Quinta elegia

dedicada a Frau Hertha von Koenig

Mas quem s�o eles, dizei-me, os saltimbancos, um pouco

mais ef�meros que n�s mesmos, desde a inf�ncia
por algu�m torcidos � por amor
de que vontade jamais saciada? Entretanto ela os torce,
curva-os, entretece-os, vibra-os,
atira-os e os toma de volta! Do ar untado
e mais liso, eles resvalam
sobre o tapete gasto (adelga�ado
pelo eterno salto), esse tapete
perdido no universo.
Emplastro aderido l�, onde o c�u
do sub�rbio feriu a terra.

E apenas l�,
aufereto, mostra a grande mai�scula
inicial da Derelic��o... e j� o renitente
agarrar torna a rolar os homens mais fortes,
por jogo, como outrora Augusto o Forte, � mesa,
brincando com pratos de zinco.

Ah! e em torno desse centro,

a rosa do contemplar:
floresce e desfolha. Em torno do
triturador, o pistilo atingido por seu pr�prio
p�len florescente, novamente fecundado � fruto
aparente do desgosto, inconsciente de si mesmo �
com a fina superf�cie a brilhar
num sorriso leve, simulado.

L�, o murcho, o enrugado atleta,

o velho que apenas rufla o tambor,
encolhido na pele poderosa como se outrora tivesse contido
dois homens e um j� estivesse
morto, enquanto o outro sobrevive ainda,
surdo e um pouco perturbado,
�s vezes, na pele vi�va.
E o jovem, o homem, como se fosse o filho
de uma nuca e de uma freira: retesado e vigoroso,
cheio de m�sculos e de simplicidade.

� v�s,
que um sofrimento ainda pequeno
ganhou alguma vez como brinquedo,
numa de suas longas convalescen�as�

Tu, que imaturo, com o baque

apenas conhecido pelos frutos, tu que cem vezes
por dia cais da �rvore do movimento constru�do
em conjunto (�rvore mais �gil que a �gua, percorrendo
em minutos primavera, ver�o e outono) � cais e ro�as
o t�mulo: �s vezes, num breve intervalo, a ternura
hesita em teu rosto, diante de tua m�e raramente
carinhosa; mas logo se perde no corpo
que dissipa, leviano, a express�o t�mida e incompleta�
E o homem torna a bater as m�os para o salto� Antes
que a dor se torne mais n�tida e pr�xima do teu cora��o
sempre alterado, antecipa-a e � sua origem, o ardor
das plantas dos p�s, que empurra � flor dos
olhos algumas l�grimas corp�reas.
E contudo, �s cegas,
o sorriso�

Anjo, toma, colhe a erva medicinal de flores singelas!

Modela um vaso e d�-lhe abrigo! Preserva-a entre as
alegrias n�o desabrochadas; celebra-a em
carinhosa urna, com uma inscri��o florida e inspirada:
Subrisio Saltat.

E tu, graciosa,
esquecida no sil�ncio
das alegrias vivas e apressadas. Talvez
sejam felizes por ti as franjas dos teus cabelos,
ou quem sabe, sobre teus seios jovens e t�midos,
a seda verde-metal sinta-se mimada e nada lhe falte.

Tu,
colocada sempre de um modo novo
sobre os carros oscilantes do equil�brio,
fruto de feira da indiferen�a,
exibida ao p�blico, entre os ombros.

Onde, onde � o espa�o � levo-o no cora��o �,

onde, n�o podendo ainda, eles caiam
um do outro como animais que saltassem
para acasalar-se;
onde os lastros ainda t�m peso,
onde os arcos ainda bamboleiam
fugindo �s varas
que giram inutilmente�

E de repente, neste �rduo Nada,

o ponto inexprim�vel onde a insufici�ncia pura
incompreensivelmente se transforma � e salta
�quela vazia plenitude
onde o c�lculo de muitos algarismos
se resolve sem n�meros.

Pra�as, � pra�as em Paris, feira infinita,

onde a modista Madame Lamort
tece e retorce os caminhos inquietos do mundo �
numerosas fitas � em la�os imprevistos, folhos, flores,
la�arotes, frutos artificiais, tudo falsamente colorido
para os m�dicos chap�us de inverno
do Destino.

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Anjo!: talvez haja uma pra�a que desconhecemos, onde,

sobre um tapete indiz�vel, os amantes, incapazes aqui,
pudessem mostrar suas ousadas, altivas figuras
do �mpeto amoroso, suas torres de alegria, suas tr�mulas
escadas que h� muito se tocam onde nunca houve apoio:
e poderiam diante dos espectadores em c�rculo,
incont�veis mortos silenciosos. E estes arrojariam
sempre ocultas, desconhecidas moedas de felicidade
para sempre v�lidas, diante do par
verdadeiramente sorridente, sobre o tapete
apaziguado.

suas �ltimas, sempre poupadas,