3 Alto - Moreno e Kilted - O Lega Allie Mackay PDF

Alto, Moreno e Kilted
O Legado de Ravenscraig
Livro Três
De Allie Mackay
Allie Mackay é um pseudónimo da
escritora bestseller do USA Today,
Sue-Ellen Welfonder
Tradução Portuguesa de Maria
Eugénia da Silva Brito
O que vale uma praga antiga,
comparada com uma sedutora mulher
moderna?
Cilla Swanner foi abandonada pelo
seu amante, e precisa de um refúgio
nalgum lugar distante e tranquilo. Um
lugar como as terras altas da Escócia.
Mas o que lá encontra, pode ser de mais
para ela. Há séculos, o malandro
cavaleiro escocês, conhecido como
Hardwick, era reconhecido pela sua
esgrima dentro e fora do campo de
batalha. Agora, ele foi condenado a

deambular eternamente no mundo, com a
obrigação de dar prazer a uma mulher
diferente todas as noites, sem esperança
de realização pessoal ou de encontrar o
verdadeiro amor.
Depois, conhece Cilla...
Elogios a Allie Mackay
“Encantador e inovador, Mackay
oferece, decididamente, uma explosão
da energia escocesa.” ~ Publishers
Weekly
“Seguiria os tórridos escoceses de
Allie Mackay’s para qualquer aldo!” ~
Vicki Lewis Thompson, New York
Times Bestselling Author
“Allie Mackay escreve estórias que
brilham.” ~ Angela Knight, New York
Times Bestselling Author
“Mackay sabe o que é necessário
num romance escocês e põe-no-lo nas

mãos!” ~ A Romance Review
“Se procura uma história de
fantasmas divertida e apaixonada, não
procure mais, leia Allie Mackay!” ~
Sapphire Romance Realm
Elogios a Alto, Moreno e Kilted
“Alto, Moreno e Kilted é uma novela
imaginativa, intrigante e sensual.
Também está ligada a UM
HIGHLANDER NOS SEUS SONHOS,
Romance Reviews Today acha altamente
recomendável. Todos os títulos de
Mackay apresentam o conhecimento e
amor da autora pelos seus Highlanders.”
~ Romance Reviews Today
“É uma estória comovente de amor
proibido, recheado de situações
hilariantes e maravilhosos personagens
secundários. Deixou-me a pensar que,
por muito intangível que algo possa

parecer, se quisermos algo de alma e
coração, nada está for a do alcance.”
~ Leah Weller ‘Medieval Lady,’
Reviewer for Bookworm2bookworm,
Goodreads
“Alto, Moreno e Kilted está cheio de
calafrios, emoções e risos!”
~ Seawitch Reviews
“Envolvente, romântico, com um
toque de mistério e uma espectacular
reviravolta. Vivo e refrescante, desde o momento em que o fantasma e a
americana se encontram, o ritmo nunca
abranda.”
~ Genre Go Round Reviews
“Alto, Moreno e Kilted é
incrivelmente engraçado num minuto e
sedutoramente sensual no minuto
seguinte.”
~ Wild on Books
“Se gosta de livros que o agarrem,

façam rir ás gargalhadas, e dar um baque
ao seu coração, vai adorar Allie
Mackay. Alto, Moreno e Kilted é a
história de Hardwick.”
~ Night Owl Reviews
Elogios a: Algumas gostam de Kilts
“Um romance fantasmagórico que
transcende o tempo.”
Allie Mackay prepara-nos para mais
uma brincadeira escocesa
assustadoramente sexy. É uma mestre da
escrita de contos de amor mágicos ao
longo dos tempos, e esta é, seguramente,
mais uma jóia.
~ Fresh Fiction
Se gosta de rir a bandeiras despregadas,
apaixonar-se, e alcançar os seus
objetivos, este livro é para si!”
Reviewer for Bookworm2bookworm

Perfeito para uma escapadela de fim-de-
semana. O humor de Mackay está
espalhado por todo o lado, tornando o
livro numa leitura divertida. Ela tece
habilmente os elementos da
reencarnação, das viagens no tempo e
acontecimentos fantasmagóricos, numa
história bem contada. Bran de Barra é
um dos heróis mais desconcertantes que
encontrei nos últimos tempos. A sua
sensualidade inata salta para fora da
página. Não me importava de o ver
entrar no meu quarto e transportar-me ao
passado para o seu castelo.”~ Love
Romances & More
“ Uma ótima leitura! Este é o quarto
livro da magnífica série do Fantasma
Escocês e aquele por que todos
esperávamos: a estória de Bran de
Barra! Irá amar esta estória,

especialmente se for fã incondicional de
Highlanders.”
~ Sapphire Romance
Elogios a Um Highlander nos Seus
sonhos
Aidan é o herói do mês da Romantic
Times K.I.S.S!
“Um deleite. Trama inteligente, twists
inovadores e diálogos impertinentes.
UM HIGHLANDER NOS SEUS
SONHOS é uma história erótica
divertida.
~ Romantic Times Magazine
Um Highlander nos Seus Sonhos é um
‘Top Pick’ da RRAH
“Sensual. Imaginativo e fascinante.
Mackay compõe uma história mágica,
onde uma mulher moderna se apaixona
por um chefe de clã medieval escocês.
Uma mistura fascinante de ação

excitante e romance apaixonado faz de
UM HIGHLANDER NOS SEUS
SONHOS um verdadeiro livro a
guardar.”
~ Romance Reader at Heart
“UM HIGHLANDER NOS SEUS
SONHOS transborda de charme e humor
escocês, e é um romance escaldante.”
~ Night Owl Romance
"Uma viagem no tempo
encantadora!"
~ ParaNormalRomance
“UM HIGHLANDER NOS SEUS
SONHOS é uma agradável mistura de
sagacidade, paixão e o paranormal…
Um romance a todo o vapor envolto num
soco emocional.”
Romance Reviews Today
“Uma fabulosa mistura de magia e
romance. Allie Mackay escreveu um

romance encantador de amantes de
épocas diferentes. UM HIGHLANDER
NOS SEUS SONHOS é um romance do
paranormal cativante e um maravilhoso
contributo para uma biblioteca de
amantes de livros.”
~ Fresh Fiction
Elogios a Um Highlander na sua
cama
“Divertido! Um romance sexy, cheio de
humor, com personagens deliciosamente
divertidas. Mistura artisticamente
passado e presente, UM HIGHLANDER
NA SUA CAMA é uma leitura que
entretém. Bem escrito… Os leitores
saberão apreciá-lo!”
~ Fresh Fiction
“Apelativo e desopilante. Geme de
paixão. Para quem procura algo fora do
comum, não perca UM HIGHLANDER

NA SUA CAMA”
~ Romance Reviews Today
“Uma leitura excêntrica que o
deixará a arfar do princípio ao fim!
Química explosiva, desde o momento
em que Mara e Sir Alex se encontram.
Uma aposta segura num bestseller.”
~ A Romance Review
“Que história hilariante e de fazer
pular o coração! Duas pessoas que se
encontram, cruzando o tempo e
descobrem que o amor verdadeiro e um
pouco de magia, tudo conquistam.”
Crítica de Bookworm2bookworm
“Uma brincadeira paranormal
deliciosa!”
Angela Knight, New York Times
Bestselling Author
“Encantador! Desconcertante,
divertido e criativo, com diálogos
frescos e personagens credíveis e
excitantes. Memorável. PICANTE.”
~ Romantic Times Magazine
“ Um romance paranormal soberbo.”
~ Midwest Book Review
Indice
Dedicatória
Agradecimentos
Prólogo
Capítulo Um
Capítulo Dois
Capítulo três
Capítulo Quatro
Capítulo cinco
Capítulo seis
Capítulo Sete
Capítulo oito
Capítulo nove
Capítulo Dez
Capítulo onze
Capítulo doze
Capítulo treze
Capítulo catorze
Capítulo quinze
Capítulo Dezasseis
Capítulo dezassete
Capítulo dezoito
Epílogo
Nota da autora
Excerto ~ Algumas Gostam de Kilts
Cair no Tempo
Sobre a Autora
Para contactar com Allie Mackay
Também disponível:
O Aviso de um Herói
“Quem és tu?” Cilla olhava-o
com cautela. “De onde é que
apareceste?”
“De um local mais distante do
que possas imaginar.” Ele ignorou a
primeira pergunta. “Tenho um bom
conselho para ti. Se procuras um
verdadeiro toque escocês, despacha-te-”
“Despacho-me?” Ela piscou os
olhos.
“Pega em ti,” corrigiu, franzindo
o sobrolho. “Desiste deste lugar e põe-
te a caminho do sul. Inverness, a ilha de
Skye, Stirling e Perth, mesmo até
Edimburgo. Ou Glasgow. Sim” – ele
parecia embalar-se com a ideia - “ É em
Glasgow que deves estar. Loch Lomond
está lá e-”
“E vi Loch Lomond na viagem
para cá.” Cilla devolveu-lhe uma careta.
“Paramos lá para almoçar e nunca tinha
visto tantos autocarros de turistas. Se
isso é a Escócia!” - ela fez um gesto

largo com o braço. Alcançando o
parapeito meio-molhado pela chuva –
“Prefiro ficar aqui.”
“Fica sobreaviso, então.” Ele
aproximou-se, espetando-a com o seu
olhar escuro. “Sutherland está cheia de
pântanos solitários e escuros.
Montanhas tão vastas que comeriam uma
moça, como tu com ossos e tudo e
ninguém viria a saber de nada.”
“Eu gosto de lugares
selvagens.”Afastou o cabelo, num gesto
desafiador.
Ele bufou. “É o fim do mundo.”
Cilla sorriu. “Exatamente.”
Dedicatória
Para o Herman, um pássaro muito
especial da praia – podia muito bem ser
o Gregor!
Agradecimentos
Este livro foi originalmente
publicado com a chancela de Penguin
NAL. Muito obrigada a Tarah Scott e a
Ceci Giltenan pelo seu amor e apoio na
viagem de reedição. Obrigada à
Jennifer Johnson da Sapphire Designs,
por outra capa assombrosa. Senhoras,
vocês são as minhas heroínas!
Como sempre, estou muito grata ao
meu lindo marido, Manfred, pelo seu
apoio e entusiasmo incansável. E ao meu
adorado Jack Russell, Em. Continuará
sempre no meu coração. Não há
palavras para definir as saudades que
tenho dele.
O Legado de Ravenscraig
de Allie Mackay
Allie Mackay é um pseudónimo da
autora campeã de vendas do USA

Today, Sue-Ellen Welfonder
Tradução portuguesa de Maria
Eugénia da Silva Brito
“Há homens e depois, há os
Highlanders. Ai dos loucos que não
reconhecem a diferença.”
~ Bran de Barra, Chefe do clã das
Hébridas, apreciador de mulheres e
Highlander até aos ossos.
Prólogo
No mundo crepuscular do Grande
Além
“Então, estás cansado de
mulheres?”
A voz sem corpo cresceu como
mil trovões zangados, por entre as
nuvens. Alto e torrencial, com cada
palavra a enviar relâmpagos
escaldantes, através da neblina. Em
camadas cinzentas e ondulantes, o

nevoeiro protegia o interior do Sacrário
do Ser das Trevas, do resto deste lugar
curioso e misterioso.
“Estou ciente de que tenho que
lhes agradar.” Sir Hardwin de Studley
de Seagrave, mais conhecido por
Hardwick, endireitou as costas contra a
ira do Ser das Trevas. “Já chega.
Setecentos anos de êxtase noturno
acabam com o apetite de qualquer
homem.”
Outro estrondoso trovão sacudiu
a névoa debaixo dos pés de Hardwick e
um relâmpago escaldante passou-lhe
junto da orelha, com o calor
sobrenatural quase a queimar-lhe o
cabelo.
“Há, com certeza, quem considere
a tua praga, uma bênção.” A voz
cavernosa do Ser das Trevas ecoou em

desagrado. “Almas que arderiam por
toda a eternidade só para ter uma ínfima
parte da tua diversão diária.”
“Bah!” Hardwick apertou mais a
forma redonda do escudo, que trazia
sempre à cintura. “Eu ficaria num
churrasco por duas eternidades, em
troca de uma noite de paz bem
dormida.” Deixando o seu olhar no
imenso templo de pedra, conseguia
apenas ver através da espessa cortina de
nevoeiro, queria que o Ser das Trevas se
mostrasse.
Desejava, ainda, que o seu
problema parasse de se dilatar, em
antecipação, com a perspetiva de uma
noite ansiosa por um, ainda,
indeterminado e faminto tufo feminino.
Ele poderia facilmente passar por
uma linha infinita de belezas nuas e

contorcidas, se isso lhe garantisse a paz eterna.
“Só te podes queixar de ti,
Seagrave.” Baforadas de sulfurosos
fumos estavam à deriva atrás das
árvores antigas, como sentinelas a
guardarem o templo do Ser das Trevas.
“Se não tivesses espantado o trovador
da tua porta, ele não te teria lançado
essa praga.”
Hardwick reprimiu um grunhido.
“Havia convidados nobres à minha
mesa, nessa noite. Sabia-se que um
assassino disfarçado de tocador de
alaúde os perseguia. Não fiz mais do
que qualquer homem de respeito da
realeza escocesa faria. Afastei um
estranho, na tentativa de proteger quem
estava dentro das minhas paredes.”
Uma rajada de vento gelado
revelou a opinião do Ser das Trevas,

sobre a sua escolha.
Hardwick permaneceu hirto,
recusando-se a reconhecer a explosão
frígida. “Terias tomado outra decisão?”
“Aquilo que eu faria pouco
importa. Não fui eu o condenado a
passar o resto da eternidade a dar prazer
às mulheres, sem o meu direito de
libertação.” Um som, como uma espécie
de risada irónica, veio de dentro do
templo envolto em neblina. “Foste tu o
condenado a vaguear pela terra,
satisfazendo uma mulher por noite.”
“Não era preciso lembrares-me
disso.” Hardwick olhou para o interior
da névoa. “Estou bem ciente das
especificidades da minha circunstância.”
Caso não estivesse, a permanente
irritação da sua virilha era mais do que
suficiente para lho lembrar. Olhar para a

sua protuberância rígida piorava a sua
disposição.
O Ser das Trevas lançou-lhe um
olhar superior. “Quiçá, não tivesses
sido um dos mais notáveis mulherengos
da Escócia, o trovador te tivesse
agraciado com uma maldição menos
penosa.”
Hardwick considerou afastar o
seu infernal escudo e desembainhar a
espada. “Seja como for, quero saber se
me queres ajudar? Já sei que está no teu
poder fazê-lo.”
“Tenho os meios para desfazer a
magia mortal de qualquer trovador
medieval, incluindo o feitiço do que te
amaldiçoou. Fazer com que o antídoto
resulte está nas tuas mãos.”
“Diz-me, então, o que devo
fazer.”
“É mais o que não podes fazer.
Que não te atreverás a fazer, se quiseres
que a solução te ajude.”
Hardwick aproximou-se mais do
templo, as suas têmporas começavam a
pulsar com frustração, quando a névoa
se tornou mais espessa, dando a
impressão de que o maldito lugar, se
afastava dele.
Parando, socou as têmporas e
ergueu uma mão. Aquela de que não
precisava para segurar o escudo. “Eu
farei – ou deixarei de fazer – o que for
necessário para me libertar desta
maldita condição.”
“Seja, então.” A névoa diluí-se
um pouco mais, permitindo vislumbres
do templo do Ser das Trevas. “Serás
libertado da tua praga, e ser-te-á
garantido o sonho eterno que tanto

clamas – se conseguires ficar um ano e
um dia sem te deixares excitar.”
Hardwick quase riu. “Achas que
isso será um problema? Depois dos
séculos de aflição por que passei? Juro
pela névoa cinzenta que te separa de
mim, que não há uma única fêmea no
mundo que me possa tentar.”
“Não cantes vitória antes do
tempo, Seagrave.” Outra lufada de ar
gelado fustigou o interior do santuário,
desta vez acompanhado por um vento
negro uivante. Mais desconcertante,
ainda, o emaranhado de raízes que saía
das árvores sentinela, transformaram-se,
de repente, em dragões sibilantes. Em
uníssono, ergueram cabeças escamosas,
de um negro reluzente, ostentando uns
olhos ferozes e arregalados. “Ficas
avisado. O preço da tua redenção é

elevado e recheado de grandes perigos.”
Hardwick armou a sua voz de
forma tão resoluta como a do Ser das
Trevas. “Liberta-me do meu problema e
enfrentarei qualquer perigo.”
Empunhando a espada, empurrou
a sua ponta contra a névoa ondulante,
rodando os próprios tornozelos. “Com o
maior respeito,” disse, vendo as raízes
de dragões a observarem-no com olhos
de carvão brilhante, “Não serei
dissuadido por feitiçarias ou coisas
assim.”
A estas palavras, as bestas
escamosas desapareceram, os seus
corpos enormes, agachavam-se, não
parecendo mais do que raízes brilhantes
e silenciosas.
O ar frio continuava, mas um
farfalhar suave veio de dentro do templo

e Hardwick quase conseguia imaginar o
Ser das Trevas a assentir.
“Como queiras.” A sua voz
cavernosa abanou as árvores e enviou
ondas de choque através do nevoeiro.
“Mas fica a saber isto, foste tu quem
procurou a minha benevolência. Se
falhares, a velha condição voltará de
imediato, juntamente com a condenação
de satisfazer uma mulher por noite. E
desta vez, não poderás deambular pelo
mundo e pelos séculos escolhendo as
parceiras a teu bel-prazer.”
O Ser das Trevas fez uma pausa e
o ar gelado ficou ainda mais frio. “Um
deslize e encontrar-te-ás na mais vil e
negro lugar de entre os mundos, onde
ficarás para sempre a satisfazer o prazer
das criaturas patéticas que habitam esse
espaço. Fêmeas bem diferentes das

beldades de que desfrutaste durante
séculos.”
Hardwick afunilou os olhos para
dentro do templo, depois,
cuidadosamente, embainhou a espada.
“Gostaria de pedir uma bênção.”
“A sério?” O ser das Trevas
roncou. “Nomeia-a rapidamente – antes
que me canse de falar contigo.”
“Eu terei direito de escolher o
lugar onde passarei o período de
provação.” Hardwick ficou direito, o
queixo levantado, em sinal de
determinação. “É só isso.”
Um lugar, onde ele pudesse viver
calmamente e longe da tentação. .
Não disse estas palavras, todo o
seu corpo tenso, com a espera. “Então?
Terei direito à minha bênção?”
“Ser-te-á concedida.” O Ser das

Trevas apareceu no limiar do templo,
uma forma masculina imponente, apenas
percetível como uma escuridão mais
negra do que a que os cercava.
“Escolhe sensatamente – não terás uma
segunda oportunidade.”
Hardwick abriu a boca para
responder, mas um relâmpago ofuscante
arrastou-lhe as palavras. Um ruído
simultâneo de trovão arrancou as
árvores e o templo, deixando-o a sós
noutro canto, menos ameaçador, deste
reino místico em que ele mergulhou e
emergiu por tanto tempo.
Grandes extensões de névoa
cinzenta e branca passavam à sua frente,
e ele sabia, pela sua experiência, que só
precisava de encontrar a abertura certa e
depois, descer dali.
Muito para baixo, para o lugar da

terra que desejasse.
Mas primeiro olhou para trás do
escudo, com o coração a fustigar-lhe as
costelas, quando viu apenas o seu manto
e o cinto de couro da sua espada
descendo pelos seus quadris.
O seu problema tinha
desaparecido .
Melhor dizendo, relaxara.
Afastando a cabeça, gritou.
Depois, sorriu amplamente e baixou o
escudo, afastando-o da virilha, pela
primeira vez em setecentos anos.
“Por todos os Deuses!” Passou a
mão pelo rosto e deu um enorme
suspiro.
A sua maldição tinha terminado,
finalmente.
Agora, precisava, apenas do seu
refúgio.
Felizmente, ele sabia exatamente
para onde tinha que ir.
Capítulo Um
Castelo Dunroamin
Num lar de idosos
Extremo norte da Escócia, presente
Alguém a observava.
Cilla Swanner deixou cair o
pulover que estava para tirar da mala e
ficou muito quieta. Algo lhe pusera um
arrepio na nuca e não era a escuridão
que parecia preencher todo o quarto.
Nem o silêncio profundo que a
pressionava por todo o lado, apesar de
serem pouco mais de três da tarde.
Ela virou-se para um canto,
particularmente suspeito, estreitando o
olhar. Iria jurar que sentira um
movimento vindo dali. Algo que –
insistia a sua imaginação – que provaria

ser todo garras e cheiro fétido.
Longos dentes a faiscar e ferozes
olhos vermelhos.
Felizmente, o mais assustador que
detetou foi um leve aroma de mofo.
Quase riu. Era maior do que o
cheiro e a humidade da mobília velha. E
sendo uma alma moderna e sensível,
ignoraria, simplesmente, quanto o
mobiliário gótico luxuoso lhe fazia
lembrar os filmes do Drácula que tinha
visto.
Essa seria a sua primeira linha de
defesa contra a estranheza.
Uma tática de que seguramente
precisaria, uma vez que aquele seria o
seu quarto para todo o verão.
Mesmo assim, permitiu-se um
relance sobre o ombro, como que à
espera que as janelas travadas se

abrissem lentamente, dando-lhe um
vislumbre do nevoeiro espesso que
passava pela costa deserta de
Dunroamin. Sopa de ervilhas, como ela
chamava àquele turbilhão, àquele
nevoeiro impenetrável, apesar do termo
local ser sea haar (humidade do mar).
De qualquer forma, ela sabia que se se
atravesse a um olhar seria
cumprimentada por algo mais que
nevoeiro.
No seu atual estado de jetlag,
provavelmente confundiria o voo de uma
gaivota com o de um morcego.
Voltando a pegar na camisola,
pensou melhor nisso e revirou os
ombros. Não era propriamente uma
criatura liliputiana, e por isso um
assento em classe económica entre
Newark e Glasgow deixou-a dorida,

rígida e mais do que irritadiça.
A interminável viagem para norte
não melhorara em nada o seu estado
lastimável, por muito que a paisagem
fosse de cortar a respiração. Ainda bem
que ela tinha escoltas competentes e não
tinha que se sujeitar a conduzir pelo
lado esquerdo, naquelas estradas de
caracol. Também era bom, ela saber
como se ver livre daquelas dores e
cansaço.
Um demorado duche, bem
quentinho era o que ela precisava.
E por muito que aqueles tetos
altos e soalhos de madeira fizessem
lembrar a Transilvânia, as suas casas de
banho espaçosas e arejadas eram
completamente do século XXI.
Sentindo por antecipação o vapor
de um duche revigorante, despiu-se à

velocidade da luz. Mas mesmo antes de
despir o sutiã, reparou no poster da tia
Birdie e do tio Mac, nas escadas de
Dunroamin.
Ela tinha uma cópia no seu
apartamento, em Yardley, Pensilvânia.
O dela estava emoldurado com motivos
tartan e tinha lugar de destaque por cima
do sofá da sala. Este estava pendurado
perto das janelas com persianas, com a
moldura de aspeto antigo, tão escura
como os painéis do quarto.
Mas, pelo menos, a sua
familiaridade retirava o ar sinistro do
quarto. Grata por isso, afastou o sutiã e foi olhar o poster mais de perto.
Era um cartão de Natal, com uma
fotografia, que ela tinha tirado no ano
anterior, pensando que os seus tios
apreciariam a forma como um raio de
sol de inverno destacava a pedra

heráldica com o brasão de armas dos
MacGhee por cima das suas cabeças. A
deles e a de um homem alto, de ombros
largos, uns metros atrás deles, perto da
porta aberta do castelo.
“Humm?” pestanejou, certa de
que não só estava com jetlag, como
também a ter visões.
O homem – com um ar bastante
medieval – não estava no poster, antes.
Nem lá estava , agora, num
segundo olhar.
Era apenas uma sombra. Um
truque da luz, através do vidro.
Ela estremeceu, na mesma.
Esfregando os braços, aproximou-se
mais do poster. Ele parecia tão real. E
se ela ia começar a ver homens
imaginários, lindos, de kilt e coisas que
tais, estava com o pior jetlag de todos os

tempos.
Certa de que só poderia ser isso –
os efeitos na mente de atravessar fusos
horários e a falta de sono – tocou com o
dedo no vidro do quadro, aliviada por
perceber que era um toque suave e
fresco, um sensação absolutamente
normal, como deveria ser.
Mas quer o homem tivesse
desaparecido ou não, algo estava
errado. Nos poucos segundos que
precisava para atravessar o quarto, o ar
ficou denso e pesado. Gelado, também.
Como se alguém tivesse,
deliberadamente, regulado o ar
condicionado para temperaturas abaixo
de zero, gelando instantaneamente o
quarto.
Ela franziu o sobrolho. Ou estava
enganada ou Dunroamin não tinha ar

condicionado.
No entanto, fazia estranhas
sombras nos quadros.
Não, não eram sombras.
O homem estava de volta, e desta
vez, movera-se. Tão escuro e com ar
medieval como antes, agora aparecia ao
lado da tia Birdie e do tio Mac, já não
atrás deles.
“Oh, Deus!” Ela afastou-se do
poster e cobriu a nudez com os braços.
Ele levantou uma sobrancelha –
através do vidro do poster!
O coração dela começou aos
galopes. Não se conseguia mexer. As
pernas pareciam borracha, e, gritar
estava fora de questão. A garganta dela
estava fechada e a língua estava colada
ao céu da boca.
Com a incredulidade e o choque a

apoderarem-se dela, olhou para o
homem, ou ilusão, ou lá o que era, que
se afastou dos seus tios para encostar o
ombro contra o arco da porta.
Diabolicamente sexy – era impossível
não reparar– ele ficou ali, de braços e
joelhos cruzados, olhando para ela.
Olhou, apenas uma vez, para algo
que parecia um redondo escudo
medieval, colocado a seus pés. Ela
pensou que ele ia pegar nele, mas ele
apenas levantou o olhar para a encarar.
“Tu não estás aí.” Ela achou que a
sua voz era um patético coaxar. “Não te
estou a ver-”
Ela piscou os olhos.
O Sr. Que Não Estava Realmente
Ali tinha desaparecido, outra vez.
Apenas a sombra do espelho
permanecia.
“Oh, pá.” Esquecido o duche,
pegou no sutiã e no resto das suas
roupas de viagem, enfiando-as ainda
mais rapidamente do que as despira.
Nunca devia ter aceitado o dram que o
tio Mac lhe ofereceu ào chegar.
Não depois de quase trinta horas
sem dormir.
“Miss Swanner?” Uma voz de
mulher chamou do outro lado da porta,
acompanhada de uma pequena batida.
“Está acordada?”
Ela quase voou pela sala, tentada
a dizer “sim”, mas também estava a ter
alucinações acordada.
Em vez disso, passou a mão pelo
cabelo e abriu a porta. “Sim?”
“Sou Honoria, Dunroamin a
governanta. Vim chamá-la para um chá,
se lhe apetecer.” Uma mulher mais velha

, num pesado fato e sapatos resistentes,
olhava para ela, um crachá de
dimensões invulgarmente grandes estava
preso ao casaco, repetindo o seu nome.
Seguindo o seu olhar de relance, a
mulher endireitou os ombros e limpou a
garganta. “Alguns dos nossos residentes
têm dificuldades em reter nomes.
Outros”- ela olhou para ambos os lados
do corredor, baixando a voz – “não
veem bem.”
Cilla quase se engasgou. Não
havia nada de errado com a sua
memória, mas ainda há segundos teve
sérios problemas de visão.
Sérios problemas com tudo.
O mundo que ela conhecia e
percebia foi drasticamente derrubado,
quando olhou para aquele poster.
Esperando que a governanta não

reparasse, saiu para o corredor,
fechando a porta atrás de si. “Adoraria
tomar chá,”disse, sem mentir. “E estou
ansiosa por conhecer os residentes. A tia
Birdie e o tio falam sempre tanto deles,
que sinto que já os conheço.”
“Ah, não verá nenhum deles,
agora.” A governanta olhou para ela de
relance, quando desciam pelo corredor
alcatifado. “Estão a tomar o chá na
biblioteca. Os seus tios estão à sua
espera na sala de armas.”
Cilla pestanejou, perguntando-se
se os seus ouvidos também estavam a
ficar fracos. “A sala de armas?”
Honoria parou ao cimo das
grandes escadas de carvalho. “Não é o
que parece, embora ainda haja muitas
armas nas paredes. O seu tio usa a sala
como estúdio privado. É o seu retiro,

como vocês americanos lhe chamam?”
“Oh.” Sentiu-se uma tola por
pensar que ia para um lugar que lhe dava
calafrios.
Um retiro era fácil de aguentar,
mesmo com escudos e espadas a
ornamentar as paredes.
Mas quando Honoria abriu a
porta, indicando-lhe o caminho, ela
percebeu que a sala de armas não tinha
nada a ver com outros estúdios
americanos que ela conhecia. Cheio de
sombras e silêncio, armas medievais a
brilharem em cada milímetro das
paredes, e duas armaduras completas
ladeando uma fileira de altas janelas do
outro lado da sala.
Cilla gelou à entrada da porta,
com calafrios a apertarem-lhe o
estômago.
Nem sinal dos tios.
Com o coração, de novo, aos
pulos virou-se para a porta. “em a
certeza que é aqui que está tia Bernie
e-” calou-se, apanhando apenas um
vislumbre da governanta a fazer a curva
do longo corredor.
“Ah! Aí estás.” A voz profunda
do tio soou nas sombras da sala. “Entra,
moça e toma um chá connosco.”
Voltando-se, viu, finalmente, os
seus tios. Estavam sentados debaixo de
uma luz suave de uma mesa de canto,
preparada para o chá. A tia Birdie, com
o seu elegante cabelo fulvo, olhos azuis
profundos, muito parecida com uma
réplica mais velha da sua mãe e dela
própria, começou.
O tio Mac, sempre de kilt, usava
a imponente e máscula sala como uma

segunda pele.
Com o seu aspeto maior do que a
vida, o cabelo ruivo encaracolado, já
para não falar na sua adaga sgian-dubh,
a espreitar da meia, cada milímetro seu
fazia lembrar um chefe de clã das
Highland.
Tanto era assim, que Cilla se
esqueceu de si e libertou aquilo que, de
facto queria saber. “Tio Mac – o seu
castelo tem fantasmas?”
“Oh! Estás cá há menos de uma
hora e já fazes a pergunta de todos os
americanos.” Batendo as mãos nas
coxas, levantou-se, com o rosto dividido
ao meio por um enorme sorriso. “Os
únicos fantasmas por estas bandas são
os meus joelhos chiando. Se os somares,
têm mais de cem anos! Por isso não
sejas educadinha, pois sei bem que os

ouviste estalar.”
Cilla sorriu. “Se os seus joelhos
estalam, eu teria notado quando me
ajudou o Malcom com as minhas malas,
em Lairg,quando as mudou do meu carro
para o seu.” Ela atravessou a sala e
abraçou-o. “Devo dizer que não ouvi
nadinha.”
“Não sabias?” Ele levantou uma
sobrancelha farfalhuda. “Pode-se dizer
que foi porque o jovem Malcolm ia a
falar como um papagaio. Como ele te
deve ter dito, trabalha no Castelo de
Ravenscraig na estrada de Oban.”
Fez uma pausa para coçar a
barba. “Ora, esse é um lugar com um ou
dois fantasmas. Não o meu Dunroamin.
Respirei pela primeira vez, dentro
destas paredes. Se houvesse fantasmas
por aí, eu seria o primeiro a saber.”

A tia Birdie fungou. “Então, e a
senhora de cinzento nas escadas de
entrada?” Ela aproximou-se, juntando-se
a eles, o seu vestido azul e púrpura de
seda, enroscando-se nela como uma
nuvem de perfume exótico. “Ou o rapaz
que se senta num banquinho no canto da
cozinha?”
O marido dela chilreou. “No dia
em que uma dama enublada flutuar pelas
minhas escadas, corto a barba.” tirou a
sua adaga sgian-dubh, olhando para baixo, enquanto acariciava o gume. Um
sorriso de satisfação quando o polegar
se manchou com um fio de sangue. “Oh,
sim, sou todo a favor de cortar a barba,
se uma coisa dessas acontecer. E” –
inclinou-se mais, com tom de
conspiração – “a oferta é válida para
qualquer espectro, cinzento, verde ou
mesmo cor-de-rosa que se atrever a

aparecer.”
“Tem cuidado, querido. Há
sempre uma ponta de verdade nas
lendas.” A tia Birdie bateu no peito com
uma unha vermelha. “A região de Bucks
é conhecida pela sua tradição em
fantasmas. Aqui...” ela deixou a voz
morrer. “Digamos que tu, na qualidade
de Highlander, devias ter mais cuidado
ao escarnecer dessas coisas.”
Ele bufou e acenou com a mão.
“Diz-me” – ele piscou o olho a
Cilla – “acreditas mesmo nessas
tolices? Fantasmas, lendas, e homens
vestidos com capas de xadrez, bestas
empunhando espadas pela noite dentro?”
“Eu-”
Cilla mordeu o lábio.
Por aquilo que já tinha visto da
Escócia, duvidava que o tio Mac

gostasse da resposta dela.
Dunroamin só tornou ainda mais
fácil acreditar nessas coisas.
A mistura de fumo de turfa, couro
velho e óleo do mobiliário que passa
por cada sala recheada de antiguidades,
insinuando a possibilidade de um tempo
muito antigo.
Assim como os enormes retratos
ancestrais espalhados pelos corredores
escuros e cheios de mofo.
Um arrepio desceu pela espinha
de Cilla.
Não era nada fã de passar por
esses retratos de noite, quando a casa
estava silenciosa. Mais do que um
Highlander em kilt com olhar feroz,
retratado de forma tão brava pareciam
mais do que capazes de lançar um grito
de guerra e saltar das suas molduras

douradas, com a espada a rodar e cheios
de pensamentos bélicos na cabeça.
“Se não há fantasmazinhos” - O
tio Mac cortou silêncio – “o que dirás
ao Selkie e ao velho Nessie?” Ele puxou
o cinto do kilt, a barba balançando com
o movimento. “O grande negócio de
Nessie para alguns daqueles operadores
turísticos cheios de dólares, lá em baixo
em Inverness.”
Cilla hesitou, mal ouvindo a sua
provocação.
O seu olhar detinha-se numa das
armaduras do outro lado da sala. Por
muito que tentasse, não conseguia afastar
a impressão de que alguém a observava
por detrás da viseira prateada do elmo.
E o olhar não era agradável.
Voltou a estremecer, arrepiando-
se toda.
“Então?” O tio Mac passou-lhe o
braço por cima dos ombros. “Restaura
a minha fé nos americanos. Diz-me que
sabes os passos nas escadas, à noite, é
apenas a água a correr nos canos.”
“Claro que sei isso.” ela falou
rapidamente, antes que pudesse mudar
de ideias. “Nunca acreditei em
fantasmas.”
E não acrescentou que estava
prestes a mudar de ideias.
Se o voltasse a ver.
O Sr. Não-está-mesmo-ali,
espiando por detrás do vidro do poster.
“Não, não acredito,” repetiu com
firmeza e confiança.
Para o caso de ele estar a ouvir.
“Bom, bom.” O tio deu um
sorriso triunfante. “Talvez possas pôr
algum juízo na cabeça da tua tia,

enquanto tomam chá. Eu não tive essa
sorte ao longo dos anos. A mulher tem
umas ideias muito próprias.”
“Não se junta a nós?” Cilla
olhou-o, desapontada.
O tio Mac abanou a cabeça. “Ah,
moça, ficaria se pudesse, mas o dever
chama...”
Espiando o relógio, a antecipação
iluminou o seu rosto. Ergueu os braços
acima da cabeça e girou rapidamente
sobre si próprio, no mesmo instante em
que o som de gaitas-de-foles explodiu
na sala de armas.
“Gah!” Cilla quase saiu de si.
“Os Royal Scots Dragoon
Guards!” O tio Mac terminou a sua
prestação com um pequeno salto e um
floreado. “É ‘Paddy’s Leather
Breeches,’” disse, com ar agradado.

“Uma das minhas melodias favoritas, em
gaita-de-foles.”
“Também é a deixa dele para
receber os nossos residentes na
biblioteca.” A tia Birdie olhou para
cima, enquanto servia o chá. “às vezes,
faz umas sestas lá,” explicou, indicando
um sofá de ar muito confortável forrado
a tartan, meio escondido nas sombras,
perto da lareira. “O som das gaitas
impede-o de dormir durante o chá. É um
ritual da tarde.”
“Eu nunca durmo!” ele levantou-
lhe as sobrancelhas. “Passo pelas
brasas.”
Cilla escondeu um sorriso.
“Então, qual é o ritual? As gaitas ou o
chá?”
“As duas coisas!” O peito do tio
Mac inchou. “Caso não saibas, para

além das gaitas, há três coisas que os
Highlanders adoram: a sua casa no vale,
uma boa luta e uma conversa agitada à
lareira. Uma vez que os nossos
residentes estão longe de casa e
demasiado velhos para lutas, resta-nos
as conversas à lareira.”
Fez uma pausa, os olhos
brilhavam de bom humor. “Tento
oferecer-lhes uma, à hora do chá.”
Rindo, voltou a girar
graciosamente – desta vez, sem o
retumbar de “Paddy’s Leather Breeches”
- e, desapareceu no corredor, deixando
Cilla sozinha com a sua tia.
A sua adorada tia Birdie, e uma
sala bolorenta, carregada de armas, que
parecia ainda mais escura e assustadora
sem a alegria contagiante do tio Mac.
Cilla esfregou os braços, sentindo

frio, de novo.
“Vem, querida. Devíamos ter-te
avisado sobre o despertador do teu tio,
mas agora podemos trocar umas
palavrinhas.” A tia Birdie acenou com a mão para a mesa. Coberta por uma
toalha de linho engomada, reluzia com o
brilho de cristais e pratas, composta
com iguarias que levariam uma semana a
comer.
“Deves estar esfomeada.” A sua
tia indicou-lhe uma cadeira e pegou
numa para si, do lado oposto.. “Os
scones de Dunroamin vão derreter-se na
tua boca. Ou, se preferires algo mais
substancial, posso oferecer-te bolinhos
de aveia com salmão fumado e queijo.”
“Não tenho muita fome.” Cilla
juntou-se a ela, mas a sua atenção
deslocou-se para a fileira das janelas e
para o espesso ar marítimo, que se

pressionava contra os painéis de
chumbo.
Ela quase conseguia imaginar
uma forma encapuçada espiando-a,
através do vidro, mas afastou logo essa
ideia.
Quem quer que fosse – ou o que
quer que fosse – que parecia estar a
olhar parecia fazê-lo de forma
selvagem, ousada e masculina.
Se era um fantasma, não era do
tipo de andar à deriva pela névoa,
escondendo o rosto.
O seu fantasma resgataria uma
espada do arsenal da parede, apanharia
um dos escudos que há por ali
pendurados, e atacaria pelo castelo à
procura de ação.
Teria também o mesmo ar sexy do
homem do poster. Menos o seu olhar

rude.
“Pelo menos, come qualquer
coisa.” A tia Birdie olhava-a com
alguma estranheza. “A cozinheira fica
ofendida, se passa aqui e te vê a olhar
para as targes, em vez de te deliciares
com os seus famosos scones.”
“Targes?” Cilla piscou os olhos,
sem ter a certeza se ouvira bem. Depois
de vários minutos ainda sentia o som das
gaitas nos ouvidos..
“Os escudos.” A tia Birdie
inclinou-se para recolher um scone para
o seu prato. “Esses redondos, cobertos
de couro, decorados com laços celtas e
placa de latão.”
“São medievais?” Cilla ignorou
o scone, olhando, lançando um mau
desconfiado à targe, que tinha um pico
aguçado a sair do seu centro. “São

bastante assustadores.”
A sua tia levantou o sobrolho.
“Mais do que as espadas?”
“A que está por cima da lareira
parece capaz de provocar tantos
estragos como uma espada.”
“Provavelmente, sim.” A tia
Birdie serviu-se de uma porção de
salmão fumado quente. “Diz-se que as
targes que aí estão são da era
Culloden. O teu tio acha que um ou dois
terá sido manchado de sangue, naquele
triste desastre.”
Pousou o garfo. “Não fales de
Culloden ao teu tio. A não ser que
queiras ficar com os ouvidos a ferver.
Ele visita o lugar, sempre que vai a
Inverness e considera-se uma autoridade
nessa batalha.”
“Foi a última batalha em solo

britânico, certo?” Cilla deslizou outro
olhar pelos escudos. “Bonnie Prince
Charlie, os clãs e tudo isso?”
“Exatamente.” A tia Birdie
assentiu. “Culloden derrotou os clãs e
condenou à morte a sua cultura. As
consequências dessa batalha também
ajudaram à separação das Highlands,
que se lhe seguiu. Strathnaver sofreu
terrivelmente, nesses tempos, com todas
a s comunidades a serem postas a andar,
as casas queimadas e saqueadas para
dar lugar a pastagens mais produtivas.”
Inclinou-se para mais perto, baixando o
tom de voz. “As pessoas continuam a
falar disso como se tivesse acontecido
ontem.”
“E o tio Mac comanda a parada.”
A ideia fez com que Cilla sorrisse.
“Assim é.” A tia Birdie também

sorriu. “É um verdadeiro cruzado dos
velhos costumes. O seu interesse nos
tempos é uma das razões para
colecionar as targes. É por isso que eu
acho que nenhuma delas é medieval,
embora possam ser, suponho. Deviam
existir nessa altura, certamente.”
“Bem me parecia.” Cilla pegou
no seu scone. Não iria admitir que a
verdadeira razão para os escudos a
terem incomodado era porque havia um
no poster com o SR. Que-Não_Estava-
Realmente-Ali. A targe estava a seus
pés, contra a parede.
E, tal como ele, também não
pertencia ali.
O que queria dizer que ela estava
a perder a cabeça.
Ou a ver fantasmas.
Precisando de saber qual das

duas coisas, afastou-se da mesa e ficou
de pé. “Tia Berdie, o tio Mac tem
mesmo a certeza que não há fantasmas
aqui?”
“Porquê?” Pousou o seu bolinho
de aveia coberto com salmão. “Viste
um? Há histórias, sabes. Todas estas
velhas pilhas sombrias têm os seus
contos.”
“Eu sei,” Cilla concordou. E
também sabia que a sua tia acreditava e
todas essas histórias.
Era assim, a tia Birdie.
“Sempre com as fadas,” dizia a
sua mãe, quando se referia a ela.
Ouvindo o riso de um duende, no tilintar
de um riacho ou vendo sombras no fino
véu da bruma.
Cilla afastou o cabelo e levantou
o queixo.
Estava diferente.
“Mas o que acha realmente o tio
Mac?” Ela deu uns passos, com o olhar
a deslizar repetidamente para as
janelas. “A mãe e o pai disseram que
havia aqui alguns problemas. Tem
alguma coisa a ver com fantasmas?”
“Há quem diga que sim. Mas o
teu tio não.” A tia levou um guardanapo
de linho aos lábios. “Ele rir-se-ia na
cara do diabo. Na verdade, ele acha que
é um diabo que causa todas as nossas
dificuldades.”
Pousou o guardanapo e baixou o
tom de voz. “um diabo de carne e osso,
mortal, que nos quer arruinar, embora
não façamos ideia de quem seja e o que
tem contra Dunroamin.”
“Oh, meu deus. Isso parece
grave.” Cilla voltou para a mesa,

esquecendo-se do olhar malandro do
poster. “Quer falar sobre isso?”
“Discutimos isso mais tarde.
Precisamos, e esperamos que nos possa
ajudar alguma coisa. Mas, agora,
preferia ouvir falar de ti.” A tia afagou-
lhe a mão. “Tivemos tanta pena, quando
soubemos do Grant.”
Cilla quase se engasgou com o
chá. “Não tenha. Levar o for a de Grant
A. Hughes III foi a melhor coisa que
alguma vez me aconteceu. Já ultrapassei
isso, completamente.”
Os olhos da tia Birdie
estreitaram-se. “Tens a certeza? Não
pareces-”
“Se parece perturbada não é por
ter perdido o Grant. Mas sim porque a
sua nova namorada ajudou a destruir o
meu negócio.” Pousou a chávena de chá.

“Não o posso provar, mas tenho a
certeza que ela derrubou a Vintage
Chic.”
“Mas estava a correr tão bem.” A
tia Birdie parecia espantada.
“Tão bem, que tive que vender o
carro para pagar vários meses de rendas
em atraso.” Os calores começaram a
subir-lhe pela garganta e ela enfiou um
dedo na abertura do seu top, sentindo
calor na sala fria.
“Devias ter-nos dito.”
“Não podia.” Olhou para a sua
tia. No outro lado da mesa, algo nela –
como sempre – fazia jorrar palavras.
“Chame-lhe orgulho, tendo em conta a
vossa situação e a dos meus pais, que
nem para eles têm. Não podia, de
maneira nenhuma pô-los a mexer nas
suas poupanças para me ajudar.”

A tia Birdie abanou a cabeça.
“Lamento muito, querida. Não fazíamos
ideia.” Ela fez um gesto com o scone
para o computador portátil que o tio
Mac deixara no outro lado da mesa.
“Lembro-me de teres enviado uns
emails, há uns tempos, a falar de uma
loja de presentes e joalharia, que te
dava espaço na montra. Dizias que
estavam muito entusiasmados com as
vendas, que-”
“Refere-se à Charm Box, no
Emporium. Um conjunto de lojas de
antiguidades e joias em segunda mão, no coração de Yardley. Eles atendem
clientes com gostos ecléticos.” Cilla
tentou não parecer amarga. “A Charm
Box de Paterson foi quem ficou com a
minha criação de louça. E, sim, estavam
entusiasmados. Infelizmente, a filha
deles, Dawn, tinha outra visão das

coisas.”
“É ela a nova namorada do
Grant?”
Cilla acenou a cabeça. “Da
última vez que levei uma nova coleção,
ela disse-me que o meu trabalho não
vendia e que não podiam desperdiçar
espaço comigo. Pior, ainda, apostaria
que a família dela e ela conhecem e são
amigos de todos os donos de antiquários
entre Filadélfia e Trenton. Depois que
os Patersons me rejeitaram mais
ninguém se dignou, sequer, a olhar para
os meus trabalhos.”
“Parece uma coisa bem amarga.”
A tia Birdie levantou-se e atravessou a
sala para enfiar umas barras de turfa na
lareira. “Peço desculpa, de repente,
fiquei gelada.” Ela deu um sorriso
apologético a Cilla, quando retomou o

seu lugar na mesa. “Então, diz-me. Quem é esta rapariga?”
“É uma força a ter em
consideração, é isso.” Cilla tocou no
scone. Não era muito encorajador
reparar que aquela minúscula rival
ainda tinha tanto poder para a tramar.
“Nascida em berço de ouro, é mimada,
estragada e consegue sempre aquilo que
quer. Ou, no caso de Grant, consegue
sempre o homem que quer.”
A tia Birdie esticou-se na mesa
para se servir de mais chá. “Eu acho que
quem ficou a perder foi o Grant,
querida.”
Cilla deu de ombros. “Há
rumores de que ela lhe disse que estava
grávida. De qualquer forma, ela é tão
pequena, que mal me chega aos ombros,
mas joga pesado. Sei de fonte segura
que ela até boicotou a minha relação

com as pessoas que gerem o Red Barn,
uma feira da ladra local. Quem sabe o
que aconteceu, mas quando tentei alugar
um espaço lá, o meu pedido foi
recusado. O certo é que” – ela serviu um
pingo de leite no chá – “tinham, pelo
menos, meia dúzia de stands livres e
continuam a ter.”
Os olhos da tia Birdie
arregalaram-se. “O Grant apaixonou-se
por uma mulher assim?”
“Assim parece. Ou pela Dawn
Paterson ou pelo seu dinheiro.”
“Mas ele tem dinheiro
suficiente.” A tia Birdie franziu a testa.
“A família dele não é uma das mais
ricas de Delaware?”
“A mais rica, acho eu.” Cilla
abriu os dedos da sua mão esquerda, o
seu anelar. Agora, nu do anel de

diamantes que usou até recentemente.
“Imagino que a posição deles tenha feito a cabeça dele na direção de Dawn.
O
status era algo importante para Grant.”
Tolo.
A voz profunda com forte sotaque
escocês chegava do lado das janelas.
Alta e ressoando, àquela única palavra
ecoou pelas paredes e dedilhou o ar.
Cilla estremeceu. Uma espécie de
choque elétrico atravessou-lhe o corpo,
da raiz dos cabelos até às pontas dos
pés.
“Ouviu isto?” Lançou um olhar à
tia, com o pulso a acelerar-se. “A voz de
um homem-”
“Shush…” A tia Birdie levou um
dedo aos lábios.
“Ouvi-o claramente,” Cilla
insistiu. “Talvez o tio Mac esteja no
corredor? Ou era outra das suas

gravações?”
Ela voltou-se, rebuscando a sala
com o olhar.
Mas estava vazia.
Nada de suspeito, em relação a
gravações.
E a entrada quadrada da porta só
mostrava sombras. Nada, para além do
omnipresente nevoeiro marítimo as
fitava do largo banco de janelas
jacobinas.
Tolo. A palavra continuava a
encher-lhe os ouvidos.
A tia Birdie estava a beber o seu
chá, calmamente, com um olhar distante
nos seus olhos azuis profundos.
“Há alguém aqui.” Ela voltou-se
para Cilla, com o olhar, de novo, limpo.
“Um cavalheiro que não suporta ver as
mulheres serem maltratadas. Sinto, que

se pudesse te vingaria.”
Cilla engoliu em seco. “Sente-
o?”
“Oh, sim.” A tia inclinou a
cabeça para ouvir. “aposto a barba do
teu tio.”
“E quer vingar-me?”
Cilla ficou com a dúvida para si.
Não acreditava em homens valentes, que
eles fossem fantasmas ou reais.
A sua tia sacudiu uma migalha da
toalha de mesa.
“Só posso falar das impressões
que recebo.” Ela encarou Cilla, como
olhar parado. “Há sobretudo raiva e
eu interpreto a sua fúria como sendo
provocada pela traição de Grant,
embora possa estar enganada. Mas vem
cá – levantou-se bruscamente e puxou a
sobrinha em simultâneo – “vamos ter

com o teu tio à biblioteca. Como ele
diria, provavelmente, não devia ter
bebido um segundo dram, quando tu
chegaste.”
Movimentando-se rapidamente,
arrastou Cilla para for a da sala.
“Amanhã também será dia para pensar
nestas nossas questões, aqui em
Dunroamin, e das dores de corno que
Grant A. Hughes III te causou.”
***
Grant A. Hughes III.
O terceiro, pelo amor dos meus
antepassados. Perto das janelas,
Hardwick reprimiu um grunhido. O
homem não era apenas um tolo. Tinha
um nome tão pomposo como um pavão
armado.
Seguro de que ele teria outros
defeitos igualmente desagradáveis,

Hardwick saiu do seu esconderijo, logo
que as mulheres saíram da sala.
Escovando a sua capa, franziu a
testa à sala e armas, agora vazia.
Nunca mais se materializaria dentro de
algo com metade da constrição.
Estremeceu e dobrou os dedos.
Fez o mesmo aos dedos dos meus para
se proteger. Algumas contorções do
pescoço, numa e noutra direção,
seguidas de alguns alongamentos e
flexões dos joelhos completavam a sua
tentativa de se livrar das contraturas que
o assolavam.
Mesmo assim, sentia-se
miseravelmente.
Quem quer que tenha alguma vez
usado aquela armadura era muito
pequeno e magro.
Definitivamente não era um

Highlander.
Orgulhoso da sua nobre raça
devia ter sido mais cauteloso, quando
seguiu o intruso no quarto dela. Com o
semblante ainda mais carregado, plantou
os punhos nas ancas e olhou em volta.
Que típico ter deixado
propositadamente o escudo de lado do
quarto só para olhar para a criatura
atraente, que ele agora sabia ser Cilla
Swanner, não apenas para lhe ver os
seios, mas para segui-la até à sala de
armas do castelo.
Uma sala cheia de escudos –
provocando-lhe lembranças do seu
estado nos últimos setecentos anos.
As terríveis circunstâncias em
que se encontraria, se falhasse no
prometido so Ser das Trevas para
acabar com o feitiço do trovador.

“Raios partam” rosnou, franzindo
a testa.” Mais aquele tocador de alaúde
antigo. Que os seus dedos apodreçam ou
murchem, fiquem tesos naquelas
cordas.” Endireitou os ombros, com o a
própria praga a lançar tanto calor, que
poderia rivalizar com as bolas de fogo
que o Ser das Trevas lhe poderia enviar
com toda a sua insolência.
Há certas coisas pelas quais
nenhum homem deveria passar.
Habitar debaixo do mesmo teto
que a sua maior fraqueza – uma dama em
apuros – estava no cimo dessa lista de
coisas.
Uma sala coberta de targes seguia
essa, de muito perto.
Olhando para elas, considerou
usar as suas habilidades de fantasma
para se ver livre delas. Talvez, até,

arremessá-las para o Mar do Norte,
deixando-as afundar nas profundezas
salgadas, um escudo de cada vez.
Ou, simplesmente, mexer os
dedos e fazê-los desaparecer. Todos de
uma só vez, com uma explosão
satisfatória de faíscas coloridas.
Infelizmente, a sua honra não lhe
permitia tais travessuras.
Mac MacGhee era um espécime
do bem, e no pouco tempo que gozou da
hospitalidade do laird, ganhou-lhe
grande afeição.
Sabia que ele também apreciava
as targes.
Terreno e sem maldições,
MacGhee não passara uma eternidade a
segurar o engenho, em frente às suas
partes baixas.
Ele só queria que o homem lhe

tivesse anunciado a chegada da
sobrinha.
A sua sobrinha america-cano.
Estremeceu, cada pingo da sua
auto-preservação estava cercado. Cilla
Swanner representava um perigo muito
maior do que uma sala cheia de escudos.
Sabia, por experiência própria, o
perigo daquelas estrangeiras. Dois dos
seus melhores amigos tinham-se
apaixonado por mulheres daquela laia,
desceram bastante para se casarem com
elas.
Respirando um ar quente, passou
uma mão pelo cabelo, as capitulações
dos amigos a perturbarem-no
intensamente.
Ele não poderia arriscar uma
loucura dessas.
Já foi suficientemente mau, olhar

para os seios da dama.
E que seios magníficos! Cheios e
redondos, com uma cobertura rósea,
balançando, quando ela atravessava o
quarto para o espiar. Raramente vira
umas tetas tão suculentas e cremosas.
Ela ficara tão perto da moldura que ele
quase conseguia sentir o peso de seda
suave nas suas mãos.
Quase provou os seus mamilos
arrepiados pelo frio, com a sua língua
rodopiante e faminta.
Por Deus, como ele gostaria de os
chupar!
Sentiu de pronto uma agitação
debaixo do kilt. Uma súbita onda de
calores e contrações que anunciam o
início da irresistível excitação de um
homem.
“Raios,” rosnou, fechando os

punhos até que a excitação reduzisse.
Furioso, olhou para cima, para o
teto da sala de martelos. Devia era ter
desaparecido, quando a moça se
começou a despir, de forma tão
despojada.
Certo de que, quando se
aproximou dele, a sua expressão de
espanto não deixava dúvida que ela o
tinha visto.
Mas nã...
Ele tinha ignorado todo o seu
bom-senso para lhe devolver o olhar
obsceno, e os seus velhos instintos no
lugar, apesar dos perigos.
Voltou a franzir o sobrolho.
A moça e as suas curvas eram
uma ameaça que ele não esperava
encontrar num remoto lar de idosos das
terras altas da Escócia.

Julgava passar os seus dias
aborrecido e desinspirado.
Completamente livre de
tentações.
Ajustando o queixo, lançou outro
olhar à parede de escudos. Depois,
dobrou os dedos no cinto da espada,
preparando-se para se transportar para
as ameias.
Por razões que ele não queria
admitir, sentiu uma forte necessidade de
um ar frio e revigorante.
Algo lhe dizia que ele poderia
precisar, em breve, de uns mergulhos no
mar gelado.
Hardwick suspirou. Tinha sido
insensato na escolha do lugar para o seu
período de provação.
Muito insensatamente, na verdade.
Capítulo Dois
“Tolo.”
A palavra seguiu Hardwick até às
ameias, tão próximo dele como o som
estridente da melodia favorita de Mac
MacGhee, para gaita-de-foles. Tapou as
duas com as palmas das mãos,
pressionando-as contra os ouvidos,
tentando livrar-se, em vão, do seu
ensurdecedor ressoar.
Não é que ele não gostasse de
gaitas-de-fole.
Gostava, claro, como qualquer
Highlander de respeito.
Mas havia gaitas e gaitas.
A explosão artificial que Mac
MacGhee ouvia era uma abominação.
Hardwick franziu o sobrolho.
Nunca mais cairia no erro de manifestar
a sua presença nos aposentos do laird,
nos momentos que antecedem o chá.

Nem se daria ao luxo de mais
momentos de prazer por ter escolhido
Dunroamin como local de refúgio para o
período de provação.
A sua decisão foi desastrosa.
Se Grant Grant A Hughes III foi
um tolo por se afastar daquela mulher
iluminada, ele era ainda mais insensato
por se por no caminho dela.
“Insensato a dobrar,” vociferou,
olhando para a névoa que passava
através das ameias. Espessa e cinzenta.
Enormes lençóis rodopiando por todo o
lado. Estreitou os olhos, espiando tudo
quanto andava à deriva. Seria
exatamente como o Ser das Trevas, atrás
da camada espessa e impenetrável.
Regozijando-se.
Era a segunda vez que ouvia
aquilo que poderia ser uma gargalhada

de uma velha.
Ou– que os deuses me perdoem –
o riso silencioso e hediondo de um
bando delas.
Estremeceu e olhou mais
atentamente por entre o nevoeiro.
Mas os seus melhores esforços
foram em vão. Se o diabo ou as suas
bruxas infernais estavam em Dunroamin,
escondiam-se muito bem. Por isso,
afastou-as da mente e curvou-se sobre o
velho hábito de evocar o seu escudo.
Um toque de dedos e o objeto
apareceu nas suas mãos.
A sua familiaridade era um
conforto.
Só esperava não voltar a precisar
dele com a finalidade de outrora.
Certo de que uma calamidade
dessas se apressava para ele, cerrou o

punho e começou a caminhar pela
varanda das ameias. Um chuvisco frio
penteou as paredes, escurecendo-as, mas
a chuvinha de fim de tarde era-lhe
conveniente.
Tanto era assim que ele nem se
importou em levantar o manto contra o
vento que se levantava.
Afinal, não havia necessidade.
A bela sobrinha de Mac MacGhee
fazia mais do que aquecê-lo.
A cada passo zangado, o rosto
dela aparecia perante ele. Tentava-o e
vexava-o com uns olhos azul-profundo,
a linda linha do queixo e a pele
cremosa. Também o o forte cabelo solto
parecia provocá-lo. Uma cor de mel que
lhe varria os ombros, os fios brilhantes
imploravam por um toque de homem.
Bem como a sua boca, tão cheia, com

uma curva doce e de aparência,
insinuando uma luxúria escondida, que
ele gostava de despertar.
Um gemido subiu-lhe da garganta
e ele passou uma mão pelo queixo.
Não amou muitas vezes uma
mulher de cabelo loiro. Muito
requisitadas, no seu tempo, ou já tinham
sido tomadas ou ficavam numa torre
inacessível à espera que os melhores
pretendentes as reclamassem para si.
Como ele gostaria de reclamar
esta!
Engoliu outro gemido,
imaginando a felicidade de enfiar as
suas mãos nesses fios brilhantes.
Enroscá-los-ia nos dedos e puxá-los-ia
para junto de si, beijando-a
intensamente. Se ela lhe devolvesse o
beijo, esamagá-la-ia contra si,

certificando-se de que ela sentiria o seu
membro grosso e duro.
Só de imaginar tal delícia, quase
sentia a sua suavidade contra ele, os fios
loiros do seu cabelo, espalhando-se
pelos dedos, deliciando-o e
enfeitiçando-o. Respirou fundo e deixou
ao pensamento cair lentamente.
As mulheres loiras eram um
prémio indizível.
Nos seus inúmeros anos de
orgias, a maior parte das suas
companheiras de cama tinham cabelo
ruivo ou tão escuro como o seu. Das
poucas loiras que conheceu,
rapidamente percebia que tinham ido
buscar o brilho à capoeira.
O outro cabelo acabava por
desvendar sempre o segredo.
Mas sabia o que se dizia sobre as

mulheres de cabelo loiro e olhos azuis.
Depois de derretidas, o seu fogo
brilhava mais do que o sol.
O desejo apertou-lhe os
intestinos. Respirou fundo, desejando
nunca ter ouvido tal coisa. Não seria ele
o homem a experimentar a paixão de
Cilla Swanner.
Fá-lo-ia, se pudesse.
Noutro tempo e noutro lugar teria
sido possível.
Do jeito que as coisas estavam
agora, simplesmente estucou o passo,
deixando que o andar e a fúria aquecem
o sangue. A sua frustração também
escondia o vento frio e molhado do dia.
Até que uma rajada de vento do
cimo da falésia, lhe revolveu o manto e
o enfiou nos olhos.
“Raios!” Agarrou na lã ofensiva,

afastando-a para baixo, para descobrir
que o rosto da dama pairava, ainda, à
sua frente.
Pior ainda, ele agora podia vê-la
muito melhor.
Na memória, os seus seios nus
balançavam mesmo à frente do seu nariz.
Tão cheios e redondos como ele se
recordava e com as cristas rosa
deliciosamente rijas.
“Por todos os poderes!” rosnou
em tom de blasfémia.
Juntando as sobrancelhas, olhou
para a imagem até que o vento a apagou.
Quando, depois de uns instantes,
apenas névoa e orvalho pairavam nos
parapeitos, libertou o ar que reprimia no
peito e afastou o cabelo. Não sabia
como ela tinha feito aquilo – uma longa
fila de mulheres e mais séculos do que

ele gostava de admitir, apenas lhe
trouxeram desinteresse, mesmo depois
de uma queda particularmente agradável
– no entanto, esta conseguiu, de alguma forma, prender-se a ele.
E nem um beijo lhe deu.
Isso só poderia significar apuros.
Sentindo-se enredado como por
uma nuvem negra, ajustou o queixo e
continuou a andar.
Se fosse preciso, passaria o seu
período de provação a fazê-lo.
Caminhar fazia bem.
Franzir o sobrolho também.
Melhor ainda, mesmo num belo
dia, as ameias eram fustigadas com
vento e frio. Muitas valentes escocesas
não se importariam de enfrentar um ar
tão frio e ventoso.
Com sorte, uma estrangeira nem
sequer se atreveria a subir à estreita

escada de caracol.
Infelizmente, algo lhe dizia que a
Cilla Swanner talvez conseguisse.
Afinal, foi ela que atravessou o quarto
para espreitar para a sua imagem no
poster, mesmo que vê-lo não a tenha
feito sentir-se bem.
Poderia dar a impressão que ela
estava pendurada na janela de uma torre,
o cabelo loiro solto no parapeito, à
espera de um príncipe num cavalo
branco, mas tinha um coração corajoso e
atrevido.
Tinha a certeza disso.
Por isso, avançou, ensaiando o
seu melhor olhar.
“Oh! Ora aqui está uma
maravilha!” Uma voz profunda soou nas
suas costas. “Nunca imaginaria ver o
dia em que praguejasses e te

incomodasses com uma moça tão
graciosa.”
Hardwick voltou-se tão
rapidamente, que quase deixou cair o
escudo.
Bran MacNeil de Barra estava a
uns passos de distância, com a sua
enorme barba quase rasgada a meio com
tamanho sorriso. Fantasmagórico, de
bom humor e enorme coração, o chefe
Hébrido tinha uma barba quase tão ruiva
como a de Mac MacGhee e os seus
olhos azuis enrugados com a mesma
provocação divertida.
A pedra preciosa no pomo de seu
punho da espada brilhava vagamente na
luz pálida do dia e o manto de xadrez
levantou-se com o vento, as suas dobras
de lã com um inebriante cheiro
almiscarado, que não vinha do próprio

Bran.
“Seu grande bezerro!” Hardwick
encarou-o. “para de olhar para mim
como uma pega. Deves saber muito bem
o motivo da minha perturbação.”
“Posso imaginar, sim!”
“Sem dúvida,” Hardwick
concordou. “Sabes bem porque estou
aqui.”
Cerrou a mão contra o escudo.
Uma aguda mordedura de língua
impediu-o de perguntar como é que o
seu amigo de longa data e companheiro
de orgias, sabia que Cilla Swanner era
graciosa.
Mais importante: como é que ele
sabia que ela existia?
“Porque é que estás aqui?”
Hardwick observou-o com curiosidade.
Apesar de, na verdade, adivinhar a

resposta. “Raramente deixas Barra.”
O seu amigo cortou o ar com a
mão. “A minha bela ilha esperará pelo
meu regresso. Vim ver como te estavas a
aguentar, aqui, no norte selvagem e
solitário!”
“Estava a passar muito bem as
minhas noites até-” Hardwick calou-se.
Algures, atrás de si, na bruma,
ouviu-se uma gargalhada diabólica.
A nuca de Hardwick arrepiou-se.
O sangue gelou e ele escondeu as suas
feições, como se não tivesse notado
isso.
Bran continuava a rir. “Até te
darem a volta à cabeça?”
“A minha cabeça não deu volta
nenhuma.” Hardwick levantou a voz,
esperando esperando que algum
denunciante ouvisse a sua negação e a

levasse para o buraco dos infernos.
“Estás a apontar o nariz para todo o lado
e a cheirar coisas que não existem.”
“Assim é?”
“Sim.”
Parecendo dono da verdade, o
homem da ilha encostou-se à parede e
cruzou os tornozelos.
“Eu avisei-te que teria sido mais
sensato esconderes-te em Barra,” disse
com toda a seriedade. “Lá, poderias ter
tido-”
Hardwick riu.
Não conseguia conter-se.
Depois, passou uma mão pelo
cabelo e falou honestamente. “O teu
salão está tão repleto de tentações que
se podem comer à colherada.” spoon.”
“Sim, assim é!” Bran parecia
mais que satisfeito com a descrição.

“Mas” – levantou um dedo sábio – “já
experimentaste os encantos de todas as
beldades que entram e saem do meu
forte. Parece-me que terias menos
problemas em ignorá-las do que a esta
dama.”
Hardwick suspirou.
Por muito que gostasse do seu
amigo, não lhe daria a satisfação de uma resposta.
Além disso, o olhar cortante do
malandro mostrava o quanto ele já
sabia.
“Ela é uma americano.” Bran
disse esta palavra como se a
mergulhasse em ouro. Pronunciando-a
como o fazia um dos seus amigos casado
com uma destas estrangeiras. “Tanto o
Alex como o Aidan se saíram bem como
essas moças,” comentou, só piorando as
coisas. “Talvez tu-”

“Os destinos deles tinham outra
tecedura!” Hardwick arregalou-lhe os
olhos. “Nem quero ver um rabo de saia.
Não agora!”
“Então, ela é uma americano.”
olhou para o amigo. “Tanto me faz, até
poderia vir da lua!”
Com os nervos a subirem de tom,
passou para outra parte do muro,
escolhendo deliberadamente ficar bem
longe do homem insular.
“Os meus dias devassos
acabaram.” Limpou a garganta. “Não
posso voltar atrás – mesmo que o
quisesse fazer.”
“Não falava de orgias. Bran deu
uma palmada na coxa. “Vá lá, não sejas
tão teimoso. A teimosia é para homens
velhos e amargos!”
Hardwick enviou-lhe um olhar

irritado. “E dizes que nós não somos
velhos?”
Bran deu uma gargalhada de
abanar a cabeça. “Não me refiro a essa
velhice, e tu bem o sabes! Estamos tão
rijos como veados com cio, no monte.”
“Fala por ti. Já dei o que tinha a
dar para esse peditório.”
“Mesmo assim...” Bran parou de
rir. “Às vezes, tenho estes sentimentos, e é esse o caso, agora. Achas que
deixaria
a minha lareira confortável e a minha
aquecedora de pés para nada? Digo-te
que essa moça-”
“Não é da minha conta.”
Hardwick tapou os ouvidos para tdo o
que o amigo tinha para dizer sobre ela.
Fazendo uma carranca, colocou
as mãos na pedra fria do merlão, e ficou
a olhar para baixo para a extensão
brilhante da língua do Kyle. Mesmo com

aquele frio, com o nevoeiro da tarde, a
estreita superfície brilhava com uma luz
azul-prateada, e as suas largas margens de areia reluziam em tons de ouro.
Um brilho suave, que lhe fazia
lembrar o cabelo da americano.
Ele encolheu-se.
A abertura do pescoço na sua
túnica ficara desagradavelmente
apertada, mas recusou-se a passar um
dedo ali. Apertou foi mais as mãos
contra a pedra gelada dos merlões, com
o olhar fixo na corrente do Kyle.
Um dia assim, de correntes e
ventos fortes deveria fazer-lhe perder o
vigor.
Em vez disso, sentiu o coração a
gelar-lhe no peito e a barriga às voltas.
Da sua habitual sagacidade e alto astral
pouco restava. A sua disposição desceu
tanto como ele não tinha memória.

Mesmo enquanto fantasma – e
com a maldição que tinha – não passava
um dia sem uma gargalhada.
Agora...
Escondeu-se, tentando ignorar a
presença da única mulher que poderá
ter-lhe agradado alguma vez na vida.
Igualmente irritante era o facto de ser
reduzido a um constante olhar sobre o
ombro, ouvindo cacarejos a cada sopro
do vento.
Franziu o sobrolho.
O queixo apertou-se tanto, que ele
suspeitava que tinha partido um dente.
“Já pensei muito sobre os ameri-
canos. ” Bran apareceu-lhe no cotovelo.
“sobre as mulheres, quero dizer. Há
qualquer coisa nelas.” Fez uma pausa,
soltando o ar profundamente, como se se
estivesse a ler e fosse pronunciar algo

cheio de sabedoria.“Ah, sabes, depois
de muitas considerações, cheguei à
conclusão de que, quando vêm aqui-”
“Deveriam dar meia volta e
voltar para trás, para o lugar delas.”
Hardwick lançou um olhar negro ao seu
amigo. “Pelo menos, aquelas descaradas
que esfregam os seios no nariz de um
homem.”
“Portantoooo!” Bran saltou para
um dos merlões com uma agilidade
surpreendente para um homem do seu
tamanho. “É assim que se faz. Ela está a
seduzir-te.”
Puxou a barba, com uma
expressão de perplexidade fingida. “É
estranho que, quando vinha nesta
direção, ela parecesse mais perturbada
do que com vontade de lançar o seu
charme.”
Todo o corpo de Hardwick ficou
em tensão. “Vinha nesta direção?”
“isso mesmo.” Bran parecia
convencido. “Fui saber de ti e quase
embati contra ela, num dos corredores.
Teria passado através de mim, se eu não
me tenho desviado tão rapidamente.
Dirigia-se ao parapeito da escada.”
“Deves estar enganado.” O alívio
de Hardwick não conhecia fronteiras.
“Ela saiu da sala de armas, na
companhia da tia. Iam para a biblioteca.
Não andaria a deambular pelas
passagens.”
Bran encolheu os ombros. “seja
como for, foi onde a vi.”
“Viste outra pessoa.” Hardwick
desejava isso ardentemente. “talvez
fosse a Honoria. É a governanta e, de
longe, a mulher mais jovem aqui,

excetuando-”
“Ah, insultas-me!” bateu com uma
mão no peito. Achas que um homem com
a minha experiência não distingue uma
governanta de uma americano?”
Hardwick franziu a testa com esta
verdade.
Ficou ainda mais zangado,
quando o malandro desapareceu,
deixando vazio o merlão e a ele sozinho
na varanda, exatamente no momento em
que a porta do parapeito se abriu e ela
saiu para as ameias.
Não a Honoria, de facto. Mas a
sua Némesis.
E com um ar tão delicioso que ele
estava tentado a abater o curto espaço
que os separava e agarrá-la entre os
braços, tomar-lhe o rosto entre as mãos
e beijá-la longa e intensamente. Possuí-

la-ia até nada mais importar, a não ser
sentir os seus lábios vermelhos colados
aos seus.
Ele queria e precisava da bênção
da sua língua suave girando e
enroscando-se na sua, num ritmo antigo
e quente.
Raios partam o acordo com o Ser
das Trevas.
Em vez de tudo isso,
simplesmente, olhou para ela, com o
semblante tão carregado que o sentia nos
pés.
Ela ficou ali completamente
imóvel, logo à saída da porta. As faces
estavam rosadas e o cabelo
desguedelhado. Olhando-a, Hardwick
sentiu uma necessidade feroz de a fazer
derreter-se com ele. Em vez disso, fez
uma careta e colocou o escudo no lugar

do costume. Não para esconder uma
protuberância na sua veste xadrez, mas
para disfarçar a sua tentativa de
prevenir uma.
Com uma necessidade furiosa,
enfiou uma mão na targe e apertou com
força.
Dureza.
Dura, cumprida e suficientemente
apertada para levar um homem às
lágrimas, mas ele apenas cerrou os
dentes e estremeceu. Algures, noutra
vida, ele teria dado grandes gargalhadas
com a sua escolha de palavras.
Agora, elas apenas serviam para
alimentar a sua frustração.
Cumprida e dura era o que ele
gostava de lhe oferecer. E, que deus lhe
valha, ele sabia que ela seria
maravilhosamente apertada.
Quente, escorregadia e molhada.
A vontade voltou a atacá-lo, uma
fome aguda e dolorosa pulsava algures
muito dentro dele.
Ela ainda não o tinha visto, por
isso, ele continuou a olhar, a sua
aparência dissipando a sua última
esperança de que Bran pudesse estar
errado. Pior, era evidente que ele
precisava de se ver livre dela.
Só o seu odor já o condenava.
Suave, limpo e fresco como uma brisa
de primavera, rodeava-o, incendiando-
lhe o sangue nas veias e ameaçando pô-
lo como granito, se ele não se apertasse
tão firmemente.
De qualquer forma, cada
milímetro do resto do seu corpo estava
rijo com desejo. Os sentidos estalaram
num alerta perigoso e ele espremeu-se

ainda mais, lutando contra o efeito que
ela tinha sobre ele, mas sem conseguir
desviar o olhar.
Algo a perturbara, claramente, e –
deuses lhe valham – aquele ar de
desconcertante vulnerabilidade no olhar
atingia-o tão violentamente quanto as
suas curvas e a pele macia. Os seios,
agora cobertos com um top de seda azul,
levantavam-se e caíam agitadamente, e o seu cabelo de ouro brilhante

chicoteava-lhe o rosto ao sabor do vento.
Ela seria o seu fim.
Sabia isto do fundo das entranhas.
***
Cilla avançou, lançando os fios
do cabelo para trás, à medida que se
aproximava do muro das ameias. Uma
pedra talhada de forma medieval, que
era, de certeza medieval.
Assim como ela tinha a certeza
que o enorme Highlander de barbas que

lhe aparecera, de súbito, à frente era,
seguramente, medieval também.
Se não era isso, não era
definitivamente deste tempo.
Nem deste mundo.
Na verdade, tinha um ar muito
selvagem. De uma maneira antiga das
Terras altas da Escócia, as Highlands.
Esplendoroso ou não, ela não
queria nada com ele. Tremendo,
protegeu-se mais com a sua camisola e
forçou as pernas a caminharem pela
varanda de pedra das ameias.
Não era uma tarefa fácil, quando
as pernas pareciam de barro e os
joelhos não paravam de bater um contra
o outro. Mas ela continuou, colocando
um pé em frente do outro, até alcançar o
muro.
Ela precisava de ar fresco.

Muito ar fresco.
“Não acabei de ver outro
fantasma. E não ia batendo contra ele.”
ela alcançou a esquina de um merlão,
precisando da solidez da rocha. “Ele
não se afastou do meu caminho,
quando-”
“Ahhh, mas afastou, não afastou?”
Uma voz cavernosa, bem moldada e rica
entoou do nada. “Talvez seja melhor ires embora, antes de embateres em

mais
alguém, que não o faça.”
“Não faça o quê?” falou, antes de
se lembrara que não estava lá ninguém.
“Não se desvie do teu caminho,
claro,” a névoa soprou de novo.
Os olhos de Cilla arregalaram-se.
O coração batia nas costelas
descompassadamente.
A sopa de ervilhas não falava!
Pelo menos, não em Yardley, na

Pennsylvania, e, seguramente, na
Escócia também não.
Nem mesmo na vastidão remota
de Sutherland.
Sem querer considerar uma
alternativa, endireitou os ombros e –
muito lentamente – afastou-se do muro.
Três ou quatro longas passadas levá-la-
iam em segurança de vota para a entrada
da porta e ela passaria por ela deixando
para trás as assustadoras ameias
Dunroamin.
Não estava na disposição para
conversas com a névoa.
Mas antes de se voltar, embateu
contra algo frio, duro e inflexível.
Algo redondo, coberto de couro e
cravejado de talos. Conseguia senti-los
contra as suas costas pequenas. E sabia
o que eram.
Os pregos de latão de uma targe.
Um escudo medieval.
“Oh, não!” Girou sobre os
tornozelos, segura de que o fantasma do
poster tinha vindo, finalmente, buscá-la,
mas o homem que a encarava tão
ferozmente era tudo menos um fantasma.
Alto, Moreno e Kilted, ele
segurava um escudo.
Era lindo, com uma sensualidade
latente, de uma forma perversa e tinha
um ar, decididamente, malandro. Mas
parecia tão real e sólido como outra
pessoa qualquer. Engoliu em seco, ao
piscar os olhos para ele. Ele parecia, de
facto, o Sr. Que-Não-Estava-Mesmo-
Ali, mas ela tinha dúvidas que um
fantasma lhe pusesse a boca tão seca.
Ou lhe pusesse o pulso tão
acelerado, com a sua virilidade

deliciosa. Só conseguia olhá-lo, a sua
proximidade e o seu olhar castanho
turfoso enviavam-lhe um
reconhecimento pelo corpo todo. Até
sentia o ar carregado entre eles.
Nem pensar, ele não era um
fantasma.
“O-o-oh, sim,” ele voltou a falar,
com a sua voz melosa a derretê-la. “Não
te avisei que alguns não se afastariam?”
Cilla parou de derreter, num
instante.
“Quem és tu?” ela olhou com
cautela. “De onde é que vens?”
“De um lugar mais distante do
que possas imaginar.” Ele ignorou a sua
primeira pergunta. “E tenho um conselho
para te dar,” acrescentou, aproximando-
se, levantando o escudo lentamente, até aos seios dela. “Se estás à procura
do
verdadeiro sabor da Escócia, despacha-

te-”
“Despacho-me?” Ela
pestanejou.
“Pega em ti,” corrigiu, franzindo o
sobrolho. “Desiste deste lugar e põe-te
a caminho do sul. Inverness, a ilha de
Skye, Stirling e Perth, mesmo até
Edimburgo. Ou Glasgow. Sim” – ele
parecia embalar-se com a ideia - “ É em
Glasgow que edeves estar. Loch
Lomond está lá e-”
“E vi Loch Lomond na viagem
para cá.” Cilla devolveu-lhe uma careta.
“Paramos lá para almoçar e nunca tinha
visto tantos autocarros de turístas. Se
isso é a Escócia!” - ela fez um gesto
largo com o braço. Alcançando o
paapeito meio-molhado pela chuva –
“Prefiro ficar aqui.”
“Fica sobreaviso, então.” Ele

aproximou-se, espetando-a com o seu
olhar escuro. “Sutherland está cheia de
pântanos solitários e escuros.
Montanhas tão vastas que comeriam uma
moça, como tu com ossos e tudo e
ninguém viria a saber de nada.”
“Eu gosto de lugares
selvagens.”Afastou o cabelo, num gesto
desafiador.
Ele bufou. “É o fim do mundo.”
Cilla sorriu. “Exatamente.”
Subitamente, na sua cara, de
novo, ele inclinou-se mais para ela.
“Ficas avisada,” respirou, com o seu
olhar escuro sobre ela como alfinetes.
“Sutherland está cheio de pântanos
solitários e escuros. Montanhas tão
vastas e sombrias, que comeriam uma
moça como tu, até aos ossos e ninguém
viria a saber.”
“Eu gosto de lugares selvagens.”
Cilla afastou o cabelo, desafiadora.
“No entanto, pretendes passar
aqui o verão”– fez um gesto amplo,
muito próprio – “onde todas as
alminhas têm, pelo menos, o triplo da
tua idade? A único ato selvagem deles
será queixarem-se que os haggis estão
picantes ou das histórias repetidas do
teu tio.”
Cilla arregalou os olhos.
O seu tom de voz estava apanhá-
la, de novo. Que mulher de sangue nas
veias poderia resistir ao sotaque
escocês? Ela não consegui, de certeza.
Por muito que lhe custasse admitir, ele
tinha dois metros de puro macho das
Hihland.
Sempre teve um fraquinho por
Highlanders.
Principalmente, os que andam de
kilt.
Mas o absurdo da sua objeção e,
talvez, a exaustão do jetlag, ferviam
dentro dela, até que ela quase teve uma
convulsão entre o choro e o riso.
“Cometeste um erro.” Passou as
mãos pelas faces e conteve-se
finalmente. “Parece haver por aqui uma
alma que não tem o triplo da minha
idade.”
Ele levantou uma sobrancelha. “E
quem seria?”
Ela sorriu, triunfante. “Tu.”
“tenho muito mais do que o triplo
da tua idade.”Ele olhou para ela tão
fervorosamente, quando comentou sobre
o sopro da bruma. “Na verdade, tenho
setecentos anos, mais coisa menos
coisa.”
“A sério?” A sua boca torceu-se.
“E suponho que a seguir me vais dizer
que és Robert Bruce?”
“Nã, mas conheci-o bem.”
“Conheceste?” O sorriu-se
morreu-lhe no rosto.
Ele acenou. “A gente do meu pai
eram escoceses normandos, assim como
os Brus. As nossas famílias eram
amigas.”
“estamos a falar do Rei Robert de
Bruce, certo?” Ela enfiou o cabelo atrás
da orelha. “O maior herói escocês dos
reis medievais?”
O homem de kilt empertigou-se,
parecendo crescer ainda mais e
enfurecer mais o olhar. “Que eu saiba, a
Escócia nunca viu maior governante em
toda a sua história,” disse, quase
eriçado. “Mas, sim, é a ele que eu me

refiro.”
“Temia isso.” ela respirou de
fininho, o efeito do seu sotaque a
evaporar-se prontamente.
Um pensamento desconfortável
apossou-se dela. Os corredores por que
ela passou, depois de ter feito uma volta
errada estavam escuros e bafientos, com
um ar de desuso.
Isso, e a sensação de que as
infindáveis passagens com os retratos
antigos e os corredores de tapetes tartan
poderiam suportar segredos. Como
janelas gradeadas e refeições servidas
por uma estreita fenda da porta.
As coisas más deixavam para trás
paredes espessas, cobertas de borracha,
e as boas, pesadas fechaduras..
“Então, chegaste a alguma
conclusão?” ele parecia contente.

“Oh, sim.” Falou tão calmamente
quanto possível. “Creio que sim.”
Sem confiar no contacto visual
com ele, correndo o risco de o irritar, deitou um olhar de relance à porta

ainda
aberta.
Parecia a milhas de distância.
Ela engoliu em seco e começou a
encaminhar-se naquela direção o mais
subrepticiamente possível. “Pensava
que o tio Mac e a tia Birdie só tratavam
da terceira idade. Não percebi-”
“Os MacGhees não sabem que
estou aqui.” um punho de ferro, no seu
cotovelo suspendeu-lhe a fuga. “Sou um
fantasma, querida, é isso que eu sou, não
um-”
“Os fantasmas não tocam nas
pessoas!” Cilla lançou um olhar ao lugar
onde os seus dedos longos e fortes lhe
seguravam o braço. Ela conseguia sentir

o seu pulso vigoroso e quente subindo
para o seu ombro e para as pontas dos
dedos. “Tu-”
“Eu sou aquilo que digo, e
poderei fazer muito mais do que agarrar-
te o braço.” Inclinou-se, com o olhar
preso no dela. “Se me apetecesse, claro
está.”
“Oh!” Ela libertou-se do seu
aperto.
Ele afastou-se e cruzou os braços.
“Oh, claro,” disse ele com os olhos a
arderem. “Dá-te por satisfeita que eu
não esteja interessado-”
“para onde foi o teu escudo?” Ela
ficou a olhar para os braços cruzados
dele. “Desapareceu.”
“Não digas?” A sua boca curvou-
se numa espécie de diversão. “Apenas o
afastei para poder cruzar os braços.

Percebes” – ele descruzou os braços,
depois deixou cair uma mão, e o escudo
voltou a aparecer, de repente – “cá está
ele, de novo.”
Cilla arregalou os olhos. “Isso é
impossível.”
Ele não disse nada. Ficou ali,
simplesmente, segurando a targe, à sua
frente, ao nível da anca, com aquele
sorriso desbotado ainda nos lábios.
O sorriso não lhe chegava aos
olhos, mas dava uma boa ideia do que
poderia acontecer, se alguma vez ele
decidisse usar o poder de um verdadeiro
sorriso em cima dela.
Ele era assim, lindo, de deixar
cair o queixo.
Usava um kilt e tinha os joelhos
mais bonitos do mundo.
Com um sorriso que lhe

humedecia as calcinhas, devia ser um
perigo.
Na verdade, daquilo que ela
sabia, ele podia ser um louco, até
mesmo um assassino em série. O seu
olhar intenso não era de muitos amigos.
Longe disso, o olhar que lhe dava
provocava-lhe arrepios pela espinha e
punha-lhe nós na barriga.
Como se soubesse disso, mostrou
um sorriso que revelava duas covinhas
profundas.
Muito sexy, completamente
charmosas.
Ela tentou não reparar. “Se és
mesmo um fantasma, porque é que te
consigo ver? Toda a gente consegue?”
“Toda a gente que deve ver,sim.”
“Isso não me diz grande coisa.”
ela espiou-o, ainda cética.

Ele riu. “Minha querida, lá
porque sou um fantasma, não quer dizer
que tenha as respostas todas. A verdade
é que, algumas almas veem-nos. A maior
parte não.” Baixou a cabeça, parecendo
pensativo. “Caso não saibas, um
fantasma pode correr nu por entre a
multidão as hipóteses de uma pessoa o
notar são mínimas.
“E” – ele olhou em volta – “há
alturas em que queríamos que todos nos
vissem. Mas mesmo nessas alturas, há
muitos que não veem nada. Não te sei
dizer por que é assim.”
ele olhou para ela, o olhar
penetrante. “é assim e pronto.”
“Então, porque é que não te viu a
tia Birdie?” Desta vez apanhou-o. “Ela
vê fantasmas.”
“Não, quando eles não querem

ser vistos.”
“Então, tens andado a esconder-te
dela?”
“Não, simplesmente, resolvo não
perturbar os seus dias.” Fez com que
tudo parecesse simples. “Uma das
vantagens de ser fantasma é o privilégio
de ficar longe das vistas, quando se
quer.”
“Estou a ver.” Cilla franziu o
sobrolho, e olhou para a targe. “Como é
que fizeste o escudo desaparecer e
voltar a aparecer?”
Ele encolheu os ombros. “É só
uma das muitas coisas que os fantasmas
podem fazer.”
E acabou por ali.
Ele falava como se, de facto,
acreditasse naqueles disparates.
Cilla afastou o cabelo. “Olha lá,

escocezinho. Se estás a tentar assustar-
me, não vai resultar.” O seu olhar
voltou-se para o escudo aparecia e
desaparecia da vista. “Vi truques nas
ruas de Filadélfia melhores do que esse
de fazer aparecer e desaparecer
escudos.”
“E o que terias a dizer sobre
homens que desaparecem?”
“O que-” o queixo dela caiu,
quando ele desapareceu, ali, na frente
dela.
As palavras dele pairando no ar.
Fortes, profundas e suaves
ficaram atrás para a provocar. Cada uma
escorregando por ela, como mel escocês
quente, descendo e tantalizantes, mesmo
quando a gelavam até aos ossos. O pior
de tudo, não lhe deixavam alternativa a
acreditar que o Sr. Não-Estava-Mesmo-

Ali, de facto não estava.
Parecia ser exatamente aquilo que
alegava ser.
Um fantasma.
Capítulo três
Ela achou que ele era louquinho.
Hardwick seguia-a com um olhar
furioso, fazendo um esforço para não
notar a forma dos seus seios redondos
cambaleantes, enquanto fugia pela
varanda das ameias. Também ignorou os
passos agitados das suas longas e
torneadas pernas. E acima de tudo,
fingia não ver o balanço do seu traseiro
bem feito.
Um traseiro com que ele poderia
fazer todo o tipo de coisas – e faria – se
as circunstâncias fossem outras.
Assim, um músculo mexeu-se no
queixo e foi a aflição, não a luxúria que

o tomou. Mesmo assim, observou-a a
partir, os pulsos cerrados, enquanto
corria para as escadas da torre.
“Pelos martelos de Thor.” Virou a
cabeça e viu as nuvens turbulentas, o
rápido movimento dos lençóis de
nevoeiro, correndo através das ameias.
Ele mal conseguia respirar
daquele ar.
Em quase um milénio de encontros
íntimos com o sexo oposto, nunca tinha
sido tão profundamente insultado. A
maior parte das mulheres – do outro
mundo, admite, mas mesmo aquelas do
reino vivo que o viam – desfaleciam e
ficavam de pernas bambas, com um
simples olhar seu.
Se ele mostrasse um sorriso, eram
suas.
Completamente rendidas,
ofereciam-lhe livremente os seus
encantos, dizendo que ele era
irresistível.
Cilla Swanner sentia, claramente,
algo de diferente.
Louco, chamara-lhe ela.
Não que a palavra fosse muito
importante. O significado era o mesmo.
Ela tomou-o por confuso e ele não
gostou nada disso.
Infelizmente, o pensamento dela
descendo as escadas apertadas da torre,
ainda lhe fazia pior. Não precisava de
passar por lá, para saber como estavam
manchadas. Manchadas por séculos de
pegadas e marchas, as cavidades
escorregadias das escadas de pedra
poderiam facilmente conduzi-la à morte,
se tropeçasse.
E ela parecia estar numa

disposição de tropeçar, quando entrou
pela porta. Uma avaliação sublinhado
pelo eco da sua descida precipitada.
Hardwick passou uma mão pelo
cabelo e fez uma cara feia, enquanto
escutava.
Ele devia ir divertir-se para outro
lado.
Dunroamin tinha, pelo menos,
cinquenta quartos. Mais coisa menos
coisa. Uma pessoa podia ficar horas só
na ala abandonada, contando ratazanas,
morcegos e pombos, que por ali
habitam. Grandes extensões de teias de
aranha pediam uma análise, vários
quartos tinham pilhas de castiçais
cobertos de pó e pratos de estanho,
aglomerados de cortinas de veludo,
comidas pelas traças e mesmo pedaços
de tartan antigo. O melhor de tudo é que

as paredes alojavam uma tal quantidade
de mofo e bolor, e isso era uma garantia
de que ela não passaria ali muito
tempo..
Por isso, havia possibilidades.
Lugares, onde a podia evitar.
Era uma pena que ele estivesse
habituado a passar os dias no conforto
dos melhores castelos.
De qualquer forma, precisava de
pensar nela. Nem era sensato ficar com
dores de cabeça por causa dela. Essa
estrada levava à loucura.
Não era nada com ele, se ela
caísse.
Na melhor das hipóteses, ele
seria poupado aos uivos do vento. Sem
que ela esteja por perto, a tentá-lo, as
bruxas do inferno não teriam razões para abafar o riso. Ele estaria livre do
incómodo de a tentar afastar.

Algo que ele não tinha a certeza
se conseguia fazer.
Assustar mulheres não era
propriamente o seu prato forte.
Então, porque é que o ruído dos
seus pés apressados o irritava tanto?
Com a certeza de que não sabia –
ou queria saber – a sua má disposição
aumentou, quando pestanejou e se
apercebeu que, de alguma forma se
havia materializado ao cimo das escadas
da torre.
Ele não tinha intenção de sair da
varanda das ameias.
Nem sequer planeara voltar a
manifestar-se.
Se ela se voltasse e o visse, seria
seguramente desagradável.
Ao fundo das escadas aparecia um
espaço circular sinalizado com pedras

duras. Se se inclinasse um pouco mais e
olhasse para baixo, conseguia vê-la.
Assim como conseguia ver a sua cabeça
brilhante, o seu cabelo atrás das costas,
enquanto descia as escadas em espiral.
Ou o sapato a voar...
***
“Aiiiii!” Cilla escorregou, a sua
perna direita encravada debaixo do seu
corpo, no mesmo instante em que o seu
sapato raso viajou pelo ar e ressaltou
para o fundo das escadas.
Num piscar d'olhos, ela percebeu
que estava condenada.
A sua vida, tal como era, passou-
lhe à frente.
Depois as escadas inclinaram-se
e giraram e ela lançou-se no vazio.
Foi caindo escadas abaixo, até
que, com um enorme whoosh, aterrou em algo duro como uma pedra, mas
parecendo que aterrava nos braços de
alguém.
Braços poderosos, que a
mantinham esmagada contra um enorme
corpo musculado, que parecia vestir um
kilt suspeito.
Os seus olhos cresceram.
A sua nuca arrepiou-se.
“Tu!” ela navegava em braços
que não via, arrepios por todo o corpo.
“Sim, eu.” As palavras rasparam-
lhe as orelhas. Suaves, penetrantes e
sem dúvida irritadas. “Que tolo que
sou.”
Ela quase se engasgou. A tola era
ela. Pensar que poderia fugir de um
homem, que se torna invisível. Em vez
disso, só tinha conseguido tropeçar e
mergulhar nas escadas, dando uma
imagem desajeitada e enervada por

fantasmas.
Fantasmas.
Ela contorceu-se nos seus braços
de aço, mas o esforço só fez com que ele
apertasse ainda mais os braços. A boca
dela abria-se e fechava-se, os protestos
eram um nó na garganta, comparada com
a sensação muito real do seu peito rijo.
Algo que ela não deveria sequer
notar.
Furiosa por o ter feito, franziu o
sobrolho.
“És um fantasma.” esperava que
ele ficasse mais fantasmagórico ao
pronunciar essas palavras, menos
cavaleiro armado, todo aço brilhante e
olhares corajosos, lancinantes.
“Sim, sou.” Ele riu, sem parecer
nada um Gasparzinho.
“Então, como é que consegues-”

Interrompeu-se, sentindo-se
ridícula. Estava, afinal de contas, a falar
com o ar.
Engoliu em seco. “Os fantasmas
não conseguem agarrar pessoas.”
“Ah sim?” O seu odor, escuro,
apimentado e masculino evolvia-a. O
seu sotaque escocês, tão forte e
delicioso tinha um toque de diversão. E
mesmo que não fosse visível, era claro
que levantara uma sobrancelha
zombeteira.
Ela conseguia sentir o seu olhar
quente sobre ela. Um olhar ardente e
intenso, que a fazia perguntar, se um dos seus poderes espectrais tinha a
capacidade de ver através da roupa. O
profundo estrondo no peito fazia parecer
essa possibilidade bem real.
Os seus seios contraíram-se com
esse pensamento e – que os céus lhe

valessem – enormes ondas de calor
invadiram-lhe o corpo todo, fazendo-a
arrepiar-se em todo o lado. Algo, talvez
a pulseira de braço celta, em ouro, que
ele usava exercia uma pressão sobre ela,
e o cheiro dele, todo a lã e linho limpos
e um toque de sândalo e homem,
persistia em fazer-lhe coisas estranhas na barriga.
Vibrações deliciosas, que ela não
deveria sentir com um homem que não
existia realmente.
Um homem que, segundo as suas
próprias palavras, não estava realmente
aqui há quase setecentos anos.
Estremeceu, de novo, a sua boca
ia ficando mais seca. Não importava, se
ele lhe tirava o ar. Que tivesse uns olhos
castanhos fundidos, cabelo preto
lustroso e uma voz suficientemente
sensual para deixá-la em êxtase. Ou

mesmo que ele tivesse acabado de a
salvar da morte certa, ou, no mínimo, de
uns ossos partidos.
A verdade nua e crua era...
Que ele não existia.
Pelo menos, não de verdade.
E de voz profunda, olhos negros,
deus do sexo ou não, isso era o
suficiente para dar arrepios a qualquer
uma.
“Põe-me no chão!” Ela tentou
libertar-se, de novo. “Já.”
Um bufo foi a resposta.
Depois, um tufo de cabelo fresco
e sedoso deslizou pela sua face e ela
viu-se ainda mais apertada ao seu peito
largo, esculpido de forma impossível,
enquanto ela flutuava – não, enquanto
ele a carregava – para o fundo das
escadas que restavam e a deixou em pé.

“da próxima vez não terei tanto
cuidado,” avisou, afastando-se tão
rapidamente, que o ar em que ele esteve
estalou em redor dela, frio e vazio.
Desapareceu.
Pouco importava, se ela o tinha
visto desaparecer ou não. Ela sentia a
sua ausência de forma tão intensa que
aprecia que alguém tinha esvaziado o ar dos seus pulmões.
Ele tinha simplesmente
evaporado.
E ela estava a ficar gagá.
Certa disso, curvou-se para
apanhar o sapato e devolvê-lo ao pé.
Depois afastou com um sopro uma
mecha de cabelo do rosto e olhou para
cima, para a apertada escada de caracol,
crescendo tão inocentemente para as
sombras.
As pedras das paredes em curva

pareciam antigas, eram escuras e
estavam cobertas de fuligem, nos lugares onde suportes de ferro de outrora
seguravam tochas a arder. Um vento frio
e húmido assobiou por entre as frinchas
de algumas janelas estreitas emprestadas
ao ar lúgubre das escadas.
O mais revelador de tudo, era o
facto de as escadas gastas terem
verdadeiras crateras no meio.
Olhou agora para aqueles
buracos, com o pulso mais calmo.
Foi por causa deles que ela
escorregou.
Ela não teria voado escadas
abaixo para os braços de um malandro
pecaminosamente belo, com setecentos
anos e de kilt.
O seu pé tinha, simplesmente,
escorregado numa dessas escadas
antigas, fazendo-a rolar o resto do

caminho, induzida por um raio de um
jetlag, que não a deixava dormir.
Não havia fantasmas sexy.
Nem na escada da torre, nem nas
ameias.
Não era à toa que “imaginação”
era o seu nome do meio. Toda a gente
sabe que a mente cria todo o tipo de
estragos , quando as pessoas são
suficientemente tolas para arranjar sarna
para se coçar. Qualquer pessoa que
passe por isto está condenada à
estranheza. Quem a poderia culpar, por
transformar teias de aranha em mantos
de xadrez? Ou ouviu o assobiar do vento
e o transformou num tom de voz
profundo e intenso.
Não, uma reverberação suave,
nada profunda, que chamava o seu nome.
Honoria, a governanta.
De faces rosadas e com o seu
seio matrimonial empurrado para a
frente como a proa de um navio, veio a
navegar de um canto, no momento em
que Cilla arrumava as suas roupas e saía
das escadas da torre.
“Ah, mo ghaoil, é você!” A
mulher mais velha aproximou-se, os
sapatos com sola de borracha
caminhavam silenciosamente pela
carpete do corredor. “Estávamos a
pontos de por toda a gente à sua
procura-”
“Mo gale?” Cilla pestanejou. Um
grão de areia nos seus olhos ardia como
lixa.
A governante acenou com a mão.
“Quer dizer ‘minha querida,’ só isso,”
disse, pegando no braço de Cilla e
conduzindo-a exatamente para a direção

contrária à que ela queria. “Estávamos
bastante preocupados consigo.”
“Perdi-me.” Cilla sentiu-se
corar.
Afastou o cabelo e tentou manter
a voz limpa. “Não consegui encontrar as
casas-de-banho, que a tia Birdie disse
que havia perto das escadas principais.”
Tudo o resto ficou para si.
Nem pensar em falar do disparate
do fantasma sexy, à mulher.
Nem iria admitir que uma simples
busca por lavabos a conduzira a a uma
passagem mal iluminada, onde as
sombras a envolviam, bloqueando-lhe o
caminho atrás e à frente. Ou que o
corredor cheirava tanto a cera de vela,
pedra velha, e painéis de carvalho
escuro, que ela achava que tinha caído
numa armadilha do tempo.

“É verdade, é ali que eles estão.
Os banheiros, como dizem vocês, os
Yanks. Ficam ali mesmo por detrás das
escadas grandes.” Honoria fez um som
simpático. “Não é a primeira a perder-
se ao tentar encontrá-los.”
Inclinou-se mais, deixando cair a
voz para um tom conspirador. “É esse o
problema deste velhos edifícios, todos
feitos aos trancos e barrancos, ao longo
dos séculos. Se algum dos grandes
construtores antigos pretenderia facilitar
a saída das pessoas, um século depois,
vem um treta-neto adicionar as suas
próprias partes e estragar o plano
original.”
“Eu gosto.”
“Os americanos gostam sempre.”
O peito da governanta esvaziou-se. “E
porque não? Dunroamin não é a vossa

casinha de campo normal, rodeada pela
inevitável relva e jardim. Com a
exceção da sala de chá, visitas sazonais,
e uma loja de uma loja de recordações,
oferecemos um pouco de tudo.”
parecendo orgulhosa, desfiou
sobre os encantos do castelo. “Temos os
pedaços mais antigos, a torre e os
parapeitos e até mesmo uma galeria
subterrânea para lustres medievais.
Depois, há a ala jacobina, com as suas
baías a fitar o sul, para os entusiastas
das janelas com caixilhos de pedra. E” –
fez um sorriso malévolos – “temos
gótico vitoriano mais do que suficiente
para agradar aos mais românticos.”
Cilla deu uma olhadela à janela
de arco alto, por onde passavam, teve
um vislumbre de charnecas ondulantes e
névoa. “E vocês têm Sutherland.”

“Nã, Sutherland é que nos tem a
nós.” Honoria lançou-lhe um olhar tão
sério, que ela não se atreveria a
discordar. “Poderíamos viajar entre dois
oceanos e outros tantos continentes, que
mesmo assim, a terra nos chamaria para
casa.”
“Duthchas.” Cilla embrulhou
coração nesta palavra. “É o único
gaélico que conheço. Dooch-hus. A tia
Birdie ensinou-ma, numa das suas
visitas à Pensilvânia, quando eu era
pequena. Disse que representa o forte
sentido de unidade de um Highlander
com a sua terra e cultura.”
“Não há palavras que consigam
captar o sentimento, mo ghaoil, mas
Duthchas aproxima-se, sim.” A
expressão da governanta suavizou-se.
“só depois de sentir o amor da terra a

pulsar aqui” – ela bateu com a mão no
peito – “se consegue perceber o coração
de um Highlander. A tua tia sente. Ela
sabe usar bem o extremo norte.”
Algo dentro de Cilla se torceu.
Também ela amava a Escócia, e
desde criança que sonhava vir ali.
Também tinha amado escoceses, até
fundou o clube Doidas Por Xadrez,
quando tinha dezasseis anos.
Infelizmente, a sua obsessão com
homens cobertos de tartan acabou,
quando Grant A. Hughes III apareceu na
sua vida, reclamando origens escocesas.
Quando ele chegou, de kilt, para a levar aos Jogos Highland, num dos seus
primeiros encontros, o seu destino tinha
sido traçado.
Sentindo um calor em cada
milímetro da sua nuca, tirou um fiapo de
tecido da sua manga.

Depois, deu o seu melhor para
não fazer uma cara feia.
O parvo de peito inchado não
tinha propriamente arruinado o seu
entusiasmo pela Escócia. Mas fê-la ter
cuidado com os escoceses de kilt e
sporrans.
“Eu sei que a tia Birdie adora
Sutherland,” deixou escapar, afastando o
Grant doninha da sua cabeça.“Sempre
que nos visitava, os seus olhos
iluminava-se, quando falava da terra do
tio Mac. Discorria sobre o seu vazio
selvagem e sobre aquilo a que ela
chamava as vastas extensões do mar,
terra e céu. Dizia que até o ar era
diferente. Que era mágico e que, uma
vez inalado, se fica para sempre
enredado no seu feitiço..”
“O-o-oh, sim, é mesmo assim.”

Honoria concordou. “Também se
perderá de amores. Toda a gente se
perde.”
Aproximando-se mais, ela
encarou Cilla com sagacidade. “Porque
é que achas que tantos ingleses se
querem instalar aqui?” Endireitou os
ombros, claramente embalada num tema
de predileção. “Eles vêm para norte,
respiram o nosso ar puro e o fumo de
turfa, apaixonam-se pelas nossas noites
estreladas e calmas, até mesmo pelos
dias, quando a névoa sopra dos dois
lados, repentinamente – ou, como eles
dizem – os fumos da cidade e a azáfama
de Londres ou Manchester ou Liverpool
é algo que já não conseguem suportar.”
Ditas estas palavras, pressionou
os lábios um contra o outro. Como se
aqueles visitantes fossem uma espécie

completamente diferente da tia Birdie.
“Uma pena que eles não sintam o
mesmo, quando o inverno chega e
descobrem que precisam de roupa
interior térmica e que a nossa diversão
semanal é a noite de Quiz no Village
Hall ou um ceilidh na casa do Old Jock,
lá em baixo na Baía de Talmine.” O
queixo de Honoria levantou-se. “Vêm
violinistas de lugares tão distantes
como Lairg e Ullapool para tocar nas
sessões do Old Jock. Mas-”
“Espera.”Cilla parou diante de
uma porta de carvalho com revestimento
cravejado de ferro enferrujado. Tinha
certeza de quejá ali tinha passado, certa
de que estava entreaberta.
No entanto, agora, estava
trancada.
“Ia jurar que subi por aquela

porta.” Olhou para a pesado ferrolho, os
cabelos esvoaçando de novo. “Estava
aberta.”
“Oh, não podia estar.” A
governanta abanou a cabeça. “Aquela
entrada leva a uma ala da casa que
nunca usamos, é guardada para
armazenamento. Aproximou-se e sacudiu
o trinco de ferro, para comprovar o seu
estado. “A porta está quase sempre
trancada, desde que um incêndio varreu
aquela ala, nos anos 1930. Ficaria muito
surpresa, se mesmo o teu tio conseguisse
fazer deslizar o ferrolho.”
“Mas-”
Algures ouviu-se o som de dedos
a estalarem. “Devo-”
“Oh!” O coração de Cilla parou.
O escocês giro voltou a encher-
lhe a mente. Ela tinha a certeza que

ouvira a sua voz. E que sentiu o seu
cheiro de sândalo e almíscar no ar frio e
empoeirado.
Logo, agora, que se tinha
convencido de que o tinha imaginado.
Olhou por cima do ombro e não
viu nada.
Naturalmente.
O seu coração começou, de novo,
a bater, a sua calma conquistada a custo,
tremia.
Honoria permanecia
imperturbável. “Devia ficar contente por
a porta estar fechada,” disse, insistindo
na ideia. “Aquela é também a ala da sala
do fantasma.”
“sala do fantasma?”
“Assim lhe chamamos, agora.”
Honoria pegou-lhe no braço,
empurrando-a pela passagem.

“Costumava ser uma enfermaria.”
Cilla olhou para trás, para a porta
trancada.
Tinha-se saído tão bem a tirar o
fantasma sexy da sua cabeça. No
entanto, agora quase o podia ver atrás da porta antiga, fletindo os dedos, por
cima
da barra de ferro, como se pretendesse
agarrá-la a qualquer momento.
Retirá-la e abrir a porta – só para
provar que conseguia.
Engoliu em seco, o pulso saltava.
“Honoria….” disse, antes de
perder a coragem. “A sala do fantasma
está assombrada por um guerreiro
Highlander, que usa uma enorme espada
e um escudo redondo medieval?”
“Cruzes, nã! Mas é pena.” A
mulher enviou-lhe um olhar. “Não é um
homem, mas uma pobre servente. Ela
vem dos tempos de Culloden, se a lenda

é verdadeira.”
“Desde meados do séc. XVI?”
Um arrepio desceu a espinha de Cilla.
“O tio Mac jura que não há fantasmas
em Dunroamin,” argumentou, com o
comentário a apertar-lhe o peito. “Eu
perguntei-lhe.”
Honoria zombou. “Esse não veria
um espectro, mesmo que ele lhe
pousasse no nariz. Pergunte à sua tia
sobre a moça. Ela há-de dizer-lhe a
verdade.”
“A tia Birdie viu-a?”
“Oh, não, mas percebe as
possibilidades.”
A governanta fez uma pausa ara
passar um dedo sobre a esquina de uma
mesa de carvalho escuro, que estava
num nicho da parede. Franziu a testa ao
dedo manchado de pó.

Cilla esperou, não queria
propriamente falar de fantasmas, mas
estava muito curiosa, na mesma.
Honoria respirou fundo. “O nome
da moça era Margaret MacDonald,”
revelou, a sua voz caía. “Ela uma moça
daqui, nascida mesmo aqui, à sombra
de Ben Hope e Ben Loyal. Era linda,
com caracóis pretos e um sorriso
brilhante com covinhas. Não se passava
um dia em que não sorrisse ou risse. Até
que” – fez uma pausa, os seus olhos
brilhavam à luz da lâmpada – “chamou a
atenção do laird.”
“Ele seduziu-a.” Cilla já sabia.
“Depois, deixou-a grávida.
“Sim, foi isso,” confirmou a
governanta.“Mas o único lugar para
onde ele a mandou foi para um buraco
escondido atrás dos tijolos de uma das

chaminés.”
“Ele emparedou-a?”
Honoria acenou. “Passou-se a
palavra de que se tinha atirado de um
penhasco, por causa de um pretendente,
que tinha perdido a via em Culloden.
Mas ela começou a aparecer, não muito
tempo depois, e a verdade veio à tona.”
Cilla engoliu em seco. “O corpo
dela foi encontrado?”
“Sim, foi. Mas só quando for a,
feitas reparações no início do séc. XX.”
Tinha chegado ao cimo das escadas e a
governanta voltou-se para ela. “O l aird
confessou a no leito de morte, mas não teve fôlego para revelar onde a tinha
posto.”
“Isso é terrível.” Cilla
estremeceu, quando começaram a descer
as escadas. “Ela continua a ser vista?”
“Não nos tempos que correm, e

há poucas hipóteses de voltar a
aparecer, por isso, não precisa de se
preocupar.” Honoria acelerou o passo, a
sua saia de pregas parecia uma chibata.
“O seu tio Mac foi a última alma a vê-
la.”
“O tio Mac?” Cilla não
acreditava. “Ele é o maior cético do
mundo.”
“Mas não era aos três anos.”
Honoria parou no patamar. “Ele não se
lembra de a ter visto,” disse, com a boca
arqueando. “Estava doente, com febre e
ela sentou-se numa cadeira, no quarto
dele durante uma semana, vigiando-o e
cantando até que ele recuperou.”
“Estava preocupada e queria
ajudar.” A ideia apertava o coração de
Cilla. “Sem conseguir ter o seu próprio
bebé, tentava acarinhar outros.”

“É o que nós achamos.” Honoria
espreitou para o caminho que acabaram
de fazer, o seu olhar posto nas sombras
do cimo das escadas. “Ela só aparecia
quando uma criança na casa ficava
seriamente doente. Depois que o perigo
passava, desaparecia. O seu tio foi a
última criança criada em Dunroamin.
Agora, com a idade dos residentes,
suspeitamos que tenha encontrado paz.”
“Ou mudou-se para tomar conta
de outras crianças?” A voz de Cilla
arranhou-se com estas palavras.
A história de Margaret
MacDonald dava um novo cunho aos
fantasmas.
Ela simpatizava com a serviçal
de coração desfeito.
“Espero que esteja bem, onde
quer que esteja.”

“Ah, deve sentir-se melhor do
que eu e os meus joelhos a subir e a
descer estas escadas.” Honoria limpou a
manga do seu casaco, toda profissional,
de novo. “Vamos, agora, senta-se em
frente à lareira e toma uma chávena de
chá para aquecer.”
“Isso seria agradável,” Cilla
mentiu, pensando que voltaria a precisar
da casa-de-banho, se bebesse outro chá
tão cedo.
Ela precisava era de um duche
quente e cama.
Mas, quando abriu a porta da
biblioteca uns momentos mais tarde, em
vez de estantes com livros e mesas
espalhadas com chá, havia toda uma
variedade de recipientes a recebê-la.
Baldes de plástico, velhas jarras
e canecas, e até mesmo, bandejas de

sementes e latas vazias enchiam a porta
da entrada, cada um dos improváveis
itens tão amontoados, que ela mal podia
ver o que quer que fosse, para além da
escuridão, atrás da torre de coisas.
“Caramba!” Saltou, quando uma
caçarola de cabo quebrado caiu do seu
poleiro e quase lhe acertou na cabeça,
antes de aterrar na alcatifa num baque
surdo. “O que é tudo isto?”
“Não é a biblioteca.” A
governanta estava mesmo atrás dela. “É
o armário, onde guardamos os baldes e
bacias para apanhar gotas do telhado.”
“O telhado goteja?” Cilla nem
acreditava.
“Sim.” Honoria agarrou a
caçarola.“Mas só nas piores
tempestades de chuva, mas depois o
ping-ping das gotas é tão forte, que uma

pessoa nem se ouve pensar.”
“A tia Birdie e o tio Mac não
referiram-”
“Há muita coisa que eles não
contaram sobre o que se passa em
Dunroamin, mas” – a governanta olhou-a
nos olhos – “vai ouvir falar disso tudo
muito em breve.”
“A tia Birdie falou de algumas
dificuldades.” Cilla afastou-se, enquanto
a mulher mais velha recolocava a
caçarola no lugar caótico e fechava a
porta do armário. “Acha que alguém
estragou o telhado deliberadamente?”
“A idade e o uso, mais nada.”
Honoria recomeçou a descer o corredor.
“Embora, eu lhe possa dizer que os seus
tios queriam arranjar o telhado há
bastante tempo, e tê-lo-iam feito, se o
negócio não desse uma reviravolta tão

má.”
“Oh, meu Deus.” Cilla apressou-
se atrás dela, esquecendo-se do duche e
da cama. “As gotas da chuva podem ser
devastadoras numa casa velha, como
esta.”
“Exatamente.” Honoria não
encurtou o passo. “É exatamente o que
suspeitamos que algumas pessoas
esperam.”
“Quem quereria prejudicar o tio
Mac e a tia Birdie?”
“Alguém que não quer nada com
o bem.” A sua voz era aguda. “Uma
coisa é tão certa, como eu estar aqui” –
ela parou em frente de uma magnífica
porta de carvalho esculpida, com uma
mão no trinco – “não são os fantasmas a
causar o furor.”
Cilla pestanejou. “Fantasmas?”

Atrás de si, pensou ter ouvido um
roçar de lã. Lã de kilt – conhecia o som
muito bem – chegando-se perto, como
que para ouvir a sua conversa.
Imperturbável, a governanta
cheirou o ar.
“Sim, fantasmas, se se quiser
aceitar esse disparate.”
“Pensei que acreditava neles?”
“Ah, e acredito, até certo ponto.”
O seu tom soou convicto. “Mas há
fantasmas e fantasmas. Não compro essa
ideia de que um bando deles quer afastar
os residentes de Dunroamin.”
Inclinando-se mais, espetou Cilla
com um olhar. “Eu não trabalho apenas
aqui, percebe? Eu vivo e respiro esta
casa. Conheço cada ranger dos soalhos,
cada gemido das madeiras, cada
guilhotina das janelas e as persianas que

chiam com o vento da noite.”
Endireitou-se, com a mão ainda
no trinco da porta. “Também conheço os
fantasmas de Dunroamin. Os espíritos
que andam por aí, como a pobre
Margaret MacDonald, adoram
Dunroamin e nunca tentariam magoar as
pessoas.”
Cilla não tinha tanta certeza
disso, mas antes de poder expressar a
sua opinião, a governanta abriu a porta
da biblioteca e três coisas saltaram à
vista, expulsando a Honoria e os
espíritos da sua mente.
Uma, é que ela nunca tinha visto
tanto pano de xadrez junto.
Embora, as estantes de mogno
alinhadas nas paredes e bela fogueira
que as cercava brilhasse na inesperada
mármore negra e sobre os invulgares

retratos antigos, pendurados
orgulhosamente por toda a enorme sala,
uma paleta de tecido tartan cobria todos
os outros espaços disponíveis.
Pesadas cortinas de veludo
penduradas nas janelas, num conjunto de
quadrados e riscas vermelhas. Em vez
dos normais tapetes persa, o chão tinha
tapetes xadrez ricamente ornamentados,
com papel de parede tartan a espreitar
entre as prateleiras dos livros,
molduras douradas e uma ou outra
cabeça de veado.
Até os sofás e cadeiras de
baloiço davam as boas-vindas em vários
padrões xadrez, alguns oferecendo o
conforto de vários cobertores tartan
dobrados e pufes cobertos da mesma
forma.
Em suma, a biblioteca explodia

de xadrez.
Cilla pestanejou, o cenário
colorido quase lhe feria os olhos.
A governanta, claramente imune,
passou por ela e dirigiu-se à sala das
velas. Parecendo totalmente enquadrada,
foi diretamente até à longa mesa coberta
com a toalha tartan, perto de uma parede
com janelas altas e gradeadas.
Preparada para o chá, com
generosas quantidades de bolinhos de
aveia e queijo, bolos e bolachas de
chocolate, e enormes travessas de
salmão e rosbife cortado em fatias finas,
não foi a mesa que surpreendeu Cilla –
não, depois de ter visto a sala – mas os
dois candelabros de vários braços,
iluminando tudo aquilo.
Velas de cera, a sério, ardiam nos
cones da parede, também, e um rápido

olhar em redor não mostrava nenhum
sinal de iluminação moderna.
O mundo moderno aniquila
facilmente Dunroamin e os nossos
residentes gostam de se sentir
envolvidos em eras mais antigas.
As palavras da tia Birdie –
proferidas há anos em Yardley –
voltavam à memória de Cilla.
Dunroamin era realmente uma espécie
de museu de história; um lugar, onde
aqueles que gostam de coisas antigas, se
podem refugiar.
Apenas os velhotes queridos que
ela esperava encontrar na biblioteca, a
ouvirem o tio Mac, à lareira, eram tão
poucos que se contavam pelos dedos de
uma mão.
E foi essa a segunda coisa que a
surpreendeu ao entrar na sala.

A terceira, e mais alarmante, era
o próprio tio Mac.
Maior do que a vida, como era,
não podia escapar à vista e Cilla
localizou-o imediatamente, apesar da
penumbra da sala, iluminada pela luz
das velas.
Como seria de prever, ele
passeava de um lado para o outro, em
frente à lareira, com o cachimbo numa
mão e um copo de dram de cristal na
outra.
Estava, definitivamente a
discursar, enfatizando cada palavra
bombeada, com uma enorme libertação
de fumo do cachimbo. O seu reflexo no
enorme espelho dourado, por cima da
lareira dava a ilusão que havia dois tios
Macs a passearem-se por ali, de kilt,
faces rosadas e agitados.

Cilla congelou.
Levou uma mão ao peito e abanou
a cabeça.
Depois, fechou e voltou a abrir os
olhos, mas não se tinha enganado.
O tio Mac – um homem que
definia a alegria – estava furioso.
E fazia retórica sobre fantasmas.
Fantasmas Viking.
Capítulo Quatro
“Vikings, o caraças!”
Mac MacGhee apunhalava o ar
com o cachimbo. “Tanto me importa que
tenham visto um bando de nórdicos com
capacetes de cornos, a passarem pelo
meio da turfa, eu digo que o que viram
foi um pântano de névoa!”
Cilla olhava para ele, demasiado
surpresa para sair das sombras da porta.
Levou as mãos às faces.

Precisava de fazer isso para que não lhe
caísse o queixo.
Nunca tinha visto o tio chateado.
E estava, não havia dúvida
nenhuma. O seu rosto corado brilhava
como maçãs vermelhas e ostentava o seu
largo peito, como um touro enraivecido.
“Se não era névoa” – ele
encarava o seu auditório, por detrás de
uma fumaça de cheiro a cereja - “então,
era orvalhada.”
“Exato, exato.” Um cavalheiro
com ar elegante, calvo e com um bigode
farfalhudo bufava o seu cachimbo e
acenava entusiasticamente.
O tio Mac girou na sua direção.
“Daqui a pouco estão a ver sereias a
nada no Kyle!”
“Podes crer.” O bigode prateado,
enfiou-se numa cadeira forrada de

xadrez e cruzou as pernas, revelando
umas botas pesadas de montanha, que
contrastavam de forma estranha com o
seu impecável fato cinzento. “Névoa ou
luar, acho que eles beberam um copo de
dram a mais, antes de irem para a
cama.”
“Baah!” uma mulher minúscula,
de cabelo branco, queimou-o com o
olhar. “Sei bem o que vi e não permito
que nenhum de vocês me diga
contrário.”
Uma mulher com as mesmas
dimensões, encaminhando-se para uma
mesa de chá bem recheada, tomou o seu
partido. “Lá porque nenhum de vocês os
viu, não quer dizer que não estivessem
lá.”
Alcançando a mesa, começou a
servir-se de uma quantidade generosa de

rosbife e batatas cozidas. “Ainda a outra
noite os ouvi gritar da charneca. Eram
gritos, sim senhor, e não era uma
linguagem destes tempos!”
“Ouviu gansos.” O tio Mac
encarou-a.
Ela acenou-lhe com o garfo.
“Ouvi Vikings! Reconheceria os seus
gritos em qualquer lado,”declarou
juntando os maxilares. “Afinal de
contas, sou uma descente de nórdicos.”
O tio Mac bufou.
Mostre-me um Highlander que
não seja, Cilla pensou t~e-lo ouvido
resmungar por entre dentes.
O primeiro velhote – o de
cabelos brancos – inclinou-se para
eles. “O Leo também os viu,” anunciou,
acariciando o pequeno dachshund
agachado no seu colo . “Ele gritou-lhes

da minha janela.”
“Hah!” O bigode prateado bateu
na coxa. “Como não, se o teu estúpido
pássaro estava na borda.”
“O Leo não resmunga com o
Gregor.” A mulher minúscula sentou-se
na cadeira, cheia de presunção. “Só tu.”
Um turbilhão de tosse e risinhos
percorreu a biblioteca.
“Chega!” O tio Mac pousou o
whisky e enviou um olhar de aviso aos
outros residentes.
O bigode prateado e a mulher
minúscula trocaram olhares de desafio.
“Acalmem-se.” Honoria
entrepôs-se no seu meio, carregando as
chávenas de chá e um tabuleiro com
bolachas de chocolate.“O que quer que
tenha sido visto, descobriremos em
breve.”
Foi, então, que Cilla viu o escudo.
Redondo, cheio e parecendo-lhe
suspeitamente familiar, parecia pairar na
penumbra, perto de uma das janelas
jacobinas.
Prendeu a respiração, quando o
viu num assento almofadado da janela,
muito ajustado, como se alguém tivesse
acabado de o colocar contra as
vidraças.
Ou então, o estivesse a segurar.
O coração recomeçou aos pulos e
ela começou a recuar para for a da sala,
mas um aroma do exótico perfume da
sua tia, envolveu-a, anunciando a sua
chegada, mesmo antes de se por ao lado
se Cilla.
Do outro lado da sala, o bigode
prateado, apontou a haste do cahimbo à
governanta. “Talvez fosse melhor servir

bolachas digestivas, em vez dessas de
chocolate.”
Estreitou o olhar para a mulher de
cabelos brancos, ao seu lado. “Tenho
alguns comprimidos de mastigar, no meu
quarto, caso isso falhe.”
“Eu não sofro de indigestão.” A
mulher trincou propositadamente uma
bolacha de chocolate. “Embora” – ela
limpou a boca com um guardanapo de
linhos – “poderia facilmente dar-mo.”
“Talvez eu devesse, apenas,
escapar-me para o meu quarto.” Cilla
falou baixinho, com o olhar no escudo.
“Oh, não lhes ligues.” A tia
Birdie, claramente, não via a targe
medieval. “Aqueles dois estão sempre a
provocar-se.”
“Mesmo assim-” Cilla saltou,
quando o escudo se mexeu.

Apenas uns centímetros, mas
mesmo assim...
Escorregou para o lado, como se
alguém o tivesse empurrado para se
sentar.
Engoliu em seco.
Os olhos da tia brilhavam, a sua
atenção, ainda, nos dois residentes em
guerra.
Felizmente, esquecida de tudo o
resto, ela passou uma mão com uma
manicura elegante, pelo braço de Cilla.
“É o Coronel Achilles Darling de
Bibury em Gloucestershire – Na Costa
Norte – e Violet Manyweathers,”
confidenciou, aproximando-se mais. “O
coronel juntou-se a nós, depois da morte
da mulher. A verdade é que o seu único
grande amor era uma moça do rio
Strathnaver, destes lados. Nunca a

esqueceu, ou assim se diz, por isso, logo
que pôde, veio para norte para estar,
finalmente, perto dela.”
“Violet Manyweathers?”
De certeza que os dois não eram
namoradinhos.
“Oh, não.” A tia Birdie abanou a
cabeça.“O grande amor do Coronel
morreu há anos. Está enterrada aqui
perto. A Violet é daqui. Nasceu em
Melness, uma pequena aldeia já ali ao
fundo da estrada.”
Cilla acenou.
Era difícil concentrar-se, sabendo que ele estava sentado a janela.
Olhou para baixo, para se
certificar que o seu top não estava muito
apertado. Já era mau que os mamilos
estivessem duros, quando ele a varreu
com aquele olhar tórrido, nas escadas da
torre.
Algo lhe dizia, aqui e além, que
ele era um homem que gostava de tetas e
que estava neste momento a olhar para
elas.
Conseguia sentir o olhar dele
deslizando sobre ela. Mergulhando nas
sombras profundas do seu decote,
passando por todas as partes do seu
corpo. Nenhum homem alguma vez olhou
para ela de forma tão ousada, e a sua
leitura intensa enviava-lhe uma sensação
doce, e uma pulsação quente por todo o
seu ser.
Era uma sensação muito
agradável.
Envergonhada, levantou o queixo
e esperou que a sua tia pensasse que o
frio da sala era o responsável pelos seus
arrepios.
Ainda agora, o olhar da tia estava

nos residentes de Dunroamin. Sorrindo,
voltou-se para Cilla. “Violet
Manyweathers-”
“Manyweathers não parece um
nome de Strathnaver.” Cilla rejubilou
com a hipótese de afastar os olhares
quentes do não-sei-quantos.
Também não queria pensar na
Margaret MacDonald. O fantasma de
Dunroamin de outros tempos, cuja triste
situação, a ser verdadeira, implicam que
os fantasmas podem ter boas razões para
andar entre os vivos.
Se o seu fantasma tivesse uma
razão válida para assombrar
Dunroamin, ela tinha a certeza que não
queria saber qual era. Esperando não ter
mais do que uma leve curiosidade, levou
um dedo ao queixo e fingiu refletir.
“Tem a certeza que a Violet é

destes lados?”
“Oh, sim.” A tia olhou para a
mulher pequena. “Casou com um inglês
– Mr. Manyweathers de Londres – e, tal
como o coronel, decidiu vir para aqui,
quando se viu sozinha. Sentia saudades
do norte extremo e alega nunca se ter
adaptado a Londres.”
“E Gregor?” Cilla já sabia que
Leo, o dachshund era a mascote dos
residentes de Dunroamin. “O pássaro de
Violet?”
A tia Birdie sorriu. “é um
mandrião grande. Violet-”
“Um quê?” Cilla arregalou os
olhos.
Agora, tinha, de facto, mais em
que pensar. Ela esperava que fosse um
periquito ou um canário.
“Mandrião grande,” repetiu a tia

Birdie. “São pássaros predadores
castanhos, também conhecidos por
bonxies.” O seu olhar deteve-se no coronel. “A Violet encontrou-o
abandonado, com uma asa partida,
quando ele era apenas uma coisinha
pequenina. Era uma sensação, já que os
bonxies normalmente fazem os ninhos
nos prados das ilhas do norte. A Violet
cuidou dele, até o recuperar. Pô-lo em
liberdade na devida altura, mas ele
decidiu ficar.”
“No quarto dela?”
“Credo, não.” Os olhos da tia
Birdie brilharam. “Gregor vive fora,
embora não vá longe. O que ele faz” –
ela inclinou-se para sussurrar ao ouvido de Cilla – “é a vida do coronel num
inferno. É por isso que ele usa aquelas
botas pesadas e o chapéu de feltro.”
Cilla olhou de relance, prestando
especial atenção à boina de duplas

riscas e abas laterais, numa pequena
mesa, ao lado da cadeira.
“O pássaro atacou-o?”
A tia Birdie acenou. “Sim. É isso
que fazem os mandriões. Atacam
qualquer ser que considerem uma
ameaça. Gregor” – acenou com uma
mão, como que para mostrar a
transgressão do pássaro – “quase só dá
bicadas nos pés do coronel, quando ele
se atreve a sair.”
Cilla riu. Não conseguiu evitar.
“É por isso que o coronel e a Violet não
se dão bem?”
“Esse é um dos motivos, sim.” A
tia incitou-a a avançar. “O coronel pode
ser uma pessoa difícil. É especial. Mas,
vem conhecer toda a gente, por ti.”
Antes de deixar que a sua tia a
empurrasse para as sombras, lançou um

olhar à sacada da janela.
Ali –tinha a certezas – estava
sentada a única lama que ela queria
conhecer.
Enfim, a única que ela queria
conhecer, se de facto estivesse ali.
Mas o escudo tinha desaparecido.
E se ele continuava lá sentado –
ou de pé, tanto quanto ela sabia – não o
conseguia ver.
Nem uma agulha bulia.
O que ela via era a névoa
ondulante, lá fora. Embora estivesse a
esbater-se, e começasse a aparecer um
sol pálido a brilhar pelas janelas altas,
com muitas vidraças. O seu fantasma
não estava à vista. Em seu lugar, havia prismas de luz espalhados pelo chão
de
carvalho e pelos tapetes de tartan.
Através das janelas, vislumbrava
um terraço pavimentado, cercado por

uma sebe de arbustos e um relvado
macio, delimitado por uma parede de
pedra seca, carregada com uma profusão
de roseiras trepadeiras.
Para lá da parede, encostas de
urze áspera e prados cobertos de rochas,
estendiam-se majestosamente até Ben
Loyal, esparsas colinas vazias
esparsamente povoadas com moitas de
flores amareladas e giestas.
Cilla arrepiou-se.
Quanto a vikings de capacetes de
cornos não sabia, mas
independentemente da opinião do tio
Mac, podia muito bem imaginar outros
tipos de fantasmas a escolherem uma
paisagem tão selvagem e isolada para
assombrar.
Fantasmas de kilt, há muito
desaparecidos da história, mas ainda

vivos no crepúsculo escocês.
O seu coração começou a saltar.
Quase conseguia ver o fantasma
do Highlander de olhos fogosos, lá fora.
Orgulhoso, ousado e lindo de
cortar a respiração, atravessando as
colinas, pronto a desembainhar a
espada em nome do clã e de glória.
Também devia saber muito bem
como transformar uma simples cama de
penas, num cenário tão escaldante, que a
mulher por ele escolhida para o saciar,
ficaria de pernas tão bambas, que não
conseguiria andar por uma semana.
Oh, sim, ela podia muito bem
imaginá-lo a fazer isso.
E se o fizesse, usando kilt, uma
mulher poderia nunca mais recuperar.
Ela estava, obviamente afetada,
pelo creme d'ovos das terras altas.

“A vista pode fascinar, bem sei.”
A tia Cilla falou-lhe direta ao coração.
Cilla começou. “Eu-”
Interrompeu-se, quando sentiu um
cheiro de sândalo e almíscar, a vir do
parapeito da janela.
Ele estava de volta.
Por um momento tantalizante, acho
que o tinha visto. Todo quente e sensual,
com o seu olhar quase a incendiá-la.
Estava sentado, perfeitamente calmo, a
braçadeira dourada e as tachas do
escudo captavam a luz dos antigos
painéis de vidro.
“Agarra-a, pelos caracóis da
minha barba! O tio Mac juntou-se a elas,
e aquela imagem desapareceu. “Ela é
feita de material mais forte do que fazer
olhos de carneiro mal morto a mouros.
Não é como umas e outras.” – Disse,

lançando um olhar significativo à
mulher.”
Um coro de gargalhadas ecoou na
sala, enquanto uma mancheia de cabeças
de idosos balançava em anuência.
O Coronel Darling ergueu o
cachimbo. “Apoiado!Apoiado!” gritou,
com uma coroa de fumo em redor da
cabeça.
A tia Birdie apenas sorriu.
“Olhos de carneiro mal morto, dizes
tu?” Ela balançou a cabeça. “Se isso te
restitui a confiança, querido, sou toda a
favor.”
O tio Mac reuniu a calma com um
estado de beligerância. “Qualquer chefe
de clã que se preze, azedaria ao ouvir
falar de vikings que se passeiam pelas
suas charnecas de turfas.”
“Fantasmas vikings,” corrigiu

Violet.
Ignorando-a, o tio enfiou um
braço sobre os ombros de Cilla.
“Venham cá, vocês que insistem em
bater nessa tecla e oiçam o que a minha
sensata sobrinha da América tem a dizer
sobre isso dos saqueadores vikings.”
“Ahhh….” Lançou outro olhar às
janelas. Deve ter passado uma nuvem
porque o jardim e tudo em volta estava,
agora, na sombra. “Tenho a certeza de
que não há fantasmas vikings por aí.”
Foi o melhor que conseguiu
articular.
Falava verdade. Ela tinha a
certeza de que não havia vikings nos
prados.
Infelizmente conseguia muito
bem imaginar o seu gostosão de kilt, por
aí. Mas ninguém precisava de saber

disso.
“Acho que se existissem
fantasmas vikings por aí,” acrescentou,
uma vez que o tio Mac continuava a
olhá-la por baixo das sobrancelhas,
“eles talvez preferissem ir para as ilhas
do norte ou para as Hébridas, não
acha?”
“Pois, concordo!” A voz do tio
soou triunfante. “Shetland e Orkney
seriam os lugares escolhidos. Tão certo
como dois e dois serem quatro!”
Girando sobre os tornozelos,
enroscou as mãos no cinto. “Amigos,
naquelas ilhas há mais nórdicos do que
escoceses, mesmo hoje.”
“Seja como for” – Violet
Manyweathers pousou o chá – “há
imensos vikings por estes lados.”
O tio Mac olhou para ela, de

lábios cerrados.
“Mulher tola.” Coronel Darling
deu-lhe um olhar de irritação evidente.
“Já houve, agora não há.”
“Dizes tu.” A mulher manteve-se
firme. “Eles andam doidos pelas
charnecas quase todas as noites, como
vos digo há várias semanas.”
“Se há fantasmas desses” –
Honoria movimentou-se, de novo, por
entre eles, deslizando uma mão sobre o
ombro de Violet – “não lhe parece que
eles estariam na praia, em Balnakeil, em
vez de nos paúis de Dunroamin?”
“Balnakeil? Paúis?” Cilla olhou
da governanta para o tio. O que é isso?
Uma bruxa?”
Honoria respondeu. “Balnakeil é
um local e” – manteve a mão firme
sobre o ombro de Violet – “um paúl é

um pântano de urze. É onde vamos
cortar a turfa das charnecas.”
“Ah.” Cilla tomou notas mentais
sobre o dicionário escocês.
“É onde andam os duendes.” A
velhinha de bengala olhou na sua
direção. “Esses são fantasmas,”
acrescentou, voltando, de novo, a sua
atenção para o rosbife e as batatas
cozidas.
“Humph.” O tio Mac fez uma
careta, com a mandíbula muito bem
definida.
Dando um passo na direção do
semicírculo de residentes velhos de
olhos brilhantes, ela acenou um dedo à
minúscula senhora, que tinha a bengala
contra a cadeira.
“Não vás por aí, também tu, Flora
Duthie,” repreendeu ele. “Turfa, xadrez

e whisky são a verdadeira força de
qualquer Highlander que se preze, mais
uma bela cachimbada para prevenção.
Mas” – Juntou as sobrancelhas, fixando-
a com um semblante muito carregado –
“É deixar os modos celtas para
apreciação dos turistas e visitantes, que
apreciem isso.”
Flora Duthie enfiou uma batata
quente na boca e devolveu-lhe a
carranca.
“Apreciem isso?” Espetou o
garfo num pedaço de rosbife suculento.
“Séculos de crença numa magia das
Highlands não se apagam assim, de
repente.”
“Magia das Highland!” O tio Mas
serviu-se de outro dram. “Por muito que nós, aqui em Dunroamin, tentemos
viver
no passado” –engoliu o whisky de um
trago – “estamos no século XXI.”

“Então, o que é Balnakeil?” Cilla
olhou para ele, o sexto sentido, dizendo-
lhe que esse lugar deveria ser
importante.
Posto isso, ele pousou o copo do
dram e começou a puxar a barba.
Ele estava nitidamente a fingir
que não a ouvia.
“Foi ali encontrada uma sepultura
Viking.” A tia Birdie esclareceu. “E não
foi assim há muito tempo. A descoberta
aconteceu acidentalmente, o local boreal
só ficou à vista, por causa de uma
tempestade de ventos. Era o túmulo de
um rapaz, cheio de bens nórdicos.”
Um arrepio passou pela espinha
de Cilla.
Ela esfregou os braços. “Então,
havia vikings aqui?”
“Balnakeil fica em Durness.” O

tio Mac continuava teimosamente. “A
milhas de distância de Loch Eriboll e
perto de Cape Wrath.”
“Queres dizer que isso faz alguma
diferença?” Violet sentou-se mais
direita. Ao seu colo, o Leo ladrou. “A
distância entre aqui e a baía de
Balnakeil – ou qualquer outro lado –
pouco importa para as pobres almas que
deixaram Dunroamin.”
Ela inclinou-se na cadeira,
acariciando as orelhas do dachshund.
“Elas sabiam que havia algo de
estranho-”
“Talvez tenham fugido por causa
do teu maldito pássaro?” O Coronel
Darling acenou-lhe com o cachimbo. “A
razão é mesmo essa e não as hordas de
fantasmas vikings.”
“Todos os residentes que

partiram, os viram.” Violet acabou com
o assunto. “Disseram-mo.”
“A mim também.” O tio Mac
enchia o peito. “Isso não quer dizer que
não estivessem apenas a ver nevoeiro.”
Voltou-se para Cilla. “Aquilo a
que vocês chamam gás de pântano, não
é?”
Ela concordou, mal ouvindo a sua
voz.
O escudo tinha voltado.
Desta vez planava à frente das
janelas, como se alguém o segurasse à
cintura, ou mais abaixo, enquanto
caminhava.
Cilla engoliu em seco, os olhos
enormes.
À sua volta, as vozes exaltavam-
se e baixavam, enquanto todos discutiam
os fantasmas viking de Dunroamin e as

probabilidades de eles atacarem a turfa
do tio Mac. As palavras transformaram-
se rapidamente num burburinho
indecifrável, a pressa do seu pulso nos
ouvidos barrava esse barulho.
Mais ninguém parecia ver o
escudo.
Ela não conseguia tirar os olhos
dele.
Nem podia negar que a biblioteca
cheirava a mais do que fumo da lareira,
livros velhos ou couro. Havia um cheiro
intenso a almíscar e e sândalo.
E não era apenas um cheiro leve
perto da janela.
O-o-oh, não.
Forte, rico e virilmente sombrio,
o cheiro cercava-a. Permeando o ar com
a sua virilidade sedutora. Mais uma vez,
sentiu uns braços fortes e poderosos a

envolverem-na. Também se lembrou da
dureza de um peito enrolado numa manta
de xadrez e o aperto de mãos capazes
agarrando-a firmemente.
Longos dedos masculinos
espalharam-se com demasiada
intimidade pelos seus quadris.
A sua cara incendiou-se. Toda a
gente sabe o que se diz sobre homens
com dedos compridos e bem-feitos.
Ela mordeu o lábio.
Isso até podia querer dizer que
ela estava a ficar doida, mas o simples
pensamento neste escocês tórrido,
punha-lhe mais borboletas na barriga do que alguma vez Grant A. Hughes

III lhe
conseguiu.
Ele ou qualquer outro namorado
anterior.
Ela respirou fundo. Depois,
desejou que o fantasma – ou lá o que era

– se mostrasse, juntamente com o seu
escudo infernal.
Mas mesmo que fosse ele a
segurá-lo, permanecia invisível.
Tentadoramente perto, mas fora
do alcance.
Em seguida, o escudo
desapareceu tão rapidamente como tinha
aparecido, quase como se tivesse sido
levado pelo ar.
O seu odor delicioso também se
evaporou. Desaparecendo, como se ela
o tivesse apenas imaginado.
Ela inclinou a cabeça e tentou
cheirar tão discretamente quanto
possível – para ter ver a bengala de
Flora Duthie afastando-a para ela, para
lhe oferecer um lenço com aroma a flor
de laranjeira.
“Aqui tem, minha querida.”os

olhos remelentos a mulher brilhavam de
compreensão. “Está um verão frio e
molhado,” observou, balançando a
cabeça sabiamente. “Eu também apanhei
o vírus.”
Cilla pegou no lenço,
abençoadamente limpo, e murmurou um
agradecimento.
Sem perceber metade do que a
mulher disse.
No momento em que ela se
dirigiu, mancando, até Cilla, algo mudou
na biblioteca. Uma lufada de ar fresco,
onde não deveria existir ar, perto da
lareira, passou por ali.
Ou terá sido simplesmente um
tremor na sua alma, um filtro do tempo e
do espaço, que mais ninguém notou.
Depois, essa sensação também
desapareceu.
O que ficava era esse sentimento
imprudente de não querer que ele fosse
embora.
Fantasma, produto do jetlag,
vítima de uma situação como a de
Margaret MacDonald ou qualquer coisa
assim, ele excitava-a mais do que
alguma vez a poderia assustar.
Não que ela se importasse de
admitir algo tão insensato. Por isso fez a única coisa que podia.
Fez uma careta.
O melhor era afastar esses
pensamentos da cabeça, antes que se
tornassem perigosos. Pensar nas mão
enormes e fortes do sedutor escocês e no
que elas poderiam causar, era já
demasiado tentador.
***
Perto da janela jacobina, Bran de
Barra ria.
“Viva!” Ele pegava no escudo de
Hardwick e fazia-o girar acima da
cabeça com alegria. “Pensava que já não usavas isto?”
Hardwick ignorou a sua pergunta.
“Não ias voltar para o forte da tua
ilha?”
“Eh?” Bran fingia surpresa.
“Porque haveria eu de me esconder no
lar de Barra e perder toda esta diversão
aqui? Além do mais, acho que precisas
de alguém para cuidar de ti.”
Hardwick bufou. “Se assim fosse,
poderias ter a certeza que esse alguém
não serias tu.”
“Hah! Devias dar graças por eu
me dignar a vir ver-te.”
Hardwick lançou um olhar agudo
ao seu amigo de longa data.
“refugiei-me aqui para me afastar
da minha vida passada,” disse, tentando

que a sua irritação não fosse visível.
Ou demonstrar que estava mesmo
feliz pela jovial companhia de Bran.
“O que tu queres dizer é: a tua
vida depois da vida.” Bran levantou os
braços acima da cabeça e estalou os
dedos. “Nós, os fantasmas temos as
nossas limitações.”
Hardwick olhou para ele, com a
sua alegria a esbater-se.
“Podes olhar para mim com a
maior fúria do mundo.” Bran baixou os
braços. “Eu acho que perdeste o juízo.”
“Perdi apenas o que me
amaldiçoou durante séculos.” Hardwick
escovou as mangas. “Não há nada de
mal com o meu juízo.”
Bran arqueou uma sobrancelha.
“Como dizes? Já é a segunda vez
que ficas invisível, mas deixas o teu

escudo visível.” Ele afastou-se, quando
Hardwick tentou agarrá-lo. “Devias ter
mais cuidado. A moça consegue ver-te.”
“Também te viu a ti.” Hardwick
fingiu examinar os nós dos dedos,
depois rodou para apanhar o escudo.
Sendo bem sucedido, deu um
sorriso. “Devias observar as fintas.
Para um chefe das Hébridas, tens
reflexos bem lentos.”
Bran riu. “Exatamente por ser um
grande chefe é que não tenho
necessidade de grandes reflexos.” Com
os olhos a brilhar, inclinou-se para mais
perto. “Não sabes, Seagrave,que eu sou
tão temido que não há alma em toda a
Escócia que se atreva a ir desafiar-me
em Barra!”
“Isto não é a tua Barra.”
“Certamente, não.” O olhar azul

de Bran mudou de rumo, fixando-se nas
nádegas redondas de Cilla Swanner.
“Não me lembro de alguma vez ter tido
carne tão doce na minha cama. Ah” –
tossiu e bateu com a mão no peito – “no
meu salão.”
“Assustaste-a.” Hardwick
agarrou no queixo do seu amigo e
desviou-lhe o olhar da garota. “Se ela
não te vê, sente-te e ficou doente. Tem
cuidado para que não se repita.”
Hardwick deixou que o seu tom de voz
fosse carregado. “Ficarei de olho em ti,
ficas avisado.”
“Hah! Eu sabia que a corda ia
rebentar por esse lado.” O rosto de Bran
dividiu-se num riso. “Mas não credito
que tenha sido eu com toda a minha
beleza a assustá-la. Já tu-”
“O que ela pensa de mim pouco

importa.”Hardwick apertou o escudo.
“E ela representa ainda menos para
mim, só queria que se fosse embora.”
Bran dedicou-se a alisar as
dobras do seu manto, com os lábios
contraindo-se. “tens uma estranha forma de mostrar indiferença.”
Hardwick pigarreou.
O seu amigo – se é que ela ainda
o poderia considerar assim – deu-lhe
uma palmada no ombro. “Não ligues ao
que eu digo,” disse o malandro, sorrindo
alegremente. “Uma vez que eu ainda
não entreguei o meu coração, não
deveria julgar ninguém.”
“Pois não, não devias.” Hardwick
voltou-se para as janelas e assumiu uma
postura casual, com o olhar na charneca
por detrás do muro do jardim.
Do outro lado da biblioteca,
suspiros e murmúrios de desacordo

aumentaram, por causa de algo que um
homem de barbas brancas disse, e a
carranca de Hardwick regressou.
Ela não estava de todo agradado
com as coisas que tinha ouvido, desde
que seguiu Cilla para a sala coberta de
xadrez.
Os problemas de Dunroamin não
eram seus.
Não se devia envolver.
“Se queres mesmo que ela se vá
embora,” Bran falou à frente dele,
“talvez um dos nórdicos a tire das tuas mãos. Eles são conhecidos por
preferirem as loiras.”
Hardwick lançou-lhe um olhar de
nojo.
Bran encolheu os ombros. “Ela
não parece ter ar do norte.”
“E tu tens a língua fiada de uma
velha.” Hardwick olhou para ele. “Não

me obrigues a cortá-la!”
“Oh, feres-me.” Bran deu uma
gargalhada.
Parecendo tudo menos ofendido,
apanhou uma caneca de cerveja do ar e
deu um longo gole. “Só procurava
acalmar-te a mente, uma vez que a moça
parece ocupá-la. Se os vikings a
apanham-”
“Não vikings aqui.”
“Se tu o dizes.”
“Eu sei que é assim.” Hardwick
voltou a tenção para a fina névoa para lá
da charneca. “Achas que não os teria
notado?”
“Ali os barbas brancas acham que
eles estão aqui.” Bran sentou-se num
banco perto da janela e esticou as
pernas, cruzando-as. “Não sabias que o
povo daqui está a sondar essa

hipótese?”
“Não,não sabia.” Hardwick não
se incomodou em esconder a irritação na
voz. Andava de olho em bruxas de seios
largos e dedos compridos, não em
vikings. “Não os tinha ouvido falar até
agora. Sou um fantasma, não um leitor
de mentes.”
“Parece-me que há problemas a
caminho. Se eu fosse a ti-”
“E se eu fosse a ti” – Hardwick
voltou-se para o encarar – “não ficava
tão confortável nesse assento de janela.
Não está na hora de voltares para o
tempo do teu amado forte?”
Bran sorriu.
Depois, levou a caneca de
cerveja aos lábios, bebendo-a com
deliberada lentidão. “Como muito bem
sabes, os meus homens e aqueles que se

dignam a visitar o meu salão são mais
do que capazes de responder às
necessidades das minhas convidadas.”
Hardwick franziu-lhe o sobrolho.
O calor começou a subir-lhe pela
nuca.
Felizmente, nem um pouco
escorreu para os seus testículos. A sua melhor parte permanecia calma. Ao
contrário do que aconteceria há uns
tempos, quando o simples pensamento
sobre as tentações do salão de festa de
Bran incendiavam o seu sangue e o
enviavam rapidamente para o centro da
festa do seu amigo de longa data.
Infelizmente, ele tinha quase a
certeza que a sua falta de interesse nas
belezas de Bran tinha alguma coisa que
ver com Cilla Swanner.
Ele arriscou um olhar na direção
dela, mas desviou-o logo.

Pelas marteladas de Thor, ela
estava de joelhos!
Já não estava de pé e
incomodada, estava de quatro, com as
suas nádegas redondas levantadas para
cima. Redonda e deliciosamente,
apontavam para ele, acenando em
tentação, como se ela as estivesse a
oferecê-las.
E de uma forma tão erótica e
ousada, que poucos homens de carne e
osso lhe poderiam resistir.
Fantasmas ou não.
Hardwick agarrou a mão ao
escudo e mordeu um insulto, quando o
calor na sua nuca desceu por ele,
espalhando-se por todas as partes.
Incluindo exatamente o lugar que
ele menos precisava.
Precisou de todas as suas forças

para não ficar teso, duro como granito.
Ele sabia bem que as mulheres
modernas eram quentes, mas nunca
poderia acreditar que esta iria recorrer a
um truque de sereia para ganhar a sua
atenção.
E à vista dos seus tios.
Já para não falar dos residentes
de Dunroamin.
“Ela não está a tentar seduzir-te.”
A voz divertida de Bran rolou da janela.
“está, apenas a mimar o cachorrinho.
Leo, é o seu nome, acho eu.”
O calor que se abatia sobre
Hardwick amainou, de uma vez só.
O pulso abrandou.
“Sei disso,” mentiu, voltando a
olhar para ela.
Estava, agora, sentada. Uma visão
de um dos tapetes tartan, as pernas dela

cruzadas, enquanto esfregava a barriga
do pequeno cachorro.
“Ah, de certeza que sabias.” Bran
pôs-se de pé, todo ele alegria.
Hardwick continuava parado. A
vergonha invadia-o como nunca.
Como podia não ter visto o
animal?
“Eu também não vi logo o
cachorro,” Bran disse, deixando
Hardwick a perguntar-se, se ao
contrário do que se passa consigo, se o
seu amigo aprendeu a ler as mentes, na
sua vida de fantasma.
“Mas” – alisou a roupa e limpou
as mangas. – “depois de ter visto essas
partes da tua moça a saltar daquela
maneira, acho que te deixo, agora.”
“Ela não é a minha moça.”
Hardwick não podia deixar escapar

aquela.
Não era, nem poderia alguma vez
ser dele.
Bran jogou a cabeça para trás e
riu.“Como queiras, meu amigo.”
“Aposto que vocês vão todos a
correr para Barra.” Era o melhor que o
malandro conseguiria arrancar dele. “As
minhas felicitações para-”
“Eu não vou para Barra. Pelo
menos, não por enquanto.”
“Para onde vais, então?”
“Ah, repara….” Bran passou um
olhar intencional pela sala. “Tive um
desejo súbito de uma moça nórdica de
seios grandes e quadris largos. A tua
beleza de cabelos sedosos já tem dono
e” – ele deu um sorriso malicioso –
“verdade seja dita, não é
suficientemente redonda para o meu

gosto. Por isso, vou para a cidade de
Lerwick.”
Hardwick levantou as
sobrancelhas. “Shetland?”
“Foi o que eu disse.” Com um
amplo sorriso, o chefe das Hébridas
desenhou uma forma feminina no ar.
“Onde mais se pode encontrar uma
delícia dessas?”
“Onde, de facto,” concordou
Hardwick, com uma parte irritantemente
sentimental a querer que o amigo
ficasse.
Voltou a olhar pela janela, nada
satisfeito com o dia.
Algo lhe dizia qe havia
problemas a ferver em Dunroamin e que
ele seria envolvido neles, em breve.
Principalmente, depois da
chegada de Cilla.
Se os Vikings andavam, mesmo, a
espalhar a sua fúria pelos campos de
turfa do Mac MacGheet, podem muito
bem aproveitar a moça, se lhe puserem a
vista em cima.
Os nórdicos eram reconhecidos
mulherengos.
Embora ele próprio tenha usado
esse título, também era conhecido pelo
seu cavalheirismo.
Um crédito que não lhe permitiria
ficar de braços cruzados a ver Cilla ser
maltratada.
Ou quem quer que fosse, em
Dunroamin.
Já gostava de muitos deles.
Assim como tinha um enorme
carinho por Bran de Barra e não se
importava de o ter ao seu lado, se fosse
preciso.
Mas, quando se voltou para lhe
dizer isso, ele tinha desaparecido.
Apenas o calor esbatido do seu
sorriso permanecia ali. O eco da sua
gargalhada. Depois, tudo isso
desapareceu, deixando Hardwick
sozinho.
Por sorte – ou talvez não – Bran
também lhe deixara um plano.
Reclamando para si o lugar que
Bran tinha deixado vazio no parapeito
da janela, Hardwick colocou o escudo
nos joelhos e começou a pensar.
Afinal, havia muita coisa a
considerar.
Não que isso fosse importante. A
conversa de Bran sobre Shetland e o
discurso perturbador, que continuava na
biblioteca, não lhe dava outra hipótese,
tinha que se preparar.

Franzindo a sobrancelha agarrou
a sua própria caneca de cerveja, do ar.
Bebeu-a de um só gole.
O que ele pretendia fazer, ia
contra a forma como planeara passar o
tempo ali.
Mas ficar ali à espera de
saqueadores nórdicos era bem melhor
do que ficar de braços cruzados à espera
das tentações de Cilla.
Bastante melhor, até.
Capítulo cinco
Várias horas, um peito de frango
recheado com haggis, e demasiadas
chávenas de café mais tarde, Cilla
encontrava-se no meio da sua espaçosa
sala-de-banho e retirou tudo o que
pensara antes sobre o facto das
comodidades serem exclusivas do
século XXI.
O bidé pareia da época das
trevas.
O chuveiro era demoníaco.
O mais irritante é que ela tinha
magoado o dedão do pé, ao passar mais
de dez minutos a tropeçar em tudo, antes
de encontrar as luzes da sala-de-banho.
O dedo ainda lhe dói.
Talvez o tenha partido.
Recusando-se a admitir a dor que
lhe subia pela perna, cerrou os dentes e
agarrou-se à borda da moderna pia de
mármore.
Em breve o pulsar quente iria
diminuir.
Assim o esperava.
“Geez Louise, tio Mac….”
Apertou bem a mão na pia e lançou um
olhar ao culpado, o absolutamente
inócuo interruptor.
Quem poderia imaginar que
estaria escondido dentro de uma curiosa
vaidade vitoriana?
Honoria, pelo menos, poderia tê-
la avisado.
Certamente, a tia Birdie também.
Ela conhecia as casas-de-banho
americanas. Mesmo aquelas de
apartamentos baratos, como o complexo
colonial de Cilla, em Yardley,
funcionavam bem.
Principalmente, as luzes.
Franziu a testa e permitiu-se um
pequeno gemido.
O dedo doía mesmo.
A sua careta aumentava. Ela sabia
que os escoceses se orgulhavam de
serem poupados. Um talento que ela
seguramente não contestaria, dada a sua
própria precariedade financeira. Mas

seria mesmo necessário ter um
interruptor escondido?
Pior ainda, colocá-lo num lugar,
onde ninguém sonharia encontrá-lo?
Era demasiado para a sua
compreensão.
Agora que tinha luz, não
conseguia por o chuveiro a funciona
corretamente.
Também isso parecia ser
controlado por uma caixa.
Nada de abrir a torneira e enfiar-
se dentro do polibã, fechar a cortina e
desfrutar da cascata de água corrente.
Nada disso.
Primeiro, era necessário mexer
num labirinto de botões e ligações, que
aparentemente, aqueciam e regulavam o
fluxo de água, melhor dizendo, um fio de
água, sem mais nada.

E – Deus a ajude – as escolhas de
temperatura eram apenas duas: Quente a
escaldar ou fria como iceberg.
Cilla cerrou os dentes e olhou
para as gotas geladas que pendiam do
chuveiro.
Virou um pouco a torneira e quase
se escaldou com a água fervente que
apareceu de imediato.
“Owwww!” Afastou-se, num
salto, abanando o braço contra o calor
ardente e embatendo com a anca na

esquina da pia de mármore.
Olhou para o duche, nada
surpreendida, quando percebeu que o
fluxo de água se havia reduzido, de
novo, a nada. E não precisava de enfiar
a mão debaixo das gotas para saber que
estariam, de novo, geladas.
“Sheesh.” abanando a cabeça,
esfregou as ancas. Pulsava, com o dedo
a latejar.
Se a Escócia era aquilo, ela não
queria ter nada a ver com esse lugar.
Afinal de contas, um chuveiro
diário era uma necessidade básica.
Determinada a tomar o seu,
lançou a toalha, que estava a envolvê-la,
ao chão, e saltou para a banheira
escorregadia.
Certamente, estava a fazer algo
errado.
Mas no momento em que tocou na
torneira do chuveiro e aquilo fez um
estranho e sibilante barulho, ela
percebeu que não podia só tentar a sorte.
Levou-lhe dois segundos a rodar
a torneira para aposição inicial e sair
da banheira, antes que o desastre se
desse.
A sua disposição estava
completamente arruinada, pegou numa
toalha limpa e quente do armário –
sentindo-se grata por esse pequeno luxo
– e optou por um banho de gato na pia
de lavar as mãos.
Infelizmente as duas torneiras
provaram ser tão diabólicas como as
anteriores. Enquanto a que marcava
“frio” dificilmente produzia um fio de
água fria e limpa, uma torrente
fortíssima de água quente saía da outra.

Antes que ela se conseguisse
afastar, a água quente alcançou os lados da pia e espalhou-se, escaldando-a

com
o seu vapor.
“Aaahhhh!” Ergueu os braços,
deixando voar a toalha. Os pés
escorregaram-lhe no mosaico molhado
do chão.
“Oh, não!” gritou, apanhando um
vislumbre da imagem dele, no espelho,
mesmo antes de bater contra a esquina
de ferro da banheira.
“Oh, sim.” Mãos fortes e firmes
detiveram-na, levantando-a no ar,
apenas para a colocar de pé. Mas não
sem que antes ela tivesse sentido a curva quente das suas mãos, perto dos
seios,
as pontas dos dedos a escovarem-lhe a
pele.
Ela levantou as mãos, cobrindo a
sua nudez. O seu odor de sândalo enchia

o quarto, girava à sua volta em cada
inalação. Ela tremeu, incapaz de se
mexer. Se era real ou não, ele parecia
sólido como uma rocha. Era uma torre a
cobri-la, o seu olhar era tão quente, que
o ar entre eles parecia incendiar-se.
Cilla conhecia algumas mulheres,
de onde ela vinha, que matariam para
terem um Highlander tão sedutor a olhá-
las daquela forma.
Iriam querer tirar-lhe um pedaço.
Engoliu em seco, com o coração
num trovão.
Ele baixou o olhar para os seios e
depois mais abaixo, o seu olhar intenso
a escaldá-la de forma muito mais
perigosa do que a água de há pouco.
“Tu!” Ela estacou para ele, com
todos os pensamentos tórridos que teve
com ele numa cama de penas, a voltarem

para lhe incendiar as faces.
Sabendo que elas deviam estar a
brilhar, ficou rija. “Como te atreves a aparecer aqui no meu-”
“Ah, moça. Nem imaginas um
terço do que eu sou capaz de fazer.” Ele
aproximou-se mais, a sua voz profunda
amaciando-lhe os ouvidos. “Não há
nada que eu-”
Um murmúrio estranho veio do
chuveiro. Agudo e estridente. Ela
poderia tê-lo confundido com o risinho
de uma velha, se não soubesse das
peculiaridades da casa de banho.
O senhor Pecante enviou um olhar
à cortina da banheira, com as
sobrancelhas juntas, “apareço onde e
quando me apetecer. Devias estar feliz
por eu estar aqui para te salvar, outra
vez.”

“Estás a dizer que poderiam ter
aparecido outros fantasmas?”
“Sim, há descarnados em todo o
lado.” Ele prendeu o olhar no dela. A
sua boca fechada firmemente, numa linha
rígida, enquanto cruzava os braços,
recusando-se a dizer mais alguma coisa.
Cilla mordeu o lábio, sem gostar
do que isso significava. Mas também
não podia negar que ele a ajudou não
uma, mas duas vezes. Ou que, tudo
considerado, que ele incorporava as
suas fantasias mais tórridas e intensas, e
que, se precisasse de ser salva, preferia
tê-lo a ele do que o que quer que fosse
que lhe punha aquela linha de
descontentamento no rosto.
Mesmo assim…
Ela levantou o queixo. “podias
ter-me partido as costelas, agarrando-me

dessa maneira.”
“Eu avisei-te que não seria gentil
uma segunda vez.”
“Nem sequer devias estar aqui.”
O seu rosto ficou ainda mais
escuro. “Se soubesse que estavas
despida, não estaria.”
“As pessoas não costumam tomar
banho vestidas.” Ela agarrou numa
toalha e enroscou-se nela. “Tu tomas?”
“Eu-” ele lançou um olhar de
desdém sobre a banheira de pernas altas
e sobre a sua caldeira louca. “Ocorrem-
me melhores formas de me manter
limpo.”
Cilla enroscou os dedos na
toalha, apertando-a contra os seios.
“Tais como?”
Ele inclinou a cabeça na direção
da porta, para o interior do quarto, onde

uma enorme banheira de madeira
aparecia, na penumbra.
Uma banheira que não estava lá,
quando ela entrou no quarto.
Coberta com aquilo que parecia
ser um pedaço de lindo linho medieval,
a banheira fumegava com o vapor de
cheiro de rosas, com água que parecia
ter a temperatura ideal.
Se a banheira fosse real, claro.
O que, naturalmente, não era.
Ela franziu o sobrolho e decidiu
fingir que não a via.
O olhar dele voltou-se, de novo,
para a engenhoca com caldeira na
parede da casa-de-banho. “Sim, muito
melhor,” declarou naquele seu tom de
seda. “O meu estilo de banho é mais
fiável.”
Ele estava orgulhoso, parecendo

seguro disso.
Ela não se podia esquecer que
estava quase nua. A toalha não escondia
muito. Algo lhe dizia que os escoceses
também tentavam poupar em toalhas, não
era só em eletricidade e água quente. A forma como este escocês deslizava

o seu
olhar negro pelo seu corpo, demorando-
se mais nos seus seios dilatados e na
curva das suas ancas, revelava que ele
aprovava completamente essa economia.
Pelo menos, no que diz respeito ao
tamanho das toalhas.
Nunca um homem olhou para ela
com uma tal fome no olhar.
Ou agitou tanto o interior das suas
pernas, com um simples olhar.
Ela não era melhor do que
qualquer louca por escoceses e
highlanders e kilts lá da sua terrinha. Só o facto de estar tão perto de uma
masculinidade escocesa tão requintada

dificultava-lhe a respiração. Tomar
consciência disso causava-lhe arrepios
pela pele e acelerava-lhe o pulso. Ela
não conseguia negar a excitação que ele
lhe causava.
Engoliu em seco, segura de que
ele percebia isso.
“Importa-se?” Com o rosto em
chamas, puxou a toalha mais para cima.
“Senhor...”
“Sir,” corrigiu, com os seus
lábios sensuais curvando-se
ligeiramente. “Sir Hardwin de Studley
de Seagrave.”
“De quê?” o queixo de Cilla caiu.
Resistiu à ideia de levar as mãos às
orelhas para ouvir melhor.
Não podia ter ouvido bem.
Ou isso, ou tinha comido
demasiado haggis com o seu frango

escocês.
“Repete isso.” Ela olhava-o,
certa de que a culpa era do haggis.
“Quem disseste que eras?”
“Sir Hardwin de Studley,” ele
repetiu com o seu tom de voz profundo.
“‘É um belo e bom nome escocês, de
origem normanda. Não se usa muito hoje
em dia.”
“Não me parece.”
O seu sorriso ficou malvado,
como se ele esperasse desconcertá-la.
“Os amigos chamam-me Hardwick.”
Isso é ainda pior! Cilla quase
deixava escapar, mas antes de o fazer,
ele inclinou um dedo para a banheira de
madeira e ela desapareceu, o seu
pequeno truque com o dedo
fantasmagórico prendeu-lhe as palavras
na garganta.
“Uma vez que escolheste não a
aproveitar.” Disse ele, como se fosse
uma pena, inclinou-se contra a esquina
da porta, com as pernas cruzadas nos
tornozelos,
Cilla ficou a olhá-lo.
Ele parecia demasiado à vontade,
esperando na sua casa-de-banho.
Ela não o podia deixar ficar ali.
Principalmente, porque ele
continuava com os seus truques, desta
vez fazendo um movimento rápido com o
pulso, para mostrar o escudo na mão.
Segurando-o facilmente ao seu lado,
deu-lhe outro sorriso, desta vez ainda
mais negro, mais perigoso.
Um sorriso de derreter uma
rapariga, que ela sabia não a podia
apanhar.
Ele era todo fumo e espelhos.

Tentação ambulante, e ela nem
sequer podia pensar como a sua simples
presença a afetava.
Só o seu sotaque poderia
conduzi-la ao clímax.
Ela estava a pairara desde que um
dos seus dedos lhe roçou os seios. Deus
lhe valesse, se algum daqueles dedos
longos e experientes lhe tocasse em
zonas mais sensíveis. Pequenas ondas se
sensações boas derramavam-se já pelo
seu corpo, de forma elétrica e poderosa.
Ela quase acreditava que ele exalava
uma espécie de campo de derreter
calcinhas. E sabia que ele era
demasiado lindo e viril.
O pior de tudo, é que ele era
demasiadamente escocês.
Os Highlanders eram irresistíveis
para as mulheres.
Este era uma ameaça ainda maior
porque não era real, por muito forte que fosse a impressão que ela tinha
dele.
Acabara de se separar de um homem,
não se ia agora meter com um fantasma.
“Ouve lá, ó sir não sei das
quantas, já te disse que o teu truque com
o escudo não me impressiona.” Ela
afastou o cabelo para trás do ombro.
“Quanto a entrares aqui, quando estou a
tentar tomar um duche, isso é
simplesmente uma atitude muito rude”
***
“Rude?” Hardwick pestanejou,
com o calor dos seus olhos a espetá-lo.
Não era esse o tipo de calor a que ele estava habituado com mulheres.
Irritado, afastou-se da porta e
esticou-se bem. “Tu, moça, não fazes a
mínima ideia do quanto me custa estar
aqui.”
“Então, por que estás?”

“Não foi para te ver nua.” As
palavras escaparam-se-lhe, antes que
ele pudesse detê-las.
“Oh!” As faces dela brilhavam de
vermelho. “Não acredito nisto!” gritou
fugindo dele para fora da casa-de-
banho.
Hardwick seguiu-a de sobrolho
erguido.
Ainda bem que ele a compelia a
fugir.
Afinal de contas, era esse o seu
objetivo.
Infelizmente, ele não tinha a
intenção de o fazer desta forma. Vê-la
disparar pelo chão limpo – e
escorregadio – apanhar um robe da
cama e vesti-lo com toda a pressa, não
era exatamente a sua ideia de triunfo.
Sabia até a derrota.

Nunca tinha visto uma moça
vestir-se tão rapidamente. E raramente
sentiu tanta vontade de morder a própria
língua. Ardia por ver mais da sua nudez.
Desde o primeiro vislumbre daqueles
seios cheios e redondos, que a
possibilidade de os ver o consumia, por
muito insensata que fosse essa vontade.
O mais perturbador era que ele
conseguia vê-los nus e suados, rolando
na urze com a sua luxúria insaciável.
Ele conseguia imaginar o seu
sabor.
E queria-o na sua língua.
Passou uma mão pelo queixo,
furioso com a sua situação.
Os impulsos que ele não podia
sentir.
“Entendeste mal o que eu disse.”
Ele falou para as suas costas, tentando

impedir o seu olhar de baixar para as
doces curvas da sua cinta ou para as
suas nádegas redondas. Poderia tão
facilmente tocá-las, espremer a sua
carne madura e redonda, e depois
deixar-se cair de joelhos, abrindo o
caminho com a língua para as suas
partes mas suaves, e saborear essa
iguaria. Mais do que isso, ele usaria
todas as suas habilidades para a
derreter, não alargando até lhe dar o
maior e mais intensa libertação de todos
os tempos.
Em vez disso, afastou essas
imagens da cabeça e procurou palavras
que a acalmassem. “Na verdade, moça,
ver-te nua é a última coisa-”
“Portanto, não só és rude, como
insultuoso!” ela virou-se para ele, os
seus olhos azuis incendiavam.

“Santo Deus!” ele levou as mãos
às ancas e olhou para ela de olhos muito
abertos.“Ainda não-”
“Entendo perfeitamente bem.”Ela
puxou as pontas do cinto do robe e deu
um nó. “Pergunto-te, de novo. Porque é
que apareceste no meu banheiro?”
“Porque te ouvi gritar.”
Os olhos dela arredondaram-se.
“Estavas a escutar atrás da porta?”
Não, estava a guardá-la.
A verdadeira resposta ficou a
balançar silenciosamente entre eles. Ela
não precisava de saber que ele andava
preocupado com certos acontecimentos
em Dunroamin e que pretendia tomar
conta deles.
Ou esperava que ajudar nessa
tarefa lhe permitisse mantê-la afastada
dos seus pensamentos.

A sua boca contorceu-se com essa
impossibilidade.
O grande Kyle prateado era
capaz de secar e os grandes picos do
norte derreter-se-iam mais rapidamente
do que ele conseguiria parar de a
desejar.
Ela enfeitiçara-o, com uma magia
mais forte do que aquele trovador de
nariz torcido e corcunda poderia ter
conjurado nos seu sonhos mais
selvagens.
Observando-a, ele quase ria do
seu predicado e tê-lo-ia feito, se não
quisesse provocá-la ainda mais. Vê-la
nua quase o desfez. Sentir a sua pele
elegante e húmida, suave e molhada,
quando as suas mãos a seguraram, era
uma tortura que ele não conseguiria
suportar de novo.
Se ele a tivesse segurado durante
mais tempo, nem mesmo as ameaças do
Ser das Trevas teriam importado.
No ponto em que estavam, ele
quase a beliscou e se aninhou no seu
pescoço ao segredar-lhe algo ao
ouvido. Até considerou deixar deslizar
uma mão por entre as pernas dela e usar
um dos seus habilidosos dedos para lhe
mostrar o tipo de bênção que um homem
pode dar a uma mulher, depois de
setecentos anos de experiência.
Uma vontade, que seria
seguramente responsável por causar uma
gargalhada arrancada às profundezas do
inferno, vinda do chuveiro. No mesmo
instante, ele apanhou um bafo de dragão
pela raiz, que lhe gelou o sangue.
Ele abriu e fechou os olhos várias
vezes contra o vapor persistente, seguro de que as bruxas e dragões do Ser

das
Trevas não caminhariam tão bem neste
reino terrestre. Ainda assim, ele ia jurar
que viu umas unhas afiadas e um
vislumbre de uma cauda escamosa.
Estremeceu, voltando-se para
Cilla, quando a imagem se esbateu.
Mesmo assim, ela era uma
tentação.
Molhada, desgrenhada e a usar
um roupão de Dunroamin, com o nome
bordado ao nível dos seios, com letras
ridiculamente grandes, ela mexia mais
com ele do que qualquer outra mulher
que tenha conhecido.
Tê-la visto nua foi uma dádiva.
E um fardo muito pior do que a
praga que o assombrou durante tantos
séculos.
“Então?” Ela continuava a olhar
para ele, decidida. “Estava a escutar

detrás da porta ou não?”
Ele franziu o sobrolho. “Nunca fiz
tal coisa na minha vida. Ou depois
disso.”
“Ah, pois.” Ela afastou o cabelo
para trás da orelha. “Não nos podemos
esquecer que és um fantasma.”
As palavras magoaram-no.
“Oxalá eu pudesse.”
Ela estreitou os olhos. “Preferia
ouvir o que estavas a fazer à minha
porta!”
Hardwick considerou o que lhe
poderia contar.
“Dois rapazes carregavam cofres
cá para cima e eu resolvi segui-los.”
isso era seguramente verdade. O que ele
não disse é que não gostou nada do ar
deles.
Altos, ruivos e fortes, pareceram-

lhe demasiado jovens e belos, e – o
pior de tudo – demasiado vivos.
“Cofres?” Ela aproximara-se
mais, os seus olhos azuis arregalavam-
se.
Hardwick pestanejou, esquecendo
os jovens.
“Sim, cofres.” Deu uma olhada ao
lugar onde estavam os baús fortes, perto
das janelas de persianas. “pareciam
pesados e-”
“Aquilo não são cofres.”
Ele olhou-os com atenção, seguro
de que eram.
Para sua surpresa, ela riu.
Não era um riso de gozo, mas
leve como uma brisa que deslizava
delicadamente por ele, aquecendo-o de
formas mais que perigosas.
“Aquilo são caixotes cheios de

porcelanas partidas e lascadas.” Ela foi
para o lado dele. “O tio Mac nunca
deita nada for a, e disse que eu podia
ficar com elas. Os rapazes que dizes ter
visto eram o Roddie e o Robbie,
sobrinhos da Honoria. A tia disse que
elea fazem trabalhos estranhos por todo
o estado. Trouxeram as caixas do
sótão.”
As sobrancelhas de Hardwick
juntaram-se. Considerava-se bastante
iluminado sobre o funcionamento do
mundo, mas nunca tinha ouvido falar de
empacotar caixas.
Nem teria suspeitado que as
fortunas de Mac MacGhee se tinham
esgotado, ao ponto de ele oferecer loiça
partida à sua sobrinha.
Só essa ideia, já lhe partia o
coração.
“São umas belezas.” Ela tinha
aberto a tampa de um dos cofres – ele
precisava-se a pensar neles de outra
forma – e retirou uma pequena chávena
colorida, escondeu delicadamente a
rachadura de um dos lados e uma lasca
muito visível na borda de ouro.
“raramente vi algo tão precioso.”
Ela ergueu a chávena cor de
creme para que ele a inspecionasse.
“Humm.” Hardwick ficou sem
saber o que dizer.
Em vez disso, aproximou-se e
examinou a chávena.
Decorado com rosas cor de rosa,
rodeadas de pequenas flores roxas,
amarelas e azuis, o desenho era
reforçado com delicadas folhas verdes.
De facto, a chávena seria um tesouro, se
não estivesse tão lascada.

Surpreendentemente, não parecia,
de todo, desiludida com as falhas da
chávena, o que dizia muito do seu
carácter. Ela não desejava, claramente,
ofender os seus tios, parecendo
desapontada com a oferta.
Hardwick franziu a testa. Não lhe
agradava o rumo do seu pensamento.
Preferia que ela brigasse com ele,
furando-o com o seu feroz olhar azul.
Uma coisa, sabia agora, sem
qualquer sombra de dúvida: não havia
mão de galinha na cor do seu cabelo.
Ela nascera com essa sombra
encantadora. Saber disso só dava
repercussões terríveis, se ele se
permitisse perceber como fez essa
deliciosa descoberta.
Outra coisa, era imaginar um
doce triângulo de caracóis loiros por

cima das suas coxas, todos sedosos e
convidativos.
E outra completamente diferente
era ter visto tal encantamento.
Ainda mal tinha recuperado do
prazer anelado do seu riso. De como o
tinha aquecido. Saber que ela tinha um
coração caridoso, juntamente com as
suas belas curvas e outros charmes era
mais do que ele queria saber.
“Cá está outra.” Ela arrancou um
pequeno parto florido do fundo do cofre,
cheio de algo que parecia palha. “Quem
diria que o sótão do tio Mac armazenava
tais preciosidades?”
“Eu, seguramente, não diria.”
Hardwick apertou o punho no escudo.
Depois, porque o seu prazer
pelos patéticos objetos cancelou as suas objeções contra ele, pôs-se a olhar
atentamente para o prato, quando ela o

ergueu na sua direção.
De novo, coberto com flores rosa
e folhas engenhosamente desenhadas e
um fio dourado, também esta peça já
vira melhores dias. Uma ranhura em
ziguezague arrastava-se desde o seu
centro, estragando logo a sua perfeição.
Ela parecia não ver o defeito.
Longe disso, sorria para o prato,
o seu entusiasmo aumentou, quando o
virou e observou por baixo.
“ Inglesa.” Passou um dedo pela
ranhura, parando sobre uma linha de de
letras pretas. “Do início do século XX,
aposto.”
Os intestinos de Hardwick
retesaram-se.
Ela parecia esfuziante por o prato
estar não só estragado, como por ele ser
bastante antigo, tendo em consideração o

seu tempo.
“O tio Mac não é a única pessoa
da família a gostar de antiguidades,”
pensou, de olhos enevoados. “Isto” –
apertou o parto contra o coração – “era
exatamente o que eu precisava.”
“Não, não era. Nada disso.”
Hardwick não conseguiu evitar a
negação. Cada osso cavalheiresco dele
protestava contra vê-la tão
sentimentalista com essas ofertas
vergonhosas.
Era igualmente penoso imaginar a
reação de Mac MaGhee.
Um homem orgulhoso, o laird
sabia, certamente, que a sua sobrinha
merecia mais e melhor.
Incapaz de se parar, agora que
tinha falado, Hardwick indicou os dois
cofres com a mão. “É uma pena que o

teu tio não te possa ter oferecido algo
mais fino como presente de boas-
vindas.” Ele esperava que a sua voz
transmitisse mais pena do que
desaprovação. “Uma dama como tu
deveria ser recebida com cordões de
pérolas preciosas e pedras preciosas
brilhantes, não com pedaços de
chávenas partidas e-”
Ela riu.
Um belo som dourado, forte e
banhado de mel, mas condenatório.
De alguma forma – e ele não
sabia onde – tinha errado.
Igualmente embaraçoso era o
facto de ele ter falado como um bezerro
apaixonado.
Cordões de pérolas e pedras
preciosas!
Se o Bran o ouvisse proferir tal

coisa, ele seria motivo de chacota por
toda a eternidade e para além dela.
Franziu a testa, desejando estar
noutro lugar.
Talvez na sala de armas de Mac
MacGhee, onde poderia ter uma cadeira
e dezenas de targes a olhá-lo, cada uma
lembrando-lhe a sua condição e de como
seria melhor ter tento na língua – e na
sua luxúria – perto da linda sobrinha do
laird.
Ou talvez se enfiasse nos campos
de turfa de MacGhee, a ver fantasmas de
Vikings.
Afinal, era esse o seu plano, antes
de ver os dois jovens gigantes, Roddie
e Robbie, carregando os cofres pelas
escadas acima.
Cofres esses, que o fizeram fazer
figura de parvo mais uma vez.

Indignou-se.
Um erro que não voltaria a
cometer.
“Porcelana partida é a minha
paixão.” As palavras dela chegaram até
ele como se de muito longe.
Viu-a devolver o prato ao cofre,
através da névoa que começava a girar à
sua volta. Ela não reparou, uma vez que
a cinza girava mais rapidamente, quase
encobrindo-o. Ele podia – devia – ter
desaparecido, simplesmente. Sair com o
nevoeiro levava mais tempo. Mas,
apesar do seu embaraço, ele queria
saborear esses últimos momentos para
admirar o seu cabelo, resplandecente e
brilhante, espalhado pelo seu rosto,
quando se inclinava sobre os seus
tesouros.
O seu coração apertava-se e ele

amaldiçoava a sua praga.
Como ele gostaria de ver aqueles
fios loiros espalhados no travesseiro,
enroscar os dedos neles, enquanto a
cavalgava e beijava...
Perseguindo uma labareda de
fogo pela sua pele nua, para descer a sua
língua conquistadora no calor liso e
doce, que ele sabia que esperava por
ele, entre as suas coxas.
Gemeu, sabendo que ela já não o
ouvia.
Cerrando os punhos, lançou um
suspiro apertado e desejou que a névoa
girasse mais rapidamente. Algo quente,
seco e com garras prendeu o seu
tornozelo, mas ele libertou-se, mantendo
o olhar nela.
Depois, a melancolia resgatou-o e
ele deixou de a ver.

***
“Porcelana partida é o meu
trabalho,” Cilla disse, continuando a
remexer na palha do cofre. “Eu faço
joalharia, a partir de porcelana antiga.”
Ela pegou num caco em quarto crescente
de azuis fortes, parecendo admirá-lo.
Colares, brincos, pulseiras, anéis, o que
quiseres. Até faço alguma arte de
parede, espelhos, vitrais e coisas que
tais. Foi por isso que o tio Mac me deu
as caixas. Não é um presente de boas-
vindas.”
Ela fez um gesto largo,
abrangendo o quarto com a sua confusão
de mobiliário de estilo gótico vitoriano.
“Não preciso de um presente de boas-
vindas do tio Mac. Etar aqui já é um
enorme presente,” acrescentou, sem
mencionar o seu sonho de uma vida, de

conhecer a Escócia.
Ou, de como ela esperava que o
seu tempo em Dunroamin preenchesse o
seu vazio interior. E não o vazio deixado
por Grant A. Hughes III. Desde que
Hardwick chegou à sua vida, mal
conseguia lembrar-se do rosto de Grant.
Mas não desenhava nada – nem um
alfinete – há semanas.
Isso assustava-a.
A sua veia criativa estava seca.
“Oh, sim.” Ela engoliu em seco,
contra o aperto na garganta. “Estar aqui
era exatamente o que eu precisava.”
Uma ova.
O bufo soou abafado, parecia
mais o sopro do vento a passar pelas
persianas da janela do que o forte tom
de voz amanteigado de Hardwick.
“Em troca” - voltou a enfiar o

pedaço de porcelana Delf na caixa -
“Concordei em ensinar os residentes de
Dunroamin a fazerem joalharia. A tia
Berdie e o tio Mac esperam que
mantendo-se ocupados com algo criativo
não pensarão tanto em fantasmas
vikings-”
Parou e levou a mão à boca.
O calor enrubesceu-lhe o rosto.
Quem era ela para criticar os
velhinhos que viam fantasmas vikings a
correr pela charneca, se estava no meio
do quarto a ter uma conversa com um?
“Oh, caramba.” Era preciso
pedir-lhe que parasse de se materializar
em todos os lados a que ela vá. Se é
que era assim que se chamava às suas
súbitas aparições do meio do nada.
Ela não queria ser assombrada.
Se estava a imaginá-lo, queria

parar já com isso.
Não podia ser bom para ela.
Mas quando se voltou para lhe
dizer isso, ele já lá não estava.
O queixo começava a cair, mas ela
não deixou. Em vez disso, pôs o seu
melhor ar de controladora e passou o
quarto a pente fino, acendendo uma
lâmpada de imitação das vitorianas a
óleo. Uma a uma, faziam pequenas poças
de luz tremeluzentes, mas não eram
suficientes para afastar as sombras de
todos os espaços e cantos vazios.
Parou junto da lareira, satisfeita pelo seu alegre fogo de turfa.
Era muito melhor continuar a sua
pesquisa do quarto, ali, ao calor e à luz
da lareira, do que continuar a andar por
ali, com os passos a ecoarem no soalho.
Cada tap-tap dava-lhe calafrios,
pensando que alguém estava a espreitar

atrás dela.
Franzindo o sobrolho, ela
considerou meter-se na cama e puxar os
cobertores até à cabeça.
Mas a cama – um enorme dossel,
completo com pesadas cortinas
bordadas – que pareciam estar curvadas
à sua espera. Assim como o resto do
mobiliário desajeitado, cada uma dessas
peças parecia suster a respiração em
silêncio, à espera para ver o que ela
fazia.
Ela tremeu e esfregou os braços.
“Não estou num cenário de um
filme de terror.” Ela falou lenta e
distintamente. “Não há nada de mais
estranho nas sombras deste quarto do
que no do seu apartamento em Yardley.”
O quarto era apenas de um gótico
pesado.
Era simplesmente Dunroamin.
Os seus passos eram só isso –
passos. Os poucos rangidos e gemidos a
romper o silêncio eram os sons da
madeira antiga a preparar-se para a
noite. Todas as casas antigas faziam
esses barulhos.
Todos os espelhos antigos tinham
fantasmas dentro deles.
“Gah!” Ela deu um salto.
A mulher fantasmagórica
aproximou-se mais do espelho e olhou
para ela. Pálida, de olhos selvagens e
com os cabelos desguedelhados, o
espectro abanou a cabeça e começou a
sair das profundezas do espelho. Cada
passo de retirada a mergulhava mais nas
sombras, até que parou gelada num
lugar, no exato momento em que Cilla se
voltou para a enorme cadeira

exageradamente estofada.
“Oh, Por amor de deus!”
Levantou as mãos, rindo, quando o
fantasma fez o mesmo.
Lamentavelmente, a imagem
também revelou a sua aparência em
estado de choque.
Ela precisava de apanhar ar
fresco.
Abanou-se um pouco para
acalmar os nervos, depois marchou pelo
quarto e abriu a janela mais próxima.
Destravou as persianas, ignorando o
estranho grito das dobradiças
enferrujadas.
Essas coisas não a voltariam a
perturbar.
Ela tinha estofo para passar por
cima disso.
Por agora, ela iria simplesmente

apreciar as vistas. Havia, de facto,
muito para apreciar. Se se gostasse de
névoa e orvalho, um pouco de ar frio,
como ela gostava.
Agarrando-se às janelas, respirou
fundo.
Nunca tinha visto um lugar com
uma beleza tão assombrosa. Embora
assombrosa não fosse a melhor escolha
de palavra para o momento. Mesmo
assim, adequava-se. Voltou a respirar
fundo, inalando o ar perfumado com o
forte cheiro da turfa, um toque de chuva
e humidade e pedra sem idade. As suas
preocupações começavam a descer-lhe
pelos ombros.
Sempre entendeu porque é que a
tia Birdie se apaixonou por um
Highlander.
Agora, finalmente, também

percebia porque razão ela ofereceu o
seu coração ao extremo norte da
Escócia. Selvagem, vazio, e lindo de
cortar a respiração, a vista à sua frente
era tão espetacular, que quase doía só de
olhar.
Mas ela olhava, deixando as suas
preocupações desaparecerem, enquanto
olhava para baixo para superfície
líquida do Kyle, azul prateado e
reluzente. Ela inclinou-se na janela para ver melhor a lua erguer-se sobre o
que
parecia ser uma torre em ruínas,
empoleirada no outro lado da falésia, no
lado mais distante da entrada. Erguendo-
se, como dois dedos sinalizando uma
vitória, a ruína parecia ter uma janela
arqueada, numa das suas paredes
remanescentes.
Como deve ser antiga!
Certamente mais antiga do que

Dunroamin.
Ela tremeu. Desta vez com
entusiasmo. Quem diria que o seu quarto
tinha vista para as ruínas de um castelo antigo? Não poderia haver dúvidas
que
era uma torre desmantelada. Mesmo
sendo tão tarde, o céu brilhava com uma
luminosidade que a deixava ver tudo.
Ela conseguia ver mais do que as
linhas da ruína distante, via também a
enorme massa de Ben Loyal, azul
púrpura na luz clara e límpida da noite,
e – se focasse bem – A faixa de uma
estrada, incrivelmente estreita e
brilhando com a névoa, que fazia a
curva ao longo da língua de mar, que era
o Kyle. Conseguia, até, ver – se
erguesse o pescoço – um pedaço das
charnecas ondulantes, onde o tio Mac
cortava a turfa.
Uma turfa ótima, a melhor do

norte. Ou assim ele dizia.
Olhando nessa direção, agora, ela
pestanejava, depois, suspirava, os olhos
abriam-se mais.
O diabo enchia-lhe a vista.
Enorme, vermelho, com uns
chifres malvados, o seu rosto perverso
deambulava no ar, em frente à janela.
“Eeeeee!” Ela agarrou as
persianas e puxou-as para o seu lugar.
A janela nem se moveu.
“Vá lá!” puxou, mas nada
aconteceu. “Vá lá, fecha!”
Ficou doida, quando partiu uma
unha.
Olhou para a unha partida. A sua
nuca incendiava. “Chega,” O seu ardor
empurrava-a sobre a borda da janela.
Seria o seu homem de kilt?
Regressaria tão rapidamente, disfarçado

de diabo para a assustar?
No fundo, ela sabia que não era.
O rosto vermelho diabólico tinha
que ser de outra pessoa.
Outra coisa.
Fosse o que fosse, ela não iria
mostrar medo. Pouco importava que os
seus joelhos não parassem de tremer, ela
não seria de um lugar perto de
Filadélfia, se não soubesse parecer
corajosa.
Mas no instante em que decidiu
abrir as persianas para o provar, o diabo
flutuante tinha desaparecido.
Sem deixar sinais de enxofre ou
da forquilha.
“Uau.” soltou um suspiro
trémulo.
Depois, encaracolou os dedos à
volta das frias e molhadas dobradiças

das persianas, com o olhar voltado, de
novo, para a torre em ruínas do outro
lado do Kyle. Embrulhadas num véu de
névoa, as suas paredes chamavam-na.
Mas não tanto como Hardwick.
E isso assustava-a mais do que
rostos de diabos flutuantes.
Muito mais.
Capítulo seis
Bem cedo, no dia seguinte, Cilla
estava na entrada da sala de pequeno-
almoço de Dunroamin – na verdade, era
um jardim de inverno, com vista para o
terraço pavimentado e para a relva do
jardim -e um sol brilhante decidido era
uma bela forma de esquecer o brilho
gótico do castelo.
Mais fácil de encontrar do que a
biblioteca, era só seguir o aroma
delicioso do bacon e o barulho dos

talheres e dos pratos para chegar até à
sala de paredes de vidro e arejada.
E, claro, a voz elevada, com
sotaque inglês do coronel Darling.
Ouviu-o, logo que chegou ao
cimo das escadas principais. Agora, que
se apressava para se juntar à sua tia,
numa pequena mesinha a um canto, os
berros dele eram ainda maiores.
Ela lançou um olhar interrogativo
à sua tia.”O que se passa com ele?”
“É um ritual matinal.” A tia
Birdie parecia despreocupada. “Depois de tantos anos, não consigo

imaginar o
pequeno-almoço sem estes exercícios.
Dá vida às coisas.”
Cilla inclinou-se para espiar uma
árvore de grãos de café perto dos
idosos. Não acreditava que discussões
tão matutinas fossem sinónimo de
vivacidade. Mas conservava esse

pensamento para si.
O mais importante é que
Hardwick não parecia estar ali.
Nem em kilt. Nem invisível. Nem
com a sua última – e ridícula –
indumentária de diabo vermelho.
Ela franziu o sobrolho, sentindo
uma pontada de culpa por suspeitar dele,
de novo. Mas depois de horas de um
lado para o outro e, principalmente
agora, à luz brilhante da manhã, a ideia
de um diabo em Dunroamin parecia-lhe
um absurdo.
Com os fantasmas, aguentava ela.
E já sabia que um andava por ali.
Por muito que ela se sentisse
atraída por ele e por muito louco que
isso pudesse parecer, era óbvio que ele
a queria for a dali. Por isso, talvez se te
nha feito passar por diabo? Era mais do que seguro que a maior parte das
mulheres sairiam dali a sete pés.
O azar dele é que ela não era uma
mulher qualquer.
Ainda…
Prendeu o lábio inferior e olhou
em volta, esperando vê-lo. Mas não o
sentia em lado nenhum da sala
solarenga. Cheio de luz e com um toque
do charme boémio da tia Birdie, o
jardim de inverno parecia totalmente
vazio de fantasmas, com a aglomeração
de plantas exóticas, as tolahas azul forte
e paredes de vidro reluzentes.
Mesmo assim, ela olhou para um
aparador de carvalho, perto da porta.
Massivo e atolado de porcelana, jarros
de sumo e tigelas coloridas de cereais, a
cómoda apanhava a única sombra da
sala.
Satisfeita por esses assomos de

sombra não terem mais do que pilhas de
semanários, voltou a sua atenção para o
café da manhã.
O seu primeiro pequeno-almoço
escocês completo, como declarava um
cartão tartan escrito à mão, com letras
grandes. Já tinha ouvido falar da
sinceridade desses festins. Ela pretendia
apreciar a refeição, sem se importar
com fantasmas.
Ou com os residentes
beligerantes.
Determinada a esquecê-los,
pegou na carta e leu as opções.
Salda de fruta fresca ou fatias de
fruta.
Ovos de todas as formas, bacon e
salsichas, pudim preto e haggis, salmão
e eglefim fumado. Scones fritos,
refrigerantes farls – o que quer que isso fosse – cogumelos, feijão doce e
torradas escuras ou brancas.
Cereais, iogurtes e papas.
Chá ou café.
Sumos.
Cilla ficou com água na boca. A
sua barriga roncou, de forma
embaraçosa. Scones de batatas fritas
eram a sua ideia de paraíso, apesar de
passar o pudim. Toda a gente sabia que
aquilo era salsicha de sangue. Mesmo
assim, tinha fome suficiente para comer
um pouco de tudo. Até talvez um dos
misteriosos refrigerantes farls.
Primeiro, precisava de cafeína.
Não era uma pessoa de manhãs.
Sabendo isso, a tia Birdie
indicou-lhe a chaleira. As pulseiras de
prata tilintavam no recipiente, quando
ela o agarrou. “Podes tomar café, se
preferires!”
Cilla abanou a cabeça.
Ela adoraria tomar café, mas o
chá estava na mesa. A cafeína de fácil
acesso era a melhor.
“Onde está o tio Mac?” Ela
serviu-se de chá. “Dorme até tarde?”
“O teu tio?” A tia Birdie ia-se
engasgando com um pedaço de eglefim
fumado. “Já estava bem longe antes do
sol se erguer. É por causa dele que estão
todos tão palradores, hoje.”
“Por causa do tio Mac?”
A tia Birdie balançou a cabeça, o
seu olhar girando para o agitado
coronel.
“Disparate!” Sentado à cabeceira
de uma grande mesa de pinho, antiga,
acenou com uma salsicha espetada. “Só
vai encontrar algodão e lama nas
galochas! Não o ouviram dizer que ia à

procura de vikings, ou ouviram?”
Do outro lado da mesa, Violet
Manyweathers fungou. “Claro que não
disse tal coisa. Não nos quer alarmar em
vão.”
“Estás completamente idiota.” O
coronel, enfiou a salsicha na boca e
mastigou com fúria.
“O laird nunca sai tão cedo,”
Flora Duthie opinou, enfiando um
guardanapo ao pescoço. “Nunca antes
do pequeno-almoço. Todos sabemos
disso.”
Tão discretamente quanto podia,
Cilla afastou as folhas brilhantes da
planta de café e enviesou um olhar para
a outra mesa.
A única que estava ocupada, para
além da delas.
“A vida de Mac MacGhee é só

isso – a vida dele.” Coronel Darling
enforcou outra salsicha. “Não iria
gostar de saber que um bando de velhos
especula sobre a forma como passa as
suas manhãs.”
Flora ignorou o insulto. “Os
vikings estavam especialmente ativos
ontem à noite,” disse, acrescentando
uma pitada de sal à sua papa. “Se
calhar, também ele os viu, e esperava
ver alguma cirandar por aí.”
“A cirandar por aí!” O coronel
de faces vermelhas imitou a voz da
mulher. “A única coisa que ciranda por
aí é aquele pássaro insuportável.”
Retirou a boina da cabeça e
lançou um olhar zangado a Violet.
“Aquele teu pássaro abominável é o
verdadeiro fantasma. Grava estas
palavras.”
Com uma expressão infinitamente
calma, Violet serviu uma colher de
haggis para o prato. “Gregor é um
mandrião grande, não é um dandy. E” –
ela devolveu a colher de servir haggis à
travessa – “saber quem aqui é o
fantasma é uma questão de opinião.”
Flora fez uma oscilação.
O coronel Darling pegou no chá,
quase entornado a chávena, quando o
Leo disparou debaixo da mesa e saltou
para para lhe amarrar o guardanapo do
colo.
“Danação!” Ele quase se levantou
da cadeira, agitando um punho ao
pequeno cachorro. “Afaste-se, seu
pestinha! Um dia destes ponho-lhe as
mãos em cima!”rosnou, deixando-se cair
na cadeira. “A ele e àquele maldito
boxtie.”
“Grande madrião, afetuosamente
conhecido por bonxie.” Honoria entrou
na sala, segurando uma bandeja com
bacon assado, pudim negro e ovos
mexidos acabados de fazer.
“Afetuosamente!” O coronel
encarou-a.
Parecendo feliz por o ter
corrigido, a governanta pousou o
tabuleiro no enorme buffet de carvalho, perto da mesa dele. “Não vai tocar
em
nenhuma das criaturas ou terá de se
haver comigo.”
“Bah!” ele serviu-se de um
pedaço de torrada e começou a barrá-la
com manteiga. “Traz-me outro
guardanapo ou quem terá que se haver
comigo és tu.”
“Estou a tremer de medo.” Os
lábios da governanta contraíram-se ao
seu pedido, e ela até lhe entendeu o

guardanapo no colo.
“Harrumph.” ele balançou a
cabeça num agradecimento contrariado e
voltou à sua tosta.
A Cilla libertou os seus nervos
nas folhas do café e voltou para a mesa.
Através das janelas, ela viu um
movimento da relva, perto do relógio do
sol. O coração saltou-lhe no peito,
depois aprofundou-se. Quando avistou
dois coelhos a jogar às apanhadas na
erva.
Ela pensava que era ele.
O seu homem de kilt.
Apesar das suas palhaçadas – se
ele estivesse, realmente, por detrás da
face vermelha do diabo – uma parte
muito louca dentro de si queria voltar a
vê-lo.
Mas nada se mexia no relvado

verde esmeralda, a não ser a s sombras,
os coelhos e um pardal, que parecia
decidido a bicar qualquer coisa na
superfície do relógio de sol.
“Honoria!”
Cilla começou. O rugido do
coronel levou-a de volta à marquise do
jardim de inverno.
“A cozinheira esqueceu-se de
servir a papa da Flora na sua tigela de
madeira.” Ele levantou a tigela de prata para o provar. “A papa arrefece

muito
rapidamente neste artefacto, chique
como é.”
Cilla observava, enquanto a
governanta retirava o recipiente de
metal, sem sinal de irritação.
Segurando o mingau à sua frente,
avançou para a porta. “Vou preparar
outra e certificar-me que a Flora fica
com a sua tigela especial.”

O coronel assentiu, claramente
apaziguado.
Flora deu-lhe um sorriso
repreensivo.
“Estás a ver?” A tia Birdie
esticou-se sobre a mesa para apertar o
braço de Cilla. “As discussões entre
eles são puro disparate. Gostam todos
muito uns dos outros. Acho que foi por
isso que ficaram connosco, quando
todos os outros se foram embora.”
“Os outros partiram mesmo, por
causa dos fantasmas vikings?”
A tia Birdie encolheu os ombros.
“Foi o que disseram, sim.” Ela
baixou o tom de voz. “Estás a ver,
minha querida, à exceção do teu tio e de
Achilles – que é o coronel Darling –
muita gente por aí ainda acredita nos
velhos costumes e tradições.”

“Eu sei.” Cilla pôs o guardanapo
no lugar. “Lembro-me de dizeres isso,
quando visitaste Yardley.”
“Continua a ser verdade.” A tia
Birdie escovou a saia. “Visões e rituais
de cura ou lugares sagrados são coisas
ainda largamente aceites. E” – ela olhou
para a luz brilhante da manhã – “não
apenas no crepúsculo ou nas longas
noites de inverno.”
“Então, acha que a ideia de
fantasmas não os assusta.” Cilla deixou cair outro olhar sobre o relógio de
sol.
Os coelhos e o pequeno pardal tinham
desaparecido. “Porquê-”
“Porque juntamente com o
inofensivo e o bem, como acreditar que
um ramo de giesta por cima da porta de
um curral protegerá os animais de
doenças, há outras crenças mais
escuras.”
“Tais como?”
A tia Birdie olhou para ela, o seu
rosto estava tão sincero e sério como
sempre. “Presságios e tabus que podem
ser bastante assustadores. O mau olhado e os poderes de bruxas, cuja magia

é
tudo menos mágica.”
“Mesmo nos dias de hoje?” Cilla
tinha dificuldades em acreditar nisso.
“As pessoas preocupam-se mesmo com
essas coisas?”
“Não te esqueças que estás na
Escócia, querida.” A tia Birdie encheu
a xícara de chá. “Sutherland, remota e
acidentada como é, é a Escócia Alta
com o que tem de melhor e de pior,
dependendo do ponto de vista.”
Visões do rosto do diabo
vermelho cresceram na cabeça de Cilla
e ela ia abrindo a boca para falar nisso,
mas calou-se rapidamente. A tia Birdie e

o tio já tinham preocupações suficientes,
não era preciso dar-lhes mais dores de
cabeça com diabos vermelhos.
Limpou a garganta, afastando a
imagem. “Então, os residentes que foram
embora tinham mesmo medo de
fantasmas?”
“Pois tinham, infelizmente.” Uma
pequena ruga apareceu entre as
sobrancelhas da tia Birdie. “Uma delas
confidenciou que achava que os
Nórdicos eram arautos da desgraça. Que
a viriam buscar durante o sono. Mais ou
menos como nos contos do sul, sobre
aqueles cães enormes que se diz que
deambulam pelas charnecas à noite. Ver
estas bestas era sinal de morte certa.”
Cilla arrepiou-se. “Lamento. Eu
gostava-”
“As coisas vão melhorar. Estes

aliados estão aqui e, certamente, outros
se juntarão a eles, em breve. Tenho a
certeza disso.” A tia Birdie mostrou um
sorriso e pegou num cesto cheio daquilo
que pareciam ser scones enormes e
rijos.
“Toma um bom soda farl.”
sacudiu a cabeça. “ O cozinheiro tem
jeito fazer isto.” ela lançou um olhar ao
coronel e à sua tosta com manteiga. “São
bem melhores do que tostas. Assim
como os Ingleses, os escoceses parece
que só sabem servir torradas frias.”
“E a tia?” Cilla pegou um dos
soda farls. “Acha que os vikings
fantasmas existem?”
“Sabes que acredito em
fantasmas.” A tia Birdie pousou o cesto,
as pulseiras voltaram a chocalhar.
“tenho a certeza de que há muitos

vikings por toda essa Escócia. Mas
ainda não senti nenhum aqui.”
“Então, e o fantasma cavalheiro,
que a tia disse que estava zanado com o
Grant por me ter rejeitado?” O coração
de Cilla deslizou pelas palavras. “Ele
ainda está aqui?”
Tinha que perguntar.
Mesmo sabendo que a pergunta a
tenha feito corar.
“Um fantasma zangado com o
Grant?” A tia não parecia lembrar-se.
“Foi o que tu disseste.” Cilla
desejou nunca ter mencionado tal coisa.
Ainda sentia o seu olhar tórrido sobre
ela. Os seus dedos roçando-lhe os seios
e o seu hálito quente fazendo-lhe
cócegas no pescoço, quando ela se
aproximou.
“Ahhh, está a voltar-me à

lembrança.” A tia Birdie inclinou a
cabeça para o vazio. “Ele foi bastante
arrojado, se bem me lembro.” Os lábios
dela curvaram-se num sorriso suave. “A
energia dele era corajosa, arrojada
mesmo. Foi tudo o que apanhei,
lamentavelmente. Uma impressão fugaz,
nada mais.”
“E agora?”
A testa da tia Birdie vincou-se, de
novo.“Hmmm...” fechou os olhos,
concentrando-se. “Não o sinto de todo.”
“Desapareceu?”
“De momento não está aqui,
não.” Os olhos da tia arregalaram-se,
de for a clara e focada, novamente.
“Isso não quer dizer que ele não
regresse. Muitos fantasmas vão e voltam
em Dunroamin, ainda que o teu tio
zombe dessa ideia. Não sou a única a

notá-los. A minha teoria é que eles se
sentem bem aqui, talvez por mantermos
as coisas como sempre foram.”
Ela pegou na sua chávena de chá
e tomou um pouco, observando Cilla
pelo rebordo. “Para os nossos
residentes – e para nós – Dunroamin é
um refúgio do stresse da vida moderna.
Porque haveria de ser diferente na vida
após a morte? Porque é que essas almas
não procurariam um paraíso no canto do
mundo, de ritmo lento, se era isso que
apreciavam nas vidas anteriores?”
Cilla mordeu o lábio.
Algo lhe dizia que o homem de
kilt tinha razões bem diferentes para
estar em Dunroamin.
Razões que, ela suspeitava,
poderia ser perigoso conhecer.
Como perigoso era ele próprio,

tinha a certeza.
“Tia Birdie …” Ela suspirou
para mudar de assunto. “O que queria
dizer o coronel com o algodão do
pântano e o esterco nas botas do tio
Mac? A propósito, onde está ele?”
A boca da tia torceu-se. “Ele está
onde o coronel disse, tão
adequadamente. No meio dos campos
de turfa ceifados, mas não à procura de fantasmas. Está a ajudar os

sobrinhos de
Honoria a carregarem um carro de
turfa.”
“Carregando turfa?” Os olhos de
Cilla abriram-se mais. Isso não é
trabalho forçado?”
“É.” As rugas voltaram à testa da
tia. “Apesar deste ser o primeiro ano
em que não tivemos ajudantes, os
jovens Robbie e Roddie são
perfeitamente capazes de fazer o

trabalho sozinhos. Mas conheces o teu
tio.”
Cilla pousou o garfo. “É
teimoso.”
“Isso não é nem metade.” A tia
Birdie deu uma olhada à mesa dos
residentes, onde as vozes voltavam a
levantar-se. “às vezes, é mais fácil
derreter pedra em fervura do que chamá-
lo à razão.”
“Para que precisa de um
carregamento de turfa? Tendo o campo
tão perto-”
“Esse pássaro sangrento tem
uma envergadura de cinco pés!”
Cilla saltou, com a explosão do
coronel Darling a interrompê-la.
Alguém – Violet? – exclamou.
“Se fores simpático com ele-”
“Com um pterodáltico
mergulhador?” O coronel enrubesceu.
“Uma vez, ouvi falar de um indivíduo
que perdeu a ponta do nariz para um dos
teus adorados boxties!”
Quando ele se calou, Cilla
voltou-se para a tia. “O que eu queria
dizer era, que com o campo de turfa tão
perto, ele não poderia ir pedindo ao
Robbie e a ao Roddie para a
carregarem, conforme fosse sendo
necessário?”
“Fazemos isso com a turfa que
queimamos em Dunroamin.” A tia sugou
o chá, imune ao tumulto na outra mesa.
“É a destilaria que precisa de um
carregamento.”
“Destilaria de turfa?”
“Isso mesmo.” A tia Birdie olhou
para ela, nos seus olhos azuis profundos
havia um toque de orgulho. “Dunroamin

tem turfa de alta qualidade, pelo menos,
é o que o teu tio acha. Se não sabias, é o
fumo da turfa que distingue o whisky das
terras altas da Escócia. As destilarias
usam-na para secar a cevada. Toda a
turfa tem o seu aroma distinto,
dependendo da zona. E é isso que
determina o último sabor de um whisky.
A nossa turfa de Dunroamin é
reconhecida pelo sabor de terra-doce do
seu fumo e-”
“Então, o tio Mac está no ramo da
hotelaria?” Cilla tentou lembrar-se.
“Não, no negócio da turfa.” A tia
Birdie reabasteceu as xícaras de chá.
“Ele tem tentado vender a nossa turfa a
algumas pequenas destilarias da região.
Simmer Dim e Northern Mist são apenas
duas das que se mostraram interessadas.
As suas encomendas acabaram de

chegar.” Pousou o bule do chá,
franzindo o sobrolho. “O problema é
que os jovens que concordaram em
ajudar recusam-se a pôr o pé nos nossos
terrenos. Corremos o risco de perder
esta renda suplementar.”
“Não me diga que os locais
também têm medo dos fantasmas
vikings?”
Cilla especou para a sua tia.
Sombras de Dawn Paterson e dos seus
pais passaram-lhe pela cabeça. “Ou há
outros motivos para que os ajudantes do tio Mac o tenham deixado na

mão?”
“Essa é a grande questão, minha
querida.” A tia Birdie suspirou.
“Sutherland nunca foi um local fácil
para se ganhar a vida. O teu tio suspeita
que alguém sobornou os jovens,
afastando-os com a promessa de
melhores salários noutro lugar.”

Cilla franziu o sobrolho.
Acreditava muito nisso.
“Então, não é por causa dos
fantasmas?”
“Eu diria que é um pouco dos
dois.” A tia fechou os olhos contra a luz brilhante das janelas. “As pessoas
são
supersticiosas, por estes lados. A
palavra corre mais rápido que fogo. Se
deres um espirro, todos em Tongue
ficam a saber, antes de teres tempo de
pegares num lenço.”
“Parece Yardley.” Cilla não
consegiu manter o azedume for a da
voz. “Antes de eu voltar para casa de
Charm Box, já todos sabiam em Eastern
Seaboard que eu não conseguia vender
as minhas jóias.”
“É muito longe de Yardley.” A tia
Birdie voltou à sua serenidade. “Quem poderia culpar os jovens locais por
serem aliciados com melhores

ordenados? Muitos dels têm famílias
para manter. E se recuaram por temerem
os nossos campos assombrados, isso
também é compreensível.”
“Porque esta é a selva do Norte
da Escócia,” Cilla roubou as palavras
anteriores da sua tia, “e os fantasmas
Vikings devem estar mesmo a dar o ar
da sua graça.”
A tia Birdie deu um gole no chá.
“Exatamente.”
“Ainda acho que é mau.” Cilla
endireitou-se na cadeira. Ela sabia tudo
sobre uma carreira que se desmorona.
Passou uma mão pelo cabelo,
franzindo o sobrolho. “É uma podridão,
tia. Sei bem que precisam do dinheiro. A
Honoria contou-me do telhado e de
como o tio Mac-”
“O tio Mac vai ficar bem.” O

sorriso da tia Birdie dizia que ela
acreditava nisso. “Nunca conheci um
homem com tantos recursos. Mesmo que
todos os residentes se vão embora e
ninguém nos compre a turfa, ele pensará
em algo para manter Dunroamin de pé.”
“Eu sei, mas...” O coração de
Cilla apertou-se.
A ideia de os seus tios perderem
Dunroamin era insondável.
Pior, com o jeito meio amalucado
da tia Birdie e a tendência do tio Mac
para viver no passado, ela duvidava que
eles durassem muito vivendo noutro
lugar.
“Ach! Não fiques tão triste.”
Parecendo quase tão escocesa como o
tio Mac, a tia Birdie inclinou-se para a
frente. “Com a juda do Robbie e do
Roddie, o teu tio conseguirá o seu

primeiro carregamento de turfa para
Simmer Dim e Northern Mist, com ou
sem fantasmas vikings. E ele tem muitos
mais planos-”
“Parece que acreditas mesmo
neles.”
“Nos fantasmas Viking?”
Cilla assentiu.
“E acredito.” Os olhos da tia
Birdie brilharam. “Só não senti nenhum
aqui, como já te disse. Mas” – o seu tom
de voz baixou – “Senti-os nas ruínas do
castelo Varrich. Deves ter visto a torre
da janela do teu quarto?”
“A ruína do outro lado do Kyle,
na borda de um penhasco?” O interesse
de Cilla aumentou. Vi-a a noite passada.
É assombrada por vikings?”
“Ninguém me falou nisso, mas eu
senti uma mulher nórdica por lá, uma

vez.” O tom da tia Birdie tornou-se
melancólico. “Uma vez fiquei lá até
tarde, bem depois da meia-noite. Sabes
que as noites de verão, aqui, nunca
chegam a ser verdadeiramente escuras.
Vi-a só por um instante. Estava de costas
para mim, o seu longo cabelo loiro
descia até às ancas, enquanto olhava
para o mar. E apesar de não lhe ver o
rosto, sei que estava carregado de
lágrimas.”
A tia Birdie desviou o olhar, por
uns instantes, com os olhos muito
brilhantes. “Soube aqui – levou uma
mão ao coração – “que estava ansiosa
pelo seu amante que se fez ao mar e não
regressou.”
“Depois, desapareceu.” Cilla
adivinhou.
“Se é que alguma vez esteve lá.

O teu tio disse que era o brilho da lua
refletido nas rochas.” A tia olhou de
novo para ela, piscando. “Eu acredito
noutra coisa. Até adivinho o seu nome.
Gudrid. Se ela estava lá, gosto de
pensar que a minha compaixão foi um
conforto para ela.”
“Então, o castelo Varrich era
Viking?” Cilla conseguia ver a torre
desmoronada, as paredes em forma de V,
na sua cabeça. “Pensei que era
medieval.”
“As ruínas são medievais.” A tia
Birdie enxugou os olhos com um
guardanapo. “O castelo pertencia ao
clã Mackay e remonta ao século XIV. A
tradição local afirma que um reduto
nórdico estava no local muito antes de
os Mackays colocarem a primeira pedra
de fundação.”
Cilla tremeu. “Gostava de ver
isso.”
“Devias.” A tia parecia
determinada. “Se não te importares de ir
num camião o Robbie e o Roddie podem
deixar-te no Tongue mais tarde.
Passarão pela aldeia com a nossa turfa e
podem deixar-te no Hotel Ben Loyal. O
caminho para o cimo das ruínas começa
ali perto, mesmo ao lado da ribanceira.”
O coração de Cilla deu um
pequeno salto. “Dá para voltar a pé?”
“Poderia ser.” A tia considerou.
“Mas isso significaria atravessar o
Tongue, mas isso não é mais do que um
pequeno entrave na estrada, depois
terias que passar por alguns pastos,
antes de te dirigires de volta para as
margens do Kyle. Logo que estejas
deste lado, de novo, viravas no

cemitério e terias que encarar um
percurso ainda mais longo até aqui.”
“Isso é um esticão.”
“Pois é.” A tia Birdie tocou no
queixo com uma longa unha vermelha.
“Demasiado longe. Eu conduzo-te até
Ben Loyal e espero por ti no bar ou
restaurante An Garbh.”
“An Garbh?” levantou uma
sobrancelha.
“É gaélico para “lugar
montanhoso.’ O restaurante tem
enormes janelas com vista sobre Ben
Loyal e Ben Hope e mesmo sobre a
ruína do teu castelo. Se o cenário não
for suficiente, há música clássica ao
vivo, enquanto jantas.” A tia Birdie
recostou-se, parecendo satisfeita.
“Talvez possamos jantar lá. Têm um
menu divinal.”
“Bem…”
“Irias adorar as batatas fritas
cortadas à mão.” A tia puxou dos galões.
“eles são mesmo os melhores.”
Cilla engoliu em seco.
A sua boca salivou. A excitação
batia dentro dela. O dia pintado pela sua
tia parecia um agradável programa.
Quem poderia resistir às ruínas de um
castelo no topo de um penhasco?
Principalmente, quando se
seguiam deliciosas batatas fritas
cortadas à mão?
Como amante de atmosferas
antigas e uma fanática de batatas fritas,
não podia pensar numa melhor forma de
passar a tarde.
Também adorava música clássica.
Mesmo assim…
“Serei capaz de encontrar o

caminho de volta sem problemas?” Era
a sua única questão. “O penhasco
parecia muito íngreme e arvorado, da
minha janela.”
“O caminho está bem marcado.”
A tia Birdie desvalorizou a sua
preocupação. “Não é assim tão íngreme.
Já não subo lá há uns tempos, mas não
me lembro de ser uma subida assim tão
difícil.”
“Se tem a certeza.” Cilla não
queria admitir não estar na sua melhor
forma física.
Se, ao menos, fosse uma daquelas
mulheres que têm a sorte de perder o
apetite, quando as coisas correm mal.
Infelizmente, ser dispensada por
Grant e ver, depois, o seu negócio a
derrapar aumentou a sua paixão por
comida e diminuiu a sua vontade de

fazer exercício.
“Claro que tenho a certeza.” A tia
Birdie sorriu de satisfação. “O ar fresco
vai fazer-te bem e-”
“Eeeeee!” Um grito estridente de
mulher ergueu-se de algum lugar do
castelo, acompanhado por um estrondo e
um latido de cão.
O coração de Cilla bateu-lhe
contra as costelas. Girou em direção da
porta, com os ouvidos num zuído.
A tia Birdie pôs-se de pé. A
chávena espalhou-se em cacos no chão.
“Aaaaaaaiiiiii!” A mulher voltou
a gritar.
Desta vez, um baque surdo cortou
o seu grito.
“Foi Behag, a cozinheira!” A tia
Birdie saiu do jardim de Inverno a
correr.
“Espere!” Cilla correu à volta da
mesa, com os pés a escorregarem-lhe no
chá derramado.
Coronel Darling e Violet
Manyweathers já estavam fora da porta.
Corriam atrás da tia Birdie, os três
corriam pelo corredor com uma
velocidade incrível. Flora Duthie ia
mancando atrás deles, com o toque-
toque da sua bengala ecoando na
passagem, agora que os ecos do tumulto
iam passando.
Apenas Leo manteve o alvoroço.
O seu latir frenético enchia o
corredor, o ladrar estridente rebentando
os ouvidos, como só os cães de pequeno
porte conseguem fazer.
Muito à frente de Cilla, a sua tia e
os velhinhos desapareceram numa curva
do corredor, deixando-a para trás.

Com o coração na garganta,
corria cada vez mais rapidamente, até à curva, onde quase embatia com o
coronel de fato preto.
De punhos fechados sobre as
ancas, ele bloqueava o arco de entrada
para a cozinha. “Há anos que digo que
ela enche a cara com as bebidas
espirituosas do Mac!” Repreendeu,
soando correto. “Agora, temos!”
“Prova, uma ova.” Isto veio de
Honoria. “Estava a fazer o seu
pequeno-almoço, isso sim. Todos os
outros comem ovos mexidos. O senhor
pede os seus meio-cozidos e nem um
segundo acima ou a baixo dos seis
minutos!”
As costas do coronel ficaram
rijas. “Bruuuxa.”
“Oh, parem, vocês os dois!” A
tia Birdie passou por ele, a sua habitual

calma voou.
Coronel Darling moveu-se, e
Cilla apanhou um olhar da governanta a
passar nos seus ombros quadrados.
Ajoelhando-se, Honoria pressionou um
pano na testa da enorme mulher loira,
toda a sua enorme figura de avental
ocupava o chão de pedra da cozinha.
Loiça partida e uma poça de papa
quente propagava-se ao lado dela. Uma
enorme colher de pau, uma taça de parta
da Flora, e um cesto virado com soda
farls frescos juntavam-se ao caos.
Leo corria em círculos, em frente
da longa banca de trabalho, o seu olhar
olhava repetidamente para a janela
sobre a enorme pia da loiça.
“Meu Deus!” A voz da tia Birdie
fez-se ouvir. “O que aconteceu aqui?”
“Ela teve um… ela está…?”

Cilla calou a boca, dando-se conta tarde
demais de que as palavras enfarto e
morta ficavam melhor fora de um lugar como Dunroamin.
“Nãa, ela nã está morta.” Flora
cambaleou para a frente para cutucar a
cozinheira com a bengala. “isto é
trabalho dos Vikings, tão certo como eu
estar aqui! Behag Finney é um deles.”
Tocou com a ponta da bengala nos
cabelos loiros da cozinheira. “Vieram
buscá-la. Ela é que desmaiou antes que
eles lhe conseguissem roubar o
espírito.”
“isto não tem nada a ver com
Vikings.” Honoria mergulhou o pano
numa bacia com água, torceu-o e voltou
a colocá-lo sobre a testa da cozinheira.
“‘Foi o diabo, sim senhor,”
insistiu, espalhando os dedos para
pressionar melhor o pano frio contra a

pele pálida de Behag.
“O diabo?” A barriga de Cilla
apertou-se.
Certamente, Hardwick não se
rebaixaria a assustar velhinhas
indefesas? Cozinheiras obesas de meia
idade de vestidos azuis e manchas de
farinha nos aventais?
Honoria balançava a cabeça, o
rosto sombrio.
“Vi-o com os meus próprios
olhos.” Deu uma olhada rápida ao
coronel, como que esperando que ele
negasse tudo. “vermelhíssimo, com
chifres e grande como o dia. Olhando
pela janela, ali mesmo,” disse, esticando
um braço para indicar a pia. “Vi-o,
quando cheguei aqui para apanhar uma
tigela de madeira da Flora.”
“Uma ova!” Coronel Darling

protestou.
Tia Birdie torceu as mãos.
Cilla olhou para eles,
questionando-se.
Uma pena não ter quaisquer
respostas.
Capítulo Sete
Algumas horas mais tarde, Cilla
fez uma pausa a meio do íngreme
caminho do castelo Varrich. Nunca
sonhou que um trilho de montanha mal
tivesse espaço para pôr os pés. Este
não tinha, e ao olhar para o caminho
interminável, considerou a derrota. A
tentação de regressar ao conforto das
elegantes salas de espera do Hotel Ben
Loyal era grande.
Ela podia chamar a tia Birdie e
regressar a Dunroamin. Organizar a
porcelana quebrada do tio Mac,

organizar as suas ferramentas e esperar
que o homem de kilt aparecesse. Ele já
brilhava perante o olhar da sua mente, as
suas mãos fortes e enormes, enfiadas
como ganchos no seu cinto, pronto para
saciar os sonhos mais escaldantes de
qualquer mulher.
O seu coração começou a saltar
de forma lenta e forte.
Quase sofria pelo seu toque. O
seu tom de voz forte, com um toque de
whisky brincava na sua mente, esses
tons profundos dedilhando lugares
vulneráveis do seu ser. Que típico, ter
esperado passar a tarde sem pensar no
seu fantasminha sexy, no entanto, não o
tirava da cabeça.
Deveria estar zangada, em vez de
se derreter com a ideia do seu tom de
voz suave.
Se as suas suspeitas estavam
certas, ele usou um patético disfarce de
diabo para a assustar e depois fez o
mesmo à pobre cozinheira. Ela não
queria acreditar que ele faria tais coisas, mas tinha visto as suas habilidades.
Qualquer fantasma com um ar real, que
também conseguia fazer aparecer e
desaparecer um escudo medieval das
suas mãos, poderia seguramente pôr um
ar diabólico.
Ou ele não tinha estalado os
dedos e feito aparecer uma banheira de
madeira no meio do quarto?
Então, tudo era possível.
Ela tinha bons motivos para
suspeitar dele.
No entanto, ali estava ela – longe
do alcance do seu fantasma – e o
simples facto de pensar nele, fazia com
que o seu coração se pusesse aos pulos.

Ele tinha deixado claro que
queria que ela fosse embora. Mesmo
assim, por muito que o negasse, ela
desejava-o.
Nenhum homem alguma vez a
afetou de forma tão intensa.
Um homem que era um fantasma!
Com a frustração a abater-se
sobre si, ela olhou para o trilho que se
elevava à sua frente. Ela não fazia nada,
ali, a lutar contra os caminhos
escorregadios e ervas daninhas. Do que
ela precisava era de um psiquiatra.
Em vez disso, baixou-se para
enfiar um dedo na meia e localizar o
pequena criatura com aparência de
besouro que decidira tomar-se de
intimidades com o seu tornozelo.
Contente por terminar com essa
relação, antes que ficasse demasiado

séria, colocou o inseto, num dos molhos
de fetos que havia no caminho, e
estremeceu.
A tia Birdie tinha-lhe mentido
com os dentes todos.
A única facilidade em alcançar a
torre em ruínas, era um sinal de madeira,
perto do banco da aldeia, que dizia:
“Trilho para o Castelo Varrich” .
Depois disso, a caminhada foi um
pesadelo, ficando cada vez mais quente
a cada passo do caminho quase vertical.
Os pulmões ardiam-lhe, um maldito tojo
espetou-a de lado e a sua camiseta
estava colada às costas. E isso
continuava, apesar da sombra das
árvores enormes e da humidade da terra
e do ar frio.
Não devia surpreender-se.
É óbvio que os antigos

construtores do castelo dos Mackay ou
dos nórdicos, antes deles, não iriam
construir um forte de acesso fácil. Ela
tinha visto a altura da torre desde a sua
janela.
Deveria ter imaginado que não
seria fácil.
Ou aquele docinho amargo para
ela, era outra história para a tia Birdie.
Afinal de contas, a sua tia tinha
passado seis meses de mochila às costas
nas selvas da Indonésia. Sozinha, fora a
companhia de uma amiga igualmente
aventureira e – espantem-se! – a filha de nove anos da sua amiga.
Com a exceção de algumas
sanguessugas, enquanto nadavam nuas
numa lagoa, dentro de uma floresta de
bambus, perto de Bali, e de uma
intoxicação alimentar depois de um
jantar com locais, algures na floresta

tropical de Sulawesi, a tia Birdie
chamou à aventura uma maravilha.
Cilla limpou a testa com a manga
da camisola.
Tinha que ser mais dura.
Mas encontrar um inseto na meia
não teve graça. Na verdade, foi a última gota d'água.
Então, considerou as suas
hipóteses. O trilho a pé diminuíra para
um caminho de lama mal definido,
debaixo de um mar de tojo ameaçador.
Ela suspeitava que o inseto deveria ter
inúmeros familiares e amigos por ali.
Todos ávidos de travar conhecimento no
instante em que ela prosseguisse.
Olhou para a vegetação com
renovada aversão.
Uma cervejinha no Bar de Ben
Loyal parecia melhor a cada instante.
Mesmo assim, ela continuava a

querer ver a ruína da torre.
Além disso, galgar até ao topo só
a poderia purgar de maus pensamentos e
cogitações. Então, apoiou as mãos
sobre as coxas e respirou fundo até que
ficou com mais fôlego.
Endireitou-se, a sua disposição
aumentando, quando vislumbrou um
pedacinho da torre, por entre as árvores.
Bem acima dela as pedras acenavam,
usando líquen e idade para atraí-la.
“Não tens emenda,” murmurou,
enojada com a facilidade com que
velhas pedras ganhavam sobre a
perspetiva de uma cerveja das melhores,
num pub com um certo aconchego.
Era louca, de certeza.
Rapidamente, antes que pensasse
demasiado no sr. besouro e seus amigos,
afastou o cabelo e avançou através do

feno.
Uma cerca para veados
bloqueava o caminho, mas uma subida
complicada como uma espécie de
escada conduziu-a a uma espécie de
ponte, através de um pântano e – ei-lo –
não muito longe do caminho de tábuas
de madeira, o trilho erguia-se em linha reta até à ruína.
Infelizmente, o último trilho
parecia ser o mais íngreme.
Respirou fundo e continuou. A
lama era escorregadia, e uma dispersão
de pedras quase a enviou pela encosta
abaixo para o Kyle. Mas, depois, estava
no topo, escolhendo o caminho ao longo
de um pequeno muro de pedra para
alcançar uma abertura irregular na
parede da torre.
Não se sabia se era uma porta ou
apenas uma abertura causada pela queda

dos escombros, ela entrou através dela
para o interior das ruínas.
Pouco mais que um escuro recinto
com cheiro a terra, fechado, pequeno e
circular, as paredes sem telhado do
castelo Varrich abraçavam-na. Um raio
de sol tocava obliquamente num molho
de velhas folhas, sob os restos de um
vão de janela.
A meio da parede, o nicho aberto
causou-lhe uma espécie de comoção,
como se a antiga janela se lembrasse de
partilhar as suas vistas com almas há
muito desaparecidas e lhes sentisse a
falta.
O coração de Cilla saltou.
Ela poderia facilmente imaginar a
criada viking da tia Birdie de pé, na
alcova arqueada. Ou sentada no
parapeito da janela, os seus contornos

rijos suavizados por almofadas
coloridas e tapetes de pele, em vez de
cheios de mofo e sujidade, pelos
destroços dos anos.
Encantada, Cilla deu alguns
passos mais para o interior da torre,
com o pulso acelerando.
Cada pedra enlameada e coberta
de musgo brilhava com o passado. Se ao
menos, as pedras falassem. Contassem
estórias de tudo o que viram e ouviram
através dos séculos.
Ela tremeu, desejando que assim
fosse.
Uma vez, a tia Birdie disse que
cada folha de erva da Escócia tinha uma
história agarrada, cada pedra e tufo de
urze tinha a sua própria lenda, o seu
próprio conhecimento.
Agora, ela acreditava nisso.

O Castelo Varrich era uma coisa
de sonhos.
A Escócia como ela sempre a
imaginou.
Para experimentar esta espécie de
história ao vivo, ela poderia muito bem
suportar um ou dois insetos na meia. Até
arrastar-se pesadamente por um caminho
acima, que era tão íngreme que podia
morder o chão à sua frente.
Nada disso importava, agora.
Ela olhou em volta, os seus
ombros relaxando eos músculos super-
tensos das suas coxas começavam a
libertar-se. Pela primeira vez, desde que
passou pela placa de sinalização, ela
sorriu.
Não, ela riu.
Ela estava dentro de um
verdadeiro e genuíno castelo em ruínas.

O entusiasmo era quase superior a si.
Cuidadosamente, com todo o
respeito e reverência que sabia vir a
sentir numa situação daquelas, ela
colocou as mãos nas pedras frias e
húmidas. Pedras antigas, gentilmente
usadas por incontáveis gotas de chuva,
algumas partidas pela constante
exposição aos ventos gelados do norte.
Ela pousou as mãos nas paredes,
deixando que os seus dedos explorassem
a superfície fria, irregular. Tentou
respirar a sua essência, quase esperando
– ou melhor, desejando – sentir uma
vibração ou um pulsar ligeiro.
Nada aconteceu.
O que ouviu foi o balir de
ovelhas na distância.
Um suspiro suave, seguido de um
leve sussurro.
Ela piscou, quando um ar frio lhe
desceu pela espinha e os cabelos se
levantaram da nuca.
Esses sons poderiam ser da
Gudrid. A moça nórdica da tia Birdie,
no vão da janela. Mas o mais provável
é que fosse o som do vento, passando
pelas heras que envolvem a ruína.
Esperando aumentar as suas
hipóteses de vislumbrar o fantasma – se
é que era ela a fazer os barulhos – Cilla
analisou o trecho de parede que subia
até à janela.
Havia buracos suficientes para a
levar até lá acima.
Se não escorregasse.
Ela olhou de relance para o chão
de terra dura. Pedras e escombros
estavam caídos por todo o lado. Já para não falar naquilo que crescia pelas
fissuras das paredes e que ela tinha a

certeza que eram urtigas. E sabe-se lá
que porcarias se escondiam debaixo das
folhas mortas.
Uma queda nunca seria bonita.
Uma queda na outra direção, por
for a da janela seria ainda pior. Ela
cairia diretamente pela encosta, rolando
pelo penhasco até ao Kyle.
Onde se afogaria prontamente, se
ainda estivesse viva, quando o seu
corpo atingisse a água.
Ela deu um passo para mais perto
da parede, a sua mente trabalhando
furiosamente.
Escalar seria perigoso. Mas a
janela ficava onde deve ter sido o salão
da torre. Ela conseguia ver os buracos
das vigas para o soalho, nas paredes. Se
conseguisse ir até lá, poderia baloiçar-
se para o parapeito da janela.

Infelizmente, como agora estava
fechada, parecia ainda mais alta.
Espiando do alto, ela desejou ser
corajosa. Afinal de contas, era sobrinha
da tia Birdie.
Tinha coragem no sangue.
Como que para tentá-la havia uma
rocha saliente, perto da base da parede.
Enfiou aí o seu pé, abanando a pedra, a
ver se mexia.
Não mexia.
Olhou para a pedra, avaliando-a.
Depois, voltou a ouvir o farfalhar
e tomou uma decisão.
Com o coração a bater forte,
deslizou pela parede acima e moveu-se
para o parapeito da janela, antes que
mudasse de ideias. Com o objetivo
alcançado, pôs-se em pé. Depois,
apoiou-se com os dois braços em ambos

os lados da janela e sentiu que o
coração lhe caía.
A janela era muito mais alta do
que ela pensava, mas ela tinha razão
numa coisa.
Cair pela parte de fora seria bem
pior do que cair para dentro.
Era um enorme percurso até ao
Kyle. Angustiante, rochoso e íngreme
não era sequer o início de uma boa
descrição da imagem.
Era mesmo mau.
Tentando fingir que os seus
joelhos não tremiam, lançou um olhar a
uma pedra saliente de um dos lados da
alcova da janela. Deveria haver outra,
do lado oposto, mas essa fez aquilo que
não deveria fazer. Nalgum ponto do
tempo, caiu da janela.
Pequenos pedaços dessa pedra

salpicavam o chão na base da torre.
Estremeceu – depois de decidir
que o “banquinho” restante não iria a
lado nenhum – sentou-se na sua pedra
fria.
Talvez ficasse lá para sempre.
Havia destinos piores.
Parecia uma melhor opção do que
preocupar-se com a seu regresso para
baixo.
Poderias ter-te poupado a isto...
Sem qualquer farfalhar estranho,
mas a voz ronronante da sua velha
Nmesis, Dawn Paterson, parece ter
soprado ao seu ouvido.
Ela quase conseguia ver a sua
rival à sua frente. Da forma como ela
deslizava na sala da frente do
Antiquário dos seus pais. Arrogante e
sarcástica, zombava das palavras que

levariam o modo de vida de Cilla à
ruína.
Sempre agiste sem pensar. Uma
pena que não tenhas considerado como
a tua joalharia vendia, antes de
decidires fazer mais.
Cilla fechou os olhos e tapou os
ouvidos.
Ela não precisava que lhe
lembrassem que o Vintage Chic estava
arruinado. Ou que estava presa a um
banco gelado que poderia desmoronar-
se a qualquer momento.
Só porque parecia resistente, não
queria dizer que fosse.
Hardwick também parecia sólido,
mas continuava a ser um fantasma.
Cilla encostou-se à parede,
perguntando-se quando e como é que o
seu mundo ficou tão louco. Esperando

alcançar algum controlo, ergueu o
queixo, dando-lhe o impulso suficiente
para a fazer sentir-se corajosa, senhora
do seu destino.
Isso ajudou..
Sentiu-se mesmo melhor - até
que duas coisas aconteceram de uma só
vez.
O farfalhar estranho voltou, desta
vez parecendo o bater de pesadas asas.
E depois, o homem de kilt apareceu!
Uma vez mais disfarçado de
diabo, pairava no ar, olhando-a de
soslaio, logo acima da torre sem teto.
“Gah!” Ela levantou-se num
ápice.
Ele desceu mais, o seu semblante
com chifres balançava loucamente
contra o cume quebrado da borda da
torre.
Os seus olhos brilhavam, negros
como carvão.
Com assombrosa velocidade,
bateu na borda, caindo alguns
centímetros da torre, antes de voltar
para cima, num estrondo.
“Não vai resultar!” ela mostrou-
lhe um punho. “Sei que és tu e não me
consegues assustar. Nem com kilt, nem
vestido de diabo vermelho, nem que
apareças vestido de lobisomem!”
As palavras fizeram-na sentir-se
bem.
Forte.
Mas o seu pé escorregou na
esquina do parapeito da janela e ela caiu
de joelhos, quase tombando para o lado
do chão pedregoso.
“Arrrggggh!” ela agarrou-se
firmemente ao banco.
“tem cuidado, moça.” A sua voz
suave soou baixinho, profundamente
sedutora.
O mais surpreendente é que vinha
por baixo dela, ao passo que o seu rosto
de diabo subia cada vez mais, ficando
finalmente a balouçar bem por cima da
torre.
“Não me parece que te possa
apanhar uma terceira vez.” Ele voltou a
falar, a sua voz cercando-a como uma
carícia. “Pelo menos, não aqui.”
“Então, estamos quites.” Cilla
protegia-se das suas palavras melosas,
mantendo o olhar na sua figura
demoníaca. “Não quero ser apanhada
por ti em lado nenhum. As tuas
habilidades de ventríloquo não me
impressionam.”
“As minhas quê?”

“Não importa a palavra.” Apertou
a sua angústia no banco, com o pulso
acelerado. “Significa a capacidade de
fazer com que a tua voz pareça vir de
outro lugar. Quaisquer mágicos
conseguem-”
Grou-grrou-grrou!
Um bando de poderosas pombas
apareceu por detrás dos cornos do
diabo. Castanho-canela com uma linha
branca, as asas batendo furiosamente no
momento em que se fizeram ver.
A máscara do diabo caiu alguns
centímetros, ficando apenas presa por
um cordelinho vermelho, nas garras da
ave.
Cilla ficou embasbacada, olhando
o grande predador.
Por baixo dela, perto da porta da
torre, estava Hardwick, com os olhos

estreitos e a mandíbula erguida. Uma
brisa de espalhou o seu suave cabelo
preto pelos ombros largos, cobertos por
um manto, enquanto ele a olhava, com o
escudo enfiado nas mãos.
Ele mantinha o olhar no dela,
escuro e intencional. “Então, é isso que
diabo vermelho quer dizer.”
“Eu-” Cilla corou. Começou por
negar, mas exatamente nesse momento,
voltou o farfalhar, agora
reconhecidamente, o som de asas a bater
rapidamente.
Grrou, grou, gritou ele, com os olhos afiados para os pássaros, enquanto
fazia vários balanços à volta da torre.
Depois, disparou para cima, com a
máscara do diabo atrás de si, como um
papagaio surreal pintado de vermelho.
Claramente divertido, voltou a
rodeá-los, com as asas quase

completamente fechadas. Velozmente,
passou a uma unha negra da borda da
torre. Atirou-se, de novo, desta vez
girando e volteando numa sucessão de
acrobacias aéreas, antes de voltar a
navegar à volta da torre. À quinta
passagem soltou a máscara.
Enorme e pesada, caiu como uma
pedra, aterrando com um enorme
estrondo aos pés de Hardwick.
Mais um arrulhar do pássaro
ouviu-se sobre o Kyle.
O homem de Kilt inclinou-se para
apanhar a máscara e colocá-la
cuidadosamente num monte de pedras
cobertas de musgo.
Cilla limpou a garganta. “É uma
máscara.”
Ele enviou-lhe um olhar irritado.
“Pois é.”
levou um dedo a um dos chifres
brilhantes, examinando-lhe a curva. Um
músculo apareceu tenso na sua
mandíbula e os seus olhos tinham uma
expressão sem leitura.
Poderia ser raiva.
Observando-o, Cilla apoiou as
mãos ao banco de pedra e e levantou-se.
Ela conseguia sentir uma cor quente a
brilhar nas faces dele. O coração dela
começou uma batida lenta de vergonha.
Fosse ele fantasma ou não, ela tinha
enganado este homem. Cada milímetro
dele gritava que ele sabia disso.
Sabia que ela suspeitava que ele
se disfarçara de diabo para a assustar.
O seu olhar voltou a deslizar para
a máscara. Medonho, com os seus olhos
negros brilhantes e sorriso malicioso,
lembrava-lhe as indumentárias usadas

no carnaval de Nova Orleães ou no Rio.
Desculpa. O pedido ficou-lhe na
garganta.
Ela devia-lhe um, seguramente.
Mas ele movimentou-se para a
luz, inclinada da torre e estava tão
sólido e lindo, que ela soube que, se
abrisse a boca, balbuciaria algo de que
se arrependeria.
Algo do género: oh, meu Deusss.
Humedeceu os lábios, sabia que
estava corada.
Ele pousou o escudo e cruzou os
braços. “Já me chamaram muitas coisas
na vida, mas nunca diabo vermelho.”
“Eu-” Cilla olhou rapidamente
pelo arco da janela. O pássaro era agora
uma mancha acima das turfeiras do outro
lado do Kyle. “Também não te teria
chamado isso, se-”

“Nem – até hoje – alguém sugeriu
que eu poderia gostar de deixar crescer
penas e garras.” Ele parecia sentir-se altamente insultado.
“Quanto ao meu kilt-”
“Oh, por favor!” Cilla afastou o
cabelo. Não queria ouvir falar do seu
kilt. “O que é que eu poderia pensar?”
Ela indicou a máscara com um
movimento de mão. “Abri as persianas
para ver aquele rosto a voar na minha
direção. Behag Finney – ou lá qual é o
nome da cozinheira – desmaiou de
medo, quando o viu aparecer na janela
da cozinha. Depois, venho cá para cima
para me afastar por uma tarde e lá está
aquilo outra vez, vindo sabe-se lá de
onde.”
“Pensaste que era eu.”
“Claro que pensei! É o que tu
fazes – apareces e desapareces a toda a

hora.”
Ele permanecia estático. “Estou a
ver.”
“Não estás não.”Ela fez uma
carranca. “Mas deverias. É muito
estranho estares aqui e ali e em todo o
lado.”
“Isso, querida, é o que os
fantasmas fazem.” Disse isto como se
ela tivesse obrigação de o saber.
“Depois de setecentos anos, torna-se um
hábito.”
“Exatamente, e era isso que eu
queria dizer. Tu és um fantasma. Desde
que te encontrei” – fez movimentos com
as mãos à procura das palavras exatas –
“Tenho que acreditar que tudo é
possível.”
“Mesmo diabos vermelhos
voadores e lobisomens?”
“Mesmo isso.”
“Então, moça, tu err,” disse com
uma nota de lamento na sua voz. “Há
coisas que não são possíveis.”
Cilla começou por argumentar
que, se ele existia, tudo era possível.
Mas ele estava subitamente a baixo dela,
depois de atravessar a torre, sem que ela
o visse dar um único passo.
“É outra coisa que os fantasmas
fazem, não é?” Ela disse o óbvio.
“mover-se por uma sala num abrir e
fechar de olhos.”
Ele encolheu os ombros. “é uma
vantagem, sim. Mover rapidamente é
uma das diversões. Ajuda a quebrar o
tédio das nossas vidas.”
“Chamas-lhe vida?” As palavras
saíram-lhe, sem que ela as pudesse
impedir.
Ele pestanejou. Depois, passou
uma mão pela cabeça e pelo queixo,
como que para se certificar que estava
mesmo ali.
O calor começou a queimar a
parte de trás do pescoço, com a
vergonha a queimá-la, quando ele
esticou os braços para os lados e
contorceu os dedos. Examinou uma
mão, depois a outra, antes de voltar a
encará-la.
“Sim, chamo-lhe isso.” A sua
boca curvou-se. “Tal e qual. Estou aqui.
Isso é suficiente.”
“Mas como é que vieste parar a
esta ruína? Assombras Dunroamin.” A
sua sobrancelha levantou-se. “Eu
pensava que os fantasmas ficavam
confinados a um lugar específico.
Seguiste-me até aqui?”

Bateu com uma mão no peito e
fingiu afastar-se. “Tantas perguntas.” Os
seus olhos negros brilharam. “E se
viesses cá para baixo para eu te
responder a essas perguntas todas.”
“Tenho que sair daqui, isso é
verdade.” Deu outro olhar à vista, á
longa queda de água em baixo.
Esquecera-se que ainda estava no
parapeito da janela. Mais surpreendente
ainda, foi que um vislumbre ao humor
dele lhe causava coisas estranhas nos
joelhos.
Ele tinha um sorriso de dinamite.
Mas desapareceu, quando voltou
a esticar os braços e se aproximou mais
da parede.
Olhou para cima, para ela, com
uma expressão séria. “Eu disse-te que
poderia não conseguir apanhar-te aqui.

Devo conseguir amortecer a queda, caso
escorregues. Precisas de te voltar e
descer, usando o mesmo apoio de pé que
usaste para subir.”
O coração de Cilla caiu.
Não se lembrava onde eram esses
apoios. Nem os conseguia ver daquele
ângulo. Olhando para baixo, mediu a
distância entre si e o chão da torre.
Era uma distância grande até lá
abaixo.
Os seus joelhos começaram a
tremer. “Porque é que não me consegues
apanhar, de novo? Já o fizeste antes.”
“Porque isto não é Dunroamin.”
Disse, como se isso explicasse tudo.
"Não entendo."
“Gasto muita energia ao vir
aqui.” Uma linha ficou gravada na sua
testa ao admitir isto. “Sem toda a minha

força, não tenho a certeza de te
conseguir segurar. Não vou correr esse
risco. É mais seguro tentares descer.”
E então, ela tentou, pondo-se de
joelhos, primeiro, e depois rodando
para descer, antes que outro pensamento
lhe assomasse à mente. Só se focava na
crença de que toda a largura dos braços dele suavizasse o pior de uma
possível
queda.
Segura, no chão, limpou as mãos
para dar tempo ao coração de parar o
galope. Depois, respirou fundo e
protegeu-se de outros perigos.
Sendo ele o mais evidente.
“Porque é que me seguiste?” Ela
virou a cabeça, ao dar-se conta do seu
perfume exótico de sândalo, inebriante
pela proximidade com a ruína. “Já que
perdes as forças for a de Dunroamin?”
Para sua surpresa, ele riu.

Mas era uma gargalhada sem
sentido de humor, vazia do delicioso
toque de divertimento, que lhe
incendiara os olhos quando fingiu
vacilar com as suas perguntas.
“Ah, moça.” Pôs as mãos nas
ancas e olhou para o céu, acima da torre
aberta. “Eu não te segui até aqui. Eu já
cá estava, antes de tu chegares.”
“Mas porquê? Se assombras
Dunroamin?” Cilla olhou para ele, uma
estranha sensação na sua barriga
avisava-a que, independentemente do
que ele dissesse, ele estava ali por
causa dela.
Quando ele se aproximou, com o
olhar dentro do seu, ela teve certeza
disso.
***
“Eu não assombro Dunroamin.”

O orgulho fê-lo clarificar a situação.
“Se soubesses a verdade, perceberias
que os fantasmas têm mais o que fazer
do que assombrar lugares ou pessoas.
Eu fico em Dunroamin porque” – fez
uma pausa à procura das palavras exatas
– “me convém.”
E vim para aqui para me afastar
de ti.
“Porquê?”
“Porquê o quê?” Passou uma
mão pelo cabelo, com a cabeça noutro
lugar.
Na verdade, mal ouviu o que ela
disse. Ela inclinara-se para apanhar a
máscara do diabo e nesse gesto tentou-o
com uma imagem tantalizante do seu
traseiro bem formado.
“Porquê, ao que te perguntei
antes.” Ela fê-lo parecer um tonto.

“Porque é que estás em Dunroamin, e
aqui. Não tens um nome das Highland,
por isso não acho que estejas ligado á
família do tio Mac e -"
“a minha mãe era uma Shaw.”
Ele tentava afastar o olhar das suas
nádegas, mas não conseguia. “Do clã
Macintosh e Highlander até aos ossos.”
“Isso não explica a tua presença
aqui.”
“Não tens nada que saber as
razões da minha presença aqui.”
“Estou curiosa.” Ela endireitou-
se, com o rosto do diabo entre as mãos.
Mas os estrago estava feito. O pior é
que a forma como ela agarrou na
máscara, segurando-a rapidamente
contra os seios fez com que eles
inchassem dentro do top azul.
Hardwick praguejou entre

dentes. Ele conseguia ver os contornos
dos seus mamilos. Arrepiados e duros,
eram tão visíveis como se ela estivesse,
novamente, molhada e nua à sua frente.
Molhada. Nua.
As duas palavras invadiram-no,
tirando-lhe a razão.
O seu sangue incendiou-se e o
calor varreu-o, apertando os seus sinais
vitais e esmagando-o. Tão
requintadamente apertado, que ele se
aproximou dela, colocando-lhe as mãos
nos ombros e agarrando-a com firmeza,
para que ela não se voltasse a mexer e
fizesse com que os seus belos seios
tremessem. Ou pior ainda, que o
presenteasse com outro delicado
vislumbre do seu doce traseiro.
“A curiosidade, moça. Nem
sempre é uma coisa boa.” Abanou a

cabeça devagar. “Não é mesmo uma
coisa boa.”
“Mesmo assim-”
“Nã, moça.” ele não podia
ceder. “Confia em mim e deixa lá isso.”
“Confiar em ti?” os olhos dela
eram faíscas azuis. “Quando não me
consegues responder a uma pergunta tão
simples?”
Antes que ele pudesse responder,
uma ranhura abriu-se na parede e onde
um momento havia argamassa a cair
entre as pedras, agora vários pares de
olhos de um vermelho furioso espiavam-
no.
Ele empurrou, libertando Cilla
como se ela fosse uma folha de papel,
estendendo a mão para a ranhura e enfiar
lá um dedo.
Alheia as zombarias das bruxas

atrás de si, Cilla ficou de olhos
arregalados para ele. O coração dele
corria, o sangue gelava, enquanto dava o
seu melhor para ignorar as velhas
bruxas. Devolveu o olhar a Cilla,
desejando não ver os seus enormes
olhos azuis, mas o a cara barbuda e feia
de barba feia de Bran de Barra.
O homem das Hébridas devia-lhe
um ou dois favores, por isso não se
deveria importar muito.
E foi mais longe, imaginado o seu
amigo a balançar nos calcanhares, e
batendo nas coxas com alegria. Rugindo
com a ironia de que uma vez na vida, ele
– Hardwick, o malandro dos malandros
– não podia lançar uma moça aos
ombros, levá-la para a cama e levantar-
lhe as saias só porque lhe apetecia.
Não que ele tratasse esta, dessa

forma.
Cilla exigia uma lenta e
arrebatadora posse, com ou sem bruxas
do inferno.
Por isso, voltou a aproximar-se
dela. Mas as suas forças estavam a
fracassar e ele não pode tocar-lhe nos
ombros. Muito menos com a firmeza que
desejava.
“Moça…” Ele passou os nós dos
dedos lentamente pelo rosto dela, depois
pegou num tufo de cabelo e acariciou-o
entre os dedos. Isso conseguia fazer, por
muito que lhe custasse tocar-lhe. “Quem
dera que nos tivéssemos encontrado
noutro tempo, noutro lugar.”
***
“Eu sei!” Cilla concordou,
esquecida a sua agitação. O coração
dividido ao meio. Ele expressara aquilo

que ela não se atrevia a aceitar, mas que sabia ser verdade. Eles tinham uma
atração profunda, uma ligação que
desafiava o tempo e os mundos.
Imaginava o seu abraço desde a
primeira vez que o viu. Ela ansiava por
ele, por beijá-lo.
E agora isso ia acontecer!
Estava tão certa disso.
As palavras dele, a forma como a
olhava, tudo lhe dizia que assim seria.
Com o pulso acelerado, esperou
que os lábios dele se aproximassem dos
seus, escovando-os, primeiro,
lentamente, depois aumentando a
intensidade, insistentemente, até que a
esmague contra si e devorasse a sua
boca com um beijo forte e avassalador..
Um beijo do tipo que Grant A
Hughes III só teve nos seus sonhos.
Um prazer que não iria gozar

agora, nenhum dos dois, porque logo que
ele se inclinou tão perto que ela lhe
sentia o hálito quente no rosto, ele
voltou a largá-la tão rapidamente, que
ela deixou cair a máscara do diabo.
Saltando, atravessou a torre e
agarrou no seu escudo. Quando se voltou
para ela, segurava-o à sua frente,como
se estivesse à espera que ela o atacasse
com uma espada.
Ele não parecia nada um homem
que esteve a pontos de a beijar
arrebatadoramente.
Parecia furioso.
Nem conseguia olhá-la nos olhos,
o seu olhar estava passava ao lado dela
repetidamente, fixando-se num lugar na
argamassa da parede.
Ficou mortificada. Ela ofereceu-
lhe mesmo os lábios? Ofereceu, e mal

podia acreditar no seu ato ridículo.
Como desceu baixo, ao assumir que ele
a queria beijar. O interior dos seus olhos
ficou em fogo, completando a sua
humilhação.
Nem mesmo a ratazana do Grant a
fez chorar.
O rosto dele estava negro, o
homem de kilt, aproximou-se dela e teve
a ousadia de lhe passar a mão no rosto.
“Isto, doçura” - ele olhou para a
sua mão, a humidade brilhava ali – “é a
razão pela qual não deverias ter vindo
para Dunroamin.”
“As mulheres americanas vão
aonde querem.” Cilla manteve o queixo
erguido e encarou-o.
O calor do seu olhar poderia
acender uma fogueira. “Nunca fui
homem de pôr mulheres a chorar. Não

gosto disso e essa é também a razão por
que vim, hoje, para aqui, para o castelo
Varrich. Não voltarei a cometer um erro
destes.”
Incapaz de suportar tê-lo, ali,
assistindo ao seu embaraço, por mais
tempo, Cilla parou para amassar a
máscara do diabo. Desta vez, quando
levantou o olhar, ele tinha desaparecido.
“Raios!” Ela passou uma mão
pelo rosto.
Depois, afastou o cabelo e
encaminhou-se para a porta. Para lá da
abertura irregular, conseguia ver uma
formação de nuvens sobre o Kyle. Não
tardaria a chover. Ela já sentia o cheiro
frio da névoa, no ar.
Isso e um cheiro persistente de
sândalo.
O suficiente para beliscar o

coração.
Mas, ao levantar a máscara do
diabo contra as ancas para sair da ruína,
sabia duas coisas que desconhecia antes de ali entrar.
Primeiro – a máscara não era do
rosto do diabo que ela viu da sua
janela. Ela olhou para a etiqueta no
interior da máscara, segura disso.
Contudo, como é que a cara do diabo
apareceu na posse de um pássaro
gigante, não era sinistro.
Ela tinha visto a coisa
verdadeira.
Esta era simplesmente uma
máscara, que um dia pertenceu a um tal
Erlend Eggertsson.
Ela estremeceu, sem querer
considerar as implicações, quando tinha
um longo caminho para percorrer,
através de uma mata escura e

assustadora à sua espera.
Em vez disso, pensou na sua
segunda e mais importante revelação.
Quase foi beijada por um fantasma
medieval das Highland.
E ela desejou esse beijo.
Tanto, que tencionava fazer tudo o
que estava ao seu alcance para
descobrir o que correu mal.
Depois, se para variar, a sua sorte
mudasse, talvez conseguisse fazer a
coisa acertada.
Pelo menos, pretendia tentar.
Capítulo oito
“Tinha que ser o Gregor.” A tia
Birdie acenou a cabeça. “A questão é:
onde é que ele arranjou uma coisa
dessas?” Apoiou-se na borda da mesa
redonda e inclinou-se para a frente.
“Não faz sentido. Uma máscara de diabo

vermelha, aqui no meio de nenhures.”
“Não faço ideia.” Cilla enfiou um
mini pretzel na boca.
Os salgadinhos eram viciantes e
graças ao Bar do Hotel Ben Loyal, elas
estavam sentadas num canto sossegado.
Já tinha despachado uma malga cheia. E
esta segunda porção não tardava a
acabar também.
Principalmente porque, de cada vez
que trincava um, a sua mente ficava
longe da origem da cara do diabo, a que
viu na sua janela. A resposta óbvia –
diabo – era um caminho que ela não
queria percorrer. Seguramente, não
numa discussão com a tia Birdie.
Duvidava que o seu ar de amiga de
fantasmas se estendesse até ao demónio
dos demónios.
Franzindo o sobrolho, afastou a

malga de pretzels.
O sal não faz bem.
Muito menos, lidar com coisas que
só acrescentariam chamas, talvez
literalmente, à, já de si, situação
assustadora em Dunroamin. Também
precisava de deixar de se preocupar
com quase-beijos que nunca iriam
acontecer.
Ela mexeu-se na cadeira, sentindo,
até agora, as mãos firmes e quentes de
Hardwick sobre os ombros. Recordou
como os seus sentidos dispararam, todo
o seu corpo em efervescência, quando
ele se aproximou e a olhou com aquele
calor nos olhos.
Ela teve a certeza de que ele a
beijaria.
E não seria um beijo qualquer, mas o
mais profundo e intrincado beijo,

daqueles que dão calores à lama de uma
mulher e a deixam de quatro por um
homem. Sem ar, cheia de desejo e a
implorar mais, certa de que o mundo
parará de girar, se ele não saciar o seu
desejo.
Com um suspiro tempestuoso, ela
cruzou as pernas, apertando-as bem mais
do que é seu costume.
Franziu o sobrolho.
Precisava mesmo de o esquecer.
Endireitando-se mais na cadeira,
desimpediu a garganta. “Acha mesmo
que o pássaro era o skua mandrião da
Violet Manyfeather? O bonxie, ou lá
como é que lhe chamam?”
“Bonxie, sim.” A tia Birdie parecia
gostar dele. “Ele é muito esperto.
Apesar de normalmente só apanhar
coisas ao coronel Darling. Coisas

pequenas, como uma caneta, os óculos
de ler, e uma vez levou-lhe o cachimbo
favorito.”
Os olhos de Cilla abriram-se mais.
“Estava aceso?”
“O cachimbo?” O sorriso que
contraía os lábios da tia dizia que sim.
“E com a marca registada do
coronel,” acrescentou. “Uma bela
mistura de baunilha e rum. Achilles
ficou lívido.”
“Do cachimbo de um cavalheiro para
a máscara de um diabo.” Cilla abanou a
cabeça, feliz por ter a cabeça noutro
assunto. “Ainda não acredita que
tenhamos conseguido por a máscara no
teu carro, grande como ela é.”
A tia Birdie riu e olhou para as duas
unhas partidas. Na sua mão direita.
“Pusemo-la dentro, querida, mas não sei se a conseguiremos tirar. De

qualquer
forma, os chifres estão estragados.”
“Talvez Erlend Eggertson fique tão
contente por ter a sua máscara de volta,
que nem se importe com os cornos
partidos.”
A tia Birdie serviu-se de alguns
salgadinhos e recostou-se na cadeira.
Não acho que existe uma tal pessoa por
estes lados. A não ser que seja um
residente novo e mesmo assim-”
“Já terias ouvido falar dele.”
“Digamos que se eu não tivesse
ouvido falar dele, pelo menos um dos
residentes teria. Uma pena-”
Uma explosão de gargalhadas
femininas, vindas da parede atrás do
bar, cortou-lhe as palavras.
Gargalhadazinhas de rapariguinhas
excitadas, que vinham do restaurante do
hotel An Garbh.
Quando o barulho diminuiu, a tia
Aunt Birdie continuou, “É uma pena que
o An Garbh esteja tão cheio, hoje. Terias
gostado de jantar lá. E eu poderia
perguntar aos proprietários, se eles
conhecem os Eggertsons. Mas eles
pareciam estar cheios de” – ela fez uma
pausa, quando outra série de
gargalhadas irromperam –
“excursionistas.”
“Espreitei lá, logo que cheguei.
Pensei que já estivesses aqui.” Cilla
permitiu-se comer outro mini pretzel.
Uma recompensa por manter a cabeça
longe de um certo fantasma sexy e suas
habilidades para beijar. “Acho que é um
grupo de raparigas estudantes.
Australianas, parece-me.”
“Não são definitivamente o tipo de
turistas que se vejam em Tongue.

Montanhistas, gente da escalada e desse
género, e normalmente não são
raparigas. São mulheres feitas, embora
muitas possam estar a acabar a
faculdade.” A tia Birdie bebeu um gole
de água de soda e baixou o tom de voz.
“De acordo com a Claire, que trabalha
na loja da bomba de gasolina, são fãs de
Wee Hughie MacSporran-”
Whoosh … craque! Uma cardápio
voou para uma mesa ali perto. Pequena,
mas com ar robusto, bateu numa perna
de cadeira, antes de girar pela alcatifa vermelha.
Cilla girou na direção do som, mas
mais ninguém estava no pub. Mesmo o
jovem simpático do bar tinha deixado o
seu posto e não estava visível em lado
nenhum.
Aos olhos da tia Birdie estreitaram-
se, mas em seguida, deu de ombros e

deu outro gole na água de soda.
“Aquilo foi estranho.” Cilla deu uma
olhada à ementa no chão, questionando-
se. Cheirou o ar, segura de que iria
sentir um tentador traço de sândalo,
vindo daquela direção. Olhou à volta,
com o pulso aos pulos. As janelas para a
rua estavam abertas, mas ela não sentia
uma brisa. Absolutamente nada que
conseguisse mover o cardápio para fora
da mesa.
Ou causar o delicioso cheiro de
Hardwick, debaixo do nariz dela,
provocando-a e tentando-a.
A não ser que...
O seu coração deslizou.
Foi varrida por uma esperança louca
e selvagem.
Levantando-se, recuperou o menu e
voltou a colocá-lo na mesa. Mais

movida pela ideia do cheiro a sândalo
do que por uma ideia súbita de arrumar
o pub do hotel.
Se aroma esteve lá, já não estava,
agora.
Afastou a sua deceção. Depois,
voltou para o seu lugar, tentando ignorar
o recipiente com de mini pretzels. Os malditos salgadinhos pareciam

chamar
por ela, e ela não iria fraquejar.
Não por causa de mini pretzels.
Se conseguia discernir o que era bom
para ela, também deveria conseguir
ignorar o imaginado aroma de sândalo.
Olhares negros avassaladores e um
profundo sotaque escocês, tão lindo aos
ouvidos, que Hardwick deveria andar
por aí usando um sinal de aviso à volta
do pescoço:
Atenção! Tapa os ouvidos ou parte
o coração.
Sabendo bem o que era melhor para
ela, afastou a sua voz de mel da cabeça.
Os seus dias de doons, aboots, ou da
maneira dos escoceses dizerem telúrico
já tinham passado. Ela já tinha superado o clube Louca por Kilts da sua
adolescência. Ela sabia mais do que
isso, não se ia emocionar com kilts. Ela
era feita de um material mais resistente
que esse e não se iria apaixonar por um
escocês, principalmente, sendo ele um
fantasma.
Principalmente, por um que ela
supunha, comia uma mulher ao pequeno-
almoço, duas ao almoço e uma dezena
ao jantar.
As suas faces enrubesceram. Era
mestre em fazer uma mulher acreditar
que era um banquete. Respirou fundo,
irritada pelo ressentimento de ele não
ater querido sequer beijar.

Voltou a mover-se na cadeira, certa
de que os seus pensamentos deveriam
estar escritos na testa.
Na esperança de que não estivessem,
deu completa atenção à sua tia. “Quem
é Wee Hughie MacSporran?” perguntou,
agarrando-se a um tema seguro.
“Bem...” A tia arrastou a palavra.
“Ele autointitula-se Contador de
histórias das Highland. Ou seja, é um
empresário.”
Um som que poderia muito bem ser
um resfolegar veio de trás do pub.
Cilla olhou nessa direção, mais
precisamente para trás da mesa, que
tinha o cardápio voador, mas nada bulia.
A tia estava ligada a uma migalha de
pretzel. Se acaso sentiu alguma coisa,
não o mostrou.
Mas Cilla sabia. Pequenos lampejos de consciência passaram-lhe pelos

nervos e a sua barriga ficou cheia de
oscilações. Irritada com a reação à sua
presença, arriscou outro olhar à mesa do
canto.
Estava tão calma como sempre.
Não que a calma fosse importante.
Mesmo que ele estivesse a fazer aquele
truquezinho de que lhe falou, e estivesse
invisível, apostava uma quinta, em como
ele estava perto.
Se assim era, ela não ia deixá-lo ver
o quanto a afetava.
Não era justo que ele parecesse tão
real, tão sólido.
Como um homem de carne e osso, e
muito mais apetecível do que a maior
parte que ela encontrou.
A vida sabia ser cruel.
Sabendo disso, ela virou-se para a
sua tia. “Então, o Wee Hughie é um

homem de negócios?”
“Oh, sim. Mas o negócio é ele
próprio.” As suas sobrancelhas
juntaram-se. “escreveu um ou dois
livros. Com a história da própria
família, um pouco de pesquisa sobre as
raízes escocesas e coisas que tais.
Também dá palestras e é-”
Um grande fanfarrão!
Uma rajada de ar frio passou pelas
janelas, como que para prová-lo. A
porta do pub abriu-se e fechou-se com
um enorme estrondo.
“Oh, deus.” A tia Birdie levou uma
mão ao peito. Olhou primeiro para a
porta e depois para as janelas. “Parecia
que uma tempestade se aproximava.”
De facto, minha senhora.
A cara da tia Birdie ficou
suspeitamente evasiva.
O coração de Cilla bateu de forma
violenta. Agora, sabia que ele estava ali.
Um resfolegar e dois comentários –
todos naquele forte sotaque – eram mais
do que suficientes para o provar.
O seu tom e a natureza dos
comentários, provavam que ele não
gostava desse autor escocês, o
empresário, como lhe chamou a tia
Birdie.
Cilla queria saber porquê.
Com sorte, falar sobre o autor ajudá-
la-ia a manter os pés assentes na terra, se a voz de Hardwick lhe passasse

pelos
ouvidos, outra vez. Pouco importava o
que ele dissesse, mesmo que estivesse
muito irritado. Era a forma como ele
dizia as coisas, o seu sotaque escocês,
que a arrepiava toda e lhe colocava
borboletas na barriga, uma onda de
calor nas suas partes delicadas.

Aparentemente, não tinha
ultrapassado o clube de Louca por Kilts.
Era exatamente igual a todas as
outras americanas famintas por
escoceses.
Estava condenada.
“Entãão” – tentou manter o seu tom
de voz – “porque é que Wee Hughie tem
um bando de australianas atrás de si?”
“Não viste o placarde lá fora, à porta do hotel?” A tia Birdie estava

surpresa.
“Diz CONTRATE UM HIGHLANDER
escrito a azul na parte superior. Não
acredito que te tenha escapado.”
“Se tivesse visto o nome de Wee
Hughie teria notado. CONTRATE UM
HIGHLANDER ter-me-ia detido.” Cilla
enrolou os dedos na sua cerveja Stella
Artois, apertando-a ligeiramente.
Precisava de se focar.
A tia Birdie não precisava de saber

que a sua cabeça estava tão ocupada
com a pressa de descer a colina, que
ignorou completamente o hotel. Só
descobriu o erro, quando as pequenas
casas rurais caiadas de branco
começaram a ser mais escassas, os
campos mais largos e as ovelhas nos
pastos mais numerosas.
Caminhara às cegas.
Preocupada com o diabo à sua
janela, que não era uma máscara e com
Hardwick.
Principalmente com ele.
Ainda a pensar nele, olhou para a sua
tia. “O que tem um cartaz a ver com as
groupies de Wee Hughie? Não vejo a
ligação.”
A tia Birdie riu. “pensa melhor,
querida. O cartaz mostra a razão de elas
estarem com ele. O Wee Hughie

MacSporran faz excursões sobre o
património. Há quem lhe chame guia.
Qualquer pessoa se pode inscrever e,
ele acompanha-os pelas Highlands,
contando-lhes estórias no percurso.”
“Oh.” Cilla acenou a cabeça, sem
grande interesse.
Pegou em mais um pretzel,
determinada a ignorar a sensação da
presença de Hardwick.
“Wee Hughie escreveu um ou dois
livros australianos,” dizia a sua tia. “Há
muitos escoceses lá e levam as suas
raízes muito a sério. Estas mulheres são
fãs. Pelos vistos, inscrevem-se todos os
anos numa tour com ele..”
“Parece uma estrela rock.”
“E é, à maneira escocesa.” A tia
Birdie fez um gesto. “Em breve
conhecerás o Wee Hughie. Ele vai falar

na biblioteca de Dunroamin na próxima
semana.”
Outra lufada de vento gelado chegou das janelas, desta vez, levantando uma
pequena pilha de porta-copos do bar e
pondo-as a voar pelo ar.
O empregado de bar apanhou-os,
saindo de uma porta atrás do bar. Trazia
o seu pedido numa bandeja, jacket
potatoes com queijo e baked beans.
Vindo direto à sua mesa, pousou os
pratos com um sorriso de desculpas.
Depois, correu a buscar as bebidas, sem
que lhe pedissem, com o rosto jovem em
chamas.
“peço desculpa pela demora.”
Rápido como um relâmpago, voltou-se,
apanhando os porta-copos espalhados,
na sua retirada apressada para o bar.
“Há um evento no An Garbh esta
noite,”disse, por cima do ombro, antes

de desaparecer pela mesma porta por
onde tinha entrado. “Mantém-nos a
todos ocupados!”
“Credo.” A tia Birdie observou-o,
depois, pousou o copo de soda e foi até
ao bar. Alguns livros e uma pilha de
panfletos estavam disponíveis. Pegando
num de cada, regressou à mesa. “Aqui
tens. Isto pode dar-te uma ideia sobre o
Wee Hughie.”
Cilla pousou o garfo, que estva
prestes a enfiar na batata e pegou no
livro. O título, Raízes da Realeza,
saltou-lhe à vista. Com vários
centímetros de altura, as palavras
brilhavam no topo do livro em negrito.
Um subtítulo, Um guia do Highlander
para descobrir ilustres antepassados, seguia em letras menores. O resto da
capa mostrava um Highlander bastante
corpulento, posando em frente da famosa

estátua de Robert de Bruce, em
Bannockburn.
O panfleto anunciava uma série de
“Conheça os seus antepassados” eventos
com chá e conversa aterem lugar no
museu Bettyhill, na livraria Loch
Croispol e no Restaurante Balnakeil, e
– sem grande surpresa – no Lar de
idosos do Castelo Dunroamin.
Uma ova.
O desabafo saiu tão próximo do
ouvido de Cilla, que ela ia jurar que
Hardwick estava inclinado sobre o seu
ombro. Antes que ela conseguisse olhar
em volta, a porta principal do pub abriu-se e voltou a fechar-se, desta vez

com
um leve click.
Um trinco quase impercetível, que
parecia estranhamente definitivo.
Cilla franziu o sobrolho. O livro e o
folheto ficaram subitamente frios

debaixo dos dedos.
Ela pousou-os, sem deixar escapar
que o vento frio parou de soprar pela
janela. Todo o ar mudou. Aquele último
resfolegar e a porta a fechar-se
provavam-no. Se Hardwick estava ali,
acabara de sair.
O que lhe deu uma esperança – podia,
finalmente, trazer à tona o assunto que
aguardava discutir.
Wee Hughie MacSporran parecia a
forma ideal de entrar nesse tema.
“O que é um ‘ chá para conhecer os
seus ancestrais?” Ela ajeitou a voz
casualmente. “O Wee Hughie apresenta
uma parada de fantasmas do passado,
nas suas sessões?”
A tia Birdie quase se engasgou com
um pedaço de batata. “Oh!” Ela enxugou
a boca com um guardanapo. “Isso seria

interessante, minha querida. Ele alega
ter uma descendência direta de Robert
Bruce e de quase todos os notáveis da
história da Escócia. Seria uma roda de
iluminados, se ele os convocasse a
todos para as suas palestras.”
“Então, o que faz?” Cilla esperava
que a sua tia não notasse o seu
nervosismo.
“Conta histórias sobre eles.” A tia Birdie lançou uma mão no vazio.
“Regala as suas plateias com anedotas
dos seus famosos ancestrais e depois,
abre um debate. Também conta uma
história sobre a tua família, se lhe
lançares um nome escocês.”
Cilla olhou para baixo, brincando
com a comida. “Talvez ele saiba algo
sobre os Eggertsons?”
“Pode ser.” A tia serviu-se de baked
beans. “Diz-se que eel tem um

conhecimento bastante extenso dos clãs,
por isso, pode muito bem conhecer os
outros nomes.”
“pergunto-me se ele sabe alguma
coisa sobre um lugar chamado Seagrave
ou” – Cilla libertou ar, depois,
prossegiu rapidamente – “uma família
medieval chamada Studley?”
“Poderias perguntar-lhe,
seguramente.” A tia sorriu, os seus
olhos profundamente azuis brilhavam
nos cantos. “Seagrave diz-me alguma
coisa. Acho que é uma ruína na costa
este, a norte de Aberdeen. Um pouco
como a turística Dunnottar, mas deixada
selvagem, totalmente intocada, a não ser
pelo tempo.”
“E os Studleys?”
A tia Birdie abanou a cabeça. “Não
posso dizer que tenha ouvido falar

deles, querida. Desculpa.”
***
Não posso dizer que tenha ouvido
falar deles.
As palavras atingiram Hardwick
como um murro no estômago.
Fez uma carranca e mergulhou mais
nas sombras, perto da porta. De certeza
que Birdie MacGhee nunca ouvira falar
da família dele. Ele não deixara
nenhuma questão pendente, e aquele que
permaneceram e poderiam ter deixado,
embora não diretamente amaldiçoados,
encontraram o seu fim, até que a linha se
extinguiu.
Mesmo Seagrave, poderoso forte de
outros tempos, sofreu. Outras famílias
vieram e desapareceram, derrubando
torres e acrescentando alas, até que, por
último, também elas desapareceram.

Deixando Seagrave desmoronar-se,
pedra por pedra para o mar, até que a
maldição seguiu o seu curso. Um estado lamentável, e a exata razão por que
ele
não tinha o direito de estar ali, deixando
deliberadamente Cilla a pensar que ele
tinha partido.
As almas que insistiam em espreitar
pelas pedras estavam destinadas a ver o
que não queriam.
Ou ouvir.
No entanto, ele não conseguia ir
embora.
Ela puxava-o como um íman. Por
muito que tentasse, não conseguia
esvaziar da sua mente a imagem dela a
inclinar a cabeça para receber um beijo,
todo o seu rosto suave e sonhador e os
seus lábios começando a abrir-se. Um
vislumbre breve da ponta da língua a
tentá-lo e a inflamá-lo.
Apertou as mãos uma contra a outra,
espremendo-as, quando ela se mexeu na
cadeira e o casaco se afastou
ligeiramente para o deixar ver os seus
esplêndidos seios redondos.
Uma doce tentação, que ele não tinha
nada que admirar, mas não conseguia
afastar o olhar. E também não ajudava
nada o facto de ela estar a olhar
diretamente para ele, com os olhos
fervorosos e as sobrancelhas juntas.
Quase como se o estivesse a ver, apesar
do escudo camuflado que usava à sua
volta.
Ele sabia que havia algumas almas
que conseguiam ver os espíritos,
independentemente das sérias tentativas
dos fantasmas em permanecerem
invisíveis.
Ou, ele acreditava nisto com todas as

suas forças, havia tempos em que a
ligação entre duas almas era tão forte,
que os véus que separam os tempos e os
lugares deixam, simplesmente de existir.
Certo de que era esse o caso, o seu
coração começou a bater com mais
força. Uma onda e calor invadiu-o,
enchendo-o de uma profunda saudade,
que não tinha nada a ver com a sua
beleza doce e dourada, por muito que
ele estivesse encantado com a sua
beleza.
Era mais do que isso.
Muito mais, ele desejava-a até aos
ossos.
Franziu o sobrolho, quase desejando estar completamente visível, até que o
olhar dela passou por ele para olhar as
ruínas do castelo Varrich. Olhava para a
ruína, mas a sua mente estava claramente
a olhar para dentro.

O corpo de Hardwick ficou tenso e
eles estreitou o olhar, esperando.
Setecentos anos de prazer com mulheres
fez com que as conhecesse muito bem.
Conseguia ler muito facilmente as
tentadoras americanas. Ela estava quase
a proferir um anúncio importante.
“Tia Birdie….” ela voltou a atenção
para a tia, o seu tom de voz a provar que
ele tinha razão. “Havia outra razão para
eu querer que comêssemos aqui, antes
de voltar para Dunroamin. Preciso de
conversar consigo a sós.”
As orelhas de Hardwick ergueram-
se.
Cavalheirismo esquecido,
aproximou-se.
“Sobre o Grant?” Uma das
sobrancelhas de Birdie MacGee
arqueou-se ligeiramente. “sabes bem

que tens a minha simpatia.”
“Não é o Grant.” Um tom rosa
manchou as faces de Cilla. “Já
ultrapassei isso. A verdade é que,
olhando para trás, não consigo imaginar
o que via nele.”
Um choque de triunfo abateu-se sobre
Hardwick.
Ele aproximou-se mais. Ficou tão
perto que o aroma fresco e limpo dela
rodou sobre ele, seduzindo-o. Ou
melhor, enfeitiçando-o, porque por um
momento de loucura, ele esqueceu que
era um fantasma. Os seus lábios
começaram a curvar-se num sorriso
lento e sedutor. O tipo de sorriso
desenhado para fazer derreter uma
mulher, deixando-a quente e dormente
por dentro. Mas depois, lembrou-se da
sua situação e fez uma carranca.

Como se soubesse do seu poder
sobre ele, ela provocou-o ainda mais,
inclinando-se para a frente e tocando-lhe
ao de leve com o ombro.
Ele ficou gelado, sem se atrever a
mexer, enquanto o calor do seu toque o
arrebatava. Não era apenas o calor, mas
ouro e espinho, a sensação espalhou-se
pelo seu corpo como mel a arder pelo
sangue. Um desejo feroz apoderou-se
dele e quase a agarrou, levantando-a
diretamente para os seus braços.
Roubar-lhe-ia o seu ar com beijos
furiosos e libertaria os seus lindos
seios, deixando as suas mãos deslizar
sobre eles, apertando-os e contornando-
os.
Mas depois, uma sombra caiu sobre a
sala, a escuridão breve que lhe
lembrava a futilidade do seu desejo.

Mesmo assim, ele aproximou-se para
tocar no seu rosto, saboreando a sua
suavidade, sabendo bem que ela acharia
que essa era uma carícia do vento.
Em resposta, ela pestanejou, com a
respiração a tornar-se audível.
“Grant era um idiota,” disse, então, falando com a sua tia, mas olhando
diretamente para ele. “Nem sequer
beijava bem. Na verdade, era bem mau a
beijar.”
O coração de Hardwick disparou.
Era todo ouvidos, agora, baloiçou o
punho e arranjou um banco de três
pernas para se sentar, colocando-o umas
boas duas mesas afastado delas.
Sentou-se, esperando.
“Então?” A sua tia olhava-a. “Sobre
o que é que querias falar?”
“Fantasmas.” Limpou a garganta.
“Quero falar sobre fantasmas.”

A sua tia nem pestanejou. “A-ha!”
Sorriu. “Então, foste contra a Gudrid,
moça Viking da ruína lá em cima?
Pensei que ela se pudesse mostrar a ti.”
Hardwick inclinou-se mais, ansioso
pela resposta.
“Não, não a vi.” Ela parecia
distraída. “O que eu queria mesmo
saber, era” – fez uma pausa, o garfo
parado sobre os baked beans – “se o tio
Mac fosse um fantasma, quando o
conheceu, ainda assim se teria
apaixonado por ele?”
“O quê—?” Os olhos da tia
arregalaram-se.
“Não me obrigue a repetir, por
favor.” Pousou o garfo, e enfiou um fio
de cabelo atrás da orelha. “Já me sinto
suficientemente parva. Só de imaginar
que o tio Mac foi um fantasma. Não um

tipo Casper, mas a sério. Como” – ela
mordeu o lábio, claramente à procura de palavras – “um homem de carne e

osso.
Um homem realmente lindo e sexy.”
Hardwick sorriu.
Ela estava a falar dele. Ele estava tão
certo disso como de que a barba de Bran
of Barra era ruiva.
A sua tia angulou a cabeça,
observando-a, através de um olhar que
foca. “Um fantasma? O teu tio Mac?”
“Sim.” Ela acenou a cabeça. “O que
teria feito?”
“Bem….” Birdie MacGhee olhou
pela janela, parecendo considerar.
Depois, o seu rosto iluminou-se.
Voltando-se para a sobrinha, bateu com
a mão na mesa, com as pulseiras a
fazerem ruídos. “Saltava-lhe para os
ossos, minha querida,”ela riu. “Sem
trocadilhos.”
Hardwick olhou de Cilla para a
mulher mais velha, esperando uma
resposta.
A tia era uma aliada, um dádiva
inesperado. Uma pena que isso não
fizesse a diferença. Podia ter um
exército de aliados, que o seu propósito
em Dunroamin não mudaria. Mesmo
assim, ele inclinou-se para a frente, o
seu coração traidor pulando de alegria,
esperava-se que não lhe desse para se
pôr a correr aceleradamente.
***
“Tia Birdie!” Cilla sentiu o seu rosto
em chamas. “Eu estava a falar a sério.”
“Também eu.” A tia Birdie sentou-se
na cadeira, com a água de soda ao colo.
“Eu era muito mais jovem que tu,
quando conheci o teu tio. E muito
romântica, aventureira e corajosa.” Ela

olhou para o lado, recordando com
clareza. “Tenho a certeza que me teria
apaixonado por ele, sim.”
“Apesar da impossibilidade?” Cilla
continuava cética.
“A impossibilidade – o romance –
ter-me-ia entusiasmado mais.” Um olhar
sonhador pôs-se nos olhos da tia
Birdie. “Não te esqueças que eu sou
aquela a quem a tua mãe chama
'louquinha das fadas’ , eu teria arranjado
um feitiço ou algo assim que fizesse com
que as coisas resultassem para nós os
dois.”
“Parece-me que fala a sério.”
“E falo.”
Parecendo totalmente na sua praia, a
tia Birdie levantou um braço e examinou
as pulseiras no seu pulso. “Vou-to
provar,” disse, apontando uma delas.

“Uma vez, muito antes de conhecer o
Mac, fiquei num belo hotel de um
castelo perto de Edimburgo. Agora é
um resort de luxo, mas preservado como
um dos melhores redutos do século
XIII.”
O coração de Cilla deslizou. Ela
sabia que a sua tia tinha mais para dizer,
algo de importante. “O que aconteceu?”
“Ah, bem-” A tia Birdie riu e sentou-
se melhor na cadeira. “Foi-me atribuída
uma suite na parte mais antiga do
castelo, um quarto com uma decoração
medieval maravilhosa, bem no fundo da
cave do castelo.”
“Viu um fantasma lá?” Cilla lançou-
se sobre essa possibilidade.
O olhar da tia Birdie passou ao lado
de Cilla. “Digamos, apenas, que o poço
de 500 anos do castelo estava no meu

quarto.” Ela voltou a olhar para Cilla.
“Deu-me algumas ideias.”
“De que género?”
A tia Birdie voltou a estudar as suas
pulseiras. “O poço,” começou ela,
lentamente, “estava numa esquina do
quarto e, por razões de segurança, fora
coberto com um vidro e uma grelha de
ferro, mas havia pouca luz a brilhar no
eixo. Podia olhar-se para baixo,
claramente até ao fundo, onde a água
reluzia.”
“Adorou-o.” Cilla conhecia a sua
tia.
“Mais do que isso, fascinou-me.” A
voz da tia Birdie ficou suave, distante.
“Iluminado como estava, o poço
combinado com o mobiliário de época
tornava mais do que simples ficar
acordada à noite, imaginando um

cavaleiro arrojado, subindo pelo poço
para me possuir!”
Cilla sorriu. “Mas isso não
aconteceu.”
“Infelizmente, não.” A tia Birdie
abanou a cabeça. “mas se me
aparecesse um tal galã, fosse ele
fantasma ou não, podes apostar que eu
consideraria a sua parição uma dádiva
dos cosmos e aproveitaria ao máximo.”
“Acho que acredito em si.”
“É bom que acredites.” A tia Birdie
estendeu a mão sobre a mesa e apertou a
de Cilla firmemente. “Apesar da
negação do teu tio, há coisas neste
mundo que não podem ser explicadas. O
que não quer dizer que não sejam
reais.” Os seus olhos recomeçaram a
brilhar. “E lembra-te que isto é-”
“A Escócia,” Cilla completou a frase

por ela, “uma terra mágica, onde estas
coisas acontecem simplesmente.”
“E acontecem.”
“Oh, tia Birdie, eu-” uma súbita
explosão de vento abanou as janelas
deixando entrar água da chuva para a
esquina da mesa delas.
“Meu Deus!” A tia Birdie levantou-
se e levou a sua cadeira para o lado de
Cilla. “É melhor terminarmos e pormo-
nos a caminho,” acrescentou, pegando
no prato. “Não tinha percebido que o
tempo tinha mudado tão rapidamente.”
“Eu vi nuvens de tempestade há
pouco, mas já me tinha esquecido
delas.” Cilla disse uma meia verdade.
Foi Hardwick quem a fez esquecer
do tempo.
Agora, com o vento a soprar nos
beirais do pub e com a chuva a bater

forte nas paredes, o momento mágico
tinha passado.
Ela teria que esperar por outra
oportunidade para falar à tia Birdie
sobre o fantasma sexy.
A tia poderia estar recetiva, mas a
sua mente já não estava num castelo
romântico com o seu poço medieval.
Agora, pensava na longa viagem de
regresso a Dunroamin, na escuridão da
chuva e nas estradas molhadas e
escorregadias.
Uma viagem ainda mais perigosa por
causa das cortinas de nevoeiro.
“Não acredito que esteja tão escuro.”
Cilla olhou pelas janelas. A luz do hotel
brilhava na estrada, mas o resto do
mundo era de um profundo cinza de
tempestade. “Eu pensava-”
“Vai passar.” A tia Birdie parecia

confiante. “Logo que a tempestade
acabe, o céu da noite ficará tão claro e
brilhante como sempre é, nesta altura do ano.”
“Esperamos, então? Talvez-”
Um movimento lá for a chamou a
atenção de Cilla e ela fechou a boca,
piscando várias vezes. Ela poderia estar
errada – a espada e o escudo tinham
desaparecido – mas, a não ser que os
olhos a enganassem, Hardwick estava
delineado contra a neblina da noite.
Parecendo alheio á chuva e à névoa,
estava encostado à parede, perto da
entrada do hotel, de braços cruzados e
pés cruzados nos tornozelos.
Estava claramente à espera de
alguém.
Ela não fazia ideia de quem seria.
A sua respiração foi roubada e o
coração começou a correr. Depois,

quase saiu de si, quando a tia Birdie lhe
colocou uma mão no ombro. Ela nem
tinha percebido que ela se tinha
levantado.
“Acho que está na hora.” A tia sorriu
para ela.
O queixo de Cilla quase caiu. Mas,
depois percebeu que a sua tia, se referia
apenas a ir para casa. ‘Louquinha por
fadas’ ou não, a tia Birdie não lia
mentes.
“Então?” A tia Birdie afastou-se,
pôs a alça da bolsa ao ombro. “Estás
pronta?”
“Sim.” Cilla levantou-se, antes que
os joelhos começassem a tremer.
Ela estava pronta.
A tia Birdie tinha razão. A Escócia era um lugar mágico.
E alguma dessa magia estava
quase a acontecer-lhe.
Ela simplesmente sentia isso.
Capítulo nove
“Estás a deslizar, meu amigo.”
Bran de Barra estava na calçada em
frente do Hotel Ben Loyal e sorria para
Hardwick. Depois, retirou a espada e,
com um pouco de floreado apontou para
o local onde deveria estar o escudo e a
espada de Hardwick.
“materializaste-te sem as tuas
melhores partes.” Bran embainhou a
espada e pôs as mãos na cintura. “A
moça alterou-te o juízo.”
Hardwick franziu o sobrolho. “As
minhas melhores partes estão aqui,
podes ter a certeza.”
Todas elas, acrescentou.
Naturalmente, para si próprio.
Para confrontar Bran, levantou as
mãos e estalou s dedos. Imediatamente,

o escudo e a espada apareceram. “Estão
aqui, se eu precisar deles.”
Recusou-se a comentar o seu juízo.
Pareciam estar num estado questionável.
Inclinando-se contra a parede, ostenta a
espada e o escudo. Depois, assume a
postura mais casual que consegue.
Também amaldiçoou a sua sorte por
se ter esgueirado para fora do pub, na
altura exata em que o seu amigo das
Hébridas resolveu materializar o seu
ser.
A colisão das suas testas foi
formidável.
O mais irritante de tudo, era que o
impacto não parecia ter perturbado
Bran.
Já a sua cabeça estava a dividir-se
ao meio.
Tanto que se o patife não parasse de

sorrir para ele,seria obrigado a desafiá-
lo para um duelo na borda do penhasco
mais próximo. Um mergulho de mais de
quinhentos pés de altura, contra a rocha
e no mar frio e escuro, amorteceria até o
humor do mais selvagem homem das
ilhas.
Em vez disso, ele pousou a sua
espada a uma distância segura e tentou
outra tática, igualmente eficaz.
Sorriu.
“Entãaao, Bran.” Falava como se
estivessem no enorme salão de
Seagrave, desfrutando de boa cerveja e
mulheres ainda melhores. “Como é que
podes ter perdido interesse nas mulheres
nórdicas tão rapidamente? Não esperava
ver-te de volta de Shetland por um bom
tempo.” Ele aprofundou o seu sorriso.
“Ou será que as galantes nórdicas te

encolhem o nariz?”
“Sabes bem que mulher alguma me
resiste.”O sorriso de Bran tornou-se
irritantemente confiante. “Não houve
uma hora da minha ausência em que não
tivesse uma mulher bonita em cada
joelho.”
“Então, por que razão estás aqui?”
“Perguntas! Lerwick inteira estava
num tumulto.” A expressão de Bran
tornou-se séria. “Nunca tinha visto nada
assim,” disse, afastando uma aba dos eu manto contra o vento frio, que
vinha do
fundo das colinas. “Até as mulheres
agarraram em armas, como homens.”
Ele abanou a cabeça, puxando a
barba. “Dir-se-ia que o mundo estava à
beira do fim.”
“Assim tão mau?”
“Não foi o que eu disse?” Bran
esticou o queixo.
“Sempre te conheci por esticares a
verdade.”
“Não em assuntos destes.”
Mesmo assim, Hardwick cruzou os
braços.
Olhando para o lado, fingiu interesse
na névoa branca que se espalhava pelas
casas dispersas no fim da estrada. De
algures mais perto veio o cheiro forte de fumo, bem-vindo no ar frio e

húmido.
Respirou fundo, esperando.
Não se deixava levar pela tagarelice
de um hébrido.
“Para de fingir que contas as gotas da
chuva.” O rosto de Bran reluziu da
frente do dele, afastado apenas uns
milímetros. “Sei que estás ansioso por
saber o que pôs Shetland num
alvoroço!”
Hardwick examinou os nós dos
dedos. “Dir-me-ás se estou ansioso ou

não.”
“Ai é?”
Hardwick tentou impedir que os seus
lábios tremessem.
Bran precisava de menos que um
piscar de olhos para detetar o sorriso
escondido, o seu rosto áspero
dividindo-se noutro riso. “Seu grande
palhaço!” rosnou, batendo com a mão no
ombro de Hardwick. “Todos este
séculos e continuas a levar a melhor
sobre mim.”
“Eu diria que o resultado é um
empate, meu caro.” Hardwick estcou o
braço para apertar a mão de Bran com
vigor. Não ia admiti-lo, mas tivera
saudades do malandro.
Afastando-se, voltou à sua pose
contra a parede. “Então, o que te afastou
dos braços de uma doce nórdica?”

“Um ataque!” O ultraje tomou forma
na voz de Bran. “Toda a cidade de
Lerwick se quer vingar.”
Hardwick levantou as sobrancelhas.
Mal podia acreditar.
A cabeça baloiçante de Bran dizia
que assim era.
“Um ataque?” Hardwick olhou para
o seu amigo. “Tens a certeza?”
“Tão certo como eu estar aqui à tua
frente.”
“Houve pilhagem, casas
incendiadas? Homens mortos e mulheres
capturadas?”
Assim era a velha forma de saquear.
“Nem uma gota de sangue foi
derramada.”Bran bufou. “Ne um grito de
guerra foi dado. Não foi esse tipo de
ataque.”
“O que foi, então?”

“Levaram coisas.” Bran baixou a
voz, olhou por cima do ombro. “Os
tesouros nacionais, Seagrave. Tudo oq
ue é de mais querido para o coração de
um Shetlander.”
“As mulheres?” Hardwick não se
lembraria de outra coisa.
“Não, seu grande maluco!” Bran fez-
lhe uma cara feia. “‘Foi bem pior do
que isso. Eles invadiram a Galley
Shed, por amor de Thor!”
Hardwick pestanejou. “O quê?”
“O que acabei de dizer. O Galley
Shed.” Bran enfiou as mãos no cinto e
baloiçou nos calcanhares. “Não me
digas que te esqueceste do lugar. É o
maior armazém – Um shed – onde os
bons homens de Lerwick constroem os
seus barcos viking. Eles-”
“Vikings?” Hardwick arqueou as

sobrancelhas.
“Guizers de Up Helly Aa!” A voz de
Bran levantou-se. “Homens bons e
orgulhosos da sua herança nórdica de
queimar uma galé na sua festa anual do
fogo, todos os invernos. Agora o seu
salão de festas foi saqueado.”
“O barco foi roubado?”
“Não, mas aposto que só o deixaram
porque era demasiado grande para ser
transportado.” Bran andou alguns
passos, e voltou-se de novo para trás.
“Os diabos levaram tudo o que as mãos
agarraram. Se não conseguirmos
recuperar as perdas, para o ano temos
que cancelar a cerimónia do Up Helly
Aa.”
Bran deu um bofetão na coxa, com os olhos brilhando. “Agora, percebes

por
que é que os ânimos andam exaltados no
norte! O sangue de um viking grita,

quando é enganado.”
Hardwick compreendeu.
Up Helly Aa era Shetland.
O festival, com a sua procissão de
velas com guizers fantasiados e a o seu
navio dragão a arder tinha uma tradição
de mais de 1000 anos. Ele e Bran
tinham mesmo tomado parte de algumas
dessas celebrações barulhentas juntos,
tanto nas suas vidas terrenas como
depois delas.
O que ele não percebia era a razão
por que Bran regressou a Tongue, em
vez de ficar lá, a ajudar os locais a
capturarem os perpetradores de tais
crimes contra a tradição.
Olhando para ele, agora, a verdade
atingiu Hardwick como um balde água
fria.
Tinha a ver com Dunroamin.

Hardwick começou a andar, com o
kilt a baloiçar contra os joelhos.
“Gostava de ouvir o que foi levado.”
“A lista é longa.” Bran parou para
cheirar o cartaz que dizia CONTRATE
UM HIGHLANDER, colocado ao lado
da porta do hotel. “A viagem de
Shetland é um tédio. Talvez tenha que
me refrescar antes de-”
“Esgueiraste-te para aqui, como eu.”
Hardwick parou de andar de um lado
para o outro para olhar para ele. “leva
menos que um piscar de olhos. Mas
aqui” – ele estalou os dedos e produziu
um copo de cerveja, oferecendo-o ao
seu amigo – “que não se diga que eu
neguei conforto a um homem.”
Bran agarrou a cerveja, bebendo-a de
um só gole. “Ahhh….” afastou o copo,
rindo-se quando o viu desaparecer antes

de cair no chão. “Onde estava eu?”
“Em Galley Shed.”
“Sim, certo.” Bran passou a manga
pela boca. “Põe-me o sangue a ferver, é
o que é. Os canalhas fugiram com toda a
gama de Guizer Jarl dos chefesVikings e
uma boa quantidade de outros fatos
Guizer. Elmos com cornos e
pontiagudos, camisas de malha e capas
de lã. Até algumas fantasias. Já para
não falar nas espadas, machados e
lanças que desapareceram.”
Hardwick encolheu os olhos. “Foi
por isso que voltaste, não foi?”
O rosto de Bran ficou num rosa
pálido. Ele olhou para baixo, arrastou os
grandes pés no pavimento molhado. “Fiz
o mesmo que tu farias, e sabemos os
dois muito bem que é assim.”
“Se estiveres a pensar o mesmo que

eu – que os fantasmas Viking em
Dunroamin são homens, usando fatos do
Up Helly Aa - temos que fazer algo em
relação a isso, rapidamente.” Ele olhou
para as janelas do hotel. Uma luz
amarela suave caiu na estrada. Dourada
e brilhante, como o cabelo de Cilla.
“Não vou deixar as pessoas de
Dunroamin serem atacadas por um
bando de ladrões.”
Ou pior.
A sua barriga encolheu com as
possibilidades. Ele já tinha percebido
como se estavam a portar as bruxas do
inferno, cacarejando no meio do vapor
do chuveiro e espiando-o através das
paredes do castelo Varrich. Tinha a
certeza de ter visto um ou dois dragões,
também.
Sabia que tinha cheirado um.

Se acontecesse algo à Cilla e ele não
a pudesse proteger, nunca se perdoaria.
“Vamos até ao fundo da questão.”
Bran parecia desejoso, a sua voz
bombava. “Quando encontrarmos as
dragas, penduramo-los de cabeça para
baixo!”
“É preciso gritar, quando estás tão
perto?” Hardwick esfregou a orelha.
“É o que dá morar nas Hébridas.
Aquele vento todo não nos deixa outra
hipótese, senão sobrepormo-nos a ele.”
Hardwick não conseguia contestar
isso.
Mas precisava de se desembaraçar
do seu amigo. Em breve a Cilla e a tua
sairiam do hotel e ele preferia estar
sozinho para as cumprimentar.
Principalmente, depois da notícia de
Bran.
Mas o patife inclinava-se para a
frente, com fogo nos olhos. “Achas que
a mão dele está nisto?”
“De quem?”
“Aquele ali!” A espada de Bran
apareceu na sua mão e ele enfiou a sua
ponta contra o cartaz ao lado da porta.
“Nunca gostei deste daquele pavão
armado.”
“Nem eu.” Hardwick olhou para o
cartaz. “Mas é a sua pancinha que me
dá dor de cabeça. Não acho que ele
tenha algo a ver com os problemas do
Mac.”
“Ele está aqui.” Bran continuava
teimosamente.
“Veio dar palestras.” Hardwick
ignorou a indignação do seu amigo.
“Olha bem para o cartaz. Ele auto-
denomina-se contador de histórias das

Highland, agora. Arrasta admiradoras de
todos os cantos da terra. Não iria deitar
for a uma vida tão boa, deslocando-se
até Lerwick para roubar ornamentos
Viking.”
A expressão de Bran azedou.
Deu um pontapé numa pedra.
“Mesmo assim, vou ficar d'olho nesse
malandro.”
“Farias melhor em reunir os teus
amigos.” Hardwick agarrou-se a essa
ideia. “Podemos vir a precisar deles,”
acrescentou, esperando que tal não fosse
necessário. “Eu trato do MacSporran.”
Bran levantou uma sobrancelha. “E
eu que pensei que andavas a tratar da
amari-cana.”
“Quem?” Hardwick fingiu-se
desentendido.
“Ha ah!” Bran enviou um olhar

exagerado na direção das janelas do
hotel. “Bem te vi ali, à espera num
canto e a fazer olhinhos à moça. Vi, sim
senhor ou não me chame eu MacNeil!”
“Não estava a fazer-lhe olhinhos.”
Hardwick deu um olhar cruzado ao
amigo. “Apareceu uma máscara
vermelha de diabo lá em cima em
Dunroamin e no Castelo Varrich, quando
estavas for a. Pensei ouvir, para bem de
todos, o que as senhoras tinham para
dizer sobre o assunto.”
Bran deu uma enorme gargalhada.
Hardwick não se importou.
Não era da conta de ninguém a razão
por que ele se afastou para o castelo.
As ondas exuberantes dos seus seios
cheios de Cilla, ou a forma como as suas
calças apertadas exibiam as curvas das
suas nádegas.
Ele franziu o sobrolho e passou uma
mão pelo cabelo.
Seguramente, não iria contra a Bran,
que a seguira até ao pub do hotel,
porque o seu cheiro era como um dia
lindo de primavera, lavado de sol e
cheirando a erva e a flores a
desabrocharem. Ou, que os deuses lhe
acudam, porque ele achou o azul
profundo dos seus olhos irresistível.
“No melhor interesse, ah?” Bran não
desistia.
“Estás enganado.” Hardwick olhou
para o patife. “Tinha bons motivos para
estar no pub. Os meus esforços foram
compensados.”
“Como queiras.” Bran encolheu os
ombros. “Longe de mim querer discutir
com um homem apaixonado.”
Hardwick ignorou-o. “Ouvi o nome

do dono da máscara. Se ouvi bem, é um
tal Erlend Eggertson.”
“C'os diabos!” Os olhos de Bran
arregalaram-se. “isso é um nome de
Shetland, se alguma vez ouvi um!”
“É o que eu estou a pensar.”
Hardwick esperou que um home
passasse a passear o cão. “Agora já vês
por que te pedi que reunisses os teus
homens. Se a máscara do diabo de
Erlend Eggertson foi roubada da Galley
Shed, isso só pode querer dizer-”
“Guerra!” Bran levantou um punho
fechado, parecendo mais do que
satisfeito com a perspetiva. “Pelo
poderes todos, vou para Barra! Os
tontos vão saber o preço de tentar tramar
um homem das ilhas. Ou” - ele atirou
um olhar cheio de sentido às janelas do
pub – “daqueles que amamos.”

O coração de Hardwick concordou
plenamente. Antes que o pudesse
afirmar, o seu amigo desembainhou a
espada. Batendo com uma mão no seu
peito largo e usando a outra para fustigar
o ar com o aço, desaparecendo, depois,
num redopio de panos e insultos
gaélicos.
Nesse mesmo instante a porta do
hotel abriu-se.
Uma faixa de luz dourada espalhou-
se pela noite chuvosa e nublada. Cilla e
a sua tia saíram. Hardwick certificou-se que a espada e o escudo estavam
invisíveis, depois, endireitou os ombros
e saiu das sombras.
“Senhoras.” Curvou-se até baixo.
“Permitam-me uma palavra...”
***
“Oh!” Cilla escondeu-se nas costas
da sua tia. O queixo caiu, mas ela

fechou-o de imediato. O calor apressou-
se pelo seu corpo, ardendo mais no
rosto. Tinha a estranhíssima sensação
de que o chão lhe fugia debaixo dos pés.
Acreditava que Hardwick
desaparecera, de novo, antes de ela ter
saído do pub.
No entanto, ali estava ele, lindo
como nunca e parecendo ainda mais real
do que nunca.
O seu coração deu uma cambalhota e
disparou para o triplo da velocidade.
Mudara a sua aparência, deixando de
for a as suas vestes medievais. Embora
ainda usasse o kilt, um kilt um pouco
grosseiro, irregular nas fímbrias. Uma
camisa caqui, igualmente velha, estava
suficientemente desabotoada para deixar
vislumbrar um peito poderoso e
musculado. Um tufo de cabelos negros

brilhava ali, provocando-lhe coisas
estranhas na barriga. Botas de trabalho
pesadas e meias grossas e voltadas para
baixo inclinavam-se na sua robustez.
Um aroma de sândalo ainda colado a
ele, apesar das suas vestes modernas.
A apreciação fê-la tremer. Assim
como outras sensações, mais profundas,
mais excitantes.
Se algo se alterou, ele estava ainda
mais irresistível. Ela sabia que isso era
impossível, mas desejou tanto poder dar
a volta ao tempo, apagando anos e
séculos. Algo que o fizesse não apenas
parecer tão bem, tão real, mas que lhe
permitisse fazer, de facto, parte do seu
mundo, da sua vida.
Ela sabia que a tia Birdie acreditava
na magia escocesa. Lendas, mitos e o
saber, a ideia generalizada de que o

tempo parou, na Escócia. Que tudo
pode acontecer aqui, principalmente em
lugares remotos e isolados como
Sutherland.
Cilla também queria acreditar.
Deslizou um olhar para a sua tia, sem se atrever a falar.
Caso se tenha surpreendido,
recuperou rapidamente. Na verdade,
olhava para ele, como se ele fosse um
amigo há muito perdido, que acabava de
regressar de uma viagem.
“Claro!” A tia Birdie pôs o seu
sorriso mais brilhante. “Em que
podemos ajudar?”
Todo o encanto de Gael foi para o
sorriso dele. “Sou Seagrave. Sir- … er
… Hardwin de-”
“Studley.” A tia Birdie nem
pestanejou.
Mas lançou um olhar a Cilla.

“Ouvi dizer que estava por cá,”
acrescentou, fresca como um pepino. “É
um enorme prazer conhecê-lo.”
Cilla olhou de um para o outro. Era
óbvio que a sua tia reconhecia
Hardwick. Naturalmente, lembrava-se
de Cilla ter mencionado o seu nome no
pub. O mais provável é que o tenha
visto, o que explicava os seus olhares
repetidos pelo canto da ementa.
Um canto onde ele estaria a ouvir a
conversa delas, Cilla tinha a certeza.
Se assim fosse, a tia Birdie sabia que
ele era não apenas um fantasma, mas
aquele que provocou a pergunta sobre a
sua reação, se soubesse que o tio Mac
era um fantasma sexy, quando se
conheceram.
O jeito radiante da tia Birdie
provava-o.
O próprio sorriso de Hardwick era
devastador. “Diz-se que,” disse ele com
o seu tremendo sotaque escocês suave e
forte, “têm tido problemas em
Dunroamin. Que têm razões para
acreditar que há bandidos a percorrer os
campos de turfa à noite. Estou aqui para
oferecer os meus serviços.”
“Os seus serviços?” A tia falou sem a
mínima hesitação.
Hardwick assentiu. “Ouvi dizer que
o seu marido precisa de homens para
cortar a turfa.” Ele olhou na direção de
Dunroamin. “Ifelizmente, não posso
servir de muito com a turfa. Vim aqui
para” – desimpediu a garganta –
“recuperar de uma doença crónica, e não
posso fazer muito rabalho braçal. Mas
posso passar as noites a vigiar os
vossos campos.”
“Uma espécie de guarda?” Cilla
afastou um cabelo do rosto, com o
coração ainda aos pulos.
Ele deu-lhe um sorriso lento e
simples. “Vigiaria a turfa do seu tio,
sim.”
Pela primeira vez, a tia Birdie
parecia desconfortável. “Não sei se o
Mac concordaria. Os tempos estão
difíceis e nós” – ela arranjou a sua
écharpe azul royal – “já não temos-”
“O tio Mac cairá em si.” Cilla
colocou uma mão sobre o ombro da tia,
certa de que a sua objeção tinha mas a
ver com o que o tio diria, se descobrisse
que Hardwick é um fantasma do que
com os fundos para o contratar.
“Eu tenho amigos de sangue nórdico,
minha senhora.” A voz de Hardwick
fez-se ouvir reconfortante. “Mesmo nos

piores dias de outrora, muitos eram
simples camponeses. Homens bons que
cruzavam os mares como negociantes
honestos, lidando com comerciantes ao
longo do Báltico e distribuindo bens aos
colonizadores vikings na distante
Islândia e Gronelândia.”
Fez uma pausa, até que a tia Birdie
parou de mexer na sua franja.
“Por isso, está a ver” – falou com
convicção – “não me ficaria bem saber
que há almas que fingem ser amigos dos
meus mais notórios antepassados com o
propósito de assustar os outros.”
A tia Birdie levantou a cabeça.
“Ouviu falar dos nossos fantasmas
Viking?”
“Ouvi.”
“Ir contra eles pode ser
desagradável.” Ela olhou para Cilla.

“Mac não acredita que eles são
fantasmas. Eles podem ser perigosos.”
Os olhos de Hardwick brilhavam na
luz da entrada do hotel. “Garanto-lhes
que também não acredito que sejam
fantasmas. Quem quer que sejam e o que
quer que pretendam, será perigoso para
eles cruzarem-se comigo.”
A tia Birdie considerou. “Mesmo
assim, nós-”
Ele interrompeu-a com uma mão
erguida. “Acabar com eles será um
prazer meu. É uma questão de honra. E
por isso, eu não aceito recompensa.
Nenhum Highlander digno desse nome
aceitaria.”
“Bem...” A tia Birdie considerou.
“Pondo as coisas dessa maneira-”
“Ponho.” Pegou na mão da tia,
levando-a aos lábios.

Quando se endireitou, voltou-se para
Cilla. Por um instante, ela julgou ter
visto o brilho da sua espada à volta das
suas ancas. A longa espada comprida tão
direita contra a sua coxa, os pregos de
latão do seu escudo faiscando com a luz
de um carro que passava.
Por muito louco que pudesse parecer,
apaixonar-se por ele, era algo que lhe
podia acontecer.
Talvez até já estivesse um pouquinho.
E quem a poderia censurar? Que
fosse nas vestes medievais ou, como
agora, lindo de morrer no seu kilt
moderno, ele simplesmente a deixava
sem fôlego. Principalmente porque os
seus olhos aqueciam e incendiavam em
lume brando dentro dos dela.
O facto de ele querer ajudar os seus
tios deixava-lhe o coração agarrado de

forma completamente diferente.
“Os problemas não são bons para
Dunroamin.” Foi tudo o que ela
conseguiu dizer. “Qualquer ajuda para
acabar com eles será apreciada.”
“Farei o que puder.” Ele deu-lhe
outro sorriso, um sorriso que ele
desejou que passasse segurança, mas
que passou, em simultâneo o mais doce
e dourado através dela. “Pode ser” –
ele voltou-se, de novo, para a tia - “que
um ou dois amigos se junte a mim, nas
patrulhas noturnas. Eles também são
Highlanders. Homens das ilhas, que
conheço há anos.”
“Os teus amigos-” Cilla calou-se,
antes de soltar o óbvio.
Que os seus amigos eram,
provavelmente, fantasmas.
“Sim, os meus amigos.” Ele nem

pestanejou. “Bons homens de luta e de
olho vivo, comem os vossos fantasmas
vikings ao pequeno-almoço e cospem-
lhes os ossos.”
A tia Birdie sorriu.
“Então, fica combinado, salvo
objeção do Mac.” O olhar dela
inclinou-se para a estrada, para o seu
carro. “Poderia oferecer-lhe agora uma
boleia para o castelo. Gostaria que
falasse come ele. Mas não há um
mílimetro de espaço no meu carro.”
Ela hesitou, como se estivesse a
medir as palavras. “A Cilla subiu à
ruína do castelo Varrich, esta tarde e
trouxe uma-”
“Máscara vermelha de diabo, eu
sei-”
“Mas como…” A tia Birdie piscou
os olhos. Depois, a cara dela ficou

clara no mesmo instante. “Eu devia
saber-”
“Claro que devia.” Cilla pôs uma
mão no braço da sua tia, improvisando.
“A tia é que está sempre a dizer que as fofocas resultam muito bem nas
terras
altas da Escócia.”
Ela escovou uma gota de chuva da
manga. Com sorte, ela pouparia
Hardwick de um momento embaraçoso,
se ele não tivesse percebido já que a sua
tia sabia exatamente quem – e o que –
era ele.
“Não me surpreenderia nada, se toda
a gente acima da linha das Highland
soubesse da máscara, por esta altura.”
Ela sacudiu um pouco a mão para
ilustrar a sua ideia.
“Tens razão, claro.” A tia Birdie
continuou. “Até as pedras têm ouvidos,
por estas bandas, cada moita de urze tem

um par de olhos a espreitar. E” - ela
sorriu para Hardwick – “cada uma tem
uma língua afiada.”
“A palavra passou, sim.” Ele acenou
sabiamente. “Eu tenho uma ideia de
quem possa ser o dono da máscara, ou
pelo menos, onde o encontrar. Também
tenho uma boa noção sobre a origem dos
vossos fantasmas viking. Infelizmente” -
olhou para as nuvens que baixavam –
“aqui, debaixo dos chuviscos não é a
melhor altura nem o melhor local para
isso-”
“Vai falar com o Mac?” A tia Birdie
não voltou a oferecer boleia.
“É minha intenção fazê-lo.” os seus
olhos ficaram escuros, quase ferozes.
“Visitá-lo-ei com a maior brevidade.”
Afastando-se, desenhou outra vénia.
“Ladies.”
Depois, voltou-se e afastou-se. O
silêncio das suas pesadas botas de aço,
a caminhar no passeio, era o único sinal
de que ali não ia um homem de carne e
osso.
“Como sabia?” Cilla voltou-se para
enfrentar a sua tia, no momento em que a
névoa da noite o engoliu.
***
Cilla levou uma mão ao peito, o
rodopio de emoção girava dentro dela.
“Consegues acreditar nisto?” Olhou para
a tia, espantada por a sua voz não rachar
com o choque. “Ele estava aqui, a falar
connosco e parecendo tão real como
nós.”
“Minha querida” – A tia Birdie
enrolou a ponta do seu lenço nos ombros
– “Sabia que ele rodeava Dunroamin,
muito antes de tu chegares. Só não sabia

quem era nem qual o seu propósito, até
agora.”
“O seu propósito?”
“Tem tudo a ver contigo, claro.” A
tia Birdie falou como se tudo aquilo
fizesse todo o sentido.
“E o tio Mac e os seus campos de
turfa?” Cilla apressou-se atrás da tia,
quando ela começou a dirigir-se para o
carro. “Os homens a vestirem-se de
fantasmas ou lá o que era. Então, e tudo
isso?”
“Isso fará parte da coisa, também.”
A tia Birdie abriu a porta do carro – as
pessoas em Tongue não fechavam os
seus veículos – e escorregou para a
frente do volante.
Esperou até que a Cilla reclamasse o
assento do lado e apertasse o cinto de
segurança. “O karma deste é homem é

conhecer-te. Talvez também ajudar-
nos.” A sua voz tomou um tom sagaz.
“Estou muito segura disto.”
“Como sabe que ele é o fantasma que
sentiu em Dunroamin?” Cilla mordeu o
lábio. “Talvez tenhas visto a Margaret
MacDonald? O espírito da enfermaria
de que a Honoria me falou? Ela
parecia ser do estilo protetor.”
“Margaret não vai a Dunroamin há
anos.” A tia Birdie fez um gesto de
desinteresse. “Tê-la-ia sentido, se ela
estivesse por aí. Ela deixou Dunroamin
quando o teu tio desmaiou na sua
infância.”
“Mas…”
“Nada de mas, querida. Foste tu
própria quem me disse quem era este
homem. De como ele se tinha tornado
importante para ti.” A tia Birdie saiu do

espaço de estacionamento, com os olhos
agora na estrada. “Ou já e esqueceste
que revelaste o nome e estado dele, no
pub?”
Cilla olhou pela janela do carro.
Caracóis de fumo saíam das chaminés
das casas da beira da estrada. Depois,
passaram por um rebanho de ovelhas,
pastando perto de uma parede de pedra.
Todos os animais de lã levantaram a
cabeça para olhar para elas.
Olhares intensos e penetrantes, como se soubessem a facilidade com que ele
lhe tirou o juízo.
Depois, a longa ponte sobre o Kyle
brilhou à sua frente. Mas ela mal notou
que a água normalmente azul
resplandecente, estava agora cinzenta e
coberta de branco.
“Tia Birdie” - ela olhou para tia –
“nós só falamos dele. Quando saímos do

hotel e a tia embateu contra ele, ele
podia ser qualquer um. Ou tinha-o visto
no pub?”
A curva lenta dos lábios da tia eram
resposta suficiente.
“Eu sabia! A tia viu-o mesmo.”
“Tu não?” A tia Birdie fuzilou-a com
um olhar galhofeiro. “Estava numa mesa
lá atrás no Bar, quase todo o tempo que estivemos lá. Minha querida, acho
que
ele está muito enamorado. Parecia estar
preparado para te comer à colherada.”
Pronto para a comer.
A imagem da sua cabeça escura entre
as suas coxas passou-lhe rapidamente
pela cabeça. A sua barriga apertou-se e
um fluxo de calor varreu-a. Ela fechou
as mãos sobre o colo, ignorando as
sensações.
“É muito bonito, não é?” A sua tia
continuou a conversa. “Já imaginaste

ser beijada por um homem assim?”
Já tinha. O problema era esse.
Voltou a recostar-se no seu assento,
mantendo os seus nervos calmos.
“Porque não me disse que o conseguia
ver?”
“Esperava que falasses dele,
primeiro.” A tia Birdie ligou o leitor de
CDs. Uma melodia de gaita-de-foles
muito viva encheu o interior do carro.
“Não que isso interesse, agora. O teu
jovem resolveu a nossa pequena
questão.”
“E os outros?” Cilla levantou a voz
acima da música favorita do tio Mac,
“Paddy’s Leather Breeches.”
Uma pequena melodia, as gaitas
estridentes calaram-se rapidamente.
Mas regressaram rapidamente, com os
tons ainda mais altos da segunda vez.

Os ouvidos de Cilla começaram a
latejar.
A tia Birdie parecia ausente.
Mesmo quando a música acabou e
uma terceira começou, ainda mais alta
que a anterior.
“Isto é obra do teu tio.” A tia Birdie
sorriu, divertida. “O CD toca sempre a
mesma música, sem parar. Mas-”
“A tia não se importa, porque sabe o
quanto o tio gosta dela.”
“É isso mesmo. Ver o seu rosto
iluminar-se, quando ele ouve isto, vale a
pena o esforço.” A tia Birdie deu a
volta para o longo percurso até
Dunroamin. “Estás a ver, minha
querida, quando alguém vale a pena,
quando os amas mais do que à própria
vida, vivendo e respirando para os ver
felizes, passas ao lado das coisas que os

outros podem achar irritantes.”
“Ou impossível.” Cilla percebeu,
então, por que razão a sua tia ligou a
música.
“Isso, também.” A tia lançou-lhe um
olhar com um sentido preciso. “Onde há
amor, há sempre – deus do céu!”
Ela carregou nos travões.
Os seus olhos arredondaram-se. “O
que está a Violet a fazer sentada num
creepie banquinho, no meio do jardim?”
“Um creepie?” O ar de Cilla ficou
preso, com sombras do seu diabo da
janela a passarem-lhe pela cabeça.
A tia Birdie dobrou um dedo na
direção da relva. “Aquele banquinho
baixo, de três pernas, em que ela está
sentada.”
“Oh.” Cilla inclinou-se para a frente,
espreitando por entre a névoa, até

localizar a minúscula criatura.
Tal como a tia Birdie disse, Violet
Manyweathers parecia estar sentada num
banquinho pouco comum. Enormes
faixas de nevoeiro a rodeavam e ela
inclinava-se sobre si, e para for a da
névoa, dando-lhe a aparência de uma
velha saída de uma saga celta antiga.
Cilla pensou numa novela de uma
série escocesa de romances medievas
que leu algures. Um velho morcego
medonho, chamado Devorgilla ou algo
assim.
Ela tremeu. “O que está ela a fazer?”
“Não sei, mas não está sozinha.” O
olhar da tia Birdie passou ao aldo de
Violet e fixou-se no molho de residentes
reunidos no terraço, fora do vidro do
jardim de Inverno de Dunroamin. “Toda
a gente, exceto o te tio, parece estar com

ela à chuva.”
Cilla deu uma olhada ao terraço.
Suavemente iluminado por várias
lanternas a gás, tornando fácil ver os
rostos ansiosos dos observadores.
A tia Birdie tinha razão.
O tio Mac não estava lá.
Mas antes que Cilla pudesse decifrar
a razão, Leo apareceu-lhe diante dos
olhos. Ladrando violentamente, o
dachshund passou como um raio pela
relva, até alcançar Violet. Depois,
começou a desenhar círculos à sua volta,
com as suas pequenas saltando a alta
velocidade.
“Ele está mesmo excitado.”
A tia Birdie ficou a olhar. “Mas o
que-”
“É ele!” A voz do Coronel Darling

espetava o caos. “Aquele maldito
boxtie!”
Apressando-se na direção do carro,
segurava a sua bengala no ar, acenando-
a por cima da cabeça, enquanto corria.
Usava a outra mão para proteger o seu
chapéu de feltro enfiada na sua cabeça
notavelmente careca. O seu rosto
corado nos dias melhores, tinha tomado
um tom roxo.
“Oh, querida.” A tia Birdie enviou a
Cilla um olhar de vamos-ter- problemas,
e depois, saltou do carro.
Cilla fez o mesmo.
“Achilles.” A tia Birdie esticou-se
para apanhar os braços do casaco do
coronel, quando ele derrapou na frente
delas. “Que raio se passa aqui?”
“Acabo de te dizer!” Mantinha a
bengala a girar sobre a cabeça. “É

aquele maldito pássaro.”
“Gregor?” A tia Birdie usou a sua
voz mais suave.
“Há outro?” O coronel fez uma
careta e libertou-se do seu aperto.
Bufando, escovou as mangas. “A
criatura abominável apareceu no
parapeito de uma janela da biblioteca,
estavamos nós a preparar-nos para o
chá.”
Ele parecia escandalizado.
A tia Birdie manteve a sua frieza. “O
Gregor empoleira-se muitas vezes na

janela.”
“Com um cordão vermelho em redor
das patas?” As sobrancelhas do coronel
juntaram-se. “Uma ena que a maldia
corda não estivesse à volta do pescoço,
digo eu!”
A tia Birdie e Cilla trocaram olhares.
“Um cordão vermelho?” A tia Birdie
olhou para o lugar onde Violet
continuava sentada, no seu banquinho,
com as costas dobradas. “É isso que ela
está a fazer? A desembaraçar-se de uma
corda?”
O rosto do coronel ficou uma sombra
mais roxa. “A louca da mulher anunciou
que tinha de o salvar. Se não o fizesse o
pássaro poderia magoar-se. “Saiu para
a chuva e para o vento, com toda a casa
atrás dela. Pergunto-vos se já ouviram
um disparate tão grande! Estaríamos

todos bem melhor sem aquele vil-”
Auk, auk!
O grito de Gregor cortou-o. Depois,
o pássaro apareceu, bamboleando do
banco de Violet, com com os passos
estranhos usados por tantas aves de
rapina, quando estão em terra.
Cilla reconheceu-o de imediato. Era
o enorme pássaro do Castelo Varrich.
Também o seu grito era
inconfundível. Assim como a forma
insolente como erguia a sua cabeça de
penas castanhas.
O cordão vermelho não estava ao
alcance da vista.
Felizmente, as patas do bonxie
estavam livres.
Como que para testar essa liberdade,
Gregor deu mais uns passos vacilantes e
fixou Violet com um olhar perfurante. As

suas asas feridas levantaram-se num v
vitorioso.
Auk, auk, voltou a piar.
Violet riu, deliciada. Levantando-se
lentamente, começou a bater palmas.
Do terraço, ouviu-se um enorme
elogio.
Achilles Darling bufou.
Quando o pássaro começou a voar
sobre a charneca, o coronel baixou a
bengala e tirou o chapéu.
Depois, o seu olhar caiu no interior
do carro da tia Birdie.
Os seus olhos arregalaram-se, numa
compreensão rápida. “É a cara do diabo
que a cozinheira viu!” Abriu a porta do
banco de trás, espreitando para dentro.
“E isto” – agarrou num cordão vermelho
que oscilava de um lado da máscara –
“é a mesma corda que estava presa às

patas do Gregor!”
“Assim parecia.” A tia Birdie deu-
lhe o sorriso mais luminoso. “Um
enigma resolvido, sim.”
“Raios!” afastou-se, limpando o pó
das mãos. “Eu sabia que aquele pássaro
era tumultuoso!”
“Talvez isso seja bom.” Cilla deixou
os seus pensamentos sobre o rosto do
diabo para si própria. “Se ele não
encontrasse a máscara, nunca
saberíamos que era uma máscara.
Behag Finney podia ter pesadelos até ao
fim dos seus dias.”
Coronel Darling bufou. “Se me
perguntassem, diria que o Gregor não
encontrou a máscara. Diria que a
roubou!”
“Onde quer que a tenha arranjado, o
Mac precisa de saber disto.” A tia

Birdie começou a tirar a máscara do
carro. Olhou por cima do ombro para o
coronel. “Sabe onde ele está?”
“Sei.” o peito do coronel inchou de
importância. “Está na sala de armas com
um jovem Highlander de kilt, que parece
ter saído de uma cena do Brigadoon.”
O coração de Cilla bateu contra as
costelas. “Ele já aqui está!”
O rosto da tia Birdie enrolou-se num
sorriso. “Então, é um homem de
palavra.”
“Eh?” O coronel ofereceu-lhes um
olhar intrigado, mas segurou a língua.
Claro que Cilla pouco se importaria
com o que ele dissesse.
Tinha outras coisas na cabeça.
Coisas deliciosamente reconfortantes,
como a garantia da sua tia de que com o
amor não há impossíveis.

Cilla não poderia concordar mais.
Capítulo Dez
Um travo de sândalo recebeu Cilla,
no momento em que a tia Birdie abriu a
porta da frente de Dunroamin. Um surto
de excitação fez com que o seu coração
saltasse ao entrarem na vasta entrada do
castelo. Atrás deles, os ganidos agudos
do Leo ainda se faziam ouvir do jardim.
Olhando para trás, Cilla viu o
pequeno cão a deslizar pelo gramado,
para o terraço. Violet Manyweathers
seguia num passo mais lento. Coronel
Darling arrastava-se atrás dela, com o
pequeno banco de três pernas, debaixo
do braço.
Surpreendentemente, Violet usava o
chapéu dele.
“Vês-me aquilo?” Cilla agarrou o
cotovelo da tia, puxando-a para a porta.

“Ele deu o chapéu à Violet.”
A tia Birdie riu. “Eu disse-te que ele
só tem língua.” Colocou a máscara do
diabo no quadril. “Vai ficar preocupado,
se a Violet apanhar um resfriado por ter
molhado a cabeça. Cá entre nós, acho
que ele tem um fraquinho por ela.”
Cilla sorriu e arranjou a gola do
casaco. Violet Manyweathers não era a
única com risco de ficar encharcada. O
vento espalhava gotículas de chuva
gelada contra o castelo e na pedra das
escadas do exterior.
Uma rajada passou por eles na
entrada, levantando os cantos dos
tapetes e fazendo chocalhar algumas
armaduras, enfiadas nos seus nichos. A
tia Birdie empurrou a pesada porta de
carvalho com a sua anca e Cilla
apressou-se a ajudá-la, empurrando com

as duas mãos. Lutaram contra o vento,
até que a porta se fechou com um
estrondo.
“Uau, que vento.” Cilla passou uma
mão pelo cabelo, afastando-o dos olhos.
Depois, franziu o sobrolho.
Um coro aquático encheu o ar.
E não era a chuva a bater na janela.
O grande alarido vinha da passagem
escura que fazia o caminho da entrada
até uma parte mais profunda do castelo.
Gotas, pingue-pingue, e – o mais
alarmante – o jorro distante de água
corrente.
“A fenda do telhado!” ela lançou um
olhar horrorizado à sua tia. “Não tinha
percebido que era tão má.”
A tia Birdie olhou para a chuva nas
janelas. “Só em noites assim. Como
podes ver” – empurrou um balde

plástico com a cabeça, perto dos pés de
prata de uma das armaduras – “estamos
preparados.”
Uma porta do outro lado da entrada
abriu-se e Honoria entrou, com os
braços esticados com aquilo que
pareciam ser baldes de leite amassados
e enferrujados.
“Esgotamos o nosso arsenal de
baldes para a goteira.” Ela não abrandou o passo, ao passar por elas.
“Trouxe
estes do antigo estábulo. Devem manter-
nos secos!”
Depois, desapareceu, com a sua
massa volumosa a dobrar a esquina tão
rapidamente quanto apareceu. Com os
antigos baldes de ordenha a tilintarem
no seu rastro.
Procurando não a afastar de todo, a
tia Birdie engatou a máscara do diabo
contra a anca, de novo, e começou a

descer a passagem mal iluminada.
A tal que ecoava com as gotas da
chuva.
“Tia Birdie!” Cilla apressou-se atrás
dela, escapando-se das pingas e
contornando os baldes e tachos e
panelas alinhados na passagem de
alcatifa. “Não pode ir embora assim.”
A sua tia parou, de repente.
Voltando-se, esperou que Cilla a
acompanhasse.
“Minha querida, esqueceste-te do que
eu te disse no carro?” Baixou-se para
ajustar uma caçarola de vidro, para que
apanhasse melhor as gotas.
Endireitando-se, enfiou o cabelo
atrás da orelha. “Assim como eu adoro o
teu tio, também adoro o seu lar. Isto” -
indicou os contentores de gotas. – “tudo
passará quando tiver que ser. Até lá, se

for preciso, Sento-me no chão e apanho
as gotas com as próprias mãos.”
“Faria isso mesmo, não é?”
O olhar no rosto da tia Birdie era
resposta suficiente.
Também deixou um nó quente na
garganta de Cilla.
Que maravilhoso que é amar tão
ferozmente.
Engoliu em seco, apanhando no
mesmo instante outra lufada de sândalo.
A sua respiração parou e o coração deu
uma cambalhota dupla. Ela não tinha
percebido o quanto tinham descido. A
porta que dava para a sala de armas do
tio Mac estava mesmo à frente delas.
Algo lhe dizia que, depois de passar
a soleira, não haveria retorno.
O seu Dunroamin esperava lá dentro
e, depois de o envolver, tinha a certeza

que estaria tão preparada como a tia
Birdie para ouvir gaitas-de-foles aos
berros e apanhar gotas d'água nas mãos.
Só havia uma forma de descobrir.
Por isso, respirou fundo e olhou para
a sua tia, segura por ver o gesto de
aprovação da mulher mais velha.
Em seguida – antes de mudar de
ideias – levou a mão ao puxador da
porta.
HO seu coração saltava mais.
A porta abriu-se com facilidade.
“Ah, rapaz!” A voz cheia de alegria
do tio Mac explodiu do outro lado da
sala de armas. “Você é um homem
como deve ser. Uma pena que só agora
tenha chegado aqui.”
Cilla e a tia trocaram olhares.
A tia escondeu um sorriso.
Cilla ficou a olhar especada para o

tio e Hardwick, surpreendida para
facilidade com que aparentemente
falavam. Os dois de kilt pareciam
antigos chefes de clã, estavam perto do
sofá tartan, colocado entre a lareira e a
fila de janelas altas e gradeadas.
Um relâmpago prateado iluminou as
vidraças, desenhando as suas silhuetas
contra a noite chuvosa.
O pulso de Cilla saltou, com uma
excitação feroz a abater-se nela.
Novamente, imaginou uma espada na
anca de Hardwick. A ideia de que ele
usava- e sabia usar- uma arma tão antiga
e orgulhosa punha-lhe as pernas bambas.
Cada descontrole romântico, de
espadas a girarem, dos filmes sobre
Highlanders que ela tenha visto vieram-
lhe à memória. Bem podia imaginar
Hardwick num papel desses,

principalmente nas cenas quentes de
amor, que normalmente se seguiam, com
o herói a cavalgar pelas montanhas, a
sua dama sentada atrás dele, com os
braços apertados fortemente contra o seu
corpo robusto, e os cabelos ao vento,
rompendo os campos de urze.
Respirou apertada, maravilhada.
Com o tipo de desejo que ela nunca
acreditou que existisse.
Agora ela sabia.
E tudo o que ela sempre pensou ter
entendido sobre desejo, sobre amor,
transformou-se em nada. Uma
insignificância total, olhando para o
homem que sabia que não podia ter.
Realmente não, apesar do otimismo
da tia Birdie.
Mas, oh, como ela o desejava.
Sem saber que tinham sido

perturbados, o seu tio e Hardwick
brindavam por copos de dram, num
momento de homens. Não olharam à
volta até que – quase sozinha – a porta
se afastou da mão de Cilla e bateu com
um estrondo.
O olhar de Hardwick agarrou o dela.
O ar entre eles inflamou-se, ondeando e
crepitando, como se estivesse em
chamas. O poder desse olhar queimava-
a. A sua boca curvou-se noutro daqueles
sorrisos de derreter corações. Como se
também ele sentisse a escaldante atração
entre eles. Depois, os olhos dele ficaram
escuros, com um olhar tão quente que
lhe derretia os dedos dos pés.
“Oh, meu Deus.” Cilla levou uma
mão ao rosto.
Tia Birdie cutucou-a com o
cotovelo. “É aquele,” sussurrou. “o

olhar de que te falei.”
“Ho!” O tio dela baloiçou na sua
direção. “Já era tempo de vocês dois
voltarem.”
“Encontramos uma pessoa.” O olhar
de Cilla mantinha-se com Hardwick.
Olhar para outro lugar qualquer era
impossível. Mesmo na sombra profunda
da sala, ele deslumbrava-a. “E ele-”
Ela parou, o seu peito apertava-se
com uma tomada de consciência quase
dolorosa. Hmedeceu os lábios, com o
coração a galopar. “Encontramos uma
pessoa,” repetiu, forçando a atenção no
seu tio, sem saber o que Hardwick lhe
tinha dito. “perdemos a noção-”
“A gente contava de jantar no Ben
Loyal’s An Garbh, mas estavam
cheios.” A tia Birdie veio em seu
socorro. “Se tivéssemos jantado, tal

como planeado, teríamos chegado muito
mais tarde.”
“Sei muito bem disso.” O tio Mac
enfiou os polegares no cinto do kilt. “E
já sei tudo do vosso encontro com este
meu amigo.” Baloiçou nos calcanhares,
parecendo deliciado. “Graças a ele –
Um Highlander do bom clã de Chattan –
também já sei sobre a máscara do
Gregor. Foi uma grande noite!”
Deu um sorriso a Hardwick. “Nem
acreditam com quem acabamos de
falar!”
“Oh?” A tia Birdie levantou uma
sobrancelha, e deslizou um olhar
sabedor para Cilla. “És capaz de te
surpreender com o que eu acredito.”
Cilla pisou-lhe os calos.
Hardwick – claramente, a outra parte
do seu exuberante “nós” – aproximou-se

para pegar na máscara vermelha das
mãos da tia Birdie.
Inclinando-se mais para Cilla, olhou
para os pés dela, lançando-lhe a voz aos
ouvidos. “Ele não sabe. Isso não.”
O rosto de Cilla aqueceu. Ela sabia
exatamente o que ele queria dizer.
A sua condição de fantasma.
O tio Mac não fazia ideia que estava a conversar com um fantasma, um
espírito das Highland.
“Graças a deus,” Cilla falou com
igual suavidade. Também retirou o pé
de cima do da sua tia, com o alívio a
invadi-la.
“Não me digas que não estás
curiosa?” Tio Mac olhava para as duas,
com o seu queixo barbudo erguido.
“Claro que estamos interessadas.” A
tia Birdie foi sentar-se no sofá. “A quem
ligaste?”
“Erlend Eggertson!”
Cilla viu-se obrigada a sorrir, por
causa do ar triunfante do tio.
“Erlend Eggertson?” Ela pôs um tom
deliberado de maravilha na voz. “Isso é
fantástico.”
“Não é?!” O seu peito inchou.
Deu um olhar a Hardwick. “Não há
muitas almas que se possam esconder,
quando dois Highlanders juntam as suas
cabeças.”
“Como o descobriram?” Cilla queria
mesmo saber. “A tia disse que não
havia Eggertsons por aqui.”
“E não há.” O tio Mac cruzou os
braços, cheio de presunção. “Isso não
nos impediu de o localizar.”
“O home está em Lerwick. É um
guizer.” Hardwick apoiou a máscara à
parede. “Tive a sensação que-”

“Geezer?” Os olhos de
arredondaram-se.
“Não, guizer.” A tia instalou-se no
sofá. “Há um guerreiro Guizer, o líder, e depois” - puxou uma almofada

para o
colos – “há o seu esquadrão de
assistentes. Pode haver centenas. Vi
uma parada na BBC. Vestem-se de
vikings para celebrar o Up Helly Aa, um
antigo festival nórdico, dedicado ao
fogo.”
Ela fez uma pausa, quando um
enorme trovão fez abanar as janelas. “É
um espetáculo fabuloso.” Continuou,
quando o trovão amainou. “Eles
carregam tochas acesas pelas ruas e
depois, queimam uma réplica de uma
galé.”
“E agora foram roubados!” O tio
Mac rosnou estas palavras.“O Galley
Shed – uma espécie de museu

combinado com armazém da Up Helly
Aa – foi saqueada há umas semanas. De
acordo com o Eggertson, os ladrões
levaram dezenas de trajes viking.”
“Guizers Viking, um arsenal de
armas, e” – Hardwick encostou-se
contra a mesa e cruzou os braços – “uma
fantasia vermelha de diabo, do
Eggertson.”
“Máscara incluída.” Cilla começava
a entender.
Hardwick acenou.
O tio Mac sorriu. “Serviu-lhe de
pouco. Agora, estamos em cima deles.”
Cilla pensou. “Se o Eggertson é um
guizer, e eles se vestem como Vikings, o
que faz ele com um fato de diabo
vermelho?”
“Eles não desfilam todos de
Vikings.” O tio Mac começou a mexer

na turfa com um espeto de ferro.
“Alguns homens usam outras fantasias.”
“Mas…” A tia não parecia
satisfeita. “Como sabias que devias
procurar o Eggertson em Shetland?”
“Isso foi bastante fácil.” O tio Mac
afastou o tiçador e limpou as mãos.
“Para além de Eggertson ser um nome
nórdico” – ele olhou para Hardwick –
“pode dizer-se que a divina providência
começa finalmente a compadecer-se de
nós!”
***
Hardwick sentiu que sorria, também.
Deixara de acreditar na divina
providência há muitos anos. Mas fazia-
lhe bem ver o Mac MacGhee a estalar
de orgulho e confiança. Se ele pudesse
tomar um pequeno papel em apanhar
quem quer que fosse que andava a

invadir aqueles campos à noite, vestido
de viking e fazendo sabe-se lá que
patifarias, que não eram coisa pouca.
Mac estava a olhar para ele, com o
rosto iluminado. “Conta-lhes.”
Hardwick limpou a garganta. “Um
amigo regressou há pouco de Lerwick.
E falou do assalto à Galley Shed.” Ele
disse a verdade, que já tinha contado a
Mac, deixando apenas de lado o facto de
o seu amigo ser um fantasma. “Tendo
em conta os vossos problemas, fiz a
ligação.”
Birdie MacGhee levantou as
sobrancelhas. “Está a sugerir que
alguém trouxe os fatos para aqui? Que
os nossos invasores dos campos de turfa
os estão a usar?”
“Assim acreditamos, sim!” Mac
baixou o seu malte, depois passou a mão

pela barba. “É isso que está a acontecer.
Eu sabia que não havia fantasmas
nenhuns a assombrar os nossos campos.”
“Não sei...” A sua esposa amassou a
almofada entre as mãos. “Algo se passa.
Não achas, Cilla?”
Ela olhou para o outro lado da sala
para Cilla.
“Então, moça?” O seu tio olhou para
ela, também.
Cilla hesitou. “Não tenho a certeza
que a máscara vermelha do Gregor fosse
o único demónio a assustar as pessoas
por aqui. Eu vi uma cara à janela do meu
quarto. E acho que era real.”
“Pah!” Mac fez uma careta. “O que
se passa aqui nada tema ver com
fantasmas e demónios. Pelo menos, não
reais. Isso sei eu muito bem!”
“Eu sei o que vi.” Cilla cruzou os

braços, parecendo determinada. “Não
era a máscara do Gregor.”
O tio voltou-se para Hardwick. “Os
fantasmas não existem, certo rapaz?
Caras do diabo pairando às janelas da
moça?”
No sofá, a tia Birdie olhou para o
lado.
Cilla olhava para Hardwick,
esperando.
Ele optou por usar o tato. “Não
posso dizer que tenha encontrado
fantasmas por estes lados.”
isso, pelo menos, era verdade.
Exceção feita a ele próprio e a Bran.
“E não vais encontrar. Garanto-to
eu!” Mac pôs a sua pose de lorde.
“Mas – agora sabemos – Podemos
deparar-nos com um bando de canalhas
vestidos de fantasmas viking.”

“Não podemos ter a certeza do que
ou de quem anda por aí à noite.
Sutherland é um lugar antigo.”
Hardwick sentiu a necessidade de
defender Cilla, mais perturbado do que
queria admitir por ela ter mencionado o
rosto do diabo vermelho. “Há quem diga
que o véu entre este e o outro mundo é
muito fino, aqui. Outros falam de
portais, que se abrem para reinos
diferentes, os reinos de F ae. A verdade
é que, há coisas nestas colinas que
nenhum mortal encontrará.”
“Ho!” Mac deu-lhe uma palmada nas
costas. “Inspiraste demasiado fumo de
turfa. A imaginação da minha sobrinha é
tão fértil como a da tia! Não há nada de
assustador aqui, a não ser esses
lunáticos fantasiados nos meus campos.”
“Porque haveria alguém de se

importar em fazer isso?” Cilla fez a
pergunta que perturbava Hardwick há
dias. “Não faz sentido.”
“Talvez queiram roubar a minha
turfa!” Mac dirigiu um olhar feroz às
janelas. “Não há nada ali, a não ser
urze, fetos e pedras.”
“Então, e as ovelhas?” A esposa
falou calmamente do sofá. “Mesmo que
a turfa de Dunroamin seja superior, a tua
aventura de negócio com as destilarias
de Simmer Dim e Northern Mist só
agora começou. Até á data, as nossas
ovelhas dão mais lucro.”
“O que é que achas que o Robbie e o
Roddie fazem todas as manhãs, ao
alimentarem as ovelhas?” Mac começou
a nadar de um lado para o outro,
agitando o kilt. “Contam-nas! E os
nossos fantasmas vikings ainda não

levaram nenhuma.”
“Mas poderiam tê-lo feito.” Birdie
insistiu.
“É por causa da turfa, estou-te a
dizer!” Mac lançou-lhe um olhar
indignado. “Mas não a vão conseguir.”
Passou um braço pelos ombros de
Hardwick. “Os campos vão ser
vigiados à noite, Hardwick tem amigos
que o podem ajudar.” Deu um enorme
suspiro e disse as últimas palavras.
“rapazes fortes de barba e kilt!”
Birdie MacGhee e a sua sobrinha
partilharam um olhar cúmplice.
Um olhar que falava.
Um laivo de calor disparou no
pescoço de Hardwick. Aparentemente,
Birdie sabia da sua condição. Antes que
ele se pudesse preocupar com esse
pedaço de conhecimento por resolver,

Mac apertou-lhe os ossos.
“Barbas e kilts, ouviram?” Ele
balançou as sobrancelhas para as
senhoras. “Não há fantasma vivo
suficientemente forte para aguentar uma
carga Highland! Antes que eles
consigam gritar Valhalla, já nós os
teremos presos pelas partes baixas. E
isso não é a única boa notícia!”
Afastando o seu braço do ombro de
Hardwick, dirigiu-se para um lado mais
escuro da sala. Curvando-se, apanhou
um balde velho de leite. E voltou a pô-
lo à sua frente.
Hardwick reprimiu um gemido.
Sabia o que vinha aí.
Cilla olhou com interesse, o que só
piorava as coisas.
Como prova do pavor de Hardwick,
Mac acenou o balde em frente do nariz

da esposa. A água vazou pelos lados e
para cima da carpete xadrez. Alguma
também respingou nos joelhos de Birdie,
mas ela não disse nada, apenas o
espiava com curiosidade.
Mac pousou o balde transbordante e
levou as mãos à cintura. “Graças aqui
ao nosso amigo” – olhou para Hardwick
– “e à excelente qualidade da nossa
turfa, os nossos dias de telhado com
goteiras e baldes a apanhá-las podem
estar a chegar ao fim.”
“O quê?” Cilla ea tia falaram em
simultâneo. “Um telhado novo?”
“Tão certo como hoje e amanhã
existirem!” A barba de Mac moveu-se
com prazer. “Hardwick fez uma
sugestão que nos deve dar fundos
suficientes, pelo menos para um telhado.
Se tudo correr bem, podemos até usar a

ala abandonada.”
“Ooooh.” As mulheres voltaram a
reagir em uníssono.
Os olhos de Birdie MacGhee
começaram a brilhar.
Pior, o lábio inferior de Cilla
começou a tremer!
Mac lançou uma enorme e agitada
gargalhada.
Hardwick lutou contra a vontade de o
esganar. E de cortar a sua própria
língua, para não voltar a escorregar
numa situação daquelas.
Não é que ele oferecesse o dinheiro
de má vontade.
Se ele aparecesse.
Na verdade, se tivesse acesso à sua antiga riqueza, ofereceria o dinheiro até
à última moeda.
Era a forma como MacGhee
revelava o plano.
Alheio ao mal que estava prestes a
causar, Mac rolou para trás nos
calcanhares, apreciando o momento.
“Ele sugeriu outras destilarias?”
Cilla parecia esperançada. “Tem
contactos?”
“Tem, sim. Milhares de contactos!”
Mac parecia pronto a explodir.
“Milhares de mulheres americanas para
comprar a turfa de Dunroamin!”
Os olhos de Cilla alargaram-se.
“Tantas?”
Mac balançou a cabeça com
entusiasmo. “Ele diz que elas desmaiam por qualquer coisa que venha da
Escócia, turfa incluída.”
“Tenho a certeza que sim.” Cilla
cruzou os braços. “Eu também gosto de
turfa. E a tia-”
“vamos ouvir o que o Mac tem para
dizer, querida.” Birdie falou por cima

dela.
Depois, pegou na mão da sobrinha e
apertou-a. “Continua, Mac.” Ela
acenou-lhe, uma voz razoável, numa sala
fria e sombria.
“Ele conheceu-as a todas, estás a
ver?” Mac continuou. “Diz que elas
lamentam não poder cheirar a turfa,
quando regressam a casa. Por issooo,
teve a ideia de podermos exportar turfa
para a América!”
“para estas milhares de amigas
americanas.” Cilla falou baixinho.
“Para qualquer americano que a
compre!” Mac sorriu. “Mas foram as
mulheres que lhe deram a ideia. São as
mais apaixonadas. Adoravam-”
“Tenho a certeza que sim.” Cilla
olhou para a porta e começou a dirigir-
se para lá.
O respeito deteve-o de corrigir a
interpretação de Mac, sobre a sugestão
de turfa para as americanas. Nem queria
estragar o prazer merecido do homem,
ao revelar a ideia à sua mulher.
Dunroamin precisava de esperança.
E ele precisava de ficar com Cilla a
sós.
Então, fez um dos seus movimentos
relâmpago e colocou-se entre ela e a
porta, sem que Mac e Berdie
percebessem o seu movimento.
Cilla percebeu.
Parou onde estava, de costas direitas.
Hardwick praguejou entre dentes.
Parecia que ela tinha engolido uma
vassoura. Ele numa imaginaria que ela
conseguia comprimir os lábios daquela
forma, rija e apertada.

Mas ela fê-lo, e ver isso matava-o.
De novo.
Moça. Não é o que pensas. Ele quis
que ela o escutasse.
Ela arqueou uma sobrancelha,
indicando que o tinha ouvido.
Hardwick começou a relaxar. Mas
depois, as suas costas ficaram ainda
mais rígidas e, apesar de não conseguir
desaparecer, tinha conseguido passar
por ele e alcançar a porta sem que ele
conseguisse impedi-la.
Ignorando-o, agarrou na fechadura e
puxou-a.
Hardwick praguejou.
Enviou um olhar rápido pela sala.
Mac estava de costas para ele e
continuava a falar dos americanos e do
seu grande amor por lareiras de turfa.
Mas Birdie observava-o.

Para sua surpresa, ela fez um gesto
com os dedos. E murmurou “vai”.
Hardwick compreendeu.
Ele girou sobre si, mas era
demasiado tarde. A porta da sala de
armas estava trancada. Cilla
desaparecera, deixando para trás
unicamente o eco dos seus passos.
Por um momento ridículo, considerou
segui-la, como um homem de carne e
osso faria. Correndo atrás dela pelas
passagens sinuosas de Dunroamin e,
depois, subindo as várias escadas, que
precisaria de transpor para chegar ao
quarto.
Ele poderia fazer tudo isso.
Mas sendo um fantasma, tinha as suas
vantagens.
Por isso, olhou para Birdie uma
última vez, agradecendo-lhe com um

gesto de cabeça. Em seguida, concedeu-
se o desejo de sair da sala de armas e ir
para o único lugar, onde ele sabia que
Cilla ficaria assustada por o ver, ele
teria, pelo menos, alguns minutos para
falar com ela, antes de ser despedido.
Num abrir e fechar de olhos, ele
estava lá.
O único problema era que, agora que
estava na cama dela, não iria querer sair
de lá.
Mas em circunstâncias diferentes.
O pensamento atingiu-o como um
murro no estômago. Pior que isso,
causou-lhe uma dor profunda no peito.
Uma dor que não tinha nada a ver com
as imagens quentes que lhe passavam
pela mente e que lhe despertavam
emoções muito mais problemáticas – um
tipo de emoção que ele teria jurado não

conseguia sentir.
Agora, sabia que não era assim.
E isso era um mau presságio.
Capítulo onze
Milhares de mulheres
americanas.
Cilla não conseguia apagar estas
palavras da sua mente. Desejava não as
ter ouvido. Mas elas giravam na sua
cabeça, crescendo até ela não mais
conseguir pensar. Ela até as conseguia
ver, alinhadas no conceito: as
incontáveis loucas por Highlanders. E
por muito rápido que caminhasse pelos
corredores escuros e gotejantes de
Dunroamin, ela não conseguia correr
mais do que elas.
Elas não paravam de andar.
Sempre zombando, de cada vez
que ela embatia contra um recipiente

para a água da chuva ou batia com o
dedo grande do péJ nas pedras das
escadas do castelo.
Para piorar o cenário, além das
mulheres, também dois escoceses a
perseguiam.
Grant A. Hughes III, um americano
tão orgulhoso da sua ancestralidade
escocesa, embora nunca a tenha
procurado mais longe do que à loja da
esquina em Nova Iorque, onde comprou
um kilt.
E Wee Hughie, o historiador-
barra-autor-barra-guia-turístico, também
conhecido por contador de estórias das
Highland. Se o seu entusiástico bando de
admiradoras australianas servia de
alguma indicação, ele era ainda um
maior rabo-de-saias do que Grant.
Cilla tremeu.
Estava farta desses homens.
Quem diria que ela viria a
acrescentar um fantasma a essa horda de
homens mulherengos, vestidos de tartan
Furiosa por ser assim, parou para
pressionar um dos seus lados do corpo.
Ardia de uma forma desnecessária. Com
a mão nas costelas, subiu mais algumas
escadas. Depois, voltou a parar, desta
vez num pequeno patamar com duas
portas abertas.
Encostando-se à parede, franziu o
sobrolho.
Pouco se importava por ter que
colocar Hardwick no mesmo nível em
que colocava os outros dois.
Mas importava-se por fazer figura
de idiota.
Sendo ou não fantasma, Hardwick

sabia seguramente a razão para ela se ter
esquivado da sala de aramas do tio
Mac. As mulheres não fogem de homens
que não lhes interessam.
Era uma verdade universal. Uma
verdade que lhe punha o rosto a arder e
lhe apertava as mãos num punho.
Respirou fundo, tentando fingir
que não se sentia como se um ferro
incandescente se tivesse espetado no seu peito, roubando-lhe o ar. Depois

de
Grant, ela jurou ficar acima dessas
coisas. Nunca mais voltar a apaixonar-
se por um homem que detinha um tal
poder sobre si.
Fechou os olhos, desejando que
isso não lhe estivesse a acontecer.
Mas era demasiado tarde.
Ela já gostava dele. Ouvir falar
das suas legiões de mulheres – E logo
americanas – foi um murro no estômago.

Só havia uma coisa a fazer.
Devia voltar para trás, descer as
escadas, marchar pela sala de armas e
enfiar-se no sofá, como se nada tivesse
acontecido.
Depois, levantaria a cabeça,
examinando casualmente as unhas e
anunciaria que comera demasiados mini-
pretzels no Bar Ben Loyal. Todos
acreditariam, se ela dissesse que o sal
lhe causou enjoos. Ninguém levantaria
uma sobrancelha, se pensassem que foi
uma barriga turbulenta que a enviou a
correr para for a da sala.
“Sim, Swanner, volta lá para
baixo. Salva a tua imagem, já que não
consegues salvar o coração.” Falou
para a porta, do outro lado do patamar.
Silenciosa e escurecida pela idade, dava
uma bela ouvinte. Infelizmente, ela

tenha a estranha sensação de que a porta
fechada a observava.
Piscou os olhos, com o sangue a
gelar.
A porta poderia não estar a olhar
para ela, mas estava a abrir.
A abrir com o ranger de todas as
portas de castelos seculares: lentamente
e com uma estranheza suficientemente
grande para lhe deixar as pernas a
tremer, congelando-a no local.
Arrepios varreram-na e os
pequenos pelos do pescoço levantaram-
se. Até que a porta completou o seu arco
lento de rugido para revelar uma
pequena câmara com painéis de
carvalho.
Escuro e de teto baixo, o quarto
estava vazio, exceção feita a uma
penteadeira e uma pia de lavar as mãos.

Uma toalha cobria algo que parecia ter
sido uma cadeira. Se o lugar alguma vez
for a agraciado com uma cama, ela tinha
desaparecido. Mas havia duas janelas
do lado oposto da porta.
Idênticas e estreitas, voltadas
para o Kyle, sobre o qual a lua
pendurava o seu brilho crescente,
saindo detrás de uma nuvem. Ela
conseguia ver a silhueta escura do
castelo Varrich. Pendurado no seu
penhasco, o arco da janela da ruína
banhado de prata e sombra.
Aproximou-se mais, o seu olhar
atravessando a porta aberta para as
janelas, onde ela quase esperava ver o
rosto do diabo varrendo a vista. Uma
chuva miúda caía, as gotas batendo no
vidro antigo e ondulado. Algures, o
rugido de um trovão, mas o que

realmente lhe chamou a atenção era a
falta de alguns painéis inferiores, que
permitiam a entrada do vento frio e
húmido, no quarto.
Vento esse, que provocou a
abertura da porta.
Ou assim ela pensou, até ver a
mulher nas sombras escuras do quarto.
Cilla levou as mãos aos lábios,
evitando o grito que estava dentro dela.
Ficou a olhar para a mulher,
especada.
Alta, loira e imponente, podia ser a tia Berdie, só que ela ainda estava na
sala de armas. Mesmo na sua juventude,
a tia Berdie nunca usou uma trança no
cabelo. Ela preferia um puxo francês ou
um lenço de seda com um nó.
E embora, possuísse uma certa
graça e estilo, caminhava como qualquer
pessoa. Não planava pelo quarto como

se não tocasse com os pés no chão.
Nem era seu hábito andar às
voltas com roupões de lã compridos e
vermelhos-púrpura, com costuras feitas
dos melhores bordados e mangas longas
e apertadas. Um xaile de um azul
brilhante cobria-lhe os ombros e um
largo cinto colorido apertava-lhe a
cintura. Se usava outros ornamentos,
Cilla não conseguia vê-los.
A mulher estava agora voltada
para as janelas, de costas para a porta.
Cilla esfregou os olhos.
Não ajudou nada.
O fantasma – pois só podia ser
um – continuava lá. No tempo que levou
Cilla a esfregar os olhos, a parição
abriu a mão com anéis e espalmou-a
contra o vidro da janela.
Sea-strider.
A palavra – um nome? – parecia
girar à volta da mulher. Tão real como
se ela o sussurrasse ao ouvido de Cilla,
uma palavra que continha toda a
angústia de uma mulher que amou e
perdeu o seu amor.
Esquecendo-se do susto que a
súbita aparição da mulher lhe causou, o
seu coração apertou-se com a dor que
encharcava o pequeno quarto de painéis
escuros.
Muito lentamente, a mulher virou
a cabeça e olhou para ela, seus olhos
suplicantes. Por um longo momento, ela
segurou o olhar de Cilla, seus lábios
movendo-se em silêncio antes de ela
olhar para fora para a noite escura e
molhada. O seu olhar, Cilla sabia disso,
fixou-se na ruína do Castelo Varrich.
Tinha que ser a Gudrid da tia

Birdie.
Embora Cilla não conseguisse
adivinhar o que ela fazia em Dunroamin.
Lembrando as reflexões da tia
sobre o fantasma, conseguiu sentir um
homem forte e corpulento perto da
mulher. Via-o nitidamente. Discreto, a
um canto, olhava para a mulher com
grandes olhos tristes. De barba e
lindo, como ela, usava um elmo de prata
simples, com uma proteção de nariz e
uma longa túnica de cota de malha.
Numa das mãos segurava uma lança de
mais de dois metros. Na outra, um
enorme escudo redondo, colorido com
um azul escuro forte e intercalado com
linhas brancas, vermelhas e verdes.
Parecendo brilhar, apesar das sombras,
o escudo parecia ter quase o dobro do
tamanho do de Hardwick.
Ao pensar nele, ambas as imagens
desapareceram.
Mas não sem a deixarem com a
impressão de que tinham algo de
importante para lhe dizer.
Lamentavelmente, não conseguiu ouvir a
voz da mulher e o homem nem sequer
olhou para ela, pois só tinha olhos para
a outra mulher.
Cilla levou uma mão ao peito,
desejando entender a sua mensagem.
Podia apenas adivinhar os seus nomes,
Gudrid e Sea-Strider, antes que a
pequena porta se voltasse a fechar,
ocultando os seus segredos.
“Caramba.” Cilla esfregou os
braços, arrepios por todo o seu ser.
Sentiu uma enorme urgência em
regressar à sala de armas e às pessoas
reais, incluindo Hardwick.

Para ela, ele era real.
Precisava de definir as coisas
com ele, de ua maneira ou de outra.
Mas a falta de luz nas escadas da
torre pareceu-lhe ainda pior do que
antes. Sombras profundas estavam por
todo o lado e o vento da noite parecia
estranho. Quase um gemido, assobiava
ao lado das seteiras medievais cortando
profundamente as paredes. Nem pensar
descer aquelas escadas na escuridão.
O seu quarto estava mais perto.
Hardwick poderia ficar a pensar
o que quisesse da sua fuga da sla de
armas.
Amanhã ainda seria tempo de
lidar com ele.
Primeiro, precisava de um belo
sono. Talvez até tomasse um banho. Ela
tinha descoberto que usar a banheira era

mais fácil para regular a água do que o
maldito chuveiro.
Depois, cama e um bom livro e
tudo ficaria bem.
Sentindo-se melhor, resistiu a
outro olhar na direção do pequeno
quarto, agora com a porta bem fechada.
Em vez disso, escalou as últimas
escadas, e desceu o corredor até ao seu
quarto. Esta passagem não parecia ter
baldes e outros obstáculos. Ou, então,
ela não os viu. Uma forte possibilidade,
uma vez que as paredes antigas de que o
seu tio tanto gostava pareciam ter ainda
menos luz que o habitual.
A passagem era sombria.
Excetuando a pequena linha de
luz amarela, por baixo da sua porta
fechada.
Por um momento, os arrepios

voltaram. Mas desapareceram
rapidamente. A luz devia dever-se ao
serviço da Honoria. Com a tempestade
da noite, o seu quarto deveria ser muito
escuro, se assim não fosse.
E ela já tinha a sua quota de
dedos amassados para o verão inteiro.
A luz era uma coisa boa.
Por isso, prometeu lembrar-se de
agradecer à governanta pela sua
gentileza e abriu a porta.
Deu três passos para dentro do
quarto e congelou.
“O que estás aqui a fazer?” Ficou
a olhar arregalada para Hardwick, com
o coração na garganta.
“À tua espera.” Ele falou da
cama.
Forte como bronze, instalava-se
contra as almofadas, empilhadas na

cabeceira da cama. Olhava diretamente
para ela, com o olhar estreito, talvez até
zangado. Continuava lindo,
principalmente na sua cama. Igualmente
perturbador, era o facto de ele ter uma
perna levantada e, apesar de ter as mãos à volta do joelho, arrumando o kilt

para
esconder certas partes, ela continuava a
vê-las.
Uma dobra do kilt, com ideias
próprias, escorregara, revelando-o em
toda a sua impressionante glória.
Os olhos dela abriram-se mais.
Mesmo relaxado ele era formidável. O
calor chicoteava-a e ela não conseguia
parar de olhar, segura de que nunca tinha
visto um homem tão magnificente. Dava
três zero ao Grant, talvez quatro.
“Oh, meu...” ela tentou inspirar,
mas o ar não lhe passava na garganta.
“Pelas bolas de Odin!” Pulando

da cama, ele escovou o kilt, pondo-o no
lugar. “Não te preocupes, moça, não te
vou atacar.”
“Eu não disse-”
“Os teus olhos disseram.” Ele
cruzou os braços, olhando-a. “é o
perigo de usar kilt.”
“Eu sei disso.” Cilla levantou o
queixo. “O que eu não sei é porque é
que estás aqui.”
“Precisamos de falar.”
“Ah sim?” engoliu em seco, com
o pulso a correr.
“Sim.” Ele deu um passo na sua
direção, decididamente sério. Os seu
olhos negros brilhavam na penumbra do
quarto, e o seu queixo estava levantado,
revelando a sua irritação. “Não devias
ter saído a correr da sala de armas.
Disse-te que não era o que estavas a

pensar.”
“O quê?” Cilla corou até aos
dedos dos pés.
“Sabes bem o que quero dizer,
moça.” Ele conseguia ver para dentro
dela. “Os milhares de mulheres
americanas. O teu tio interpretou mal o que lhe disse.”
“Não estava a sentir-me bem.”
Ela apostou numa mentira inofensiva,
sem admitir o assomo de ciúmes que a
apunhalou. “comi demasiados mini-
pretzels no Ben Loy-”
“Não é essa a razão.” Ele abanou
a cabeça, com o seu olhar preso no
dela. “Assim como cheguei cá acima
primeiro do que tu, também sei que estás
a inventar desculpas. E, não, não leio os
teus pensamentos.
“Séculos de experiência
permitem-me detetar uma não verdade,

quando é criada.” Ele olhou para ela
com uma expressão que poderia ter sido
irritação, ou possivelmente
arrependimento. “A maior parte dos
fantasmas têm essa habilidade, a não ser
que tenham sido obtusos na vida. Nesse
caso, ficam para sempre assim.”
“Da mesma forma que um
mulherengo permanece com fome de
mulheres?” Cilla não conseguiu impedir
as palavras. “Quero dizer na sua vida
após a morte, claro.”
“Raios partam!” Ele passou uma
mão pelo cabelo. “Se estou faminto de
alguma mulher, essa mulher és tu!” O seu
sotaque acentuou-se, os seus olhos
tomaram-se de uma luz perigosa. “Uma
vez que isso não pode acontecer, queria
apenas asseverar-me de que não pensas
mal de mim.”
“Porque faria eu isso?” O
coração de Cilla recomeçou a martelar.
“Salvaste-me do perigo mais do que
uma vez e” – ela olhou para o lado, para
que ele não visse o efeito que causa nela
– “defendeste-me contra o meu tio,
quando ele riu da cara do diabo que eu
vi.”
Ela voltou a olhar para ele,
desafiante. “A cara era mesmo real. Não
sei porque te estou a dizer isto, mas
acabo de ver mais dois fantasmas. Era
um casal viking, num pequeno quarto
escuro, num dos patamares das escadas.
“Antes de vir para cá, eles ter-
me-iam assustado.” Ela afastou o cabelo
e manteve o queixo levantado. “Agora,
apenas senti pena deles. Sentia a sua
angústia – enchia o ar à sua volta.
Mesmo assim, foi um choque para eles.”

Ela ainda sentia um vazio dentro
de si, as suas óbvias circunstâncias a
evidenciarem a insensatez de se
apaixonar por um fantasma.
“Dava para ver que não estavam
felizes.” Ela hesitou, depois encolheu os
ombros. “Parece que Dunroamin atrai
fantasmas. Talvez eles estejam por todo
o lado, até mesmo nos campos do tio
Mac.”
Mantendo o olhar, ela esperou,
sem saber o que ele diria.
Ele surpreendeu-a, aproximando-
se uns largos passos e envolvendo-a
num abraço forte.
“Doce moça.” Ele conduziu-lhe a
cabeça para o seu peito. “Não nego que
há almas inquietas que descansam aqui.
Sutherland chama essas almas, por isso,
não me surpreende que verdadeiros

fantasmas viking visitem Dunroamin.
Devem ter ouvido falar dos problemas e
ficaram perturbados pelo alarido, e por
homens repugnantes os personificarem.
“Agora, a tua cara do diabo...”
Ele apertou mais os braços à sua volta,
espalhando as mãos para as ancas, com
um toque firme.
“Essas criaturas são outra razão
para a minha estada aqui.” Ele afastou-
se para a encarar, com um tom sério. “O
demónio devia andar á minha procura,
não à tua. Não há razão nenhuma para
teres medo e eu duvido que ele volte a
repetir a graça. Na verdade, vou
certificar-me disso.”
“Como é que o poderás fazer?”
“Terás que confiar em mim.” Ele
voltou a puxá-la para si, acariciou a sua
face contra o cabelo dela. “Eu sei

porque é que eles estão aqui e posso
afastá-los.”
“Ao diabo?” O peito de Cilla
ficou quente e apertado, como se uma
mão gigante tivesse descido do nada
para a lhe levar o ar. “Eu não quis
acreditar, dou conta dos fantasmas. Eles
-”
Ela interrompeu-se, com a
vergonha a invadi-la.
“Não te sintas mal, querida.” Ele
acariciou-lhe as costas, o seu toque tão
bem-vindo e quente como o seu tom de
voz de mel forte. “Não estou ofendido.
‘Afinal, e o que eu sou. Nada pode
mudar isso. E não te quero preocupada
com coisas que nem deverias saber.”
libertando-a, ele encaminhou-se
para a lareira, descansando um braço
por cima dela. “Quanto ao resto” – ele

deu-lhe um olhar tão intenso, que o seu
coração ficou preso – “a outra razão
para eu estar aqui, só quero que saibas
que não sou um mulherengo.”
“Eu não disse…” Cilla deixou as
palavras a meio, com o rosto a arder.
“Oh, está bem,” admitiu, finalmente.
“pensei nisso. E como não pensar?”
“De facto.” Ele sorriu.
Outro dos seus lentos e doces
sorrisos de fazer derreter uma rapariga,
e que fez com que ela esquecesse a cara do diabo, os fantasmas viking e
tudo o
mais, menos o calor doce e dourado que
a invadia.
Uma sensação que nada tinha a ver
com a imagem vislumbrada por baixo do
kilt, e tudo a ver com o o bater duro,
firme e seguro do seu coração. A forma
como o seu olhar lhe enfraquecia os
joelhos e lhe colocava borboletas na

barriga.
Estava a apaixonar-se por ele.
“Se ouvisses a verdade,” disse
ele, algo na sua expressão insinuando
que ele sabia, “eu disse mesmo ao teu
tio que conhecia milhares de americanas
interessadas na turfa. E sim, conheci
essas mulheres, embora tenha a certeza
de que elas nunca notaram a minha
presença. Eu apenas estava onde elas
estavam. Por isso, obviamente ouvi-as
falar.”
“Onde é que as encontraste,
então?”
“Tenho amigos, entendes? Os
fantasmas podem sentir-se sozinhos, por
isso, visitamo-nos uns aos outros.
Alguns dos meus velhos companheiros
frequentam o castelo de Ravenscraig,
perto de Oban. O seu senhor, Alex, é

uma amigo comum, por isso,
encontramo-nos lá muitas vezes.”
Os ouvidos de Cilla abriram-se.
Ela tinha ouvido falar de Ravenscraig.
“E as americanas?”
“Elas também visitam o castelo.”
Ele olhou-a, o nível do seu olhar, o seu
tom de voz tão fervoroso, que ela só
podia acreditar nele.
“Um dos funcionários de
Ravenscraig foi-me esperar ao
aeroporto de Glasgow,” disse ela,
recordando-se do jovem highlader
simpático, com a sua tufa de cabelo
ruivo. “Chamava-se Malcolm e
conduziu-me até Lairg, onde estava o tio
Mac.”
“Não me surpreende.” Ele deu-
lhe um breve sorriso, apenas um esgar
nos cantos da boca. “Os americanos são

muito bem recebidos pelas gentes de
Ravenscraig. O senhor de Ravenscraig
casou com uma americana. Eles
transformaram a propriedade num hotel
e também gerem um lugar chamado One
Cairn Village nos arredores do castelo.
Todos os verões, os americanos reúnem-
se lá em grande número para pesquisar
as suas-”
“Raízes,” Cilla terminou, com o
assunto trivial a ajudá-la a recuperar os
sentidos. “Ou seja genealogistas. Há
muitos americanos interessados nos seus
ancestrais, mas os de origem escocesa
são os mais dedicados.”
Ele encolheu os ombros. “O que
quer que sejam, vêm em massa. Quando
estão aqui, não se calam, louvando tudo
o que adoram na Escócia. Os castelos, a
névoa e as colinas, até às gaitas de

foles, kilts e sotaques e, sim o nosso
fumo de turfa.”
Afastando-se da lareira, começou
a nadar de um lado para o outro.
“Muitos dos americanos mencionaram a
turfa irlandesa, alegando que a
procuraram pela Internet, algo de que
ouvi falar, mas que não tentaria
explicar. A venda de turfa parecia um
empreendimento para salvar o teu tio. A
turfa de Dunroamin é de uma qualidade
excecional.”
“O tio Mac acha que sim.” Cilla
começava a entender. “Obviamente, ele
gostou da ideia.”
“E devia. Eu suspeito que me
darei bem com uma empreitada dessas.”
Ele fez uma pausa, uma sombra
atravessou-lhe a cara. “Pelo menos, vale
a pena tentar. Seria uma pena perder

Dunroamin. É o seu querido lar.”
“E o teu lar? Seagrave?” Cilla
não se importou com o seu tom de voz,
mas como os olhos ficaram com nuvens.
“Nunca falas-”
Ele fez um gesto de retirada.
“Seagrave já não existe.”
Cilla franziu o sobrolho, o seu
tom de voz torcia-lhe o coração. “Não
entendo, a tia Birdie disse que-”
“Eu ouvi.” Ele deslocou-se para
as janelas. “As paredes da minha casa
continuam de pé, é verdade. Ela também
acertou na localização. As ruínas são na
costa norte da Escócia, perto da bela
cidade de Aberdeen. Desde o meu
tempo e muito mais tarde, uma pequena
vila piscatória prospera, não muito
longe dos penhascos de Seagrave.
“Voltaste lá?”
“A Seagrave?” Ele pousou uma
mão contra o arco de uma das janelas e
olhou para chuva lá fora.“Tive um
vislumbre da vila, uma vez, ao longe.
Parecia um lugar justo. Mas o que resta
Seagrave não é a casa que conheci. Não
tenho nenhum desejo de voltar.”
“Quando estiveste lá, pela última
vez? Talvez agora-”
“Deixa estar, moça.” Ele voltou-
se e dirigiu-se para a fogueira, onde
ficou a observar as chamas. “Desde os
meus tempos, foram acrescentadas novas
alas, coisas enormes e monstruosas.
Paredes que sobreviveram durante
séculos ganharam novo rosto e já não se
reconhecem. Pelo menos, eu não as
reconheço.”
“Sinto muito.” E sentia.
Ela queria ajudá-lo, dizer ou

fazer algo que aliviasse a dor que
seguramente lhe pesava no coração. Mas
as palavras pareciam ocas, e quem
poderia mudar as devastações do
tempo? Ou atravessar o véu
impenetrável que os separava.
Ela não sabia muito destas coisas,
mas tinha a certeza que a sua capacidade
de aparecer e falar com ela – para lhe
tocar e visitá-la – era a extensão da
realidade.
Certamente, uma enorme dádiva.
Mas não suficientemente poderosa
para desfazer o passado.
***
“Deve ser difícil ter perdido a tua
casa.” As palavras de Cilla atingiram
Hardwick do outro lado do quarto, a sua
compreensão era um bálsamo para a
alma dele. “Não posso imaginar o

choque de a ver destruída.”
“Assim foi, sim.” Ele manteve o
olhar no fogo da lareira, com a sua
mente a recuar ao dia em que Bran o
alertou para o estrago. “Quando soube
disso, o meu estômago ficou ás voltas
durante meses. Foi um período muito
mau.”
“Entendo por que razão não
queres voltar.” Cilla já estava ao seu
lado, tocando-lhe no manto com dedos
leves e experimentando.
Ele ficou tenso, aquela doce
carícia foi-lhe direta ao coração. Tinha
passado muito tempo, talvez todo o
tempo, desde que uma mulher o tocou
com tamanha ternura.
Luxúria, sim.
Ele teve a sua quota de excitações desinibidas. Com todos os membros
debatendo-se e gemidos ofegantes, o

calor abrasador que pode levar um
homem à loucura, consumindo-o,
deixando-o mais vazio do que antes.
Ele olhou para Cilla, sabendo que
ela nunca o deixaria afundar, a não ser
da forma mais doce.
Ela encheria a alma de um homem
de alegria, dando-lhe o tipo de
contentamento e satisfação que durava
mais do que a mera cópula, a satisfação
das necessidades carnais.
Prazeres que ele nunca conheceu,
e que desejava não querer tão
ferozmente.
“Lamento a pergunta.” Ela enfiou
a mão debaixo do seu manto tartan, os
seus dedos procurando, tão bem-vindos
e quentes, o peito dele. “O tio Mac
gosta mesmo de ti,” disse, aparecendo
muito contente. “E tu pareces feliz aqui,

então, porque não ficas em Dunroamin?”
O sangue de Hardwick parou.
“Porque...”
Ele fechou os olhos e libertou
uma lufada de ar. Adoraria ficar em
Dunroamin. Principalmente, com ela ao
seu lado, se tal milagre fosse possível.
Mas ele não poderia ficar em lugar
nenhum desta terra.
Apenas em Dunroamin e apenas
pelo tempo permitido pelo seu tempo de
teste.
Um ano e um dia era tudo o que
ele tinha.
E era um tempo que ele
encurtaria, se pudesse, sabendo o que o
ser das trevas poderia fazer, se se
cansasse de chatear Hardwick com
simples bruxas e dragões. Mais do que
uma vez, ele entrou no santuário do ser das trevas, procurando uma palavra,
só
vislumbrando belas mulheres nuas,
presas pelo cabelo às árvores guardiãs
do templo.
Mulheres de carne e osso, como
Cilla, retiradas deste mundo para a casa
do ser das trevas e depois, quando ele
se cansava delas, eram dadas às raízes
dos dragões para seu prazer.
Ou, igualmente horrível, elas
eram atiradas para a cova, com as
bruxas, até que os séculos as
transformavam em ovelhas velhas e
murchas.
Isso aconteceu mesmo.
Ele próprio mergulharia naquela
cova, antes de permitir que Cilla
mergulhasse naquela caldeira sulfurosa.
Endurecendo, afastou a mão dela
do seu peito e recuou, para longe do seu
toque. “Eu não posso ficar em

Dunroamin,” disse-lhe, com a voz mais
ríspida do que desejaria. “nem mais um
dia do que o permitido.”
Ela pestanejou, olhando para ele
como se lhe tivessem crescido chifres.
Ele poderia ter rido com essa
ironia.
Em vez disso, passou um braço
sobre a testa, encontrando-a húmida,
sem surpresa. O coração dele estava a
ponto de explodir no peito, tal era a
ferocidade do seu bater com o pavor.
Preocupação com ela –
preocupações que não queria partilhar
com ela.
“Porque é que fizeste isso?” Ela
aproximou-se com um ar sisudo.
Era o seu ar de teimosia, um que
não desaparecia a não ser que recebesse
a verdade como resposta.

Hardwick também ficou
carrancudo. Também voltou a recuar,
desta vez, pondo dois longos passos
entre eles.
Ela cruzou os braços. “Então?”
Ele expirou. “Eu queria, não, eu
tinha que me afastar do teu toque.”
“Porquê?” Ela espetou-o com o
olhar, claramente insatisfeita com a
resposta. “Eu sei que me queres.”
Ele quase se engasgou.
Mas estremeceu. Querer não
descrevia um terço do que ele sentia.
“Nunca te perguntaste por que uso
o meu kilt?” Ele sabia que as palavras
não faziam sentido, mas ele não podia,
simplesmente, dizer a verdade.
Os olhos dela estreitaram-se, tal
como ele supôs que aconteceria. “Não
vejo a ligação.”
“Oh, está tudo ligado.” ele fez
correr uma mão no cabelo, procurando
as palavras exatas. “Veja bem, há coisas
que um homem repara mais rapidamente,
se estiver de kilt.” Ele olhou para ela,
esperando que a compreensão lhe
assomasse ao rosto.
Nada aconteceu.
Ela, simplesmente olhava para
ele, o seu rosto de uma inocência
branca.
“Ah, moça.” Desta vez, ele
passou as duas mãos pelo cabelo.
Ele tinha que ser franco.
Limpou a garganta. “Um kilt
permite um baloiçar fácil.” Disse,
apressando as palavras. “essa liberdade
significa que um homem percebe
agitações indesejadas, mesmo antes de
elas acontecerem.”
Os olhos dela arredondaram-se.
“Estás a falar de ereções, não estás?
Quando um homem fica-”
“Sim, é isso mesmo.” Ele
acenou.
O rosto dela tornou-se rosa.
“Estás a dizer que tu, que eu-”
“Estou a dizer-te que há uma
razão para eu te querer beijar, ainda
agora, e não o ter feito.” Voltando-se
para ela, ele agarrou-lhe os braços. “Eu
tive que me afastar do teu toque, ainda
agora, porque tinha que ser, não porque
eu o desejasse.”
Ele arriscou um beijo rápido na
sobrancelha dela. “Tu provocas-me
agitações que nenhuma outra mulher me
provocou. Sim, quero dizer isso que
estás a pensar. Mas há outros
sentimentos. Profundos, que eu não tenho

o direito de-”
“Oh!” Ela pendurou os braços em
redor do pescoço dele. “Devias ter-me
dito,” ela chorou, espiando-o com olhos
brilhantes.
Ela sorriu, com a esperança
espelhada por todo o seu ser. “Pouco
importa que sejas um fantasma,” disse
ela, não entendendo nada, claramente.
“És tão real e sólido como qualquer
homem. Podes tocar-me e eu-”
“Não.” ele abanou a cabeça. “Eu
não posso tocar.”
A sua expressão alterou-se.
“Mas-”
Ele esticou-se e rodou o pulso,
levantando os braços dela dos ombros.
“Se o meu estado de fantasma fosse a
única dificuldade, poderíamos. Vi uma
ou duas dessas relações resultarem bem.

Mas a nossa situação é diferente. O
nosso encontro veio demasiado tarde.”
O queixo dele fechou-se. “Se
conhecer-te enquanto fantasma não é
tardio, o que é que pode ser?”
“A minha vida, tal qual ela é, já
não me pertence.” Ele esperou um
pouco, adiando o que se seguia. “Eu
vendi-a ao ser das trevas em troca de
paz eterna.”
“Paz eterna?” Ela olhava-o
estarrecida. “Não foi isso que
encontraste, quando passaste a
fantasma?”
“Não.” Ele abanou a cabeça,
lentamente. “Eu não conheci um
momento de paz, desde esse dia. Pelo
menos, não até ter vindo para aqui.
Muito menos até ter vindo para
Dunroamin.”
Ela mordeu o lábio. “Se trocaste
a tua existência, como podes estar
aqui?”
“Porque,” ele começou, “o ser
das trevas não dá nada a ninguém sem
estipular algo em troca.”
“E o teu era o de não tocar numa
mulher?”
“Algo muito parecido com isso,
sim.”
Os olhos dela estreitaram-se.
“Estou a ver.”
“Não, não estás.” Ele segurou-lhe
no queixo, quando ela começou a afastar
o olhar. “Estás a pensar no Mac e nos
seus milhares de americanas.”
Ela corou. “Vieram-me à mente,
sim.”
“A minha veio-me à cabeça o
Grant A. Hughes III e eu adoraria um

duelo com ele. Merece uns cortes e
negras para o ensinar a nunca tratar uma
mulher de forma tão pobre.”
Ela soprou um cabelo da testa.
“Estás a mudar de assunto.”
“Não, estou a entrar nele.”
“Oh?” Os olhos dela começavam
a brilhar.
Amaldiçoando-se por ser a causa
disso, ele ficou hirto sobre o quanto a
desejava. Depois, aproximou-se dela,
puxando-a para si.
“Eu não sou esse homem, Cilla.
Nem outro qualquer que te possa ter
ferido.” Falou com gentileza, abrindo o
coração. “Mas eu tive a minha quota de
mulheres na minha vida terrena. Não
vivi de forma diferente de qualquer
homem da minha posição. Por não ser
casado, não via mal nenhum em divertir-

me.”
Ela endureceu, mas não fez
qualquer movimento para se afastar, por
isso, ele continuou.
“O meu salão era um lugar de
festa e os visitantes vinham de muito
longe até Seagrave.” Fez uma pausa, a
bilís começava a preparar-se para o que
aí vinha. “às vezes, os grandes nobres e
suas comitivas ficavam por semanas.
Era durante as estadias de gente tão
nobre que começavam os meus
problemas.”
“O que faziam eles?”
“Eles, nada.” Ele ainda os
conseguia ver. A forma como se
alinhavam à sua mesa alta, com os
cálices de vinho levantados em brindes.
“Eram homens de bem.”
“Então, o que aconteceu?”

“Tinham amigos amargos.” Ele
apertou os seus braços à volta dela,
lembrando. “Um tocador de alaúde
estava no encalço deles há dias, quando
chegaram a Seagrave. Nós sabíamos de
fonte segura que este homem era um
assassino. Quando alguns dias após a
sua estadia, esse homem e apareceu aos
meus portões, mandei-o embora.”
“O que mais poderias ter feito?”
Ela afastou-se para o olhar.
“Poderia tê-lo convidado a entrar
no meu lar, oferecer-lhe uma enxerga
quente e iguarias, pelo tempo que ele
desejasse. Esse era o costume.” Ele
libertou-a e moveu-se para as janelas,
precisando de ar. “Eu violei o código
ancestral da hospitalidade. Infelizmente,
inadvertidamente, fiz isso a um homem
que era, não apenas, um trovador, mas

um poderoso feiticeiro.”
“Ele amaldiçoou-te.” Ela falou
no cotovelo dele.
“Sim.” Ele voltou-se para ela.
“Foi para me aliviar da sua maldição
que procurei o Ser das Trevas.”
“E ele baniu-te para aqui?” Um
brilho de esperança iluminou-lhe o
olhar.
“Nao,” disse, afastando essa
esperança. “Eu próprio escolhi
Dunroamin. Parecia-me o melhor lugar
para passar pelo período provatório.”
Ela pestanejou. “O teu quê?”
“O meu tempo de teste.” Ele
respirou profundamente. “O Ser das
Trevas concordou em garantir-me um
fim para a maldição do trovador e a paz
eterna, que eu desejava, apenas se eu
conseguisse passar um ano e um dia,

sem ficar excitado com mulheres.”
“Compreendo.” desta vez, ela
disse. “Achavas que Dunroamin estaria
livre de tais distrações.”
“Foi isso, sim.”
“Depois, eu cheguei.”
“Sim, e que entrada triunfal.”
Sorriu, incapaz de se controlar. “Não me
terias escapado, moça. De forma
nenhuma.”
“Então, o que acontece, se tu, se
nós-”
“Se eu deixar que os meus
sentimentos por ti sigam o seu curso
normal?”
“Isso também, mas o que eu quero
dizer é: e se tu os combateres?” Ela
ficou mais direita, com o queixo a
levantar-se. “Há um ditado, no meu
mundo, que diz que duas cabeças

pensam melhor do que uma. Talvez dois
corações sejam mais poderosos do que
um simples feitiço?”
“Esses druidas operam grandes
magias” Hardwick olhou para ela,
incapaz de mentir.
Ela ainda não tinha perguntado
qual era a sua maldição. Certamente, ele
não estava ansioso para lhe contar. Mas
a sua vontade de ficar ao lado dele,
provocou-lhe algo que ele nunca julgou
poder acontecer. Ela enlaçara o seu
coração. Um frio pedroso, uma sensação
de aperto começou a atenuar, começando
a varrê-lo com a alegria mais
maravilhosa.
Por muito mal-fadado, ficaria
despedaçado, se a deixasse partir...
Ele estava a apaixonar-se.
E quanto mais olhava para ela,

vendo tanta esperança e confiança ,
brilhando nos seus olhos, mais fácil se
tornava acreditar.
Dois corações, onde antes havia
apenas um.
Ele gostava mesmo da noção.
Melhor ainda, talvez fizesse a
diferença.
Capítulo doze
Cilla soube no minuto em que
ganhou.
O alívio invadiu-a e ela respirou
fundo, tentando manter-se calma. Ela
poderia facilmente afastar o cabelo e
levantar um pnho de vitória. Talvez, até,
dar um grito de triunfo, ou tentar a sua
sorte com um derropio do seu tio.
Hardwick era dela.
Ele ficou a olhá-la, com os seus
olhos escuros num calor latente, que o

confirmava. Se não quisesse abusar da
sorte, ela lançar-se-ia sobre ele,
agarraria no seu manto e puxaria a
cabeça para junto da sua, beijando-o até
que o kilt lhe caísse.
Faria muito mais.
Talvez lhe tomasse o rosto entre
as mãos e segurasse bem, amaciando os
seus lábios nos dele, até que ele não
aguentasse mais e a puxasse para si com
força, exigindo beijos mais intensos e
profundos.
Ela provocá-lo-ia com a sua língua,
enlouquecendo-o, enquanto varria as
suas mãos pelo seu corpo, revelando a
sua necessiadde de contacto com cada
milímetro do seu corpo.
Ela estremeceu, perguntando-se o
que ele faria, se ela a pusesse numa
cadeira e lhe puxasse o kilt para cima,

de forma a poder balançar uma perna
sobre ele e sentar-se no seu colo nu,
cavalgando as suas coxas rochosas e,
com sorte, algo ainda mais granítico.
Pelo menos, tinha a certeza que
da próxima vez que a tentasse beijar,
iria até ao fim. E com muito mais do que beijos de romper a alma, cheios de
movimento de língua, respiração
ofegante e e susprios de seda quente.
Mas primeiro tinham que fazer
algo acerca da tal maldição do
trovador. Não conseguia esquecer-se
disso. Não, enquanto ela se lembrasse
do seu nome e tivesse a correr-lhe nas
veias o sangue forte de Filadélfia, na
Pensilvânia.
As mulheres de Philly eram
fortes.
Estavam sempre ligadas. Não iria
ser a ela a manchar essa tradição

orgulhosa.
Ela já tinha ideias de como
poderiam quebrar essa praga. Por isso,
esfregou as mãos, determinada a
convencê-lo.
Ele tinha tomado a sua posição
usual, à lareira, pernas cruzadas nos
calcanhares e um braço pendurado na
cornija. O olhar preso no seu, o seu
corpo sólido e másculo brilhando à luz
da lareira, e o negro sedoso do seu
cabelo brilhando como uma asa de
corvo. A sua alegre beleza masculina
quase a esmagava.
Havia qualquer coisa num homem
de kilt. Um sorriso de um highlander de
kilt e os joelhos de uma mulher ficavam
em água. Se depois, ele a beijasse, ela
estaria perdida.
Cilla engoliu em seco, puro

desejo feminino afundava-se dentro
dela, tornando quase impossível a
respiração.
Infelizmente, ele não parecia
partilhar o seu entusiasmo. A sua falta
de entusiasmo fez algo dentro dela
torcer. O coração dela começou a
deslizar. Tinha que haver uma maneira
de o fazer acreditar que juntos
venceriam qualquer desafio. Ela
mordeu o lábio, considerando. Ela tinha
visto a explosão de esperança no seu
rosto, quando ela fez a analogia dos dois
corações.
Ele tinha interesse nas
possibilidades.
Apenas não confiava nelas.
“És um cético.” optou pela
franqueza. “Se eu também sou. Mas
posso garantir-te que” – ela levou uma

mão ao coração – “Sei alguma coisa de
pragas. Estes são tempos diferentes dos teus. As pessoas são mais abertas.
Partilham informação sobre tudo.
Incluindo como quebrar um-”
“O meu feitiço não precisa de ser
quebrado.”
“Eu ,i sobre estas coisas.” Ela
falou por cima dele, aquecendo o tema.
“Há livros sobre tudo, desde o mau
olhado e feitiços, até aos efeitos de uma
energia negativa. Assim como se diz que
existem pragas, também há formas de as
bloquear. Velas brancas e sal do mar
vêm-me à cabeça. Se lhes pagares,
algumas pessoas virão mesmo-”
Ela fechou a boca, olhando para
ele. “O que é que disseste?”
“Agora?”
“Sim.” Ela esperou não pareceu
preocupada. “Disseste que o teu feitiço

não precisava de ser quebrado, como é
isso possível?”
“Porque” – ele falou com
delicadeza – “o meu feitiço já foi
quebrado.”
“O quê?” Ela pestanejou. “Não
percebo.”
ele ficou visivelmente tenso. “O
Ser das Trevas levantou o feitiço, antes de eu vir para aqui. Agora, tenho
outras
dificuldades com que lidar, como já
expliquei.”
“Referes-te ao facto de não te
poderes interessar por mulheres por um
ano e um dia?”
“Assim é, sim.” Ele deixou a
lareira para se fixar perto das janelas.
Como antes, ele passou uma mão pela
pedra esculpida do aco da janela e ficou
a olhar para a escuridão, lá fora.
“É uma estranha estipulação.”

Cilla insistiu. “Talvez me devas dizer
qual era a maldição?”
Ele franziu o sobrolho.
Apesar de ele ter ficado meio
voltado para ela, dava para ver.
Ela juntou-se a ele na janela,
preparada para incitá-lo, embora a
rigidez dos seus ombros e a escuridão
do seu rosto a aconselhassem a deixá-lo
em paz.
“Não queres ouvir falar dessa
maldição, moça.” O tom dele parecia
decisivo. “ o conto não é para os teus
ouvidos.”
“Acho que gostava de decidir
isso.” Ela queria chegar-se a ele e
abraçá-lo, mas sabia que ele não iria
apreciar o seu abraço. Não, agora. “Não
há muita coisa que me choque.”
Olhou-a com um ar de irritação.

Ela cruzou os braços. “Já que
não falas disso,talvez eu devesse falar?
Vejamos, por exemplo, este tempo de
teste. A que se deve uma pena tão
estranha? Deve ter havido uma boa
razão.”
Ele afastou o olhar para a janela,
aparentemente determinado a não
encará-la.
Caso quisesse fazê-lo, ela decidiu inspecionar um fio solto na sua manga.
“Sabes,” começou, puxando o fio, na
minha terra costuma dizer-se que onde
há fumo, há fogo.”
“E eu digo que quem anda à
chuva molha-se.”
“Seja como for” – ela continuou a
examinar o fio – “eu não ando à chuva.”
“Então, deves contentar-te em
saber que a minha pena não foi
completamente injusta.” Ele voltou-se

para a enfrentar. “Verdade seja dita, foi
mais do que justa. A maldição do
trovador exigia que o Ser das Trevas me pusesse a passar o tempo de

provação,
como ele passou.”
Cilla franziu o sobrolho. “Então,
a praga teve algo a ver com mulheres?”
Agora, ela entendia por que razão
ele não lhe dizia.
“O que quer que seja que se tenha
passado, acabou.” Ela surpreendia-se
com a facilidade com que as palavras
lhe passaram pelos lábios. “O agora é
tudo o que importa.”
***
Hardwick continuava sem falar.
A verdade, pois ela não merecia menos
que isso, ajustava-se como um bloco de
granito no estômago. Igualmente
irritante, era o facto de a cabeça lhe
começar a doer.
Ele deu-lhe um sorriso apertado, o
melhor que conseguiu. “Deixa estar,
querida.”
“Não.” Ela aproximou-se e
colocou-lhe uma mão no braço, com o
toque a aquecê-lo.
A persistência dela e o carinho
puseram-lhe o coração aos pulos. Ele
não tinha a certeza que alguma mulher
vez tenha demonstrado compaixão para
com ele. Luxúria, sim. Mas não
preocupação com o coração, e ele não
sabia como aceitar essa bondade.
Sabia que não devia aceitar.
E mais por sua causa do que por
ele – ela merecia melhor.
“Quero saber o que aconteceu.”
Ela olhou para ele, o seu olhar limpo,
preparado.
Inocente.
Ele ergueu a mão e fez o seu
polegar deslizar pelos lábios dela, com
necessidade de a tocar. “Acertaste,
moça. A praga tinha a ver com
mulheres.” Ele falou a verdade, vendo
já as esquinas do seu mundo a
escurecerem. “Fingindo-se ultrajado por
eu lhe ter fechado a porta na cara, o que
trovador-feiticeiro tinha era inveja do
meu suposto sucesso com o sexo
oposto.”
Ela respirou lentamente. “Então,
eras um homem de mulheres.”
“Sim, era, embora não mais do
que qualquer homem da minha
condição.” Ele fez uma pausa,
recordando. “O trovador viu a coisa de
outro modo e, irritado, puniu-me de uma forma que estragasse para sempre
o meu
prazer com mulheres.”
Ela arregalou os olhos. “Ele

arruinou a tua capacidade de- … ah …
tu sabes, de te divertires?”
“Não, o contrário.” Ele obrigou-
se a manter o olhar no dela. “Condenou-
me ao estado de excitação permanente,
obrigando-me a satisfazer uma mulher
diferente, por noite, para toda a
eternidade.”
“O quê-”
Ele levantou uma mão,
silenciando-a, quando tentou falar.
“Não havia prazer nenhum nos flirts.
Pelo menos” – ele não ia mentir –
“depois dos primeiros cinquenta anos,
ou algo assim. Depois disso, o que
deveria ter sido uma bênção, tornou-se
num pesadelo vivo ou não-vivo.”
Ela empalideceu vagamente.
“Estou a ver.”
“Tens que ver.” Ele agarrou-lhe

nos braços, com a culpa rasgando-o. Ela
parecia tão gelada. “Eu não conseguia
continuar, querida. O meu cansaço
obrigou-me a pedir ajuda ao Ser das
Trevas, para me aliviar da maldição. É
por causa do pagamento que ele exigiu
que agora não te posso tocar e beijar
como amaria fazer.”
“Pensei que estavas farto de
mulheres!”
“Achava que sim.” Abraçou-a
com mais força, o coração martelava,
quando se preparava para fazer uma
grande revelação. “Depois de tantos
séculos, tantas mulheres sem nome e sem
rosto, comecei a pensar que mais valia
jantar cinzas todas as noites. Até ao dia
em que decidi libertar-me do meu tédio,
refugiando-me em Dunroamin, e tu
estavas a entrar num quarto, onde eu

acabara de chegar.”
“Escondeste-te no poster.” Um
sorriso apareceu em seus lábios. “Eu
pensava que eras um sintoma do meu
jetlag.”
A palavras saíram-lhe num
impulso, como um lembrete sobre as
enormes diferenças entre eles. Mas os
longos séculos de dele, guardando a sua
cama ensinaram-lhe muita coisa,
incluíndo a estranheza do mundo dela e
as maravilhas nele contidas.
Por isso, ele nem pestanejou,
apenas fez deslizar os braços à sua
volta, puxando-a para si. “E eu pensei
que estava a acordar de um sono de
setecentos anos. Tiras-te o ar, moça.”
Ela afastou-se para olhar para
ele. “Mesmo depois de todas essas
mulheres?”
“Principalmente por causa delas.”
Era uma verdade que não o surpreendia
minimamente.
A interminável parada de amantes
não lhe trouxe uma única mulher que ele
desejasse ver de novo. Não havia uma
única mulher entre elas que acelerasse o seu coração. Cilla fez isso e muito
mais, fazendo-o desejá-la, de formas
que ela nunca imaginou vir a sentir por
uma mulher.
No entanto, sentiu por ela, algo
que o honrava e assustava em
simultâneo.
Ele queria cortejá-la
devidamente, reclamar para si, não
apenas o seu corpo bem esculpido, o seu
cabelo de ouro e olhos de safira, mas
possuir também a sua alma e o seu
coração.
Possuí-la inteiramente, se isso

fosse possível.
“Mas…” Ela olhou para o lado,
com o lábio inferior preso entre os
dentes.
Ele segurou-lhe no queixo,
inclinando-lhe o rosto para si. “Falo a
verdade, moça.”
“Oh, eu acredito.” Os seus
olhares encontraram-se, de olhos claros
e brilhantes. “Só que há muita coisa a
considerar. A ter que acreditar que és
um fantasma, tão real e sólido como és.
Agora-”
“Aceitaste a minha condição de
fantasma.” E eu agradeço aos desuses
por isso.
“Como poderia não aceitar,
depois de tudo o que vi?”
“Então, aceita-me como homem.”
Ele olhou-a com profundidade,

desejando que ela o fizesse.
“E aceito,” disse, sem sequer
hesitar.
A esperança avançou sobre si, e
ele mal podia acreditar. Temendo dizer
algo que pudesse mudar a sua aceitação,
a sua vontade de confiar nele. Que se
desfizesse a alegria de, apesar de tudo, poder tocá-la e senti-la. A suavidade

da
sua pele, o calor maleável das suas
curvas,a doçura do seu sorriso. Já não
suportaria perder tudo isso. Não agora.
Por isso, antes que o mundo se
inclinasse e lhe afetasse a sua vantagem,
ele rezou a todas as entidades que o
pudessem ajudar.
Não queria escorregar de novo
para o vazio escuro com que teve que
lidar durante incontáveis anos.
Não havia volta atrás. Mesmo
que ele nunca conseguisse

verdadeiramente torná-la inteiramente
sua. Poderia agradar-lhe de outras
formas. Já tinha visto como ela
respondia bem à paixão.
Teria que ignorar a sua própria
paixão.
Ela era um bálsamo para a sua
alma necessitada, e mais do que
suficiente para ele.
Só esperava que ela sentisse o
mesmo.
“Estás a ver, moça” - ele mediu
as palavras - “Eu gostei mesmo das
mulheres que encontrei nos dias mais
remotos do meu estado, mas não me
consigo lembrar de um nome ou de um
rosto.”
“Não tens que me dizer isso.” As
suas faces ficaram róseas, mas não
desviou o rosto.
“Acho que devo.” Ele moveu os
nós dos dedos pelas faces dela,
esperando amaciá-la. “Precisas de
saber. As mulheres que se atravessaram
no meu caminho, entre os séculos que
nos separam do início e agora, não são
mais do que uma enorme mancha.”
Ela pestanejou. “Uma mancha?”
Ele assentiu. “Não me ocorre
outra forma de as descrever. Mas não
mentirei. Eram mulheres bondosas,
apaixonadas e generosas. Mas o meu
coração não se deu a elas, nem elas
desejavam o meu. Era tudo uma questão
de…” Ele não terminou a frase,
sabendo que ela iria entender. “Desde
que te conheci, parece que o meu tempo
com elas nunca existiu Não há sequer um
resquício da memória delas na minha
cabeça.”
“E eu?” A voz dela embargou-
se. “Onde é que eu caibo, no meio de
todas elas?”
“Ficas acima delas, como a
estrela mais brilhante dos céus. És a
doce luz dourada, que eu não sabia que
estava a perder.” Ele olhou para ela,
com o coração a bater. “O calor de mel
que eu nuca sonhei existir, mesmo na
minha vida terrena. Podes não ser a
primeira mulher que se afoga nos meus
braços, mas és a única a quem dei o meu
coração.”
“Oh…” Ela envolveu-lhe o
pescoço com os braços, derretendo-se
contra ele. “Acho que és um trovador,
ou talvez um poeta guerreiro? Nunca
ninguém me disse uma coisa dessas.”
“Devias ouvir palavras dessas
todos os dias.” Embalou o rosto, com o

coração num trovão. Deverias ser
amada todos os dias, acarinhada acima
de todas as outras. “As tuas
antecessoras não têm qualquer
importância. Continuaram as suas vidas
com os homens que lhes interessavam. O
que interessa é que tu és a mulher que eu
adoraria ver como a minha última, sem
ninguém depois de ti. Se” – ele tinha
que lhe dizer – “arranjarmos uma forma
de desfazer o pacto com o Ser das
Trevas.”
Ela afastou-se, com o olhar a
girar, de novo. “O que queres dizer
com isso?”
“Exatamente o que disse.” A
verdade envolveu-o coo uma lança.
Não tinha outra opção, senão
contar-lhe. “Depois que passar um ano e
um dia, ser-me-á concedido o sono

eterno, como pedi.”
ela empalideceu. “Queres dizer
que serás um outro tipo de fantasma?”
“Não haverá vida de espécie
nenhuma, depois disso.” Ele tentou
explicar. “Há muitas camadas para o
Outro Mundo, entendes? Eu pedi ao Ser
das Trevas que me enviasse para um
sono bem profundo e negro, do qual não
se desperta. E ele concordou.”
Olhou-a, desejando poder
regressar no tempo e desfazer esse
pedido.
“Isso é terrível.” O rosto dela
ficou em nuvens. Cerrou os punhos
contra o peito dele e ele percebeu os
tremores do seu corpo.
“Esse era o meu desejo. Só
queria ser aliviado. Um caminho para
fora de uma praga, que já não

suportava.” Ele tocou-lhe no cabelo,
com o arrependimento a espetá-lo.
“Soubesse eu que te iria encontrar.”
Ela molhou os lábios. “Então,
esse sono eterno levar-te-á, se passares
pelo período de provação, sem te
excitares?”
“Assim é.”
“Então, já sei!” Ela ficou
iluminada. “Sei o que é preciso fazer
para te salvar.”
“Não posso sr salvo, moça.”
Falou claramente, com o olhar
encerrado no dela. “O Ser das Trevas é
todo poderoso e tem uma alma entre
mãos. Não abrirá exceções.”
“Mas isso é excelente.”
Disparou. “Nós queremos que ele
mantenha a sua palavra.”
“Oh,Fá-lo-á, certamente.”
“Perfeito! Não entendes?” A sua
voz aumentou. “Só precisamos de te
excitar e o pacto com ele fica anulado e
vazio. Não te pode submeter ao
esquecimento profundo e escuro.”
“Não é assim tão simples.” Ele
abanou a cabeça, detestando ter que lhe cortar a esperança. “Não expliquei
bem
o período de provação.”
O rosto dela caiu. “Há mais?”
“A parte mais maldita, sim.”
“Conta-me.”
“Se me permitir desejar uma
mulher no sentido mais completo” – ele
falou rapidamente – “o período de
provação acabará imediatamente.”
Os olhos dela apertaram-se. “E
isso significa?”
“Se tal acontecer, a maldição do
trovador voltará imediatamente.” Ele
pegou-lhe nos braços, baixando-os do

pescoço. “Só que, desta vez, não teria a
liberdade de vaguear pelo mundo como
me apetecer e escolher as minhas
parceiras para cada noite. O Ser das
Trevas enfiar-me-á no canto mais escuro
do inferno, deixando-me a satisfazer as
bruxas que aí habitam.”
Para surpresa dela, o queixo dele
ergueu-se. “E se nos recusarmos a
aceitar isso?”
Ele piscou, sem ter a certeza se a
ouviu bem.
Ela pousou-lhe uma mão no
braço. “Podemos, simplesmente,
continuar assim, não podemos?”
Hardwick quase se engasgou.
Certamente, queria o que ela sugeria. A
ideia ocupava-o dia e noite. Mas nunca
foi homem de construir castelos de
areia. A verdade era que ele duvidava

ser capaz de continuar muito mais tempo
dessa forma. Ele desejava-a como um
homem faminto à procura de comida.
Ele estava à beira de se exceder.
Mas o toque dela e a esperança
nos seus olhos tornava impossível negá-
la. Assim como o seu desejo ardente de
cometer tal loucura.
Começou a entristecer com a
impossibilidade da coisa, mas
envolveu-a com um braço, puxando-a
mais para si. “Sim, querida, podemos
continua como estamos.”
Por agora, acrescentou em
silêncio.
***
Um bom pedaço mais tarde, no
início da noite, Hardwick estava mesmo
dentro da forte porta da ala abandonada
de Dunroamin, esforçando-se por não

espirrar. A Humidade e o mofo, o frio,
quartos quase invisíveis, cheios de pó,
couro antigo e livros cheios de mofo.
Havia certamente, uma série de outros
cheiros, que ele não conseguia
identificar.
Cabeças de cerdos, pássaros
embalsamados, e traços de cera eram
apenas suposições.
Felizmente, não detetava o menor
sinal de ar de dragão. Nem apanhou
rajadas subtis de enxofre ou o
desagradável cheiro demasiado doce
das bruxas do inferno. Não é que ele
estivesse em estado de atrair os seus
hediondos observadores.
De momento, a cópula – mesmo
com Cilla – era a última coisa que lhe
passava pela cabeça.
Ainda assim, franziu o sobrolho.

O seu semblante carregou-se
ainda mais, quando qualquer coisa de
quatro patas saiu de um canto escuro e
atravessou o soalho de cedro desigual.
Pequenas patas a bater, a minúscula
criatura desapareceu na escuridão de
odores desagradáveis e enfiou-se
debaixo de uma cadeira de braços velha
e esfarrapada.
Como se, também ele, não
quisesse nada com lugares escuros e
empoeirados, o rato reapareceu, num
ápice. Deu uns cautelosos passos em
frente e, em seguida sentou-se nas suas
patas traseiras, fixando Hardwick com
um olhar curioso.
A pequena criatura não parecia
ter medo dele, como muitas outras
teriam. Longe disso, o rato inclinou a
cabeça, alegremente.
O seu ar insolente fez com que o
coração de Hardwick parasse.
Noutra altura qualquer, ele teria
sorrido.
Mas do jeito que as coisas
estavam, estalou os dedos para conjurar
um belo pedaço de queijo. Lançou-o ao
pequeno rato de olhos brilhantes.
Agarrando-o, a bestazinha escondeu-se
atrás de um espelho dourado e rachado,
encostado a uma parede.
Sentindo um aperto esquisito no
peito, Hardwick colocou as mãos nas
ancas e olhou em volta. Teve o cuidado
de não respirar muito profundamente.
Apesar de não ser muito malcheiroso, o
ar estava suficientemente contaminado
para torcer um nariz sensível.
E – tal como ele aprendeu, apenas
agora – parecia que o seu nariz era

bastante perspicaz.
O coração também, que deus o
preservasse assim.
Ele travou um suspiro.
Não era altura de lidar com tais
revelações. Estava ali por uma razão
bem importante. Por isso, mergulhou
mais na passagem sombria, com o
cuidado de espreitar a todas as portas
abertas e nichos na sombra. Escuros,
sombrios e cheios de coisas
indecifráveis, estes espaços menos
frequentados e deliberadamente
escondidos nos cantos acenavam com
tesouros.
Em particular, o quarto que ele
sabia estar cheio de tartan antigo. Tinha
visto o quarto uma vez, e queria voltar a
encontrá-lo.
O seu pulso acelerou-se, com a

perspetiva.
Ele acelerou o passo, com uma
expressão decidida.
Precisava do tartan.
Com esse propósito, apalpou na
penumbra de uma sala prometedora,
para andar a direito até à esquina de
uma mesa de carvalho escuro.
“Pelas unhas grandes de Odin!”
Esfregou a anca, fazendo uma careta.
Só piorou a situação, ao afastar-
se da mesa e quase tropeçando contra
uma pilha enorme de cortinas de veludo
sujas e comidas pela traça.
Quando uma enorme teia de
aranha lhe roçou o rosto, ficando presa,
ele quase se peneirou para fora dos
quartos desarrumados e apertados.
Havia tanta coisa que um homem
– de corpo ou não – deveria enfrentar.

Mas a atração dos tecidos de
xadrez era maior.
Um pedaço de verdadeiro tartan,
habilmente aplicado protegê-lo-ia muito
melhor do que qualquer pedaço de
xadrez trabalhado da forma habitual.
Seguro disso, abriu
completamente a porta para mais um dos
pequenos quartos. Viu imediatamente o
tecido tartan. O tecido colorido estava
por todo o lado. Enormes pilhas
oscilavam numa tal profusão, que o
coração quase lhe saltava do peito. Num
canto, os panos empilhado quase
atingiam o teto.
De resto, o quarto estava
vazio,apesar de uma hera crescer
através de uma ranhura numa das
janelas revestida com uma camada de
sujidade. O verde espalhava-se por

grande parte da parede mais distante e
por cima de algum do xadrez ali
armazenado.
Mesmo assim, havia roupa mais
do que suficiente para o que ele queria.
Alívio – e esperança –
bombeavam pelo seu ser, ficou no limiar
a observar as suas escolhas. Antigo e
coberto com uma espessa camada de pó,
os padrões de tartan mal se distinguiam.
Não que o padrão fosse
importante.
O que importava era a sua força.
Precisava de um tecido que não
tivesse sido enfraquecido pela humidade
e passagem dos séculos. Ou pior do que
isso, os seus orgulhosos motivos
assaltados por traças e besouros. Só
precisava de uma faixa. Mas a que
escolhesse teria que se segurar

firmemente, sem se mover, depois que
ele o colocasse. .
A sua vida – ou des vida –
dependia disso.
Por isso, olhou cuidadosamente
para as pilhas de peças de tecido.
Levou-lhe dois segundos para
saber o que fazer.
Esfregando as mãos, foi direto à
pilha maior e enfiou os braços pelo
meio das peças empoeiradas. Fechou os
dedos sobre aquele que parecia mais
adequado, puxando-o rapidamente para
cima.
Escolhera bem.
Nem um grão de poeira manchava
o velho tecido MacDonald. Uma bela
peça de suaves verdes e azuis,
entremeados por riscas brancas,
vermelha e negras. Ele reconheceu-o

como sendo dos MacDonalds das ilhas,
amigos e aliados de longa data.
Ele sorriu e percorreu mãos de
apreço sobre a lã suave e bem
envelhecida.
A ligação com os MacDonald era
seguramente um bom presságio.
Melhor ainda, o tecido cheirava a
limpo e fresco.
A sua posição no meio da pilha
tinha-lhe permitido desafiar os desafios
do tempo, deixando a sua preciosa lã
quase tão cristalina como no tempo em
que alguma alma há muito perdida se
lembrou de atirar para a pilha.
Hardwick pôs o tecido de lado e
estalou os dedos, preparando-se para o
que devia fazer. Sentiu uma pontada de
arrependimento. Doía-lhe que agora,
depois de tantos séculos intocado, fosse

ele a manchar tão nobre tecido.
Felizmente, tinha a certeza que os MacDonalds não se importariam.
Como o seu amigo Bran de Barra,
mais do que um dos MacDonalds
estavam em dívida com ele.
Por isso, fechou os olhos e
respirou fundo, preparando-se. Depois,
começou a desenrolar a peça com
cuidado, medindo o suficiente para as
suas necessidades. Mais uma respiração
e alguns exercícios com os dedos e
estaria pronto.
Agarrando o tartan, pô-lo tenso e
rasgou um comprimento adequado.
Antes que a culpa o pudesse
cercar, ele enterrou os dedos no tecido,
e abraçou-o rapidamente, como se
quisesse afastar o resto do seu traje.
Uma vez nu, embrulhou o tartan nas suas
ancas. Apertou mais a banda do tecido,

até ter a certeza de que menor contração
das suas melhores partes fosse
impossível.
Satisfeito, apertou o tecido tartan,
bastante satisfeito com o seu trabalho de
mãos.
Passou uma mão pelo cabelo,
com a excitação a começar a acelerar-
lhe o sangue. Deliberadamente, teve uma visão do doce triângulo dourado

ao
cimo das coxas de Cilla. Imaginou a
sua mão a cobrir o seu calor e a
encontrá-la lisa, húmida e quente.
Macio, escorregadio e ansiando a
sua carícia, seguramente também
acariciaria a sua língua. Se não, ele
conhecia formas de a persuadir a
permitir-lhe esse prazer.
Com esse pensamento, o calor
tomou-o, os seus testículos aceleraram-
se com o desejo a incendiar-lhe o

sangue.
Mas nem se contorceu.
O embrulho do tecido funcionou
bem.
Apertado, sufocante, e um
amortecedor da luxúria, se alguma vez
existiu tal coisa, a ligadura permitiu-lhe
mudar o pensamento com o calor da sua
amada e a língua dele nela. Para coisas
tão desinspiradoras como limpar a
malha da sua cota ou ver várias panelas
da cozinha de Seagrave vazias e
esfregar toda a sua sujeira.
O seu sorriso regressou. Ele
esperava que estivesse renovado.
Desconfortável como estava, a
ligadura poderia permitir-lhe muitas
liberdades.
Verdade seja dita, ele jamais teria
uma ideia tão boa.

Olhou para baixo, sentindo que
tinha um sorriso até às orelhas.
Por uma questão de segurança,
reatou o nó da ligadura, tornando a
vestimenta ainda mais apertada.
“Pelas marteladas de prata de
Thor!” Uma voz familiar fez um
estrondo atrás dele. “Não acredito nos
meus olhos!”
“Bran!” A boa disposição de
Hardwick desapareceu.
Ele girou sobre si, para encarar o
seu amigo, segurando o seu manto,
mesmo quando rodava. Deu uma
palmada nas pregas de lã familiar,
endireitando as dobras. “Não consegues
deixar um homem em paz?”
O hébrido apenas olhou para ele
de olhos arregalados. “Eu sei
perfeitamente que algumas mulheres

modernas andam por aí com pequenos
pedaços de tecido, que mal lhes tapam
as nádegas, principalmente as Ameri-
canos. Mas ainda não tinha visto um homem nesse estilo!”
“Não é um estilo, meu grande
palhaço.” Hardwick olhou para ele de
olhos bema bertos. “É para combater a
estipulação do Ser das Trevas que eu
não me atrevo-”
“A ficar teso.” Brusco, como
sempre, Bran rolou nos seus
calcanhares.
“Como sempre, és um homem de
poucas palavras.” Hardwick cruzou os
braços. “Fica contente por não teres tais
necessidades.”
“Eu nunca despachei um trovador
da minha porta.” Bran juntou as suas
sobrancelhas, olhando para as vestes de
Hardwick, como se ainda conseguisse

ver a ligadura de tartan, debaixo delas.
“Seja como for, confesso que – se
estivesse na tua posição – Tinha em
consideração essas medidas. Mesmo
que eu acredite desde o início dos
tempos que as partes de um Highlander
não foram feitas para ficarem
constritas!”
“Hum.” Hardwick recusou outros
comentários.
Sabia muito bem o quanto um
Highlander apreciava um balanço livre e
desimpedido.
“Porque estás aqui?” Hardwick
mudou de assunto. “Pensei que tinhas
voltado a Barra para reunir os teus
rapazes?”
“Pois foi!” Bran forçou um
sorriso.
“Onde estão eles?” Hardwick

esperou.
“Sim, bem…” Bran olhou para o
chão, remexendo os pés no soalho
poeirento. “Os meus amigos estavam a
meio de um festejo, quando regressei ao meu salão.” Voltou a olhar para

cima,
deu um sorriso tímido a Hardwick. “Vai
levar um certo tempo para que as suas
cabeças fiquem limpas para se juntarem
a nós. Então -”
“Vieste à frente?” Hardwick
estava desconfiado. “Desde quando é
que tu – o maior festeiro das Hébridas -
te afastaste de uma noite de folia?”
“Talvez esteja a ficar velho?”
Parecendo tudo menos isso, o ilhéu
corpulento pôs Hardwick ao ombro.
“Setecentos anos a trabalhar numa
alma.”
Hardwick voltou a protestar, sem
acreditar na desculpa do seu irmão.

Bran esticou o queixo. “Será que
eu estava preocupado contigo?”
“Preocupado comigo?”
“Estava, pois.” A voz de Bran
tomou um tom beligerante. “Os deuses
perdoam-te por duvidares de mim.
Somos amigos, sabes? Eu costumo
apoiar os meus aliados.”
Desta vez, foi Hardwick quem
olhou para os pés.
Ou tê-lo-ia feito, se não se tivesse
impedido a tempo. O que ele não
poderia prever era a forma como o seu
peito se apertava ao reconhecimento do
seu amigo.
Como já tinha notado, desde que
conheceu Cilla ficou um coração de
manteiga.
Então, reuniu o seu semblante de
indiferença e fingiu ajustar o broche de

ombro do seu manto. “Não preciso que
ninguém tome conta de mim.”
“Dizes tu!” Bran riu. “Mas
pouco importa,” acrescentou igualmente
rápido. “A verdade é que também
regressei porque a festa estava um tédio.
Pensei em escoltar um pouco os campos
de Mac. Talvez tentar ver sinais dos
fantasmas vikings, antes de os rapazes
chegarem.”
Hardwick ergueu uma
sobrancelha. “Viste-os?”
Bran coçou a barba. “Se os
tivesse visto, podes ter a certeza que ai
da estaria ocupado come eles.” Fez
alguns movimentos floraidos com a mão,
como se tivesse uma espada. “‘Já há
muito tempo que não sujo as mãos de
sangue, já para não falar em pegar numa
espada a sério.”
“Então, depois de não te teres
encontrado com os nórdicos de Mac’s
Norsemen, vieste aqui dizer-me?”
“Não, credo!” Bran fez peito
cheio. “Eu teria voltado para Barra, se
fosse só isso. Não me voltarias a ver,
até eu voltar com os meus homens.”
“Então, porque estás aqui?”
“Porque encontrei uma coisa.”
“Sério?”
“Sim, e olha bem para isto!”
Bran estendeu uma mão, estalando os
dedos para produzir uma ferramenta
parecida com uma pá, com a ponta
brilhante de lâmina plana. “Há mais no
lugar onde esta estava. Todo um
esconderijo disto, enfiados num cesto de
vime, escondido entre a turfa.”
Hardwick franziu a testa.
“Quantas?”
Bran encolheu os ombros. “Uma
boa dúzia, talvez mais.”
“Nos campos de turfa do Mac?”
“Foi oq ue acabei de dizer.” Bran
voltou a acenar a cabeça, com o rosto
sério. “O cesto estava deliberadamente
escondido. Aposto a minha barba.”
Hardwick pegou no instrumento,
examinando-o. Pequenas palavras
estavam inscritas no aço da sua lâmina
de forma triangular:
MARSHALLTOWN COMPANY.
Um termo que fazia pouco
sentido, se não fosse pelos arrepios que
lhe deu na nuca.
Enroscou os dedos à volta do
punho de madeira do instrumento e
olhou para Bran. “Já ouviste falar
nisto?”
Bran abanou a cabeça. “Não que

eu me lembre, embora a pequena pá
pareça familiar.”
Hardwick assentiu sabiamente.
Ele também já tinha visto um
instrumento assim. Era apenas uma
questão de tempo para se lembrar.
Quando se lembrasse, tinha a
certeza de que, a Marshalltown
Company e as suas ferramentas os
poriam a um passo de resolver os
problemas de Mac.
Ele sentia-o nos ossos.
Assim como sabia que, quem quer
que tivesse escondido o cesto no meio
dos campos teria que enfrentar o inferno,
em breve.
Ele trataria disso pessoalmente.
Capítulo treze
INSPETORA OFICIAL DE KILT
Estampado em cetim vermelho

brilhante, na parte da frente de um
casaco azul de uma australiana, as
palavras saltavam à vista de Cilla, de
cada vez que ela olhava para os rostos
expectantes, que a observavam no
pequeno auditório da sua primeira aula
de joalharia de porcelana quebrada, que
teve lugar em Dunroamin.
Uma fã de Wee Hughie
MacSporran, a mulher – Elizabeth, de
acordo com o nome bordado a letras
grandes e igualmente escarlates, nas
costas do casaco – não estava
claramente interessada nas pilhas de
porcelana colorida e partida, na mesa de
trabalho montada na cave de
Dunroamin.
O olhar da mulher não parava de
se fixar noutro lugar.
Nas escadas, para ser mais

precisa, ao cimos das quais estava
Hardwick, de braços cruzados,
encostado à parede, observando o
processo.
A luz de uma tocha medieval
brilhava do ponto mais alto da torre,
iluminando-o e ao seu kilt em todo o seu
esplendor. Suave e bruxuleante, a falsa
tocha chamava a atenção para o brilho
do seu cabelo preto e para a largura dos
seus poderosos ombros. Os seus belos
joelhos e gémeos atraentes também
enchiam o olho.
A sua marca de sândalo
perfumava o ar.
Acima de tudo, a luz espalhava-se
pelo kilt. Cilla tentava não reparar
nisso.
Também Elizabeth não olhava
para outro lugar.

A mulher era uma irritação de que
Cilla não precisava, principalmente,
porque não via Hardwick há mais de
uma semana. Passou sete noites sem
dormir, perguntando-se, se ele
apareceria na escuridão, fazendo sombra
na sua cama e pronto para a possuir.
Enquanto as horas passavam, ela ficava
às voltas, na expetativa que ele o
fizesse.
Saber que ele passava o tempo a
rondar os campos do tio Mac, também
não ajudava. Seguramente, ela sabia que
ele era mais do que capaz de lidar com
quem quer que fosse que andasse a
rondar os campos, fingindo-se de
fantasmas viking. Mas ela também sabia
que havia outras coisas assustadoras em
Dunroamin.
E essas coisas preocupavam-na.

Ele tinha intenção de a acalmar,
quando a apoiou com aquilo da cara do
diabo. O seu apoio tocou-a
profundamente. Mas sabendo que ele
não duvidava da existência de tais
criaturas noturnas era pouco confortável.
A cara do diabo não voltou a
aparecer à sua janela, mas ela temia o
que aconteceria, se Hardwick
encontrasse o demónio nas primeiras
horas, nos campos.
Ela estremeceu, mexendo nas
porcelanas para disfarçar. Baralhou-as
pela mesa de trabalho, dando o seu
melhor para parecer ocupada.
Como se ele não se preocupasse
com diabos e bruxas do inferno. Era
muito melhor parecer fria e calma, como se o simples facto de respirar o

sândalo
medieval de Hardwick não fosse o
suficiente para a excitar e perturbar.

O que, naturalmente, era.
Nenhum homem devia cheirar tão
bem.
Quanto ao seu aspeto...
Ela deu outro olhar na sua
direção, respirando rapidamente,
quando ele lhe entregou um daqueles
sorrisos iluminados. Ele era
simplesmente lindo, mas com uma
dureza que nenhum homem dos tempos
modernos poderia sequer almejar.
Antes de desviar o olhar, os seus
olhos negros navegaram sobre ela,
lembrando-lhe que, por alguma razão,
ele achava-a igualmente sedutora. Era
um pensamento que fazia o seu pulso
saltar e, mesmo agora, desencadeava um
tumulto ao fundo da sua barriga.
Ele era simplesmente enorme e
lindo.
Era, definitivamente, demasiado
kilt para ela.
Sorte a dela por ele ter
regressado agora. Era uma altura em
que a sua compostura era crucial e –
dane-se tudo – ela tinha decidido dar
um workshop na cave de Dunroamin.
Usada regularmente como oficina, a
cave abobada era a área mais iluminada
do castelo.
Os fortes holofotes colocados na
sua mesa de trabalho brilhavam sobre
ela, captando-lhe, seguramente, as
olheiras e inchaços dos olhos. Já para
não falar da sua pancinha, que tornava
difícil apertar o último botão das calças.
Definitivamente comeu
demasiado pão, desde que chegou À
Escócia.
A Elizabeth australiana parecia

não ter comido nada, desde que saiu de
Sydney.
Cilla franziu o sobrolho.
Se a Ms. Inspetora Oficial de
Kilts não parasse de olhar para
Hardwick – ou parasse de molhar os
lábios vermelhos como vinho tinto –
seria reembolsada pelo curso desta
noite.
Tentada a reembolsá-la
imediatamente, Cilla expirou com força.
Por muito difícil que fosse concentrar-
se, ela não poderia admitir que os
ciúmes lhe estragassem a apresentação.
Havia demasiadas coisas a dependerem
do seu sucesso; sendo o seu objetivo
ajudar a salvar Dunroamin. Então, ficou
direitinha e forçou um sorriso,
parecendo estar à vontade, sabe-se lá
como.
“Sempre gostei de coisas antigas,”
começou, apertando os dedos à volta a
apertar os dedos à volta das pinças de
mosaico, que estava na sua mão.
“Tesouros a rebentar de história e
atitude, mas talvez precisando de um
pouco de dedicação e imaginação da
vossa parte, caso queiram, como eu,
trazê-las de volta à vida.”
A Elizabeth australiana bocejou.
Na fila da frente, o coronel
Darling deu uma baforada no cachimbo.
O olhar de Hardwick estreitou-se
sobre ela. Ela sentia-o, sem olhar para
lá. Era um daqueles olhares lentos,
pesadamente conduzidos, que
percorriam o seu corpo, deixando para
trás um rasto de calor, que tornava quase
impossível ficar-se quieto.
Ela não se atrevia a olhá-lo,

agora. Os joelhos fraquejariam e ela
esquecer-se-ia de tudo o que queria
dizer.
Perturbada, pousou as pinças e
pegou numa caixa de pequenos cacos de
porcelana, especialmente bonitos. Ela
virou-as, para que o público pudesse
ver as pequenas peças, esperando que
eles se concentrassem na louça partida e
não percebessem como as suas faces
estariam seguramente inflamadas.
Hardwick estava a tentar dizer-
lhe algo, com o seu olhar quente, de
molhar as calcinhas, e ela tinha uma
ideia do que seria. Ela podia nunca ter experimentado sexo selvagem e cru e
estonteante, que supostamente, faz
estremecer montanhas e faz o mundo
parar de girar, mas leu novelas
românticas e viu filmes suficientes para
reconhecer a mensagem de Hardwick.

Algo tinha acontecido.
Algo de diferente que – deus do
céu – significava que ele ia fazer amor
com ela.
Ela soube disso instintivamente e
o pensamento eletrificou-a. Incapaz de
resistir, deu-lhe um olhar rápido e
imediatamente se arrependeu porque,
logo que os seus olhos se encontraram,
ele baixou os seu para se mover
lentamente para baixo e para cima nas
suas coxas, fixando-se no ponto exato,
onde ela iria jurar que sentia o toque
escaldante dos seus dedos fortes e
experientes.
“Oh!” Ela disfarçou o suspiro
com tosse.
Os olhos dele ficaram ainda mais
escuros e um canto da sua boca
levantou-se num sorriso. Ele balançou a

cabeça, ainda que ligeiramente, com o
olhar persistindo no lugar que não devia.
Eu quero-te, Cilla moça.
As palavras calaram-se nos seus
ouvidos; o seu belo sotaque escocês
profundo e forte armaram-se de tal
forma que mais ninguém conseguia ouvi-
las. Notando o seu desconforto, ele
arqueou uma sobrancelha cúmplice. O
seu sorriso que mal se notava tornou-se
perverso.
Cilla reconheceu o seu potencial
e os arrepios apressaram-se pela sua
pele, encaracolando-lhe os dedos dos
pés.
Eu persigo aquilo que quero,
querida. E não desisto até o ter.
O seu olhar continuava agarrado
ao dela; a promessa implícita nas suas
palavras fazia-lhe pular o coração.

Dando-lhe um abanão, olhou para
a caixa de louça partida nas suas mãos.
Cada caco brilhava na iluminação forte.
A maior parte tinha uma forma irregular,
com padrões antigos de desenhos
florais, as cores eram suaves e mudas.
Ela apertou mais as mãos à caixa,
desejando que o fogo entre as pernas
reduzisse, centrando-se na porcelana.
Os cacos mais ousados pareciam ser de
origem americana. Vermelhos, azuis e
amarelos vibrantes marcavam-nos como
tendo começado a sua carreira sendo
muito procurados depois de um festim.
Outras, peças mais frágeis, eram
debruadas a ouro.
Violet Manyweathers aproximou-
se, com o olhar fixo na caixa.
“Pretendes ensinar-nos a fazer joias com
estes pedacinhos de loiça?”

“Pah!” Coronel Darling atacou-a
com um olhar. “É claro que sim! Porque
é que achas que estamos aqui sentados?
Embora” – ele despejou o resto do seu
cachimbo na mesa de trabalho – “ao
contrário de vocês, eu só esteja aqui
para observar.”
Violet despachou-o com um aceno
da sua velha mão.
“Fala por ti,” brincou, olhando
para o quadrado vermelho-sangue de
louça. “Eu posso querer um novo
pendente.”
“E podes.” Aliviada por ocupar
a sua mente em algo diferente, Cilla
tomou uma nota mental para que Violet
ficasse com o pedaço em questão. “Eu
ajudo-a em todos os passos.”
Violet sentou-se, parecendo
satisfeita.
O coronel enfiou o cachimbo na
boca e recomeçou a fumar.
Cilla desimpediu a garganta.
“Antes de começarmos, têm que
entender uma coisa. Estes cacos e peças
de loiça partida são muito mais do que
isso. São belezas quebradas.” ela olhou
em volta, o seu coração aquecendo com
um tema adorado. “Pequenos fragmentos
de chávenas e pires de outros tempos,
pratos de sobremesa e tudo o mais, que
foi num determinado momento e sem
culpa própria foi estragado.”
Uma matrona levantou a mão, na
fila de trás. “Como se interessou por
esta atividade?”
“Muito antes de ter começado,
realmente.” Cilla olhou na direção dela,
lembrando-se de a tia Birdie se
apresentar a ela como a proprietária do

salão de cabeleireiro de Tongue.
“Quando tinha seis ou sete anos, tinha
um lindo serviço de chá. Era pequeno,
as peças maiores do que para uma
criança. Embora a minha mãe mo tenha
oferecido disse que pertencera à minha
bisavó.”
Ela passou um dedo pelas peças
de porcelana. “O serviço de chá era
uma lambuja antiga decorada com
botões de rosa, rosa e lilases. Se bem
me lembro, havia também pequenos
redemoinhos de delicadas folhas verdes.
Muito parecidas com este…”
Baixando-se, remexeu na caixa
até encontrar uma peça semelhante.
Levantou-a para que o público a
examinasse.
Um coro de oh e ah, compensou o
seu esforço.
“Deve ter sido uma criança boa.”
A voz de canário de Flora Duthie
levantou-se da primeira fila. “Nunca
permiti que as minhas filhas brincassem
com algo tão frágil.”
“Oh, a minha mãe também não.”
Cilla sorriu, recordando-se. “O serviço
de chá era para olhar, não era para
brincar. Ficava atrás das portas de vidro
de um raro armário e” – fez uma pausa,
tentando captar a atenção de toda a gente
– “eu achava as miniaturas de chávenas
e pires irresistíveis.”
Eu acho-te a ti irresistível.
As palavras de Hardwick
voltaram a passar-lhe à frente. Intensas,
ásperas e tão melosas, que ela quase se
esqueceu de respirar. Calafrios
consumiam-na de novo e ela pousou a
caixa com as peças de porcelana. Não

se atreveu a olhá-lo. Tinha a certeza que
ele sabia bem o que a sua voz profunda
representava para ela.
O que ele não sabia era o quão
desesperadamente ela queria fazer-lhe o
mesmo.
Mas já há uns tempos que ela não
ouve falar de ninguém que fique doido
com o sotaque americano.
Se é que alguma vez aconteceu.
Ela mordeu um lábio, um
formigueiro agitado continuava a
percorrê-la, com a voz dele. Que deus
lhe valesse, se ele voltasse ao seu olhar
quente e mágico pelo seu corpo.
Com uma parte a desejar que ele
o fizesse, normalizou a respiração. “Um
dia, quando a minha mãe saiu, subi para
uma cadeira e tentei tirar o serviço de
chá da prateleira. Escorreguei,

agarrando-me ao armário, na queda.”
“Ah, deus me livre!” Uma mulher
de óculos, na segunda fila, falou alto.
Coronel Darling voltou-se para
olhar para ela. Fez qualquer comentário
a interrupções, excluindo-se a si,
claramente.
“Escusado será dizer” – Cilla
esperava que ela fosse a única anotar a
sua falta de ar - “que arrastei comigo
todo o armário. Aterrou em cima de
mim, deixando-me com cicatrizes, até
hoje. O pior de tudo é que o acidente
quebrou o meu serviço de chá.”
Um coro de simpatia respondeu-
lhe.
Ela deixou uma mão a descansar
na mesa de trabalho. “Estava desolada.
Tentando tudo, pedi à minha mãe que
me deixasse arranjá-lo. Ela não me

permitiria voltar a colar os cacos,
alegando que o serviço de chá estava
estragado.”
“Mas a senhora viu isso de forma
diferente.” A dona do salão de
cabeleireiro de Tongue voltou a falar.
“Disse-lhe que queria fazer jóias, a
partir de loiça partida?”
Cilla sorriu. “Não totalmente,
mas quase. Eu era apenas uma criança,
lembre-se disso. A experiência ficou
comigo, dando-me a minha paixão mais
tardia de pegar em qualquer coisa
quebrada e transformá-la em algo
bonito, de novo.”
A estas palavras, um redemoinho
de sândalo envolveu-a, quase numa
carícia. Terno, desta vez, mas
igualmente potente. Como se soubesse
que ela pensou nele ao dizer aquelas

palavras.
Ela não se referia a consertá-lo,
mas a pô-lo inteiro, de novo.
No público, Elizabeth australiana
agitou-se na cadeira. Os seus lábios
vermelhos fizeram um beicinho e o seu
olhar – ainda em Hardwick – tornaram-
se sedutores.
Cilla deu-lhe uma cara de
zangada.
A australiana voltou a agitar-se,
por ou sem querer, revelou que se
esquecera das calcinhas por baixo da
sua saia curta. Cilla quase deixou cair a
pulseira de porcelana, que acabou de
pegar, com a intenção de passar em
volta, como exemplo do seu estilo.
A Sra. Inspetora Oficial de Kilts
estava nua.
O queixo de Cilla caiu. Os dedos

apertaram-se na pulseira, até que o seu
fecho de garra de lagosta lhe beliscou o
polegar.
A Elizabeth australiana parou de
se mexer. Mas instalou-se de tal forma,
que os seus atributos ficaram expostos.
“Tem aqui um lugar, se se quiser
juntar a nós.” Ela deu umas palmadinhas
na cadeira ao seu lado, com o olhar fixo
atrás do ombro de Cilla.
Hardwick!
Cilla ficou sem ar. Ele moveu-se
para ficar mesmo atrás dela. O seu odor
sexy de sândalo envolvia-a, forte e
possessivo. Ela engoliu em seco, com o
coração acelerado, enquanto outra
emoção menos agradável espetava
agulhas nas suas partes mais
vulneráveis.
Da sua nova posição, a vista de

Hardwick para a atraente australiana era
tão boa como a sua. Talvez até melhor,
uma vez que, sendo homem, não
afastaria o olhar, como ela o fez.
Era um pensamento, que a
chicoteava numa fúria incandescente.
Pousando a pequena e linda
pulseira partida de prata esterlina,
prendeu a respiração quente. Esperava
também que a palavra ciúme não
estivesse estampada na testa a letras
gordas.
Algo lhe dizia que sim.
“Há um nome para mulheres
assim, mas não vou falar na ua
presença.” Hardwick aproximou-se
mais, com a sua intensa voz sussurrada.
“Vales mil vezes uma da laia dela, mais
talvez.”
O elogio enviou-lhe o calor mais

doce. Nenhum homem alguma vez lhe
fez um elogio assim. Ela sentia-se
completamente indigna, mas isso não
impediu que as palavras dele a
afetassem. Tinha a certeza que lhe
puseram cores frescas no rosto, mas
pouco se importava.
Tudo o que importava era
Hardwick.
***
Ninguém se atreveria a chamar
monge a Hardwick. Mas a moça de
bronze na fila da frente do workshop de
Cilla deixou-o gelado. Ele olhou para
ela com um olhar cuidadoso e neutro,
sem que a sua figura o movesse
minimamente.
Nem nada debaixo das estrelas o
persuadiria a tomar o lugar ao seu lado.
“Muito agradecido, minha

senhora,” agradeceu, inclinando a
cabeça. “Mas, tal como aqui o nosso
Coronel” – ele olhou de soslaio para o
homem – “Estou aqui a penas para
observar. Se Miss Swanner e as suas
peças de porcelana não se importarem.”
As pernas da moça fecharam-se.
“E eu estou aqui para fazer um broche
celta para o contador de estórias das
Highland.” Ela sentou-se direita,
assumindo um ar de proprietária. “Algo
num estilo Robert de Bruce é o que
tenho em mente. Wee Hughie é seu neto
na décima oitava geração.”
“De verdade?” Hardwick
arqueou uma sobrancelha.
Pensou em dizer-lhe que nos seus
setecentos anos de fantasma, encontrou
supostos descendentes de Robert de
Bruce em número suficiente para

repovoar a Escócia.
Em vez disso, olhou para Cilla,
sem gostar dos círculos escuros abaixo
dos olhos dela. O leve inchaço que lhe
dizia que ela não andava a dormir bem.
“Pareces cansada, moça.”
Arrependeu-se da sua honestidade, logo
que acabou de falar.
O que ele queria era sussurrar
qualquer coisa sedutora no seu ouvido.
Talvez sugerindo, que depois de acabar
de a tantalizar com os seus dedos, a
aliviaria com a língua. Foi por isso que
desceu as escadas e se aproximou dela.
Para lhe dizer que pretendia fazer
amor com ela, nessa noite. Pelo menos, na medida do possível para a sua
presente condição.
Agora, quebrara uma das
primeiras regras de cortejar.
Fez um comentário ao seu mau

aspeto.
“Moça” – ele tentou remediar a
situação – “não era isso que eu queria
dizer.”
“Estou bem, obrigada. Nada
cansada.” Ela agarrou a caixa de cacos
e reuniu os dois jovens de cabelo ruivo,
que ele sabia, agora, serem sobrinhos de
Honoria. “Se me der licença, vou
continuar com o meu workshop.”
“És a melhor visão a agraciar os
meus olhos, desde” – ele aproximou-se
mais, ignorando a sua ira – “a última vez
que olhei para ti.”
A sua boca apertou-se e o olhar
girou na direção da outra vadia.
Então, era isso. Ela estava com
ciúmes.
Hardwick quase saltou de alegria.
“Ela nem te chega aos

calcanhares.” Ele cruzou os braços,
cheio de si. “Mais tarde, quando
estivermos sozinhos, eu posso provar
isso. Como tenho tentado fazer há uns
tempos, como aposto que já sabes.”
Para sua delícia, ela corou.
Parecendo docemente frustrada,
quase se afastou dele para procurar um
pequeno quadrado vermelho da caixa
dos tesouros. Depois, claramente com
grande esforço para esconder o quanto
ele lhe agradava, entregou a pequena
peça nas mãos de Flora Duthie, que a
aceitou com satisfação.
Quando regressou à mesa de
trabalho, as suas faces ainda brilhavam
coma antecipação e – ele tinha a
certeza, pois conseguia ver – o seu pulso
batia excitadamente no fundo da sua
garganta.
Ela mal podia esperar para estar
a sós com ele.
A sua ânsia brilhava como um
farol.
Depois, estragou tudo ao abrir um
sorriso para os dois rapazes morenos,
Robbie e Roddie.
Ela entregou ao mais alto dos
dois rapazes, a sua caixa de loiça
partida. “Robbie, se pudesses passar
isto à volta, para que todos possam
escolher uma peça e tu, Roddie” – ela
deu ao outro jovem um tabuleiro cheio
de umas ferramentas a que ela chamava
pinças de mosaico – “se entregares isto,
podemos começar.”
Como se estivessem numa fila,
Honoria e Behag Finney, a cozinheira,
saíram das sombras do outro lado da

sala abobadada. Aproximando-se,
seguravam pequenas mesas, que ele
ouviu chamar de tabuleiros de trabalho
dobrados, bem apertadas nos entre os
braços.
Acenando-lhes com a cabeça, a
sua senhora rapidamente voltou a sua
atenção para o público. Ela ergueu a
própria pinça e um pedaço irregular de
porcelana.
“A maior parte das peças que uso
para a minha coleção Vintage Chic são
cortadas em quadrados, ovais, corações
e retângulos.” Ela pousou o pedaço de
porcelana e a pinça. “Mesmo assim, a
maior parte das minhas obras mais
apreciadas foram feitas com formas
irregulares. Sugeria que segurassem a
vossa peça na mão, fechassem os olhos
e deixassem que a loiça vos dissesse à

sua maneira, qual a melhor forma de a
cortar.”
Quase todos, à exceção do
Coronel Darling acenaram de forma
aprovadora.
Elizabeth revirou os olhos.
Na parte de trás da sala, Birdie
MacGhee usava, claramente, a sua
influência de esposa para impedir Mac
de bater na coxa e vaiar alto.
Hardwick, também poderia
facilmente ter gargalhado.
Tinha vivido demasiado tempo
para perder tempo a ouvir sons de
porcelana a partir.
Parecia que, ao contrário do que
havia dito, Coronel Darling pescou não
uma, mas duas peças da caixa.
Escolhendo, primeiro, um pequeno
pedaço a que Cilla designou de chintz,

um delicado padrão de flores amarelas,
rosas e verdes; a sua segunda escolha
provou ser igualmente refinada,
exibindo folhas verdes e flores roxas,
pintadas à mão.
O peito cheio do coronel e os
olhares que dedicava a Violet e a Flora deixavam pouca dúvida sobre quem
seriam as agraciadas com os seus
trabalhos.
Como se fingisse não notar – ou,
pelo menos, como se tivesse esquecido
os seus votos de não se envolver na
atividade de fazer joalharia – Cilla
continuou. Moveu-se entre as filas de
formandos, com o ligeiro movimento
dos peitos e a tentadora oscilação da sua
anca a tornarem muito difícil a
Hardwick pensar noutra coisa.
Até que ela passou ao lado do
tabuleiro de trabalho da pequena Violet Manyweathers. As mãos da

velhinha
tremiam, tornando difícil cortar o seu
quadrado de um forte vermelho festivo e
transformá-lo numa forma oval que ela
queria para fazer um brinco.
Uma e outra vez, Cilla foi
encorajando-a, inclinando-se,
finalmente, para cobrir os dedos
trémulos da mulher, com os seus
próprios e as duas conseguiram cortar o
quadrado de Violet.
Hardwick aproximou-se,
observando silenciosamente e sem
perceber que estava tão perto, até que
um grito quebrou o seu encanto.
Olhando-o de forma acusadora, a
pequena mascote Dunroamin, Leo,
espiava-o do lugar onde estava,
enroscado aos pés de Violet.
“Perdão, rapaz.” Hardwick
baixou-se para acariciar a cabeça do

cão.
Mas, por muito que ele
lamentasse ter pisado a cauda de Leo, a
sua mente estava noutro lugar.
Em vez da sala abobadada e bem
iluminada de Dunroamin, ele viu o
enorme salão de Seagrave. Em vez de
Cilla e Violet Manyweathers, a sua
pretendente de há muito tempo e a sua
mãe brilhavam à sua frente. Lembradas
das profundezas nubladas dos tempos, as
duas almas do seu passado enchiam a
sua visão, uma muito amada e querida, a
outra inspirando-lhe apenas desgosto.
Como se tivesse sido, apenas,
ontem,
continuou a olhar, quando a bela
Lady Dolina apareceu atrás da cadeira
da sua mãe e, depois, se inclinou para
agarrar na colher dos seus dedos

curvados e trémulos.
“Ela devia estar presa numa
torre!Longe do salão, onde uma
enfermeira a pode alimentá-la e tratá-
la.” Lady Dolina atirou a colher para
cima da mesa alta, bem longe do alcance
da sua velha mãe. “É uma ofensa para
os meus olhos ver a comida a cair-lhe
pelo queixo.”
“E vós ofendei-me a mim.”
Hardwick agarrou-a pelo cotovelos,
empurrando-a pelo estrado e, por fim,
afastando-a do salão.
Foi a última vez que a viu, e isso
era-lhe indiferente.
O que não lhe era indiferente, era
a sua intrusão, agora..
Ela roubava-lhe o prazer de ver
Cilla ajudando Violet Manyweathers a
cortar o seu pedaço quadrado de loiça

vermelha. Preparado, como estava –
tinha puxado a sua ligadura tartan,
especialmente apertada – apreciando as
suas nádegas redondas, baloiçando a
cada movimento.
Não era preciso examinar o
aperto no seu peito.
Nascido de uma emoção
completamente diferente; uma a que
Bran chamaria, certamente, de amor,
nem as suas excitações, nem os inchaços
do seu coração importavam neste
momento.
A sua mãe e Lady Dolina tinham
desaparecido.
E tinham levado Cilla e Violet
com elas.
Hardwick franziu o sobrolho,
pestanejando.
Juntou os olhos, mas nada

aconteceu. A sala estava vazia.
Restavam, apenas, os assentos vagos e a
mesa de trabalho da sua dama.
Furioso por ter passado muito
mais tempo do que ele pensava, a espiar
o seu próprio passado, pegou num
pedaço de loiça azul brilhante, da caixa.
Virou o fragmento na palma da mão, com
o coração a bater mais forte, de cada
vez que o olhava para ele.
Era o mesmo azul dos olhos de
Cilla.
“Onde estiveste?”
Ele voltou-se, ao ouvir a voz
dela. O pedaço azul saiu-lhe dos dedos.
“Eu … infernos e tédio, eu-” baixou-se
apanhando a pequena peça do chão de
pedra do salão.
“Então?” Ela saiu das sombras,
as pilhas de tabuleiros bem alinhadas

contra a parede mostravam o trabalho
que esteve a realizar.
“Estava a pensar.” Pousou o caco
na mesa. “Pensava em ti tão
intensamente, que nem me dei conta que
tinhas acabado a tua-”
“Não me refiro a agora.” O seu
olhar dirigiu-se para o assento, onde
esteve a vadia. “Referia-me à semana
toda?”
“Estive a patrulhar os campos de
turfa do teu tio. Pensei que sabias
disso.” Era a melhor resposta que lhe
podia dar, uma vez que não queria
revelar-lhe que passou o tempo a
aborrecer-se nos campos.
Usando cada minuto para lidar
com o desejo que sentia por ela, para
testar a força da sua liga de tartan,
voltando, apenas, quando teve a certeza

que poderia dar-lhe prazer sem que o
seu sexo se levantasse.
Agora, olhava para ela, sem
perder a cor pintada nas suas faces. Nem
deixou de notar que ela evitava o seu
olhar. Quando ela voltou a lançar um
olhar ao assento da outra mulher, ele
entendeu porquê.
“Por Odin!” A descrença varreu-
o. “Não me digas que achas que eu
estive com aquela mulher?”
Os olhos dela faiscaram. “Ela
parecia realmente interessada em ti.”
“Por mim, ela podia ter arrancado
as roupas e andar por aí nua, qe não me
fazia diferença nenhuma.” Voltando a
pegar no caco azul, enroscou os dedos à
sua volta, apertando com força.
“Continuaria a não a ver. Pelo menos,
dessa forma que tu pensas.”

***
Cilla mordeu o pescoço,
querendo acreditar nele. Mas nesse
momento o seu cinto estava a bater
viciosamente na sua recentemente
adquirida pancinha.
Ela afastou o cabelo, e encontrou
o olhar completo dele. “ela tem uma
barriga lisa.”
As palavras soaram a triviais, até
a ela.
Incapaz de as impedir, começou a
fazer uma carranca, quando – para seu
espanto – Hardwicklevou os punhos à
cintura e inclinando a cabeça para trás,
deu uma grande gargalhada.
Com os seus olhos negros acesos,
ele riu. “Nunca conheceste um
Highlander, se achas que ficamos
babados com magricelas!”

Cilla tentou não parecer afetada.
“Seguramente não sei das preferências
de um Highlander.”
“Então, meu doce” – ele
aproximou-se, com o seu polegar a
desenhar círculos na peça azul, que tinha
na mão – “talvez esteja na hora de
saberes.”
Ela olhou para o lado, plenamente
consciente das luzes que brilhavam por
cima das suas cabeças. Elas destacavam
os inchaços por baixo dos seus olhos e o
cabelo despenteado. Depois de ter
tentado ficar calma, fria, ela adotou a
atitude da tia Birdie com um toque
francês.
Só que, com ela, não resultou.
O seu cabelo não era
suficientemente longo, e os ganchos
tinham caído. O que tinha sido

elegantemente feito estava agora
desfeito.
“O meu ex era da colheita das
Highland.” Era uma desculpa pobre, mas
dava-lhe tempo. “Pelo menos, assim
reclamava-”
“Doçura, se ele fosse um
verdadeiro Highlander, tu não terias
dúvidas.” A sua voz ficou mais
profunda, o tom voava por ela como mel
aquecido pelo sol. “Como diria um
velho amigo meu, ‘Há homens e depois,
há os Highlanders. Aquele que não sabe
a diferença é um tolo.’”
“Eu sei ver a diferença.” Ela
voltou a olhar para ele, com o coração
apertado. “É uma grande diferença.”
“Sim, assim me disseram.” Ele
deu um sorriso de lobo.

Ele riu.
O calor consumia-a, a sua
proximidade e o olhar no seu rosto
excitavam-na ainda mais do que a magia
fantasmagórica dos seus olhares
picantes e os seus dedos errantes. O seu
pulso acelerou e a boca ficou seca. Ela
estava a cair no feitiço dele, perdendo-
se mais a cada momento que passava.
Todo o seu corpo estremecia de desejo
por ele.
O seu coração…
“Diz-me, de novo, como podes
parecer tão real,” deixou escapar, com
os nervos a fazerem-na arriscar um tema
mais seguro.
“Porque eu quero e” – fez uma
pausa, a sua voz ficando séria,–
“porque tive setecentos anos de
prática.”
Incapaz de discutir, Cilla olhou
para onde Leo dormia, debaixo da mesa
de trabalho. “E ele?” Ela esperou até que ele olhasse também para baixo,
para
o pequeno cão. “Porque é que ele não
tem medo de ti? Sempre ouvi dizer que
os cães fogem dos fantasmas?”
Ele aproximou-se mais, levou
uma mºao à face dela. “Acreditas em
tudo o que te dizem, Cilla-moça?”
“Eu-”
“Os cães não são diferentes das
pessoas.” O sorriso dele voltou, os seus
olhos iam aquecendo. “Em espírito ou
em vida, são as mesmas almas. Não me
digas que nunca reparaste que os cães
conseguem saber quando alguém gosta
deles ou não’.”
Ele lançou outro olhar a Leo.
“Também distinguem uma alma boa de
uma má. Essa sabedoria não muda, só

porque a alma que eles vêem pode ser
de outros.”
“De outros, como fantasmas?”
Ele assentiu.
Debaixo da mesa, Leo
espreguiçou-se e começou a ressonar..
Hardwick movimentou um fio de
cabelo do rosto dela, o seu olhar
aquecendo-a até à raiz da sua alma.
Nunca teve um homem a tocar-lhe tão
intensamente, por dentro e por fora. Não
podia imaginar o que aconteceria,
quando ele lhe tocasse realmente, algo
que ela sabia iria acontecer muito em
breve.
Ela humedeceu os lábios. “Estás
a tentar dizer-me que és um homem
bom?”
“Não.” ele abanou a cabeça
lentamente. “Pretendo mostrar-te como

tu és boa.”
Ela piscou os olhos. “Eu?”
Ele inclinou-se para lhe acariciar
o pescoço, deixando os lábios a escovar a sua pele. “Tu e mais nenhuma,”
declarou beliscando-lhe a orelha.
“Parece que estás a falar a sério.”
O coração de Cilla começou a bater
lentamente e com força.
“Porque estou.” Ele levantou o
caco azul que ainda tinha na mão e
parecia examiná-lo. “Sabias, para
começar, que os teus olhos são do
mesmo azul que este? Ou” – ele pousou
o pedaço de louça e pegou numa peça
creme com um delicado aro dourado –
“que o teu cabelo brilha com o mesmo
brilho dourado do aro desta porcelana?”
Ele olhou-a por um longo
momento, o seu olhar incendiava-lhe a
alma. “Um homem pode perder-se

nesses olhos.” Ele pousou o frágil
pedaço de porcelana e pegou-lhe no
cabelo, enrolando uma mecha entre os
dedos. “Nos meus tempos, os reis
ficariam de joelhos por uma dama com
esses traços de seda dourada. Neste
dia, nesta noite, digo-te que sonhei tanto
em tocar este cabelo.”
Ele deixou os fios deslizarem-lhe
por entre os dedos. “Sonhei com tanta
coisa, moça.”
ela mordeu o lábio, incapaz de
falar.
As suas palavras derretiam-na.
Quanto aos olhos dele, quase doía
olhar para dentro deles, de tão intenso
que era o seu olhar. Jamais algum
homem olhou para ela com uma fome tão
nua.
“Tens uma língua de prata.” ela

tropeçou na sua própria língua, o bater
selvagem do seu coração tornava
impossível o pensamento. “Nunca
ninguém me disse-”
“Que pena tão grande.” Ele
voltou para a mesa, pegando numa lasca
do caco vermelho cortado por Violet.
“E maior é o meu prazer em mostrar-te
isso. Eis a cor rica dos teus lábios,”
acrescentou, segurando a pequena lasca
junto à luz, antes de a devolver à mesa.
“Doces lábios, que imploram por um
beijo.”
O mundo tremeu. “Um beijo de
um Highlander?”
O sorriso dele tornou-se
diabólico. “O meu beijo.”
Antes que ela pudesse fechar os
olhos, ele puxou-a para os seus braços e cobriu-lhe a boca com a sua, num
beijo
quente e exigente. O sangue dela chiou e

a sala girou. Um turbilhão de desejo
fustigou-a e ela enganchou-se nele,
pressionando mais, quando ele
intensificou o beijo e os dois se
perderam num redopio de lábios, línguas
e um ar suave e quente.
“O-o-oh,” ela suspirou, inalando
o ar, mesmo quando ele reclamou outro
beijo forte de satisfazer a alma.
Ele envolveu-a com os braços,
arrastando-a mais para si. Ele deixou as
mãos deslizarem, até abrir os dedos nos seus quadris, apertando-a contra si,
enquanto continuava a beijá-la sem
parar.
“Agora, meu amor,” – ele afastou-
se para a observar– “agora foste quase
beijada por um Highlander.”
Ela pestanejou. “Quase?”
“Exato.” ele deslizou uma mão
pelo cabelo dela, recolhendo os ganchos

que faltavam e atirando-os para o chão.
“Há outro tipo de beijos em que somos
especialistas, entendes?”
Cilla quase se engasgou. “O que
queres dizer com isso?”
“Nós somos homens da terra.”
Ele sorriu. “Seguramente, podes
adivinhar, não?”
ele baixou o olhar, e ela soube
realmente.
“Oh, não…” O embaraço
escaldava-lhe as faces. “Não podes
querer dizer-”
“Oh, quero sim.” Ele aproximou
as mãos da sua blusa, já desabotoada.
“tenho que manter a minha palavra,
Cilla-moça. Estou prestes a mostrar-te
como és boa. Deliciosa, diriam muitos.”
Ela engoliu em seco.
Ele cruzou os braços, parecendo

estar satisfeito. “‘É altura de teres
prazer de um homem que vive para te
dar prazer.”
Capítulo catorze
“Espera.”
Cilla agarrou os pulsos de
Hardwick no exato momento emq ue ele
abria os últimos botões do seu top. Os
seus seios já estavam rijos e sedentos do
seu toque. A sensualidade ondulava por
todo o seu ser e ela ansiava por mais. O
seu coração corria como louco, no
entanto, ela mordeu o lábio, segurando-
o. Ela queria isto, tudo, mas...
Olhou para os holofotes por cima
da cabeça. Piscando com a sua força.
“Há demasiada luz.” Vai revelar os
meus defeitos.
Podes não me querer.
“Oh, não, querida.” ele abanou a

cabeça, sorrindo. “Não pode ahver luz
suficiente. Eu ver-te-ei claramente.” O
seu olhar aprofundou-se na sua blusa
meio aberta, os seus olhos brilhavam
escuramente. “Toda, poderei celebrar
com o olhar.”
“Mas-”
Ele pousou-lhe dois dedos nos
lábios, silenciando-a. “Mas é um mundo
que eu não conheço.”
“Tem o seu propósito.” Ela tentou
outro olhar para os holofotes.
Estavam mesmo muito fortes.
Ela franziu o sobrolho. “As luzes
incomodam-me.”
O sorriso dele sumiu. “Porque
dizes isso?”
“Porque é verdade.” Ela olhou
para o lado. “Ouviste-me falar esta
noite; aquela parte em que um armário

caiu em cima de mim, quando era
pequena.”
Ele ficou com ela num abrir e
fechar de olhos, tomando-lhe o queixo e inclinando-o pra cima. “Não me

digas
que te estás a vangloriar com as
cicatrizes de infância?”
“Não é isso...” ela esquivou-se.
As cicatrizes eram pequenas,
quase não se notavam. Seria precisa uma
lupa para as encontrar. O que ela queria
dizer era, como ela alcançou algo que
queria desesperadamente e que lhe caiu
em cima.
Agora, queria assim Hardwick.
Estava ferozmente atraída por ele,
mas os seus sentimentos eram tão mais
profundos. De certeza que o ar tremia,
de cada vez que ele a olhava. Mas a
preocupação que ele tinha com os seus
tios, por Dunroamin enchia-lhe o

coração. A sua escolta medieval para os
proteger, falava com algo dentro dela,
apertava-lhe a garganta, por vezes. Era
mais do que bem parecido, mais do que
um sotaque escocês sexy. Ele podia ser
tudo para ela; talvez já fosse. Ela tinha a
certeza que perdê-lo representaria um
imenso vazio.
Por isso, não quis arriscar nada
que o afastasse dela.
Ele era a perfeição no masculino,
cada pedacinho forte dele. O negro
sedoso do seu cabelo, e o seu olhar
latente, as suas mãos grandes e fortes e o
seu perfume de sândalo...
Ela era cheia de defeitos, e não
apenas fisicamente.
Tudo o que ela tocou deu errado.
As suas relações do passado, o
seu negócio, os seus sonhos e

esperanças mais desejados – poderia
isto dar certo, com ele?
Não estariam amaldiçoados,
desde o início, a encontrarem-se com
séculos de distância? Por muito real e sólido que ele se manifestasse. No

fim
de contas, ele era o que era.
Ela olhou para o lado, esperando
que ele não a visse a limpar os olhos
húmidos. Não era como a tia Birdie.
Não sabia, se tinha a coragem, a audácia
de saltar de uma falésia e ver se
aprendia a voar.
“Não entendes,” ela tentou
explicar. “Eu não sou-”
“Tu és tudo o que eu quero. A
única coisa que desejo, neste mundo e
em outro mundo qualquer.”
Aproximando-se mais, roçou-lhe os
lábios na testa. “Beijarei cada
minúscula cicatriz tua, até que as

esqueças.”
“As cicatrizes não me
incomodam.”
Ele arqueou uma sobrancelha. “O
quê, então?”
“Bem, é…” Tenho a certeza que
me apaixonei por ti.
“‘Isso são nervos, bem vejo. Mas
não tens motivos para preocupações.”
Ele levantou-lhe o queixo, virando-lhe o
rosto para cima. “Sabes que te quis
desde o primeiro momento em que te vi?
Que te desejei logo?”
Ela acenou, lembrando-se do
calor dos seus olhos.
Não terá ela sentido o mesmo?
“Estás a esquecer-te de uma
coisa,” disse ele, como se sentisse o seu
sentido de capitulação. “Já te vi nua.”
A sua voz aprofundou-se, o seu tom rico

e sedoso era derramado por toda ela,
fazendo com que se sentisse querida,
desejada e feminina. “A não ser que eu
tenha perdido qualidades, tu já sentiste
as minhas mãos em ti.”
Ela corou, “Senti, de facto,
qualquer coisa durante a
apresentação,”admitiu, surpreendida por
o ter feito.
“Setecentos anos à tua espera,
moça.” Ele voltou a baixar o olhar e ela
voltou a sentir, de novo, que a mão dele
lhe tocava entre as pernas. Era a
sensação do seu dedo, deslizando no
centro, provocando-a e atormentando-a.
Fogo líquido corria-lhe nos
nervos, tirando-lhe o ar. O coração
batia mais rapidamente, o seu pulso
pulando com a intimidade.
“Tem misericórdia,” suspirou,

atordoada com a bênção que a percorria.
“Espera até ser mesmo o meu
dedo, menina Cilla.” Ele circulava os
polegares sobre a elevação dos seios
dela, enquanto falava, esfregando-a
através da renda do sutiã. Depois,
olhou-a com o olhar intenso. “Quando
fore a minha língua, eu posso não
conseguir parar. Nunca, se tal for
possível. Para veres como estou faminto
de ti.
“Vou devorar-te.” Ele pegou na
mão dela e levou-a aos lábios, beijando-
lhe as pontas dos dedos. “Esperei
demasiado tempo e tenho que te ter,
agora, e de todas as formas que me têm
vindo a atormentar. Se não puder,
enlouqueço.”
“Não, eu é que enlouqueço.” Já
estou louca. O sexo de Cilla apertou-

se, as palavras dele eram eletricidade.
Ela queria as mãos dele, tocando-a e
esfregando-a, pondo-a selvagem. Ela
ansiava pela língua dele na dela, que a
beijasse e lambesse.
“Desejas uma amostra do meu
movimento de língua?” Ele aproximou-
se mais, com a voz baixa e rouca. “isso também está nos meus poderes,
embora
preferisse, de facto, misturar a minha
língua com a tua.”
“Sim!” deixou escapar. “Quer
dizer, não. Ainda não. É das luzes,
elas-”
Ele afastou-se, olhando-a. “As
luzes não importam.”
“Mas-”
“Não há mas. Embora” – ele
lançou um dos seus olhares aos
holofotes fortes – “O que falta às vossas
luzes modernas em graça, eu devo ter.

Se isto fosse Seagrave, e nos meus
tempos, possuir-te-ia à luz de velas.
Como…”
Ele sorriu e estalou os dedos.
De uma vez só, a horrível luz por
cima da cabeça desapareceu e um brilho
quente e dourado envolveu-os. Uma luz
suave e bruxuleante que brilhava por
todo o lado, quebrada por algumas
sombras, que pareciam igualmente
convidativas.
Cilla pestanejou. “Oh, meu
deus!”
“Estás contente?”
“Não tenho palavras.” Ela olhou
em volta, com o queixo caído, quando
viu que as tochas do tio Mac das
escadas, agora ardiam realmente. Assim
como os candelabros de ferro, na parede
da sala abobadada.
Artífices medievais que– ela
sabia – não estavam lá uns momentos
antes.
No entanto, as suas ferramentas
de trabalho e as suas porcelanas
continuavam lá. E, ela verificou com
alívio, o pequeno Leo continuava a
dormir, enroscado no chão. A única
diferença era que uma camada de cheiro
de ervas doces cobria agora as frinchas
das pedras, e Leo – graças à atenção de
Hardwick – descansava numa cama de
aspeto suave e quente de xadrez.
Cilla girou para Hardwick.
“Como fizeste isto?”
Ele encolheu os ombros, tentando,
sem grande sucesso, parecer modesto.
“Eu disse-te que tinha séculos de
experiência. A verdade é que, poderia
ter conjurado algo muito mais

esplêndido, mas sinto-me egoísta, esta
noite.”
“Egoísta?”
“Sim, tão certo como a chuva.”
Um canto da sua boca içou-se. “Estou a
economizar forças para te dar prazer.”
“Oh.” O coração dela começou a
deslizar.
Os joelhos voltaram a ficar moles
e ela soltou uma enorme baforada de ar.
Era tudo o que conseguia fazer para não
lançar os braços à volta do pescoço dele
e implorar que a beijasse. O seu corpo
inteiro tremia de excitação, um
formigante delicioso passava-lhe dos
pés à cabeça.
“Por isso, estás a ver, minha
querida,” a sua voz ficou carinhosa.
“Não quero gastar mais poderes do que
os necessários. Não até ter terminado o

que tenho a fazer contigo.”
“Isso não é egoísmo.” Ela tocou-
lhe no peito, sentindo a sua força,
através da lâ áspera do seu manto.
“Não?” Ele inclinou-se mais, com
o hálito quente na face dela. “Então,
não estás a ter em consideração o prazer
que isto me vai dar. Consegues imaginar
o quanto ansiei por beijar cada parte
dourada e doce de ti? Ver-te nua,
estendida à minha frente, e depois usar a minha língua para te lamber,

banhar e
provar até que grites por uma
libertação?
“Quero tudo isso e muito mais.”
Ele trabalhou com a ponta da língua, na
sua orelha. “Então, não me negues.” Ele
beliscou-lhe o pescoço. “É demasiado
tarde.”
Afastando-se, ele voltou a pegar-
lhe na blusa. Mas, antes de pôr os dedos

nos últimos botões, fez deslizar um olhar
intencional, à parede distante, onde ela
tinha empilhado os tabuleiros de
trabalho.
A parede estava, agora, vazia..
Até que ele estreitou os olhos e
um enorme candelabro de pé apareceu.
Resplandecente, uma boa dezena das
melhores velas de cera brilhavam à
volta dos seus braços curvos. Mais um
estalar de dedos e uma bela cama baixa
juntou-se ao candelabro.
Ricamente esculpida de carvalho
brilhante, muito limpo, com a cama
coberta por uma coberta exuberante de
veludo azul royal.
O coração de Cilla começou a
bater forte contra as costelas. Ela sabia o que ele pretendia fazer com ela
naquela cama. Ele acbara de lhe dizer e
ela ardia por cada uma das delícias que

ele lhe prometeu.
Ela respirou fundo, incapaz de
afastar o olhar da cama.
A sua barriga foi tomada por um
batalhão de borboletas.
“Fizeste isto para nós.” Ela mal
podia acreditar.
“E tu foste feita para mim.” Os
dedos dele estavam quentes contra os
seios dela, escorregando para dentro do
sutiã para lhe acariciarem os mamilos.
“Ainda bem que a cama te agrada.”
Ela acenou a cabeça, demasiado
tomada para falar.
Para além, disso, estava perto de
um clímax. E continuava completamente
vestida! Vindo sabe-se lá de onde,
chegou-lhe o pensamento de que os
Highlanders são homens diferentes dos
outros. Agra, ela sabia a verdade disso.

Mas o adágio não estava
completo.
Highlanders não eram, apenas,
diferentes. Eles eram melhores.
“A cama é linda,” disse ela,
baloiçando ligeiramente, com a
excitação a enfraquecer-lhe os joelhos.
“Como tu,” garantiu,
desabotoando o último botão. “O azul é
por causa dos teus lindos olhos de
safira,” disse, olhando para a cama.
“Tudo o resto é para te dar prazer.”
“E o teu?” O ar dela parou,
quando ele fez deslizar o top pelos
ombros e se desembaraçava do sutiã,
afastando os dois, sem que ela se tivesse
apercebido que ele os tinha retirado.
“Então, e o teu prazer?”
“Tu és o meu prazer.” Os olhos
dele escureceram ao olhar para ela, o

calor dos seus olhos provocando-lhe um
inchaço nos seios, matando-a de desejo.
“Já chega.”
Ele pegou nela, as mãos
palpavam e apertavam a plenitude dos
seus seios, os polegares circulavam os
seus mamilos rijos. Um prazer
requintado desenhava-se nela em
espiral, mil vezes maior do que as
carícias pelo olhar que já lhe tinha feito.
O seu toque real desfazia-a.
“Oh, Hardwick.” ela arqueou-se,
levantando os seios e oferecendo-se a
ele. “Também te quero tocar…”
“Tu encantas-me.” Ele inclinou-
se, arrastou a língua através das
elevações dos seus seios. “Eu não
preciso de mais nada.”
Mas quando ele a tomou contra o
seu peito duro e a conduziu à cama de

coberta azul, ela soube que precisava de
mais qualquer coisa.
Ela queria satisfazê-lo, também.
Infelizmente – ou não,depende –
ele já a deitava na cama, os dedos
retiravam-lhe o cinto.
Senti-lo a despir e a retirar as
calcinhas – as suas cuequinhas! – tirou-
lhe todos os pensamentos.
Menos um.
Ela queria, padecia por estar nua
com ele.
A sua mente ficou vazia para
tudo, menos para o toque dos seus dedos
fortes, enquanto ele despia as suas
roupas, atirando cada peça ao chão duro
de pedra. O tremeluzir das tochas
escorregava por cima dela, lançando
sobre o seu corpo uma suavidade de luz
e sombras. E mesmo ela tinha de admitir

que o efeito era agradável como
nenhuma luz que brilhasse neste mundo.
Até a sua pequena pancinha
parecia mais feminina do que gordinha.
Mas, antes que pudesse penar
demasiado nisso, ele esmagou-a nos
seus braços, beijando-a longamente. Era
um beijo feroz, com a boca toda, como
que de desespero. Ela devolveu-lhe a
sua paixão com igual intensidade,
enterrando-lhe os dedos no manto,
agarrando os seus ombros largos e
poderosos. Ela esperava que ele
desaparecesse a qualquer momento, que
um murro castigador os esmagasse e os
punisse por tentarem tanto reclamar
aquilo que tanto desejavam. Mas ele
continuava a beijá-la, com cada
movimento selvagem da sua língua
provando aquilo que tinha dito: ele

estava mesmo faminto por ela.
Depois, ele afastou a boca da
dela, o seu olhar escuro faiscando,
enquanto a ajudava a mergulhar na
berma da cama. “És linda, menina
Cilla. Preciosa e dourada,” disse,
olhando diretamente para os caracóis no
meio das pernas. “Não me negues este
prazer.”
“Não o farei.” Mesmo que
quisesse, não conseguiria ! Ela mal
conseguia respirar com a excitação, e o
ruído do coração nos seus ouvidos
mpedia-a de o ouvir.
“És a maior das dádivas e eu
nunca quis tanto algo.” Ele ajoelhou-se
perante ela e afastou-lhe as coxas,
abrindo-a para a acariciar.
Aqueles beijos das Highland que
ela tanto desejava.

Ele estava prestes a dar-los e
esse pensamento secava-lhe a boca e
parava-lhe o coração. Sexo oral era algo de que ela só ouvira falar das
novelas
românticas. Nunca teve experiência
própria, por muito que a ideia sempre a
tenha excitado. Nenhum dos seus
namorados alguma vez se interessou por
isso.
Agora…
Era a vez dela.
“Preciosa moça, Beberia de ti, se
pudesse, banhar-me-ia com o te sabor,”
ele falava contra o ventre dela, de hálito
quente e suave. Uma brisa leve e
provocadora passava pelos seus
caracóis íntimos, uma sensação que
quase não se sentia, mas que era tão
intensa, que ela juraria ter relâmpagos
entre as pernas.
“O-o-oh!” Os seus olhos abriram-

se muito.
Hardwick riu, um som puro e
intenso de pura satisfação masculina.
Olhou para cima, para ela.
“Ainda nem comecei.”
“Mas-”
“Sem mas, já disse.” Ele voltou a
sua atenção para a barriga dela,
aninhando-se, beliscando e lambendo a
sua pele. “Relaxa, e deixa que eu te
ame.”
As mãos dele escorregaram para
cima e para baixo das suas ancas,
depois moveu-se mais para baixo,
percorrendo as suas coxas interiores,
abrindo-as mais. “Abre mais. Quero ver
e beijar tudo o que é teu.”
“Sim, por favor. Eu quero…” Ela
não conseguia dizer mais nada, mordeu
o seu lábio inferior. As sensações eram

intensas, loucamente deliciosas. Ela já
estava escorregadia e molhada, as
palavras dele empurravam-na para o
limite. Quase lá, ela fez como ele pediu e deixou abrir os joelhos, dando-lhe
o
acesso que ele desejava.
A quente e formigante intimidade
que a fez cerrar os pulsos contra as
lindas cobertas azuis. O desejo corria
por toda ela, enquanto ele agarrava os
seus joelhos e afastava as pernas.
Ela queria que ele tivesse tudo –
e nunca tinha desejado tanto um homem.
Não era só amor.
Ele transformara-se no ar que ela
respira.
***
Hardwick olhou para ela. Por um
momento de loucura, quase arrancou a
sua liga de tartan, para poder mergulhar
bem dentro dela, tomando-a como sabia

que não se atreveria. Ele ansiava por
sentir o seu calor suave e estreito,
mesmo que fosse apenas por um
momento proibido. Para deleitar-se
com a doçura das suas pernas
enroscadas nas suas e escorregar para
dentro e para for a dela.
Em vez disso, respirou fundo e
esperou que a liga se aguentasse.
Depois, baixou a cabeça e
começou a lamber o interior acetinado
das suas coxas. Ela engasgou-se, o seu
corpo exuberante e ansioso debaixo
dele, deixava-o enlouquecido. A sua
língua tremeu sobre a pele sensível, uma
tortura – e bênção – quase impossível de
suportar.
O calor dela chamava-o, mas ele
aguentou-se, querendo dar-lhe o máximo
de prazer possível.
Em resposta ela tremia e
contorcia-se. “É tão bom. Nunca senti
nada tão doce.” Ela enterrou os dedos
nos ombros dele, segurando-se bem.
“Não pares, por favor!”
Ele olhou para ela, seguro de que
ela nunca pareceu tão desejável, com o
seu cabelo despenteado e os olhos
vibrando de paixão. “Oh, Não pararei.”
Em vez disso, enfiou as mãos
debaixo das nádegas dela, apertando-as
e trabalhando-as, enquanto distribuí-a
demorados beijos pela sua pele
acetinada. Os seus ouvidos eram um
trovão e o seu corpo inteiro se apertava-
se, agitado pela sua recetividade.
E ele ainda nem se tinha
aproximado da delicadeza feminina ao
cimo das suas coxas.
“Hardwick…” ela olhava-o, com

uma interrogação no rosto.
“Shiu, moça,” ele falou baixinho,
inalou o seu cheiro de mulher. Deixa-me
mostrar-e o quanto te desejo.”
Ele prendeu o seu olhar no dela, o
seu aperto no seu traseiro aumentava à
medida que ele se aproximava para
lamber o seu caminho aberto. O seu
aroma quente e almiscarado do desejo
entrepôs-se neles, tingindo o ar e
enchendo-lhe os pulmões, intoxicando-o
completamente.
Desejando-a desesperadamente,
afastou o olhar do dela e olhou para
baixo, deliciando-se com a beleza dos
seus caracóis dourados. A tentação do
seu desejo escorregadio e molhado e a
forma como ela tremia debaixo do seu
olhar.
Ele engoliu em seco, a sua

própria vontade lutando contra o pedaço
de tartan enrolado.
Ele reprimiu um insulto, um
desespero feroz brotava de dentro dele.
Sabendo que não podia, esvaziou
a sua mente. Com todas as suas forças,
desejando não ver o calor da pele
exuberante apenas a uma respiração dos
seus olhos famintos, da sua língua
ansiosa. Em vez disso, ele imaginou as
pilhas de pedra e tijolos que gerações
inteiras usaram para lhe desfigurar a sua
amada casa.
Fechando os olhos para dar mais
poder à imagem, baixou a cabeça e
lambeu, usando o puro instinto de macho
para percorrer com a ponta da língua,
primeiro para cima, depois para baixo
do seu centro molhado e cheiroso.
“Ah-h-h!” As pernas dela

endureceram, doces tremores
percorriam todo o seu ser. “Hardwick!”
O desejo na voz dela quase o
desfez.
Os olhos dele abriram-se de
repente. A visão da sua largura aberta –
e tão perto, à sua frente – tirou-lhe o ar,
deixando apenas o fogo abrasador, que
lhe queimava os pulmões e o deixava a
questionar-se porque razão não ficarva
em cinzas. Ele não se lembrava de
alguma vez ter sentido uma ligação tão
primitiva com outra mulher, um fogo tão
consumidor.
Então, ela balançou os quadris e a sua suave humidade roçou-lhe o queixo,
o seu odor húmido roubando-lhe a
razão.
“Por todos os deuses!” Ele
inclinou a cabeça para trás, a sua
contenção quase se quebrava.

Com o desejo a explodir, ele tirou
as mãos debaixo dela e agarrou-lhe os
quadris, enquanto abria a boca por cima
dela. Ele mergulhou fundo, bebendo dela
até que a necessidade de respirar o
obrigou a afastar-se um pouco.
“Vais acabar comigo.” ela
olhava-o de olhos virados e ofegante. O
seu corpo bem feito brilhava à luz das
candeias, a sua deusa loira e doce, com
os joelhos afastados, e ela abrindo-se
cada vez mais.
“Tu és tudo.” Uma e outra vez,
ele lambeu-a, parando apenas para dar
ao seu ponto mais sensível um ligeiro
tratamento circular, de que ele
necessitaria. Ou para lhe garantir o
prazer de afundar a língua bem dentro
dela, provando o seu calor mais
profundo e deixando-o saciar-se na

humidade quente e excitante dela.
Ela estremeceu da cabeça aos
pés, arrepiando-se de prazer.
Ele balançou com o gosto dela. O
seu aroma picante e limpo incendiou os
seus sentidos, queimando-o por dentro.
Ele não poderia voltar a arriscar uma
coisa daquelas. Da forma que estava,
com todos os músculos tensos com o
esforço de evitar a sua excitação. O
implacável inchaço dos seus testículos e
o seu alongamento começavam a ser
impossíveis de negar.
“Por favor.” Ela entrelaçou os
dedos no cabelo dele, puxando-o para
si.
Algures, alguma coisa se rasgou –
ele ouviu o som do tecido – mas deixou
de se importar. O cheiro e o sabor dela
na sua língua deixaram-no louco,

selvagem. Então, rosnou, algo de que
não se lembrava de já ter feito, depois
decidiu dar-lhe prazer com um beijo,
lambendo-a e rodando a língua ao
mesmo tempo.
Ele libertou as mãos dos quadris
para as levar aos seios, amassando-os e
apertando-os, usando os dedos para
rolar e apertar os mamilos inchados.
Também ele se sentia inchado. Mas
também sentia a força do tecido tartan a
apertá-lo, com uma pequena parte de si
a perceber que não era o tartan, mas a
coberta azul da cama, que tinha rasgado.
A sua ligadura, por muito que lhe
doesse, continuava segura.
A sua mulher desfazia-se.
Ela precisava de uma libertação.
Por isso, ele deslizou, de novo, as
mãos por baixo dela, cobrindo-lhe o

traseiro e levantando-lhe os quadris.
“Abre mais as tuas pernas, moça.” Ele
fixou o olhar no dela, pois queria que
ela o visse dando-lhe prazer. “Tão
abertas quanto puderes e mantém-nas
assim, olha para mim, enquanto eu te
completo.”
“Oh deus….” Ela mordeu o
lábio, mas assentiu.
“Vê-me a levar a língua ao teu
ponto mais sensível.” E ela olhou, sem
tirar os olhos dela, ele baixou a cabeça
e lambeu o pequeno e latejante botão,
que ele sabia a levaria ao êxtase.
Uma e outra vez, a sua língua
desenhou círculos naquele ponto
especial, cada um dos movimentos
facilitava as suas lambidelas para o
comprimento dela. Ele deixou a sua
língua sondando e provando, e depois,

voltou à pequena protuberância de
prazer.
E a cada volta melosa, ele
imaginava mais um estranho a colocar
pedras e tijolos na sua casa.
Um tijolo, uma lambidela quente,
ao imaginar os profanadores a tirarem
os tijolos da pilha. Mais uma pedra,
mais uma lambidela lasciva para o
interior da sua dama, degustando-a e
saboreando-a.
O suor começava a despontar-lhe
na testa, tal era a tensão, mas ele não
conseguia parar mesmo que a sua vida –
ou não vida – dependesse disso.
A verdade é que ele a devoraria
até ao fim dos tempos, se pudesse ser.
Mas antes que ele tivesse passado
por metade das suas pilhas de blocos
imaginários, ela arqueou as costas e

afastou a cabeça, gritando a sua
libertação.
“Ahahhh…” gritou e caiu para
trás na sua pequena cama, ofegante.
“Hardwick…”
Seagrave….
Uma segunda voz também o
chamou. Uma voz aguda e cacarejante de
mulher, que vinha das sombras
profundas das escadas da sala.
Debaixo da mesa, Leo rosnou.
O sangue de Hardwick gelou.
Sem querer, mas incapaz de fazer
de outra forma, ele olhou para baixo,
para o pequeno cão. Sem grande
surpresa o pequeno dachhund estava
eriçado e o seu olhar castanho estava
preso na direção exata onde Hardwick
suspeitava que estaria.
Leo sabia.
E, que os antigos o ajudassem, ele
também sabia.
O seu intestino estava apertado,
virou a cabeça em direção às escadas.
Mas eles já lá não estavam. Estava uma
mulher – uma bruxa dos infernos – e não
estava sozinha.
Ela estava de frente e ao centro
de um enorme buraco, onde as escadas
mal iluminadas deviam levar às
cozinhas de Dunroamin. Inúmeras
bruxas da mesma espécie estavam atrás
dela, todas acotovelando-se para
espreitar e zombar dele.
“Seagrave…” A primeira bruxa
levantou as mãos nodosas para rasgar as
suas vestes negras de capuz, a carne fria
por baixo das suas entranhas. “Estamos
à tua espera…”
Outra chegou-se à frente.

Mostrando os seus seios finos
pendurados, levantando-os em oferta.
“Há tanto tempo que não temos um
homem,” estava delirante, os lábios
encaracolavam-se num sorriso horrível,
sem dentes.
A visão desapareceu.
O aviso.
Leo parou de rosnar, voltando
lentamente a ressonar.
A mão de ia avançando debaixo
do kilt, os seus dedos conquistadores
enroscavam-se nas suas coxas e
deslizavam para cima, provocando-o.
“Não!” Ele afastou-se, pulando
para fora da pequena cama azul. “Não
me toques.”
“O que se passa?” Ela evadia-se,
de olhos arregalados.
A preocupação no rosto dela

bateu contra ele. “Fica aí, não te
aproximes de mim. Agora, não.”
Ele nunca sonharia que as bruxas
se aproximariam tanto. Que se
manifestariam tão completamente no
mesmo quarto que Cilla – apesar de ela
não as ter visto – assustando-o mais do
que qualquer outra coisa, nas suas duas
vidas e nos longos séculos que as
constituem.
“Mas porquê?” A confusão e a
mágoa ficaram estampadas na cara dela
e, vendo-o, Hardwick encolheu-se. Ele
voltou a cair na cama e puxou-a para os
seus braços, embalando-a da melhor
maneira possível, mas sem a sentir
verdadeiramente contra o seu corpo.
Uma façanha quase impossível,
mas nem de perto tão difícil como o que
ele tinha que fazer.

“Não tem nada a ver contigo, meu
doce.” Ele tomou-lhe o queixo entre as
mãos, arriscando um beijo suave.
Esperava que ela acreditasse.
“O que acabamos de partilhar foi
para lá de maravilhoso.” Ele sentou-se,
passou uma mão pelo cabelo dela. “Se o
mundo fosse diferente, ou a minha vida,
se é que lhe podemos chamar isso,
diferente do que é, eu passaria todas as horas do dia a amar-te.”
Ela franziu o sobrolho. “Mas?”
“Mas” – desta vez ele disse a
palavra – “nunca deveríamos ter ido tão
longe. Eu devia saber. Há perigos
maiores do que eu imaginava e não
posso permitir que eles interfiram com
Dunroamin mais do que já aconteceu.”
“Se achas que tenho medo, estás
errado.” Ela passou uma perna pelo colo
dele, tocando nas suas coxas por baixo

do kilt.
Ela contorceu-se em cima dele,
toda quente e escorregadia. Por um
breve momento, em que o coração lhe
parou, ele iria jurar que ela se afundou
nele. Um calor ardente, apertado e

quente latejando em torno dele, tão
glorioso que quase o cegava. Mas
depois, sentiu a sua suavidade nas coxas
e soube que se tinha enganado, o desejo
por ela deixava-o a imaginar.
Por muito que ele usasse os seus
poderes para que ela sentisse a sua mão,
ainda há pouco.
“Pouco importa quão brava uma
pessoa é,” disse, com as palavras
partirem-lhe o coração. A frustração
tomou conta dele e cerrou os dentes,
pensando novamente em tijolos e
pedras. “Foi um erro da minha parte. Eu
nunca devia ter-te tocado.”
“Não! Foi lindo, tudo.” Ela
abanou a cabeça, parecendo frenética.
“Recuso-me que penses de outra forma.
Nem agora, nem amanhã, nem nunca
mais.”
“Ah, moça.” Ele tomou-lhe os
braços, quando ela os tentava pôr ao
pescoço dele. “Sabes da praga. Se
acreditas em mim” – ele levantou-a do
seu colo – “e depois do que nós já
desfrutamos, ambos sabemos que
acreditas.”
Ele ficou de pé, provocando a
distância. “Então, também tens que
acreditar no feitiço que me envolve. Nos
meus tempos os feiticeiros eram homens
poderosos. Tão habilidosos, a sua magia
era tão grande que vive até aos dias de
hoje. Uma praga destas não pode ser
desfeita.
“Só pelo Ser das Trevas,”
admitiu, com essa verdade a infiltrar-se
nas veias, como gelo. “Ele pode
arrancar cabeças de druidas com um
gesto de mão.”
“O que ele me fez…” Ele não
terminou a frase, não a querendo alarmar
mais do que já fizera.
“Nós podemos confrontá-lo
juntos.” Ela levantou-se, indo para junto
dele. “Eu posso-”
“Eu não sou um pedaço da tua
loiça partida, querida.” Ele passou uma
mão pelo cabelo, quase desejando ser
isso. “Não me podes voltar a pôr no
lugar com um pouco de cola e prata
derretida.”
O seu queixo levantou-se, os
olhos reluzentes.
“E se eu quisesse tentar?”
“Não há nada que possas fazer.”
Ele olhou para ela, vendo tanto amor e
desespero no seu rosto, que lhe rasgava
a alma. Por isso, começou a mover-se
no salão abobadado, fazendo caretas aos

pedaços conjurados do seu mundo, até
que eles desapareceram, um a um.
Deixou o candelabro e a pequena
cama azul para o fim.
Depois, também eles
desapareceram.
Tal como antes, as modernas
luzes de Dunroamin iluminavam a sua
mesa de trabalho. E o pequeno Leo,
mais uma vez, dormia enroscado nas
pedras nuas do salão.
Hardwick suspirou, sentindo todo
o peso dos séculos a cair sobre ele.
“Tenho que ir, moça.”
“Ir?” os olhos dela
arredondaram-se.
A forma como ele disse a palavra
foi visceral.
Ela levou as mãos ao rosto,
empalidecendo. “Não podes estar a

dizer que vais embora?”
“Sim, estou.” Ele respirou fundo,
sabendo que um dos dois precisava de
ficar calmo. “Há uma hipótese que nos
pode ajudar. É muito pequena, mas tenho
que arriscar.”
“Indo embora?”
“Não.” Ele abanou a cabeça
lentamente. “Suplicando misericórdia ao
Ser das Trevas.”
Ela deu um passo para trás, quase
cambaleando. “Vais lá? Ao inferno?”
Hardwick assentiu. “Para o canto
negro do Ser das Trevas, sim.”
Ele iria lá, pedir para entrar e
afirmar a sua posição. Se a recusa o
encontrasse, iria mais longe.
Independentemente das
consequências.
***
“Então, não estás cansado de
mulheres?”
A vós do Ser das Trevas rasgou-
se através da névoa flutuante do Grande
Além. Embora ainda dentro das paredes
do seu massivo templo de pedra, falava
com autoridade e poder, cada palavra
sua intensa como trovão e afiada com o
crepitar de relâmpagos.
Hardwick entrou na roda cinza,
rompendo a primeira regra da entrada no
santuário do Ser das Trevas, chegar lá
por sua própria vontade. Como se
pessoalmente afrontado, o omnipresente
nevoeiro andava à sua volta cada vez
mais espesso. Ainda assim, continuou,
sendo a sua única concessão a mão que
segurava o punho da espada.
Conseguia sentir o desagrado do
Ser das Trevas, em relação à sua

coragem.
A sua mão ficou onde estava.
Ficou arado a uma distância
respeitável das enormes árvores
guardiãs do templo. Felizmente, não
havia nenhuma beldade nua agarrada a
elas, presas pelos cabelos e cordas de
cintilante e inquebrável névoa.
“Eu espero, Seagrave.” A voz do
Ser das Trevas chiou como um chicote.
“Estás farto de mulheres ou não?”
“Eu sou um Highlander. Nós
nunca nos cansamos de mulheres.”
Hardwick falou, por fim, mesmo que a
névoa e as árvores escondessem a vista
da maior parte do templo. “‘Foi apenas
a maldição que me atormentou.”
Seguiu-se o silêncio.
Ele imaginou o Ser das Trevas a
erguer uma irritante sobrancelha negra.

“Não encontraste a paz que
querias no teu sossegado Dunroamin, o
refúgio sequestrado no extremo norte da
Escócia?” a voz descarnada ergueu-se,
ribombando o suficiente para ecoar até
ao infinito. “Vejo que não carregas o teu
escudo. Não te chega teres-te visto livre
desse fardo que seguravas há séculos?”
“O meu escudo está aqui, caso
precise dele.” Hardwick estalou os
dedos e o escudo apareceu-lhe nas
mãos. “Quanto ao meu fardo” - ficou de
pé, querendo agradecer onde devia –
“estou-vos grato por estar aliviado
dele.”
“Pois tens razões para estar.”
Por momentos, Hardwick pensou
ter ouvido uma risada de dentro do
templo.
Mas se ouviu, as palavras

seguintes do Ser das Trevas arruinaram
essa imagem. “Então, e a paz, Seagrave?
Encontraste o que o teu coração
desejava, em Dunroamin?”
Os ouvidos de Hardwick ficaram
mais aguçados. “O meu quê?”
De novo, ele voltou a ouvir o
ruído suave que podia passar por uma
gargalhada.
“Porquê, a tua solidão e tédio,
claro.” Um farfalhar de vestes e uma
brisa de vento gelado indicavam que o
Ser das Trevas se havia movido para
mais próximo. “Os teus dias devem ser
vazios e entediantes, lá no deserto de
Sutherland.”
“São tudo menos isso – como
muito bem sabes!” Hardwick perdeu a
paciência. “Vi os teus serventes a
espiarem-me. Não vim aqui para dançar

à volta do fogo contigo. Quero dois
benefícios e não saio daqui sem uma
garantia deles.”
“Atreves-te?”
A voz do Ser das Trevas, trovejou
pelo interior do santuário, seguido quase
de seguida por um ruído enorme, que
lembrava o Mac a dar uma palmada no
joelho.
Ao redor das árvores-sentinela, o
labirinto de raízes expostas rapidamente
se transformou numa tropa de dragões
ciciosos. Levantando-se nos seus pés
escamosos e com garras balançavam as
cabeças negras e reluzentes, na direção
de Hardwick. Os seus olhos vermelhos
irados e as caudas agitadas não
deixavam dúvidas de que não eram
delicadas com requerentes de bênçãos.
“Acabem com isso, minhas

bestas!” O Ser das Trevas mostrou-se
brevemente, a sua forma alta e
impositiva aparecia numa silhueta à
entrada do templo,no momento em que
estendeu um braço para as raízes de
dragão. “Durmam até serem
convocadas!”
As criaturas desapareceram de
uma só vez, deixando um emaranhado de
raízes inofensivas no seu rasto.
“Então, Seagrave!” A voz do Ser
das Trevas veio. De novo, do seu templo
de abrigo.
O arco ainda iluminado da sua
entrada parecia vazio.
“Que desejos quererias? Agora,
depois da generosidade que já mostrei
contigo?”
“Eu sou um homem diferente
daquilo que era quando vim ter contigo

da última vez.” Hardwick cruzou os
braços, sem querer curvar-se. “Por isso,
tenho necessidades diferentes.”
“Necessidades suficientemente
grandes que justifiquem a tua vinda
aqui?”
Hardwick endireitou os ombros,
preparando-se para dar tudo. “São
suficientemente importantes para estar
disposto a oferecer o que quiseres, antes
do fim do meu período de teste.”
Ele quase conseguia ver a
sobrancelha do Ser das Trevas a erguer-
se, de novo.
Não estava preparado para o
longo silêncio que se seguiu.
Uma calma salpicada por um
barulho que se parecia muito com um
homem a esticar a sua barba.
Quase como se estivesse a

pensar.
Não era de se esperar grandes
coisas, quando o Ser das Trevas se
punha a pensar.
“Diz-me, Seagrave, estas bênçãos
têm alguma coisa a ver com a dama?”
“Sabes bem que sim.”
O Ser das Trevas reapareceu no
limiar da porta, um vento silencioso
chicoteava-lhe as vestes. “Não há nada
que eu não saiba.”
A raiva incendiou Hardwick.
Certamente, as bruxas exaltaram-se com
tudo o que testemunharam na sala
subterrânea e abobadada de Dunroamin.
“Não te esqueças de que eu já fui
homem.” As palavras do Ser das Trevas
provavam que as bruxas tinham falado.
Hardwick ajustou o queixo. Tanto

lhe fazia que o diabo tivesse sido dez
homens de carne e osso.
“Todos fomos homens um dia e
continuamos a ser. Independentemente
da forma que nos foi concedida,”
rosnou, enrolando uma mão no punho da
espada e apertando os dedos da outra,
na pega do escudo. “O que eu quero de
ti é uma noite com Cilla, para a
conduzir, realmente, pelo universo do
amor.” Ele aproximou-se alguns passos,
o seu olhar na silhueta negra da entrada
do templo. “Quero a tua palavra de que
deixas Dunroamin em paz. Não quero as
tuas bruxas a manifestarem-se por lá, de
novo.”
“A sério?” O Ser das Trevas
parecia analisar os seus nós dos dedos.
“Esqueces-te que não estás em posição
de fazer tais exigências.” Fez uma

pausa, enquanto uma rajada de vento
correu por entre as árvores. “Mesmo
assim, falarei com as senhoras.”
“Senhoras?” Hardwick quase se
engasgou. “São tão diabólicas como
tu.”
O Ser das Trevas enviou-lhe um
ar reprovador.
Ele sentiu-o até aos ossos.
“Estavam apenas demasiado
ansiosas.” O Ser das Trevas tomou as
dores delas. “Também elas amaram, um
dia, e perderam o seu amor.”
“E os meus pedidos?”
“Feito.”
“O quê?” Hardwick arregalou os
olhos.
O alívio banhava-o. O triunfo, o
calor e a doçura quase lhe dobraram os
joelhos.
Até que o Ser das Trevas
levantou uma mão interrompendo.
“Feito, isto é, depois de dares uma
última prova.”
O coração de Hardwick pulou.
“Não te chega que te ofereça a minha
alma? Agora, antes do ano e um dia que
exigiste?”
Ele não tinha a certeza, mas ia
jurar que o Ser das Trevas encolhera os
ombros.
“‘É um assunto grave, Seagrave.”
A sua voz profunda encheu o interior do
sacrário. “Pedes-me que te conceda
uma noite de alegria com a tua dama e”
– lá veio aquele riso suave, de novo –
“e negas o prazer às minhas damas. Mas
tudo pode ser remediado, se essa for a
tua vontade.”
Hardwick cruzou os braços. “Diz

qual é o teu preço.”
“A alma da tua dama.”
“Isso é uma loucura!” Hardwick
olhou para dentro da névoa, sem se
surpreender por ela ter aumentado, de
novo, tirando o Ser das Trevas e o seu
templo para fora da vista.
“A escolha é tua, Seagrave.” A
voz veio do interior das paredes do
templo. “Uma noite de prazer,
Dunroamin deixado à sua inocência e –
o preço – a alma de Cilla Swanner.”
“Não!” Hardwick rosnou em
negação.
Depois, viu-se a cair, girando e
rodopiando por um túnel, que não
parecia ter fim. Rodava de cada vez
mais para baixo, ventos frios rasgavam
o seu kilt e fustigavam-lhe o cabelo.
E, quando a escuridão veio para o

reclamar, uma palavra deslizava pelo
seu coração, confortando-o.
Cilla.
Capítulo quinze
Várias noites mais tarde, Cilla
estava à beira de um sofá de xadrez num
canto da enorme biblioteca de
Dunroamin. Havia velas por todo o
lado, a única luz que o tio Mac admitia
na sala. Candelabros de pé, candeeiros
de parede e velas de mesa; cada uma
lançando uma luz dourada,
acrescentando uma ambiente ao evento
noturno.
‘Conheça e Cumprimente o
Autor’, com Wee Hughie MacSporran,
o contador de estórias das Highland.
Cilla observava e ouvia-o,
tentando parecer interessada.
Na verdade, estava apenas

surpreendida.
O homem alto, tipo urso, que
palestrava no pódio perto da lareira de
mármore preta da biblioteca era tudo o
que ela não esperava.
Ela inclinou-se para Hardwick,
sentado ao seu lado. “pensava que ele
era um reconhecido mulherengo?”
“Assim dizem.” Hardwick
encolheu os ombros. “Não vejo oq ue é
que ele tem de especial. Ou” - ele
levantou uma sobrancelha maligna –
“Talvez seja especialista em beijos das
Highland?”
Cilla escondeu um sorriso. “Por
alguma razão, duvido disso.”
Embora tivesse, pelo menos ,
dois metros de altura, Wee Hughie
parecia ter mais pancinha do que
músculos. Até a sua testa erudita alta e o

cabelo ruivo em queda lhe impediam
que o seu rosto redondo, de maças do
rosto muito vermelhas lhe dessem um ar
muito gaiteiro. Infelizmente a sua
jovialidade era obscurecida pela sua
tendência de se pavonear.
“O tempo tem pouca importância
nas Highlands,” dizia, com o seu
sotaque bem definido, talvez até
demasiado suave. As palavras rolavam
como se ele as repetisse. “As nossas
montanhas são um lugar mágico de
beleza pitoresca, lânguido e sedutor.”
Ele fez uma pausa, lançando um
olhar significativo para o pequeno grupo
de mulheres australianas que
compunham sua comitiva e tinham
ocupado os assentos da primeira fila.
“A Escócia, todo o mundo sabe, é
um lugar onde se acredita que um

passado longínquo aconteceu apenas
ontem, e a longe a distância não estão
completamente perdidos, mas à espera
de serem descobertos, por quem tiver
olhos para os ver.”
ele olhou em volta, implicando o
público. “Vocês têm esses olhos?”
Uma rodada de acenos
silenciosos dos residentes de Dunroamin
foi a resposta que obteve, enquanto as
suas australianas, todas vestindo
casacos de inspetoras Oficiais de Kilts,
concordavam com audíveis Uhhh e
aahhhhs.
Ao lado de Cilla, Hardwick
bufou.
Ela deu-lhe um olhar. “Não
gostas mesmo dele, pois não?”
“Não gosto de sacos rotos.” Ele
cruzou os braços. “esses idiotas

incomodam-me mais do que uma pedra
no sapato.”
Olhou pela janela, parecendo
observar as nuvens que se aproximavam.
Mas não antes de Cilla lhe apanhar uma
contração no vanto da boca.
“Eu vi isso.” ela cutucou-o,
aliviada por ver que as recentes linhas
no seu rosto estavam mais suaves,
mesmo que só por um instante. “Achas
que ele é estranho?”
“Acho que a cabeça dele é tão
inchada, que é estranho que ele consiga
passar entre as portas.” disse isto de
voz baixa, com o olhar ainda nas
janelas.
O seu rosto estava duro, quase
sem expressão. Como tem estado desde
que regressou da sua vista ao Ser das
Trevas e anunciou o seu fracasso.

Cilla franziu o sobrolho e pegou-
lhe na mão, entrelaçando os dedos, antes
que ele a afastasse. “Devias ter ficado
na cama.” Ela aproximou-se, falando
baixinho. “O tio Mac disse que podias
ficar com o quarto, pelo tempo que
quisesses. Ele acha que estás doente de
vigiar os campos, que estás com um
resfriado. Não sabe que é de-”
“Do gostinho do aviso do Ser das
Trevas pelo que me espera, quando
acabar o meu tempo?” Desta vez, ele
olhou mesmo para ela, com os seus
olhos negros a brilharem à luz das velas.
O tom de voz tinha uma pitada de
amargura. “E eu não tenho usado o
quarto para dormir. Tenho andado nos
campos com os meus rapazes, todas as
noites. Continuamos à procura dos
fantasmas vikings.”
“Talvez não existam?”
“Alguma coisa existe, de
certeza..” Ele esperou que Honoria
passasse com pãezinhos e scones.
“Quem quer que sejam, têm estado a
esconder-se. Mas nós estamos em cima
deles. Quanto a mim” – pegou numa fatia
de pão, como num dever, quando
Honoria passou uma segunda vez – “o
mal-estar. ou o que quer que seja que o
Diabo me infligiu, vai passar. É preciso
mais do que um feitiço de tonturas para
acabar com um Highlander.”
O seu olhar inclinou-se para uma
poltrona axadrezada, não muito longe de
onde eles estavam. “Não teria perdido a
exibição desta noite, nem por todos os
haggis da Escócia.”
Por um instante, o seu rosto
iluminou-se e ele parecia tão

malvadinho como antes da sua visita ao
Ser das Trevas. Certamente tão
deliciosamente lindo, embora não fosse
altura de deixar a cabeça nessa direção.
Então, ela alisou a saia e, por
respeito aos tios, decidiu mostrar algum
interesse no evento da noite.
Seguramente,Wee Hughie era um
artista.
Com o kilt a abanar
impecavelmente, passeava em frente à
lareira, de peito inchado e ombros
orgulhosos. “Tenho o sangue de mil reis
nas minhas veias,” vangloriava-se,
parando no momento exato. “A minha
linhagem remonta a mais de dois mil
anos. Desde o lendário rei celta, Conn
das cem batalhas, até ao terceiro século
da Irlanda e aos dias de Sidhe, o
famoso Tuatha De Danann, ao” – limpou

a garganta com intenção – “nosso grande
rei guerreiro, Robert de Bruce, e muitos
mais.”
Pegando no seu livro, Raízes
Reais, levantou-o e mostrou-o à volta da
sala, para que todos os pudessem ver.
“Agora, com a ajuda do meu livro, ou
com os meus serviços de pesquisa
pessoal, também vocês podem saber a
verdade sobre a história dos vossos
ancestrais. Talvez venham a descobrir
os gostos de grandes reis e nobres.
Como eu fiz com inúmeros clientes,
posso levá-los, passo a passo, pelo
processo, mostrando-vos-”
Um violento som de gaitas-de-
foles irrompeu pela biblioteca, a
explosão celta abanava as paredes e
fazia chocalhar as xícaras chá.
“Aaaaagh!” Wee Hughie

cambaleou para trás, de braços no ar,
enquanto a melodia da gaita – “Paddy’s
Leather Breeches” – soava novamente,
desta vez ainda mais alto.
“Urze a arder!” Honoria saltou,
deixando cair o tabuleiro de scones e
shortbread.
Coronel Darling abanou o
cachimbo no ar. “É aquele maldito
pterodáctilo! Oiçam o que vos digo.”
“Pterodáctilo uma ovas! É a
minha melodia!” O tio Mac riu, com um
sorriso de orelha a orelha.
Perto de Cilla, Hardwick fingia
não notar o alvoroço.
E na cadeira de braços, coberta de
tartan, ali ao lado, um Highlander
corpulento, com uma cabeleira ruiva e
uma barba farfalhuda, deu uma palmada
na coxa e quase tinha uma convulsão

com o riso.
Olhando na direção deles sorriu e
acenou a cabeça. Depois, enquanto a
música continuava, de cada vez mais
alta, começou a bater o pé. Ainda
sorrindo, ele levantou as mãos para
mimar os movimentos dos dedos de um
animado gaiteiro.
Cilla olhou para ele. O seu
queixo desceu.
Com o coração a bater, voltou-se
para olhar para Hardwick. Ele teve a
delicadeza de se mostrar um ar um
pouco culpado.
“Eu conheço-o!” Ela pegou-lhe
no braço, apertando-o. “É o fantasma -
… aahh … o homem que apareceu,
subitamente, à minha frente, logo que
cheguei aqui.”
Como que para confirmá-lo, o

grande Highlander pôs-se de pé e fez
uma vénia garbosa.
“Bran de Barra, minha senhora.”
Levou dois dedos à testa, como forma de saudação. “O MacNeil de

MacNeil,
nada mais, nada menos.”
“Cilla Swanner.” Respondeu,
sem pensar. “Yardley, Pennsylvania.”
“Outra bela ameri-cana!” riu,
parecendo muito satisfeito com a sua
observação. Lançou um olhar corajoso a
Hardwick. “Isto pode melhorar, meu
amigo? Não” - ele voltou a bater na
coxa – “eu digo que não!”
Cilla piscou os olhos, sem
perceber as trocas dos homens.
Ela olhou para trás e para a
frente, entre os dois, vagamente ciente de que o tio Mac e o Coronel

Darling
percorriam a biblioteca espreitando, por
baixo das cadeiras, tentando entender de

onde vinha a música.
Por fim, ela lembrou-se de algo
que a andava a incomodar. Ela atiçou
Hardwick. “O tio Mac só tem a sala de
armas equipada com aquela música.
Está gravada para começar a tocar
depois das suas sestas da tarde.”
Ela levantou a voz acima dos
gritos da gaita. “O que está a tocar é o
CD que a tia Birdie tem no carro.”
“Ou não.” O olhar de Hardwick
caiu sobre o seu amigo.
Voltando a sentar-se, Bran de
Barra tinha as suas pernas esticadas
confortavelmente na cadeira de braços
cruzados sobre o seu peito amplo e
vestido com xadrez.
“O que quer dizer com isso?’”
Cilla puxou o braço de Hardwick.
Ele tirou uns fiapos do kilt.

Depois, arriscou um olhar sabido a Wee
Hughie.
“Pode ser que o Bran quisesse
animar a noite.” Ele não conseguia
impedir os lábios de tremerem. “Ele é
conhecido por arrastar o seu bom humor
consigo.”
“E o teu?” ela provocou. “Não
me digas que isto não tem dedo teu.”
“Ah, bem…” Ele não negou.
“Bran e os rapazes têm trabalhado
muito lá fora, nos campos. Mereciam um
pouco de leviandade.”
Os olhos dela arredondaram-se
“Eles?”
Ele olhou para ela. “Não achas
mesmo que é o CD da tua tia a tocar tão
estridentemente, ou achas?”
“Mais fantasmas?” Cilla olhou à
volta, não vendo nenhum.

“Oh, não os vais ver.” Ele
deslizou uma mão, à sua volta, puxando-
a para si. “Alguns rapazes são um
pouco tímidos, mas há um ou dois
gaiteiros entre eles. Eu e o Bran demos-
lhe a noite de folga dos campos do Mac,
para que eles tocassem aqui um
pouquinho.”
“Para estragar a apresentação do
Wee Hughie?” Os próprios lábios de
Cilla começaram a tremer.
“As suas inspetoras de kilt hão-de
compensá-lo.” Ele aproximou-se mais e
deixou-lhe um beijo na testa. “Já digo
aos rapazes para abrandarem o som.
Seja como for, já é hora de regressar à
patrulha dos campos de turfa. O cheiro
de homens disfarçados de vikings está
muito forte no ar da tarde. Pode ser que
os cerquemos em breve.”
Girando sobre si, acenou para as
pesadas cortinas vermelhas de uma das
janelas do canto da biblioteca.
“Paddy’s Leather Breeches”
deixou de tocar no mesmo instante.
E, embora não os tenha visto,
Cilla sentiu uma corrente de ar frio,
quando eles saíram.
“Foram-se embora?” Ela
aconchegou-se no peito de Hardwick,
surpreendida, como sempre, pela sua
solidez quente e rija como rocha.
“Sim, foram-se embora.” Ele
voltava a observar o Wee Hughie de
novo, olhando o homem com olhos
focados. “Bran e eu somos os últimos
fantasmas aqui, por assim dizer.”
Cilla reprimiu um suspiro.
Apesar de os seus humores
andarem negros como tempestade, desde

que regressou do encontro com o Diabo,
ele nunca pareceu tão pouco
fantasmagórico. Ela fechou os olhos, por
uns momentos, memórias de todos os
minutos que passaram juntos assolavam-
na por todos os lados. Ela queria ficar
com todos eles, compor outros, e estar
sempre onde estava agora: com o
homem que amava acima de tudo.
Até mais do que à própria vida,
para dizer a verdade.
Que os deuses a ajudassem,
quando chegasse a altura de dizer adeus.
Não querendo pensar nos efeitos
das despedidas, respirou fundo e
deixou-se ficar quieta. Depois, sentou-
se direita e seguiu o olhar de Hardwick,
esperando que a palestra de Wee Hughie
lhe tirasse a cabeça da velocidade a que
o verão estava a passar.

Infelizmente, ao seguir o olhar de
Hardwick, ficou presa a uma sombra no
canto, atrás da lareira de mármore preta.
Ou, para ser mais precisa, duas
sombras.
Lá estava Gudrid, o fantasma
viking da loira alta e imponente, cuja
trança longa e ruiva e a veste azul, Cilla
reconheceu de imediato. Estava com
um gigante loiro, um guerreiro nórdico
com capacete, que ela sabia chamar-se
Sea-Strider.
Cilla ficou a olhar especada para
o casal de fantasmas, com o pulso a
acelerar. O rugido do sangue nos
ouvidos, quase abafava a voz de Wee
Hughie.
O casal olhou para ela, e ela
soube instintivamente, que mais ninguém
os viu. Ela lançou um olhar a Hardwick

e, de certeza, ele não os viu.
Voltando-se para o casal, Cilla
soube que havia uma boa razão para eles estarem ali. Ela só queria
descobrir
porquê, desta vez.
Não era fácil.
Sea-Strider estava mais parado
do que nunca, um bom passo atrás da sua
mulher loira. Embora não estivesse
propriamente carrancudo, as linhas do
seu rosto estavam bem delineadas e
solenes. E enquanto observava as
fileiras dos que estavam sentados na
biblioteca de Dunroamin, segurava
firmemente o seu enorme escudo
pintado.
O peito de Cilla apertou-se, o ar
que esteve prestes a libertar alojava-se
na garganta. Ela levou as mãos ao colo,
desejando que os fantasmas revelassem
a sua mensagem. Mas os lábios de

Gudrid não se moviam, embora os olhos
parecessem tristes e suplicantes.
Sea-Strider parecia ter voltado
toda a atenção para Wee Hughie, com
um olhar parado e intenso.
“O meu reportório de contos
escoceses é rico e vasto,” dizia o
contador de estórias das Highlands,
elevando a voz para encher a biblioteca.
“Depois de ouvirem um punhado delas,
talvez tenham um pedido especial, um
tema que queiram abordar? Uma
pergunta sobre um antepassado?”
Ele olhou em volta, com uma
sobrancelha arqueada, na expectativa.
Como ninguém falava, ele tossiu
atrás de uma mão. “Se não há perguntas,
acabarei a noite, pedindo desculpas por
ter tido que adiar a palestra. Foi uma
gentileza do laird” – ele acenou ao tio

Mac– “não se ter queixado por eu não
ter dado a palestra na altura
combinada.”
“Diz-lhes porquê.” Uma das suas
australianas chegou-se à frente, falando
com entusiasmo. “Talvez eles não
saibam…”
As expressões nos rostos dos
dois fantasmas nórdicos alterou-se.
Eles aproximaram-se.
“Eu parti do princípio que
sabiam.” Wee Hughie endireitou as
costas. “Todos os jornais no norte da
Escócia deram a notícia.”
“Ora!” O tio Mac inchou o
peito. “Eu sei tudo o que se passa
nestas montanhas.”
Wee Hughie mordeu o isco.
“Então, deve ter ouvido que, na noite em
que era par vir cá, fui chamado a

Balnakeil.” ele pôs-se a remexer numa
sacola verde, perto dos livros,
produzindo um fantástico brilho de
ferro. “Fui lá para aceitar esta pá do
museu de arqueologia, em honra da
minha atenção, em várias palestras, dada
ao memorial viking de Balnakeil Bay.”
Aproximando-se mais do
auditório, ofereceu a pá para inspeção.
Teve o cuidado de mostrar a parte do
instrumento que tinha gravada a
inscrição: Contador de Estórias das
Highlands.
Hardwick aproximou-se mais,
com os olhos postos na pá.
Deu uma olhada ao amigo, Bran.
Mas o alegre Highlander não notou.
Também a sua atenção parecia fixa no
Wee Hughie.
Alheio ao escrutínio deles, Wee

Hughie continuou. “Os números do
turismo em Balnakeil aumentaram para
mais do triplo, desde que eu eduquei o
público sobre a abundância de
memoriais e ruínas vikings, que existem
ao longo da costa norte.”
Ele fez uma pausa, a sua voz
tomou um tom fanfarrão. “Na verdade,
irei em breve a Shetland para investigar
um achado viking. Localiza-se na Ilha
St. Ninian. É um lugar muito agradável,
mas também ignorado por muitos.”
“É? E o senhor quer mudar
isso?” O tio Mac olhou-o por baixo de
sobrancelhas castanhas cerradas. “Há
quem aprecie lugares isolados!”
Wee Hughie ficou vermelho.
“As pessoas de Shetland
pediram-me que os ajudasse a atrai
visitantes.” ele olhou à volta, como se esperasse aplausos. “O lugar foi

descoberto nos anos 1950. Será um
privilégio alertar o público para-”
“O que é um achado relacionado
com os vikings?” A pergunta saltou da
boca de Cilla, antes que ela percebesse.
Do outro lado da sala, a mulher
loira e o seu Sea-Strider acenaram de
forma significativa.
Depois, juntaram as mãos,
sorrindo. As suas expressões ficaram
mais leves, fixaram o olhar de Cilla,
como se um enorme fardo lhes tivesse
saído dos ombros.
Num ápice, desapareceram.
Arrepios desceram pela espinha
de Cilla. Ela piscou os olhos e molhou
os lábios, sabendo agora que o casal de
Vikings eram os chamados fantasmas
mensageiros. Daqueles que estavam
sempre a aparecer, até que alguém

entenda o que os consome e os seus
intermináveis assuntos terrenos ficam
resolvidos.
Em frente da biblioteca, Wee
Hughie respirou fundo para responder.
“Um achado, relacionado com os
vikings,” explicou, pousando a sua pá,
“é um lugar arqueológico que, não sendo
necessariamente viking, foi influenciado
por eles, de alguma forma.”
“Tais como?” Cilla sentou-se à
frente, decidida e testá-lo. Na sua mente,
estava ainda o casal nórdico,
observando-a, encorajando-a com
sorrisos e acenos. “Gostaria de ter um
exemplo.”
Wee Hughie rolou os ombros,
ansioso por obedecer. “O memorial
Balnakeil, uma campa de um jovem, é
claramente um local arqueológico de

corte Viking. Data do século nono ou
décimo, quando os nórdicos cercavam a
nossa costa com frequência. Os bens
encontrados com o rapaz eram vestes e
utensílios tipicamente Vikings.”
Ele pegou num copo de água, da
mesa, e bebeu-o. “O lugar de St. Ninian
em Shetland é diferente,” continuou,
limpando a boca com as costas da mão.
“As ruínas de lá são de uma igreja celta
anterior e, como tal, são dignas da visita
de qualquer curioso. O que torna St.
Ninian única é o tesouro espetacular de
reserva Pictish, que foi descoberto
debaixo de uma laje, nos fundos da
capela.”
“Um tesouro enterrado?” Cilla
arregalou os olhos. Quase via Gudrid e
Sea-Strider radiantes.
Ao seu lado, Hardwick

praguejava.
Enviou um olhar lapidar a Bran, e
fez um gesto seco, com o punho fechado.
“Sim, pode-se falar em tesouro
enterrado.” Wee Hughie deleitava-se
com a atenção. “St. Ninian desistiu de
um dos mais fabulosos esconderijos de
prata celta, alguma vez encontrado nas
ilhas britânicas. Um rapaz encontrou o tesouro, ao descobrir uma caixa de
madeira, cheia de taças de prata e
broches, punhos de espadas e
armadilhas, pins, colheres e inúmeros
objetos ainda por identificar, tudo mais
caro do que o resgate de um rei.”
“E os Vikings?” Cilla não virou a
cabeça, mas sabia, sem olhar, que ele
estava a fazer cara feia. “O que tinha
eles a ver com tudo isso?”
“Tudo.” Wee Hughie aperaltou-
se. “Sem eles o tesouro nunca teria

ficado escondido e conservado por
centenas de anos.”
Cilla dardejou um olhar para o
lugar onde esteve o casal viking, com o
coração aos pulos.
Voltou a olhar para Wee Hughie.
“Como assim?”
“É assim…” ele levantou um
dedo sabido. “Acredita-se que o
tesouro foi escondido em meados do
século nono, um período em que os
ataques vikings eram particularmente
ferozes. Muitos estudiosos defendem a
teoria de que, quando se avistavam as
velas vikings no horizonte, o tesouro era
escondido para evitar deteção.”
Cilla acenou a cabeça, certa de
que estava a perseguir qualquer coisa.
Hardwick continuava a
resmungar. Palavras zangadas em

gaélico, que pareciam insultos.
“Há” - Wee Hughie aceitou um
copo de água fresca, de Honoria –
“outras possibilidades, incluindo que os
próprios vikings possam ter enterrado os
tesouros, com o objetivo de os manter a
salvo de outros ataques.”
Cilla expirou. “Então, é por isso
que lhe chama um lugar relacionado com
os vikings.”
“Exatamente.” Wee Hughie
acenou. “Esses lugares são abundantes
na Escócia. A possibilidade de
encontrar tais tesouros, escondidos por
urze ou dunas, durante séculos, é o que
torna a arqueologia tão entusiasmante.”
Foi, então, que Cilla reparou que
Hardwick e Bran tinham desaparecido.
Pondo-se de pé, olhou em volta,
esquecendo os vikings e o Wee Hughie.

Hardwick tinha avisado que o Ser das
Trevas o poderia chamar a qualquer
instante. Se ele foi resgatado, enquanto
ela estava a falar de tesouros
escondidos com um homem que se auto-
denominava contador de estórias das
Highland, ela nunca mais se perdoaria.
“Ele foi por aquele caminho,
querida.” Flora Duthie indicou a porta
aberta da biblioteca.
Cilla começou a andar às
palavras da pequena mulher,
envergonhada por quase a ter abalroado.
Imperturbável, Flora aproximou-
se, carregando um prato com dois
enormes scones cheios de creme, numa
das mãos. “Eu vi-o passar, quando fui
buscar os meus scones.”
“Obrigada.” Cilla voltou-se em
direção à porta.
Flora estendeu a bengala,
bloqueando-lhe o caminho. “Tem
cuidado, criança,” disse, abanando a
cabeça. “Ele parecia muito zangado.”
“Eu sei lidar com ele.” Cilla
sorriu, tranquilizando a velha senhora,
enquanto ela baixava a bengala. “Não é
comigo que ele está zangado.”
Ignorando os olhares do seus tios.
Ela afastou-se, por entre as inspetoras
de kilt, que agora rodeavam a mesa de
livros do seu herói, bajulando-o e
guinchando.
Elas que ficassem com o seu
contador de estórias de faces rosadas.
Ela tinha que encontrar
Hardwick.
Parou à porta da biblioteca,
olhando para os dois lados ao fundo do
longo e escuro corredor. Os passos

masculinos e rápidos, que se afastavam,
davam-lhe uma boa ideia das sombras à
sua esquerda. Ela correu pelo corredor
abaixo, mas Hardwick não estava em
lado nenhum.
Saindo apressadamente da
enorme porta de entrada do castelo,
desceu para a parte de cascalho e dos
jardins. O seu olhar disparava para
todos os lados, ela corria através da
relva molhada, chegando até aos campos
de turfa do tio Mac.
Ela tinha apenas feito alguns
metros, quando Hardwick saiu de trás de
uma moita de rododendros.
“Então, mocinha.” Ele agarrou-
lhe o braço, puxando-a com força contra
o peito. “Não vai alado nenhum.”
“Pensava que o Ser das Trevas te
tinha levado.” Ela agarrou-se a ele,

lançando-lhe os braços ao pescoço e
passando-lhe os dedos pelos cabelos,
apertando com força. “O casal de
vikings, os fantasmas que eu vi estavam
lá, na biblioteca. Quando desapareceste,
pensei que eles tinham vindo para me
avisar que o teu tempo aqui tinha
terminado.”
As sobrancelhas dele ergueram-
se. “O casal viking? Porque é que não
me disseste?”
“Acabo de o fazer.” Ela
engasgou-se com as palavras,
entrelaçando mais os dedos nos cabelos dele. “Eu sabia que eles estavam lá
por
alguma razão, e quando vi que não os
conseguias ver, temi que tivesse algo a
ver contigo. Agora, depois de ouvir o
Wee Hughie-”
“Chega.” A boca dele desceu
sobre a dela, silenciando-a. Ele apertou

mais os braços em redor dela, quase
como se temesse que ela desaparecesse,
se ele não a abraçasse com tanta
firmeza.
“Eu ouvi o MacSporran e não te
terei comigo esta noite.” Ele voltou a
beijá-la, separando-lhe os lábios com a língua e investindo profundamente.
Beijava-a sem piedade, como se não
conseguisse saciar-se dela. A língua
deslizava furiosamente por cima e à
volta da dela, mergulhando-a e
retirando-a, até que ela ficou flexível
nos seus braços e ele interrompeu o
beijo.
Afastou-a, respirando
profusamente. “Vou juntar-me ao Bran e
aos outros rapazes nos campos.” Olhou
para ela, com os olhos ainda negros de
paixão, quase ardendo. “Agora, regressa
ao castelo. Não te quero a vir comigo.”

“Por que não?” ela levantou o
queixo. Depois de um beijo daqueles e a
estranha sensação de que ele queria que
fosse o último, ela não iria regressar a
Dunroamin.
“Não te perturbes com isso.” Ele
segurou-lhe no rosto, entre as mãos,
franzindo o sobrolho. “Vais porque eu
disse para ires.”
“Oh, sim?” Cilla irritou-se.
“Isso podia resultar no século XIV, mas
não resulta comigo.” Ela cruzou os
braços teimosamente. “As mulheres
modernas fazem o que querem.”
“O que queres tu?” Os seus olhos
brilhavam mais e o seu tom de voz ficou
todo meloso, a sua leveza aproximava-
se do perigo.
Cilla pestanejou. “Eu…” A voz
dela engasgou, e os malditos

formigueiros que ele sempre lhe
provocava e que lhe tornavam
impossível o pensamento.
“Vem, doce.” O olhar dele ficou
mais quente, descendo ligeiramente.
“Diz-me que eu agradeço-te – se,
depois, voltares para dentro.”
“Isso não é justo.” Cilla mordeu um lábio, já presa na magia dele.
“Se te mantiver a salvo, é.” Ele
meteu-lhe a mão debaixo da saia,
fazendo subir a mão pela coxa, para
palpar e apertar o calor coberto por
calcinhas, entre as suas coxas.
“Diz-me, moça.” Ele aproximou-
se mais, lambendo, mordendo-lhe a
orelha. Os dedos dele começaram a
mexer-se, acariciando-a intimamente.
“Todos os teus desejos satisfeitos…”
“Estás a tentar distrair-me.”
“Não estou não!” Ele levantou a

cabeça, olhando para ela.
“Claro que estás!” Cilla libertou-
se, preocupada por ele se colocar acima
do que sentia. “E sei bem por que queres
que me vá embora. Vi bem a tua cara,
quando Wee Hughie começou a falar de
Vikings. O teu amigo, Bran, também
ficou perturbado.”
Com o sorriso a esmorecer,
tocou-lhe no clítoris com a ponta do
dedo, circulando, uma e outra vez, antes
de afastar a mão e depois, de se afastar
dela.
“Gostaria de tirar a minha manta
e deitar-te no chão e mordiscar aquele ponto pequeno e saboroso como se

não
houvesse amanhã,” garantiu, com a
respiração ainda dura e a voz áspera.
“Mas não é a hora nem o lugar e
precisas de sair.”
“Ah!” Cilla afastou o cabelo,

escondendo quão bamba acabara de
ficar, por cauda das suas palavras. “Fico
aqui até saber o que se passa.”
“‘É trabalho de homem.” Ele
cruzou os braços. “Não te quero por
aqui, caso as coisas fiquem perigosas.”
“O perigo não me assusta.”
“Este tipo de perigo deveria
assustar-te.” Ele permaneceu firme.
“Então, diz-me porque é que tu e
o Bran desapareceram da biblioteca.”
Ela também conseguia ser teimosa.
“Não me mexo, até saber a verdade.”
Ele franziu o sobrolho e passou
uma mão pelo cabelo. “A verdade,
moça, é que graças a Bran, à visão
aguçada dos rapazes e à tagarelice de
golpe de Wee Hughie, Bran e eu
descobrimos do que andam os fantasmas
Vikings à procura.”
Cilla olhou para ele, estarrecida.
O coração dela começou a
acelerar, com fúria.
Na sua mente voltou a ver Gudrid
e Sea-Strider, de pé, a um canto,
acenando e sorrindo, quando Wee
Hughie começou a falar de arqueologia
nórdica..
“Oh meu Deus!” bateu com uma
mão na face. “Há tesouros celtas
enterrados nos campos de turfa do tio
Mac!”
Hardwick acenou. “Sim, pode
ser isso.”
Ele olhou para as charnecas.
Estavam escuras, por baixo da névoa
ondulante e das nuvens, que pairavam
pesadas.
“Há uns tempos, Bran e os
rapazes encontraram uma caixa de

ferramentas escondida debaixo de uma
moita de turfa. Não votaram a encontrá-
lo, ou talvez alguém o tenha movido.
Mas” – o canto da sua boca curvou-se
para cima – “Bran usou um dos seus
poderes de fantasmas para conjurar uma
das ferramentas que eles encontraram.”
“Uma das pás do Museu
Arqueológico de Marshalltown de Wee
Hughie?” Cilla pôs-se a adivinhar.
“Não a dele, espero.” O sorriso
de Hardwick alargou-se. “Mas uma
ferramenta como a dele, sim. A palavra
Marshalltown estava gravada nela, isso
é certo.”
“Então, achas que os fantasmas
estão a usar os seus disfarces de Viking
e as pás para procurar tesouros
enterrados nos campos de turfa do tio
Mac?”
“Acho.”
Agora, ela entendia. “Preocupas-
te que se os apanhares, eles ofereçam
luta.”
“Nós vamos apanhá-los. E, sim,
deveremos lutar. Mas a minha
preocupação não é essa.”
“Então, qual é?”
Ele inclinou-se, olhando-a nos
olhos. “Que possas desmaiar, se
estiveres presente, quando eu, o Bran e
os outros rapazes ficarmos selvagens.”
“Quão selvagens?”
“Homens nus, gritando e
balançando espadas de aço.”
Os seus olhos arregalaram-se.
“Não pensei que fosse assim.”
“Eu sei.” Ele deu o seu sorriso
mais malvado. “Se nunca viste uma luta
de Highlanders, não é uma boa visão

para os corações. Principalmente,
quando temos à nossa frente canalhas,
que são demasiado covardes para
mostrar o rosto e andam por aí
disfarçados de fantasmas viking.”
“Mesmo assim…” o pulso corria.
Ela ouvira falar da ferocidade das
batalhas das Highland, nos livros de
história. De como eram corajosos e
atrevidos, com os homens a despirem as
suas vestes para afrontarem os inimigos.
“Eu acho que não me importava
de ver Highlanders nus, baloiçando a
espada-” interrompeu-se, piscando os
olhos.
Ela estava a falar para o ar.
Hardwick desapareceu, deixando
apenas o seu sexy aroma de sândalo
para trás.
Ela olhou em volta para ter a

certeza. Não havia que enganar. Nada se
mexia perto dela, a não ser pedaços de
névoa das Highland. Ele tinha mesmo
desaparecido. Até o seu odor começava
a desvanecer-se, sendo este um sinal
certo de que ele tinha zarpado para as charnecas.
Cilla franziu sobrolho.
Depois, começou a bater no
queixo. Precisava exatamente de dez
segundos para tomar uma decisão.
E quando começou a andar não
foi na direção da Porta da frente de
Dunroamin.
Se Hardwick ficasse louco,
paciência.
Capítulo Dezasseis
“Não tens a certeza que era este
beiral?”
Hardwick olhou para a saliência
da turfa negra. Pouco mais que um metro

de altura na charneca, se alguma vez
estiveram ferramentas do museu de
Arquelogia de Marshalltown, agora não
havia nada. Igualmente inocente parecia
a espessa franja de erva no topo do
camalhão.
Ele olhou para Bran percebendo-
lhe o queixo teimoso.
“Há centenas de camalhões
destes, nestas charnecas. Uns naturais e
outros cortados pelos rapazes do Mac.”
Ele cruzou os braços. “Digo que
continuemos a busca. Agora que
sabemos o que procuramos, não há
tempo-”
“Era esta ladeira.” Bran
enganchou os polegares no cinto da
espada. “Pode ser que esteja a ver algo
que tu não vês!” Ele rodou nos
calcanhares, sorrindo. “Um

pequeníssimo pormenor que notou há
pouco. Ficou na minha mente até agora.”
Hardwick ajustou o queixo,
irritado. Mas voltou a olhar para a
ladeira, observando com mais atenção.
“C'os diabos!” As suas
sobrancelhas uniram-se. “Não há
qualquer brejo de algodão.”
“Exato!” Bran esticou um braço
para indicar as delicadas cabeças
brancas de algodão, pintando as
charnecas em toda a sua extensão.
Pequenas e em forma de velas a arder,
mergulhavam e balançavam ao vento,
dando vida aos campos de turfa num mar
branco de danças.
Menos sobre a ladeira, onde eles
estavam.
A carranca de Hardwick
aprofundou-se. Quanto mais olhava para

a grama menos espessa em algodão,
mais estranha lhe parecia a ladeira.
Lançou um olhar a Bran, vendo
que o amigo concordava com ele.
Bem como os companheiros de
luta de Bran. Homens musculados e
desgrenhados da ilha de Barra, que
trocavam olhares suspeitos e se
aproximavam mais, formando um cerco
apertado em volta do pequeno pedaço
de terra.
Voltando-se para o corte da turfa,
Hardwick desembainhou a espada,
usando a ponta para examinar o cume da
ladeira. O pedaço de erva moveu-se e
uma enorme camada de terra solta caiu a
seus pés.
“Ah!” Bran sltou a sua própria
espada, com os olhos flamejantes. “Eu
sabia que havia algo de estranho com

esse corte.”
Sorrindo amplamente, saltou para
a saliência, afundando os joelhos na
terra macia e negra. Com entusiasmo,
passou a lâmina pelo cume e levantou
facilmente um bom pedaço de erva de
turfa.
“Tem cuidado!” Hardwick
avisou, enquanto os rapazes de Bran se
juntavam a ele, usando a ponta das
adagas para picar o estranho montinho.
“Se há aqui uma igreja antiga ou uma
arca de tesouro, é do Mac e não seremos
nós a danificá-lo.”
“Oh! Só estamos a fazer
exercício físico, até que os fantasminhas se mostrem!” Bran riu. “‘é a esses
canalhas que quero dar uma surra com
os nossos machados e espadas! Não é
ao bom Mac-”
Pancada … Grito….!
Bran franziu o sobrolho, quando a
sua espada embateu contra algo
comprido e duro, o contorno visível,
agora, sobre a fina camada de turfa.
“Numa parede!” ele saltou para
trás, bramindo a espada, triunfantemente.
“‘É exatamente igual a Shetland – uma
antiga igreja celta cheia de tesouros!”
“‘É um saco de paus.” Hardwick
puxou o saco de linho grosso para fora
da terra. “Não, ferramentas,” corrigiu,
virando o saco fazendo tombar um monte
de pás e enxadas. “Não são das
Ferramentas de Arqueologia de
Marshalltown, mas aposto que os
canalhas as usaram para escavar a turfa
do Mac.”
“É o que achamos todos.” Um
dos homens de Barra concordou, as suas
palavras recebidas com entusiasmo

pelos seus companheiros insulares.
“Mas onde está o tesouro?”
Hardwick levou as mãos às ancas
e passou as colinas a pente fino.
Iluminada como era uma noite de verão,
no norte, fiapos de nuvens e névoa
derivando levemente mantinham os
contornos da charneca suaves e
indistintos, as colinas eram cortadas por
uma mancha de sombra impenetrável.
Coçou o queixo, pensando.
“O que quer que seja, tem que
estar por aqui.” Bran enfiou a espada na
terra, inclinando-se fortemente no punho
coberto de joias. “Os inimigos devem
querer as ferramentas à mão.”
“Exatamente.” Hardwick não
podia concordar mais. “Só temos que a
arrancar à força.”
Ele voltou-se, depois, olhou para

trás, encontrando os olhares ansiosos
dos duros hébridos de Bran.
“Algures por aí, há uma espécie
de ruína.” Ele fez um gesto de varrer
com o braço. “Uma igreja antiga, uma
cabana, uma tumba viking, o que quer
que seja. Eu digo que nos separemos e
procuremos a terra toda, cem passos em
volta, os olhos bem atentos a qualquer
erva levantada, torrões ou falsos que
pareçam estranhos.”
Não mencionou que também
estaria de olho numa beleza alta e bem
feita, de cabelo loiro, que poderia
enfeitiçar um homem, com o fio do seu
cabelo brilhante.
Não conseguia afastar a sensação
de que ela o seguira.
Só de pensar nela ficou com
impulsos quentes debaixo do kilt.

Mesmo agora, ele iria jurar que ainda
sentia o gosto da sua língua, na dele, e
conseguia imaginar o cheiro do sua
excitação quente e molhada.
Franziu o sobrolho. Não era hora
para pensamentos desses. Nem para a
maldita tontura com que ficava de cada
vez que essas imagens o tentavam, como
um tormento. Um incómodo e uma
irritação sangrenta do Ser das Trevas.
“Ainda é suposto atacarmos, se
os fantasmas vikings aparecerem?” Os
homens de Barra apareceram à sua
frente, de machado de combate em mão.
Hardwick pestanejou, focando-se.
As ondas de tontura pareciam estar a
levar mais tempo a desaparecer.
Ele juntou os olhos. “O primeiro
que avistar os inimigos deve assobiar
como um maçarico.” Ele olhou em

volta. “Posso confiar em todos?”
Bran bufou.
Os seus hébridos pareciam
ofendidos.
Hardwick desembainhou a
espada, sabendo que um gesto de
bravura lhes incendiaria o sangue.
“Barra!” Gritaram o grito de
guerra de Bran, chocalhando as espadas
no ar ou espetando-o com as suas
adagas.
“Então, toca a andar!” Hardwick
embainhou a sua própria espada.
“Primeiro assobio e pomo-nos à carga!”
Mas horas mais tarde, depois de
muito andar em círculos e muitos outros
cursos, quando uma bossa examinada
parecia ser apenas isso - uma bossa –
os homens ainda andavam, os olhos
queriam ver, mas o espírito fraquejava.

Ignorando a sua própria má
disposição, Hardwick pôs-se num
joelho par inspecionar um buraco
suspeito na ladeira. Viu-se a olhar para
um buraco de raposa. A pequena criatura
içou-se contra ele, de dentes
arreganhados e pelo eriçado.
Hardwick pôs-se de pé,
engolindo o desapontamento.
Quem diria que a noite iria
desenterrar uma raposa, em vez de um
tesouro celta? E também: nada de
fantasmas viking. Embora, ele pudesse
apostar o seu kilt em como eles estavam
perto. Ele sentia a sua ladroagem no ar,
tão certo como ele carregar o cheiro
doce de Cilla na sua língua.
Continuando a erguer-se, olhou
através das charnecas e ao lado de
Dunroamin, a massa escura rochosa da

costa e o largo leito do Kyle. A água brilhava, um vidro suave e quieto, o
mesmo azul profundo dos olhos dela.
Ele parou e inspirou o ar, certo de
que algo seguia com ele, na névoa, ao
seu lado. Uma presença determinada a
acompanhar as suas passadas longas.
Fingindo um ar de casualidade,
estalou os dedos coma intenção de
conjurar uma caneca de cerveja. Afastá-
lo-ia, depois, para trás das costas em
sinal de apreciação. Depois, limparia
os lábios com a manga e continuaria,
parecendo despreocupado, mas com uma
mão sobre o punho da espada.
Infelizmente, os efeitos
prolongados das tonturas tornaram
demasiado grande o esforço de conjurar
coisas. E ele baixou a mão, antes de,
sequer, tentar.
E pensou muito em quem poderia

estar a segui-lo.
O passo longo era demasiado
firme e masculino para ser Cilla. E,
graças a Deus, era também um passo
demasiado firme para ser uma das
bruxas cambaleantes e desdentadas, sem
peitos, enviada pelo Ser das Trevas.
Ele estremeceu.
Depois, passou a capa por cima
dos ombros e avançou em direção ao
local onde julgava estar o seu seguidor.
Depois de curtos passos, a névoa se
dispersou e um viking enorme, de cabelo
loiro saiu da abertura, e especou a olhar
para ele. Não era nenhum fantasminha
viking, era um verdadeiro fantasma, o
homem vestia malha medieval e tinha
uma lança com mais de dois metros.
Hardwick parou, gelado.
Podia ser um fantasma, mas com a

exceção de Bran e dos outros amigos
fantasmas, nunca se acostumou
verdadeiramente a encontrar outros que
habitavam o seu reino etéreo. Talvez
precisasse de mais setecentos anos, mas,
por agora, esses encontros assustavam-
no sempre.
O viking não partilhava da sua
reticência.
Avançando mais, levantou a
lança, para apontar a um monte de terra,
à direita de Hardwick. Meio escondido
atrás de uma espessa moita de bétulas,
uma área que Hardwick ainda não tinha
explorado.
Nesse momento, um afiado grito
de pássaro picou o ar. Hardwick voltou-
se, para ver Bran e os outros a correrem
na sua direção. Olhou para o ligar onde
estava o Viking, mas o homem tinha

desaparecido.
O pássaro fez-se ouvir, de novo.
Não era o piar doce de um
maçarico real, mas os gritos ásperos e
agitados de um bonxie.
Auk, auk.
“Gregor!” Hardwick sorriu e
agarrou o braço de Bran, quando ele se
aproximou. “Ele encontrou alguma coisa
– olha!”
Apontando a ponta da espada
para o céu, Hardwick indicou o pássaro
feroz. Gregor voou por cima deles, as
suas asas enormes completamente
abertas.
“Vem!” Hardwick começou a
correr. “Gregor é a segunda alma a dar
um aviso. Os nossos fantasminhas estão
atrás da colina!”
“Barra!” Bran gritou o seu slogan

e correu atrás de Hardwick, bramindo a
espada.
Auk, auk!
Os gritos de Gregor aumentavam,
enquanto os homens invadiam a mata.
Alguns abandonaram os seus mantos, ao
passarem pelas árvores e arbustos.
Todos erguiam armas e gritavam os seus
slogans. Olhavam para cima com
frequência, usando o pássaro como guia,
até que as vozes de outros homens –
gritos e insultos – se misturavam com as
suas próprias vozes.
Com o sangue a explodir e os
corações aos pulos, corriam, acenando
aço e ansiosos pela luta. Mas a visão
que tiveram ao saírem da mata, pô-los
às gargalhadas.
“Por todas as maravilhas!” Bran
enfiou a espada na terra boquiaberto.

Hardwick também olhava, mas
segurava a espada firmemente.
Os insulares, nus, olhavam em
descrença.
Os seus inimigos, disfarçados, na
verdade, de vikings de uma loja,
estavam no meio de uma cabana
escavada, caixas transbordantes e sacos
de artefactos que agitavam o terreno
turfoso.
Estavam amontoados num círculo
fechado, com um braço acima da cabeça
e o outro abanando no ar.
A razão era evidente.
“O pássaro está bem treinado,
meus amigos,” Hardwick avisou os
ladrões. Aproximou-se, com um largo
sorriso, quando Gregor fez um passe
particularmente esplêndido. “Uma
palavra e ele vai arrancar-vos mais do

que a cabeça.”
“Manda-o parar!” Uma voz
inglesa ergueu-se do amontoado. “Ele já
derramou sangue!”
“Se achas que as garras de um
pássaro são afiadas” – Hardwick olhou
para os homens de Bran – “espera até
experimentares o gosto das nossas
espadas.”
“Espadas?” O homem torceu-se
para encarar Hardwick, tendo cuidado
para não deixar a sua cabeça
descoberta. “Não podes estar a falar a
sério. Estamos desarmados. Bem podes
ver as nossas armas, ali, na pilha, perto
das árvores. São feitas de madeira ou
plástico. Brinquedos, só isso! Não
estamos aqui para lutas de espada.”
Hardwick cruzou os braços. “A
razão por que estão aqui é óbvia. Quanto a nós” – os homens nus
aproximaram-se
mais, formando um circulo de rostos
severos, em redor da cabana arruinada –
“eu e os meus amigos apreciamos uma
boa luta de espadas. A verdade é que já
há muito que desfrutamos de uma!”
Ao lado dele, Bran levantou a
espada e passou o polegar pelo fio.
Uma gota de vermelho apareceu e ele
pulou para a frente, enfiando o aço,
mesmo debaixo do nariz do ‘Viking’
mais próximo.
Quando ele se afastou, rindo,
Gregor desceu para se instalar no seu
ombro.
“Deviam ficar satisfeitos por ter
sido eu a fazer isso,” disse ao inglês de
rosto pálido. “Se fosse aqui um dos
meus rapazes, o teu nariz estaria agora a
beijar os teus pés!”
“Que espécie de pagãos loucos

são vocês?” Outro homem fez-se mais
ousado, agora que Gregor já não lhes
pastava na cabeça. Mais velho que os
outros, vestia um pobre tecido tweed
bem visível debaixo da sua veste viking.
Lançava um olhar superior a Hardwick.
“Podia mandá-lo prender por nos
ameaçar.”
Bran bufou.
Hardwick embainhou a espada e
foi falar olhos os olhos com o homem,
que era. Claramente, o líder do grupo.
“Não tenho tempo para discutir o teu
primeiro comentário. Embora” – ele
correu os olhos pelo amontoado de
ingleses disfarçados – “há muita gente
por aí que questionaria mais um
saxónico disfarçado de nórdico do que
um Highlander de espada!”
O homem olhava para ele, a boca

cerradíssima.
“Quanto a detenções, quem tem
que ter medo sois vós.” Hardwick
baixou-se para pegar um pedaço de
madeira preta com manchas de turfa que
era claramente parte de uma caixa de
carvalho com amarras de ferro.
Segurando-o com reverência, virou-se
para o “Viking.” "Há muitas testemunhas
das suas charadas noturnas. Agora que
nós também sabemos a razão por trás
delas, e onde roubaram os disfarces, ah,
bem ...
“Já para não falar que comete
essas loucuras nos terrenos de Mac
MacGhee.” Bran retirou a adaga
debaixo do cinto e usou-a para limpar as
unhas. “Há quem te enforcasse pelo que
fizeste.”
Isso silenciou o homem.

Mas o primeiro parecia ter
recuperado a sua coragem. “Oh, eu
digo! Não há nenhuma lei na Escócia
contra as caminhadas em charnecas,
independentemente do dono. Nós-”
“Mas sempre houve leis contra o
roubo.” Hardwick falou por cima dele.
“Principalmente nas Highlands.”
“Não estávamos a roubar.” O
homem moveu a cabeça, olhando para os
outros ‘fantasmas’ para confirmação.
Como ninguém disse nada,
continuou, improvisando, nitidamente.
“Somos académicos da cultura Viking.
Atores de reconstituições, se quiser.
Escolhemos estas charnecas para o
nosso treino, porque são remotas e-”
“Cheias de tesouros?” Bran
voltou-se para uma das arcas a
transbordar de artefactos, apanhando

uma mão cheia de amuletos de prata e
colares feitos de missangas coloridas.
“Nas minhas viagens ouvi falar
de homens como vós.” Ele devolveu as
joias nórdicas à arca. “‘Vocês são
ladrões da História, é isso! Homens que
contaminam locais como este e vendem
o saque a quem oferecer mais.”
O homem de tweed desimpediu a
garganta. “Oiça lá, nós investigamos
estes tesouros há anos.” Ele retirou um
mapa debaixo das suas vestes viking e
abanou-o à sua frente. “Ninguém sabia
disto, até termos feito uma menção no
Icelandic Sagas. Só através de muito
estudo e pesquisas encontramos a
localização.”
Continuou numa voz autoritária.
“Nós planeamos entregar cada um destes
artefactos às autoridades de
arqueologia.”
Hardwick levnatou uma
sobrancelha. “Da mesma forma que
pretendem devolver a máscara vermelha
do diabo de Erlend Eggertson e os
outros fatos de Up Helly Aa, da Galley
Shed em Lerwick?”
Não ficou nada surpreendido,
quando o inglês se encolheu. Evitando o
olhar de Hardwick, olhou para o seu
mapa, com a expressão teimosa.
Não disse nada.
Não que tivesse que o fazer. A
culpa cobria-o completamente.
Hardwick agarrou os cotovelos
de couro surrado do homem, apertando
com força. “Dá-te por feliz por não
serem outros tempos, meu amigo. Já
terias dado o teu último suspiro, se
fosse.”
O homem gaguejou, os olhos
arregalaram-se.
Hardwick libertou-o, precisando de
reunir todas as suas forças para resfriar
o temperamento.
Por dois pins, ele teria estalado
os dedos e inventado umas lanternas e
uma fogueira, transformando as pedras
tombadas e as ruínas da casa, no campo
de uma festa rija de homens de clã.
Preencheria o ar com o cheiro de
fumaça, cebola e ensopado de coelho,
cerveja derramada e neblina húmida da
noite. Acima de tudo, colocaria uma
corda pendurado no mais vigoroso ramo
de uma árvore.
Em vez disso, obrigou-se a
lembrar-se onde estava e em que tempo
estava. Enviou um olhar de aviso a Bran e aos outros que estavam mais do
que
sedentos para se esquecerem onde

estavam.
Mesmo assim, sacou a adaga.
Mas, ao contrário de Bran, que estava a
de novo a usar a sua par tratar das
unhas, ele segurava a faca bem afiada,
aoenas para ameaçar o homem, que não
o conhecia suficientemente bem para
perceber que, se ele lhe quisesse fazer
mesmo mal, ele já não estaria ali vivo.
“Eu ouvi a história deste
tesouro,” disse, com a voz enganadora
em suavidade.
O homem de tweed olhou para
cima, humedecendo os lábios. “É um
grande tesouro. Um tesouro viking para
rivalizar com qualquer um da Grã-
Bretanha, até ao momento.”
Não precisava que lhe dissessem isso.
Apenas os bens visíveis no topo das

muitas arcas a transbordar e os sacos a
abarrotar davam conta do valor da
descoberta.
Já para não falar no valor da
própria casa, que parecia
impressionantemente bem preservada,
tendo em consideração a idade.
“Então?” Ele olhou para o inglês.
“ahhh … hummm… eu disse-te.
Houve uma breve anotação no Icelandic
Sagas.” O homem agarrou o mapa de
bordo ao peito. “Algo sobre uma
mulher nobre, chamada Gudrid, que
morou perto de Tongue e se apaixonara
por um homem ,com uma condição
social abaixo da sua.”
Fez uma pausa e deu um olhar
nervoso aos seus companheiros.
“Continua.” O tom de Hardwick
era forte.
“Não há muito mais.” O rosto do
homem ficou vermelho. “Só que ela
fugiu com o amante, apesar da
desaprovação do seu pai. O Sagas
escreveu que o jovem, de nome Sea-
Strider, era um guerreiro viking e traria
riqueza saqueada ao Tongue,que ele e
Gudrid esconderam na casa de um amigo
de confiança. Acredita-se que eles
planearam usar o tesouro para financiar
a sua viagem para a Islândia e aí
assentarem, longe da ira do pai de
Gudrid.”
“Mas nunca conseguiram.”
Hardwick franziu o sobrolho. Era um
palpite fácil, o tesouro ainda ali estaria.
Tweedy encolheu os ombros. “O
Sagas nada disse sobre o seu destino.
Achamos que algo aconteceu e Sea-
Strider se perdeu no mar. Mas nós” – os

olhos do homem brilharam, por instantes
– “encontramos referências a uma
Gudrid no castelo Varrich sobre o
período em questão. Foi essa pista que
nos trouxe aqui.”
“Estou a ver.” Hardwick olhou
para Bran.
Mas o seu pensamento estava no
viking alto e loiro que lhe aparecera. O
coração dele apertou-se com o destino
do homem. Olhou à volta, meio que
esperando ver Cilla a espiá-lo atrás de
um arbusto, mas não a viu em lado
nenhum. O peito dele apertou-se com a
sua ausência. Sentiu uma súbita
necessidade de a ter, pensando nas
estrelas cruzadas dos vikings.
Lembrando os Vikings, deu outro
olhar ao grupo amontoado à sua frente.
“Por que é que assaltaram a

Galley Shed?”
O homem de tweed atirou. “Isso foi um azar, mas-”
“Eh?” Bran aproximou-se, com a
mão nu punho da espada.
“Não tínhamos os meios para
comprar fatos por nossa conta.” o
queixo do homem levantou-se e os seus
olhos brilhavam desafiadores. “Só
queríamos desviar possíveis
intrometidos, até recuperarmos o
tesouro. Teríamos devolvido os fatos
antes do Up Helly Aa.”
“Ah, sim?” Hardwick voltou a
olhar para Bran. “Estou aqui a pensar
que terão que os devolver mais cedo.”
“Pois.” Bran acenou. “Eu diria,
já.”
“Agora?” A voz do homem ficou
estridente.
O primeiro homem chegou-se à

frente, com os olhos a rebentar. “O que
sugerem? Estamos no meio de
nenhures.”
“Pois é.” Bran concordou.
Os homens das ilhas deram um
urro e bateram nas coxas.
Os fantasmas ficaram pálidos.
“Não estão à espera que nos
dispamos?” A vos do homem de tweed ergue-se. “Somos ingleses, não

pagãos
das Highland!”
“Oh, não devias ter dito isso.”
Hardwick abanou a cabeças. “Não nos
deixam hipóteses. Seguramente vão-se
despir. Agora, e uma questão de honra
para as Highlands.”
Afastando-se, esticou as pernas e
cruzou os braços. Assegurou-se que um
brilho estilo pagão iluminou o seu
olhar. “A verdade é que nós não
conseguimos carregar tudo isto para

Dunroamin. Teremos que o deixar, e a
vocês, até que eu volte ao castelo e diga ao Mac que encontramos os seus
fantasmas. Ele e as autoridades locais
podem decidir o que fazer convosco.”
“Ele não poderá ficar com o
tesouro!” O primeiro fantasminha
chegou-se à frente. “Pelo menos, não
com tudo. Podemos fazer um negócio
contigo, cortar em-”
“Eu estou dentro.” Hardwick
olhou para ele, quase a dizer-lhe que o
seu tesouro era Cilla. “A minha
recompensa é apanhar-vos. E saber que
o que quer que seja que Mac consiga
daqui, seja suficiente para o telhado e mais alguma coisa.”
“Nunca desejamos mal aos
MacGhees.” O Tweedy tentou adular a
questão.
Hardwick ignorou-o. “Os meus
amigos” – ele virou a cabeça para os

homens de Bran – “fazem-te companhia,
enquanto esperas pelo regresso de
Mac.”
“Não nos podes deixar aqui
nus!” Outra voz inglesa levantou-se, nas
traseiras do ninho de fantasminhas.
“”vamos gelar.”
Hardwick encolheu os ombros.
“Deviam ter pensado nisso, antes de se
terem vestido com roupas roubadas.”
“Se deixas os teus amigos a
guardar-nos, por que é que temos que
nos despir?” Tweedy voltou a tentar.
“Porque” – Hardwick sorriu –
“pode acontecer que, quando os meus
homens virem o Mac e a polícia local a
aproximarem-se, bem pode ser que eles
desapareçam.”
“Fujam?” Tweedy, o homem
vestido de tweed, deu um olhar aos

Highlanders nus.
“Não, desapareçam,” Hardwick
repetiu, para gozo dos homens das ilhas.
“Não seria demais?” Bran riu.
Depois, pousou uma mão no
ombro de Hardwick, afastando-o dos
fantasmas viking, em direção do bosque
de vidoeiro e pedras.
“Vê lá isso, então,”ele apressou
Hardwick. “Veste-te e vai buscar o
Mac. Vê a tua senhora.”
***
Um pouco mais tarde, Hardwick
caminhava rapidamente em direção as
enormes portas de Dunroamin,
maravilhado com duas coisas. Uma era
o facto de ele não ter reparado que já
era manhã alta. O sol já brilhava na
grama de Dunroamin, a luz brilhante e
inclinada quase lhe feria os olhos.

Essa era a sua segunda revelação.
Ele tinha quase a certeza que Mac
tinha razão.
Ele tinha mesmo apanhado uma
espécie de febre ou constipação, ou
algoa ssim, enquanto patrulhava os
campos à noite.
Ou isso ou, como era mais
provável, as malditas tonturas que ele
tinha, desde que visitou o Ser das
Trevas estavam a piorar. Em todos estes
séculos, nem uma doença o assolou. Na
verdade, essa era uma das vantagens de
ser fantasma. Estava sempre em forma.
No entanto, a cabeça doía-lhe e
latejava com maior frequência. A
estranha campainha nas orelhas estava
melhor, mas não desapareceu
completamente. Também estava sempre
com sono. Um desejo que ele não

experimentava desde os dias de
Seagrave, quando a sua vida não era
mais do que isso.
Uma vida. Uma vida humana.
Estendeu a mão ao trinco da porta
e parou, outro pensamento o fazia parar.
Ele tinha caminhado o caminho inteiro
desde a casa viking.
Um aborrecimento impensável
para um fantasma, a não ser que o
fantasma estivesse apaixonado e tivesse
notícias que agradariam, seguramente, à
sua amada.
Ele simplesmente se esquecera de
agir como um fantasma.
As notícias dele eram demasiado
importantes para que a sua mente se
tivesse dado conta do longo percurso
que fez.
Ouviu a voz de Mac a vir da

marquise, no momento em que entrou no
castelo. Dirigindo-se nessa direção,
seguiu o delicioso aroma de bacon frito,
ovos e salsichas, ansioso por partilhar
as notícias.
O seu coração batia com a glória
da vitória.
Ele acelerava o passo.
Conseguia já antecipar a
admiração nos olhos de Cilla.
A pequena marquise de vidros e
Mas quando alcançou o espaço cheio de
verde e ensolarado, os olhos dela foram
os únicos a não olhar para ele.
Felizmente, todos os outros
olhavam.
Até o pequeno Leo levantou um
olho para espreitá-lo, do lugar onde
estava, estatelado ao sol.
Flora Duthie pousou a chávena de

chá e moveu a cabeça, levantando a
orelha no sentido dele. Honoria fez uma
pausa nas arrumações dos pacotes de
cereais no armário perto da porta.
Sacudindo as mãos no seu avental
branco, voltou-se para ele. Tal como
Flora, pôs as orelhas alerta, com o olhar
expectante.
Os outros aparentavam igual
interesse.
Afinal de contas, não era todos os
dias que ele interrompia o pequeno-
almoço.
Mac interrompeu um discurso
aceso com o coronel, para saltar a seus
pés. “Vejo o brilho nos teus olhos!” Ele
aproximou-se, quase esbarrando com a
árvore de café, com a pressa.
“Hei-ho!” gritou, amarrando os
braços de Hardwick. “Diz-me que

apanhaste os meus fantasminhas!”
“Sim – de facto!” Hardwick
sorriu-lhe, distraído. Cilla tomava
sempre o pequeno-almoço com os
residentes. Ele conhecia os dias dela
melhor que os seus.
Mac abanou-lhe os braços.
“Queimaste-lhes os pés com paus e erva
seca?”
“Não.” Hardwick escovou a
manga, quando Mac o deixou. “mas
foram bramidas espadas e punhais.”
“Estavam vestidos de vikings?”
Violet Manyweathers fez deslizar um
olhar de eu-bem-te-disse, ao coronel.
“Apanhados em flagrante?”
“Isso e muito mais, minha
senhora. Não só-”
Hardwick vi uma sombra a
mudar-se e pensou que poderia ser Cilla

a andar no terraço. Mas era apenas o sol
a esconder-se atrás de uma nuvem.
Voltou-se para Violet. “os patifes
não estavam apenas vestidos com as
roupas roubadas ao Up Helly Aa,
estavam também a saquear uma cabana,
que escavaram num canto escondido dos
campos de turfa do Mac.”
Os olhos de Mac abriram-se
muito. “O quê! Uma cabana?” Ele
lançou um olhar à mulher. “Porquê, os
meus terrenos têm escombros de casas,
suficientes para repovoar Inverness
inteira! As pedras são das casas do
tempo de Clearance. ‘É assim por toda
a Sutherland-”
Hardwick desimpediu a garganta.
“Não é uma casa Clearance. É uma casa
viking, muito bem preservada, e” – ele
não conseguia impedir que os lábios lhe

tremessem – “preenchido com o que
deve ser o tesouro mais rico da era
viking e celta de toda a Grã-Bretanha.”
O queixo de Mac caiu.
“Tesouro?”
Birdie lançou-se a ele, quase
derrubando-o com tanta excitação.
“Mac! Estamos salvos! Dunroamin está
seguro!”
Coronel Darling puxou um lenço
do bolso e assoou o nariz ruidosamente.
“Quem haveria de dizer?”
Violet começou a chorar.
Hardwick engoliu em seco, a
garganta estava demasiado apertada
para palavras. Ele afastou-se, lutando contra a ridícula vontade de lançar
braços à volta de todas as alminhas ali
presentes e abraçá-las com força,
tomando parte do seu triunfo. .
Uma vitória que seria perfeita, se

ao menos Cilla a partilhasse.
Ele voltou a olhar pelas janelas,
esperando estar enganado sobre as
sombras do sol. Mas não tinha errado. O
terraço estava vazio.
“parece que não vou perder o
meu tempo a carregar baldes para
apanhar as gotas de chuva, durante muito
mais tempo!” A voz de rouxinol de
Flora Duthie levantou-se do canto da
mesa.
Hardwick voltou-se de novo para
a sala.
A mulher minúscula fungava. “É
um tesouro mesmo grande?”
Hardwick assentiu. “O maior que
eu já vi.”
Tirando a safira dos olhos da
minha amada.
O coração dele apertou-se e

voltou a desimpedir a garganta. “è
melhor chamar as autoridades,” disse a
Mac,o peito apertando-o ao revelador
brilho no rosto do lorde. “talvez
contactar Erlend Eggertson em Lerwick.
Ele ajudará nos procedimentos de
devolver os fatos de Up Helly Aa, a
Shetland.”
“E os ladrões?” Mac passou a
manga pelo rosto. “Ainda estão à solta,
nos campos? Não vão escapar-se?”
“Oh,não irão a lado nenhum.”
Hardwick sorriu. “o meu amigo Bran e
os seus rapazes estão a guardá-los.
Deixamo-los nus como crianças. Se
fugirem, será com todo o esplendor da
sua vergonha.”
“Haggis saltitantes!” Mac deu
urras e murros no braço de Hardwick.
“Eu sabia que gostava de ti! És um

homem como o meu coração manda!”
O próprio coração de Hardwick
comprimiu-se. Espontaneamente, chegou
a imagem do Ser das Trevas e do
interior do seu santuário, com as raízes
de dragão, com as suas costas pretas
reluzentes e caudas e olhos vermelhos e
hálito sulfuroso. Imaginou Cilla nas
suas garras, as bruxas do inferno às
gargalhadas, enquanto as raízes dragão a
puxavam para o seu covil.
Ele piscou os olhos e a visão
esbateu-se, a luz brilhante da manhã, na
marquise a tornar essa ideia mais do que
absurda.
No entanto, ele sabia que poderia
acontecer.
Um arrepio frio subiu-lhe pela
espinha. A marquise parecia
desaparecer à sua volta, as gargalhadas

de Mac e as conversas dos residentes
escureciam em seus ouvidos. Ele cerrou
os punhos, lutando contra a ameaça que
se construía debaixo das suas costelas.
Mac lançou os braços ao alto e
dançou uma pequena melodia, rindo.
E ele estava seguramente a
preocupar-se, a toa.
Mesmo assim, agarrou no braço
de Mac. “Onde está Cilla?”
“Eh?” Mac sorriu e sacudiu o
kilt. “Ah, está a dormir,” estava
ofegante. “Ela desce em breve.”
Hardwick começou a sentir-se
tontos, até que apanhou o olhar
cauteloso de Birdie. Quando ela lançou
um olhar furtivo a Honoria e aquela
começou a reorganizar, prontamente, os
pacotes de muesli, ele percebeu que algo estava errado.
“O que é que se passa?” O medo

começou a dar-lhe a volta às tripas.
“Onde está ela?”
Mac passou-lhe um braço pelo
ombro. “Eu já te disse que a menina está
na cama.”
“Não.” Hardwick libertou-se
dele. “Não acho que esteja.”
O aumento de cor nos rostos de
Birdie e Honoria diziam-lhe que o seu
palpite estava certo.
“Acabem com isso, senhoras.”
Ele cruzou os braços. “Eu sei que ela
não está aqui.”
Ele sentia a sua ausência como
um rasgo na alma.
“foi ver as vistas.” Honoria
falou, primeiro, de queixo levantado e
orelhas arrebitadas.
“Onde?” Um músculo tremeu no
queixo de Hardwick.
Birdie não disse nada.
“Se sabe de alguma coisa” – Mac
foi para junto dela – “é melhor falar.”
“Oh, porra!” Birdie acenou uma
mão nervosa. “Ela não queria que
ninguém soubesse.”
“Saber o quê?” Hardwick e Mac
falaram em simultâneo.
“Foi a Seagrave.” Birdie
parecia na defensiva. “Foi para o chalé
do Robbie e do Roddie a noite passada,
pedir-lhes que a levassem lá. Partiram
há horas.”
“Por que não me pediu?” Mac
enrugou a testa.
“Talvez porque soubesse que não
a deixarias em paz?” Birdie sorriu com
doçura. “Ela tem assuntos a tratar lá,
que prefere fazer sozinha.”
“Hum.” Mac franziu a testa.

O sangue de Hardwick gelou.
Quando Birdie voltou a abrir a boca
para discutir com o marido, ele
aproveitou a oportunidade para sair da
sala.
Não conseguia imaginar por que
queria Cilla ir a Seagrave. Fosse qual
fosse a razão, não lhe agradava nada.
Para além disso, era perigoso.
Havia coisas para além das
memórias, que o impediam de voltar ao
seu lar. O isolamento da ruína, segundo
lhe disseram, atraía almas repugnantes.
Fantasmas que usavam a sua casa
para orgias e devassidões, a que ele não
queria que Cilla assistisse. Também
ouviu que algumas pessoas do tempo
dela, às vezes visitavam o local,
apreciando o local para preencher a sua
solidão.
“Raios, maldição!” Ele
desapareceu da pesada porta da frente
Dunroamin e franziu os olhos contra a
luz ofuscante do sol.
Onde estava o nevoeiro das
Highland, quando era preciso?
Fazendo uma carranca, desceu os
pesados degraus de pedra, sabendo que
não havia nada a fazer. Tinha que se
varrer para Seagrave e trazê-la.
Só esperava que não fosse tarde
demais.
Capítulo dezassete
‘É trabalho de homem.
Cilla recordou as palavras de
Hardwick, enquanto se aproximava da
casa em ruínas, o castelo de Seagrave,
tão silencioso nas alturas da falésia.
Respirou fundo. Precisava de força e
calma, pois estava a pontos de realizar

um sério trabalho de mulher. Os homens
não faziam o que ela ia tentar. Numa
hora destas, só as mulheres eram tão
corajosas, tão determinadas, na busca
dos seus sonhos.
Segura disso, continuou, num
passo vivo e seguro.
A confiança era a chave.
Só, se, de facto, acreditasse, é
que teria a hipótese de ultrapassar
setecentos anos para encontrar o
travador feiticeiro, que amaldiçoou
Hardwick. Os vilões regressam sempre
à cena do crime. Ela esperava que o
druida mantivesse o padrão. A tia
Birdie garantira-lhe, que mesmo que não
o fizesse, deveria haver marcas de um
episódio tão dramático, nas paredes de
Seagrave.
Que a ajudariam a estabelecer

contacto.
Mas não era fácil, fazê-lo.
Ela já tinha feito metade do longo
caminho até à imponente concha da
antiga casa de Hardwick. Por estranho
que pareça, ela confortava-se nas
ocasionais latas de refrigerante ou
garrafas de água, nos trilhos de
bicicleta.
O lixo e os sinais de ciclistas
asseguravam-lhe que as ruínas não eram tão perigosas como pareciam.
Outras pessoas vinham ali.
Por isso, continuou, em vez de
fugir pela estrada da costa da
comunidade piscatória de Cruden Bay,
onde o Robbie e o Roddie a deixaram.
Ela tinha que ser forte.
A sua vontade de ferro em
contactar com o trovador e obrigá-lo a
desfazer o feitiço não a deixaria desistir.

Ainda assim, não conseguia evitar
um arrepio. Seagrave não era o
arquétipo da ruína escocesa, cheia de
escombros e romance, aves marinhas e
pilhas de musgo e entulho indistinto.
As ruínas eram formidáveis.
Imponentes, austeras e altas, não
pareciam nada desintegradas. Apenas
sombrias e abandonadas, sem telhado e
enormes retângulos vazios, indicando a
antiga localização de portas e janelas.
Cilla voltou a respirar fundo e
ajustou as correias da mochila. Cheia de
comida e, mais importante de tudo, com
as mezinhas da tia Birdie, a mochila
começava a pesar.
Então, saiu do trilho, chegando ao
coração da ruína. Um enorme corredor
sem telhado, com muitas portas abertas
dos dois lados, estendia-se à sua frente.

Assustador, húmido e a cheirar a terra,
não era convidativo. Mas ela
continuou, até encontrar um espaço
aberto, que foi seguramente um pátio.
Atolada de ervas daninhas e
espinhos, toda a área estava pintada de
alvenaria caída. Enormes janelas vazias,
voltadas para o mar, deixavam entrar a
luz. O melhor de tudo era que, nas
paredes protegidas da muralha, ela
estaria longe de olhares indiscretos.
Também estaria, de alguma forma,
protegida do vento frio que vinha do mar
do norte. Pesadas ondas de topo branco
batiam contra as falésias de Seagrave,
as águas agitadas eram muito diferentes
do azul suave do Kyle.
Satisfeita, ela dirigiu-se a uma
das janelas e colocou a mochila num dos
parapeitos de pedra.
Mais um suspiro, e ela começou a
organizar as mezinhas para chamar
espíritos. Duas velas brancas,
cuidadosamente inseridas em jarros de
vidro, por causa do vento. Uma
lamparina de azeite genuína do século
catorze, tirada das profundezas da ala
abandonada de Dunroamin. Pequena e
enferrujada, a lamparina era ideal para
evocar um sentido de passado distante,
ou pelo menos, assim garantiu a tia
Birdie.
Uma pequena garrafa de óleo
essencial de olíbano servia o mesmo
propósito. Com o coração aos pulos, ela
içou-se no parapeito da janela. Depois,
desenroscou o tampo da garrafa,
espalhando algumas gotas na pedra.
Por precaução, espalhou um
pouco de óleo na ponta do nariz.

Depois, fechou os olhos e tentou
concentrar-se, imaginando o trovador
feiticeiro como um homem pequeno e
curvado, grisalho e carregando um
alaúde.
Infelizmente, só conseguiu sentir-
se tola.
Os olhos abriram-se e as
esperanças diminuíam. Apesar das
jarras de vidro, o vento tinha pagado as
velas. O pior é que ela não se lembrou
de devolver os fósforos à mochila e
agora tinham desaparecido.
O vento tinha, seguramente,
varrido os fósforos para o mar.
Maldição.
A tia Birdie tinha insistido que as
velas brancas eram cruciais.
Agora, não as conseguia
reacender.
A frustração apertou-lhe o peito.
Por um momento, os olhos arderam-lhe e
a vista do mar agitado ficou desfocada.
Piscou várias vezes, até que a visão
clareasse.
Depois, pegou na pequena
lamparina medieval, agarrando-a
firmemente. Focou-se no druida,
querendo que ele aparecesse.
Nada aconteceu.
Respirou fundo. Respirações
longas para aproveitar o cheiro antigo
do incenso. Mas tudo o que inalou foi o
cheiro penetrante do mar e a crosta
negra e pedregosa da costa. Era
molhada e uma lufada forte de algo, que
ela suspeitava estar fortemente
relacionada com as muitas armadilhas
para pesca de lagosta e redes de
pescador nas redondezas de Cruden Bay.

O incenso não conseguia competir
com tudo isso.
Em vez de se sentir transportada,
sentiu-se, apenas, ridícula.
O druida não estava aqui, ou não
estava ao alcance, ou simplesmente não
queria saber.
Provavelmente, foi amaldiçoada,
antes mesmo de colocar as sua mezinhas
no saco. Reconhecendo a derrota,
quando estava à sua frente, ela suspirou.
Foi, então, que viu o homem no
lado mais distante da muralha.
“Oh!” Ela arregalou os olhos.
Alto, vestido de preto e bonito,
de uma forma rude, não poderia ser um
ciclista escocês. Estava de braços
cruzados, encostado ao arco de ua das
portas abertas.
Não era, claramente, um druida

medieval.
Tentando fingir que encontrava
homens-mistério vestidos de negro, a
toda a hora, saltou do parapeito da
janela e limpou as mãos.
“Belo dia para um passeio,
não?” Tentou ser informal.
Ele não disse nada.
Forçou um sorriso americano
amigável, mas pôs a mente a pensar no
que poderia usar como arma. Talvez, as
bordas irregulares de uma das jarras de
vidro, se ela for suficientemente rápida
a quebrá-la. Será que o óleo de incenso
cega temporariamente as pessoas,
quando lançado a cara? Questionou-
se.
Ele continuava a estudá-la, com
um ligeiro sorriso rasgando-lhe os
lábios.
Cilla deixou cair o seu sorriso. A
gentileza não estava a resultar.
Ficou mais direita, procurando
ficar calma. “É destas bandas?”
“da Escócia?” O seu sotaque
intenso dizia que sim. “Sim, fui em
tempos.”
A nuca de Cilla arrepiou-se. Não
gostou do tom com que ele disse aquilo.
“Em tempos?”
ele olhou para o lado, e ela viu
que ele tinha o seu cabelo escuro atado
num rabo de cavalo, pelos ombros.
“Sim, em tempos.” O sorriso a
desvanecer-se. “‘Foi há muito tempo,
um tempo há muito esquecido.”
“‘Foi?” Cilla olhou para as
jarras das velas, perguntando-se se as conseguiria alcançar.
Uma coisa era Hardwick usar
aquela linguagem, mas este tipo parecia

novo demais para isso.
Ela encostou-se à parede,
pousando o cotovelo no parapeito da
janela, num gesto que, esperava,
parecesse inocente. Mesmo que não
tivesse tempo para partir uma jarra,
poderia usar uma para lhe bater na
cabeça, caso fosse necessário.
Quase se engasgou com esse
pensamento.
Ele era muito musculado,
certamente com força idêntica à
Hardwick ou perto disso. Também
apostava que devia ser rápido de pés.
Quanto aos estragos que as mãos
poderiam causar, mais valia não pensar
nisso.
“Acho que vou andando.” Ela
lançou um olhar ao longo corredor de
portas e janelas abertas.

Uma escura passagem de sombras
e uma estranha sensação de que havia
criaturas por todo o lado, fugindo-lhe do
olhar, antes que ela as captasse, tomou
conta dela. O pior é que a curta
distância até à entrada parecia ter
quilómetros, talvez tão longe como a
lua.
A sua boca secou, a necessidade
de desaparecer fervia dentro dela.
Os dedos dela envolveram a jarra
da vela.
A mão do escocês apertou-lhe o
pulso. Ele moveu-se, num abrir e fechar
de olhos.
“Hey!” Ela tentou libertar-se.
Ele voltou a sorrir, um riso de
ferro.
“As velas não teriam
funcionado.” ele largou-a, mas ficou à

sua frente, bloqueando-lhe a passagem.
“Não da forma que pretendias.” Ele
coçou o queixo, enquanto observava as
sua mezinhas. “Mas teriam servido de
escudo.”
“Escudo?” Aquele grito
esganiçado era a sua voz?
“Sim, ter-te-iam protegido.” Ele
inclinou-se, com a olhar a penetrá-la.
“Se ainda estivessem a arder.”
“Não sei do que está a falar.” Ela
agarrou nas jarras e no incenso e enfiou
tudo na mochila.
Poderia servir de arma, se
balançada corretamente.
Outro sorriso malvado passou-lhe
nos lábios. “Ah, sabes muito bem,
Cilla.”
Aquelas palavras puseram-lhe os
joelhos em geleia.
Ele sabia o seu nome.
Ela susteve o ar, com o coração
aos pulos. “Como sabe quem eu sou?”
“Como é que pode ser que não
saibas quem eu sou?” Ele angulou a
cabeça, olhando para ela. “Pensei que
já terias adivinhado.”
“Eu não o posso conhecer.” Cilla
apertou a mochila, preparando-se para a
fazer girar. “Penso que ouviste o
Robbie e o Roddie a dizer o meu nome,
quando paramos para um chá, em
Collieston. Havia outras pessoas na
casa de chá. Podias ser uma delas.”
“Ah, desapontas-me.” ele estalou
a língua. “E pensar que eu me dei ao
trabalho de vir até aqui.”
“Não precisava de se ter
incomodado. E pode ficar aqui
sozinho.” Ela começou a afastar-se.

“Vou embora.”
“Sem ouvir o que fiz por ti?”
Algo no seu tom de voz a fez
parar. “Sei que não é o trovador.”
“O trovador-druida?” Ele riu
suavemente. “Posso ser, se quiseres.
Nada é impossível.”
O pulso de Cilla deslizou.
Virou-se lentamente.
Ele estava à janela, olhando para
ela. A sua figura ala de ombros largos
estava delineada no escuro, pela luz
crepuscular do mar. Ele parecia mesmo
um ciclista. Do tipo mau e perigoso. E
algo na forma como ele inclinava a
cabeça gelava-lhe a alma.
Ela tinha a certeza que já o tinha
visto antes.
“na verdade, tenho várias formas,
senhora.” Ele falou de forma informal,

o sorriso brilhava na sombra.
“Oh, meu Deus!” Ela arregalou os
olhos. “Tu és ele! A cara vermelha do
diabo, da minha janela!”
Ela sabia que a cara era real.
Ele levou uma mão ao coração e
fingiu um estremecimento. “Finalmente
reconhecido, embora eu deva adiantar
que não sou o próprio, não. Apenas um
mero guardião de um pequeno canto do
seu infindável domínio.”
Cilla olhava para ele, com o
sangue a correr, frio. “Mas a máscara-”
“A máscara e aquele maldito
pássaro arruinaram aquilo que pretendia
ser um aviso a Seagrave.” A irritação
vestiu-lhe o rosto. “Queria que ele
soubesse o quanto eu me conseguia
aproximar de ti.”
Olhou para o mar, e depois,

voltou a ela. “Se me tivesse dado ao
trabalho de ver o que se passava em
Dunroamin, teria antevisto a
interferência de Gregor com a máscara
Up Helly Aa e teria escolhido outro
disfarce. Assim, algumas das minhas
raízes de dragão estavam a causar
estragos, na altura, portando-se mal. A
minha mente estava ocupada de outra
maneira.”
“Raízes de dragão?” Cilla
engoliu em seco, com o medo apertando-
lhe o peito.
Até agora, ela achava que ele era
apenas um lunático. Mas agora, depois
das menções feitas a Hardwick,
Dunroamin, e Gregor, tinha pouca
escolha em não acreditar nele.
Ele era, realmente, um servo do
diabo.
Pior, ela sabia que ele não a
deixaria ir embora, até dizer o que tinha
a dizer.
Por isso, ajustou os ombros,
tentando parecer mais corajosa do que
era. “Porque é que querias que
Hardwick visse quão perto podias
chegar perto de mim?”
Ele encostou-se ao parapeito da
janela, cruzando as pernas, pelos
calcanhares. “Queria ameaçá-lo com a
tua alma. Ele precisava de ver que eu a
poderia levar, se quisesse.”
“Levar a minha alma?”
“Era uma opção, sim.”
Cilla olhou para ele, bravura
esquecida. “E agora?”
“Fiz outra escolha.” Atirou uma
pedrinha do parapeito da janela, ficando
a observar a sua queda no mar. “Em vez

disso, decidi devolver a alma a
Seagrave. Por assim dizer, claro, já que
a alma dele nunca o deixou. Só a vida-”
“O quê?” O coração de Cilla
bateu contra as costelas. Sentiu-se tonta.
O mundo parecia ter parado, o mar e o
vento ficaram em silêncio. Cilla levou
uma mão ao peito, apenas consciente do
estranho zumbido nos ouvidos, as
palavras que ela tanto queria ouvir. “Ele
é um homem a sério, de novo?
Quebraste-lhe a maldição?”
“É uma forma de pôr a questão,
sim.” Ele levantou uma mão,
examinando os nós dos dedos. “Ao
lembrar-me disso, faz-me perguntar o
que me terá possuído. Nunca gostei
dele.”
“Mas-”
“Toca-lhe e eu mato-te!”
Hardwick irrompeu pelo pátio, de
espada em punho. “Mil vezes, se for
preciso!”
“Só? Perdeste a tua bravura,
Seagrave.” O Ser das Trevas olhava de
frente, imperturbável.
“Hardwick!” Cilla correu para o
meio deles, de braços no ar. O terror
varria-a, a respiração engasgando-a e o
seu peito a arder. “Nada de lutas, por
favor! Tu és-”
“Afasta-te, moça!” Hardwick já
se lançava.
Era demasiado tarde.
***
Pulando para a frente, Hardwick
agarrou Cilla, colocando-a atrás de si.
“Não fazes ideia do que ele é capaz,”
avisou. “Tenho de me bater com ele..”
O seu inimigo gesticulou para a

sua espada. “Podes tentar.”
Hardwick libertou Cilla,
esperando que ela tivesse juízo e se
afastasse. Ele manteve o olhar no Ser
das Trevas, tentando nem pestanejar.
“O que for preciso,” falou com raiva.
Se tivesse força.
Passou boa parte do dia a tentar
deslocar-se a Seagrave. Falando
sempre, alcançando apenas as terras de
Mac. Até que um último esforço o
esparramou no chão turfoso da sua
antiga casa.
De imediato, ouviu Cilla a falar,
nas profundezas da ruína.
Agora, que a tinha encontrado,
protegê-la-ia das ameaças do seu
inimigo, mesmo que fosse a última coisa
que fizesse.
“Arranja uma espada, Ser das

Trevas.” Afunilou os olhos, com a fúria a abater-se sobre ele. “Luta comigo
como um homem- se te atreves a tal!”
O Ser das Trevas inclinou-se
contra o parapeito de uma janela, que foi
uma das favoritas de Hardwick. Ele
sorriu, quase indulgentemente. “E eu
que pensava que tinhas vindo para
acabar com as nossas inimizades.”
“Uma espada, seu canalha.”
Hardwick avançou para ele. “Arranja
uma.”
“Posso reunir mil espadas, se
quiser.” O seu inimigo levantou uma
mão e o ar encheu-se com a lima do aço, a ser chicoteada das bainhas, o

alto
bramido das espadas. “Alas” – os sons
desapareceram – “Estou aqui por outra
razão.”
“Nomeia-me uma que seja
suficientemente boa para me impedir de
correr contigo.”
“Hardwick, não!” Cilla gritou do
canto. “Não entendes. Ele-”
“Ele não ouve a razão,”O Ser das
Trevas falou por cima dela, lançando um
olhar na sua direção. “ele está de cabeça
quente.”
Voltando-se para Hardwick,
suspirou, como se a sua paciência
estivesse por um fio. “Podes
arrepender-te de levantares uma espada
para mim. Na verdade, não te servirá de
nada.”
“Não é assim para a minha
consciência.” Hardwick levantou a
espada, beijando o punho para dar sorte.
Independentemente dos custos, as
apostas impossíveis, ele enviaria o seu
inimigo de volta para o outro mundo.
Uma morte curta, sabia-o bem. O
Ser das Trevas era imortal.

Mas um golpe num disfarce
humano, iria abrandá-lo, dando tempo a
Cilla para fugir.
“Então, arriscarias tudo?” O
olhar do Ser das Trevas desceu para o
kilt enlameado de Hardwick e para os
salpicos de turfa nos seus joelhos.
“Pouco sensato, na tua condição.”
“A minha condição?” Hardwick
especava para ele.
O Ser das Trevas encolheu os
ombros. “Se não sabias-”
“Sei que vou ficar com o teu
nome gravado na minha espada.”
Hardwick atirou o braço esquerdo para
a frente dele, parando o pulso de Cilla,
quando ela tentou agarrá-lo. Voltou a
empurrá-la, a sua presença e o perigo
que ela corria estavam a enlouquecê-lo.
Ele lançou-lhe um olhar feroz,

depois olhou, de novo, para o seu
inimigo. “A minha espada anseia pelo
teu sangue. Passou muito tempo desde
que a sua sede foi saciada!”
Imperturbável, o Diabo, colocou
o quadril no parapeito da janela.
“Quanto tempo passou, desde que foste
homem?”
“Um Highlander é sempre um
homem.” Hardwick estava direito, com
o orgulho a trespassá-lo. “Praga
nenhuma pode levar isso. Nem mesmo
tu, com toda a magia negra e sujidade.”
“Sou poderoso, sim,” O Ser das
Trevas concordou.
“E a tua língua faz perguntas sem
sentido.” Hardwick apontou a espada
ao queixo do Ser das Trevas. “Estou
ansioso por cortá-la.”
O demónio sabia perfeitamente,

quando é que ele deixou de ser um
homem de carne e osso.
Não iria servir de isco.
Principalmente, em frente a Cilla.
Certamente, não enquanto ela chorava.
Ele franziu a testa, apanhando o
brilho nos olhos dela, pelo canto do seu.
A forma como o lábio tremia e a
respiração parecia ter parado.
“Não entendes?” Ela correu para
a frente e agarrou-lhe os braços. “Ele
levantou a maldição!” Ela abanava-o, a
voz falhando. “És inteiro, de novo, como
antes! É por isso que ele está aqui. Veio
dizer-me..”
“Isso não pode ser.” Hardwick
rejeitou a ideia. “Esqueces-te que me transportei para aqui. Se fosse de

carne
e osso não poderia ter feito isso.”
“Não voltarás a ter oportunidade
de o fazer.” O Ser das Trevas falou da

janela, com a sua voz profunda, ecoando
na ruína. “Transportares-te para aqui
gastou os últimos poderes que tinhas do
outro mundo. Eles têm enfraquecido,
desde que foste arremessado de volta à
vida, através do túnel de redenção.”
“‘Arremessado de volta à
vida?’” Hardwick voltou-se para
encará-lo com fúria. “Nuca ouvi tal
disparate.”
O Ser das Trevas levantou uma
sobrancelha. “Talvez porque foste
amaldiçoado e a tua entrada tenha sido
proibida?”
“E depois de todos estes séculos,
enviaste-me para um lugar de gastar
milagres?” Hardwick afastou a vontade
de lhe esmurrar o nariz.
Não gostava da ideia de ver Cilla
com falsas esperanças.

Com o temperamento a aumentar,
desembainhou a espada. As suas mãos
ansiavam por transformar o seu inimigo
em polpa. “Não acredito” Olhou para o canalha. “Nem numa palavra tua.
Conheço bem os teus truques.”
O Ser das Trevas olhou para ele
de cima a baixo. “Não te sentiste fraco,
ultimamente? Facilmente cansado e com
vontades mortais, como dormir e outros
hábitos irritantes?” Fez uma pausa para
tirar um pedaço de pedra da sua coxa.
“Talvez um apetite súbito pelo famoso
pequeno-almoço de Dunroamin?”
Hardwick aprumou-se, sem
vontade de admitir tal coisa.
Mas as palavras do canalha eram
intrigantes, e, até, agitavam a sua alma cansada e descrente.
Podia ser.
Mesmo assim…
Tão discretamente quanto podia,

ele enfiou a mão da espada de trás das
costas e estalou os dedos para convocar
o escudo.
Nada aconteceu.
Ele voltou a tentar, com maior
vigor, desta vez. Mas voltou a falhar. O
escudo não apareceu.
“Vês como é verdade.” A voz do
Ser das Trevas era suave, triunfante.
“Por isso, para d eme insultar com a tua dúvida- se insistes, ainda me
arrependo
da minha da minha generosidade e
reverto a tua sorte.”
A estas palavras, Cilla gritou.
“Não, por favor!”
“Ele é um mestre trapaceiro,
moça.” Hardwick olhou-a, detestando a
ideia de ela ter empalidecido. E que a
mão que levou à boca tremesse. Ela
acreditava mesmo no malvado. E isso
apertava-lhe as entranhas, doendo-lhe

até à medula.
Saber a verdade, iria derrotá-la.
O Ser das Trevas podia ter o
poder de desfazer a praga de qualquer
homem. Mas não o ajudaria.
Nem que o céu desabasse sobre
eles.
“Não oiças o que ele diz, Cilla.
Ele quer esmagar-nos.”
“Não, é verdade.” Ela levou um
um punho ao coração, com as lágrimas a
correrem pelas faces. “Eu sinto-o aqui.”
“Quem dera que aassim fosse,
querida.” Uma dor aguda apertou o
coração de Hardwick.
Ele voltou-se para o seu inimigo.
“Se isso é verdade, a que devo a
honra?”
“Não é por ti, podes estar certo!”
“A quê, então?”
O Ser das Trevas olhou para o
lado, o olhar deslizando sobre as águas
escuras do mar do Norte. Quando
voltou a olhar à volta, tinha uma
expressão de raiva tão
surpreendentemente sincera, que
Hardwick quase sentiu pena dele.
Mas conhecendo-o bem, esperou.
O Ser das Trevas afastou-se do
parapeito da janela, um cheiro a enxofre
rodeou-o. “Foi a tua mulher,Seagrave.”
Ele olhou para Cilla. “Eu nunca devia
ter ido a Dunroamin-”
“Não!” O chão desaparecia
debaixo dos pés de Hardwick. A mão
da espada recomeçava a fazer
comichão. “Não me digas que tu-”
“Ela poderá explicar mais tarde.”
A impaciência alcançou a voz do Ser
das Trevas. “Se me pressionas, deixo-te

sem qualquer explicação. Como…” -
Ele voltou a olhar para o mar – “Só sei
que não foi sensato tê-la visto. Ela
lembra-me uma pessoa que conheci há
muito tempo. Uma mulher-”
“Uma mulher que amaste e
perdeste.” Cilla acabou por ele.
Hardwick franziu a testa, sem
olhar para nenhum dos dois.
Ele sentiu que o olhar que
trocaram era o de amigos há muito
perdidos.
“Foi há muitos anos,” dizia o Ser
das Trevas. Voltou a olhar para
Hardwick, com o olhar profundo. “Mais
séculos do que consegues contar,
Seagrave. Mas nunca esqueci. Nem
esquecerei em toda a eternidade. A sua
perda dói-me até hoje.”
Ele inalou ar e libertou-o

lentamente. “Quase desfiz a tua praga,
quando apareci à tua moça, em
Dunroamin.” Deu uma gargalhada um
pouco amarga. “Até me senti mal, por a
ter assustado. Imagina! Mas, depois de
ter regressado ao meu templo, caí em
mim.
“Até que entraste no meu
santuário pedindo entregando-te por uma
noite de amor nos braços dela,”
admitiu. “Quando recusaste a minha
oferta da sua alma, pelo teu prazer,
lembrei-me de como segurei o corpo
frio e mole da minha mulher. De como
pedi aos deuses que ma devolvessem.
Eles recusaram-se e eu…”
Deixou as palavras a meio, a
expressão endurecendo.
“Ficaste sensibilizado a dar-nos
uma hipótese.” A voz de Cilla

interrompeu-lhe a frase.
Ela pegou na mão de Hardwick,
entrelaçando os dedos.
Ele continuava a não acreditar.
“Há mais. Algum truque, eu cheiro-o.
Mesmo que tivesses ficado comovido
pela semelhança da minha mulher com
alguém que conheceste há milhares de
anos, nunca acreditaria que libertarias a
minha alma, com tamanha facilidade.”
O aperto quase impercetível dos
lábios do Ser das Trevas provava-lhe
que ele tinha razão.
“Então?”
“A verdade, Seagrave, é que não
tive escolha.”
Hardwick cruzou os braços.
“Isso não é resposta.”
O Ser das Trevas passou uma
mão pelo cabelo, parecendo irritado.

“Há poderes no outro mundo ainda
maiores do que os meus e do que os do
meu mestre. Tu evocaste-os, quando
recusaste que levássemos a alma de
Cilla, em troca do teu favor.”
“Eu quebrei a minha própria
maldição?” A sobrancelha de Hardwick
ergueu-se, e o queixo caiu.
“Chama-lhe o que quiseres.” O
Ser das Trevas encolheu os ombros. “A
tua abnegação desencadeou o único
poder que eu não posso combater. A
força eterna de um coração puro e
apaixonado. Quando me gritaste ‘Não!’,
o teu amor pela tua dama rasgou a
entrada do túnel de redenção. Por muito
que eu desejasse o contrário, não te
conseguia impedir de seres arremessado
para ele.”
Hardwick olhava para ele,

demasiado atordoado para falar.
Então, era verdade!
Algures dentro dele, algo se
enrolava e apertava e depois se
desprendia, libertando o resto da sua
dúvida. O seu coração trovejava e a
garganta apertava-se, as emoções eram
demasiado humanas para que ele
conseguisse negar os argumentos do seu inimigo.
Agora entendia o cansaço que o
afetava. As moléstias demasiado
humanas que ele ignorava.
A sua sonolência e fome, a sua
incapacidade de se peneirar
adequadamente.
“Pelos deuses!” Ele amarrou em
Cilla e abraçou-a com força.
Ela enroscou os braços nele,
abraçando-o com a mesma intensidade.
“Eu disse-te que era verdade! Ele amou

uma mulher parecida comigo.” Ela
esticou-se, passou os dedos pelo queixo de Hardwick. “Não entendes? Ele
lembra-se da da dor de coração, de
como foi duro perdê-la. Foi por isso que
nos ajudou.”
“Humm.” Hardwick endureceu,
não estava pronto para dar crédito ao
seu inimigo com sentimentos mortais.
Cilla lançou um olhar ao
bastardo. “É isso, não é?”
“Já fui homem,” consentiu, com
uma sombra a atravessar-lhe o rosto.
“Esse tempo já lá vai há muito, tão
distante que nem as mais velhas pedras
da Escócia recordam. Mas vós, minha
senhora…”
Ele não concluiu, voltando, em
vez disso, para Hardwick.
“A tua viagem, daqui para a
frente, Seagrave, é só tua.” Voltando ao

seu eu formidável, de novo, apertou o
ombro de Hardwick, com força. “Usa-a
com sensatez. Já sabes que estarei a
observar.”
E depois, desapareceu.
Apenas um reboliço do vento e
um cheiro a enxofre, indicando que ele
tinha estado ali.
Capítulo dezoito
“Wow.” Cilla começou a abaná-
lo. “Isso aconteceu mesmo?”
Hardwick pegou nas mãos dela.
“Algo aconteceu, sim. Só não sei bem o
quê-”
“Eu tenho!” Ela estava acima da
dúvida. “Estás inteiro, de novo, o
feitiço contra ti foi quebrado.” A
maravilha varreu-a com emoção. Ela
olhou para o pátio cheio de entulho,
como que esperando ver o Ser das

Trevas, num canto ensombrado,
observando-os.
Quem quer que fosse, realmente,
tinha desaparecido.
Mas ele tinha virado o mundo na
sua passagem. Pequeno remoinhos de
vento deflagravam pela expansão de
ervas daninhas do pátio, trazendo
rajadas de folhas secas e sabe-se lá
mais o quê que se aquietavam no chão
lamacento.
A maravilha das suas revelações
estava no ar. Tão espessa, que ela se
engasgou na esperança de ele ter partido
com elas. Um nó apertado latejava na
garganta e os olhos queimavam-lhe.
Ela suspirou várias vezes,
tentando manter os pés no chão.
“Acaba com o teu choro,
querida.” Hardwick tomou-lhe os

braços e olhou para baixo, para ela. A
desconfiança, de novo, nos seus olhos.
“Pode não haver razões para nos
alegrarmos. Sei bem o que aconteceu.
Mas continuou a não acreditar nele.
“Se ele nos enganou, a tua dor
vai-me matar.” Ele puxou-a bem para si e abraçou-a, descansando a cabeça
contra o cabelo dela. “Quanto a mim-”
“Mas é mesmo verdade!” Ela
pestanejou para ele, com o coração aos
pulos selvagens. “Tudo. Sei isso do
fundo da minha alma,” gritou, com a voz
engrossada pela emoção. “Tu também
sabes. Bem o vejo. Há algo de
diferente!”
E havia.
A sua espada medieval havia
desaparecido, até o cinto da espada, que
ela achava tão sexy.
“Olha –ele levou a tua espada!”

Ela afastou-se, sentindo-se vitoriosa,
quando ele seguiu o seu olhar, com os
olhos arregalados, ao ver que a espada
tinha desaparecido.
“Pelas bolas de Odin!” Esfregou
os olhos e voltou a olhar.
Mas, ao invés de admitir o
milagre, ele fez uma carranca. “Aquele
covarde vai preparar alguma.”
“Tens de acreditar!” Ela voltou a
inclinar-se para ele, desejando que ele
tivesse fé. “Se não acreditares, talvez a
quebra do feitiço não resulte. Talvez
possa ser revertida, ou o túnel da
redenção arrastar-te de volta.”
“Não tenho a certeza que tenha
acontecido algo que possa ser
revertido. Aquela besta tem uma língua
prodigiosa, capaz de enfeitiçar quem
quer que seja – até a mim, num momento

vulnerável.” O seu semblante ficou
ainda mais carregado e ele passou uma
mão pelo cabelo. “Eu acreditei, por um
momento. Agora que ele desapareceu, as
dúvidas voltaram.”
Ele abanou a cabeça. “Só há uma
forma de ter a certeza, e eu não vou
arriscar..”
“Eu digo que deves!” Ela sabia o
que ele queria dizer, pôs-se na ponta dos
pés e apertou-lhe as faces. “Agora,
aqui, neste lugar que um dia foi o eu
lar.”
“Não.” A sua recusa foi rápida.
“Sim.” Ela beijou-o com
sofreguidão, deixando os lábios a
saquear os dele, antes que lhe fugissem.
Passou-lhe os braços à volta do
pescoço, abraçando-o, caso ele tentasse
fugir. “Por favor...” Ela encostou-se

mais, esperando que o seu calor e
curvas o pudessem convencer.
Capitulando a situação, ele
transformou aquele beijo num reboliço
de movimentos de línguas ferozes,
misturando os hálitos quentes. O seu
perfume de sândalo torneava-a,
mergulhando-lhe nos sentidos,
excitando-a. Arrepios atravessaram-na,
aquecendo-lhe o sangue nas veias.
“Moça preciosa.” Ele agarrou a
parte de trás da sua cabeça para a beijar
ainda mais profundamente.
“Vês.” Ela sussurrou a palavra
contra a boca dele. “Estamos a beijar-
nos e nada acontece.” Separando-se, ela deixou a língua deslizar pelo

queixo
dele e depois, levou a sua ponta ao
lóbulo dele. “Não há papões, nem
diabos vermelhos a saltarem das
sombras. Só nós dois aos beijos, aos

abraços e” – um tremor particularmente
forte percorreu-a – “os deliciosos
arrepios de excitação entre as minhas
pernas, por te querer tanto ali.”
“Acaba com isso!” Ele varreu-lhe
as costas com as mãos, abrindo os dedos
nas ancas. “Não fales assim – eu não
aguento.”
“Essa é a minha esperança. Eu-”
Ela interrompeu-se, com os olhos muito
abertos para a súbita ereção debaixo do
kilt. Quente, pesado e autoritário, a sua
dureza encostava-se a ela, incendiando-
a, mesmo detrás da grossa lá do seu
manto.
“Misericórdia!” Seu coração
galopava. Inclinando-se para mais
beijos, ela esfregou-se contra ele, já
derretendo.
“Não, moça.” Ele afastou-a,

ficando mais carrancudo do que nunca.
“Não vou arriscar. Isto acaba aqui e
agora.”
Ele afastou-se, ofegante.
“Esqueci-me. Eu não te vou pôr em
risco-”
“isso quer dizer que também não
confias em mim?” Cilla despiu o
casaco, atirando-o ao chão coberto de
escombros e erva. “Pensava que
tínhamos passado por isso? Já te
esqueceste a felicidade que me deste?
Como fico aberta à tua frente, tremendo
de paixão, debaixo dos teus beijos?”
Ela olhou para ele, sabia que
tinha os olhos num fogo. “Sim, refiro-me
a esses beijos.”
“Moça.” O arrependimento
escureceu-lhe o rosto. “Não faças isto.
Tu não sabes o que pode acontecer, não

conheces os perigos.”
Ela olhou para ele, de seguida.
“Então, e aqueles olhares que me deste
durante a minha aula de porcelana
quebrada? Senti os teus dedos a
percorrerem-me, enfiando-se até,
debaixo das minhas cuequinhas para me
penetrarem, esfregando-me e
acariciando-me.” Ela pousou para
respirar, os seus seios inchavam com a
sua agitação. As memórias queimavam-
na, enviando calores para o seu centro.
“E continuaste até que eu tive
dificuldades em conseguir acabar o meu
trabalho.
“Nunca um homem me tocou
assim.” Nem permitirei que o outro o
volte a fazer assim! “Não era apenas
quente, excitante e orgiástico. Foi lindo,
de me derreter o coração, a minha alma,

cada pedacinho e pequeno nervo no
meio das minhas coxas.”
“Cilla.” Ele abanou a cabeça, os
olhos tristes. “Não digas mais nada.”
“Tu tocaste-me.” A sua voz
embargou-se, a emoção entorpecia as
palavras. “Um milhar de homens pode
pôr as mãos numa mulher. Mas apenas
um a pode tocar.
“Até que ele o faça,” – ela
desenhou uma respiração instável na
face dele – “até esse momento, ela é
uma virgem.”
“Para, já.” Ele afastou-se e
passou as duas mãos pelo cabelo. “Tu
viste o poder do demónio.” Voltou-se,
de novo, para ela, com o rosto negro.
“Ele não é de confiança. Não arriscando
alguém tão precioso quanto tu.”
“Eu acredito nele!” Determinada

a prová-lo, ela desabotoou a blusa com
uma velocidade que a impressionou.
“Quanto à confiança, haverá quem pense
que sou eu quem mais precisa de
confiança nesta realação a dois!”
A sua blusa aterrou perto do
casaco.
Ela afastou o cabelo para trás,
pôs o sutiã a voar. “Então?”
“Eu disse-te, moça. Acaba com
isto.” Ele virou-se, as mãos crsipadas.
Foi muito mau para ele, tê-la
deixado ver a sua ereção.
Ele desejava-a,
desesperadamente.
Ela mordeu o lábio, e baixou-se
para tirar os sapatos e meias.
Endireitando-se, pegou na fivela do
cinto, tirando-a tão rapidamente, que
partiu uma unha. Com o coração aos

pulos, tirou o peso da cintura e abriu o
fecho das calças. Foi num abrir e fechar
de olhos que se viu livre das calças e
das cuecas e as pôs de lado.
No momento em que ela fez isso,
Hardwick ficou tenso. Quando ela
olhou, um enorme tremor atravessou-o e as suas mãos fechadas apertavam-

se tão
visivelmente, que os nós dos dedos
estavam brancos.
Ela respirou fundo e pôs os
ombros para trás.
Era agora ou nunca.
“Vira-te.” A sua voz não admitia
recusa. “Estou nua.”
“Mãe de todos os deuses!” Ele
voltou-se, encurtando a distância entre
eles, em dois passos rápidos. “Eu tinha
jurado não fazer isto, mas não aguento
mais.” Ele alcançou-a, puxando-a com
força para si. “Agora, é demasiado

tarde. Não me posso conter.”
Ele passou-lhe um rijo braço de
ferro pela cintura, esmagando-a ainda
mais contra si. “Oh, querida, nunca
ninguém te disse o que uma mulher nua
faz a um Highlander? Tens alguma ideia
do que tu me fazes?” Agarrando-lhe o
rosto com a mão livre, colou a sua boca
à dela, reclamando-lhe os lábios, num
beijo faminto e duro.
O estilo de beijo devorador que
não dava hipóteses.
Ela gritou, estendendo as mãos
pelo seu peito largo, coberto com o seu manto xadrez. Todo os eu corpo
tremia,
as suas pernas quase desistiam, quando
ele interrompeu o beijo para a olhar.
Aguentando o olhar dela, ele levou a
mão ao enorme broche celta no seu
ombro, abrindo o fecho.
Afastou-o e fez voar o seu manto

até ao parapeito da pedra fria da janela.
“Estás a fazer isso pelo que eu
penso?” O olhar dela seguiu o manto,
depois, voltou-se para ele.
A esperança saltou dentro dela.
O seu coração disparou e uma
chuva arrepios incendiou-lhe entre as
pernas. Cada ondulação quente e
enroscada que ele lhe dava, voltava a
rodopiar por ela toda. A barriga
vibrava deliciosamente, e os seus
joelhos enfraqueciam, o seu desejo era
palpável. Ela queria aquelas lambidas
longas e lentas, já. Os doces estilhaços
que ele lhe dava.
Ela também o queria a ele, no seu
cumprimento longo, rijo e duro,
entrando e saindo dela.
“Provocaste-me demasiado,
moça.” O seu olhar ficou um forno,

varrendo-lhe o corpo. Era um olhar
corajoso, possessivo e faminto. O
resquício de dúvida, que tinha antes,
desapareceu. “Sabes muito bem o que
procuro. Eu disse-te” – ele tocou-lhe
nos seios, palpando-os, primeiro, depois
apertando-os e espremendo-os, depois –
“um Highlander, depois de tentado, não
para até conseguir o que deseja.”
Ele fez a mão descer pelo corpo
dela, e à volta, segurando-lhe as nádegas
duras. “Caso não saibas, não é qualquer
uma que nos faz correr o sangue.”
Alcançando-lhe o queixo,
levantou-lhe o rosto, para que o olhasse nos olhos. “‘É a exuberância de

uma
moça bem torneada que nos desperta.”
Ele inclinou-se para escovar os lábios
nos dela. “Se, por acaso, ela for a
mulher que um homem ama mais do que
à própria vida, nada o detém.”

O coração de Cilla fixou-se numa
única palavra. “Estás a dizer que me
amas?”
ele levantou uma sobrancelha.
“Se tens que perguntar, é porque eu
andei a fazer algo de errado.”
“Oh, deus...” Ela engoliu em
seco. O seu lábio inferior tremia, sem que ela o conseguisse evitar.
“Não te vou fazer a mesma
pergunta idiota.” Ele levou as mãos ao
cinto do kilt, enviando os dois para o
espaço.
Não restou nada a vesti-lo, a não
ser as braceletes de prata nos seus
braços fortes.
Ficou afastado dela, para que o
admirasse. “Não, não te obrigarei a
declarares-te,” disse, com uma nota de
orgulho na voz. “Há muito que sei que
me amas.”
Com a declaração feita, colocou-
a entre os braços e deitou-a perto do
parapeito da janela coberto com o manto
de xadrez. Afastando-lhe os joelhos,
entrou no meio das suas coxas. Enroscou
os braços à sua volta, segurando-a bem.
“Tenho apenas um
arrependimento.” Olhou para ela, com a
expressão nublada.
“Ainda estás preocupado que o
Ser das Trevas tenha mentido.” Ela
passou uma mão à volta do seu pescoço,
sem gostar do aumento do vinco na sua
testa. “Juro que ele foi sincero. Tenho a
certeza-”
“Querida, já não me importo com
o que possa acontecer, pelo menos,
comigo.” Ele enfiou uma mão, por
debaixo dela, levantando-a, para que o
seu calor húmido deslizasse contra ele.

“O que interessa é ter-te aqui, agora.
Mas se queres saber o que me
incomoda, é que-”
“Ama-me, apenas.” Cilla olhou
para ele, segura de que nunca desejou
tanto um homem. Ela sabia que ficaria
louca, se ele não acabasse, em breve, o
que começou.
“Agora,” insistiu, envolvendo as
pernas em torno dele. “Parece-e que
esperamos este momento desde sempre.”
***
“E esperamos!” Hardwick sabia
isso, melhor do que ela.
Mas ainda fez um gesto que
abarcava as paredes em ruínas.
“Preferia ter-te amado, neste quarto,
quando estava no seu melhor. É o meu
único arrependimento. Esta era a minha
câmara de receção.” Ele combateu as

memórias do passado, as imagens
abrasavam-no. “Era aqui que recebia os
hóspedes, que chegavam pelo mar. Lá
em baixo, onde agora se vê apenas
rochas e ondas furiosas, foi em tempos
uma plataforma sempre a postos. Esta
sala esperava por essas visitas.
“Tinha todos os confortos daquele
tempo,” disse-lhe, com o seu membro
comprido a esfregar-se nela, entretanto.
“Tapetes de pele cobriam o chão e
tapeçarias ricas ornamentavam as
paredes. Este parapeito da janela era
privado, protegido dos olhos curiosos
por tapeçarias fortemente bordadas de-”
“Achas que eu preciso dessas
guarnições?” Ela estendeu a mão entre
eles, agarrando-o com firmeza. “Terias
que me levar até lá”- ela olhou para o
pedregoso chão – “se essa é a única

forma de te ter. Mas aqui na tua manta, à
janela, parece-me mais do que
adequado”.
“Eu disse-te,” disse, acariciando-
o, “é o toque que importa. Não o que se
vê ou que se recebe, mas o que o
coração sente. O que sentimos pela
única alma capaz de nos completar.”
O coração de Hardwick alargou-
se, a sua alma ficou aos tombos.
“Moça,” ele mordeu uma palavra.
Depois, inspirou fundo, enquanto ela
avançava sobre ele, deslizando como
uma labareda de mel.
O mundo tal qual ele o conhecia
dissolveu-se.
Setecentos anos de agonia,
desaparecia, como se nunca tivesse
existido.
Ela apertou as pernas contra

ele,com os olhos a brilhar dentro dos
dele, o profundo evoluir da sua paixão
varria-lhe os seios.
“Hardwick…” Segurou-se com
firmeza aos seus ombros.
Ele passou uma mão suave pelo
seu lado e para a barriga e desceu para
o lugar doce e escorregadio que tão bem
conhecia. O desejo envolvia-o, ele
palpava-a e esfregava-a, lendo-a, antes
de deslizar os dedos para o talo, que
sabia a partiria em pedaços.
Com a sua própria luxúria a
rasgar, fez movimentos circulares na
delicada protuberância, com o polegar,
massajando e provocando até que ela
arqueou o seu dorso, com as ancas em
resistência e o pulso acelerado sob os
dedos dele.
Um desejo quente apertava-o com

força, aquela humidade escorregadia era
maior do que ele conseguia suportar.
Ele pôs a cabeça para trás,
prestes a rosnar com as maravilhas dela,
mas um êxtase incrível roubou-lhe o
grito. Um prazer sem fim abateu-se
sobre ele e ele passou os braços à volta
dela, procurando-lhe os lábios.
Mergulhou a língua dentro da sua boca
doce e sedosa, usando o mesmo ritmo
dos seus gemidos a fundir-se no corpo
dela.
E depois, ela afastou a cabeça,
todo o seu ser em tensão, enquanto
desenhava um enorme suspiro trémulo e
apertava ainda mais as suas pernas à
volta dele. Ela entregou-se àquela
libertação de uma forma que ele nunca
tinha visto, o seu grito de prazer
rasgando e juntando-se com o dele.

“O-o-oh...” Ela ficou mole nos
braços dele, ofegando contra um mundo
em chamas.
Um mundo – agora seguro – que
ele temia ver.
Não que sentisse alguma ameaça.
Mas com o calor do seu vazante
prazer, o bom-senso prevaleceu. Sabia,
sem dúvida, que havia uma boa hipótese
de abrir os olhos e ter um bando de
bruxas do inferno, esfregando as mãos e
reclamando-o para o mundo delas.
Certamente, o Ser das Trevas não
faria mal a Cilla.
Ele perseguiria o diabo até ao fim
dos tempos, se ele se atrevesse a isso.
O problema era que, agora que
ela a possuíra completamente, não
suportaria perdê-la. Como se soubesse
disso, ela moveu-se nos seus braços,

envolvendo os seus no pescoço dele,
com a cabeça a repousar no ombro dele.
A confiança dela quase o
desfazia.
“Foi lindo,” disse, piorando as
coisas.
“Sinto muito, moça.” Ele passou
as mãos pelo dorso dela, subindo e
descendo, esperando acalmá-la.
“Gostava que as coisas fossem
diferentes-”
“Não precisam.” Ela inclinou-se,
beijando-o. “Está tudo perfeito assim.”
Duvidando disso, ele abriu os
olhos.
A ruína lamentável do seu salão
de receções de outrora continuava vazia.
O Ser das Trevas não espreitava atrás
de uma parede ou a um canto. Nem
havia raízes de dragão ou bruxas do

inferno à vista. O alívio varreu-o, quase
tirando-lhe o ar. O seu coração começou
a saltar, com força, rapidamente e
triunfante.
Mal podia acreditar.
Precisando de uma prova, pôs-se
de pé, olhando em volta. Enormes
sombras do fim da tarde enchiam os
cantos e estendiam-se pelo chão áspero e irregular, que em tempos teve

pedras
suaves e tapetes macios. Mas nenhuma
agitação salvava a brisa da noite a
entrar pelas suas janelas.
“Está uma noite perfeitamente
normal.” Cilla sentou-se, olhando-o.
“Um belo crepúsculo, como dizem os
escoceses.”
“Pode ser.” Hardwick voltou a
olhar à volta. Seus pulsos cerrados
sobre a verdade, a alegria apenas
prejudicada pelo calor que lhe turvava a

visão, e uma massa quente na garganta.
Mesmo assim, ele não podia ter a
certeza.
Com o coração a tremer, estalou
os dedos a um nicho de parede, tentando
fazer aparecer uma bacia e um jarro, que
em tempos ali estava.
Nenhum dos dois apareceu, o
antigo nicho permaneceu igual, um
buraco na pedra. Era apenas uma
relíquia preenchida de argamassa e uns
dejetos de gaivotas.
O coração de Hardwick quase lhe
saía do peito.
Olhou para o nicho em ruínas,
seguro de que nunca tinha visto nada
mais bonito.
Exceção feita à sua amada, claro.
“Cilla, tenhas razão!” Ele
arrancou-a do parapeito da janela e

segurou-a nos braços, girando e girando
até ficar tonto e libertá-la. “Acho que o
feitiço foi mesmo quebrado.”
Ele pousou-a, uma na testa dela
amorteceu o seu triunfo.
“O que foi?” passou os braços à
volta dela, apertando-a mais.
Suavemente, desta vez. “Não estás
contente, por termos o tempo todo?”
Ela olhou em volta, apertando o
lábio. “É só porque, bem, apaixonei-me
por ti.”
“Ah, mas isso é motivo para
celebrar.” Ele passou as costas da mão
pelo rosto e vincou-lhe as sobrancelhas.
“Não para rugas na testa e rosto
fechado.”
“Não é só isso.” Ela olhou para
ele, com as faces rosadas. “Também
aprendia amar a Escócia.” Ela olhou

para baixo tocou num pedaço de grama,
com o dedo do pé. “Dunroamin e os
residentes. Não consigo imaginar não os
ver. Até do Leo e do Gregor vou sentir saudades. Do Coronel Darling e das
suas fanfarronices.
“Quanto a ti...” Ela levou uma
mão aos lábios, as lágrimas começaram
a rolar pelas faces.
“Não precisas de dizer adeus a
ninguém. Não agora.” Ele envolveu-a
entre os braços, abraçando-a. “Ia deixar
que o Mac e a tua tia te dissessem, mas
nós apanhámos os fantasmas viking. E
nem vais acreditar: um enorme tesouro
com eles!”
“Um tesouro?” Ela pestanejou.
“Nos campos de turfa do tio Mac?”
Hardwick assentiu, rindo. “Tão
certo como eu estar aqui. Podes
perguntar ao Robbie e ao Roddie, no

caminho para casa..”
Uma proeza que ele jamais
sonhou conseguir: subir para um
automóvel.
Não que ele deixasse, claro.
Sentindo-se já um bravo,
lembrou-se da sua coragem e pegou no
manto de xadrez do parapeito da janela.
Passou-lho pelos ombros, antes que
ficasse com frio.
A verdade é que ela parecia
quase febril.
“Então, os problemas do tio Mac
e da tia Birdie acabaram.” Ela
envolveu-se mais no manto dele, a cor
das suas faces aumentava. “Fico tão
contente por ele ficarem bem. Com o
fim do verão a aproximar-se, isso
tornará mais fácil a minha partida,
sabendo que eles estão-”

“Partida” Hardwick especou
para ela, embasbacado.
Só agora, percebendo como tinha
sido pateta.
As mulheres precisavam de
palavras.
‘Foi essa a primeira lição que o
pai lhe ensinou sobre o sexo oposto, há
tantos séculos. Os homens viviam de
atos e boas ações da espada. As
mulheres precisavam de ser cortejadas,
e queriam o coração dos homens nu,
diante delas.
A sua mulher, mexia no seu
manto, evitando o seu olhar.
“Claro que tenho de partir.” As
palavras dela perfuraram-no. “Os
americanos não podem, simplesmente,
ficar na Escócia. A não ser que-”
“Por todos os deuses vivos!” Ele

voltou a agarrá-la, beijando-a com
vigor. “Achas que te vou deixar partir?
Logo agora, que tenho a minha vida de
volta, para partilhar contigo?”
“Mas-”
Ele voltou a beijá-la,
silenciando-a.
“Não te disse que não gostava
dessa palavra?” Ele afastou-se para
olhá-la e abanar a cabeça. “Não há
lugar para ela, no nosso futuro.” Ele
olhou para o lado, fingindo pensar no
assunto. “A não ser que tenhas algo
contra o facto de eu perguntar ao teu tio,
se podemos usar a ala abandonada de
Dunroamin para construir um lar? Em
troca de ajudar a gerir o local, é claro.
Eu posso ajudá-lo com o negócio da
turfa, e-”
“Queres que eu fique?” Ela

lançou-se a ele, quase mandando-o ao
chão. “Contigo, em Dunroamin?”
“Não é só isso.” Ele tomou
balanço, depois, puxou-a para si. “Eu
quero que sejas minha esposa.”
“Oh, sim!” gritou, com um sorriso
que quase o cegava.
Ou talvez fosse o calor
abominável a picar-lhe os olhos. De
qualquer forma, ele sabia uma coisa:
A vida não tinha como melhorar.
Epílogo
Up Helly Aa
Festival do fogo do norte
Seis meses mais tarde…
“É tudo o que esperavas,
querida?”
Sir Hardwin de Studley,
orgulhoso e bem-sucedido gerente das
empresas de turfa de Dunroamin, passou

o braço pelos ombros da sua esposa,
Cilla, quando estavam no meio da
multidão barulhenta, que povoava a
maior avenida de Lerwick.
“O-o-oh, sim.” Ela encostou-se a
ele, sentindo-se quente, apesar do frio
vento de janeiro. “Quebraste mesmo o
nosso recorde.”
As suas sobrancelhas arquearam-
se. “O nosso recorde?” Mas depois,
voltou a cabeça para trás, rindo e
apertando-a contra si. “Um homem está
sempre a aprender.”
“A palavra” – ela esticou-se para
lhe mordiscar a orelha – “é incrível.”
Parecendo agradado, depositou-
lhe um beijo na testa. “Ainda não viste
nada.”
Sorrindo, ela passou dedinhos de
lã por baixo do seu manto. “Já estou

arrepiada.”
“Da próxima vez, talvez nem te
dê tempo de tomares o pequeno
almoço.” Os seus olhos negros
brilharam maliciosamente. “Eu, afinal,
já terei tomado o meu.”
“És tão mau!”
“Só de formas que te agradam,”
garantiu, no seu sotaque escocês
delicioso.
“Agrado-te?” Ela aproximou-se
mais, enfiando uma mão discretamente,
debaixo do seu sporran, fechando os
dedos sobre a impressionante
protuberância naquele local.
Ela acariciou-a e apertou-a,
sorrindo inocentemente.
Ele ficou teso.
“Perguntas?” Ele inalou ar,
libertando-o numa nuvem branca. “na

verdade, se me agradares mais, vamos
ser nós o centro das atenções da noite e
não as pessoas na parada.”
“É uma delícia ver-te tão feliz.”
Cilla retirou a mão, verdadeiramente
satisfeita.
Ela também estava feliz.
Delirantemente feliz.
Nunca ela poderia supor que a
vida pudesse ser tão rica e preenchida,
cheia de momentos de alegria.
Irradiante, ao olhá-lo, sabia que a
felicidade brilhava nos seus olhos. A
sua sorte espantava-a, e não passava um
dia, sem que se sentisse agradecida.
Apenas uma pequena coisa a
incomodava.
Uma preocupação que ela não
sabia bem como gerir.
“Claro que estou feliz, doçura.”

Ele aproximou-se para lhe acariciar o
rosto com os nós dos dedos. “Não há
mais nada que eu queira, apenas a ti.”
Cilla mordeu o lábio. “E se-”
Nesse momento, um enorme
alarido cresceu da procissão de velas e
guizos de vikings de braços no ar,
agitando as tochas acesas, acima das
cabeças.
Uma chuva de cinzas espalhou-se
por cima dos espetadores.
Ao redor deles, as pessoas riam e
agachavam-se. Outros escovavam os
ombros, bem humorados. Com o rosto
corado de frio, Hardwick voltou-se para
afastar várias faúlhas que brilhavam na
sua manga.
“Vês, moça? Foi por isto que te
disse que não vestisses a tua melhor
roupa.” Levantou os dedos manchados

de cinza e fuligem. “Quando a cerimónia
acabar e chegarmos ao salão de festas,
as tuas roupas estarão cheias de
buracos-”
“Não me importo.” Cilla olhou
para as pequenas marcas das tochas,
com o momento de tensão a passar. Ela
riu, quando o vento enviou mais uma
cascata de faíscas por cima da multidão.
“É divertido e- … oh, olha!” Ela
apontou. “ Aí vem o Erlend Eggertson
com a sua máscara de diabo vermelha.”
Hardwick olhou na direção que
ela indicou. A enorme máscara,
aproximava-se na direção deles,
impondo-se no meio das centenas de
vikings, com elmos de chifres, que
enchiam as ruas.
A procissão em chamas iluminava
os céus, enquanto os alegres esquadrões

de guizers passavam, alguns gritando
para familiares e amigos, acenando
freneticamente da beira. Outros
levantavam as vozes com canções
nórdicas.
Erlend Eggertson abanou com a
máscara na direção deles, abrandando o
passo, enquanto os outros prosseguiam
no lugar em chamas, com cada guizer
com uma tocha a arder no convés do
barco longo, até que a sua madeira
ornamentada se juntou ao fogo.
Estrondosos aplausos e gritos
chegavam do lado da barca a arder,
enquanto a Guizer Jarl se soltava.
Erlend Eggertson balançava mais
perto.
No porto, flamejavam chamas
contra os céus, num crepitar e rugir
quase ensurdecedor. A multidão

avançou em direção ao navio fadado.
Depois, quando Eggertson estava
apenas a uns metros deles, foi apanhado
na multidão. A sua máscara vermelha foi
arrastada, antes que ele conseguisse
chegar até eles.
Ele voltou-se para trás uma vez,
parecendo enfiar a sua figura
encharcada de alcatrão em direção a
uma das avenidas vazias que levavam à
High Street.
Vivam bem .
O seu cumprimento ficou no ar.
Mas depois, foi engolido pelo alarido, à
semelhança do que acontecera à
máscara.
Cilla tremeu.
A voz do Shetlander não era nada
como ela a recordava. Antes que ela
pudesse dizer isso, outro Shetlander se

apressava na direção deles,
acotovelando-se na multidão.
“São os Studleys, certo?” Ele
chegou oegante, limpando a testa suada,
à manga. “Tenho andado à vossa
procura por todo o lado. Foi o
Eggertson quem me enviou-”
“Sim?” Hardwick deslizou o
olhar para a esposa. “Nós acabamos de
o ver.”
Os olhos do homem arregalaram-
se. “Ah, mas isso é impossível.” Ele
sacou de um lenço e limpou, de novo, a
testa. “É por isso que estou aqui. Para
vos dizer que ele está de cama e não
conseguirá vir às festividades. Acha que
tem uma intoxicação alimentar. Uma
pena, de todas as noites, tinha que ser
esta.”
Cilla franziu a testa. “Mas-”

Hardwick apertou-lhe o cotovelo,
silenciando-a. “Mais alguém usou a
fantasia dele?”
O homem riu a abanou a cabeça.
“ A do Eggertson? Nem pensar. Ele tem
tanto orgulho naquela máscara do diabo,
que nem aos filhos a deixaria usar.”
Hardwick e Cilla trocaram
olhares.
O Shetlander sorriu. “Ele jura que
já estará bem amanhã à noite. Gostaria
de o os convidar para se juntarem a ele
– a nós – numa das festas privadas que
ele organizou em vossa honra. O nosso
agradecimento por nos terem ajudado a
recuperar os nossos trajes.”
“Será um prazer.” Assentiu
Hardwick.
O homem bateu na testa com a
mão e desapareceu pelo mesmo lado que

aparecera.
“Eu sabia que havia algo de
estranho, na forma como a máscara
balançava na nossa direção.” Cilla
agarrou o braço de Hardwick. “Era ele!
O Ser das Trevas. Ele veio despedir-se
e dizer que nos quer bem.”
“Bah!” Hardwick rosnou.
“Aquele ali nunca faz algo tão mundano.
Deve ter havido outra razão.”
Cilla pensou. “Bem, ele-”
Interrompeu-se para olhar para o
rosto do marido.
Meio que voltando-lhe as costas,
ele olhava na direção para que o Ser das
Trevas apontara, com um olhar de
espanto no seu belo rosto.
Ela viu logo porquê.
Estavam dois vikings na
escuridão de um estreito beco. Altos e

orgulhosamente trajados, ele identificou
de imediato a mulher loira, bem como o
escudo colorido e a lança de três metros
de Sea-Strider.
Se houvesse alguma dúvida, a
estranha luz do outro mundo que os
envolvia era mais do que evidente.
Os seus sorrisos eram, no entanto,
uma surpresa.
Quase beneficentes. Havia algo
neles que picava os olhos de Cilla. Ela engoliu em seco, querendo que o
alto na
sua garganta recuasse.
Estava mesmo muito sensível nos
últimos tempos.
“O que tem ela nas mãos?”
Cilla pestanejou, as palavras de
Hardwick fizeram-na começar.
“H’mmm?” Ela ficou o olhar,
tentando ver melhor, através da
multidão.
Não que precisasse.
A mulher deixara o beco e
encaminhava-se para eles. A luz das
chamas das festividades de Up Helly Aa mostrava claramente a pequena

espada
de madeira e o pequeno escudo pintado,
nas suas mãos.
“Oh, meu Deus!” Cilla ficou a
olhar especada, enquanto Gudrid se
aproximava, com um sorriso que dizia
tudo. “Ela sabe.”
“Sabe o quê?” Hardwick olhou-
a.
Mas a mulher nórdca estava lá, à
frente deles. Silenciosa, entregou a Cilla
a espada miniatura e o escudo, acenando
solenemente, ao entregá-los.
“A nossa gratidão.” A voz de
Gudrid era suave e melódica. “E a nossa
bênção.”
E ao dizer estas palavras,

desapareceu.
E à margem da multidão,Sea-
Strider já não se encontrava à entrada do
beco.
***
O que ficou foi um poço estranho
no peito de Hardwick. Era um
sentimento que aumentava à medida que
observava a firmeza com que a sua
esposa segurava as pequenas
lembranças.
Quando ela começou a pestanejar
e uma pequena lágrima lhe rolou pelo
rosto, ele agarrou-a e, cobrindo-lhe a
boca, beijou-a com sofreguidão.
“Pelos órgãos de Odin, mulher!”
Ele libertou-a para lhe limpar a lágrima.
“Porque é que não me disseste?”
Ela olhou para ele, a incerteza no
seu olhar, partia-o a meio. “Temi que

não estivesses preparado. Que
preferisses que as coisas ficassem como
-”
Ele voltou a tomá-la nos braços,
apertando-a com toda a força do mundo.
“Não estria preparado?” ele rosnou as
palavras, que fizeram rodar cabeças.
“O nosso primogénito e achas que não
estaria preparado?
“Minha doçura, estou radiante!”
Esperei setecentos anos por este
privilégio!
Cilla sorriu, com os olhos
brilhantes.
As cabeças que giravam,
bateram-lhe nos ombros e deram vivas.
Hardwick ignorou-os.
Na qualidade de homem que
nunca foi de muitas palavras, ele enfiou os dedos no cabelo dela e beijou-a.
De
forma quase severa, rápida e com toda a

intensidade. Mostrando-lhe o quanto ela
o fazia feliz.
À sua volta a noite brilhava. E
sob o coração da sua amada uma chama
de uma natureza muito diferente brilhava
e crescia, esse pensamento enchia-o de
mais alegria do que ele alguma vez
julgou ser possível.
Como se soubesse disso, Cilla
envolveu os braços no dorso dele e
apertou-o firmemente.
Ele afastou-a, apenas o suficiente para lhe oferecer um sorriso. “Pelos
deuses, como eu te amo.”
Depois, recomeçou a beijá-la,
desta vez lenta e docemente.
Nota da autora
Alto, Moreno e de Kilted combina
três das minhas paixões: Todas as coisas
antigas e peculiares, lugares remotos e o
paranormal. Para ganhar o meu coração

basta deixar-me num vasto lugar vazio,
num canto da Escócia – Um lugar não
tocado pelo tempo, onde as rochas, o
vento e o frio sejam as únicas
companhias. Atirem-me com um
fantasma ou dois, um castelo em ruínas
ou uma casa que já viu melhores dias, e fico feliz.
A ação deste livro situa-se no remoto
extremo norte da Escócia. Em
Sutherland, para ser precisa. Embora
adore cada milímetro da Escócia, é
neste local que o meu coração bate mais
forte. Todos os locais visitados por
Cilla e Hardwick são reais, embora eu
tenha mudado alguns nomes. Estes locais
vêm no mapa e eu recomendo-os
vivamente, a quem visitar Sutherland.
Dunroamin é inteiramente ficcional,
mas poderia muito bem ser um dos
castelos fenomenais de alguns

proprietários privados que visitei na
Escócia. Na verdade, a casa do tio Mac
e da tia Birdie baseia-se em vários
deles. Lugares que, tal como Dunroamin,
estão repletos das coisas antigas, que
tanto aprecio: antiguidades, armas
medievais, montes e montes de tartan
esbatido, e outras insignificâncias do
género. Nestes locais, o passado é
valorizado e a intrusão da modernidade
é, felizmente, reduzida ao mínimo.
O Castelo Varrich existe tal e qual é
descrito na história. A caminhada até à
ruína também é retratada com precisão –
sei, no entanto, por experiência própria,
que nunca encontrei um fantasma sexy
dentro daquelas ruínas.
A ruína, hoje disponível ao público,
foi construída no século catorze pelo clã
Mackay. Que se acredita ter sido

construído sobre uma estrutura mais
antiga, um forte nórdico. Gudrid, o
fantasma Viking (e o seu amado) podiam
muito bem ter laços com o castelo
Varrich.
A casa de Hardwick, na costa norte
da Escócia, também é real. Mas o nome
foi alterado. A verdadeira ruína dá pelo
nome de Slains Castle,e é
assustadoramente espetacular. Está
completamente abandonado (tal como
foi descrito no livro) e perigosos, pois
fica mesmo na borda de um enorme
penhasco. Há memoriais espalhados ao
acaso, honrando as pobres almas que
sucumbiram em Slains. Por isso, se
visitar o local, seja cuidadoso.
Slains parece ter servido de
inspiração para o Drácula, de Bram
Stoker. Por isso, pode imaginar o

ambiente. Sempre que o visitei, fui
sozinha, o que aprimora a essa
atmosfera. Infelizmente, essas
explorações são coisa do passado, uma
vez que o castelo está nas mãos de
especialistas, nos últimos anos. O plano
é restaurar a ruína e torná-la em
apartamentos residenciais. Por isso, o
local está agora encerrado e a entrada é
proibida.
O interesse de Cilla em joalharia de
cerâmica é meu e eu partilho a sua visão
de cacos partidos. Lamentavelmente,
nunca tentei fazer as minhas próprias
peças. Se os prazos alguma vez o
permitissem, eu abraçaria a ideia como
um novo e adorado passatempo.
Gregor, o travesso pássaro mandrião
– uma criatura pterodáctila como um
‘bonxie’ – é inspirado nos meus

próprios encontros com uma dessas aves
de rapina do norte da Escócia e em
Shetland. Os pássaros fazem ninhos nos
altos terrenos da costa e são bastante
ferozes. Atacam quem quer que se
aproxime dos seus ninhos (que não se
conseguem ver, devido à alta vegetação,
urze e rochedo). É claramente seu
direito serem tão ferozes, e há sinais
indicando o perigo da sua presença. São
conhecidos por tirar narizes, por isso, é
sensato ter cautelas.
O Up Helly Aa de Shetland é um
festival de fogo viking, que culmina com
uma procissão de tochas de guizers trajados a rigor e a queimada de um
barco viking. É um evento anual que tem
lugar todos os anos, na última terça-feira
de janeiro. Se alguma vez quiser ir, deve
levar um casaco bem velho, pois, tal
como acontece na história, faíscas e

faúlhas andam mesmo pelo ar,
perfurando as roupas dos espetadores.
Nos meses de verão, os visitantes
interessados em Shetland podem ter
mais informações na exposição da Galé
Up Helly Aa. As horas de abertura a
público são limitadas a três dias por
semana, por isso é melhor planear com
antecedência. Se visitarem, digam olá a
Erlend Eggertsson. Não, ele não existe
mesmo – inventei-o. Mas podem
acreditar que as pessoas que gerem o
festival Up Helly Aa de Galley Shed e
Shetland, são igualmente dedicadas.
Obrigada por ler Alto, Moreno e
Kilted. Se gosta de lugares remotos e de
antiguidades tanto como eu, espero que
tenha gostado de visitar o extremos norte
da Escócia de Hardwick e Cilla.
Desejos de Magia das Highland para

todos!
Allie Mackay / Sue-Ellen Welfonder
Se gostou de Alto, Moreno e Kilted, dê uma espreitadela no romance
paranormal escocês e sexy, de Allie
Mackay, Algumas Gostam de Kilts, já
disponível!
Se gosta da Escócia e de homens
morenos, altos e em kilt, este livro é
para si!
Algumas Gostam de Kilts
Mindy Menlove mora num castelo
que foi transportado pedra por pedra da
Escócia para a Pensilvânia. Quando o
seu noivo cai num escândalo e Mindy
decide vender a sombria propriedade,
os seus planos são imediatamente
desvendados. Ela está vinculada às
Hébridas, um local que preferia evitar.
E, em vez de escapar ao passado, é
confrontada com o fundador do castelo

original, que por acaso é loucamente
irresistível e tem setecentos anos.
Bran de Barra foi um lendário chefe
de clã. Desde a sua morte que tem
desfrutado dos prazeres de um fantasma
– até que uma mulher mal-humorada do
outro lado do Atlântico diz ter demolido
e não ter intenções de reconstruir o seu
lar ancestral. Uma tarefa que ela não
aceitou de bom grado, e se o malandro
do Bran não conseguir fazer com que
Mindy mude de ideias sobre a sua terra
natal– e sobre ele – nenhum dos dois
encontrará paz. Mas a paixão inesperada
pode ser muito poderosa…
~*~
Mindy afundou-se num pequeno sofá
tartan, começando a entender a razão
pela qual a sua irmã e outras mulheres

como ela ficavam todas tontas com um
simples vislumbre de xadrez ou de urze
roxo numa colina.
A Escócia era especial.
E havia algo em Anchor que fazia o
seu coração disparar. O ceticismo
insistia que o estranho sentido de paz e
retidão tinha a ver com a falta de
televisão e telefone. Acontece que, no
mundo louco dos nossos dias, um lugar
sem o que Margo designava por
inconveniências modernas tinha uma
certa atração.
Mesmo assim…
Olhou em volta, tentando entender
por que razão a cabana limpa, mas
humilde, deixou o seu pulso acelerado,
deixando-a mesmo sem fôlego, tonta.
Não conseguia ver nada fora do
normal.
Do outro lado, uma porta abriu-se
para um quarto sombrio. Ela conseguia
adivinhar um velho guarda-roupa e uma
cama de casal, forradas com o mesmo
xadrez vermelho do sofá e uma cadeira
de braços, perto da lareira.
Só quando voltou a sua atenção para
a cozinha, guiada pela ideia de uma
xícara de chocolate quente para
saborear à lareira, entendeu porque
estava a ser varrida por um formigueiro.
Não era a Âncora.
Era ele.
Bran de Barra.
Ele estava a olhar para ela, na
cozinha, de mãos atrás das costas, com
Gibbie, o seu cão, ao seu lado. Ainda a
usar a sua roupa moderna desgastada e
uma camisola Aran, era a personificação
de tudo quanto é irresistível para as

mulheres que gostavam de homens com h
grande.
Como sempre, o seu olhar azul
incendiava-a. Quando ele começou a
avançar, com uma passada larga, na sua
direção, de lábios curvados naquele
sorriso tão sexy, Mindy pôs-se de pé,
com o coração às cambalhotas.
Bateu com a mão no peito, os olhos
arregalando-se. “És tu!”
“Sim.” Ele continuava a aproximar-
se. “pelo menos, era, da última vez que me vi.”
Mindy olhou para ele, especada.
Tinha a certeza que o chão lhe fugia
debaixo dos pés. Ela sabia que a
aparência dele, a simples visão da sua
imagem fazia desaparecer o resto do
mundo. Só ficava ele, o bater do
coração e a sua incapacidade de se
centrar noutra coisa.

Era desse modo poderoso que ele a
afetava.
A chama lenta nos seus olhos
comprovava que ele sabia disso.
“Fomos interrompidos.” O seu
sotaque escocês era suave e forte, mais
acentuado que o normal, e – ela engoliu
em seco – de tal forma sexy que fazia
com que as suas parcas palavras
parecessem uma declaração de amor
eterno e de devoção.
Ou a sua intenção de a devorar.
Arrepios corriam pela sua pele, só
com esse pensamento. Com um calor a
percorrer-lhe a barriga, a sua reticência
natural em não se querer apaixonar por
um Highlander simplesmente se
evaporou.
Mas isso não quer dizer que as
reticência não fossem válidas.

Eram, por isso…
“Não precisa de me beijar de
novo.” Ela refugiou-se atrás do sofá. Se
ele a tocasse, ela estaria perdida.
“Beijar?” Os seus ombros largos
bloqueavam a porta da cozinha. Um puro
sorriso pecaminoso negava a nota de
espanto na sua voz.
Ele não estava nada surpreendido.
Estava divertido.
“Mindy, moça.” Ele levantou as
mãos, palmas para fora. “Não te
beijarei, se o não desejares.” Ele deu uma olhada ao sofá de xadrez, os

olhos
brilhavam. “Mas não me digas que já te
esqueceste que nada me afastará de ti, se
desejar estar a teu lado?”
Mindy engoliu em seco.
Tinha-se esquecido.
Lembrava-se muito bem de quando o
encontrou imponente a não mais que um

palmo de distância. Gibbie também se
movimentara à velocidade da luz.
Agora, o cão estava esparramado no
sofá, o seu corpo cinza desgrenhado
ocupava o espaço até ao último
milímetro. E parecia que ele queria ficar ali por um bom pedaço de tempo.
O seu dono passava os braços pelos
quadris de Mindy.
Ela ficou rija, um formigueiro quente
percorria-lhe o corpo. “Disseste que
não me ias beijar!” Ela olhou para ele,
vendo, de imediato, que ele sabia que a
enlouquecia de desejo, como ele próprio
dizia.
Quem falava assim?
A não ser que ela deseje?
Ela deixou sair um ar apertado. Ele
fazia-a pensar que estavam a representar
uma cena de um novela romântica
histórica. Ela era a heroína resistente,

mas em breve tomada e possuída e ele
era herói incrivelmente sedutor,
preparado para cavalgar com ela até ao
pôr-do-sol. Ou, no caso dele, carregá-la
ao ombro e subir as escadas de caracol,
até à cama de dossel da torre do castelo.
E que Deus lhe valesse, quase
desejou que ele o fizesse.
~*~
Os leitores que gostam das minhas
novelas do clã MacKenzie devem
adorar a minha novela que revisita o
mundo da minha popular série dos
MacKenzie:
A subjugação de Mairi MacKenzie
Regresso à Série Kintail, #1
Um amor proibido, tão poderoso
que os pode destruir aos dois.
Mairi MacKenzie pode trazer os
mortos de volta à vida. Mas a sua fama é um fardo demasiado pesado para
suportar, e ela refugia-se no antigo
broch de Dunwynde, o Glen of Winds, o
seu lar secreto. São muitas as razões
para se esconder do mundo, permitindo
que as pessoas acreditem que é uma
alma penada. O clã MacKenzie protege-
a como um dos seus tesouros mais
preciosos.
Apenas Mairi sabe quão indigna ela
é da devoção do seu clã.
Sir Gare MacTaggert apenas deseja a
redenção. Em tempos tido como um dos
maiores guerreiros da Escócia, há anos
que não levantava uma espada, por
causa de uma tragédia em campo de
batalha, que lhe arrancou o coração.
Tudo o que lhe resta é o seu clã e o seu
lar,e agora pode perdê-los, também. A
coroa escocesa quer o seu canto do
reino fortalecido e, por isso, um um

decreto do rei ordena-lhe que forje uma
aliança – através de casamento.
No entanto, a sua honra não lhe
permite casar com qualquer mulher,
morto, como está, na sua alma. Ele
procura a ajuda da alma penada de
Glen of Winds, mas antes que ela
consiga restituir-lhe a vontade de viver,
eles têm que enfrentar um desafio maior:
o amor proibido que os pode destruir.
Pode, também, gostar dos contos
mágicos de Allie…
Cair no Tempo
Quando o amor chama através das
eras…
A aspirante a escritora, Lindy
Lovejoy, sabe tudo sobre finais felizes.
Mas, ao viajar para a Escócia para
pesquisar a cultura celta e os seus mitos,
nunca esperou viver o seu próprio

romance de livros, até que uma paragem
na Cave Smoo a envia de volta no tempo
e para os braços de Rogan MacGraith,
um herói das Highlands, que queimaria
as páginas do mais tórrido romance.
A sétima irmã
Uma história de amor, lenda e magia
Para dar uma volta à sua sorte, a
artista Americana, Maggie Gleason,
regressa à Irlanda com a esperança de
pôr para trás das costas as suas mágoas.
Em vez disso, revisitar a vila de
pescadores, que a encantara doze anos
antes, apenas reabriu as suas feridas –
até que a inesperada aparição do
proprietário travesso do pub, Conall
Flanagan, lhe provar que a velha ilha é
um lugar mágico, onde tudo pode
acontecer e que o amor aguenta sempre
as provações do tempo.
Sobre a Autora
Allie Mackay é o pseudónimo da
escritora bestseller do USA Today, Sue-
Ellen Welfonder, que escreve romances
sobre Escócia medieval, com o seu
nome verdadeiro. Uma antiga comissária
de bordo, tem três grandes paixões: a
Escócia, o universo paranormal e os
animais. Todas podem ser encontradas
nos seus romances medievais e
paranormais que ela escreve, com o
nome Allie Mackay.
(Sue-Ellen Welfonder)
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website de Allie Sue-Ellen:
www.alliemackay.com
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Email: welfonder@msn.com
Mailing List:
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Allie Mackay
(A ordem é descendente, os títulos mais
recentes são os do topo)
Série de O Legado de Ravenscraig
Highlander na sua cama
Highlander nos seus sonhos
Algumas Gostma de Kilts
Série Os caça-fantasmas das Highland
Guerreiro Assombrado
Sue-Ellen Welfonder
(A ordem é descendente, os títulos mais
recentes são os do topo)

Novelas
A Subjugação de Mairi MacKenzie
(Ventos das Highland, Antologia de
Inventários de Cridhe)
Era uma vez um Natal nas Highland
A sétima irmã
Cair no Tempo
Um homem, uma mulher, e Haggis
(Antologia dos Contos do Amor w/ Lori
Foster)
Série Escoceses Escandalosos
Era uma vez um Natal nas Highland
Amar um Highlander
Desejar um Highlander
Trilogia: Os Guerreiros das Highland
Pecados de um demónio das Highland
Tentação de um patife das Highland
Sedução de um Guerreiro das Highland
Série MacKenzie
Demónio de Kilt
Noiva da Besta
Apenas por um cavaleiro
Até que chegue o cavaleiro
Noiva para um cavaleiro
Seduzindo uma noiva escocesa
Tentação de um Highlander
Trilogia MacLean
Cavaleiro na Cama
Senhor das Highlands
Casamento para um cavaleiro
Copyright 2006, 2015 by Sue-Ellen
Welfonder/Allie Mackay
Edição E-book Edition, Direitos da
autora (2015) Sue-Ellen
Welfonder/Allie Mackay
www.welfonder.com
www.alliemackay.com
Formato E-book e Design da Capa
de Jennifer Johnson da Sapphire Designs
www.sapphiredesignsonline.com
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Nenhuma parte deste livro pode ser
reproduzida em quaisquer
circunstâncias, sem autorização prévia
da Autora/Editor, excetuando citações
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welfonder@msn.com, para que lhe poder agradecer diretamente. Ou passe

para
dizer olá, no meu site: www.welfonder.com
Obrigada!
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Dedicatória
Agradecimentos
Prólogo
Capítulo Um
Capítulo Dois
Capítulo três
Capítulo Quatro
Capítulo cinco
Capítulo seis
Capítulo Sete
Capítulo oito
Capítulo nove
Capítulo Dez
Capítulo onze
Capítulo doze
Capítulo treze
Capítulo catorze
Capítulo quinze
Capítulo Dezasseis
Capítulo dezassete
Capítulo dezoito
Epílogo
Nota da autora
Cair no Tempo
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Alto, Moreno e Kilted

Allie Mackay é um pseudónimo da

escritora bestseller do USA Today,

Tradução Portuguesa de Maria

Eugénia da Silva Brito

O que vale uma praga antiga,

comparada com uma sedutora mulher

Cilla Swanner foi abandonada pelo

seu amante, e precisa de um refúgio

nalgum lugar distante e tranquilo. Um

lugar como as terras altas da Escócia.

Mas o que lá encontra, pode ser de mais

para ela. Há séculos, o malandro

cavaleiro escocês, conhecido como

Hardwick, era reconhecido pela sua

esgrima dentro e fora do campo de

batalha. Agora, ele foi condenado a

obrigação de dar prazer a uma mulher

diferente todas as noites, sem esperança

de realização pessoal ou de encontrar o

Depois, conhece Cilla...

Elogios a Allie Mackay

“Encantador e inovador, Mackay

oferece, decididamente, uma explosão

da energia escocesa.” ~ Publishers

“Seguiria os tórridos escoceses de

Allie Mackay’s para qualquer aldo!” ~

Vicki Lewis Thompson, New York

Times Bestselling Author

“Allie Mackay escreve estórias que

brilham.” ~ Angela Knight, New York

Times Bestselling Author

“Mackay sabe o que é necessário

num romance escocês e põe-no-lo nas

“Se procura uma história de

fantasmas divertida e apaixonada, não

procure mais, leia Allie Mackay!” ~

Sapphire Romance Realm

Elogios a Alto, Moreno e Kilted

“Alto, Moreno e Kilted é uma novela

imaginativa, intrigante e sensual.

Também está ligada a UM

HIGHLANDER NOS SEUS SONHOS,

Romance Reviews Today acha altamente

recomendável. Todos os títulos de

Mackay apresentam o conhecimento e

amor da autora pelos seus Highlanders.”

~ Romance Reviews Today

“É uma estória comovente de amor

proibido, recheado de situações

hilariantes e maravilhosos personagens

secundários. Deixou-me a pensar que,

por muito intangível que algo possa

coração, nada está for a do alcance.”

~ Leah Weller ‘Medieval Lady,’

Reviewer for Bookworm2bookworm,

“Alto, Moreno e Kilted está cheio de

calafrios, emoções e risos!”

“Envolvente, romântico, com um

toque de mistério e uma espectacular

reviravolta. Vivo e refrescante, desde o momento em que o fantasma e a

americana se encontram, o ritmo nunca

~ Genre Go Round Reviews