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LÉON DEGRELLE
HITLER
POR MIL ANOS

Tradução por:

i88khans - Minha bibliotec

Primeira publicação na França como

Hitler pour 1000 ans (Paris: La Table ronde. 1969).
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Conteúdo

Prefácio-Alexander Jacob

Capítulo I - O amordaçamento dos vencidos

Capítulo II - Quando a Europa era fascista

Capítulo III - Rumo ao poder aos vinte e cinco anos

Capítulo IV-Europa Explode

Capítulo V-Hitler, por mil anos

Capítulo VI - Ao lado dos alemães

Capítulo VII - Os bondes de Moscou

Capítulo VIII - O Inferno Russo

Capítulo IX-Quem foi Hitler?

Capítulo X-De Stalingrado a São Sebastião

Capítulo XI - O Exilado

Capítulo XII - E se Hitler tivesse vencido?

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Prefácio
Alexander Jacob

Léon Degrelle (1906-1994) é hoje lembrado principalmente como o político belga que
fundou o movimento Rexista na Bélgica durante os anos 30 e se voluntariou como
soldado da legião valônia da Wehrmacht alemã durante a Segunda Guerra Mundial. No
entanto, Degrelle também foi um escritor prolífico cujos relatos da campanha russa
alemã em particular são contribuições dignas para a literatura de guerra do século
passado.

Degrelle realmente começou sua carreira na Bélgica como jornalista católico que
trabalhou para o periódico conservador católico Christus Rex. Ele foi fortemente atraído
pelo movimento Integralista de Charles Maurras na França e gradualmente passou a
uma posição de confronto com os católicos centristas da Bélgica. Isto levou-o a formar
seu próprio Partido 'Rexist' em 1935, que se tornou cada vez mais influenciado pelas
doutrinas fascistas italianas. Degrelle estava, como socialista, ansioso para ajudar as
classes trabalhadoras que haviam sofrido sob o comunismo materialista bruto e o
socialismo burguês da esquerda estabelecida. Seu desejo de alcançar o povo comum era
claramente evidente nas grandes reuniões que ele orquestrou cuidadosamente durante
suas campanhas políticas nos anos 30. O Rexismo alcançou grandes ganhos políticos em
1936, obtendo mais de 11% dos votos, mas teve que enfrentar o flamengo "Vlaams
Nationaal Verbond", que defendeu uma Flandres independente, mesmo apoiando um
estado corporativo, assim como o Partido Rexista.

Além disso, os esforços constantes de Degrelle para expor a corrupção do Partido

Católico levaram o Cardeal belga Jozef-Ernst van Roey a proclamar que o Rexismo era
um "perigo para o país e para a Igreja" e que os católicos não deveriam votar a favor
dele. Enquanto Degrelle aumentou seu estilo fascista de retórica em suas reuniões
populares, a falta de apoio católico oficial a seu partido "católico" foi agravada pelo
apoio do Cardeal ao rival de Degrelle, Paul van Zeeland, que conseguiu derrotar Degrelle
nas eleições parciais de Bruxelas de 1937.

Degrelle tornou-se então mais anti-semita nos artigos que publicou em Le pays réel, o
órgão do movimento Rexista, e também estabeleceu contatos com o líder falangista
espanhol José Antonio Primo de Rivera (1903-1936) e o Corneliu Codreanu da Guarda
de Ferro romena (1899-1938). Entretanto, nesta época, até mesmo os nacional-
socialistas, que haviam acompanhado cuidadosamente o movimento de Degrelle,
começaram a perder o interesse pelo potencial político do Rexismo na Bélgica. E na
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época das eleições nacionais de 1939, o desempenho do Partido Rexista havia diminuído
a insignificância.

Quando os alemães invadiram a Bélgica em 1940, os Rexistas eram em sua maioria a

favor da presença alemã na Bélgica, apesar de terem anunciado anteriormente uma
posição de neutralidade na guerra. Consequentemente, juntamente com vários grupos
comunistas, os Rexistas também foram presos em maio de 1940 como elementos anti-
nacionais e presos primeiro na Bélgica e depois na França. Degrelle foi poupado da
perseguição extrema por causa da crença dos franceses de que ele poderia ser útil para
fornecer-lhes informações a respeito de Hitler. Quando ele foi libertado em julho de
1940, Degrelle tendeu a uma crescente devoção aos ideais nacional-socialistas.
Finalmente, quando os alemães empreenderam sua invasão da Rússia em junho de
1941, ele se voluntariou, como mero cabo, no exército alemão em sua luta contra o
comunismo. Muitos belgas flamengos também se ofereceram como voluntários na
Legião Flandres.

Degrelle demonstrou uma coragem extraordinária durante a guerra e foi condecorado

com a Cruz de Ferro em 1942. A "Légion Wallonie" de Degrelle também foi transformada
na Divisão Wallonie das SS em junho de 1943, mas somente após Degrelle ter assinado
um acordo com Himmler que os valões, cuja autonomia ele havia insistido
anteriormente, acabariam sendo incorporados ao Reich germânico. Com a libertação da
Bélgica em setembro de 1944, o Partido Rexista foi proibido e, no final da Segunda
Guerra Mundial, muitos de seus membros foram presos ou executados.

Entretanto, Degrelle havia sido promovido em janeiro de 1944 pelo Hauptsturmführer

e decorado em Berlim por Hitler com a Cruz do Cavaleiro da Cruz de Ferro. Em abril de
1944 ele foi promovido Sturmbannführer e em agosto daquele ano recebeu, novamente
diretamente de Hitler, a Cruz do Cavaleiro da Cruz de Ferro com Folhas de Carvalho. Em
novembro de 1944 ele foi nomeado Volksführer der Wallonen por Hitler. No final da
guerra, em abril de 1945, Degrelle - cuja Divisão SS Wallonie tinha lutado na Pomerânia
em fevereiro de 1945 - conseguiu fugir para a Noruega, onde encontrou um Heinkel em
Oslo, no qual pôde voar para a Espanha. Na Espanha, ele conseguiu obter proteção
contra a perseguição do governo de Franco, em grande parte porque o Ministro das
Relações Exteriores belga Paul-Henri Spaak e Franco não conseguiram chegar a um
acordo sobre as condições sob as quais Degrelle seria extraditado para a Bélgica.

Durante sua "aposentadoria" Degrelle manteve contato com outros oficiais da SS como
Otto Skorzeny (1908-1975), que serviu como conselheiro militar do presidente egípcio
Mohammed Naguib em 1953, bem como do presidente Juan Perón na Argentina antes
de trabalhar também para a Mossad em 1963. Degrelle também apoiou vários
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movimentos neofascistas e nacionalistas como Jean-Marie Le Pen, que, no entanto,

descontou a importância autoproclamada por Degrelle como o principal representante
de um movimento nacional-socialista europeu.

Degrelle escreveu vários trabalhos antes, durante e após a Segunda Guerra Mundial. Na
Espanha ele escreveu, entre outras obras, um relato detalhado da campanha soviética,
La Campagne de Russie 1941-1945 (1949), a obra atual Hitler pour mille ans (1969) e
uma série inacabada de obras sobre Hitler chamada Le Siècle d'Hitler (1986-), das quais
nove volumes foram planejados, mas apenas cinco foram publicados.

O presente trabalho dá ao leitor uma boa idéia da personalidade idealista de Degrelle,

bem como de sua tenacidade como ativista político. Seu esforço incessante para
purificar a Igreja de suas filiações políticas corruptas revela uma certa falta de
pragmatismo político. Sua decisão de juntar-se ao exército alemão em uma divisão belga
voluntária também trai algo de um complexo de inferioridade, pois ele o fez
professamente para provar aos alemães que os belgas franceses eram iguais aos
alemães em valentia e, portanto, deveriam ser tratados como tal quando a guerra
terminasse. E não há certeza de que o próprio Degrelle jamais teria o poder político de
obter para a Bélgica a plena igualdade com a Alemanha.

A superficialidade intelectual de Degrelle também pode ser detectada no fato de que,

quando ele faz uma avaliação final das realizações de Hitler no presente trabalho, ele
aponta principalmente para todas as invenções científicas e materiais que Hitler havia
iniciado como se estas não pudessem ter sido igualmente alcançadas sob qualquer outra
ideologia que não fosse a do fascista. Na verdade, Degrelle valoriza tanto as realizações
científicas da Alemanha que declara que o "mundo moderno nasceu" no dia em que
Hitler disparou o primeiro foguete em 1939 do Centro de Pesquisa do Exército de
Peenemünde.

Entretanto, é preciso ressaltar que Degrelle enfatiza a qualidade militar que as Waffen
SS cultivaram entre os diferentes povos europeus durante a guerra e sugere que isto
poderia ter tido um efeito salutar sobre o ethos político do pós-guerra se Hitler tivesse
vencido a guerra. Este caráter militar do governo fascista teria, segundo Degrelle,
evitado especialmente os excessos liberais que o governo democrático impôs à Europa
nos anos sessenta:

A vida da juventude de toda a Europa teria conhecido outro espírito e outro sentido do
que levar uma existência de beatniks e manifestantes, justamente revoltando-se contra
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os regimes democráticos que não lhes oferecem nada objetivo que pudesse excitá-los,
sufocando-os, ao contrário, durante os miseráveis anos do pós-guerra.

O Degrelle também exalta Hitler como um grande unificador da Europa, como Napoleão
antes dele. Mas ele não nota nenhuma das diferenças importantes entre estes dois
líderes europeus, como, por exemplo, a emancipação dos judeus por parte de Napoleão
e a perseguição de Hitler a eles. Degrelle aplaude a política de fronteiras abertas da
Comunidade Econômica Européia como base da integração européia, mas, sem uma
base espiritual, como a da Igreja Católica da qual ele mesmo se tornou duvidoso após
seus conflitos com ela, é difícil ver como as redes econômicas, - tecnológicas e sociais
de sua prevista Europa fascista teriam sido diferentes daquelas incentivadas pela CEE e
sua sucessora, a União Européia. Degrelle apenas acredita que o Reich teria sido mais
"heróico" em seu caráter:

Na península européia que surgiu no Ocidente, após o dilúvio do Terceiro Reich, foram
construídos, no entanto, os primeiros balcões, mal abastecidos, ainda não muito
estáveis, de um Mercado Comum que é um pouco como uma casa de permuta. Bom.
Mas uma verdadeira Europa, levantada por uma idéia heróica e revolucionária,
construída em grande, teria tido outro encanto!

No entanto, apesar da evidente falta de perspicácia política de Degrelle, o presente

trabalho fornece um relato muito envolvente dos horrores sofridos pelo exército alemão
e suas divisões de apoio durante a campanha russa. Também apresenta lembranças
refrescantes dos encontros de Degrelle com Hitler que destacam o caráter deste último
como um gênio militar e como uma pessoa "simples". Além disso, apesar do idealismo
juvenil que parecia nunca ter deixado Degrelle em suas atividades políticas na Bélgica
antes da guerra, nem em seu trabalho militar durante a guerra, ele finalmente emerge
como um nacionalista europeu convicto cujo esforço para unir forças com os nacional-
socialistas durante a guerra foi sem dúvida inspirado por um desejo de substituir o
liberalismo democrático e o comunismo por um ethos mais genuinamente europeu e
pan-europeu, fascista. Pode-se também notar que, ao contrário de Hitler e dos nacional-
socialistas, Degrelle não desprezava os eslavos, que ele considerava dotados de um rico
caráter espiritual que complementaria as qualidades dos europeus ocidentais. Como
campeão de uma fusão da Europa ocidental com o oriente eslavo, Degrelle pode ser
considerado um precursor do outro nacionalista europeu belga, Jean Thiriart (1922-
1992), que propôs um projeto semelhante de uma Europa unificada que se estenderia
do Atlântico ao Pacífico e que seria infundida de uma preocupação socialista para todos
os europeus e elevada por virtudes militares anti-liberais.
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Capítulo 1
O AMORDAÇAMENTO DOS VENCIDOS

Que os direitos permanecem para nós, sobreviventes da Frente Leste em Wh 1945,

sobrecarregados por perdas, consumidos pela dor? Nós somos homens mortos. Homens
mortos com pernas, braços, respiração, mas homens mortos.

Pronunciar uma palavra em público, ou escrever dez linhas quando se tem lutado, arma
na mão, contra os soviéticos e, sobretudo, quando se tem sido um líder chamado
"fascista" é considerado imediatamente pelo lado "democrático" como uma
provocação.

É possível que um bandido comum se explique a si mesmo. Ele matou seu pai? sua mãe?
os banqueiros? os vizinhos? Ele reincidiu? Vinte jornais internacionais abrirão suas
colunas para suas memórias, publicarão o relato de seus crimes sob títulos snifantes,
ornamentados com mil detalhes garridos, sejam eles sobre "Chessman" ou sobre dez de
seus seguidores.

As descrições clínicas de um assassino comum valerão a pena a impressão e os milhões

de um best-seller como o do - analista meticuloso,, o americano Truman Capote.

Outros assassinos em massa como Bonnie e Clyde conhecerão a fama dos cinemas e
ditarão até mesmo a moda nos centros comerciais mais chiques.

Quanto aos politicamente condenados, isso depende. É a cor de seu partido que exigirá
sua justificação ou sua execução.

Um "camponês", um camponês rústico que se tornou líder de equipe da Frente Popular,

e que nunca foi sufocado por escrúpulos quando se tratava de cortar as fileiras dos
nacionalistas, pôde, na própria Espanha e em centenas de milhares de exemplares, no
jornal mais difundido de Madri, explicar, em grande extensão e livremente, qual tinha
sido sua aventura como espanhol da "Esquerda".

Mas, veja, ele era da "Esquerda".

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Portanto, ele tinha o direito, assim como todos os homens de esquerda têm todos os
direitos.

Quaisquer que tenham sido os crimes, mesmo os extermínios massivos que os regimes
marxistas culminaram, ninguém os fará parecer glamourosos, a Direita conservadora
porque, muito insensatamente, se orgulha de estar aberta ao diálogo, a Esquerda
porque sempre cobre seus capangas.

Um agitador revolucionário como Régis Debray³ poderá contar com todos os ouvintes
que quiser; cem jornais burgueses repetirão suas palavras com ressonância. O Papa e o
General de Gaulle se apressarão para protegê-lo, um em sua tiara e o outro em seu boné
militar.

Como, neste contexto, não encontrar um paralelo com Robert Brasillach, o maior
escritor da França da Segunda Guerra Mundial"? Apaixonado por seu país, ao qual ele
havia realmente dedicado seu trabalho e sua vida, ele também foi impiedosamente
abatido em Paris, em 6 de fevereiro de 1945, sem que um único chapéu militar fosse
movido, a não ser para dar o sinal de fogo ao esquadrão de execução...

Da mesma forma, o anarquista judeu nascido na Alemanha chamado Cohn- Bendit,

perfunctoramente procurado e, é claro, nunca encontrado pela polícia de Paris, quando
esteve muito perto de explodir toda a França, pôde, sempre que quis e como quis,
publicar seus estudos, tão incendiários quanto medíocres, nas editoras capitalistas,
embolsando, ao mesmo tempo, os cheques que esta última lhe ofereceu para cobrir
seus royalties!

Os soviéticos haviam empoleirado sua ditadura sobre dezesseis milhões e meio de

pessoas assassinadas: continuar a comemorar o martírio deste último seria considerado
como absolutamente incongruente.

Khruschev, vulgar acrobata do mercado de porcos, grão de bico no nariz, suando,

vestido como um vendedor de sucata, viajou triunfantemente pelos Estados Unidos da
América, com sua velha senhora no braço, escoltada por ministros, bilionários,
dançarinos de cana-de-bico e a fina flor do clã Kennedy, recompensando-os, finalmente,
com suas botas meias úmidas sobre a mesa durante uma sessão completa da ONU.
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À cabeça de batata mal cozida de Kosygin foram oferecidas as homenagens floridas dos
franceses sempre perturbados pela evocação de Auschwitz, mas que esqueceram os
milhares de oficiais poloneses, seus aliados de 1940, que a URSS assassinou
metodicamente em Katyn.

O próprio Stalin, o pior assassino do século, o implacável tirano total, tendo causado em
seu demente furor, seu povo, seus colaboradores, seus chefes militares, sua família, a
serem massacrados, recebeu do rei mais conservador do mundo, o rei da Inglaterra, um
fabuloso cetro de ouro, que nem mesmo entendeu o aspecto macabro e cômico da
escolha de tal presente a um criminoso tão

Mas se nós, os sobreviventes "fascistas" da Segunda Guerra Mundial, tivéssemos a

impertinência de desatar os dentes por um único momento, ao mesmo tempo mil
"democratas" começariam a gritar freneticamente, assustando nossos próprios amigos
que, replicando, gritavam para nós: "Cuidado! Cuidado!'!

Cuidado com o quê?

A causa dos soviéticos era venerável a tal ponto?

Ao longo de um quarto de século, os espectadores do mundo têm tido oportunidades

impressionantes de tomar consciência de sua maleficência. A tragédia da Hungria,
esmagada pelos tanques soviéticos em 1956, como expiação do crime que cometeram
de reviver o gosto pela liberdade; a Tchecoslováquia nivelada, amordaçada por centenas
de milhares de invasores comunistas, em 1968, porque tinha tido o engenho de querer
se libertar um pouco do colarinho de cavalo que Moscou tinha preso ao pescoço, como
em torno de um condenado chinês; o longo suspiro dos povos oprimidos pela URSS,
desde o Golfo da Finlândia até as margens do Mar Negro, mostra claramente o horror
que toda a Europa teria conhecido se Estaline tivesse sido capaz - e sem o heroísmo dos
soldados da Frente Leste, ele teria sido capaz de passar pelos cais de Cherbourg e pelo
rochedo de Gibraltar.

Do inferno de Estalinegrado (novembro de 1942) ao inferno de Berlim (abril de 1945)

passaram novecentos dias, novecentos dias de medo, de batalha cada vez mais
desesperada, com sofrimentos horríveis, à custa da vida de vários milhares de jovens
que se haviam esmagado, moído, deliberadamente, por terem tentado conter, apesar
de tudo, os exércitos vermelhos que se precipitavam do Volga para a Europa Ocidental.
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Em 1940, entre o súbito estouro dos alemães na fronteira francesa perto de Sedan e sua
chegada ao Mar do Norte, houve um período de apenas uma semana. Se os
combatentes europeus da Frente Leste, entre os quais havia meio milhão de voluntários
de vinte e oito países não alemães, tivessem lançado com a mesma velocidade, se não
se tivessem oposto, polegada a polegada, no decorrer de três anos de combates atrozes,
uma resistência desumana e sobre-humana à imensa maré soviética, a Europa teria se
perdido, submersa sem esperança já no final de 1943, ou no início de 1944, muito antes
do General Eisenhower ter conseguido sua primeira macieira na Normandia.

Um quarto de século confirma isso. Todos os países europeus que os soviéticos

conquistaram, Estônia, Lituânia, Letônia, Polônia, Alemanha Oriental, Tchecoslováquia,
Hungria, Romênia, Bulgária permaneceram, desde então, implacavelmente, sob seu
domínio.

No mínimo, seja em Budapeste ou em Praga, é o moderno "chicote", ou seja, os tanques

russos cortando os recalcitrantes à queima-roupa.

A partir de julho de 1945, os ocidentais que haviam apostado tão imprudentemente em

Stalin começaram a ficar desiludidos. "Matamos o porco errado murmurando Churchill
ao Presidente Truman em Potsdam, enquanto ambos deixaram uma entrevista com
Stalin, o verdadeiro vencedor da Segunda Guerra Mundial.

Arrependimentos tardios e lamentáveis...

Aquele que lhes pareceu mais cedo ser o "porco bom" instalado por eles em dois
continentes, grunhido de satisfação, sua cauda em Vladivostock, seu focinho fumegando
a duzentos quilômetros do território francês.

O focinho ainda está lá, há um quarto de século, mais ameaçador do que nunca, a tal
ponto que nada ousa, no momento atual, afrontá-lo, a não ser um casal de ajoelhados.

No dia seguinte ao esmagamento de Praga, no verão de 1968, os Johnsons, os de

Gaulles, os Kissingers, se limitaram a protestos platônicos, a arrependimentos
temerosos e reservados.
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Enquanto isso, sob a barriga do porco acima mencionado, metade da Europa é sufocada.
Isso não é suficiente?

É certo, é decente que aqueles que viram claramente no tempo, aqueles que jogaram,
de 1941 a 1945, sua juventude, suas ligações românticas, seu lar, sua força, seus
interesses no caminho sangrento dos exércitos soviéticos, continuem a ser tratados
como párias, até sua morte e mesmo além da morte... Párias, cujos lábios selam assim
que tentam dizer, "mas mesmo assim".

No entanto... Tivemos vidas felizes, casas onde era bom viver, crianças que
acarinhávamos, bens que davam conforto a nossas vidas...

No entanto... Éramos jovens, tínhamos corpos vibrantes, que eram amados, inalávamos
ar fresco, primavera, flores, vida com uma avidez triunfante...

No entanto... Fomos inspirados por uma vocação, tendendo para um ideal ...

No entanto... Tivemos que jogar nossos vinte anos, nossos trinta anos e todos os nossos
sonhos em sofrimentos horríveis, angústias incessantes, sentir nossos corpos devorados
pelo frio, nossa carne rasgada por feridas, nossos ossos quebrados em nossos corpos,
em corpos surreais.

Vimos nossos camaradas sofredores se recolherem na lama viscosa ou na neve violeta

de seu sangue.

Saímos vivos, bem ou mal, dessas matanças, perturbados pelo medo, dor e tormentos.

Um quarto de século depois, quando nossos queridos pais estão mortos em masmorras
ou foram assassinados, e nós mesmos chegamos, em nossos exilados distantes, no final
de nossa corda de coragem, as viciosas e vis "democracias" continuam a nos perseguir
com um ódio inextinguível.

Anteriormente, em Breda - como se pode ver ainda na inesquecível pintura de Velasquez

no museu do Prado em Madri, o vitorioso ofereceu seus braços, sua comiseração e seu
afeto aos vencidos. Um gesto humano!
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Para ser vencido, que sofrimento já em si mesmo! Ter visto seus planos e esforços
desmoronarem, permanecer ali coxear diante de um futuro perdido para sempre, do
qual se deve, no entanto, considerar o quadro vazio diante de si mesmo, até o último
suspiro!

Que castigo, se alguém tivesse sido culpado!

Que dor injusta, se se tivesse sonhado apenas com triunfos puros!

Agora se compreende que, em tempos menos ferozes, o vitorioso avançou de forma

fraterna, em direção aos vencidos, absorveu a imensa dor secreta daquele que, mesmo
que tivesse salvo sua vida, tinha acabado de perder tudo o que lhe dava sentido e valor...

O que significa a vida ainda para um pintor cujos olhos foram arrancados? Para um
escultor cujos braços foram quebrados?

O que significa para o político que foi quebrado pelo destino e que carregou em si, com
fé, um ideal ardente, que possuía a vontade e a força para transpô-lo para os fatos e
para a vida até mesmo de seu povo?

Nunca será realizado, nunca criará ... Para ele, o essencial parou.

Esta "coisa essencial" na grande tragédia da Segunda Guerra Mundial, o que foi para
nós?

Como surgiram os 'fascismos' que foram a coisa essencial de nossas vidas? Como eles
foram desdobrados? Como eles - desmoronaram?

E, sobretudo, depois de um quarto de século: que balanço se pode fazer de todo este
gigantesco caso?
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Capítulo 2
Quando a europa era Fascista

Para um jovem de hoje, a chamada Europa "fascista" aparece como um mundo distante,
já confuso.

Este mundo entrou em colapso. Assim, ele não foi capaz de se defender.

Aqueles que o derrubaram, permaneceram sozinhos em 1945. Durante muito tempo,

eles interpretaram os fatos e as intenções como lhes convinha.

Um quarto de século após o desastre da Europa "fascista" na Rússia, mesmo que existam
algumas obras meio corretas sobre Mussolini, ainda não existe um único livro objetivo
sobre Hitler.

Centenas de obras foram dedicadas a ele, todas elas atamancadas ou inspiradas por uma
aversão visceral.

Mas o mundo ainda aguarda o trabalho equilibrado que estabelecerá a avaliação da vida
da principal pessoa política da primeira metade do século XX.

O caso de Hitler não é um caso isolado. A história, se assim se pode dizer, tem sido
escrita desde 1945 numa direção de sentido único.

Na metade do mundo dominada pela URSS e pela China Vermelha, não se pode sequer
pensar que um escritor que não seja conformista ou adúltero possa se expressar.

Na Europa ocidental, se o fanatismo é mais matizado, é apenas mais hipócrita. Um

grande jornal francês, inglês ou americano jamais publicaria uma obra que destacaria o
que poderia ter sido interessante, ou criativo de forma saudável, no Fascismo ou no
Nacional-socialismo.
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A própria idéia de tal publicação pareceria aberrante. Gritar-se-ia imediatamente que se

tratava de um sacrilégio.

Um setor tem sido especialmente objeto de preocupações apaixonadas: cem relatórios,

muitas vezes exagerados, às vezes grosseiramente mentirosos, foram publicados com
um gigantesco respingo nos campos de concentração e nos fornos crematórios, os
únicos elementos que se tem o cuidado de considerar bem na imensa criação que foi,
durante dez anos, o regime hitleriano.

Até o fim do mundo, continuaremos a evocar a morte dos judeus nos campos de Hitler
sob o olhar assustado de milhões de leitores, não muito interessados em contas exatas
ou no rigor histórico.

Aqui também se espera um trabalho sério sobre o que realmente aconteceu, com
números verificados metodicamente e cruzados; um trabalho imparcial, não um
trabalho de propaganda; não coisas que se diz terem sido vistas e que não foram vistas;
não sobretudo 'confissões' repletas de erros e bobagens, ditadas por oficiais
torturadores - como uma comissão do senado americano teve que reconhecer - para
acusar os alemães jogando por sua cabeça e prontos para assinar qualquer coisa a fim
de escapar da forca.

Estas incoerências, historicamente inadmissíveis, tiveram, sem dúvida, um efeito sobre

a vasta população sentimental. Mas é a caricatura de um problema angustiante, e
infelizmente tão antigo quanto a humanidade.

O estudo ainda não foi escrito - e, além disso, nenhuma editora o publicará! - que exibiria
os fatos exatos de acordo com os métodos científicos, os substituiria dentro de seu
contexto político, os inseriria honestamente em uma totalidade de conexões históricas,
infelizmente todo indiscutível o tratamento dos negros conduzido no - curso dos séculos
XVII e XVIII pela França e Inglaterra, ao custo de três milhões de vítimas africanas que
sucumbiram no curso de atrozes assaltos e transferências: o extermínio, por ganância,
dos índios vermelhos caçados nas terras dos Estados Unidos de hoje; os campos de
concentração da África do Sul, onde os bôeres invadidos foram colocados como bestas
pelos ingleses sob o olhar complacente do Sr. Churchill; as execuções assustadoras dos
Cipaios na Índia pelos mesmos servos de Sua Graciosa Majestade: o massacre pelos
turcos de mais de um milhão de armênios: a liquidação de mais de dezesseis milhões de
não-comunistas na URSS; a carbonização pelos Aliados em 1945 de centenas de milhares
de mulheres e crianças nos dois fornos crematórios mais gigantescos da história:
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Dresden e Hiroshima; a série de massacres de populações civis que só continuaram e

aumentaram desde 1945: no Congo, Vietnã, Indonésia, Biafra.

Espera-se um tempo maior, acredite, antes que tal estudo, objetivo e de alcance
universal, faça um balanço destes problemas e os avalie sem preconceitos.

Mesmo sobre temas muito menos candentes, qualquer explicação histórica ainda
permanece, no momento, quase impossível, se se teve o infortúnio de cair,
politicamente, no lado errado.

É desagradável falar de si mesmo. Mas finalmente, de todos os chamados líderes

"fascistas" que participaram da Segunda Guerra Mundial, eu sou o único sobrevivente.
Mussolini foi assassinado, e depois enforcado, Hitler atirou uma bala na cabeça e depois
foi queimado. Mussert, o líder holandês, e Quisling, o líder norueguês, foram baleados.
Pierre Laval, depois de ter passado por uma curta paródia de justiça, envenenou-se em
sua prisão francesa. Salvo com grande dificuldade da morte, ele foi espancado dez
minutos depois e semi-paralisado. O General Vlassov, líder dos russos anti-soviéticos,
entregue a Stalin pelo General Eisenhower, foi enforcado em uma forca em uma praça
de Moscou.

Mesmo no exílio, os últimos que escaparam foram perseguidos com selvageria: o líder
do estado croata, Anton Pavlevitch, foi atingido por balas na Argentina; eu mesmo,
caçado em todos os lugares, escapei apenas por um milímetro de diversas tentativas de
liquidação por assassinato ou seqüestro.

No entanto, ainda não fui eliminado até o momento. Eu vivo. Eu existo. Isto é, eu ainda
poderia apresentar um testemunho capaz de apresentar historicamente um certo
interesse. Conheci Hitler de perto, sei que ser humano ele era realmente, o que ele
pensava, o que ele queria, o que ele preparava, quais eram suas paixões, seus humores,
suas preferências, suas fantasias. Conheci, da mesma forma, Mussolini, tão diferente
em sua impetuosidade latina, seus sarcasmos, suas efusões, suas fraquezas, seus
impulsos, mas ele era extraordinariamente interessante demais.

Se ainda existissem historiadores objetivos, eu poderia ser para eles uma testemunha
muito valiosa no que diz respeito a seus documentos. Quem, entre os sobreviventes de
1945, conhecia Hitler ou Mussolini mais diretamente do que eu? Quem poderia explicar
com mais precisão do que eu, explicar que tipo de homens eles eram, homens como
realmente eram?
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No entanto, eu realmente só tenho o direito de ficar calado. Mesmo em meu próprio

país. Que eu publicaria - vinte e cinco anos após os fatos!- na Bélgica, um trabalho sobre
o que foi minha ação pública é simplesmente impensável.

Agora, eu era antes das guerras o líder da oposição neste país, o líder do movimento
Rexist, um movimento legal, aderindo às normas do sufrágio universal, envolvendo um
número considerável de políticos e centenas de milhares de eleitores.

Liderei, durante os quatro anos da Segunda Guerra Mundial, os voluntários belgas da

Frente Leste, quinze vezes mais numerosos que seus compatriotas que lutavam ao lado
dos ingleses. O heroísmo de meus soldados é indiscutível. Milhares deles deram sua vida
pela Europa, certamente, mas antes de tudo e acima de tudo, para alcançar a salvação
de seu país e preparar sua ressurreição.

Entretanto, não há possibilidade de explicar ao povo de nosso país qual foi a ação
política de Rex antes de 1941 e sua ação militar depois de 1941. Uma lei me proíbe
formalmente de publicar uma única linha sobre isso na Bélgica. Ela proíbe a venda,
difusão, transporte de qualquer texto que eu possa escrever sobre estes assuntos!
Democracia? Diálogo? Durante um quarto de século os belgas ouvem apenas um sino;
como para o outro - o meu! - o Estado Belga se volta contra eles com todos os seus
canhões.

Em outro lugar, não é melhor. Na França, meu livro The Russian Campaign, dificilmente
foi publicado antes de ser proibido.

Era o mesmo, mesmo recentemente, com meu trabalho As almas ardentes. Este livro é
puramente espiritual. No entanto, foi oficialmente posto fora de circulação na França, e
isso vinte anos depois de minha vida política ter sido esmagada!

Assim, não são as idéias dos excomungados em si que estão no índice, mas seus nomes,
que a Inquisição democrática incessantemente ataca.

Na Alemanha, os mesmos métodos.

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O editor de meu livro A Legião esquecida foi, a partir da publicação do volume, objeto
de tais ameaças que ele mesmo teve milhares de exemplares que seriam distribuídos
aos livreiros destruídos alguns dias após seu lançamento.

O registro foi batido pela Suíça, onde não só a polícia confiscou milhares de exemplares
de meu livro La Cohue de 1940 dois dias após sua publicação, mas correu para a
imprensa e teve as formas de impressão derretidas diante de seus olhos para que
qualquer reimpressão da obra se tornasse materialmente impossível.

Agora, a editora era suíça! A imprensa era suíça! E se algumas pessoas se considerassem
abusadas no texto, era fácil para elas exigirem uma compensação legal de minha editora
ou de mim. O que, é claro, ninguém ousou!

As mesmas dificuldades com a fala que com a escrita. Desafiei as autoridades belgas
interessadas a me deixarem me explicar perante o povo de meu país no Salão de
Esportes de Bruxelas ou a não aceitar mais nada! que eu me apresentei como candidato
- nas eleições parlamentares. O povo soberano teria decidido. Poderia ter-se sido mais
democrático? O próprio ministro da justiça respondeu que eu seria levado "illico presto"
até a fronteira se eu desembarcasse em Bruxelas! Para ter certeza absoluta de que eu
não reapareceria, eles improvisaram uma lei especial, chamada Lex Degreliana, que
prolongou por dez anos meu período estatutário, que havia expirado! Então, como
poderiam as multidões pesar os fatos, as intenções, formar uma opinião... E como,
diante de um tal imbróglio, poderia um jovem discernir o verdadeiro do falso, tanto mais
que a Europa antes de 1940 não era um bloco único? Cada país, pelo contrário,
apresentava características muito particulares.

E cada "fascismo" tinha suas próprias orientações.

O fascismo italiano, por exemplo, era muito distinto do nacional-socialismo alemão.

Socialmente, as posições alemãs eram mais audaciosas. Em contraste, o fascismo
italiano não era essencialmente antijudaico. Era antes uma tendência mais cristã. E mais
conservador também. Hitler tinha liquidado os últimos vestígios do império dos
Hohenzollerns enquanto Mussolini, mesmo que o fizesse de má vontade, continuava a
seguir o espanador de penas, meio metro de altura, que movia seus vastos ramos acima
da pequena cabeça desdentada do rei Victor-Emmanuel.

O fascismo teria sido capaz de ser tão contra Hitler quanto com Hitler. Mussolini era,
acima de tudo, um nacionalista. Após o assassinato do chanceler austríaco Dollfuss em
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1934, ele havia alinhado várias divisões na fronteira do Reich. No fundo de si mesmo,
ele não gostava de Hitler. Ele desconfiava dele.

"Tenha cuidado! Cuidado com Ribbentrop acima de tudo', ele me repetiu vinte vezes.

O Eixo Roma-Berlim foi forjado acima de tudo pela falta de jeito e pelas provocações de
uma grande imprensa do tipo mais suspeito e de políticos derrotados e ambiciosos como
Paul-Boncour,2 o palhaço desgrenhado de Paris, um Don Juan sem jeito e murcho dos
cais de Genebra, e como Anthony Eden, a vassoura alta polida de Londres, e como, acima
de tudo, Churchill. Eu conhecia esta última, na Câmara dos Comuns naquela época. Ele
foi muito controverso e desacreditado lá. Amargo quando tinha o estômago seco (o que
era, além do mais, muito raro), seus dentes apertados entre suas papadas de bulldog
extremamente gordas, mal se prestava atenção a ele. Somente uma guerra poderia lhe
oferecer uma última chance de acesso ao poder. Ele se agarrou obstinadamente a esta
oportunidade.

Mussolini, até seu assassinato em abril de 1945, permaneceu, no fundo, antialemão e

anti-Hitler, apesar de todas as profissões de apego que este último lhe infligiu. Com
olhos negros, tão brilhantes como o mármore preto, seu crânio tão liso como o mármore
das fontes batismais, o fundo arqueado de um líder de fanfarra, ele nasceu para mostrar
sua superioridade.

Para dizer a verdade, Mussolini ficou furioso ao ver Hitler dispor de um instrumento
humano melhor, o povo alemão, disciplinado, sem pedir muitas explicações, do que
aquele que estava perto deles (o povo italiano, encantador, tendo prazer em críticas,
inconstante também, cotovias vibrantes que são sopradas pelo vento). Deste mau
humor surgiu secretamente um estranho complexo de inferioridade que foi cada vez
mais agravado pelas vitórias de Hitler, que, até o final de 1943, sempre venceu, apesar
dos riscos inéditos que assumiu. Mussolini, ao contrário, um chefe de Estado
excepcional, não tinha a vocação de líder de guerra, assim como não tinha a vocação de
guarda de um país Romagnol.

Em resumo, como os homens, Hitler e Mussolini eram diferentes. O povo alemão e o

povo italiano eram diferentes.

Como doutrinas o fascismo e o nacional-socialismo eram diferentes.

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Não faltavam alguns pontos em comum no campo ideológico, bem como na ação, mas
também existiam oposições, que o eixo Roma-Berlim reduziu no início, mas que a
derrota que atingiu a Itália em seu sangue e em seu orgulho ampliou e reforçou.

Se os dois principais movimentos "fascistas" da Europa, aqueles mesmo que foram

içados ao poder em Roma e Berlim, e que atravessaram o continente de Stettin a
Palermo, já pareciam tão distintos um do outro, imagine a situação quando se considera
os outros "fascismos" que surgiram na Europa, seja na Holanda ou em Portugal, na
Romênia, na Noruega ou em qualquer outro lugar!

O 'fascismo' romeno era essencialmente quase místico. Seu líder, Codreanu, entrou a
cavalo, vestido de branco, para as grandes assembléias de multidões romenas. Sua
aparência parecia quase sobrenatural. Foi, a tal ponto, que foi chamado de "Arcanjo". A
elite militante de seus membros levava o nome, a Guarda de Ferro. O nome era difícil,
assim como as circunstâncias de combate e os métodos de ação. As penas do Arcanjo
eram salpicadas com dinamite.

Em contraste, o 'fascismo' de Portugal era desapaixonado, assim como seu mentor, o

professor Salazar, um cérebro que não bebia, não fumava, que vivia em uma cela
monástica, estava vestido como um clérigo, estabeleceu os pontos de sua doutrina e as
etapas de sua ação tão friamente como se estivesse escrevendo um comentário sobre
os Pandectes.

Na Noruega, era mais um assunto. Quisling era gay como um agente funerário. Vejo-o
ainda, seu rosto inchado, seus olhos sombrios, escuros, quando, como Primeiro
Ministro, ele me recebeu em seu palácio em Oslo, no final de uma corte de honra onde
um rei, de bronze que tinha se tornado verde como um repolho mal cozido, furado, alto
e orgulhoso, uma testa coberta de excremento de pássaro. Quisling, apesar de seu
fascínio enfadonho por um chefe de contabilidade insatisfeito com seu dinheiro, era tão
militar quanto Salazar não era. Ele dependia de milícias cujas botas eram claramente
mais brilhantes do que a doutrina.

Mesmo na Inglaterra havia "fascistas", os de Oswald Mosley.

No extremo oposto dos 'fascistas' proletários do Terceiro Reich, os fascistas ingleses

eram, em sua maioria, fascistas aristocráticos. Suas reuniões assemelhavam-se aos
milhares de membros da aristocracia, vinham para ver o que poderiam ser aqueles
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fenômenos distantes e fabulosos que eram chamados de "trabalhadores" (havia no

entanto alguns deles no grupo de Mosley).

A platéia era multicolorida com as cores vivas e conspícuas dos jovens elegantes,
moldados com túnicas finas de seda; o recipiente e o conteúdo vibravam de encanto.
Muito emocionante e muito apetitoso, este fascismo! especialmente em um país onde
os longos e finos postes do mundo feminino lembravam tantas vezes as plantações de
lúpulo!

Mosley havia me convidado para jantar em um teatro empoleirado no Tamisa, onde

recebeu seus convidados atrás de uma mesa de madeira branca. Era muito austero e
muito monástico à primeira vista. Mas rapidamente apareceram manobristas perfeitos
e o recipiente em que eles o serviam era dourado!

Ao lado do proletário Hitler, o teatral Mussolini, o professor Salazar, Mosley era o

paladino de um fascismo bastante fantástico que, por mais extraordinário que possa
parecer, era condizente com os modos britânicos. O inglês mais rigoroso se preocupa
em exibir especialidades muito pessoais, sejam elas políticas ou de vestuário. Mosley
apresentou outra destas, como Byron ou Brummel apresentaram outras anteriormente,
e como os Beatles ofereceriam outras muito mais tarde. O próprio Churchill teve o
cuidado de se distinguir à sua maneira, recebendo visitantes importantes
completamente nus, na majestade recheada de um anglicizado Rei Baco, drapeado
apenas na fumaça de seus havanas. O filho de Roosevelt, enviado a Londres em missão
durante a guerra, pensou que morreria sufocado quando visse o Churchill tipo Adão
avançar em sua direção, seu estômago inchado, gordo como um estalajadeiro obeso
que acaba de lavar o traseiro em uma banheira de zinco no sábado à noite.

No extremo oposto, o Mosley de antes de 1940, o impecável fascista, coberto por um

chapéu de coco cinza em vez de um capacete de aço, armado com um guarda-chuva de
seda em vez de um cassetetete, não se desentendia especialmente com a excentricidade
britânica.

Mas o fato de que os ingleses, solenes como carregadores ministeriais e conservadores

como os carros Rolls Royce, se permitiam, eles também, serem intoxicados pelo licor
dos fascismos europeus antes de 1940 indica a que ponto o fenômeno correspondia na
Europa ao estado de espírito generalizado.
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Pela primeira vez desde a Revolução Francesa, apesar da diversidade dos nacionalismos,
idéias ardentes e um ideal ardente provocaram reações bastante idênticas.

Uma única fé surgiu ao mesmo tempo de uma ponta a outra do velho continente, seja
em Budapeste, Bucareste, Amsterdam, Oslo, Atenas, Lisboa, Varsóvia, Londres, Madri,
Bruxelas ou Paris.

Em Paris, não apenas os esporões fascistas possuíam suas próprias características, mas,
além disso, foram decompostos em múltiplas subdivisões: de tendência dogmática, com
Charles Maurras, o velho barbudo, corajoso, integral, surdo como devedor, pai
intelectual de todos os fascismos europeus, mas limitando-se, ciosamente, ao território
francês; de tendência militar, com os velhos soldados de 1914-1918, comovente,
retumbante, sem idéias; de tendência de "classe média", com a Cruz de Fogo do Coronel
de La Rocque, que adorava multiplicar as grandes manobras e inspeções de quartel com
civis; de tendência proletária, com a Parti Populaire Français de Jacques Doriot, o velho
'comuna' dos espetáculos, agindo voluntariamente em sua propaganda com seus
grandes sapatos, seus suspensórios, o avental de cozinha de sua esposa, para aparecer
como classe trabalhadora, uma classe que permaneceu recalcitrante para ele como um
todo após um início bastante bem sucedido; de tendência ativista e cheiro de pólvora,
com a balaclava de Eugène Deloncle e Joseph Darnand', os duros, os dinâmicos, que
dinamitavam com deleite, no meio de Paris, os escritórios insensíveis dos super-
capitalistas, a fim de explodi-los num piscar de olhos de seu sono dourado.

Deloncle, um politécnico muito inteligente, seria derrubado pelos alemães de 1943 e

Joseph Darnand pelos franceses de 1945, mesmo tendo sido um dos heróis mais
destemidos das duas guerras mundiais.

Esta superabundância de movimentos "fascistas" parisienses teoricamente paralelos e

praticamente rivais, dividia e desorganizava as elites francesas. Terminaria na noite de
6 de fevereiro de 1934, nos tumultos sangrentos da Place de la Concorde em Paris,
embora o poder, caído no pânico escorregadio, não fosse pego pelas mãos de um único
dos vencedores da "Direita".

Seu grande homem daquela noite foi chamado Jean Chiappe, prefeito de polícia de Paris,
demitido três dias antes pelo governo esquerdista. Ele era um corso volúvel, corado,
com uma roseta da Legião de Honra na forma de um tomate, bem pequeno apesar das
solas sobrepostas que faziam pensar, quando ele falava conosco, que estava
empoleirado em um barril.
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Mesmo comportando-se como uma cerejeira, ele sentiu seus lados, tomou conta de si;
sofrendo reumatismo, disse ele, ele nem sequer saiu no dia 6 de fevereiro com os
manifestantes. Ele tinha acabado de tomar um banho quente e se preparava para ir para
a cama, de pijama. Apesar das reprimendas cada vez mais insistentes e depois em pânico
dos que lhe eram leais, ele se recusou a se vestir, quando só teria que atravessar a
estrada para sentar-se na poltrona vazia do Eliseu!

Em 1958, o General de Gaulle, de frente para a mesma poltrona, não precisaria ser tão
implorado!

Entre estes múltiplos partidos "fascistas" franceses, o denominador comum antes de

1940 era um denominador fraco.

Na Espanha, o General Primo de Rivera havia sido, antes de muitos outros, um 'fascista'
à sua maneira, um monarquista 'fascista' um pouco como Mussolini. Esta concessão ao
trono contribuiu muito para seu fracasso. Demasiados cortesãos palacianos,
especialistas em tropeçar nas pessoas, escorregadios como enguias, profundos como
mangueiras, o esperavam.

Muito poucos proletários o apoiaram, proletários de coração simples, com braços fortes,
que também poderiam ter seguido um Primo de Rivera aproveitado a reforma social de
seu país em vez de cair na fila atrás dos pistoleiros e dos incendiários da Frente Popular.
Os intrigantes da corte fizeram com que esta experiência ficasse presa na cola dos
preconceitos de uma aristocracia socialista, vaidosa e politicamente estéril por vários
séculos.

José-Antonio,10 o filho do general, que foi expulso e morto em Paris alguns dias depois,
era um orador inspirado. Ele havia compreendido, apesar de sua hereditariedade como
señorito", que o essencial do combate político de seu tempo residia no socialismo. Seu
programa, sua ética, seu poder pessoal poderiam ter reunido milhões de espanhóis que
sonhavam com uma renovação de seu país, não apenas em grandeza e ordem, mas
também, e especialmente, em justiça social. Infelizmente para ele, a Frente Popular
havia minado o terreno por toda parte, enganado as massas, levantado entre os
espanhóis as barricadas do ódio, do fogo e do sangue. José-Antonio poderia ter sido o
jovem Mussolini da Espanha em 1936. Este alto e esplêndido rapaz viu seu sonho
arruinado naquele mesmo ano por um esquadrão de execução em Alicante. Suas idéias
marcaram seu país por um longo tempo. Elas inspiraram centenas de milhares de
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combatentes e militantes. Eles se recuperaram, revivificados pelos heróis da Divisão

Azul, até a neve sangrenta da Frente Russa, trazendo sua parte para a criação da nova
Europa daquela época.

Vemos que a Espanha de 1939 não era a Alemanha de 1939.

Não mais que o coronel de La Rocque em Paris, rígido como um metrônomo com uma
mente incolor como uma estrada macadamizada, não era a imagem cuspida do Dr.
Goebbels, animado como o flash de um fotógrafo; não mais que Oswald Mosley, o
refinado fascista de Londres era o alter ego do gordo Dr. Ley12 de Berlim, violeta como
um barril de vinho novo.

Entretanto, o mesmo dinamismo funcionou nas multidões em todos os lugares, a

mesma fé as elevou, e até mesmo uma base ideológica bastante semelhante foi notada
entre todas elas. Eles tinham em comum as mesmas reações em relação aos velhos
partidos escleróticos corrompidos em compromissos sórdidos, privados de imaginação,
não tendo trazido soluções sociais para qualquer lugar que fossem vastas e
verdadeiramente revolucionárias, enquanto o povo, sobrecarregado com horas de
trabalho, pagava miseravelmente (seis pesetas por dia sob a Frente Popular!), sem
proteção suficiente contra acidentes industriais, doenças, velhice, esperava
impacientemente e ansiosamente para ser finalmente tratado humanamente, não
apenas materialmente, mas também moralmente.

Lembrarei sempre o diálogo que ouvi, naquela época, em uma mina de carvão que o rei
dos belgas havia entrado:

O que você quer? perguntou o soberano, de forma um tanto constrangedora,

cheio das melhores intenções, de um velho mineiro negro com fuligem. Senhor,
respondeu este último, Antes de mais nada, o que queremos é que sejamos respeitados!

Este respeito do povo e esta vontade de justiça social foi aliada, no ideal 'fascista', à
vontade de restaurar a ordem no Estado e a continuidade no serviço da nação.

Necessidade de elevar-se espiritualmente também. Em todo o continente os jovens

rejeitaram a mediocridade dos políticos profissionais, os wastrels de mente pequena,
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sem educação, cultura, eleitores apoiados por cabarés e pelos semi-notables vestidos
com esposas que se casaram muito jovens, eram muito amados, superados pelos
acontecimentos e que cortaram a menor idéia ou ousadia de seus maridos com os
golpes largos de uma tesoura de podar.

Este jovem queria viver para algo grande, puro.

O "fascismo" surgiu espontaneamente em toda a Europa, de formas muito diversas, a

partir desta necessidade vital, total e geral de renovação: renovação do Estado, forte,
autoritário, tendo tempo para si mesmo e a possibilidade de estar rodeado de pessoas
competentes, evitando os caprichos da anarquia política; renovação da sociedade,
desligada do conservadorismo sufocante dos burgueses de pescoço duro e listrado, sem
perspectiva, inundada de alimentos excessivamente ricos e de Borgonha
excessivamente rica, intelectualmente fechada, sentimental e sobretudo
financeiramente, a toda idéia de reforma; renovação social, ou mais exatamente
revolução social, liquidando o paternalismo, tão caro aos ricos que brincavam com
tremolos calculados nos corações e preferiam ao reconhecimento dos direitos legais a
distribuição condescendente de caridades limitadas e apoiadas; revolução social,
relegando o capital ao seu lugar como instrumento material, o povo, a substância viva,
tornando-se mais uma vez a base essencial, o elemento primordial, da vida da pátria;
renovação moral, enfim, ensinando a nação, especialmente a juventude, a elevar-se e a
cuidar de si mesma.

Não há um único país europeu que, entre 1930 e 1940, não tenha ouvido este chamado.

Este último apresentava nuances distintas, orientações distintas, mas possuía, política,
socialmente, bases bastante semelhantes, o que explica que, rapidamente, uma
solidariedade surpreendente foi construída: o francês 'fascista' foi, ansioso no início,
mas muito em breve com entusiasmo, ajudar as procissões das 'Camisas Marrons' em
Nuremberg; os portugueses cantaram as 'Giovinezza'13 das Balillas,14 assim como os
Sevilhanos cantaram as 'Lili Marleen' dos alemães do Norte.

Em meu país, o fenômeno surgiu, como em outros lugares, com suas próprias
características, os elementos unificadores que haviam surgido da Segunda Guerra
Mundial nos diferentes países europeus estilizados no decorrer de alguns anos. Eu era,
naquela época, um garoto muito jovem. No verso de uma foto que eu havia escrito (eu
era modesto):
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"Aqui mais ou menos verdade, as características do meu rosto". O papel não expressa o
fogo ardente e orgulhoso que arde em mim hoje, que ardeu em mim ontem". E que
amanhã vai explodir como uma tempestade".

A tempestade que eu carreguei em mim mesmo. Mas quem mais sabia disso? No
exterior, ninguém me conhecia. Eu tinha o fogo sagrado, mas não tinha à minha
disposição nenhum apoio que pudesse me garantir um grande sucesso de repente.
Entretanto, um único ano foi suficiente para reunir centenas de milhares de discípulos,
para quebrar a tranqüilidade sonolenta dos velhos partidos e para enviar ao parlamento
belga, num só golpe, trinta e um dos meus jovens camaradas. O nome Rex, seria
revelado em poucas semanas, na primavera de 1936, a toda a palavra. Cheguei às
margens do poder mesmo aos vinte e nove anos, na idade em que normalmente os
rapazes tomam um aperitivo em um terraço e acariciam os dedos de uma linda garota
com olhos brilhantes. Um momento maravilhoso, quando nossos pais não precisavam
fazer mais nada além de nos seguir, quando, em todos os lugares, jovens, com olhos de
lobo, com dentes de lobo, se levantaram, saltaram, chegaram, preparados para mudar
o mundo!
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Capítulo 3
Rumo ao poder aos Vinte e cinco anos

Aos vinte e oito anos, vi minha vida como líder político se desfazer em mil pedaços e
minha vida militar (general, comandante de um corpo do exército) se despedaçar.

Como, aos vinte e cinco anos, alguém poderia se forçar através da vida de um estado e
chegar ao limiar do poder tão rapidamente e tão cedo?

O sucesso depende da época e esta é a prova. Há alguns que se exalam de tédio e

sufocam toda vocação. Há outros em quem o que é excepcional cresce e se implanta.
Bonaparte, nascido cinqüenta anos antes, sem dúvida teria terminado sua carreira como
prefeito de uma cidade de província. Hitler, sem a Primeira Guerra Mundial, sem dúvida
teria vegetado como um semiburguês amargo em Munique ou Linz. E Mussolini teria
permanecido como professor primário em Romagna durante toda sua vida, ou teria se
mudado para a prisão de Mamertino, um conspirador impenitente nos séculos de sono
dos Estados Pontifícios. As correntes espirituais e passionais, assim como os exemplos
que inspiraram a Europa por volta dos anos 30, abriram horizontes excepcionais para as
vocações e ambições. Tudo estava em fermentação.

Tudo explodiu: a Turquia de Ataturk - um impressionante gigante da saúde, dividia a

noite como um bêbado, exercendo durante o dia uma autoridade onipotente, o único
ditador que teve a sorte de morrer a tempo, ou seja, em sua cama - assim como a Itália,
da qual Mussolini acabara de tomar o controle. Um César motorizado. O Duce havia
transformado em poucos anos um país anarquista e cansado em um país ordeiro. Se eu
fosse italiano, eu seria um fascista, gritou um dia Winston Churchill.

Ele repetiu esta mesma afirmação para mim uma noite, à mesa em

Londres, no restaurante da Câmara dos Comuns.

No entanto, a Itália o irritou, que ousara passar do modesto papel que os Poderes lhe
haviam atribuído para o de um país imperial reservado até então exclusivamente à
glutonaria e ao orgulho britânico.
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Mais do que qualquer outra coisa, o exemplo de Mussolini havia fascinado a Europa e o
mundo.

Ele foi fotografado nu até a cintura cortando o trigo nos pântanos secos dos Pontins.
Seus aviões atravessaram o Atlântico em esquadrões impecáveis. Uma inglesa tinha
corrido para Roma, não para gritar um amor histérico por ele, como tantos outros, mas
para descarregar sobre ele, não muito bem, uma bala que lhe falhou pela largura de um
cabelo. Seus jovens Balillas desfilando por toda parte e cantando. Seus trabalhadores
inauguraram instalações sociais impressionantes, as mais animadas do continente,
neste momento. Os trens italianos não mais pararam no meio dos campos, como em
1920, para obrigar o coadjutor a descer, que tinha tido a coragem de estar à sua frente!
A ordem reinou. E a vida. Tudo progrediu. Sem que as apostas fossem gritadas. E sem
fraquezas sociais.

A Itália industrializada nasceu, da ENI à Fiat, onde Agnelli criou, sob as ordens do Duce,
um carro popular muito antes de partir com os voluntários italianos para a Frente Russa,
em 1941, onde lutou ao nosso lado na bacia do Donets.

Esta Itália industrializada que fez sua estréia internacional após a morte de Mussolini,
foi esquecida com demasiada freqüência por Mussolini que a criou.

Seu grande império africano ia se estender em alguns anos de Trípoli a Adis-Abeba,

Mussolini não se deixando intimidar pelos protestos internacionais dos países hipócritas
que se empanturravam primeiro e não tolerava a idéia de que os países pobres teriam
a insolência de se expandir ou, pelo menos, de comer quando famintos sem ter que
permitir cem mil ou duzentos mil estômagos vazios emigrarem miseravelmente todos
os anos em direção aos guetos do Brooklyn ou em direção às febres dos pampas sul-
americanos.

Em cada país, milhares de europeus consideraram Mussolini, estudaram o fascismo,

admiraram sua ordem, o panache, élan, as importantes conquistas políticas e sociais.

O mesmo se deve fazer! eles repetiram acenando com a cabeça. Inúmeras pessoas
descontentes, e especialmente toda uma juventude sedenta de ideais e de ação,
aspiravam a ser criadas por alguém, como Mussolini havia feito em sua pátria.
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Mesmo na Alemanha, o exemplo italiano não deixou de ajudar a vitória de Hitler. É claro,
Hitler, era auto-suficiente. Ele possuía um maravilhoso senso de multidão e de ação,
uma coragem impressionante. Ele arriscava sua vida todos os dias. Ele se desentendeu.
Ele jogou fora as idéias-chave elementares. Ele inflamou as massas que se tornaram
cada vez mais veementes. Ele era astuto e, ao mesmo tempo, um organizador
extraordinário. O pai de Hitler já estava morto muito cedo, uma manhã, atingido pela
apoplexia, caindo de cabeça primeiro na serradura de um café. Sua mãe estava morta,
de tuberculose, alguns anos depois. Aos dezesseis anos, ele era órfão. Ninguém mais o
ajudou. Ele teve que se forçar a passar. Ele não era sequer um cidadão alemão. No
entanto, ele se tornaria em doze anos o líder do partido mais importante do Reich, e
depois seu chanceler.

Em 1933, ele foi o mestre, ele se elevou ao poder, democraticamente, sublinhemos,

aprovado pela maioria absoluta dos cidadãos alemães e por um parlamento eleito de
acordo com as normas democráticas, onde democratas-cristãos e socialistas
aprovariam, por voto positivo, sua confiança em seu governo nascente.

Referendos cada vez mais impressionantes reafirmariam este apoio popular. E estes
referendos foram sinceros. As pessoas têm afirmado o contrário, mais tarde. Isto é
materialmente falso. No Sarre, uma província alemã até então ocupada pelos Aliados,
que se instalaram lá desde o outono de 1918, o referendo foi organizado e
supervisionado por delegados estrangeiros, e apoiado por tropas estrangeiras. Hitler
não estava sequer autorizado a comparecer nesta região durante a campanha eleitoral.
No entanto, ele obteve no Sarre exatamente o mesmo voto triunfal (mais de vinte e
quatro por cento dos votos) que no resto da Alemanha. Proporções idênticas foram
repetidas de Danzig para Memel, cidades alemãs, também controladas por estrangeiros.

Fato é fato: a imensa maioria dos alemães já estava alinhada atrás de Hitler antes de sua
vitória ou então, em um entusiasmo incessantemente crescente, reuniu suas tropas,
como fizeram milhões de ex-Socialistas e ex-Comunistas, convencidos dos benefícios de
seu dinamismo. Ele havia devolvido milhões de desempregados de volta ao trabalho.

Ele havia injetado uma nova força em todos os setores da vida econômica. Ele tinha
restabelecido a ordem social e política em toda parte, uma ordem masculina, mas
também uma ordem feliz. O orgulho de ser um alemão irradiou por todo o Reich. O
patriotismo havia deixado de ser um defeito, ele foi implantado como um padrão
glorioso.
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Afirmar o contrário e afirmar que Hitler não foi seguido por seu povo é então deformar
grosseiramente o estado de espírito e negar a evidência dos fatos.

No extremo oposto, e exatamente ao mesmo tempo, a Espanha da Frente Popular

atordoou o observador estrangeiro por sua violência absurda e sua esterilidade. Muito
antes de perder a guerra militarmente, a Frente Popular havia, na Espanha, perdido a
guerra socialmente. O povo não viu nenhum tiro de pistola disparado contra os
burgueses mais ou menos marcados, nem contra os esqueletos carmelitas que foram
exumados para expô-los na rua Alcala.

A Frente Popular tinha sido incapaz e isso era, - entretanto, o que importava criar na
Espanha até mesmo o esboço de uma reforma social. Nunca é demais repetir para os
jovens trabalhadores espanhóis: seus pais, de 1931 a 1936, não sabiam mais nada, sob
seus líderes vermelhos, entre os tiros de assassinatos e as conflagrações dos conventos
do que salários escandalosamente miseráveis, instabilidade de emprego, insegurança
diante de doenças, acidentes, velhice.

A Frente Popular deveria ter tido essa oportunidade única de provar que os políticos de
esquerda defendiam o povo! dados aos trabalhadores espanhóis salários que lhes
permitissem viver, seguros sociais que garantissem sua existência, ameaçados pelo
egoísmo capitalista, por greves e crises, que garantissem à família do trabalhador
segurança em caso de acidente ou de morte.

Socialmente, a Frente Popular era um sangrento zero. Em 1936, seu fracasso social e
político em relação aos poderosos, sempre crescentes realizações sociais do Fascismo e
de Hitler, era evidente para todos os telespectadores objetivos.

Ela só podia colocar em maior relevo os benefícios das fórmulas de ordem política e
social, as falhas das fórmulas demagógicas comunistas e socialistas, seja em uma
Moscou esmagada e incessantemente purgada por Stalin ou na anarquia de Madri, onde
a Frente Popular conseguiu, com a covardia dos coelhos, raptar o líder da oposição, o
deputado Calvo Sotelo, no meio da noite e mandá-lo assassinar por seus policiais com
metralhadoras.

Nesta atmosfera, a crise só poderia se acelerar no coração de cada país da Europa. Ela
me ajudou, é certo, a colocar em um instante minha bandeira nas muralhas da antiga
cidadela política de meu país, decrépita como era naquela época em todos os países do
continente.
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Claro, eu também, nasci para o combate.

Oportunidade, as circunstâncias ajudaram. Eles limpam o terreno, mas não são

suficientes. É preciso ter um toque político, o senso de ação, pular sobre as
oportunidades, inventar, renovar as próprias táticas no decorrer da marcha, nunca ter
medo de nada e, sobretudo, estar queimando com um ideal que nada pára.

Nunca, no decorrer de toda a minha atividade pública, duvidei, por um segundo, do meu
sucesso final. Qualquer um que tivesse expressado a menor reserva a esta proposta
diante de mim, teria me surpreendido.

Teria eu, pelo menos, tido colaborações extraordinárias ou imposto meios?

De forma alguma. Absolutamente não. Eu não tinha sido empurrado por nenhuma
personalidade, mesmo de segundo grau. Alcancei meu grande triunfo eleitoral em 1936
tendo pescado para candidatos, não importa onde, sem ajuda financeira de qualquer
líder ou grupo econômico.

Nasci nas profundezas das Ardenas Belgas, em um pequeno vilarejo de menos de três
mil habitantes. Vivíamos num círculo apertado, meus pais, bons burgueses provinciais e
com sete irmãos e irmãs nos vales de nossas montanhas. Vida familiar. O rio. As
florestas. Os campos.

Aos quinze anos, entrei para o colégio jesuíta de Namur. Já naquela época eu escrevia.
E também falei algumas vezes em público. Mas quantas outras pessoas escrevem ou
falam! Aos vinte anos, estudante de direito e ciências políticas, na Universidade de
Lovaina, eu havia publicado alguns livros. Eu publiquei um jornal semanal. Meus jornais
eram lidos. Mas, finalmente, tudo isso ainda era um pouco normal.

Mas o início foi acelerado.

Eu assumi uma editora da Ação Católica que se chamava REX (Christus Rex) de onde
nascia o REX semanal, que em dois anos chegaria a uma circulação verdadeiramente
fabulosa para a Bélgica daquela época: 240.000 exemplares vendidos, de cada edição.
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Eu deveria ter sido capaz de administrar. Lançar um grande movimento político através
de um país parecia para todos como uma empresa que exige muitos milhões. Eu não
possuía dinheiro, era muito simples.

Eu tinha começado publicando, do nada, folhetos que eram Relacionados a cada evento
que foi de certa forma sensacional.

Eu editei o texto deles em uma noite. Lancei-os de uma forma vistosa, como uma marca
de sabão ou sardinhas, com anúncios imponentes, pagos, na grande imprensa. Eu tinha,
muito rapidamente, montado uma equipe de catorze propagandistas motorizados
(motocicletas gratuitas, compensadas com publicidade em minhas primeiras
publicações). Eles atravessaram o país inteiro, empurraram meus folhetos para os
líderes das instituições acadêmicas que adoravam embolsar comissões consideráveis,
confiando a difusão de meus jornais a seus filhos. Os motoristas dos meus carros
ruidosos também eram pagos, apenas de acordo com o número de suas vendas. Meus
folhetos chegaram à aprovação através de circulações muito altas: nunca menos de
100.000 exemplares; e até mesmo uma vez 700.000 exemplares.

Então, isso correu bem.

Quando meu REX semanal apareceu, eu já tinha, além dos meus agentes motorizados,
numerosos grupos de propagandistas determinados. Eles se autodenominavam
Rexistas. Eles empreenderam a grande conquista do público, afixados em todos os
lugares nas entradas de igrejas e cinemas. Cada centro de propaganda do REX vivia de
seus descontos e suportava, graças a eles, todas as suas despesas. Logo nossa imprensa
foi uma fonte de renda considerável, cobrindo todos os desembolsos de nossas
atividades.

Pode-se dizer que o brilhante desenvolvimento do REX surgiu graças a uma imprensa
escrita de forma dinâmica e vendida de forma dinâmica, paga pelos próprios leitores,
que financiaram completamente o grande avanço do Rexismo.

Nosso combate me obrigou de repente a criar um diário, o Pays réel. Eu tinha dez mil
francos à minha disposição. Nem um centavo a mais. Com o qual pagar o terceiro da
edição do primeiro dia. Eu tinha que trabalhar como um escravo de cozinha. Eu mesmo
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escrevi a parte essencial do jornal em condições impossíveis. Meu exemplar

representava o equivalente a um volume de trezentas páginas a cada quinze dias.

Mas o diário penetrava no mercado, alcançou, após nossa vitória, uma circulação
sensacional: em outubro de 1936, mais de 200.000 exemplares em média diária,
verificada por uma declaração do oficial de justiça todas as noites.

Mas a conquista política de um país deve poder depender tanto de palavras faladas
como de escritos. Nunca se tinha visto um movimento político na Bélgica, ou em
qualquer outro lugar, reunir os leitores sem que isso custasse muito caro aos
organizadores. Agora, dispor de tais somas, ou mesmo de muito menos, era
materialmente impossível. Portanto, eu tinha que alcançar o público como tinha
alcançado os leitores, sem qualquer despesa. Procurei o público, o que não me custaria
nada.

Nas reuniões marxistas, os debates eram oferecidos em seus anúncios, mesmo que nada
fosse apresentado para este fim, todos salvando sua pele e sua integridade. Eu fui lá
pontualmente. Todas as noites, eu estava lá.

É Leon! murmurou a multidão. Todo mundo, logo um público considerável, me

conhecia. E as brigas desencadeadas para me energizar me ajudaram poderosamente,
ecoadas pela imprensa. Meus ossos, além de uma fratura craniana em 1934, haviam
permanecido notavelmente intactos. Entretanto, nossos propagandistas, inflamados
por seu ideal, animados por esta ação direta e por estes riscos, haviam se tornado
milhares: os meninos mais ardentes, as meninas mais bonitas e bem formadas. O apelo
Rex, diria o rei Leopoldo.

Eu poderia então montar minhas próprias reuniões. Reuniões que, desde o primeiro dia,
eram pagas. Isso nunca havia sido visto, mas eu considerava isso bom. Até a última noite
das campanhas eleitorais, o público belga pagava cinco francos todas as noites para me
ouvir. A explicação tinha sido clara: um salão custa tanto, a publicidade tanto, o
aquecimento tanto, a iluminação tanto, total tanto, cada um paga sua parte, isso é claro
e correto.

Desta forma, eu dava vários milhares de reuniões várias todas as noites, de duas horas
cada vez, ou mais, sempre argumentativas. Um dia falei catorze vezes, das sete da
manhã às três da manhã da noite seguinte.
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Escolhi os maiores salões, como o Palácio dos Esportes em Anvers (35.000 lugares) e o
Palácio dos Esportes em Bruxelas (25.000 lugares). Mais de 100.000 francos em bilhetes
de entrada todas as vezes!

Também dei lá seis grandes reuniões seis dias seguidos que chamei de Seis Dias, já que
bati o recorde no maior recinto para ciclistas da Bélgica: 800.000 francos em ingressos
de entrada! Eu aluguei fábricas fora de uso. Montei, ao ar livre, em Lombeck, às portas
de Bruxelas, uma reunião onde vieram mais de 60.000 ouvintes: 325.000 francos em
bilhetes de entrada!

Este dinheiro não era tão importante. Nunca, como líder da REX, eu toquei um centavo
do salário. O dinheiro era valioso como um meio de ação. Mas possuíamos desta forma,
em todos os lugares, sem custo algum, um segundo e formidável meio de ação.

A imaginação fez o resto. Nossos propagandistas pintaram as pontes, as árvores, as

rochas. Eles até pintaram manadas inteiras de vacas que exibiam em seus flancos ao
longo das linhas férreas, as três enormes letras vermelhas do REX, colocando os
passageiros do trem de bom humor, encantados com a surpresa do espetáculo. Em um
ano, sem qualquer apoio, pela força da determinação, dos sacrifícios e da fé, tivemos,
com alguns milhares de jovens meninos e meninas, revolucionado toda a Bélgica. Em
seus prognósticos eleitorais, os velhos políticos não nos concederam um único
vencedor, de repente tínhamos trinta e um! Alguns eram garotos de verdade. Aquele
que chocou o ministro da Justiça, na Renaix, tinha apenas idade suficiente para votar
naquela época! A prova tinha sido feita de que, com vontade e especialmente quando
um ideal poderoso o empurra para frente, tudo pode ser estabelecido e tudo pode ser
ganho. A vitória é para aqueles que desejam e para aqueles que acreditam.

Digo isto para encorajar os jovens, ardentes, que podem duvidar de seu sucesso. Mas,
na realidade, aquele que duvida se será bem sucedido não pode ser bem sucedido.
Aquele que deve forçar o destino carrega em si forças desconhecidas que estudiosos
perspicazes e tenazes certamente descobrirão um dia, mas que nada têm em comum
com a máquina física e psíquica do ser normal.

Se eu fosse um homem como os outros, agora estaria bebendo uma jarra de cerveja no
café do mercado", Hitler me respondeu um dia quando lhe contei, no meu tom
zombeteiro, que o gênio normalmente é anormal. Mussolini também não era um ser
"normal". Napoleão não tinha sido isso antes dele. Quando as forças anormais que o
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sustentavam o abandonaram, sua vida pública caiu no chão, como uma águia cujas duas
asas haviam sido cortadas de repente.

Mussolini, durante o último ano de sua vida era visível e trágico flutuou como uma
jangada desorientada sobre um mar que o absorveria a qualquer momento. Quando a
onda mortal apareceu, ele a acolheu sem resistência. Sua vida estava terminada quando
as forças desconhecidas que o haviam feito Mussolini havia deixado de ser seu sangue
secreto. Sangue secreto. E é isso. Os outros têm sangue comum, analisado e catalogado.
Eles se tornam, quando conseguem, generais como Gamelin,' conhecendo todos os fios
do pessoal geral e desenhando corretamente, ou políticos com um colarinho falso como
Poincaré, meticulosos, aplicados e ordenados como os cobradores de impostos. Eles não
quebraram nada. A humanidade normal acaba, em seus níveis superiores, como
entusiastas, seja do Estado, do exército ou da construção impecável de arranha-céus, de
uma rodovia ou de um computador. Abaixo destas mentes normais que se distinguem
estão o imenso rebanho de seres normais que não se distinguem. A humanidade são
eles: alguns milhares de seres humanos de intelecto médio, coração médio, rotina
média.

E de repente, um dia, o céu de um país é atravessado pelo grande raio brilhante do ser
que não é como os outros, dos quais ainda não se sabe realmente o que se tem que é
excepcional. Este relâmpago atinge, entre a imensa multidão, forças da mesma origem
que a sua, mas atrofiadas e que, recebendo o choque emissor, são reanimadas,
respondem, correspondem, em pequena escala, sentindo sua vida transformada no
entanto. Elas são animadas, elevadas por fluidos que nunca haviam atingido sua vida
normal e que nunca suspeitaram que penetrariam em sua existência.

Um gênio é esta formidável haste emissora e absorvente, seja ele chamado de Alexander
ou Genghis Khan, Mahomed ou Luther, Victor Hugo ou Adolf Hitler. Gênios, líderes de
pessoas, os gênios, mágicos com cores, volumes ou palavras, são projetados, em graus
mais ou menos intensos, para destinos inelutáveis. Alguns tolos são também, sem
dúvida, gênios, gênios que saíram do controle, cujo misterioso poder um erro deve ter
distorcido, ou se uniram mal, no início.

Na verdade, cientistas, médicos, psicólogos ainda não sabem quase nada desta natureza
de gênio. Mas um gênio não é feito, ele não é o resultado de um enorme trabalho, ele
se enquadra na categoria de um estado físico ou psíquico ainda desconhecido
atualmente, um caso especial que é produzido como um em dez mil, ou um milhão ou
cem milhões. De onde o espanto do público. E o aspecto grotesco dos julgamentos feitos
pelos seres banais sobre os seres extraordinários que os superam em tudo. Quando
ouço simplórios expressarem com confiança os julgamentos olímpicos sobre Hitler, ou
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mesmo sobre Van Gogh ou Beethoven, ou sobre Baudelaire, às vezes desejo cheirar de
riso.

O que eles entendem?

Eles sentem falta do essencial, porque não possuem ativamente esse poder misterioso
que é a essência do gênio, seja do gênio completo com máxima alta tensão ou do gênio
limitado, porque seu poder expansivo é menos carregado, menos rico ou ele é orientado
para um setor limitado.

O gênio, bom ou mau, é, quer se deseje ou não, o fermento da massa humana pesada e
monótona. Esta última cairia sobre si mesma sem este estimulante. Esta levedura é
indispensável. E a natureza o tem apenas com parcimônia. E é necessário que estejam
presentes as circunstâncias que permitem que estas moléculas de vida superior
fermentem a natureza uniforme, mil vezes mais considerável, materialmente, mas que,
deixada a si mesma, é vaidosa, vegetariana e não representa nada. Sem o gênio que, de
vez em quando, o fura, o mundo seria um mundo de funcionários públicos. Somente o
gênio faz com que o universo saia às vezes de sua mediocridade e o supere. O raio se
extingue, cai no cinzento do qual talvez só um novo relâmpago possa fazer ressurgir um
dia.

É por isso que a época dos fascismos, dos quais surgiram gênios autênticos, foi cativante.
Entre as circunstâncias excepcionais surgiram transformadores de povos de radiância
excepcional. O mundo ia conhecer, por causa deles, uma das reviravoltas mais
extraordinárias de sua história.

Será que tudo acabou mal?

O que sabemos?

Na queda de Napoleão, pensou-se que tudo havia dado errado. E ainda assim, Napoleão
deixou sua marca na humanidade para sempre. Sem Hitler, estaríamos nós mesmo no
limiar da exploração do átomo? Teria existido um único foguete? Agora a mudança
radical de nossa época começa a partir destes.
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A descarga do gênio de Hitler, se ele - e há todo um complexo que deveria ser analisado
- provocou catástrofes, certamente também provocou uma transformação radical da
orientação da humanidade. O novo universo que emergiu do drama hitleriano provocou
em poucos anos uma mudança irreversível nas condições de vida, no comportamento
dos indivíduos da sociedade, da ciência e da economia, nos métodos e técnicas de
produção, mudanças que são mais consideráveis do que todas aquelas que os últimos
cinco séculos trouxeram à tona.

Hitler foi talvez apenas o cartucho de dinamite que desencadeou a gigantesca explosão
de nosso tempo e provocou a agitação do mundo contemporâneo. Mas a agitação
ocorreu. Sem Hitler, teríamos permanecido, talvez por centenas de anos mais, os
mesmos funcionários públicos burgueses mesquinhos que éramos no primeiro quarto
do século.

A partir de 1935, a ignição do satélite Hitler foi inevitável. A genialidade não pára,
durante a contagem regressiva todos os países iriam participar à sua maneira e muitas
vezes inconscientemente desta fantástica convulsão, alguns agindo como pólos
negativos - França e Império Britânico, por exemplo, outros constituindo pólos positivos,
cada um deles unindo peças da maquinaria da qual viria a surgir o mundo futuro.

Mas em 1936, qual adivinho teria imaginado que o velho mundo em que ele vivia iria
experimentar uma mudança tão total? Hitler, roncando com forças desconhecidas que
constituíam sua vida real, será que ele mesmo estava ciente do destino que o esperava,
e que nos aguardava a todos?

Eu, como os outros, ainda via apenas que meu povo tinha que ser extraído do pântano
político, tanto moral quanto materialmente. Em 1936, o país, a pátria ainda era, em
todos os lugares, o alfa e o ômega de cada cidadão. Um primeiro-ministro francês como
Pierre Laval nunca havia passado um único dia de sua vida na Bélgica, a duzentos
quilômetros de Paris! Mussolini nunca havia visto o Mar do Norte. Salazar não conhecia
a cor do Mar Báltico.

Eu realmente viajei pela Ásia, África, América Latina. Eu havia vivido no Canadá, nos
Estados Unidos. Mas mal falei sobre isso, pois isso não me pareceu suficientemente
sério, dando quase uma sensação de inquietude.

Na verdade, o espírito internacional, e até mesmo o espírito europeu, não existia. O

único organismo internacional, a Liga das Nações, em Genebra, era uma velha
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fofoqueira inútil, de quem os homens de sociedade educada falavam com

condescendência. Ela havia reunido, ao longo de vinte anos, os principais estadistas
europeus. Um Briand³ tinha tido um vislumbre vago da Europa ali. E, no entanto, sua
concepção era muito indefinida. Mas seu caso era quase o único. A Europa, sem Hitler,
teria permanecido lá, sem dúvida por muito tempo ainda, cada país agindo dentro dos
campos de seu território particular.

Em menos de três anos, o velho continente iria sofrer uma transformação total. Antes
mesmo que pudesse piscar os olhos, o cogumelo hitleriano, grandioso, assustador, se
desdobraria sobre a Europa. As partículas invadiriam todos os cantos do céu, até as
profundezas mais distantes dos oceanos.
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Capítulo 4
Europa explode

Se você tivesse tomado o poder a tempo na Bélgica, você teria sido capaz de evitar a
Segunda Guerra Mundial?

À primeira vista a pergunta parece bastante absurda, pois a Bélgica é um lenço jogado
ao lado no noroeste do continente. Seus 30.000 km² representam pouco. E os interesses
em jogo, tanto do lado germano-italiano quanto do lado franco-inglês, eram
gigantescos. Então ?....

Bem, este "so?" não é tão problemático quanto poderia parecer à primeira vista. Entre
os dois blocos da Europa ocidental que iam lutar entre si, o único país capaz de constituir
uma barreira ou um ponto de encontro de dois grandes rivais ainda era a Bélgica.

Posicionado no topo do Estado, dispondo do único meio de propaganda internacional

que o rádio era naquela época, teria sido possível, preso ao microfone todos os dias,
opor-se, durante a França da Frente Populaire, às violentas campanhas beligerantes que
pretendiam colocar Paris definitivamente contra o Terceiro Reich.

Os polêmicos franceses eram apenas uma minoria. Uma minoria muito pequena. Eles
foram vistos durante o Acordo de Munique em setembro de 1938, depois do qual o
signatário francês, o ministro Daladier, um bêbado honesto e culto, que esperava ser
atingido por tomates e ovos podres ao desembarcar no aeroporto de Bouret, foi
aclamado pelo "povo" parisiense com um frenesi que o deixou gaguejando e atordoado.

Ele está lá mesmo durante a guerra da Polônia. O francês, apesar das habituais gargantas
do vinho, se armou com relutância. Ele lutou mal em 1940, não só porque a estratégia
de Hitler era excelente para seu pessoal geral, desajeitado e com um século de idade,
mas porque ele não entendia nada dos objetivos desta guerra e estava sem moral.

Informado diariamente, a partir de 1936, o povo francês talvez tivesse entendido o

problema da reunificação de um Reich fragmentado estupidamente depois de 1918. Os
franceses têm uma mente brilhante. Politicamente, eles escolhem o que é razoável. Eles
teriam sido capazes de perceber que o melhor seria propor, a seu tempo, uma
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regulamentação total, por justa causa, do problema das fronteiras alemãs, e

notadamente de Danzig, uma cidade separada arbitrariamente do Reich, que votou 99%
em Hitler e que, em nome da "democracia", foi proibida de reingressar na pátria de sua
história, raça, língua e preferência.

Então, qual foi o uso do direito dos povos de se disporem a si mesmos?

Por outro lado, Danzig foi o estreito pelo qual passou a vida marítima da nova Polônia.

Era impossível, evidentemente, que um grande país como a Alemanha permanecesse

para sempre cortado em dois, que seus habitantes continuassem impossibilitados de se
unirem, exceto em carroças seladas de chumbo, através de um território estrangeiro.

A Polônia, por sua vez, tinha o direito de respirar, de estender sua traquéia até o Báltico.
No entanto, este imbróglio do Corredor Polonês não era um remédio.

A solução de um plebiscito amigável polonês-alemão foi relativamente simples, o que

teria garantido a cada um dos dois países que seria o vencedor ou que seria derrotado
na competição eleitoral, com um acesso livre por meio de uma rodovia unificando as
duas partes do Reich se os alemães perdessem ou ligando a Polônia ao Mar Báltico se
os alemães ganhassem.

A busca de uma solução semelhante ou bastante semelhante, ou mesmo diferente, mas

que satisfizesse as partes interessadas, era certamente mais fácil de desenvolver do que
os planos de coabitação impostos em 1919 a povos muito diferentes, rivais às vezes,
inimigos frequentemente: os milhões de tchecos, eslovacos, rutênios, húngaros na
antiga zona tampão da Boêmia; os milhões de poloneses, ucranianos, judeus e alemães
no coração de uma Polônia híbrida sem maioria nacional. Ou em uma Iugoslávia de
croatas, sérvios e búlgaros que se odiavam, que sonhavam mais em se despedaçar do
que em se abraçar.

Mas, veja, não era necessário, a fim de prever uma solução pertinente ao caso do
corredor de Danzig, esperar até 30 de agosto de 1939, quando os motores de cerca de
mil tanques já rosnavam através da Prússia Oriental, da Pomerânia à Silésia!
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A França deu provas impressionantes de sua habilidade diplomática antes de 1914,

resolvendo as intimidades anglo-francesas, amarrando o nó franco-russo; renovou-as
sob de Gaulle, dissociando-se da política dos blocos. A mesma habilidade teria sido
igualmente capaz em 1936 de ajudar a preparar uma solução pacífica para o quebra-
cabeça alemão.

E então, o Hitler de 1936 não foi o Hitler ruidoso de 1939. Eu o conheci longamente
nessa época, pois o interesse de meu país, uma terra no meio, era estabelecer relações
inteligentes e precisas com os líderes do jogo europeu. Foi assim que vi discretamente
todos os principais estadistas da Europa, fossem eles franceses, como Tardieu e Laval,
ou italianos, como Mussolini e Ciano, ou alemães, como Hitler, Ribbentrop e Goebbels,
ou espanhóis, como Franco e Serrano Suñer¹ ou ingleses, como Churchill e Samuel
Hoare.

Em agosto de 1936 eu tinha conhecido Hitler longamente. A reunião tinha sido

excelente. Ele era calmo e forte. Eu tinha vinte e nove anos de idade e era muito ousado.

Nunca vi tais dons em um menino desta idade", Hitler tinha repetido a Ribbentrop e
Otto Abetz após nossa entrevista. Cito este julgamento não para me enfeitar em penas
de pavão, mas para que se possa ver que a química pessoal tinha funcionado, que a
conversa que tive com ele por várias horas, com a presença de Ribbentrop, o tinha
interessado.

Agora, o que eu havia proposto? Nada mais nem menos que uma reunião de Léopold
com Hitler em Eupen-Malmedy, outro território separado da Alemanha pelo Tratado de
Versalhes, para o benefício da Bélgica desta vez, após um referendo manipulado:
aqueles que não estavam de acordo tinham sido obrigados a fazer sua oposição por
escrito, apondo sua assinatura em um registro público, um formidável diretório de
futuros suspeitos!

Nessas condições, quem teria assinado?

Todos os sinos da Bélgica tocaram em vão para celebrar esta chamada anexação! A
longo prazo, tais procedimentos eram indefensáveis. Na minha opinião, era necessário
evitar reclamações e enterrar o machado de guerra, especialmente onde houvesse a
possibilidade de brandi-lo.
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Hitler estava de acordo com minha fórmula imediatamente: um referendo cuja

campanha preparatória seria limitada a uma assembléia de populações locais diante de
dois líderes estatais que estariam presentes juntos e explicariam publicamente seu
ponto de vista, com total cortesia; uma segunda assembléia idêntica seria realizada após
o referendo para que, qualquer que fosse o resultado, os dois líderes estatais
ratificassem a reconciliação de seus dois povos.

Se Hitler se mobilizasse para uma solução tão pacífica que agradou - Léopold III também
quando fui compartilhá-la com ele - ele poderia ter aceitado, com maior razão, em 1936,
um debate sobre todas as fronteiras, austríaca, tcheca, dinamarquesa, etc., e
notavelmente um acordo amigável com uma Polônia reconciliada desde 1933 com o
Reich e amigo, por outro lado, de uma França que teria sido, nesta ocasião, o agente
ideal de uma regulamentação definitiva.

Um pouco antes, o Marechal Pétain e o Marechal Goering haviam se encontrado, na

própria Polônia. Nada sensato, portanto, era impossível.

Não havia estadistas que não tivessem lamentado, desde 1920, a tolice das decisões
tomadas, após a Primeira Guerra Mundial, sobre a questão de Danzig, o Corredor e a
Silésia.

As decisões então impostas tinham sido injustas, baseadas em ditames e referendos

manipulados.

Estudada com calma, uma solução sábia deveria ter estado presente muito antes de se
tratar do Anschluss e dos Sudetos, tanto mais que a atmosfera, na Polônia como na
Alemanha, era de colaboração, a tal ponto que, quando o Presidente Hacha, repudiado
pelos eslovacos, confiou em 15 de março de 1939 o destino da Boêmia a Hitler, a Polônia
do Coronel Beck participou militarmente do investimento, assumindo o controle da
cidade e da região de Teschen. Tal Polônia, bem avisada, teria recusado com dificuldade
um debate sério com seu aliado, daquela mesma primavera.

Sem a provocadora intervenção dos ingleses no final de abril de 1939, prometendo a lua
ao Coronel Beck, um louco física e financeiramente, este acordo teria sido negociável.

Os apelos ao espírito de compreensão dos franceses teriam sido decisivos. Hitler havia
renunciado publicamente e para sempre à Alsácia-Lorena. Ele não queria de forma
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alguma cruzar espadas com uma França inassimilável, ou seja, sem qualquer interesse
por um conquistador.

A França, por sua vez, não tinha nada a ganhar com uma coisa tão insignificante. Quanto
mais as terras férteis do oriente poderiam ter tentado Hitler - e se deveria até tê-lo
orientado e encorajado nessa direção, libertando o ocidente, durante cem anos, do
perigo alemão, mais uma guerra, estéril desde o início, com a França - teria deixado de
despertar nele o menor desejo.

Um líder do governo belga, o filho, neto e bisneto dos franceses, explicando aos
franceses a importância vital de seu papel como mediadores, como eu teria feito
incessantemente plantado antes dos microfones das transmissões de rádio, teria sido
capaz de impressionar as mentes dos franceses.

Em qualquer caso, eu teria tentado o impossível.

Eu teria ficado aborrecido até a morte por não ter tomado o poder a tempo, mesmo que
isso me oferecesse apenas uma chance mínima de salvar a paz. Eu a teria usado ao
máximo. A paixão de conseguir isso teria ditado as palavras que eram necessárias. O
povo francês é sensível às orquestrações verbais. E era maduro para a linguagem que eu
teria oferecido.

O mais espantoso é que, se eu não fosse capaz de tomar a tempo em minhas mãos fortes
um poder que eu nunca mais, acredite-me, teria renunciado, o objetivo me escapou
precisamente por causa de Hitler. Foram as intervenções que foram feitas na Áustria,
entre os Sudetas, os tchecos, depois o início da luta polonesa, que assustaram o público
belga e comprometeram minha ascensão final. O que não impede que eu tenha sido
representado milhares de vezes, naquela época, como sendo o instrumento de Hitler, o
brinquedo de Hitler. Eu nunca fui o brinquedo de ninguém, nem de Hitler mais do que
de qualquer outro, nem mesmo durante a guerra, quando lutei ao lado dos exércitos
alemães da Frente Leste. Os arquivos mais secretos do Terceiro Reich estabelecem isso.
Nem em 1936 nem mais tarde, nem nunca, recebi um centavo ou um pagamento de
Hitler. Nunca, além disso, ele tentou me influenciar em nada.

Pelo contrário, mais tarde, quando as incertezas políticas da guerra me angustiaram, eu

lhe contei algumas coisas incríveis sobre isso. Seu principal tradutor, Dr. Schmidt, que
esteve presente como intérprete durante nossas entrevistas, ele mesmo contou, na
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imprensa, depois da guerra, como falei com o Führer com um vigor e uma grosseria que
ninguém mais ousara usar com tal interlocutor.

Ele o suportou muito bem, com um bom senso de humor.

'Léon', ele me disse durante a guerra, quando lhe exigi tudo para meu país e recusei
tudo em seu nome, 'finalmente não é você quem colabora comigo, sou eu quem
colabora com você!"

E isso era verdade.

Nosso país, porque muito pequeno, arriscava-se a perder sua personalidade em uma
Europa mal definida. Sempre exigi que o caráter real de nosso povo fosse respeitado em
tudo: sua unidade, seus costumes, sua fé, suas duas línguas, seu hino nacional, suas
bandeiras. Nunca tolerei, durante toda a longa campanha na Rússia, que um alemão,
por mais simpático que pudesse ter sido, exercesse o comando entre minhas unidades,
ou até mesmo apenas falasse conosco em alemão. Tivemos que nos afirmar primeiro.
Depois disso, nós veríamos.

Mesmo com Hitler, mantive minhas conversas apenas em francês (o que Hitler não
sabia), o que me deu, entre nós, o tempo para refletir bem enquanto a resposta estava
sendo traduzida, embora já estivesse sendo entendida. Hitler não foi facilmente
enganado.

Fox!", ele me disse um dia rindo, depois de ter detectado em meus olhos um olhar
malicioso. Mas ele não se ofendeu com meus subterfúgios e permitiu que eu pesasse
cuidadosamente cada um dos meus comentários.

Em 1936, em todo caso, ainda não tínhamos chegado a esse ponto. Hitler ainda era para
nós um alemão distante. A era das grandes operações de reagrupamento germânico
ainda não havia começado. A reocupação da margem esquerda do Reno, lógica, e que
deveria ter sido concedida aos alemães muito tempo antes, não tinha causado nenhum
infortúnio especial. Tinha sido rapidamente atribuída ao saldo de lucros e perdas.

No momento da vitória de Rex (maio de 1936), o barômetro da Europa estava bastante

em bom tempo. Durante nossa campanha eleitoral, o nome de Hitler não havia sido
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evocado uma única vez por um adversário. Tinha-se confinado, em todos os partidos
belgas da luta, a problemas de política interna. Nosso programa daquela época os textos
amarelados pelo tempo ainda existem - fala longa e duramente do alcance dos velhos
partidos políticos, da reforma do Estado (autoridade, responsabilidade, duração), do
socialismo que deveria ser estabelecido, da alta finança a ser subjugada. Mas não há
dúvida de que não há esboço de um programa internacional.

Durante longos meses ainda, após nossa vitória de 1936, nossa posição se limitou a
defender uma política de neutralidade que separasse nosso país de toda aliança
perigosa, de Gaulle agiu de maneira diferente, mais tarde, diante dos dois "blocos" do
período pós-guerra? -e manteria nossa pátria à parte das disputas que tinham começado
a crescer entre as democracias do estilo antigo (França, Inglaterra) e as democracias da
nova ordem (Alemanha, Itália). Sob nosso impulso, esta política de neutralidade tornou-
se rapidamente - e oficialmente - a da Bélgica.

Não havia em tudo isso, portanto, nada que expressasse uma orientação internacional
do Rexismo em uma direção pró-Hitleriana. Algumas grandes reformas do nacional-
socialismo e do fascismo nos interessaram muito. Mas nós as examinamos como
observadores, nada mais.

Para dizer a verdade, minhas afinidades eram francesas. Minha família era de lá. Minha
esposa era de lá e tinha conservado sua nacionalidade. Meus filhos podiam optar um
dia pelo país de sua escolha. Desde aquela época, todos eles optaram pela França. De
1936 a 1941 eu fui apenas uma vez a Berlim, mas cem vezes a Paris!

Também não se tratava de uma mão alemã, dinheiro alemão, ordens alemãs! Nós
éramos neutros. Nem com a Alemanha nem com a França: a mais rigorosa neutralidade
diante da luta onde nosso país não tinha nada a ganhar e onde, entre os dois
combatentes agitados pela violência, só podia receber maus golpes, de ambos.

Em todo caso, na primavera de 1936, tal altercação ainda não havia se tornado a ordem
do dia na Europa. Sabíamos de algumas semanas de descanso. Então, durante o verão,
a avalanche desmoronou.

Primeiro, na França, a Frente Populaire venceu nas eleições. O poder passou para o líder
da coalizão de esquerda. Léon Blum, um inimigo através de suas convicções marxistas
como através de seu judaísmo, de tudo o que era hitleriano. Sua hostilidade e a cegueira
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que a hostilidade emprestava eram tais que ele havia previsto o fracasso de Hitler pouco
antes que este último chegasse ao poder!

Uma série de ministros de sua equipe, homens e mulheres, eram igualmente judeus.
Não se pode dizer que sua paixão pela França era exagerada: um deles, um Mephisto de
óculos chamado Jean Zay, tinha até mesmo, anteriormente, tratado a bandeira francesa
como papel higiênico. Mas sua paixão anti-Hitleriana era, fanática, sem limites. Tensão
montada imediatamente.

As campanhas de ódio e provocação anti-Hitleriana, sob tais impulsos, espalharam-se

rápida e eficazmente.

Apoiada profundamente pela propaganda israelense, a Frente Populaire apressou-se

contra qualquer pessoa, tanto no exterior como na França, que fosse da Direita. Fui
descrito em sua imprensa só porque era neutro, como cúmplice de Hitler. Isso fez com
que os agentes secretos do Segundo Bureau francês agissem contra mim, que era
extremamente numeroso e ativo na Bélgica, onde abundantemente despejavam
milhões de pessoas corrompendo a imprensa e os círculos sociais que haviam sido
roubados e ávidos por dinheiro de bolso.

Um mês depois, o segundo choque elétrico: a Espanha nacionalista se levantou contra

a Frente Popular, o querido irmão da Frente Populaire francesa.

A Espanha e a Bélgica, não sendo vizinhos, não se opuseram e não poderiam ter se
oposto a interesses em nada. A reação foi justa, saudável, necessária, pois o episcopado
espanhol e depois o Vaticano iriam proclamá-la no mesmo ano. A guerra civil é o último
recurso, mas os furores da Frente Popular tinham forçado a Espanha nacionalista a seu
último recurso.

A Falange, com uma base católica, estava muito próxima do Rexismo, política e
espiritualmente. Eu mesmo havia sido nomeado, em 1934, por José Antonio Primo de
Rivera, o líder da Falange no exterior.

O exército espanhol que se levantou defendeu as mesmas idéias patrióticas e morais

que as do Rexismo.
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E então, de qualquer forma! Se a Frente Populaire francesa, se os soviéticos, se todos os

marxistas internacionais, apoiaram incendiários e estranguladores, se os apoiaram
freneticamente, se amontoaram aviões franceses e tanques russos sobre eles, se os
enviaram milhares de recrutas intelectuais como Malraux, açougueiros sangrentos
como Marty, ou dragas de prisão - por que nós, patriotas e cristãos, não sentimos
simpatia pelos patriotas e cristãos caçados e perseguidos durante cinco séculos pelo
terror e reduzidos a pegar em armas para sobreviver? ...

Em todo caso, uma primeira caixa de fogo da guerra européia havia sido acesa. Não
apareceu nenhum bombeiro que tivesse sido capaz de apagar o fogo nascente. Pelo
contrário, o fogo se expandiu. Alemães e italianos, comunistas russos e franceses
vermelhos, passaram de trocas verbais para trocas de explosivos, visando usar o campo
de batalha espanhol para regular suas disputas com a espada.

Internacionalmente, 1936 terminou mal. Os nervos estavam altamente enervados, 1937

iria marcar, na Europa, a curva fatal.

Desde então, Hitler, que mal tinha que se preocupar com os planos eleitorais do
Rexismo, iria nos vigiar regularmente cada vez que tivéssemos que reforçar nosso
ativismo, ganhando novos

votos e com sua ajuda nos elevamos pacificamente ao poder.

Era, para mim, uma posição claramente limitada: nenhum acesso ao poder através da
violência. Nunca, em tempos de paz, carreguei nenhuma arma. Podia-se me ver em
Bruxelas, ou em qualquer lugar, sem proteção de qualquer tipo. Eu ia à missa, ao
restaurante ou ao cinema com minha esposa: ela era meu único escudo, cheia de
graciosidade e bondade.

Viajei quilômetros para o bosque com meus filhos. Sempre senti um horror físico de
tudo o que se relacionava com janissários ou guarda-costas. Eu sempre acreditei em
minha estrela. Nada vai acontecer comigo. E, em todo caso, uma pistola no bolso de
uma calça seria puxada muito tarde e não evitaria os danos.

O povo está horrorizado com estas proteções que traem as suspeitas. É preciso confiar
nelas, francamente. Fui sozinho de bonde para as piores reuniões vermelhas. Os
incidentes não faltaram. Eles eram freqüentemente cômicos. Mas meu método era o
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melhor. O coração do povo é íntegro. É preciso apelar para seus sentimentos de

hospitalidade e não para qualquer intimidação nociva.

Assim como eu queria conquistar as massas através de seu coração, sem recorrer a uma
demonstração de força, todo o meu ser se opunha a um recurso à força armada para
me elevar ao poder em meu país.

Esta força armada eu tinha à minha disposição; em outubro de 1936, o mais famoso e
mais popular líder do exército belga, General Chardonne, colocou, por escrito, todas as
suas tropas à minha disposição, ofereceu-se para trazê-las em trens especiais para
Bruxelas. O terreno teria sido limpo em uma hora pela divisão de elite que eram as
adrenais dos Chasseurs. O rei - seu secretário explicou ao escritor Pierre Daye, membro
do parlamento Rexist, que havia ordenado que não houvesse retaliação.

Eu agradeci ao general, mas recusei tal operação.

Sem dúvida, se eu tivesse podido adivinhar como os eventos internacionais iriam me

pegar desprevenido, eu teria aceitado. Teria havido pouca resistência entre os ricos.

Uma vez que eu tivesse tomado uma decisão, eu teria, de qualquer forma, quebrado
todos os obstáculos sem cerimônia: a salvação de meu país e a paz da Europa teriam
mais valor aos meus olhos do que os gritos de alguns líderes marxistas, prontamente
trancados. Mas eu estava, no fundo, certo de ter sucesso sem recorrer a uma solução
usando a força. Minha solução preferida foi a convicção, a adesão e a dedicação com
livre e entusiasta consentimento.

Aos vinte e nove anos, multidões imensas haviam se entregado à minha causa. Alguns
meses mais tarde, os líderes nacionalistas flamengos haviam se unido à minha
concepção de uma Bélgica federal. Seus membros do parlamento e senadores, quase
tão numerosos quanto os meus, haviam formado um bloco com o Rexismo. Por que este
progresso pacífico não seria conduzido sem violência até a vitória definitiva? Mais uma
eleição, duas eleições, algumas campanhas populares poderosas e eu chegaria ao poder
sem o disparo de um tiro, apoiando-me na adesão e no afeto da maioria absoluta dos
meus compatriotas!

Mas eu não consegui isso.

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Se eu não consegui isso é especialmente e sobretudo, repito, por causa de Hitler, que
havia passado da era da restauração interna do Reich para a era das reivindicações
internacionais, empurrando os eleitores assolados pelo pânico em todos os nossos
países sob o guarda-chuva dos antigos governos conservadores.

No início de 1937, a luta havia sido assustadoramente agravada na Europa, acesa de

forma cada vez mais violenta pelas bravatas incessantes da Frente Populaire francesa.
Hitler respondeu a seus inimigos despejando sobre eles as mais fortes imprecações, os
sarcasmos mais cruéis, as ameaças mais diretas.

Em seis meses, a Europa se viu dividida em dois campos. Não que ela se tenha situado
desta maneira: ela foi dividida em dois campos. Nós que não tínhamos nenhuma
conexão, nenhuma ordem, seja política ou financeira, com o Terceiro Reich, fomos
jogados no clã alemão, como um feixe em uma plataforma ferroviária, onde, no entanto,
não queríamos pousar a qualquer custo.

Ainda ouço, ao final de uma reunião da esquerda, durante o inverno de 1936-1937, o

grito: "Para Berlim! Foi uma calúnia total. No entanto, voltei, ansioso, aos meus amigos
que estavam presentes. Mau, aquele grito.

No dia seguinte, toda a imprensa marxista o noticiou. A partir de então, fomos

classificados, apesar de nossos incessantes protestos, como os homens de Berlim!

Mas a catástrofe suprema foi que Hitler, furioso com as campanhas realizadas em todos
os lugares contra ele, começou a perder a paciência, a gritar, a escavar! E, sempre, sua
pressa, seja em direção ao Danúbio austríaco, seja em direção às montanhas dos
Sudetos, seja em direção às belas pontes barrocas de Praga, caiu, sempre, como que
automaticamente, bem no meio das campanhas eleitorais de Rex, o que poderia ter
trazido o público belga atrás de nós de forma definitiva.

A Bélgica - e isso é compreensível - manteve uma memória horrível da invasão de 1914,

que tinha sido tão injusta quanto cruel. Cada surto militar da Nova Alemanha em um
país vizinho, mesmo que esta entidade tivesse sido pacífica, mesmo que tivesse sido
aceita, ou recebida com entusiasmo como na Áustria, lançou os eleitores belgas em
pânico.
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"Para Berlim! A Berlim!" gritaram os propagandistas da extrema esquerda em coro,

certos do efeito do slogan.

Atirar esta calúnia na nossa cara de forma covarde foi lançar os eleitores, tanto valões
como flamengos, em pânico com total impunidade. "Para Berlim!", quando a Berlim em
questão, através de seus movimentos internacionais violentos, invariavelmente lançou
o pânico, no momento decisivo, no público que estávamos tentando desesperadamente
conquistar.

Quando provoquei o primeiro ministro belga, M. Van Zeeland, em 1937, às eleições para
um referendo em Bruxelas, o grito "Para Berlim!" foi desencadeado durante toda a
campanha. Terminou com um golpe formidável que o arcebispo de Malines me tratou,
mais anti-Hitleriano até do que Léon Blum e todos os comitês judeus juntos.

O Cardeal Van Roey era um camponês flamengo colossal, construído como um eixo de
flecha, "taciturno", teimoso, carregando sob seu traje odores fortes e tenazes. Alguns
de seus seguidores que o admiraram apenas parcialmente tinham o apelidado de "o
rinoceronte". Timid, a Liga para a Proteção dos Animais não havia protestado.

Seu palácio arquiepiscopal, opressivamente monótono, era assombrado por corcundas,

olhos esguios, aleijados, lúgubres e silenciosos lacaios comprados ao preço mais baixo.
Em frente à escada principal de madeira encerada, diversas aves de capoeira embaladas
"Minhas galinhas", o - arcebispo murmurou lugubriamente, para todas as aparências
sem pensar no mal.

Estas foram as únicas audiências nas quais ele esteve presente.

Com um ar eternamente amuado, ele deu provas em tudo de um fanatismo integral

básico, como se ele tivesse dominado os tribunais da Inquisição e as estacas no século
XVI. Ele nunca havia lido um único exemplar de um jornal não-católico. Até mesmo
pensar nisso o encheu de horror, e tornou seu rosto confuso ainda mais sombrio. Para
ele, um não-crente não tinha o menor interesse. Fazer perguntas a si mesmo sobre o
que um ateu poderia pensar que nem mesmo lhe viria à mente. O não-crente era, em
sua concepção do universo, um ser completamente incomum, uma anormalidade.

Ele liderou sua tropa arquiepiscopal como sargento-mor de Frederico o Grande teria
levado seus recrutas recalcitrantes a seus exercícios. Ele empurrou com seu sapato
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sagrado tudo que não tinha um olhar vidrado, olhos meio fechados, um nariz dobrado
para baixo como uma banana, do irmão leigo que se jogou de joelhos, braços cruzados,
diante da mesa de seu superior, pelo menos a falta de disciplina. Hoje o colocariam,
empalhado e a princípio desodorizado, em um museu pós-conciliar. Mas naquela época,
ele governava.

Além do problema de sua impassibilidade de mármore para com os não-crentes que,

espiritualmente, me parecia uma caricatura e monstruosa, nós tínhamos, ele e eu, um
ovo para descascar, tão grande como se tivesse sido posto por uma avestruz, uma
avestruz com ovos de ouro. Em relação a uma questão de milhões de francos belgas
beliscados, eu tinha envergonhado Sua Eminência ao mais alto grau por desmascarar -
entre outros vinte - o escândalo político financeiro no qual um ignóbil banquinho
chamado Philips, um gnomo carmesim com um nariz enorme coberto por uma verruga
violeta granulada como uma baga, tinha chafurdado por muito tempo e perfeitamente
complacente,

Esta Philips irrigou generosamente (seis milhões de francos em 1934) a hierarquia que
constituía a estrutura da rede de propaganda de seu banco. Ele foi muito mais generoso
pois, graças à corrupção do partido católico no poder, ele fez com que os Estados (os
colegas socialistas haviam tido ao mesmo tempo subsídios semelhantes concedidos em
favor de seu Banco de Trabalhadores em colapso) lhe concedessem "subsídios"
financeiros astronômicos. Tinha descoberto o brigandage. Eu havia arrastado os
"banqueiros" pelos pés até o meio do lixo, fazendo-os rodopiar neste lixo em frente a
toda a Bélgica.

A Philips não podia fazer outra coisa que não fosse me perseguir perante os tribunais.
Eu tinha ganho. Com grandes varreduras da vassoura eu o havia retirado da vida política
da Bélgica, atirando-o literalmente para fora das portas do senado. Ele se viu lá no
pavimento com sua desonra, sua verruga ficou roxa e a marca vigorosa de minhas botas
em suas velhas nádegas trêmulas.

Eu tinha gritado para ele, em frente à multidão, mostrando-lhe a porta. Agora, este
carteirista era, muito ostensivamente, a ala e o protetor do cardeal primata da Bélgica.
Como mencionado, se me for permitida uma certa liberdade de expressão, além dos
arcebispos, eles eram grossos como ladrões. O cardeal que não sorriu para ninguém,
sorriu para este canalha hediondo como se estivesse numa aparição angelical.

Sua intimidade era tal que o arcebispo, um amante da casa, havia dormido em sua honra
em outro lugar, passando um fim de semana no suntuoso castelo que o banqueiro havia
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se concedido em um gracioso vale Brabantino. Eu tinha fotos dos dois camaradas

caminhando piedosamente sob o caramanchão, sem que alguém pudesse dizer muito
claramente se eles estavam recitando alguns salmos bíblicos juntos ou se eles estavam
discutindo menos seraficamente as percentagens crescentes de bispados
transformados em reitores.

Alguns anos antes, quando este banqueiro era, politicamente, desconhecido, o cardeal
Van Roey havia dado a ordem aos parlamentares católicos para cooptá-lo como
senador, no lugar de um eminente intelectual da Direita, Firmin van den Bossche, que
já havia sido escolhido. Depois disso, agarrar este Philips pelo fundo de suas calças,
defenestrá-lo e catapultá-lo para o ar até cair, de bruços, entre seus milhões inúteis, era
evidentemente algo profano! Meu crime não tinha um nome. Todos os fogos do céu não
seriam suficientes para me fazer expiar minha impiedosa solução.

Altura de impudência, não parei com este tratamento desrespeitoso das humilhações
dos escolhidos, dos ungidos por Sua Eminência. Eu havia lidado com minhas botas, com
o mesmo fervor sagrado, algumas dezenas de colegas do senador acima mencionado,
todos igualmente hipócritas, tendo sempre o ar de transportar o Santo Sacramento
quando eles se moviam, saqueavam e degeneravam, entre os degenerados da alta
finança.

Eu havia visado, entre os mais destacados, atirar em cheio no rosto do presidente do

partido católico, o ministro do Interior, Paul Segers, um sacristão um pouco jactancioso,
sempre cantando, com a cabeça lívida de uma barata que, entre duas orações, havia
explorado abundantemente o banco estatal e notadamente o banco do pequeno povo,
a Caixa Econômica.

Por parte do líder destes grandes burgueses católicos tão satisfeitos com sua alta
moralidade, tal hipocrisia foi particularmente desonrosa. Eles eram os representantes
típicos de uma elite podre que jogava descaradamente em alta virtude. Apressei-me nos
Segers em questão. Entrei no tribunal onde ele presidia, a assembléia anual de seu
partido. Às vezes os deuses tinham senso de humor - 2 de novembro, o Dia dos Mortos.

Eu tinha trazido comigo trezentos companheiros que estavam prontos para tudo.

O ministro Segers, entre suas quatro palmeiras do tribunal oficial, foi tratado por mim
durante meia hora como um subproduto de esterco composto.
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Esse foi o maior escândalo na Bélgica antes de 1940.

Como Philips, e com a mesma sorte, Segers me saudou perante os tribunais, exigindo de
mim três milhões de francos em danos e interesses, destinados a reparar sua "honra".
Reparar? Que "honra"? Estes malandros das finanças políticas, o que lhes restou que,
indiretamente ou diretamente, ainda pudesse ter alguma relação com a honra?

O julgamento foi realizado. Não só fui absolvido triunfantemente (e Deus sabe se eu não
sabia nada naquela época dos "arranjos" da Justiça!), mas Segers, embora fosse
ministro, foi condenado como um vigarista comum.

"Você é a bandeira do partido católico" um senador chamado Struye, com o busto de

um cabeleireiro suburbano montado com a cabeça de um sapo de óculos, tinha gritado
para ele, na véspera do julgamento. O referido sapo, depois da Libertação, tocado por
uma vocação tardia como açougueiro de matadouro, se vingaria da condenação de sua
"bandeira" enviando mais de uma centena de nossos camaradas para a forca.

O caso da democracia belga antes de 1940 era o caso de todos os governos democráticos
daquela época, fracos, ou seja, abertos a todas as tentações.

Cada um deles conhecia os escândalos daquela época: Barmat' na Alemanha, Stavisky'

na França (ambos judeus, pode ser dito de passagem).

Mas a polícia sempre se preocupou em resolver o mau caso com notável rapidez. Barmat
tinha sido encontrado, muito cedo pela manhã, morto em sua cela e Stavisky, em outra
manhã bem cedo, tinha sido morto à queima-roupa pelos policiais que tinham cercado
sua vila em Chamonix à noite. Eles libertaram desta forma de todas as preocupações a
horda financeira francesa e como compensação viveram de seus saques.

Na Bélgica e ninguém jamais me perdoará por isto - eu não tinha salvo os Staviskys,
Walloon ou Flemish, e não tinha permitido que eles fossem salvos. Pelo contrário, eu
tinha mantido suas cabeças sujas e podres sob a água até que a última bolha de ar
aparecesse.
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Mas cada vez que me livrei de um político sombrio que se disfarçava com o nome
"católico", o que me parecia mais escandaloso do que tudo o mais! - meu novo crime foi
inscrito no livro negro do cardeal.

Mas era ele, bom Deus, quem deveria tê-los atirado das janelas de vidro das catedrais!

Mas não, o culpado era eu que, vassoura na mão, perseguia, como católico sincero, os
vigaristas das finanças políticas, agachados atrás dos confessionários e das fontes! O
cardeal tinha intervindo, em dezembro de 1936, no Vaticano, para obter uma
condenação do Rexismo. Ele havia falhado. Agachado atrás de seus aleijados, seus
corcundas e seu povo de olhos cruzados do palácio do arcebispo, ele me vigiava. Ele
esperou pelo momento certo.

A eleição referendária entre Van Zeeland e Degrelle de 11 de abril de 1937 lhe ofereceria
o ponto de viragem, instalada silenciosamente ele me derrubou no caminho da
passagem. No último minuto da campanha eleitoral, quando cada resposta era
tecnicamente impossível, ele acenou de repente com seu pessoal da Idade Média no ar.

Com uma brutalidade e especialmente com uma intolerância que, é claro, nenhum
público católico permitiria hoje, ele se jogou, mitre on his head, em uma disputa
estritamente eleitoral com a qual o catolicismo não tinha nada a fazer, jogando fora urbi
et orbi uma declaração fulminante proibindo as pessoas de votarem em mim com base
na consciência!

Isso não era tudo. Ele proibiu as pessoas, e ainda considerando a consciência, isto é, sob
pena de pecado, de se absterem de votar, o que muitos católicos belgas estavam
inclinados a fazer que, não tendo se unido a Rex, não quisessem, no entanto, dar seus
votos ao candidato apresentado pela extrema esquerda e do qual, além disso, as
pessoas começaram a sussurrar que ele também estava envolvido em uma história
financeira muito feia.

O escândalo irrompeu no próprio verão de sua eleição. Soube-se então que o protegido
do cardeal não tinha hesitado antes em apropriar-se secretamente, com alguns
cúmplices, dos pagamentos de altos funcionários do Banque Nationale, mortos nas listas
do estado civil, mas que Van Zeeland e sua turma mantinham em perfeita saúde na
página de emolumentos do banco oficial do estado belga!
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Van Zeeland e seus colegas bandidos chamaram este fundo de lama de "o pote". Eles o
esvaziaram sem vergonha todos os meses, roubando o estado e roubando, além disso,
indiretamente, as autoridades fiscais para quem, imagine-se, não declararam estes
desvios de receita!

Os hábitos político-financeiros das democracias antes de 1940 eram tais que se podia
perfeitamente se tornar primeiro-ministro após ter usado cadáveres de funcionários
para encher os bolsos às custas do Estado!

De mãos no coração, amuado, o Van Zeeland em questão ofereceu-se aos eleitores

sanctimoniosos, a fim de representar em seu nome a Pátria e a Virtude, posta em perigo
pelo Rexismo! Era preciso ouvir o falso apóstolo, mais afiado que os milhões de
aparelhos fabricados pelo Sr. Gillette, formal, chorando, fazendo-se de mártir
democrático: "Avanço calma e serenamente por uma estrada cheia de emboscadas!

Tente repetir dez vezes mais rapidamente esta algaraviada: "Avanço calma e
serenamente em uma estrada cheia de emboscadas"! Então ele lança seus olhos
lacrimejantes para o céu dos Puros e dos Arcebispos!

Não importa! Este ladrão de bancos Maccabean foi, de fato, o campeão europeu
número um da luta contra o "Fascismo" antes da Segunda Guerra Mundial!

E para salvá-lo da derrota eleitoral que as pesquisas do Ministério do Interior permitiram

prever claramente três dias antes da data final, um cardeal não hesitou, algumas horas
antes da eleição, em acenar com seu bastão em todas as direções, como o clube de um
troglodita. Ele obrigou, sob pena de pecado, cem mil católicos de Bruxelas a votar em
um carteirista que, naquele mesmo ano, em outubro de 1937, escorregou no escândalo
de seu "pote", teve que sair - para sempre! - a presidência do governo belga, enquanto
vários de seus colegas necrófilos do Banque Nationale - um ministro de estado à frente
deles cometeu suicídio, dentro de alguns - dias, uma verdadeira cadeia de salsichas
recheadas com dinamite estourando no ar de Bruxelas a Antuérpia!

Mas em 11 de abril de 1937, o 'homem-pote' Van Zeeland, pingando com bênçãos, havia
se levantado como vencedor do altar do anti-Nazismo. É evidente que o fato de ser
católico era, em minha vida política, uma desvantagem considerável.
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Se eu tivesse sido um descrente, não teria sido submetido a estas abomináveis pressões,
a esta chantagem das consciências de um alto clero que empunhava os funcionários
como um clube. Ou eu teria enviado o prelado político acima mencionado girando no ar
com sua mitra, suas 'mulas'" e seu bastão dourado!

Eu teria sido menos empacotado, menos cheio de complexos, menos isolado porque o
catolicismo daquela época era estreito, vingativo, restrito, e até mesmo, muitas vezes,
provocador. Ergueu barreiras em todas as direções. Tinha nos deformado. Cortou de nós
milhões de pessoas honestas. E nos expôs a uma violência inaudita, como a daquele
maníaco com o bastão e as bolotas, batendo na multidão, que pensava ter um direito
divino e era um mestre onipotente de tudo, inclusive da liberdade dos eleitores.

"A cruz derrotou a suástica" proclamou o intransigente de Paris, no dia seguinte da

eleição de Van Zeeland, em toda a largura de sua primeira página! Tal título de um jornal
da Maçonaria Livre disse muito sobre isso! Correspondia ao "Viva o cardeal, em nome
de Deus!" dos marxistas belgas lançados em Bruxelas na véspera de sua vitória! Léon
Blum convidou o vitorioso para ir a Paris. Ele foi recebido como o "Bayard belga"
empurrado para a frente contra Hitler.

Agora e isso também foi engraçado, mas só se aprendeu mais tarde - o principal
apoiador deste anti-hitleriano episcopal havia sido - por exatamente a mesma soma:
seis milhões de francos - e ao mesmo tempo o apoiador das organizações hitlerianas na
Alemanha.

Foi o magnata dos refrigerantes Solvay que, como um perfeito hiper capitalista,
financiou o que ele pensava serem dois clãs rivais, a fim de ter controle sobre ambos, e
sair do gancho em qualquer eventualidade!

É sob estes milhões duplicados e sob estes barris de água benta atados com bílis, sob
este desdobramento da calúnia do "Para Berlim!" repetido sem cessar pelos
beligerantes de Londres a Paris, que eu vivi, durante este referendo Van Zeeland, e
apesar de ter obtido 40% mais votos do que no ano anterior, meu primeiro fracasso
eleitoral.

Eu derrubei o mesmo Van Zeeland seis meses depois de ter revelado ao público belga
em todos os seus detalhes o escândalo do famoso 'pote'. Mas o dano foi feito, a calúnia,
"Para Berlim!" tinha me aleijado, diminuindo minha velocidade. Sentindo como este
slogan atingiu o público, a horda de marxistas belgas atirada contra minhas pernas
T.me/minhabibliotec

apressou-se para cobrir a Bélgica com avisos onde eu aparecia vestido com um capacete
com espiga, quando os alemães furavam em 1914, numa época em que eu era apenas
um garoto!

De eleição em eleição, este capacete com picos cobriria cada vez mais as paredes da
Bélgica, instalando-se na minha cabeça em centenas de milhares de cópias. A imprensa
marxista não hesitou diante de nada, nem mesmo recorrendo às maiores mentiras. Ela
publicou fotos falsificadas onde o líder de meus membros do parlamento apareceu na
grande escadaria oficial dos comícios nazistas de Nuremberg, entre duas sebes de
bandeiras com suásticas!

Encontramos no arquivo da agência da foto original onde Hitler estava em vez de nosso
membro do parlamento! Depois a foto da última que se sobrepôs à primeira e que tinha
sido tirada em frente ao parlamento em Bruxelas! Mas realmente não adiantava mais
ficar bravo ou até mesmo protestar. Os tribunais fizeram ouvidos moucos ou enterraram
os documentos. Nada mais existia do que o ódio da Alemanha! A vanguarda dos
alemães, naquela época bastante próxima, onde a Bélgica seria devorada por eles, com
nossa cumplicidade!

A Segunda Guerra Mundial havia começado. Todos os arquivos do Terceiro Reich foram
apreendidos, dissecados. Em nenhum lugar se encontrou o menor vestígio de qualquer
lugar ou mesmo de qualquer contato de Rex ou de mim, antes da invasão alemã de 10
de maio de 1940, com algo relacionado com a diplomacia do Terceiro Reich ou com a
propaganda do Terceiro Reich.

Desde 1937, tínhamos observado nosso passo, tomando cuidado e isso - foi lamentável,
pois contatos úteis em todos os países poderiam ter sido úteis mais do que nunca - para
nunca encontrar em nenhum lugar um italiano - ou um alemão. Não adiantava. Ao invés
de avançarmos eleitoralmente, tivemos que nos retirar, mesmo percebendo com uma
ansiedade crescente que a Bélgica estava, como a Europa, doravante tomada pela
loucura anti-Hitleriana e que, em um tempo que exigia prudência, reservava, apressou-
se, de cabeça baixa, em direção ao precipício.

Ainda se podia acreditar em 1939, quando a Polônia havia sido invadida e quando os
anglo-franceses haviam declarado guerra ao Reich, que a Bélgica, declarando-se
oficialmente neutra, conservaria certas oportunidades de permanecer fora do conflito.
T.me/minhabibliotec

Mas estas oportunidades foram desperdiçadas algumas semanas depois. No início de

novembro de 1939 havia sido concluído um acordo entre o líder do exército francês,
General Gamelin, e o adido militar belga em Paris, General Delvoie, um acordo secreto,
como se pode imaginar!

Um tenente-coronel francês chamado Hautecoeur tinha sido imediatamente enviado

numa missão secreta à Bélgica, às mais altas autoridades, como fiel depositário dos
chefes militares aliados. Gamelin sempre foi um partidário resoluto da entrada do
exército francês na Bélgica, "a única maneira" ele escreveu ao Primeiro Ministro
Daladier em 1 de setembro de 1939, em vista de uma ação ofensiva que, acrescentou
ele, "desviaria a guerra das fronteiras francesas, particularmente de nossas ricas
fronteiras orientais".

Foi, explicou Gamelin mais tarde, para se justificar (Servir, t.III, p. 243), "do mais alto
interesse procurar reunir aos planos aliados as vinte divisões belgas cujo equivalente
não pôde ser obtido em nosso próprio território devido à nossa crescente queda na taxa
de natalidade".

"É claro", continuou ele, "conscientizei o Presidente Daladier e as autoridades britânicas

através destas conversas oficiais e secretas".

Os belgas", escreveu ele em conclusão, "sempre me deram a conhecer seu

consentimento às minhas propostas". (Servir, t.I, p.89)

Por parte da Generalissimo Gamelin, a manobra era legítima. Ele era o líder da coalizão
Aliada e procurou vencer a guerra da forma mais segura possível e com o menor custo
possível. Ele havia agido em conformidade com seus imperativos. Em 20 de setembro,
tínhamos decidido entrar em relações com o governo belga" (Servir, t. I, pp. 83 e 84).
Nós' éramos Daladier, o ministro inglês da produção, Lord Hankey, e o ministro da
guerra, Hore Belisha, um judeu, como aconteceu. Esta decisão tinha sido efetiva. No
início de novembro", acrescenta Gamelin, muito ingênuo em suas revelações, "tínhamos
chegado a um acordo com o pessoal geral belga" (Servir, t.I. p.84). Nada teria sido
arriscado ao negar estas afirmações pouco diplomáticas. O General Gamelin negociando
secretamente com os belgas", Churchill especificou (The Gathering Storming, p.89)
Pierlot reconheceu, sem rodeios, mas - oito anos depois, no jornal Le Soir de 9 de julho
de 1947: Quando nomeado, ele recebeu oficiais de ligação belgas para dar apoio aos
franco-britânicos assim que entrassem em território belga", acrescentando "quando os
exércitos Aliados entraram na Bélgica, ele estava seguindo as disposições ordenadas
com antecedência e de comum acordo".
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Na política, quase tudo é valioso. Mas ainda assim, não se deveria ter agido oficialmente
como campeões da neutralidade, como fez o governo belga com tanta fanfarra e
hipocrisia! E especialmente, este último deveria ter tido o cuidado de ver que as
manobras agora tortuosas não foram descobertas! Pode-se também, na política, dar-se
ao luxo de ser astuto, com a condição, porém, de não ser pego! Agora, desde o início de
novembro de 1939, Hitler tinha sido exatamente informado de tudo. Nossos segredos',
Gamelin melancolicamente realizados, 'eram permeáveis em muitos lados à
espionagem dos alemães' (Servir, t.I, pp.96 e 97).

Este foi o caso, particularmente no que diz respeito ao seu acordo de colaboração
secreta com o governo belga. A partir de 23 de novembro de 1939, Hitler informou seus
generais, comandantes do exército, durante uma reunião na chancelaria. A neutralidade
belga, de fato, não existe. Eu tenho a prova de que eles têm um acordo secreto com os
franceses" (Documento 789 P.S. dos arquivos de Nuremberg). Ele até tinha provas
duplas. Eu sabia disso de dois lados diferentes na mesma semana", disse-me Hitler
durante a guerra, uma noite, confidencialmente. Ele tinha recebido dois relatórios
completos das decisões tomadas pelo Generalíssimo Gamelin, o primeiro fornecido por
um informante da Sede Geral Aliada, o outro por um confidente que Hitler tinha dentro
do próprio governo francês!

Hitler teria, sem dúvida, invadido a Bélgica em qualquer caso. Um pequeno país não iria
desviar sua grande máquina de guerra na hora decisiva da marcha em frente. Mas se ele
ainda tivesse escrúpulos, ele poderia, a partir de novembro de 1939, libertar-se deles
sem muito remorso, já que a neutralidade belga tinha sido apenas uma mentira e um
truque.

Nós Rexists, sem saber nada destes esquemas subterrâneos, não tão brilhantes a ponto
de dizer a verdade, continuamos a liderar, como tropa sacrificada, o combate nacional
por uma neutralidade que permaneceu, aos nossos olhos, uma das últimas
possibilidades de salvar a paz, e não uma possibilidade negligenciável mesmo naquela
época, como provaram os fracassos do governo de Reynaud", que, numa total "guerra
falsa", salvou-se da justiça apenas através de uma votação próxima ("e mais tarde foi
falsa" comentou o Presidente Herriot). Laval, seu substituto quase certo, estava
inclinado a negociar.

À noite, às vezes eu ia ver o rei Léopold III em seu palácio em Laeken. O General Jacques
de Dixmude me guiou. O soberano me recebeu de uma maneira descontraída, em
bermudas de cavalo. Fixamos juntos as bases da campanha de imprensa Rexist,
tendendo a manter a opinião pública belga em uma neutralidade exemplar.
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Em nenhum caso eu suspeitava que o representante secreto na Bélgica do Alto

Comando francês sentado na mesma poltrona, em outras noites, trouxesse a ponta do
pé como eu! O que os belgas teriam dito se, ao invés deste agente da Gamelin, um
coronel da Wehrmacht como delegado secreto de Hitler próximo ao governo da
chamada neutralidade, tivesse vindo visitar? A dupla negociação era patente.

Dupla negociação ou, mais precisamente, tripla negociação, pois, em março de 1940,
percebendo que o caso cheirava a peixe, o rei Léopold III, empreendendo um novo
segredo sobre a reviravolta, havia enviado a Berlim para o ministro Goebbels seu
confidente, o ex-ministro socialista, de Man. Este último me contou ele mesmo em
agosto de 1940 como sua missão junto ao ministro nazista consistia em dar a conhecer
aos alemães o interesse que haveria para eles de deslizar para o lado sul da Bélgica e
dirigir para Sedan, o Somme e Abbeville. Hitler havia pensado nisso um pouco antes
dele! Mas isso explica algumas coisas. E notavelmente por que teria sido difícil para
Léopold III ir a Londres em 28 de maio de 1940, certo de ouvir, algumas horas depois
Goebbels desembrulhou o pacote antes dos microfones! Em resumo, tudo era inútil! Os
dados tinham sido lançados.

Através de provocações e mal-entendidos deliberados, os belicistas do oeste tinham

chegado ao seu objetivo, fazer um Hitler no fim de sua corrente sair de sua toca. Quando
se tratava dos soviéticos em 1954 (Budapeste) e em 1968 (Praga), um tinha outros
arranjos!

A guerra 'inútil e estúpida' (como disse Spaak) ia assim começar.

Em 10 de maio de 1940, os poderosos rastos de lagartas dos tanques de Hitler

arrombaram as portas do oeste, esmagando sob elas, por mais de mil quilômetros,
governos democráticos desacreditados, loucos, irremediavelmente ultrapassados.
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Capítulo 5
Hitler, por mil anos

Nunca as pessoas conheceram uma surpresa, um pânico, um "everyman para si mesmo

* tão desesperado como os franceses, os belgas, os holandeses, os luxemburgueses
quando os exércitos do Terceiro Reich os invadiram no dia 10 de maio de 1940.
Entretanto, normalmente, todos devem ter sabido o que esperar. Já em setembro de
1939, o desastre dos poloneses havia sido significativo. Em cinco dias nossa cavalaria
estará em Berlim*, esta última havia proclamado, com um bigode de Dali, um olho de
carbúnculo, uma semana antes do primeiro ato do conflito.

Os poloneses teriam sido capazes de improvisar, acalmar um pouco seus belicistas, levar
Hitler à palavra e iniciar negociações, mesmo que fosse apenas para equívocos, que ele
havia proposto a eles dois dias antes do evento. Os slushes das colunas polacas estavam
se aproximando: a onda de maré que iria submergir seu país em três semanas teria, pelo
menos, sido adiada. Na diplomacia, o tempo é soberano. Um bom diplomata é aquele
que tem sua mala cheia de desculpas para o atraso.

A Polônia foi complacente o suficiente para desafiar, até a catástrofe, um Hitler cujo
cúmplice tinham sido no dia em que, no passado muito recente, em Teschen, tinha
esculpido para si um bom bife no saque da Tchecoslováquia.

Mas os ingleses, que viram seus peões se eclipsando por toda parte nos Bálcãs, tinham
imediatamente abalado os poloneses com promessas tolas, em vez de mostrar repulsa
por sua participação no desbaste dos territórios tchecos. O interesse britânico os havia
transportado em grande parte sobre preocupações morais. Mas em setembro de 1939,
quando os poloneses, levados a um ponto de ebulição por Londres, se viram invadidos,
os ingleses não apareceram nem em Danzig nem em Varsóvia e a Polônia caiu em uma
perda assustadora.

Esta perda o mundo inteiro havia testemunhado. Mas as reações do pessoal geral aliado
haviam sido estritamente nulas. Generalissimo Gamelin, assim que teve que manter
seus compromissos de 1 de setembro de 1939, apressou-se a anunciar solenemente que
iria intervir, mas acrescentando que precisaria de vinte e três dias inteiros para ter o
guisado de uma ofensiva francesa de apoio nas caçarolas de seus escritórios.
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Quanto aos ingleses, passaram-se algumas semanas antes de desembarcarem nos cais
de Calais os primeiros pacotes de cigarros brancos de suas tropas de intervenção... na
França. "Secaremos nosso linho na linha Siegfried", eles gritaram quando o referido
linho inglês ainda estava esperando, nos depósitos de Londres, para ser liberado de suas
bolas de naftalina! Em todo caso, nem então nem nunca um combatente britânico
apareceria no Vístula.

Foram os soviéticos e não os ingleses que, seis anos mais tarde, tiraram os alemães da
Polônia e o reivindicaram para si mesmos!

Entretanto, o cabo Hitler havia dominado os pretensiosos chefes militares do oeste,

inclusive os de seu próprio país. Todos esses brilhantes especialistas, borrifados,
medalhados, cobertos de latoaria, pensaram que seria suficiente para eles, como
sempre, tirar de gavetas arquivos espessos onde tudo, datado de longe, tinha sido
meticulosamente previsto. O cabo "boêmio" tinha colocado de lado, sem qualquer
barulho, estas fitas vermelhas.

Seus estrategistas conservadores só previam, em 1939, operações parciais no norte do

território polonês. Eles sabiam de tudo, é claro. Mas o cabo, cabo que ele era, tinha
pensado, em seu cérebro, em todos os detalhes, a tática da Blitzkrieg, uma artilharia de
divisões de tanques de ruptura acoplada a artilharias aéreas.

Dificilmente os poloneses tiveram tempo de reabastecer suas canetas-tanque, o que

lhes permitiria, ao entrarem em Berlim, enviar cartões pós-vitoriosos para suas
namoradas maravilhadas, do que os Stukas, abrindo violentamente o caminho para
vários milhares de tanques agrupados, caíram do céu em todos os pontos vitais e os
cortaram em lascas como um bife americano.

Desde o primeiro dia da guerra, todo contato com o interior do território polonês foi
morto, ou condenado à morte. Desde a primeira semana, sob o teto protetor das
aeronaves, as enormes tenazes das tropas fortificadas por Hitler fecharam suas tesouras
por todos os lados no leste, formando armadilhas para peixes nas profundezas das quais
o milhão de peixes poloneses que foram levados na isca escreveu desesperadamente,
suas escamas de barriga já secaram.

No final do mês de setembro de 1939, o Coronel Beck, que deveria, naquela época, ter
bebido seu cavalo no Spree ou esvaziado os porões de Horcher, fugiu para a Romênia,
deixando seu povo alto e seco, totalmente invadido e aniquilado.
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Foi uma revolução completa dos métodos de guerra que havia sido realizada, sob o nariz
de centenas de milhões de espectadores dos dois mundos. Mas espere! Por que se
deixar impressionar? Um general é um general e ele sabe tudo! Um cabo é um cabo e
ele não sabe de nada! Militarmente, todos os fatos previstos há séculos por especialistas
do pessoal geral haviam sido destruídos. Entretanto, eles não tinham nada a aprender
de ninguém, especialmente de um subalterno baixo da Boêmia!

Foi assim que, no dia 10 de maio de 1940, o Generalíssimo Gamelin acariciou as penas
de seus pombos-correios em seu quartel general em Vincennes, com telefones
desatualizados e inúteis, enquanto que em um maravilhoso acoplamento de forças
terrestres e aéreas, todas de uma eficiência e prontidão aterrorizantes, os exércitos do
cabo ignorante, aplicando pela segunda vez uma estratégia revolucionária que os
especialistas da burocracia militar do continente haviam rejeitado com um desprezo
feroz, repetiram o golpe da invasão da Polônia.

Eles cortariam em onze dias dois de Sedan a Dunquerque, um continente que quatro
anos de assalto clássico, de agosto de 1914 a julho de 1918, não tinha sido capaz de
despedaçar, mesmo sacrificando vários milhões de homens mortos.

Cem mil jovens alemães, os únicos que, em

De fato, entraram em contato durante a campanha da França de 1940 - aplicando os

planos estratégicos do cabo chefe, isolando dois mil generais franceses, ainda peidando
na noite anterior com auto-importância, e dois milhões de seus soldados desanimados,
esfarrapados, a quem uma nova ciência de guerra havia acabado de esmagar.

Não houve apenas, para alertar as pessoas, a invasão polonesa de setembro de 1939,
houve também a invasão norueguesa de abril de 1940, houve também tudo de novo.
Tinha-se visto, na Chancelaria em Berlim, o cabo Hitler segurando por oito horas, diante
de um imenso mapa mural da Escandinávia, a atenção de todos os chefes das forças,
inclusive comandantes de batalhões, que teriam de desempenhar um papel no
desmembramento - de uma audácia sem precedentes que Hitler tinha preparado no
mais rigoroso sigilo absoluto.

Imaginem isso! Enquanto no passado, um, ou três ou quatro generais maciços e

monocletos de escolha receberam ordens de execução digitadas em doze cópias, um
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líder de guerra sem dragões de ouro explicou por si mesmo a cada oficial envolvido na
ação o papel exato que ele teria que cumprir, indicou-o no mapa, fez com que ele
repetisse em voz alta as ordens, assim como a apresentação da manobra precisa que ele
teria que efetuar.

A audácia! Um sólido bufê tinha sido montado no salão onde cada um, sem cerimônia,
beliscava como agradou um sanduíche quando estava com fome e o comia com a boca
cheia a dois passos do Führer!

O próprio Hitler já havia sido, antes, navegado secretamente de navio ao longo da costa
para ser invadido. Ele conhecia cada enseada do desembarque. O Agente 007 não teria
feito melhor! O jovem oficial que deixou a Chancelaria saiu atordoado por ter sido
recebido com tanta simplicidade pelo líder supremo de seu exército.

Ele foi despedido. Ele tinha visto que o caso tinha sido preparado com cuidado por um
conhecedor, dobrando como um especialista. Em poucos dias, a operação estava
assegurada, enquanto que o corpo expedicionário franco-inglês, posto em marcha antes
do de Hitler, estava atolado em seus impedimentos, e tinha seus pés congelados na neve
e sua cabeça quebrada pelas bombas de Stukas. Todos os gloriosos planos e
prognósticos dos super especialistas do pessoal geral ocidental haviam evaporado. Os
generais de Gamelin, sete meses após a queda de Varsóvia, haviam sido ridicularizados
uma segunda vez, enfiados sob a confusão de sua ciência, monumental e morta, como
as pirâmides.

Não importa! Eles continuaram falando ironicamente nos corredores de Vincennes

sobre este grotesco cabo que afirmava saber mais que os profissionais da ciência militar,
teórica e aplicada! Os referidos profissionais, ao final de um mês de campanha na
França, encontraram-se, como o General Giraud,' exausto, de pescoço aberto, no campo
de um campo de prisioneiros, ou então, haviam fugido rastejando por milhares de
quilômetros, encharcados, sem fôlego, despiam o cinto e respiravam dolorosamente
nos últimos castelos dos últimos contrafortes da cordilheira dos Pirineus.

Milhões de desertores, loucos, tinham feito em uma semana o que o Tour de France faz
com muito mais dificuldade em um mês. Haggard, exaustos, tinham deixado os desvios
de sua deserção cheios de sacos, casacos de astrakhan e avós mortos de exaustão, cujos
cadáveres abandonados apodreciam ao sol entre os aposentos escurecidos de cavalos e
vacas.
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Eles tinham sido a imagem viva - ou, mais precisamente, agonizante - de um velho
mundo ossificado, que um novo mundo, novos corpos e novas mentes sobrecarregaram.
Não foi uma derrota, foi um enterro, o enterro da Europa do pai, foi o surgimento de
uma geração que considerava o universo com os olhos daqueles que estavam no início
da criação.

Os jovens alemães puderam um dia ser esmagados por sua vez - e foram. Mas eles
tinham criado algo irreparável, destruído uma época, bela talvez para os ricos como Boni
de Castellane² ou os pederastas como Proust, sinistro para os outros, um cadáver - como
uma época em que milhares de moscas de carne já estavam cercadas com seus rodopios
quando o velho Marechal Pétain, mastigando seus bigodes, ergueu sua bandeira branca,
na suprema semana de aventura, no final de junho de 1940.

Hitler, pela primeira vez em sua vida, havia levantado os olhos em direção à cúpula da
Ópera de Paris e olhado para o túmulo pórfiro de Napoleão, um barco sem movimento
cor-de-rosa em uma tigela de mármore cinza. A suástica desenrolou sua longa trilha
escarlate desde o Oceano Ártico até Bidasoa". Todo o oeste tinha sido deixado
inconsciente, atordoado, não tendo ainda entendido nada exceto que tudo estava
perdido, que a maquinaria enferrujada dos antigos países - os partidos, os governos, os
jornais jaziam nas valas como sucata de ferro - o material de guerra espancado e
queimado pelos Panzers. Parecia a todos que nenhum país jamais voltaria a emergir de
tal abismo.

Apenas um desconhecido de Gaulle se inclinava de sua varanda londrina em direção à

velha senhora França que havia caído de saia no ar, chignon esmagado, no fundo do
buraco negro do hexágono. Além do desejo deste bombeiro sem escada de escape, não
restava nenhum francês, belga, luxemburguês ou holandês que acreditasse na
ressurreição do mundo democrático reduzido a cinzas em algumas semanas.

"Pensou-se que a Alemanha foi o mestre da Europa durante mil anos", repetiu o ministro
belga Spaak-crimson, careca de cabeça cintilante, suas roupas encharcadas que,
tristemente, em julho de 1940, carregava suas rotundidades esponjosas de pousada em
pousada nos vales de Auvergne.

Todos, à sua maneira, haviam vivido uma aventura. Um dos menos engraçados tinha
sido o nosso, o belga Rexists. Pois, tanto na França como em Bruxelas, a grande imprensa
tinha repetido até a saciedade que éramos hitlerianos, a polícia francesa tinha nos
atacado na primeira hora de hostilidades.
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Ela tinha agarrado doze mil de nós e tinha nos levado para suas prisões e seus campos
de concentração. Fomos arrastados da prisão para a prisão, tratados com uma fúria
bárbara em câmaras de tortura, massacrados centenas de vezes, mandíbulas demolidas
por golpes de molhos de chaves, nossas bocas se mantiveram abertas para que nossos
carcereiros pudessem despejar sua urina nelas. Falo do que eu vivi pessoalmente. Eu
tinha sido condenado à morte em Lille, já na primeira semana. Meus vinte e um
camaradas em sofrimento em nosso caminhão da prisão foram todos assassinados
como cães perto do quiosque de música de Abbeville, em 20 de maio de 1940. Nenhum
de seus carrascos dos militares franceses, infelizmente! - sabia até mesmo seus nomes.
Entre eles havia mulheres: uma jovem garota, sua mãe, sua avó. Esta última tinha, antes
de morrer, seu peito perfurado trinta vezes com uma baioneta!

Um jovem padre que, durante os últimos dois dias, tinha segurado contra seu osso do
rosto um olho que um guarda sádico tinha arrancado de sua órbita foi massacrado como
os outros com um golpe furioso do punho.

Nem um de nós, prisioneiros, escapou deste terrível massacre, além de mim, porque
meus carrascos imaginavam que, ao me forçar a me tornar um mártir de dez dentes
quebrados em uma única noite - eu lhes revelaria os planos ofensivos de Hitler, dos quais
eu nada sabia, como vocês podem imaginar! Minha sobrevivência temporária foi assim
importante para os Serviços de Inteligência. A rapidez do desenvolvimento militar fez
com que ela se transformasse em uma sobrevivência prolongada, da qual ainda hoje me
beneficio. Mas finalmente, ao sair do campo de prisioneiros francês, eu me encontrava
desamparado como os outros. O que iria acontecer? O velho sistema político, social e
econômico do oeste tinha sido atirado ao chão como um baralho de cartas pisoteado e
inútil para sempre. E depois, o que aconteceria?

Os exércitos do Reich estavam estacionados em todos os lugares. O sistema alemão

estava instalado em todos os lugares. A França de Vichy do verão de 1940 era apenas
um pobre congresso de ex-políticos emasculados e generais ignorantes, sentados em
mesas de hotéis medíocres de uma cidade de água que era verdadeiramente simbólica,
pois a França havia afundado. No norte, os holandeses tinham visto sua rainha
enrolando suas numerosas saias voando em pós-teste para Londres, e depois para o
Canadá. A Grã-Duquesa de Luxemburgo, que tinha vindo de um sistema de professoras
de escolas primárias do século XIX, também tinha partido para o primitivo interior
britânico.
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Entre estes dois países, o rei dos belgas, Léopold III, um neurastênico cujos nervos gastos
pagavam o custo de uma sífilis ancestral, estava confinado em seu castelo nos subúrbios
de Bruxelas. O único ex-ministro que havia ficado ao seu lado, Henri de Man, presidente
do Partido Socialista Belga na noite anterior, havia se reunido de forma ostensiva com
Hitler, sem nenhum resultado além disso.

Como em 1940 somente os rios tinham permanecido no lugar, de Man se contentou em

ir pescar, nada político. A estrutura dos Estados, o status social, a economia, mesmo as
mais elementares possibilidades de ganhar a vida, haviam sido derrubadas.

Tinha-se visto até mesmo os condenados pela lei comum, seus cabelos curtos debaixo
do boné, seus pés nus em grandes socos, nas laterais das estradas principais saqueando
mercearias, com bom humor, além disso. Centenas de ambulâncias, hospitais, lotados
de civis em fuga, tinham acabado com seus colchões e canários, nos pátios das escolas
de Languedoc ou Roussillon. Não havia mais policiais, nem bombeiros, nem empreiteiros
entre o Frise e o Marne. Eles limparam as sobrancelhas nas bancadas dos jardins
públicos de Nîmes ou Carcassonne. Milhões de refugiados deslocados apareceram de
todos os lados.

E, acima de tudo, a pergunta preocupante voltou: o que será de nossos países? o que
Hitler está pensando, o que ele quer? Será que ele vai nos anexar? Será que ele vai nos
impor Gauleiters? De fato, o povo teria aceitado qualquer coisa, desde que se
devolvesse o seu sustento a eles, seu Pernod, suas camas e seus chinelos.

Mas para aqueles que tinham feito da salvação de sua pátria a única razão de sua
existência a questão da sobrevivência de seu país, de seu destino futuro, foi plantada
como um ferrão no coração e rasgada a cada suspiro.

O destino de cada país ocupado em 1940, fosse ele grande e rico como a França, ou
minúsculo como o Grão-Ducado de Luxemburgo com suas três cidades e suas quatro
rochas de xisto, estava nas mãos de Hitler e de ninguém mais.

O que restava de território livre na França poderia ser conquistado em quarenta e oito
horas. O marechal Pétain, trotando em seu quarto em um hotel equipado com elevador,
tinha menos energia garantida do que um motorista de metrô ou um porteiro engolindo
seus calvados.*
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Quanto à Bélgica, será que um dia ele reapareceria? Estaria ele preso ao Reich, mais ou
menos abertamente? Em duas ou três seções diferentes, rivais? Alemães de Eupen e de
Malmédy? Os flamengos, encorajados pelo ocupante, que se sacudiriam febrilmente
para um nacionalismo estreito? Os valões que já nem sabiam o que eram, nem o que se
tornariam: antigos belgas? futuros franceses? alemães de segunda classe? Um território
colonizado, que os nacionalistas flamengos obteriam como Lebensraum?

Quando voltei a Bruxelas, saindo finalmente de minhas prisões francesas, barbudo,

emagrecido, estilhaçado, senti, apesar de tudo o que se pensava naquela época, tomado
de um profundo desespero. Para o público em geral, assaltado durante os dois últimos
anos dos anos anteriores à guerra por ondas de mentiras, eu era o homem de Hitler.
Agora, eu não sabia nada sobre o que isso poderia significar em relação ao meu país. Eu
nem sequer sabia onde acampar. Minha própria propriedade, na floresta de Soignes, era
ocupada pelos alemães.

Eu era o chamado homem deles. Agora minha casa havia sido invadida por eles sem
nenhuma explicação. Cinqüenta pilotos acamparam lá. Subindo surpreendido até meu
quarto eu havia encontrado, bem nu e na minha cama, um enorme coronel da Luftwaffe,
carmesim como uma lagosta gigantesca fabricada para um filme de ficção científica. Não
tinha outra maneira, durante os primeiros dias, que dormir em uma cama de
acampamento na casa de uma de minhas irmãs.

Já o disse cem vezes: não tínhamos nada a ver com os alemães. E este enorme militar
instalado na minha cama, sua pele brilhando de suor, disse o suficiente sobre a
instabilidade do meu destino e da inexistência de quaisquer planos que o grande Reich
pudesse ter fabricado ao meu redor. Éramos nacionalistas, mas nacionalistas belgas. E a
Bélgica tinha, naquela época, afundado como uma pedra. Seu futuro estava
completamente bloqueado, obscuro como um túnel do qual não se sabia se a saída final
estava murada, e se se tornaria um dia mais ou menos utilizável.

Tal era meu drama como o chefe nacionalista retornando ao meu próprio país ocupado
pelas forças de um estadista estrangeiro, a quem se dizia estar intimamente ligado e do
qual eu não sabia há muito tempo que tipo de edificação política e que base de acordo
ele imaginava para cada um de nossos países dentro da Europa que seu punho de ferro
forjou. Que sobrevivência ele permitiria ao meu povo? Era um mistério total.
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Capítulo 6
Ao lado dos Alemães

Os meses do final de 1940 e início de 1941 não foram engraçados para ninguém na
Europa, não mais na Bélgica do que em qualquer outro lugar. Ninguém falava dos
holandeses, que sem dúvida seriam incluídos no complexo geográfico da Grande
Alemanha. O Grão-Ducado de Luxemburgo, de todos os modos, já haviam começado a
lutar entre si sob o olhar desdenhoso dos ocupantes, com uma teimosia que teria sido
claramente mais eficaz por trás de um canhão anti-tanque em junho de 1940.

Um mês após ter estabelecido as bases da colaboração com Hitler, o marechal Pétain
havia jogado borda fora seu primeiro ministro Pierre Laval, de quem os alemães não
gostavam, cujas unhas sujas, dentes amarelos, pele de corvo desagradavam a Hitler, mas
cuja esperteza, boa natureza, "Auvergne" senso de negociação de cavalos e adaptação
embaixador Abetz, naquela época muito aparente em Berchtesgaden, apreciou. Laval,
sarcástico, agitando seus cigarros sob seus bigodes queimados, tinha respondido mama
por tatuagem e tratado o Marechal como um velho uniforme de soldado descontente.

Em resumo, era uma confusão total. Ela duraria até o último dia, na França, e mesmo
fora da França, no castelo de exílio de Sigmaringen, onde os "colaboradores" franceses
fugiram, para os corredores sombrios da fortaleza feudal reconstruída, povoada por
uma enorme e sinistra armadura.

Permaneceu nosso caso, os belgas, o caso mais complicado. Tinha conseguido desistir
dos contatos com o Rei Léopold, prisioneiro, acorrentado por Hitler e desencarcerado
pela enfermeira da família, com quem ele se casou, promovido repentinamente à
Princesa de Rethy. Seu secretário, o Barão Capelle, serviu como mensageiro para nós.
Ele tinha me aconselhado energicamente em nome do soberano - e eu tinha tomado
muito cuidado para anotar suas palavras imediatamente para fazer um esforço para
construir uma ponte com o vitorioso.

O Embaixador Abetz, um amigo colorido com quem eu havia passado, em 1936, uma
semana de férias no sul da Alemanha e cuja esposa havia sido criada, ao mesmo tempo
que a minha, em um internato francês de Sacré-Coeur, era uma pessoa muito curiosa.
Ele gostava especialmente dos não conformistas. Depois de minha odisséia como
prisioneiro, ele me convidou, várias vezes, para tomar café da manhã ou jantar com ele
em sua embaixada em Paris, no arrebatador palácio da Rainha Hortense, na rue de Lille.
T.me/minhabibliotec

Ele montou toda uma fanfarra da Wehrmacht no jardim, abaixo de nossa pequena mesa,
pelo prazer de fazer a margem esquerda do Sena ressoar com sons musicais
estrondosos. Tínhamos estudado juntos todas as possibilidades futuras da Bélgica. Ele
tinha ido a Berchtesgaden para falar sobre este problema com o Führer. Ele havia
lembrado a ele nossa entrevista de 1936, e havia repetido para ele a impressão que ela
havia causado nele naquela época. Ele persuadiu Hitler a me convidar. Ele cuidou para
que um carro viesse logo me buscar em Bruxelas, pedindo-me que me mantivesse
pronto para partir para Berchtesgaden a qualquer momento.

Eu esperei.

Esperaria três anos antes de finalmente encontrar Hitler, sob os sombrios pinheiros da
floresta lituana, uma noite quando, ferido três ou quatro vezes durante dezessete
combates corpo a corpo, tendo quebrado, na noite anterior, o cerco de Cherkasy na
Ucrânia, eu tinha sido levado no avião pessoal de Hitler, a fim de que ele pudesse
pendurar ao meu pescoço a corrente do Ritterkreuz. Mas três anos haviam sido
perdidos. Tudo falhou em outubro de 1940, soube mais tarde, porque os líderes
flamengos, sob a instigação dos serviços de segurança alemães que sonhavam em dividir
a Bélgica em duas, tinham feito saber que um acordo entre Hitler e um valão se
encontraria com a oposição do partido flamengo da Bélgica. Isto era estúpido e
absolutamente contrário à verdade. Eu tinha, em 1936, obtido nas eleições quase tantos
votos na Flandres quanto na Valônia. E um acordo com os próprios chefes nacionalistas
flamengos tinha, em 1937, coordenado nossas concepções políticas e nosso plano de
ação. Mas, como alguns serviços de espionagem alemães declararam que um acordo
comigo terminaria em desencadear oposições lingüísticas muito violentas em uma zona
de combate, a base principal da batalha aérea da Alemanha contra a Inglaterra, Hitler
adiou as negociações para mais tarde. Isso foi um impasse, uma escuridão absoluta.

Após o cancelamento de minha entrevista, o próprio Rei Léopold tentou, contra todas
as probabilidades, encontrar Hitler. Sua irmã, a princesa hereditária da Itália, esposa de
Humberto, naquela época aliada privilegiada do Reich, uma jovem mulher de construção
poderosa, pernas longas, olhos claros e duros, tinha ido a Berchtesgaden para contatar
novamente o Führer, com a teimosia que as mulheres são capazes de empregar, às vezes
na hora errada. Hitler tinha finalmente recebido Léopold III, mas friamente. Ele não lhe
havia revelado nada. A entrevista limitou-se a essa distribuição de bebidas quentes,
menos reveladora até mesmo do que as borras de café. O erro tinha sido completo.
Tudo o que fizemos durante o inverno de 1940-1941 para derreter o iceberg alemão foi
novamente lançado em nossas costas, e não nos levou muito longe. Nossos avanços -
notadamente durante uma grande reunião que fiz no Palais des Sports após o Ano Novo
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- não tiveram outro resultado que algumas linhas de reportagem banais no Völkischer
Beobachter.

No fundo, será que o próprio Hitler sabia, naquela época, o que ele queria? Como disse
o General de Gaulle em maio de 1968, quando a revolução dos estudantes da Sorbonne
quase o afundou, "a situação era difícil de ser aproveitada". A guerra contra os ingleses
ia ser prolongada? Ou, como acreditava e dizia o General Weygand, o Reino Unido ia
cair de joelhos, de repente, esmagado sob o ferro e o fogo?

E os soviéticos? Molotov, um intrometido sob seus óculos, tinha vindo em outubro de

1940, para trazer a Hitler-beside o espetáculo de sua estranha aparência de viajante de
negócios com calças acenando como um pneu a lista de copiosos pratos que Estaline
queria que lhe oferecessem em breve. Os exércitos do Terceiro Reich mal haviam varrido
metade da Europa do que os soviéticos queriam atribuir a si mesmos, sem despesas e
sem riscos, a outra metade do continente! Já, beneficiando-se da campanha polonesa
de 1939, Stalin havia engolido os três estados bálticos com a dentada vigorosa de um
glutão insaciável. Ele o repetira, em junho de 1940, devorando a Bessarábia. Agora, o
que ele exigia era nada mais nem menos que o controle completo dos Bálcãs.

Hitler tinha sido o inimigo número um dos soviéticos. Muito relutantemente, para não
ser levado a ter que combater em duas frentes desde o início da guerra, ele havia
marcado uma parada, em agosto de 1939, em sua luta contra o comunismo. Mas era
impossível que ele permitisse a instalação dos soviéticos na própria fronteira do
continente que ele havia acabado de coletar.

A ameaça era clara. O perigo não era apenas grande, mas era evidente. Hitler não podia
se deixar surpreender por uma incursão dos russos no Reich se um dia um grande revés
no Ocidente o atingisse. Ele tinha que estar pronto para prevenir um mau golpe sobre
as possibilidades de que as ameaças surgidas da pequena boca da doninha amarela de
um Molotov quase não deixavam qualquer dúvida. Iniciando a ação, Hitler havia iniciado
secretamente os preparativos para a Operação Barbarossa, cuja elaboração dos planos
havia sido confiada ao General Paulus, que seria derrotado em Stalingrado. Enquanto
isso, tudo na Europa permanecia indeciso. As divisões internas dos franceses e a rápida
dissolução de uma política de aproximação com Pétain tinham aconselhado Hitler a
deixar passar o tempo e os assuntos do Ocidente se resolverem. O moral dos diferentes
povos do oriente murchou. As oposições de raça, língua, clãs, ambições os corroeram
sem nenhuma grande ação ou pelo menos uma grande esperança que os levantou.
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Para mim era claro: dois anos, três anos, de tal estagnação e a Bélgica estaria madura
para a dissolução, absorção, mais ou menos direta, pelos flamengos em uma Alemanha
unificada, e o descarte dos valões neutralizados, emasculados europeus, nem franceses
nem alemães; e a eliminação silenciosa de um rei Léopold, que se tornara totalmente
invisível, separado de seu povo, movendo-se entre sua biblioteca vazia e um berçário
menos isolado, mas que, no entanto, politicamente não levava muito longe.

A esperança de ver Hitler novamente? Não havia mais sequer a questão de uma reunião.
Discutir com os subalternos em Bruxelas? Eles não tinham mais poder de discussão.
Além disso, estavam sobrecarregados com a auto-importância de militares vitoriosos
tratando civis derrotados de uma altura. Nós detestávamos uns aos outros com igual
vigor. Deveria ser possível um dia discutir com Hitler como iguais e com o Reich vitorioso.
Mas como? O horizonte político permaneceu desesperadamente impenetrável.

Foi então que, de repente, em 22 de junho de 1941, eclodiu a guerra preventiva contra
os soviéticos, acompanhada pelo apelo de Hitler a voluntários de toda a Europa para um
combate que não seria mais o combate apenas dos alemães, mas dos europeus em
solidariedade. Pela primeira vez desde 1940, surgiu um plano europeu.

Correr para a Frente Leste?

Claramente não seriam os modestos contingentes belgas que poderíamos reunir no

início que fariam Stalin bater na poeira! Entre milhões de combatentes, seríamos apenas
um punhado.

Mas a coragem poderia compensar os pequenos números. Nada nos impediria de lutar
como leões, de agir com um valor excepcional, de fazer o inimigo de ontem para
confirmar que seus camaradas de combate de hoje eram fortes, que sua nação não tinha
se mostrado indigna, que eles poderiam, um dia, na nova Europa, ser um elemento
vigoroso e digno de ação. E então, não havia outra solução. Certamente, os Aliados
também poderiam vencer.

Mas francamente, quantos europeus que haviam sido invadidos acreditavam, no outono
de 1940 e no início de 1941, nesta vitória dos Aliados? dez por cento? cinco por cento?
Estes cinco por cento eram mais lúcidos do que nós? Quem o provaria? Os americanos,
sem os quais um colapso do Terceiro Reich não era sequer imaginável em 1941, ainda
mantinham uma política de correr com a lebre e caçar com os cães de caça. Sua opinião
permaneceu, em sua maioria, claramente isolacionista. Todas as pesquisas e a opinião
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pública nos Estados Unidos estabeleceram isso e o repetiram em cada nova pesquisa.
Quanto aos soviéticos, quem teria imaginado em 1941 que sua resistência seria tão
tenaz quanto foi? O próprio Churchill declarou a seus amigos próximos que a destruição
da Rússia pela Alemanha seria uma questão de algumas semanas.

O provável, para um europeu em 1941, era assim que Hitler venceria, que se tornaria
verdadeiramente "o mestre da Europa por mil anos" que Spaak nos havia anunciado.
Neste caso, não foi chafurdando no pântano conturbado e estéril da indecisão, em
Bruxelas, Paris e Vichy, que os títulos puderam ser adquiridos assegurando aos
derrotados de 1940 uma participação proporcional na história, nas virtudes e
possibilidades de suas pátrias na Europa de amanhã.

Que tendo sido entendido, era uma questão de dar um exemplo. No entanto, eu não ia
encorajar meus seguidores a correrem para a linha de frente entre Murmansk e Odessa
sem ser um deles, sem compartilhar com eles os sofrimentos e os perigos dos combates!
Portanto, alistei-me, embora fosse pai de cinco filhos. E me alistei como um simples
soldado, para que os mais desfavorecidos de nossos camaradas pudessem me ver
compartilhando com ele suas dores e seus infortúnios. Eu não havia sequer avisado os
alemães de minha decisão.

Dois dias depois de torná-la pública, um telegrama de Hitler me anunciou que ele havia
me nomeado oficial. Eu recusei imediatamente. Fui à Rússia para adquirir os direitos que
me permitiriam discutir honrosamente um dia as condições do sobrevivência do meu
país, e não receber listras antes da primeira tiros que seriam apenas tiras de opereta.

Tornei-me (durante quatro anos Difíceis de combate) cabo, depois sargento, depois
oficial, depois oficial superior, mas toda vez que foi "por um ato de valentia em
combate", depois de ter, no decorrer de setenta e cinco combates corpo a corpo,
previamente encharcado minhas epauletas no sangue de sete feridas. Verei Hitler',
declarei aos meus amigos próximos no momento da partida, 'somente quando ele
amarrar em volta do meu pescoço a fita do Ritterkreuz'. Assim, precisamente, as coisas
aconteceram três anos depois. Naquele momento eu podia falar claramente, ferido
várias vezes, decorado várias vezes, tendo realizado uma ruptura da frente soviética que
havia explodido onze divisões circunvizinhas. E eu ia obter de Hitler - a prova escrita
disso ainda existe - um estatuto reconhecendo para meu país, dentro do coração da
nova Europa, um espaço e possibilidades superiores a tudo o que ele tinha conhecido,
mesmo nos momentos mais gloriosos de sua história sob os duques de Borgonha e sob
Charles Quint. Da existência destes acordos, ninguém mais pode duvidar. O embaixador
francês François-Poncet, que mal gosta de mim, os publicou no Figaro, com um mapa
de apoio.
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Hitler havia sido derrotado. Assim, nosso acordo, obtido à custa de tantos sofrimentos,
tanto sangue e apesar de tantas quedas, permaneceu sem nenhum resultado. Mas o
contrário poderia ter acontecido. Eisenhower escreve em suas Memórias que, mesmo
no início de 1945, restavam para Hitler possibilidades de vencer. Na guerra, até que o
último rifle tenha caído, tudo permanece possível. Além disso, não impedimos que os
belgas que acreditavam na solução de Londres se sacrificassem da mesma maneira, para
se assegurarem da vitória do outro "bloco" - da renovação e ressurreição de nosso país.

Eles não podiam, assim como nós, ter tido uma vida fácil certamente sujeita a
armadilhas e a intrigas de todo tipo. O exemplo de de Gaulle e as perseguições
manhosas de que ele foi objeto do lado dos ingleses e especialmente dos americanos,
as humilhações que ele teve que tolerar, deve ter sido da mesma ordem que o azar que
tivemos que sofrer muitas vezes do lado alemão antes de ver que nossa causa estava
assegurada de sucesso.

Em Londres, como em nosso campo, era necessário manter-se firme, não se deixar
intimidar, ser, sempre, um com os interesses do próprio povo. Apesar dos riscos, era
útil, eu ia dizer indispensável, que, de ambos os lados, os nacionalistas tentassem suas
oportunidades em separado, para que nossas pátrias sobrevivessem, qualquer que fosse
o capítulo final do conflito.

Não era uma razão, porém, para que aqueles que se encontrassem do lado dos
vencedores em 1945 cortassem a garganta dos outros.

Assim, motivos muito diversos animaram nossas mentes e nossos corações quando
partimos, mochilas nas costas, para a Frente Leste. Fomos - primeiro objetivo, objetivo
oficial - combater o comunismo. Mas a luta contra o comunismo poderia ter acontecido
perfeitamente sem nós. Deixamos também o segundo objetivo, e na verdade o essencial
- objetivo em nossa opinião - não exatamente para combater os alemães, mas para nos
impormos aos alemães que, intoxicados por suas inúmeras vitórias, poderiam ter nos
tratado mal em cada um de nossos países ocupados. Alguns já haviam demonstrado isso,
e sua prolongada duplicidade não deixou de nos escandalizar muitas vezes. Após a
epopeia da Frente Russa, tornou-se difícil para eles sabotar novamente os
representantes dos povos que haviam lutado corajosamente ao lado de seus exércitos,
em um combate que nos uniu a todos. Esse foi o grande motivo de nossa partida: forçar
a atenção e a adesão dos alemães vitoriosos, edificando com eles uma Europa que nosso
sangue também teria cimentado.
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Íamos viver anos horríveis na Rússia, conhecer fisicamente, moralmente, um Calvário

que não pode ser nomeado. Na história da humanidade nunca houve uma guerra que
fosse atroz a este ponto, em nevões sem fim, em lama sem fim. Muitas vezes famintos,
sempre sem descanso, éramos sobrecarregados com miséria, feridas, sofrimentos de
todo tipo. Para chegar finalmente a um desastre que engoliu nossa juventude e destruiu
nossas vidas. Mas, o que conta na vida? Mesmo o presente aparentemente inútil nunca
é tão completo assim. Um dia, ele encontra seu significado. O enorme martírio de
milhões de soldados, o longo suspiro de uma juventude que se sacrificou totalmente na
Frente Russa, proporcionou antecipadamente à Europa a compensação espiritual
indispensável para sua renovação.

Uma Europa de comerciantes não teria sido suficiente. Uma Europa de heróis também
era necessária. Esta última seria criada antes da outra, no decorrer de quatro anos de
combates amedrontadores.
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Capítulo 7
Os bondes de Moscou

A guerra de Hitler na URSS, iniciada em 22 de junho de 1941, começou bem e mal.

Começou bem. A imensa maquinaria do exército alemão partiu com uma precisão
perfeita. Havia, aqui e ali, alguns engates, coronéis que se perderam, pontes
desmoronadas sob o peso de tanques. Desde a primeira hora, a Luftwaffe reduziu a força
aérea soviética à impotência e impossibilitou as concentrações inimigas.

Ao final de dez dias, a Wehrmacht havia triunfado em todos os lugares, havia se

espalhado muito por toda parte. Um colapso total da Frente Russa e do regime soviético
poderia acontecer em pouco tempo. Winston Churchill, mais do que qualquer outra
pessoa, temia isto e, em seus despachos secretos, advertiu sobre eles.

No entanto, a guerra também havia começado mal. E terminaria mal precisamente

porque tinha começado mal.

Primeiro de tudo e este foi um fator decisivo - tinha começado - tarde, muito tarde,
muito tarde, cinco semanas após a data fixada por Hitler, porque a louca aventura de
Mussolini na fronteira grega, em outubro de 1940, tinha torpedeado os planos
hitlerianos no leste. Foi nas montanhas lamacentas que separam a Grécia da Albânia
que o destino da Segunda Guerra Mundial foi de fato jogado, mais do que em
Stalingrado, mais do que em El Alamein, mais do que nas praias da Normandia, mais do
que na ponte do Reno de Remagen, que foi tomada intacta em março de 1945 pelo
general americano Patton.

Mussolini foi assombrado pelas vitórias de Hitler. Ele, o pai do fascismo, havia sido
relegado a um papel secundário pela série de campanhas violentas e sempre triunfantes
que o Führer - - havia conduzido, batendo o tambor, de Danzig a Lemberg, de Narwik a
Roterdã, de Anvers a Biarritz. Cada vez que as águias alemãs tinham sido içadas sobre
os países, às vezes enormes, conquistadas em um triz, enquanto vários milhões de
prisioneiros tinham avançado, como linhas intermináveis de lagartas, em direção aos
campos de hospedagem de um Reich que estava cada vez mais seguro de seus sucessos.
Mussolini, militarmente, havia estragado tudo. Sua invasão, in extremis, nos Alpes
franceses, havia terminado em um fracasso humilhante. Marechal Badoglio' - um peão
muito interessado que havia recolhido em sua casa enormes tesouros em ouro, de Adis
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Abeba, roubado do palácio do Negus,2 que havia fugido tinha, antes de junho de 1940,
- revelado sua incapacidade tática, digna de seu seguidor Gamelin.

Enquanto a França estava de joelhos, quando os tanques de Guderian e Rommel foram

colocados quase sem combate até a Provença e uma descida para Nice deveria ter sido
para os italianos apenas uma breve excursão militar entre pátios de frutas frescas,
Badoglio, que, embora tivesse tido à sua disposição longos meses para se preparar, tinha
reclamado de Mussolini vinte e um dias extras para engraxar as porcas e parafusos de
seus soldados.

A operação havia se transformado rapidamente em uma bagunça. Os franceses tinham

atingido duramente os agressores no último minuto, infligindo-lhes perdas
consideráveis e pregando-os ao chão, com suas plumas marrons douradas
pateticamente desgrenhadas.

Na África, o início na Líbia não havia sido mais brilhante; um general italiano havia sido
feito prisioneiro logo no primeiro dia. Quando a artilharia italiana se deu ao luxo de
atingir um avião que brilhava sob a luz do sol, descobriu que era o do Marechal Balbo.
Ele foi derrubado como uma perdiz. Desta forma, o piloto mais famoso morto pelos
italianos em 1940 havia sido seu mais glorioso líder!

O tempo não tinha resolvido nada. O arsenal italiano, exultante durante vinte anos, era
deficiente. Faltava zelo à Marinha. O soldado não se sentia guiado. O marechal Graziani,
uma mente confusa, um treinador medíocre, preferiu dar suas ordens a partir de quinze
metros de profundidade do que a partir de quinze metros na frente de suas tropas, como
o intrépido general Rommel, o intrépido Landsknecht', faria mais tarde na frente
italiana. Mussolini se enfureceu. Ele estava furioso com todos os seus fracassos.

Ele imaginava que iria refazer seu escudo militar no curso de uma conquista fácil da
Grécia, que seria preparada por milhões de pessoas distribuídas discretamente para o
pessoal político em Atenas. Desta forma, a vitória seria obtida sem grandes conflitos,
sobre um inimigo que havia concordado antecipadamente em ceder, e que só resistiria
na forma. "Eu tinha comprado a todos! Estes bastardos gregos embolsaram meus
milhões e me enganaram"! Esta confiança surpreendente me foi feita pessoalmente
pelo Conde Ciano, Ministro Italiano dos Negócios Estrangeiros, de mente brilhante e
bastante malandro nas bordas, em junho de 1942 quando, em um vôo redemoinho para
Roma, eu o vi pela última vez e lhe perguntei sobre esta guerra grega, perdida de
maneira tão extraordinária.
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Com base nestas declarações de Ciano (seu genro) Mussolini apressou os

acontecimentos em outubro de 1940. Ele não disse uma palavra sobre este plano de
invasão a Hitler. Quando o chanceler alemão, que estava em Hendaye, onde havia
acabado de conhecer o general Franco, soube de tal plano, imediatamente teve seu
trem especial dirigido à Itália, onde foi recebido dois dias depois nos cais de Florença
por um triunfante Mussolini. "Minhas tropas acabam de desembarcar na Grécia esta
manhã! Hitler tinha chegado tarde demais! Ele só podia desejar boa sorte a seu colega.

Mas ele tremeu. E com razão. No final de alguns dias, as tropas italianas que haviam sido
devoradas na Grécia, na cadeia montanhosa dos Pindus, foram derrubadas,
despedaçadas, empurradas para trás do Épiro em um desastre cada vez mais trágico. Os
líderes italianos, vangloriando-se no primeiro dia, em pânico no segundo, tinham se
comportado lamentavelmente. Os soldados foram aniquilados. Vimos o momento em
que o corpo expedicionário italiano estava prestes a saltar todos juntos para o Adriático
e quando toda a Albânia seria superada pelas saias brancas dos gregos. Era necessário,
o cúmulo da humilhação, apelar para Hitler, que despachou as forças de resgate alemãs
com toda a pressa para Tirana.

A situação foi restaurada, mas o essencial não estava lá sozinho. Que os gregos tivessem
reivindicado para si mesmos a Albânia, uma excrescência bastante vaidosa do império
italiano, não teria sido especialmente trágico. O rei Victor Emmanuel teria carregado em
sua cabeça uma coroa a menos. Ele teria sido encurtado vinte centímetros durante as
cerimônias de Estado, o que não teria sido nada assustador.

O que era assustador era que a entrada dos gregos na guerra havia provocado o
desembarque dos ingleses, que haviam se tornado aliados indiretamente na Grécia.
Agora, os ingleses instalados nos Bálcãs inferiores significavam a possibilidade, a quase
certeza, de vê-los cortar as linhas do leste quando Hitler se empurrava muito
profundamente para o imenso espaço soviético.

A isso se acrescentou o medo dos ataques da força aérea britânica, instalada em força
em suas novas bases gregas. Poderia, sob bombardeios massivos, incendiar os poços de
petróleo romenos que eram indispensáveis para as provisões das vinte divisões Panzer
que Hitler se preparava para empurrar através de dois mil quilômetros da fronteira
soviética. Os riscos tinham se tornado enormes.
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Eles se tornaram absolutamente assustadores quando, no mesmo inverno, a Iugoslávia

do Rei Pedro, por instigação de agentes ingleses, confrontou os alemães. A partir
daquela época não houve qualquer pressa, na data prevista, em entrar na URSS, muito
menos agora que Molotov havia acabado de enviar ao rei iugoslavo felicitações
particularmente insolentes de Stalin e a garantia de seu apoio moral.

Depois desta aventura tola mussolina Hitter, antes de retomar o leste em seu grande
plano, se viu condenado a limpar primeiro os Bálcãs, a destruir toda a Iugoslávia com
seus tanques, toda a Grécia e até mesmo a apreender o porta-aviões inglês que a ilha
de Creta havia se tornado. Foi uma pressa sensacional.

Em dez dias a Iugoslávia foi conquistada e totalmente ocupada. Em seguida, foi uma
descida em velocidade vertiginosa até Atenas e Esparta. A suástica brilhava sobre os
mármores dourados da Acrópole. Os pára-quedistas de Goering desceram com um
heroísmo triunfante na ilha de Creta, onde a rota dos ingleses foi feita em quarenta e
oito horas. Os navios aliados em vôo em direção ao Egito foram afundados como patos
nas lagoas das Landes.

Perfeito. A ameaça tinha sido removida. Mas cinco semanas haviam sido perdidas, cinco
semanas que Hitler nunca mais se recuperaria.

Como soldado, eu sabia, pois atravessamos a Rússia inteiramente a pé - - cada detalhe

desta tragédia. É porque Hitler não teve um mês que a guerra não terminou em 1941,
na Frente Russa, aquele mês que, precisamente, a auto-estima ferida de Mussolini havia
causado a perda do Eixo através de sua lamentável fuga da fronteira grega. O tempo
havia sido perdido. E equipamentos da mais alta importância também haviam sido
perdidos.

Não que os tanques alemães tivessem sido destruídos em grande número durante os
combates escalonados de Belgrado no canal de Corinto. Mas o equipamento pesado das
Divisões Panzer havia sido seriamente comprometido no curso de três mil quilômetros
de trilhas através de montanhas e vales, muitas vezes muito pedregosos.

Centenas de tanques tiveram que ser examinados. Eles não puderam ser utilizados em
22 de junho de 1941, durante o grande início. Eu digo o que vi, vi com meus próprios
olhos: as divisões fortificadas von Kleist, do grupo de exércitos do sul sob o comando do
Marechal von Rundstedt, que se precipitou através da Ucrânia, não chegaram a quase
seiscentos tanques, uma figura pouco credível!
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Seiscentos tanques para esmagar milhões de soldados soviéticos, milhares de tanques

soviéticos, e para vir, ao mesmo tempo, a Rostov, no final do Mar Negro e do Mar de
Azov, antes da chegada do inverno, sem ter desviado o plano essencial dessa força
fortificada para se apressar e encontrar o General Guderian descendo do norte para
realizar, junto com ele, o maior cerco da história militar do mundo duzentos quilômetros
a leste de Kiev. Com mais quinhentos tanques, o grupo de exércitos invasores alemães
no sul da URSS teria chegado a Stalingrad e Baku antes do início do frio. Estes tanques
estavam desaparecidos, foi Mussolini quem os havia causado.

Por mais catastrófico que fosse este atraso de cinco semanas no cronograma, um
equipamento alemão mais abundante teria, muito provavelmente, sido capaz de
compensar o desequilíbrio no tempo. Mas, lá também, a guerra começou mal.

As informações fornecidas sobre a força da URSS foram rapidamente reveladas como

falsas. Os soviéticos possuíam não três mil tanques, como os serviços secretos alemães
haviam afirmado a Hitler, mas dez mil, ou seja, três vezes mais tanques do que a
Alemanha alinhava. E certos tipos de tanques russos, como o T34 e o KV2 de cinqüenta
e duas toneladas, eram normalmente invulneráveis, de uma solidez extraordinária,
construídos especialmente para dominar a lama e a neve ali.

Além disso, a documentação sobre as formas de acesso através do espaço russo estava
errada: grandes artérias que estavam previstas para os tanques nem sequer existiam;
outras, viscosas, eram apenas boas o suficiente para suportar a passagem de troikas
leves. O menor carro ficaria submerso ali.

No entanto, graças a milagres de energia, a pressa foi alcançada. Em vinte e cinco dias,
setecentos quilômetros haviam sido atravessados e conquistados. Já em 16 de julho de
1941, Smolensk, a última grande cidade da rodovia que levava a Moscou, havia caído.
Do ponto extremo do avanço alemão, a etapa do Elyna, não restaram mais de 298
quilômetros antes de chegar à capital da URSS!

Em duas semanas de ofensiva a este ritmo, isto teria sido alcançado. Stalin já preparava
a transferência do corpo diplomático para o outro lado do Volga. O pânico reinava.
Manifestações vaiaram o comunismo. Até se viu uma bandeira suástica, fabricada à
pressa, acenando em uma rua de Moscou. Mas correr para Moscou, de um interesse
estratégico relativamente pequeno, era desistir da destruição da imensa coorte de mais
de um milhão de soldados soviéticos que, no sul, fugiram desordenados em direção ao
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Dniepr e em direção ao Dniester. Não se conduz uma guerra para ocupar cidades, mas
para destruir a força de combate do adversário.

Esses milhões de russos na rota, foram, deixados em paz e reconstituídos em segundo

plano. Hitler estava, portanto, certo. Dever-se-ia tê-los levado sem demora, com todo o
seu equipamento pesado, para a armadilha de imensos cercos, em comparação com os
quais os cercos da Bélgica e da França em 1940 seriam quase jogos infantis. Também
teria assegurado economicamente, a enorme riqueza mineral dos Donets.

Infelizmente, Guderian não tinha à sua disposição forças suficientes para conduzir, ao
mesmo tempo, o curso para Moscou e a destruição do inimigo no outro extremo da
Rússia. Qualquer que tenha sido a escolha, a segunda operação teria sido realizada,
quase certamente, tarde demais.

Se, em vez de ter que parar os tanques na estrada de Smolensk e abandonar

temporariamente a conquista de Moscou, ao seu alcance, Hitler tivesse à sua disposição
mais dois ou três mil tanques, as duas gigantescas operações, a conquista de Moscou no
leste e o cerco à massa soviética no sul, teriam sido bem sucedidas no tempo e ao
mesmo tempo. E até mesmo a terceira operação, a conquista, já antes do inverno de
1941, do baixo Volga e do Cáucaso.

Há muito tempo se perguntava como Hitler tinha sido capaz de cometer tal erro de
avaliação e se lançar através do gigantesco império soviético com apenas 3254 tanques,
mais ou menos próximos do que possuía ao entrar na França em maio de 1940.

Teria ele também sido vítima das ilusões que distraíram tantos estrategistas após a
deplorável campanha militar dos soviéticos na Finlândia durante o inverno de 1939-
1940? Não!

Quando dei a ordem para minhas tropas entrarem na Rússia', ele me disse um dia, 'Tive
a sensação de quebrar com meu ombro uma porta atrás da qual estava uma localidade
obscura da qual eu nada sabia'!

E então?... Depois foi necessário esperar pela implantação dos arquivos do

Heereswaffenamt para conhecer a realidade. Estes documentos revelam que,
imediatamente após a campanha da França de 1940, Hitler, vendo confirmada a
esmagadora ameaça soviética, exigiu uma produção mensal de 800 a 1000 tanques. O
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número não foi insensato, e foi largamente excedido um ano depois. Se as fábricas do
Reich tivessem colocado para fora apenas a metade dos tanques exigidos pelo Führer, a
correria dos tanques de Hitler através da URSS teria sido impossível de parar.

Mas, mesmo naquela época, a sabotagem que terminou na tentativa de assassinato

contra Hitler em 20 de julho de 1944 foi conduzida de forma desleal por importantes
generais da administração, aos quais os serviços de produção haviam sido secretamente
confiados. Sob o pretexto de que estes tanques custariam dois bilhões de marcos (e
daí?) e exigiriam cem mil trabalhadores qualificados (a Alemanha estava transbordando
com eles, estando a Wehrmacht na época inativa) a Heereswaffenamt sufocou as ordens
de produção.

Os sabotadores foram ainda mais longe. Hitler havia exigido que os III tanques,
fornecidos até então com canhões de calibre 37, fossem dotados de canhões L60 de 50
mm, capazes de superar os tanques mais potentes. Foi somente no final do inverno, ou
seja, muito tarde que Hitler soube que os canhões previstos por ele, 60 calibres de
comprimento, tinham apenas 42. Esta fraqueza provou ser fatal perto de Moscou.

"Quando Hitler notou em fevereiro de 1942", conta Guderian, "que suas instruções não
haviam sido executadas, embora as possibilidades técnicas existissem, ele foi tomado
com uma fúria violenta e nunca perdoou aos oficiais responsáveis por terem agido sob
sua própria autoridade".

Mas o dano tinha sido feito.

O esforço de criação de um novo armamento foi quase insignificante. Durante estes

meses, o Terceiro Reich, se realmente o quisesse, poderia ter produzido facilmente cinco
mil, seis mil novos tanques, mais poderosamente calibrados, adaptados com precisão
ao clima e às extraordinárias dificuldades do terreno que tinham que encontrar em seus
futuros combates.

Então, sim, a correria através da URSS teria sido irresistível.

Não foi nada disso. Vinte divisões Panzer penetraram na Rússia em 22 de junho de 1942,
em vez das dez que haviam conquistado a Bélgica, a Holanda e a França em maio do ano
anterior. Mas a passagem de dez a vinte divisões foi teórica. Havia duas vezes mais
Divisões Panzer, mas duas vezes menos tanques em cada uma delas.
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Apesar de tudo, o que aconteceu é bastante miraculoso. O guderiano desceu com

marchas constantes em direção aos Donets, conduzindo combates de audácia inaudita.
Duas fabulosas razzias, perto de Kieve, em Uman, onde Guderian não tinha intervindo,
depois perto de Poltava, destruíram as forças soviéticas do Dnieper. Foi somente depois
deste último cerco, o mais colossal da guerra (665.000 prisioneiros, 884 tanques e 3718
canhões levados) que Hitler deu a ordem a Guderian para voltar ao norte para tentar,
não somente tomar Moscou pelas costas, ou seja, pelo sudeste, mas até penetrar até
Nizhny-Novgorod (agora Gorki) quatrocentos quilômetros mais ao leste, no próprio
Volga!

A operação, se tivesse sido bem sucedida, teria sido a cavalgada mais milagrosa de todos
os tempos: da Polônia para Smolensk, depois de Smolensk para Donets, depois de
Donets, novamente, em direção a Moscou, e 80 léguas além desta em direção ao Volga!
Vários milhares de quilômetros para atravessar em cinco meses, enquanto luta! Com
equipamentos gastos, criados cansados!

Guderian partiu novamente através de tudo, cumprindo etapas que chegaram até vinte
e cinco quilômetros por dia. Ao mesmo tempo em que todas as forças do tanque alemão
do norte correram em direção a Smolensk, bem na frente deles, em direção à capital
soviética. Moscou ia ser tomada ao final de uma manobra de perfeita precisão
estratégica. A guerra teria acabado afinal de contas!

As cinco semanas perdidas antes do início da campanha e a falta de dois ou três mil
tanques que teriam permitido a duplicação das colunas de assalto iriam fazer fracassar
este imenso esforço final, a poucos quilômetros do sucesso. A partir do final de outubro
de 1941, a lama assustadora havia atolado as formações de tanques do Reich. Nem um
único tanque avançou. Nenhum canhão mais podia ser movido. As provisões
permaneceram presas nas estradas: não apenas a comida dos soldados, mas as
munições da artilharia e a gasolina dos tanques. O gelo faria o resto. Em novembro e
início de dezembro de 1941, a situação piorou de forma cada vez mais catastrófica,
passando de 15° abaixo de zero, para 20° abaixo de zero, para 35° abaixo de zero, para
chegar até mesmo a 50° abaixo de zero! Durante cento e cinqüenta anos, a Rússia não
tinha visto um inverno mais feroz!

Era impossível que os tanques se movessem. Quarenta por cento dos soldados tinham
seus pés congelados, privados do equipamento de inverno que o escritório de
suprimentos mal havia pensado entre 1940 e 1941. Ainda vestidos com seus uniformes
leves de verão, sem casaco e muitas vezes sem luvas, mal alimentados, eles correram
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inexoravelmente para o colapso físico. Em comparação com eles, os soviéticos tinham à

sua disposição tanques capazes de enfrentar a lama, o gelo e o frio. O primeiro
equipamento inglês tinha acabado de chegar aos subúrbios de Moscou. Tropas frescas
tinham sido trazidas, em grande número, da Sibéria, que uma intervenção japonesa que
também era deficiente - tinha sido muito utilmente retida na Ásia.

A cada dia o combate se tornava mais atroz. Entretanto, os assaltantes alemães

prosseguiram seu esforço, qualquer que fosse seu rigor. Algumas unidades avançadas
passaram até mesmo por Moscou, no norte do país, para Krasnaya Polyana. Outras
haviam chegado aos subúrbios de Moscou e ocuparam o depósito do bonde. Antes
deles, no gelo devorador, as cúpulas da capital dos soviéticos brilhavam em abundância.

Foi lá, a poucos quilômetros do próprio Kremlin, que o assalto foi controlado para
sempre. As unidades haviam se tornado esqueléticas. A maioria não possuía sequer um
quinto de seus números. Os soldados caíram sobre a neve, incapazes de fazer o menor
esforço. As armas, congeladas, foram bloqueadas, não ofereceram nenhum serviço.

Os soviéticos, ao contrário, mas com pouco esforço a poucos quilômetros de suas bases,
receberam em abundância provisões, munições e o apoio de novos tanques que
surgiram em centenas das próprias fábricas de Moscou. Eles foram lançados em uma
contra-ofensiva. Os sobreviventes alemães desta terrível epopeia foram esmagados pela
onda. A batalha de Moscou foi perdida. Além disso, Stalin havia ganho a semi-
tranquilidade de seis meses de inverno, seis meses que seriam uma muralha imediata e
sua salvação mais tarde.
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Capítulo 8
O Inferno Russo

Onde quer que se estivesse, o drama era identicamente atroz, de dezembro de 1941 a
abril de 1942, ao longo dos três mil quilômetros de extensão da Frente Russa, de
Petsamo1 ao Mar de Azov. Nós, voluntários estrangeiros, perdidos como os alemães
nestas estepes assustadoras, ficamos reduzidos às mesmas extremidades: ter que
morrer de frio, morrer de fome e lutar mesmo assim. Meus camaradas belgas e eu
estávamos lutando, naquela época, na neve de Donets. Em todos os lugares o vento frio
uivante. Em todos os lugares os inimigos uivando. As posições eram cortadas de blocos
de gelo. As ordens eram formais: não recuar. Os sofrimentos eram inexprimíveis.
Indescritível. Os pequenos cavalos que nos trouxeram ovos congelados, todos cinzentos,
e armas tão frias que queimaram nossos restos, aspergiram a neve com um sangue que
caiu de suas narinas, gota a gota. Os feridos foram congelados, e caíram imediatamente.
Os membros afetados ficaram, em dois minutos, lívidos como pergaminho. Ninguém
corria o risco de urinar fora. Às vezes o próprio jato era convertido em uma vara curva
amarela. Milhares de soldados tinham seus órgãos sexuais ou ânus atrofiados para
sempre. Nossos narizes, orelhas inchadas como grandes damascos, dos quais fluía um
pus avermelhado e pegajoso.

Foi horrível, horrível. Só em nosso setor do cume central dos Donets, mais de onze mil
soldados feridos morreram em poucos meses na escola miserável onde, isolados de tudo
pelas neves que chegavam até a altura de um restaurante, os médicos militares,
cambaleando de cansaço, amputaram centenas de pés e braços, coseram os estômagos
de tomates contidos em blocos congelados de sangue e excrementos, conchas
brilhantes de materiais avermelhados e esverdeados semelhantes a plantas
emaranhadas no fundo de um aquário petrificado.

A evacuação, de nossos postos de combate para esta clínica atroz, destes feridos
expostos aos quatro ventos, foi feita nos carrinhos dos camponeses russos. Os corpos
mal foram protegidos por um pouco de colmo arrancado dos telhados das últimas
cabines de madeira. A transferência durou às vezes vários dias.

Por muito tempo, os mortos não foram mais enterrados. Cobria-se-os de neve como se
podia. Eles esperavam que o degelo recebesse uma sepultura. Um verme em fúria nos
devorava vivos. Em nossos uniformes sujos, estes piolhos cinzentos com pequenos ovos
brilhantes como pérolas eram embutidos uns atrás dos outros como grãos de milho.
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Uma manhã, num acesso de exasperação, eu me despi apesar do frio: matei mais de
setecentos deles no meu corpo.

Mas nossas próprias roupas não eram mais do que trapos. Nossa roupa íntima, que se
tornou acastanhada, se desfiou de semana em semana. Acabou como curativo de
emergência para os feridos. Os soldados ficaram loucos, correram em frente, chorando,
para a neve sem fim. A cada mão para combater, quatro, cinco, seis homens fugiram
desta maneira. As estepes rapidamente os engoliram. Nunca, penso eu, em nenhum
lugar do mundo, tantos homens sofreram tanto.

Apesar de tudo, eles se apegaram a tudo. Uma retirada geral através destes
intermináveis desertos brancos e devoradores teria sido um suicídio. A recusa de Hitler,
enviando ao diabo seus generais em pânico que exigiam uma retirada de cem, duzentos
quilômetros, salvou o exército, não se pode repetir isso o suficiente. No frio de 40° e 50°
abaixo de zero e sob tornados de neve que derrubaram tudo, a que uma retirada teria
sido capaz de levar? A maioria dos homens teria perecido no caminho, como pereceu o
exército de Napoleão, que não marchou no meio do inverno, mas em outubro e
novembro, ou seja, no outono. E Napoleão se retirou ao longo de um único eixo
rodoviário e não para trás ao longo de três mil quilômetros da frente, através de estepes
afogadas em um gigantesco mistério glacial. Entretanto, das centenas de milhares de
homens que Napoleão arrastou com ele em seu retiro, apenas alguns milhares
sobreviveram.

O que teria então acontecido às tropas alemãs afogadas numa imensidão de neve, em
janeiro e fevereiro de 1942, em uma época do mais terrível gelo?

Para uma simples operação de ligação, um dia em janeiro de 1942, precisávamos de

dezessete horas para atravessar quatro quilômetros, entalhando na neve, com pás e
eixos, um corredor profundo.

O único limpa-neves fornecido ao nosso setor havia sido bloqueado por paredes de gelo.
Era impossível quebrá-los, apesar dos esforços furiosos.

E mesmo que tivéssemos sido capazes, ao custo dos mais terríveis sofrimentos, de
efetuar, em duas ou três semanas, um recuo de cem ou duzentos quilômetros, o que
teria mudado? Teria havido menos cinco centímetros de neve? Uma grande parte do
exército teria perecido em retiro. O resto teria se encontrado numa situação mais
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assustadora, privado de sua última força física e moral por tal esforço, com menos de
seu equipamento defensivo, tendo sido deixado para trás ou abandonado no caminho.

Hitler estava certo contra estes generais. Era necessário nos enterrarmos, não importa
como, nos proteger, não importa como. Tolerar tudo, suportar tudo, mas sobreviver! E
até mesmo correr em direção ao inimigo se, isolado das costas, tivesse que
absolutamente encontrar um pouco de comida ou um grande dacha.

Pois eles, os russos, povo da neve, não só eram mais crus fisicamente que nós e estavam
acostumados ao frio assustador destes climas, mas sabiam, durante séculos, como
resistir a isso. Eles possuíam a arte de fabricar abrigos contra o frio, mais protetores do
que nossos pobres refúgios improvisados e desajeitados.

Alguns de seus acampamentos nevados eram povoados semi-subterrâneos para as

tribos mongóis. Os pequenos cavalos nervosos habitavam entre estes muzhiks
militarizados, fortes, robustos, com os olhos apertados através do olhar fixo na neve,
suas maçãs do rosto amarelas com a gordura espessa com que se manchavam e que os
aquecia. Seus pés, em suas botas de feltro, eram feridos com grandes tiras de lã. Seus
uniformes, duplos ou triplos, foram semeados em todos os lados, como donuts
inchados. O vento frio não os penetrava. Eles viveram desta maneira para sempre. E este
inverno particularmente atroz não os surpreendeu em demasia. Protegidos desta forma
da hostilidade da natureza, eles podiam até mesmo se envolver em operações ofensivas
violentas, tanto no sul como no norte.

Portanto, tivemos que contra-atacar, retomar as estepes perdidas. Reconquistamos as

aldeias destruídas. Esculpimos, diante das paredes escurecidas das dachas, parapeitos
de blocos de gelo. Quilômetros de neve separaram nossos grupos de resistência. O
inimigo se infiltrou em todos os lugares. Os combates mão a mão eram assustadores.
Em apenas um dia, em 28 de fevereiro de 1942, em uma aldeia destruída chamada
Gromowaya-Balka (Vale do Trovão!), e onde nosso batalhão tinha resistido ao ataque
de quatro mil russos durante uma semana, perdemos em um assustador soco que durou
seis horas da manhã até a noite, metade de nossos camaradas. Nós nos defendemos
desesperadamente entre os cadáveres de cavalos sobre os quais as balas ressoavam
como em cristal. Os russos avançaram em fileiras fechadas, drapeados em seus longos
casacos violeta. Novas ondas surgiam sem fim, as quais cortamos em lagos congelados.

Foi assim que foi o inverno russo. Durante sete meses, tudo foi um branco cegante. O
frio roía os corpos. Os combates derrubaram as últimas forças. Então, uma manhã, o sol
apareceu, totalmente vermelho, acima das colinas brancas. A neve descia pouco a pouco
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pelas árvores altas, cristas por feixes de palha que haviam marcado as trilhas até o dia
em que estes picos cristalizados haviam sido submersos. Águas acastanhadas desciam
impetuosamente de todas as colinas, coletadas nos vales. Um moinho começou a girar
no céu azul. O Calvário de centenas de milhões de soldados alemães e não alemães da
Frente Russa havia terminado. A tragédia do inverno havia terminado.

Mas era a conquista da Rússia que era necessário retomar. A tática de guerra de Hitler
não se baseava apenas em um novo tanque de estratégia e uma força de ataque aéreo
atacando juntos e em - formação em massa - mas também no efeito de surpresa.

Em 1942 não seria mais possível contar com este efeito de surpresa. Stalin já conhecia
este método. A superioridade da iniciativa foi assim perdida. A intervenção estratégica
de Hitler tinha sido um golpe de gênio: a Blitzkrieg, ou seja, uma guerra relâmpago, o
estonteante estouro nas costas do inimigo, a ruptura maciça de suas linhas, sem
qualquer aviso, em pontos precisos onde a parte essencial das forças era desdobrada. O
aríete tinha sido constituído da enorme massa de tanques, diante dos quais a artilharia
dos stukas, semeando o medo, partia tudo em pedaços e abria caminhos.

Na Polônia, na Holanda, no norte da França, na Iugoslávia, esta nova fórmula de guerra

havia triunfado porque, em cada um destes países, era a primeira vez que ela havia sido
empregada, permitindo que pinças gigantes, de ferro e fogo, mergulhassem e
fechassem nas costas do adversário, que havia sido encurralado, desmoralizado,
aniquilado em um trice. Em poucos dias centenas de milhares, duzentos mil homens
foram capturados.

É esta mesma fórmula que Hitler tinha reeditado em 1941 ao irromper na Rússia,
efetuando os mesmos avanços, as mesmas capturas, mas a um nível fabuloso,
notadamente na Ucrânia e nos Donets. Em quatro meses, vários milhões de prisioneiros,
milhares de canhões e tanques haviam sido apreendidos. Mas o Ural estava mais longe
do que os Pirineus! Dever-se-ia ter corrido para lá mais cedo. Ou então, com uma força
muito superior de tanques, foi possível conduzir duas ou três vezes o número de
operações de cerco, em vez de ter que correr com as mesmas forças, limitadas, do norte
para o sul e do sul para o norte. O gelo tinha ido à frente de Hitler, tinha caído sobre ele
com seus quarenta ou cinqüenta graus abaixo de zero, mais forte que o aço de suas
divisões blindadas e a vontade de seus audaciosos oficiais comandantes. Em 1942,
portanto, era necessário revisar isso, sem mais contar com o fato de que se podia
surpreender um inimigo agora advertido com antecedência.
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Além disso, Estaline, que também era um gênio à sua maneira, um gênio elementar, que
mergulhava sua vontade todos os dias no sangue dos outros para reavivá-la, tinha tido
tempo não só de detectar os segredos da estratégia hitleriana que quase o havia
quebrado, mas de encontrar uma resposta a ela. Era simples: ganhar tempo; ganhar
meses, anos, durante os quais ele poderia formar novos exércitos, retirar, sem piedade
alguma, do reservatório dos duzentos milhões de habitantes da URSS, forjar por sua vez
dezenas de divisões de tanques que, um dia, superariam de forma esmagadora - vinte
mil tanques contra alguns milhares de divisões blindadas que haviam garantido os
triunfos devastadores de Hitler, do outono de 1939 ao outono de 1942.

Hitler, no verão de 1942, ainda colheu vitórias muito espetaculares entre o Dom, o Volga
e o Cáucaso. Mas os esforços em grandes círculos não tiveram mais sucesso. Como o
touro que não pode ser surpreendido duas vezes, os russos haviam detectado as
armadilhas e as evitavam a tempo todas as vezes.

O último erro soviético foi cometido em maio de 1942. E conseguiu colocar Stalin em
guarda. Suas tropas tinham se dado ao luxo de tomar a iniciativa prematuramente.
Talvez tenham procurado desorganizar a massa ofensiva alemã que se preparava para
ganhar seu impulso no sul... Em todo caso, estávamos, nos primeiros dias de maio de
1942, à beira de ser submergidos, nos Donets, pela enorme avalanche de tropas
soviéticas que surgiam da região de Kharkov em direção ao Dnieper e Dnipropetrovsk.

Eles derrubaram a frente alemã, apressaram-se em avançar. Mas eles se apressaram

sem nenhum resultado.

A pressa não é suficiente para destruir. Os russos ainda não tinham exatamente
apreendido o mecanismo das pinças de cerco. Nós os deixamos perder-se no vazio. As
divisões alemãs e os voluntários estrangeiros, belgas, húngaros, romenos, croatas,
italianos, não entraram em pânico. Todos permaneceram exatamente presos aos
flancos da abertura do inimigo.

Eles se fecharam na parte de trás quando foram nocauteados muito longe e de forma
primitiva. Novamente, como em 1941, centenas de milhares de russos foram feitos
prisioneiros. Nenhuma de suas unidades pôde escapar. Fomos massacrados nos dois
lados e nas costas do exército soviético apanhados em nossa armadilha.
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Foi um grande desastre para os russos que Hitler completou aproveitando este terrível
banho de sangue dos soviéticos para se lançar sobre Orel, abrindo desta forma para suas
tropas a rota das planícies do Don, de Stalingrado e do Cáucaso.

Stalin estava definitivamente consciente de que estava longe de se igualar ao seu

vitorioso taticamente. Ele não correria mais o risco de atacá-lo amplamente antes que
suas forças se tornassem superiores àquelas do Reich.

Assim, só poderiam compensar através de números a superioridade tática dos exércitos

tanques de Hitler, ainda devastadores na primavera de 1942, mas que foram diluídos à
medida que os jovens líderes do Exército Vermelho, desligados da rotina de ignorância
de seus mais velhos, assimilados no tempo, pela tenacidade e também pelos reveses
que foram inteligentemente analisados, a estratégia que tinha feito de Hitler o vencedor
e que terminaria por transformá-lo no derrotado.

Poder-se-ia acreditar, no verão de 1942, que Hitler, lançando-se para o extremo sul da
Rússia soviética, estava indo desta vez para acabar de vez com o colosso russo. As
brechas de julho e agosto de 1942 haviam sido absolutamente impressionantes. Nós
mesmos, que participamos dele, ficamos entusiasmados. Cavalgamos através das
magníficas planícies do Don, onde milhões de plantas de milho e girassol, de três metros
de altura, se estendiam até o horizonte dourado. Atravessamos nadando, com armas
Tommy nas costas, os rios verdes, com um quilômetro de largura, ao pé de colinas
montadas com túmulos tártaros antigos e decoradas com galhos de uvas maduras.
Avançamos trinta, quarenta quilômetros todos os dias. Em poucas semanas, a ala
esquerda da ofensiva havia chegado perto de Stalingrado.

Na ala direita, atravessamos o Don, chegamos aos grandes lagos de Manych, estrelados
na noite com milhões de margaridas irreais lançadas pela lua sobre as ondas. Alguns
camelos delinearam suas lombas carecas desfiadas como couro velho. Um turbilhão de
poeira, dezenas de quilômetros de comprimento, sinalizou colunas de tanques que
milhares de jovens infantaria seguiram com golas abertas cantando no alto de suas
vozes no verão ardente.

No início de agosto, além das águas salientes do rio Kuban, os picos gigantescos do
Cáucaso subiram diante de nossos olhos deslumbrados, com picos brancos brilhantes
como vidro. Nas clareiras das primeiras florestas, antes de algumas cabanas de madeira
empoleiradas em palafitas - para protegê-las dos lobos no inverno -, algumas mulheres
armênias ordenharam búfalos gigantes com pescoços pendurados como jóias cinzentas.
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Tínhamos avançado mais de mil quilômetros! Tínhamos chegado às fronteiras da Ásia!

Quem nos deteria agora?

Na realidade, porém, não tínhamos chegado a lugar algum, pois, se tivéssemos

conquistado a terra, não teríamos agarrado o adversário pelo pescoço. Este último havia
fugido antes de ser apanhado em nossos cercos. Em todos os lugares, ele havia
desaparecido. Pensamos até mesmo que ele não existia. Ele só se prepararia no chão
quando tivéssemos chegado quase no final de nosso curso, terrivelmente longe de
nossas bases, reduzido em número: feridos, aleijados, homens doentes com disenteria
tinham sido deixados para trás no caminho, muitos. O verão estava para terminar. Foi
só então que os russos deram meia volta, no momento em que as primeiras chuvas de
outono caíram em grandes baldes. O inverno russo iria parar tudo uma segunda vez?
Porque nós estragamos tudo?

Lúcido, tendo finalmente compreendido que um banho de sangue semelhante ao de

1941 completaria sua perda, Stalin tinha tomado extremo cuidado para não deixar mais
suas tropas serem pegas em qualquer lugar. Seria melhor para ele perder mil
quilômetros do que cinco milhões de homens, como no ano anterior. O espaço, durante
a guerra, é como um acordeão. Ele vai e volta.

Tínhamos conseguido conquistar apenas o ar dourado do verão e uma terra queimada.

Os trilhos das ferrovias tinham sido cortados a cada dez metros. As fábricas haviam sido
esvaziadas de seus materiais até a última bancada de trabalho e o último parafuso. As
minas de carvão queimavam por toda parte, massas fantásticas de laranja que
enlouqueceram nossos cavalos. Nos vilarejos restaram apenas alguns velhos
camponeses, bastante curvados, piedosos e mansos camponeses, belos meninos loiros
brincando perto de poços de madeira. Nas praças públicas, apenas as horríveis estátuas,
sempre as mesmas, de cimento comum, de um Lenine com um casaco burguês
mesquinho e com olhos asiáticos, ou de uma esportista buxom com coxas maciças como
troncos de concreto.

A única resistência séria que encontramos demasiado tarde, no final, justamente no

momento em que se deveria ter concluído a conquista removendo os poços de petróleo
em frente à fronteira da Pérsia o verdadeiro objetivo de nossa ofensiva em direção ao
sul - enquanto Paulus deveria ter empurrado definitivamente os russos do outro lado do
Volga, que havia se tornado a fronteira da Europa. Mas também ali os soviéticos tinham
se reforçado de repente.
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Experimentei, como tantos outros, o esforço desesperado destas últimas semanas,

destas semanas em que sentimos, pela primeira vez, que talvez a vitória, ou seja, a
Rússia, nos tivesse escapado. Tínhamos chegado a cem quilômetros da Ásia túrquica,
com montanhas altas e selvagens, florestas de carvalhos virgens, onde só se podia
avançar com golpes do machado, repleto de obstáculos, encharcado pelas chuvas de
outono. Os tanques não passavam mais por eles. Os animais não passaram mais por isso,
ou morreram de fome, espancados pelas rajadas de vento. Tecemos nosso caminho com
grande dificuldade através destas florestas esponjosas, com vegetação eterna, fechadas
com arbustos espessos e espinhosos de milhares de espinheiros negros selvagens. Ali os
russos eram reis, tendo preparado seu covil com muita antecedência, vigiados nos
espessos arbustos, ou posicionados ao longo dos galhos da enorme floresta. Eles nos
ofereciam mil armadilhas, nos pelavam, invisíveis, presentes em todos os lugares.

As chuvas, misturadas com as primeiras neves, bateram como um furacão. Cortaram,

antes de nossas costas, as pontes de madeira que havíamos jogado sobre os riachos
durante nosso avanço. Foi somente através delas que alguns suprimentos alimentares
improvisados e algumas munições ainda puderam chegar até nós. Reduzidos a nós
mesmos, vivíamos da carne crua de cavalos que haviam morrido uma ou duas semanas
antes e que as águas transbordantes haviam sido jogadas nas curvas dos rios. Nós os
reduzimos com nossas facas a uma espécie de purê negro.

A icterícia transformou os soldados em fantasmas: somente em nosso setor, perto de

Adler e Tuapse, doze mil homens com icterícia foram evacuados em uma semana. Nossa
legião, como muitas outras unidades, era apenas uma sombra de si mesma, reduzida a
um sétimo de seus números! Emaciados, fomos empoleirados a uma altura de mais de
mil metros em picos varridos por tempestades, sob árvores retorcidas por tornados
outonais. Os russos subiram à noite de tronco em tronco de árvore até nossas covas
inundadas de água que perfuraram a linha de nosso cume. Nós os deixamos aproximar
até dois ou três metros. Na sombra, nos engajamos em combates atrozes. As barragens
durante o dia eram tais que os cadáveres, à noite, tinham que permanecer presos às
raízes ao ar livre até que a cabeça se soltasse ao final de duas ou três semanas e lá
permaneciam diante de nossos olhos desesperados apenas vértebras cinzentas que
saíam dos casacos, sobrepostas uma em cima da outra como os colares das negras.

Poucos de nós não tínhamos sido feridos. Eu tinha o estômago perfurado e o fígado
perfurado. O que mais eu poderia ter feito senão ficar entre os meus homens à beira de
uma ruptura? Agora éramos apenas destroços humanos, famintos, hirsutistas. Como,
nesta condição, teríamos passado um segundo inverno quando a neve teria coberto
toda a cadeia montanhosa e todo o interior?
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Foi então, em 19 de novembro de 1942, às cinco da manhã, no outro extremo da frente

sul, no noroeste de Stalingrado, na cabeça de ponte de Kremenskaya, no Don, que
milhares de canhões soviéticos rugiram, que milhares de tanques se atiraram sobre as
posições do terceiro e quarto exércitos romenos. Uma semana depois, duzentos e trinta
mil soldados alemães seriam atirados de volta para Stalingrado em um cerco que na
realidade não era mais sério do que vinte cercos onde os russos haviam sido capturados
anteriormente, que poderiam até ter sido quebrados, mas que a incompetência e a
apatia do funcionário agitado que o General Paulus converteu em poucas semanas em
um desastre. A Segunda Guerra Mundial havia chegado a seu grande ponto de ruptura.
A invencível Alemanha de Hitler havia sido derrotada pela primeira vez. Tinha acabado
de tombar na encosta da derrota. A queda foi prolongada por quase mil dias antes que
o último cadáver, o de Hitler, fosse queimado em Berlim, com menos de duzentos litros
de gasolina, no jardim enegrecido da Chancelaria.
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Léon Degrelle fala em uma reunião antecipada do REX.

FOTOGRAFIAS
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Em 1936, o Partido Rexista ganhou 21 deputados e

12 senadores no parlamento belga, tornando-se
um dos maiores partidos
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Em 1941, Degrelle liderou uma campanha de recrutamento de

voluntários belgas para participar da cruzada europeia contra a
União Soviética. Aqui ele fala em um comício de recrutamento
em frente a um retrato de Adolf Hitler.
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Um comício da SS da Valônia, 1942.

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Voluntários também vieram da região de língua flamenga da

Bélgica: Um Comício flamengo da SS em 1942.
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POSTER DE RECRUTAMENTO DA SS VALÔNIA

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SS da Valônia (observe a bandeira belga na manga

do soldado à direita) na Frente Oriental.
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Degrelle recebe a Cruz de Cavaleiro de Hitler, 1943.

De volta a Bruxelas, Degrelle entrega medalhas aos veteranos da Frente

Oriental das SS da Valônia, 1944.
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Degrelle revê o desfile da Valônia SS em Bruxelas, 1944.

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Um cartão postal feito a partir do desfile da SS da Valônia em Bruxelas,

1944. Degrelle saúda suas tropas enquanto dois de seus filhos observam.
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Degrelle destaque na revista do exército alemão Signal, 1944.

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O Heinkel He 111 no qual Degrelle escapou para a Espanha, quando caiu

na praia, em maio de 1945.

Degrelle fotografado em uniforme de gala, Espanha, depois da guerra.

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Capítulo 9
Quem foi Hitler?

Este Hitler, de quem ninguém sabe exatamente, dezenas de anos depois, se seus restos
carbonizados ainda existem, e onde eles poderiam ter ido parar, quem era ele? O que
foi este homem que despedaçou o mundo e mudou seu destino para sempre? Qual era
o seu caráter? Quais eram as suas paixões? O que ele pensava? O que acontecia em seu
coração? E qual foi o seu processo interno de pensamento até o dia em que, a cem
metros do triunfante, ele explodiu seus miolos?

Eu o conhecia, o conhecia há dez anos, o conhecia de perto no momento de sua glória,

como no momento em que, ao seu redor, o universo de suas obras e de seus sonhos
desmoronou. Eu o conhecia. Eu sei quem ele era: o líder político, o líder da guerra, o
homem, o próprio homem. É realmente muito simples para se contentar em cobrir com
ultrajes a pele de um homem morto derrotado, com dizer, escrever, inventar qualquer
coisa sobre ele, com a certeza de que o público aceitará qualquer coisa desde que
complete a idéia que se formou de Hitler - a de um monstro!- certa também do fato de
que as raras testemunhas que poderiam explicar que ele não era aquele que
permanecerá em silêncio para não ser imediatamente encerrado no mesmo saco
ignominioso que o Hitler morto.

Tudo o que o público pode contar, ou tudo o que se poderia contar a ele, me deixa
perfeitamente indiferente. O que é importante é a verdade, que é o que eu sei.

Além disso, requer a imbecilidade das massas para acreditar que um homem que atraiu
cem milhões de alemães atrás dele, pelo qual milhões de jovens morreram, era apenas
uma espécie de Sardanapalus ou Nero, bebendo sangue de manhã à noite da torneira
de sua loucura.

Ainda posso vê-lo em Berlim em 1 de maio de 1943 empoleirado no cume de uma

grande tribuna no aeródromo de Tempelhof. Centenas de milhares de espectadores
roncaram de fervor sob seu olhar. No entanto, eu tinha ficado desapontado. Sua
eloquência não era muito matizada, violenta, básica, bastante monótona. Um público
latino teria sido mais exigente. Até mesmo a ironia era dura. Era mais uma eloquência
forçada do que uma eloquência artística.
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Da mesma forma, o brilho de seus olhos nunca me impressionou particularmente. Eles

não penetraram, como dizem, o olhar do interlocutor. Seu fogo não tinha nada de
insuportável neles. Azuis, brilhantes, os olhos eram lindos, seu brilho era certamente
poderoso, mas eles não procuravam nem intimidar ou seduzir, nem, especialmente,
bajular. Podia-se realmente olhá-lo no rosto intensamente, sem sentir que estava sendo
invadido ou que ele estava sendo perturbado.

Da mesma forma, em relação às famosas correntes. Velhas loucas como a princesa

Hélène da Romênia escreveram que quando Hitler apertou sua mão seus dedos emitiam
descargas elétricas, evidentemente diabólicas! Hitler não apertava muito as mãos, elas
eram bastante suaves. Geralmente, especialmente com verdadeiros amigos, Hitler não
ofereceu sua mão, mas pressionou sua mão dentro de suas mãos. Eu nunca me senti
furado por este toque como a velha princesa romena maluca. Nunca saltei para o ar com
uma sensação de ardor! Era um punho muito comum como o de um guarda florestal das
Ardenas.

Hitler era simples, muito bem cuidado. Seus ouvidos sempre me surpreendiam,
cintilando como conchas. Ele não agiu como um playboy, acredite-me. Suas roupas eram
engomadas com cuidado, é difícil dizer mais. Seus casacos militares eram todos iguais,
sem nenhuma graça. Seu tamanho de sapato era 43: uma noite, quando cheguei em sua
casa, calcei botas de feltro russo, ele foi até seu armário, me trouxe um par de suas
próprias botas e empurrou para um canto um pedaço de jornal para que eu não
flutuasse nelas, pois meu tamanho de sapato era 42. Este detalhe mostra como o
homem era descomplicado.

Ele não precisava de nada, exceto de beleza. Ele comprou, com os royalties de seu Mein
Kampf, um maravilhoso Botticelli que ele pendurou logo acima de sua cama. Ele morreu
sem deixar para trás um único centavo. Para ele, este problema de bens pessoais, de
dinheiro pessoal, não existia sequer. Estou certo de que, durante os últimos anos de sua
vida, ele não pensou neles uma única vez.

Ele comeu em dez minutos. E até mesmo sua refeição foi um espetáculo bastante
surpreendente. Para este homem que dormia às cinco ou seis da manhã todos os dias,
e que já estava acordado às onze, espetáculos em sua mão, antes de seus arquivos, mal
comia. E depois foram pratos que para a maioria das pessoas não fornecem força". Ele
conduziu todo o terrível esforço da guerra sem ter engolido nem mesmo uma vez cem
gramas de carne. Ele não comeu ovos. Ele não comeu peixe. Um prato de massa ou um
prato de legumes. Alguns bolos. Um pouco de água. Sempre água. E as festividades
culinárias hitlerianas terminaram!
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Ele tinha uma paixão por música. Mesmo a um grau estonteante. Ele tinha uma memória
auditiva digna da memória falada de de Gaulle. Um motivo musical, ouvido por ele uma
vez, foi absorvido para sempre. Ele o assobiava sem nenhum erro, não importava quanto
tempo fosse. Wagner era seu deus. Ele não perdeu uma única nuance dele. Ele
confundiu, na história espanhola, Isabel a Católica (século XV) e Isabel II (século XIX),
mas ele não teria confundido duas notas de todo o repertório musical do mundo inteiro.

Ele amava seu cão. Durante a Primeira Guerra Mundial, alguém lhe havia roubado um
cachorro. Esta foi uma das maiores tristezas de sua juventude. Sim, era assim que era.
Eu conheci o Lourinho, seu cão dos últimos anos. O bom animal andava ao seu lado no
chão de seu bunker, como se também ele estivesse ciente das eventualidades trágicas
da Frente Russa. Hitler preparou sua ração para ele mesmo por volta da meia-noite,
deixando os visitantes que estavam presentes para ir alimentar seu companheiro.

E as companheiras? Ali, realmente, as pessoas ultrapassaram todos os limites da

imaginação em relação à loucura, ou mesmo ao sadismo. Se alguma vez houve um
homem para quem o amor das mulheres contava pouco, foi Hitler.

Ele nunca falou de mulheres. Ele tinha um horror de piadas de guarda, das quais tantos
homens de natureza pequena, especialmente - são gourmands. Irei mais longe: ele era
um puritano. Um puritano, especialmente em suas roupas. Um puritano em seus
sentimentos.

Ele admirava a beleza feminina. Um dia, ele ficou furioso porque seu oficial não havia
pedido a uma jovem, extraordinariamente bela e radiante, que se atirou em seu carro
para aclamá-lo, o endereço dela. Não que ele tivesse marcado um encontro, como
teriam feito cem homens, mas ele teria adorado enviar-lhe um buquê de flores.

Ele gostava de companhia feminina. Conhecia muito bem Sigrid von Weldseck, a jovem
mais bonita do Reich, alta, com olhos brilhantes, pele maravilhosamente macia, seios
ligeiros. Qualquer um teria ficado loucamente apaixonado por ela. Passei as últimas
belas horas da guerra com ela, na verdade, quando, em meu setor da Frente Oder, ela
veio procurar o feixe de cartas que seu amigo Führer lhe havia escrito.

Oh bem! a parte essencial de suas relações consistia, ela mesma me contou, em ir ao

seu lugar toda terça-feira - e ela nem sequer ia lá sozinha para se encantar com a música!
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Hitler não abundava em segredos sobre seus sucessos femininos. Milhões de mulheres
alemãs - e não alemãs! - estavam apaixonadas por ele. Um armário inteiro continha
cartas de mulheres que lhe suplicaram que desse à luz seu filho! Ele nem sequer lhes
pagou a corte. Eu acrescentaria que ele não valorizava o amor de forma alguma. Uma
fatalidade assustadora marcou seus diversos desejos sentimentais.

Ele tinha começado com um amor inocente. A heroína se chamava Stefanie. Ela tinha
dezesseis anos. Todas as noites ele se instalava na ponte de Linz para vê-la passar.

Nunca, durante os meses em que seu relacionamento durou, ele ousou dizer-lhe uma
palavra. Hitler - isso parecia impensável - era uma pessoa tímida. Mas tímido como uma
garota comunicante. Ele se consumiu por dois anos amando esta Stefanie de longe. Ele
esboçou o palácio, Wagnerian, claro, onde eles viveriam felizes. Ele escreveu-lhe, de
Viena, cartas apaixonadas, em caracteres nervosos e eclodidos. Mas a assinatura era
ilegível, e o destinatário não era indicado.

"É verdade, eu me lembro. Mas isso é de muito tempo atrás! Cinqüenta anos! Sim, eu
recebi as cartas que você menciona. Mas, se bem entendi, estas eram cartas de Hitler?
É Stefanie falando. Nunca ousou seu amante daquela época se apresentar. Ela se casou.
Ela vivia em Viena, uma senhora muito velha, viúva de um tenente-coronel. Este foi o
primeiro amor de Hitler. Aos vinte anos, totalmente absorvido por este amor estúpido,
Hitler ainda era virgem. Foi assim que aconteceu. É verdade, estritamente verdade.
Obviamente, as pessoas contaram centenas de histórias imbecis sobre os amores de
Hitler, com prostitutas vienenses, com judias, obviamente, e até mesmo sobre a sífilis
que estas mulheres lhe haviam presenteado. Estas são mentiras. Em toda a sua
juventude, havia apenas um amor, o de Stefanie. E ele nunca lhe dirigiu uma palavra.

Se o amor por Stefanie não terminou em nada, todos os outros amores de Hitler
terminaram apenas em catástrofes. Nem uma só das mulheres que seguraram o homem
que era certamente o mais amado na Europa terminou seu romance sem um drama
horrível. A primeira se enforcou em um quarto de hotel. A segunda, sua sobrinha Geli,'
se matou em seu apartamento em Munique, com seu próprio revólver. Hitler ficou louco
com isso. Durante três dias, ele andou sobre seu pequeno apartamento bávaro pronto
para cometer suicídio. Nunca mais a memória de Geli deixou sua vida. Geli estava em
toda parte. Seu busto estava infinitamente enfeitado com flores. A terceira era Eva
Braun, Eva Braun, em torno da qual as pessoas teceram lendas fabulosas, muitas vezes,
sem sentido, às vezes grotescas.
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Também aqui eu fui testemunha. Eu sabia tudo sobre ela. Ela era uma pequena
funcionária do melhor amigo de Hitler, o fotógrafo Munique Hoffmann, um grande
amigo meu igualmente. Ela estava loucamente apaixonada pelo bonito Adolf, mesmo
mal vestido naquela época, em seu gabardine de cor clara assustadora, sempre
amarrotado, seu cabelo caindo como a cauda de um pássaro morto, seu nariz bastante
grande, apoiado pela escova de dentes de seu bigode. Mas a bela Eva, roliça e rosada, o
amava até a loucura. Ela tentou prendê-lo com um beijo. Numa noite de Ano Novo, ela
persuadiu Hoffmann, seu chefe, a telefonar-lhe para que ele pudesse se juntar a eles na
celebração deles. Ele não saía com freqüência. Mesmo a noite de Ano Novo, ele passou
sozinho em seu apartamento de dois quartos. Finalmente, ele foi persuadido e chegou.
Justo no momento em que andava, sem perceber, sob o visco, a bela Eva, que estava
esperando o momento, saltou em seu pescoço, seguindo o velho costume. Hitler parou
de repente, corou como um recruta, virou os calcanhares, arrancou sua gabardine do
bengaleiro e correu para a rua, sem ter desatado os dentes. Eu lhes digo: com relação
às mulheres, ele era incrivelmente tímido. Um único beijo tinha feito fugir aquele que
fez toda a Europa fugir, dez anos mais tarde!

Mas o caso não era para ficar ali. A pobre Eva estava mais apaixonada do que nunca.
Então, mais uma vez, o drama entrou. Quando ela estava plenamente consciente de que
seu querido Adolfo era radicalmente inacessível, ela também pegou um pequeno
revólver e disparou-o diretamente em seu coração.

Geralmente não se sabe nada sobre esta tentativa de suicídio. Mas dez anos antes de
cometer suicídio em Berlim, ao lado de Hitler, Eva Braun já havia querido, por amor a
Hitler, cometer suicídio uma primeira vez, em Munique. Depois dos dois cadáveres
anteriores, era algo a temer. Eva não estava morta. Hitler queria saber se era realmente
um suicídio morrer ou, simplesmente, para impressioná-lo com um pouco de drama. O
relatório do professor da Universidade de Munique que, a seu pedido, a examinou, era
categórico. Eva havia perdido a morte apenas por alguns milímetros. Ela tinha sido de
fato a amante completa, aquela que preferia morrer a não poder projetar para sua
amada toda a extensão de sua vida. Foi a partir daquele momento que Eva Braun entrou
na vida de Hitler. Oh! uma entrada discreta. Nunca se viu sozinha. Ela havia sido
convidada para Berchtesgaden, mas sempre na companhia de outras jovens mulheres
das que trabalhavam com o Führer. Sentavam-se ao sol, no terraço, em frente aos Alpes
cinzentos, azuis e brancos, nunca havia uma amizade - pois era, especialmente, uma
amizade - mais reservada do que este amor. Todos os contos de fadas sobre eles são
obras de fantasia total. Hitler adorava as crianças, as recebia em seu terraço, as cativava.
Mas ele nunca teve nenhuma de Eva, nem de nenhuma outra mulher. Em sua vida, a
mulher nunca foi nada além de um flash de beleza, entre as obras de sua vida política,
que era tudo para ele. E além disso, as sombras da morte sempre escureceram a luz
fugitiva do rosto feminino sobre o qual seu olhar caiu.
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Pois isso não era o fim das balas do revólver. Outro crepitar de fogo feminino ressoaria
sob a varanda de Hitler no primeiro dia da Segunda Guerra Mundial. Desta vez, foi uma
inglesa que cometeu suicídio. Ela era uma garota maravilhosa. Eu a conhecia bem e a
admirava, assim como suas irmãs, das quais uma era a esposa de Oswald Mosley, o líder
dos fascistas ingleses. Todos eram lindos, mas Unidade - Unidade Mitford - era como
uma deusa grega, esbelta, loira, o tipo germânico perfeito. Ela havia imaginado que
Hitler e ela poderiam encarnar a aliança germano-britânica com a qual Hitler sempre
sonhou, que ele evocou novamente alguns dias antes de morrer. A unidade seguia Hitler
por toda parte. Quando este último atravessou multidões antes de chegar ao pódio, ela
estava lá, radiante, transfigurada. Cada vez que um sorriso terno acendia o rosto áspero
de Hitler, por um breve instante. Pois, se Hitler admirava, acariciava com seu olhar com
certa emoção, o rosto admirável e o corpo perfeito da Unidade, notadamente na casa
de Wagner em Bayreuth, o idílio estava sempre limitado a isso. Hitler estava naquela
época na véspera da guerra, e os cabelos dourados da bela Unidade não podiam
facilmente tornar-se sua preocupação exclusiva.

Mas, para a Unidade, Hitler era tudo. Quando, em 3 de setembro de 1939, a guerra com
a Inglaterra irrompeu e a Unidade entendeu que seu amor seria despedaçado, ela
caminhou além dos leitos de rosas que floresciam sob as janelas do Führer e tirou seu
revólver de sua bolsa. A bala a feriu seriamente na cabeça, mas não a matou. Então, algo
extraordinário aconteceu. Depois de Hitler tê-la confiado aos melhores cirurgiões do
Reich, que a salvaram (todos os dias ele tinha rosas enviadas a ela durante a espessa
guerra com a Polônia), ele organizou seu retorno à Grã-Bretanha. Agora, era inverno de
1939-1940, e já os principais países do continente haviam entrado em conflito.

Entretanto, Hitler providenciou que um trem especial transportasse a mulher ferida, não
apenas através da Suíça, mas por todo o território francês até Dunquerque, quando um
navio, com a Luftwaffe sobrevoando e protegendo-a, a levou para as costas de seu país.
Não adiantava. A unidade sobreviveu durante as hostilidades, assolada por sua dor.
Então ela morreu, depois que o corpo de Hitler desapareceu na conflagração no jardim
da Chancelaria, em 30 de abril de 1945.

Não havia, portanto, ninguém além de Eva, de 1939. Seu papel permaneceu muito
modesto até o final. Digo isto porque passei quase uma semana inteira na casa de Hitler
durante aqueles anos, em sua grande sede geral. Eva Braun nunca apareceu lá. Além
disso, nunca uma única mulher, quem quer que tenha sido, compartilhou a intimidade
de Hitler durante os quatro anos que ele passou, enclausurado, em seus prédios atrás
da frente. Eva escreveu. Ela telefonou à noite, por volta das 10 horas.
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Este amor-amor calmo, tão discreto quanto romântico, limitou-se a isso. Somente o fim
da guerra a levou a uma conclusão grandiosa. Quando Eva fez um balanço de tudo o que
havia acontecido, que o homem que ela amava mais do que tudo iria sucumbir, ela voou
para o forno de Berlim a fim de poder morrer ao seu lado.

Foi então, no último dia de sua existência, para honrar nela a coragem da mulher alemã
e o sacrifício da amante que preferiu morrer a sobreviver àquela que amava, que Hitler
casou com ela. Antes, ele não havia se casado, porque sua esposa, sua única esposa, era
a Alemanha. Naquele dia, ele deixou a Alemanha para sempre. Ele, portanto, casou-se
com Eva. Foi realmente uma homenagem. Sua última noite também ele não passou com
ela. Ele foi o herói sábio. Ele permaneceu assim até a beira da morte.

Tudo foi trágico até o final. Quando, ao lado do corpo ardente de Hitler banhado em
gasolina, o corpo de Eva começou a crepitar seu tronco de repente ficou erecto. Houve
um segundo assustador. Depois caiu novamente nas chamas. Desta forma foi
consumido o último amor de Adolf Hitler.

Por mais alucinante que fosse a vida sentimental, tão pouco conhecida do líder do
Terceiro Reich, ela ocupava, na realidade, uma parte bastante insignificante de sua
existência. O que importava para ele, realmente, exclusivamente, era sua luta pública.
Politicamente nunca nenhum homem no mundo levantou um povo como Hitler
levantou. Mas qualquer um que agora pudesse descobrir entre o grande público alemão
um ex-hitleriano que se proclama destemidamente seria muito esperto!

A verdade, no entanto, é que quase todos os alemães eram Hitlerianos, desde o início,
ou mais tarde. Cada eleição, cada referendo, trouxe a ele uma adesão latente e,
finalmente, quase unânime. As pessoas votaram nele porque queriam votar nele.
Ninguém os forçou a isso. Ninguém os controlava. Seja no território do próprio Reich ou
nas regiões ainda sujeitas às autoridades estrangeiras (Sarre, Danzig, Memel), os
resultados foram idênticos. Dizer o contrário é errado. Em cada eleição, o povo alemão
provou que estava basicamente com seu Führer. E por que não o teriam feito?

Hitler os havia levantado da estagnação econômica. Ele havia colocado de volta ao

trabalho milhões de desempregados desesperados. Cem novas leis sociais tinham
garantido o trabalho, a saúde, os tempos livres, a honra, dos trabalhadores. Hitler tinha
inventado para eles o carro popular, o Volkswagen, pagável a um preço baixo durante
vários anos. Seus navios de férias conduziam milhares de trabalhadores dos fiordes da
Noruega para as Canárias. Ele havia revivificado a indústria do Reich, que havia se
tornado a mais moderna e eficiente do continente. Ele havia dotado a Alemanha um
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quarto de século antes que a França tentasse imitar - esplêndidas rodovias. Ele havia
reunificado a nação, dando um exército a um país que não tinha mais o direito de possuir
tanques ou canhões. Um país derrotado sangrou de branco (três milhões de mortos!)
pela Primeira Guerra Mundial que ele havia transformado no país mais forte da Europa.

Mas acima de tudo e isso foi bastante esquecido, agora, era a principal realização de
Hitler, aquele que mudou politicamente a Europa - ele havia reconciliado a massa de
trabalhadores com a pátria. O marxismo internacional - e as diversas influências
cosmopolitas haviam, em cinqüenta anos, separado o povo da nação em todos os
lugares. O trabalhador vermelho era contra a pátria, não sem razão sempre, pois a pátria
dos ricos tinha sido muitas vezes uma madrasta para ele.

Na Bélgica, ele marchou atrás de bandeiras vermelhas com espingardas quebradas. Na

França, as rebeliões militares de Marty haviam sido seu trabalho. Na Alemanha, os
comunistas arrancaram as epauletas dos oficiais. A pátria era a burguesia. O marxismo
era a anti-pátria.

Hitler, graças a seu programa revolucionário de justiça social e graças à imensa melhoria
que trouxe à vida dos trabalhadores, trouxe milhões de proletários à idéia nacional,
notadamente seis milhões de comunistas alemães, que pareciam perdidos para sempre
para sua pátria, que eram até mesmo seus sabotadores, e poderiam ter se tornado seus
coveiros.

A verdadeira vitória - uma vitória duradoura e de alcance definitivo - que Hitler

conquistou sobre o marxismo foi esta: a reconciliação do nacionalismo com o socialismo,
donde o nome Nacional Socialismo, de fato o melhor nome que qualquer partido do
mundo poderia ter suportado.

Com o amor da terra natal, que era normal mas deixado a si mesmo seria muito estreito,
ele uniu o espírito universal do socialismo, trazendo, não em palavras, mas na vida real,
a justiça social e o respeito pelos trabalhadores. O nacionalismo era freqüentemente,
antes de Hitler, o domínio exclusivo da burguesia e da classe média. No extremo oposto,
o socialismo era o domínio quase exclusivo apenas da classe trabalhadora. Hitler fez uma
síntese dos dois. Um idoso de Gaulle está tentando algo diferente?

Onde os atos de Hitler são menos conhecidos é no domínio da estratégia de guerra.

Além de Cartier, que em seu livro Les Secrets de la guerre dévoilés à Nuremberg
estabeleceu, apoiado por documentos, a amplitude do gênio militar do Führer, está na
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moda entre as mentes que se acham distintas falar com uma condescendência irônica
das intervenções de Hitler nas operações de guerra de seu tempo. No entanto, é
Raymond Cartier quem está certo.

A coisa mais sensacional sobre Hitler foi e a história de fato o reconhecerá um dia seu
gênio militar. Um gênio eminentemente - criativo. Um gênio impressionante. A invenção
da estratégia moderna foi seu trabalho. Seus generais aplicaram, com mais ou menos
convicção, suas instruções. Mas, deixados a si mesmos, eles não teriam valido mais do
que os generais franceses e italianos de sua geração. Eles eram, como eles, de uma
guerra mais antiga, tendo dificilmente detectado, antes de 1939, a importância da ação
combinada da força aérea e dos tanques que Hitler os obrigou a empregar.

Mesmo de Gaulle, que é uma figura pioneira neste domínio, foi isso apenas
parcialmente. Ele entendeu que as quebras da frente nunca seriam obtidas pela
dispersão dos tanques de combate, batalhão por batalhão, com canhões comuns, com
apoio limitado. Na medida em que ele derrubou as teorias antiquadas do pessoal geral
francês. Em contraste, o que de Gaulle não entendeu e Hitler fez com a vivacidade de
um gênio foi a combinação indispensável do assalto terrestre por meio da massa de
tanques que surgiam num ponto preciso - e do assalto aéreo simultâneo de esquadrões
de aviões atacando em ondas esmagadoras o ponto fixo de quebras, esmagando tudo,
abrindo um buraco. Sem os Stukas, a ruptura das divisões Panzer em Sedan, em 13 de
maio de 1940, não teria sido possível. Foi a queda maciça de milhares de Stukas na
margem esquerda do Mosa que forçou a abertura de um caminho.

Alguns militares alemães compreenderam notavelmente, desde o início, a partir de

1934, a importância da nova estratégia que Hitler lhes explicou, os Guderianos, por
exemplo, os Rommels, os Mansteins. Mas, para dizer a verdade, eles eram oficiais pouco
conhecidos, mesmo pouco importantes. Eles também foram descobertos por Hitler,
que, sentindo que eram receptivos, os empurrou para a frente, lhes deu ordens e os
instrumentos. Eram apenas uma mão-cheia. A massa de generais alemães,
recalcitrantes ou pouco convencidos destas novidades, permaneceram, até 1940,
especialistas altamente qualificados numa estratégia ultrapassada que não teria de
forma alguma permitido a conquista em três semanas de toda a Polônia, nem
especialmente a fabulosa cavalgada motorizada de Sedan a Nantes e Lyon, em maio e
junho de 1940.

Hitler foi, militarmente, um inventor. As pessoas ainda falam de erros que ele possa ter
cometido. O extraordinário teria sido que, obrigado a inventar constantemente, ele não
cometeu nenhum. Mas ele inventou, além da estratégia de reagrupamento motorizado
das forças terrestres e aéreas que se ensinava nas escolas militares em todo o mundo -
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, também operações totalmente diversas, como o pouso na Noruega, a conquista de

Creta, a adaptação da guerra de tanques às areias da África que ninguém havia pensado
até então - e, até mesmo, os elevadores aéreos. O de Stalingrado foi difícil, complicado
e perigoso de uma forma diferente da dos americanos em Berlim dez anos mais tarde.

Hitler conhecia cada detalhe dos motores, cada vantagem ou desvantagem das peças
de artilharia, cada tipo de submarino ou navio, e a composição da marinha de cada país.
Seu conhecimento e sua memória a respeito de todos esses capítulos eram prodigiosos.
Ninguém o pegou desprevenido. Ele sabia sobre estes mil vezes mais do que seus
melhores especialistas.

Além disso, era necessário possuir força de vontade. Ele sempre teve isso, em um grau
supremo. Politicamente, somente seu aço quebrou todos os obstáculos, o fez vencer as
dificuldades extraordinárias que teriam quebrado qualquer outro homem. Isso o levou
ao poder num absoluto respeito pelas leis, reconhecidas legitimamente pelo Reichstag,
onde seu partido, com o maior número no Reich, ainda era uma minoria no dia em que
o marechal Hindenbug o nomeou chanceler.

Força e ardil. Hitler era esperto, astuto. E também alegre. Ele foi retratado como um
bruto selvagem, rolando com fúria no assoalho, mordendo o tapete com seus caninos.
Entre nós, não sei realmente como esta exploração mandibular teria sido possível! Eu
passei muitos dias e muitas noites perto de Hitler. Nunca testemunhei uma destas fúrias
que foram descritas tantas vezes. Que poderia ter havido algumas delas, certamente
não é impossível. Que homem, carregando em seus ombros milhares de vezes menos
cuidado que Hitler, jamais arrancou seu topo? Quem é o marido que não fez cenas
ruidosas com sua esposa, que não bateu as portas, que não quebrou um prato ou dois?...
Que Hitler às vezes montou seu cavalo alto, não é improvável. Tanto mais que não
faltaram causas de irritação: generais imbecis que não entenderam nada, que se
retiraram, que não obedeceram a nada, que sabotaram ordens, colaboradores que
mentiram; um ritmo de produção que não foi mantido; contratempos que apareceram
de todos os lados; traições fatais dentro de sua comitiva imediata. Mas, mesmo assim,
Hitler era capaz de permanecer perfeitamente calmo.

Eu me lembro de um caso bastante típico. Uma tarde, no outono de 1944, eu estava em

casa de Hitler, onde tinha acabado de chegar com Himmler em seu longo carro verde.
Estávamos tomando chá quando, de repente, uma notícia estonteante caiu sobre nós:
as divisões aéreas britânicas tinham acabado de ser lançadas de pára-quedas com
completo sucesso na Holanda, logo atrás dos alemães, em Arnhem, perto de Nimègue.
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Era todo o sistema de defesa ocidental atacado por trás, e o acesso ao Ruhr ameaçado
de forma imediata e direta! Foi relatado, mais tarde, complacentemente que um traidor
holandês da Resistência havia, com antecedência, informado os alemães sobre este
plano. O que teria permitido a aniquilação em poucos dias destas divisões britânicas.
Isto é uma mentira, mais uma mentira, como tantas outras que foram vomitadas depois
de 1945. Posso dizer isto porque eu estava lá quando a notícia foi anunciada a Hitler e
Himmler.

Isso os deixou estupefatos. Mas eu vi também o que aconteceu depois disso: Hitler,
recuperando sua compostura em dois minutos, convocando sua equipe geral,
analisando a situação por duas horas, pensando nos fatos do caso, depois, no silêncio
geral, ditando suas ordens, lentamente, sem qualquer aumento de sua voz. Foi
impecável e magnífico. Ele parou. Ele pediu que lhe trouxessem um chá quente. E, tendo
encerrado o assunto da guerra, ele me falou, até a noite, sobre o liberalismo! Asseguro-
lhe que ele não tinha comido o tapete naquela tarde com seus dentes! Ele até fez
algumas piadas, depois saiu, calmo, ligeiramente curvado, para andar debaixo dos
pinheiros com a Blondie seu cachorro.

Não só estas histórias sobre a extrema fúria de Hitler eram bastante fabulosas, mas ele
era um homem delicado, cheio de atenções. Eu mesmo o vi preparar sanduíches para
um de seus colaboradores que partia em uma missão. Uma noite, quando eu estava
conversando com o marechal Keitel em uma barraca, ele, o abstêmio, apareceu com
uma garrafa de champanhe para animar nossa conversa.

Ao contrário de tudo o que as pessoas têm dito, ele era um moderado. No que diz
respeito ao ponto de vista religioso, ele tinha suas próprias posições. Ele não podia
tolerar as intervenções políticas do clero, o que por si só não era repreensível. O que era
impressionante, ao contrário, era sua idéia do futuro das religiões.

Aos seus olhos, havia se tornado inútil combatê-las, persegui-las: as descobertas da

ciência, dissipar os mistérios - essenciais para a influência das Igrejas e o progresso das
- consolar afugentando uma miséria que, durante dois mil anos, trouxe à Igreja tantos
seres infelizes - reduziria, em sua opinião, cada vez mais a influência das religiões.

No final de dois séculos, três séculos" ele me disse, "eles terão chegado, uns em
extinção, outros em quase total exaustão".
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Deve-se dizer que a crise, durante os últimos anos, de todas as religiões e especialmente
da religião católica, sua redução, ou sua eliminação entre os povos de cor, sua imposição
forçada sobre a Europa branca, suas "adaptações" doutrinárias, sua retirada diante do
judaísmo que até então tinha sido tratado como um inimigo milenar e que antes enviava
tão alegremente à fogueira, sua demagogia tardia, suas desvalorizações disciplinares,
seus surtos de anarquia e fantasias duvidosas, não provaram que Hitler estivesse
especialmente errado. Sua visão deste desenvolvimento, inimaginável naquela época,
também tinha, se assim se pode dizer, sido profética.

A prática da religião não o perturbou. Eu tinha obtido dele que nossos capelães católicos
pudessem perseguir sua vocação entre nossos soldados depois que nos tornássemos
uma brigada e depois uma divisão da Waffen SS. Nosso exemplo criou um efeito de
ondulação. A figura mais original da divisão francesa das Waffen SS, o Carlos Magno, era
um prelado católico, Monseigneur Mayol de Lupé, um colosso colorido, comandante da
Legião de Honra e Cruz de Ferro, de primeira classe. Este prelado de Sua Santidade (um
HH!) não perturbou de forma alguma Hitler, nem nossa maneira de praticar nossa
religião.

Uma manhã, quando, ficando na casa de Hitler, fui, mais piedoso do que hoje, para
assistir à missa, dancei sobre ele em um beco forrado de abeto. Ele ia para a cama,
terminando seu dia cedo pela manhã. Eu estava começando o meu. Desejávamos um ao
outro boa noite e bom dia. Então, de repente, ele levantou o nariz, que era bem grosso,
na minha direção: 'Mas Léon, aonde você vai a esta hora...' - 'Vou para a comunhão',
respondi-lhe diretamente. Um brilho de surpresa emergiu de seus olhos. Então ele me
disse, afetuosamente: 'Oh, bem, verdadeiramente, se minha mãe ainda estivesse viva,
ela o teria acompanhado'.

Com ele eu nunca senti o objeto do menor descrédito, da menor suspeita porque eu era
católica. Muitas vezes até repeti a Hitler que, após a guerra, assim que voltasse a pôr os
pés no meu país, deixaria a política para ajudar no florescimento moral e espiritual do
novo complexo europeu. "A política é um setor. Não é o único. As almas também devem
ter sua própria vida e florescer. É necessário que a nova Europa torne possível, fácil e
livre este florescimento".

Em todo caso, cabia aos cristãos elevar seu ideal ao alto no novo mundo que estava
começando. Mesmo que alguns dos princípios fundamentais do Terceiro Reich fossem
hostis a suas convicções religiosas, eles deveriam manter sua posição, exatamente como
os crentes haviam feito sob Bismarck, bem como sob a República Francesa de Combes.
Eles não tinham desertado de suas responsabilidades políticas sob regimes que,
entretanto, tinham expulsado os padres dos conventos ou imposto escolas seculares.
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Ao todo, uma pessoa luta apenas por estar presente, atirando-se na briga da maneira
mais forte possível, em vez de gemer de maneira estéril à distância.

Hitler era como ele era. O gênio tem seus excessos. Mas ele também tem poderes
extraordinários de criação e adivinhação. Hitler, o conquistador, teria sido capaz de
trazer para a Europa, unificado pelas armas, possibilidades consideráveis. Mas também,
inquestionavelmente, perigos consideráveis. Para explorar o primeiro e exorcizar o
segundo, o melhor ainda teria que ser instalado solidamente em seu lugar. Esta foi, de
qualquer forma, minha escolha. Afastando o vitorioso Terceiro Reich em sua totalidade
(e poderia ter sido o vitorioso, a grande maioria dos europeus certamente acreditava,
em 1940 e em 1941, que era!) ter-nos-íamos eliminado do futuro.

Tendo nos distinguido no campo das armas, a única coisa que nos era oferecida naquela
época, podíamos plantar vigorosamente nossas botas no solo do Reich, prontos para
participar muito ativamente da edificação do futuro. Hitler, um soldado, era solidário
com a coragem do soldado. Vários líderes de países ocupados tinham um pouco de
inveja de mim porque Hitler me mostrou, muito ostensivamente, um afeto quase
paternal. A declaração que ele fez em 1944 enquanto me dava a Cruz de Ferro do
Cavaleiro da folha de carvalho: "Se eu tivesse um filho eu gostaria que ele fosse como
você", foi repetida em todos os lugares. Mas, em vez de desperdiçar na inatividade
política de seus países, esses líderes - ninguém os impediu - poderiam, como eu, ter
conquistado na Frente Leste os direitos e o respeito que anos de combate, duas dúzias
de condecorações ganharam com dificuldade e uma longa lista de feridas inscritas na
pele e nos cadernos militares garantidos.

Em todo caso, a Europa dos soldados havia sido criada. Era ela que teria dominado o
continente com sua força, que o teria unificado com sua solidariedade, que o teria
modelado de acordo com seu ideal. Os voluntários da Frente Leste eram, como se sabe,
meio milhão.

Todos tinham chegado à Frente Russa cheios de suspeitas e complexos. Os alemães

tinham invadido nossos países. Não tínhamos, portanto, nenhum motivo para acarinhá-
los. Alguns deles, em Berlim e nos países ocupados, nos exasperaram com seu orgulho
de dominadores.

A Europa que queríamos não seria feita, como eles diziam, colando os dedos nos lados
das calças diante de um General-Oberst ou de um Gauleiter. Seria feita em igualdade,
sem um estado onipresente impondo uma disciplina de sargento humilde aos
estrangeiros de segunda classe.
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Ou europeus iguais ou sem Europa! Mesmo no meio da guerra, mesmo quando

arriscávamos nossa pele a cada hora na frente ao lado dos alemães e estes últimos
careciam de homens, é claro! - no lugar dos alemães, alguns agentes do SD, o famoso
Sicherheits Dienst, não hesitaram em nos denunciar durante o combate total! Eu
descobri muitos deles. Desmascarei-os perante a tropa, exigi das autoridades alemãs
explicações oficiais, enviei-os ao conselho de guerra, assumindo eu mesmo as funções
de acusador. Obtive a condenação deles a vários anos de prisão em uma fortaleza.

Na gigantesca máquina administrativa do Terceiro Reich, não faltaram cães e

informantes falsos. Mesmo quando hipocritamente nos amontoavam lisonjas,
importantes alemães em Bruxelas, não nos achando maleáveis à sua vontade,
bombardearam Berlim com relatórios "secretos" com o objetivo de encontrar falhas
conosco. Eu assisti ao jogo deles de perto. Eles tinham chegado ao ponto de mandar
fotocopiar minha correspondência familiar da frente, em sete cópias!

Quando voltei à Bélgica, decorado com a Cruz do Cavaleiro, após a quebra do cerco de
Cherkassy, todos os 'big shots' alemães de Bruxelas, que tinham visto as fotos de Hitler
me recebendo com um carinho inegável, e que tinham sentido a verdade, apareceram
na minha propriedade no Drève de Lorraine para me cumprimentar lá. O chefe do SD
estava entre os presentes, um coronel chamado Canaris - como o almirante, o líder e
traidor da contra-espionagem alemã, que terminou sua carreira em abril de 1945 em
uma situação bastante elevada, que no entanto não havia previsto - suspenso de um
gancho de carne. Quando, por sua vez, meu Canaris de Bruxelas se aproximou de mim,
eu perguntei, com uma voz stentoriana, apontando para o público as cartas SD bordadas
em sua manga: "Coronel, você sabe o que significam estas cartas?

Ele havia se tornado carmesim. Ele não entendia. Para ele, SD significava obviamente
Sicherheits Dienst. Tal pergunta, na frente de todos os generais alemães, o deixou sem
palavras. O que eu realmente quis dizer com isso?

"Você não sabe? Oh, bem, vou explicar-lhe, coronel: SD significa Vigilância de Degrelle!
O pobre rapaz teria desaparecido pelo ralo se pudesse. Todos entenderam que era
melhor não tentar mais andar por cima de mim, que eu tinha botas duras. Com os
conspiradores alemães, estas reações vigorosas foram gratificantes.
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Nem sempre nossos temperamentos correspondiam. Os alemães são freqüentemente

solenes, desajeitados, bastante sensíveis. Nós não éramos flores delicadas. E uma piada
nos divertia mais do que palavras abafadas.

Entretanto, ao final de dois anos de combate comum, sofrimentos comuns, vitórias

comuns, nossos preconceitos haviam caído, amizades haviam sido atingidas, afinidades
políticas haviam sido afirmadas. Jovens que, após a guerra, teriam imposto sua unidade
da Frente Européia contra os antigos reacionários, decidiram firmemente retirá-los,
generais ou não, sem qualquer cerimônia exagerada, sempre que sua eliminação tivesse
sido necessária ou meramente útil.

Verdadeiramente, na Frente Leste, a Europa existia. Não uma Europa de comerciantes,

ansiosos para aumentar, unificando, o lucro de sua loja. Não uma Europa de militares
conservadores que tinham, com tanta intolerância, governado seus feudos ocidentais
sob a ocupação. Mas uma Europa de soldados, uma Europa de idealistas que, soldados
pelo teste que se fez em comum, tinham finalmente chegado a formar de agora em
diante apenas um único jovem, a possuir apenas uma única fé política, a ter de agora
em diante apenas a mesma concepção de futuro.

Camaradas na Europa de jovens soldados vitoriosos, teríamos sido, como na frente,

iguais e unidos, esvaziando ao mar os velhos omnipotentes, enfardados no espartilho
de seu passado antiquado.

A Waffen SS, descrita tantas vezes, tão estupidamente e tão injustamente, foi assim: os
aristocratas do heroísmo, impondo-se por toda parte porque eram os mais corajosos,
os mais audazes, aqueles que tinham um ideal, testados através do ferro e do fogo, e
que se esforçavam para fazê-lo triunfar.

As pessoas fizeram deles os mestres dos campos de concentração. O soldado das Waffen
SS, dedicado ao seu combate bélico, a dois ou três mil quilômetros de seu país, não sabia
nada sobre os campos de concentração. As cartas de nossas famílias levavam às vezes
um mês para chegar. A chegada de um jornal foi um acontecimento. O combatente não
tinha a menor idéia do que os judeus estavam fazendo ou do que estava sendo feito
com eles na Europa naquela época.

Quando partimos para a Rússia, nem um único judeu, tanto quanto sabemos, tinha sido
preso em um único país do oeste. Os manda-chuvas israelenses tinham todo o tempo
para fugir, e não deixaram de fazer SO.
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As Waffen SS não sabiam nada, na frente, do destino dos judeus depois de 1942, que
renovaram tragédias antigas: pois, St. Louis, que os perseguiu da França, Isabel a
Católica, que os perseguiu da Espanha, não eram hitlerianos, tanto quanto eu sei.

As Waffen SS pareciam uma coorte formidável, como Roma e como o império

napoleônico nunca soube, o mais notável dos soldados, não só da Alemanha, mas de
toda a Europa. Os não alemães confraternizaram em completa igualdade com os
alemães. Isto era até às vezes anormal. Éramos quase melhor tratados do que nossos
camaradas do Reich! Poucos alemães foram objeto do afeto e consideração de Hitler
como eu, um líder estrangeiro de uma divisão da Waffen SS estrangeira.

Então, por que teríamos medo do futuro, vendo a unidade européia que formamos, um
milhão de jovens de vinte e oito países diferentes, os mais intrépidos, os mais duros e
os mais bem armados de toda a Europa? Quem teria ousado desafiar-nos? e resistir-
nos? O futuro não era mais para velhos intrigantes, destinados aos futuros lares de
terceira idade, era para nós, os jovens lobos.

Eu conhecia Hitler a fundo.

Eu não temia mais o risco de formar uma equipe, em uma Europa comum, com um gênio
que tinha ultrapassado politicamente as etapas de regiões e nações.

Depois da guerra", ele me disse: "Vou mudar o nome de Berlim para que ela não apareça
mais como a capital dos alemães sozinha, mas a capital de todos". Ele poderia criar,
forjar, unir.

Nesta criação, certamente arriscada - mas na frente conhecíamos outros riscos!

exaltando, no auge dos maiores sonhos, como teríamos preferido um retorno a uma
sórdida concubinato com governos pequenos burgueses, sem grandes vícios, sem
grandes virtudes, sob os quais a Europa desunida teria sido capaz, no máximo, de
continuar a desatar, como antes da guerra, na mais suave mediocridade? ... Com Hitler,
assumimos grandes riscos. Mas, também, arriscamos grandes coisas.
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Foi no momento em que tínhamos banido as maiores dúvidas e preparado os mais altos
desígnios que a adversidade nos abateu, no dia em que, sob o céu branco e gelado do
Volga, ressoou o crepitar sinistro da capitulação de Paulus em Stalingrado.
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Capítulo 10
De Stalingrado a São Sebastião

O que se pensa de Paulus, o marechal alemão que, descendo em Stalingrado no final de

janeiro de 1943, derrubou em seu naufrágio Hitler e o Terceiro Reich? Foi a desgraça,
ou mais exatamente, o erro de Hitler - pois foi ele quem o nomeou - por ter tido como
líder do Sexto Exército, no ponto crucial da Frente Russa e no momento em que a guerra
estava sendo travada, um homem que não tinha nenhuma das qualidades
indispensáveis para receber tal choque, ou, pelo menos, para mitigar o desastre.

Este desastre foi total, militar e psicológico. Não se podia ser mais completamente
derrotado do que Paulus foi. E sua derrota não poderia ter tido uma repercussão mais
ampla na opinião mundial. Entretanto, 300.000 homens perderam, isso não era o fim do
mundo: os russos haviam perdido vinte vezes mais em um ano e meio. Restaram
imensos espaços para Hitler na URSS e na Alemanha Oriental, onde ele podia manobrar
e manobrou até o final de abril de 1945. A Alemanha ainda possuía, em 1943, recursos
materiais imponentes e possibilidades industriais extraordinárias sobre toda a superfície
da Europa ocupada.

Naquela época, Dnepropetrovsk, a milhares de quilômetros do Ruhr, ainda brilhava,

durante a noite, com os deslumbrantes incêndios das fábricas de munição da
Wehrmacht. E, protegidas por suas cortinas aéreas de aviões, as fábricas estonianas de
Hitler continuavam a extrair do xisto a gasolina mais rica da Luftwaffe. No entanto,
Stalingrado marcou a queda. Aí o cordão foi quebrado. Poder-se-ia acreditar num
cordão quebrado que poderia ter sido reparado. Mas a ruptura era irremediável,
seguida por uma queda cada vez mais acelerada em direção ao abismo.

Hitler, ao nomear Paulus à frente do Sexto Corpo, não havia imaginado que o furado,
indeciso, funcionário militar que ele despachou em um comando importante na Ucrânia
seria precisamente aquele que, de todos os chefes de seu corpo militar, teria que
assumir, estrategicamente, as maiores responsabilidades. Seu corpo militar tinha,
durante a ofensiva do verão de 1942, recebido uma zona sem riscos especiais.

Para avançar em direção ao Cáucaso, enfrentar, a mais de mil quilômetros do ponto de

partida, as montanhas, os desfiladeiros, as águas que barraram o acesso das patrulhas,
era mais arriscado do que fazer as tropas, perfeitamente temperadas, avançarem por
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algumas centenas de quilômetros entre o Dnieper e o Don, através de planícies pouco

onduladas, até chegarem a um rio muito largo, o Volga, que poderia formar, também, a
mais formidável linha natural de defesa de toda a Frente Russa. Entretanto, foi lá que
tudo encalhou e tudo deu lugar.

Qualquer outro líder militar alemão, da Wehrmacht ou da Waffen SS um Guderian, um

Rommel, um Manstein, um von Kleist, um Sepp Dietrich, um Steiner ou um Gille teria
chegado a Stalingrado em poucas semanas e teria se enraizado ali. Paulus era um oficial
superior da equipe geral, competente quando estava em seu escritório antes de seu
mapa, um que fazia planos em salas, um meticuloso coletor de estatísticas.

Estas pessoas são necessárias, mas dentro de sua especialização. Em contraste, ele não
tinha idéia da manipulação real de uma grande unidade. O mais alto comando direto
que ele havia exercido havia sido o de um batalhão, ou seja, de mil homens! E isso foi
dez anos antes! Este comando, muito limitado, tinha, além disso, merecido para ele de
seu líder, o General Heim, o seguinte julgamento: "falta de poder de decisão". Agora,
Hitler ia de repente confiá-lo com trezentos mil homens!

Quase toda sua vida, Paulus havia passado dentro da burocracia do pessoal geral. Mas
ele era ambicioso. Sua esposa, uma romena, bastante cômica, apelidada de Coca,
efervescente como a bebida do mesmo nome, era ainda mais ambiciosa do que ele. Ela
tinha uma auto-importância irritante e jactanciosa. Se alguém a ouvisse, ela proclamava
que era da mais alta nobreza dos Balcãs, de sangue real. Na verdade, ela carregou o
nome do plebeu, e dificilmente poético, Solescu e seu pai, um homem engraçado, havia
deixado sua mãe há muito tempo. Ela abriu caminho através de todos os salões. Através
de seus pedidos indiscretos, ela menosprezou tudo o que contava na equipe geral,
determinada a ver seu marido assumir, muito simplesmente, a sucessão ao Marechal
Keitel!

Hitler confidenciou acima de tudo em rostos que ele sabia. Ele via, a cada vez, o severo
chefe da Paulus dobrado em seus arquivos como chefe de operações. Ele havia acabado
de proceder a numerosas e repentinas reorganizações na frente russa, removendo o
mais brilhante dos líderes cujo sucesso ele havia seguido durante o verão, a fim de
levantar generais demasiado velhos e sem uma vanguarda. Ele teve que substituir, além
disso, de repente, o chefe do Sexto Corpo, Marechal von Reichenau, atingido pela
apoplexia na neve dos Donets a 40° abaixo de zero. Apanhado de surpresa, Hitler
designou o General Paulus, que ele tinha sob seu controle em seus escritórios. O homem
foi absolutamente lamentável. Quando ele teve que empreender a ofensiva em direção
ao Volga, em julho de 1943, ele deveria ter se apressado, correr como todos nós
corremos.
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Ele se apressou, arrastou as coisas, amarrando-se em dificuldades de detalhes, anulando

decisões que acabara de tomar, assombrado além disso por problemas pessoais
verdadeiramente ridículos, dos quais os mais marcados foram o estado deficiente de
seu sistema digestivo durante toda a campanha! É doloroso ver que o líder de uma
grande unidade em combate poderia ser literalmente absorvido, no meio da ação, por
histórias que eram tão miseráveis! Todos nós tivemos diarréia sem fazer tanto alarde!
Meu bom Deus, nós nos jogamos em bebidas raras das estepes!

Três minutos depois, saímos cantando, aliviados, nossa fivela apertou um pouco! Mas
Paulus inundou seu correio com suas incontinências intestinais! Centenas de milhares
de soldados que haviam bebido um caldo de galinha excessivamente gorduroso ou água
podre não pediram ajuda aos céus e aos deuses!

O correio enviado por Paulus ainda existe. Ele transborda com descrições desoladoras
de suas diarréias, de velhas histórias de sinusite e lamentos sobre as dificuldades
materiais que ele encontrou que todo líder de uma unidade importante encontrou e que
não estavam em seu corpo mais dramáticas do que em qualquer outro lugar! Pelo
contrário, ele tinha a parte mais fácil. Sua marcha era a menos longa, aquela onde os
obstáculos eram mais reduzidos e, em todo caso, a mais simples de reduzir. Uma vez
atingido o objetivo, o Volga lhe ofereceu sua enorme barreira de água com dez
quilômetros de largura e uma dúzia de metros de profundidade.

Em vez disso, perdido nos detalhes, roído pelas apreensões e por suas enfermidades
causadas pela tripa, Paulus atrasou sua ação, deixando ao inimigo o tempo de se
reagrupar mesmo antes da travessia da última grande curva do Dom. O rio foi
atravessado, mas com um atraso de duas semanas. Nada impediu seriamente que se
iniciasse o último ataque. Aqueles que foram adiante chegaram à margem do próprio
Volga. Dois ou três dias de exploração vigorosa deste avanço e Paulus, do alto dos
penhascos da margem direita, não teria nada mais à sua frente do que um rio vazio e,
às suas costas, a massa das últimas tropas soviéticas cercadas. O marechal soviético
Eremenko não viveu mais encurralado, sufocado, em seu último buraco de oitocentos
metros, o último no Volga.

Lá também Paulus não teve impulso, deixou-se bloquear essas poucas centenas de
metros da vitória final, afundando em operações limitadas, assassinas e decepcionantes,
como se ele tivesse lembrado apenas alguns combates terrestres dentro de um metro
quadrado em frente a Verdun em 1917.
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Tudo tinha que funcionar mal para este funcionário que não estava à altura de seu papel.
O setor que cobria, no norte, a frente de Stalingrado havia sido confiado
imprudentemente, em sua totalidade, aos contingentes romenos e italianos que se
afundaram desde o primeiro dia da ofensiva de novembro de 1942, uma ofensiva que
os russos haviam preparado em grande segredo em sua cabeça-de-ponte de
Kremenskaya. Entretanto, a inteligência alemã havia detectado seus preparativos, e
foram tomadas providências imediatas para reforçar o setor ameaçado. Mas estava
destinado que nem um único golpe de azar seria poupado a este azarado Paulus.

Os tanques da segunda divisão blindada alemã que estava em reserva haviam recebido
de Hitler, em 10 de novembro de 1942, ou seja, nove dias antes do ataque dos
soviéticos, a ordem para se juntar ao setor, considerado em perigo, do Terceiro Exército
romeno. Estes tanques em repouso haviam sido camuflados durante um mês sob
palheiros. Debaixo destes abrigos ratos - sim, ratos! - tinham roído, comido,
evidentemente, centenas de metros de fios e cabos de equipamentos elétricos!

No momento em que foram retirados de seus abrigos e colocados em movimento, trinta

e nove desses cento e quatro tanques não puderam sequer começar: outros trinta e sete
tiveram que ser abandonados no caminho. Finalmente, não havia mais de vinte, após
nove dias de complicações técnicas, para poder enfrentar a ofensiva russa que,
enquanto isso, havia quebrado a frente dos romenos cerca de trinta horas antes e
irrompeu como um furacão. As guerras são assim. Elas estão perdidas por causa de um
incidente ridículo, ou palhaço. Uma tropa de ratos bulímicos estava no fundo do grande
descalabro da Frente Leste! Sem eles, os cento e quatro tanques da vigésima segunda
divisão blindada teriam sido capazes de levantar sua barreira de inundação antes que o
ataque soviético tivesse sido desencadeado. Estes pequenos dentes sujos de roedores
tinham cortado os nervos dos tanques. A pressa soviética encontrou uma barreira antes
dela apenas trinta horas depois de ter explodido. Vinte tanques no total! Isso havia
escapado do apetite dos focinhos bisbilhoteiros! Mais de setenta e cinco mil soldados
romenos haviam sido aniquilados nesse meio tempo!

Entretanto, o Don formou, a oeste do setor de Paulus, uma segunda barreira. Outro
incrível golpe de azar: quando alguns tanques soviéticos, lavrando tudo em direção a
este rio, apareceram perto de uma ponte principal em Kalach, os defensores alemães os
tomaram como aliados. A ponte não foi dinamitada. Em cinco minutos, o Don foi
atravessado! Então Paulus perdeu sua cabeça. Ele até correu para um avião para
refugiar-se em um posto de ajuda, em Nizhne Chirskaya, a oeste do Don, e ali
desperdiçou horas decisivas, isolado de sua equipe geral, teve que voltar, por ordem
telefônica de Hitler, hesitou, e então mais energizado do que nunca, sem saber o que
decidir. Ele deixou as colunas de tanques soviéticos se unirem atrás de suas costas
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descendo do norte e subindo do sul, sem ter sido capaz de imaginar uma marcha
inteligente.

Nada ainda estava perdido, por tudo isso. Hitler tinha imediatamente lançado uma
coluna de apoio em direção a Stalingrado sob o comando do General Hoth, um delegado
do Marechal von Manstein. Já foi escrito cem vezes que o Führer havia abandonado
Paulus. Nada está mais longe da verdade. Suas forças-tanque chegaram até o rio
Mishkova, quarenta e oito quilômetros a sudoeste de Stalingrado, tão perto de Paulus
que já os rádios dos cercados e seus libertadores tinham estabelecido contato. O lote
de mensagens trocadas entre Paulus e o Marechal von Manstein foi conservado.

A leitura é entristecedora. Paulus poderia ter, em quarenta e oito horas, salvado seus
homens. Foi necessário atirar-se, o melhor que pôde, para seus libertadores, com o que
tinha ao seu alcance e com os cem tanques que lhe restavam. Um ano depois, pegos
exatamente como ele, com onze divisões, no cerco de Cherkasy, colocamos primeiro no
terreno vinte e três dias de luta obstinada e depois, quando os tanques do General Hube
que vieram em nosso apoio foram sinalizados a vinte quilômetros, corremos em direção
a eles forçando uma pausa. Perdemos oito mil homens durante um horrível combate
corpo a corpo, mas quarenta e cinco mil passaram pela brecha e foram salvos.

Mesmo que Paulus tivesse perdido o dobro ou cinco vezes, teria sido melhor do que
entregar seu exército, como ele fez, à morte no horror do cerco final ou à capitulação, o
que foi ainda pior, pois os soviéticos causaram a morte de duzentos mil prisioneiros do
Sexto Corpo, mais tarde, de miséria e fome, mais de cento e noventa mil em seus
campos. De todos os prisioneiros de Stalingrado, só nove mil reapareceram em sua
pátria alguns anos após a guerra.

Tudo, portanto, era melhor do que ficar na armadilha. Era preciso fugir. Paulus não
conseguiu tomar nenhuma decisão. Von Manstein o chamou novamente pelo rádio; ele
enviou, de avião, oficiais de seu pessoal geral para o núcleo do próprio Stalingrado, a
fim de que ele começasse finalmente. Suas colunas de tanques, sob o comando de Hoth,
tinham avançado como ponta de lança, cada vez mais corriam o risco de serem cercados
por sua vez se as tergiversations de Paulus fossem prolongadas. Foi então que este
último, abalado por sua mania, se preocupou com meticulosos reagrupamentos
burocráticos e que, de fato, preferiu no fundo não se mover mais, telegrafou a seus
libertadores que precisaria de seis dias para finalizar seus preparativos para a expulsão!
Seis dias! Em seis dias, em 1940, Guderian e Rommel haviam se mudado do Meuse para
o Mar do Norte! Paulus e seu Sexto Corpo não escaparam do desastre de Estalinegrado
porque o líder não tinha nem força de vontade nem uma mente decisiva. A salvação
estava debaixo de seu nariz, a quarenta e oito quilômetros de distância.
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O esforço inédito dos tanques de libertação, que tinham chegado muito perto dele e aos
quais ele poderia ter aderido em dois dias, foi em vão. Paulus, um teórico incompetente
em terra, uma mente mole, derreteu mesmo antes de tomar uma decisão, apenas
deixou a coluna libertadora se esgotar esperando por ele. Ele não apareceu de forma
alguma. Ele não tentou sequer aparecer. Os tanques de Von Manstein, após uma espera
interminável e extremamente perigosa, tiveram que sair e retornar à sua base.

Paulus terminou um mês depois ainda mais miseravelmente. Ele deveria, pelo menos,
ter sido morto à frente de suas últimas tropas. Ele se esticou em sua cama em seu posto
de comando subterrâneo, esperou que os negociadores de seu estado-maior
terminassem longas discussões com alguns emissários soviéticos no exterior. Ele pediu,
com uma insistência dolorosa, que uma vez rendido, um carro fosse colocado à sua
disposição para levá-lo até o quartel general do inimigo. Seus soldados estavam em
agonia. Ele estava pensando em um carro para transportá-lo. O homem é totalmente
revelado aqui.

Algumas horas depois, recebido no jantar pelo comando russo, ele pediu vodka e
levantou seu copo, diante dos generais soviéticos atordoados, em homenagem ao
Exército Vermelho que acabara de derrotá-lo! O texto deste pequeno discurso ainda
existe, registrado imediatamente, como se pode imaginar, pelos Serviços de Inteligência
dos soviéticos. Este texto é nauseante. Duzentos mil soldados de Paulus haviam morrido
ou partido para campos onde uma morte atroz os esperava. Ele, vodca na mão, saudou
os comunistas vitoriosos!

Ele foi levado para Moscou por um trem especial, em um vagão dormitório. Já este
homem militar, que sempre foi indeciso, não era mais, política e moralmente, que um
naufrágio. Ele já estava, então, maduro para a traição. Ele escapou da forca de
Nurembergue por essa razão. Ele voltaria para se instalar na Alemanha Oriental. Lá ele
vegetava por mais alguns anos. Ele morreu há muito tempo. Mas este militar medíocre,
pusilânime e sem vontade, havia quebrado as costas do exército de seu país. Como um
gato de costas quebradas, a Wehrmacht se estendeu mais dois anos nos caminhos da
derrota, tenaz e heróica. Mas havia perdido o dia em que Paulus, recusando-se a correr
riscos, havia destruído, perante o mundo inteiro, o mito da invencibilidade do Terceiro
Reich.

A prova de que Paulus poderia ter resistido e se libertado e até mesmo vencer sua
batalha foi administrada, naquele inverno em si, pelo Marechal von Manstein, que
Paulus não ousara vir quando poderia - e deveria ter atirado vigorosamente todas as
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suas tropas cercadas em direção aos seus libertadores. Estes últimos se atiraram
durante três meses contra os russos, que, libertados do exército de Paulus atrás deles,
tinham conseguido correr centenas de quilômetros para frente, indo além do Don, os
Donets, submergindo uma parte da Ucrânia. Quando eles se lançaram em direção ao
oeste, Manstein encurralou-os mais uma vez, bateu-os com força, reconquistou Kharkov
com distinção, neutralizando parcial e temporariamente o desastre do Volga.

Se Paulus tivesse se lançado em direção a Manstein, lutando mais tarde ao seu lado, ou
se ele tivesse se agarrado firmemente às ruínas de Stalingrad até o meio da primavera -
isto não era estritamente inviável - a guerra talvez ainda teria sido ganha, ou, pelo
menos, os soviéticos teriam sido contidos por um tempo mais longo.

Apesar de tudo que era atroz na luta por Stalingrado, as possibilidades de resistência
permaneciam. Estoques consideráveis de munições e alimentos foram capturados pelos
russos na conquistada Stalingrado. A ponte aérea tinha dado um apoio que não tinha
sido total, mas que, no entanto, tinha sido bastante considerável. Apenas os vinte e três
mil cavalos e animais de carga cercados, ao mesmo tempo em que as tropas
representavam milhões de quilos de carne utilizável. As estatísticas das reservas
fornecidas pela Paulus eram falsas, pois todas as estatísticas fornecidas pelas unidades
de combate são falsas que revelam metade do que elas possuem e pedem o dobro do
que precisam. Em Leningrado, com trinta vezes menos comida, os russos resistiram por
dois anos e venceram, finalmente.

E então, em qualquer caso, para prolongar, mesmo nos piores sofrimentos, a resistência
em Estalingrado, foi melhor do que enviar duzentos mil sobreviventes para morrer de
sofrimento nos campos de fome dos soviéticos.

As divisões de tanques foram trazidas apressadamente da França para libertar os

sitiados. Cada mês que era ganho era contado. Enquanto isso. novas armas poderiam
ter sido usadas, capazes de mudar tudo. Caças a jato, aviões de geometria variável, já
foram inventados no Reich, enquanto os Aliados não tinham idéia deles. Os foguetes
alemães também estariam operacionais em 1944, se a sorte não tivesse colocado Hitler
em desvantagem, notadamente quando sua fábrica de água pesada na Noruega foi
explodida, uma bomba atômica como a de Hiroshima teria caído antes de 1945 em
Moscou, ou em Londres, ou também em Washington. Em outro nível, não era
inimaginável que Churchill e Roosevelt percebessem, antes que fosse tarde demais, que
estavam no processo de entregar metade do mundo para a URSS.
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Eles poderiam ter, com o tempo, desistido de colocar à disposição de Stalin os

quatrocentos e cinqüenta mil caminhões, os milhares de aviões e tanques, as fabulosas
matérias-primas e os materiais de guerra que asseguravam aos soviéticos seu domínio
desde as ilhas Kuril até o Elba. Teria sido melhor, portanto, aguentar, aguentar na
margem do Volga, no Dnieper, no Vístula, no Oder. Cada campanha usada para barrar o
caminho para os exércitos vermelhos teria talvez salvado os milhões de homens livres
da Europa ameaçados de morte.

Após Stalingrado, uma vez reafirmadas as possibilidades de resistência militar do

Terceiro Reich e uma vez conquistada Kharkov, a esperança sobreviveu por mais alguns
meses de retomar a iniciativa por uma terceira vez. Após o primeiro inverno, o reinício
dos exércitos europeus havia exigido um enorme esforço, pois Stalin tinha tido tempo
de se adaptar à guerra relâmpago e, especialmente, de desvendar seu segredo. A corrida
para o Cáucaso havia sido realizada, mas, para dizer a verdade, havia sido perdida
porque a maior parte do inimigo havia escorregado entre nossos dedos. Após um
segundo inverno e após o desastre de Stalingrado, moralmente muito mais importante
do que militarmente, uma terceira ofensiva se tornaria ainda mais difícil, muito mais
agora que, enquanto isso, tudo havia mudado no Ocidente.

Os Aliados haviam desembarcado no norte da África, haviam se espalhado ao longo do

Canal de Suez. Rommel havia perdido o país e não era mais o velho procônsul romano,
mas uma criatura amarga e azeda, a última vítima de intrigas. O continente europeu
poderia ter sido invadido a qualquer momento, e foi nesse mesmo ano que os Yankees
mastigaram sua pastilha elástica sob as laranjeiras de Palermo e correram atrás de
garotas nos becos escuros de Nápoles que cheiravam a jasmim e urina.

A última tentativa foi arriscada de qualquer maneira. A poderosa massa de todas as

Divisões Panzer que ficou disponível foi lançada de novo para Kursk, perto de Orel, em
Juley 1943, para uma grande batalha de aniquilação dos materiais soviéticos, que, se
tivesse sido bem sucedida, nos teria finalmente entregue, após tantos assaltos, os
grandes rios e as grandes planícies até a Ásia. O teste foi decisivo. Os soviéticos tinham
tido um bom treinamento. Seus mestres alemães de 1941 e 1942 tinham lhes ensinado
tudo. Suas fábricas, montadas no abrigo das montanhas Urais, fabricaram para eles
milhares e milhares de tanques. Os americanos tinham feito estupidamente o resto,
presenteando-os livremente com matérias primas em quantidades gigantescas e com o
armamento mais moderno. Atrás de nós, a força aérea anglo-americana aterrissou tudo
para facilitar aos soviéticos o caminho em direção à presa européia.

O duelo Kursk-Orel foi alucinante. Hitler tinha se envolvido neste terreno estreito tantos
tanques e aviões quanto em todo o trecho da Frente Russa durante o assalto geral de
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junho de 1941. Durante vários dias, milhares de tanques alemães e soviéticos

combateram o ferro contra o ferro. Mas a dupla ruptura original dos exércitos do Reich
encolheu de dia para dia, foi parada e neutralizada. O exército alemão, desta vez, foi
realmente derrotado. Não poderia ter passado por ele. A prova tinha acabado de ser
dada de que os recursos russos tinham se tornado mais fortes. Foi lá que a Segunda
Guerra Mundial foi perdida, em Kursk e perto de Orel, e não em Stalingrado, por
trezentos mil homens perdidos, acidentalmente, em onze milhões de combatentes não
significou um desastre irremediável. O desastre irremediável foi este duelo decisivo dos
exércitos de tanques de Hitler e Stalin, no campo de batalha de Kursk-Orel, no próprio
centro da Rússia, em julho de 1943.

A partir daquela época, o imenso rolo compressor russo só teve que descer em direção
aos países civilizados do oeste. A única coisa que ainda se podia fazer era impedi-lo de
descer muito rápido, com a esperança de detê-lo de alguma forma antes de chegar ao
coração da Europa. Para salvar o que poderia ser salvo, lutamos ainda, durante dois
anos, dois anos terríveis, quando se perdeu em uma semana mais homens do que antes,
em um trimestre. Agarrámo-nos ao terreno, nos deixamos cercar para reter o inimigo
por dez dias, vinte dias no máximo.

Escapamos apenas às custas de rupturas e rupturas apocalípticas, deixando para trás,

na neve noturna, os contínuos gritos desesperados dos moribundos: 'Camaradas,
camaradas...'. Pobres camaradas que a neve cobriu lentamente, aquelas neves que mais
de uma vez tinham sido nosso único alimento... Era preciso correr apressadamente pelas
aldeias russas em chamas, entre os feridos que escreviam com dor no gelo avermelhado,
entre os cavalos que lutavam, estripados, suas entranhas se expandiam como
assustadoras serpentes marrons e verdes. Os últimos tanques se lançaram em direção
ao sacrifício ou, mais precisamente, em direção ao extermínio. Unidades inteiras foram
massacradas no local.

Mas as frentes foram trespassadas por toda parte, estavam muito abertas. Dezenas de
milhares de tanques, milhões de mongóis e circassianos, se estenderam para a Polônia,
Romênia, Hungria, Áustria, depois para a Silésia e Prússia Oriental. Resistimos sem
cessar, reconquistando aldeias alemãs superadas pelos soviéticos algumas horas antes:
os homens velhos castrados agonizaram no chão em pântanos de sangue: as mulheres,
tanto as muito velhas quanto as jovens, violentadas cinqüenta vezes, oitenta vezes,
deitado pegajoso, suas mãos e pernas ainda amarradas a estacas.

Era este martírio da Europa que desejávamos atrasar, para limitar a um grau que ainda
era possível fazer. Nossos rapazes morreram em milhares para conter estes horrores,
para permitir que os desertores corressem atrás de nós em direção aos paraísos de um
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Ocidente que estava cada vez mais encolhendo. Quando se culpa Hitler por ter mantido
a luta por tanto tempo, não se leva em conta que, sem sua vontade fanática, sem suas
ordens draconianas de resistência permanente, sem as execuções e os enforcamentos
dos generais que se retiraram e dos soldados que desertaram, dezenas de milhões de
europeus do leste também teriam sido atacados, esmagados e vivenciariam hoje a
sufocante servidão dos bálticos, poloneses, húngaros e tchecos.

Imolando o restante de seu exército num desesperado combate corpo a corpo, um

soldado contra cem soldados, um tanque contra cem tanques, Hitler, qualquer que fosse
sua responsabilidade no início da Segunda Guerra Mundial, salvou milhões de europeus
que, sem ele, sem sua energia e sem todos os nossos pobres mortos, não teriam sido -
e por muito tempo - nada mais do que escravos.

Quando Hitler explodiu seus miolos, o que poderia ter sido salvo, tinha sido salvo. As
colunas trêmulas dos últimos refugiados haviam chegado à Baviera, a Elba, Schleswig-
Holstein. Então somente a fumaça do cadáver de Hitler subiu sob as árvores trituradas
de seu jardim. Os braços haviam caído em silêncio. A tragédia havia terminado.

Quando a capitulação foi tornada pública, os últimos combatentes constituíam apenas

grupos isolados, muitas vezes isolados de todo contato com seu comando. Os poucos
camaradas que me cercaram não quiseram, assim como eu não quis, ceder, render-se.
Um avião havia sido abandonado em nosso setor, o setor norueguês que havíamos
alcançado ao final de um combate interminável ao longo do Báltico, Estônia, Dinamarca.
Reunimos gasolina daqui e dali. Teríamos que atravessar dois mil e trezentos
quilômetros se quiséssemos chegar a um país como a Espanha que tinha ficado fora da
briga.

Tivemos uma chance em mil de sair dela? Voando a mais de dois mil quilômetros acima
do inimigo, sua artilharia antiaérea, suas bases de caças a jato, seríamos pelados
centenas de vezes. Mas preferimos tudo à capitulação.

Nos aventuramos no ar no meio da noite, atravessamos toda a Europa no atordoamento

do tiroteio dos Aliados. Chegamos ao amanhecer no Golfo da Biscaia. Nossos motores
cheiravam, sufocados, as reservas de gasolina estavam esgotadas. Íamos perecer a
poucos minutos da Espanha? Tínhamos decidido, se necessário, pousar, não importa
como; se não fôssemos mortos no chão, tomaríamos à força, não importa o carro. Com
o cuspir das seis metralhadoras que carregávamos, provavelmente teríamos chegado de
qualquer forma à fronteira. Mas não, o avião continuou a funcionar. Poderíamos levá-lo
pela última vez, despejar sobre os dois motores os últimos decilitros de gasolina que
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ficaram no final das reservas. Voamos de volta para o vazio. Não tivemos tempo de ver
nada. Arrancamos telhados cor-de-rosa, dirigimo-nos para uma baía desobstruída.
Então uma enorme rocha se ergueu diante de nossos olhos. Tarde demais! Pisamos os
freios, a trezentos quilômetros por hora, apenas com a casca externa do mecanismo.
Um motor explodiu no ar. O avião já havia bifurcado, enlouquecido, correu contra as
ondas e caiu ali.

Na nossa frente, no final das águas brilhantes, San Sebastian estava acordando. Do topo
do aterro, duas guardias civis sacudiram o leque negro de pano encerado de seu boné.
A água tinha invadido o plano quebrado até vinte centímetros de distância do telhado,
apenas o suficiente para nos deixar respirar ainda. Estávamos todos uma confusão, com
ossos quebrados, carne rasgada. Mas ninguém estava morto, nem mesmo morrendo.
Alguns barcos leves se aproximaram, nos recolheram, chegaram à praia. Uma
ambulância me levou. Passei quinze meses, muito ferido, no hospital militar de Mola.
Minha vida política estava terminada. A vida de meu soldado tinha acabado. A mais
ingrata de todas, a de uma caçada, odiou o exílio, tinha começado.
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Capítulo 11
O Exilado

"Meu caro Degrelle... É Himmler se dirigindo a mim. Nós estávamos concentrados, no

meio da noite de 2 de maio de 1945, na lama de um acampamento escuro. Cinco metros
à nossa frente, mil aviões Aliados tinham acabado de destruir a cidade de Kiel. Tudo se
elevava em cachos claros como metal fundido, tornando mais escura a noite em que
estávamos amontoados. "Meu caro Degrelle, você deve sobreviver. Tudo vai mudar
rapidamente. Você deve ter seis meses de vida. Seis meses... Ele me fixou com os olhos
de seu pequeno furão, atrás de seus óculos que brilhavam com cada spray das
explosões. Seu rosto redondo, normalmente de palidez lunar, havia se tornado pálido
nestes colapsos do fim do mundo.

Algumas horas antes, no final da tarde, tínhamos perdido Lübeck. Apanhados pelos
tanques ingleses e metralhados pelos Tipfligers, tínhamos voltado para a rodovia da
Dinamarca quando vi Himmler descendo uma pista de campo em um grande carro preto.
Já havia encontrado Speer, o ex-ministro de armamento, arquiteto extraordinário e o
homem mais gentil do mundo. Ele, neste dilúvio de fogo, permaneceu, como sempre,
naturalmente alegre. Tínhamos brincado juntos por um instante. Himmler tinha
entrado. Ele não brincava com freqüência. Em todo caso, quando ele o fazia, era sempre
estudioso. Neste crepúsculo de 2 de maio de 1945 - Hitler estava morto há cinqüenta
horas e o havia deixado fora de qualquer sucessão - Himmler tinha um rosto mais
austero do que nunca, incolor, brilhando sob quatro finos e magros cabelos. Ele havia
tentado sorrir para mim, entre seus dentes, que eram pequenos, os dentes de um
roedor, sob os quais, já estava escondida a pequena cápsula de cianeto de potássio que
o atingiria alguns dias depois.

Eu tinha subido no carro ao seu lado. Tínhamos feito uma parada no pátio de uma
fazenda. Ele havia me anunciado que eu havia me tornado general alguns dias antes.
General, cabo, isso quase não importava mais! O mundo caiu sobre nós. Logo estaríamos
todos sem uniformes e sem epaulettes. E mesmo mortos, em sua maioria.

Tínhamos retomado juntos, durante a noite, o caminho para o grande porto de Kiel.
Quando estávamos prestes a entrar nele, a força aérea dos Aliados havia oferecido
prodigiosos fogos de artifício de aniquilação final. Toda Kiel subiu ao ar, foi assada. No
nosso caminho, as bombas caíram como nozes, explodiram e fizeram ricochete. Tivemos
tempo apenas para pular em um campo pantanoso. Uma das duas secretárias de
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Himmler, uma garota alta e pouco atraente, havia perdido imediatamente no pântano
seus dois chinelos de salto alto. Empoleirada em um de seus bezerros, que eram ossudos
e magros, ela ruminou na lama preta, procurando em vão recuperar seus sapatos e
lamentando. Cada pessoa tem suas próprias preocupações.

Himmler continuou com as suas. "Meu caro Degrelle, seis meses, seis meses... Muitas
vezes eu tinha colidido com ele por causa de minha intransigência. Um homem
intelectualmente medíocre, ele teria sido um rigoroso professor, em tempos normais.
Os pontos de vista europeus estavam além dele. Mas, finalmente, ele havia se
acostumado aos meus pontos de vista e às minhas maneiras. No momento em que
nosso universo entrou em colapso, era importante para ele que eu sobrevivesse.

Já em 21 de abril de 1945, depois do Oder, ele havia me pedido para ser o ministro das
Relações Exteriores do governo que sucederia a equipe de Hitler. Ele havia me enviado
depois o General Steiner para obter o meu consentimento.

Pensei que fosse uma piada. Eu era o último que poderia ter lidado, como ministro das
Relações Exteriores, com os Aliados, que estavam todos cuidando de mim, para me
enforcar o mais rápido possível! Preso na lama, Himmler repetiu tenazmente: "Tudo terá
mudado em seis meses! Finalmente, eu lhe respondi, olhando, no brilho das explosões,
para seus pequenos olhos cansados: 'Não em seis meses, Reichsführer, em seis anos! Eu
deveria ter dito: em sessenta anos! E agora penso que, mesmo em sessenta anos, as
chances, para mim, de qualquer ressurreição política serão ainda menores! A única
ressurreição que me esperava doravante seria a do Juízo Final, com sopros estrondosos
de trombetas apocalípticas!

A pessoa exilada, naturalmente, tem a tendência de acreditar que suas chances

voltarão. Ele observa o horizonte. O menor sintoma de modificação em seu país perdido
é investido em seus olhos com uma importância capital. Uma eleição, um incidente de
imprensa sem interesse, coloca-o em estado de efervescência. "Tudo vai mudar!". Nada
muda. Os meses passam, os anos passam. No início, a pessoa especial exilada foi
reconhecida. Observava-se para onde quer que ele fosse. Hoje centenas de pessoas
entram em contato com ele indiferentemente: a mulher gorda que esbarra nele pensa
em seus alhos-porós que precisa comprar; o homem, muito lento na frente dela,
orbitando os transeuntes; o rapaz que corre batendo as canelas não tem a menor idéia
de quem ele é, e especialmente do que ele era. Ele é apenas uma pessoa desconhecida
na pilha. A vida passou, lavada sobre tudo, a existência dos proscritos se tornou incolor
como os demais.
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Em maio de 1945, quando me encontrei em uma pequena cama de ferro no hospital de

Saint-Sebastian, rebocada do pescoço ao pé esquerdo, eu ainda era uma estrela. O
grande governador militar tinha chegado coberto de grandes fitas, expandindo-se em
abraços barulhentos! Ele ainda não havia compreendido bem que eu havia caído do lado
ruim e que eu não era mais freqüentado. Ele iria entender logo! Todos iriam
compreender em breve!

No final de quinze meses, quando meus ossos haviam sido consertados novamente, eu
me encontrei uma noite, bem longe dali, em uma rua negra, guiado em direção a uma
cabana secreta. A única solução para mim, a única sobrevivência, quando se pediu
minha extradição de todos os lados - doze balas na pele! - foi o buraco do esquecimento.
Eu passaria dois anos em um buraco de esquecimento. Eu conheceria muitos outros! Fui
instalado em uma pequena sala sombria, ao lado de uma vida útil. Eu não podia ver
ninguém. Eu nunca poderia me aproximar de uma janela. As persianas permaneciam
sempre abaixadas.

As duas pessoas idosas que me acomodaram constituíram todo o meu mundo. Ele
pesava cento e cinqüenta quilos. A primeira coisa que percebi pela manhã foi a panela
de seu quarto com urina no corredor. Ele produziu quatro litros dela em uma noite. Um
trabalho intensivo. Seu único trabalho. Já antes da refeição da tarde ele se vestia de
pijama, um par gigantesco, aberto, bem aberto, sobre um grande triângulo de carne
pálida.

Ela trotou sob um monte de cabelos amarelos raros e grossos, navegando na escuridão
de sua casa queimaduras de luz! - em dois trapos velhos, pantufas gastas!

À noite, os dois escutaram, em poltronas de vime, uma peça de teatro no rádio. Ao final
de cinco minutos eles estavam dormindo, ele tossindo grunhidos profundos na frente,
ela, sua cabeça jogada para trás, atrás, emitindo sons estridentes de assobio. À uma da
manhã, o silêncio do final da transmissão os despertou. Ela então pegou a gaiola do
pássaro; ele pintou uma grande estátua de São José brandindo uma palma verde. Eles
começaram a caminhar lentamente em direção ao seu quarto. O ronco recomeçou. Pela
manhã, encontrei novamente em frente à porta os quatro litros de urina.

Tal seria minha vida por dois anos: solidão, silêncio, sombras, dois velhos que encheram
um vaso completamente, carregaram São José e dois budgerigars. Eu não vi um sorriso
uma única vez. Nem duas pernas atraentes em uma calçada. Nem mesmo uma árvore
com folhas amareladas sobre um fundo do céu.
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Depois disso, tive que partir. Minha ferida no estômago - um presente do Cáucaso tinha
estourado de uma ponta a outra. Em - seis meses, eu havia perdido trinta e dois quilos.
Em uma clínica discreta, eles tinham aberto meu estômago, do esôfago ao umbigo,
dezessete centímetros.

Eu tinha sido reconhecido ao final de três dias por uma enfermeira. Eu tinha que ser
levado em uma maca no meio da noite. Fui levantado em uma escada estreita até o
quarto andar. Eu pinguei de suor e sangue, pois, sob as contorções da maca, todas as
suturas tinham saído! Que vida! Não mostrar a si mesmo - para não ser reconhecido - é
inútil. Reconhece-se de qualquer maneira, vê-se de qualquer maneira, mesmo que se
esteja a dois mil quilômetros dali.

Eu possuo um arquivo realmente cômico sobre minha estada em vinte países diferentes.
Um dia um jornalista tinha me descoberto em Lima! Outro dia, foi no Panamá! Ou nos
pampas argentinos! Ou em uma vila perto do Nilo, na casa do Coronel Nasser! Cada vez
que os detalhes eram tão precisos que eu terminava me perguntando se eu não estava
realmente lá, se eu não estava enganado. Um grande jornal francês trouxe, sob enormes
manchetes de primeira página, detalhes absolutamente completos sobre minha vida no
Brasil, sobre minha maneira de me vestir, comer, falar. Como um verdadeiro repórter
parisiense, o autor se expandiu muito, naturalmente, sobre meus amores! Sim, eu amei!
Eu amava uma negra! E até tive uma mulatinha muito bonita por causa disso! Será que
o leitor, apesar de tudo, duvidaria disso? Duvidaria! Mas a foto está lá! A foto do meu
filho, o negrinho, um garoto de três ou quatro anos, com olhos redondos, mechas de
cabelos encaracolados esticados no crânio como um tapete de musgo! Minha sogra,
uma piedosa senhora do Périgord, saltou no café da manhã lendo estas revelações
bastante inesperadas em sua rotina diária habitual! Este neto secreto não lhe agradou
de forma alguma. Tive alguma dificuldade em fazê-la saber que eu nunca, em minha
vida, havia colocado os pés no Brasil, que nenhum mulato havia entrado na minha
família.

Não importava. Trinta, cinqüenta vezes, tive que aprender que estava em Caracas, em
Valparaíso, em Cuba - onde um pobre diabo foi colocado na prisão no meu lugar! - e
mesmo no porão do navio Monte Ayala, inspecionado em alto mar pelos americanos,
no final de agosto de 1946 - quinze meses após a guerra! - e levado de volta ao porto de
Lisboa, onde foi revistado exaustivamente durante vários dias: um policial americano
subiu até o topo da chaminé para ver se eu não estava agarrado à fuligem!
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Um relatório dos serviços secretos me descreveu entrando num bosque com um coronel
português! O Serviço de Inteligência tinha me notado em Gibraltar! Outros jornalistas
tinham me seguido até o Vaticano! Outros, a um porto do Atlântico, onde eu comprei
canhões! Fui visto até mesmo em Anvers, onde, ao que parece, fui respirar o ar do
campo.

Ocasionalmente, é verdade, fui descoberto por um idiota ou por um seguidor que caiu
em meus braços chorando. Eu escapei recolhendo meus pertences e scootando em
outro lugar. Às vezes também encontrei alguns inimigos. Era sempre engraçado. Eles
tinham clamado por minha cabeça e, de repente, estavam na minha frente. A primeira
estupefação. A curiosidade venceu. Em resumo, engraçado, o ar foi limpo.

Um dia tive até a surpresa de me encontrar sentado em um pequeno restaurante

popular, ao lado de um dos líderes mais conhecidos do partido socialista belga, um
homem de Liège. Eu não havia prestado atenção suficiente a ele. Ele também não. Ele
estava à mesa com uma grande mulher loira, construída como um Mercúrio. Eu estava
lendo meu jornal. Olhei para cima, nossos olhos se encontraram. Ele foi surpreendido
por um segundo. Depois ele sorriu, piscou o olho para mim. Ele também não me levou
para a forca!

As únicas pessoas que me caçavam, em toda parte, com um ódio verdadeiramente

diabólico, eram os judeus. O governo belga, é claro, havia me perseguido durante muito
tempo com hostilidade. Ele pediu minha extradição vinte vezes. Mas, no entanto, Spaak,
o Ministro das Relações Exteriores, não ousou ir muito longe. Ele não era um autodidata.
Ele tinha feito tudo, em junho e julho de 1940, para obter do poder alemão o retorno à
Bruxelas da Ocupação. Ele os havia bombardeado com telegramas, colocando em
movimento em toda a Europa todos os seus contatos. Eu estava bastante informado
sobre estas manobras.

Seu amigo e presidente, o ex-ministro socialista de Man, tinha até me comunicado as

cartas que Spaak tinha escrito, em Bruxelas, a sua esposa, para que ele tivesse recebido
de Hitler a autorização para aparecer. Henri de Man sempre teve uma fraqueza por
você', escreveu Spaak à sua esposa para motivá-la a encontrar Henri, que, com um brilho
sardônico, estourava rindo da minha mesa enquanto lia estas palavras!

Hitler não aceitou o pedido de Spaak, que foi repetido dez vezes. É por isso que Spaak
partiu para Londres. Mas sem a oposição de Hitler, ele havia entrado completamente
no sistema, como de Man já havia entrado, já em maio de 1940.
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Quanto aos judeus, era um caso completamente diferente. Nunca o REX havia sido
realmente anti-semita, antes da guerra. As manobras polêmicas dos judeus
enfureceram-me, é verdade. Também é verdade que eu não os tenho em meu coração.
Eles me enervam. Mas prefiro deixá-los em paz. Na REX, eles poderiam ser membros do
movimento como qualquer outra pessoa. O líder do REX Bruxelas, durante nossa vitória
de 1936, foi um judeu. Mesmo em 1942, no meio da ocupação alemã, o secretário do
meu sucessor, Victor Mattys, era judeu. Ele se chamava Kahn, o que diz tudo!

Eu não conhecia os campos de concentração, fornos crematórios. No entanto, os judeus

conseguiram, após a guerra, que um grande movimento anti-semita tivesse sido
reconstituído em todo o mundo e que eu fosse seu líder.

Primeiro, eu não era seu líder. Depois, se isso era lamentável ou não, ele não existia.
Portanto, não se tratava de perseguições ou organizações anti-judaicas.

Durante vinte e cinco anos, os cristãos não se preocuparam muito. Entretanto, para
decapitar uma organização absolutamente inexistente, liquidando-me, alguns líderes
judeus, dos mais altos escalões, pertencentes notadamente à segurança nacional do
Estado israelense, montaram expedições de seqüestro contra mim, uma após a outra.

Nada faltava: o grande Lincoln preto com tanque traseiro reconvertido em uma espécie
de caixão narcótico no qual eu seria transportado inconsciente: o barco que me
esperava na costa próxima para me levar a Tel Aviv; cinco revólveres para me derrubar
se eu resistisse; seis milhões para pagar pelos cúmplices; os planos completos de minhas
residências e suas entradas. Na noite anterior, as linhas telefônicas e elétricas haviam
sido cortadas em minha colina, os cães das propriedades vizinhas haviam sido
envenenados.

Foi apenas uma barba de perto que, num mês de julho queimando com o sol, eu não fui
lá. Os agressores israelenses, liderados por um judeu muito conhecido, o jornalista Zwi
Aldouby, foram pegos, armados até os dentes, quando estavam a ponto de serem bem
sucedidos.

Eles foram condenados a oito, dez e doze anos de prisão. Outra operação foi montada,
quase simultaneamente, por meio de um helicóptero, a partir de um porto marroquino.
Alguns anos depois, uma nova tentativa de seqüestro-assassinato foi feita. Desta vez, os
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agressores judeus tinham chegado por mar, vindos de Anvers. Foi realmente uma judia
que informou uma de minhas irmãs sobre a trama, desejando agradecer-me, disse ela,
por ter salvo sua vida durante a guerra. Naquele momento, eu, como todos teriam feito,
tentei salvar todas as pessoas que eu conhecia ansiosas. Mas não fiz listas para o período
do pós-guerra! Mesmo que eu nem me lembre desta judia que salvei na época e que me
salvou depois!

Seu aviso veio na hora certa, os três membros da expedição foram trancados, quase não
desembarcaram. Mas está chocalhando. Toda vez que tive que me mudar, me escondi
em residências de velhos amigos, ou em uma cervejaria ou, por longos meses, em uma
cela - não é engraçado, peço que acreditem - de um claustro beneditino. Lembrarei por
muito tempo que o Benedicamus Domino gritou às cinco da manhã por aquele que
acordou os outros para o serviço! Mas mover-se constantemente significa também a
impossibilidade de ganhar a vida, ter uma ocupação fixa em qualquer lugar, ou
simplesmente ter um teto sobre a cabeça, se alguém estiver sempre ameaçado e se tiver
que fugir sempre para outro lugar.

As entrevistas dos jornalistas também não deixaram de complicar minha vida como
pessoa proscrita, por muitas vezes, e de forma inoportuna, chamando a atenção para o
meu nome. Dezenas destas entrevistas foram publicadas, todas inventadas como
romances policiais. Duas vezes, há muito tempo, recebi em meus abrigos "enviados
especiais" que depois apresentaram minhas declarações de forma completamente falsa,
quando prometeram, é claro, enviar-me os textos para um acordo inicial. Desde então,
tenho evitado jornalistas como a peste!

Um é sempre refeito por eles porque seu objetivo é diferente: eles buscam algo
sensacional, para publicar rapidamente. Mas a verdade não é exposta sob manchetes
fáceis a tal velocidade. Somente uma vez uma revista publicou uma entrevista real
comigo. Ela a quis. Eu queria que acreditassem, naquela época, que eu estava em
Buenos Aires em uma clínica. O texto apareceu em sua totalidade. A revista sabia
perfeitamente que nenhum repórter de sua equipe tinha me visto, e que eu não estava
em Buenos Aires de forma alguma. O que isso importava para ela? O principal era que o
público emitia oh's e ah's através de sua leitura!

Explica-se a eles o que o Sr. Onassis e a ex-Mrs. Kennedy fazem em sua cama, e o estado
dos ovários, com desenhos para apoiar, da Rainha Fabiola, quando nenhum desses
editores é servo ou enfermeiro! Quando o jornalista viaja, é porque ele deseja apanhar
um pouco de ar fresco às custas da princesa e elaborar despesas de viagem realmente
estimulantes. Ele fareja o ar, faz uma homenagem às belezas da safra, depois escreve
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seu exemplar muito rapidamente e com pressa. A única coisa que lhe resta é retocar o
artigo.

Mas a pessoa exilada, como ele vê o público? Ele também, com o passar do tempo, vai
imaginar apenas um público irreal, inexistente. Ele lhe empresta uma maneira de pensar
que ele não tem, que não tem mais. Ele perdeu o fio do desenvolvimento. Tudo muda,
e ele não sabe que tudo mudou. O mundo não é mais como era, as pessoas não são mais
como ele as conhecia. Como qualquer velho trabalhador industrial ultrapassado pela
vida moderna, ele tem que se readaptar. Ele continua a acreditar que os métodos do
passado ainda são válidos, que ainda se está entusiasmado com eles e com ele.

Quem está interessado em um depois de alguns anos? As pessoas estão eclipsadas. Os

eventos sucedem-se uns aos outros. Cada um de nós joga aquele que está diante de nós
na vala do esquecimento. O exilado continua convencido de que ele ainda está no palco
do presente. Agora, a cortina foi baixada há muito tempo. Ele espera por aplausos para
reviver como se o público estivesse sempre diante de seu tribunal, sem levar em
consideração que os anos o empurraram para as asas. Este quid pro quo é muitas vezes
doloroso.

Quem vai dizer a um exilado que ele não conta mais? Ele não percebe isso.
Especialmente se ele não quiser perceber isso. Seu sorriso é muitas vezes contraído, mas
é sua última maneira de convencer-se de que o futuro não está definitivamente fechado
para ele...

Eu também, durante muito tempo, acreditei na sobrevivência. Eu era muito jovem. Aos
trinta e oito anos eu não ia desaparecer desta maneira, nunca! Ah, bem! mas sim, um
desaparece! Os amigos morrem à distância, um após o outro. O passado se torna fluido,
como um rio que desce e depois finalmente desaparece da vista dos navegadores. Por
um garoto de vinte anos, que não nasceu quando tivemos o colapso, quem somos nós....
Ele mistura tudo. Ou ele nem sabe mais nada de nossas histórias, que não o excitam
mais do que os bigodes vermelhos de Vercingetorix ou os dentes decadentes de Luís
XIV.

Isso não é tudo: há uma debandada no ofício. Os exilados se sucedem, eles se amontoam
uns sobre os outros. Já os Perons, os Trujillos', os Batistas, os Abbés Fulbert Youlou',
derrotados muito depois de nós, são agora apenas silhuetas, dificilmente detectáveis.
Os nomes de Lagaillarde, Ortiz e até Bidault e Soustelle', as duas últimas estrelas
políticas do caso argelino, não significam mais nada, após cinco anos, para 90% dos
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franceses. Estamos no século da velocidade. Desaparecer do campo visual do público

também é veloz.

Mesmo para pessoas muito informadas, uma figura política exilada por vinte e cinco
anos se tornou um ser quase irreal. Eles pensam que ele desapareceu. Ou não pensam
que ele ainda está vivo.

Uma noite fui convidado para jantar em uma conferência médica, conhecida
internacionalmente, e muito próxima do chefe de estado do país onde residia na época.
Algumas pessoas muito famosas entraram. Cada um desses convidados tinha me
conhecido em diversos estágios de meu exílio, e com nomes diferentes. Para alguns eu
tinha sido Enrique Duran, polonês (com um nome polonês engraçado!). Para outros,
Lucien Demeure, francês. Para outros ainda, Juan Sanchez. Para outros, Pepe, nada
mais. Eu estava cansado de empregar, a cada aperto de mão, esta panóplia de nomes
falsos.

Quando um grande banqueiro que eu nunca havia conhecido entrou, não hesitei em me
apresentar com meu verdadeiro nome: Léon Degrelle! Ele me olhou de forma divertida.
E eu sou Benito Mussolini". Eu suei para convencê-lo de que eu era realmente quem eu
era e que eu não estava brincando!

Desta forma, com o passar do tempo, o exílio escorrega para a obscuridade ou para o
esquecimento. Ele passou do Mercedes do poder para o mal cheiroso metrô do exílio.
Leva tempo para que os mais lúcidos cheguem a um acordo com isso. O exilado prefere
se agarrar. Ele acreditava em algo que era, em um momento de sua vida, excepcional.
Ele sofre horrivelmente ao ser transferido dessa coisa excepcional para o comum, para
o restaurante comum com preços baratos, com quatro centavos de linho. O grande
sonho deslocado, desintegrado, o perturba. Ele começa a acreditar novamente que, no
entanto, nunca se sabe, algo pode ressurgir. Alguma coisa, sim. Mas nós, não. Nós
estamos acabados.

É melhor chegar a um acordo de maneira masculina e estabelecer o equilíbrio. Os

fascismos tiveram um impacto sobre seu tempo, e sobre o futuro além de seu tempo.
Isso é o que conta. O que eles deixaram para trás? O que eles mudaram?

Independentemente de nossas vidas pessoais, tão barulhentas ontem com dinamismo,

eliminadas agora, o verdadeiro problema que se coloca é este: desta grande aventura -
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ou épico dos fascismos, uma vez que os túmulos estão - fechados, o que restará deles?
o que restará deles?
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Capítulo 12
E se Hitler tivesse Vencido?

Essa é a grande questão.

Se Hitler tivesse ganho?

Vamos supor que sim, já que foi por muito tempo possível que tal evento pudesse
ocorrer. Em outubro de 1941, Hitler estava muito perto de conquistar Moscou (ele
chegou a seus subúrbios) e de atravessar o rio Volga desde sua nascente (ele o havia
alcançado) até sua foz (ele estava ao seu alcance).

Moscou esperou apenas o aparecimento dos tanques do Reich na Praça Kremlin para se
revoltar. Stalin teria fugido. Teria sido o fim. Algumas colunas alemãs de ocupação, como
as do Almirante Kolchak' em 1919, teriam prontamente atravessado a Sibéria ou teriam
saltado de pára-quedas para lá. Perto do Oceano Pacífico, a suástica teria voado em
Vladivostok, a dez mil quilômetros do Reno.

Quais teriam sido as reações no mundo? A Inglaterra do final de 1941 poderia ter
deposto suas armas a qualquer momento. Teria sido suficiente que em uma noite de
excesso de uísque Churchill tivesse caído em uma poltrona, babando, atingido por
apoplexia. O fato deste bêbado inveterado se ter mantido tanto tempo embriagado é
um caso para os médicos. Seu médico pessoal além de publicar, após sua morte, alguns
detalhes muito cômicos sobre a resistência de Bacchic de seu ilustre paciente.

Mas, mesmo vivo, Churchill dependia do estado de espírito de seu público. O público
inglês tentou ainda, em 1941, lidar com isso. Mas ele estava cansado. A conquista da
Rússia por Hitler, usando toda a Luftwaffe, a teria esmagado completamente.

Esta guerra, ao que ela estava levando? A que, além disso, tinha levado? A Inglaterra
terminou a guerra totalmente desnudada, privada de todo o seu império e relegada,
internacionalmente, à categoria de nação secundária, no final de seus cinco anos de
strip-tease. Um camareiro no lugar de Churchill teria, há muito tempo, anexado uma
bandeira branca à ponta de seu guarda-chuva.
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Em todo caso, apenas diante de uma Alemanha vitoriosa - que explode um império sem
igual no mundo e cheio de tudo, mais de dez mil quilômetros de largura, desde as ilhas
anglo-normandas do Mar do Norte até as ilhas Sakhalin, no Pacífico - a Inglaterra não
poderia ter sido mais do que uma jangada arrebentada por um tornado. Não poderia
mais ter resistido por muito tempo nas ondas. Churchill - e os ingleses antes dele - teriam
se cansado de esvaziar com baldes a água de um casco cada vez mais inundado.
Encontrar refúgio no exterior? No Canadá? Churchill, garrafa ao seu lado, ter-se-ia
tornado lá um caçador ou um pequeno dono de café, mas não um salvador. Na África?
Na Índia? O Império Britânico já estava perdido. Não podia ser o último trampolim de
uma resistência que não tinha mais nenhum sentido.

Não se falaria mais de de Gaulle, que se tornaria professor em Ottawa, relendo Saint-
Simon à noite ou segurando em suas mãos o emaranhado de lã de tricô da trabalhadora
tia Yvonne.

A vitória inglesa foi realmente o golpe de sorte de um velho teimoso funcionando com
álcool, segurando um mastro rachado com crepitações sinistras, e para quem os deuses
dos bêbados tinham uma indulgência excepcional.

Não importa! Uma vez que a URSS estava nas mãos de Hitler, no outono de 1941, a
resistência inglesa teria durado muito tempo, sem Churchill ou com Churchill.

Quanto aos americanos, eles ainda não tinham entrado na guerra naquela época. O
Japão estava de olho neles, preparado para saltar de costas. Hitler, uma vez que a
Europa era sua, não teria que se envolver no Japão mais do que o Japão, em junho de
1941, tinha se envolvido na ofensiva alemã na URSS.

Os Estados Unidos, ocupados na Ásia por muito tempo, não teriam acrescentado mais
uma guerra nas costas deles na Europa. Os Estados Unidos - o conflito militar de Hitler
não teria ocorrido - apesar da coceira beligerante do velho Roosevelt, branqueado,
cadavérico em sua capa de cocheiro, apesar das excitações de sua esposa Eleanor, todos
os dentes salientes, dentes salientes como os de um burro, semelhantes às engrenagens
de uma roda de lagarta.
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Suponhamos assim que no final do outono de 1941 - ele teria estado lá em um quarto
de hora de bonde - Hitler teria sido instalado no Kremlin, como havia sido instalado em
Viena em 1937, em Praga em 1939, e na carroça de armistício em Compiègne em 1940.

O Quid? O que teria acontecido na Europa?

Hitler teria unificado a Europa com força, isto é, sem dúvida.

Tudo de grande que é feito no mundo é feito pela força. É lamentável, pode-se dizer.
Seria certamente mais decente que as boas pessoas, as patronas das paróquias e os
destemidos vestais do Exército de Salvação nos reunissem de maneira democrática em
unidades territoriais pacíficas, cheirando chocolate, mimosa e água benta. Mas isso
nunca aconteceu dessa maneira.

Os Capets não levantaram o Reino da França através de eleições por sufrágio universal.
Além de um ou outro galpão de província na cama real, ao mesmo tempo em que sua
camisa de dormir, por uma jovem esposa que se arrastava, o restante do território
francês surgiu através de armas ou bombardeios. No norte, conquistado pelos exércitos
reais, os habitantes foram expulsos de suas cidades - Arras notadamente - como ratos.
No sul, nos Albigeois que resistiram a Luís VIII, os cátaros, espancados, açoitados,
açoitados pelos cruzados reais, foram assados em seus castelos fortificados, uma
espécie de fornos crematórios antes do Hitlerismo. Os protestantes de Coligny se
encontraram em

o fim das lanças de São Bartolomeu, ou pendurado nas cordas de

a forca de Montfaucon. A Revolução dos Marats e a

Fouquier-Tinvilles preferiu, a fim de estabelecer sua autoridade, o

aço brilhante da guilhotina e sua cesta de celeiro, a rascunhos de

vinho tinto grosseiro para os eleitores no café da esquina.

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Até mesmo Napoleão inclinou com a baioneta cada uma das bordas de seu império. A
Espanha católica não convidou os mouros a se tornarem espanhóis ao ritmo de suas
castanholas. Ela os desencarnou vigorosamente durante sete séculos da Reconquista,
até que o último dos Abencerrages correu por sua vida e encontrou novamente as
palmeiras e os coqueiros das costas da África. Os árabes não haviam pensado em unificar
de forma mais amigável, em seu benefício, o sul da Espanha, eles que pregaram os
espanhóis resistentes às portas das cidades como Córdoba, entre um cão e um porco
crucificado de cada lado e vociferando indignados. No século passado, Bismarck forjou
a unidade alemã com o canhão, em Sadowa e Sedan. Garibaldi não reuniu as terras
italianas com o rosário na mão, mas tomando a Roma Pontifícia de assalto. Os próprios
estados da América se uniram somente após o extermínio dos velhos proprietários, os
Red Skins, e após quatro anos de assassinatos dificilmente democráticos durante a
guerra da Secessão. E ainda assim! Vinte milhões de negros vivem, a esta hora, contra
sua vontade, sob o bastão de milhões de brancos que, no século passado, continuaram
a tatuar seus pais e mães com ferro vermelho, exatamente como se tivessem sido potros
ou mulas. No que diz respeito à inscrição em suas listas eleitorais, era muito básico. Eles
nem sequer votaram além disso, uma vez que a marca tinha acabado!

Somente os suíços constituíram, mais ou menos pacificamente, seu pequeno estado

com proprietários de cafés, bestais, ordenhadoras e leiteiros. Mas, além do brilho da
maçã de William Tell, seus dignos cantões quase não brilharam na história da política
internacional. Os grandes impérios, os grandes estados, eram todos constituídos pela
força. Isso é lamentável? Isso é um fato.

Hitler, acampar em uma Europa recalcitrante certamente não teria feito mais do que
César comandando os gauleses, do que Luís XIV assumindo Artois e Roussillon, do que
os ingleses conquistando os irlandeses, pilhando-os, perseguindo-os, do que os
americanos virando os canhões de seus cruzadores sobre as Filipinas, sobre Porto Rico,
sobre Cuba, sobre o Panamá, e tomando, com ataques de foguetes, suas fronteiras
militares até o 37º Paralelo no Vietnã. A democracia, ou seja, o consentimento eleitoral
dos povos, só vem depois, quando tudo termina.

As massas vêem o universo através do buraco da fechadura da fechadura de suas

pequenas preocupações pessoais. Nunca um bretão, um flamengo, um catalão de
Roussillon, se abriria por sua própria vontade para integrar-se a uma unidade francesa.
O homem de Baden desejava permanecer aquele mordicus". O homem de
Württemberg, um homem de Württemberg. O pai de um dos meus amigos de
Hamburgo emigrou para os Estados Unidos depois de 1870 em vez de se ver integrado
no império de Wilhelm I. São as elites que fazem o mundo. E são os fortes que, com suas
botas nas costas, empurram os fracos para a frente. Sem eles, os povos, divididos,
permaneceriam para sempre em seu lugar.
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Em 1941 ou em 1942, mesmo que a vitória de Hitler na Europa tivesse sido total,
irreversível, mesmo que, como disse Spaak, a Alemanha tivesse sido "dona da Europa
por mil anos", os reclamantes teriam se multiplicado em milhões. Cada pessoa estava
apegada a seu cavalo de hobby, ao seu canto do país, superior, evidentemente, a todos
os outros cantos do país! Como estudante, sempre ouvi com espanto meus camaradas
de Charleroi gritarem acima de suas caixas de cerveja:

País de Charleroi

É você que eu prefiro!

O canto mais belo da terra,

Sim, é você, é você!

Agora, é o canto mais feio do mundo, com suas intermináveis casas de terraço de tijolos
pretos, sob os cem castelos de seus escombros poeirentos! Até as flores de lá estão
cobertas de carvão!

No entanto, com olhos maravilhosos, os garotos Charleroi berraram seu entusiasmo!

Todo mundo está maravilhado com sua pequena aldeia, sua região, seu reino, sua
república.

Mas este complexo europeu do pequeno e do médio podia evoluir, estava mesmo em
processo de evolução. Uma evolução acelerada não era de modo algum irrealizável. A
prova tinha sido dada, dez vezes, das possibilidades de unificar europeus muito
distantes uns dos outros e que, no entanto, são fundamentalmente os mesmos. Os cem
mil protestantes franceses que tiveram que deixar seu país após a revogação do Édito
de Nantes se amalgamaram maravilhosamente com os prussianos que os acolheram. No
decorrer de nossos combates de fevereiro e março de 1945, nas aldeias do leste e do
oeste do Oder, vimos por toda parte, em placas de sinalização de carrinhos camponeses,
nomes franceses maravilhosos que evocavam o território de Anjou e Aquitânia.
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Na frente, von Dieu le Veut's, von Mezière's, de la Chevaleri's. Em contrapartida,

centenas de milhares de colunas alemãs se estenderam, ao longo de vários séculos,
pelos países bálticos, na Hungria, na Romênia, e até cem e cinqüenta mil! - ao longo do
Volga. Os flamengos, que vieram em grande número para o norte da França, deram a
estes últimos suas elites industriais mais tenazes. Os benefícios destas coabitações
foram evidentes também no espaço denominado latim. Os espanhóis de esquerda, que
não tiveram outro recurso senão procurar refúgio na França após seu desastre de 1939,
misturaram-se com os franceses que os receberam dentro de uma geração: uma Maria
Casarès, filha do primeiro-ministro da Frente Popular, tornou-se uma das atrizes mais
admiradas do Théâtre-Français! As centenas de milhares de italianos empurrados para
a França pela fome durante o século passado também foram assimilados com extrema
facilidade. A tal ponto que um dos maiores escritores da França do século passado foi o
filho de um veneziano: Zola. Em nossa época, os escritores filhos de italianos são legiões,
com Giono' à frente.

O Império Napoleônico também havia reunido os europeus sem pedir muito seus
conselhos. No entanto, lemos como suas elites se uniram com uma extraordinária
rapidez: O Goethe alemão era cavaleiro da Legião de Honra; o príncipe polonês
Poniatowski havia se tornado um marechal francês; Goya forneceu o Museu do Louvre
com mestres espanhóis; Napoleão proclamou-se, em sua moeda, Rex Italicus. Os velhos
soldados, recrutados em dez países diferentes da Europa, esfregaram os ombros uns
nos outros, confraternizaram, exatamente como nós fizemos por nossa vez nas fileiras
das Waffen SS durante a Segunda Guerra Mundial. Mas toda vez, seja perseguição ou
guerra ou a necessidade de ganhar a vida, ou a vontade do homem forte, tinha que dar
uma mãozinha. Normalmente os povos da Europa agarravam-se ao pequeno canal de
drenagem de suas fronteiras. Eles foram além dele - e sempre com sucesso - somente
quando foram empurrados para fora dele.

Estas experiências fecundas, espalhadas através do tempo, unificaram os mais diversos

europeus vindos da Prússia, bem como da Aquitânia, da Flandres, bem como da
Andaluzia ou da Sicília, podiam perfeitamente ser repetidas, acumuladas e amplificadas.

Vencida ou perdida, a Segunda Guerra Mundial iria trazer o grande começo. Ela tinha
obrigado todos os europeus, e notadamente os adversários que pareciam mais
irredutíveis, os franceses e os alemães, a esfregar os ombros uns nos outros. Mesmo
que eles se detestassem uns aos outros, mesmo que sonhassem apenas em chutar as
canelas uns dos outros, eles tinham de fato que aprender, voluntariamente ou não, a se
conhecerem. Estes quatro anos de luta entre si, ou de convivência para o melhor ou para
o pior, de busca de compreensão mútua, de apreciação mútua, não foram em vão. Todos
tinham que se confrontar, os vitoriosos e os vencidos. Ninguém esqueceria o rosto do
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outro. Os maus momentos se desvaneceriam. Mais tarde, lembrar-se-iam daquilo que

conta. O encontro dos povos europeus havia ocorrido.

Durante os vinte e cinco anos que se seguiram a esta reunião, outras reuniões
aconteceram de acordo com a velocidade de nossa era. Dezenas de milhões de europeus
viajam agora. O estrangeiro não é mais um ser que se olha com medo ou ódio, ou com
zombaria. Um companheiro com ele. O homem de Bresse não vê mais apenas através
de seu queijo azul e de suas galinhas aneladas. O normando foi além de seus trabalhos
de cidra e o belga, seu pote de cerveja Gueuze. Milhares de suecos vivem na costa de
Málaga. Michelin, apesar de seu alicate de bicicleta, combina com o italiano Agnelli, e o
alemão Gunther Sachs conseguiu se casar com uma atriz "feita em Paris" sem que a
República desmoronasse.

Até o General de Gaulle acha bom revelar ao francês que ele tem sangue alemão em
suas veias, graças a um tio-avô que devorou chucrute, nascido no país que tornou os
nazistas tão populares!

Os jovens não têm mais nem mesmo um país, muitas vezes. Eles se sentem
desnacionalizados. Eles criaram seu próprio mundo, de idéias audaciosas ou excêntricas,
de discos frenéticos, de cabelos longos, de calças desfiadas, de camisas barulhentas, de
garotas abertas amplamente à confusão das nacionalidades!

O pequeno galo francês de 1914 e a grande águia negra que deslizava sobre a cidade
deixaram de emitir seus cocoricos ou gritos. Suas penas, seus bicos, seus excrementos e
seu vôo de planador já aparecem, para a nova geração, como estranhas peças pré-
históricas para museus que nem sequer serão visitados.

Esta aproximação europeia, e mesmo internacional, que submergiu séculos do passado

em um quarto de século, operou sem um estímulo político, exceto circulando em
milhões de países, olhando outras paisagens e outras faces em milhões, no cinema ou
na televisão. Os costumes se misturaram tão naturalmente quanto os mais diversos
ingredientes são misturados em um coquetel.

Sob Hitler, certamente o processo de unificação teria se desenvolvido ainda mais rápido
e, sobretudo, menos anárquico. Uma grande construção política comum teria dirigido e
concentrado todas as tendências. Primeiro, milhões de jovens, não alemães e alemães,
que haviam lutado juntos desde o Vístula até o Volga, haviam se tornado, nos esforços
e sofrimentos vividos em comum, camaradas de vida e morte. Eles se conheceram uns
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aos outros. Eles se apreciaram uns aos outros. As rivalidades européias mesquinhas de
ontem, os cavalos de hobby dos burgueses retrógrados, pareciam ridículas. Este "nós"
era, em 1945, apenas um núcleo. Mas, no centro da maior fruta encontra-se uma
amêndoa, um princípio. Nós éramos essa amêndoa. A Europa, uma massa em forma de
massa, nunca a havia suportado em si mesma. Agora ela existia. Já então continha o
futuro.

Um mundo a ser criado seria oferecido a todos os jovens pela Europa que emergiu do
gênio e das armas. Os milhões de jovens europeus que permaneceram indiferentes
durante a guerra desfrutando das lojas do papai e fazendo um esforço no marketing
negro seriam, por sua vez, tentados. Em vez de vegetar em Caudebec-en- Caux ou em
Wurstwezel, dobrados por cinqüenta anos sobre arenques salgados ou batatas cheias
de queijo, milhões de jovens teriam, diante de sua energia dinâmica, as intermináveis
terras do leste oferecidas a todos, não importando se fossem da Frísia, Lozère,
Mecklenburg ou Abruzzo. Lá eles poderiam estabelecer uma verdadeira vida como
homens, iniciadores, criadores, líderes!

Toda a Europa teria sido informada por esta corrente enérgica.

O ideal que, em tão poucos anos, havia conquistado os corações de todos os jovens do
Terceiro Reich, porque significava audácia, dedicação, honra, projeção para o grande,
teria conquistado os corações exatamente da mesma maneira, os jovens de toda a
Europa. As vidas medíocres estariam terminadas! O horizonte sempre cinzento e
encolhido estaria acabado! Acabaria a vida presa à mesma aldeia, o mesmo mó, a
mesma prateleira da mesma residência medíocre, a cesta de preconceitos de parentes
estabilizada no pequeno e no bolor!

Um mundo vibrante saudaria a juventude através de milhares de quilômetros sem

fronteiras, onde se poderia abrir bem os pulmões, ter um apetite voraz, desfrutar ao
máximo de tudo, conquistar tudo em punhados, com alegria e fé!

Os próprios idosos teriam finalmente seguido, porque o dinheiro teria seguido. Em vez
de andar por aí murmurando amargamente, as doses, os relógios de parada pararam
para prolongar os debates, a vontade de ferro de um líder e as decisões de equipes
responsáveis que seriam instaladas para construir seus trabalhos de forma ampla
teriam, em vinte anos, criado uma verdadeira Europa, não um congresso hesitante de
fantoches devorados pela desconfiança e cálculos ocultos, mas uma grande unidade
política, social, econômica sem áreas reservadas.
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Dever-se-ia ter ouvido Hitler expor, em sua cabana de madeira, seus grandes projetos
do futuro! Canais gigantescos uniriam todos os grandes rios europeus, abertos aos
barcos de todos, do Sena ao Volga, do Vístula ao Danúbio. Trens de dois andares no
convés inferior, acima dos passageiros - em trilhos elevados, com quatro metros de
largura, atravessariam convenientemente os imensos territórios do leste, onde os
antigos soldados teriam desenvolvido o cultivo e as indústrias agrícolas mais modernas
do mundo.

O que as poucas concentrações interminavelmente discutidas, mancando em suas

pernas de madeira, que foram tentadas sob a égide do atual Mercado Comum,
representam ao lado dos grandes complexos que uma verdadeira autoridade poderia
implementar - impor, se necessário, às forças econômicas européias que estavam à
altura - agora díspares, contraditórias ou hostis, apunhalando-se uns aos outros pelas
costas, fazendo um trabalho duplo ou triplo, egoísta e anarquista? A mão firme de um
mestre as teria levado rapidamente de volta à lei da cooperação inteligente e ao
interesse comum.

O público, durante vinte anos, teria resmungado, resmungando. Mas, após uma
geração, a unidade teria sido realizada. A Europa teria constituído o maior berçário de
inteligência criativa. As massas européias teriam então podido respirar. A disciplina teria
sido capaz de relaxar quando esta batalha da Europa tivesse sido vencida.

Teria a Alemanha devorado a Europa?

O perigo existia. Por que negá-lo? O mesmo perigo havia existido no passado. A França
de Napoleão teria sido capaz de devorar a Europa. Pessoalmente, não penso assim. Os
diversos espíritos europeus, já sob o Imperador, haviam sido compensados.

A mesma ambição de domínio esperava, indiscutivelmente, a Europa hitleriana. Os

alemães são grandes comedores. Alguns deles consideravam a Europa como sua própria
refeição. Eles eram capazes de inúmeras viagens através de truques. É claro, é claro! Nós
levamos isso em consideração. Tivemos medo disso. Caso contrário, teríamos sido
simples ou, no mínimo, inocentes, o que não vale muito em política. Tomamos nossas
precauções, procurando tomar, o mais firmemente possível, posições de controle ou de
prestígio, de onde pudéssemos nos defender, invadir ou reduzir os danos.
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Havia riscos, isso é claro que é verdade. Seria estúpido negá-lo. Mas também havia
razões de confiança que eram tão fortes.

Hitler, primeiro, era um homem habituado a ver de longe, e a quem o excepcionalismo

alemão não sufocava. Ele tinha sido austríaco, e depois alemão, depois grande alemão.
A partir de 1941, ele tinha ido além de todas estas etapas, ele era europeu. O gênio sobe
acima das fronteiras e das raças. Napoleão também era no início apenas um corso, e até
mesmo um anti-corso francês! Finalmente, em Sainte-Hélène, ele falou do "povo francês
que ele tanto amou" como de um povo estimado, mas não exclusivamente seu. O que
o gênio quer? Ir sempre além de si mesmo. Quanto maior a massa que tem que ser
moldada, mais ele está em seu elemento. Napoleão, em 1811, já se via chegando à Índia.

A Europa, para Hitler, era uma construção à sua imagem. A Alemanha era apenas uma
construção importante que ele havia construído no passado, o que ele considerou com
prazer. Mas ele já havia ido muito além disso. De seu lado, não existia o perigo real de
uma germanização da Europa. Era o extremo oposto de tudo o que sua ambição, seu
orgulho, seu gênio visavam e lhe ditava.

Haviam outros alemães? Mas também existiam outros europeus! E esses outros
europeus possuíam suas próprias qualidades excepcionais indispensáveis aos alemães,
sem as quais sua Europa seria apenas uma pesada massa levedada. Eu penso,
especialmente, no gênio francês. Nunca os alemães teriam sido capazes de contornar o
gênio da França ao dar vida à Europa, mesmo se tivessem querido não recorrer a ela,
mesmo se, como no caso de algumas pessoas, eles a desprezassem.

Nada era possível e nada jamais será possível na Europa sem a elegância e a graça
francesa, sem a vivacidade e a clareza da mente francesa. O povo francês tem a
inteligência mais rápida. Captura, apreende, transporta, transfigura. Ele está vivo. É leve.
O gosto dos franceses é perfeito. Nunca se fará uma segunda cúpula dos Inválidos.
Nunca haverá um segundo rio encantador como o Loire oriental. Nunca haverá um
chique, um encanto, um prazer de viver, como em Paris.

A Europa de Hitler teria sido pesada no início. Além de um Goering, um senhor

renascentista, que tinha um senso de arte e esplendor, um Goebbels com uma
inteligência afiada como uma lâmina de guilhotina, vários líderes hitlerianos eram
grossos, vulgares como vaqueiros, sem gosto, entregando sua doutrina, suas idéias, suas
ordens, como carne moída ou sacos de fertilizantes químicos. Mas precisamente por
causa deste peso, o gênio francês teria sido indispensável.
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Em dez anos, ele teria carimbado tudo. O gênio italiano também teria formado um
contrapeso para o poder demasiado maciço dos alemães. Muitas vezes se escarneceu
dos italianos. Vimos, desde a guerra, do que eles eram capazes. Eles teriam inundado
tão facilmente uma Europa hitleriana quanto os negócios estreitos de um mercado
comum novato com seus sapatos impecáveis, sua moda elegante, seus carros de corrida
parecidos com galgos.

O gênio russo teria igualmente intervindo, tenho certeza, de maneira considerável no

refinamento de uma Europa excessivamente alemã, onde duzentos milhões de eslavos
do leste estariam integrados. Quatro anos de vida misturados com o povo russo o
tornaram estimado, admirado e amado por todos os combatentes soviéticos. A
infelicidade é que durante meio século as virtudes desses duzentos milhões de boas
pessoas foram sufocadas e correm o risco de ser - - que por muito tempo ainda sob a
enorme laje de ferro do regime dos soviéticos.

Essas pessoas são pacíficas, inteligentes e artísticas, possuindo também o dom da

matemática, o que não é uma contradição: a lei dos números é a base de todas as artes.

Ao entrar na Rússia, os alemães, que haviam sido submetidos a uma doutrinação nazista
realmente sumária, imaginaram que os únicos seres valiosos do universo eram os
arianos, que, necessariamente, tinham que ser gigantes lourinhos, mais brancos que o
chá, com olhos azuis como os céus tiroleses em agosto.

Era bastante cômico, pois Hitler não era alto e tinha cabelos castanhos. Goebbels tinha
uma perna mais curta que a outra, ele era curto e escuro como uma ameixa. Zep Dietrich
tinha o estilo de um dono de um bar em Marselha. Bormann era torcido como um ciclista
campeão aposentado. Além de alguns gigantes que serviam apéritifs no terraço de
Berchtesgaden, os grandes com pele branqueada, olhos de mirtilo, não eram
abundantes, pode-se ver, na comitiva de Hitler.

Imagine-se a surpresa dos alemães, que se lançavam em direção à Rússia, ao encontrar

apenas homens loiros de olhos azuis, tipos exatos de arianos perfeitos que tinham sido
feitos para admirar exclusivamente! Homens loiros! Mulheres loiras! E que mulheres
loiras! Grandes meninas de fazenda, esplêndidas, fortes, com olhos azuis claros, mais
naturais e saudáveis que tudo o que o Hitler Jugend tinha reunido. Não se poderia
imaginar uma raça mais tipicamente ariana se se aderisse aos cânones sacrossantos do
Hitlerismo!
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Em seis meses todo o exército alemão havia se tornado russófilo. Eles confraternizaram
em todos os lugares com os camponeses. E com as mulheres camponesas! Como sob
Napoleão, a Europa foi feita também nos abraços das mulheres européias, neste caso
estas belas mulheres russas, construídas por amor e fecundidade, e que se viu, durante
o retiro, seguir desesperadamente no horror dos piores combates, os Erics, Walters,
Karls, Wolfgangs, que lhes haviam ensinado, nas horas ociosas, que o prazer de amar
tem seu encanto em toda parte, mesmo vindo do ocidente.

Alguns teóricos nazistas professaram algumas teorias violentamente anti-eslavos. Eles

não teriam resistido a dez anos de coabitação Russo-Germânica. Os russos de ambos os
sexos teriam aprendido alemão muito rapidamente. Eles já o sabem. Encontramos
manuais de alemão em todas as escolas. A ligação da língua teria sido estabelecida na
Rússia mais rapidamente do que em qualquer lugar da Europa.

O alemão possui qualidades técnicas e organizacionais admiráveis. Mas o russo, um

sonhador, é mais imaginativo e tem uma mente mais animada. Um teria
complementado o outro. Os laços de sangue teriam feito o resto. Os jovens alemães
muito naturalmente, e não importa o que sua propaganda teria feito para se opor a eles,
teriam se casado com centenas de milhares de jovens russos. Eles gostam deles. A
criação da Europa Oriental teria sido completada da maneira mais agradável. A
conjunção germano-russa teria sido uma maravilha.

Sim, o problema era gigantesco: soldar quinhentos milhões de europeus que não
tinham, para começar, qualquer desejo de coordenar seu trabalho, de combinar suas
forças, de harmonizar seus caracteres particulares, seus temperamentos. Mas Hitler
carregou em si o gênio e o poder capazes de impor e realizar este trabalho gigantesco
no qual centenas de políticos mal servidos por sua mediocridade e suas piscadelas
teriam tropeçado.

Seu milhão de soldados teria estado lá para secundar sua ação pacífica, vindo de toda a
Europa, os da Divisão Azul e os dos países bálticos, os da Divisão Flandres e os dos Balcãs,
os da Divisão Carlos Magno e suas centenas de milhares de camaradas das trinta e oito
divisões das Waffen SS!

Na península européia que surgiu no oeste, após o dilúvio do Terceiro Reich, foram
construídos, no entanto, os primeiros balcões, mal abastecidos, ainda não muito
estáveis, de um Mercado Comum que é um pouco como uma permuta. Bom. Mas uma
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verdadeira Europa, levantada por uma idéia heróica e revolucionária, construída em

grande, teria tido outro encanto!

A vida da juventude de toda a Europa teria conhecido outro espírito e outro sentido do
que levar uma existência de beatniks e manifestantes, justamente revoltando-se contra
os regimes democráticos que não lhes oferecem nada objetivo que os possa excitar,
sufocando-os, pelo contrário, durante os miseráveis anos do pós-guerra.

Depois de terem se revoltado, os diversos povos europeus teriam ficado surpresos ao

ver que se complementavam tão bem. Os referendos populares teriam confirmado, em
nossa própria vida, que a Europa da força havia se tornado, desde os Pirineus até os
Urais, a Europa livre, a Comunidade de quinhentos milhões de europeus com os mesmos
ideais.

É lamentável que, no século XIX, Napoleão tenha falhado. Sua Europa, baseada no
cadinho de sua épica, ter-nos-ia poupado muitos infortúnios, especialmente as duas
guerras mundiais. Com o tempo, em suas mãos hábeis, teria tomado a grande máquina
do mundo, em vez de deixar a Europa em suas rivalidades colonialistas, muitas vezes
abjetas e gananciosas e que finalmente se mostraram pouco rentáveis.

Da mesma forma, é lamentável que no século XX Hitler, por sua vez, tenha estragado as
coisas. O comunismo teria sido varrido. Os Estados Unidos não teriam tido o mundo
dobrado sob a ditadura do consumismo. E, após vinte séculos de gagueira e esforços
fracassados, os filhos de quinhentos milhões de europeus, unidos apesar de si mesmos
no início, teriam finalmente possuído o mais poderoso complexo político, social,
econômico e intelectual do planeta.

Teria sido uma Europa de campos de concentração?

Então, vamos assobiar esta canção sem fim! Como se não houvesse mais nada além
daquilo que era edificante na Europa! Como se, após a queda de Hitler, os homens não
tivessem continuado a exterminar uns aos outros na Ásia, América, Europa até mesmo,
nas ruas de Praga e Budapeste!

Como se as invasões, as violações de territórios, os abusos de poder, os complôs, os

raptos políticos, não tivessem florescido, nunca mais, no Vietnã, em Saint-Domingue, na
Venezuela, na Baía dos Porcos, em Cuba, inclusive em Paris durante o caso Ben Barka",
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já esquecido! e até mesmo além das fronteiras de Israel! Por que não dizer isso? Pois
não foi Hitler, no entanto, que correu com seus tanques em direção ao Monte Sinai e
ocupou à força, no Oriente Próximo, os territórios de outros!

É preciso escrever - sim! contra a violência, ou seja, - mais precisamente contra toda
violência. Não só contra a violência de Hitler, mas também contra a violência de Mollet
que lançou milhares de pára-quedistas no Canal de Suez em 1956, com tanta
premeditação quanto engano: contra a violência dos americanos que atiravam os
vietnamitas a quinze mil quilômetros de Massachusetts ou da Flórida, cujas vidas eles
não tinham que controlar de forma alguma; contra a violência dos ingleses que
esmagavam os nigerianos com exércitos para libertar, graças a um milhão de Biafrans
mortos, os poços de petróleo super capitalistas; contra a violência dos soviéticos,
achatando sob seus tanques os húngaros e tchecos que recusavam sua tirania!

A mesma observação sobre o tema dos crimes de guerra.

Eles arrastaram os vencidos para Nuremberg, os aprisionaram como macacos em celas

pequenas, proibiram seu advogado de defesa de fazer uso de documentos que
poderiam ter perturbado os promotores, notadamente toda referência ao massacre em
Katyn de quinze mil oficiais poloneses, porque o representante de Stalin, seu assassino,
fazia parte do Tribunal de Crimes de Guerra de Nuremberg em vez de ser levado perante
ele.

Se quiserem recorrer a tal procedimento, que seja, naturalmente, válido para todos os
criminosos, não só para os alemães, mas também para os ingleses que massacraram
duzentos mil inocentes em Dresden, também para os franceses que, sem qualquer
julgamento, abateram em seu território prisioneiros alemães indefesos, também para
os americanos que esmagaram os órgãos sexuais dos prisioneiros SS de Malmedy! Este
procedimento deveria ser válido igualmente para os criminosos soviéticos que
acabaram com a Segunda Guerra Mundial com crueldades assustadoras na Europa
ocupada e que queimaram milhões de pessoas em seus assustadores campos de
concentração do Mar Branco e da Sibéria. Agora esses campos não foram fechados
desde a Segunda Guerra Mundial como os do Terceiro Reich, nos quais, vinte anos após
sua liquidação, eles continuam a cantar sem descanso. Estes campos da URSS ainda
existem hoje, e ainda funcionam hoje. Eles continuam a enviar hoje milhares de seres
humanos que têm a infelicidade de desagradar aos senhores Brezhnev, Kosygin e outros
cordeiros democráticos gentis! Desses campos, totalmente operacionais, onde os
soviéticos prendem implacavelmente todos aqueles que se opõem à sua ditadura,
ninguém respira uma palavra entre os desavindos da esquerda! Nenhum deles é
ofendido por eles!
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Bem, então! Onde está o desejo da verdade? Equidade? Onde está a boa fé? Onde está
a farsa? Quem é mais repugnante? Aquele que mata? ou aquele que brinca em um
drama sobre a virtude e que se cala?

Vendo a impunidade total concedida desta forma ao criminoso do tempo de paz e de

guerra assim que não são alemães, todos os bandidos do período pós-guerra têm um
dia de campo torturando até a morte, com uma selvageria atroz, uma Lumumba,
matando um Che Guevara por metralhadora, assassinando com um revólver, em frente
à imprensa, prisioneiros no centro de Saigon, montando com os mais poderosos
cúmplices, o assassinato público como num jogo de tiroteio em - uma feira de um
Kennedy I, depois um Kennedy II, que perturbou nos EUA os verdadeiros detentores do
poder - a polícia e a alta finança, escondendo-se sob o disfarce democrático.

Todos os criminosos no comando! Quem quer que sejam! Onde quer que estejam!

Se não, tantos gritos virtuosos de censores indignados quando se trata de Hitler e burros
quando não se trata mais dele são apenas dramas abjetos, visando apenas converter o
espírito de justiça em espírito de vingança, e a crítica da violência na mais tortuosa das
hipocrisias!

Descansem em paz aqueles que morreram sob Hitler! Mas a agitação infernal
perseguida incessantemente em suas urnas pelos falsos puritanos da democracia
termina por se tornar indecente! Esta chantagem escandalosa tem sido perseguida há
mais de vinte anos, escandalosa porque é conduzida por um preconceito tão total
quanto cínico! O único significado que ela tem é para as pequenas ruas. A história não
está satisfeita com isso. Ela não permite que se converta em um beco onde os
provocadores do ódio eterno, os sepulcros brancos, os falsificadores e impostores, estão
estacionados vigiando.

Uma avaliação é uma avaliação. Apesar da derrota na URSS, apesar de Hitler ter sido
queimado, apesar de Mussolini ter sido enforcado, os "fascismos" - junto com o
estabelecimento dos soviéticos na Rússia - foram o grande acontecimento do século.

Algumas das preocupações de Hitler de 1930 desvaneceram-se. A noção de espaço de

vida se tornou ultrapassada. A prova - a Alemanha Oriental, reduzida a um terço do
território do grande Reich, é atualmente mais rica e mais poderosa do que o estado
hitleriano de 1939. Os transportes internacionais baratos e os transportes marítimos
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mudaram tudo. Em uma rocha calva, bem localizada, pode-se atualmente estabelecer a
indústria mais poderosa do mundo.

O campesinato, tão favorecido pelos "fascismos", foi relegado a segundo plano em

todos os lugares. Uma fazenda inteligentemente industrializada traz atualmente mais
de cem explorações que não são racionalizadas e sem materiais modernos e
precisamente adaptados. Uma maioria no passado, os camponeses formam uma
minoria cada vez mais pequena. A pastagem e o trabalho, já queridos por Sully, deixaram
de ser o único alimento dos povos, alimentados em excesso ou não tendo dinheiro para
se alimentar. E, acima de tudo, as doutrinas sociais, quaisquer que tenham sido, que
levavam em conta apenas o capital e o trabalho, ficaram ultrapassadas.

Um terceiro elemento intervém cada vez mais: a matéria cinzenta. A economia não é
mais uma parceria de duas pessoas, mas de três. Um grama de inteligência criativa é
mais importante freqüentemente do que um trem de carvão ou pirita. O cérebro se
tornou a matéria prima por excelência. Um laboratório de pesquisa científica pode ser
mais valioso do que uma linha de montagem. Diante do capitalista e do trabalhador está:
o pesquisador!

Sem ele, sem seu equipamento altamente especializado, sem seus computadores e suas
estatísticas, o capital e o trabalho são corpos sem vida. Os próprios Krupps e os
Rothschilds tiveram que se esforçar antes que mentes melhor constituídas.

O desenvolvimento destes problemas não teria apanhado Hitler desprevenido. Ele leu
tudo, estava bem informado. Seus laboratórios atômicos foram os primeiros do mundo.
A característica do gênio é que ele é incessantemente reciclado. Hitler, um forno
imaginativo em combustão contínua, teria previsto cada evento e mudança. Ele tinha,
acima de tudo, formado homens.

Alemanha e Itália, embora derrotados, esmagados (o Terceiro Reich não era mais do
que um fabuloso monte de escombros e tijolos em 1945), não perderam tempo em se
tornarem os líderes da Europa. Por quê? Porque a grande escola de Hitlerismo e
Fascismo tinha criado personagens. Ela havia formado milhares de jovens líderes, havia
dado personalidade a milhares de seres, havia revelado a eles, em circunstâncias
excepcionais, dons de organização e comando que a estúpida rotina semi-burguesa dos
tempos anteriores nunca lhes teria permitido exibir.
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O milagre alemão depois de 1945 foi que: uma geração, materialmente esmagada, tinha
sido preparada de maneira superior para um papel de líder por uma doutrina baseada
na autoridade, na responsabilidade, no espírito de iniciativa; através de um batismo de
fogo este último tinha dado aos personagens a fibra moral da melhor qualidade que, no
momento em que era necessário reconstruir tudo, se mostrava uma alavanca
irresistível.

Mas a Alemanha e a Itália não foram as únicas a serem levantadas pelo grande furacão
hitleriano. Nosso século foi abalado por ele até suas próprias bases, transformado em
todos os seus campos, quer se trate do Estado, das relações sociais, da economia ou da
pesquisa científica.

A atual implantação das descobertas modernas, da energia nuclear à miniaturização, é

Hitler - feche seus ouvidos, mas é assim! - que a pôs em movimento, quando uma dúzia
da Europa comeu sua sopa diária sem se preocupar em ver mais longe do que sua tigela.

O que seria de um von Braun, um jovem alemão maciço, totalmente desconhecido e

sem recursos, sem Hitler? Durante os anos difíceis, este último o empurrou, o motivou.
Goebbels às vezes assumiu o controle, apoiando von Braun com sua amizade. Mesmo
em 1944, este ministro, o mais inteligente dos ministros de Hitler, deixou seu trabalho
para incentivar von Braun com sua amizade.

Este era o caso de centenas de outros. Eles tinham talento. Mas o que eles teriam feito
apenas com seu talento?

Os americanos sabiam bem que o futuro científico do mundo estava lá, nos laboratórios
de Hitler. Enquanto se deixavam apresentar complacentemente como os reis da ciência
e da tecnologia, não tinham uma preocupação maior, quando foram vitoriosos em maio
de 1945, do que correr pelo Terceiro Reich, ainda fumegando, para recuperar centenas
de cientistas nucleares. Os soviéticos correram uma corrida paralela. Eles transportaram
os cientistas de Hitler para Moscou em cargas de trem.

A todos aqueles entre eles que puderam encontrar a América ofereceu pontes de ouro.
Os EUA tomaram como diretor de seu imenso complexo nuclear o von Braun de Hitler,
a quem a América moderna deve tanto por isso, foi ele quem em agosto de 1939,
portanto, mesmo antes do início da Segunda Guerra Mundial, foi o primeiro a disparar
o primeiro foguete do mundo para os céus da Prússia.
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O mundo moderno nasceu naquele dia.

Assim como a pólvora, que matou, serviu ao mundo, a era nuclear, inaugurada por Hitler
em 1939, vai transformar os séculos futuros. Ali também, como no campo social, os
denegridores de Hitler são apenas imitadores tardios. O Centro de Recherches de
Pierrelatte é outra coisa além de uma versão da base hitleriana de Peenemünde vinte e
cinco anos depois?

Hitler desapareceu, o mundo democrático se mostrou incapaz de criar algo novo nos
campos político e social, ou mesmo de remendar as coisas com o velho.

Tentou em vão ressuscitar os velhos emaciados cavalos da pré-guerra, eles caíram no

chão enlameados.

De Nasser a de Gaulle, de Tito a Castro, onde quer que se olhe, entre os antigos países
que tentam emergir do passado ou entre os novos países do Terceiro Mundo que estão
despertando, em todos os lugares as fórmulas-nacionalismo e socialismo, ressurgem,
representadas por um homem forte, encarnação e guia do povo, um poderoso ímã de
vontades, um criador de ideais e fé.

O mito democrático, do estilo antigo, do tipo bombeiro, garroso, incompetente, estéril,

é apenas um balão com cem cabeças vazias, que não mistifica mais ninguém, não
interessa mais ninguém, e até faz rir os jovens.

Quem ainda se preocupa com as velhas festas e com seus velhos falsários
desacreditados e esquecidos? Mas Hitler, Mussolini, quem jamais os esquecerá?
Milhões de nossos rapazes estão mortos, depois de uma odisseia horrível. O que foi feito
de seus pobres túmulos lá?.... Nossas próprias vidas, as dos sobreviventes, foram
moídas, pilhadas, definitivamente eliminadas. Mas os fascismos pelos quais vivemos
moldaram para sempre nossa época. Em nossos infortúnios, é nossa grande alegria.

Eles vão tatuar em vão os braços de nossos soldados! Tarde demais! Olhamos para os
exterminadores que os desafiam. A cortina da história pode cair sobre Hitler e Mussolini,
como caiu sobre Napoleão. Os anões não vão mudar nada. A grande revolução do século
XX já se realizou.
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