Edição: Flavia Lago

Editora-assistente: Marcia Alves

Tradução: Alexandre Boide
Preparação: Luciana Araujo
Revisão: Juliana Bormio de Sousa
Diagramação: Pamella Destefi

Título original: The Bone Artists

© 2015 HaperCollins Publishers. Publicado com a autorização da HaperCollins

Children’s Books, uma divisão da HaperCollins
Publishers.
© 2016 Vergara & Riba Editoras S/A
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eISBN 978-85-7683-959-0

Dados Internacionais de Catalogação na

Publicação (CIP)

Roux, Madeleine
Artistas dos ossos [livro eletrônico] / Madeleine Roux; [tradução Alexandre
Boide]. – São Paulo: Vergara & Riba Editoras, 2015. –
(Coleção Asylum)
11,3 Mb; ePUB

Título original: The bone artists

ISBN 978-85-7683-959-0

1. Ficção juvenil 2. Suspense – Ficção I. Título. II. Série.

15-11353 CDD-028.5

Índices para catálogo

sistemático:
1. Ficção: Literatura
juvenil 028.5
A principal tarefa da vida de um homem é a de dar nascimento a si próprio para
tornar-se aquilo que
tem potencial para ser.
– ERICH FROMM, ANÁLISE DO HOMEM

As desgraças podem ser de dois tipos: infortúnios para alguns, sorte para
outros.
– AMBROSE BIERCE, O DICIONÁRIO DO DIABO
P rimeira regra, o Artista deveria escolher um Objeto importante para o
falecido.
Segunda regra, o Artista não deveria sentir culpa nem remorso pela
apropriação.
Terceira regra, e a mais importante, o Objeto não teria nenhum poder até entrar
em contato com o
sangue. E, quanto mais inocente fosse o sangue, mais poderoso o resultado.
A voz de seu amigo do outro lado da linha estava agitadíssima.
Oliver só tinha ouvido a voz dele nesse tom uma vez, quando pularam uma
cerca de alambrado
em Bywater e Micah fez um corte na palma da mão em uma ponta solta de arame. O
corte claramente
exigia uma sutura – o sangue encharcou as roupas de Micah, manchando toda a frente
de sua camiseta
nova dos New Orleans Saints. Oliver também ficou sujo de sangue, mas de alguma
forma ele conseguiu
manter a calma e fazer Micah voltar pedalando a própria bicicleta para o bairro e
para casa. Depois a
avó de Micah o levou ao hospital, e tudo se resolveu.
Mas Oliver sabia que nenhum telefonema ou hospital poderia resolver aquele novo
problema. Dava
para ouvir alguma coisa sibilando e estalando ao fundo, e seu amigo mal conseguia
respirar enquanto
sussurrava ao telefone.
– Ollie? Porra, Ollie, desculpa – ele falou. – Eu lamento muito, muito…
Quatro dias antes

O liver lavou o rosto com água gelada, tateando em busca da toalha que sabia
estar pendurada ao
lado do espelho. Não precisava se preocupar em fazer a barba, já que estava
querendo que seu
cavanhaque ralo e falhado, cultivado a duras penas, crescesse. Aos dezessete anos,
isso era como um
emblema de honra. Não era bacana como o de Micah, mas seu amigo era descendente do
pessoal dos
pântanos, e pelas fotos que viu na casa dele até os primos mais novinhos já tinham
barbas cheias e
espessas antes dos vinte anos.
E, de qualquer forma, não haveria tempo para fazer a barba. Ele precisava buscar
Sabrina, sua
namorada, e Micah na aula de caratê, judô ou o que quer que ensinassem no dojô onde
trabalhavam.
Oliver secou o rosto, dando um sorrisinho e alisando o bigode, tentando esconder
a cicatriz que
deformava sutilmente o lábio superior. A cicatriz para corrigir o lábio leporino na
infância deixou
uma marca em sua pele e arrancou de sua família uma quantidade significativa de
dinheiro. Ele
detestava hospitais. Para que ter plano de saúde se eles podiam cobrar uma nota
preta por
procedimentos como as cirurgias? Ainda mais em crianças? O mundo estava de cabeça
para baixo.
Essa era uma das muitas razões por que ele desejava se mudar para o Canadá algum
dia. As coisas eram
diferentes por lá. Oliver poderia se afastar de vez da loja da família e fazer
alguma coisa sozinho, de
repente abrir uma oficina. Mexer com carros pelo resto da vida seria ótimo,
principalmente se Micah
e Sabrina também fossem. Vancouver era mais legal? Ou Ottawa? Ele precisava
pesquisar. Poderiam
tentar Montreal, apesar de apenas Micah falar um pouco de francês, e ainda assim só
no dialeto da
Louisiana.
Mas Oliver estava colocando o carro na frente dos bois. Ele tinha notícias a dar.
Grandes notícias.
Sabrina e Micah precisavam saber o quanto antes, porque Oliver não aguentava mais
guardar aquilo só
para si. Ele saiu do diminuto banheiro às pressas, se esquivando do rangido da
porta antiga que já nem
fechava direito. O furacão Katrina tinha cobrado seu preço sobre a construção,
deixando os batentes,
os pisos e os forros empenados. A maioria das portas da casa tinha que ser fechada
na base do
empurrão, porque a madeira não se encaixava mais como deveria. Sem dinheiro para
fazer os reparos,
a família de Oliver resolveu apenas o essencial: as goteiras, as janelas quebradas
pelos saqueadores, o
mofo, a mobília estragada pela água…
Ele fez uma careta, pensando em todos os consertos que faria se tivesse tempo. Ou
dinheiro, que
fosse. Isso iria mudar, ele tinha certeza. Não imediatamente. Não com a quantia
ínfima que ganhava
no antiquário da família e em seu trabalho de meio período.
 Era assim que ele pensava. Era sobretudo fingir que não se tratava de nada escuso
– afinal, não era
contra a lei – caso tivesse uma forma mais convencional de se referir à coisa.
O emprego de meio período ocuparia a maior parte da noite de segunda-feira, mas
por ora ele tinha
a notícia para dar e um café da manhã para engolir no caminho até a porta. O
recesso de primavera
era um presente dos céus. Época de muito turismo, o que significava que seu pai
passaria quase o
tempo todo ocupado com a loja – quinquilharias estilo vintage sempre faziam a
cabeça de quem visitava
a Big Easy, e o fluxo de viajantes parecia aumentar a cada ano. Nos anos seguintes
ao furacão, a coisa
ficou bem feia, mas o movimento estava quase normalizado. Isso deixava seu pai
animadíssimo, e
Oliver também, pois significava que poderia escolher quantas horas iria trabalhar e
não ficaria se
sentindo mal mais tarde, quando saísse de casa.
Porque ele com certeza sairia. Finalmente, a Universidade do Texas entrou em
contato com ele.
Perder o prazo de inscrição tinha sido um motivo de estresse tremendo, mas a
resposta chegou, e era
um sim. Oliver poderia estudar engenharia mecânica lá. Ora, se consertar carros não
fosse suficiente
para garantir a sobrevivência, ele poderia projetá-los. Austin ficava perto o
bastante para voltar para casa
facilmente nos feriados ou em caso de emergências familiares, e era distante o
suficiente para fugir da
enorme sombra representada pela Berkley & Daughters.
O negócio da família. Oliver conseguia ouvir o movimento da loja no imóvel
vizinho. Os Berkley
gostavam de morar perto do trabalho. O antiquário ficava a uma porta e uma dúzia de
degraus do
sobrado onde moravam.
Uma correção: Nick Berkley gostava de misturar família com trabalho. Oliver não
gostava tanto da
loja quanto seu pai.
– Era isso que eu falava para o seu avô – Oliver resmungou consigo mesmo. Foi
isso que seu pai lhe disse da
última vez que tiveram uma conversa sobre o seu futuro. Os diálogos sempre
terminavam em um
silêncio cheio de tensão. Os garfos e as facas pareciam gritar sobre os pratos.
Oliver abriu o armário, pegou um casaco leve e vestiu, batendo no bolso para se
certificar de que a
carta da UT ainda estava lá. O volume no lado esquerdo do peito o fez abrir um
sorriso. Seu pai ainda
não sabia e, sinceramente, Oliver não estava nem um pouco ansioso para enfrentá-lo.
Mas isso podia
ficar para mais tarde. Era momento de se sentir bem. De aproveitar o recesso de
primavera.
O armário era coberto de papéis colados – recortes de jornais, páginas de
revistas e pôsteres, alguns
mais recentes, outros desbotados. Era como uma linha do tempo de sua vida e de seus
interesses
pessoais – anúncios antigos de LEGO misturados com pôsteres de Catherine Zeta-
Jones, carros
esportivos e flâmulas dos Saints. Formavam uma estranha cápsula do tempo em seu
guarda-roupa.
O corredor que ligava o quarto minúsculo à cozinha era estreito e escuro. A casa
tinha sido projetada
por alguém não muito inteligente – os corredores levavam para profundezas
recônditas, bem longe da
luz natural. No balcão da cozinha, as duas últimas bananas estavam em vias de
estragar, então Oliver as
pegou, descascou uma e enfiou a outra no bolso enquanto pegava uma garrafa de água
na geladeira.
Podia beber um café dali a pouco, com Sabrina e Micah. Podia mostrar a carta
recém-chegada para
eles e saborear sua bebida matinal quentinha na mesa da cafeteria, se sentindo um
pouco mais
próximo de seu lugar no mundo.
E le não esperava uma ligação dela enquanto ia buscar Sabrina.
Oliver estacionou seu adorado Dodge Challenger, parando em segurança junto
ao meio-fio,
nervoso demais para lidar ao mesmo tempo com o celular, a banana e o volante. Não
enquanto falava
com ela. Não com sua voz estridente no ouvido.
– Oliver, querido, já faz seis dias. Isso é praticamente uma vida toda no meu
ramo de trabalho – ela
falou.
Respirando fundo, ele tentou se acalmar se concentrando no rugido grave do motor.
Era só um
telefonema. Pelo menos Briony, a Mulher-Dragão, não estava em pessoa diante dele.
Nossa. Era uma
experiência que ele temia com todas as suas forças.
Ele jogou a banana pela metade no assento do passageiro. Aquele cheiro de fruta
quase passada estava
embrulhando seu estômago.
– Oi, Briony – ele falou com um falso entusiasmo. – Bom dia para você também.
– E eu lá preciso de formalidades com você? Não, com certeza não.
Na primeira vez em que viu Briony Kerr, equilibrada em seus saltos agulha, Oliver
cometeu o erro de
considerá-la atraente. Na verdade era mesmo, mas a esposa de seu chefe era perigo
na certa – cabelos
platinados e lisos, olhos cinzentos que o sondavam com raios laser… Ele estremeceu
só de lembrar. Era
uma recordação de exatos seis dias antes.
Oliver observou os turistas que circulavam pela calçada. – Vamos terminar hoje à
noite. Você vai ter o
que pediu amanhã, certo?
Merda. Amanhã. Com a boa notícia, Oliver até se esqueceu do trabalho de meio
período que ele e
Micah precisavam terminar naquela noite.
– Certo. Amanhã, então.
– Isso!
– Sorte sua que eu sou uma mulher paciente.
Paciente! Mas que…
– Muita sorte – Oliver comentou. – Muita sorte mesmo.
– Muito bem. Eu dispenso os comentários sarcásticos, sr. Berkley. Vamos nos
encontrar amanhã às
sete horas no charmoso estabelecimento da sua família.
Oliver esperou que ela desligasse e soltou um suspiro. Só não dava para saber se
era de irritação ou de
alívio. Ele jogou o celular no banco do passageiro e manobrou o carro de volta para
a rua, atento ao
tráfego de pedestres, que sempre acabava se estendendo para fora da calçada.
Mordendo a unha do
polegar, ele teve que se segurar para não pisar fundo no acelerador e atropelar
algumas pessoas. Isso
ajudaria a tirar o foco de seu estado de espírito. Por outro lado, ele já estava
flertando com o perigo
trabalhando para Briony. A última coisa de que precisava era atrair atenção para as
atividades a que se
dedicava em seu tempo livre.
O telefone vibrou no assento ao lado, e Oliver o apanhou, mantendo um dos
cotovelos equilibrados
sobre o volante. Era o número de Sabrina.
Não me diga que não vai poder me ver, ele pensou.
Acabou mais cedo, encontra a gente na CC’s, dizia a mensagem.
Por ele tudo bem, já que atravessar a cidade para ir até o dojô e depois voltar
para a CC’s seria mesmo
um saco. O local onde estava, parado no semáforo, não era muito longe daquele café
que os turistas
não frequentavam na avenida Esplanade. Encontrar um lugar para estacionar era um
pesadelo,
principalmente para um carro daquele tamanho, que não seguia os padrões adequados
às ruas estreitas
de New Orleans. Sua cabeça se acelerou a mil por hora quando ele abriu a porta do
café e sentiu o
aroma amargo e estimulante dos grãos recém-moídos.
Àquela hora da manhã e no estado de frustração em que se encontrava, era um
cheiro mais que bem-
vindo.
Oliver girou o chaveiro no dedo enquanto esperava na fila, sem olhar para nenhum
ponto específico.
Ele sabia o que queria, mas sua mente teimava em se concentrar em suas obrigações
pendentes.
Desde o início, Oliver manteve Sabrina fora da operação. Ela sabia o que ele e
Micah andavam
aprontando, mas só por alto. Foi Micah quem o envolveu na atividade, através de um
contato familiar
com o pessoal traiçoeiro dos pântanos. No início, pareceu divertido. Desencavar uns
relógios
empoeirados para ganhar um dinheirinho extra? Claro, ele estava dentro. Afinal, não
era muito
diferente daquilo que sua família fazia no antiquário.
Oliver revirou os olhos. Certo, ele estava forçando a barra. Havia gente
desonesta no ramo das
antiguidades, claro, mas não era assim que os Berkley trabalhavam. Eles não
roubavam, não faziam
receptação e com certeza não violavam túmulos.
Como ele detestava pensar naquilo.
Enfim, Sabrina estava fora do esquema, e Oliver torcia para que, durante as aulas
para as crianças no
dojô, Micah não tivesse feito nenhum comentário inapropriado.
Você está violando túmulos para a Mulher-Dragão, não tem nada mais inapropriado
que isso.
– Tudo bem com você? – perguntou Grace, a atendente, com um sorriso de orelha a
orelha, as mãos
apoiadas no balcão, empolgada como se estivesse esperando o tiro inicial de uma
corrida.
Ninguém deveria estar tão animada assim a esta hora da manhã…
– Pelo jeito ele está de mau humor, Grace, então é melhor você preparar um
americano duplo hoje.
– Micah tinha chegado por trás, pondo a mão nas costas de Oliver, que teve um
sobressalto e abriu um
sorriso sem graça para Grace. Malditas habilidades de ninja do caratê e do jiu-
jítsu.
– Sim – concordou Oliver. – Isso mesmo que ele falou.
– E o de sempre para vocês, gracinhas? – perguntou Grace, abrindo o mesmo sorriso
radiante para
Micah e Sabrina. Eles tinham trocado de roupa, mas estavam com cara de quem acabou
de sair da
academia, Micah com uma camiseta cinza larga e shorts, e Sabrina de calça de
moletom e top de lycra.
– O de sempre está ótimo, Grace – respondeu Micah, retribuindo o sorriso, se
apoiando no balcão e
dando uma piscadinha. – Quando é que você vai sair comigo, Grace? Isso não é justo.
 – Ah, seu bobo, para com isso. – Grace revirou os olhos, sacudindo os cachos
ruivos e espessos antes
de passar o pedido adiante. – Vocês estavam dando aula? Aquelas crianças com
roupinhas de luta não
são a coisa mais fofa do mundo? É de derreter o coração.
– Você deveria aparecer lá um dia desses. Sabe como é, para fazer uma aula. Eu
posso mostrar para
você como é que se faz…
– Argh – murmurou Sabrina.
Foi a deixa para Oliver se afastar com ela da paquera de Micah e dos olhares da
fila que se formava
mais atrás. Os clientes já estavam começando a resmungar por causa da demora. Alta
e magra, cheirosa
mesmo depois de ter treinado caratê com os alunos a manhã toda, Sabrina sempre o
fazia se sentir um
largado. O largado mais sortudo do mundo. Parecia inacreditável que ela tenha
topado sair com ele,
para começo de conversa. Micah os apresentou uns meses antes, e de alguma forma
eles se deram bem.
Em um raro momento de genialidade romântica, Oliver decidiu levá-la em seu
Challenger até o
Raising Cane’s comprar iscas de frango para viagem e comer em um banco à beira do
rio.
Eles conversaram até tarde da noite, até o pai dela começar a mandar mensagens de
texto furiosas.
Meses depois, o cheiro de batata frita e torrada à moda texana ainda o remetiam
àquela tarde,
fazendo seu coração acelerar.
– Você precisa falar com o Micah – ela falou, interrompendo sua memória olfativa.
– Ele está dando
uma de babaca para cima da Diane.
– Diane? – Claramente, havia alguma coisa de que ele não estava sabendo. – Ela
está brava com ele ou
coisa do tipo?
– Não! Qual é, Oliver, você sabe o que está rolando, lindo. Estamos falando do
Micah.
Ah. Ah!
– Certo, certo, entendi… seria estranho demais para você ele sair com a sua irmã.
– Praticamente um incesto, né?
– Bom, não, vamos mais devagar… Nós não somos irmãos nem nada. – Oliver começou a
perceber
que não teria como argumentar, já que também achava estranha a ideia de ele e seu
melhor amigo
namorarem duas irmãs. – Mas eu entendo – concluiu Oliver, ganhando como recompensa
um sorriso
da namorada. – Vou falar com ele.
– Obrigada, lindo. – Ela deu um beijo em seu rosto e foi até o balcão pegar os
cafés.
Droga. O dia já tinha começado errado. O assunto ali não deveria ser Micah.
Deveria ser ele. Sua
notícia. Seu futuro.
–E i, queria mostrar uma coisa para vocês – anunciou Oliver, se remexendo no
assento para tirar a
carta do bolso. Ele finalmente tinha conseguido tirar Micah de perto do
balcão, atraindo-o
para uma mesa em um local bem arejado perto da janela com a promessa de uma boa
notícia. Os
ventiladores de teto zuniam mais acima. As lâmpadas fluorescentes da cafeteria se
refletiam na
superfície da mesa limpa.
Micah pegou a carta imediatamente, tomando-a nas mãos antes que Sabrina pudesse
dar nem sequer
uma olhada.
– Idiota – ela murmurou.
– Ah, relaxa. Você também vai ver.
– Sim, mas por que você sempre precisa ser o primeiro? O que é isso? Está
tentando compensar
alguma outra coisa? E que história é essa de você com a Diane? Achou que eu não
fosse ficar sabendo?
– Como eu ia dizendo – interrompeu Oliver. Ele arranhou o vidro do outro lado da
mesa, produzindo
um ruído que fez os dois amigos ficarem em silêncio. – Eu fui aceito. Em Austin. A
resposta foi sim.
– Claro que sim! – Aos risos, Micah bateu com o punho na mesa, sacudindo os
cafés. – É assim que
se faz, irmão. Sensacional.
– Eu sempre soube que a resposta seria essa.
Oliver limpou a garganta, coçando nervosamente a cicatriz no lábio superior. Era
bom, muito bom,
receber aquele tipo de elogio. Principalmente de Sabrina. Ele só esperava conseguir
manter o
relacionamento quando se mudasse. Talvez ela pudesse ir também… Não, seria pedir
demais. Sabrina
tinha sua vida em New Orleans, e Austin não era tão longe assim.
Ela se inclinou para a frente e pôs a mão em seu ombro, sorrindo para ele
enquanto Micah levantava
para comprar alguns cookies de chocolate para comemorar.
– É sério, lindo, estou muito orgulhosa – ela falou, acariciando seu braço e
dando um gole no café
fumegante. Ela o encarou por cima da caneca e estalou os lábios, desviando o olhar
para a janela. O sol
forte batia em seus cabelos escuros, fazendo-os brilhar. – A gente devia ir
comemorar. Eu tenho a
noite livre. O que você acha? Lá no Cane’s? A Diane tem uma identidade falsa, a
gente pode comprar
champanhe.
– Ah, claro, a gente tem grana de sobra para isso. – Oliver deu a risada e jogou
a cabeça para trás.
– É só comprar uma marca mais barata, nada extravagante.
– Enfim, eu não posso – ele falou. – Prometi para o Micah que…
Prometi para o Micah que ia violar um túmulo com ele.
– Prometi que ia ajudar a preparar o gumbo para o lance da igreja que ele
frequenta. Ele precisa
preparar três paneladas gigantes, e nunca vai conseguir terminar sozinho.
 – Duvido que dois tontos como vocês saibam fazer um bom gumbo. Acho que vou dar
uma passada lá
– ela falou, encolhendo os ombros e desviando o olhar, se afastando um pouco. Ela
queria comemorar
e, droga, Oliver precisava mentir para protegê-la.
É para o bem dela.
Briony e os outros que ele via de vez em quando nas entregas nunca fizeram nada
contra eles, mas
Oliver tinha a clara impressão de que isso poderia acontecer a qualquer momento.
Havia algo diferente
naquela mulher, uma espécie de ferocidade. Ninguém deveria ser capaz de se
equilibrar em saltos daquela
altura sem cair. E os outros? Eram ainda piores, em certo sentido, em geral ficavam
em silêncio,
trabalhando, trabalhando, escavando, entalhando…
– Linda, você sabe como é a família dele – Oliver falou em um tom de voz que
detestava usar, que o
fazia se sentir como se estivesse pelado, gritando a plenos pulmões.
– Ah! Sei. A avó dele, e toda aquela gente. Mais uma razão para esse maluco ficar
bem longe da
Diane.
– Você sabe como ele fica quando enfia alguma coisa na cabeça – Oliver disse, se
escondendo atrás da
caneca. Micah estava voltando à mesa, com o prato de cookies na mão e um sorriso no
rosto como se
precisasse seduzir o mundo todo, inclusive seus melhores amigos.
– Pois é – concordou Sabrina, com um suspiro. – Sei, sim.
– Não sei por que ele me escuta, em vez de ouvir você.
– Porque vocês dois são absurdamente machistas – ela murmurou. – E ele nunca me
escuta, aliás.
– Eu vou falar com ele, Bri, prometo. Hoje mesmo, certo? Vamos ter a noite toda
para conversar, na
camaradagem, cozinhando gumbo.
Cozinhando gumbo. Violando túmulos. Qual era a diferença, afinal?
–A Briony me ligou hoje, sabia? Ela liga para você também?
Micah caminhava apressado ao lado de Oliver, segurando com os polegares
as alças da
mochila, que sacudia sobre seus ombros.
– Para mim? Não.
Estavam os dois de cabeça baixa, escondendo parcialmente o rosto sob o capuz das
blusas.
Estacionaram na Derbigny e caminharam até a entrada do cemitério. Um carro grande,
antigo e
chamativo bem na frente de seu destino não era exatamente sutil.
– O que ela queria?
– Está impaciente. Quer que a gente termine logo o serviço do Roland. Fiquei de
entregar tudo na
loja amanhã… – Ou seja, dali a algumas horas. Eram duas da manhã. Quando fosse
trabalhar na loja da
família, depois de mal pregar os olhos, sua aparência ia estar péssima. – Odeio
quando ela liga. É
como se ela conseguisse me ver pela porra do telefone.
– Talvez consiga mesmo.
Oliver deu um soco no ombro do amigo, mantendo-se junto dele enquanto viravam a
esquina,
seguindo o contorno da grade de ferro fundido que cercava o cemitério.
– Para de ser idiota.
– Quem está sendo idiota? – Micah deu uma olhada rápida nos mausoléus que se
erguiam como
dunas na escuridão. – Ah. Claro. O sr. Cético…
Oliver baixou o tom de voz, se certificando de que não havia ninguém na
proximidade dos portões do
St. Roch’s.
– Quê? Está me dizendo que ela é uma bruxa ou coisa do tipo? Isso é forçação de
barra até mesmo
para você.
– Não, uma bruxa não. Mas não tem nada de errado em sentir um medo saudável de
coisas que a
gente não entende.
– Eu entendo que ela é rica e tem a gente na mão até receber a encomenda e
entregar a grana.
O medo que Oliver sentia era totalmente racional. Tinha certeza que ela escondia
armas ou coisas
piores naqueles sapatos de salto alto.
A entrada do St. Roch’s era guardada apenas por duas estátuas brancas de mulheres
devotas com os
cabelos presos sobre a cabeça como coroas. Mas Oliver e Micah não usariam a entrada
convencional, já
que os portões ficavam trancados à noite. Eles pararam antes da entrada principal,
à sombra de uma
construção de tijolos. Micah se ajoelhou e entrelaçou as mãos para que Oliver
pudesse apoiar os pés e
pular a grade. Ele aterrissou com um baque surdo, lembrando de dobrar os joelhos
para amenizar o
impacto. Micah escalou a cerca de ferro facilmente, explorando a aptidão atlética
aprimorada com
anos de treinamento.
Uma vez lá dentro, cercados pelas estátuas nos túmulos, que chegavam até sua
cintura, os dois ficaram
em silêncio. Oliver não acreditava no misticismo Voudon ancestral que era a crença
de Micah, mas os
túmulos o assustavam mesmo assim. Era impossível ignorar a ideia de que havia ossos
enterrados no
chão sob seus pés, com crânios sem olhos espreitando-o pouco abaixo da superfície,
dedos cruzados
sobre as costelas dos esqueletos, mãos estendidas para cima…
Micah deu um tapa em seu peito, apontando com o queixo para o caminho à esquerda
e, mais
adiante, a capela. Não havia nem uma única árvore entre o portão e a capela, o que
conferia ao
cemitério um aspecto de campo abandonado. Ali não se viam carvalhos com samambaias
penduradas,
só espaço aberto e o contorno da capela contra a lua e as estrelas. Alguém estava
fazendo um churrasco
ali perto naquela noite, porque um cheiro pungente e amadeirado pairava sobre as
tumbas. O
estômago de Oliver se revirou com a combinação do aroma da carne grelhada com a
visão daquilo que
ele sabia estar escondido sob seus pés.
Seu amigo tomou a frente, abrindo caminho entre as lápides e os mausoléus. Mesmo
de dia, o St.
Roch’s não era um lugar muito menos desolador, na opinião de Oliver. Era uma
instituição, uma
espécie de meca para os seguidores das crendices sulistas. Ele nunca havia entrado
naquele lugar antes,
mas Micah, sim. Passaram direto pela porta da frente da construção alta e branca,
dirigindo-se para o
seu lado direito. Como combinaram, os dois se agacharam mais adiante. Oliver ficou
o tempo todo
virado para o lado da calçada, temeroso da presença de seguranças ou de pedestres
mais curiosos. O
calor da primavera trabalhava ao seu favor, fazendo com que a maioria das pessoas,
mesmo aquelas que
gostavam de fazer uma caminhada à noite, preferisse ficar sempre perto de um
ventilador ou ar-
condicionado.
Enquanto isso, Micah se dedicava ao que fazia de melhor.
Uma tranca estalou acima de seu ombro, e Oliver ficou todo tenso. Não parecia
certo invadir uma
capela, um local de culto, para fuçar onde as pessoas rezavam, e que claramente não
era o lugar deles.
O u talvez não fosse o lugar dele.
Micah abriu a janela antiga e empenada apenas o suficiente para Oliver
entrar, e em seguida se
esgueirou atrás dele, soltando uma risadinha. Arrombar, invadir… Para Micah, isso
era natural como
respirar. Já tinha sido pego cometendo pequenos furtos quando era mais novo, um
chocolate aqui, um
CD ali. Mas Micah sempre arrumava um jeito de se safar e acabar recebendo apenas
uma reprimenda.
Isso era o que definia Micah, ser mutável e adaptável como o vento. Em um
momento, era um rapaz
religioso e temente a Deus. No seguinte, virava uma péssima influência. Oliver
nunca sabia o que viria
pela frente com ele.
Sem ele você não teria como nem começar a pensar em pagar a faculdade. Então
aguenta firme.
Dois mil dólares para desencavar alguns relógios de bolso e colares era uma
oferta boa demais para
deixar passar.
– Trouxe a lista? – murmurou Oliver. A capela estava vazia naquela hora da
madrugada, mas ele
manteve o tom de voz bem baixo mesmo assim. Micah foi andando apressado até o que
parecia ser uma
prateleira baixa e alguns nichos na parede oposta à direção pela qual entraram.
Suas botas esmagaram
cascas de barata.
– Está tudo aqui – seu amigo respondeu, batendo na têmpora esquerda. Ele sacou
uma caixa de
fósforos do bolso e acendeu um palito. Em seguida, levou a chama a meia dúzia de
velas de diferentes
tamanhos na prateleira de baixo.
Oliver ficou sem fôlego quando o ambiente se acendeu.
– Jesus Cristo – murmurou.
– Comentário meio inadequado, não? Considerando as circunstâncias – seu amigo
brincou. – Para
de se distrair, a gente tem coisas para fazer.
– Desculpa, é que… – É assustador.
O comentário morreu em seus lábios, mas continuou bem vivo em sua mente. A parede
estava
coberta de partes de corpos humanos, ou melhor, réplicas de partes dos corpos de
seus antigos donos.
Moldes. Pés, mãos, máscaras, braços e até olhos de vidros encarando-o sob a fraca
luz das velas. A
maioria das mãos e dos pés pendurados em ganchos de metal era de gesso.
Uma estátua amarelada e lascada de Maria vigiava a coleção de um dos cantos da
capela.
– Eu ouvi falar nesse lugar, mas não sabia que era assim – ele comentou, se
aproximando lentamente
das relíquias abandonadas.
Enquanto isso, Micah examinava de perto o que parecia ser uma perna de pau em
estilo pirata. Ele
estreitou os olhos, observando por cima dos óculos e inclinando a cabeça, tentando
ler alguma coisa na
lateral do objeto. – Pois é. Bizarro, não? A maioria é só réplica. Obrigado por
curar a minha mão,
são Roque, toma aqui uma reprodução. É um pouco menos assustador de dia.
Por algum motivo, Oliver duvidava disso.
Não que objetos exóticos fossem algo estranho para ele – a loja de seu pai estava
cheia de coisas como
guaxinins empalhados, garras de aligátor, esqueletos de aves… Mas aquelas peças
eram diferentes. Ele
estendeu o braço e, com os dedos trêmulos, tocou em uma das mãos brancas e lisas.
Oliver estremeceu.
Estavam mornas sob seus dedos, aquecidas pelas velas, mas era como se ele tivesse
cutucado uma coisa
viva.
– Então, quem era esse tal de Roland, aliás? – murmurou Oliver, se afastando da
parede.
Micah não parecia incomodado por ser o único interessado no trabalho que foram
fazer ali, e
continuou vasculhando a parede em busca de seu alvo. – E faz diferença? A gente só
precisa achar a
réplica da mão e os dedos dele.
– Espera. Dedos? Está falando dos…
Soltando um risinho de deboche, Micah olhou de canto de olho antes de tirar uma
mão de gesso de
um gancho à direita do santuário. – Você acha mesmo que alguém ia pagar dois mil
dólares para a
gente tirar essa coisa da parede? Qual é, Oliver. Pensa bem.
Ele sentiu sua cabeça ficar zonza quando viu Micah enfiar a mão dentro da
mochila, revelando uma
pequena pá de jardinagem. Seu amigo se agachou e soprou as velas, deixando-o
repentinamente no
escuro, em meio a espirais de fumaça.
– Pensei que a gente estivesse aqui para pegar coisas, não ossos. Isso é loucura.
Não foi isso que eu topei fazer.
Micah se aproximou, colocando seu rosto a poucos centímetros de Oliver,
observando sua expressão
com os olhos escuros e impassíveis. Em seguida, deu um tapinha no ombro de Oliver e
apontou com o
queixo para a janela logo atrás. – Eu também não gosto da ideia, cara, mas você vai
querer voltar atrás
agora?
Imediatamente ele pensou em Briony, na possibilidade de irritá-la.
– Esse pessoal não é brincadeira, Ollie – Micah falou, segurando a janela para
ele sair. – Eles fazem
umas coisas que eu também não gosto. Mexem com umas forças que caras como eu e você
não
entendemos. E preferimos manter distância. Eles não são chamados de Artistas dos
Ossos por entalhar
madeira.
Oliver balançou a cabeça, soltando um suspiro trêmulo.
– Eu entendo, mas não sei se consigo…
– Pode deixar comigo – Micah falou em um tom de voz baixo e estranho,
demonstrando um pouco
de pena, talvez. – Só fica de olho. Vai demorar mais desse jeito, mas pelo menos
nós não vamos ser
pegos.
O liver estava começando a transpirar em excesso sob a camiseta.
Era culpa da umidade, claro, mas também dos barulhos. Estava ouvindo a pá
de jardineiro de
Micah escavar um dos túmulos do cemitério. Por mais que tentasse, seria impossível
abafar aqueles
sons – o snish-snush enquanto se produziam pilhas de terra, a respiração mais
acelerada à medida que o
calor e o trabalho pesado iam cobrando seu preço, as gargalhadas repentinas que
vinham da casa do
outro lado da rua…
– Está terminando? – Era uma pergunta idiota. Oliver não era inocente a ponto de
acreditar que
desenterrar um caixão era um serviço rápido. Ele mexeu um pouco o corpo, tomando o
cuidado de
continuar agachado no nível das tumbas e dos mausoléus. Sem árvores e com poucas
sombras, eles
estavam expostos aos olhares de qualquer um que se aproximasse.
O cheiro amadeirado e perturbador de churrasco ainda pairava sobre o cemitério,
se misturando
nauseantemente ao calor.
Micah não disse nada, simplesmente continuou cavando.
– Escuta só, eu falei para a Sabrina que ia conversar com você sobre o lance da
Diane. Sei que vocês já
são crescidinhos e que eu não tenho nada a ver com isso, mas… Você não acha que,
levando em conta
sua família e tudo mais, isso não é uma boa ideia?
– A minha intenção não é exatamente levá-la para jantar na minha casa.
– É disso que eu estou falando. Você não acha errado?
– Dá para calar a boca? Estou tentando trabalhar aqui…
Oliver fez uma careta e se virou para ver se não havia ninguém espiando pela
grade dos fundos do
cemitério. Silêncio. Em meio ao silêncio, uma gargalhada súbita e o cheiro de carne
grelhada que
invadia seu nariz… Ele enrijeceu os músculos em torno do estômago, segurando a
ânsia de vômito.
Fechando os olhos, visualizou os dois mil dólares. Imaginou a si mesmo pagando por
seu primeiro ano
de faculdade, tomando empréstimos, tentando se virar com o pouco que havia juntado.
E, de qualquer forma, Micah era quem estava fazendo a maior parte do trabalho
sujo.
– Desculpa – ele sussurrou, limpando o suor da testa.
Oliver apoiou o braço na superfície de pedra de um mausoléu sóbrio em formato
retangular,
sentindo o calor da pedra se transferir pouco a pouco para sua pele. Sem árvores
projetando sombras
estranhas para incendiar sua imaginação, mas por outro lado sem a cobertura que
proporcionavam,
ele se sentia vigiado, e talvez estivesse mesmo. Se as baboseiras místicas em que
Micah acreditava fossem
verdadeiras, mesmo que só em parte, com certeza sua atividade estava perturbando os
mortos.
Estremecendo apesar do calor, ele ficou paralisado, ouvindo a pá produzir um
estalo oco quando
entrou outra vez na cova.
 Micah murmurou alguma coisa, talvez uma prece, e então Oliver ouviu o som de uma
tranca
enferrujada cedendo à força de um alicate. Ele se perguntou quantos tipos de
ferramentas Micah
carregaria naquela mochila. Oliver na verdade nunca tinha se interessado pelo
ofício. Se soubesse
invadir locais fechados e arrombar fechaduras, a presença de Micah não seria
necessária para nada. Ele
precisava de seu amigo por perto, e isso, ele pensou engolindo em seco, era
inegociável.
Ele se virou e se ajoelhou na pilha de terra revolta ao lado da tumba. Micah não
tinha cavado muito
fundo. Oliver concluiu que talvez o furacão tivesse removido algumas camadas de
terra do solo do
cemitério. O St Roch’s ficou debaixo d’água na época, assim como todo o resto. O
caixão era antigo,
ou talvez fosse só o efeito do contato com a terra, do desgaste natural e da
inundação sobre a madeira.
Quase todos os outros túmulos ficavam acima da terra, com os cadáveres bem
protegidos por estruturas
de pedra ou então dentro dos mausoléus, uma estrutura muito mais adequada a um
terreno sujeito a
alagamentos.
Aquele túmulo, ele notou, não tinha lápide.
– Você vai ficar só vigiando ou vai ajudar? – Micah perguntou, ofegante. Ele
enfiou a pá entre a
lateral e a tampa do caixão e começou a forçá-la.
A tampa cedeu, e Oliver sentiu sua coragem ir para o espaço. – Vou continuar
vigiando, acho. Hã, se
precisar de ajuda me fala.
Mas vê se tenta não precisar.
Ele se virou, fechando os olhos de novo enquanto os ruídos continuavam,
visualizando uma imagem
vívida do roubo, como se o estivesse testemunhando. Sua mente se encheu de dúvidas.
Ele deveria ter
pensado no que aconteceria caso fosse pego fazendo aquilo. Era mais ou menos grave
roubar de um
morto? Era um crime sem vítimas, mas traficar pedaços de corpos também não deveria
ser
considerado uma atividade legítima aos olhos da lei. Merda. Talvez fosse melhor ter
contado a Sabrina
a respeito daquilo. Ela era inteligente, seria esperta o suficiente para dizer a
ele para manter distância
desse tipo de atividade…
Mas não é esperta o suficiente para manter distância de mim.
– Pronto – ele ouviu Micah sussurrar. Houve mais um barulho, o pior deles, o do
cutelo de Micah
arrancado os dedos da mão. Carne. Minha nossa, isso significava que o cadáver não
era tão antigo
assim. Micah fez uma careta, raspando o fundo do caixão com a pá enquanto recolhia
os ossos.
– Isso é nojento – resmungou Oliver.
– Não tem sangue nem nada.
– Não interessa, cara.
– Já peguei o que a gente precisa – falou Micah, ignorando seus comentários. – Só
me deixa cobrir
isso de novo e…
– Ei! – Oliver ficou paralisado ao ouvir aquilo. Era uma voz de homem, em alto e
bom som,
gritando em sua direção do outro lado do cemitério, perto do portão de entrada. –
Ei! Tem alguém
aí? O que vocês pensam que estão fazendo?
– Merda! Corre! – Micah enfiou a pá em um saco plástico, que jogou dentro da
mochila, e correu, se
distanciando do túmulo remexido na direção da grade do cemitério.
Oliver saiu em disparada, sentindo seu peito se comprimir de pânico. Eles seriam
pegos. Era o fim.
O sujeito ia chamar a polícia e eles seriam presos. Adeus, Austin…
– Mais rápido, idiota! – Micah murmurou, ajoelhando para apoiar Oliver, que
acelerou a corrida
enquanto ouvia o homem esmurrar o portão de entrada, berrando cada vez mais alto.
Ele não hesitou
e, se agarrando nas grades e usando as mãos de Micah para pegar impulso, saltou as
pontas afiadas da
cerca. Micah aterrissou ao seu lado na calçada poucos segundos depois e o puxou
pela manga por um
terreno baldio para cortar caminho até onde estava o carro.
Aquilo era uma sirene? Ou só uma alucinação criada por sua mente?
Enquanto corriam, Oliver deu uma última olhada para trás, e sentiu o ar se
prender em sua garganta
ao notar a figura à distância. Podia ser só uma sombra, talvez, ou uma ilusão de
ótica, mas parecia
haver uma silhueta alta de pé ao lado do túmulo sem lápide, observando sua fuga.
O liver foi até a salinha dos fundos arrastando os pés. Quinze para as sete da
noite. Briony chegaria
em breve para pegar a mercadoria. Ele passou pela cortina ao lado da
registradora da loja,
observando distraidamente enquanto seu pai tentava vender uma mesinha de café
restaurada para uma
cliente. Ugh. Café. Ele poderia beber um litro de uma vez só.
Não tinha dormido. Nem um minuto. Quando fechava os olhos, ouvia o som da pá de
Micah
abrindo a tampa do caixão. Ouvia o ruído dos dedos se separando da mão, a carne
sendo cortada.
Ouvia o homem gritando e sacudindo a grade de ferro. Via o vulto os observando
perto do túmulo.
Perto demais do túmulo.
As sirenes ecoavam o tempo todo durante a noite na cidade, mas naquela madrugada
foi como se cada
uma delas fosse o sinal de que estavam indo atrás dele.
Interrompendo um bocejo, Oliver se olhou no espelho antigo do estoque. Credo. Ele
parecia bem
maltratado. Desleixado era uma boa palavra para descrevê-lo, mas aquilo era
diferente. Olheiras
profundas. Cabelos desalinhados, sujos e oleosos por ter passado a noite de capuz,
e ainda tendo que
correr para se salvar. Ele pegou a bolsa carteiro de dentro de um gabinete,
preocupadíssimo com seu
conteúdo.
Micah ia dar aula no dojô até a hora de fechar, então Oliver ia ser o responsável
pela entrega. A
primeira vez tinha sido bem mais fácil. Micah decifrou um anúncio codificado em um
site de
classificados na internet e eles foram até uma caixa de correio desativada buscar
as especificações da
encomenda. Eram só alguns relógios, um par de óculos e mais umas velharias que
ninguém ia dar falta.
A entrega também foi feita anonimamente.
Na segunda vez em que responderam a um anúncio, Briony os encontrou pessoalmente
e mostrou
aquilo que chamava de “escritório”, que na verdade não passava de uma garagem velha
em Bywater.
Oliver ficou com a sensação de que Briony não morava lá, nem mesmo passava muito
tempo naquele
buraco escuro. Era um típico cenário de assassinato, mas havia pelo menos uma
dezena de pessoas
trabalhando ali, em mesas abarrotadas de coisas. Oliver não pôde se aproximar o
suficiente para ver o
que estavam fazendo. Briony disse simplesmente que estava satisfeita com o trabalho
deles, e que achava
que podiam fazer algo mais desafiador.
Desafiador o bastante para render dois mil dólares.
Oliver se ajoelhou e segurou a bolsa, passando a mão distraidamente nos cabelos.
Tinha acabado. O
trabalho estava feito. Ele entregaria a mercadoria para Briony, e aquela seria a
última encomenda que
aceitariam dela. Assunto encerrado. Por melhor que fosse o pagamento, não
compensava o estresse.
Ele só precisava esperar para ver se seria capaz de dizer isso para Briony
pessoalmente.
A bolsa vibrou em suas mãos, e ele pegou o celular. Seu pai nunca gostou de vê-lo
com o telefone no
bolso “dentro do estabelecimento”. Duas mensagens. Uma era de Sabrina, reforçando o
convite para
comemorar a boa notícia. A outra era de Briony. Ele apertou o aparelho com mais
força, por puro
reflexo.
Mudança de planos. Me encontre às 20h.
Ela mandou um endereço também. Oliver conhecia o lugar. Era ali perto. Dava até
para ir a pé. Ele
ficou em dúvida sobre ir de carro, mas achou que poderia entrar e sair bem rápido
se dissesse que
precisava voltar ao trabalho, já que estava fazendo só um intervalo, e seu turno
iria até mais tarde.
Ele pôs a bolsa no ombro e passou pela cortina outra vez, entrando no mostruário
da loja. Seu pai
ainda tentava empurrar alguma coisa para a velhinha perto de onde ficavam os
cartões-postais. Alguns
estudantes da Tulane apareceram para arrumar as mesas e as cadeiras para um sarau
que fariam ali
mais tarde. Oliver murmurou um oi para todo mundo, e fez um aceno de despedida para
seu pai.
– Vou sair só um minutinho – Oliver avisou, torcendo para que a informação se
concretizasse.
– Aonde você vai? – perguntou Nick Berkley, anotando o preço para a cliente em
seu bloquinho de
papel.
– Ali na esquina. Dormi mal à noite, preciso de um café.
– Tem um bule lá atrás…
– Café de verdade.
Seu pai lançou um olhar de quem fingia estar escandalizado e enfiou o lápis atrás
da orelha.
– Tudo bem. Mas volta logo, certo? Quero saber dessa sua grande notícia.
Oliver concordou com a cabeça, fechando a porta atrás de si, e o sininho preso no
batente anunciou
sua saída. Ele não sabia se seu cérebro maltratado pela privação de sono estava
preparado para aquela
conversa com seu pai. Havia sido um erro mencionar na hora do almoço que tinha uma
notícia para
dar, mas sua mente não estava funcionando muito bem.
As luzes da cidade se acenderam, banhando as ruas de pedra com uma iluminação
charmosa e bem-
vinda. Iluminação à moda antiga. Conferia às calçadas um brilho surreal, produzindo
nos turistas a
impressão de que estavam voltando no tempo, que nada daquilo era real, de que tudo
que fizessem em
seus passeios e suas bebedeiras na Bourbon Street jamais sairiam daquele mundo
paralelo.
Bom se fosse, Oliver pensou, melancólico. Seria muita sorte se ele pudesse apagar
aquela noite de sua
memória. Mesmo quando ele fosse embora para a universidade, New Orleans ainda seria
sua casa. Isso
jamais mudaria. Aceitar aquele “trabalho de meio período” com Micah foi um grande
erro.
Ele estava em sua cidade, seu bairro, e carregando no ombro toda a culpa do
mundo, junto com os
ossos humanos dentro de sua bolsa carteiro.
Conforme imaginava, o GPS do celular o levou até o endereço indicado por Briony
em uma
caminhada de dez minutos. Um carro de luxo preto e reluzente era o único
estacionado naquele
quarteirão, e na placa ele leu a inscrição PRNCPLI. Um adesivo verde com letras
brancas cobria o lado
esquerdo do para-choque: PAI ORGULHOSO DE UM ALUNO NOTA 10.
Fora isso, a rua estava praticamente vazia, a não ser por um único turista bêbado
e perdido. A força
da umidade já o tinha feito molhar a camiseta, que ele puxou para dar uma
refrescada na pele suada
enquanto verificava o endereço, do lado de fora de uma porta de madeira em um beco
úmido e
desolado.
 Oliver começou a ficar nervoso. Deveria bater na porta? Mandar uma mensagem para
Briony? Foi
quando as dobradiças da porta rangeram, e um rosto apareceu na semiescuridão mais
adiante, uma
cara branca de máscara pintada.
O liver se virou lentamente, olhando para as prateleiras nas paredes do
estabelecimento.
Estabelecimento? Escritório? Ele não fazia ideia de como chamar o lugar, mas
era parecido com
o último local onde Briony mandou que ele fosse, com a diferença de que não era uma
garagem velha,
e sim uma espécie de apartamento de vários cômodos com manchas amareladas de tabaco
no teto. O
cheiro de cigarro e bebida barata parecia impregnado nas paredes e no piso, um odor
só superado pelo
de um limpador ou produto químico forte que pairava no ar.
Não era o tipo de lugar que deveria ser bem iluminado, ele notou, já que os sinais
de umidade,
envelhecimento e decadência apareciam nitidamente sob as luzes fortíssimas, dignas
de um centro
cirúrgico. O terninho azul da Mulher-Dragão era de longe a coisa mais limpa por
ali.
Mas, assim como no caso da garagem, Briony não estava sozinha. Nos cantos da sala,
havia homens e
mulheres debruçados sobre as mesas, que pareciam mais robustas e reluzentes que as
da outra vez.
Oliver piscou algumas vezes, ansioso, balançando-se sobre os pés enquanto esperava
Briony terminar
um telefonema. O zumbido característico de uma máquina de serrar ossos se ergueu no
ar atrás de
uma porta fechada à sua esquerda. Era um ruído como o de unhas arranhando uma
lousa, um som
agudo de gelar a espinha.
Era impossível escutar a conversa de Briony, ele ouvia apenas o tom suave em sua
voz. Não era a
maneira como costumava falar com ele, nem pessoalmente nem por telefone. Ele tirou
a bolsa do
ombro, cujo peso – por causa do conteúdo – parecia o de um barril de tijolos.
Lançando outro olhar ao redor da sala, tentou espiar o que a pessoa mais próxima
estava fazendo. Era
um homem, com luvas de borracha nas mãos, mas seu profissionalismo acabava por aí.
Pelo estado de
sua jaqueta de couro e sua calça jeans, ele era do tipo que se sentiria bem à
vontade entre os sem-teto.
Por trás do som da voz de Briony, havia um murmúrio constante de sons graves.
Aqueles eram os
Artistas dos Ossos – os verdadeiros – de que Micah tinha falado. Ele se perguntou
se os dedos em sua
bolsa terminariam em uma daquelas bancadas.
Mas para quê?
Nada de perguntas. É a última vez, lembra?
Briony se virou sobre os saltos, abrindo um sorriso sarcástico para ele enquanto
escondia o telefone
entre as mãos, dando passos ruidosos em sua direção.
Sem nenhuma cerimônia, Oliver estendeu a bolsa para ela. Já tinha tirado seu
celular e todas as coisas
de valor de lá. Com a bolsa, ela podia ficar. Ele não queria mais.
– Está com pressa para se livrar de mim? – Briony sorriu. No entanto, ela não
tocou na bolsa, ficou
esperando que o homem da jaqueta de couro parasse de trabalhar e pegasse ele mesmo.
– Fiquei sabendo que houve complicações. – Ela reforçou a última palavra,
observando a reação de
Oliver.
O instrumento de cortar ossos na sala ao lado zumbiu mais alto. Oliver cerrou os
dentes.
– A gente conseguiu o que você queria. Não é isso o que interessa?
– Sim, mas vocês foram vistos. – Ela ergueu uma das sobrancelhas finas. – Não leu
o jornal, sr.
Berkley?
Merda. Não tinha lido. Conseguir chegar à loja depois de passar a noite em claro
sem dormir em pé
já havia sido um sacrifício.
Ele engoliu em seco e deu de ombros, tentando parecer o mais tranquilo possível.
– Nós conseguimos
fugir, ninguém viu a nossa cara.
– Tem certeza? – A outra sobrancelha se ergueu também.
Seria uma pergunta capciosa?
– Absoluta – Oliver falou, começando a suar. – A gente deu no pé antes de o cara
chegar perto.
Ela balançou a cabeça, e suas sobrancelhas voltaram à posição inicial. Seu rosto
era gélido,
indecifrável. Ele desejou que aquela maldita serra parasse de zunir do outro lado
da porta. Aquilo o
estava deixando tenso. Ainda mais tenso.
– E então? – ele questionou. – Está tudo aí, certo? O trato está cumprido.
– Ah, está? – Ela se virou para o cara da jaqueta de couro, que acenou
positivamente. – Muito bem,
sr. Berkley. Acho que gostei de você.
O Jaqueta de Couro se ausentou para dentro da sala com a serra, cujo barulho
estava tão alto que
Oliver precisou se segurar para não tapar os ouvidos. Vozes abafadas se juntaram à
balbúrdia, e então o
Jaqueta de Couro voltou, dessa vez com um maço de notas presas com um elástico na
mão, em vez da
bolsa de Oliver.
– Tenta não aparecer no jornal da próxima vez, certo?
Oliver piscou algumas vezes.
– Acho que não vai ter próxima vez.
– Não? – Ela o encarou com firmeza, e um pequeno músculo estremeceu de leve em
seu queixo. Em
seguida ela abriu um sorriso, mas que não mostrava nada. Só dentes. Como uma faixa
branca
estampada em seu rosto. – Nem por, digamos… cinco mil dólares você mudaria de
ideia?
Cinco mil…? Nossa.
– Não posso – Oliver resmungou.
Ela se virou, saindo junto com Jaqueta de Couro na direção de onde vinha o
barulho infernal da
serra.
– Seu amigo pode pensar diferente.
– Pode mesmo – admitiu Oliver.
A risada fria de Briony se ergueu acima do barulho da serra, e Oliver sentiu
outro frio na espinha. Os
olhos claros dela o encararam, e ela virou a cabeça rapidamente para trás.
– Ainda acho que vai mudar de ideia, sr. Berkley. Na verdade, eu sei que sim.
E le batucava o volante em um ritmo maníaco a caminho do dojô. Seu telefone
vibrava de tempos
em tempos no banco do passageiro, alertando sobre a mensagem não lida de seu
pai. Qualquer
que fosse a chantagem emocional presente na mensagem, poderia ficar para mais
tarde.
Ele duvidava que ia ter forças para confrontar seu pai naquele estado de
agitação. Cinco mil dólares.
Oliver nunca teve tanto dinheiro assim nas mãos. Era difícil até acreditar que
estava levando dois mil
no porta-luvas. Mas aquilo era violação de túmulos. Com certeza era mais grave que
surrupiar algumas
heranças de família. Só isso já era ruim o suficiente, mas roubar ossos? Partes de
pessoas?
O que aquela gente fazia naquele lugar bizarro, aliás? Com o que estavam tão
ocupados em suas
mesas, formiguinhas trabalhadoras que se dedicavam às tarefas com tanto afinco? Ele
ficou arrepiado
só de pensar. Aqueles cinco mil o deixariam muito mais próximo de seus objetivos…
Seus dedos
batucaram no volante ainda mais depressa quando o carro parou no semáforo. Mais um
quarteirão e
chegaria ao dojô. Micah poderia não ter todas as respostas, mas pelo menos seria
compreensivo e talvez
oferecesse uma garrafa de bebida para tornar a coisa toda mais suportável.
O lugar onde Micah trabalhava não se parecia em nada com um dojô tradicional.
Parecia um
estabelecimento qualquer em uma galeria comercial, onde antes funcionava uma loja
de móveis ou
uma lanchonete. Quase todos os vidros da fachada eram jateados, mas mesmo assim era
possível ver lá
de fora as pessoas socando e chutando o ar. Oliver tinha chegado cedo demais –
tecnicamente não, já
que ninguém ali esperava sua visita –, e ainda havia duas fileiras de crianças com
roupas largas e
branquíssimas se esforçando ao máximo para golpear o vazio sob as instruções de
Micah.
Oliver parou no pequeno estacionamento, deixando seu carro sob uma lâmpada
oscilante. O brilho
eletrificado da galeria já bastava, mas algum engenheiro municipal cheio de boas
intenções ainda quis
adornar o lugar com bancos e postes de iluminação verdes e charmosos, como se isso
mudasse o fato de
que ali funcionavam uma tabacaria suja e uma loja de autopeças.
Ele pegou o celular e marcou a mensagem como lida. Poderia ler mais tarde, quando
não estivesse
mais tão agoniado. Soltando um suspiro, ele abriu o porta-luvas e pegou o maço de
dinheiro, só para
segurá-lo. Senti-lo. Parecia pesado, e Oliver sabia exatamente por quê. Ele enfiou
de volta no
compartimento e olhou para Micah, se perguntando o que dois mil dólares
significavam para seu
amigo. Ele tinha se candidatado a vagas em algumas universidades também, claro, e
algumas de
renome, mas tudo na vida de Micah parecia muito tranquilo. Muito fácil. Suas notas
não eram das
mais altas, porém sempre era possível convencer os professores turbiná-las com
atividades
extracurriculares. Ele fazia serviços voluntários. Tinha um emprego. Ninguém
poderia culpá-lo por
perder a data de entrega de um ou outro trabalho. Não ganhava muito dinheiro, então
arrumou uma
maneira de descolar um pouco mais. Uma piscadinha e um sorriso. Claro, na prática
eles eram
violadores de túmulos, mas aquilo rendeu dois mil dólares. As coisas iam se
acertar.
Talvez Oliver pudesse mudar seu ponto de vista e fechar os olhos para certas
coisas por cinco mil
dólares.
Talvez.
Uma batidinha no vidro da porta do motorista interrompeu seus pensamentos. Oliver
teve um
sobressalto e gritou, de um jeito não muito masculino, sentindo seu coração quase
sair pela boca
quando viu uma silhueta parada na janela. Sua pulsação se acalmou quando ele
constatou que era
Diane, a irmã mais velha de Sabrina, espiando dentro do carro.
– Olá, estranho – ela falou quando ele abriu a janela. – Está esperando o Micah?
– É. Ei, deixa eu sair daqui de dentro. Está muito quente.
Que ótimo. Diane. Não era alguém que ele esperasse encontrar ali. Oliver pegou o
celular e saiu do
carro, trancando a porta e indo com ela até a calçada do lado de fora do dojô. Ela
se apoiou no vidro,
sorrindo ao ver um minilutador se exercitando lá dentro. Mais alta e mais magra que
Sabrina, Diane
também tinha mais cabelo. Sabrina costumava cortar o dela bem curtinho, e usava
piercings, enquanto
Diane preferia um visual mais natural, quase de mocinha comportada. Era bonita,
inteligente…
Exatamente o tipo de Micah.
– Faz tempo que não vejo você – comentou Diane, dando um gole em seu refrigerante
diet pela
metade.
– Ando bem ocupado. A loja fica uma loucura nesta época do ano. Meu pai me faz
trabalhar em
todos os turnos possíveis – ele respondeu. – Você não estava fazendo umas aulas no
City Park?
– É, uns lances de gastronomia. – Ela desviou os olhos das crianças. – A Sabrina
contou que você
entrou na faculdade que queria. Que máximo. Parabéns.
– Valeu. – Ele sorriu. – É legal ouvir isso, sabe. Ainda não contei para o meu
pai. Ele ficou
ensandecido quando eu fiz as inscrições. Só se acalmou porque eu falei que minha
chance era mínima.
Não sei se ele acreditou.
– Argh. Eu fiquei sabendo. Com esses negócios de família é sempre a mesma
história – Diane falou,
revirando os olhos. – Minha mãe ainda estaria em Baton Rouge se minha avó não
tivesse morrido.
Negócio familiar? Parece mais uma seita familiar.
– Pois é. – Oliver balançou afirmativamente a cabeça, se sentindo um pouco menos
tenso a cada
risada que soltava.
– Só não vai levar minha irmã para o Texas. Ela está muito bem aqui.
– Não, senhora, não vou levar ninguém para lugar nenhum, a não ser que ela queira
ir.
– Quem vai me manter na linha se ela não estiver aqui? – Diane sacudiu a cabeça,
dando um
soquinho brincalhão no ombro dele.
– Pensei que você e o Micah estivessem… sabe como é… – Oliver limpou a garganta.
Aquele não era
nem de longe seu assunto favorito. Ele não queria policiar seu amigo, apesar do
pedido de Sabrina. –
De repente ele pode cuidar de você.
– Ah, sim, porque todo mundo sabe que aquele garoto só faz boas escolhas. – Ela
sorriu e se inclinou
na direção dele de novo, mas dessa vez só apoiou a mão de leve em seu braço. – Eu
sei que a Sabrina
está enchendo o seu saco por causa disso. Não esquenta. Eu sei como é o Micah. Sei
no que estou me
metendo. É só por diversão, aliás. Ele vai para a faculdade também, e aí você não
vai ter que se
preocupar com o meu envolvimento com esse maluco.
Enfim, um pouco de alívio.
– Quem você está chamando de maluco, mulher? – Micah esbravejou da porta,
correndo na direção
dos dois e envolvendo um em cada braço.
– Cara, você está fedendo – Oliver resmungou, se livrando do abraço do amigo.
– Eu ainda não tomei banho, ué. Vi vocês espiando aqui de fora e achei que era
melhor vir dar um
oi. – Ele mostrou a língua, ainda sem soltar Diane. – E o que você está fazendo
aqui? Por acaso me
mandou alguma mensagem que eu não vi?
Micah estreitou os olhos e cerrou os dentes, fazendo a pergunta silenciosa. Algum
problema na entrega?
– Eu estava entediado, só isso – respondeu Oliver, encolhendo os ombros,
sacudindo a cabeça de leve
para Micah. Não, deu tudo certo.
– Ah. Não deixa a Sabrina ouvir isso. Ela está louca de raiva porque vocês não
vão sair para
comemorar a sua entrada na universidade.
– Eu sei. Preciso ligar para ela, mas posso roubar o Micah um minutinho? Só
preciso ver uma
coisinha com ele.
Uma coisinha que envolvia cinco mil dólares.
– Claro, mas devolve logo, porque nós temos planos para hoje à noite.
– Planos. Sei. É só um minutinho. – Oliver puxou Micah para um pouco mais longe,
sentindo a
camiseta suada do amigo sob seu braço. Eles pararam em frente à loja de autopeças,
e o gerente ficou
vigiando os dois lá de dentro enquanto os funcionários encerravam o expediente,
provavelmente com
medo de ser roubado.
Não se preocupa, amigo, a gente só rouba dos mortos. Argh.
– Que foi? Parece que você foi atropelado e arrastado por vários quilômetros. –
Seus olhos cinzentos
se voltaram para Diane. – Tudo certo com a nossa amiga?
– Não, Micah, não está tudo certo. – Como ele podia levar a coisa tão na boa?
Oliver passou as mãos
pelos cabelos ensebados, soltando um suspiro. – Escuta só, cara, ela quer que a
gente continue fazendo
isso, e ofereceu mais grana. Muito mais. Uma grana que eu acho que não tenho como
recusar.
Seu amigo ficou em silêncio, passando a mão no cavanhaque sem tirar os olhos de
Oliver.
– Ah. Ã-hã.
– É só isso que você tem para dizer? Eu não estou com um bom pressentimento sobre
isso. O que
aqueles tipos bizarros fazem, aliás? Para que eles querem esses ossos? – ele
perguntou, abrindo bem as
vogais, soando quase como seu pai em seu sotaque sulista carregado e às vezes
incompreensível. Sabrina
sempre o provocava por isso. Dizia que era bonitinho, mas para ele soava grosseiro.
Ignorante. Ele
estava se afastando do negócio da família, do lugar que manteve gerações inteiras
aprisionadas e sem
perspectivas. Pensar em seu pai o fez se lembrar da mensagem de texto à sua espera,
e da conversa que
precisavam ter. Como seu dia tinha saído de controle daquela maneira?
 Cinco mil dólares. Não era o tipo de grana que se ganhava fazendo coisas fáceis,
e Micah parecia estar
pensando seriamente no assunto.
 – A gente não pode topar – Oliver disse antes que seu amigo pudesse responder. –
Não pode mesmo.
– Quanto?
Ele não queria falar. – Cinco mil – murmurou.
– Cinco paus? Está falando sério? – Micah deu um passo atrás, passando a mão no
cavanhaque com
gestos mais acelerados, e com os olhos brilhando. Exultante.
– Diz que não, Micah. A gente precisa dizer não.
– Você não está interessado? Nem um pouquinho? – Ele olhou para Diane com uma
expressão quase
gananciosa, sacudindo as mãos como se estivessem adormecidas. – Cinco mil não é
pouco…
– Eu sei. – Oliver se virou para o outro lado e puxou um chumaço de cabelos.
Talvez um pouco de
dor o fizesse raciocinar melhor. – Essa merda que a gente fez saiu no jornal.
Alguém viu a gente. Você
precisa recusar – ele murmurou.
– Por que só eu? Por que você está dizendo isso para mim?
Seu amigo estava logo atrás dele, respirando fundo em seu cangote.
– Porque se você disser sim eu também aceito. – Estava cansado. Cansado demais.
Ele precisava
dormir, e queria que quando acordasse nada daquilo tivesse acontecido. – Porque eu
não posso deixar
você sozinho nessa, né? E porque, poxa, eu preciso da grana. Preciso mesmo. Droga,
não sei o que
fazer.
Micah pôs a mão em seu ombro em um gesto solene, e a manteve ali.
– Não esquenta, cara. Eu sei o que fazer.
A sra. Marie Catherine Comtois morava em uma casa branca em estilo rural em um
estado não
muito bom e em um local um tanto afastado da estrada que ligava New Orleans
a Baton Rouge.
Pedaços grandes de musgo se penduravam nas árvores do jardim da frente, escondendo
a casa atrás de
uma cortina verde. Sementes brancas de flores pairavam no ar como flocos de neve
sob a brisa fraca,
flutuando preguiçosamente no ar seco e úmido.
Oliver podia praticamente sentir o gosto do ar, carregado do perfume das
madressilvas do jardim,
que se espalhavam pelo gramado alto, um sinal de que a mata pantanosa estava
retomando o território
da propriedade. Estava na cara que já havia sido uma bela casa de fazenda, bonita e
bem cuidada, com
venezianas verdes nas janelas e uma porta azul turquesa. Agora a tinta estava
descascando como uma
pele exposta ao sol, se enrugando por causa da umidade antes de se juntar às
sementes de flores sobre a
grama.
O mato estava bem alto no caminho até a casa, mas Micah pareceu nem reparar no
abandono do
lugar. Ele não viu necessidade nem de mencionar o assunto.
– A sra. Marie era como uma tia para mim quando eu era criança – ele explicou
enquanto andavam
até a porta azul turquesa desbotada com aldrava de bronze. Tinha o formato de uma
sereia. – Se tem
alguém no mundo que conhece esses tais Artistas dos Ossos é ela.
– Por quê?
– Porque ela tem uns oitocentos anos de idade, só por isso. – Micah riu e deu uma
piscadinha. – E
não se engane com essa aparência de velhinha. Na juventude ela era terrível. Eu vi
as fotos. Frequentava
os salões de baile. Namorava os marinheiros. Fazia de tudo.
A viagem parecia uma perda de tempo para Oliver, que já estava decidido a não
topar o serviço.
Briony mandou uma mensagem naquela manhã, despertando-o de um sono profundo,
perguntando
sobre o novo trabalho. Em uma resposta não muito educada, ele mandou que ela
enfiasse sua oferta em
um lugar bem específico.
Micah bateu na porta, que começou a se abrir. Seu amigo logo entrou em ação, para
poupar a
velhinha do esforço de abrir a porta de tela. Sua pele parecia um papel exposto à
umidade, com
manchas espalhadas no rosto e no pescoço. Seus olhos, no entanto, eram vivos,
curiosos e reluzentes, e
mediram Oliver de cima a baixo.
– E quem é esse rapaz bonito que veio bater à minha porta? – ela perguntou, dando
risadinhas como
uma adolescente, apesar de quase se engasgar no final.
– É o Oliver, senhora, Oliver Berkley. Um grande amigo meu.
– Foi o que você me disse pelo telefone – respondeu a sra. Marie, estendendo a
mão para a porta de
tela. Oliver a fechou, e entrou com os dois na casa. Estava um forno. Os
ventiladores de teto estavam
ligados, mas não tinha jeito. E nem mesmo uma torta assada na hora seria capaz de
encobrir o cheiro
de mofo e urina que pairava nos corredores.
Mesmo assim, não era um lugar sujo. O piso parecia ter sido varrido, e as
prateleiras, espanadas. A
velhinha ainda se deu ao trabalho de enrolar os cabelos brancos em grandes cachos à
moda antiga,
puxando-os para trás com uma tiara cor-de-rosa. Aquele era provavelmente seu melhor
vestido
também, uma peça de verão com estampa de margaridas.
Oliver parou no hall da frente, olhando para as fotos em preto e branco de
diferentes gerações da
família. As mais recentes tinham sido tiradas não muito tempo antes, e estavam
penduradas com
molduras modernas. Micah estava em uma delas, de pé ao lado da sra. Marie e mais
duas mulheres de
trinta e poucos anos, com os mesmos olhos grandes e castanhos. As mais antigas
mostravam muito mais
gente, encarando Oliver com a estranha falta de vitalidade que as pessoas do
passado pareciam ter,
como se a tecnologia ultrapassada as tornasse criaturas sem vida.
Havia alguns galhos secos de ervas pendurados acima das fotos e uma prateleira
com estatuetas de
porcelana de Jesus, Maria e um par de mãos em posição de reza. Acima da porta, uma
plaquinha de
madeira rachada: ABENÇOE ESTA CASA. PROTEJA ESTA CASA.
Com passos trêmulos e inseguros, ela os conduziu do hall para a sala de visitas à
esquerda, fazendo um
sinal para que se sentassem. Havia xícaras de café e uma bandeja com biscoitos à
espera, e quando
Oliver foi pegar sentiu que a bebida estava quase fria. Ela provavelmente havia
posto a mesa meia hora
antes, aproveitando enquanto tinha energia para isso.
– A senhora mora sozinha? – Oliver perguntou, tentando puxar conversa.
– Sim e não. Minha sobrinha vem para cá de tempos em tempos. Para ver se estou
bem ou coisa do
tipo. Para saber se eu não caí morta no canteiro das petúnias. – Ela deu risada, e
Micah também.
Oliver também riu, contagiado pelo sorriso da velhinha. Marie se acomodou em uma
poltrona grande,
deixando os dois se espremerem em uma namoradeira antiga que seria confortável para
no máximo
uma garota de estatura média.
Oliver pegou o pequeno pires na mão, sentindo-se uma espécie de gigante.
Micah pareceu não dar bola para as peças minúsculas de porcelana e os odores
estranhos. Estava
perfeitamente à vontade, pondo a conversa em dia, inteirando-se sobre as fofocas da
vizinhança. Uma
vizinhança que se estendia por vários quilômetros, pelo que Oliver pôde entender.
– Então, você não veio aqui só para saber como estou. Ninguém viaja tanto só para
comer alguns
biscoitos. – Marie estreitou os olhos castanhos e leitosos para Micah, inclinando a
cabeça para o lado.
– Você está bem? É melhor não ter se metido em encrenca, ou vou mandar Sy arrancar
seu couro.
– Foi por isso que vim procurar a senhora – disse Micah, limpando os dedos sujos
de açúcar na calça.
– Eu e Oliver estamos fazendo um trabalhinho para um pessoal de New Orleans – ele
explicou, e seu
sotaque ficava mais carregado a cada minuto, como se ao passar pela porta da casa
ele tivesse entrado
em outra região do país.
– Que tipo de pessoal? – ela questionou.
Oliver se encolheu todo ao sentir aquele olhar sobre si.
Mas Micah manteve o tom da conversa bem leve, até brincalhão.
– Uns espertinhos que se dizem os Artistas dos Ossos. São uma fraude,
provavelmente. Uma
bobagem, mas o Oliver aqui ficou preocupado, então achei que seria bom vir
perguntar…
Ele continuou tagarelando, mas a sra. Marie claramente não estava mais escutando.
Estava encolhida,
pressionada contra o espaldar da poltrona.
– A sua família não criou você para isso, menino.
– Então… eles não são flor que se cheire – concluiu Oliver. Não mesmo, e isso era
claro, mas a julgar
pela reação dela a coisa era pior do que ele esperava. O que fez você desconfiar,
gênio, a violação dos túmulos ou os
esconderijos bizarros?
Marie olhou para um, depois para o outro, sacudindo a cabeça sem parar. Não dava
para dizer se
estava tremendo ou só balançando a cabeça para a frente e para trás, para a frente
e para trás…
– Quando eu era menina, ninguém dizia essas palavras. Ninguém falava esse nome.
Quem dizia isso
atraía o mal para si.
– O que eles fazem com esses ossos eu… – começou Micah.
Ela se apressou em interrompê-lo, erguendo a mão como quem ia segurá-lo pelos
lábios.
– Só vou dizer uma vez. Não vou falar mais sobre isso, não vou. Essas pessoas…
elas são do mal. Os
Artistas dos Ossos, eles roubam… são violadores de túmulos. Ladrões de cadáveres.
Usam ossos humanos
para magia negra. Bruxaria. São satanistas, amigos do príncipe das trevas. Quando
cai na maldição dele,
você nunca mais volta a ser o que era. – A voz dela se elevou, mas então baixou
para um sussurro. Ela
sacudiu a cabeça pela última vez, franzindo a testa, à beira das lágrimas,
encarando-os como se os dois
tivessem ido longe demais. – Você nunca mais volta a ser o que era.

– Ela é bem religiosa, caso você não tenha notado – Micah falou quando deixou
Oliver no antiquário
naquela tarde. Estava inclinado sobre o banco do passageiro, falando pela janela,
gesticulando para
Oliver na calçada. – Eu não levaria a sério tudo que ela falou, sabe como é? Não é
só um pouquinho
de exagero, a coisa toda é loucura. Tipo, fala sério… Príncipe? Satanismo? Eu posso
até acreditar em
coisas obscuras, mas não vamos dar uma de malucos.
– Com certeza você está certo – falou Oliver, forçando um sorriso. – Mas mesmo
assim…
– Não, você tem razão. Vamos cair fora dessa enquanto é tempo. – Micah fez um
aceno e deu uma
piscadinha, retomando sua posição ao volante. – Você vai ver a Sabrina hoje?
– Talvez. Ficamos de jantar juntos. Você vai ver a Diane? – Atrás de si, ele
ouviu o som bem
característico de uma sessão espírita em andamento dentro da loja. Ele detestava
isso, mas era uma
coisa que sempre trazia muitos turistas ao antiquário.
– Precisa mesmo perguntar? – Ele deu risada, erguendo as sobrancelhas. – Até
mais, cara, a gente
ainda precisa sair para comemorar. Para de enrolar!
– Não estou enrolando, só estou dando tempo para vocês planejarem a balada.
Micah deu uma risadinha e tocou a buzina de seu Chrysler antigo, se afastando do
meio-fio e saindo
pela rua vazia.
 As vozes dentro da loja o saudaram, mas ele passou direto pela porta e decidiu ir
para casa. Seu bolso
vibrou, e ele sacou o celular, fazendo uma careta ao olhar para a tela.
A Mulher-Dragão.
 Ele já tinha respondido, o que mais ela queria?
“Sua resposta é não? Está decidido mesmo?”
Oliver digitou a resposta furiosamente, com os lábios contorcidos de irritação.
Não havia dúvida
nenhuma em sua mente de que precisava pular fora. Ela era veneno puro, e ele se
recusava a tomar
mais uma dose.
A resposta é não, e sempre vai ser. Me deixa em paz.
Ele estava a alguns poucos passos da porta quando chegou a resposta dela, rápida a
ponto de Oliver
nem ter guardado ainda o celular de volta no bolso. Só uma palavra, que por algum
motivo fez sua
espinha gelar mais que qualquer olhar ou encarada dela.
Pena.
E le foi acordado com o som do Bon Jovi tocando em seu travesseiro. Oliver teve
um sobressalto,
agradecido por ter sido arrancado de seu sono. De seus sonhos. Um vulto alto
e escuro o
observava em seus sonhos, espreitando no canto do quarto, com o aspecto de um
homem, mas apenas
uma sombra. Ele o observava, à espera, se aproximando da cama quando Oliver fechava
os olhos.
Mas agora ele estava acordado, e a única sombra no quarto vinha do casaco
pendurado em um canto.
SHOT THROUGH THE HEART
O toque avisava que a ligação era de Micah. Tateando no escuro, ele pegou o
telefone, esfregando os
olhos, sem acreditar quando viu que horas eram no relógio digital ao lado da cama:
3h26.
AND YOU’RE TO BLAME
Ele atendeu com um suspiro, tendo quase certeza de que era uma ligação acidental,
e que ouviria só
barulhos de duas pessoas se pegando do outro lado da linha. Mas não, era seu amigo
mesmo, com a
respiração acelerada a ponto de distorcer o som, perturbando os ouvidos sonolentos
de Oliver.
A voz de seu amigo do outro lado da linha estava agitadíssima.Oliver só tinha
ouvido Micah nesse tom
uma vez, quando pularam uma cerca de alambrado em Bywater e ele cortou a palma da
mão em uma
ponta solta de arame. O corte claramente exigia uma sutura – o sangue encharcou as
roupas de Micah,
manchando toda a parte frontal de sua camiseta nova do New Orleans Saints. Oliver
também ficou
sujo de sangue, mas de alguma forma ele conseguiu manter a calma e fazer Micah
voltar pedalando a
própria bicicleta de volta para o bairro e para casa. Depois a avó de Micah o levou
ao hospital e tudo se
resolveu.
Mas Oliver sabia que nenhum telefonema ou hospital poderia resolver aquele novo
problema. Dava
para ouvir alguma coisa sibilando e estalando ao fundo, e seu amigo mal conseguia
respirar enquanto
sussurrava ao telefone.
– Ollie? Porra, Ollie, desculpa – ele falou. – Eu lamento muito, muito…
– Desculpa? Como assim? Calma, cara. O que aconteceu? Você está bem?
Choro. Um choro sentido. Era a primeira vez que ouvia Micah chorar – e a ponto de
soluçar. Havia
sirenes tocando à distância, se aproximando cada vez mais sobre o som dos prantos
de seu amigo ao
telefone.
– Se acalma, tá bom? Se acalma e me diz o que aconteceu. Precisa de mim para
alguma coisa? Tem
alguma… Porra, Micah, me diz como eu posso ajudar!
Do outro lado, um suspiro longo e trêmulo. Mais um soluço. Um suspiro ainda mais
longo. As
sirenes já estavam bem próximas, Oliver notou, o que significava que Micah em breve
teria que lidar
com a polícia, a ambulância ou o que quer que fosse.
– É a Diane – ele murmurou. – Ela vai ficar bem, eu acho… Eu acho… Eu espero… Ai,
Deus, ai,
Jesus, por favor, Oliver, por favor! O outro motorista… sei lá. Não sei se ele está
bem, não. Isso se
ainda estiver aqui. Não consigo ver nada. O hospital. Preciso ir para o hospital.
A ligação foi cortada.
– Quê? – berrou Oliver, dando um tapa na própria testa. – Não… não, não, não!
Micah, seu bosta.
Seu cuzão! Você não pode desligar na minha cara desse jeito, não mesmo.
Oliver ligou de novo. Não houve resposta. Nada. Em seguida, ele ligou para
Sabrina, todo trêmulo,
sabendo que não ia gostar do que ouviria. Mas, quando ela atendeu, só escutou o som
de cobertas
sendo jogadas para o lado.
– Hummm… A-alô?
– Linda? Linda! Acorda. Você precisa acordar. – Ele notou que sua voz estava
aguda e esganiçada.
Em pânico. O que ele podia fazer? – Aconteceu um acidente – revelou, pulando da
cama e tateando
no escuro à procura da calça. – Estou indo buscar você.

Oliver estava nervoso demais para dirigir. Seu pai acordou com o barulho, arrancou
a chave do carro
de sua mão e o fez esperar até que se trocasse para levá-lo à casa de Sabrina, e
depois ao hospital.
Oliver se acomodou no banco do passageiro e ficou ao telefone com Sabrina até
chegarem lá. Então
foi ficar no assento traseiro com ela, ouvindo enquanto Nick Berkley ligava
calmamente para os
hospitais da cidade até descobrir a localização de Micah.
Parecia tudo um borrão. Envolto em névoa. As únicas coisas constantes eram o tom
de voz
tranquilizador de seu pai e a mão suada de Sabrina entrelaçada com a dele. Oliver
via só a nuca de seu
pai enquanto corriam pelos corredores do hospital, procurando, procurando… Como seu
pai
conseguia ficar tão calmo? Oliver também seria assim algum dia? Os adultos
simplesmente acordavam
um belo dia com a capacidade de manter a cabeça fria enquanto o mundo ao redor se
perdia no caos?
Ele detestava a luz forte e branca do hospital, e aquele cheiro de embrulhar o
estômago. Sentiu
vontade de rir, pensando em Micah segurando sua mão enquanto tomava pontos, ambos
contando
piadinhas para desviar a atenção do ferimento e do sangue.
Daquela vez não haveria piadas.
Encontraram Micah em uma sala de espera vazia, estranhamente calmo diante do
turbilhão de
atividade mais adiante no corredor, no centro cirúrgico. As portas estavam fechadas
e ninguém tinha
permissão para entrar, mas pela maneira como Micah olhava para lá, fixamente,
Oliver sabia que
alguma coisa ruim tinha acontecido. Sabrina foi correndo até Micah e começou a
sacudi-lo pelos
ombros.
– Cadê ela? – Sabrina sibilou, encarando-o. – Cadê a Dee?
– Eu não pude fazer nada – murmurou Micah, com os olhos vazios. Estava com um
curativo na testa,
grande o bastante para cobrir um corte bem largo. Os hematomas já começavam a se
formar em seu
rosto. Um cheiro leve de uísque pairava ao redor de Micah, ficando mais forte a
cada vez que ele
respirava mais fundo. – O outro carro… Ele veio do nada. Não deu para frear. Eu nem
estava
correndo, mas é que… Ele apareceu do nada.
– Cadê ela?
Sabrina deu um tapa nele, não muito forte, mas o suficiente para deixar Oliver e
seu pai alarmados e
afastá-la de Micah. A pancada, porém, serviu para despertá-lo. Seus olhos voltaram
ao foco, e se
concentraram em Sabrina.
– Ela ficou machucada – murmurou Micah, franzindo o rosto. Parecia prestes a
começar a chorar a
qualquer momento. – Muito machucada.
Muito machucada obviamente não era nem metade da história. Eles foram arrancando
as
informações aos poucos, enquanto as enfermeiras corriam apressadas de um lado para
o outro mais
adiante. Oliver não queria nem pensar no que aquilo poderia significar. A expressão
de Micah era a de
alguém traumatizado. Ele tinha visto alguma coisa, algo terrível.
E o cheiro de álcool em seu hálito… Oliver olhou para os elevadores com a certeza
de que a polícia
apareceria a qualquer momento para interrogar Micah.
A história foi se montando peça por peça. Estavam voltando para a casa de Diane,
talvez correndo um
pouco mais que o normal. Já tinham passado da hora combinada para voltar, e Micah
não queria
encrenca com a família dela. Diane não estava preocupada, estava se divertindo.
Estavam atravessando a
Ponte do Lago Pontchartrain em direção à cidade, e um outro carro veio do nada,
emparelhou e se
arremessou contra a porta do motorista antes que Micah pudesse fazer o que quer que
fosse. O carro se
descontrolou e bateu na grade de proteção, se arrastando contra a barreira por um
bom tempo, mas
não caiu na água. Por milagre. Quando o carro parou, Micah mal conseguia se mover.
O airbag abriu
em seu rosto. Buzinas. Curiosos diminuindo a velocidade para ver o que estava
acontecendo. Para
ajudar. Ele estava atordoado demais para anotar a placa do outro carro. Até para se
lembrar da cor.
E a pior parte era que Diane estava em silêncio absoluto. Tinha gritado no
momento do impacto,
mas só.
Ao ouvir isso, Sabrina se jogou no chão. Oliver sabia o que ela estava pensando,
porque era o que
passava por sua cabeça também. Ele sentou para pegá-la nos braços, para segurá-la e
aquecê-la,
sentindo suas lágrimas no ombro da camiseta. O chão duro machucava seu cóccix, mas
ele só se
preocupava em abraçá-la. Em ficar junto dela.
Logo a família de Sabrina começou a chegar e a levou para longe, para interrogá-
la, e todos olhavam
para Micah como se ele fosse um inseto asqueroso. Como se a culpa fosse dele e de
mais ninguém.
Oliver ficou de pé perto de seu pai e de Micah, todos em silêncio. De tempos em
tempos, Nick dizia
alguma coisa para disfarçar o incômodo ou se oferecia para ir buscar café. Era como
se ninguém
falasse a mesma língua, ou como se nada fizesse sentido. Onde se apoiar quando a
Terra parava de
girar? O que dizer quando havia uma garota morrendo no fim do corredor?
Uma enfermeira apareceu na sala de espera. Sabrina e sua família se aglomeraram
em torno dela,
compreensivelmente, e Oliver foi até lá também, mas deteve o passo quando seu
celular vibrou dentro
do bolso. Ele tinha esquecido completamente da existência do aparelho. Estava tão
atordoado que nem
se perguntou quem poderia estar entrando em contato naquela hora, e nem se deu ao
trabalho de
olhar para a tela antes de abrir a mensagem.
Oliver não conseguiu ouvir o que a enfermeira dizia. Não queria, e nem precisava.
“Meus pêsames – Briony.”
Do outro lado do corredor, a porta do elevador se abriu. Os olhos de Oliver
demoraram um pouco
para registrar o que estava acontecendo. Foi como ele pensara – dois policiais,
caminhando na direção
do grupo, com olhares determinados e fixos em Micah.
D ormir era uma fantasia distante. Oliver não conseguia nem contemplar a ideia
de ir para a
cama. Estava pilhado e exausto ao mesmo tempo. Não havia como desligar seu
cérebro, não
sabendo que passaria o resto daquela noite infeliz na delegacia.
Ele se afastou de Sabrina e sua família e foi para a delegacia com seu pai. A
fachada do prédio era alta,
com ângulos agudos e tijolos aparentes. Para Oliver, parecia um antigo internato. O
tráfego de gente
entrando e saindo naquele momento era intenso, civis em diferentes estágios de
embriaguez, alguns
sendo detidos, outros liberados.
Micah estava entre eles.
Não, não era bem assim. Ele não estava trocando os pés sem conseguir falar,
apenas cansado ou alto
demais para manter distância de qualquer veículo em movimento. E estava justamente
dentro de um, e
com Diane. Idiota.
– Nem me fale – comentou o pai de Oliver.
Ele falou aquilo em voz alta, em vez de pensar.
Oliver sacudiu a cabeça, baixou os ombros e foi entrando na delegacia com seu
pai, ciente de que
Micah estava em algum lugar lá dentro.
– De repente era melhor ter ficado no hospital.
– A Sabrina tem família, o Micah não – seu pai disse.
– É, mas mesmo assim… Acho que ele não merece a nossa presença aqui agora.
– Um amigo não deixa de ser amigo só porque fez uma cagada.
Oliver assentiu.
– Claro. Ele disse que foi culpa do outro carro, que foi jogado para fora da
pista. – Pensando na
mensagem de Briony, Oliver estremeceu. O interior da delegacia era gelado, o ar-
condicionado
barulhento estava no máximo para dar conta da umidade do lado de fora. – Mas acho
que ele diria isso
de qualquer forma, já que… Idiota.
– Ollie…
– Não, pai, não é a primeira vez que ele faz merda. Pode acreditar em mim.
Um policial desalinhado com hálito de café os conduziu até a sala de espera. Ele
encolheu ombros
quando perguntaram sobre Micah. Não, não sabia quando seria liberado. Não, eles não
podiam vê-lo.
Sim, um advogado havia sido chamado. Sim, eles podiam esperar ali.
Oliver ficou andando de um lado para o outro sob as luzes fortes e saturadas e o
olhar atento de seu
pai.
– Você tem todo o direito de ficar bravo com o que ele fez…
– Não é só isso. Tem também… – As mentiras, a violação de túmulos, e agora isso.
– A Diane
morreu, pai.
– Eu sei.
– Por causa dele.
– Eu sei disso também.
– E existe a chance de ele estar bêbado. Deus do céu! – Oliver só usou a palavra
“chance” para não
julgar sumariamente Micah. Ele podia ter bebido mais cedo naquela noite, e
derramado um pouco na
roupa. Podia estar com uma garrafa fechada no carro, que se quebrou com o impacto.
Havia uma série
de explicações possíveis, mas o nó no estômago de Oliver dizia que nenhuma era
verdadeira. Ele deteve
o passo e se virou para seu pai. – Se uma pessoa só atrasa sua vida, até quando
você continua
insistindo? Até ir parar no fundo do poço também?
Vozes abafadas no corredor impediram seu pai de responder. Oliver se virou,
passando correndo pelo
bebedouro e a máquina de café para chegar à recepção. Ele viu os cabelos escuros e
bagunçados de
Micah por cima do ombro de um homem baixo e robusto em um terno alinhado. Eram mais
de cinco
da manhã – como alguém conseguia se manter apresentável a essa hora?
Escoltado pelos policiais, Micah estava sorrindo, em um bate-papo animado com o
cara de terno,
com uma pasta de couro e óculos de grife que não deixavam dúvidas de que se tratava
de um advogado.
E não um advogado qualquer, um dos bons. Oliver nem imaginava de onde Micah ia
tirar o dinheiro
para pagar os honorários de um cara como aquele.
– Ollie! – Micah gritou assim que o viu, erguendo as sobrancelhas. – Não
precisava ter vindo. Mas
que bom que veio. É bom ver alguém conhecido aqui.
O advogado soltou um risinho de deboche ao ouvir isso. Os policiais se afastaram,
deixando-os no
corredor da sala de espera, com o pai de Oliver a alguns passos atrás.
– Pensei que você tivesse se ferrado – Oliver falou, aliviado, apesar de toda sua
desconfiança. – Mas eu
sabia que você não estava bêbado. Você não é assim. A Sabrina vai… Quer dizer, ela
ainda está abalada,
mas não foi culpa sua.
– Escuta só, cara, não sei como dizer isso, mas… – Micah franziu os lábios,
olhando para baixo.
– Mas o meu cliente é inteligente o bastante para não fazer mais nenhum
comentário – interrompeu
o advogado, estreitando os olhos para Micah. – Como nós conversamos.
– É. Como nós conversamos. – Micah encolheu os ombros, como quem diz “o que se
pode fazer?”, e
abriu um sorrisinho para Oliver, coçando o cavanhaque. – Você entende.
Entende? Entende?
Oliver fechou a cara, abrindo e fechando a boca até que as palavras certas, ou
pelo menos algumas
delas, surgissem em sua mente. – Espera aí, está me dizendo que você estava mesmo
bêbado quando
entrou no carro com a Diane?
– Ele não está dizendo nada – retrucou o advogado, pegando Micah pela mão e o
puxando na direção
da recepção. – Você precisa assinar sua soltura, Micah, e essa conversa está
encerrada.
– Micah…
 – Vai ficar tudo bem – Micah falou, abrindo outro sorrisinho, que ele se apressou
em tirar do rosto
logo em seguida. O advogado o puxou para longe, mas Micah olhou para Oliver por
cima do ombro. –
Diz para a Sabrina que eu lamento muito, certo? Diz que eu vou… Diz que vou arrumar
um jeito de
reparar isso.
 “Liberdade!”

F oi a primeira mensagem de texto que Micah mandou em meses. Era compreensível,

já que ele
passou a maior parte do verão no reformatório. Oliver ficou olhando para a
tela do celular, sem
reação, batendo o pé no chão debaixo da mesa. A movimentação da hora do almoço
tinha começado e
terminado na lanchonete, o vozerio, as risadas, os sons das pessoas entrando e
saindo enquanto Oliver
esperava seu pai. A mensagem de Micah o pegou de surpresa, mas nada na passagem de
seu amigo pela
prisão juvenil fazia muito sentido.
Não houve julgamento. Micah se declarou culpado e recebeu sua pena, mas Oliver
ficou com a
impressão de que a sentença seria mais longa. Réu primário. Boa conduta. Ele já
conseguia imaginar as
respostas de Micah antes mesmo de perguntar.
“Vou ficar um tempo com a minha avó em Shreverport. Que tal uma visita?”
Oliver não respondeu. Não sabia o que dizer. As lembranças da avó de Micah e seu
gumbo
absurdamente delicioso estavam agora maculadas. Sabrina estava fazendo terapia duas
vezes por semana,
e Oliver estava pensando em começar a fazer também.
Ele fechou a mensagem de Micah, à espera de alguma notícia de seu pai. Sua perna
começou a se
mover mais depressa sob a mesa enquanto ele olhava ao redor da lanchonete, para o
balcão, os assentos,
a entrada dos fundos, e então a calçada lá fora. Uma hora de atraso e nem sinal de
seu pai, mas Oliver
só mandou uma mensagem reclamando da espera.
– Já entendi tudo – Oliver resmungou, mexendo nos cabelos e passando a língua
nervosamente sobre
a cicatriz no lábio. – Está me castigando. Quanta maturidade, pai.
Seu pai não gostou nem um pouco da ideia de Oliver ir estudar em Austin, mais um
motivo para seu
verão ter sido uma merda. Assim que Oliver deu a notícia, seu pai se distanciou,
reduziu drasticamente
seu turno na loja – para se preparar para a separação iminente, ou então tornar as
coisas ainda mais
difíceis. Oliver entendeu a deixa e arrumou alguns trabalhos paralelos consertando
carros, dependendo
cada vez mais, para sua culpa e desespero, do dinheiro que conseguiu ajudando
Briony.
Às vezes, a vontade de pegar o telefone e mandar uma mensagem para ela pedindo
trabalho foi quase
mais forte que sua determinação de nunca mais seguir aquele caminho. Mas, a cada
vez que pensava em
ceder à tentação, ele se lembrava da mensagem que recebeu depois do acidente.
Briony estava envolvida de alguma forma. Caso contrário, como descobriria tão
depressa? Micah
podia ter dado uma de idiota e bebido, mas Oliver tinha certeza de que havia mais
alguém por trás do
acontecido.
A garçonete passou ao lado de sua mesa outra vez, revirando os olhos quando
Oliver falou que ainda
não ia fazer o pedido. O brownie que comeu para enganar o estômago até seu pai
chegar tinha acabado
fazia tempo. Estava ficando na cara que ele não iria. Um último almoço com seu pai
antes de partir
para Austin. Isso era pedir demais?
Pelo jeito era. Com certeza era se essa decisão significava deixar para trás o
negócio da família e a
cidade de New Orleans.
O celular vibrou em sua mão, e Oliver o agarrou com força, vendo o rosto
sorridente de seu pai
aparecer na tela.
– Você me deu o bolo? – Oliver deu risada, tentando atenuar a acusação. – Isso
não é legal, cara.
Do outro lado da linha só havia estática, e Oliver inclinou um pouco a cabeça. O
chiado diminuiu, e
uma voz incoerente começou a resmungar em meio ao ruído.
– A ligação está um lixo. Você está no carro ou passando debaixo de uma ponte ou
coisa do tipo?
–…
– Pai? Alô? Me liga de novo para ver se melhora…
– …a ponte…
Sua voz chegou como um mero sussurro. Oliver notou que seu pai devia estar com
dor.
– Pai? Está tudo bem? Cadê você?
– Eu vi… – Ele soltou um suspiro trêmulo. – Vi que estavam me seguindo.
A ligação caiu depois de alguns segundos de respiração pesada e silêncio. Oliver
empurrou a mesa
para longe, ignorando os olhares hostis que recebeu, e saiu correndo para a porta,
tentando ligar para
seu pai. Não teve resposta. Tentou de novo, soltando um palavrão, saindo da
lanchonete para o ar
quente e úmido de agosto. Havia nuvens escuras e baixas sobre a cidade, e a
ausência de vento era um
sinal de que a chuva viria logo.
Uma sirene começou a tocar em algum lugar à esquerda de Oliver enquanto ele
tentava contato com
seu pai novamente. Dessa vez, alguém atendeu e desligou imediatamente. A sirene foi
ficando mais
próxima, e os carros abriram caminho para uma, depois outra e então uma terceira
viatura da polícia
passarem. Oliver foi correndo até seu Challenger, sentindo as mãos suadas enquanto
abria caminho
pelas ruas cheias de automóveis que passeavam sem pressa.
Ele enfiou a mão na buzina, cerrando os dentes, ignorando os gritos dos outros
motoristas enquanto
passava perigosamente perto dos outros carros. A ponte. Caso seu pai estivesse
voltando de uma entrega
feita fora da cidade, era por lá que voltaria, com certeza. As viaturas da polícia
abriram uma brecha em
meio ao trânsito, e Oliver as seguia o mais de perto que conseguia, varando
cruzamentos e semáforos.
Não conseguia ver nada diante de si além de seu pai, murmurando com a voz cheia de
dor em algum
lugar.
Um último almoço antes de Oliver ir para a universidade, uma tarde agradável
entre pai e filho, isso
era pedir demais?
Ele perdeu a noção do tempo, dirigindo com uma das mãos e ligando para seu pai
com a outra,
inclinado sobre o volante, observando as nuvens ameaçadoras começarem a despejar a
chuva sobre o
para-brisa. As construções e a paisagem da cidade deram lugar ao vazio. A vista da
Ponte do Lago
Pontchartrain se descortinou sob as nuvens negras. Ele estava perto.
“A ponte. Eu vi que estavam me seguindo.”
O liver acelerou o máximo que podia, parando a mais ou menos oitocentos metros
da entrada da
ponte. Uma barreira foi colocada no meio do caminho, para reforçar a ordem do
policial que,
no meio da chuva, fazia sinal para os carros darem meia-volta. Outra viatura se
posicionou para
bloquear o tráfego na direção da ponte, impedindo que qualquer um tivesse acesso à
pista naquele
sentido.
Oliver ficou sem fôlego antes mesmo de desligar o carro. Do outro lado da
barreira, dava para ver os
destroços de uma velha picape branca mal conservada. Tinha sido prensada contra a
lateral da ponte, e
estava com uma das rodas para fora da borda. Bastava um empurrãozinho para cair no
lago.
Oliver estacionou de qualquer jeito, deixando a porta do carro aberta, e saiu
correndo, limpando a
chuva do rosto só porque precisava enxergar e não porque estivesse incomodado com a
água.
Sinalizadores começaram a ser colocados na pista, queimando com seu brilho
avermelhado, mas não
ajudando em nada a quebrar a escuridão do temporal. O policial que controlava o
trânsito não viu sua
aproximação da fita amarela. Oliver passou por baixo, pisando nos pedaços de vidro
espalhados pelo
chão, que refletiam a luz dos sinalizadores.
Sua mente tentou induzi-lo a pensar que se tratava de uma outra picape branca.
Podia ser. Não havia
como concluir nada sem uma confirmação. Nada seria capaz de convencê-lo de que se
tratava do carro
de seu pai enquanto não houvesse uma prova concreta. Enquanto não se confirmasse a
tragédia, era só
uma coincidência. Mas ele mal conseguia respirar. Seu corpo sentia o que sua mente
se recusava a
aceitar.
– Opa! Ei, garoto, pode voltar para o seu carro e dar meia-volta. – Uma policial
o interceptou, uma
mulher alta com cabelos loiros de olhos simpáticos e compreensivos. Ela se abaixou
um pouco para
observá-lo melhor. – Ei? Garoto? Está me ouvindo? Ouviu o que eu disse?
– Meu pai – murmurou Oliver, olhando para um ponto atrás dela. – Essa é… essa é a
picape do meu
pai.
– Quê? Tem certeza? – Ela olhou para trás, para a picape, para a ambulância e
para o caminhão dos
bombeiros que bloqueava a passagem. – Preciso ver sua identidade, garoto.
Oliver tirou a carteira do bolso da calça e pôs na mão dela. Entregou até a chave
do carro. Não
confiava em suas mãos para segurar nada. Ela a soltou, e Oliver foi em frente, como
se não estivesse no
controle de seu corpo, como se a picape retorcida o atraísse por magnetismo. Algo
colou na sola de seu
tênis, uma coisa grudenta. Oliver puxou sua perna, mas não conseguiu se desgrudar.
Ele parou, vendo
três bombeiros encharcados cortando a porta destruída da picape com um alicate
hidráulico.
Como é que chamavam aquela coisa mesmo? Desencarcerador?
Uma mão pálida e sem vida apareceu, agarrada ao que restava do assento do
passageiro. Os
sinalizadores estalavam. As sirenes ao redor piscavam sem parar, conferindo à mão
imóvel uma
coloração que se alternava entre o avermelhado e o azulado. A policial atrás dele
gritava pelo rádio
pedindo ajuda, que alguém fosse até lá, pelo amor de Deus, porque o filho do cara
apareceu, que tal
alguém vir ajudar, ora?
Alguém o segurou pelo braço e o puxou para trás. Era a mesma policial de antes.
– É o meu pai – Oliver falou, tentando se desvencilhar. – É o meu pai! – Ele
estava em pânico, mas a
policial era forte e conseguiu detê-lo. Logo em seguida, mais dois homens
apareceram para ajudá-la,
segurando-o enquanto os paramédicos prosseguiam o atendimento iniciado pelos
bombeiros,
estendendo uma maca no meio da pista.
Ele não sabia mais o que estava gritando, só sabia que estava gritando. Não sabia
o que estava vendo,
mas sabia que o corpo dilacerado de seu pai estava sendo retirado.
Oliver foi levado para longe. À força. Molhado e morrendo de frio, ele não sentia
nada. Sua garganta
estava ardendo. Quando o sentaram na traseira de uma ambulância com as portas
abertas e puseram
um cobertor seco em seus ombros, Oliver não conseguia nem segurar as bordas do
tecido com seus
dedos trêmulos.
– Como você sabia que precisava vir para cá? – a policial perguntou, com toda a
gentileza. Agora que
tinha parado de gritar, todos estavam sendo legais com ele.
Oliver não respondeu. Que diferença fazia? Era impossível salvar seu pai, e
explicar sua presença ali
era absolutamente inútil. Ele se remexeu, arrastando a sola do tênis no asfalto.
Aquela maldita coisa
grudenta ainda estava colada em seu pé. Aquilo mobilizou sua atenção. Como era
possível? Como era
possível que algo tivesse a audácia de irritá-lo naquele momento? Como alguém tinha
a coragem de
pôr as mãos nele, ou de querer perguntar o que quer que fosse?
Ele se agachou e tateou a sola do tênis, arrancando a tira plástica com um puxão
violento. Oliver
quase a jogou fora, mas aquela coloração verde escura despertou uma lembrança.
Desenrolando o
pedaço de plástico, Oliver viu que se tratava de um adesivo. Um adesivo de para-
choque.
Mais uma vez, ficou sem conseguir respirar, e o frio, a chuva e a policial que o
tocava pareciam estar a
um milhão de quilômetros de distância.
PAI ORGULHOSO DE UM ALUNO NOTA 10
Seu telefone vibrou dentro do bolso, a única coisa que não havia entregado na mão
da polícia. A
policial suspirou e se afastou, desistindo de lidar com Oliver e seu silêncio
atordoado. Quando ela se
afastou, Oliver sacou o celular e se deu conta que precisava ligar para Sabrina, ou
para Micah, ou para
qualquer um que pudesse ajudá-lo a entender o que estava acontecendo.
Ele tinha apagado aquele número, mas reconheceu o prefixo estranho. Briony.
Volte a trabalhar para nós, Oliver. Você ainda está em débito comigo.
S abrina tinha dormido horas antes. Para que ela não se preocupasse, Oliver
fingiu que também
havia caído no sono. Pequenos consolos, ela dizia. Era isso que a vinha
ajudando desde a morte de
Diane. Uma caneca de chá. Um banho quente. Uma cama familiar. Sua casa. Seus
amigos. Ele
precisava proporcionar tudo isso a ela, culminando no momento em que deitaram
juntos para ver A
princesa prometida várias vezes seguidas até adormecerem.
Bom, até ela adormecer. Oliver ficou olhando para a TV sem som, vendo os atores
recitarem as falas
que já sabia de cor.
Você matou meu pai. Se prepara para morrer.
Finalmente as lágrimas pararam. Oliver não sabia que alguém era capaz de
continuar chorando e
chorando sem emitir um único som, só deixando as lágrimas caírem por qualquer
motivo idiota. Elas
quase voltaram quando ele pegou o telefone com a bateria prestes a acabar e saiu
debaixo das cobertas
de Sabrina. Ela roncava baixinho enquanto ele ligava outra vez para Micah. Seu
registro de chamadas
das três horas anteriores estava ocupado na totalidade por aquele número.
Onde diabos o cara tinha se enfiado? Por que decidiu desaparecer justamente
naquele momento?
Micah rompeu o contato com os Artistas dos Ossos junto com Oliver, mas ele
acreditava com todas as
forças de seu ser que seu amigo tinha sido colocado intencionalmente para fora da
pista, assim como
seu pai.
Ele quase soltou um grito de susto quando a voz atordoada de Micah o saudou do
outro lado da linha.
– Micah? Pelo amor de Deus, cara. Estou tentando falar com você a noite toda!
– Quê? O que foi que… Está tudo bem? – Pelo menos ele parecia mais desperto.
– O meu pai. – Foi só isso que ele conseguiu falar. As lágrimas voltaram, e
Oliver as abafou com a
gola da camiseta, tentando não acordar Sabrina. – A picape dele. Na ponte.
Igualzinho… a mesma
coisa que aconteceu com você.
Micah soltou um suspiro do outro lado da linha.
– A gente pode se encontrar em algum lugar para conversar?
– Quê? Não. É que… Eu não estou em condições de dirigir. E estou com a Sabrina. –
Ele fechou os
olhos com força, sentindo um calor repentino. Os pelos de seus braços se
arrepiaram. – Recebi uma
mensagem da Briony – ele sussurrou. – Mais de uma. Uma depois do seu acidente e uma
hoje. Não foi
coincidência, Micah. Eles estão me vigiando. Estão vigiando a gente.
– Isso é loucura, Ollie. Essa história… Isso tudo acabou meses atrás. – Seu amigo
soltou uma risada
seca.
– Para você, talvez – murmurou Oliver. – Ela não manda mensagens para você? Com
ameaças?
– Não sei do que você está falando, cara.
 – Não o cacete. – Ele fez uma careta, baixando o tom de voz outra vez. – Isso não
é resposta que se
preze. Meu pai morreu. A Diane morreu. Qual é o problema com você, porra?
– Comigo? Problema nenhum. Merda. Minha avó acordou com a conversa. A gente se
fala amanhã.
– Micah, espera…
– Eu disse que a gente se fala amanhã.
Oliver ainda ficou com o telefone na orelha por mais um tempo, perplexo. Nunca
tinha ouvido seu
amigo falar naquele tom. Irritado. Distante. Aquilo doeu. Oliver baixou o telefone,
desviando os olhos
da silhueta de Sabrina, encolhida sob as cobertas, e as malas com roupas pela
metade no canto do
quarto. Na manhã seguinte, ele as esvaziaria. Não podia ir embora naquele momento,
e talvez nunca
mais conseguisse.
Ollie,
Sei que faz um tempinho desde que prometi ligar para você no dia seguinte. Certo,
isso foi semanas atrás, mas eu
precisava de um tempo. E acho que você também. Mas andei pensando em você e seu
pai, e queria dizer que lamento
muito, e entendo o que está passando. Se sentir sozinho é uma merda. E ainda pior
achar que acabou sozinho por alguma
coisa que fez ou deixou de fazer.
Não estou mandando este e-mail para dizer para você continuar com sua vida, mas
isso me ajudou a seguir em frente. O
reformatório foi foda no começo, mas aí eu percebi que podia ser aceitável. Podia
ser o que eu quisesse que fosse. Então
eu mantive a cabeça baixa, me matei de trabalhar e fiz amizade com quem deveria.
Bom comportamento. É só disso que a
gente precisa – na vida, no trabalho, na cadeia, onde quer que seja.
Um passarinho me contou que você não vai mais para Austin. Isso é um erro, Ollie.
Você precisa seguir em frente. Foi a
única coisa capaz de me ajudar. Então eu estou seguindo em frente, certo? Em parte
isso significa encarar a verdade. E a
verdade é que eu estava bêbado e fui um irresponsável naquela noite, e a Diane
morreu por causa disso. O peso disso
está todo sobre mim, e eu aceito carregar. Não sei como foi a batida do seu pai,
mas foi um acidente, e ele morreu por
isso. Erros acontecem. Acidentes acontecem. Você precisa desencanar dessa porra
toda de conspiração. Às vezes é
difícil aceitar que o mundo não é justo, que é um lugar de merda.
Mas também pode ser um bom lugar. Eu vou para a faculdade, poxa. Eu! Dá para
acreditar? E uma das boas. O reitor de
uma faculdade bacana de New Hampshire entrou em contato, por causa das boas
referências que ouviu de um antigo
patrão. Está vendo? Coisas boas às vezes caem no nosso colo, Ollie. Posso ajudar a
fazer cair no seu também se quiser,
mas sei que você está magoado, e entendo.
Mas pensa no que eu falei, certo? Estou com saudade de você, cara.
Se cuida, Oliver.
Micah
 Quando Dan, Abby e Jordan resolvem fazer uma viagem de formatura para a cidade
mais
assombrada dos Estados Unidos – New Orleans –, alguns segredos há tempos enterrados
e novos inimigos conspiram para transformar a jornada em algo que eles jamais
esquecerão…

[capa americana]

Nas próximas páginas, você vai ler uma prévia de Catacomb, o terceiro livro da
série Asylum, best-seller do
New York Times.
E stas eram as regras estabelecidas desde o início:
Primeira, o Artista deveria escolher um Objeto importante para o falecido.
Segunda, o Artista não deveria sentir culpa nem remorso pela apropriação.
Terceira, e a mais importante, o Objeto não teria nenhum poder até entrar em
contato com o
sangue. E, quanto mais inocente fosse o sangue, mais poderoso o resultado.
A princípio a ideia de uma viagem de carro atravessando o país de cima a baixo foi
difícil de
digerir. Como se dormir em uma barraca não fosse ruim o suficiente, Dan
ainda tinha que lidar
com a ideia nauseante de ficar longe de seu computador, de seus livros e de seus
momentos a sós por duas
semanas inteiras. Mas foi isso que Jordan propôs quando escreveu dando a grande
notícia: ele ia se
mudar para New Orleans, onde ia morar com seu tio.
É a chance perfeita, ele disse no e-mail, para passarmos um tempo juntos. Vocês
bobalhões podem me ajudar com a
mudança, e nós podemos curtir uns últimos momentos juntos antes de ir cada um para
sua faculdade.
Disso Dan não tinha como discordar, nem de qualquer motivo que o levasse a passar
mais tempo com
Abby. Ela o visitou em Pittsburgh uma vez alguns meses antes, e eles conversavam
pela internet quase
toda semana. Mas duas semanas longe das vistas de pais e monitores… Ele não queria
se precipitar, mas
talvez o relacionamento dos dois finalmente engrenasse, ou pelo menos sobrevivesse,
depois de um tão
necessário tempo juntos.
O Grande Êxodo dos Formandos, foi a expressão que Jordan usou. E agora, um dia
depois de se despedir
dos desolados pais de Jordan na Virgínia, a viagem enfim estava começando a fazer
jus ao nome.
– Ficou incrível – Jordan comentou, olhando as fotos que Abby tirou e carregou no
laptop dele para
não perder. – Dan, você precisa ver isso.
– Eu sei que é uma coisa meio clichê, fotografar paisagens tipicamente americanas
em preto e
branco, mas ultimamente eu ando obcecada por Diane Arbus e Ansel Adams. Eles são o
foco do meu
trabalho do último semestre, e o sr. Blaise adorou.
Dan se inclinou sobre o espaço entre os assentos para examinar as fotos junto com
Jordan.
– Valeu a pena ter parado para fazer essas fotos – ele falou. Eram realmente
especiais. Paisagens
abertas e construções abandonadas. Pelos olhos de Abby, a desolação se transformava
em beleza. –
Então o Blaise finalmente deu um dez para você?
– Pois é. Chega de nove e meios toscos para mim. – Ela abriu um sorriso. Jordan
ofereceu a mão
para um cumprimento, que Abby aceitou sem tirar os olhos da estrada. – Ele foi
criado no Alabama.
Me deu boas dicas de lugares para fotografar.
Eles já tinham parado algumas vezes – na verdade várias – para Abby tirar fotos,
mas Dan não se
incomodou em passar mais tempo na estrada. Podia passar a vida inteira naquele
carro com os amigos,
ainda que na sua vez de dirigir a coisa ficasse meio tediosa.
– Eu sei que é meio chato ficar desviando a gente do caminho, mas você não está
com muita pressa de
chegar, né, Jordan?
– Você já se desculpou um milhão de vezes. Não se preocupa. Se estivesse chato eu
falaria.
– Pois é – ela disse, dando risada. – Aposto que falaria mesmo.
Para ser sincero, Dan também não estava com pressa.
 Fazia nove meses desde que tinham visto o manicômio Brookline queimar até ruir.
Os três escaparam
vivos por pouco, o que só conseguiram com a ajuda de um rapaz chamado Micah, que
morreu
tentando deter seus perseguidores. Micah teve uma vida curta e conturbada, e era
nascido e criado na
Louisiana – um fato que Dan não contou para Abby e Jordan. Agora que os fantasmas
do passado
pareciam enfim ter abandonado Dan e seus amigos, eles estavam indo para a cidade
mais assombrada
dos Estados Unidos. Era como se estivessem abusando da sorte, para dizer o mínimo.
– Está tudo bem aí atrás? – Abby perguntou enquanto viajavam tranquilamente pela
Highway 59.
– Sim, tudo certo, Ab – respondeu Dan. Ele não sabia ao certo se era verdade ou
mentira. Mas, antes
que Abby pudesse questioná-lo, o telefone de Jordan tocou. Ou melhor, um pedaço de
uma música da
Beyoncé tocou alto o bastante para provocar um susto nos três.
Dan sabia o que isso significava.
 – Você ainda fala com o Cal?
– Mais ou menos – Jordan respondeu, lendo rapidamente a mensagem. – E esse é o
motivo por que a
minha mãe não quer pagar a minha faculdade. Não sei o que eu faria sem o meu tio
Steve.
– Você podia parar de falar com o Cal – sugeriu Dan.
– E dar razão para os meus pais? Sem chance. – Ele virou a cabeça para trás para
olhar para Dan, e
apoiou os pés sobre o painel dianteiro. O sol do fim de tarde se refletia no
piercing labial preto que
Jordan insistiu em colocar quando estavam em Louisville. – Ele diz que a
fisioterapia é uma merda às
vezes, mas que sua vida parece um paraíso agora que saiu do New Hampshire College.
Ei! Acabei de
perceber que, quando estiver na casa do tio Steve, vou poder falar com ele pelo
Skype sem ter que
aguentar o choro e o drama da minha mãe.
Dan se remexeu no assento, ainda mais desconfortável ao ouvir a menção ao New
Hampshire College.
Caso deixasse sua mente divagar, ainda conseguiria sentir o calor das chamas que
envolveram o
Brookline e tudo o que havia lá dentro. Precisava acreditar que o efeito que o
manicômio tinha sobre
ele terminou naquele dia – que aquele mal morreu junto com o diretor Warden e a
professora Reyes
–, mas seus últimos momentos no campus lhe deram motivos de sobra para duvidar
disso.
Dan teve outra visão. Viu o fantasma de Micah, acenando em despedida. Não teve
mais nenhuma
visão desde então, e se sentia grato por isso. Parecia um sinal: era o momento de
deixar aquilo tudo
para trás e seguir em frente. Nem mesmo os arquivos e diários que conseguiu salvar
do incêndio o
interessavam mais.
Bom, a não ser por uma coisinha.
Antes da viagem, Abby e Jordan ameaçaram revistar a bagagem de Dan para se livrar
de qualquer
porcaria trazida do Brookline. Falaram isso como se fosse uma piada, como se não
acreditassem que
Dan faria isso com eles.
Mas, no fim, não mexeram em sua mala, o que significava que não tinham visto o
arquivo que estava
lá. Aquele que encontrou dobrado no fundo da pilha de coisas resgatadas entre os
pertences da
professora Reyes. Aquele intitulado POSSÍVEIS LIGAÇÕES FAMILIARES?, dentro do qual
ele
encontrou papéis presos com um clipe, sob um nome que fez seu coração querer sair
pela boca.
MARCUS DANIEL CRAWFORD.
Nove meses antes, esses papéis lhe pareceram uma bênção, a recompensa pelo fim de
uma longa e
difícil busca por informações sobre seu passado misterioso. Uma árvore familiar
fraturada confirmou
aquilo do qual ele já desconfiava: Marcus era seu pai, e sobrinho do diretor, filho
de seu irmão mais
novo Bill. Mas então havia uma única linha traçada de Marcus para alguém chamada
Evelyn. Seria sua
mãe? A informação parecia incompleta demais. Ele tentou procurar Evelyn Crawford
pela internet, e
encontrou uma pessoa com esse nome, mas com resultados não muito promissores. Sem
um nome de
solteira para pesquisar, não restava muito mais o que fazer.
Havia mais coisas entre os papéis – um cartão-postal antigo, um mapa, até um
relatório policial
detalhando uma ocasião em que seu pai foi preso por arrombamento e invasão de
propriedade –, mas,
para seu desespero, nada que pudesse distingui-lo dos vários outros homens chamados
Marcus Daniel
Crawford que encontrou na internet, e nada mais sobre aquela que poderia ser sua
mãe.
Mesmo assim… Mesmo depois que os papéis se revelaram mais uma maldição que uma
bênção, ele
manteve a pasta bem escondida. E, enquanto arrumava a mala para a viagem, a
possibilidade de Paul e
Sandy mexerem em suas coisas e encontrarem a pasta foi suficiente para ele decidir
levá-la, só para
mantê-la em segurança.
Bem naquele momento, o telefone de Dan vibrou, tocando uma melodia bem mais
discreta que uma
música da Beyoncé para avisar sobre a chegada de uma mensagem de Sandy. Ele leu
imediatamente,
sorrindo para a tela.
“Como estão os intrépidos viajantes? Por favor me diga que está comendo outras
coisas além de
salgadinhos e balas! Ligue para casa na próxima parada.”
Dan mandou uma resposta garantindo que estavam tentando se alimentar bem sempre
que possível.
– Como vai a Sandy? – perguntou Jordan, olhando para trás mais uma vez.
– Está bem. Pediu para a gente não ficar se entupindo de porcaria no caminho todo
até a Louisiana
– respondeu Dan. Ele ergueu os olhos e viu Jordan engolindo às pressas as balas
laranjas que tinha na
boca.
– Estamos na estrada. O que podemos fazer? – rebateu Jordan. – Cozinhar quinoa no
radiador?
– Até que não é má ideia – provocou Abby. – Hoje a gente não vai jantar no
McDonald’s.
– Mas…
– Não. Eu fiz uma pesquisa para ver se a gente ia poder comer outra coisa além de
sanduíches no
caminho. A gente pode evitar o trânsito de Montgomery e parar em um restaurante
familiar bacana
pegando a 271.
– Esse tipo de lugar serve hambúrguer também – rebateu Jordan, triunfal. – Então
isso não muda
muita coisa.
– Ei, eu só estou tentando dar mais opções. Com o que você vai se empanturrar não
é problema meu
– ela falou.
– Graças a Deus – murmurou Jordan. – Quinoa é comida de cabra.
– Eu estou com a Abby nessa – afirmou Dan. – Uma salada cairia bem, ou qualquer
tipo de coisa
natural. Não aguento mais comer porcaria.
Ele ouviu a expressão satisfeita na voz de Abby quando ela se ajeitou no banco do
motorista e
decretou:
– Então está combinado. O lugar que eu pesquisei se chama Mutton Chop, e pertence
à mesma
família há várias gerações. Vamos conseguir imagens históricas para o meu projeto
de fotografia e uma
refeição decente ao mesmo tempo.
– Eu vou comer hambúrguer mesmo assim – resmungou Jordan. Ele se virou para a
frente outra vez,
soltando um suspiro ao deslizar no assento e começar a digitar no celular em
altíssima velocidade. –
Logo mais minha dieta vai se resumir a gumbo e jambalaya o tempo todo. Preciso
mandar ver nos
hambúrgueres enquanto ainda posso.
 As imagens deste livro são ilustrações fotográficas
criadas pelo Faceout Studio com base
em fotografias reais de New Orleans.

capítulo título do acervo de

prólogo, capítulo 1 (catacomb) Padrão de flor-de-lis Hadrian /
Shutterstock.com
prólogo, capítulo 1 (catacomb) Cartão-postal antigo Karin Hildebrand
Lau / Shutterstock.com
capítulo 1 (catacomb) Cerca e árvores em meio à névoa
Jens_Lambert_Photography / istockphoto.com
capítulo 1 (catacomb) Casa com pichação
tyalexanderphotography / Thinkstock.com
capítulo 1 (catacomb) Portão do cemitério bttoro /
istockphoto.com
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