Cem Anos de Perdo

Clarice Lispector.
Quem nunca roubou no vai me entender. E quem nunca roubou rosas, ento
que jamais poder me entender. Eu, em pequena, roubava rosas.
Havia em Recife inmeras ruas, as ruas dos ricos, ladeadas por palacetes que
ficavam no centro de grandes jardins. Eu e uma amiguinha brincvamos muito
de decidir a quem pertenciam os palacetes. "Aquele branco meu." "No, eu j
disse que os brancos so meus." Parvamos s vezes longo tempo, a cara
imprensada nas grades, olhando.
Comeou assim. Numa dessas brincadeiras de "essa casa minha", paramos
diante de uma que parecia um pequeno castelo. No fundo via-se o imenso
pomar. E, frente, em canteiros bem ajardinados, estavam plantadas as flores.
Bem, mas isolada no seu canteiro estava uma rosa apenas entreaberta cor-derosa-vivo. Fiquei feito boba, olhando com admirao aquela rosa altaneira que
nem mulher feita ainda no era. E ento aconteceu: do fundo de meu corao,
eu queria aquela rosa para mim. Eu queria, ah como eu queria. E no havia jeito
de obt-la. Se o jardineiro estivesse por ali, pediria a rosa, mesmo sabendo que
ele nos expulsaria como se expulsam moleques. No havia jardineiro vista,
ningum. E as janelas, por causa do sol, estavam de venezianas fechadas. Era
uma rua onde no passavam bondes e raro era o carro que aparecia. No meio
do meu silncio e do silncio da rosa, havia o meu desejo de possu-la como
coisa s minha. Eu queria poder pegar nela. Queria cheir-la at sentir a vista
escura de tanta tonteira de perfume.

Ento no pude mais. O plano se formou em mim instantaneamente, cheio de

paixo. Mas, como boa realizadora que eu era, raciocinei friamente com minha
amiguinha, explicando-lhe qual seria o seu papel: vigiar as janelas da casa ou a
aproximao ainda possvel do jardineiro, vigiar os transeuntes raros na rua.
Enquanto isso, entreabri lentamente o porto de grades um pouco enferrujadas,

contando j com o leve rangido. Entreabri somente o bastante para que meu
esguio corpo de menina pudesse passar. E, p ante p, mas veloz, andava
pelos pedregulhos que rodeavam os canteiros. At chegar rosa foi um sculo
de corao batendo.
Eis-me afinal diante dela. Para um instante, perigosamente, porque de perto ela
ainda mais linda. Finalmente comeo a lhe quebrar o talo, arranhando-me com
os espinhos, e chupando o sangue dos dedos.
E, de repente - ei-la toda na minha mo. A corrida de volta ao porto tinha
tambm de ser sem barulho. Pelo porto que deixara entreaberto, passei
segurando a rosa. E ento ns duas plidas, eu e a rosa, corremos literalmente
para longe da casa.
O que que fazia eu com a rosa? Fazia isso: ela era minha.
Levei-a para casa, coloquei-a num copo d'gua, onde ficou soberana, de ptalas
grossas e aveludadas, com vrios entretons de rosa-ch. No centro dela a cor
se concentrava mais e seu corao quase parecia vermelho.
Foi to bom.
Foi to bom que simplesmente passei a roubar rosas. O processo era sempre o
mesmo: a menina vigiando, eu entrando, eu quebrando o talo e fugindo com a
rosa na mo. Sempre com o corao batendo e sempre com aquela glria que
ningum me tirava.
Tambm roubava pitangas. Havia uma igreja presbiteriana perto de casa,
rodeada por uma sebe verde, alta e to densa que impossibilitava a viso da
igreja. Nunca cheguei a v-la, alm de uma ponta de telhado. A sebe era de
pitangueira. Mas pitangas so frutas que se escondem: eu no via nenhuma.
Ento, olhando antes para os lados para ver se ningum vinha, eu metia a mo
por entre as grades, mergulhava-a dentro da sebe e comeava a apalpar at
meus dedos sentirem o mido da frutinha. Muitas vezes na minha pressa, eu
esmagava uma pitanga madura demais com os dedos que ficavam como
ensangentados. Colhia vrias que ia comendo ali mesmo, umas at verdes
demais, que eu jogava fora.

Nunca ningum soube. No me arrependo: ladro de rosas e de pitangas tem

100 anos de perdo. As pitangas, por exemplo, so elas mesmas que pedem
para ser colhidas, em vez de amadurecer e morrer no galho, virgens.