Empoderamento Feminino

Compilação de textos de Irene A´mosi

Mulheraço | Sexo Fragíl | Aninha de Ninho | Violência Obstétrica

Sobre

Essa coletânea de quatro textos, compõem a minha narrativa sobre

aquilo que tem sido as batalhas diárias de sobrevivência da mulher
Angolana.

Narrativas que carregam na sua criatividade textual imagens capazes

de nos teletransportar a lugares, sentir cheiros e acima de tudo
conhecer as personagens, seus corpos e histórias.

É sobre a mulher Angolana, porém acredito com bastante convicção

que toda e qualquer mulher africana e não só, conseguirá encontrar
dentro deles pedaços de si própria, afinal , somos iguais dentro das
nossas singularidades e detalhes pelo simples facto de sermos
mulheres.
MULHER-AÇO
ANO DE PRODUÇÃO: 2019
Eu nasci em um bairro humilde de Luanda. Lá
na banda, usamos "humildade" para falar de
pobreza, nunca entendi o por quê, aprendi a
aceitar apenas. Esse bairro chama-se calemba,
não admirem que tive de ter paciência ao me
adaptar a uma outra realidade!
Aos 7 anos, fui arrancada do primeiro chão que
eu beijei, o ralador dos meus joelhos, os cantos
que entoaram os meus primeiros gemidos. Sem
consenso, sem cordialidade e sentimento, meus
pais se mudaram para um território muito
distante daqui, longe... Onde o sol faz a curva e
o ar é para todos. Um bairro de inicial B (bita),
um B de Bem-vindo a uma nova realidade.
Fomos acolhidos por uma senhora que,
para mim, parecia mais um homem do que
mulher. Tinha o corpo todo subdividido, não
por ancas nem curvas, mas por músculos
tão longos e grandes que nenhum homem
a fazia frente.
A mim dava medo! Mas era fixe fazer
revisão da matéria história sem custos
adicionais. Era só olhar para ela parecia
uma guerreira dos tempos antigos: Nzinga
Mbande.
À medida que fui crescendo, nada mais me
inspirava temor por que eu percebi que
aquelas mãos não São de pedreiros é mão
de mulher guerreira que se diz!
De mulher que não se limita simplesmente em
pegar uma colher, não se alimenta de sobras e
na sombra entoa louvor aos cantares dos
pássaros. É um espelho para quem não se
enxerga e um pouco de luz para quem vive no
escuro.
Abençoada com um bom ventre , não admirem
que de 3 partos produziu 9.
Não inveja vitórias alheias e no cazukuta da
vizinha faz palmas e mexe a silhueta.
Vende banana frita, assada e fervida sou fã de
banana pão mais três vezes dela por fazer dele
o seu ganha pão.
Mulher de pulungunza, sangue quente correndo
nas veias igual as cachoeiras do norte.
Pérola a descreve em sua música "Deus te fez
mulher" .
E aquelas mãos cheias de calos... Xe, calo,
cala, não são calos! São estrelas que o
universo lhe concedeu, diplomas de
méritos. Com aquelas palmas limpou
lágrimas, calou lutos e destrancou
cadeados.
Tem mestiçagem mas não sabe. Mistura de
MKimpa Vita e rainha Ngola nas veias.
É da Terra do Kwanza, do ouro e do
petróleo mas de palancas foi gerada.
Senhora vaidosa! Hora batom, hora lápis
mas sempre maquiada com a poeira do
calemba 2.
Os quatros elementos da natureza não
conseguem lhe fazer frente ao menos que
existissem mais dois.
Ela é abrigo contra o vento, resguarda até a Vizinha mas, mais família que muitas tias
chuva e a Terra recolhe os seus Passos leves que só aparecem quando a barriga da
que até terremoto acalma. sobrinha também aparece, hipocrisia!
Nossa guerreira
Hora zungueira, hora doméstica mas sempre Superwoman
jeitosa. Carrega na mochila de sua vida o Mulheraço
princípio que perdura em sua família há já vai Mulher de aço
três gerações: "pobre não pode ser porco". E no Ese a veres descalça por aí de peitos pra
chão de areia estende as tangas das crianças fora por favor não te rias
que de cabelo tão limpo piolhos não fazem
moradia. Ela é liberdade pura
Poesia marginal
Essa é a tia Maria: doutora, advogada e um
bocado médica, não admitem que até na Mas, se não Sabes o que é calMaria então
comida das galinhas ela põe antibióticos baza, mas, por favor, não atrapalhe nas
Não riam ! bênçãos.
Estou a falar da tia Maria
SEXO FRAGÍL
ANO DE PRODUÇÃO: 2021
Mama chegou à casa cansada com o pano da
cintura pendurado no ombro do lado esquerdo.
No rosto, gotas secas de lágrimas corriam em
direção aos lábios para acariciar o sorriso
forçado. Tão logo percebi que não era foi bom
dia o que ela tiverá deixado escapar dentre os
lábios. Era na verdade, um grito de socorro
prendido nas letras do alfabeto que se usam
para escrever um bom dia.
Já com a banheira no chão, pediu-me de volta o
troco do dinheiro que disponibilizará para o
almoço. E num período sequencial, como que
lutando pela sobrevivência, crianças suas e das
vizinhas corriam em direção a banheira para
cassumbular o bocado de banana frita que
restara da venda.
E ela dizia :
- "Saiam daí, saiam! Não me comam os
lucros''.
Mas sem muito esforço, então nós sorriamos,
pois já sabíamos que era propositado, tão
propositado que já estava se tornando tradição
mamãe voltar à casa com 4 pacotes de
banana todos os dias todos. Dois para nós, e
dois para nós partilhar com os meninos da
casa ao lado.
Mama era calculista, uma verdadeira
economista também. Tão calculista que
comprava o sal de casa contando com as
vezes que a vizinha da casa ao lado viesse
pedir um bocado, ou com palavras impensadas
deixar bem claro que como vizinha é
obrigatório que levasse um bocado de cada sal
e fósforo e se a ousadia lhe permitisse ,
naquele dia um pouco de arroz também .
Na manhã seguinte, raios de sol descortinaram
a minha janela. Lembrei do papá!
Ele costumava abrir a janela do nosso quarto
que também era a nossa sala e cozinha em
todos os amanheceres, nunca nos deu uma
explicação coerente sobre mas aquilo era tão
costumeiro que o sol fazia a sua vez sempre
que ele não estivesse. Tinha uns 7 anos que
não o via.
Mama dava passos lentos em direção a parede por
onde sobre um prego colocava a banheira das
vendas, levantava a minha cabeça devagarinho
para tirar a rodilha que de noite era a minha
almofada também, enquanto ouvia cada um de nós
dormindo. Mas naquele dia foi diferente: ela
chegou até mim e disse vamos orar.
Com outras palavras mas traduzindo dá no
mesmo. Na verdade, ela proferiu um discurso
de palavras doces e leves de carregar que para
mim foi mais uma de suas muitas orações.
Ela disse:
-"Filha!"
Pela primeira vez me chamou de filha embora
sempre fosse sua .
-Qual é o seu maior medo?
Mamãe perguntou sobre o meu maior medo,
mas era dos seus que ela queria ouvir.
Sem gaguejar com as palavras, assim como se
já as tivesse preparado há anos eu disse:
-Meu maior medo é te perder! Quando você sai
por essa porta eu fico contando as horas para
que entres de volta.
Ela sorriu, fiquei sem entender, havia aberto
pedaços meus, meus maiores segredos e ela
simplesmente sorriu.
-A vida é um lugar ruim para as crianças. Um
dia vais crescer e perceber que além de ruim
ela é perigosa para os adultos. E quando se é
mulher ela é umas 4 vezes mais perigosa.
Mas, não se preocupe basta se comportar
como um homem que tudo muda. Aí ela se
torna umas 7 vezes mais perigosa e ruim
também.
Eu comecei a tremer e lembro como se fosse
hoje meu coração batendo sem parar. E num
intervalo entre um respirar e o outro ela
dizendo:
-Eu sei como te sentes filha
Nós somos tão frágeis que até palavras vinda da
boca de sua mãe, alguém que não as sabe
escrever direito mexe com a sua sensibilidade
fazendo buracos na alma.
Tão frágeis que não conseguimos nos cegar a
existência alheia. Nossos ouvidos não se
ensurdecem ao chorar do órfão e aos gemidos da
viúva.
Tão frágeis que meu corpo ganhou escudos a
chibatadas do polícia na rua e cada banheira do
negócio levada por eles é na verdade um incentivo
para comprar uma nova.
Tão frágeis que acordamos antes do galo cantar,
transformamos lágrimas em sorrisos , engolimos
salivas no lugar da água para matar a sede, nossos
pés a muito que desconhecem o cheiro de um
chinelo novo e ainda assim beijamos o sol todos os
dias às 12 e Isso faz de nós frágeis.
s para que entres de volta.
Tão frágeis que cada grito de socorro nosso é Um dia eu já não vou estar aqui e você vai
abafado, só serve para dar audiência na televisão e perceber que a nossa única fraqueza como
quando surge um outro grito bem mais decorado mulher é ser forte.
de sensacionalismo ele é descartado e deixa de
ser manchete nos jornais.
Mas mesmo assim nós prosseguimos, nunca
desistimos e isso faz de nós frágeis por que nunca
baixamos a guarda
Tão frágeis, que eu sustento a ti e aos seus irmãos
todos os dias , 365 dias do ano com uma banheira
e rodilha, mas se for um homem vira notícia.
Tão frágeis que nossa verdadeira história foi
sepultada, enterrada a mil metros côvados, mas
com a oralidade fizemos jus e mantemos ela viva
tal como brasa acende a brasa.
ANINHA DE NINHO
ANO DE PRODUÇÃO: 2021
Eu sabia que perder uma mãe parte-nos o
coração. Nunca estive tão perto desta realidade
toda vez que ela batia a porta eu não a deixava
entrar. E quando via pessoas se derretendo ao
chão , chorando quase aos prantos eu
simplesmente partia para a compreensão.
Foi inculcado em mim desde criança que mãe é
um dos maiores tesouros. Eu tive de crescer e
ver por mim que mãe é o próprio tesouro. É
ouro, Luz, fonte de água que nunca acaba. Mãe
é eterna, até quando morre ela vai e corre… se
transformando na nossa estrela servindo de luz,
anjo da guarda.
É sacrifício vivo e puro
Seu amor não acaba, não é curto
Seu carinho é bálsamo, cura
Mãe é esperança e razão
Minha mãe chama-se Aninha e é
impressionante a forma como ela nos aninha
em suas asas. Mãe de 7+2 o universo
presenteou-lhe com um par de gêmeos.
Minha mãe era poeta sem lapiseiras e papéis,
ela escrevia sobre o chão versos de rimas
emparelhadas, cantava bem quando calhava.
Melhor que os pássaros? Não! Mas era a minha
mãe e em todos os seus passos eu via poesia.
Sua companhia era uma bela cortesia.
A Deusa dos Deuses
Os céus sentiam inveja de mim
Diz a lenda que no passado ela foi a virgem
Maria
E se não fosse, ainda assim a amaria.
Rainha da Liberdade, voava sem medo do
escuro e do vazio, tão pouco do desconhecido.
Uma vez, enquanto voava, um vento forte
soprou-lhe quebrando uma das asas. De longe
observei minha mãe tentando segurar as penas
para as costurar em si. E só não confesso que
fiquei com pena por que ela me ensinou que
pena é um sentimento muito mesquinho.
_"Devemos é sentir amor e empatia, o amor
motiva a agir e a pena nem têmpera a galinha."
Assim dizia ela.
_"Ela vai sair dessa!" sussurrei.
Não era a primeira vez que eu via minha
mãe pegando pedaços seus para tampar os
seus próprios buracos , mas eu me enganei.
Ela estava cansada, já toda molhada de
lágrimas.
Eu vi minha mãe caindo sem nem ter poder
para lhe segurar.
Confesso que eu quis ser um paraquedas e
parar aquela queda mas o vento soprava tão
forte e fazia poeira o que me impediu de ver os
olhos com vida de minha mãe pela última vez.
Minha bela gaivota havia morrido e já não havia
volta.
Dizer adeus a um corpo outrora cheio de brilho,
hoje esbranquiçado e congelado, essa foi a
minha pior derrota.
Naquele dia eu me tornei poeta e ser poeta é
ruim.
Poetas sentem com o coração e a alma e isso
às vezes me enforca.
Eu não tinha forças para segurar uma lapiseira
e o meu peso era igual ao de um papel.
Então eu não podia escrever, eu só podia ver.
Ver meu coração querendo sair pela boca.
Ver minha adolescência engavetada porque
morria a minha mãe e nascia eu: uma menina
que se tornaria Irmã e mãe de seus irmãos.
E quando já não me sobravam forças eu
gritei… entoei louvores de estilo fúnebre.
Mas como não ser de estilo fúnebre? Se com
15 anos conheci a morgue e fui obrigada a dar
de banhar quem ontem tivera me dado a vida.
VIOLÊNCIA OBSTÉTRICA
ANO DE PRODUÇÃO: 2021
 Eu não queria falar sobre esse assunto por não
estar no meu real lugar de fala. Mas por ser
mulher de palavra e da palavra levantei-me
para falar alto e em bom tom, em nome das
muitas há quem o sistema cortou as vozes com
um par de desculpas e receita médica para as
feridas.
E eu me pergunto, mas quanto as feridas da
alma, quem as trata?
É que aqui não cortam só as vozes, cortam o
prazer de carregar no ventre uma vida com a
esperança de a tela nos braços entre o colo
depois de 9 meses. Cortam a dádiva divina de
ser mãe e a bênção de ver crianças correndo
pela casa toda. cortam a vida e a nascença e
pior, há quem perde os dois.
Não tenho medo de ser mãe, tenho medo do
que a maternidade me reserva. Se são agulhas
pelas nádegas o tempo todo para apressar o
processo ou lâminas rasgando 10 centímetros
da minha barriga por ser mais lucrativo para
alguns. Que desumano!
É que há quem não perceba que tem entre as
mãos o poder sobre várias gerações que já
passaram e sobre muitas que hão de vir. Nosso
sistema é precário, sim querido doutor. Mas
mais precário e caro ainda é o seu amor.
Diariamente 1300 mulheres morrem pelo
mundo todo durante o serviço de parto e isso é
só o que as estatísticas mostram.
s para que entres de volta.
 Talvez devêssemos dizer todas sim ao aborto
mas antes diremos não a violência obstétrica.
Pior é que há quem não sabe do que se trata.
Mulheres principalmente. Nosso sistema ensina
que violência contra mulher é só a doméstica.
Somos educadas a se deslocar para o hospital 6
horas depois das dores de parto para evitar A
permanecer calada em meio às dores para evitar
xingamentos, ofensas ou qualquer outro tipo de
brutalidade. Mas onde é que já se viu? que Deusa
se cala enquanto faz o mundo?
Me mandar calar a boca, ameaças de limpar meus
próprios excrementos ,me fazer sentir inferior por
ser adulta, por ter um número de filhos maior que o
número 5, por não ter um homem aguardando por
mim com um buquê de flores , por ser menor...
Onde é que já se viu?
Eu não quero ver minha mãe chorando pelos
cantos entre o corredor por ser obrigada a
escolher entre mim e o bebê devido a uma
negligência médica. E é bom que ela escolha o
bebê. Por que se escolher a mim, viverei para
derrubar com palavras faladas esse sistema
que acha que violência contra mulher é só a
doméstica. Enquanto que por dia milhares
sofrem violência obstétrica. saladas na mesma
sala como sardinhas enlatadas...
Nós não viemos parir porco, viemos parir
pessoas que podem mudar o rumo dessa
história.
A criança é o futuro do amanhã, será que só vale
quando tá fora?
E não é só de Angola que eu falo, falo do mundo
todo.
O Brasil é o segundo país do mundo com
maiores porcentagens de partos realizados por
cesariana e eu me pergunto: Quando é que isso
virou moda? Nossos antepassados usavam
amor e mãos limpas para dar à luz a quem quer
vida e olha, nascemos todos bonitos.
Por isso hoje eu escrevo para que mais
nenhuma mulher se cale, e sim querido
policial... Violência contra mulher não é só a
obstétrica.
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