uma explosão na beira d’água.
Um lindo peixe dourado e abó-
A saga d o d o u r a d o
U
m dos peixes brasileiros de água doce que mais me
impressiona até hoje pela sua beleza e esportividade
é o dourado (Salminus maxillosus). Ele deveria ser o
representante da nossa fauna ictiológica e sua imagem deveria
figurar nas nossas cédulas de cem reais, no lugar da garoupa,
peixe sem nenhum charme e carisma e encontrado em qualquer
oceano do mundo. Na Argentina, o dourado é venerado pelos
pescadores que o chamam de “El tigre” e ele é protegido
ferrenhamente pelas autoridades, que sabem reconhecer o seu
valor e beleza. Aqui, o Ibama permite que ele e o surubim
sejam arpoados no Rio São Francisco, logo abaixo da Represa
de Três Marias, enquanto multa pescadores ribeirinhos de
piau e mandi por não terem licença.
A primeira vez que tive contato com um dourado foi
naquele dia longínquo de primavera de 1952, baixando o Rio
Piquiri, no Pantanal de Mato Grosso, ao sabor da corrente,
numa canoa cavada em tronco de árvore. Eu e o José, garoto
que tinham me designado como guia, descíamos o rio a uns
cinco metros da margem quando fomos surpreendidos por
126
bora, com escamas pontilhadas de negro, saltou bem na nossa
frente, fazendo um cardume de lambaris e piaus pularem es-
pavoridos para todos os lados, inclusive para a margem que
estava seca. Eu estava usando o equipamento de bait casting
que, naquela ocasião, fazia jus ao nome inglês (literalmente,
lançamento da isca). A isca era um pedaço de filé de piau.
Imediatamente, lancei minha isca onde o peixe tinha es-
tado alguns segundos antes e fui imediatamente recompensado
com um arranco brutal. O primeiro dourado de minha vida esta-
va fisgado. Após as corridas e saltos característicos da espécie,
o José embarcou o peixe. Eu estava fisgado e sabia que daque-
le dia em diante não descansaria enquanto não pegasse outro.
Os anos se passaram e tive a sorte de fazer pescarias
memoráveis de dourados nos rios Aquidauana, Piquiri, Ta-
quari e, a mais sensacional de todas, no Rio Apa, na fronteira
do Brasil com o Paraguai. Nesse rio, praticamente virgem na-
quela época, onde vimos até onças em suas margens, ficamos
acampados no trecho onde ele se encontra com o Rio Perdido
e onde começa, por mais de quinhentos metros, uma série
de corredeiras, cachoeiras e poções. Pescávamos caminhando
pelas pedras e pelas pequenas praias que margeavam o rio
naquele trecho. A nossa chegada ao local coincidiu com uma
piracema de dourados. Eles faziam a água fervilhar ao ataca-
rem cardumes de piaus, piranhas e corimbatás que subiam
as corredeiras desesperadamente, tentando fugir das suas
mandíbulas poderosas. A concentração de peixes abaixo das
cachoeiras aguardando vez e coragem para subir era inacredi-
tável e só se via lombos de peixes de todos os tamanhos lado a
lado. Não havia espaço vazio em toda a superfície d’água!
Eu usava o mesmo equipamento de pesca: uma car-
retilha Penn 109 em uma vara leve de fibra de vidro South
Bend e um jig de penas amarelas. Resumindo: pesquei, só no
primeiro dia, mais de dez dourados – todos entre nove e onze
quilos –, parando porque já não tinha mais forças. Cada arre-
messo que fazia era um peixe!
127
 Alguns anos depois, quando descobri a pesca com
mosca, sabia que teria de pegar um dourado num streamer,
num rio com as características daquele trecho do Rio Apa,
da Cachoeira das Palmeiras e do Sabão, no Taquari, e das
corredeiras do Salto e da Anta, no Rio Miranda. Para mim, estar
dentro d’água pela cintura ou em pé numa pedra, numa daquelas
corredeiras, lançando um Deceiver, uma Blonde ou uma Hi-Tie
nas águas turbulentas, após longos backcasts, sem empecilhos
atrás para atrapalharem meus arremessos, era, a meu ver,
equivalente às melhores pescarias de salmão do Atlântico,
com a vantagem de serem muito mais produtivas. Sentir o
puxão violento do peixe e vê-lo saltar na água espumante e
revolta e cair com estrondo, levando linha e backing, auxiliado
pela correnteza eram sensações pelas quais que eu ansiava.
Infelizmente, isso não era mais possível no Brasil. A ignorân-
cia e ambição das pessoas, aliadas à inoperância e descaso
das autoridades governamentais, haviam contribuído para a
degradação e, em alguns casos, destruição desses pesqueiros
famosos e, juntamente com eles, do dourado. Além disso, a
idade fez o grupo de pescadores de Mato Grosso, do qual eu
participava, se dissolver, e eu passei a sonhar de olhos abertos
com a repetição daqueles momentos. Aliás, sonho até hoje.
Estava em Junin de los Andes, na Argentina, para a
minha pesca anual de trutas naquele país, quando conheci
o Robin Blackhurst e o Luiz de Karolyi. Apesar do Robin vir
da Inglaterra, o Luiz, da Hungria e eu, do Brasil, em pouco
tempo de conversa descobrimos que tínhamos uma paixão
em comum: a pesca de dourados com mosca! Por acaso,
descobrimos que o guia do Luiz, o argentino Ginés Gomariz,
era também conhecedor desse tipo de pesca e já os tinha
pescado na mosca, no norte da Argentina. Eu já o conhecia de
outras temporadas e sabia que ele era um bom guia, entendia
do seu ramo e era uma pessoa bastante afável.
Ficou escolhido o mês de setembro de 1978 para irmos
para a Província de Salta, ao norte da Argentina. Ficaríamos
baseados na cidadezinha de San Ramón de la Nueva Orán, mais
128
conhecida por Orán. Iríamos pescar no Rio Bermejo, na parte
acima da ponte internacional que liga a Argentina à Bolívia.
Nesse trecho, o rio é sinuoso, estreito e não navegável. Mas, era
bom para pescar se caminhássemos e se lançássemos das mar-
gens pedregosas em suas várias corredeiras, poções e pisci-
nas. Uns vinte metros acima do leito do rio, do lado argentino,
corre um caminho de terra. Por ali, íamos de carro procurar
os melhores lugares para pescar e descíamos, muitas vezes au-
xiliados por cordas, ribanceira abaixo até chegarmos à água.
Nessa época do ano, o Bermejo tem águas relativamen-
te claras e lembra muito um rio de trutas do sul da Argenti-
na, não fosse o calor sufocante da região nos meses de verão,
quando os termômetros, segundo os locais, chegavam a mar-
car cinquenta graus centígrados!
Nossos primeiros dias de pesca nesse rio se mostraram
pouco produtivos, apesar de termos alguma ação e pegarmos
alguns pequenos dourados, entre dois e cinco quilos. Muitas
vezes, os peixes atacavam as iscas sem nenhum entusiasmo e
não conseguíamos fisgá-los. Para culminar, estavam descen-
do o rio, em grande quantidade, algas verdes, lembrando fios
de cabelo, que se embaraçavam em nossos anzóis, obrigando-
nos a limpá-los a cada arremesso, e desencorajavam qualquer
dourado a morder nossas moscas. Soubemos depois que, nessa
época do ano, elas se desprendem do fundo d’água e que devía-
mos ter vindo um mês mais tarde! A velha história se repetia.
No desespero, o Gomariz sugeriu passarmos para
o lado boliviano para pescarmos no Rio Grande de Tarija,
afluente do Bermejo, alguns quilômetros abaixo de onde nos
encontrávamos. Não tínhamos nada a perder e aceitamos
prontamente, apesar de ele conhecer pouco aquele rio. Após
cruzarmos a ponte internacional, passamos a cidadezinha de
Bermejo, e deixamos para trás, rapidamente, um destacamento
do exército onde um grande cartaz dizia: “No pare! La centinela
hará fuego!”
Apesar de já soltar todos os peixes que pegava,
queria trazer para casa um dourado grande que pretendia
129
embalsamar para pendurar acima da lareira de uma casa de
campo que um dia eu iria construir. Queria sentar-me em
frente dela nas noites de inverno e ficar olhando o peixe na
parede. O Rio Tarija, como é mais conhecido, era minha última
esperança, pois só tínhamos mais um dia de pesca. Eu nem
imaginava onde estava me metendo.
Após alguns quilômetros numa péssima estrada de
terra toda esburacada, divisamos um trecho do rio no fim de
um caminho lateral, por onde nos embrenhamos.
O Tarija era correntoso, tinha naquele trecho uns vinte
metros de largura, e suas águas eram tão cristalinas quanto
as de qualquer riacho de trutas. Era a primeira vez que eu via
um rio tropical grande, com águas tão claras. A temperatura
da água era morna e devia estar em torno dos vinte e seis
graus centígrados. O rio não tinha curvas numa extensão
de quase um quilômetro. Do nosso lado, suas margens eram
altas e cobertas de mato e árvores até a beirada d’água. Do
lado oposto, uma imensa praia de pedras o acompanhava em
toda a sua extensão. Só poderíamos pescar do lado oposto. Ao
tentarmos cruzá-lo tivemos a agradável surpresa de ver que
poderíamos atravessá-lo com água pelo peito.
Três pedras grandes jaziam no meio da correnteza e
a água redemoinhando em torno delas arrepiava a superfície
e cavava buracos mais profundos ao seu redor, ideais para os
dourados ficarem espreitando suas presas.
Com um calor de quase quarenta graus centígrados e
hordas de piuns, mosquitos microscópicos negros, disputan-
do nosso sangue, éramos obrigados a usar camisas de tecido
grosso de mangas compridas e nos banharmos em repelente.
Os mosquitinhos, aos milhares, entravam em nossos olhos e
narizes e nos mordiam com ferocidade, provocando uma co-
ceira alucinante, forçando-nos a entrar n’água na tentativa de
evitá-los, como fazem os alces no Canadá.
Apesar disso, o lugar era ideal para pescarmos. Aquelas
pedras eram um alvo perfeito para lançarmos nossas moscas.
Tirei do meu estojo de moscas um Deceiver de penas amarelas
130
e colarinho vermelho com tiras pérola de flashabou. Cuida-
dosamente, atei-o com uma alça Duncan para dar-lhe melhor
movimento dentro d´água. O lance era relativamente curto.
Estiquei no ar a grossa linha flutuante amarela e ela depositou
o streamer no caminho e além da pedra mais próxima. A mos-
ca deslizou sedutoramente junto à pedra, alguns centímetros
abaixo da superfície, até ser interceptada por uma mancha
amarela que se materializou debaixo dela. A vara quase foi
arrancada da minha mão ao ser puxada violentamente para
baixo. Imediatamente, a linha subiu e pude ver, pela primeira
vez, no ar, meu dourado sacudindo-se com a mosca no canto
da boca. O Abel, fotógrafo da revista Aire & Sol, levado exclu-
sivamente pelo Gomariz para fotografar nossa aventura, não
perdeu a oportunidade e batia fotos, uma atrás da outra. Elas
iriam ilustrar um artigo que nosso guia iria escrever para a
revista. Contorcendo-se no ar para se livrar do anzol, o peixe
oferecia uma luta sensacional, pontilhada por corridas ajuda-
das pela correnteza do rio. Pouco a pouco, fui recuando e co-
loquei meu peixe na praia de cascalho. Apesar de não ser tão
grande quanto pensava, — pesou seis quilos — era um troféu
que ficaria lindo na parede da minha futura casa.
Enrolado cuidadosamente em pano úmido e num plás-
tico para não secar a pele e perder escamas, o peixe foi levado
para Orán na mala do carro, onde procuramos um marceneiro
para fazer uma caixa de madeira para transportá-lo para o
Brasil. Algumas horas mais tarde, apanhamos um caixote de
1,00m por 0,40m que pretendíamos encher de gelo seco para
conservá-lo. O primeiro problema logo surgiu: não havia gelo
seco em toda a cidade de Orán! Tivemos, então, de apelar para
o gelo comum que foi colocado em dezenas de sacos plásticos
bem fechados, distribuídos em torno do peixe, que jazia en-
volto num pano úmido, num berço de serragem de madeira
vermelha, a única que havia na serraria. Suando em bicas no
quarto do hotel, pregamos cuidadosamente a tampa do caixote.
O avião para Buenos Aires sairia no dia seguinte às
nove horas da manhã. No aeroporto de Orán, despachamos
131
nossa bagagem e vimos pelo portão ela ser levada numa carreta
puxada por um trator, para perto do avião. Lá, a carreta foi
descarregada e o trator voltou para buscar outras bagagens.
Ao olhar para fora, uma hora depois, vi com horror,
que minha bagagem e o caixote continuavam no mesmo lugar
sob um calor de quarenta graus centígrados! O avião estava
atrasado! Será que ainda havia gelo no caixote? O peixe
aguentaria até chegar ao Brasil? Meu trabalho não serviria
para nada? Todos esses pensamentos se revolviam em minha
cabeça num torvelinho.
O voo Orán/Buenos Aires ocorreu sem incidentes. Ago-
ra, era tomar um táxi e irmos para o Ezeiza, o aeroporto inter-
nacional de Buenos Aires de onde partiria o voo para o Brasil.
Ao abrir a mala do carro para tirar a bagagem, o taxista teve
uma surpresa desagradável: seu carro estava todo molhado!
Ele ficou louco de raiva e não demorou a externar seus sen-
timentos com seu característico sotaque portenho. Se eu não
estivesse com os nervos à flor da pele até acharia a cena en-
graçada. Depois de muita discussão, dei-lhe uma boa gorjeta e
isso diminuiu a sua ira. Etapa número dois, vencida.
No balcão da companhia aérea tudo correu bem e des-
pachei minha bagagem e a caixa do peixe sem maiores proble-
mas. Fui para o salão de embarque e respirei, aliviado. Ago-
ra só teria problemas no Rio. Se desse azar. Pelo menos não
iria mais precisar dar explicações complicadas em portunhol.
Tinha até enriquecido meu vocabulário com um novo termo:
aserrin, que significa serragem e que foi amplamente usado por
mim pela primeira vez enquanto discutia com o chofer de táxi
a origem daquela água que molhou toda a mala do seu carro.
Aguardava a chamada de embarque quando os alto-
falantes chamaram: “Senhor Paulo Silva, favor dirigir-se ao
balcão da Varig”. O coração disparou. O que seria agora?
“Senhor Silva, por favor, acompanhe-me”, disse o fun-
cionário argentino levando-me para o lado de dentro do balcão
e indo para a parte atrás do edifício. Lá, um grupo de funcio-
nários vestindo macacões rodeava o meu caixote numa poça
132
de água vermelha olhando-o com curiosidade e desconfiança.
Não sei por que, veio-me à cabeça a imagem de pessoas em
torno de um ataúde pronto a ser baixado à sepultura.
“O que é isso? Que sangue é este? O que tem aqui den-
tro? Não podemos levar esta bagagem. O sangue em contato
com o metal do avião vai enferrujá-lo”, explicou-me o funcio-
nário que devia ser o chefe do grupo.
Recorrendo mais uma vez ao meu melhor portunhol
tentei explicar que aquele líquido não era sangue. Era uma
mistura de serragem de madeira vermelha e água que havia
vazado da caixa onde estava um peixe que eu estava levando
para o Brasil para embalsamá-lo. O peixe estava inteiro e não
podia sangrar. Era apenas gelo derretido colorido. Eu o havia
pescado em Orán.
“Que peixe? Um dourado? Na mosca?”, perguntou,
curioso, o funcionário. E completou após minha resposta:
“Brigou muito? Eu também sou mosqueiro e pesco, sempre que
posso, trutas no sul da Argentina”.
Como num passe de mágica, a portas se abriram
para mim. O nosso esporte comum havia solucionado meu
problema. Saímos dali como bons e velhos amigos, trocando
histórias de pescarias passadas, enquanto o funcionário
recomendava para seus comandados: “Pessoal, coloquem a
caixa num saco plástico reforçado e guardem-na no avião.
Rápido. Estamos atrasados”. Respirei, aliviado. A terceira
etapa estava solucionada.
Já era noite quando chegamos ao aeroporto do Galeão,
hoje Tom Jobim. Nosso voo havia coincidido com a chegada
de vários outros e o saguão onde se espera a bagagem estava
congestionado. Enquanto aguardava meu equipamento, vi,
apavorado, várias malas de outros passageiros chegando
molhadas de água vermelha! O dourado finalmente havia
chegado ao Brasil!
“Por favor, abra a caixa”, disse o inspetor da Alfândega
secamente.
133
 As coisas estavam ficando feias a cada minuto e eu já
estava começando a achar que ia perder meu peixe naquele
momento.
“Não posso. O senhor tem um martelo para me em-
prestar? A tampa está pregada”, respondi delicadamente.
Com mau humor estampado na cara, a autoridade
reclamou: “Eu preciso ver o que há aí dentro. O que é?”
“É um peixe”.
“Está assado?”
“Não. Está inteiro e fresco. Vou embalsamá-lo”.
Naquele momento já tinha sérias dúvidas quanto ao estado de
frescor dele, mas não era hora para se falar sobre isso.
“Fresco? Esse peixe não pode entrar no Brasil. Vou
chamar o pessoal do Departamento Sanitário do Ministério da
Agricultura”.
Pronto. A saga do meu dourado tinha termina-
do ingloriamente no salão da Alfândega, após tantas vi-
cissitudes. Já estava conformado, considerando o doura-
do como perdido, quando um senhor baixinho, de terno
e gravata, com pose de grande autoridade, se aproximou
e perguntou rispidamente ao inspetor que me atendia:
“Foi você que desembaraçou a bagagem do deputado
Fulano?”
Ao receber a confirmação, continuou: “Você não
sabia que tínhamos ordens superiores para que a baga-
gem dele não fosse revistada? Você quer me derrubar?”
E continuou nesse tom, enquanto algumas pessoas já
paravam ao seu redor para ouvirem a reprimenda que ele dava
em altos brados no seu funcionário. Envergonhado e cabisbai-
xo e, ao mesmo tempo, íntimamente furioso com a vergonha
que estava passando, ele, lembrando-se que ainda não tinha
me despachado virou-se para mim e disse:
“Pode ir. Pode ir embora. Leva essa porcaria logo
daqui...”.
134
Dessa vez eu tinha escapado por pouco. Sem perder
tempo, antes que ele mudasse de ideia, coloquei minha bagagem
no carrinho e pedi a um táxi para levar-me ao Iate Clube.
Eu era sócio do Iate Clube naquela ocasião e, tendo
em vista o adiantado da hora, achei melhor levar meu caixote
para o frigorífico do clube, onde pretendia deixá-lo até o dia
seguinte. Além disso, o peixe inteiro não caberia dentro da
minha geladeira.
Lá, surgiu mais um problema. A peixaria do clube já
estava fechada e o vigia que me atendeu foi irredutível. Não
poderia abrir o frigorífico. Eu tinha nadado tanto e ia morrer
na praia. Apesar de nunca ter feito o que ia fazer, enchi o peito
de ar e falei grosso: “Então vou ter que falar com o Pimentel
Duarte. Ele é meu amigo e vai resolver isso para mim”.
O Pimentel Duarte era, na ocasião, o comodoro do clu-
be. Eu o conhecia apenas de vista e nunca tinha falado com
ele. Minha tática funcionou.
“Seu doutor, vou abrir uma exceção para o senhor.
Pode entrar com o caixote”.
Aleluia! Tinha conseguido. Uma gorjeta caprichada fez
um sorriso aparecer na cara do vigia do clube e eu tinha final-
mente alcançado o meu objetivo. O dourado conseguira chegar
em casa!
Como eu esperava, meu peixe estava mais para lá do
que para cá. Para começar a dissecá-lo contei com a ajuda de
minha mulher. Empapamos um lenço com seu perfume fran-
cês e amarramos no nariz para tentar suavizar as ondas de
cheiro de peixe semi-podre que nos causava náuseas.
Para quem não sabe, o processo de embalsamamen-
to de animais, principalmente de peixes, é um processo lento
e meticuloso. Pode levar meses. O peixe deve ser cuidadosa-
mente despido de sua pele com bisturis e outras ferramentas,
juntamente com a cabeça e barbatanas, não deixando nenhu-
ma partícula de carne que possa posteriormente se deterio-
rar. Especial cuidado deve ser tomado para evitar a perda de
escamas. Essa pele, mantida sempre molhada em uma solução
135
de bórax e água para evitar o seu apodrecimento, é posterior-
mente vestida num corpo oco de papel machê, utilizando-se
uma forma de gesso, em duas partes, do peixe inteiro. Após
várias semanas secando, o peixe tem suas cores restauradas
com tintas apropriadas que restituem sua coloração original.
Hoje, esse sistema é pouco usado, fazendo-se réplicas de fibra
de vidro tão reais ou mais do que o peixe de verdade e muito
mais duradouras. Além disso, muito mais ecológicas, porque
após ter suas medidas e peso tomados, o peixe é solto.
Como eu ainda trabalhava no Banco, só podia ocupar-
me do peixe à noite. Ele agora estava reduzido a um tapete
com uma cabeça e cauda em cada extremidade. O processo de
embalsamento levou pelo menos uns cinco meses. Finalmente
passei a camada final de verniz incolor para dar-lhe uma
aparência de molhado e minha obra prima estava completa.
Dos três embalsamentos que eu já tinha feito, esse foi
O fantasma cinzento dos baixios
o maior e melhor. O primeiro, um pampo, tinha ficado com

a cara chupada de uma pessoa tentando sugar um líquido
através de um canudinho semi-entupido porque havia me
esquecido de preencher suas bochechas com papel machê e
elas tinham se retraído quando a pele secou. O segundo, um
robalete, ficou melhor, mas era muito pequeno.
Meu dourado decorou minha casa em cima da lareira
durante uns dez anos, tempo que levei para descobrir que
você tem dois prazeres quando adquire uma casa de campo:
o primeiro, quando a compra e o segundo, quando a vende.
Sem saber o que fazer com ele, doei-o ao Museu Nacional, na
Quinta da Boa Vista, no Rio de Janeiro. Creio que ele deve
adornar uma de suas paredes até hoje. Às vezes, penso em ir
ao museu dar-lhe um “alô”.
O
s cientistas o conhecem como Albula vulpes, mas
isso não interessa para o pescador que o busca nas
águas rasas e mornas dos oceanos Atlântico, Pacífico
e Índico. O que o compele a ir atrás desse peixe é o desafio
e a dificuldade de espreitá-lo, localizá-lo, fisgá-lo e pescá-lo.
Com sua aguçada visão, audição, camuflagem e velocidade
impressionantes, ele pode ser considerado, sem favor nenhum,
o peixe mais esportivo de todos os encontrados no mar quando
pescado com equipamento leve de mosca – equipamento
que parece ter sido inventado para ele. Estou falando do
ubarana-rato, internacionalmente conhecido como bonefish.
Não obstante os maiores exemplares de ubaranas-rato
habitarem as águas da Flórida e Bahamas, onde são pescados
de barcos de pequeno calado, eu preferia muito mais pescá-los
em local onde poderia caminhar dentro d’água, sem ver outros
pescadores, e onde tivesse uma oportunidade razoável de fisgar
meu primeiro ubarana-rato de dez libras ou quatro quilos,
quinhentos e trinta gramas, a marca mágica que todo pescador

136 137