Índice

Enfermaria de câncer
Primeira parte
1. Não é câncer de forma alguma
2. A instrução não aumenta a inteligência
3. A abelhinha
4. As preocupações dos pacientes
5. As preocupações dos médicos
6. História de uma análise
7. O direito de curar
8. O que os homens precisam para viver?
9. Tumor do Alcorão
10. Crianças
11. Câncer de bétula
12. Paixões retornam
13. ... e os espectros também
14. Justiça
15. A cada um o que ele merece
16. Bobagem
17. A raiz de issyk-kul
18. «E isso às portas da morte ...»
19. Velocidade é a coisa mais próxima da luz
20. Evocando o belo
21. As sombras se dissipam
Segunda parte
22. O rio que despeja suas águas nas areias
23. Por que você tem que viver mal?
24. Transfusão de sangue
25. Vega
26. Excelente iniciativa
27. O que interessa a todos
28. Disparidade em todos os lugares
29. Palavras ásperas, palavras suaves
30. O velho médico
31. Os ídolos do mercado
32. O retorno da moeda
33. Final feliz
34. ... embora um pouco doloroso
35. O primeiro dia da criação
36. ... e o último dia
Comentário do autor sobre o trabalho
Autor
Notas
Notas d e o tradutor
É curioso que, numa época como a que agora vivemos, ameaçados por todos
os tipos de pragas, um romance como este, escrito numa época já esquecida,
sob circunstâncias tão diferentes e a pretexto de outra doença mortal, suscite
situações e reflexões dessas notícias urgentes. Porque o que transcende
fundamentalmente o Pavilhão de Câncer hoje é uma verdade muito simples e,
em princípio, conhecida de todos: que somos todos iguais perante a morte.
Igu alles são mesmo o jovem Kostoglotov , um deportado de grande
capacidade crítica, em quem não é difícil reconhecer o próprio autor, e o
funcionário público Rusanov , membro do partido e implacável informante
dos "inimigos do regime". Em torno deles, todos os outros personagens,
grotescos e ternos, confinados entre quatro paredes em circunstâncias
extremas, personificam a evidência que ódio, amor, ressentimento, inveja ou
relações de poder e submissão sempre terão, enquanto existe a vida, sua razão
de ser.
Primeira parte
 1

A enfermaria de câncer tinha exatamente o número 13. Pavel

Nikolayevich Rusanov nunca foi uma pessoa supersticiosa, nem poderia ter
sido, mas sentiu-se desmaiar quando escreveram em sua folha de admissão:
"Enfermaria número 13". Porque ninguém pensaria em designar uma
enfermaria ortopédica ou de doenças intestinais com tal número.
No entanto, em nenhum lugar da república, exceto nesta clínica, eles
poderiam ajudá-lo.
"Eu não tenho câncer, tenho doutor?" Certo? Pavel Nikoláyevich
perguntou a Esperanza, sentindo delicadamente, no lado direito do pescoço, o
tumor maligno que crescia quase dia após dia e que ainda estava coberto
externamente pela epiderme branca e indefesa.
-Não Claro que não! A Dra. Dontsova o tranquilizou pela décima vez ,
enquanto preenchia as páginas do prontuário em linhas largas.
Para escrever, ele usou vidros quadrados com ângulos arredondados, que
dispensou depois de terminada a escrita. Ele não era mais jovem e sua
aparência era pálida e muito cansada.
Isso aconteceu dias atrás na clínica de admissão. Os pacientes
designados para a enfermaria de câncer, mesmo os ambulatoriais, não
conseguiam mais dormir à noite. E Dontsova prescreveu a hospitalização
imediata a Pavel Nikolayevich.
Não só a própria doença, imprevista e despercebida, que em duas
semanas havia atingido um homem despreocupado e feliz como um furacão ,
agora atormentava Pavel Nikolayevich. Em nenhum grau menor o fazia
sentir-se infeliz pela necessidade imperdoável de ter que entrar naquela
clínica como qualquer outro paciente e se submeter a um tratamento em
condições que já havia esquecido. Eles telefonaram para Yevgeny
Semyonovich, Shendiapin e Ulmasbayev, que por sua vez telefonaram para a
clínica para saber as possibilidades que existiam nela e se havia quartos
especiais ou, pelo menos, se era viável criar temporariamente um pequeno
quarto individual . Mas, por falta de espaço na clínica, nada foi alcançado.
A única coisa que se conseguiu com a mediação do médico-chefe foi
contornar a sala de recepção dos pacientes, o banheiro coletivo e o vestiário.
Então Yura conduziu seu pai e sua mãe, no Moskvich azul da família,
pela mesma escada na ala 13.
Em apesar da ligeira geada, na varanda de pedra eram duas mulheres
com robe de algodão grosso. Eles estavam tremendo de frio, mas ainda
estavam lá.
Começando com aquelas vestes sujas, Pavel Nikolayevich achou tudo
desagradável: o concreto da varanda , fortemente esfregado pelos pés; as
maçanetas sujas, acariciadas pelas mãos dos enfermos; a sala de espera, com
a pintura descascando do chão; o painel alto das paredes verde-oliva (que
parecia sujo); e os grandes bancos de madeira, insuficientes para acomodar os
enfermos de lugares distantes, que se acomodavam no chão. Eram uzbeques
com mantos acolchoados, velhos uzbeques com lenços brancos e jovens com
lenços roxos, vermelhos e verdes, todos usando botas de cano alto e galochas.
Ocupando uma cadeira inteira, um jovem russo estava deitado com o casaco
desabotoado e jogado no chão. Ele parecia muito exausto, sua barriga estava
inchada e ele gritava de dor. Esses gemidos atordoaram e afetaram Pavel
Nikoláyevich como se o menino reclamasse não do mal que sofreu, mas
daquele que sofreu.
Pavel Nikoláyevich ficou tão pálido que até seus lábios perderam a cor.
Sussurro:
"Kapa!" Eu vou morrer aqui. Eu não devo ficar. Vamos!
K apitolina Matveyevna agarrou sua mão e pressionando -o firmemente
respondeu:
"Pashenka!" Para onde podemos ir? ... E depois?
"Bem, talvez algo possa ser combinado com Moscou ...
Kapitolina Matveyevna virou a cabeça protuberante para o marido,
aumentada pelos cachos vaporosos de cor cobre do cabelo:
"Pashenka!" A coisa de Moscou ainda pode levar algumas semanas, ou
pode não ser alcançada. Como vamos esperar? Cada manhã é maior.
A mulher segurava seus pulsos com força para transmitir ânimo. Em
questões civis e oficiais, Pavel Nikolayevich agia com firmeza, por isso era
mais agradável e reconfortante confiar sempre os assuntos familiares à sua
esposa, pois ela tratava de todos os assuntos importantes de forma rápida e
correta.
O jovem deitado no banco gritava de partir o coração!
"Talvez os médicos concordem em ir até a casa ... Nós pagaríamos a eles
..." Pavel Nikolayevich insistiu hesitante.
"Pasik!" Ele tentou fazê-lo entender sua esposa, que sofreu tanto quanto
ele. Você já sabe que sou o primeiro a reconhecer os benefícios de ligar para
as pessoas em casa e pagar por seus serviços. Mas esses médicos não querem,
não aceitam dinheiro. Além disso, aqui você tem os gadgets necessários. Não
é possível…
Pavel Nikolayevich entendeu que não era possível , mas insistiu apenas
no caso.
Conforme combinado com o chefe do serviço de oncologia, a
enfermeira-chefe esperaria por ambos, ali mesmo, ao pé da escada por onde
agora descia um paciente de muletas com cautela. Mas, como era de se
esperar, a enfermeira-chefe não estava em seu lugar e seu quartinho,
aninhado na escada, estava trancado.
"É impossível concordar com ninguém!" Kapitolina Matveyevna
exclamou irritado. Como eles justificam o salário que cobram ?
Ombros envoltos em duas raposas prateadas, Kapitolina Matveyevna
começou a descer o corredor, onde uma placa avisava: NÃO PODE ROUPA DE RUA .
Pavel Nikolayevich permaneceu de pé no corredor. Apreensivo,
inclinando a cabeça ligeiramente para a direita, ele tocou a protuberância
entre a clavícula e o maxilar. Teve a impressão de que aumentara de tamanho
desde que, meia hora antes, quando ela o cobriu com o lenço, o observara
pela última vez no espelho. Ele não desmaiou e teve vontade de se sentar.
Mas os assentos pareciam sujos e ele também teria que implorar para dar
lugar a uma mulher vestida com lenço e um saco gorduroso no chão entre as
pernas. Ele tinha que evitar, mesmo à distância, o fedor daquele saco de
alcançá- lo .
Quando nossa população aprenderá a viajar com malas limpas e
decentes? (Embora agora, com aqueles tumores, fosse tudo igual).
Sofrendo com os gritos daquele jovem e com o quanto eles viram seus
olhos e penetraram em seu nariz, Rusanov ainda estava de pé, encostado
levemente na saliência da parede. Um mujik entrou de fora, segurando diante
de si uma garrafa de vidro de meio litro, com um rótulo e quase cheia de um
líquido amarelo. Ele carregou a panela sem escondê-la, segurando-a com
certo orgulho, como se fosse uma caneca de cerveja obtida após a fila.
Ele parou diante de Pavel Nikolayevich, em quem quase esbarrou com a
garrafa, com a intenção de perguntar-lhe algo. Mas quando ele viu seu gorro
de lontra do mar, ele se virou, continuou e parou diante do homem doente de
muletas:
"Amigo, onde devo entregar isso?"
O coxo indicou a porta do laboratório.
Pavel Nikolayevich sentiu náuseas.
A porta da frente foi aberta novamente e uma enfermeira de jaleco
branco entrou . Seu rosto, muito longo, não era nada atraente. Ele
imediatamente notou Pavel Nikolayevich; Ele adivinhou quem era e
caminhou até ele.
-Com licença! Ela engasgou. Ela chegou com pressa e seu rosto estava
tão vermelho quanto o batom em seus lábios. Desculpe-me, por favor! Você
está esperando por mim há muito tempo? Acontece que trouxeram remédios e
eu fico encarregada de recebê-los.
Pavel Nikoláyevich quis responder com amargura, mas se conteve. Ele
estava feliz que a espera acabou . Yura se aproximou, de terno e sem chapéu,
exatamente como faria quando dirigia o carro, carregando uma mala e um
saco de provisões. Ele estava calmo e uma mecha de cabelo loiro dançava em
sua testa.
"Vamos!" A enfermeira convidou, indicando seu quartinho embaixo da
escada. Sei por Nizamutdin Bajrámovich que você vai usar cueca e que
trouxe seu pijama. Vai ser novo, certo?
"Diretamente da loja."
"É absolutamente obrigatório, senão seria preciso desinfetar tudo,
entendeu?" Você pode trocar de roupa aqui mesmo.
Ele abriu a porta de madeira folheada e acendeu a luz. Não havia janela
naquela sala de telhado inclinado. Havia vários diagramas desenhados com
lápis de cor.
Yura, sem dizer uma palavra , carregou a mala para lá e depois saiu.
Pavel Nikolayevich entrou para trocar de roupa. Enquanto isso, a enfermeira-
chefe estava prestes a correr para outro lugar, quando Kapitolina Matveyevna
apareceu:
"Com licença, você está com pressa?"
-Sim um pouco…
-Como se chama?
"Mita."
-Que nome estranho! Você não é russo?
"Nao alemao ...
"Ele nos fez esperar."
 -Por favor, dê-me licença! Agora tenho que receber ...
"Bem, Mita, ouça, porque eu quero que você saiba." Meu marido é uma
pessoa de mérito , um trabalhador de grande valor. Seu nome é Pável
Nikoláyevich.
-Boa; Pavel Nikolayevich. Eu vou lembrar.
"Você entende." Ele está acostumado a ser cuidado, e agora com uma
doença tão grave ... Não seria possível ter uma enfermeira permanentemente
ao seu lado que cuida dele?
O rosto preocupado e inquieto de Mita refletia uma inquietação ainda
maior. Ele balançou sua cabeça:
—Além das enfermeiras designadas para as salas de cirurgia, temos três
enfermeiras para sessenta pacientes durante o dia. À noite, só temos dois.
"Você vê!" Aqui alguém pode estar morrendo, gritando, e ninguém virá.
-O que te faz pensar isso? Todos eles são cuidados.
"A todos! Se ela diz isso a todos, o que posso responder? ».
"Além disso, suas enfermeiras assumem?"
"Sim, a cada doze horas."
"Este método impessoal de tratamento é horrível!" Minha filha e eu nos
revezávamos ao lado dela. E às minhas próprias custas, poderia contratar uma
enfermeira regular. Mas eles vão me dizer que isso também não é possível,
certo?
-Creio que não. Não seria possível. Ninguém jamais fez tal coisa. Além
disso, não há espaço na sala nem para colocar uma cadeira.
-Meu Deus! Posso imaginar que tipo de quarto será! Vou ter que dar
uma olhada nisso. Quantas camas tem nele?
-Nove. E ele teve a sorte de ir direto para a enfermaria, com os pacientes
recém-admitidos acomodados em escadas e corredores.
"Vou pedir de qualquer maneira." Como você conhece as pessoas sob
seu comando, será fácil de organizar. Combine com uma enfermeira ou um
sistema de saúde para que Pavel Nikolayevich receba atenção especial ... ”Ela
fechou o fecho de sua enorme bolsa preta, da qual extraiu três notas de 50
rublos.
O filho deles, que estava perto deles, virou-se silenciosamente.
Mita colocou as duas mãos atrás das costas.
-Nerd! Tais ordens ...
"Mas se eu não der para você!" Kapitolina Matveyevna segurou as notas
desdobradas contra o peito da enfermeira. Já que não pode ser feito
legalmente… eu pago pela obra! Eu apenas imploro que gentilmente entregue
o dinheiro para a pessoa que cuidará dele.
"Não, não", disse a enfermeira friamente. Não fazemos essas coisas
aqui.
A porta do quartinho rangeu e Pavel Nikolayevich apareceu com seu
novo pijama listrado de verde e marrom e chinelos de inverno com
acabamento em pele. Na cabeça, quase sem pelos, ele usava uma calota
craniana uzbeque cor de framboesa nova. Livre da gola de inverno de seu
casaco e cachecol, o tumor do tamanho de um punho parecia muito ruim.
Pavel não manteve a cabeça erguida, mas ligeiramente inclinada.
Seu filho entrou para pegar a mala e as roupas que seu pai havia tirado.
Escondendo o dinheiro na bolsa, a mulher olhou ansiosa para o marido:
"Você não vai sentir frio? ... você deveria ter levado o manto quente."
Eu vou trazer para você. Ah! Aqui está o lenço. ”Ele puxou-o do bolso.
Coloque-o para não ficar resfriado! Com suas raposas prateadas e casaco de
pele, ela parecia três vezes maior que o marido. Agora vá para a sala e
instale-se. Desempacote seus suprimentos e pense no que você pode precisar.
Vou esperar sentado aqui. Depois desça para me contar e esta tarde trarei o
que for.
Ela nunca perdeu a cabeça, ela sempre antecipou tudo. Ela foi uma
verdadeira companheira de vida. Pavel Nikolayevich olhou para ela com um
misto de gratidão e sofrimento, e então olhou para o filho.
"Então, Yura, você vai?"
"No trem noturno, papai," Yura disse, e se aproximou dele.
Manteve uma atitude respeitosa com o pai, mas, como sempre, não
demonstrou nenhum impulso emocional, nem mesmo agora, ao se despedir
do pai, que estava internado na clínica. Ele reagia desapaixonadamente a
tudo.
"Bem, filho, então esta é sua primeira missão oficial importante?" Tente
adotar o tom certo desde o início. Sem qualquer condescendência! A
condescendência é o que o perde. Sempre tenha em mente que você, Yura
Rusanov, não é um indivíduo comum, você é o representante da lei. Você
entende?
Quer Yura entendesse ou não, o fato é que Pavel Nikoláyevich teve
dificuldade em encontrar palavras mais adequadas. Mita estava inquieta e
ansiosa para se aposentar.
“Vou esperar com a mamãe.” Yura sorriu. Portanto, não diga adeus. Até
agora, pai.
"Você vai subir sozinho?" Perguntou Mita.
-Meu Deus! Se você mal consegue ficar de pé! Você não pode levá-lo
para a cama? Só para trazer a bolsa para ela!
Pavel Nikoláyevich olhou angustiado para o seu povo, rejeitou a mão de
Mita, que tentava apoiá-lo, e, agarrando-se firmemente ao corrimão, começou
a subir as escadas. Seu coração batia forte, e não exatamente por causa da
subida. Ele subiu os degraus enquanto eles sobem aquele, como é chamado?
Bem, aquele tipo de plataforma onde a cabeça é entregue.
A enfermeira-chefe, avançando, subiu correndo as escadas com a bolsa,
gritou alguma coisa para uma certa Maria e, antes que Pavel Nikoláyevich
pudesse descer o primeiro lance da escada, ela já descia pelo lado oposto e
saía da enfermaria, colocando alívio diante de Kapitolina Matveyevna as
iguarias que ali aguardavam seu marido .
Pavel Nikolayevich alcançou lentamente o patamar da escada, ampla e
profunda, como só pode ser visto em edifícios antigos. Nesse patamar
interno, sem atrapalhar, havia duas camas, ocupadas, e duas mesas. Um dos
dois pacientes, sério, exausto, sugava uma bolsa de oxigênio.
Tentando não olhar para aquele rosto deplorável, Rusanov se virou e
continuou a subir com os olhos para cima. Mas no final da segunda seção,
nada de encorajador o esperava. Lá estava a enfermeira Maria. Nem um
sorriso, nem uma saudação veio de seu rosto moreno, semelhante a um ícone.
Ela era alta, esguia e lisa; Ele estava esperando por ele com as pegadas de um
soldado e imediatamente o precedeu pelo salão superior, apontando o
caminho. Nele havia várias portas, que se tentaram não obstruir com os leitos
aí instalados. Em um canto daquela sala sem janelas, sob a luz permanente de
um abajur, ficava a pequena escrivaninha da enfermeira, uma mesinha diante
da qual eram realizadas as curas, e ao lado dela , na parede, pendia um
armário de vidro fosco que tinha uma cruz vermelha pintada nele. Depois de
deixar a mesa e as camas para trás, Maria, apontando com sua mão longa e
seca, disse:
"O segundo, da janela."
E ele saiu correndo dali . Não parar ou conversar parecia ser uma norma
desagradável nesta clínica pública.
As portas da sala estavam permanentemente abertas. No entanto, assim
que cruzou a soleira, Pavel Nikolayevich percebeu uma emanação de ar
viciado e úmido, em parte misturado com o cheiro de remédios, que o encheu
de tristeza, dado seu nariz sensível.
As camas ficavam em fileiras estreitas ao longo das paredes, separadas
por espaços estreitos da largura das mesinhas de cabeceira. A passagem entre
as duas filas, ao longo da sala, também não permitia a passagem de duas
pessoas.
Naquele corredor central havia um paciente de pé, rechonchudo e de
ombros largos, vestindo um pijama listrado rosa. Ele usava uma bandagem
volumosa e sólida em volta do pescoço que ia até os lóbulos das orelhas. O
envoltório apertado de ataduras brancas privou sua cabeça pesada e
desajeitada de cabelos castanhos livre para se mover.
Este paciente relatou algo roucamente aos outros pacientes, que o
ouviam de seus leitos. Assim que Rusanov entrou, ele virou seu corpo,
completamente fundido à cabeça, em sua direção e, olhando para ele com
desinteresse, comentou:
"Uau!" Mais um pequeno câncer!
Pavel Nikoláyevich não achou necessário responder a tal familiaridade.
Ele sentiu que toda a ala estava olhando para ele, mas ele não queria
responder aos olhares daqueles estranhos, nem saudá-los. Ele apenas traçou
um movimento no ar com a mão, como se estivesse indicando que o doente
de pelo marrom se afastasse. Ele deu lugar a Pá vel Nikoláyevich e virou o
torso e a cabeça firmemente em sua direção.
"Ei, irmãozinho, você tem câncer." De que? Ele perguntou com voz
rouca.
Para Pavel Nikoláyevich, que já estava diante de sua cama, essa
pergunta foi como um golpe para ele. Ele ergueu os olhos para o insolente,
tentando não perder a paciência (embora seus ombros tivessem convulsão), e
respondeu com dignidade:
-De nada. Eu não tenho câncer.
O de cabelos castanhos bufou e caluniou-o na presença de toda a sala:
"Que tolo!" Você acha que teria sido postado aqui se não tivesse câncer?
 dois

Depois de algumas horas de sua primeira noite no quarto, Pavel

Nikoláyevich sentiu medo.
A tensa protuberância do tumor inesperado, absurdo e completamente
desnecessário o arrastou até lá, enquanto o anzol puxa um peixe, jogando-o
naquela estreita e miserável cama de metal com suas molas que rangem e seu
colchão magro. Ela só precisou trocar de roupa embaixo da escada, despedir-
se da família e subir para este quarto para ter sua vida anterior
repentinamente eclipsada . Aqui, outra existência estava surgindo, tão
abominável que infundia nele ainda mais horror do que o tumor. Não estava
mais em seu poder escolher algo agradável e reconfortante para colocar seus
olhos, mas em vez disso, ele teria que contemplar aqueles oito seres abatidos,
com os quais ele agora poderia se igualar. Aqueles oito pacientes de pijama
listrado de rosa e branco, muito desbotados e desbotados, com remendos e
rasgos, e quase nenhum sob medida. Já não podia escolher o que gostava de
ouvir, sem ou seria obrigado a ouvir as conversas aborrecidas daquela turba,
conversas que ele, Pavel Nikolayevich, não se preocupava nem se
interessava. Teria ordenado de bom grado que calassem a boca,
principalmente aquele importuno dos marrons, aquele com a bandagem
enrolada no pescoço e a cabeça rígida, que todos chamavam simplesmente de
Yefrem, embora já não fosse jovem.
Mas não havia como Yefrem se acalmar. Ele não se deitou nem saiu da
sala, mas caminhou inquieto pelo corredor central, ao longo da sala. Às
vezes, ele interrompia seus passos, contraindo o rosto como se estivesse
sendo injetado e segurando a cabeça. Então, ele retomaria suas caminhadas.
Depois de caminhar um pouco, ele parou bem na frente da cama de Rusanov ;
Ela curvou a inflexível metade superior de seu corpo em direção a ele e,
mostrando seu rosto largo e carrancudo com marcas de bexigas, sugeriu:
"Acabou, professor." Você não vai voltar para casa, entendeu?
A sala estava muito quente e Pavel Nikoláyevich estava deitado no
cobertor, de pijama e chapéu uzbeque. Ele reajustou seus óculos de aro
dourado, olhou severamente para Yefrem como sabia e respondeu:
 "Eu não entendo o que você quer de mim, camarada." Por que você está
tentando me intimidar? Além disso, não faço perguntas.
Yefrem bufou maliciosamente:
"Bem, quer você faça isso comigo ou não, o fato é que você não vai
voltar para casa." Você pode devolver os óculos e o pijama novo.
Depois de ter proferido tal brutalidade, ele endireitou seu corpo
desajeitado e continuou andando pelo corredor, o bastardo.
P Avel Nikolayevich poderia, é claro, silenciá-lo, impedi-lo; mas faltou
sua energia usual, que já estava vacilando e ele desmoronou ainda mais com
as palavras daquele demônio enfaixado. Ele precisava de ajuda, e lá eles o
empurraram para o abismo. Em poucas horas, Rusanov perdeu tudo: posição,
prestígio e até seus planos para o futuro. Não pesava mais que setenta quilos
em um corpo branco e quente, sem saber do amanhã.
A tristeza provavelmente se refletiu em seu rosto, pois em uma das
caminhadas seguintes Yefrem parou na frente dele e, com mais gentileza,
disse:
"E se você for para casa, não será por muito tempo." Você vai voltar
aqui novamente. Câncer gosta de pessoas. Quem agarra com seus tentáculos,
e não solta até a morte.
Pavel Nikoláyevich não teve forças para responder e Yefrem retomou
seu caminho. Quem na sala poderia calá-lo? Os pacientes pareciam abatidos
ou não eram russos. Na parede oposta, devido à saliência do fogão, cabiam
apenas quatro camas: a que ficava a poucos metros da de Rusanov, separada
pelo corredor central, era a de Yefrem; três jovens ocupavam os três
restantes: ao lado do fogão, um menino moreno e simples; à sua vista , um
jovem uzbeque de muletas; e, junto à janela, outro menino, magro como um
verme, amarelado, gemia, se contorcia na cama. Na fileira de Pavel
Nikoláyevich havia dois asiáticos, à sua esquerda, e mais adiante, junto à
porta, um menino russo alto, sem cabelo, que lia recostado. Do outro lado, no
último leito perto da janela, estava outro paciente, aparentemente russo, mas
em cuja vizinhança, dada a sua natureza rufia, não dava para se alegrar. Isso
provavelmente se devia a uma cicatriz que começava no canto dos lábios,
cruzava a parte inferior da bochecha esquerda e chegava perto do pescoço, ou
talvez seu cabelo preto desgrenhado, que ficava em pé, bem para cima, ou
para o lado de sua cabeça , ou para sua expressão de brutalidade perversa.
Aquele canalha também tendia à ilustração: estava terminando de ler um
livro.
 Eles já tinham acendido a luz das duas lâmpadas de teto brilhantes.
Atrás das janelas estava escurecendo. Eles estavam esperando pelo jantar.
-No andar de baixo continuou implacável Yefrem- há um velho que vai
operar amanhã. Já no ano 42 retiraram um pequeno câncer e falaram que não
era nada importante, que ele poderia ir embora. Voce entende Yefrem parecia
estar falando animado, embora com um tio, não como se estivesse sendo
operado. Treze anos se passaram desde então; o velho se esqueceu da clínica,
ele não se privou de vodka nem de mulheres. Ele é um velho notável, você
verá. E agora ele tem um câncer deste tamanho! E ela estalou os lábios como
se isso a satisfizesse. Pode ir direto da mesa de operação para o necrotério.
-Boa! Chega de previsões macabras! Pavel Nikolayevich acenou com a
mão e se virou. Mas ela não reconheceu seu próprio v oz: tão carente de
autoridade e tão lamentável que parecia.
Todo mundo ficou em silêncio. Seu aborrecimento foi aumentado ainda
mais pelo jovem exausto na fileira oposta, perto da janela, que não parava de
se mexer. Ele não estava sentado nem deitado, mas, enrolado como uma bola,
os joelhos perto do peito, ele não estava bem na posição confortável. Sua
cabeça estava fora do travesseiro, encostada na lateral da cama. Ele
reclamava baixinho e mostrava seu sofrimento com gestos e contorções.
Pavel Nikoláyevich deu as costas para ela, calçou os chinelos e, sem
necessidade, começou a inspecionar sua mesinha de cabeceira, ora abrindo e
fechando a porta do compartimento cheio de comida, ora a gaveta superior,
onde guardava seus objetos. lavabo e barbeador elétrico.
Enquanto isso, Yefrem continuava a andar com as mãos postas no peito,
estremecia às vezes com as dores e balbuciava seu refrão, como se estivesse
em um funeral:
"Então nossa situação é terrível ... fatal."
Pavel Nikolayevich ouviu um leve clique atrás dele. Ele se virou
naquela direção com cuidado, pois cada movimento de seu pescoço se
traduzia em dor, e viu que seu vizinho, o meio bandido, havia dado um
tapinha nas capas do livro que ele acabara de ler, que girava com suas mãos
grandes e ásperas. . Na diagonal, na capa azulada, assim como na lombada , o
nome do autor estava estampado em ouro, já um tanto desbotado. Pavel
Nikolayevich não conseguiu decifrá-lo e não tinha vontade de perguntar
àquele sujeito, a quem aplicou mentalmente o apelido de "Roedor", porque
lhe convinha perfeitamente.
O roedor olhou para o livro com seus grandes olhos sombrios e gritou
sem cerimônia por toda a sala:
"Se Diomka não tivesse tirado este livro do armário, eu teria dificuldade
em acreditar que ele foi disponibilizado para nós."
"E quanto a Diomka?" Que livro? Perguntou o menino perto da porta
que ainda estava lendo.
"Mesmo se você procurasse por toda a cidade, você não encontraria
outro como este." O Roedor olhou para a nuca achatada e desajeitada de
Yefrem, seus longos cabelos saindo da bandagem. Já fazia muito tempo que
ele não os cortava, porque era desconfortável fazê-lo. O Roedor então olhou
para seu rosto tenso. "Yefrem!" Pare de se lamber! Pegue este livro e leia.
Yefrem parecia um touro, o olhar confuso.
"Por que ler?" Para quê, se logo todos nós explodirmos?
O roedor tocou sua cicatriz:
"É por isso que você tem que se apressar, porque logo morreremos."
Pegue pegue!
E ele entregou-lhe o livro. Yefrem não se mexeu.
"Você tem que ler muito e não estou com vontade."
"Você é analfabeto ou o quê?" O roedor tentou persuadi-lo, sem
pressionar muito.
-Ao contrário. Eu sou educado Sim, muito bem educado onde preciso
estar.
O Roedor procurou um lápis no peitoril da janela, abriu o livro no final,
deu uma olhada e fez uma marca em um determinado local.
"Não tenha medo", ele murmurou. Estas são histórias curtas. Tente ler
alguns. Vamos lá, leia, você é muito chato com suas reclamações.
"Yefrem não tem medo de nada!" Ele pegou o livro e jogou-o na cama.
Mancando, apoiado em uma única muleta, o jovem uzbeque
Akhmadzhán apareceu na sala, o único jovial. De Anúncios:
"No ataque, as colheres!"
O moreno, perto do fogão, também se animou:
"Pessoal, tragam o jantar!"
Uma mulher de jaleco branco entrou, segurando uma bandeja no ombro.
Ele a virou, colocando-a na frente dele, e foi de cama em cama. Todos,
exceto o jovem atormentado na cama ao lado da janela, começaram a se
mover e apreenderam os pratos. Na sala, cada um tinha sua mesa; só o jovem
Diomka não tinha e compartilhava a mesinha-de-cabeceira do cazaque
robusto , em cujo lábio inchado e exposto havia uma escara horrível e terrena.
 Nem é preciso dizer que Pável Nikoláy evich não tinha vontade de
comer, nem mesmo de suas provisões caseiras. O próprio aspecto do jantar -
pudim de sêmola, bambo e retangular, com molho de gelatina amarela - e a
colher de alumínio cinza fosca com cabo retorcido, só serviram para fazê-lo
pensar amargamente, mais uma vez, no o lugar onde foi parar e o possível
erro que cometeu ao consentir em ser internado naquela clínica.
Todos, exceto o menino reclamante, começaram a comer em uníssono.
Pav el Nikolayevich não provou seu prato; Batendo em sua ponta com a
unha, ela olhou ao redor para ver a quem ela daria. Alguns mostraram-lhe o
seu perfil, outros lhe deram as costas; ele só podia ver o jovem parado na
porta.
-Qual é o seu nome? 'Eu p reguntó Pavel Nikoláyevich sem forçar a voz.
(O outro teria que se esforçar para ouvi-lo.)
Apesar do barulho das colheres, ele entendeu que ela se dirigia a ele e
respondeu complacentemente:
"Proshka ... Bem, Prokofi Semyonych."
-Levando.
-Sim, obrigado.
Proshka se aproximou , pegou seu prato e balançou a cabeça em
agradecimento.
Pavel Nikolayevich sentiu o caroço sob sua mandíbula e de repente
percebeu que não era exatamente um dos ligeiramente doentes. Dos nove que
estavam na sala, apenas um estava carregando v endas, Yefrem, e no mesmo
lugar onde também poderiam operá-lo. De todos eles, apenas um sofreu de
dor aguda, e apenas outro, o corpulento homem cazaque de quem uma cama o
separava, sofreu daquela escara terrena. E aquele jovem uzbeque que usava a
muleta, mas mal se apoiava nela. O restante não apresentava tumor ou
deformidade externa; eles pareciam pessoas saudáveis. Proshka, em
particular, estava vermelho, como se estivesse em uma casa de repouso e não
em um hospital. Naquele momento cortava o prato com excelente apetite.
Embora o rosto do Roedor estivesse pálido, ele se movia livremente, falava
com ousadia e se jogava no pudim de tal maneira que Pavel Nikolayevich
ficou surpreso por um momento com a ideia de se não fingiria estar doente
para comer Litoral estadual, já que em nosso país os enfermos são
alimentados gratuitamente.
No entanto, para Pavel Nikoláyevich, o tumor pressionava a base de seu
crânio, dificultando sua movimentação, e crescia de hora em hora. Para os
médicos da clínica, eles não contavam as horas. Do almoço ao jantar,
ninguém se preocupou em examinar Rusanov ou dar-lhe qualquer tratamento.
E que o Dr. Dontsova o havia conduzido ali, seduzindo-o, justamente, para
que o submetessem a um tratamento urgente; o que significa que foi
totalmente irresponsável e criminosamente negligente. Ao contar com ela,
Rusanov estava perdendo um tempo precioso nesta sala pequena, sombria e
suja, em vez de ligar para Moscou e voar para a capital.
E esta convicção do erro em que caíra, da demora escandalosa, junto
com a tristeza provocada pelo tumor, oprimia o coração de Pavel
Nikoláyevich de tal maneira que qualquer ruído era insuportável, a começar
pelo bater de colheres nos dentes. pratos; As camas de ferro, os cobertores
ásperos, as paredes, as lâmpadas, as pessoas ofendiam sua visão. Ele teve a
sensação de ter caído em uma armadilha. Mas até a manhã seguinte, ele não
conseguiu dar nenhum passo decisivo .
Sentindo-se profundamente infeliz, ele se deitou e cobriu os olhos com a
toalha que trouxera de casa, para protegê-los da luz e de tudo o mais. Para se
abstrair, ele começou a rever a casa, a família; ele imaginou o que cada um
faria naquele momento . Yura já estaria no trem, a caminho de sua primeira
inspeção prática. Era de extrema importância provar seu valor. Mas Yura não
era um homem corajoso, e sim um homem desajeitado, e Pavel Nikolayevich
duvidava de que pudesse manter seu prestígio. Avieta estava em Moscou de
férias. Tinha ido se divertir um pouco, ir aos teatros, mas principalmente com
um objetivo prático: observar, saber como andavam as coisas por lá e, se
possível, estabelecer contatos, pois já estava cursando o quinto ano e
precisava oriente-se adequadamente na vida. Avieta seria uma jornalista
diligente e capaz e, naturalmente, teria de se mudar para Moscou, porque aqui
os horizontes eram muito estreitos. Ela era mais inteligente e sensata do que
qualquer outro membro da família. Sua experiência foi insuficiente, mas
como ele capturou tudo na hora! Lavrik era um tanto preguiçoso e não muito
brilhante nos estudos; no esporte foi onde mostrou todo o seu talento. Já tinha
estado em Riga, numa competição, hospedado num hotel, já idoso. Ele já
estava dirigindo o carro e se preparando para obter a licença. No segundo
semestre teve duas suspensões; terá que ser corrigido. Maika agora estaria em
casa tocando piano (ninguém na família Rusanov tinha feito isso antes dela).
E no corredor, em uma esteira, Dzhulbars estaria deitado . Durante o último
ano, Pavel Nikoláyevich gostou de levá-lo de manhã para um passeio que
também lhe era saudável ; Agora Lavrik estaria encarregado de fazer isso.
Pavel gostava de cutucá-lo um pouco contra qualquer transeunte, a quem
então tranquilizava: "Não entre em pânico, estou com você".
Mas a família Rusanov unida e exemplar, sua existência ordeira, sua
história impecável , tudo se afastou dele em poucos dias, ele ficou do outro
lado do tumor . Eles vivem e continuarão a viver, não importa como o pai
termine. Por mais que se preocupassem, preocupassem ou chorassem, o
tumor o isolava como uma parede, deixando-o sozinho no lado oposto.
As meditações em sua casa não o aliviaram, e Pavel Nikolayevich tentou
se distrair dos negócios oficiais. No sábado, a sessão do Soviete Supremo da
União seria aberta. Aparentemente, nada de importante se esperava, exceto a
ratificação do orçamento. Hoje, quando ele estava saindo de sua casa para ir à
clínica, eles começaram a publicar um extenso relatório sobre a indústria
pesada. E aqui, na sala, não havia rádio nem no corredor. Bom negócio! Ele
teria que obter o Pravda regularmente. Hoje enfrentaram o problema da
indústria pesada, ontem promulgaram o decreto sobre o aumento da produção
de derivados pecuários. Sim, a vida continuou p ujante o desenvolvimento
econômico e parecia iminente mudanças certamente perceptíveis nos vários
estados e órgãos econômicos.
Pavel Nikoláyevich tentou imaginar as reorganizações que poderiam
afetar a república e a província. Essas mudanças sempre produziram uma
excitação festiva, afastando-o momentaneamente de seu trabalho diário; os
funcionários telefonaram, convocaram uns aos outros e discutiram as
probabilidades. E, independentemente do curso da reorganização - às vezes o
oposto da suposição - ninguém , incluindo Pavel Nikolayevich, jamais foi
prejudicado em sua hierarquia. Pelo contrário, eles subiram em suas posições.
Mas essas reflexões também não conseguiram distraí-lo ou encorajá-lo.
Ele sentiu latejar sob o pescoço; e o tumor, surdo e indiferente, foi retirado
isolado do mundo inteiro. E de novo o orçamento, a indústria pesada, a
pecuária e a reorganização, tudo, ficaram do outro lado do tumor . Por este
lado, Pável Nikolayevich. Sozinho.
Uma pequena voz feminina agradável soou na sala. E embora hoje nada
pudesse agradar a Pavel Nikolayevich, a vozinha era simplesmente deliciosa.
"Vamos ver a temperatura!" Ele disse, como se prometesse entregar
doces.
Rusanov tirou a toalha do rosto, sentou-se ligeiramente e colocou os
óculos. Que felicidade! Não era a deprimida e enegrecida Maria, mas uma
jovem de constituição robusta que não usava um lenço pontudo nos cabelos
dourados, mas um boné como o dos médicos.
"Azovkin!" Ei, Azovkin! Ele gritou alegremente, parando na cama do
menino ao lado da janela.
Este estava em uma postura ainda mais estranha do que antes. Do outro
lado da cama, de bruços, apoiando a barriga em um travesseiro, o queixo
apoiado no colchão e com a cabeça como os cachorros costumam segurá-la,
olhava pelas grades da cama, dando a impressão de estar em uma gaiola. As
sombras de suas dores interiores vagaram por seu rosto magro . Um braço
pendurado no chão.
"Vamos ver, levante-se!" Ele tem força para isso ”, advertiu a
enfermeira. Pegue o termômetro você mesmo.
Ele ergueu um pouco a mão do chão, como se estivesse tirando um
balde d'água do poço, e pegou o termômetro. Ele estava tão exausto e tão
mergulhado no sofrimento que era impossível acreditar que tinha apenas
dezessete anos.
"Zoya!" Dá-me o saco de borracha! Ele implorou lamentavelmente.
"Não há médico para você além de você, certo?" Zoya respondeu
severamente. Já trouxeram um saco para ele e, em vez de colocar na picada
de injeção, ele colocou na barriga.
"Isso me alivia muito", disse ele com um ar de dor.
"Você foi avisado de que isso só fará o seu tumor crescer." Garrafas de
água quente não são permitidas na enfermaria de câncer. Foi especialmente
fornecido a você.
"Bem, então, eu não vou me permitir ser injetado."
Mas Zoya já não o ouvia. Batendo o dedo na cama vazia do roedor, ele
perguntou:
"Onde está Kostoglotov?"
(O de Pavel Nikoláyevich foi um sucesso! Incrível! O apelido
combinava perfeitamente com ele.)§ .
"Ele saiu para fumar", Diomka respondeu da porta.
E ele continuou lendo.
"Eu vou dar um cigarro nele!" Zoya resmungou.
Como algumas garotas são legais! Pavel Nikolayevich olhou com prazer
para sua figura bem torneada e firme, os olhos ligeiramente esbugalhados,
olhando para ela com admiração respeitosa e sentindo uma certa ternura. Ele
entregou a ela o termômetro, sorrindo. Ela estava parada diante dele, ao lado
de seu tumor. Mas não com um movimento das sobrancelhas ele deu a
entender que estava horrorizado ou que nunca tinha visto nada parecido.
- Indicaram algum tratamento para mim? Perguntou Rusanov.
"Ainda não", ela se desculpou com um sorriso.
-E por que? Onde estão os médicos?
"Eles terminaram seu dia de trabalho."
Não era possível ficar com raiva de Zoya, mas alguém tinha que ser o
culpado porque Rusanov não estava medicado! Ele deve agir! Ele desprezava
a inatividade e personagens covardes. Quando Zoya voltou para pegar o
termômetro, ela perguntou:
"Onde você tem o telefone que se conecta à cidade?" Como você faz
isso?
Afinal, ele poderia se decidir agora e ligar para o camarada Ostapenko!
A simples ideia do telefone trouxe Pavel Nikolayevich de volta ao seu mundo
habitual, restaurando sua coragem. Eu me senti um lutador novamente.
"Trinta e sete", anunciou Zoya, sorrindo, e notou a febre no novo
prontuário pendurado ao pé da cama, onde assinalou o primeiro ponto. O
telefone está no cartório. Mas agora você não pode ir lá, porque você entra
pela outra porta principal.
“Com licença.” Pavel Nikolayevich levantou-se e adotou um tom
severo. Como é possível que em uma clínica não haja telefone? Suponha que
algo aconteça. Eu, por exemplo.
“Saímos correndo e telefonamos.” Zoya não vacilou .
-Boa; E se houver uma nevasca ou chuva torrencial?
Zoya já se mudara para a cama vizinha, a cama do velho uzbeque, e
ainda estava com a ficha.
"Durante o dia podemos ir sem sair, mas agora está fechado."
A menina era simpática, sim, mas também insolente, porque, sem
esperar que ela terminasse as perguntas, fora para a cama do cazaque . Pavel
Nikoláyevich exclamou atrás dela, involuntariamente levantando a voz:
"Tem que haver outro telefone!" É impossível que não haja!
"Há", respondeu Zoya, agachando-se diante da cama do cazaque , "mas
no consultório médico-chefe."
"O que tem ele?"
"Diomka ... trinta e seis e oito décimos ... Que o gabinete está fechado."
Nizamutdin Bajrámovich não gosta ...
E ele saiu da sala.
Era lógico. Naturalmente, ninguém gosta disso, na sua ausência, entre as
pessoas de seu gabinete privado. Mas em uma clínica eles deveriam ter
organizado de alguma forma ...
Por um momento, ele conseguiu conectar um fio ao mundo exterior, mas
o fio havia rompido. E novamente o tumor do tamanho de um punho sob sua
mandíbula eclipsou o mundo inteiro.
Pavel Nikolayevich pegou um pequeno espelho e olhou para si mesmo.
Oh, como o caroço havia inchado! Se era terrível ver por olhos estranhos, o
que não seria para eles? Não, não podia ser real! Ninguém ao redor dele tinha
nada parecido! Em seus quarenta e cinco anos de existência, Pavel
Nikoláyevich não havia conhecido ninguém com tamanha monstruosidade ...
Sem parar para avaliar se havia crescido ou não, ele guardou o espelho,
tirou algo da mesa e começou a mastigar.
Os dois caras mais rudes, Yefrem e o Roedor, não estavam na sala, eles
tinham ido embora. Azovkin, perto da janela, inventou uma nova postura e
parou de reclamar. O resto ficou em silêncio. Você podia ouvir o atrito das
páginas de um livro quando eram viradas; alguns foram para a cama prontos
para dormir. Foi a única coisa que Rusanov pôde fazer para encurtar a noite e
não meditar; na manhã seguinte, ele daria uma boa luta aos médicos .
Ele se despiu, deitou-se no cobertor e cobriu a cabeça com a toalha.
Tento dormir.
Naquele silêncio tudo era particularmente audível, e os sussurros
percebidos o irritavam; parecia a Pavel Nikolayevich que sussurravam perto
de seu ouvido. Ele não aguentou. Ele arrancou a toalha do rosto, sentou-se
com cuidado para não lhe causar dor no pescoço e descobriu quem estava
murmurando: seu vizinho, o uzbeque, aquele velho magro e sarnento de pele
quase escura e queixo pontudo e preto , de moreno chapéu nacional um tanto
sem brilho.
De costas, as mãos cruzadas sob o pescoço, ela olhou para o teto e
sibilou. O velho tolo estava murmurando uma prece?
"Ei, patriarca!" Rusanov ameaçou com o dedo. Termine agora, que
chato!
O patriarca ficou em silêncio. Rusanov deitou-se novamente e se cobriu
com a toalha. Mas de qualquer maneira, ele não conseguia dormir.
E então percebeu que o que o impedia de dormir era a luz penetrante das
duas lâmpadas do teto, que não eram polidas e mal cobertas pela sombra ;
mesmo através da toalha, seu esplendor o machucava. Pavel Nikoláyevich
grunhiu, apoiou-se nas mãos para se levantar, tentando evitar que o tumor o
picasse.
Proshka estava parada na frente de sua cama, perto do interruptor de luz,
e estava começando a se despir.
-Jovem! Apague a luz! Pavel Nikolayevich ordenou.
"Eles só ... eles ainda não trouxeram os remédios ..." Proshka gaguejou,
levando a mão ao interruptor.
"O que é isso" apague a luz "? O roedor gritou atrás das costas de
Rusanov. Relaxa, amigo, você não está aqui sozinho.
Pavel Nikoláyevich sentou-se direito, colocou os óculos e, cuidando do
tumor, virou-se, fazendo o colchão ranger.
"Você não pode ser mais educado ?" -te pergunto.
O homem insolente fez uma careta no rosto sinistro e respondeu com
voz profunda:
—Não se zangue, não estou em seu escritório sob suas ordens.
Pavel Nikolayevich lançou-lhe um olhar fulminante que não
impressionou o Roedor.
-Está bem. Mas por que você precisa de luz? Perguntou Rusanov, já no
campo das negociações pacíficas.
"Para cutucar o duto traseiro", disse Kostoglotov rudemente.
Pavel Nikoláyevich teve dificuldade para respirar, embora,
aparentemente, já tivesse se aclimatado um pouco com a atmosfera da sala.
Aquele insolente teve que ser dispensado em vinte minutos e enviado para o
trabalho! Mas os meios para conseguir isso não estavam em suas mãos.
" Você pode sair para o corredor para ler ou para qualquer outra coisa " ,
disse Pavel Nikolayevich razoavelmente. Por que você se dá o direito de
decidir por todos? Existem diferentes classes de doentes aqui e as distinções
devem ser feitas ...
"Eles vão," interrompeu o outro. Eles vão escrever um obituário dizendo
que você é membro do Partido desde aquele ano, e seremos chutados
primeiro, e acabou.
Pavel Nikoláyevich não se lembrava de jamais ter encontrado tamanha
rebelião irreprimível ou tamanha arbitrariedade descontrolada . Ele se perdeu
pensando em como impedi-lo. Não bastaria reclamar com a jovem
enfermeira. Por enquanto, e com a maior dignidade possível, interromperia
essa conversa. Ele tirou os óculos, deitou-se com cuidado e se cobriu
novamente com a toalha.
Ele explodiu de indignação e tristeza por ter cedido e se permitido ser
internado nesta clínica. Mas ainda não era tarde; Eu pediria alta amanhã.
Já passava das oito em seu turno. Boa; pois agora ele suportaria tudo,
eles se acalmariam.
No entanto, mais uma vez, passos e arrastos foram ouvidos entre as
camas. Naturalmente, seria Yefrem de volta à sala. O velho parquete do
quarto vibrava quando ele passava, reverberando em Rusanov através da
cama e do travesseiro. Pável Nikoláye vich decidiu ser paciente e não
censurá-lo.
Quanta grosseria ainda restava para ser extirpada em nossa cidade!
Como conduzi-lo a uma nova sociedade com tanto peso?
O pôr do sol continuou sem fim! A enfermeira entrou e saiu; uma vez,
dois, três, quatro. Para um paciente ele trouxe uma mistura, para outro um
medicamento, e deu injeções no terceiro e no quarto. Azovkin gritou com a
picada; Ele implorou novamente pelo saco de borracha para reabsorver
rapidamente o líquido injetado. Yefrem continuou chutando para frente e para
trás, inquieto. Ajmadzhán e Proshka conversavam de suas respectivas camas.
Parecia que só naquele momento eles estavam realmente animados, como se
nada os incomodasse e nada tivesse que curar. Nem mesmo Diomka havia
adormecido; ele havia se sentado na cama de Kostoglov; e bem ali, quase no
ouvido de Pavel Nikoláyevich, eles começaram a discutir.
"Tento ler o máximo possível", dizia Diomka, "agora que tenho tempo."
Eu gostaria de ir para a universidade.
-Isso está bem. Mas tenha em mente que a instrução não aumenta a
inteligência.
(Que coisa o Roedor ensinou ao menino!).
"O que você quer dizer com isso não aumenta?"
"Não, não aumenta."
"Então, o que contribui para desenvolvê-lo?"
-A vida.
Diomka ficou em silêncio por um momento e então respondeu:
-Não estou de acordo.
“Em nossa unidade militar, tínhamos um comissário, Pashkin, que
sempre dizia: 'O treinamento não aumenta a inteligência.' Nem é rançoso.
Existem aqueles que somam mais uma estrela e acreditam que ficaram mais
inteligentes. E não é assim.
"De acordo com isso, não é necessário estudar?" Não estou de acordo.
"Por que não deveria ser necessário?" Estude. Mas tenha em mente que
a inteligência não depende disso.
"Bem , sobre o quê?"
-De que? Confie em seus olhos e não em seus ouvidos. Em qual corpo
docente você deseja entrar?
-Eu ainda não decidi. Estou interessado em história e literatura.
"Você não gosta de uma carreira técnica?"
-Não…
-É curioso. A mesma coisa aconteceu na minha época. Mas hoje os
jovens preferem os ramos técnicos. Você não?
—Eu ... eu adoro problemas sociais.
"Os problemas sociais? ... Oh, Diomka!" Com a técnica, a vida tem
menos complicações. Seria melhor se você aprendesse a montar um rádio.
" E por que eu quero uma vida tranquila? ... Por enquanto, se eu ainda
estiver aqui por mais dois meses, devo acordar para pegar a nona aula do
segundo semestre."
"E os livros didáticos?"
-Tenho dois. A estereometria é muito difícil para mim.
"Estereometria?" A ver! Traga o!
O menino foi ouvido saindo e voltando.
"Sim, sim ... a estereometria de Kiseliov ... meu velho amigo ... a
mesma." A linha reta e o plano, paralelo a um ao outro ... Se uma linha é
paralela a qualquer linha deitado em um avião, também é pa ralela ao plano.
Droga, Diomka! Este é um bom livro! Se todo mundo escrevesse assim! ...
Não é muito grosso né? Mas que conteúdo rico!
—Os alunos estudam por um ano e meio.
"Eu também estudei." Eu sabia de cor!
-Quando?
-Vou te dizer. Também na nona aula, no segundo semestre ... ou seja,
nos anos 37 e 38. É maravilhoso tê-lo novamente nas mãos. Geometria era
minha matéria favorita.
-E depois?
-Então? Que queres dizer?
"Sim, depois da escola."
"Entrei em uma boa faculdade: geofísica."
-Onde?
"Bem ali em Leningrado."
"E o que aconteceu com ele?"
 - Terminei o primeiro ano e, em setembro de 1939, foi promulgado um
decreto que obrigava os jovens a ingressar no Exército a partir dos dezenove
anos . E eles me colocaram no saco.
-E logo?
"Eu estava na ativa."
-E logo?
"Você não sabe o que aconteceu a seguir?" Guerra.
"Você era um oficial?"
"Não, sargento."
-Por quê?
"Porque se fossem todos generais, não haveria ninguém para vencer as
guerras ... Se o avião passar por uma linha paralela a outro plano, então a
linha de interseção ... Escuta, Diomka!" E se lidássemos com a estereometria
diariamente? Faríamos progressos com certeza! Você quer?
-Está bem.
("Isso estava faltando! Acima da minha orelha").
"Eu vou te dar aulas."
"Dê-os para mim."
"A verdade é que, se não, tempo é perdido." Vamos começar agora.
Vamos examinar esses três axiomas. Não se esqueça que, à primeira vista,
parecem simples, mas depois serão incluídos em cada linha e você deverá
descobri-los onde estão. A primeira: se dois pontos da linha estão no mesmo
plano, toda a linha está contida nesse plano. O que significa isso? Suponha
que este livro seja o plano e o lápis a linha. De acordo? Agora eu tentei
colocar ...
Eles se preocuparam por muito tempo com axiomas e deduções. Pavel
Nikolayevich, pronto para resistir, lhes deu as costas expressivamente.
Finalmente eles ficaram em silêncio e se separaram. Com uma dose dupla de
pílula para dormir, Azovkin também se acomodou e dormiu. Mas agora a
tosse do patriarca estava atacando, a quem Pavel Nikoláyevich estava
enfrentando. A luz já estava apagada; mas ele, o maldito, tossia sem trégua,
com nojo e persistência, com um silvo, e parecia sufocar.
Pavel Ni koláyevich lhe deu as costas. Ele tirou a toalha da cabeça,
embora o quarto ainda não estivesse completamente escuro. A luz do
corredor entrou nela, onde havia ruídos, o som de passos e o estalar de
escarradeiras e baldes.
Ele não conseguia dormir. O tumor o incomodava. Que vida feliz e útil
estava para ser interrompida! Ele sentiu pena de si mesmo e quase chorou.
E, nessa parte, Yefrem não perdeu a oportunidade de fornecê-lo. Mesmo
no escuro, ele não conseguia ficar em silêncio e contava a seu vizinho
Akhmadhan uma história absurda:
"Para que o homem quer viver cem anos?" Maldito seja a falta disso.
Você vê, uma vez que aconteceu que Allah começou a distribuir vida. Ele
deu aos animais cinquenta anos; eles tiveram o suficiente. O homem chegou
por último e Allah tinha apenas 25 anos restantes.
"Então, um quarto?" Akhmadzhán perguntou.
-Isso é. O homem ficou ofendido; parecia pouco para ele. Allah insistiu
que era o suficiente. Mas o homem novamente disse a ele que era
insuficiente, e Allah respondeu: "Bem, então vá por sua conta e pergunte
quem tem vida de sobra e se ele quer dá-la a você." Era o homem e ele
tropeçou no cavalo. "Ouça", disse ele, "tenho pouca vida. Dê-me uma parte
de você já ». E o cavalo respondeu: «Bom; leva vinte e cinco anos. ' O
homem continuou até encontrar um cachorro. Ouça, cachorro: dê-me uma
parte da sua vida. "Leva vinte e cinco anos." Ele continuou e encontrou um
macaco, do qual ele também tirou outros vinte e cinco anos. Ele voltou para
onde Alá estava e disse: «Como quiseres; você organizou isso. Nos primeiros
vinte e cinco anos você viverá como um homem. Nos segundos vinte e cinco
anos, você trabalhará como um cavalo. Nos terceiros vinte e cinco anos, você
latirá como um cachorro . E você ainda tem outros vinte e cinco, durante os
quais eles vão zombar de você como se você fosse um macaco ... ».
 3

Embora Zoya fosse eficiente, ágil e se movesse rapidamente pelo chão,

da mesa para a cama e vice-versa, ela percebeu que não teria tempo para
dispensar todos os medicamentos prescritos antes de dormir. Ela correu para
terminar e apagar a luz do banheiro masculino e do banheiro feminino. No
amplo quarto feminino, enorme, com mais de trinta leitos, as pacientes ,
apagadas ou não, nunca eram atendidas no horário prescrito. Estavam
internados há muito tempo e estavam fartos da clínica, dormiam mal, se
sentiam sufocados e se envolviam em contínuas discussões sobre deixar a
portinhola da varanda aberta ou fechada . Alguns eram especialmente adeptos
do bate-papo de um canto a outro. Lá, até meia-noite, e mesmo até uma da
manhã, discutiam de tudo: preços ou mantimentos, móveis ou filhos, maridos
ou vizinhos, passando pelos assuntos mais atrevidos .
Nelia, a assistente de saúde, uma moça barulhenta com nádegas
redondas, sobrancelhas grossas e lábios inchados, esfregava o chão da sala. A
tarefa havia começado há muito tempo, que ele não conseguia encerrar
intrometendo-se em cada conversa. Enquanto isso, Sibgatov, cuja cama
ficava no corredor oposto à entrada do banheiro masculino, aguardava suas
abluções. Por causa dessas abluções noturnas, e porque tinha vergonha do
odor fétido que exalava de suas costas, ele voluntariamente permaneceu no
corredor, apesar do fato de sua admissão ser muito mais antiga do que a dos
pacientes mais velhos; Quase não era mais considerado um doente, mas mais
um entre o corpo clínico.
Na sua passagem fugaz pela enfermaria feminina, Zoya repreendeu
Nélia duas vezes seguidas, mas ela mostrou os dentes e continuou a trabalhar
devagar; Ele era mais velho e achou ultrajante submeter-se àquela jovem.
Zoya viera trabalhar de excelente humor , mas a rebeldia do sanitarista
conseguia irritá-la. Considerou que, via de regra, cada pessoa tem direito à
sua cota de liberdade e que, no trabalho, não era obrigatório contribuir até à
exaustão; mas um meio-termo razoável tinha que ser respeitado ,
especialmente ao lidar com os doentes.
Finalmente Zoya acabou de distribuir os remédios e Nelia, de esfregar o
chão. As luzes do banheiro feminino e do corredor superior foram apagadas.
Já passava das onze horas quando Nelia, depois de preparar uma solução
quente no primeiro andar, a trouxe para Sibgatov em sua bacia de costume.
-Oh oh…! Estou exausto! Ele bocejou ruidosamente. Vou desaparecer
por cerca de trezentos minutos. Ei, não vou esperar você terminar, porque
você vai ficar aí por uma hora. Você pode tirar a panela e esvaziá-la sozinha,
hein?
(Não havia ralos no último andar deste edifício antigo e robusto com
corredores largos.)
Como era no passado Sharaf Sibgatov agora era difícil de adivinhar.
Não havia nada para formar um julgamento; seu sofrimento foi tão
prolongado que, aparentemente, não havia mais nada de sua vida anterior. No
entanto, após sofrer de uma doença permanente e opressiva por três anos,
esse jovem tártaro era o homem mais submisso e afável de toda a clínica.
Freqüentemente, um sorriso suave e indeciso surgia em seus lábios, como se
desculpando pelo longo trabalho que estavam causando a ele. Após as
estadias de quatro e seis meses que passou na clínica, ele conhecia todos os
médicos, enfermeiras e paramédicos como se fossem de sua própria família, e
eles o conheciam também. Mas Nelia era nova, ela estava trabalhando lá há
apenas algumas semanas.
"Será difícil para mim", ela objetou fracamente. Se eu pudesse despejar
em outro recipiente, eu o levaria em várias viagens.
A mesa de Zoya estava perto. Ele tinha ouvido tudo e disse
abruptamente:
-Não te da vergonha? Ele não consegue dobrar as costas e você o está
mandando para carregar sua bacia!
Ele pareceu gritar essas palavras, embora as falasse em voz baixa , de
modo que ninguém pudesse ouvi-las além dos três. Nelia respondeu com
calma, mas sua voz ecoou por todo o segundo andar.
"Por que eu deveria ter vergonha?" Eu também estou exausto como um
cachorro.
-Você está em guarda! Você é pago pelo seu trabalho! Zoya contou
indignada, em tom mais baixo.
-Bah! Me pagam! Isso é dinheiro? Na fábrica têxtil ganho mais.
"Pss ... você não pode falar mais baixo?"
"Oooh!" A tragicômica Nelia suspirou e choramingou pelo corredor.
Meu querido travesseiro! Eu quero dormir e…! Ontem à noite me diverti com
os motoristas ... Tudo bem. Você, quando terminar, põe a panela debaixo da
cama e eu levo de manhã.
Ele bocejou longa e profundamente, sem cobrir a boca, e então anunciou
a Zoya:
"Vou ficar aqui na sala de conferências." I vai deitar-se em um sofá.
E sem esperar permissão, dirigiu-se à porta do canto, onde ficava a sala
de conferências e reuniões dos médicos, decorada com móveis confortáveis.
Ele havia deixado muito trabalho inacabado, as escarradeiras sujas e o
chão do corredor sujo. Mas Zoya seguiu suas costas largas e se controlou. Ele
também não havia começado a trabalhar há muito tempo, mas estava
percebendo o princípio irritante: não responsabilize o preguiçoso, o
trabalhador árduo trabalhará para nós dois. Amanhã de manhã era a vez de
Yelizaveta Anatolievna, que esfregaria e limparia os de Nelia, além dos seus.
Quando Sibgatav foi deixado sozinho, ele expôs o sacro e, em uma
posição incômoda, agachou-se sobre a bacia, que estava no chão ao lado da
cama. E então ele se sentou, em silêncio. Qualquer movimento imprudente
machucava seus ossos, mas a fricção na área ferida, mesmo o simples toque
em sua cueca, produzia uma dor muito mais intensa. Eu nunca vi o que tinha
nas costas; apenas ocasionalmente ele sentia com os dedos. No ano retrasado,
ele foi levado para a clínica em uma maca, incapaz de se levantar ou mover
as pernas. Muitos médicos o examinaram, embora ele sempre estivesse sob o
tratamento de Lyudmila Afanásievna. E em quatro meses a dor desapareceu
completamente! Ele caminhava com facilidade, podia se curvar e reclamar de
nada. Ao receber alta, beijou as mãos de Lyudmila Afanásievna, que não
parava de alertá- lo: “Cuidado, Sharaf. Não pule ou dê um golpe. Mas ele não
encontrou um emprego adequado e foi forçado a se reposicionar como
carregador. E como um caminhão pode não pular dos caminhões para o chão?
Como não ajudar os carregadores ou o motorista? Embora tudo tenha passado
satisfatoriamente; até que sofreu um acidente: um barril rolou de um
caminhão, atingindo Sharaf precisamente na parte doente. No local do golpe,
apareceu uma ferida purulenta que não cicatrizou. A partir de então, Sibgatov
foi submetido, como se acorrentado, à clínica do câncer.
Com um sentimento insaciável de raiva, Zoya sentou-se à mesa e
verificou, mais uma vez, se aplicara todos os tratamentos prescritos, riscando
com manchas de tinta - que corriam no papel de má qualidade - as linhas
difusas da escrita. Era inútil para ele escrever um papel; também, seu jeito de
ser não o permitia. Ela tinha que se controlar, mas não sabia como colocar
Nelia na calçada. Não havia nada de errado em tentar impedir um sonho.
Com a ajuda de um bom sanitário, Zoya poderia ter dormido metade da noite;
mas agora ela tinha que permanecer sentada.
Ele olhou para o papel e ouviu alguém se aproximar e ficar ao lado dele.
Zoya ergueu a cabeça. Era o homenzarrão de Kostoglotov, de cabeça
desgrenhada e negra como carvão, e duas mãos enormes que mal cabiam nos
bolsos laterais de sua jaqueta de hospital.
"Já devia ter dormido há muito tempo", avisou Zoya. Por que ele está
andando de um lugar para outro?
"Boa noite, Zoyenka!" Kostoglotov cumprimentou o mais gentilmente
que pôde, quase balbuciando.
-Até amanhã! Ela respondeu com um sorriso fugaz. "Boa noite" já havia
sido dito quando corri para trazer o termômetro.
"Isso foi em relação ao seu trabalho." Não me culpe. Agora venho como
visitante.
-Não é ruim! - (Naturalmente, sem artifício, seus cílios se abriram e seus
olhos se arregalaram) -. O que te faz pensar que eu recebo visitantes?
"O fato de que você está sempre pensando em suas noites de plantão e
eu não vejo seus livros hoje." Você passou no último exame?
"Você é um observador." Sim, eu tenho.
"Que nota você recebeu?" Embora, é claro, isso não seja importante.
-Claro. Mas direi de qualquer maneira que tirei quatro. Por que você diz
que não importa?
"Achei que você tivesse tirado três e não gostaria de falar sobre isso."
Está de férias?
Ela piscou com uma expressão de alívio alegre. De repente, ele
percebeu. Na verdade, por que estar de mau humor? Duas semanas de férias!
Que delícia! Ele não teria que ir a qualquer lugar, exceto à clínica. Quanto
tempo livre! E, durante a exibição, você pode ler um livro ou conversar.
"Então, eu estava certo quando vim visitá-lo."
-Está bem. Sentar-se.
"Diga-me, Zoya: se bem me lembro, as férias começavam a 25 de
janeiro."
- É que no outono estávamos na coleção de algodão. Como todo ano.
"Quantos você ainda tem que estudar?"
-Um e meio.
"Você sabe para onde eles o enviarão?"
 Ela encolheu os ombros arredondados.
"O país é imenso."
Seus olhos grandes, mesmo olhando com calma, pareciam não caber nas
órbitas e querer fugir deles.
"Eles não vão deixá-la aqui, vão ?"
-Não Claro.
"E como você vai se separar de sua família?"
"De que família?" Só tenho minha avó e vou levá-la comigo.
-E os pais dele?
Zoya suspirou.
"Minha mãe está morta."
Kostoglotov olhou para ela e não perguntou sobre seu pai.
"Mas ... você é daqui?"
"Não, de Smolensk."
"Ah!" Já faz muito tempo que você saiu de lá?
"Durante a evacuação." Quando vai ser?
"Você tinha então ... cerca de nove anos?"
-Exato. Eu estudei o segundo ano lá ... Aí eu e minha avó ficamos aqui.
Zoya estendeu a mão para a grande sacola de compras laranja brilhante
no chão perto da parede e puxou um pequeno espelho. Ela tirou o boné e
bagunçou o cabelo, que antes estava preso com o toucado; Ele o penteou,
formando na testa uma onda singular e graciosa de mechas douradas.
O brilho dourado se refletiu no rosto áspero de Kostoglotov, que se
suavizou enquanto ele a observava placidamente.
"E onde está sua avó?" Zoya provocou, baixando o espelho.
"Minha avó ..." Kostoglotov respondeu absolutamente sério, "e minha
mãe ... morreu no bloqueio."
"De Leningrado?"
"Sim ... E minha irmã foi morta pelos projéteis." Ela também era
enfermeira, ainda uma pequena criatura.
"Sim ..." Zoya suspirou. Quantas pessoas caíram durante o bloqueio!
Maldito Hitler!
Kostoglotov sorriu levemente.
"Que Hitler era um bastardo não precisa ser provado duas vezes." Mas,
apesar de tudo, o bloqueio de Leningrado não é exclusivamente sua
responsabilidade.
-Como! Por quê?
 -Muito simples. Hitler se lançou sobre nós para nos aniquilar. Ele ia
abrir uma portinha propondo aos bloqueados: "Saiam um a um, não se
amontoem"? Ele lutou, ele era um inimigo. Alguém além dele é o
responsável pelo bloqueio.
-Mas quem? A surpresa Zoya sussurrou. Ele nunca tinha ouvido nada
parecido, nem poderia imaginar.
Kostoglottov ergueu as sobrancelhas pretas.
"Bem, digamos aquele ou aqueles que estavam preparados para a guerra,
mesmo que Hitler tivesse se aliado com a Inglaterra, França e América." Que
recebeu seu salário por dezenas de anos e previu o isolamento geográfico de
Leningrado e sua defesa. Que calibrou a potência dos futuros bombardeios e
escondeu as lojas de alimentos no subsolo. Foram eles, junto com Hitler, que
afogaram minha mãe.
Era algo simples, mas, de certa forma, completamente novo.
Sigbátov atrás, no canto, ainda estava em sua bacia.
"Mas então? ... Então eles deveriam ser julgados?" Zoya sugeriu em um
sussurro.
“Não sei.” Kostoglotov torceu os lábios de sua boca angular. Não sei.
Zoya não voltou a pôr o chapéu. O botão superior do manto estava
fechado e exibia a gola do vestido cinza-ouro.
"Zoyenka, a verdade é que, em parte, vim discutir um assunto com
você."
"Uau!" E seus cílios vibraram. Então, por favor, vamos guardar para o
turno do dia. Agora durma! Ele não disse que estava vindo para uma visita?
"Sim, visitando também." Mas enquanto ele não estragar, enquanto ele
não se tornar um médico, dê-me sua mão humanitária.
"Os médicos não cuidam disso?"
"Bem ... o deles é diferente ... E eles não cuidam dele, não." Zóyenka, no
decorrer da minha vida propus não me parecer com um macaco. Aqui eles me
tratam sem me dar nenhuma explicação. E eu não aguento. Vi que você tem o
livro de Anatomia Patológica , não é?
-Sim.
"Você quer dizer os tumores , certo?"
-Sim.
"Seja gentil e traga para mim!" Devo folheá-lo e ter uma ideia. Para
minha paz de espírito.
Zoya franziu os lábios e abanou a cabeça.
 —É contraproducente para os doentes ler livros médicos. Mesmo
quando nós estudantes nos aprofundamos em qualquer doença, sempre parece
...
"Será contraproducente para os outros, mas não para mim!" E
Kostoglotov atingiu a mesa com sua grande mão. Já vi tudo na vida e estou
curada de sustos. O médico coreano do Hospital Provincial, aquele que
diagnosticou minha doença na véspera de Ano Novo, também não quis me
explicar nada. Eu ordenei a ele: "Fala!" E ele respondeu: "Não estamos
autorizados a fazê-lo." E eu insistia: «Fala! Assumo toda a responsabilidade!
Devo organizar meus assuntos familiares. Bem, ele ralhou comigo: «Ele vai
viver cerca de três semanas. Não garanto mais ».
"Que direito ele tinha?"
"Foi gentil." Uma grande pessoa! Eu apertei sua mão. Eu deveria saber!
Vivi atormentado por meio ano e no último mês não consegui me deitar , nem
sentar, nem ficar em pé, sem deixar de sentir dor, e só dormi alguns minutos;
mas ainda assim, fui capaz de refletir. Durante esta queda, aprendi por mim
mesmo que o homem pode cruzar o limiar da morte, embora seu corpo ainda
não tenha morrido . Dentro de um, o sangue continua a circular e assimilar,
mas psicologicamente percorreu o caminho da morte. E ele até experimentou
a mesma morte. Tudo que você vê ao seu redor, você olha com desinteresse,
como se já estivesse no caixão. E mesmo que alguém não se classifique entre
os cristãos, mas às vezes muito pelo contrário, você de repente percebe que
perdoou aqueles que o ofenderam e não guarda rancor daqueles que o
assediaram. Simplesmente, tudo e todos são indiferentes a você. Você não
tenta resolver nada, não há nada que lhe cause compaixão. Eu até diria que é
uma situação natural altamente equilibrada. Agora eles me fizeram sair disso
e não sei se me regozijo ou não. As paixões vão voltar, as más e as boas.
"E eu perguntei a você ?" Seria bom se você não estivesse satisfeito!
Quando você entrou ... há quantos dias?
-Doze.
-Pois bem. Bem aqui no corredor, ele estava se contorcendo em um sofá.
Foi terrível vê-lo. Seu rosto parecia o de um morto, não comia nada e sua
temperatura era de trinta e oito graus , a mesma de manhã e à tarde. E agora?
Ele até faz visitas ... É um milagre que em doze dias uma pessoa se recupere
dessa forma. Isso raramente acontece aqui.
Na verdade, quando ele entrou, seu rosto estava marcado por rugas
profundas e acinzentadas , como se gravadas com um cinzel, o que mostrava
sua tensão constante. Agora eu tinha muito menos e mais claro.
"Toda a minha sorte reside na tolerância do meu corpo aos raios."
"O que está longe de ser comum." É sorte! Zoya exclamou de todo o
coração.
Kostoglotov sorriu levemente:
"Minha vida tem sido tão pobre em boa sorte que este caso relâmpago
fez justiça." Mesmo agora, tenho alguns sonhos vagamente agradáveis. Acho
que é um sintoma de cura.
"Perfeitamente possível."
"Mais um motivo pelo qual devo me entender e me orientar!" Quero
saber em que consiste o método de tratamento, que perspectivas existem e
quais as complicações. Estou tão aliviado que as curas podem precisar ser
interrompidas. Eu tenho que descobrir. Nem Li udmila Afanásievna nem
Vera Kornílievna esclarecem nada para mim; eles apenas me curam como se
eu fosse um macaco. Traga-me o livrinho, Zoya. Eu te imploro! Eu não vou
entregá-la.
Ele falou com tanto ardor que ficou excitado.
Zoya estendeu a mão hesitante para a maçaneta da gaveta sobre a mesa.
"Você tem aqui?" Kostoglotov adivinhou. Zoyenka, dê para mim! E ele
estendeu a mão. Quando é a próxima vigília?
"Domingo durante o dia."
"Então eu vou devolver para você." Já está! De acordo?
Como ela era afável e simples, com sua franja dourada e seus olhos
ligeiramente esbugalhados!
Mas ele não viu a si mesmo, nem o olhar de sua cabeça com os fios de
cabelos grossos, emaranhados pelo travesseiro, dançando em todas as
direções, nem aquela bica da camisa de malha que, com o descuido de quem
ele está em um hospital, estava escorregando pela gola sempre desabotoada
de sua jaqueta.
"Bom, bom ..." Ele folheou o livro e depois olhou para o índice.
Magnífico! Aqui vou encontrar tudo. Obrigado! Pois o diabo sabe disso, caso
contrário, eles conseguem fazer o tratamento durar desnecessariamente. Para
preencher o quadro…! Posso até sair. Muito remédio pode tirar sua vida.
"Nossa, cara!" Zoya juntou as mãos espantada. O que eu dei a ele?
Venha devolver!
Ele estendeu uma mão para pegar o livro, depois a outra. Mas ele o
segurou sem muito esforço.
 "Vamos quebrá-lo, e é da biblioteca!" Me dê isto!
Seus ombros firmes e redondos e seus braços pequenos, mas
rechonchudos e fortes pareciam apanhados pelo robe justo. Seu pescoço não
era fino nem gordo, nem curto nem longo, mas bem proporcionado.
Enquanto os dois puxavam o livro, eles se aproximaram e se olharam
nos olhos. Seu rosto áspero se alargou em um sorriso. A cicatriz perdeu o
aspecto feio: parecia mais pálida e remota. Com a mão livre, Kostoglotov
separou delicadamente os dedos dela do livro e a exortou silenciosamente:
—Zóyenka, você não é a favor da ignorância, mas da cultura. As
pessoas podem ser impedidas de aprender? Eu tava brincando. Eu não estou
indo a lugar nenhum.
Ela respondeu em um sussurro enérgico:
"Você não merece ler este livro, nem que seja por sua negligência." Por
que você não veio antes? Por que ele esperou até ser praticamente um
cadáver?
"Oh! ..." Kostog Lotov sussurrou, levantando um pouco a voz. Não
havia meios de transporte.
"Que lugar é aquele onde falta transporte?" Para ter tomado um avião!
Por que esperar até o último momento? Como ele não mudou para um lugar
mais civilizado no tempo? Eles tinham um médico ou um praticante lá? Ela
largou o livro.
"Sim, um ginecologista." Dois não ...
"Dois ginecologistas?" Zoya ficou pasma. É que só mulheres vivem lá?
"Pelo contrário, as mulheres são raras." Mas existem apenas dois
ginecologistas; e não há mais médicos. Nem era um laboratório, então eles
não puderam analisar nosso sangue. Eu tinha um índice de 60 para a taxa de
sedimentação de eritrócitos e ninguém sabia disso.
-Que horror! E você ainda está tentando decidir por si mesmo se
continua o tratamento ou se abandona? Se você não quer cuidar da sua saúde,
faça-o pelos seus familiares, pelos seus filhos!
-Para meus filhos? Kostoglotov exclamou, como se estivesse acordado,
como se a movimentada manobra com o livro tivesse acontecido em um
sonho.
Novamente ele voltou ao rosto severo e ao discurso calmo.
"Eu não tenho filho."
-E sua esposa? Ela não é um ser humano?
Ele respondeu mais devagar:
 "Eu também não tenho esposa."
"Os homens sempre dizem que não têm." Que questões familiares ele
deveria resolver então? Não foi isso que você disse ao médico coreano?
"Sim, mas eu menti para ele."
"Será que você está mentindo para mim agora?"
“Não, realmente não.” O rosto de Kostoglotov expressou ainda mais
seriedade. Sou muito exigente para escolher pessoas.
"Ela não carregava o caráter dele?" Zoya perguntou com compaixão.
Kostoglót ov balançou a cabeça lentamente.
"Ela nunca existiu."
Zoya, intrigada, calculou quantos anos ela poderia ter. Ele moveu os
lábios uma vez, mas desistiu da pergunta. Ele os moveu novamente e também
não se decidiu.
Zoya estava de costas para Sibgatov e Kostogl Otov estava de frente
para ele. Ele a observou levantar-se cuidadosamente da tigela, com as duas
mãos na cintura, e se secar. Sua aparência era a de uma pessoa que passou
por todos os sofrimentos, que deixou para trás as últimas dores, mas para
quem já não há motivos de alegria.
Kostoglotov inspirou e exalou o ar, como se respirar funcionasse.
"Eu quero fumar!" Posso fazer aqui?
-De maneira nenhuma. Além disso, fumar é mortal para você.
"Em qualquer circunstância?"
" Qualquer um, especialmente na minha presença."
E ele sorriu para ela.
"Porém, eu fumaria um ...
"Os pacientes dormem!" Como você pensa ...?
Apesar de tudo, ele puxou um bocal vazio, removível e feito à mão, e
começou a chupá-lo.
“Você sabe o que dizem : é cedo para o jovem casar e tarde para o
velho.” Apoiou-se na mesa com os cotovelos e passou os dedos com que
segurava o bico pelos cabelos. . Eu estava prestes a me casar quando a guerra
acabou, embora ambos fôssemos estudantes. Enfim, teríamos nos casado,
mas tudo se complicou.
Zoya estava olhando para o rosto nada afetuoso, mas enérgico, de
Kostoglotov. Seus ombros e braços estavam emaciados ... mas isso era
devido à doença.
"Eles não se entendiam?"
 - Ela, como se diz? Ela se perdeu. Com um sorriso torto, ele fechou um
olho e olhou para ela com o outro. Foi perdido, mas continua vivo. No ano
passado trocamos algumas cartas.
Ele olhou para cima e, percebendo que o bocal ainda estava entre seus
dedos, colocou-o no bolso.
"E você sabe, algumas frases em suas cartas me levaram a imaginar se
ela era realmente tão perfeita quanto parecia então." Ou não? ... O que
podemos entender aos vinte e cinco anos?
E ele estava olhando para Zoya com grandes olhos castanhos escuros.
- Você, por exemplo, o que entende de homem? Absolutamente nada.
Zoya riu.
"Talvez ele entenda mais do que você pensa!"
"Isso é totalmente impossível", decidiu Kostoglotov. O que você pensa
que entende, no fundo você não entende. E, com certeza, você estará errado
em se casar.
"Que perspectiva!" Zoya virou a cabeça.
Da mesma grande bolsa laranja ela tirou um bordado, que
desembrulhou. Era um pequeno pedaço de pano, esticado dentro da moldura,
sobre o qual já havia uma garça verde bordada, e apenas uma raposa e um
jarro estavam desenhados.
Kostoglotov considerou a obra algo prodigioso.
"Você bordar?"
"Sobre o que você está surpreso?"
"Não imaginava que um estudante de medicina se dedicasse ao trabalho
de bordado hoje em dia ."
"Você não viu as meninas bordarem?"
"Possivelmente na minha primeira infância." Na década de 1920, e
mesmo assim, era considerado um costume burguês. Por ela, eles teriam dado
a ela um bom pedaço de pau na reunião de Komsomol[1]
"Bem, agora é comum." Você não percebeu?
Ele negou com a cabeça.
"Você desaprova isso?"
-De maneira nenhuma! É tão gostoso e aconchegante! Isso me
surpreende.
Ela desenhava ponto após ponto, permitindo que ele admirasse seu
trabalho. Os olhos dela estavam fixos no bordado e ele, por sua vez, estava
fixo nela. A luz amarelada da lamparina trazia reflexos dourados de seus
cílios e dava um tom dourado à peça do vestido que se destacava no decote
do manto.
"Você é uma abelhinha com franja", ele murmurou.
-Como? Ela perguntou, olhando para ele e erguendo as sobrancelhas.
Ele repetiu para ela.
-Sim? Ela disse como se esperasse mais elogios. Se ninguém bordar
onde você mora, você pode comprar facilmente moulinets .
-Como diz?
- Mou-li-net ! Tópicos como esses, verdes, azuis, vermelhos, amarelos.
Aqui é difícil obtê-los.
- Moulinet . I vai manter isso em mente e descobrir. Se houver, não vou
parar de enviá-los para você. E se houvesse reservas de moulinet ilimitadas ,
não seria mais fácil para você se mudar para lá?
- Para tudo isso, é possível saber onde está esse 'aí'?
-Claro. Nas terras virgens.
"Então você vem dessas terras?" Você é um daqueles que foram quebrá-
los?
"Bem ... quando eu cheguei lá, ninguém pensava que eram terras
virgens." Mais tarde descobriu-se que sim e os colonizadores começaram a
chegar. Então, quando você estiver prestes a dar um destino a ele, peça-o.
Eles certamente não vão negar. Eles não rejeitam ninguém em nossa região.
"Quão ruim está?"
-Em absoluto! Acontece que as pessoas têm a noção do que é bom e
errado. Viver em uma gaiola de cinco andares onde eles andam e mexem na
sua cabeça, rodeados de rádios por toda parte, é considerado uma coisa boa.
Mas viver como um camponês trabalhador em uma casinha de barro na beira
da estepe, eles acham que é o maior dos infortúnios .
Ele falou sério, com aquela convicção frouxa de quem não precisa, nem
mesmo com a firmeza da voz, corroborar seus argumentos.
"É estepe ou deserto?"
-Estepe. Não existem dunas. Tem grama crescendo e o zhantak , o cardo
dos camelos, sabe? A pesar de que é espinhoso em junho é coberto com
flores rosa e desprende um aroma delicioso. Os cazaques obtêm cem
medicamentos com isso.
"Então é no Cazaquistão?"
-Sim.
-Como se chama?
 "Ush-Terek."
"É uma aldeia?"
"Pense nisso como quiser, vila ou centro regional." Tem um hospital
onde faltam médicos. Venha aí.
Ele olhou para ela com os olhos estreitos.
"Nada mais cresce naquele lugar?"
-Claro que sim! São cultivados produtos agrícolas irrigados, beterraba
sacarina, milho. E nos pomares, tudo o que você quiser. Basta trabalhar muito
a terra. Com a enxada. Os gregos abastecem o mercado de leite; os curdos, da
carne de cordeiro, e os alemães, da carne de porco. Se você pudesse ver o que
me tornou tão pitoresco! Todos eles chegam em camelos e em seus trajes
nacionais.
"Você é agrônomo?"
"Não, sou um especialista em organização agrícola."
"Resumindo, por que ele mora lá?"
Kostoglotov coçou o nariz.
"Eu realmente gosto do clima."
"Mesmo se não houver meios de transporte?"
"Por que não deveria haver?" Quantos carros eles quiserem circular.
"No entanto, por que eu deveria ir lá?"
Ela estava olhando para ele de lado. Durante a conversa, o rosto de
Kostoglotov adquiriu uma expressão mais amável e serena.
-Vocês? Ele dobrou a pele da testa, como alguém fazendo um brinde.
Você sabe, Zoyenka, em qual canto da terra você será feliz e em qual será
infeliz? Quem pode dizer que sabe?
 4

Os pacientes que aguardavam cirurgia para retirada dos tumores, e que

não cabiam no andar inferior, foram instalados no primeiro andar, junto com
os pacientes do "raio", que foram tratados com radioterapia ou procedimentos
químicos. Por isso, todas as manhãs ocorriam duas consultas médicas no
andar superior : uma para radioterapeutas, que examinavam seus pacientes, e
outra para cirurgiões, que cuidavam dos seus.
Mas 4 de fevereiro era sexta-feira, o dia das operações, e os cirurgiões
não faziam sua ronda de visitas à enfermaria. A Dra. Vera Kornílievna
Gángart, uma radioterapeuta, após uma breve reunião de cinco minutos com
os outros médicos, também não fez seu exame imediatamente; ele apenas se
inclinou para o banheiro masculino e espiou pela porta.
A arte da Dra. Gáng não era alta, embora fosse bem proporcionada. Ela
parecia esguia, sua cintura marcadamente estreita. Seu cabelo, preso na nuca
em um coque antiquado, era mais claro que preto e mais escuro que loiro;
daquelas que são descritas com a expressão ambígua de castanho, quando
deveria ser loira escura.
Akhmadzhán percebeu sua presença e cumprimentou-a com um aceno
sorridente. Kostoglotov teve tempo de erguer os olhos do livro grosso e, de
longe, fez outra reverência . Ela sorriu para os dois e ergueu um dedo,
enquanto as crianças são advertidas, a ficarem calados em sua ausência. Ele
imediatamente se afastou da porta e saiu.
Hoje fui visitar os quartos acompanhada por Liudmila Afanásievna
Dontsova, chefe do departamento de radioterapia. Mas Lyudmila
Afanásievna fora chamada por Nizamutdin Bajrámovich, o médico-chefe,
que a segurava.
Apenas em dias de revisão - uma vez por semana - Dontsova sacrificou
as sessões de diagnóstico de raios-X . Normalmente, nas primeiras duas horas
da manhã, que ela considerou as melhores porque sua visão é mais apurada e
sua compreensão mais clara, ela as passava sentada em frente à tela,
acompanhada pelo médico do tumor interno. Para ela, essa era a parte mais
difícil de seu trabalho; Por mais de vinte anos de prática, ele foi capaz de
entender como os erros caros eram pagos, em particular no diagnóstico. Ele
tinha três jovens médicas em seu departamento. Para que tivessem
experiência semelhante e não fiquem para trás na questão do diagnóstico,
Dontsova estabeleceu um turno rotativo. Cada um trabalhou três meses no
serviço de dispensário, três no serviço de diagnóstico radiológico e outros
três como estagiário no ambulatório.
O Dr. Gángart agora trabalhava no terceiro turno. Nele, o essencial, o
mais comprometido e o menos investigado era garantir que a dose de
radiação estava correta. Não havia fórmula para calcular a intensidade e
dosagem da radiação: a mais letal para cada tumor e a mais segura para o
resto do corpo. Não existia tal fórmula, mas existia alguma experiência,
alguma intuição e a possibilidade de calculá-la pelo estado do paciente. A
radioterapia em si era uma operação, mas feita com raios, às cegas e de maior
duração. Era impossível não ferir ou destruir células saudáveis.
As demais funções do médico exigiam apenas uma tarefa metódica:
ordenar os exames em tempo útil, verificá-los e fazer as anotações nos 30
prontuários da enfermaria. Nenhum médico gostava de preencher fichas, mas
Vera Komílievna se reconciliou com elas porque durante aqueles três meses
ela teve seus pacientes, e não um pálido entrelaçamento de cores e sombras
na tela: eram pessoas vivas e familiares que confiavam nela e eles esperaram
por sua voz e seu olhar. Quando teve que transferir suas funções para outro
médico, ele sempre se sentiu separado dos enfermos que não havia terminado
de curar.
A enfermeira de plantão, Olympiad Vladislávovna, uma senhora idosa
com cabelos grisalhos, boa aparência e uma aparência mais séria do que
alguns médicos, estava alertando os pacientes de radioterapia através das
enfermarias para não irem embora. No grande banheiro feminino parecia que
esperavam por essa indicação, pois imediatamente, uma após a outra, subiram
as escadas, com seus uniformes e batas cinza, para irem a algum lugar no
andar de baixo: bom, vamos ver se o avô que vendeu o c restante, ou a
leiteira, seja para dar uma olhada desde a varanda do pavilhão até a janela da
sala de cirurgia (acima da parte inferior, pintada de branco, dava para ver as
tampas do cirurgiões e enfermeiras e as resplandecentes lâmpadas de teto) ou
para enxaguar uma jarra na pia ou para visitar qualquer outro hospitalizado.
Não apenas o destino de serem operados, mas também aquelas vestes
esfarrapadas de algodão acinzentado, que parecem desleixadas mesmo
quando limpas, afastam essas mulheres de seu mundo e de seu apelo
feminino. Eles eram cortados indefinidamente, tão largos que qualquer
mulher gorda poderia envolvê-los em seu corpo, e as mangas caíam como
dois tubos largos e deformados. As jaquetas masculinas listradas rosa eram
muito mais decorosas. As mulheres não receberam vestidos, apenas aquelas
túnicas sem casas de botão ou botões. Uns encurtavam, outros alongavam, e
todos usavam cinto de fustão para não mostrar a camisola, e também
seguravam a lapela junto ao peito com as mãos. Qualquer mulher abatida pela
doença, além da aparência miserável que ofereciam com as vestes, era
incapaz de agradar aos olhos de ninguém. Eles entenderam.
No banheiro masculino, todos, exceto Rusanov , aguardavam , calmos e
serenos, a visita do médico.
O velho uzbeque Mursalimov, guardião de um kolkhoz, estava deitado
de corpo inteiro na cama, já recolhido e com seu boné inseparável e puído.
Ele parecia satisfeito, apenas porque a tosse não o machucou. Com as duas
mãos no peito ofegante, ele estava olhando para um ponto fixo no teto. Sua
pele bronzeada quase se apertou em seu crânio; Você podia ver as bordas do
osso do nariz, as maçãs do rosto e o osso pontudo do queixo com a barba
pontuda. Suas orelhas eram de pergaminho e sua cartilagem completamente
plana. Bastaria secar e escurecer um pouco mais para parecer uma múmia.
Ao lado dele, o pastor cazaque Yeguenberdiev, um homem de meia-
idade, estava sentado de pernas cruzadas na cama , como se estivesse em
casa, sentado em uma esteira. Ele pousou as palmas das mãos grandes e
fortes nos joelhos robustos; ele estava tão rigidamente montado em sua
estrutura maciça e atarracada que, quando balançava um pouco em sua
habitual imobilidade , o fazia como se fosse uma torre ou uma chaminé de
fábrica. Seus ombros e costas esticaram a jaqueta rosa-esbranquiçada, cujos
punhos quase arrebentaram em seus pulsos musculosos. A pequena úlcera em
seu lábio, pela qual ele entrou na clínica , havia se tornado, devido à radiação,
uma enorme escara vermelho-escura que obstruía sua boca e dificultava
comer e beber. Mas ele não se preocupou, ele não ficou chateado, ele não
gritou; comia meticulosamente até o prato ficar limpo , com a mesma
quietude com que podia continuar sentado horas e horas olhando para um
ponto fixo.
Mais adiante, na cama ao lado da porta, Diomka, o menino de dezesseis
anos, estava deitado com a perna doente estendida, acariciando-a
constantemente com delicadeza, massageando a área dolorida com a palma
da mão. . Sua outra perna estava enrolada, como uma gatinha, e ela leu sem
perceber mais nada. Na verdade, ele leu o tempo que teve livre depois de
dormir e passar pelo tratamento. No laboratório, onde foram feitos todos os
exames, o auxiliar-chefe tinha um armário com livros; Diomka podia entrar lá
livremente e mudar os livros sem esperar que outros os mudassem. Agora ele
estava lendo uma velha revista com capas azuladas, danificadas e
descoloridas pelo sol. Não havia livros novos no armário da enfermeira do
laboratório.
Proshka já havia arrumado sua cama com esmero, sem buracos ou rugas,
e ele estava sentado, formal e paciente, com os pés no chão, como uma
pessoa completamente saudável. Na verdade, ele estava completamente
saudável: na sala não dava para ouvi-lo reclamar de nada, ele não tinha
nenhum sinal externo de afeto, suas bochechas estavam bronzeadas e uma
mecha de cabelo caía sobre sua testa. O menino parecia magnífico, como se
fosse ir ao baile.
Ao lado dele, Akhmadzhán havia colocado o tabuleiro de xadrez
diagonalmente sobre o cobertor e, não encontrando com quem jogar, estava
jogando sozinho.
Yefrem, envolto em sua bandagem que parecia blindada e o impedia de
virar a cabeça, não desceu pelo corredor nem incomodou ninguém. Apoiado
em dois travesseiros, leu sem interromper o livro que Kostoglotov lhe
oferecera no dia anterior. Ele virava as páginas tão raramente que você
poderia pensar que ele estava cochilando com o livro nas mãos.
Azovkin sofreu tanto quanto no dia anterior. Possivelmente ele havia
passado a noite sem dormir. Suas coisas estavam espalhadas no parapeito da
janela e sobre a mesa, e a cama estava desarrumada. Suas têmporas e testa
suavam, e seu rosto amarelo e contorcido refletia a dor interna que sentia. Ele
já estava de pé, apoiado com os cotovelos nas grades da cama, e assim
permanecia curvado, já segurando a barriga com as duas mãos e deitado de
bruços. Por muitos dias ele não respondeu às perguntas que lhe foram feitas
na sala, nem disse nada sobre si mesmo. Ela só falou para pedir remédios
supérfluos às enfermeiras e médicos. Quando seus parentes vieram visitá-lo,
ele os mandou comprar os mesmos remédios que lhe deram no hospital.
Atrás das janelas, o dia estava nublado, calmo, sombrio. Retornando da
sessão de raios matinais, Kostoglotov, sem consultar Pavel Nikolayevich,
abriu a janela acima de sua cabeça; entrou ar úmido, embora não gélido.
Com medo de que o tumor esfriasse, Pavel Nikoláyevich cobriu o
pescoço e sentou-se o mais longe possível da corrente. Como todos eles eram
rudes, e como eram dóceis e rudes! Exceto Azovkin, ninguém, ao que
parecia, realmente sofreu . Se ele se lembrava bem, foi Gorky quem disse que
só quem luta por isso é digno de liberdade. O mesmo pode ser dito da cura.
Pavel Nikolayevich já havia dado os passos decisivos e pertinentes naquela
manhã. Assim que o cartório foi inaugurado , ele telefonou para sua casa e
informou à esposa a resolução que havia feito durante a noite: usar todos os
canais para mandá-lo a Moscou, sem correr o risco de ser destruído aqui. .
Kapa foi rápido e estaria atuando. Certamente foi covarde ficar assustado
com o caroço e hospitalizado. Porque quem poderia acreditar que, desde as
três da tarde do dia anterior, ninguém tinha vindo, nem mesmo para sentir o
tumor para ver se crescia? Ele também não tinha tomado remédio, e se
penduraram a tabela de febre na cama, era apenas para enganar os idiotas.
Decididamente, nossas instituições de saúde precisam ser endireitadas,
colocadas na cintura.
Por fim, os médicos apareceram , mas não entraram na sala, mas
pararam do outro lado da porta. Eles ficaram por um longo tempo diante da
cama de Sibgatov. Isso descobriu suas costas e mostrou aos médicos.
(Enquanto isso, Kostoglotov escondeu seu livro debaixo do colchão).
Posteriormente, os doutores Dontsova e Gángart, e a enfermeira grisalha
de boa aparência, entraram na sala com um caderno nas mãos e uma toalha
pendurada no braço. O aparecimento simultâneo de vários jalecos brancos
geralmente provoca um acesso de expectativa, medo e esperança; e essas três
sensações são tanto mais fortes quanto maior o número de vestidos e gorros e
mais severa a expressão dos rostos. Lá, o mais sério e cerimonioso dos três
foi o Nurse Olympiad V Ladislávovna. Para ela, a rodada era como o ofício
divino do diácono. Ela era uma daquelas enfermeiras para quem os médicos
estão acima das pessoas comuns, convencidos de que entendem tudo, nunca
erram e não fazem prescrições erradas . Ela anotou cada instrução em seu
caderno, com um sentimento que beirava a felicidade que as enfermeiras já
não experimentam.
No entanto, quando os médicos entraram no quarto, eles também não se
precipitaram para se aproximar da cama de Rusanov! Liudmila Afanási evna,
corpulenta, com traços faciais grandes e vulgares, cabelos curtos e
encaracolados acinzentados, pronunciou um “bom dia!” Generalizado e
discreto e parou na primeira cama, a de Diomka, para quem olhava
especulativamente.
"O que você está lendo, Diomka?"
 (Você não conseguiu encontrar uma pergunta mais inteligente! E no seu
horário de atendimento!)
Como muitas pessoas fazem, Diomka não disse o título, mas em vez
disso virou a revista de cabeça para baixo e exibiu sua capa azul desbotada.
Dontsova estreitou os olhos.
"Por que você lê uma revista de dois anos atrás?"
"Você tem um artigo interessante", esclareceu Diomka seriamente.
-Sobre que?
"Sobre a sinceridade !" Ele respondeu enfaticamente. Ele diz que
literatura é insinceridade ...
Ele escorregou sua perna doente para o chão, mas Lyudmila
Afanasyevna foi rápida em alertá-lo:
"Não é preciso!" Arregaçar as mangas!
Ele puxou as calças. Ela se sentou na cama e com muito cuidado, à
distância, apalpou a perna dele com dois ou três dedos.
Vera Kornílievna, que estava atrás, encostada no pé da cama, olhou para
ela por cima do ombro e disse baixinho:
"Quinze sessões de três mil rad ."
"Dói aqui?"
-Sim.
-E aqui?
"Mais, e lá em cima também."
"Por que você está calado então?" Que herói! Diga-me onde você sente
mais dor.
E ele o apalpou lentamente ao redor da área danificada.
"Dói quando você não se toca?" À noite?
Ainda não havia cabelo no rosto liso de Diomka. Mas sua expressão
permanentemente tensa o fez parecer muito mais velho.
"Isso me machuca tanto de dia quanto de noite."
Lyudmila Afanásievna trocou um olhar com o Dr. Gangart.
"Mas de qualquer maneira, você notou se desde que você está aqui isso
o incomoda mais ou menos do que antes?"
-Não sei. Talvez um pouco menos, mas talvez apenas pareça para mim.
"Sangue", Lyudmila Afanásievna pediu, e o Dr. Gangart imediatamente
entregou o histórico médico.
Lyudmila Afanasyevna leu e olhou para o menino.
"Você tem apetite?"
 "Eu comi com apetite durante toda a minha vida", respondeu Diomka
sério.
"Nós damos a ele uma ração suplementar", esclareceu Vera Kornílievna
com uma voz carinhosa, alegre e de babá enquanto sorria para Diomka.
Ele sorriu de volta.
-Transfusão? Gángart perguntou a Dontsova em voz baixa e hesitante,
recuperando o histórico médico.
-Sim . O que você acha, Diomka? Ludmila Afanasyevna olhou para ele
novamente com olhos perscrutadores. Vamos continuar com os raios?
-Naturalmente! O menino concordou, satisfeito.
E ele olhou para ela com gratidão.
Ele achava que a radioterapia impediria a operação e acreditava que
Dontsova acreditava o mesmo. (Mas o que Dontsova tinha em mente era que,
antes de operar um sarcoma em um osso, era necessário suprimir sua
atividade com irradiações para evitar metástases).
Yeguenberdiev há muito tempo estava pronto e em guarda, e quando
Lyudmila Afanásievna deixou a cama ao lado, ela ficou no corredor,
esticando o peito para fora como um soldado.
Dontsova sorriu para ela, inclinou-se sobre seu lábio e examinou seu
rosto. Gángart lia para ele certas figuras em voz baixa.
-Boa! Muito bem! 'Eu incentivei Liudmila Afanásievna com um tom
mais alto do que o necessário, como é normal com pessoas que falam línguas
diferentes-. Tudo está indo perfeitamente, Yeguenberdiev. Você estará indo
para casa em breve.
Akhmadzhán, que conhecia sua obrigação, traduziu para o uzbeque (ele
e Yeg uenberdiev podiam se entender, apesar do fato de cada um achar a
língua do outro distorcida).
Yeguenberdiev olhava para Lyudmila Afanásievna com esperança, com
fé e até com entusiasmo, com o êxtase de almas simples diante de pessoas
verdadeiramente cultas e úteis. Mas de qualquer maneira, ele passou a mão
sobre a escara e perguntou:
"Não aumentou?" Não se espalhou? Akhmadzhán traduzido.
"Toda aquela crosta vai sair." Assim deve ser! Dontsova garantiu-lhe
com um sotaque C mais pronunciado . Tudo isso vai desaparecer! Você vai
descansar três meses em casa e depois voltar aqui!
Ele então se aproximou do velho Mursalimov. Ele já estava sentado,
com os pés fora da cama, e tentou se levantar, mas ela o segurou e sentou-se
ao lado dele. Este velho bronzeado e sarnento olhou para ela com a mesma fé
em sua onipotência. Por intermédio de Akhmadzhán, ele se interessou por sua
tosse e ordenou que puxasse a camisa. Ele ouviu o peito dela no ponto
dolorido, batendo um dedo na outra mão , e ouviu o relatório de Vera
Kornílievna sobre o número de sessões, sangue e injeções, e silenciosamente
revisou seu histórico. Antes seu corpo saudável tinha o que era necessário e
no lugar certo, mas agora tudo era supérfluo e apareceram estranhos caroços
e protuberâncias ...
Dontsova prescreveu outras injeções e implorou que ela pegasse os
comprimidos que estava tomando da mesa e os mostrasse a ela.
Mursalimov produziu um frasco vazio de comprimidos de vitaminas.
"Quando você comprou isso?" Dontsova perguntou , e Akhmadzhán
deu-lhe a resposta traduzida:
-Faz três dias.
"Onde estão os comprimidos?"
"Eu os peguei."
"Você disse que os levou?" Dontsova ficou pasmo. Tudo de uma vez?
"Não, duas vezes", Akhmadhan traduziu.
Os médicos, a enfermeira, os pacientes russos e Akhmadzhán riram, e o
próprio Mursalimov mostrou os dentes, embora sem entender por quê.
Só Pavel Nikoláyevich se indignou com aquela risada absurda e
inoportuna. Mas agora eu faria com que diminuíssem o tom! Ele escolheu a
postura mais adequada para enfrentar os médicos, considerando que meio
sentado ficaria na posição mais vantajosa.
-Está bem! Não precisa se preocupar! Dontsova encorajou Mursalimov.
E depois de prescrever mais vitamina C e esfregar as mãos com a toalha que
a enfermeira cerimoniosamente lhe ofereceu, ela se voltou preocupada para a
cama ao lado. Naquele momento, mais perto de Pavel e de frente para a
janela, Dontsova tinha uma cor cinza e doentia no rosto e uma expressão de
profundo cansaço, quase quebrantado.
Careca, de chapéu e óculos, sentado com tanta severidade na cama,
Pavel Nikolayevich fazia pensar em um professor; não qualquer professor,
mas um dos méritos mais realizados, que teria educado centenas de alunos.
Ele esperou que Lyudmila Afanasyevna viesse para sua cama para ajustar
seus óculos e dizer:
"Bom, camarada Dontsova." Tenho a obrigação de informar o
Ministério da Saúde sobre os métodos de trabalho desta clínica. Vou ligar
para o camarada Ostapenko.
Ela não se encolheu nem empalideceu, embora a cor de seu rosto
pudesse ficar mais terrosa. Fez um estranho movimento circular simultâneo
com os ombros, como se estivessem cansados da carga que carregavam e ele
não pudesse livrá- los dela.
"Se você tiver acesso fácil ao Ministério da Saúde e puder até telefonar
para o camarada Ostapenko", concordou ela imediatamente, "vou lhe dar
mais material, está bem?"
"O que mais você pode adicionar?" A indiferença que você mostra
ultrapassa todos os limites! Estou aqui há dezoito horas sem ninguém me
tratando! Enquanto isso eu ...
(Ela não poderia contar mais a ele! Ela deve entender por si mesma!)
Todos na sala ficaram em silêncio e olharam para Rusanov. Quem
recebeu o golpe não foi Dontsova, mas Gángart, que apertou os lábios em
uma linha, franziu a testa e franziu a testa como se testemunhasse algo
irremediável que não conseguia parar.
Mas Dontsova, de pé na frente de Rusanov, que ainda estava sentado,
não se permitiu uma carranca; ele apenas fez um novo movimento circular
com os ombros e, condescendentemente, em voz baixa, disse:
"É para isso que vim, para curá-lo."
-Não. Agora é tarde demais! Pavel Nikolayevich o interrompeu.
Observei atentamente os procedimentos que regem aqui e vou embora.
Ninguém tem o menor interesse! Ninguém faz um diagnóstico!
Sem perceber, sua voz tremeu. Ele ficou realmente ofendido.
"Seu diagnóstico já está estabelecido", disse Dontsova gravemente,
segurando o pé da cama com as duas mãos . E você não tem opção de ir para
outro lugar. Com sua doença, ele não encontrará em toda a república onde
possam curá-lo.
"Você não me disse que eu não tenho câncer? Diga-me então o que eu
tenho!"
—Em geral, não somos obrigados a explicar suas doenças aos pacientes.
Mas se isso amenizar a sua situação, ficarei feliz em dizer:
linfogranulomatose.
"Então não é câncer!"
-Claro que não! Nem seu rosto nem sua voz refletiam a irritação natural
com a disputa. Ela já tinha visto o tumor do tamanho de um punho sob sua
mandíbula.
 Com quem ele teria que ficar bravo? Com o tumor?
"Ninguém o forçou a hospitalizar aqui", continuou ele. Se desejar, você
pode solicitar alta agora. Mas lembre-se ... "Ela hesitou e avisou-o em tom
conciliador," não só as pessoas morrem de câncer.
"Você está tentando me assustar?" Gritou Pavel Nikolayevich. Por que
você quer me intimidar? Não é um método muito bom de dizer! Ele a
interrompeu bruscamente, embora sentisse frio por dentro com a palavra
"morrer". E mais ainda, seu pássaro perguntou: "Você quer me dizer que
estou correndo tanto perigo?"
"Se você planeja andar de clínica em clínica, é claro que vai." Vamos
ver, tire seu lenço. Junte-se a mim.
Ele tirou o cachecol e se levantou. Com extrema cautela Dontsova
começou a sentir o tumor e depois a parte saudável do pescoço, comparando
as duas partes. Ela implorou que ele fizesse o possível para inclinar a cabeça
para trás o máximo que pudesse (ele não conseguia movê-la muito, pois
sentiu o pacote puxar imediatamente) e para incliná-la para a frente , para a
esquerda e para a direita.
Parecia que sua cabeça tinha pouca liberdade de movimento, aquela
liberdade leve e maravilhosa que temos e que não notamos quando a
desfrutamos.
-Tire o casaco, por favor.
Sua jaqueta de pijama listrada de verde e marrom tinha botões grandes e
era folgada; portanto, parecia que ele não teria dificuldade em removê-lo.
Mas, quando estendeu os braços, Pavel Nikolayevich sentiu uma dor no
pescoço e gemeu. Oh, como a doença havia progredido!
A enfermeira grave e grisalha ajudou-o a desembaraçar as mangas.
"Você sente dor nas axilas?" Dontsova perguntou a ele. Algum
desconforto?
"Posso ter algo errado aí também?" Agora a voz de Rusanov diminuiu
ligeiramente e se tornou ainda mais baixa do que a de Lyudmila Afanasyevna
.
"Levante os braços para os lados."
Atentamente, pressionando com força, ele sentiu suas axilas.
"Em que consistirá o tratamento?" Perguntou Pavel Nikolayevich.
—Injeções. Eu já te disse.
-Onde? Diretamente no tumor?
-Não. Intravenoso.
 -Com frequencia?
-Três vezes por semana. Vestir-se.
"A operação não é possível?"
(Embora ele perguntasse se eles poderiam operá-lo, na verdade o que ele
mais temia era ter que se deitar na mesa de operação. Como a maioria dos
pacientes, ele preferia qualquer outro método de cura, não importa por quanto
tempo).
"A operação é inútil", respondeu a médica, esfregando as mãos na toalha
que estendiam.
“Que bom que não faz sentido!” Pensou Pavel Nikoláye Vich. Apesar de
tudo, terei de consultar Kapa. Os arranjos indiretos também não eram tão
simples e ele não tinha realmente a influência pessoal que desejava e que
estava tentando sugerir na clínica. Nem foi tão fácil telefonar ao camarada
Ostapenko.
-Boa. Vou pensar sobre isso ”, Pavel apontou. Devemos decidir
amanhã?
"Não", negou Dontsova inexoravelmente. Tem que ser hoje. Amanhã é
sábado e não poderemos injetá-lo.
As regras de novo! Como se eles não estivessem estabelecidos para
poder inferir!
"Por que sábado não é possível?"
"Porque você tem que monitorar cuidadosamente a reação dele no
mesmo dia em que ele é injetado e também no dia seguinte." E no domingo
isso seria impossível.
"Essa injeção é tão delicada? ...
Lyudmila Afanasyevna não respondeu . Ele havia passado para a cama
de Kostoglotov.
-Boa. E se esperarmos pela segunda-feira?
"Camarada Rusanov!" Ele nos censurou por não o termos atendido nas
últimas dezoito horas. Você quer esperar setenta e dois agora? - (Eu o havia
derrotado, esmagado, e ele estava impotente ...) -. Ou cuidamos da cura dele
ou não. Nesse caso, hoje, às onze da manhã, você receberá a primeira injeção.
Caso contrário, recuse nossa assistência sob assinatura e eu o dispensarei
imediatamente. Não temos o direito de permanecer impassíveis por três dias .
Reflita enquanto termino a visita ao quarto e notifique-me de sua decisão.
Rusanov cobriu o rosto com as mãos.
Gángart, com o manto abotoado quase até o pescoço, passou por ela em
silêncio. E a Olimpíada Vladislavovna desfilou por lá como um navio.
Dontsova, cansada da disputa, esperava se divertir na cama ao lado. Ela
e Gángart já estavam quase sorrindo.
"E você, Kostoglotov, o que me diz?"
Kostoglotov, alisando o cabelo, respondeu em voz alta e firme, na voz
de uma pessoa saudável:
"Como sou maravilhosa, Lyudmila Afanasyevna!" Melhor impossível!
Os médicos trocaram um olhar. Os lábios de Vera Kornílievna
esboçaram um sorriso tímido, embora seus olhos rissem alegremente.
“Mas vamos ver.” Dontsova sentou-se na cama. Descreva-me em
palavras simples o que você experimentou, as mudanças que você percebeu
desde que está aqui.
-Com muito prazer! Kostoglotov concordou prontamente. As dores
diminuíram após a segunda sessão, desaparecendo completamente após a
quarta. Ao mesmo tempo, a febre baixou. Durmo admiravelmente, até dez
horas seguidas, em qualquer posição e sem sentir dor. No entanto, antes ele
não conseguia encontrar uma postura adequada. Também não consegui ver a
comida, e agora como tudo e peço mais. E nada dói .
"E nada dói?" Gaspart riu.
"E eles deram a ele?" Dontsova também riu.
-As vezes. Mas por que falar sobre isso? Simplificando, no meu caso, as
relações do homem com o meio ambiente foram alteradas. Vim ser um
cadáver e agora estou vivo.
"Você não está com náuseas?"
-Não.
Dontsova e Gángart olharam radiantes para Kostoglotov, exatamente
como o professor olha para o aluno excepcional: mais orgulhoso de sua
excelente resposta do que de sua própria experiência e conhecimento. Esse
discípulo estimula o afeto em relação a ele.
"Você vê o tumor?"
"Agora isso não me incomoda."
"Mas você percebe?"
"Bem, quando estou deitada, me sinto um peso desnecessário e como se
estivesse trocando de lugar." Mas isso não me incomoda! Kostoglotov
insistiu.
-Está bem. Deitar.
Kostoglotov, com um movimento habitual, ergueu as pernas para a
cama. (Durante o último mês, e em várias clínicas, muitos médicos e
profissionais foram especialmente convidados para sentir seu tumor, e todos
ficaram maravilhados). Ele esticou os joelhos, deitou-se de costas sem apoiar
a cabeça no travesseiro e expôs a barriga. Imediatamente ele sentiu que
aquela irritação interna, companheira de sua vida, estava acoplada dentro
dele, oprimindo-o.
Lyudmila Afanasyevna, sentada ao lado dele, tentava alcançar o tumor
com movimentos circulares suaves de seus dedos.
"Não fique tenso, não fique tenso", ela o lembrou.
Ele já sabia que não deveria fazer isso; mas, sem querer, ele se enrijeceu
na defesa instintiva, dificultando o exame. Por fim, quando se viu com a
barriga solta e confiante, Lyudmila Afanásievna conseguiu ver bem no fundo,
atrás da barriga, a borda do tumor. A princípio, ele contornou suavemente,
depois com mais firmeza e, finalmente, pressionando com mais força.
Gángart olhou por cima do ombro e Kostoglotov olhou para Gángart.
Isso inspirou simpatia. Ela queria ser severa sem ter sucesso, pois
rapidamente passou a gostar dos pacientes. Ela queria agir como uma pessoa
adulta e também não podia, já que havia algo de adolescente em sua natureza
.
"Ele continua a ser identificado", afirmou Lyudmila Afanasyevna. É
mais plano, sem dúvida, mas é aprofundado, liberando o estômago. É por isso
que não dói. Também é mais macio, embora seu contorno seja quase o
mesmo. Você quer ver?
-Nerd. Eu examino todos os dias, mas para melhor apreciar, eu teria que
fazer isso em intervalos de tempo. Taxa de hemossedimentação, vinte e
cinco; leucócitos, cinco mil e oitocentos; segmentários ... Mas veja por si
mesmo ...
Rusanov ergueu a cabeça das mãos e perguntou baixinho à enfermeira:
"Essas injeções são dolorosas?"
Kostoglotov também queria descobrir:
"Liudmila Afanasyevna!" Quantas sessões ainda terei de fazer?
"Agora não é possível calcular."
"Mas quando você poderá me dar alta?" Aproximadamente.
"Olá?" Ela ergueu a cabeça do gráfico. O que eu estava pensando?
"Quando ele vai me dispensar", repetiu Kostoglotov com igual firmeza.
Mal-humorado, ele abraçou os joelhos com os dois braços.
Não havia nenhum traço de admiração pelo aluno excepcional no olhar
de Dontsova. Diante dela agora estava um paciente difícil, sua expressão
turva.
"Agora mesmo ele começa sua cura!" Ela o fez diminuir a fumaça. A
partir de amanhã o começo . Tudo isso foi um mero reconhecimento da área.
Kostoglótov não cedeu:
—Liudmila Afanasievna, gostaria que você me entendesse. Eu entendo
que ainda não estou curado, mas também não pretendo um reset completo.
"Que pessoa doente para quem você está trabalhando!" Qual melhor! E
Lyudmila Afanasyevna franziu a testa de raiva. Que diz? Você está em seu
juízo perfeito ou não?
"Liudmila Afanásievna", disse Kostoglotov calmamente com um aceno
de sua mão comprida, "a discussão sobre a sanidade e a anormalidade do
homem moderno nos levaria muito longe ... Agradeço de todo o coração por
me colocar em um estado tão satisfatório." Agora aspiro viver assim por
algum tempo, porque não sei o que acontecerá com o tratamento futuro. -
enquanto falava, no lábio inferior de Liudmila Afanásievna crescia a
impaciência e a raiva. As sobrancelhas da Dra. Gángart se contraíram e seus
olhos passaram sucessivamente dele para ela, com o desejo de intervir e
amenizar o assunto. Olimpíada de Vladislavovna considerou o rebelde com
altivez. Em uma palavra, eu não gostaria de pagar um preço muito alto agora
pela esperança de viver algum tempo. Eu quero confiar nas defesas naturais
do corpo ...
"Com as defesas naturais do organismo, você veio para nossa clínica
rastejando de quatro!" Dontsova respondeu asperamente, levantando-se da
cama. Você nem mesmo entende o que está em jogo! Eu não quero continuar
falando com você!
Ele fez um gesto viril de desprezo com a mão e se virou para Azovkin.
Mas Kostoglotov, com os joelhos estendidos sobre o cobertor, olhou
teimosamente para ela e, como um cachorro mortificado, perguntou:
"E eu, Lyudmila Afanasyevna, imploro que fale!" Você pode estar
interessado no experimento e curioso para saber como isso acaba, mas desejo
viver em paz, mesmo que seja apenas mais alguns anos. Isso é tudo.
"Entendi", Dontsova jogou-o por cima do ombro. Eles irão notificá-lo.
Ela estava olhando para Azovkin ainda zangado, incapaz de adotar um
novo tom de voz e uma nova expressão no rosto.
Azovkin não se levantou. Ele permaneceu sentado, segurando a barriga.
Tudo o que ele fez para receber os médicos foi levantar a cabeça. Seus lábios
não se limitavam a fazer parte da boca, mas cada um deles enrolava
externamente seu sofrimento separadamente. Não havia emoção em seus
olhos, exceto um apelo, um apelo ardente por ajuda para ouvidos surdos.
"O que foi, Kolia?" Como vai? Lyudmila Afanasyevna perguntou,
colocando o braço em volta dos ombros.
"Errado! ... " ela respondeu embotada, movendo apenas a boca e
tentando não deixar o ar expandir seu peito, já que a menor vibração
imediatamente transcendia sua barriga e seu tumor.
Há seis meses, ele marchou com a pá no ombro, na frente dos jovens
comunistas que trabalhavam voluntariamente aos domingos, cantando a
plenos pulmões. Agora, nem mesmo sua própria dor podia falar, exceto em
um sussurro.
"Está tudo bem, Kolia." Vamos decidir juntos ”, disse Dontsova, ainda
permanecendo. Você está cansado da medicação? Ou é que você está farto da
vida no hospital? É isso?
-Sim…
-Você é daqui. E se você fosse para casa descansar? Você quer? Damos
alta por um mês ou um mês e meio?
"E então ... eles vão me admitir de novo?"
-Naturalmente! Você já é um de nós. Você vai descansar das injeções.
Em vez disso, você vai comprar um medicamento na farmácia que irá colocar
debaixo da sua língua três vezes ao dia.
"Sinestrol?"
-Sim.
Dontsova e Gángart não sabiam que, durante todos aqueles meses,
Azovkin havia implorado, a cada enfermeira que aparecesse e a cada médico
de vigília noturna, pílulas para dormir e analgésicos desnecessários e todo
tipo de pó e comprimidos, além dos que lhe davam. ou eles injetaram nele
por receita. Com esse estoque de remédios, com o qual encheu uma sacola de
pano, Azovkin planejou sua salvação para o dia preciso em que os médicos se
livrassem dele.
—Você precisa descansar, Kolienka ... Descanse ...
A sala estava completamente silenciosa. Ficou claro como Rusanov
suspirou e, depois de tirar a cabeça das mãos, anunciou:
"Eu consinto, doutor!" Injete-me!
 5

Como chamar de inquietação, aquele estado em que nosso espírito se

sente oprimido? Uma névoa invisível, embora densa e pesada, invade o peito,
se agarra ao nosso corpo e pressiona seu próprio centro. E sentimos apenas
essa contração e essa névoa, sem poder perceber no momento a causa precisa
dessa depressão.
Foi assim que Vera Kornílievna se sentiu quando, na companhia de
Dontsova, desceu as escadas depois de terminar de içar o tour pela sala.
Parecia muito ruim.
Nessas ocasiões, foi conveniente analisar e julgar os motivos que
geraram tais ocorrências, a fim de colocar alguma barreira defensiva.
O que estava acontecendo era que ele estava com medo de "mamãe". É
assim que chamam Lyudmila Afanásievna. Ela poderia ser sua mãe por causa
de sua idade: três tinham cerca de trinta anos e ela estava na casa dos
cinquenta. Também pelo fervor especial com que os treinou no trabalho. Ela
foi cuidadosa até o minuto e queria que suas "filhas " assimilassem esse
cuidado e meticulosidade. Ele foi um dos poucos médicos que ainda se
especializaram em diagnóstico por raios-X e radioterapia. Apesar das
tendências da época e dos desdobramentos da ciência, ele tentou garantir que
os três médicos sob seu comando dominassem os dois ramos. Não havia
segredo que ele reservou e não compartilhou. E quando Vera Gángart, já em
uma coisa e em outra, estava mais alerta e aguçada do que ela, a "mãe" só
sentia satisfação. Vera trabalhava ao seu lado há oito anos , desde que deixou
o Instituto Médico, e todo o poder que agora percebia dentro dela, o poder de
resgatar pessoas enlutadas presas pela morte, emanava de Lyudmila
Afanasyevna.
Este Rusanov pode causar "ma ma " aborrecimento irritante. É difícil
ganhar prestígio, mas é muito fácil perdê-lo.
Mas se fosse apenas Rusanov! Qualquer paciente implacável poderia
fazê-lo, já que toda difamação, uma vez revelada, não pára. Ele se espalha.
Não é como uma pegada na água, mas deixa um sulco na memória. Pode
então ser alisado cobrindo-o com areia. Mas assim que alguém, mesmo
embriagado, grita de novo: "Abaixo os médicos!" ou "Abaixo os
engenheiros!", imediatamente o manche está nas mãos.
Os pedaços de suspeita que permaneceram aqui e ali foram espalhados.
Um motorista da MGB foi recentemente hospitalizado na clínica[2] com um
tumor no estômago. Ele pertencia ao departamento de cirurgia, e Vera
Kornílievna não tinha nenhuma ligação com ele. Mas uma vez que ela estava
de plantão, quando ela deu uma volta, ele reclamou que não conseguia
dormir. Vera prescreveu bromural. Ao saber da enfermeira que as doses
disponíveis eram pequenas, ela ordenou que fossem administradas duas de
uma vez. A paciente pegou os papeizinhos com o pó e Vera Kornílievna não
percebeu o olhar estranho que ele lhe lançou. E provavelmente não teria
aprendido nada se não fosse o auxiliar de laboratório, que era vizinho do
motorista e foi visitá-lo na sala. Em seguida, ela foi para Vera Kornílievna
com grande entusiasmo. Acontece que o motorista não tinha levado o pó (por
que lhe deram uma dose dupla?), Ele passou a noite sem dormir e tentou
investigar, perguntando ao auxiliar de laboratório: «Por que o sobrenome dele
é Gángart? Conte-me em detalhes o que você sabe sobre a vida dele. Ele
queria me envenenar. Teremos que cuidar dela ».
E por várias semanas Vera Kornílievna esperou que eles viessem "cuidar
dela". E nessas semanas teve que estabelecer diagnósticos com integridade e
sem erros, e às vezes até com inspiração, graduar corretamente as doses da
medicação e, com seus olhos e sorriso, estimular os pacientes prostrados
naquele famoso círculo do câncer e torcer para que cada um um deles
indicará a ela com os olhos: "Você não é envenenadora?"
Outro motivo pelo qual a visita de hoje à enfermaria foi particularmente
dolorosa foi a atitude de Kostoglotov, um dos pacientes que mais progrediu e
com quem Vera Kornílievna foi, sem saber por que, mais gentil. E tinha de
ser precisamente Kostoglotov quem interrogou a "mãe" daquela maneira,
temendo que ela o tornasse vítima de algum experimento nefasto.
Lyudmila Afanásievna também ficou deprimida depois de visitar a
enfermaria. Ele se lembrou do caso desagradável que aconteceu a ele com
Polina Zavódchikova, uma mulher que rasga e rasga . Não era ela quem
estava doente, mas um filho dela. Ela o fez companhia na clínica. Eles
removeram um tumor interno. A mãe, no corredor, atirou-se sobre o cirurgião
exigindo um pedaço do tumor do filho. Se não fosse Lev Leonidovich, é
possível que tivesse conseguido. Ele planejava levar o fragmento do tumor a
outra clínica para verificar a precisão do diagnóstico. E se não coincidisse
com o estabelecido por Dontsova, extorquir dinheiro dela para conseguir
dinheiro ou processá-la.
Este não foi o único caso que os médicos recordaram.
Após a revisão, eles falaram baixinho sobre o que não poderia ser dito
na frente dos pacientes e tomaram decisões.
No pavilhão 13 havia poucos quartos e não foi possível encontrar quarto
para radioterapeutas. Eles não podiam ser instalados no departamento de
"bomba gama" ou no departamento de distância focal longa de 120.000 e
200.000 volts. Embora houvesse espaço no diagnóstico por raios, estava
permanentemente escuro . Por isso colocaram sua mesa, diante da qual
estudaram as questões do dia e escreveram prontuários e outros documentos,
no departamento de curas por raios curtos, como se nos anos em que
trabalharam ali não tivessem respirado o ar. Chega de ar nojento com seu
cheiro e calor característicos.
Entraram e sentaram-se, lado a lado, naquela mesa comprida, sem
gavetas e mal achatada. Vera Kornílievna encomendou os cartões dos
pacientes, homens e mulheres, separando os casos que ela mesma resolveria
daqueles que deveriam decidir juntos. Lyudmila Afanasyevna, sombria,
olhava para a frente, os olhos fixos na mesa, esticando o lábio inferior para a
frente e batendo com o lápis.
Vera Kornílievna olhou para ela com simpatia, sem ousar nomear
Rusanov ou Kostoglotov e sem se lançar a comentar as vicissitudes dos
médicos em geral. Não levaria a nada repetir o que era evidente e, se ao
expressar sua opinião lhe faltasse a delicadeza e o tato devido, só conseguiria
magoá-la, sem realmente consolá-la.
Mas Lyudmila Afanásievna afirmou:
"Quão exasperante é o nosso desamparo!" - (Pode se referir a muitos
pacientes examinados hoje). Ele continuou batendo na mesa com o lápis: "No
entanto, não cometemos erros" (posso me referir a Azovkin ou Mursalimov).
Hesitamos em diagnosticar, mas o tratamento que aplicamos foi justo.
Também não pudemos administrar uma dose mais baixa. O barril foi nossa
ruína!
Então, eu estava pensando em Sibgatov! Existem doenças tão abjetas
que não há força capaz de salvar o paciente, embora se use para isso a tríplice
engenhosidade. Quando Sibgatov foi levado até eles em uma maca, o raio-X
revelou a destruição completa de quase todo o saco. O erro consistiu em que,
mesmo na consulta do professor, consideraram que ele tinha um sarcoma no
osso. E só mais tarde, aos poucos, descobriram que se tratava de um tumor de
células gigantes, com o surgimento nos ossos de um líquido viscoso que os
transforma em um tecido gelatinoso. Mesmo assim, o tratamento foi bem-
sucedido.
Não é possível remover o sacro ou reduzi-lo; é como a pedra angular de
um edifício. O único remédio que restou foi aplicar radioterapia, e grandes
doses desde o primeiro momento, pois, do contrário, não daria certo. E
Sibgatov se recuperou! Seu sacro foi fortalecido. Ele havia curado. Mas,
devido à grande dose de raios, os tecidos circundantes, excessivamente
sensíveis, ficaram sujeitos à formação de novos tumores malignos. Foi assim
que, como resultado da contusão, ele desenvolveu uma úlcera trófica. E
agora, quando seu sangue e tecidos rejeitassem a terapia de radiação, um
novo tumor surgiria sem qualquer meio de matá-lo. Tudo o que fizeram foi se
conter.
Para o médico, isso representou o reconhecimento de sua impotência, da
imperfeição dos métodos. Para o coração, um sentimento de compaixão, o
mais comum da compaixão: existe o tártaro Sibgatov, triste, dócil, fábula,
com um sentido de gratidão altamente desenvolvido, mas tudo o que se pode
fazer por ele é prolongar seus sofrimentos.
Naquela manhã, Nizamutdin Bajrámovich havia chamado a presença de
Dontsova por um motivo especial: a transferência dos leitos tinha de ser
acelerada, removendo todos os pacientes cujos casos eram confusos ou não
prometiam melhora conclusiva. Dontsova concordou com tal medida, pois no
saguão do registro de internação sempre havia gente esperando por seus
óbitos, alguns por vários dias, e as clínicas de câncer regionais ficavam
pedindo autorização para mandar alguém doente. Ele concordou com o
princípio, e ninguém melhor do que Sibgatov caiu sob o peso desta regra .
Mas ele se sentiu incapaz de dispensá-lo. Ele havia lutado por muito tempo e
uma luta exaustiva por aquele sagrado humano para capitular agora a uma
simples reflexão, por mais razoável que fosse, renunciar à simples repetição
do movimento com a tênue esperança de que, apesar de tudo, o errado era a
morte e não o médico. Por causa de Sibgátov, os interesses científicos de
Dontsova mudaram de rumo: ele mergulhou na patologia dos ossos com a
única intenção de salvá-lo. Talvez AGU ardaran no registro de admissão de
doentes igualmente carentes, mas ela não podia permitir que Sibgátov fosse
embora. Ele faria o possível com o médico-chefe para obtê-lo.
Nizamutdin Bakhramovich também insistiu em se livrar dos
desprivilegiados. Se possível, sua morte deveria ter ocorrido fora da clínica.
Dessa forma, mais leitos livres estariam disponíveis, os pacientes não
presenciariam um evento deprimente e as estatísticas seriam beneficiadas,
pois eles não apareceriam como pacientes que receberam alta por "morte",
mas por "piora".
Incluído nesta categoria estava Azovkin, que foi para casa naquele dia.
Nos meses em que esteve hospitalizado, seu histórico médico se transformou
em um volumoso caderno de folhas de papel escuro , gomadas e
grosseiramente confeccionadas, de uma espécie de papel com uma mistura de
lascas de madeira, nas quais a caneta tropeçava. Muitas linhas e figuras foram
escritas nele em tinta violeta e azul. Por meio desse caderno de folhas
acrescentadas, os dois médicos viram o menino da cidade, suado de tanto
sofrimento, sentado na cama, encurvado. Mas esses números, lidos com voz
suave e tranquila , eram mais inexoráveis do que as sentenças dos juízes, e
ninguém podia apelar contra eles. Havia 26.000 rad de irradiações lá, dos
quais 12.000 na última série;
50 injeções de sinestrol e sete transfusões de sangue. Apesar de tudo, os
leucócitos só chegavam a 3.400, os eritrócitos ... As metástases destruíam as
defesas como se fossem tanques. Já tinham afetado a pleura, surgiam nos
pulmões inflamando os gânglios supraclaviculares, sem que o corpo prestasse
a assistência necessária para contê-los.
Os médicos examinaram os prontuários à sua frente e se prepararam
para terminar a redação, enquanto a enfermeira auxiliar de raios-X cuidava
dos pacientes ambulatoriais. Ele acabara de apresentar uma menina de quatro
anos em um vestido azul, acompanhada pela mãe. A menina tinha pequenos
vasos vermelho- vinho no rosto ; eles ainda eram pequenos e de natureza
benigna, mas exigiam radioterapia para evitar que crescessem ou
degenerassem. A garota quase não foi perturbada. Ele não sabia que talvez
seu lábio minúsculo suportasse o peso da morte. Não era a primeira vez que
ele vinha; Ela havia perdido o medo, estava tagarelando e estendendo a mão
para as partes niqueladas dos aparelhos, regozijando-se no mundo cintilante.
Sua sessão durou três minutos, durante os quais ela não queria ficar quieta em
seu assento diante do tubo estreito voltado exatamente para a área danificada.
Ele remexeu-se, inclinou-se e a enfermeira que lhe aplicou os raios, nervosa,
desligou a corrente e tentou aplicar o tubo várias vezes. A mãe segurava um
brinquedo, atraindo a atenção da criança, e prometia a ela outros presentes se
ela ficasse quieta. Então entrou uma velha carrancuda que demorou muito
para desenrolar o xale e tirar a blusa. Isso foi seguido por uma paciente
internada, uma mulher em um vestido cinza com um caroço pigmentado do
tamanho de uma pequena bola na sola do pé, que parecia ser causado por uma
picada de uma unha de sapato. Ela conversou animadamente com a
enfermeira, sem suspeitar que aquela bola insignificante de um centímetro de
diâmetro (que eles não queriam tirar, que ela não sabia explicar) fosse o rei
dos tumores malignos: o melanoma.
Os médicos se divertiam com esses pacientes, examinando-os e
aconselhando a enfermeira. Já tinha passado a hora em que Vera Korniliev
deveria ter dado a Rusanov uma injeção de ambikine. Ele colocou o cartão de
Kostoglotov na frente de Lyudmila Afanásievna, que deixou
intencionalmente para o último lugar.
"Dada a negligência com a doença, o começo foi brilhante", disse ele .
Mas ele é um homem muito teimoso. Você pode desistir de seguir.
"Deixe-o tentar!" Lyudmila Afanasyevna exclamou, batendo na mesa.
A doença de Kostoglotov era igual à de Azovkin, mas os resultados de
seu tratamento foram encorajadores. Só faltou que ela ousou renunciar a ele!
"Não vai com você", concordou Gángart. Mas não sei se consigo superar
sua teimosia. Não seria melhor mandar para você? Ele tirou uma partícula de
poeira da unha. Meu relacionamento com ele está passando por um momento
ruim ... Eu não seria capaz de falar com ele categoricamente.
E não sei porque.
Seus relacionamentos foram delicados desde o primeiro encontro.
Foi um dia frio e chuvoso em janeiro. Gángart entrou no turno da noite
como médico de plantão na clínica. Por volta das nove horas, o gordo e
corpulento sanitário de plantão apareceu e lamentou:
"Doutor, há um paciente que está causando confusão." Eu não posso
com ele. Se nenhuma ação for tomada, isso nos deixará loucos.
Vera Kornílievna desceu para o corredor. No mesmo andar, ao lado da
sala trancada da enfermeira-chefe e perto da escada principal, um homem alto
estava deitado de corpo inteiro. Ele usava botas de cano alto e um casaco
militar desbotado. Ele usava um chapéu de civil que era pequeno demais para
ele, mas mesmo assim o tinha enfiado na cabeça. Ele apoiou isso em uma
bolsa e tudo sugeria que ele fosse dormir. Gángart, com suas panturrilhas e
saltos finos (ela nunca se vestia à vontade), aproximou-se dele. Ela o olhou
severamente , querendo envergonhá-lo com os olhos para fazê-lo se levantar;
mas ele, embora a tivesse visto, mostrou total indiferença, não se mexeu e
fechou os olhos.
-Quem é você? -te pergunto.
"Um ... ser ... humano," ele respondeu suavemente e relutantemente.
"Você tem um certificado de admissão?"
-Sim.
"Quando você o recebeu?"
-Hoje.
Pelas marcas no chão sob seus flancos, seu casaco devia estar
encharcado, assim como suas botas e mochila.
"Você não pode ficar aqui ... Não é permitido." Além disso ... é
desconfortável para você.
"Nem um pouco," ele disse fracamente. Eu estou em minha terra natal.
Por que eu deveria estar chateado?
Vera Kornílievna ficou perplexa. Ela percebeu que não poderia levantar
a voz para ele ou mandar que se levantasse e que, por outro lado, ele não iria
obedecê-la.
Ele olhou ao redor. O salão, durante o dia, estava sempre cheio de
visitantes e pacientes em espera; quando a clínica fechava à noite, os
pacientes gravemente enfermos que vinham de outros lugares e não tinham
onde ficar podiam permanecer ali. Naquela época, havia apenas dois bancos
no corredor: uma velha estava deitada em um deles e, no outro, uma jovem
usbeque, usando um lenço heterogêneo, colocara uma criança ao lado dela.
Eu poderia tê-lo autorizado a ficar com sua mesa no saguão, mas o chão
estava sujo e pisoteado.
Além disso, a entrada só era permitida com roupas de clínica ou jaleco
branco.
Vera Kornílievna olhou novamente para o homem carrancudo e doente,
cujo rosto afiado e abatido revelava indiferença pela morte.
"Você não tem ninguém na cidade?"
-Não.
"Você já tentou se estabelecer em um hotel?"
"Sim, eu tentei", respondeu ele, cansado de responder.
"Há cinco hotéis aqui."
"Mas eles nem querem ouvir você." E ele fechou os olhos, como se
fechasse a audiência.
"Se eu tivesse vindo antes!" Gangart meditou. Alguns de nossos
banheiros, à noite, hospedam os enfermos em suas casas. Eles não cobram
caro.
Ele permaneceu deitado, os olhos fechados.
"Ele disse que ainda vai ficar deitado lá mesmo por uma semana e
então", o sanitarista de plantão interveio agressivamente. Aqui, em um lugar
de passagem! E ele diz até que lhe forneçam uma cama! Que turbulento!
Levante-se, pare de ser bobo! Isso é esterilizado! E ele se aproximou dela.
"Por que existem apenas dois bancos ?" Não havia mais um? Gangart
ficou surpreso.
"O terceiro foi transferido para lá", indicou o sanitário atrás da porta de
vidro.
Tinha razão. Do outro lado daquela porta estava o corredor que levava
ao departamento de raios. E o banco colocou lá para os pacientes
ambulatoriais que vinham para o tratamento durante o dia e esperavam a vez.
Vera Kornílievna mandou o sanitario abrir a porta do corredor e disse ao
paciente:
-Levante-se; Vou colocá-lo em outro lugar mais confortável.
Ele olhou para ela sem mostrar muita confiança a princípio. Então,
atormentado e encolhido de dor, ele começou a se levantar. Era evidente que
cada movimento e volta do corpo era doloroso para ele. Ao se levantar,
colocou a mochila no chão, e agora, curvando-se para pegá-la, sofreria novas
dores.
Vera Kornílievna inclinou-se agilmente, pegou a bolsa suja e úmida
entre os dedos brancos e entregou a ele.
“Obrigado.” Ele sorriu torto para ela. Até que ponto eu fui! ...
No chão, onde ele estava deitado, uma longa mancha úmida permaneceu
.
"Você já andou na chuva?" Ela perguntou, olhando para ele com maior
interesse e simpatia. Está calor no corredor; você pode tirar o casaco. Você
sente arrepios? Você vai ter febre?
Aquele gorro preto grotesco que ela usava, com as orelhas de pele
penduradas, cobria completamente sua testa, e ela pressionou os dedos na
bochecha dele.
Bastava tocá-lo para saber que estava com febre.
"Você tem algo?"
Ele olhou para ela de uma forma diferente agora, sem o distanciamento
do acusado anterior.
 "Alguém ."
-Ter?
-Sim.
"Você gostaria que eu lhe trouxesse um comprimido para dormir?"
-Sim é possível…
-Oh sim! Ela percebeu: "Mostre-me seu certificado de admissão!"
Não se podia dizer se a coisa do homem era uma sugestão de sorriso ou
se seus lábios se moviam de dor.
"E se eu não tiver documentos, na chuva de novo?"
Ele desabotoou os ganchos de cima do casaco e os do bolso da túnica
por baixo, e tirou o certificado que realmente havia sido emitido naquela
mesma manhã no consultório. Ela leu, observando que a paciente estava
destinada a sua seção, a seção de radioterapia. Ele se virou com ele na mão,
pretendendo pegar o remédio para dormir.
-Eu vou trazer isso agora. Ir para a cama.
"Espera espera!" Ela disse brilhantemente. Devolva o jornal ! Conheço
muito bem as recepcionistas!
-Quem teme? Ele não confia em mim? E ela o encarou, ofendida.
Ele olhou para ela hesitante e resmungou:
"Por que eu deveria confiar em você?" Acho que nunca comemos do
mesmo prato ...
E ele foi para a cama.
Ela, zangada, não voltou lá. Por mediação do serviço de saúde, enviou-
lhe o comprimido para dormir e o boletim de internamento, no qual havia
escrito urgente , sublinhado e entre pontos de exclamação.
Ele não passou por ela até a noite. Dormisse. O banco era confortável e
você não podia cair: seu encosto curvo gradualmente se tornou o assento
também curvo em forma de calha. Ele havia tirado o casaco encharcado,
embora o tivesse vestido; uma metade da saia se estendia sobre as pernas e a
outra metade cobria os ombros. As botas se projetavam da borda lateral do
banco. As solas não tinham um espaço saudável, eram remendadas com
pedaços de couro preto e avermelhado, rebitadas com cercas de metal, e os
saltos com pequenas ferraduras.
Na parte da manhã, Vera Kornílievna discutiu-o com a enfermeira-
chefe, que lhe sentado no patamar superior da escada.
Certamente, desde o dia do encontro, Kostoglotov não havia sido
insolente com ela novamente. Ele falou com ela educadamente, com uma
linguagem normal e educada; Ele foi o primeiro a iniciar a saudação e até
sorriu afetuosamente para ela. Mas ela tinha a sensação constante de que
poderia inventar algo extravagante.
Em efeito. Dois dias atrás, quando ela ligou para ele para estabelecer seu
tipo de sangue e estava prestes a extraí-lo de sua veia com a seringa, ele de
repente puxou para baixo a manga já enrolada e disse secamente:
"Vera Kornílievna, sinto muito, mas encontre uma forma de evitar este
teste."
"E por que isso, Kostoglotov?"
"Porque eles já tiraram sangue suficiente de mim e eu não quero mais
sangue tirado de mim." Que seja fornecido por quem o possui em
abundância.
"Você não tem vergonha de ser homem?" Ela olhou para ele com aquela
astúcia inata nas mulheres, tão difícil para os homens suportar.
"Para que eles a querem ?"
"No caso de termos que dar a ele uma transfusão."
"Uma transfusão para mim?" Uau! Por que preciso do sangue de outra
pessoa? Eu não quero e não vou dar uma gota minha também. Escreva o
grupo ao qual você pertence; Eu sei desde que eu estava na frente.
Por mais que tentasse convencê-lo, não conseguia fazê-lo ver a razão,
pois apresentava argumentos novos e inesperados. Ele estava convencido de
que era desnecessário.
Finalmente, ela ficou ofendida:
"Você me colocou em uma situação absurda e ridícula." Eu te pergunto
pela última vez.
Naturalmente foi um engano e uma humilhação da parte dele, porque,
sério, por que ele teve que implorar?
Mas de repente ele descobriu o braço e o ofereceu a ela:
"Estou fazendo isso só para você." Você pode pegar três centímetros
cúbicos, se quiser.
Em uma ocasião, a confusão que tomou conta dela em sua presença
levou a um episódio ridículo. Kostoglotov perguntou a ele:
"Você não parece alemão." Você usa o sobrenome do marido?
"Sim," ele escapou.
Que razão você teve para tal resposta? Naquele momento, incomodou-o
dizer outra coisa.
Ele não fez mais perguntas.
 Gángart era o sobrenome do pai e do avô, que eram alemães
russificados.
Então, deveria ter dito a ela: “Não sou casado. Eu nunca estive "?
Eu não poderia ter.
 6

Em primeiro lugar, Lyudmila Afanás ievna conduziu Kostoglotov até a

cabine de tratamento, da qual uma paciente acabara de sair após a sessão.
Desde as oito da manhã, o grande tubo de raios-X de 180.000 volts, preso a
um g largo , trabalhava nele quase ininterruptamente . A janela foi fechada e
todo o ar, saturado com o calor desprendido pela instalação de raios, doces e
repelentes.
Depois de seis ou dez sessões, esse calor (que não era só isso) era
repulsivo para os enfermos assim que seus pulmões o percebiam. Mas
Lyudmila Afanasyevna estava acostumada. Dontsova já trabalhava ali há
vinte anos, quando os tubos ainda careciam de proteção (em uma ocasião ela
quase perdeu a vida devido a um cabo de alta tensão ), e diariamente
respirava o ar dos departamentos de radiologia, onde ela ficou mais tempo do
que o permitido, ocupada com diagnósticos. E apesar das telas e luvas
modernas, ele provavelmente recebeu mais irradiações do que os pacientes
mais sofredores e graves, com a diferença de que essas irradiações não foram
calculadas ou somadas por ninguém.
Se tinha pressa em sair dali, não era apenas para sair dali, mas para não
atrasar o funcionamento das instalações de iluminação por mais minutos do
que o necessário. Ele instruiu Kostoglotov a se deitar em um sofá duro sob o
tubo e revelar sua barriga. Uma espécie de pincelzinho passou por sua pele,
formigando e frio, como se ele estivesse delineando certas linhas ou figuras.
Ele então explicou à enfermeira o esquema dos quadrados e como
aplicar o tubo em cada um deles. Em seguida, ordenou ao doente que se
deitasse de bruços; desenhou novamente nas costas e indicou:
"Depois da sessão, venha me ver."
E se foi. A enfermeira pediu- lhe que se deitasse novamente e cobriu o
primeiro quadrado com um lençol. Ele então tirou pesados tapetes de
borracha com acabamento de chumbo e cobriu áreas adjacentes do corpo que
não deveriam ser atingidas diretamente pelos raios X. Os tapetes flexíveis
abraçavam o corpo de maneira agradável e firme.
A enfermeira saiu também e fechou a porta. Agora ela só podia vê-lo
por uma janela aberta na parede grossa. Houve um zumbido baixo, as
lâmpadas auxiliares acesas e o tubo principal aquecido.
E através do quadrado nu de pele em sua barriga, através da camada
intermediária e órgãos cujos nomes eram desconhecidos de seu próprio
possuidor, através do tumor agachado como um gato, através do estômago ou
intestinos, através o sangue de suas artérias ou veias, através da linfa e das
células, através de sua coluna e outros ossos menores e, em seguida, através
das outras camadas médias, vasos e pele em suas costas e, finalmente, para
Através do assento do sofá, através dos quatro centímetros de tábuas do
assoalho, através de toda a armadura e acolchoamento, e além, para a própria
fundação de pedra ou para a terra, os raios cruéis, os vetores misteriosos de
os pólos elétricos e magnéticos, inconcebíveis para a mente humana , ou os
quanta mais compreensíveis que, como projéteis, perfuram e rasgam tudo o
que está em seu caminho.
Aquela bárbara metralhadora com altos quanta , silenciosa e
imperceptível aos tecidos atormentados, devolveu a Kostoglótov, depois de
doze sessões, o apego à existência, o gosto pela vida, o apetite e até o bom
humor. A partir da segunda e da terceira metralhadoras, livre das dores que
tornavam a vida insuportável, interessou-se por saber e compreender como
aqueles projéteis penetrantes podiam bombardear o tumor sem afetar o resto
do corpo. Kostoglotov não poderia se submeter ao tratamento sem reservas
enquanto não entendesse seus fundamentos e não confiasse nele.
Procurou aprender a teoria da radioterapia recorrendo a Vera
Kornílievna, a excelente mulher desarmada pelos preconceitos e
predisposição hostil desde o primeiro encontro na escada, quando já havia
decidido que não sairia por vontade própria: teria de arras trarle uma brigada
de incêndio ou guardas.
"Não tenha medo, me explique", ele a tranquilizou. Sou como o soldado
consciente que deseja se identificar com sua missão de combate, do contrário
não pode lutar. Como a irradiação pode destruir o tumor sem lesar os outros
tecidos?
Os sentimentos de Vera Kornílievna foram expressos mais cedo em seus
lábios gentis e leves do que em seus olhos. A dúvida agora estava expressa
neles.
(O que eu poderia dizer a ele sobre aquela artilharia cega que com igual
prazer derrotou seu próprio povo e estranhos?).
"Oh, não é permitido! ... Bem ... Eu vou te dizer que a radiação destrói
tudo completamente." Mas os tecidos normais são restaurados rapidamente e
os tecidos tumorais não.
Quer ele estivesse falando a verdade ou não, o fato é que suas palavras
agradaram Kostoglotov.
"Nessas condições, aceito o jogo." Obrigado. Agora vou me curar!
E, de fato, ele estava se recuperando. Ele se deitava de boa vontade sob
o tubo de raios X e, durante a sessão, instalava nas células tumorais ideias
como: "Você está se destruindo, acabou".
Outras vezes, deitado sob o tubo, ele pensava em qualquer coisa ou
cochilava.
Naquele momento, ele estava examinando os inúmeros cabos e tubos de
borracha pendurados e desejou saber por que tantos eram necessários ; se
tinha sistema de refrigeração lá e, se tinha, se era água ou óleo. Seu
pensamento não se concentrou naquele assunto e ele ficou sem esclarecê-lo.
De repente ele percebeu que estava pensando em Vera Gángart. Ele
imaginou que uma mulher tão adorável nunca iria para Ush-Terek. Mulheres
como essa quase sempre eram casadas. No entanto, ela imaginou seu marido
confinado em um parêntese, e ela fora dele. Eu estava pensando em como
seria bom conversar com ela, mas não de uma forma fugaz, mas em uma
longa, longa conversa, mesmo que fosse andando pelo pátio da clínica. E
também para assustá-la às vezes com a brusquidão de seu raciocínio, pois ele
se divertia com seu constrangimento. Sua gentileza brilhava como o sol em
um sorriso quando eles se encontravam no corredor ou entravam na sala. Sua
bondade não era profissional, mas inata. E os lábios ...
O tubo zumbia baixo.
Eu estava pensando na Vera Gángart e também estava pensando em
Zoya. A impressão mais forte que ele teve na noite anterior, que o
atormentava desde a manhã, foram os seios bem torneados e eretos, que
formavam uma prateleira quase horizontal. Quando conversaram na noite
anterior, havia uma régua grande e pesada sobre a mesa perto deles, usada
para fazer discos. Não era folheada, mas sim placa aplainada. Pois bem:
Kostoglotov sentiu-se o tempo todo tentado a colocá-lo nos seios para ver se
escorregava ou ficava neles. Sua opinião era que ele não escorregaria.
Outra coisa que lhe agradeceu foi o pesado tapete de chumbo colocado
no baixo-ventre, que o pressionava e parecia afirmar: "Eu te protejo, não
temas!"
Ou não foi assim? Seria grosso o suficiente? Eles o usariam
corretamente?
No obs tante, durante doze dias, Kostoglotov não só voltou à vida,
recuperando a vontade de comer, movimentar-se e o bom humor. Nesses
doze dias, ela também recuperou a sensualidade - a coisa mais maravilhosa
da vida - que, devido aos sofrimentos dos últimos meses, havia perdido
completamente. E isso significava que o tapete de chumbo o protegia!
Independentemente disso, ela teria que sair correndo da clínica antes que
fosse tarde demais.
Ele não percebeu o zumbido parar, nem mesmo quando os fios rosa
começaram a esfriar . A enfermeira entrou e o libertou das placas e lençóis de
proteção. Ele baixou os pés do sofá e pôde ver perfeitamente os quadrados e
as figuras roxas em sua barriga.
"Posso lavar?"
"Somente com permissão dos médicos."
- Um sistema bastante confortável. Será que eles me prepararam por um
mês?
Ele foi em busca de Dontsova. Ele o encontrou no gabinete de fixação
de foco curto. Ele estava examinando grandes raios-X. Os dois dispositivos
foram desconectados e as duas janelas abertas. Não havia mais ninguém na
sala.
"Sente-se", Dontsova o convidou secamente.
Se sentou.
Embora Kostoglotov não tivesse objeções a ele, ele queria se proteger
do excesso de medicamentos prescritos. Lyudmila Afanasievna o inspirou
com confiança; não só pela sua resolução masculina, pela precisão das suas
ordens no escuro diante da tela, pela sua idade e pela sua indiscutível
dedicação ao trabalho, mas, sobretudo, porque desde o primeiro dia localizou
com segurança o contorno do tumor, que o contorna com exatidão. E essa
precisão na localização foi acusada pelo próprio tumor, que tinha uma certa
sensibilidade. Somente o paciente pode avaliar se o médico acertou o caroço
corretamente com os dedos. E Dontsova sentiu o seu de tal forma que, de
fato, ele não teria precisado dos raios.
Pondo de lado as radiografias e tirando os óculos, ele afirmou:
"Kostoglotov, há uma lacuna significativa em seu histórico médico."
Devemos estar absolutamente certos da natureza de seu primeiro tumor.
”Quando Dontsova falou sobre os termos médicos, ela falou rapidamente;
frases e palavras longas passaram como um suspiro. O que você contou sobre
a operação que ele fez dois anos atrás e o estado da metástase atual estão de
acordo com nosso diagnóstico. Mas, de qualquer maneira, outras
possibilidades não estão excluídas. E isso dificulta o tratamento. Como você
pode entender, agora é impossível fazer a biópsia de sua metástase.
-Tchau, obrigado. Eu não teria me submetido a isso.
—E ainda não entendo por que não conseguimos o primeiro
medicamento teste. Você tem certeza absoluta de que eles fizeram a análise
histológica?
-Sim, completamente.
"Se sim, por que não foi notificado do resultado?" Ela perguntou com a
velocidade de uma pessoa diligente. Algumas de suas palavras tiveram que
ser adivinhadas.
Kostoglotov respondeu na hora:
-O resultado? Liudmila Afanásievna, estávamos passando por
acontecimentos tão agitados, por uma situação tão extraordinária que, palavra
de honra ... Fiquei violentamente interessado na minha biópsia. As cabeças
voavam e, além disso, não entendi o propósito da biópsia. 'Kostoglotov
gostava de usar termos médicos ao falar com médicos.
"Você não entendeu, ok." Mas os médicos tinham que saber que não se
brinca com essas coisas.
-Os medicos?
Ele olhou para os cabelos grisalhos dela, que não estavam escondidos
nem coloridos, e notou a expressão concentrada e determinada em seu rosto
com maçãs do rosto ligeiramente pronunciadas.
Assim era a vida. Sentada diante dele estava uma compatriota, uma
mulher de sua época com boas intenções, e em sua língua russa comum ele
não conseguia explicar as coisas mais simples para ela. Teria que começar
muito ou parar muito cedo.
'Os médicos, Lyudmila Afanasyevna, não podiam fazer nada. O
primeiro cirurgião, um ucraniano, que me recomendou e me preparava para a
cirurgia, foi incluído em um grupo de presos destinado a outro local pouco
antes da operação.
-E que?
"O que você quer dizer com o quê?" Bem, eles pegaram.
"Sim, mas eles o avisariam com antecedência e ele poderia ..."
K ostoglytov riu com vontade.
“Ninguém é avisado sobre a transferência de prisioneiros, Lyudmila
Afanásievna, porque se trata de pegar o homem de surpresa”.
Dontsova franziu a testa clara. Kostoglotov estava falando bobagem.
—E se você fosse encarregado de um paciente que aguarda operação? ...
-Bah! Eles trouxeram outros em condições piores do que as minhas. Um
lituano engoliu uma colher de sopa de alumínio.
-Como é possível?
"Ele fez isso de propósito, para sair da cela incomunicável." Ele não
sabia que estavam levando o cirurgião.
"Mas ... e então?" Porque seu tumor cresceria rapidamente.
"Sim, de manhã à noite, na verdade ... Então, depois de cinco dias, eles
trouxeram um cirurgião de outro campo de prisioneiros." Um alemão
chamado Karl Fiódorovich. Bem, uma vez que ele se familiarizou um pouco
com o novo ambiente, ele operou em mim imediatamente. Mas ninguém
disse palavras como "tumor maligno" e "metástase" para mim. Eu não os
conhecia.
"Mas ele fez a biópsia?"
"Então eu não descobri nada, nem sabia o que era a biópsia." Depois da
operação, deitei-me e senti como se fosse esmagado por sacos de areia.
Depois de uma semana, tentei tirar os pés da cama para me acostumar a ficar
de pé. Inesperadamente, uma nova transferência de prisioneiros foi
organizada no campo , cerca de setecentos homens dos chamados "rebeldes".
Eles incluíam meu mais plácido Karl Fedorovich. Tiraram-no do quartel onde
estava hospedado, sem permitir que visitasse os doentes pela última vez.
"Que selvageria!"
“A selvageria não termina aí.” Kostoglotov ficou mais animado do que o
normal. Uma amiga minha correu para me dizer que eu também estava
incluída na lista de transferência e que a chefe da seção de saúde, madame
Duvínskaya, havia dado seu consentimento. Assim foi. Passei sabendo que
não conseguia andar, que os pontos ainda não haviam sido retirados. O muito
imundo! Com licença ... Tomei uma decisão firme: andar nos vagões do gado
com as pontas intocadas era me expor à infecção, à morte certa. Então, assim
que eles viessem me buscar, eu dizia sem desmaiar: 'Atire aqui na cama. Eu
não estou indo a lugar nenhum. Mas eles não vieram me procurar. Não que
madame Duvinskaya tivesse pena de mim, pois ficou surpresa ao ver que eu
havia ficado. Foi decidido pelo cartório de distribuição , tendo em vista que
eu tinha menos de um ano para completar a sentença ... Mas estou me
desviando da pergunta ... Fui até a janela e vi aquilo a uns vinte metros de
distância, atrás do hospital em toras, aquelas destinadas ao traslado já
estavam formadas , carregadas com seus pertences. Dali, Karl Fyodorovich
me avistou e gritou: "Kostoglotov, abra a janela!" O guardião ordenou: "Cale
a boca, seu bastardo!" Mas ele gritava comigo: “Kostoglotov, lembre-se
disso, é muito importante! Mandei uma amostra de seu tumor para Omsk,
para o Departamento de Patologia, para análise histológica! Eu não
esqueci!… ". E eles os forçaram a ir. Esses foram meus médicos, seus
predecessores. O que você pode culpá-los?
Kostoglotov recostou - se na cadeira. Fiquei profundamente comovido;
naquele momento a atmosfera daquele hospital o envolvia , não este.
Separando o essencial do supérfluo (porque sempre há muito supérfluo
nos relatos dos pacientes), Dontsova voltou ao trabalho:
-Boa. E qual foi a resposta de Omsk? Houve uma resposta? Eles
comunicaram isso a você?
Kostoglotov encolheu os ombros angulosos.
"Ninguém me disse nada." Também não entendi por que Karl
Fyodorovich estava gritando isso comigo. Mas no outono passado, no exílio,
quando me senti muito mal, um velho ginecologista amigo meu insistiu para
que eu me informasse. Escrevi para o campo a que pertencia. Eles não
responderam. Então escrevi uma reclamação para o governo Campos.
Passados dois meses, veio a seguinte resposta: “Depois de uma checagem
cuidadosa dos documentos relacionados a você, não há possibilidade de
localizar a análise”. Ele estava tão farto do tumor que teria abandonado de
bom grado esta correspondência. Mas, como as autoridades não permitiram
que eu fosse tratado de qualquer maneira, escrevi ao acaso para Omsk, para o
Departamento de Anatomia Patológica. E alguns dias depois a resposta
chegou rapidamente, precisamente em janeiro, pouco antes de entrar aqui .
-Bem bem! E essa resposta, onde está?
—Liudmila Afanásievna, quando saí daqui ... tudo era completamente
indiferente para mim. Além disso, o pedaço de papel não trazia selo ou papel
timbrado; era uma carta simples do funcionário do laboratório do
departamento. Ele me disse, muito gentilmente, que exatamente na data e da
cidade que eu indiquei que eles receberam uma amostra que foi analisada e
que confirmou que ... o tipo de tumor que você suspeitou. Disse ainda que o
resultado foi encaminhado oportunamente para o hospital que solicitou seus
serviços, ou seja, para o de campo. Tudo isso é muito típico de seus métodos.
Estou plenamente convencido de que lá receberam a resposta, de que não
interessou a ninguém e que Madame Duvínskaya ...
Não, Dontsova não entendia essa lógica de forma alguma ! Seus braços
estavam cruzados e ele batia impacientemente acima do cotovelo.
"Depois dessa resposta, eu precisaria de radioterapia imediatamente !"
-O que? Os olhos de Kostoglotov se estreitaram zombeteiramente e
olharam para Lyudmila Afanasyevna. Ra dioterapia?
Então, por um quarto de hora ele falou sobre isso, e para quê? Eu ainda
não entendi nada.
"Liudmila Afanasyevna!" Ele exclamou. Para imaginar esse mundo ...
Mas você não tem ideia do que é. Radioterapia aí! As dores na área operada
ainda não haviam passado e eu já participava da obra geral e do concreto. E a
ideia de que não poderia reclamar de nada não passou pela minha cabeça.
Você sabe o que pesa uma caixa funda cheia de concreto líquido levantada
por duas pessoas?
Ela baixou a cabeça.
-Boa; Mas por que a resposta do Departamento de Patologia é enviada
sem lacre? Por que chega na forma de uma carta particular?
"Ainda temos que agradecer, mesmo que seja uma carta particular!"
Kostoglotov sugeriu. Fui encontrar uma boa pessoa. Observo que entre as
mulheres, apesar de tudo, há mais gente gentil do que entre os homens ...
Quanto à carta em particular, deve-se à nossa maldita mania de sigilo.
Posteriormente, disse: “Porém, a amostra do tumor foi enviada sem nome,
sem indicar o sobrenome do paciente. Por isso não foi possível enviar-lhe o
certificado oficial ou o copo da preparação. Kostoglotov estava começando a
ficar irritado. A expressão de irritação tomou conta de seu rosto antes de
qualquer outra emoção. Grande segredo de estado! Idiotas! Eles tremem
porque em determinado departamento podem descobrir que certo
Kostoglotov está sendo feito prisioneiro em qualquer campo. Irmão de um
certo Luís! A análise anônima ainda estará lá e você quebrará a cabeça
procurando uma maneira de me curar. Ah! Mas é segredo!
Dontsova olhou para ele com determinação e abertamente. Ele não se
afastou do que lhe interessava.
"Devo incluir essa carta em seu registro médico também."
-Boa. Assim que eu voltar para minha aldeia, enviarei sem demora.
-Não. Eu preciso disso antes. Aquele ginecologista, você poderia
encontrá-la e mandá-la?
"Sim, eu poderia encontrá-la ... E eu, quando irei?" Kostoglotov estava
olhando para ela de esguelha.
"Você vai embora", Dontsova interrompeu-o com gravidade
concentrada, "quando eu achar necessário interromper o seu tratamento." E
isso, temporariamente.
Kostoglotov esperava por esse momento preciso da conversa. Eu não
poderia deixá-lo escapar sem lutar!
"Liudmila Afanasyevna!" Não haveria uma maneira de deixar de lado
esse tom de adulto para criança e falar de adulto para adulto? Estou falando
sério. Hoje, durante a visita, eu tenho ...
"Hoje, durante a visita", interrompeu Dontsova com uma cara agressiva,
"você preparou uma cena vergonhosa para mim." O que você espera?
Levantar pacientes? O que você está colocando em suas cabeças?
"O que eu quero?" Ele disse sem se alterar e sério, sentando-se
firmemente na cadeira, com as costas pressionadas contra o encosto. Basta
lembrar a ele o direito que me auxilia a dispor da minha vida. Porque o ser
humano pode ter vida própria, certo? Você reconhece que tenho esse direito?
Dontsova olhou para sua cicatriz sinuosa e desbotada em silêncio.
Kostoglotov continuou:
—Você parte de uma premissa falsa: considere que quando o paciente
entra aqui, você é o encarregado de pensar por ele.
E que suas instruções, suas reuniões, o programa, o plano e a reputação
de sua instituição médica também pensem por ele. E volto a ser um grão de
areia, como no campo. Novamente, não há nada que dependa de mim.
"A clínica obtém o consentimento por escrito dos pacientes antes de
operá-los", lembrou Dontsova.
(Por que ele mencionaria a operação? ... Justamente ele não se
submeteria à operação por nada no mundo!).
-Obrigado! Obrigado por isso! Apesar da clínica, faça-o para sua própria
segurança. Mas, fora a operação, você não consulta nada com o paciente nem
esclarece nada. Mesmo que seja apenas o rescaldo de um raio!
"Onde você ouviu essa conversa sobre radiação?" Dontsova supôs. Não
foi Rabinovich?
"Não conheço nenhum Rabinovich", negou Kostoglotov, balançando a
cabeça com firmeza. Quero dizer uma questão de princípio.
(Sim, foi precisamente Rabinovich quem ouviu aquelas histórias
sombrias sobre as consequências da radiação, mas ele havia prometido não
traí-lo. Rabbinovich era um paciente ambulatorial com mais de duzentas
sessões: ele as suportou mal e sentiu que cada dez delas o aproximava mais
para a morte do que para a recuperação . Onde ele vivia, na casa, no
apartamento, na cidade, ninguém conseguia entendê-lo: pessoas saudáveis
labutavam de manhã à noite em seus afortunados ou infelizes negócios, que
acreditavam serem extremamente importância. Até a família estava farta dele.
Só ali, na varanda da clínica anticâncer, os pacientes o ouviam e
simpatizavam por horas a fio. Eles sabiam bem o que representa o
entorpecimento da área triangular afetada pelo tubo e pela condensação. das
cicatrizes que os raios atingem onde quer que penetrem).
Opa! Agora fale sobre princípios! Apenas Dontsova e seus assistentes
não tinham isso! Passe o dia conversando com os pacientes sobre os
princípios do tratamento! Quando curá-los, então?
Um teimoso tão ávido por saber e tão meticuloso quanto ele ou
Rabinovich, que a importunava com seus interrogatórios sobre o curso da
doença, havia apenas um em quinhentos pacientes, e ele não podia evitar a
dolorosa exigência de atendê-los de vez em quando. E l Se Kostoglotov foi
um caso extraordinário do ponto de vista médico: extraordinário pela
negligência e pela conspiração aparentemente maliciosa, não esbanje o
cuidado que deve pagar antes de colocar em suas mãos, quando p ermitieron
que llagara , quando eles o empurraram à beira da morte. Também foi notável
pela melhora excepcional e rápida que experimentou com as irradiações.
"Kostoglotov!" Em doze sessões, a radioterapia ressuscitou você, como
se você fosse um homem morto. Como ele ousou atacá-la então? Você
reclama que no campo de prisioneiros e no exílio eles não te curaram, te
puseram de lado, e aqui você lamenta porque te curam e se preocupam com
você. Onde está a lógica?
"Obviamente não há", respondeu ela , sacudindo o cabelo preto. Mas é
possível, Lyudmila Afanásievna, que não haja razão para ser. Não se esqueça
que o ser humano é muito complicado. Por que, então, deveria ser
interpretado logicamente? Ou por razões econômicas ou fisiológicas? É
verdade que vim até você como um cadáver, que implorei que me admitisse,
que deitei no chão ao lado da escada. E daí você tira a dedução lógica de que
vim para me salvar a qualquer custo . E eu não quero que seja a preço algum
! Não há nada no mundo pelo qual você esteja disposto a pagar qualquer
preço ! Ele começou a falar apressadamente, o que ele próprio não gostou, e
Dontsova estava prestes a interrompê-lo. Mas ele tinha muito a dizer. Vim
aqui para amenizar meus sofrimentos! Então eu disse a eles: “Estou com uma
dor horrível. Ajude-me!". E você me ajudou me libertando da dor. Obrigado!
Obrigado! Eu sou seu agradecido devedor. Mas agora, deixe-me ir! Permita-
me, como um cão, refugiar-se no meu canil, aí me lamber e recuperar as
forças.
"E quando as doenças voltarem, ele vai rastejar aqui de novo?"
-Talvez. Talvez eu rasteje novamente.
"E teremos que admiti-lo."
-Sim! Eu vejo no que consiste a sua caridade! O que te preocupa? A
porcentagem de recuperações? Os relatórios? O que você escreveria neles se
me deixasse ir depois de quinze sessões, quando a Academia de Medicina
recomenda um mínimo de sessenta?
Ela nunca tinha ouvido tal absurdo inofensivo. De facto, tendo em conta
os relatos, seria agora muito conveniente dispensá-lo com uma "melhoria
acentuada", o que não ocorreria após as cinquenta sessões.
E ele continuou batendo:
"Estou contente que eles empurraram o tumor, impediram seu avanço e
estou na defensiva." Eu também estou na defensiva. Magnífico! Um soldado
tem o melhor momento quando está na defensiva. Porque de qualquer forma
não está nas mãos deles me curar completamente, já que não existe cura
definitiva para o câncer. Além disso , todos os processos da natureza são
caracterizados por saturação assintótica, na qual grandes esforços se traduzem
em resultados mínimos. No início, meu tumor foi rapidamente destruído;
agora fica mais lento. Portanto, autoriza-me a ir com o que resta do meu
próprio sangue.
-É curioso. Onde você adquiriu esse conhecimento? Dontsova estreitou
os olhos.
"Você deve saber que, desde a infância, gosto de ler livros de medicina."
"O que exatamente você teme sobre nosso tratamento?"
- Não sei, Lyudmila Afanasyevna. Eu não sou médico. Você pode saber,
mas não quer me dizer. Por exemplo, Vera Kornílievna quer prescrever
injeções de glicose ...
-É imprescindível.
-Mas eu não quero.
"Posso saber o motivo?"
"Em primeiro lugar, porque não é natural." Se eu precisar de tanto
açúcar de uva, dê-me por via oral. Que invenções são essas para o século 20 ? É
que cada medicamento tem que ser injetado? A natureza oferece algo
semelhante? Ou o mundo animal? Em cem anos, eles rirão de nós como
selvagens. Por outro lado, como eles dão as injeções? Tem enfermeiras que
acertam da primeira vez, mas tem outras que te furam na ... ali, na dobra do
braço. Não quero! Além disso, eu sei que eles planejam me dar uma
transfusão de sangue ...
"Você deveria estar feliz!" Alguém doe para você! E é saúde, vida!
"Eu não a quero!" Aqui, na minha presença, um checheno recebeu uma
transfusão. Então ele ficou deitado na cama por três horas, vítima de
convulsões; eles disseram que era devido a ' compatibilidade incompleta '.
Outro não conseguiu levar o sangue para a veia e surgiu um caroço no braço;
agora eles o estão escaldando com compressas quentes há um mês inteiro.
Não, não quero.
—Sem transfusão de sangue você não pode fazer um tratamento de
radioterapia prolongado.
"Então não os aplique a mim!" Por que você deve reivindicar o direito
de decidir por outra pessoa? Na verdade, é um direito terrível que raramente
leva a algo bom. Cuidado com ele! Nem mesmo aos médicos foi conferido.
"São justamente os médicos que gostam!" Médicos primeiro! Dontsova
exclamou, convencido e bastante zangado. Sem esse direito não haveria
remédio de nenhum tipo!
"O que isso está levando?" Você estará dando uma palestra sobre as
consequências da radiação em breve , certo?
-Como você sabe? Liudmila Afanasyevna ficou pasmo.
"É fácil adivinhar ...
(Era simples. Sobre a mesa estava uma pasta grossa com páginas
datilografadas. Tinha uma etiqueta e, embora Kostoglotov tivesse visto as
letras ao contrário, conseguiu lê-las no decorrer da conversa e tirar suas
conclusões).
-… e adivinhe. Surgiu um novo termo e é preciso falar sobre isso. Vinte
anos atrás tratariam com raios qualquer Kostoglotov que se fechasse por
temer tal método de cura, e você lhe asseguraria que era magnífico porque
eles ainda não sabiam da existência das consequências da radiação. O mesmo
está acontecendo comigo agora: não sei do que temer, mas deixe-me ir! Eu
quero curar com minhas próprias forças também. Quem sabe se eu me
sentiria melhor de repente!
Entre os médicos, existe um princípio: o paciente não deve ter medo,
mas sim ser encorajado. Mas com um paciente teimoso como Kostoglotov, a
tática oposta prevaleceu. Ele tinha que estar atordoado.
-Melhor? Sem tal coisa terá sucesso! Eu garanto! Ele bateu na mesa
com quatro dedos, como se estivesse golpeando uma mosca com o remo. Isso
não aconteceria! Você - acrescentou ele com mais contenção no golpe -
morreria !
Ela olhou para ele pensando que ele ficaria surpreso. Mas ele
simplesmente congelou .
"Ele teria o mesmo destino de Azovkin." Você viu, não viu? Ambos
sofrem da mesma doença e quase no mesmo grau de abandono. Estamos
salvando Akhmadzhán porque aplicamos radioterapia a ele imediatamente
após a operação. Lembre-se de que você perdeu dois anos! Além disso, ela
teria precisado de uma segunda operação de linfonodo mais imediata
imediatamente, mas não o fez. Eu não esqueci! E ocorreram metástases. Seu
tumor é o tipo mais perigoso de câncer, porque seus efeitos são galopantes e
marcadamente malignos. Em outras palavras, ele se reproduz rapidamente em
outros órgãos. Até recentemente, sua taxa de mortalidade era de 95%. Ele
está satisfeito? Agora vou te ensinar ...
Ele puxou uma pasta de uma pilha de papéis e vasculhou-a.
Kostoglotov ficou em silêncio. Então ele começou a falar, mas agora
com mais calma e menos confiança do que antes:
"Falando francamente, vou lhe dizer que não sou muito apegado à vida."
Nada de alegre me espera no futuro, nem o deixei para trás no passado. E se
tenho seis meses para viver em perspectiva, devo vivê-los. Não planejarei por
dez ou vinte anos. Um tratamento inútil representa sofrimento inútil. Com a
radioterapia vai começar a náusea, o vômito, e é tudo ou, pra quê? ...
-Já o tenho! Veja! Esta é nossa estatística.
E ele devolveu uma folha dupla de caderno para ele. Estava encabeçado,
lado a lado, com o nome de seu tumor. À esquerda, um subtítulo: Falecido .
À direita, outro: Ainda vivo . E, em três colunas, os sobrenomes de pacientes
masculinos e várias datas, a lápis ou tinta. À esquerda, não havia rasuras; mas
para a direita, exclusões, exclusões, exclusões ...
-Pois bem. Quando damos alta, inscrevemos cada paciente do lado
direito e depois movemos para a esquerda ... Porém, há sortudos que ficam do
lado direito. Vê isso?
Ele entregou a folha para ele dar uma boa olhada e ponderar.
"Você acha que está curado", ela retomou o ataque com vigor
redobrado, "mas ainda está tão doente quanto antes." É a mesma coisa que
quando o admitimos. A única coisa que ficou clara é que o tumor pode ser
combatido. Que tudo ainda não foi perdido! E é nesse momento crítico que
ele expressa seu desejo de partir. Vá embora, vá embora! Eu darei a ordem
imediatamente ... e eu mesmo irei incluí-la neste registro. No ainda não
falecido.
Ele permaneceu em silêncio.
"Vamos, decida!"
"Liudmila Afanásievna", respondeu Kostoglotov conciliador, "se um
número razoável de sessões for necessário, cinco ou dez ...
"Não cinco ou dez!" Todos quantos forem necessários! Por exemplo,
começando hoje, não um, mas dois por dia. E todos os tipos de tratamento
necessários! E pare de fumar! Além disso, deve ser com uma condição
incontornável: que suportem o tratamento não só com fé, mas também com
alegria ! Com alegria! Só assim você pode recuperar a saúde!
Ele abaixou a cabeça. Hoje, de certa forma, ele havia discutido o que o
interessava. Ele suspeitou que eles poderiam sugerir a operação. E não foi
assim. Quando se tratava de radioterapia, ela não teve problemas em se
submeter.
Kostoglotov tinha um medicamento secreto de reserva, a raiz do issyk-
kul . O verdadeiro motivo que o levou a se mudar para o canto perdido onde
morava foi tentar se curar com essa raiz. Depois de obtê-lo, ele foi à clínica
anticâncer apenas em caráter experimental.
O Dr. Dontsova, vendo que havia vencido, acrescentou magnânima:
-Está bem; Não vou prescrever glicose. Em vez disso, daremos a você
uma injeção intramuscular.
Kostoglót ov sorriu.
"Eu não sou contra isso."
"E, por favor, providencie para que a carta de Omsk seja enviada a você
em breve."
Kostoglotov saiu do gabinete pensando que estava caminhando entre
duas eternidades. Por um lado, a lista dos predestinados à morte. Por outro
lado, o exílio eterno . Tão eterno quanto as estrelas. Como as galáxias.
 7

Curiosamente, se Kostoglotov tivesse tentado descobrir o que era

injeção, sua finalidade, se era de fato necessária e se era moralmente
justificada, e se Lyudmila Afanásievna tivesse sido forçada a explicar o
motivo e as possíveis consequências disso, era mais provável que ele teria
definitivamente se rebelado.
Mas naquele preciso momento todos os seus argumentos brilhantes se
esgotaram e ele capitulou .
Ela, por sua vez, agiu com astúcia deliberada, mencionando a injeção
sem lhe dar muita importância, porque estava cansada de tantos
esclarecimentos e porque sabia firmemente que havia chegado o momento
crucial em que, uma vez verificada a ação da irradiação em seu estado puro,
no paciente, era preciso desferir um novo golpe no tumor, golpe muito
recomendado pelas autoridades competentes na matéria, contra este tipo de
câncer. Ele imaginou um sucesso excepcional na cura de Kostoglov. P ou que
não poderia condescender com sua obstinação, ou deixar de aplicar todos os
recursos em que confiava. Ele não tinha uma amostra do tumor; mas sua
intuição, seu espírito de observação e sua memória sugeriam que era
exatamente o tipo de tumor que não é teratoma ou sarcoma.
A Dra. Dontsova estava escrevendo precisamente sua tese sobre esses
tipos de tumores e a mobilidade especial das metástases. Ele não estava
trabalhando metodicamente nisso. Ele tinha começado há muito tempo; então
eu deixo para não retomá-lo novamente. Amigos garantiram-lhe que teria
sucesso; mas, forçada e oprimida pelas circunstâncias, ela não podia prever se
ele iria defendê-la. E não porque lhe faltasse experiência ou material
suficiente. O oposto; ele tinha muito de ambos. Mas diariamente eles
reclamavam diante da tela, no laboratório ou na frente das camas dos
pacientes. Também se encarregou da seleção e descrição das radiografias, das
fórmulas e da sistematização, sem levar em conta que primeiro teria que
passar pelo exame preliminar de licenciamento. Não havia força humana
capaz de abarcar tudo isso. Você poderia obter uma autorização de seis meses
para o seu trabalho de doutorado; Mas na clínica os pacientes nunca eram
leves, nem havia um dia em que as consultas com os três jovens médicos não
fossem necessárias: ela não poderia faltar por meio ano.
Lyudmila Afanasyevna ouvira dizer que Lev Tolstoi declarou, referindo-
se ao irmão, que possuía todas as habilidades necessárias para ser escritor,
mas que carecia dos defeitos inerentes aos escritores. Aparentemente, ela não
tinha as falhas que transformam as pessoas em cientistas médicos. Não que
ele quisesse ouvir um sussurro nas costas: "Ele não é apenas um médico; é
Dontsova, o doutor em ciências médicas ”, ou que conduzam seus artigos (já
havia publicado cerca de duas dezenas) com algumas cartinhas
complementares, pequenas mas pesadas. Por outro lado, o dinheiro nunca foi
demais. Mas, como não podia ser, tinha que ficar satisfeito!
Além de sua tese, ele teve em abundância o que eles chamam de
trabalho científico-social. No hospital, foram realizadas conferências clínico-
anatômicas para analisar erros de diagnóstico e tratamento e sobre novos
métodos para os quais o atendimento e a participação ativa eram obrigatórios,
embora radioterapeutas e cirurgiões se consultassem diariamente, discutiam
os erros e adotou novos métodos. Além disso, havia uma sociedade científica
de radiologistas na cidade , com seus laudos e manifestações. Recentemente
foi criada a sociedade dos oncologistas, da qual Dontsova não era um simples
membro, mas sim o secretário, e na qual reinava uma agitação árdua, como
em toda nova empresa. Houve também o Instituto de Aperfeiçoamento
Médico e correspondência com El Correo Radiológico e El Correo
Oncológico , com a Academia de Ciências e com o centro de informação. E
embora a "Big Science" parecesse estar concentrada em Moscou e no Le
Ningrado, e aqui as pessoas estivessem simplesmente curadas, não havia um
dia reservado apenas para tratamento sem a necessidade de se preocupar com
problemas científicos.
Esse dia foi um de muitos. Ele deveria telefonar para o presidente da
Sociedade de Radiologia para discutir o próximo relatório; reveja
urgentemente dois pequenos artigos para uma revista e responda a uma carta
de Moscou e outra de uma clínica anticâncer em um canto remoto da
província, pedindo esclarecimentos.
Dentro de alguns instantes, o cirurgião-chefe, no final do dia de
operações, ia mostrar a Dontsova, com quem tinha arranjado a consulta, uma
paciente sua em ginecologia. Então, após a consulta no laboratório, ele teria
que ir com um dos médicos sob seu comando para examinar um paciente de
Tashauz com um possível tumor no intestino delgado. E ela mesma havia
convocado uma reunião com as auxiliares de radioterapia para hoje, a fim de
discutir a intensificação da atuação dos aparelhos para atender um número
maior de pacientes. Outra coisa que ele absolutamente precisava fazer era
visitar Rusanov depois que ele recebeu uma injeção de ambikine. Só
recentemente eles estavam encarregados de tratar pacientes como ele, antes
de serem enviados a Moscou.
E ele estivera ou perdendo seu tempo com as disputas estúpidas do
teimoso Kostoglov! Foi uma condescendência processual. Enquanto
conversavam, os técnicos encarregados de aperfeiçoar a configuração da
instalação de raios gama apareceram duas vezes na porta. Eles queriam
demonstrar a Dontsova a relevância de certos trabalhos não incluídos no
orçamento, assinar a ata para realizá-los e convencer o médico-chefe. Agora
eles a estavam levando para lá, mas antes que ela chegasse, uma enfermeira
entregou-lhe um telegrama no corredor. Veio de Novocherkassk e foi enviado
por Anna Zatsyrko. Não se viam ou se correspondiam há quinze anos, mas
ela era uma excelente velha amiga com quem estudou na escola Saratov para
parteiras em 1924, antes de entrar no Instituto de Medicina. Anna o informou
que seu filho mais velho, Vadim, chegaria à clínica hoje ou amanhã da
expedição geológica em que estava trabalhando. Ele implorou que ela o
tratasse com carinho e o fizesse saber francamente o que seu filho tinha .
Lyudmila Afanásievna ficou alarmada, abandonou os técnicos e correu para
pedir à enfermeira-chefe que reservasse a cama de Azovkin para Vadim
Zatsyrko até o final do dia. A enfermeira Mita, como sempre, entrava e saía
pela clínica sem ser fácil de encontrar. Quando ele finalmente a encontrou e
prometeu a Vadim a cama, ele confundiu Dontsova com um novo problema:
a enfermeira mais eficiente do departamento de raios, a Olimpíada
Vladislavovna, foi obrigada a participar de um seminário de dez dias para
tesoureiros sindicais. Naqueles dez dias, ela teve que ser substituída por
alguém. Mas isso era tão difícil e inaceitável que Mita e Dontsova
caminharam juntas com determinação por incontáveis salas até o cartório
para telefonar para o comitê sindical local para cancelar a frequência da
enfermeira. O telefone estava ocupado, primeiro em uma extremidade da
linha, depois na outra. Eles foram então aconselhados a telefonar para o
comitê regional do sindicato, onde ficaram chocados com sua
irresponsabilidade política, perguntando se eles presumiam que as finanças
do sindicato poderiam ser deixadas por sua própria conta. Evidentemente,
nem os membros do comitê local, nem os do regional, nem nenhum de seus
parentes haviam sentido os dentes do tumor, nem, aparentemente, esperavam
senti-lo. Lyudmila Afanásievna aproveitou para ligar para a Sociedade de
Radiologia e logo saiu correndo em busca do médico-chefe para intervir no
assunto. Mas ele estava em seu apartamento cercado por estranhos,
discutindo o preço mais barato para os reparos projetados em uma das alas do
edifício. Portanto, o assunto estava pendente. Foi para o seu departamento,
passando pelo serviço de radiologia, onde hoje não trabalha . Os funcionários
da mesma realizaram uma balança à luz de uma lâmpada vermelha. De
imediato informaram Lyudmila Afanásievna que, ao verificar a contagem do
estoque de radiografias e levando em consideração o consumo atual, o
material ficou disponível por apenas cerca de três semanas. Foi um conflito
real, pois faltaria pelo menos um mês para a data prevista para o pedido do
filme. Estava claro para Dontsova que hoje ou no dia seguinte ela teria de
fazer com que o farmacêutico e o médico-chefe se encontrassem (o que não
era fácil) para incentivá-los a fazer um novo pedido.
Em seguida, os técnicos das instalações de raios gama a abordaram e ela
teve que assinar a ata. No caminho, ele foi para o departamento de pessoal de
raios X. Sentou-se e mergulhou nos cálculos. De acordo com os requisitos
técnicos tradicionais, o aparelho deve funcionar por uma hora e descansar por
trinta minutos. Mas essa regra não era respeitada há muito tempo e todas as
instalações funcionaram continuamente por nove horas, o que representou um
turno e meio do pessoal responsável. E apesar da atividade excessiva e das
enfermeiras diligentes substituindo rapidamente os pacientes sob o aparelho,
não havia como realizar as sessões que seriam desejadas. Pacientes
ambulatoriais teriam que ter uma única sessão diária e alguns pacientes
hospitalizados duas (como ele havia prescrito para Kostoglotov até hoje), a
fim de intensificar o ataque aos tumores e agilizar a transferência de leitos.
Com isso em mente, e por trás da supervisão técnica, eles usaram uma
corrente de 20 milhões de amperes em vez de 10 milhões. Eles cumpriram o
dever dobrado dessa maneira, embora estivesse claro que os tubos se
deterioraram antes. E eles ainda não conseguiam lidar com isso! Liudmila
Afanásievna tinha ido lá para apontar quais pacientes e por quantas sessões
ela recomendou não aplicar o filtro de cobre de um milímetro que protege a
pele (reduzindo assim a sessão para metade do tempo) e quem deveria ter o
filtro de meio milímetro.
Ele então subiu para verificar Rusanov após a injeção. De lá, ele foi para
o gabinete de hot spot, onde a radiação para os pacientes foi reiniciada . Ele
estava prestes a tratar de correspondências e artigos quando Yelizaveta
Anatolievna bateu respeitosamente à porta, pedindo licença para falar com
ela.
Yelizaveta Anatolievna era uma simples auxiliar médica do
departamento de radioterapia , mas ninguém ousava falar com ela ou chamá-
la de Liza ou tia Liza com familiaridade, pois costumam se dirigir a mulheres
sanitárias de qualquer idade, até mesmo jovens médicos. Ela era uma mulher
bem-educada e, nas horas vagas da vigília noturna, lia livros em francês. No
entanto, ele trabalhava na clínica do câncer como um modesto auxiliar de
saúde, fazendo seu trabalho para sua satisfação. É verdade que ele ganhava
um salário e meio, e que durante algum tempo pagaram 50 por cento do
prêmio pelos efeitos nocivos da radiação. Mas o prêmio para as empresas de
saúde foi reduzido em 15%; no entanto, Yelizaveta Anatolievna não partiu.
"Liudmila Afanasyevna!" Ele disse com uma ligeira reverência, como se
desculpando como pessoas muito educadas. É violento para mim incomodá-
lo por um pequeno assunto. Mas é para se desesperar! Estamos
completamente sem panos! Com o que vamos limpar?
Mais uma preocupação! O Ministério planejou abastecer a clínica de
câncer com agulhas de rádio , a bomba gama, os dispositivos "Stabilivolt",
equipamentos de última geração para transfusões de sangue e as drogas
sintéticas mais recentes. Mas em um inventário tão longo ele não encontrou
lugar para panos vulgares ou pincéis simples . Nizamutdin Bakhramovich
respondeu a este respeito: "Se o Ministério não previu isso, devo comprá-los
com meu dinheiro?" Houve uma época em que velhas roupas brancas eram
usadas como pano. Mas o departamento administrativo da clínica foi rápido
em proibir, suspeitando que isso pudesse levar ao roubo das roupas novas.
Atualmente, é necessária a entrega de roupas usadas em um local específico,
onde uma comissão autorizada as inventariaria e destruiria.
"Eu acho", sugeriu Yelizaveta Anatolievna, "que se todos os
funcionários do departamento de raios concordassem em trazer um pano de
nossa casa, resolveríamos o problema, não acha?
-Porque não? Dontsova suspirou. Certamente é a única coisa que
podemos fazer. De acordo. Você, por favor, prop I onérselo para Olimpiada
Vladislávovna ...
Sim! A Olimpíada de Vladislavovna também deve ser resgatada. Era um
absurdo afastar as melhores e mais experientes enfermeiras do trabalho por
dez dias.
 Lyudmila Afanasyevna voltou a telefonar. Ele não tem nada. Ele foi
direto examinar o homem doente de Tashauz. Ela ficou sentada por um
tempo no escuro para acostumar os olhos. Em seguida, observou o mingau de
bário no intestino delgado do paciente, já de pé, baixando a tela protetora
como se fosse uma mesa e colocando o paciente de cada lado para
radiografar. Lyudmila Afanásievna estabeleceu o diagnóstico pressionando a
barriga da paciente com as mãos enluvadas de borracha e combinando seus
gritos de dor com os tons turvos, imprecisos e criptográficos das manchas e
sombras.
Com todas essas tarefas, sua hora das refeições, que ela nunca notou,
havia passado. Mesmo no verão, ele não saía para comer o sanduíche no
jardim .
Naquele momento chamaram-na do quarto do padre para uma consulta.
O cirurgião-chefe começou colocando-a no histórico médico; então
trouxeram a mulher doente e olharam para ela. Dontsova concluiu que a
única salvação possível estava na esterilização. O paciente não tinha mais de
quarenta anos e começou a chorar. Eles a deixaram desabafar por alguns
minutos.
“É o fim da vida! ... Meu marido vai me abandonar! ...
"Não o informe sobre a natureza da operação", sugeriu Li udmila
Afanásievna. Ele nunca vai descobrir. Está em suas mãos escondê-lo de você.
Na sua missão de salvar vidas - e na clínica era quase sempre a vida em
jogo - Lyudmila Afanásievna tinha a firme convicção de que qualquer lesão
se justifica se garantir a existência.
Mas naquele dia, por mais voltas que desse na clínica, havia algo que
durante todo o dia perturbava sua certeza, sua responsabilidade e sua
autoridade.
Essa dor óbvia na área do estômago era a causa ? Houve dias em que
não percebi; outros, muito fracos. Hoje foi mais intenso. Se ela não fosse
oncologista, não teria dado importância, e teria ido com a maior tranquilidade
ao reconhecimento. Mas ele conhecia perfeitamente as complicações que
viriam ao confessá-lo: seus familiares e colegas de trabalho descobririam. Em
seu coração, ele tentava se contentar com o procedimento tipicamente russo
de se confiar "à vontade de Deus": "Talvez seja uma coisa passageira",
"Talvez seja apenas uma sensação nervosa."
Não, não foi isso. Durante o dia, havia algo mais acontecendo com ela;
um tanto vago, mas insistente. E finalmente agora, quando ela alcançou seu
canto na escrivaninha e pegou a pasta com a inscrição "The Aftermath of
Radiation", na qual o perspicaz Kostoglotov fixou sua atenção, ela percebeu
que não estava apenas inquieta, mas também mortificada. pela disputa que
teve com ele sobre o direito de curar.
Ele ainda ouvia sua frase: "Vinte anos atrás tratariam com raios qualquer
Kostoglotov, que se fechasse em uma banda por temer esse método de cura ...
e você ainda não sabia da existência das sequelas da radiação!"
Em efeito. Em breve, ele faria uma palestra na Sociedade de
Especialistas de Raios sobre o assunto: "Mais mutações devido à
radioterapia." Quase a mesma coisa pela qual Kostoglotov o censurou.
Apenas recentemente, alguns anos atrás, ela e outros especialistas em
raios - lá, em Moscou, em Baku - tiveram casos inicialmente
incompreensíveis. A suspeita surgiu, depois a suspeita. Começaram a discutir
o assunto por correspondência e, embora não o falassem oficialmente nas
conferências, o discutiam entre uma comunicação e outra. Alguém leu um
ensaio I em uma revista americana, depois outro, e outro. Os americanos
devem ter experimentado algo semelhante. Os casos se multiplicaram; mais e
mais pacientes apresentaram queixas. De repente, recebeu um nome: "Mais
mutações da radioterapia." Era hora de falar sobre eles da cadeira e tomar
uma decisão.
Aconteceu que nas curas de radioterapia com grandes doses de radiação,
que há dez ou quinze anos obtinham resultados satisfatórios, felizes e até
brilhantes, nas áreas tratadas havia agora mutilações e deformações
inesperadas.
Não que se lamentasse que a radioterapia fosse então utilizada, pois, em
todo caso, sua aplicação se justificava no tratamento de tumores malignos.
Não havia outra saída hoje também. O paciente foi salvo da morte inevitável
com o único recurso possível e, além disso, com o uso de grandes doses, pois
as doses baixas eram ineficazes. Quanto às mutilações, o doente tinha que
entender que eram o preço pelos anos extras que já vivia e pelos que ainda
viveriam.
Dez, quinze ou dezoito anos atrás, a expressão "rescaldo da radiação"
nem existia. A radioterapia foi considerada o meio mais direto, seguro e
exaustivo; um triunfo da técnica médica moderna, e tão magnífico que foi
considerado retrógrado e até mesmo sabotado na assistência à saúde dos
trabalhadores quando foi dispensado e outros meios paralelos ou indiretos
foram procurados . Apenas as afecções precoces e agudas dos tecidos e ossos
eram temidas, embora já se tivesse aprendido então a evitá-las. E eles
aplicaram radioterapia! Eles aplicaram com todo o entusiasmo! Até mesmo
tumores benignos e até crianças pequenas.
E agora, aqueles filhos crescidos, meninos e meninas, alguns já casados,
voltavam com mutilações irreparáveis nas partes que tanto zelosamente
irradiavam para eles.
No outono passado, um menino de quinze anos veio à clínica - não a
enfermaria de câncer, mas a enfermaria de cirurgia - cujo braço e pé de um
lado eram mais curtos do que o outro. A mesma coisa aconteceu com os
ossos do crânio. De tal forma que, de alto a baixo, aparecia desfigurado em
forma de arco como uma caricatura. Lyudmila Afanasievna foi informada de
sua chegada e pôde reconhecê-lo. Verificando os arquivos, identificou o
menino de dois anos e meio que sua mãe havia trazido para a clínica com
múltiplas lesões ósseas (cuja origem ninguém soube rastrear, embora fosse
evidente que não eram cancerígenas) e com uma alteração profunda do
metabolismo. Os cirurgiões o transmitiram a Dontsova, caso a radiologia
pudesse estabelecer um diagnóstico concreto. Dontsova aceitou a caixa e a
radioterapia ajudou de forma tão eficaz que a mãe chorou de alegria, dizendo
que jamais se esqueceria do salvador do filho.
Mas agora ele vinha sozinho - sua mãe não estava mais entre os vivos - e
nada nem ninguém poderia ajudá-lo. Ninguém foi capaz de livrar seus ossos
das antigas irradiações.
Mais recentemente ainda, no final de janeiro, uma jovem mãe chegou
lamentando que seus seios não davam leite. Ele não foi diretamente ao
médico, mas foi de enfermaria em enfermaria para o oncologista. Dontsova
não se lembrava dela, mas como a clínica guardava os cartões com os
registros de cada caso, ele vasculhou o anexo do prédio e encontrou a da
jovem, datada de 1941. Ela testemunhou que, ainda criança Ele foi à clínica e
se deitou com confiança sob o tubo de raios para curar um tumor benigno,
contra o qual ninguém usaria radioterapia hoje.
Tudo o que Dontsova pôde fazer foi acrescentar ao gráfico antigo que os
tecidos moles haviam se atrofiado e que aparentemente era uma das mutações
subsequentes produzidas pelos raios.
Naturalmente, ninguém disse àquele jovem deformado ou àquela mãe
decepcionada que na infância haviam sido curados da maneira errada. Tal
explicação, do ponto de vista do paciente, teria sido inútil; do ponto de vista
geral, teria prejudicado a propaganda de saúde entre a população.
 Mas esses casos perturbaram Lyudmila Afanásievna e produziram um
sentimento opaco de culpa irreparável. Foi exatamente lá, naquele momento,
que Kostoglótov acertou o alvo hoje.
Com os braços cruzados, ela caminhou pela sala, de porta em janela e de
janela em porta, através do espaço livre entre os dois aparelhos
desconectados.
Como você pode pôr em causa a d ight do médico para a cura? Se esse
critério for mantido, se todo método científico aceito hoje é desconfiado
porque pode ser rejeitado ou abandonado no futuro, então o diabo sabe para
onde pode ir! Se até por causa de uma aspirina houve casos de morte! A
pessoa toma pela primeira vez na vida e segue-se a morte! ... Acontece então
que é impossível curar, que o remédio não pode dar o socorro necessário.
Essa lei provavelmente tem um caráter universal: cada ato sempre
engendra algo bom e algo ruim. Mas alguns produzem mais coisas boas e
outras mais ruins.
Não importa o quanto ela tentasse se tranquilizar - mesmo sabendo
muito bem que esses acidentes, diagnósticos errados e medições atrasadas ou
erradas, juntos, não constituíam nem dois por cento de sua atividade, e que
milhares foram curados por ela, aqueles trazidos de volta à vida; os salvos, os
curados eram jovens e velhos, mulheres e homens, que agora aravam os
campos, caminhavam pelas pastagens ou no asfalto, voavam no ar, subiam
em postes telegráficos, juntavam algodão, varriam as ruas, despachavam atrás
do balcão, eles se sentavam em escritórios e casas de chá, e serviam no
Exército ou na Marinha e que nem todos a haviam esquecido e não a
esqueceriam - mas ela tinha plena consciência de que poderia esquecer isso.
todos eles, seus casos mais felizes, suas vitórias mais árduas, mas que ele
lembraria até a morte alguns, alguns infelizes que caíram sob o volante.
Essa era a peculiaridade de sua memória.
Hoje não consegui mais preparar a conferência. Além disso, o dia estava
chegando ao fim. (Ele levaria a pasta para casa? Embora provavelmente fosse
em vão, como tinha acontecido centenas de vezes .)
Sim, eu teria tempo de ler os artigos da revista Medical Radiology e
assim poder devolvê-los e responder à pergunta feita pelo médico de Tajta-
Kupyr.
A luz que entrava pela janela sombria já era insuficiente. Ele acendeu o
abajur e se sentou. Um dos médicos internos, que não usava bata, deu uma
olhada e perguntou:
 "Ela não vai, Lyudmila Afanasyevna?"
Vera Gángart também apareceu:
-Não se vá?
"Como está Rusanov?"
"Dormir." Ele não vomitou, mas está com febre.
Vera Kor nílievna tirou o robe justo e foi deixada com um vestido cinza
esverdeado, elegante demais para o trabalho.
"Você não quer colocá-lo?" Dontsova acenou com a cabeça.
"Por que devo reservar?" Para qual propósito? ...
Ele queria sorrir, mas fez uma cara de pena.
"Tudo bem, Vérochka; Então, da próxima vez, injetaremos nele a dose
completa, dez miligramas ”, Lyudmila Afanásievna lançou apressadamente
com a vivacidade característica que se usa quando as palavras roubam tempo
. E ele começou a escrever para o praticante.
"E quanto a Kostoglotov?" Gangart perguntou baixinho da porta.
"Nós travamos uma batalha, mas ele foi derrotado e renunciou!"
Lyudmila Afanasyevna sorriu, sentindo uma nova pontada no estômago.
Naquele momento, ela se sentiu tentada a reclamar com Vera, a primeira; ela
ergueu os olhos semicerrados para Vera, mas no fundo sombrio do armário
viu que se preparava para ir ao teatro, com seu vestido de festa e salto alto.
Ele decidiu adiar para outra hora.
Todos eles se foram e ela ainda estava sentada lá. Doeu enormemente
para ela passar meia hora extra naqueles quartos diariamente irradiados, mas
o trabalho a mantinha acorrentada. Cada vez que chegavam as férias anuais ,
ele ficava com uma palidez acinzentada e seus leucócitos, que iam
diminuindo gradativamente ao longo do ano, caíam para 2.000, um nível que
seria criminoso permitir em qualquer paciente. Examinar três "estômagos"
por dia era a norma para os radiologistas, mas ela reconhecia dez por dia e,
durante a guerra, chegava a vinte e cinco. Na véspera do feriado, ela própria
sentiu necessidade de uma transfusão de sangue, o que não restaurou tudo o
que havia perdido durante o ano.
A imperiosa inércia do trabalho não a deixou escapar facilmente. No
final do dia ele viu com desgosto que sempre tinha algo pendente. Naquele
momento, ele se lembrou, entre outros assuntos, do caso cruel de Sibgatov e
fez uma anotação sobre o que deveria consultar com o Dr. Oreschenkov
quando o encontrasse na Sociedade. Assim como ela agora treinava seus
assistentes médicos para o trabalho, uma vez antes da guerra, o Dr.
Oreschenkov a conduzia pela mão, guiava-a com cuidado e transmitia seu
interesse pelos horizontes ilimitados de sua profissão. 'Liúdochka', advertiu,
'nunca se especialize em apenas um caldo. Deixe o mundo todo buscar a
especialização, mas você fica firme, com uma mão no diagnóstico
radiológico e a outra na radioterapia. Mesmo que ela seja a última médica
com essas características, o importante é que ela seja! " Ele ainda morava e
também residia na mesma cidade.
Depois de desligar a lâmpada, ele se afastou da porta e anotou vários
assuntos para o dia seguinte. Ele vestiu seu casaco azul desbotado e foi ao
consultório médico-chefe. Mas foi fechado.
Finalmente, ele desceu a escada da calçada forrada de álamos e entrou
nas avenidas do centro médico. Seus pensamentos estavam focados em seu
trabalho, sem tentar ou querer se livrar deles. Ele não poderia ter descrito o
tempo, porque era algo que ele não percebeu. Ainda não estava escuro. Ao
longo das avenidas, ela encontrava muitos rostos desconhecidos , o que
também não despertava em Lyudmila Afanasyevna o natural interesse
feminino em ver como se vestiam, com que cobriam a cabeça e como se
ajustavam. Ele avançou carrancudo, olhando as pessoas com olhos
penetrantes, como se quisesse adivinhar a localização de eventuais tumores
que ainda não foram revelados hoje, mas que amanhã poderiam se manifestar
nessas pessoas.
Ele continuou, passando pela sala de chá do centro médico e pelo
menino uzbeque que vendia amêndoas em cones de jornal, e chegou à entrada
principal.
Poder-se-ia pensar que ao passar por esta porta - pela qual a porteira
gorducha, vigilante e taciturna só deixava sair gente sã e livre e da qual
afastava os pacientes com gritos ultrajantes - Lyudmila Afanásievna se
afastaria de sua parte. existência dedicada ao trabalho para entrar plenamente
na vida doméstica, familiar. Mas não foi assim. Seu tempo e forças não eram
divididos igualmente entre trabalho e casa. As melhores e mais gratificantes
horas de meio de sua vida ativa eram passadas no centro médico. As ideias
sobre o trabalho continuaram pairando como abelhas em torno de seu cérebro
muito depois de ela ter entrado pela porta da frente e muito antes de estar na
frente dela na manhã seguinte .
Ele colocou a carta para Tajta-Kupyr na caixa do correio e atravessou a
rua até o ponto de bonde. Tocando a campainha, o dela apareceu. Por ambas
as portas, dianteira e traseira, entraram vários passageiros. Liudmi, a
Afanasyevna, correu para se sentar, a primeira ideia, superficial e
insignificante, que começou a transformá-la de um oráculo dos destinos
humanos em uma mera passageira de bonde que era empurrada sem elogios.
Durante a marcha agitada do velho bonde de via única e durante as
longas paradas ao longo do caminho, Lyudmila Afanásievna olhou
distraidamente pela janela. Seus pensamentos retornaram às metástases
pulmonares de Mursalimov ou ao possível efeito das injeções em Rusáno v.
Sua atitude ofensiva e as ameaças que fizera ao visitar a sala foram dissipadas
naquela manhã por outras preocupações. Mas agora, no final do dia, eles
vazavam com um sedimento opressor que iria importuná-la pelo resto da
tarde e noite.
No bonde viajavam muitas mulheres que, como Lyudmila Afanásievna,
não carregavam bolsas de senhora, mas grandes bolsas, nas quais podiam ser
colocados um leitão vivo ou quatro pães. A cada parada, ou a cada negócio
vislumbrado pela janela, os pensamentos de Lyudmila Afanásievna
concentravam-se mais insistentemente em seus problemas domésticos e em
sua casa. Tudo nele estava sob sua responsabilidade, nas suas costas, porque
o que se poderia exigir dos homens? Quando ela ia a Moscou para qualquer
reunião, o marido e o filho não lavavam a louça por uma semana. Não é que
eles quisessem reservar aquele trabalho para ele, mas eles não encontraram
sentido naquele trabalho repetitivo, eternamente repetido .
Lyudmila Afanásievna também tinha uma filha já casada e com um
filho, embora se pudesse dizer que estava a ponto de ficar sem marido,
porque esperava o divórcio. Pela primeira vez no dia, ele se lembrou da filha
sem sentir nenhuma satisfação.
Era sexta-feira . No domingo, sem demora, ele teria que lavar uma
grande roupa, pois já tinha acumulado muita roupa suja. Então, custasse o
que custasse, ela tinha que preparar a comida para a primeira metade da
semana seguinte no sábado à noite (ela cozinhava duas vezes por semana).
Hoje ela ensoparia suas roupas antes de ir para a cama. Nesse momento ele
iria passar pelo mercado central, lá ainda encontraria alguma coisa naquela
hora da tarde.
Ele desceu para pegar outro bonde. Vendo as luas de uma mercearia
próxima , ele decidiu entrar e ver o que havia lá. A seção de carnes estava
vazia e o balconista tinha ido embora. Não havia nada na peixaria, exceto
arenque defumado, linguado salgado e conservas. Passou pelas pitorescas
pirâmides de garrafas de vinho e pelas barras de queijo castanhas cilíndricas,
que pareciam salsichas, e um pouco mais adiante optou por duas garrafas de
óleo de girassol (antes vendiam apenas óleo de algodão) e flocos de cevada. .
Ele caminhou pelo estabelecimento silencioso, pagou na caixa registradora e
voltou à seção de mercearia para coletar o óleo e a cevada.
Enquanto esperava que as duas pessoas à sua frente fossem despachadas,
uma grande comoção irrompeu na loja e uma multidão de pessoas entrou na
rua, imediatamente fazendo fila na seção de alimentação e na caixa
registradora. Lyudmila Afanasyevna se assustou e, sem esperar que seus
mantimentos fossem servidos, ela foi rapidamente se revezar no balconista e
no caixa. Ainda não havia nada atrás do vidro curvo de proteção do balcão,
mas as mulheres na multidão disseram que sabiam com certeza que
dispensariam um quilo de linguiça de porco por pessoa.
Ele teve muita sorte e valeu a pena ficar na fila pela segunda vez.
 8

Se não fosse por aquele câncer em garra na garganta, Yefrem Podduyev

seria agora um homem no auge da vida. Ainda não tinha cinquenta anos,
tinha ombros fortes, pernas firmes e uma razão sã. Não que ele fosse feito de
ferro ou gostasse de duas espinhas dorsais, mas depois de oito horas de
trabalho ele poderia trabalhar outras oito com igual desempenho. Em sua
juventude, às margens do rio Kama, ele carregava sacos de 100 libras e,
desde então, sua força não diminuiu muito. Hoje, ele não teria hesitado em
ajudar os trabalhadores a mover uma betoneira em um andaime. Ele tinha
vivido em muitos lugares, realizando os mais diversos trabalhos; em um lugar
demoliu, em outro escavou, ali abasteceu e aqui construiu. Ele nunca ficou
sem dinheiro no bolso. Meio litro de vodca não o surpreendeu, mas ele não
alcançou o segundo meio litro. Ele se sentia tão satisfeito consigo mesmo e
com tudo ao seu redor que para ele não havia limites nem fronteiras, e ele
pensava que sempre seria assim. Apesar de sua força, ele não estava na
frente, mas foi oficialmente designado para uma construção especial, então
ele não sabia, por experiência própria, o que era uma ferida ou um hospital de
campanha. Nunca sofreu nada, não teve doenças graves, não teve gripe, nem
epidemias o afetaram, nem teve dor de dente.
Ele se sentiu mal pela primeira vez há dois anos, justamente por causa
do câncer.
De câncer.
Foi assim que ele o reconheceu nitidamente agora; mas por muito tempo
fingiu enganar a si mesmo, dizendo a si mesmo que não era nada, algo de
pouca importância, e atrasando sua visita aos médicos o máximo que pôde.
Quando ele se voltou para eles, e de dispensário em dispensário, eles o
mandaram para a clínica de câncer, onde todos os pacientes tinham certeza de
que não sofriam de câncer, Yefrem se recusou a reconhecer o que estava
sofrendo. Ele não confiou em seu entendimento inato e atendeu seus desejos:
ele não tinha câncer e tudo iria acabar bem.
A doença de Yefrem começou com sua língua, aquela língua tão
diligente, tão leve, que nunca apareceu e que era tão útil na vida. Na casa dos
cinquenta, ele havia feito bom uso dela. Com aquela linguagem ele ganhava
salários onde não ganhava, jurava ter feito o que nunca fez e lutou por algo
em que não acreditava. Com ele gritou contra os patrões e protegeu os
trabalhadores; com ela, ele se envolveu em discussões selvagens sobre o mais
sagrado e querido, deliciando-se como um rouxinol com os gorjeios dos
outros; ele contava piadas picantes, mas nunca política. Com ela, ele também
cantou as canções de Vol ga. E com ela ele mentiu para várias mulheres em
todos os lugares, dizendo-lhes que era solteiro, que não tinha filhos e que
voltaria para eles em uma semana para fundar um lar. “Então sua língua
seca!” Amaldiçoou uma de suas mães políticas temporárias . Mas a língua de
Yefrem só falhou em um estado de embriaguez.
Mas de repente começou a inchar, a se prender em seus dentes, a não
caber em sua cavidade oral macia e suculenta.
E Yefrem ainda estava tão turbulento e se gabava para seus amigos
dizendo:
"Podduyev?" Podduyev nunca se assusta com nada no mundo!
E eles comentaram:
-Oh sim! Podduyev tem força de vontade.
Não era realmente força de vontade, mas um terror quíntuplo. E não foi
por força de vontade, mas por aquele terror, que se agarrou ao trabalho tanto
quanto podia, atrasando a operação. Poddúyev sempre foi capaz de viver a
vida, mas não de enfrentar a morte. Essa transição foi além de suas forças, ele
não conhecia os caminhos para ela e a evitou ao ver que continuava em pé e
que poderia ir trabalhar diariamente, como se nada acontecesse com ele, onde
sua força de vontade era elogiada.
Ele não fez uma cirurgia e passaram a tratá-lo com agulhas. Eles foram
colocados na língua, como pecadores no inferno, e foram mantidos lá por
vários dias. Como Yefrem gostaria que tudo acabasse aí! Ele confiava tanto
nisso! Mas não foi assim. Sua língua continuou a inchar e, não encontrando
mais aquela famosa força de vontade em si mesmo, Yefrem baixou a cabeça
de touro sobre a mesa branca da clínica e deu seu consentimento.
Lev Leonidovich o operou e a intervenção foi um sucesso. Como o
cirurgião previu, sua língua ficou mais curta, encurtada, mas ele logo se
acostumou a usá-la novamente e dizer as mesmas coisas de antes, embora
talvez não com a mesma clareza. Aí eles continuaram por algum tempo a
perfurá-lo com as agulhas, depois o soltaram e depois o chamaram. Então
Lev Leonidovich lhe disse: "Volte em três meses e faremos outra operação
em seu pescoço, que será mais fácil."
Mas Yefrem estava farto de operações "simples" no pescoço e não
apareceu na data marcada para ele. As intimações foram enviadas a ele, às
quais ele não respondeu. Ele estava acostumado a não ficar em um lugar por
muito tempo e, a qualquer momento, apenas por diversão, poderia levantar
âncora para Kolyma ou Khakkasia. Em nenhum lugar ele tinha propriedade,
casa ou família para segurá- lo; a única coisa que ele valorizava era uma vida
independente e dinheiro no bolso. Ele recebeu um recado da clínica: "Se você
não comparecer por vontade própria, a polícia o trará." Que poder a clínica do
câncer tem, pensou ele, mesmo sobre as pessoas que não têm câncer!
E eu volto. Claro, ele ainda pode se recusar a fazer a cirurgia. Mas Lev
Leonidovich reconheceu sua garganta e advertiu-o severamente por sua
demora. Fizeram uma incisão da direita para a esquerda no pescoço de
Yefrem, como os bandidos cortam a garganta, e ele ficou muito tempo na
clínica com o pescoço enfaixado, até que o soltaram com acenos hesitantes de
cabeça.
E ele não encontrou mais o antigo sabor da vida livre. Ele perdeu o
interesse pelo trabalho e pelas festas, pela bebida e pelo fumo. Não havia
sensação mais suave em sua garganta, ele sentia arranhões, puxões, picadas e,
às vezes, pontadas que subiam até seu cérebro. O mal subia pelo pescoço,
quase até as orelhas.
E quando, há um mês, voltou ao antigo prédio de tijolos cinzentos com a
cicatriz, meticulosamente costurada, exposta, quando entrou na varanda entre
os choupos, o chão polido a milhares de pés, quando os cirurgiões o
acolheram como um da família, quando se vestiu novamente com o pijam
listrado da clínica e se viu na mesma sala, ao lado da sala de cirurgia e com as
janelas para a parede de trás, quando esperava a operação, o segundo no
pobre pescoço e em terceiro lugar, Yefrem Podduyev não conseguia mais se
enganar e não foi enganado. Ele admitiu que tinha câncer.
Agora, fingindo igualdade, ele queria convencer seus colegas de quarto
de que eles também tinham câncer, que ninguém escapou de lá, que todos
voltaram. Não que gostasse de assustar as pessoas e ouvir seus rosnados, mas
que elas não se enganavam, que enfrentavam a verdade.
Eles realizaram a terceira operação, mais dolorosa e profunda. Mas
depois dela, durante as curas, os médicos não se sentiam muito satisfeitos,
murmuravam entre si em uma língua que não era o russo e colocavam um
curativo cada vez mais compacto e alto, que ligava sua cabeça ao torso. Sua
cabeça estava ficando mais afiada, com pontos mais frequentes, quase
contínuos.
Então, por que ter muitas esperanças? Ele teve que aceitar o que veio
depois do câncer, para o que ele havia fechado os olhos por dois anos,
fingindo ignorar: que a hora de Yefrem havia chegado para explodir.
Colocado dessa forma, malevolamente, parecia mais leve para ele. Não
estritamente sobre morrer, mas sobre revender .
Isso, embora fácil de expressar, não era para ser imaginado ou
concebido com o coração. Por que isso tinha que acontecer com ele, com
Yefrem? Como isso aconteceria e o que devo fazer?
É por isso que ele se agachou depois do trabalho e entre as pessoas
agora estava olhando para ele cara a cara e sufocando o pescoço com a
bandagem.
De seus companheiros ele não conseguia ouvir nada que pudesse ajudá-
lo, nem nas outras salas, nem nos corredores, nem no andar superior, nem no
andar inferior. Foi tudo dito, embora não importasse .
Foi então que começou a andar de janela em porta e vice-versa, que
durava cinco ou seis horas por dia. Era sua maneira de pedir ajuda.
Em todos os lugares por onde passou em seus anos de existência (e não
só esteve nas grandes cidades, mas também viajou por todas as províncias),
viu, tanto para si como para o resto do povo, o que é. O que é exigido do
homem: uma boa especialidade de trabalho ou facilidade e habilidade na
vida. Com os dois você ganha dinheiro. Quando as pessoas se relacionam,
depois do "Qual é o seu nome?", O "O que você trabalha? Quanto você
ganha?" Vem imediatamente. Se você não ganha um salário decente, ou é um
tolo ou um bastardo, e geralmente é considerado um homenzinho
insignificante.
E essa vida totalmente compreensível é a que Podduyev tinha visto em
todos aqueles anos tanto em Borkuta como em Yenisei, no Extremo Oriente e
na Ásia Central. As pessoas ganhavam muito dinheiro e o gastavam, todos os
sábados ou nas férias.
Isso era bom, era uma maneira conveniente de fazer isso, até que você
pegasse câncer ou alguma outra doença mortal. Porque quando você contraiu
uma doença, tudo o mais perdeu o valor: a especialidade, a facilidade na vida,
o trabalho e o salário. E pelo estado de impotência em que as pessoas caíam
então e por esta vontade de se iludirem até ao último minuto recusando-se a
admitir que tinham cancro, destacou-se que estavam privadas de força moral
e que tinham omitido alguma coisa na vida.
O que fazer?
Yefrem tinha ouvido dizer em sua juventude - e ele sabia por si mesmo e
por seus camaradas - que eles, os jovens, haviam crescido com mais
educação do que os velhos. Eles não foram à cidade em toda a sua vida, pois
a temiam; Yefrem, com treze anos, galopava em um cavalo e atirava com um
revólver, e perto dos cinquenta tinha o país todo mexido como um corpo de
mulher. Agora, caminhando pela sala, ele se lembrou de como aqueles velhos
nas margens do Kama enfrentavam a morte, fossem eles russos, tártaros ou
udmurts . Eles não se gabaram, não persistiram ou se gabaram de não estarem
às portas da morte; todos eles a acolheram com calma . Não demoraram o
acerto de contas , calcularam com antecedência e com calma, designaram a
quem deixariam a égua, a quem o potro, a quem o terno de linho e a quem as
botas. E eles expiraram em alívio, como se estivessem simplesmente se
movendo de isba. Nenhum deles poderia ter se assustado com o câncer. Por
outro lado, eles também não sofreram.
Mas aqui, na clínica, há quem já esteja sugando o balão de oxigênio,
sem força para mexer os olhos nas órbitas, embora com a língua ainda tentem
demonstrar: "Não vou morrer!", " Não tenho câncer!" .
Como galinhas. Cada um espera que a faca seja enfiada em seu pescoço,
mas eles não param de cacarejar e cavar em busca de comida. E quando um é
levado para o abate, os outros continuam cavando.
Assim, dia após dia, Podduyev andava de um lado para o outro no chão
gasto, sacudindo o velho parquete, sem poder esclarecer como deveria
receber a morte. Não dava para imaginar e ninguém sabia. E menos ainda
confiava em encontrá-lo em qualquer livro.
No passado, ele havia concluído todas as quatro séries do ensino
fundamental e depois alguns cursos de construção, mas não gostava de ler.
Com o rádio abastecia os jornais e considerava os livros supérfluos entre os
de uso comum. Além disso, nos lugares isolados e selvagens onde arrastou
sua vida porque pagavam bem, ele não encontrou muitos amantes da leitura.
Podduyev leu por necessidade: brochuras sobre as experiências da profissão,
análises dos mecanismos de levantamento, instruções de trabalho, ordens
administrativas e o Curso de curta duração até o quarto capítulo[3] . Ele
simplesmente considerava ridículo gastar dinheiro com livros ou ir caçá-los
em uma biblioteca. Quando em longas viagens ou longas esperas encontrava
um livro à mão, lia vinte ou trinta páginas e sempre o punha de lado, não
apreciando nada de inteligente sobre a vida nele.
E aqui, no hospital, onde podiam ser vistos pelas mesas e nas bordas das
janelas, não lhe ocorreu levar um. Nem teria lido o de capa azul com a
inscrição dourada se não fosse por Kostoglotov, que o frustrou em uma das
tardes mais vazias e desagradáveis. Yefrem apoiou dois travesseiros nas
costas e pegou o livro para examiná-lo. Se fosse um romance, ele também
não teria começado a lê-lo. Mas eram contos, cujo enredo era esclarecido em
cinco ou seis páginas, às vezes em apenas uma. Seus títulos agrupados como
cascalho na folha de índice. Podduyev os leu, sentindo imediatamente que
poderia ser algo interessante: "Trabalho, morte e doença", "A lei
fundamental", "A origem", "Se você der liberdade para o fogo, não será capaz
de apagá-lo", " Os três anciãos "," Andem com clareza enquanto há luz. "
Yefrem abriu o livro para a narrativa mais curta. Ele leu e ficou
pensativo. Ele queria reler e ler novamente. E novamente ele quis refletir e
começou a meditar.
O mesmo aconteceu com a segunda história.
Naquele momento eles desligaram a luz. Para que ninguém se
apoderasse do livro e não precisasse procurá-lo na manhã seguinte, Yefrem
escondeu-o debaixo do colchão. No escuro, ele contou a Ajm adzhán a antiga
fábula da distribuição dos anos de vida por Allah e como o homem se proveu
de tantos anos desnecessários (embora ele pessoalmente não pensasse assim,
pois ele não concebia que qualquer ano pudesse ser supérfluo se saúde foi
apreciado). Antes de adormecer, ele ponderou o que havia lido novamente.
Fortes dores de cabeça tornaram todos os pensamentos entorpecidos.
Na manhã do dia seguinte, sexta-feira, amanheceu nublado e, como
todos os que estiveram no hospital, triste. Na sala, o dia começou com os
discursos pessimistas de Yefrem. Se alguém expressasse esperança ou desejo,
ele se encarregava de desencorajá-los, esfriando seu entusiasmo. Mas naquele
dia ele não teve vontade de abrir a boca. Ele se sentou confortavelmente,
determinado a ler aquele livro reconfortante e relaxante. Ele quase não
precisava se lavar, pois a bandagem quase cobria suas bochechas. Ele poderia
tomar o café da manhã na cama, e hoje não haveria consulta médica para
pacientes de cirurgia. Ele folheava com parcimônia as páginas grossas e
ásperas do livro e não brincava. Ele leu e refletiu.
Os médicos da radioterapia abriram caminho. O cara com os óculos de
aro dourado latiu para o médico, depois engasgou e foi perfurado.
Kostoglotov envolveu-se em certos direitos, saiu da sala e voltou novamente.
Azovkin teve alta e, após se despedir, curvou-se, segurando a barriga. Outros
pacientes foram chamados para radioterapia, para transfusões. Mas Podduyev
não se levantou para medir a pegada formada pelas camas, mas permaneceu
absorto na leitura e em silêncio. Ele teve um diálogo com o livro, diferente de
todo mundo, interessante.
Ele viveu uma vida inteira e nunca teve um livro tão sensato como
aquele em suas mãos.
Se bem que provavelmente também não o teria lido se não estivesse
naquela cama e com aquele pescoço cujas dores atingiam o seu cérebro.
E era duvidoso que tais pequenas histórias tivessem impressionado uma
pessoa saudável.
Na noite anterior, Yefrem já havia visto este título : "O que os homens
precisam para viver?" Deu a seus olhos um realce como se ele mesmo tivesse
escrito. Caminhando pelo chão da clínica, era exatamente nisso que ele vinha
pensando nas últimas semanas, embora sem dizer o nome. O que os homens
precisam para viver?
A história foi longa, desde as primeiras palavras foi facilmente lida e
atingiu o coração de forma natural e suave:
«Um sapateiro vivia com a mulher e os filhos, na casa de um camponês. Ele não tinha casa ou
terreno próprio e, graças ao seu trabalho como sapateiro, ele e sua família se sustentavam. O pão era
caro e o trabalho mal pago, e o que ele ganhava era gasto em comida. O sapateiro e a esposa
compartilhavam o mesmo casaco, agora velho e esfarrapado.
Tudo estava claro e perfeitamente compreensível: se Semyon é magro, o
aprendiz Mikhailo deve ser esquelético, mas o mestre:
«Parecia um homem de outro mundo: a cara vermelha, a cara gordinha, o pescoço de touro, e tudo
parecia ferro fundido ... Com a vida de que gozava, como não se alimentava bem? Nem mesmo a morte
poderia levar aquela pedra.
Yefrem conhecia muitos assim. Karaschuk, o chefe da empresa de
carvão, era um deles, e Antonov, e Chechev, e Kukhtikov. O próprio Yefrem
não começara a se parecer com esse sujeito?
Lentamente, como se decifrando sílaba por sílaba, Podduyev leu a
história até o fim.
Enquanto isso, era hora do almoço.
Yefrem não tinha vontade de andar ou falar. Como se algo tivesse
entrado nele e mexido dentro dele. E ele não tinha olhos e boca para os
detalhes de antes.
A clínica registrou em Yefrem a primeira, a rebarba mais grosseira;
agora você só tinha que continuar polindo.
Na mesma postura, recostando-se nos travesseiros e apoiando o livro
fechado nos joelhos, Yefrem olhava para a parede branca e nua. O dia lá fora
não estava claro.
Na cama em frente à de Yefrem, o homem de rosto pálido,
desacostumado a esses quartos, dormiu desde o momento em que foi
injetado. Eles o envolveram adequadamente dos calafrios que a febre
produzia.
Ao lado dele, Akhmadzhán estava jogando damas com Sibgatav. Suas
línguas tinham pouco em comum e falavam russo. Sibgatav estava sentado,
tomando cuidado para não dobrar ou inclinar a espada malfadada . Embora
ele ainda fosse jovem, seu cabelo nas parietais era fino, ralo.
Yefrem, entretanto, não perdera um único fio de cabelo de seus
exuberantes cachos castanhos de espessura intransponível. E mais: manteve
intacto seu apetite por mulheres, embora isso não fizesse mais sentido.
Ele não conseguia fazer ideia do número de mulheres que havia
abandonado. No início, ele acompanhou, principalmente as algemas, mas
depois não quis se dar ao trabalho. Sua primeira esposa foi A miná, uma
tártara de Yelábuga, de rosto branco e delicado. Sua tez era muito boa: mal o
tocava com algo duro, imediatamente o sangue jorrou. Ela também foi
insubordinada e o deixou levando a garota. Daí em diante, Yefrem não
consentiu com uma nova afronta e foi a primeira a enfrentar as mulheres. Ele
levou a vida de um pássaro de passagem independente. Às vezes tinha que
viajar por um contrato, outras vezes por um acordo, e não era confortável
arrastar a família atrás de si. Em cada novo local, encontrava uma dona de
casa. Aos outros, que conheceu ao longo e ao longo do seu caminho, livres ou
com funções, nem sempre perguntou os seus nomes; ele se limitou a pagar-
lhes o que foi estipulado. Agora em sua memória seus rostos, suas manias e
as circunstâncias em que os conheceu estavam confusos , lembrando apenas
de casos muito particulares. Assim, ele se lembrou de Yevdoshka, esposa do
engenheiro, na plataforma da primeira estação de Almá-Atá durante a guerra.
Sob a janela de sua carruagem, ele balançava o traseiro e pedia que ela o
acompanhasse. Ele estava partindo para Ilí com uma equipe completa para
começar uma nova construção, e vários colegas da organização vieram se
despedir. Perto estava o marido de Yevdoshka, desalinhado, conversando
com outra pessoa. A locomotiva deu o primeiro sinal. "Tudo bem," Yefrem
gritou, estendendo os braços. "Se você me ama, venha aqui e vamos
embora!" Ela não implorou. À vista de todos e de seu próprio marido, ela
subiu, entrou no carro pela janela e foi morar com ele por duas semanas. O
que mais ficou em sua memória foram os esforços necessários para colocar
Yevdoshka na carruagem.
O traço mais peculiar que Yefrem descobriu ao longo de sua vida nas
mulheres foi o apego. Era fácil conquistar uma mulher, mas muito difícil
livrar-se dela. E embora se falasse de "igualdade" por toda parte - e ele não
tinha objeções -, em seu coração nunca viu as mulheres como seres sãos, com
exceção de Aminá, sua primeira esposa. Ele teria ficado extremamente
surpreso se outro homem quisesse seriamente mostrar a ele que seu
comportamento com eles tinha sido terrível.
Mas, como foi deduzido daquele livro singular, Yefrem era
absolutamente culpado.
Eles acenderam a luz antes da hora habitual.
A lambida do tumor sob a mandíbula despertou. Ele enfiou a cabeça
careca para fora do cobertor e rapidamente colocou os óculos, o que lhe deu
um ar de professoral. Imediatamente ela deixou claro, radiante, que suportara
perfeitamente a injeção, que pensara que seria pior, e então vasculhou a mesa
em busca de um pedaço de frango.
Yefrem tinha observado que fracos como ele só gostavam de frango. A
carne de cordeiro era considerada "pesada".
Ele gostaria de olhar para outra pessoa, mas teria que virar o corpo
inteiro. Se ele olhasse para frente, ele só poderia ver aquele cara insultuoso
roendo o osso.
Podduyev gemeu e se virou cautelosamente para o lado direito.
"Escute", disse ele em voz alta. Aqui está uma história chamada "O que
os homens precisam para viver?" E ele sorriu. Uma pergunta e tanto, hein?
Veja quem responde a isso. O que os homens precisam para viver?
Sibgatov e Akhmadzhán ergueram os olhos do tabuleiro de damas.
Akhmadzhán respondeu convencido, jovial, porque estava em clara melhora:
—Provisionamento: alimentos e materiais de equipamento.
Sua vida foi passada em uma aldeia até que ele se alistou no Exército e
falava apenas uzbeque. Todas as palavras e conceitos russos, sua disciplina e
facilidade, ele aprendera no exército.
"Alguém mais tem uma opinião?" Podduyev perguntou com voz rouca.
O enigma do livro foi inesperado para ele e, aparentemente, difícil para os
outros. Quem o diz melhor? Vamos ver, do que os homens precisam para
viver?
O velho Mursalimov não entendia russo e talvez pudesse ter respondido
melhor do que ninguém. Mas o praticante Turgun, um estudante, veio dar-lhe
uma injeção e disse:
"O que eles vão precisar?" Seu salário!
O moreno Proshka estava prestando atenção, e até abriu a boca como se
estivesse na vitrine de uma loja, sem expressar sua opinião.
-Venha venha! Yefrem o encorajou.
Diomka empurrou o livro de lado e ponderou a questão. Ele havia
trazido o livro que Yefr em tinha para dentro da sala , mas não o leu porque
não respondia de forma alguma às suas perguntas, da mesma forma que o
interlocutor surdo não responde exatamente à pergunta. Era moderado e
confuso, e o que era necessário era um conselho para a ação. É por isso que
ele não tinha lido a história “O que os homens precisam para viver?” E não
esperava pela mesma resposta de Yefrem. Ele estava preparando o seu
próprio.
"Vamos, garoto!" Yefrem o encorajou.
"Bem, pelo meu modo de ver as coisas", disse Diomka lentamente,
como uma professora no quadro-negro, para não se enganar e meditar entre
palavras, "primeiro o ar, depois a água e depois a comida".
Assim teria respondido Yefrem se lhe tivessem perguntado outras vezes,
com a única diferença que teria acrescentado: "e álcool". Mas o livro não se
referia a isso, longe disso.
Ele estalou os lábios.
-Quem mais?
Proshka decidiu:
"Uma especialidade profissional."
Isso era verdade, e assim Yefrem sempre acreditou.
Sibgatav suspirou e disse timidamente:
-A pátria.
-Como? Yefrem ficou pasmo .
—Sim, os lugares de nascimento ... Viva onde nasceu.
-Bah! Isso não é essencial. Estive ausente das margens do Kama quando
era muito jovem e não me importa se o rio ainda está lá ou não. Qual é a
diferença entre um rio e outro?
"Em seu país natal", Sibgatov insistiu calmamente, "você não é atacado
por doenças." Na terra onde você nasceu tudo é mais fácil.
-De acordo. Alguem mais?
-A ver! A ver! Rusanov interveio, reviveu. Que pergunta é essa?
 Yefrem, reclamando, virou o corpo para a esquerda. Na fileira de
janelas, as camas estavam vazias; apenas Rusanov ocupou o seu. Mastigue a
coxa do frango segurando-a pelas pontas com as duas mãos.
Eles se encararam, como se o próprio diabo os tivesse planejado
maliciosamente . Yefrem estreitou os olhos:
"Isso, professor: de que os homens precisam para viver?"
Pavel Nikoláyevich não achou a questão complicada e, sem abandonar a
galinha, falou:
"Não pode haver dúvidas sobre isso." Lembre se. Os homens vivem de
uma ideologia e do bem-estar de toda a sociedade.
E mordeu a cartilagem mais macia da junta da coxa, cujo osso ficou sem
nada além da pele áspera da pata e os tendões pendurados. Ele colocou os
restos em um pedaço de papel sobre a mesa.
Yefrem não respondeu. Ele estava chateado porque o fraco havia
escapado com habilidade. Onde quer que a ideologia apareça, cale a boca.
Ele abriu o livro e se concentrou novamente. Eu estava particularmente
interessado em saber qual seria a resposta correta.
"A que se refere o livro?" O que eles escrevem nele? Perguntou
Sibgatov, interrompendo o jogo de damas.
"Você vê ..." e Podduyev leu as primeiras linhas. «Morava um sapateiro,
com a mulher e os filhos, na casa de um camponês. Ele não tinha casa nem
terra própria… ».
Ele tinha dificuldade para ler em voz alta e a leitura se arrastava.
Recostando-se nos travesseiros, ele começou a relatar a história para Sibgatov
em suas próprias palavras, novamente tentando entender seu significado.
"Resumindo, o sapateiro gostava de beber." Assim que ficou bêbado,
pegou Mijailo na rua, que estava meio congelado. Sua esposa o repreendeu:
"Por que você está trazendo outro parasita?" Mas Mijailo começou o
aprendizado com grande determinação e logo se recuperou melhor do que o
sapateiro. Um dia de inverno, um homem chegou com um couro caro,
ordenando a fabricação de um par de botas sólidas que não torceriam, nem se
deformaram, nem se desfiaram. Ele ameaçou o sapateiro que se estragasse a
pele dele, arranjaria você para dar uma nota sua. Mijailo, entretanto, sorria
estranhamente, como se além de seu mestre, no canto, visse algo. Assim que
o homem saiu, Mijailo começou a cortar o couro e estragou-o: o par de botas
com vergão não saía mais dele, mas algo como chinelo. O sapateiro esfregou
o cabelo em desespero. "O que é que você fez?" É como se você tivesse me
esfaqueado. E Mijailo respondeu: "O homem faz previsões para um ano, sem
saber que não chegará vivo ao anoitecer." Na verdade, no caminho de volta, o
homem que o havia encomendado chutou o balde. Sua esposa mandou um
menino com o seguinte recado ao sapateiro: “Não preciso mais fazer botas,
mas com urgência chinelo. Por um cadáver.
"Que bobagem é essa?" Rusanov deixou escapar, enfatizando as
palavras com indignação. Eles não podem mudar os discos? Que moralidade!
Fede a um quilômetro de distância e é estranho para nós! Isso explica o que
os homens precisam para viver?
E efrem interrompeu sua narração e voltou seus olhos inchados para o
homem calvo. Ficava furioso por quase ter acertado. No livro estava escrito
que os homens não precisavam apenas cuidar de si mesmos, mas também
amar seus semelhantes. E o fraco disse: "O bem-estar de toda a sociedade."
Eles tinham uma certa analogia.
-Para viver? Era difícil para ele dizer isso em voz alta; Pareceu-lhe algo
impróprio. Aparentemente amo ...
" Amor !? ..." disse aquele com os óculos de ouro zombeteiramente.
Não, isso não está de acordo com nossa moral. Mas diga-me, quem escreveu
isso?
-Que diz? Podduyev rosnou. Eles o estavam distraindo do assunto
essencial.
"Quem escreveu tudo isso, quem é o autor." Olhe lá, no topo da primeira
página.
O que você achou que encontraria no sobrenome? Que relação poderia
ter com o que era importante para eles, com suas doenças, com suas vidas ou
com suas mortes? Yefrem não estava acostumado a ler o sobrenome do autor
em livros e, se por acaso o fazia, esqueça imediatamente.
Ele voltou, no entanto, para a primeira página e leu em voz alta:
"Tols ... sim."
-Não pode ser! Rusanov protestou. Lembre-se de que Tolstoi só
escreveu coisas otimistas e patrióticas[4] , caso contrário não teriam sido
publicados. Pã, Pedro, o Grande . E saiba também que ele recebeu o Prêmio
Stalin três vezes!
"Não é sobre aquele Tolstoi!" Diomka esclareceu do canto. Ele estava se
referindo a Lev Tolstoy.
" Ah!" Não foi isso? Rusanov pronunciou lentamente, em parte aliviado
e em parte afetado também. É sobre o outro ...! O "espelho da revolução" e os
"croquetes de arroz"? ...[5] Um pedreiro, isso é o que o seu Tolstói era. Ele
falhou em entender muitas, muitas coisas. E o mal, meu jovem, deve ser
enfrentado, deve ser combatido!
"Acho que sim", respondeu Dio mka vagamente.
 9

Yevguenia Ustínovna, a reitora dos cirurgiões, não possuía um único

traço daqueles que são característicos de sua profissão, tantas vezes descritos:
nem o olhar firme, nem aquelas rugas na testa que denotam determinação,
nem aquela rigidez das mandíbulas. Passados os cinquenta anos, quem a via
por trás, com os cabelos presos no chapéu de médico, costumava chamá-la
com um: «Diga-me, senhorita ...». E quando ele se virou, eles puderam ver
suas pálpebras flácidas, seus olhos de aparência edemaciada e a constante
expressão de cansaço em seu rosto. Tentou suavizá-la com o uso insistente de
batom, que aplicava várias vezes ao dia porque os cigarros apagavam o
batom.
Exceto na sala de cirurgia, na sala de tratamento ou nos quartos dos
pacientes, ele fumou o tempo todo. E quando ela estava nesses lugares, ela
sempre aproveitava o momento oportuno para correr e pular ansiosamente no
cigarro como se quisesse engoli-lo. Às vezes, ao ver os quartos, punha os
dedos indicador e médio nos lábios de tal forma que mais tarde se duvidava
se havia fumado ou não durante a visita.
Essa mulher pequena e idosa praticava todas as operações da clínica
junto com Lev Leoní dovich, o cirurgião-chefe, um homem de alta estatura e
mãos longas. Yevguenia Ustínovna amputou membros, colocou tubos de
traqueotomia na parede da garganta, abriu estômagos, penetrou em qualquer
recesso do intestino e entrou independentemente do seio pélvico. E no final
do dia de operação, como um trabalho descomplicado que ele dominou com
verdadeiro virtuosismo, ele removeu uma ou duas glândulas mamárias
atacadas de câncer. Não era terça nem sexta-feira que Yevgenia Ustinovna
não cortava seios femininos. Certa ocasião, com o cigarro nos lábios
exangues, disse à médica encarregada da limpeza da sala de cirurgia que, se
amontoassem todos os seios por ela retirados, formariam um morro.
Yevguenia Ustínovna foi apenas cirurgiã durante toda a vida; fora da
cirurgia, ele não era ninguém. Apesar disso, ele se lembrava e entendia as
palavras do cossaco de Tolstoi, Yeroshka, sobre os médicos europeus: “Eles
não sabem fazer nada além de cortar, seus cretinos. Por outro lado , lá nas
montanhas, temos verdadeiros médicos que conhecem ervas.
Apenas cortar? Não, era assim que Yevguenia Ustinovna não entendia a
cirurgia! Enquanto estudava, um conhecido cirurgião disse a seus alunos da
cadeira: "A cirurgia deve ser um serviço para os enfermos, nunca uma
crueldade." Você não deve se machucar, você deve se libertar do mal. Um
provérbio latino diz: "Aliviar a dor é o destino dos deuses."
No entanto, o primeiro passo contra a dor, a anestesia, também é a dor.
Nem a radicalidade da cirurgia, nem a audácia, nem a novidade haviam
sido atraentes para Yevgenia Ustinovna decidir. Pelo contrário, ele se sentia
atraído antes pela grande delicadeza, até mesmo pela ternura e pela grande
clarividência interior que podia ser posta em prática. Ela se considerava feliz
se, na noite anterior a uma operação, seu cérebro meio adormecido subisse,
como num elevador, sem saber de onde, um novo plano de operação
inesperado, mais benigno do que o anotado no prontuário do paciente. Com a
cabeça limpa, ele pulava da cama e fazia anotações. Na manhã seguinte, no
último minuto, ele arriscou fazer modificações, e essas operações geralmente
eram as mais bem-sucedidas.
Se amanhã a medicina - seja por meio de radioterapia, química ou
heroísmo, ou luz, cores ou telepatia - pudesse salvar os pacientes sem
recorrer ao bisturi, e a cirurgia estaria no meio de desaparecer da prática
humana, Yevguenia Ustínovna não iria defendê-la por um único dia.
As melhores operações são aquelas que podem ser evitadas. O mais
benéfico para o paciente, aqueles que souberam modificar, salvar ou atrasar.
Yeroshka estava certo! Ela não queria perder a busca anterior de forma
alguma.
Mas ele perdeu ... Depois de trinta e cinco anos trabalhando com o
bisturi, ele se acostumou ao sofrimento. Ele ficou brutalizado. Ele estava
cansado. As noites em que mudanças de planos lhe ocorreram se foram. Aos
poucos, a singularidade de cada operação foi esmaecendo e a uniformidade
na cadeia já era a norma.
Uma das situações mais dolorosas da raça humana é que, no meio da
vida, as pessoas não conseguem gozar de uma trégua reconfortante, mudando
abruptamente de ocupação.
Normalmente, ela e Lev Leonidovic visitavam as enfermarias
acompanhados por um ou dois médicos em atividade. Mas já se haviam
passado vários dias desde que Lev Leonidovich fora a Moscou para um
seminário sobre operações torácicas. Por alguma razão, naquele sábado ela
apareceu sozinha no banheiro masculino no andar de cima, sem outro médico
ou enfermeira com ela.
Ele não entrou na sala; Ele ficou em silêncio na porta e encostou-se no
batente. Foi essencialmente um movimento jovem. Qualquer garota também
oferece suporte para adolescentes, Sabie NDO oferecendo uma aparência
melhor do que ficar em pé, com as costas retas, ombros retos e cabeça
erguida.
Ela permaneceu nessa postura enquanto assistia pensativa ao jogo de
Diomka. Ele se sentou com a perna doente esticada sobre a cama e a perna
boa dobrada, usando-a como mesa. Nela ele colocou um livro e sobre o livro
ele construiu algo com quatro longos lápis que segurava nas mãos. O menino
estava olhando para a figura e aparentemente teria continuado a olhar para
ela, mas ouviu um chamado para ele. Ele ergueu a cabeça e juntou os lápis.
"O que você está construindo, Diomka?" Yevgenia Ustinovna perguntou
tristemente.
"Um teorema!" Ele respondeu brilhantemente, em uma voz
desnecessariamente alta.
Eles disseram isso, embora os examinadores se olhassem . Obviamente,
esse não era o problema que preocupava os dois.
"O tempo passa e ..." Diomka esclareceu, mais calmo e tranquilo.
Ela balançou a cabeça com simpatia.
Ela permaneceu em silêncio por um momento na mesma postura,
encostada no batente. E não era, de forma alguma, para adotar um ar jovial.
Foi devido ao cansaço que senti.
-Vamos ver. Deixe-me olhar para você.
O sempre razoável Diomka objetou com mais ardor do que o normal:
"Ontem Lyudmila Afanasyevna me reconheceu!" Ele disse que vamos
continuar com a irradiação !
Yevgenia Ustinovna assentiu. Havia uma certa elegância melancólica
nela.
-Me parece bem. Mas vou examinar você de qualquer maneira.
Diomka franziu a testa. Ele afastou a estereometria, esticou-se na cama,
libertando-se e revelou sua perna machucada, até os joelhos.
Yevgenia Ustinovna sentou-se ao lado dele. Sem dificuldade, ela
arregaçou as mangas do robe e do vestido. Suas mãos delgadas e ágeis
moveram-se pela perna de Diomka como dois seres vivos.
-Isso dói? Isso dói? Ele iria repetir apenas .
 "Sim, sim", dizia ele, franzindo ainda mais a testa.
"Você sente sua perna à noite?"
"Sim ... Mas Lyudmila Afanasyevna ..."
Yevgenia Ustinovna balançou a cabeça com simpatia e deu um tapinha
no ombro dele.
-Está bem amigo. Mantenha a radiação.
E eles se olharam nos olhos novamente.
A sala estava completamente silenciosa, cada uma de suas palavras foi
ouvida.
Yevgenia Ustinovna se levantou e se virou. Ali, ao lado do fogão, devia
estar a cama de Proshka, mas na noite anterior ela se mudara para o lado da
janela (embora houvesse uma superstição de que não era aconselhável ocupar
a cama de quem partiu para morrer). Já a cama ao lado do fogão era ocupada
pelo pequeno e albino Guenrij Federau, um homem de poucas palavras, que
não era totalmente novo no quarto, pois estava instalado nas escadas há três
dias. Ele se levantou e, com os braços ao longo do corpo, olhou cordial e
respeitosamente para Yevgenia Ustinovna. Ele era mais baixo do que ela.
Ele estava completamente saudável! Nada doeu! Se voltou ao
ambulatório de oncologia, não foi por reclamar de alguma coisa, pois ficou
são após a primeira operação. Ele voltou porque foi pontual, porque o
atestado que lhe deram dizia: "Vai ao controle no dia 1º de fevereiro de
1955." E de longe, por estradas intrincadas e realizando transbordos, tinha
surgido, não em 31 de janeiro ou 2 de fevereiro , mas com uma exatidão
análoga à da Lua quando atinge os eclipses anunciados.
Ele não sabia por que motivo havia sido admitido.
Ele estava totalmente confiante de que o deixariam ir hoje.
A alta e magra Maria apareceu, com os olhos opacos. Ele tinha uma
toalha. Yevgenia Ustinovna esfregou as mãos, ergueu os braços, ainda nus
até os cotovelos, e, no silêncio absoluto da sala, massageou o pescoço de
Federau com os dedos. Ele então pediu que ela desabotoasse, repetindo a
mesma operação nas cavidades claviculares e nas axilas. Finalmente ele
disse:
"Ótimo, Federau, está tudo bem."
Seu rosto se iluminou como o de uma casa derrotada.
"Está tudo bem," ela repetiu afetuosamente, sentindo-o novamente sob
sua mandíbula. Faremos uma pequena operação nele, e pronto.
-Como? A alma de Federau afundou em seus pés. Por que, se me sinto
perfeitamente bem, Yevgenia Us tínovna?
"Para fazê-la se sentir ainda melhor", ela respondeu com um leve
sorriso.
-Aqui? Ele perguntou, apontando de uma ponta a outra no pescoço com
um movimento brusco de sua mão.
A expressão em seu rosto afável tornou-se suplicante. Seu cabelo
espalhado era branco claro.
-Sim ali. Não se preocupe. Sua doença não é negligenciada. Vamos
deixar você pronto para a próxima terça-feira, hein? Maria fez uma anotação.
E no final de fevereiro você poderá voltar para casa para nunca mais voltar
aqui.
"Terei que voltar ao 'controle'? Federau tentou sorrir sem sucesso.
"Apenas no controle", e foi ela quem sorriu desculpando-se para ele.
O que mais ele poderia dar a ela, senão com seu sorriso cansado?
Ele o deixou ali, de pé; então Federau sentou-se para refletir enquanto
ela continuava sua visita ao quarto. Ao passar por Akhmadzhán, ele sorriu
levemente para ela. Faz três semanas desde que ele fez uma cirurgia na
virilha. Ele parou ao lado de Yefrem.
Ele estava esperando por ela e empurrou o livrinho azul para o lado.
Com a cabeça volumosa, o pescoço enfaixado e excessivamente saliente, os
ombros largos e os joelhos encurvados, ele estava meio sentado na cama
como uma marionete quimérica. Ele olhou para ela, pronto para receber o
golpe.
Ela se encostou nas costas da cama, com dois dedos nos lábios, como se
estivesse fumando.
"Como está o clima, Podduyev?"
Só para falar sobre o clima! Fofocando e saindo, ela fez seu trabalho.
"Estou farto de ser dividido", disse Yefrem.
Ela ergueu as sobrancelhas, como se estivesse surpresa que as fissuras
pudessem ser preenchidas.
Ele não respondeu.
E ele disse o suficiente.
Eles permaneceram em silêncio, como em desacordo. Como antes da
separação.
"E certamente no mesmo lugar?" Ele não perguntou; Yefrem preferia
falar sozinho.
(Ele queria expressar: “Que tipo de operação ele fez antes? O que ele
estava pensando?” Mas ele, que nunca teve nenhuma consideração por seus
chefes, que jogou tudo na cara deles, mesmo assim respeitou Yevgenia
Ustinovna Deixe que ela mesma adivinhe seus pensamentos).
"À parte", especificou.
De que adianta te dizer, desgraçado, que câncer de língua não é a mesma
coisa que câncer de lábio inferior? Você tenta preservar os nervos
submaxilares e de repente descobre que os ductos linfáticos profundos estão
afetados, nos quais antes era impossível intervir.
Yefrem grunhiu, como se não tivesse forças para se esticar.
"Eu não quero, eu não quero nada."
Ela não tentou persuadi-lo.
"Eu não quero uma operação." Eu não tenho mais nenhum desejo.
Ela continuou olhando para ele em silêncio.
"Dê-me alta!"
Ele olhou em seus olhos castanhos que, depois de tanta angústia, haviam
ultrapassado os limites do medo. E eu estava pensando: para quê? Por que
atormentá-lo se o bisturi não pode antecipar metástases?
"Na segunda-feira vamos retirar a bandagem e reconhecer você." Ok,
Podduyev?
(Ele exigia alta, mas com que avidez esperava que ela lhe dissesse:
"Você enlouqueceu, Podduyev? Que absurdo é essa descarga? Vamos curar
você e conseguiremos curá-lo! ..." Mas ela não se opôs, e isso significava que
ele era um homem morto).
Com um movimento de todo o torso, ele acenou com a cabeça, incapaz
de mover a cabeça sozinho.
O médico foi então para a cama de Proshka. Ele se levantou para
encontrá-la e sorriu para ela. Sem demonstrar intenção de examiná-lo, ela
perguntou-lhe:
-Como se encontra?
"Perfeitamente", e Proshka alargou o sorriso. Esses comprimidos me
deixaram bastante aliviado.
E ele indicou um frasco com polivitaminas. Ele não sabia o que fazer
para tranquilizá-la, para persuadi-la, desde que não lhe ocorresse a ideia de
operá-lo!
Ele deu sua aprovação aos comprimidos e alcançou o lado esquerdo do
peito.
"Você sente dor aqui?"
 "Sim, como um furo."
Ela assentiu novamente e anunciou:
"Hoje vamos dar alta a ele."
A alegria tomou conta de Proshka. Suas sobrancelhas pareciam escalar
uma montanha.
-Que diz? Então você não vai me operar?
A médica balançou a cabeça, sorrindo fracamente.
Ao longo de uma semana o examinaram com atenção, o levaram quatro
vezes a radiografias, observando-o em várias posturas - sentado, deitado, em
pé - e alguns velhos de jaleco branco o reconheceram, e ele já esperava sofrer
de uma doença sério quando, de repente, eles o deixaram ir sem operar!
"Então, eu estou saudável?"
-Não totalmente.
"Esses comprimidos são muito eficazes, certo?" Seus olhos negros
brilharam de gratidão e compreensão. Ela ficou satisfeita em saber que o
resultado satisfatório também lhe trouxe alegria.
"Você pode comprá-los nas farmácias." Vou prescrever outra coisa que
você também deve tomar. "Ele se virou para a enfermeira e disse:" Ácido
ascórbico.
Maria abaixou a cabeça gravemente e fez uma anotação em seu caderno.
"Tome um três vezes ao dia, não mais um." É importante! Yevgenia
Ustinovna sugerida . (A sugestão era mais importante do que o próprio
remédio) -. Você terá que se cuidar! Você não deve andar rápido ou levantar
coisas pesadas. Se você se curvar, faça-o com cuidado.
Proshka riu, satisfeita por não entender tudo na vida.
"Não levanta pesos?" Eu sou um tratorista.
"Não vai funcionar no momento."
-Que diz? Vou continuar com licença médica?
-Não. Iremos fornecer-lhe um certificado e a sua deficiência será
concedida.
"A deficiência?" Proshka estava olhando para ela sem acreditar. Para
que eu quero isso? Do que vou viver? Eu sou jovem e quero trabalhar.
E ele mostrou a ela os dedos fortes e ásperos de suas mãos, que
reclamavam o trabalho.
Mas ele não convenceu Yevgenia Ustínovna.
"Vou descer ao quarto do padre em meia hora." Estarei com o
certificado pronto e explicarei tudo para você.
 Ele saiu da sala. Maria, rígida e magra, veio atrás dela.
De repente, várias vozes ecoaram na sala. Proshka era da opinião que
amaldiçoava a falta do certificado de invalidez, que consultaria os seus
colegas; os outros pacientes comentaram o caso de Federau. Para todos foi
surpreendente que uma operação tivesse que ser realizada em um pescoço tão
impecável, branco e ereto, sem qualquer enfermidade.
Podduyev, com a ajuda das mãos, virou o tronco e as pernas dobradas na
cama, dando a sensação de que um corpo sem pernas mudava de posição e,
vermelho de indignação, gritou:
"Não permita, Guenrij!" Não seja bobo, eles começam a cortar e acabam
cortando você, como aconteceu comigo !
Até Akhmadhan deu sua opinião:
"Você deve operar, Federau." Eles não recomendam isso sem motivo.
"Por que eles deveriam intervir se você não está com dor?" Diomka
ficou indignado.
"O que você diz, irmãozinho?" Kostoglotov colocou sua voz de baixo.
Eles teriam que ser loucos para operar um pescoço saudável.
Rusanov franziu o rosto com os gritos, mas não culpou ninguém.
Ontem, após a injeção, ele estava de excelente bom humor, porque o suportou
relativamente bem. Mas ontem à noite e esta manhã o tumor sob sua
mandíbula continuava a impedir a mobilidade de sua cabeça como antes, e
ele estava profundamente infeliz porque seu volume não estava diminuindo.
É verdade que o Dr. Gángart foi vê-lo. Ela perguntou a ele em detalhes
sobre as variações que seu estado experimentou durante a noite anterior e
hoje e sobre seu grau de fraqueza. Ele explicou que o tumor não precisava
necessariamente regredir na primeira injeção e que era normal que não
diminuísse . Isso conseguiu tranquilizá-lo até certo ponto. Ele estava
observando o rosto de Gangart. Era de uma pessoa inteligente. Afinal, os
médicos desta clínica não eram os piores; eles tinham experiência. A única
coisa que faltava era saber ser exigente com eles.
A tranquilidade não durou muito. Dr. Gángart retirou-se e, na
submaxila, o tumor era visível e oprimia; os outros pacientes continuaram
com seu tema e o homem propôs uma operação em seu pescoço
completamente saudável. No entanto, Rusanov, com este enorme pacote, não
fez a cirurgia nem foi proposta. Quão sério era seu estado?
Quando Pavel Nikolayevich entrou na sala anteontem, não imaginava
que se sentiria tão apegado àquelas pessoas.
 Porque era sobre o pescoço. Três deles sofreram de câncer no mesmo
local. Guenrij Yakóbovich estava realmente desmoralizado. Ele ouviu todos
os conselhos que lhe deram e sorriu perplexo. Todos pareciam muito seguros
do que fazer. Ele foi o único que viu sua situação vagamente. (Assim como
eles apreciavam confusamente os seus próprios). Fazer uma cirurgia era
perigoso, mas se você não fizesse uma cirurgia, o perigo persistia; Ele já
havia se interessado e ouvido o suficiente na vez anterior em que esteve na
clínica, quando seu lábio inferior foi curado com raios, como Yeguenberdiev
agora. Desde então, a crosta em seu lábio, após inchar, havia secado e
descascado. Ficou claro para ele por que queriam operá-lo: para impedir que
o câncer progredisse .
No entanto, Podduyev havia sido operado duas vezes, e o que ele tinha
avançado? ...
E se o câncer não fosse se espalhar? E se ele não existisse mais?
Por via das dúvidas, teria que consultar sua esposa e, sobretudo, sua
filha Henrietta, a mais culta e determinada da família. Mas ele ocupava um
leito e a clínica não estava disposta a esperar uma resposta à sua carta (e
muito menos considerando que da estação para sua casa, no fundo da estepe,
o correio levava sua correspondência apenas duas vezes por semana , e que se
as estradas fossem transitáveis). Ter alta da clínica e voltar para casa para
decidir ofereceu mais dificuldades do que imaginavam os médicos e
pacientes que tão levianamente a aconselharam a fazê-lo. Para fazer isso, ele
teria que cancelar sua autorização de viagem no comando da cidade (uma
autorização que ele acabara de obter após muitos esforços), cancelar o
registro de residência temporária e partir. Primeiro ele viajaria com um
casaco leve e sapatos , e assim iria de trem para uma pequena estação; Ali
teria que vestir o paletó de pele de carneiro e calçar as botas de feltro (que
deixava na casa de uns desconhecidos), porque naqueles lugares o clima era
muito diferente, ainda sopravam fortes ventos e reinava o inverno. Então,
entre solavancos e chocalhos, ele teria de percorrer 150 quilômetros em um
caminhão, possivelmente na caixa, não na cabine, até chegar à Estação de
Máquinas e Trator. Uma vez em casa, ele teria que escrever um pedido sem
demora ao comando distrital e esperar duas, três ou quatro semanas para que
a licença fosse novamente ausente; assim que conseguisse, pediria outra
licença do trabalho. Para tudo isso, acabaria o tempo do shielo, o que tornaria
as estradas intransitáveis para carros. Quando chegasse à pequena estação,
onde os dois trens que circulavam paravam por um minuto a cada vinte e
quatro horas, ele teria que ir desesperadamente de frente em frente no carro
até encontrar aquela que o autorizasse a embarcar. E, de volta à cidade, teria
que se apresentar novamente na sede para se registrar no cartório provisório e
depois esperar vários dias de plantão até conseguir uma vaga na clínica.
Enquanto isso, na sala de estar, eles discutiam o caso de Proshka. Para
que mais tarde se crie sinais de mau agouro! E que ele tinha ficado na cama
com azar! Todos o parabenizaram, aconselhando-o a aceitar a certidão de
invalidez, desde que concedida. «Se te dão, tira !», «Será porque precisas!»,
«Agora te dão, mas depois tiram». Proshka insistiu em seu desejo de
trabalhar. "Você vai ter tempo para trabalhar, idiota, a vida é longa!"
E Proshka foi em busca dos papéis. Houve silêncio na sala .
Yefrem reabriu seu livro, mas correu as linhas sem entender o que
diziam. Ele logo percebeu isso.
Ele não os entendia porque estava agitado, preocupado e não parava de
olhar o que se passava na sala e no corredor. Para ele entendê-los, teria sido
necessário lembrá-lo de que não lhe sobrava tempo para nada, que não podia
mais modificar ou convencer ninguém; que seus dias estavam contados para
tentar entender a si mesmo.
E só então as linhas daquele livro seriam inteligíveis para ele; embora
fossem impressos com as habituais letras pretas no papel branco, sua
instrução elementar era insuficiente para decifrá-los.
Enquanto Proshka subia alegremente a escada com seus certificados,
encontrou Kostoglotov no saguão superior e os mostrou a ele:
"Olha! Você vê quais selos redondos?"
Um dos documentos era para a estação. Nele, eles pediam para fornecer
passagem sem fila para fulano de tal, que acabara de ser operado. ( Se a
operação não fosse registrada, os pacientes passavam noites na fila do posto e
a saída poderia demorar dois ou três dias).
No outro certificado, dirigido à instituição médica do lugar de
residência, constava: « Tumor coráis, casus inop erabilis ».
"Não entendo", e Proshka identificou essas palavras. O que diz aqui?
“Agora vou pensar sobre isso.” Kostoglotov estreitou os olhos em
desgosto.
Proshka foi buscar suas coisas.
Kostoglotov encostou-se na grade, deixando o cabelo da testa cair na
escada.
Não conhecia o latim como Deus pretendia, bem como nenhuma língua
estrangeira ou, em geral, nenhuma ciência, exceto topografia militar,
aprendida em alguns cursos para sargentos. Mas, embora sempre e em todos
os lugares ele zombasse maliciosamente da instrução, seus olhos e ouvidos
não perdiam nada que pudesse expandir seu conhecimento. Em 1938 fez um
curso de geofísica e, entre 1946 e 1947, outro, incompleto, de geodésia; entre
os dois houve guerra, evento desfavorável ao progresso da ciência.
Kostoglotov sempre teve em mente o provérbio de seu amado avô: "O tolo
gosta de ensinar, o inteligente gosta de aprender", e mesmo durante seu
mandato no Exército ele assimilou tudo o que era útil e aplicou seu ouvido a
palavras sábias, e são pronunciados por um oficial de um regimento vizinho
ou um soldado de seu pelotão. É verdade que ele apurou os ouvidos para não
prejudicar o orgulho. Ele ouvia com todos os cinco sentidos, mas fingindo
que o que ouvia pouco importava para ele. Por outro lado, quando conheceu
alguém, nunca se esforçou para se abrir ou se tonificar; Ele imediatamente
perguntava quem era o novo conhecido, de onde ele vinha e que tipo de
pessoa ele era. Essa tática permitiu que ele ouvisse e aprendesse muitas
coisas. Mas onde ele podia aprender ad nauseam era nas masmorras lotadas
de Butyrska depois da guerra. Naquela prisão eram ministradas palestras
todas as tardes, ministradas por professores, doutores em ciências ou
simplesmente especialistas; tratavam de física atômica, arquitetura ocidental,
genética, poesia ou apicultura. Kostoglotov foi um participante regular em
todas essas conferências. Também sob os beliches do presídio Krásnaya
Presnaya, nos berços de pranchas dos vagões de transporte ou nos freios
durante as transferências de campo, quando estavam sentados no chão, e nas
formações, em qualquer lugar, ele tentava, Fiel ao provérbio do avô, adquira
o que não havia conseguido nas salas de aula da universidade.
A mesma coisa aconteceu no campo de concentração. Fez inúmeras
perguntas ao chefe de estatística da seção de saúde, um homenzinho tímido e
idoso que sempre preenchia papéis ou era enviado às pressas para buscar
água fervida, e que acabou por ser professor de filologia clássica e literatura.
antiga Universidade de Leningrado. Kostoglotov concebeu a ideia de eu lhe
ensinar latim. Para receber as aulas, eles foram obrigados a andar de um lado
a outro do acampamento, sob a geada e sem lápis e papel. Às vezes, o
professor tirava a luva e escrevia algo na neve com o dedo. (Ele deu as aulas
com total desinteresse; sua recompensa consistia em se sentir um ser humano
por um curto período. Por outro lado, Kostoglotov não teria como pagá-lo.
Mas quase custou caro a ambos. O oficial do campo Ele ligou separadamente
e os questionou, suspeitando que eles estavam tramando a fuga e que o que
eles estavam desenhando na neve era o mapa dos arredores. Ele não acreditou
na história do latim e as aulas pararam).
Kostoglotov lembrou deles que casus significava "caso" e que in é um
prefixo negativo. Eu também sabia o que significava cor, cordis , mas, sem
saber, não era preciso muita imaginação para presumir que "cardiograma"
vinha da mesma raiz. Quanto à palavra "tumor", ele a vira em todas as
páginas da Anatomia Patológica , que Zoya lhe emprestara.
Assim, sem nenhum esforço, ele entendeu o diagnóstico de Proshka:
"Tumor no coração, caso inoperável".
E não só não admitiu a operação, mas também qualquer tipo de
tratamento, desde que lhe receitaram ácido ascórbico.
I nclinado na escada, Kostoglotov não meditava em latim, mas no
princípio que ontem expôs a Liudmila Afanásievna: o paciente deve saber
tudo.
Mas tal princípio só se aplica a pessoas endurecidas como ele.
E Proshka?
Proshk quase não tinha nada nas mãos; ele não tinha pertences.
Acompanhando-o estavam Sibgatov, Diomka e Akhmadzhán. Os três
caminharam com cautela: um cuidando das costas; o outro, da perna, e o
terceiro estava de muletas. Proshka estava radiante, mostrando seus dentes
brancos e brilhantes.
Da mesma forma, quando raramente acontecia, eles acompanhavam os
que eram soltos em campo.
E se eles tivessem sido informados de que, bem próximo ao portão, eles
seriam presos novamente? ...
"O que eles escreveram no certificado?" Proshka perguntou com
indiferença quando eles passaram por ele.
"O diabo vai saber!" Kostoglotov colocou na boca, e sua cicatriz
também se deformou. Os médicos se tornaram muito enigmáticos. Não há
como entender isso!
"Bem, melhore!" Que todos sejam restaurados! Que você volte para casa
em breve! E que encontrem bem suas pequenas mulheres!
Proshka apertou a mão de todos eles e da escada virou-se novamente
com alegria e acenou com a mão em despedida.
E ele desceu com passo firme.
Em direção à morte.
 10

Ela havia tocado apenas com os dedos em busca do tumor de Diomka e,

depois de dar um tapinha em seus ombros, seguiu em frente. Mas o menino
sentiu algo fatal nisso.
Esse sentimento não o dominou de repente. Primeiro houve discussões
na sala sobre o caso de Proshka e depois sua despedida, mais tarde, enquanto
ela considerava se mudaria para a cama livre, que agora parecia trazer sorte e
que ficava perto da janela, para que ela aproveitasse a luz para lido, e perto de
Kostoglotov, com quem ele poderia estudar estereometria, um novo paciente
entrou.
Ele era um jovem de pele bronzeada e cabelo azeviche, bem penteado e
um tanto ondulado. Provavelmente aconteceu bem em seus vinte anos. Ele
carregava três livros sob o braço direito e outros três sob o esquerdo.
"Saudações, amigos!" Ele exclamou da porta.
Diomka gostava dele porque se comportava com naturalidade e seu
olhar era sincero.
"Qual é a minha casa?"
Ele olhou por algum motivo para as paredes e não para as camas.
"Você acha que lê muito?" Diomka perguntou a ele.
-Todo o tempo!
Diomka pensou por um momento.
"Para estudar alguma coisa ou para passar o tempo?"
-Para estudar.
-Está bem. Acomode-se perto da janela. Agora sua cama estará feita.
Sobre o que são seus livros?
" Geologia, amiguinho", respondeu o novo.
Diomka conseguiu ler um dos títulos: Prospecção geoquímica de
depósitos minerais .
"Bem, fique perto da janela." Onde está o mal?
-Na perna.
-O mesmo que eu.
Sim, o recém-chegado moveu uma das pernas com cuidado, embora, no
geral, tivesse a figura de um dançarino na pista de gelo.
Prepararam o leito para o novo e ele, como se o motivo da sua chegada
ao hospital fosse aquele, se absorve na leitura de um livro, após colocar os
outros cinco no parapeito da janela. Ele leu por uma hora sem fazer perguntas
e sem falar com ninguém, até que o departamento médico foi chamado.
Diomka também tentou ler. Ele começou com a estereometria,
construindo figuras com lápis. Mas os teoremas não entraram em sua cabeça;
e os diagramas - segmentos de linhas cortando irregularmente um plano -
sempre sugeriam a mesma coisa.
Em seguida, pegou outro livro mais fácil de ler, Living Water , que
ganhou o Prêmio Stalin . Tantos livros foram publicados que ninguém
conseguia ler todos, e era a mesma coisa ler um ou outro: no final, o leitor
pensou que poderia ter se poupado do esforço. Diomka havia começado a ler
aqueles que haviam ganhado o Prêmio Stalin. Como ele concedia n cerca de
quarenta por ano, ele não tinha tempo para tantos também. Uma confusão de
títulos e conceitos estava se formando em sua cabeça. Por exemplo, ele
acabara de aprender que a análise objetiva dos fenômenos significa vê-los
como realmente são em vida e, ao mesmo tempo, estava lendo uma resenha
que acusava um escritor de "pisar no terreno instável do objetivismo". Na
época, ele estava lendo Água Viva e não sabia se o livro era medíocre ou
parecia por causa de seu humor.
Ele foi ficando cada vez mais dominado pela exaustão e pela melancolia.
Você realmente queria pedir conselho a alguém? Ou se arrepende? Ou
humano e apenas comentar para que tenham um pouco de pena dele?
Eu tinha lido e ouvido que a compaixão é um sentimento humilhante
para quem a sente e humilhante para o compassivo.
Ainda assim, ele queria ser lamentado.
Lá, na sala, era interessante conversar e ouvir o que diziam. Mas naquele
momento ele não estava com disposição para abordar essas questões ou
manter aquele tom. E entre os homens era preciso se comportar como
homem.
Havia muitas mulheres na clínica, muitas. Mas Diomka não teria ousado
ultrapassar a soleira de seu amplo e barulhento quarto. Se as pessoas ali
reunidas fossem mulheres saudáveis, teria sido divertido lançar um olhar
casual e localizar algo. Mas diante daquele ninho de mulheres doentes, ele
sempre desviou o olhar, temeroso do que pudesse ver. Sua doença era uma
cortina proibitiva muito mais poderosa do que a mera timidez. Algumas
dessas mulheres, com quem Diomka havia esbarrado na escada ou no
corredor, estavam tão abatidas e oprimidas que nem se deram ao trabalho de
ajustar as vestes; mais de uma vez teve a oportunidade de ver suas camisolas
descendo pelo decote ou abaixo do cinto. Tais fatos, entretanto, o afligiram.
É por isso que ele sempre olhou para eles. Por outro lado, na clínica não
era fácil fazer amigos.
Apenas tia Stiofa, assim que o viu, começou a questioná-lo e eles se
tornaram amigos. Já era mãe e avó, exibia os traços comuns das avós: as
rugas e o sorriso indulgente para as fraquezas humanas. Ainda assim, ele
tinha uma voz masculina. Eles costumavam ficar no topo das escadas e
conversar longamente. Ninguém jamais ouviu Diomka com tanta simpatia ,
como se não houvesse ser mais próximo para ela. Ele gostava de contar a ela
sobre sua vida e confidenciava algo sobre sua mãe que não teria revelado a
ninguém.
Diomka tinha dois anos quando seu pai caiu na linha de frente. Mais
tarde, ela teve um padrasto, não afetuoso, mas justo, com quem ela poderia
ter vivido. Mas sua mãe (antes de Stiofa ele não disse a palavra, mas ele
estava firmemente convencido disso) se prostituiu. O padrasto a abandonou,
com bons motivos. A partir de então , sua mãe conduziu os homens para o
único quarto que eles tinham. Invariavelmente, começavam com bebida, para
a qual Diomka também era frequentemente convidado, embora nunca
aceitasse. Os homens ficaram com ela até meia-noite e alguns até o dia
seguinte . Esta sala não tinha canto isolado nem escuridão, pois era iluminada
pelos postes de luz. Esta situação era tão odiosa para ele que o que era
excitante para seus companheiros parecia uma bagunça nojenta de porcos.
Assim viveu enquanto estudava a quinta e sexta séries. Quando ele
estava na sétima série, foi morar com o zelador da velha escola. A escola
fornecia-lhe duas refeições por dia. Sua mãe não tentou levá-lo para casa;
pelo contrário, ela respirava calma e satisfeita.
Diomka não conseguia falar com calma sobre as deficiências da mãe.
Tia Stiofa o ouviu, balançou a cabeça e estranhamente deduziu:
"Todos os tipos de pessoas vivem no mundo!" E o mundo é um para
todos!
No ano passado Diomka havia se mudado para o bairro da fábrica, onde
havia uma escola noturna e onde lhe foi fornecida uma vaga no alojamento
coletivo. Ele começou a trabalhar como aprendiz de torneiro e logo se tornou
um operador de segunda categoria. Ele não estava progredindo muito no
trabalho; Mas, apesar da vida dissoluta de sua mãe, ele não gostava da vodca
ou da existência de folia. Ele se dedicou a estudar. Ele completou com
sucesso o oitavo ano e um semestre do nono.
Ele estava apenas distraído pelo futebol. Às vezes, ele brincava com
outras crianças. E por essa diversão escassa, o destino teve que puni-lo.
Alguém, no tumulto do jogo pela bola, acidentalmente acertou sua perna com
a bota. Diomka ignorou o acidente, mancando por um tempo até a dor
diminuir. Mas na queda a dor voltou e a perna piorou. Mesmo assim,
demorou muito para ir ao médico. Eles aplicaram compressas quentes e
piorou. Ele foi de um médico para outro, depois para os médicos do centro
provincial e, finalmente, para a clínica de lá.
"Por que", Diomka estava perguntando agora a tia Stiofa, "o destino
deve ser tão injusto?" Para algumas pessoas, abre caminho ao longo de suas
vidas, encobrindo-o nas sombras. Mas, para outros, oferece um caminho
tortuoso. E então dizem que o destino da pessoa depende dela mesma. Não há
nada que dependa disso.
"Tudo está nas mãos de Deus", advertiu tia Stiofa. Deus vê tudo e você
tem que se resignar, Diomushka .
"Então, mais uma razão." Se tudo depende de Deus e se Deus vê tudo,
por que carrega tudo na mesma pessoa? Eu deveria distribuí-lo de alguma
forma ...
Quanto a resignar-se, ele não tinha nada a discutir. O que mais ele
poderia fazer a não ser resignar-se?
A tia Stiofa estava naquela cidade; e suas filhas, filhos e noras a
visitavam freqüentemente e traziam presentes. Não duraram muito, porque
ele convidou os companheiros e os assistentes e foi procurar Diomka na sala,
mandou-o sair e o fez aceitar um ovo ou uma torta.
Diomka nunca se sentiu farto. Ele nunca tinha comido o suficiente.
Devido às suas persistentes e vivas preocupações com a comida, sua fome
parecia maior do que realmente era. Apesar disso, ele ficou mortificado ao
aceitar o que tia Stiofa lhe ofereceu; se ficasse com um ovo, tentaria rejeitar a
empada.
"Pega, pega!" Ela ofereceu a ele. É carne. Coma agora que você ainda
pode comer carne.
"Poderia ser mais tarde?"
-Claro! Você não sabe?
"Depois desse período de comer carne, o que vem a seguir?"
 "Os Carnestolendas."
"Melhor, tia Stiofa!" O carnaval é uma vantagem!
"Para cada um, o deles parece bom." Mas, melhor ou pior, o fato é que é
proibido comer carne.
"Os Carnestolendas duram muito ?"
-De jeito nenhum! Só uma semana.
"E então o que vem a seguir?" Diomka perguntou alegremente, como se
saboreando um daqueles pãezinhos caseiros cheirosos, que nunca se amassam
em casa.
-Tem que ver. Eles os educam como ateus! Eles não sabem de nada ...
Então o Grande Jejum está chegando.
"Por que eles chamam de Grande Jejum?" Jejum e, por último, mas não
menos importante, ótimo.
"Bem, porque se você encher sua barriga, Diomushka, você tem uma
forte tendência para a terra." Você não precisa estar sempre de saco cheio,
tem que haver intervalos.
"Para que esses intervalos são necessários?" "Diomka sofria com eles
continuamente e os conhecia."
"Para desfrutar de um estado de temperança." Você não percebeu que o
jejum parece mais moderado?
"Não, tia Stiofa, eu não percebi."
Desde a primeira aula, quando ainda não sabia ler nem escrever, Diomka
aprendera - ela sabia com firmeza e entendia com clareza - que a religião é
como o ópio, um dogma triplo reacionário que só beneficia os vigaristas; que
em alguns lugares, por causa da religião, os trabalhadores ainda não
conseguiram se livrar da exploração; que tão logo as contas sejam acertadas
com a religião, as armas se aproximam e se abre o caminho para a liberdade.
Também a própria tia Stiofa, com seu calendário ridículo, com seu Deus
a cada palavra que falava, com seu sorriso sereno, apesar de estar naquela
clínica triste, e com sua torta, era uma figura completamente reacionária.
Porém, no sábado, depois do almoço, quando os médicos saíram,
deixando cada paciente com seus pensamentos , quando o dia nublado ainda
trazia alguma clareza às enfermarias e nos corredores e corredores as
lâmpadas já brilhavam, Diomka, mancando Ele vagou um pouco pela clínica
procurando justamente por tia Stiofa, que não poderia aconselhá-lo nada
sensato, exceto resignação.
Não o tire, não corte a perna dele. Que ele não é forçado a consentir com
a amputação.
Você deixaria cortar? Ou ele não deveria permitir? ...
Embora, com aquela dor agonizante, seja preferível amputá-lo.
Tia Stiofa não estava nos lugares habituais. Por outro lado, no corredor
do rés-do-chão, onde se alargava para uma espécie de hall que a clínica usava
como sala de estar, embora a enfermeira de plantão tivesse aí a sua secretária
e o armário de medicamentos, Diomka viu um jovem, quase uma menina, no
surrado roupão cinza. Mas ela parecia uma estrela de cinema: ela tinha um
cabelo dourado inacreditável, do tipo que você raramente vê, penteado para
que pudesse se mover sutilmente. Diomka já a vira pela primeira vez ontem e
piscou para aquele tufo de cabelo. A garota parecia tão bonita que ele não se
atreveu a olhar para ela com atenção. Ele desviou o olhar e foi embora.
Embora na clínica fosse o mais próximo dela por causa de sua idade (sem
esquecer Surján, aquele com a perna amputada), ele considerava meninas
como ela inacessíveis.
Hoje, pela manhã, ele a viu por trás novamente. Seu porte era tão único
que mesmo em seu vestido de clínica ela era imediatamente reconhecível.
Sua cabeça balançou suavemente.
É quase certo que Diomka não a estava procurando agora, porque não
teria se decidido a confrontá-la para se tornarem amigos; ele sabia que sua
boca ficaria grudada como se estivesse cheia de argamassa e que ele
gaguejaria algo incoerente e absurdo . Mas quando ele a viu, seu coração deu
um salto. Tentando disfarçar a claudicação, andar o mais direito possível,
dirigiu-se ao quartinho, onde começou a folhear o acervo do Pravda local,
mutilado por pacientes para empacotar coisas e para outros homens .
Metade da mesa, coberta com um pano de algodão vermelho, estava
ocupada por um busto bronzeado de Stalin, com uma cabeça maior e ombros
mais largos do que os de qualquer homem comum. Ao lado do busto de
Stalin estava um médico não menos pesado e de lábios carnudos. Não
esperava ser apressado, porque era sábado, e em um jornal, sobre a mesa,
espalhou sementes de girassol, que descascava ruidosamente com os dentes,
cuspindo as cascas no mesmo jornal, sem usar as mãos. Possivelmente ele
havia ido lá por um instante, mas agora não conseguia parar de baixar o
cachimbo.
Da parede, o alto-falante cantava música de dança. Dois outros pacientes
jogavam damas, sentados a uma mesa menor .
A menina, como Diomka viu com o canto do olho, estava sentada junto
à parede, sem fazer nada; ela simplesmente ficou rígida, segurando em volta
do pescoço o manto que nunca tinha botões, a menos que as próprias
mulheres os costurassem. É assim que aquele anjo delicado e intocável de
cabelos dourados se orienta sentado, a quem nem mesmo conseguia tocar
com a mão. Mas que maravilhoso seria conversar com ela sobre qualquer
coisa! ... E também sobre sua perna.
Diomka olhou os jornais com nojo de si mesmo. De repente percebeu
que não tinha cabelo na testa, pois para ganhar tempo havia cortado bem
curto. E agora, para ela, ele pareceria um idiota.
De repente, o anjo falou:
-Por que você está tão tímido? É o segundo dia que nos vemos e você
não se aproximou de mim.
Diomka se encolheu e olhou em volta. Sim! A quem mais ele poderia
recorrer? Eu estava contando a ele!
O topete ou pluma de penas balançava acima de sua cabeça como o
cálice de uma flor.
-O que está acontecendo com você? Você está tão assustado? Pegue uma
cadeira, puxe-a aqui e vamos nos apresentar.
"Não ... eu não estou com medo." Mas algo apareceu em sua voz que o
impediu de falar em um tom mais alto.
"Então pegue a cadeira e venha."
Ele pegou a cadeira com uma das mãos, tentando duplamente não
mancar, e a colocou ao lado dele contra a parede. Ele estendeu a mão:
"Diomka."
-Ásia. Ela colocou a palma macia na dele, então a retirou.
Diomka, sentando-se, achou a situação cômica. Lá estavam eles,
sentados um ao lado do outro, como dois namorados. Mas ele não conseguia
dar uma boa olhada nela. Ele se levantou e colocou a cadeira em uma posição
mais conveniente.
"Como você está sentado sem fazer nada?" Perguntou Diomka.
-Que queres que eu faça? Já estou fazendo algo.
-O que?
-Escuto música. Eu danço com minha imaginação. Você certamente não
sabe como fazer isso.
"Com imaginação?"
"Com os pés, mesmo que seja!"
Diomka estalou os lábios negativamente.
 "Percebi imediatamente que você é verde." Podemos dar uma volta, mas
não há lugar aqui. ”Asia olhou em volta. Por outro lado, que música tocam!
Eu só a ouvi porque o silêncio me deprime.
"Que música de dança é boa?" Diomka conversou alegremente. O
tango?
Asia bufou:
-O tango! O tango foi dançado pelas nossas avós! Agora, o que está na
moda é o rock'n roll . As pessoas ainda não dançam aqui, mas em Moscou
sim, e como profissionais.
Diomka não entendeu todas as palavras dela, mas gostava de conversar
com ela e poder olhá- la cara a cara. Ele tinha olhos esverdeados estranhos. E
estes são mantidos como estão. Eles não podem ser tingidos. Ainda assim,
eles eram atraentes.
"Essa dança é muito legal!" E Asia estalou os dedos. Embora eu não
possa mostrar exatamente, porque eu não o vi dançar ainda. E você, como
passa seu tempo? Você canta?
"Não, eu também não canto."
-Por quê? Cantamos quando o silêncio nos oprime. O que fazes, então?
Você toca acordeão?
"Não ..." Diomka respondeu confuso. Ao lado dele, ele era inútil.
E não se tratava de dizer-lhe à queima-roupa que estava entusiasmado
com os problemas sociais!
Asia estava confusa. Que cara interessante ela havia conhecido!
"Você pratica atletismo?" Entre outras coisas, não sou ruim no pentatlo.
Tenho quatro metros de altura e treze com dois ...
"Eu não ..." Era amargo para Diomka admitir que perto dela era uma
nulidade. Havia pessoas que sabiam como criar uma existência agradável. Ele
nunca teria essa habilidade ... -. Eu jogo um pouco de futebol ...
E até o futebol era proibido para ele.
"Mas você vai fumar, certo?" Ou você vai beber? Asia continuou
perguntando esperançosa. Ou você apenas bebe cerveja?
"Sim, só cerveja ..." Diomka suspirou. (Ele nunca tinha colocado uma
caneca de cerveja na boca, mas não conseguia desacreditar completamente a
si mesmo . )
"Oh ..." Asia gemeu, como se tivesse atingido o osso sem nome. Que
crianças mimadas vocês são! Você absolutamente não tem espírito esportivo!
Na escola também tem assim. Em setembro, fomos transferidos para uma
classe de meninos, na qual o diretor havia deixado apenas os nerds e A's. As
outras crianças, as melhores, colocaram em uma escola para meninas.
Ela não queria humilhá-lo porque sentia pena dele, mas ele se ofendeu
com os "nerds".
"Em que série você está ?" Perguntou Diomka.
"No décimo."
"E eles permitem que você use aqueles penteados?"
"O que eles vão nos estragar!" Eles lutam contra eles! Mas nós também
lutamos!
Ela falava com clareza, mas mesmo que zombasse dele, mesmo que ele
tivesse atacado com os punhos , ele ficava feliz em conversar com ela.
Terminou a dance music e o locutor referiu-se à luta dos povos contra os
ignominiosos acordos de Paris, perigosos para a França, porque os
entregaram à misericórdia da Alemanha, e intoleráveis para a Alemanha,
porque os deixaram ao arbítrio da França.
-Em que você trabalha? Asia perguntou.
"Trabalho de Turner", disse Diomka com indiferença, mas com
dignidade.
O torno também não impressionou a Ásia.
-Quanto você ganha?
Diomka tinha grande estima por seu salário porque foi o primeiro
dinheiro que ela ganhou. Mas ele não teve coragem na hora de especificar a
quantia .
"Pequeno, claro!" Ele disse com força.
"Você é tolo!" A Ásia declarou categoricamente. Seria melhor você se
dedicar ao esporte. Você tem condições.
"Você tem que valer a pena ...
-Para valer! Qualquer um pode ser atleta. Tudo que você precisa é
treinar. O esporte paga bem! Além disso, você viaja de graça, eles o mantêm
com trinta rublos por dia e você frequenta hotéis! Sem contar os prêmios! E
quantas cidades são visitadas!
"E você, quais você visitou?"
'Leningrado, Voronezh ...
"Você gostou de Leningrado?"
-Que pergunta! Os armazéns de «Pasazh» e Gostíny Dvor! As lojas
especializadas em meias e bolsas…!
Diomka não conseguia imaginar tudo isso e sentiu uma pontada de
inveja. Pois era verdade que ele poderia ter se saído melhor, como a garota
julgou com tanta ousadia, e que aquilo a que se apegara até agora era
antiquado e provinciano.
O auxiliar sanitário, como uma estátua, continuava parado à mesa, ao
lado de Stalin, cuspindo cascas de cachimbo no jornal, sem se abaixar.
"E você, uma esportista, como chegou aqui?"
Ele não se atreveu a perguntar diretamente onde estava errado. Pode ser
constrangedor.
" Eu só vim para o reconhecimento por três dias," Asia se virou,
descartando o assunto. Com uma das mãos ela ajustava constantemente a
gola de seu manto ou o consertava, conforme abria sem parar. Eles me deram
um manto tão ridículo que tenho vergonha de usá-lo! Uma semana aqui é o
suficiente para deixar qualquer um louco ... E você, por que entrou?
"Eu? ..." Diomka estalou os lábios. Ele queria falar sobre sua perna com
sensatez e tinha vergonha de abordar o assunto levianamente. Pela perna ...
Até então, as palavras "pela perna" tinham um significado enorme e
amargo para ele. Mas, em face da frivolidade de Asia, ele começou a duvidar
da seriedade de seu caso. Ele se referiu à perna no mesmo tom com que
falava de seu salário.
"O que dizem os médicos?"
—Bem ... Dec vão eles não falam nada, mas querem amputá-lo.
Ao dizer isso, seu rosto sombreado encarou o rosto luminoso da Ásia.
-O que você disse! Asia deu um tapinha no ombro dele como um velho
camarada. Como eles podem cortar sua perna? Eles ficaram loucos? É por
isso que eles não querem te curar! Não permita isso por nada no mundo! É
melhor morrer do que viver sem uma perna. Que vida pode esperar um
inválido? A vida foi feita para ser vivida com felicidade!
Sim. Mais uma vez, ele estava certo! Que vida seria a dela de muletas?
Por exemplo, sentado ao lado dele como agora, onde ele teria colocado as
muletas? O que ele teria feito com o coto? Ela não poderia nem mesmo pegar
a cadeira, ela teria que trazê-la para mais perto. Não, sem uma perna ele não
poderia viver.
A vida nos foi dada para sermos felizes.
"Você está aqui há muito tempo?"
"Bastante ..." Diomka meditou. Cerca de três semanas.
-Que horror! Asia sacudiu os ombros. Que aborrecimento! Sem rádio,
sem acordeão! Posso imaginar suas conversas na sala.
 Mais uma vez Diomka não queria admitir que passava dias inteiros com
livros, que estudava. Seus méritos não resistiram ao rápido sopro dos lábios
de Asia; agora eles pareciam exagerados, inconsistentes.
Sorrindo zombeteiramente (embora no fundo não estivesse zombando),
Diomka respondeu:
—Por exemplo, discuta o que os homens precisam para viver.
-Como?
"Sim, ou para que vivem?"
-Bah! A Ásia tinha resposta para tudo. Em nossa classe, eles também
nos deram uma tarefa de redação: "Para que vive o homem?" O plano de
exercícios incluía os colhedores de algodão, as ordenhadoras, os heróis da
guerra civil, a façanha de Pavel Korchagin e nossa atitude em relação a ela, a
façanha de Matrosov e nossa atitude em relação a ela[6] ...
"Que atitude?"
—Bem, confesse se estaríamos ou não dispostos a repetir o que eles
fizeram. Era obrigatório. Todos nós respondemos afirmativamente. Por que
colocamos em evidência na véspera dos exames? Peso Sasha Gromov
perguntou: "E se eu escrever algo inapropriado, por que é isso que eu penso?"
E responderam-lhe: «Vou mostrar-te 'o que pensas'! Um bom suspense!
». Uma das meninas escreveu algo engraçado: "Ainda não sei se amo meu
país ou não." O professor gritou: "É uma ideia muito estranha! Como é
possível que você não a ame? E a menina: «Posso amá-la, mas não sei. Eu
teria que verificar isso. Não há nada para verificar! Você deveria ter sugado
seu amor pelo país para os seios de sua mãe! Faça o exercício novamente
para a próxima lição! Chamamos esse professor de "Sapo". Ele nunca sorri ao
entrar na aula. Embora se compreenda: ela é uma velha solteirona cuja vida
íntima foi um fracasso. Agora ele se vinga de nós e sente uma antipatia
especial por garotas bonitas.
Asia deixou cair essas palavras casualmente, sabendo com certeza
quanto valia um rosto bonito. Era óbvio que ele ainda não havia passado por
nenhum estágio da doença: nem a dor, nem o sofrimento, nem a perda de
apetite e sono; que ela ainda tinha o frescor e a cor de suas bochechas; que lá
ele veio direto das academias e das pistas de dança, para passar três dias de
reconhecimento.
"Você terá outros professores melhores, certo?" Diomka perguntou para
que ela não calasse a boca, para que ela pudesse dizer algo, e para que ele
pudesse continuar a olhar para ela.
 -Pois não! Eles são todos perus gordos! Você sabe o que é escola ... Não
estou com vontade de falar sobre isso!
Esse frescor jovial saltou sobre Diomka que, sentado ali, agradeceu-lhe
por sua tagarelice, sentindo-se mais expansivo e sereno. Ele não queria
discutir com ela sobre nada, mas concordar com tudo o que ela dissesse,
mesmo que jogasse por terra suas próprias convicções. E ele teria concordado
com suas opiniões sobre a perna também se a dor nela não a lembrasse de que
era uma parte dela que teria que ser cortada. Por onde? No fundo? Até o
joelho? Ou para a coxa? Por isso, a pergunta “De que precisam os homens
para viver? ” Era para ele uma das questões fundamentais a serem elucidadas.
E eu pergunto:
"Sério, o que você acha?" Para que você acha que os seres humanos
vivem?
Tudo estava claro para aquela menina! Ele olhou para Diomka com seus
olhos esverdeados, como se para ter certeza de que ele estava falando
formalmente, não zombando dela.
-Para que? Por amor, naturalmente!
Pelo amor! Tolstoi também disse a mesma coisa: "Por amor". Mas o
significado era idêntico? A professora também lhes ensinou: "Por amor".
Com que significado? Em qualquer caso, Diomka costumava chegar ao ponto
exato das coisas pela força de seu raciocínio.
"Sim, mas ..." ele objetou com certa rigidez (para ele era algo simples,
mas chato, para colocar em palavras ) "o amor não é tudo na vida." Pode ser
... em certas ocasiões. De uma certa idade a uma certa idade.
"Desde que idade?" De que idade? Asia se opôs, exaltada, como se ele a
tivesse ofendido. O nosso é quando está mais delicioso! Então quando? O que
mais existe na vida além do amor?
Com as sobrancelhas erguidas, ele parecia tão convincente que era
impossível refutá-lo. E Diomka não respondeu. Além disso, eu queria ouvir,
não discutir.
Ela se virou para ele, e sem mover um braço , como se os dois
estivessem estendidos para o mundo inteiro pelas ruínas de todas as paredes,
ela disse:
"E o amor é sempre nosso!" E hoje também está ao nosso alcance! E
quem esquentar na boca avisar que isso ou aquilo pode acontecer , não se
canse de ouvir. O amor é tudo!
Ela foi tão franca com ele como se no decorrer de cem noites eles não
tivessem feito nada além de conversar, conversar e conversar ... E,
aparentemente, se não fosse pela presença do cachimbo , das enfermeiras, do
dois pacientes que jogavam damas e os enfermos que passavam pelo
corredor, naquele preciso momento, ali, naquele canto e no melhor momento
de suas vidas, ela estaria pronta para ajudá-lo a entender o que os homens
precisam para viver.
Diomka esqueceu sua perna; sua perna, que doía constantemente,
mesmo durante o sono, deixou de existir para ele. Ele olhou para o decote de
Asia e seu queixo caiu. O que lhe causou uma antipatia horrível quando sua
mãe fez isso, pela primeira vez pareceu-lhe a coisa mais inocente e imaculada
do mundo, capaz de prevalecer sobre o quão execrável existe na face da
Terra.
"É que você ainda não ...?" Asia perguntou em um sussurro, pronta para
dar uma risada simpática. Você é tão ingênuo que não ...?
As orelhas, o rosto e a testa de Diomka se iluminaram como se ele
tivesse sido pego cometendo um roubo. Em vinte minutos a garota havia
arruinado o que havia se consolidado nele ao longo dos anos. Com a garganta
seca, como se implorasse por misericórdia, ele perguntou:
-E você…?
Assim como sob seu manto havia apenas sua camisola, seu seio e seu
coração, não havia nada escondido sob suas palavras, nem havia uma razão
para esconder isso dela.
-Bah! Veja. Entre nós, metade das meninas! ... Uma engravidou na
oitava série! Outro ficou surpreso em uma casa onde ... por dinheiro,
entendeu? Ele até tinha uma conta poupança! Você sabe como eles
descobriram isso? O cartão foi esquecido na escola e o professor o encontrou.
Acho que quanto mais cedo, mais sugestivo é! ... Por que atrasar? Estamos na
era atômica!
 onze

De qualquer forma, no sábado à tarde houve um alívio imperceptível nos

quartos da enfermaria oncológica sem que se pudesse precisar o motivo. Era
evidente que os pacientes não foram poupados de suas doenças na véspera de
domingo, e menos ainda de suas meditações a respeito. Eles foram
dispensados de conversas com médicos e da maior parte do tratamento;
provavelmente era isso que tornava feliz aquela fibra infantil e eterna do
homem.
Após a conversa com Asia, Diomka, apoiando o mínimo possível a
perna que estava doendo cada vez mais, subiu as escadas e entrou em seu
quarto, onde havia muita animação.
Não só seus pacientes e Sibgatov se reuniram lá , mas também doentes
do andar térreo, alguns conhecidos, como o velho coreano Ni, que havia sido
transferido da sala de radioterapia (enquanto segurava as agulhas na língua
rádio, eles o mantiveram trancado como títulos de banco), e outros novos
pacientes. Um deles, um russo de boa aparência, com abundantes cabelos
grisalhos e uma dor de garganta que só lhe permitia falar em voz baixa,
estava sentado na cama de Diomka. Todos ouviam, até Mursalímo ve
Yeguenberdiev, que não entendia russo.
Kostoglotov tomou a palavra. Ele não estava sentado na cama, mas
ocupava um lugar mais alto, o parapeito da janela , o que destacava a
importância do momento (com enfermeiras severas ele não poderia ter
ocupado tal cargo por muito tempo; mas o médico praticante estava de
plantão. Turgun, um jovem indulgente que entendeu muito bem que a ciência
médica não ficaria chocada com isso). Com um pé na cama e o outro dobrado
sobre o joelho , como uma guitarra, balançando levemente, excitado,
dirigindo-se a toda a sala, ele raciocinou em voz alta:
“Houve um filósofo chamado Descartes, que disse: 'Coloque tudo em
dúvida!'
"Mas isso não se refere à nossa realidade!" Rusanov o lembrou ,
levantando um dedo.
"Não, claro que não", admitiu Kostoglotov, surpreso com sua objeção.
Só quero dizer que não devemos nos confiar aos médicos como cobaias.
Olha, estou lendo este livro "- e ele tirou um grande livro aberto da janela -"
de Abrikosov e Strukov, Pathological Anatomy , que é usado como um texto
na faculdade de medicina. Diz-se que a relação entre o desenvolvimento
gradual dos tumores e a atividade do sistema nervoso central ainda é pouco
conhecida. E essa relação é incrível! Ele diz claramente - ele encontrou a
linha - que " curas espontâneas tendem a ocorrer, embora raramente ." Você
percebe como está escrito? Não se refere às recuperações alcançadas pelo
tratamento, mas às curas reais ! Que vocês acham disso?
Um movimento começou na sala. Como se a borboleta tangível e
iridescente da cura espontânea voasse do livro aberto e cada uma delas
oferecesse a testa ou as bochechas para que o lepidóptero as roçasse, eu os
saudei ferozmente em seu voo.
-Espontaneamente! Kostoglotov exclamou, largando o livro e agitando
os braços estendidos, os pés ainda na mesma posição, como se segurasse um
violão. Isso significa que de repente, por um motivo inexplicável, o tumor vai
na direção oposta! Diminui, é reabsorvido e, por fim, desaparece! Que vocês
acham disso?
Eles estavam todos em silêncio, suas bocas entreabertas como se
estivessem em um conto de fadas. Que seu tumor, aquele tumor destrutivo
que alterou sua vida, pudesse se desintegrar de repente, definhar, secar,
desaparecer? ...
Todos ficaram em silêncio, oferecendo seus rostos à borboleta. Apenas o
taciturno Podduyev fez a cama ranger e, desesperado, erguendo a sobrancelha
resmungou:
"Presumivelmente, isso vai exigir uma ... consciência limpa."
Nem todos entenderam o que ele quis dizer, se ele fazia parte da
conversa ou se referia a algo seu.
Mas Pavel Nikoláyevich, que naquela ocasião não só ouvia atentamente
o vizinho Roedor, mas também com certa simpatia, censurou-o:
"O que a consciência tem a ver com aqui?" Você deveria ter vergonha,
camarada Podduyev!
Mas Kostoglotov captou suas palavras na hora.
"Você acertou o prego na cabeça, Yefrem!" Bem no local! Porque tudo
pode ser e não sabemos uma ou duas coisas. Por exemplo, depois da guerra li
algo muito interessante numa revista ... Aparentemente, a pessoa tem uma
certa barreira de sangue cerebral no cérebro. Enquanto as substâncias mortais
ou micróbios não ultrapassarem essa barreira e entrarem no cérebro, o
homem viverá. E de que depende se são introduzidos ou não? ...
O jovem geólogo, que não largava o livro desde que entrara no quarto e
que ainda estava lendo sentado na cama perto da outra janela perto de
Kostoglotov, levantava a cabeça de vez em quando durante a discussão.
Agora ele o levantou novamente. Os pacientes da enfermaria ouviram e os
visitantes também ouviram. Federau, perto do fogão, com o pescoço limpo e
branco embora já condenado, deitado de lado e enrolado como uma bola,
prestava atenção com a cabeça apoiada no travesseiro.
- ... Bem, aparentemente, depende da proporção de sais de potássio e
sódio que existem nessa barreira. Quando um desses dois sais, não me lembro
qual , prevalece, suponha que agora que é sódio, nada pode vazar pela
barreira e o homem se livra da contaminação e segue vivendo. Mas se, ao
contrário, predominam os sais de potássio, a barreira deixa de ser uma
salvaguarda e o homem morre. De que depende a proporção adequada de
potássio e sódio? Isso é o mais interessante! Sua correlação depende do
humor do indivíduo! Voce entende? Ou seja, se for uma pessoa corajosa, com
espírito firme, o sódio predomina na barreira e nenhuma doença pode levar à
morte. Mas é o suficiente para o seu espírito declinar para que o potássio
prevaleça imediatamente, e então você pode começar a pedir o caixão.
O geólogo ouviu com uma expressão plácida e apreciativa, como o
aluno perspicaz que consegue que a próxima linha seja escrita no quadro-
negro com exatidão. E sancionado:
"Essa é a fisiologia do otimismo." A ideia é boa, muito boa.
E ele voltou ao livro como se não quisesse perder tempo.
Pavel Nikoláyevich não tinha nada a objetar. O roedor raciocinou
cientificamente.
"Então, eu não ficaria surpreso", continuou Kostoglotov, "se eles
descobrissem em cem anos que nosso corpo secreta sal de césio ou qualquer
outro sal quando a consciência está limpa e que não o secreta quando a
consciência pica." E que o desenvolvimento das células tumorais ou sua
reabsorção depende do referido sal de césio.
Yefrem suspirou com voz rouca:
"Tenho sido a ruína de muitas mulheres." Eu os abandonei com filhos ...
Eles estavam chorando ... Não vai desaparecer para mim.
-O que uma coisa tem a ver com a outra? Disse Pavel Nikolayevich, fora
de si. Essas idéias nada mais são do que preconceitos clericais! Você leu todo
tipo de lixo, camarada Podduyev , e não fez nada além de desarmar-se
ideologicamente! E agora ele vem até nós com fofocas sobre perfeição moral!
...
"Por que você quer dizer olhar três pés para o gato quando se refere à
perfeição moral?" Kostoglotov atacou. Por que o desempenho moral o irrita
tanto ? Quem pode ofender? Apenas os sem coração!
"Você ... está me desrespeitando!" E os óculos e a montaria de Pavel
Nikolayevich brilharam intensamente naquele momento. Sua cabeça estava
rígida como se nenhum tumor estivesse pressionando sua mandíbula direita.
Existem assuntos sobre os quais foi estabelecida uma opinião definitiva, que
você não está mais em posição de discutir!
"Posso saber por que não posso?" Kostoglotov fixou seus grandes olhos
negros em Rusanov.
-Já está bem! -Intervinie ron outros pacientes com intenção pacificadora.
"Escutem, camaradas", sussurrou o rouco da cama de Diomka, "eles
começaram a falar sobre o cogumelo da bétula ...
Mas nem Rusanov nem Kostoglotov quiseram ceder. Embora não
soubessem nada um sobre o outro, eles se encararam .
"Se você quer sua opinião, use a correção mais básica!" Ele gritou com
seu oponente Pavel Nikolayevich, articulando sílaba por sílaba. Lenin, o
camarada Stalin e Gorky escreveram sobre a perfeição moral de Lev Tolstoy
e companhia de uma vez por todas !
"Com licença!" Kostoglotov respondeu, contendo-se com dificuldade e
estendendo a mão condescendentemente. Mas ninguém no mundo pode
afirmar nada de uma vez por todas . Porque a vida estagnaria e as gerações
futuras não teriam nada a dizer.
Pavel Nikoláyevich estava confuso. As pontas superiores de suas
delicadas orelhas brancas ficaram vermelhas e manchas redondas e vermelhas
apareceram em algumas áreas de suas bochechas.
(Ele não deve responder ou intervir nessas polêmicas aos sábados. Era
necessário verificar que tipo de pessoa era esse indivíduo, sua procedência,
sua condição e se seus conceitos inadmissíveis e falsos eram suscetíveis a
influências nocivas em seu local de trabalho).
"Não estou dizendo", Kostoglotov se apressou em esclarecer, "que sou
um especialista em ciências sociais porque não tive muitas oportunidades de
estudá-las. Mas, com minha breve compreensão, entendo que Lenin censurou
Lev Tolstoi por suas aspirações à perfeição moral, quando essa perfeição
moral desviou a sociedade da luta contra o absolutismo da revolução em seu
ponto de maturidade. Isso é! Mas por que você está tapando a boca de uma
pessoa - e com seus dois braços fortes ele apontou para Podduyev - que
medita sobre o significado da vida enquanto está na linha divisória entre a
vida e a morte? Por que o irrita tanto que, nesta situação, você leia Tolstói?
Quem é ferido por isso? Ou talvez Tolstoi devesse ser jogado na fogueira?
Ou talvez o Sínodo governamental não tenha levado o assunto ao fim?[7] (Por
não ter estudado ciências sociais, Kostoglótov confundiu as palavras Santo e
governamental ).
Agora ambas as orelhas de Pavel Nikoláyevich adquiriram um tom
avermelhado de fogo. Este já era um ataque direto contra uma instituição
estatal (embora ele não pudesse discernir contra qual especificamente). Além
disso, com um público adventício, a discussão assumiu um rumo tão sério
que era essencial cortá-la com habilidade. Então, na primeira oportunidade,
seria necessário verificar quem era Kostoglótov. Por esta razão, sem
promover o assunto ao reino dos princípios por enquanto, Pavel Nikolayevich
disse, apontando para Podduyev:
'Bem, leia Ostrovsky; será mais útil para você.
Mas Kostoglotov deixou de apreciar o procedimento tático de Pavel
Nikolayevich; Ele não ouviu nem prestou atenção nele e continuou com seu
tema diante do público inexperiente:
"Por que perturbar as meditações das pessoas ?" Afinal, o que nossa
filosofia de vida se resume a: “Oh! Como é linda a vida! ... Amo-te vida! A
vida nos foi dada para sermos felizes! ». Quanta profundidade de
pensamento! Mas, além de nós, o mesmo poderia ser dito por qualquer
animal, a galinha, o gato, o cachorro.
-Por favor! Eu imploro por favor! Avisou Pavel Nikolayevich, não mais
induzido por seu dever cívico, mas como um simples indivíduo. Não falemos
de morte! Nem vamos evocá-lo!
"Você não tem que me implorar por nada !" Kostoglotov exclamou com
um amplo aceno de sua mão larga. Se aqui não mencionamos a morte, onde
poderíamos fazê-lo com mais razão? Ou devemos viver para sempre?
-Então que? Pavel Nikolayevich gritou. Isso sugere que pensamos e
falamos incessantemente sobre isso? Para que esse sal de potássio predomine
em nosso corpo?
"Não, não há necessidade de falar sobre ela incessantemente", respondeu
Kostoglotov com um pouco mais de calma, percebendo que estava caindo em
contradição, "embora eu o faça de vez em quando." É conveniente. Porque o
que repetimos ao homem ao longo de sua vida? Você é um membro da
comunidade! Você é um membro da comunidade! E é verdade. Mas isso
acontece enquanto ele está vivo, até que chegue a hora da morte. E então, não
importa o quão membro seja, a pessoa morre sozinha. Por outro lado, o tumor
atinge um, não toda a comunidade. E você - apontou o dedo rudemente para
Rusanov - diga-nos, o que é que você mais teme no mundo agora? Morrer! E
qual é o assunto da conversa que você mais teme? Aquele com a morte! E
isso, como se chama?
Pavel Nikolayevich parou de prestar atenção, pois a conversa havia
perdido o interesse para ele. Ele fez um movimento descuidado que fez seu
pescoço doer tanto que se espalhou até a cabeça, e o desejo de dar uma lição
àqueles preguiçosos e acabar com suas tolices desapareceu. Afinal, ele
acidentalmente acabou ali, e os momentos cruciais de sua doença não seriam
passados na companhia dos enfermos desta clínica. O mais importante e
terrível é que o tumor não encolheu nem amoleceu com a injeção do dia
anterior. Só de pensar nisso fez seu estômago arrepiar. Era fácil para o roedor
especular sobre a morte: ele estava em notável melhora.
O convidado de Diomka, o homem forte e rouco, com a mão no pescoço
para protegê-lo da dor, fingiu várias vezes intervir em seus argumentos ou
interromper a disputa desagradável, para lembrá-los de que naquela época
nenhum deles estava sujeito ao a história, ao contrário, era seu objeto, mas
ninguém percebeu seu sussurro. Ele não conseguia falar mais alto, estava sem
forças, colocou dois dedos na garganta para diminuir a dor e facilitar a
expulsão dos sons . Doenças da língua e da laringe e a incapacidade de usar o
dom da fala são particularmente deprimentes; o rosto se torna a imagem dessa
depressão. Ele tentou parar os disputantes agitando os braços extensivamente;
a cada hora, eu estava descendo o corredor.
"Camaradas!" Camaradas! Ele exclamou com voz rouca, e os outros
sentiram pena de sua garganta. Pare de falar sobre essas coisas sombrias!
Bastante abatidos já estamos com as nossas doenças! Você, camarada! Ele
continuou pelo corredor e estendeu a mão (com a outra segurando a garganta)
em uma atitude quase implorante, como se estivesse diante de uma divindade,
na direção do esfarrapado Kostoglotov. Ele começou a nos contar algo muito
interessante sobre o cogumelo da bétula. Continue por favor!
"Vamos Oleg, conte-nos sobre o cogumelo!" O que você disse no início?
Sibgatov perguntou.
 O bronzeado Ni, mexendo a língua com dificuldade porque parte dela
havia saído durante o tratamento anterior e o resto estava inchado, implorou a
mesma coisa.
A dois eles perguntaram.
Kostoglotov sentiu uma falta de peso enervante. Ao longo de todos esses
anos, adquirira o hábito de calar-se diante dos homens livres , com a cabeça
baixa e as mãos nas costas, hábito tão arraigado que passou a fazer parte de
sua natureza, como a corcova do nascimento. Nem um ano de exílio a fez
separar-se dele. Ao percorrer as avenidas do centro médico, a coisa mais
simples e simples era andar com as mãos cruzadas nas costas . Muitos foram
os anos em que os pacientes que se relacionavam com ele foram proibidos de
falar com ele como um igual, discutir seriamente qualquer assunto com ele
como fariam com outro ser humano e, acima de tudo, apertar sua mão e
admitir sua correspondência .
E naquele momento, outros enfermos, sem desconfiar de nada,
sentaram-se à sua frente, que os doutrinou, debruçaram-se na janela,
esperando que ele desse sustento às suas esperanças. Oleg percebeu que não
sentia mais nenhum sentimento antagônico em relação a eles, como
costumava fazer antes, mas que estava geminado com aqueles seres em seu
infortúnio comum.
Ele havia perdido especialmente a prática de falar em público para um
grande público, bem como de participar de reuniões, conferências ou
comícios. E de repente ele se tornou um palestrante, o que foi incrível para
ele, como se estivesse acontecendo em um sonho engraçado. Mas assim
como o ímpeto, na patinação no gelo, evita a parada abrupta, fazendo você
voar pelo ar , da mesma forma o ímpeto de sua recuperação - inesperado, mas
real - o empurrou para frente.
-Amigos! É uma história incrível. Foi contado a mim por um doente que
veio fazer exame enquanto eu aguardava internação aqui. Não tendo nada a
perder, imediatamente escrevi um cartão-postal com o endereço do remetente
da clínica. E hoje a resposta chegou! Apenas doze dias se passaram e a
resposta está aqui! O Dr. Máslennikov pede desculpas pela demora, pois deve
responder cerca de dez cartas por dia. Que menos de meia hora para escrever
uma carta corretamente? Portanto, passe cinco horas por dia escrevendo
cartas. Sem lhe dar nenhum benefício material!
-Ao contrário! Você gasta quatro rublos por dia em selos ”, Diomka
acrescentou.
 "Sim, quatro rublos por dia, o que é cento e vinte por mês!" E sem cair
nas suas obrigações, no seu trabalho. É uma ação de caridade. Ou existe
alguma outra maneira de avaliá-lo? E Kostoglotov voltou - se para Rusanov.
Ato humanitário , certo?
Pavel Nikoláyevich, que terminava de ler o relatório do orçamento no
jornal, fingiu não ouvi-lo.
"Além disso, não tem auxiliares nem secretárias." Ele faz isso fora de
seu horário de trabalho . E ele não ganha fama ou renome por isso! Pois bem,
para nós enfermos, o médico é como o barqueiro: precisamos dele uma hora e
depois, se te vi, não me lembro.
O doente a quem cura não se preocupa em escrever mais. No final de
sua carta, ele lamenta que os doentes interrompam a correspondência com
ele, especialmente aqueles que ele conseguiu substituir. Não o informam
sobre as doses que tomaram ou sobre os resultados obtidos. E ele ainda me
implora que lhe escreva regularmente, quando seríamos forçados a prostrar-
nos a seus pés!
"Conte-nos tudo perfeitamente, Oleg!" Sibgatov perguntou com um
sorriso fraco e expectante.
Como ele desejava ser curado! Se, apesar do tratamento avassalador que
durou longos meses, longos anos, nos quais já havia perdido as esperanças,
ele sararia repentina e definitivamente! Se ao menos suas costas pudessem
sarar, endireitar-se e caminhar com firmeza, sentindo-se um homem
saudável! "Bem-vinda de volta, Lyudmila Afanasyevna!" Mas já estou
saudável!
Todos ansiavam por conhecer o médico prodígio, remédio desconhecido
para os médicos da clínica. Eles podiam ou não admitir que acreditavam
nisso, mas todos, sem exceção, estavam convencidos de que em algum lugar
deveria haver o médico, o fitoterapeuta ou o velho curandeiro que poderia
salvá-los. Eles só precisavam saber o endereço dele, tomar aquele remédio e
já estariam salvos.
Não! Suas vidas não poderiam ser condenadas!
Por mais que zombemos dos milagres quando somos fortes, saudáveis e
prósperos, assim que a vida se rache e se desintegre de tal forma que só um
milagre pode salvá-la, colocamos nossa fé nesse mero e exclusivo milagre!
E Kostoglotov, identificando-se com a ansiedade com que seus
companheiros ouviam suas palavras, continuou a falar ferozmente ,
acreditando agora mais nelas do que na carta, quando a lia sozinho.
 "Ótimo, Sharaf." Vamos começar no início. O paciente a que me referi
anteriormente me disse que o Dr. Maslennikov é um médico idoso do
zemstvo[8] no distrito de Alexandrov, perto de Moscou. Que por dezenas de
anos, como era costume então, ele serviu no mesmo hospital. Ele observou
que, embora a literatura médica prestasse cada vez mais atenção ao câncer,
entre seus pacientes, os camponeses, não havia casos. A que seria devido? ...
(Sim, o que seria? Quem desde a infância não estremeceu diante do
Misterioso, ao contato daquela parede impenetrável e flexível através da qual,
às vezes, algo impreciso como o ombro ou o quadril se avista E que em nossa
vida comum, simples e comedida, em que não há lugar para nada de
misterioso, ele repentinamente nos lança um: "Aqui estou! Não se esqueça!").
-… Ele começou a investigar, ele começou a investigar ", Kostoglotov
repetiu com satisfação," e descobriu o seguinte: para economizar dinheiro
com chá, os fazendeiros daquele distrito cozinhavam chaga , também
chamado de 'cogumelo de bétula' ...
"A galamperna, o cogumelo que cresce sob as bétulas?" Podduyev o
interrompeu.
Mesmo na desesperança a que se resignou e na qual se afundou nos
últimos dias, lhe ocorreu a ideia luminosa daquele remédio simples e
acessível.
Todos ao seu redor eram pessoas do sul, e não mais a galamperna, mas
nem mesmo as bétulas que eles já tinham visto. É por isso que eles não
conseguiam ter uma idéia do que Kostoglotov estava falando.
"Não, vós frem, não é a galamperna." E não é exatamente fungo de
bétula, mas câncer de bétula. Se você se lembrar, você saberá que as velhas
bétulas têm algumas ... algumas protuberâncias, alguns tumores deformados,
como pequenas cristas, que são pretas na superfície e marrom-escuras por
dentro.
"O fungo tinder?" Yefrem lutou. Aquela que outras vezes servia para
acender o fogo?
-É possível. Pois bem. A Sergey Nikitich Maslennikov veio acima com
uma idéia: será que ele não ser com a mesma chaga co n que ao longo dos
séculos veio curar câncer camponeses russos sem eles saberem?
"Então eles usam isso como um meio profilático?" O jovem geólogo
balançou a cabeça. Não o deixaram ler a tarde toda, mas a conversa valeu a
pena.
"A intuição não foi suficiente, você entende?" Era essencial verificar
cuidadosamente. Por muitos, muitos anos, as pessoas que bebiam esse chá
caseiro tinham que ser vigiadas, assim como aquelas que não o faziam. Além
disso, deve ser administrado para beber em pacientes afetados por um tumor;
isso implicava assumir a responsabilidade por não tratá-los com outro
medicamento. Também era necessário estabelecer a temperatura exata em
que a infusão deveria ser preparada, a dose exata e se deveria ou não ser
fervida; a quantidade que seria necessária para beber, se teria consequências
nefastas e em quais tumores atuou com mais eficácia e em quais com menos.
Por tudo isso foram precisos ...
"Sim, e agora?" Agora que? Sibgatov estava animado.
Por sua vez, Diomka pensou: será que ele também cura a perna? O que
pode salvá-la?
-Agora? Bem, responda minha carta e explique o tratamento que devo
seguir.
"Você tem o endereço dele?" Perguntou ansiosamente o homem rouco,
ainda com a mão na garganta áspera e tirou um caderno e a caneta-tinteiro do
bolso do paletó: "Diz também como usar?" Você diz se é eficaz contra
tumores de garganta?
Por mais que Pavel Nikolayevich quisesse perseverar em sua atitude e
mortificar seu vizinho com sua tristeza absoluta , ele não poderia perder a
oportunidade de ficar sabendo dessa história. Ele falhou em aprofundar o
significado e os números do projeto de orçamento do estado para o ano de
1955, apresentado na sessão do Soviete Supremo. Ele guardou o jornal
ostensivamente ; e aos poucos voltou o rosto para o Roedor, sem esconder a
esperança de que aquele simples remédio popular também o curasse. Com
voz desprovida de hostilidade para não irritar o Roedor, mas que não deixava
de ser óbvia, Pavel Nikoláyevich perguntou:
"Esse método é oficialmente reconhecido?" Foi aprovado por alguma
entidade?
De sua altura no parapeito da janela, Kostoglotov sorriu levemente.
"Eu não sei nada sobre isso." A carta - e ele acenou uma pequena folha
de papel amarelado escrita em tinta verde no ar - refere-se especificamente à
maneira de esmagá-la e dissolvê-la. Embora eu suponha que, se o remédio
tivesse sido oficialmente registrado, as enfermeiras nos dariam para beber, e
um barril teria sido colocado na escada e eu não teria necessidade de escrever
para Alexandrov.
"Alexandrov", escreveu o homem rouco. Qual seção dos Correios? E a
rua? Ele estava se preparando rapidamente.
Akhmadzhán também ouviu interessado, tentando traduzir em voz baixa
para Mursalimov e Yeguenberdiev a coisa mais importante. Ele,
Akhmadzhán, não precisava daquele cogumelo de bétula porque estava se
recuperando. Mas havia algo que ele não entendia.
"Se esse fungo é tão eficaz, por que os médicos não o fornecem ?" Por
que não incluí-lo em seu livro de receitas?
"Esse é um processo longo, Akhmadzhán." Algumas pessoas não
acreditam nisso, outras não têm desejo de aprender novamente e colocam
obstáculos, e outras também colocam obstáculos porque querem promover
seus próprios remédios . E não temos alternativa.
Kostoglotov respondeu a Rusanov e Akhmadzhán, mas ainda não deu o
endereço à voz rouca. Ele descartou seu pedido com cautela, fingindo não tê-
lo entendido ou não ter tido tempo para isso. A verdade é que não queria dar,
porque naquele homem rouco notou certa atitude impertinente apesar de sua
aparência respeitável. Da cabeça aos pés ele tinha o porte de um gerente de
banco e poderia ter se passado por primeiro-ministro em qualquer pequeno
país sul-americano. Oleg sentiu pena do velho Maslennikov, que roubava
horas de sono para responder a cartas de estranhos, e temia que a rouquidão o
sobrecarregasse de perguntas. Por outro lado, era impossível não ter pena
daquela garganta rouca que perdera o seu som humano, ao qual mal
valorizamos quando a possuímos. Mas, finalmente, Kostoglotov se perguntou
se ele seria capaz de suportar sua doença de forma exclusiva, ser fiel a ela. Eu
tinha lido o Anatomi para o patológico , persuadindo os médicos de Gangart
e Dontsova a esclarecer cada questão, e tive a resposta para Maslennikov. Por
que razão, tantos anos privado de todos os seus direitos, deveria ele agora
ensinar aquele povo a se libertar do bloco de pedra que caiu sobre eles? Onde
quer que se constituísse sua idiossincrasia, esta lei regia: «Se você encontrou
algo, não o divulgue; se você roubou algo, não mostre. Se todos corressem
para escrever para Maslennikov, Kostoglotov nunca receberia uma resposta à
sua segunda carta.
Ele não parou nessas considerações. Ele mudou seu queixo cheio de
cicatrizes de Rusanov para Akhmadhan através da rouquidão.
"Isso indica como prepará-lo?" Perguntou o geólogo. Ele tinha um lápis
e papel diante de si , como sempre fazia quando lia.
-Como preparar? Por favor, pegue os lápis, vou ditar para você ”,
anunciou Kostoglotov.
 Todos eles se ocuparam, pediram um lápis e uma folha de papel uns aos
outros. Pavel Niloláyevich não tinha nem uma coisa nem outra (embora
tivesse deixado em casa uma caneta-tinteiro de último modelo com uma
ponta escondida) e Diomka emprestou-lhe um lápis. Também Sibgátov,
Federau, Yefrem e Ni queriam anotá-lo. Quando ficaram prontos,
Kostoglotov começou a ditar lentamente a carta para eles, explicando ainda
como secar o chaga para não privá-lo completamente do suco, como esmagá-
lo, com que água fervê-lo, como fazer a infusão, como filtrar e quanto beber.
Eles colocam os cinco sentidos ao escrever as linhas; alguns o fizeram
livremente e outros desajeitadamente. Alguns pediram que ele repetisse o que
já havia dito. Algo quente e cordial se espalhou pela sala. Às vezes, eles
costumavam responder com hostilidade. Eles poderiam realmente se
comportar de outra forma? Eles tinham um inimigo comum: a morte. ¿ E que
diferenças podem ser salvas aos humanos quando essa morte se depara com
eles?
Eles terminaram de escrever. Diomka falou em voz baixa e lenta,
inadequada para sua idade:
"Sim ... mas como você consegue aquele cogumelo, se não há bétulas
aqui? ...
Todos eles soltaram um suspiro. Diante deles, que há muito haviam
deixado a Rússia (alguns voluntariamente) ou que nunca haviam estado nela,
passou a visão daquele país simples e sóbrio, em que o sol não queimava, e
eles já o viram sob aquela cortina de luz e chuva monótona , já na hora do
nascer das águas das nascentes e das estradas congestionadas de campos e
florestas. Todos imaginaram aquela região pacífica, onde a simples árvore da
floresta presta tantos serviços e é tão necessária ao homem. As pessoas que lá
vivem nem sempre apreciam a sua pátria; eles desejam o mar azul e as
bananas. Mas é disso que eles realmente precisam: o tumor preto e disforme
que cresce na bétula prateada, sua doença, seu tumor.
Só Mursalimov e Yeguenberdiev pensaram que também aqui, nas
estepes e nas montanhas, deve haver o que precisam, porque em todos os
lugares da terra o que é essencial para o homem foi fornecido. Você apenas
tinha que saber e alcançá-lo.
"Você deveria mandar alguém buscá-lo e enviá-lo", respondeu o
geólogo a Diomka. Aparentemente, a ideia do chaga o atraiu.
No entanto, Kostoglotov, que foi quem o descobriu e revelou, não tinha
ninguém na Rússia para encomendar o fungo. Alguns já morreram, outros se
dispersaram; era constrangedor para os terceiros dirigirem-se a si próprios e
os quartos eram cidadãos naturais, incapazes de distinguir a bétula e menos
ainda de localizar a chaga nela . Naquele momento não poderia imaginar
alegria maior do que, como o cachorro que vai em busca de uma erva
desconhecida para se salvar, ir para a floresta por alguns meses, colher o
chaga , esmigalhá-lo, cozinhá-lo no fogo, beber e curar como quiser.
qualquer animal. Vagando pela floresta por meses sem outra preocupação a
não ser recuperar a saúde!
Mas a estrada para a Rússia estava proibida para ele.
E essas outras pessoas que o tinham expediente não eram versadas na
sabedoria dos sacrifícios vitais, na arte de livrar-se de tudo menos do
fundamental . Eles viram obstáculos onde eles realmente não existiam: como
conseguir uma licença ou deixar o trabalho para tal exploração? Como mudar
seu modo de vida e abandonar sua família? Onde conseguir dinheiro? Como
se vestir e se equipar para essa viagem? Em que estação eles teriam que
descer e para onde iriam em seguida para descobrir o que era necessário?
Kostoglotov, batendo na carta, acrescentou:
—Refere-se aos chamados "fornecedores", simplesmente pessoas
empreendedoras, que recolhem o chaga , o enxugam e enviam à vista. Mas
eles cobram caro, quinze rublos o quilo e seis quilos são necessários por mês.
"Que direito eles têm de fazer isso?" Pavel Nikolayevich ficou
indignado. Seu rosto assumiu tal expressão de autoridade severa que qualquer
"provedor " teria ficado desencorajado. Que tipo de consciência você tem
para negociar esse dinheiro por algo que a natureza oferece de graça?
-Não grite! Yefrem sibilou para ele. (Ele desfigurou as palavras de
maneira desagradável, ou porque o fez de propósito ou porque sua língua não
conseguia articulá-las) -. Você acha que há mais para ir e pegar? Você tem
que andar pela floresta com um saco no ombro e um machado. No inverno,
você deve andar de esquis.
"Sim, mas quinze rublos o quilo é demais!" Malditos especuladores!
Rusanov acrescentou, incapaz de se comprometer; e novamente as manchas
vermelhas apareceram em seu rosto.
Era apenas uma questão de princípio. Ao longo dos anos, a firme e
determinada convicção enraizou-se em Rusanov de que todos os erros,
defeitos, imperfeições e inadequações tinham sua origem na especulação,
como o comércio de cebolinhas e flores por certos tipos descontrolados, leite
e ovos nos mercados para algumas mulheres e trapos e meias de lã e até peixe
frito nas estações. Sem falar na especulação em grande escala, quando
caminhões com destino indescritível saíam dos armazéns do estado. Se ambas
as especulações fossem cortadas pela raiz, tudo seria consertado rapidamente
e nossos sucessos seriam ainda mais surpreendentes. Não há nada de errado
em um homem consolidar sua posição material por meio do alto salário
estabelecido pelo Estado ou da alta pensão (Pavel Nikoláyevich sonhava com
uma pensão pessoal). Nesse caso, o carro, a casa e a dacha no campo eram
produtos de seu trabalho. Mas essa mesma marca de automóvel e essa mesma
dacha estereotipada adquiriram um caráter completamente diferente, um
caráter criminoso, se foram comprados com o dinheiro ganho com a
especulação. Pavel Nikoláyevich sonhou , sonhou , literalmente disse, com a
introdução das execuções públicas como uma lição para os especuladores.
Essas execuções públicas limpariam rápida e definitivamente nossa
sociedade.
"Tudo bem," Yefrem respondeu com raiva. Não grite e vá organizar o
provisionamento você mesmo. Se quiser, em caráter estatal, ou, se quiser, em
forma de cooperativa. E se parece caro para você em quinze rublos, não faça
o pedido.
Rusanov entendeu perfeitamente o ponto fraco da questão. Ele odiava
espectadores; mas seu tumor não podia esperar que a Academia de Ciências
Médicas aprovasse o novo medicamento e cooperativas nas regiões centrais
da Rússia para organizar o fornecimento ininterrupto.
O novo conhecido, o rouco, armado de seu caderno, como
correspondente de um jornal influente, quase subiu na cama de Kostoglotov e
insistiu com sua voz rouca:
—E o endereço dos fornecedores?… O endereço dos fornecedores não
aparece na carta?
Pavel Nikoláyevich também se preparou para anotá-lo.
Mas, por algum motivo, Kostoglótov não lhe respondeu ou esclareceu se
ele veio ou não na carta. Ele desceu da janela e procurou por suas botas
debaixo da cama. Apesar de todas as proibições da clínica, ela os escondeu
para usar durante suas caminhadas.
Diomka colocou a receita na mesa e, sem se preocupar em saber mais,
colocou cuidadosamente a perna ao longo da cama. Ele não tinha dinheiro e
não conseguiu a quantia necessária.
A bétula fora um alívio, mas não para todos.
Rusanov ficou realmente chateado: depois de sua escaramuça com o
Roedor, que não foi a primeira em três dias, ele se interessou muito pela
história dela e ainda aguardava orientação. Ou porque queria se insinuar de
alguma forma com o Roedor, ou talvez impensável, expressar sinceramente o
que ambos estavam interessados, ele disse:
-Sim! O que poderia ser pior no mundo ... - (do que câncer? Mas se ele
não tivesse câncer!) - do que essas doenças ... oncológicas ... bem, do que
câncer ?
Kostoglotov não se impressionou com a demonstração de confiança que
um homem mais velho que ele, tinha em melhor situação e mais experiente.
Envolvendo o pé em torno do pedaço de pano marrom, que acabou
quebrando em torno de sua perna, e enquanto colocava sua bota de couro
sintético feia e esfarrapada com remendos ásperos na bainha, ele grunhiu:
"Pior que câncer?" Lepra!
Aquela palavra horrível, implacável e áspera ecoou pela sala como uma
salva.
Pavel Nikoláye Vich fez um gesto condescendente.
-Depende. Por que você acha que é pior? O processo da hanseníase é
mais lento.
Kostoglotov fixou seu olhar malévolo nas lentes transparentes e nos
olhos claros de Pavel Nikolayevich.
"É pior porque quando você ainda está vivo, você é excluído da vida."
Eles o separam de sua família e o prendem atrás de um arame farpado. Você
acha que isso é melhor do que o tumor?
Pavel Nikolayevich sentiu-se oprimido e indefeso pela proximidade do
olhar escuro e ardente daquele homem comum e indelicado.
"Bem, quero dizer aquelas malditas doenças ...
Qualquer pessoa culta teria entendido que o que correspondia naquele
momento era iniciar um gesto conciliador. Mas Kostoglotov não conseguia
entender dessa maneira porque rejeitou o tato de Pavel Nikoláyevich. De pé,
o corpo esguio vestido com um roupão feminino imenso e sujo de algodão,
que quase chegava às botas e servia de abrigo em suas caminhadas, ele disse
presunçosamente, pensando que soava como erudição:
- Houve um filósofo que disse que se o homem não padecesse de
doenças, não conheceria as próprias limitações.
Tirou do bolso do manto um cinto militar enrolado com quatro dedos de
largura e uma fivela com uma estrela de cinco pontas. Ele ajustou o avental
com ele, tomando cuidado para não apertar a área do tumor. E chupando seu
cigarro barato e miserável, do tipo que sai antes de ser consumido, ele se
dirigiu para a saída.
O homem rouco deu lugar a Kostoglotov no corredor formado pelas
duas fileiras de camas. Apesar de seu traço bancário-ministerial, em tom
suplicante, como se Kostoglótov fosse um famoso astro da oncologia que
pensava que se afastaria dessa ciência para sempre, perguntou-lhe:
"Diga-me: sobre qual porcentagem de tumores na garganta são
geralmente cancerosos?"
"Trinta e quatro por cento", e Kostoglotov sorriu longe dele.
Do outro lado da porta, na varanda, não havia ninguém.
Oleg respirou o ar parado, úmido e frio com gosto e, sem permitir que
suas vias respiratórias se desobstruíssem, acendeu outro cigarro, sem o qual
não estava totalmente satisfeito (apesar do fato de que não só Dontsova, mas
também Maslennikov não mais parou de recomendar em sua carta que você
pare de fumar.)
O vento estava calmo e o frio não estava gelado. No reflexo da luz que
entrava por uma das janelas, ele podia ver que em uma piscina próxima a
água estava enegrecida, sem gelo. Era apenas 5 de fevereiro e dificilmente se
poderia imaginar que a primavera estava chegando. A névoa não era de
verdade, mas uma ligeira névoa azulada suspensa no ar, fraca o suficiente
para não obscurecer a luz das janelas e lanternas distantes, abafando apenas
sua vivacidade.
À esquerda de Oleg erguiam-se compactamente, acima dos telhados,
quatro choupos piramidais, como quatro irmãos. Do outro lado, crescia um
choupo solitário, frondoso e da mesma altura dos outros quatro. E logo atrás
dele um pequeno grupo de árvores estava esperando, de onde o parque
começou.
Do solitário pórtico de pedra aberto do Pavilhão 13, vários degraus
desceram até a encosta da avenida pavimentada, delimitada em ambos os
lados por uma sebe impenetrável de arbustos. Ele estava sem folhas agora,
mas sua consistência revelava vitalidade.
Oleg tinha saído para dar um passeio, para percorrer os caminhos do
parque, para perceber a cada passo, cada movimento, a alegria de seus pés
para caminhar com firmeza, a alegria de ser dois pés vivos de um homem que
não era mue I rto . Mas a vista que lhe foi oferecida da varanda o fez parar e
terminar de fumar ali.
As lanternas e janelas amplamente espaçadas dos pavilhões do outro
lado emitiam um brilho suave. Quase ninguém passou pelos ninhos. Quando
o rugido da ferrovia próxima não vinha de trás, o doce sussurro do rio podia
ser ouvido lá, do rio impetuoso que descia da montanha e deslizava
espumante lá embaixo, do outro lado dos pavilhões seguintes, ao fundo da
ravina.
E atrás da ravina e do rio havia outro parque, o da cidade. Dela (embora
ainda estivesse frio), ou das janelas abertas do clube, vinham os sons da
música dançante da orquestra. Era sábado e eles estavam dançando ... Eles
estavam se juntando no baile ...
Oleg estava animado porque tinha falado muito e eles prestaram atenção
nele. A sensação de ter voltado inesperadamente à vida, a mesma vida da
qual se julgava excluído para sempre duas semanas antes, o dominava,
envolvendo-o . Certamente, a existência não lhe prometia nada que fosse
considerado bom e pelo qual trabalhasse o povo daquela importante cidade:
sem moradia, sem propriedade, sem sucesso social, sem dinheiro. Mas
ofereceu-lhe outras satisfações legítimas que não estava acostumado a
apreciar, como o direito de andar sem ter que esperar o comando, o direito à
solidão, o direito de contemplar as estrelas não cegadas pelos refletores de
campo. de concentração, direito de apagar a luz à noite e dormir no escuro,
direito de depositar carta na caixa do correio, direito de descansar aos
domingos, direito de tomar banho de rio. Sim, havia muitos, muitos direitos
semelhantes.
E, entre eles, o direito de conversar com as mulheres.
Todos aqueles inúmeros e maravilhosos direitos restauraram sua saúde!
Ele ainda estava de pé, fumando e festejando.
A música do parque o alcançou. Oleg a ouvia, embora o que realmente
parecia ouvir por dentro fosse a Quarta Sinfonia de Tchaikovsky, o primeiro
movimento agitado e difícil daquela sinfonia, apenas aquela prodigiosa
melodia de abertura. Aquela melodia (Oleg interpretou à sua maneira), em
que o herói, que voltou à vida ou recuperou a visão, parece sentir, deslizar a
mão sobre objetos ou um rosto amado, e que, mesmo ao tocá-los, Ele não se
atreve a acreditar em sua felicidade: que esses objetos realmente existem ou
que seus olhos voltam a ver.
 12

No domingo de manhã, enquanto se vestia às pressas para o trabalho,

Zoya lembrou-se de que Kostoglotov implorou que ela usasse o mesmo
vestido cinza-ouro cuja gola ela viu à noite sob o roupão no relógio seguinte
que ela queria "ver à luz do dia ". Sempre feliz em concordar com pedidos
desinteressados. Além disso, aquele vestido era adequado para usar hoje, por
ser os dias semifestivos. Ela esperava matar o tempo durante o dia e que
Kostoglotov viesse para distraí-la.
Mudando-se rapidamente, ela vestiu o vestido solicitado, perfumando-o
com vários toques na palma da mão. Ela alisou a franja e, como o tempo era
curto, vestiu o casaco a caminho da porta, e a avó mal teve tempo de guardar
o café da manhã no bolso.
A manhã estava úmida, fria, mas não invernal. Com esse clima, na
Rússia as pessoas saem com capas de chuva. Aqui, no sul, existe outro
conceito de frio e calor. Quando já está quente, ainda são usados ternos de lã;
os casacos são removidos cedo e guardados o mais tarde possível. E quem
possui um casaco de pele espera novamente alguns dias de geada.
Já estava à porta quando Zoya avistou o eléctrico que iria apanhar. Um
bloco de casas correu atrás dele e ele foi o último a escalar. Ofegante e
corada, ela ficou na plataforma traseira, onde o ar estava correndo. Todos os
bondes da cidade eram lentos, barulhentos; nas curvas, eles guinchavam
dolorosamente nos trilhos.
O rubor e as batidas no peito impressionaram agradavelmente seu jovem
organismo, pois desapareceram instantaneamente e ele sentiu mais
plenamente seu frescor e humor festivo.
Enquanto durou o feriado da faculdade, só o trabalho da clínica - três
turnos e meio por semana - parecia trivial, quase uma pausa. Naturalmente
ela teria ficado mais descansada sem os guardas. Mas Zoya estava
acostumada a carregar um fardo duplo: já era o segundo ano que estudava e
trabalhava ao mesmo tempo. A prática profissional na clínica não era ótima,
mas ele não trabalhava para ganhar experiência, mas para ganhar a vida. A
pensão da vovó não dava nem para o pão, a bolsa de Zoya passava sem
perceber, o pai nunca lhe mandava nada e ela também não queria . Ele não
queria dever favores a um pai assim.
Nos primeiros dois dias de férias após a vigília da última noite, Zoya
não ficou parada. Desde a infância ela estava acostumada a não ficar ociosa.
Primeiro, ela começou a fazer uma blusa para a primavera, com tecido crepe
que comprou quando recebeu seu salário de dezembro. (A avó sempre lhe
dizia: “Prepare o trenó no verão e o carro no inverno”. E o mesmo provérbio
aplicava-se às lojas, onde as melhores roupas de verão só podiam ser
compradas no inverno). Ela costurava com o velho Singer da vovó (que havia
sido trazido de Smolensk); as estampas vinham da avó, mas como eram
antiquadas, Zoya estava sempre atenta para ver se podia apanhar algo dos
vizinhos, dos conhecidos e dos que estudavam costura, algo que Zoya carecia
totalmente. clima. Naquela época, ela não conseguia terminar a blusa, mas
deu uma olhada em várias lavanderias e vestiu seu velho casaco de meia
temporada . Ela também ia ao mercado comprar batatas e verduras,
barganhava como uma avarenta e voltava para casa com uma bolsa pesada
em cada mão (sua avó fazia fila para as lojas, mas ela não aguentava mais
cargas pesadas). Ele também estava nos banhos públicos . Não havia tempo
para se deitar e ler baixinho, como costumava fazer. Porém, na noite anterior,
ele estivera no baile da Casa de Cultura com Rita, sua colega.
Zoya teria preferido algo mais saudável e agradável do que aqueles
clubes, mas eram a norma e não havia outros locais ou outras noites festivas
para conviver com os jovens; apenas aqueles clubes. Em seu curso e na
faculdade havia muitas meninas russas, mas a maioria dos meninos era
uzbeque. Por esse motivo, ele não se sentia atraído pelos bailes do colégio.
A Casa da Cultura que Rita frequentara era espaçosa, limpa e bem
aquecida; com colunas de mármore, escada e espelhos altos emoldurados em
bronze, nos quais se podia ver andando ou dançando; também tinha poltronas
caras e confortáveis (mas que eram mantidas cobertas e onde não era
permitido sentar). No entanto, Zoya não ia desde a festa de Ano Novo,
quando se sentiu profundamente ofendida. Foi realizado um baile de
máscaras com prêmios para as melhores fantasias. Zoya tornou-se um
macaco com uma cauda magnífica. Ela pensou em todos os detalhes: o
penteado, a maquiagem leve e o esquema de cores. O todo era cômico e
atraente; e ela tinha quase certeza de ganhar o primeiro prêmio, apesar da
numerosa competição. Mas, justamente na hora da entrega dos prêmios,
alguns meninos insolentes cortaram sua cauda com uma faca e a passaram
secretamente de mão em mão. Zoya desatou a chorar, não pela estupidez dos
rapazes, mas porque todos à sua volta riram, achando a impertinência
engenhosa. A fantasia perdeu muito sem o rabo; Além disso, Zoya quebrou e
não recebeu nenhum prêmio.
E ontem, embora ela ainda sentisse ressentimento contra o clube e
tivesse entrado ofendida, nada nem ninguém a lembrava do incidente do
macaco. O público reunido era diversificado, alunos de diferentes turmas e
jovens das fábricas, que não permitiam que Zoya e Rita dançassem juntas.
Eles os separaram no local e dançaram lindamente por três horas seguidas,
balançando e movendo os pés ao ritmo da orquestra. O corpo exigia aquela
expansão, aquelas voltas e movimentos que o agradavam. Os cavaleiros
falaram pouco; se estavam brincando, o faziam tolamente, a julgar pelo gosto
de Zoya. Por fim, Kolia, a técnica de construção, acompanhou-a até sua casa.
Durante a viagem, eles conversaram sobre filmes hindus, sobre natação; teria
parecido ridículo falar sobre assuntos mais sérios. Eles chegaram ao portão, o
lugar mais escuro, e lá se beijaram. E os seios de Zoya tiveram uma boa
parte, porque nunca deixaram ninguém indiferente. E como ele os estreitou,
sentindo outras abordagens para chegar até eles! Zoya ficou encantada e, ao
mesmo tempo, teve a impressão moderada de que andava a perder tempo, que
teria de se levantar cedo no domingo. Ele o dispensou e rapidamente subiu a
velha escada.
Entre os amigos de Zoya, principalmente entre os estudantes de
medicina, prevaleceu a opinião de que se deve apressar-se em receber o mais
rápido e plenamente o que a vida tem para oferecer. Diante dessa corrente
geral, diante dessa convicção unânime, era absolutamente impossível ficar no
primeiro, segundo e finalmente terceiro ano como uma espécie de velha
solteirona, com excelentes conhecimentos estritamente teóricos. E Zoya tinha
passado, em várias ocasiões e com meninos diferentes, por todos os graus de
intimidade, em que se entregava cada vez mais até à conquista e ao domínio,
até aos momentos atordoantes em que nem uma bomba caía sobre ela. a casa
o impele a mudar de posição; Até aqueles minutos plácidos e lânguidos em
que as vestimentas espalhadas são recolhidas do chão e das cadeiras, que ela
tão diligentemente coloca diante dele.
Naturalmente, isso deu a Zoya uma sensação intensa e, na terceira série,
ela deixou para trás a categoria de "velha solteirona". No entanto, ele
descobriu que isso não era tudo. Faltava uma continuidade substancial, que
confere estabilidade à vida e ao mesmo tempo consistência à própria vida.
 Zoya não tinha mais de vinte e três anos, mas tinha visto muito e tinha
certas memórias. Entre eles, a evacuação prolongada e frenética de Smolensk,
viajando primeiro em vagões de carga, depois em barcos e depois novamente
em vagões de carga. Não sabia porquê, mas evocava sempre em particular
um companheiro de carruagem que media com uma corda o lugar ocupado
por outrem nas camas de prancha, fingindo mostrar que a família de Zoya se
apropriava de um centímetro que não lhe pertencia. . Ele também se lembrou
da vida difícil nesta cidade nos anos de guerra, quando as pessoas não tinham
outro assunto para conversar além de cartões de racionamento e preços do
mercado negro e quando o tio Fedya estava roubando da mesa de cabeceira.
de Zoya uma fatia de pão de sua ração. E agora, na clínica, o cerco
devastador do sofrimento causado pelo câncer, as vidas destroçadas, as
conversas desoladas dos enfermos e as lágrimas.
E, diante de tudo isso, os abraços, abraços e tudo o mais não passavam
de doces gotas no mar salgado da vida. E não era possível ficar totalmente
impregnado com eles. Isso significava que o casamento era algo infalível?
Essa felicidade residia no casamento? Os jovens com quem ele lidou, dançou
e namorou, todos, como um homem, revelaram a intenção de realizar seus
desejos e depois se ofuscar. Entre eles diziam: "Gostaria de me casar, mas
como sempre encontro alguém para uma ou duas noites, por que preciso me
casar?"
Assim como quando uma grande remessa chega ao mercado, não se
pode pedir um preço triplicado por ela, da mesma forma que seria
incongruente permanecer inacessível quando todos ao seu redor se
comprometerem.
Nem foi uma ajuda eficaz casar no Registro Civil. Zoya aprendeu com a
experiência de Maria, a enfermeira ucraniana que trabalhava em turnos.
Maria confiou no casamento legalizado, mas depois de uma semana seu
marido a abandonou de qualquer maneira, colocou terras no meio e
desapareceu. E se passaram sete anos desde que ela criou um filho com seu
próprio esforço, e ela ainda se considerava uma mulher casada.
Portanto, nas festas de vinho, Zoya ficava desconfiada , como uma
sapadora em um campo minado, se seu corpo passasse por dias que poderiam
ser perigosos.
Ela conhecia outro exemplo que era muito mais próximo dela do que o
de Maria. Ele tinha visto a vida detestável de seus próprios pais, que assim
que brigaram e se reconciliaram, que se separaram, indo morar em outras
cidades e depois se reencontrarem. E assim por toda a vida, atormentando uns
aos outros. Para Zoya, repetir o erro da mãe seria o mesmo que ingerir ácido
sulfúrico .
O casamento dos pais foi um dos casos em que o Registo Civil nada
pode influenciar.
No seu corpo, na correlação dos seus membros, bem como no seu
temperamento e na sua concepção de vida em geral, Zoya apreciava um
sentido de harmonia e equilíbrio. E somente dentro desse espírito de
harmonia pode ocorrer qualquer extensão de sua vida.
Quem quer que, nas pausas de apalpar o seu corpo, lhe dissesse
bobagens e vulgares ou repetisse o que ouvia no cinema, como a Kolia na
noite anterior, destruía instantaneamente aquela harmonia e já não conseguia
agradar a Zoya.
Abalada com o movimento do bonde, ela continuou na plataforma
traseira até o fim. O cobrador acusou publicamente um jovem de não ter pago
a passagem (o jovem ouviu, mas não pagou), e o bonde começou a dar meia
volta no final da curva, onde havia gente esperando por ele. O jovem
constrangido e um menino pularam; Zoya fez o mesmo, pois daí o caminho
para a clínica era mais curto.
Já passava um minuto das oito. Zoya acelerou um pouco o caminho
sinuoso pavimentado que conduzia ao centro médico. Como enfermeira, ela
não deveria correr assim, mas como estudante ela poderia perfeitamente
desculpar.
Enquanto corria para a enfermaria de câncer, ela tirou o casaco e vestiu
o robe; quando ele chegou ao último andar, já passava das oito e dez. Ele não
teria se divertido se tivesse que substituir a Olimpíada Vladislavovna ou
Maria, pois Maria também o censurou por ter atrasado dez minutos, como se
fosse meio período. Mas, felizmente, ele teve que substituir o aluno Turgun,
o karakalpak[9] , que costumava ser tolerante e, em particular, com ela. Como
punição, ele tentou dar um tapinha nas costas dela, mas ela se esquivou; os
dois riram e foi Zoya quem o empurrou escada abaixo.
Ainda era estudante, mas sendo considerado especialista nacional em
sua república, já havia sido nomeado médico-chefe de um hospital rural. E
ele só teve alguns meses de liberdade para poder se comportar de maneira
informal.
Turgun entregou a Zoya o caderno de tratamento e passou adiante uma
tarefa especial recomendada por Mita, a enfermeira mais velha. Aos
domingos, os médicos não visitavam as enfermarias, as curas e os
tratamentos eram reduzidos e não havia necessidade de atendimento aos
enfermos após as transfusões. No entanto , eles tinham que garantir que os
familiares dos pacientes não entrassem nos quartos sem a autorização do
médico de plantão. Além disso, Mita havia endossado a pessoa encarregada
do turno diurno no domingo parte de seu infindável trabalho estatístico que
ela não teve tempo de terminar.
Hoje tratava-se de fazer um grosso maço de cartões de saúde,
pertencentes ao mês de dezembro do ano passado de 1954. Franzindo os
lábios como se fosse dar um apito, Zoya passou o dedo pelas pontas das
fichas, calculando a quantidade que havia e se ela tivesse tempo para bordar,
quando ela notou uma sombra alta ao lado dela. Ele virou a cabeça
naturalmente e viu Kostoglotov. Ele estava bem barbeado, quase penteado, e
apenas a cicatriz em seu queixo, como sempre, sugeria que poderia ter sido
um ataque de rufião.
"Bom dia, Zoyenka", disse ele como um perfeito cavalheiro.
"Bom dia", disse ela, balançando a cabeça, como se estivesse infeliz ou
duvidando de alguma coisa, mas sério, sem motivo .
Ele estava olhando para ela com seus grandes olhos castanhos escuros.
"Eu não vejo se você concordou com meu pedido ou não."
-Qual solicitação?
E Zoya franziu a testa de surpresa. (Esse gesto sempre funcionou como
um encanto).
"Você não se lembra?" Bem, eu não pensei em mais nada.
"O que me lembro perfeitamente é que você tem minha anatomia
patológica ."
"Eu vou devolver para você instantaneamente." E estou muito grato.
"Você entendeu isso?"
"Acho que o que me interessou entendi bem."
"E não o machucou?" 'Eu pr eguntó Zoya muito sério. Lamento ter
deixado isso com ele.
"Não, não, Zoyenka!" Ele respondeu, escovando levemente as mãos
dela. Ao contrário! Esse livro me reviveu. Você é um tesouro por tê-lo
emprestado para mim. Mas ... ”ele olhou para o pescoço dela,“ abra o
primeiro botão do seu manto, por favor.
-Como? Para que? Zoya exclamou, extremamente espantada (este gesto
também funcionou bem para ela). Eu não estou com calor!
 "Bem, parece o contrário." Está muito vermelho.
"Sim, de fato", e ela riu jovialmente.
Ele realmente queria desabotoar o manto, pois ainda não tinha
recuperado o fôlego depois da corrida e da confusão com Turgun. Ele
desabotoou.
Kostoglotov olhou com olhos arregalados e disse quase sem voz:
-Perfeito. Muito obrigado. Então você vai me mostrar de novo?
"Depende do que você pensa."
"Eu vou te dizer, mas mais tarde." De acordo? Porque hoje a gente vai se
ver um pouco, né?
Zoya revirou os olhos como uma boneca.
"Só se ele vier me ajudar." É por isso que estou tão sufocado, de excesso
de trabalho.
"Se nosso povo precisa ser imobilizado , não sou um bom ajudante."
"E se ele lida com estatísticas médicas?" Não vai te incomodar?
- Não tenho nada a opor às estatísticas, quando não é segredo.
-Está bem. Venha, então, depois do café da manhã.
Zoya sorriu para ele, antecipando a sua ajuda.
O café da manhã já estava sendo distribuído nos quartos.
Na manhã da sexta-feira passada, após o término de seu turno e
interessada na conversa daquela noite, Zoya foi ao registro de admissões e
examinou o cartão de Kostoglotov.
Ele verificou que seu nome era Oleg Filimonovich (o sobrenome
desagradável não podia deixar de ser precedido por um patronímico tão
grave, embora o nome aliviasse um pouco o efeito negativo), que ele havia
nascido em 1920 e que, de fato, com seus 34 anos completados, Ele não era
casado, o que era improvável, e residia em um lugar chamado Ush-Terek. Ele
não tinha parente (na clínica de câncer eles eram obrigados a anotar o
endereço dos parentes), era topógrafo de profissão e trabalhava como
especialista em organizações agrícolas.
Mas todos aqueles dados não revelaram nada em particular para ele, e
tudo parecia mais escuro.
Hoje ele havia lido no diário de tratamento que a partir de sexta-feira
começaram a injetar-lhe por via intramuscular dois centímetros cúbicos de
sinestrol diariamente.
O vigia noturno já o teria colocado, então ela não teria que cutucá-lo
hoje. Zoya franziu os lábios inchados em um beicinho.
 Depois do café da manhã, Kostoglotov o conduziu através do manual de
Anatomia Patológica , pronto para ajudá-lo. Mas nessa altura Zoya corria
pelos quartos distribuindo os medicamentos aos doentes que os tinham de
tomar três ou quatro vezes ao dia.
Por fim, eles puderam se sentar à mesa dela. Zoy tirou uma grande folha
de papel para rascunho do gráfico, para o qual eles deveriam transferir todas
as informações a partir de bastões. Ele começou explicando a ela como traçar
as linhas (embora ela tivesse se esquecido de como fazê-lo corretamente),
aplicando uma régua grande e pesada no papel.
Zoya sabia muito bem da utilidade desses "ajudantes", rapazes e homens
solteiros (e também casados). Qualquer tipo de ajuda frequentemente
degenerava em piadas, piadas, namoro e erros no registro. Mas Zoya estava
disposta a arriscar tais erros, porque o namoro menos engenhoso era
infinitamente mais interessante do que o mais poderoso dos registros. E hoje
não tive objeções a jogar o jogo que animava as horas de vigia.
Conseqüentemente, seu espanto foi enorme ao ver que Kostoglotov
desde o início dispensava todo tipo de olhares e tons característicos, que logo
entendeu o que tinha que fazer e como fazer, e que até deu algumas
explicações. Em seguida, ele se absorveu nas cartas e fez as correções
necessárias, enquanto ela inseria as varetas nas colunas do registro superior.
"Neuroblastoma ...", ditou, "hipernefroma ... sarcoma na cavidade nasal ...
tumor na medula espinhal ...". E se ele não entendesse algo, ele perguntaria.
Eles tiveram que computar os tumores de cada tipo que ocorreram
naquele período de tempo, tanto no sexo feminino quanto no masculino,
classificando-os em décadas de acordo com o nascimento; indicar os diversos
tipos de tratamentos aplicados e suas respectivas magnitudes e, a seguir,
dentro de cada categoria, especificar um dos cinco desfechos possíveis: cura
completa, melhora, sem variação, piora e óbito. O assistente de Zoya deu
atenção especial a essas cinco possibilidades. Ficou imediatamente claro que
dificilmente havia cura completa, embora não muitas mortes.
"Observo que eles não permitem que ninguém morra aqui, que o
libertam no momento oportuno", disse Kostoglotov.
"O que mais você pode fazer , Oleg?" - (Ela o chamou de "Oleg" como
recompensa por sua ajuda. Ele percebeu e deu uma olhada rápida para ela ) -.
Julgue por si mesmo. Se é óbvio que nenhuma ajuda pode ser prestada ao
paciente e que restam as últimas semanas ou meses , por que ocupar uma
cama com ele? As pessoas esperam sua vez de pegá-los, esperam pelos
enfermos que ainda podem ser curados. E os doentes incuráveis ...
"Em quê?"
- Os que não têm cura ... impressionam desfavoravelmente, com sua
aparência e suas conversas, os enfermos que ainda podem curar.
Sentado à mesa das enfermeiras, Oleg parecia dar um passo à frente na
posição social e na compreensão do mundo. Aquele "ele" que não podia mais
receber ajuda, aquele "ele" que não devia continuar a ocupar uma cama
porque era incurável, nada tinha a ver com ele, com Kostoglotov. Com ele,
com Kostoglotov, falavam como se ele não fosse morrer, como se fosse um
paciente completamente curável. Esse salto de um estado para outro, feito de
forma imerecida, pelos caprichos de circunstâncias inesperadas, fez com que
ele se lembrasse vagamente de algo que não especificou na ocasião.
"Sim, tudo isso é lógico." Mas eles soltaram Azovkin e ontem, na minha
frente, escreveram "tumor cordis" sem explicar ou dizer nada a ele. Tive a
sensação de que também participava do engano.
Ele estava sentado de perfil em relação a Zoya, que agora não conseguia
ver a bochecha da cicatriz, mas o outro lado do rosto, sem ferocidade.
Eles continuaram a trabalhar diligentemente e em boa harmonia, e antes
da hora do almoço terminaram o trabalho.
Mita ainda tinha outro trabalho a fazer: copiar testes de laboratório em
gráficos de temperatura de pacientes para lidar com menos papéis e colá-los
habilmente em prontuários médicos. Mas tudo isso foi demais para um único
domingo. Zoya exclamou:
-Boa. Muito obrigado Oleg Filimonovich!
-Oh não! Me chame de Oleg, como antes!
"Depois da refeição ele vai descansar ...
"Eu nunca descanso ...
"Não se esqueça que você está doente."
"É estranho, Zoyenka." Assim que você sobe a escada para começar seu
trabalho, sinto-me absolutamente saudável!
"Tudo bem", Zoya concordou complacentemente. Desta vez, vou
recebê-lo na sala de visitas.
E com um aceno de cabeça, ele indicou a sala de conferências dos
médicos.
Porém, após a refeição, ela distribuiu remédios novamente e atendeu a
assuntos urgentes no grande banheiro feminino. Em contraste com a
desolação e a doença que a rodeava, Zoya reconheceu que estava limpa e
saudável até ao último poro e célula da pele. Com alegria especial, ele sentiu
seus seios carnudos e fartos, e o peso que eles exerciam quando ela se
curvava sobre as camas dos pacientes e como eles tremiam quando ela
caminhava com leveza.
Finalmente o trabalho desacelerou. Zoya ordenou que o sanitário se
sentasse ali mesmo à sua mesa e não permitisse a entrada de visitantes nos
quartos e sugeriu que telefonasse se alguma coisa acontecesse. Ela fez o
bordado e Oleg a seguiu até a sala dos médicos.
Era um cômodo de canto bem iluminado com três janelas, que não tinha
o gosto original. A mão do contador e do médico-chefe foi claramente sentida
nela; os dois sofás que ali se encontravam não eram, na verdade,
confortáveis, mas de tipo estritamente oficial, com costas verticais que
terminavam em dois espelhos separados, nos quais talvez se pudesse ver
apenas uma girafa. As mesas eram acopladas de acordo com os cânones
sombrios que governavam todas as instituições: a enorme mesa presidencial,
com um vidro grosso em sua superfície, e, sobre ela, formando o inevitável T,
a longa mesa para os participantes das reuniões. Essa segunda mesa estava
forrada, no estilo de Samarcanda, por um tapete de pelúcia azul claro, cor que
conferia certa luz ao ambiente. Havia também algumas poltronas
confortáveis, afastadas da mesa, que formavam um grupo caprichoso e que
também contribuíam para torná-lo mais atraente.
Ali, nada lembrava o hospital, a não ser o jornal de parede El Oncólogo ,
publicado por ocasião do aniversário da Revolução.
Zoya e Oleg acomodaram-se nas poltronas confortáveis e estofadas, na
parte mais luminosa da sala, onde em alguns vasos de flores havia vasos com
pitas, e por trás do amplo vidro da janela através da qual se viam os ramos
espalhados de um carvalho de altura ele se perdeu mais alto.
Oleg não estava apenas sentado no sofá. Todo o seu corpo sentia seu
conforto, como suas costas se encaixavam bem no encosto e como ele
naturalmente conseguia encostar a cabeça e o pescoço nele.
"Que luxo!" -Ele disse-. Eu não encontrei tal esplendor ... em quinze
anos, certamente.
(Se gostou tanto da poltrona, por que não comprou uma igual?).
"Bem, o que você achou?" Zoya perguntou com o virar da cabeça e a
expressão dos olhos em linha com o momento.
Agora isolados naquela sala e sentados naquelas poltronas com o único
propósito de bater um papo, dependia de uma palavra, do tom que adotassem
ou de um simples olhar, que a conversa não passasse de uma mera troca de
palavras inconseqüentes ou de um aprofundamento em temas mais
importantes. Zoya estava preparada para a primeira variante, embora tivesse
lá ido sentindo a segunda.
E Oleg não a desapontou. Do encosto da cadeira, sem tirar a cabeça dele
e com o olhar voltado para a janela, ela disse solenemente:
"Eu estive pensando ... se uma garota com franja dourada ... iria para
nossas terras virgens."
E só então ele olhou para ela.
Zoya sustentou seu olhar.
"E o que esperaria aquela garota lá ?"
Oleg suspirou.
"Eu já te disse." Sem sorrir. Não há água corrente, as placas são de
carvão e as lâmpadas são de óleo. Quando o tempo está úmido, há apenas
lama e, quando seca, apenas poeira. Você nunca pode se vestir decentemente.
Ele não deixou de fora nenhum detalhe desagradável, como se quisesse
poupar a ela a oportunidade de fazer uma promessa! Que tipo de vida é essa
se você nunca consegue se vestir decentemente? Mas Zoya também sabia
que, por mais confortável que fosse morar em uma cidade grande , não se
mora com a cidade. É por isso que ele ansiava por entender o homem antes
de ter qualquer ideia do que poderia ser esta aldeia.
"Eu não entendo o que está mantendo você aí."
Oleg riu.
"O Ministério do Interior!" É ou é o que me segura!
E ela continuou tão agradavelmente, com a cabeça inclinada para trás.
Zoya estava em guarda.
"Eu já suspeitei." Mas se você é russo ...
"Sim, cem por cento russo." Não é proibido ter cabelo preto, certo?
E os alisou.
Zoya encolheu os ombros.
-Então porque?
Oleg suspirou.
"Oh!" Em que ignorância vive o jovem! Não tínhamos a menor ideia do
Código Penal, nem de seus artigos, nem de seus parágrafos, nem de como
interpretá-los de forma ampla . E você mora aqui, no centro do distrito, e
você nem sabe a diferença elementar entre o colono deportado e o deportado
administrativo.
 -E qual é?
"Eu sou um deportado administrativo." Não fui exilado por razões de
nacionalidade, mas pessoais , por mim, porque sou Oleg Filimonovich
Kostoglotov, entende? -e ele começou a rir-. Como um 'cidadão particular e
distinto', para o qual não há lugar entre os cidadãos honestos.
E ele voltou o olhar brilhante de seus olhos escuros para ela.
Mas Zoya não estava com medo. Ou melhor, ele se assustou,
reconstruindo-se instantaneamente.
"E ... há quanto tempo você foi deportado?" Ele perguntou baixinho.
" Para sempre !" Ele respondeu com uma voz de trovão.
Seus ouvidos zumbiam.
-Para sempre? Ele perguntou novamente em um sussurro.
-Não. Exatamente para sempre ”, insistiu Kostoglotov. Nos documentos
estava escrito assim. Se fosse para toda a vida, o caixão poderia ser retirado
de lá, mesmo que não fosse mais; mas estando em perpetuidade, certamente
nem mesmo o caixão pode ser removido de lá. Nem que o sol tenha se
apagado , porque a eternidade é mais longa.
Agora seu coração realmente apertou. Tudo tinha razão de ser, a cicatriz
e sua aparência às vezes cruel. Ele poderia ser um assassino, um homem
temível capaz de estrangulá-la ali mesmo com a maior frieza.
Mas Zoya não girou a cadeira para facilitar a fuga. Ela apenas largou o
trabalho (que ainda não havia tocado) e, olhando com coragem para
Kostoglotov, que ainda estava tão calmo e impassível na cadeira, perguntou
com entusiasmo:
"Se você achar doloroso, não me responda." Mas se você não se
importa, poderia me dizer o motivo pelo qual uma sentença tão terrível foi
proferida contra você? Por quê?…
Kostoglotov não apenas não expressou seu pesar por ter que confessar
seu crime, mas com um sorriso despreocupado ele respondeu:
- Não houve sentença, Zoyenka. Recebi o banimento perpétuo por meio
de uma ordem .
"Por ... uma ordem?"
"Sim, é assim que se chama." Algo como uma fatura. Como quando a
mercadoria sai do armazém para o armazém: tantos sacos, tantos barris ...
Peso morto utilizado ...
Zoya pôs as mãos na cabeça.
"Espere ... eu não entendo." Isso é possível? É possível que tenha
acontecido com você? O que pode acontecer com todos?
"Não, você não pode dizer isso a todos." Quem, ao julgar, aplicar apenas
o parágrafo décimo, não o deportará; mas se você aplicar o dez e o onze, não
se livrará da deportação.
"Qual é o significado do parágrafo onze?"
-Os onze? Kostoglotov pensou por um momento. Parece-me, Zoyenka,
que estou falando demais. No futuro , tome cuidado com eles, pois você
também poderá ver as orelhas do lobo. Minha sentença fundamental foi de
sete anos, de acordo com o parágrafo dez. E pode acreditar em mim que
quem está condenado a menos de oito anos é que não há nada contra ele, que
as acusações estão montadas no ar. Mas eles também aplicaram o parágrafo
onze a mim, que se refere a questões de agrupamento . Isso não aumenta a
sentença, mas como era um grupo, eles nos mandaram para o exílio perpétuo
em diferentes lugares para que nunca mais nos encontrássemos no antigo
local. Você entende agora?
Não, ainda não entendi nada.
-Tratava-se de…? - Ele atenuou o termo - como se diz? Disso, de
banda?
Kostoglotov de repente deu uma risada alta, que interrompeu
abruptamente , emburrado.
"Foi formidável." Tal como o meu juiz de instrução, também não está
satisfeito com a palavra "grupo". Ele teve o prazer de nos chamar de
"gangue". Sim, éramos um bando de alunos, meninos e meninas, da primeira
série. ”Ele olhou severamente. Eu entendo que fumar não é permitido aqui,
que é um crime. No entanto, vou fumar. Boa? Conhecemos, cortejamos as
meninas, dançamos e os meninos também conversaram sobre política. E
sobre ... Ele. Nós, você entende, não estávamos satisfeitos com algumas
coisas. Vamos apenas dizer que não estávamos animados. Dois de nós
lutamos na guerra e estávamos confiantes de que depois da guerra tudo iria de
forma diferente. Em maio, na véspera das provas, nos trancaram, inclusive as
meninas.
Zoya ficou intrigada ... Ela retomou o bordado. Por um lado, ele estava
lhe contando coisas perigosas, que não só não deveria repetir para ninguém,
mas nem mesmo ouvir ou escutar. Mas, por outro lado, foi um grande alívio
saber que ninguém havia sido atraído para um beco escuro, que eles não
haviam matado.
Ele limpou a garganta:
 "Não consigo entender." De qualquer forma, você fez algo; mas que?
"O que você quer dizer com o quê?" Ele tragou o cigarro e soprou a
fumaça. Como ele era grande e como era pequeno o cigarro! Já te disse que
estudamos. Bebíamos vinho se o dinheiro da bolsa nos permitia . Assistíamos
a festas. E prenderam as meninas junto conosco.
E cada um deles foi condenado a cinco anos ... ”Ele olhou para ela.
Coloque-se no caso dela e imagine ser presa às vésperas dos exames do
segundo semestre e ser jogada no saco.
Zoya afastou a costura.
Quão terrível ela havia sentido ouvir dele parecia infantil em
comparação com isso.
"E vocês meninos, que necessidade vocês tinham disso?"
-De que? Oleg não entendeu.
—Bem, disso, de ser infeliz ... de esperar outra coisa ...
"Ah!" Em efeito! Oleg riu resignado. Em efeito! Essa ideia não passou
pela minha cabeça. Você voltou, Zóyenka, para se encontrar com meu juiz de
instrução. Ele me disse a mesma coisa. Mas que cadeirinha confortável! Você
não pode se sentar tão confortável na cama.
Oleg, sentado no máximo conforto, enquanto fumava, ele olhou, com os
olhos estreitos, para a grande janela de vidro único.
Embora o anoitecer se aproximasse, o dia nublado e monótono não
escureceu, estava clareando. A camada de nuvens estava se clareando e
diminuindo para oeste, onde a fachada da sala estava precisamente orientada.
Só então Zoya começou a bordar . Ela estava costurando com óbvio
prazer. Ambos ficaram em silêncio. Oleg não a elogiou pelo bordado como
da vez anterior.
"E o que aconteceu com ... sua garota?" Também estava lá? Perguntou
Zoya sem levantar a cabeça do trabalho.
"Sim ..." Oleg respondeu, alongando a sílaba , como se seus
pensamentos estivessem focados em outra coisa.
-Onde você está?
-Agora? Ao longo das margens do Rio Yenisei.
"Você não pode conhecê-la?"
"Não estou tentando", disse ele com indiferença.
Zoya olhava para ele e ele para a janela. Wh r Por que, então, ele não se
casar com ela, onde ele viveu hoje?
- Será que há dificuldades para eles se encontrarem? Ocorreu a ele
perguntar.
"É quase impossível para aqueles que não são legalmente casados",
disse ele distraidamente. Mas a questão é que não há razão para fazer isso.
"Você tem alguma foto sua?"
-Foto? Ele exclamou com espanto. Os presos não podem guardar
fotografias. Eles os quebram.
-Como ela era?
Oleg sorriu e estreitou os olhos:
Seu cabelo desceu até os ombros e quando os alcançou, ele se enrolou
para cima. Os olhos dele ... sempre ... não foram como os seus, meio
zombeteiros, mas sempre meio tristes. Será que a pessoa pode sentir seu
destino, hein?
"Eles estavam no campo juntos?"
-Não…
"Quando vocês se viram pela última vez?"
- Cinco minutos antes da minha prisão ... Como era maio, ficamos muito
tempo sentados no jardim de sua casa. Depois da uma da manhã, me despedi
dela e fui embora. Na segunda esquina havia um carro estacionado.
"Então e ela?"
-A próxima noite.
"E eles nunca mais se viram?"
"Sim, apenas uma vez." No confronto a que nos sujeitaram. Meu cabelo
já havia sido raspado. Eles esperavam que nós acusássemos uns aos outros,
mas não fizemos nenhuma declaração.
Ele girou a ponta do cigarro sem saber onde colocá-la.
"Deixa aí", e Zoya indicou o cinzeiro limpo e cintilante sobre a mesa
presidencial.
No oeste, as nuvens foram ficando cada vez mais largas até que
revelaram um sol delicadamente dourado. Até mesmo o rosto teimoso e
teimoso de Oleg foi suavizado por seu esplendor.
"E por que eles não estão tentando se encontrar agora?" Ele se lamentou.
"Zoya!" Oleg exclamou asperamente, mas fez uma pausa pensativa:
"Você tem alguma ideia do que espera uma jovem no campo de concentração
se ela for bonita?" Se em alguma vala da estrada não for violada por
criminosos (que, por outro lado, sempre podem fazê-lo no campo), na
primeira noite de permanência nela, os parasitas do campo, os capatazes
obscenos ou os distribuidores de rações de comida pode providenciar para
que ela seja levada nua ao banheiro na presença deles. Na manhã seguinte,
eles se propõem a viver com fulano e um local de trabalho limpo e
aconchegante. Mas se ela se nega, tentam encurralá-la e mortificá-la de tal
forma que ela acaba rastejando aos pés dele solicitando a proposta ... ”Ela
fechou os olhos:“ Ela não morreu e cumpriu sua pena sem acidentes. Eu não
a culpo por isso, eu assumo o comando. Mas acabou. Ela também entende.
Eles ficaram em silêncio. O sol foi visto em todo o seu esplendor e o
mundo inteiro de repente se encheu de alegria e clareza. As árvores do jardim
se destacavam, mais escuras e precisas, e ali, na sala, sobressaía a toalha de
mesa azul e os cabelos de Zoya cobertos de ruivo .
- ... Uma de nossas meninas cometeu suicídio ... Outra ainda vive ... Três
de nossos meninos morreram ... E eu não sei nada sobre outros dois ...
Ele rolou de lado na cadeira e, balançando, recitou:
Esse furacão já passou ... Poucos sobrevivemos ...
Muitos são os que sentem falta do apelo da amizade ...
Ele continuou sentado naquele rastro, torto, olhando para o chão. Seus
cabelos começavam nos parietais, girando em todas as direções. Ele tinha que
molhá-los duas vezes por dia e pentear.
Ele permaneceu em silêncio, mas tudo o que Zoya queria ouvir, ela já
tinha ouvido. Explicou o mais importante: que foi acorrentado ao exílio, mas
não por crime; que não era casado, mas não por defeitos ou vícios. Depois de
tantos anos, ele havia falado com delicadeza sobre sua ex-namorada e era
evidentemente capaz de ter sentimentos verdadeiros.
Ambos ainda estavam em silêncio; Às vezes ela olhava para o bordado,
às vezes ela olhava para ele. Ele não descobriu em Oleg o menor indício de
beleza, embora já não percebesse nada de grotesco nele . Você pode se
acostumar com a cicatriz. Como disse a vovó: "Você não precisa de um
homem bonito, você precisa de um bom homem." E o que Zoya claramente
apreciava nele, depois de tudo o que sofrera, era a sua estabilidade e firmeza;
uma firmeza comprovada que nunca foi encontrada nos jovens por ele
atendidos.
Ela continuou a costurar e, inesperadamente, sentiu seu olhar penetrante
sobre ela.
Ele olhou de lado, encontrando os olhos dela.
E ele começou a declamar com grande expressividade, olhando para o
rosto dela:
Quem eu invoco? ... Com quem compartilhar
a alegria melancólica de estar vivo?
 "Você já compartilhou!" Ela sussurrou, sorrindo para ele com os olhos e
os lábios.
Não eram rosa, embora também não parecessem pintados. Eles eram de
cor vermelha a laranja, ígneos, ígneos pálidos.
O sol suave e amarelado da tarde trouxe vida ao rosto abatido e doentio
de Oleg. Naquela clareza morna, ele fazia pensar que não morreria, que
poderia sobreviver.
Oleg balançou a cabeça, como um guitarrista indo de uma música triste
para uma música feliz:
"Zoyenka!" Que este feriado chegue ao fim! Estou farto desses jalecos
brancos. Deixe-me admirá-la não como enfermeira, mas como uma linda
garota da cidade! No Ush-Tere k, não vou conseguir ver um assim.
"Onde eu consigo uma garota bonita?" Zoya provocou.
"Você só precisa tirar o manto por alguns minutos e dar uma volta."
E ele se afastou da cadeira para indicar que caminho deveria seguir.
"Estou no trabalho", ela objetou. Não posso…
Talvez porque já falassem muito de coisas tristes, ou talvez porque o sol
poente inundasse a sala com os seus raios de forma tão festiva, o facto é que
Zoya teve o impulso e a inspiração de o agradar, de que tudo correria bem.
Ela largou o trabalho, pulou da cadeira como uma criança e começou a
desabotoar o robe, inclinando-se um pouco para a frente e apressada, como se
fosse correr e não apenas dar alguns passos.
"Esticam!" E ela jogou um braço nele como se não pertencesse a ele .
Ele estendeu a mão e tirou sua manga.
-A outra! Perguntou Zoya, fazendo um movimento de dança ao virar as
costas.
Ele puxou a outra manga e o manto ficou sobre os joelhos. Ela começou
a andar pela sala como uma modelo, balançando-se ou endireitando-se com
moderação, ora movendo os braços enquanto caminhava, ora levantando-os
um pouco.
Então ele deu vários passos, virou-se e ficou imóvel com os braços
estendidos.
Oleg segurava o manto de Zoya contra o peito, como se fosse um
abraço, e olhou para ela com os olhos arregalados.
-Bravo! Ele gritou. Magnífico!
Mesmo naquela toalha de mesa azul havia algo da luminescência do
inesgotável azul celestial do Uzbequistão, que ardeu ao sol e que fez a
melodia de ontem, a melodia da consciência, da compreensão persistir em
Kostoglotov . Desejos desarrumados, complicados e mesquinhos haviam
retornado a ele. Senti alegria novamente em um assento confortável e uma
sala aconchegante depois de mil anos de existência perturbada , quebrada e
indefesa. E também a alegria de olhar para Zoya, e não apenas de a admirar.
Ele sentiu uma alegria multiplicada, porque aquela admiração não era
indiferente, mas cheia de desejos. Ele, que meio mês atrás estava morrendo!
Os lábios flamejantes de Zoya moveram-se triunfantes e, com uma
expressão de presunção coquete, como se conhecesse algum segredo, voltou-
se, caminhando na direção oposta à janela. Ela se virou para encará-lo e se
levantou.
Oleg não se levantou, permaneceu sentado, mas sua cabeça negra , como
uma vassoura, foi puxada para ela.
Por certas indicações que se percebem sem dar nomes, em Zoya a força
era perceptível. Não exatamente o necessário para mover os armários, mas o
que exige o confronto com outro semelhante. E Oleg se parabenizou porque
acreditava que poderia aceitar o desafio, porque se sentia capaz de se
comparar a ela.
Todas as paixões voltaram ao seu organismo convalescente! Tudo!
"Zo ... agora!" Oleg exclamou, arrastando as sílabas. Zo ... agora! O que
você acha que seu nome significa?
"Zoya significa 'vida'", disse ela sem rodeios, como se pronunciasse um
slogan. Ele gostava de explicar isso. Ela ficou ereta, com as mãos atrás das
costas, apoiada no parapeito da janela, o corpo ligeiramente dobrado, apoiado
em um pé. Ele sorriu feliz. Ela manteve os olhos nele.
"Por que 'zoológico'? Zoo… Você às vezes não sente sua afinidade com
seus ancestrais?
Ele riu, seguindo a piada.
"Todos nós nos parecemos um pouco com eles." Nós nos fornecemos
sustento, alimentamos nossos filhotes. Há algo de errado nisso?
E provavelmente deveria ter parado por aí. Mas ela estava tão excitada
com sua admiração tenaz e absorvente, uma admiração que ela nunca
encontraria nos jovens da cidade que abraçavam as meninas com facilidade
todos os sábados, mesmo que apenas durante a dança, que ela ergueu os
braços novamente e ele começou a mexer o corpo como deveria quando
cantava uma música animada de um filme indiano:
"A-va-rai-ya-aa!" A-va-rai-ya -aa!
 Mas o rosto de Oleg escureceu de repente e ele implorou:
-Não! Não cante essa música, Zoya.
Ela imediatamente assumiu uma atitude recatada, como se não tivesse
cantado e dançado um momento antes.
"É do filme The Tramp ", disse ele. Você viu isso ?
-Sim, eu vi.
"É um ótimo filme!" Já o vi duas vezes - (ela tinha ido quatro vezes para
ver; mas, sem saber o motivo, ela não queria admitir) -. Você não gostou? O
destino do vagabundo é como o seu.
-Em absoluto! Oleg franziu a testa e a expressão radiante de antes não
apareceu em seu rosto.
O sol amarelado já não lhe emprestava calor e era óbvio que, apesar de
tudo, era um doente.
"Ele também voltou da prisão e sua vida foi completamente arruinada."
"Esses são apenas truques." Ele era o criminoso típico, um criminoso
profissional.
Zoya estendeu as mãos pedindo o manto.
Oleg se levantou, desdobrou-o e ajudou-o a vesti-lo.
"Você está doente com eles?" Ela agradeceu com um aceno de cabeça
por sua ajuda e fechou os botões.
“Eu os odeio.” Ele olhou para ela cruelmente, sua mandíbula cerrada em
uma convulsão leve e desagradável. Eles são como aves de rapina, parasitas
que vivem às custas dos outros. Passamos trinta anos proclamando que essas
pessoas podem ser reeducadas, que "socialmente são nossos semelhantes",
mas defendem o princípio: "Se não ...".
E então usam palavras obscenas e extremamente cáusticas, que passam a
significar: "Se eles não baterem em você , fique quieto e espere sua vez", "Se
tirarem seu vizinho e não mexerem com você, não se mexa e espere sua vez
». Pisam de prazer quem jaz no chão abatido, cobrindo-se ao mesmo tempo
com o manto do romantismo. Nós cooperamos para criar lendas para eles e
até mesmo suas canções aparecem nas telas.
"Que lendas?"
Agora Zoya o olhava de cima a baixo, como se ele fosse o culpado.
"Levaria cem anos para contar a eles." Mas vou lhe contar sobre um, se
quiser. "Os dois estavam parados na janela." Oleg, em contraste com suas
palavras rudes, segurou-a suavemente pelo cotovelo e continuou a falar com
ela como se estivesse se dirigindo a uma criança. Esses criminosos
profissionais querem se passar por "bandidos generosos" e se orgulham de
não saquear os pobres, de não atacar "o rancho sagrado dos presos", isto é,
contra a ração de alimentos destinada pelo presídio; que eles simplesmente
roubam todo o resto. Mas em 1947, quando estávamos em um campo de
trânsito em Krasnoyarsk, em nossa cela não havia um único "castor", isto é,
alguém que possuísse algo que pudesse ser roubado. Metade da célula era
composta por criminosos profissionais. Eles estavam com fome e começaram
a se apropriar de todo o açúcar e pão que havia ali. A célula tinha uma
composição altamente original: metade consistia em bandidos; a outra
metade, por japoneses e dois russos condenados por política: um famoso
aviador do Ártico e eu, cujo nome uma das ilhas do Oceano Ártico continuou
a carregar enquanto ele estava na prisão. Então, os profissionais do crime
estavam despindo descaradamente nós dois e os japoneses de tudo por três
dias. Mas os japoneses, intrigantes, concordaram e, à noite, levantando-se
furtivamente, arrancaram as tábuas dos beliches e, gritando “Banzai!”,
Atacaram os criminosos com as tábuas cheias de pregos. E como eles os
cutucaram! Valeu a pena ver!
-E para você?
"Por que eles estavam nos atacando?" Não roubamos o pão deles.
Naquela noite, permanecemos neutros, embora partidários das gloriosas
armas japonesas. Pela manhã, a ordem foi restaurada e recebemos a ração
completa de pão e açúcar. Mas você verá o que a administração de campo
fez. Ele tirou metade dos japoneses de nossa cela e reforçou os shakes
criminosos profissionais com outros criminosos de refrigerante. Então, todos
eles, em superioridade numérica, se lançaram contra os canivetes japoneses ,
já que eles não estão se privando de nada. Eles infligiram um castigo cruel,
de morte. O aviador e eu não agüentamos e nos juntamos aos japoneses.
"Contra os russos?"
Oleg soltou o cotovelo e se endireitou. Ele moveu a mandíbula de um
lado para o outro e especificou :
"Não considero os profissionais do crime russos."
Ele ergueu a mão e passou um dedo pela cicatriz, como se a esfregasse,
desde o queixo até a parte inferior da bochecha e pescoço:
"Eles me apunhalaram lá."
 13

O tumor de Pável Nikoláyevi ch não diminuiu nem amoleceu de sábado

para domingo. Ele estava ciente disso antes de sair da cama. O velho uzbeque
o acordara cedo, pois desde o amanhecer e durante toda a manhã tossia
horrivelmente nos ouvidos.
Do outro lado da janela, o dia amanheceu nublado e monótono, como
ontem e anteontem, de modo que o coração se encheu de maior melancolia.
Nas primeiras horas da manhã, o patriarca do Cazaquistão havia se sentado
de pernas cruzadas na cama e era estupidamente assim, como um tronco. Não
esperavam a visita dos médicos hoje, nem seriam chamados para radiografias
ou curas, para que ele pudesse continuar naquela posição até a noite. O
severo Yefrem agarrou-se a seu elegíaco Tolstoi; nenhuma vez se levantou
para andar pelo corredor sacudindo as camas, e foi uma sorte que nunca mais
tivesse entrado em contato com Pavel Nikolayevich ou qualquer outra pessoa.
O Roedor, desde que saiu da sala, não foi visto por ele o dia todo. O
geólogo, aquele jovem simpático e educado, lia sua geologia sem incomodar
ninguém. O resto dos pacientes estava calmo.
Pavel Nikolayevich sentiu-se consolado porque esperava a visita da
esposa. É claro que ela não poderia ajudá-lo de forma eficaz em sua doença,
mas quanto significava para ele poder se expandir com ela! Diga a ela como
se sentiu mal, que a injeção foi ineficaz, e descreva para as pessoas horríveis
na sala. Ela teria pena dele e ele ficaria aliviado. Ele teria que encomendar
qualquer livro dela, um moderno e revigorante. E também a caneta-tinteiro,
para não ser ridicularizada como ontem, que teve que pedir emprestado um
lápis a uma criança para escrever a receita. Sim, e isso era o mais importante,
ele lhe daria instruções sobre o cogumelo, o cogumelo da bétula.
Afinal, nem tudo estava perdido. Se os remédios não ajudassem, havia
outros recursos. O importante era não perder o otimismo.
Porém, aos poucos, Pavel Nikoláyevich foi se acostumando com aquele
ambiente. Depois do café da manhã, ele terminou de ler o relatório do
orçamento de Zvérev no jornal de ontem e, em seguida, o jornal diário foi
trazido. Diomka assumiu o comando dele, mas Pavel Nikoláyevich pediu-lhe
que o fizesse, e imediatamente ele pôde partir satisfeito com a queda do
governo de Mendés-França. (Para tramar intrigas! Para ficar atolado nos
acordos de Paris!). Ele viu um extenso artigo de Ehrenburg, que reservou
para ler mais tarde, e ficou encantado ao ler outro artigo sobre a
implementação das decisões do Plenário, realizado em janeiro, sobre o rápido
aumento da produção de produtos derivados do pecuária.
Assim, Pável Nikoláyevich passou o dia, até que o sanitario anunciou
que sua esposa havia chegado. Gener almente, permitiu a entrada dos
parentes vivos de pacientes que mantiveram cama. Mas Pavel Nikolayevich
não se sentia forte o suficiente para provar que era um desses pacientes e, por
outro lado, se sentiria mais à vontade no saguão do que diante daquelas
pessoas abatidas e desanimadas. Rusanov enrolou o lenço protetor em volta
do pescoço e desceu as escadas.
Nem todo mundo, às vésperas das bodas de prata, mantém uma esposa
tão afetuosa quanto Kapa por Pavel Nikoláyevich. Em toda a sua vida, aliás,
não houve ninguém mais próximo dele, ninguém que ele se sentisse mais
confortável, parabenizando-se pelos sucessos ou resolvendo dificuldades.
Kapa foi uma companheira fiel, uma mulher inteligente e enérgica. ("Ele é
tão capaz quanto um soviético rural!", Costumava se gabar para seus amigos).
Pavel Nikolayevich nunca sentiu necessidade de ser infiel a ela e ela, por sua
vez, também não o havia enganado. Não é verdade que o homem tem
vergonha do amigo de sua juventude à medida que ele progride na escala
social. Ambos haviam subido muito desde o nível que ocupavam quando se
casaram. (Ela trabalhava numa fábrica de macarrão e ele passou a trabalhar
na mesma empresa, na amassadeira mecânica. Antes do casamento, Pável já
fazia parte da comissão de fábrica e era o responsável pela segurança no
trabalho. , encomendado pela organização da Juventude Comunista,
colaborou no fortalecimento do Soviete dos funcionários comerciais, e
durante um ano foi diretor da escola secundária da empresa). Durante todo
aquele tempo, não houve dissensão de interesses dos cônjuges, nem
aumentou sua arrogância. Nas festas, se eles tivessem um pouco de gente
bêbada e comum ao redor da mesa, os russos ficavam satisfeitos em
relembrar seu passado como simples trabalhadores e gostavam de cantar Os
dias de Volochayev e We the Red Knighthood .
Kapa, com sua figura larga, sua dupla raposa prateada, sua bolsa do
tamanho de uma pasta e sua bolsa de provisões, esperava por ele no corredor,
no canto mais quente e ocupando quase três lugares do assento em que se
encontrava. Ela se levantou para beijar o marido com seus lábios quentes e
macios, e o fez sentar na saia de seu casaco de pele, que ela estendeu para que
ele não sentisse frio.
"Aqui está uma carta", disse ele, o canto da boca se contraindo.
Com esse gesto familiar, Pavel Nikoláyevich imediatamente percebeu
que a carta era irritante. Por ser uma pessoa razoável e espirituosa em todas
as coisas, Kapa não tinha conseguido se livrar desse hábito feminino: se havia
uma novidade, boa ou má, imediatamente enlouquecia e contava na hora
errada.
"Tudo bem", Pavel Nikolayevich ficou ofendido. Termine, acabe
comigo! Termine se isso for o mais importante!
Depois de dizer o quanto lhe vinha à boca, Kapa se acalmava e ele já
estava em condições de conversar como uma pessoa comum.
-Não, agora não! É bobagem! -Me arrependi-. Bem, como você está se
sentindo, Pásik? Já estou sabendo da injeção, porque na sexta-feira telefonei
para a enfermeira chefe e ontem de manhã liguei novamente. Assim, se algo
não tivesse dado certo, ele poderia ter vindo correndo. Mas eles me
informaram que tudo correu perfeitamente. É certo?
"Suportei bem a injeção" , confirmou Pavel Nikolayevich , satisfeito
com sua integridade. Mas a atmosfera, Kapelka ... a atmosfera!
E de repente tudo o que o incomodava e o tornava amargo, a começar
por Yefrem e o Roedor, apareceu de repente a ele, e não podendo escolher a
primeira reclamação, ele lamentou:
"Se ao menos o banheiro fosse individual!" Mas aquele aqui é horrível!
As cabines não são separadas! Tudo está à vista.
(Em seu escritório, Rusanov usava o banheiro em outro andar, que não
era para uso público).
Percebendo que acabara em um ambiente envolvente e que teria muito
do que se arrepender, Kapa não interrompeu suas reclamações, mas sugeriu
outras, e assim, aos poucos, foi expondo-lhe tudo, até chegar ao que não tinha
resposta ou não tinha resposta. Solução: "O que os médicos fazem para
justificar seu pagamento?" Ela perguntou-lhe em detalhes como ele se sentiu
antes e depois da injeção e como estava o tumor. Depois de retirar o lenço e
examinar o pacote, disse que, em sua opinião, havia diminuído um pouco.
Não, não diminuiu. Pavel Nikoláyevic h sabia disso muito bem. Ainda
assim, ele ficou satisfeito em saber que talvez ela fosse menor de idade.
"Em qualquer caso, não aumentou, não é?"
 "Claro que não aumentou!" Claro que não é maior! Kapa afirmou com
convicção.
"Se ao menos parasse de crescer!" Exclamou Pavel Nikolayevich , como
que em súplica. Lágrimas estavam em sua voz. Se ao menos parasse de
crescer! Porque se continuar a se desenrolar assim por mais uma semana ... e
... ”Não, ela não podia pronunciar aquela palavra ou olhar para o abismo
negro. Quão infeliz ele estava e que perigo o ameaçava! Amanhã vão me dar
outra injeção e outra na quarta. O que faremos se eles não funcionarem?
"Então iremos para Moscou!" Disse Kapa decididamente. Podemos
fazer o seguinte: se essas duas injeções não funcionarem, pegaremos um
avião e iremos para Moscou. Você já telefonou na sexta-feira, mas depois
desistiu. Mas telefonei para Shendia-pin e me encontrei com Alymov, e
Alymov contatou Moscou. Acontece que até recentemente sua doença só era
curada em Moscou e para lá eles mandavam todos os doentes. Agora, para
aumentar o número de especialistas locais, eles decidiram tratar aqui. Todos
os médicos em geral são seres detestáveis. Que direito você tem de falar
sobre seu sucesso na produção ao lidar com pessoas humanas? Você pode
dizer o que quiser, mas eu odeio médicos!
-Sim Sim! Pavel Nikolayevich concordou amargamente. Isso é o que eu
te disse!
"Eu os odeio tanto quanto os professores!" Quanto me fizeram sofrer por
causa da Maika! E para Lávri k?
Pavel Nikoláyevich esfregou os óculos:
- Era compreensível na minha época, quando eu era diretor. Então os
pedagogos eram todos hostis a nós, estranhos a nós, e o objetivo fundamental
era mantê-los sujeitos. Mas agora, precisamente agora , estamos em posição
de exigi-los?
-Bem bem. Mas me escute. Pelo que você vê, não há dificuldade em
mandá-lo para Moscou. Sabemos como o conseguir e podemos encontrar
uma razão convincente. Além disso, Alymov já concordou em manter um site
decente para você lá . O que você acha?… Esperamos pela terceira injeção?
Eles planejaram isso com tanta precisão que o coração de Pavel
Nikolayevich inchou. Ele não podia permanecer submisso na expectativa do
pior naquele buraco rotineiro! Os Rusanovs foram, ao longo de suas vidas,
pessoas de ação, com iniciativa, e somente na iniciativa eles encontraram seu
equilíbrio espiritual.
Hoje não adiantava ter pressa, e a felicidade de Pavel Nikolayevich
consistia em continuar sentado ali com a mulher o máximo possível e não
voltar ao quarto. Estava um pouco frio porque a porta da rua era aberta com
frequência. Kapitolina Matveyevna tirou dos ombros um xale que usava por
baixo do casaco e envolveu-o com ele. Por outro lado, seus vizinhos eram
pessoas limpas e educadas, então podiam ficar sentados por muito tempo.
Passando gradualmente de um tópico para outro, eles discutiram os
vários aspectos de sua vida afetados pela doença de Pavel Nikoláyevich. Eles
apenas evitaram a ameaça que pairava sobre eles: a possibilidade de um
desfecho fatal da doença. Porque eles eram impotentes para criar qualquer
plano contra esse resultado, nenhuma ação, nem poderiam apresentar
qualquer motivo. Eles não estavam preparados para um evento tão infeliz,
pela única razão de que acreditavam que era impossível. (Na verdade,
pensamentos fugazes às vezes assaltavam a esposa, conjecturas sobre sua
situação financeira e o prazer de sua casa no caso da morte de seu marido.
Mas foram criados com um espírito tão otimista que era preferível deixar
esses problemas permanecerem confusos do que atormentando-se com o
estudo antecipado deles ou com qualquer vontade mórbida).
Conversaram sobre os telefonemas, as perguntas e os votos de
felicidades dos seus colegas da Direcção da Indústria, para onde no ano
anterior Pavel Nikoláyevich fora transferido do departamento especial da
fábrica. (Ele, é claro, não dirigia os negócios industriais porque não tinha
uma disposição tão rígida. As questões técnicas eram tratadas por
engenheiros e economistas, e o controle de Pavel Nikolayevich pesava sobre
elas). Todos os funcionários gostavam dele e agora era bom saber que eles se
preocupavam com ele.
Eles também discutiram as perspectivas de obtenção de uma pensão.
Não foi explicado como, apesar de seu longo e irrepreensível histórico em
cargos de grande responsabilidade, ele não conseguiu realizar o sonho de sua
vida: uma pensão pessoal. Poderia até ser privado da lucrativa pensão de
empregado - vantajosa pelo valor e pela data de vencimento - e isso porque
em 1939 não havia decidido, embora o propusessem, vestir o uniforme da
Cheka. Foi uma pena, embora talvez não tanto considerando a situação
instável dos últimos dois anos. Talvez a tranquilidade fosse preferível.
Conversaram sobre o desejo geral das pessoas de viver melhor,
claramente evidenciado nos últimos anos e que se manifestou tanto nas
roupas quanto nos móveis e na decoração das casas. A essa altura, Kapitolina
Matveyevna sentiu que se o tratamento do marido fosse bem-sucedido,
mesmo que durasse um mês e meio ou dois meses, como já haviam sido
avisados, seria conveniente aproveitar esse tempo para fazer alguns reparos
no chão. Há muito tempo eles precisavam mover um cano no banheiro,
mover a pia da cozinha, cobrir o banheiro com azulejos e renovar totalmente
a pintura das paredes da sala de jantar e do quarto de Pavel Nikoláyevich.
Seria preciso variar as cores (ela já havia estudado os tons), que deveriam
obrigatoriamente levar sua estampa dourada, que era o que estava na moda.
Pavel Nikolayevich não fez objeções a tudo isso, mas foi imediatamente
confrontado com um problema irritante. Apesar de os trabalhadores lhes
serem enviados em nome do Estado, que lhes pagaria os seus salários, não
deixavam de extorquir - não pediam, mas extorquiam propriamente - um
complemento aos “donos”. Não que se importasse com dinheiro (no qual, por
outro lado, também estava interessado). Mas Pavel Nikoláyevich tinha em
mente o aspecto ético da questão, muito mais importante e vexatório: por que
essa remuneração adicional? Por que ele estava recebendo o salário normal e
bônus, sem pedir gorjetas ou qualquer salário adicional? E por que esses
trabalhadores desonestos exigiam mais dinheiro do que tinham direito legal?
Nesse caso, transigir era uma questão de princípio, uma condescendência
inadmissível para com todo o mundo pequeno-burguês e seus elementos
incontroláveis. Pavel Nikoláyevich ficava furioso toda vez que esse tópico
era abordado.
"Diga-me, Kapa, por que eles são tão indiferentes à sua dignidade de
trabalhadores?" Por que nós, quando trabalhávamos na fábrica de macarrão,
estendemos a mão e perguntamos, sem exigir nenhum conserto dos patrões?
Teria ocorrido a nós fazer isso? Bem, não devemos cooperar de forma
alguma com a corrupção deles! Como isso é diferente de suborno?
Kapa concordou totalmente com ele, mas imediatamente comentou que
se não fossem pagos, se não recebessem vodca no início e no meio do dia,
inevitavelmente se vingariam, fariam algo errado e ele se arrependeria.
"Disseram-me que um coronel aposentado foi inflexível em não lhes
pagar um copeque extra." Os trabalhadores jogaram um rato morto no ralo do
banheiro. A água não corria bem e cheirava como se estivesse fedendo.
Portanto, não chegaram a um acordo definitivo sobre as reparações
projetadas. Para onde quer que você olhe, a vida era complicada, muito
complicada.
Eles falaram de Yura, que tinha saído muito covarde, sem aquela garra
de Rusanov para enfrentar a vida. Jurisprudência era uma boa profissão e ele
foi convenientemente colocado após a conclusão dos estudos. Mas eles
tiveram que admitir que não era o tipo de trabalho certo para Yura. Ele não
sabia como conseguir sua posição e fazer amigos úteis. Certamente, agora
que ele estava de plantão, ele cometeria um erro. Pavel Nikolayevich se
preocupava com ele. Kapitolina Matveyevna, por sua vez, estava chateada
com seu casamento. Foi seu pai quem o encorajou a dirigir o carro, e também
seria seu pai quem se esforçaria para conseguir um apartamento
independente, mas como prevenir e evitar cometer um erro no casamento?
Ele era tão ingênuo que qualquer tecelão da indústria têxtil seria capaz de
sugar seu cérebro. Vamos admitir que ele não teve oportunidade de encontrar
nenhum trabalhador têxtil porque não frequentava esses círculos; entretanto,
quantas coisas podem acontecer nessa viagem de serviço? E aquele ligeiro
passo em direção ao casamento irrefletido no Registro Civil poderia não só
destruir a vida do menino, mas também destruir a insônia de toda a família.
Como aconteceu com a filha do Shendiapin, que quando estudava no Instituto
Pedagógico estava prestes a se casar com uma colega estudante vinda de uma
aldeia e cuja mãe era uma simples kolkhoz . E você tinha que imaginar o
apartamento dos Shendiapin, sua posição e as pessoas influentes que os
visitavam, e que uma velha com um lenço branco na cabeça de repente se
sentaria à mesa deles, que era nada menos que a sogra! Que escândalo!…
Felizmente, eles conseguiram desacreditar o namorado nas organizações
sociais e salvar sua filha.
Outra coisa muito diferente era Avieta, a pérola da família Rusanov. O
pai e a mãe não lembravam se ele alguma vez lhes causara aborrecimento ou
dor de cabeça, além, é claro, de suas travessuras na escola. Ela era linda,
sensível, inteligente e enérgica, ela entendia a vida plenamente e aceitava
tudo que ela lhe oferecia. Não era necessário controlar ou preocupar-se com
isso, porque nem nas grandes nem nas pequenas empresas daria um passo
errado. Ela só estava irritada com os pais por causa do nome deles: 'Por que
um nome tão bonito? Apenas me chame de Alia ”, dizia. Mas o passaporte
tinha 'Avieta Pavlovna' nele. Parecia tão bom! As férias estavam chegando ao
fim. Na quarta-feira, ele voltaria de Moscou de avião e iria rapidamente para
o hospital.
O problema dos nomes é uma calamidade. As demandas da vida mudam
e os nomes permanecem inalterados. Agora Lavrik também estava ressentido
com ele. No momento, todos na escola estavam acostumados a chamá-lo de
Lavrik e ninguém achou motivo para zombar dele. Mas nesse mesmo ano ele
receberia o passaporte, e o que estaria escrito nele? "Lavrenti Pávlovich".[10]
Em certa época, seus pais decidiram deliberadamente: que ele recebesse o
nome de um ministro, um camarada inflexível na luta de Stalin, e que ele se
assemelhava a ele em tudo. Mas por quase dois anos era preciso ter cuidado
ao pronunciar o nome de Lavrenti Pávl ovich em voz alta. A dificuldade foi
amenizada pelo fato de Lávrik aspirar ao ingresso na Academia Militar e no
Exército não ser citado pelo nome e pelo patronímico.
Mas se a pergunta fosse feita, mesmo que em um sussurro, por que o
problema havia sido abordado daquela forma, os Shendiapin pensavam da
mesma forma, mesmo que não o expressassem para estranhos: que admitir
que Beria era um renegado que ele tinha trouxe um jogo duplo em mãos, e
um nacionalista burguês que aspirava a tomar o poder, o lógico era julgá-lo e
atirar nele. Mas em segredo. Por que notificar pessoas simples? Por que
minar sua fé? Por que provocar incerteza? Em qualquer caso, eles poderiam
ter enviado a certos círculos uma notificação confidencial explicando tudo e
fazendo a imprensa publicar que ele havia morrido de um ataque cardíaco. E
que o enterraram com todas as honras.
Eles também falaram sobre Maika, a mais jovem. Este ano, todos os
cincos de Maika, a nota mais alta, haviam desaparecido. Ela não só tinha
parado de tirar A, de ser excluída do quadro de honra, mas seus notáveis
eram raros. E tudo por ter passado na quinta série. Nas primeiras aulas
sempre teve a mesma professora, que a conhecia e também aos pais, e Maika
estudava magnificamente. Mas este ano eu tinha uma dúzia de professores,
um por disciplina, cada um dos quais dava uma aula por semana, não
conhecia seus alunos e seguia seu currículo. Ele estava pensando, talvez, no
trauma infligido à criatura e como seu caráter foi deformado? Mas Kapitolina
Matvéyevna não mediu esforços e impôs a ordem na escola por meio do
comitê de pais.
Assim conversaram um pouco de tudo por mais de uma hora, embora
suas línguas se movessem com relutância , porque ambos sentiam, mas
escondiam um do outro, que esses temas não eram essenciais naquele
momento. Pavel Nikolayevich estava abatido, como se as pessoas e os
acontecimentos mencionados não existissem realmente, nem ele se sentisse
como nada; talvez ele se sentisse melhor sendo capaz de deitar reclinando o
tumor no travesseiro e se escondendo de todos.
Kapitolina Matveyevna foi violenta durante toda a conversa, pois
queimou a carta que carregava na bolsa. Ele havia recebido naquela manhã e
vinha de K ***, de seu irmão Minai. Antes da guerra, os Rusanov viviam em
K ***, onde passaram a juventude, onde se casaram e onde nasceram seus
filhos. Por causa da guerra, eles emigraram para esta cidade e nunca mais
voltaram para K ***. Eles conseguiram transferir o apartamento para o irmão
de Kapa.
Ela percebeu que seu marido não estava em condições de receber essas
notícias. Mas a notícia era do tipo que não pode ser compartilhada com um
bom amigo. Não havia uma única pessoa na cidade com quem ele pudesse
expandir e explicar tudo. Portanto, ela precisava de ajuda para tentar consolar
o marido! Ele não podia continuar em casa guardando as notícias para si
mesmo sem discutir com alguém. Talvez, de seus filhos, ela pudesse contar
apenas para Avieta. Para Yura, por nada no mundo. Mas antes mesmo de
avisar Avieta, ela teve que consultar o marido.
E ele, com o passar do tempo, parecia mais fatigado, o que tornava
impossível discutir esse problema vital.
Era a hora de ir. Ela começou a retirar os produtos que trouxera da
sacola e os mostrou ao marido. As mangas de seu casaco de pele, alargadas
por punhos de raposa de prata, mal cabiam na larga abertura da bolsa.
Quando viu as provisões (das quais ainda tinha bastante reserva na
mesa), Pavel Nikoláyevich lembrou-se de algo mais importante para ele do
que toda a comida e bebida e que era a primeira coisa que deveria ter
começado a conversa hoje. : Ele se lembrou do chaga , o cogumelo da bétula!
E com grande animação ele contou esse milagre à sua esposa. Ele lhe contou
sobre a carta e o médico (que poderia ser um charlatão), e acrescentou que
era preciso pensar naquele exato momento para quem eles poderiam escrever
para a Rússia para lhes fornecer o cogumelo.
"Perto de K *** estão todas as bétulas que você quiser." Que trabalho
seria necessário para Minai fazer isso por mim? Escreva para ele
imediatamente! E outra pessoa também. Temos velhos amigos lá. Que
preocupação um pouco comigo! Deixe-os saber a situação em que me
encontro!
Ele mesmo havia se referido a Minai e K ***! Sem lhe entregar a carta,
porque seu irmão escrevia em termos um tanto sombrios, e abrindo e
fechando o fecho nítido da bolsa, Kapa afirmou:
"Você sabe, Pashka?" Antes de fazer seu nome soar em K ***
novamente, você deve pensar bem ... Minai escreve, embora possa não ser
verdade, que Ródichev voltou para a cidade ... E, aparentemente, re-ha-bi-li-
ta -faz ... Isso é possível?
Enquanto falava a longa e horrível palavra "reabilitado" com o olhar no
fecho da bolsa, curvando-se para retirar a carta, ela perdeu o momento em
que Pashka ficou branca como a neve.
-O que está acontecendo com você? Ela gritou alarmada, com maior
susto do que a carta produzida. O que está acontecendo com você?
Ele se encostou no encosto do assento e com um gesto feminino
envolveu-se no xale.
"Talvez não seja verdade!" Ela exclamou, pegando-o impetuosamente
pelos ombros. Com uma das mãos ela ainda segurava a bolsa e parecia que
queria pendurá-la no ombro. Talvez não seja verdade! Minai não o viu, mas
dizem que sim ...
A palidez de Pavel Nikoláyevich foi diminuindo gradualmente, mas ele
estava completamente mole. Havia fraqueza na cintura, ombros e braços, e o
tumor o forçou a inclinar a cabeça para o lado.
"O que você me disse?" Ele disse com uma voz fraca e pesarosa. Será
que não sou amargo o suficiente? ... Será que não sou amargo o suficiente? E
ele teve dois estremecimentos lamentosos no peito e na cabeça, mas nenhuma
lágrima veio aos seus olhos.
"Perdoe-me, Páshenka!" Perdoe-me, Pásik! Ela implorou, agarrando
seus ombros e sacudindo seu moderno penteado leonino em tons de cobre. Eu
perdi minha cabeça! Será que agora ele pode jogar Minai do chão? Onde
vamos parar? Você se lembra que já havíamos ouvido dois casos
semelhantes?
"O que o chão tem a ver com isso?" Vá para o inferno! Deixe ele ficar
com ele! Ela respondeu em um sussurro queixoso.
"O que você quer dizer com ir para o inferno?" E quão doloroso seria
para Minai ter que estreitar?
"É melhor você pensar em seu marido!" Pense no que representa para
mim o seu retorno! ... Ele não mencionou Guzún na carta?
—Ele não fala nada sobre Guzún ... O que vai acontecer se todo mundo
começar a voltar?
"O que eu sei?" Seu marido respondeu com a voz embargada. Que
direito eles têm de libertar essas pessoas agora? ... Mas como eles podem
traumatizar as pessoas de forma tão cruel, atingir as pessoas de forma tão
cruel?
 14

Rusanov esperava fortalecer seu ânimo com a visita, mas fora em muitos
aspectos tão repugnante que teria sido melhor se Kapa não tivesse vindo vê-
lo. Ele cambaleou escada acima, encostado no corrimão e sentindo-se tomado
por calafrios cada vez mais frequentes. Kapa, vestindo roupas normais, não
pôde acompanhá-lo até a sala. O ocioso sanitário estava parado ali
especialmente para impedi-lo e não o deixou subir. Mas Kapa obrigou-a a
acompanhar Pavel Nikolayevich até a sala e a trazer-lhe a sacola de
suprimentos. À mesa da enfermeira de plantão estava a jovem de olhos
esbugalhados, Zoya, que, sem saber porquê, Rusanov gostou da primeira
noite da sua estada na clínica. Agora, escondida atrás da pilha de pastas, ela
flertava com o rude Rodent sem se importar muito com os pacientes.
Rusanov pediu-lhe uma aspirina, e ela respondeu com vivacidade estudada
que a aspirina só podia ser tomada à noite. No entanto, ele deu a ela o
termômetro para verificar a temperatura e depois trouxe um remédio.
Os pacientes trocaram suprimentos. Pavel Nikolayevich deitou-se como
queria: descansando o tumor no travesseiro. (Ele ficou surpreso ao ver que os
travesseiros eram tão macios lá e que ele não precisava pedir um em casa.)
Ele se cobriu até a cabeça.
Pensamentos tão ardentes o atormentavam e o cutucavam que o resto de
seu corpo parecia entorpecido, drogado. Ele não ouviu as conversas
insubstanciais na sala, nem percebeu os passos de Yefrem, embora eles o
sacudissem no parquete. Ele não percebeu que o dia estava clareando, que
antes do anoitecer o sol havia nascido em algum lugar, embora não do lado
do prédio onde o quarto estava localizado. Ele também não percebeu o vôo
das horas. Ele adormeceu, talvez por causa do remédio, e então acordou
quando a luz foi acesa. Ele voltou a dormir e, no meio da noite, da escuridão
e do silêncio, acordou novamente.
O sonho se desvaneceu, desaparecendo seu véu benéfico. Mas o medo,
em todas as suas dimensões, o agarrou um pouco mais abaixo do que seu
peito, oprimindo-o.
Um enxame de ideias veio insistentemente e girou em torno da cabeça
de Rusanov, da sala e além, na escuridão espaçosa.
Não eram realmente ideias, mas simples medo . Ele estava com medo de
que Ródichev, inesperadamente, amanhã de manhã, quebrasse as enfermeiras
e os paramédicos, pulasse sobre ele e o acertasse. Rusanov não temia a
justiça, nem o julgamento da sociedade, nem a desonra; ele só estava com
medo de que pudessem colocar as mãos nele. Ele havia apanhado apenas uma
vez na vida, na escola, quando era aluno da sexta série, a última que estudou.
Eles esperaram por ele na saída à noite. Nenhum deles carregava navalha,
mas durante toda a sua existência ele teve aquela sensação terrível de ser
atacado de todas as direções por punhos cruéis e ossudos.
Tal como representamos um defunto tal como o vimos pela última vez
na sua juventude, durante muitos anos que se passaram, durante os quais
poderia ter-se tornado um homem velho, da mesma forma que Ródichev, que
depois de dezoito anos talvez tenha voltado. Inválido, surdo ou curvado,
Rusanov lembrava-se dele como o jovem bronzeado que andava apressado no
domingo anterior à sua prisão com seus halteres na longa varanda que
compartilhavam. Nu da cintura para cima, ele chamou:
Pashka! Vem aqui! Toque meus bíceps! Não tenha medo, aperte! Você
entende agora o que significa ser um engenheiro na nova formação? Não
somos insignificantes como qualquer Eduard Jristofórovich comum, mas
homens devidamente constituídos. Você também se tornou um pouco
estúpido; você está ficando rígido atrás da porta forrada de pele de seu
escritório. Venha para a fábrica, vou te dar um cargo na oficina. O que você
acha? Não quer? ... Ai, ai, ai! ».
Ele riu e foi se lavar, cantando:
Somos falsificadores e nosso espírito é jovem.
Bem, aquele jovem agora estava imaginando Rusanov entrando na sala
de estar com os punhos prontos. E ele não conseguia se livrar da falsa
imagem.
Houve um tempo em que ele e Rusanov eram amigos, membros da
mesma célula da Juventude Comunista, e viviam juntos naquele apartamento
que a fábrica lhes deu. Posteriormente Ródichev estudou na escola da
empresa e ingressou no Instituto; Rusanov passou a trabalhar no aparato
sindical e na seção de pessoal. Desentendimentos surgiram entre suas esposas
e depois entre os dois. Ródichev frequentemente se dirigia a Rusanov em tom
ofensivo, comportava-se com excessiva independência e entrava em conflito
com a comunidade. Era insuportável e irritante morar com ele. As relações
tornaram-se amargas, ambos perderam a paciência e Pavel Nikoláyevich
escreveu-lhe uma queixa, testemunhando que durante uma conversa privada
com Ródichev tinha manifestado simpatia pela actividade do Partido
Industrial, recentemente destruído, expondo a sua intenção de organizar um
grupo de sabotadores na fábrica. (Na verdade ele não disse isso, mas pelo seu
comportamento ele poderia ter expressado isso e ele poderia ter intenção de
fazê-lo).
Rusanov pediu que seu nome não apareça no arquivo e que ele não seja
confrontado. O juiz de instrução garantiu-lhe que a lei não exigia que seu
nome fosse descoberto e que o confronto também não era obrigatório. Foi o
suficiente para o acusado confessar. Nem era necessário que a reclamação
escrita de Rusanov aparecesse no arquivo do processo. Assim, ao assinar o
artigo 206, o arguido não tropeçaria no apelido do vizinho .
Tudo teria corrido bem se Guzún, secretário do Comitê do Partido da
fábrica, não tivesse intervindo. Ele recebeu uma notificação das organizações
de segurança acusando Ródichev de ser um inimigo do povo, acusação que
deveria ser tomada como base para sua expulsão do Partido na cela a que
pertencia. Mas Guzún não concordou, aproximou-se da banda e fez alarido,
garantindo que Ródichev “é um dos nossos rapazes”. Ele exigiu materiais de
evidência detalhados. Sua discordância resultou em dano seu , já que na noite
do segundo dia foi preso. Na manhã seguinte, ele e Ródichev foram
devidamente expulsos do Partido por pertencerem a uma organização
contrarrevolucionária clandestina.
O que incomodava Rusanov agora era que, no decorrer daqueles dois
dias, quando insistiram em fazer Guzún ver a razão, não tiveram escolha
senão dizer-lhe que a reclamação vinha de Rusanov. Portanto, ao encontrar
Ródichev ali (e não estava descartado que estivessem juntos, pois estavam
incluídos no mesmo processo), Guzún lhe contaria tudo. É por isso que
Rusanov temia tanto o desastroso retorno, a ressurreição dos mortos, que
nunca poderia imaginar que isso acontecesse.
Embora também a esposa de Ródichev pudesse ter dito isso . Ele ainda
viveria? Kapa havia calculado na época: “Assim que prenderem Ródichev,
sua esposa Katka, vão expulsá-la do apartamento, nós o ocuparemos e assim
poderemos desfrutar plenamente da varanda”. (Agora era ridículo que um
quarto de quatorze metros quadrados em um apartamento sem gás pudesse
ser tão importante. Mas as crianças estavam crescendo). A manobra da sala já
estava combinada com antecedência e, de fato, eles deveriam despejar Katka.
Mas ela fez um dos dela: ela declarou que estava grávida. Eles exigiram um
voucher dele e ele apresentou um atestado médico. Perfeito! Como esperado,
a lei proibiu o despejo de uma mulher no estado. Só no inverno seguinte ela
foi expulsa da sala. Os Rusanov foram forçados a suportar sua presença por
longos meses, a gravidez inteira, o parto, até o final do período legal após o
parto. Em todo esse tempo, Kapa não permitia que ela, de verdade, nem
mesmo fofocasse na cozinha, e Alia, que já ia há cinco anos, zombava dela de
forma ridícula.
Deitado de costas no escuro, em meio aos bufos e roncos da sala,
alcançando apenas o corredor, através da porta de vidro opaco, o brilho fraco
do abajur da mesa das enfermeiras, Rusanov tentou entender, lúcido e insone,
por que as sombras de Ródichev e Guzún o perturbavam tanto e se seu
choque teria sido o mesmo se algum dos outros tivesse voltado, cuja culpa ele
também ajudou a estabelecer. O mesmo Eduard Khristoforovich, aliás
referido por Ródichev, engenheiro da educação burguesa, que chamava Pavel
de idiota na presença dos trabalhadores (mais tarde ele próprio confessou que
queria a restauração do capitalismo). Ou o datilógrafo culpado de deturpar a
fala de um chefe proeminente, protetor de Pavel Nikoláyevich, atribuindo-lhe
palavras que não havia falado. Ou aquele contador teimoso (que acabou por
ser filho de um padre, que foi obrigado a passar pelo aro em um minuto). Ou
os cônjuges Yelchanski ... e tantos outros.
Pavel Nikoláyevich não temia nenhum deles, pois colaborou aberta e
decisivamente para estabelecer sua culpa. Ele participou de dois confrontos,
levantando a voz para desmascará-los. Além disso, não havia nada de
vergonhoso nessa atividade! Naquela época magnífica e honesta dos anos
1937 e 1938, quando o clima social era tão notoriamente purificado, era fácil
respirar! Todos os falsos, os pessimistas, os excessivamente autocríticos ou
os intelectuais altamente versáteis, desapareceram, calaram a boca, se
agacharam, e as pessoas de princípios, os homens firmes e leais, como os
amigos de Rusanov e o próprio Rusanov Eles foram com dignidade e com as
cabeças erguidas.
Mas que era nova, confusa e mórbida havia chegado para fazer alguém
ter vergonha dos melhores atos cívicos do passado? Ou teme até pela sua
própria segurança?
Que absurdo! Relembrando a trajetória de sua vida, Rusanov não podia
se culpar por ter sido um covarde. Ele nunca teve a chance de ter medo!
Talvez ele não fosse um homem peculiarmente corajoso, mas não se
lembrava de nenhuma ocasião em que mostrasse sinais de covardia. Não
havia base para supor que ele tinha medo de ir para a frente; Ele
simplesmente não foi mobilizado porque era um funcionário público valioso
e experiente. Também é impossível dizer que ele teria enlouquecido em um
bombardeio ou incêndio, já que ele e sua família deixaram K *** antes dos
bombardeios e nunca sofreram um incêndio. Da mesma forma, nunca temeu a
justiça e a lei, porque não violou as leis e a justiça o apoiou e defendeu em
todos os momentos. Tampouco teve medo de se expor ao julgamento da
opinião pública porque ela estava sempre do seu lado . No jornal regional, era
improvável que um artigo indigno contra Rusanov aparecesse, porque
Aleksandr Mikhailovich ou Nil Prokofievich estavam lá para evitá-lo. Quanto
ao corpo de imprensa central, não se resumiria a lidar com um homem como
Rus anov. Assim, ele nunca teve medo da imprensa.
Durante a travessia do Mar Negro, ele não sentiu o menor medo do mar
profundo. E que tinha pavor das alturas era igualmente impossível dizer, já
que não tinha a sanidade de andar engatinhando nas rochas ou nas montanhas
e, pela natureza do seu trabalho, nunca havia construído pontes.
O trabalho que Rusanov realizou durante muitos anos, quase vinte, foi o
de controle administrativo de pessoal. Esse trabalho é denominado de
maneiras diferentes em instituições diferentes, mas sua particularidade é
invariavelmente a mesma. Só os ignorantes ou inadvertidos não sabem que se
trata de um trabalho sutil e delicado. Ao longo de suas vidas, todos eles
preenchem mais do que alguns questionários, cada um deles contendo um
certo número de perguntas. A resposta de uma pessoa a uma das perguntas
em um dos questionários constitui um fio que liga essa pessoa para sempre ao
centro de registro de pessoal local. Em Desta forma, centenas de fios de
estender de cada indivíduo, que, cercado com outros, tornam-se inumeráveis
milhões. Se esses fios se tornassem visíveis, o céu seria visto através de uma
teia de aranha; e se eles se materializassem em algo flexível, ônibus , bondes
e as próprias pessoas perderiam sua capacidade de se mover, e o vento não
seria capaz de espalhar pedaços de papel de jornal ou folhas de outono pelas
ruas. Mas eles são invisíveis e imateriais. No entanto, os homens os percebem
constantemente. A questão é que os chamados questionários cristalinos são,
como verdade absoluta, como ideal, quase uma utopia. Sempre existe a
possibilidade de atribuir algo negativo ou suspeito ao ser humano, você
sempre pode esconder algo ou ser culpado de algo se o assunto for
examinado com excessivo detalhamento.
 Devido a essa consciência permanente dos fios invisíveis, é natural que
nas pessoas o respeito nasça para os indivíduos que as manejam, que dirigem
o complicado registro de questionários , e que sua autoridade aumente.
Usando uma comparação musical, Rusanov, por sua posição especial,
gostava, por assim dizer, do molho de chaves do xilofone. Ele poderia, por
simples escolha, por desejo ou acreditando ser necessário, atacar qualquer um
deles . Embora todos fossem igualmente feitos de madeira, no entanto, cada
um tinha sua nota característica.
Havia chaves - isto é, procedimentos - da operação mais tranquila e
prudente. Por exemplo, se ele queria deixar algum camarada entender que ele
não estava satisfeito com ele, ou simplesmente avisá-lo ou impedi-lo,
Rusanov tinha várias maneiras de dizer bom dia. Quando o dito indivíduo
cumprimentou (e ele foi o primeiro, é claro, a iniciar a saudação), Pavel
Nikoláyevich pôde retribuir em tom oficioso, sem sorrir para ele; ou ele
poderia franzir a testa (gesto que ensaia em sua sala em frente ao espelho) e
atrasar um pouco a resposta, como se duvidasse se a pessoa em questão
merecia sua saudação. Só depois dessa pausa ele respondeu (ou com a cabeça
meia volta, ou uma volta completa, ou sem girá-la). Esse curto atraso sempre
teve um efeito perceptível. Na mente do funcionário saudado com tal pausa
ou frieza, iniciou-se uma busca febril pelos pecados de que poderia ser
culpado. Ao inspirar incerteza, essa pausa talvez o tenha feito abster-se de
cometer uma ação incorreta que estava prestes a realizar e da qual Pavel
Nikolayevich teria sabido com indubitável demora.
Um procedimento muito mais eficaz consistia em dizer, ao encontrar a
pessoa (ou ao telefonar-lhe ou solicitar especificamente a sua presença): "Por
favor, venha ao meu escritório amanhã de manhã às dez." E o sujeito lhe
perguntava sem falta, porque desejava saber para que o chamavam e encerrar
a conversa o mais rápido possível: "Não pode ir agora?" Pavel Nikoláyevich
responderá suavemente, mas severamente: "Não, agora é impossível." Ele
não vai lhe dizer que estava ocupado com outro assunto ou que estava indo
para uma reunião, não; pelo contrário , não oferecerá de forma alguma um
motivo claro e simples para tranquilizá-lo. É precisamente assim que o
procedimento / pronuncia as palavras "Agora é impossível", de modo que
nelas estejam implícitos significados diversos e sérios, nenhum dos quais
favorável. É possível que, devido à sua extrema inexperiência, o oficial se
atreva a perguntar: “O que se passa?” E Pavel Nikoláyevich evite
aveludadamente a pergunta indiscreta: “Amanhã ele saberá”. Mas até as dez
da manhã do dia seguinte ainda falta muito tempo e muitas coisas precisam
ser feitas. O funcionário tem que terminar a jornada de trabalho, ir para casa,
conversar com a família ou, quem sabe, ir ao cinema ou a uma reunião de
pais na escola e depois dormir (alguns podem adormecer e outros não), e
engasgar no café da manhã. Durante todo esse tempo, esta pergunta o atingirá
e atormentará: "Por que você está me chamando?" Durante essas longas
horas, o funcionário se arrependerá de muitas coisas, temerá outras e terá
esperança de nunca mais se opor aos chefes nas reuniões. E quando você
finalmente for para a entrevista, pode não ser sobre nada importante, mas
apenas verificar sua data de nascimento ou o número do seu diploma.
Em desta forma, como nos comprimidos xilofone, as nuances que sua
voz lenhosa assumiu aumentou até chegar o mais seco e mais abrupta:
«Sergei Sergeyevich (que era o diretor da empresa, o mestre local) pede-lhe
para fazê-lo. data de preenchimento deste questionário ». E Rusanov ofereceu
à pessoa em questão não uma forma comum, mas a mais completa e
desagradável de todas as que ele guardava em seu armário, onde eram de
diferentes tipos e formas. Como, por exemplo, o questionário que quem ia ter
acesso aos dados secretos tinha que preencher . Pode acontecer que o referido
funcionário não trabalhe em nenhuma seção secreta e que Sergei Sergeyevich
não tenha nada a ver com isso. Mas quem se atreveria a verificar isso, se
Sergei Sergeyevich era mais temido do que o fogo? O balconista assume a
forma e até assume uma aparência saltitante; mas, na realidade, o
formigamento de ansiedade já está borbulhando dentro dele, se ele tivesse
anteriormente escondido algo do registro central de questionários. Porque
nada deve ser omitido dessa pergunta confidencial. É excelente, o melhor dos
questionários.
Precisamente com a ajuda deste questionário, Rusanov conseguiu obter
o divórcio de várias mulheres cujos maridos estavam na prisão ao abrigo do
artigo 58[11] . Por mais que essas mulheres tentassem apagar seus rastros,
mandar para seus maridos pacotes com outro nome e de outras cidades, ou
mesmo que não tivessem sido enviados, no referido questionário havia um
cerco de perguntas exaustivas o suficiente para não seguir em frente com o
mentira. Nessa cerca, só havia uma saída: o divórcio final perante a lei; por
outro lado, o procedimento para o conseguir foi singularmente simplificado:
o tribunal não exigiu o consentimento dos reclusos para o divórcio, nem
foram informados depois de formalizada a separação. Para Rusanov, o
fundamental era a realização do divórcio para que o dinheiro sujo do
criminoso não desviasse a mulher, ainda não corrompida, do caminho cívico
geral. Esses questionários não saíram de lá. Sergei Sergeyevich já foi
ensinado, mas apenas como casos anedóticos.
A posição de Rusanov, retraída, misteriosa, um pouco à margem da
marcha geral da produção, deu-lhe um conhecimento profundo dos
verdadeiros processos da vida, que o satisfizeram. A vida que era visível para
todos - a produção, as conferências, o jornal da empresa, os concursos para
aumentar a produtividade, as candidaturas, a cantina, o clube - não era a
verdadeira, ainda que parecesse para o profano. O verdadeiro rumo da vida
era decidido sem confusão, silenciosamente, em abinetes silenciosos e por
duas ou três pessoas que se entendiam perfeitamente, ou por um telefonema
cordial. A vida real também fluía nos documentos secretos, nas profundezas
dos portfólios de Rusanov e seus colaboradores, e podia muito bem e por
muito tempo correr silenciosamente atrás da pessoa e se mostrar de repente, e
por um instante, abrindo suas mandíbulas. e vomitando fogo em sua vítima,
então desaparecendo em um lugar desconhecido. Depois, aparentemente,
tudo ficou igual: o clube, a cantina, os pedidos de benefício, o jornal da
empresa, a produção. A única coisa que faltou nas convocatórias do sindicato
foi o homem demitido, expulso, destituído do meio.
A oficina de Rusanov foi equipada de acordo com esse tipo de atividade.
Sempre foi uma sala isolada, com uma porta forrada de couro cravejada de
pregos brilhantes. Mais tarde, com o enriquecimento da sociedade, o gabinete
foi fechado com uma tela de proteção, com uma porta interna escura. Este
portão pode parecer uma invenção simples, um artifício inocente. Tinha
apenas um metro de profundidade e o visitante mal se divertiu por alguns
segundos fechando a primeira porta atrás de si antes de abrir a segunda. Mas
naqueles dois segundos, que precederam uma conversa decisiva, ele parecia
estar em uma breve prisão: privado de luz e ar, ele se deu conta de sua
nulidade em comparação com a pessoa a quem deveria comparecer. E se ele
tivesse resolução e idéias próprias, ele as deixaria ir bem ali, no portão.
Naturalmente, várias pessoas nunca foram ao escritório de Pavel
Nikolayevich ao mesmo tempo; eles entraram um a um, e para isso deveriam
ter sido convocados ou chamados por telefone.
Não há dúvida de que, de acordo com a correlação entre todos os
fenômenos da realidade, correlação estabelecida pela dialética, o padrão de
conduta de Pavel Nikolaevich no trabalho teve de influenciar inevitavelmente
seu modo de vida geral. Gradualmente, com o passar dos anos, ele e
Kapitolina Matvéyevna passaram a não gostar, para não dizer dos vagões de
trem comuns, mas também dos assentos reservados, nos quais as pessoas se
amontoam com suas peles de carneiro , baldes e sacos. Os Russanovs
começaram a viajar apenas em compartimentos especiais, equipados com
assentos bem acolchoados. Nos hotéis Rusanov ele sempre tinha um quarto
reservado, para não ser forçado a se acomodar no coletivo. É claro que os
Rusanovs também frequentavam spas aos quais nem todos podiam ir, aqueles
onde a pessoa é conhecida, estimada e dotada de todas as facilidades; aquelas
em que a praia e os restantes jardins estão fechados ao público. Quando
Kapitolina Matvéyevna foi recomendado pelos médicos para andar mais, ele
não encontrou lugar melhor para andar do que em um spa semelhante, entre
iguais.
Os Rusanov amavam o povo, seu grande povo, a quem serviam e por
quem estavam dispostos a dar suas vidas.
Mas com o passar dos anos suportaram cada vez menos o vulgo, aquela
população obstinada, eternamente insatisfeita, fechada e vingativa.
Os Rusanov passaram a não gostar dos bondes, dos trólebus e dos
ônibus, nos quais eram sempre empurrados, principalmente na entrada, que
eram trazidos por operários e outros de macacões sujos, ameaçando manchar
o casaco com resíduos de nafta ou cal, e em que, além disso, o hábito
asqueroso e grosseiro de dar tapinhas no ombro para pedir que "passasse" a
conta ou o troco se enraizava e você inevitavelmente tinha que fazer esse
favor e " passe »bilhetes e dinheiro sem fim. Por outro lado, andar pela
cidade era incômodo por causa das distâncias , muito vulgares e inadequadas
para o cargo que ocupava. Se os carros de serviço da empresa estivessem
todos na estrada ou em conserto, Pavel Nikoláyevich podia sentar-se por
horas em seu escritório antes de ir para casa comer, até que lhe fornecessem
um carro. O que mais posso fazer? A qualquer momento, os pedestres podem
trazer algo inesperado para ele; alguns tendem a se vestir mal, outros são
insolentes e talvez tenham encontrado um bêbado. O indivíduo mal vestido é
sempre perigoso, porque não tem senso de responsabilidade e é muito
provável que tenha pouco a perder, caso contrário, vestir-se-ia mais
decentemente. Claro, a polícia e a lei protegem Rusanov do homem mal
vestido, mas essa proteção é inevitavelmente tardia. Ele vem depois, para
punir o patife.
E Rusanov, que nada temia no mundo, passou a experimentar um medo
absolutamente normal e justificado dos licenciosos súditos populares ou,
mais precisamente, passou a temer que lhe aplicassem um soco direto no
rosto.
Por isso a notícia do retorno de Ródichev o chocou tanto desde o início.
Ele não se preocupou com o fato de Ródichev ou Guzún terem entrado com
uma ação judicial contra ele, já que não podiam acusá-lo perante a lei. Mas e
se eles mantivessem sua força física e tentassem, como dizem, quebrar seu
rosto?
No entanto, analisando com sensatez, era inegável que o início
impensado com que Pável Nikoláye vich recebeu a notícia era infundado .
Além disso, talvez não tenha sido Ródichev quem voltou, e Deus me livre
que ele nunca mais volte. Todas essas fofocas sobre os retornos poderiam ser
puras invenções do povo, porque no decorrer de sua obra Pavel Nikoláyevich
não havia percebido aqueles sinais que poderiam prever mudanças na vida.
E se, de fato, Ródichev tivesse voltado, ele teria voltado para K *** e
não para esta cidade; ele teria outras coisas com que se preocupar antes de
sair em busca de Rusanov, e deveria caminhar com chumbo, para não ser
expulso do K *** novamente.
Se ele quisesse localizá-lo de qualquer maneira, não encontraria
facilmente o fio que o levaria até aqui. Para chegar a esta cidade, o trem
percorreu três dias e três noites por oito regiões . E se ele aparecesse aqui
mesmo assim, iria para a casa dos Rusanovs, mas não para a clínica. E foi na
clínica exatamente onde Pavel Nikolayevich se sentiu completamente seguro.
Seguro! ... Que ridículo! ... Com esse tumor já seguro ...
Embora, se esses tempos desprezíveis viessem, a morte fosse preferível.
Melhor morrer do que ser oprimido por cada retorno. Que loucura permitir
que eles voltem! Para que? Eles já se acostumaram a morar lá, já estariam
resignados. Por que, então, autorizar seu retorno? Por que perturbar a vida
das pessoas? ...
Pavel Nikolayevich sentia-se exausto e com tendência a dormir. Ele
deve tentar adormecer.
Mas ficou impressionado com a necessidade de sair do quarto, o que não
era a coisa mais chata de se fazer na clínica.
Virando -se e movendo-se com cuidado, pois o tumor se assentava em
seu pescoço como um punho de ferro, opressor, desceu da cama escandalosa,
vestiu pijama, chinelo e óculos e saiu arrastando os pés silenciosamente.
À mesa do corredor, a escura e sombria Maria observava, que ficou
solícita ao ouvir seus passos.
 No topo da escada havia uma cama com um novo paciente, um grego de
braços e pernas compridos, que gemia de tormento. Ele não conseguia se
deitar e se sentou como se não coubesse na cama. Ele seguiu Pavel
Nikolayevich com os olhos insones dominados pelo terror.
No patamar intermediário continuava aquele homenzinho penteado e
bilioso, meio sentado e reclinado em duas almofadas dobradas, respirando
oxigênio não de uma bolsa de lona. Em sua mesa ele mantinha laranjas,
biscoitos, rajat-lukum[12] , iogurte, mas tudo isso importava pouco para ele. O
ar necessário não penetrava em seus pulmões , esse ar elementar, puro,
gratuito.
No corredor inferior havia mais leitos com pessoas doentes. Alguns
dormiram. Uma velha de aspecto oriental e cabelos desgrenhados balançava a
cabeça incessantemente sobre o travesseiro, vítima de seus sofrimentos.
Em seguida, passou pela salinha onde todos, sem distinção, eram
obrigados a se deitar em um sofá minúsculo e encardido para fazer clisteres.
Por fim, juntando ar e tentando retê-lo nos pulmões, Pavel Nikoláyevich
entrou no banheiro. Neste banheiro, sem cabines e tigelas, ele se sentia
particularmente desamparado e reduzido a pó. Os banheiros limpavam aquele
lugar várias vezes ao dia, mas não davam conta. Rastros recentes ou manchas
de vômito, sangue ou sujeira sempre podiam ser vistos lá . E era usado por
selvagens não acostumados a confortos e por pacientes que haviam atingido o
limite e não ligavam. Ele teria que ver o médico-chefe e obter sua permissão
para usar o banheiro dos médicos.
Mas Pavel Nikoláyevich traçou esse plano de ação com certa apatia.
Ela passou pela sala de enema novamente, junto com a mulher
desgrenhada do Cazaquistão e os outros pacientes dormindo no corredor.
Ele também deixou o homem condenado na almofada de oxigênio para
trás .
No andar de cima, o grego se aproximou dele em um sussurro rouco e
impressionante:
-Ei irmão! Eles curam todos aqui? Ou eles também morrem?
Rusanov se virou para encará-lo. Enquanto fazia aquele movimento,
sentiu palpavelmente que não podia mais virar a cabeça, que precisava, como
Yefrem, virar com todo o corpo. O aperto horrível em seu pescoço
pressionou-o para cima em sua mandíbula e para baixo em sua clavícula.
Ele foi para a cama.
E ele ainda estava pensando em outras coisas? De quem ele tinha medo?
Em quem ele confiou? ...
Ali, entre a maxila e a clavícula, estava seu destino.
O instrumento da justiça.
E antes dessa justiça não teve amigos influentes, nem com méritos
antigos, nem com qualquer defesa.
 quinze

-Quantos anos tens?

-Vinte e seis.
"Oh!" São bastante ...
-E você?
-Dezesseis. Imagine, como vou ter minha perna cortada aos dezesseis
anos?
"Até onde eles querem amputá-lo?"
"Certamente até o joelho." Não cortam menos, já vi outros casos aqui.
Eles geralmente cortam mais alto do que deveriam. Então ... eu vou com um
toco balançando ...
"Você pode conseguir uma perna artificial." O que você planeja fazer?
"Eu quero ir para a faculdade."
"Em que escola?"
"Na filologia ou na história."
"Você vai passar no exame de admissão?"
"Eu confio nisso." Meus nervos nunca me dominam, estou muito calmo.
-Isso está bem. E o que pode atrapalhar uma perna artificial? Você
poderia perfeitamente estudar e trabalhar. Com aplicação ainda maior . Você
obterá melhores resultados no campo científico.
"Sim, mas e a vida em geral?"
—Além de estudar, o que você quer dizer com 'a vida em geral'?
"Bem ...
-Para casamento?
-Entre outras coisas…
"Você vai encontrar alguém com quem se casar!" Os pássaros pousam
em todas as árvores!… Além disso, você acha que tem alguma outra
alternativa?
-Que queres dizer?
"Essa é a perna ou a vida, certo?"
-Sim talvez. Embora você possa ter sorte que ele cura por conta própria!
"Não, Diomka." As pontes não são construídas para "talvez"
permanecer. Sem ir além dos limites da razão, não é possível contar com
tanta sorte. O seu tumor foi nomeado de alguma forma?
'Eu acho que Sá .
" Sa ?" Então, eles terão que operar você.
-Como sabes?
-Eu sei. Se eles me dissessem agora que eu precisava desistir, eu
desistiria de bom grado. E que minha profissão exige um movimento
contínuo, a pé ou a cavalo; os carros não podem passar por ali.
"Será que eles não propõem a operação?"
-Não.
" Você deixou passar muito tempo?"
"Eu não sei o que te dizer ... Não é exatamente que eu perdi o horário da
operação ... Embora, em parte, eu não tenha chegado aos médicos a tempo."
No campo deu-se muito trabalho. Eu deveria ter vindo há três meses, mas não
queria doar. Ao caminhar e cavalgar, com a fricção, inflamava-se e depois
começava a escorrer. Assim que estourou me senti melhor e pronto para
voltar ao trabalho. Eu estava pensando: "Vou esperar um pouco mais". Agora
me dói tanto que ficaria mais confortável se cortasse a perna da calça ou me
deixasse nua.
"Eles não vendem para você?"
-Não.
-Você pode me mostrar?
-Veja…
"Oooh!" O que…! Quão escuro!
-Sempre tem sido assim. Nesse mesmo lugar eu tinha uma toupeira
grande, com a qual nasci. E veja no que isto se degenerou.
- E o que é isso?
"Eu tive três fístulas após cada explosão ... Veja, Diomka, meu tumor é
completamente diferente do seu." Isso é um melanoblastoma, e o desgraçado
não respeita nada. Depois de oito meses, a vela geralmente acaba.
"Como você sabe que é?"
"Antes de vir aqui eu li em um livro." Foi quando eu levei a sério. Mas o
fato é que, mesmo que eu tivesse vindo antes, eles também não teriam me
operado. O melanoma é tão traiçoeiro que, assim que a faca é inserida, ele se
reproduz e aparece a metástase. E é que, à sua maneira, também quer viver,
entendeu? Meu atraso de três meses me custou o que agora estourou na
minha virilha.
 "O que Lyudmila Afanásievna pensa?"
"Ele disse para conseguir um pouco de ouro coloidal." Com ele, eles
poderiam parar a virilha; a radioterapia seria aplicada na perna. E assim eles
continuariam ...
"Até que você esteja curado?"
"Não, Diomka." Eles não podem me curar mais. Ninguém se cura do
melanoma, ninguém se recuperou dessa doença. Cortar minha perna não seria
suficiente , e onde eles poderiam cortar mais alto do que isso? A questão está
em como me fazer ir puxando ... Em quantos meses ou anos de vida eu
ganharia.
"Então ... isso significa que você ..."
"Sim, Diomka." Significa que já aceitei. Quem vive mais nem sempre
vive mais . Para mim, o problema resume-se ao seguinte: o que posso fazer
no tempo que me resta? Porque ainda posso fazer algo no mundo! Eu preciso
de três anos! Se eles fossem concedidos a mim, eu não pediria mais. Mas
esses três anos não teriam que ser passados na clínica, mas no campo.
Eles conversaram muito baixinho, sentados na cama de Vadim Zatsyrko,
perto da janela. Yefrem era o único que, devido à sua proximidade, poderia
tê-los ouvido, mas desde a manhã estava deitado como uma árvore
inanimada, sem tirar os olhos do teto. Talvez Rusanov os tivesse ouvido, que
várias vezes olhou para Zatsyrko com simpatia.
-O que você poderia fazer? Diomka franziu a testa.
"Vamos ver se você entende." Atualmente, estou testando uma ideia
nova e altamente discutível . Os eminentes cientistas de Moscou mal
acreditam nele. Consiste na possibilidade de descobrir os depósitos de
minerais polimetálicos por águas radioativas. Radioativo. Você sabe o que
isso significa? Milhares de argumentos podem ser aduzidos, mas no papel é
possível defender e rejeitar o que você quiser. E eu sinto, tenho a sensação de
que posso praticamente provar isso. Por isso, preciso viver o tempo todo em
meio à natureza e localizar efetivamente os depósitos junto às águas e
somente com elas. Além disso, seria desejável alcançá-lo mais de uma vez.
Mas o trabalho é árduo, e quanto é desperdiçado em coisas triviais! Por
exemplo, não temos bombas para criar vácuo, apenas uma centrífuga na qual
é necessário sugar para extrair o ar. Com que? Com a boca! E você engole a
água radioativa. Embora também bebamos sem a necessidade disso. Os
trabalhadores quirguizes dizem: "Nossos pais nunca beberam daqui e nós
também não beberemos". E nós, russos, bebemos. Mas com um melanoma ,
que medo a radioatividade pode inspirar em mim? Eu sou precisamente a
melhor pessoa para trabalhar nisso.
"Bem, você é estúpido!" Yefrem disse sem se virar, a voz rouca e
inexpressiva. Quero dizer, ele os estava ouvindo. Se você vai morrer, o que a
geologia pode importar para você? Ela não vai te ajudar. Não seria melhor se
você pensasse no que os homens precisam para viver?
Vadim manteve sua perna parada, mas sua cabeça imunológica girou
facilmente no pescoço saudável e desgrenhado. Seus olhos negros brilharam
com determinação e seus lábios macios tremeram ligeiramente. Ele
respondeu sem um pingo de ressentimento:
"Isso está claro para mim." Eles precisam de um espírito criativo! O que
também conforta sem a necessidade de beber ou comer.
E com a esferográfica de plástico reluzente ele bateu os dentes, na
esperança de saber o quão bem havia sido compreendido.
"Você deveria ler este livro." Você ficaria surpreso! Podduyev
respondeu sem se mover e incapaz de ver Zatsyrko batendo no deque azul
com a unha torta.
"Eu já dei uma olhada nisso," Vadim respondeu rapidamente. Não é
adequado para nossa época; muito desequilibrado e sem vigor. O nosso lema
é: "Trabalhe mais, mas não para inchar os bolsos!" Isso é tudo.
Rusanov se animou. Seus óculos brilhavam amigáveis e ele disse em
voz alta:
"Diga-me, jovem, você é comunista?"
Com a mesma disposição e simplicidade, Vadim olhou para Rusanov.
"Sim," ele respondeu suavemente.
"Eu tinha certeza disso!" Rusanov exclamou triunfante, levantando um
dedo.
Naquele instante ele se parecia muito com um professor.
Vadim deu um tapinha no ombro de Diomka:
-Boa. Vá para o seu site. Eu tenho que trabalhar.
E ele se curvou sobre Métodos Geoquímicos , entre as páginas das quais
ele intercalou uma folha de papel com dimensões finas e grandes pontos de
exclamação e interrogação.
Ele estava lendo, e a caneta esferográfica preta brilhante se movia
imperceptivelmente entre seus dedos.
Perdido na leitura, ele parecia estar ausente da sala. Mas Pavel
Nikoláyevich, encorajado pelo apoio deles, ansiava por acumular mais forças
de espírito antes da segunda injeção e decidiu destruir Yefrem para que não
continuasse a importunar. E de parede a parede, olhando diretamente para
Podduyev, ele disse:
- O camarada oferece um exemplo sensato, camarada Podduyev. Não há
necessidade de se intimidar assim diante da doença ou ser enganado por
qualquer livro clerical. Você praticamente joga o jogo para ... ”Ele se referia
aos 'inimigos'. Na vida comum, você sempre pode apontar seus inimigos; mas
ali, prostrado nas camas da clínica, quem era seu inimigo? ... -. Você tem que
conhecer o fundo da vida e, acima de tudo, a essência do heroísmo. O que
leva as pessoas a realizar proezas na produção? Ou aos feitos heróicos da
Guerra Patriótica? Ou as façanhas da guerra civil , por exemplo? Com fome,
descalço, nu, sem armas ...
Yefrem hoje permaneceu em uma imobilidade incomum. Ele não apenas
não tinha se mexido pela sala, mas parecia ter perdido muitos de seus
movimentos habituais. Antes ele colocava apenas os cinco sentidos em seu
pescoço, relutantemente girando seu torso quando ele tinha que virar sua
cabeça. Hoje ele não havia deslocado uma perna ou braço, exceto quando
bateu no livro com o dedo. Quando o incentivaram a tomar o café da manhã,
ele respondeu: "Se você não comer , não terá que lamber os lábios". E então
ele ficou deitado quieto antes e depois do café da manhã, e se ele não tivesse
piscado de vez em quando, poderia ter pensado que ele estava morto.
Mas seus olhos ainda estavam abertos.
Eles ainda estavam abertos e para olhar para Rusá Nov não precisou
fazer o menor movimento. Só ele, o rosto delicado, podia ver, além do teto e
das paredes.
Ele estava ouvindo o discurso de Rusanov. Ele moveu os lábios e soltou
a voz, igualmente hostil e com menos clareza na pronúncia:
"E a guerra civil?" Você lutou, talvez, nele?
Pavel Nikolayevich suspirou.
"Nem você nem eu, camarada Podduyev, fomos capazes de lutar nele
por causa da nossa idade."
Yefrem bufou com o nariz.
"Eu não sei por que você não lutou." Eu fiz.
"Como poderia ser?"
"Muito simples," Yefrem respondeu calmamente, descansando entre as
frases. Peguei um revólver e lutei. Foi interessante. Eu não fui o único.
"E onde você atuou?"
 "Perto de Izhevsk." Nós atacamos a Assembleia Constituinte[13] . Eu
mesmo atirei em sete caras até a morte. Eu ainda me lembro disso.
Sim, aparentemente ele ainda conseguia se lembrar daqueles sete
homens adultos agora, bem como do local exato nas ruas da cidade rebelde
onde ele os abateu quando era apenas um menino.
O dos óculos ficava explicando algo para ele, mas hoje as orelhas de
Yefrem estavam grudadas e ele não se concentrou por muito tempo no que
lhe diziam.
Ao amanhecer, assim que abriu os olhos e viu a mancha nua do teto
branco acima dele, foi atingido por um choque desmotivado e um fato antigo
e insignificante que ele havia totalmente esquecido veio a ele claramente.
Aconteceu um dia de novembro depois da guerra. A neve estava caindo,
derretendo ligeiramente; os flocos que iam parar na terra mais quente que
estavam sendo retirados de uma vala foram liquefeitos na hora. Eles estavam
cavando para instalar uma tubulação de gás. A profundidade projetada era de
um metro e oitenta centímetros. Podduyev passou e percebeu que a
profundidade exata não foi atingida. Mas o chefe da equipe se adiantou,
cinicamente garantindo que ao longo da escavação o corte atingiu a medida
esperada. O que, nós medimos isso? Vai ser pior pra você ! E Podduyev
pegou a régua de medição, na qual, a cada espaço de dez centímetros, ele
apontava com uma linha transversal preta marcada a fogo e representando um
quinto de seu comprimento. Eles foram verificar a profundidade escavada
afundando na lama branca e lamacenta. Podduyev usava botas de cano alto e
sapatos de líder de equipe. Eles mediram um lugar e a profundidade acabou
sendo de um metro e setenta centímetros. Eles continuaram, até onde três
homens estavam cavando. Eles continuaram, até onde três homens estavam
cavando . Um era alto e magro, o rosto coberto por uma espessa barba negra.
O segundo era um ex-militar que ainda usava o boné do Exército, embora a
estrela já tivesse sido arrancada dele, e cuja aba de couro envernizado e
viseira e banda carmesim estavam cobertas de cal e lama. O terceiro, um
jovem, de boné pontudo e coberto com um casaco leve (naquela época ainda
havia dificuldades para equipar os presos e não recebiam roupas
regulamentares ). Este casaco provavelmente tinha sido feito para ele quando
ele ainda era um estudante, era curto, estreito e estava em mau uso. (Essa foi
a primeira vez que Yefrem pensou ter visto aquele casaco tão claramente.) Os
dois primeiros mexeram com a terra, escavando para cima, embora a argila
amolecida não se erguesse do ferro. O terceiro, o jovem, estava com o peito
apoiado no cabo da pá. Ele parecia estar perfurado por ela e pendurado como
um espantalho, branco de neve e com as mãos enfiadas nas mangas. Eles não
forneceram nada para proteger suas mãos. O militar calçava botas de cano
alto e os outros dois calçavam uma espécie de sandália de borracha. "O que
vocês estão fazendo sentados aí, idiotas?", Gritou o líder da equipe para o
menino. Você quer ganhar uma ração de punição? Bem, você vai! ». O
menino apenas suspirou e se abaixou ainda mais, como se o cabo da pá
tivesse penetrado fundo em seu peito. Então o líder da equipe deu um tapa
nele, o garoto reagiu e começou a se mover.
Eles começaram a medir. A sujeira foi espalhada em cada lado da borda
da trincheira, e para ver a faixa transversal superior ele teve que se abaixar
consideravelmente. O soldado aparentemente queria lhe dar uma mão,
embora ele estivesse dobrando a régua tentando ganhar uma dúzia de
centímetros. Podduyev praguejou contra ele, configurou a régua certa e ficou
claro que eles haviam cavado apenas um metro e dois pés.
"Escute, cidadão capataz", o soldado implorou baixinho, "perdoe-nos
estes últimos centímetros." Não podíamos fazer isso. Temos um estômago
vazio, não temos forças. E você vê há quanto tempo ...
"E eu estava no banco por sua causa, certo?" Não é má ideia! Existe um
projeto específico. Deixe os bancos permanecerem planos, sem desigualdades
no meio.
Quando Podduyev se endireitou, puxou sua régua para fora da vala e
cavou seus pés para fora da lama, os três rostos se voltaram para ele: um com
barba preta, o outro como um galgo encurralado e o terceiro com penugem
leve, nunca barbeado. A neve caiu sobre eles como se estivessem sem vida e
eles olharam para ele. O jovem abriu os lábios e disse:
-Está bem. A hora da morte também chegará para você, capataz!
Mas Podduyev não escreveu o relatório para ser encerrado na cela de
punição; ele apenas anotou escrupulosamente o quão longe eles haviam ido
para não ter que responder com o pescoço por seus erros. Se ele se lembrasse,
ele poderia se lembrar de casos piores. Desde então, dez anos se passaram .
Podduyev não estava mais trabalhando nos campos de prisioneiros, o líder da
equipe foi libertado e o cano de gás foi instalado em devido tempo.
Provavelmente não forneceria mais gás e os canos teriam sido usados para
outra coisa . Mas hoje já havia surgido e a primeira coisa que soou em seus
ouvidos pela manhã foi:
"A hora da morte chegará para você também, capataz!"
 E ele não tinha nada eficiente para se proteger disso. Que ele queria
viver mais? O jovem também queria . Que Yefrem possuía uma vontade de
ferro? O que havia entendido algo novo e queria viver de forma diferente? A
doença não levou isso em consideração. A doença tinha projeto próprio .
Aquele livrinho azul com assinatura dourada que dormira quatro noites
sob o colchão de Yefrem demonstrava certas atitudes dos hindus, sua fé em
que não morremos de forma consumada, mas sim que nossas almas se
movem para os animais ou outros seres humanos. Este projeto agora seduziu
Podduyev: salvar pelo menos algo de si mesmo, não desaparecer no nada.
Escapar para a morte mesmo que fosse apenas uma parte de seu ser.
Mas nem mesmo remotamente ele acreditava nessa transmigração da
alma.
As pontadas de dor subiram de seu pescoço à cabeça. Eles martelado-lo
uniformemente em quatro vezes: «Ele está morto-Yefrem-Podduyev-Punto.
Ele está morto-Yefrem-Podduyev-Point ».
E assim por diante indefinidamente. Ele mesmo, para si mesmo, já
estava repetindo essas palavras. E quanto mais as repetia, mais acreditava
estar se distanciando de Yefrem Podduyev, condenado à morte. Ele estava se
acostumando com sua morte como a morte de um vizinho. E o que dentro
dele refletia na morte de Yefrem Podduyev, seu vizinho, era a parte dele que
não deveria morrer.
Mas e quanto a Podduyev, o vizinho? Aparentemente, ele não tinha
salvação. Ou ele teria se bebesse a infusão do fungo de pedra de bétula? Mas
a carta especificava que deveria ser tirada por um ano inteiro sem
interrupção. Eu precisaria de pelo menos dois puds§ de fungo isqueiro seco ou
quatro frescas, o que significava oito remessas. Além disso, não teria que ser
passado, mas recém-cortado da árvore. É por isso que as remessas não
podiam ser recebidas todas de uma vez, mas à distância, uma a cada mês.
Quem se encarregaria de recolher o cogumelo em tempo útil e enviá-lo a ele?
Daí, da Rússia?
Teria que ser uma pessoa de confiança, um parente.
Muitas, muitas pessoas passaram pela vida de Yefrem, mas ninguém se
sentou como membro de sua família.
Sua primeira esposa, Amina, poderia coletar e enviar o cogumelo para
ele. Lá, do outro lado dos Urais, ele não tinha ninguém, exceto ela, a quem
escrever. Mas ela respondia: "Se você morrer debaixo de uma paliçada, seu
velho sujo!" E ele estaria certo.
 Ele estaria certo de acordo com os conceitos atuais. Mas seria injusto de
acordo com aquele livrinho azul. Nele se dizia que Amina deveria sentir pena
dele e até amá-lo, não como um marido, mas simplesmente como um ser
atormentado. E envie para ele os pacotes com o fungo inflamável.
O livro seria excelente se o mundo inteiro seguisse seus conselhos ...
Então, o que o geólogo disse, que ele vivia para o trabalho, atingiu seus
ouvidos opacos, e foi então que Yefrem bateu no livro com a unha.
Então, novamente, sem ver ou ouvir nada, ele se perdeu em
pensamentos e sentiu as picadas em sua cabeça novamente.
Esses choques não fizeram nada além de irritá-lo; Ele teria se sentido
mais descansado e calmo sem ter que se mover , ou se curar, ou comer, ou
falar, ou ouvir ou ver.
Simplesmente, deixando de existir.
Mas eles o sacudiram pelo pé e pelo cotovelo. Era Akhmadzhán, que
estava tentando trazê-lo de volta à realidade, por muito tempo antes de sua
cama ser uma jovem da sala de cirurgia implorando para ele ir trocar o
curativo.
Yefrem teve que se levantar, então, para algo de que não precisava mais.
Ele teve que transmitir aos seis puds de seu corpo a vontade de se levantar,
forçando com as pernas, braços e costas, e da situação de repouso em que
seus ossos estavam cobertos de carne, forçá-los a mover suas juntas para se
levantarem com todas as suas carregue, forme um poste, cubra-o com sua
jaqueta e conduza-o pelos corredores e pelas escadas em direção a uma
tortura inútil: fazer com que ele desenrole e enrole dezenas de metros de
ataduras.
Foi um processo longo e doloroso em meio a um zumbido monótono.
Além de Yevgenia Ustínovna, estavam presentes dois cirurgiões que nunca
intervieram nas operações. A médica estava tentando explicar e demonstrar
algo a eles, e ela também se dirigiu a Yefrem; mas este nem mesmo
respondeu.
Ele percebeu que não tinha mais o que falar. Essa confusão cinza
indiferente envolveu todas as palavras.
Enfaixado com uma sebe branca mais volumosa que a anterior, ele
voltou ao quarto. O que o envolvia já era mais volumoso do que sua cabeça, o
topo da qual era a única coisa que espiava da bandagem.
Na entrada, ele encontrou Kostoglotov, que saiu com seu frasco de
majorka[14] na mão.
 "O que eles decidiram?"
Yefrem pensou: O que eles haviam decidido de fato? E embora não
parecesse aprender nada quando estava na sala do padre, naquele momento
viu tudo com clareza e respondeu com lucidez:
"Você pode se enforcar onde quiser, mas não em nossa casa."
Federau olhou horrorizado para o pescoço monstruoso, como talvez se
tornasse seu, e perguntou:
"Você tem alta?"
Bastou essa pergunta para Yefrem perceber que não poderia voltar a
deitar-se na cama, pois desejava, que precisava se preparar para deixar a
clínica.
E então ele teria que se despir para colocar suas roupas, quando não
conseguia nem se curvar.
E então, tirando força da fraqueza, movendo o posto que era seu corpo
pelas ruas da cidade.
Ficava insuportável pensar que, além do mais, tudo isso ele deveria se
esforçar para fazer sem saber para quê ou para quem.
Kostoglotov não olhou para ele com pena, não. Ela olhou para ele com a
compaixão compassiva do soldado: 'Esta bala acabou por ser sua; o próximo
pode ser meu. Ele não sabia sobre o passado de Yefrem nem os dois se
tornaram amigos na sala, mas gostava de sua espontaneidade e estava longe
de ser a pior pessoa que O leg conheceria.
-Boa; Toque, Yefrem! E ele estendeu a mão.
Yefrem aceitou o aperto de mão e com um sorriso zombeteiro disse:
- Você nasce e se reestrutura, cresce e faz o sapato, morre e tem o que
merece.
Oleg estava se preparando para fumar, mas um assistente de laboratório
apareceu na porta com a imprensa diária. Ela entregou-lhe o jornal por ser a
pessoa mais próxima. Kostoglotov pegou e desdobrou. Rusanov, por quem a
cena não passara despercebida , em tom alto, ofendido, censurou a jovem do
laboratório, que não teve tempo de escapar:
"Ei ei!" Eu pedi claramente a ele que me entregasse primeiro!
Havia uma dor real em sua voz. Mas Kostoglotov não teve compaixão
dele e gritou:
" Por que você deveria ser o primeiro?"
"Como assim por quê?" Como o quê?
Pavel Nikolayevich estava claramente sofrendo; sofreu pelo indiscutível,
pelas evidências da lei que o assistia, impossíveis de defender com palavras.
Não era nada além de ciúme que ele sentia se alguém com seus dedos
profanos abrisse as páginas do jornal diante dele. Nenhum dos presentes
conseguiu vislumbrar nas linhas dos jornais o que Pavel Nikoláyevich intuía.
Ele considerava o jornal aberto à instrução informativa, embora na verdade
estivesse em código, em que tudo não podia ser expresso sem reservas. Mas
através dela o erudito pode ter uma ideia exata das tendências de última hora,
guiando-se por pequenas e diversas indicações , pela disposição dos artigos,
pelo que foi dito ou pelo que foi omitido. Portanto, Rusanov deve ser o
primeiro a ler o jornal.
Mas era impossível explicar isso ali! E Pavel Nikoláyevich se limitou a
lamentar:
"Eles vão me dar a injeção imediatamente e eu gostaria de ver antes que
me piquem."
-A injeção? O roedor amoleceu. Okay agora ...
Ele deu uma olhada no jornal, deu uma olhada no material da sessão do
Soviete Supremo e outras notícias relegadas por eles para outra página. E ele
se preparou para sair para fumar. Já havia dobrado o diário com a intenção de
entregá-lo, quando de repente percebeu algo, concentrou-se nele e
imediatamente, em tom atordoado, pronunciou repetidamente a mesma
palavra longa, como se a peneirasse entre a língua e o palato:
"In-te-re-san-te ... In-te-re-san-te ..."
Os quatro acordes mudos de Beethoven ressoaram no alto. Ninguém na
sala os ouviu ou poderia ouvi-los. O que mais ele poderia expressar em voz
alta?
-O que acontece? Rusanov ficou completamente inquieto. Dê-me o
jornal de uma vez!
Kostoglotov não quis mostrar a ninguém e não respondeu a Rusanov.
Ele juntou as páginas do diário, dobrou-o ao meio e dobrou-o mais uma vez,
assim que foi entregue. Mas suas seis páginas não combinavam com as
dobras originais. Ele deu um passo em direção a Rusanov (que vinha em sua
direção) e o entregou. E ali mesmo, sem sair da sala, abriu seu cantil de seda
e com as mãos trêmulas começou a enrolar um cigarro no jornal com sua
majo rka.
Também com as mãos trêmulas, Pavel Nikolayevich desdobrou o diário.
Aquele "in-te-re-san-te" Kostoglotov foi como uma punhalada entre as
costelas. O que o roedor pode achar interessante?
 Com destreza e eficiência, seus olhos percorreram as manchetes, as
resenhas da sessão do Soviete Supremo e de repente, de repente ... Como?
Como?
Composto por tipos de pouco realce, totalmente inconcebíveis para
quem não soube interpretar, desde a página que deu o seu anúncio, sim,
proclamou! Um decreto inusitado e inconcebível. O da destituição do
Supremo Tribunal Federal em sessão plenária! Do Supremo Tribunal da
União!
Como! Substituto de Matulévich para Ulrich? Detistov? Pavlenko? E
Klópov! Klopov, membro do Tribo unal desde a sua fundação! E também o
retiraram! ... Quem vai zelar pelos quadros do Partido? ... Nomes
completamente novos serão embaralhados ... E aqueles que administraram a
justiça por um quarto de século foram varridos de uma só vez!
Não pode ser coincidência!
Foi um passo na história ...
Pavel Nikolayevich se cobriu de suor. Naquela mesma manhã, ele tentou
se persuadir de que seus medos eram ridículos e ...
"Sua injeção."
-O que? Ele se levantou de forma imprudente.
Antes dele estava o Dr. Gángart com a seringa.
"Descubra seu braço, Rusanov." Sua injeção.
 16

Ele rastejou. Ele rastejou por uma espécie de tubo de concreto, ou

melhor, por um túnel, de cujos lados se projetava a estrutura não revestida.
De vez em quando, ela o agarrava pelo lado direito, precisamente pelo lado
doente do pescoço. Ele rastejou sobre o peito, o peso de seu corpo esmagado
contra o chão sendo a sensação mais precisa que sentiu. Essa carga era maior
do que seu peso corporal e, como ele não estava acostumado a carregá-la,
ficou achatada. A princípio ele pensou que era porque o concreto da abóbada
o estava comprimindo. Mas não. Esse fardo opressor era seu próprio corpo.
Teve vontade de puxá-lo como um saco de lixo. Calculou que com aquele
fardo não conseguiria nem ficar de pé, embora o fundamental fosse continuar
engatinhando para sair daquela estreiteza, para poder descansar ou
simplesmente contemplar a luz. Mas a passagem não acabou, não teve fim.
Então ele ouviu uma voz, uma voz muda que apenas transmitia ideias e
que o mandava rastejar para o lado. Como vou rastejar nessa direção quando
a parede está lá? Ele meditou. Apesar da carga que achatou seu corpo, a
ordem de rastejar para o lado era inapelável. Ele gemeu e rastejou. E, de fato,
ele podia ver que estava se movendo em linha reta como antes. Mas tudo
ainda era opressor, já que nem a luz nem o fim do túnel estavam à vista. A
mesma voz claramente ordenou que ele virasse para a direita e se movesse
mais rápido. Suando muito e usando os cotovelos e os pés, apesar da parede
impenetrável que ali se erguia, continuou engatinhando, aparentemente com
bons resultados. A cada momento seu pescoço ficava machucado e sua
cabeça balançava. Nada tão sério havia acontecido com ele em sua vida . E o
mais doloroso de tudo seria morrer ali sem poder chegar ao fim.
De repente percebeu que suas pernas ficaram mais leves, que adquiriram
uma certa leveza, como se tivessem sido infladas com ar. Ele o viu subir
enquanto seu peito e cabeça permaneceram colados ao chão. Ele ouviu, mas
não recebeu nenhuma ordem. Então lhe ocorreu que esta era a maneira de sair
dali: ele deixaria suas pernas continuarem a subir para além do túnel, ele se
arrastaria atrás delas e conseguiria escapar. E, de fato, apoiado nas mãos, ele
recuou - de onde viria sua força? -, rastejando para trás seguindo suas pernas
até passar por um buraco. Isso era estreito; mas o que o preocupava agora era
que o sangue havia fluído para seu cérebro e ele estava com medo de morrer
ali mesmo, com medo de que sua cabeça explodisse. Ajudando-se com as
mãos, afastou-se um pouco mais da parede, que o esfolava por todos os lados,
e conseguiu sair apesar de tudo.
Foi encontrado na tubulação de uma construção deserta; Aparentemente,
o dia de trabalho acabou. Tudo ao redor da terra estava sujo e lamacento.
Sentou-se para descansar no cachimbo e descobriu que ao seu lado estava
uma jovem vestida com roupa de trabalho suja, a cabeça descoberta e os
cabelos de palha soltos, sem pente ou grampo para prendê-los. A jovem não
estava olhando para ele; ela apenas ficou lá esperando por sua pergunta. E ele
sabia disso. A princípio ele ficou com medo, mas depois percebeu que ela o
temia muito mais. Ele não estava com disposição para conversar, mas ela
esperava tanto sua pergunta que ele a questionou:
"Diga-me, onde está sua mãe?"
"Não sei", respondeu a garota, olhando para os pés e roendo as unhas.
"Como você pode não saber?" Ele estava começando a ficar irritado.
Você tem que saber e me dizer francamente. E escreva tudo como realmente
é ... Por que você está calado? Repito: onde está sua mãe?
"É isso que eu gostaria de lhe perguntar", disse a jovem, olhando para
ele.
Ela olhou para ele e seus olhos estavam marejados. Ele estava
terrivelmente inquieto e vários pressentimentos o assaltaram. Mas não um
após o outro, mas de repente. Ele adivinhou que ela era filha do pressionador
Grusha, que foi preso por espalhar boatos contra o Chefe do Povo.
E essa jovem, sua filha, apresentou-lhe um questionário incorreto no
qual ela ocultou esse fato; ele a chamou ao seu escritório ameaçando entregá-
la ao tribunal por falsificar o formulário. E ela, então, foi envenenada. E
agora ele adivinhou pelo cabelo e pelos olhos dela que ela havia se afogado.
Ele também tinha a sensação de que ela estava adivinhando quem ele era. E
se a jovem cometeu suicídio por afogamento e naquele momento estava
sentada ao lado dele, isso indicava que ele também estava morto. Seu corpo
começou a suar. Ele enxugou o suor que escorria pelo rosto e disse à garota:
"Que calor!" Você sabe onde eu poderia beber água?
"Pronto", disse a garota com a cabeça.
Ele apontou para uma banheira ou gaveta cheia de água da chuva
estagnada misturada com lama esverdeada. Novamente ele adivinhou que
estava na mesma água em que a garota se afogou e que ela agora queria que
ele também se afogasse naquele líquido. Mas se tais desejos a guiavam, era
um sinal de que ele ainda estava vivo.
"Ei," ele disse astutamente para se livrar dela. Vá encontrar o mestre de
obras e diga a ele para vir aqui. E me traga umas botas, porque como posso
andar assim?
A menina assentiu, pulou do cano e foi embora, espirrando nas poças,
desarrumada, de cabeça descoberta, de macacão e botas, como costumam
fazer as meninas que trabalham na construção.
Ele estava com tanta sede que decidiu beber a água da banheira. Se ele
bebesse um pouco, não iria machucá-lo. Ele saiu do tubo e ficou surpreso por
não estar escorregando na lama. O solo sob seus pés era um tanto impreciso,
como tudo ao seu redor, e à distância nada se distinguia. Ele poderia ter
continuado andando, mas de repente entrou em pânico por ter perdido um
documento importante. Ele verificou os bolsos, tudo de uma vez, e antes que
suas mãos fizessem seu trabalho, ele sabia com certeza que o havia perdido.
Ele ficou chocado, apavorado, porque naquela época as pessoas não deveriam
ler esses jornais. Isso pode levar a sérios contratempos. Ele entendeu
imediatamente onde o havia perdido: quando saiu do tubo. Ele voltou lá sem
demora e não conseguiu localizar o local. O lugar era completamente
desconhecido para ele e não havia cano nele. Em vez disso, os trabalhadores
circularam de um lugar para outro. Isso foi o pior de tudo. Eles poderiam ter
encontrado!
Os trabalhadores eram desconhecidos para ele, todos jovens. Um
menino com a jaqueta de lona impermeável dos soldadores com asas nos
ombros parou e olhou para ele. Por que eu iria olhar para ele assim? Foi ele
quem o encontrou?
"Ei garoto, você tem fósforos?" Rusanov perguntou a ele.
"Para quê se você não fumar?" O soldador respondeu.
(Eles sabiam de tudo! Como eles poderiam saber?)
"Eu preciso deles para outra coisa."
"O que mais é isso?" O soldador perguntou.
Na verdade, quão tolamente ele respondeu! Foi a resposta típica do
sabotador. Eles poderiam prendê-lo e encontrar o documento enquanto isso.
E ele queria que os fósforos o queimassem.
O jovem estava cada vez mais perto dela. Rusanov sentiu um medo
cerval, pressionando algo. O menino olhou para ele de cima a baixo e disse
de forma clara e articulada:
"Visto que Yelchánskaya aparentemente confiou sua filha a mim,
presumo que ela se sinta culpada e aguarde a prisão."
Rusanov estremeceu de susto.
"Como você está no terado?"
(Não precisou perguntar, pois era claro que o jovem acabara de ler seu
documento. Era palavra por palavra o que estava escrito nele!).
Mas o soldador não respondeu e continuou seu caminho. Rusanov estava
chateado. Obviamente, seu relatório tinha que estar próximo. Ele deve
encontrá-lo sem perda de tempo, o mais rápido possível!
Ele disparou entre as paredes e dobrou uma esquina. Seu coração queria
pular do peito, suas pernas não avançavam, moviam-se muito devagar. Que
desespero ! Então ele viu o jornal e pensou no ato que era dele. Ele queria
correr em sua direção, mas suas pernas não obedeciam. Em vista disso, ele
ficou de quatro e avançou com o impulso de suas mãos. Contanto que
ninguém o pegue antes dele! Que ninguém fique na frente dele! Para não ser
levado embora! Já estava perto, mais perto ... Por fim ele agarrou o
documento! O mesmo! Não havia força em seus dedos para separá-lo. Ele se
deitou de bruços para descansar e colocou o papel sob o corpo.
Então alguém o tocou no ombro. Ele resolveu não se virar ou remover o
papel de onde estava escondido. Mas eles o tocaram suavemente, com uma
mão feminina. Rusanov adivinhou que era a própria Yelchánskaya.
-Meu amigo! Ela gritou delicadamente, inclinando - se seguramente
sobre seu ouvido. Ei, meu amigo! Diga-me: onde está minha filha? O que
você achou disso?
"Você está em um lugar seguro, Yelena Fyodorovna, não se preocupe",
disse Rusanov, sem virar a cabeça em sua direção.
-Em que lugar?
"Em um orfanato."
"Em que ou fantasma?"
Isso não o sujeitou a questionamentos. Sua voz parecia triste.
"Isso, eu realmente não posso te dizer."
Ele queria responder francamente, mas ele mesmo não sabia. Não foi ele
mesmo quem entregou a menina ao internato das crianças, de onde , por outro
lado, ela poderia ter sido transferida.
"Você entregou com meu sobrenome?"
As perguntas por trás de seu ombro eram quase acariciantes.
 "Não", Rusanov negou, sentindo pena dela. Assim, é regulamentado
que, nesses casos, o sobrenome seja alterado. Não tenho nada a ver com isso.
Essas são as ordens.
Ele ficou imóvel, lembrando-se de que quase sentia um afeto verdadeiro
pelo casal Yelchanski. Ele não desejava nenhum mal a eles. Se foi forçado a
denunciar o homem, foi porque Chuinenko lhe pediu que o fizesse, e
Yelchanski foi impedido de trabalhar. Após a prisão do marido, Rusanov
realmente se preocupou com sua esposa e filha. Foi então que Yelchánskaya,
temendo ser presa, confiou a menina à sua custódia. Mas ele não conseguia se
lembrar de como foi denunciá-la.
Do chão, ele virou a cabeça em sua direção, mas ela se foi, havia
desaparecido sem deixar vestígios. (E como ele seria se pertencesse ao
mundo dos mortos?). No lado direito do pescoço, ele sentiu uma picada
aguda. Ele endireitou a cabeça e continuou a se deitar. Ele precisava
descansar. Ele nunca se sentiu tão exausto! Seu corpo estava machucado.
Ele estava deitado em uma espécie de metrô semelhante à galeria de
uma mina. Seus olhos se adaptaram à escuridão e ele descobriu um telefone
próximo a ele, no chão coberto com um fino antracito. Isso o encheu de
espanto. Como um telefone foi parar lá? Será que ele estava conectado?
Nesse caso, ele pediria que trouxessem algo para beber e o ajudassem a voltar
para o hospital.
Ele levantou o fone, mas em vez do sinal de chamada, ouviu uma voz
forte e determinada:
"É o camarada Rusanov?"
"Sim, sim", Rusanov respondeu instantaneamente em um tom
circunspecto. (Ele percebeu imediatamente que essa voz vinha de cima e não
de baixo).
"Comparecer ao Supremo Tribunal Federal."
"Para a Tribo Suprema?" Para o pedido! Imediatamente! De acordo! Ele
estava prestes a depositar o receptor, mas surgiu uma dúvida. Com licença!
Mas para qual Supremo Tribunal: o antigo ou o novo?
"O novo", eles responderam friamente. Apresse-se - e eles desligaram.
Reco então RDO tudo sobre as demissões no tribunal e se xingou por ter
corrido para pegar o telefone. Matulévich não estava mais lá ... nem Klopov
... Nem Beria também. Que horas estavam correndo!
No entanto, ele foi obrigado a se apresentar. Ele não tinha forças para se
levantar, mas não teve escolha senão fazê-lo, ele havia sido convocado. Ele
lutou para se erguer nos quatro membros. Ele se levantou e caiu para trás
como um bezerro que ainda não conseguia andar. É verdade que não
estipularam a hora exata, embora tenham dito: "Depressa!" Finalmente,
segurando a parede, ele conseguiu se levantar. E então, agarrado à parede, ele
caminhou com suas pernas enfraquecidas e inseguras. Ele não sabia por que o
lado direito de seu pescoço doía .
Enquanto caminhava, ele se perguntava: Será que eles iriam julgá-lo?
Poderia tal crueldade ser concebida depois de tantos anos? Ah! Essas
demissões no tribunal não augura nada de bom!
Pois bem: apesar de obedecer ao Supremo Tribunal, não tinha outro
recurso senão defender-se perante ela. Ele teria coragem de se defender!
E dizia o seguinte: “Não fui eu que proferi a sentença. A investigação de
Tampocola estava a meu cargo. Eu apenas apontei os casos que suspeito ter.
Se no banheiro público eu encontrar um pedaço de jornal com o retrato
rasgado do Chefe, minha obrigação é apontar esse retrato como prova. A
pesquisa existe para isso, para o provar! Pode ser coincidência ou outra coisa
. É para isso que servem os órgãos de investigação, para esclarecer a verdade!
Limitei-me a cumprir o meu dever cívico elementar ».
Eu também lhes diria que naqueles anos era de vital importância limpar
a sociedade. Para limpar isso moralmente! E isso não poderia ser feito sem
depuração. E o expurgo não poderia ser feito sem aqueles que não tinham
nojo dos serviços de segurança.
Quanto mais ele exibia seus argumentos, mais se entusiasmava com o
que apresentaria para sua consideração. Ele até queria comparecer o mais
rápido possível perante o Tribunal, perante o qual ele simplesmente
levantaria sua voz:
"Não sou só eu que fiz essas coisas!" Por que eles deveriam me julgar
com precisão? Talvez tenha havido alguém que não tenha? Como poderia ter
mantido meu emprego se não tivesse cooperado ? Você está se referindo a
Guzún? Ele mesmo era o culpado por estar preso!
Ele estava animado, como se já tivesse gritado. Mas ele percebeu que
não havia gritado de verdade; sua garganta estava doendo e doía .
Aparentemente, ele não estava mais andando por uma galeria de mina,
mas por um corredor comum. Ele ouviu que pelas costas o chamavam de:
"Paxá!" Está doente? Por que você está caminhando com tanta
dificuldade?
Ele se animou um pouco e parecia andar como uma pessoa saudável. Ele
se virou para ver quem o estava chamando. Era Zvéinek, com seu uniforme e
cinto de aspirante.
"E você, Yan, aonde vai?" Pavel perguntou, surpreso que o outro fosse
tão jovem.
Quero dizer, ele era jovem, mas quanto tempo se passou desde então ?
-Onde? Para a comissão, como você.
"Que comissão?" E Pavel tentou entender. Ele havia sido convocado
para algum outro lugar que ele não conseguia se lembrar.
Ele deu o mesmo passo que Zvéinek e foi com ela, animado,
determinado, rejuvenescido. Ele tinha a sensação de não ter vinte anos, de ser
um menino solteiro.
Eles estavam passando por um armário espaçoso. Nele, atrás de
numerosas escrivaninhas, sentava-se a intelectualidade: velhos contadores
com barbas como os padres e gravatas; engenheiros com sua insígnia,
representando dois pequenos martelos, na lapela; senhoras idosas, parecendo
grandes damas; jovens datilógrafas, maquiadas e com saias acima dos
joelhos. Enquanto ele e Zvéinek entravam com seus dois pares de botas,
aquelas trinta pessoas se viraram na direção deles, algumas juntando-se ao
passarem e outras curvando-se em seus assentos. Todos os seguiram com os
olhos, enquanto o medo transparecia em seus olhos, o que deixou Pavel e
Yan lisonjeados.
Eles entraram na sala ao lado, cumprimentaram os demais membros da
comissão e se sentaram a uma mesa com tapete vermelho e algumas pastas
em cima.
-Boa. Entre! Venka, a presidente, ordenou.
A audiência começou. A primeira a aparecer foi tia Grusha, da oficina
de impressão.
"Tia Grusha, o que você sentiu falta por aqui?" Venka ficou pasma.
Estamos fazendo uma limpeza no aparato administrativo. O que você tem a
ver com ele? Ou você se infiltrou?
Todos eles riram alto.
-Não. Mas sabe? “Tia Grusha não se intimidou.” Minha filha está
crescendo e eu teria que levá-la ao jardim de infância, não acha?
"Tudo bem, tia Grusha", Pavel gritou para ela. Escreva um pedido e
faremos o nosso melhor. Vamos colocar sua filha! Agora não interrompa, o
que vamos purgar a intelectualidade!
E ela estendeu a mão para se servir de água de uma jarra, mas a
encontrou vazia. Ele gesticulou para que seu vizinho lhe passasse a jarra que
estava do outro lado da mesa. Eles deram a ele e ele também o encontrou
vazio.
Ele queria beber muito, porque sua garganta queimava.
-Quero beber! Ele implorou. Quero beber!
"Agora", respondeu o Dr. Gángart. Eles vão lhe trazer água
imediatamente.
Rusanov abriu os olhos. Ela estava sentada ao lado dele na cama.
"Tenho suco de frutas na mesa", disse Pavel Nikolayevich com voz fraca
. Sua febre queimava, todo o seu corpo doía e sua cabeça estava gravemente
ferida.
"Bem, vamos dar suco a ele", e Gangart sorriu para ela com seus lábios
finos. Ela mesma abriu a mesa e pegou um copo e a vasilha com o suco.
Nos invernos, os últimos reflexos do sol da tarde eram vistos.
Pavel Nikolayevich observou a Dra. Gángart com o canto do olho
enquanto ela despejava o suco, para que ele não enfiasse algo nele.
O suco agridoce era convidativamente delicioso. Pave l Nikolayevich,
sem levantar a cabeça do travesseiro e das mãos de Gángart, bebeu um copo
cheio.
"Eu me senti muito mal hoje", lamentou.
"Não, você aguentou muito bem", o médico discordou. É que
aumentamos a dose.
Rusanov foi atormentado por uma nova suspeita.
"Eles vão aumentar a cada vez?"
"De agora em diante será sempre o mesmo." Você vai se acostumar e se
sentir melhor.
O tumor sob sua mandíbula continuou a dominá-lo.
"E o Supremo ...?" Ele começou a falar e foi suspenso.
Ele confundiu o que era fruto de sua ilusão com a realidade.
 17

Vera Kornilyevna estava preocupada com a reação de Rusanov à dose

completa. Ela o visitou várias vezes durante o dia e demorou a sair da clínica
após o término do dia de trabalho. Eu não teria tido tanta consciência dele se
ele tivesse trabalhado em sua Olimpíada Vladislavovna, conforme indicado
no gráfico; Mas ela havia sido levada, apesar de tudo, para os cursos de
tesoureira do sindicato e foi substituída no turno da manhã pelo praticante
Turgun, que era muito despreocupado.
Rusanov suportou dolorosamente a injeção, embora sem exceder os
limites toleráveis. Em seguida, deram-lhe um comprimido para dormir e ele
adormeceu, agitado entre convulsões e gemidos. Vera Kornílievna o
observava constantemente, verificando seu pulso. Ele deu de ombros e
esticou as pernas, o rosto vermelho de suor. Sua cabeça, livre dos óculos e
apoiada no travesseiro, perdeu toda a aparência de autoridade grave. Os
cabelos finos e brancos que foram salvos da calvície agarraram-se aos
parietais.
Conforme Vera Kornílievna passava repetidamente pela sala, ela cuidou
de outros assuntos também. Podduyev estava indo embora. Ele era
considerado o principal paciente da enfermaria; Embora essa posição fosse
praticamente inútil, permaneceu um costume inalterável. Vera Kornílievna
foi da cama de Rusanov para a próxima.
"Kostoglotov, a partir de hoje você estará no comando da sala",
anunciou.
Kostoglotov, vestido na cama e deitado no cobertor, lia o jornal. (Era a
segunda vez que Gángart o encontrava lendo ao passar). Temendo a todo
momento uma explosão de sua parte, Gángart acompanhou suas palavras com
um leve sorriso, como se quisesse dar a entender que entendia que isso era
inútil. Kostoglotov ergueu o rosto radiante do jornal e, sem saber como
demonstrar adequadamente seu respeito pelo médico, encolheu os ombros
com suas longas pernas que se estendiam por toda a extensão da cama. Ele
tinha um traço de boa disposição de espírito. Ele respondeu:
"Vera Kornílievna!" Ele quer me fazer sofrer um revés moral
irreparável. Nenhum chefe está a salvo de erros e há ocasiões em que ele
sucumbe às tentações do poder. Por isso, após muitos anos de reflexão, jurei
nunca mais ocupar um cargo administrativo.
"Você já os ocupou?" Elevado?
Tornou-se parte do jogo divertido que estava falando com ele.
- O mais importante era o chefe assistente de seção, embora eu
praticamente tenha me tornado mais do que isso. Meu chefe de seção, em
virtude de sua total ignorância e incompetência, foi encaminhado para cursos
avançados, dos quais voltaria com um grau superior, com o de comandante
de bateria, pelo menos, mas com outra destinação, não para nossa divisão. O
oficial que eles nos enviaram para substituí-lo foi imediatamente fisgado por
aqueles da seção política, pulando a escada. O chefe da divisão não se opôs
porque eu era um topógrafo aceitável e os meninos me respeitavam. Assim,
com a patente de sargento-mor, servi dois anos no posto de chefe de seção, de
Yelets a Frankfurt, no Oder. E, a propósito, aqueles foram os melhores anos
da minha vida, por incrível que pareça.
Apesar de ter encolhido as pernas, sua postura não era muito cortês, ela
as deslizou para o chão.
“Você vê.” O sorriso simpático não sumiu do rosto de Gángart nem
quando ela o ouviu, nem quando falou ela mesma. Por que você deve
recusar? Você se sentirá tão confortável como naqueles anos.
"Ótima lógica!" Que eu vou me sentir bem! E a democracia? Você está
pisoteando os princípios da democracia. A sala não me escolheu, os eleitores
nem sabem a minha biografia, que vocês também não conhecem ...
"Bem diga me."
Ela falou com recato e ele, por sua vez, baixou a voz para que apenas ela
pudesse ouvi-lo. Rusanov estava dormindo, Zatsyrko estava lendo e a cama
de Podduyev já estava desocupada. Eles mal podiam ouvi-los.
"É uma longa história." Também estou com vergonha de permanecer
aqui esparramado enquanto você ainda está de pé. Não é assim que você fala
com as mulheres. E se eu ficar de pé entre as camas, rígido como um soldado,
o efeito seria mais ridículo. Então sente-se na minha cama, por favor.
"Na verdade, eu devo ir", disse ela, sentando-se na beira da cama.
"Você deve saber, Vera Kornilievna, que meu amor pela democracia me
trouxe o maior sofrimento de minha vida." Tentei introduzir a democracia no
Exército e muitas vezes me expus para defendê-la. Essa foi a razão pela qual
eles não me mandaram para a escola militar em 1939 e eu continuei como um
soldado raso. Em 1940 consegui entrar, mas fiquei tão insolado com os
superiores que me expulsaram. E foi apenas em 41, no Extremo Oriente, que
lentamente terminei o curso de NCO. Falando francamente, fiquei muito
triste por não me tornar um oficial; todos os meus amigos têm que ser. Essas
coisas afetam os jovens. Mas para mim a justiça estava acima de tudo.
"Uma pessoa muito próxima a mim", disse Gangart, olhando para o
cobertor, "sofreu o mesmo destino." Ele era inteligente e continuou sendo um
mero soldado. ”Uma meia pausa, um momento de silêncio, passou entre suas
cabeças e ela olhou para cima. E você ainda é o mesmo?
-A que se refere? Para o privado ou para a inteligência?
"Sobre insolente." Você sempre fala com médicos assim, como faz
comigo?
Perguntou-lhe severamente, embora com uma estranha seriedade
impregnada de doçura, como todas as palavras e atitudes de Vera Gángart.
-Com você? Falo com você com o maior respeito; mas ignore que é
minha maneira usual de falar. Mas se você levar em conta o primeiro dia de
minha chegada, direi que você não pode imaginar em que beco me encurralei.
Quase morrendo, eles me deram permissão para viajar da zona de exílio.
Cheguei aqui, e em vez do inverno rigoroso encontro chuvas torrenciais e tive
que colocar os válenki§ debaixo do braço. Lá , de onde veio, o frio ainda era
intenso. Meu casaco ficou tão molhado que eu poderia ter torcido. Coloquei
os válenki na bagagem , apanhei o eléctrico e dirigi-me para a cidade velha,
para a morada que um soldado sob o meu comando me deu durante o meu
tempo na frente. Já estava escuro e o bonde em cheio tentou me dissuadir:
“Não vá lá! Eles vão apunhalá-lo! ' Depois da anistia de 1953, quando eles
libertaram todos os criminosos, não houve como pegar a luva novamente .
Ele não tinha certeza, por outro lado, nem do nome da rua nem de se dito
soldado continuava morando ali. Decidi procurar acomodação em hotel. Estes
têm corredores tão bonitos que eu fiquei com vergonha de pisar neles. Em
alguns, eles tinham lugares; Mas assim que mostrei meu documento de exílio
em vez do passaporte, eles me disseram: "Não pode ser". "Não pode ser".
Que recurso eu tenho? Não me importava de morrer, mas por que morreria no
meio do riacho? Fui direto à polícia e disse: “Ei, estou sob a jurisdição deles.
Dê-me um canto para passar a noite. Depois de alguma hesitação, finalmente
me sugeriram: "Vá ao salão de chá e pernoite lá, não passaremos para
verificar a documentação." Não consegui encontrar o salão de chá e voltei
para a estação. Você não conseguia dormir nele; um policial estava vagando
por ali, perseguindo todos que tentavam. De manhã, apresentei-me ao
departamento de admissão desta clínica. Esperei minha vez, eles me
reconheceram e ordenaram minha admissão imediata. Depois cruzei a cidade
em dois bondes para me apresentar ao comando. Embora fosse um dia de
semana em toda a União Soviética, o comandante, sem dar a mínima, fugiu.
Eles me garantiram que, na sua ausência, não estavam qualificados para me
conceder uma autorização de residência na cidade, e que ele poderia
comparecer ao escritório ou não. Então refleti: "Se eu der a eles o meu
documento, não está descartado que eles se recusem a me devolver os válenki
no armário da estação." Então, peguei outros dois bondes até a estação e mais
uma hora e meia de viagem.
"Eu não me lembro de você trazer o valenki com você." Ou ele os
trouxe?
"Você não consegue se lembrar porque ali mesmo na estação eu os
vendi para um indivíduo." Calculei que neste inverno o passaria na clínica e
que no próximo não estaria mais entre os vivos. Em seguida, de volta ao
comando! Só nos bondes perdi dez rublos. E desde a parada final ele ainda
teve que andar um quilômetro tropeçando por uma estrada lamacenta e com
dor. Ele mal conseguia andar e carregava sua mochila aonde quer que fosse.
Graças a Deus o comandante havia chegado. Dei-lhe a autorização do
comando do meu lugar de exílio e mostrei-lhe o boletim de internamento da
clínica; autorizou-me a entrar. Eu fui, mas não para cá, mas para o centro da
cidade. Eu vi outdoors para representar La Bella Sleeping You .
-Ah sim! Então você estava no balé! Se eu soubesse, não o teria
admitido! De jeito nenhum!
"Vera Kornílievna!" Se fosse um milagre poder admirar pela última vez
o balé às portas da morte! E além da morte, não poderei vê-lo novamente em
meu exílio eterno. Mas o diabo fez sua coisa! Eles substituíram a Bela
Adormecida por Agu-Baly§
Gangart balançou a cabeça com uma risada silenciosa. Esta aventura do
homem quase agonizante com o balé parecia atraente, sugestiva.
"O que fazer então?" No conservatório, eles ofereceram um recital de
piano para jovens graduados. Mas ele estava longe da estação e não
encontraria mais o canto de um assento. Por outro lado, a chuva continuou
caindo e chicoteando. Eu só tinha uma saída: vir e me entregar em suas mãos.
Quando cheguei me falaram: “Não tem vaga; deve esperar vários dias.
Aprendi com os doentes que as pessoas costumam esperar até uma semana
inteira. Onde eu vou esperar? O que mais posso fazer? Sem as habilidades
que o campo confere, você está perdido. E você ainda queria tirar o papel das
minhas mãos, né? ... Que tom devo adotar com você?
Agora eles estavam se divertindo lembrando disso e ambos acharam
cômico.
Ele estava tecendo sua história sem fazer nenhum esforço mental, pois
seus pensamentos estavam ocupados com o seguinte: se ela tivesse terminado
os estudos no Instituto de Medicina em 1946, não teria menos de 31 anos,
mais ou menos a mesma idade que ele. Como, então, Vera Komílievna
parecia ser mais jovem do que Zoya aos 23 anos? Não que ele parecesse
assim pelo rosto, mas pelos seus modos, pela sua timidez, pela sua timidez.
Em casos como o dela, pode-se conjeturar que ainda não ... Um olho
perspicaz pode distinguir essas mulheres pelos mínimos detalhes de seu
comportamento. Mas Gángart é casado. Então porque…?
Ela, por sua vez, olhou para ele surpresa por, a princípio, acreditar que
ele era malicioso e rude. Ele certamente tinha uma aparência sombria e linhas
duras no rosto, mas também sabia olhar e falar de forma amigável e jovial,
como naquela época. Pode-se dizer, para maior precisão, que ele tinha os dois
estilos prontos, sempre ignorando qual deles era o esperado.
"Quanto aos dançarinos e aos valenki , você já me atualizou ", disse ele
com um sorriso. Mas e suas botas? Você sabia que o que você faz com eles é
uma violação sem precedentes de nossos regulamentos?
E ele estreitou os olhos.
"De novo o regulamento!" Os lábios de Kostoglotov se curvaram e sua
cicatriz se contraiu. Mesmo na prisão, a caminhada é permitida. Não posso
ficar sem exercícios físicos; Eu não seria curado. E você não quer me privar
de ar fresco, quer?
Sim, Gángart o vira fazer longas caminhadas pelas avenidas desertas do
centro médico. À força de mendigar, ela conseguiu um roupão feminino com
o gerente de roupas, ao qual os homens não tinham direito, porque eram
escassos. Ele enrolou no cinto do Exército, deslocando as dobras para os
lados, mas sempre acabava abrindo na frente. Com suas botas de cano alto,
sem tampa, a cabeça negra e peluda exposta, ele caminhava com passadas
largas e firmes , olhando para as pedras no chão. Quando atingisse um certo
limite, ele mudaria. E ele sempre caminhava com as mãos cruzadas nas costas
e sempre sozinho, sem a companhia de ninguém.
—Nizamutdin Bajrámo vich deve visitar o quarto em alguns dias . Você
sabe o que vai acontecer se descobrir suas botas? Bem, vou receber um aviso
completo.
Nem estava exigindo agora; ele implorou, ou melhor, lamentou diante
dele. Ela ficou surpresa com a nuance das relações estabelecidas entre eles .
Era um tom não mais de igualdade, mas, de certa forma, de submissão de sua
parte; tom que ela nunca manteve com os pacientes.
Kostoglotov esfregou persuasivamente o braço com a mão grande.
"Vera Kornilyevna, dou-lhe todas as garantias de que não os encontrará
." Mesmo que ele nunca me pegue no saguão usando minhas botas.
"E na avenida?"
"Lá ele não saberá se pertenço ou não ao seu pavilhão." Se quiser,
podemos nos divertir escrevendo uma reclamação anônima contra mim e
dizendo que os tenho em minha posse. Ele virá farejando dois banheiros, mas
nunca os descobrirá.
"Você acha que não há problema em escrever denúncias anônimas?"
Seus olhos se estreitaram novamente.
Entretanto, pensava: «Porque é que ele vai pintar os lábios? Nela é
comum, isso quebra sua delicadeza ». O suspiro:
'Bem, eles estão escritos, Vera Kornílievna. E que reclamações! E
também são bem-sucedidos. Os romanos diziam: testis nothing, testis nullus .
"Uma única testemunha não é uma testemunha." Mas, no século XX, essa única
testemunha também é supérflua, desnecessária.
Ela desviou o olhar. Este tópico de conversa era difícil.
"Onde você os esconderia?"
-As botas? Existem dezenas de possibilidades. Depende do momento.
Talvez dentro do fogão apagado ou pendurado em uma corda fora da janela.
Não se preocupe!
Era impossível não rir e não acreditar que ele sairia da encrenca.
"Como você conseguiu não entregá-los no dia da sua internação?"
"Oh, muito simples!" Eu os escondi atrás da porta do casebre onde
troquei de roupa. A concessionária jogou todos os meus pertences em uma
sacola com etiqueta e levou para o depósito central. Saí do banheiro,
embrulhei-os em jornal e levei-os embora.
Eles continuaram conversando sobre coisas sem importância. Era seu
dia de trabalho, como ela ficava sentada perdendo tempo? Rusanov dormia
em um sono turbulento e suado, mas afinal dormia sem vomitar. Gángart
tomou seu pulso mais uma vez e estava prestes a sair quando se lembrou de
algo. Novamente ele se voltou para Kostoglotov:
"Ah, outra coisa!" Ainda não faz dieta complementar?
"Ao que parece, não", respondeu Kostoglotov incisivamente.
"Nesse caso, eles vão dar a você a partir de amanhã." Dois ovos, dois
copos de leite e cinquenta gramas de manteiga por dia.
-Que diz? Posso dar crédito aos meus ouvidos ? Nunca na minha vida
fui alimentado assim! ... Se bem que, por outro lado, deves saber que é
totalmente justo, porque por esta doença não cobro nada como licença
médica.
-Por quê?
-Muito simples. Porque ainda não sou sindicalizado há seis meses e,
consequentemente, nada me corresponde.
-Vai Vai! Como você entrou em tal situação?
"Eu me sinto fora do centro na vida comum." Ao chegar ao destino do
exílio, como ele poderia adivinhar que deveria se filiar aos sindicatos o mais
rápido possível?
Por um lado, tão rápido e, por outro, tão desajustado. Foi Gángart
justamente quem insistiu teimosamente em conseguir a dieta complementar, o
que não foi fácil ... Mas ele tinha que ir, senão ficaria batendo papo o dia todo
.
Ela já estava alcançando a porta quando ele gritou com ela, urubu:
"Esperar!" Será que ele está tentando me subornar por ser o responsável
pelo quarto? Agora vou me atormentar por ter me rendido à corrupção desde
o primeiro dia! ...
Gángart saiu da sala.
Mas ele teria de voltar inevitavelmente depois da refeição dos pacientes
para ver como Rusanov estava. A essa altura, ele já tinha sabido que a
esperada inspeção do médico-chefe ocorreria no dia seguinte. Por isso surgiu
uma nova tarefa nos quartos : a fiscalização das mesas, porque Nizamutdin
Bajrámovich prestava especial atenção para que nelas não houvesse migalhas
nem restos de comida e, idealmente para ele, não conteriam nada, exceto pão
e o açúcar do hospital. Ela também verificou a limpeza com tal rigor que
nenhuma mulher poderia ter igualado ela.
Vera Kornílievna subiu ao primeiro andar e, com a cabeça erguida,
examinou com atenção os tetos dos aposentos altos. Em um canto, na cama
de Sibgátov, ele descobriu uma teia de aranha (como o sol aparecia, o brilho
era maior lá). Gángart exigia a presença de um sanitário. Apareceu
Yelizaveta Anatolievna, sobre quem caíram inexplicavelmente todas as
anormalidades; Disse-lhe que tudo tinha de estar limpo no dia seguinte e
mostrou-lhe a teia de aranha.
Yelizaveta Anatolievna tirou os óculos do bolso do robe e os colocou.
-Figura! Você tem razão! Que horror! Ele ficou escandalizado.
Depois de tirar os óculos, ele saiu em busca de uma escada e uma
vassoura. Para fazer a limpeza ele não usou os óculos.
Gangart então entrou no banheiro masculino. Rusanov ainda estava na
mesma situação; ele estava nadando em suor, mas seu pulso estava mais
lento. Kostoglotov estava vestindo seu manto e botas , e ele estava prestes a
dar uma caminhada. Vera Kornílievna avisou a sala da vistoria marcada para
o dia seguinte e implorou aos doentes que verificassem as suas mesas antes
de as verificar.
"Começaremos com o responsável", disse ele.
Pode não ter começado com ele, e ele não conseguia entender por que
estava indo para aquela esquina novamente.
A figura de Vera Kornílievna fez pensar em dois triângulos sobrepostos
pelos vértices: o inferior, mais largo, e o superior, mais estreito. Sua cintura
era tão pequena que incitou as mãos a envolverem seus dedos em torno dela e
erguê-la no ar. Kostoglotov não fez nada disso; ela simplesmente abriu de
bom grado a mesa diante dela:
-Por favor!
-A ver. Permita-me, permita-me! Ele queria inspecioná-lo
completamente. Ele deu um passo para o lado e Gángart sentou-se em sua
cama ao lado da mesa de cabeceira para verificar o conteúdo.
Ele deu um passo atrás dela. Assim ele podia ver perfeitamente o
pescoço dela, com suas linhas finas e indefesas, e os cabelos, quase pretos e
simplesmente penteados e presos em um coque na nuca, sem qualquer
pretensão de estar na moda.
Não pode ser. Ele tinha que escapar desse estouro e não permitir que
todas as mulheres bonitas perturbassem completamente seu cérebro. Foi o
suficiente para ela se sentar ao lado dele, conversar com ele e depois ir
embora, para que o resto das horas ele passasse pensando nela.
E para ela, o quê? Ela voltava para casa à noite e seria recebida pelos
braços do marido.
Ele tinha que se livrar disso! Mas não havia outra maneira de superar
isso a não ser com a ajuda de outra mulher.
 Ela ainda estava de pé e olhando para sua nuca, seu pescoço ... O
pescoço de seu manto estava oco na nuca e o ossinho redondo de sua parte
superior das costas apareceu. As intenções o assaltaram para contorná-lo com
os dedos.
“A mesa dele, claro , é uma das mais indecentes da clínica”, comentou
Gángart entretanto. Migalhas, um papel encharcado de gordura misturado
com tabaco, um livro e luvas. Você não tem vergonha? Hoje ele vai limpar
tudo isso.
Ele continuou olhando silenciosamente para o pescoço dela.
Ele puxou a gaveta de cima e nela, entre outras ninharias insignificantes,
encontrou um pequeno frasco com cerca de quarenta milímetros cúbicos de
um líquido escuro. Tinha uma rolha sólida e um pequeno copo de plástico,
como uma garrafa térmica de viagem, e um conta-gotas.
-O que é isso? Um remédio?
Kostoglotov assobiou baixinho.
-Nada importante.
"Que remédio é esse?" Nós não o prescrevemos para você aqui.
"Não posso ter outros remédios além dos da clínica?"
"Enquanto você permanecer nela e sem nosso conhecimento, claro que
não!"
"Bem, é constrangedor te dizer ... É para os calos."
Mesmo assim, ela continuou girando o sem nome, a garrafa sem nome
entre seus dedos. Ele tentou abri-lo para farejar, mas Kostoglotov interveio .
Ele agarrou as mãos dela com suas mãos ásperas e empurrou a que estava
prestes a remover o plug.
A eterna união de mãos que inevitavelmente segue a conversa ...
-Com cuidado! Ela o avisou muito baixinho. Você tem que fazer isso
com cuidado. Não pode ser derramado nos dedos ou cheirado.
E delicadamente tirou o frasco dele.
Isso realmente ultrapassou os limites de qualquer piada!
-O que é? Gangart estava com raiva. Uma substância corrosiva?
Kostoglotov se agachou e se sentou ao lado dela. Ele disse a ela
claramente e em voz muito baixa:
-Se muito forte. É a raiz do issyk-kul . Não pode ser cheirado, nem em
infusão, nem depois de seco. É por isso que deve ser fechado com tanta força.
Deixar de lavar as mãos ao manusear a raiz e, em seguida, passar
inadvertidamente pela boca, pode resultar em morte.
 Vera Kornílievna ficou alarmada.
"Para que você quer isso?" -te pergunto.
-Que má sorte! Kostoglotov resmungou. Você me descobriu. Eu deveria
ter escondido ... Eu amo porque eu peguei e continuo a tomar para me curar.
"Só por isso?" Ela perguntou sem tirar os olhos dele.
Agora ela não estava entreaberta, agora ela era uma médica e nada mais
do que uma médica.
E, como tal, ela o estava examinando com seus olhos castanhos claros.
"Só por isso," ele admitiu honestamente.
"Será que você o mantém como ... reserva?" Ela continuou a questioná-
lo, não totalmente convencida.
"Bem, eu vou te dizer, se você quiser, que quando eu vim aqui eu tive
essa ideia." Para não sofrer desnecessariamente ... Mas a dor sumiu e não há
razão para isso. Mas continuo tomando para me curar.
-Em segredo? Quando ninguém te vê?
"O que mais você pode fazer se não tem permissão para viver como
quiser?" O que você deve fazer se as regras se opõem a você em todos os
lugares?
"Quantas gotas você toma?"
—Sigo um sistema hierárquico; de uma gota para dez e depois de dez
diminuo para um. Depois, um intervalo de dez dias. Agora estou nesse
intervalo. Para ser franco, não estou muito convencido de que a dor tenha
desaparecido exclusivamente por causa dos raios. Talvez a raiz também tenha
desempenhado um papel.
Eles falaram em um tom medido.
"Com que foi feita a infusão?"
"Com vodka."
"Você fez isso sozinho?"
-Sim…
"E com que grau de concentração?"
"Até que ponto? ... Quem me deu o cacho de raiz disse:" Isso por litro e
meio de vodca ", e eu distribuí.
"Quanto pesava?"
"Ele não pesou." Ele me trouxe assim, com olho de bom cubero.
-Para olho? Manipular visualmente com esse veneno? É acônito! Tenha
isso em mente!
"O que devo levar em consideração?" Kostoglotov estava começando a
ficar com raiva. Se você experimentasse o que é sentir-se sozinho vendo a
morte chegar, abandonada por todo o universo, sem que o comando o
autorizasse a cruzar a linha da aldeia, você acha que pararia para pensar que
era acônito ou você se preocuparia com seu peso? Você sabe quanto aquele
punhado de raiz poderia ter me custado? Vinte anos de trabalhos forçados!
Devido à ausência não autorizada do local de exílio. E eu estava ausente a
cento e cinquenta quilômetros de distância, para as montanhas. Neles mora
um velho, Krementsov, com uma barba como a do acadêmico Pavlov. Ele é
um dos colonos do início do século. Bastante curandeiro! Ele mesmo coleta a
raiz e prescreve a dose. Em sua aldeia eles zombam dele, mas ninguém foi
profeta em sua terra. No entanto, pessoas de Moscou e Leningrado vêm vê-
lo; Ele foi até entrevistado por um correspondente do Pravda que, dizem,
estava convencido. Mas agora há rumores de que o velho foi preso.
Aparentemente, alguns idiotas fizeram uma infusão e colocaram na cozinha, à
disposição de qualquer pessoa. Nas festas de novembro eles recebiam
convidados; Eles não tinham vodca suficiente e, sem consultar os donos da
casa, beberam a infusão. Três deles morreram. Em outra casa, algumas
crianças foram envenenadas. O que o velho pode ser culpado? Ele já avisou a
todos ...
Mas notando que seus argumentos estavam lhe prestando um péssimo
serviço, ele se calou.
Gángart interveio com entusiasmo:
-Essa é a questão! É absolutamente proibido ter substâncias ativas nos
quartos! Isso pode causar um acidente. Dê-me o frasco!
"Não," ele negou com firmeza.
"Me dê isto!" Ela juntou as sobrancelhas e estendeu a mão para a mão
fechada.
Os dedos fortes de Kostoglotov, tão acostumados a trabalhar, fecharam-
se em torno da garrafa, escondendo-a completamente.
Ele sorriu:
"Assim você não vai conseguir nada."
Ela relaxou as sobrancelhas, dizendo:
"Afinal, como eu sei quando você dá seu passeio, poderei pegá-lo na sua
ausência."
"Obrigado por me avisar." Então, posso esconder.
"Pendurado em uma corda fora da janela?" O quê você espera que eu
faça? Relatório?
 -Não acredito. Hoje você desaprovou as denúncias.
"Mas se você não me oferecer outra alternativa!"
"E então você tem que me demitir?" Seria indigno. Você tem medo que
o camarada Rusanov possa ingeri-lo? Eu não vou permitir. Vou embrulhar e
cobrir bem. Mas quando eu deixar vocês, terei que lidar com a raiz de novo, é
claro. Você não tem fé nela?
-Em absoluto! Tudo isso nada mais é do que superstições ignorantes e
um desejo de brincar com a morte. Confio apenas em princípios científicos
verificados na prática. Isso me ensinaram e essa é a opinião de todos os
oncologistas. Dê-me a garrafa.
E tentou, apesar de tudo, afrouxar o dedo sobre ele.
Ele olhou em seus olhos castanhos raivosos, e o desejo de teimosia ou
de discutir com ela desapareceu. Ele teria alegremente dado a ela a garrafa e
até mesmo a mesa inteira. Mas era difícil para ele se desviar de suas
convicções .
"Oh, a ciência sacrossanta!" -suspiro-. Se fosse tão conclusivo, não se
contestaria a cada dez anos! Em que devo colocar minha fé? Em suas
injeções? Você gostaria de me dizer por que me prescreveram novos e que
tipo de injeções são?
"Um é absolutamente necessário!" Muito importante para sua existência!
Você deve salvar sua vida ! Ele enfatizou com determinação especial e uma
fé lúcida em seus olhos. Não tenha a ilusão de que já está curado!
-Boa. Mas, especifique ... Qual é a sua eficácia?
"Por que você quer saber exatamente tudo?" Essas injeções restauram a
saúde. Eles evitam o surgimento de metástases. Você não me entenderia se eu
desse mais detalhes ... Bem, dê-me a garrafa e eu lhe darei minha palavra de
honra de que a devolverei quando você for embora.
Eles trocaram olhares.
Sua aparência era extremamente cômica, vestida para o passeio com
roupão de mulher e cingida com a estrelinha.
Com que insistência ele havia perguntado a ela! Deixe a garrafinha ir
para o inferno. Ele não teve nenhuma objeção em entregá-lo; em casa comi
dez vezes mais daquele acônito. O aborrecimento não era esse, mas outro:
diante dele estava aquela mulher gentil de olhos âmbar e rosto radiante, com
quem ele era tão agradável de compartilhar, mas que nunca poderia beijar.
E quando ele voltou para seu canto perdido, pareceria inconcebível que
ele pudesse estar sentado assim, ao lado da mulher atraente que ansiava por
salvá-lo, Kostoglotov a todo custo.
Mas isso era precisamente o que ela não podia fazer: salvá-lo.
" Tenho medo de dar para você também", ele brincou, "para que alguém
em sua casa não beba."
(Alguém! Quem poderia beber em casa? ... Ela morava sozinha. Mas
seria inconveniente e inoportuno esclarecê-lo naquela hora).
-Está bem. Vamos aceitar o empate. Vamos esvaziar.
Ele riu. E ele lamentou o quão pouco ele poderia fazer em sua
homenagem.
-De acordo. Agora vou para a rua despejar.
"Ele pintou os lábios, porém, inutilmente."
-De maneira nenhuma! Eu não confio mais em você. Devo estar
presente.
-Eu tenho uma ideia! Por que jogar fora? Melhor que ele dê a alguma
pessoa boa que você não pode salvar de qualquer maneira. E se de repente
fosse útil, hein?
"Quem você tem em mente?"
Kostoglotov acenou com a cabeça na direção da cama de Vadim
Zatsyrko e baixou ainda mais a voz:
"Você tem melanoma, certo?"
"Agora estou definitivamente convencido de que deve ser jogado fora."
Você é capaz de envenenar alguém sem remissão! Como você tem coragem
de colocar um veneno nas mãos de uma pessoa gravemente enferma ? E se
estiver envenenado? Sua consciência não o incomodaria?
Ela se recusou a dizer o nome dele diretamente. No decorrer de sua
longa conversa, ele não o havia pronunciado nenhuma vez.
"Quem é como ele não acaba sendo envenenado." Ele é um menino
firme.
"Não ! " Em absoluto! Vamos jogar fora.
"Você me pegou de excelente humor hoje." Estar! Vamos.
Eles passaram entre as camas e se dirigiram para as escadas.
"Você não vai sentir frio?"
-Não. Estou usando um suéter por baixo.
Ele disse que estava usando um suéter de "bainha" . Por que eu diria
isso? Bem, agora ele queria ver como era o suéter e de que cor. Embora ele
nunca veria isso também.
Eles saíram para a varanda. O dia estava clareando e era totalmente
primavera. Era incrível para o estranho que fosse apenas 7 de fevereiro . O
sol estava brilhando. Os choupos de galhos altos e arbustos sebes raquíticos
ainda estavam nus, mas manchas de neve eram raras nos espaços
sombreados. Entre as árvores você podia ver a grama reclinada marrom e
cinza do ano anterior. As trilhas, lajes de pavimentação, pedras e asfalto
estavam úmidos, mas ainda não secos. Lá fora você podia ver o alvoroço de
sempre: pessoas que vinham se encontrar, outras que estavam na frente e
outras que cruzavam em direção diagonal. Eles eram médicos, enfermeiras,
profissionais de saúde, pacientes ambulatoriais e parentes de pacientes
hospitalizados. Algumas pessoas se sentaram em alguns bancos. Aqui e ali,
em vários pavilhões, as primeiras janelas já estavam abertas.
Era arriscado derramar o veneno na mesma varanda.
"Podemos jogar lá", disse ele, indicando a passagem entre a enfermaria
de câncer e a enfermaria de otorrinolaringologia. Era um de seus lugares para
caminhar.
E lá eles caminharam, lado a lado, por uma seda pavimentada. O chapéu
do Dr. Gángart, inspirado no chapéu de um piloto, chegava ao ombro de
Kostoglotov.
Ele olhou para ela. Ele viu que caminhava com uma expressão solene,
como se fosse executar algo importante, e achou isso divertido.
"Diga-me: como te chamavam na escola?" Ela perguntou a ele de
repente.
Ela deu a ele um olhar rápido.
"Quão importante isso pode ser?"
"Nenhum, é claro." Mas eu gostaria de saber.
Ela deu alguns passos silenciosamente, batendo levemente na pedra.
Suas esguias pernas de gazela já haviam sido observadas pela primeira vez
quando, deitado no chão, morrendo, ele se aproximou dele.
"Vega", respondeu ele.
(Quer dizer, não era inteiramente verdade. Era uma meia verdade. Na
escola não a chamavam assim; era uma única pessoa que aplicou esse nome a
ela: aquele soldado inteligente que não voltou da frente. E impulsivamente,
sem saber porque, ele tinha confiado esse nome a outra pessoa).
Eles saíram da sombra quando entraram na passagem entre os dois
pavilhões e o sol os atingiu nos olhos. Um vento suave soprou por ali.
"Vega?" Em homenagem à estrela? Mas a estrela Vega é de um branco
deslumbrante.
 Eles pararam.
"Eu não sou deslumbrante," ela concordou com um aceno de cabeça.
Mas eu sou VE-ra GA-ngart. É isso aí.
Pela primeira vez, não foi ela quem foi perturbada antes dele, mas ele
antes dela.
"Eu quis dizer ..." Ele tentou se justificar.
-Não tem importância. Despeje! -ordenou ele.
E reprimiu um sorriso.
Kostoglotov afrouxou o plugue bem ajustado, retirou-o com cuidado,
agachou-se (postura cômica, porque o manto parecia uma saia sobre suas
botas) e empurrou para longe uma pedrinha que havia sobrado do pavimento
anterior.
-Veja! Então não diga que eu coloquei no bolso! Ele exclamou aos pés
dela, agachando-se.
"As pernas dela, as pernas de gazela que ela descobriu no primeiro dia
em que se viram."
Na terra escura do buraco úmido, ele derramou o líquido turvo
acastanhado que poderia ter matado alguém. Ou, talvez, a cura de alguém.
" Posso colocar a pedra nele agora?" -Eu pergunto.
Ela olhou para ele de sua altura e sorriu para ele.
Havia algo infantil em como ele despejou o líquido e colocou a pedra.
Com infantilidade e algo como um juramento, um segredo.
"Bem, elogie-me ", disse ele, levantando-se.
"Eu aplaudo você", ele sorriu tristemente. Siga sua caminhada.
E ele seguiu seu caminho para o pavilhão.
Ele olhou para as costas brancas dela. Os dois triângulos, o de cima e o
de baixo.
Como qualquer demonstração de interesse feminino o perturbava ! Ele
deu a cada palavra mais significado do que realmente tinha e, após cada ação,
começou a esperar pela próxima.
Go-Ga. Vera Gangart. Algo não se encaixava em tudo isso, mas naquele
momento ele não conseguia definir o que era. Ele manteve o olhar nas costas
dela.
"Vamos!" Go-ga! Ele disse em voz baixa, fingindo sugerir a ela à
distância: "Volte, está me ouvindo?" Retorna! Por favor, vire-se! '
Mas foi em vão. Ela não se virou.
 18

Como a bicicleta ou a roda, que uma vez que começam a rolar, mantêm
a estabilidade apenas no estado de movimento e sem ela caem, então o jogo
entre o homem e a mulher, uma vez iniciado, subsiste se progredir. Se hoje
não adiantar nada em relação a ontem, o jogo deixa de existir.
Oleg esperava impacientemente pela noite de terça-feira, quando Zoya
teve de cumprir o turno da noite. A roda policromada e alegre de seu jogo
teve, inevitavelmente, de rolar mais do que na primeira noite e na tarde de
domingo. Apreciou em si os impulsos dessa filmagem, sentiu-os nela e
esperou nervosamente pela chegada de Zoya.
Primeiro ele saiu para encontrá-la no pequeno jardim; ele sabia por qual
caminho cruzado deveria seguir. Lá ele fumou dois cigarros que ele mesmo
bagunçou. Então se deu conta da aparência ridícula que devia oferecer com o
roupão feminino, que não teria a aparência com que ele gostaria de aparecer
diante dela. Além disso, estava escurecendo. Ele entrou no pavilhão, tirou o
manto, esticou a haste das botas e, de pijama, parecendo igualmente bizarro,
parou ao pé da escada. Hoje ela usava o cabelo rebelde tão apertado quanto
podia.
Zoya apareceu à porta do vestiário do pessoal médico. Ela estava com
pressa porque estava atrasada. Ao vê-lo, ergueu as sobrancelhas em saudação,
embora sem manifestar surpresa, como se quisesse dizer que era exatamente
onde esperava encontrá-lo, em seu lugar, ao pé da escada.
Não parou. Para não ser deixado para trás, ele subiu os degraus para
ficar ao lado dela. Esse exercício não apresentava mais dificuldade para ele.
-Que diz? O que há de novo? Ela perguntou a ele no caminho, como se
estivesse falando com a assistente.
De novo! A remoção do Supremo Tribunal! Essa é a novidade. Mas,
para compreender o significado do evento, foram necessários anos de
experiência; Além disso, nessa altura não era o principal objetivo de Zoya.
"Eu vim com um novo nome para você." Finalmente entendi qual
deveria ser seu nome.
-Sim? Qual? Ele perguntou, ainda subindo os degraus agilmente.
 - Não posso te dizer assim, caminhando. É muito sério.
Eles já estavam de pé. Ele ficou nos degraus inferiores e a seguiu com os
olhos. Ele notou que as pernas dela eram roliças, pesadas, mas proporcionais
ao seu corpo robusto, capaz de despertar um leitation especial. Suas pernas
delgadas e elegantes, como as de Vega, impressionavam de uma maneira
diferente.
Ele estava surpreso consigo mesmo. Ele nunca tinha atormentado seu
cérebro com tais reflexos, nunca tinha olhado para mulheres assim. Ele
considerou isso vulgar. Ele nunca marchou assim, de mulher para mulher.
Possivelmente, seu avô teria chamado isso de "fraqueza pelo sexo feminino".
Mas não foi em vão que foi dito: "Coma quando tiver fome e ame quando for
jovem." Mas Oleg havia deixado sua juventude escapar.
E agora, como as plantas outonais que se apressam a sugar os últimos
sucos da terra para não deplorar o verão perdido, Oleg tinha pressa - no curto
retorno à vida, que já estava em declínio, sim, já ele estava decaindo - ao
olhar, ao mergulhar nas mulheres, às quais não poderia ter revelado em voz
alta os projetos que encorajava. Percebeu as idiossincrasias das mulheres com
maior sutileza do que os outros homens, pois havia passado muitos anos sem
vê-las, sem estar perto delas, sem ouvir sua voz, que até se esquecia de como
soavam.
Zoya assumiu o seu turno e imediatamente começou a girar como um
pião, à volta da secretária, da mesa de instruções de tratamento e do armário
de medicamentos, depois desaparecendo por qualquer porta. O topo gira de
maneira semelhante.
Oleg estava esperando; e quando ele a viu desfrutando de um momento
de calma, ele parou diante dela.
"Não há nenhuma outra notícia na clínica?" Perguntou Zoya com a sua
vozinha encantadora enquanto esterilizava as seringas no fogão eléctrico e
abria os frascos.
"Ah, tivemos um ótimo evento!" Nizamutdin Bakhrámovich nos fez
uma visita.
-Sim? Que bom que foi na minha ausência! ... E daí, você tirou as botas
dele?
"Não, não as botas ." Mas nós tínhamos um pequeno controle.
-Porque motivo?
"Foi algo majestoso." Quinze mantos invadiram a sala: os chefes dos
departamentos, os chefes médicos, os médicos assistentes e outros médicos
que eu nunca tinha visto por aqui . O médico-chefe avançou como um tigre
sobre as mesas. Mas, como recebemos relatórios confidenciais, fizemos
alguns preparativos com antecedência e ele não conseguiu uma parte. Ele
franziu a testa, extremamente insatisfeito. Naquele momento eu informei a
ele do meu caso e Lyudmila Afanásievna estragou tudo. Descoberto em meu
arquivo ...
"Que arquivo ?"
"Bem, o histórico médico ... mencionava a proveniência do primeiro
diagnóstico, revelando involuntariamente que era do Cazaquistão." "Como?"
, Exclamou Nizamutdin , "de outra república?" Estamos com falta de leitos e
ainda não admitimos estranhos? Descarreguem-no imediatamente! '
"Uau!" Zoya ouviu.
"Então Lyudmila Afanasyevna, eu não esperava, eriçou-se em minha
defesa como uma carrancuda pelos seus pintinhos:" Este é um caso
complicado, de importância científica! Essencial para nossas conclusões
básicas!… ». Quanto à minha situação, era realmente absurdo, pois dias atrás
argumentei com ela exigindo alta. Então ele ficou chateado comigo e ainda,
contra Nizamu tdin Bakhramovich, ele me defendeu vigorosamente. E eu não
teria mais nada a dizer a Nizamutdin e na hora do almoço não estaria mais
aqui. E eu não teria te visto de novo ...
"Foi, então, por consideração a mim que você não pronunciou esta
palavra?"
-O que você acha? Disse Kostoglotov em voz abafada. Você não me deu
seu endereço. Como ele iria procurá-la?
Mas ela estava ocupada e Oleg não conseguia avaliar o quanto havia
acreditado em suas palavras.
"Ele deveria desapontar Lyudmila Afanasyevna ?" Ele continuou em um
tom mais alto. Fiquei sentado como um idiota, sem falar.
E Nizamutdin, com o seu lema: «Se eu for ao consultório médico agora,
posso trazer-vos cinco pacientes como ele! Todos os nossos! Descarreguem-
no! ». Então fui um tolo e perdi a oportunidade de ir embora. Tive pena de
Lyudmila Afanasyevna, que piscou derrotada e ficou em silêncio. Apoiei os
cotovelos nos joelhos, limpei a garganta e perguntei calmamente: "Como
você pode me dispensar se eu vim do deserto?" “Ah, um colono do deserto!”
Nizamutdin ficou surpreso (pois teria sido um erro político!). "O país não
poupa nada aos habitantes das terras virgens." E eles continuaram com sua
visita .
 "Você tem atrevimento, hein?"
"Foi no campo, Zoyenka, que acordei." Não era assim no passado. Em
geral, muitos dos meus traços de caráter não são inatos, eu os adquiri no
campo.
"Mas a sua jovialidade não virá daí, não é?"
-Porque não? Sou folclórica porque estou acostumada a falências. Acho
chocante que todos choramingem durante as visitas. Por que eles deveriam
chorar? Ninguém os exila ou confisca suas propriedades ...
"Então você vai ficar conosco por mais um mês ?"
"Não seja um pássaro de mau agouro! ... Não, certamente não mais do
que duas semanas." Sinto que dei a Lyudmila Afanásievna a garantia por
escrito de que aguentaria tudo ...
A agulha hipodérmica encheu-se de um líquido quente e Zoya saiu viva.
Antes dela o hoje era um problema iminente e constrangedor e não sabia
como abordá-lo. Ele deveria dar a Oleg a injeção recentemente prescrita. E eu
tive que cutucá-lo no lugar da rotina, naquele lugar do corpo que tudo
sustenta. Mas, diante da caridade que seus relacionamentos haviam assumido,
a injeção foi impraticável: o jogo estaria quebrado. Zoya, tal como Oleg, não
queria estragar o jogo nem mudar o carácter das suas relações. Eles ainda
tinham que percorrer uma longa distância com a roda para que a injeção fosse
viável: eles tinham que se tornar duas pessoas íntimas.
De volta à mesa e depois de preparar outra injeção semelhante para
Akhmadzhán, Zoya quis saber:
-E você o que? Você aprova as novas injeções? Você não se rebela?
Pilgrim pergunta a um paciente e Kostoglotov em particular! Eu estava
apenas esperando o momento certo para começar a trabalhar.
"Você conhece minhas convicções, Zoyenka." Sempre prefiro evitá-los,
se possível. Com acordo com quem sou como uma seda. Com o Turgun, acho
isso maravilhoso . Ele está constantemente em busca do sucesso nos jogos de
xadrez. Combinamos que, quando eu ganhar, me livro da injeção; quando ele
vencer, devo colocá-lo. O fato é que jogo com ele em desvantagem, sem
torre. Mas não há jogo com Maria . Ele se aproxima com a seringa e com seu
rosto de madeira. Tento brincar, mas ela: "Paciente Kostoglotov, descubra o
local da injeção!" Nunca diga uma palavra amável e desnecessária.
"Ele o odeia."
-A mim?
"Não, para todos os homens em geral."
 "Talvez eu tenha boas razões para isso." Há uma nova enfermeira com
quem também não posso concordar. E quando a Olimpíada retornar, menos
ainda. Esse aí não dá nem um pouco.
"Isso é o que vou fazer!" Zoya ameaçou, nivelando o líquido a dois
centímetros cúbicos. Mas sua voz soou notoriamente chacotera.
Ele foi cutucar Akhmadzhán e Oleg foi deixado sozinho à mesa
novamente.
Havia uma segunda razão, muito mais convincente, pela qual Zoya não
queria que Oleg recebesse aquelas injeções. Durante todo o domingo, ele
ponderou se deveria ou não explicar seu escopo.
Caso fosse o caso de que o que quer que trocassem por brincadeira
virasse algo sério, o que era possível; Caso desta vez a coisa não acabasse
com a dolorosa coleção de roupas espalhadas pela sala, mas culminasse em
algo firme e durável e Zoya decidiu definitivamente ser uma abelha para ele e
decidiu segui-lo para o exílio (porque, no Afinal, ele estava certo. Sabe-se
onde a felicidade o espera no mundo?). Com o problema colocado desta
forma, as injeções prescritas para Oleg não eram mais apenas sua
preocupação, mas a afetaram também.
E ela os desaprovava.
"Bom", ele exclamou alegremente, voltando com a seringa vazia. Você
finalmente está de bom humor? Vá e descubra o local da injeção, paciente
Kostoglotov! Eu irei agora mesmo!
Mas ele permaneceu sentado, olhando para ela com uma expressão não
muito diferente de uma paciente. Ele não estava pensando remotamente sobre
injeção; neste ponto eles já concordaram.
Ele fitou os olhos dela, um tanto esbugalhados, que pareciam querer
escapar das órbitas.
"Vamos a qualquer lugar, Zoya", mais do que disse, murmurou
baixinho.
Quanto mais profunda sua voz se tornava, mais alta ressoava na dela.
-Para de qualquer maneira? Ele ficou surpreso e riu. À cidade?
"Para a sala dos médicos."
Seu olhar veemente a absorveu e exigiu, e ele respondeu sem afetação:
"Eu não posso, Oleg." Eu tenho um monte de trabalho.
Ele insistiu, como se não a tivesse entendido:
-Vamos!
"Oh, é verdade!" Ela lembrou. Preciso encher a almofada de oxigênio
para ... ”Ele acenou com a cabeça em direção à escada; ela podia mencionar o
nome do doente, mas ele não ouviu. O cilindro está com a torneira fechada e
você vai me ajudar a abri-la. Vamos.
E no mesmo ritmo, ela à frente e ele atrás dela, eles desceram para o
patamar abaixo.
O infeliz doente de cor cadavérica e nariz pontiagudo, devorado por um
cancro dos pulmões, tão pequeno, quer pela sua constituição natural quer
porque a doença o consumira, e que se tornara tão grave que os médicos já
não lhe falavam ou Eles perguntaram qualquer coisa a ele durante a visita, ele
agora estava sentado na cama e inalando frequentemente do absorvente com
um ronco acentuado em seu peito . Seu estado de gravidade não era novo,
mas hoje estava muito pior: até um olho inexperiente poderia apreciar isso.
Ele estava terminando o oxigênio em uma almofada e tinha uma vazia ao
lado dela.
Estava tão mal que já não via gente, nem quem passava nem quem se
aproximava dele.
Eles pegaram o bloco vazio e continuaram descendo a escada.
"Com o que eles o curam?"
-Com nada. É um caso inoperável. Os raios também não ajudaram.
"Eles não podem operar no tórax?"
"Não fazemos essa operação aqui."
"Então ele vai morrer?"
Ela afirma com a cabeça.
E embora carregassem nas mãos o bloco que os impedia de sufocar,
esqueceram-se imediatamente. Porque algo fascinante estava para acontecer.
O alto cilindro de oxigênio estava em um corredor isolado que agora
estava fechado. Era o mesmo corredor, próximo aos gabinetes de raios X, em
que Gangart uma vez acomodou Kostoglotov ensopado e moribundo. (Desde
aquele "certo tempo" não se passaram três semanas ...).
Se a segunda lâmpada do corredor não estava acesa (e acendiam apenas
a primeira), o canto formado pela saliência da parede onde o cilindro estava
ficava no escuro.
Zoya era mais baixa do que a garrafa e Oleg mais alto.
Ela encaixou a válvula de apoio na válvula reguladora do cilindro.
Atrás dele, ele respirou no cabelo que escapou de seu chapéu.
"Esta torneira é muito apertada", queixou-se ela.
Oleg colocou os dedos na torneira e a abriu instantaneamente. O
oxigênio fluiu em um sussurro baixo.
Então, sem motivo, com a mão que tirou da torneira, Oleg tirou Zoya
pelo pulso da mão que estava solta da almofada.
Ela não se assustou, não se surpreendeu. Ele continuou observando a
bolsa inflar.
Sua mão deslizou, envolvendo e acariciando, do pulso, braço e cotovelo
até o ombro.
Foi um reconhecimento ingênuo, mas essencial para ambos. Foi a
verificação se as palavras acima foram interpretadas de forma completa.
Na verdade, eles tinham sido.
Ele enfiou dois dedos em sua franja, despenteando-os, e ela não ficou
com raiva ou recuou. Ele continuou a observar o bloco.
E então, segurando-a com firmeza pelos ombros e puxando-a para si, ele
finalmente alcançou seus lábios, aqueles lábios que tanto sorriam para ele e
eram tão faladores.
Os lábios de Zoya o receberam não fendidos, opacos, flácidos, mas
tensos, apoiando, prontos.
Percebeu isso num instante, embora um momento antes não se
lembrasse, tivesse esquecido, que existem diferentes tipos de lábios e formas
de beijar, que existem beijos que não podem ser comparados com os outros.
Iniciado com um leve toque, o beijo continuou como uma corrente,
como uma fusão sem fim que não tinha como acabar e não havia razão para
isso. Eles poderiam continuar assim para sempre, seus lábios latejantes
coesos.
Mas com o passar do tempo, passados dois séculos, os lábios finalmente
se abriram e Oleg olhou para Zoya pela primeira vez e ouviu-a perguntar-lhe:
"Por que você fecha os olhos quando beija?"
Ele fechou os olhos? Não sabia! Ele não tinha notado.
"Você está tentando ver a imagem de alguém? ...
Ele não percebeu que os havia fechado.
Como caçadores de pérolas, que mal recuperam o fôlego, mergulham de
volta ao fundo para procurar nas profundezas pela pérola agachada, então
juntaram os lábios novamente. Desta vez, ele percebeu que estava fechando
os olhos e os abriu imediatamente. E ele olhou para ela, perto,
inacreditavelmente perto, seus olhos castanhos dourados , que pareciam
predatórios para ele. Com cada um de seus olhos, ele olhou para ela
separadamente. Ela continuou beijando-o com a disposição firme, com a
força de seus lábios temperados e imperiosos, que não decolaram. Ela oscilou
ligeiramente e o encarou, como se quisesse ver com seus olhos o que
aconteceria depois da primeira, segunda e terceira eternidade. Mas ela olhou
para o lado, se afastou dele e gritou:
-O grifo!
Meu Deus, o grifo! Ele estendeu a mão para a torneira e fechou-a
rapidamente.
Foi um milagre a almofada não ter explodido!
"Essas coisas acontecem por causa dos beijos!" Zoya suspirou, a
respiração ainda irregular.
Sua franja estava desgrenhada e o chapéu, deslocado do lugar .
E embora ele estivesse certo, suas bocas se juntaram novamente em um
desejo mútuo de embebição. Como se cada um quisesse sugar algo do outro e
torná-lo seu.
O corredor tinha portas de vidro, e talvez dois côvados delas fossem
visíveis para alguém , projetando-se da borda da parede. Bem, todos eles vão
para o inferno!
Quando o ar voltou, apesar de tudo, aos pulmões de Oleg, ele a segurou
pela nuca, contemplando-a:
-Ranúnculo! Este é o seu nome. Ranúnculo!
Ela respondeu, com um beicinho brincalhão nos lábios:
"Ranunculus? ... Buttercup?"
Sim. Não foi ruim.
"Você não tem medo de que ele seja um proscrito, um criminoso?"
"Não," ele negou, balançando a cabeça levemente.
"Nem mesmo velho?"
"Quão velho você será!"
" Nem mesmo doente?"
Ela descansou a testa em seu peito e permaneceu imóvel.
Ele a puxou para mais perto de si, trazendo os suportes ovais quentes
para mais perto de seu corpo, nos quais ela ainda não sabia se uma régua
pesada seria apoiada. Te pergunto:
"Sério, você está disposto a ir para Ush-Terek? ... Nós nos casaríamos ...
Nós construiríamos uma casinha."
Parecia ser uma proposta firme, aquela de que ela precisava por causa de
seu temperamento de abelha. Pressionada contra ele e sentindo-o com todo o
seu corpo, ela ansiava de todo o coração por estar certa: poderia ser ele?
 Ele se inclinou e cruzou as mãos em volta do pescoço.
"Oleg, querido!" Ele exclamou. Você sabe o que essas injeções
representam?
-O que? Ele esfregou com a bochecha.
—Essas injeções ... Como eu explicaria para você? ... Seu nome
científico é terapia hormonal ... Elas são colocadas de forma oposta: mulheres
recebem injeção de hormônios masculinos, e mulheres masculinas ...
Considera-se que assim a metástase é retardada ... Mas o que em primeiro o
lugar foi excluído é ... Você entendeu?
-O que? Não, eu não entendo muito bem! - disse ela inquieta e
bruscamente. Sua atitude mudou. Agora ele a segurava pelos ombros de uma
maneira diferente, como se quisesse extrair dela a verdade o mais rápido
possível. Explique-se! Explique-se!
—Em geral suprimem a capacidade sexual ... Podem até causar o
aparecimento de sinais do sexo oposto. Quando grandes doses são injetadas,
as mulheres costumam ter barbas, e os homens, seios ...
"Espere um minuto!" O que tudo isso significa? Oleg rugiu, começando
a ver claramente. E essas são as mesmas injeções que eles me dão? E eles
suprimem tudo ?
"Bem ... nem tudo." A libido é preservada por muito tempo.
"O que é essa coisa de libido?"
Ela o olhou diretamente nos olhos e balançou amorosamente uma mecha
de seu cabelo.
"Bem, o que você sente por mim agora ... O desejo ..."
"E o desejo subsiste, mas a capacidade não?" É isso? Ele a questionou
atordoado.
—Eles enfraquecem muito a capacidade e, progressivamente, também o
desejo. Você entende? Ele passou os dedos pela cicatriz dela e acariciou sua
bochecha, que foi raspada hoje. É por isso que não quero que você tome essas
injeções.
-É fantástico! Ele voltou a si e se endireitou. É realmente fantástico!
Meu coração me disse. Eu esperava que eles pregassem uma peça em mim. E
assim foi!
Ele tinha um desejo furioso de insultar rudemente os médicos, todos os
médicos em geral, por se desfazerem arbitrariamente da vida de outras
pessoas. Mas de repente lembrou-se do rosto radiante e sereno de Gángart
quando ontem, olhando-o com caloroso carinho, disse: «Muito importante
para a tua existência! Você deve salvar sua vida!
Então temos isso, Vega! E você a queria bem? E para isso ele usou o
engano e quis reduzi-lo a tal condição?
"Você vai se comportar assim também?" Ele olhou para ela de lado.
Mas não. Por que atacá-la? Ela interpretava a vida como ele: sem isso ,
de que adiantava a vida? Com seus únicos lábios vermelhos e ardentes, ela o
arrastou pela cordilheira do Cáucaso hoje. E ela ainda estava lá, antes dele,
com aqueles mesmos lábios! E enquanto a libido fluía por suas pernas, pela
cintura, ela teve que correr para beijar.
"Você não poderia me injetar algo com o efeito oposto ?"
"Eles iriam me expulsar daqui ...
"Mas existem essas injeções?"
—Os mesmos, mas injetando hormônios do mesmo sexo ...
"Escute, Buttercup!" Vamos para qualquer lugar!
"Já partimos e já chegamos." Agora temos que voltar ...
“Vamos para a sala dos médicos! ...
-Não é possível. Um sanitário e outras pessoas estão sempre lá. Não
devemos nos apressar, Oleg. Caso contrário, não haverá amanhã para nós ...
"O que 'amanhã' você quer sem libido? Ou terei a sorte de mantê-lo?
Algo está acontecendo! Vamos a qualquer lugar!
"Oleg, querido, devemos guardar algo para o futuro ... Devo trazer o
bloco."
-Sim tem razão. Você tem que trazer o bloco. Agora vamos pegar ...
- ...
- ... Agora vamos levá-la ...
- ...
"Nós-nós-nós-pegamos ela ... A-ho-ra ..."
Eles subiram a escada sem dar as mãos, ambos segurando o bloco,
inchado como uma bola de futebol. Através dela foram transmitidos os
movimentos que ambos executavam ao caminhar.
E era como se estivessem de mãos dadas.
No patamar da escada, onde o dia e a noite iam e vinham
incessantemente doente e saudável, ocupado com seus negócios, ele ainda
estava sentado na cama, recostado em travesseiros, o paciente de cor
cadavérica, o homem consumido com um peito doente. Ele não estava mais
tossindo; sua cabeça batia nos joelhos dobrados, aquela cabeça na qual ainda
havia vestígios de um penteado meticuloso repartido. Talvez sua testa tivesse
a sensação de que seus joelhos eram uma parede circular.
Ele ainda estava vivo, mas não havia coisas vivas ao seu redor.
Talvez aquele irmão tenha morrido hoje, aquele tal de Oleg, abandonado
e faminto de compaixão. E talvez se ele se sentasse ao lado de sua cama e
passasse a noite com ele, Oleg poderia aliviar suas últimas horas com algo.
Mas eles seguiram em frente assim que a bolsa de oxigênio foi colocada.
Seus últimos centímetros cúbicos de ar - o travesseiro de um moribundo -
tinham sido apenas a desculpa para se esconderem em um canto e saborear
seus beijos.
Oleg subia a escada como se estivesse acorrentado a Zoya. Ele não
estava pensando no moribundo que estava deixando para trás, atolado na
mesma situação em que estivera meio mês atrás ou em que poderia estar em
meio ano. Ele só pensava naquela garota, naquela mulher, naquela fêmea e
em como convencê-la a isolar os dois.
Algo que ela havia esquecido completamente, mais esquecido ainda do
que a sensação inesperada e cantante em seus lábios, esmagada por beijos até
a raiva e o inchaço, espalhou-se como seiva rejuvenescedora por todo seu
corpo.
 19

Nem todo mundo chama sua mãe de "mãe", principalmente na presença

de estranhos. Meninos com mais de quinze e menos de trinta anos têm
vergonha de fazer isso. Mas Vadi m, Borís e Yuri Zatsyrko nunca tiveram
vergonha de sua mãe. Eles a amaram sem reservas enquanto seu pai estava
vivo e ainda mais ternamente depois de sua execução. Em poucos anos, os
três cresceram como se tivessem a mesma idade. Sempre foram dinâmicos e
ativos, tanto na escola quanto em casa, e por não serem expostos à
perseguição da rua, nunca deram motivo para desagrado à mãe viúva. Desde
que foi tirada a primeira foto da criança, a mãe adquiriu o hábito de mandá-la
fotografar a cada dois anos para apreciar e comparar suas transformações
(mais tarde elas usaram sua própria câmera). Assim, no álbum de família, vão
se acumulando retrato após retrato: o da mãe com seus três filhos, o da mãe
com seus três filhos. Ela era loira e eles eram três morenos; com certeza
herdaram esse tom daquele prisioneiro turco que se casou com o jovem
cossaco de Zaporozhie, sua bisavó. Pessoas estranhas nem sempre estavam
certas em diferenciá-los em fotos. De um ano atrás era óbvio como eles
cresceram, como se fortaleceram e superaram sua mãe que,
imperceptivelmente, estava envelhecendo, mas que estava diante da câmera,
orgulhosa daquele testemunho vivo de sua existência. Ela era uma médica
altamente credenciada na cidade onde morava. Ele acumulou inúmeros sinais
de gratidão - éramos flores, bolos; Mesmo que ela não tivesse feito nada mais
benéfico do que educar e criar três filhos como os dela, isso teria sido mais
do que uma justificativa para sua vida como mulher. Os três alunos estavam
matriculados no mesmo Instituto Politécnico. O filho mais velho terminou o
curso de geólogo, o do meio, engenheiro eletrônico, e o mais novo logo
terminaria o curso de engenheiro civil. A mãe vivia na companhia deste
último .
Ou melhor, ela morou com ele até saber da doença de Vadim. Na quinta-
feira, ele estava prestes a aparecer inesperadamente na clínica. No sábado, ele
recebeu um telegrama de Dontsova, informando a necessidade de ouro
coloidal. No domingo, ele respondeu com outro telegrama anunciando que
estava indo para Moscou para recebê-lo. Desde segunda-feira, então, ele
estava na capital; e ontem e hoje ele teria gasto administrando entrevistas
com ministros e outras personalidades para que as reservas do Estado
fornecessem aquele ouro para seu filho, mesmo que fosse em consideração à
memória do pai desaparecido. (Foi-lhe confiada a missão de ficar na cidade
ocupada, fingindo ser um intelectual contrariado pelo poder soviético. Os
alemães atiraram nele quando descobriram seus contatos com a guerrilha e
por esconder nossos soldados feridos).
Tais ações enojaram e ofenderam Vadim, mesmo à distância. Não
suportava fazer uso de influências de qualquer espécie, nem tirar proveito dos
méritos contraídos, nem das relações. Ele ficou até incomodado com o
telegrama que sua mãe enviou a Dontsova, avisando-a de sua chegada. Por
mais importante que fosse para ele recuperar a saúde, ele não queria nenhum
privilégio, nem mesmo diante da morte por câncer. Certamente, observando
Dontsova, Vadim compreendeu imediatamente que Lyudmila Afanasyevna
não teria dedicado menos tempo ou atenção a ele se não tivesse recebido o
telegrama de sua mãe. Exceto telegrafar sobre a necessidade de ouro coloidal.
Se a mãe dela conseguir esse ouro, ela vai voar para cá com ele,
naturalmente. E se isso não acontecer, ele irá voar de qualquer maneira. Ele já
havia escrito uma carta da clínica para ela contando sobre o chaga ; não que
ele tivesse uma fé firme nela, mas assim deu a sua mãe mais um desejo de
salvação, mantendo-a esperançosa. Se seu desânimo chegasse ao limite,
apesar de seus conhecimentos médicos e de suas convicções, ele iria até as
montanhas em busca do curandeiro e da raiz do issyk-kul (Ontem Oleg
Kostoglótov o visitou e confessou que para agradar a um A mulher havia
jogado fora a infusão feita da raiz, mas a quantidade desperdiçada era
pequena mesmo. Ela deu-lhe o endereço do velho, garantindo-lhe que se ele
realmente tivesse sido preso, ele estava disposto a dar a Vadim parte de sua
reserva )
Para sua mãe, a vida não teria mais um propósito se Vadim corresse
sério perigo. Por ele eu faria tudo, e ainda mais do que tudo, até o
desnecessário. Vou segui- lo até a expedição, embora ele já estivesse com
Galka lá. Afinal, como Vadim entendeu e pelo que leu e ouviu sobre sua
doença, o tumor brotou da vigilância e cautela excessiva de sua mãe. Desde a
infância ele tinha uma mancha pigmentada na perna; sua mãe, como médica,
sabia do perigo de isso se transformar em algo maligno. Ele sempre
encontrava motivos para sentir esse ponto e certa vez insistiu para que um
bom cirurgião fizesse uma operação preventiva. Descobriu-se que,
aparentemente, eles não deveriam tê-lo operado.
Mas mesmo que sua mãe fosse a responsável por sua agonia atual, ela
não podia culpá-la, nem pelas costas nem na cara. Era injusto ser pragmático
a ponto de julgar as pessoas pelos resultados de suas ações; as ações humanas
devem ser julgadas pelas intenções. Seria terrível agora ficar indignado com
sua culpa em vista do trabalho inacabado, do esforço interrompido e das
oportunidades perdidas . Por esse compromisso, essas oportunidades e esse
interesse pelo seu trabalho não teriam existido sem ele mesmo, Vadim. E ele
veio ao mundo graças a sua mãe.
O homem tem dentes e com eles morde, rói, aperta. Mas olhe para as
plantas, elas não têm e como crescem silenciosamente e como morrem
agradavelmente.
Mas ao desculpar sua mãe, Vadim não pôde perdoar o conjunto de
circunstâncias adversas. Ele não estava prestes a dar a eles uma polegada
quadrada de seu epitélio. E ele não pôde deixar de colocar os dentes.
Essa maldita doença o havia acometido! A coisa caiu sobre ele em um
momento crucial!
Desde a infância sempre se comportou como se sentisse que no final
faltaria tempo. Ele ficava nervoso se um visitante vinha à casa ou um vizinho
para conversar, desperdiçando sua mãe e seu tempo. Ele ficava exasperado
quando os alunos eram convocados na escola ou instituto - para algum
trabalho, excursão, noite ou demonstração - uma ou duas horas antes da hora
marcada, porque consideravam de antemão que as pessoas não seriam
pontuais. Vadim nunca suportou os noticiários de rádio de meia hora. Ele
acreditava que o que era importante e necessário poderia ser dito em cinco
minutos, que o resto era palha. Ele estava com raiva de ter que ir a qualquer
loja porque havia uma chance de um por cento de encontrá-la fechada por
estar desequilibrada, por estoque ou por renovar a mercadoria, o que não era
possível prever. Qualquer soviético rural, qualquer agência postal rural ,
poderia ter suas portas fechadas em qualquer dia da semana, que era
igualmente imprevisível a quinze milhas de distância.
Essa vontade de aproveitar o tempo possivelmente partiu de seu pai, que
também não gostava de ficar inativo. Vadim lembrou que uma vez disse a
ela, sacudindo-o entre os joelhos: "Vadka, se você não sabe aproveitar os
minutos, não adianta você trabalhar uma hora, um dia ou a vida inteira."
Mas não. Esse demônio, essa sede insaciável de tempo, sem a presença
do pai fazia parte de seu ser desde os mais tenros anos. Assim que o jogo com
as crianças começou, ele ficou entediado; Ele não ficou com eles na porta da
casa, mas retirou-se imediatamente, ignorando suas zombarias. Assim que
um livro lhe pareceu insosso, não continuou a ler, abandonou-o e procurou
outro mais substancial. Se as cenas de abertura de um filme eram
flagrantemente bobas (e nada se sabe sobre os filmes de antemão, pois é
devido a um comportamento deliberado), ele desprezou o dinheiro
desperdiçado, levantou-se ruidosamente de sua localidade e fugiu para evitar
mais. perda de tempo e salvaguardar o seu cérebro não contaminado. Ele
ficava irritado com os professores que cansavam os alunos com sermões de
dez minutos, que então não explicavam o assunto de maneira adequada ,
entrando em detalhes supérfluos ou sintetizando e finalmente distribuindo
dever de casa depois que o sinal tocava. Não imaginam que o aluno possa ter
seu recreio planejado com mais precisão do que suas aulas.
Talvez na infância, sem conhecer esse perigo, você já o tenha sentido
em si mesmo? A ameaça representada por aquela mancha pigmentada pairava
sobre ele desde os primeiros anos de sua vida, já que era totalmente inocente!
Quando criança economizou tanto tempo que passou aos irmãos o desejo de
aproveitá-lo; Quando ele lia livros para adultos antes de ser um aluno da
primeira classe, e quando montou um laboratório químico em casa como
aluno do sexto ano, ele já havia entrado em uma competição obstinada com o
futuro tumor para mostrar quem alcançou seu objetivo primeiro. Mas foi uma
luta cega de sua parte, pois não sabia a localização do inimigo. Mas o inimigo
viu tudo e invadiu, agarrando-o no momento mais importante de sua vida !
Não era uma doença, era uma cobra. Até seu nome era reptiliano:
melanoblastoma.
Vadim não percebeu suas primeiras manifestações. Isso ocorreu na
expedição à cordilheira Altai. Tudo começou com um endurecimento seguido
de dor; Então ele explodiu e sentiu algum alívio. Ele endureceu novamente, e
a fricção de sua roupa era tão dolorosa que ele não conseguia andar. Mas ele
não escreveu para sua mãe avisando-a do que estava acontecendo com ele e
ele não deixou o trabalho, porque estava compilando o primeiro conjunto de
materiais básicos para apresentar em Moscou.
Sua expedição investigou apenas águas radioativas e não se ocupou de
nenhum tipo de depósito de mineração. Mas Vadim, que lia com mais
frequência para sua idade e era muito versado em química, um assunto no
qual nem todos os geólogos se sentem fortes, teve a sensação ou intuição de
que poderia haver um novo método para avançar. a descoberta de minas. O
chefe da expedição não via com bons olhos a direção inovadora de seu
trabalho; o que era essencial para ele era o desempenho de acordo com o
plano.
Vadim pediu para ser enviado a Moscou em uma missão de serviço, mas
o chefe não consentiu com a viagem porque estava ciente de seus planos.
Diante disso, Vadim exibiu seu tumor, tirou licença médica e se apresentou
no dispensário. Confirmaram o diagnóstico e internaram-no no local, porque,
segundo lhe contaram, o seu caso não admitia demora. Com a folha de
internação no bolso, ele foi para Moscou de avião. Precisamente uma
conferência estava sendo realizada na capital na qual Vadim esperava se
encontrar com Cheregorodtsev, a quem ele não conhecia pessoalmente,
apenas por meio de seu livro e outras obras. Eles o avisaram que
Cheregorodtsev ouviria apenas sua primeira frase: por meio dessa primeira
frase, ele tinha o hábito de decidir se valia ou não a pena continuar a falar
com as pessoas. No caminho para Moscou, Vadim compôs essa frase. Eles o
apresentaram a Cheregorodtsev na entrada do bar, durante um dos intervalos
das sessões . Vadim disparou sua sentença, Cheregorodtsev deu as costas
para o bar, segurou seu braço acima do cotovelo e puxou-o para longe. A
dificuldade dessa conversa de cinco minutos, que Vadim imaginou
enormemente embaraçosa, estava na pressa com que teve de acontecer, em
que ele teve que captar as respostas sem omitir detalhes e mostrar sua
erudição, mas sem declarar ponto por ponto. período, reservando o mais
valioso de seu trabalho inicial. Cheregorodtsev lançou suas objeções e
argumentos contra ele de uma vez, mostrando que as águas radioativas eram
uma pista indireta, mas de forma alguma a básica, então não havia sentido em
tentar localizar os locais que as utilizavam. Esta era sua opinião, embora ele
insinuasse que teria aceitado de bom grado o jovem que tentava persuadi-lo;
ele esperou inutilmente um minuto para Vadim pular para dentro, então disse
adeus a ele. Ao ouvi-lo, Vadim suspeitou que todo o Instituto de Moscou
também estava praticando a mesma coisa que ele , sozinho, traçou entre os
seixos das montanhas Altai.
Por enquanto, nada melhor poderia ter esperado! Agora era a hora em
que ele deveria trabalhar com ousadia!
Mas ele não teve escolha a não ser entrar na clínica ... E se abrir com a
mamãe. Ele poderia ter ido para Novocherkassk, mas gostou do lugar e era
mais perto das montanhas.
 Em Moscou, não foram relatados apenas assuntos relacionados a águas e
depósitos radioativos. Ela também aprendeu que o melanoma é fatal, que os
doentes raramente vivem por um ano e, na maioria das vezes, não passam de
oito meses.
Bem, como acontece com os corpos que atingem velocidades próximas à
da luz, seu tempo e massa não eram mais como os de outros corpos, como os
de outras pessoas; seu tempo aumentara em capacidade e sua massa em
penetração. Para ele, os anos foram reduzidos a semanas e os dias a minutos.
Ele, que vivia constantemente com pressa, agora teria que realmente se
apressar ! Desfrutando de sessenta anos de vida tranquila, até um tolo pode se
tornar um doutor em ciências. Mas com apenas vinte e sete, o que fazer?
Vinte e sete anos foram aqueles que Lérmontov viveu[15] . Lermontov
também não queria morrer (Vadim sabia que sua aparência externa lembrava
ligeiramente a do poeta: como ele, era de estatura mediana, cabelo preto
como o peixe, uma figura bem proporcionada e mãos pequenas; a única
diferença era que Vadim não usava bigode). No entanto, Lermontov
conseguiu se gravar em nossa memória, e não apenas por cem anos, mas para
sempre!
Diante da morte - antes daquela morte, que já movia seu corpo negro e
agitava sua cauda de pantera enrolada ao lado dele, na mesma cama - Vadim,
como homem intelectual, teve que encontrar uma maneira de viver
mantendo-o bem próximo. Como fazê-lo da maneira mais frutífera possível
nos meses que faltaram de sua vida, se fossem meses? Devo ter analisado a
morte como um fator novo e inesperado em sua existência. E depois de
analisá-lo, percebeu que, aparentemente, estava começando a se familiarizar
com ele e quase a assimilá-lo.
A linha de raciocínio mais errada teria sido começar com o que ele
perdeu: quão feliz ele teria se tornado, os lugares que poderia ter visitado e o
que poderia ter realizado se tivesse vivido muito. A coisa certa a fazer era
aceitar as estatísticas de que alguém deve morrer jovem. Em compensação, o
jovem falecido permanece na memória do povo como um homem
eternamente jovem. E quem enfrenta a morte com ardor brilha para todo o
sempre. Isso revelou uma faceta importante, a princípio paradoxal, que
Vadim considerou em suas meditações das últimas semanas: que a pessoa
com talento entende e aceita a morte mais facilmente do que a pessoa sem
ela. E isso apesar do fato de que o indivíduo inteligente perde muito mais na
morte do que o inepto! O homem sem talento exige uma longa existência.
 Era natural para ele amargurar a ideia de que, se pudesse durar três ou
quatro anos no máximo, neste nosso século de invenções, de ascensão
universal das descobertas científicas, já teriam encontrado o remédio para
curar o melanoma. Mas Vadim resolveu não cair na ilusão de uma extensão
de vida, na ilusão de uma cura, e não perder nem mesmo os minutos da noite
em tais especulações vãs. Ao contrário, ele teve que se concentrar, trabalhar e
passar para o povo ao morrer um novo método de localização de depósitos de
mineração.
Dessa forma, em compensação por sua morte prematura, ele esperava
terminar seus dias confortado.
Em seus vinte e seis anos de existência, ele não experimentou uma
sensação mais satisfatória, transbordante e agradável do que a consciência do
tempo gasto com proveito. E o mais razoável era viver seus últimos meses da
mesma maneira.
E com este ímpeto criativo, e com seus livros debaixo do braço, é como
Vadim fez sua entrada na sala.
O primeiro inimigo que esperava encontrar ali era o rádio, o alto-falante.
Ele estava disposto a lutar com ele por todos os meios, legais e ilegais.
Primeiro ele usaria o método persuasivo com os vizinhos, depois organizaria
um curto- circuito com uma agulha e, no caso extremo, chegaria a arrancar o
aparelho da parede. A inescapável e ruidosa radiodifusão, inexplicavelmente
considerada em todo o nosso país como um sinal de uma cultura ampla, é, ao
contrário, um indício de desolação cultural e um incentivo à preguiça mental.
Mas Vadim dificilmente conseguiu convencer alguém disso. Aquela besteira
constante, aquele ciclo alternado de informação não exigida por ninguém e de
música não escolhida por alguém era um roubo de tempo e entropia para o
espírito, muito cómodo e agradável para os apáticos e insuportável para quem
tem iniciativa. Aquele idiota, tendo obtido a eternidade, certamente não
poderia vivê-la de outra forma senão ouvindo rádio.
Mas Vadim, ao entrar na sala, ficou agradavelmente surpreso por não
haver rádio ali! Não havia nenhum em todo o primeiro andar (esta omissão
explicava-se pelo facto de se esperar que de um ano para o outro a clínica
fosse transferida para um novo edifício mais equipado, onde não faltaria a
instalação de uma rede de receptores de rádio) .
O segundo inimigo que Vadim esperava era a escuridão. Ele temia que a
clínica apagasse as luzes mais cedo e acendesse tarde, ou que o acomodassem
longe das janelas. Mas o generoso Diomka lhe dera o lugar da janela e Vadim
resolveu desde o primeiro dia se adaptar às circunstâncias: ia para a cama
cedo como os outros pacientes, e acordava de madrugada, para dedicar as
melhores e mais tranquilas horas do dia ao estudo. dia.
O terceiro inimigo possível era a tagarelice excessiva na sala. E
descobriu-se que isso não estava faltando. Mas Vadim gostava, de modo
geral, dos pacientes que o ocupavam. Acima de tudo, ele estava satisfeito
com a tranquilidade que reinava nela.
Yeguenberdiev era quem mais gostava dele : quase sempre calado,
esbanjava seu lendário sorriso de herói em todos, alargando seus lábios
grossos e bochechas rechonchudas.
Mursalimov e Akhmadzhán não eram inoportunos, eram pessoas
excelentes e não perturbaram Vadim quando falavam em uzbeque durante
suas conversas silenciosas e judiciosas. Mursalimov parecia um velho cheio
de sabedoria; Vadim conheceu tais indivíduos nas montanhas. Apenas uma
vez ele os ouviu discordar e argumentar acaloradamente. Vadim pediu que
traduzissem o motivo de sua discordância. Aparentemente, Mursalimov não
gostou das inovações recentes de nomenclatura, pois várias palavras foram
unidas para formar uma. Ele afirmou que havia apenas quarenta nomes
originais, legados pelo Profeta, e que os outros estão incorretos.
Akhmadzhán era um menino sem más intenções. Se eles implorassem
para que ele não fizesse barulho, ele ficava imediatamente satisfeito. Uma
vez, quando Vadim descreveu a vida dos Evenks para ele[16] , sua imaginação
disparou. Por vários dias ele refletiu sobre esse tipo de existência dificilmente
concebível, fazendo perguntas inesperadas a Vadim:
"Diga-me, que tipo de vestido esses Evenks têm ?"
Vadim respondeu prontamente e concisamente; E Akhmadzhán voltaria
aos seus pensamentos por mais algumas horas, até que, mancando, ele se
aproximou novamente para perguntar:
"E esses Evenks , por quais ordenanças eles estão em vigor?"
Na manhã seguinte, ele ainda queria saber:
"Diga-me, qual é o seu objetivo na vida?"
Ele não aceitou a explicação de que os Evenks "vivem com
simplicidade, sem complicações".
Sibgatav também era brando, cortês. Ele costumava entrar no corredor
para jogar damas com Akhmadhan. Era óbvio que ele era um homem sem
educação, mas com a intuição de entender que é vulgar e desnecessário falar
alto. Quando ele discutiu com Akhmadzhán, ele também adotou um tom
moderado:
"São uvas e melões de verdade que crescem aqui?"
" Onde são colhidos os melhores?" Akhmadzhán estava animado.
"Na Crimeia." Onde mais? Se você tivesse visto ...
Diomka também era um bom rapaz. Vadim observou que não gostava de
desperdiçar saliva em vão. Diomka refletiu e estudou. Seu rosto certamente
não refletia a marca radiante de talento; ele assumiu um ar taciturno quando
teve uma ideia repentina. O caminho de estudo e atividades intelectuais seria
árduo para ele; mas, às vezes, por assuntos pacientes e perseverantes, homens
fortes e eficazes são freqüentemente forjados .
Vadim também não tinha objeções a Rusanov. Ele tinha sido um
trabalhador honesto durante toda a vida, mesmo que nunca tenha descoberto
a pólvora. Suas opiniões eram fundamentalmente corretas, mas ele não sabia
como expressá-las de maneira flexível; ele os apresentou como fórmulas
aprendidas de cor.
No início, Vadim não simpatizou com Kostoglotov, chamando-o de
criador de ruído sem instrução. Mas então percebeu que só aparentemente era
assim, que não tinha petulância e que sabia transigir; que se ele mostrava
sinais de irritabilidade era porque sua vida havia sido desastrosamente
complicada. Dado seu caráter diabólico, talvez ele fosse o culpado por seus
infortúnios. Sua doença estava melhorando e ele ainda poderia endireitar sua
vida se fosse mais circunspecto e soubesse o que queria. Em primeiro lugar,
não sabia como se concentrar, como se retirar, o que ficava claro pela
maneira como perdia tempo, por sua contínua excitação que o levava a vagar
sem rumo no pátio, para fumar seus cigarros ou pegar um livro e deixá-lo
imediatamente. Além disso, ela estava atrás de saias.
Por nada no mundo, Vadim se interessaria por garotas à beira da morte.
Galka estava esperando por ele na expedição e sonhava em se casar com ele.
E ele não tinha mais o direito de ser seu marido; havia pouco que ele pudesse
oferecer a ela.
Ele não podia mais oferecer nada a ninguém.
Esse foi o preço, que teve que ser pago integralmente. Quando uma
paixão toma conta de nós, ela substitui todas as outras.
Dos pacientes da enfermaria, quem realmente irritou Vadim foi
Podduyev. Ele era um cara durão e durão, que desmaiou da noite para o dia
sob a influência de tolices idealistas melífluas. Vadim enfureceu-se, incapaz
de suportar aquelas fábulas comoventes sobre a resignação e o amor ao
próximo, que pregam o compromisso e exortam o homem a se sacrificar, a
permanecer como um menino da paz esperando para ver onde e com o que
ajudar cada ser vivo. . E esse inseto vivo pode ser um vagabundo ou um
trapaceiro ergonômico e desonesto . Um truísmo, tão banal e infundado, que
contradizia a energia juvenil e a veemência impetuosa de Vadim, com seu
desejo de se destacar como um tiro, de dedicar sua vida a alguma coisa. Ele
estava decidido a se entregar sem cobrar tributo, a se entregar, mas não às
ninharias e aos poucos, mas com a explosão do heroísmo: inteiramente e para
o benefício de toda a humanidade.
Ele ficou feliz quando Podduyev teve alta e o albino Federau ocupou sua
cama, deixando a que estava no canto. Estava realmente quieto, não havia
ninguém mais quieto do que ele. Ele poderia passar o dia sem dizer uma
palavra, deitado e olhando tristemente. Como vizinho era ideal para Vadim,
embora depois de amanhã, na sexta-feira, o operassem.
Sim, eles ficaram em silêncio, mas hoje começaram a falar sobre
doenças e Federau afirmou que estava doente e prestes a morrer de
meningite.
"Oh!" Você foi atingido?
"Não, eu peguei um resfriado." Muito sufocado, eles me levaram de
carro da fábrica até minha casa e minha cabeça gelou. A meningite estourou e
eu perdi minha visão.
Ele contou serenamente, até sorrindo para si mesmo, sem enfatizar que a
tragédia era horrível.
"Por que você estava sufocando?" Perguntou Vadim, sem tirar os olhos
do livro, pois o tempo estava voando .
Mas a conversa sobre a doença sempre encontra ouvintes na enfermaria
de um hospital. Federau viu Rusanov olhando para ele da parede oposta. Hoje
ele estava bastante apaziguado e, em parte, também relacionou isso com
Pável Nikoláy evich.
"Uma caldeira quebrou e teve que ser consertada com uma solda
complicada." Se você extraísse todo o vapor dele e o deixasse esfriar,
demoraria vinte e quatro horas para fazê-lo funcionar novamente. À noite, o
diretor mandou buscar- me um carro e disse: "Federau, para não interromper
o trabalho, veste a roupa de proteção e entra no vapor, hein?" "Bem",
respondi, "se necessário, eu o farei." Estávamos nas vésperas da guerra e
éramos bem-sucedidos com o plano. Você tinha que fazer isso. Entrei na
caldeira e fiz o serviço em uma hora e meia ... Como posso recusar? Meu
nome sempre liderou o quadro de honra da fábrica.
Rusanov o ouviu olhando para ele com aprovação.
"Suas ações poderiam ter deixado até um membro do Partido orgulhoso
" , ela o elogiou.
"Eu sou um membro do Partido", explicou Federau mais modestamente
e com um sorriso ainda mais gentil.
"Ele foi , você quer dizer," Rusanov o corrigiu. ("Aplauda alguma coisa
e eles vão levar isso a sério imediatamente.")
"E ainda estou" , garantiu Federau, extremamente quieto.
Hoje Rusanov não estava no melhor humor para meditar sobre as
circunstâncias da vida dos outros, para discutir ou para impedir alguém. Sua
própria situação era trágica o suficiente. Mas ele não conseguia se conter de
tal absurdo óbvio. O geólogo estava mais uma vez absorvido em seu livro.
Com voz fraca, com precisão lenta (ele sabia que os outros se esforçariam
para ouvi-lo), Rusanov disse:
-Isso não pode ser. Porque você é alemão, certo?
"Sim", disse Federau, e parecia angustiado com o fato.
-Então? Quando foram deportados, tiveram de retirar seus cartões do
Partido.
"Não, eles não tiraram de nós", Federau balançou a cabeça.
Rusanov contraiu o rosto; ele tinha dificuldade para falar.
"Foi simplesmente uma omissão." Porém, a azáfama se tornaria uma
bagunça. Mas, nesse caso, você mesmo deveria ter entregado.
-Não sei porque! Federau insistiu, sendo um homem extremamente
tímido, não torceu o braço. Que engano pode haver! Eu tenho minha licença
há quatorze anos ! Eles nos reuniram no comitê distrital e nos explicaram:
“Eles continuarão sendo membros do Partido. Não os confundimos com toda
a massa. Uma coisa é ter que se registrar na sede e outra é a obrigação de
pagar as taxas do Partido. Não poderão ocupar cargos de gerência, mas terão
que trabalhar com trabalhos exemplares em empregos comuns. E foi isso.
"Bem, eu não entendo", suspirou Rusanov.
Suas pálpebras queriam se fechar e ela falava com muita dificuldade.
A segunda injeção, anteontem, não produziu nenhuma melhora. O tumor
não encolheu nem amoleceu, continuou pressionando sob sua mandíbula
como uma bola de ferro. Hoje, enervado e com medo de que outra ilusão
atormentadora o atacasse, ele estava esperando a terceira punção. Ele
concordou com Kapa que, após a terceira injeção, ele iria para Moscou. Mas
Pavel Nikolayevich havia perdido seu ardor combativo; agora ele sabia o que
era se sentir desesperadamente perdido. A terceira ou a décima injeção, aqui
ou em Moscou, que diferença fez? Se o tumor resistir à medicação, não
cederá. É verdade que o tumor ainda não era morte; poderia perdurar,
tornando-o um inválido, um deformado, um doente. Até ontem, Pavel
Nikoláyevich não havia vinculado diretamente o tumor à morte, até que
ouviu o Roedor, empanturrado de ler livros médicos, explicar a outro
paciente que o tumor espalha o veneno por todo o corpo, e que é por isso que
o organismo não pode suportar sua presença.
Pavel Nikolayevich sentiu seus beliscões e percebeu que não ganharia
nada virando as costas para a morte. Ontem, no andar térreo, ele viu com os
próprios olhos um lençol sendo puxado sobre a cabeça de um paciente recém-
operado. Só então foi o sentido da frase que ouviu o sanitarista dizer: "Este
logo terá que ser coberto com o lençol ." Em outras palavras, a morte é
representada como algo negro; mas, na realidade, esse preto nada mais é do
que os acessos a ele, visto que é branco.
É óbvio que Rusanov sempre soube que, como o ser humano é mortal,
ele também um dia teria de rolar o tapete. Mas "algum dia" e não
imediatamente. Ter que morrer "algum dia" não o horrorizou; o terrível era
morrer agora.
A morte nevada e indiferente, com a aparência de um lençol que não
envolvia nenhuma figura, mas o vazio, esgueirava-se sobre ele, sem barulho,
de chinelo. E Rusanov, pego de surpresa por essa abordagem furtiva da
morte, não apenas não pôde lutar contra ela, mas nem mesmo pôde refletir
sobre ela, tomar decisões ou expressar qualquer coisa. Ele tinha chegado
arbitrariamente e não havia regulamento ou decreto para defender Pavel
Nikoláyevich.
Ele sentiu pena de si mesmo. Era doloroso imaginar uma vida como a
dela, tão perfeitamente orientada para um determinado fim, tão plena e
laboriosa e poderia-se dizer que mesmo tão bela, agora truncada pela rocha
daquele estranho tumor, que sua mente se recusava a reconhecer como mortal
de necessidade.
E tal foi a compaixão que sentiu por si mesmo que as lágrimas vieram
aos seus olhos, embaçando sua visão. Durante o dia, ele os escondia atrás dos
óculos ou fingia estar constipado ou se cobria com a toalha. Mas esta noite
ela chorou silenciosamente e por muito tempo, sem ter nenhuma vergonha.
Ele não chorava desde a infância, havia se esquecido de como chorar e, além
disso, não lembrava mais que as lágrimas caíam. Isso não removeu dele os
perigos e infortúnios - morte por câncer, a revisão judicial dos processos
antigos, a injeção de amanhã e a nova ilusão; no entanto, ele teve a impressão
de que havia sido elevado um degrau acima dessas ameaças. Ele imaginou
ver tudo com mais clareza.
Além disso, ele havia se tornado enormemente enfraquecido, mal se
mexendo e comendo sem apetite. Ele encontrou algo agradável naquele
estado de fraqueza; mas era uma placidez prejudicial: como a de uma pessoa
que está congelando e não tem forças para se mover. Ou como se estivesse
paralisado ou coberto com algodão grosso por seu ardor cívico habitual, que
sempre o levou a não se conformar com o que quer que fosse anômalo ou
incorreto que apreciava ao seu redor. Ontem o Roedor, com um sorriso
zombeteiro, mentiu para o médico-chefe, dizendo-lhe que era um colono de
terras virgens; Pavel Nik Olayevich teria apenas que abrir a boca e pronunciar
duas palavras e não haveria mais vestígios do Roedor.
No entanto, ele não disse nada, ficou em silêncio. Ele não agiu
honestamente do ponto de vista cívico; seu dever era expor a falsidade. Pavel
Nikoláyevich não interveio e ele mesmo não explicou por quê. Não era
porque lhe faltasse fôlego para destravar a língua ou porque temesse a
vingança do Roedor. Não. De certa forma, ele não tinha vontade de falar,
como se tudo que estava acontecendo na sala não fosse da sua conta . Por
outro lado, ficou impressionado com a estranha ideia de que aquele
encrenqueiro, aquele homem rude que às vezes se opunha a apagar a luz, que
abria a janelinha sem pedir a ninguém ou que se esforçava para ser o primeiro
a pegar o jornal era , afinal, um adulto com destino próprio, talvez não muito
feliz, e que poderia viver para ele como bem entendesse.
Hoje, o roedor mais uma vez cruzou a linha. Uma jovem do laboratório
apareceu na sala para fazer o censo eleitoral (lá também se preparavam as
eleições), para o qual pediu a documentação de cada um dos pacientes. Todos
deram-lhe o passaporte ou o certificado kolkhoz, exceto Kostoglotov, que
não tinha documentação. A jovem do laboratório ficou naturalmente surpresa
e exigiu seu passaporte novamente. Kostoglotov foi insolente com ela,
dizendo que se ele conhecesse melhor a instrução política mais básica, ele
deveria saber que existem diferentes categorias de deportados. Ele deu-lhe
um certo número de telefone para ligar e então garantiu que ele tinha o direito
de votar, mas que, no final das contas, ele poderia se divertir muito sem
votar.
 Era assim que seu vizinho de cama era turbulento e degradado. Com que
razão o coração de Pave l Nikolayevich percebeu isso ! Mas agora, em vez de
ficar horrorizado por ter caído em tal cova e se encontrar cercado por tais
pessoas, Rusanov se rendeu à indiferença que o engolfou. Ele não estava
interessado em Kostoglotov, nem em Federau, nem em Sibgátov. Que todos
se curem, que vivam, contanto que ele, Pavel Nikoláyevich, também salvasse
sua vida.
Ele teve um vislumbre do capuz no lençol.
Que eles vivem. Pavel Nikoláyevich não os responsabilizaria ou
controlaria. Mas que também não lhe perguntaram, que ninguém começou a
remexer no passado remoto. O que aconteceu foi algo relegado ao
esquecimento, desapareceu. Seria injusto tentar descobrir agora quem estava
errado dezoito anos atrás e qual foi o seu erro.
Do saguão veio a voz estridente da higienista Nelia, sem paralelo em
toda a clínica. A vinte metros de distância, sem forçar um choro, ele
perguntava a alguém:
"Ei, quanto valem esses sapatos de couro envernizado?"
O que o outro respondeu não pôde ser ouvido, e a voz estrondosa de
Nelia soou:
"Oh!" Se eu pudesse ir com isso, teria um bando de amantes!
O outro se opôs a ele e Nelia concordou em parte:
-Oh sim! Quando coloquei as meias de náilon pela primeira vez, fiquei
muito orgulhosa. Mas Sergei jogou um fósforo e queimou para mim. Porco
valente!
Naquele exato momento ele entrou na sala com a escova e perguntou:
"O que, rapazes, vocês dizem que eles limparam e limparam tudo
ontem?" Então hoje faremos acima ... Ah sim! Uma notícia! Ele se lembrou
de algo e apontando para Federau, ele continuou jovialmente: "Aquele ali já
desapareceu." Ele deixou este mundo.
Não importa o quão controlado, Guenrij Yakóbovich não pôde evitar um
estremecimento em seus ombros. Me senti mal.
Eles não entenderam o que Nelia quis dizer e ela explicou:
"A picada de varíola!" Aquele que estava enrolado em bandagens!
Ontem, na estação, ao lado da bilheteria. Agora eles o trouxeram para uma
autópsia.
-Meu Deus! Exclamou Rusanov, tirando força da fraqueza. Como você
pode ser tão sem tato, camarada higiênico? Por que você ecoa notícias tão
terríveis ?
Todos na sala estavam pensativos. Yefrem havia falado muito sobre a
morte e era verdade que parecia condenado sem remissão. Ele costumava
ficar no meio do corredor e tentar convencê-los murmurando:
"Situação terrível nossa!"
No entanto, eles não testemunharam os últimos passos de Yefrem. Com
a sua partida fez com que ficasse na memória dos outros com a sua imagem
de homem vivo. Agora teriam de forjar a ideia de que ele, que ainda pisava
no estrado anteontem , estava deitado no necrotério, cortado ao longo da
linha axial frontal como uma salsicha estourada.
"Você deveria explicar algo alegre", Akhmadhan perguntou a ele.
"Eu também posso te contar algo engraçado e você vai morrer de rir ."
Mas é um tanto ousado ...
-Não importa! Me diga, me diga!
-Ah sim! Nelia lembrou. Eles esperam por você, homem bonito. Para
você, para você! Ele apontou para Vadim.
Vadim colocou cuidadosamente o livro no parapeito da janela e, com a
ajuda de suas mãos, baixou a perna doente da cama. Então ele colocou o
outro pé no chão. Com a figura de um bailarino, feio pela perna deformada
que sempre procurou proteger, dirigiu-se à saída.
Ele tinha ouvido o que disseram sobre Podduyev, mas não sentiu
compaixão. Podduyev não era um homem valioso para a sociedade, nem
aquele higiênico nada bacana. Apesar de tudo, o que é eficaz para a
humanidade não é o número de indivíduos que se multiplicam, mas a
qualidade daqueles que amadurecem.
O assistente de laboratório entrou com o jornal.
Atrás dela veio o Roedor, que se lançou no papel.
-A mim! Me dê isto! Pavel Nikolayevich exigiu fracamente, estendendo
a mão.
Foi ele quem entendeu.
Embora ele estivesse sem óculos, ele percebeu que grandes fotografias e
grandes manchetes apareceram na primeira página. Sentando-se, colocou os
óculos lentamente e viu, como havia suposto, que se referia ao encerramento
da sessão do Soviete Supremo. As fotos eram do Presidium e uma vista da
sala, e as grossas manchetes destacavam as últimas decisões importantes.
Eles eram tão proeminentes que você não precisava folhear o jornal para
encontrar qualquer notícia pequena, mas significativa.
 -O que! Como? —Pável Nikolayevich não se conteve, embora não se
dirigisse a ninguém na sala, pois seria inconveniente expressar tal espanto e
fazer perguntas sobre o jornal.
Na primeira coluna, com grandes manchetes, anunciava-se que o
Presidente do Conselho de Ministros, GM Malenkov, havia manifestado o
desejo de ser destituído do cargo e que o Soviete Supremo havia concordado
por unanimidade com seu pedido.
Assim terminou a sessão da qual Rusanov estava apenas esperando a
aprovação do orçamento! ...
Ele se sentiu tonto e suas mãos deixaram cair o jornal. Não tive forças
para continuar lendo.
Ele não conseguia entender a que isso levaria. Já não conseguia
interpretar os princípios difundidos, que estavam ao alcance da compreensão
de qualquer pessoa. Mas ele entendeu que era uma mudança repentina,
repentina demais.
Como se em algum ponto das profundezas abissais as camadas
geológicas tivessem começado a se mexer, mexendo-se levemente em seu
leito e causando um abalo em toda a cidade, no hospital e na cama de Pavel
Nikolayevich.
Mas sem perceber como o quarto e o chão balançavam, saindo da porta,
com passo firme e calmo, a Dra. Gángart caminhou em direção a ele com seu
vestido recém- passado , o sorriso encorajador no rosto e a seringa na mão.
"Bem, é hora de tomar a injeção", ela o convidou calorosamente.
Kostoglotov tirou o jornal dos pés de Rusanov, viu imediatamente a
notícia e começou a lê-lo.
Então ele se levantou. Ele não conseguia permanecer sentado.
Ele também não conseguia entender exatamente o significado completo
das notícias.
Mas se anteontem demitiram integralmente o Supremo Tribunal Federal
e hoje o primeiro-ministro, já estavam a poucos passos da marcha da
História.
Alguns passos na marcha da História. E era inconcebível pensar e
acreditar que piorariam.
Anteontem ainda segurava o coração com as mãos porque queria sair do
peito e se proibiu de acreditar, de ter esperança!
Mas os dias se passaram e os mesmos quatro acordes comemorativos de
Beethoven ecoaram pelo céu como uma membrana.
E os outros pacientes ficaram quietos em suas camas, sem ouvi-los!
E Vera Gángart introduziu imperturbável ambikine na veia de Rusanov.
Oleg saiu correndo da sala para dar uma volta!
Ao ar livre!
 vinte

Não. A confiança há muito fora proibida! Ele não ousou se consolar com
otimismo!
Somente nos primeiros anos de sua sentença o noviço recluso confia que
cada convite para sair da cela com seus pertences é um chamado à liberdade;
Acredite em todos os boatos sobre a anistia como nas trombetas dos arcanjos.
Mas eles o fazem sair da cela, lêem para ele qualquer papelada nojenta e o
empurram para outra cela no andar inferior, mais escura, em uma atmosfera
igualmente rançosa. E a anistia é adiada do aniversário da Vitória para o
aniversário da Revolução; do aniversário da Revolução à sessão do Soviete
Supremo, e essa anistia está finalmente na água ou é concedida
exclusivamente a ladrões, vigaristas ou desertores em vez de aqueles que
lutaram e sofreram.
E aquelas células do coração que a natureza criou em nós para a alegria,
quando não utilizadas, atrofiam. E aqueles minúsculos recintos do peito em
que a fé se aninham murcham porque durante anos estão vazios.
Ele tinha confiado ad nauseam. Doeu sua alma imaginar seu retorno à
liberdade, seu retorno para casa. E, finalmente, ele desejava apenas retornar
ao seu belo exílio, ao seu amado Ush-Terek. Sim, querida ! Por mais
estranho que possa parecer. Porque foi precisamente assim que o seu lugar
isolado de exílio lhe foi revelado visto daqui, do hospital, desta cidade
importante, deste mundo complicadamente regulado, para se adaptar ao qual
Oleg se sentia destituído de capacidade e possivelmente também de desejo.
Ush-Terek significa "Três Alamos". Seu nome deriva dos três choupos
antigos, visíveis na estepe a dez ou mais quilômetros de distância. Eles ficam
lado a lado e não têm a esbeltez peculiar dos choupos, são até um pouco
empenados. Eles podem ter quatrocentos anos. Ao atingirem sua altura, não
cresceram mais; eles se alargaram nas laterais, tecendo uma sombra
magnífica sobre o canal de irrigação principal. Foi dito que outras árvores
como essas existiam na aldeia , mas que foram cortadas em 1931 quando
Budionny[17] ele esmagou os cossacos. E nenhum outro semelhante cresceu
novamente. Quantos os pioneiros plantaram[18] eles foram procurados por
cabras antes que pudessem pegá-los. Apenas bordos americanos criaram
raízes na Main Street, em frente ao comitê regional do Partido.
Qual é o lugar da terra que mais vale a pena amar: aquele por onde
rastejaste como um bebé a chorar sem qualquer discernimento, nem mesmo
do que te passou pelos olhos e ouvidos, ou aquele onde pela primeira vez te
disseram: «Pois bem, pu ede sair sem escolta. Você pode ir sozinho ?
Por seus próprios pés! "Pegue sua mochila e vá embora!"
A primeira noite de semiliberdade! O comando ainda não te perdeu de
vista, não te autoriza a entrar na cidade, mas te deixa dormir à vontade
debaixo do galpão do galpão do pátio da Polícia de Segurança. Nesse galpão,
os cavalos imperturbáveis passam a noite inteira revirando o feno em
silêncio. Não é possível imaginar um som mais doce!
Mas Oleg passou metade da noite sem conseguir dormir. O chão firme
do pátio parecia inteiramente branco ao luar. Ele caminhou como um
maníaco de um canto do pátio para outro. Não havia torres de vigia lá e
ninguém para vigiá-lo. Felizmente, tropeçando no terreno irregular, ele
caminhava com a cabeça jogada para trás, o rosto voltado para o céu pálido.
Ele se virava incessantemente, como se temesse se atrasar para algum lugar,
como se no dia seguinte não precisasse partir para uma pequena e remota
aldeia, mas para um vasto e triunfante mundo. Na atmosfera calorosa do
início da primavera sulista, não havia silêncio absoluto. Assim como em uma
longa estação ferroviária as locomotivas não param à noite, da mesma forma,
de todos os extremos da cidade , da noite ao amanhecer, burros e camelos, de
seus recintos e currais, ininterruptamente, ao som das trombetas, teimosa e
solenemente, expressavam sua paixão conjugal, sua fidelidade à continuidade
da vida. E ao rugido do casamento juntou-se o que rugia no peito de Oleg.
Seria possível, então, que houvesse um lugar mais agradável do que
aquele em que essa noite foi passada?
E naquela noite recuperou a confiança e a fé, apesar de inúmeras vezes
ter tentado arrancá- los com um hínco.
Depois do campo, ele não poderia considerar o mundo do exílio cruel,
apesar do fato de que os índios lutaram por água para irrigação e se mataram
por isso. O mundo do exílio era mais amplo, mais suportável e mais diverso,
mas também não faltava resistência. Lá não era fácil para a raiz romper o solo
ou alimentar o caule. Por outro lado, era preciso saber como fazer para que o
comandante não te mandasse mais de cem milhas, no meio do deserto.
Também tive que providenciar um teto de barro e palha sobre minha cabeça e
pagar a senhoria, e no momento não tinha dinheiro. Ele tinha que comprar o
pão de cada dia e algo mais para comer. Ele precisava encontrar um emprego,
mas depois de sete anos trabalhando na enxada, ele ainda não queria trabalhar
no sistema de irrigação. Embora viúvas, donas de cabanas de adobe, pomares
e até vacas residissem na cidade , predispostas a um exílio solitário como
marido, ela considerava que ainda era cedo para se vender como marido. A
vida não acabou. Pelo contrário, começou agora.
Antes, no campo de prisioneiros, ao calcular o número de homens
privados de liberdade, os presos tinham como certo que assim que a escolta o
deixasse , a primeira mulher que você encontraria seria sua. Eles imaginaram
mulheres sozinhas, ansiando por homens sem nenhuma outra preocupação
para perturbá-los. Mas na aldeia havia um grande número de crianças e as
mulheres se comportavam como se estivessem satisfeitas com suas vidas.
Nem as que viviam sozinhas, nem as meninas solteiras, queriam, por nada no
mundo, simplesmente viver com um homem; aspiravam a um casamento
honrado e a construir sua casinha à vista da aldeia. Os costumes Ush-Terek
datam do século passado.
Os guardas há muito se afastaram de Oleg, e ele continuou a viver tão
afastado das mulheres como nos anos que passou atrás do arame farpado,
apesar do fato de que havia lindas mulheres alemãs de cabelos escuros na
aldeia e trabalhadoras alemãs loiras.
Em seu documento de exílio dizia-se: "Para sempre", e o bom senso de
Oleg resignou-se completamente a considerá-lo dessa forma, já que nada
mais havia a presumir. Mas casar havia algo que seu coração não admitia,
bem porque com a ascensão de Beria, com o barulho de um ídolo oco de lata,
todos nutriam esperanças de mudanças repentinas, que eram insignificantes e
ocorriam a passos de lesma; bom porque Oleg localizou sua velha amiga -
que conheceu no exílio, em Krasnoyarsk - e se correspondeu com ela; Bem,
porque ele teve a ideia de escrever para uma velha conhecida de Leningrado e
por vários meses teve a ilusão de que iria para o lado dela. (Mas quem seria
capaz de deixar um apartamento em Leningrado para ir morar com ele em um
canto perdido?). Naquele momento apareceu o tumor, perturbando tudo com
sua dor incessante e intransponível. As mulheres perderam todo o seu
encanto para ele, tornando-se simplesmente pessoas caridosas.
Como Oleg avaliou, o exilado não tinha apenas um caráter deprimente
que todos conhecem mesmo que seja apenas da literatura (você não mora nos
lugares que ama, não está cercado de pessoas que seriam do seu agrado), mas
também uma qualidade libertadora pouco conhecido: o exílio o livra de
incertezas e responsabilidades. Os infelizes não eram os condenados à
deportação, mas sim os que receberam passaporte condicional ao repugnante
artigo 39. Ao saírem do acampamento, deviam comportar-se com cautela
para não se censurarem por qualquer passo em falso; saíram com a
preocupação de ter que ir a algum lugar, de encontrar um lugar para
estabelecer sua residência e um emprego, e ver que eram rejeitados por onde
quer que fossem. Pelo contrário, o prisioneiro que chega ao exílio goza de
todos os direitos: ele não planejou se instalar naquele lugar e ninguém
poderia expulsá-lo de lá! As autoridades o haviam planejado para ele e ele
não temia mais perder uma acomodação melhor em outro lugar, não
precisava se esforçar para encontrar a melhor combinação para organizar sua
vida. Ele sabia que estava escorregando no único caminho que poderia tomar
e isso lhe deu força de espírito.
Agora, recuperando a saúde e enfrentando a vida complexa e
indecifrável novamente, Oleg se alegrou com a existência da aldeia beatífica
de Ush-Terek, onde se deram ao trabalho de meditar por ele, onde tudo era
transparente, onde era considerado como um cidadão íntegro e para onde
logo voltaria como sua própria casa . Certos laços de afinidade o estavam
puxando para lá e ele queria dizer: "Para meu povo".
Três quartos do ano em que Oleg morava em Ush-Terek ficava doente;
ele prestava pouca atenção aos detalhes da natureza e da vida e dificilmente
gostava do que eles tinham a oferecer. Para o doente, a estepe era
excessivamente empoeirada; o sol, muito quente; os pomares, carbonizados
até o limite, e terrivelmente pesados como a argamassa de adobes.
Mas agora, quando a vida voltava a clarear dentro dele, como naqueles
pintinhos da primavera, Oleg passeava pelas avenidas do centro médico, onde
abundavam as árvores, as pessoas, as cores e os edifícios de pedra, e com
dedicação reconstruiu em sua imaginação, todas as características do mundo
de Ush-Terek, não importa quão modesto ou prosaico. E aquele mundo
modesto era mais amado por ele porque era seu, seu até o túmulo, seu
perpetuamente , e isso era temporário, provisório.
Ele se lembrou da estepe Zhusan com cheiro acre , mas tão familiar para
ele! Ele se lembrou novamente do zhantak , com seus espinhos afiados, e do
dzhinguil , ainda mais espinhoso, que se empoleira ao longo das cercas e que
em maio é adornado com flores roxas perfumadas como lilases; e do
inebriante dzhid , com flores de cheiro extremamente excitante, como o da
mulher que excedeu o desejo e foi abundantemente perfumada.
Não era surpreendente que, sendo russo de nascimento, vinculado por
certos laços espirituais às clareiras das florestas e prados russos, à serena
circunspecção da natureza da Rússia central, e tendo sido enviado para lá
para sempre e independentemente de sua vontade, Você já teria se
apaixonado por aquela pobre vastidão, já quente, já com muito vento, onde
um dia suave e nublado te acolhe como um alívio e a chuva como uma festa,
e você teria se resignado totalmente a viver ali até a morte? Por suas relações
com homens como Sarymbétov, Telegenev, Maukéyev e os irmãos Skókov,
ele julgou , embora ainda não tivesse dominado sua língua, que já havia
gostado dessas pessoas. Sob a influência de sentimentos fortuitos, quando o
falso se confunde com o real sob a devoção ingênua às raças antigas, ele
considerava que as pessoas eram fundamentalmente simples e predispostas a
sempre responder à sinceridade com sinceridade e simpatia com simpatia.
Oleg tinha 34 anos. Os centros de ensino superior encerram sua
admissão aos trinta e cinco anos. Eu não poderia mais estudar uma carreira.
Bem, o que ele deveria fazer! Recentemente, conseguiu transformar-se de
oleiro em assistente do especialista em organização agrícola (não especialista,
como mentia a Zoya, mas assistente, com um salário de 350 rublos por mês).
Seu chefe, o especialista técnico da região, tinha poucos insights sobre o
valor das divisões do time do agrimensor. É por isso que o trabalho de Oleg
veio a pedir, embora ele dificilmente tivesse que fazê-lo. Em virtude dos atos
atribuídos ao kolkhoz é para o gozo da terra em perpetuidade (também em
perpetuidade), apenas ocasionalmente, ele deve impedir a propriedade dos
kolkhoes tanto para o benefício de aldeias em desenvolvimento. Mas ele não
podia se comparar ao mirab , o chefe do sistema de risco , que por sua
notável experiência percebeu a menor inclinação do terreno. Com o passar
dos anos, Oleg provavelmente saberia se posicionar melhor. Mas, ainda
assim, por que se lembrou de Ush-Terek com tanto entusiasmo e esperou o
fim do tratamento com a única intenção de voltar lá, de voltar mesmo que
estivesse meio curado?
Não teria sido mais natural ficar exasperado com seu lugar de exílio,
odiá-lo e amaldiçoá-lo? Não. Porque mesmo o que o chicote da sátira está
clamando, Oleg recebeu como uma simples anec dota digna de apenas um
sorriso. Bem como, por exemplo, a ação do novo diretor da escola, Abén
Berdénov, que arrancou da parede uma reprodução de As Torres , do pintor
Savrasov, e a jogou atrás de um armário (porque no quadro ele viu uma igreja
e considerado propaganda religiosa). Ou como o encarregado da saúde
distrital, um russo astuto, que subiu ao púlpito para dar palestras à
intelectualidade local e que vendeu dissimuladamente as damas do crepe de
China pelo dobro do preço antes de começar a trabalhar. a venda no
comércio. Ou como a ambulância, que passava por nuvens de poeira, na
maioria das vezes sem pacientes, e que servia de carro para as necessidades
da comissão distrital, ou para distribuição de farinha e lanches pelas casas das
autoridades. Ou como o "comércio atacadista" do pequeno varejista
Orembáyev. Nunca havia nada em sua mercearia, mas havia montanhas de
gavetas vazias de mercadorias liquidadas no telhado. Ele havia sido
recompensado por exceder o plano de vendas, embora pudesse
invariavelmente ser visto cochilando pacificamente na porta de sua loja. Ele
tinha preguiça de usar os pesos, despejar a mercadoria e embalá-la. Depois de
abastecer as pessoas influentes, ele levou em consideração os, em sua
opinião, os honestos, insinuando-os baixinho: "Pega uma caixa de macarrão,
mas terá que ser inteiro", ou "Pegue um saco de açúcar, mas cheio". O saco
ou gaveta era despachado diretamente do depósito para a casa e era retratado
como tendo sido vendido a varejo por Orembáyev. E, por último, como o
terceiro secretário do Comité Regional, que almejava examinar-se como
aluno externo ao ensino básico, mas ignorante no que se referia aos ramos da
matemática , visitava sub-repticiamente o professor à noite (exilado) e o
presenteou com uma pele de astracã.
Depois da existência lupina no campo, tudo isso foi admitido com um
sorriso nos lábios. Porque sério, depois do campo, o que não pareceria piada?
Tudo parecia uma trégua.
À noite foi uma delícia vestir a camisa branca (a única que tinha, com a
gola já puída; e o estado da calça e dos sapatos, é melhor não falar) e sair para
passear pela rua principal da aldeia. . E veja ao lado do clube, sob um teto de
junco, o outdoor anunciando: novo filme troféu[19] , e o simplório Vasia convidando
a todos para entrar no cinema. Oleg estava tentando comprar o assento mais
barato, que valia dois rublos, na primeira fila e cercado por crianças. E, uma
vez por mês, faça uma farra, gastando dois rublos e cinquenta copeques na
sala de chá para tomar uma cerveja com os motoristas chechenos.
Essa aceitação otimista da vida de exílio, que desde o início acolheu
com alegria, Oleg deveu, sobretudo, às esposas Kadmin: ao ginecologista
Nikolai Ivanovich e sua esposa Yelena Alexá Ndrovna. O que quer que
acontecesse com o Kadmin no exílio, eles sempre repetiam entre si:
 -É ótimo! Quão melhor é isso do que tudo o que passamos! Que sorte
tivemos de cair neste lugar encantador!
Se eles conseguissem um pão branco, era uma alegria. Se um bom filme
estava sendo exibido no clube hoje, era uma alegria! Se dois volumes das
obras de Paustovski foram recebidos na livraria, foi uma alegria! Se o técnico
de prótese dentária veio colocar as próteses, foi uma alegria ! Quando
mandaram um novo ginecologista, uma mulher também exilada,
maravilhoso! Deixe ela cuidar da ginecologia, dos abortos ilegais; Nikolai
Ivanovich seria o encarregado da terapia em geral. Ele ganharia menos
dinheiro, mas teria mais paz de espírito. O pôr-do-sol na estepe, laranja,
rosado, roxo-avermelhado, foi uma delícia! O pequeno e bom Nikolai
Ivánovitch, agora grisalho, pegou no braço de Ielena Alexandrovna, um tanto
grosso e pesado e não livre de enfermidades, e com passos solenes passaram
pelas últimas casas do povoado para ver o pôr do sol.
Para eles, a existência tornou-se uma grinalda ininterrupta de alegrias
florescentes desde o dia em que compraram sua cabana meio em ruínas com
seu pequeno jardim que, como bem sabiam, era o último refúgio de suas
vidas, o último abrigo em que passariam o resto de suas vidas. seus dias até a
chegada da morte. (Eles resolveram morrer juntos: se um deles morresse, o
outro viria, para qual era o propósito de permanecer neste mundo?). Eles não
tinham móveis. Eles encarregaram o velho Jomrátovich, outro exilado, de
formar um banco retangular com tijolos de adobe em um canto, que mais
tarde viria a ser o leito conjugal. Quão largo! Que confortável! Que alegria!
Eles costuraram um pano de colchão largo e o encheram com palha. A
próxima comissão que Jomrátovich recebeu foi uma mesa com a indicação
expressa de que deveria ser redonda. Jomratovich ficou perplexo. Ele estava
neste mundo há quase setenta anos e nunca tinha visto uma mesa redonda.
"Por que tem que ser precisamente redondo?" "Oh, por favor!", Respondeu
Nikolai Ivanovich, traçando um círculo com suas mãos brancas e habilidosas
de ginecologista. "Deve ser redondo!" Outro problema foi a aquisição de uma
lâmpada de petróleo. Não devia ser feito de estanho, mas de vidro; com
suporte alto e não um pavio curto, mas comprido, e também provido de uma
tela. Essa lâmpada não existia em Ush-Terek. Eles foram juntando as peças
aos poucos, trazidas de longe por gente gentil, até que, finalmente, sobre a
mesa redonda pôde brilhar um lampião como este, também enfeitado com um
abajur feito em casa. E lá, em Ush-Terek, no ano de 1954, quando nas
capitais se trocam por lâmpadas estereotipadas e se inventa a bomba de
hidrogênio, aquela lâmpada brilhando na mesa redonda e tosca transformou o
barraco de adobe em um luxuoso salão de dois séculos atrás. Um grande
triunfo! Enquanto os três se sentavam ao redor da mesa, Yelena
Alexandrovna exclamou com convicção:
"Oh, Oleg, como vivemos bem agora!" Você deve saber que, exceto na
infância, este é o período mais feliz da minha vida.
Era óbvio que ele estava certo! Não é, em absoluto, o nível de
prosperidade que torna os homens felizes , mas a afinidade entre os corações
e o ponto de vista que adotamos em relação à vida. Tanto um como o outro
estão ao nosso alcance, e isso significa que se pode ser feliz se quiser e sem
que ninguém o possa impedir.
Antes da guerra, eles residiam perto de Moscou com sua mãe. Essa era
uma mulher intransigente, muito atenta aos detalhes triviais, e seu filho tão
altamente reverente a ela que Yelena Alexandrovna, idosa, independente por
natureza e previamente casada, sentia-se continuamente deprimida. Agora ele
descreveu aqueles anos como sua "Idade Média". Um grande infortúnio caiu
sobre eles para desafogar a atmosfera em sua família.
O infortúnio caiu sobre eles, e foi a sogra que o causou. Durante o
primeiro ano da guerra, um indivíduo sem documentos foi até a casa
implorando para ser escondido. Simulando seu despotismo com os parentes
com os princípios gerais cristãos, a sogra deu refúgio ao desertor sem nem
mesmo se aconselhar com o filho e a nora. Depois de passar duas noites na
casa, o desertor foi embora. Ele foi capturado em algum lugar e durante o
interrogatório revelou o endereço onde estava abrigado. A mãe de Nikolai
Ivánovitch tinha cerca de oitenta anos e eles não a incomodaram, mas
acharam oportuno prender o filho, que tinha cinquenta, e a nora, que tinha
quarenta. Na pesquisa investigaram se o desertor era parente deles, caso em
que teriam um importante fator atenuante: o teriam julgado como um ato de
conveniência familiar egoísta, perfeitamente compreensível e até desculpável.
Mas o desertor foi destacado como um estranho, um transeunte, e os Kadmin
foram condenados a dez anos cada, não como cúmplices do desertor, mas
como inimigos da pátria que deliberadamente tentaram minar o poder do
Exército Vermelho. A guerra terminou e o desertor foi libertado em virtude
da grande anistia Stalin de 1945 (os historiadores vão quebrar a cabeça e não
vão entender por que perdoaram os desertores antes de qualquer outra pessoa
e, além disso, sem limitações) , e ele esqueceu que havia passado a noite em
um determinado endereço e que arrastou outras pessoas com ele para a
prisão. Essa anistia não afetou o Kadm em nada: eles não eram desertores,
eram inimigos. Eles cumpriram a pena de dez anos e não foram mandados
para casa. Eles não agiram individualmente, mas em grupos, organizados . O
marido e a mulher! Portanto, eles tinham direito à deportação para sempre.
Antecipando tal resultado, o Kadmin solicitou com antecedência ser enviado
para o mesmo ponto de exílio. Aparentemente, ninguém levantou uma
objeção específica e o pedido foi amplamente justificado. No entanto, o
marido foi enviado para o sul do Cazaquistão e a esposa para a região de
Krasnoyarsk. Eles queriam mantê-los separados como membros da mesma
organização? ... Não, não foi devido a uma medida punitiva ou maliciosa.
Simplesmente, no Ministério da Administração Interna não havia nenhum
funcionário cuja missão específica fosse reunir maridos e esposas. E eles não
os recolheram. A mulher, com quase cinquenta e poucos anos, com as mãos e
os pés inchados, foi para a taiga, onde não havia outra coisa senão derrubar
árvores, que já conhecia do campo. (Ele agora também se lembrava da taiga
nas margens do Yenisei: "Que paisagens maravilhosas!"). Eles passaram um
ano enviando petições e mais petições a Moscou, até que um guarda especial
levou Yelena Alexandrovna a Ush-Terek.
Como não se felicitaram pela vida agora! Como não se importar com
Ush-Terek e sua cabana de barro! Que outra transformação mais lisonjeira
eles poderiam desejar?
Quem foi condenado ao exílio eterno? Não importa! Nessa eternidade
bem se poderia legar conhecer o clima de Ush-Terek. Nikolai Ivanovich
pendurou três termômetros em casa, montou um recipiente para medir a
precipitação atmosférica e foi verificar a força do vento com Inna Strom, uma
aluna do décimo ano que dirigia a estação meteorológica oficial. Além do que
a estação registrava, Nikolai Ivanovich mantinha um diário meteorológico
com invejável precisão estatística.
Seu pai tinha sido engenheiro de comunicação e foi quem o inspirou na
infância com o desejo de atividade constante e o gosto pelo rigor e ordem.
Pedante ou não, Korolenko observou (e Nikolai Ivanovich o citou) que "a
ordem em todas as empresas mantém nossa paz de espírito". Outro provérbio
favorito do Dr. Kadmin era: "As coisas conhecem seus lugares". As coisas as
conhecem por si mesmas; Tudo o que temos que fazer é não bagunçar eles.
Nikolai Ivanovich tinha um passatempo favorito, com o qual se divertia
nas noites de inverno: o encadernador. Ele gostava de reforçar os livros
nojentos, sem costura e desmontados, com sua embalagem orgulhosa. Lá em
cima, em Ush-Terek, eles equiparam-no com uma prensa de encadernação e
uma pequena guilhotina afiada.
Assim que compraram o barraco, o Kadmin começou a economizar mês
após mês, continuou a usar suas roupas surradas e economizou dinheiro para
comprar um rádio a bateria. Eles também tiveram que concordar com o
secretário curdo do comércio cultural em reservar baterias para eles quando
ele as recebesse, já que nem sempre estavam disponíveis e eram vendidas
separadamente. Eles também tiveram que superar o terror silencioso de todos
os exilados por receptores de rádio. O que o oficial de segurança vai pensar?
Você acha que compramos para ouvir a BBC? Mas o medo já foi superado,
as baterias obtidas, o aparelho conectado e a música, aquela música divina ao
ouvido do prisioneiro, soa limpa e modulada pelo uso de baterias. Todos os
dias os programas eram escolhidos e na cabana Kadmin Puccini, Sibelius,
Bortnianski eram ouvidos . Com isso eles já encheram, encheram seu mundo;
eles não precisam mais receber nada de fora; pelo contrário, eles podem
distribuir mais do que o suficiente.
Com a chegada da primavera, as tardes dedicadas ao rádio são
encurtadas. Em vez disso, o jardim exige mais atenção. Nikolai Ivanovich
distribuiu os cem metros quadrados de seu jardim com tanto cuidado e
energia que o idoso príncipe Bolkonsky não quis saber dele[20] com sua Lysye
Góry e seu arquiteto particular. Aos sessenta anos, Nikolai Ivanovich
trabalhava ativamente no hospital, trabalhando um dia e meio e à noite ele
estava sempre pronto para correr ao lado de qualquer mulher em trabalho de
parto. Ele não andou, mas voou pelas ruas da cidade sem ser contido pelo
queixo grisalho, flutuando nas pontas da jaqueta de lona que Yelena
Alexandrovna fizera para ele. O que ele tinha pouca energia era para lidar
com a pá; Trabalhei com ela meia hora pela manhã e ela sufocava
rapidamente. No entanto, mesmo que os braços e o coração estivessem
fatigados, os planos eram magistrais e perfeitamente arranjados. Ele conduziu
Oleg por seu pomar vazio, bem delimitado no limite posterior por duas
pequenas árvores, e disse com orgulho:
- Aqui, Oleg, cruzando todo o terreno, vai ter uma avenida. À esquerda
você pode ver um dia três pés de damasco, que já estão plantados. À direita
crescerá uma videira, que sem dúvida criará raízes. O final da avenida leva a
um mirante, um mirante de verdade, de um tipo nunca visto em Ush-Terek!
Suas bases já estão no lugar, bem aqui. Eles são esse semicírculo de adobes -
Jomratovich também os havia colocado, que, como sempre, havia
perguntado: "Por que em um semicírculo?" E por essas barras o lúpulo vai
subir. As plantas de tabaco exalam um bom aroma próximo a ele. Durante o
dia nos abrigaremos do calor escaldante e à tarde tomaremos chá de samo
var, no qual você será bem-vindo! "Mas eles ainda não tinham um samovar."
Ainda não se sabia o que no futuro cresceria em seu jardim, mas hoje
faltavam muitas coisas que seus vizinhos já gostavam: batata, repolho,
pepino, tomate e abóbora. “Tudo isso pode ser comprado”, afirmou o
Kadmin. Os colonos Ush-Terek eram pessoas empreendedoras; eles tinham
vacas, porcos, ovelhas e galinhas. Mas o Kadmin não tinha nenhum apego ao
gado; devido ao seu espírito pouco prático, gostavam apenas de cães e gatos.
Seu raciocínio era o seguinte: leite e carne podiam ser comprados no
mercado; mas era possível comprar fidelidade canina? Você poderia ter,
talvez, para o dinheiro salta brincalhões dando sobre você o orejudo e o
marrom escuro Esca ork , grande como um urso, e o pequeno tobik , travesso
e astuto, todo branco, exceto os lóbulos das orelhas inquietos, eram negros ?
Atualmente, não valorizamos o amor das pessoas pelos animais e rimos
de seu amor pelos gatos. Mas se começarmos perdendo o afeto pelos animais,
não é inevitável que mais tarde também percamos o amor pelos seres
humanos?
Os Kadmin amam cada um de seus animais não por sua pele, mas por
seu caráter. A bondade que ambos os maridos irradiam é assimilada quase
instantaneamente por seus cães, sem nenhum treinamento. Eles apreciam
muito quando o Kadmin fala com eles e ouve atentamente por um longo
tempo. Eles valorizam muito a companhia de seus mestres e se orgulham de
acompanhá-los aonde quer que eles vão. Se tobik está deitado no quarto (não
proíbe o acesso a ele aos cachorros) e vê Yelena Alexandrovna colocar seu
casaco e tirar a bolsa inclui não só o ato de que um passeio está vindo pela
cidade, mas q Ele se ergue do chão como um raio e corre para o pomar em
busca de Beetle , com quem retorna imediatamente. Em sua língua canina, ele
o informaria da caminhada e Beetle chega rápido e animado, pronto para a
marcha.
Beetle calcula perfeitamente a marcha do tempo. Depois de acompanhar
o Kadmin ao cinema, ele não fica deitado na porta do clube; ele sai, mas
retorna no final da sessão. Uma vez, o filme acabou sendo muito curto e
demorado. Como ele ficou com o coração partido primeiro e quantos saltos
de alegria deu depois!
O único lugar onde os cães não acompanharam Nikolai Ivanovich foi no
trabalho, para entender que teria sido um pouco delicado. Se ao anoitecer o
médico entrasse pelo portão com passo leve e jovem, os cães sabiam
inequivocamente por certas ondas telepáticas se ele iria visitar uma mulher
em trabalho de parto (e então eles não o seguiram) ou se ele iria tomar banho,
caso em que o acompanharam. Para se banhar precisava ir longe, até o rio
Chu, a cinco quilômetros de distância. Nem os índios, nem os exilados, nem
os jovens, nem os de meia-idade iam todos os dias, porque era longe. Apenas
as crianças e o Dr. Kadmin vieram com seus cachorros. Na verdade, foi a
única caminhada que não deu aos cães verdadeira satisfação: o caminho pela
estepe era acidentado e espinhoso; Beetle sofreu cortes dolorosos nas pernas e
Tóbik , após o primeiro banho que tomou, temeu um novo mergulho. Mas
como o senso do dever estava acima de tudo, eles continuaram a fazer a
jornada com o médico. A cerca de trezentos metros do rio, distância que se
acreditava segura, Tóbik ficou para trás para evitar ser apanhado e,
desculpando-se com as orelhas e o rabo, deitou-se. Beetle atingiu a própria
encosta da costa, onde depositou o seu enorme corpo e, como um
monumento, contemplou de cima como se banhavam as pessoas.
Tóbik acreditava que era seu dever também servir de escolta para Oleg,
que freqüentemente visitava o Kadmin. (Suas visitas tornaram-se tão
frequentes que intrigaram o oficial de segurança, que repetidamente
perguntou: "Por que eles são tão íntimos? O que eles têm em comum? Sobre
o que falam?"). Beetle poderia se abster de acompanhar Oleg, mas para Tóbik
foi uma festa independente do tempo. Quando chovia e as ruas ficavam
lamacentas, Tóbik não queria sair, porque seus pés estavam frios e molhados.
Ele se estendia livremente sobre os membros anteriores e depois sobre os
posteriores, mas sempre acabava vindo atrás de Oleg. Além disso, Tóbik era o
mensageiro entre o Kadmin e Oleg. Se eles tivessem que dizer a ele que
estavam passando um filme interessante hoje, ou que um bom programa de
música estava sendo transmitido, ou que o armazém ou armazém estava
vendendo algo que valesse a pena, eles colocariam no Tóbik um colar de
pano , colocariam Ele deu-lhe um bilhete, apontou na direção com o dedo e
disse com firmeza: "Para a casa de Oleg!" E lá iria ele, qualquer que fosse o
tempo, obediente e resioso, saltando sobre suas pernas longas e finas; Se ao
chegar não o encontrasse em casa, o esperaria na porta. O mais incrível é que
ninguém o ensinou a fazer isso, ninguém que Jo havia treinado. Na primeira
vez, ele sentiu através das ondas telepáticas mencionadas o que se desejava
dele e continuou a sentir . (Também é verdade que Oleg fornecia um estímulo
material a cada viagem postal, confortando sua firmeza ideológica).
De sua altura e constituição, o Fusca parecia um Mastim Alemão, mas a
astuta prevenção e malignidade daquela raça de cachorro não eram apreciadas
nele. Ele estava cheio da mansidão peculiar aos seres vigorosos e robustos.
Ele tinha muitos anos e conheceu muitos mestres, mas escolheu o próprio
Kadmin. Antes pertencera ao estalajadeiro (o gerente da sala de chá). Este o
mantinha preso a uma corrente para vigiar as gavetas com recipientes vazios.
Às vezes, por puro entretenimento, ele o soltava, cutucando-o contra os
outros cães da vizinhança. Escaravelho ou lutou sem medo, instilando terror
entre aqueles mestiços cor de palha e flácidos. Em uma dessas ocasiões em
que foi solto, ele compareceu a um casamento de cachorros perto da casa dos
Kadmin, em que cheirou algo amigável e cordial, e se acostumou a me cercar
ali, mesmo que não o alimentassem. O taberneiro deixou a cidade e deu
Beetle para Emilia, sua amiga no exílio. Isso o alimentou bem, o que não o
impediu de fugir para a casa Kadmin também. Emília se irritou com o
Kadmin, levou Fusca para casa e amarrou-o com uma corrente; mas ele o
arrancou novamente e saiu. Então Emilia o prendeu com uma corrente ao
volante de um carro. Um dia, do pátio, Besouro avistou Yelena
Alexandrovna, que passava na rua e que deliberadamente lhe deu as costas.
Lançou-se impetuosamente e como um cavalo de tração, ofegante, arrastou a
roda com a força do pescoço por cerca de cem metros, até desabar. Depois
disso, Emilia desistiu de Beetle . Na casa de seus novos mestres, ele
rapidamente adotou a bondade como principal padrão de conduta. E todos os
cães pararam de temê-lo. Ele era amigável com os transeuntes, mas não
obsequioso.
Em Ush-Terek também havia fãs de atirar em animais. Não encontrando
melhor jogo, eles vagaram bêbados pelas ruas matando cães. Eles já haviam
disparado dois tiros em Beetle , então agora ele estava com medo de qualquer
buraco apontado para ele, como a lente da câmera. Por isso não se permitiu
ser fotografado.
O Kadmin também tinha gatos, gatinhos mimados, caprichosos, com
boa arte para malandragem. Mas Oleg, percorrendo os caminhos do centro
médico, só se lembrava de Beetle , o enorme e gentil chefe de Beetle . Ele não
representava quando estava andando na rua, mas atrás do vidro de sua janela,
onde sua cabeça costumava aparecer de forma inesperada, pois ele estava de
pé nas patas traseiras para olhar dentro como se fosse um ser humano. Isso
significava que Tóbik estava ao lado dele e Nikolai Ivanovich estava se
aproximando.
E Oleg estava emocionado e absolutamente satisfeito com sua sorte,
completamente resignado com o exílio. Tudo o que ele pediu ao céu foi
saúde, não grandes milagres.
Para poder viver como o Kadmin vivia, com a tentação do que eles
tinham. Sábio é aquele que se contenta com pouco.
Quem está otimista? Aquele que diz: “Tudo é ruim, tudo é ruim no resto
do mundo. Não podemos reclamar, tivemos sorte ». E ele está feliz com o que
possui, sem te atormentar . Quem é pessimista? Aquele que diz: “Tudo é
maravilhoso, tudo é melhor no resto do mundo. Só vivemos mal ».
Por enquanto, o fundamental era aguentar o tratamento como estava,
escapar de qualquer forma daquelas pinças - da radioterapia e da terapia
hormonal - antes de se transformar em um monstro. Ela tinha que preservar
sua libido a qualquer custo e, no geral, tudo o que isso envolvia! Porque sem
ele ...
Ele tinha que voltar para Ush-Terek e não prolongar mais seu celibato.
Ele deve se casar!
Era provável que Zoya se mudasse para lá. Mesmo se ele se decidisse,
ele não poderia fazer isso antes de um ano e meio. Espere de novo! Para
esperar de novo, para passar a vida esperando!
Ele poderia se casar com Ksana. Ela era uma excelente dona de casa!
Até os pratos mais modestos ela limpava e esfregava, com o pano de prato
sobre o ombro, com ar de rainha. Foi bom olhar para ela! Com ela, ele teria
uma vida estável e segura em um lar maravilhoso cercado de crianças.
Ele também podia fazer isso com Inna Strom, embora fosse um pouco
violento, porque ela tinha apenas dezoito anos. Era exatamente isso o que o
atraía, além do fato de que também se sentia cativado pelo sorriso abstrato e
insolente dela, sonhadoramente provocador.
Ele não deve dar crédito a nenhum impulso, a nenhum acorde
beethoveniano. Tudo era bolhas de sabão iridescentes. Ele deve suprimir seu
coração e não ter ilusões. O melhor era não esperar nada do futuro.
Fique contente com o que você tem!
Para sempre . Bem, para sempre.
 vinte e um

Por acaso Oleg esbarrou com ela na entrada da clínica. Ele deu um passo
para o lado, segurando a porta para ela passar. Mas se ela não tivesse se
afastado, poderia tê-lo derrubado, pois caminhava impetuosamente e com o
busto ligeiramente avançado.
Com um rápido olhar ele percebeu sua aparência: o cabelo castanho
coberto por uma boina azul; cabeça firme, como se opondo-se à direção do
vento; o corte do casaco muito extravagante, com uma gola implausivelmente
comprida, presa ao pescoço.
Se ele soubesse que ela era filha de Rusanov, certamente teria voltado
para o quarto; mas, como não tinha noção disso, caminhou com passos
cadenciados em direção ao seu caminho infrequente.
Avieta não teve grandes dificuldades em receber autorização para subir
ao quarto porque o pai estava muito fraco e porque era quinta-feira, dia de
visita. Ele tirou o casaco e por cima do suéter vermelho bordô eles jogaram
uma túnica branca de um tamanho tão pequeno que apenas na infância
poderiam entrar nas mangas.
Depois da terceira injeção que recebeu ontem, Pavel Nikoláyevich ficou
muito mais fraco e, sem extrema necessidade, não pôs os pés para fora do
cobertor. Ele se movia pouco, não colocava os óculos nem interferia nas
conversas. Sua força de vontade desmoronou, cedendo ao desânimo. O
tumor, que a princípio o irritou e depois o assustou, agora estava com todos
os seus direitos. Não era mais ele, mas o tumor que decidiria o que
aconteceria.
Pavel Nikolayevich sabia que Avieta chegara de avião de Moscou
naquela manhã e a esperava. Como sempre, ela a esperava com alegria, hoje
nublada por uma certa apreensão. Eles haviam combinado que Kapa o
informaria da carta de Minai e que ele contaria com sinceridade tudo o que se
relacionasse com Ródichev e Guzún. Até então não havia razão para ela
saber, mas agora eles precisavam de sua sanidade e conselhos. Avieta era
uma jovem sensata; sua lucidez nunca foi menor que a de seus pais, mas
maior. No entanto, ele estava um pouco inquieto. Como ela interpretaria essa
história? Você saberia se posicionar no tempo e nas circunstâncias em que
isso ocorreu e você poderia entender? O comportamento deles não os deixaria
feios com uma despreocupação despreocupada?
Avieta também entrou na sala com ímpeto, como se enfrentasse a ação
do vento, apesar de carregar em uma das mãos uma bolsa pesada e na outra
segurar o manto sobre os ombros. Seu rosto jovem e viçoso brilhava sem
mostrar aquela terna compaixão com que costumam se aproximar do leito de
enfermos gravemente enfermos, expressão que Pavel Nikoláyevich teria
lamentado ver no rosto da filha.
"E aí, pai?" Como vai? Ela o cumprimentou energicamente, sentando-se
na cama e beijando espontânea e profusamente suas bochechas flácidas e com
a barba por fazer, primeiro à direita e depois à esquerda. Bem, como você
está se sentindo hoje? Conte-me!
Sua aparência saudável e seu pedido espirituoso transmitiram alguma
energia a Pavel Nikoláyevich, revivendo-o um pouco.
"Você vê, o que eu posso te dizer?" Ele disse devagar e fracamente ,
como se estivesse falando sozinho. Acho que não diminuiu não. Mas tenho a
impressão de que consigo mexer a cabeça um pouco mais facilmente. Sim,
com um pouco mais; parece me incomodar menos.
Sem consultá-lo, mas também sem machucá-lo, a filha desabotoou a
gola do pijama e olhou atentamente para o tumor como uma médica que pode
fazer um exame comparativo diário.
"Não é nada alarmante", diagnosticou. Simplesmente uma glândula
inchada. Mamãe me escreveu em tais termos que achei que estava
encontrando algo terrível aqui. E você vê: você mesmo fala que melhorou,
né? O que significa que as injeções te ajudaram, que vai diminuir e quando
for duas vezes menor não vai te incomodar e você vai poder sair do hospital.
"Sim, de fato", Pavel Nikolayevich suspirou. Se fosse duas vezes menor,
poderia continuar vivendo.
"E continue o tratamento em casa!"
"Você acha que eu poderia me dar as injeções em casa?"
-Porque não? Quando você se acostumar com eles, pode continuar o
tratamento em casa. Vamos pensar e decidir!
Pavel Nikolayevich ficou satisfeito. Ele não sabia se teria ou não
permissão para continuar se injetando em casa, mas a determinação de sua
filha de partir para o ataque para consegui-lo o encheu de orgulho . Avieta
inclinou-se para ele, que, sem óculos, distinguia bem o seu rosto sincero,
aberto e honesto, tão enérgico e cheio de vida, com membranas nasais
latejantes e sobrancelhas trêmulas que tremiam sensivelmente a qualquer
injustiça. Não foi G orki quem disse: "Se seus filhos não são melhores do que
você, você os trouxe ao mundo em vão e sua existência foi em vão"? Pavel
Nikoláyevich não viveu em vão.
Apesar de tudo, ele estava preocupado. Ele tinha descoberto sobre isso ?
O que você diria agora?
Mas ela não tinha pressa em abordar o assunto e ficava questionando-o
sobre o tratamento e o tipo de médicos da clínica; Em seguida, inspecionou a
mesa, verificou o que havia comido e removeu a comida estragada para
substituí-la por comida fresca.
"Eu trouxe para você um vinho restaurador que você pode tomar uma
taça de vez em quando." E também caviar vermelho, que você gosta, né?
E laranjas de Moscou.
-Está bem sim.
Em seguida, ela lançou um olhar analítico para a sala e as pessoas que a
ocupavam. Com uma carranca significativa, ele deu a entender que o lugar
era intolerável e uma mesquinhez lamentável, mas que precisava ser
abordado com filosofia.
Embora aparentemente ninguém estivesse ouvindo, ele se aproximou de
seu pai, e eles continuaram a falar separados, entre si.
"Sim, pai, é terrível!" Avieta abordou a questão fundamental
diretamente. Em Moscou, isso não é mais uma novidade e se fala muito sobre
isso. Uma revisão quase massiva dos processos começou .
"Enorme?"
"Sim, enorme, como parece." É como se uma epidemia tivesse sido
deflagrada. Uma comoção! Como se a roda da história pudesse voltar atrás!
Quem pode fazer isso? Quem ousaria? Está bem, justa ou injustamente, eles
foram condenados no final do dia; Mas por que é permitida a devolução
desses deportados? Transplantá-los agora para suas velhas vidas seria um
processo doloroso e agonizante; seria cruel para os próprios exilados em
primeiro lugar. Por outro lado, alguns já morreram. Então, por que perturbar
os espectros? Por que despertar esperanças infundadas e sentimentos de
vingança nos familiares? ... Além disso, o que a palavra “reabilitado”
significa em si mesma? Porque de forma alguma ele pode expressar que o
condenado era totalmente inocente! Ele teria que ser culpado de algo, por
mais trivial que fosse.
 Oh que inteligente! Com que paixão equânime ele se explicou! Antes de
se referir ao seu assunto específico, Pavel Nikoláyevich já sabia que teria o
apoio da filha. Que Ali não o abandonaria.
"Você conhece casos específicos de devoluções?" Eles também estão
voltando para Moscou?
"Sim, também para Moscou." Eles migram para Moscou exatamente
como as moscas para o mel. E que eventos trágicos se originam! Você pode
imaginar um homem que vive absolutamente tranquilo e é inesperadamente
convocado lá ... para um confronto? Você pode imaginar isso?
Pavel Nikolayevich fez uma careta, como se engolisse algo azedo.
Avieta a notou, mas ela sempre expôs sua ideia até o fim, sem se conter.
- E aí te convidam a repetir o que disse há vinte anos. Você pode
imaginar isso? Quem é capaz de se lembrar disso? E quem se beneficia com
isso? Está bem; Se eles estão tão desesperados para reabilitá-los, deixe-os
fazê-lo, mas sem confrontação! Sem enlouquecer as pessoas! Um indivíduo
estava prestes a se afogar quando voltou para casa!
Pavel Nikolayevich estava encharcado de suor. Até agora não tinha
ocorrido a ele que eles poderiam exigir um confronto com Ródichev, com
Yelchanski ou com outra pessoa, que ele teria que ficar cara a cara com eles
.
"Quem forçou aqueles idiotas a assinarem suas confissões com tais
mentiras?" O que eles teriam recusado! A mente ágil de Alia abordou cada
faceta do assunto. E, em suma, como se atreve remover este veneno sem
levar em conta que ent onces trabalhou ? Eles teriam que pensar
precisamente neles! Como você vai superar essas mudanças repentinas!
"Sua mãe te contou ...?"
"Sim, papai, ela me contou." E isso não deve preocupá-la de forma
alguma. ”Com seus dedos firmes e fortes, ela pegou o pai pelos ombros. Vou
te explicar, se quiser, minha maneira de entender. O homem que avança
"sinalizando" é um homem de vanguarda, consciente; obras movidas pelas
melhores intenções para a sociedade. As pessoas entendem e apreciam isso.
Esse homem pode errar em casos isolados, pois só quem não está errado é
quem não faz nada. Ele geralmente é guiado por seu instinto de classe, que
nunca engana.
"Bem, Alia, obrigado, obrigado!" Pavel Nikolayevich sentiu as lágrimas
subirem à garganta, lágrimas saudáveis e libertadoras. Você disse muito bem
que as pessoas entendem isso, que as pessoas apreciam isso. Mas existe o
hábito estúpido de ir procurar a cidade ao fundo . Com a mão suada
acariciava a mão fria da filha: «É da maior importância que os jovens nos
compreendam, que não nos condenem». Mas diga-me, você acha que eles
podem encontrar um artigo no código que agora os capacita a agir contra nós,
contra mim, por ... por testemunhos falsos?
"Escute", Alia respondeu ferozmente, "por acaso, em Moscou,
testemunhei uma conversa em que se referiam ... a dúvidas semelhantes."
Esteve presente um jurista que explicou que o artigo sobre os ditos falsos
testemunhos estabelece apenas uma pena de dois anos; mas, além disso, já foi
afetado duas vezes por anistias. Portanto, está completamente excluído que
qualquer pessoa possa ser levada à justiça por exposições ilícitas. Então
Ródichev não vai dar um pio, pode ter certeza!
Pavel Nikolayev ich até pensou que seu tumor estava se tornando mais
suportável.
"Ah, meu pequeno sábio!" Ele exclamou, aliviado e feliz. Você está
sempre atento a tudo! Você sempre mostra compreensão onde quer que vá!
Quanto você me confortou!
E tomando as mãos de sua filha nas suas, ele as beijou com veneração.
Pavel Nikoláyevich era um homem dedicado. Os interesses de seus filhos
eram para ele acima dos seus. Ele sabia que não tinha qualidades brilhantes, a
não ser a fidelidade aos seus deveres, a sua dedicação e perseverança. Mas
sua filha incorporou sua vitória deslumbrante e foi tonificada para seu
esplendor.
Alia se cansou de segurar o simbólico manto branco em volta dos
ombros, que constantemente escorregava. Naquele momento , rindo, jogou-o
na barra ao pé da cama, em cima da tabela de temperatura do pai. A essa hora
do dia, médicos e enfermeiras raramente apareciam na sala.
Então ele manteve seu novo suéter vermelho vinho, que seu pai nunca o
tinha visto. Dos punhos das mangas até o peito, uma rosa em zigue-zague
branca larga e alegre que combinava perfeitamente com os movimentos
enérgicos de Avieta.
Seu pai nunca reclamava se dinheiro era gasto para deixar Alia bem
vestida. Compravam suas roupas no mercado negro ou compravam
importadas e vestiam-se primorosamente, com ostentação, o que realçava sua
enorme e conspícua atratividade, aliada a uma inteligência firme e aguda.
"Escute", perguntou baixinho o pai, "lembra-se de que lhe pedi para
descobrir se aquela expressão estranha que às vezes se pronuncia em
discursos ou aparece em artigos," o culto à personalidade ", se refere a ... ?
Pavel Nikoláyevich ficou sem fôlego para pronunciar outra palavra.
"Receio que assim seja, papai ... receio que seja ... No congresso de
escritores, por exemplo, falaram isso várias vezes." Mas o mais preocupante é
que ninguém fala com clareza, embora todos insinuem que estão no fim da
rua.
"Mas isso é blasfêmia!" Como eles ousam, hein?
"É uma pena e uma ignomínia!" Alguém o espalhou e agora ele está se
espalhando por toda parte. É verdade que se fala em “culto à personalidade”,
mas também se fala de um “grande seguidor” ao mesmo tempo. Para não ter
que se desviar para uma direção ou outra ... Resumindo, papai, você tem que
saber ser flexível e se adaptar às demandas do tempo. Estou sofrendo com
você, pai; Mas, gostemos ou não, devemos estar em sintonia com cada novo
período! Em Moscou, pude notar muitas coisas. Freqüentei muito os círculos
literários, e você acha que nesses dois anos foi fácil para os escritores se
reajustar a novas concepções? É muito complicado! Mas que gente experiente
ele é! Com o toque! Você aprende muito ao lado deles!
No quarto de hora em que Avieta estava sentado à sua frente,
derrubando os monstros sombrios do passado com suas réplicas vívidas e
precisas e abrindo as perspectivas para o futuro, Pavel Nikolayevich
visivelmente se recuperou, reviveu. Ele não queria falar naquele momento
sobre seu tumor incômodo, nem julgava necessário providenciar sua
transferência para outra clínica. Ele só queria continuar ouvindo as histórias
engraçadas de sua filha e respirar o ar fresco que emanava dela.
"Diga-me, diga-me", perguntou ele. O que há de novo em Moscou?
Como foi sua viagem?
"Ah!" Avieta balançou a cabeça como um cavalo para se livrar da
mutuca. É que Moscou pode ser descrita? Moscou é para se viver! Moscou é
outro mundo! Quando você chega a Moscou, é como se estivesse cinquenta
anos no futuro! Em primeiro lugar, aí todos se sentam em frente à televisão ...
"Nós também o teremos em breve."
"Em breve! ... Mas não com os programas de Moscou." A diferença será
notável! A vida lá é exatamente como Wells a imaginou[21] : todos sentados
na frente de aparelhos de televisão! Direi mais: tenho a impressão de que se
aproxima uma revolução total no gênero da vida! Não estou mais falando
sobre geladeiras e máquinas de lavar; as mudanças são muito mais radicais.
Foyers inteiramente de vidro podem ser vistos em todos os lugares . Nos
hotéis, há mesas baixas, baixas, como as usadas pelos americanos. No
começo você não sabe como se acomodar a eles. Os abajures são de tecido,
como os que temos em casa; os de vidro são considerados vulgares, de mau
gosto. Ninguém quer mais camas com cabeceiras altas, preferimos sofás
baixos e espaçosos ou camas turcas… Os quartos têm um visual totalmente
diferente. O estilo de vida como um todo está se transformando em geral.
Você não pode imaginar. Mamãe e eu já conversamos sobre o fato de que
teremos que fazer reformas radicais em casa, embora não possamos comprar
muitas coisas aqui e trazê-las de Moscou ... Claro, também existem modas
realmente perniciosas, dignas de rejeição, como penteados emaranhados.
Sim, eles deliberadamente emaranham seus cabelos e parece que acabaram de
sair da cama.
—Tudo isso é influência do Ocidente, que quer nos corromper.
-Desde já. Eles exercem rápida influência na esfera cultural, na poesia,
por exemplo.
Ao passar das questões particulares para as gerais, Avieta ergueu a voz
sem restrições e todos na sala podiam ouvi-la. Mas apenas Diomka desistiu
de sua ocupação para ouvir com atenção e assim se distrair da dor surda que o
puxava irrevogavelmente para a mesa de operação. Os outros não prestavam
atenção ou estavam ausentes da sala. Apenas Vadim Zatsyrko erguia os olhos
do livro de vez em quando e olhava para as costas de Avieta, curvadas como
uma ponte sólida e firmemente cingida pelo novo suéter. Tudo era de uma
cor escarlate brilhante e uniforme e apenas um dos ombros, sobre o qual o
reflexo do sol ia incidir pela janela, era de um vermelho impressionante.
"Conte-me mais sobre suas coisas!" Seu pai implorou a ele.
"Minha viagem foi um sucesso, pai." Prometi incluir minha coleção de
poemas no plano de publicação! Mas não para este ano, mas para o próximo.
Antes não é possível. Nem imaginei que pudesse ser!
"O que você acha, Alia?" É verdade que dentro de um ano podemos ter
seu livro de poesia em mãos? ...
Sua filha havia derramado uma enxurrada de alegrias sobre ele. Ela
sabia que levava alguns poemas com ela para Moscou, mas das páginas
datilografadas ao livro com a assinatura de Alia Rusánova parecia-lhe que era
uma distância longa e pouco prática.
-Como o conseguiste?
Avieta sorriu com confiança, satisfeita consigo mesma.
- Claro, se você simplesmente fosse ao editor oferecendo alguns
poemas, quem prestaria menos atenção? Mas Anna Yevgenievna me
apresentou a M *** e S ***. Li para eles dois ou três poemas de que ambos
gostaram. Aí eles telefonaram para alguém, mandaram um recado para outra
pessoa e foi tudo simples.
-Ótimo!
Pavel Nikolayevich estava radiante. Ele procurou seus óculos na mesa e
os colocou como se fosse apenas dar uma olhada no livro cativante.
Foi a primeira vez em sua vida que Diomka viu um verdadeiro poeta de
carne e osso. Em vez disso, não exatamente um poeta, mas um poeta ! E seu
queixo caiu.
"Tenho observado cuidadosamente a vida dos literatos." Como são
simples no negócio! Alguns são laureados, mas se chamam pelo nome. Como
são espontâneos! Eles não têm um pingo de arrogância! Imaginamos que o
escritor vive nas nuvens, que tem a testa pálida e que é inacessível. E não é
assim. Eles desfrutam de todas as alegrias da vida; gostam de beber, comer e
se divertir, mas sempre em companhia. Eles pregam peças uns nos outros e
como eles se alegram ! Eu diria que a existência deles é realmente alegre .
Mas quando chega a hora de escrever um romance, fecham-se na sua casa de
campo e, passados dois ou três meses, aí estão, senhores, uma nova obra!
Vou usar todas as minhas energias para me juntar à União!
"Você não vai trabalhar em sua profissão, então?" Pavel Nikolayevich
ficou um pouco alarmado.
-Papai! Avieta baixou a voz. Qual é a vida de um jornalista? Olhe para
ele como quiser, mas é um trabalho de lacaio. Eles atribuem uma tarefa a
você e lhe dizem para fazer desta forma ou de outra, privando-o de qualquer
iniciativa. Eles o enviam para entrevistar várias ... personalidades distintas.
Pode haver comparação? ...
"Porém, Alia, tenho minhas dúvidas." Suponha que você não seja bom
nesse trabalho ...
"Como poderia não estar indo bem para mim!" Você é ingênuo. Gorki já
disse que qualquer um pode ser escritor. Trabalhando você consegue tudo!
Na pior das hipóteses, serei um escritor de livros infantis.
-Isso é bom! Pavel Nikolayevich considerou. Formidável! Porque é
necessário que a literatura seja entregue em suas mãos por pessoas
moralmente saudáveis.
"E meu sobrenome é lindo." Não vou adotar um pseudônimo. Além
disso, tenho qualidades externas excepcionais para a literatura.
 Havia o perigo de que a filha em seu entusiasmo não pudesse ver o
suficiente.
—Mas certifique-se de que as críticas sejam adversas a você. Você sabe
que a crítica entre nós é como censura pública, e isso é perigoso!
Mesmo assim, Avieta, com as mechas dos cabelos castanhos caindo nas
costas, contemplava o futuro com ousadia.
"Na verdade, eles nunca vão me criticar muito seriamente, porque terei
cuidado para nunca ter desvios ideológicos!" Quanto ao aspecto artístico,
critique. É uma daquelas delicadas voltas e mais voltas de que a vida é cheia.
Um exemplo: antes de dizerem que não deveria haver conflitos. Agora eles
dizem: "A teoria da ausência de conflito é falsa." Mas se houvesse divisão de
opiniões, se alguns falassem pelo antigo e outros pelo novo, seria óbvio que
algo teria mudado. Mas como todos eles juntos, sem transição, se identificam
com o novo, não é evidente que tenha ocorrido alguma mudança. Afirmo que
o fundamental é ter tato e discernimento para se adaptar à evolução do tempo.
É assim que você evita cair sob a surra de críticas ... Ah, sim! Você pediu
livros e eu os trouxe para você, papai. Que melhor ocasião do que agora para
você se dedicar à leitura?
E ele começou a tirar os livros da bolsa.
—Aqui você já amanheceu ao nosso redor, Luz na terra, Os paladinos
da paz, As montanhas em flor ...
-Um momento! Parece-me que As Montanhas em Flor já o li ...
—Você leu A Terra em Flor ; Aquele é chamado de The Mountains in
Bloom . Aqui está outro: a juventude está conosco . Não pare de ler, comece
com ele. Os títulos são sugestivos e eu os escolhi propositalmente.
"Tudo bem", aprovou Pavel Nikolayevich. Você não me trouxe algo
sentimental?
-Sentimental? Não pai. Achei que você teria um ... estado de espírito que
...
"Já sei de tudo isso", e Pavel Nikolayevich apontou com dois dedos para
a pilha de livros. Encontre algo que alcance meu coração, certo?
Ela já estava se preparando para sair.
Mas Diomka, que por muito tempo esteve em seu canto atormentado e
com o rosto contorcido, seja pela dor incessante na perna, seja por sua
timidez em mediar a conversa com uma jovem brilhante e, além disso, um
poeta, no último momento acusado coragem e, sem pigarreando, pigarreando
entre as frases, perguntou:
 "Diga-me, por favor, o que você acha da exigência de sinceridade na
literatura?"
-Como? Que diz? Avieta virou-se bruscamente em sua direção, dando-
lhe um meio sorriso condescendente porque a garganta de Diomka
denunciava amplamente sua simplicidade. Você se preocupa com essa
"sinceridade" aqui também? Será que eles dissuadir uma editora toda por
causa disso "sinceridade" e voltamos aos velhos tempos com ele?
Avieta olhou para o rosto de Diomka, percebendo que era o de um
menino mal educado e pouco inteligente. Ele teve apenas o tempo suficiente,
mas foi errado deixar o menino aqui sob uma má influência.
"Escute, meu jovem!" Ele proclamou alto e asperamente, como se
estivesse falando de uma tribuna. Sinceridade nunca pode ser o critério
básico de um livro. Se o autor apóia idéias errôneas ou atitudes estranhas, a
sinceridade apenas reforça os efeitos nocivos da produção literária.
Sinceridade é perniciosa! A sinceridade subjetiva pode contrariar a
apresentação verdadeira da vida. Acho que essa dialética será compreensível
para você.
Di omka absorveu lentamente as idéias e sua testa franziu.
"Não exatamente," ele admitiu.
“Bem, vou explicar.” Os braços de Avieta estavam bem abertos, o
zigue-zague branco de seu suéter marcando seu peito, da manga à manga. É
mais fácil pegar um fato desmoralizante e descrevê- lo como ele é. Mas você
tem que cavar muito fundo para trazer à luz os germes do futuro que estão
ocultos.
"Os germes ...
-Sim?
"Os germes devem brotar por conta própria", Diomka foi rápido em
comentar. Se você removê-los com o arado, eles não se desenvolvem.
"Ok, garoto, mas não estamos falando sobre agricultura." Dizer a
verdade às pessoas não significa de forma alguma falar do execrável,
enfatizar os defeitos. As coisas positivas devem ser destacadas de forma
decisiva para que se tornem melhores! De onde vem essa falsa afirmação da
chamada "verdade rigorosa"? Por que, de repente, a verdade deve ser
rigorosa? Por que não ser radiante, cativante, otimista? Nossa literatura como
um todo deve assumir um ar festivo! Afinal, as pessoas se ofendem quando
se fala de sua vida em tom sombrio. Ele o satisfaz quando é apresentado com
enfeites.
 "De um modo geral, você pode concordar com isso", veio uma voz
masculina clara e agradável atrás dele. Por que, realmente, o desânimo deve
ser instilado?
Avieta, é claro, não precisava de aliados. Mas ele sabia que se alguém
tivesse a sorte de ter uma opinião, seria em apoio à sua atitude. Ele se virou
para a janela, de frente para o reflexo do sol e quebrando o zigue-zague
branco. Um jovem de rosto expressivo de sua idade batia nos dentes com a
ponta de uma caneta-tinteiro preta brilhante.
"Qual é o propósito da literatura?" Ela raciocinou , dirigindo-se a
Diomka ou respondendo a Alia. A literatura existe para nos distrair quando
estamos de mau humor.
"A literatura é a mentora da vida", murmurou Diomka, corando com o
que ela havia dito.
Vadim jogou a cabeça para trás.
"O mentor!" Não exagere ”, ele objetou. Saberemos como gerenciá-los
de alguma forma, dispensando isso. Os escritores são mais espertos do que
nós, que fazemos trabalhos práticos?
Ele e Alia se entreolharam. Eles reconheceram que eram do mesmo
tecido: embora de idade e aparência semelhantes que cada um deles não
deixasse de gostar, ambos estavam tão ajustados ao caminho que haviam
estabelecido na vida que não podiam buscar o início de uma aventura em
qualquer olhe circunstância l.
"Eles geralmente elogiam muito o papel da literatura", argumentou
Vadim. Eles elogiam os livros sem nenhum mérito. Por exemplo, Gargantúa
e Pantagruel ; Antes de lê-lo você acha que vai ser algo ótimo, mas quando
você lê você vê que nada mais é do que uma série de obscenidades, uma
perda de tempo.
- Os autores contemporâneos também recorrem a nuances eróticas. Não
dói ”, argumentou Avieta severamente. Combinado com uma ideologia
realmente progressista.
"É supérfluo", respondeu Vadim, convencido. Não é função da palavra
impressa acender as paixões. Os estimulantes são vendidos em farmácias.
E sem olhar mais para o suéter bordô e sem esperar que ela tentasse
convencê-lo do contrário, ele inclinou a cabeça sobre o livro.
Avieta sempre detestou que as ideias das pessoas não se dividissem em
duas categorias estritas: a dos argumentos axiomáticos e a dos argumentos
inexatos. E não que se diluíssem em tons imprevistos e vagos que só geravam
confusão ideológica. Por acaso, ele não conseguia entender se aquele jovem
concordava com ele ou desafiava sua maneira de pensar. Ela iria discutir com
ele ou apenas deixaria como estava?
Ele deixou como estava e voltou ao cargo de Diomka:
"Então, garoto, você deve entender que descrever o que existe é muito
mais fácil do que descrever o que ainda não existe, mas que você sabe que
existirá no futuro ." O que vemos a olho nu hoje não é necessariamente a
verdade. O que é verdade é o que deve ser produzido, o que acontecerá
amanhã. E esse nosso maravilhoso "amanhã" é o que devemos descrever! ...
"Então, o que eles descreverão amanhã?" Perguntou o jovem
desajeitado, dobrando a testa.
"Amanhã? ... Bem, amanhã eles vão relatar o que vai acontecer depois
de amanhã."
Avieta já havia se levantado e estava parada no corredorzinho entre as
camas. Ele era forte, de proporções harmoniosas, como a robusta casta
Rusanov. Pavel Nikoláyevich ouviu com satisfação o discurso que havia
endossado Diomka .
Depois de beijar o pai, Alia recomendou-o novamente, erguendo
rapidamente a mão com os dedos estendidos:
"Bem, pai, lute pela sua saúde!" Lute, cure, livre-se do tumor e não se
preocupe com nada ! Tudo, tudo, tudo correrá perfeitamente!
Parte Sec Unda
 22

3 de março de 1955

Caro Yelena Alexandrovna e Nikolai Ivanovich,

Lá eu ofereço a você uma pintura enigmática. O que é e onde ocorre?
Existem grades nas janelas, mas apenas no piso térreo, como proteção contra
ladrões; São, além disso, de ferro forjado com figuras que partem como raios
do mesmo ângulo; aliás, não há "focinheiras" para impedir a fala. Nos
quartos, camas com conjuntos completos de roupas, e em cada cama um
homenzinho apavorado. Pela manhã pão, açúcar e chá (o excesso é que vem
depois do café da manhã). Nas primeiras horas do dia, silêncio concentrado,
ninguém quer falar com ninguém; à tarde, por outro lado, alvoroço e
discussão geral e animada: disputas para abrir ou fechar as janelas, debates
sobre quem espera o mais promissor e quem o pior, ou sobre a quantidade de
tijolos que possui a mesquita de Samarcanda. Durante o dia, somos "levados"
um a um para conversar com os superiores, para tratamento ou para receber
familiares em visita. Xadrez, livros. Pacotes que chegam e destinatários que
explodem de alegria com eles. Algumas pessoas fazem dieta complementar, o
que certamente não faz mal (digo isso com conhecimento de causa porque
também recebo). Às vezes, eles fazem buscas e tiram seus pertences pessoais,
sendo obrigados a escondê-los e lutar pelo direito de andar. O banheiro, um
grande acontecimento e, ao mesmo tempo, uma calamidade. Vai estar
quente? Haverá água suficiente? Que roupa íntima eles vão te dar? Nada tão
engraçado quanto a chegada de um novato, com suas perguntas absurdas e
seu completo desconhecimento do que o espera ...
O que, você adivinhou? Eles objetarão, é claro, que minto mais do que
um arrancador de dentes: se for uma cadeia de trânsito, onde se viu que
contêm conjuntos completos de camas? Se é uma prisão preventiva, como
você não menciona os interrogatórios noturnos? Imagino que esta carta será
verificada nos Correios Ush-Terek, então não me aventurarei a fazer outras
analogias.
Este é o tipo de vida que suportei na enfermaria de câncer por cinco
semanas. Há momentos em que pareço ter voltado à velha vida sem ser capaz
de vislumbrar seu fim. O mais exasperante é que fico aqui por tempo
indeterminado, até que concordem em me liberar (e a permissão do comando
só é válida por três semanas que, de fato, já expiraram e posso ser julgado
pelo crime de evasão). Eles não me dizem nada sobre quando vão me
dispensar, não me prometem nada. Aparentemente , de acordo com as regras
da medicina, eles devem espremer tudo o que pode ser espremido para fora
do paciente, para deixá-lo ir apenas quando seu sangue não puder mais
assimilar nada.
E aí estão os resultados: aquela melhora que você, em sua carta anterior,
descreveu como um "estado de euforia", de que gozei depois de duas
semanas de tratamento quando, na verdade, voltei à vida feliz, desapareceu
sem deixar vestígios. Foi uma pena não ter insistido em me inscrever.
Acabou tudo de benéfico para o meu tratamento ; agora começa o prejudicial.
Eles estão me cobrindo com radiação: duas sessões diárias de 20
minutos cada, 300 rad a cada 20 minutos. E embora há muito tenha
esquecido a dor com a qual cheguei de Ush-Terek, agora eu conheço a náusea
produzida pela radioterapia! (Embora as injeções que eles me dão possam
não estar relacionadas a ela, talvez todo o tratamento contribua para provocá-
la). Ele se instala no meu peito e pode durar horas! Como você pode
imaginar, parei de fumar e, além disso, de forma espontânea. Sinto-me
desconfortável, sem querer andar, sem querer ficar sentada; Descobri a única
postura em que me sinto bem (nela agora te escrevo, por isso o faço com um
lápis e com uma caligrafia muito irregular): deitada de costas, sem
travesseiro, as pernas ligeiramente levantadas e a cabeça ligeiramente
pendurada cama. Quando sou chamada para a sessão correspondente e entro
no apartamento, onde há um cheiro forte "de raios", tenho medo de começar a
vomitar. O remédio contra essa náusea são picles e repolho em salmoura.
Naturalmente, não podem ser adquiridos na clínica ou no centro médico e,
por outro lado, os enfermos não podem entrar pelas portas da rua. "Deixe sua
família trazê-los até ele ", dizem a você. Os familiares! Nossos parentes
certamente correrão de quatro pela taiga Krasnoyarsk! Que outra saída, então,
é o pobre prisioneiro? Calço as botas, ajusto bem a bata com o cinturão do
Exército e passo pelo lóbulo ou sigo até um ponto onde a parede do centro
médico está meio demolida. Eu pulo, atravesso os trilhos do trem e em cinco
minutos estou no mercado. Nem nas ruas próximas, nem no mercado, meu
rosto causa espanto ou riso de ninguém. Na minha opinião, isso é um indício
da saúde espiritual do nosso povo, que está acostumado a tudo. Eu franzo o
cenho através da pechincha do mercado. Como só os velhos presos sabem
fazer (e diante de uma galinha bem cevada e amarelada , perguntam: "Tia,
quanto você pede por esse pintinho tuberculoso?"). Mas quantos rublos posso
ter? Quantos esforços eu os ganhei? Meu avô costumava dizer: 'O copeque é
a salvaguarda do rublo; e o rublo, da cabeça ». Meu avô era muito inteligente
.
Só os picles me ajudam a tirar, não tenho vontade de comer nada. Minha
cabeça dói e já sofri de uma verdadeira tontura. É verdade que o tumor não
tem mais a metade do tamanho de antes e suas bordas amoleceram; não é
mais fácil localizá-lo com os dedos. Mas, por outro lado, meu sangue está se
decompondo aos poucos e me dão remédios específicos que devem aumentar
a porcentagem de leucócitos (e que ao mesmo tempo vão destruir alguma
coisa); e para "provocar leucócitos é" (é assim que eles chamam no jargão)
eles querem me dar ... injeções de leite. Um verdadeiro selvagem! Digo-lhes
que me dêem um bom jarro de leite fresco para beber. Por nada no mundo
vou me permitir ser injetado.
Eles também me ameaçam com uma transfusão de sangue, à qual
também resisto. Sou salvo pelo fato de meu sangue pertencer ao primeiro
grupo, o que eles raramente fazem.
Em suma, meu relacionamento com o médico que dirige o departamento
de radioterapia é um tanto tenso; em cada encontro com ela, a discussão está
armada. Ela é uma mulher muito severa. Da última vez, ele começou a
escutar meu peito, garantindo que não houvesse "reação ao sinestrol"; que,
portanto, eu estava evitando injeções e a estava traindo. Naturalmente, fiquei
indignado . (Na verdade, estou traindo ela).
No entanto, é mais difícil para mim ser intransigente com o médico
responsável pelo meu tratamento. Por quê? Bem, porque é extremamente
gentil. (Você, Nikolai Ivanovich, uma vez prometeu me explicar a origem do
ditado: "Uma palavra suave, até o osso se quebrar." Lembre-se agora, por
favor). Ele não só é incapaz de gritar, mas nem mesmo de erguer as
sobrancelhas adequadamente. Se ele vai prescrever algo de que não gosto, ele
olha para baixo confuso. E eu, sem explicar o motivo, desisto. Mas há certos
detalhes que é constrangedor discutir entre os dois: ele ainda é jovem, mais
jovem do que eu, e odeio pedir a ele que vá ao fundo do assunto. De
passagem, direi que ela é uma mulher atraente .
Também há algo de escolástica nisso; ela tem uma fé inabalável nos
métodos de cura instituídos e não tenho forças para abalá-la. Em geral,
ninguém condescende em discutir comigo sobre esses métodos, ninguém
quer formar uma aliança razoável comigo . Sou forçado a ouvir as conversas
dos médicos, fazer conjecturas, preencher as lacunas e procurar livros
médicos para ter uma ideia clara da minha situação.
Apesar de tudo, é igualmente difícil para mim decidir. O que devo fazer?
Como agir corretamente? Por exemplo, a base das minhas clavículas é
frequentemente examinada. Em que medida é verdade que metástases podem
se manifestar nele? Que objetivo eles estão perseguindo ao me metralhar com
milhares e milhares de irradiações? Quem evita, com efeito, o ressurgimento
do tumor? Ou apenas tentam evitar qualquer contingência, contando, como
construtores de pontes, com garantia de resistência cinco ou dez vezes maior?
Ou, simplesmente, seguindo instruções rotineiras e indiferentes, do contrário
perderiam o emprego? Mas não me importo com essas instruções, posso
ignorá-las! Se eles me contassem a verdade com franqueza, eu poderia
quebrar essa cerca ... Mas eles não me disseram .
Nem um minuto teria hesitado, teria lutado com eles e teria saído daqui
há muito tempo, não fosse o facto de me privar do seu certificado , o de santo
certificado !, O que é tão necessário ao exílio. Se o comandante ou o chefe da
segurança quisessem me enviar trezentos quilômetros amanhã, no meio do
deserto, eu poderia me endossar com meu certificado: “Um momento, por
favor, chefe dos cidadãos! Aqui se diz que devo estar em observação
permanente, em tratamento médico! ». Como um ex-presidiário vai renunciar
ao atestado médico? Seria inconcebível!
Então, para usar de novo truque, para fingir, para trapacear, para ficar
procrastinando, de que já estou farto, farto para a vida toda! (A propósito, às
vezes você cede a tanta besteira e comete erros. Eu mesmo me desviei da
carta do assistente de laboratório de Omsk, a mesma que implorei que você
me enviasse. Eles guardaram e incluíram em meu prontuário. Percebi tarde
demais que o chefe do departamento me fez cair no laço: sem a carta eu
possivelmente teria hesitado em aplicar a terapia hormonal; mas agora ela vai
aplicá-la a mim com todos segurança). O certificado, preciso do certificado, e
deixo aqui para sempre e sem discussão.
Quando eu voltar para Ush-Terek, vou cobrir o tumor com a raiz do
issyk-kul para que não deixe nenhum traço de metástase em seu rastro. Há
algo de nobre na medicação com um veneno forte: ela não pretende ser um
remédio inofensivo, mas proclama abertamente: 'Eu sou um veneno! olho!
Pelo contrário…". E sabemos perfeitamente a que estamos expostos.
Não estou pedindo uma vida longa! O que o futuro pode me oferecer? ...
Vivi, primeiro, sob a vigilância constante da escolta; depois, sempre
atormentado pela dor. Agora aspiro a uma existência curta, mas livre da
escolta e da dor, sem uma e sem a outra ao mesmo tempo. Isso tudo é ilusão
minha. Eu não reivindico Leningrado ou Rio de Janeiro; Estou contente em
voltar ao nosso canto perdido, ao nosso humilde Ush-Terek. O verão está se
aproximando e durante ele quero dormir na minha esteira sob as estrelas, para
saber, quando acordar à noite, que horas são, guiando-me pela posição de
Cisne e Pégaso. Viver assim um único ano, poder contemplar as estrelas não
ofuscadas pelas lanternas letárgicas; e então eu não me importaria de não
acordar novamente. Ah sim! Eu também quero, Nikolai Ivanovich, ir com
você (e com o Beetle e com o Tóbik , claro) quando o calor passar , pelo
caminho da estepe até o rio Chu, e lá, no lugar mais fundo, onde a água cobre
mais acima dos joelhos, sento-me no fundo arenoso com as pernas na direção
da corrente e continuo nessa posição por muito, muito tempo, resmungando
as garças cinzentas na margem oposta imobilidade.
Nosso Chu não alcança nenhum mar, nem lago, nem extensão
considerável de água. É um rio que termina sua vida entre as areias! Um rio
que não corre para lado nenhum, que por acaso e fortuitamente oferece o
presente das suas melhores águas e das suas melhores energias. Então, meus
amigos, esta não é uma imagem verdadeira de nossas vidas como
prisioneiros? Não podemos fazer nada, estamos condenados a ser extintos
pela ignomínia; o melhor que temos é o espaço entre dois meandros de um
rio em que ainda não definhamos, e toda a memória que restará de nós será
aquela que, como a água que cabe na tigela das nossas mãos, oferecemos um
ao outro outros em nossos contatos humanos, em nossas conversas, em nossa
solidariedade.
Um rio que despeja suas águas nas areias…! Mas os médicos querem
me privar deste último meandro. Em virtude de não saber que direito (e não
lhes ocorre perguntar se tal direito os auxilia) decidem, independentemente
de mim e das minhas costas, submeter-se a um tratamento tão terrível como a
terapia hormonal. É como se um ferro quente fosse aplicado em você: uma
única vez é suficiente para que você fique inválido para sempre. E isso se
conceitua como algo triplo no cotidiano do cotidiano da clínica!
 Há muito ele já havia refletido, agora com razão ainda maior, sobre o
que, em suma, é o preço supremo da vida. Quanto deve ser pago por isso?
Quanto não deve ser pago? Hoje, eles ensinam nas escolas que "a coisa mais
preciosa que o homem possui é a vida, que só lhe é concedida uma vez". Em
outras palavras, é preciso agarrar-se à vida custe o que custar ... Para muitos
de nós, o campo de concentração ajudou-nos a verificar que a traição, que
causa a ruína de gente excelente e indefesa, representa um preço muito alto,
que nossa vida não vale a pena. Quanto à bajulação e ao servilismo, as vozes
do campo estavam divididas; alguns ainda achavam que esse preço era
tolerável. Talvez eles estivessem certos.
Mas e esse preço? Preservar a vida em troca de quanta cor, fragrância e
emoção lhe confere? Aceita uma vida meramente digestiva, respiratória,
muscular e de atividade cerebral, e nada mais ? Sendo um esquema
ambulante, isso não estaria pagando um preço excessivamente alto por isso?
Não seria uma piada? Terei que pagar? Depois de sete anos no Exército e
outros sete no campo de concentração - duas vezes sete, um período
duplamente fantástico ou duplamente bíblico - não seria a perda da faculdade
de discernimento entre um homem e uma mulher um preço vilmente abusivo?
Sua última carta (que chegou rapidamente, em apenas cinco dias) teve a
virtude de me excitar. Dizem que uma expedição geodésica chegou ao nosso
distrito? Que alegria seria para mim estar diante do teodolito e trabalhar,
mesmo que não fosse mais do que um ano, como ser humano! Mas eles me
admitiriam? Porque ele necessariamente teria que ir além dos limites da zona
de exílio . Por outro lado, esses trabalhos são geralmente altamente secretos,
sem exceção, e eu sou um homem marcado.
Já não terei oportunidade de ver os filmes A ponte Waterbo e Roma, a
cidade aberta , que o senhor elogia na sua carta. Eles não vão exibi-los pela
segunda vez em Ush-Terek, e aqui eu só poderia ir ao cinema depois de ter
alta e, além disso, terei que passar a noite em algum lugar. Mais onde?
Embora ninguém saiba se, quando eu sair daqui, não terei que andar de
quatro.
Você me oferece algum dinheiro. Obrigado. A princípio tive a intenção
de recusar, porque toda a minha vida tentei evitar dívidas e consegui. Mas
lembrei-me de que, na minha morte, posso deixar uma herança: a jaqueta de
tosquia de Ush-Terek é um item valioso! E os dois metros de pano preto que
servem de manta? E o travesseiro de penas, um presente de Melchuk? E as
três gavetas viraram uma cama? E as duas caçarolas? E a tigela do campo? E
a colher? Sem mencionar o filhote , não a madeira saksaul , não o machado!
E, finalmente, a lamparina! Em suma, fui negligente em não fazer testamento.
Em suma, ficaria muito grato se você pudesse me enviar cento e
cinquenta rublos (não mais). Vou considerar seu pedido de permanganato,
bicarbonato e canela. Pense se precisar de mais alguma coisa e me avise.
Talvez um ferro mais leve? Não hesite em me pedir nada, porque não vou
deixar pedra sobre pedra para pegá-lo.
Vejo, Nikolai Ivanovich, que de acordo com sua previsão do tempo,
ainda está frio lá fora e a neve ainda não desapareceu. Aqui, ao contrário, a
mola é tal que é quase excessiva e incompreensível.
Sobre o assunto da meteorologia. Se você vir Inna Strom, transmita
meus mais calorosos cumprimentos. Diga a ele que me lembro de muito aqui
...
Mas não. Talvez seja preferível que não lhe digam nada ...
Em meu interior cantam certos sentimentos vagos; Eu mesmo não sei o
que quero ou se tenho o direito de querer algo. Mas quando me lembro do
nosso grande consolo , a frase estupenda: "Os tempos passados eram piores",
imediatamente me anima. Talvez outros tenham mais motivos para humilhar
a cabeça, mas devemos continuar com firmeza. Devemos continuar na
brecha!
Yelena Alexandrovna comenta que em duas tardes escreveu dez cartas.
E pensei: quem nestes tempos é capaz de se lembrar de amigos distantes e
dedicar uma tarde após outra a eles? É por isso que tenho o prazer de escrever
longas cartas para você, porque sei como você as lerá em voz alta, como as
relerá e repassará frase após frase para responder a cada pergunta.
Que continuem, meus amigos, tão felizes e alegres!
Sua,

Oleg.
 2,3

Em 5 de março, o dia amanheceu nublado, com uma garoa fria. Mas

havia animação na sala: Diomka estava descendo as escadas para a sala de
cirurgia porque ela havia assinado seu consentimento para a operação no dia
anterior, e dois novos pacientes haviam chegado.
O primeiro deles ocupava exatamente a cama de Diomka, a que ficava
no canto perto da porta. Ele era um homem alto, muito encurvado, com as
costas tortas e o rosto envelhecido até a senilidade. Seus olhos estavam tão
edemaciados e as pálpebras inferiores tão caídas que a oval horizontal, que
em outras pessoas forma cada olho, havia se transformado em um círculo
cuja superfície branca apresentava uma vermelhidão doentia. O disco marrom
claro da íris também parecia maior do que o normal, devido à dilatação das
pálpebras inferiores.
E parecia que o velho, com aqueles enormes olhos redondos, os
examinava a todos com uma atenção irritante e tenaz.
Na semana passada, Diomka não parecia a mesma: ela sofria de
persistentes dores nas pernas, não conseguia dormir ou ser distraída por nada
e lutava para não gritar e incomodar os vizinhos. Esse estado o deixou tão
desanimado que sua perna perdeu todo o seu valor para ele, tornando-se um
fardo danado de que ele tinha que se livrar, e quanto antes, melhor. A
operação, que um mês antes parecia o fim de sua vida, ele agora a aceitava
como a única salvação possível.
Diomka buscou o conselho de todos na sala antes de assinar seu
contrato. No entanto, hoje, enquanto fazia as malas e se preparava para se
despedir, voltou a conduzir a conversa de uma forma que induziria os outros
pacientes a tranquilizá-lo e convencê-lo.
E Vadim teve que repetir o que disse a ele em outras ocasiões: que ele
poderia se considerar feliz por ser capaz de se salvar tão facilmente; que ele,
Vadim, mudaria por ele com os olhos fechados.
Mas Diomka ainda encontrou algo para objetar:
"Sim, mas eles cortaram o osso com uma serra, serraram-no como um
tronco." E, dizem, ele se sente sob qualquer anestesia.
 -E que? Você não é o primeiro, e se outros suportaram, você suportará.
Neste caso, como em todos, Vadim era justo e correto. Ele não pediu
conforto para si mesmo, nem o aceitaria se fosse oferecido. Em todo o
consolo, há uma certa fraqueza de espírito, de misticismo.
Ele ainda estava tão concentrado em si mesmo, tão sério e educado
quanto nos primeiros dias de sua internação na clínica. A única diferença que
se notou nele foi que o tom bronzeado adquirido nas montanhas foi
substituído por um tom amarelado. Às vezes, seus lábios tremiam de dor e
sua testa se contorcia de ansiedade e consternação. Na verdade, quando disse
que foi condenado a oito meses de prisão perpétua, mas ainda poderia
cavalgar e se viu com vontade de voar para Moscou e encontrar
Cheregorodtsev, ele estava convencido de que teria escapado. Mas ela já
estava na clínica há um mês, um desses oito meses, que pode não ser o único,
mas pode ser três ou quatro daqueles oito meses. E a cada dia que passava ela
sentia mais dor enquanto caminhava, e ficava mais difícil sonhar em montar
seu cavalo novamente e cavalgar pelos campos. As dores se espalharam para
a virilha. Já havia lido três dos livros que trazia consigo, mas sua convicção
da possibilidade de localizar os sítios por guias radioativos havia se
enfraquecido , que era a ideia que enchia sua vida, a única coisa que lhe
importava. É por isso que ele não leu mais tanto, não tirou tantos pontos de
interrogação e admiração. Vadim sempre opinou que a melhor característica
de uma vida é a atividade constante, quando se está tão ocupado que as horas
do dia são insuficientes. Mas, de repente, as horas do dia foram suficientes
para ele, e ele ainda tinha muitas. O que faltava era vida. Sua habilidade
consistente para o trabalho vacilou . Já não acordava com tanta frequência
pela manhã para estudar, aproveitando o silêncio. Às vezes ele se deitava,
coberto até a cabeça, onde vagava pela idéia de que seria mais fácil desistir e
acabar com isso do que continuar lutando. Era irracional e assustador para ele
encontrar-se naquele ambiente miserável ouvindo aquelas conversas tolas e
isso o fez querer, fazendo explodir seu autocontrole afetado, começar a gritar
contra o tronco como um animal preso: "Tudo bem! Pare de brincar e solte
minha perna! '
Sua mãe não havia obtido ouro coloidal de nenhum dos quatro corpos de
alto escalão que ela visitou. Ele chegou da Rússia central com uma remessa
de chaga e combinou com um profissional de saúde para preparar uma xícara
de infusão para Vadim todos os dias . E voltou a Moscou para perseverar na
busca de ouro, para arranjar novas entrevistas. Ela não teve coragem de
deixar as metástases se espalharem para a virilha do filho com o ouro
radioativo existente em algum lugar .
Diomka se aproximou de Kostoglotov para lhe dizer, ou para ouvir dele,
a última palavra. Kostoglotov estava deitado na diagonal na cama, com as
pernas erguidas nas barras e a cabeça pendurada para o lado do colchão.
Desse modo, visto de cabeça para baixo por Diomka, que também viu
subvertido, Oleg estendeu a mão e dispensou-o em silêncio (ele tinha
dificuldade de falar em voz alta, pois algo ressoava em seus pulmões):
"Não se intimide, Diomka." Lev Leonidovich voltou , eu mesmo o vi.
Ele vai operar você rapidamente.
-O que você disse? O rosto de Diomka se iluminou. Você mesmo o viu?
-Sim.
"Isso seria formidável ...!" Que bom que tenho adiado a operação!
Na verdade, assim que esse cirurgião gigantesco de braços pendentes e
excessivamente longos apareceu pelos corredores da clínica, os pacientes
imediatamente recuperaram o ânimo, como se de repente percebessem que o
que de fato lhes faltou ao longo de todo o Fazia um mês para aquele homem
alto e flácido. Se os cirurgiões já tivessem desfilado antes dos pacientes e
depois tivessem a opção de escolher, é bem possível que todos eles
mostrassem preferência por Lev Leonidovich. Ele, por sua vez, entrava e saía
pela clínica com ar de eterno tédio, mas tal expressão foi interpretada como
indício de que não era dia de operação.
Embora a frágil Yevgenia Ustinovna fosse uma excelente cirurgiã, e
Diomka não tivesse nada a censurá-la, alguém com uma disposição mental
totalmente diferente foi entregue nas mãos peludas e símias de Lev
Leonidovich. Qualquer que fosse o resultado, salvá-lo ou não, ele não
cometeria um erro. Diomka, sem saber por quê, estava convencido disso.
O paciente, por um breve período, se familiariza com o cirurgião, e essa
intimidade é mais íntima do que se fosse o próprio pai.
"Ele é um bom cirurgião?" O novo com os olhos inchados perguntou
baixinho da velha cama de Diomka.
Ele parecia distraído, como se tivesse sido pego de surpresa.
Aparentemente sentia frio e por cima do pijama, mesmo na sala, vestia uma
bata de fustão que não lhe servia. Este velho olhou em volta como se um
barulho noturno o tivesse acordado em uma casa solitária e, pulando da cama,
ele não sabia de onde vinha a ameaça.
"Uh-uh!" Diomka rosnou, seu rosto se iluminando. Ele deu a impressão
de ter passado no meio da operação. Ele continuou: "É um ás!" Eles também
precisam operar você? O que tem?
"Sim, também, " o novo respondeu brevemente, como se não tivesse
ouvido toda a pergunta.
Seu rosto não refletia o alívio que Diomka sentiu, e seus olhos redondos,
enormes e fixos, permaneceram inalterados, já intensamente alertas, agora
completamente cegos.
Diomka saiu. P consertou a cama do novo, que se sentou nela, encostado
na parede. No silêncio maior, seus olhos arregalados recuperaram sua
estranha fixidez. Ele não olhou em volta, mas fixou-se em qualquer pessoa na
sala, a quem estava observando por um longo tempo. Então ele virava a
cabeça e seus olhos paravam em outra, embora, talvez, ele não tivesse focado
seus olhos nele. Ele não se moveu nem reagiu aos ruídos na sala. Ele não
falou, não respondeu nem perguntou nada. No momento de sua chegada, eles
puderam apenas dizer que ele era de Ferganá. Eles também sabiam por terem
ouvido a enfermeira dizer que seu nome era Shulubin.
"Uma coruja, é isso que é", disse Rusanov, notando seus olhos fixos,
redondos e imóveis. Sem ele a sala já estava bastante triste, para que aquela
coruja tivesse vindo a encontrar ali inoportuna. Seu olhar congelou
carrancudo em Rusanov, e durou tanto que ele se sentiu irritado. Ele
examinou todos eles com igual persistência, como se todos os presentes
fossem culpados de algo antes dele. A vida na sala não podia mais passar
com a mesma espontaneidade de antes.
No dia anterior, deram a Pavel Nikolayevich a décima segunda injeção.
Ela havia se acostumado a eles e os suportava sem delírios, mas eles lhe
causavam dores de cabeça frequentes e fraqueza. O resultado final era claro:
ele não estava ameaçado por um perigo de morte. Não era tudo, mas o pânico
familiar. Seu tumor havia sido cortado ao meio e o que restava dele estava
mais flácido e, embora algo ainda o incomodasse - muito menos do que antes
- sua cabeça havia recuperado a liberdade de movimento. Em suma, a única
coisa que continuou a sofrer foi o enfraquecimento de seu corpo. E nessa
fraqueza suportável ele encontrou um certo prazer: ele poderia deitar na cama
lendo as revistas Ogoniok e Krokodil ; ele também podia beber bebidas
restauradoras e escolher alimentos apetitosos que lhe agradassem. Ele
gostaria de conversar com pessoas legais e ouvir rádio; mas ele já faria isso
quando voltasse para casa. Ele só teria se sentido frouxo se toda vez que
Dontsova o sentisse, pressionando os dedos sob as axilas, não sentisse um
lampejo de dor, como se estivesse cravando uma estaca. Algo estava
rastreando o médico e ele, após um mês na clínica, poderia supor que se
tratava de um novo tumor. Ele também o chamou ao seu escritório, onde o
fez se deitar para examinar sua virilha com fortes e dolorosas pressões.
-O que está acontecendo? Isso pode se espalhar? Perguntou Pavel
Nikolayevich, alarmado. Sua alegria com a redução do tumor foi totalmente
eclipsada.
“É para isso que o estamos curando, então isso não acontece.” Dontsova
balançou a cabeça. Mas ele ainda tem muito mais injeções para aguentar.
-Quantos? Rusanov estava apavorado.
-Já veremos.
(Os médicos nunca falam exatamente .)
Após a décima segunda injeção, seu estado de fraqueza era evidente;
Nos exames de sangue, os médicos balançaram a cabeça desanimados, e
ainda tiveram que suportar tantos? De uma forma ou de outra, a doença
seguiu seu caminho. Seu tumor estava diminuindo, mas não lhe trouxe alegria
real. Pavel Nikolayevich passava os dias desanimado, deitado a maior parte
do tempo. De repente, o Roedor também se acalmou, parou de gritar e
mostrar os dentes. Não havia dúvida de que ele não estava fingindo agora,
que o mal também estava se apoderando dele. Cada vez mais ele ficava
deitado com a cabeça pendurada para fora da cama e, com os olhos apertados,
passava muito tempo assim. Pavel Nikolayevich bebeu pó para dor de cabeça,
aplicou um pano úmido na testa e cobriu os olhos para protegê-los da luz. E
assim eles ficaram, lado a lado, em completa paz e sem jogar nada em suas
cabeças, por horas e horas.
No amplo patamar da escada (de onde o menino que sugava
constantemente a bolsa de oxigênio era transferido para o necrotério) havia
pendurado um slogan, que, como de costume, estava escrito em letras brancas
em uma longa tela vermelha:
"Pacientes, não discutam suas doenças uns com os outros !"
Na verdade, naquela tela vermelha, e em um lugar tão proeminente, teria
sido mais digno pendurar um dos slogans relativos às festas de outubro ou
primeiro de maio. Mas não era menos verdade que esse slogan também era de
extrema importância em sua vida hospitalar. Apoiado nela, Pavel
Nikoláyevich teve de puxar o freio de alguns pacientes várias vezes para que
não semeasse o desânimo.
(Embora, em geral, e em uma visão estadual, o mais correto seria não
concentrar os pacientes com tumores no mesmo lugar, mas distribuí-los por
hospitais comuns. Dessa forma, eles não teriam a oportunidade de ter medo
um do outro e ser poderia esconder a verdade, o que seria muito mais
humano).
As pessoas na sala foram renovadas, mas nunca chegaram pessoas
felizes, mas abatidas, exaustos. Apenas Akhmadzhán, que já havia
abandonado a muleta e logo teria alta, ria, mostrando seus dentes brancos,
embora não pudesse divertir ninguém exceto ele mesmo. Provavelmente
apenas provocando a nvidia.
E eis que hoje, cerca de duas horas após a chegada do novo ar taciturno,
em meio ao dia cinzento e deprimente e quando todos estavam deitados em
suas camas (as vidraças, lavadas pela chuva, permitiam tão pouca clareza
passar que já antes da hora do almoço gostariam de acender a luz elétrica e
essa noite chegaria o mais rápido possível), precedendo a enfermeira com
passo vigoroso e firme, entrou na sala um homem de baixa estatura e
extremamente vivaz. Mais correto seria dizer que ele irrompeu com tanta
pressa como se todos tivessem se formado em posição de sentido para
recebê-lo e estivessem cansados de esperá-lo. Ele parou, surpreso ao
encontrá-los fazendo beicinho em suas camas. Ele até assobiou. E com uma
repreensão raivosa e arrogância, ele disse:
"Ai, ai, irmãos!" Como você está tão deprimido? O que você está
fazendo aí com as pernas encolhidas?
E embora não os achasse prontos para recebê-lo, cumprimentou-os com
um gesto semimilitar, a título de saudação:
"Chály, Maxim Petrovich!" Eu imploro para ser bem-vindo! Em vez
disso, des-can-sen!
A exaustão do câncer não foi apreciada em seu rosto, mas ele mostrou
um sorriso confiante de amor à vida. A esse seu sorriso, alguns pacientes se
corresponderam com outro , entre eles Pavel Nikoláyevich. Depois de um
mês cercado por indivíduos que reclamavam, parecia-lhe que aquele era o
primeiro homem normal.
-Bem bem.
Ele não fez perguntas. Ele olhou para a cama que havia sido preparada
para ele com olhos penetrantes e com um passo firme ele caminhou em
direção a ela. Era o próximo ao de Pavel Nikolayevich, aquele anteriormente
ocupado por Mursalimov. O recém-chegado aproximou-se dela do lado de
Pavel Nikolayevich, sentou-se e deu alguns saltos que fizeram as molas
rangerem. Em seguida, especifique :
"Sessenta por cento de amortecimento." Ao que parece, o médico-chefe
não está caçando ratos.
Ele começou a descarregar seus pertences, mas acabou descobrindo que
ele não tinha quase nada para iluminar. Ele não tinha nada em suas mãos. De
um dos bolsos tirou uma navalha e de outro um pacote. Não era um maço de
cigarros, como se poderia imaginar, mas um jogo de cartas quase novo. Ele
tirou as cartas, estalou-as com os dedos e perguntou a Pavel Nikoláyevich,
olhando-o com seus olhos astutos:
-Toque?
"Sim, às vezes", admitiu Pavel Nikolayevich gentilmente.
"Preferência?"
-Muito pouco. Eu jogo melhor em nadkidnoi .
"Isso não é um jogo", declarou Chály sério. E para whist ? Al vint ? Para
o pôquer?
-Menos ainda! Rusán ov se desculpou, envergonhado . Eu não tive a
chance de aprender.
"Vamos te ensinar aqui, que melhor lugar para aprender?" Chály disse
animadamente. Como se costuma dizer: «Se não sabe, nós te ensinaremos; se
você não quiser, nós forçamos você! ».
E ele começou a rir. Em seu rosto destacava-se um nariz enorme , fofo,
volumoso e rosado. E era justamente esse nariz que dava a seu rosto uma
aparência bem-humorada e franca.
"Não existe jogo como o pôquer!" Ele declarou com conhecimento de
causa. E com as estacas cegas!
E não duvidando da participação de Pavel Nikolayevich, ele olhou em
volta em busca de outros companheiros. Mas ninguém lhe deu esperança.
-Eu! Eu também quero aprender! Akhmadzhán exclamou atrás dele.
-De acordo! Chály concordou. Encontre algo que possamos colocar
entre as duas camas e servir de mesa.
Ele olhou mais de perto ao redor da sala novamente, seu olhar
encontrando o de Shulubin imóvel. Ele também descobriu um uzbeque com
um turbante rosa e bigodes retos e finos, como se fossem feitos de fios de
prata. Nesse preciso momento Nelia entrou na sala, com o pano e o balde
para fazer a inoportuna limpeza do chão.
"Oh-o-oh!" Chály apreciou instantaneamente. Que moça bonita! Ei, de
onde você veio? Não faria mal nenhum balançar juntos no mesmo balanço!
 Nelia segurou os lábios inchados, que era sua maneira de sorrir:
"Não tenho nenhum problema, ainda temos tempo." Mas, estando doente
como está, não acha que será demais para você?
"Tudo se cura com barrigas juntas " , respondeu Chály. Ou é que você se
sente tímido comigo?
"Sobrou muito homem para você?" Disse Nelia.
"Suficiente para ti!" Não temas! Chály acrescentou. Mas haha haha,
comece a limpar o chão logo, quero inspecionar a fachada!
"Considere , não há cobrança por isso," Nelia concordou magnânima. E
jogando o pano sob a primeira cama, ele se abaixou para esfregar o chão.
Esse homem pode não ter nenhuma doença. Não havia nenhum sinal
externo de doença, nem apareceu dor interna em seu rosto. Ou foi a sua
vontade que lhe ordenou que se comportasse como o fez, dando um exemplo,
impróprio na sala, do comportamento que o homem do nosso tempo deve
observar? Pavel Nikolayevich olhou com inveja para Chály.
- E você, o que sofre? Ela perguntou baixinho, de modo que a conversa
fosse apenas entre os dois.
-Eu? Chály começou. Pólipos!
Nenhum paciente sabia exatamente o que eram pólipos, embora ora um,
ora outro, eles eram encontrados com freqüência.
"Você não sente dor?"
"Assim que senti os primeiros, vim aqui." O que eles têm que operar?
Deixe-os operar em mim. Por que atrasar?
"E onde está o mal?" Rusanov, cujo respeito estava crescendo,
continuou a perguntar.
"No estômago, ao que parece", Chály respondeu com indiferença,
sorrindo também. Eles terão que cortar meu estômago. Eles vão cortar cerca
de três quartos dele.
Apertando os olhos, ele corrigiu um corte em seu estômago com a ponta
da mão.
"E como vai ser arranjado depois?" Rusanov ficou pasmo.
-Bah! Eu vou me acostumar com isso. Desde que haja espaço para a
vodka!
"Você tem uma presença de espírito formidável!"
"Caro vizinho", Chály respondeu com movimentos repetidos de sua
cabeça gentil com seus olhos sinceros e enormes cachos ruivos, " para não
afundar, você tem que deixar suas aflições de lado." Quem menos quebra os
capacetes é quem menos sofre. É isso que eu te aconselho!
Então Akhmadzhán chegou com uma placa de madeira folheada. Eles o
colocaram entre as camas de Rusanov e Chály. Foi perfeitamente combinado.
"Ele está mais decente agora", disse Akhmadzhán com alegria.
"Acenda a luz!" Chály ordenou.
Eles o ligaram e a sala parecia mais alegre.
"Bem, quem será o quarto?"
Mas aparentemente ninguém queria ser o quarto jogador.
-Não importa. Por enquanto você pode começar com as explicações.
Rusanov estava exultante. Ele havia sentado com os pés no chão, como se
estivesse são. Quando ele balançou a cabeça, a dor em seu pescoço era muito
mais surda do que antes. O pedaço de madeira entre as camas não parecia um
para ele, mas uma pequena mesa de jogo iluminada pela luz brilhante e alegre
que descia do teto. Da superfície branca e acetinada das cartas destacavam-se
as cintilantes marcas vermelhas e pretas dos diferentes naipes do baralho ,
intensas e precisas . Possivelmente Chály estava certo; talvez você tivesse
que adotar essa atitude em relação à doença, para que ela se afastasse
gradualmente de você. Por que ficar desanimado? Por que ruminar
constantemente sobre pensamentos negros ?
"O que estamos esperando?" Akhmadzhán pediu.
"Bom", disse Chály, enquanto com a velocidade de um filme seus dedos
hábeis embaralhavam as cartas. Ele colocou de lado aqueles de que não
precisava e manteve os outros. As cartas envolvidas são de nove a ás. Os
naipes da categoria superior são paus, ouros, copas e, por último, espadas. Ele
mostrou os vários gravetos a Akhmadhan. Você entendeu?
-Sim, entendo! Akhmadzhán declarou com grande satisfação .
Combinando as cartas escolhidas e fazendo-as farfalhar, ou
embaralhando-as levemente, Maxim Petrovich continuou sua explicação:
—Cada jogador recebe cinco cartas e o resto forma a pilha de apostas.
Agora eles devem entender o valor das jogadas. As combinações são estas:
Um casal —e ele mostrou—. Dois casais. Straight , isto é, uma sequência de
cinco cartas de qualquer naipe de valor correlativo. Como você está, ou como
você está. Então o trio . A casa cheia , o que ...
"Quem é Chály?" Eles perguntaram da porta.
"Eu sou Chály."
"Sua esposa está esperando por você na entrada!"
"Vocês viram se, por acaso, ele está com a bolsa? Bem, gente, vamos
dar um tempo."
E animada e indiferente ela se dirigiu para a saída.
De repente, houve silêncio na sala. As lâmpadas permaneceram acesas
como se fosse noite. Akhmadhan retirou-se para seu lugar. Nelia estava se
aproximando e borrifando vigorosamente a água no chão, para que todos
tivessem que colocar os pés nas camas.
Pavel Nikolayevich também foi para a cama . Ele sentiu o olhar fixo
nele do canto que a coruja estava mirando nele, dando-lhe o efeito físico de
uma pressão teimosa e reprovadora no lado de sua cabeça. Para aliviar essa
pressão, ele perguntou:
"E você, camarada, o que você tem?"
Mas o velho egocêntrico não fez um gesto educado em resposta à sua
pergunta, como se não fosse dirigida a ele. Seus grandes olhos castanho-
avermelhados pareciam olhar além da cabeça de Rusanov. Pavel
Nikoláyevich se cansou de esperar a resposta e começou a manipular as
cartas revestidas. Então ele ouviu uma voz profunda.
-O mesmo.
O que era essa "mesma" coisa? Que rude! Pavel Nikolayevich desviou o
olhar dele e deitou-se de costas. Ele permaneceu deitado e ponderando.
Ele estava distraído com a chegada de Chály e as cartas, mas no fundo
estava esperando o jornal. Hoje, o segundo aniversário da morte de Stalin, foi
um dia memorável, um dia importante e significativo. Pode-se deduzir
facilmente do jornal o que o futuro reserva. E o futuro do país era o futuro de
si mesmo. O jornal inteiro sairia emoldurado por uma faixa de luto? Ou
apenas a primeira página? Eles publicarão o retrato de página inteira ou
ocuparão apenas um quarto dele? Como você definirá os títulos e o editorial?
Depois das demissões em fevereiro, tudo isso teve particular importância. Em
sua obra, Pavel Nikoláyevich poderia ter descoberto com antecedência por
meio de alguma amizade, mas aí ele só contava com o jornal.
Nelia tropeçava e se mexia entre as camas, cujos espaços eram apertados
para ela. No entanto, foi rápido de limpar e foi feito em nenhum momento.
Então ela estendeu o tapete do corredor.
Caminhando no mesmo tapete, Vadim entrou, voltando da sessão de
raios. Ele moveu cuidadosamente sua perna doente e seus lábios franziram de
dor.
Ele estava com o jornal.
Pavel Nikoláyevich fez sinal para que ele se aproximasse:
 "Vadim, vamos lá;" Sente-se aqui.
Vadim fez uma pausa hesitante, então se virou em direção ao corredor
para a cama de Rusanov. Ele se sentou nele, segurando a perna da calça para
evitar o atrito.
Dava para perceber que Vadim já havia desdobrado o jornal, pois ele
não apresentava o aspecto impecável daquele que ainda não foi aberto. Assim
que o pegou nas mãos, Pavel Nikoláyevich viu que não estava contornado
pela faixa preta e que não inseriu o retrato na primeira página. Virou
apressadamente página após página, examinou-a mais de perto, mas não
encontrou em nenhum lugar o retrato, ou a faixa preta, ou qualquer título em
caracteres grandes. Ele nem publicou um artigo comemorativo!
-Não disse nada? Nada? Ele perguntou a Vadim, assustado e esquecendo
de apontar o que ele pensava que estava faltando.
Ele mal conhecia Vadim. Embora pertencesse ao Partido, ainda era
muito jovem; Ele também não era um líder político, mas um especialista
estrito. É impossível conjeturar o que ele instilou em sua cabeça, embora em
certa ocasião tenha dado a Pavel Nikoláyevich a oportunidade de confiar
nele. Na sala, eles se referiam às nacionalidades banidas. Vadim, levantando
a cabeça de sua geologia, olhou para Rusanov, encolheu os ombros e, em
uma voz tão baixa que só ele podia ouvir, disse:
"Deve ter sido por alguma coisa." Em nosso país ninguém está exilado
sem motivo.
E assim, com a frase correta, Vadim se revelou a Rusanov como uma
pessoa inteligente com princípios firmes.
E, aparentemente, Pavel Nikolayevich não se enganara. Agora, sem
precisar especificar mais, Vadim também começou a procurar pela mesma
coisa que ele, e imediatamente indicou uma pequena revisão que ele não
havia notado devido à excitação que o dominava.
Era um artigo comum, sem nada que o destacasse, sem nenhum retrato.
Simplesmente um artigo acadêmico. E ele não se referiu ao segundo
aniversário de sua morte, nem mencionou a aflição de todo o povo. Ele
também não disse que "vive e viverá para sempre". Seu título: "Stalin e os
problemas da construção comunista".
Isso foi tudo? Apenas "e os problemas"? Problemas de construção? Por
que exatamente construção? Da mesma forma, poderia ser escrito sobre as
faixas de proteção da floresta! Onde estavam as vitórias militares? Onde está
o gênio filosófico? Onde está o coro da ciência? Onde está o amor de todas as
pessoas?
Com a testa franzida de angústia, Pavel Nikolayevich olhou através dos
óculos para o rosto moreno de Vadim.
"Como é possível, hein? ..." Por cima do ombro, ele lançou um olhar
cauteloso para Kostoglotov, que aparentemente estava dormindo. Seus olhos
estavam fechados, a cabeça ainda pendurada para fora da cama. Sim, há dois
meses, apenas dois meses, comemorava-se o 75º aniversário do seu
nascimento! Ele lembra? Foi como nos anos anteriores. Uma enorme
fotografia dele foi publicada com enormes manchetes: "O Grande
Continuador". O que você acha? Ei?…
Não era o perigo, não. Não era o perigo que dela emanava e que
ameaçava os que permaneceram vivos. Foi a ingratidão que, acima de tudo,
feriu Rusanov de t da maneira como parecia que seus próprios méritos, sua
ficha irrepreensível, eram cuspidos e pisoteados. Se a Glória que ressoa na
Eternidade foi reduzida após dois anos, se o Mais Amado, o Mais Sábio, a
quem seus líderes e os líderes de seus líderes estavam subordinados , eles a
baixaram puxando um véu sobre ela aos vinte e quatro meses, o que resta,
então? Em que se apoiar? Como recuperar a saúde em tais circunstâncias?
"Observe", disse Vadim baixinho, "que uma disposição oficial foi
publicada recentemente abolindo a comemoração dos aniversários das
mortes, autorizando apenas a dos nascimentos." Embora, é claro, a julgar por
este artigo ...
E ele balançou a cabeça tristemente.
Ele também ficou ofendido , especialmente por seu falecido pai. Ele se
lembrou de sua veneração por Stalin, a quem sem dúvida amava mais do que
a si mesmo (nunca fez nenhum esforço em seu próprio benefício), e ainda
mais do que Lenin. E ele certamente o amava mais do que sua esposa e
filhos. Ele podia falar de sua família com calma e humor, mas nunca o fez
quando se referiu a Stalin. Quando ela o mencionou, sua voz mudou. No
gabinete do pai havia um retrato de Stalin, outro na sala de jantar e outro no
quarto das crianças. Desde que os meninos tinham o uso da razão, sempre se
lembravam de ter visto neles aquelas sobrancelhas espessas e aqueles bigodes
grossos, aquele rosto severo que parecia inacessível ao medo e à jovialidade
frívola, e cujas emoções se concentravam no brilho de seus olhos negros.
aveludado. Além disso, cada discurso de Stalin era lido pelo pai primeiro
para si mesmo e depois relido alguns fragmentos para os meninos, explicando
a profundidade de pensamento que continha, a sutileza de expressão e o russo
maravilhoso em que estava escrito. Mais tarde, quando o pai já não estava
mais vivo e Vadim se tornou homem, descobriu que a linguagem desses
discursos era vulgar, que estava longe de centralizar as ideias neles, que ele
poderia tê-los exposto com mais concisão e, dada a dimensão dos discursos,
eu poderia ter aproveitado melhor. Essa era sua opinião, mas nunca teria
ocorrido a ele revelá-la em público. E apesar dessas considerações, ele se
sentia mais perfeito e irrepreensível, professando a admiração que lhe incutia
desde a infância.
O dia de sua morte ainda estava fresco em sua memória. Os velhos, os
jovens e as crianças choraram; as meninas banhadas em lágrimas soluçaram e
os meninos enxugaram os olhos. Pode-se pensar que esse choro coletivo foi
motivado pela quebra de todo o universo e não pela morte de uma pessoa.
Parecia que, se a Humanidade sobrevivesse naquele dia, não seria por muito
tempo.
No entanto, dois anos depois, eles nem mesmo desperdiçaram tinta de
impressão preta em uma borda de luto; não conseguiram encontrar algumas
palavras simples e calorosas: «Passaram-se dois anos desde a morte ...» do
homem com cujo nome nos lábios, como se não houvesse mais palavras no
mundo, os soldados deram o último revés na Guerra Patriótica .
Mas, no caso de Vadim, a questão não era que ele tivesse sido educado
assim, uma educação que ele sempre poderia ter abandonado. Na verdade,
todas as considerações de seu raciocínio exigiam respeito pelo Grande
Desaparecido. Dele vinha a luz, dele irradiava a certeza de que o dia seguinte
não seria diferente do anterior, mas passaria pelos mesmos canais. Ele
exaltou a ciência, exaltou os cientistas, libertando-os de seus desejos
mesquinhos por salários e moradia. A própria ciência precisava de sua
estabilidade e permanência para evitar futuras catástrofes que obrigassem os
cientistas a se distrair, a se afastar de sua alta missão, levando em
consideração seu interesse e utilidade para os problemas de estruturação da
sociedade, para a educação de aqueles insuficientemente desenvolvidos, para
a convicção dos tolos.
Vadim, preocupado, arrastou sua perna machucada para a cama.
Foi nesse momento que Chály voltou, voltando emocionado com uma
sacola transbordando de comida. Enquanto os movia para sua mesa de
cabeceira, localizada do outro lado do corredor que formava a cama de
Rusanov, ele sorriu timidamente:
"Vou comer pelo menos nos últimos dias que tenho!" Depois, só com a
coragem, qualquer um sabe como vou superar!
Rusanov não pôde deixar de admirar Chály. Ele era um otimista!
Excelente assunto!
"Tomates em conserva ..." Chály continuou, extraindo um diretamente
com os dedos. Ele engoliu e, apertando os olhos, "Oh , eles são deliciosos! ...
E rosbife suculento, que não é seco." Ele provou e lambeu os dedos. Mãos de
ouro femininas!
Silenciosamente e escondendo-o com o corpo do resto da sala, embora
não tenha passado despercebido a Rusanov, ele colocou meio litro de vodca
na mesa . Ele piscou para Pavel Nikoláyevich:
"Pelo que vejo, você é daqui, certo?" Disse Pavel Nikolayevich.
"Não, eu não sou daqui." Frequento esta cidade de passagem, quando
viajo em missões de serviço.
"Então sua esposa está aqui?"
Mas Chály não o ouviu mais e foi devolver a sacola que estava
mentindo.
Quando ele voltou, ele abriu a mesa. Ele estreitou os olhos, caiu em
tentação, engoliu outro tomate e fechou novamente. Ele balançou a cabeça
deliciado:
"Bem, onde nos encontramos?" Vamos continuar.
Nesse ínterim , Akhmadhan havia encontrado um quarto jogador, o
jovem cazaque instalado nas escadas. Sentado em sua cama, ele lhe contava
em russo, sublinhando suas palavras com gestos, como nossos rapazes russos
venceram os turcos. (Na noite anterior ele tinha ido a outro pavilhão para
assistir ao filme A Conquista de Plevná)[22] . Ambos se aproximaram dos
outros dois jogadores, uniram as duas camas com o pedaço de madeira e
Chály, mais radiante do que nunca, espalhou as cartas com dedos ágeis e
rápidos, mostrando-lhes os diferentes movimentos:
"Então, ficamos com a casa cheia , certo?" É a combinação de um trio e
um par de estilos diferentes . Você entende, chechmek ?§
"Não sou um chechmek", disse Akhmadhan sem ofensa, balançando a
cabeça. Eu estava até entrar no Exército.
—Tudo bem ... Então a cor , ou seja, quando cinco cartas do mesmo
naipe são tiradas. Depois, o pôquer , que é quatro cartas do mesmo valor e
um coringa. Então temos o straight flush , ou seja, uma série de cartas da
mesma cor, do nove ao rei. Como você está ... ou como você está ... E a
combinação ainda mais valiosa, o royal flush ...
 Não que eles vissem tudo com clareza imediatamente, mas Maxim
Petrovich prometeu-lhes que no decorrer do jogo eles entenderiam
perfeitamente. Resumindo, ele falava com tanta camaradagem, com uma voz
tão precisa e sincera, que o coração de Pavel Nikoláyevich se enchia de um
certo carinho ao ouvi-lo. Ela não esperava de forma alguma encontrar um
homem tão bom e afável em um hospital público. E vejam só, naquele
momento eles se sentaram formando um grupo unido e amigável que a partir
de agora poderia se alternar igualmente hora após hora, diariamente. Então,
por que pensar na doença? P. Você está cavando outros aborrecimentos?
Maxim Petrovich estava certo!
Rusanov estava prestes a propor que por enquanto eles não deveriam
jogar como é de rigueur, isto é, apostando dinheiro, quando de repente eles
perguntaram da porta:
"Qual de vocês é Chály ?"
"Eu sou Chály."
"Vá para a entrada." Sua esposa chegou.
"Oh!" Que puta! Maxim Petrovich cuspiu sem malícia. Já disse para não
vir no sábado, mas no domingo. Não sei como ele não tropeçou no outro ...!
Com licença, amigos.
O jogo foi interrompido novamente. Maxim Petrovich saiu da sala e
Akhmadzhán foi com o Cazaque para continuar o treinamento com as cartas.
Pavel Nikoláyevich lembrou-se novamente de seu tumor e da data de 5
de março. Ele sentiu o olhar obstinado e desaprovador da coruja sobre ele e,
ao se virar, tropeçou nos olhos abertos do Roedor, que não estava dormindo.
Não, Kostoglotov não dormiu por um momento. Enquanto Rusanov e
Vadim mexiam nas folhas do jornal e sussurravam, ele ouvia cada palavra
deles com os olhos deliberadamente fechados. Ele estava interessado em
saber o que eles disseram, o que Vadim pensava. Ele não precisava mais
pegar o jornal ou desdobrá-lo. Tudo estava claro para ele.
Novamente ele sentiu a batida. Era seu coração batendo forte, batendo
na porta de ferro que nunca deveria ter sido aberta, mas que, por algum
motivo, rangeu e se mexeu. A primeira ferrugem já estava caindo das
dobradiças.
Para Kostoglotov, era inconcebível o que as pessoas que então gozavam
de liberdade lhe diziam: que há dois anos , num dia como hoje, velhos e
jovens choravam como se o mundo tivesse ficado órfão. Ele considerou um
absurdo, porque se lembrava muito bem do que acontecia no campo.
Surpreendentemente, não foram levados para o trabalho, nem abriram as
portas do quartel, mas sim os mantiveram aí confinados. Eles desligaram o
alto-falante do rádio, localizado fora da área de campo e que costumava tocar
sem interrupção. Tudo isso como um todo mostrava que os patrões haviam
perdido a cabeça por alguma coisa, que estavam sofrendo um revés terrível. E
a desgraça que poderia acontecer aos chefes representava uma alegria para os
presidiários. Eles não precisaram trabalhar, puderam descansar deitados em
seus beliches e, além disso, foram enviados para lá ! Em primeiro lugar,
dormiram para compensar o sono tardio; depois eles foram surpreendidos por
tudo isso; depois começaram a tocar guitarras e bandurias e, por fim, foram
de beliche em beliche tentando decifrar o que estava acontecendo. Por mais
isolado que seja o canto em que os presos estão confinados, a verdade sempre
acaba se infiltrando neles, seja pela seção de distribuição de pão, seja pela
caldeira, seja pela cozinha. E a notícia estava se espalhando, se espalhando. A
princípio, sem confirmação alguma, mas vagando pelo barracão ou sentado
em uma maca, você se ouvia dizer: “Ei, pessoal! Parece que o Canibal deu-
lhe uma palmadinha ... »,« O que dizes? »,« Nunca vou acreditar! »,« Já era
tempo! ». Um coro de risadas se seguiu. Deixe as guitarras cantarem mais
alto! Deixe os balalaikas soarem mais alto! As portas do quartel
permaneceram fechadas por vinte e quatro horas. Na manhã seguinte, na
ainda congelada Sibéria, eles fizeram todo o campo se alinhar. Todos
estavam lá, o comandante , os dois capitães e os tenentes. Com a voz velada
pela dor, o comandante começou dizendo.
"Com profundo pesar ... Devo informá-lo ... que ontem em Moscou ...
E aqueles rostos com as maçãs do rosto proeminentes, ásperas, ásperas e
ocas de condenados começaram a fazer punhos, mostrando os dentes, ainda
sem ousar mostrar sua exultação. Quando o comandante percebeu aquela
sugestão de sorrisos, ele ordenou:
"Tire o chapéu!"
Centenas de homens hesitaram e puseram o julgamento na balança:
ainda não estavam em posição de se recusar a cumprir a ordem, mas se
fossem descobertos se sentiriam humilhados. Antecipando a todos, o bobo do
campo, um humorista nato, arrancou o boné - que chamavam de stalinka e
era feito de pele artificial - da cabeça e o jogou para o alto . E a encomenda
foi cumprida!
Centenas de prisioneiros o viram! E todos eles jogaram seus chapéus!
O comandante estava se afogando.
 E depois disso, Kostoglóto v descobriu agora que os velhos choravam,
que as meninas choravam e que o mundo parecia órfão ...
Chály entrou na sala muito mais feliz do que antes, carregando outra
sacola cheia de provisões. Mas a bolsa era diferente da anterior . Alguém
conseguiu sorrir e Chály foi o primeiro a rir sem reservas:
"Bem, o que pode ser feito com as mulheres?" Se isso os satisfaz, por
que não agradá-los? Quem é prejudicado por isso?
Como é a senhora, a senhorita pode ser
Eu também tenho que ...!
E ele caiu na gargalhada, infectando todos os que o ouviam, acenando
com a mão no acesso de riso que o dominou. Rusanov também riu muito do
humor falante de Maxim Petrovich.
"Qual das duas, então, é sua verdadeira esposa?" Ajmadzhán estava
sufocando de tanto rir.
"Não pergunte isso, irmão", suspirou Maxim Petrovich, que já estava
colocando a comida na mesa. Uma reforma legislativa é imposta. Os
muçulmanos têm leis muito mais humanas a esse respeito . A partir de agosto
os abortos são permitidos, o que simplifica muito a vida. Por que as mulheres
deveriam viver sozinhas? Que posso receber pelo menos uma vez por ano a
visita de um homem. Para quem viaja em missão, também é benéfico: em
cada cidade eles desfrutam de acomodação fixa e caldo de galinha com
macarrão.
Outro frasco escuro brilhou entre os suprimentos. Chály fechou a mesa e
saiu para devolver a sacola vazia. Era óbvio que eu não prestei muita atenção
naquela mulher , pois ela voltou instantaneamente. Ele parou no corredor
formado pelas duas fileiras de camas, nas quais Yefrem costumava passear, e
olhou para Rusanov e coçou o pescoço pelos cachos (seu cabelo era bastante
comprido e de uma cor entre o linho e o de palha de aveia):
"Vamos comer alguma coisa, vizinho?"
Pavel Nikolayevich deu-lhe um sorriso amigável. A comida comum do
hospital estava atrasada e, na verdade, ele não estava com vontade depois de
ver a comida que Maxim Petrovich, rindo, colocava na mesa. Por outro lado,
no próprio Maxim Petrovich, no sorriso de seus lábios grossos, havia algo
agradável, luxurioso, que o fazia aceitá-lo como companheiro de mesa.
"Tudo bem", e Rusanov o convidou para sua mesa . Eu também tenho
algumas coisas aqui ...
"E os óculos?" Chály se inclinou sobre ele, suas mãos diligentes
movendo potes e pacotes para a mesa de cabeceira de Rusanov.
 "Se não podemos beber!" Pavel Nikolayevich balançou a cabeça. Com
nossas doenças, estamos absolutamente proibidos ...
No mês em que ele esteve lá, ninguém na sala ousou pensar nisso, mas
Chály achou isso natural e indesculpável.
-Qual é o seu nome? E ele já havia se virado e estava na cadeira de Pavel
Nikolayevich.
Ela se sentou em frente a ele, os joelhos pressionados contra os dele.
—Pável Nikolayevich.
"Paxá!" E Chály pôs sua mão amiga no ombro de Rusanov. Ignore os
médicos! Eles tentam curar você, mas ainda podem levá-lo ao túmulo. E o
que precisamos é viver, ficar firmes como o rabo de uma cenoura!
O rosto vulgar de Maxim Chály irradiava calor e convicção firme. Era
sábado e na clínica os tratamentos foram adiados para a próxima segunda-
feira. Uma cortina d'água caiu atrás da janela cinza, isolando Rusanov de sua
família e amigos. O obituário não havia sido publicado no jornal e um
ressentimento turvo concentrou-se em sua alma. As lâmpadas brilhavam
intensamente, antecipando algo na longa, longa tarde. Na companhia deste
homem realmente simpático, ele poderia muito bem tomar uma bebida,
comer alguma coisa e depois jogar pôquer. (Poker! Uma novidade que Pavel
Nikoláyevich poderia referir aos seus amigos!).
O expedito Chály já estava com a garrafa à mão, debaixo do travesseiro.
Ele desarrolhou-o com os dedos, apoiou os copos nos joelhos e serviu-os pela
metade. E, sem mais delongas, tilintaram os copos, brindando.
Pável Nikoláy evich, com um espírito genuinamente russo, desdenhava
medos, proibições e promessas recentes; ele queria apenas expulsar a tristeza
de sua alma e desfrutar de uma cálida placidez.
"Nós vamos viver, Pasha, nós vamos viver!" Chály tentava instilar nele,
seu rosto assumia uma expressão severa e até feroz: "Quem tiver gosto!"
Você e eu vamos continuar vivendo!
E eles beberam. Durante o mês anterior, Rusanov tinha ficado
visivelmente fraco e não tinha bebido nada além de um t bom em vinho .
Agora ele sentiu imediatamente que a bebida o queimava, que se espalhava e
flutuava por todo o seu corpo, exortando-o a não abaixar a cabeça,
persuadindo-o de que mesmo na enfermaria de câncer as pessoas viviam e
que era possível sair com vida dele também.
"Esses ... pólipos doem muito?" -Eu pergunto.
"Sim, de vez em quando." Mas não estou intimidado! Pasha, não há
como a vodka nos fazer mal. Entende isso! A vodka cura todas as doenças.
Quando eu fizer a cirurgia, beberei álcool puro. O que você acha? Lá está eu,
naquela garrafa ... E sabe por que vou beber álcool? Porque é absorvido
instantaneamente sem deixar vestígios de água. O cirurgião revirará meu
estômago e não encontrará nada, descobrirá que está limpo. E eu estarei
bêbado! ... Bem, você esteve na linha de frente e sabe disso: assim que você
teve que lançar o ataque, deram-nos vodca ... Machucaram você? -Não.
"Você teve sorte! ... Para mim, duas vezes." Olha aqui e aqui ...
Ambos os copos estavam cheios novamente.
"Não devemos beber mais", Pavel Nikolayevich resistiu suavemente . É
perigoso.
-Perigoso? Quem pôs essa ideia na sua cabeça? ... Coma uns tomates.
Que tomates deliciosos!
Na verdade, que diferença havia entre um copo ou dois, se ele já havia
se excedido? Ou que diferença faria para outro, se um grande homem tivesse
morrido e eles nem sequer o mencionassem, eles o ignorassem?
Pavel Nikolayevich esvaziou o copo seguinte em memória do Mestre.
Ele engoliu como se costuma beber em um banquete pós-funeral, seus lábios
se curvando tristemente. Neles estava depositando, ao igu ao qual Maxim,
pequenos tomates enquanto ouvia com simpatia sentado à sua frente.
"Como são bons os colorados!" Maxim estava dizendo. Aqui, um quilo
custa um rublo e se você levá-los para Karaganda pode ganhar trinta. E que
maneira de tirá-los de suas mãos ! Mas não é permitido levá-los, eles não são
permitidos no despacho de bagagem. E não sei por que você não pode. Você
gostaria de me dizer o motivo que eles têm para bani-lo? Maxim Petrovich
estava animado. Seus olhos se arregalaram e houve uma enorme interpretação
de significado! O significado da existência. Se um homenzinho de paletó
velho se aproxima do chefe da estação e diz: "Quer viver, chefe?", Ele
imediatamente pega o telefone pensando que vão matá-lo ... Mas se o homem
colocar três notas na mesa, ele dirá: "Por quê? Não posso". “Como não
pode?” O homem vai argumentar. «Queres viver e eu também. Mande
verificar minhas cestas. E a vida triunfa, Pasha! O chamado "trem de
passageiros" anda carregado de soquetes: cestos nos porta-bagagens, cestos
embaixo dos beliches ... O vagão principal é esfregado, o condutor é
esfregado e os demais fiscais também. pode ser apresentado antes do final da
viagem.
Rusanov estava girando, ele se sentia quente e mais forte do que sua
doença. Mas algo, aparentemente, Chály havia dito com o qual ele não podia
concordar ... concordar ... Isso era contra ...
"Isso viola as regras estabelecidas!" Pavel Nikolayevich objetou. Por
que isso deveria ser feito? Errado…
"O que ele está ou está errado?" Chály se perguntou. Bem, pegue outro
menos salgado! Ou, se não, tem pasta de berinjela ... Em Karaganda está
escrito em pedra sobre pedra: "Carvão é pão." Pão para a indústria,
naturalmente. Mas os tomates são comida para o povo e não existe. E se não
forem carregados por pessoas com senso prático, ainda assim não haverá.
Eles os arrancam de suas mãos a vinte e cinco rublos o quilo e ainda por cima
dão graças. Que pelo menos possam contemplar os tomates, senão nem
saberiam de que cor eles são. Você não pode imaginar como eles têm a mente
fechada em Karagandá! Recrutam patrulhas de guarda que são valentões e,
em vez de mandá-los colher maçãs para voltar à cidade com quarenta
carroções cheios delas, colocam-nas estrategicamente em todas as estradas da
estepe para interceptar quem tenta entra Karaganda com maçãs. Não permita
que eles entrem! E eles tolos ficam de guarda.
"E é isso que você faz?" Seu? —Pável Nikol Ayevich estava angustiado.
-Porque eu? Eu, Pasha, não viajo com cestas. Viajo com minha carteira e
minha pasta. Os comandantes e tenentes-coronéis chamam a bilheteria: "O
prazo de serviço está terminando". Mas não tem passagem… Não ligo e
sempre pego o trem. Sei muito bem com quem contatar em cada estação: em
algumas, o gerente de água fervente§ ; em outros, para o gerente de bagagem.
Re cuérdalo, Pasha! A vida sempre triunfa!
"Para tudo isso, no que exatamente você está trabalhando?"
-Eu? Trabalho como técnico, embora não tenha concluído meus estudos
na Escola Técnica. Além disso, Pasha, tenho outra ocupação como corretor.
Trabalho muito para que nunca falte dinheiro no bolso. E para onde eles
param de me pagar, eu vou. Voce entende
Pavel Nikoláyevich descobriu que algo estranho, fora do lugar, mal
orientado e até tortuoso. Mas Maxim Petrovich foi o primeiro homem bom e
jovial com quem ela se deu bem em um mês, e ela não teve coragem de
ofendê-lo.
"E você está indo bem?" Foi tudo o que ele perguntou.
-Bem, muito bem! Maxim o tranquilizou. Coma também carne e nós
comeremos seu suco imediatamente. Neste mundo, Pasha, vivemos apenas
uma vez. E por que temos que viver mal? Faça todo o possível para viver
bem!
Pavel Nikoláyevich não poderia discordar disso. Era verdade. Vivemos
apenas uma vez, por que deveríamos viver de uma maneira ruim? Só que…
"Mas você sabe, Maxim, isso é censurado ..." ela disse suavemente.
- Sim, Pasha, sim - Maxim respondeu em um tom igualmente amigável,
segurando-o pelo ombro. Mas depende de como você olha para isso. Em
alguns lugares, ele é visto de uma maneira, em outros, de outra.
Uma partícula de poeira no olho
produz picadas,
e uma aposta em certos lugares
causa…
E Chály riu e deu um tapinha nos joelhos de Rusanov, que não se
conteve e começou a rir.
"Oh, com seus versos engraçados ...!" Você é um grande poeta, Maxim!
-E você que é? No que você trabalha? -Inqu Para chamar o novo amigo.
Pavel Nikoláyevich adotou um ar circunspecto, apesar da simplicidade
que até então ambos observavam em sua conversa.
"Bem ... na seleção de pessoal", ele respondeu modestamente.
Claro, seu trabalho era de maior responsabilidade.
-Onde?
Pavel Nikolayevich contou a ele.
-Ouvi! Maxim exclamou, radiante. Você poderia colocar um assunto
excelente! Não se preocupe com a "taxa de inscrição", você será pago
conforme solicitado.
"Mas o que você está dizendo?" Como você pode pensar em tal coisa?
Pavel Nikolayevich ficou ofendido.
"E o que há de tão especial nisso?" Chály ficou surpreso. Mais uma vez
a revelação do sentido da vida passou em seus olhos, embora de forma um
tanto imprecisa por causa das libações. O que viveriam os que trabalham na
seção de pessoal se não aceitassem a "taxa de inscrição"? Como você
sustentaria seus filhos? Quantos filhos tens?
"Terminou de ler o jornal?" Uma voz abafada e desagradável soou sobre
eles.
Era a Coruja, que do seu canto se aproximara deles lentamente, com os
olhos implacáveis e inchados, e com o manto aberto. Descobriu-se que Pavel
Nikolayevich estava sentado sobre o jornal e o amassou.
-Sim Sim. Pegue! Chaly respondeu impulsivamente, tentando tirar o
jornal de Rusanov. Levante-se, Pasha! Aqui está, pai. Se você não quiser
mais do que isso, leve com você.
Shulubin pegou o jornal com tristeza e estava prestes a se afastar quando
Kostoglotov o deteve. Assim que percebeu que Shulubin estava olhando com
persistência e silêncio para todos, Kostoglotov começou a observá-lo. Agora
ele podia fazer isso particularmente de perto e com prazer. Quem seria aquele
homem com um rosto tão incomum?
Com a facilidade dos encontros nas prisões de trânsito, onde as
perguntas são dirigidas desde o primeiro momento independentemente de
quem nelas apareça, Kostoglótov, de sua posição reclinada, semi-deitada,
perguntou:
"Vovô, para que você trabalha?"
Shulubin não desviou o olhar para Kost oglotov, mas virou a cabeça
inteira em sua direção. Ela o encarou por um momento sem piscar, então fez
um estranho movimento circular com o pescoço, como se estivesse apertando
a gola da camisa dele. Mas isso não atrapalhava, pois a abertura de sua
camisa de dormir era ampla. Ele não ignorou a pergunta e de repente
respondeu:
"Como bibliotecária."
-Onde? Kostoglotov não perdeu a oportunidade de fazer a segunda
pergunta.
—Na Escola Técnica de Agricultura.
Sem saber por quê, talvez pela seriedade de seu olhar ou pelo silêncio de
uma coruja sombria que guardava em seu canto, Rusanov quis humilhá-lo de
alguma forma, subjugá-lo. Possivelmente a vodka falou por ele, porque com
voz mais alta do que o necessário e com mais falta de consideração do que o
devido, ele o repreendeu:
"Você não é membro do Partido, é?"
A coruja o olhou longamente com seus olhos cor de tabaco. Ele piscou,
como se não acreditasse na pergunta. Ele piscou novamente e de repente
abriu o bico.
-Ao contrário.
E ele cruzou a sala.
Ele caminhava com certa falta de naturalidade. Alguma coisa deve estar
tocando nele, em algum lugar ele deve estar sofrendo de uma dor aguda. Em
vez disso, ele mancava com as saias de seu manto batendo nas laterais,
inclinando-se desajeitadamente com a aparência de um pássaro enorme cujas
asas haviam sido cortadas de maneira irregular para evitar que voasse.
 24

Em uma pedra abaixo do banco do jardim, Kostoglotov sentou-se ao

calor do sol. Enfiada em suas botas, suas pernas estavam
desconfortavelmente dobradas, seus joelhos quase tocando o chão. Seus
braços ficaram pendurados frouxamente até tocar o chão e sua cabeça
pendurada sem tampa. Nessa postura, e com o roupão cinza abaixado, ele se
aquecia sob os raios do sol, tão estático e anguloso quanto uma rocha de
chumbo. Ele se aquecia ao sol de março, que já aquecia seus cabelos negros e
suas costas curvadas, sem se mover, sem fazer nada e sem pensar em nada.
Ele poderia continuar sentado dessa maneira indefinidamente e no mesmo
grau de abstração, coletando do calor solar o que não havia sido fornecido
anteriormente por pão e sopa.
Era até imperceptível à distância se seus ombros subissem e descessem
ao respirar. No entanto, ele estava se segurando, sem cair de lado.
A gorda e corpulenta sanitarista do rés-do-chão, que outrora queria
expulsá-lo do corredor para não violar as regras de esterilização, a mesma
que gostava tanto de sementes de girassol, que agora vinha também a
mordiscar algumas, aproveitando a feliz circunstância de estar em No jardim,
ele se aproximou de Kostoglotov e disse em uma voz estrondosa e
complacente:
"Ei ei!" Você está me ouvindo, cara?
Kostoglotov ergueu a cabeça e contraiu o rosto, que expôs diretamente
ao sol. Ele olhou para ela com um estreitamento distorcido dos olhos.
"Vá para a sala de cura." O médico liga para você.
Ele estava mergulhado em sua petrificação quente, com muito pouca
vontade de se mover e se levantar, e se sentia como se estivesse sendo
requisitado para um trabalho odioso.
"Que médico?" Ele resmungou.
"Aquele que precisa ver você!" Esse mesmo te chama! A San Itaria
ergueu a voz. Não preciso sair por aí pegando você no jardim. Então vamos
lá!
"Eu não tenho que obter uma cura." Provavelmente não sou eu que eles
estão ligando ”, persistiu Kostoglotov.
"Para você, é para você!" O sanitarista disse, continuando a comer pi
pas. Você pode ser confundido com outro guindaste de pernas longas? Não
há outro como você aqui, meu amigo.
Kostoglotov suspirou, esticou as pernas, pôs-se de pé e, grunhindo,
começou a se levantar.
O médico estava olhando para ele com desaprovação :
"Você não fez nada além de caminhar, sem poupar forças." Você
deveria estar deitado.
"Oh, médico!" Kostoglotov suspirou. E ele foi ao longo do caminho,
caminhando lentamente. Ele não estava usando cinto e não havia vestígios de
armadura militar sobre ele . Suas costas estavam curvadas.
Ele foi ao quarto do padre sentindo um novo transtorno e com intenção
de resistir, ainda sem saber o que teria que enfrentar.
No quarto, não o esperava Ela Rafáilovna, que substituíra Vera
Kornílievna por dez dias, mas uma jovem gorducha e vermelha - ou melhor,
com bochechas roxas - que transbordava de saúde. Ele a estava vendo pela
primeira vez.
-Seu nome? Ele retrucou imediatamente, assim que Oleg pisou na
soleira da porta.
Embora o sol não estivesse batendo em seus olhos agora, Kostoglotov
ainda os estreitava com uma expressão carrancuda. Ele rapidamente
conjeturou para que a presença deles era necessária, tentando ter uma noção
da situação. É por isso que ele não se apressou em responder. Às vezes é
necessário esconder o nome ou mentir. Mas ele não sabia o que naquele
momento seria a coisa certa a fazer.
-E bem? Qual é o seu sobrenome? O médico de mãos rechonchudas
tentou descobrir.
"Kostoglotov", confessou com relutância.
"Onde ele estava?" Tire a roupa rapidamente! Venha aqui e deite-se na
mesa.
Kostoglotov de repente se lembrou, viu e entendeu: iam dar-lhe uma
transfusão de sangue! Ele havia esquecido que eles eram feitos na sala do
padre. Por outro lado, ele continuou a manter o princípio: "Não quero o
sangue de outras pessoas e nunca darei o meu." Por outro lado, essa jovem
vivaz e determinada, parecendo ter saciado a sede com sangue de um doador,
não inspirava confiança. Vega se foi. Agora eles tinham um novo médico,
outros hábitos e novos erros. Por que diabos teve que ir para aquele tiovivo?
Por que não havia nada permanente?
Severo, ele tirou o manto e procurou um lugar para pendurá-lo. A
enfermeira indicou o local. Ao tentar encontrar um pretexto para se agarrar
para não desistir. Ele pendurou o manto. Ele tirou a jaqueta e pendurou
também. Ele empurrou as botas para um canto e, através do linóleo limpo do
chão, caminhou descalço até a maca alta e macia para se deitar. Ele não
conseguia pensar em nenhuma evasão, embora tivesse certeza de que
encontraria uma imediatamente .
A máquina de transfusão, com seus tubos de borracha e cânulas de
vidro, uma das quais continha água, estava pendurada sobre a mesa, suspensa
por um suporte de aço reluzente. Fixados nele estavam vários anéis para as
ampolas de diferentes capacidades: para o meio litro, para o quarto de litro e
para o oitavo litro. Presa ao aparelho agora havia uma ampola de oitavo litro.
O sangue amarronzado que continha estava parcialmente oculto por uma
etiqueta indicando o grupo sanguíneo, o sobrenome do doador e a data da
doação.
Seguindo seu hábito de registrar tudo para que nada passasse
despercebido, Kostoglotov, ao se encaminhar para a mesa, conseguiu ler o
rótulo. Ele ainda não havia colocado sua cabeça quando anunciou:
-Vai Vai! 28 de fevereiro! É sangue velho, não adequado para
transfusão.
"Que comentários são esses?" O médico ficou indignado. O que você
entende sobre a preservação do sangue, seja ele novo ou antigo? O sangue
pode ser guardado por mais de um mês!
A raiva tornou seu rosto corado carmesim. Seus braços, nus até o
cotovelo, eram gordos e rosados com a pele cheia de espinhas. As pequenas
espinhas não eram causadas pelo frio, eram naturais. E foi esse "arrepio" que
definitivamente impediu Kostoglotov de se entregar a eles.
"Arregace a manga e relaxe o braço", ordenou o médico.
Já fazia o segundo ano que estava trabalhando em transfusões de sangue
e não se lembrava de um único paciente livre de apreensões. Todos eles se
comportavam como se o sangue aristocrático corresse em suas veias e
temessem que fossem cometer adultério. Infalivelmente, eles olharam de
soslaio para ter certeza de que o sangue que receberam era da cor correta, que
o grupo sanguíneo era o mesmo, se a temperatura era excessivamente fria ou
quente, ou se havia coagulado. Alguns perguntaram com desenvoltura: "Será
que eles vão me dar sangue ruim?" "O que te faz pensar que ela é má?"
"Porque tem a inscrição Não Toque ." "Sim, era para outro paciente, mas não
foi necessário." Então o paciente se deixava cutucar, embora continuasse
resmungando baixinho: "O que significa que não é de boa qualidade". Só a
firmeza permitiu que ele superasse aquelas suspeitas estúpidas. Além disso, a
médica estava sempre com pressa, pois havia agendado com antecedência as
transfusões que seriam realizadas diariamente em vários estabelecimentos.
Kostoglotov, por sua vez, vira na clínica não alguns inchaços e
convulsões sangrentas que se seguiram à transfusão. De forma alguma ele
desejava confiar-se àquelas mãos impacientes, rosadas, vigorosas e miliares.
Seu próprio sangue - solto, empobrecido e torturado por raios - era, no
entanto, muito mais caro do que a nova adição. Seu sangue legítimo seria
recuperado mais tarde, de uma forma ou de outra. E se o sangue ainda estava
doente, tanto melhor. Dessa forma, eles interromperiam o tratamento mais
cedo.
"Não," ele recusou severamente, ignorando a ordem de arregaçar a
manga e relaxar o braço. Esse sangue é velho. Além disso, hoje me sinto mal.
Ele sabia muito bem que nunca se devia dar duas desculpas ao mesmo
tempo, mas apenas uma. Mas ambos saíram impensáveis.
"Agora vamos verificar a pressão", disse o médico sem pestanejar. A
enfermeira já estava oferecendo o instrumento.
O médico era novo, mas a enfermeira fazia parte da equipe da clínica e
trabalhava na sala de tratamento. Até então, Oleg não tinha tido um
relacionamento com ela. Ela ainda era uma menina muito jovem, embora
alta; Ele tinha uma cor bronzeada e olhos de corte japonês. Sua cabeça tinha
um penteado tão complicado que nem o chapéu nem o lenço poderiam cobri-
lo. Por esse motivo, cada fio foi pacientemente envolvido em inúmeras
bandagens. Para colocá-los, ela certamente tinha que chegar ao trabalho
quinze minutos antes.
Nada disso interessou a Oleg, mas ele olhou surpreso para a coroa
branca, tentando imaginar o penteado da garota quando seu cabelo estava
sem bandagens. Lá a pessoa de peso era o médico, e com ela ele teve que
lutar sem demora, resistir e expor um pretexto. E ele estava lá, perdendo o
ritmo das discussões, olhando para a garota de olhos puxados. Como toda
jovem, pelo simples fato de ser jovem, ela implicava um enigma , que
carregava dentro de si a cada passo que dava. Ele estava ciente disso e o
evidenciava a cada volta de sua cabeça.
 Nesse ínterim, eles apertaram o braço de Kostoglotov com a serpente
negra e disseram que sua pressão era a certa.
Ela abriu a boca para continuar a objetar e explicar o motivo de sua
recusa, quando, da porta, reclamaram com o médico porque estavam ligando
para ela.
Ela fez um movimento repentino e se dirigiu para a saída. A enfermeira
colocou os tubos pretos de volta na maleta e Oleg continuou deitado de
costas.
"De onde veio aquele médico, hein?" -Eu pergunto.
O tom melódico da voz também faz parte do enigma intrínseco das
meninas. Ela sabia disso e falava, ouvindo atentamente sua própria fonação:
—Do Centro de Transfusão de Sangue.
"Por que ele está trazendo sangue velho?" —Oleg queria ter certeza
através da garota.
“Ela não é velha.” A garota virou a cabeça com facilidade e graça,
movendo a coroa pela sala.
Essa garota tinha certeza absoluta de que sabia o quanto precisava.
Talvez tenha sido assim.
O sol mudou em direção à sala do sacerdote. Embora seus raios não a
atingissem diretamente, duas das janelas brilharam intensamente e um ponto
de luz apareceu em uma área do teto, refletido de algum lugar . Havia uma
clareza ofuscante, grande pureza e absoluta quietude.
Foi bom estar lá.
A porta se abriu, escondida da vista de Oleg, e uma mulher entrou. Mas
não aquele que saiu.
Entrou quase sem barulho com os sapatos, sem transmitir sua identidade
com os saltos.
E Oleg adivinhou quem era.
Ninguém caminhava como ela. Ela, só ela, era quem ele precisava
naquela sala.
Vega!
Na verdade, era ela. Ele apareceu em seu campo de visão tão
simplesmente como se tivesse passado apenas alguns momentos desde que
eles haviam se ausentado.
"Onde você esteve, Vera Kornílievna? ..." Oleg sorriu.
Ele não fez a pergunta em tom de exclamação; ele perguntou baixinho,
cheio de felicidade. Também não se sentou com a intenção de se sentar,
apesar de não estar sujeito à cama.
Impossível que a sala pudesse ter maior quietude, esplendor e bem-estar.
Vera também tinha uma pergunta a fazer a ele e ela sorriu para ele
mesmo assim:
-O que? Você se rebela?
Com o propósito de resistir atenuado, feliz por se encontrar deitado
naquela mesa, da qual não seria mais jogado tão facilmente, Oleg respondeu:
-Eu? Não. Eu terminei com as rebeliões ... Onde você esteve? Ela não é
vista há uma semana.
Parado ao seu lado como se ditasse algumas palavras novas e
desconhecidas para um ingênuo, ele articulou:
"Tenho viajado, organizado centros de câncer e feito propaganda
anticâncer."
"Em algum lugar lá dentro ?"
-Sim.
"Ele vai embora de novo?"
-Não agora. Mas você se sente mal?
O que seus olhos expressam? Serenidade. Solicitação. O primeiro
alarme injustificado. Eles eram os olhos de um médico.
Mas, além de tudo isso, eram de uma cor marrom clara, como a cor do
café em um copo quando dois dedos de leite são adicionados. Oleg não
provava café há muito tempo, mas aqueles olhos eram francamente amigáveis
com ele. Olhos de velho amigo autêntico!
-Oh não! Nada importante! Provavelmente já estive muito tempo no sol.
Fiquei muito tempo sentado no jardim, até quase adormecer.
"Como se eu pudesse tomar sol!" No tempo que você está aqui, você não
percebeu que expor tumores ao calor é estritamente proibido?
"Eu pensei que a proibição se referia a garrafas de água quente."
"No sol, ainda mais."
"Então, as praias do Mar Negro estão fora dos limites para mim ?"
Ela afirma com a cabeça.
"Que vida! ... É como mudar meu exílio para Norilsk."[23] ...
Vera Kornílievna ergueu os ombros e os abaixou novamente. Isso não
estava apenas além de suas forças, mas além de sua compreensão.
Agora ele poderia perguntar a ela: 'Por que você me disse que era
casado? Ser solteiro é humilhante? Eu pergunto:
"Por que foi injusto?"
 -Para quê?
"Em nosso acordo." Você prometeu que me daria a transfusão sozinho,
que não me entregaria a um médico praticante.
"O médico não está em período de estágio." Pelo contrário, ela é uma
especialista. Quando ela está aqui, não temos direito a transfusões. Mas já se
foi.
"O que se foi?"
"Sim, eles reivindicaram de fora."
Oh, o carrossel! Nem mesmo dentro de um carrossel havia proteção
contra outro carrossel.
"Então você vai fazer isso por mim?"
-Sim eu. Mas que sangue você disse que é velho?
Ele indicou com a cabeça.
"Não é velho e não era para você também." Colocaremos duzentos e
cinquenta gramas para você. Desta! E Vera Kornílievna, pegando outro
frasco de uma mesinha, mostrou a ele. Leia e se convença.
"Eu sei, Vera Kornílievna." É a minha vida miserável que me induz a
não confiar em nada, a verificar tudo. Você acha que não fico feliz quando
posso passar sem cheques?
Ele disse isso em uma voz tão rachada como se estivesse morrendo. No
entanto, ele não podia negar seus olhos astutos para ter certeza. E eles
pegaram na hora: "Grupo A: Yaroslávtseva, IL, 5 de março."
"Ah!" A partir de 5 de março. Isso é ótimo para nós. Exatamente o que
precisávamos! Oleg se animou.
"Ele finalmente percebeu que precisa dela." Mas quantas objeções você
levantou!
E isso era o que era incompreensível para ela, era melhor deixar para lá.
Ele enrolou a manga da camisa acima do cotovelo e relaxou o braço
direito, estendendo-o ao longo do corpo.
Certamente, o maior prazer para o seu espírito sempre desconfiado e
vigilante era confiar em si mesmo, ser capaz de confiar em alguém. Naquele
instante soube que esta mulher amorosa, esta criatura quase etérea, que se
movia devagar e ponderava cada ação, não cometeria nenhum engano.
E lá estava ele deitado, como se estivesse descansando.
A grande mancha de sol tênue e filigranada formava um círculo irregular
no teto. E este remendo, refletido por algo desconhecido, também sugeriu a
ele porque ajudava a decorar o quarto limpo e silencioso.
 Vera Kornílievna , que tortuosamente tirara um pouco de sangue da veia
com a agulha, retirou com a centrífuga e despejou em um pires dividido em
quatro compartimentos.
"Para que servem essas quatro caixas?" Ele perguntou, movido por seu
hábito inveterado de fazer perguntas em todos os momentos e lugares.
Naquele momento foi indiferente para ele descobrir o objeto de tais caixas.
—Um dos departamentos, para verificar a compatibilidade; os outros
três, para que o centro de distribuição verifique o tipo exato de sangue. Para
ter mais certeza.
Mas se o grupo é o mesmo, que incompatibilidade pode haver?
—Você deve certificar-se de que o soro do paciente não coagule ao
entrar em contato com o sangue do doador. Isso pode acontecer, embora em
raras ocasiões .
-Compreendo. E por que ele sacode?
"Para separar os eritrócitos." Você tem que estar por dentro de tudo,
hein?
Ele poderia passar sem saber, certamente. Oleg olhou para a mancha que
se espalhava pelo teto. É impossível saber tudo neste mundo e morrerá
ignorante de qualquer maneira.
A enfermeira com a coroa branca encaixou o frasco com a data 5 de
março em um poste do suporte, colocando-o com o gargalo invertido. Em
seguida, colocou uma almofada sob o braço de Oleg e apertou, acima do
cotovelo, com um coque de borracha vermelha, que começou a torcer. Seus
olhos oblíquos observavam atentamente, calculando quando encerrar a
operação.
Agora ele estava surpreso por ter visto um certo enigma naquela garota.
Ele não encarnou nenhum. Ela era uma garota como qualquer outra.
Vera Gángart se aproximou dele com a seringa, uma seringa comum,
cheia de um líquido translúcido. Mas a agulha era incomum. Mais do que
uma agulha, parecia uma cânula de ponta triangular. A cânula em si não era
nada especial , desde que eles não planejassem inseri-la na carne.
"Dá para ver a veia muito bem", disse Vera Kornilievna, erguendo uma
sobrancelha enquanto tentava localizá-la. Com ímpeto, perfurando quase
imperceptivelmente a pele, ele introduziu a agulha monstruosa. E foi isso.
Para Oleg, ainda havia muitas coisas imprecisas: com que finalidade eles
torceram o elástico no cotovelo? Por que a seringa continha um líquido que
parecia água? Naturalmente, ele poderia perguntar; Mas ele também poderia
quebrar o cérebro para encontrar a explicação: provavelmente para evitar que
o ar corresse para a veia e para evitar que o sangue corresse para a seringa.
Enquanto isso, havia a agulha enfiada em sua veia. Eles afrouxaram e
então libertaram o braço dela do elástico, habilmente destacaram a seringa da
agulha, e a enfermeira balançou a extremidade do aparelho em uma bacia,
esvaziando-o do primeiro sangue. Em vez da seringa, Gángart aplicou
imediatamente a ponta na agulha, segurando-a enquanto afrouxava o fio da
ponta.
No tubo de vidro alargado do aparelho e através do líquido transparente,
começaram a surgir bolhas diáfanas, uma a uma.
À medida que essas bolhas vieram à tona, as perguntas surgiram uma
após a outra. Por que a agulha tem que ser tão grossa? Por que eles vão agitar
o sangue? Por que as bolhas serão produzidas? Mas só um tolo faz tantas
perguntas que cem homens inteligentes seriam incapazes de responder .
Se se tratava de investigar, havia outras coisas que o interessavam mais
do que isso.
Tudo na sala tinha um ar de festa, especialmente a pálida mancha de sol
no teto.
Ele teve que ficar muito tempo com a agulha enfiada. O nível de sangue
no frasco mal diminuiu, não estava diminuindo de todo.
"Você precisa de mim, Vera Kornílievna?" A enfermeira japonesa
perguntou presunçosamente, ouvindo sua própria voz.
"Não, eu não preciso disso", disse ele, fique, Gangart.
"Eu estarei por aí ... Posso ter meia hora?"
- Sim, eu não preciso.
A enfermeira de coroa branca quase saiu correndo.
Eles foram deixados sozinhos.
As pequenas bolhas emergiram lentamente. Vera Kornílievna tocou no
fio e eles pararam de subir à superfície. Não apareceu mais.
-Fechou?
-Sim.
-Por quê?
"Ele também tem que saber?" E ela deu a ele um sorriso, um sorriso
encorajador.
Na sala dos padres, com paredes velhas e portas sólidas, a quietude era
completa. Nele você poderia falar em um tom um pouco mais alto que um
sussurro, sem forçar, como aquele que expele o ar dos pulmões. Assim como
ele queria bater um papo.
"Sim, é o meu maldito personagem." Sempre quero saber mais do que é
permitido.
"Não é uma coisa ruim ficar inquieta, você quer saber ..." ela observou.
Seus lábios nunca ficavam impassíveis diante do que diziam . Com
movimentos leves, com inflexões diferentes nos dois cantos da boca, com um
pequeno beicinho, com uma leve contração, enfatizavam a ideia e a
esclareciam. Após os primeiros vinte e cinco centímetros cúbicos, deve-se
fazer uma longa pausa para verificar o estado do paciente.
Ele ainda estava segurando a ponta do dispositivo inserido na agulha
com uma das mãos. Com uma exibição suave de seu sorriso, inclinando-se
sobre ele, ela parecia afetuosa e atenta nos olhos de Oleg.
-Como se sente?
"Neste exato momento, maravilhosamente."
"Você não está exagerando quando diz 'lindamente'?"
"Não, na verdade minha condição é excelente." Muito superior a "bom".
"Você tem calafrios ou um gosto ruim na boca?"
-Não.
A ampola, a agulha e a transfusão constituíam um desejo comum,
solidário, que dizia respeito a uma terceira pessoa que tanto curava
harmoniosamente como ansiava por curar.
"Não agora'?
"Não agora." Era admirável estar assim, minuto após minuto, olhando
nos olhos um do outro e tendo uma razão razoável para olhar sem desviar o
olhar. Mas, no geral, não me sinto bem.
"O que especificamente acontece com ele?" O que?…
Ela o questionou com interesse, preocupada, como uma amiga faria.
Mas ela ganhou um golpe mesquinho. E Oleg percebeu que ele estava prestes
a dar a ela, e que ela não seria capaz de evitá-lo, não importando o quão
suave fossem seus olhos âmbar.
"Não estou indo nada bem em moral." Estou convencido de que pago
um preço excessivamente alto por minha vida. E, além disso, que você
contribui para isso e está me enganando.
-Eu?
Quando um olhar ininterrupto é trocado, os olhos adquirem uma
qualidade completamente nova: eles descobrem o que não é possível ver num
olhar superficial. Dá a impressão de que perdem a cobertura protetora
pigmentada da retina e que expelem para fora, muda e imparável, toda a
verdade.
"Como você foi capaz de me garantir com tanta veemência que as
injeções eram essenciais para mim e que eu não estava em posição de
entender seu alcance?" O que é incompreensível sobre eles? O que é
inexplicável na terapia hormonal?
Claro que era desonesto causar tamanha perplexidade nos indefesos
olhos castanhos claros. Algo estremeceu neles, perplexo. Mas só então eu
poderia cavar mais fundo.
Dra. Gángart ... (não, Vega) ... desviou os olhos.
Como eles removem uma empresa completamente invicta do campo de
batalha.
Ele os fixou no frasco, mas por que estava olhando para ele se o sangue
não tinha acesso a ele? Então ele olhou para as bolhas, mas elas não estavam
mais emergindo.
Ele virou o fio e eles apareceram novamente. Era preciso continuar.
Ele deslizou os dedos pelo tubo de borracha pendurado no dispositivo e
foi até a agulha, como se para ajudá-lo a se livrar de quaisquer retenções que
ela pudesse conter; Colocou algodão embaixo da ponta do tubo para que não
cedesse, imediatamente pegou um rolo de fita adesiva e, com uma tira,
grudou a ponta na mão de Oleg. Em seguida, ele enfiou o tubo de borracha
entre os dedos da mesma mão, que se estendeu livremente para cima, como
ganchos. Assim, o tubo manteve-se em posição fixa.
Agora Vega não precisava mais segurá-lo, nem ficar ao seu lado, nem
olhá-lo nos olhos.
Com uma cara pesada e séria, ele regulou a saída das bolhas para que
fluíssem um pouco mais rápido, e disse:
-Assim está bem. Não se mova.
E ele se retirou.
Ele não saiu da sala. Simplesmente desapareceu de seu campo de visão.
E como ele não podia se mover, dentro de sua área estavam apenas o suporte
com os instrumentos, o frasco com o sangue amarronzado, as bolhas
brilhantes, a parte superior das janelas ensolaradas, os reflexos dos seis
cristais destes no globo fosco de a lâmpada e todo o teto extenso com o raio
de sol fraco e fraco .
E Vega desapareceu desta pintura.
Sua pergunta caíra como um objeto negligenciado transmitido
desleixadamente a outras mãos.
E ela não pegou.
Oleg não teve escolha a não ser continuar tentando obter uma resposta
para sua pergunta.
Com os olhos no teto, ele começou a pensar em voz alta:
—Se a minha vida já está totalmente perdida, se tenho a memória de que
sou um prisioneiro perpétuo, um “anti” perpétuo, mesmo nos meus ossos, se
o destino não me predizer perspectivas mais promissoras e se ainda por cima
, consciente e artificialmente, essa aptidão se mata em mim , por que salvar
tal vida? Para que?
Vega ouviu tudo, mas sumiu de vista. Talvez fosse melhor assim, pois
então ele poderia falar mais espontaneamente.
"Eles me despojaram de minha própria vida primeiro." Agora estou
privado do direito de ... me propagar. Quem vai precisar de mim agora? E
para quê, sendo o pior dos aleijados? Será que me aceitam por pena, por
caridade?
Vega ficou em silêncio.
A mancha no teto estremecia de vez em quando e contraía suas bordas,
ou uma ruga a atravessava, como se também estivesse meditando sem
entender. Então, tudo ficaria parado novamente.
As pequenas bolhas transparentes e felizes gorgolejaram. O sangue no
frasco estava baixando de nível, um quarto dele tendo sido transfundido. Era
sangue feminino; O sangue de Irina Yaroslávtseva. De uma jovem? De uma
velha? De um estudante? De um fornecedor de mercado?
-Esmolas…
De repente, Vega, que ainda era invisível para ele, não o refutou, mas
explodiu impetuosa:
-Não! Isso não é verdade! É possível que você pense assim? Eu me
recuso a acreditar que penso assim! Controle-se! Tudo isso é apenas uma
comédia e não um humor pessoal.
Ela se expressou com uma energia que ele nunca percebeu em sua voz e
com uma sensação de ofensa que ele nunca teria esperado dela.
Ele parou de repente e ficou em silêncio.
"E como devo pensar?" Oleg tentou cautelosamente provocá-la
novamente.
Oh, que silêncio! Até as pequenas bolhas tilintaram no tubo fechado.
Era doloroso para ela falar. Sua voz falhou. Com esforço supremo, ele
conseguiu expulsá-la novamente para o exterior.
"Deve haver alguém que pensa diferente!" Até mesmo um grupo, um
punhado de homens! Se todos pensassem assim , com quem você moraria? E
que propósito teria a vida? ... Seria possível vivê-la? ...
Suas últimas palavras, tensas, ele gritou novamente em desespero. Com
o grito de protesto, e apesar de sua escassa força, ele parecia querer instá-lo a
que, envergonhado, pesado, voasse pelo ar em busca de uma possível
salvação.
Como uma pedrinha atirada de um estilingue certeiro de talos de
girassol, esticada pela mão de um menino, ou melhor, como o projétil de uma
peça de artilharia de cano comprido vista no último ano da guerra, que
Uivando, estrondoso e ensurdecedor subindo para a atmosfera, Oleg foi
projetado no ar na parábola maluca, desligando-se de suas memórias e
deixando de lado quaisquer reminiscências que pudesse evocar. Ele voou
sobre o deserto de sua vida, ele voou sobre outro deserto de sua vida e foi
transferido para um país remoto.
Para o reino de sua infância!, Que no momento ele não conseguia
reconhecer. Mas ele estava ciente, seus olhos ainda piscando e velados, que
ele estava envergonhado. E como ele pensava quando criança, ele agora
também acreditava que não era ele, mas ela, que deveria dar lugar à primeira
revelação.
Havia algo que queria insistentemente vir à tona em sua memória e que
era muito relevante para o caso. Ele tinha que se lembrar disso o mais rápido
possível. E ele se lembrou!
Ele se lembrou imediatamente, mas começou a falar com cautela,
escolhendo as palavras:
—Na década de 1920, os trabalhos de um certo venereologista, Dr.
Friedland, tiveram um sucesso estrondoso . Naquela época, era considerado
muito eficaz abrir os olhos das pessoas, dos jovens. Era uma espécie de
propaganda de saúde sobre os problemas mais indizíveis. Provavelmente era
necessário ou preferível, se alguma coisa, ao silêncio hipócrita. Havia um
livro intitulado Atrás da porta fechada e outro Sobre os sofrimentos do amor
. Você não teve a chance de lê-los? Talvez mais tarde, na qualidade de
médico ...
Bolhas estranhas gorgolejaram, e possivelmente a respiração podia ser
ouvida além de sua linha de visão.
"Devo admitir que li muito cedo, quando tinha cerca de doze anos."
Naturalmente, fiz isso secretamente pelos anciãos. Foi uma leitura
impressionante e devastadora. Seu d ano consistiu em tirar até a vontade de
viver ...
"Eu li," ela disse de repente, sua voz monótona.
-Ah sim! Você leu isso? Ele exclamou muito feliz. E ele falou "você"
como se tivesse sido o primeiro a sugerir isso. É de um materialismo tão
consistente, lógico e irrefutável que, enfim, qual é o propósito da vida? Esses
cálculos aritméticos meticulosos e aquelas porcentagens exatas de mulheres
que não experimentam nada e aquelas que experimentam o êxtase; Essas
histórias de mulheres que, ao tentarem se encontrar, vão de uma categoria a
outra… ”Ao relembrar o que dizia o livro, respirou fundo, como se tivesse
levado uma pancada ou uma queimadura. Aquela certeza implacável de que
toda psicologia é de importância secundária no casamento, o autor tentando
demonstrar que qualquer “incompatibilidade de personagens” tem sua origem
na fisiologia ... Mas você, com certeza, vai se lembrar de tudo isso. Quando
você leu isso?
Ele não obteve resposta.
Eu não deveria ter perguntado nada a ele. E, por outro lado, talvez ele
tenha se expressado de forma muito crua, sem rodeios. Percebeu-se que ele
tinha total falta de experiência em falar com mulheres.
A estranha mancha de sol poente no teto de repente quebrou em
ondulações. Manchas de prata brilharam intensamente e as ondas fugiram. E
a partir daquelas ondas onduladas, fugitivas e minúsculas, Oleg finalmente
pôde ver que a misteriosa imprecisão refletida no teto nada mais era do que o
simples reflexo de uma poça que, além das janelas e da parede, ainda não
secou. A metamorfose de uma mera piscina de água. Uma leve brisa
começou a soprar.
Vega ainda estava em silêncio.
-Desculpe-me, por favor! Oleg pediu desculpas, que gostou e até gostou
de se desculpar com ela. Eu me expressei de maneira inadequada ... ”Ele
tentou virar a cabeça na direção dela, mas não conseguiu entender. Mas é que
tal conceito destrói as qualidades humanas que existem na Terra. Se cairmos
sob sua influência, se aceitarmos totalmente ... ”Ele estava abandonando com
alegria sua velha fé e tentando convencê-la!
E o Vega voltou! Ela recuou para sua moldura visual e ele não
encontrou em seu rosto nem o desespero nem a aspereza que ele pensou ter
detectado em sua voz, mas seu sorriso benevolente de costume .
 "Esse é o meu desejo, que você não aceite." Eu tinha certeza de que ele
não aceitaria.
Seu semblante estava radiante.
Sim, era a garota de sua infância, a colega de escola! Como ele poderia
não tê-la reconhecido?
Ele queria dizer algo amigável, intrascendente , algo como “ Toca aqui
!” E, ao apertar sua mão, dizer: “Foi maravilhoso termos conversado!”.
Mas sua mão direita estava sob a agulha.
Com que prazer Vega teria ligado para ela! Ou Vera.
Mas não foi possível.
Enquanto isso, o sangue na garrafa havia caído mais da metade. Esse
sangue ainda corria dias atrás por um corpo desconhecido, com
características e ideias próprias. E agora aquela seiva avermelhada estava se
infiltrando na dele. Ele espalharia algumas de suas peculiaridades nele?
Oleg observava as mãos trêmulas de Vega enquanto ele arrumava a
almofada sob o cotovelo e o algodão que sustentava a ponta do tubo; quando
passava os dedos pelo elástico e quando levantava um pouco a parte frontal
superior do suporte que segurava o frasco.
Ele não apenas desejava apertar aquela mão; Ele a teria beijado de bom
grado.
 25

Ela deixou a clínica em um clima festivo. Ela estava cantarolando

baixinho, a boca fechada, e só ela podia ouvir a si mesma. Com seu casaco
cinza claro de meia temporada e sem as botas, pois as ruas já haviam secado,
ela se sentia leve, principalmente os pés. Ela caminhava com leveza, pronta
para atravessar a cidade de uma ponta a outra.
A tarde estava tão ensolarada quanto o dia, embora um pouco mais fria,
e a atmosfera impregnada com o perfume profundo da primavera. Seria
absurdo entrar em um ônibus para sufocar. Ela ficava muito mais seduzida
caminhando.
E ele foi embora.
A coisa mais linda de sua cidade era o abricó em flor. De repente teve o
desejo, antecipando a primavera, de contemplar um abricó em flor, um, não
mais, que o acaso feliz o colocaria atrás de alguma cerca ou muro, ou de vê-
lo de longe, porque seu rosa etéreo não se confundia com nada.
Mas era muito cedo para isso. O tom acinzentado das árvores estava
apenas ligeiramente coberto de verde. Foi a época em que, apesar da cor
verde, o cinza ainda predomina nele; O tempo em que, ao avistar um pedaço
de jardim através de uma cerca, um pedaço de jardim resguardado dos
paralelepípedos da cidade, você vê que a terra ainda está seca, avermelhada,
agitada pelo primeiro golpe da enxada.
Era cedo.
Vera sempre pegava ônibus como se estivesse com pressa; Ela recostou-
se nas molas enlouquecidas do assento ou ergueu os dedos até ficar suspensa
no balcão e fez a viagem pensativa, sem vontade de fazer nada. Mas, apesar
de todos os argumentos, teve que se esforçar para matar as horas da tarde
para voltar ao trabalho na manhã seguinte em outro ônibus como aquele e
com a mesma pressa.
Porém, hoje ela caminhou sem pressa e pronta para fazer tudo, tudo! De
repente, ela recebeu uma infinidade de tarefas: afazeres domésticos, fazer
compras ou ir à biblioteca, costurar ou outras ocupações agradáveis que não
estavam fechadas ou indisponíveis para ela, mas por algum motivo ela as
havia evitado até então. Agora queria fazer tudo sem perder tempo, embora,
contraditoriamente, não se apressasse em voltar para casa para fazer nenhuma
das tarefas, mas sim caminhava com calma, deliciando-se cada vez que seu
sapatinho pisava no asfalto seco.
Ele estava passando por lojas que ainda estavam abertas, mas não entrou
em nenhuma para comprar alimentos ou utensílios domésticos de que faltava.
Ela passou pelos outdoors do teatro sem parar para lê-los, apesar de eles a
atraírem.
Ele apenas caminhou. Ele caminhou muito tempo e encontrou
verdadeiro prazer nisso.
De vez em quando, um sorriso aparecia em seus lábios.
Ontem foi feriado e ela se sentiu deprimida e subestimada. E hoje, um
dia normal de trabalho, ele estava de bom humor e alegre.
E esse clima festivo se deve ao fato de a pessoa se sentir completa. As
razões não ditas, os argumentos persistentes, rejeitados e ridicularizados, o
tênue fio que até agora nos seguramos sozinho, repentinamente se revelou um
cabo de aço. E sua solidez é reconhecida pelo homem culto, cético e
inflexível que agora também se agarra a ele com plena confiança.
E como no bonde de um teleférico, ambos deslizarão em perfeita
harmonia sobre o abismo inconcebível da incompreensão humana, confiando
um no outro.
E foi isso que a surpreendeu! Porque não é suficiente saber que você é
um ser normal não atacado ou por demência. Você precisa ouvir alguém
corroborar isso. E de quem ela tinha ouvido isso! Queria apenas manifestar o
meu apreço pelas suas palavras, pela sua forma de pensar e por se ter mantido
como era depois de ter sofrido todos os fracassos da vida.
Sua gratidão foi bem merecida. Mas, por enquanto, a primeira coisa que
ela precisava fazer era se desculpar, se justificar para ele pela terapia
hormonal. Ele rejeitou Friedland e também a terapia hormonal. A contradição
era evidente. Mais não é o paciente de quem se espera que raciocine
logicamente, mas o médico.
Com e sem contradição, era urgente convencê-lo a aceitar tal tratamento.
Ele não pôde entregar, restaurar aquele homem ao tumor. Seu entusiasmo foi
ficando cada vez mais quente. Aquele homem particular, aquele paciente, ele
teve que convencer, vencer na teimosia para conseguir sua cura! E ela teve
que ter fé naquela cura para ser capaz de raciocinar repetidamente de forma
tão teimosa e cáustica. Quando ele rebateu a reprimenda, Vera lembrou-se
imediatamente de que a terapia hormonal fora introduzida na clínica em
virtude de uma instrução em toda a União para o tratamento de tumores de
natureza muito ampla e de gênese muito comum. Não se lembrava naquele
momento de nenhum artigo científico atual sobre a justificativa da terapia
hormonal na luta contra o seminoma, embora talvez houvesse vários sobre o
assunto ou ele pudesse encontrá-los em revistas científicas estrangeiras. E
para convencê-lo tive que ler tudo o que pude, e mais ainda, considerando
que ele nunca teve muito tempo livre para ler ...
Mas agora, agora ele encontraria tempo para tudo! Sem falta, eu leria o
que fosse necessário.
Certa ocasião, Kostoglotov disse-lhe inequivocamente que não via por
que seu curandeiro, o curandeiro da raiz, deveria ser considerado um médico
pior, já que a medicina também não oferecia percentagens de cura muito
satisfatórias. Vera, então, estava a ponto de ficar com raiva, mas depois de
refletir ela reconheceu que, em parte, ela estava certa. Eles sabiam, mesmo
que aproximadamente, quantos por cento da radiação destrutiva afetou as
células saudáveis e quantas células doentes? Em que medida esse método era
mais correto do que o usado pelo curandeiro ao dispensar a raiz seca aos
punhados, independentemente do peso? ... Quem deu a explicação dos velhos
e simples cataplasmas? Ou, para citar outro exemplo, todo mundo estava
correndo para prescrever penicilina e mais penicilina porque parecia
funcionar; No entanto, quem na área médica especificou de forma conclusiva
o significado da penicilina? Não era como agir no escuro? Ele tinha que estar
atento às recomendações médicas, lê-las e refletir.
Agora ele teria tempo para tudo!
Ele já havia chegado - quão inadvertidamente, quão rápido! - Ao pátio
de sua casa. Ele subiu vários degraus até o espaçoso terraço comum, cercado
por um parapeito de onde penduravam os tapetes e tapetes dos vizinhos . Ela
atravessou o piso irregular de concreto e, sem se sentir deprimida, abriu a
porta do apartamento coletivo, onde estavam destacados alguns pedaços do
estofamento. Ele entrou no corredor escuro onde nenhuma lâmpada podia
acender porque correspondiam a medidores diferentes.
Com a segunda chave, ele abriu a porta de seu quarto. A cela com a
janela gradeada contra ladrões não parecia mais inóspita, como todas as
janelas dos andares inferiores da cidade. Crepúsculo, o crepúsculo reinava
nele, pois o sol forte só aparecia ali pela manhã. Vera parou na porta e, sem
tirar o casaco, olhou para o quarto como se fosse novo para ela. Quão feliz e
divinamente alguém poderia viver ali! Possivelmente não haveria outra
necessidade senão mudar a toalha de mesa, limpar a poeira em alguns lugares
e talvez mover a pintura da fortaleza Petropávlovskaya em uma noite branca
e a dos ciprestes negros de Alupka.[24] .
Depois de tirar o casaco e vestir o avental, foi para a cozinha onde,
segundo uma vaga ideia, devia começar por algum lado. Ah sim! Ele teve que
acender o fogão a óleo e preparar alguma comida.
O filho do vizinho, um menino saudável que abandonou a escola,
obstruiu completamente a cozinha com sua motocicleta. Enquanto ele
assobiava, ele desmontava e colocava no chão as peças que apresentavam
manchas de graxa. O sol da tarde estava caindo na cozinha, inundando-a com
clareza. Vera poderia ter ido até a mesa deles, mas de repente perdeu o desejo
de se movimentar ali. Ele preferia ficar em seu quarto, sozinho.
Além disso, ele não tinha vontade de comer.
Ela voltou para o quarto e fechou a porta, aliviada e satisfeita. Não havia
razão para forçá-la a sair dele hoje. Em uma jarra eu tinha uns chocolates que
pude beliscar aos poucos ...
Ele se abaixou até a cômoda, que pertencia a sua mãe, e abriu uma
gaveta pesada contendo outra toalha de mesa.
Mas não. Antes eu tinha que limpar a poeira.
E antes mesmo disso, vista outras roupas mais comuns.
E Vera executou todas essas evoluções como se executasse os passos
variáveis de uma dança. Cada evolução a encantava como as mudanças da
dança.
Não seria melhor começar movendo as fotos da fortaleza e dos
ciprestes? Não, porque você precisaria de um martelo e pregos; Além disso,
ela não gostava de aceitar um trabalho masculino. De agora em diante ,
deixe-os ficar onde estavam.
Ele pegou um pano e, com ele nas mãos, andou pela sala, cantarolando
sutilmente.
Quase imediatamente, ele encontrou um cartão-postal colorido, pousado
sobre um frasco de perfume de ventrudo, que recebera no dia anterior. No
anverso havia rosas vermelhas, laços verdes e o número oito em azul claro.
No verso, datilografado, o Comitê Local a cumprimentou por ocasião do Dia
Internacional da Mulher.
Para a pessoa que vi sozinha, qualquer festa coletiva é dolorosa; Mas o
Dia da Mulher é simplesmente insuportável para a mulher que mora sozinha
e vê os anos passarem. As viúvas e as que não têm marido costumam se
reunir para beber alguns copos de videira e cantar canções, fingindo estar
muito felizes. No dia anterior, um grupo semelhante se reuniu em seu pátio.
Estavam acompanhados pelo marido de uma delas, e todos, já felizes, o
beijavam por sua vez.
O Comitê Local desejou-lhe, sem nenhum traço de zombaria, grande
sucesso em seu trabalho e felicidade em sua vida privada.
Sua vida privada! ... Era como uma máscara caída de certa forma .
Como uma larva morta e abandonada.
Ele rasgou o cartão-postal em quatro pedaços e jogou-o na lata de lixo.
Ele continuou com seu trabalho. Ela limpou os frascos de perfume, a
pequena pirâmide de vidro com vista para a Crimeia, a caixa de discos ao
lado do aparelho de rádio e a caixa de polimento de plástico da jukebox.
Agora ele podia ouvir sem dor a qualquer álbum, mesmo aquele que até
então não suportava:
E hoje em dia, como antes,
Estou sozinho ...
Mas era outra pessoa que ele procurava. Ele o colocou no toca-discos,
ligou-o ao rádio e foi se sentar na cadeira funda que pertencia a sua mãe. Ela
enrolou as pernas, envoltas apenas em meias, e as arrumou no assento da
cadeira também.
O pano de pó permaneceu preso por uma ponta à sua mão distraída e
pendurado como uma bandeira no chão.
Tudo na sala agora estava completamente cinza; apenas o sintonizador
verde do rádio estava aceso.
Parecia a suíte da Bela Adormecida . Primeiro o ditado , seguido por "O
aparecimento das fadas".
Vera ouviu, mas não pensou em si mesma. Ele se esforçou para
imaginar como teria ouvido esse ditado , do céu da ópera, um homem
ensopado até os ossos na chuva, dobrado de dor e condenado à morte, um
homem que nunca conheceu a felicidade.
Ele colocou o mesmo disco de volta.
E mais uma vez.
Ele começou uma muda de c onversação . Ela falou com ele com
imaginação, como se ele estivesse sentado em frente a ela, do outro lado da
mesa redonda, e dentro daquela luminescência esverdeada. Ela disse a ele o
quanto precisava dizer a ele e, por sua vez, ela ouviu com interesse, ouvindo
o que ele poderia responder a ela. Era extremamente difícil prever suas
reações, mas ela já estava percebendo seu jeito de ser.
Ele disse a ele o que em sua conversa de hoje ele não poderia expressar
porque, dada a natureza de seus relacionamentos, ele considerou isso
impróprio. Mas agora ele podia. Então ele explicou sua teoria sobre mulheres
e homens. Que os super-homens de Hemingway eram entidades que não
haviam atingido o nível dos homens; que Hemingway era mau. (Sem dúvida,
Oleg resmungaria que não conhecia nenhum Hemingway e, gabando-se,
diria: "Não tínhamos esses livros no Exército nem no campo"). Não é isso
que as mulheres exigem dos homens. Requerem uma delicadeza atenta e a
sensação de que ao seu lado gozam de segurança, proteção, abrigo.
E precisamente com Oleg, o homem sem direitos, privado de todo
significado cívico, Vega experimentou inexplicavelmente essa sensação de
segurança.
Em relação às mulheres, os conceitos eram ainda mais confusos.
Carmen foi considerada o protótipo da feminilidade. E eles atribuíram essa
feminilidade a ela porque ela estava procurando ansiosamente o prazer. Mas
ela era apenas uma pseudo-mulher, um homem disfarçado de mulher.
Muito teria que ser dito sobre isso, mas ele não estava preparado para
discutir essa ideia: ela o pegara de surpresa. Ele estava pensando.
Ela colocou o mesmo disco novamente.
Estava completamente escuro agora e ele não se lembrava de ter
limpado novamente. O afinador luminoso espalhou seu brilho esverdeado de
forma mais profusa e vívida pela sala.
Ele não queria, não tinha vontade de acender a luz, mas tinha que olhar a
foto.
Na semi-escuridão, com mão firme, ele encontrou a pequena moldura na
parede. Ele o pegou carinhosamente e o segurou perto da caixa do
sintonizador. Se não tivesse esbanjado sua folhagem estelar ou se agora
estivesse desligada, Vera, em todo caso, continuaria a distinguir cada detalhe
da fotografia: o rosto jovem e claro; a transparência vulnerável de olhos
inexperientes; a gravata , a primeira que ele colocou, sobre a camisa branca; o
primeiro terno que usava nos ombros e, sem pena da lapela, uma insígnia de
popa embutida: um círculo branco em que se destacava um perfil preto. A
fotografia tinha 6 x 9 e a insígnia era minúscula: de dia era perfeitamente
visível (e Vera olhava para ela agora com os olhos da memória) que era o
perfil de Lenin.
"Não preciso de outras decorações", sorriu o menino.
Foi ele que teve a ideia de chamá- la de "Vega".
 A agave floresce apenas uma vez na vida e depois morre.
Algo semelhante aconteceu com o amor de Vera Gángart. Ela adorava
ser pouco mais que uma criança, quando ainda estava sentada atrás da
carteira da escola.
Mas ele foi morto na linha de frente.
Doravante, para Vera, a natureza da guerra era indiferente, fosse ela
justa, heróica, patriótica ou sagrada. Para Vera Gángart representou a última
guerra em que, ao mesmo tempo que seu namorado, a aniquilaram.
Como ele desejou que acabassem com sua vida também! Ela
imediatamente deixou o Instituto e tentou marchar para a frente, mas não foi
admitida devido à sua origem alemã.
No primeiro verão da guerra, eles ficaram juntos por dois ou três meses.
Era óbvio para eles que ele logo se aliaria ao Exército.
E agora, uma geração depois, seria difícil explicar a alguém por que eles
não se casaram naquela época. Nem como poderiam, sem ter de se casar,
perder aqueles últimos meses, os únicos meses. Poderia surgir uma barreira
entre eles quando tudo estava rachando, desmoronando ao redor deles?
Sim, aumentou.
E agora isso não era justificado para ninguém, nem mesmo para ela
mesma.
"Vega, meu Vega!", Gritou ele da frente. Eu não posso morrer sem você
ter pertencido a mim. Estou considerando a possibilidade de fugir, mesmo
que seja apenas por três dias de licença. Ou cair em um hospital. Nós íamos
nos casar! Verdade que sim?".
Isso não deve incomodá-lo. Eu nunca pertencerei a ninguém. Só sua".
Assim, tão convencida, ela se dirigiu a um ser vivo!
Eles não o machucaram, nem ele acabou em um hospital, nem ele
obteve permissão. Eles o mataram no local.
Ele morreu, mas sua estrela brilhou. E continuou a brilhar ...
Mas sua luz foi derramada em vão.
A luz da estrela extinta não conta mais . Fala da estrela que brilha, que
brilha com todo o seu esplendor, embora ninguém perceba ou precise ainda.
Eles não a aceitaram para ir também ao encontro da morte. Ele teve que
continuar morando e estudando no Instituto . Ela se tornou a chefe de seu
grupo de estudo. Ela foi a primeira a se voluntariar para a colheita e seleção
da colheita, a primeira a se inscrever para o trabalho de domingo. O que mais
posso fazer?
 Ele se formou com uma nota excelente. O Dr. Oreschenkov, com quem
fez estágio, ficou muito satisfeito com ela. E então ele a recomendou a
Dontsova. A única coisa importante que restou em sua vida foi o exercício de
sua profissão, os pacientes. Foi sua tábua de salvação.
Naturalmente, se alguém raciocinasse seguindo Friedland, seria absurdo,
anômalo e loucura viver com a memória de um falecido sem buscar a
companhia de outro ser vivo. Seria uma situação impossível, porque as leis
dos tecidos , hormônios e idade são indubitáveis.
Impossível? Mas Vega sabia muito bem que todas aquelas leis haviam
sido invalidadas nela!
Não que ela se considerasse eternamente ligada à promessa de "somente
seu". Havia algo mais. Uma pessoa profundamente carinhosa nunca morre de
forma definitiva para nós. Ou seja, você pode ver algo, pode ouvir algo; está
presente, existe. E, impotente e muda, ela contempla como é traída.
Que importância, então, pode ser dada às leis do desenvolvimento,
reação e secreção celular, e para que serviam se não houvesse outro homem
como ele? Não, não havia outro como ele! Então, o que as células têm a ver
com isso? O que as reações tiveram a ver com isso?
O que acontece é simplesmente que o passar dos anos nos torna
entorpecidos, cansados. Que não temos nenhum talento real para o infortúnio
ou para a lealdade. Nós os traímos o tempo. Pois o que somos
verdadeiramente deferentes e tenazes é devorar comida todos os dias e chupar
os dedos. Que nos privem de comida por dois dias e logo estaremos fora de
nós, escalando as paredes.
Bem, sim, a humanidade avançou!
Vega não mudou externamente, mas por dentro ela estava angustiada,
desolada. Sua mãe, que morava com ela , também faleceu . E ele morreu em
consequência de um duro golpe: seu filho, irmão mais velho de Vera,
engenheiro de profissão, foi preso em 1940. Durante vários anos, eles
receberam cartas dele e podiam enviar-lhe pacotes para um certo ponto em
Buryat-Mongólia[25] . Mas um dia um aviso ambíguo foi enviado a eles e o
último pacote que eles haviam enviado a ela foi devolvido à mãe, manchado
com várias rasuras e cabeçalhos. A mãe voltou para casa com o pacote nas
mãos como se carregasse um pequeno caixão. Essa caixinha quase caberia
em seu filho recém-nascido.
Foi um golpe tremendo para a mãe de Vera. Sua dor aumentou quando
sua filha se casou novamente. Ele não conseguia entender. Quem ele
entendeu foi Vera.
E Vera ficou sozinha.
Não exatamente sozinha, porque ela não era a única. Foi um entre
milhões.
Havia tantas mulheres solitárias no país que senti o impulso de calcular,
a partir dos casos conhecidos, se seu número não seria maior que o das
casadas. E aquelas mulheres solitárias passaram a ter a mesma idade,
nasceram na mesma década. A mesma idade dos homens que morreram na
guerra.
Essa guerra foi misericordiosa com os homens. Ele os levou consigo e
ignorou as mulheres para que apodrecessem de dor.
E os homens que conseguiram sair ilesos das ruínas da guerra, e
voltaram solteiros, não escolheram mulheres de sua idade, olharam para as
mais jovens. E os mais jovens, separados deles por toda uma geração, eram
crianças: a guerra não os arrastara.
E assim viveram milhões de mulheres que nunca se reuniram em
divisões, que vieram ao mundo por nada. Um fracasso da história.
Entre eles, alguns ainda não haviam sido considerados: eram aqueles
que conseguiram tirar a vida auf die leichte Shulter§
Longos anos de existência prosaica e pacífica se seguiram. Vera vivia e
agia como se estivesse permanentemente envolta em uma máscara de gás, a
cabeça sempre envolvida pelo pesado elástico. Dentro dela, ele não fez nada
além de atordoar, enrijecer. E ele acabou roubando.
Ele percebeu que sua vida estava tomando um rumo muito mais
humano. Ele se permitiu ser mais legal, se vestiu com mais cuidado e parou
de evitar as pessoas.
A fidelidade proporciona um deleite incomum . Talvez o mais sublime,
mesmo que essa fidelidade seja ignorada ou descartada.
Mas deve produzir pelo menos alguma consequência!
E se não o produzir? E se essa lealdade a ninguém for necessária? ...
Por maiores que sejam os vidros da máscara de gás, através deles você
pode ver pouco e mal. Mais tarde, quando seus olhos não estavam mais
cobertos, Vera poderia ter visto com mais clareza.
Mas não foi assim. Sua inexperiência foi um golpe doloroso. E,
despreparada, deu um passo errado. Aquela briga e intimidade imprópria não
aliviaram ou reanimaram sua vida. Ele também não a maculou ou humilhou,
mas violou sua integridade e destruiu sua harmonia.
 Relegá-lo ao esquecimento não era mais possível. Emendar, também.
Não, não era seu destino marchar pela vida com os homens de luz.
Quanto mais frágil é o indivíduo, mais essenciais são dezenas e até centenas
de coincidências preponderantes para que ele se torne íntimo de outro
semelhante. Cada nova coincidência aumenta gradualmente essa intimidade.
Em vez disso, foi necessária uma simples discrepância para reduzir tudo a
escombros em um único instante. E essa discrepância costuma aparecer tão
cedo, aparece tão claramente, que não há espaço para encontrar um
paradigma que indique o que fazer, como viver.
Na verdade, existem tantos caminhos na vida quanto pessoas.
Ela havia sido insistentemente aconselhada a adotar uma criança. Ela
falou longamente e em detalhes sobre isso com várias mulheres que vieram
para convencê-la. Ele ficou animado com a ideia e até visitou alguns
orfanatos.
No entanto, ele renunciou. Não teria podido, da noite para o dia, ter
afeto por um filho pelo simples fato de propô-lo ou porque as circunstâncias
o impuseram. Ou talvez algo mais perigoso acontecesse: que ele parasse de
amá-la mais tarde. Ou algo ainda pior: que ela cresceu sendo uma estranha
para ela.
Como seria diferente se ele tivesse uma filha sua, uma filha sua! (Uma
filha precisamente, porque ele a criaria à sua imagem e semelhança, o que
não seria viável com um filho).
Ela se sentiu incapaz de percorrer este caminho importante novamente
acompanhada por um ser estranho.
Ela continuou sentada na poltrona até meia-noite, sem fazer nada do que
havia projetado à tarde e sem sequer acender a luz. A clareza que o afinador
emitiu foi o suficiente ; seus pensamentos fluíram com agilidade,
contemplando aquele brilho esverdeado e aquelas linhas pretas.
Ele ouviu vários discos, ouvindo os mais dolorosamente evocativos com
total serenidade. Ela também ouviu marchas, emergindo das profundezas da
escuridão, desfilando como um triunfo diante dela, sentando-se vitoriosa com
suas pernas delgadas enroladas na velha cadeira com um encosto alto e
solene.
Ele havia cruzado quatorze desertos, mas finalmente estava chegando ao
seu destino. Ele havia passado por quatorze anos de loucura e agora via que
não foi em vão!
Hoje, sua lealdade de longa data adquiriu um significado novo e
conclusivo.
Sua semi-lealdade, que poderia ser admitida como lealdade total, porque
fundamentalmente era.
Agora ele considerava precisamente o falecido um menino, não um
homem que teria sua idade hoje, não um homem de uma entidade masculina
marcante em que as mulheres encontram seu refúgio. Ele não sobreviveu à
guerra, não conheceu o seu fim, nem sofreu os longos anos de dificuldades.
Ele permaneceu um adolescente com olhos claros e indefesos.
Ele foi para a cama, mas demorou um pouco para adormecer sem se
preocupar com o pouco tempo que passou aquela noite dormindo. E quando
ela finalmente adormeceu, ela acordou novamente. Então ele teve vários
sonhos, muitos para uma única noite; alguns sem sentido e outros que ela
lutou para manter em sua mente até de manhã.
Ao acordar no dia seguinte, ele o fez com um sorriso.
No ônibus ela foi espremida, oprimida, empurrada e pisada em seus pés.
Mas ela suportou tudo sem se ofender.
Depois de vestir o manto e ir para a reunião diária relâmpago, no
corredor do outro lado do corredor ele avistou de longe, com alegria, a figura
robusta, vigorosa e cativantemente ridícula em forma de gorila de Lev
Leonidovich. Ele não o tinha visto depois de seu retorno de Moscou. Seus
braços, excessivamente pesados e excessivamente longos, pendiam de seus
ombros que quase derrotaram. Embora dessem a impressão de ser uma falha,
na verdade eram seu ornamento . Na cabeça escalonada, com ampla moldura
e cúpula voltada para trás, ele usava um chapéu militar. Como sempre, ele o
usava descuidadamente, com indiferença; tiras de tecido projetavam-se da
parte de trás e a parte superior era oca , afundada. Seu peito, comprimido pelo
manto sem abertura na frente, parecia o nariz de um tanque coberto de neve.
Ele estava andando, como era normal para ele, com olhos estreitos e uma
expressão assustadoramente severa. Mas Vera sabia que uma ligeira mutação
em seus traços transformaria aquela expressão em um sorriso zombeteiro.
E assim foram transmutados quando Vera e Lev Leonidovich emergiram
simultaneamente dos dois corredores e se encontraram cara a cara ao pé da
escada.
"Estou tão feliz que você voltou !" Você não sabe o que perdemos! Vera
foi a primeira a dizer olá.
Ele a cumprimentou com um largo sorriso e sua mão suspensa agarrou
seu cotovelo e a conduziu em direção à escada.
 -Por que você está tão feliz? Diga-me, dê- me alegria.
"Oh, não é para nada específico!" Como foi a sua viagem?
Lev Leonidovich suspirou:
—Por um lado, ótimo; do outro, uma desordem. Moscou perturba
qualquer pessoa.
"Bem, você vai me contar sobre isso em detalhes."
"Eu trouxe os registros para você." Três.
"O que você diz?" Qual?
—Você sabe que eu faço uma bagunça com todos aqueles Saint-Saéns ...
Agora nas lojas do Departamento de Estado tem uma seção de discos de
microgroove. Entreguei seu relacionamento à vendedora e ela me fez um
pacote com os três. Vou trazê-los para você amanhã. Verusia, que tal irmos a
julgamento hoje?
"Para qual julgamento?"
"Você não está ciente?" Eles vão tentar um cirurgião do hospital número
três.
"Um julgamento oficial?"
"Não, por enquanto seus colegas de trabalho irão julgá-lo." Mas a
investigação se arrastou por oito meses.
" E do que ele é acusado?"
A enfermeira Zoya, que acabava de ser dispensada do turno da noite,
desceu as escadas e disse bom dia às duas, fazendo brilhar com nitidez os
cílios dourados.
"Uma criança morreu depois da operação ... Estou muito ocupado depois
da viagem a Moscou, mas com certeza irei organizar uma briga infernal."
Não devemos ser inibidos em tais casos, nem devemos nos afastar. Nós
iremos?
Mas Vera não teve tempo de responder ou se decidir. Eles haviam
chegado à entrada da sala de conferências, aquela com as poltronas estofadas
e a deslumbrante toalha azul-celeste sobre a mesa.
Vera valorizava muito seu relacionamento com Lev. Ele e Lyudmila
Afanásievna eram as pessoas mais próximas que ele tinha na clínica. O mais
valioso nesses relacionamentos, que quase nunca acontecem entre um homem
solteiro e uma mulher solteira, era o fato de Lev nunca ter olhado para ela de
uma forma peculiar e sugestiva, nem a comido. E ela, ainda menos. A
amizade deles era inocente e sem tensão ; uma amizade de excelentes
camaradas. O único assunto que sempre evitavam em suas conversas era o do
amor, o do casamento, como se tal coisa não existisse no mundo. Era muito
provável que Lev Leonidovich sentisse que os relacionamentos que eles
mantinham eram exatamente aqueles de que Vera precisava. Ele já era
casado, morava sozinho e mais tarde cultivou o relacionamento com algum
"amigo". A seção feminina da clínica (praticamente toda a clínica) teve o
prazer de discutir sobre ele. No momento, ele era suspeito de ter um caso
com a enfermeira da sala de cirurgia. Um dos jovens cirurgiões, Angelina,
afirmou que era verdade, mas as pessoas presumiram que ela também estava
se esforçando para pegar Lev.
Lyudmila Afanasyevna passou a reunião desenhando figuras angulares
em uma folha de papel, que ela realmente perfurou com sua caneta. Vera, por
outro lado, estava mais calma do que nunca. Ele sentiu um equilíbrio
incomum dentro dele.
Após a reunião, iniciou-se a visita às pacientes, começando pelo amplo
banheiro feminino. Vera Kornílievna teve ali muitas mulheres enfermas, às
quais se dedicou por muito tempo. Sentava-se em cada cama, examinava o
paciente ou conversava em voz baixa, sem fingir que o quarto guardava tanto
silêncio, já que a ronda seria interminável. Não havia como conter a
tagarelice das mulheres. (Nos quartos das mulheres era necessário proceder
com mais tato e circunspecção do que nos quartos dos homens. Sua
hierarquia e sua distinção como médico não eram tão incondicionalmente
aceitas . Bastava aparecer no quarto com um humor um pouco melhor do que
o normal, ou se exceder em afirmações reconfortantes de que tudo acabaria
bem - como exigia a psicoterapia -, de modo que imediatamente ele notaria
sobre si mesmo um olhar indireto ou velado que parecia lhe mostrar: "O que
mais você pode dizer! Você está saudável e não pode entender nada." De
acordo com a mesma psicoterapia, ela também deveria aconselhar as
mulheres doentes, assustadas com seu estado, a não negligenciar sua higiene
pessoal, a se preocupar com o penteado, a colocar um pouco de maquiagem.
Mas se ela gostasse de cuidar, eles a teriam acolhido com hostilidade).
E hoje ele estava passando de cama em cama com a maior contenção e
deferência, ignorando o rebuliço geral na sala, com sua atenção voltada para
o paciente que estava examinando. De repente, veio até ela, da parede oposta,
uma voz de singular simplicidade e despreocupação:
"Bravos doentes estão aqui!" Alguns estão atrás de anáguas, então é
bom! Como aquele homem desgrenhado que está tão enfiado no cinto. Assim
que começa o turno da noite, ele já está sacudindo a enfermeira Zoya!
 -Como? Que diz? Gángart perguntou à doente que estava ouvindo. Por
favor, repita para mim !
E a mulher repetiu.
(Zoya manteve vigilância naquela noite! Ontem à noite, enquanto o
rádio estava verde…).
-Com licença! Por favor, repita para mim mais uma vez, desde o início.
E em detalhes!
 26

Quando um cirurgião fica nervoso, não é porque é um novato? Não

durante as operações. Na operação, você trabalha de forma honesta e aberta,
com plena consciência do que está fazendo, e só precisa se esforçar para
erradicar o que precisa ser suprimido para não ter que se arrepender de um
trabalho mal concluído. Bem, talvez quando surjam complicações repentinas,
quando o sangue jorra ou quando nos lembramos que Rutherford morreu
durante uma operação de hérnia. Mas a preocupação do cirurgião vem após a
operação, quando, sem motivo aparente, a temperatura do paciente é mantida
elevada; quando o inchaço da barriga não diminui e quando, passado o
tempo, é necessário cortar com imaginação, sem bisturi, para tentar ver,
compreender e retificar.
É por isso que Lev Leonidovich tinha o hábito de ir dar uma olhada em
seus casos recém-operados antes de entrar na reunião diária.
Como foi presenteado com uma rodada geral prolongada às enfermarias,
uma visita que sempre fazia na véspera do dia da operação , não poderia
deixar passar mais uma hora e meia sem saber como estavam sua operação no
estômago e Diomka. Ele olhou para o primeiro e se convenceu de que seu
estado era satisfatório. Ele disse à enfermeira o que tomar e a dose exata.
Então ele foi para a próxima sala, uma sala muito pequena para dois, para ver
Diomka.
O outro paciente estava claramente melhorando, ele estava se
recuperando, mas Diomka estava deitada de costas, o rosto pálido e coberto
até o peito. Ele olhou para o teto, não suavemente, mas inquieto. Os músculos
ao redor de seus olhos estavam fortemente contraídos, como se ele estivesse
tentando distinguir algo minúsculo no teto, sem sucesso.
Lev Leonidovich permaneceu em silêncio ao lado de Diomka, as pernas
ligeiramente afastadas e os braços pendurados. Com o braço direito um
pouco fora do caminho, ela olhou para ele como se calculasse o que seria de
Diomka se naquele momento ele a acertasse bem no queixo por baixo.
Diomka virou a cabeça e, ao vê-lo, riu.
A expressão preocupada e severa do cirurgião também caiu na
gargalhada. Lev Leonidovich piscou para ele, como se estivesse diante de um
igual, um homem adequado.
"O quê, está tudo bem?"
"O que tem que correr bem?"
Diomka, pude fazer muitas reclamações, mas na verdade, de homem
para homem, não havia nada do que lamentar.
-Isso dói?
-Sim…
-No mesmo lugar?
-Sim…
"E vai continuar doendo por muito tempo, Diomka." Em um ano, você
ainda impulsivamente estenderá a mão para o membro desaparecido. Mas
quando doer, você deve se lembrar: “Se não existe!” E você se sentirá
aliviado. Por enquanto, o fundamental é que você continue vivendo ,
entendeu? A perna, vá para o inferno!
Lev Leonidovich disse isso de forma tão convincente e encorajadora que
o menino também pensou: 'Ele tem razão, deixe o diabo carregar essa carniça
atormentadora! Estou melhor sem ela.
"Bem, estarei de volta aqui."
Ele correu para a reunião, cortando vigorosamente o ar ao passar. Ele
estava atrasado, o último (Nizamutdin desaprovava atrasos). Ele estava
vestindo o manto completamente esticado e esticado na frente, mas suas duas
metades não cabiam ou se juntavam nas costas e eram tortuosamente
desmontadas pelas costas de sua jaqueta. Quando ninguém estava com ele
dentro da clínica , ele estava sempre correndo e subindo os degraus da escada
de dois em dois, movendo braços e pernas com facilidade e facilidade. Por
meio dessa mobilidade diligente, os pacientes julgaram que ele não estava
ocioso, que não estava ali para matar o tempo.
A reunião relâmpago começou, que durou meia hora. Nizamutdin entrou
na sala com dignidade (assim pareceu a Nizamutdin), saudou com dignidade
(assim pareceu a ele) e se preparou para conduzir a reunião por canais calmos
e complacentes (assim parecia). Era evidente que ele estava prestando
atenção em sua própria voz. Antes de cada gesto ou virada, acreditava que se
via com os olhos dos outros, que iriam pensar: "Que homem influente, tão
sério, tão culto e tão inteligente!" Em sua aldeia natal, lendas foram contadas
sobre ele; na cidade, ele era um assunto creditado e ocasionalmente
mencionado no jornal.
 Lev Leonidovich estava sentado em uma cadeira longe da mesa. Ele
cruzou as longas pernas e colocou as mãos sob o cinto branco do manto,
amarrado sobre a barriga. Ele franziu a testa mal-humorado sob o boné, mas
como geralmente usava aquela carranca na presença de seus superiores, o
médico-chefe não podia levar isso em consideração.
Para o médico-chefe, sua posição não implicava uma obrigação firme,
exaustiva e abnegada, mas a via como uma oportunidade de se destacar
constantemente, de ganhar elogios e de tocar no teclado do privilégio. Como
era chamado de "médico-chefe", ele acreditava ser o médico mais importante,
que entendia mais do que o resto dos médicos (além de detalhes
insignificantes) e que tinha plena consciência do trabalho de seus
subordinados, a quem isenta de erros graças às suas orientações e correções.
Por isso, prolongou indevidamente uma troca de pontos de vista que duraria
cinco minutos, embora a reunião parecesse do agrado de todos.
E como seus privilégios de médico-chefe prevaleciam de maneira
significativa e satisfatória sobre suas obrigações, ele se permitiu receber
confortavelmente em seu consultório os funcionários da saúde, médicos ou
enfermeiras que, por telefone, o haviam recomendado do serviço.
Departamento Regional de Saúde, Comissão do Partido da cidade ou Instituto
de Medicina, onde logo teve que defender sua tese de doutorado. Recebia
também pessoas a quem prometia assistir no momento efusivo de um jantar,
ou indivíduos do mesmo ramo da tribo ancestral a que pertencia. Se os chefes
dos departamentos da clínica objetaram que o novo funcionário era um
incompetente que não entendia nada, Nizamutdin Bajrámovich ficou ainda
mais surpreso do que eles e respondeu: “Bem, ensinem-no, camaradas! O que
você está aqui para?
E com aquele cabelo prateado que, em uma era acabada, fria e
distintamente aura as cabeças dos gênios e tolos, dos abnegados e vivos, dos
diligentes e preguiçosos; com aquela imponência e destemor com que a
natureza nos recompensa por não termos sofrido a tortura do intelecto; Com
aquele bronzeado liso e uniforme que combina tão bem com os cabelos
brancos, Nizamutdin Bakhrámovich apontou para sua equipe médica as
falhas de seu trabalho, indicando como intensificar seus esforços para salvar
preciosas vinhas humanas. E sentados nos vulgares sofás de espaldar reto, nas
poltronas e nas cadeiras diante da toalha de mesa de uma pena de pavão azul,
ouviam Nizamutdin com aparente atenção aqueles que ele ainda não havia
decidido demitir, e aqui aqueles que Eu já tinha admitido.
 De seu lugar, Lev Leonidovich pôde observar Jalmujamédov à vontade.
Este, pelo seu desenho, parecia resultar de uma ilustração das viagens do
Capitão Cook, dava a impressão de ter acabado de sair da selva. Um pelo
estava emaranhado em sua cabeça; Sardas negras como carvão pontilhavam
seu rosto negro, e sua risada, selvagem e alegre, revelava dentes brancos
esplêndidos. A única coisa que ela não tinha - e sua aparência gritava por isso
- era um piercing no nariz. Mas, claro , não era sua aparência, ou seu diploma
impecável do Instituto de Medicina, mas que ele era incapaz de realizar um
procedimento cirúrgico sem estragá-lo. Lev Leonidovich consentiu em operar
duas vezes e jurou nunca mais permitir . Nem poderia ser expulso, pois isso
seria um descrédito para os especialistas nativos. Assim, Jalmujamédov
estava há quatro anos encarregado dos registros médicos menos complicados,
visitando as enfermarias acompanhando outros médicos com ares de
importância; que assistia às curas e que fazia vigílias noturnas (dormindo).
Nos últimos tempos, ele recebeu um salário e meio, apesar de deixar o
hospital no final da jornada normal de trabalho.
Também estiveram presentes no encontro duas mulheres com formação
em cirurgia. Uma era meia-calça, extremamente gorda, na casa dos quarenta e
eternamente preocupada. Sua grande preocupação se devia ao fato de ter
criado seis filhos com seus pais, já que sempre teve pouco dinheiro e tempo
para os afazeres domésticos. Essas preocupações não foram apagadas de seu
rosto nem mesmo nas chamadas horas de serviço, ou seja, nas horas em que,
para ganhar seu salário, ele tinha que permanecer na clínica. A outra era
Angelina, muito jovem, apenas três anos fora do Instituto, pequena em
estatura, ruiva e inegavelmente atraente. Ele detestava Lev Leonidovich
porque a ignorava e era o responsável pela maioria das intrigas contra ele no
departamento de cirurgia . Ambas as mulheres não foram treinadas para um
trabalho mais competente do que cuidar de pacientes ambulatoriais. Você não
podia confiar em suas mãos com um bisturi. Mas havia razões convincentes
pelas quais nem o médico-chefe atual nem qualquer outra pessoa poderia
demiti- los.
Assim, havia cinco cirurgiões no departamento e com base nesse
número foram calculadas as operações que apenas dois deles eram capazes de
realizar.
Várias enfermeiras também compareceram, algumas das quais correram
em pares com os médicos mencionados; mas, como Nizamutdin Bajrámovich
havia admitido, eles estavam sob sua proteção.
 Às vezes, tudo isso deixava Lev Leonidovich tão enojado que acreditava
ter atingido o seu limite, que não poderia trabalhar mais um dia e que a única
saída aceitável era romper com tudo e sair da clínica. Mas para onde ir? Em
qualquer lugar novo, haveria um médico-chefe que poderia ser pior, tolos
presunçosos e preguiçosos assumindo o trabalho de pessoas que trabalham
duro. Seria muito diferente se pudesse ter uma clínica sob o seu comando,
que organizasse de forma inovadora e eficiente: todo o pessoal trabalharia
activamente, incluindo os realmente indispensáveis. Mas Lev Leonidovich
não estava na posição certa para ser confiado a uma posição de liderança. E
se por acaso o confiassem a ele, seria destinado a algum lugar isolado. E ele
já tinha acabado longe o suficiente de Moscou quando se estabeleceu lá.
Por outro lado, ele não tinha ambições pessoais que o levassem a querer
uma posição gerencial. Ele sabia que em sua profissão um cargo
administrativo implica um impedimento ao progresso na especialidade.
Houve, aliás, um período de sua vida em que teve a oportunidade de conhecer
homens desgraçados que haviam sido personagens relevantes, cujo exemplo
lhe ensinou a versatilidade do poder. Ele viu comandantes de divisão que
teriam ficado felizes em ser meros ordenanças; lá ele conheceu seu primeiro
professor em prática cirúrgica, o cirurgião Koriakov, que tirou da lata de lixo.
Outras vezes, o ânimo de Lev Leonidovich se acalmava, amolecia e ele
acreditava ter forças para suportar tudo sem ter que sair. Em seguida, caiu no
extremo oposto. Suspeitava que tanto ele quanto Dontsova e Gángart estavam
tentando deslocá-los, que era isso que eles estavam fazendo, que a situação,
com o passar dos anos, não iria melhorar, mas se complicaria. Temia que não
lhe fosse fácil resistir a uma mudança repentina na sua idade: estava perto dos
quarenta e o seu corpo já exigia calma e estabilidade.
Quanto à sua vida privada, ele se sentia irresoluto. Não sabia se seria
melhor dar uma largada heroica ou continuar nadando placidamente com a
corrente. Seu trabalho fundamental não teve esses princípios nem começou
naquela clínica. Em princípio, era de extraordinária importância e, em certo
ano, estava a um passo do Prêmio Stalin. Mas, inesperadamente, seu instituto,
sobrecarregado pelo acúmulo de trabalhos, estourou pela urgência exigida
nas investigações. Ele se surpreendeu sem ter defendido sua tese de
doutorado. Em parte, foi Koriákov quem então insistiu: "Você trabalha,
trabalha, você sempre terá tempo para escrever sua tese de graduação!" Mas
depois, ele teve tempo de escrever?
E, afinal, de que adiantaria? ...
 Sem o rosto mostrar sua desaprovação, Lev Leonidovich, semicerrando
os olhos, fingiu prestar atenção ao médico-chefe. Ele tinha um forte motivo
para não discordar: no mês seguinte, ele teve a oportunidade de realizar sua
primeira operação torácica.
Mas tudo acaba, e a breve reunião também acabou. Os cirurgiões
deixaram gradualmente a sala de conferências para se reunir novamente no
patamar do saguão do andar superior. Lev Leonido Vich , na mesma postura
de antes, ou seja, com as mãos enormes apoiadas na barriga sob o cinto do
manto, conduzia o visitante geral atrás de si, como um estrategista taciturno e
abstraído, o grisalho, afável e a simples Yevguenia Ustínovna, a cachos tão
Jalmujamédov com cabelos exuberantes, a meia-calça grossa, a ruiva
Angelina e duas outras enfermeiras.
Às vezes, quando o trabalho os pressionava, as visitas aos quartos eram
rápidas. Hoje também deveriam se apressar, mas a ordem do dia estabelecia
uma visita geral e cuidadosa a cada leito, sem exceção, do departamento. E os
sete entraram calmamente em todos os quartos, mergulhando na atmosfera
contaminada pela mistura de cheiros medicinais e pela má ventilação, a que
os próprios pacientes ainda relutavam. Eles se espremeram para um lado dos
espaços estreitos que separavam as camas, dando lugar uma à outra, e
olharam por cima dos ombros. Em seguida, formaram um círculo na frente de
cada leito, e em um, três ou cinco minutos tiveram que entender as dores de
cada paciente da mesma forma que antes de penetrarem em seu ambiente
comum e recarregado. Tiveram que se identificar com seus sofrimentos, com
suas emoções, com sua anamnese, com sua história médica, com o curso do
tratamento , com seu estado atual e com tudo que a teoria e a prática
permitiram que continuassem tentando.
Se eles, os médicos, fossem menos do que eles; se cada um fosse o
melhor em sua especialidade; se cada médico não tivesse cerca de trinta
pacientes sob sua responsabilidade ; se suas cabeças não fossem confundidas
com indicações de como e o que deveriam incluir na história médica (que,
por sua meticulosidade, parecia mais um documento fiscal); Se eles não
fossem pessoas humanas, isto é, seres firmemente presos à sua pele e aos seus
ossos, à sua memória e aos seus desenhos, e se eles experimentassem o
enorme alívio de saber que não foram expostos a essas dores, então não teria
sido possível, provavelmente um recurso melhor do que tal rodada de
médicos.
Mas, como Lev Leonidovich sabia, não havia esse conjunto de
requisitos e, portanto, a visita não era cancelável ou substituível. E assim ele,
semicerrando os olhos, mais um do que o outro, fez a visita conforme o
estabelecido. Ele ouviu pacientemente o relato do médico encarregado da
enfermaria (que não se expressou de memória, mas se orientou por suas
anotações) sobre cada paciente: de onde ele veio, a data de sua internação
(que Lev Leonidovich conhecia perfeitamente, se o paciente era velho), o
motivo da internação, o tratamento que recebeu, a medicação, o tipo
sanguíneo, se estava com cirurgia pendente, se houve uma causa que o
impediu ou se ainda não havia sido decidida. Ele ouviu, sentando-se na
maioria dos leitos dos doentes. Ele pediu alguns deles para mostrar-lhe a área
danificada, ele a examinou, senti-lo e, em seguida, ele próprio coberto do
paciente com o cobertor ou convidou os outros médicos para reconhecê-lo.
Casos realmente difíceis não puderam ser resolvidos na visita. O
paciente em questão foi retirado do gabinete e tratado em particular. Durante
a visita foi impossível se expressar com clareza e chamar as coisas pelo
nome. Você não poderia nem mesmo dizer a um paciente que sua condição
havia piorado; no máximo afirmava-se: “o processo registra uma certa
exacerbação”. Tudo foi designado por alusões veladas, eufemismos (às vezes
reiterados) ou com a antítese absoluta da verdade. Ninguém jamais
pronunciou a palavra "câncer" ou "sarcoma", nem mesmo os sinônimos que
se tornaram quase compreensíveis para os pacientes, como "carcinoma",
"CR" ou "SR". Em vez disso, usaram termos inócuos, como "úlcera",
"gastrite", "inflamação" ou "pólipos". O que cada médico entendeu com essas
palavras já seria totalmente esclarecido após a visita aos quartos. No entanto,
para se entenderem melhor, os médicos permitiram expressões como
"dilatação do espectro mediastinal," timponite "," não é um caso de ressecção
"," um resultado letal não está excluído "(o que significaria dizer que o
paciente estava em risco de morrer na mesa de operação). E quando não
conseguiram encontrar as palavras certas, Lev Leonidovich indicou:
- «Deixar de lado o histórico médico».
E eles continuaram.
Quanto menos eles descobriam sobre a doença do paciente no decorrer
da rodada e quanto menos se entendiam e concordavam uns com os outros,
mais importância Lev Leonidovich dava a confortar os pacientes. Eu estava
começando a ver nessa ação encorajadora o desígnio fundamental de tal
visita.
- Status id em disse a ele (indicando que a condição do paciente não
mudou).
-Sim? Ele exclamou em um tom alegre.
E imediatamente ele se dirigiu ao paciente, como se quisesse ter certeza:
"Parece um pouco melhor, não é?"
-Sim talvez.
Um tanto surpresa, a doente assentiu. Ela não havia notado aquela
melhora, mas se os médicos viram, não havia dúvida de que existia.
-Você vê? Ele adicionou. Aos poucos será restaurado.
Outra mulher doente perguntou alarmada:
-Conte-me! Por que minha coluna vertebral dói tanto? Terei outro tumor
aí?
"É uma proliferação secundária."
(E ele só dizia a verdade: a metástase nada mais é do que isso, uma
reprodução secundária do mal).
À pergunta que Lev Leonidovich fizera referindo-se a um velho
assustadoramente consumido, com um rosto acinzentado e cadavérico, que
mal conseguia mexer os lábios, eles responderam:
—O paciente recebe restauradores e analgésicos eficazes.
Ou seja, era o fim, que era tarde demais para medicá-lo, que tudo seria
inútil e que a única coisa que eles poderiam fazer era tentar aliviar seu
sofrimento.
Então Lev Leonidovich, separando suas sobrancelhas ornamentadas, e
como se decidisse enfrentar uma explicação difícil, disse:
-Avô! Vamos falar sinceramente, francamente. O que você sente agora é
a reação ao tratamento anterior. Não nos apresse e fique quieto. Nós vamos
curar você. Deite aí, mesmo que pareça que eles não fazem nada por você,
que o corpo, com a nossa ajuda, se defenderá.
E a maldita morte assentiu. A franqueza do médico não foi nada
prejudicial! Isso o deixou esperançoso.
"Como você pode ver, há uma formação tumoral na região ilíaca",
informou Lev Leonidovich ao apresentar-lhe um raio-X.
Ele examinou a folha escura, enevoada e transparente contra a luz e
balançou a cabeça em aprovação:
"Excelente raio-X!" Muito boa! Neste momento, a operação não é
necessária.
E a doente foi encorajada. As coisas para ela não eram apenas boas, mas
muito boas.
 Mas a radiografia era excelente porque não exigia repetição; Ele
mostrou as dimensões e perfis do tumor com clareza cristalina. A operação
não era mais praticável, deveria ter sido feita antes.
Desta forma, durante a hora e meia de visita às alas, o chefe do
departamento de cirurgia não disse o que pensava e observou o seu tom para
não denunciar os seus verdadeiros sentimentos. Ao mesmo tempo, esforçou-
se por fazer-se compreender pelos médicos a seu cargo para que pudessem
fazer as suas corretas anotações no prontuário, naquela série de folhas de
papel semi-cartolina costuradas e manuscritas e traçadas a caneta, pela qual
qualquer pessoa deles poderia governar. Nenhuma vez ele sacudiu a cabeça,
nenhuma vez ele pareceu inquieto; Por sua atitude benevolente e enfadonha,
os pacientes julgavam suas enfermidades leves, sem gravidade e há muito
conhecidas.
Aquela hora e meia de farsa combinada com uma análise científica
deixou Lev Leonidovich exausto. Ele franziu a testa em alívio.
Mas ele ainda teve que ouvir uma senhora reclamando que ela não era
ouvida há muito tempo. Ele deu um tapinha no peito dela.
Um velho disse a ele:
"Olha, vou explicar em poucas palavras!"
E, confuso, ele explicou sua interpretação da origem e desenvolvimento
de sua doença. Lev Leonidovich ouviu pacientemente e até concordou com
ele acenos de cabeça aquiescentes.
"Agora me diga sua opinião", o velho deu-lhe a palavra.
O cirurgião sorriu.
- O que você quer que eu diga? Nossos interesses coincidem. Você quer
ser uma pessoa saudável e nós queremos curar você. Portanto, vamos
continuar a agir em conjunto.
Ele sabia falar as palavras mais comuns aos uzbeques em sua língua.
Uma mulher de óculos de aparência altamente intelectual, que era
desconcertante de ver na sala com aquele vestido, decidiu não examiná-la na
frente dos outros pacientes. Para um menino de alguns anos, acompanhado de
sua mãe, ele ofereceu gravemente a mão. Ele deu um empurrão amigável na
barriga de outra criança de sete anos e os dois riram em uníssono.
Ele só respondeu com alguma grosseria a uma professora que exigiu a
consulta de um neuropatologista.
Essa sala já era a última. Ele saiu exausto, como depois de uma longa
oração.
 "Pausa para fumar", anunciou ele.
Ele e Yevguenia Ustínovna fumavam como duas chaminés, sugando os
cigarros com gosto, como se fosse o culminar da visita. (O que não os
impediu de enfatizar severamente aos enfermos que o tabaco é um câncer
absolutamente contra-indicado!).
Em seguida, todos foram para um pequeno armário e se sentaram na
mesma mesa. Eles embaralharam os mesmos nomes da visita, mas o quadro
geral de melhorias e curas que qualquer estranho teria formado ao assistir à
rodada quebrou e se desintegrou. Uma das pacientes encontrava-se com
status idem inoperável e aplicaram radioterapia sintomática, ou seja, para
acalmar suas dores intensas, mas sem esperança de curá-la. O menino a quem
Lev Leonidovich ofereceu a mão foi outro caso incurável. Ele sofreu de um
processo generalizado e somente por insistência de seus pais ele foi mantido
no hospital por mais tempo do que o necessário; Eles aplicaram sessões de
radioterapia simulada, sem corrente no tubo. Sobre a velha que o incentivou a
ouvi-la e a quem ele afagou carinhosamente, Lev Leonidovich disse:
"Ele tem sessenta e oito anos." Se a tratarmos com raios, podemos fazê-
la chegar aos setenta anos, mas se a operarmos ela não viverá por um ano. O
que você acha, Yevgu enia Ustínovna?
Se um entusiasta de bisturi como Lev Leonidovich o renuncia,
Yevguenia Ustínovna aprova a decisão com ainda mais satisfação.
Mas ele não era fã de bisturi. Ele era um cético. Ele sabia que, sem
aparelho, você pode ver mais claramente do que com o próprio olho, e que
não há nada que remova mais radicalmente do que o bisturi.
Sobre um paciente que, pouco decidido a fazer uma cirurgia, implorou
que consultassem sua família, Lev Leonidovich afirmou:
"Seus parentes vivem em um lugar distante." Enquanto a gente fizer
contato com eles, eles se mudam para cá e se decidem, ele pode morrer. Você
tem que convencê-lo e levá-lo para a sala de cirurgia, se não amanhã, no dia
seguinte de operações. Existe um grande risco, naturalmente. Nós o
reconheceremos bem e podemos costurar sua incisão.
"E se ele morrer na intervenção?" Jalmuchamedov perguntou
gravemente, tão estupidamente como se fosse ele quem tivesse que correr o
risco.
Lev Leonidovich moveu suas sobrancelhas longas e intrincadas de uma
maneira complicada.
"O 'sim' é uma possibilidade, mas sabemos com certeza que ele morrerá
se não o operarmos." Ele ficou pensativo por um momento e acrescentou :
"Atualmente, temos uma taxa de mortalidade satisfatória e podemos nos
arriscar."
Depois de estudar cada caso, ele perguntou:
"Você tem alguma objeção?"
Embora a única opinião que o interessasse fosse a de Yevgenia
Ustinovna. Com experiências, idades e conceitos diferentes, quase sempre
concordaram na abordagem de problemas, demonstrando assim como é fácil
de entender entre pessoas razoáveis.
"E aquela loira", perguntou Lev Leonidovich, "não podemos fazer mais
nada por ela, Yevgenia Ustinovna?" A amputação é inevitável?
"Inescapável", respondeu Yevgenia Ustinovna, curvando os lábios
sinuosamente pintados. E aí você terá que aplicar uma boa dose de
radioterapia.
-É uma pena! Lev Leonidovich suspirou de repente, abaixando a cabeça
arqueada e deslocada em forma de cúpula, onde ficava o chapeuzinho
ridículo. Como se examinando as unhas, passando o polegar considerável
pelas outras quatro, ela continuou: "A mão resiste quando deve amputar
pessoas tão jovens." Dá a sensação de estar agindo contra a natureza. E ele
afiou a unha do dedão do pé com a ponta do dedo indicador. Ainda assim,
não havia nada que ele pudesse fazer para remediar. Ele ergueu a cabeça e
disse: "Bons camaradas!" Você entendeu o caso da paciente Shulubin?
"Um CR direto?" Meia-calça arriscada.
"Sim, um CR simples." Mas como foi localizado? Este caso é uma
demonstração da eficácia de nossa propaganda anticâncer e de nossos centros
de câncer. Oreschenkov estava certo quando disse em uma conferência: "O
médico que tem relutância em colocar o dedo no ânus do paciente não é
médico." Quanto abandono está em toda parte! Shulubin viajou para várias
clínicas queixando-se de evacuações frequentes, de que evacuava sangue e,
posteriormente, de dor. Fizeram todo tipo de análise, exceto a mais simples: a
de senti-lo com o dedo! Ele foi tratado desnecessariamente para disenteria e
hemorróidas. Em uma policlínica, ele viu um pôster sobre a luta contra o
câncer pendurado na parede. Como um homem culto que é, quando o leu, ele
suspeitou do que estava sofrendo. E ele mesmo , com o dedo , apalpou o
tumor! Os médicos não poderiam tê-lo encontrado seis meses antes?
"Quão profundo é?"
"Cerca de sete centímetros." Excedeu o esfíncter exatamente. O músculo
compressor poderia ter sido salvo e ele ainda seria uma pessoa normal. Mas
agora, com o esfíncter afetado, a amputação terá que ser retrógrada e,
portanto, a defecação ficará descontrolada e o ânus terá que ser desviado para
um lado. Que vida será a dela nessas condições? ... e ele parece um bom
rapaz ...
Em seguida, eles planejaram as operações para o dia seguinte. Os
pacientes indicaram que precisariam de revigoramento antes de levá-los para
a sala de cirurgia e com o que os revigorariam; aos que não precisavam e, em
geral, estabeleceram os preparativos adequados para cada paciente.
"Chály quase não precisa de nenhum revigoramento " , disse Lev
Leonidovich. Ele tem câncer de estômago, mas seu humor é extraordinário.
(Se ao menos soubesse que na manhã seguinte Chály se revigoraria com
a garrafa!).
O trabalho foi distribuído, designando os auxiliares do cirurgião e os
responsáveis pelo sangue. Inevitavelmente, Angelina voltaria a ser a
assistente de Lev Leonidovich. Então, amanhã ele a teria na frente dele
novamente, enquanto a enfermeira da sala de cirurgia estava ocupada ao seu
lado. Em vez de se concentrar no trabalho, Angelina os perseguia o tempo
todo para descobrir se ele e a enfermeira estavam tramando algo. A
enfermeira, por sua vez, também era um pouco neurótica e mostrou os dentes
algumas vezes. Quem se atreveria a verificar se a seda foi devidamente
esterilizada ou não?
E a operação pode depender disso ... Malditas mulheres! Eles
desconhecem esta regra masculina simples: onde você trabalha, você não
deve sair por aí ...
Quando a menina nasceu, os pais inadvertidos estavam errados. Eles não
tinham noção do diabo que ela seria quando se tornasse uma mulher, e a
chamaram de Angelina. Lev Leonidovich olhou para seu rosto bonito, mas
vulpino, e quis dizer-lhe com uma intenção conciliadora: “Escute, Angelina.
Ou Ângela, se for mais do seu agrado. Você não está privado de direitos. Se
em vez de usá-los na procura de um marido os aplicasse à cirurgia, seu
trabalho seria bastante satisfatório. Acredite em mim, não podemos nos
antagonizar, porque estamos os dois na mesma mesa cirúrgica ... ».
Mas ela interpretaria suas palavras como uma rendição, acreditando que
ele estava cansado de sua campanha.
Ele também gostaria de fazer um relato detalhado do julgamento de
ontem. Ele já havia começado a contar a Yevgenia Ustinovna durante as
filmagens, mas não tinha vontade de explicar nada aos outros colegas .
Assim que terminou a reunião, Lev Leonidovich se levantou, acendeu
um cigarro e, com movimentos largos dos braços, excessivamente longos,
cortando o ar com o peito branco e tenso e com passos apressados, desceu o
corredor em direção ao setor de radioterapia. . Queria contar tudo com
precisão a Vera Gángart. Ele a encontrou em uma sala de radiologia sentada à
mesa com Dontsova, ocupada com alguns papéis.
"Já era hora de você dar uma pausa para o almoço!" Ele anunciou ao
entrar. Dê-me uma cadeira!
Ele agarrou uma cadeira e se sentou. Chegou com vontade de bater um
papo alegre e amigável, mas avisou:
"O que há de errado com você, que eu vejo você tão cruel comigo?"
Dontsova sorriu fracamente, girando os grandes óculos de aro ósseo no
dedo .
-O oposto. Não sei se você vai gostar disso: você está disposto a fazer
uma cirurgia?
-Ao Senhor? Por nada no mundo!
-Por quê? .
"Porque se eu cortar a garganta dela vão dizer que foi por inveja, porque
o departamento dela superou o meu em sucesso."
"Brincadeiras à parte, Lev Leonidovich." Eu realmente me pergunto.
Era difícil, de fato, imaginar Lyudmila Afanasyevna brincando.
Vera estava triste, meio encolhida e os ombros curvados como se
estivesse com frio.
"Reconheceremos Lyudmila Afanasyevna em alguns dias." E l é que
enquanto dói no estômago e ficou em silêncio. E ele se considera um
oncologista!
"E você, é claro, já reuniu todas as evidências reveladoras de câncer, não
é?"
Lev Leonidovich ergueu suas sobrancelhas únicas, cruzando de têmpora
em têmpora. Na conversa mais comum, desprovida de qualquer comédia, sua
expressão naturalmente parecia zombar de alguém.
"Não, nem todos", admitiu Dontsova.
"Quais, por exemplo?"
Ela os nomeou.
"Eles não são suficientes!" Lev Leonidovich declarou ironicamente. Eles
não são suficientes! Quando Vérochka assinar o diagnóstico, conversaremos.
Em breve terei o comando de uma clínica e depois levarei Vérochka comigo.
Você vai dar para mim?
"Para Vera?" Nem mesmo sonhando com isso! Escolha qualquer outro.
"Não quero outro, só Véroc hka!" Em troca do que você acha que tenho
para operá-lo?
Enquanto fumava até o fim, ele brincou e conversou com eles em tom de
provocação, mas seus pensamentos estavam longe de ser engraçados. Como
disse o mesmo Koriákov: "O jovem não tem experiência e o velho não tem
força". Mas tanto Gángart quanto ele estávamos agora no auge da vida, na
idade em que o pico de experiência já amadureceu e a haste de energia ainda
está firme. Quando era internista de hospital muito jovem, ele a vira se tornar
uma médica tão perspicaz em seus diagnósticos que ela incutiu nele tanta fé
quanto a própria Dontsova. Com especialistas como eles, o cirurgião, mesmo
sendo cético, conseguia trabalhar sem preocupações. A única exceção foi que
esse período fértil de vida é mais curto nas mulheres do que nos homens.
"Você tem café da manhã?" Ele perguntou a Vera. Já que você não vai
comer de jeito nenhum e vai levar pra casa de novo, dá pra mim, eu comerei!
Entre risos e piadas, alguns bolinhos de queijo apareceram . Ele
começou a comer, convidando-os:
"Você também come ...!" Eu estava no julgamento ontem. Eles deveriam
ter vindo! Foi preocupante! Foi realizado no prédio da escola e cerca de
quatrocentas pessoas se reuniram. Muito interessante! ... O caso era o
seguinte: uma criança havia sido operada de obstrução intestinal aguda, de
íleo. A operação foi normal. Depois dela, a pequena viveu vários dias e até se
interessou pelo jogo. Este é um fato indiscutível. Mas , inesperadamente ,
ocorreu uma oclusão parcial que causou sua morte. O infeliz cirurgião foi
importunado por oito meses, o que durou as investigações. Como terá
funcionado nesses oito meses? Estiveram presentes no julgamento
representantes do Serviço de Saúde da cidade, o chefe da Cirurgia da cidade e
o promotor público, membro do Instituto Médico. Eles imaginam? Isso
derrubou o cirurgião acusando-o de atitude negligente e criminosa. Eles
apresentaram os pais como testemunhas. Valentes testemunhas! Eles
aludiram a não sei que manta esticada indevidamente e outras bobagens como
essa. E a massa, nossos cidadãos, sentados ali maravilhados, estariam
comentando: "Que canalhas são os médicos!"
E entre o público houve médicos que entenderam aquela falta de bom
senso e vimos aquele turbilhão inevitável que vai acabar engolfando a todos
nós, hoje você e amanhã eu. Mas ninguém ousou abrir a boca. Se eu não
tivesse acabado de chegar de Moscou, provavelmente também teria ficado
quieto. Mas depois de dois revigorantes meses na capital, as proporções
variam, tanto para você quanto para o ambiente que nos rodeia, e as barreiras
de ferro viram madeira podre. E eu me levantei para falar.
"Poderia haver intervenção?"
" Sim, sim." Foi uma espécie de debate. E eu disse: "Você não tem
vergonha de organizar e fazer essa comédia?" (Foi assim que os ataquei!
Chamaram-me à ordem, ameaçando retirar o uso do chão). Continuei: “Tem
certeza de que não é tão viável cometer um erro judicial como o médico? Este
caso deve ser objeto de investigação exclusivamente científica . Não é de
forma alguma um assunto para os tribunais de justiça. Eles deveriam ter
reunido apenas médicos para uma análise científica qualificada. Nós
cirurgiões, todas as terças e todas as sextas-feiras, corremos um risco enorme,
vamos para um campo minado! Nosso trabalho é totalmente baseado na
confiança. A mãe deve confiar no filho e não intervir como testemunha no
julgamento! ». Lev Leonidovich também agora demonstrava grande
empolgação e algo estremecia em sua garganta. Ele havia se esquecido dos
sanduíches comidos pela metade. Ele rasgou o maço de cigarros meio vazio e
começou a fumar. E não se esqueça que ele é um cirurgião russo! Se ele fosse
um alemão ou, digamos, um judeu - e esticando os lábios pronunciou o "j"
longa e calmamente - eles teriam exigido que ele fosse enforcado na hora. Por
que esperar? ... Eles me aplaudiram! Como é possível ficar em silêncio? Se
colocam a corda no seu pescoço, você tem que arrancá-la, por que esperar?
Vera, impressionada, balançava constantemente a cabeça de um lado
para o outro enquanto ele contava sua história. Seus olhos vigilantes tinham
uma expressão inteligente e compreensiva. É por isso que Lev Leonidovich
gostava de lhe contar tudo. Lyudmila Afanásievna o ouviu perplexa e
balançou a cabeça volumosa com seus cabelos curtos e acinzentados:
"Bem, eu não concordo!" Que outro comportamento devemos nós,
médicos, observar? Lembre-se do cirurgião que costurou o abdômen de um
paciente deixando um guardanapo dentro. Ou aquele que injetou uma solução
fisiológica em vez de novocaína. Ou aquele que incapacitou o pé de um
paciente com gesso defeituoso. Ou os erros que cometemos dezenas de vezes
com as doses. Ou quando colocamos sangue de um grupo diferente nas
transfusões. Ou quando causamos queimaduras. O que eles teriam a ver
conosco nesses casos ? Arrastamos os cabelos como crianças!
 "Você me mata, Lyudmila Afanasyevna!" Lev Leonidovich exclamou,
levando as mãos à cabeça como se quisesse se proteger de alguma coisa.
Como você pode falar assim? Vocês! Esse é um problema que ultrapassa até
os limites da medicina. Trata-se da luta pela melhoria conjunta da sociedade!
"O que é preciso, o que é preciso ...!" Gángart tentava apaziguá-los,
agarrando-lhes as mãos para evitar os tapas. Sim, o que é claramente
necessário é aumentar a responsabilidade dos médicos e, ao mesmo tempo,
reduzir o número de pacientes em duas ou três vezes. É racional que o
dispensário tenha que atender nove pacientes em uma hora? Devemos ter a
oportunidade de conversar calmamente com os pacientes, de pensar com
serenidade. Em relação às operações, cada cirurgião não deve realizar mais
de uma por dia, não três!
Mas Lyudmila Afanásievna e Lev Leonidovich continuaram gritando
um com o outro por muito tempo, sem concordar. Vera finalmente conseguiu
tranquilizá-los e perguntou:
"Como o julgamento terminou?"
Lev Leonidovich sorriu:
"Nós nos defendemos com sucesso!" Mas o julgamento foi um fracasso
total. A única coisa que foi reconhecida foi que o histórico médico foi
focalizado incorretamente. Mas espere, isso não é tudo! Após o veredicto, o
diretor do serviço municipal de saúde interveio. Ele disse coisas como que
treinamos mal os médicos, que educamos mal os pacientes e que realizamos
poucas reuniões sindicais. Para finalizar, falou o chefe do setor cirúrgico da
cidade. O que ele ganhou com tudo isso? O que ele assimilou? As suas
palavras foram as seguintes: "Camaradas, censurar os médicos é uma boa
iniciativa , uma excelente iniciativa ...".
 27

Era um dia normal, como qualquer outro, e a visita habitual aos quartos
tinha de ser feita. Vera Kornílievna ia sozinha ver seus pacientes de
radioterapia, e no hall superior a enfermeira a recebeu.
Essa enfermeira era Zoya.
Pararam um pouco diante de Sibgátov, o deixaram imediatamente para
entrar na sala, pois cada nova variação em seu tratamento era decidida
pessoalmente por Lyudmila Afanasyevna.
Eles tinham quase a mesma altura: seus lábios, seus olhos e seus
chapéus atingiam o mesmo nível. Mas Zoya era mais robusta e parecia mais
alta. Provavelmente, daqui a dois anos, quando fosse médico, ele pareceria
mais imponente do que a de Vera Kornílievna.
Eles começaram na fileira de camas em frente à de Oleg. Ele só podia
ver suas costas, o coque preto de cabelo que escapava do boné de Vera
Kornílievna e os cachos dourados que se projetavam do de Zoya.
Ele tinha parado de perseguir aqueles cachos nas últimas duas noites em
que Zoya estava de serviço. Oleg percebeu que, se Zoya sempre o arrastava
teimosamente, o que o ofendia, não era porque ela namorava, mas por causa
do medo de cruzar a linha da temporalidade à perpetuidade. Ele foi um
deportado para sempre . E com uma pessoa deportada para sempre , que tipo
de jogo pode haver?
E nessa linha Oleg estava desaparecendo rapidamente: o assunto estava
claro.
Eles se moviam devagar porque naquela fila todos os casos eram
radioterapia. Vera Kornílievna sentou-se ao lado de cada doente, examinou-o
e falou com ele.
Depois de reconhecer a pele de Akhmadzhán, revisar cuidadosamente os
dados de seu histórico médico e o último exame de sangue, Vera Kornílievna
disse:
-Boa. Em breve terminaremos as irradiações e você pode ir para casa.
Akhmadhan mostrou seus dentes brilhantes .
-Onde vives?
 "Em Karabair."
"Bem, você pode voltar lá."
"Estou curado?" Akhmadhan perguntou, radiante de alegria.
"Sim, você está curado."
-Do todo?
"Por enquanto, sim." Do todo.
"Então eu não terei que vir mais?"
"Você terá que voltar em seis meses."
"Para quê, se estou completamente curado?"
"Para o reconhecimento."
E então ele percorreu toda a fileira de camas, sem olhar uma única vez
para Oleg, para quem ele estava de costas o tempo todo. Zoya foi quem
lançou um olhar fugaz para o seu canto.
Um vislumbre particularmente calmo, de uma tranquilidade aprendida
ao praticá-la há algum tempo.
Nas visitas à sala, ela sempre encontrava o momento em que só ele
podia observar seus olhos, com os quais ele transmitia a ela, que sinaliza em
Morse , breves brilhos de alegria e saudação, raios-claros, pontos-clarões.
Devido ao aspecto da tranquilidade atual, Oleg pressentiu durante dias
que a roda tinha parado de rodar para a frente, e não porque fosse leve, mas
porque era muito difícil, por vontade própria era impossível dar o passo
decisivo.
Foi claro. Se aquela tribo de pessoas livres não pode desistir do
apartamento de Leningrado, por que deveria ser diferente aqui? Claro que a
felicidade não depende do lugar, mas da pessoa, desde que a pessoa more em
uma cidade grande ...
Vera Kornílievna passou muito tempo com Vadim. Ele inspecionou sua
perna, sentiu sua virilha, sua barriga e sua área ilíaca, perguntando com
insistência o que ele sentia. Ele fez uma nova pergunta para ele: o que ele
sentia após as refeições, após comer um ou outro tipo de alimento.
Vadim tinha seus cinco sentidos em alerta. Ela perguntou a ele baixinho
e ele respondeu da mesma maneira. Quando ele terminou o exame de sua
cavidade subdiafragmal direita, o que ele não esperava, e as perguntas sobre
suas digestões, ele perguntou:
"Você está preocupado com meu fígado?"
Ele havia se lembrado de que sua mãe, antes de sair do hospital, também
o examinou lá sem demonstrar muito interesse.
 "Você tem que saber tudo!" Vera Kornilievna exclamou, balançando a
cabeça. Os pacientes já estão tão instruídos que não precisam mais do que o
avental branco.
Do travesseiro branco, sobre o qual repousava a cabeça de cabelos
negros como peixe e pele amarelada, Vadim olhava para o médico com a
clarividência séria de um adolescente icônico.
"Eu apenas entendo," ele respondeu baixinho. Li tudo sobre minha
doença.
Na inflexão de sua voz não havia persistência nem exigência, mas um
certo apelo para que Gángart concordasse com ele ou lhe fornecesse todo tipo
de explicação sobre seu estado. Ela estava perturbada, não sabia o que
responder e continuou sentada na sua frente, na cama, com atitude de
prisioneira. Ele era bonito, jovem e provavelmente inteligente e capaz.
Lembrava-se de outro jovem de família amiga que sofreu uma morte lenta e
prolongada, com a consciência clara do seu fim, sem que os médicos
pudessem fazer nada para ajudá-lo. Foi justamente por causa dele que Vera -
que na época era aluna da oitava série - mudou de idéia: em vez de ser
engenheira, resolveu ser médica.
E agora ele estava enfrentando outro caso no qual ele também não
poderia ajudar.
No parapeito da janela, Vadim tinha um pequeno frasco de infusão de
chaga escura e turva , que os outros pacientes costumavam olhar com inveja.
-Tome isso?
-Sim.
Gángart não tinha fé no chaga . Sua existência era simplesmente
desconhecida até então, nunca havia sido comentado. Mas, em qualquer caso,
era inofensivo, não como a raiz de issyk-kul .
E se o paciente confiasse em sua eficácia, isso o beneficiaria ao invés de
prejudicá-lo.
"Como vai o negócio do ouro radioativo?" -te pergunto.
"Eles finalmente prometeram." Talvez um dia isso se concretize - e
continuou a expressar-se com preocupação e melancolia. Mas,
aparentemente, eles não vão entregar em mãos, mas sim pelos canais oficiais.
Conte-me…! Ele olhou ameaçadoramente nos olhos de Gangart. Se demorar
duas semanas para chegar, as metástases hepáticas já terão ocorrido, certo?
-Não! Que coisas ele diz! Claro que não! Gangart mentiu vívida e
decisivamente e, aparentemente, o convenceu. Você deve saber que esse
processo leva meses.
(Por que, então, ele explorou as cavidades entre as costelas e a barriga?
Com que propósito ele perguntou como ele digeria os alimentos? ...).
Vadim estava inclinado a acreditar nela.
Isso tornou mais fácil enfrentar.
Enquanto Gángart estava sentado na cama de Vadim, Zoya, desocupada
, virou a cabeça e viu com o canto do olho o livro de Oleg na janela. Então
ela desviou o olhar para ele e com os olhos implorou por algo que ela não
conseguia entender. Seus olhos inquiridores e suas sobrancelhas finas eram
realmente lindos, mas Oleg permaneceu imperturbável e sem resposta.
E agora Oleg, cheio de radiação, não entendia o que ele queria dizer com
os olhos. Embora não fosse para outros conjuntos, para esses hobbies ele era
considerado velho o suficiente .
Ele se preparou para um exame completo, como os pacientes anteriores.
Ele tirou a jaqueta do pijama e começou a tirar a camisa também.
Vera Kornílievna finalizou com Zatsyrko. Ele enxugou as mãos e voltou
o rosto para Kostoglotov. Mas ela não apenas não sorriu, nem o convidou
para bater um papo, ou se sentou ao lado dele na cama, como lançou-lhe um
olhar simples e fugaz, apenas o suficiente para indicar que havia chegado sua
vez. Apesar da brevidade daquele olhar, Kos Toglotov viu nela um
sentimento de indiferença. O brilho e a alegria singulares que fluíam de seus
olhos no dia da transfusão de sangue, a bondade amorosa dos dias anteriores
e a simpatia atenta que sempre lhe demonstrara, de repente desapareceram
deles. Eles foram deixados vazios.
"Kostoglotov", disse Gangart, olhando para Rusanov, "o mesmo
tratamento." Estranho ... ”Ele olhou para Zoya. A reação à terapia hormonal
se manifesta fracamente.
Zoya encolheu os ombros :
"Talvez seja devido a alguma peculiaridade do organismo."
Ele evidentemente acreditava que a Dra. Gángart usava seu concurso - o
de uma aluna do penúltimo ano de sua carreira - como o de um colega.
Mas Gángart, ignorando a insinuação de Z oya, perguntou-lhe em um
tom que desprezava todos os conselhos possíveis:
"Quão seguro é para você receber suas injeções regularmente?"
Despertada pela compreensão, Zoya inclinou ligeiramente a cabeça para
trás, os olhos um pouco arregalados - âmbar, pálidos e virtuosamente
surpresos naquele momento - e olhou para o médico com firmeza e
abertamente.
"Que dúvida pode haver?" Todos os tratamentos prescritos são
realizados de acordo com as instruções! Não demorou muito para que ela se
considerasse ofendida. Pelo menos, nas minhas horas de vigilância ...
Era óbvio que eles não podiam responsabilizá-la pelo que aconteceu
durante as outras vigílias. As palavras "pelo menos" ele pronunciou de uma
só vez, e justamente esse excesso de sons precipitados convenceu Gangart,
sem saber por quê, de que Zoya mentia. Se as injeções não estavam
funcionando totalmente, significava que alguém estava pulando as injeções.
Não poderia ser Maria. Nenhuma das Olimpíadas de Vladislavovna. E, como
eu já sabia, durante a madrugada, Zoya ...
Pelo seu olhar resoluto , determinado a enfrentar qualquer provação,
Vera Kornílievna compreendeu a impossibilidade de o provar, e a confiança
de Zoya era tal que ela nada poderia fazer contra ela. Sua firmeza e sua
ousadia em negar eram tais que Vera Kornílievna não os pôde enfrentar e
baixou os olhos.
Era um gesto comum para ela: ela sempre baixava os olhos para as
pessoas em quem pensava algo desagradável.
Por isso, baixou os olhos com culpa, enquanto Zoya continuava
triunfantemente a examiná-la com um olhar direto e indignado .
Zoya ganhou o jogo, mas soube imediatamente que não devia correr tais
riscos. Se Dontsova iniciasse uma investigação, se fizesse perguntas e se
algum paciente, Rusanov, por exemplo, confirmasse que ele não aplicou
nenhum tipo de injeção em Kostoglotov, ele poderia perder o emprego na
clínica e ganhar nota desfavorável no Instituto.
E por causa do que foi exposto? A roda do jogo não conseguia continuar
girando. Zoya lançou a Oleg um olhar que revogou seu pacto de pular as
injeções.
Oleg percebeu claramente que Vera nem mesmo queria olhar para ele,
embora ele não pudesse encontrar nenhuma explicação plausível para sua
mudança repentina de atitude. Nada acontecera, ao que parecia, para motivá-
lo. É verdade que ontem, quando o viu no corredor, lhe deu as costas, mas
depois pensou que era por acaso.
Muito feminino, e ele tinha se esquecido completamente! As mulheres
são como cata-ventos; ao menor sopro, mudam de curso. Somente entre
homens podem ser mantidos relacionamentos normais, regulares e
duradouros.
 Além disso, havia Zoya, também sacudindo os cílios em uma mensagem
de reprovação. Ele se intimidou. E se as injeções fossem iniciadas, o que
sobraria entre os dois? Que segredo eles compartilhariam?
O que Gángart estava fazendo? Que ele se aplicaria as injeções a todo
custo? Por que esse interesse por eles? Não seria um preço muito alto
concordar em ganhar sua simpatia? Deixe-o ir para ... Inferno!
Enquanto isso, Vera Kornilyevna falava solícita e cordialmente com
Rusanov. Essa cortesia contrastava com a indiferença que ele exibia para
Oleg.
"Você se acostumou com as injeções." Ele pode lidar com eles tão bem
que provavelmente não quer terminá-los ”, brincou.
(Dê uma merda! O que você diria?).
Enquanto esperava o médico se deitar, Rusanov testemunhou o
confronto entre Gangart e Zoya. Como vizinho de Oleg, ele sabia muito bem
que a jovem mentia a favor do namorado, que ela e o Roedor agiam de mãos
dadas. Se o fato tivesse concernido apenas ao Roedor, não há dúvida de que
Pavel Nikoláyevich teria contado a história aos médicos, não publicamente a
todos na sala, mas teria ido contar ao seu departamento. Mas não se atreveu a
magoar Zoya, porque, estranhamente, durante o mês em que aqui esteve,
observou que mesmo a mais pequena das enfermeiras estava em posição de
causar uma repulsa dolorosa, de exigir vingança. Lá, no hospital, ele
governava seu próprio sistema de subordinação e, enquanto ele estava nele,
eu não queria que ele se incomodasse com nenhuma enfermeira e muito
menos com as ninharias dos outros.
Se a estupidez do Roedor o levou a recusar as injeções, pior para ele. De
sua parte, ele poderia morrer se quisesse.
Quanto ao seu estado, Rusanov estava convencido de que não morreria.
O tumor estava diminuindo rapidamente e todos os dias ele esperava
alegremente a visita dos médicos para que pudessem atestar sua melhora.
Vera Kornílievna já lhe havia assegurado hoje que o tumor ainda estava
diminuindo, que o tratamento dava resultados positivos e que com o tempo
ele conseguiria superar a debilidade que sofria e que as dores de cabeça iriam
desaparecer. Ele também lhe daria uma transfusão de sangue.
Para Pável Nikoláyevich, o depoimento de pacientes que viram desde o
início a evolução do tumor passou a ter um valor inestimável . Com exceção
do Roedor, um deles era Akhmadzhán e outro Federau, que dias atrás voltou
à sala do departamento de cirurgia. A cura de seu pescoço estava progredindo
satisfatoriamente, ao contrário do que aconteceu com Podduyev, e o
envolvimento de bandagens diminuiu de cura para cura. Federau ocupou a
cama de Chály, tornando-se o segundo vizinho de Pavel Nikoláyevich.
O próprio fato constituiu para Rusanov uma humilhação e uma zombaria
do destino: ele, Rusanov, deitado entre dois deportados. Se no fundo ele
tivesse permanecido o Pavel Nikolayevich antes de ser hospitalizado, ele teria
ido para onde deveria colocar o problema por uma questão de princípio:
como admitir a promiscuidade de funcionários importantes e elementos
suspeitos e socialmente prejudiciais? Mas nessas cinco semanas, apanhado
pelo tumor como um anzol, Pavel Nikoláyevich tornara-se humano, ganhara
em simplicidade. Quanto ao Roedor, ele podia lhe dar as costas,
principalmente agora que fazia pouco barulho, quase sempre deitado e mal se
mexendo. Federau, se patrocinado, poderia ser um vizinho tolerável.
Voltando à sala, ele ficou particularmente surpreso com a redução do tumor
de Pavel Nikoláyevich, que estava crescendo um terço do tamanho anterior.
A pedido de Pavel Nikolayevich, ele o inspecionou várias vezes. Paciente e
alheio a toda insolência, ele estava pronto a qualquer momento para ouvir
Rusanov sem contradizê-lo. Por razões óbvias , ele não pôde entrar em
detalhes sobre seu trabalho. Mas o que o impediu de descrever em detalhes
sua casa, da qual tanto se orgulhava no coração e para a qual logo voltaria?
Era um assunto sem segredos e, sem dúvida, Federau l gostaria de saber
como as pessoas podem viver bem (como todos viveriam um dia). Você pode
calibrar perfeitamente um homem de quarenta anos e descobrir os méritos
que ele adquiriu em sua vida para a casa que ocupa. E Pável Nikoláyevich
contou a Federau, ao longo de várias palestras, a disposição e decoração de
um quarto de sua casa, o segundo e o terceiro; Ele descreveu a varanda que
tinha e como era acondicionada. Pavel Nikoláyevich tinha uma excelente
memória e lembrava com grande detalhe tudo o que se referia a cada guarda-
roupa ou divã: onde e quando foram comprados, o seu preço e as respetivas
qualidades. Ele falou com o vizinho no banheiro, dando ainda mais detalhes.
Descreveu a Federau os ladrilhos que cobriam o chão e os azulejos, o rodapé
de cerâmica, a prateleira minúscula do sabonete, o chuveiro, a torneira de
água quente, a forma de manobrar para o banho e os aparelhos para as
toalhas. . Essas ninharias não eram totalmente sem sentido. Eles eram todos
os dias; a existência, como dizem, determina a consciência, e a existência
deve ser boa e agradável para que a consciência seja boa. Como já dizia
Gorki: “Com corpo são, espírito são”.
 O loiro e desbotado Federau ouvia as histórias de Rusanov com a boca
aberta, às vezes balançando a cabeça o máximo que seu pescoço enfaixado
permitia.
Embora fosse alemão e deportado, era um cara quieto e decente; não
havia problema em ficar ao lado dele, e ele poderia se dar bem com ele. Além
disso, formalmente, ele era comunista. Com sua espontaneidade habitual,
Pavel Nikolayevich disse-lhe sem rodeios:
“Federau, o exílio deles foi uma medida governamental necessária. Você
entende dessa maneira?
“Sim, sim, eu entendo.” Federau inclinou seu pescoço inflexível.
"Nessa situação, você não poderia agir de outra forma."
-Claro claro.
—As disposições oficiais e, entre elas, a do exílio devem ser
interpretadas com justiça. E ele deve considerar que, apesar de tudo, pode-se
dizer que foram autorizados a continuar no Partido.
-Como não! Naturalmente…
"Antes do exílio, você também não teria posições de responsabilidade,
não é?"
-Não, nunca.
"Você sempre foi estritamente um trabalhador?"
"Mecânico toda a minha vida."
—Hu bo um tempo em que também era um simples trabalhador, e olha
como consegui me destacar!
Eles também falaram longamente sobre as crianças. Acontece que a filha
de Federau, Henrietta, estava estudando seu segundo ano no Instituto
Pedagógico provincial.
-Formidável! Exclamou Pavel Nikolayevich, realmente impressionado.
Isso é digno de apreciação. Você, exilada, e sua filha, prestes a se formar no
Instituto! Quem poderia ter sonhado com uma coisa dessas na Rússia
czarista? Sem limitações de qualquer tipo!
Guenrij Yakóbovich se opôs a ele pela primeira vez:
"Este é o primeiro ano que vivemos sem limitações." Antes,
precisávamos de autorização do comandante e, de qualquer forma, os
institutos nos devolviam os documentos exigidos sob o pretexto de que o
vestibular para o aluno iniciante não havia sido satisfatório. Gostaria de ir dar
uma olhada!
—O que não tem impedido sua filha de estudar a segunda série.
 "Bem, isso é porque ela joga basquete bem." É por isso que eles
admitiram.
"Eles a internaram por qualquer motivo, você tem que ser justo,
Federau." O que conta é que, a partir deste ano, todas as limitações acabaram.
Afinal, Federau era um trabalhador rural e, logicamente, Rusanov, um
trabalhador industrial, deveria colocá-lo sob sua proteção.
"De agora em diante, as coisas vão muito melhor com as decisões da
sessão plenária de janeiro", explicou Pavel Nikolayevich com benevolência.
-Oh sim! Verdade!
—Porque a criação de grupos de instruções em áreas onde existam
máquinas e estações de tratores representará um passo decisivo. Um impulso
total.
-Sim Sim.
Mas dizer "sim, sim" não era suficiente. O importante era entender.
E Pavel Nikolayevich explicou ponto por ponto a seu vizinho tratável
por que as estações de máquinas e tratores se tornariam verdadeiras
fortalezas, após a criação dos grupos de treinamento. Também discutiu com
ele o apelo do Comitê Central da Juventude Comunista sobre o cultivo do
milho, em virtude do qual a juventude, como era de se esperar, este ano
tomaria o problema do milho nas mãos e contribuiria para mudar
radicalmente o quadro geral da a agricultura. Eles haviam aprendido no jornal
do dia anterior sobre as mudanças no planejamento agrícola. Portanto, eles
tinham muito o que falar em suas conversas futuras!
Em geral, Federau era um vizinho conveniente para ele. Às vezes, Pável
Nikoláyevich lia o jornal em voz alta para ele, incluindo temas que ele, sem o
tempo livre de que gozava no hospital, não teria lido: a declaração oficial
explicando a impossibilidade de um tratado com a Áustria sem um tratado de
paz prévio com a Alemanha; Discurso de Rakosi em Budapeste; um artigo
sobre o acirramento da luta contra os acordos infames de Paris e outro sobre
os poucos e liberais julgamentos que estavam ocorrendo na Alemanha
Ocidental contra os responsáveis pelos campos de concentração. De vez em
quando, dada a abundância de comida que tinha, ele convidava Federau e
dava-lhe parte da ração do hospital.
Mas por mais baixo que falassem, Rusanov sentiu um certo mal-estar,
porque certamente Shulubin sempre ouvia o que diziam. Essa coruja ocupou
a cama ao lado de Federau. Desde que o sujeito apareceu na sala, não havia
como esquecer sua presença imóvel e silenciosa, nem o olhar de seus olhos
pesados, nem a possibilidade de que ele ouviria tudo, nem que com o piscar
pudesse expressar sua desaprovação. Sua presença foi, portanto, uma coação
perpétua para Pavel Nikolayevich. Ela tentou fazer com que ele entrasse em
uma conversa para descobrir o que estava escondido dentro ou para saber,
mesmo que fosse nada mais, a doença que ele sofria. No entanto, Shulubin
falou apenas algumas palavras desagradáveis e não considerou necessário
falar sobre seu tumor.
Ao se sentar, não percebeu a frouxidão com que nenhum outro paciente
descansava, mas assumiu uma postura forçada, como se o assento lhe
causasse desconforto. E por aquela maneira não natural de sentar dava a
impressão de estar em guarda, à espreita. Às vezes, quando se cansava de
sentar, ele se levantava, embora andar fosse tão doloroso quanto. Ele
mancava um pouco e então ficava rígido, imóvel, por meia hora ou mais.
Esse raro estatismo também deprimiu Rusanov. Além disso, Shulubin não
podia ficar na frente de sua cama porque isso obstruiria a porta, nem no
corredor, porque teria impedido a passagem: ele escolheu a divisória que
separava as janelas de Kostoglotov e Zatsyrko e passou a gostar de se inclinar
perto dela. Lá ele cambaleou, como uma sentinela inimiga, espionando o
quanto Pavel Nikoláyevich comia, fazia e dizia. Com as costas ligeiramente
encostadas na parede, ela resistiu por um longo tempo.
Hoje, após a visita, ele ficou naquele local, destacando-se na parede em
alto relevo, e testemunhou a troca de argumentos entre Oleg e Vadim.
Estes, devido à disposição de suas camas, frequentemente cruzavam os
olhos, mas pouco falavam uns com os outros. Em primeiro lugar, porque os
dois estavam nauseados e incomodava-os pronunciar mais palavras do que o
necessário. Em segundo lugar, porque fazia dias que Vadim os conteve,
afirmando:
"Camaradas, leva dois mil anos para aquecer um copo d'água com a
energia necessária para falar baixo." E se você falar alto, levaria setecentos e
cinco anos. Portanto, considere o lucro da conversa.
Além disso, eles trocaram algumas palavras irritantes, talvez sem
intenção. Vadim disse a Oleg:
"Eles deveriam ter lutado !" Não entendo por que eles não lutaram " lá".
(Correto. Mas Oleg ainda não se atreveu a abrir a boca para explicar
como, apesar de tudo, eles lutaram). E Oleg respondeu:
"Para quem você reserva esse ouro?" Seu pai deu a vida pelo país. Por
que não fornecer a você?
 Isso era igualmente refutável. Vadim se fazia a mesma pergunta com
frequência crescente. No entanto, ele foi ofendido por um estranho. Um mês
antes, ele poderia ter considerado os esforços da mãe desnecessários e
embaraçosos para apelar à memória do pai. Mas agora, com a perna agarrada
ao tronco, sua impaciência crescia enquanto esperava o feliz telegrama de sua
mãe e pensava esperançoso: "Se a mamãe pudesse sobreviver!" Não parecia
justo obter a salvação graças aos méritos de seu pai. Por outro lado, teria sido
triplamente equitativo alcançar essa salvação em deferência ao seu próprio
valor, ao seu próprio talento, do qual, na verdade, os distribuidores de ouro
nada sabiam. Representava um tormento e uma responsabilidade ser portador
de talento, um talento ainda não celebrado, mas já transbordante, e morrer
com ele quando ainda não se interrompeu ou se projetou. Sua morte seria
uma tragédia infinitamente maior do que a de qualquer pessoa na sala.
A solidão de Vadim não vibrava nem se mexia porque ninguém o
visitava ou porque não tinha sua mãe ou Galka ao seu lado, mas porque nem
aqueles ao seu redor, nem os médicos, nem as figuras oficiais em cujas mãos
sua salvação era suspeita. Qual ponto de sobrevivência era mais importante
para ele do que para todos os outros.
Esses pensamentos martelavam insistentemente em sua cabeça; Às
vezes ele concebia a esperança e outras vezes caía em tal pessimismo que
turvava sua compreensão, impedindo-o de entender o que estava lendo. Ele
leu uma página inteira e percebeu que eu não havia entendido nada, que se
sentia desajeitado e que não podia mais ser enganado pelas idéias de outros
homens como a cabra nas montanhas. Ele ficou pasmo com o livro e, embora
aparentemente ainda estivesse lendo, na realidade não estava.
Sua perna ficou presa na armadilha e com ela toda a sua vida.
Ele continuou sentado assim, e acima dele, encostado na divisória entre
as duas janelas, Shulubin estava de pé, absorto em sua dor e em seu silêncio.
Kostoglotov, deitado com a cabeça para fora da cama, também ficou em
silêncio.
E assim, como as três garças cinzentas da fábula, todas as três podiam
permanecer em silêncio indefinidamente.
O estranho é que precisamente Shulubin, o mais teimoso e silencioso
deles, inesperadamente perguntou a Vadim:
"Tem certeza de que não está se enganando?" Que tudo isso é tão
essencial para você? Isso especificamente?
Vadim ergueu a cabeça. Ele olhou para o velho com olhos escuros,
quase negros, como se não acreditasse que tivesse feito uma pergunta tão
longa, ou se surpreendesse, talvez, com a natureza da pergunta.
Mas não havia nada que indicasse que a extravagante pergunta não
tivesse sido feita pelo velho, que com seus grandes olhos vermelhos estava
olhando para Vadim com leve estrabismo e curiosidade.
Eu deveria responder a ele. Ele sabia perfeitamente bem qual seria a
resposta apropriada, mas Vadim, por alguma razão, não encontrou em si o
impulso flexível usual que a resposta exigia. Ele respondeu com o mesmo
tom gentil e significativo com que o velho o questionou:
"Isso é o que me interessa." Não conheço nada de maior interesse no
mundo.
Apesar de suas mortificações íntimas, da dor na perna e da perda
inexorável e gradual dos fatídicos oito meses, Vadim sentia prazer em
permanecer firme, em preservar sua integridade, como se o infortúnio não
pairasse sobre ninguém e ele e todos os seus companheiros de quarto estarão
em um spa e não em um hospital de câncer.
Shulubin lançou seu olhar triste para o chão. Então, com o torso imóvel,
ele fez um estranho movimento circular com a cabeça e outra torção em
espiral com o pescoço, como se estivesse tentando destravar a cabeça e
falhou. Ele respondeu:
"Não é um argumento convincente que seja interessante." Negociar
também é interessante, assim como ganhar dinheiro, contá-lo, adquirir
propriedades, estabelecer-se convenientemente e cercar-se de amenidades.
Com essa explicação, a ciência não supera uma longa série de ocupações
egoístas e totalmente imorais.
Ponto de vista curioso. Vadim encolheu os ombros.
"E se for realmente interessante?" E se não houver nada mais
interessante para mim?
Shulubin estendeu os dedos de uma das mãos, que estalou.
"Com esses critérios, você nunca criará nada eticamente útil."
Essa expressão já era bastante excêntrica.
"A ciência não deve criar valores morais", explicou Vadim. A ciência
produz valores materiais e é por isso que a sustentam. Aliás, quais valores
você considera éticos?
Shulubin piscou uma vez; Ele piscou novamente e disse baixinho:
-Os senhores vão orientando a iluminação mútua das almas humanas.
"A ciência os ilumina também, não é?" Vadim sorriu.
 "Não às almas!" Shulubin balançou o dedo. Se você usar a palavra
"interessante" para isso. Você já teve a chance de entrar no galinheiro de um
kolkhoz por cinco minutos?
-Não.
"Bem, imagine um galpão longo e muito baixo." Escuras, porque as
janelas são como fendas e também forradas com tela de arame para que as
galinhas não escapem. Cada mulher que cuida dos pássaros fica encarregada
de duas mil e quinhentas galinhas. O solo é de terra e as galinhas cavam
constantemente. A atmosfera é empoeirada, tão empoeirada que você teria
que usar uma máscara de gás. Por outro lado, o gerente do galinheiro está
incessantemente escaldando anchovas em uma caldeira aberta para alimentar
os pássaros. Você pode facilmente imaginar o fedor que respira. E não há
relés para a equipe. No verão, a jornada de trabalho dura das três da manhã ao
anoitecer. Aos trinta anos, a mulher que trabalha no curral representa ter
cinquenta. Você acha que seu trabalho será interessante para ela ?
Vadim ficou surpreso. Ele moveu as sobrancelhas:
"Por que eu deveria me fazer essa pergunta?"
Shulubin acenou com o dedo na direção do nariz.
"É assim que o comerciante raciocina."
“Ela sofre precisamente por causa do desenvolvimento insuficiente da
ciência.” Vadim encontrou um argumento convincente. Com os avanços
científicos, as canetas ficarão devidamente condicionadas.
—Mas se esses avanços da ciência não acontecerem, você vai continuar
a fritar três ovos na frigideira todas as manhãs, certo? Shulubin fechou um
olho e o olhar do outro ficou mais azedo. Como você não gostaria de
trabalhar em uma granja avícola assim que esses avanços na ciência
chegassem?
"Não seria interessante para ele!" Kostoglotov respondeu asperamente
de sua posição oscilante.
Rusanov já havia percebido a autoridade com que Shulubin abordava as
questões agrárias. Certa ocasião, quando Pavel Nikoláyevich explicava algo
relacionado aos cereais, Shulubin pregou uma peça para corrigi-lo. Naquela
época, Pavel Nikoláyevich tentou sair dele:
"Você por acaso não se formou na Academia Timiriazev?"[26]
Shulubin estremeceu e virou a cabeça para Rusanov.
"Sim, no Timiriazev", afirmou surpreso.
De repente, ele se curvou e, curvado e fazendo beicinho, com
movimentos tão desajeitados, apressados e hesitantes como os dos pássaros,
ele mancou em direção à cama.
"Por que então você trabalha como bibliotecária?" Rusanov insistiu atrás
dele, exultando com seu triunfo.
Mas Shulubin já havia fechado a boca, refugiando-se no silêncio. E
permaneceria em silêncio como uma rocha.
Pavel Nikolayevich não sentia pena dos homens que, em vez de
ascender em vida, descendiam.
 28

Desde o primeiro momento em que Kostoglotov viu Lev Leonidovich

aparecer na clínica, ele o classificou como um indivíduo eficiente. Quando os
médicos o visitaram, Oleg, sem nada para fazer, observou-o com atenção.
Aquele boné eternamente empoleirado em sua cabeça obviamente não estava
usado na frente do espelho; aqueles braços excessivamente longos, com as
algemas às vezes enfiadas nos bolsos da frente do manto fechado; aquele
enrugamento no canto da boca como se fosse assobiar; Essa jocosidade no
trato com os pacientes aliada à sua aparência rude e rude, tudo isso, em
conjunto, atraiu Kostoglótov, que quis conversar com ele para fazer várias
perguntas que nenhum dos médicos da clínica poderia ou quisesse responder.
Mas não houve ocasião propícia para isso. Nas visitas, Lev Leonidovich
não notou ninguém, exceto em seus casos de cirurgia; Ele passou pelos
pacientes de radioterapia como em leitos vazios; nos corredores ou nas
escadas, correspondia brevemente a quem o cumprimentava; seu rosto nunca
estava livre de preocupações e ele estava sempre com pressa.
Referindo um dia para um homem doente que tinha negado alguma
coisa, e que mais tarde reconheceu seu erro, Lev Leonidovich, rindo,
exclamou: "Uau, ele finalmente rachado até !", O que contribuiu para a
curiosidade de Olg continua a crescer. mais. Porque muito poucos estavam
em posição de conhecer e usar essa palavra com o significado que ele
conferiu.
Nos últimos tempos, Kostoglotov vagava menos pela clínica, então seus
encontros com o cirurgião-chefe eram mais raros. Mas um dia a oportunidade
se apresentou. Oleg estava ao lado de uma pequena sala ao lado da sala de
cirurgia. Lev Leonidovich chegou, abriu a porta, que estava trancada, e
entrou. Obviamente, ele estava sozinho no quartinho. Kostoglotov, batendo
na porta de vidro pintado, abriu-a.
Lev Leonidovich sentou-se em um banquinho à mesa única no centro da
sala. Sentado de lado, como geralmente acontece quando se senta por um
curto período de tempo, ele escreveu algo.
-Sim? Ele ergueu a cabeça sem expressar muita surpresa, mas ainda
ocupado com o que tinha que continuar escrevendo.
Todo mundo estava sempre ocupado! Vidas inteiras foram decididas em
um minuto.
“Com licença, Lev Leonidovich.” Kostoglotov fez o possível para ser o
mais cortês possível. Eu sei que você não tem tempo, mas ninguém, exceto
você ... Posso ter alguns minutos?
O cirurgião assentiu. Era óbvio que ele ainda estava pensando em seus
problemas.
"Eles estão me tratando com terapia hormonal por causa de ... Eles me
dão injeções de sinestrol em doses ..." (Kostoglotov ficou lisonjeado com sua
habilidade de falar com os médicos em sua língua e com a precisão deles.
Isso era para ser francamente retribuído) -. Assim, estaria interessado em
saber se a ação da terapia hormonal é cumulativa ou não.
De agora em diante, os segundos não dependeriam mais dele. Ele ficou
em silêncio olhando para o outro homem que ainda estava sentado. Nessa
posição, e com sua estatura esguia, ele parecia pesado de costas.
A testa de Lev Leonidovich franziu-se e as feições de seu rosto
alteraram-se.
-Pois não. Estima-se que não ”, respondeu ele. Mas suas palavras não
soaram categóricas.
"Não sei por quê, mas tenho a sensação de que em mim sua ação é
cumulativa", insistiu Oleg, como se estivesse decidido a sê-lo ou sem
acreditar em Lev Leonidovich.
"Não, não pode ser", negou novamente o cirurgião com igual
ambiguidade, seja porque o assunto não lhe dizia respeito diretamente, seja
porque ainda estava absorvido pelo trabalho.
"É muito importante para mim", continuou Kostoglotov com uma
expressão e tom ameaçadores, "entender se depois desse tratamento vou
perder completamente a aptidão para, bem, para mulheres, ou apenas por um
determinado período." Os hormônios injetados irão desaparecer do meu
corpo? Eles ficarão nele para sempre? Ou existe a possibilidade de que, após
um determinado período, essa hormonioterapia possa ser neutralizada com
injeções de antitéticos?
-Não. Eu não aconselho isso. Não é possível.
Lev Leoníd Ovich estava observando este paciente com cabelo preto
encaracolado, mas sua atenção foi principalmente atraída para a curiosa
cicatriz em seu rosto. Ele imaginou aquele corte fresco, como se tivesse
acabado de ser levado para a sala de cirurgia, e se perguntou o que deveria
fazer com ele.
"Para que você precisa dessas injeções?" Não entendo.
"O que você quer dizer com não entende?"
Foi Kostoglotov quem não entendeu o que poderia ser incompreensível
ali. Ou será que este homem eficiente e sensato desejava apenas, fiel à sua
profissão, induzir o paciente à resignação?
-Não entendo?
Isso já ultrapassou dois minutos e a relação entre médico e paciente.
Mas Lev Leonidovich, com a simplicidade que Kostoglotov apreciou e
valorizou ao primeiro olhar para ele, perguntou de repente , baixando a voz e
deixando de lado o tom oficial, como se estivesse diante de um velho amigo:
"Ei, o foco da vida nas mulheres? ... Se elas se tornarem um incômodo
horrível ...!" Um estorvo quando você quer fazer algo sério.
Ele falava com uma sinceridade rigorosa e também com um certo
desânimo. Ele lembrou que no momento crucial de sua vida, faltou
perseverança e energia para chegar até o fim, talvez por causa desse poder
subtrator que as mulheres são.
Mas Kostoglotov não conseguia entendê-lo! Era inconcebível para ele
que tal sentimento pudesse se tornar tedioso. Sua cabeça se movia vazia da
esquerda para a direita e seus olhos pareciam vazios também.
"Não houve nada mais sério do que isso em minha vida ."
Mas essa conversa não foi planejada no prontuário da clínica de câncer!
Não foram permitidas discussões consultivas sobre o sentido da vida,
principalmente com médico de outro departamento. A pequena e frágil
cirurgiã de salto alto e balançando seu corpo inteiro enquanto caminhava
espiou dentro da sala e, sem pedir permissão, entrou. Sem parar, ele cruzou a
sala até a mesa de Lev Leonidovich. Ela caminhou muito perto dele,
ofereceu-lhe um formulário de laboratório e recostou-se na mesa. (De onde
ele estava, parecia a Oleg que ele estava aderindo a Lev Leonidovich). Sem
dizer seu nome, ele disse:
"Olha, Ovdienko tem dez mil glóbulos brancos."
A lã avermelhada e dispersa de seu cabelo esvoaçante cintilou diante do
rosto de Lev Leonidovich.
-E que? O cirurgião encolheu os ombros. Não revela uma leucocitose
aceitável. Ele simplesmente sofre de um processo inflamatório que deve ser
tratado com radioterapia.
 Então ela soltou a língua e falou por um longo tempo. (Na verdade, ele
havia se recostado com o ombro no braço de Lev Leonidovich!). O papel em
que começara a escrever estava esquecido e a caneta inativa passava por entre
seus dedos.
Era óbvio que Oleg precisava se retirar. E assim aquela conversa há
muito planejada seria interrompida em seu ponto mais interessante.
Angelina se virou e ficou surpresa ao ver que Kostoglotov ainda estava
lá. Acima de sua cabeça, Lev Leonidovich lançou a Oleg um olhar cheio de
humor contido. Seu rosto exibia algo indefinível que decidiu Kostoglotov
continuar:
—Lev Leonidovich, eu também gostaria de perguntar se você já ouviu
falar do cogumelo da bétula, o chaga .
"Sim", respondeu ele com deferência marcada.
"E qual é a sua opinião?"
"Não é fácil dizer." É reconhecido que certos tipos específicos de
tumores reagem a este fungo. As de estômago, por exemplo. Atualmente, em
Moscou, eles enlouqueceram com ele. Dizem que em um raio de duzentos
quilômetros arrancaram todo o fungo e que não há floresta nas proximidades
onde ele possa ser encontrado .
Angelina se afastou da mesa, pegou seu jornal e saiu da sala com
desdém, com o mesmo balanço desajeitado que, por outro lado, era
extremamente atraente.
Ele saiu, mas infelizmente a conversa inicial foi frustrada. C ertamente
tinha ouvido a resposta a algumas de suas perguntas, mas seria inapropriado
retornar ao assunto da contribuição das mulheres para a vida.
No entanto, o momentâneo olhar humorístico de Lev Leonidovich e sua
maneira comunicativa encorajaram Oleg a lhe fazer a terceira pergunta
preparada, que também teve sua importância.
"Lev Leonidovich!" Perdoe minha indiscrição. ”Ele balançou a cabeça.
Se eu estiver errado, esqueça minhas palavras. Você não esteve lá ... "Ele
baixou a voz também e estreitou um olho ." ... lá "onde as pessoas dançam e
cantam para sempre"?
Lev Leonidovich se animou.
"Sim, eu tenho."
-De verdade? Kostoglotov ficou encantado. Então, os dois tinham algo
em comum! Porque causa?
"Para nenhum." Eu estava livre, trabalhei lá.
 "Ah, ele era um dos livres!" Ele desapontou Kostoglotov.
A afinidade entre eles havia desaparecido.
"Como você adivinhou?" O cirurgião sentiu sua curiosidade se agitar.
"Para uma palavrinha simples: 'rachado'. E porque acho que o ouvi dizer
esta outra também: "parafuso".
Lev Leonidovich riu.
"Eu não conseguia perder o hábito."
Relacionados ou não, eles estavam muito mais próximos agora do que
um momento antes.
"Você passou muito tempo lá?" Oleg continuou perguntando sem
elogios. Ele até endireitou os ombros, perdendo a aparência enferma .
"Cerca de três anos." Eles me mandaram quando me desmobilizaram e
aí não foi fácil me livrar daquele emprego.
As últimas palavras poderiam ter sido omitidas, mas o fato é que ele as
disse. Era um trabalho como qualquer outro, honrado, respeitável. Por que,
então , as pessoas decentes achavam necessário se justificar por ele? Apesar
de tudo, o homem deve ter um indicador arraigado em algum lugar dentro
dele.
"Que posição você ocupou?"
"O médico-chefe."
Que coincidência! O mesmo ofício de Madame Duvínskaya, o de senhor
da vida e da morte. Mas ela nunca tentaria se justificar enquanto ele deixasse
o emprego.
"Então, o que deu a você tempo para terminar seus estudos médicos
antes do início da guerra?"
Kostoglotov se agarrou a novas questões como um prego em chamas.
Na verdade, ele não precisava; simplesmente se deixava levar pelo hábito
adquirido nas prisões de trânsito, onde, entre a batida da porta da cela,
procuravam descobrir toda a vida de qualquer indivíduo que por ali passasse.
"Em que ano você terminou seus estudos?"
"Não, eu não consegui me formar." Depois de terminar o quarto ano, me
ofereci como médico auxiliar. Lev Leonidovich se levantou, abandonando o
papel que não havia terminado de escrever, e se aproximou de Oleg com
curiosidade. Ele correu os dedos ao longo da cicatriz. "Foi feito lá ?"
-Sim.
"Um ponto perfeito, sim, perfeito." Algum médico prisioneiro?
-Sim.
 "Você não se lembra do seu sobrenome?" Koriákov, talvez?
-Não sei. Aconteceu em uma prisão de trânsito. Esse Koriákov, por que
foi detido?
Oleg agora se apegava a Koriakov, ansioso para descobrir sua história.
- Eles o prenderam porque o pai dele tinha sido coronel do exército
czarista.
Nesse momento, a enfermeira de olhos puxados e coroa branca entrou
em busca de Lev Leonidovich, que fora reclamado no quarto do padre. (O
cirurgião sempre se examinava nas primeiras curas dos pacientes que
operava).
Kostoglotov recuperou a carga nas costas e se arrastou pelo corredor.
I Daí o esboço de uma biografia. De dois, melhor. Os detalhes que você
pode imaginar. As várias razões pelas quais as pessoas são levadas para lá ...
Mas seus pensamentos não se concentraram nisso. Ele meditou que tanto na
sala, como se estivesse descendo o corredor ou passeando pelo jardim,
poderia ter um homem como qualquer outro ao seu lado ou enfrentá-lo, sem
que nenhum dos dois pensasse em dizer: veja, gire sua lapela! ». E, de fato,
havia o emblema da ordem secreta! Ele tinha estado lá, era parte disso, sabia
disso! Quantos homens o conheceriam? Mas todos eles foram dominados
pelo mudez. E como era impossível descobrir pela aparência externa, tudo
isso estava oculto.
Que absurdo! Vir na vida considerar as mulheres um obstáculo! É
possível que o homem possa ficar tão cheio de si? Era inconcebível.
Em suma, ele não conseguia se parabenizar. Embora Lev Leonidovich o
tivesse negado com tanta insistência que se tornou confiável.
Mas sua intuição o advertiu de que tudo estava perdido.
Tudo…
Como se Kostoglotov tivesse sido comutado da morte para a prisão
perpétua. Ele havia sobrevivido, mas não sabia por quê.
Ele esqueceu para onde estava indo. Ele hesitou quando se viu no
corredor do térreo e ficou lá para matar o tempo.
De uma das portas, a terceira de onde ele estava, emergiu um manto
branco com uma cintura muito estreita que foi imediatamente familiar.
Vega!
Eu estava indo para ele! Em linha reta a distância era curta , mas ele teve
que contornar duas camas encostadas na parede. Oleg não foi ao seu encontro
e teve um segundo, dois segundos, três segundos para refletir.
 Desde aquela visita ao quarto, três dias antes, ela persistia severa, séria,
sem lhe enviar um simples olhar amigável.
A princípio ele pensou: “Foda-se ele! Vou seguir o mesmo
procedimento ». Ele não teve que se explicar, ou se jogar a seus pés ...
Mas foi uma pena! Doía ofendê-la e, ao mesmo tempo, ele sentia pena
de si mesmo. Agora eles se cruzariam como dois estranhos.
Por causa dele? Não, por causa dela. Ela o havia enganado com as
injeções, ela não gostava dele. E isso ele não conseguia perdoar!
Sem olhar para ele (sem vê-lo), ela o alcançou. E Oleg, contra suas
intenções, dirigiu-se a ele com uma voz de súplica reservada:
"Vera Kornílievna ...
(Tom ridículo, mas o mais atraente).
Ela então ergueu os olhos frios e o viu.
(Na verdade, ele não sabia por que a perdoou.)
-… Vera Kornílievna… Não me daria… outra transfusão de sangue?
(Ele tinha tons de humilhação, mas achou isso agradável).
"Você não se opôs a eles?"
E ela o olhou com inexorável severidade, embora em seus olhos, em
seus lindos olhos castanhos, houvesse uma certa hesitação.
( Tudo bem. Do ponto de vista dela, ela não era culpada ; nada podia ser
culpado. Não era fácil manter um ostracismo total dentro de uma clínica, para
evitar tratar as pessoas).
- Foi então que gostei e gostaria de repetir.
Ele sorriu, encurtando a linha de sua cicatriz, que se tornou mais
tortuosa.
(Na hora eu a perdoaria, então eles teriam a oportunidade de entrar em
explicações).
Algo semelhante a arrependimento se agitou em seus olhos, no entanto.
"Talvez eles tragam sangue amanhã."
Ele continuou a se apoiar em um pilar invisível que desmoronou ou
cedeu sob sua mão.
"Mas você tem que ser o único a fazer isso por mim!" Só você! Oleg
exigiu veementemente. Caso contrário, não vou me permitir.
Colocando suas palavras de lado, evitando seu olhar, ela balançou a
cabeça:
“Vai depender do andamento dos trabalhos”.
E ele seguiu seu caminho .
 Ele era gentil, gentil apesar de tudo.
O que ele estava perseguindo tão arduamente? Condenado ao exílio
perpétuo , que propósito ele tinha?
Oleg, parado no corredor e perplexo, lutou para se lembrar por que
estava ali.
-Ah sim! Eu ia fazer uma visita a Diomka.
Ele estava em um pequeno quarto com duas camas. Seu vizinho já havia
recebido alta e a expectativa era de que amanhã um novo paciente da sala de
cirurgia o ocupasse. No momento, Diomka estava sozinho.
Uma semana se passou e com ela vieram as primeiras angústias pela
perna amputada. A operação era coisa do passado, embora o membro se
fizesse sentir como antes; Ele continuou a torturá-lo como se não tivesse sido
cortado. Ele teve a impressão de sentir cada dedo do pé .
Diomka ficou feliz com a visita de Oleg como se fosse um irmão mais
velho. Os amigos da sala anterior eram seus únicos amigos íntimos, assim
como algumas mulheres que expressaram seu carinho: sobre a mesa havia
algo coberto com um guardanapo. Nenhum novo paciente viria visitá-lo ou
oferecer-lhe qualquer coisa.
Diomka estava deitada de costas com a perna em repouso (com o que
restava dela, mais curto que a coxa, enrolado em uma bandagem volumosa).
Mas ele moveu a cabeça e as mãos livremente.
"Ho la, Oleg!" Ele exclamou, pegando a mão que Oleg estendeu para
ele. Sente-se e me diga o que está acontecendo na sala!
O quarto no andar de cima, o que ele havia deixado recentemente, era
seu mundo familiar. Aqui, no andar de baixo, as enfermeiras e os sanitaristas
eram diferentes, e a ordem governante era diferente. Houve discussões
constantes sobre quem deveria fazer isso ou aquilo.
-Na sala? Oleg olhou para o rosto amarelo e afiado de Diomka. Uma
série de estrias cruzava suas bochechas que acentuavam as sobrancelhas
superiores, o nariz e o queixo. Tudo segue igual.
"O líder ainda está aí ?"
"Sim, ainda temos o líder lá ."
"E Vadim?"
"As coisas não estão indo bem para Vadim." Eles ainda não obtiveram o
ouro e temem que crie metástases.
Diomka franziu a testa e se referiu a Vadim como se fosse mais jovem
do que ele:
 -Pobre rapaz!
"Então Diomka, você deve se parabenizar porque sua perna foi cortada a
tempo."
"Ainda posso ter metástases."
"Não muito provável."
Haveria alguém, inclusive os médicos, capaz de detectar se essas células
solitárias e sinistras já navegavam, como embarcações de desembarque, no
escuro, e para onde iriam atracar?
"Eles te dão raios?"
"Sim, eles me levam em um carrinho."
"Agora, amigo, o seu caminho está livre." Você só precisa se recuperar
totalmente e se acostumar com a muleta.
"Para as muletas." Vou precisar de dois.
O infeliz órfão havia pensado em tudo. Se antes ele franzia a testa como
um homem, agora parecia mais velho.
"Onde eles serão feitos para você?" Aqui na clínica?
"Sim, no departamento de ortopedia."
"Eles vão fornecê-los de graça, não é?"
"Eu escrevi um pedido." Se não, como você pagaria por isso?
Ambos suspiram com a tendência fácil de suspirar de quem não gosta,
ano após ano, de nada lisonjeiro.
"Como você vai administrar no próximo ano terminar a décima aula?"
"Vou terminar mesmo que arrebente."
"Do que você vai viver?" Porque você não conseguirá trabalhar em um
torno.
"Eles me prometem deficiência." O que não sei é se vão me conceder o
segundo ou o terceiro grau.
"Quanto você cobraria pelo terceiro?"
Kostoglotov não entendia nada sobre os graus de deficiência, nem
entendia os direitos civis.
-O mínimo. Seria o suficiente para o pão, mas eu não teria o suficiente
para o açúcar.
Já adulto, Diomka tinha tudo planejado. O tumor destruiu sua vida, mas
ele fez questão de seguir o caminho traçado.
"Você vai para a faculdade mais tarde?"
-Eu tentarei.
"Para a faculdade de literatura?"
 -Sim.
"Ouça-me, Diomka, estou falando sério." Será um fracasso para você.
Melhor cuidar dos rádios; você viverá com mais calma e ganhará mais.
"Eu não dou a mínima para os receptores!" Diomka piscou. Eu amo a
verdade!
"Isso mesmo, seu bobo!" Você consertará receptores e poderá falar a
verdade livremente!
Eles não concordaram neste ponto. Em seguida, eles continuaram
conversando sobre outros assuntos. Conversaram sobre os problemas de
Oleg, porque mais uma qualidade de Diomka, um sinal de maturidade, era o
interesse pelos outros. Normalmente, o jovem só se preocupa consigo
mesmo. Oleg, por sua vez, explicou a situação como um adulto.
-É lamentável…! Diomka rosnou.
"Resumindo, você não mudaria por mim, mudaria?"
"Alguém sabe ...!"
No final das contas, entre as sessões de trave e as muletas, Diomka ainda
estaria na clínica por mais um mês e meio. Eles iriam dispensá-lo em maio.
"Para onde você irá assim que sair?"
"Para o zoológico!"
Diomka se animou. Em mais de uma ocasião, ele conversou com Oleg
do zoológico. Certa vez, da varanda da clínica, Diomka apontou o local exato
onde se escondia atrás das árvores grossas do outro lado do rio. Ele lia e
ouvia tópicos sobre vida selvagem no rádio há anos, mas nunca tinha visto
uma raposa, um urso, uma cobra ou ainda menos um tigre ou elefante. Sua
existência ocorreu em lugares que não tinham zoológico, circo ou florestas.
Seu sonho mais íntimo era encontrar os animais, uma ilusão que a idade não
enfraquecia. Ele sentiu e esperava algo extraordinário daquele encontro com
o mundo animal. No dia em que ele veio à cidade para entrar na clínica com a
perna dolorida, a primeira coisa que fez foi ir ao zoológico. Mas estava
fechado porque era um dia de descanso.
"Sabe de uma coisa, Oleg?" Você terá alta em breve, certo?
Oleg estava sentado com as costas curvadas.
-Sim, isso espero. O sangue já está sofrendo e a náusea me fez pó.
"E você será capaz de contornar o zoológico?"
Diomka não podia admitir, pois seu conceito de Oleg seria
significativamente desvalorizado.
"Talvez eu visite."
 -Não! Você deve ir sem falta! Peço! E sabe de uma coisa? Então você
me escreve um cartão postal, hein? Não vai custar nada e terei muita alegria
aqui . Você vai me dizer quais animais estão nele agora e quais são os mais
interessantes. Portanto, vou descobrir com um mês de antecedência. Você
irá? Você vai escrever para mim? Dizem que tem crocodilos, leões ...
Oleg prometeu.
Em seguida, foi para a sala deitar-se e Diomka ficou sozinho no
quartinho com a porta novamente fechada. Sem se lembrar de seus livros, ele
olhou pensativamente para o teto ou para a janela por um longo tempo.
Através dele, ele não conseguia ver nada. Era coberto por uma grade cujas
barras convergiam, como relâmpagos, em ângulo, e dava para um canto do
prédio, voltado para a parede do centro médico. Naquela época o sol não se
refletia na parede, embora o dia não estivesse escuro. A claridade velada e
esfarrapada de um sol semicoberto tinha brilhos difusos. Foi um dia típico ,
sem luz e sem calor, em que a primavera funcionou ativa mas
silenciosamente.
Diomka ficou imóvel, deitado, pensando em coisas agradáveis: que aos
poucos a perna amputada deixaria de sentir; que aprenderia a andar com
rapidez e agilidade de muletas; em que a véspera de primeiro de maio
amanheceria um verdadeiro dia de verão e eu faria uma excursão ao
zoológico desde a manhã até a partida do último trem da tarde; que dali em
diante ele teria muito tempo e poderia terminar em breve e com alegria seus
estudos secundários e, além disso, ele leria muitos livros úteis que não tinha
conseguido ler até agora. Aquelas tardes perdidas estavam definitivamente
acabadas, quando os meninos iam ao baile e ele se atormentava porque não
sabia dançar e gostaria de ir com eles. Isso não aconteceria mais. Ele não teve
escolha a não ser acender a lâmpada e trabalhar com seus livros.
Houve uma batida na porta.
-Entre! Diomka convidado.
(Ele pronunciou o "entre" com verdadeira satisfação. Nunca antes houve
uma batida em sua porta antes de entrar).
A porta se abriu e Asia entrou.
A jovem irrompeu com violência, apressada, como se fosse perseguida.
Mas depois de fechar a porta atrás de si, ela ficou parada junto ao batente,
uma mão na maçaneta e a outra na lapela de seu manto.
Já não era a mesma Ásia que vinha ao hospital para "passar três dias em
observação", aquela que, naquela época, os seus amigos esperavam nas
encostas invernais do campo desportivo . Ele tinha murchado, emagrecido, e
até mesmo seu cabelo dourado - impossível acreditar que eles haviam
mudado tão rapidamente - pendia lamentavelmente.
Ela vestia o mesmo manto repelente, sem botões, que tantos ombros
teriam coberto e que qualquer um conhecia nos caldeirões em que fora
lavado. Era melhor para ele agora do que antes.
Asia olhou para Diomka com uma leve contração das sobrancelhas. Era
este o local que procurava? Seria melhor para mais alguém?
Com sua aparência atual, completamente destruída , ela não parecia mais
ser mais velha do que Diomka em uma série na escola, apesar de suas três
longas viagens e sua experiência consumada de vida, e Diomka a sentia mais
próxima, mais afetuosa. Ele estava feliz em vê-la.
-Ásia! Sentar-se! O que está acontecendo com você?
No tempo decorrido, eles conversaram mais de uma vez. Eles discutiram
sobre a perna de Diomka, e ela se opôs obstinadamente à operação. Após a
operação, ele o visitou duas vezes e trouxe maçãs e biscoitos. Se desde a
primeira tarde suas relações amigáveis surgiram espontaneamente, sua
confiança cresceu. Asia não confessou imediatamente sua doença, mas
acabou falando francamente com ele: doía o seio direito, que estava com uma
espécie de caroço. Eles a curaram com raios e comprimidos que ela tomou
colocando-os debaixo da língua.
"Sente-se, Asia, sente-se!"
Ele soltou a maçaneta e sua mão deslizou pela porta e ao longo da
parede, como se se apoiasse ou os sentisse. Ele deu um passo em direção ao
banquinho ao lado da cabeceira da cama de Diomka.
Se sentou.
Ele se sentou, evitando os olhos de Diomka. Ele olhou de lado para o
cobertor. Ela não o encarou, que também não podia se virar.
"Vamos ver, o que há de errado com você?"
Ele teve que se comportar como um homem. Dos travesseiros, ele virou
a cabeça na direção dela, apenas a cabeça, mantendo o resto do corpo na
horizontal.
Os lábios de Asia tremeram e suas pálpebras tremeram.
"Asienka!" Ele só teve tempo de exclamar (e a chamou pelo diminutivo
movido pela compaixão, senão não teria ousado), porque ela se jogou de
repente em seu travesseiro, colocando a cabeça ao lado da dele e fazendo
cócegas em sua orelha com uma mecha de cabelo.
 "Chega, Asienka!" Ela implorou, sentindo o cobertor em busca de suas
mãos, que ela não conseguiu encontrar porque estavam escondidas de sua
vista.
Ela, em seu travesseiro, soluçou de angústia.
"Mas, bem, o que há de errado com você?" Conte-me!
A verdade é que ele quase adivinhou.
"Eles vão cortar! ...
E ela continuou chorando, chorando muito. Por fim, ele soltou um longo
gemido: "Oh, oh, oh", comovente e incomum como Diomka nunca tinha
ouvido.
"Talvez não seja necessário", ele a tranquilizou. Talvez eles ainda
possam evitar a operação.
Mas ela sentiu que ele não a consolaria facilmente com aquele "Oh, oh,
oh!"
Ela continuou chorando, derramando rimas no travesseiro, onde notou
uma área molhada perto de sua cabeça.
Ele bateu na mão da garota e começou a acariciá-la.
"Asienka!" Talvez tudo seja consertado sem a necessidade de operar.
—Nooo! ... Eles estão me preparando para sexta ...
E ela deu outro soluço atormentado que perfurou o coração de Diomka.
Não vi seu rosto choroso; ele apenas sentiu as mechas de seu cabelo
rastejando em seus olhos. E eles eram macios, com cócegas.
Ele estava procurando algo mais para dizer a ela, mas não conseguia
pensar em nada apropriado. Então ele apertou sua mão, fortemente, querendo
encorajá-lo e parar de chorar. Ele sentia mais pena dela do que de si mesmo.
"Por que continuar vivendo?" Ela disse chorando. Para que?
Diomka teria lhe dado uma resposta ditada por sua própria experiência
sofrida. Mas certamente ele não expressaria exatamente. E mesmo no caso de
expressá-lo claramente, os gemidos de Asia o fizeram pensar que nem ele,
nem ninguém, nem nada, seria capaz de confortá-la. A experiência que ela
teve a conduziu a uma conclusão: que a vida não tinha propósito.
"Quem-eu-vou-ser-útil-agora?" Ele gaguejou inconsolavelmente.
Who?…
E ele enterrou o rosto de volta no travesseiro. As bochechas de Diomka
também estavam molhadas.
"Que decepção!" Ele tentou solarla enquanto ainda apertava a mão dela.
Você sabe por que as pessoas se casam ... Por coincidência de opiniões ... de
personagens ...
"Existe um tolo que passa a amar uma garota por causa de seu caráter?"
Ela se sentou irritada, como um cavalo empinado, e retirou a mão da dele.
Então Diomka pôde ver seu rosto molhado, vermelho, enevoado,
lamentável e zangado ao mesmo tempo.
"Quem vai querer uma menina de um seio só?" Who? E aos dezessete!
Ele gritou com ele, como se fosse o culpado por tudo.
E Diomka não sabia como confortá-la.
"Como irei para a praia agora ?" Ela gritou, chateada com a nova ideia.
A praia! Como poderei tomar banho? "Esta ideia a perfurou como um saca-
rolhas, a consumiu."
Com a cabeça entre as mãos, ela se afastou de Diomka e seu corpo
escorregou para o chão.
Pela mente de Asia, insuportavelmente dolorida, desfilavam os mais
variados modelos de maiôs: com e sem suspensório; os de uma peça e os de
duas; modas atuais e futuras; os maiôs laranja e azul; os da cor framboesa e
os da cor das ondas do mar; os de um tom e os listrados, os debruados com
saia, que ela nunca usara, mas experimentara no espelho, e todos os maiôs
que nunca compraria ou usaria. Precisamente aquela limitação que se
impunha à sua existência, aquela impossibilidade de voltar a andar na praia,
foi para ela naquele momento o mais comovente, o mais ultrajante! A única
razão pela qual a vida perdeu todo o sentido.
Diomka, dos travesseiros íngremes, murmurou algumas palavras
estranhas e fora do lugar:
"Bem, olha, se ninguém te ama ... Embora eu entenda, é claro, que
minha situação atual ... Mas eu quero que você saiba que eu sempre casaria
com você de boa vontade ..."
"Ouça-me, Diomka!" - e estimulada por uma ideia repentina, Asia se
levantou, o encarou e olhou para ele com olhos arregalados e inexpressivos.
Ei eu Você é o último! Sim. O último que ainda pode vê-lo e beijá-lo! E
ninguém o beija mais! Diomka, pelo menos beije-o! Você, pelo menos!
Ela abriu o robe, já bastante frouxo, e, voltando a desabar para chorar e
soluçar, separou a larga gola da camisola e o seio condenado, o direito,
passou por ele.
Brilhava como o sol que havia entrado totalmente na sala! Estava
completamente inundado de luz e esplendor. A roseta do mamilo - maior do
que Diomka imaginou - brotou diante dele, e seus olhos se renderam ao rosa
ofuscante dela!
Asia, curvada sobre a cabeça, segurou o seio bem perto do rosto.
-Beije! Beija! Ele exigiu, esperando que ele fizesse.
E ele, querendo o seio que lhe ofereciam, começou a acariciar como um
leitão, com gratidão e admiração. Seus lábios ávidos traçaram a superfície
protuberante que se derramava sobre ele, imutável e de tal harmonia e beleza
que nem a pintura nem a escultura poderiam superar.
"Você vai se lembrar? ... Você vai se lembrar que existiu?" Como foi? ...
As lágrimas de Asia caíram em sua cabeça raspada .
Ela não reteve nem retirou o seio, e ele voltou ao mamilo rosado com o
delicado beicinho com que um futuro filho seu jamais se aproximaria daquele
seio. Ninguém entrou e Diomka continuou a cobrir de beijos a maravilha que
pairava sobre ele.
Hoje um p rodigio, mas amanhã ao cesto.
 29

Ao retornar de sua missão oficial, Yura foi imediatamente visitar seu pai
e passou duas horas com ele. Pavel Nikoláyevich havia telefonado para sua
casa mais cedo para que seu filho pudesse trazer sapatos de inverno, um
casaco e um chapéu. Ele estava farto do quarto horrível com apenas meias
nas camas e nada além de conversas idiotas. O saguão da clínica não era
menos desagradável para ele e, embora estivesse muito fraco, ansiava por sair
para tomar ar fresco.
Eles o fizeram. O lenço cobria perfeitamente o tumor. Rusanov não
conseguiu encontrar ninguém que conhecesse nas avenidas do centro médico,
mas eles não o teriam reconhecido pela roupa irregular que vestia. Então ele
foi dar um passeio sem se preocupar. Yura estava segurando seu pai pelo
braço e Pavel Nikolayevich se apoiou firmemente nele. Foi um prazer dar um
passo atrás do outro no asfalto limpo e seco, que anunciava um rápido retorno
à sua amada casa, primeiro, e ao seu ativo e amado trabalho , mais tarde,
quando ele tivesse gozado de um período de descanso. Pavel Nikolayevich
estava exausto não só com o tratamento, mas também com a inatividade
entorpecente do hospital, porque ele deixara de ser a engrenagem vital e
valiosa de um mecanismo poderoso e importante. Além disso, ele teve a
impressão de ter perdido todo o poder e influência. Queria voltar o mais
rápido possível para onde era apreciado, onde era essencial.
Naquela semana o frio e as chuvas pioraram, mas hoje a temperatura já
estava mais quente . À sombra dos prédios ainda estava fresco e o solo ainda
úmido, mas os raios do sol eram tão fortes que Pavel Nikoláyevich mal
resistiu ao casaco de meia-temporada. Estava desabotoado botão por botão.
A ocasião foi particularmente oportuna para uma conversa razoável com
seu filho. Hoje, sábado, era o último dia da missão oficial de Yura, e ela não
teria pressa porque não precisava se apresentar ao trabalho. Pavel
Nikolayevich, por sua vez, poderia ter o tempo que quisesse. Seu coração
paterno sentia que os negócios do filho não iam bem, que passavam por uma
situação um tanto perigosa. Era evidente que ele não trazia a consciência
tranquila de sua viagem: por alguma razão ele desviou o olhar, evitando ver o
pai cara a cara. Yura se comportou de maneira diferente na infância, ele
sempre foi um menino franco e aberto. Seus caminhos evasivos,
especialmente com seu pai, ele adquiriu durante seus anos de estudante. Esse
recuo e aquele namoro irritavam Pavel Nikolayevich, que às vezes gritava
com ele: "Vamos ver, levanta essa cabeça!"
No entanto, hoje ele estava determinado a se controlar para não cair nas
arestas. Ela falaria com ele, mas o faria com muito tato. Pediu-lhe que lhe
contasse em detalhes como se comportou e se destacou em sua primeira
missão a cidades distantes como delegado da fiscalização fiscal da república.
Yura começou sua narração sem entusiasmo. Ela contou um caso,
depois outro, seus olhos nunca deixando de evitar os de seu pai.
- Continue, continue contando!
Eles se sentaram ao sol em um banco seco. Yura vestia uma jaqueta de
couro e um boné de lã (não conseguiram convencê-lo a usar chapéu). Sua
aparência externa era séria e viril, mas sua fraqueza interna estragava tudo.
"Em um dos casos o motorista era complicado ..." Yura continuou com
os olhos no chão.
"O que aconteceu com aquele motorista?"
—No inverno, quando transportava produtos alimentícios de uma
cooperativa de consumo, foi surpreendido por uma nevasca no meio da
estrada, quando já havia percorrido setenta quilômetros. O chão estava todo
coberto de neve, as rodas do veículo derraparam, o frio era intenso e não
havia vivalma por perto. A nevasca girou por mais de vinte e quatro horas e o
motorista não aguentou dentro da cabine. Ele deixou a caminhonete como
estava, carregada de mantimentos, e foi em busca de abrigo para passar a
noite. Na manhã seguinte, a tempestade de neve diminuiu e o motorista
voltou com um trator. Ele chegou ao seu destino e descobriu que uma gaveta
de macarrão estava faltando.
"E quanto ao despachante de carga?"
"Acontece que o motorista também atuou como despachante." Ele estava
sozinho.
"Que negligência!"
"Sim, de fato."
- Pronto, por querer fazer o seu agosto.
"Pai, a um preço muito alto!" Yura finalmente ergueu os olhos, uma
expressão teimosa e desagradável no rosto. Cinco anos de prisão foram
requeridos por essa gaveta. O caminhão também carregava vodca e a remessa
chegou intacta ao destino.
"Você não precisa ser tão crédulo ou ingênuo, Yura!" Quem, além dele,
poderia ter roubado a caixa de macarrão no meio da tempestade?
"Bem, alguém que passou a cavalo." Ninguem sabe! De manhã, os
rastros teriam desaparecido .
-Boa. Vamos admitir que não foi ele. Mas, de qualquer maneira, ele
abandonou seu posto. Pode-se fugir e abandonar a propriedade estatal?
O crime era inegável; a frase, claramente correta. Benigno, em qualquer
caso; eles deveriam tê-lo sentenciado a mais anos. Pavel Nikolayevich estava
irritado porque seu filho não via o assunto com a mesma clareza, por ter que
colocá-lo em sua cabeça. Ele era suave e ao mesmo tempo mais teimoso do
que uma mula quando fingia demonstrar qualquer bobagem.
"Lembre-se, pai, era uma nevasca e a temperatura era de dez graus
negativos." Teria durado a noite dentro do caminhão nessas circunstâncias?
Ele estava arriscando a morte.
"O que você quer dizer com ele estava morto?" E as sentinelas do
Exército?
"Sentinelas são substituídas a cada duas horas."
"E se não houver tal alívio?" E na frente? Seja qual for o tempo, eles se
mantêm firmes em seu posto, morrem se necessário, mas não o abandonam!
Pavel Nikolayevich apontou com o dedo para um determinado lugar, como se
indicando o lugar exato onde os homens amamentam sem abandonar. Reflita
um pouco sobre o que você fala! Basta que um deles seja perdoado para que
todos os motoristas comecem a negligenciar seus cargos e para que os roubos
afetem todo o Estado. Você não entende?
Não, Yura não entendeu! Por seu silêncio estúpido você podia ver que
isso não entrava em sua mente.
-Boa. Nada mais é do que uma opinião infantil sua, atribuível à sua
juventude. Talvez você tenha discutido isso com alguém, mas acredito que
não tenha registrado isso em nenhum documento oficial, não é?
Yura moveu seus lábios rachados. Ele os moveu novamente.
—Eu ... Apresentei um recurso e suspirei a execução da sentença.
"Que você a suspendeu?" E haverá uma revisão? Oh não! Oh não!
Pavel Nikolayevich cobriu metade do rosto com a mão. O que ele temia!
Yura tinha feito tudo rolar, esculpido seu próprio descrédito e manchado a
reputação de seu pai. Pavel Nikolayevich estava fora de si: sua raiva não
conseguia incutir em seu filho a engenhosidade e habilidade que ele possuía.
 Ele se levantou e Yura o seguiu. Eles caminharam novamente, e Yura
tentou segurar o pai pelo cotovelo novamente. Mas Pavel Nikoláyevich não
tinha dois braços suficientes para cravar na cabeça do filho a compreensão do
erro cometido.
Em primeiro lugar, deu explicações sobre a lei, a legalidade e seus
alicerces imutáveis, que não deveriam ser rompidos por tamanha
volubilidade, e menos ainda se se propusesse a trabalhar como fiscal do
Ministério Público. Em seguida, especificou que toda verdade é concreta e,
conseqüentemente, a lei é a lei; que, além disso, cada momento específico,
cada situação específica e as demandas do momento devem ser
compreendidas. Ele fez um esforço especial para Yura perceber a correlação
orgânica que existe entre todos os graus jurisdicionais e entre todos os ramos
do aparelho de Estado. Por isso, mesmo nas regiões mais remotas onde
exerceu o seu mandato de inspetor do Ministério Público da República, não
deve ter uma atitude arrogante. Em vez disso, ele teve que considerar as
condições locais com prudência e não entrar em conflito desnecessariamente
com as autoridades locais, que sabem melhor do que ele essas condições e o
que elas exigem. Se o referido motorista fosse condenado a cinco anos, seria
porque na área em questão foi forçado a fazê-lo.
E assim eles entraram e saíram das sombras projetadas pelos pavilhões,
cruzando e caminhando ao longo dos caminhos e caminhando ao longo da
margem do rio. Yura ouviu tudo, mas sua única resposta foi:
"Você não está cansado, pai?" Não seria melhor nos sentarmos de novo?
Na verdade, Pavel Nikolayevich estava cansado e o casaco esquentava
demais. Eles se sentaram em outro banco cercado por arbustos grossos; antes,
de arbustos com os galhos ainda nus, por onde passava o ar, pois apenas
começavam a surgir os vértices das primeiras folhas que brotariam dos
botões. O sol estava visivelmente quente . Pavel Nikolayevich não estava de
óculos. Seu rosto relaxou e seus olhos descansaram. Ele apertou as pálpebras
para evitar a luz e continuou sentado em silêncio sob a carícia do sol. Lá no
fundo, sob a escarpa, o rio rugia como uma torrente na montanha. Pavel
Nikoláyevich o ouviu, aqueceu-se e pensou como era agradável, apesar de
tudo, voltar à vida, saber com a certeza que tudo voltaria a ser verde, que
continuaria a viver e que conheceria também a próxima primavera.
Agora ele lamentava sua raiva excessiva de Yura. Ele tinha que se
conter e evitar ficar com raiva para que o menino não se intimidasse. Ele
suspirou e implorou que ela contasse mais sobre sua viagem.
 Yura, apesar de seu retraimento, sabia perfeitamente bem o que poderia
motivar o elogio ou repreensão de seu pai. E Pavel Nikoláyevich não teve
escolha senão dar sua aprovação ao seguinte caso que ele relatou. Mas Yura
continuou procurando em outro lugar. Seu pai percebeu que ele estava
escondendo uma nova bagunça.
"Conte-me tudo, sem rodeios!" A única coisa que posso fazer por você é
lhe dar um conselho sensato. Desejo apenas o seu bem; Eu não quero que
você cometa erros.
Yura suspirou e então explicou o seguinte caso a ele. Em sua inspeção,
ele teve que revisar documentos antigos e registros do tribunal com mais de
cinco anos. Ele percebeu que os lugares onde as apólices de um e três rublos
deveriam ser afixadas estavam vazios. Em outras palavras, havia indícios de
que essas políticas haviam sido bloqueadas e, posteriormente, retiradas. O
que aconteceu com eles? Yura refletiu sobre o assunto e fez pesquisas. Em
documentos recentes, ele descobriu apólices danificadas e um tanto rasgadas.
Ele adivinhou então que uma das duas jovens que tinham acesso aos
arquivos, Katia ou Nina, estava colocando apólices usadas em vez de novas,
embolsando o dinheiro dos clientes.
-Não ouvi! Pavel Nikolayevich bufou, apertando as mãos de espanto.
Quantos truques! Aquele com artimanhas que se pretendem pilhar o Estado!
Que desperdício de engenhosidade!
Yura conduziu a investigação com cautela , sem contar a ninguém. Ele
decidiu levá-la até o fim para descobrir qual das duas meninas era o pecador.
Ele fez um plano. Simule um namoro com Katia e depois com Nina. Ele
levava os dois ao cinema e depois os acompanhava até seus respectivos
endereços. Quem vivesse em ambiente mais luxuoso, com tapetes e sinais
semelhantes de vida solta, seria o ladrão.
"Bem planejado!" Pavel Nikolayevich deu um tapa nele e sorriu. Com
inteligência! Aparentemente, isso os divertiria ; Mas você estava realmente
cuidando do seu caso. Bravo!
Yura descobriu que ambas viviam modestamente; um, na companhia
dos pais; o outro, com uma irmã mais nova. Não só faltavam tapetes, mas
muitas outras coisas sem as quais, na opinião de Yura, era surpreendente que
pudessem viver sem. Após reflexão, relatou o fato ao juiz com quem as
moças trabalhavam, rogando-lhe que não agisse contra elas por via judicial e
se contentasse com uma simples repreensão. O juiz agradeceu a Yur por sua
determinação em resolver a questão em particular, já que sua divulgação teria
prejudicado sua reputação. Na presença deles, eles chamaram as duas
meninas, primeiro uma e depois a outra, e por várias horas eles as reprimiram
duramente. Os dois confessaram. Ficou claro que cada um obteve um lucro
de cerca de cem rublos por mês com seu aparelhamento.
"Você deveria ter levado o caso ao tribunal!" Pavel Nikolayevich
lamentou, como se fosse ele quem errasse, embora, evidentemente, não
merecesse a pena de colocar o juiz em uma posição incômoda. Nesse sentido,
Yura agiu com muito tato. No mínimo, eles tiveram que ser forçados a
devolver a quantia roubada!
Yura se referiu ao final desse evento com evidente relutância. Ele não
conseguia interpretar seu significado. Quando ele se apresentou ao juiz e
propôs que não iniciasse um processo legal, ele se convenceu de que estava
agindo de forma magnânima e se orgulhou de sua arbitragem. Ele imaginou a
alegria de ambas as jovens, que após a dolorosa confissão sem dúvida
aguardavam o castigo, ao verem que foram inesperadamente tratadas com
indulgência. Em teimosia com o juiz, Yura os envergonhou, condenou sua
ação como desonestidade e roubo, e com o rigor de seu próprio tom de voz,
citou exemplos, extraídos de sua experiência de 23 anos, de pessoas que
conhecia e que eles permaneceram honestos sem roubar, apesar das
oportunidades disponíveis para fazê-lo. Yura atacou as garotas com palavras
duras, sabendo que mais tarde essas palavras seriam suavizadas com perdão.
Eles os perdoaram e partiram em paz. Porém, quando nos dias seguintes eles
encontraram Yura, seus rostos não revelaram nenhuma alegria. Eles não
apenas não o abordaram para agradecê-lo por seu nobre ato, mas fizeram o
possível para ignorá-lo . Isso o surpreendeu; Eu não conseguia entender nada!
Não que ignorassem a ameaça que os atingia e da qual escaparam, porque
trabalhando como trabalhavam no tribunal não pecavam por ignorância. Yura
não conseguiu se conter e se aproximou de Nina. Ele perguntou se ela estava
feliz com a forma como o assunto havia sido resolvido. Nina respondeu:
“Feliz? Por quê? Vou ter que mudar de emprego, porque com o salário que
ganho aqui não vou conseguir viver. Ele convidou Katia, a mais bonita das
duas, ao cinema novamente. Katia recusou: «Não, francamente divirto-me.
Este não é o meu caminho.
E com esse enigma ele voltou da viagem e ainda estava pensando. A
ingratidão das meninas o magoou profundamente. Ele sabia que a vida é mais
complicada do que seu pai honesto e sincero acreditava: mas agora parecia
ainda mais complicado. O que eu deveria ter feito? Não os perdoa? Silenciar
a revogação de políticas, ignorar a fraude? Qual era o objetivo, então, de todo
o seu trabalho?
Seu pai desistiu de fazer mais perguntas; e Yura, de boa vontade,
colocava ponto na boca.
A julgar também por essa outra história, que por mãos inexperientes se
transformou em água de borragem, Pavel Nikoláyevich deduziu que, em
última instância, se na infância o indivíduo fosse desprovido de coluna
vertebral, não a teria em toda a vida. Ele lamentava estar zangado com o
filho, mas sua preocupação com ele o irritava.
Aparentemente, eles ficaram sentados por mais tempo do que o
aconselhável. Pavel Nikoláyevich sentia frio nas pernas e queria ir para a
cama. Ele deixou Yura beijá-lo, disse adeus e foi para a sala.
Uma animada conversa geral estava ocorrendo nele. O orador principal,
que por sinal não tinha voz, era o mesmo filósofo bonito, como um ministro,
que costumava visitar a sala. Após uma cirurgia na laringe, ele foi transferido
dias atrás para a sala de raios-X do primeiro andar. Na parte mais visível, no
centro da garganta, ele usava um pequeno dispositivo metálico, semelhante
ao fecho do lenço Pioneer . O professor era um homem educado e gentil, e
Pavel Nikoláyevich evitou ofendê-lo por todos os meios, escondendo os
arrepios que o aperto de sua garganta lhe causava. Cada vez que falava, o
filósofo colocava um dedo no pequeno dispositivo; sua voz estava abafada,
semiaudível. Mas ele era um amante da palavra, estava acostumado, e após a
intervenção aproveitou o poder que lhe fora restaurado.
Já estava no meio da sala e em voz abafada, um pouco mais alta que um
sussurro, relatou que um antigo e importante intendente militar tinha uma
casa cheia de porcelanas, estátuas, vasos e espelhos recolhidos há muito
tempo pela Europa, objetos para os quais mais tarde, ele acrescentou as
compras feitas em uma loja de antiguidades a uma vendedora com quem
havia se casado.
"Ele se aposentou aos quarenta e dois." Ele tem uma testa larga para
cortar madeira! Ele põe a mão sob a lapela do casaco e anda como um
marechal. Você diz, ele está feliz com sua sorte? Bem, não, não é. Há algo
que o incomoda nisso, e é que o comandante geral do Exército que viveu em
uma casa em Kislovodsk com dez quartos, um bombeiro seu e dois carros.
Pavel Nikoláyevich não achou a história engraçada ou oportuna.
Shulubin também não riu. Ele olhou para os outros como se estivessem
roubando seu sono.
 "É engraçado, sim ..." Kostoglotov disse de sua posição prostrada. Mas
como…?
"Que tal agora?" Há poucos dias, o jornal local publicou um artigo -
lembrou-se alguém na sala - sobre um homem que construiu uma casa com
fundos do Estado e não foi ridicularizado. Ele reconheceu seu "erro",
entregou o prédio a uma instituição infantil e recebeu uma reprimenda. E eles
não o julgaram.
"Camaradas!" Rusanov explicou. Se ele se arrependeu, reconheceu seu
erro e também entregou o prédio para um jardim de infância, por que tomar
medidas extremas?
"É engraçado, sim." Arrastando as palavras, Kostoglotov insistiu em sua
ideia, "mas como você explica o caso, do ponto de vista filosófico?"
O filósofo fez um amplo gesto com a mão (com a outra tocou a
garganta):
"Infelizmente, são vestígios da mentalidade burguesa."
- Por que, exatamente, de “mentalidade burguesa”? Kostoglotov gritou.
"O que mais eles podem ser?" Vadim avisou. Hoje, quando eu queria
muito ler, eles devem ter planejado aquela discussão da qual toda a sala
participou.
Kostoglotov levantou-se de sua posição prostrada e recostou-se no
travesseiro para ter uma visão melhor de Vadim e dos outros.
"Pode ser simplesmente ganância humana e não mentalidade burguesa."
Antes da burguesia havia gente gananciosa e depois da burguesia continuará a
ser gente gananciosa.
Rusanov não tinha ido para a cama. De sua altura, ele respondeu
solenemente a Kostoglotov.
- Se você cavar fundo nesses casos, sempre descobrirá uma origem
social burguesa.
Kostoglotov balançou a cabeça e estalou a cara.
"Toda essa coisa de origem social é besteira!"
-Moonshine! Que diz? Pavel Nikolayevich abaixou-se para um lado que
foi atacado por uma dor aguda. Nem mesmo o Roedor teria esperado uma
explosão tão cínica.
"O que você quer dizer com 'absurdo'? Vadim perguntou também, suas
sobrancelhas pretas se curvando em perplexidade.
"O que eles ouviram", resmungou Kostoglotov, subindo no travesseiro
até quase se sentar. Bobagem que foi enfiada em suas cabeças.
 "O que você quer dizer com 'empalhar' a gente? Você é responsável por
suas palavras? Rusanov gritou estridentemente, sem saber de onde vinha sua
força.
"O que você quer dizer quando diz 'eles'?" Vadim perguntou,
endireitando as costas e mantendo o livro em sua perna. Não somos robôs !
Não aceitamos nada cegamente.
"E quem somos esses 'nós'? Kostoglotov perguntou com um olhar
zombeteiro no rosto, uma mecha de cabelo caindo sobre ele.
-Nós! Nossa geração!
"Por que, então, eles aceitaram como artigo de fé o de origem social?"
Isso não é marxismo, mas racismo.
"Você ouve o que ele diz?" Rusanov quase rugiu de dor.
"Sim, e repito", acrescentou Kostoglotov sem rodeios .
"Você pode ouvi-lo?" Você o ouve? Rusanov cambaleou ligeiramente e,
com um movimento dos braços que cobriu toda a sala, chamou a atenção de
todos os presentes. Exijo testemunhas! Exijo testemunhas! Isso é sabotagem
ideológica!
Então Kostoglotov impetuosamente baixou os pés da cama. Com um
movimento de ambos os cotovelos, ele fez um gesto muito indecente diante
de Rusanov, acompanhando-o com o juramento mais obsceno que geralmente
se vê escrito na maioria das paredes:
"Isso não é sabotagem ideológica!" Somente…! Filhos de ... vocês
costumam rotular qualquer pessoa que menos discorde de vocês de sabotador
ideológico!
Ofendido, indignado por aquela bravata rufia, por aquela gesticulação
abominável e aquela linguagem suja, Rusanov se fixava tentando ajustar os
óculos, que haviam escorregado do lugar. Kostoglotov continuou a gritar que
ecoou na sala e até podia ser ouvido do corredor (Zoya veio até a porta para
ver se algo estava errado).
" Por que você cacareja como um charlatão 'origem social', 'origem
social'? Você sabe o que foi dito nos anos vinte? Mostre-me seus calos! Qual
é a razão de suas mãos serem tão brancas e macias?
-Eu trabalhei! Eu tenho trabalhado! Gritou Rusanov, que mal conseguia
distinguir o agressor porque não conseguia ajustar os óculos.
"Le ere ... o," Kostoglotov latiu execravelmente. Você está ... o. Com
certeza ele terá até participado de algum trabalho coletivo voluntário, terá
levantado uma trave, mas terá deixado o trabalho no meio do dia. Mas eu,
que posso ser filho de um comerciante de terceira categoria, estive lá toda a
minha vida. Olhe meus calos! O que? Eu sou um burguês? O que herdei de
meu pai? Talvez um tipo diferente de eritrócitos ou leucócitos? Por isso digo
que seu ponto de vista não é classista, mas racista. E você é um racista!
Rusanov, injustamente indignado, deu um grito agudo, disse algo a
Vadim expressando sua indignação viva, mas não se levantou. O filósofo
balançou a cabeça grande, bem modelada e cuidadosamente penteada em
desaprovação. Quem iria ouvir sua voz quebrada?
Mesmo assim, ele se aproximou de Kostoglotov e, ao recuperar o
fôlego, teve tempo de sussurrar:
"Você conhece a expressão" proletário de origem "?
"Sim, mas mesmo que dez de seus avós tenham sido proletários, se ele
não trabalhar, deixa de ser proletário!" Kostoglotov zombou. E ele se torna
um verme, não um proletário! Apenas esperando para receber uma pensão
pessoal. Eu ouvi você dizer, "e vendo Rusanov abrir a boca, ele continuou a
cutucá-lo sem piedade:" Você não tem amor pelo país, apenas pela pensão!
Ele quer recebê-lo o mais rápido possível, aos quarenta e cinco anos! E eu,
que fui ferido nas batalhas em Voronezh, que não possuía nada além de
minhas botas remendadas, amo verdadeiramente meu país! Eu, que não
cobrarei nada por esses dois meses de licença, continuarei a amá-la do
mesmo jeito!
Ele gesticulou com seus longos braços e quase tocou Rusanov. De
repente, o ardor da disputa foi o mesmo que havia mostrado nas discussões
que ocorreram na prisão. Deles agora voltavam para ele frases e argumentos
ouvidos em outra época de pessoas que provavelmente não estavam mais
vivas. Em sua explosão de raiva, sua mente estava nublada, e o quarto
estreito e fechado, cheio de camas e pessoas, parecia-lhe uma cela de prisão.
É por isso que os juramentos vieram rapidamente à sua boca; então ele estava
disposto a lutar ali mesmo, se necessário.
Percebendo isso, sabendo que Kostoglotov era perfeitamente capaz de
colocar a mão no rosto, diante de sua raiva e impetuosidade, Rusanov se
conteve, embora seus olhos refletissem um êxtase.
"A pensão para mim é demais!" Eu não preciso disso! Kostoglotov
gritou no final de seu apelo . Sou mais pobre do que ratos e tenho orgulho de
ser! Não tenho ambições! Eu nem anseio por um salário alto! Eu odeio isso!
-Eh eh! O filósofo interrompeu. O socialismo estipula um sistema de
salários diferenciados.
 "Vá para o inferno com o seu sistema diferencial!" Kostoglotov ficou
furioso. Então que? No caminho para o comunismo, devem os privilégios de
alguns ser aumentados sobre os privilégios de outros? É que, para nos
tornarmos iguais, devemos primeiro estabelecer a desigualdade? E fazer você
chama isso de dialética?
Ele gritou, e seus gritos fizeram seu estômago doer mais e sua voz
endureceu.
Vadim tentou intervir várias vezes, mas Kostoglotov não o deixou
marcar, pois trazia cada vez mais argumentos, lançando-os como a esfera que
derruba gravetos em um jogo de boliche.
"Oleg!" Vadim tentou detê-lo novamente. Oleg! Nada mais fácil do que
criticar uma sociedade que acaba de ser fundada. Não se esqueça de que ele
existe há apenas quarenta anos.
" Eu também não sou mais velho!" Kostoglotov respondeu rapidamente.
E sempre serei mais jovem que esta sociedade! É esperado que isso fique em
silêncio por toda a minha vida?
Detendo-o com um aceno de mão, implorando compaixão pela laringe, o
filósofo murmurou frases persuasivas sobre a contribuição diferenciada do
trabalho de quem esfrega o chão da clínica e dos dirigentes dos serviços de
saúde.
Com essas palavras, Kostoglotov ainda teria gritado alguma coisa
maluca, mas, inesperadamente, de seu canto isolado da porta, Shulubin se
destacou, esquecido por todos. Ele rastejou em direção a eles com passos
desajeitados, em sua aparência desgrenhada e manto desalinhado, como
alguém que acidentalmente sai da cama à noite. Todos ficaram surpresos ao
vê-lo. Diante do filósofo, ele ergueu um dedo e, no silêncio da sala,
perguntou-lhe:
“Você se lembra do que as 'teses de abril' prometeram? O Diretor de
Saúde não deve cobrar mais do que Nelia.
E mancou de volta para seu canto.
-AHA! AHA! Chorou co n alegria Kostoglotov por um apoio
inesperado. O velho ajudou-o!
Rusanov estava sentado de costas para eles. Era impossível para ele
continuar olhando para Kostoglotov. Quanto à horrenda coruja no canto, não
foi à toa que Pavel Nikoláyevich sentiu animosidade contra ela desde o
início. Ele não poderia ter expressado uma ideia mais brilhante. Igualando o
Diretor de Saúde a um esfregão!
 Todos se dispersaram de repente e Kostoglotov não encontrou mais com
quem prosseguir na discussão.
Ele viu que Vadim, que não havia saído de sua cama durante a disputa,
fez um gesto para que ele se aproximasse dele. Ela o convidou a se sentar ao
seu lado e, sem levantar a voz, tentou fazê-lo entender:
- Seu sistema de avaliação está errado, Oleg. E ele está errado porque
compara o presente com o futuro ideal. Compare-o com as feridas e podridão
que constituíram a história do predecessor da Rússia no ano 17.
“Eu não estava vivo na época e não sei disso.” Oleg bocejou.
"Você não precisa ter vivido para estar perfeitamente ciente." Leia
Saltykov-Shedrin[27] e não exigirá outros manuais.
Kostoglotov bocejou novamente, não queria discutir mais. O exercício
dos pulmões danificou o estômago ou o tumor. Isso significava que ele não
podia falar alto.
"Você serviu no Exército, Vadim?"
-Não. Por quê?
-Qual foi a razão?
—No nosso Instituto foi realizado um treinamento militar superior.
"Ah! ... Bem, eu servi sete anos como sargento." Nosso exército era
então chamado de "Trabalhadores e Camponeses". O chefe da seção cobrou
vinte rublos e o comandante da companhia seiscentos, entendeu? Na frente,
os policiais receberam uma ração extra: biscoitos, borboletas, conservas. E
eles se escondiam de nós quando comiam, entendeu? Eles estavam
envergonhados. E construímos a armadura deles antes da nossa. Eu era
sargento na época, repito.
Vadim franziu a testa.
"Com que propósito você me conta tudo isso?"
- Para você perceber onde está a mentalidade burguesa entre nós, quem
você acha que a tem?
Além do que acabara de dizer, Oleg já havia falado demais hoje, o
suficiente para ter um artigo do Código Penal aplicado a ele. Mas ele sentiu
um certo alívio amargo, pois poderia perder muito pouco.
Ele bocejou ruidosamente mais uma vez e foi para a cama. Ele deu outro
bocejo e outro.
Por cansaço ou por doença? Ou porque aquelas disputas e controvérsias,
aquelas palavras trocadas , aqueles olhos perversos e perversos pareciam de
repente o respingo de um pântano, que não admitia em nada paralelo com
suas doenças, com sua expectativa da iminência da morte?
Ele gostaria de abordar algo completamente diferente , algo puro,
inabalável.
Mas Oleg não tinha ideia de onde tal coisa existiria.
Naquela manhã, ele recebeu outra carta do Kadmin. Entre outras
questões, o Dr. Nikolai Ivanovich aludiu à origem do ditado "Uma palavra
suave quebra até o osso". No século 15 existia na Rússia o chamado Compêndio
Racional , uma espécie de coleção de crônicas manuscritas. A história de um
certo Kitovras foi narrada nele (Nikolai Ivanovich era bem versado em
assuntos antigos). Os kitovras viviam em um deserto remoto e só podiam
andar em linha reta. O rei Salomão o atraiu e prendeu-o com correntes. Eles o
levaram para esculpir pedras. Mas Kitovras só andava em linha reta e,
quando o conduziam pelas ruas de Jerusalém, derrubavam casas para abrir o
caminho. Ele encontrou a cabana de uma viúva. Ela começou a chorar,
implorando a Kitovras que não destruísse sua casinha miserável. Seu apelo
foi ouvido. Kitovras começou a se curvar, encolher, se contorcer, tentando
evitar a casinha, e quebrou uma costela. Mas ele deixou a casa intacta, e foi
quando disse: "Uma palavra branda chega até o osso, mas uma palavra dura
desperta raiva".
E Oleg agora refletia: "Comparados com este Kitovras e com os
cronistas do século XV , por mais rudes que sejam, somos lobos".
Quem, em nossos tempos, sacrificaria uma costela em resposta a uma
palavra suave? ...
Os Kadmins não começaram sua carta com esta história. (Oleg tateou da
mesa). Eles escreveram:
«Caro Oleg,
Nós sofreu grande dor.
Eles mataram Beetle .
A câmara municipal contratou dois caçadores para percorrer as ruas e acabar com os cães. E eles
estão atirando neles. Nós escondeu Tóbik , mas Beetle se soltou e começou a latir para eles. Ele, como
se percebesse, sempre teve medo até da lente da câmera! Eles atiraram em seu olho e ele caiu na beira
da vala, com a cabeça pendurada sobre ela. Quando o abordamos, ele ainda estava em convulsão. Era
terrível ver seu enorme corpo se contorcendo de espasmos!
Parece-nos que a casa ficou vazia. E dentro de nós bate um sentimento de culpa perante o Besouro
por não ter conseguido retê-lo, por não o ter escondido.
Nós o enterramos em um canto do jardim, perto do mirante… ».
Oleg, deitado, imaginou Beetle . Ele não estava exatamente morto como
era retratado, com um olho ensanguentado e a cabeça pendurada no meio-fio
da vala. Eu vi suas duas pernas e sua enorme, bela e cativante cabeça com
orelhas de ursina obstruindo a janela de seu casebre quando ele foi vê-lo e
pediu que abrisse a porta para ele.
 30

Em seus 75 anos de vida, e no meio século em que curou os doentes, o

Dr. Oreschenkov nunca construiu uma mansão de pedra, mas comprou, na
década de 1920, uma casa de madeira inteiriça. chão do jardim. E desde então
ele viveu nele. A casinha ficava em uma rua tranquila que não era apenas
uma avenida espaçosa, mas também tinha calçadas largas que separavam as
casas da estrada em uns bons quinze metros. No século passado, árvores com
troncos grossos foram plantadas nas calçadas, cujas copas formavam um
telhado verde contínuo no verão. A base de cada árvore foi cuidadosamente
cavada, limpa e protegida com uma grade de ferro. Em dias muito quentes, as
pessoas caminhavam por ali sem sentir a intensidade do sol. Além disso, na
beira do pavimento, corria água doce do canal de irrigação, coberto com
lajes. Este anel rodoviário abrangia a zona mais bonita da cidade e era, ao
mesmo tempo, um dos seus melhores ornamentos. (No entanto, no conselho
municipal foi sussurrado que aquelas casas térreas eram muito espaçadas
umas das outras, que as linhas de comunicação eram pesadas e que havia
chegado a hora de demoli-las para construir prédios de cinco andares em seu
lugar) .
O ponto de ônibus ficava longe da casa de Oreschenkov. É por isso que
Lyudmila Afanasyevna estava caminhando em sua direção. Foi uma tarde
extremamente amena e seca. Ainda não escurecia e dava para ver como as
árvores, no início da sua tenra renovação - umas mais acentuadas que outras -
se preparavam para pernoitar. Os choupos, como velas , ainda não ofereciam
qualquer sinal de verde. Mas Dontsova estava olhando para o chão, não para
as alturas. Esta primavera não lhe trouxe alegria, apenas incerteza. Não se
sabia o que seria de Lyudmila Afanásievna no tempo em que aquelas árvores
precisassem ser cobertas com folhas, para que amarelassem e caíssem dos
galhos. Antes, também, ela estava tão ocupada que nunca conseguia parar,
levantar a cabeça e apertar os olhos para contemplar os arredores.
A casinha de Oreschenkov tinha uma pequena porta e, ao lado dela, a
porta da frente com uma maçaneta de cobre e estantes piramidais de madeira
antiquadas e resistentes. Em casas como esta era comum que as portas antigas
fossem condenadas, sendo necessário entrar pela porta lateral. Mas neste, os
degraus de pedra que conduziam à porta da frente não estavam cobertos de
grama e musgo. Como no passado, a placa de cobre estava perfeitamente
limpa e, gravada em caligrafia inclinada, dizia: " D octor DT Oreschenkov ".
Nem era o dispositivo do sino inútil por negligência.
Lyudmila Afanasyevna apertou o botão. Passos soaram e o próprio
Oreschenkov entrou pela porta. Ele usava um terno marrom surrado (que já
foi legal) e o colarinho da camisa estava desabotoado.
"Ah, Liúdochka!" Ele exclamou com uma elevação sutil dos cantos dos
lábios, o que nele significava o mais amplo dos sorrisos. Eu estava esperando
por ela, eu estava esperando por ela! Passar. Feliz em te ver. Bem, estou feliz
e não estou feliz, porque um motivo agradável não a induziria a visitar um
velho.
Ela havia telefonado para ele pedindo permissão para visitá-lo. Você
poderia ter feito seu pedido por telefone, mas teria sido rude. Com ar culpada,
ela agora tentava convencê-lo de que teria vindo vê-lo de qualquer maneira,
sem nenhum acontecimento infeliz. Ele não permitiu que ela tirasse o casaco
sozinha.
"Permita-me, permita-me!" Ainda não estou um caco.
Ela pendurou o casaco na ponta de madeira do pino longo, escuro e
polido montado para acomodar numerosos visitantes ou convidados, e o
conduziu pelo chão de madeira lisa. Seguindo por um corredor passaram pelo
melhor e mais claro cômodo da casa, no qual havia um piano com a tampa
levantada e as divisórias abertas, o que dava um ar alegre ao ambiente. Lá
vivia a neta mais velha de Oreschenkov. Eles cruzaram a sala de jantar, cujas
janelas, que davam para o pátio, estavam agora bloqueadas pelos ramos
retorcidos e ainda secos de uma videira. Nele estava um radiograma caro de
tamanho considerável. Em seguida, foram para o armário, cercado
inteiramente por estantes de livros e mobiliado com uma enorme mesa de
trabalho antiga, um sofá antigo e poltronas confortáveis.
"Parece-me, Dormidont Tijonovich", disse Dontsova com os olhos
apertados, "que você tem mais livros do que antes."
“Não, não.” Oreschenkov sacudiu imperceptivelmente a grande cabeça,
que parecia fundida em bronze. Embora, na verdade, eu comprei
recentemente algumas dúzias. E você sabe quem ? Ele parecia alegre. Para
Aznacheyev. Ele está aposentado, sabe, ele está com sessenta anos agora. No
próprio dia de sua aposentadoria, ficou claro que nunca foi radiologista por
vocação, que não queria ser associado à medicina por mais um dia. Ele disse
que sempre foi um apicultor inveterado e que doravante só lidaria com
abelhas. Como explicar isso, hein? Se você se sente apicultor, por que
desperdiçou os melhores anos da sua vida? ... Bem, onde você gostaria de se
sentar, Liúdochka? Ele perguntou ao Dontsov grisalho , já vovó. E ele mesmo
decidiu por ela. Aqui, nesta cadeira, você se sentirá confortável.
"Não quero prolongar sua visita, Dormidont Tíjonovich." Só estou aqui
há breves momentos ”, explicou Dontsova, embora afundasse profundamente
na poltrona.
No ato ele invadiu a tranquilidade e quase certo de que a decisão seria
adotada o mais acertada possível ali, naquele momento. O peso da
responsabilidade permanente, o peso de seus deveres administrativos no
trabalho e o peso da escolha que ela teve que fazer com sua própria vida
foram retirados de seus ombros quando ela se viu no corredor perto do
cabide. Mas o excesso de peso desapareceu completamente no instante em
que ele afundou na cadeira. E agora, totalmente calmas, seus olhos serenos
vagavam pelo armário, que já lhe era familiar, olhando com ternura para a
velha pia de mármore do canto, que não era moderna, mas uma simples jarra
com a bacia embaixo para coletar a água. Mas tudo estava coberto e muito
limpo.
Então ela olhou diretamente para Oreschenkov, felicitando-se por ele
viver, por existir, porque ele tomaria sobre si o mal-estar que a oprimia. Ele
continuou ereto, sem tendência a se curvar. Seus ombros e cabeça mantinham
a mesma disposição firme e arrojada. Ele sempre parecia ter essa postura,
como se, ao curar seus semelhantes, fosse absolutamente imune a doenças.
Do centro do queixo caiu, como um fio de prata, uma pequena barba aparada.
Ele ainda não é careca ou grisalho, e seu cabelo, repartido e quase reto,
parecia ter mudado pouco ao longo dos anos. Seu rosto era daqueles que não
são alterados pelas emoções, que permanecem imutáveis, calmos, cada um de
seus traços em seu lugar. Apenas as sobrancelhas, levantadas como arcos
abobadados, expressavam a totalidade de suas emoções por meio de
mudanças imperceptíveis e leves.
"Liúdochka, você deve me desculpar, pois eu vou sentar à minha mesa."
Não é considerado na consulta formal. Estou simplesmente acostumada com
este lugar.
Como ele poderia não estar acostumado com isso! Houve um tempo em
que freqüentemente, quase diariamente, os enfermos vinham consultar aquele
gabinete. Mais tarde, com menos frequência. No entanto, ainda hoje ele
recebeu visitas de enfermos. Nele, às vezes aconteciam longas e dolorosas
conversas, das quais dependia o futuro. No decorrer da conversa, a toalha de
mesa verde rodeada por uma moldura de carvalho marrom escuro, ou o velho
cortador de papel de madeira, ou a espátula niquelada para examinar a
garganta, ou o calendário com folhas móveis, ou o tinteiro com tampa de
cobre, ou o chá muito forte de cor escura que esfriava no vidro. O médico
sentava-se atrás da escrivaninha e às vezes se levantava para ir ao banheiro
ou às estantes de livros, a fim de dar uma trégua ao paciente, de livrá-lo do
olhar, dando-lhe uma chance de refletir. O Dr. Oreschenkov nunca desviou a
vista sem um bom motivo. Seus olhos refletiam admiração constante pelo
paciente ou visitante; não perdiam um minuto de observação e nunca se
distraíam olhando para a mesa ou para os papéis. Foram o instrumento
fundamental com que estudou pacientes e alunos, transmitindo-lhes suas
decisões e sua vontade.
Dormidont Tíjonovich sofreu inúmeras perseguições ao longo de sua
vida: em 1902 (foi preso por uma semana, junto com outros estudantes), por
atividades revolucionárias; mais tarde , porque seu falecido pai havia sido
padre; depois, porque foi médico de brigada do exército czarista durante a
primeira guerra imperialista. Com efeito, não só porque era oficial do
exército czarista, mas porque, como atestam testemunhas, num momento de
pânico em que o seu regimento fugia em desordem, saltou sobre o cavalo,
prendeu os que fugiam e os conduziu de volta àquele luta imperialista, à luta
contra os trabalhadores alemães. De todas as perseguições de que foi vítima,
a mais persistente e inflexível foi a sofrida por defender com determinação o
seu direito à prática privada da medicina, apesar da proibição estrita, que na
época era considerada empresa privada e fonte de enriquecimento, bem como
atividade divorciada de todo trabalho honesto, suscetível a todos os
momentos de contribuir para o ressurgimento da burguesia. Por muitos anos
ele teve que prescindir de seu distintivo e rejeitar os enfermos à porta de sua
casa, por mais que o implorassem e por mais que fossem: espiões do Tesouro,
alguns voluntários e outros pagos, estavam estacionados nas proximidades. e
porque, além disso, nem os próprios pacientes foram capazes de manter o
devido critério. O médico corria o risco de perder todas as possibilidades de
emprego e talvez de casa também.
Precisamente o que mais estimava era o direito de exercer livremente a
sua profissão. Sem aquela placa gravada na porta ele viveu como na
ilegalidade, como sob um nome falso. Fiel ao princípio que defendia, não
havia defendido suas teses de bacharelado e doutorado, argumentando que as
teses mais eruditas não pressupõem de forma alguma garantia de sucesso na
terapia diária, que o paciente se sente mais violento se seu médico for
professor e que O tempo investido na elaboração da tese foi preferível a
utilizá-lo no estudo de algum outro ramo da medicina. Durante os trinta anos
em que Oreschenkov colaborou com o Instituto de Medicina local, atuou em
clínicas de medicina geral, pediátrica, cirúrgica, de doenças infecciosas,
urologia e até mesmo oftalmologia. Só depois de passar por todos eles se
tornou radiologista e oncologista. Com um leve movimento dos lábios, ele
declarou sua opinião sobre os "homens eméritos da ciência". Ele costumava
dizer que se um indivíduo for proclamado "cientista" e "emérito" além disso,
acabam com ele como médico. Honra e glória, que em si mesmas são um
obstáculo para a prática da medicina, dificultam os movimentos como roupas
excessivamente suntuosas. O cientista emérito está sempre acompanhado por
uma comitiva, e é privado do direito de errar, do direito de ignorar algo, do
direito até mesmo de meditar quando indeciso. Talvez ele esteja cansado, ou
tenha ficado para trás em seu tempo e o esconda, o que não é um obstáculo
para que todos esperem milagres dele.
Oreschenkov não tinha ambição por nada disso. Ela só queria sua
pequena placa de cobre na porta e a campainha ao alcance de qualquer um
que se aproximasse dela.
Foi uma feliz circunstância para Oreschenkov ter sido capaz de salvar a
vida do filho moribundo de uma proeminente personalidade local. Em outra
ocasião, ele salvou outra personalidade elevada, e várias outras vezes ele
curou membros de famílias relevantes. Tudo isso na mesma cidade, já que ele
nunca se mudou. Como resultado, ele criou uma reputação favorável em
círculos influentes e um certo halo de proteção ao seu redor. Talvez em uma
cidade claramente russa, isso não teria aliviado a situação de forma alguma;
mas no Oriente, mais tolerante, eles sabiam como fechar os olhos, e ele
pendurou a placa novamente e recebeu alguns pacientes novamente. Depois
da guerra deixou de trabalhar com emprego estável, embora tenha continuado
a participar nas consultas de várias clínicas e a frequentar as conferências das
sociedades científicas. Assim, desde os sessenta e cinco anos, levou
resolutamente a vida que considerava completa de médico.
"Pois bem, Dormidont Tijonovich, vim pedir-lhe, se possível, que me dê
um exame do aparelho digestivo." Podemos apontar o dia que mais lhe
convier ...
Sua aparência estava abatida, sua voz abafada. Oreschenkov a olhou
fixamente, firmemente.
-Nao faltava mais! Vamos combinar o dia. De qualquer forma, explique-
me os sintomas agora e diga- me sua opinião.
"Eu vou te dizer os sintomas imediatamente." Quanto à minha opinião, o
que posso te dizer? Tento não pensar nisso, o que significa que fico pensando
demais e noites sem dormir. Teria sido muito melhor não saber de nada! Em
ser io! Você decide, e se for preciso me internar, eu vou internar sem querer
saber de mais nada. Se eu tivesse que fazer uma cirurgia, preferiria não saber
o diagnóstico. Assim, na intervenção, eu não estaria em posição de entender o
que eles farão comigo ou de apreciar o que me tiram de mim. Me
compreende?
Seja pelas grandes dimensões da cadeira ou pela prostração dos ombros,
ela não parecia naquele momento ser a mulher grande e alta que realmente
era. Ele havia encolhido.
"Sim, talvez eu tenha comprado, Liudochka." Mas eu não compartilho
sua opinião. Por que motivo você menciona a operação logo de cara?
"Bem, devo estar preparado para tudo ...
"E pode-se saber por que ele não veio antes?" Você, melhor do que
ninguém, entende que as doenças não devem ser abandonadas.
"Eu sei, Dormidont Tíjonovich!" Dontsova suspirou. Mas essa vida
agitada, sempre tão agitada ... Claro que deveria ter vindo antes ...! Mas não
pense que deixei tanto tempo passar, ”ela se opôs às suas palavras anteriores.
Ele recuperou suas maneiras dinâmicas. Por que tanta injustiça? Por que
exatamente eu, oncologista, que tenho uma doença oncológica tive que me
pegar, sabendo como os conheço a todos, quando sei os efeitos, suas
consequências e complicações? ...
“Não existe tal injustiça.” Sua voz baixa era moderada e persuasiva. O
oposto. É justo no mais alto grau. O melhor teste a que um médico pode ser
submetido é o sofrimento das doenças em que se especializou.
(Onde estava a justiça? Onde estava a melhor prova? Ele raciocinou
assim porque não foi ele quem ficou doente).
"Você se lembra da enfermeira Pania Fiódorovna?" Ele costumava
dizer: “Oh, estou sendo rude com os pacientes! É hora de voltar a internar…
».
"Eu nunca imaginei que eles iriam sofrer assim!" Dontsova estalou os
dedos entrelaçados.
E que nessa época sua angústia era menor do que nos últimos tempos.
"Bem, que sintomas você vê?"
Ela começou a explicá-los em linhas gerais e ele a incentivou a falar
com precisão.
"Dormidont Tijonovich, eu não queria ocupar toda a tarde de sábado!"
Se ele tiver que ir me reconhecer pelos raios de qualquer maneira ...
"Esqueça o quão herege eu sou?" Que quando os raios X foram
inventados, você já trabalhava há vinte anos? E que diagnósticos
estabelecemos! Muito simples: não negligencie nenhum sintoma, ordene-os
por ordem de aparecimento. Encontre o diagnóstico no qual todos os
sintomas se encaixam. Oh querida! Esses foram diagnósticos! Acontece
como com o medidor de exposição da câmera fotográfica ou com o relógio:
quando eles estão disponíveis, o hábito de fixar a exposição a olho nu ou
saber o tempo por intuição é totalmente perdido. Mas quando alguém está
desprovido deles, logo se acostuma a ficar sem seus serviços. Se menos
exames fossem feitos , os médicos teriam mais dificuldade, mas os pacientes,
mais fácil.
Dontsova explicou-lhe os sintomas, agrupando-os e diferenciando-os,
obrigando-se a não omitir os detalhes que poderiam levar a um diagnóstico
sério (embora ela quisesse involuntariamente esquecer algo e ouvi-lo dizer:
'Não é nada sério, Liúdochka, nada Eu ri"). Referiu-se à composição de seu
sangue, insatisfatória, e à taxa de sedimentação, muito alta. Ele ouviu sem
interrompê-la e fez outras perguntas. Às vezes, ele balançava a cabeça, como
se para indicar que o que estava dizendo era facilmente compreensível,
natural, que qualquer pessoa poderia ter esses sintomas, mas ele não disse:
"Não é nada sério". Dontsova ficou impressionada com a ideia de que, se o
diagnóstico fosse ruim, ele se comportaria de maneira muito diferente e que
ela poderia se aventurar a pedir sua opinião imediatamente, sem esperar que
ele a olhasse com raios. Mas fosse certo ou não exigir dele uma resposta um
tanto prematura, ela estava com medo de saber de repente qualquer
probabilidade. Ele precisava de uma moratória, alguns dias de espera para se
acalmar!
Por mais amistosos que sempre conversassem quando se encontravam
em conferências científicas, ela viera ali para confessar sua doença a ele
como se fosse um crime: o nexo de igualdade que os unia saltou
abruptamente! Não, não era exatamente igualdade que existia entre os dois, já
que não pode haver igualdade entre mentor e aluno, mas algo mais incisivo.
Com a sua confissão, excluiu-se do ilustre sindicato dos médicos e passou ao
miserável e subordinado sindicato dos doentes. É verdade que Oreschenkov
não a instou a se submeter a um exame no local. Ele continuou conversando
com ela como um convidado. Ele parecia propor ser membro de ambas as
guildas ao mesmo tempo. Mas estava muito danificado para manter sua
estabilidade anterior.
“Na verdade, Vérochka Gángart é uma patologista tão competente hoje
que pude confiar totalmente nela.” Dontsova falou com a velocidade de seu
árduo dia de trabalho. Mas já que posso contar com você, Dormidont
Tíjonovich, eu decidi ...
Oreschenkov olhou para ela sem tirar os olhos dela. Dontsova não o
apreciava bem agora, mas por cerca de dois anos ele notou em seu olhar
firme uma sugestão de renúncia. Apareceu logo após a morte de sua esposa.
"Então, se você olhar para a precisão do afastamento do trabalho,
Vérochka assumirá o seu cargo?"
("Tire férias!" Ele havia encontrado a frase mais benigna! Significaria
que ele não estava sofrendo de nada sério?).
-Sim. Ele tem a preparação necessária e capacidade suficiente para
liderar o departamento.
Oreschenkov acenou com a cabeça e alcançou sua barba esvoaçante:
"Sim, ele é muito competente, mas não vai se casar?"
Dontsova balançou a cabeça.
"O mesmo que minha neta", e ele continuou a falar desnecessariamente
em um sussurro. Ele não encontra ninguém do seu agrado. A empresa não é
fácil.
Os ângulos de suas sobrancelhas refletiam, por meio de suas mutações, a
preocupação que sentia.
Ele ressaltou que o reconhecimento de Dontsova não deve ser adiado e
eles decidiram fazê-lo na segunda-feira.
(Por que ele estava com tanta pressa? ...).
Ele adivinhou aquela pausa, aquele momento oportuno, talvez, para se
levantar, dizer obrigado e dizer adeus. E Dontsova se levantou. Mas
Oreschenkov insistiu que eu tomasse um copo de chá com ele.
"Não, não estou com vontade." De verdade! Lyudmila Afanasyevna
declarou.
-Bem, para mim, sim! É a hora exata do meu chá.
 E então ele puxou, puxou-a para fora da categoria de pacientes infratores
e para a dos saudáveis e sem esperança!
"Os seus jovens estão em casa?"
Esses "jovens" eram tão velhos quanto Lyudmila Afanasyevna.
-Não. Nem minha neta. Estou só.
"E ainda por cima, você vai cozinhar para mim?" Eu não posso ter isso!
"Não, não tenho necessidade de preparar nada." A garrafa térmica está
cheia e, quanto às massas e outros pratos que ficam no aparador, você terá o
cuidado de retirá-los.
Foram para a sala de jantar e começaram a tomar chá a um canto da
mesa quadrada de carvalho, onde um elefante podia dançar à vontade e que,
talvez, não passasse por nenhuma das portas. O relógio de parede, também
antigo, marcava bem cedo.
Dormidont Tíjonovich começou a falar sobre sua neta , sua favorita. Ela
havia acabado de terminar os estudos no conservatório, tocava
maravilhosamente bem, era inteligente (raro entre os músicos) e atraente. Ele
mostrou a Lyudmila Afanásievna uma fotografia recente dela e continuou a
conversar sem cair no curioso, sem fingir ocupar a atenção de Lyudmila
Afanásievna com o assunto de sua neta. Essa atenção não estava em posição
de prestar inteiramente a nada porque estava em pedaços e não podia ser
acoplada em um todo indivisível. Era estranho para ela estar sentada ali,
tomando chá casualmente, na companhia do homem que já tinha noção da
magnitude do perigo que corria, que talvez previsse o curso posterior da
doença, mas não falava nada sobre a partícula. r. Sua ânsia estava voltada
para lhe oferecer macarrão.
Ela tinha mais um motivo para pensar nele. Não se tratava de sua filha
divorciada - uma causa de muitos problemas -, mas de seu filho. Ao final da
oitava aula do ensino médio, ele concluiu que não adiantava continuar
estudando. E então ele comunicou isso a seus pais, que não encontraram
argumentos para influenciá-lo. Todos eles ricochetearam em sua cabeça.
"Você tem que ser uma pessoa educada!" "Para que?". "Educação e cultura
são de extrema importância na vida." "O mais importante na vida é se
divertir." "Mas sem treinamento você não terá uma boa especialização!" "Eu
não preciso disso". "Então, você está satisfeito em ser um simples
trabalhador?" "Não, não vou trabalhar como um burro." "E do que você vai
viver?" Eu vou sempre encontrar algo. Você só precisa de habilidade. Ele se
alternava com amigos indesejáveis e Lyudmila Afanasyevna ficou alarmada.
 Dava para perceber pela expressão de seu rosto que não era a primeira
vez que Oreschenkov ouvia tal história, embora ninguém o tivesse contado.
"A questão é", respondeu ele, "que, além de outros, privamos o jovem
de um tutor de importância fundamental." Do GP! É vitalmente necessário
que meninas de quatorze anos e meninos de dezesseis se encontrem com o
médico. Mas não nas carteiras da sala de aula, diante de umas quarenta
pessoas (que nem chegam), nem no consultório médico da escola, onde a
consulta de cada aluno dura três minutos. Devem falar com o médico em
quem confiam, a quem quase consideram um "tio" porque estão habituados
desde a infância a mostrar a garganta, a vê-lo sentado à mesa a beber chá. O
que aconteceria se, de repente, aquele tio médico equânime, gentil e severo,
impossível de subornar com caprichos ou maravilhas como pais, se trancasse
no apartamento com eles e cautelosamente entrasse em uma conversa
inusitada, ao mesmo tempo embaraçosa e interessante, em que o médico, sem
a necessidade de questioná-los, inexplicavelmente acerta tudo e dá a resposta
e a solução para as questões mais importantes e difíceis? E então talvez
convidá-los para uma segunda conversa como essa? Certamente não só os
advertiria contra possíveis erros, contra falsos impulsos, contra a ruína de
seus corpos, mas graças a isso eles obteriam uma visão mais clara e
moderada do mundo e da vida. Assim que forem compreendidos em sua
preocupação principal e em sua busca principal, deixarão de se considerar tão
desesperadamente incompreendidos em outros aspectos. A partir desse
momento, qualquer argumento dos pais será muito mais convincente para
eles.
Oreschenkov falou em voz alta e agradável, ainda não quebrada pela
idade. Ele olhou com olhos penetrantes, cuja expressividade viva era
convincente na antecipação das palavras. Mas Dontsova começou a notar que
a doce calma que temperara seu ânimo no momento em que ela se sentou na
poltrona do armário estava gradualmente a deixando; que uma espécie de
lupia, algo angustiante, subiria ao seu coração, causando-lhe um sentimento
de perdição, que ela estava perdendo algo ao ouvir a conversa sensata do
médico, e que a instigava a se levantar, sair e se apressar, embora ela não
soubesse por quê , onde ou para quê.
"Ele está certo", admitiu Dontsova. Temos descuido ou educação sexual.
Oreschenkov havia notado a ambigüidade momentânea, a inquietação
inquieta no rosto de Dontsova. No entanto, para que ele pudesse ficar atrás da
tela de raios na próxima segunda-feira, não era necessário falar sobre os
sintomas de sua doença, repetidas vezes, naquela tarde de sábado. Ela
também não queria, mas se distrair com a conversa.
Em geral, a figura do GP é a mais reconfortante da vida, mas foi
desenraizada. A procura do médico é algo íntimo, como a procura do marido
ou da mulher. Hoje é ainda mais fácil encontrar uma boa esposa do que um
médico.
Lyudmila Afanasyevna franziu a testa.
-Sim, claro. Mas quantos GPs seriam necessários? Eles não se encaixam
em nosso sistema nacional de saúde pública gratuita.
"Saúde pública, talvez." Mas não de graça ”, respondeu Oreschenkov,
convencido de suas palavras.
"É precisamente sua natureza gratuita que constitui nossa conquista mais
substancial."
"É realmente uma conquista?" O que significa "grátis"? A diferença é
que eles não recebem seus honorários do paciente, mas vêm do orçamento
nacional. Mas esse orçamento é uma contribuição dos próprios pacientes.
Dessa forma, a assistência médica não é gratuita, mas despersonalizada.
Atualmente, não sabemos quanto os enfermos estariam dispostos a pagar por
uma recepção cordial. Os padrões de desempenho e o relógio reinam em
todos os lugares e deixam o próximo passar! Por que as pessoas vão ao
médico? Para um atestado, para uma licença médica, em busca de uma
pensão por invalidez, e o médico tem que adivinhar a intenção. O paciente e
o médico são como inimigos. Isso é remédio?
Os sintomas, sempre os mesmos, acumulavam-se em sua cabeça e
formavam uma fileira com os piores ...
—Não estou dizendo que a assistência médica em sua totalidade deva
ser paga; mas o principal, o do médico de família, sem dúvida. Agora,
quando o paciente recebe internação e tratamento com dispositivos
complicados, é justo que ele seja curado gratuitamente. Considere também
outro aspecto do assunto, que ocorre em todas as clínicas. Por que as
operações são realizadas por alguns cirurgiões, enquanto os outros ficam
boquiabertos? Por que, afinal, eles recebem seu salário, embora não
contribuam? Se eles recebessem as taxas dos pacientes, nenhum deles
reclamaria seus serviços. Seu Jalmujamédov e sua meia-calça teriam que
embalar o rebanho. De uma forma ou de outra, Liúdochka, o médico deve
depender da impressão que ele causa no doente. De sua popularidade.
"Deus nos livre, temos que depender de todos os pacientes!" De
qualquer confusão ...
"É preferível depender do médico pela fé?" Por que deveria ser
considerado mais honesto receber o salário em dinheiro, como funcionário?
—Existem pacientes meticulosos que importunam com suas questões
teóricas, temos que responder a todas elas?
-Sim. Eles devem ser respondidos para tudo.
"Onde eu encontraria tempo para cumprir todas as minhas obrigações?"
Dontsova respondeu, animado e interessado na conversa. Ele estava lá muito
bem, andando pela sala de chinelos. Você tem ideia do ritmo de trabalho que
prevalece nas instituições médicas hoje? Você não conseguiu conhecê-los.
Oreschenkov percebeu, pelo semblante cansado de Lyudmila
Afanasyevna e seus olhos piscantes, que a conversa que ela estava dando a
ele não tinha utilidade para ele. A porta do terraço se abriu e dela saiu algo
parecido com um cachorro, mas tão grande, quente e fantástico quanto uma
criatura que, incompreensivelmente, tinha sido colocada de quatro. O
primeiro impulso de Lyudmila Afanásievna foi o medo de uma possível
mordida, mas desapareceu instantaneamente , pois não havia medo naqueles
olhos tristes e inteligentes de pessoa sensata.
Sonhadoramente, ele se moveu suavemente ao redor da sala, sem
insinuar que sua descoberta surpreendeu alguém. Ele endireitou a cauda
macia e esplêndida como um espanador, balançou-a uma vez, como se
formulasse uma frase de saudação, e a abaixou novamente. Com exceção das
orelhas pretas caídas, todo ele era branco e avermelhado, e essas duas cores
se alternavam em seu pelo em um complicado arabesco. Sua coluna parecia
estar envolta em um telliz branco; seus flancos eram avermelhados de fogo e
seu traseiro quase laranja. Seu comportamento não foi impertinente, embora
se aproximou de Lyudmila Afanásievna e cheirou seus joelhos. Ela não se
acomodou nas nádegas laranjas perto da mesa, como seria de se esperar de
qualquer cachorro, nem mostrou um interesse especial pela comida em cima
dela, que era apenas um pouco mais alta que sua cabeça. Ele ficou ali, de
quatro, olhando por cima da mesa com seus grandes olhos lacrimejantes que
expressavam a mais transcendente resignação.
-Que raça é? Lyudmila Afanasyevna perguntou maravilhada,
esquecendo-se de si mesma e de sua doença pela primeira vez em toda a
tarde.
“Ele é um São Bernardo.” Oreschenkov olhou para o cão com prazer.
Seria perfeito se ele não tivesse orelhas tão compridas. Eles caem no prato.
 Lyudmila Afanasievna olhou para ele com admiração. Um cachorro
assim não poderia ser tirado da rua, nem o admitiriam em nenhum meio de
transporte urbano. Como o abominável homem das neves não tinha outra
residência senão as montanhas do Himalaia, esse cão só tinha uma casa
individual com jardim.
Oreschenkov cortou um pedaço de bolo e ofereceu ao cachorro. Não
atirou nele, ofereceu-lhe o bolo de igual e o animal, de igual, tirou-o
calmamente com os dentes, da palma do médico, da mesma forma que o
tiraria de um prato. Talvez ele não estivesse com fome e aceitou por pura
delicadeza.
Inexplicavelmente, o aparecimento daquele cachorro grande e taciturno
acalmou e despertou o bom humor de Lyudmila Afanásievna. Quando ela se
levantou, ela pensou que seu estado, em suma, não era tão grave, mesmo que
eles tivessem que operá-la. Mas ele não tinha prestado a devida atenção ao
dormitório idont Tíjonovich.
"Estou sendo totalmente rude!" Vim incomodá-lo com minhas
enfermidades e ainda não perguntei sobre sua saúde. Como se sente?
Ele estava parado na frente dela, rígido, grande; com os olhos ainda não
lacrimejantes e com os ouvidos de audição perfeita . Era difícil acreditar que
ele era vinte e cinco anos mais velho que ela.
"Bom por enquanto." Estou determinado a não adoecer antes que a
morte venha até mim. Como se costuma dizer, vou morrer de morte súbita.
Ele a acompanhou até a saída. De volta à sala de jantar, ela afundou na
cadeira de balanço de madeira preta com as costas de malha de palha,
arranhada por longos anos de uso. Quando ele se sentou, ele deu-lhe um
balanço suave que não repetiu quando se levantou novamente. Naquela
posição peculiar proporcionada pela cadeira de balanço, confortavelmente
costurada , ela permaneceu parada por muito tempo, sem se mover.
Agora eu freqüentemente precisava dessas pausas. Seu corpo exigia essa
recuperação de energia e seu estado interior exigia com igual urgência uma
absorção silenciosa, livre de ruídos externos, conversas, pensamentos
relacionados ao seu trabalho e às suas preocupações como médico.
Particularmente após a morte de sua esposa, parecia que seu espírito
precisava de maior pureza e clareza.
Naqueles momentos, ele apenas meditava sobre o supremo em razão da
existência - o seu próprio durante o longo passado e futuro parvo, o de sua
esposa, o de sua jovem neta e o de todos os humanos em geral - e Ele não a
viu na cama na atividade fundamental que ocupou todas as suas vidas, à qual
dedicaram toda a atenção e pela qual se deram a conhecer a outras pessoas. A
razão suprema estava centrada na aptidão de cada um em conservar límpida,
imutável e inalterável a imagem da eternidade que ressoa na mente de cada
um .
Como a lua prateada em um lago tranquilo.
 31

Ele havia notado e persistido nele uma certa tensão interna, que não o
incomodava; pelo contrário, deu-lhe otimismo. Ele até apreciou o ponto exato
de sua localização: na frente do peito sob os ossos. Essa tensão causou uma
ligeira expansão, como se estivessem soprando ar quente, e uma agradável
aspereza. E também lhe parecia que soava dentro dele, embora não com os
sons terrestres que nossos ouvidos captam.
Era uma sensação diferente da que ele tinha empurrado para Zoya nas
noites das últimas semanas, e não a sentia no peito.
Ele carregava aquela tensão dentro de si, cuidava dela e ouvia sem
cessar. Então ele se lembrou de que já a conhecia na juventude e que a havia
esquecido completamente. Que tipo de sentimento foi? Até que ponto isso
seria invariável? Isso não seria enganoso? Dependia inteiramente da mulher
que o criara ou dependia também do enigma inerente à ausência de
intimidade com aquela mulher que não fora sua e então desapareceria?
Embora agora a expressão "falta de intimidade" não tivesse nenhum
significado para ele.
Ou ele o tinha, apesar de tudo? ... A sensação no peito era a única
esperança que lhe restava. Por isso Oleg o guardava com tanto cuidado , pois
era o principal incentivo, a melhor decoração de sua vida. Ficou surpreso
com o que estava acontecendo com ele: a presença de Vega bastava para dar
interesse e cor à enfermaria do câncer, que, graças à amizade que os unia,
perdeu completamente o seu caráter devastador. Oleg a via pouco, às vezes
apenas de passagem. Poucos dias antes, eles haviam feito outra transfusão de
sangue. Eles voltaram a conversar com prazer, embora não de forma
espontânea, pois, além disso, a enfermeira estava presente.
Depois de ter desejado tanto sair da clínica, agora que se aproximava o
momento da partida, seu coração se encheu de tristeza. Vega estava fora do
mundo de Ush-Terek; Eu nunca a veria novamente. Eu poderia suportar isso?
Hoje, domingo, não tinha esperança de vê-la. O dia estava ameno,
ensolarado; o ar estava calmo e a atmosfera mergulhou numa letargia
beatífica que convidava a aquecer, a aquecer ao sol. Oleg foi dar um passeio
no jardim. Respirando com prazer nessa atmosfera sedativo que foi
aumentando o calor, ela tentou imaginar como ela iria passar este dia de
domingo, o que ela faria.
Agora ele se movia preguiçosamente, não como antes; Ele não andava
mais com passos firmes e firmes ao longo da linha reta, ao final da qual ele se
virava resolutamente. Ele caminhava com passos relaxados e cautelosos,
fazendo pequenos intervalos sentando-se em qualquer banco ou deitando-se
nele, se estivesse livre.
Era assim que ela andava hoje: arrastando os pés, as costas arqueadas e
o manto solto, folgado. Ele parava com frequência e erguia a cabeça para
olhar as árvores. Alguns já eram semi-verdes, outros eram apenas um quarto
de verde, e os carvalhos eram os únicos que ainda não mostravam sinais de
folhagem. Tudo era bom!
A grama tinha ficado macia e imperceptível, verde aqui e ali tão alta que
poderia ter sido confundida com a grama do ano anterior se não fosse por sua
vívida cor esmeralda.
Em um caminho limpo exposto ao sol, Oleg avistou Shulubin. Ele estava
sentado em um banco instável e sem encosto, com tábuas estreitas como
assento. Ela descansou sobre as coxas, pendendo um pouco para trás e um
pouco para frente, com os braços estendidos e as mãos cruzadas entre os
joelhos. Nessa atitude e com a cabeça baixa, sentado no banco isolado em
meio à luz forte e sombras nítidas, ele parecia a estátua do desânimo.
Oleg não teria nenhum problema em se sentar ao lado de Shulubin. Ela
ainda não tinha encontrado o momento certo para falar com ele livremente,
embora ela realmente quisesse , porque o campo de concentração a ensinou
que quem fecha os lábios esconde algo. Por outro lado, Shulubin despertou a
simpatia e o interesse de Oleg, pois ele interveio na discussão, emprestando-
lhe seu apoio.
No entanto, decidiu passar por aqui porque no campo também aprendeu
a compreender e a reconhecer o sagrado direito de cada indivíduo à solidão.
Então ele passou devagar, suas botas arrastando-se no cascalho, embora
não fosse impróprio para ele parar . Shulubin notou suas botas, ele olhou para
elas até que sua cabeça estivesse levantada. Ele olhou para Oleg com uma
indiferença que implicava, talvez, um simples reconhecimento. "Ah sim.
Somos da mesma sala! ». Oleg deu mais dois passos antes que Shulubin o
sugerisse com uma semi-pergunta:
-Ele senta?
 Shulubin também não estava usando os chinelos vulgares da clínica, mas
sim sapatos de alta costura feitos em casa, que eram totalmente adequados
para sair para passear ou sentar-se ali. Sua cabeça estava descoberta e seus
cabelos ralos se destacavam com cabelos brancos.
Oleg recuou e sentou-se com indiferença, como se não quisesse sentar-
se ou continuar, embora optasse pelo banco.
Se eles começassem a conversa, ele poderia lançar em Shul ubin a
pergunta fundamental cuja resposta era a chave para conhecer o indivíduo
completamente. Mas ele apenas perguntou:
"O quê, Alexei Filíppovich, depois de amanhã?"
Ele já sabia perfeitamente que seria depois de amanhã. Toda a sala
estava ciente de que a operação de Shulubin ocorreria depois de amanhã.
Mas o mais significativo foi tê-lo chamado de "Alexei Filíppovich",
como ninguém antes havia feito na sala. Ele disse isso como um veterano
para outro veterano.
"Eu estava fora para me aquecer ao sol pela última vez ", concordou
Shulubin.
"Não vai ser a última vez, cara!" Kostoglotov respondeu em uma voz
grave e grave.
Mas, olhando para Shulubin, ela pensou que poderia realmente ser o
último. Shulubin comeu pouco, menos do que seu apetite exigia, o que minou
suas energias. E ele não comia para se proteger de mais dores, para evitá-las
tanto quanto possível. Kostoglotov, que já conhecia a doença que sofria,
perguntou-lhe:
"O que eles finalmente resolveram?" Dar a ele uma saída lateral?
Shulubin franziu os lábios como se estivesse se preparando para fazer
um som e acenou com a cabeça novamente.
Eles ficaram em silêncio por alguns momentos.
"Nem todos os cânceres são iguais", disse Shulubin, olhando para a
frente dele, sem olhar para Oleg. Alguns são piores que outros. Em cada
situação ruim, você sempre encontrará uma pior. Meu caso é de tal natureza
que não pode ser discutido ou aconselhado por ninguém.
"Eu também não acho que seja o meu."
-Oh não! O meu é muito pior! Há algo particularmente humilhante e
ofensivo nessa minha doença . E suas consequências são horríveis. Se eu
sobreviver (e esse "sim" é bastante otimista), vou se incomodar em ficar ao
meu lado, sentado ao meu lado como você está agora. Todos tentarão ficar a
dois passos de mim, mas se alguém se aproximar, inevitavelmente serei eu
quem pensará: "Ele mal consegue suportar. Ele deve estar me xingando.
Portanto, qualquer relacionamento com pessoas está descartado.
Kostoglotov permaneceu pensativo, assobiando baixinho, não com os
lábios, mas com os dentes, através dos quais expeliu o ar distraidamente.
"Em geral", disse ele, "não é fácil avaliar quem suporta o maior
sofrimento." É mais difícil estabelecer do que imitar para alcançar o sucesso.
Para cada um, seus infortúnios são os mais dolorosos. Eu, por exemplo, posso
concluir que vivi uma existência excepcionalmente infeliz. Mas posso
deduzir, talvez, se o seu foi menos amargo? Como afirmar sem saber?
"Não, não reivindique." Ele estaria errado. Shulubin finalmente virou a
cabeça para Oleg e olhou atentamente para ele com seus olhos esclerais
redondos, altamente expressivos e ramificados em sangue. As pessoas que
naufragam no mar, as que cavam a terra ou as que procuram água nos
desertos não são, de forma alguma, as que sofrem a vida mais difícil. A vida
mais implacável é sofrida por quem diariamente, ao sair de casa, bate com a
cabeça na verga porque é muito baixo ... E você? ... Pelo que pude entender,
você lutou na frente e depois foi preso. não?
-Assim é. Mas tem mais: não consegui obter um ensino superior, eles
não me aceitaram como oficial e agora estou exilado para sempre ”, disse
Oleg pensativo, sem se arrepender. E se isso não bastasse, câncer.
"Bem, vamos nos recuperar dos cânceres." Quanto ao resto, meu jovem
...
"O que diabos eu vou ser jovem!" Ou deveria ser porque carrego minha
cabeça original nos ombros e porque minha pele não foi virada?
- ... Quanto ao resto, tenho que te dizer que, em compensação, você
mentiu menos, entendeu? , tem menos pescoço dobrado. E isso tem seu valor!
Você foi preso enquanto éramos conduzidos às reuniões para nos acusar. Eles
perseguiram você, nos obrigaram a nos levantar para aplaudir as sentenças
proferidas. E não apenas para aplaudi-los, mas para exigir que sejam
colocados em armas. Sim, para exigir ! Lembre-se do que os jornais
escreveram: "Todo o povo soviético, como um só homem, ficou indignado ao
saber dos crimes inéditos e infames ...". E é "como um homem", você sabe o
que isso significa? Somos todos indivíduos de diversas condições! Mas de
repente "como um homem!" Você teve que bater palmas para que todos ao
seu redor notassem e a presidência pudesse vê-lo . Tem alguém que não
queira viver? E quem veio em sua defesa? E aqueles que levantaram
objeções? O que aconteceu com eles? ... Alguém se absteve (de falar contra
isso ou de pensar nisso!), Abstido quando a execução de membros do Partido
Industrial foi posta à votação . “Explique!” Eles gritaram com ele. "Que seja
explicado!" Levantou-se com a garganta seca e disse: "Acredito que outros
métodos de repressão podem ser encontrados no décimo segundo ano da
Revolução." E o insultavam: «Ah, seu canalha! Cúmplice! Agente do
inimigo! Na manhã seguinte, ele recebeu uma intimação da GPU[28] e foi para
a prisão pelo resto de sua vida.
Sh ulubin fez um gesto em espiral estranho de seu pescoço, seguido pelo
movimento circular de sua cabeça. Suspenso na frente e atrás, sentou-se no
banco como um enorme pássaro inquieto em um galho.
Kostoglotov tentou não ficar lisonjeado com as palavras do velho:
"Depende, Alexei Filíppovich, do número que você escolheu." Em nosso
lugar, você teria sido tão mártir quanto nós. E nós, no dele, teríamos sido
igualmente complacentes. Mas há algo mais. Para aqueles que , como você,
entenderam imediatamente, foi um inferno. Para aqueles que mantiveram a
fé, tudo correu bem. Suas mãos estão vermelhas de sangue, mas se não
estivessem, não teriam explicado a situação.
O velho lançou um olhar torto e ardente .
"Havia alguém que pudesse manter a fé?"
-Eu por exemplo. Até a guerra com a Finlândia.
"Mas quantos ainda creram?" Quantos não entenderam? Sem levar as
crianças em consideração, é claro. E, por outro lado, reconhecer que a
mentalidade de um povo inteiro se degenerou de repente, é impossível para
mim! Recuso-me a admitir! Outras vezes acontecia que, por mais que o
senhor falasse do terraço de sua mansão, os mujiques se limitavam a sorrir
zombeteiramente por trás de suas barbas. E o senhor viu, e o capataz que
estava ao lado dele percebeu. Mas quando chegou o momento de reverência,
todos eles o fizeram "como um só homem". Isso denotava que os camponeses
confiavam em seu senhor? Que tipo de pessoa você precisava ser para confiar
nele? A excitação de Shulubin aumentou gradualmente. Seu semblante era
daqueles que se alteram, se transformam e se decompõem sob forte emoção,
sem que um único traço dele permaneça inalterado. De repente, todos os
professores ou engenheiros são spoilers. E as pessoas acreditam nisso? Ou os
melhores comandantes da divisão da guerra civil tornam-se espiões alemães e
japoneses. E as pessoas acreditam nisso? Ou que toda a velha guarda leninista
acabe sendo um bando de renegados vis. E você acredita nisso? Ou que todos
os seus amigos e conhecidos são inimigos do povo. E você acredita nisso? Ou
que milhões de soldados russos traíram seu país. Você acredita em tudo isso?
Você também acha que nacionalidades inteiras, dos idosos às crianças
amamentadas , deveriam ser totalmente desenraizadas? Então, que tipo de
cidade é? Você é estúpido ? Com licença! Mas pode uma cidade inteira ser
feita de idiotas? Não. As pessoas são espertas, mas querem viver. Os grandes
povos observam esta lei: "Segure tudo e sobreviva!", E quando a História
indaga sobre o túmulo de cada um de nós "Quem foi?", Poderá fazer essa
escolha, segundo Pushkin:
Temos um século vil dentro ...
Em todos os ambientes, o homem é
um tirano, um traidor ou um prisioneiro!
Oleg estremeceu. Não conhecia esses versos, mas captou neles aquela
certeza penetrante que mostra quão próximo o poeta estava da realidade.
Shulubin ordenou-lhe com um dedo grosso:
"Veja, o poeta não encontrou lugar para o 'idiota' em seus versos,
embora soubesse que eles também existiam." Não, na verdade, temos apenas
três opções. E quando penso no fato de que não estive na prisão, que sei
positivamente que não fui um tirano, então ... ”Ele sorriu levemente e tossiu,“
então isso significa que ... ”Sua tosse o forçou a balançar as coxas para frente
e para trás. -. Você vê que tipo de vida. Você acha que foi mais fácil que o
seu? Durante todo o tempo, fui dominado pelo medo. Agora ele iria trocá-lo
com prazer por si mesmo.
Como Shulubin, Kostoglotov, também curvado e balançando para a
frente e para trás, encostou-se no banco estreito como um pássaro no mastro.
Diante deles, as trevas eram claramente as sombras inclinadas de seus
corpos com as pernas dobradas.
"Não , Alexei Filíppovich, isso está se censurando muito rigidamente."
Na minha opinião, os traidores eram aqueles que redigiam denúncias, que
atuavam como testemunhas. Isso também soma milhões. Seria um exagero
calcular um informante para cada dois ou, digamos, para cada três
prisioneiros? E aí você tem, milhões. Mas chamar a todos de traidores em
geral seria indignação. Pushkin também foi levado por um acesso de raiva.
Durante a tempestade, as árvores são derrubadas, mas a grama é torta .
Portanto, pode-se dizer que a grama trai as árvores? Cada um vive sua vida. E
você mesmo disse que a lei do povo é a da sobrevivência.
O rosto de Shulubin se enrugou de tal forma que ficou completamente
desfigurado, seus grandes olhos redondos desapareceram . Apenas a pele
dobrada cega permaneceu.
Seu rosto se alisou novamente e a íris cor de tabaco de seus olhos
reapareceu, rodeada pela membrana esbranquiçada com ramos
ensanguentados. Mas seu olhar era límpido:
-Boa. Nesse caso, é um espírito gregário sublime; do medo de ficar
sozinho, fora da comunidade . Na verdade, não é nada novo. Francis Bacon
expôs sua doutrina sobre ídolos já no século XVI . Ele disse que as pessoas não
estão dispostas a viver apenas com a experiência , que é mais confortável
para elas turvá-la de preconceitos. E esses preconceitos são ídolos. Os ídolos
da tribo, Bacon os chamava. Os ídolos da caverna ...
Dizendo "os ídolos da caverna", Oleg imaginou uma caverna com uma
fogueira no meio, cheia de fumaça , selvagens assando carne e com um ídolo
azul quase invisível ao fundo.
- ... Os ídolos do teatro ...
Onde está o ídolo aqui? No saguão? Na cortina? Não, em um lugar mais
apropriado, claro. Na praça onde fica o teatro, no centro do jardim.
"E quais são os ídolos do teatro?"
- Os ídolos do teatro são as opiniões de outrem que gozam de
autoridade, pela qual o homem se deixa guiar voluntariamente quando
interpreta algo que ele mesmo não experimentou.
"Oh, quantas vezes isso acontece!"
"Ele já passou por isso algumas vezes, mas é melhor para ele não
acreditar em si mesmo."
—Eu também conheci casos semelhantes ...
- Outro ídolo do teatro é a aceitação desmedida de todos os argumentos
científicos. Em uma palavra, a aceitação voluntária dos erros dos outros.
-Ótimo! Oleg exclamou, encantado com a ideia. A aceitação voluntária
dos erros cometidos por outros! Sim!
—E, finalmente, os ídolos do mercado.
Oh! Ele podia imaginar isso ainda mais facilmente!: Um enxame
heterogêneo e compacto de multidão no salão do mercado e acima,
dominando tudo, um ídolo de alabastro.
—Os ídolos do mercado são os mal-entendidos decorrentes da
dependência mútua e do conluio entre os homens. Esses erros envolvem,
confundem as pessoas pelo uso consagrado de fórmulas e conceitos
coercitivos de raciocínio. Por exemplo: "Inimigo do povo", "Ele não é um de
nós", "Traidor" e agora todos estão se afastando do apóstrofo.
 Shulubin enfatizava suas exclamações com gestos nervosos de uma mão
ou de outra, semelhantes aos esforços deslocados e desajeitados para alçar
vôo de um pássaro cujas asas haviam passado por uma tesoura de aço.
Um sol escaldante queimou suas costas, impróprio da primavera. Os
galhos das árvores, ainda não entrelaçados , separados uns dos outros em seu
verde incipiente, não ofereciam sombra. O céu do sul, ainda não muito
quente, manteve seu fundo azul, salpicado por núcleos de nuvens brancas
esporádicas. Mas Shulubin, não vendo ou acreditando em sua existência,
levantou um dedo acima da cabeça e acenou.
"E acima de todos os ídolos, um céu assustador!" Um céu baixo de terror
coberto de nuvens negras! Você conhecerá aqueles pores-do-sol em que, sem
indício de tempestade, as nuvens tendem a se acumular muito baixas ,
pesadas, negras, irregulares, e escurece em um crepúsculo prematuro. O
mundo inteiro fica desolado e a única coisa que se quer é se refugiar em uma
casa de pedra, se abrigar sob um teto no amor do fogo na companhia de seus
parentes. Vinte e cinco anos vivi sob esse céu e fui salvo porque me curvei e
mantive silêncio. Mantive minha boca fechada por vinte e cinco anos, talvez
vinte e oito, descubra por si mesmo. E fiquei em silêncio, algumas vezes, em
consideração a minha esposa; outros para meus filhos e, outros, para salvar
minha pele pecaminosa. Mas minha esposa morreu e minha pele é um saco
cheio de fezes que vão ser furadas na lateral. E meus filhos ficaram
insensíveis, inexplicavelmente durões! Se minha filha de repente começou a
escrever para mim (já recebi três cartas dela, mas não aqui, mas em minha
casa, e ao longo de dois anos), é porque a organização do Partido exigiu que
ela se normalizasse. relações com seu pai. Percebe? Meu filho nem mesmo
foi questionado sobre essa demanda ...
Shulubin desviou os olhos com as sobrancelhas eriçadas para Oleg. Oleg
pensou: isso é o que você tem sido. O moleiro louco de La ondina[29] “Eu, um
moleiro? Eu sou um corvo! ”».
"Nem sei se meus filhos não serão produto de um sonho." Já existiram?
... Diga-me, o homem é um tronco que não se importa em deitar sozinho do
que ao lado de outros troncos? Vivo de tal forma que, se cair no chão e
morrer, os meus vizinhos vão demorar vários dias a descobri-lo. Mas ainda
assim, você me ouve, está me ouvindo? E agarrou o ombro de Oleg como se
tivesse medo de não estar prestando atenção nele. “Ainda estou, como antes,
tomando precauções, agindo com cautela! O mesmo que disse com audácia
na sala, não me atreveria a dizê-lo em Ferganá nem no trabalho. E o que você
está ouvindo agora, digo porque já estão trazendo a mesa de operação para
mim. E ainda mais! Ele também não falaria assim na presença de terceiros!
Não, eu não falaria! Aí está, para onde me levaram ... Me formei na
Academia de Agricultura e terminei os cursos superiores de materialismo
histórico e materialismo dialético. Já dei palestras sobre várias
especialidades, todas em Moscou. Mas os carvalhos começaram a desabar.
Na Academia de Agricultura, Murátov caiu e dezenas de professores foram
varridos. Os erros tiveram que ser reconhecidos ? Bem, eu os reconheci! Foi
necessário retrair? P ues eu me retraio! Uma certa porcentagem conseguiu se
salvar, certo? Bem, estou incluído nessa porcentagem. Dediquei-me ao
estudo da biologia pura, encontrando nela um porto tranquilo! ... Mas o
expurgo também veio a ele, e que expurgo! Barreira nas cadeiras de biologia.
As conferências devem ser abandonadas? Bem, eu os abandonei. Coloquei-
me como assistente de ensino. Concordei em me tornar um ser indefinido!
Ele, o silencioso na sala, com que facilidade falava! As palavras fluíram
facilmente para ele , como se falar em público fosse sua ocupação habitual.
- Os manuais de estudiosos eminentes foram destruídos, os programas
foram variados. Bem, eu, ok! Vamos ensinar com novos. Eles propunham
reformar o ensino de anatomia, microbiologia e neuropatologia de acordo
com as teorias de um agrônomo ignorante, um horticultor rotineiro. Bravo!
Eu sou da mesma opinião! Vote a favor! "Não, ele também deve renunciar ao
cargo de assistente de ensino." Bem bem; Não tenho nada para discutir. Vou
trabalhar como metodologista nos centros de ensino. O sacrifício, porém, não
é aceito e, de qualquer forma, eles me dispensam dessa posição. De acordo!
Serei um bibliotecário, um bibliotecário na remota Kokand! Quantas
renúncias concordei! Apesar de tudo, ainda estou vivo e meus filhos são
universitários. Mas os bibliotecários recebem instruções secretas: destruir
obras de genética pseudocientífica; pessoalmente destruir tais e tais livros.
Podemos nos conformar com isso? Não havia eu mesmo, um quarto de século
atrás, proclamado, da cadeira do materialismo dialético, que a teoria da
relatividade era obscurantista e contra-revolucionária? Lavei a ata, ela foi
assinada pelo secretário do Partido e pelo representante da seção especial, e
genética, estética desviante, ética, cibernética, aritmética ... ao fogo do fogo !
E o corvo louco ainda estava rindo!
-… Por que fazer fogueiras nas ruas? Teria sido desnecessariamente
dramático. Faríamos a queima em um canto isolado , jogaríamos os livros no
fogão e sairia o calor do fogão! Veja onde me encurralaram, com minhas
costas contra um fogão ... Em troca, levei minha família para a frente. Minha
filha, que é editora do jornal da província, escreveu estes versos líricos:
Não, eu não quero recuar!
Não sei como pedir misericórdia.
Se eu tiver que lutar, eu luto!
E até meu pai lutaria.
Seu manto pendia como asas altas.
"Sim ..." foi a única coisa que Kostoglotov conseguiu articular. De
acordo. A vida dele não foi mais fácil do que a minha.
"Entende!" Shulubin recuperou o fôlego, relaxou na cadeira e, mais
calmo agora, acrescentou: "Diga-me, qual será o enigma da alternância
desses períodos da história?" As mesmas pessoas, ao longo de dez anos,
perdem totalmente sua vitalidade social, e seus impulsos corajosos são
substituídos pelos do signo oposto, por impulsos covardes. Deves saber que
sou bolchevique desde o dia 17. Lembro-me da coragem com que dispersei a
Duma Social Revolucionária e Menchevique de Tambov, embora tivéssemos
apenas dois dedos e uma boca para assobiar. Eu participei da guerra civil e
acredite, nós não ligávamos para nossas vidas! Teríamos sido felizes em
sacrificá-lo pelo bem da revolução mundial. O que aconteceu conosco então?
Como podemos enviar? E o que submetemos em maior grau? Temer? Aos
ídolos do mercado? Os ídolos do teatro? Está bem. Eu sou um indivíduo
insignificante. Mas e quanto a Nadezhda Konstantínovna Krúpskaya?[30] Ele
não entendeu ou percebeu o que estava acontecendo? Por que ela não
levantou a voz? Quão valiosa uma única intervenção sua teria sido para todos
nós, mesmo que lhe tivesse custado a vida! Talvez todos nós tivéssemos
mudado, resistido, e talvez tal estado de coisas não tivesse continuado. E
Ordzhonikidz e?[31] E ele, que foi uma verdadeira águia, que nem a prisão,
nem a fortaleza de Schlisselburg, nem os trabalhos forçados da Sibéria
puderam quebrar? O que o fez inibir, o que o impediu de falar abertamente
contra Stalin uma vez, apenas uma vez? Eles preferiram morrer
misteriosamente ou acabar cometendo suicídio. Isso é bravura? Você poderia
gentilmente esclarecer para mim?
"Posso esclarecer para você?" Para você, Alexei Filíppovich…! Você é
quem está me esclarecendo.
Shulubin suspirou e tentou mudar sua posição no banco, mas qualquer
que fosse a posição que ele assumisse, o machucava.
"Há algo mais que me interessa." Você nasceu depois da Revolução. No
entanto, ele foi preso. O socialismo o decepcionou? Ou não?
 Kostoglotov deu um sorriso vago.
Shulubin largou a mão que segurava o banco e colocou aquela mão fraca
e doentia no ombro de Oleg:
-Jovem! Não cometa esse erro de forma alguma! Não culpe o socialismo
por seus sofrimentos ou pelos anos cruéis que viveu. Além da sua opinião, o
capitalismo, em todo caso, já foi definitivamente repudiado pela história.
- Lá, no campo , havia quem falava que a empresa privada traz inúmeras
vantagens. Que facilita a vida, que sempre há abundância de tudo, que você
sempre sabe onde encontrar o que precisa.
"Me escute!" Esse é o raciocínio pequeno-burguês. A empresa privada é
realmente extremamente flexível, mas só é boa dentro de limites estreitos. Se
não estiver preso com pinças de ferro, criará homens-feras, gente de bolsa,
incapaz de controlar seus apetites e sua ganância. O capitalismo já foi
condenado eticamente antes economicamente. Muito antes!
"Sim, mas honestamente", disse Oleg, dobrando a testa, "observei que
também há pessoas entre nós que não reprimem o apetite." E essas pessoas
não estão entre os artesãos que trabalham com licença oficial[32] .
-Muito certo! Shulubin admitiu, e sua mão apertou o ombro de Oleg. A
que se deve? Para que o socialismo não é como deveria ser? Fizemos uma
curva fechada, pensando que bastava modificar o modo de produção para
mudar imediatamente a mentalidade das pessoas. Uma buzina! Não mudou
em nada. O homem é um ser biológico ! Somente a passagem de milhares de
anos o fará mudar!
"E como deve ser o socialismo?"
-Como? É um enigma? Diz-se que o socialismo deve ser "democrático".
Mas esta é apenas uma denominação superficial que não diz respeito à
essência do socialismo , mas apenas a sua forma introdutória, o tipo de sua
estrutura estatal. É simplesmente uma declaração que torna conhecido que
cabeças não rolarão no chão, mas que nada diz sobre a base sobre a qual esse
socialismo deve ser construído. E não é na abundância de bens materiais que
o socialismo deve ser fundado, porque se as pessoas se comportarem como
búfalos, chutarão e destruirão esses bens materiais. Nem o socialismo que
prega incansavelmente o ódio deve ser recomendado, porque a vida social
não pode ser baseada no ódio. E quem ano após ano foi queimado pelo ódio,
não pode proclamar de repente: «Acabou! A partir de hoje, parei de odiar.
Agora tudo que sinto é amor. Não, ele reterá sua raiva e sempre terá um ser
disponível para descarregá-la. Você não conhecerá este poema de Herwehgh:
Wir haben lang genug geliebt§ ...
Oleg continuou o tópico:
- Und wollen endlich bassen§ . Como ele não saberia disso? Eles nos
ensinaram na escola!
"Verdade, verdade, eles ensinaram isso a ele na escola!" Mas é terrível!
Eles deveriam ter sido ensinados exatamente o oposto:
Wir haben lang genug gehasst
und wollen endlich lieben!§
"Vá para o inferno com o seu ódio, que nós, finalmente, desejamos
amar!" É assim que o socialismo deve ser.
"Um socialismo cristão, certo?" Oleg especificado.
"Chamá-lo de 'cristão' seria muito conclusivo. Os partidos políticos
assim chamados, nas sociedades que surgiram depois de Hitler e Mussolini,
não posso imaginar de quem ou com quem pretendem construir esse
socialismo. Quando, no final do século passado, Tolstói decidiu implantar
praticamente o cristianismo na sociedade, suas roupas tornaram-se
intoleráveis para seus contemporâneos, sua pregação estava totalmente
separada da realidade. Mas eu ousaria dizer que, precisamente pela Rússia,
com nossos arrependimentos, confissões e rebeliões, com nossos Dostoievski,
Tolstoi e Kropotkin[33] , só existe um verdadeiro socialismo: o socialismo
moral , que, aliás, é absolutamente viável!
Kostoglotov estreitou as pálpebras.
- E como esse “socialismo moral” deve ser entendido e imaginado?
"Nada mais fácil!"
Shulubin foi exaltado novamente, embora não mais a expressão
preocupada do moleiro de corvo. Sua ressuscitação foi mais serena e ele
evidentemente queria convencer Kostoglotov. Ele falou articuladamente,
como se explicasse a lição:
—O mundo deve ser oferecido uma sociedade em que todas as relações,
princípios e leis derivam da moralidade. Só dela! Em que todas as previsões:
como educar as crianças, como prepará-las para o futuro, para o que
direcionar o trabalho dos adultos e com o que ocupar seus tempos de lazer,
seriam determinadas por exigências éticas. Quanto às investigações
científicas, apenas aquelas que não ferissem a moral e, em primeiro lugar, a
moral dos próprios cientistas seriam realizadas . As mesmas regras seriam
seguidas na política externa! Assim, o conflito em qualquer fronteira seria
resolvido sem pensar se nos enriqueceu tanto ou quanto, nos fortaleceu ou
elevou nosso prestígio. Somos guiados por uma consideração única e
exclusiva : até que ponto tal solução é ética?
"Eu duvido muito que seja viável!" Talvez duzentos anos a partir de
agora! Mas espere um minuto. Há algo que não entendo. ”Kostoglotov
franziu a testa. Onde você coloca a base do material? A economia não deveria
ser o ... primordial?
"A coisa principal?" Depende ... Vladimir Soloviov[34] , por exemplo,
explica de forma muito convincente que a economia pode e deve ser
construída sobre uma base moral.
"Como? ... Moral primeiro e economia depois?" Kostoglotov olhou para
ele surpreso.
-Sim! Me escute! Você, embora seja russo, naturalmente não leu uma
única linha de Vladimir Soloviov, leu?
Kostoglotov cruzou os lábios em negação.
"Mas ele pelo menos ouviu o nome dela?"
"Sim, na prisão."
"Espero que você leia uma página de Kropotkin." Talvez de sua ajuda
mútua entre os homens ?
Kostoglotov apertou os lábios novamente.
-Entendi! Por que lê- lo se seus pontos de vista estão errados? E
Mikhailovsky?[35] Nem naturalmente. Ele é repudiado e, portanto, suas obras
não são vendidas porque são proibidas.
"Você acha que eu tive tempo para ler?" Você também sabia que livros
ler? Kostoglotov ficou indignado. Tenho estado curvado sobre a minha vida e
eles repetidamente repetem para mim em todos os lugares: 'Você leu isto?
Você leu isso? No Exército não larguei a pá das mãos e o mesmo aconteceu
comigo no campo de concentração. E agora, no exílio, exatamente o mesmo:
não me separo da enxada. Quando tive tempo para ler?
O rosto de Shulubin, com seus olhos redondos e sobrancelhas espessas,
mostrava a superexcitação de quem é pego de surpresa.
"É assim que o socialismo moral deve ser!" O povo não deve ser
orientado para a felicidade, pois a felicidade é outro ídolo do mercado. Você
tem que orientá-lo para a amizade mútua. Porque feliz é também o animal
que cravou os dentes na presa. Somente os seres humanos são adequados para
amar uns aos outros! E a amizade, esse amor, é a conquista mais sublime a
que se pode aspirar!
-Oh não! Não tire minha felicidade! Deixe-me aproveitar ", Oleg insistiu
rispidamente," pelo menos os meses que restam na minha vida! Caso
contrário, para que diabos ...?
"A felicidade é uma miragem", persistiu Shulubin, extraindo força da
fraqueza. Ele empalideceu. Veja, eu estava feliz educando meus filhos, mas
eles cuspiram no meu coração. Por essa felicidade queimei os livros que
continham a verdade no fogão e, em maior grau, fiz isso pela chamada
"felicidade das gerações vindouras". Mas alguém sabe qual será a causa da
felicidade para essas gerações? Você sabe que outros ídolos eles ainda vão
adorar? O conceito de "felicidade" variou muito ao longo dos séculos para
ousar projetá-lo com antecedência. O fato de podermos pisar nos pães
brancos e vomitar no leite não significa de forma alguma que seremos felizes.
Mas, dividindo o que é escasso, até hoje seríamos felizes! Se ficarmos
acordados apenas para alcançar a felicidade e para a reprodução da espécie,
estaríamos tolamente encher o mundo e criar uma sociedade horrível ... Sabe,
me sinto mal ... Agora devo ir para a cama ...
Oleg já havia notado que o rosto de Shulubin, já sem sangue, estava
assustadoramente pálido.
"Permita-me, Alexei Filíppovich!" Apoie-se no meu braço.
Não foi fácil para Shulubin se levantar de sua posição atual. Então os
dois se afastaram dali muito devagar. Envolvidos em uma leveza primaveril,
o desânimo e a angústia os dominaram; seus ossos e a carne que ainda não
estava danificada, e suas roupas e seus sapatos, e até mesmo o sol imponente
que brilhava sobre eles, os oprimia e oprimia.
Cansados de falar, eles caminharam em silêncio.
Só antes dos degraus da varanda da enfermaria de câncer, já na sombra
do prédio, Shulubin, encostado em Oleg, ergueu a cabeça em direção aos
choupos e , parando o olhar sobre o fragmento de céu radiante, disse:
"Eu não quero morrer sob o bisturi." É horrível ... Não importa quanto
tempo você viva, e mesmo que sua existência seja a de um cachorro, ninguém
quer acabar com isso de qualquer maneira ...
Eles entraram no salão, que os acolheu com sua atmosfera carregada e
uma lufada de calor. Lentamente, passo a passo, eles subiram a vasta escada.
Oleg perguntou:
"Diga-me, em seus vinte e cinco anos de submissão e resignação, você
pensou em tudo isso?"
-Sim. Eu estava desistindo e meditando ”, respondeu Shulubin , seu
sotaque vazio, sem expressão e cada vez mais fraco. Ele jogou os livros no
fogo do fogão e pensou. O que mais posso fazer? Minha tortura e minha
traição não mereciam um pouco, senão mais, de capacidade de raciocínio? ...
 32

De forma alguma, Dontsova poderia imaginar que algo conhecido ad

nauseam, reiterado, conhecido do início ao fim, pudesse virar e oferecer um
visual radicalmente novo e estranho. Há trinta anos ele cuidava das doenças
alheias e já fazia vinte anos que se sentava em frente à tela de raios X, lia
nela, lia nas radiografias, lia nos olhos decompostos e implorantes, que ele
confrontou a análise, extraiu conhecimento de livros, escreveu artigos,
discutiu com seus colegas e com pacientes. Tudo isso apenas contribuiu para
que seu empirismo e seu elaborado ponto de vista se tornassem mais imóveis
e sua relação com a teoria médica maior. Para ela, havia etiologia e
patógenos, sintomas, diagnóstico, curso da doença, tratamentos, profilaxia e
prognóstico; Mas as resistências, dúvidas e medos dos enfermos - embora
compreensíveis como fraquezas humanas e capazes de inspirar a compaixão
do médico -, equilibrados com os métodos, não passavam de zeros à esquerda
para os quais não havia lugar no quadrado lógica.
Até então, os corpos humanos tinham a mesma estrutura : o mesmo atlas
anatômico representava todos eles. Esses corpos tinham em seus processos
vitais a mesma fisiologia e suas sensações a mesma gênese. Tudo o que era
normal, bem como o quanto divergia da norma, foi razoavelmente explicado
pelas autoridades altamente competentes na matéria.
Mas de repente, em poucos dias, seu próprio corpo havia se destacado
desse sistema harmonioso e magnífico, batendo no chão duro, tornando-se
um saco indefeso cheio de órgãos, cada um dos quais estava sujeito a adoecer
a qualquer momento. e levante sua voz.
Naquela época, tudo virou de cabeça para baixo para Dontsova; o
anterior, configurado com elementos conhecidos, tornou-se algo
desconhecido e horrível.
Quando o filho deles ainda era criança , eles costumavam ver suas fotos
juntos. Os objetos domésticos mais comuns - uma chaleira, uma colher, uma
cadeira - projetados com linhas incomuns, eram irreconhecíveis.
Era assim que era irreconhecível o curso de sua própria doença e o novo
lugar que ela teria que ocupar dentro do tratamento, onde não seria mais a
força analítica orientadora, mas uma bola indefesa em torpor. A primeira
revelação de sua doença a deixou esmagada como uma rã. Seus primeiros
momentos de adaptação à doença foram insuportáveis: o mundo estava
completamente virado de cabeça para baixo, desordenando totalmente a
ordem das coisas no universo. Sem estar morta, foi obrigada a abandonar
tudo: o marido, o filho, a filha, o neto e o trabalho, embora neste trabalho se
esforçasse agora muito por ela e por ela. Num só dia teve que renunciar a
tudo o que representava a sua vida e, doravante, tornou-se uma sombra
sombria e pálida, atormentaria-se sem saber, durante muito tempo, se tudo
isso culminaria na sua morte ou voltaria à existência.
Em sua vida, aparentemente, não houve ornamentos, nem alegrias, nem
celebrações, apenas trabalho e inquietação, inquietação e trabalho; era uma
existência que dava a impressão de não possuir nada de notável. No entanto,
como era inadmissível e ultrajante dizer adeus a ela!
Domingo não era um dia de folga para Dontsova, mas um dia
preparatório para suas vísceras que iriam se irradiar no dia seguinte.
Conforme combinado, na manhã de segunda - feira , às 9h15,
Dormidont Tíjonovich, Vera Gángart e um dos médicos internos da clínica
estavam na sala de raios-X esperando para se ajustar à escuridão depois de
desligar as luzes. Lyudmila Afanasyevna se despiu e deslizou para trás da
tela. Pegando o primeiro copo de mingau de bário das mãos de um
profissional de saúde, ela o derramou sem jeito porque sua mão, embainhada
em uma luva de borracha que tantas vezes macerava o abdômen ali, agora
estava tremendo.
Seus colegas repetiam com ela os procedimentos familiares: sondar,
sondar, girar, levantar os braços, inspirar e expirar. Então, eles estenderam o
pino, colocaram-na sobre ele e tiraram vários raios-X em diferentes pontos de
vista . Eles então tiveram que dar à massa contrastante tempo para se difundir
além do trato digestivo. Nesse ínterim, o mecanismo de feixe não pode ficar
ocioso e o médico interno conduziu seus pacientes com tumor. Lyudmila
Afanasyevna pretendia ajudá-la, mas teve que desistir porque não conseguia
se concentrar. Era hora de voltar para trás da tela, beber o bário e deitar sob a
máquina de raios-X.
A única diferença é que esse reconhecimento não foi feito com o
silêncio diligente de sempre, apenas violado por ordens bruscas. Oreschenkov
fazia piadas incessantes com seus jovens assistentes, Lyudmila Afanásievna,
ou ria de si mesmo. Ele disse que em seus dias de estudante já foi expulso por
escandalizar o então novíssimo Teatro de Arte Acadêmica de Moscou. Ele
estreou O poder das trevas[36] e nele Akim enxugou o ranho e desenrolou as
meias com tal realismo que Dormidont e seus amigos começaram a assobiar e
fazer barulho. Desde então, disse ele, sempre que voltava ao Teatro de Arte
temia ser reconhecido e expulso novamente. Todos tentaram não deixar a
conversa vacilar para que as pausas entre as explorações silenciosas não
fossem tão angustiantes. No entanto, Dontsova percebeu claramente que
Gángart falava de maneira irresistível , com a garganta seca. Se ela soubesse!
Mas Lyudmila Afanasyevna queria que fosse assim. Enxugando a boca
depois de engolir o mingau de bário, ele reiterou sua mentalidade.
-Não! O paciente não deve saber tudo! Sempre considerei assim e agora
mantenho. Quando eles tiverem que deliberar, deixarei o gabinete.
Eles não tinham nada a alegar e Lyudmila Afanasyevna saiu pronta para
encontrar algo para fazer com os assistentes de radiologia ou com os registros
médicos. Trabalho, havia bastante. Mas ele se sentia incapaz de se concentrar
em qualquer tarefa. Eles reivindicaram sua presença no apartamento
novamente, e ela foi até ele com o coração batendo, com a vaga esperança de
ser saudada com palavras alegres, de ser abraçada e parabenizada por
Vérochka Gángart. No entanto, nada disso aconteceu. O reconhecimento, as
ordens, as voltas foram repetidas.
Ao se submeter a cada uma dessas ordens, Lyudmila Afanasyevna
poderia evitar pensar sobre elas e tentar interpretá-las.
"A julgar pela metodologia deles , acho que posso ver o que eles traçam
em mim", disse ele impensável.
Pelo que ele entendeu, eles suspeitaram de um tumor em seu estômago,
mas não no orifício de saída, mas no acesso. E esse era um dos casos mais
graves, pois a operação exigia uma incisão parcial do tórax.
"Mas Liúdochka!" Oreschenkov repreendeu no escuro. Se você exige de
nós um diagnóstico precoce, a metodologia não pode mais ser a mesma. Se
você quisesse esperar três meses, diríamos imediatamente do que você está
sofrendo.
-Oh não! Agradeço esses três meses.
Ele também se recusou a olhar para o extenso raio-X obtido no final do
dia. Perdidos os gestos masculinos enérgicos característicos, ele desabou em
uma cadeira sob a luminosa luminária do teto, esperando as últimas palavras
de Oreschenkov. Palavras definitivas, mas não representavam um
diagnóstico!
 "Bem, respeitável colega", Oreschenkov estendeu as palavras
afetuosamente, "a opinião das Eminências está dividida."
E sob suas sobrancelhas arqueadas, ele observou e observou sua
perplexidade. Parecia que o determinado e tenaz Dontsova poderia ter
esperado mais força neste teste. Seu declínio inesperado corroborou, mais
uma vez, a ideia de Oreschenkov de que o homem contemporâneo é incapaz
de enfrentar a morte, de que não está armado de nada para recebê-la.
"E quem adivinha o pior?" Dontsova perguntou, forçando-se a sorrir.
(Como ele esperava que não fosse ele!)
Oreschenkov abriu os dedos em resposta:
- As mais pessimistas são as filhas . Você vê como ele os educou. No
entanto, meu julgamento de você é melhor.
Os cantos de seus lábios estavam dobrados em uma sinuosidade
minúscula, mas afetuosa.
Gángart ficou pálido, como se a decisão a ser tomada a preocupasse
pessoalmente.
-Obrigado! Dontsova murmurou, um pouco mais aliviado. E ... o que ele
tem a me dizer?
Inúmeras vezes, depois daquela trégua escassa, os pacientes esperaram
pela sua decisão, decisão sempre baseada na razão, nos números, e que foi
uma dedução logicamente concebida e comprovada. Mas, na verdade, quanto
horror continha aquela breve trégua!
"Bem, você vê, Lidochka", Oreschenkov trovejou com uma voz suave.
Vivemos em um mundo injusto. Se você não fosse o nu Stras ,
transferiríamos imediatamente cirurgiões com um diagnóstico alternativo;
eles o cortariam em determinado lugar e, aliás, retirariam algo dele. Saber
como significa que eles são e nunca deixar a cavidade abdominal sem obter
uma lembrança para ir . Eles iriam operar e seria esclarecido quem de nós
estava certo. Mas você é um de nós, e como Lénochka e Seriozha trabalham
no Instituto de Radiologia de Moscou, que também são um de nós ,
decidimos que você deveria ir lá para se curar. O que você acha? Ei? Eles
lerão os dados que enviamos e farão outro reconhecimento. Portanto, teremos
mais opiniões. Se a operação fosse necessária, ela seria feita ali com mais
garantias. Em geral, eles têm tudo de melhor, certo?
(Ele disse: " Se a operação fosse necessária ..." Ele quis dizer que
poderia não ser precisa? Ou talvez ... talvez pior ...?).
"Quer que eu entenda que a operação seria tão complicada que você não
ousa fazer aqui?" Dontsova supôs.
-Não! Em algum modo ! Oreschenkov ergueu a voz com uma carranca
vazia. Não procure um duplo sentido em minhas palavras. Queremos
simplesmente dar a você um, como se diz?, Um plugue. Se você não acredita
em mim, aqui está o raio-X. ”Ele o indicou com a cabeça. Olhe você mesmo .
Sim, nada poderia ser mais fácil! Ele só tinha que estender a mão e
submetê-lo ao seu estudo.
"Não, não", Dontsova afastou-se do raio-X. Não quero.
E foi aí que eles ficaram. Discutiram os fundamentos e depois Dontsova
foi ao Ministério da Saúde da República onde, inexplicavelmente, não
atrasaram o assunto. Sem perda de tempo, autorizaram a saída e assinaram a
carta de credenciamento. E, inesperadamente, descobriu-se que nada a estava
impedindo na cidade onde havia trabalhado por vinte anos.
Ao esconder a dor que sofria de todos, Dontsova sabia muito bem que,
apenas por compartilhá-la com uma pessoa, o mecanismo começaria de
forma incontrolável e nada dependeria dela. Todos os laços vitais imutáveis,
tão sólidos, tão duradouros, foram rompidos, rompidos, não no decorrer de
dias, mas de horas. E eis que ela, que tanto na clínica como em casa parecia
ser tudo, insubstituível, já tinha sido substituída.
Por mais apegados que estejamos à terra e a verdade é que não
permanecemos firmes nela! ...
Qual era o propósito agora de andar com adiamentos? Nessa mesma
quarta-feira fez sua última visita aos quartos acompanhado por Gángart, a
quem deu o endereço do departamento de raios.
Eles começaram sua jornada muito cedo pela manhã, mas durou quase
até a hora do almoço. Apesar de Dontsova ter plena confiança em Vérochka
Gángart, que conhecia os pacientes hospitalizados como ela mesma, ao se
aproximar dos leitos com consciência de que não voltaria a eles por um mês,
ou talvez nunca, ela sentiu, pela primeira vez Em vários dias, ele se acalmou
e ganhou força. Ele recuperou o interesse e a capacidade de pensar
logicamente. A intenção que, muito cedo pela manhã, nutria de entregar
todos os seus negócios o mais rápido possível, de formalizar rapidamente os
últimos documentos para ir para casa e iniciar os preparativos para a viagem,
foi rompida. Estava tão acostumada a dirigir tudo pessoalmente, e sob sua
exclusiva responsabilidade, que hoje não podia deixar nenhum paciente sem
ter pelo menos uma noção do prognóstico previsível por um mês: o curso que
a doença tomaria, os novos remédios que exigiria. o tratamento, as medidas
imprevistas a que recorrer, se necessário. Ele passou pelos quartos quase
como antes, como sempre. Foram suas primeiras horas de alívio após o
turbilhão de preocupações dos últimos dias.
Ele estava se acostumando com sua desgraça.
Mas, ao mesmo tempo, ela passou pelas enfermarias sentindo-se privada
de seus direitos de médica, desqualificada por alguma ação imperdoável que,
felizmente, ainda não havia sido comunicada aos pacientes. Ele auscultava,
prescrevia, dava instruções e observava o paciente com um olhar falsamente
astuto, enquanto o frio corria por suas costas porque não tinha mais
permissão para ditar sobre a vida e a morte dos outros, pois após vários dias
ele se deitaria na cama de um hospital tão indefeso e transtornado como o
doente, mal cuidando de sua aparência externa e aguardando o julgamento de
colegas mais vantajosos e experientes, assustado com a dor e talvez
arrependido de ter errado na escolha da clínica. Talvez ela também
desconfiasse do tratamento a que seria submetida e sonhasse com o prosaico
direito de se livrar do pijama de hospital e poder voltar para casa à noite,
como se essa fosse a maior felicidade.
Esses pensamentos que a oprimiam a impediam de pensar e discernir
com a precisão usual.
Vera Kornílievna, por sua vez, aceitou com alegria as responsabilidades
que de forma alguma desejava por tal preço. Na verdade, ele não tinha
ambição nenhuma por eles.
A palavra "mamãe" com a qual a designaram não representava uma
palavra vazia para Vera. Entre os diagnósticos dos três médicos, o seu era o
mais grave . Ele temia que a operação fosse exaustiva para Lyudmila
Afanásievna, porque ela já estava muito fraca com a radiação que estava
recebendo. Indo ao seu lado hoje, ocorreu-lhe que poderia ser a última vez
que se visitavam juntos, que por muitos anos ela teria que caminhar entre
aquelas camas e todos os dias se lembraria com o coração pesado da mulher
que a fez médica.
E, sub-repticiamente, ele enxugou com o dedo uma lágrima que caiu de
seus olhos.
E hoje, mais do que nunca, Vera teve que prever tudo com exatidão, sem
omitir nenhuma pergunta importante, porque pela primeira vez a
responsabilidade por aquelas cinquenta vidas recaiu inteiramente sobre ela e
porque, a partir de agora, não teria mais quem lhe pedir conselhos. .
Assim, a visita inquieta dos médicos às enfermarias durou meio dia. Eles
passaram pelo feminino primeiro. Em seguida, trataram os pacientes
instalados no saguão e no corredor. Eles pararam, naturalmente, antes de
Sibgatov.
Quanto esforço investido neste gentil tártaro para ganhar não mais do
que uma moratória de vários meses! E quantos meses de existência miserável
em um canto do salão sem luz e ventilação! O sacro já não suportava
Sibgátov, que mantinha a verticalidade graças às suas duas mãos fortes, que
sustentavam os dois lados das costas. Seu único exercício era ir ao quarto
vizinho para sentar-se e ouvir as conversas. O único ar que respirou foi o que
deixou passar pela janela distante. O único céu que ele podia ver era o teto do
corredor.
Mas mesmo por esta vida miserável que nada continha senão as curas, as
lutas do sanitario, a comida do hospital e os jogos de dominó, mesmo por esta
vida que suportou com uma fenda nas costas, os seus olhos de gratidão, os
seus. olhos doloridos, em cada visita ao médico.
E Dontsova achava que, comparando-se a Sibgatov, ela ainda poderia
ser considerada feliz.
Sibgatav já havia aprendido de alguma forma que hoje era o último dia
em que Lyudmila Afanás Yevna trabalhava.
Derrotados, mas aliados fiéis, eles se entreolharam em silêncio antes que
o chicote do vencedor os dispersasse em diferentes direções.
Veja, Sharaf, os olhos de Dontsova diziam, fiz tudo o que podia. Mas
estou ferido e também sucumbi ».
"Eu sei, mãe", respondeu o olhar do tártaro. "Nem mesmo aquele que
me deu a vida fez tanto por mim, mas eu não posso te salvar."
Com Akhmadzhán, o resultado foi brilhante. Seu caso não havia sido
abandonado, o tratamento se encaixava perfeitamente na teoria e os
resultados justificavam essa teoria. Eles fizeram um cálculo das irradiações
que ele havia recebido e Lyudmila Afanásievna anunciou a ele:
"Vamos dar alta a você."
Deviam ter contado a ela pela manhã, para que a enfermeira-chefe
tivesse pedido suas roupas do armazém em tempo hábil. Mas Ajmadzhán,
sem muletas, disparou escada abaixo em busca de Mita. Sem isso, ele não
suportaria mais uma noite na clínica. Ele tinha amigos que estavam esperando
por ele na Cidade Velha naquela mesma tarde.
Vadim também já sabia que Dontsova estava entregando sua seção e
partindo para Moscou. Ele sabia da seguinte maneira. No dia anterior, à tarde,
havia sido recebido um telegrama de sua mãe dirigido a Lyudmila
Afanásievna e a ele, no qual ela anunciava que ouro coloidal estava sendo
enviado para a clínica. No ato, Vadim mancou escada abaixo. Dontsova tinha
ido ao Ministério da Saúde e Vera Kornílievna, lendo o telegrama, deu os
parabéns e apresentou-o a Rafáilovna, seu radiologista, que passaria a se
encarregar de seu tratamento assim que o ouro chegasse ao serviço de
radiologia. Naquele momento, a cansada Dontsova chegou, leu o telegrama e,
por sua perplexidade, tentou acenar alegremente para Vadim.
No dia anterior, Vadim foi dominado por uma alegria imparável que o
deixou sem sono. Mas hoje pela manhã vários pensamentos o assaltaram.
Quando o ouro chegaria? Se eles tivessem entregado para sua mãe, ele o teria
lá. Chegaria em três dias? Ou demoraria uma semana? Com essas perguntas
em mente, ele recebeu os médicos que o abordaram.
"Em alguns dias, naturalmente!" Lyudmila Afanasyevna contou a ele.
Mas ela sabia bem por quanto tempo esses dias poderiam durar . Ele
sabia de um caso de um instituto em Moscou que precisava entregar um
medicamento em uma clínica em Ryazan. O chefe do escritório de expedição
escreveu na nota de entrega: "Para uma clínica dessas em 'Kazan'." No
Ministério - já que tais questões não podem ser resolvidas sem a intervenção
do Ministério - eles liam "Cazaquistão" e mandavam o remédio para Almá-
Atá, capital daquela república.
Quantas boas novas podem influenciar o homem! Os olhos negros de
Vadim, tão sombrios nos últimos tempos, agora irradiavam um vislumbre de
esperança; seus lábios ligeiramente inchados, que haviam adquirido uma
dobra persistente e sombria, endireitaram-se e rejuvenesceram novamente.
Todo ele - bem barbeado, arrumado, otimista e cortês - brilhava como quem
comemora seu aniversário e é visto, de manhã, rodeado de presentes.
Como seu espírito pôde tão fraco, sua vontade tão fraca nas últimas duas
semanas? Se a salvação estivesse na vontade, se tudo dependesse da vontade!
Agora tudo se resumia a uma corrida! Era urgente que o ouro viajasse os três
mil quilômetros de viagem mais rápido que as metástases a trinta centímetros
dele. Nesse caso, o ouro limparia sua virilha e preservaria o resto de seu
corpo. Quanto à perna, ele não se importou em sacrificá-la . E se por acaso o
ouro, em progressão racional, também curasse a perna? Afinal, que ciência
pode nos proibir de ter fé?
Seria justo e razoável para ele, precisamente ele, salvar sua vida!
Resignar-se à morte, entregar-se à pantera negra para que ela o dilacere seria
estúpido, covarde e indigno. Com todo o brilho de seu talento, ele se
consolou com a ideia de que iria se curar, que iria escapar da morte. Ele
passou metade da noite sem dormir por causa da alegria alegre que o
dominava. Ele lutou para ter uma ideia de como seria agora o pequeno
recipiente de chumbo que continha o ouro. Ele já estava na estrada em um
vagão de bagagem? Eles o levariam agora no caminho para o aeroporto? Ou
ele já estava no avião? Com os olhos de sua fantasia, ele subiu três mil
quilômetros de altura no espaço escuro da noite e se apressou, incitou, a
receber ouro coloidal o mais rápido possível. Se eles existissem, até mesmo
os anjos teriam invocado ajuda.
Agora ele estava desconfiado do comportamento dos médicos. Eles não
disseram nada perturbador e não refletiram em seus rostos, mas o
inspecionaram minuciosamente. Eles não apenas sentiram seu fígado, mas
também várias partes de seu corpo, enquanto trocavam observações sem
importância. Vadim estava observando para ver se eles estavam prestando
mais atenção em seu fígado do que em outras áreas de seu corpo.
(Os médicos, diante de um paciente tão expectante e alerta, passaram os
dedos desnecessariamente pelo baço, embora o real objetivo de seu toque
sensível fosse verificar o grau de alteração do fígado).
Os médicos não conseguiram escapar de Rusanov logo. Ele estava
esperando por sua porção extra de atenção. Nos últimos tempos, ele os havia
perdoado mais, pois embora não fossem cientistas ou professores eméritos,
eles o haviam curado. Este foi um fato inegável. O tumor no pescoço já
estava totalmente solto, achatado, reduzido. É provável que desde o início
não tivesse a periculosidade que excessivamente lhe atribuíam.
"Devo dizer-lhes , camaradas", disse ele aos médicos, "que estou
cansado das injeções." Eles me colocaram mais de vinte. Você não acha que
eles serão suficientes? Ou que ele poderia terminar o tratamento em casa?
Na verdade, o estado de seu sangue não era satisfatório, embora ele
tivesse recebido quatro transfusões. Tinha uma aparência murcha e
desgastada e uma cor amarelada. Até o gorro uzbeque parecia grande em sua
cabeça.
"Eu quero lhe agradecer, doutor." Eu sei que estava errado no começo ”,
declarou Rusanov honestamente, voltando-se para Dontsova. Agradou-lhe
admitir seus erros. Você me curou e eu agradeço.
Dontsova acenou com a cabeça vagamente. Ele não se comportou assim
por modéstia ou vergonha, mas porque estava errado no que dizia, estava se
enganando. Ele ainda tinha erupções de tumores em muitas glândulas, e a
velocidade do processo dependia de se no ano seguinte ele ainda estaria vivo.
Ela, na verdade, estava na mesma situação.
Os dois médicos, Dontsova e Gángart, examinaram suas axilas e a
região clavicular. Eles colocaram tanta pressão sobre eles que Rusanov se
encolheu.
"Eu não tenho nada aí!" Ele afirmou.
Agora ele viu claramente que eles não fizeram nada além de assustá-lo
com a doença. Mas ele era duro e a tinha vencido. E a própria resistência
descoberta o deixou particularmente orgulhoso.
-Melhor ainda. Mas você deve estar muito vigilante, camarada Rusanov
”, aconselhou Dontsova. Vamos dar-lhe mais algumas injeções e
provavelmente daremos alta a você. Todos os meses você deve comparecer
para reconhecimento e se notar algo, venha antes, imediatamente.
Ainda assim, o alegre Rusanov acreditava saber por experiência própria
que essas inscrições obrigatórias de reconhecimento não eram mais do que
meros recursos para preencher o gráfico. Ele imediatamente foi telefonar para
sua família para contar as boas novas.
Chegou a vez de Kostoglotov. Ele esperava os médicos com sentimentos
contraditórios: por um lado, parecia, eles o haviam salvado; por outro, eles
causaram sua ruína. Mel e alcatrão eram misturados no barril em proporções
iguais, mas a mistura não era mais usada para comida ou para rodas.
Quando Vera Kornílievna se aproximou dele sozinha, para Kostoglotov
ela era Vega, e o que quer que ela lhe perguntasse sobre seus deveres e
prescrevesse o que ele prescrevia, ele simplesmente a encarava com
satisfação. Sem saber por quê, na última semana ele a perdoou sem reservas
pela deterioração que ela estava causando em seu corpo. Aparentemente, ele
começou a reconhecer um certo direito sobre aquele seu corpo, o que era
reconfortante. Quando ela o abordava nas visitas, ele beijava de bom grado
suas mãos pequenas e delicadas ou, como um cachorro, esfregava o focinho
nelas.
No entanto, agora havia dois com ele, duas médicas acorrentadas por
seus padrões de conduta, e Oleg não conseguia se livrar de sua confusão e
lesão.
-Como se encontra? Dontsova perguntou, sentando-se ao lado dele na
cama.
Vega, parada atrás dele, sorria sutilmente para ele. Ela havia recuperado
sua propensão, ou talvez a necessidade inevitável de sorrir para ele, mesmo
que ligeiramente, toda vez que se encontravam. Hoje seu sorriso parecia estar
velado por algo.
"Nada bom", respondeu Kostoglotov consternado, erguendo a cabeça de
sua postura pendurada e colocando-a no travesseiro. Sinto aqui, no meu
diafragma, uma espécie de tensão quando faço movimentos bruscos. Em
suma, parece-me que abusaram do tratamento. Por favor, acabe com tudo
isso.
Ele não apresentou sua demanda com a ferocidade de antes, mas com
uma certa indiferença, como se se referisse a um assunto estranho claro o
suficiente para deixar de insistir.
Nem Dontsova parecia disposto a discutir. Estava cansada.
"Como quiser, a decisão é sua." Mas o tratamento não acabou.
Ele examinou a pele nas áreas irradiadas . Sua aparência, sem dúvida,
clamava por sua conclusão. Além disso, a reação superficial, as
manifestações secundárias produzidas pelos raios na epiderme, poderiam se
tornar ainda mais agudas após a suspensão da radioterapia.
"Eu não tenho mais duas sessões por dia, tenho?" Dontsova sugeriu.
"Não, apenas um", respondeu Gangart.
(Essas palavras simples, “só uma”, ele falou alongando um pouco a
garganta fina. Era como se articulasse algo delicado capaz de amolecer o
coração!).
Estranhos fios vivos, como longos cabelos femininos, a pegaram
enredando-a com o paciente. Ela foi a única que sentiu dor quando eles
ficaram muito tensos e quebraram. Não o machucou e ninguém ao seu redor
percebeu. No dia em que soube de seus casos noturnos com Zoya, foi como
se uma mecha inteira de cabelo tivesse sido arrancada . Talvez fosse melhor
acabar com isso então. Com esse puxão, lembrou que os homens não gostam
de mulheres da sua idade, preferem-nas mais jovens. Ele não deveria ter
esquecido que sua idade havia passado, que ele não poderia recuperar o
tempo perdido.
Mas depois ele se tornou tão abertamente confrontador , suspirou tanto
com suas palavras, dirigiu-se a ela com tanto bom senso e olhou para ela com
tanta devoção que as cordas das células começaram a se soltar uma a uma e a
se enroscar novamente.
O que esses fios representam? Algo inexplicável e louco. Não demoraria
muito para que ele partisse, onde uma garra vigorosa o seguraria. E ele só
voltaria quando se sentisse sério, quando morresse ele o dobraria. Se ele fosse
saudável, seu retorno seria mais improvável; então eu nunca mais voltaria.
"Quanto sinestrol demos a ele?" Lyudmila Afanasyevna perguntou.
"Mais do que o necessário", respondeu Kostoglotov agressivamente,
dando um passo à frente de Vera Korníl Ievna e lançando um olhar vazio. O
suficiente para o resto da minha vida.
Em qualquer outro momento, Lyudmila Afanasyevna não teria
esquecido essa resposta insolente e teria aquecido impiedosamente seus
ouvidos. Mas naquele momento sua vontade era nula e ele mal teve forças
para terminar a visita. Fora de suas funções, já tendo se despedido deles, ele
não podia, na realidade, fazer objeções a Kostoglotov. O tratamento, é claro,
foi bárbaro.
"Meu conselho é este", disse ela em tom conciliador, para que os outros
pacientes não a ouvissem: "Você não deve aspirar à felicidade familiar." Ele
ainda vai viver muitos anos sem formar uma família adequada.
Vera Kornílievna baixou o olhar.
"E não se esqueça de que seu caso foi tão negligenciado , que você veio
até nós tarde."
Kostoglotov sabia que as coisas não estavam indo bem, mas seu queixo
caiu quando Dontsova confirmou isso.
"Sim ..." ele rosnou, um pensamento consolador o assaltando: Bem, as
autoridades farão com que seja assim mesmo.
"Vera Kornílievna, você continuará a dar a ele tezan e pentaxil." Mas
teremos que deixá-lo descansar. Faremos o seguinte, Kostoglótov: vamos
prescrever-lhe uma receita para que tenha um abastecimento de sinestrol
durante três meses. Agora está à venda nas farmácias e você pode comprar. E
não pare de seguir o tratamento em casa. Se o seu local de residência não
tiver alguém para administrar as injeções, compre o medicamento em
comprimidos.
Kostoglotov moveu os lábios com a intenção de deixá-lo saber que, em
primeiro lugar, ele não tinha casa; que, em segundo lugar, ele não tinha
dinheiro e, em terceiro lugar, ele não era tão estúpido a ponto de cometer
suicídio lentamente.
Porém, ele mudou de ideia e não disse nada porque notou sua palidez
verde-acinzentada e seu cansaço.
E assim o tour pela sala terminou.
Akhmadhan invadiu a sala. Tudo estava arranjado e eles já tinham ido
em busca do uniforme dele. Hoje beberia na companhia de um amigo! Eu
pegaria os certificados e outros papéis amanhã. Ele estava tão chateado, ele
falou tão rápido e em um tom tão estridente, que os surpreendeu, pois eles
nunca o tinham visto assim antes. Ele se movia com tanta vivacidade e
segurança que parecia improvável que tivesse passado dois meses doente,
dividindo o quarto com eles. Por baixo do cabelo preto e grosso cortado à
escovinha, sob as sobrancelhas negras como alcatrão, seus olhos ardiam
como os de um bêbado e suas costas tremiam de expectativa pela vida que o
esperava atrás das portas do hospital. Ele começou a recolher suas coisas,
mas abandonou a tarefa e correu para pedir que a comida fosse servida com
os pacientes no andar de baixo.
Eles reivindicaram Kostoglotov para a sessão de raios. Ele esperou sua
vez em frente ao armário, então passou um tempo deitado embaixo dos
eletrodomésticos, e então saiu para a varanda para ver o que causou o dia
nublado.
Nuvens velozes e plúmbeas giravam no céu, seguidas por outra com
uma tonalidade roxa intensa, prometendo chuvas abundantes. Mas a
atmosfera era sufocante e a chuva seria reduzida a uma chuva de primavera.
Como o tempo não o convidava a andar, ele voltou para a sala. Já no
corredor ele ouviu o animado Akhmadhhan gritando:
"Eles os alimentam melhor do que os soldados!" Corte minha língua se
eu mentir! Bem, na verdade, não pior! Sua ração diária de pão é de um quilo
e duzentos gramas, quando deveriam alimentá-lo com merda! Você acha que
eles funcionam? AC! Assim que os levamos para a área de trabalho, eles se
espalham, se escondem e dormem o dia todo!
Kostoglotov ficou em silêncio na porta. Akhmadhan, diante de sua cama
já despojado de lençóis e almofadas, com seu tapete pronto, acenando com a
mão e mostrando seus dentes brancos e brilhantes, terminou com todo o
aprumo sua última história diante da plateia da sala.
Isso tinha variado totalmente. Federau, o filósofo ou Shulubin não
entrou mais em sua composição. Quando outros homens se juntaram a ele,
Oleg nunca ouviu Akhmadzhán se pronunciar como acabara de fazer.
"Nesse caso, eles não vão construir nada?" Kostoglotov perguntou
calmamente. Não haverá prédios construídos por eles na área, certo?
"Sim ... eles constroem", Ajmadzhán ficou um pouco surpreso, "mas de
um jeito ruim."
"Você poderia ter ... ajudado eles", Kostoglotov insistiu, baixando ainda
mais a voz, como se estivesse perdendo as forças.
"Nosso dever é segurar o rifle, é deles segurar a pá!" Akhmadzhán
respondeu rapidamente.
Oleg olhou para o rosto de seu colega de quarto como se o estivesse
vendo pela primeira vez; antes, como se durante muitos anos o tivesse visto
por trás da gola do casaco e armado com uma espingarda automática.
Akhmadzhán, com a inteligência certa para o jogo de dominó, era sincero,
simples.
Se por dezenas e dezenas de anos for proibido chamar as coisas pelo
nome, as mentes humanas inevitavelmente cairão em aberrações e será mais
difícil entender um compatriota do que um marciano.
"Você tem noção do que disse?" Kostoglotov insistiu. Você fala sobre
seres humanos e diz que eles deveriam ser alimentados com merda? Você
está de brincadeira?
"Não, não estou brincando!" Essas pessoas não são pessoas! Eles não
são seres humanos! Akhmadzhán afirmou, convencido e animado.
Ele estava confiante de que isso convenceria Kostoglotov e também os
outros ouvintes na sala. Ele sabia que Oleg era um deportado, mas não sabia
de sua peregrinação pelos campos de trabalho.
Kostoglottov desviou o olhar para a cama de Rusanov, não foi explicado
que ele já não havia intervindo em apoio a Akhmadzhán. Simplesmente
porque ele estava ausente da sala.
"Sempre pensei que você fosse um soldado do Exército." Mas que coisa,
em que corpo armado você prestou seus serviços! Kostoglotov arrastou as
palavras. Você está sob as ordens de Beria, não é?
"Eu não conheço nenhum Beria!" Akhmadhan retrucou furioso, com o
rosto vermelho. Não é da minha conta me preocupar com quem está no topo.
Eu fiz um juramento e cumpri minha obrigação. Se você fosse forçado a fazer
isso, você também obedeceria ...
 33

Nesse mesmo dia começou a chover. A noite toda caiu acompanhada de

vento, e a temperatura caiu. Na madrugada desta quinta-feira a chuva caiu
misturada com neve e todos aqueles que na clínica previram aquela
primavera chegaram e abriram as janelas - Kostoglótov entre eles -
acordaram molhados. Mas a partir do meio-dia de quinta-feira a neve parou
de cair, a chuva parou e o vento parou, deixando o tempo calmo, nublado e
frio.
No crepúsculo, uma estreita faixa de ouro iluminou a borda oeste do
céu.
E na sexta-feira, quando Rusanov saiu da clínica, amanheceu sem
nuvens e o sol da manhã secava as grandes poças de asfalto e os caminhos de
terra que cruzavam os gramados.
Todos sentiram que com ele a verdadeira e irrevogável primavera
começava. Rasgaram o papel que cobria as rachaduras das janelas, viraram as
gafes e as abriram, a massa seca que os banheiros ficariam encarregados de
varrer para o chão.
Pavel Nikolayevich, que não entregara seus pertences no depósito e não
usara nada da clínica, estava livre para partir a qualquer hora do dia.
Imediatamente após o café da manhã, eles vieram buscá-lo.
Que surpresa! Lavrik estava dirigindo o carro! No dia anterior, ele havia
obtido sua carteira de motorista. Naquela mesma véspera começaram as
férias escolares, que Lávrik desfrutava nas tardes e encontros com os amigos
e Maika para passear com os amigos. É por isso que seus filhos mais novos
estavam tão jubilosos. Com os dois, sem os anciãos, Kapitolina Matvéyevna
também chegou. Lavrik avisou sua mãe que depois de pegar seu pai ele
levaria seus amigos para um passeio. Ele tinha que provar suas habilidades de
direção, sua segurança ao volante sem a ajuda de Yura.
Como um filme girando para trás, todo o processo se repetiu ao
contrário, mas como muito mais agradável! Pavel Nikolayevich entrou no
quarto da enfermeira-chefe de pijama e saiu vestido com seu terno cinza. O
orgulhoso Lavrik, um menino bonito e inteligente, usava um terno azul
marinho impecável que lhe dava a aparência de um homem adulto. Quando
não estava fazendo barulho com Maika, no saguão ele se divertia sem parar,
girando orgulhosamente a alça em que a chave do carro estava pendurada em
seu dedo.
"Você fechou todas as portas?" Maika perguntou a ele .
-Tudo.
"E você levantou as janelas?"
"Vá e confira."
Maika saiu correndo, sacudindo os cachos escuros e, ao retornar,
relatou:
"Tudo está em ordem", e imediatamente, com uma expressão alarmada,
ele disse: "Você fechou o porta-bagagens?"
"Vá e dê uma olhada."
E ele fugiu novamente.
No hall de entrada, assim como no dia de sua admissão, as pessoas
foram vistas com potes contendo um líquido amarelado destinado ao
laboratório. Havia também pessoas sem expressão que, sentadas desanimadas
nos bancos, aguardavam a cessão de um lugar para serem internadas.
Também havia alguns deitados nos assentos. Pavel Nikolayevich olhou para a
pintura com condescendência benevolente. Ele provou ser um homem de
coragem, mais forte do que as circunstâncias.
Lavrik carregou a mala do pai. Kapa, vestindo um casaco cor de
damasco do meio da estação com muitos botões grandes, com o cabelo
acobreado rejuvenescido de alegria, acenou com a cabeça para a enfermeira-
chefe e deixou o braço do marido. Maika se agarrou ao outro braço do pai.
"Mas olhe para ela, olhe para ela que chapéu ela está usando!" É novo,
listrado!
"Paxá!" Paxá! Eles gritaram atrás dele.
Eles se viraram.
Era Chály, saindo do corredor do departamento de cirurgia. Ele parecia
magnífico, espirituoso e não parecia mais pálido. O pijama e os chinelos da
clínica eram as únicas coisas que o denunciavam como paciente.
Pavel Nikoláyevich alegremente apertou sua mão e disse:
"Kapa , este é o herói da frente clínica." Eles encolheram seu estômago e
aí está ele tão sorridente!
Quando ele foi apresentado a Kapitolina Matveyevna e a cumprimentou,
Chály bateu em seus calcanhares com certa graça e inclinou a cabeça para o
lado, em parte com respeito, em parte teatralmente.
"Seu telefone, Pasha!" Me dê o número! Chály insistiu.
Pavel Nikoláyevich fingiu estar atordoado ao passar pela porta e não o
ouviu. Chály era um bom sujeito, mas, de qualquer forma, ele pertencia a
outro círculo, tinha outros conceitos de vida e talvez não fosse muito
respeitável de se associar. Rusanov estava procurando a maneira mais
diplomática de negar isso.
Eles saíram para a varanda e Chály imediatamente notou o Moskvich,
que Lavrik já havia preparado para começar. Chály olhou para ele com
gratidão e, sem perguntar se era dele, retrucou:
"Quantos milhares você já viajou?"
"Ele não chegou aos quinze ainda."
"Então, como as cobertas estão tão gastas?"
"Eles ficaram ruins ... É assim que os trapalhões que os fazem
funcionar."
"Você quer que eu pegue outro para você ?"
-Você consegue? Eu agradeceria, Maxim!
-Naturalmente! Sem esforço! Escreva, escreva meu número de telefone ',
ele incitou, enfiando o dedo no peito de Rusanov. Garanto que você os terá
em uma semana a partir do dia que eu sair daqui.
Ele não precisava mais dar desculpas! Pavel Nikoláyevich arrancou uma
página de seu bloco de notas e escreveu nela o número de telefone de seu
escritório e de sua casa.
-Está bem. Vamos nos comunicar por telefone! Maxim disse adeus.
Maika foi até a frente do carro e seus pais sentaram-se atrás.
-Vamos continuar sendo amigos! Maxim os exortou como um último
adeus.
As portas se fecharam.
"Continuaremos a aproveitar a vida!" Maxim gritou com eles
finalmente, seu braço levantado como se ele estivesse fazendo a saudação
'Frente Vermelha'.
-O que? Lavrik estava examinando Maika. O que fazer agora?
Engrenar?
-Não! Você deve primeiro ter certeza de que não há marcha engatada ”,
Maika tagarelou.
Eles começaram a espirrar água de algumas poças e dobraram a esquina
da enfermaria ortopédica. Diante deles, bem no meio da estrada pavimentada,
um paciente alto e desbotado com uma túnica cinza e botas caminhava
lentamente.
"Dê a esse aqui uma boa buzina!" Pavel Nikolayevich indicou ao filho
assim que o reconheceu.
Lavrik deu uma buzina curta e penetrante. O homem magro deu um
salto para o lado e se virou para olhar para eles. Lavrik acelerou a todo vapor
a dez centímetros dele.
"Eu dei a ele o apelido de Roedor." Se você soubesse o quão invejoso e
desagradável aquele cara pode ser! Você já o conhecia, certo, Kapa?
"Não sei o que você está pensando, Pásik!" Kapa suspirou. Junto com a
felicidade está a inveja. Se você quer ser feliz, não ficará livre da inveja.
"Ele é um inimigo de classe," Rusanov rosnou. Em outras circunstâncias
...
"Então eu deveria ter atropelado ele." Por que você me disse para jogar?
Lavrik riu e, por um instante, virou a cabeça.
"Por favor, não olhe para trás!" Kapitolina Matveyevna estava
assustado.
E ele estava certo. O carro deu uma guinada brusca.
" Não se atreva a virar a cabeça!" Maika lembrou com um sorriso
retumbante. Eu posso fazer isso, certo, mãe?
E ele jogou sua cabecinha para trás, inclinando-a ora para a direita, ora
para a esquerda.
"Eu não vou te dar permissão para levar seus amigos no carro." É assim
que você vai aprender!
Ao saírem do centro médico, Kapa baixou o vidro e atirou algo pequeno
pela janela, dizendo:
"Que nunca mais voltemos a este lugar maldito!" Nenhum de vocês olhe
para trás!
Kostoglotov lançou uma longa série de pistas depois deles.
Ele concluiu que era a melhor coisa que ele poderia fazer muito: pedir
para ser amanhã descarregada, a primeira coisa na parte da manhã, sem falta,
porque não era conveniente para ele sair no meio do dia, como os pacientes
que deixaram a clínica acostumado, já que ele não teria tempo para nada.
Eles haviam prometido a ele que o dariam alta no dia seguinte.
Hoje o tempo estava lindo, ensolarado. A atmosfera estava esquentando
rapidamente e a umidade estava desaparecendo. Talvez o tempo estivesse
bom em Ush-Terek também, e eles já estivessem cavando os pomares e
limpando os canais de irrigação.
Ele caminhou dando rédea solta à sua fantasia. Que felicidade! Ele havia
deixado Ush-Terek com um frio congelante e nenhuma esperança de
sobrevivência, e agora voltaria com a primavera em toda a sua glória. Ele
poderia plantar seu jardim, o que lhe traria uma alegria enorme : colocar algo
no solo e depois vê-lo brotar.
Embora em todos os pomares trabalhem aos pares e ele estaria sozinho.
E enquanto caminhava teve uma ideia: ir até a enfermeira-chefe. O
tempo em que Mita o rejeitava com insistência com seu "Não há vagas" na
clínica já havia passado. Já eram velhos conhecidos.
Ele a encontrou sentada em seu cubículo na escada. Como não havia
janela, Mita iluminou-se com uma luz elétrica enquanto organizava os
registros em pilhas. Depois da caminhada ao ar livre, a atmosfera era
insuportável para os olhos e os pulmões de Oleg.
Kostoglotov, abaixando-se, esgueirou-se pela porta minúscula e disse:
"Mita!" Eu tenho que te pedir um favor. É de extrema importância.
Mita ergueu o rosto comprido e anguloso, desproporcional desde o
nascimento. Até os quarenta anos, nenhum homem jamais quis beijá-lo,
acariciá-lo com a mão, então nunca houve nenhuma ternura que pudesse
amolecê-lo. E Mita, que se transformou em uma heroína trabalhadora.
-Do que se trata?
"Eles me liberam amanhã."
"Eu estou tão feliz por você!"
No fundo, ela era uma mulher com um coração sensível, apenas à
primeira vista parecia sombria.
—O problema não é esse, mas tenho que resolver muitos problemas na
cidade durante o dia e partir na mesma noite. Já que demoram tanto para
devolver as roupas do depósito, não há como, Mitochka, fazer o seguinte?
Tirar meus pertences hoje, guardá-los em qualquer lugar, e assim amanhã de
manhã eu trocaria de roupa imediatamente e sairia cedo.
"Oh, temo que não seja possível!" Mita suspirou. Se Nizamutdin
descobrisse ...
"Ele não vai descobrir!" Eu entendo que é uma infração às regras, mas,
Mitochka, o homem só pode viver entre infrações!
"E se amanhã, inesperadamente, eles não o dispensarem?"
"Vera Kornilievna me garantiu."
"De qualquer forma, você tem que ter certeza e perguntar a ela
novamente."
-De acordo. Eu vou vê-la agora.
"O quê, você não sabe as novidades?"
-Não. Quais notícias?
"Dizem que até o final do ano terão nos libertado a todos." Eles o
asseguram como uma coisa decidida!
Seu rosto nada atraente foi agraciado com a referência a esse boato.
-A quem? Para nós? Para vocês?
Queria dizer aos deportados por motivos pessoais , aos que são portados
por motivos de nacionalidade.
"Aparentemente, nós e você." Você não acha? "E eu estava desconfiado
da opinião dele."
Oleg coçou o topo da cabeça, franziu o rosto e fechou um olho
completamente.
-É possível. Não está descartado. Mas eu ouvi tantos boatos falsos em
minha vida que meus ouvidos já se recusam a ouvi-los.
"Mas agora está comentado como um negócio fechado!"
Ele queria tanto acreditar que não conseguiu desapontá-la.
Oleg espalmou o lábio inferior sobre o lábio superior, parecendo
pensativo por um momento. De fato , algo estava se formando. A Suprema
Corte havia pulado, mas os eventos não estavam correndo; um mês atrás e
nada aconteceu novamente. O ceticismo se apoderou dele novamente. A
história é lenta demais para nossas vidas, para nossos corações.
"Se Deus quiser", disse ele em consideração a ela. E o que você vai fazer
nesse caso? Você vai sair daqui?
"Não sei", declarou Mita quase sem voz, espalhando seus dedos de
unhas compridas sobre as fichas chatas e bem manuseadas.
"Você é de Salsk, não é?"
"Sim, a partir daí."
"E você acha que viveria melhor?"
"Significaria o free-ber-tad", ela sussurrou.
Não seria mais certo que ele ainda nutria esperanças de se casar em sua
terra?
Oleg foi em busca de Vera Kornílievna. Ele não conseguiu localizá-la
imediatamente . Ou ela estava ocupada no departamento de raios-X ou com
os cirurgiões. Por fim, ele a avistou caminhando pelo corredor com Lev
Leonidovich e correu para alcançá-los.
 "Vera Kornílievna!" Você poderia me dar um minuto?
Ele gostava de falar com ela, dizer algo especialmente para ela. Ele
percebeu que sua voz não era a mesma de quando falava com outras pessoas.
Ela virou. A inércia de sua agitação constante se manifestava claramente
em seu busto inclinado, na postura de suas mãos, na preocupação em seu
rosto. Mas, fiel a sua atenção inabalável a todos, ele parou no local.
-Sim…
Ele não acrescentou "Kostoglotov". Ele só pronunciava seu sobrenome
quando falavam com terceiros, médicos ou enfermeiras. Ele não o nomeou
diretamente de forma alguma.
'Vera Kornílievna, tenho um grande favor para lhe pedir. Você pode
garantir a Mita que vou embora amanhã?
-Para que?
-É necessário. É que amanhã à noite eu tenho que pegar o trem, mas
primeiro ...
"Ei, Lev, você pode ir." Agora vou para lá.
E Lev Leonidovich saiu cambaleando, o corpo arqueado, as mãos
enfiadas nos bolsos da frente do manto, as costas cingidas com fitas.
Enquanto isso, Vera Kornílievna disse a Oleg:
"Venha ao meu escritório."
E ela abriu o caminho à frente dele, graciosa em suas formas
harmoniosas.
Ela o conduziu até o relâmpago, onde uma vez ele discutira tão
obstinadamente com Dontsova. Ela se acomodou na mesma mesa mal
planejada e o convidou a se sentar ali mesmo. Mas ele preferiu ficar de pé.
Eles estavam sozinhos. O sol entrou inclinado na sala em uma coluna
dourada de partículas de poeira dançantes e refletiu nas partes niqueladas dos
eletrodomésticos. Embora as pálpebras estivessem semicerradas e a
atmosfera fosse agradável, prejudicou a clareza .
"E se eu não tivesse tempo de formalizar sua alta amanhã?" Não se
esqueça de que também devo escrever a epicrisis.
Ele não conseguia entender se suas palavras eram estritamente oficiais
ou continham alguma travessura.
"Epi ... o quê?"
—Epicrisis, ou seja, uma síntese do curso e das consequências de seu
tratamento. E enquanto a epicrisis não for redigida, ele não poderá sair.
Quantas tarefas acumuladas em ombros tão delicados! Em todos os
lugares eles exigiam sua presença, esperavam por ela, e ele a estava
importunando quando ela ainda tinha que escrever aquela epicrisis.
Foi resplandecente. Não apenas seu corpo, envolto pelos leques
dispersos de luz brilhante, mas também seu olhar brilhava com um
sentimento de amizade bondosa, até ternura.
"Você quer ir imediatamente?"
"Não que eu queira, pelo contrário." Ficaria feliz em ficar, mas não
tenho onde dormir e não desejo passar uma noite na estação.
"Sim, eu sei que você não pode ir para um hotel”. Ele balançou a cabeça
e franziu a testa . "É uma pena que o sanitário que geralmente hospeda os
pacientes não tenha vindo trabalhar”. O que poderíamos fazer? ... ”E
esticando-se, mordendo o lábio superior com a fileira de dentes de baixo,
começou a desenhar sobre um papel que tinha diante de si algo semelhante a
esses pãezinhos em forma de figura. Sabe você…? Na verdade ... ele poderia
passar a noite em ... na minha casa.
O que? Ela disse isso a ele? Isso não seria uma ilusão de seus ouvidos?
Como fazê-lo repetir?
Suas bochechas coraram visivelmente e ela continuou evitando seu
olhar. Ele havia dito de forma bastante simples, como se um doente passar a
noite na casa do médico fosse a coisa mais comum do mundo.
"Amanhã será um dia excepcional para mim." Eu estarei voltando para a
clínica em breve e só estarei aqui por algumas horas. Vou para casa e depois
do almoço sairei de novo ... não terei dificuldade em passar a noite na casa de
uns amigos ...
Finalmente ela olhou para ele. Suas bochechas estavam em chamas, mas
seus olhos eram límpidos, inocentes . Ele a entendeu bem? Ele era digno do
que ofereceu?
Oleg simplesmente não sabia como interpretar. Dá para entender quando
uma mulher fala assim? ... Sua oferta pode significar muito ou nada. Mas ele
não refletiu, não teve tempo para isso. Ela continuou a esperar, seu olhar
satisfeito fixo nele.
"Obrigado ..." ele murmurou. Seria ... maravilhoso, de fato. ”Ele havia
se esquecido completamente, como lhe ensinaram cem anos atrás, em sua
infância, a se comportar galantemente, a responder com gentileza. Seria
esplêndido ... Mas como vou privá-la dela ...? Minha consciência não
permitiria.
"Não se preocupe", disse Vega com um sorriso persuasivo. E se você
quiser ficar mais dois ou três dias, também podemos arranjar um jeito. Fica
triste em sair da cidade, certo ?
- Sim, claro que me entristece ... Mas, nesse caso, a certidão de alta teria
que conter a data de depois de amanhã em vez de amanhã, pois a Comenda
me irritaria por não sair.
E eles até me colocariam na prisão novamente.
-Bem bem. Nós trapacearemos. Vamos ver, vamos avisar a Mita que ela
sai hoje, daremos alta amanhã e escreveremos depois de amanhã no atestado,
certo? Você é um homem muito complicado!
Mas as complicações não impressionaram seus olhos sorridentes.
"Que eu sou complicado, Vera Kornílievna?" O complicado é o sistema.
Preciso de dois certificados, não posso ter um como o resto das pessoas.
-Por quê?
—O Comando guarda um como prova da minha viagem. O outro é para
mim.
( Embora, talvez, não entregasse nenhum ao Comando, onde alegaria
que só tinha um e precisava guardá-lo. Depois de tudo que havia sofrido para
conseguir o certificado, iria se desfazer dele?).
"Você precisará de outro para a estação", e ele escreveu algumas
palavras na folha de papel. Aqui está meu endereço. Devo explicar como
encontrá-lo?
"Vou encontrá-la, Vera Kornílievna."
(Ele estava falando sério sobre isso? Ele estava realmente o
convidando?).
"E ... aqui", ele anexou várias folhas longas que já havia escrito ao jornal
com seu endereço , "aqui estão as receitas que Lyudmila Afanásievna lhe
contou." Eles são todos iguais, então você pode comprar o medicamento
várias vezes.
Oh! Essas receitas!
E ela os ofereceu a ele como fúteis, como um acréscimo insignificante
aos sinais. Nos dois meses em que o tratou, conseguiu com perfeição não
tocar no assunto uma única vez .
O que, certamente, era diplomático.
Ela se levantou e foi até a porta.
Suas obrigações a aguardavam. E Lev esperava ...
De repente, ele a viu imersa nos leques de luz dispersos que inundavam
a sala: toda branca, frágil, pequena em tamanho, parecia que a estava vendo
pela primeira vez. E, além disso, tão compreensiva, tão afetuosa e tão
essencial! Como se a visse, precisamente, pela primeira vez!
Seu coração se encheu de grande alegria e desejo de ser sincero:
"Vera Kornilievna, por que você ficou com nojo de mim por tanto
tempo?"
Do anel de luz que a envolvia, ela olhou para ele com um sorriso que
parecia onisciente para ele .
"Ele não era culpado de nada?"
-Não.
-Em nada?
"Absolutamente nada!"
"Tente lembrar-se."
"Eu não consigo me lembrar ... Dê uma dica para mim."
-Devo ir…
Ele tinha a chave na mão. Era hora de sair, fechar a porta e ir embora.
Com o quão bem ele estava ao seu lado! Vinte e quatro horas por dia ele
ficava ao lado dela!
Petite, ela desceu o corredor, e ele, parado ali, a seguiu com os olhos.
Então ele saiu direto para retomar suas caminhadas. A primavera era
exuberante e ele nunca se cansava de admirá-la. Ele vagou por duas horas
sem uma meta fixa, juntando ar e calor. Entristeceu-se deixar aquele jardim,
onde era apenas estagiário. Ficou triste ao ver que as acácias japonesas
floresciam em sua ausência e também que as folhas do carvalho tardio
floresciam quando ele estava fora.
Hoje, incompreensivelmente, nem náusea nem fraqueza o atacaram. Ele
teria começado a cavar a terra de boa vontade. Ele ansiava por algo, algo.
Mas ele não sabia o quê. Ele percebeu que seu polegar sentiu o dedo
indicador exigindo o cigarro. De maneira nenhuma! Nunca mais fumaria,
mesmo que sonhasse com tabaco! Ele havia desistido do vício e estava
acabado!
Cansado de caminhar, ele foi até Mita. Essa Mita foi ótima! Ele já havia
retirado a sacola de Oleg do depósito e a tinha escondido no banheiro. A
chave do banheiro ficaria em poder do sanitarista idoso que viria trabalhar no
turno da tarde. No final do dia você deve passar pelo registro de admissão
para coletar os certificados.
Sua alta hospitalar parecia iminente.
Ele começou a subir a escada. Não seria a última vez que a escalei, mas
foi uma das últimas.
Lá em cima ele conheceu Zoya.
"O que foi, Oleg?" Como vão as coisas? Ele perguntou casualmente.
Ele se comportou com bastante naturalidade; Ele falou com o tom
sincero que a simplicidade empresta, como se nada tivesse acontecido entre
eles; nem apelidos carinhosos, nem a dança do Vagabundo , nem o balão de
oxigênio.
E, talvez, ele estivesse certo. Por que mantê-lo permanentemente na
memória? Por que mencionar isso? Por que ficar com raiva?
Uma noite de sua vigília noturna, ele não veio para o lado dela para
matar o tempo; se deitou. Outra noite ela, como se nada tivesse acontecido,
aproximou-se dele com a seringa; e ele assumiu a postura adequada para
aplicar a injeção. E o que brotou entre eles, tão tenso quanto a almofada de
oxigênio que outrora carregavam entre eles, de repente começou a diminuir
até se tornar nada. Apenas a saudação amigável durou:
"O que foi, Oleg?" Como vão as coisas?
Ele apoiou as mãos compridas e proporcionais nas costas da cadeira e
baixou o cabelo preto:
"Glóbulos brancos, dois mil e oitocentos." Dois dias sem aplicação de
raios. Amanhã eles me dispensam.
"Amanhã já?" Ela agitou seus cílios dourados. Meus parabéns! Eu
parabenizo!
"Há razão para me dar os parabéns?"
"Você é ingrato!" Zoya abanou a cabeça. Lembre-se bem do dia em que
você chegou, quando foi instalado no patamar. Você achou então que viveria
mais de uma semana?
Também era verdade.
Zoya, sem dúvida, foi uma excelente rapariga: alegre, trabalhadora,
sincera, que falava o que pensava. Se ele removesse parte do desconforto que
prevalecia entre os dois, a sensação de engano mútuo , e se eles partissem de
um terreno limpo, o que os impediria de serem amigos?
"Sim, é verdade", ele sorriu.
"Sim, é verdade", ela repetiu com outro sorriso.
Ele não o lembrou do moulinet novamente .
E foi isso. Ele continuaria a fazer turnos noturnos na clínica quatro vezes
por semana. Eu estudava livros e bordava de vez em quando. E lá na cidade,
depois dos bailes, eu procurava as trevas, acompanhada de alguém ...
 Ele não podia estar zangado com ela porque ela tinha vinte e três anos,
porque era saudável, saudável até a última célula e até a última gota de
sangue.
-Boa sorte! Ela o desejou sem o menor ressentimento.
E se foi. De repente, com igual instabilidade e simplicidade, ele chamou:
"Ei, Oleg!"
Ele se virou.
"Talvez você não tenha onde passar a noite?" Anote meu endereço
residencial.
(Como? Ela também?).
Oleg estava perplexo. Isso estava além dos limites de sua compreensão.
“Tem a vantagem de estar muito perto da paragem do eléctrico”. Minha
avó e eu moramos sozinhas, mas temos dois quartos.
"Muito obrigado!" Ele agradeceu, pegando confuso o pedaço de papel
que entregou a ele. Mas, não é provável que eu vá ... Bem, se eu não tivesse
escolha ...
-Quem sabe? Ela sorriu.
Em suma, era mais fácil orientar-se na taiga do que entender as
mulheres.
Ele deu mais dois passos e viu Sibgatov, que estava deitado muito triste,
deitado de costas na cama dura no canto do corredor onde cheirava a mofo.
Mesmo hoje, um dia extremamente ensolarado, apenas leves reverberações o
penetraram.
Sibgatav olhou para o teto sem tirar os olhos dele.
Nos últimos dois meses ele havia perdido muito peso.
Kostoglotov sentou-se ao lado dele na beira do catre.
"Sharaf, há rumores insistentes de que todos os exilados serão anistiados
em breve." Para o "especial" e o "administrativo".
Sharaf, sem mover a cabeça, desviou o olhar na direção de Oleg. Ele deu
a impressão de não ter entendido o que Oleg dizia, de ter ouvido apenas sua
voz.
-Você me ouve? Você e nós. Eles o asseguram com certeza.
Mas ele não entendeu.
-Não acreditas? Você não acredita que pode ir para casa?
Sibgatav voltou os olhos para o teto. Seus lábios indiferentes se
separaram:
"Quanto a mim, deveria ter acontecido antes."
 Oleg colocou a mão sobre uma das suas, que estava espalhada sobre o
peito, como a de um homem morto.
Nelia passou por eles e entrou graciosamente na sala.
"Sobrou um prato?" Ele olhou em volta. "Ei, você!" Aquele com a
peruca! Porque não come? Vamos, esvazie o prato! Você acha que vamos
esperar por você?
Inédito! Kostoglotov inadvertidamente perdeu a hora das refeições. O
santo foi para o céu. No entanto, algo não entendi:
"O que você tem a ver com isso?"
"O que você quer dizer com o quê?" Agora sou um entregador de
comida! Nelia declarou com orgulho . Você não consegue ver que manto
limpo estou usando?
Oleg se levantou para ir comer o último almoço que comeria na clínica.
Insidiosos, invisíveis e silenciosos, os raios X saciaram toda a fome. Mas o
código penal proibia deixar qualquer coisa na tigela.
"Vamos, vamos terminar logo!" Nelia ordenou a ele.
Ela não só usava um manto diferente, mas também usava seus cachos
cacheados de forma diferente.
"Uau!" Como você mudou! Kostoglotov ficou pasmo.
"Bem, o que você achou!" Eu teria que ser um tolo para continuar
rastejando por trezentos e cinquenta rublos! E, acima de tudo, não comer o
suficiente ...
 3. 4

"É hora, é hora de eu ir", certamente pensará o velho que, tendo

sobrevivido a seus contemporâneos, está rodeado de um vazio melancólico.
Algo parecido com isso era o humor de Kostoglotov naquela tarde, que se
sentia uma alma perdida na enfermaria, embora todos os leitos estivessem
ocupados e os pacientes fizessem, como se fossem novos, as mesmas
perguntas de antes. outros fizeram: "É câncer ou não?" "Eles vão me curar ou
não?" "Que outros remédios podem me ajudar?"
Vadim foi o último a sair da sala no final do dia. O ouro havia chegado e
ele estava sendo transferido para a sala de radiologia.
Tudo que Oleg pôde fazer foi inspecionar as camas, lembrar de seus
antigos ocupantes e contar quantos deles haviam morrido. Descobriu-se que
os mortos eram raros.
Havia uma atmosfera sufocante na sala e a temperatura lá fora estava
quente. Oleg foi para a cama deixando a janela entreaberta. O ar da primavera
clareou o peitoril da janela e caiu sobre ele. Foi aí que surgiu o alvoroço que
a estação florida despertou nos pequenos pátios dos antigos barracos que se
amontoavam do lado de fora da parede do centro médico. Não dava para ver
a vida daqueles pátios obstruídos pela parede de tijolos, mas agora dava para
ouvir facilmente a batida da porta, o choro de uma criança e os gritos de um
bêbado ou o gancho de um gramofone. Mais tarde, depois de apagadas as
luzes, chegou uma voz poderosa e profunda de mulher que cantava com
sentimento, com angústia ou prazer:
Para um jovem mineiro
Eu admiti em minha casa ...
Todas as músicas eram sobre mim . Mas Oleg precisava pensar em algo
diferente.
E justamente nessa noite, quando ele teve que descansar porque na
manhã seguinte ele iria se levantar cedo, ele não conseguia dormir. Sua mente
era um formigueiro de idéias sem fim, algumas fúteis e outras importantes ,
como os argumentos que ele deixara de apresentar a Rusanov; como o que ele
havia parado de dizer a Shulubin; como várias opiniões que ele deveria ter
feito antes de Vadim; como a cabeça do besouro morto ; como os rostos
excitados do Kadmin quando, diante da luz amarelada da lamparina a óleo,
ele lhes contava os milhões de impressões que tinha da cidade, e quando as
notícias da cidade e os concertos musicais que nessa época eles ouviram no
rádio; e como então a casinha atarracada pareceria para os três o universo
completo. Depois evocou o rosto, entre o arrogante e o abstracto, de Inna
Strom aos dezoito anos, de quem já não ousaria abordar. E então ele
especulou sobre os dois convites, aqueles dois convites femininos para passar
a noite, quebrando a cabeça para interpretá-los sem se enganar.
No mundo congelado em que a alma de Oleg foi moldada, estampada, o
fenômeno não existia, o conceito de "bondade desinteressada".
E Oleg simplesmente se esquecera de sua existência. Na época, ele
estava propenso a atribuir qualquer motivação a eles, em vez de bondade
estrita.
Quais eram as suas intenções quando o convidaram? Qual deve ser sua
linha de conduta? Eu não fazia ideia.
Ele se virava incessantemente na cama e seus dedos brincavam com um
cigarro invisível ...
Oleg se levantou e foi dar um passeio, arrastando os pés lentamente.
Na penumbra do corredor, bem ao lado da porta, Sibgatov sentou-se em
seu recipiente de costume, perseverando até o fim na salvação de seu sacro.
Ele não o fez com a esperança paciente de antes, mas com desesperança
alucinatória.
Sentada à mesa da enfermeira de plantão, de costas para Sibga tov, uma
mulher de jaleco branco, ombros estreitos e baixa estatura, inclinou-se diante
do abajur. Mas não era uma das enfermeiras, porque o turno da noite era no
Turgun hoje, que provavelmente já estava dormindo na sala de conferências .
Era Yelizaveta Anatolievna, a médica de óculos, de educação tão singular.
Ela havia cumprido seu dever agora e estava sentada lendo.
Nos dois meses que Oleg passou na clínica, esse zeloso zeloso com
expressão viva se arrastou para debaixo das camas mais de uma vez para
limpar o chão enquanto eles, os pacientes, deitavam sobre elas. Ele mexeu
nas botas clandestinas de Oleg lá no fundo, mas nunca o repreendeu por
escondê-las ali. Ele limpou os painéis das paredes com trapos , esvaziou as
escarradeiras e esfregou-os cuidadosamente até ficarem brilhantes; distribuía
os frascos com etiquetas aos enfermos e trazia e carregava tudo o que fosse
pesado, inconveniente ou sujo que não fosse da responsabilidade das
enfermeiras.
 Quanto mais incansável e fervorosamente ela trabalhava, menos eles a
notavam no pavilhão. Há dois mil anos dizia-se que ter olhos não significa
ver.
Mas uma existência dolorosa melhora a visão. E ali, no pavilhão, alguns
deles se reconheceram na hora. Embora não se distinguissem do resto do
povo, por não estar estabelecido que usavam uniforme, dragonas ou faixa na
manga, eram facilmente identificados como se tivessem um sinal luminoso na
testa ou estigmas nos ossos e almas p de mãos dadas. (Na verdade, havia
muitas pistas: uma palavra falada descuidadamente, o tom em que foi
pronunciada, o franzir dos lábios entre as palavras, o sorriso quando os outros
estão falando sério e a seriedade quando os outros riem .) Assim como os
uzbeques e os Karakalpak reconheceram seus compatriotas na clínica sem
dificuldade, eles também sabiam distinguir aquele em quem caíra a sombra
do arame farpado, mesmo que apenas uma vez.
Kostoglotov e Yeliza veta Anatolievna há muito se reconheciam e se
cumprimentavam com conhecimento de causa. No entanto, eles nunca
tiveram a oportunidade de conversar.
Agora Oleg se aproximava da mesa dela, pisoteando com seus chinelos,
anunciando-se, para não exagerar:
"Boa noite, Yelizaveta Anatolievna!"
Ele lia sem óculos. Virou a cabeça com um giro indefinível, diferente do
invariavelmente solícito com que respondia ao apelo de seus deveres.
-Boa noite.
Ela sorriu para ele com a dignidade de uma senhora idosa, recebendo um
distinto convidado em sua própria mansão.
Eles se entreolharam com carinho, sem pressa.
Com isso, eles mostraram sua determinação de ajudar uns aos outros em
todos os momentos.
Mas não havia nada que eles pudessem fazer para dar um ao outro a
ajuda de que ambos precisavam.
Ole g inclinou a cabeça desgrenhada para ver melhor o livro.
"Você está lendo outro livro francês?" Qual?
—Um por Claude Farrére[37] - respondeu o estranho sanitaria,
pronunciando suavemente o ele.
"Onde você consegue esses livros franceses?"
"Há uma biblioteca de obras estrangeiras na cidade." Uma velha também
me empresta.
 Kostoglotov olhou para o livro de lado, como um cachorro olhando para
um pássaro empalhado.
"E por que você sempre lê obras francesas?"
As rugas que se juntaram nos olhos e nos cantos dos lábios revelaram
sua idade, seu sofrimento e sua inteligência.
"Eles não me machucam muito", respondeu ele. Ele sempre falou com
uma voz suave e um sotaque suave.
- Por que temer a dor? Oleg objetou. Foi doloroso para ele ficar em pé
por muito tempo. Ela percebeu e puxou uma cadeira para mais perto dele.
Quantas pessoas há na Rússia que há duzentos anos apenas suspiram: Paris!
Paris!? Nossos ouvidos ficaram surdos, ”ele rosnou. Fizeram-nos saber de cor
cada uma das suas ruas, cada cafetaria. Eu, pelo contrário, não desejo ir a
Paris.
-Nenhum? Ela riu e ele com ela. Você está melhor sob a vigilância das
autoridades?
Eles tiveram a mesma risada: ela surgiu, mas não avançou.
"Nenhum, realmente", resmungou Kostoglotov. Essa tagarelice frívola
dos franceses dá vontade de dizer: "Ei, pessoal! Como isso é dado a você sem
dirigir o bloco? Como você passaria com pão e água e sem comida quente
para acompanhar, hein? ».
-Isso é injusto. Se eles puderam evitar o pão e a água, será porque o
mereceram.
-Pode ser. E posso dizer isso por inveja. Mas de qualquer maneira,
gostaria de lhe dizer quatro coisas.
Kostoglotov, sentado na cadeira , estava inclinado para um lado, agora
para o outro, como se seu torso comprido fosse um fardo para ele. Sem
qualquer transição, ele perguntou direta e simplesmente:
"Porque voce estava ...?" Para seu marido ou para você?
Ela também respondeu com naturalidade, sem rodeios, como se tivesse
perguntado algo relacionado ao seu trabalho:
"Eles incluíam toda a família." Não há como entender quem complicou
por quem.
"Eles estão todos juntos agora?"
-Oh não! Minha filha morreu no exílio. Depois da guerra, mudamos para
cá. Aqui eles prenderam meu marido pela segunda vez e o levaram para um
campo de trabalhos forçados.
"E você atualmente mora sozinho?"
 "Com meu filho de oito anos."
Oleg estava observando o rosto dela, que não estava abalado pela dor.
E por que eu deveria tremer? Eles estavam lidando com um assunto
comum.
"A segunda vez que você foi preso, foi em 1949?"
-Sim.
-Já! Para qual campo eles o enviaram?
"Para a estação Taishet."
"Eu entendo," Oleg concordou. Oziorlag, que pode estar nas margens do
rio Lena, embora seu endereço postal seja em Taishet.
"Você já esteve lá?" Ele perguntou com esperança imparável.
"Não, mas já ouvi falar dele." Você sempre esbarra em uma
transferência de campo.
"Você já conheceu alguém chamado Durzarski?" Você já ouviu falar
dele em algum lugar?
Ele continuou a criar esperança. Se ela o tivesse conhecido ... agora ela
diria a ele ...
"Duzarski? ..." Os lábios de Oleg fizeram um som. Não, ela não o
encontrou. Não é possível conhecer todos.
"Eles só autorizam duas cartas por ano!" Ela lamentou.
Oleg balançou a cabeça com simpatia. A velha história!
- No ano passado só recebi um, no mês de maio. Desde então ainda não
tenho novidades ...
Agora ele viu uma fibra tremer nela, a fibra de sua esperança. Afinal,
mulher!
" Não dê importância a isso", e Kostoglotov explicou convincentemente,
"Se cada prisioneiro escrever duas cartas por ano, você percebe quantos
milhares existem?" E a censura é lenta em seu trabalho. O prisioneiro
encarregado dos fogões do campo de Spasski, ao revisá-los no verão,
encontrou no da seção de censura cerca de duzentas cartas que não haviam
sido expedidas. Os censores esqueceram de queimá-los.
Apesar da circunspecção de seus comentários, e apesar do fato de ela
estar acostumada com tudo por muito tempo, ela olhou para ele terrivelmente
impressionada.
A natureza humana é constituída de tal forma que é impossível fazer o
homem perder o hábito de ser surpreendido?
"Seu filho nasceu, então, no exílio?"
 Ela assentiu.
"E você vai continuar com o seu salário?" Por que não admiti-lo em
outros empregos mais remunerados e responsáveis? E ela será execrada em
todos os lugares? E ele vai morar em algum barraco?
Ele aparentemente a estava questionando, mas suas palavras não
implicaram em qualquer questionamento. Tudo era claro, como se estivesse
com um gosto amargo na boca.
As mãozinhas de Yelizaveta Anatólievna, danificadas, machucadas e
rachadas de tanto esfregar, torcer panos e manusear com água quente,
repousavam sobre o livreto grosso, pequeno, de formato elegante , impresso
em papel estrangeiro, com sua encadernação original e bordas levemente
ameiadas pelo corte remoto das páginas.
"Se tudo se resumisse a viver em uma cabana!" -ela disse-. A maior
dificuldade é que não sei te educar . Ele é um menino vivo, inteligente, que se
interessa por tudo. Devo colocar o fardo da verdade absoluta sobre ele? Se
essa verdade afundar até os adultos! Se você quebrar suas costelas! Ou devo
esconder isso dele e deixar a vida correr bem para ele ? Isso seria a coisa
certa a fazer? O que seu pai diria? Isso, supondo que ele pudesse. O menino
tem olhos para ver e entender!
"Coloque todo o peso da verdade sobre ele!" Oleg disse bruscamente,
batendo no vidro que cobria a mesa com a palma da mão.
Ele disse isso como se tivesse dado vida à criança, como se nunca
tivesse se enganado.
Ela enfiou as duas mãos sob o lenço e descansou as têmporas sobre elas.
Ela olhou para Oleg com um sobressalto. Eles haviam mergulhado em seus
nervos!
"É tão difícil criar uma criança na ausência do pai!" Para uma tarefa tão
árdua, você precisa de um ponteiro indicador e uma bússola permanente para
guiar sua vida. Onde encontrá-lo? Caso contrário, um tropeça para frente e
para trás ...
Oleg ficou em silêncio. Ele já conhecia esse ponto de vista e não
conseguia entendê-lo.
- É por isso que me leva a ler velhos romances franceses, aos quais, por
outro lado, só posso dedicar as horas da vigília noturna. Não sei se seus
autores silenciaram ou não acontecimentos mais marcantes, ou se em sua
época a vida transcorreu com a mesma crueldade. Como não sei, li-os com
calma.
 "Como um narcótico?"
“Como um sedativo.” Ela virou a cabeça, que, tocada com o lenço
branco, parecia a de uma freira. Os livros mais disponíveis para mim sempre
me irritaram. Em alguns, presume-se que o leitor é um idiota. Noutros,
estima-se que a mentira não existe e os autores se orgulham de si próprios ...
Estão a investigar corajosamente por que estrada rural o grande poeta
percorreu em 1800 e se perguntam a que senhora se referia naquela página.
Pode não ter sido fácil esclarecer esses dados, mas é muito seguro! Não é o
menor risco! Eles escolheram o caminho menos problemático; eles ignoraram
seus contemporâneos, os seres que vivem e sofrem hoje .
Em sua juventude, eles poderiam muito bem tê-la chamado de "Lilia".
Na ponta do nariz, as marcas dos óculos ainda não haviam sido impressas.
Ela era uma garota que teria flertado, brincado e rido. Em sua vida teria
havido lilases, rendas e poesia dos simbolistas ; mas nenhuma cigana teria
previsto que no fim da vida ela trabalharia como esfregona em certa parte da
Ásia.
"Todas as tragédias literárias parecem ridículas em comparação com o
que éramos", insistiu Yelizaveta Anatolievna. Aida foi autorizada a descer à
sepultura com o homem que ela amava para morrer com ele. Não estamos
autorizados a ouvir de você.
E se eu for para Oziorlag ...
-Não vá! Seria inútil.
-… As crianças nas escolas escrevem exercícios sobre a vida miserável,
tragicamente arruinada e não sei quantas outras coisas sobre Anna Karenina.
Mas, Anna, ela estava realmente infeliz? Ela se sentiu possuída pelo amor,
defendeu sua paixão e pagou por isso. O que é uma felicidade! Ele estava
livre, orgulhoso . Mas se em tempos de paz, na casa onde se vive desde o
nascimento, arrombam os indivíduos com capas e bonés militares, mandando
que em vinte e quatro horas toda a família deixe aquela casa e aquela cidade,
levando apenas o que as mãos fracas podem carregar. ...
Seus olhos já haviam esgotado a capacidade de chorar; era improvável
que qualquer outra coisa pudesse vir deles. Talvez apenas uma luz tensa e
seca foi acesa neles no momento da última maldição.
- ... E se você abrir bem as portas e chamar os transeuntes que passam na
rua para comprar alguns dos seus pertences, eles só vão jogar algumas
moedas para o pão. Chegam os especuladores que farejaram o negócio, gente
que sabe de tudo, menos que na cabeça também tem que descarregar a
tempestade. Inescrupulosamente, eles oferecem cem vezes menos do que vale
a pena pelo piano de sua mãe. E, pela última vez, sua filha, com uma
reverência na cabeça, senta-se ao piano para tocar Mozart . Mas o choro a
domina e sai correndo da sala. Que necessidade tenho, então, de reler Anna
Karenina ? Não posso poupar minha própria experiência? Onde ler sobre
nós? Sobre nós! Em cem anos, talvez?
E embora ela quase gritasse, sua habilidade de longa data de medo não a
traiu. Ele realmente não gritou, seu grito não saiu. Apenas Kostoglotov ouviu.
Talvez também Sibgatov de sua bacia.
Não havia muitos pontos de referência em seu relato, embora não se
pudesse dizer que fossem escassos.
"Em Leningrado?" Oleg presumiu. Em 35?
"Você adivinhou!"
"Em que rua ele morava?"
"No Furshtádtskaya", respondeu Yelizaveta Anatolievna com um
sotaque agradável e melancólico. E você?
"No Zajarievskaya." Muito perto!
"Sim, ao lado ... Quantos anos você tinha na época?"
-Quatorze.
"Você se lembra de algo?"
"Muito pouco", ele admitiu.
"Você não se lembra bem?" Foi como se um terremoto tivesse ocorrido.
Casas abertas, abandonadas, pessoas entrando levando alguma coisa e saindo
sem ninguém se preocupar. Eles deportaram um quarto da população da
cidade. E você diz que não lembra?
"Sim, guardo o fato na memória." Mas o degradante é que não lhe
atribuímos a importância que tinha. Nas escolas nos deram uma série de
explicações sobre sua necessidade e conveniência.
Como uma égua fortemente controlada, a idosa higiênica sacudiu a
cabeça para cima e para baixo.
"Todo mundo vai falar sobre o bloqueio!" Eles escrevem poemas sobre
ele! Isso é permitido . Mas, aparentemente, nenhum evento digno de nota
ocorreu antes do bloqueio.
"Ah, sim!", Lembrou Oleg. Sibgatav, agachado na conhecida bacia, fez
suas abluções como faz agora; Zoya sentou-se ali mesmo e Oleg na mesma
cadeira. E na mesma mesa e no mesmo lampião eles conversaram sobre o
bloqueio. E o que mais? ...
 Antes do bloqueio, nada havia acontecido naquela cidade. Oleg
suspirou, apoiou um braço na mesa e apoiou a cabeça nela, olhando
consternado para Yelizaveta Anatóli evna.
"É embaraçoso!" -sussurro-. Qual é a razão que nos mantém impassíveis
enquanto os golpes não caem sobre nós ou sobre nossos familiares? Por que a
natureza humana é assim?
Ele também tinha vergonha de ter exagerado demais suas próprias
preocupações , de ter levantado a questão acima dos picos do Pamir: o que a
mulher exige do homem? Qual é o mínimo de suas reivindicações? Como se
a vida se polarizasse nisso, como se na sua pátria, além desse problema, não
existissem agruras ou felicidade.
Ele se sentia envergonhado e, ao mesmo tempo, mais sereno. Os
infortúnios dos outros lavaram os seus.
"Alguns anos antes", recordou Yelizaveta Anatolievna, "eles expulsaram
os nobres de Leningrado." Cerca de cem mil, aproximadamente. Você acha
que os notamos muito? E que aristocratas sobraram? Velhos, crianças, seres
indefesos. Nós sabíamos, víamos, mas não era nossa preocupação, não
éramos as vítimas.
"Mas eles compraram seus pianos para você?"
"Talvez." Sim, eles os compraram, é claro .
Observando-a de perto, Oleg percebeu que essa mulher não tinha ainda
cinquenta anos, embora andasse pela rua como uma velha. Do lenço branco
escapava uma mecha de cabelo senil, no qual as tentativas de enrolá- lo
seriam em vão .
"E por que eles mandaram você para o exílio?" Sob qual acusação?
"Do que eles iam me acusar?" Bem, de "elemento socialmente nocivo",
ou de "elemento socialmente perigoso". Acusação muito confortável: não há
julgamento, apenas lhe é apresentado o roteiro.
"Qual era o marido dela?"
-Nada. Flautista da Filarmônica. Em estado de embriaguez, gostava de
soltar a língua.
Ele lembrou Oleg de sua falecida mãe. Como ela, era uma mulher idosa
prematuramente, com preocupações intelectuais, indefesa e sem marido.
Se eles residissem na mesma cidade, ele poderia ajudar esta mulher com
algo; Ele colocaria seu filho de volta nos trilhos.
Mas, como os insetos, quando pregados em compartimentos separados,
eles designavam seus respectivos locais de residência.
 “Conhecíamos uma família com filhos adultos, uma menina e um
menino, ambos comunistas fervorosos”, continuou a pobre mulher; ele tinha
ficado em silêncio por tanto tempo que, uma vez quebrado, nunca se cansava
de falar. Inesperadamente, toda a família foi condenada ao exílio. As crianças
correram para o comitê distrital da Juventude Comunista exigindo: "Defenda-
nos!" "Vamos defendê-lo", responderam eles. «Aí tens papel, escreve:“ Peço
que, a partir de hoje, não seja considerado filho ou filha de tal pai e de tal
mãe. Eu os repudio como elementos socialmente prejudiciais e prometo que
não terei vínculo ou qualquer relação com eles no futuro ”.
Oleg se curvou mais. Seus ombros ossudos cederam e sua cabeça
baixou.
"Muitos fir maron ...
-Sim. Mas os dois irmãos a quem me refiro responderam: "Vamos
pensar sobre isso." Assim que voltaram para casa, jogaram seus jovens
cartões comunistas no fogo e começaram os preparativos para o exílio.
Sibgatav se mexeu. Agarrando-se à cama, ele se levantou da bacia.
Yelizaveta rapidamente se aproximou dele para tomar conta da vasilha e
esvaziá-la.
Oleg também se levantou. Antes de ir para a cama, desceu ao piso
inferior pela inevitável escada.
No corredor, ele passou pela porta da sala onde Diomka estava. Seu
segundo ocupante, um caso pós-operatório, faleceu na segunda-feira. Em seu
lugar, eles instalaram Shulubin depois de ser interveio.
Essa porta, normalmente fechada, agora estava entreaberta. Não havia
luz na sala de estar e de sua escuridão veio um chocalho doloroso. Não havia
enfermeiras nas proximidades; eles estariam tratando outros pacientes ou
dormindo.
Oleg abriu a porta um pouco mais e olhou para dentro.
Diomka estava dormindo. Era Shulubin quem gemia roucamente .
Oleg entrou. Através da porta havia uma certa luz do corredor.
"Alexei Filíppovich!…" O ronco parou. Alexei Filíppovich! Você está
errado?
-O que? Ele murmurou como se estivesse roncando novamente.
-Se sente mal? Você quer que eu te dê algo? Eu acendo a luz?
-Who? Ele perguntou em um sussurro assustado seguido por um acesso
de tosse.
Ele tossia entre gemidos porque a tosse estava causando-lhe dor.
 “Eu sou Kostoglotov.” Oleg já estava ao lado dele, inclinado sobre a
cabeceira da cama, e estava começando a distinguir a cabeça volumosa de
Shulubin descansando no travesseiro. Precisa de algo? Você quer que eu
chame a enfermeira?
"Não, eu não quero nada", Shulubin inalou.
Ele não tossiu nem reclamou novamente. Oleg estava percebendo mais
detalhes, alguns cachos de seu cabelo delineados no travesseiro.
"Não vou morrer inteiramente", murmurou Shulubin. Eu nao vou
morrer…
Ele provavelmente estava delirando.
Kostoglotov encontrou sua mão, que estava queimando no cobertor, e
apertou-a suavemente.
"Alexei Filíppovich, ele vai viver!" Anime-se, Alexei Filíppovich!
"Um pequeno fragmento; Certo? ... Um pequeno fragmento? O doente
sussurrou.
Então Oleg entendeu que ele não estava delirando, que o havia
reconhecido e que se referia à última conversa que tiveram antes da operação.
Então ele disse a ela: “ Às vezes, sinto claramente que não apenas meu eu
reside em mim. Que existe também algo mais, algo indestrutível, sublime.
Um certo fragmento minúsculo do Espírito Universal. Você não tem esse
mesmo sentimento?
 35

Cedo pela manhã, quando todos ainda dormiam , Oleg levantou-se

silenciosamente, arrumou bem a cama, dobrando os quatro cantos do
cobertor, conforme necessário, e, na ponta dos pés, com suas botas pesadas,
saiu do quarto.
Turgun dormia na mesa da enfermeira de plantão com sua cabeça de
cabelos negros e grossos sobre os braços cruzados, que ele encostou no livro.
O velho assistente de saúde lá embaixo abriu a porta do banheiro para
Oleg. Lá ele mudou de roupa. Vestir o dela depois de dois meses, parecia
estranho. Ela havia tirado as velhas calças felpudas do Exército, a túnica de lã
com jeans de algodão e a capa. Essas vestes eram sempre deixadas nos
depósitos do campo e ele conseguia guardá-las sem estragá-las
completamente. Seu chapéu de inverno era civil; Ele o havia comprado de
Ush-Terek e era pequeno demais para ele, um pouco apertado. Como o dia
prometia ser ameno, Oleg decidiu ficar sem ele, pois o fazia parecer um
espantalho. Ele não amarrou o casaco em volta do cinto, mas a guerra que ele
usava por baixo. Na rua, eles o levariam para uma nova saída da prisão ou um
soldado escapou do corpo de guarda. A tampa, então, foi para a bolsa, a velha
bolsa manchada de gordura, chamuscada pelo fogo das fogueiras e
remendada onde foi perfurada por estilhaços. Esta sacola, que havia passado
pela linha de frente, foi levada por sua tia para a prisão um dia ao receber
pacotes. Ele havia pedido a ela que não mandasse nada para o campo em bom
uso.
Mas aquelas roupas sujas que substituíram as roupas do hospital deram-
lhe equilíbrio e ânimo. E também saúde.
Kostoglotov apressou-se em partir o mais rápido possível, temendo que
algo imprevisto o impedisse. O sanitário abriu o bar que bloqueava a porta da
rua e cedeu.
Ao sair para a varanda, ele parou. Ele respirou o ar, o ar puro não
perturbado ou nublado com nada ainda. Ele deu uma olhada e descobriu um
mundo totalmente novo e verde. Ele virou a cabeça para cima. O céu estava
dividido entre tons rosados pelo nascer do sol gradual e inadvertido . Ele
ergueu mais a cabeça. Nuvens fofas em forma de fuso de execução cuidadosa
e antiquíssima cobriram o céu, mas apenas por vários minutos antes de se
dispersarem; apenas para algumas cabeças erguidas, talvez, de todos os
habitantes da cidade, apenas para Oleg Kostoglotov.
Por uma fissura na renda, na plumagem, na espuma daquelas nuvens,
navegou o brilhante e hemicicloidal da lua em seu último quarto, ainda
perfeitamente visível.
Foi a manhã da criação! O mundo foi criado de novo com o único
propósito de devolvê-lo a Oleg: "Vá e viva!"
Só a lua pura e cristalina não era jovem, não era a mesma que ilumina os
amantes.
Com o rosto radiante de felicidade, com um sorriso que não era dirigido
a ninguém, mas sim ao céu e às árvores, com a alegria de que o nascer da
primavera e o amanhecer infundissem velhos e doentes, Oleg percorreu os
caminhos conhecidos sem esbarrar com ninguém, exceto o velho varredor de
rua.
Ele se virou para a enfermaria de câncer. Meio oculto pelas compridas
vassouras dos choupos piramidais, seu prédio erguia-se como um
conglomerado de tijolos acinzentados, sobrepostos, sem uma aparência que
havia expirado depois de setenta anos de existência.
Oleg enquanto caminhava, disse adeus às árvores do centro médico. Os
cachos já pendiam dos bordos como gavinhas, e as ayugas usavam sua
primeira flor, uma flor branca que, junto com o verde das folhas, dava à
árvore uma tonalidade bicolor: branco-esverdeado.
No entanto, não se viu ali um único damasco ou de que tivesse ouvido
dizer que já estavam em flor. Ele poderia contemplá-lo à vontade na Cidade
Antiga.
Quem, na primeira manhã da criação, foi capaz de proceder
razoavelmente? Rompendo todos os seus planos, Oleg planejou uma loucura:
dirigir-se imediatamente à Cidade Velha àquela hora da madrugada para
poder admirar o abricó em flor.
Ao passar pelos portões proibidos do portão, avistou a praça terminal do
bonde, semidesértica, de onde, encharcado pela chuva de janeiro ,
desanimado e desesperado, havia se dirigido para essas mesmas portas para
entrar para morrer ali.
Essa saída pelo portão do hospital era diferente da saída pelo portão da
prisão?
 Em janeiro, quando estava administrando diligentemente a admissão na
clínica, ele ficou pasmo com os bondes que rangiam e balançavam lotados de
gente. Mas agora, sentado confortavelmente perto da janela, ele até gostou do
tremor do carro. Andar de bonde é um símbolo de vida, de liberdade.
O bonde estava deslizando pela ponte sobre o rio. Ali, ao fundo, os
frágeis salgueiros se curvavam e seus galhos, caídos sobre a rápida e turva
correnteza, eram efusivamente verdes.
As árvores das calçadas também estavam cobertas de vegetação, mas
apenas o suficiente para não esconder as sólidas casas térreas de pedra,
construídas por quem tinha tempo. Oleg olhou para eles com inveja. Felizes
mortais que viviam neles! Atrás do vidro da janela, eles marcharam passando
pelos bairros feios de avenidas espaçosas e calçadas largas. Que cidade não
tem prazer em contemplá-la cedo, pela manhã rósea?
O panorama foi mudando gradualmente. As avenidas desapareceram, os
flancos das ruas ficaram menos distantes e as casas foram construídas à
pressa, sem reivindicar beleza ou solidez. Eles provavelmente foram
construídos pouco antes da guerra. Oleg leu o nome de uma rua e parecia
familiar.
Ele soube por que imediatamente. Era a rua em que Zoya vivia !
Ele puxou seu caderno de papel áspero para procurar o número da casa.
Ele olhou pela janela novamente; e quando o bonde diminuiu a velocidade,
ele conseguiu localizar a casa. Tinha dois andares, janelas esfarrapadas e o
portão permanentemente aberto ou, talvez, quebrado. No interior do pátio
avistam-se outras construções.
Lá estava a casa de Zoya. Ele poderia sair.
Ele não estava sem abrigo naquela cidade. Ele havia sido convidado, e o
convite viera de uma jovem!
Continuou sentado, recebendo ou quase com prazer os choques e o
barulho do bonde. Este não estava cheio. Em frente a Oleg, um velho
uzbeque de óculos sentou-se, de aparência nada vulgar, mas sim como um
velho sábio. O cobrador entregou-lhe a nota, ele enrolou e enfiou no ouvido.
Então ele fez a viagem com o rolo rosa saindo acima da orelha. Com essa
ação natural, Oleg se sentiu mais animado e leve enquanto se dirigia para a
entrada da Cidade Velha.
As ruas se estreitaram ainda mais, os pequenos casebres pressionados
uns contra os outros, reunidos ombro a ombro. Então, as janelas escondidas
por paredes de barro altas e consistentes que se erguiam ao longo das ruas
desapareceram. Se as casas se elevavam acima deles, ofereciam apenas suas
janelas sem janelas, planas , lamacentas de barro. Nas paredes foram abertas
algumas vigias, ou passagens baixas e estreitas nas quais era preciso se curvar
para entrar. Do limite do bonde à calçada havia um salto e as calçadas eram
muito estreitas, com um único degrau de largura. O bonde comandava a rua.
Ele certamente já havia alcançado a Cidade Antiga. Mas em suas ruas
vazias nenhuma árvore se erguia, muito menos o abricó em flor.
Se ele queria ver tudo, ele tinha que sair. E Oleg desceu do bonde.
Ele poderia contemplar tudo igualmente, mas com a tranquilidade de seu
passeio vagaroso. Livre dos tremores do bonde, seu ouvido ouviu uma batida
no ferro. Não demorou muito para que ele descobrisse um uzbeque com um
boné preto e branco, uma túnica acolchoada de fada de algodão preto e um
xale rosa enrolado na cintura. Agachado no meio da rua, o uzbeque
endireitou a ponta de uma enxada com golpes de martelo no trilho do bonde
de via única.
Oleg parou em choque. Veja a era atômica! Aqui, como em Ush-Terek,
o metal ainda era tão raro nas economias domésticas que esse homem não
encontrara melhor bigorna do que o trilho do bonde. Oleg observou com
expectativa para ver se ele terminava sua tarefa antes que o bonde
reaparecesse. Mas o uzbeque não se apressou; ele bateu completamente.
Quando o bonde tocou a campainha de longe, ele deu alguns passos para o
lado, esperou que passasse e se agachou novamente.
Oleg olhou para as costas do paciente do uzbeque e para a faixa rosa em
volta da cintura (ele havia se apropriado totalmente da cor rosa do céu, que
agora apresentava um tom azulado). Ela não teve chance de trocar duas
palavras com o homem, mas o reconheceu como um irmão no trabalho.
Re ctificar uma enxada em uma manhã de primavera, não se supõe
talvez um retorno à vida?
Maravilhoso!…
Ele caminhou lentamente, surpreso por não ver as janelas. Ele teve o
desejo de dar uma olhada do outro lado das paredes, de espiar lá dentro. Mas
as portas eram feitas de madeira maciça e se esgueirar parecia inapropriado.
Um postigo aberto acendeu-se de repente. Ele se agachou, cruzou o túnel
úmido e se viu em um pátio.
Ainda não havia despertado, mas podia-se ver que ali passavam a vida
de seus habitantes. Debaixo de uma árvore havia um banco cravado no chão e
uma mesa. Ali se espalharam brinquedos infantis, de fabricação totalmente
moderna, junto com a bomba d'água que os abastecia com o líquido vital,
assim como a cuba para a roupa suja. Todas as janelas da casa, que eram
numerosas, davam para o pátio. Nenhum espiou.
Ele continuou descendo a rua e entrou em outro pátio por outra
passagem semelhante. Ele se deparou com uma pintura idêntica e, além disso,
uma jovem uzbeque que cuidava de algumas crianças. Ela usava um lenço
lilás e seu cabelo estava trançado em muitas tranças finas e longas que
alcançavam seus quadris. Ele viu Oleg, mas o ignorou. Oleg saiu.
Isso era radicalmente diferente de qualquer coisa russa . Nas cidades
russas, as janelas dos cômodos onde a vida é feita são exatamente as que
ficam de frente para a rua. E através dos vasos e das cortinas, as donas de
casa espreitam, como soldados emboscados na floresta, se passa um estranho,
quem visita quem e por que visita. Mas Oleg imediatamente penetrou na ideia
oriental e a aprovou: "Não quero saber como você vive, mas também não
meta o nariz no meu negócio".
Depois de anos no campo, constantemente no horizonte, sondado,
observado e sob vigilância perpétua, poderia o ex-prisioneiro escolher um
modo de vida melhor do que esse?
Quanto mais ele via na Cidade Antiga, mais gostava dela.
Através do espaço aberto entre duas casas, ele avistou uma sala de chá
deserta , cujo funcionário ainda estava meio adormecido. Ele conseguiu
encontrar outro, instalado em um terraço na rua. Oleg subiu nele. Sentados
nos assentos estavam vários homens de gorros vermelhos, marrons e azuis, e
um velho com um turbante branco debruado em várias cores. Não havia uma
única mulher. Oleg se lembrou de nunca ter visto casas de chá frequentadas
por mulheres antes. Não foram postados avisos proibindo isso, mas eles
também não foram convidados.
Oleg pensou sobre isso. Tudo era novo para ele neste primeiro dia de
sua existência nascente, tudo tinha que interpretar. Ao se encontrarem
sozinhos, esses homens estavam tentando mostrar que o essencial de suas
vidas passava sem a ajuda das mulheres?
Ele se sentou junto à balaustrada do terraço. De lá você podia ver a rua
como um encanto. Estava começando a ganhar vida, embora os transeuntes
não se agitassem como os moradores da cidade; Eles se moviam com passos
medidos. Os homens na sala de chá sentaram-se com uma calma infinita.
Pode-se dizer que o Sargento Kostoglótov, o prisioneiro Kostoglótov,
tendo cumprido a obrigação e com os castigos que a sociedade julgou
conveniente impor-lhe, e tendo sofrido os tormentos que a doença queria
aplicar-lhe, morreu em janeiro. E naquela época, cambaleando sobre suas
pernas trêmulas, um novo Kostoglotov saiu da clínica - "sutil, vibrátil e
translúcido", como diziam no campo - mas não para viver uma vida plena e
plena, mas uma fração de vida, análogo ao pedaço de pão que é adicionado
para completar o peso e que é pregado no pedaço maior com um galho de
pinheiro; Faz parte dessa ração, mas ainda é um pedaço solto.
Oleg esperava que essa pequena vida adicional que, a partir de hoje, foi
oferecida a ele não se parecesse com a parte fundamental já vivida. Ele não
queria cometer mais erros.
Mas ele já estava errado ao escolher o chá. Em vez de ser sutil e pedir,
em uma coceira exótica, kok ou chá verde, ele deveria ter pedido o chá preto
comum que ele já conhecia. O chá verde não era forte nem revigorante e não
tinha gosto de chá. Ele não tinha vontade de beber a infusão que enchia o
copo e teria de bom grado jogá-la fora.
Para tudo isso, o dia estava esquentando e o sol estava brilhando no céu.
Ol eg não se importou em comer algo, mas eles não serviram nada ali além
dos dois tipos de chá quente, mais sem açúcar.
Porém, adotando as maneiras fleumáticas do nativo, não se levantou,
não foi em busca de alimento; Ele continuou sentado , mudando a posição da
cadeira. Então, do terraço da casa de chá, uma espécie de dente-de-leão rosa
transparente, com cerca de seis metros de diâmetro, tornou-se visível,
semelhante a um globo leve aninhado em um pátio vizinho isolado. Eu nunca
tinha visto outra de uma cor-de-rosa tão vívida e de tal dimensão colossal.
Uma árvore de damasco?
Oleg aprendeu sua lição. Foi a recompensa por sua falta de pressa. O
que significa que nunca se deve ter pressa, não se deve avançar sem olhar
para o que o rodeia.
Ele se aproximou da grade e dali, do alto, nunca se cansou de admirar a
maravilha rosa.
Ele o ofereceu a si mesmo como um presente no dia da criação.
Da mesma forma que o abeto adornado com velas se ergue na sala de
uma casa do norte, também se ergueu aquele abricó florido e solitário no
pequeno pátio cercado por paredes de barro, aberto apenas para o céu.
Criancinhas engatinhavam sob ele e uma mulher, usando um lenço preto
salpicado de verde, cavava a terra.
Oleg o observou com atenção. O tom rosado foi a impressão geral,
embora eu pudesse distinguir botões de granada como velas de ignição. No
ponto de abertura, as florzinhas eram rosadas, mas as pétalas já abertas eram
brancas como as da maçã ou da cereja . O efeito, em geral, foi de uma
delicadeza rosada, incrível. Oleg tentou absorvê-lo com os olhos para manter
uma memória perene dele e ser capaz de descrevê-lo para o Kadmin.
Ele tinha pensado em um milagre e esse milagre aconteceu.
No mundano ou recém-nascido ainda hoje esperam muitas e variadas
alegrias! ...
A nave lunar foi completamente eclipsada.
Oleg desceu os degraus que o separavam da rua. Sua cabeça intocada já
mostrava os efeitos dos raios do sol. Ele compraria quatrocentos gramas de
pão preto e engoliria seco, depois iria para o centro. Fosse porque sua roupa
de homem livre lhe deu um novo vigor ou porque ele estava feliz hoje, o fato
é que ele não sentia náuseas e andava com facilidade.
Ele viu uma barraca aninhada na curva de uma parede, sem quebrar a
linha da rua. O toldo do telhado se estendia como uma viseira, sustentado por
duas vigas inclinadas. Fumaça cinza-azulada saiu sob o visor . Oleg teve que
abaixar a cabeça o suficiente para passar por baixo do toldo e, quando entrou,
foi forçado a manter a cabeça baixa.
Uma longa grade de ferro ocupava todo o balcão. Em uma parte dela
queimava um fogo vivo e o resto estava cheio de cinzas brancas. Colocadas
no espeto sobre o fogo, havia cerca de dez varas e meia de alumínio
pontiagudas com pedaços de carne inseridos nelas.
Oleg estava correto em seu palpite: 'Eles devem ser shashlyks ! Mais
uma descoberta no mundo recém-criado! " Sim, eram os mesmos shashlyks
mencionados tantas vezes nas conversas sobre comida na prisão. Em seus 34
anos de existência, Oleg nunca teve a oportunidade de vê-los com os próprios
olhos, já que nunca esteve no Cáucaso ou pôs os pés em um restaurante, e nas
cantinas populares antes da guerra eles só serviam repolho recheado com
carne de cevada pérola e mingau.
Shashlyks!
Eles exalaram um cheiro convidativo de carne e fumaça. A carne das
varas não foi carbonizada nem assada. Tinha um tom cinza-rosado delicado
que indicava seu ponto de torrado completo. O parcimonioso vendedor, de
rosto redondo e gordo, virou algumas varetas e tirou outras do fogo,
colocando-as no espaço do espeto onde só havia cinzas.
-Quanto custam? Kostoglotov perguntou.
 "Três", respondeu o sonolento vendedor.
Oleg não entendeu. Três o quê? Três copeques era muito pouco e três
rublos pareciam muito para ele. Ou você quis dizer três varetas por um rublo?
Desde que saíra do campo encontrava esta dificuldade: a proporcionalidade
dos preços não lhe passava pela cabeça.
"E quantos você dá por três rublos?" Ocorreu-lhe pedir para esclarecer o
assunto.
O homem no quiosque tinha a capacidade de abrir a boca. Ele agarrou
uma vara pela ponta, ergueu-a, acenou para Oleg como se ele fosse uma
criança e a pôs para assar novamente.
Três rublos por vara? ... Oleg balançou a cabeça. Isso era para bolsões
de outra capacidade. Ele só tinha cinco rublos o dia todo. Mas como você
gostaria de experimentá-los! Seus olhos examinaram cada pedaço de carne e
ele escolheu um dos espetos, embora cada um lhe oferecesse um atrativo
especial.
Perto dele estavam três motoristas que haviam estacionado seus
caminhões ali mesmo na rua. Uma mulher se aproximou e o homem do bar
da praia disse algo para ela em uzbeque. Ela se afastou com desgosto óbvio.
De repente, o vendedor jogou todos os palitos em um prato, salpicou por
cima, com os dedos, cebola picada na qual borrifou o líquido de uma garrafa.
Oleg percebeu que todos os shashlyks eram para os motoristas, cinco espetos
cada.
Mais um exemplo da inexplicável estrutura de preços e salários de dois
andares que prevalecia em toda parte. Oleg não conseguia conceber esse
segundo andar, muito menos escalá-lo. Aqueles caminhoneiros estavam
gastando quinze rublos cada um, sem piscar, em uma mordida que certamente
não seria seu principal almoço. Não era possível que seus salários
sustentassem esse tipo de vida. Por outro lado, sbash-fyks não foram
colocados à venda para aqueles que ganhavam um salário normal.
"Eles acabaram", o homem na banca de jornal comunicou a Oleg.
"O que eles terminaram?" Oleg repetiu, profundamente irritado.
Por que eu pensaria tanto nisso ! Talvez tenha sido a primeira e a última
chance que ele teve!
"Eles não me forneceram hoje", explicou o vendedor enquanto recolhia
os resíduos de seu trabalho, aparentemente pronto para baixar o toldo.
Então Oleg implorou aos motoristas:
"Ei pessoal!" Dê-me uma vara! Só uma!
 Um deles, um jovem de rosto muito bronzeado e cabelos como o linho,
condescendeu:
"Bem, pegue."
Os motoristas ainda não haviam pago. Oleg tirou do bolso uma nota
verde que mantinha presa com um alfinete e a colocou no balcão. O
vendedor, sem pegá-lo, empurrou-o direto para a gaveta com o mesmo gesto
com que raspava migalhas e lixo.
Oleg já tinha sua vara! Ele colocou o pé do soldado no chão empoeirado
e agarrou a vara com as duas mãos. Ele contou os pedaços de carne - cinco e
meio do sexto - e começou a cravar os dentes neles sem tirá-los do espeto.
Ele estava tirando-os com os dentes, mas não inteiros, mas mordiscando -os
aos poucos. Ele comia absorvido, como um cachorro sua fatia depois de levá-
la para um canto seguro, e ponderou como os desejos humanos são
facilmente despertados e como é difícil satisfazer os desejos despertados. Por
quantos anos uma fatia de pão preto constituiu para ele o mais precioso dos
presentes terrenos? Ele estava prestes a comprá-lo para o café da manhã há
um momento, mas bastou sentir-se atraído pela fumaça azul do assado,
receber um espeto para roer, experimentar um incipiente desprezo pelo pão.
Os motoristas deram uma boa conta de seus cinco shashlyks por barba,
deram partida nos caminhões e foram embora, enquanto Oleg continuava a
lamber sua espiga. Ele saboreou cada pedaço com os lábios e a língua, sentiu
com gosto a suculência da carne tenra, seu cheiro, seu assado perfeito. E
ficou maravilhado com o apelo primitivo que permanecia em cada uma das
partes e, quanto mais se aprofundava em sua shashlyk , maior seu deleite e
mais esfriava seu interesse em visitar Zoya. O bonde passaria por sua casa
imediatamente e ele não queria descer. Enquanto comia o shashlyk, sentiu
com absoluta clareza.
O bonde o levava ao centro da cidade pelo mesmo caminho de antes,
mas agora ele ia de barco em barco. Oleg reconheceu a parada de Zoya e
continuou por mais dois. Ele não sabia onde seria conveniente descer.
Inesperadamente, ele viu uma mulher que, de baixo, vendia jornais aos
passageiros pela janela do bonde. Oleg a observava com interesse porque não
via nenhum vendedor de jornais de rua desde a infância. (A última vez,
quando Mayakovsky se matou e as crianças correram pelas ruas gritando a
edição extraordinária). Desta vez, a vendedora era uma senhora russa idosa,
nada esperta e lenta para devolver o troco. Mas, apesar de sua pars imonia,
ele teve tempo de vender vários exemplares em cada bonde que passava.
Oleg ficou perto dela para observá-la se desenrolar.
"A polícia está perseguindo ela?" -te pergunto.
“Eles não perceberam que eu estou por aqui.” A vendedora enxugou o
rosto.
Ele não se viu, esqueceu sua aparência. Se um policial olhasse para ele,
ele reclamaria sua documentação antes da da mulher.
Um relógio elétrico na rua marcava apenas nove da manhã, mas já fazia
calor e Oleg soltou os ganchos do casaco. Sem pressa, permitindo que os
transeuntes o empurrassem, ele caminhou pela área ensolarada perto da praça,
semicerrando os olhos e sorrindo para o sol.
Muita alegria ainda o esperava hoje! ...
Ele acreditava que nunca mais veria o sol da primavera. E embora
ninguém estivesse feliz com a volta de Oleg à vida, e ninguém tivesse noção
disso, o sol sim. É por isso que seu sorriso foi dirigido ao sol. Mesmo que a
próxima primavera nunca viesse para ele, mesmo que esta fosse a última,
ainda assim era uma fonte de dicas pela qual ele estava muito grato.
Nenhum dos pedestres gostou da presença de Oleg; ele, por outro lado,
estava feliz com a deles . Ele estava feliz por se juntar a eles novamente, por
testemunhar os acontecimentos nas ruas novamente. Neste mundo recém-
fundado, nada seria sem interesse, nada poderia parecer sórdido ou feio para
você! Meses inteiros, anos inteiros de vida não podiam ser comparados com o
dia único e culminante de hoje.
Na rua vendiam sorvete em copinhos de papel. Oleg não conseguia se
lembrar da última vez em que vira óculos como aquele. Outro rublo e meio
no ar! E com sua mochila, chamuscada e furada pelos tiros, nas costas e com
as duas mãos livres, Oleg caminhava mais devagar do que antes, enquanto
com a colherinha de pau pegava gorros de sorvete.
Ele passou por um estúdio fotográfico com uma vitrine protegida do sol.
Ele se encostou na barra de metal à sua frente e contemplou por muito tempo
aquela vida requintada e aqueles rostos idealizados que estavam expostos,
principalmente os das meninas, naturalmente, que eram a maioria. Cada um
deles teria viajado com o melhor de seu guarda-roupa; o fotógrafo teria
virado a cabeça em busca da posição apropriada e teria variado o arranjo da
luz uma dúzia de vezes; Depois de vários testes, ele teria escolhido o mais
satisfatório e, em seguida, continuado a retocá-lo. Por fim, entre dezenas de
fotos de meninas, ela selecionaria as mais adequadas para compor sua vitrine.
E embora Oleg soubesse disso, sentia prazer em olhar e imaginar que a vida
era feita de jovens como aqueles. Por todos os anos perdidos, por todos os
que não quiseram viver e por tudo o que agora estava despojado, ele se soltou
diante da vitrine, comia com os olhos sem pudor.
Ele terminou o sorvete e teve que jogar o copo fora. Mas era tão
requintado, tão suave, que Oleg julgou que seria bom para beber na rua e
colocou na sacola. A colher de pau também caiu sobre ele. Ele também o
usaria para alguma coisa.
Mais tarde, ele encontrou uma farmácia. A farmácia também é um
estabelecimento extremamente interessante e Oleg entrou sem hesitar.
Olhando para os retângulos em suas bancadas organizadas, Oleg pensou que
poderia passar o dia inteiro olhando para eles. Os objetos nelas expostos eram
uma raridade para o olhar habituado ao campo de concentração, cujo alcance
não alcançavam há dezenas de anos . E os que ele já conhecia, tendo-os visto
em algum momento de sua existência como homem livre, não conseguia
nomeá-los ou lembrar-se de sua utilidade. Com a veneração de um selvagem,
ele olhou para os recipientes de níquel, vidro e plástico. Então ele olhou para
as ervas , embaladas em sachês com suas propriedades escritas nelas. Oleg
tinha muita fé em ervas. Mas onde estaria o que ele precisava? Onde? ...
Depois vieram os departamentos de tablets com incontáveis novos nomes dos
quais eu nunca tinha ouvido falar . Em suma, esta farmácia única abriu todo
um universo de observações e reflexões para Oleg. Mas ele simplesmente foi
de um balcão a outro para pedir um termômetro para água, bicarbonato e
permanganato, que o Kadmin havia encomendado. Eles não tinham o
termômetro ou o bicarbonato de sódio; Quanto ao permanganato, disseram-
lhe que pagasse três copeques por ele na caixa registradora .
Em seguida, ele ficou na fila para o posto de prescrição, onde passou
cerca de vinte minutos. Ele aliviou as costas com o desconforto da bolsa, mas
o calor continuou a dominá-lo. Agora ele estava indeciso. E se ele comprou
meu remédio ?, meditou. Quando chegou a sua vez, ele depositou uma das
três receitas idênticas que Vega lhe deu no dia anterior. Ele esperava que a
farmácia não tivesse esse medicamento, caso em que o problema foi relegado
por enquanto. Mas eles tinham. Do outro lado da janela, calcularam o preço e
entregaram-lhe uma nota de 58 rublos e alguns copeques .
Oleg riu e se virou aliviado da janela. Ele não estava nem um pouco
surpreso que o número 58 o perseguisse a cada passo de sua vida[38] . Mas ter
que desembolsar 175 rublos para todas as três receitas era demais. Com esse
dinheiro, ele poderia comer um mês inteiro. Ele queria rasgar as receitas e
jogá-las na escarradeira, mas talvez Vega lhe perguntasse sobre elas e ele as
guardou.
Doía-lhe sair das superfícies cristalinas da farmácia , mas o dia avançava
e o seu dia de alegrias o reclamava.
Muitas alegrias ainda o esperavam hoje!
Ele não estava com pressa. Ele foi de janela em janela, grudando como
lapa em todos que via. Ele sabia que surpresas o aguardavam a cada
momento.
E n efeito. Um correio estava parado na minha frente com este anúncio
em uma janela: "Use fototelegrafia!" Fantástico! O que foi escrito há dez
anos em romances de ficção científica já estava sendo oferecido aos
transeuntes. Oleg entrou. Ele viu uma lista postada com cerca de três dúzias
de cidades para as quais os fototelegramas poderiam ser enviados. Ele
começou a revisá-lo para ver para onde e a quem poderia ter enviado um, mas
em nenhuma dessas grandes cidades, espalhadas por um sexto do continente
do planeta , ele conseguiu lembrar que havia apenas uma pessoa para quem
sua caligrafia traria alegria.
Porém, para saber mais, foi até a janela e pediu uma folha impressa,
também implorando para que lhe dissessem o tamanho que as letras deveriam
ter .
"Simplesmente quebrou", a mulher disse a ele. Não funciona.
Ah, então não funcionou! Vá para o inferno! Isso já era mais comum e
frequente e, de certa forma, mais tranquilizador.
Ele continuou seu caminho e leu alguns anúncios: um circo e vários
cinemas. Em todos eles havia um programa matinal, mas ele não podia perder
o dia que lhe fora oferecido para explorar o universo no cinema. Se ficasse na
cidade por pouco tempo, não teria problemas até para ir ao circo. Afinal, ele
poderia ser considerado um menino, pois acabara de nascer.
A julgar pela hora, talvez seja a hora certa de ir para a casa de Vega.
Caso decida ir ...
E como eu poderia não ir? Era seu amigo. Eu o havia convidado de todo
o coração, algo confuso . Em toda a cidade, ele era a única pessoa próxima
que ela tinha e ainda hesitava em ir vê-la?
Nos recônditos mais profundos de seu interior estava escondido esse
desejo: visitá-la, ir a ela mesmo que fosse à custa de não percorrer o universo
da cidade.
Mas algo o estava segurando, surgindo com argumentos: talvez seja
cedo. Ele pode não ter tido tempo de voltar. Ou arrume sua casa.
Bem mais tarde ...
Em cada cruzamento parei para pensar: “Não estou errado? Qual será a
direção certa? Ele não perguntou a ninguém e escolheu as ruas por capricho.
Assim, ele foi encontrar uma barraca de vinho modesta. Não era uma
loja com vitrine de garrafas, mas uma adega com barricas, escura, semi-
úmida e com um ambiente vinagre. Uma taberna dos tempos antigos! Eu
ainda servi o vinho diretamente dos barris para os copos. E a taça de vinho
mais barata custava dois rublos. Comparado aos shashlyks , era um preço
muito barato. Kostoglotov tirou outra nota de 10 rublos de seu bolso fundo.
Ele não encontrou nenhum sabor especial no vinho , mas sua cabeça
enfraquecida começou a girar antes que ele esvaziasse o copo. E quando ele
deixou a taverna, a vida parecia mais suportável, embora desde o início do
dia tivesse sido fácil para ele. Ele ficou tão aliviado e feliz que não acreditou
em nada que pudesse perturbá-lo. Porque ele já experimentou e purificou
tudo o que há de ruim na vida; o que estaria reservado para ele de agora em
diante seria, sem dúvida, melhor.
Muitas alegrias ainda o esperavam hoje!
Se você encontrou outra barraca de vinho, poderia usar outra taça.
Mas ele não viu nenhum.
Em vez disso, ele encontrou uma densa multidão estacionada na calçada.
Para evitá-lo, era preciso contorná-lo e descer para a estrada. Algo aconteceu
aqui, Oleg pensou. Mas não As pessoas apenas esperaram, voltaram-se para
degraus espaçosos e portas largas. Kostoglotov esticou o pescoço e conseguiu
ler: "Loja de departamentos central". Agora ele entendeu completamente.
Eles tinham que vender algo interessante neles. O que exatamente ? Ele
perguntou a um homem, depois a uma mulher e depois a outro, mas todos se
encolheram em dúvida e ninguém respondeu claramente. A única coisa que
esclareceu foi que a hora da abertura estava se aproximando. Bem, já que o
acaso o levou até lá ... Oleg se aproximou da multidão.
Depois de vários minutos, dois homens abriram as portas largas e
tentaram timidamente conter o ímpeto da primeira fila. Mas eles tiveram que
se mover rapidamente para os dois lados dos portões, como antes do ataque
de um esquadrão de cavalaria. Os homens e mulheres nas primeiras filas, a
maioria jovens, correram pelas portas e para a escada que levava ao andar de
cima com o ímpeto e a velocidade que dariam nas pernas se tivessem que
fugir do prédio em chamas. . Outros subiram as escadas com a diligência que
sua força e idade permitiam a cada um. Um afluente desceu pelo andar térreo,
mas o riacho principal continuou seu curso até o andar superior. Envolvido
naquele furacão furioso, era impossível subir as escadas com calma. E o Oleg
enegrecido e desgrenhado, com sua mochila nas costas, também corria. Havia
entre a multidão de pessoas que o perseguiram, chamando-o de "soldado"
com desdém.
No topo, a inundação se dividiu, arremessando-se em três direções
diferentes através do parquete escorregadio. Oleg só teve um momento para
se decidir, mas que direção seguir? Ele acompanhou a corrida ao acaso,
seguindo os corredores mais difíceis.
Acabou em um repolho inchado ao lado da seção de malhas. Os
vendedores da loja, vestidos com túnicas azul-celeste, bocejavam e moviam-
se com tanta parcimônia que pareciam não perceber o alvoroço, como se um
dia monótono e inativo os esperasse em seu trabalho.
Depois de recuperar o fôlego, Oleg soube que jaquetas ou suéteres
femininos estariam à venda. Ele fez um juramento baixinho e foi embora.
Para onde derivaram os outros dois riachos? Ele não conseguia mais
localizá-los. O movimento era geral em todas as direções e as pessoas se
aglomeravam diante de todos os contadores. Em uma delas viu que a
aglomeração era mais densa e resolveu se aproximar. Eles iriam servir pratos
de sopa a um preço razoável. Eles já estavam desempacotando as caixas que
os continham. Asu nto interessante. Em Ush-Terek não havia pratos de sopa;
o Kadmin comeu os lascados. Não faria mal levar uma dúzia daqueles pratos
para o Ush-Terek! Mas apenas fragmentos chegariam lá.
Oleg então começou a vagar livremente pelos dois andares do armazém.
Ele examinou a seção de fotografia. As câmeras, indisponíveis antes da
guerra, e todos os seus acessórios empilhados nas prateleiras, brincando com
ele, exigindo dinheiro. Um dos sonhos de infância idealizados de Oleg era
tirar fotos.
Ele gostou muito das capas de chuva. Depois da guerra, ele queria muito
comprar um; em sua opinião, era a vestimenta que mais favorecia os homens.
Mas agora ele teria que se desfazer de 350 rublos, o salário integral do mês.
Ele continuou .
Ele não tinha comprado nada. No entanto, ele se sentia como se seu
bolso estivesse bem embalado e sem necessidades. Além disso, as
vaporizações do vinho o colocaram em um clima festivo.
Eles vendiam camisas feitas de tecido de fibra artificial. Oleg soube do
tecido com as mulheres de Ush-Terek, que correram como loucas para o
armazém do distrito quando um carregamento chegou. Oleg olhou para as
camisas, apalpou-as e gostou delas. Mentalmente, ele ficou com um verde
com listras brancas. Como custava 60 rublos, ele não podia pagar.
Enquanto ele estava adivinhando sobre as camisas, um homem se
aproximou, vestindo um casaco magnífico. Ele não prestou atenção nas
camisas que Oleg estava usando, mas nas de seda. Muito educadamente, ele
perguntou ao balconista:
"Diga-me, por favor, você tem um tamanho cinqüenta com uma gola
número trinta e nove?"
Oleg se assustou, como se ao mesmo tempo ambos os lados de seu
corpo tivessem sido abertos por uma lima. Ele se virou e olhou para aquele
homem cuidadosamente barbeado, sem nenhum arranhão, usando um chapéu
de feltro de qualidade e uma gravata sobre a camisa branca. Estava olhando
para ele como se o outro o tivesse esbofeteado e fosse inevitável que alguém
rolasse escada abaixo.
Isso poderia ser concebido? Pessoas apodreceram nas trincheiras,
amontoadas em valas comuns, enterradas em buracos rasos nas congeladas
terras do norte; Havia outras pessoas que haviam sido internadas em campos
uma, duas e três vezes, constantemente transferidas de prisão em prisão em
vagões de carga; houve quem levasse a bofetada com a enxada para ganhar
um casaco remendado, e esta estatueta não só lembrava o número da sua
camisa, mas também o da gola!
Foi o detalhe do número do pescoço que irritou Oleg. De forma alguma
seria imaginado que tal pescoço tivesse um número especial. Sufocando um
gemido de dor, ele largou a camisa e foi embora. Em cima, o número do
pescoço! A que conduzia uma vida tão refinada? Seria o objetivo de retornar
a ele? Se você tem que conviver com a preocupação de se lembrar do
colarinho da camisa, inevitavelmente esquecerá assuntos de maior
importância.
O número infeliz em seu pescoço conseguiu deixá-lo nervoso ...
Passando pela seção de utensílios de cozinha, Oleg lembrou que Yelena
Alexandrovna, embora não o tivesse encomendado, sonhava em ter um ferro
a vapor leve. Ele estava confiante de que eles não venderiam um desses
recursos, como quase sempre acontecia quando você precisava de algo
específico, caso em que sua consciência e seus ombros levantariam
simultaneamente um fardo. Mas a vendedora colocou um ferro do tipo
solicitado no balcão.
"Ei, é realmente um modelo leve?" Kostoglotov, desconfiado, ergueu-a.
"Por que eu deveria te enganar?" A balconista curvou os lábios.
Havia um certo ar metafísico sobre ela. Ela dava a impressão de estar
imersa em algo distante, distante, como se para ela os clientes que por ali
passavam não fossem pessoas reais, mas sombras vagas.
"Eu não quis dizer que você está tentando me enganar, mas que pode
estar errado", disse Oleg.
Voltando com sua vontade a esta vida mortal e fazendo o esforço
excruciante de tirar um objeto material do lugar, a vendedora colocou outro
prato diante dele, sem perder a energia para ser mais explícito oralmente. E
voltou novamente às regiões metafísicas.
Bem. Comparar uma ideia viva e eficaz revela a verdade. Na verdade, o
primeiro prato era mais leve, pesava quase um quilo a menos. O dever o
obrigou a comprá-lo.
Por mais que se exaurisse carregando o ferro, a menina ainda tinha que
escrever a fatura com os dedos cansados e depois dizer com os lábios sem
sangue: "No controle". (De que controle ele estava falando? Quem precisava
ser controlado? Oleg estava completamente alheio. Oh, como era difícil
voltar a este mundo!). Não era sua obrigação colocar os pés no chão e
entregar o ferro leve ao controle? Oleg se sentiu culpado por ter distraído a
vendedora de suas meditações sonolentas.
Quando a prancha estava na bolsa, os ombros imediatamente sentiram
seu peso. Seu casaco estava sufocando e ele teve que sair do armazém o mais
rápido possível.
Nisso ele se refletiu em um enorme espelho que ia do chão ao teto. Não
é apropriado que os homens parem para contemplar sua figura no espelho;
Mas não havia espelhos desse tamanho em Ush-Terek , e um como aquele
não era visto há dez anos. Então, desdenhando o que eles poderiam pensar
dele, ele olhou para si mesmo primeiro de longe, depois de perto e,
finalmente, de muito perto.
Nada permaneceu em seu exterior militar, como ele se considerava .
Apenas sua capa e botas lembravam remotamente a capa e as botas do
Exército. Além disso, seus ombros estavam curvados há muito tempo e a
figura não conseguia ficar em pé. Também desprovido de chapéu e cinto, não
parecia um soldado, mas sim um fugitivo de uma prisão ou um gangster de
aldeia que vinha à cidade para vender seus produtos e fazer compras. E
mesmo para essa tarefa, uma certa determinação e autoconfiança também
eram necessárias, e Kostoglotov mostrou uma aparência atormentada, fraca e
desamparada.
Teria sido preferível não se verem, porque embora não fosse visto se
julgava com ar resoluto e porte militar, olhava com ar de condescendência
para todos os que passavam e observavam as mulheres em pé de igualdade.
Mas agora, também pendurada em suas costas a bolsa horrível que há muito
havia perdido sua aparência militar e que parecia uma bolsa de mendigo, se
ele ficasse na rua e estendesse a mão, certamente as pessoas o ajudariam com
alguns copeques .
E ele tinha que ir ... Mas como se apresentar a Vega com esse vestígio?
Ele deu mais alguns passos e se viu na seção de armarinhos para
presentes. Em uma palavra, ao dos curativos femininos.
E vendo-se no meio de mulheres falantes que escolhem objetos,
experimentam e rejeitam, esse semi-soldado com uma cicatriz na bochecha,
esse semi-mendigo, parou de ficar boquiaberto.
A vendedora conseguiu sorrir. O que você gostaria de comprar para o
seu querido rústico? E, ao mesmo tempo, ela não tirava os olhos dele, para
não roubar algo dele.
Mas ele não pediu que lhe mostrassem nada, nem tomou nada nas mãos.
Ele apenas ficou lá olhando estupidamente.
Esta seção brilhante de cristais, gemas, metais e plásticos apareceu
diante de sua testa baixa e taciturna como um muro de contenção pintado
com fósforo . E a testa de Kostoglótov não conseguia rachar aquela parede.
Ele percebeu, ele entendeu como é maravilhoso comprar coisas bonitas
para uma mulher, prendê-las em seu peito, pendurá-las em seu pescoço.
Enquanto ele não sabia, enquanto ele não considerava isso, ele não era
culpado de nenhuma omissão. Mas agora ele havia entendido com tanta
clarividência que daquele momento em diante não poderia visitar Vega sem
levar um presente para ela.
Mas ele não tinha meios nem se atreveu a dar-lhe um presente. Era inútil
parar em objetos caros. E o que ele entendeu sobre os baratos? Aqueles
broches, por exemplo - que não eram broches - aqueles pendentes arabescos
e, em particular, aquele broche hexagonal com tantos cristais cintilantes,
certamente não eram bonitos?
Ou talvez vulgar e cafona ...? Talvez uma mulher tivesse vergonha de
pegá-los nas mãos ... Ou, talvez, não fossem carregados há muito tempo,
porque estavam fora de moda. Como ele saberia o que as mulheres usam ou
não usam?
E então, até que ponto seria certo passar a noite na casa dela e de
repente, entre a confusão e a vergonha, lhe oferecer um broche?
As indecisões o invadiram em ondas sucessivas, como bolas de bocha.
Antes dele se condensava toda a complexidade desse mundo em que se
deve ter noção de modas femininas, gosto de escolher adornos femininos, e
apresentar uma aparência decorosa diante do espelho, e lembrar o número do
pescoço ... Porém, Vega vivia neste mesmo mundo, ele sabia de tudo e se deu
bem nele.
Perturbação e decadência o dominaram. Se ele decidiu ir para casa, era o
momento certo, o momento certo.
Mas ele não conseguiu. Ele havia perdido o ímpeto e estava com medo.
As Grandes Lojas os distanciaram ...
E daquele maldito templo pagão, no qual entrara recentemente com tão
rude avidez venerando os ídolos do mercado, Oleg saiu totalmente
deprimido, tão exausto como se tivesse carregado com compras de mil
rublos, como se cada seção tivesse Ele tentou alguma coisa e eles o fizeram
girar e girar, como se suas costas curvadas suportassem uma montanha de
malas e trouxas.
Mas tudo o que ele tinha era o ferro.
Ele estava tão cansado como se tivesse passado horas e horas na
aquisição de objetos vãos. Para onde tinha ido a manhã rosa puro,
prometendo uma vida nova e bonita? E as nuvens cirros do design eterno? E
o navio flutuante da lua? ...
De manhã, ele estava de bom humor. Onde estava quebrado? Nas lojas
de departamentos ... Antes, quando ele impregnava com vinho ... Antes
mesmo. Quando ele o sacudiu com o shashlyk .
A melhor coisa teria sido admirar o abricó em flor e voar de volta para
Vega.
Era nojento não apenas ficar extasiado diante das vitrines e letreiros,
mas também se espremer no enxame cada vez mais denso de pessoas,
preocupadas ou felizes, que enchiam as ruas. Ele ficaria feliz em se deitar em
algum lugar à sombra, na margem de um rio, para ficar deitado até ser
purificado. O único lugar da cidade que ele ainda poderia visitar era o
zoológico, como Diomka pediu.
Oleg tinha a sensação de que o mundo animal era mais compreensível,
mais no nível dele.
Parte de seu aborrecimento era causado pelo casaco; Isso o fez suar, mas
ele não queria carregar um pacote nas mãos. Ele perguntou sobre o caminho
para o zoológico. Davam-lhe acesso a ruas magníficas, amplas e tranquilas,
com passeios pavimentados com lajes e ladeados por frondosas árvores.
Neles não havia lojas, fotos, teatros ou barracas de vinho. O barulho dos
bondes vinha de um ponto distante. Nessas partes o dia estava delicioso,
plácido, ensolarado com os raios de sol que aqueciam o ambiente por entre a
folhagem das árvores. Nas calçadas, as meninas brincavam de amarelinha.
Nos pequenos jardins das casas, os proprietários plantavam algo ou
colocavam varas nas trepadeiras.
A vizinhança da entrada do zoológico era o reino da chiq uillería. Claro,
se curtiram férias e um dia como o de hoje!
A primeira coisa que Oleg viu ao entrar no zoológico foi um bode com
chifres espiriformes. No recinto que ocupava, erguia-se uma rocha cuja
encosta íngreme morria em profundo corte. Bem ali, com as patas dianteiras
ao fundo, se ofereceu para ser observado, imóvel e orgulhoso. Suas pernas
eram finas e fortes, e seus chifres eram surpreendentemente longos,
retorcidos, como uma fita de osso enrolada em espiral. Mais do que o queixo,
ela tinha uma juba opulenta que caía de ambos os lados até os joelhos, como
o cabelo de uma sereia. No entanto, sua dignidade era tal que a dita juba não
a fazia parecer efeminada ou ridícula.
Os que esperavam em frente ao recinto do bode já se desesperavam por
testemunhar qualquer movimento de seus cascos seguros na rocha lisa. Ele
ficou imóvel como uma estátua por muito tempo; parecia a continuação da
rocha. E, sem o menor sopro de ar para mexer em seus cabelos, era
impossível provar que ele estava vivo, que não era uma farsa.
Oleg passou cinco minutos ali e se virou admirado. Ele não havia saído
de sua inércia, apesar de ser uma cabra! Com tal caráter, esta vida poderia ser
suportada!
Ao cruzar para o início de outro caminho, Oleg viu uma multidão
agitada, especialmente crianças, amontoados na frente de uma gaiola. Dentro,
havia algo que girava em alta velocidade em torno do mesmo ponto. E
acabou sendo "um esquilo em uma roda", exatamente como o esquilo no
ditado. Mas a ideia que o ditado transmitia era imprecisa, não foi apreendida
no ato porque teve que se expressar usando um esquilo e uma roda. Mas aí
essa ideia foi praticamente expressa. Dentro da gaiola havia um tronco de
árvore com os galhos espalhados no alto . E também, perfidamente suspensa,
havia uma roda, uma espécie de tambor com o círculo aberto para o
observador. Entre a cerca e a cerca do referido tambor foram embutidos
alguns dormentes que transformaram o anel em uma escada infinita e
orbicular. E vejam só , desprezando a árvore e seus galhos finos estendidos às
alturas, o esquilo, incompreensivelmente, estava na roda sem ser forçado por
ninguém ou seduzido pela comida. Ela foi atraída apenas pela ilusão de
atividade falsa e movimento falso. É provável que ela tenha começado com
um passo moderado de barra em barra por curiosidade, sem ter uma noção de
quão cruel e assustador era aquele artefato (a primeira vez ela não saberia,
mas depois ela descobriu milhares de vezes e teve uma recaída). Tinha
adquirido uma velocidade circular vertiginosa! O corpo avermelhado e
pontudo do esquilo, e sua cauda entre o cinza-azulado e o castanho-
avermelhado, corria ao longo do volante em uma corrida louca. Os degraus
da escada circular foram borrados até se fundirem completamente. O animal
aplicou-se com determinação, mas não conseguiu avançar um único passo
com as patas dianteiras.
Os espectadores que haviam chegado antes de Oleg já a haviam
surpreendido com uma corrida louca. Oleg ficou lá por alguns minutos e o
animal continuou seu jogo. Não havia força externa na gaiola que pudesse
parar a roda ou resgatar o esquilo dela, que também não tinha compreensão
para avisá-lo: “Pare! Você tenta em vão! ' A única saída inevitável e clara era
a morte do próprio esquilo. Oleg não queria ficar lá até o fim, ele seguiu em
frente.
Desta forma, o zoo acolheu os seus visitantes, jovens e idosos, com dois
exemplares muito significativos na entrada - um à direita e outro à esquerda -
com dois modos de existência igualmente credíveis.
Oleg passou por um faisão prateado e dourado com penas castanhas e
azuis. Ele admirou a indescritível turquesa de seu pescoço e sua longa cauda
de três pés com franjas rosa e ouro. Depois do banimento monocromático e
do monocromático clínico, sua visão se deleitou com as cores.
Lá você sentiu o calor. O zoológico era espaçoso e as árvores já davam
sua primeira sombra. Sentindo-se cada vez mais descansado, ele deixou para
trás uma granja inteira com alinas da Andaluzia e gansos de Toulouse e
Jolmogory, e subiu uma colina onde guindastes, açores e condores haviam
pousado. Finalmente, em uma enorme gaiola em forma de tenda montada em
uma rocha proeminente com vista para todo o zoológico, viviam os abutres
de cabeça branca. Se não fosse pelo rótulo, eles poderiam ser confundidos
com águias. Eles haviam sido colocados o mais alto possível, mas o teto da
gaiola era baixo e os pássaros enormes e sombrios se atormentavam abrindo
suas asas e batendo-as sem encontrar espaço para voar.
Oleg, observando a tortura dos abutres, moveu os próprios ombros,
endireitando-os. (Era o ferro que pressionava suas costas?).
Tudo ao seu redor sugeria uma interpretação . Em uma das gaiolas a
inscrição dizia: "Corujas brancas suportam mal o cativeiro." Eles sabem! E
apesar disso, eles os trancam!
Existe um tipo degenerado de coruja que pode lidar bem com a
reclusão?
Em outro pôster, ele leu: "O porco é um alfinete, é um animal noturno".
Sabemos muito bem o que significa: às nove e meia da noite ligam para você
e às quatro da manhã liberam você.
Em outra, foi dito: "O texugo vive em tocas profundas e complicadas."
O mesmo que nós! Texugo Bravo ! O que mais você pode fazer? E tem um
focinho listrado, como o tecido de um colchão. Bastante condenado!
Assim, distorcidamente, Oleg capturou tudo. A ideia de lá ir certamente
não tinha sido oportuna, pois não era para entrar nos Grandes Armazéns.
Grande parte do dia já havia passado e as alegrias prometidas não
pareciam se manifestar.
Oleg se aproximou dos ursos. Um negro de gravata branca enfiou o
focinho na rede de metal que prendia as barras. De repente, com um salto
curto, ele se pendurou na cerca com as garras dianteiras. Não era uma gravata
branca; antes, parecia uma corrente com a cruz peitoral dos padres. Um
pequeno salto e foi suspenso! De que outra forma seu desespero poderia ser
mostrado ?
Na cela vizinha, seu urso foi confinado com o filhote.
E no próximo um urso marrom foi torturado. Ele chutou sem descanso,
ansioso para caminhar ao redor da cela, na qual tinha espaço suficiente para
se mover, porque, de parede a parede, mal havia a distância equivalente a três
corpos como o seu.
Então, de acordo com a escala mensural de Ursine, este composto não
era nem mesmo uma masmorra, mas uma célula de punição.
As crianças, que se divertiram com o espetáculo, disseram umas às
outras: “Ei, por que não jogamos pedras nele? Você vai pensar que eles são
doces.
 Oleg não percebeu que as crianças também o observavam, como um bug
extra oferecido gratuitamente. Ele não podia ser visto.
Um caminho levava ao rio onde estavam os ursos polares brancos.
Esses, pelo menos, viviam em pares. Várias valas convergiram para a piscina
que formava uma fonte de gelo, na qual se jogavam de vez em quando para
se refrescar. Em seguida, eles saíam para o terraço de concreto, escovavam a
água do nariz com as garras e faziam caminhadas sem fim ao longo da borda
do terraço cercado de água. Como os ursos polares suportariam os 40 graus
de calor que havia no verão? Bem, mais ou menos, como nós, as
temperaturas congelantes das regiões polares.
O que mais confundiu Oleg sobre o confinamento dos animais foi que,
mesmo que ficasse do seu lado e tivesse poderes para fazê-lo, não ousaria
destruir suas gaiolas para libertá-los. Porque perderam simultaneamente a
pátria e a ideia da liberdade racional. Para eles, a liberação inesperada seria
muito mais terrível do que a reclusão.
Tão absurdo era o raciocínio de Kostoglotov. Sua mente distorcida não
era mais capaz de interpretar os fatos de maneira simples e desapaixonada. O
que quer que ele tenha testemunhado em vida, ele sempre o veria velado pelo
espectro cinza, desafinado pelo barulho underground.
Sem parar diante do elefante perturbado, o mais privado de espaço para
correr, nem diante do zebu sagrado da Índia, nem diante da lebre cutia
dourada, ele subiu novamente a avenida na direção das jaulas dos macacos.
Jovens e velhos se divertiam antes de alimentarem os macacos.
Kostoglotov passou por eles sem lhe causar um mero sorriso. Sem cabelos,
como se todos tivessem sido raspados a zero, tristes, escalados em seus
andaimes e imersos em suas alegrias e aflições primárias, eles o lembravam
tão intensamente de muitos ex-colegas seus que ele até reconheceu neles
alguns que ainda estavam em prisão.
Um chimpanzé solitário e taciturno , com olhos inchados e braços
pendurados entre os joelhos, lembrou-se de Shulubin, que costumava adotar a
mesma postura.
E naquele dia quente e escaldante, Shulubin estaria em sua cama lutando
entre a vida e a morte.
Kostoglotov não esperava encontrar nada de interessante na seção de
macacos. Ele estava prestes a virar para o outro lado, quando percebeu que
várias pessoas estavam lendo um anúncio colocado em uma das jaulas mais
distantes.
 Ele caminhou até ela. Estava vazio, mas o comprimido de costume era:
Macaque-Rhesus . No anúncio, escrito às pressas e pregado na placa, dizia:
«O macaquinho que aqui vivia ficou cego pela absurda brutalidade de
um visitante. Este indivíduo cruel jogou o bacchus nos olhos do Macaque-
Rhesus .
Oleg ficou chocado como se tivesse sido chicoteado. Até então ele
vagava por aí com aquele sorriso indulgente de sabe-tudo nos lábios, mas
agora isso o fazia querer gritar, gritar que você ouve por todo o zoológico
como se fumo tivesse sido jogado em seus próprios olhos.
Por quê? Por que simplesmente isso? Por estupidez. Por quê?
O que ali estava escrito tocou seu coração mais do que toda a franqueza
de uma criança. Desse sujeito desconhecido, cuja ação ficou impune, não se
disse que era um ser desumano, nem que era agente do imperialismo
americano. Dizia-se apenas dele que era cruel . E isso foi o que surpreendeu.
Por que esse homem foi simplesmente chamado de cruel ? Crianças, não
sejam cruéis! Filhos, não exterminem os seres indefesos!
O anúncio havia sido lido e relido, mas tanto os velhos quanto as
crianças ainda estavam parados ali, olhando para a gaiola vazia.
Oleg, carregado com a mochila imunda, chamuscada e metralhada com
o ferro, foi para o reino dos répteis, víboras e animais predadores.
Os lagartos, como pedras escamosas, jaziam na areia apoiados uns nos
outros. Que impulso de movimento havia perdido sua vontade?
Havia também um crocodilo enorme da China, de chumbo escuro, com
mandíbulas achatadas e garras que davam a impressão de ser tortas,
deformadas. Em um pequeno pôster, dizia-se que na estação quente ele não
comia carne todos os dias.
Talvez este mundo ordeiro do zoológico onde ele viveu no jantar fosse
uma maravilha?
Uma píton vigorosa agarrada a uma árvore parecia um galho seco e
grosso. Sua imobilidade era absoluta ; apenas sua pequena e afiada língua
tremeluzia incessantemente.
O efa venenoso rastejou sob um sino de vidro.
Havia também várias espécies de répteis comuns.
Mas Oleg não queria perder tempo com eles. Ele estava obcecado em
imaginar o rosto do macaco cego.
Ele estava no início da seção de presas. Lá estavam eles, soberbos,
diferenciados uns dos outros por seu rico pêlo, o lince, a pantera, o puma
marrom acinzentado e o jaguar ruivo com manchas pretas . Eles eram
prisioneiros, sofriam de falta de liberdade. Mas Oleg tinha por eles a mesma
aversão que sentia pelos depravados fora-da-lei do país. Afinal, neste mundo
o verdadeiro culpado pode ser claramente distinguido. Um pôster
especificava que a onça comia 140 quilos de carne por mês. Isso estava além
de sua faculdade imaginativa! Carne vermelha pura! No campo não davam
esse tipo de carne. No campo, apenas intestino e tendões. Um quilo por
brigada.
Oleg lembrou dos prisioneiros que trabalhavam nas esquadras do
campo, livres da vigilância da escolta. Eles roubaram os cavalos comendo sua
aveia para que pudessem sobreviver.
Mais tarde, ele avistou o "Sr. Tigre". Nos bigodes, precisamente nos
bigodes, concentrava-se a expressão da sua natureza cantada! Seus olhos
estavam amarelos ... A mente de Oleg ficou confusa e ele continuou de pé,
olhando para o tigre com ódio.
Um velho prisioneiro político que em tempos anteriores sofreu exílio em
Turujansk[39] e mais recentemente ele conheceu Oleg em um campo de
trabalho, ele relatou que seus olhos não eram pretos aveludados, mas
amarelados.
Imobilizado pelo ódio, Oleg ainda estava pregado na gaiola do tigre.
Enfim, por estupidez ... Mas para quê?
Eu me senti enjoada. Ele já estava farto do zoológico e queria fugir dele.
Ele nem estava interessado no leão. Ele foi aleatoriamente em busca da saída.
Ele avistou uma zebra, olhou para ela e seguiu em frente.
E de repente ! Ele parou antes ...
Antes do milagre da espiritualidade depois de ter contemplado a
monstruosidade da ferocidade rude. Diante dele estava um antílope nilgó
marrom-claro, com pernas finas e leves e cabeça alerta, embora sem
demonstrar medo. Ele estava parado bem perto da tela de arame e olhava para
Oleg com olhos enormes, confiantes e ... doces, sim, doces.
Sua semelhança era tão extraordinária que era insuportável. Ela não
tirou os olhos dele, ao mesmo tempo afável e reprovador. Ele perguntou a
Kostoglotov: 'Por que você não vem me visitar? Já passa do meio-dia agora,
por que você não vem?
Deve ter sido uma alucinação, ou uma transmigração de almas, porque,
evidentemente, ele estava lá esperando por Oleg. Assim que se aproximou,
perguntou-lhe com um olhar que ia entre a reprimenda e a indulgência: "Não
quer vir?" Será que você não virá?
E estava à tua espera… ».
Sim. Por que ele não foi? Por que ele não foi vê-la?
Oleg sacudiu seu torpor e correu para a saída.
Ele ainda poderia encontrá-la em casa!
 36

Naquele instante, ele não conseguia pensar nela com desejo ou paixão.
Mas seria um prazer vir e pousar a seus pés como um cachorro, como um
miserável cachorro espancado; deitar para respirar perto de seus pés seria
para ele a felicidade mais plena que poderia imaginar.
Mas essa simples afeição animal - vir e pousar suavemente aos pés dela
- não poderia, é claro, ser permitida. Ele seria obrigado a proferir algumas
palavras educadas e apresentar-lhe desculpas, e ela, por sua vez, responderia
com outras semelhantes, porque a passagem de muitos milhares de anos
complicou tudo.
Ela ainda podia ver o rubor que tingiu suas bochechas ontem quando ela
disse, "Eu acho que você realmente poderia ficar em ... na minha casa." Ele
teve que pagar por aquele rubor, para fugir dele, para superá-lo com o riso.
Ele não deve permitir que ela seja perturbada novamente. É por isso que tive
que pensar nas primeiras frases. Eles tinham que ser educados e bem-
humorados para mitigar a situação incomum criada por ele se apresentar na
casa de seu médico - uma jovem morando sozinha - com o estranho propósito
de passar a noite. Mas talvez seja melhor não inventar uma frase, mas
aparecer à sua porta, olhar para ela e dizer-lhe sem dissimulação,
simplesmente: «Vega! Aqui estou!".
De uma forma ou de outra, seria uma felicidade irreprimível encontrá-la,
não na enfermaria ou na enfermaria da clínica, mas no cômodo comum de
uma casa poder falar sozinha sobre algo insuspeito. Ele provavelmente
cometeu alguns erros e diria algumas loucuras, já que havia perdido
totalmente o hábito de viver entre a raça humana. Mas os seus olhos saberiam
expressar-lhe: «Tem piedade de mim! Por favor, tenha misericórdia de mim!
Estou tão infeliz sem você!
Como ele poderia ter perdido tanto tempo, atrasando sua visita a Vega
até agora? Antes, muito antes, eu deveria ter ido. E agora ela marchava com
pressa, sem hesitar, apenas temendo que a chance de vê-la fosse frustrada.
Depois de ter vagado meio dia pela cidade, teve noção do traçado das ruas e
soube se orientar. Ele andou.
 Se sentissem simpatia mútua, se estivessem felizes por estarem juntos e
conversarem, se ele pudesse pegar nas mãos dela, colocar os braços em volta
dos ombros dela e olhá -la nos olhos de perto, com ternura, ele ficaria
satisfeito? E se algo mais acontecesse, muito mais do que isso, você
consideraria suficiente?
Em se tratando de Zoya, não há dúvida de que seria pouco. E no caso de
Vega?… O antílope nilgó?
Pois com a simples ideia de poder abrigar as mãos dela nas suas,
algumas cordas se apertaram dentro de seu peito, ao mesmo tempo em que se
emocionava ao imaginar a cena.
No entanto, você se contentaria com isso? ...
Ao se aproximar de sua casa , a empolgação de Oleg aumentou . Na
verdade, ele possuía um medo verdadeiro, um medo que o fazia feliz e uma
alegria aliviadora. Esse medo foi suficiente para ele naquele momento se
sentir feliz.
Ele estava andando enquanto aguardava os nomes das ruas; ignorou a
existência de lojas, vitrines, bondes e pessoas. De repente, ao dobrar uma
esquina, o tumulto o impediu de iludir uma velha. Ele voltou à realidade e viu
que estava vendendo buquês de pequenas flores lilases.
Nem mesmo no canto mais remoto de sua memória dilapidada,
perturbada e reajustada, tinha havido a menor sombra do costume de carregar
flores para visitar uma mulher. Ele tinha essa gentileza tão completamente
esquecida quanto algo inexistente neste mundo. Ele caminhava com calma
com sua mochila desgastada, remendada e chata no ombro, sem incertezas
que o fizessem vacilar.
Mas ele percebeu as flores. E aquelas flores foram vendidas para as
pessoas, e as pessoas as compraram por alguma coisa. Ele franziu a testa. As
memórias relutantes emergiam dela, enquanto o afogado emergia das águas
turbulentas. Justo! Isso é! No mundo arcaico, quase quimérico da sua
juventude, as mulheres eram dotadas de flores! ...
"Que flores são essas?" Ela perguntou timidamente à florista.
"Violetas, você não vê ?" Ela respondeu, quase ofendida. Um rublo o
buquê.
Violetas? ... Essas mesmas violetas poéticas? ... Ele não sabia por quê,
mas lembrava-se delas de outra forma. Eles tinham as cinturas mais finas e
longas, e as florzinhas mais alargadas. Mas certamente sua memória estava
falhando. Ou talvez fosse uma variedade local de violetas. Em qualquer caso,
eles não ofereceram outros. Uma vez que sua memória a lembrou, ela não só
não poderia se apresentar a Vega sem flores, mas também tinha vergonha de
ter pretendido ir vê-la sem elas.
Quantos buquês você compraria? 1? Parecia muito pouco. Dois? Uma
bagatela também. Três? Quatro? Excessivamente caro. A aguçada sagacidade
do campo tilintou em algum recesso de seu cérebro como um aritmômetro
girando, dizendo-lhe que ele podia pechinchar por dois ramos por um rublo e
meio ou cinco ramos por quatro rublos. Mas o jingle preciso não pareceu soar
para Oleg. Ele tirou dois rublos e os entregou sem questionar.
Ele pegou os dois buquês. Eles tinham seu cheiro, mas não cheiravam
como as violetas deveriam cheirar, como as violetas de sua juventude.
Enquanto ele os cheirava, ele poderia carregá-los sem se sentir violento,
mas simplesmente segurá-los em suas mãos o fazia parecer ridículo. Um
soldado desmobilizado, doente, sem chapéu, com um mac uto e um buquê de
violetas na mão! Não sabia o que fazer com eles e não pensava em nada
melhor do que encolher os ombros e escondê-los com a manga, para que
passassem despercebidos.
Esse era o número da casa de Vega! ...
Ela disse a ele que você entrou pelo pátio. Então ele entrou no pátio e
virou à esquerda.
(Algo estava se mexendo em seu peito!).
Em toda a casa havia um terraço de concreto aberto, mas coberto, para
uso comum de todos os inquilinos. A parte inferior da grade estava coberta
por uma grade de postes entrelaçados. Em cima havia cobertores, colchões,
travesseiros expostos ao ar e, nas cordas, amarradas de pilar em pilar, roupa
suja.
O show parecia inapropriado como residência para Vega. Seus acessos
eram muito desmoralizantes. De qualquer forma, isso era assunto apenas
dela. Um pouco mais adiante, atrás dos trapos pendurados, estava a porta com
seu número, e do outro lado da porta o mundo privado de Vega ...
Ele entrou sob as cobertas e localizou a porta. Era uma porta como
qualquer outra, pintada de canela, lascada e com a caixa verde para
correspondência.
Oleg tirou as violetas de sua manga e alisou seu cabelo. Ele estava
animado e feliz por estar. Como você pode imaginá-la sem a bata de médico,
com a roupa de casa? ...
Não, ele não arrastou suas botas pesadas alguns quarteirões para ir do
zoológico até lá! Ele havia percorrido as vastas estradas do país duas vezes,
cada uma com sete anos de duração, e lá estava ele, finalmente
desmobilizado, na porta atrás da qual uma mulher esperava em silêncio por
aqueles quatorze anos.
Ele bateu na porta com a junta do dedo médio.
Sem realmente ter tempo para bater, a porta começou a se abrir. ( Ela o
tinha visto da janela?) E quando foi totalmente aberta, um menino malvado
com um nariz achatado e inchado apareceu, empurrando uma motocicleta
vermelha berrante de tamanho considerável diretamente para Oleg para tentar
tirá-la pela porta estreita. Ele nem mesmo perguntou a Oleg o que estava
sendo oferecido e quem ele estava procurando. Ele foi direto para a saída
(aparentemente não estava acostumado a ceder) e Oleg teve que se afastar.
Ele estava intrigado, confuso e com uma conjectura antecipada. O que
aquele menino tinha a ver com a Vega, que morava sozinha? Por que ele
estava saindo de casa? Apesar dos anos que se passaram, ele havia se
esquecido completamente de que as pessoas geralmente não gostavam de
uma vida independente, que tinham que viver em apartamentos
comunitários? Ele não podia ter esquecido, embora também não precisasse se
lembrar. No quartel do interior, o selo que se forja do mundo livre é o
diametralmente oposto àquele quartel e, de modo algum, o de um
apartamento comunal. Mesmo em Ush-Terek, todos viviam em suas casas
particulares, nenhuma habitação coletiva era conhecida.
-Ouço! Ele se dirigiu ao menino. Mas este, depois de empurrar a
motocicleta sob um lençol esticado, já a baixava escada abaixo, as rodas
batendo ruidosamente contra os degraus.
E a porta a deixara aberta.
Oleg, indeciso, entrou. No final do corredor mal iluminado, ele viu uma,
duas, três portas. Qual deles seria? Da semi-escuridão emergiu uma mulher
que não se preocupou em acender a luz. Ele imediatamente perguntou em
tom agressivo:
-Quem ele está pedindo?
"Por Vera Kornílievna", Oleg respondeu com uma timidez incomum.
"Ele não está aqui", a mulher o informou com brusquidão hostil e
cortante e sem bater na porta de Vera para ter certeza. Ele foi direto para
Oleg, forçando-o a recuar.
"Você poderia ligar?" 'Kostoglotov recuperou seu modo inveterado de
ser. Sua circunspecção anterior se devia à espera para encontrar Vega, mas
aos latidos do vizinho ele poderia responder com os seus próprios. Hoje não
funciona.
"Eu sei, mas ele não está lá." Ele esteve aqui, mas depois se foi. ”A
mulher, com uma testa baixa e bochechas salientes, estava olhando para ele
de perto.
Ele já tinha visto as violetas, então era inútil escondê-las .
Se não fosse pelas violetas que segurava nas mãos, ele estaria como
sempre. Ele teria batido na porta, teria falado com naturalidade e teria
insistido em saber se já estava longe, se voltaria logo, e até mesmo teria
deixado um recado para ele. (Ela teria deixado um bilhete para ele?)
Mas as violetas davam-lhe um certo ar suplicante, obsequioso, de tolo
apaixonado ...
E antes do ataque determinado da mulher com as bochechas salientes,
ele recuou para o terraço.
E ela, enquanto o fazia se retirar de seu campo de operações, não tirava
os olhos dele, para que aquele vagabundo, em cuja bolsa já se notava uma
protuberância, conspirava para esconder algo deles.
No pátio, a motocicleta, sem escapamento, soltou estalos ruidosos e
atrevidos. O motor morreria, crepitaria novamente e morreria novamente.
Oleg estava indeciso.
A mulher continuou olhando para ele irritada.
Como Vega não estaria em casa se ele tivesse prometido? Sim, mas ele
deu a entender que ela poderia aguardar sua visita e, se não aparecesse, teria
ido a qualquer lugar. Que desgraca! Porque não foi azar ou revés, mas sim
um verdadeiro infortúnio.
Oleg enfiou a mão com as violetas na manga do casaco como se ela
tivesse sido amputada.
"Diga-me, você vai voltar ou já foi trabalhar?"
"Ele se foi", enfatizou a mulher.
Não foi uma resposta concreta, mas seria um absurdo continuar parado
diante dela e esperando.
A motocicleta convulsionou, cuspiu, estourou e se afogou novamente.
Pesados travesseiros , colchões, cobertores e edredons foram arejados na
grade ao sol .
"Bem, o que você está esperando, cidadão?" -ou eu.
Aqueles baluartes volumosos de roupas de câmera ajudaram a limpar a
mente de Oleg.
 A mulher, examinando-o da cabeça aos pés, impediu-o de pensar.
Por outro lado, a maldita motocicleta o estava fazendo em pedaços, não
deu partida.
Oleg se afastou da amurada de travesseiros e desceu as escadas para
onde tinha vindo. Eles o forçaram a recuar.
Se não fossem aquelas almofadas - com uma ponta achatada, com duas
penduradas como úberes de vaca, a terceira ereta como um obelisco - ele teria
inventado alguma coisa, feito alguma determinação. Ele não deveria sair
assim, com pressa. Vega pode voltar. E talvez em breve. Então eu também
lamentaria, é claro que lamentaria!
Mas os travesseiros, os colchões, as mantas com suas cobertas e os
lençóis padronizados implicavam aquela experiência inabalável, comprovada
pelos séculos, que ele não estava em condições de enfrentar por falta de
forças. Ele não tinha direitos.
Especialmente agora. Principalmente ele.
Um homem solitário pode dormir em tábuas ou no chão enquanto a fé
ou a ambição habitam em seu coração. O prisioneiro também dorme em uma
cama de madeira vazia porque não lhe é oferecida outra alternativa, assim
como a esposa do prisioneiro é separada dele à força.
Mas quando um homem e uma mulher concordam em se juntar, aqueles
travesseiros, necessários e macios, esperam com confiança sua homenagem .
E eles sabem que não estão errados.
Assim, da fortaleza inacessível que lhe ultrapassava as forças, com o
mazacote de ferro da prancha às costas e com a mão amputada, Oleg foi,
arrastando os pés, em direção ao portão do pátio. E os bastiões do travesseiro
metralharam alegremente suas costas.
A maldita motocicleta não terminava de começar!
Fora do pátio, suas explosões soaram mais abafadas. Oleg parou para
esperar mais um pouco.
Ele ainda poderia esperar a chegada de Vega. Se ele voltasse, não teria
escolha a não ser dar uma passada. Eles sorririam e ambos ficariam felizes
em se ver: “Olá…! Sabe você…? Foi hilário… ".
Não seria este o momento certo para lhe oferecer as violetas enrugadas,
flácidas e murchas que ela escondeu na manga?
Ela poderia esperar por seu retorno e entrar no pátio novamente, mas
nem ela nem ele poderiam escapar das muralhas macias e orgulhosas!
Juntos, eles não escapariam deles.
 Se não hoje, em qualquer outro dia. Vega, a de pés leves, a etérea, a de
olhos castanhos límpidos , a mulher completamente alheia à imundície do
mundo, também espalhará para o ar daquele terraço tudo o que é sutil,
delicado e inebriante na sua cama.
Nem o pássaro vive sem ninho, nem a mulher sem cama.
Não importa o quão completo, não importa o quão elevado você seja,
você não conseguirá escapar daquelas inevitáveis oito horas da noite.
Não o entorpecimento.
Nenhum dos despertares.
Começou! A motocicleta roxa havia partido, acabando com Kostoglotov
de passagem, dando-lhe o golpe de misericórdia. O menino de nariz
arrebitado olhou triunfante para a rua.
Kostoglotov, derrotado, saiu dali.
Duas colegiais uzbeques com cabelos idênticos caminharam para
encontrá-lo, seus cabelos entrelaçados em inúmeras tranças pretas, tão
estreitas quanto o cabo elétrico[40] . Oleg estendeu as duas mãos, oferecendo
um buquê em cada uma:
"Aqui, meninas!"
Eles, surpresos, se entreolharam. Então, eles olharam para ele e disseram
algo um ao outro em uzbeque. Eles perceberam que ele não estava bêbado ou
tinha a intenção de importuná-los. Talvez eles também tenham entendido que
o infortúnio impeliu aquele veterano soldado a dar as flores.
Uma das garotas os aceitou, balançando a cabeça em agradecimento.
A outra também os pegou, balançando a cabeça.
E eles se afastaram rapidamente, segurando os ombros e falando
animadamente.
E agora ele só tinha a sacola suja e amarrotada pendurada nas costas.
Ele teria que pensar novamente onde passaria a noite.
Ele não podia ir para os hotéis.
Nem mesmo o de Zoya.
Não na casa de Vega.
Mas sim, ele poderia. Ela ficaria feliz, embora nunca o deixasse ver.
Mas isso estava mais do que fora dos limites para ele.
E sem Vega, aquela cidade magnífica e exuberante com seus milhões de
habitantes era tão pesada quanto um pesado saco em suas costelas. Agora ele
estava surpreso que pela manhã gostou tanto e quis prolongar sua estada ali.
E, ainda mais estranho, por que ele estava tão feliz no início do dia? De
repente, sua cura deixou de parecer uma oferta singular.
Antes de atravessar o primeiro bloco de casas, Oleg percebeu como
estava com fome, como seus pés estavam cansados, como estava exausto e
como o tumor inexplicável estava se movendo dentro dele . Ele só queria
pegar a estrada o mais rápido possível.
Mas o retorno a Ush-Terek, agora completamente rápido, não o atraía
mais. Ele sentiu que, de agora em diante, a tristeza o consumiria ainda mais.
Naquele momento não conseguia imaginar um lugar ou evento capaz de
colocá-lo de bom humor.
Exceto se ele voltasse para a casa de Vega.
Ele se jogaria a seus pés sem falta: "Não me rejeite, não me rejeite! Não
é minha culpa! '
Mas isso estava mais do que fora dos limites para ele.
Ele olhou para o sol. Estava começando a descer. Deviam ser quase três.
Eu tive que fazer uma decisão.
Ele viu um bonde com o número que ia para a área de Commandery. Ele
procurou sua parada mais próxima.
E rangendo principalmente nas curvas, o bonde, mancando como um
paciente sério, o conduziu por ruas estreitas e de paralelepípedos. Oleg,
agarrado ao suspensório de couro, abaixou-se para ver pela janela os lugares
por onde passava. Mas não havia verde, nem avenidas. Apenas ruas de
paralelepípedos e casas vazias. Ele teve um vislumbre de uma placa de
cinema ao ar livre. Teria sido interessante saber como funcionava, mas havia
algo que estava interrompendo sua curiosidade sobre o que há de novo no
mundo.
Ela se orgulhava de ter suportado quatorze anos de solidão. Mas eu não
tinha ideia do que meio ano de convivência poderia significar, mas sem
intimidade ...
Ele reconheceu a parada e saiu. Ele agora tinha uma milha para
caminhar por uma rua larga e desanimada em um bairro de fábrica.
Caminhões e tratores rolavam incessante e ruidosamente pela estrada em
ambas as direções . A calçada corria ao longo de uma longa parede de pedra.
Em seguida, ele cruzou os trilhos da ferrovia da fábrica e um dique de carvão;
Passou por uma vala, voltou a cruzar os trilhos, voltou a cruzar o muro e, por
fim, diante de um conglomerado de casernas de madeira térrea, oficialmente
chamadas de "moradias populares temporárias", que permanecem Porém,
dez, vinte e até trinta anos. Hoje, pelo menos, não havia lama de janeiro,
quando Kostoglotov, na chuva, saiu em busca do Comando pela primeira vez.
Ainda assim, aquela rua era deprimente, longa, e era difícil acreditar que
fazia parte da mesma cidade de largas avenidas circulares, imensos carvalhos,
choupos flutuantes e a maravilha rosa dos damascos.
... Por mais que ela tentasse se convencer de que era conveniente, que
era a coisa certa e o melhor, quando viesse a decadência seu coração se
dilaceraria.
Que propósito perseguiram instalando em um lugar tão escondido na
periferia a Comenda que governa o destino de todos os exilados da cidade?
Lá estava ele, no meio de barracas, becos sujos, janelas quebradas cegas com
folheados e roupas e mais roupas penduradas. Sim, estava lá .
Oleg lembrou-se da expressão repulsiva no rosto do comandante,
daquele que se ausentara do escritório durante o expediente, e da recepção
que lhe dera. E agora, já no corredor do quartel-general, Kostoglotov
demorava a recompor o rosto, para lhe dar uma aparência independente e
hermética. Os carcereiros nunca tiveram permissão para sorrir, mesmo que
sorrissem para ele. Ele considerava um dever lembrá-los de que se lembrava
de tudo.
Ele bateu na porta e entrou. A primeira sala estava absolutamente vazia
e vazia: havia apenas dois bancos longos de pernas longas sem encosto e uma
mesa, isolada por uma grade, diante da qual o rito sagrado de controle dos
exilados locais provavelmente era realizado duas vezes por mês.
Naquela época não havia ninguém nele. Na porta mais distante,
totalmente aberta, havia uma placa que dizia "Comandante". Oleg se
aproximou da soleira e perguntou secamente:
-Se pode?
"Entre, entre, por favor!" Uma voz agradável e cordial o convidou.
Surpreendente! Oleg nunca ouviu tal tom no NKVD[41] . Eu entro. O
comandante estava sozinho, sentado à sua mesa. Não era igual ao anterior ,
não era aquele idiota abstruso com ares de um poço de ciência. Seu lugar foi
ocupado por um armênio de fisionomia afável, de rosto inteligente, destituído
de qualquer arrogância. Ele não usava uniforme, mas sim um terno de corte
impecável que estava desafinado naquela favela. O armênio o recebeu com
tanto prazer como se seu trabalho consistisse em vender ingressos de teatro e
ficou feliz por Oleg ter chegado com um bom pedido para eles.
Depois de seus anos no campo, Oleg não conseguia ter os armênios em
alta conta. Ali eram poucos, mas favoreciam-se, resgatavam-se com uma
solidariedade destemida e sempre se colocavam em posições privilegiadas,
no armazém, na padaria ou no armazém. Mas, se você raciocinou com
sensatez , não havia razão para ficar ressentido com eles, pois nem os campos
de trabalho forçado nem a Sibéria foram invenção deles. Afinal, por que ideal
eles deveriam ter evitado ajudar uns aos outros, esquivando-se da confusão e,
em vez disso, cavando o chão com a enxada?
Ao ver esse armênio jovial, tendencioso a seu favor, sentado atrás de
uma mesa oficial, Oleg pensou efusivamente na frivolidade e no espírito
empreendedor dos armênios.
O comandante, após ouvir o sobrenome de O leg e saber que estava
inscrito no registro provisório, levantou-se com deferência e prontidão,
apesar de seu tamanho, e começou a revisar alguns arquivos em um dos
arquivos. Ao mesmo tempo, como se quisesse distrair Oleg, ele articulava
incessantemente algo em voz alta, fossem interjeições triviais ou sobrenomes
que não estava autorizado a pronunciar porque as instruções muito severas o
proibiam:
"Bem ... vamos ver ... Aqui estão os Kalifotidi ... Konstantinidi ... Mas,
por favor, sente-se ... Kulayev ... Karanuriev." Nossa, quebrei um canto!…
Kazymagomayev… Kostoglotov!
E novamente, com grande prejuízo para todas as regras do NKVD, ele
apresentou seu nome e patronímico em vez de perguntar a ele:
"Oleg Filimonovich?"
-Sim.
"Então ... desde 23 de janeiro, ele está se submetendo a tratamento na
clínica de câncer ..." e ergueu os olhos humanos e vivos do papel. E que?
Você está se sentindo melhor?
Oleg, realmente comovido, sentiu uma certa constrição na garganta.
Quão pouco era necessário! Coloque homens atenciosos atrás daquelas mesas
pesadas e a vida será completamente diferente. Ele perdeu a abstinência e
respondeu naturalmente:
"Bem, eu não sei o que dizer a ele ... Em um aspecto, eu me sinto
melhor; em outra, pior ... - (Pior? Que ingrato é o homem! Existe alguma
coisa que poderia ser pior do que ficar deitado no chão da clínica com
saudades da morte?) - ... Em geral, meu estado é mais satisfatório.
-Me alegro! O comandante se parabenizou. Mas por que você não se
senta?
Cumprir as formalidades que exigia nos bilhetes de teatro também
demorava! Carimbe um carimbo em determinado lugar, escreva a data em
tinta, registre em um livro e registre em outro. O armênio realizou todas essas
operações com bom humor, sem decepção, e dispensou o certificado de Oleg
autorizando a viagem. Quando ele ofereceu, ele olhou para ele
significativamente e disse em um tom não oficial e em voz baixa:
"Tente não sofrer mais ... Tudo isso vai acabar logo."
-A que se refere? Oleg ficou surpreso.
"O que você quer dizer com o quê ?" Aos registros, ao exílio, aos co-
mandamentos! Ele sorriu descuidadamente para ela. (Aparentemente, um
trabalho mais agradável os esperava.)
-Que diz? Já existe uma… disposição a este respeito?
Oleg queria muito extrair informações dele.
"Não, não há provisões ", ele suspirou, "embora haja certas indicações."
Você pode acreditar em mim, você verá como tudo vai acabar. Não desmaie,
fique saudável e você ainda poderá voltar à vida normal.
Oleg sorriu torto:
"Já estou de volta."
-Qual é a sua profissão?
-Não tenho nenhuma.
" Você é casado?"
-Não.
-Melhor! Disse o comandante com convicção. Aqueles que se casam no
exílio geralmente se divorciam mais tarde. Que bagunça! Quando você
recuperar sua liberdade, você retornará à sua terra e se casará.
Ela se casou…
“Bem, se é isso que eu digo , muito obrigado.” Oleg se levantou.
O comandante o dispensou com um aceno amável, mas não ofereceu sua
mão.
Ao cruzar os dois escritórios no caminho para a rua, Oleg estava
pensativo. Por que o comandante se comportou dessa maneira? Por sua
natureza natural, ou porque outros ventos estavam soprando? Seu destino ali,
seria permanente ou temporário? Ou agora estavam nomeando
deliberadamente pessoas como ele para essa posição? Teria sido importante
saber a resposta, mas não era questão de voltar para perguntar a ele.
Ele passou pelo quartel novamente, cruzou os trilhos e a barragem de
carvão novamente, e caminhou pela longa rua da área da fábrica cheio de
entusiasmo, caminhando mais rápido, mais uniformemente. O calor
imediatamente o forçou a se livrar do casaco. O balde cheio de alegria que o
comandante derramou sobre ele foi se espalhando gradualmente, espalhando-
se por ele.
O entendimento fez Oleg perder a fé nos homens que ocupavam aqueles
cargos. Ele poderia esquecer as falsidades deliberadamente propagadas por
figuras oficiais, capitães e comandantes, para fazê-los acreditar nos anos do
pós-guerra que uma ampla anistia estava sendo planejada para os presos
políticos? E como eles acreditaram: "O próprio capitão me comunicou isso!"
Esses oficiais haviam recebido simplesmente a ordem de encorajar os
prisioneiros desmoralizados a continuar a suportar, a cumprir as normas do
trabalho, a ter a ilusão de continuar vivendo.
Quanto ao armênio, se suspeitava de alguma coisa, era que parecia mais
informado do que se poderia esperar do cargo que ocupava. Embora,
considerando todas as coisas, o próprio Oleg não esperava a mesma coisa
com base apenas em detalhes capturados na imprensa?
Já era tempo, meu Deus! Há muito, muito tempo eles deveriam ter feito
isso! Se o homem morre de um tumor, como pode um país viver infestado de
campos de trabalhos forçados e exílio?
Oleg estava feliz novamente. Afinal , ele não morreu.
E logo ele poderia pegar uma passagem para Leningrado. Leningrado! ...
Seria possível para você ir à Catedral de Santo Isaac e passar a mão sobre
uma de suas colunas?
Mas quão importante era Santo Isaac? Agora tudo ganhava uma nova
cara entre ele e Vega. Sua cabeça girava vertiginosamente. Sim, sim, se fosse
verdade ... porque não era apenas mais uma fantasia! Ele poderia viver aqui
com ela.
Viva com o Vega! Juntos! Só de imaginar isso, seu peito ameaçava
explodir.
Ela ficaria muito feliz se eu contasse tudo agora! E por que não avisá-
los? O que estava impedindo você de ir para casa? Ele tinha outro ser no
mundo além dela, com quem compartilhar sua alegria? Quem mais estava
interessado em sua liberdade?
Ele chegou na parada do bonde . Ele tinha que decidir: qual número
levar? O da estação? O que levaria à casa de Vega? E ele tinha que se
apressar, senão não a encontraria mais em casa. O sol não estava mais alto.
Mais uma vez, ele estava animado e queria sair em busca de Vega. Os
argumentos convincentes que se acumulavam a caminho da Comenda se
dissiparam sem deixar vestígios.
Por que ele se sentiu compelido a evitá-la como se fosse culpado ou
infectado? No que você estava pensando quando aplicou o tratamento?
Por que ela se calou e entrou em sua concha quando ele lhe fez certas
perguntas e implorou que parasse o tratamento?
Que razão havia para não ir vê-la? Por que os dois não estavam tentando
chegar a um nível superior? Será que eles não eram capazes de se superar?
Não eram seres humanos? Vega, sim! Em todo caso, Vega estava!
Ele lutou para chegar até o bonde. Uma grande multidão se aglomerou
na parada, a maioria apressando-se, justamente, em direção ao mesmo bonde.
Todos para o mesmo! Oleg estava com uma das mãos ocupada com o casaco
e a outra com a sacola, e não conseguiu segurar a barra. Eles o apertaram,
sacudiram e acabaram içando-o para a plataforma e empurrando-o para
dentro do carro.
Barbaramente lotado por todos os lados, ele se viu atrás de duas garotas
que pareciam estudantes. Os dois, uma loira e a outra morena, estavam tão
perto dele que com certeza podiam sentir sua respiração. Seus braços estavam
tão amarrados que ela não só não podia pagar o colecionador enfurecido, sem
ou mesmo movê-los. Com a esquerda, em que segurava o casaco, deu a
impressão de abraçar a jovem morena. Todo o seu corpo estava esmagado
contra o da loira, cuja anatomia, do queixo aos joelhos, ele percebia
claramente e era impossível para ela não sentir o seu também. A maior das
paixões não poderia tê-los unido tão intimamente quanto a multidão ao seu
redor. Seu pescoço, orelhas e os cachos de seu cabelo estavam mais próximos
do que se poderia imaginar. Através do pano puído de seu guerreiro, ela
absorveu seu calor, sua suavidade, sua juventude. A morena continuou
conversando com ela sobre algum assunto do instituto, mas a loira parou de
responder.
Em Ush-Terek não havia bondes. Ele só tinha visto pessoas se
esmagando assim em buracos deixados por projéteis ou bombas. Mas homens
e mulheres nem sempre se misturam. A sensação que estava experimentando
agora não o excitava ou confortava por dezenas de anos. E quanto mais puro
era, mais vigorosamente se manifestava!
Representou uma alegria e, ao mesmo tempo, uma dor. Nessa sensação
havia um limite que ele não estava em posição de cruzar, mesmo com a auto-
sugestão.
Eles já haviam sido avisados! Isso preservaria a libido. Apenas libido!
 Assim, eles viajaram duas paradas. Mais tarde, embora o aperto não
tenha cessado, as pessoas atrás diminuíram a pressão e Oleg poderia ter se
afastado um pouco. Mas ele não o fez, não querendo se separar e acabar com
essa tortura deliciosa. Naquele momento, ele não tinha maior desejo do que
continuar como estava. Mesmo que o bonde tomasse o curso da Cidade
Velha, mesmo que enlouquecesse e corresse gritando sem parar de virar até a
noite, mesmo que se aventurasse a dar a volta ao mundo, Oleg não tinha
vontade de decolar primeiro. Prolongando aquela felicidade, a mais elevada a
que poderia aspirar na época, agradeceu gravando em sua memória os
pequenos cachos do nunca da jovem (que nunca viu seu rosto).
A loira se afastou dele e caminhou para frente .
Endireitando os joelhos fracos e trêmulos, Oleg viu claramente que, indo
em direção a Vega, ele iria encontrar tortura e decepção.
Que ele iria exigir mais dela do que poderia de si mesmo. Eles haviam
se identificado de forma tão sublime que sua comunhão espiritual valia mais
do que qualquer outra. As mãos dele e as dela formaram uma ponte alta; mas
ele sentiu que os dela estavam começando a ceder. Ele estava se voltando
para ela para convencê-la de algo a todo custo, enquanto pensava
ansiosamente em outra coisa . E quando ela o deixava sozinho em seu quarto,
ele suspirava dolorosamente sobre suas roupas, sobre cada ninharia.
Não. Ela deve ser mais prudente do que uma garota tola. Seu percurso
era o da estação.
Ele foi até a plataforma de trás, não a da frente, para não passar pelos
dois alunos, e saltou do bonde quando alguém acenou.
Nas proximidades da parada também venderam violetas ...
O sol já estava diminuindo. Oleg vestiu o casaco e pegou o bonde que o
levaria até a estação. Nele as pressões eram menores.
Ele caminhou pelo corredor da estação empurrado por um e outro; Ele
perguntou sobre o local onde as passagens para trens de longa distância eram
vendidas e, após vários relatos imprecisos, finalmente encontrou o local,
semelhante a um mercado coberto.
Havia quatro janelas e, diante de cada uma, cento e cinquenta ou
duzentas pessoas esperavam, sem contar as que, possivelmente, haviam saído
da fila alguns segundos antes.
Esse espetáculo de filas nas estações para conseguir a passagem, filas
que precisavam ser suspensas por dias, era familiar para Oleg. Muitas coisas
mudaram no mundo: as modas, os lampiões de rua, os hábitos dos jovens ...
mas isso , até onde sua memória chegava, era idêntico. Então, foi em 1946 e
1939, então em 34 e 30. Ele até conseguia se lembrar das vitrines lotadas no
período da Nova Política Econômica, mas não conseguia imaginar uma
vitrine acessível. Aqueles que possuíam carteira ou certificados especiais para
casos justificados foram os únicos que não encontraram dificuldades na hora
de viajar.
Ele agora tinha um certificado que, embora não valesse muito , lhe faria
bem.
O calor era sufocante e Oleg estava banhado de suor. Ele tirou o chapéu
de pele apertado da mochila e o enfiou na cabeça como uma maca. Ele
pendurou a sacola no ombro e deu ao rosto a aparência que teria se duas
semanas antes ele estivesse deitado na mesa de operação sob o bisturi de Lev
Leonidovich. E com aquele ar exausto afetado e olhar opaco, ele rastejou
dolorosamente pela cauda e se dirigiu à janela mais próxima.
Devido à presença de um policial, muitos ocupantes nas filas não
lotaram a janela ou brigaram.
Com leves gestos, ele ostensivamente removeu o certificado do bolso
interno inclinado de seu casaco. Ele o entregou com confiança ao "camarada
da polícia".
Este, um bonito uzbeque de bigode vestido de jovem general, leu-o com
atitude solene e, imediatamente a seguir, anunciou aos que formavam a
cabeça da fila:
"Vamos colocar este na frente." Foi operado recentemente.
Ele indicou Oleg para o terceiro lugar.
Oleg olhou fracamente para seus novos parceiros de turnê. Ele não fez
nenhuma tentativa de entrar em seu posto e ficou de lado, a cabeça baixa. Um
uzbeque idoso e gordo, protegido sob a sombra bronzeada das abas de um
chapéu marrom aveludado que lembrava um pires, empurrou-o gentilmente
para a fila.
Era divertido ficar pendurado na janela. Ele viu os dedos das bilheterias
que pegavam o dinheiro dos viajantes encharcados de suor, porque estavam
cerrados em seus punhos por terem extraído com bastante tempo do fundo do
bolso ou das dobras do cinto, e ouviram-se os tímidos apelos dos passageiros
e os inexoráveis desprezos das bilheteiras. A coisa estava marchando, e não
exatamente devagar.
Oleg teve a oportunidade de se curvar diante da janela.
"Por favor, uma passagem de terceira taxa para Jan-Tau."
 -Onde? Ele pediu que ele repetisse seu ponto de destino.
"Para Jan-Tau."
"Esse lugar não me parece familiar." Com um encolher de ombros, ele
folheou um guia de ferrovia volumoso.
"Ei, bom homem, por que você aceita uma passagem de terceira taxa?"
Uma mulher atrás dela lamentou. Você pretende viajar em terceira marcha
após uma operação? Os pontos podem ser quebrados se você subir em um
beliche alto. Você deve pegar uma passagem com assento reservado.
"Não tenho dinheiro", sugeriu Oleg.
E era verdade.
"Essa estação não existe!" A máquina de venda automática gritou,
fechando a guia com força. Pegue um ingresso para outro.
"O que você quer dizer com não existe, se já está funcionando há um
ano?" Oleg sorriu fracamente. Eu mesmo comecei a partir dele e se soubesse,
teria reservado a passagem.
-Eu não sei nada! Se não estiver listado no guia, não existe.
"Mas os trens param por aí!" Oleg começou a discutir com mais ardor
do que seria de se esperar em uma operação recente. E uma bilheteria
funciona!
-Cidadão! Se você não quer o ingresso, afaste-se. O seguinte!
-Muito bem! Por que perder tempo? Eles murmuraram em desaprovação
atrás dela. Leve para onde lhe derem! ... Você acabou de sair de uma
operação e ainda tem coragem de persistir!
Claro que ele teve coragem de persistir! Ele teria ficado feliz em
procurar o chefe do serviço e o chefe da estação para apresentar suas queixas.
Com quanta ação satisfatória ele daria a essas pessoas na cabeça e fazer a
justiça prevalecer, que, embora parva, era justiça afinal! Mesmo que não
fosse mais do que sentir sua qualidade humana em defesa da razão.
Mas a lei da oferta e demanda era rígida, semelhante à do transporte
planejado. A mulher bem-humorada, que momentos antes o incentivou a
comprar um ingresso reservado, agora lutava para entregar o dinheiro de
Oleg às bilheterias. O policial que acabara de colocá-lo no topo da fila já
estava levantando a mão para empurrá-lo para o lado.
"Essa estação fica a trinta quilômetros de minha residência e a outra a
setenta", lamentou Oleg ainda na janela. Mas, como diziam no campo, já
estava desperdiçando saliva em vão. E ele foi rápido em condescender. Tudo
bem, me dê para a estação Chu.
 O bilheteiro conhecia de cor esta estação, assim como o preço do
bilhete. Como também havia vagas disponíveis, Oleg deve ter ficado feliz.
Ali mesmo, sem se afastar, verificou os dados digitados na passagem, o
número da carroça, o preço e o dinheiro devolvido. E lentamente ele se
afastou dali.
Ao se distanciar das pessoas que pensavam que ele acabara de ser
operado, seu corpo se endireitou e ele tirou a tampa estreita, vendo-a
colocada de volta em sua bolsa. Ele tinha duas horas até a partida do trem e
ficou feliz por poder gastá-las com a passagem no bolso. Ele estava em
posição de festejar tomando sorvete (uma ocasião que não se apresentava em
Ush-Terek , porque não havia) e bebendo um copo de kvass (que também não
estava disponível); além disso, teria que comprar pão preto para a viagem,
sem esquecer o açúcar. E pacientemente encha uma garrafa com água fervida
(água fervida era muito conveniente de se ter na viagem!). Sob nenhuma
circunstância ele deve comprar arenque defumado. Com quanta mais
independência e tranquilidade se viajava assim nos vagões de carga,
convertidos em prisões transportáveis! Não seriam revistados ao embarcarem
no trem, nem lotados, nem colocados no chão cercados por guardas, nem
viajariam dois dias e duas noites atormentados pela sede. E se, além disso,
tivesse a sorte de ficar com o terceiro beliche, o de bagagem, poderia esticar-
se nele sem ter que dividi- lo com duas ou três outras pessoas. Ele se
divertiria sozinho, viajaria deitado e, se o tumor não o incomodasse, sua
felicidade seria completa! Ele era um homem feliz! Do que ele poderia
reclamar? ...
Além disso, o comandante havia saído de seu caminho quando se tratava
de anistia ...
Por fim veio a felicidade tão ardentemente invocada! Sim, tinha chegado
e Oleg, inexplicavelmente, não o reconheceu!
Em suma, ela contava com Lev, a quem chamou pelo diminutivo e deu-
lhe um nome. E, talvez, com outra pessoa. E se não, as oportunidades que
teve foram inúmeras, pois na vida de uma pessoa outra pode surgir de forma
inesperada.
Quando ele viu a lua da manhã, ele confiou nela. Mas aquela lua estava
em declínio ...
Ele teve que ir para a plataforma rapidamente, para estar nela muito
antes que os passageiros pudessem embarcar no trem. Assim, quando o
comboio entrasse vazio na estação, ele localizaria seu carro, correria em sua
direção e ficaria na fila. Ele foi dar uma olhada na programação. Havia um
trem em frente ao seu destino, o número 75, cujos passageiros já haviam
recebido ordem de pousar. Fingindo chegar ofegante, abriu caminho até a
porta da plataforma e, com a passagem entre os dedos, perguntou quantos
estavam na frente, incluindo o funcionário que guardava a porta:
"O setenta e cinco, já está na plataforma? ... Já está na plataforma?"
Ele parecia terrivelmente apavorado de se atrasar para o trem número
75. O verificador de passagens, sem verificar o dele, o conduziu para dentro,
empurrando a mochila pesada e volumosa que pendia de seus ombros.
Uma vez na plataforma, Oleg começou a caminhar calmamente. Então
ele parou e jogou a bolsa em um banco de pedra. Ele se lembrou de outro
caso igualmente cômico que aconteceu com ele em Stalingrado em 1939, em
seus últimos dias de liberdade. Aconteceu depois da assinatura do tratado
com Ribbentrop, mas antes do discurso de Molotov e da ordem de mobilizar
os meninos de dezenove anos. Naquele verão, ele e um amigo desceram o
Volga de barco. Em Stalingrado, eles venderam o barco e tiveram que voltar
de trem para ingressar nos estudos. Na descida, eles juntaram um monte de
lixo que mal podiam carregar com as quatro mãos. Na loja de um lugar
diferente, o amigo de Oleg havia adquirido um alto-falante para a emissora,
que não estava em Leningrado na época. O alto-falante era grande, sem
tampa, com o tambor à vista. Seu amigo estava com medo de enganá-lo
quando ele pegou o trem. Eles entraram na estação de Stalingrado e
imediatamente se viram no final de uma fila longa e compacta, marcada por
malas de madeira, sacos e baús, que enchia todo o hall da estação. Não havia
como chegar à plataforma antes da liberação, pois a porta estava bem
guardada. Acima deles pairava a ameaça de dois dias e suas respectivas
noites de viagem sem lugar para deitar. Oleg teve uma ideia: "Encontraremos
uma maneira de mover a marcha para a carroça, mesmo que seja a última."
Ele pegou o alto-falante e caminhou rapidamente até uma porta acessória que
estava fechada. Significativamente, ele mostrou o alto-falante através do
vidro para a garota de plantão. Ele abriu a porta para ela e Oleg disse: "Vou
instalar mais este e pronto". A mulher assentiu com simpatia, como se tivesse
passado o dia todo trazendo e carregando alto-falantes. O trem entrou na
plataforma e Oleg teve tempo de embarcar primeiro e ocupar duas cabines de
bagagem antes de qualquer um.
Depois de dezesseis anos, nada mudou.
Vagando pela plataforma, Oleg viu outros tão astutos quanto ele. Eles
também haviam entrado dizendo que iam para um trem que não era o deles, e
agora estavam esperando carregados com suas bagagens. Não eram poucos,
mas, de qualquer forma, a plataforma era muito mais clara do que o terreno
da estação e os jardins próximos a ela. Alguns passageiros do trem 75
também passeavam com despreocupação, eram caras descontraídos, de boa
postura, que gostavam de assentos numerados que só eles podiam ocupar.
Também havia mulheres que haviam recebido buquês de flores, homens com
garrafas de cerveja e alguns, cujas vidas atingiram um nível inacessível e
quase inexplicável para Oleg, tiraram fotos. Naquela tarde de primavera
quente, a longa plataforma da marquesa o lembrou de um certo lugar do sul
de sua infância. Provavelmente o spa Minerálnye Vódy.
Nestes, Oleg viu uma estação de correios com uma entrada da
plataforma. Quase na mesma plataforma, havia uma pequena escrivaninha de
quatro lados para quem quisesse escrever.
Ele teve uma ideia repentina. Ele precisava, e agora era o momento
certo, antes que suas impressões se dispersassem, se tornassem imprecisas.
Com sua mochila nas costas, ele abriu caminho para o escritório. Ele
comprou um envelope. Ele pensou melhor e pediu mais duas folhas de papel
e um cartão-postal. Ele empurrou as pessoas de lado novamente para irem
para a plataforma. Colocou a bolsa com o ferro e os pães entre as pernas,
encostou-se na mesa inclinada e começou com o mais fácil, com o cartão:
Olá, Diomka!
Você saberá que estive no zoológico e devo dizer que é algo para ver. Ele nunca tinha visto nada
parecido. Visite-o sem falta. Existem ursos brancos, você pode imaginar? E crocodilos, tigres, leões.
Você terá que dedicar um dia inteiro para visitá-lo. Lá dentro vendem empanadas. Não pare de ver o
bode com chifres espiriformes, mas olhe para ele com calma, sem pressa; observe atentamente e
reconsidere. Se você ver o antílope nilgó, faça o mesmo ... Tem muitos macacos que vão te divertir.
Mas falta um, o Macaque-Rhesus , a quem um homem malvado jogou fumo nos olhos dele por um
capricho, sem motivo, e o cegou.
O trem está chegando e estou com pressa.
Que você recupere a saúde e seja um verdadeiro homem.
Eu conto com isso!
Muitas felicidades a Alexei Filíppovich. Eu acredito que vai curar também.
Eu aperto sua mão.

Oleg ».
Ele escreveu com facilidade, mas a caneta falhou. Todos aqueles que
estavam à disposição do público ali tinham pontas dobradas ou totalmente
danificadas, arranhando o papel, cavando nele como pás. Portanto, não
importa o quanto ele tentasse, a carta parecia desastrosa no final .
Começou assim:
 «Zoyenka, minha abelhinha!
Sou muito grato a ele por ter tolerado a vida real escovando meus lábios. Se não fosse por aqueles
pores do sol, agora eu me sentiria totalmente, sim, totalmente escondido.
Tem se você mais sábio do que eu; Em vez disso, posso partir sem arrependimentos. Ela me
convidou para visitá-la, mas eu não fui. Obrigado por tudo! Tenho pensado que é preferível contentar-
se com o que estava ali e não estragar. Sempre me lembrarei de todos os seus com gratidão.
I sincera e honestamente desejo-lhe o mais feliz dos casamentos!

Oleg ».
Chegou a ser como uma prisão. Nos dias dos pedidos oficiais,
forneciam-se a mesma sujeira despejada no tinteiro, com uma caneta
semelhante a essa e com um papel mais rígido que um cartão postal, por onde
a tinta corria e escorria. . Você pode escrever tudo o que quiser e para quem
quiser.
Oleg examinou a carta, dobrou-a e colocou-a no envelope. Queria fechá-
lo (um romance policial que leu na infância, em que tudo começava com a
confusão de envelopes, veio à mente ), mas em vão! Apenas uma linha escura
contornando a aba marcava o local onde, segundo a Secretaria Estadual de
Sistematização, se presumia que deveria haver borracha. Mas , é claro, não
havia.
Oleg, após escolher, entre as três canetas, aquela com a ponta menos
danificada, meditou sobre a última letra. Se antes ele pisava fundo e até sorria
ao escrever, agora tudo ficou incerto. Ele estava convencido de que
conduziria a carta escrevendo: "Vera Komílievna". Mas em vez disso, ele
escreveu:
Caro Vega!
(Sempre quis chamá-la assim. Vou, pelo menos, agora).
Posso escrever-lhe com absoluta franqueza, com a franqueza que não temos utilizado nas nossas
conversas, apesar do nosso pensamento? Porque não é qualquer paciente a quem seu médico oferece
seu quarto e sua cama?
Várias vezes hoje fui tentado a ir a sua casa. Um deles eu cheguei à sua porta. Ele vinha até você
empolgado, tão empolgado como se você tivesse dezesseis anos, o que talvez seja impróprio para um
homem com uma biografia como a minha. Tenho me sentido envergonhado, constrangido, alegre e
intimidado. Porque leva muitos anos de peregrinação para penetrar no sentido de “Deus me concede”.
Mas lembre-se, Vega, que se eu a tivesse encontrado em casa, algo falso poderia ter começado entre
nós, algo calculado e inventado! Então dei uma volta e cheguei à conclusão de que era melhor não ter
encontrado. Tudo o que você sofreu até agora, e tudo que eu sofri, pelo menos pode ser reconhecido e
mencionado. Mas o que teria acontecido entre você e eu não seria nem mesmo para confessar a
ninguém. Você, eu e, entre nós, isso: uma espécie de dragão de chumbo e decrépito em constante
crescimento.
Sou mais velho que você, não tanto em anos como em experiência. Então confie em mim. Você está
certo sobre tudo, absolutamente tudo, em seu passado e em seu presente. A única coisa que não lhe é
permitida é adivinhar seu futuro. Você pode não concordar comigo, mas prevejo que antes de se
aproximar de uma velhice indiferente, você abençoará o dia em que não compartilhou minha vida .
(Não me refiro ao exílio. Diz-se até mesmo em voz alta que está chegando ao fim). Você sacrificou
metade de sua vida como quem sacrifica um cordeiro. Tenha misericórdia da outra metade!
Agora, quando eu for embora de qualquer maneira (e se esse exílio acabar, não irei à clínica dele
para exame ou tratamento adicional, o que significa que estamos nos despedindo), darei a ele uma
revelação: quando falamos sobre os sentimentos mais puros e espirituais , em quem sinceramente
acreditei e confiei , sempre, em todos os momentos , desejei tomá-la nos braços e beijá-la na boca.
Tente entender.
E agora, sem compromisso, eu os beijo.
O mesmo aconteceu com o segundo envelope. A linha escura apareceu,
mas sem borracha. Oleg, por algum motivo, sempre suspeitou que tais
deficiências não eram acidentais, mas para salvar o trabalho de censura.
Atrás dele - todas as suas previsões e astúcia foram em vão - o trem se
aproximava da plataforma e os passageiros corriam em sua direção.
Ele agarrou a mochila, assim como as cartas, e acotovelou-se no correio.
"Onde está a borracha?" Você tem o chiclete?
"As pessoas a levam embora," a garota que olhou para ele esclareceu e
colocou um pequeno pote diante dele, hesitante. Fixe bem aqui na minha
frente! Sem se virar.
Den tro da pasta preta espessa tinha um pincel com a escola, com
pequeno corpo fusiformes zurrapas cobertas de borracha, um fresco e
ressecado o outro. Quase não havia onde pegá-lo. Para aplicar a borracha, era
necessário passar toda a alça, como se fosse uma serra, ao longo da borda da
aba do envelope. Em seguida, teve que retirar o excesso com os dedos, fechá-
lo e, por fim, limpar, também com os dedos, os respingos de borracha que
haviam escorrido ao pressionar o papel.
E, enquanto isso , as pessoas corriam.
Em seguida, entregou o elástico à jovem, pegou a mochila (que
guardava permanentemente entre as pernas para não ser roubada), depositou
as cartas na caixa do correio e fugiu.
Parecia que suas pernas não cediam mais, que ele não tinha forças, mas
que jeito de apertar os calcanhares!
Contornando aqueles carregando fardos volumosos da entrada principal
para a plataforma de check-in, ele correu para o carro, ocupando quase o
vigésimo lugar na fila. Mas, ao que já estavam lá, foram acrescentados alguns
parentes, de modo que talvez seu lugar fosse o trigésimo. Já não podia aspirar
ao segundo beliche que, por outro lado, também não lhe convinha, dado o
comprimento das pernas. O que ele encontraria de graça é o porta-malas.
Todos carregavam cestos de tipo semelhante e baldes. Eles carregavam
os primeiros vegetais? Eles iriam a Karaganda para, como disse Chály,
corrigir os erros do sistema de abastecimento?
Um velho de cabelos brancos, funcionário da carroça, gritava para a
multidão, instando-os a se alinharem ao longo da carroça, para não tentar
entrar furtivamente, pois haveria lugar para todos. Você poderia dizer que o
último foi dito sem muita convicção. Atrás de Oleg, a cauda às vezes crescia .
Oleg imediatamente percebeu uma manobra que temia que ocorresse: a
manobra de alguns para interromper a linha empurrando-a para escalar
primeiro. O iniciador era um indivíduo belicoso e gesticulando, cuja manobra
lhe permitia aproximar-se da própria porta do carro. Qualquer leigo o teria
considerado um maluco e, considerando seu estado mental, não teria nenhum
problema em deixá-lo passar. Mas Oleg imediatamente o reconheceu como
um prisioneiro comum por suas maneiras características de intimidar as
pessoas. E na busca do assunto vociferante, outros mais normais e pacíficos
pressionaram protestando: "Por que não podemos subir e isso sim?"
Oleg também, é claro, poderia ter usado o mesmo estratagema para
garantir uma vaga. Mas tantos anos de truques o deixaram exausto; ele queria
agir com honestidade e ordem, exatamente como o velho funcionário do trem
recomendou.
De qualquer forma, este último não cedeu ao valentão, que se lançou
sobre ele, empurrando-o no peito e usando uma linguagem incrivelmente
chula com a naturalidade de quem pronuncia as palavras mais comuns do
léxico. E na fila alguns murmúrios de compaixão já estavam começando:
"O que acontece!" Ele é um homem doente!
Oleg, então, deixou seu lugar como um flash. Em poucos passos, ele
parou diante do brigão e bem no seu ouvido, sem sentir pena do tímpano,
gritou com ele:
-Ei você! Que eu sou de lá também !
O outro se afastou, esfregando a orelha.
-De onde?
Oleg sabia muito bem o quão fraco ele era para entrar em brigas;
Também não estava inconsciente de que suas últimas forças já estavam se
esgotando. Mas, aconteça o que acontecer, seus dois longos braços estavam
soltos, enquanto o valentão tinha um deles ocupado com uma cesta. Ele o
encarou arrogantemente e, ao contrário do que falava antes, disse em um tom
baixo e significativo:
"De lá, onde noventa e nove choram e um ri."
As pessoas na fila não entenderam o remédio dado ao belicoso, mas ele
viu que seus vapores baixaram, que piscou e que respondeu ao magricela de
jaleco militar:
"Não, se eu não disser nada." Para mim, você pode subir se quiser.
Mas Oleg apenas ficou lá com o valentão e o funcionário do trem. Na
pior das hipóteses, ele não estava em uma posição ruim para entrar no carro.
No entanto, os atacantes recuavam para suas respectivas posições na fila.
"Bem, tudo bem", o belicoso concordou com relutância. Nós iremos
esperar.
E diante deles passavam viajantes carregados de cestos e baldes. Sob um
pedaço de saco , às vezes aparecia um rabanete comprido, rechonchudo, rosa-
púrpura. Duas em cada três pessoas mostraram ingressos para Karaganda. E
para aquela classe de pessoas, Oleg impôs ordem na fila! Os passageiros
comuns também embarcaram no trem, incluindo uma mulher de aparência
respeitável de paletó azul. Assim que Oleg entrou na carruagem, o
encrenqueiro o seguiu imperturbável.
Oleg caminhava pela carruagem em um ritmo rápido quando descobriu
um compartimento de bagagem, confortável em sua disposição e quase vazio.
- Que bom! -de Anúncios-. Vamos mudar esta pequena cesta agora.
-Onde? Qual? Um certo homem coxo, mas de constituição robusta, ficou
alarmado.
-Que! Oleg respondeu de cima. Não há lugar para as pessoas se
deitarem.
Ele foi instalado imediatamente. Por um momento, ele colocou a bolsa
na cabeça depois de tirar o ferro dela; ela tirou o casaco e estendeu-o sobre a
mesa, e tirou a túnica. Lá em cima ele poderia pagar por tudo. E, finalmente,
ele se deitou para descansar. Suas pernas, calçadas com quarenta e quatro
botas , pendiam até a metade da panturrilha no corredor da carruagem, mas
tão altas que ninguém foi perturbado.
Lá embaixo eles também se acomodaram e, mais apaziguados, os
viajantes começaram a se conhecer.
O coxo acabou por ser um cara sociável. Ele disse que tinha sido
assistente veterinário.
"E por que você deixou sua profissão?" Alguém perguntou surpreso.
-Que quer! Prefiro viver da pensão de invalidez e do tráfico de verduras
a responder no banco pela morte de cada ovelha ”, explicou o coxo em voz
alta.
-O que há de errado nisso? A mulher de paletó azul interveio. No tempo
de Beria, eles perseguiram os traficantes de hortaliças e frutas. Agora eles só
param aqueles que negociam com produtos manufaturados.
O sol provavelmente já estava enviando seus últimos raios, mas estes
estavam escondidos pelo prédio da estação. Ainda havia uma certa luz nos
assentos inferiores, mas acima, onde Oleg estava, a escuridão prevalecia. Os
viajantes da primeira classe e os que dormiam passeavam pela plataforma,
enquanto o carro da terceira classe ainda estava parado onde eles haviam
conseguido ocupar ou lutava para encontrar espaço para seus pacotes. Oleg se
esticou totalmente. Era tão bom assim! Como foi terrível viajar dois dias e
duas noites com as pernas curvadas nos trens de carga que usavam para
transportar prisioneiros! Num compartimento como aquele 19 pessoas
viajavam mal, mas se fossem 23 viajariam ainda pior.
Outros não sobreviveram. Ele sim. E ele não tinha morrido de câncer. E
o exílio já se partia como a casca de um ovo.
Ele se lembrou do conselho do comandante de que se casasse. Logo
todos eles o aconselhariam da mesma forma.
Como ele estava bem deitado! Que bom!
Mas quando o trem estremeceu e partiu, no ponto mais importante de
seu peito - onde está o coração ou onde está a alma - ele sentiu um golpe que
o puxou para o que havia deixado para trás. Ele se virou e deitou-se sobre o
casaco, pressionando o rosto contraído contra a bolsa angular que continha os
pães.
O trem estava funcionando. As botas de Kostoglotov, como mortas,
balançavam no corredor com os dedos dos pés voltados para baixo.

1963-1967
 Comentário do autor sobre o trabalho

A ideia desse romance surgiu na primavera de 1955 em Tashkent, no

mesmo dia em que deixei a enfermaria de câncer. No entanto, o projeto não
avançou até janeiro de 1963, data em que comecei o romance, embora logo
tenha sido encurralado porque comecei a trabalhar em A roda vermelha . Em
1964, o autor viajou a Tashkent, ao hospital do cancro, a fim de se encontrar
com os especialistas que o trataram e especificar algumas circunstâncias
médicas. A partir do outono de 1965, após o confisco do arquivo do autor,
numa época em que o material para Arquipélago era produzido na
clandestinidade, ele só poderia escrever este romance fora dele. Na primavera
de 1966, a primeira parte foi concluída e oferecida a Novy Mir e, ao ser
rejeitada, o autor a entregou a samizd em . Em 1966 terminou a segunda
parte, que teve o mesmo destino. No outono deste ano, na seção de prosa do
departamento moscovita da União dos Escritores, teve lugar uma discussão
sobre a primeira parte. Essa foi a legalidade máxima que a obra alcançou. No
outono de 1967, Novy Mir aceitou oficialmente o romance, mas nada mais
pôde ser feito.
Nesse ínterim, foram dados alguns passos para a publicação do romance,
mas no estrangeiro. Em 1967, o autor doou um capítulo, "O direito de curar",
para publicação na Eslováquia. Na primavera de 1968, outros capítulos da
primeira parte foram publicados na revista Grani e ele os havia recebido pelo
samizdat . Ao mesmo tempo, alguns fragmentos apareceram no suplemento
literário do Times e, em Milão, a editora italiana Il Saggiatore publicou toda a
primeira parte, em russo, embora com grandes erros. No mesmo ano de 1968,
surgem duas edições completas em russo: na editora Posev em Frankfurt e na
Ymca Press em Paris.
Esta edição é a primeira que o autor verifica e é a última.
Kostoglotov é o resultado da mistura da biografia de um amigo, um
sargento da frente, e a experiência pessoal do autor. O protótipo de Rusanov é
um paciente que passou muito tempo no hospital e cujo comportamento
responde ao testemunho de vários pacientes da mesma enfermaria; seu retrato
também corresponde ao de duas pessoas: um oficial sênior do NKVD e um
oficial do Partido em uma escola. O histórico médico Vadim Zatsyrko que é
verdadeiramente sobrepõe-se à personalidade de seu irmão, que o autor
conhecia e ele não estava doente. Yefrem Podduyev também é o resultado de
outra combinação de dois protótipos. Diomka é o amálgama de um estudante
extraviado em Kok-Terek e um menino de Tashkent com uma perna doente.
Shulubin não tem modelos peculiares. A maioria dos pacientes restantes
descreve-se como são e até leva seu próprio nome. Os encarregados da seção
de radioterapia e cirurgia também são descritos, quase inalterados (seus
nomes verdadeiros eram LA Dunnáyeva e AM Stanikov).
ALEKSANDR ISÁYEVICH SOLJENITSYN. (Kislovodsk, Rússia, 11 de
dezembro de 1918 - Moscou, Rússia, 3 de agosto de 2008). Ele era um
escritor e historiador russo, vencedor do Prêmio Nobel de Literatura em
1970.
Filho de um proprietário de terras cossaco que morreu pouco antes de seu
nascimento e professor, ele passou a infância em Rostov-on-Don e estudou
matemática e física na Universidade desta cidade; já então tentou publicar
alguns trabalhos.
Ele se formou em 1941 e começou a servir no mesmo ano no Exército
Soviético até 1945, primeiro no corpo de transporte e depois como oficial de
artilharia.
Ele foi preso em fevereiro de 1945 na frente da Prússia Oriental, perto de
Königsberg (agora Kaliningrado), pouco antes do início da ofensiva final do
Exército Soviético, terminando em Berlim. Ele foi condenado a oito anos de
trabalhos forçados e banimento perpétuo por visões anti-stalinistas que
escrevera a um amigo.
Em 1950 foi transferido para um campo especial na cidade de Ekibastuz, no
Cazaquistão, onde foi concebido Um dia na vida de Ivan Denisovich . Na
década de 1950, o autor trabalhou como prisioneiro de mineração, pedreiro e
ferreiro, e contraiu um tumor no qual foi operado; o câncer se reproduziu nele
e essa experiência serviu de matéria para seu romance Pabellón del Cancer ,
que terminou em 1967.
Em 1969 foi expulso da União dos Escritores Soviéticos por denunciar que a
censura oficial o proibira de várias obras, mal podendo publicar os romances
O Primeiro Círculo (1968), O Pavilhão do Câncer (1968-1969) e Agosto de
1914 (1971) e em 1974, despojado da nacionalidade soviética e deportado
para a Alemanha.
O prêmio Nobel de Literatura de 1970 veio em seu auxílio; Ele recusou, no
entanto, ir a Estocolmo por medo de que as autoridades soviéticas não o
deixassem voltar e também, para completar sua obra mais conhecida, o
monumental Arquipélago Gulag . Após um período na Suíça, foi convidado
pela Universidade de Stanford para residir nos Estados Unidos. Após vinte
anos neste país, e tendo recuperado a nacionalidade soviética, em 1994, ele
retornou à Rússia.
Notas
[1]
Komsomol (União Juvenil Leninista Comunista), organização de jovens
comunistas, fundada em 1918 como auxiliar e reserva do Partido. <<
[2]
MGB (Ministerstvo Mosudarsvennoi Bozopasnosti). Ministério da
Segurança do Estado. <<
[3]
Curso de curta duração, quarto capítulo: Capítulo IV do curso de curta
duração sobre a história do Partido Comunista da URSS é dedicado a
questões filosóficas. <<
[4]
Tolstoi: Rusanov se refere a Alexei Nikolayevich Tolstoy, que morreu em
1945, enquanto seus colegas de quarto aludem ao famoso conde Lev Tolstoy,
autor de Guerra e Paz, Anna Karenina, Ressurreição , etc. Não havia grau de
parentesco entre os dois. <<
[5]
Referência a um artigo de Lenin sobre o significado político da obra de Lev
Tolstoy e uma alusão feita por ele ao vegetarianismo do escritor. <<
[6]
Korcnagin: protagonista de How Steel was Forged , um romance de
Nikolai A. Ostrovski (1904-1936). Matrosov: herói da Segunda Guerra
Mundial. <<
[7]
Tolstoi foi excomungado pelo Santo Sínodo por atacar seus dogmas. <<
[8]
Zemstoo : assembleia regional eleita, criada em 1864 pelo czar Alexandre
II. <<
[9]
Karakalpak: habitante da república autônoma de Kara-Kalpak, no
Uzbequistão. <<
[10]
Lavrenti Pávlovich: nome e patronímico de Beria (1899-1953), chefe da
Cheka na Geórgia (1921-1931) e depois de outros cargos, vice-presidente do
Conselho de Ministros e Ministro do Interior; Acusado de traição em 1953
em um julgamento secreto, ele foi condenado à morte e executado. <<
[11]
Artigo 58: Artigo do Código Penal sobre crimes políticos. <<
[12]
Rajat-lukum : geléia feita com farinha, açúcar, amido e amêndoas ou
avelãs, semelhante ao nougat. <<
[13]
A Assembleia Constituinte foi dissolvida por Lenin em janeiro de 1918.
<<
[14]
Majorka: tabaco de má qualidade. <<
[15]
Mikhail Yúrievich Lérmontov (1814-1841), proeminente poeta romântico
russo. <<
[16]
Evenkos: habitantes de uma região do planalto central da Sibéria;
Anteriormente, eram conhecidos pelo nome de "Tungusos". <<
[17]
SM Budionny (1883-197 3), Don Cossack, herói lendário da guerra civil.
<<
[18]
Pioneiros: membros da organização infantil comunista. <<
[19]
"Filme troféu": filmes apreendidos pelo exército soviético na Alemanha no
final da guerra. <<
[20]
Príncipe Bolkonski: personagem do romance Guerra e Paz , de Lev
Tolstoy. <<
[21]
HG Wells (1866-1946), escritor e publicitário inglês; ele acreditava que a
solução para as restrições sociais estava nas reformas derivadas do progresso
técnico. <<
[22]
A Conquista da Perna : filme soviético sobre a conquista de Plevna pelas
tropas russas na guerra russo-turca de 1877-1878. <<
[23]
Norilsk: local de detenção em áreas subpolares da Sibéria. <<
[24]
Alupka: cidade da Crimeia às margens do Mar Negro. <<
[25]
Buryat-Mongólia: uma república localizada nas margens do Lago Baikal.
<<
[26]
Academia Umiriazev: principal centro de estudos agronômicos da URSS.
Recebeu o nome do acadêmico Timiriázev (1843-1920). <<
[27]
Saltykov-Shedrin (1826-1889), escritor satírico russo e democrata
revolucionário . <<
[28]
GPU (Gosudárstvennoie Politícheskoie Upravlenie): nome dado à polícia
soviética após a repressão da Cheka (1922) e suprimido em 1934. <<
[29]
A ondina : ópera baseada na obra homônima de AS Pushkin, com música
de Dargominsky. <<
[30]
NK Krúpskaya (1869-1939): revolucionário russo, casou-se com Lenin em
1897 e compartilhou sua vida como líder revolucionário. Após a revolução de
1917, ela se dedicou definitivamente aos problemas da educação e, agora
viúva, manteve grande popularidade e certa influência política. <<
[31]
GK Ordzhonikidze (1866-1937), chamado Sergo, político e amigo ativista
de Stalin. <<
[32]
Licença oficial: Na União Soviética, algum trabalho poderia ser feito por
conta própria, pagando uma contribuição. <<
[33]
Pyotr Alexevevich Kropotkin (1842-1921), cientista, membro da
organização anarquista fundada por Baxunin. <<
[34]
Vladimir Sergeyevich Soloviov (1853-1900), filósofo e poeta que tentou
incorporar a sinceridade religiosa à filosofia. <<
[35]
Nikolai Konstantinovic h Mikhailovsky (1842-1904), sociólogo liberal,
ferrenho inimigo do marxismo. <<
[36]
O poder das trevas : drama de Lev Tolstoy. <<
[37]
Claude Farrére: pseudônimo do escritor francês Frédérich-Charles
Bargone (1876-1957). <<
[38]
Número 58: artigo do Código Penal pelo qual Kostoglótov foi julgado e
condenado. <<
[39]
Turujansk: imensa prisão natural para a qual o czarismo baniu
revolucionários perigosos, localizada na parte inferior do rio Yenisei, perto
do círculo polar; nele Stalin cumpriu sua pena. <<
[40]
Meninas e adolescentes uzbeques solteiros penteiam seus cabelos com
muitas tranças finas, um costume que eles não seguem mais quando casados;
em seguida, duas tranças grossas são feitas enroladas em volta da cabeça. <<
[41]
NKVD (Narodnyí Komissariat Vnoutrennykh Delá): Comissariado do
Povo para Negócios Estrangeiros, que foi integrado em 1934 pela GPU,
responsável pela segurança do estado soviético. <<
Notas do tradutor
§ Kostoglótov : O sobrenome Kostoglótov é composto das palavras "osso" e
"roer". (N. da T.) <<
§ puds : medida de peso russo, equivalente a 16,38 quilos. (N. da T.) <<
§ válenki : Botas de feltro muito quentes, mas úteis apenas para caminhar na
neve congelada e de forma alguma para as usar em dias de chuva. (N. da T.)
<<
§ Agu-Baly Opera Uzbek. (N. da T.) <<
§ chechmek : uma palavra de valor depreciativo. (N. da T.) <<
§ Água fervente : nas estações ferroviárias soviéticas existe permanentemente
uma caldeira de água fervente para que os viajantes possam preparar o chá e
bebê-lo nos vagões. (N. da T.) <<
§ auf die leichte Shulter : Levemente (expressão alemã. Textualmente "sobre
ombros leves"). (N. de A.) <<
§ Wir haben lang genug geliebt : "Já amamos há muito tempo", verso de
Georg Herwehgh (1817-1875), poeta lírico alemão. (N. da T.) <<
§ Und wollen endlich bassen : "E finalmente queremos odiar!" (N. da T.) <<
§ Wir haben la ng genug gehasst und wollen endlich lieben !: "Nós odiamos
por muito tempo e, finalmente, queremos amar!" (N. da T.) <<
 Table of Contents
Enfermaria de câncer
Primeira parte
1. Não é câncer de forma alguma
2. A instrução não aumenta a inteligência
3. A abelhinha
4. As preocupações dos pacientes
5. As preocupações dos médicos
6. História de uma análise
7. O direito de curar
8. O que os homens precisam para viver?
9. Tumor do Alcorão
10. Crianças
11. Câncer de bétula
12. Paixões retornam
13. ... e os espectros também
14. Justiça
15. A cada um o que ele merece
16. Bobagem
17. A raiz de issyk-kul
18. «E isso às portas da morte ...»
19. Velocidade é a coisa mais próxima da luz
20. Evocando o belo
21. As sombras se dissipam
Segunda parte
22. O rio que despeja suas águas nas areias
23. Por que você tem que viver mal?
24. Transfusão de sangue
25. Vega
26. Excelente iniciativa
27. O que interessa a todos
28. Disparidade em todos os lugares
29. Palavras ásperas, palavras suaves
30. O velho médico
31. Os ídolos do mercado
32. O retorno da moeda
33. Final feliz
34. ... embora um pouco doloroso
35. O primeiro dia da criação
36. ... e o último dia
Comentário do autor sobre o trabalho
Autor
Notas
Notas d e o tradutor
§
[1]
[2]
[3]
[4]
[5]
[6]
[7]
[8]
[9]
[10]
[11]
[12]
[13]
[14]
[15]
[16]
[17] ele
[18] eles
[19]
[20]
[21]
[22]
[23]
[24]
[25]
[26]
[27]
[28]
[29]
[30]
[31]
[32]
[33]
[34]
[35]
[36]
[37] -
[38]
[39]
[40]
[41]
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