SEGUNDA GERAÇÃO ROMÂNTICA E

TERCEIRA GERAÇÃO ROMÂNTICA

POESIAS PARA ANÁLISE
• Românticos De amar sem medo Que vivem pelos bares
• Vander Lee De outra desilusão... E mesmo certos
• Românticos são poucos • Romântico Vão pedir perdão
Românticos são loucos É uma espécie em Que passam a noite em
Desvairados extinção! claro
Que querem ser o outro Romântico Conhecem o gosto raro
Que pensam que o É uma espécie em De amar sem medo
outro extinção! De outra desilusão...
É o paraíso... • Românticos são poucos • Romântico
• Românticos são lindos Românticos são loucos É uma espécie em
Românticos são limpos Desvairados extinção!
E pirados Que querem ser o outro Romântico
Que choram com Que pensam que o É uma espécie em
baladas outro extinção!
Que amam sem É o paraíso... • Românticos são poucos
vergonha • Românticos são lindos Românticos são loucos
E sem juízo... Românticos são limpos Como eu!
• São tipos populares E pirados Românticos são loucos
Que vivem pelos bares Que choram com Românticos são poucos
E mesmo certos baladas Como eu! Como eu!
Vão pedir perdão Que amam sem
Que passam a noite em vergonha
claro E sem juízo...
Conhecem o gosto raro • São tipos populares
Junqueira Freire [1832-1855 – 23 anos]
• Morte
(hora do delírio)

Pensamento gentil de paz eterna

Amiga morte, vem. Tu és o termo
De dous fantasmas que a existência formam,
— Dessa alma vã e desse corpo enfermo.
(...)

Amei-te sempre: — pertencer-te quero

Para sempre também, amiga morte.
Quero o chão, quero a terra, - esse elemento
Que não se sente dos vaivéns da sorte.
Casimiro de Abreu [1839-1860 – 21 anos]
Amor e Medo
Quando eu te vejo e me desvio cauto
Da luz de fogo que te cerca, ó bela,
Contigo dizes, suspirando amores:
— "Meu Deus! que gelo, que frieza aquela!"

Como te enganas! meu amor, é chama

Que se alimenta no voraz segredo,
E se te fujo é que te adoro louco...
És bela — eu moço; tens amor, eu — medo...

Tenho medo de mim, de ti, de tudo,

Da luz, da sombra, do silêncio ou vozes.
Das folhas secas, do chorar das fontes,
Das horas longas a correr velozes.

O véu da noite me atormenta em dores

A luz da aurora me enternece os seios,
E ao vento fresco do cair das tardes,
Eu me estremeço de cruéis receios.
(...)
Álvares de Azevedo [1831-1852 – 21 anos]
a) Pálida, a luz da lâmpada sombria,
Sobre o leito de flores reclinada,
Como a lua por noite embalsamada,
Entre as nuvens do amor ela dormia!
Era a virgem do mar! na escuma fria
Pela maré das água embalada...
— Era um anjo entre nuvens d'alvorada
Que em sonhos se banhava e se esquecia!
Era mais bela! o seio palpitando...
Negros olhos as pálpebras abrindo...
Formas nuas no leito resvalando...
Não te rias de mim, meu anjo lindo!
Por ti — as noites eu velei chorando
Por ti — nos sonhos morrerei sorrindo!
• É ela! É ela ela me enviará cheios de flores...

• É ela! é ela! — murmurei tremendo, Tremi de febre! Venturosa folha!

e o eco ao longe murmurou — é ela! Quem pousasse contigo neste seio!
Eu a vi... minha fada aérea e pura — Como Otelo beijando a sua esposa,
a minha lavadeira na janela. eu beijei-a a tremer de devaneio...

Dessas águas furtadas onde eu moro É ela! é ela! — repeti tremendo;

eu a vejo estendendo no telhado mas cantou nesse instante uma coruja...
os vestidos de chita, as saias brancas; Abri cioso a página secreta...
eu a vejo e suspiro enamorado! Oh! meu Deus! era um rol de roupa suja!
Mas se Werther morreu por ver Carlota
• Esta noite eu ousei mais atrevido, Dando pão com manteiga às criancinhas,
nas telhas que estalavam nos meus passos, Se achou-a assim tão bela... eu mais te adoro
ir espiar seu venturoso sono, Sonhando-te a lavar as camisinhas!
vê-la mais bela de Morfeu nos braços!
É ela! é ela, meu amor, minh'alma,
Como dormia! que profundo sono!... A Laura, a Beatriz que o céu revela...
Tinha na mão o ferro do engomado... É ela! é ela! — murmurei tremendo,
Como roncava maviosa e pura!... E o eco ao longe suspirou — é ela!
Quase caí na rua desmaiado!
Afastei a janela, entrei medroso...
Palpitava-lhe o seio adormecido...
Fui beijá-la... roubei do seio dela
um bilhete que estava ali metido...
Oh! decerto... (pensei) é doce página
onde a alma derramou gentis amores;
são versos dela... que amanhã decerto
Castro Alves [1847-1871 – 24 anos]
Senhor Deus dos desgraçados!
Dizei-me vós, Senhor Deus!
Se é loucura... se é verdade
Tanto horror perante os céus?!
Ó mar, por que não apagas
Co'a esponja de tuas vagas
De teu manto este borrão?...
Astros! noites! tempestades!
Rolai das imensidades!
Varrei os mares, tufão!
• Como Agar o foi também.
Quem são estes desgraçados
Que não encontram em vós
Mais que o rir calmo da turba
Que excita a fúria do algoz?
Quem são? Se a estrela se cala,
Se a vaga à pressa resvala
Como um cúmplice fugaz,
Perante a noite confusa...
Dize-o tu, severa Musa,
Musa libérrima, audaz!...
São os filhos do deserto,
Onde a terra esposa a luz.
Onde vive em campo aberto
A tribo dos homens nus...
São os guerreiros ousados
Que com os tigres mosqueados
Combatem na solidão.
Ontem simples, fortes, bravos.
Hoje míseros escravos,
Sem luz, sem ar, sem razão. . .
São mulheres desgraçadas,
Que sedentas, alquebradas,
De longe... bem longe vêm...
Trazendo com tíbios passos,
Filhos e algemas nos braços,
N'alma — lágrimas e fel...
Como Agar sofrendo tanto,
Que nem o leite de pranto
Têm que dar para Ismael.