Epifania (dum telefone mudo)

No ligue pra profundidade mrbida de minhas olheiras. A falta de sono uma consequncia irrelevante. No ligue para meus msculos cimbrosos, nem minha boca seca, meu bafo de lcool. Do cigarro j havia me livrado pessoalmente, outrossim, na rua, em meu terno surrado, o cheiro impregna, carregado pelo vento, soprado pelos soberbos. No ligue para minha overdose de caf e de informaes desnecessrias. A cafena deteriora essa notcia de carnificina; com sorte, me matar antes do ltimo gole. E acabou a ressaca a bebida, amarga, e a chuva, cida. Agora posso rezar. No ligue, deixe que o outdoor caia sobre minha cabea, que o cachorro urine em meus ps. Divido malabarismos com meninos de farol e minhas moedas rolam pelos bueiros e entopem a cidade. Enchente. No ligue. Que o velho urine na parede pichada que tem olhos e marcas bala. Que meus muros brancos, alvos muros, manchem-se de sangue. Esparrama-se pelo cho uma cor groselha. Piche combina com hemoglobina. No ligue se minha mo desfalecer, se nunca mais eu apertar a mo de outrm uma cordialidade desnecessria. Coisa de burgus. Deixe-a reviver na fria dum tapa, dum soco, duma carcia v. Na pena. Na escrita duma palavra. No ligue que apalpe outro corpo, que meus ps fujam por um atalho, at o fim dos trilhos. Que meus olhos pousem num horizonte com um fim certo, que eu durma sem ver o pr-do-sol. No ligue se minha cama tem sempre um algum caros e meu peito-leito, est sempre vazio. Minha cabea sempre ocupada, minha mente vazia. Minha mesa sempre farta, minha boca vazia. Meu templo sempre lotado, minha alma vazia. Meu suti sempre vistoso, em meu peito vazio. Desrtico, de certo. No ligue se no h algo de que me orgulhe. Minhas lgrimas formam parbolas transparentes sobre minhas bochechas salientes. Meus olhos so rios intermitentes. Talvez minha voz venha a faltar, no ligue. Calar-me-ei. No ligue para o silncio, pura ausncia de som. Se o silncio de minhas palavras rompe essa ausncia, por falta de sentimento, e a, caro amigo, outra histria. No ligue meu silncio.

No ligue para o esgoto a cu aberto. E nem o subterrneo de veias podres. Caminham por a esgotos subcutneos sob toda a pele, indiferentemente da pigmentao, um sangue que fede. O caminho de lixo segue em frente, carrega em si a podrido do mundo. No ligue. Imagine que utopia, a podrido do mundo num s caminho. Um caminho, um caminho mui grande. No ligue que a coisa mais suja no mundo seja uma pequena slaba. No comeo um "c", por fim um "u" e no meio, ah!, no meio: um buraco negro que suga as estrelas, cus. No ligue e no me d este cu de presente. to meu, to nosso, to ns. Este cu, arranham-no. Espero que estas garras no estejam afiadas. No ligue para a esttica esttua. No ligue para a esttica da esttua. A pobre focando um ponto morto e s. Imagine no poder voltar os olhos a menina que vai, passa e samba, num rebolar to sutil, malemolente. No seguir seus passos at a esquina. No ver o conversvel que levanta poeira, despenteando o motorista e levantando a saia da moa. Todo carro leva um menino, no banco de trs ou no volante; e outro no porta-malas. No ligue se o tapete virou lenol, a cortina, cobertor. No ligue para o teto que no tenho. No ter teto significa morar sob o cu diabo de monosslabo! Se nesse amor de subrbio, a menina se atira debaixo do caminho, s splicas. Se nesse amor juvenil quebram-se os contos de fadas. Se nesse amor to moderno, ningum liga. Se nesse amor to fugaz, desaparecem. No ligue pelo jantar a luz de velas que no lhe ofereo. Minha lmpada de dia o sol, de noite, a lua. Por azar, hoje dia de lua nova. No ligue se a lua carrega com ela todos os versos do poeta, se o sol carrega todos os veres dos amores e se o tempo leva consigo todas as primaveras. E l vai junto menina que samba, o moo do conversvel e com eles qualquer amor que parta. No ligue para o papel que vai ao cho so poesias desgarradas. Morrem na voz do poeta, to sem teto, to sem luz, to desalmado. Mal amado. No ligue se da flmula fiz flanela e se o hino que entoo to mudo quanto as serenatas que no fiz. A moa janela, to bela. Meu violo na imaginao. De to miservel, era infrtil, at a terra dos sonhos. Faltou hmus, gua, calor e luz. Terra dos sonhos morreu. Ptria dos mais belos amores tambm. To mudo quanto as verdades que eu no disse e as mentiras que tentei desfazer. To devoto quanto a f que no tenho, to crvel quanto o tero que fiz adorno e o evangelho que fiz fogueira. To certo quanto os mtodos cientficos que me jogam na sarjeta e calculam a velocidade com que chegarei ao fundo do poo. A gravidade tortura. No ligue para os intelectuais que no li, as filosofias que no sigo, o horscopo que me desatina e a cartomante que me agoura. No ligue, apocalpticos aflitos, miserveis, ovelhas negras. Cabeleireiros de tesouras tortas, amantes de arrasto rasgado, polticos de sapato de cristal, professores de chinelo. No ligue, os jardineiros j no cuidam mais das flores, nem as noivas de seus buqus. Piratas sem tapa-olhos, princesas sem sapos e abboras. No ligue, homens de avental,

mulheres de farda, crianas com preservativo, adultos com brinquedinhos. No ligue, deixe-me criticar a todos sem saber que erro. um quebra-cabeas com todas as peas exatamente iguais. No ligue para meu desatino, acabou-se a luz. Para o vintm, nenhuma vela. Nenhuma lmpada, noite de lua! morreu o gnio, morreu o poeta e morreu a ideia. Com a ideia, o vestgio de conscincia mas ligue! Talvez o nmero no esteja na lista telefnica, nem o endereo pertena a este plano cartesiano mundano. To perdidos caminhos enfrentei, ligue. Toda me enfeitei, ligue. Todo me estirei, ligue. No cho que passa marcando passos, corao, marcando pontos, cicatrizando mgoas. Ligue. Al. Danielle Takase, 12/mar/2012.