5º Ano Caderno de Fluência

Caderno de Fluência Língua Portuguesa – 5º Ano
Lyceum Consultoria Educacional Ltda. Página 2


5º Ano – Língua Portuguesa – Caderno de Fluência

© 2021 Copyright by Joan Edesson de Oliveira, Jocelaine Regina Duarte Rossi
Impresso no Brasil
Concepção, organização:
Joan Edesson de Oliveira, Ms
Jocelaine Regina Duarte Rossi, Ms
Revisão:
REVVER Lucas Carneiro Revisor Vernacular
Colaboração:
Francisca Márcia Mendes
Ficha Catalográfica
Bibliotecária: Perpétua Socorro Tavares Guimarães-CRB 3/801-98
5º Ano - Língua Portuguesa - Caderno de Fluência / Organização de Joan Edesson de

Oliveira, Jocelaine Regina Duarte Rossi. – Sobral: Lyceum – Consultoria Educacional
Ltda., 2021.
(Caderno de Fluência)
ISBN: 978-65-87838-35-9
1. Língua Portuguesa 2. Gramática – ensino fundamental I. Oliveira, Joan Edesson
II. Rossi, Jocelaine Regina Duarte III. Título
CDD: 460
Índice para catálogo sistemático: 1. Língua portuguesa 460
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autorais é crime estabelecido na Lei n. 9.610/98 e punido pelo artigo 184 do Código Penal.

NA RUA
Na rua, passa carro.
Passa moto, menino, cachorro...
Passa tudo nesta rua!
Estou aguardando, há horas, a bicicleta.
Essa não quer passar.
Na bicicleta, vem um simpático moço.
Ele vende pamonha e canjica.
A canjica não me importa.
Mas não tomo o café da tarde sem o sabor da pamonha.
Vou esperar mais um pouco... Mais um pouco, mais um pouco...
— Olha a pamonha doce!
PROSÓDIA PRECISÃO TEMPO
Ritmo e entonação adequados. No máximo 3 erros. No máximo 33 segundos.
QUEM ME DERA
— Quem me dera um dinossauro passasse por aqui.
— Quem me dera nunca passe.
— Eu subiria em um coqueiro. Lá de cima, olharia.
— Eu ficaria no chão, agachado e bem escondido.
— Não tenho medo dos dinos.
— Dinos são desenhos animados de televisão. Desses, eu também não tenho,
não.
— Mas eu amanso o dinossauro e ele vai ser meu dino.
— Diz isso porque nunca vai ver um de carne e osso.
— Mas que amigo medroso!
— Mas que amigo sem tino!
A CADEIRA
A cadeira foi feita sem braços, mas possui quatro pernas. Ela é fabricada de ferro,
esponja e borracha. O assento e o encosto das costas são de esponja. Eles são
cobertos por um tecido preto.
As pernas da cadeira são fabricadas de ferro. Ela foi pintada com um esmalte
branco metálico.
A borracha, que também é branca, contorna o encosto e o assento.
Essa cadeira é simples, nova e bonita. Eu a ganhei da minha mãe. Ela fica no meu
quarto, junto a uma mesinha. Todo dia eu me sento nela para estudar. Eu adoro a
minha cadeira porque é macia e confortável.

QUANTO TEMPO O TEMPO TEM?

Quanto tempo o tempo tem? Será que isso é pergunta que se faça? Ou será
apenas uma viagem da minha cabeça?
O tempo é velho ou o tempo é novo? O tempo é um adolescente? Ou o tempo é
criança? O tempo é um jovem ou o tempo é um idoso?
Será que devo sair fazendo perguntas por aí? Ou será que devo continuar com
minhas perguntas só para mim? Hoje, estou assim, um sujeito perguntador sem fim.
Agora, lembrei de alguém que pode me ajudar. Meu avô Salu tem tempo de
sobra. Vou levar minhas perguntas e pedir que ele doe esse tempo para mim. Que
vovô me escute até o fim!

A MELHOR PROFISSÃO DO MUNDO

A professora ia explicando sobre as profissões e perguntando aos meninos:
— O que vocês querem ser quando crescer?
Dizia para os meninos sonharem alto.
— Já pensou, se um de vocês descobre uma vacina importante? Ou se inventam
algo que ajude as pessoas?
Os meninos iam falando e a professora ia anotando as profissões.
A Lulu, claro, queria ser bailarina. O Arnaldo, que já vivia no mundo da Lua,
queria ser astronauta. Aninha, a sabichona, queria ser cientista. Houve até um
engraçadinho que falou que, quando crescesse, ia ser grande. Mas a professora não
anotou isso como profissão. E o engraçadinho ainda ganhou uma tarefa extra.
Foi quando o Heitor gritou do fundo da sala:
— Eu quero ser avô!
A professora ia explicar que avô não é uma profissão, mas a criançada toda se
voltou para o Heitor. Todos queriam saber por que ele queria ser avô.
— Meu avô passa o dia inteiro vendo televisão. É a melhor profissão do mundo.


EU SOU MUITOS
Eu gosto de bobices. Eu gosto de besteiras. Eu gosto das bobagens.
Eu faço humor. Eu faço muganguices. Eu faço graça. Ah! Se eu faço todas as
caretas? Eu faço.
Eu falo alto. Eu falo sorrindo. Eu falo baixo. Eu pulo. Eu fofoco. Eu canto. Eu
fuxico. Eu danço. Eu solto todos os risos. Eu libero a gargalhada. Eu sou a palhaçada.
Eu também liberto o tímido. Eu também mexo com o quieto. Eu também solto o
acanhado. Pois eu sou todos eles, antes de ser o seu palhaço.

JUCA
Juca gosta muito, muito mesmo, de passarinhos. Ele é o melhor amigo do Cacá.
Na casa do Cacá tem um quintal enorme, com muitas árvores. Tem também muitos
passarinhos.
Juca gosta de ir pra lá e olhar os passarinhos. Fica horas e horas ouvindo o canto
deles. Conhece quase todos. Tem um golinha que canta no pé de goiaba. Tem um
sabiá que se esconde na mangueira. E tem as rolinhas que ciscam no chão, tão
mansinhas.
Juca diz que são os seus amiguinhos de penas. Ele conhece o canto dos
passarinhos mesmo sem ver onde eles estão. Sabe a diferença entre o golinha, o
bigodeiro e o canário-da-terra. Sabe até onde o sabiá faz o ninho. E conhece o canto
de cada rolinha, a cascavel, a fogo-apagou, a caldo-de-feijão.
Minha mãe disse uma vez que o Juca é muito inteligente e que, quando crescer,
ele vai ser cientista. Acho que ele vai ser um cientista que estuda os passarinhos.

SEM LAÇO NEM FITA

Ela não gosta de laço. Ela não se encanta com fita. Mas bota um lindo arregaço.
Mariângela é o nome da linda menina. Linda de cachos. Linda de sorriso. Linda
de saia rodada. De todo jeito, é graciosa.
Mariângela toma banho e seca o molhado dos cabelos. Usa um creme de pentear
vibrante e solta a cabeleira. Vai vestir a saia rodada e a blusa amarela que adora.
A graciosa menina corre para a calçada. Ela se encontra com Rosaflor e se
abraçam. Um encontro de duas meninas cheias de cachos e sorrisos. Mariângela e
Rosaflor são primas e melhores amigas.


A CASA DOS GATOS

Uma Casa murada. De fora, não se vê nada. De fora, só se ouve tudo.
Na casa murada, ninguém sabe muito bem quem mora lá. Além de muitos gatos.
Isso toda a vizinhança sabe!
Passo na rua quando visito minha tia. Nunca entrei na casa. Mas vou lhe contar.
A casa murada é grande. Rodeada de jardim com plantas altas. A copa das árvores cai
para a rua.
Minha tia diz que os gatos são os donos da casa. Diz também que os gatos têm
empregados. Eles saltam para fora, correm, miam, brigam. É uma centena de gatos
fazendo aquela algazarra.
À noite, a coisa vira pesadelo!

MEU BONECO ROBÔ

Eu moro com meu tio. O nome dele é Carlos. Mas todos o chamam de Cacá.
Ele tem uma oficina. Meu tio é metalúrgico.
Eu acho muito legal a oficina dele. Mas ele não me leva muito lá. Outro dia, eu
pedi muito e ele me levou. Passei a tarde na oficina. Foi tão bom que não vi a hora
passar!
Nesse dia, meu tio juntou uns pedaços de ferro e fez um boneco para mim.
Meu boneco parece um robô. Ficou muito legal!
Eu brinco com ele todo dia. Hoje, ele quebrou a mão. Vou pedir a meu tio para
consertar. Assim, passo uma tarde na oficina. Gosto de ver meu tio montando coisas
legais.

ORELHA DE LIVRO
Livro também tem orelha. Orelha de livro traz um rápido resumo do assunto. É
um convite excelente à leitura.
Você já leu orelha de livro? Se ainda não leu, que tal, hein? É um texto bem legal.
Mas por onde você começa a ler um livro? Pense! Tem gente que começa pela
capa. Gente que começa pela contracapa. Gente que começa pela primeira página.
Gente que nem começa, desiste só de olhar o livro. Sei que você não é desse grupo
que desiste. Ou é?
Esse texto tem uma dica de pé de orelha. Que tal iniciar a viagem da leitura do
próximo livro pela orelha?!


EU SOU BISNETO
Não sei se você tem bisavó. Sei que eu tenho. Não sei se você tem avó. Eu tenho.
As duas moram na mesma casa. É dose dupla de mimos para mim, hein! A casa é da
bisavó. Minha avó mora com ela.
Eu chamo minha bisavó de “vó”. Minha avó, eu chamo de mãe. Vou explicar! Eu
chamo assim porque imito a mamãe. A mamãe chama minha bisavó de “vó” e eu
chamo assim também. Ela chama minha avó de mãe e eu também chamo assim.
Meu nome é Artur. Eu tenho seis anos. Já aprendi a ler e a escrever. Minha
diversão predileta é passar o dia na casa da vó e da mãe. De vez em quando, eu levo
um livro para ler com a vó. Ela também gosta de livros de criança.
DUDU E ALEMÃO
Dudu e Alemão eram irmãos.
Dudu era branco, de olhos claros.
Alemão era moreno, os cabelos lisos e os olhos bem pretos.
Ninguém sabia por que lhe chamavam de Alemão.
Dudu e Alemão eram gêmeos.
Mas não se pareciam em nada.
Alemão era calado, quase não falava.
Dudu não fechava a matraca um instante.
Dudu gostava de andar de bicicleta.
Alemão gostava de jogar bola.
O que um fazia, o outro nem gostava.
Mas se você falasse mal de um, o outro logo entrava na briga. E nessas horas
você tinha certeza de que Dudu e Alemão eram gêmeos.
O MENINO DO DEDO MÁGICO

Era uma vez um menino do dedo mágico, que vivia em uma floresta encantada.
Seu nome era Duda.
O dedo indicador de Duda era mágico. Tudo que Duda tocava com seu dedo
mágico se transformava.
Certo dia, Duda conheceu Ives, um menino que queria ganhar de Natal uma bola
de futebol, mas seu pai não podia comprar.
Então Duda tocou o seu dedo mágico em um melão e ele virou uma linda bola
amarela. Duda pegou a bola e deu para Ives.
Ives ficou muito feliz com sua bola amarela.
Duda também ficou feliz por usar o seu dedo mágico e realizar o sonho de Ives.
Duda e Ives ficaram amigos e sempre brincam de bola.

BRINCADEIRA DE CRIANÇA
Brincadeira de criança é coisa inesquecível. Esquecemos de muitas coisas da
infância. As brincadeiras, essas ficam guardadas na memória.
“— Vamos brincar de pega-pega?
— Vamos!
— Se cair, não chora, não?
— Não!
— O escolhido foi você!”
Esse é um trecho de uma canção. Cantávamos como abertura do pega-pega.
Usávamos para escolher os participantes da brincadeira. Só entrava quem caísse e
não chorasse. Se fosse chorão, ficava de fora.
A canção era o acordo de entrada. Todo participante tinha que aceitar as regras.
Não dava muito certo. Geralmente, quem caía, chorava. Isso não importava mais. O
importante era participar do pega-pega.

MEU JARDIM
Rosa, violeta e jasmim A rosa, a violeta, o jasmim.
Belas são as flores do meu jardim. Do meu jardim a rosa é mais bela
Azul, branca e amarela Também a azul, branca e amarela.
Do meu jardim a rosa é mais bela.
É belo meu jardim
Belas são as flores do meu jardim rosa, violeta e jasmim.

BOLA DE GUDE
Meninos na rua a brincar Meninos na rua a brincar
bola de gude a rolar Bola de gude a rolar
bola rolando no chão
bola de gude mão. Bola de gude a rolar
meninos alegres a brincar.
No toque dos dedos da mão A bola rolando no chão
Bola rolando no chão Bola de gude na mão.


A MENINA IMAGINÁRIA
A menina sonhava com o céu.
No seu sonho moravam nuvens e ventos. Corriam cometas amarelos e estrelas
prateadas.
As estrelas acenavam, piscavam o olho na noite. Às vezes, algumas caíam lá de
cima. A menina sonhava a estrela que caía no mar.
Os sonhos da menina tinham asas.
E tinham cores também. Eram sonhos azuis, amarelos, da cor da terra, da cor do
mar.
A menina era, toda ela, feita de imaginação.
AS BONECAS DA GIGI
A Gigi era filha única.
A mãe da Gigi ficava preocupada. Ela não tinha com quem brincar.
Mas a mãe estava enganada.
A Gigi tinha boas amigas. Passava horas conversando com elas.
Ela gostava muito de conversar com a Lulu e com a Ritinha. Ficava trancada no
quarto, a tarde inteira.
A mãe ouvia as vozes e ria. Já sabia até qual era a voz da Lulu e qual era a da
Ritinha. A Gigi esquecia do mundo quando brincava com as amigas.
Mesmo assim, a mãe dela se preocupava. Queria outras amigas para a Gigi.
Amigas de verdade.
A Gigi respondia para a mãe:
— Não precisa, mamãe. Lulu e Ritinha são minhas melhores amigas.
E voltava a brincar, imitando as vozes das amigas.
A CASA DO AVÔ
O Dito queria morar com o avô.
O avô do Dito morava longe, muito longe. Tão longe que o Dito não sabia contar
a distância.
O que ele sabia é que era depois da serra. Ficava também depois de um rio. E
depois de muitas cidades.
O Dito gostava da casa do avô. Havia pés de manga, de goiaba. E havia muitos,
muitos passarinhos. O Dito acordava com os passarinhos cantando, na casa do avô.
Mas ele morava longe, muito longe.
Ele sonhava com as férias, só para viajar para lá.
A casa do avô era o melhor lugar do mundo.

MEDO DE TUBARÃO
O menino tinha medo de tubarão.
Tinha tanto medo que nem tomava banho na lagoa.
O pai do menino dizia:
— Lagoa não tem tubarão, meu filho. O tubarão mora no mar.
O menino olhava a lagoa, olhava, e tinha medo de entrar.
— Pai, tubarão não mora na água?
— Mora sim, filho.
— Então eu não entro na lagoa.
— Mas tubarão mora no mar, meu filho, não mora na lagoa.
Não adiantava nada o pai falar aquilo, o menino continuava com medo. E não
entrava na lagoa de jeito nenhum.
No rio, então, nem pensar. O menino dizia que o tubarão podia vir do mar,
nadando contra a correnteza.
Quando o pai levou o menino a uma piscina, ele olhou, olhou, e falou para o pai:
— E se o tubarão veio bem pequeno pelos canos, e agora cresceu dentro da
piscina?
O pai suspirou, pensando que era melhor ser peixe do que gente.

O MENINO QUE NÃO QUERIA CRESCER

Era uma vez um menino que não queria crescer.
Ele dizia:
— Quero ser menino para sempre. Não quero ficar adulto. Gente adulta é
complicada. Vive de cara fechada. Para o adulto, o mundo é sem graça. Quero ser
menino toda a vida!
Mas ele não sabia como conseguir isso. Perguntou a todos, professores, tios,
ninguém sabia. Ficou triste. Perdeu a paciência e resolveu correr o mundo.
Depois de muito procurar, encontrou um rapaz. Esse rapaz lhe deu uma ideia e
disse:
— Amiguinho, ser menino é um modo de ser. Não é o tamanho do corpo. Você
pode crescer, crescer e depois envelhecer. Mesmo assim, pode continuar sendo
menino.
O garoto pensou e comentou:
— Compreendi! Agora vou ficar grande, mas não vou deixar de ser menino.


AS TRÊS IRMÃS
Almelita, Carmelita e Mariqueza. Não é rima nem piada. Eram três irmãs. Não
vou descrever como eram fisicamente. Infelizmente, nunca vi nenhuma das três.
Lembro-me bem de um casarão. Era rodeado de alpendre. Construído ainda de
tijolos de barro. Um modelo muito antigo. Hoje, existem poucos por aí, nem sei por
onde. Casarões são construções resistentes ao tempo.
As irmãs viveram sempre naquele casarão. Pareciam inseparáveis. Ele ficava
justamente numa encruzilhada. Dia ou noite, todos passavam com medo. Almelita,
Carmelita e Mariqueza nem davam trela para isso. Adoravam estar sozinhas. Nunca
tiveram o incômodo de visitas indesejadas.
Todos que as conheciam, concordavam. As três escolheram morar ali porque
sabiam o que diziam do casarão. Elas faziam questão de morar no casarão mal-
assombrado. Só que menos para elas.

A GAVETA MÁGICA
Você imagina onde está o meu lugar favorito da casa? Sim ou não?
No meu lugar favorito, tem uma cômoda. Na cômoda, tem uma gaveta. É o lugar
mais cheio de surpresa da casa. Muito especial para mexer e brincar. Lá, eu me
escondo quieto.
Tem grampo para cabelo, grampo para papel, carteira de documento. Papel de
carta, folha de caderno, papel de conta para pagar, conta vencida. Agulha, alfinete,
tubo de linha. Lápis de cor, lápis de escrever, lápis de olhos. Caneta, pincel, pedaço
de borracha, apontador. Pente, estojo de maquiagem, batom usado, tesoura, fita
métrica, botão. Cabeça de boneca, laço de cabeça, laço de presente. E a lista não
terminou, mas vou parar.
Não sabia se aquilo era uma gaveta ou um porta-tudo. Sei que, depois daquele
dia, eu a chamava de gaveta mágica. Não vou contar em que casa te o rabo e sorrir com
os olhos m essa gaveta. Ela é só minha.


HISTÓRIAS DE ANTIGAMENTE
Ontem, meu pai contou uma história de quando ele era criança.
Falou sobre as brincadeiras, sobre os seus brinquedos. Disse que a nossa cidade
era muito diferente do que é hoje.
As ruas não tinham asfalto, apenas algumas tinham calçamento, mas a maioria
era de chão batido, com muita poeira.
Por um lado, isso era ruim. Mas por outro lado era bom, pois meu pai e os
amigos dele brincavam de pião na rua e podiam jogar futebol.
Mas não havia transporte, não tinha posto de saúde. Só tinha uma bodega, a do
seu Raimundo, avô do Zeca, meu colega de classe. E também não tinha escola no
bairro, a escola era muito longe. Por isso muitas pessoas não podiam estudar.
Fiquei pensando: será que as coisas no tempo do meu pai eram melhores do que
hoje?

PASSEIO COM O CÃO

Ele sai. Dá uma volta com seu cão. Volta para casa.
No passeio, o cão olha para o homem. É um olhar de apaixonado. O cão olha
apreciando o rosto do dono. Dizem que cachorro é muito apegado ao dono. Isso é
uma verdade.
O cão caminha exageradamente feliz. Não é o caminhar que o deixa feliz. O que
o faz feliz é a presença do homem. São dois amigos passeando juntos.
O cachorro está de coleira e preso a uma corrente. Mas não está triste. Olha para
cima, balança o rabo e sorri com os olhos. O homem se agacha, abraça e cheira o cão.
O cão mira o olhar e diz com o corpo todo: “é muito bom caminhar ao seu lado!”


POMPOSA E OS FELINOS
Parece que saiu do salão de beleza. Está sempre maquiada.
Pomposa alimenta os gatos da praça diariamente. Chega numa caminhonete
preta brilhante. Estaciona o carro e desce.
Usa roupas cheias de cores e estampas. São roupas coloridas de vários modelos.
Gosta de brincos grandes. O cabelo costuma estar vermelho.
Pomposa preenche a praça com sua presença. Os gatos todos correm ao seu
encontro. Eles são muito chegados à Pomposa. O encontro dela com os felinos é
sempre no mesmo lugar da praça. Em um canto de parede, ela bota comida para eles.
Além de dar comida, Pomposa bota no colo, cheira e abraça a gatarada. É uma
diversão de gato de todo tipo e tamanho.
Pomposa faz seu dever de todo dia e sai. Alguns gatos a acompanham. Ela
pega-os e traz de volta. Ela sai de novo, eles correm atrás. Até conseguir ir embora,
fica essa peleja entre ela e a gatarada.

COLABORE!
Ajude ao próximo!
Se um idoso tem dificuldade de atravessar a rua, ajude-o!
Se uma criança pequena não consegue subir o degrau, segure a sua mão!
Se sua mãe faz tudo em casa, ajude-a!
Se tiver brinquedo sobrando, doe!
Se o professor pede silêncio na aula, colabore!
Se a sacola da senhora que caminha na rua é pesada, dê uma força!
Se pensar em jogar lixo no chão, repense!
Se o cão mora na rua, dê água e comida!
Se alguém quiser brigar com você, faça as pazes!
Se tiver roupas que não servem mais, doe-as!
Se o carro do lixo passa na sua rua, colabore com a cidade limpa!
Se você precisar da ajuda de alguém, peça!
Que tal fazer somente a sua parte?


PROCURA-SE SUMICIM!
Maria estava fazendo o almoço. Cozinhou o feijão e a carne. Estava preparando
o arroz para colocar no fogo. Foi acender o fogão e nada. O gás acabou.
— Chega Sumicim, acode aqui.
— O que é, Maria?
— Sumicim, o gás acabou. E agora?
— Ora, e agora! E agora, eu vou no Batista.
— Vá e volte já! Sumicim, Sumicim!
Sumicim foi no quarto, pegou dinheiro e saiu. Maria ficou na recomendação. Ele
só concordava e concordava.
— Deixa de tanta conversa. Eu volto logo, mulher.
Esse gás não chegou até hoje! Maria espera Sumicim todo dia. Dele, não se sabe
o paradeiro. Qualquer coisa pode ter acontecido.
Era uma vez, Sumicim, feito pó de pirlimpimpim, evaporou.

ROSE
Rose mora numa cidade cheia de animais. A maioria deles vive na rua. Não têm
dono. Não têm lar. Muitos estão na fila de adoção. A fila é grande. Os interessados
são poucos. Sorteados são aqueles bichinhos que conseguem adoção.
Como é na sua cidade? Como vive a maioria dos animais? Você sabe a realidade
dos animais da sua cidade? Ou você mora no sítio ou pequeno povoado? Não importa.
Pare e reflita sobre os animais do lugar onde você mora. O que você pode fazer por
eles?
Nossa querida Rose é protetora e cuidadora de muitos animais. Ela cuida deles
na rua, leva para casa. Divulga animal perdido. Pede ajuda para os cuidados clínicos e
com alimentação e higiene dos bichos. Faz o que pode e pede doação para o que ela
não pode.
Rose acha todo bicho perdido. Se você mora na cidade de Rose, fique tranquilo.
Ela vai dar conta de seu bichinho fujão. Ele vai chegar de volta a sua casa. Rose se
garante!


GENTILEZA
O que é melhor? Ver gente de cara feia? Ou gente fazer careta? Já que a conversa
é comigo mesmo, vou dizer logo. Mil vezes melhor ver gente fazer careta.
Hummm... deixe-me sondar a mim próprio! Será que é mais simpático ver gente
de cara fechada? Ou será melhor ver gente de cara pintada? Eu vou preferir ver caras
pintadas. Mas é claro!
O que seria? O que seria? O que seria melhor? Seria melhor olhar na cara de um
cara lisa? Ou olhar um liso, de cara limpa? É muito mais que mil vezes melhor ver a
cara limpa do cara.
É sua vez! O que você prefere? Você prefere a gentileza? Ou prefere gente lesa?
Pense e responda para você.

DESCRIÇÃO
Tem uma varanda de entrada, depois a sala, a despensa, o corredor, o quarto, a
cozinha, o banheiro, a área de serviço e o quintalzinho.
O quintal é apertadinho e com pouca ventilação. Cheio de plantinhas bem
verdinhas. Elas são regadas diariamente. O charme do espaço é o verde das folhas.
Todas dentro dos vasinhos.
A cozinha é bem-servida. Tem mesa grande e sempre farta. Fartura é costume
da fazenda. A atração da cozinha é o sabor e o tempero de tia Serafina.
O quarto tem cama e rede. Na cabeceira da cama, um oratório. Um ventilador
em cima da mesinha. É um quarto bem particular. Tem cheiro de talco de bebê. A
minha vozinha Florice dorme nele.
Na sala, uma cadeira de balanço. Que só balança com vozinha. Tia Serafina não
deixa ninguém ser feliz! “Se quiser, senta no sofá”, ela adverte. E a cadeira só balança
com Florice. Mas é lindo ver vozinha se balançando.
O que me fascina mais é a parede amarela do corredor. Parede cheia de retratos
de gente que nem conheço. Mas eu me pego a olhar. Muita gente se parece comigo.
O que gosto ainda mais é de ouvir as explicações de vozinha Florice. Ah, como é bom
ouvir a minha vozinha dizer quem é todo mundo na parede! Amo de paixão a casa da
vó.


AMIZADE É RARIDADE
— A Tereza, de cara tesa. A Carlota, de cara torta. Joaquim nem olhou para mim.
Julião, de cara no chão. Diga aí, o que vou fazer com amigos sem merecer?
— Faça as pazes com os rapazes. Sobre Carlota e Tereza, direi algo, com certeza.
— Zaqueu, escafedeu. Diana se apaixonou. Só quer saber de Bartô. Quem eu vou
achar que ainda queira conversar?
— Passa aqui, Miqueias! Vamos trocar umas ideias. Ricardo também está aqui.
— Oh, Socorro, de acordo. Oh, Ricardo, obrigado. Espere lá, que passo já! Fui.

NÚMERO DA SORTE
Cristóvão: — Qual é o número da sorte?
Cícera: — Sorte tem número?
Filó: — Não sei.
Cristóvão: — Marianinho disse que tem.
Cícera e Filó: — Quem é Marianinho?
Os três se olham, ao mesmo tempo.
Cristóvão: — Marianinho é meu amigo.
Filó: — Que amigo é esse, Cristóvão? Pede para ele vir aqui.
Cícera: — É uma boa! Quero ter sorte também. Amanhã, traga ele aqui.
Precisamos conhecê-lo.
Dia seguinte, os três se encontram.
Filó e Cícera: — Cristóvão, cadê o Marianinho?
Cristóvão: — Só amanhã. Ele disse que vem amanhã. Ele está só em
casa. A mãe dele saiu. A casa não fica só. Ele queria vir. Queria muito. Ele disse...
Cícera e Filó se olharam, entendendo toda a trela.
Cícera: — Pare de trelelê e diga logo a verdade. Já entendemos!
Marianinho é caraminhola da sua cabeça. Você quer nos engabelar. Você vem com
essa rifa de caixa de chocolate de novo que ninguém ganha e o nosso dinheiro “nunca
mais”, não é? Fique, você e Marianinho, seu criado, com esse número da sorte. Não
queremos conversa!
Cristóvão não disse um “ai”. Ficou caladinho. As duas descascaram todos os
abacaxis nele. E foram embora.


VELHO MARUJO
Como barquinhos de papel, ela avista os navios. Tão longe eles estão. De perto,
ele contempla. Sempre à beira da praia, velho marinheiro!
Aposentou-se das velas e caravelas. Mas a praia é sua varanda. Contempla o
todo azul à sua frente. Sua casa é um mirante. O mar é sua paisagem. Que
exuberância!
Velho marujo, visita o cais. Visita o porto. Cumprimenta a todos os náuticos. Seu
coração é um tum-tum-tum!
Navios chegam. Navios atracam. Navios descarregam. Navios carregam. Navios
levantam velas. Navios partem. Ele não sai dali. O mar é seu infinito encantamento.
Sempre marujo!

O CAMPEONATO DE PIPAS
O céu estava azul. O vento era bom. A menina olhava o céu. O tio estava ao seu
lado. A pipa estava perfeita. Era dia de campeonato.
Aquele dia foi esperado como a data mais importante da vida. A pipa estava
sempre bem-feita. Fabricada com muito esmero. Tio Jeremias caprichava. Ela
enfeitava, coloria e guardava com carinho.
Todo dia teve treino com muita dedicação. Muito foco e concentração. Soltar
pipa era o sucesso pessoal de Linda Sara.
Tio Jeremias faz pipas e ensina as crianças a brincar com elas. Ele é o treinador
de Linda Sara. A menina era disciplinada. Sabia todos os macetes de posição, altura e
vento da pipa.
A competição começou. Linda Sara dominava os céus. Sua pipa empinava sem
igual. Todas as competidoras estavam lindas. Todas felizes, soltas e radiantes como o
Sol daquela manhã. Linda Sara teve alguns imprevistos. Sua pipa enguiçou em outra.
Foi um desafio e tanto!
Inesperadamente, bateu um vento que empinou a pipa nas alturas. Ela
conseguiu segurar com precisão. Manteve-se acima de todas até o fim. Sua pontuação
disparou a subir. O apito tocou. Encerrou-se o tempo. Linda Sara foi a campeã daquela
manhã.


O BALÃO IMAGINÁRIO
No meu balão, vou voar. Vou passear pelas nuvens. Vou flutuar.
Do meu balão, vou ver o céu aberto. Vou ver o céu azul. Vou ver as nuvens
passeando. As nuvens são flocos de algodão.
Eu o levarei carregado de flores. Soltarei todas lá de cima. Em cima de toda a
cidade. A cidade ficará florida.
Quero um balão que me leve. Que me leve bem leve. Leve como a neve. Leve
como a nuvem. Leve como a minha imaginação.
Neste dia, estarei por cima. Lá em cima, o balão mais alto. Acima das nuvens,
assustado com a grandeza. Assustado com tanta natureza. Quero olhar e me
surpreender com a beleza. Ser feliz no meu balão.
BIANQUINHA
Com a carinha escondida no lençol, ouve uma voz.
— Acorda! É hora de levantar!
Descobre apenas os olhos. Olha para fora. A voz continua. Espreguiça-se toda e
se senta. A voz silencia. Ela deita de novo. Enrola-se pé e cabeça. Fica um instante a
mais ali. Novamente, a voz chama.
— Eu vou aí se você não levantar em cinco minutos.
Ela conhece aquele recado.
— Pula da cama. Corre para o banheiro. Escova os dentes. Toma banho e sai.
Corre para o quarto. Veste a roupa ligeira. Corre para a mesa do café com o pente na
mão. Está tentando pentear o cabelo.
— Qual foi o nosso combinado ontem?
As duas se olham.
— Levantar cedo e arrumar a sala.
— Por que é mesmo que você vai fazer isso agora cedo?
Pensa, pensa e diz.
— Porque vamos passear.
— Não. Não é por isso, não. Pense mais um pouco.
— Porque eu baguncei tudo ontem. Desarrumei a casa toda. Deixei tudo
remexido. Preciso organizar de novo.
— Hummm...
Bianquinha termina o café. Sua mãe lhe penteia o cabelo. Ela vai cumprir sua
tarefa.

TIO PEPE
Jornal do dia e xícara de café fervendo e fumegante. Dois bules, um branco de
rosas azuis desenhadas, sempre com café. O bule azul, sempre com leite. Tem tapioca
quentinha e macia. Tem queijo e bananas. Assim era a mesa do café da manhã. Ele
mesmo preparava. Tio Pepe morava sozinho.
De café tomado, atravessava a rua e ia caminhar na praça. Tio Pepe era tio de
todos. “Tio Pepe, tudo bem? Tio Pepe, como vai? Tio Pepe, como está? Tio Pepe, tio
Pepe... como é querido!
A rua da casa de tio Pepe ficava no centro da cidade. Era a rua principal da
cidadezinha. Como não saber dele?!
Tio Pepe foi dono de farmácia da cidade. Considerado o doutor de muita gente.
Sua farmácia ainda está lá no mesmo lugar. Fica na esquina, vizinho à sua casa. De
frente para a praça central. Seus netos cuidam dos negócios da farmácia.
Tio Pepe só quer curtir e viver um dia de cada vez.

DE MARIA CHIQUINHA
De um lado da cabeça, metade da cabeleira. Do outro lado, outra metade. As
duas metades eram perfeitamente penteadas. Da testa até a nuca, um traçado sem
defeito. Dois coques perfeitos dividiam a exuberante cabeleira.
Ela corria, pulava, subia e descia. Os coques balançavam, pareciam obedientes,
não se assanhavam.
Um dia, na rua, “que Maria Chiquinha linda!” –, alguém lhe disse bem alto. Ela
ficou matutando aquilo até em casa. “Mamãe, alguém me chamou de Maria
Chiquinha”, gritou quando foi entrando.
— Maria Chiquinha não é você, filha. É o nome do seu penteado.
Ela não conhecia aquele nome.
—Estou de coques ou de Maria Chiquinha, mamãe?
— Você escolhe como chamar.
— Os dois nomes são bem legais. De coque ou Maria Chiquinha, estou linda. Mas
gostei mais de Maria Chiquinha. Não estou de coques, estou de Maria Chiquinha.


O HÓSPEDE DA PRAÇA
Chapéu de massa, como era chamado aquele tipo de chapéu. Nunca descobria a
cabeça. A careca estava bem avançada. Usava paletó e calça marrom amarrotados.
Uma blusa bege desgastada. Uns sapatos surrados. O cinto era um cordão. Carregava
uma mala de couro velho na mão. A mala era um segredo. Despertava curiosidade. O
que havia ali dentro, todos se perguntavam.
Seu hotel era a praça. Sua comida era o que lhe dessem. Não era pedinte. Seu
passatempo era fazer brinquedos de madeira e dar para as crianças. Ele dizia para as
crianças que a mala era o baú da surpresa.
Agachava-se para cumprimentar e conversar com as crianças. Fazia sinal com a
cabeça cumprimentando todo mundo. Comportamento de pessoa educada.
O homem passou mais de um mês na praça do lugarejo. Fazia a mesma coisa
todo dia. Teve sempre a mesma rotina.
Um dia, ninguém o viu. Todos ficaram surpresos. Estavam acostumados com a
presença e gentileza do cavalheiro. Por dias, esperaram que reaparecesse. Nada. Ele
havia partido, realmente. E partiu também o coração de todos.

MINHA PRIMEIRA CASA

O primeiro traço era a base. Uma linha reta, na horizontal, também chamada de
linha deitada. Isso formava a superfície plana do espaço. Também chamado de chão
ou piso.
Depois, eram feitos o segundo e o terceiro traços ou linhas. Esses eram na
posição vertical. Também se chamam linha em pé. Formavam as paredes. A quarta
linha era a base do telhado. O desenho formado até agora é um quadrado ou
retângulo.
O quinto e o sexto traços formavam um triângulo. Ele ficava na base do telhado.
Era o desenho da cumeeira. Já ouviu falar em cumeeira? Vem da palavra cume.
Em seguida, desenhavam-se dois retângulos pequenos dentro do retângulo
maior. Um era a porta, o outro era a janela. O desenho só tinha frente. Com o tempo,
foi se aperfeiçoando e crescendo. Veio a lateral com duas janelas. O telhado ficou
maior.
A casa foi o meu primeiro desenho da infância. Ops! Esqueci um detalhe. No
telhado, havia uma chaminé.


O MENINO APAIXONADO
Júnior andava passando longo tempo fora do ar. Estava desligado mesmo. Era
pelo banco da praça, na calçada de casa, na mesa da cozinha, no chuveiro. Tudo
estava uma distração. Talvez ele estivesse tirando férias no mundo fantasia.
O menino estava solitário. Sozinho no canto da sala. Sozinho no sofá. Sozinho,
sozinho. Mas o que de sério poderia estar ocorrendo? Seu comportamento não
combinava nada com ele.
Vieram as notas ruins na escola. O negócio só ficava mais sério. Juninho
cabisbaixo, perdido em pensamentos.
Certa vez, ele e sua mãe vinham da escola. Júnior parou e pegou uma rosa na
plantinha do jardim. A mãe observou e perguntou por que ele tinha pegado a rosa.
Ele disse que estava se lembrando de sua nova colega de sala. Sua mãe sentiu cheiro
de menino apaixonado no ar.
— Quem essa menina, Júnior?
— É Rosa Maria. Ela tem olhos puxados, cabelo liso e a voz muito macia. Mamãe,
Rosa é a menina mais linda. Ela nunca olhou para mim.
Tudo ficou claro. O motivo da solidão de Juninho era a menina mais linda da
escola. E ninguém poderia resolver. Ele teve que se desapaixonar, pois Rosa Maria
nunca o olhou com olhos apaixonados. Ficaram melhores amigos.

A MENINA DA ÁRVORE
Um gigante cajueiro. Um pé de caju.
No cajueiro, ela subia. Descia. Caía. Chupava caju. Comia castanha torrada.
Armava balanço. Escondia-se e refugiava-se. Deitava-se nos grandes galhos. Dava
cambalhota. Até corria. Quebrava galhos. Arranhava-se. Caía mais uma vez e outra.
Quase se desmembrava.
Curtia a sombra. Cochilava. Pulava corda. Fazia piquenique. Brigava com os
amigos. Batia e levava. Fazia intriga e confusão. Inventava brinquedos e brincadeiras.
Vivia a melhor infância.
Confidenciava suas histórias para o cajueiro. O cajueiro lhe contava histórias do
mundo das árvores frutíferas.
Uma árvore na vida de uma menina. Uma menina na vida de uma árvore.
Inseparáveis!


A MENINA E O CANTOR
Todos os dias, ele cantava na janela da menina.
Chegava cedo, se ajeitava na janela e começava a cantoria.
Às vezes, a menina ainda estava dormindo. Acordava com o seu canto.
Esperava que ela se vestisse e saísse para a escola. Só depois é que ia embora.
No dia seguinte, lá estava ele novamente. Cantava cada vez mais bonito.
Mas sofria muito. Às vezes a menina olhava para ele. Outras vezes, nem via que
ele estava ali.
Tinha dias que a menina ficava no espelho, pensando. Ele sofria, achando que
ela pensava em outro. Estava apaixonado pela menina, mas ela nem ligava para ele.
Mesmo assim, vinha todos os dias cantar na janela. Cantava cada vez mais
bonito, estufando o peito. Uma beleza mesmo de se ver.
Um dia, a menina olhou para a janela e deu conta dele. Chegou mais perto, e ele
cantou mais alto ainda.
Desde aquele dia ficaram apaixonados, de um amor impossível.
Ela, uma menina que sonhava. Ele, um cantor de penas que voava por aí.
O MEDO DO DUDU
Dudu tinha medo de assombração.
O Zeca gostava de contar histórias. De lobisomem, de alma penada, de mula sem
cabeça.
O Dudu tinha muito medo. Mas não conseguia sair de perto quando o Zeca
contava as histórias.
Depois, ficava sem dormir, pensando em assombração.
Ia bem devagarinho para a cama da mãe:
— Mãe, posso dormir aqui?
A mãe já sabia o que era.
— Com medo de novo, Dudu?
Dudu desconversava e se metia na cama, entre a mãe e o pai.
Jurava que já tinha visto tudo aquilo.
Uma noite, voltando da casa da Mariana, que era ali pertinho, a mula sem cabeça
correu atrás dele.
Outra vez, bateram à porta de casa, e quando ele abriu era o lobisomem.
Todos riam do medo do Dudu.
Um dia, o Dudu disse que viu uma alma penada na casa velha da esquina. Era
uma casa abandonada. Ninguém morava nela há mais de dez anos.
Nesse dia, faltou coragem em todo mundo. Nem os meninos que riam do Dudu
tiveram coragem de ir na casa.
Depois daquele dia, o medo do Dudu diminuiu. Ele repartiu o medo com os
outros meninos da rua.

A CASA DE FARINHA
A casa de tia Noêmia. Um casarão grande da gente se perder. Tia Noêmia era
uma mulher enorme. Seu marido e filhos pareciam uns gigantes. Homens altos e
largos, de vozes que trovejavam. Tudo era gigantesco e farto por ali.
Ao lado da casa da tia, tinha uma casa de farinha. Um espaço mais que divertido!
Lugar cheio de gente trabalhando. Gente fazendo farinha, tapioca e beiju.
Homens descarregando mandiocas em animais. Homens jogando lenha no
forno. Outros torrando a farinha na fornalha. Mulheres raspando mandiocas.
Mulheres preparando massa para as tapiocas. Mulheres assando beijus. Todos
proseando muito. Fartura de todo tipo na casa de farinha. Fartura de gente e
trabalho.
Em época de farinhada, trabalhadoras e trabalhadores viravam noites. Um
trabalho que levava dias. Incrível era a satisfação no serviço. Riqueza colhida da terra
para a alegria do povo que se reunia trabalhando ou fofocando na casa de farinha.

BELA
A Bela corria pela rua.
Subia e descia a ladeira da nossa rua.
Bastava ver um de nós chegando que ela corria, alegre, para nos encontrar.
À noite, ficávamos na calçada do Pedro, conversando.
A Bela ficava lá, junto de nós. Quando o Zeca contava história de alma penada, a
Bela ficava toda encolhida. Parece até que tinha mais medo de assombração do que
o Dudu.
Quando a gente ia para o campinho, ela era a primeira a chegar.
Mesmo que não entendesse de futebol, sempre queria correr atrás da bola.
Quando um de nós estava triste, ela ficava por perto. Os olhos grandes, mirando
a gente. Parece até que entendia tudo.
Estava sempre pronta a nos defender. Se farejasse perigo, já ficava em pé, o pelo
eriçado, rosnando.
Bela era a nossa melhor amiga. Gostava de todos da turma. E estava sempre
junto de nós.
Minha mãe dizia que a Bela era quase gente, de tão inteligente que ela era.


REDAÇÃO
A professora pediu uma redação. Logo no primeiro dia de aula.
Como sempre, o tema da redação era férias. Com o mínimo de quinze linhas.
Ninguém aguentava mais aquilo.
Todo começo de ano era a mesma coisa. A professora passava uma redação no
primeiro dia de aula. E o tema era sempre o mesmo.
A Aninha ainda tentou falar com a professora. Perguntou se podia escrever sobre
o carnaval. Lógico que a professora disse que não.
Mas aí, o Juca levantou a mão e perguntou:
— Posso escrever sobre o mar?
A Tetê gritou do fundo da sala:
— Posso escrever sobre passarinho?
Logo, logo, a sala virou uma bagunça. Todo mundo falava ao mesmo tempo.
Todo mundo queria escrever uma coisa diferente.
A Carol queria escrever sobre a Mulher Maravilha. O João queria escrever sobre
o cometa. Mas ninguém sabia que cometa era aquele.
A sala ficou uma grande bagunça.
Foi quando a professora pediu bem alto:
— Silêncio!
Todos olhamos a cara de zanga da professora.
E tivemos mesmo que escrever sobre as férias. Só que agora a redação devia ter
trinta linhas.
INVERNO
Meu avô gostava de chuva.
Ele adivinhava quando a chuva vinha.
Olhava o céu, mirava as nuvens e afirmava:
— Hoje vai chover!
Não errava nunca. Sempre que dizia, a gente se preparava. Ia chover, com
certeza.
Aprendi com ele a gostar de chuva. Mas não aprendi a adivinhação das águas.
Olho para o céu, olho outra vez e quase sempre erro. Se acho que vai chover, não cai
uma gota. Se digo que não chove, é quase certeza cair uma tempestade.
Mas aprendi com o meu avô que a chuva é vida. A chuva lava a terra, mas lava a
gente também. Lava as nossas dores, leva as nossas tristezas na enxurrada.
Agora mesmo, olhando o céu na tarde cinzenta, sinto falta do avô.
Olho, olho e não sei se a chuva vem. Mas espero, espero com o coração aberto,
as primeiras gotas do inverno.

A NOVATA
Chegou uma aluna nova na minha sala.
Todo mundo ficou curioso.
Todos queriam saber quem era ela. Mas ninguém perguntava nada.
Ela chegou e sentou num cantinho da sala.
Quando a professora chegou, explicou para a turma:
— Temos uma nova aluna na sala. O nome dela é Carmen. Ela veio da Venezuela.
Ela ainda não fala português muito bem, por isso precisamos ajudá-la.
Aquilo só aumentou a curiosidade da turma. Todos queriam saber onde fica a
Venezuela. Todos queriam conversar com a Carmen também. Mas naquela bagunça
toda, ela não entendia nada do que a gente falava.
Foi preciso a professora botar ordem na casa, como ela mesma gostava de dizer.
Explicou novamente que precisávamos falar com calma, devagar.
— A Carmen ainda está aprendendo a nossa língua. Ela é muito inteligente e vai
aprender rápido.
A Carmen ficou bem vermelhinha, e deve ter entendido tudo.
Depois de uma semana todos nós já falávamos com a Carmen. A gente misturava
o português com umas palavras em espanhol, que a Carmen ensinava. E ela misturava
espanhol com o português que aprendia com a gente.
Com menos de um mês já falávamos três idiomas na sala: o português, o
espanhol, e uma mistura dos dois que a gente tinha inventado.


A PROFESSORA DE PORTUGUÊS
Chegou uma nova professora de português na escola.
Ela ensina a gente de um jeito engraçado.
Estamos aprendendo um monte de coisas. Mas não é como a antiga professora.
Descobrimos que adjetivos podem ser carinhosos ou violentos.
Amoroso, por exemplo, é um bom adjetivo. Já briguento é um adjetivo bem ruim.
Aprendemos que amar é verbo e que amor é substantivo. E aprendemos
também que os dois podem causar dor ou alegria.
Saudade é bom e é ruim. Tristeza, às vezes, só preciso de um pouquinho de
alegria. E alegria, outras vezes, é só para disfarçar a tristeza.
A professora ensina de um jeito engraçado. Nem sempre a gente entende bem.
Mas é legal aprender com ela.
Ela diz que todos nós somos inteligentes.
— Todos vocês são capazes. Só precisam ajudar uns aos outros. Ninguém pode
ficar para trás.
E nós aprendemos assim, ajudando uns aos outros.
— As pessoas são como as palavras. As palavras sozinhas não valem nada. Elas
precisam da ajuda umas das outras. As pessoas também são assim.
A professora dizia isso e a gente, mesmo sem entender direito, procurava se
ajudar.
O João era bom com verbos, a Aninha conhecia todos os artigos, e a Cacá sabia
tudo sobre preposições.
E eu... Bom, eu precisava da ajuda de todos eles.

O PISA PÉ
Pisa pé era o apelido do Zé.
O Zé era o moço mais engraçado do vilarejo. Ele se achava o cara mais bonito,
penteado, cheiroso e arrumado do lugar.
Passava pela cabeça do Zé que ele era dançador desde pequeno.
Zé dançador se achava muita coisa. O problema era que de dançador, Zé não
tinha nada. A fama dele era mesmo a de pisa pé.
As moças, que por vezes faziam a gentileza de dançar com Zé, saíam todas com
os pés mais pisados do que paçoca de pilão. Foram elas que espalharam o comentário
do Zé pisa pé e, assim, ele ficou famoso.
Essa fama só nunca foi conhecida pelo Zé, que nem sonha o que andam dizendo
dele.


A VELHINHA INTELIGENTE
Em um vilarejo, próximo a uma floresta isolada, vivia uma velhinha muito
corajosa.
Ela tinha uma filha, mas as duas moravam muito distantes. Por isso, quase nunca
se viam.
Ela dizia sempre:
— Como sinto saudades da minha filha e meus netinhos! Como faço para vê-los
se é tão longo e perigoso o caminho?
— Para ir, é fácil, vou com o caçador que mora por lá. Mas como vou voltar? –
matutava sozinha.
Quando lhe veio uma ideia fantástica e arriscada.
— O caminho de volta é uma descida. Arranjo uma enorme bacia, entro nela e
rolo floresta abaixo. Assim, os animais não me veem.
Foi visitar a filha. Na volta, meteu-se na bacia e a filha a empurrou. Ela passou
pela bicharada, macaco, lobo, leão e muitos outros.
Enganou a todos, desceu a floresta e chegou em casa a salvo, corajosa e feliz.

PRESENTE DE NATAL
Nenhum de nós conhecia o Papai Noel.
Uns diziam que ele não existia. Outro dizia que ele era o pai da gente vestido de
vermelho. Outra falava que ele era um velhinho fantasma. Outro duvidava que ele
pudesse voar.
Nosso Natal, como sempre, era simples. A gente não podia esperar brinquedos
caros. Também não esperávamos roupas de marca. Qualquer coisa que a gente
ganhasse, já estava de bom tamanho.
Mas a professora resolveu que faria o nosso Natal. Disse que nossa última aula
do ano seria uma festa de Natal. E que todos nós ganharíamos presentes.
Mas avisou logo:
— Vai ser um presente diferente. Um presente bem diferente.
Todos ficamos curiosos. A maioria de nós nunca teve uma festa de Natal. E acho
que alguns nunca ganharam presente, nem igual e nem diferente.
A professora cumpriu a promessa e fez a nossa festa de Natal.
Tinha suco, bolo, brincadeiras. Foi uma festa muito bonita.
No final, ela chamou cada um de nós, um de cada vez. E falou uma coisa baixinho
no ouvido de cada um. E disse que era o nosso presente de Natal. Disse também que
a gente devia repartir aquele presente com quem a gente gostasse.
Cada um de nós ganhou um beijo e um abraço da professora.
Quando cheguei em casa, eu falei baixinho no ouvido da minha mãe. E dei um
beijo e um abraço nela. E ela falou que aquele era o melhor presente de Natal.

O HOMEM TRISTE
Magrinho, cheio de mistérios.
Quando ele vinha subindo a nossa rua, quase todos os meninos se escondiam.
A gente não sabia bem se tinha medo dele. Falavam tanta coisa.
A curiosidade era tão grande que quase não cabia dentro da gente. Parecia que
ia transbordar de nós, vazar pelos olhos, pelo umbigo. Todos nós queríamos
conhecê-lo melhor. Mas a gente tinha muito medo. Falavam tanta coisa.
Ele dava boa tarde e meu pai respondia, sério. A gente olhava ressabiado, por
trás dos adultos. Será que era verdade mesmo tudo o que diziam?
O Lourenço, metido a sabido, garantia que era verdade. O avô dele era
testemunha, vira tudo numa noite de Lua cheia. Mas a gente não podia acreditar no
Lourenço. Não inteiramente, o Lourenço fantasiava muito.
Ele consertava coisas, construía outras. Fazia umas malas de madeira, revestidas
de papel, umas estampas bonitas. Dava gosto de ver. Consertava guarda-chuvas,
trocava o pano, soldava as hastes. Meu pai dizia que ele era um bom artesão.
Quando subia a rua carregando a sua magreza, a gente se escondia por trás dos
adultos, o medo disputando com a curiosidade pra ver quem era mais forte.
Criei coragem um dia e perguntei à minha mãe. Será que era verdade mesmo
tudo o que diziam?
Minha mãe riu, acariciou minha cabeça:
─ É apenas um homem triste, meu filho, é apenas um homem triste.

O SEMEADOR
Nunca perguntei o nome dele. Vou chamá-lo de Joaquim. É um idoso que
caminha todo dia. Sua caminhada é sempre na mesma hora, cedinho da manhã.
Senhor Joaquim surge na esquina. Vem caminhando pela calçada. Desce o meio-
fio da calçada para a rua. Caminha a passos curtinhos para atravessar a rua. Sobe a
outra calçada. Desce uma pequena rampa que dá acesso à praça. Vem em direção ao
jardim. Traz uma rosa na mão. A rosa é branca.
Senhor Joaquim aproxima-se das roseiras. Elas dão rosas vermelhas. Ele para e
fica olhaaando. Depois, coloca sua rosa em uma das roseiras e vai embora. Continua
o seu caminho, caminhaaando.
O jardim é repleto das rosinhas brancas, murchas ou secas. Senhor Joaquim é o
primeiro semeador de rosas em roseiras que conheço. Você conhece algum semeador
de rosas?


A PARTIDA
Olhou a casa inteira. Quarto, banheiro, sala, cozinha, varanda. Mirava tudo com
olhar sentimental. Estava saudoso naquele dia. Nunca havia partido. Queria levar
cada pedacinho de lembrança. Seus olhos mareavam.
Parou à mesa e sentou-se. Tomou o café. Olha para sua mãe, ela chorava em
silêncio. Tocou-lhe a mão. Abraçou-lhe. Nada poderia estar mais partido do que seus
corações.
Levantou-se e caminhou para pegar ar. Na varanda, pulando de um lado para
outro, seu macaquinho de estimação. Esse era o único zombeteiro. Dele, se ria. Tinha
a cara travessa de quem dizia “tô nem aí! Se for, vá logo!”. Naquele dia, não abriu
sorriso para o bichinho.
Entrou, abraçou sua mãe e pegou a mala. Acenou-lhe um adeus. E partiu para
um dia voltar. Ela espera confiante, “ele vai chegar!”.
Na vida, sobrevivem todas as histórias. Aquelas que não nos fazem sorrir
também acontecem. Matias do Carmo partiu em missão de paz para o outro lado do
mundo, como se fala por aí. Foi trabalhar em regiões de fronteiras de países em
guerra. Quando cumprir a missão, voltará à sua terra e família.

FELICIDADE DE RETRATO
Uma criança sorrindo abertamente. Um homem nem sorrindo, nem sério. Uma
mulher sorrindo. Os três estão sentados. A criança segura um bichinho. É um cachorro
filhote. A mulher está com a criança no colo. O homem abraça a mulher e segura a
mão da criança. A mulher e a criança usam vestidos longos e brancos. O homem usa
calça e paletó pretos e blusa branca. Todos estão de sapatos brancos, cabelos lisos e
muito penteados.
A foto foi encomendada para um dia de domingo de manhã. O fotógrafo chegou
duas horas atrasado. Foi uma espera interminável. Imagine como foi manter quieta
uma menina sapeca e dona de um cãozinho mais do que esperto!
Saudade daquele cãozinho, o Gotinha! Gotinha me trazia mais alegria do que
tudo na vida.
Papai estava tão tímido! Ninguém tirava foto a todo instante como hoje. Mamãe
sorrindo de felicidade com aquele momento. Eu sorria como sorria o tempo todo. O
Gotinha estava latindo como latia sempre.
Com saudade, fico a olhar o antigo álbum de família!


A BAIXINHA
Sou baixinha de tamanho. Sou redonda de largura. O povo de casa me chama de
batoré ou batorezinha. Sem preconceito, é forma carinhosa. Mas meu apelido é
Baixinha.
Meu nome próprio é Socorro Maria. Sou pessoa cativante e querida. Sou
comunicativa desde a barriga da minha mãe. Recebo mais visitas do que vereador,
médico ou benzedeira. Até parece que agrado a todos por aqui. Mas não me engano,
ninguém agrada a todos. Tem gente que faz cara feia para mim também. Abri minha
casa pela primeira vez quando casei e nunca mais fechei.
A casa é sempre cheia. Meu fogão à lenha está sempre aceso com um bule de
café. Meus amigos dizem que um cafezinho dos bons ajuda a prosear. Minha cozinha
é a sala principal. É nela que o povo tece, torce e destorce qualquer assunto de
qualquer natureza. É prosa que não tem fim. Não sou fuxiqueira, sou anfitriã. Não
tenho inimigos. Sou figura popular.
Aqui em Bom Sucesso, os direitos do povo, eu represento e resolvo. Sou
representante da comunidade para assuntos de quaisquer pendengas. Despacho com
prefeito, padre ou delegado. Acolho o padre, a mãe de santo e o pastor. Só não acolho
quem não vier. Se não confiar no que falo, pergunte à vizinhança.

DE OLHO NO ESPELHO
Olhava-se todo dia. Olhava-se manhã, tarde e noite. Sofria do complexo da
boniteza. Bonita era adjetivo pequeno para ela. Era linda mesmo.
Ao se olhar no espelho, dava de cara com uma pele que lhe sorria. Cada vez que
se olhava, ficava mais radiante. Todo o corpo radiava uma intensa felicidade.
Os olhos pretos eram os mais lindos. Os lábios foram contemplados com os
melhores contornos. O batom preenchia-se de satisfação. Penteados não lhe
mereciam. A liberdade dos seus cachos era a coisa mais bela. Não existiriam cabelos
mais livres e naturais do que aqueles. As roupas ganhavam um toque de estilo quando
ela as vestia.
No mundo de Bela, as meninas não cultivavam mais a naturalidade. A moda era
se transformar. Bela não aderiu ao modismo, preferiu ser uma menina de verdade,
original e natural. Isso era coisa que no seu mundo estava em extinção.


UM MURO ALTO
Havia um muro alto no fim da nossa rua.
Por trás daquele muro moravam o medo e o mistério. O que havia de verdade
por trás do muro alto, nunca o soubemos.
As apostas eram as mais variadas: o Jaime dizia que era um cemitério antigo, do
tempo da guerra. O problema é que nunca soubemos de nenhuma guerra na nossa
cidade. Mas o Jaime garantia que era, o primo dele ouvira a conversa de um tio da
mãe da Bia.
A Bia, que quase nunca dava opinião sobre nada, discordava.
─ É uma casa mal-assombrada, todo mundo sabe.
Mas nem todo mundo sabia disso. Na verdade, ninguém sabia de nada. Por trás
daqueles muros altos habitavam apenas o medo e o mistério. E a nossa imaginação,
que voava alto, a ver se enxergava alguma coisa por lá.
Um dia, o Palito, o mais atrevido dos meninos da nossa infância, escalou o muro.
O Palito devia ser alpinista, ninguém subia em árvores, casas e muros como ele. O
Palito escalou o muro e pulou para dentro. E demorou uma eternidade, os dez
minutos mais longos das nossas vidas.
Quando pulou de volta, ele não disse nada. Passou por nós, o olhar triste,
perdido, indiferente à curiosidade que transbordava de todos nós.
Dois dias depois a família do Palito mudou-se e nunca mais soubemos dele.
Nem do que havia por trás daquele muro alto. Para nós, meninos da Rua Alta,
para sempre habitaram ali o medo e o mistério.

HISTÓRIAS DO MEU BAIRRO

O Zeca é meu colega de classe e é o meu melhor amigo também. A casa dele é
parecida com a minha. Só que a casa do Zeca é mais afastada da rua. Por isso ele tem
um espaço grande para brincar.
Na casa do Zeca tem um quintal enorme, com duas mangueiras, um pé de caju,
uma cacimba, muitos passarinhos e umas lagartixas. De vez em quando tem também
umas borboletas e umas abelhas.
A minha casa é diferente, o quintal é bem pequeno e só tem umas plantinhas
miúdas que a mamãe plantou. Tem também pé de capim santo e de boldo que ela faz
chá quando eu tenho dor de barriga. Mas o gosto do boldo é horrível. Por dentro, a
minha casa parece com a do Zeca. Eu gosto da minha casa e gosto da casa da Zeca.
Acho que tem que ser assim mesmo. Se todos os lugares fossem iguais, o mundo seria
muito chato.


AMIZADE
Na minha rua mora um menino legal. O nome dele é Dudu.
Dudu gosta de estudar e também gosta de brincar.
Ele tem muitos amigos. O melhor amigo do Dudu é o Vavá.
Eles vão juntos para a escola e também brincam juntos.
Quando tem prova eles estudam juntos também. Às vezes estudam na casa do
Dudu. Outras vezes estudam na casa do Vavá.
Dudu é fera em Matemática e Vavá é craque em História. Um ajuda ao outro
com as tarefas da escola.
A amizade deles é muito bonita.

O RETORNO
Felipe entrou em casa correndo, aos berros:
─ Mãe! Mãe! Ele chegou, ele chegou!
Nem esperou a resposta da mãe. Deu meia volta e saiu feito um foguete, da
mesma forma que entrou.
A mãe, no tanque do lado de fora da casa, uma pilha enorme de roupas para
lavar, não entendeu a gritaria do filho. Nem teve tempo de perguntar. Quando chegou
à sala da pequena casa Felipe já havia desaparecido, feito mágica.
Saiu para o jardim, as nove-horas vermelhinhas lhe fitavam alegres, os bogaris
de luminosa brancura enchiam a manhã com o seu cheiro. A mãe cuidava daquele
pedacinho de chão feito uma jardineira real, fosse assim a entrada de um palácio
europeu.
Havia duas coisas que lhe enchiam de alegria: o seu jardim e Felipe. Felipe, o seu
menino sempre tão inquieto, a aparecer e desaparecer como por encanto, deixando
apenas os seus gritos esganiçados no ar. Onde se metera o pirralho? Quem é que
havia chegado, afinal, para que ele se esgoelasse daquele jeito?
Abriu o portão que dava para a ruazinha de terra, triste e empoeirada. Lá
embaixo, onde começava o ladeirão, Felipe pulava ao redor do avô, carregado de
malas e sacos.
A mãe abriu um sorriso largo, que iluminou a rua e a manhã de maio, feito as
nove horas e bogaris do seu jardim.


O JARDINEIRO FIEL
O Zeca mora em uma casa com muito verde por perto, muitas árvores, muito
mato. Por causa disso, há muito barulho de bichos, de passarinhos, de pássaros
grandes que passam cantando.
Zeca fica muito curioso com tudo isso. Quer saber que passarinho cinzento é
aquele que fica no quintal, que ave grande é aquela, com o pescoço branco e um
topete na cabeça. Pergunta por tudo que vê.
O pai de Zeca explica que o passarinho pequeno é uma rolinha cinzenta, e que
ela quase sempre anda em bandos. Uma delas inclusive fez um ninho na casa do Zeca,
chocou dois ovinhos e depois voou, levando os filhotes.
A ave grande, explicou o pai do Zeca, é um carcará, uma ave muito bonita, típica
do sertão. É uma ave de rapina, ela come pequenos animais, lagartos, cobras.
Mas o que o Zeca mais gosta é do jardim e das suas flores. Ele já conhece o nome
de quase todas, e ajuda o seu pai a regar as plantas todos os dias.
O pai fala que Zeca é um jardineiro fiel.

SINAL FECHADO
O homem ria, um riso ampliado pela maquiagem de palhaço.
O menino olhava o riso do homem, que fazia malabarismos com tochas de fogo.
Às vezes, o homem trocava os malabares de fogo por longas facas e jogava-as
para o alto, girando em carrossel.
O menino olhava e tinha a impressão que as mãos do homem também riam. O
riso descia para as mãos, e de lá para as facas e as tochas de fogo.
Dos carros, alguém dava uma moeda, e o homem agradecia com o sorriso
pintado. Ou será com o sorriso verdadeiro?
As mãos do homem, quando o sinal fechava, moviam-se rápidas, os malabares
no ar, criando asas, girando na noite. Eram pássaros de fogo, refletidos nos olhos do
menino, hipnotizado pelas mãos mágicas do homem.
Nos carros havia rostos vários. Uns que se abriam em um sorriso, como
retribuição ao riso pintado no rosto do malabarista. Outros olhavam carrancudos,
como se o homem atrapalhasse o trânsito. Outros olhavam e não viam nada,
preocupados apenas com as suas vidas.
Foi quando o olhar do homem encontrou o olhar do menino. E na noite escura,
no sinal fechado, os dois sorrisos criaram asas, feito os malabares de fogo.


BANHO DE RIO
No caminho para o rio havia um enorme cercado, um pasto verde, onde as vacas
do seu Manuel pastavam.
Para evitar o pasto a gente tinha que dar uma volta danada, e por dentro do
cercado era bem mais perto.
Tudo ia muito bem, até o dia em que seu Manuel comprou aquele touro zebu.
O bicho era azulado, grande, cara de enfezado.
Na primeira vez que nós passamos para o rio, depois que ele estava lá, foi uma
correria danada.
O touro nos botou pra correr até depois da cerca que dá para o rio.
O coitado do Zequinha rasgou os fundos do calção novo, ao pular a cerca para
escapar do bicho.
Depois disso, o banho de rio ficou ainda mais perigoso.

ZÉ DE CIMA E ZÉ DE BAIXO
Tinha o Zé de Cima e o Zé de Baixo, cada qual mais diferente.
A gente chamava assim porque um morava lá no alto da rua e o outro cá
embaixo. E a rua era uma ladeira que não tinha mais fim.
A gente jogava bola num terreno abandonado que tinha bem no meio da ladeira.
Foi lá que fizemos nosso campinho de futebol.
E como ficava bem no meio da rua, os dois ficaram sendo o Zé de Cima e o Zé de
Baixo.
O Zé de Cima era baixinho, centroavante do nosso time, e falava pelos cotovelos.
O Zé de Baixo era bem alto, quase não falava, e era o melhor goleiro da cidade.
Hoje me deu uma saudade danada dos tempos de criança.
Onde será que andam o Zé de Baixo e o Zé de Cima?


DONA IMAGINAÇÃO
— Majestade, o que sente?
— Não acordei bem.
— O que houve, minha rainha?
— Meu querido rei, pesadelos roubaram meus sonhos. Minhas ideias estão
embaraçadas.
— Diga-me o que lhe atrapalhou os sonhos e deixou-a tão aflita!
A rainha conta o que lhe perturbou a noite inteira:
— Sonhei que estava num pântano repleto de inimigos. Quase fui devorada por
uma planta carnívora!
O rei ouvia com inquietação.
— Minha querida, como posso conter esses monstros e lhe devolver a paz?
A rainha explicou-lhe que não poderia fazer nada contra os seres fantásticos que
lhe roubaram os majestosos sonhos.
— Sou a Imaginação – disse ela – posso criar tudo, mas dormindo perco os
poderes. O que faço? Se não durmo tranquilamente, não posso reinar.
No mundo da fantasia, quem reina é a Imaginação, mas a rainha não estava
plena.
O rei decidiu:
— Tomaremos uma poção mágica, dormiremos e sonharemos juntos. Velarei
teus sonhos e não permitirei que mal algum te persiga.
Talvez não desse certo, mas teriam que tentar. Prepararam a erva do sono,
beberam e adormeceram.
Dona Imaginação levou o rei para passear pelo reino. Mostrou-lhe as ideias
mágicas que possuía. O rei, maravilhado, não quis mais voltar. Vivem até hoje no
reinado da Imaginação!
O PRESENTE MAIS BONITO

Alice ganhou um presente muito bonito.
Choveu à tarde. Uma chuva rápida, e logo o sol apareceu.
Foi aí que o pai de Alice lhe deu o presente.
Ele a levou até a porta da casa, de olhos fechados.
Quando chegou lá ele mandou que ela abrisse os olhos.
Alice abriu os olhos e um sorriso enorme.
No céu, bem colorido, um arco-íris, o presente mais bonito de todos.
O pai de Alice é assim, ele é cheio de poesia.


O TEMPO DO MEU AVÔ

O tempo do meu avô era um tempo de antigamente. Mas muito de antigamente
mesmo.
Meu avô disse que viveu antes da guerra. Eu acho que isso já faz muito tempo,
pois meu professor disse que os homens sempre fizeram guerra.
Se o meu professor estiver certo, meu avô é o homem mais velho do mundo.
E olha que ele nem parece tão velho assim. Quer dizer, ele nem tem jeito de
múmia, nem é igual àqueles fósseis que a gente vê no livro de história.
Vai ver o tempo do meu avô nem é tão antigo assim. Eu acho que ele gosta de
parecer mais velho do que é.

O MENINO VIAJANTE
Era uma vez um menino que viajava muito.
Mas ele viajava só em pensamento. Na verdade, nunca havia saído do lugar onde
morava.
O menino gostava muito de ler, e seus livros preferidos eram aqueles de
aventura.
Ele viajava na imaginação, com os personagens dos livros.
Uma hora o menino era um cavaleiro salvando uma princesa; outra hora era um
viajante espacial; mais adiante ele era um pescador perdido em alto mar.
Seu pai vivia reclamando, dizendo que ele ia estragar a vista de tanto ler.
Mas sua mãe dizia que ler era bom, que ele ia ficar muito inteligente.
E o menino continuou lendo, e continuou viajando no pensamento.
E hoje ele é um adulto que viaja muito, mas que tem muita saudade do tempo
em que podia ser qualquer coisa na sua imaginação.


DUDU NOEL
Dudu se comportou bem o ano inteiro.
Ele queria impressionar o Papai Noel.
Dizia para todo mundo: − Como sou um bom menino, vou ganhar uma bicicleta
no Natal.
Dudu sonhava com o Natal quase todas as noites. Quer dizer, ele sonhava
mesmo era com a bicicleta que ia ganhar no Natal.
Dudu ajudava a sua mãe em casa e ia buscar as compras na mercearia sem
reclamar. Vivia perguntando se alguém em casa precisava de ajuda.
Dudu até tomava banho todos os dias, sem precisar ninguém empurrá-lo para o
banheiro.
De tanto falar como queria aquele presente, e de tanto falar naquela data, a
turma o apelidou de Dudu Noel.

O MENINO MISTERIOSO
Na minha cidade mora um menino muito levado.
Ele mora no meio de uns bambus que tem por trás da minha casa.
Qualquer coisa que acontece de errado por lá, dizem que a culpa é desse
menino.
Se o leite talha quando está fervendo, a culpa é dele; se uma ventania derruba
os quadros da sala, a culpa também é dele; se arrancam as flores do jardim, ele é
sempre o culpado.
Mas dizem que mesmo assim ele é um menino legal, e que gosta muito de
crianças.
Ele usa um gorro vermelho, está sempre de cachimbo no canto da boca, e tem
uma perna só. E dizem que é bem pretinho.
Eu nunca vi esse menino, mas que ele existe, disso eu não duvido.
Meu pai disse que ele mora na nossa cidade desde que meu avô era bem
pequeno, mas que o menino levado nunca cresceu.
Quem será ele?


O MENINO QUE CAVALGAVA PÁSSAROS

Corria atrás de leões e elefantes. Cavalgava pássaros e cruzava os oceanos
montado em suas asas enormes. Enfrentava dragões, piratas e bandoleiros. E quando
cansava de tudo isso, voltava a correr atrás de leões e elefantes.
Assim foi a infância do menino, preso àquela cadeira de rodas, as pernas para
sempre imóveis, dois pedacinhos do seu corpo que dormiam em silêncio, sem nunca
se mover.
O que o salvou foi a professora de olhar doce e azul, tão azul feito uma tarde de
setembro. Aquela professora, que tinha a voz do mar à tardinha, acalanto de águas
adormecendo o dia, foi quem o viu pela primeira vez, triste e isolado num canto da
sala.
Até então ele passava despercebido, ou era apenas a curiosidade que o olhava,
para logo, sem mais interesse, buscar os outros meninos, seus colegas de escola. E ele
ia ficando, sem que ninguém desse por ele, preso àquela cadeira de rodas para
sempre.
Mas aquela professora de mãos ternas empurrou a sua cadeira até a biblioteca.
E pegando em sua mão lhe apresentou um mundo novo, de livros que encantavam. E
desde então, aquele menino que não andava, aquele menino de pernas mortas,
ganhou o mundo.

DONA LOURDINHA
Dona Lourdinha é uma pessoa cheia de vida.
Foi professora durante longo período da juventude. O longo período foi dez
anos. Nesse tempo, Lourdinha ensinou muita matemática. Sempre foi professora de
meninas e meninos. Nunca deu aula para adultos.
Deixou de ensinar matemática e foi trabalhar como contadora. Era uma loja de
família. A loja mais dourada da cidade. Calculou muita conta de compra e venda de
ouro. Seu pai era ourives, faleceu e ela teve que assumir os negócios do ouro. Foi
contadora até muito depois de se aposentar. Fazer a matemática do ouro foi um
destino para ela.
Dona de muito ouro, nunca esqueceu a matemática da escola. Lourdinha, gentil
e amável professora de matemática. A contadora do ouro sente falta dos seus alunos.
“Minhas meninas e meninos! Parece que foi ontem!”, ela sempre diz.
Hoje, Lourdinha tem noventa e quatro anos. Parece que foi ontem, há dez anos
não vejo a gentil e doce anfitriã da matemática.


LAGOA DE MENINOS
A avó de Pedrinho contava histórias sem fim.
Aos domingos, uma lagoa de meninos se agitava em redor dela, finalzinho da
tarde, para ouvir aquelas histórias.
─ Era uma vez, num lugar muito, muito distante daqui...
A avó quase sempre começava assim, pois história de verdade pra criança
sempre tem que começar com “era uma vez...”. Mas às vezes, acontecia de a avó
mudar um pouco as coisas.
─ Num tempo, quando o meu avô chegou aqui, vindo da África...
Essas eram as histórias que o Pedrinho e sua tribo, irmãos, primos, amigos,
parentes e aderentes, todos miúdos de dois a dez anos, mais gostavam. Era quando a
avó começava a contar histórias da escravidão. O avô da sua avó veio da África, trazido
num negreiro, um navio que transportava escravos. A avó da sua avó também veio da
África, em outro navio, e se encontraram no Brasil.
A avó desfiava essas histórias, feito um rosário de contas que não acabava mais.
A lagoa dos meninos se acalmava, apenas um leve ondear, aqui e acolá. Um suspiro
da Mariana quando a avó contava da viagem dos negros; uma lágrima do Vitorino
quando a avó contava dos açoites; apenas aqui e acolá, a lagoa dos meninos se
ondeava um pouco.
E quase adormecia, e sonhava acordada, seguindo a voz da avó, feito navio
balançando ao mar.
AULA DE REDAÇÃO
A professora encrencou novamente com a gente. Tudo por conta do jeito como
a galera escreve. Quando voltamos das férias, ela pediu uma redação e ficou uma fera
com a turma. Disse que não queria mais saber desse negócio de escrever com
abreviatura.
─ Mensagem de texto é uma coisa, redação é outra totalmente diferente,
entenderam?
Teve gente que se estressou, que a professora não tava ligada na nossa época,
essas coisas. No início, eu também não gostei muito. Eu havia colocado um montão
de abreviaturas na minha redação, do jeitinho que escrevo nas mensagens de texto.
Mas depois vi que ela tinha razão. Tudo bem que a gente entende essa linguagem, a
gente sempre saca o que o outro escreveu. Mas não é o correto, né? Quer dizer, eu
deveria ter escrito “não é” no lugar desse “né”. Quando a gente lê os livros da escola,
os documentos, até mesmo as propagandas que a gente vê por aí, não tem essa
linguagem cifrada que a gente usa.
Resolvi marcar uns pontos com a professora. Refiz a redação sem nenhuma
abreviatura, toda no capricho. Acho que acertei na mosca, pois eu vi um sorrisinho
disfarçado quando ela terminou de ler.

OS SEGREDOS DE VITÓRIA
Vitória guardava todos os segredos no seu diário. Bem fechados, a sete chaves
no diário que ganhara de presente de aniversário. Quando o pai foi embora de casa,
Vitória guardou no caderninho a imensa dor que sentiu. Guardou ali também os
suspiros e as olheiras da mãe, e o choro da irmã mais nova todas as noites antes de
dormir.
Mas Vitória guardava também, no seu diário, as suas alegrias. Desde as
grandonas, imensas, como a aprovação da irmã mais velha no vestibular, até as
alegrias pequeninas, miúdas, como a do elogio que a professora de matemática lhe
fez na frente de toda a turma.
O diário foi sempre o companheiro mais fiel de Vitória. Naquele companheiro ela
podia confiar, contar os seus segredos. Havia coisas que só a ele confiava, nem mesmo a
Marina, sua melhor amiga, sabia de tudo. O diário sabia de todos os seus segredos.
Até o dia em que o Lucas apareceu. Vinha de outra cidade e foi estudar na
mesma sala de Vitória. Desde a primeira vez Vitória ficou incomodada, com um
sentimento novo, que não conhecia. E quando o Lucas ria para ela, do outro lado da
sala, Vitória escondia o olhar, sem saber bem o motivo.
Aquele sentimento era ao mesmo tempo tão bom e tão dolorido que nem
mesmo para o diário Vitória teve coragem de contar. E trancou no peito os olhares e
o sorriso de Lucas, um cadeado de medo fechando tudo.
O INVENTADOR DE ALEGRIAS
O avô partiu. Por isso a mãe falou que eu deveria me arrumar hoje, colocar a
minha melhor roupa. Vamos nos despedir do avô, vou vê-lo pela última vez.
Estou triste, de uma tristeza tão grande que nem cabe toda dentro de mim. A
mãe falou que eu não deveria ficar assim. O avô não iria gostar. O avô era homem de
alegrias.
─ Eu sou inventador de alegrias! – exclamou ele uma vez, o riso tão largo que
enchia a casa com todas as cores.
─ Vô, não existe a palavra inventador.
─ Claro que existe, acabei de inventar. E vou desinventar o medo. E inventar os
dias só com manhãs de domingo.
O avô era assim, feito só de alegrias. Acho até que um pouco lelé da cuca. Mas não
houve no mundo, até hoje, ninguém mais legal que ele. Foi ele quem me ensinou a
conversar com passarinhos, a ouvir a voz do rio, a assoviar para chamar o vento. Com ele
aprendi o gosto das goiabas e o sabor de enrolar um pião, ponteira bem ajustada.
Mas agora o avô se foi, e eu queria ser como ele, para desinventar essa tristeza
que veio morar em mim.

A TORCEDORA
A avó ficava na janela de casa, o dia inteiro, olhando a rua. As pessoas que
passavam apressadas, de um lado para outro, nem percebiam a avó naquela janela,
sozinha, olhando a vida que ia embora.
A avó usava um vestido azul e branco, quase sempre, e um xale em uma das duas
cores sobre os ombros. A avó usava uns óculos tristes, acho que de tanto espiar as
tristezas do mundo. Quase nunca ria, quase nunca falava, a avó que morava naquela
janela.
A avó dizia que havia chegado a uma idade em que havia pouco ou nada para
fazer. O Betinho uma vez perguntou à avó o que ela fazia o dia inteiro. A avó
respondeu que esperava, apenas esperava. A única coisa que iluminava a avó azul e
de óculos tristes era o jogo de bola dos meninos, à tardinha.
Os meninos jogavam bola num campinho quase em frente à sua casa. Um
campinho pobre e triste, de terra batida, as traves improvisadas com tijolos ou com
os chinelos dos meninos, empilhados uns sobre os outros.
Mas como gritavam, aqueles meninos! Mas como riam, aqueles meninos!
A avó era a torcedora solitária daqueles craques de pés descalços.

TIMIDEZ
Sempre que passo, ela baixa a cabeça ou finge olhar para outro lado. É como se
os olhos dela fugissem de mim e ao mesmo tempo me olhassem. Os olhos dela
brincam de esconde-esconde comigo.
Camila, é assim que ela se chama. Só ontem é que soube o nome dela. Descobri
por acaso. Quando passei por ela ouvi sua mãe chamando. Ela ficou vermelha e correu
para dentro. Passei o restante do dia ouvindo a voz da mãe dela nos meus ouvidos,
repetindo: “Camila! Camila!”.
Aquela rua não é o caminho mais curto para a minha casa. Eu nunca voltava da
escola por ali. Mas desde o dia em que a vi faço sempre o mesmo percurso. Às vezes
até invento de andar sozinho, no meio da tarde, e passo por ali pra ver se a encontro.
No sábado, eu ia passando pela pracinha do bairro quando a vi, vindo na minha
direção. Dessa vez fui eu quem teve vontade de correr. Minhas pernas bambearam.
Ela vinha sozinha, caminhando na minha direção. Era a chance que eu tinha de falar
com ela. E ela veio, até riu pra mim. Dei meia volta e corri. E não passei mais naquela
rua.


A VENDEDORA DE RUA
— Ô de casa, moço! – gritava Marlene de porta em porta.
— Ô de casa, dona! – repetia Marlene pela rua empoeirada.
Trazia uma sacola pesada nas mãos e uma mochila nas costas.
Vendia perfumes, sabonetes, loções de barbear, óculos de sol, cremes para as
mãos.
Se fizessem a encomenda, vendia também brincos, colares, pulseiras.
De segunda a sábado, das sete da manhã às sete da noite, só com uma pausa
para o almoço, Marlene vendia coisas de porta em porta.
Aos domingos arrumava a casa, lavava suas roupas e esperava um namorado que
vinha a cada quinze dias.
E na segunda-feira continuava novamente, porta em porta.
— Ô de casa, moço!
— Ô de casa, dona!

O MENINO QUE ERA PASSARINHO

O menino descobriu um dia, admirado, que antes de ser gente havia sido
passarinho. Estava a balançar a rede, o pé na parede a voar alto, quando fez a
descoberta. Correu pra cozinha e foi dizer pra mãe, habitando entre panelas e
temperos, a grandíssima novidade. A mãe arregalou os olhos de quase engolir o
menino.
− Que história é essa de passarinho? Deu pra ficar lelé, agora?
E continuou nos seus afazeres de mãe, que não terminam nunca, nem mesmo
quando a gente está dormindo e só elas despertas, zanzando no escuro das casas.
Mas o menino, que já sentia as asinhas lhe beliscando nas costas, ansiosas por
nascer, não se deu por vencido e procurou a avó, que domingava em frente à
televisão.
− Vó, sabia que eu já fui passarinho?
A avó, assim meio dormindo pela metade, pregou o espanto no rosto do menino
e expeliu sua certeza:
− Esse menino precisa ir ao médico, está conversando doidices.
E voltou ao seu cochilo, vendo sem ver nada do que a televisão dizia.
O menino suspirou três desencantos, abriu seu saco de mistérios, sacudiu as asas
coloridas e voou para longe da falta de imaginação das gentes grandes.


ALEGRIA DE MENINO
Marcelo passou gritando pela casa do Tico.
— Chegou, chegou!
Paulinho ouviu o grito e também correu, afobado, em direção ao campinho de
futebol.
O Zeca, o Vavá, o Morcego, estavam todos lá.
Até o cãozinho do Zito, o Fubazinho, abanava o rabo e dava latidos de alegria,
como se entendesse toda aquela confusão.
A meninada havia juntado moedinha por moedinha, durante quase seis meses,
mas agora ela estava ali, comprada com o dinheiro economizado por eles.
Ambrósio, motorista do ônibus que viajava para a capital, abriu a sacola e com
cuidado desembrulhou o pacote.
Os olhos dos meninos brilhavam, encantados. Até o Fubazinho parou de latir.
Ali estava ela, redonda, brilhante, a bola de futebol oficial que eles tinham
comprado.

MENINO MEDROSO
A abelha passou zunindo Isto não é mais segredo

Pela orelha do menino
O menino assustou-se Bem depressa o menino
Ai, que zumbido mais fino! Correu para a casa sua
Pensando com seus botões
A abelha foi embora — É perigosa esta rua.
E o menino nem a viu
Atrás dela o zumbido Dentro da casa o menino
Também depressa partiu Cobriu-se com seu lençol
Ficou lá todo encolhido
Um cão latiu muito perto Parecendo um caracol
E o menino teve medo
Ah! Que menino medroso Ah! Que menino medroso.


VIAJANTE ESPACIAL
Eu estava tão solitário Em Plutão fazia frio
No meio da minha rua E eu não levava casaco
Decidi: — Vou passear! Corri logo pra Saturno
Dei um pulo, fui à Lua Quase caio num buraco
A Lua estava deserta Percorri a Via Láctea

Sem ninguém para brincar Em menos de um segundo
Peguei carona no vento Voltei correndo pra Terra
Lá em Marte fui parar Como é pequeno este mundo
Fazia muito calor Aí, bateram na porta

Quase pego insolação Acordei num sobressalto
Saí de lá rapidinho Bem no meio da janela
Próxima parada: Plutão O Sol sorria do alto

DECEPÇÃO
Amarelinha, no ponto, no alto do galho.
A varinha era curta, não dava para cutucar de baixo e derrubar. O jeito era subir
devagar, com cuidado, e ver se dava pra pegar com a mão.
Amarela, bem amarelinha por fora. Zeca suspirou, devia estar bem vermelhinha
por dentro, madura, doce. Conhecia bem aquelas frutinhas.
O jeito mesmo era encarar e subir com cuidado. Logo ele, que tinha medo de
altura. Não admitia pra ninguém e, quando preciso, até encarava. Mas tinha medo.
Ali sozinho, pra si mesmo, podia admitir. Tinha medo de altura, mas a tentação era
maior, chegava a dar água na boca.
Lembrou ainda do que o pai sempre dizia:
─ Goiabeira é pau traiçoeiro. A gente vê por fora, lisinho, bonitinho, mas por
dentro pode estar apodrecendo. Aí a gente pisa e despenca lá do alto. É braço
quebrado na certa, ou coisa pior ainda.
A goiaba estava lá, madura de dar gosto, e Zeca foi subindo, devagar, testando o
galho antes de pisar com força. Estirou a mão e apanhou, feliz por ter conseguido.
Quase havia esquecido o medo.
Quando deu a primeira mordida viu o bichinho, que esperto havia chegado antes
dele, dentro da goiaba.
ROSÓDIA PRECISÃO TEMPO

OS VIZINHOS MAIS ANTIGOS

Prudêncio e Maricota vivem sozinhos.
Não criam gatos, nem cachorros, nem papagaios.
Há muito tempo moram na mesma casa. Na mesma casinha azul com janelas
pintadas de amarelo.
Meu pai disse que eles foram os primeiros a chegar à nossa rua.
— São os nossos vizinhos mais antigos. ─ falou certa vez.
Prudêncio e Maricota sentam na calçada todos os dias, à tardinha. É a hora de o
carteiro passar.
Toda semana o carteiro traz cartas de Marta e de Adriano, filhos deles que
moram longe, muito longe.
Prudêncio abre as cartas com cuidado, confere o endereço, examina os selos. E
vagarosamente lê o que os filhos escrevem, em voz alta, para Maricota ouvir.
Maricota quase sempre chora, e eles ficam cada vez mais sozinhos, nossos
vizinhos mais antigos.

FLOR DE CARAÚBA
Camilo virou a cabeça para o canto da sala quando a professora anunciou:
─ Temos uma nova aluna na sala.
Era o primeiro dia de aula do segundo semestre e, como sempre, Camilo chegara
e sentara na sua cadeira, na fila da frente, sem nem reparar no resto da turma.
Mas agora, sem saber por que, virara a cabeça à procura da nova aluna.
Os olhos da menina bateram no peito de Camilo feito um martelo, uma coisa que
ele não sabia explicar. Queria continuar olhando para ela, para o sorriso que
lentamente se desenhava no seu rosto, mas alguma coisa lhe fez baixar os olhos,
enquanto uma fogueira lhe queimava o rosto.
─ A Teresa mudou para cá este mês e vai estudar aqui. Deem as boas-vindas para
ela.
Camilo nem escutava a professora, pensando nos olhos de Teresa, aqueles
anzóis que fisgaram os seus e os puxavam para ela, olhando sem querer.
Os olhos de Tereza eram amarelados, de uma cor que ele nunca vira, e quando
ela ria, era como se fosse o rosto inteiro, o corpo inteiro se abrindo num sorriso.
Camilo lembrou da flor da caraúba, parecendo um enorme vaso dourado no
quintal da sua avó. A avó dizia que flor vermelha era paixão e flor amarela era amor.
Ele não entendia bem o que era aquilo, mas sabia que quando Tereza ria pra ele,
era como uma imensa flor de caraúba, crescendo amarela dentro do seu peito.

SEU JACARÉ EXISTE?

Lá vai seu Jacaré
Passeando na lagoa ─ Como assim, não existe? ─
Feliz, de braços dados Responde o seu Jacaré
Com a dona Jacaroa ─ Ele até já cresceu
E virou um jacarão
─ Jacaroa não existe! ─
Grita bem alto o sapo E zangado abocanhou
De dentro da lagoa O sapo e o passarinho
Que deixaram de existir
─ Como assim, não existe? ─
Bem depressa, rapidinho
Responde o seu Jacaré
─ Eu até casei com ela E agora, seu Jacaré
E nasceu um jacarinho Passeia na lagoa
─ Jacarinho não existe! ─ Feliz, de braços dados
De cima de uma árvore Com a dona Jacaroa
Grita alto o passarinho
O AVÔ DE BERNARDO
O avô dormia a sono solto, manhã inteira. Acordava apenas quando a avó
chamava, para comer alguma coisa ou tomar algum remédio. O avô era tão velhinho
que Bernardo nem conseguia contar a sua idade.
Às vezes Bernardo passava em correria e o avô acordava, assustado.
─ Quem é você?
─ Sou Bernardo, seu neto.
─ Meu neto?!
E o avô ficava ali, olhando o mundo, tentando lembrar daquele menino que
ansiava por escapar da sua mão e voltar às suas brincadeiras.
Mas às vezes o avô chamava Bernardo e lhe contava histórias. Sabia um sem fim
delas, de quando o mundo era muito diferente. Nessas horas, o avô encantava
Bernardo. O mundo das histórias do avô tinha coisas que só ele sabia: bichos que
falavam, uma onça que tocava sanfona, um urubu violeiro, um gigante de quase trinta
metros de altura.
Bernardo tinha medo só de ouvir o avô falar no gigante, com uma espada que
era maior do que a maior árvore que Bernardo já tinha visto.
Um dia o avô, de tão velhinho, foi embora. E deixou Bernardo triste, sonhando
que o avô tinha ido para outro mundo, enfrentar o gigante e tocar na viola do urubu.

O CURIOSO
Toda vida me chamaram de curioso. Alguns até diziam que eu era xereta.
Não é verdade!
É que eu sempre gostei de saber o porquê das coisas.
Não sou xereta, sou perguntador. Tem muita diferença entre uma coisa e outra.
Quando era pequeno eu perguntava o nome de todas as ruas por onde passava.
Será que isto é ser curioso?
Eu queria saber para não me perder quando saísse sozinho de casa. Só que a
minha mãe nunca me deixava sair sozinho. Adulto nunca compreende as crianças.
Curiosidade mesmo eu só tenho uma: quem foi que inventou que eu sou curioso?
NO MUNDO DA LUA
Meus amigos dizem que eu vivo no mundo da Lua. Quem dera! Eu vivo mesmo
é no mundo da Terra. Aliás, que mundinho mais chato, né? Se eu pudesse, bem que
iria morar na Lua, eu ia adorar conhecer aquele dragão que tem lá, aquele que São
Jorge tentou, mas não conseguiu matar.
Meus amigos dizem que eu sou estranho só porque gosto de conversar com o
meu gato. Você não sabia que os gatos falam? Pois fique sabendo que o Maneco é
muito conversador e gosta muito de futebol. Não acredita? Pois no próximo domingo
vá lá em casa, que eu te apresento o Maneco e, quem sabe, a gente até conversa
sobre o campeonato.
O Trovão também fala. Tanto conversa comigo quanto com o Maneco. Aliás, eles
dois são muito amigos, contrariando essa história que cachorro e gato gostam de
brigar. O Trovão e o Maneco são a prova de que todo mundo pode se dar bem, mesmo
que sejam bem diferentes um do outro.
Você não acredita? Pois venha comigo, vamos bater um papo com o meu gato e
o meu cachorro. Mas vou logo avisando, precisa ter ouvido especial para entender o
que eles dizem, tá?
OS AMIGOS FOTÓGRAFOS
A Lia e o Zeca são muito amigos e gostam muito de fotografias.
A Lia ganhou uma máquina supermoderna no seu aniversário.
Ela e o Zeca passam todo o tempo livre fotografando as coisas.
A Lia gosta muito de fotografar os pássaros e as flores. Às vezes ela faz várias
fotos de uma mesma flor, de ângulos diferentes.
O Zeca gosta mesmo é de fotografar as pessoas. Ele prefere fazer fotos em preto
e branco. Ele diz que o bom da fotografia é conseguir perceber a emoção das pessoas.
Eles estão até pensando em fazer uma exposição das fotos deles no pátio da escola.
A professora Cilene disse que a escola vai ajudá-los.
A MENINA TRISTE
Eu hoje conheci uma menina muito bonita.
Eu estava na venda da esquina quando ela passou.
Ela usava um vestido verde e tinha uma fita dourada no cabelo.
Os olhos dela pareciam muito tristes, e ela nem olhou para mim.
Na verdade, eu acho que ela não olhava para ninguém.
Eu acho que aquela menina era muito, mas muito triste.
Quando ela passou por mim, quase dava para sentir o cheiro da tristeza dela.
Eu só queria descobrir o que fazer para acabar com a tristeza daquela menina.
Eu queria que ela fosse feliz e que sorrisse muito.

A VIAGEM DE CAMILA
Camila sonhava em viajar para lugares distantes. Queria conhecer o mundo,
lugares outros diferentes do seu. Queria ver a neve, pegar, sentir nas mãos. Queria
sentir o calor do deserto, aquela imensidão de areia e Sol. Camila gostava de
Geografia mais do que de qualquer outra matéria. No livro de Geografia ela viajava
em pensamento.
Camila era muito curiosa e lia muito. Um dia ela viu uma notícia que a fez sonhar
mais ainda. Leu que num lugar distante no continente africano, numa região chamada
Chifre da África, apareceu uma rachadura no solo. Essa rachadura começou a se
espalhar e já se estende por muitos quilômetros.
Os cientistas dizem que, daqui a alguns milhões de anos, aquela região vai se
separar da África e formar uma ilha enorme, flutuando no oceano Índico e se
afastando da África.
Quando Camila leu aquela notícia, sonhou mais ainda. É que ela queria viajar e
conhecer o mundo, mas não queria sair do seu lugar. Ela gostava da sua casa, da sua
rua, da sua cidade e dos seus amigos. Camila começou a pensar que, se morasse no
Chifre da África, a sua cidade poderia virar uma ilha, viajando sem parar pelos sete
mares.


SEU MANUEL, O LEITEIRO
Lá vai seu Manuel

Tangendo seu burrinho
Andando devagar
Com passo miudinho
Lá vai seu Manuel

Gritando de porta em porta
– Olha o leite bem fresquinho!
Lá vai seu Manuel

Igualzinho a todo dia
Mesmo leite, mesma cara,
De tristeza ou de alegria
Lá foi seu Manuel

Não vende mais o seu leite
Sumiu pelo caminho
Lá foi seu Manuel

Tão triste, tão cansado
Nós nunca mais o vimos
Perdeu-se em nosso passado


A PROFESSORA DO 5º ANO
Era uma paixão coletiva.
De repente, todos os meninos da sala haviam se apaixonado.
A maioria de nós sofria em silêncio, olhando para ela, sem conseguir pensar em
mais nada.
O único que criou alguma coragem foi o Nem, filho da dona Justina, dona da
mercearia. Ele um dia levou uma flor e entregou pra ela. Quando ela deu um beijo no
rosto dele, de agradecimento, ele ficou mais vermelho do que a flor. Durante mais de
um mês a turma zoou com ele, chamando de Botão de Rosa.
Quando saiu o resultado das provas bimestrais foi um deus-nos-acuda, todos os
meninos tiraram nota baixa.
Também, pudera! A gente só tinha olhos para ela, como íamos prestar atenção
nas aulas?
Aquele ônibus vermelho partiu os nossos corações, quando a levou embora no
finalzinho do ano, à tardinha, para nunca mais voltar à nossa cidade.

O ZITO
Quando o Zito veio morar com a avó dele eu ainda era bem pequeno. Cresci com
o Zito aqui por perto, comandando as brincadeiras da gente.
Zito sabia fazer de tudo, carrinho de lata com roda de chinelo, pião, triângulo,
pipa, tabuleiro de dama de papelão. Ele fazia de tudo.
Mas a maior de todas mesmo foi quando ele salvou o Mica daquele bueiro. Havia
chovido muito, o riacho enchera e, se não fosse o Zito, o Mica teria sido levado pela
correnteza. Virou nosso herói de vez, dali pra frente.
O Zito era capaz de qualquer coisa, eu acho até que se pedissem ele inventava
uma nave espacial pra levar a gente a outros planetas. Mas isso a gente nunca pediu.
Que Homem de Ferro, que nada! Nosso super-herói era o Zito.


A DOENÇA DE PEDRO
Pedro andava triste, calado, pelos cantos da casa.
A mãe de Pedro começou a ficar preocupada.
− O que será que esse menino tem?
Nem adiantava perguntar, Pedro suspirava, soltava um “não é nada” e sumia a
se esconder em algum canto.
Pedro só se animava, ultimamente, para ir à escola. A mãe nunca vira o menino
tão animado assim para estudar. Agora ele se arrumava sozinho, tomava banho sem
ninguém mandar e despejava baldes de perfume antes de sair de casa.
A mãe ficava mais preocupada ainda. O menino fazia as tarefas de casa antes
que ela mandasse. Quando ia dizer que ele se aprontasse, ele já vinha todo vestidinho
na farda, o cabelo bem penteado.
A mãe perguntava e perguntava, mas Pedro não respondia nada. Era sempre o
mesmo resmungo “não é nada”, tão baixo que quase não se entendia. Se a mãe
insistia, o menino se zangava, fechava a cara, embravecia.
A mãe de Pedro já estava pensando em ver se marcava uma consulta. Aquele
menino havia de estar doente, era a única explicação. Quem sabe o médico não
conseguia ajudar?
Foi quando Dona Zuzu, a avó de Pedro, chegou e viu o menino. Bastou um
instante para a velhinha cheia de sabedoria desvendar todo o mistério.
− Não é nada de doença, minha filha. O que esse menino tem é paixão. E das
brabas!


SAUDADE
Não havia, naquelas ruas da minha infância, companheiro melhor do que o
Zezinho. Estava sempre ali, para o que desse e viesse.
Gaiola de passarinho? Ninguém fazia como ele. No capricho, sabe? Cortava as
talas de carnaúba e ia aparando uma a uma, numa paciência sem fim. Quando
acabava, a gente custava a crer que aquilo havia sido cortado à mão, aparada pelos
dedos caprichosos do Zezinho. E os furos? Marcava com um grampo de cerca e furava
com agulha quente. Os furinhos na tala ficavam todos iguais, na mesma distância um
do outro.
E pipa? Ah! Não havia ninguém como o Zezinho para fazer e para empinar pipa,
que subia colorida no céu, alegrando o céu da tarde, que abria um riso azulado.
Bila, triângulo, bola, não havia brincadeira que o Zezinho não fosse um dos
melhores. Mas a melhor coisa mesmo do Zezinho é que ele era amigo, daqueles
amigos que são quase irmãos, sabe?
Mas um dia, aquele trem me trouxe pra cá, pra nunca mais voltar, um trem que
ainda hoje dói dentro de mim.
E hoje eu vi uma pipa, voando alta no céu, colorida e sorridente. E deu uma
saudade danada do meu amigo.

O ALUNO NOVATO
Chegou um aluno novato na nossa escola.
Ele veio de Imperatriz, que é uma cidade que fica no Maranhão.
Ele é um aluno muito estudioso e é muito atento às explicações da professora.
As matérias preferidas do Fábio, que é como ele se chama, são Português e
Matemática.
O Fábio é um cara muito legal, fez logo amizade com a turma toda, e até mesmo
com o pessoal do sétimo ano, que é bem mais velho que a gente.
Mas a verdade é que os outros meninos da sala, e acho que eu também, ficaram
com um pouquinho de ciúmes dele. As meninas vivem querendo agradar ao Fábio.
Até a Lia, que dizia que gostava de mim, fica olhando pra ele, parecendo que tem
a cabeça no mundo da Lua.
Acho que eu deveria ter nascido no Maranhão.


MENINO E LAGARTIXA
A lagartixa morava ali há tempo que nem contava. Já havia perdido três rabos,
artes de meninos da outra rua, com pedras de baladeira. Os rabos cresceram de novo,
mas a lagartixa, escaldada que nem gato, fugia de menino com baladeira.
Agora passava o tempo naquele quintal, esquentando o Sol em cima do muro.
Conhecia bem o menino da casa da direita, não precisava ter medo dele. Aquele ali
vivia sonhando, imaginando os mundos embaixo da mangueira grande.
A menina da casa da esquerda é que chegara há pouco tempo, mas já era assim
quase que amiga da lagartixa. Mudara-se naquele ano, vindo de outra cidade. Trazia
um mar dentro dos olhos, ou antes um canavial, que inundava de verde a alma da
gente quando ela olhava com o olho grande, derramado.
Pois foi aquele olho de palha de cana que apaixonou o menino e a lagartixa. O
menino, desde que a menina chegara, não pensava noutra coisa. Não imaginava mais
os mundos debaixo da mangueira grande. Vivia agora só de suspiros. A lagartixa
suspeitava até que ele cometia poesia às escondidas.
A lagartixa só contemplava a menina, embriagada dos seus olhos, balançando a
cabeça pra cima e pra baixo quando o sorriso da menina se despregava do rosto e
voava pelo quintal.
A lagartixa e o menino agora eram rivais, disputavam o coração da menina, que
nem dava conta da existência deles. Eram apenas um menino e uma lagartixa, nada
mais do que isso.
Enquanto isso, eles ali se afogavam no verde dos olhos da menina, afundando
mais um pouco todos os dias.
BRINCANDO DE POESIA
Seu Joaquim da padaria Correm, pulam amarelinha

Toma banho com água fria Soltam pipa, perdem a linha
O vigia da escola
Não gosta de jogar bola E eu? Como assim, o que é que eu
faço?
O cachorro do vizinho Pego palavra, junto com outra,
Corre atrás de passarinho corto pedaço,
Ele pensa que é um gato
E toma leite num prato E qual o nome que se dá
Ao que é feito por mim?
Eduarda e Mariana Ora essa, é poesia,
Assoviam e chupam cana Poesia, simples assim.

MACAQUINHA SOFIA
O macaquinho agarrava nas costas da mãe, que pulava de galho em galho, do
chão até a árvore mais alta. Cá embaixo, Sofia era só sofrimento. Torcia as mãos e
olhava aflita para o alto:
− Mãe, e se o macaquinho cair?
A mãe tranquilizava:
− Não se preocupe, a mãe dele tem cuidado, não vai cair.
− Mas mãe, o macaquinho está nas costas dela, ele é que está se segurando. Se
não tiver cuidado, vai cair lá de cima.
A mãe fez um gesto que tanto podia ser “não se preocupe” ou “tanto faz”, e
passou a prestar atenção nos macacos que pulavam ali perto, cuidando da sacola que
trazia na mão.
Vez por outra, um macaquinho mais afoito corria e tirava coisas das mãos das
pessoas, das sacolas, dos cabelos. Eram rápidos! Quando o sujeito olhava, o macaco
já estava longe, segurando uma bala, uns óculos, um biscoito, o que encontrasse.
Mas Sofia, coraçãozinho apertado, só tinha olhos para o macaquinho agarrado
às costas da mãe, pulando nos galhos mais altos. Só tirou os olhos dele quando a mãe
chamou:
− Vamos, macaquinha!
Rápida, subiu nas costas da mãe e se foi, balançando ao Sol, feito macaco-prego
agarradinho.
AULA DE HISTÓRIA
Fernanda nem piscava, os olhos grudados nele. A professora explicava a matéria
nova de História, mas Fernanda nem ouvia. Cristóvão Colombo estava avistando os
índios, quase descobrindo a América, mas Fernanda navegava por ali mesmo, olhos
postos no fundo da sala.
Encolhido na cadeira, igual ao marinheiro de Colombo na cesta do mastro, Josué
sentia o olhar de Fernanda. Mas não tinha coragem de olhar de volta. Sabia que, se
olhasse, ela iria desviar a vista, fingir que estava olhando pra outro lugar.
Tentou prestar atenção na professora, Colombo já havia desembarcado em São
Domingos e Pedro Álvares Cabral já partia para o Brasil. Josué arriscou um olhar. Para
sua surpresa, Fernanda não desviou o dela, olhou para ele e deu um sorriso.
Josué ficou quase tão espantado quanto os índios da explicação da professora, que
àquelas alturas avistavam os portugueses pela primeira vez. Tentou retribuir o sorriso.
− Será que ela recebeu o meu bilhete?
Havia escrito com letra caprichada, dizendo que a achava muito bonita.
− Será que ela leu?
Do outro lado da sala, Fernanda olhava para ele, quase rindo. Foi quando Cabral
partiu de volta e a sineta tocou, quebrando o encantamento da aula de História.

A BORBOLETA APAIXONADA
A borboleta azul volteava pelo jardim na manhã fria de abril.
Subia e descia entre as flores, arriscava um voo rasante sobre as nove horas
vermelhinhas, cheia de graça. Logo depois, pousava no alto, na papoula vermelha que
olhava orgulhosa por cima dos ombros.
A borboletinha descansava um pouco e logo depois voltava a voar, aviãozinho
de asas frágeis, balançado pelo vento.
O vento, aliás, sempre que podia, dava uma ajudazinha à borboleta. Soprava
daqui, soprava dali, empurrava para cima e para baixo aquele pontinho azul, entre as
flores do jardim.
A borboleta paquerava todas as flores, mas não assumia compromisso com
nenhuma. Dava um olá comprido para as margaridas, que se derretiam todas. Às
vezes abraçava uma dália que morava no fundo do jardim. Outras vezes, piscava o
olho para o girassol grandão que só queria saber de olhar o Sol.
Subindo e descendo, volteando o seu azul pelo jardim inteiro, a borboletinha
gostava de todas as flores, mas não cedia aos encantos de nenhuma. O vento, que era
seu grande amigo, era o único que sabia do seu segredo.
A borboletinha era apaixonada por uma flor de jitirana, tão azul quanto ela, que
morava no fim daquela rua

FINAL DE ANO
Finalzinho do ano é sempre assim, eu acho. Acho que em toda escola, em todo
lugar é assim. Finalzinho do ano é alegre e é triste. E às vezes ele pode ser muito alegre
e muito triste ao mesmo tempo. Será que dá para entender?
A Vevé foi me contando aos poucos. Ela disse que não queria me ver triste, mas
eu acho que ela queria mesmo era retardar a tristeza dela.
Assim, como quem não quer nada, ela foi soltando aos poucos. Primeiro ela disse
que as coisas em casa não andavam muito bem. O pai dela está desempregado, a vida
está difícil. Está difícil pra todo mundo, eu sei. Meu pai e minha mãe vivem dizendo
que precisamos apertar mais o cinto, que a coisa pode ficar feia.
Depois ela veio com um papo esquisito, falando sobre a avó, que morava numa
casa grande em outra cidade. Disse que a casa da avó era suficiente para abrigar a
família dela, que a avó morava sozinha, que a mãe ia gostar de ficar junto dela. Ainda
disse que a casa tinha um quintal enorme.
Mas ontem, no finalzinho da aula, ela falou que ia se mudar. Falou que no
próximo ano eles iam pra outra cidade, pra cidade da avó.
Eu fiquei assim, meio sem falar, com uma coisa ruim no peito, uma coisa que não
larga de mim, até agora. Acho que essa escola nunca mais vai ser a mesma, depois
que a Vevé se mudar daqui.

O ENFERMEIRO DE BICHOS
O menino era enfermeiro de bichos. Era assim que a mãe o chamava.
Vivia trazendo bichinhos machucados para casa. Parece que tinha um radar
instalado na cabecinha. Encontrava animais feridos nos lugares mais improváveis.
Improváveis também, muitas vezes, eram os bichos que ele encontrava.
A casa parecia um hospital veterinário. Por mais que a mãe reclamasse, por mais
que a irmã mais velha desse chiliques, havia sempre um bichinho doente sendo
tratado por lá.
Já recolhera de tudo pelas ruas da redondeza. Gatos, cachorros, tartarugas,
passarinhos. Um dia apareceu com um grilo que teve uma das patas arrancadas.
Ninguém sabe como ele encontrou aquele grilo. Cuidou do bichinho, que fugiu da
caixa de papelão depois de curado, mas ficou pela casa, cantando pelos cantos sem
que ninguém lhe encontrasse.
No dia em que trouxe para casa um rato sem o rabo, a mãe perdeu a paciência.
Com a irmã gritando em desespero, obrigou o menino a livrar-se do animal. Ele o fez,
chorando e com o coração partido por não poder cuidar do animalzinho.
Atualmente estão internados no seu “hospital” uma garça grande e triste e um
coelho assustado que só pensa em fugir. A mãe deu o prazo de uma semana para que
a garça ficasse boa e voasse. Ou isso, ou ela fecharia para sempre a porta de entrada
aos animais.
O menino suspirou e pensou que vida de enfermeiro de bichos é mesmo muito
difícil.

A ESPERA
Ficávamos todos na esquina amarela, à sua espera.
A gente continuou chamando de esquina amarela mesmo depois que o pai da
Rute mudou a cor da casa.
Esperávamos lá, amontoados naquela esquina, todos os dias, à espera da sua
passagem.
Ele nunca se atrasava, mas caminhava sem pressa, quase devagar.
Quando passava por nós, nem nos notava, seguia pelo meio da rua como se a
gente nem existisse.
O Tonton dizia que ele era perigoso, mas a gente nunca ligava para o que o
Tonton falava. Às vezes a gente errava de propósito o apelido dele e o chamava de
Tonto ou de Tontinho.
Uma vez esperamos na esquina amarela por uma eternidade e ele não apareceu.
Durante quase um mês ficamos lá, esperando, olhando cada um que vinha ao
longe, na esperança de que fosse ele. Nunca era.
Não veio nunca mais, e nossa rua também nunca mais foi a mesma.


SURPRESA DE AVÓ
A avó do Caco prometeu que na sexta-feira nos faria uma surpresa.
Passamos a semana inteira esperando.
O Caco achava que a surpresa seria um daqueles bolos gostosos que a avó fazia.
A Mariana apostava que seria um brinquedo antigo. Às vezes, a avó do Caco
tirava do baú umas coisas “da hora”.
O Dudu, a todo instante, torrava a nossa paciência:
− O que será? O que será, hein?!
Nenhum de nós chegou nem perto de adivinhar.
Quando chegou a sexta-feira, a avó do Caco conseguiu deixar todo mundo de
boca aberta.
Aquela foi a surpresa mais surpreendente de toda a nossa vida.

A MENINA E A FLOR
Desde pequena eu gosto muito de flor. De tudo que é tipo de flor. Sou encantada
com as cores, com os cheiros.
Quando era bem pequena eu vivia procurando os jardins. Minha casa era muito
pequena também. Não havia jardim. Não tinha nem mesmo quintal. Por isso eu não
tinha flores em casa.
Eu gostava das flores da rua, essas que nascem em qualquer lugar. Gostava das
xananas, que é uma florzinha miúda, quase branca, quase amarela, que dá em
qualquer lugar na época das chuvas.
Cresci assim, gostando tanto de flor que minhas amigas me apelidaram de Maria
Flor. Algumas até mesmo me chamam de Florzinha.
Quando fui pra escola, não sei se foi coincidência, mas as minhas melhores
amigas tinham nome de flor: Açucena, Margarida, Rosa, Violeta, Jasmim.
Esse ano chegou um menino na minha escola. Ele é muito tímido, muito
reservado, quase não fala. Os outros meninos implicam com ele, porque ele está
sempre sozinho. Às vezes ele passa por mim quando vou para casa. Mas sempre baixa
o olhar e caminha mais rápido.
Ontem eu ia sozinha quando ele passou por mim mais uma vez. Olhou para mim,
diminuiu o passo e abaixou no canto da calçada. Colheu de lá uma jitirana azul, tão
delicada, com aquele azul que é só delas, de mais ninguém. Depois ele riu pra mim e
me deu a flor. Entregou e foi embora, mais rápido do que nunca.
Dessa vez fui eu quem ficou sem fala. Estou até agora assim, rindo azul, feito
uma jitirana.


ÁRVORE QUE DÁ MAIS DE UMA FRUTA
Subi num pé de lima Na mangueira só vi manga

Mas lá não tinha limão E goiaba na goiabeira
Desci, fui na goiabeira
Também não tinha mamão Num enorme cajueiro
Vejam só que coisa chata
Não vi manga na jaqueira Eu só encontrei caju
Nem jaca na laranjeira Não tinha banana prata
Não vi nenhuma laranja
Pendurada na mangueira Meu pai disse que só tem
Fruta de tipo variado
Só encontrei as bananas Numa árvore especial
Num cacho na bananeira “Prateleira de mercado”
MENINO
Ficou ali, madrugada inteira, esperando a manhã.
A praça era bonita. Mesmo assim, à noite, naquela quase escuridão, a praça era
bonita.
A noite tinha habitantes estranhos. Ficou ali, no banco daquela praça,
madrugada inteira. Via os passageiros da escuridão, os moradores noturnos. O gato
grande, cinza, tão sozinho quanto ele. Pulou na lixeira, remexeu atrás de alguma coisa
pra comer. O rabo grosso, peludo, abanava fora da lixeira. Desistiu, saiu
bamboleando, passo de dança, um miado feito um cumprimento, um boa noite.
O vigilante do prédio da esquina dormia a noite toda. Uma única vez apareceu
por trás dos vidros, deu uma espiada sonolenta e voltou a cochilar na cadeira
estofada.
Aquele banco era duro para uma noite inteira. Na madrugada, esperando a
manhã, pensou se poderia voltar pra casa. A mãe ainda estaria zangada? Aprontara
feio dessa vez, será que a mãe ia perdoar?
E se voltasse, e se fosse pra casa? O que será que a mãe ia fazer?
O galo-de-campina cantou alto. Um canto solo, à capela, sem orquestra. Cantou
novamente. Um trinado bonito. O galo campino anunciava a manhã. Não dava para
ver o passarinho, estava escondido entre as folhas das árvores. Mas ouvia. Um canto
bonito. Bonito e triste. Triste de doer dentro da gente. Ou talvez fosse a tristeza que
estava morando dentro dele, sozinho naquela noite escura.
A manhã vinha, devagarinho, assim com medo de assustar a noite. A manhã
vinha chegando. E ele, que iria fazer? Como voltar pra casa depois de tudo que fizera?
Encolheu mais ainda no banco duro e chorou. Chorou em silêncio, enquanto o galo-
de-campina saudava a manhã.

O GATO CANTOR
Meu avô contava histórias do tempo em que os bichos falavam.
O gato era um cantor muito famoso, que gostava de cantar em cima das casas.
O problema é que os homens não gostavam da cantoria do gato. E reclamavam,
atiravam coisas no gato, diziam pra ele parar.
O gato mudava de telhado e continuava a cantar. Se ali por perto houvesse
alguma gatinha, aí sim é que o gato cantava mais alto.
Os outros bichos gostavam da cantoria do gato. No reino da bicharada, ele era
tido como um grande cantor. O problema, como sempre, era o bicho homem. Que
não gostava do canto do gato. E que às vezes maltratava os outros bichos.
Até que um dia os bichos deixaram de falar. Só restou com fala o bicho homem.
Os outros animais latiam, miavam, rugiam, mas nenhum deles sabia falar a língua do
bicho homem.
Mas o gato sempre foi teimoso. Não é à toa que dizem que ele tem sete vidas. E
mesmo miando, o gato continuou sendo cantor.
E continua, até hoje, cantando nos telhados, sozinho ou em bando. Quando
juntam quatro ou cinco, então, é cantoria na certa. Principalmente se as gatinhas
estiverem por perto.


O AMIGO
A avó disse que a tristeza ia passar.
“Um dia você vai acordar e ver que a tristeza foi embora.”
Foi o que a avó disse, mas ele não acreditou muito. Sentado ali, em frente ao
campinho, a tristeza era muito grande. Maior que o campinho, maior que o mundo.
Não tivera coragem de ir ver o Rodrigo. A mãe insistiu. A avó disse que iria junto. Mas
ele não quis ir. Saiu de casa chorando, andou pelas ruas do bairro. Veio parar ali, na beira
do campinho. Naquele campo de futebol, ele e o Rodrigo jogavam quase todos os dias.
Agora o Rodrigo não vinha mais. Nunca mais.
Era esse “nunca mais” que doía tanto, que dava tanta tristeza.
O Rodrigo voltava da escola, atravessou a avenida correndo, sozinho. Ele nem viu o
carro que vinha, tão veloz. Agora o Rodrigo nunca mais ia jogar bola com ele. Não foi ao
enterro. Não queria ver a mãe do Rodrigo. Não queria ver o Lelé, o irmão mais novo do
Rodrigo. Não queria ver a Bela, a cadela que o Rodrigo gostava tanto. Mas acima de tudo,
não queria ver o amigo morto, estendido num caixão na sala da casa.
Saiu de casa, com a bola embaixo do braço, chorando.
Quando a mãe chegou já era noite. Ele estava lá, correndo de um lado para outro
do campo, sozinho. Chutava a bola, corria e chutava de novo. Sozinho, de um lado
para o outro.
A mãe lhe abraçou e ele chorou mais ainda. O Rodrigo nunca mais ia jogar com
ele. Naquele momento a avó estava errada. Aquela tristeza não ia embora. Nunca
mais. E era esse “nunca mais” que doía tanto.
INVERNO
No meio da tarde, o céu resolveu despencar em nossas cabeças.
As nuvens brigavam e trombavam umas nas outras, ribombando cá em baixo,
dando medo da batida de bumbo gigante e do clarão que alumiava o mundo.
Quando se abriram as comportas do céu na tarde de março, parecia que toda a
água que havia despencava nas nossas cabeças, martelando com vontade nos
telhados das casas.
Na minha porta nasceu um rio, que corria valente e rápido.
Das suas águas surgiram cardumes feitos quase que só de alegria, pulando e
gritando alto, jogando água uns nos outros, disputando lugar nas bicas que jorravam
nas calçadas.
Preso às minhas obrigações de adulto, eu invejava aquele cardume buliçoso, que
não temia nem o clarão nem o ribombar que atravessava a tarde.
Preso às minhas obrigações, olhando o rio que passava em minha porta, eu
sonhava com outro lugar, com outro tempo, quando eu era parte de um cardume
feito aquele, banhado na chuva que anoitecia a cidade.
Foi quando um daqueles peixes-menino me viu, e percebeu meu olhar de tristeza
e de vontade. Foi quando aquele peixe-menino acenou, convidando a juntar-me ao
seu cardume, saltando entre as águas que passavam na minha porta.

MENINA E PASSARINHO
Passarinho cantava de galho em galho no quintal da avó. Amanhecia bicando as
frutinhas maduras e peneirando sua boniteza pra cima e pra baixo.
A menina se encantava com o passarinho que ia e vinha, e queria porque queria
ser amiga dele.
− Passarinho, vem cantar na minha mão.
Passarinho nem aí, antipatizava pra cima e pra baixo, colorindo o verde do
quintal, arco-íris voador.
A menina tentou de tudo. Pediu ao pai para comprar alpiste, colocou as vasilhas
com comida e água e esperou o passarinho vir. Mas o danado veio? Ficou foi nas
frutinhas do quintal, espanando o rabinho atrevido.
Passarinho amanhecia no quintal da avó, violinando um dia, corneteando outro,
às vezes orquestra sinfônica e outras solista solitário, pianando baixinho a sozinhice.
A menina chamava o passarinho, doida por um afago, carinho bicado na palma
da mão. Mas o bichinho só queria saber de suas acrobacias aéreas, fosse assim
esquadrilha da fumaça que a menina vira uma vez sobrevoando a cidade.
A menina se debruçava no parapeito do alpendre da avó, a meio caminho da
tristeza, o olho voando nas lonjuras do passarinho, pensando assim quase sem pensar
nada, a sonhar com o dia em que as asas lhe nasceriam.
A MENINA E A DOR
A menina olhou a Lua pálida, triste, sozinha na tarde azul. Virou a cabeça e viu,
no outro lado do mundo, o Sol que incendiava o céu. A tarde demorava a partir,
preguiçosa, querendo ficar. Por um tempo, ficaram assim, paralisados, o Sol e a Lua,
um em cada extremidade do céu.
A menina olhou novamente a Lua pálida e sorriu. Havia meses que a alegria não
visitava a menina. Desde aquele dia, desde quando...
A menina guardou o sorriso ao lembrar. Era triste aquela lembrança, tão triste
quanto a palidez da Lua. Havia doído tanto. Meses depois ela só conseguia, muito
raramente, aquele meio sorriso.
Como agora, quando vira a Lua e o Sol, um em cada canto do mundo. A Lua
suspirava, boiando naquele azul. Olhava o Sol e entristecia. A menina olhava a Lua e
pensava, voltava àquele dia em que o mundo inteiro virara tristeza.
O Sol agora descia mais rápido, as labaredas alaranjadas lentamente se
apagando. Ao mesmo tempo a Lua brilhava mais, ganhava cor na sua brancura,
parecia até sorrir.
A menina também deu um novo riso. Fechou os olhos e sonhou acordada que
uma tarde a dor iria embora, para nunca mais voltar.


A CARTA
Escreveu e reescreveu milhões de vezes aquela carta, mas não saía do primeiro
parágrafo. Não conseguia encontrar o tom, a medida certa. Como dizer pra ele tanta
coisa? Como dizer que desde o primeiro dia de aula, quando o vira chegar, não
conseguia pensar em outra coisa?
Recomeçou, pacientemente.
“Caro Danilo”, escreveu no alto da folha e parou.
“Não está bom”, pensou e ficou ali, mais uma vez, parada, olhando a folha. A
Rita, sua melhor amiga, disse que carta era coisa do passado, “já era”.
“Manda um zap, gata, e diz assim: ‘Tô parada em você. E aí?’”.
Marina não queria, também não queria enviar e-mail. Era uma romântica, tímida
e romântica. Queria enviar uma carta, naquele papel que comprara, com corações no
canto. Pensou em escrever “querido” em vez de “caro”, mas desistiu.
Estava quase chorando, ele nem ia ler aquela carta, ia rir dela.
Tentara falar com ele, mas nunca conseguira. Na segunda-feira, se esbarraram
na saída da sala, mas ele mal olhara para ela, um “desculpe” apressado e saiu corredor
afora. Ele gostava da Tininha, ela sabia. Mas todo mundo gostava da Tininha, todo
mundo. Em compensação, ninguém gostava dela, nem o Danilo, nem o Zeca, nem o
Paulo. Nem as meninas. Rita não era sua melhor amiga, era a sua única amiga.
O papel ficou ali, o “Caro Danilo” no alto da página, as lágrimas borrando os
corações, a chuva batendo forte no telhado.
Ainda pensou que o céu chorava junto com ela, e a tristeza aumentou de
tamanho, ocupando o peito inteiro.
O JARDINEIRO FIEL
O Zeca mora em uma casa com muito verde por perto, muitas árvores, muito
mato. Por causa disso, há muito barulho de bichos, de passarinhos, de pássaros
grandes que passam cantando.
Zeca fica muito curioso com tudo isso. Quer saber que passarinho cinzento é
aquele que fica no quintal, que ave grande é aquela, com o pescoço branco e um
topete na cabeça. Pergunta por tudo que vê.
O pai de Zeca explica que o passarinho pequeno é uma rolinha cinzenta, e que
ela quase sempre anda em bandos. Uma delas inclusive fez um ninho na casa do Zeca,
chocou dois ovinhos e depois voou, levando os filhotes.
A ave grande, explicou o pai do Zeca, é um carcará, uma ave muito bonita, típica
do sertão. É uma ave de rapina, ela come pequenos animais, lagartos, cobras.
Mas o que o Zeca mais gosta é do jardim e das suas flores. Ele já conhece o nome
de quase todas, e ajuda o seu pai a regar as plantas todos os dias.
O pai fala que Zeca é um jardineiro fiel.

TÊNIS NOVO
Pedrinho apareceu meio desconfiado. Era noitinha, no campinho ao lado da casa
do Zeca. Os meninos se preparavam para começar uma partida de futebol.
O Ditão e o Jorge estavam tirando os times. O Ditão viu o Pedrinho primeiro e se
animou, afinal, Pedrinho era craque, driblava como ninguém.
─ Eu tiro o Pedrinho!
O Jorge olhou, viu o Pedrinho chegando. Lamentou não ter visto antes. Com
Pedrinho no time adversário o jogo ia ser osso. Olhou em redor, procurando alguém.
Ninguém à altura pra colocar no seu time. Suspirou, olhou mais uma vez.
─ Eu tiro o Vavá!
Não era a mesma coisa, todo mundo sabia. Vavá era bom, mas passava longe do
Pedrinho.
Foi quando veio a surpresa:
─ Não posso, hoje não vou jogar.
Os meninos se olharam, sem acreditar. Pedrinho sem querer jogar? Que
novidade era aquela?
No meio da algazarra, Pedrinho repetiu baixinho:
─ Não posso, hoje não.
E se foi rua acima, pensando nos tênis novos que ganhara da tia e que a mãe
tanto recomendara:
─ Nada de sujar o tênis jogando bola.
De que adiantava o presente, sem poder jogar? Pior ainda: nenhum dos meninos
notou que ele usava um tênis novo.

O RELÓGIO DA COZINHA
O relógio da cozinha A fome que mora em mim
Bate a cada meia hora E não tem jeito de passar
Minha barriga, com fome,
Diz: − Quero comer agora! O relógio da cozinha
Um dia, parou de andar
O relógio da cozinha Mas quem disse que minha fome
Bate a cada meia hora Também queria passar?
Minha barriga só ronca
Do umbigo para fora Eu acho que esse relógio
Mora é dentro de mim
O relógio da cozinha Bate a cada meia hora
Só serve para aumentar Por pipoca ou amendoim


A FELICIDADE TEM GOSTO DE AÇÚCAR

Nossa rua era feia, acanhada, como todas as ruas da nossa pequena cidade.
Havia pouco o que fazer. Íamos à escola, jogávamos bola no campinho, bola de
gude no beco, barra-bandeira na boca da noite.
Pegar bigu nos caminhões que subiam a ladeira grande era perigoso. Era quase
certo que levaríamos umas palmadas da mãe, se ela soubesse.
Mas nós teimávamos assim mesmo, a aventura falava mais alto.
Mas na nossa rua feia e acanhada havia outros momentos de alegria.
Todos os dias um velhinho passava, vendendo algodão doce.
Havia uma sineta pequenina, presa no seu carrinho. De longe nós ouvíamos o
tilintar da sineta e corríamos.
Bastava levar uma xícara de açúcar e uma moedinha, e saíamos de lá carregados
de algodão doce.
Quando o velhinho passava nós lambuzávamos a cara de felicidade.
Nunca descobrimos o mistério daquelas cores.
Ele colocava o açúcar, rodava uma manivela e o algodão doce surgia, azulado,
rosa, alaranjado.
Quentinho, uma doçura derretida no céu na boca. Como ele fazia para produzir
aquelas cores? Nunca descobrimos.
Quando perguntávamos, o velhinho ria e dizia que era o seu segredo.
Ainda hoje, acho que a felicidade tem gosto de algodão doce, derretendo no céu
da boca.
PERGUNTAS DE CRIANÇA
− Por que a tristeza existe?
Pergunta, muito intrigado, − Ora, porque a tristeza existe.
O menino curioso. Responde, sem se dar conta,
O pai, quase incomodado.
− Porque existe gente triste.
Responde, muito apressado, E o menino fica achando
O pai, sem dar muita bola. Que a tristeza existe
Não porque tem gente triste
− E por que tem gente triste? Mas porque tem gente grande
Volta à carga, insatisfeito, Que quase nunca escuta
O curioso menino. O que é que criança pensa.


O MENINO QUE PERDEU AS ASAS

Quando pequeno, voava longe, sobre a cidade.
Avistava o que ninguém mais via. Cidades distantes, serras azuladas ao longe, o
rio que passava no infinito.
Voava longe, para lá da cidade, além da estrada grande, que levava ao mundo.
Via o que os outros jamais veriam. Os campos além da serra, grandes cidades, o
mar grande, o oceano que batia na África.
Mas o menino cresceu, como crescem inevitavelmente todos os meninos.
E suas asas foram diminuindo, até quase desaparecer.
Parou de voar, de ver ao longe o que os outros não viam.
Entristeceu como os adultos que moravam na cidadezinha.
Sonhava ir embora pela estrada grande, deixar tudo e ir ver o mundo.
Sonhava em conhecer aquelas grandes cidades, molhar os pés no mar grande,
navegar no oceano. Quem sabe não iria até a África?
Mas não saía dali, cada vez mais preso na sua cidadezinha.
Cada vez mais era adulto, esquecido de ser criança.
Tinha obrigações muitas, não sobrava tempo para nada.
Quando via os meninos passarem, correndo atrás de uma bola, gaiolas
penduradas, um comboio de risos e de alegria, quase chorava.
Nessas horas, passava a mão nas omoplatas, procurando as antigas asas. Será
que ainda saberia voar?
O PIOR DOS MELHORES

Eu e Marina fomos passar o final de semana na casa da Amanda.
A Amanda curte muito música, sabia?
A coleção de mp3 dela é incrível! Ela tem todas as músicas que a gente gosta e ainda
um montão das que a gente detesta, e um zilhão de outras que a gente nem conhece.
Aquele poderia ter sido o melhor final de semana da nossa vida.
Poderia, eu disse, se não fossem os chatos dos primos da Amanda.
Pois é, a Amanda tem três primos: o Chato, o Metido e a Encrenqueira.
Tudo ia bem até eles aparecerem e melarem nossa festinha.
A gente havia combinado de fazer uma festa do pijama, só para meninas. Quer
dizer: eu, a Marina e a Amanda.
Mas antes das nove o trio chatice apareceu e a festa não rolou mais.
O Chato e o Metido passaram o tempo todo “se achando”, falando de como a
escola deles era melhor do que a nossa e um monte de outras besteiras.
A Encrenqueira quase nos enlouquece, mexeu nas nossas bolsas, e ainda travou
o computador da Amanda.
Aquele foi o pior dos nossos melhores finais de semana.

OS VIZINHOS DO BRASIL
O professor entrou na sala com cara de poucos amigos.
Arrumou os livros no birô, fez a chamada dos alunos e depois ficou em silêncio
por alguns minutos.
Para Pedrinho e Juca, aqueles minutos pareciam uma eternidade.
Eles sabiam o que esperava pela turma, sabiam que aquele silêncio era sempre
o prenúncio de uma tempestade.
O professor era assim, às vezes chegava sério, carrancudo, e podiam esperar, ou
era uma prova surpresa, ou a sua famosa prova oral.
─ Seu Juca! – falou o professor em voz alta.
─ Pre-presente, professor! – gaguejou Juca apavorado.
─ Diga o nome de dois vizinhos do Brasil.
E Juca, apavorado, pensando em “seu” Brasil, fotógrafo antigo do Beco do
Sossego, largou sem pestanejar:
─ O Fubica da oficina e a dona Clarinha costureira.
CARTINHA PARA O VOVÔ

Querido Vovô,
estou lhe escrevendo para pedir uma coisa, só que eu não posso pedir, pois a
minha mãe diz que a gente não deve fazer isso.
A minha mãe, que é sua filha, diz que quando era criança era muito educada e
nunca pedia nada a ninguém. E que foi o senhor que ensinou isso pra ela. Eu não sei
se é verdade, ou se ela fala isso apenas para que eu não fique pedindo presentes.
Talvez até o senhor possa me ajudar, contando aí umas coisinhas da minha mãe
quando ela era criança.
Mas voltando ao nosso assunto, o que eu queria lhe pedir, sem poder pedir, era
uma bola, pois a minha está toda rasgada. O senhor sabe que eu não jogo muito bem,
e os meninos da rua só me convidam para o campinho detrás da fábrica porque eu
tenho uma bola.
Acontece que o Luizinho, filho da Dona Giselda, ganhou uma bola do avô dele,
toda bonita, e agora os meninos só querem saber de chamar o metido para jogar.
Nunca mais nenhum deles me deixou jogar.
Eu pensei assim que, quem sabe, se o senhor soubesse dessa história, mesmo
sem eu lhe pedir, o senhor não comprava uma bola nova pra mim. Afinal, eu pensei,
meu avô não vai querer ser passado pra trás pelo avô do Luizinho, não é mesmo?
Vou aguardar pra ver se o senhor vai tomar alguma atitude. E por favor, não
conte nada pra minha mãe, é capaz dela pensar que eu lhe pedi pra comprar a bola.
Um beijo grande do seu neto que gosta muito de futebol.
Pedrinho.

MEDO E FALTA DE CORAGEM

Eu não tenho medo de nada.
Quer dizer, de quase nada.
Assim, uns medinhos pequenos. E nem é bem meeeedo, não. Acho que é falta
de coragem. Meu pai diz que são coisas iguais, mas diferentes.
Tenho medo de levantar sozinho no escuro, de borboleta preta na parede, de
aranha caranguejeira, de ficar sozinho em casa e do cachorro da vizinha da casa 412.
Mas desse aí até o meu pai, que vive dizendo que eu já sou grandinho e que não
posso ser medroso, também tem medo. Adulto é tão engraçadinho... ele pode ter
medo, eu não. Vá entender.
Bom, às vezes de manhãzinha, eu tenho medo de ir pra escola. Mas o meu pai
diz que aí já é falta de coragem, e que nesse caso significa outra coisa, e não medo.
E nessas horas ele diz que o engraçadinho nessa história sou eu. E diz de um jeito
tão sério que tanto dá medo quanto falta de coragem.
Nessas horas, melhor mesmo é tomar banho rápido e me arrumar pra ir à escola.

O HERÓI
O grito do Zeca ecoou longe:
─ Corre!
A meninada disparou na correria. Estavam todos na goiabeira da Dona Maroca.
Maduras, amarelinhas por fora, bem vermelhas por dentro. Doces como nunca. Os
meninos diziam que era a melhor safra da goiabeira.
Com o grito do Zeca, a meninada espalhou-se. Dudu pulou o muro sem tocar em
nada. Disseram depois que ele estava treinando para as Olimpíadas.
O quintal era enorme. Da goiabeira até o final, por onde dava pra fugir, a
distância era grande. Maior ainda quando o Fubá vinha no encalço da gente, dentes
arreganhados.
O Zeca tinha ficado de guarda para dar aviso. Mas o Fubá era esperto, veio
devagarinho, Zeca só notou quando ele estava quase chegando.
O Dito, menorzinho, perninhas curtas, corria pouco. Os meninos já tinham
pulado o muro e o Dito lá, correndo no seu passinho pequeno.
Tava todo mundo com o coração na mão, achando que o Fubá ia pegar o Dito.
Foi quando o pequenino parou de correr e encarou o cachorro. Fez cara de
bravo. Gritou:
─ Pare!
Ninguém sabe como, mas o Fubá parou, olhou o Dito, e voltou, abanando o rabo.
Daquele dia em diante o Dito virou herói.


ZECA BELO
Era uma vez um menino muito bonito chamado Zeca.
Zeca era tão bonito que todos o chamavam de Zeca, o Belo. Com o passar do
tempo, acostumaram-se a chamá-lo de Zeca Belo.
Zeca tinha dois grandes amigos, o Álvaro Filho e o Jacó. Na escola, eram
inseparáveis. Onde um estivesse, podia ir atrás que os outros dois também
estavam.
Álvaro Filho e Jacó usavam os cabelos mais compridos.
E Zeca Belo, que tinha o cabelo bem pretinho, tinha muita vontade de deixar
os seus crescerem. Mas não havia jeito, por mais que ele olhasse no espelho, por
mais que pedisse ao pai dele para não mandar cortar os seus cabelos, por mais
que balançasse a cabecinha de um lado para o outro para ver se os cabelos
cresciam, por mais que tentasse tudo, seu cabelo era curto. Era o jeito dele.
Zeca Belo queria muito ter os cabelos compridos como os seus amigos, e
dizia isso para todas as pessoas.
E de tanto falar sobre isso, as pessoas acabaram mudando o seu nome.
E hoje ninguém mais o chama de Zeca Belo.
Todo mundo só o conhece como Zé Cabelo.


TROVÃO
Os meninos corriam atrás da bola no campo de terra. Estavam quase todos
lá. O Zeca, o Dito, o Canelão, o Pelado.
Desde que começou a crescer mais que os outros, e a ficar com as pernas
compridas e finas, o Pedro virou o Canelão. E continuava a crescer ainda, as
canelas espichando cada vez mais. Com o Lucas foi diferente. Os amigos diziam
que a mãe mandara raspar a cabeça depois que os piolhos encheram todos eles.
Ganhou o apelido e, mesmo agora, que o cabelo voltara a crescer, continuavam
a lhe chamar de Pelado.
Estavam todos lá, correndo atrás da bola no campo de terra, no meio da
tarde de janeiro. Até o Fubica estava, latindo e correndo de um lado para o outro,
metendo-se entre as pernas do Dito, tentando subir nas grandes canelas do
Canelão.
Foi quando ouviram o estrondo, que parou o jogo, mas era como se tivesse
parado o mundo. Olharam para o céu escuro, o medo chegando de pouquinho.
Quando o céu rugiu novamente, e começaram os primeiros pingos, foi uma
debandada geral.
O Fubica, ganindo alto, comandou a fuga dos meninos, que pareciam mais
uns cachorrinhos amedrontados, em busca das suas casas.


UM MENINO NASCE DO HOMEM

O homem voltava do trabalho à tardinha, carregando o cansaço e uma pasta de
couro, cheia de documentos importantes.
No caminho para casa, os meninos da rua se reuniam para soltar pipas no
campinho de terra. O homem olhava sua alegria, as pipas na tarde colorida, pássaros
risonhos de papel.
Dentro do homem sacudia um desejo, uma vontade, logo sufocada pela
seriedade, pelo cansaço.
Um dia, a vontade foi mais forte que o homem, e de dentro dele saltou um
menino adormecido há muito. Tirou os sapatos, dobrou a barra das calças e se foi,
menino grande no meio dos pequenos, quase um metro e oitenta de meninice.
Os outros meninos estranharam a princípio, mas logo corriam em volta dele, que
arrancando o carretel com a linha das mãos de um miúdo, empinou a pipa mais
bonita, rindo no céu.
Na rua passavam outros homens sérios, também carregados de cansaço e cheios
de coisas importantes por fazer. Olhavam com reprovação, julgando louco aquele
homem enorme, correndo em meio aos pequenos.
É que dentro daqueles homens, os meninos que dormiam não tinham força para
acordar e saltar para fora, e por um instante deixar que a meninice voltasse a brincar
no campinho de terra.


ZEZINHO DO PÃO
O dia era sábado, o período era o de sempre, o período da manhã. A molecada,
contando comigo, corria quando ouvia aquele assovio que lembrava alegria e coisa
boa. Para termos alegria, não precisaria muito e a coisa boa era o pão em todos os
formatos, cheiros e sabores que conhecíamos.
O responsável pela algazarra da meninada era Zezinho do pão, o padeiro do
nosso lugar. Ele andava sempre a pé, com a carga de pão em seu velho jumento.
Essa era a sensação das manhãs de sábado naquele sítio de interior onde viviam
umas poucas famílias. Imagine o que é ter um padeiro por semana e entenderá o que
é sentir felicidade completa!
Ao ouvir aquele assovio, chamávamos a mãe e quem estivesse perto para
corrermos às compras dos pães da semana: pão de coco, pão açucarado, pão, pão,
pão... E bolachas também, dos mais variados tipos. Claro que entre o que queríamos
e o que as mães compravam, havia tamanha diferença, mas isso era de pequena
importância.
Com a certeza, Zezinho do pão, seu assovio, o jumento e sua carga apetitosa e
cheirosa permanecem no imaginário daquela molecada e de seus cafés com pães de
toda a vida.


VIDA BOA É A DO VIZINHO

Todos acham que minha vida é muito boa.
Dizem que tenho casa, comida, liberdade, e ainda tenho a Juju, uma menina que
me adora. Quem fala assim não sabe como é difícil. É verdade que a Juju gosta muito
de mim, e eu também gosto muito dela.
Mas vocês já viram como a mãe da Juju me trata? Ela reclama que eu sujo o sofá,
que largo pelos por toda a casa. Um dia desses até me acusou de ter rasgado a cortina
do quarto. Uma tremenda injustiça, eu quase nunca entro no quarto dos pais da Juju.
Outro dia o pai da Juju gritou comigo. Disse que eu havia feito xixi num canto da
sala. Outra mentira grande. Eu sou educado, só faço xixi no jardim, entre as flores da
dona Maricota. Que, por sinal, não gosta nem um pouco disso.
É verdade que tenho bastante liberdade, mas fiquem sabendo que esse negócio
de viver pulando de telhado em telhado cansa que só, viu?
Bom mesmo é quando a Juju vai ver televisão depois das tarefas da tarde. Eu
pulo no sofá, deito no colo dela e tiro aquela soneca, com a mão dela fazendo carinho
na minha cabecinha.

MENINO NO SINAL
Era tarde, muito tarde, e Suzana não conseguia dormir.
Voltava do aniversário da Tatiana, sua melhor amiga. Vinha no banco traseiro, o
pai e o irmão mais velho tagarelando sobre um jogo qualquer. No sinal fechado, quase
dez da noite, o olho do menino apareceu de repente no vidro da janela.
Ainda agora é como se visse aquele olhar, ainda olhando para ela.
O menino estendia a mão, pedindo. Ainda há pouco, fazia malabarismos na
frente dos carros. Corria depois, a mão estendida. O homem na moto preta, grande,
estendeu umas moedas. Uma senhora no carro ao lado, cara de poucos amigos, deu
outra. O pai de Suzana nem baixou o vidro, continuou a discussão interminável com
o filho mais velho.
Foi quando o olho do menino bateu nela, e ele baixou as mãos, meio
envergonhado. O olho era bonito, atrevido, as chamas e os malabares brincavam
dentro dele. Mas olhou para ela e foi como se apagasse o olhar, muito envergonhado.
Agora, quase meia-noite, não consegue dormir. O olho do menino no sinal
fechado continua espiando, seu corpinho magro, seus malabares.
Suzana quer apenas dormir e sonhar com um mundo melhor, onde meninos não
precisem ser pedintes nos semáforos.

QUEM INVENTOU O BRASIL?
− Onde fica o Japão? − O Brasil morava aqui, ora essa!

− Do outro lado do mundo. No mesmo lugar de sempre.
− E quem inventou o Brasil,
Foi o Dom Pedro Segundo? − Quer dizer que o Brasil
É mais velho do que eu?
− Não senhora, o Brasil Então o Brasil já está
Não precisou ser inventado Ficando um rapazinho.
Ele sempre existiu
Lá longe em nosso passado. E saiu, cantarolando,
A menina perguntadeira
− E antes de eu nascer, Deixando o pai, feito bobo,
Onde morava o Brasil? Sentado numa cadeira.
VIAGEM
Eu olhava espantado, preso à mão da minha mãe. Meus olhos percorriam
curiosos as calçadas, cheias de gente apressada e nervosa.
Eu vinha da lentidão da nossa cidadezinha, tão preguiçosa que dava dó. De
repente, desci no trem naquela cidade enorme que não cabia nos meus olhos.
— Esse menino é matuto demais! – minha vó falava, zangada com meus modos.
Minha mãe não dizia nada, mas sua mão apertava a minha com mais firmeza. Eu
desviava de uma pessoa e esbarrava em outra mais adiante.
— Cuidado para não derrubar os sacos de frutas, menino! — os vendedores
gritando alto.
Os carros corriam pelo asfalto, em todas as direções, as buzinas berrando alto,
assustavam meus ouvidos.
Na minha cidade havia apenas três carros, que quase nunca corriam pelas ruas
de terra.
Lembrarei pra sempre da minha primeira viagem à cidade grande: os barulhos,
os gritos, aquela rua enorme de tanto comércio, aquela venda de tanta coisa que eu
não conhecia.
A cidade grande apertava em meu peito, uma assombração que me inquieta até
hoje.
A única coisa boa foi a volta pra casa, o balanço do trem, o colo da minha mãe,
a noite que me acolheu na minha cidadezinha, calma e silenciosa.

PASSARINHOS
Eu gostava mesmo era de ver os bichinhos cantando na goiabeira.
Mas tinha menino malvado, que prendia os pássaros em gaiola, queria a cantoria
só para ele.
Havia uns que cortavam a ponta das asinhas, para os bichinhos ficarem presos
em casa. Tiravam da gaiola e colocavam no chão da casa. As aves ficavam pulando,
sem conseguir voar. Pareciam uns sacis de duas pernas.
Eu achava aquilo muita malvadeza, sabia?
Bonito, bonito mesmo, era quando eles cantavam soltos...
No quintal da minha avó, eles voavam da mangueira grande para os pés de laranja.
Havia de tudo: cabeça-vermelha, golinha, bigodeiro. E o sabiá, que cantava lá no
alto da goiabeira! E o beija-flor, que passava assim pertinho da gente, ao redor das
flores cheirosas!
Meu tio perguntava, querendo me agradar:
— Quer um galo-de-campina para criar? Eu mando pegar um novinho para você
botar na gaiola. Tem que ser criado de novinho, senão ele não canta.
— Não quero, tio, eu gosto mesmo é de ver eles soltos.
Meu tio abria um grande riso. Eu sabia que ele também não gostava de ver os
bichinhos presos.
No alto da mangueira o galo-de-campina cantava afinado. Parecia até que estava
ouvindo a conversa da gente.
JOÃO ZANGÃO
João Zangão tem riso solto e alma leve.
Tão leve quanto as acrobacias que faz com a sua bicicleta, quando está para isso
inspirado.
Mas, riso solto e alma leve, tem também a raiva fácil, tão rasa quanto cacimba
de beira de açude.
Aí, sai de perto, que sobra pra todo mundo, mesmo pra quem não tem nada a
ver com a sua zanga.
Tão grande, tão intensa, quanto curta, rápida de se ir, que o João não é de ficar
remoendo suas raivas.
Mas isso mexe com os outros, ofende, entristece, e João sabe disso, e por isso
se entristece também às vezes, com a sua própria zanga. E quando isso acontece, ele
fica mais zangado ainda, com ele próprio.
Mas João Zangão, como já disse, tem riso solto e alma leve.
Um cinema com o pai, um lanche fora de casa, ir ao estádio ver seu time do
coração, um pão de queijo, essas coisas simplezinhas assim são suficientes para
transformá-lo em João Feliz, aquele do riso belo, gargalhada de criança ecoando pelas
ruas da sua meninice.

FINAL DE CAMPEONATO
Foi na final do campeonato do bairro. Nosso time disputou contra o time da Rua
Grande. O time deles tinha sido melhor, por isso jogava por um empate.
Acho que nunca vou esquecer aquele jogo. A Marília havia prometido ir à
sorveteria comigo. Mas só se a gente ganhasse o campeonato.
O campinho estava lotado. Eu não me lembro de ter visto tanta gente assim no
nosso campo. Nem antes e nem depois daquele jogo. A verdade é que era um clássico,
aquele jogo.
Nosso time precisava ganhar, eu já disse. Com o empate, o time da Rua Grande
ia ser campeão.
A gente precisava ganhar, eu passei a semana inteira sonhando com a Marília.
Sonhando com aquele beijo na sorveteria.
Quase no finalzinho do jogo, o Dudu cruzou a bola da esquerda. A bola veio no
alto, cruzamento longo. O Fininho matou no peito e olhou pros lados. Eu estava na
entrada da área, sem ninguém, agitando os braços.
O Fininho cruzou pra mim. A bola veio macia, redondinha. Entrei com tudo, o
goleiro estava batido. Era só meter na rede.
Não sei de onde o Zecão saiu. Só senti a pancada no tornozelo e a nossa torcida
gritando:
─ Pênalti!!!
O Fininho, nosso artilheiro, ajeitou a bola.
O campeonato era nosso, eu sabia.
Fininho ajeitou a bola e chutou...
Pra fora.
Foi a pior derrota da minha vida. Nem tanto por ter perdido o campeonato. Pior
mesmo foi ver a Marília beijando o Zecão na sorveteria.


HISTORINHA DE MENINA FADA

− Professora, já são horas − Professora, então eu posso
Da gente ir para casa? − Tirar férias dessa escola?
Pergunta o pingo de gente Daqui a um mês eu volto
Já com a mochila arrumada E prometo que não vou
Perguntar mais nada não.
− Ainda não, senhorinha! – Senão, eu vou me mudar
Responde a professora Pra uma escola do Japão
− A aula mal começou, Que é do outro lado da terra
Temos a manhã todinha. Bem embaixo deste chão.
− Então, posso ir pro parque,
E deixando a professora
Brincar naquela casinha?
Com a cara mais espantada
− Ainda não, menininha,
A menininha diz tchau
Só na hora do intervalo.
E sai voando encantada

GALO-DE-CAMPINA
O galo-de-campina vinha todos os dias. Pousava no galho da goiabeira e
desandava a cantar. O peito estufado, trinava sem parar. Como diziam por ali, cantava
de corrido e estralado. Parecia mesmo que estava era se exibindo. No alpendre da
casa, o pai sentava e parava o serviço, olhando ao longe, depois da aroeira grande.
Seu Zuca, nosso vizinho que morava mais acima, às vezes vinha conversar com o
pai. Mas eu acho que ele vinha mesmo era pelo gosto de ouvir o galo-de-campina.
─ Bichinho danado, né? Canta feito gente, seu Honório, o senhor não acha?
Meu pai parecia que não achava nada, o olhar longe, ouvindo o passarinho. No
que será que pensava meu pai?
Apareceram uns caçadores por lá. Amigos do doutor João, dono da fazenda.
Saíram atirando em tudo, bicho de pena e de pelo. Só pelo gosto de matar,
mesmo. Quem é que ia comer aqueles passarinhozinhos, tão feitos só de pena e
canto?
O cantor da cabeça vermelha não apareceu mais. Não veio mais pousar no galho
da goiabeira.
Seu Zuca às vezes ainda vinha. Sentava, calava, ensaiava um pigarro e calava de
novo. Olhava a goiabeira, esperava o galo-de-campina. Uma vez arriscou:
─ Bichinho danado, né? Cantava feito gente, seu Honório, o senhor não acha?
Meu pai demorou, o olho depois da aroeira, além da vazante.
─ Acho não, seu Zuca. Cantava feito anjo, se um anjo cantasse.

UM EXTRATERRESTE NO BRASIL
O capitão Zing desceu da sua nave espacial na praça central do reino de Blig.
Uma multidão começou a aplaudir quando ele desceu.
Duas bliguíneas, que é como se chamam as pessoas nascidas em Blig, correram
para abraçar o capitão Zing.
Elas levaram o capitão até o palácio real, onde o rei e seus ministros esperavam
ansiosos.
E o capitão Zing fez um relato detalhado.
─ O planeta Terra é muito bonito, cheio de paisagens lindas, de lugares
maravilhosos. Há pessoas de muitos tipos por lá, de cores diferentes, de costumes
diversos. Há serras, rios, praias, cidades grandes e pequenas. Só tem uma coisa,
parece que o povo da Terra não cuida bem do seu planeta. Lá também tem muita
poluição, sujeira, guerra, gente passando fome. Na minha opinião, o melhor mesmo
é ficarmos em Blig, nosso pequeno planeta.
O rei e os ministros ouviram tudo e decidiram que o capitão tinha razão, era
melhor ficar no seu próprio planeta.
E o capitão Zing foi dormir, pensando no planeta Terra, e sonhou com Cecília,
aquela brasileira tão bonita, de pele de cobre e olhos de esmeralda.

TEM UM SACI NO MEU JARDIM

Minha mãe garante que aquilo foi coisa de gato ou cachorro. Eu acho que não.
Explico: “aquilo” foi um salseiro que fizeram no jardim. Misturaram tudo. Tinha rosa
em pé de orquídea, orquídea no meio dos cravos, e até raiz de planta virada pro ar.
Como eu já falei, minha mãe acha que foi gato ou cachorro, desses vira-latas que
moram pelas ruas.
Eu acho que não. Pra mim, foi saci.
É, saci. Desses sacis de gorro vermelho, pretinhos e com uma perna só.
Como assim, “saci não existe”? Pois fique sabendo que eu mesmo, com esses
dois olhinhos, já vi mais de um.
Acha que é mentira, é? Pois venha ver o meu jardim, venha, e eu lhe mostro os
rastros do saci. Se bem que é melhor falar em rastro, já que é só de uma perna.
Pois bem, como eu dizia, no meu jardim o saci deixou seu rastro, quem quiser
pode ver.
Mas agora eu tenho que encerrar essa conversa, pois minha mãe tá gritando por
mim, dizendo que descobriu qual foi o saci que destruiu o jardim.
Acho que vou esconder meu gorro vermelho.

O POEMA DO DUDU
Dudu queria inventar Mas seria bem mansinho
Um bicho que não existe Como o gato da Carol
Com orelhas de dragão
E patas de dinossauro A metade ia ser verde
E a outra metade azul
Um olho azul de ciclope E ia ter outra metade
E um chifre de unicórnio De amarelo e de laranja
Umas asas de helicóptero e...
− Quantas metades ia ter esse
− E helicóptero tem asa, Dudu? bicho, Dudu?
Umas asas de avião
Dudu desistiu de fazer
E sabor de chocolate
Um bicho que não existe
− Bicho tem sabor, Dudu? E saiu correndo atrás
De quem atrapalhou seu poema
O bicho ia ser enorme
Maior do que uma escola − Socorro!

NA PASSARELA AZUL
− Aposto que vai ficar presa naquela árvore.
− Não vai, não! Está muito alta.
Os meninos corriam cá embaixo, no maior alarido. Lá em cima ela desfilava,
colorida como a tarde. Flutuava com elegância, como fosse uma modelo na passarela.
Sua passarela era o azul do céu, o imenso azul daquela tarde de setembro, o vento
levando-a mais alto ainda.
− Vai ficar presa na árvore, aposto. – voltou a insistir o Zezinho, confiante, o mais
experiente naquele ofício entre os meninos todos do bairro.
− Ainda acho que não, ela está subindo. – Dudu ainda retrucava, mas já sem
muita certeza. Na passarela do céu, afligindo o coração dos meninos, ela caíra um
pouco, despencara uns metros, parecia que ia mesmo cair sobre a árvore.
Lá longe, impassível, o Zeca manobrava. Todos duvidaram que ele conseguisse,
era o mais novo da turma, imagina se ele seria melhor do que o Zezinho, o melhor
entre eles.
Zeca manobrava com delicadeza e firmeza ao mesmo tempo, a linha corria entre
seus dedos pequenos, a mão puxava e soltava levemente. Ela voltou a subir, pegou
impulso, passou pela árvore grande.
Os meninos coloriram a tarde mais ainda, com seus gritos de espanto e alegria,
o Zezinho sem entender como o Zeca conseguira, como passara pela árvore com a
pipa, coisa que ninguém, nem ele, até hoje havia conseguido.
Lá longe, o Zeca continuava, a mãozinha pequena e leve manobrando, a pipa
subindo e o seu sorriso azul clareando a tarde.

VENTO VENTÃO E DONA PLANTA ZANGADA

O vento passou ventando Eu acho que você é
Quase derrubou a planta Um vento muito abusado
Que deu um grito, furiosa,
– Como assim, engraçado?
Esgoelando a garganta
Não levo jeito pra artista
– Olha lá por onde anda E agora a dona planta
Tenha cuidado, ventão, Diz que eu sou humorista?
Quase derrubou meu vaso
A plantinha se zangou
Me esparramando no chão
E já queria brigar
– Mas como assim, ventão? Balançou galhos e folhas
Respondeu, bem-humorado Quase a ponto de voar
O vento, na mesma hora
Foi quando uma nuvenzinha
– Meu nariz tá aumentado?
Resolveu se intrometer
– Você entendeu direitinho, Pra acabar com aquela briga
Não se faça de engraçado Deu um espirro e fez chover
ASSOMBRAÇÃO
− Socorro!
O grito pareceu ainda mais alto, no silêncio da noite.
− Socorro!
No quarto escuro, Zezinho encolheu mais ainda, tiritando de medo. E se fosse
verdade o que os amigos diziam? Se aquilo tudo fosse real mesmo, e não lenda
urbana, como sua mãe garantira.
Aquela voz pedindo socorro, devia ser muito tarde, ele acordara com os gritos.
A voz pedindo socorro, desesperada. O Lucas dissera, no dia anterior, que havia uma
assombração na rua deles. Jurou que várias pessoas já tinham visto o fantasma.
− É uma mulher toda de branco, pálida, uma alma do outro mundo.
O Lucas jurou que era verdade. Sua tia já tinha visto a tal assombração, e o tio
de uma amiga sua também.
Zezinho tinha muito medo de assombração. Nem gostava de ouvir aquelas
histórias. Tinha verdadeiro pavor. E agora, no escuro do quarto, ouvira o grito duas
vezes, o desesperado pedido de socorro. Ouviu ainda umas vozes mais baixas, mas
não conseguiu entender o que diziam. Ficou encolhido, sem coragem nem de chamar
o pai ou a mãe. Quase não adormeceu mais, de tanto medo.
No dia seguinte, quando acordou, correu para a cozinha, para contar ao pai e à
mãe. Encontrou o pai resmungando, irritado.
− Sinceramente, Maria, não aguento mais o Alfredo gritando pela Socorro
quando chega tarde em casa. Nunca vi ninguém com um sono tão pesado.

QUEM NASCE AQUI É O QUÊ?

− Quem nasce no Ceará é o quê?
Pergunta o meninozinho E o menininho sapeca,
De carinha curiosa. Pra mostrar que é inteligente
− É cearense, diz o pai, Diz pro pai que inventou
Preparado pra enfrentar Outros nomes pra “quem nasce”
Uma série de perguntas. − Lá em Santa Catarina
− E no Pernambuco, é pernambuquense? A pessoa nasce num altar
Pergunta o menininho E no Rio de Janeiro
Com o olho claro brilhando. É peixe uma vez por ano.
− Aí é pernambucano. Ao que o pai, desconsolado,
Diz o pai, fazendo esforço olhando pro pequenino,
Procurando a paciência. diz: − E o que eu queria agora,
− E quem nasce no Piauí, era nascer lá na China,
A gente diz piauiano? ou melhor, na Cochinchina,
− E o pai, resignado, diz: longe das tuas perguntas.
− Não, filho, é piauiense.

O BOLO DA PROFESSORA
Cacá resolveu fazer um bolo.
Era aniversário da professora.
Cacá combinou com a Bia e com a Duda. As três só falavam naquele bolo.
Foram para a casa da Bia na véspera do aniversário.
A confusão começou por causa do tipo de bolo. Uma queria de laranja, outra de
chocolate.
Uma queria um bolo quadrado, outra queria um bolo redondo. Outra queria que o bolo
fosse um coração.
— A melhor cobertura é de chocolate.
A Bia falou, e logo veio nova discussão. Cacá queria cobertura de leite condensado e
Duda não queria cobertura nenhuma.
Depois de muita discussão, a mãe da Bia interveio:
— Vamos fazer um sorteio para o sabor do bolo e para a cobertura.
O bolo ficou sendo de chocolate, com cobertura de chocolate.
Ficou meio esquisito, mas foi o que deu o sorteio.
No outro dia, com o bolo pronto, foram para a escola.
A Cacá e a Duda levavam o bolo com muito cuidado. A Bia ia na frente, pedindo licença.
Foi quando o Rafa, que saía da sala correndo, esbarrou no bolo. A cara do Rafa ficou
coberta de chocolate.
E o bolo? Bom, o bolo ficou com a cara do Rafa desenhado nele.

A VINGANÇA
− Esqueça a raiva, esqueça a raiva.
Eu tentava lembrar do conselho do treinador. Mas como esquecer a raiva, com
aquele sorrisinho do Zecão me provocando o tempo todo? Antes mesmo do jogo
começar eu vi o Zecão. Ele falou alto, para que todo mundo ouvisse:
− Vai amarelar novamente hoje, pode ter certeza.
É verdade, no último jogo eu fiquei com medo, amarelei mesmo. Fiquei cara a
cara com o gol e perdi, chutei fraquinho, praticamente atrasei para o goleiro.
O Zecão passou a semana inteira me zoando no colégio.
O professor de matemática, que é também o treinador do nosso time, me
chamou para conversar.
− Está com medo? Eu também tenho medo às vezes. É normal.
Eu não acreditei que um homem daquele tamanho tivesse medo. Mas ele
parecia sincero.
− Quando entrar em campo hoje, você vai jogar com isso e com isso. Esqueça
isso aqui.
Encostou o indicador no meu peito e na minha testa, e depois num canto da
minha barriga.
− Você vai jogar com a cabeça e com o coração, não com o fígado. Esqueça a
raiva, esqueça a raiva. O Zecão te humilhou? Pois devolva. Mas não é com violência.
Você vai humilhar o Zecão dentro de campo, entendeu?
Agora eu tentava esquecer tudo, concentrado no Dito, que descia veloz pela
esquerda do campo. O Dito cruzou pra mim e eu vi o Zecão chegando, vinha direto
em mim. Parei a bola e fiquei ali, esperando. O Zecão deve ter pensado que era medo,
pois veio com tudo pra cima de mim. Na horinha mesmo eu puxei a bola, fiz uma finta,
virei o corpo, e o Zecão passou direto, tropeçando nas próprias pernas.
Virei o corpo inteiro e chutei, com calma, mas com força, bem no canto direito.
O goleiro não esperava, a bola passou direto.
O meu time explodiu num “gooool” que não acabava mais. E eu só fiz um gesto
de silêncio, com o indicador nos lábios, em direção ao Zecão, que olhava ainda sem
acreditar.


FABULAZINHA MODERNA COM MENINO E PASSARINHO

Goiabeira carregadinha, as goiabas doces, vermelhinhas por dentro. Passarinho
pousava, cantava e bicava as goiabas. O menino gostava de goiaba e do canto do
passarinho. E, egoísta, queria as duas coisas, todas as doces goiabas e o passarinho
cantando só pra ele.
Passarinho cantava e comia as goiabas e o menino maquinava jeito de conseguir
o que queria. Armou o alçapão, botou o chama, mas nada do passarinho se interessar.
Nem passava perto da armadilha. Vinha, bicava as goiabas, peneirava as asinhas
amareladas e cantava que só ele.
Menino desejava as goiabas e a ópera de asas só pra ele, e passarinho nem aí,
quase cantando nem te ligo pro menino que armava o alçapão. Menino comprou
alpiste, do melhor que tinha, e colocou lá, pra atrair o passarinho. Passarinho vinha,
passarinhava em volta da gaiola, olhava pro alpiste caro e lá se ia bicar goiaba madura
e cantar debochando do menino.
Menino tomou medidas radicais. Colheu todas as goiabas, não deixou umazinha
sequer na goiabeira. Escolheu a mais madura, mais suculenta, partiu em pedacinhos
e deixou-os lá, perversamente vermelhinhos, na armadilha. Passarinho veio, rodeou
a goiabeira, procurou as goiabas em silêncio e viu, olhar comprido de gula e tristeza,
os pedaços de goiaba vermelhos dentro do alçapão. Aquilo era pura maldade.
Passarinho foi embora e voltou, foi embora e voltou, foi embora de novo e voltou
novamente, e acabou a resistência. Os pedacinhos vermelhos de goiaba lhe deixaram
preso no alçapão.
Menino era alegria só. Passarinho parecia feito de tristeza. Menino prendeu
passarinho na melhor gaiola, mais espaçosa, cortou goiaba, colocou o alpiste caro,
botou água mineral bem friazinha, na gamela de barro nova e limpinha. Passarinho
nem comia nem cantava, balançando no poleiro pra lá e pra cá. Depois de uma
semana passarinho era só uma coisinha amarela e arrepiada. Menino não aguentou
e fez a proposta:
─ Te deixo solto, não tento mais te prender, boto uma cuiazinha com alpiste no
alpendre, deixo todas as goiabas, e em troca você vem cantar pra mim todos os dias.
Passarinho balançou as asinhas, compreendeu tudo, até ensaiou um allegro.
Menino soltou o passarinho e esperou. O sacizinho de penas volteou por ali, olhou a
goiabeira sem graça e pensou que no sítio do vizinho não tinha goiabeira, mas em
compensação também não tinha menino. E tinha uma mangueira que dava umas
mangas rosas, doces de deixar felicidade pelo resto da vida. Saracoteou no terreiro,
deu adeus pra goiabeira e partiu pro sítio do vizinho.
E o menino, que fez? Menino bestou de ganancioso, dono de goiabeira sem
goiaba e de passarinho que não existia mais.

A RODA GIGANTE
O medo foi grande. Medo grande e pavoroso. Aquele medo de arrepiar. Esse tipo
de medo se chama fobia. Fobia é um medo exagerado de alguma coisa. Medo além
do normal. Medo que parece uma dor ou uma doença.
Rui é um rapaz bonito e simpático. Fiquei sabendo que ele teve um ataque de
fobia um dia desses. Isto é, Rui teve uma acrofobia. A acrofobia é o medo ou pavor de
altura.
Vera acabou de conhecer o Rui. Na verdade, os dois estão se conhecendo. Vera
fez um convite inesperado para Rui. Convidou-o para sair. Passear no parque de
diversões, novo na cidade. Ele ficou surpreso e animado com o convite.
Os dois foram ao parque. Depois de andare bastante, compraram ingressos para
a roda gigante. Era a atração predileta de Vera. Rui nunca tinha ido. Estava com
friozinho na barriga, mas bem animado para subir. Assim, subiram e entraram nos
seus assentos.
A roda gigante começou a girar. Foi subindo. Devagar, mas subindo. Vera se
animava. A roda gigante continuou girando. Rui e Vera subindo. Rui olhou para baixo.
Sentiu um pequeno arrepio, mas estava bem. A roda gigante girava, subia e se
distanciava do chão. Os assentos começaram a balançar com o vento e a altura. Rui
sentiu um frio na barriga e apertou a mão de Vera.
Quando chegaram lá em cima, a roda gigante parou. Rui, curioso, olhou para
baixo. Nisso, ficou tonto. Começou a passar mal. Suava frio. Vera segurou as mãos de
Rui. O rapaz estava gelado. Ela pediu que ele fechasse os olhos e se acalmasse. Estava
tudo bem.
A roda continuou girando e, agora, descendo. Os assentos balançando. Rui
suando frio. Sentia a sensação de que ia cair. Estava muito nervoso. Começou a ficar
em pânico. Vera tentando acalmá-lo. Ele pedia para descer. A roda gigante girava. Rui
não melhorava. Vera o abraçou. Pediu calma de novo. Estava tudo bem. Nada ruim
iria acontecer.
Não adiantava! A melhor diversão da noite estava arruinada. Rui passava muito
mal. Não ouvia as músicas apaixonantes que gostava. Não via as luzes brilhantes do
parque inteiro. Só sentia pavor. Vera pediu ao controlador da máquina que parasse
para descerem. O rapaz não ouvia.
Depois da quinta volta, a roda parou e eles desceram. Rui estava muito tonto e
pálido. Que péssima experiência ele teve! A pior da vida dele, ele diz.


O GALO SASSARIQUEIRO
A cantoria era tanta que eu levantava zonza com aquele galo.
Acordei na hora do galo cantar, como de costume. Fiquei encabulada porque
estava silencioso. Pensava ter ouvido um cantarolar, mas era só uma sensação.
Como não ouvia o galo, parei e fiquei silenciosa. Não estava certo aquilo e
levantei. Passei pela cozinha, minha tia tomava café. Ela me olhou assustada. Eu não
levantava às seis da manhã. Passei por ela e fui ao terreiro. Olhei, vi a galinhada, os
frangotes e a pintarada toda. Vi Juca, o meu cachorro. Onde estava o galo?
Rodeei a casa. Cadê o galo? Entrei. Pensei que teria ido passear por outros
galinheiros. Deitei novamente, cochilei e levantei um tempo depois.
Na mesa da cozinha, vi uma bacia com pedaços de ave. Não poderia ser o galo!
Não, não! Mas meu coração palpitou, é o galo. Olhei de perto. Não tinha mais
jeito, era mesmo o galo. Ali, entendi em segundos por que minha amiga Luíza era
vegetariana. Entrei naquela hora para o clube da Luiza.
No restante do dia, fiquei revivendo. O galo era meu despertador. O galo era meu
cantador. O galo era só meu. Descobri tarde demais que amava aquele galo sassariqueiro.

LUKE E PITOCO
Pitoco e Luke só andavam juntos. Aonde um ia, o outro ia junto.
Se Pitoco estava triste, Luke também ficava. Se Luke estava alegre, correndo de
um lado para o outro, Pitoco também ficava.
Rua acima e rua abaixo, os dois iam e vinham, ora correndo, ora andando
devagar, chutando pedrinhas na rua de barro.
Na hora do futebol, quase sempre era um problema. Pitoco era bom de bola, o
craque da rua. Já Luke, mesmo que todos os meninos gostassem dele, não entendia
nada de futebol. Ficava correndo de um lado para o outro e sempre atrapalhava os
meninos. A única vez em que os dois se separavam era na hora da pelada no
campinho. Pitoco dava um jeito de sair de casa de mansinho, sem que Luke visse, e
corria para o campinho.
Às vezes dava certo, e Luke só percebia que Pitoco havia saído quando este vinha
chegando em casa. Outras vezes, o Luke sentia falta do amigo, pulava a janela e,
quando os meninos menos esperavam, lá estava ele no meio do campo, mordendo a
bola.
Luke era seu melhor amigo, Pitoco não cansava de falar isso. Se Luke soubesse
falar, também diria a mesma coisa.


A CHUVA
O menino olha a chuva pela janela. Na rua lá fora corre um rio, descendo a
ladeira, formando cachoeiras na imaginação do menino.
O menino tem inveja dos seus amigos, que tomam banho na chuva. Ele queria
estar com eles, tomando banho de alegria, se encharcando de felicidade.
Bem que tentou, mas a mãe não deixou. Disse que ele estava resfriado, que iria
adoecer, que ficaria com febre.
O menino fica na janela, olhando a chuva, invejando a alegria dos amigos que
correm lá fora.
A água da chuva forma um rio, cachoeiras, corredeiras, e o menino imagina que
lá embaixo, no final da rua, nasceu um açude feito pelos outros meninos.
O menino imagina seus amigos flutuando na chuva, asas abertas, os olhos
chispando liberdade.
A cada trovão, a cada relâmpago, ele ouve os gritos na rua. É como se cada raio
provocasse uma explosão de felicidade.
A chuva aumenta lá fora. Nos olhos do menino começa a se formar um temporal,
um aguaceiro que rola pelo seu rosto.

SAUDADE DE PEDRO
Pedro está se sentindo muito triste. Por causa da pandemia, ele não vê os seus
amigos. Às vezes, fala com eles por chamada de vídeo, mas não é a mesma coisa, não
pode ver ninguém, não pode brincar com os amigos.
Tem também a saudade do seu avô. Pedro não vê o seu avô João há quase dois
anos.
Por isso ele está tão animado. O vô João vai passar na casa dele.
A mãe já avisou que ele precisa tomar muito cuidado. Vai ter que tomar banho
antes, lavar bem as mãos com água e sabão, e vai ter que ficar de máscara.
O avô não vai ficar muito tempo, vai ser uma visita bem rápida. Ele disse que só
vai até lá porque está com muita saudade do neto.
Pedro só está com uma pontinha de tristeza, pois a mãe disse que ele não vai
poder ficar abraçando o avô. Pedro disse que vai ser bem difícil, não correr e dar um
abraço bem apertado no vô João.


OS GIRASSÓIS DE ANINHA
Aninha plantou um girassol no quintal.
Colocou as sementes num copo de papel e esperou que brotasse. Depois,
colocou o girassol direto na terra, num canto do quintal.
Aninha passou dias e dias, semanas inteiras regando a plantinha. Todos os dias
ela regava com carinho o girassol.
À tarde, assim que voltava da escola, Aninha corria para o quintal. Conversava
com o girassol, perguntava como ele estava.
O avô de Aninha acompanhava tudo, ajudando a netinha. O avô ficava feliz ao
ver como Aninha gostava de plantas e flores.
Depois de uns dois meses, as flores apareceram. Um enorme Sol dourado,
risonho, derramando alegria.
Agora, Aninha e o avô têm um Sol só deles, um Sol de ouro no quintal.

A TURMINHA DA MARI
Mariana é uma menina muito bonita. Ela mora na rua da Felicidade e estuda na
Escola Alegria. A mãe de Mariana diz que ela tem muita sorte, é uma menina feliz e
alegre.
Mariana tem muitos amigos, mas tem alguns preferidos. A professora diz que é
a “turminha da Mari”. Eles só andam juntos, Mariana, Vitória, Elis, Pedro e Felipe. Eles
formam uma turma bacana.
Eles sempre se ajudam nas tarefas da escola. Fora da escola também estão
sempre juntos. Brincam, conversam, se divertem e compartilham os segredinhos.
Todos são muito estudiosos, mas também são muito alegres e gostam de se
divertir.
Eles gostam de música, de futebol e defendem o meio ambiente.
A turminha da Mari é muito legal.


CACÁ
Na casa de Cacá tem um quintal enorme.
Ele, o Pereba e o Ditinho gostam de brincar no quintal. Cacá e Ditinho sobem na
mangueira, vão até o alto. Pereba não consegue subir e fica embaixo, latindo.
Um dia, Cacá caiu da mangueira. Foi um tombo feio, machucou o joelho e o
braço. Depois disso, a mãe dele proibiu os meninos de subirem na árvore.
Agora, os amigos ficam só olhando as mangas lá no alto. Uma vez Cacá tentou
subir escondido, mas Pereba começou a latir. Latia tanto, que a mãe veio ver o que
havia acontecido.
Parecia até que Pereba entendia das coisas. Ele queria evitar outra queda.

A SEGUNDA ASSEMBLEIA DOS RATOS

Régis Cordeiro
Todos já devem saber que a primeira assembleia geral terminou por falta de
alguém que pusesse sino no pescoço do gato. O que você não sabia é que em todo
grupo tem um mais insistente, destemido, inventivo e esse era o Rato Mex.
A história foi a seguinte: dias depois da primeira reunião, o estrategista Mex
bolou um plano. Espalhou pela rede social dos ratos, a Rede Ratazam, que haveria
uma segunda assembleia e que tinha uma ideia infalível para afastar o terror felino,
caso concordassem.
Todos concordaram e compareceram no dia ao local combinado, o salão da casa
de Mex, no porão de uma fábrica abandonada.
Mex fez as honrarias aos presentes e expôs seu plano:
── Amigos, pensei e pensei e cheguei à seguinte conclusão: se não dá para
colocar o sino no pescoço da fera, então vamos colocar um sistema de vigilância dia
e noite. Vamos instalar câmeras, radares e tudo que possa nos avisar sobre o perigo
da presença do bichano.
A aprovação foi unânime. Todos concordaram com a ideia fantástica do amigo.
Em poucos dias a empresa de vigilância, Gatonet, instalou, às escondidas, os
equipamentos e foi um sucesso.
Hoje os ratos conseguem ver seu inimigo à distância e fugir. As reuniões se
tornaram sessões de cinema, onde são colocadas as fugas mais engraçadas dos
colegas ratos. E todos riem e se divertem parabenizando sempre seu herói, o Rato
Mex.


REVOLUÇÃO
Régis Cordeiro
Há muito tempo Silvio falava em sair de casa, ser independente, revolucionar,

mas o medo o impedia. Um dia deu a louca no garoto. Como gente grande, acordou
cedo e fez as malas. Na verdade, não era bem uma mala, mas uma velha mochila com
umas poucas roupas e deu ação à sua decisão.
Era o dia da liberdade!
Logo que tomou café pela manhã, fez o anúncio à mãe:
─ Mãe, vou sair por aí, cuidar da minha vida. Quero ser independente.
Dona Rosa recebeu a notícia com espanto. Nunca imaginou ouvir algo assim de
um filho que sempre amou e que era bem quieto, estudioso e equilibrado. Tentou
argumentar, ofereceu uma bicicleta nova, um celular da moda, videogame, mas foi
em vão. Silvio estava decidido a partir.
Após tentativas seguidas de argumentação materna, não restou outra
alternativa senão dizer uma última frase com os olhos cheios de lágrimas:
─ Se não tem jeito, então vá. Deus lhe proteja!
Aquele jovem de treze anos sentiu que tinha conseguido uma vitória. Saiu rua
afora. Seu destino era o centro da cidade de Paraisópolis, onde teria que pegar um
coletivo de duas horas.
Rumou a pé e, chegando ao ponto de ônibus se deu conta que não tinha um
vintém. Bateu um desespero:
─ E agora, como vou viajar?
Tentou pedir carona, mas nada, ninguém dava confiança a um menino de treze
anos pedindo dinheiro. O tempo foi passando e as estratégias para conseguir dinheiro
foram se esgotando. Já era tarde, já passava e muito da hora do almoço, bateu uma
fome, lembrava da comida cheirosa da mãe. O ânimo foi acabando e teve que voltar
para casa, envergonhado.
Ao vê-lo chegar, a mãe, com todo carinho, o recebeu como um filho que regressa
de uma batalha. A revolução havia terminado ali, bem na porta do ônibus, pois não
sabia que era preciso ter os pés bem firmes no chão antes de alçar voo na vida.


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5º Ano – Língua Portuguesa – Caderno de Fluência

5º Ano - Língua Portuguesa - Caderno de Fluência / Organização de Joan Edesson de

Índice para catálogo sistemático: 1. Língua portuguesa 460

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