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Só
muito cansaço fazia um cristão acomodar-se em semelhante dureza. Precisava
fatigar-se no lombo de um cavalo ou passar o dia consertando cercas. Derreado,
bambo,, espichava-se e roncava como um porco. Agora não lhe seria possível fechar
os olhos. Rolaria a noite inteira sobre as varas, matutando naquela perseguição.
Desejaria imaginar o que ia fazer para o futuro. Não ia fazer nada. Matar-se-ia no
serviço e moraria numa casa alheia, enquanto o deixassem ficar. Depois sairia pelo
mundo, iria morrer de fome na catinga seca.
Tirou do bolso o rolo de fumo, preparou um cigarro com a faca de ponta. Se ao
menos pudesse recordar-se de fatos agradáveis, a vida não seria inteiramente má.
Deixara a rua. Levantou a cabeça, viu uma estrela, depois muitas estrelas. As
figuras dos inimigos esmoreceram. Pensou na mulher, nos filhos e na cachorra morta.
Pobre de Baleia. Era como se ele tivesse matado uma pessoa da família.