O homem que acaba de morrer, n�o era um homem vulgar.

No dom�nio de sua dif�cil

arte, era uma notabilidade respeitada. Para n�s, era muito mais: era um amigo, um
dedicado e leal amigo a quem muito dev�amos e prez�vamos. Todos os que mourejam
nesta tenda de trabalho, certamente n�o h�o de esquec�-lo e n�o h� nenhum que n�o
tenha recebido um favor, uma alegria, uma satisfa��o de suas m�os.
�O p�blico que nos l�, n�o sabe o quanto esta vida de jornalista � esgotante e
ingrata; n�o sabe que soma de energia ela exige e como nos tira os melhores
momentos de �cio e os melhores minutos de prazer. Vivemos por assim dizer para os
outros; e quem vive para os outros, � claro que muito pouco pode viver para si.
�Charles de Foustangel atravessava a nossa vida como um anjo protetor; dele,
tir�vamos alguns raros instantes de alegria no meio das agruras que nos cercam. Era
de ver como ele sabia desenvolver um menu, como imaginava um �quitute� in�dito, um
prato saboroso, que verve especial punha nos nomes com que os batizava e que raros
gozos eles traziam aos nossos paladares fatigados por esses hot�is detest�veis que
nos impingem solas dur�ssimas por bifes de grelha. Quantas ocasi�es n�o fomos n�s
de mau humor para a mesa de jantar, enervados, sem vontade de trabalhar, com a
encomenda do artigo, da reportagem, da cr�nica para o dia seguinte e sem coragem
para faz�-los, e nos levant�vamos, gra�as � brandura do seu tempero e � eurritmia
dos seus molhos, satisfeitos, solertes, cheios de novas energias!
�A sua morte � uma grande desgra�a que nos acabrunha; e, desde que esta folha
existe, � o primeiro que a maldita Parca leva. Muitos, � verdade, j� se foram; mas
n�o os levou a Parca. S�o felizes? S�o infelizes? Eles l� saber�o� Este ficou no
seu posto at� a �ltima hora, e ainda nas v�speras de morrer, quando a arrua�a fazia
cessar todo o movimento, deu num s� dia quatro mesas fartas ao pessoal deste
jornal.
�Era um her�i, um her�i como o nosso tempo sabe compreender, isto �, um homem que
p�e tudo o que h� em si de for�a, de coragem, de intelig�ncia e de dedica��o para
um dado e �nico fim �til aos seus semelhantes.
�Nada lhe faltava de grande. O car�ter, a intelig�ncia e o cora��o, nele, chegavam,
� mesma altura e agiam de concerto. Falava tr�s l�nguas: portugu�s, ingl�s e
franc�s. Nascido em Arcis-sur-Aube, p�tria de Danton, em 1864, e oriundo de uma
fam�lia nobre, em breve emigrou para a Inglaterra, onde abra�ou a profiss�o em que
morreu. Da�, depois de exerc�-la com paix�o, veio para o Brasil esse excelente
representante da grande ra�a de Vatel. Era de um grande orgulho e conta-se que n�o
entrou para o c�lebre Savoy de Londres porque n�o tinham permitido que assinasse o
menu. Saudades.�