CAPÍTULO IV

Carlos ia formar-se em Medicina. E como dizia o Dr. Trigueiros houvera

sempre naquele menino realmente uma «vocação para Esculápio».

A «vocação» revelara-se bruscamente um dia que descobriu no sótão, entre

rumas de velhos alfarrábios, um rolo manchado e antiquado de estampas

anatómicas; tinha passado dias a recortá-las, pregando pelas paredes do quarto

fígados, liaças de intestinos, cabeças de perfil «com o recheio à mostra». Uma

noite mesmo rompera pela sala em triunfo, a mostrar às Silveiras, ao Eusébio,

a pavorosa litogradia de um feto de seis meses no útero materno. D. Ana

recuou, com um grito, colando o leque à face: e o doutor delegado, escarlate

também, arrebatou prudentemente Eusebiozinho para entre os joelhos, tapou-

lhe a face com a mão. Mas o que escandalizou mais as senhoras foi a

indulgência de Afonso.

— Então que tem, então que tem? — dizia ele sorrindo.

— Que tem, Sr. Afonso da Maia!? — exclamou D. Ana. São indecências!

— Não há nada indecente na Natureza, minha rica senhora. Indecente é a

ignorância... Deixar lá o rapaz. Tem curiosidade de saber como é esta pobre

máquina por dentro, não há nada mais louvável.

D. Ana abanava-se, sufocada. Consentir tais horrores nas mãos da criança!...

Carlos começou a aparecer-lhe como um libertino «que já sabia coisas»; e não

consentiu mais que a Teresinha brincasse só com ele pelos corredores de

Santa Olávia.

As pessoas sérias, porém, o doutor juiz de direito, o próprio abade,

lamentando, sim, que não houvesse mais recato, concordavam que aquilo

mostrava no pequeno uma grande queda para a medicina.

— Se pega — dizia então com um gesto profético o Dr. Trigueiros —

temos dali coisa grande!

E parecia pegar.

Em Coimbra, estudante do Liceu, Carlos deixava os seus compêndios de

lógica e retórica, para se ocupar de anatomia: numas férias, ao abrir das malas,

a Gertrudes fugiu espavorida vendo alvejar entre as dobras de um casaco o

riso de uma caveira: e se algum criado da quinta adoecia, lá estava Carlos logo

revolvendo o caso em velhos livros de medicina da livraria, sem lhe largar a

beira do catre, fazendo diagnósticos que o bom Dr. Trigueiros escutava

respeitoso e pensativo. Diante do avô já chamava mesmo ao menino «o seu

talentoso colega».

Esta inesperada carreira de Carlos (pensara-se sempre que ele tomaria capelo

em Direito) era pouco aprovada entre os fiéis amigos de Santa Olávia. As

senhoras sobretudo lamentavam que um rapaz que ia crescendo tão formoso,

tão bom cavaleiro, viesse a estragar a vida receitando emplastros, e sujando as

mãos no jorro das sangrias. O doutor juiz de direito confessou mesmo um dia

a sua descrença de que o Sr. Carlos da Maia quisesse «ser médico a sério».

— Ora essa! — exclamou Afonso. — E porque não há de ser médico a

sério? Se escolhe uma profissão é para a exercer com sinceridade e com

ambição, como os outros. Eu não o educo para vadio, muito menos para

amador; educo-o para ser útil ao seu país...

— Todavia — arriscou o doutor juiz de direito com um sorriso fino —

não lhe parece a Vossa Excelência que há outras coisas, importantes também,

e mais próprias talvez, em que o seu neto se poderia tornar útil?...

— Não vejo — replicou Afonso da Maia. — Num país em que a ocupação

geral é estar doente, o maior serviço patriótico é incontestavelmente saber

curar.

— Vossa Excelência tem resposta para tudo — murmurou

respeitosamente o magistrado.

E o que justamente seduzia Carlos na medicina era essa vida «a sério», prática

e útil, as escadas de doentes galgadas à pressa no fogo de uma vasta clínica, as

existências que se salvam com um golpe de bisturi, as noites veladas à beira de

um leito, entre o terror de uma família, dando grandes batalhas à morte.

Como em pequeno o tinham encantado as formas pitorescas das vísceras —

atraíam-no agora estes lados militantes e heroicos da ciência.

— Qual negociante do Porto! — exclamou o Ega erguendo-se, franzindo a

face, enojado de tanta ignorância. — O Craft é filho de um clergyman da

igreja inglesa do Porto. Foi um tio, um negociante de Calcutá ou da Austrália,

um nababo, que lhe deixou a fortuna. Uma grande fortuna. Mas não negoceia,

nem sabe o que isso é. Dá largas ao seu temperamento byroniano, é o que faz.

Tem viajado por todo o universo, coleciona obras de arte, bateu-se como

voluntário na Abissínia e em Marrocos, enfim vive, vive na grande, na forte,

na heroica aceção da palavra. É necessário conhecer o Craft. Vais-te babar por

ele... Tens razão, caramba, está calor.

Desembaraçou-se da opulenta peliça, e apareceu em peitilho de camisa.

— O quê! tu não trazias nada por baixo? — exclamou Carlos. — Nem

colete?

— Não; então não a podia aguentar... Isto é para o efeito moral, para

impressionar o indígena... Mas, não há negá-lo, é pesada!

E imediatamente voltou à sua ideia: apenas o Craft chegasse do Porto

relacionavam-se, organizava-se um cenáculo, um Decâmeron de arte e

diletantismo, rapazes e mulheres, três ou quatro mulheres para cortarem, com

a graça dos decotes, a severidade das filosofias...

Carlos ria-se desta ideia do Ega. Três mulheres de gosto e de luxo, em Lisboa,

para adornar um cenáculo! Lamentável ilusão de um homem de Celorico! O

marquês de Souselas tinha tentado, e para uma vez só, uma coisa bem mais
simples — um jantar no campo com atrizes. Pois fora o escândalo mais

engraçado e mais característico: uma não tinha criada e queria levar consigo

para a festa uma tia e cinco filhos; outra temia que, aceitando, o brasileiro lhe

tirasse a mesada; uma consentiu, mas o amante, quando soube, deu-lhe uma

coça. Esta não tinha vestido para ir; aquela pretendia que lhe garantissem uma

libra; houve uma que se escandalizou com o convite como com um insulto.

Depois, os chulos, os queridos, os polhos, complicaram medonhamente a

questão; uns exigiam ser convidados, outros tentavam desmanchar a festa;

houve partidos, fizeram-se intrigas — enfim esta coisa banal, um jantar com

atrizes, resultou no Tarquínio do Ginásio levar uma facada...

— E aqui tens tu Lisboa.

— Enfim — exclamou o Ega — se não aparecerem mulheres, importam-

se, que é em Portugal para tudo recurso natural. Aqui importa-se tudo. Leis,

ideias, filosofias, teorias, assuntos, estéticas, ciências, estilo, indústrias, modas,

maneiras, pilhérias, tudo nos vem em caixotes pelo paquete. A civilização

custa-nos caríssima, com os direitos da Alfândega: e é em segunda mão, não

foi feita para nós, fica-nos curta nas mangas... Nós julgamo-nos civilizados

como os negros de São Tomé se supõem cavalheiros, se supõem mesmo

brancos, por usarem com a tanga uma casaca velha do patrão... Isto é uma

choldra torpe. Onde pus eu a charuteira?