TEXTO

MARA ZARAGOZA
ILUSTRAO
DDAC PL
Traduo
Ana Luisa Martins
BERO DE CORVOS
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TTULO ORIGINAL: CUNA DE CUERVOS
Projeto e produo Parramn Ediciones, S.A.
Editora: Pilar R. Snico
Texto: Mara Zaragoza
Ilustrao: Ddac Pl
Projeto grfico e desenho: Rebeca Podio Jimnez
Projeto da coleo: Miquel Serratosa
Publicado originalmente em setembro de 2009
por Parramn Ediciones, S.A.
2009 Parramn Ediciones, S.A.
Empresa do grupo Editorial Norma de Amrica Latina
www.parramon.es
Diretor de produo: Rafael Marfil
Produo: Manel Snchez
Copyright traduo Editora Arx
Diretor: Thales Guaracy
Gerente editorial: Carla Fortino
Editora: Fabiana Medina
Assistente editorial: Carlos Renato
Traduo: Ana Luisa Martins
Reviso: Patrcia Vilar / Ab Aeterno
Arte-finalizao: Eduardo Amaral / Duligraf
2010
Direitos para o Brasil cedidos Editora Arx,
um selo de Saraiva S.A. Livreiros Editores
Rua Henrique Schaumann, 270, 8 andar
CEP: 05413-010 So Paulo SP Brasil
ISBN: 978-85-02-10106-7
Impresso na Espanha
Para minha me e para Marta.
Mara Zaragoza
Para minha yaya, apesar de no
gostar de desenhos de mortos...
D. Pl
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BERO DE CORVOS
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Ficou, em suma, to tomado pela leitura, que
passava as noites lendo, do pr ao raiar do sol;
e os dias tambm, do alvorecer ao anoitecer; e
assim, de pouco dormir e muito ler, secou-lhe o
crebro e acabou perdendo o juzo. Sua fantasia
preencheu-se das coisas que lia nos livros,
encantamentos, desavenas, batalhas, desafios,
ferimentos, namoros, amores, tormentas e
disparates impossveis; e fixou-se de tal forma
em sua mente que era verdade toda aquela
maquinaria de invenes e sonhos que lia nos
livros, que para ele no havia outra histria mais
verdadeira no mundo.
MIGUEL DE CERVANTES, em Dom Quixote.
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Voc lembra de quando ele disse que vinha para se suicidar.
O quarto era alugado, no muito grande, e cheirava a decrepitude,
como todos os quartos desse lugar que voc chama de cidade
em vez de povoado. Inclusive os mais novos.
Voc escova
o cabelo alaranjado
que sai da metade s
do seu crnio, deixando
que a escova penetre
e deslize.
Alguns fios soltos vibram
por um segundo no ar,
por causa da
eletricidade esttica.
Voc nunca levou a srio as ameaas
dele, quando chegou e disse:
Vou me
matar.
No quero
morrer
sozinho.
Vim aqui para
me matar.
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Dizem que certa vez isso que voc chama de cidade
acolheu um Louco. Mas voc no leu esse livro.
Nem sequer acredita que esse senhor tenha existido.
Apenas olha os lugares que ele percorreu, lana em
punho, e suspira. Se pergunta se todos os lugares
sero eternos. Ou se as cidades tambm morrem.
Pensa que a cidade continuar
onde est quando voc morrer.
Permanecer de p sem os que
a habitam agora. Voc sente medo
de pensar que as coisas
sobrevivem. Sente vertigem.
Afinal de contas,
vim para me
matar.
Prefiro Menino
ou Garoto.
mais impessoal.
Voc fumava e ria como agora penteia
o cabelo do lado so da sua cabea,
indolente. E chamava-o de Menino ou
Garoto. Ou de qualquer outra coisa que
passasse pela sua cabea, como
Corao, Querido ou Bem.
Os moinhos so enormes, brancos, e
parecem s vezes ameaadores no alto
da serra. Dominam tudo de l. Voc no
sabe para que servem porque ningum
jamais se deu ao trabalho de te explicar.
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O leite tinha ficado muito tempo no fogo, e sempre acontece o mesmo: a pele se
queima, os tufos de cabelo caem, o olho direito para de enxergar e se atrofia.
s vezes, sobretudo em sonhos, voc v seu pai de novo,
como naquela vez, quando voc tinha trs anos, indo na sua direo
com a panelinha e jogando o leite em cima de voc.
Voc acolheu o Garoto porque
lhe pareceu doce. Porque era to
jovem e to triste que lhe
pareceu inofensivo. Disse
que tinha dinheiro para
pagar voc por cinco dias.
Que quando voc partisse,
ele se enforcaria.
A pele do seu rosto brilha
do lado direito. Foi queimada num
acidente na sua mais tenra
infncia. Voc prefere cham-lo de
acidente provocado, embora tenha
sido mais a segunda palavra
do que a primeira.
As coisas
so mais como
as chamamos
do que o
que so.
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Era muito jovem. Mais tarde
voc se perguntaria se teria
dezoito ou menos. Para voc,
dava no mesmo, contanto que
pagasse. Essa era a magia ou
a misria do que voc fazia. Ele
pagava para estar com voc.
Em breve se mataria. Voc decidiu
no se apegar muito a ele.
A cidade se espalha a partir da serra em caminhos de branco e azul. Tem gente
que ainda vive nas cavernas, ou que nelas montou restaurantes e discotecas.
Eu nunca me diverti
nesta merda de
povoado que gosto
de chamar de
cidade.
A nica coisa boa
a pedra. A pedra
nunca desaparece,
nem foge, nem morre.
As pedras tm memria
e isso algo a se
levar em conta.
Voc
acredita que
as coisas
tm vida?
Sim, uma vida
compartilhada
conosco. Tm a vida
dos que as olham
ou as tocam ou
delas desfrutam.
A vida dos que
falam sobre elas
ou contam suas
histrias ou delas
se lembram.
Ento
tambm
podem
morrer?
As cidades so efmeras.
Nascem e morrem com
cada pessoa que nasce e
morre. Esta permanece
viva e morta ao mesmo
tempo apenas em voc.
Como eu.
Voc deve
entender dessas
coisas melhor do
que eu, que no
sei nem escrever.
Sou muito
boba.
Inteligncia no
conhecimento,
mas sim saber
como utiliz-lo.
Logo voc dormiu e seu
pai voltou a queimar o
seu rosto com o leite.
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Voc se olha no espelho. A escova faz um som lamuriento ao penetrar
seu cabelo. Ela tambm protesta pelo que est passando, como a sua
metade viva, que no capaz de entend-lo.
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Que a alma
dela morre junto
com cada pessoa
que nela viveu
e desaparece.
Que voc
irreal, como
uma imagem na
memria ou uma
histria contada
por algum.
Voc pensa no Louco. O Garoto disse que ele lutou contra os moinhos.
Voc sente pena dos moinhos porque continua a v-los o tempo todo.
Fazem parte do cenrio da sua existncia. E no d a mnima
para o tal senhor porque no reconhece nada nele.
Ele disse que, desde criana, via
voc na rua, com essa sua cara
queimada pela metade e esse seu
cabelo vermelho que cobre s
metade da cabea. E esse olho
morto e o outro, inteligente e vivo.
E achava que era
perfeita. Que poderia
entend-lo porque
estava viva e morta
ao mesmo tempo.
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E l estavam as pessoas sorrindo
quando cruzavam

umas com as outras, cumprimentando-se e dizendo:
E voc caminhava cabisbaixa, consciente de que
mudavam de calada ao ver voc. Por causa do
rosto queimado, ou porque feia, ou porque puta.
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O Garoto disse que queria morrer
porque j tinha passado muito tempo
vivo e voc no o levou a srio.
Ou talvez por causa da crueldade dos meninos que jogaram pedras em voc
quando tentou frequentar a escola. Voc desistiu imediatamente. Pelo mesmo
motivo por que ningum pergunta se voc tem um filho com cncer.
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Por qu?
s vezes nem a
prpria pessoa
conhece as verdadeiras
razes que a levam
a se matar.
Voc pegou uma garrafa
de vinho, bebeu e riu,
e depois perguntou se ele
queria mesmo se suicidar
e ele disse que sim, que
no queria outra coisa.
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Voc
mais puta
do que eu.
O Garoto at que tinha razo, porque no so s o branco, o azul e
os pesadelos com o leite fervendo que formam a sua vida. A Morte
tambm participa quando quer, e s vezes aparece para perguntar
quando voc deixar que ela leve a sua parte esquerda tambm.
Seu rosto
queimado a sua
parte morta.
Pertence mais
Morte do que a
voc prpria.
Por causa da ligao
entre a pedra e a alma e essas
coisas. Nunca sai destas ruas,
o branco e o azul fazem parte de
mim, como os meus dedos, o meu
nariz e o meu rosto queimado.
Por que voc
nunca foi
embora do
povoado?
Por isso voc entendeu o Garoto depois, quando, passadas
algumas horas, voc percebeu que a histria de se enforcar era
sria. A Morte piscou um olho para voc e voc a insultou.

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Isso lhe
parece
justo?
No, mas a vida
no justa. S
eu sou. Quero que o meu
lado queimado se
espalhe at me
matar.
Sua metade
esquerda est se
revelando quase imortal.
E difcil. Tornou-se
forte para compensar a
sua parte morta. Est
viva pelas duas.
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Seu olho saudvel se desloca na rbita de um lado para
o outro, observando sua silhueta no espelho. O olho que
parece uma uva-passa inerte fixa-se no vazio e, ainda
assim, parece que enxerga. E parece que v coisas
diferentes do que no est cego.
Voc ter que esperar.
Sua parte viva deve se
enfraquecer o suficiente
para que isso acontea.
Tenha pacincia. Voc
se fortaleceu muito
esse tempo todo.
Enquanto isso, voc continua escovando
o cabelo neste quarto que no para de
cheirar a podrido.
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No h nada
mais belo do que
algum que parece
que vai morrer a
qualquer momento
e no morre.
O Garoto disse que era uma histria triste e que
queria ouvi-la de novo. Voc contou outra vez, com
pequenas variaes. s vezes, o homem no
chamava voc de feia, s vezes voc
conseguia escapar das mos dele, s
vezes a Morte no olhava o
seu rosto queimado.
O Garoto afagava com carinho o seu cabelo alaranjado.
Dizia que voc no era feia. Que nunca fora feia, apesar
do rosto queimado, ou talvez precisamente por causa dele.
Voc cedeu bem depressa s mos do homem. No fazia mais
de dois meses que ele chamava voc de feia. O homem
penetrou voc, cobrindo sua cabea com um saco
de papel. Doeu muito, mas voc emitiu um
protesto apenas. Ele pagou mal.
.
Feia desse jeito
ningum vai se
interessar por voc
como eu. Melhor
aproveitar.
Voc contou ao Garoto sobre o homem a quem voc
mandou no toc-la de novo e que disse
que s estava tentando ser amvel.
Ele perguntou qual
era sua idade na
poca. Voc
respondeu que tinha
doze anos. Que o
homem chamava
voc de feia.
Voc faz as horas escoarem
com facilidade, como se as
lubrificasse para que no
chiem. Minhas horas nunca
foram assim.
O Garoto era alto,
moreno e tinha um ar
perdido que lhe dava uma
aparncia inteligente.
Encarava sempre voc
e valorizava a sua
capacidade de ignorar
que ele queria se matar.
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Deve ser porque
a histria da
menina tambm
se tornou
piedosa.
Leu ento a
verso
piedosa.
Leu um livro em que ele
no recuperava o juizo
antes de morrer.
Ela leu a
histria do
Louco?
A menina do
rosto queimado dessa
vez conseguiu no ter
medo dos outros.
E aprendeu muito.
Est bem,
Garoto.
Me chama
de Garoto.
.
s vezes as
histrias s mudam
quando so
contadas, Querido.
Eu gostava mais
quando era uma
histria triste.
Mas a histria mudou
e j no me atiram
pedras, inclusive
aprendi a ler e a
escrever.
Me conta a
histria dos
meninos que
gritavam com
voc no colgio.

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No
entendi.
Mas voc
no tem
cncer.
No fique triste.
Voc tem a mim.
Nunca terei
um filho
com cncer.
No, mas
tambm
vou morrer.
As pessoas se
compadecem da
desgraa dos
que sofrem com
a desgraa alheia.
, as pessoas tm mais pena da
me do menino com cncer do que
do prprio menino doente.
Ningum tem pena da menina
com o rosto queimado.
Dessa vez a
histria diz que
no chegou
a se queimar.
Ainda assim.
Sempre sentiram
mais pena do pai
que queimou do que
da filha queimada.
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Numa est a alma dos
defuntos; noutra, o
olhar dos que
estiveram vivos.
A cidade em si Morte e Vida ao mesmo tempo. A
vida dos que contemplaram as pedras e a morte dos
que as levaram para o tmulo. O Garoto dizia que
s a Morte e a Pedra so incapazes de trair. Que
so o que so e por isso so sinceras.
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