Minhas Aventuras No México

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T.me/minhabibliotec Minhas Aventuras no México – Léon Degrelle
DEGRELLE DE LEÃO
MINHAS AVENTURAS EM
MÉXICO
Desenhos de Paul Wellens
Edições REX
1
"Aqueles que hesitam diante do esforço, é porque sua alma está entorpecida. O grande ideal sempre dá força para
domar o corpo, para suportar a fadiga, a fome, o frio. Que importam as noites sem dormir, o trabalho avassalador, a dor
ou a pobreza? O essencial é conservar no fundo do coração a grande força que anima e impulsiona, que acalma os
nervos desatados, que faz bater de novo o sangue cansado, que faz arder os olhos, entorpecidos pelo sono, um fogo
ardente e devorador. Então, nada é mais duro. A dor se transformou em alegria porque, graças a ela, nos entregamos
mais plenamente e nosso sacrifício se purifica."
Leon Degrelle
ÍNDICE
INTRODUÇÃO ................................................. .................................................. ......................................................... 3

MINHAS AVENTURAS NO MÉXICO ............................................. .................................................. ......................... 9
PREFÁCIO................................................. .................................................. ......................................................... .................. 9

UMAL SAIREEUROPEU.................................................. ......................................................... ......................................... 10
EeuCANAL DOMLARGO, EeuUMATLANTIC.................................................. ......................................................... .................. .... 12
EN A TEMPESTADE.................................................. ......................................................... ......................................................... ........... 13
simSOBRE A ROTA DO TASUMANTILLAS.................................................. ......................................................... .................. ......... 14
euUMAHABANA.................................................. ......................................................... ......................................................... ................ 28
euLEGADO PARAMEXICO.................................................. ......................................................... ......................................................... ........... 31
euUMANAVIDAD COM OS MEXICANOS.................................................. ......................................................... .............................. 33
euOS EXECUTORES E AS VÍTIMAS.................................................. ......................................................... ......................... 35
euUMA FLOR DE SANGRAMENTO.................................................. ......................................................... ......................... 37
DOMINGOS MEXICANOS.................................................. ......................................................... ......................................... 38
UMADEUS, MEXICO……………………………………………………………………………………. ......................................................... ......................................................... ........ 40
EL DESERTO OLECHIHUAHUA.................................................. ......................................................... ......................... 41
UMAL OUTRO LADO DA PONTE.................................................. ......................................................... ......................... 42
EiLUSTRAÇÃO1.LEONDEGRELLE EM1928 .................................................... . .................................................. .........................quinze

EiLUSTRAÇÃO2ºFALSA DOCUMENTAÇÃO DEeuEONDEGRELLE costumava entrarMEXICO. ................16
EiLUSTRAÇÃO3.LA IMPRENSA MEXICANA PUBLICA NA PRIMEIRA PÁGINA O«DDECRETO DE SUSPENSÃO DE
ADORAÇÃO»COM A QUAL A PERSEGUIÇÃO RELIGIOSA FOI OFICIALIZADA.................................................. .......................................16
EiLUSTRAÇÃO4.JCRISTEROS DA JUVENTUDE,NA CIDADE DEMORELIA, MEXICO.................................................. ....................... 16
EiLUSTRAÇÃO5 milhõesMEMBROS DEPARTIDENACIONALRORAÇÃO EPUBLICA. .................................................. ....................... 17
EiLUSTRAÇÃO6. EPADRÃO CRISTÃO. .................................................. ......................................................... .........................................17
EiLUSTRAÇÃO7. TRES GERAÇÕES DE CRISTEROS. .................................................. ......................................................... .................. ..17
EiLUSTRAÇÃO8.CRISTEROS MORTOS POR SOLDADOS DO GENERALvARGAS. .................................................. .......... 18
EiLUSTRAÇÃO9.FRANCISCORUIZ E COMPANHEIROS ENFORCADOSsimAHUAYO. .................................................. ....................... 18
EiLUSTRAÇÃO10. EEXIBIÇÃO DO CÓDIGO DE UM CRISTERO. .................................................. ......................................................... ..19
EiLUSTRAÇÃO11. EL SACERDOTEUMAGUTINPROJUÁREZ ORANDO MOMENTOS ANTES DE SER BALADO. .......................19
EiLUSTRAÇÃO12.DVÁRIAS FOTOS DE CRISTERA PROPAGANDA EM QUE O TERRÍVEL É PLASMADO
REPRESSÃO AOS SACERDOTES CATÓLICOS MEXICANOS PELO EXÉRCITO FEDERAL. ........................................vinte
EiLUSTRAÇÃO13.LEONDEGRELLE A CAMINHOMEXICO. .................................................. ......................................................... vinte e um
EiLUSTRAÇÃO14.LEONDEGRELLE NO BARCO, RIOPANUCO,O QUE O LEVA AMEXICO.....................................vinte e um
EiLUSTRAÇÃO15.LEONDEGRELLE,JORNALISTA,DENTROEESTADOSOUNINHOS.................................................. .......................................22
EiLUSTRAÇÃO16. PNÃO GIRAR#1DA PUBLICAÇÃO"REX",DE QUE FOI DIRETOReuEON
DEGRELLE. .................................................. .................................................. .................................................. ..........23
EiLUSTRAÇÃO17. PNÃO GIRAR#2DA PUBLICAÇÃO"REX",EM QUE UMA CRÔNICA FOI INCLUÍDA
SOBRE A SITUAÇÃO DOS CATÓLICOS EMMEXICO. .................................................. ......................................................... ...24
EiLUSTRAÇÃO18.REPRODUÇÃO DO ARTIGO QUE APARECE NA EDIÇÃOdoisDA PUBLICAÇÃO"REX"
EM QUE É UMA CRÔNICA DA SITUAÇÃO DOS CATÓLICOS EMMEXICO. .............................................25
EiLUSTRAÇÃO19. PPUBLICIDADE DA PUBLICAÇÃOREX. .................................................. ......................................................... ..26
EiLUSTRAÇÃO20.RPRODUÇÃO DA CAPA ORIGINAL DO LIVRO DEeuEONDEGRELLE«MISSO É
AVENTURES AUMEXIQUE». .................................................. ......................................................... ......................................................... ........... 26
EiLUSTRAÇÃO21.LEONDEGRELLE FOTOGRAFADA DIZENDO ADEUS À MÃE. .................................................. ......... ....... 26
EiLUSTRAÇÃO22.LEONDEGRELLE,INDICADO NA FOTOGRAFIA,DENTRO1918EM SUA ESCOLA. .......................................27
EiLUSTRAÇÃO23.LEONDEGRELLE DURANTE UM EVENTO POLÍTICO. .................................................. ......................................................... ..27
EiLUSTRAÇÃO24.LOCAL DOEDIÇÕESREX ENeuOUVAIN. .................................................. ......................................................... ..27
dois
INTRODUÇÃO
por José Luis Jerez Riesco1
Léon Degrelle foi o fundador de um Movimento Político que cunhou a palavra "REX" tanto
para as edições da Associação Juvenil Belga, a ação católica da época que a precedeu, quanto
para a posterior denominação do próprio Movimento, e ainda, como o chefe do jornal que serviu
de porta-voz do novo ideal. REX é um termo que se tornou familiar na nomenclatura política do
século XX e seu significado foi incluído em todos os dicionários que circulam pelo mundo,
associando-o, indissociavelmente, a Degrelle, que, em sua obra Firma Y RúbricadoisEle nos deixa
registrado que esta palavra veio de Christus-Rex.
O México foi o primeiro país a celebrar a festa de Cristo Rei, quando em 1914 seus bispos
pediram a Roma que proclamasse o Reino de Cristo sobre suas sedes, sua perpétua entronização,
pronunciando o grito unânime e inflamado da multidão reunida, no domingo 11 de janeiro , no
final dos serviços religiosos de "Viva Cristo Rei!" numa imponente e espontânea manifestação
popular que desembocou na praça do Zócalo, às portas da catedral da capital federal. Também
na cidade de Guadalajara, no Estado de Jalisco, Monsenhor Orozco, em seu trabalho pastoral,
difundiu a iniciativa entre os fiéis de sua diocese com grande zelo apostólico.
O único antecedente remoto de um pedido tão incomum e fervoroso só pode ser encontrado
na Florença de Savonarola. Pode-se afirmar, então, que a invocação à realeza de Cristo foi uma
iniciativa mexicana e que suas raízes naquela terra levaram o Papa Pio X a estabelecer
solenemente, em 19253, a Festa de Cristo Rei, com o sentido e desejo “para que venha até nós o
Teu Reino”.
"Viva Cristo Rei!" entrou fundo nos corações mexicanos. Foi um grito de guerra e uma
afirmação de fé. Quando os governantes mexicanos, encabeçados pelo tirano Plutarco Elias
Calles, tornaram-se beligerantes contra o rebanho católico, os federais desencadearam uma
perseguição sem precedentes na história do cristianismo. Desdenhosamente, os cruzados pela
causa de Cristo foram chamados pelos ateus de Cristos Reyes ou Cristeros e com esse nome
ficaram na história e no Martirológio do México.
A imprecação a Cristo Rei foi o ponto final e leilão de suas orações. Em Guadalajara, durante
os dias sangrentos e os massacres contra os cristãos, depois do rosário, no final das ladainhas,
generalizou-se uma ejaculação composta por Anacleto González Flores, rezando: não quero lutar,
nem viver nem morrer, mas para você e para sua igreja. Santa Mãe de Guadalupe! acompanha
este pobre pecador em sua agonia. Fazei que meu último clamor na terra e meu primeiro cântico
no céu sejam: Viva Cristo Rei!
De sua Bélgica natal, Léon Degrelle acompanhou de perto o desenrolar dos sangrentos
acontecimentos que estavam ocorrendo no México onde, mais uma vez, a fé em Cristo, a mesma que
pulsava em seu coração, foi a impiedosa peça acusatória para o extermínio em massa de sua fiel. Foi
uma nova Cruzada em que entre vinte e cinco e trinta mil Cristeros perderam a vida nos três anos que
durou a guerra. Os Cristeros morreram em um fluxo constante de sangue em fluxo contínuo e em
gotejamento diário, sem grandes batalhas em campo aberto, mas em grupos formados por pequenos
grupos de resistência heróica
Foi uma luta feroz, mas desigual. A violência mais brutal marcou as ações do governo. Foi
uma guerra não declarada, mas foi executada. Foi uma guerra popular onde os insurgentes
foram movidos por uma convicção religiosa inabalável e os federalistas foram movidos pelo ódio
de seus manda-chuvas marxistas que queriam extirpar o sentimento religioso enraizado nas
profundezas da medula popular de Cristero.
Por parte dos militares federais, qualquer meio era bom, desde que criasse terror
institucional entre a população inflamada e fortalecida por sua fé religiosa. Eles eram praticados
1Presidente da Associação Cultural dos Amigos de Léon Degrelle

doisLeon Degrelle. "Assinatura e rubrica". Ed. DYRSA. Madri. 1986. pág. 66
3Pio X. Encíclica Quas Primas. 12-11-1925
3
execuções em massa e sem formação de causa, os enforcamentos seguidos de pêndulos

humanos até que as aves carniceiras estripassem os cadáveres expostos nos postes telegráficos
ao longo das linhas férreas, as torturas, as terras queimadas aos camponeses, os saques, os
sacrilégios.
Todo Cristero que caía nas mãos do governo era imediatamente morto. Eles foram
instantaneamente baleados. Metade dos mortos foi devido à prisão e execução. Não só os
combatentes tiveram um fim tão rápido, mas também todos os suspeitos de simpatia ou ajuda
aos rebeldes, que se poderia pensar que batizavam seus filhos, suas filhas casavam na igreja ou,
como nos tempos das catacumbas romanas, às clandestinas missas que eram oficiadas a céu
aberto ou em lugares escondidos.
Degrelle, líder juvenil da Ação Católica Belga, comoveu-se com o exemplo e a força dos
Cristeros que se preparavam para lutar e morrer com tanta coragem, unidos em um vínculo
indelével pela Causa de Cristo.
A origem dos insurgentes não poderia ser mais precária. Levantaram-se contra a tirania e a
opressão por um sentimento superior, sem armas de fogo nem munições, que forneciam
desarmando os inimigos da fé, sem uniformes, com o único sinal visível de uma braçadeira preta
como sinal de luto. e com um lenço vermelho e branco, atado ao braço, como sinal de
identificação e reconhecimento, passando do partido para o pelotão e deste para o regimento,
recrutando os recrutas casa a casa com a pregação da palavra do Evangelho , em unidades locais,
juradas com apenas duas alternativas possíveis, vitória ou morte, em unidades frágeis onde a
concentração e a dispersão se forjaram com a mesma velocidade.
A atmosfera estava ficando mais rara, ficando cada vez mais tensa. Em 1920, foi eleito o
presidente Obregón, inimigo endêmico da Igreja Católica. Os dirigentes apontaram que não
havia outro caminho além do marcado por Lênin e que a primeira coisa a fazer para limpar o
novo itinerário político era explodir o palácio do arcebispo e a catedral, que consideravam um
ninho de víboras.
Em 1925, a situação dos católicos era extrema. Em 2 de janeiro, Mestre Anacleto González
Florez lançou um manifesto convocando os Cristeros. Guadalajara se mexeu. Foi formada uma
primeira comissão para a defesa da religião, que se tornou a União Popular, baseada nas ideias
do padre francês Bergoend, fundador da Ação Católica da Juventude do México, onde se exortava
a morrer a negar a Cristo Rei
Logo a mobilização foi geral. À ACJM se uniram a Federação Arquidiocesana do Trabalho, a
Irmandade da Adoração Noturna, a União das Senhoras Católicas, os Cavaleiros de Colombo, a
Confederação Nacional Católica do Trabalho e as diversas congregações marianas. Na frente
estavam Palomar, Vizcarra, González Florez, Iturbide, Alemán, Miramón, Mejía... Desconhecendo
a arte da guerra e a tática militar, contataram o general Orosquieta, encarregado de coordenar a
estratégia militar.
O presidente Calles, chamado "O bolchevique", foi a ditadura em pessoa e crueldade viva.
Teve o apoio e respaldo dos norte-americanos em armas de todos os calibres e em dinheiro para
esmagar os Cristeros. Calles era um maçom que atingia, dentro da seita, o grau 33. Era o
adversário que mais odiava a Igreja e propunha, em um compromisso sinistro, aniquilar qualquer
surto de espiritualidade católica. Expulsou padres do território mexicano, fechou faculdades e
escolas católicas, fechou conventos, desfez fechamentos, truncaram oratórios, suprimiu e
penalizou o culto nas igrejas e decretou o laicismo na educação.
Diante desse panorama, em 21 de abril de 1926, ergueram-se as vozes da carta pastoral
coletiva na qual se dizia: «chegou a hora de dizer «nom possumus», ratificada na de 25 de julho,
onde foi convocada « imitar a perseverança dos primeiros cristãos que morreram, fazendo do seu
sangue a semente dos novos convertidos”, ideias revalidadas na nova pastoral de 12 de
setembro.
O último dia de julho de 1926 foi o último dia de culto nas igrejas mexicanas. Esse foi o
estopim para o início da guerra dos Cristero, da chamada Cristiada. Ao lado da gente humilde
estavam alguns Bispos, como o do Estado de Colima e Jalisco, e mais de uma centena de padres
voluntários que se recusaram a abandonar o rebanho nos momentos mais críticos da
4
perseguição e foram seus capelães, alguns até deixaram o ministério e pegaram em armas,
assim, dois padres se tornaram generais, os padres Aristeo Pedrosa e José Reyes Vegas.
O governo assassinou padres em suas dioceses e paróquias. Foram 90 crivados de balas, dos
quais 59 na arquidiocese de Guadalajara, 35 em Jalisco, 6 em Zacatecas, 18 em Guanajuato e 7
em Colima.
Os Cristeros eram soldados de Cristo. Após o dia duro, sem experiência ou treinamento
militar, sabendo que o exército inimigo era superior em número à enésima potência e que não
havia possibilidade de ser feito prisioneiro, mas apenas a batalha feroz, a guerrilha, o combate
corpo a corpo e, se tiveram a infelicidade de serem presos, o pelotão de fuzilamento ou a forca. À
noite rezavam e cantavam canções piedosas, hinos de sua fé pura e imemorial.
Este espetáculo de glória e martírio, de sacrifício e heroísmo, de dedicação, renúncia e
altruísmo, fascinou Léon Degrelle que foi, desde a mais tenra adolescência, o líder de uma
geração épica. Degrelle encontrou no México, naquela multidão combativa e perdulária, o
prelúdio do que seria a juventude idealista dos anos 1930 na Europa. Escreveu em 1929:
«Durante muito tempo a tragédia mexicana devorou meu coração como uma serra de aço.4.
Ele refletiu sobre os 12.000 católicos que no México encontraram a morte em circunstâncias
atrozes, torturados, queimados vivos, enforcados por uma selvageria revolucionária e anticlerical.
Ele queria alinhar-se, assumir a defesa daquele povo na guerra cristã, perseguido e perseguido
implacavelmente. Um dia ele tomou uma decisão irreversível. Eu não podia continuar ouvindo à
distância. Já ouvira bastante, acumulara razões e fundamentos suficientes. Ele começou. Ele havia
feito a resolução de ir ao México para levar apoio moral e humano aos Cristeros. Ele discutiu sua
ideia com o abade Wallez, que ouviu atentamente os riscos da aventura. Como era um homem
entusiasmado, depois de ouvir a história de Léon, levantou os braços para o céu e gritou: "Bem,
vá!" Foi como um impulso para a expedição solo.
A primeira dificuldade que enfrentou foi a de obter o visto de entrada no país junto aos
representantes mexicanos. Degrelle havia se destacado por seus artigos francos e contundentes
sobre a situação no México. Pensar que lhe dariam acesso ao interior do território era uma
quimera impossível. Ele teve que recorrer a fornecer documentação falsa. Em seu novo
passaporte, com a nova identidade, ele listou como profissão a de médico. Com esta
camuflagem, ele pôde embarcar em um vapor com uma poderosa chaminé central no dia de São
Nazário em 1929, despejando baforadas de fumaça negra e densa e navegando de Hamburgo a
Vera Cruz.
Sua roupa era ágil e leve. Ele estava vestindo calças largas e meias até o joelho. Hergé se
inspirou em sua estampa e suas andanças para criar seu famoso personagem de "Tin-Tin", que
não era outro senão o próprio Léon Degrelle, popularizado no mundo dos quadrinhos sem que
os leitores pudessem vislumbrá-lo mesmo abusando de sua fantasia. O nome "Tin-Tin" foi devido
à imaginação de Hergé,mas o personagem foi o fio da minha aventura5Degrelle nos descobrirá.
Em 1975 Herge declarou em entrevista ao «La Libre Belgique»: Descobri as tiras de banda
desenhada graças a Léon Degrele. Ele tinha ido para o México como jornalista. De lá, ele enviou
crônicas e jornais locais onde a atmosfera se refletia. Foi assim que descobri o primeiro
quadrinho.
Quando Léon Degrelle sobe e passa por cima da escada do navio que o transporta, uma ideia o
atinge e imediatamente produz uma certa melancolia: "Vou embora sem saber se voltarei": ele
rumava para o desconhecido, para um novo continente , em armas, em crise, incerto. De repente,
encontre a resposta: "Decepcionar você? Você vai servir aos seus. Mesmo se por acaso você deixar sua
pele lá, você poderia sonhar com algo melhor para dar a sua vida?6. Léon tinha então 23 anos.
O navio move-se preguiçosamente. Atravessa o Canal da Mancha. Ele vai para o mar aberto. Entra no
Oceano Atlântico no meio de uma tempestade que produz uma forte ondulação com ondas de
4Léon Degrelle «Mes Aventures au Mexique». Ed. Rex. Paris-Louvdin-Milão. 1933. pág. onze
5Leon Degrelle. «Tin-Tin mon copain»
6“Mes Aventures au Mexique” op.cit. pág. 17
5
até seis metros. O navio balança na tempestade. É impossível olhar para fora no convés. São seis
dias nublados, com ventos soltos e ondas agitadas. Então, de repente, a tempestade passa e a
bonança toma conta do ambiente. Bancos de neblina, úmidos e pálidos, alternam-se com raios de
sol. Um dia, ao longe, na linha do mar, avista os Açores que logo permanecem a estibordo. A
primeira escala onde o navio para é em Havana, na Ilha de Cuba. Lá o navio atraca 24 horas, que
Degrelle aproveita para desembarcar e explorar, em ritmo acelerado, aquela cidade majestosa e
caribenha com um sabor espanhol antigo. Segundo o que nos conta, apaixona-se pela ilha.
Dois dias depois chega a Veracruz, porto de acesso ao México. A viagem durou 23 dias desde que
ele saltou para a superfície flutuante nas docas de Hamburgo. À medida que o navio se aproximava do
calçadão, ele sentiu uma emoção reprimida ao chegar ao país onde doze mil do meu povo caíram
mártires ou heróis, pela causa de Cristo pela qual vivo. É a eles que me volto, sabendo muito bem o
que arrisco.
Para Léon, a partir daquele momento, a vida verdadeira, a existência autêntica, o desejo
genuíno de viver por uma causa nobre e não apenas na teoria, mas pelo exemplo e na prática, ao
vivo e direto, iria começar. ou nas fofocas das cidades.
Quando o barco se acomoda ao lado do cais é noite. É fornecido com documentação falsa. Ele não
tem dinheiro local, pesos, nem conhece ninguém naquela imensa terra continental. Sua única
esperança era o cabo que, de alto errado; fora enviado a um remetente mexicano com quem passara
alguma correspondência. O texto para o destinatário, que desconhecia sua recepção, dizia: "O amigo
belga está a caminho"7. Ninguém estava esperando por ele, ou esperando por ele, para recebê-lo, ou
para facilitar os primeiros procedimentos em uma terra desconhecida para ele. Começou a vigiar uma
fila interminável que se enfileirava compactamente pronta para cumprir as formalidades
alfandegárias e cuja multidão vinha dos quatro navios que haviam entrado ao anoitecer quase
simultaneamente. Havia mais de mil passageiros que haviam desembarcado ao mesmo tempo. A
polícia lacrou os salvo-condutos e passaportes sem muita parcimônia, devido ao trabalho acumulado
naquela concentração de público, o que facilitou seu acesso ao passar despercebido entre a multidão.
Seus primeiros passos foram direcionados a um modesto hotel próximo ao porto, onde se
registrou sob o nome de Danton. Deixando sua leve bagagem de mão no quartinho, ela foi dar
uma volta pela área. Ali aconteceu o primeiro milagre e uma feliz coincidência. Um jovem o parou
e perguntou "Você é Léon Degrelle?" em voz baixa e íntima. Ele responde afirmativamente, e
então o jovem lhe mostra, nas costas da lapela, a insígnia do jovem católico mexicano. Ele era o
portador de uma fotografia de Léon Degrelle, que ele havia recortado e que foi publicada na
brochura de 61 páginas que havia sido publicada sob o título “Les Taudis” (os casebres, as
favelas). Foi um encontro providencial. O telegrama foi recebido e o jovem que me descobriu
estava vagando por várias horas,
No dia seguinte fizeram uma longa viagem de trem até a capital do Distrito Federal do México. O
trem, atravessando planícies e montanhas, consumia mais de quinze horas, sempre em direção ao
oeste. Al llegar al andén de la estación, un grupo de Cristeros, confundidos entre la multitud,
esperaban su llegada, y tras los saludos y el abrazo apretado y fuerte, emocionado, en auto se
desplazaron hasta el lugar que sería su refugio la primera semana de estadia.
O Natal daquele ano foi passado por Léon Degrelle com os mexicanos. Nessas datas
cativantes pôde contemplar cenas inusitadas, como um padre, que teve que dizer missa em uma
garagem, confessou em uma cadeira localizada no canto do abrigo, vestido atrás de veículos
estacionados e, cercado pelos fiéis que estavam aglomerando-se em torno dela, ela consagrou,
com uma leve expressão nos lábios, as formas sagradas. Terminado o serviço eucarístico, ele
trocou de roupa. Léon testemunhou, naquela atmosfera de catacumbas dos tempos antigos,
como a água benta era transportada pelo padre no carregador de uma caneta-tinteiro.
Essas festas de Natal inesquecíveis foram passadas no Estado de Jalisco, que faz fronteira a oeste
7ibid. pág. 38
6
com as areias, as palmeiras e o horizonte do Oceano Pacífico, perto da cidade de Guadalajara.

Entrou nas montanhas e visitou algumas tribos de índios Huichol, com suas vestes de fio branco e
seus bordados multicoloridos, entre os quais se destaca o vermelhão, trançado com desenhos
geométricos em ponto de cruz, ouvindo a boca dos anciãos sobre suas lembranças da longa
viagem do cervo ancestral e o significado do Nierika, aquelas pedras redondas de calcário,
perfuradas com um círculo oco no centro através do qual Deus vê o homem e o homem vê Deus.
Ele tinha acabado de sair daqueles lugares quando, um quarto de hora depois, seis católicos
caíram mortos em uma emboscada dos federais.
Assistia às festas das "posadas de Natal", aquelas representações religiosas ingênuas
realizadas pelos mais humildes, uma espécie de autos sacramentales para louvar a Natividade e
que geralmente terminam com a euforia e alegria das piñatas.
Para todos ele era o Dr. Machin. Esse foi seu nome adotado e a identidade que ele usou durante
sua jornada.
Há uma declaração que é bastante um veredicto. Degrelle escreve: «Eu não me importaria de
morrer aqui, com25balas no corpo e gritando como doze mil mártires "Viva Cristo Rei!"8. Tal foi o
impacto produzido pelas sensações vividas naquelas terras que acalentava em seu pensamento,
a ideia altruísta e generosa de morrer no México pela causa Cristero, que considerava a epopeia
de um povo martirizado, e descreve sua homens para nós como cavaleiros místicos e rudes,
cristãos9.
Enquanto trinta mil jovens camponeses e artesãos empunhavam generosamente a arma, e
suas mães, esposas e namoradas eram maltratadas, condenadas a trabalhos forçados ou
deportadas, os comunistas se dedicavam a saques e roubos, cometendo crimes, sacrilégios e
orgias grotescas. Os chefes de governo que chegaram ao poder sem fortuna acumularam
riquezas escandalosas, como o ministro Maronos, dono de um castelo em Talpa, pinturas e obras
de arte apreendidas de todos os lugares, ou a própria fazenda do presidente Calles, "o
bolchevique", localizada entre a capital do México e a cidade de Puebla, que era uma das
propriedades mais ricas do país, onde acumulou joias como escombros, colecionou carros de
luxo e requisitou tudo o que podia para si, e tudo isso, sarcasticamente,
Léon Degrelle fez uma peregrinação a todas as frentes onde os Cristeros estavam “batendo o cobre”.
Ele percorreu mais de quatro mil quilômetros, carregando na retina os fortes efeitos da emoção e da fé
endurecida. Partilhavam as suas refeições do campo, que faziam com os produtos que os camponeses lhes
ofereciam ou os alimentos que, de forma arriscada, as senhoras católicas lhes passavam. Ele dormia a céu
aberto. Quando acordou e, depois da oração da madrugada, caminhou, e quando passou perto das
cidades, onde o ponto mais alto era o campanário, viu orgulhosamente bandeiras tremulando com a
legenda "Cristo Rei".
De vez em quando esbarrava em montes de terra macia. Eram os túmulos dos Cristeros, os
túmulos que sobre um montículo, na cabeceira, uma simples cruz de madeira e uma inscrição
repetida e única: "Mortos por Cristo Rei". Eram os corpos deitados sacrificados pelo amor de
Deus.
Ele teve a oportunidade de visitar a cela onde León Toral escreveu suas últimas cartas e o
muro onde foi fuzilado por ter matado o tirano Obregón, aquele que ordenou os massacres e
extermínio dos cristãos. Degrelle nos confessa que chorou naquele lugar10. Ele também
percorreu os muros do cemitério de Guadalajara, onde os mártires foram sacrificados. Até lá,
devotamente, as mulheres com lenços brancos e delicados foram guardar o sangue, guardando-
o como relíquia, derramado por aqueles gigantes do cristianismo.
No primeiro dia do ano de 1930, Léon Degrelle estava em Chápala, o imenso lago interior que
fica a cinquenta quilômetros da cidade de Guadalajara. Aqui os Cristeros entrincheiraram-se
numa pequena ilha, que surge no meio das águas frescas e estagnadas, onde
8ibid. pág. 51
9ibid. pág. 60
10ibid. pág. 65
7
os raios do sol asteca deslizam a cada amanhecer e ao anoitecer.

No terreno, experimentou as chaves do conflito. Ele entendeu o significado da luta. Ele vibrou em
uníssono com seus Cristeros. Ele consolou os pais dos mártires, que choraram de dor e alegria ao
mesmo tempo. Ele arengava os combatentes. Ele sentiu, nas entranhas, a agonia do catolicismo e seu
estrangulamento por líderes marxistas que não haviam previsto a energia do Evangelho em sua crua
crueldade.
Ele também observou de perto os revolucionários marxistas e foi capaz de estudar no terreno seu
fracasso social e agrário.
Ele visitou escolas com os crucifixos profanados, fez visitas a cadeias e prisões, para analisar
diretamente o sistema penitenciário, participou de orgias e comícios convocados pelos novos
tiranos da situação revolucionária.
Tal era sua intensa atividade que colecionava papéis e documentos que, brutos, pesavam 72
quilos. Era o material que ele traria para a Bélgica como prova evidente do que havia acontecido,
que ele podia ver pessoalmente e que estava acontecendo no México.
Três meses se passaram desde que Léon deixou seu país, onde deixou uma mãe inquieta e preocupada. Era hora de voltar. A despedida
aconteceu em um domingo. Os Cristeros realizaram uma assembléia massiva e clandestina. Abraços. soluços. Lágrimas nos olhos. Degrelle se
orgulhava de ter misturado sua ilusão, ardor e juventude com esse sangue e com essa fé de pederneira. Ele partiu primeiro de trem e depois
pegou um ônibus. Atravessou Querétaro, cidade onde morreu o imperador Maximiliano em 1867, crivado de balas, por ordem de Juárez, no Pico
de Las Campanas. A terra, à medida que se afasta, torna-se cada vez mais deserta. O vagão de linha, em uma esteira empoeirada, se move para o
norte. Ali, naquelas ravinas, ressecadas e rachadas pela sede, naquele imenso deserto, dejaron su vida muchos Cristeros, con la mirada fija hacia
el cielo y sus brazos en cruz. Estas eram as meditações e pensamentos de Léon Degrelle cuando o autobús se detuvo em uma parada dilatada na
localidade de Torreón em pleno e inmisericorde deserto. Atravessando o Rio Grande indo para os Estados Unidos. Atrás quedaba una aventura e
uma experiência singular que se iniciou quando tomou a decisão de unir os Cristeros, mostrando sua solidariedade e alienação, e que o hizo
añorar como timbre de gloria una muerte semejante e ejemplar em aquellas tierras de cactus y maygüey. Atravessando o Rio Grande, chegou aos
Estados Unidos. Foi-se uma aventura e uma experiência única que começou quando ele tomou a decisão de se juntar aos Cristeros, mostrar-lhes
sua solidariedade e encorajamento, e que o fez desejar uma morte semelhante e exemplar naquelas terras de cactus e magüey como um selo de
glória . Atravessando o Rio Grande, chegou aos Estados Unidos. Foi-se uma aventura e uma experiência única que começou quando ele tomou a
decisão de se juntar aos Cristeros, mostrar-lhes sua solidariedade e encorajamento, e que o fez desejar uma morte semelhante e exemplar
naquelas terras de cactus e magüey como um selo de glória .
8
DEGRELLE DE LEÃO
MINHAS AVENTURAS NO MÉXICO

Desenhos de Paul Wellens Edições REX
Paris • Lovaina • Milão
Para Marie Paule
PREFÁCIO
Léon Degrelle é um desses temperamentos que se sente desde o primeiro contato como
fruto de seu século. Quando falo do século dele, exagero. Há aguardentes marcadas pelo selo de
uma fração de século, uma década ou mesmo um ano, mas pode-se assegurar que Léon Degrelle
é uma cunhagem pura de 1930.
Alguns ensinamentos da escola nos lembram que existia uma vez a chamada "Geração de
1830", que passava seu tempo harmonizando canções na árvore da liberdade. Cem anos depois,
os últimos netos daqueles que a inventaram começaram, não a cantar a bela liberdade, mas a
usar tudo o que há de bom para dominar o mundo. É infinitamente mais prático esta nova
geração e ainda mantém o visual épico. Conecta-se com o avião, o cinema, o rádio, com essas
criações prodigiosas que colocam o universo em nossas mãos, não na imaginação como os
românticos forçados a resignar-se, mas na realidade viva e ardente. Esta geração revela a
juventude destes soberbos instrumentos de conquista. Eles são basicamente da mesma idade.
Eles progridem juntos e caminham juntos em direção à maturidade. Com esses homens
Entre nossa gente, León Degrelle é quem mais claramente personifica tal data e caráter
semelhante. Ele demonstrou isso de muitas maneiras, mas o traço verdadeiramente típico de um
jovem em sintonia com seu tempo foi uma expedição particular ao México. Há completamente -
digo a Léon Degrelle - a juventude de 1930 e também o ritmo do novo mundo. Projetos enormes
e fortunas médias, entusiasmo súbito e indignação formidável, decisões aterrorizantes e audácia
de estar à altura da ocasião. Tudo parece desproporcional nesta aventura e, sobretudo, a própria
ideia de uma investigação por meio de armadilhas, tarefa árdua para quem não é do ramo e que
não conhece o país. E ainda assim foi feito. O plano é executado, mas não como teria sido em
outra época. Esta investigação não é sobre a invenção de navios a turbina ou expressos
transcontinentais: é de natureza muito diferente. Não estamos mais na era da velocidade, mas
sob o signo da vertigem. Não é o estilo cinematográfico, nem mesmo essas notas de foguete,
nem mesmo as descrições através de pequenas pinceladas de urgência, que nos lembram o
tempo em que vivemos e o furacão que nos empurra.
Uma maneira semelhante de ver as coisas não é apenas interessante. Deixa-se de

esquadrinhar com um olhar curioso e começa-se a sentir o bater do coração quando, sob esta
armadura da alma, se percebe uma ideia generosa, quando esta intrepidez e estes desabafos se
colocam efectivamente ao serviço de uma grande causa. Não foi apenas pelo prazer de sobrevoar
o mundo que um belo dia León Degrelle empreendeu seu voo. Ele sentiu que tinha algo melhor
para fazer do que fingir alfândega e policiais para se divertir. Um povo gemeu, chorou do fundo
da alma, e foi ao ouvir esse lamento desolador que um de nossos jovens foi para lá.
GIOVANNI HOYOIS,
Presidente Geral da Juventude de Ação Católica Belga (ACJB)
9
Saindo da Europa
Estamos em 1929. Já faz muito tempo que a tragédia mexicana dilacerou meu coração como
uma garra de aço. Doze mil católicos caíram ali, em circunstâncias atrozes, torturados,
queimados, enforcados... Ouve-se, do outro lado dos mares, gritos distantes. O que exatamente
acontece? Quando será possível, com argumentos e detalhes precisos, assumir a defesa desse
povo liberto da selvageria revolucionária e anticlerical? Ninguém se move. Já esperei demais. Ok,
eu vou lá.
Oito dias depois, consegui concordar com dois jornais, um de Bruxelas e outro de Roma, que
me pagariam o "jogo" por não ter um tostão. Isso seria visto mais tarde: vamos marchar, então,
de qualquer maneira. Mas ocorreu a circunstância de ele ter escrito artigos mordazes contra o
governo mexicano. Era, portanto, inútil tentar obter o visto de entrada pelos canais normais.
Vamos mudar o cenário. Eu rapidamente busco documentação falsa. Agora sou um jovem
médico. E em um piscar de olhos, é como se eu tivesse envelhecido quatro anos - essas são
piadas que não devem ser repetidas com muita frequência!
«Então, meu velho, você vai partir... para San Nazario. Na próxima quinta-feira. Mas depois de
sua visita, sob seu nome falso, à Embaixada do México, onde você não escapou de emboscadas
além de jactância, um belo homem barbudo o seguiu por toda parte como se fosse sua sombra. É
gentil, mas embaraçoso. Tenha cuidado se não quiser terminar a sua viagem muito cedo...»
Resolvi ir até o fim. Um navio parte de Hamburgo para Veracruz ao anoitecer. Eu telegrafo.
Então entro em um avião que me faz pular por um terço da Europa.
Contemplo cuidadosamente a paisagem, para não pensar muito naqueles do meu país que
se angustiam com a minha loucura. Eu mantenho-me firme. Meu olhar voa sobre os
alinhamentos próximos, em fileiras muito cautelosas, das longas canas ocas das chaminés, ou
das fazendas, onde as galinhas e os porcos fogem em todas as direções, sob o barulho do meu
trimotor... As aldeias passam, com suas centenas de pontos luminosos de olhares dirigidos ao
céu, por onde deslizamos. Meu Deus, que monotonia, essas casas, essas florestas, esses
pântanos sem fim... Aqui estão os longos clarões de um rio, Hamburgo. O avião entra nas nuvens
para sobrevoar a cidade. Então, abruptamente, começa a descida em espiral.
Eu pulo em um carro. Corremos ao longo das docas. O navio já assobia e grita. Eu pulo a
bordo. A passarela se retrai em nossa direção. Alguns projetores pontilham, no crepúsculo, a
multidão reunida em frente ao barco que começa a se mover. Os gritos param abruptamente e
um canto agitado se eleva. Uma jovem balança o lenço na ponta de um pedaço de madeira. Ele
chora. Gestos são feitos. E na proa do navio, cerrando os dentes para não me deixar dominar
pela emoção, penso na aventura para a qual vou, sem saber muito bem como voltarei...
Alguns remadores dos barcos estão roucos em nosso rastro para nos acompanhar o máximo
possível... As margens do rio já estão recuando. Há luzes em todos os lugares. E por toda a nave,
os olhos de alguns desesperados se agarram às últimas linhas das terras sombrias... Nada mais é
dito. Sem dúvida, o navio carrega consigo, com dor e em silêncio, muitos dramas... Sonho, vejo
minha casa novamente... minha mãe que chorou... As lembranças agora descem sobre mim,
pesadas e lânguidas como o crepúsculo... eu tremo. Estrada. Puxo o gorro de viagem até as
sobrancelhas para resistir ao vendaval que nos traz a saudação áspera do mar que se aproxima...
Como? Você se deixa abater? Você vai servir aos seus. E mesmo que por acaso você deixasse sua pele
lá, você poderia, talvez, sonhar com algum presente mais nobre em sua vida?
A noite vem... Tudo se dissolve no escuro. O navio segue seu curso em direção ao Mar do
Norte. Já não se ouvem, embora à distância, que os uivos dos cães na costa, último adeus,
invisível e lamentável, da Europa abandonada...
10
onze
O Canal da Mancha, o Atlântico...

Eu não dormi. Não porque a emoção me tirou o sono. Perigo e prazer deixam meu motor
intacto. Não dormi simplesmente porque estou no fundo do porão, no que se pode dizer ser a
parte mais barata do navio: um reduto de três metros por dois metros e meio, onde se
amontoam seis emigrantes. Eu sou parte desta carga humana.
Temos, como berço, cobertores ásperos jogados em molas estreitas. Acima do meu nariz, um
dinamarquês faz uma ginástica fabulosa para ficar nu sem que possamos capturar as maravilhas de
sua anatomia peluda. De onde vem esse pobre diabo puritano? Vamos passar vinte e três dias juntos,
durante os quais ele não abrirá a boca para pronunciar uma única palavra em nenhum idioma do
planeta.
As máquinas fazem um barulho tremendo à minha esquerda. Os êmbolos quebram minhas
têmporas com suspiros regulares. Eu viro. Eu me viro novamente. Quando poderei dormir...? Um
cubano ronca. Um americano acabou de acender um cigarro. E sempre esses êmbolos infernais...
Isso é insuportável. Pego a jarra de água e encho a bacia, que será, por quase um mês, nosso
jarro comum.
O dia amanhece, leve, com doces bordas nevadas nas cristas das ondas. Barcos alados
dançam no mar. Por toda parte velas brancas e castanhas... Águas queridas e ternas do Norte...
Meus olhos percorrem o horizonte. Imagino o blazer macio... Le Zoute, Le Coq, Ostend. Isso deve
estar ali. Por que, então, um país que se abandona de repente acorda em um corpo...? No final da
paliçada invisível, meus olhos percebem uma silhueta alongada, um grande continente pálido e
triste, e olhos verdes como algas...
Se acaba. A noite fecha. Lá ao longe, na frente, as luzes da minha pátria piscam, sem dúvida, na
escuridão que sopra... Toda a minha juventude se foi nas ondas loucas que avançam numa maré
tumultuosa em direção ao meu país...
O sino dobra na névoa pesada. Um acabou de me abalar. Um homem se inclinou para mim, o
"garçom", que me tomou por um francês. Este alemão me acordou para me dizer com voz
emocionada: "Senhor, você pode ver sua pátria..."
Eu amo a França, mas eu gostaria de dormir. Portanto, não posso fazer nada além de me levantar:
esse jovem queria me fazer feliz. Eu entro na ponte. Você pode ver, ao longe, algumas fileiras de luzes
marcando, na noite fechada, como marcos, o solo francês... "Senhor, você pode ver sua pátria..."
Mas não. Meu país já desapareceu na escuridão. No entanto, esta palavra, pátria, estremece
em mim estranhos ecos que me fazem sentir mal...
Um novo dia, ainda, para atravessar La Mancha. As gaivotas cortam sua brancura suave no
ar. Das falésias, metade dos passageiros respira o ar de Guilherme, o Conquistador. Chegamos à
Ilha de Wight. A marinha inglesa passa com seus couraçados, ouvem-se as vozes dos cantos dos
marinheiros e os fonógrafos... Os faróis, com suas sombras estilizadas, e os hidroaviões
desfigurados vigiam. Southampton. Embarcamos um exército de religiosos e freiras. A sirene
toca uma última vez.
O navio dança. A noite. A chuva bate nas pontes... Ninguém... Sonho, olhando para o espaço,
no alto da passarela... As ondas se enfurecem... Tempestade que morre no meu coração e nasce
na maré . .. Entramos no Atlântico.
12
na tempestade
As tarefas foram estragadas. O navio não se move. Ontem, ainda, pudemos ver algumas
falésias rosadas. Hoje, o Oceano faz-nos dançar e tenta apanhar o nosso passo...
A maioria dos passageiros tentou subir nas pontes. Eles pagaram por isso, é claro: eles
querem aproveitar o show! O espetáculo mais bonito é, indiscutivelmente... sua figura. Eles são
amarelos ou verdes. Eles têm soluços, cobrem os lábios. Uma criança começou a vomitar diante
do vento e naturalmente abençoa toda a vizinhança: é o sinal da derrota!
O navio, ciente de sua vitória, começa a cheirar. Paredes de água desmoronam nas galerias.
No alto, incansavelmente, os sinos dobram no Retiro das Névoas, consuma-se no segundo dia.
Uma dúzia de nós está sentada à mesa para terminar com convicção as fruteiras de damascos e
devorar as salsichas de salsicha. Os outros não quiseram aguentar. Sentam-se resmungando em
suas esteiras, pedindo ao "garçom" que alimente todos os tubarões do oceano... Há apenas uma
mulher de pé, uma jovem judia polonesa, com grandes olhos ferozes, rindo zombeteiramente
para si mesma na ventania. .
O navio não está se movendo, por assim dizer. Nem uma vela. Nem mesmo um apito de sirene.
Não uma luz, a noite. Não há como segurar a mesa. Meu vizinho, um inglês de dezoito anos que quer
se tornar um "cowboy", pede ao garçom, a cada dez minutos, uma limonada que o rolamento
derrama matematicamente; isso não pode durar mais; um golpe mais violento: meu inglês voa por
cima de sua cadeira e, como um barril, rola até a porta de uma cabine, na qual arrebenta com
estrondo!
A noite vence. Um desaba abruptamente, com os pés no ar, dando a impressão de dar uma
volta completa. Depois, o circuito começa na contramão, em meio a um balançar infernal de
bacias, escovas de dente, malas, sapatos, meias-ligas e bóias de resgate.
Não é o momento certo para fazer a barba: dividir-se-ia a figura em duas. Temos barbas
proféticas e de bucaneiro, com cabelos de seis dias, o que fazer? Já que os passageiros, quase
todos, estão morrendo, sobretudo eles rolam as bacias, baldes e bacias a bordo!
A única distração que existe é subir até o topo do navio: lá, ao entardecer, abraçado a um
mastro para evitar um mergulho, canto a plenos pulmões, ao vento e à brisa do mar, com ares
nostálgicos da terra , da casa... A tempestade penetra em meu corpo com seu ruído áspero de
batalha... Exaltação. Magnificência...
Mas aos poucos, depois de seis dias, o furacão se acalma. A vigia, esta manhã, olha-nos com
uma janela transparente. Eu me levanto no meu beliche. Vejo o mar recortado, com cristas
cinzentas pálidas: as ilhas dos Açores...
E para marcar o novo tempo, o brilho de um telhado ensolarado embranquece a costa
distante.
13
Na rota das Antilhas

O sol se espalha sobre as ondas imensamente calmas e tudo parece mudar... Deslizamos
entre as ilhas com nomes de flores... Algumas gaivotas esvoaçam com seus gritos tristes... Os
telhados se aproximam, luminosos e quentes... Pouco a pouco pouco, algumas mulheres
lânguidas reaparecem nos conveses a bordo, colocando os rostos ao sol e oferecendo seus
sorrisos aos Açores... Estamos salvos... Agora é o grande torpor com a dureza do sol. Alguns
deitam-se nas redes ou mesmo nos tabuleiros das pontes. Uma leve brisa acaricia os vestidos...
Ao longe, tudo é azul, tudo se une; alguns cipós e cipós passam trazendo a saudação apertada,
verde e amarela, das profundezas dos golfos do Caribe... Curva-se reverentemente, comovido
pela doçura do ar,
Eu trabalho o conhecimento. Um alemão acaba de se dirigir a mim em francês. Eu esqueço
que ele tem um olho doente, parecido com ovos de rã... Ele fala francês, ah! Finalmente...
pronuncio algumas palavras que ressoam no vento. Acho-os como sabores de fruta madura, e
gosto deste alemão que me permite pronunciá-los. Chama-se "Mossieu Jacobi". Ele foi intérprete
durante a guerra e serviu seu país secretamente trocando a farinha do "Reich" pela manteiga e
ovos dos camponeses. Ele fala com adoração de sua esposa. Eu educadamente pergunto se ele
tem uma foto dela. Ele está muito feliz e me mostra, encantado, um papelão no qual uma
matrona fenomenal, em traje de banho, imita Vênus, sob uma cerejeira em flor! Muito bem
Jacoby! Seu maior prazer é tirar fotos. Ele me faz ficar na frente dele.
Estamos em mangas de camisa. O calor é sufocante. Se dorme. Ou você fala com um vizinho,
desmaiado, sob o sol... Ou você vai nadar. Sim, nadar... na proa do navio, a céu aberto. Um
grande recipiente de tecido é instalado ali, alimentado continuamente pela água do mar. Lá
pode-se mergulhar. Você pode até mesmo molhar seu corpo com uma bomba de água. Pode-se
rir alto com o cabelo de Mossieu Jacobi! Após o resfriamento, o corpo pode ser espalhado a pleno
sol, inerte e cozido. As guitarras da orquestra revitalizam os nervos. Mas um fica parado. Na
sonolência do meio-dia, apenas os golfinhos gordos e viscosos e os peixes voadores ainda pulam
ao redor do barco...
À noite, toda a ponte é iluminada. Você janta vestido de noite ou com fantasias. O céu é
mágico, um grande disco vermelho forma uma aura ao redor da lua, milhões de estrelas brilham
no céu, o navio percorre o mar fosforescente... As pessoas dançam, loucas de alegria, na noite
maravilhosa, intoxicadas pela dilacerante chamadas dos saxofones.
As horas passam como melodias... Não há nada além da música e do encanto das noites
tropicais... Estica-se o corpo para a maré cintilante. Ele fica atordoado na ponte, com o rosto
voltado para as estrelas. Sonha-se com outros mundos, ardentes e cativantes... Embriaguez das
noites quentes na rota da prata das Antilhas.
14
Ilustração 1. Léon Degrelle em 1928
quinze
Ilustração 2. Documentação falsa de Léon Degrelle usada para entrar no México.
Ilustração 3. A imprensa mexicana publica na primeira página o "Decreto de suspensão do culto"

com a qual a perseguição religiosa foi oficializada.
Ilustração 4. Jovens Cristeros, na cidade de Morelia, México.
16
Ilustração 5. Membros do Partido Nacional Republicano orando.
Ilustração 6. Bandeira Cristero.
Ilustração 7. Três gerações de Cristeros.
17
Ilustração 8. Cristeros decapitados por soldados do General Vargas.
Ilustração 9. Francisco Ruiz e companheiros enforcados em Sahuayo.
18
Ilustração 10. Exibição do cadáver de um cristero.
Ilustração 11. O padre Agustín Pro Juárez rezando momentos antes de ser baleado.
19
Ilustração 12. Várias fotos de propaganda cristero onde a terrível repressão é capturada
sobre padres católicos mexicanos pelo exército federal.
vinte
Ilustração 13. Léon Degrelle a caminho do México.
Ilustração 14. Léon Degrelle no barco, Rio Panuco, que o levaria ao México.
vinte e um
Ilustração 15. Léon Degrelle, jornalista, nos Estados Unidos.
22
Ilustração 16. Capa do nº 1 da publicação «REX», da qual Léon Degrelle foi diretor.
23
Ilustração 17. Capa do nº 2 da publicação «REX», que incluía uma crónica sobre o
Situação dos católicos no México.
24
Ilustração 18. Reprodução do artigo que apareceu no número 2 da publicação «REX» no
25
que narra a situação dos católicos no México.
Ilustração 19. Publicidade da publicação «REX».
Ilustração 20. Reprodução da capa original do livro de Léon Degrelle «Mes aventures au
México».
Ilustração 21. Léon Degrelle fotografado se despedindo de sua mãe.
26
Ilustração 22. Léon Degrelle, indicado na fotografia, em 1918 em sua escola.
Ilustração 23. Léon Degrelle durante um ato político.
Ilustração 24. Instalações da Rex Editions em Louvain.
27
A Havana
Fazia quase três semanas que havíamos partido de Hamburgo, deixando para trás suas brumas,
seu chucrute e os faróis ofuscantes que iluminavam os momentos da partida.
Los atardeceres nos emocionaban cada vez más, hasta hacernos gritar de admiración, o
soñar durante horas, cuando se entremezclaban, antes de morir, los armoniosos vaivenes de las
brumas, cárdenos, rosados, azules, verdes pálidos, difuminados a través de las puestas de sol...
Nos poníamos en la proa del barco, como ensimismados, con los puños en el mentón,
saboreando este derroche de color, para después, bruscamente, sentir la noche mezclar su fiebre
con las voces graves de los marineros cantando a coro bajo as estrelas...
Estávamos nos aproximando da América. Ainda dançavam, mas com os olhares lânguidos de
quem absolutamente não queria ver os portos onde a aventura logo iria desembarcar.
Certa manhã, Mossieu Jacobi, com seu aparato fotográfico pendurado no ombro, estava o
mais alto que podia, com o nariz nas pernas... De repente, uma linha de espuma enfeitava o
horizonte... Uma hora depois, falésias suaves distinguiam-se, rochas mordidas pelas ondas
brancas...; as Ilhas Bahama, onde Cristóvão Colombo chegou uma vez... América... América... Não
estou enganado. Esta ali. Eu vou chegar..., vou andar na sua terra. Já respiro seu ar a plenos
pulmões, estou louco de alegria. América...!
O navio não está se movendo muito rápido. Mais um pôr do sol. Deixo o porão do navio. Vou
ao luar, tomar banho de pijama. Tudo me arrebata: esta água que abraça o meu corpo, as luzes
fugazes do céu, os marinheiros que dormem do outro lado da ponte... Há um silêncio prateado
onde se ouvem vozes abafadas. Dorme? Seria grotesco. Aqui estou eu na ponte, em um terno de
golfe, com meu coração tenso como um arco. São cinco da manhã. Uma longa fileira de
pequenas luzes na costa. O horizonte nos atrai como um amante. O antigo forte espanhol de
Havana se delineia na aurora que doura os blocos de pedra. Então tudo se ilumina. As palmeiras
se abanam... O dia é pontuado por grandes clarões na enseada...
Uma flotilha nos cerca. Eu pulo em um barco onde um grande diabo brilhante gesticula. E aqui
estou eu no solo de Cuba.
Alguém pensaria estar em Sevilha. Amplas arcadas ladeiam as calçadas; armazéns são
grandes espaços. Pode-se sentar no meio da rua em cadeiras de arcebispo para ser barbeado por
mulatos ou por grandes cavalheiros ibéricos, os favoritos, que têm indiscutível habilidade para
esfolar coelhos. Meio barbeado, escapo desses ceifeiros e corro pela cidade. Há negros por toda
parte, mestiços ou brancos em mangas de camisa. Esse pot-pourri é engraçado e horrível: as
mulheres negras são infames, com rostos vermelhos emaciados e, em todos os sentidos,
obesidade flácida sob tecidos de quatro cores. Mas a cidade é encantadora, com suas palmeiras
altas, suas roseiras, seus bancos de mármore ao longo do calçadão... Na praça principal, grandes
alto-falantes acariciam seus ouvidos... Por quê? É fascinante: isso é entender... Parlamentares
cubanos discutem no Capitólio...! Para não sentir muito calor, eles instalaram alto-falantes na rua,
embora os debates sejam acompanhados de pés descalços, perto de uma fonte, à sombra das
palmeiras...
Deixo a antiga Catedral. Mas aqui estou eu, correndo a oitenta por hora, ao longo do
calçadão admiravelmente pavimentado, contornando, por quilômetros, os mares dourados e
verdes. Chegamos ao campo, as palmeiras gigantes, as bananeiras, as flores enormes. A cada
cinquenta metros, uma deliciosa mansão mourisca se destaca entre as roseiras. No paraíso, eu
pediria a Deus Pai que me permitisse escolher minha residência nesses lugares.
Regressei ao porto bem a tempo da hora de partida. Seus braços estavam cheios de feixes de
flores resplandecentes e toranjas douradas... Essa luz, essas cores inauditas, tinham me
intoxicado... O navio navega ao longo da ilha... Montanhas podem ser vistas, fogos nas matas ,
grande rochoso... chega a noite número vinte... doce e triste... eu nunca teria abandonado as
Antilhas...
28
Nas barbas da polícia

Mais duas noites e chegamos ao México. Acabou o tempo de sonhar, bronzear-se ao sol ou
dançar ao luar. Sem se cansar, o navio cruza o Golfo do Caribe. As horas passam, uma atrás da
outra. Do outro lado, será amanhã, veremos a costa mexicana, com seus coqueiros e seus
esquadrões de soldados, o país em que doze mil do meu povo caíram, mártires ou heróis, pela
causa de Cristo, pela qual vivo . É a eles que me dirijo, sabendo muito bem o que estou
arriscando.
No fundo, me sinto melhor e mais confortável pensando nisso do que dançando tangos. Eu ia
me aliviar. Vamos direto. Agora, a vida real vai começar.
Chegaremos à noite. Será necessário arriscar tudo, sem que haja um momento de hesitação.
Minha documentação é falsa, cheia de contradições e implausibilidades. Eu absolutamente não
tenho a soma de dinheiro necessária para obter o direito de descer do navio para terra. E eu não
conheço um gato neste país.
- Quão?
- É assim. Não conhecia ninguém. Simplesmente me foi mostrado uma carta postal na Europa,
do México, no qual estava escrito: "Quando LD virá?" LD era eu. Arrumei minha mala. E amanhã
tentarei desembarcar.
Do navio enviara ao remetente da carta um cabograma: "O amigo belga... vai chegar". Nada
mais. Será que ele entendeu? Eu só tenho que esperar e acordar.
Não vamos ficar nervosos. Não sei exatamente como vou realizar meu esforço. Veremos no
último minuto.
Esperando, com a mão no bolso, rezo o terço.
O navio atracou em frente a Veracruz antes do amanhecer. Alguns tambores soaram tristes.
O que aconteceu então? Não posso dar explicações para não comprometer aqueles que me
ajudaram e que foram "vistos". De qualquer forma, de madrugada, antes das próprias barbas da
polícia, cheguei à costa, com alguns carimbos autênticos na minha documentação falsa. Fugi
entre os milhares de viajantes que desembarcaram naquele mesmo dia de quatro barcos.
Mas era necessário que eu chegasse ao México e com a ajuda de meus últimos dólares encontrar
os líderes católicos de lá. Perfeito: pegarei o primeiro trem, amanhã, de madrugada. Estabeleço-me no
hotel mais modesto do porto. Me perguntam o nome. Penso na palavra: “Audácia, mais audácia e
sempre audácia”. Escrevo no diário de bordo: Danton.
Eu canto pela cidade. Pássaros horríveis, semelhantes a corvos vistos com uma lupa, pousam
nas ruínas dos prédios queimados pela Revolução, ou nos montes de lixo abandonados nas
calçadas. Foi muito pitoresco. Os índios, vestidos com seus ponchos multicoloridos, parecem
faraós de fim de semana; As índias trotam pela poeira, carregadas como pequenas mulas.
Na Igreja hoje é feriado. Um povo heterogêneo se amontoa sob as guirlandas: trabalhadores

vestidos de macacão, com os braços estendidos; crianças vestidas com trajes regionais, com
frutas, flores ou vasos colocados nas costas; mulheres com olhos enormes cobertos de renda. As
crianças batiam no peito, com pancadas fortes, como se fossem grandes pecadores. A música
dos órgãos mistura-se com o rugido dos tambores e trombetas, enquanto, debaixo do alpendre,
uma pobre mendiga amamenta o seu pequeno, que mexe os olhos azeviche, brilhantes e doces.
Comi arroz com tomate e "tortillas" (uma espécie de bolacha de milho). Estou a caminho. De
repente, um jovem me agarra pelo ombro. Um policial? Mais um segundo e eu teria dado um
soco nele. Mas ele acaba de me mostrar a lapela do paletó, na qual secretamente tem a insígnia
da juventude católica mexicana pregada, e me diz em voz baixa: "Você é Léon Degrelle?"
No México, os líderes católicos entenderam o cabograma que ele lhes enviara: "Amigo belga".
Uma pequena fotografia, num prospecto do meu livro «Les Taudis», foi tudo o que
29
documentação. Mandaram esse guia para Veracruz, que, entre mil viajantes, me reconheceu no
meio da rua!
Estava tudo preparado lá embaixo para minha recepção e minha proteção, o que me permitiria levar a
cabo minha investigação até o fundo. Ele havia vencido o primeiro jogo!
30
Chegada no México
A única coisa que me restava, então, era chegar ao México. Um pequeno comboio, tudo o que é mais local, ia
levar-nos até ao planalto, numa viagem de quinze horas, a uma altitude de dois mil e quinhentos metros.
É uma expedição e tanto. Em tempo normal, um puxão rápido nos levaria até os altos picos,
onde provaríamos torradas, damascos e abacaxis, contemplando a paisagem do centro de
nossos círculos. Como a estrada era de cascalho, tivemos que nos contentar com aquela pequena
linha inaugurada no tempo dos astecas, ou quase.
A carreta é lançada para cruzar os espaços uma vez a cada vinte e quatro horas, em meio a
uma grande alegria da cidade. Às cinco da manhã, chego, após esforços inacreditáveis, para me
colocar em um cantinho, na mesa de um zelador. Durante uma hora e meia, os viajantes chegam
em massa e poderão, na plataforma, olhar-nos com os seus olhos redondos, agarrados às suas
malas, à espera em vão de uma multiplicação de veículos, como antigamente havia a
multiplicação do pão! Infelizmente para eles, o milagre não aconteceu; Começa, quando o dia
amanhece, em grande rugido, sob a guarda de soldados, empoleirados, fuzil na mão, no primeiro
veículo da caravana.
Encontra-se imediatamente em família no meio de índios esfarrapados sob um chapéu de
mosqueteiro, mulheres indianas com anáguas laranja ou verdes, cabelos preto-azulados
esvoaçando no rosto do vizinho. Tenho imenso prazer e faço camaradagem com todo o veículo à
força de contorções. Eles me convidam para comer “tortilhas”. Rapaz educado, eu aceito. Depois
do segundo, minha boca é queimada pela pimenta e começo a gritar como grandes animais de
caça, como se, em jejum, tivesse engolido dez mil formigas! Para aliviar a coceira, devorei
laranjas, tangerinas, toranjas, cocos, todas as frutas que estavam na cesta, jurando aos grandes
deuses que não comeria mais aquelas monstruosidades!
A paisagem me conforta. Marchamos pela região tropical, não muito longe da costa, em meio
a palmeiras, cana-de-açúcar, laranjais com frutas resplandecentes e vastas extensões de terrenos
absolutamente agrestes, onde a vegetação mais louca se cruza. De vez em quando são vistos
barracos: o trem pára para que o maquinista possa cumprimentar seu primo camponês e a irmã
adotiva da cunhada de seu cabeleireiro. Nessa época, os indígenas se atiram, com cestos, para
colher frutas de todos os tipos, e rosas soberbas e sem perfume, que se enfileiram nos troncos
ocos das bananeiras. A população inteira pula e grita, no meio de crianças cor de chocolate e
porcos incríveis, meio rosa e preto, ou completamente cinza, ou todo marrom: como os
mexicanos, eles têm sua miscigenação!
Deixamos o gado e as pessoas e começamos o assalto às montanhas. É preciso dar voltas e

voltas sem fim, depois das quais se descobrem de repente imensas paisagens, com ravinas
verdes ou verde-escuras, sob uma luz dançante inaudita na sua nitidez e vibração.
Depois, há os vales de areia, que causam alguns erros de visão realmente curiosos. Acredita-
se ver neve por toda parte, tanto que, depois de duas horas, delineamos as geleiras formidáveis,
que têm na ponta dos braços vulcões nevados com formas fabulosas: um deles realmente ergue
um gigante deitado no céu . Baudelaire teria adorado essa deusa da neve, o peito
completamente nas nuvens, a cabeça jogada para trás, como se a mão do mundo segurasse seus
cabelos gélidos.
Nas bordas da linha, às vezes se via uma "fazenda" protegida por muros quadrados,
completamente cercada por canas-de-açúcar e "maguey", uma espécie de alcachofra de dois
metros de altura que produz "pulque"!
Depois de quatro horas, passamos agora pelas regiões áridas, rachadas por inúmeras margens
secas de rios, encravadas entre falésias.
Depois o pôr-do-sol multicolorido com sua loucura de verdes e laranjas descendo das
geleiras... Tínhamos chegado ao planalto. Belos lagos verde-claros dormiam sob a lua clara... Ao
longe, as luzes do México...
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Alguns "Cristeros" (soldados de Cristo) misturados na multidão aguardavam minha chegada.

Estou instalado, sob boa proteção, em um carro que me leva ao abrigo onde eu deveria ficar
durante as primeiras semanas de minha loucura.
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Natal com os mexicanos

Estava instalada numa cidade sem chão, toda coberta de rosas, com jactos de água que
jorravam de bacias de azulejos multicoloridos... Os criados eram índios de confiança, bronzeados
como borracha e vestidos com um grosso pano azul-escuro. No domingo, um padre veio celebrar
a missa na garagem. Ele se sentava em uma cadeira no jardim e confessava em fila indiana,
ajoelhado na grama. Em seguida, ele ficava ao lado de um caminhão e, cercado de pobres em
trapos e mulheres vestidas de preto, consagrava a forma sagrada. Foi emocionante às lágrimas.
Ele comungava entre dois tambores de alcatrão. Na saída, o pai, vestido à paisana, nos entregou
sua carga do porta-canetas, em que a tinta havia sido substituída por água benta.
Mas se eu tivesse ficado aqui, olhando as rosas, comendo "doces" e amendoins, brincando
com o cordão dos filhos de Conchita e Guadalupe que moravam na casa, minha investigação não
teria avançado em nada. Era preciso sair, estudar de perto o povo mexicano, misturar-se com
suas vidas, penetrar em todos os ambientes, principalmente na mídia oficial. De manhã, eu saía
para caçar, ladeado por meus acompanhantes pessoais, e só voltava ao anoitecer, mas não antes
de dirigir a todo vapor em frente à vila, para ver se a polícia estava esperando para me prender
com minha sopa de arroz ! ! Santa polícia! Eu nunca tirava o casaco à noite sem imaginar a
surpresa que seria ser acordado de repente por soldados correndo pela janela, como fizeram
com vários católicos. Isso não me impediu de roncar como um motor de "cidade" ou como um
senador na sessão da tarde. Eu os teria recebido de pijama e com muito senso de humor. Quase
me arrependo de não ter sido preso: seria ótimo cair ali, com vinte balas crivadas no corpo,
gritando, como os doze mil mártires: "Viva Cristo Rei!"
Mas é preciso acreditar que o bom Deus não queria um temerário como eu, tão barulhento e tão
fanfarrão... Claro que não era necessário!
Na verdade, não tive... sorte: no último dia de dezembro de 1929, junto ao Oceano Pacífico, a
poucos quilômetros de Guadalajara, fiz uma parada segura na casa de algumas tribos indígenas,
que tinham seis católicos mortos, que Eles atacaram impiedosamente em uma emboscada
revolucionária e ainda estavam a um quarto de hora de distância. Eu estava em um cemitério em
chamas, sob os trópicos... Vamos lá, isso será para outra hora e... em outro lugar.
Desde a minha chegada, criei toda uma frota de relacionamentos. No mundo católico em
primeiro lugar. Para todos eu era o Doutor..., digamos, Machín, e discutia o câncer com tanta
competência que, como ninguém lá sabia quem eu era, por isso pude inventar as teorias mais
extravagantes, situando sua origem no solitário verme ou nos calos dos pés!
Pude assistir a festas de Natal extremamente pitorescas, como as das "posadas".

Eles são comemorados durante os nove dias que antecedem o Natal. Eles se reúnem à tarde
no "pátio" e uma série de orações simples são recitadas, pedindo ao dono da casa permissão
para entrar para São José e a Santíssima Virgem... , uma procissão onde a devoção encontra a
curiosidade. Litanias são recitadas devorando com os olhos (exceto as senhoras) o material
suntuoso ou utilitário dos invasores! Terminado o passeio, o vinho do país é engolido e os
temperos devorados, depois descidos para o "pátio" onde a piñata está pendurada. Trata-se de
uma espécie de grande mascote, cuja barriga em terra cozida guarda as mais improváveis
bugigangas, que vão desde isqueiros e bolsas, até caricaturas de policiais!
O objetivo é tentar quebrá-lo. Esta não é uma tarefa fácil, porque a piñata é pendurada em
cordas que permitem que o pote com os tesouros balance em todas as direções e também deve
ser realizada com os olhos vendados. Embora na realidade seja, na cegueira e no vazio, uma
grande luta de paus. Termina quando a terra cozida é dividida em mil pedaços. Depois há a
avalanche das crianças, das mulheres inchadas, das meninas vociferantes. Após nove dias de tal
esporte, toda a terra cozida do México está em pedaços e todas as senhoras encontraram, graças
a essas acrobacias, o
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esbeltez da primavera perdida!

Entre essas balbúrdias e esses exercícios festivos, descobriu pessoas interessantes e
aproveitou para conversar com elas. Faltava-me, porém, penetrar nas casas e na intimidade dos
revolucionários. Eu ia me infiltrar neles, fazendo salaams, beijando as mãos, cumprimentando e
pagando com isso as cabeças das minhas vítimas!
3. 4
Os carrascos e as vítimas
O grande esporte para mim era entrar nos salões onde celebravam as mulheres e filhas dos
líderes revolucionários. Ali consegui pisar o mínimo de metros possível e lisonjear as mudas com
maravilhosas cortesias, ou a orelha de todo velho general, vestido como um cavalo de trabalho
premiado, e também a de alguma pomba de nariz arrebitado murmurando para ele enquanto ele
olhava para ela: "Você é adorável, seus braços são doces como leite de jumenta, sua figura é
flexível como a cauda de um leopardo (o leopardo tem rabo?)". Elogios surtem efeito com as
mulheres. Achavam-me inteligente, porque as achava bonitas. E então fui convidada para
almoços e recepções, onde fui apresentada ao marido ou ao pai.
Dir-me-ão: isto não é muito elegante. Estou de acordo. Mas eu tinha que fazer isso com
aquelas bestas sem nome, responsáveis pela matança, em apenas dois anos, de doze mil
católicos que tinham a minha fé e cuja vida me era tão cara quanto a minha. As esposas e filhas
de seus carrascos tinham esse sangue manchando suas toalhas e seus dedos cravejados de
diamantes. Eu os traí. De acordo. Mas era que ele os desprezava. E a melhor forma de desprezo é
tirar vantagem daqueles que você odeia. Eu realmente não precisava fazer rodeios para tirar
vantagem de alguns assassinos que não valiam a corda com que, com muita alegria, eu os teria
enforcado... Era preciso me conter, sofrendo com isso, permanecer impassível diante desses
animais. Olhando para a caneca bestial do presidente Calles, ou passeando pelas principescas
fazendas de Morones, Lembrei-me dos milhares de mártires assassinados com tortura
excruciante, esfolados vivos, amarrados à traseira de caminhões enquanto eram arrastados;
encharcados com gasolina, para depois incendiá-los; pendurados nas estradas, ou expostos,
crivados de feridas, sob as picadas do sol tórrido e dos mosquitos... Esta horrível tragédia voltou
à minha vista, com aqueles meninos assassinados, ou aquelas mulheres enforcadas, como se
fossem tordos, no árvores do Estado de Colima, ou imaginar as linhas telefônicas com
aglomerados de católicos balançando a dez metros de altura... Toda a epopeia de um povo
martirizado me acompanhou: trinta mil jovens, camponeses, trabalhadores, estudantes,
resistindo, com seus fuzis em suas mãos, aos perseguidores socialistas, depois de esgotados
todos os meios legais de resistência; quatro mil meninas garantiram o fornecimento de munição,
sob risco de abominável crueldade, seguida de deportação para as "Islas Marías" à beira do
Oceano Pacífico. Esses foram os mártires e heróis que vi quando conversei com os tiranos
vermelhos do México.
Eles foram contaminados por todos esses crimes. Eram também por seus roubos, seus
roubos, suas orgias.
Neste país arruinado, onde não havia mais como abrigar seiscentos leprosos, para onde três
milhões de habitantes fugiram para escapar da fome, os líderes revolucionários, que chegaram
ao poder sem um único peso, ostentavam uma riqueza escandalosa.
A fazenda do ministro Morones, em Talpam, tinha um castelo, jardins, canais, um teatro,

estábulos cheios de cavalos soberbos, sem contar as piscinas onde, durante as bacanais de fim de
semana, as mulheres recrutadas nos teatros dos subúrbios faziam suas abluções sob os holofotes
convergentes de faróis multicoloridos.
A fazenda do presidente Calles, onde passei o Natal, localizada entre a Cidade do México e
Puebla, era provavelmente a mais bonita do país. Uma estrada magnífica, cujo traçado foi
estudado pelo próprio Calles, ligava-a à capital: era o país, entendam bem, que a financiava.
Todos esses figurões possuíam grandes fazendas. Eles tinham jóias como as velhas leves. Carros
luxuosos. Grandes contas bancárias. Parecia que esta era a revolução. De qualquer forma, foi
assim que os chefes vermelhos do México me mostraram...
Dois anos foram suficientes para eles, graças ao apoio monstruoso dos Estados Unidos,
massacrarem o catolicismo. Não há uma única escola católica à esquerda neste momento. Ordens
religiosas foram fechadas. É proibido o uso do hábito religioso. Alguns padres “autorizados”
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(no México um para cada cinquenta mil habitantes) foram privados de todos os seus direitos
políticos, tratados como criminosos e registrados nos registros policiais, como se fossem
mulheres públicas.
É a agonia em silêncio. De tempos em tempos, uma notícia concisa relata que uma igreja foi
saqueada ou alguns fiéis foram mortos. É tudo.
Consequentemente, esta foi uma epopeia admirável, em meados do século XX, que reuniu
trinta mil jovens, cavaleiros místicos e rudes, todos condenados à privação, ao sofrimento, à
morte a bala.
Durante anos, cerrando os punhos em fúria reprimida, permaneceram impassíveis diante das
piores humilhações. O fechamento das escolas, os insultos, as surras, as bombas, não
conseguiram enervá-los nem conseguiram fazê-los sair do campo do direito. Os ataques em
massa, as torturas vergonhosas, bem como a perseguição em todo o seu horror sangrento eram
necessários para que, à voz dos bispos, um povo pegasse em armas e corresse para defender a
sua Fé. Foram massacrados como animais; para responder, eles não tinham outra solução além
dos rifles.
Visitei todos os campos de batalha dos "Cristeros" na companhia desses admiráveis jovens,
bronzeados pelo sol ardente, endurecidos pelo sofrimento. Do Atlântico ao Pacífico, pelo mato ou
pelos desertos, percorri quatro mil quilômetros em peregrinação em movimento. Seguindo os
caminhos da montanha, atravessando intermináveis bancos de areia, onde não se encontram
senão árvores anãs e, de vez em quando, um esqueleto de cavalo selvagem, compreendi o
heroísmo que os "Cristeros" tiveram de lutar durante trinta anos. sem pão, sem armas, sem
ambulâncias ou serviços de saúde, sem qualquer apoio.
Viviam do que os camponeses lhes davam quando passavam e do que as quatro mil jovens
católicas, organizadas em um exército auxiliar, traziam para seus abrigos.
Acamparam ao ar livre, ao luar, com o Santíssimo Sacramento exposto no meio do
acampamento. Os padres, ao amanhecer, davam a comunhão aos soldados ajoelhados, com
armas na mão. Depois, com a cruz no peito, agitando a bandeira nacional adornada com Cristo
Rei, balançando ao vento, partiram rumo ao seu destino.
Todo esse heroísmo não foi em vão, pois salvou a honra católica. E as milhares de pequenas
cruzes que pontilhavam a terra mexicana, com apenas a inscrição: "Mortos por Cristo Rei", são o
testemunho mais comovente da grandeza cristã.
Dizem-nos que o nosso século não foi tão vil, tão egoísta, tão hedonista, pois, entre essas
baixezas, milhares de mártires se imolaram por amor de Deus...
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a flor sangrenta
A perseguição e seus milhares de mártires não conseguiram esmagar a fé do povo. Foi um
espetáculo admirável: ao amanhecer, antes de ir trabalhar, os trabalhadores, de camisas cáqui ou
"azul", com as calças largas erguidas por tiras cruzadas sobre o peito, enchiam as igrejas,
ajoelhando-se no chão e levantando-se com os braços estendido. A igreja inteira tornou-se uma
estranha coleção de mãos calejadas e escuras..., de mãos que às vezes haviam encoberto os
"Cristeros" caídos por Deus, ou tomado o fuzil dos "libertadores".
Saiu Um sol enorme brilhava na estrada, dourando as laranjas, bananas e rosas que os
mendigos lhes ofereciam... Tudo era magnífico à luz: os campanários de cerâmica multicolorida,
as cidades com suas flores, os meninos morenos na poeira, os paroquianos cheios de legumes,
os animais assados ao sol.
Portanto, essas pedras douradas receberam as balas dos fuzileiros; aqui, o padre Pro caiu
depois de ter rezado, de joelhos, pelos carrascos cheios de cinismo; lá, León Toral foi baleado;
Ainda o imagino junto a este muro sagrado, ou na enorme prisão, onde tive acesso graças a um
alto funcionário da Revolução. Vimos o reduto onde Toral foi ferozmente torturado durante
horas, pendurado pelos pulsos, a cela onde escrevera suas últimas cartas, o quarto para onde o
levaram novamente, mas crivado de balas. Eu fui movido. Numa das extremidades da pequena
horta, com poucos metros de largura, vi imediatamente o muro contra o qual tinha sido atirado
este jovem herói, pai de três filhos, que, para salvar a sua pátria, foi, depois de uma noite de
culto, assassinado por ordem do tirano que decretou os massacres, o presidente Obregón.
Quando estava em frente a esta parede trágica, meu sangue correu por todo o meu corpo, não
me contive e joguei meu chapéu no chão. Ele tinha lágrimas nos olhos. Caminhamos, os oficiais e
eu, até o portão da prisão sem dizer uma única palavra. Lá, peguei um táxi. Eu nunca entendi por
que eles não me prenderam ali mesmo.
Passei por cidades encantadoras, atrás das geleiras, ao lado do Pacífico, no fundo do deserto
de Chihuahua, perto da Califórnia. Deslumbrou-se com a luz, com as inúmeras igrejas
multicoloridas, com o espetáculo do charro dos índios em roupas marcantes, caminhando
inquietos, sob cargas pesadas, junto com outros índios solenes e indolentes empoleirados em
mulas de patas curtas. O mercado exibia suas frutas resplandecentes, suas inúmeras barracas,
suas bebidas, suas madeiras trabalhadas, suas tapeçarias, seus potes de barro cozido. Alguns
escribas escreveram cartas de amor para analfabetos na praça principal. Os sinos, do lado de fora
das torres sineiras ou sob as árvores gigantescas, lançavam seus cânticos pesados no céu claro.
Teria sido necessário ser leve como o ar, feliz e forte como o sol lançando seu fogo sobre os
olhos, ou como as árvores, a areia avermelhada e as geleiras... Teria sido necessário... Mas
entrou-se nos barracos e... Uma mãe muito jovem nos mostrou seus filhos, cujo pai foi executado
e cujo corpo desapareceu. Uma velha, completamente destruída, em profundo luto, carregava
algumas relíquias
doloroso: tecidos esburacados e impregnados de sangue enegrecido,
um chapéu enlameado que havia sido pisoteado; A pobre mãe pegou
uma tesoura para me oferecer alguns pedaços ensanguentados
daquelas roupas, que eram tudo o que restava de seus dois filhos,
assassinados por ódio a Cristo, como animais, no cemitério de
Guadalajara.
Triunfo da luz, das flores, das árvores enormes, das areias
ardentes e das torrentes rápidas, dos poentes verdes e alaranjados,
dos olhos de fogo nos rostos intemperizados e ferozes, país que
Cristo enche, sobretudo , dando-lhe, além desses esplendores, a flor
soberba e sangrenta de seus mártires.
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domingos mexicanos
Meus domingos mexicanos são as lembranças mais ensolaradas, as mais ardentes da minha
juventude.Durante a semana conversei com os revolucionários, com os "Cristeros", com as
famílias dos mártires. Até horas impossíveis fui anotando, traduzindo documentos,
demonstrações controladas. No domingo eu deixava todos os meus pertences de lado e, na
companhia de jovens mexicanos e moças, saía para me embriagar de sol, flores, lagos quentes,
primavera...
Ficava a poucos quilômetros da capital, em Xochimilco, uma terra estranha, flutuando na
água... ilhas povoadas de imensas árvores, que se erguiam em pântanos.
O México, na época da chegada dos espanhóis, no século XVI, era verdadeiramente uma
Veneza americana: alguns canais cruzavam a cidade, inúmeras pontes cruzavam essas águas
atravessadas por barcos de madeira. Atualmente, o México está dessecado. Mas Xochilmico
conservou, a dois mil e quinhentos metros de altitude, a grandiosa poesia das ilhas...
Várias canoas completamente enfeitadas com rosas e transformadas em gazebos

perfumados nos esperavam. Deslizavam para a frente, à sombra das flores, enquanto os índios,
com golpes lentos e seguros, nos transportavam entre os rios... Passamos de canal em canal, no
meio de árvores estranhas, das quais meus companheiros me contavam suas nomes fabulosos e
bárbaros... Algumas canoas, completamente atapetadas de cravos, aproximavam-se de nós sem
cessar. Depois foi o regresso dos campistas, numa pequena canoa, partindo a tortilla na frigideira
e servindo-nos a nossa comida à beira d'água... sol... sol... Cantávamos formando círculos
mexicanos ao ritmo agudo das guitarras febris do barco...
A terra havia mudado. Eu estava no Oceano Pacífico. Por algumas estradas de terra,
havíamos chegado ao Lago Chapala, que, por sessenta quilômetros, desdobra suas águas azuis e
malva entre morros de inflexões medidas, cuja luz clara nos permite perceber os mínimos
detalhes.
As lembranças da perseguição não faltaram: ruínas de casas por toda parte e, lá embaixo, no
meio do lago, a ilha onde os "Cristeros" se entrincheiraram.
Fomos lá a toda velocidade em uma canoa motorizada, raspando as ondas em um rastro de
espuma. Era primeiro de janeiro. A água estava doce como em agosto nas nossas costas
europeias. De repente, pulei na água no meio da corrida. Ele nadou louco de alegria, dominado
pelo calor da água; depois voltei para a canoa, ofegante de cansaço e felicidade... Primeiro de
janeiro... Na minha terra nesta data fazem bolas de neve ou gargarejos para me livrar da angina-
Sob meus olhos, o lago, ao meio-dia, ele estava deitado ao sol, magnífico e ardente.
Outras vezes nossos domingos eram menos tranquilos: íamos aos "touros".
Com uma sensibilidade europeia, fiquei horrorizado com essas matanças de touros. Ele não
entendia como dezenas de milhares de pessoas podiam se apaixonar por essas façanhas. Lá fui eu,
pela primeira vez, com pesar, ladeado por amigos exuberantes, barulhentos, vibrando como
tambores.
Na entrada da imensa arena se escrutinava. Sim. Porque o delírio é tal no decorrer da luta,
que os mexicanos jogam na arena tudo o que pode subir em voo baixo! Às vezes, eles até se
jogavam em uma garrafa ou em uma toranja! Por isso, antes de os deixar entrar na praça de
touros, há quem revista os peitorais dos aspirantes a espectadores.
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O espetáculo é para nada, ou quase: cerca de cem francos para assar ao sol. Os melhores
lugares estão na frente, na "sombra". Está cheio de moças que não querem estragar a pele, nem
piscar os olhos para a luz. Esquecendo seus criminosos e seus tiranos, todo o México, às três da
tarde, está em seu lugar, sentado em alguns degraus de cimento, com os olhos protegidos por
uma grande viseira de papelão. Essas pessoas se privam de comida para gastar seus pesos em
homenagem aos toureiros!
E tendo assistido ao show, eu entendo. Evidentemente, há cavalos estripados e touros
bravos, com as "banderilhas" colocadas em seus pescoços, antes de desmoronar, sangrando, na
areia. Mas há, sobretudo, homens que arriscam a vida diante dos touros desencantados. Esses
homens têm uma facilidade, uma graça prodigiosa. Um simples movimento e sua muleta
vermelha derrotam a fera, que se lança sobre ela a poucos centímetros de seu peito. Isso é
incomum. Vinte vezes eles pensam que vão ser pegos. Vinte vezes, coragem e habilidade
misturadas, livre-se do monstro. A paixão das multidões dirige-se à sua vida em perigo e a este
poder do homem, domando a força com precisão e mestria. Um bom trabalho; depois de dois
minutos você está com este homem, porque este homem é você, sou eu. E um grito de triunfo se
ergue quando o touro dobra as patas dianteiras, com o coração trespassado, completamente
morto...
Tudo isso é precedido por entradas estrondosas, com grandes babados, com carros
alegóricos e trombetas. Incidentes engraçados passeio: o touro é muito pequeno, a multidão
zomba dele gritando "Vá para casa com sua mãe", e a mãe, na forma de um rebanho de vacas
com chocalhos, vem buscar sua prole e levá-lo completamente! confuso para o prado! Depois, há
as fugas perdidas e divertidas, sobre as barreiras, de todo o bando de picaretas, cujo papel é, em
princípio, excitar o animal, mas na realidade é ele quem vem assobiando a toda velocidade! !
O que é mais grave é o fracasso do toureiro. Naquela época, ninguém ri. O espectador quer
assistir a uma boa tourada. Isso é bastante arte. Às vezes, o golpe erra. A rapieira escorrega. Ou,
mal colocado, o touro, com uma carga, o manda voando pelos ares, como se fosse um fósforo.
Os chutes respeitáveis, joga tudo que tem na mão, jornais, laranjas, bonés... Mas se ele perfurar
corretamente é o momento da vitória. Então o delírio irrompe. Todos se levantam, gritam,
gesticulam. Se o triunfo foi perfeito, sem hesitação, imediatamente, trinta mil lenços reivindicam
a orelha do touro morto como vencedor... viseiras e "chapéus" que voam em todas as direções.
Já voltei cinco vezes: invariavelmente os toureiros gesticulam com suas capas vermelhas,
desafiam a morte, fogem assobiando; Os picadores, montados em velhos talos com os olhos
vendados, recebem os assaltos da cornúpeta com golpes de vara; até o momento em que o
toureiro interfere, prodigioso, deslumbrante, imperial.
Depois de duas horas de luta, sai-se correndo da praça para ficar ao redor dos vencedores,
ainda vestidos com o traje das luzes, que andam em soberbas «limousines»...; enquanto isso,
alguns caminhões transportam os touros para os açougues, já picados e cortados em pedaços,
que amanhã serão comidos em filés ou carne estufada nas mesas do México!
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Adeus México...
Será necessário fechar minha mala de papelão. Está decidido..., porque tenho uma mãe que,
há três meses, vive em suspense no seu pequeno país da Europa, onde a deixei para ir à
aventura.
É bom para mim ser um comediante incorrigível que sempre refaz seus passos... Ela sabe que
posso ficar preso na cadeia, prisioneiro, preso por loucos... Ela se atormenta cem mil vezes mais
do que eu. Calma, mãe, vou lavar as golas das minhas camisas e dos meus lenços: e vou voltar...
Por outro lado, já obtive todas as informações. Os católicos me explicaram a terrível tragédia
e me forneceram a chave do conflito. Eu vi as incontáveis sepulturas, os pais dos mártires e os
campos de batalha. Testemunhei a agonia do catolicismo, sua aniquilação, seus últimos
chocalhos...
Vivi entre os revolucionários, estudei sua falência agrária e social, visitei suas escolas, suas
prisões, participei de suas orgias, seus desfiles, a expansão de sua tirania... Em uma mala grande,
carrego setenta e dois quilos de documentação. Já posso voltar...
Como retornar? Quando cheguei, minha mala estava vazia. Isso agora não fica mais frio! Mas
está escrito que, sempre, uma sorte incrível me acompanha. Uma tarde, em um dos salões,
conheci o diretor de uma revista americana. Acabamos como velhos amigos. Eu indiquei meus
pequenos passeios para ele. A história o divertiu. Nos encontramos novamente no dia seguinte.
Ele leu a primeira parte do meu manuscrito. "Está bem!". E ele me oferece quinhentos dólares,
dezoito mil francos, pela tradução de minhas páginas. Eu pulei até a lâmpada do teto! Nunca me
senti tão rico! A vida é Bela! Estou indo para os Estados Unidos...
Ali, aquela feliz aventura se repetiria. Minha visita foi anunciada. Encontrei uma posição
elevada que combinava um lançamento em língua espanhola. Fiquei milionário pela segunda vez!
Como um rei da banha ou chiclete, fiz uma turnê principesca pelos Estados Unidos e até escalei
até o Canadá. Deixei de fazer economias!
Enquanto isso, despedia-me dos meus amigos mexicanos... estava excitado como uma
criancinha... As últimas noites passávamos sonhando, olhando o pôr-do-sol de cores dilacerantes,
sentindo os aromas quentes das flores murchas.. . Músicas selvagens voltaram a ser ouvidas em
alguns discos...
Domingo passado: os católicos organizaram uma reunião clandestina sem me avisar. Fui
trazido de carro e de repente me encontro diante de uma multidão de homens e mulheres.
Oferecem-me pratos de barro cozido e madeira pintada, tapeçarias indígenas onde se espalham
as cores brilhantes das frutas e do céu. Eu falo com você, todo o meu ser queima; Esses índios
descalços, que só entendem meu semblante, têm grandes lágrimas, como diamantes, em suas
faces ásperas e morenas... Raça de heróis e mártires...
Na manhã da partida... Os íntimos estão na plataforma, discretamente. Abraçamo-nos à
maneira campestre com grandes tapinhas nas costas. eu vivi um
imensa tragédia, uni minha juventude a essa grandeza sobre-
humana, a esse sangue, a essa Fé... O trem parte... Nossas mãos
tremem, depois se separam, tiro todo o meu corpo pela janela e
lanço o grito de as doze mil vítimas, de todo o seu povo esmagado
pela mais indomável perseguição: "Viva Cristo Rei...!"
40
Deserto ole Chihuahua

Aqui estou por vários dias em um trem pullman que me levará à fronteira americana depois
de uma viagem de dois mil quilômetros. Eu me acomodo. Peço ao garçom uma garrafa de cerveja
Monterrey e, recuperada das emoções, contemplo o país. eu me arrumo Sinto algo que dói no
coração quando olho pela última vez os índios de cabelos escuros e suas soberbas mulheres de
saia laranja ou verde... Nas barracas compro rendas, ponchos, vasinhos, toranjas. Começo a voar
em grandes distâncias. Eu estou tão feliz! Eu acaricio as crianças. Eu sorrio para as senhoras. E eu
sempre subo no último momento, quando o puxador arranca, cheio de bandos de índios que
percorrem cinquenta metros no estribo antes de pular o lastro a toda velocidade. Marchamos ao
longo de riachos onde algumas crianças travessas brincam, completamente nuas, ao lado de
suas mães ocupadas com suas roupas. Belas igrejas completam suas cúpulas radiantes sob o sol
tropical, entre árvores gigantescas, onde sinos amarronzados pendem ao ar livre.
Ao anoitecer, com um céu verde pálido, paramos em Querétaro. Aqui o imperador

Maximiliano caiu sob as balas. Uma tarde de doçura trágica paira sobre o campo. Alguns raios
vermelhos adornam o horizonte. Um velho leproso pega uma casca de banana. Uma mulher, a
quem dou dez centavos, murmura uma Ave Maria... É tudo o que resta nestas terras, que afunda
no sangue de um dos maiores sonhos de nosso tempo - A noite nos arrasta, estendida em nosso
beliche. Eu levanto as cortinas. Olho sob a lua para as paisagens cada vez mais tristes. O dia está
coberto de névoa; alguns potros galopam; cactos levantam suas palmetas espinhosas para o sol.
O deserto se aproxima. A areia já começa a penetrar nos veículos, uma areia branca e seca que
faz os olhos arderem, apesar da janela dupla. Ao meio-dia, pare em Torreón, uma vila perdida nas
marcas do Saara mexicano. Um último adeus, e vá em frente. Não há uma única grama, nem uma
única lâmina. Apenas alguns arbustos queimados e enegrecidos pontilham os cumes brancos.
Olho ao longe as cadeias de montanhas. Então, de repente, o olhar cai sobre um esqueleto de um
cavalo selvagem, despojado de sua carne pelo vento tórrido, dobrado de joelhos e paladino em
uma peça como em um museu. Nem uma alma por milhas. Depois um barraco feito de
dormentes, um poço, uns porcos vermelhos ou cinzentos, uma família de índios esfarrapados e
imundos... O trem para. Os soldados descem para a arena, as mulheres abrem as malas... a
família come na fogueira feita com lascas de madeira. Então, como em um grande rugido de
armas, o trem retoma sua marcha...; algumas centenas de quilômetros levam uma eternidade...
Nada. Sempre areia. Não há, como no passado, nem mesmo grupos armados sob a bandeira de
Cristo ou patrulhas a cavalo de revolucionários protegendo a linha férrea contra os assaltos dos
libertadores... Os Cristeros caíram no imenso deserto, com os braços estendidos, enfrentando o
querido; as rajadas de vento os corroeram e eles dormem, perdidos sob a areia, esperando o
sagrado despertar das trombetas de Deus.
Estamos caminhando há cinquenta horas... O deserto se dobra, se dissolve em montanhas

nuas. Ao amanhecer, com grande espanto, vejo, pela primeira vez em semanas, uma coluna de
fumaça subindo de uma cabana de índio... E sim, estamos nos aproximando do norte e é janeiro.
Eu tinha esquecido que já estava em um país onde costuma fazer frio! Os pequenos peles-
vermelhas estão encolhidos em seus ponchos. A bela aventura dourada acabou. Subo em direção
à neve, ao gelo; os casacos são de lontra em vez de tecidos leves e multicoloridos. Sinto em meu
ser um total abandono. Sonho com as colinas que se alargam... não vejo mais nada. O trem
simplesmente parou. Perto de nós estão sempre os mesmos barracos, miseráveis e
empoeirados. Mas um agente da alfândega de repente abalou minha letargia. eu desço. Algumas
centenas de metros
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Para o outro lado da ponte

Fiz bem em entrar no Correio Mexicano antes de atravessar a ponte que separa os dois
países. Fui revistado em todos os lugares como um potro na feira. Era preciso deixar a polícia
verificar se eu não escondi o cadáver do Presidente da República ou o cofre do Ministério da
Fazenda entre minhas costelas! Depois disso foi a vez das bainhas das minhas roupas, do fundo
da minha mala, das solas dos meus sapatos. Evidentemente não havia nada, absolutamente
nada, pela simples razão de que naquele mesmo momento minha mala, contendo setenta e dois
quilos de documentos, centenas de fotografias, uma bandeira de Cristeros e o texto de minha
investigação, passou por ali, como se ele quisesse coisa, debaixo do nariz da polícia, a uma milha
de distância!
Uma vez que minhas costelas foram contadas, com minhas bainhas abertas e meus sapatos fora
do gancho, a polícia não teve escolha a não ser me deixar dizer adeus. Mas aqui estou eu, altivo como
Artabán, atravessando a ponte sobre o Rio Grande. Mais vinte metros e estarei nos Estados Unidos.
Ainda dez metros. Ainda cinco. Primeiro despachante aduaneiro: apresento-vos os meus passaportes
belgas falsos. Seus olhos se arregalam e ele exclama com uma risada: "Ó Deus, gij spreekt vlaamsch!"
O primeiro americano que conheci foi um flamengo! Nascido na Haute Street há cinquenta anos!
Desde um quarto de século atrás ele vive nos Estados Unidos! Nós dois começamos a dar imensos
berros. Eu lhe digo honestamente que eu estava com muito medo de ter dificuldades no Escritório de
Imigração Americano! Dando-me o braço, Flandres e Valônia, desceram ao Escritório de Imigração!
Lá eu imediatamente percebo que isso vai ser estragado. Eles me levam para um "frio"!
Mostro as passagens do trem e do barco para Havre, mas não há nada a fazer. Para eles eu sou
um emigrante tentando entrar contornando o México. Juro por todos los dioses, en francés, en
flamenco, en inglés y en español que no tengo ninguna gana de fabricar en su casa conservas o
automóviles Ford, mientras me van pasando de despacho en despacho, para responderme por
todos lados que me sería denegada a entrada. Que negócio! Todo o meu dinheiro tinha sido
gasto em minhas passagens de volta. Eu não podia nem pagar a viagem para o outro lado, pelas
Antilhas. E eis que me encontro preso aqui no fim do mundo! Eu entendo imediatamente que não
vou conseguir absolutamente nada com esses burros. voltar atrás,
Ele foi interminavelmente assediado por vigaristas e fraudadores. Eles me ofereceram para
atravessar o rio, secretamente, à noite. Mas ele era cauteloso com informantes. Eu resisti. Três dias
depois, o bispo conseguiu mobilizar vários figurões americanos. O próprio xerife veio me procurar em
Juarez. De cabeça erguida, passei pelos funcionários da alfândega mexicana. Já do outro lado da
ponte, onde eles se curvaram acentuadamente para mim, eu respirava fundo. México Vermelho não
era mais que uma lembrança. fui salvo.
42

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T.me/minhabibliotec Minhas Aventuras no México – Léon Degrelle

Desenhos de Paul Wellens

INTRODUÇÃO ................................................. .................................................. ......................................................... 3

PREFÁCIO................................................. .................................................. ......................................................... .................. 9

EiLUSTRAÇÃO1.LEONDEGRELLE EM1928 .................................................... . .................................................. .........................quinze

1Presidente da Associação Cultural dos Amigos de Léon Degrelle

execuções em massa e sem formação de causa, os enforcamentos seguidos de pêndulos

com as areias, as palmeiras e o horizonte do Oceano Pacífico, perto da cidade de Guadalajara.

os raios do sol asteca deslizam a cada amanhecer e ao anoitecer.

Para Marie Paule

Uma maneira semelhante de ver as coisas não é apenas interessante. Deixa-se de

O Canal da Mancha, o Atlântico...

Na rota das Antilhas

Ilustração 1. Léon Degrelle em 1928

Ilustração 2. Documentação falsa de Léon Degrelle usada para entrar no México.

Ilustração 3. A imprensa mexicana publica na primeira página o "Decreto de suspensão do culto"

Ilustração 4. Jovens Cristeros, na cidade de Morelia, México.

Ilustração 5. Membros do Partido Nacional Republicano orando.

Ilustração 6. Bandeira Cristero.

Ilustração 7. Três gerações de Cristeros.

Ilustração 8. Cristeros decapitados por soldados do General Vargas.

Ilustração 9. Francisco Ruiz e companheiros enforcados em Sahuayo.

Ilustração 10. Exibição do cadáver de um cristero.

Ilustração 13. Léon Degrelle a caminho do México.

Ilustração 15. Léon Degrelle, jornalista, nos Estados Unidos.

Ilustração 18. Reprodução do artigo que apareceu no número 2 da publicação «REX» no

que narra a situação dos católicos no México.

Ilustração 19. Publicidade da publicação «REX».

Ilustração 21. Léon Degrelle fotografado se despedindo de sua mãe.

Ilustração 22. Léon Degrelle, indicado na fotografia, em 1918 em sua escola.

Ilustração 23. Léon Degrelle durante um ato político.

Ilustração 24. Instalações da Rex Editions em Louvain.

Nas barbas da polícia

Na Igreja hoje é feriado. Um povo heterogêneo se amontoa sob as guirlandas: trabalhadores

Deixamos o gado e as pessoas e começamos o assalto às montanhas. É preciso dar voltas e

Alguns "Cristeros" (soldados de Cristo) misturados na multidão aguardavam minha chegada.

Natal com os mexicanos

Pude assistir a festas de Natal extremamente pitorescas, como as das "posadas".

esbeltez da primavera perdida!

A fazenda do ministro Morones, em Talpam, tinha um castelo, jardins, canais, um teatro,

Várias canoas completamente enfeitadas com rosas e transformadas em gazebos

Deserto ole Chihuahua

Ao anoitecer, com um céu verde pálido, paramos em Querétaro. Aqui o imperador

Estamos caminhando há cinquenta horas... O deserto se dobra, se dissolve em montanhas

Para o outro lado da ponte

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