Índice

Primeira página
Amar você é meu destino
Sinopse
Dedicação
Obrigado
Capítulo 1
Episódio 2
Capítulo 3
Capítulo 4
capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Epílogo
Notas
nota do autor
revisão bibliográfica
Connie Brockway

TE AMAR É MEU
DESTINO
 Índice
Amar você é meu destino
Sinopse
Dedicação
Obrigado
Capítulo 1
Episódio 2
Capítulo 3
Capítulo 4
capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Epílogo
Notas
nota do autor
revisão bibliográfica
 Sinopse
Um cavaleiro, sem armadura, para a conquista de sua dama...
"Ele era seu destino, o cavaleiro de armadura brilhante e cavalo branco que galopava pela
paisagem árida até ela"... Em suas fantasias, Desdêmona Carlisle havia imaginado o mais belo
dos salvadores, mas um herói de tal calibre era difícil. achar Harry Braxton era um oportunista
que já havia partido seu coração uma vez, um canalha irresistível... Como ela poderia confiar
nele novamente?
Com sua graça peculiar, essa beleza tinha tudo o que um homem poderia desejar. No
entanto, Harry estava destinado a ser nada mais do que seu amigo; Caso contrário, ele teria que
desenterrar o segredo corrosivo que o impedia de reivindicar esta mulher. Mas quando seu
primo aristocrático começou a sitiar o coração de Desdêmona, Harry se viu envolvido na
rodada final do jogo mais perigoso que ele já havia tentado ganhar...
 Para Doc Perigo,
dono do meu coração
em cada uma de suas muitas facetas.
 Obrigado
Quero agradecer ao Dr. Richard Cummings, Diretor do Programa da Learning Disabilities
Association, por disponibilizar seu conhecimento para mim e gentilmente compartilhar comigo
sua pesquisa sobre a história médica da dislexia.
A poesia egípcia que aparece no livro vem das maravilhosas traduções de John L. Foster.
Obrigado.
Também quero expressar minha gratidão à minha editora, Marjorie Braman, por seu
entusiasmo fantástico e, mais especialmente, porque agora ela quer ir para o Egito, e à minha
agente, Damaris Rowland, por sua confiança e incentivo infalíveis.
Mas preciso agradecer especialmente a Michelle Miller e Doris Egan, da Black Scarf Brigade,
por encontrarem os pontos fracos, e a Kathy Carmichael e Terry Kanago, por sempre quererem
mais.
 Capítulo 1

1890
Acima do vasto deserto egípcio, o céu da meia-noite refletia seu próprio vazio eterno. Eles
estavam no Alto Deserto. Sua superfície não-pografada oferecia um esquecimento confortável
para quem quisesse se esconder nela.
Agachado sombriamente ao pé de uma duna, o acampamento dos traficantes de escravos era
povoado por esses fugitivos. Era um pequeno complexo: alguns camelos, meia dúzia de barracas
armadas em volta de uma fogueira, um punhado de caixotes sem tampa empilhados em uma área
onde a luz do fogo os pegava.
Havia várias dúzias de homens vasculhando o conteúdo das gavetas. Alguns eram claramente
mercadores que, vindos para o deserto de cidades a muitos quilômetros de distância, estavam ali
para comprar os bens oferecidos, vindos do mercado negro. Eram árabes, relativamente recém-
chegados ao Egito; quatorze séculos é relativo neste país antigo. Os outros — densamente velados,
mesmo agora à noite — eram tuaregues, de origem copta, os verdadeiros descendentes dos
antigos egípcios. Eles eram os vendedores. E, fora do alcance da luz do fogo, estava a oferta mais
rara e premiada, entre um estoque de mercadorias que abundava no único e inestimável: uma
jovem inglesa loira.
Um escravo.
A jovem pálida e orgulhosa olhou para seus captores, sem fazer nenhum esforço para esconder
sua raiva e desdém. Quando ela havia sido sequestrada de um mercado do Cairo quatro dias
antes, o medo havia paralisado sua inteligência normalmente ágil; o terror aprisionara seu
espírito com a certeza de que logo se tornaria o brinquedo de algum cruel sheik do deserto.
Mas agora quatro dias se passaram e nenhum príncipe do deserto veio procurá-la. Na
verdade, ninguém se aproximou dela, e a terna e doce flor feminina descobriu que o terror,
entorpecido pela bebida potente que seus captores a forçaram a beber, deu lugar ao... ao... tédio?
Desdêmona Carlisle, deitada um pouco bêbada em uma pilha de tapetes persas, considerou
seriamente a palavra. Ela parecia muito arrogante, dada sua situação, mas não podia dizer que
ainda estava exatamente aterrorizada. Ela enfiou um dedo sob o maldito xador, o véu que seus
captores a obrigavam a cobrir o rosto o tempo todo, e arranhou.
Impaciente?
Sim!
A jovem, corajosa e espirituosa, estava impaciente para enfrentar seu destino.
Mas primeiro, pensou Desdêmona, ela tomaria outro gole daquela mistura leitosa incomum
e não inteiramente desagradável que Rabi, o garoto de aparência mal-humorada, passava a
maior parte de seu tempo livre encorajando-a a ingerir.
 A verdade era que, além de ficar sentado ficando entediado — impaciente, escrevendo em
um diário imaginário e bebendo a mistura — não havia muito o que fazer. O rolo de papiro
falso que Rabi lhe dera para mantê-la ocupada era fascinante, claro, mas um pouco demais...
absorvente... para ela estudar agora. Era uma leitura mais adequada para um lugar privado.
Ela tinha certeza de que poderia ter encontrado coisas mais interessantes nos caixotes
empilhados por todo o acampamento. Ele tinha vislumbrado metal brilhante, pedras coloridas,
figuras e estatuetas. Mas toda vez que ele se aproximava, os guardas gritavam com ele; toda vez
que ela tentava fugir, eles a traziam de volta — e cada vez de maneira pior — e toda vez que ela
tentava manter uma conversa educada, eles a olhavam com um desprezo mudo.
Ele concluiu que sua indiferença só poderia ser explicada porque eles estavam
salvaguardando sua pureza para garantir que conseguiriam um preço melhor no leilão. Ele
estremeceu e tateou na areia em busca do copo de lata.
Ele a encontrou e olhou para cima. Rabi estava com os olhos fixos nela. Assim que notou que
ela o olhava, ele se virou e saiu correndo como um filhote cadavérico de Anúbis. Garoto esperto,
ela pensou misteriosamente.
Foi Rabi quem a sequestrou. Em um momento ela estava examinando um lindo canopo que
parecia autêntico, no próximo ela estava sendo amordaçada com um trapo nojento, sua cabeça
enfiada em um saco igualmente nojento e pendurada sobre um ombro ossudo. Em pouco
tempo, ela foi jogada em cima do que, a julgar pelo cheiro e pelas corcovas, só poderia ser um
camelo.
Ela passou um dia inteiro, na frente dele, tremendo de um lado para o outro e suando sob o
saco grosso que a cobria. Quando chegaram, ele a deixou de pé para retirar o saco e, com sua
voz jovem eufórica de orgulho da conquista, despertou o acampamento. Então, com um gesto
espetacular, ele tirou o casaco dela, rasgando, ao fazê-lo, o xale com o qual ela cobria a cabeça.
Confusa, assustada e tonta por causa do passeio de camelo esburacado, ela piscou com a
repentina luz ofuscante e olhou para os rostos silenciosos e sombrios ao seu redor. Alguém
disse algo que soou suspeitosamente como o equivalente árabe de "oh-oh". Com um
movimento rápido, os homens cobriram o rosto com burcos. Desde então, ela nunca tinha visto
um homem com o rosto descoberto.
Logo depois, Rabi foi levado de lado e recebeu a surra de sua vida. Ela supôs que era porque
ele tinha tentado fazer valer seus direitos de propriedade masculinos sobre ela. Ele fez uma
careta com o pensamento. Um garoto de quinze anos não era sua ideia de... Que diabos ele
estava pensando?
Ele levou a xícara aos lábios e não encontrou nada. Maldita seja! Estava vazio.
"Ei, rabino, ei! -Eu chamo-. Eu poderia usar um pouco mais dessa sua poção.
Como num passe de mágica, o som de sua voz interrompeu todas as conversas no
acampamento. Todos os homens, especialmente os mercadores da cidade, se viraram e
olharam para ela. Em cinco minutos os árabes haviam desaparecido, deixando-a sozinha com
seus captores velados, que a olhavam com raiva e com um ar decididamente infeliz.
-O que está acontecendo? Sinto muito, mas está claro que eles não iriam me comprar. Eles
não podiam nem comprar sua imitação de porcelana Faenza. Aposto que não havia um sheik no
grupo — disse ele, sua lógica impregnada de álcool.
Na verdade, esses homens pareciam mais mercadores de meia-idade, nenhum deles
parecendo muito próspero, do que verdadeiros mercadores de escravos. Ele olhou ao redor,
tentando determinar para onde eles tinham ido e se ele poderia ir com eles. Talvez ele tivesse
entendido mal toda a coisa do comércio de escravos. Ao melhor...
Foi quando ele viu.
Vento e escuridão fundiram-se à distância. Um cavaleiro, tão integrado ao seu corcel que mais
parecia um centauro do que um homem, apareceu na crista de uma duna prateada pela lua. Seu
manto ondulava ao vento como grandes asas negras. Ele veio rapidamente, um mito feito carne,
galopando pelas areias envoltas pela meia-noite, correndo em direção a ela.
Seu destino.
Ele se levantou, cambaleando. Rabi deixou cair a bexiga da cabra com a qual estava
enchendo a xícara e agarrou seu cotovelo para evitar que ela caísse.
-Quem? ela sussurrou, seu olhar fixo na figura que quase chegou ao acampamento.
"Ele veio atrás de você", disse Rabi.
Ela virou a cabeça, surpresa. Eu pensei que "Baby, you baby" era todo o vocabulário de
inglês de Rabi. O menino tinha um ar distintamente jubiloso.
"Você quer dizer que... ele vai me levar... esta noite?"
"Sim, sim", disse Rabi, afastando-a. Você vai com ele esta noite. Todos ficarão felizes.
Ele a arrastou em direção ao fogo e ela tropeçou e caiu de joelhos.
"Para cima, para cima, para cima", um dos homens de véu rosnou, caminhando até ela.
Ela ergueu o queixo com altivez.
-Por que eu deveria fazer isso?
Ele estendeu a mão para ela e ela ficou de pé. Ela não lhe daria a satisfação de jogá-la por
cima do ombro como um saco de batatas e deixá-la cair de volta naquela barraca quente e
fedorenta, como a maioria de seus atos de desafio.
Ela era inglesa; ele tinha seu orgulho. Empurrando o cabelo para trás corajosamente, ela
entrou no círculo brilhante de luz.
Aqui está, Sitt ", o homem na frente dela murmurou, acenando com a mão para ela e
agarrando a pele de Rabi como se ele precisasse.
Ele tomou um longo gole.
Ela olhou em volta e encontrou a única figura desconhecida no acampamento. Seu coração
começou a bater descontroladamente. Eu não conseguia respirar. Sem dúvida, sem razão,
inequívoca e absolutamente, ele sabia que este homem seria seu dono.
Ele ficou à margem das sombras, estudando-a. Quando ele deu um passo à frente, foi com o
passo suave e seguro de uma pantera. Ele se aproximou diagonalmente, com a cabeça baixa
enquanto a estudava. Ela não sabia como, mas conseguiu ficar de pé sob o escrutínio intenso e
implacável.
Ele empurrou para trás sua capa escura, presa com um fecho de joias em seu ombro, e
descansou o punho enluvado no quadril. Apenas seus olhos eram visíveis; sua expressão estava
escondida por um burko índigo enfiado sob a bainha de seu khafiya.
Outro membro da tribo tuaregue, pensou Desdêmona, sem fôlego. O mais selvagem dos
nômades sem lei do deserto.
Acima do véu, seus olhos se estreitaram, brilhando à luz incerta do fogo. Perigoso, magro e
arrogante, dirigiu-se a ela. A jovem engoliu em seco, seu autocontrole se estilhaçando em seu
avanço predatório, ela deu um passo para trás.
Ele riu, um som bárbaro e cruel, que a fez parar em seu caminho. Gerações de orgulho
britânico fortaleceram sua coluna e ela o encarou, desafiadora, até corajosa. A mão do homem,
movendo-se com a velocidade mortal de uma cobra em investida, agarrou seu pulso, puxando-a
para ele. Ela lutou com todas as suas forças, sabendo que os traficantes nada fariam para
interceder por ela. O medo anulou sua intenção de desafiá-los.
Ele a segurou, sem esforço, sua força desprezível, e falando sobre sua cabeça, ele se dirigiu,
em um árabe gutural, gutural, aos negociantes resmungões.
"Por que oh por que?" -Eu pergunto.
Ele nunca foi capaz de aprender a falar aquela maldita língua, ele só foi capaz de lê-la.
Um dos homens, um sujeito sujo com um turbante torto, acenou com a mão em direção à
tenda onde ela dormia. Com outra risada baixa, o estranho a puxou e arrastou-a para o interior
escuro.
A gravidade de sua situação de repente explodiu sobre ele, limpando algumas das teias de
aranha de sua mente embriagada. Este não era um príncipe romântico do deserto; ele era um
selvagem insensível, um homem que usaria seu corpo tão despreocupadamente quanto um
inglês sujaria um guardanapo e depois o colocaria de lado quando terminasse com ela.
ele gritou. Ele colocou a mão enorme sobre a boca dela, então a girou, puxando-a contra a
parede sólida de seu peito. Ele assobiou algo em seu ouvido, mas ela não conseguiu entender o
que ele estava dizendo, porque seus gritos abafados ressoaram muito alto dentro de seu
cérebro. Ele resistiu, chutando-o e acenando com os braços.
"Você quer parar, porra? ele trovejou em seu ouvido.
Ele ficou imóvel; sua surpresa ao ouvir não apenas um sotaque inglês, mas aquele sotaque
inglês era tão grande que ele não conseguia se mexer. Ele tirou a mão de cima da boca dela e a
forçou a se virar. Na briga, seus burcos caíram, expondo seu rosto.
Ela olhou para ele, sua descrença se transformando em choque e então fúria.
"Harry Braxton, se você me comprar, eu vou te matar."
 Episódio 2
"Você acha que esta é a maneira de se comportar?" Harry Braxton se abaixou para evitar o
golpe do molinete e pegou o pulso dela, levantando-o acima de sua cabeça. Estalando a língua,
ele a girou em uma pirueta improvisada e passou o braço em volta da cintura dela, puxando-a
contra ele. Especialmente considerando que acabei de salvar sua pele esquelética de um
destino horrível. Seu hálito quente fez cócegas em sua orelha. A propósito, que destino horrível
você sonhou com essa sua imaginação vívida?
"Seja o que for, não poderia sonhar em ser mais aterrorizante que pertencer a você,"
Desdêmona declarou, deixando de lado sua resistência.
Ele simplesmente não era páreo para Harry. Ela sentiu os músculos duros de seu peito e a
batida íntima de seu coração abaixo de sua omoplata. Ela olhou para o braço ao redor de sua
cintura, para o cabelo dourado que cobria os tendões tensos do antebraço e o pulso flexível.
Maldição, ele era todo força masculina, arrogantemente inconsciente de seu próprio poder
superior. Essa ideia a fez ficar quieta. Sem Harry, ele não conseguiria sair de lá. Ele pode ter
rido dela, mas ele veio procurá-la. A força masculina tinha seus pontos positivos.
Ela relaxou, e pareceu a ela que o braço dele apertou ao redor dela, envolvendo-a em um
abraço que não apenas a continha, mas transmitia algo urgente e poderoso...
Ah não! Ele não iria cometer esse erro novamente. Embora não tivesse a intenção de
abandonar o hábito de inventar roteiros românticos, não daria a Harry o papel principal em
nenhum de seus devaneios. Ele tinha feito isso uma vez e descobriu, muito dolorosamente, a
diferença entre sonhos e realidade.
"Por que você não me disse que era você?" ela perguntou mal-humorada, libertando-se de
seu abraço.
Embora, pensando bem, ele deveria saber. Ninguém, nem um príncipe do deserto, nem um
pele-vermelha, nem mesmo o capitão do time de pólo de Oxford, que, se a memória não lhe
serviu, ele tinha sido, montou tão bem quanto Harry Braxton.
"Eu não queria estragar sua diversão, bancando o cativo desafiador." Além disso",
acrescentou, "aqueles homens e eu fazemos negócios de vez em quando.
-S?
“Tenho que pensar na minha reputação. O Egito é uma sociedade dominada por homens. Ele
estava simplesmente agindo como um macho dominante. Eu não gostaria que esses caras
perdessem o respeito por mim.
"Ninguém te respeita, Harry.
Como o insulto descaradamente falso não teve efeito visível sobre ele, Desdêmona caiu de
quatro e começou a vasculhar sob o tapete grosso que cobria o chão da tenda.
-O que você está fazendo?
 "Pegando minhas coisas", disse ela, e então, ouvindo-a infelizmente um pouco arrastada,
disse, pronunciando com muito cuidado: "Acho que você vai me levar de volta ao Cairo." Não
vejo necessidade de prolongar a minha estadia, por mais encantadora que tenham sido os meus
anfitriões.
-Material? Harry repetiu. Que coisas? Abdul disse que Rabi te pegou em um mercado. Você
não tem "coisas".
-Agora sim.
Os olhos claros de Harry se iluminaram com um brilho familiar e ganancioso. Este era o
Harry que ela conhecia.
-Que tipo de coisas?
"Só uma sexta..." Ela se conteve bem a tempo. O pensamento de que Harry poderia
descobrir o tipo de material que ele estava lendo fez suas bochechas queimarem. Se ele
suspeitasse do que tinha, não pararia de provocá-lo a vida inteira. Esqueça.
“Você é uma mulher extraordinária, Dizzy. Aqui está você, meio bêbado do leite de cabra
fermentado que bebeu, que, segundo Rabi, era a única maneira de fazer você calar a boca,
depois de se convencer de que não passava de um escravo miserável esperando para ser
leiloado E ainda assim você consegue comprar...” Ele olhou para ela com os olhos arregalados, a
expressão em seu rosto traindo sua culpa. Você não roubou essas coisas, Srta. Carlisle, roubou?
Isso seria errado. Somos tentados a dizer antiético, para não dizer imoral. Uma jovem virtuosa,
modelo de mulher inglesa, como você...
-Claro que não! ela protestou. Aquele menino, Rabi, me deu. São meus.
"Você conseguiu convencer seus captores a lhe dar coisas?" Ele estava olhando para ela com
admiração aberta. Case comigo.
"Deixe-o, sim?" Desdêmona disse a ele, encontrando o pacote e tirando-o de debaixo do
tapete.
Apressadamente, ela o enfiou sob o cinto de sua saia e arrumou a blusa nativa solta sobre
ele. Casar, é claro! Harry nunca perdia uma oportunidade de lembrá-la de sua antiga paixão. Se
ele alguma vez agiu de acordo com o que disse... Ela parou, repreendendo-se por esses
pensamentos perigosos.
"E pare de me chamar de Dizzy." Ninguém me chama assim. Eu não sou, de forma alguma,
maneira ou forma, louco .
{1}

Malandro.
O interior da barraca parecia maravilhosamente silencioso e quente, e ela sentiu como se
suas pernas fossem feitas de geléia e ela não pudesse respirar.
“É a ironia que torna o apelido tão gostoso. Além disso, acho que ganhei o direito de te
chamar de qualquer coisa que eu quiser. De acordo com as leis de muitas culturas, incluindo a
Tuareg, você pertence a mim.
Ela olhou para ele sem piscar. Que estranho. Embora sua cabeça estivesse girando, ela podia
vê-lo com absoluta clareza; Eu podia ver a forma como o luar lançava sombras interessantes
sob suas maçãs do rosto e no fundo de sua garganta, as linhas de riso ao redor de seus olhos,
até mesmo a textura fina e limpa de sua pele. Ainda assim, não havia dúvida de que ela devia
estar bêbada, porque apesar de seu tom casual, ele viu algo intenso e ansioso em sua expressão,
algo que simplesmente não podia estar lá. Era mais do que desejo, e ainda assim o desejo estava
lá. Desejo e... Ele balançou a cabeça, tentando clarear seus pensamentos. Ele tinha bebido
demais.
 Sim, pensou ela, cruzando as pernas e envolvendo os joelhos com os braços, estava meio
grogue de tanto leite de cabra fermentado. Era a única coisa que poderia explicar aquela coisa
inexplicável que, ele poderia jurar, revelou no rosto esquelético de Harry.
Fechou os olhos e pressionou as têmporas com as pontas dos dedos, massageando-as.
Quando os abriu, o rosto de Harry não mostrou nada além de sua habitual autoconfiança,
tingida de ironia. Ela disse a si mesma com tristeza que isso era exatamente o que ela pensava.
"O que é esse 'presente'?" Harry perguntou.
"Um sarcófago real", disse ela, embora seu tom não fosse tão arrogante quanto ela gostaria.
E o que você quer dizer com que eu pertenço a você? ele perguntou enquanto lutava para ficar
de joelhos.
"Não é mesmo?" ele perguntou baixinho. Eu salvei você. E você nem me agradeceu.
Ela congelou, presa entre a espada e a parede. Ele estava certo, droga. Ele a havia resgatado.
Era possível que ele até tivesse salvado a vida dela; ele supôs que estava em dívida com ele.
Ela olhou para ele furtivamente. Ele estava olhando para ela com uma expressão de
cachorrinho espancado que não a enganou por um momento. Não havia nada de manso, nem
perto disso, em Harry Braxton. Ele era um chacal por completo e, como o chacal, um
oportunista nato. Apesar disso, Deus sabia quanto tempo ele estava procurando por ela,
vasculhando as dunas em chamas, assando no sol interminável do deserto, dormindo do lado
de fora, sozinho nesta maldita paisagem desolada. Ele sentiu-se suavizar.
Nada sensato, mas, infelizmente, inevitável.
"Eu acho que você teve que pagar muito por mim", disse ela desanimada.
-Oh sim.
Quanto custaria comprá-lo daqueles traficantes de escravos? Provavelmente uma pequena
fortuna. Ele supôs que não era fácil encontrar loiras para um harém.
"Eu vou encontrar uma maneira de recuperá-lo, Harry." Talvez eu encontre tempo para
traduzir aqueles papiros que você roubou do arqueólogo americano. Pelo menos assim, você
saberá o quanto pode pedir aos seus... clientes por eles.
Ele finalmente se levantou, vacilante, e encarou o silêncio eloquente dela. Ele nunca deveria
ter começado aquela conversa. Em seu atual estado emocional vulnerável, ele sem dúvida
tiraria vantagem dela sem escrúpulos.
“Harry,” ele disse queixoso, “você sabe que não temos dinheiro. O vovô é uma bagunça com
as contas. Sempre desconfiei...
Ela se inclinou para perto, olhando de um lado para o outro para ter certeza de que
ninguém poderia ouvir quaisquer indiscrições que ela pudesse ter perdido, e quase caiu de cara
no chão.
Harry a pegou pelo braço e a endireitou. Ele passou a mão suavemente pelo rosto dela,
afastando os fios de cabelo que cobriam seus olhos. Ela estremeceu com a sensação quente e
brilhante que seu toque a deixou. Seus lábios se separaram ligeiramente e ela pôde ver o
branco luminoso de seus dentes. Ele pensou tolamente que se Harry não estivesse com o véu
quando chegou a cavalo, ele o teria reconhecido a cem metros de distância. Ele reconheceria o
formato dos lábios de Harry em qualquer lugar.
Sua respiração suavemente roçou sua testa e bochechas, como se ele estivesse
conscientemente tentando cronometrar sua expiração. Ela se inclinou para mais perto dele e
um nó se formou em sua garganta; seu corpo a assustou com sua resposta involuntária ao dele.
Harry recuou imediatamente, mas embora tenha recuado apenas alguns centímetros, parecia
que ele havia se movido muito mais longe.
"Você disse...?" ele perguntou, uma carranca em seu rosto e uma pitada de problema em sua
voz.
Ela piscou, desorientada. Algo sobre o vovô... Ah sim.
“Sempre suspeitei que um dos principais motivos do vovô para assumir essa posição era
fugir de seus credores.
Não que Harry pudesse ignorar. Todos no Cairo sabiam que Sir Robert Carlisle, diretor de
aquisição de antiguidades do Museu Britânico de História, embora fosse um excelente
arqueólogo e um burocrata medíocre, era um completo fracasso como economista.
— Você nunca entendeu o conceito de lucro e prejuízo.
"Mas você tem," disse Harry.
-Sim. Se eu conseguir juntar dinheiro suficiente, o vovô pode assumir a posição que o Museu
lhe ofereceu em Londres.
"E isso é importante", disse Harry. O retorno triunfante do seu avô para a Inglaterra.
Desdêmona assentiu.
- Você está aqui há vinte anos desperdiçando seu gênio, Harry. Quando estivermos na
Inglaterra, ele finalmente terá o reconhecimento que merece. Você pode imaginar o quanto dói
para ele ver os chamados arqueólogos chegarem, ficarem aqui por algumas temporadas e
depois retornarem à Inglaterra e receberem imediatamente esse reconhecimento
internacional?
-Acho que sim.
"Mas você não irá se achar que, se for, terei que passar por dificuldades." Se pudéssemos
pagar essas dívidas antigas, tenho certeza que ele poderia ganhar uma vida decente com bolsas
de museu e palestras...
"Sim," Harry interrompeu, "mas e seus desejos?"
-Meus desejos? ele disse piscando. Eu vou adorar isso. Claro. Teremos uma casinha de
telhado de palha com malvas e uma cerca viva de alfeneiros e...
"... um telhado com goteiras e uma velhinha ao lado que vai estalar a língua toda vez que
você aparece com suas calças odaliscas."
"Oh," Desdêmona disse calmamente, "Eu vou deixar tudo isso de lado quando eu estiver em
casa."
Harry balançou a cabeça com ceticismo.
"Você realmente quer voltar para a Inglaterra?"
"O que você propõe como alternativa?" Ele tentou manter o desamparo fora de sua voz,
deixando escapar um bufo desdenhoso. Você acha que eu gostaria de passar o resto da minha
vida aqui, sendo objeto de curiosidade geral? Já cansei disso, muito obrigado. Ele se apressou
em continuar. Eu quero uma vida normal. Quero conhecer pessoas que não estejam
interessadas em culturas mortas, pessoas mortas ou línguas mortas. Quero ser apresentada a
cavalheiros que pelo menos espero que estejam interessados em mim e não no caso de eu
poder traduzir um pedaço de papiro sujo que eles sempre "por acaso" carregam no bolso. E
isso, com certeza, não acontecerá aqui.
"Bem, antes de você começar a fazer cortinas de renda, você tem que fazer a minha
tradução," disse Harry, que parecia indiferente à sua triste história, "já que esse é o valor que
você dá aos meus esforços."
 Ao ouvir a censura, ele reagiu imediatamente.
"Vou levar semanas para fazer essas traduções, Harry", disse ele, relegando a Inglaterra ao
esquecimento. Não recompensa o suficiente?
Ele assentiu em dúvida.
-Ah claro. O que são quatro dias de sol e calor brutais para mim? Sem mencionar o... er...
gasto que este pequeno resgate implica. Esse é o problema com nós, pobres mortais, Diz. O
sorriso de uma empregada — sua expressão escureceu e, estendendo a mão, roçou os dedos ao
longo de sua mandíbula —, por mais arrebatador que seja, não coloca comida na mesa.
Preocupações plebeias, mas é assim que é.
Ao toque de sua mão, ela congelou, o que, entre todos os acontecimentos estranhos,
confusos e confusos dos últimos quatro dias, era ainda mais estranho, porque Harry a tocava
com frequência; eram contatos familiares, fraternos. No entanto, essa carícia parecia
surpreendentemente diferente da de um irmão; estava impregnado de uma consciência
tentadora, uma reverência estremecedora, uma descoberta ou... reconhecimento.
Ela queria se pressionar contra o toque dele, então fez o oposto, certa de que o desejo
reflexo era uma ilusão de seu humor, sua bebida e a forma ultrajante de seus lábios. Furiosa
consigo mesma por ser uma criança tão simples e sugestionável, ela o repreendeu
furiosamente:
"Por que você não pode fazer algo admirável, Harry, sem sempre tentar descobrir tudo?"
Por que você não pode ser nobre apenas uma vez?
"Porque então você assumiria que ele era nobre." As palavras saíram roucas e duras, talvez
mais duras do que ele pretendia, porque ele olhou para baixo e balançou a cabeça levemente.
Eu não gostaria que você tivesse a impressão errada de mim. Ele olhou para cima e fez uma
careta, zombando de si mesmo. Bem, onde estamos, Diz? Nenhuma alegria para o herói, apesar
das despesas em dinheiro que ele incorreu para você?
Por mais que o resgate tenha custado, Harry podia pagar. Ele estava a caminho de ser um
dos chacais mais bem-sucedidos de todo o Egito.
Ela suspirou, vagamente aliviada e estranhamente desconfortável que a intensidade dos
momentos anteriores havia desaparecido.
"Vou ver se Hammad está disposto a lhe vender aquele colar da Décima Nona Dinastia", ele
sugeriu. Foi muito gentil da sua parte vir me buscar e tudo isso, Harry. Mesmo que você me
traiu.
-Não pense mais nisso.
"Eu gostaria," ela murmurou baixinho, ciente de que ela parecia agradecê-lo com relutância.
Eu odeio estar em dívida com você.
Harry tinha esse efeito nela. Com todos, exceto ele, ela podia ser calma, madura e gentil.
Harry trouxe suas piores qualidades: sarcasmo, impulsividade, competitividade. Isso
constantemente atrapalhava suas tentativas de se tornar mais inglesa.
Olhe, Harry, meu amigo, pensou ele, apalpando o pacote escondido debaixo do cinto, se
alguém for empurrado, contra a inclinação natural dela, para ser competitiva, é melhor ela sair
por cima.
Certamente havia um mercado para o tipo de mercadoria que grudava em seu estômago.
Não seria fácil para ela chegar a esses mercados, mas...
"Brax-pedra!" O egípcio com o turbante torto levantou a aba da tenda.
 Impaciente, ele gesticulou para que eles saíssem. Harry se abaixou sob a saia, fazendo uma
reverência, e Desdêmona o seguiu. O egípcio acenou com o braço para ela enquanto soltava
uma furiosa invectiva. Harry respondeu acaloradamente.
Algo estava errado. O comerciante de escravos poderia ter decidido não se separar dela. Ele
poderia ter encontrado um comprador mais rico.
-O que está acontecendo? ele perguntou, agarrando-se ao braço de Harry. O que está
dizendo?
-Algum. Absolutamente nada. Vá e espere por mim no cavalo — disse Harry. O velho
traficante ainda estava gaguejando. Venha.
Ele mal havia escorregado para o outro lado quando o egípcio abruptamente enfiou a mão
em sua roupa. Ela pulou de terror, certa de que ele ia sacar uma adaga afiada, mas o que ele
tirou foi uma bolsa de cetim volumosa, que ele atirou na cabeça de Harry. Com uma mão, Harry
pegou o projétil no ar. Moedas de ouro começaram a cair da bolsa.
-Você toma! gritou o egípcio. Você fodeu, Sitt ! Vista isto para seus aborrecimentos! Mas
leve-a!
O cabelo de Desdêmona se arrepiou. Eu deveria saber. Ela, de todos os habitantes desta
terra, deveria ter entendido. Entra Harry, o Herói. Entra Harry, o Cão. Paixão e algo inexplicável.
Deus, como ela era estúpida! Ela caminhou para frente, seus punhos cerrados.
"Desdêmona," Harry disse, afastando-se dela, "não temos tempo para isso." Abdul está
muito zangado por ainda estarmos aqui. Ele quer que nós... vamos embora. Já.
"Há!" Ele parou, porém, olhando para Abdul, que parecia estar prestes a ter um derrame.
'Realmente, Diz', disse Harry, 'ele diz que tem alguns compradores esperando por dois dias.
Eles não querem esperar mais e não vão se aproximar do acampamento enquanto você estiver
aqui.
-Ah sim? ela perguntou sarcasticamente. Por quê? E você, Abdul”, ele perfurou o traficante
com um olhar furioso, “cale a boca. Não vou embora com Harry até descobrir algumas coisas.
Abdul deve tê-la entendido, porque seus protestos se resumiram a um murmúrio silencioso e
incessante. Explique-se, Harry.
“Você é uma senhora inglesa de boa família, Di... Desdêmona. Nosso querido Sir Baring pode
não ser o governante oficial do Egito, mas é o governante do país. Você acha que nosso Abdul
arriscaria um incidente internacional apenas por algumas libras?
" Algumas libras? " Nisso estava seu resgate principesco. Ele estava feliz por estar tão
escuro, então Harry não podia ver o rubor subindo por suas bochechas.
"Pense nisso," Harry continuou, "se a notícia de que você foi sequestrado se espalhasse, não
só todo cavalheiro inglês de pensamento correto" - a palavra pingava sarcasmo - "no país iria
para a cabeça de Abdul, mas também sua coortes nativas." . Raptar raparigas inglesas é mau
para os negócios. Então ele me mandou. Este dinheiro é simplesmente uma espécie de bônus.
"Então por que você me sequestrou?" ele perguntou friamente.
-Ele não fez isso. Foi Rabi. Por engano. E ele está muito, muito furioso com você por sua
decepção.
"Meu engano?"
Harry assentiu sentenciosamente. Abdul ainda estava murmurando baixinho.
“Rabi diz que você o enganou para pensar que você era uma pobre escrava solitária. Ele
pensou que era algum tipo de cavaleiro andante, salvando você das garras de um proprietário
negligente. E quando ele te pegou, suas suspeitas de que você estava sendo maltratada se
confirmaram: fraca, toda pele e osso...
-Pelo amor de Deus!
— São palavras de Rabi, não minhas. Ele se sente muito mal tratado. Ele afirma que apenas
os princípios mais elevados o moviam.
—Rabi deve ser sua família.
-Porque disse isso? Harry perguntou, inclinando a cabeça.
-Por nada. Ele olhou de volta para Abdul. Com suas bochechas inchadas e azuladas, sua pele
parecia que poderia se abrir a qualquer momento. Vamos ficar aqui conversando a noite toda?
Harry soltou um suspiro de alívio.
-Claro que não.
Sem olhar para Abdul, foi até onde estava sua égua árabe. Ele montou em suas costas com
um salto ágil. Des-démona teve que admitir: Harry era elegante. Ele dirigiu o cavalo em direção
a ela e estendeu a mão. Ela pegou.
Sem mais cerimônia, Harry a puxou para cima e a sentou de lado entre suas pernas. Ele
passou um braço ao redor dela, puxando-a para mais perto dele.
"Tem certeza que você não ficaria mais confortável se eu usasse aquela coisa que você
colocou debaixo do cinto?" ele murmurou contra a nuca dela, seus lábios quentes e suaves
como veludo.
Ela estremeceu com o contato de sua boca em sua pele e balançou a cabeça.
"Absolutamente certo, Harry." A voz estava muito aguda. Obrigado pelo seu interesse.
Ela deve estar mais exausta do que pensava, porque agora, com a brisa fresca da noite
despenteando seu cabelo e as coxas fortes de Harry envolvendo as dela para impedi-la de cair,
ela se sentia muito sonolenta, muito... contente. O mundo que, durante os dias anteriores,
parecia irreal, sem foco e — sim, ela podia admitir agora — aterrorizante, estava começando a
parecer seguro e familiar novamente.
Ele fechou os olhos e deixou cair a cabeça no ombro de Harry. Ele podia ser magro, mas
tinha ombros largos. Confortável. Muito mais confortável do que a barraca empoeirada e
fedorenta de suor em que passara as três noites anteriores.
-Dizer...
"Hmmm?"
"O que Rabi deu a você?"
"Cartas de amor", ele murmurou.
Ele riu e colocou a égua em um galope.

Sir Robert Carlisle ergueu os olhos do livro que estava lendo quando Desdêmona entrou
pela porta da frente. Ele olhou para ela por cima dos óculos que usava na ponta do nariz.
“Oh, olá, Desdêmona.
Ela foi sequestrada, passou quatro dias e três noites em uma barraca fedorenta e quase foi
vendida como escrava. Ela estava cansada e suja e sua cabeça doía como se um ferreiro
demoníaco a estivesse usando como bigorna, e tudo que seu avô amoroso conseguia dizer era
olá?
"Vovô, você percebe...?"
-Bom Dia senhor.
 Vovô olhou para cima, apertando os olhos. Sua expressão se aguçou.
“Oh, é você, Braxton. O que faz aqui?
“Encontrei Dizzy no caminho. O avô fechou os olhos; ele não gostava do apelido que Harry
tinha dado a sua neta tanto quanto ela. Pensei em aproveitar a oportunidade para prestar meus
respeitos.
Vovô bufou. Ela também.
"Vovô, eu...
“Dizzy estava apenas me contando como ela se divertiu muito com os Comptons.
-De verdade? disse o vovô. Bem, da próxima vez que você for vê-los, Desdêmona, por favor,
me diga pessoalmente, em vez de deixar um bilhete para a governanta.
Uma nota? Para Magos? Um rápido olhar de soslaio para a expressão inocente de Harry lhe
disse quem era o autor de sua nota. Ele suspirou tristemente para si mesmo. Por mais que
odiasse, teria que mentir para o avô. Era isso ou passar um ano inteiro confinada em seu
quarto. Maldita seja. Agora ele tinha outra dívida com Harry.
“Entendo que vocês, jovens, agora fazem as coisas de maneira diferente”, dizia o velho, “e
tentei me adaptar. Ainda assim, é importante manter as aparências. E já que levantamos esse
assunto, por que você está usando essa roupa?
Seu olhar varreu para cima e para baixo seu vestido nativo desalinhado e sua personalidade
ainda mais esfarrapada.
Ele lutou para encontrar uma mentira aceitável. Se seu avô descobrisse sobre suas saídas
desacompanhadas absolutamente proibidas aos suqs do Cairo , ele a trancaria em seu quarto
por um ano.
"Festa a fantasia", disse Harry.
-Ah sim? Vovô perguntou.
Desdêmona olhou para Harry, seus olhos se estreitando. Ele sorriu gentilmente para ela. Ele
quase podia vê-lo marcando mais um ponto em sua lista de "Dívidas de Desdêmona para com
Harry".
"Uma festa à fantasia, Desdêmona?"
Desdêmona assentiu desanimada.
— Bem, também lhe aconselho que da próxima vez que você decidir se vestir como um
nativo, faça isso com roupas limpas. Meu Deus, Desdêmona, o que você pode estar pensando?
Você cheira como um camelo.
- Leite de cabra. Fermentado — acrescentou Harry prestativo.
O calor das bochechas da jovem se tornou um inferno.
"Eu estou indo para a cama," ele anunciou.
“Ótimo plano. Você sabe a saída, Braxton.
Vovô desapareceu nos fundos da casa, perdido em seu livro novamente.
Sem esperar que Harry fosse embora, Desdêmona subiu as escadas. Um banho, uma
refeição leve, sua cama, e então — ela deu um tapinha no pacote grosso em sua cintura — então
ela voltaria a ler os poemas escandalosos, excitantes e claramente indecentes de Nefertiti.
 Capítulo 3
Se alguma vez, meu amor, eu não sou,

onde você vai oferecer seu hot rod?

Se eu não posso te segurar dentro do meu corpo,

Com quem você conhecerá a satisfação amorosa?

Seus dedos correrão sobre as coxas de outro,

Eles vão aprender a curva de seus seios e o resto?

Tudo está aqui, agora, amor, para você.

Descoberto em um instante.

Desdêmona rolou na cama novamente. As palavras o impediram de dormir, despertando

um profundo calor em seu corpo. Ela havia passado a noite absorta no papiro. Não era um
papiro de verdade, é claro. Os túmulos de Akhenaton e Nefertiti não foram encontrados.
Ele pensou que poderia ter oferecido a quem criou o pergaminho algumas dicas sobre como
falsificar a idade de um papiro. Este estava muito limpo, o corante vegetal parecia muito fresco,
tudo estava muito bem preservado. Em vez disso, a capacidade imaginativa do autor era outra
questão.
Os versos não eram apenas eróticos, sensuais e muito gráficos, mas moviam o coração, além
de excitar o... o espírito.
Aos dez, Desdêmona estava interessada; à meia-noite ela estava fascinada e à uma da
manhã seu coração batia de tal forma que apenas um rápido banho de esponja e água fria a
aliviavam. Agora ela estava deitada na cama por uma hora, incapaz de tirar os versos de sua
cabeça. Não tinham nada a ver com os romances que ela escondia na biblioteca de seu avô, e
eram muito mais vívidos do que qualquer coisa que sua própria imaginação já tivesse evocado.
Quando ela tinha doze anos, ela e seus pais ficaram com um professor de história antiga em
Hamburgo que tinha uma filha, Maria, da idade de Desdêmona. Nela, Desdêmona encontrou sua
primeira amiga verdadeira. Todos os dias, os dois se desculpavam, dizendo que iam estudar. Na
realidade, eles estavam deitados no enorme colchão de penas de Maria, olhando pela janela e
trocando fantasias. Foram inventadas histórias que não tinham nada a ver com filosofia,
acadêmicos ou política; pelo contrário, falavam de atos nobres e valiosos realizados por
homens honrados e corajosos, que amavam suas belas damas muito mais do que amavam a
riqueza, a fama ou o poder.
Foi um prazer inofensivo que ela continuou a cultivar durante as aparentemente
intermináveis rodadas de simpósios e palestras que ela e seus pais assistiam. Ele pegou os
pequenos episódios secos e estéreis de sua vida e construiu histórias complicadas e
maravilhosas em torno deles.
Quando ficou mais velha, manteve esse hábito, certa de que ser romântica não significava
ser estúpida. Que mal havia em tecer um pouco de magia em eventos comuns? Ela sabia que
seu herói imaginário não existia, mas se algumas palavras floridas pudessem ajudar a reprimir
esses desejos sem nome...
Ela se mexeu inquieta debaixo das cobertas. Desejo, bem, sim... Se ele continuasse com esse
absurdo, ele se convenceria de que Harry foi incompreendido em vez de um trapaceiro
encantador, confesso e impenitente. Ele se forçou a pensar no assunto do papiro.
Não era o tipo de coisa que você encontra na calçada do lado de fora do Shepheard Hotel.
Destinava-se a uma classe específica de colecionador. Um colecionador masculino.
Os homens, Desdêmona aprendera, eram criaturas fascinantes que muitas vezes se iludiam.
O mesmo homem que não sonharia em olhar, muito menos comprar, versos de tão tórrida
lascívia que lhe fossem apresentados impressos entre as capas de um livro moderno, não
hesitaria em pagar dez vezes mais pelos mesmos versos escritos por uma mão antiga . , em um
pedaço meio desintegrado de polpa vegetal triturada. E aquele homem não gostaria que alguém
apontasse que tinta nova em grama velha não é uma antiguidade.
Em algum lugar, havia um comprador. Eu só tinha que encontrá-lo. Discretamente. Ficou
claro que ele não poderia ficar em um canto pregando alguns poemas pornográficos. Tal
atividade arruinaria todas as suas chances de sucesso na sociedade. Pelo menos não na
sociedade que ele esperava se juntar quando voltassem para Londres.
O pensamento enviou um calafrio de descontentamento por ele, que ele rapidamente
reprimiu. Não havia sentido em querer desesperadamente algo que você nunca poderia obter.
Depois de aprender os benefícios da praticidade implacável, ele havia muito tempo decidiu que
seu futuro estava na Inglaterra, então ele amaria a Inglaterra.
Ele não podia ficar no Egito sem seu avô, e seu avô queria, e merecia, voltar para Londres.
Ele tinha quase sessenta anos. Ele deve ter a chance de aproveitar alguns elogios bem
merecidos.
Ela suspirou e esfregou o rosto contra o travesseiro, forrado com algodão egípcio tão
finamente tecido que parecia pele de anjo. Eu sentiria falta do algodão egípcio.

Ela podia sentir os lábios de Harry, algo criado para o êxtase e o pecado, vagando com
delicadeza perversa por sua garganta, traçando a linha de seu osso da clavícula e seguindo a
curva incipiente de seu peito até o...
Desdêmona acordou devagar, deliciosamente, enquanto uma leve brisa morna a acariciava
através do mosquiteiro que cercava sua cama de estilo egípcio. Uma sensação maravilhosa,
embora estranha, porque ele se lembrava claramente de que os Magos haviam fechado as
persianas na noite anterior. Um leve ruído, exatamente como um passo abafado, chamou sua
atenção. Sem virar a cabeça, ele abriu os olhos.
 Através da malha, ele viu um homem andando pela sala com uma graça discreta... e sinuosa.
Harry Braxton estava habilmente e furtivamente vasculhando suas gavetas.
Desdêmona pensou que, há muito tempo, Harry teria encontrado algo em suas gavetas.
Agora não. Cinco anos lhe ensinaram tudo o que precisava saber sobre Harry, e nem todo leite
de cabra fermentado do mundo poderia remover essa sabedoria cautelosa.
A primeira lição que aprendeu foi nunca deixar nada de valor em um local de fácil acesso;
por exemplo, uma gaveta. Bem, talvez não tenha sido o primeiro, ela pensou corrigindo-se,
enquanto ele, carrancudo, mãos nos quadris, se endireitou, olhando ao redor da sala em
exasperação. A primeira foi que as aparências enganam.
Quando ela chegou ao Egito cinco anos atrás, ela se apaixonou instantaneamente,
loucamente, apaixonadamente, desesperadamente por Harry. Ele tinha acabado de chegar em
uma terra estranha para viver com um avô que ele nunca conheceu. Ela era tão crédula que
apenas pais acadêmicos podem torná-la filha única. Quero dizer, esmagadoramente ingênuo.
Harry Braxton, jovem, charmoso e atlético, parecia o herói de romance por excelência.
Agora, com cinco anos de experiência para guiá-la, ela entendia que qualquer um – na
verdade, qualquer coisa, incluindo um dos crocodilos à espreita no Nilo – se encaixava no papel
de herói romântico melhor do que Harry. Olhando para ele com os olhos apertados, ela disse a
si mesma que ele nem era tão bonito.
Por um tempo, ele o comparou a um deus grego ou romano. Ele quase soltou um bufo. A
única coisa épica no rosto de Harry era seu nariz, um espécime ousado. O resto do rosto era
puro norte europeu, não mediterrâneo. Suas maçãs do rosto eram altas e largas; o maxilar
limpo e inclinado projetava-se em um ângulo de noventa graus da garganta; cabelos, grossos e
castanhos, e olhos azuis pálidos, franjados com cílios grossos de bronze. Um deus teria olhos de
obsidiana espirituais. Houve momentos em que ele até duvidou que Harry tivesse uma alma.
Quando ele desapareceu no armário, apenas para sair novamente um momento depois, ela
pensou com satisfação que havia superado aquela paixão infantil. Não havia nada que ela
pudesse fazer se seus sonhos, de tempos em tempos, esquecessem as lições que a vida
cotidiana lhe ensinara. Tinha que ser o suficiente para que, durante as horas em que estivesse
acordada, ela fosse sensata o suficiente para saber a diferença entre ficção e realidade.
Ele se congratulou por ter superado tão bem que podia até admitir os aspectos da aparência
física de Harry que não se saíam muito mal quando comparados com os de um deus grego.
Por exemplo, a boca. Harry tinha uma boca atraente. Não, a honestidade a obrigou a admitir
que ele tinha uma boca fabulosa: larga e expressiva, com lábios firmes, o superior inclinado em
uma curva sensualmente pronunciada sobre a linha cheia e esculpida do inferior. Os lábios de
Harry tinham um ar sensível. Desdêmona achou que parecia que eles sabiam ler braille.
Ele também tinha um sorriso desarmante. Sedutor. Na noite anterior – embora ela
admitisse que não era ela mesma – o mais comum de seus sorrisos não a seduziu, a atraiu, a fez
ver um calor nela que simplesmente não existia? Infelizmente, ele não só sabia disso, mas a
usava, descaradamente, para seu benefício. Se ela recebesse uma libra para cada mulher que
tivesse sido vítima do sorriso de Harry, ela estaria vivendo como uma rainha, em vez de ter que
vender seus serviços como tradutora, correspondente e qualquer outra coisa que pudesse
aumentar os fundos insuficientes da casa.
E, finalmente, eu tive que admitir que Harry tinha uma bela figura... se você fosse parcial
para uma versão um tanto atenuada do físico clássico. E ela, caramba, era. Harry era ágil,
flexível e forte. Muito parecido com um gato selvagem, ela pensou quando ele se inclinou e
apalpou o fundo de sua mesa.
Ele se permitiu um sorrisinho vitorioso. Não há nada lá, Harry, meu amigo. »
Ele se endireitou, parecendo irritado, e depois de carregar silenciosamente uma cadeira
para a parede, ele pulou em cima dela e olhou para o candelabro.
"Quão estúpido você acha que eu sou?" Desdêmona perguntou curiosa. Qualquer coisa
escondida lá pegaria fogo assim que acendêssemos.
Harry se virou, derrubando a cadeira. Um homem comum teria perdido o equilíbrio e caído
de cara no chão, mas também é verdade que um homem comum não passou a vida se
esgueirando. Harry apenas pulou para fora do alcance da cadeira, como um gato evitando o
móvel que derrubou. E com a mesma indiferença do gato, ele olhou para ela.
"Tonto, querido, você acordou," ela disse com prazer genuíno.
"O que você está fazendo aqui, Harry?"
"Eu vim para ver como você estava?" A afirmação veio em forma de pergunta. Passei por
aqui esta manhã e Magi me disse que você ainda estava roncando. Da próxima vez que você
visitar um acampamento de contrabando, evite o leite de cabra fermentado. Essa mistura
nocautearia um homem robusto por uma semana.
Desconfortável, ela desviou o olhar. Se nada mais, ela estar bêbada explicava todas as
bobagens que ela estava pensando sobre "príncipes do deserto e haréns" antes de perceber
exatamente quem era o príncipe que tinha vindo procurá-la.
O Príncipe dos Chacais.
Criatura mítica formada de vento e escuridão, vamos lá. embriagado? Ela estava bêbada. A
ideia era reconfortante.
"Bem, como você pode ver, eu estou bem. Agora, você se importaria de me explicar por que
você enfia o nariz nas minhas coisas?
-Nariz enfiado? Que termos mais vulgares você escolhe! disse Harry. Eu só estava
esperando você acordar e procurando algo para fazer enquanto isso.
“O roubo é um hobby interessante.
“Você costumava ser uma criatura muito doce, muito confiante. Ele estalou a língua
ligeiramente. O que aconteceu com você?
-Você.
— Tonto, você feriu meus sentimentos. De verdade. Na verdade", ele disse rapidamente,
sem dúvida vendo em seus olhos que ele estava prestes a lutar, "vim falar sobre aquele papiro
que você prometeu traduzir.
"Eu só prometi a você quando pensei que você havia arriscado sua vida para me tirar das
garras de vilões odiosos, e não que você tivesse vindo em resposta a um chamado de seus
comparsas depravados para libertá-los de mim... gratificação generosa, devo acrescentar —
concluiu ela sombriamente.
'Abdul teve um monte de problemas para trazê-lo de volta aqui, em segurança... e
discretamente.
“Abdul é um rato do deserto fedorento que se associa com seus parentes. Ele estreitou os
olhos desconfiado. Como você se envolveu, Harry?
-Não me olhe Assim. Não organizei seu sequestro.
-Ah não? Ocorreu a você muito rapidamente como eu poderia recompensar seu heroísmo.
 "Você deveria estar aliviada por ele não exigir de você a maneira óbvia e costumeira de uma
donzela pagar sua dívida com o homem que salvou sua vida."
Ele se moveu para o lado da cama e descansou a palma da mão contra o quadril de
Desdêmona, puxando o lençol sobre a parte inferior de seu corpo e inclinando-se sobre ela. Seu
rosto estava perdido nas sombras e sua expressão tornou-se inescrutável. Ele a estudou por
longos minutos.
"Pequeno gato do templo," ele finalmente murmurou. Sua voz filtrada como fumaça em seus
pensamentos; uma fumaça perigosa e quente que confundia tudo. Eu disse que você pertencia a
mim,” ele proferiu, inclinando-se ainda mais.
A jovem podia ouvir sua respiração lenta. A confusão correu paralela à excitação ao longo
de seus nervos. Na noite anterior, ela havia pensado que ele parecia diferente e agora, mais
uma vez, seu relacionamento habitual havia se tornado desequilibrado, distorcido.
"Ou eu sou aquele que pertence a você?" ele disse pensativo, naquele sussurro hipnótico,
desejo e ironia entrelaçados em seu olhar.
Anseio.
Ela fechou os olhos. Ela estremeceu da cabeça aos pés, sua pele eletricamente desperta, seu
sangue saturando seus nervos com estimulação impaciente. Ele se forçou a respirar em um
ritmo normal. Suas reações nada mais eram do que os últimos vestígios de fadiga e embriaguez.
Ele contou até dez. Seus músculos se contraíram involuntariamente quando ela pensou que
tudo o que ela tinha que fazer era avançar alguns centímetros para que os lábios que a
assombraram em seu sonho a tocassem na realidade.
Mas isso não era um sonho, e nenhuma das desculpas da noite anterior era mais útil para
seus pensamentos rebeldes. Ele podia ainda não controlar as reações de seu corpo a Harry, mas
podia controlar seus pensamentos.
"Eu aceitaria a recompensa, se você me oferecesse?"
Havia uma corrente de desespero sob seu tom indiferente. Porcaria. Desdêmona forçou um
sorriso e abriu os olhos. Eu estava brincando com ela.
“Você já sabe que não há absolutamente nenhuma chance de coletar essa recompensa.
-Eu sei? ele perguntou pensativo. Com a sombra de uma zombaria para consigo mesmo?
Não. Certamente era fadiga aparecendo em seu rosto. Ele se endireitou abruptamente, seu
rosto sem expressão. Olha, eu não fiz você seqüestrar. Você acha que eu recorreria a tais
medidas apenas para que você traduzisse alguns hieróglifos para mim?
-Sim.
-Pois não. Eu não faria e não fiz. Você não é o único tradutor no Cairo. Este site está repleto
de tradutores.
"Mas eu sou o melhor."
"Que presunção", disse ele, balançando a cabeça em desaprovação. Isso não é nada
desejável em uma jovem tão bonita, delicada e de aparência frágil.
Ao ouvir o significado das palavras que ela havia aplicado a si mesma apenas um dia antes
de mudar o significado das palavras, o rosto de Desdêmona corou. Ele sorriu. Ele era um
canalha diabólico que podia ler pensamentos.
Ele deu a ela o que esperava ser um olhar superior.
“Eu sou o melhor e você sabe disso. A "criança prodígio" da egiptologia. Meu pai me
colocou...
 "'... traduzindo hieróglifos quando eu tinha seis anos'" Harry terminou com uma voz
entediada. Sim, sim, já ouvi tudo isso antes. Odeio pensar como teria sido sua vida se seus pais
tivessem terminado o que começaram.
-O que você quer dizer com isso? Ela empurrou-se para cima em seus braços, o cobertor
leve escorregando para suas pernas.
Os olhos de Harry deslizaram sobre os dela, então se afastaram.
"Pelo amor de Deus, Dizzy, você não tem vergonha?"
Ele levantou sua alça de renda gasta. Seus dedos tremiam quando roçaram seu ombro. Ou
era ela que estava tremendo? Os músculos de seu abdômen ficaram tensos.
"Mais importante," ele disse concisamente, "você não tem uma camisola decente?"
Harry era mais impressionável do que gostaria, ela pensou triunfante. De qualquer forma,
maldito seja, ele despertou reações em seu corpo e então a repreendeu por sua falta de
modéstia. Bem, ela não era a única a sucumbir às falhas humanas, a ser suscetível a ser
incompreensivelmente, mas inegavelmente, atraída por certas coisas. E se certos rumores
fossem verdadeiros, Harry era mais "sensível" do que a maioria.
"Posso lembrá-lo que você está no meu quarto sem ser convidado?" Se minha falta de
modéstia ou minha escolha de camisolas o ofende tanto, você pode ir embora.
Ela se endireitou, ciente de seus seios balançando livremente sob sua camisola de algodão
fina e gasta, um rubor enchendo seu peito e subindo em sua garganta com sua ousadia
incomum.
"Se você apenas ficasse decentemente coberta com os cobertores, em vez de se mover nessa
fina..." Ela parou, olhando para um ponto por cima do ombro esquerdo. Posso lembrá-lo de que
não sou seu velho eunuco, seu maldito irmão ou seu tio fraco? Eu sou um homem, Dizzy,” ele
disse, respirando rápido e furioso. Apenas um homem, mas às vezes isso é suficiente.
Seu pulso acelerou em resposta ao tom baixo e urgente. Todo o Cairo considerava esse
homem um indivíduo a ser considerado, e todas as mulheres da cidade o viam como desejável,
inclusive ela, caramba.
Mas ter a capacidade de despertar os instintos básicos de um homem não era o mesmo que
despertar seu coração, como os Magos insistiram repetidamente. E era isso que ela queria, um
homem que a amasse, assim como a desejasse. Harry não era aquele homem. Ele deixou isso
muito claro há muito tempo, apesar do fato de que ele gostava de provocá-la.
"Então não venha aqui a menos que você seja convidado," ela retrucou furiosamente,
abandonando seu plano de punir Harry, fazendo-o sentir desejos semelhantes aos que ela
sentia. O que ia fazer? —. E pare de tirar sarro de mim pelos meus velhos... delírios. Um dia,
Harry Braxton, as mesas serão viradas. Um dia você será o humilhado por um fascínio errôneo
e absolutamente injustificado.
"Promessas... promessas..."
Desdêmona deslizou para baixo, recostando-se nos travesseiros, e puxou o cobertor até o
queixo.
"Algum dia, você vai cair de joelhos - sim, de joelhos - diante de uma mulher, Harry...
“Parece doloroso.
"... e quando você estiver de joelhos, eu estarei lá para ver."
"Não tenho dúvidas sobre isso", disse ele, de repente ficando sério. Então ele sorriu,
mudando, em um segundo, de um homem de olhos sérios para um patife irresponsável e
encantador, confundindo-a. Você é uma mulher fascinante, Diz.
 Ela bufou.
-De verdade. Olhe para você,” Harry disse em um tom que, se ela fosse fantasiosa, ela
poderia tomar como aprovação. Confiante de si mesmo, competente, cheio de vida. O Egito fez
de você uma mulher. Por que diabos você iria querer voltar para aquela fábrica de sapatos
chamada Inglaterra? O Egito cheira a idílios, e mais da metade dos oficiais de Sua Majestade
estão loucamente apaixonados por você...
"Pelo amor de Deus, Harry, você realmente acha que vai me jogar como quiser com essa
conversa?" Você quer que eu fique aqui porque sou o mais barato de todos os tradutores que
você contrata.
-Quero que fique. Ele a encarou e, por um segundo, seus olhos brilhantes escureceram. De
qualquer forma, meu caro Dizzy, até que você tenha feito minhas traduções. Ele a tocou sob o
queixo, mas um dedo permaneceu para acariciar sua bochecha. Vamos, vamos, não faça essa
cara. A culpa é só sua. Se você não insistisse em seguir seus impulsos teatrais, vestindo-se e
andando pelos bazares como se fosse um pobre anjo do diabo ou uma hora...
Ele se levantou e enfiou as mãos nos bolsos enquanto se afastava da cama.
“Ele não estava por perto. Ela estava apenas tentando passar despercebida.
"Exatamente," ele murmurou, seu tom preocupado. Você sabe que está muito mais seguro
vestido como um cidadão inglês do que como uma mulher árabe. Você não tem ideia de como o
pobre Abdul estava suando quando descobriu quem, ou melhor, o que seu filho mais novo havia
trazido do mercado.
Ele parou ao lado da mesa batida e sentou-se nela, de lado.
"Por que você não foi me encontrar imediatamente?"
"Eu não sabia onde você estava." quase enlouqueci...
Por um instante, seu rosto se contraiu, exibindo algo que parecia dor. Nossa, frustração.
Harry odiava não conseguir o que queria.
Abdul ficou tão chateado com a situação que esqueceu de incluir essas informações
pertinentes em sua nota. Ele desviou o olhar, como se, inacreditavelmente, estivesse
desconfortável. Então eu andei por toda a área até encontrar você.
“Isso lhe custou muito.
“Comecei ao norte da cidade e ele foi para o sul. Pobre Abdul.
'Vamos, Harry, pelo amor de Deus, eles são traficantes de escravos.
"Abdul não é", disse Harry. É o jovem e empreendedor Rabi que quer expandir os negócios
da família, com uma nova e lucrativa atividade adicional.
"Estou surpreso que você não tenha pensado nisso."
"Sim, eu tenho.
Desdêmona fez uma cara de desgosto.
"Você não tem dignidade?"
"Claro que sim," Harry disse, "mas eu não presto atenção nisso." Assim como você fez
quando se aproveitou do pobre Rabi e aceitou...
Ele deixou o resto da frase no ar, encorajando-a a completá-la.
-AHA! Desdêmona exclamou exultante. Finalmente chegamos ao que importa. Essa é a
verdadeira razão pela qual você se esgueirou aqui.
"Por que Braxton está aqui?" Vovô perguntou da porta.
 Dizia muito sobre a confiança de seu avô nela que ela apenas levantou uma sobrancelha
com a presença de Harry em seu quarto. E também que Harry insistiu em agir sob a suposição
completamente infundada de que ele era de alguma forma considerado um membro da família.
"Por que você está aqui, Braxton?" O vovô insistiu.
"Vim para verificar Dizzy e convidá-los para jantar no Shepheard na sexta-feira."
-Por que? Sir Robert perguntou desconfiado.
"Meu primo veio para se curar de uma decepção amorosa." Ou assim diz minha mãe em sua
carta. Prometi apresentá-lo aos vários Anglizi que povoam este lugar.
-Prima? perguntou Desdêmona.
—Lorde Blake Ravenscroft.
O interesse de Desdêmona foi despertado. Ele sabia que Harry tinha família na Inglaterra.
Uma família extensa e amorosa. Depois de cada Natal, ele exibia novas camisas por semanas e
semanas. Ele não sabia que havia um senhor entre seus parentes.
-De verdade? -Eu pergunto.
Harry sorriu para ele, sarcasticamente.
“Oh sim, você vai adorar, Desdêmona. Ele é tão maldito inglês, eu não ficaria surpreso se ele
usasse um pedaço do Palácio de Buckingham no pescoço como um talismã. E também,
romântico! Ombros largos, escuros... corpulentos. Suponho que ele passe muito tempo de mau
humor, embora você sem dúvida diria 'chocante'. Pelo menos, quando criança, era isso que ele
fazia. O sujeito mais chato e sem humor com quem já fui forçado a passar um verão. Eu não
acho que uma dúzia de anos mudou muito.
Harry não gostava de seu primo; ela já estava meio apaixonada por ele.
 Capítulo 4
Sir Robert olhou para o corredor e depois para o cilindro de alabastro em suas mãos. Ele
estava tendo dificuldade em namorar o maldito objeto, e Harry não mostrava sinais de vida. O
que, em nome de Deus, Harry e Desdêmona estavam conversando por tanto tempo? Ele soltou
um bufo zombando de si mesmo. De hieróglifos e cronologias, é claro. É um vínculo que une
muito.
Ele olhou em volta e suspirou. Reconhecidamente, a biblioteca improvisada, o escritório e a
sala de estar eram feias, mas, embora cheias de artefatos e relíquias, pelo menos o que continha
tinha a virtude de ser autêntico. O mesmo não podia ser dito do resto de seu pequeno domicílio
apertado.
Estreita, arejada e dilapidada, a casa estava equipada com móveis baratos e reproduções,
uma acumulação bizarra e eclética de móveis ingleses, que Desdêmona havia adquirido
gratuitamente de famílias de militares, retornando à Inglaterra, junto com algumas coisinhas
que trouxera do mercados, os suqs.
Não era uma casa adequada para uma jovem inglesa, embora fosse mais do que adequada
para suas próprias necessidades. Na verdade, ele não conseguia pensar em um lugar melhor
para viver do que aqui, entre seus amados tesouros, a poucos passos de terras que o
fascinavam desde que lera sobre elas há mais de cinquenta anos.
Ele não queria sair do Egito.
Mas se havia uma coisa que ela amava mais do que o Egito, era sua neta. Ela passou a
primeira década e meia de sua vida mal sabendo de sua existência, exceto pelos
surpreendentes artigos que a apresentavam como uma criança prodígio, em alguma publicação
acadêmica que aparecia em sua mesa ou pelas cartas esporádicas de seu filho, que ela conhecia
apenas um pouco mais do que sua neta.
Quando seus pais morreram e ela veio para o Egito, ela descobriu mais sobre seu filho. O
que ele aprendeu o deixou horrorizado. Sir Robert passara os últimos cinco anos tentando
corrigir a grave injustiça que seu filho e sua esposa haviam feito à sua única filha.
Desdêmona, a favorita, a fascinante excêntrica da linguística, não teve infância. Eles a
arrastaram pela Europa, de cidade em cidade, de conferência em conferência. Ele passou a
adolescência em pódios, bibliotecas e estrados, surpreendentemente frágeis, anciões instruídos
com sua incrível capacidade de traduzir línguas escritas antigas.
Quando chegou ao Cairo, Sir Robert perguntou-lhe o que queria. Eu nunca esqueceria sua
resposta; tímido, hesitante e dolorosamente breve. Ela disse que queria ser uma garota inglesa
normal.
Ele faria qualquer coisa para ver cumprida aquela aspiração moderada, uma aspiração que
certamente não iria realizar no Cairo, na companhia de expatriados, arqueólogos obcecados e
diletantes, políticos e déspotas. Sir Robert conhecia seu dever e seus sentimentos, mas também
conhecia Desdêmona. A única maneira de ela voltar para a Inglaterra era se ela estivesse
convencida de que ele queria ir também. A jovem estava muito disposta a se sacrificar pelas
necessidades dos outros. Eu nunca o deixaria sozinho aqui.
Mas agora” — um sorriso beatífico brincou nos lábios de Sir Robert — “talvez houvesse
uma maneira de ambos terem seus desejos realizados. O som de passos no corredor o alertou e
ele se levantou da mesa. Por mais improvável que parecesse, Harry Braxton poderia ser a
resposta para todos os seus problemas.
"Braxton!" ela chamou quando o viu passar.
Harry reapareceu, emoldurado pela porta, mãos nos bolsos, uma expressão ligeiramente
desconfiada no rosto.
-Senhor?
“Entre, garoto. Entre e sente-se.
Sir Robert colocou o pedaço de alabastro de lado e sorriu.
Depois de olhar por cima do ombro para se certificar de que não havia outros "meninos" no
corredor, Harry entrou. Sir Robert apontou para uma cadeira perto de um sarcófago vazio e
Harry sentou-se cuidadosamente.
-Bom...
Sir Robert juntou os dedos na frente dos lábios e assentiu encorajadoramente.
-Bom.
O silêncio pairou entre eles.
-Vai Vai. Você tem algo interessante em suas mãos, Braxton, garoto?
-Não.
Harry sorriu gentilmente e Sir Robert praguejou baixinho. Harry poderia ser confiável para
não fazer nada para aliviar um silêncio constrangedor. Procurando uma maneira sutil e
inteligente de apresentar o assunto que queria abordar, Sir Robert vasculhou os papéis
desordenados sobre a mesa. Ele encontrou um artigo sobre Aton e monoteísmo e o passou para
Harry.
"O que você acha dessa bobagem?"
Harry mal olhou para os lençóis antes de devolvê-los.
-Fascinante. Você queria alguma coisa em particular, senhor?
-Oh não. Não. É que eu não tive a chance de falar com você ultimamente. De homem para
homem, por assim dizer, você sabe.
Harry fez uma cara estranhamente séria.
"Se é porque eu estava no quarto de Dizzy, senhor, isso não aconteceu-"
"É claro que nada aconteceu", exclamou Sir Robert. O que você acha de mim, garoto?
Desdêmona e você! ele bufou. A coisa mais improvável que você pode imaginar. Eu admito,
houve um tempo em que ele sentiu um certo ponto fraco por você. Graças a Deus, ele superou.
Acho que você também se sentiu aliviado.
-Oh sim.
"Não, não era sobre isso que eu queria falar com você. Estava pensando... naquele seu
primo.
Harry relaxou. Ele esticou as pernas, colocou um pé em cima do outro e cruzou os braços
sobre o peito. Ele ergueu as sobrancelhas com expectativa.
-Sim?
“Um senhor, você disse.
Harry assentiu.
 "Eu pensei que seu pai era um reitor de faculdade ou professor ou algo assim."
-É.
Sir Robert brincava com uma pena, olhando-a atentamente enquanto perguntava:
— Mas ele também é nobre.
-Não senhor. Estou relacionado com o meu primo através da família da minha mãe.
"Você disse que ele sofreu uma decepção amorosa?" Essa tática ficou sem resposta, e Sir
Robert cerrou os dentes de frustração. É possível que... ele tenha errado nesse assunto?
Entenda-me, não é que eu queira me intrometer. É só que eu não gostaria de expor Desdêmona
a uma companhia inadequada para uma jovem que cresceu muito protegida.
Harry soltou uma gargalhada, e Sir Robert o encarou, ficando cada vez mais furioso com o
pensamento de que ele pudesse estar rindo de Desdêmona.
"Você é um verdadeiro canalha, Harry," ele disse, seu tom tenso. Você não tem noção do que
é certo? Você não tem boas inclinações?
"Aparentemente não," Harry disse, sorrindo sem arrependimento.
A raiva que Sir Robert sentia sempre que pensava em como Harry Braxton havia
desperdiçado suas consideráveis habilidades e intelecto explodiu violentamente.
"Você poderia ter sido um dos melhores egiptólogos", disse ele, sua voz tensa. Você poderia
ter alcançado algo profundo. Algo durável. Com sua habilidade e seu conhecimento, você
poderia ter se tornado famoso. Mas, em vez disso, você escolheu desperdiçar seu talento... —
ele tentou inventar um termo apropriadamente desdenhoso e o encontrou — roubando
túmulos.
“É uma forma de ganhar a vida.
Sir Robert levantou-se e deu um tapa raivoso na mesa.
"Não seja impertinente!"
Um brilho penetrante apareceu por um instante nos olhos pálidos de Harry e então morreu
abruptamente, deixando sua expressão mais uma vez despreocupada e despreocupada.
-Por favor me perdoe.
—Se você quisesse... Você só teria que começar a trabalhar e começar a escrever...
-Trabalho demais. Mas você não me convidou apenas para me dar um sermão de novo, não
é? ele perguntou gentilmente.
Com um suspiro profundo, Sir Robert afundou na cadeira.
-Não. Tem razão. Mas é uma pena. Eu gosto de você Harry. Se as coisas fossem diferentes...
"Você quer dizer se eu fosse de outra forma," Harry disse cansado.
-Sim é isso. Se você fosse de outra forma, teria até encorajado a paixão de Desdêmona por
você. Não posso deixar de pensar que você teria aprendido a amá-la. Ela é uma mulher
magnífica.
-Não há duvidas.
"Ela merece um homem bom e correto." Um homem importante, um homem de posses, um
homem erudito.
-Sim, eu sei.
Havia uma tensão na postura de Harry que desmentia seu tom indiferente, e Sir Robert
achou que o jovem queria que a entrevista terminasse. Mas mesmo que ele não se tornasse um
marido, ele e Desdêmona eram amigos — muito bons amigos — e amigos tinham que se
preocupar; era uma responsabilidade que eles tinham.
 -Eu não acho. Desdêmona merece o melhor homem do mundo. Você merece ter todos os
seus desejos realizados. Deus sabe que seus pais nunca prestaram atenção às suas
necessidades.
As pálpebras de Harry esconderam a direção de seu olhar. Ele parecia estar estudando suas
mãos. Um rubor cobriu suas bochechas magras. Bem, pensou ele, Sir Robert, bem. Ele deve ter
se sentido um pouco envergonhado por seu descuido.
-Senhor? Harry murmurou muito baixinho.
Sir Robert hesitou. Ela nunca confidenciou a ninguém nenhum dos aspectos mais dolorosos
da infância de Desdêmona até este ponto. Certamente, ele nunca disse nada a Harry. Claro, ele
nunca quis que ela o ajudasse com sua neta antes.
“Ele não era como as outras crianças.
"Certamente não."
"Eu sabia ler antes dos dois anos de idade." Meu filho temia que seu talento prodigioso fosse
desperdiçado.
"Não é difícil imaginar a preocupação dele," Harry respondeu, observando-o atentamente.
-Interesse? Sir Robert repetiu. Temer. Desdêmona assustou seus pais. Em vez de aceitar sua
responsabilidade, eles contrataram tutores, acadêmicos, os mais prestigiosos que podiam
pagar, e entregaram a ela. Os velhos se interessam mais por línguas mortas do que por crianças
vivas. E quando eles encheram sua cabeça com todas aquelas línguas, eles a carregaram por
toda a Europa, para impressionar o mundo inteiro.
-Sim? A voz de Harry estava tão baixa que Sir Robert teve que se esforçar para ouvi-la.
“Aqueles zelosos instrutores a obrigaram a trabalhar horas e horas, determinando que nem
uma partícula de sua vasta inteligência deveria ser desperdiçada ou desviada. Toda vez que eu
aprendia um novo idioma, havia outro para aprender. Cada sucesso foi recebido com um novo
desafio. Não havia amigos. Uma mente como a dele não poderia ser contaminada pelo contato
de crianças normais.
"Ela te contou tudo isso?" Harry parecia ferido.
-Tropeçar. Detalhes que ele vem soltando ao longo dos anos. Essa é a coisa mais irônica de
todas, Harry, que ela nem saiba o quão estranha foi a forma como ela foi criada. Você não tem
nada para comparar. Apenas seus livros, aquelas aventuras românticas das quais ele pensa que
eu não sei nada. Ele nem percebe o quão estranha sua vida aqui é. Mas ele sente e anseia por
algo...
"...algo inglês, saudável e romântico."
-Sim. Sir Robert inclinou-se sobre a mesa. Ele sentiu o calor em seu rosto. Há pouca chance
de Desdêmona encontrar cavalheiros aceitáveis aqui. Seu primo... é um homem aceitável?
Harry ficou em silêncio por tanto tempo que Sir Robert temeu que ele não respondesse, mas
finalmente limpou a garganta e disse:
-Sim. Pelo que sei de Blake Ravenscroft, o que não é muito, considerando todas as coisas, ele
é um espécime muito comum da raça.
-A raça? As sobrancelhas de Sir Robert franziram em confusão.
"Digno, opinativo e chato."
"Entediado pela falta de inteligência?"
-Não. Chato porque previsível. Sempre se pode contar com Blake para fazer a coisa certa, a
coisa honrosa. Sempre.
Sir Robert sorriu.
 "Ele parece ser um bom jovem."
-Ah sim?
Harry inclinou a cabeça zombeteiramente, e Sir Robert balançou a cabeça em desaprovação.
Harry nunca entenderia o apelo da integridade, princípio e probidade. Embora Harry fosse leal
e confiável até certo ponto, ele também era um patife por completo.
De qualquer forma, Sir Robert descobrira o que queria saber, e era uma informação
satisfatória. Ele se sentou e seu olhar caiu sobre o cilindro de alabastro sobre a mesa.
"O que você acha disso, Harry?"
Harry se levantou e caminhou rigidamente pela sala. Sir Robert pensou que a rigidez
provavelmente se devia ao fato de manter aquela postura indiferente por tanto tempo.
Ele pegou o cilindro de Sir Robert e o virou, seguindo a superfície lisa com os olhos por um
minuto, antes de colocá-lo de volta na mesa.
—Reino Antigo. O cartucho está borrado. Possivelmente um selo.
Sir Robert disse com uma carranca:
"Por que você acha que ele é do Reino Antigo?" Não vejo nenhuma prova.
Ele inclinou a cabeça e estudou os tênues entalhes na pedra.
Harry se virou, o movimento mecânico e desprovido de elegância.
— É uma cartela de Osíris. Osíris foi adorado de 2200 a 2100 AC Acho que poderia ser um
selo funerário.
"Meu Deus, Harry, acho que você está certo!"
Sir Robert ergueu os olhos com entusiasmo, apenas para descobrir que estava sozinho.
Antes de voltar sua atenção para o selo em suas mãos, ele pensou que vergonha era
desperdiçar uma mente tão privilegiada quanto a de Harry dessa maneira.
 capítulo 5
Todos que tinham algum prestígio na cidade acabavam jantando no Shepheard Hotel. O
hotel, que ficava no local do que já foi o palácio de Mohamed Bey, havia acabado de passar por
uma reforma luxuosa e estava atraindo multidões de turistas cosmopolitas, ainda mais do que
antes. A companhia mais rica, elitista e cosmopolita que o Cairo tinha a oferecer jantava lá e,
naqueles dias, isso era verdadeiramente cosmopolita. Dinheiro velho e novo, nobres e eruditos,
diletantes e aventureiros lotavam o terraço espetacular e ornamentado.
Harry tinha, é claro, conseguido uma mesa, não apenas no terraço, mas na grade, com uma
vista maravilhosa de parques e palácios.
Marta Douglass, a única mulher do grupo, olhou para seus companheiros de mesa: o coronel
Simon Chesterton, membro do exército egípcio de Sua Majestade por mais de vinte anos; Cal
Schmidt, seu próprio companheiro, claramente americano, e Lorde Blake Ravenscroft, primo de
Harry, bonito e pensativo. Satisfeita com a proporção homem-mulher, Marta se perguntou para
quem seriam as outras duas cadeiras.
"Eu gostaria de propor um brinde", disse Lord Ravenscroft, levantando seu copo. Os outros
seguiram o exemplo. Por Lenore DuChamp.
Marta Douglass esperou por alguma revelação adicional sobre a mulher que tinham
acabado de brindar, mas nenhuma veio. Lorde Ravenscroft era deliberadamente enigmático,
pelo que Marta estava sinceramente grata. Ouvir como os homens falam e falam sobre outras
mulheres era muito chato.
Assim que foram apresentados, ele reconheceu em Blake Ravenscroft o aristocrata, seguro
de seu físico superior, sua posição social superior, sua educação superior. Ele decidiu que ele
também era um pouco crânio.
Uma pena, porque poucos aproveitadores realmente gostam de mulheres. Eles se agarram
ao seu cinismo como um talismã. Ladinos eram outra coisa, pensou com ternura. Seu falecido
marido era; uma pena que ele tenha morrido. Se ela fosse uma romântica, o que certamente não
era, poderia até mesmo dizer que representava uma tragédia.
Ela ficou viúva em 1981, quando seu marido, um tenente do exército, morreu durante a
campanha do coronel Hick. Em vez de voltar para o seio sufocante da família desaprovadora do
marido, ela ficou no Cairo; uma decisão que provou ser divertida e às vezes até lucrativa.
Mas era hora de pensar no futuro. Ele logo faria trinta e dois anos. Ele não tinha fortuna
significativa e sua aparência, embora ainda impressionante, estava começando a mostrar os
traços sutis da idade.
Felizmente, seu companheiro americano bronzeado não parecia perceber que ela era meia
dúzia de anos mais velha que ele. Sob a toalha de linho, sua mão parecia ter uma vida
independente de seu cérebro. Querido menino. Ele bebeu um pouco de vinho no momento em
que Georges Paget, vice-diretor do Museu do Cairo, apareceu à mesa.
 — Madame Douglass . O francês atarracado de meia-idade baixou a cabeça.
— Senhor.
"Paget, venha conosco," Harry convidou, chamando um garçom e pedindo-lhe para colocar
outro lugar.
O garçom apressou-se a atender o pedido.
"Se eu não interromper..." disse Paget, depois de avaliar a riqueza naquela mesa e decidir
que merecia sua atenção.
Desde que não fosse contrário aos interesses da França, Paget estava realmente interessado
em ganhar a vida lucrativamente "distribuindo" heranças de luxo. Aparentemente, ele havia
decidido que poderia haver um cliente lá.
"Nem um pouco", respondeu Harry, quando o serviço foi concluído e um garçom trouxe
uma cadeira para Paget.
Durante as apresentações, Simon recostou-se em seu assento, sua enorme barba caída em
cima de seu uniforme como um tapete de viagem desbotado. Ele alisou seu tapete grisalho,
enquanto olhava para eles pensativo. Embora, acima de tudo, fosse - assim afirmava - um oficial
do exército de Sua Majestade, era também um dos mais renomados colecionadores de objetos
egípcios do mundo.
Marta pensou ironicamente, olhando para o grosso anel de ouro no dedo mindinho de
Simon, como era fortuito que ele tivesse um posto no Cairo. Ele escondeu uma pontada de
arrependimento. Solteiro perpétuo, Simón podia arcar, sem problemas, com o papel de
colecionador. Parecia monstruoso para ele que as únicas mulheres com quem Simon gastava
seu dinheiro fossem embalsamadas.
"Como vão os negócios, Georges?" Harry perguntou, chamando a atenção de Marta.
Não que ela tivesse se esquecido dele. Nem por um momento. O colarinho da camisa estava
mal passado e o paletó amassado, mas isso não diminuía nem um pouco sua atratividade.
"Os negócios estão crescendo, Harry", disse Georges. Uma peça foi trazida para mim na
semana passada, na qual eu aposto que minha reputação era da tumba de Akhenaton.
"Vamos, Georges... Akhenaton?" Harry perguntou.
"Quem é Akhenaton?" Cal perguntou.
"Quem é Akhenaton?" Simon repetiu, seu tom tão exageradamente chocado que Marta teve
vontade de rir. Querido garoto, você realmente deveria gastar um pouco desse dinheiro ianque
em livros. Principalmente se você pretende se dedicar à arqueologia.
"Akhenaton era um faraó," Harry explicou, seu rosto se iluminando com o entusiasmo que
ele mostrava quando falava sobre o antigo Egito. Um faraó que colocou em sua cabeça elevar
seu próprio deus acima de todos os outros. Ele forçou a questão de uma forma muito teimosa.
Ele mudou o nome de seu deus, construiu uma cidade dedicada a ele e forçou seu povo a adorá-
lo.
"E o Sr. Paget acha que foi o túmulo dele que foi encontrado?" Cal perguntou.
"Oh, eu duvido muito disso", disse Simon, com um sorriso superior.
-Por que?
"Como você pode imaginar", disse Simon, "Akhenaton não era um sujeito muito popular
entre as seitas sacerdotais dedicadas ao culto de divindades usurpadas." Eu os tinha colocado
desempregados, sabe? Após sua morte, os sacerdotes foram trabalhar e apagaram o nome de
Akhenaton de todos os lugares, removeram tudo que pudesse lembrar dele, sua família e seu
deus. Abandonaram sua cidade e, sem dúvida, profanaram sua tumba. Nenhum objeto real
jamais foi encontrado.
"Até agora", disse Georges, sorrindo como o Gato de Cheshire de Lewis Carroll. Eu sei onde
procurar, mas é um trabalho árduo e está muito longe de qualquer cidade. Tenho que contratar
um capataz determinado para supervisionar os trabalhos.
"E aquele francês, Maurice Chateau?" Simão perguntou.
"Maurice Franklin Shappeis é tão francês quanto você", disse Georges, claramente ofendido.
Além disso, ele não está mais ao meu... er... a serviço do museu. Ele se virou para Harry e
acrescentou: "Eu observaria as sombras com muito cuidado, meu amigo." Maurice Shappeis não
tem boas intenções em relação a você.
"O que você fez com aquele homem, Harry?" Lord Ravenscroft perguntou, falando pela
primeira vez desde que fez seu brinde.
-Pouca coisa.
Georges bufou.
“Harry mostrou que o sistema de contratação de trabalhadores jovens de Maurice não é
bom para a saúde de Maurice.
Ah, sim, pensou Marta. Agora ele se lembrava. Havia rumores de que Harry se desentendeu
com Maurice depois que as práticas do capataz causaram a morte de um pobre menino árabe.
Maurice tinha se saído mal da luta. Posição muito ruim.
"Eu entendo", disse Lord Ravenscroft.
"Eu duvido muito, Blake," Harry disse suavemente. No Egito, ser capataz de escavação é
uma das posições mais lucrativas para um homem sem instrução. A menos que você saiba onde
há um esconderijo de antiguidades. Ele olhou para Georges, convidando-o a revelar seus
segredos, mas Georges apenas ergueu as sobrancelhas.
"Ah, mas eu entendo", disse Lord Ravens-croft. As oportunidades que um homem tem... sem
educação são limitadas em qualquer lugar do mundo.
Algo sutil aconteceu entre Harry e Blake, e Marta percebeu que eles não gostavam um do
outro.
Sob a mesa, ele sentiu seu joelho sendo acariciado. Implacável, ela enfiou a mão debaixo da
toalha de mesa e afastou a outra mão, como uma mosca. Destemido, Cal Schmidt piscou para
ela, e Marta quase riu.
Cal era tão insuportavelmente americano. Um neófito, segundo ele próprio, no jogo de
colecionar antiguidades e aparentemente sem nenhum conhecimento para orientá-lo, chegara
ao Cairo há um mês. Eles foram apresentados pouco depois. Ele era loiro, magro e rico. Marta
poderia ter gostado dele se não fosse...
Ele olhou para cima e seus olhos encontraram os de Harry, que sorriu para ele
distraidamente. Seus olhos azuis, salpicados de ouro, brilharam com diversão e o coração de
Marta saltou e bateu mais rápido. Meu Deus, que homem! Ele tinha muito magnetismo; não
apenas charme, mas inteligência e uma profundidade e generosidade que eram ainda mais
fascinantes, porque não havia nada de ingênuo neles.
Cerca de cinco anos atrás, eles tiveram um caso, breve e delicioso. Quando se separaram,
fizeram-no sem recriminação mútua. Ela assegurou-lhe que seu interesse, como o dele, havia
sido satisfeito.
mentiu.
 A verdade é que ele nunca havia esquecido Harry Braxton. Ela desviou o olhar, não
querendo que ele visse muito em sua expressão. Uma mulher sensata não anda por aí com o
coração na manga.
"A sala de jantar está muito cheia hoje", disse Cal, no silêncio que se seguiu. Como é isso?
— Ele deve ter desembarcado em outra das famosas expedições do sr. Cook ao Nilo,
incluindo a passagem — disse Simon sarcasticamente. Eu juro para você, todo ano esse cara
leva mais e mais velhas curiosas para o Nilo. O país está repleto de inglês. As pirâmides de
tantas saias dificilmente podem ser vistas enquanto as inundam.
"Todas essas pessoas estão realmente indo com o Sr. Cook?" Não pode ser", disse Cal.
"Não," Harry respondeu. Só quem está bem vestido. Os caras mal vestidos são os
arqueólogos. Uma representação variada de nacionalidades.
'Sim', disse Georges, 'e vejo que uma das nacionalidades representadas quer declarar uma
guerra... de natureza pessoal.
Martha olhou por cima do ombro. O ruivo Gunter Konrad – um suposto especialista em
arqueologia – estava sentado atrás deles, seus braços musculosos cruzados sobre o peito. Suas
sobrancelhas se projetavam acima do nariz e sua mandíbula estava nos cantos enquanto ele
olhava para a elegante cabeça escura de Harry, que estava de costas para ele.
"Parece-me que Herr Konrad está descontente com você, Harry." Você não deveria tê-lo
traído... Simon olhou para Lorde Ravenscroft. Você não deveria tê-lo convencido a vender
aquele colar barato do Reino do Meio.
"Você tem que saber o valor do que você tem", disse Harry, tomando outro gole de água.
Além disso, fiz provisões para reparar os danos.
"Ora", disse Lord Ravenscroft de repente. Agora que é um tesouro cobiçado. Você já viu
perfeição assim, tão pequena e dourada?
-De ouro? Onde? Simon perguntou, seu olhar percorrendo a sala.
Georges lambeu os dedos, seguindo a direção dos olhos de Lord Ravenscroft.
"Lindo, não é?" É Desdêmona Carlisle.
Marta olhou para onde todos estavam olhando, onde o som de homens se levantando
quando ela passou sinalizava o progresso da Srta. Carlisle pela sala.
Ele devia saber para quem eram as cadeiras vazias. Qualquer grupo organizado por Harry
sempre incluía Desdêmona Carlisle.
"Ela é encantadora", disse Lord Ravenscroft.
“Ah, Desdêmona,” Simon disse, finalmente vendo a garota. Uma boa menina. Estranho. Uma
enciclopédia ambulante. Ele sabe mais sobre hieróglifos do que qualquer dúzia de homens
nesta sala juntos, e ele conhece uma dúzia ou mais de idiomas. O vovô é um burro.
"Uma dúzia de idiomas?" perguntou Lorde Ravenscroft. Você deve estar errado.
"Eu não estou, senhor," Simon exclamou indignado. Quando criança, ela era um prodígio
aclamado internacionalmente. Eles escreveram sobre isso em todos os tipos de jornais e
publicações, eles o exibiram na conferência da National Geographic Society em 1980.
"Você quer dizer que eles exibiram seus conhecimentos," Harry corrigiu gentilmente.
"Claro", disse Simon. Causou uma grande sensação entre os egiptólogos. Eu mesmo assisti a
uma de suas apresentações.
-É extraordinário. O olhar de Lorde Ravenscroft não deixou a pequena mulher. Como diabos
ele veio parar aqui?
 “Os pais dele estão mortos,” Simon respondeu. Ela não tinha família na Inglaterra, então ela
foi mandada para cá para morar com seu avô. pobre coisa Um bastardo muito sortudo –
desculpe, Sra. Douglass, mas o velho Bobby Carlisle provavelmente estaria vivendo em um
barraco se não fosse por Desdêmona. Ele cuida muito bem dele.
Marta se obrigou a estudar a jovem que se aproximava. Lorde Ravenscroft estava certo:
Desdêmona era requintada.
Seu cabelo, puxado para trás em um coque solto e fora de moda, brilhava como ouro velho.
A cor de seu bronzeado, delicado mas pouco feminino, ecoava e era realçada pelo brilho topázio
de seu antiquado vestido de noite.
Ele se moveu rapidamente pela multidão, indiferente à atenção extasiada que despertou.
Embora ela se movesse com graça fluida, havia muita impaciência e antecipação em seus
passos, como se ela estivesse correndo para alcançar seus desejos mais fervorosos. Marta se
sentia velha olhando para ela, tão delicada, tão charmosa, tão envergonhada, o rosto corado de
prazer. Atrás dela, seu avô olhou para o rosto sorridente e divertido de seu inimigo, Simon, e
fez uma cara carrancuda.
Perto da mesa, Desdêmona deteve seu avanço enquanto os homens à mesa se levantavam. E
uma vez, de perto, foi fácil ver como seus olhos eram inesperada e surpreendentemente
escuros, quase pretos, sob sobrancelhas escuras e retas. Não é de admirar se — como diziam os
rumores — ela vagava entre os nativos disfarçada, ela o fez com tanto sucesso. Velada , com um
longo chadar cobrindo seu cabelo acobreado, seus olhos sugeriam que ela era uma exótica
híbrida otomana.
Apesar de tudo, Marta olhou para Harry. Ele estava completamente imóvel. Sua expressão
era intensa, em desacordo com seu habitual charme indolente. Havia uma tensão quase
imperceptível em seus ombros e mandíbula e uma leve prontidão em sua postura... como se
alguma força magnética a que resistisse o estivesse atraindo para Desdêmona.
Mas apesar de sua expectativa disfarçada, a saudação de Harry foi indiferente. Ele sorriu e
foi o último a se levantar, deixando de lado o aspecto incandescente e perigoso de seu caráter;
como um leão brincando de ser um gato doméstico.
Marta amaldiçoou a si mesma; ele teria gostado de agitá-lo. O que ele poderia querer dessa
mulher pequena e não feminina com os olhos pretos como azeviche? Ela era deselegante,
estranha, muito franca em suas opiniões, teimosa e impaciente. Ela não estava nem perto de
uma mulher para Harry.
No entanto, apesar de toda a familiaridade que Desdêmona lhe permitiu, por mais amigável
que ele fosse com ela, como ele sem dúvida era, havia uma distância - sutil, insondável,
intransponível - que o próprio Harry mantinha entre eles. No entanto, Marta notou com
tristeza, seu olhar saltou, queimando, para preencher essa lacuna e devorar a criança de cor
dourada. Se algum dia um homem a olhasse assim, ela o seguiria até os confins da terra.
Não gostava de ficar sentada ali, observadora involuntária e secreta dessa paixão
devastadora. Harry teria que estar olhando para ela assim. O tempo estava se esgotando para
ele. Ele teria que fazer alguma coisa e fazê-lo em breve.
Um dia Harry se cansaria de seu namoro estranho e cauteloso e se jogaria abertamente em
Desdêmona. Você tinha que ser um tolo para recusar um homem assim. E embora Marta
desejasse ardentemente que Desdêmona fosse tola, ela não achava que fosse o caso.
 Capítulo 6
O que Harry estava fazendo olhando para ela assim? Apanhada por um momento,
Desdêmona não pôde deixar de responder, embora reconhecesse que ele estava
definitivamente exibindo seu considerável charme. No entanto, ele não conseguia entender o
porquê. Ele estava muito seguro de seu apelo masculino. Ele provavelmente parou para ouvir
atrás da porta depois que saiu, para ver quantas vezes seu nome foi chamado.
Ela não lhe daria a satisfação de ser afetado por seu sorriso enganoso e olhar acolhedor, seu
rosto barbeado tão suave como âmbar, seu bronzeado profundo realçado pelo branco elegante
de sua camisa. Ele balançou a cabeça ligeiramente e ficou na ponta dos pés para espiar por cima
de seus ombros largos, esperando ver seu primo de relance. Mas a visão de Lorde Ravenscroft
estava bloqueada, e a menos que ela circulasse Harry com a óbvia intenção de dar uma olhada
no visconde inglês, ela só podia esperar para ser apresentada.
Georges Paget curvou-se galantemente sobre a mão dela, e Cal Schmidt a cumprimentou
com um largo sorriso.
“É um prazer vê-la novamente, Srta. Carlisle.
“Senhorita Desdêmona,” disse Simon, com uma leve reverência, “que bom ver você.” E
então, depois de uma longa pausa, ele acrescentou, apontando o queixo na direção de seu avô,
“... e ele também. "
"Vejo que você apresentou seu primo ao elemento mais vergonhoso de todo o Cairo, Harry",
disse Sir Robert, dando a Simon um olhar frio. Uma falha no seu bom gosto? Ou esse fora da lei
forçou sua presença em você?
"Mas o que você acha, seu pedaço de puritana...?"
"Veterano patético..."
"Já chega, avô," Desdêmona interrompeu apressadamente. Como vai, Coronel Chesterton?
-Muito bem, excelente. Tenho adquirido antiguidades a uma velocidade vertiginosa.
O rosto de Sir Robert adquiriu um tom desagradável de malva. Ele e Simon estavam
travados em uma batalha contínua para ver quem conseguiria mais relíquias.
"Eu não tive a chance de lhe agradecer adequadamente pela tradução que você fez para
mim na semana passada, minha querida," Simon continuou, um brilho malévolo em seus olhos.
Desdêmona teria gostado de jogar aquele burro velho no chão. Seu avô a proibira
expressamente de trabalhar como tradutora, porque essa ocupação era "indigna de um
Carlisle". Pouco importava que esses serviços contribuíssem, em parte, para a manutenção da
casa.
Sir Robert disse, franzindo a testa:
"Desdêmona, você me prometeu que não iria..."
 "Temo que seja minha culpa", disse Harry, interrompendo-o. Eu pedi a Desdêmona para dar
uma olhada em alguns potes de cerâmica que estavam em minha posse antes que eles... viessem
para a posse de Simon.
"Que cerâmica?" Sir Robert perguntou, atraído com sucesso para outro terreno. Ele
observava com ciúmes as aquisições de todos os outros. E por que Harry não faz suas próprias
traduções?
"Isso seria interessante," Blake murmurou, ganhando um olhar tenso de antipatia de Harry.
“Novo Reino,” Simon disse, sorrindo como uma gárgula gorda, “vidro incrustado”.
"Isso é muito estranho, não é?" Cal Schmidt perguntou.
"Sim," Martha Douglass ronronou.
E seu consentimento, naquela voz suave e profunda, abalou a autoconfiança de Desdêmona.
Marta, graciosa como uma íbis, com seu corpo comprido e pálido e movimentos deliberados e
graciosos, sempre a fazia se sentir baixinha, medíocre e... inexperiente. Essa mulher mais velha
tinha uma aura de mistério que Desdêmona, e Marta sabia, nunca teria.
"Você também é colecionadora, Sra. Douglass?" Cal perguntou, espantado.
“Céus, não. Mas se você corre com cachorros, eventualmente aprende a latir", disse Marta,
arrancando risadas dos cavalheiros presentes.
No entanto, não seria tão fácil fazer Sir Robert largar sua presa.
"Pelo amor de Deus, Braxton," ele gaguejou, "como você pode deixar essa... essa pessoa
roubar tesouros de seu próprio país, que eu e o museu representamos?"
-Meu país? Harry perguntou suavemente, fingindo surpresa. Uau, presumi que estivéssemos
no Egito, senhor.
Desdêmona abafou o riso com a mão. Ele era um homem impossível.
“Você sabe muito bem o que quero dizer, Braxton.
'Olha, senhor, se meu país estivesse disposto a pagar uma quantia tão generosa quanto
Simon...
"O que estou dizendo é", interrompeu Sir Robert, "como historiadores, temos que ter uma
perspectiva mais ampla." Os egípcios não podem se dar ao luxo de cuidar de seus tesouros
nacionais. Eles não conseguem nem administrar seu próprio governo...
"Se dermos a eles uma chance, em vez de deixar aqueles turcos-" Desdêmona começou, até
que viu Marta erguer uma de suas sobrancelhas finas como lápis.
Ele sentiu sua repulsa tão claramente como se a tivesse esbofeteado.
“É nossa obrigação”, continuou seu avô, “como guardiões culturais do mundo proteger os
tesouros do Egito para o país, até que os egípcios possam fazer isso por si mesmos.
"Entendo", disse Georges, mastigando ferozmente sua delícia turca. Quando a Inglaterra
decidir que o Egito é capaz de governar a si mesmo, eles vão apenas empacotar todas as
relíquias que estão nos museus de Londres e devolvê-las. Sarcasticamente, ele acrescentou:
"Acho que não." O Museu Britânico nada mais é do que o saqueador mais bem-sucedido do
mundo. E você não é menos ladrão de túmulos do que... do que... nosso pobre Braxton.
Pobre Braxton?, pensou Desdêmona, exasperada. O pobre Braxton estava sorrindo como
um crocodilo.
"Acho que Georges está certo", disse Harry. Nem mesmo o príncipe está acima de um caso
de... roubo de túmulos. De acordo com os dados mais recentes, ele era o proprietário pessoal de
quinze múmias e as deu como favores principescos a seus amigos.
-Como sabe isso? perguntou Sir Robert.
 "Eu vendi a ele o último."
Georges caiu na gargalhada e Cal e Marta deram risadinhas. Desta vez, apesar de todos os
seus esforços, Desdêmona não pôde deixar de rir. O olhar de Harry encontrou o dela e algo
íntimo, penetrante e perigoso passou entre eles, assustando-a com sua intensidade.
Quando e por que o relacionamento deles se tornou confuso e perturbador? Ela estava
convencida de que era culpa dela que Harry brincasse com ela. Ela não devia deixá-lo ver o
quanto isso a afetava. Como ela era estúpida!
O rosto de seu avô ficou com um tom alarmante de vermelho enquanto ele procurava uma
resposta para aquele comentário ofensivo e indubitavelmente verdadeiro. Ela começou a
gaguejar, o que a trouxe de volta à realidade.
"É uma pena, no entanto", disse ela, quase como se fosse algo que ela tivesse aprendido de
cor. Todos aqueles governos, infestando o Egito como uma praga, como formigas em um animal
morto, despedaçando-o. Harry, pelo menos, não finge que suas atividades aquisitivas se devem
a um propósito maior.
"E o que uma jovem tão jovem pode saber sobre os interesses nacionais?" uma voz
profunda perguntou.
Todos se viraram, inclusive Harry, e o movimento permitiu que Desdêmona finalmente
visse sua prima. Seus olhos se arregalaram como pires. Lord Ravenscroft foi espetacular.
O antídoto perfeito contra Harry.

A própria Ouida, a maravilhosa autora, não poderia ter criado um homem mais sombrio ou
um ar mais intenso. Mesmo o herói ficcional favorito de Desdêmona, inventado pelo prolífico
escritor de romances, o masculino e sofrido Bertie Cecil, teria dificuldade em viver de acordo
com o fascínio espetacular de Blake Ravenscroft.
Apenas um pouco mais alto que a média, sua jaqueta de smoking perfeitamente cortada
esticada sobre seus ombros largos. A camisa branca como a neve contrastava com os cachos de
ébano que caíam em sua testa pálida e nobre. E eu estava olhando para ela com o... com o...
... com a intensidade focada e alerta de um falcão. Seus olhos negros brilharam sob sublimes
sobrancelhas negras. Os lábios eram firmes e retos sob o nariz aquilino. Suas feições, esculpidas e
nobres.
"É por causa de todas aquelas línguas que ele pode ler", disse seu avô. As pessoas faziam
tanto dela quando criança que agora ela acha que suas opiniões, sejam quais forem, merecem
ser ouvidas”, murmurou, com ar de confessar o voyeurismo secreto de um parente.
"Ah, sim, sério?" As palavras de Lorde Ravenscroft soaram divertidas.
-Aham. Desdêmona limpou a garganta, lançando a Harry um olhar de reprovação.
"Ah sim," disse Harry. Sir Robert Carlisie, meu primo, Lorde Blake Ravenscroft. Tonto, este é
Lorde Blake Ravenscroft. Blake, senhorita Desdêmona Carlisle.
Foi uma apresentação bastante feita com relutância...
Blake - um nome muito masculino e interessante - passou por Harry, a alcançou e pegou sua
mão. Ele o levou aos lábios, sem tirar os olhos do rosto dela.
"Prazer em conhecê-la, Srta. Carlisle."
Ele deu um beijo leve em seus dedos, antes de soltá-la lentamente e se virar para seu avô.
"Você não quer se sentar, Sir Robert?" ele perguntou, apontando para um lugar vazio do
outro lado da mesa. Senhorita Carlisle...” ele disse, puxando a cadeira ao lado dele.
 "Obrigada," Desdemona murmurou, acomodando-se graciosamente.
O velho debate sobre os objetos recuperados, levantado e resolvido como uma homenagem
obrigatória ao costume, foi rapidamente abandonado e, durante o resto do jantar, a conversa
continuou em linhas mais ou menos neutras.
Tentando corajosamente não olhar para Lorde Ravenscroft, Desdêmona ficou muito quieta
durante todo o jantar, o que era estranho para ela. Ele descobriu que era uma tarefa quase
impossível. Blake Ravenscroft parecia algo saído de um de seus sonhos: grande, escuro,
intimidador e perturbador.
"Quem", disse Blake finalmente, em seu sotaque profundo e aristocrático, "imaginaria viajar
milhares de quilômetros para encontrar uma requintada rosa inglesa florescendo no deserto?"
O próprio Bertie Cecil não poderia ter dito melhor! Na verdade, talvez tenha sido
exatamente isso que ele disse no capítulo quatorze do épico romântico Under Two Flags. Ele
sorriu para Blake.
"Boas plantações, certo?" Cal Schmidt comentou, olhando por cima da grade para os
famosos Jardins Ezbekiya espalhados abaixo deles.
"Ele estava falando sobre uma flor que floresceu mais perto de nós", disse Blake.
"Ah, sim, é claro", disse Cal, dividindo sua admiração sorridente entre Martha e Desdêmona,
"embora eu não possa dizer que sou muito fã de rosas." Dê-me uma flor de cacto a qualquer
hora. Claro, confesso que são mais difíceis de colher do que uma linda rosa.
Desdêmona riu, mas vendo a expressão severa de Lorde Ravenscroft, ela fingiu engasgar.
"Um espinho", disse ele, apontando para sua garganta, lutando contra o menor sentimento
de decepção.
Bem, ele nunca incluiu o senso de humor como um requisito essencial de seus heróis
românticos. Ele olhou para cima e viu Harry. Ela estava sorrindo, um sorriso enorme e
divertido, e teve dificuldade em não sorrir também. Os sorrisos de Harry eram contagiosos,
especialmente quando eram inapropriados.
"Ah," disse Harry habilmente, "isso é uma coisa muito ruim, espinhas de peixe." É terrível a
maneira como eles ficam presos. Às vezes, engolir um grande pedaço de pão ajuda a lavar um
espinho particularmente incômodo. Aqui, engula um desses inteiros e você vai ficar bem,” ele
disse, colocando a bandeja de pão sob o nariz dela.
"Não, obrigado, estou bem agora."
"Então tome um pouco de vinho, Srta. Carlisle." A fama do Shepheard é justificada,” Blake
disse, aqueles olhos negros fixos nela. Sua adega é superlativa.
Ele moveu sua cadeira um pouco mais perto dela. Ao redor deles, os outros continuavam a
falar sobre a última escavação aberta. Blake girou seu copo de bordô rubi e entregou a ela
tentadoramente. Ela sorriu timidamente e cheirou. Um buquê maravilhoso . Pelo menos, ele
supôs que era. Ela preferia refrigerantes.
"Eles usam as masmorras para armazenamento", disse ele.
"Masmorras?" Blake perguntou. Que masmorras?
- Os beys mamelucos - disse Harry. Des-demona não tinha percebido que ela estava
ouvindo. O inquilino anterior,” ele continuou. Shepheard é construído em um de seus antigos
palácios.
- É interessante o quanto você consegue ouvir, Harry.
Uma expressão irônica suavizou a linha dura dos lábios de Blake. Mas em vez de despertar
um calor semelhante em Harry, parecia machucá-lo. Seus olhos brilhantes brilharam, e uma
frieza aguda e ilegível congelou seu rosto normalmente aberto e animado. Deliberadamente, ela
virou as costas para Blake.
"Tenho certeza que você achará seu tempo no Egito fascinante, Lorde Ravenscroft,"
Desdêmona disse, tentando aliviar a tensão que surgiu entre os dois homens.
"Já é", respondeu ele. Estou muito interessado.
Harry revirou os olhos. Ela pensou que só porque seus encantos femininos não valiam a
pena prestar atenção, não significava que outros homens não o fizessem.
"Eu não sabia que você estava interessado no Egito, Blake", disse Harry.
-A verdade é que sim. Considerando o sucesso que você teve aqui, estou ficando cada vez
mais interessado. Esperava poder persuadi-lo a me levar para visitar os monumentos mais
próximos — disse Lord Ravenscroft. Ele se virou para Desdêmona. Eu realmente quero
explorar as pirâmides. Imagine os milhares de anos que eles estiveram lá, testemunhas da
civilização. A vida dos homens se extingue e seu nome se perde com o passar do tempo; no
entanto, o que eles construíram perdura. Se eu... Ele parou abruptamente.
Não havia erro possível; uma súbita infelicidade o dominou. As sobrancelhas negras
afundaram e os lábios se fecharam em uma linha fina e apertada.
O que perturbou este homem bonito e perturbador? Harry tinha falado de um desgosto. Isso
era algo que ela conhecia muito bem. Num impulso, Desdêmona tocou sua mão. Não importa o
que fosse, um ouvinte compreensivo poderia aliviar a dor.
Ele se inclinou para mais perto dela.
-Sim eu...
"Desculpe, cara," Harry interrompeu, sua voz tão clara e fria quanto a lua do deserto.
Desdêmona se desvencilhou de Lorde Ravenscroft; o momento de intimidade se despedaçou.
Não será possível nos próximos dias. Tenho que organizar tudo para ir a Luxor falar com
alguém sobre uma vaca.
-Uma vaca? Sir Robert e Simon perguntaram ao mesmo tempo e com igual interesse.
"Sim," Harry respondeu.
"Bem, então," disse Lorde Ravenscroft com sarcasmo, "eu vou ter que ir sozinho."
"Que vaca?" O avô de Desdêmona perguntou espantado.
— É apenas uma vaca. Uma... vaca... muito... velha.
Harry se recostou na cadeira. O efeito não teria sido maior se ele tivesse jogado uma
bombinha sobre a mesa. A conversa explodiu em torno dele.
"O que é isso sobre uma vaca?" Cal perguntou, intrigado.
"Você está falando de um touro Apis!" Simon disse ao avô de Desdêmona.
"Um touro Apis?" perguntou Jorge. Você sabe onde há um touro Apis? Tínhamos um no
Museu do Cairo, mas nós... hum... não sabemos onde está. Seria bom que tivéssemos outro.
Com um suspiro, Desdêmona se recostou. Ele havia testemunhado esse tipo de conversa por
anos. Pode ser uma boa meia hora antes que eles voltem a falar sobre outras coisas.
"Esses bois Apis são estranhos?" Cal perguntou.
"Muito raro", afirmou Marta com sua habitual concisão.
"Como eles se parecem?" perguntou o americano.
"A um touro", disse Marta, em tom suave.
"Eu gosto de touros." Eu crio campeões brâmanes puro-sangue”, disse Cal.
O resto da mesa não prestou atenção nele; todos gritavam para que Harry lhes desse mais
detalhes.
 "Mas tenho certeza que não tenho um touro com pedigree como o que você está falando",
acrescentou Cal pensativo.
"Com licença, Srta. Carlisle," Lorde Ravenscroft disse, tocando o braço de Desdêmona. Ela
olhou para ele com prazer surpreso. Ele, pelo menos, não tinha interesse em nenhum touro,
Apis ou outro. Espero encontrar um guia confiável que fale inglês enquanto eu estiver aqui”,
disse ele em meio ao burburinho. Você poderia me recomendar um, Srta. Carlisle?
Desdêmona olhou para o avô, que agora dizia:
"Harry, você deve oferecer ao seu país a primeira opção...
"Ei, Harry, se você já tem em sua posse...
"Você está ciente, mon ami, que você tem que relatar-"
"Você pode me ajudar, Srta. Carlisle?" Lord Ravenscroft perguntou.
Seu olhar varreu sobre ela, fazendo-a sentir as batidas de seu coração.
"Claro que sim, Lorde Ravenscroft", disse ele. Ficarei feliz em acompanhá-lo pessoalmente.
"Eu não quero tomar seu precioso tempo, Srta. Carlisle, mas não posso recusar sua adorável
companhia." É uma honra para mim.
"Quando você gostaria de ir?" -Eu pergunto-. Você absolutamente deve ver as pirâmides de
Gizé quando a primeira luz do dia as atinge.
"Ao nascer do sol?" Desdêmona quase saltou ante a pergunta de seu avô. Ela não sabia que
ele estava prestando a menor atenção neles. O que é isso sobre o nascer do sol? -Eu pergunto.
"Eu me ofereci para mostrar a Lord Ravenscroft alguns dos monumentos, vovô", disse ele.
Ao seu redor, a conversa havia cessado.
"Boa ideia. Ótimo”, disse Sir Robert.
Ele estufou o peito de tal maneira que os outros comensais arriscaram o fogo granulado dos
botões que estavam prestes a disparar de seu colete. Desdêmona viu sua tentativa de combiná-
los como se ele fosse um livro aberto e se sentiu corar de vergonha.
Sir Robert sorriu. Marta sorriu. Lorde Ravenscroft sorriu.
"Sim, ótimo," Harry disse baixinho.
Sua expressão habitual de indiferença se aprofundou um pouco mais, e seu olhar se tornou
tão brilhante e desdenhoso como o de um deus.
"Você sabe o que?" Cal disse de repente, chamando a atenção de todos. Eu quero um desses
bois Apis. Me atrai a ideia de me ver, um simples fazendeiro, dono de um touro de três mil anos.
-De verdade? Marta perguntou.
-Sim. E quando eu coloco algo na minha cabeça... bem” – ele balançou a cabeça, sorrindo
infantilmente – “eu tenho que entender e é isso. Vou lhe dizer uma coisa: qualquer um que me
traga um boi Apis real de bom tamanho, do tamanho de uma lareira, uma lareira do Texas,
hein?Eu pagarei dez mil dólares em dinheiro americano bom, em dinheiro.
Um silêncio repentino caiu de todas as mesas em um raio de seis metros.
"Você disse dez... mil... dólares?"
Os olhos de Desdêmona embaçaram. Harry estava sorrindo como um tolo; até Blake parecia
intrigado.
"Eu disse isso, senhora.
Com dez mil dólares eles pagariam todas as dívidas que seu avô tinha e até algumas que ele
não tinha. Eles pagariam pelos reparos da casa, comprariam passagens de primeira classe para
a Inglaterra, um terno novo para seu avô e talvez alguns vestidos para ela.
 "Para um touro Apis?" perguntou seu avô, estupefato. Ele é um touro raro, mas não tão... Ai!
Ela lançou um olhar de dor para a neta e enfiou a mão embaixo da mesa para esfregar sua
panturrilha. Seus olhos se iluminaram com a compreensão. Desculpe, bati minha perna. Que
dizia? Ah sim. Dez mil dólares. Bem, talvez ele encontre alguém disposto a se separar dele por
esse preço.
Desdêmona pensou que talvez pudesse encontrar aquele boi e, ao mesmo tempo, servir de
guia ao belo visconde.
Ela não foi a única que decidiu que dez mil dólares valiam um pouco de esforço.
Georges se levantou de um salto, derrubando a cadeira. Ele recuou alguns passos,
balbuciando um "boa noite", e acelerou. Seu avô se levantou, mais calmo, mas com uma
expressão aguçada pela ganância.
“Ah, Braxton... seja um bom menino e leve Desdêmona para casa. Tenho dor de cabeça. Não
quero estragar a diversão para você. Boa noite.
Simon, com um sorriso enorme, se levantou com dificuldade.
"Uau, olha que horas já são." Tarde demais para um velho como eu. Eu...” Ele franziu a testa,
olhando para o avô de Desdêmona que estava indo embora rapidamente. Eu... Boa noite!
Ele se virou e saiu apressado. Cal Schmidt olhou para a mesa meio vazia.
"Eu disse algo errado?"
 Capítulo 7
-Por que me olhas assim? Harry perguntou.
Ele estava dançando com Desdêmona, girando-a tão rápido que ela estava sem fôlego. Ela
riu, feliz e satisfeita, primeiro porque ela e Harry recuperaram aquele relacionamento quase
familiar e segundo porque em Blake Ravenscroft ela encontrou um homem que poderia
substituir Harry em sua imaginação.
"Vamos, me diga," ele insistiu, sorrindo para ela.
"Eu estava me perguntando por que você não fugiu para caçar um touro Apis com o resto da
matilha, depois que o Sr. Schmidt fez sua oferta," Desdêmona mentiu.
-É muito simples. Seu avô me pediu para cuidar de entretê-lo primeiro e depois levá-lo para
casa. Levo minhas responsabilidades muito a sério”, respondeu ele, com eloquência fácil.
Ela aproveitou a oportunidade para examinar seu perfil; a curva profundamente sensual de
seu lábio superior, os cílios curtos e grossos de bronze, o pescoço forte e bem barbeado. Ele
olhou para ela, ciente de que ela o estava estudando, sua expressão levemente – quase
ternamente – divertida.
Ela limpou a garganta.
-Já sei porquê.
-Porque? ele perguntou, inclinando a cabeça.
"Por que você não está vasculhando as ruas do Cairo procurando um touro Apis para o Sr.
Schmidt?"
-Ah sim?
"Sim, é porque você praticamente já tem um no bolso." Você provavelmente mandou uma
mensagem para Rabi, aquele seu aprendiz adolescente, em algum momento durante o jantar,
entre as frutas e o queijo. Juro que o vi andando do lado de fora do hotel há pouco.
"Outro homem loucamente apaixonado por você, vítima de seu feitiço, Dizzy", disse ele,
sorrindo.
Ela fez um som pouco feminino.
“Não acredito nisso nem por um momento.
-Não sei; Faz parte do seu charme. Ele voltou sua atenção para a fileira de jovens oficiais
que olhavam melancolicamente em sua direção. Lá você tem seus seguidores dedicados.
Ela riu e balançou a cabeça.
“Infelizmente, isso é tudo que eles fazem... continuem. Nenhum desses caras vem me ver,
quase nunca me convidam para dançar e a única pessoa que me deixa lá fora, além do meu avô,
é você.
"Isso é uma reclamação?"
 -Claro que não! ela exclamou muito séria. Se um deles me convidasse para sair,
provavelmente seria para um passeio nos jardins. Ninguém pensaria em me levar para os
lugares que você me leva. Aqueles lugares realmente interessantes.
"Os lugares proibidos", ele sugeriu.
“Olha, Harry, você sabe que se eu fosse expressamente proibido de ir a algum lugar, eu não
iria.
"Quer saber, Dizzy? ele perguntou, inclinando-se até que seus lábios quase tocaram sua
orelha. Você é um moleque de rua.
-Bah! ela exclamou, lutando para não ser afetada por sua calorosa aprovação. Ele perdeu a
batalha e tentou cobrir sua confusão com um bufo. Táticas de diversão não vão te fazer bem,
Harry. Como eu estava dizendo, a razão pela qual você não corre por aí esbarrando em Simon e
Georges e meu avô em becos escuros é porque Rabi vai encontrar um boi Apis para você ou
você vai comprar aquele que você estava falando antes. Aquele... – ele parou sugestivamente.
“Você é a mulher menos sutil que eu conheço. E não, aquele touro Apis não servirá ao
propósito de Cal. Ele é muito pequeno.
"Mas você sabe onde conseguir um do tamanho certo, certo?" ele insistiu.
Ele deu de ombros, e ela sentiu seus músculos tensos sob sua palma; economia de esforço
suave e sedosa.
“Eu não mereço tanta fé, Dizzy. Não é fácil encontrar bois Apis; especialmente o tamanho de
uma "prateleira do Texas". Eu me pergunto o que mais nosso amigo Cal tem em sua lareira do
Texas: um dos mármores de Elgin?
Desdêmona não pôde deixar de rir novamente. Como se para recompensar seu prazer,
Harry a girou mais uma vez pelo salão de baile. Ela mal conseguia respirar, excitada, e olhou
para ele, sentindo-se simultaneamente feliz, sem vergonha e estranhamente excitada.
-AHA! ela exclamou, zombando, quando ela conseguiu re-purificar sua respiração. Você não
ficará surpreso se meu avô aparecer com um e deixar você sem um negócio lucrativo? Isso te
deixaria puto, hein, Harry Braxton?
“Você está certo, sim, eu faria. E não é que, como você pode ver, eu esteja particularmente
preocupado. Ele a girou novamente e ela se agarrou a seus ombros, apreciando a sensação de
ser pega em um redemoinho, girando em seus braços tão leve quanto uma pena de ganso.
Harry não era um dançarino polido, mas se movia com uma graça atlética. Felizmente, embora
seu avô seja um estudioso maravilhoso, ele não entende nada de negócios.
“Que arrogância, Harry. Já lhe ocorreu que eu poderia procurar um e que sei alguma coisa
sobre negócios?
Era principalmente um blefe, mas a ideia estava se tornando cada vez mais atraente para
ele. O que eu poderia perder?
"Admito que você tem um talento diabólico para vendedores de frutas", disse ele, sorrindo
condescendentemente, "mas um negociante de antiguidades não é um vendedor ambulante."
“Sabe, estou meio tentado a provar que você está errado.
-Por favor faça.
-Oh! ela exclamou, empurrando-o no ombro. Você pode ser o mais provocador,
condescendente...
"Você acha que eu sou condescendente?" ele perguntou, ficando sério. Minha querida, você
não faz ideia do que significa condescendência, mas se voltar para a Inglaterra logo descobrirá.
-Que queres dizer?
 “Sua vida aqui é única, Dizzy. Excepcional. Respeitam seus critérios, pedem sua opinião. Na
Inglaterra, a única coisa que uma criatura loira como você consegue é ser devorada com os
olhos.
Essas palavras odiosas: singular, peculiar, excepcional. Ela respondeu a eles e não ao que ele
queria dizer.
-Não.
“Você nunca viveu na sociedade inglesa, Diz. Não é livre, cosmopolita ou agradável. Ele é
tacanho e restritivo, punindo aqueles que não se encaixam em seu conceito de normalidade.
-Vou arriscar.
-Por que? ele perguntou, parando abruptamente no meio da sala, segurando-a com força
pelos braços, sua expressão exigente.
Ela se contorceu. Instantaneamente ele soltou seus braços, pegou sua mão novamente e a
levou para fora do chão. Ao redor deles, casais se separavam e se reuniam enquanto passavam,
como pássaros aquáticos no rastro de um dahabiya correndo pelas águas.
-Por que? ele insistiu, sua voz mais suave.
Ela hesitou, sem saber como expressar o desejo sutil que as palavras 'casa', 'Inglaterra' e...
'normal' despertavam nela.
— Senhorita Carlisle.
Voltou-se. Gunter Konrad estava ao lado dela, acariciando seu bigode ruivo com o dedo
indicador.
"Sr. Konrad", ele respondeu, sorrindo para o enorme austríaco.
Ela lançou um olhar desafiador para Harry, desafiando-o a tentar puxá-la para longe de
Gunter. Um ano atrás, menos de uma hora depois de terem sido apresentados, Gunter declarou
publicamente que era seu escravo.
Dizzy poderia ter sentido pena dele, mas estava claro que sua "devoção", tímida e educada
ao extremo, era um artifício para se destacar na comunidade arqueológica. Incomodava-o que
ela usasse sua "paixão" como desculpa para se aproximar de seu avô, Simon, e Georges.
"Você está maravilhosamente linda esta noite, criatura preciosa", disse Gunter no topo de
sua voz. Você não sabe a alegria que você me deu. Fiquei em êxtase, extasiado, quando Braxton
me contou.
"Harry te disse o quê?"
— Sobre o festival de polca no Clube Austríaco amanhã à tarde. Que você e seu avô mais
eminente serão meus convidados mais honrados. Será muito alegre. Schnapps e música... Talvez
seu avô gostaria de trazer um amigo? O diretor do Museu do Cairo? Eu o convidei, mas ele não
me respondeu...
"Que festival de polca?"
-Oh! Gunter exclamou, acenando com o dedo como uma salsicha, advertindo-a de
brincadeira. Ela está envergonhada por ter dito a Braxton que ela realmente queria ir ao show
de polca comigo. Gosto muito dessa contenção.
"Harry lhe disse que queria ir a um festival de polca com você?" Sentiu um enorme vazio no
estômago.
-Sim. Ele disse que todos iriam adorar. Você, seu avô... Braxton.” Gunter escondeu a
carranca que apareceu em seu rosto quando ele disse o nome de Harry. Vejo que meu truque
funciona.
- Ardiloso? ela repetiu, atordoada.
 "Sim, eu posso jogar duro para conseguir também."
Desdêmona lançou a Harry um olhar que tinha a precisão mortal de uma faca dervixe. Ela
estremeceu, furiosa, porque a decepção que sentia por ser usada por Harry era tão intensa.
Bem, é claro que ele usou. Era Harry.
"Olha, Gunter, cara, eu não iria tão...
“Cala a boca, Braxton. A única coisa que me impede de esmagá-lo como um verme por sua
trapaça é que você me trouxe boas notícias, patife ardiloso que você é. Se você interferir em
meus assuntos novamente, não hesitarei em esmagá-lo. Você saiu impune desta vez, Braxton;
Prometo-te que da próxima vez não serei tão generoso.
"Você prometeu a Gunter que iria acompanhá-lo a um festival de polca para que ele não lhe
infligisse com as próprias mãos o castigo que você claramente merece?" ele perguntou em uma
voz tensa e baixa.
O rosto de Harry se apertou ao perceber que a havia machucado. Suas sobrancelhas escuras
franziram.
"Diga, eu...
-O que está acontecendo? Gunter perguntou. Desdêmona respirou fundo e inclinou a cabeça
para trás o máximo que pôde para poder olhar Gunter no rosto.
"Sr. Conrad," ela disse em uma voz clara, "Sinto muito ter que informá-lo sobre isso, mas eu
não disse ao Sr. Braxton que eu queria ir ao festival de polca com você."
Os olhos de Gunter se arregalaram e então ele desviou o olhar para as pessoas ao seu redor.
Ele tentou soltar uma risada áspera e desdenhosa.
-Não importa. Gunter vê o jeito que ela olha para ele, pequenino. Vejo que ele 'acontece' de
estar sempre onde Gunter está.
A cada palavra, Desdêmona se sentia mais insultada. Gunter estava pairando ao redor dela e
agora estava declarando a todos ao alcance da voz que ela o estava perseguindo.
"Vamos para a polca de qualquer maneira." Com seu avô. E o diretor que seu avô também
vai querer convidar”, ele insistiu, com uma piscadela.
"Não, senhor Konrad. Eu não vou. Tenho outros compromissos.
-De verdade? Bem, pelo menos seu avô e o diretor...
-Oh! Ela estava cansada de ser usada como tradutora, bilhete de rifa, degrau na escada de
alguém. Senhor Konrad, meu avô também não poderá ir. Não faço a menor ideia de como o
diretor tem sua agenda social; Se você estiver interessado, eu aconselho você a se perguntar.
Além disso, devo informá-lo que não tenho nenhum interesse em você, romântico ou
profissional. E eu nunca vou sentir isso. Se você deseja continuar se enganando, por favor, faça
isso longe de mim.
Ela tentou manter a voz o mais baixa possível, mas outras pessoas a ouviram. Suspiros de
surpresa surgiram das pessoas mais próximas a ela, e Des-démona sentiu uma onda de culpa.
Gunther abriu a boca, fechou-a com força e depois a abriu novamente.
"Senhorita Carlisle, talvez você gostaria de reconsiderar..." ele disse, seu rosto ficando com
um tom alarmante de roxo.
Harry se colocou entre ela e Gunter. Não era tão grande quanto este, mas era grande o
suficiente. Sua largura, sempre tão flexível, agora parecia formidável... até protetora. O que era
ridículo. Gunter Konrad preferia comer vidro em pó do que ser pego intimidando uma dama,
muito menos ameaçando-a diretamente. Nessa área, pelo menos, a Sra. Konrad tinha feito um
bom trabalho com seu filho gigantesco.
 "Você a ouviu," Harry disse em um tom agradável.
As mãos de Gunter se apertaram enquanto ele olhava para Harry com um olhar de ódio
inconfundível. Harry não vacilou, sua elegância indiferente claramente contrastando com a
fúria de Gunter, que permaneceu rígida.
Por um longo e silencioso momento - bem, não tão silencioso, porque Desdêmona podia
ouvir Gunter ofegante como um dragão resfriado - eles ficaram cara a cara. E então o confronto
silencioso terminou. Duro, Gunter deu um passo para trás. Harry sorriu.
“Desculpe, amigo, devo ter pensado em outra Desdêmona.
"Eu considero você responsável por isso, Braxton!" Gunter murmurou. Esta é a segunda vez
que ele me envergonha. Desta vez ele vai me pagar.
"Envie-me a conta," Harry aconselhou, pegando Desdêmona pelo cotovelo.
Sem pressa, ele a conduziu até a mesa, onde os outros esperavam. Ela não olhou para ele
por um momento, tentando controlar a dor aguda que substituiu o prazer que ela sentiu
enquanto dançava com ele.
Quando quase chegaram à mesa, Desdêmona viu Lorde Ravenscroft olhar ao redor da sala.
Assim que ele a viu, um sorriso agradecido iluminou seu rosto. Ela deixou que o interesse dele a
confortasse. Pode não ser Bertie Cecil, mas não havia dúvida de que ele era a coisa mais
próxima dele que ela encontraria em carne e osso. Mais perto do que Harry, é claro.
Ela levantou o queixo e se virou para Braxton.
"Como você ousa dizer a Gunter que você queria ir a algum lugar com ele?"
"Pelo amor de Deus, Diz, foi um convite para a polca, não para um bordel." Seu avô pensou
em ir. Eu também. Foi um almoço. Nada poderia ser mais inofensivo. Acabei de dizer ao Gunter
o que ele queria ouvir... em um momento muito oportuno. Pouco antes de ele me bater. Salvou-
me um maxilar dolorido. E assim que percebi que você realmente não queria ir com ele,
intervim, não foi? Eu nunca deixaria ninguém, nada, nunca...” Ele parou. Se você só pode
aprovar atos regidos por regras, em vez de razão, você nunca me aceitará. Eu sou o que sou,
Diz.
Desdêmona mal ouviu suas palavras, muito furiosa com suas ações.
“Você não deveria ter prometido nada a ele em primeiro lugar.
"Como eu poderia saber que você ficaria tão ofendido por dar algumas voltas com aquele
bruto para me salvar de possíveis contusões?" Ele quer me machucar.
"Sempre tem alguém que quer te machucar, Harry," Desdêmona murmurou.
Blake se levantou e Harry puxou a cadeira de Desdêmona para ela se sentar.
"Certo," Harry disse com os dentes cerrados, se aproximando para empurrar a cadeira para
trás, "mas apenas uma pessoa fez isso até agora."
 Capítulo 8
Blake Ravenscroft abriu a porta de sua suíte e fez seu primo entrar. A noite provou ser o
que ele suspeitava. Harry se integrou totalmente a essa estranha sociedade. Isso não importava.
Blake estava lá por uma única razão: convencer Harry a assinar os papéis que salvariam a
Mansão Darkmoor da ruína.
“Sente-se, Harry. Há algo que eu gostaria de falar com você.
"Claro," Harry disse, andando despreocupadamente pela sala.
Blake estudou sua atitude. Sua autoconfiança, antes apenas um verniz, agora era genuína.
No entanto, como o próprio Harry admitiu, ele não passava de um ladrão de túmulos.
Essa denominação enojou Blake. Harry havia encontrado uma nova maneira de manchar o
nome da família. Desde seu nascimento até o escândalo que resultou em sua expulsão de
Oxford, ele foi considerado a vergonha da família. E agora ele estava roubando túmulos.
Blake forçou seus punhos a se abrirem. Apenas o charme animado e pessoal da Srta. Carlisle
impediu que a noite fosse totalmente insuportável.
"Ela é uma jovem extraordinariamente charmosa", disse ele. É incrível que alguém saiba
doze línguas.
Harry não fingiu que não sabia do que estava falando.
“Fique longe de Desdemona, Blake. Você simplesmente não está à altura disso. Eu destruiria
você.
-A mim? Blake perguntou, genuinamente divertido. Uau, isso é engraçado. A senhorita
Carlisle é apenas uma garota. Os homens devem ser os que destroem, não os que são
destruídos.
“Neste caso, não.
"Isso soa possessivo, Harry," Blake disse, atordoado ao descobrir a verdade. Harry queria
Desdêmona Carlisle para si. Há algo entre você e a senhorita Carlisle? A ideia de seu primo
imperfeito e a jovem brilhante e talentosa juntos ofendeu sua sensibilidade. Blake não se
incomodou em manter o desgosto que sentia em sua voz.
-Não.
Blake detectou um grau de angústia na recusa de Harry. Mas, mais do que isso, ele sentiu
sinceridade. Pelo menos Harry entendeu que ela não era velha demais para um homem como
ele.
Sempre houve algo nobre na disposição de Harry de suportar a dor. Relutantemente, Blake
relembrou a maldita cena de sua juventude compartilhada, a cena que o assombrava há anos:
Harry encarando seus inimigos com um olhar expectante, resignado mas impaciente, como se o
fato de que pudesse enfrentar aqueles inimigos. , mesmo sabendo disso, pelo próprio número,
era inevitável que vencessem, era motivo de alegria.
 Uma onda de pena brotou dentro de Blake, e com ela o desgosto culpado que ele sempre
sentiu pelo homem que agora estava diante dele, a cabeça inclinada para um lado, como se
estivesse lendo seus pensamentos. Harry também se lembrou desse episódio. O olhar
interrogativo com que ela o observou deixou claro.
Se Blake quisesse obter sua cooperação, ele tinha que começar ganhando seu respeito, e o
que serviria melhor a seus propósitos era se abrir sobre o passado.
"Eu não deveria ter fugido.
-Com pressa? Harry repetiu, parecendo confuso.
“Dos garotos Eton.
-Quão? disse Harry, estreitando os olhos.
Blake ficou atordoado. Harry tinha esquecido, tinha esquecido o incidente que o perseguiu
por quase duas décadas.
Como uma pessoa normal poderia esquecer aquele episódio desagradável atrás da casa do
diretor?
— No primeiro dia em Eton — disse ele com voz tensa —, quando os outros souberam do
seu... problema, que você não tinha o direito de estar lá, que não podia competir com eles, de
forma alguma...
"Academicamente," Harry interrompeu, sua voz aparentemente indescritível.
"Academicamente," Blake admitiu impacientemente. Você se lembra de como eles o
atormentaram? Desde o dia em que te encurralaram?
"Oh aquilo. Sim”, disse Harry.
Seus olhos brilhantes não mostraram mais do que um leve interesse, e ainda assim Blake de
repente teve certeza de que ele não havia esquecido.
"Eu deveria ter ficado para ajudá-lo a lutar contra eles." Não o fiz. Comecei a correr. Eu era
um covarde.
Harry deu de ombros e se acomodou em uma cadeira perto das janelas.
-E que? Você não queria ser espancado até a morte. Não sei se não teria feito o mesmo.
"Não", disse Blake. Você não teria fugido. Nós dois sabemos disso. E eu também não teria
corrido, exceto porque...” Ela ergueu o queixo. Bravamente-. Uma parte de mim queria te dar
uma boa surra.
Harry apenas soltou um pequeno suspiro em resposta.
Blake se endireitou, olhando-o diretamente no rosto.
"Achei que você merecia", disse ele desafiadoramente, "por manchar a reputação da família
com sua anormalidade." Essa é a verdadeira razão pela qual ele fugiu.
Por alguns segundos, Harry olhou para ele sem expressão. Então ele deixou cair a cabeça
contra o encosto da cadeira e olhou para o teto.
-Para todos os demônios! ele finalmente murmurou, sua voz cansada. Você era apenas uma
criança, Blake. Você tinha dez anos.
— E você oito. Eu sou seu primo. Eu deveria ter te apoiado. Não importa o que ele pensasse,
deveria ter sido melhor. Eu tinha que te dizer.
-De verdade? Harry levantou a cabeça. Nunca se converta ao catolicismo, Blake. Você
gastaria os joelhos de inúmeras calças pedindo tanto absolvição.
Blake ficou tenso, magoado pela frieza do tom de Harry mais do que por suas palavras.
 "Eu realmente espero que sua pequena confissão te deixe à vontade," Harry continuou
calmamente. Não posso dizer que me ajudou muito. Lamento informá-lo disso, meu amigo, mas
não sou padre. E a verdade é que não dou a mínima para a sua confissão.
O sangue sumiu do rosto de Blake. Ele pretendia dar a Harry uma chance de se sentir
superior, moralmente superior, se nada mais, e assumiu que Harry aproveitaria a chance. A
confissão tinha sido difícil, mas não mais difícil do que estar ciente de sua própria mesquinhez
todos esses anos.
E agora Harry estava retornando seu pedido de desculpas, jogando-o de volta em seu rosto.
A raiva aumentou o constrangimento que ainda queimava em suas bochechas.
“Você sempre foi tão malditamente indiferente. Será que, para você, não há nada
importante?
"Nada," Harry retrucou, inclinando-se para frente, as mãos segurando os braços.
Por um instante, um lampejo de ferocidade iluminou seus olhos, mas então ele se recostou
na cadeira... e bocejou.
Lá fora, os cães começaram a uivar ferozmente e ruidosamente. Blake deu a volta na cadeira
de Harry e se dirigiu para a janela, ideias correndo em sua cabeça.
Era uma ironia amarga que esse homem... anormal, sem princípios ou lealdade a ninguém,
que não pensava em nada além de sua própria sobrevivência, fosse o herdeiro da Mansão
Darkmoor, a casa de Blake. Como ela poderia convencer Harry – Harry, que não dava a mínima
– a assinar os papéis da hipoteca dos quais o futuro da propriedade dependia? E ele tinha que
ser convencido. O banco havia deixado absolutamente claro: eles só dariam o empréstimo ao
herdeiro.
E Harry nem sabia que ele era esse herdeiro. Ainda não.
Blake fechou a janela, abafando o barulho da triste serenata noturna.
"Por que alguém não se encarrega de matar esses pobres animais e acabar com seu
sofrimento?" ele murmurou.
"Eles já tentaram", disse Harry. Há sempre outros que preenchem o vazio.
"Se isso é para ser algum tipo de..."
"Calma, Blake. Não significa nada. Você sempre age como se fosse pessoalmente
responsável por cada reviravolta da sorte. Isso fez de você um companheiro de infância
monotonamente taciturno.
“Nem todos nós podemos passar nossa juventude arriscando nossas vidas por alguns
momentos de diversão.
"Bem," Harry disse, sorrindo, embora não houvesse nenhum traço de humor em seus olhos
frios e brilhantes, "o que mais eu poderia fazer?"
"Desculpe, Harry.
-Não se desculpe. Ele se inclinou para trás, apoiando a cadeira nas patas traseiras,
mantendo-a equilibrada, a própria imagem da indiferença relaxada. Nunca sinta pena de mim.
Me vai bem. Como pode ver.
-Sim, é assim.
Era verdade. Harry fizera fortuna no Egito. Os meios eram suspeitos, mas era impossível
negar os resultados. Como dono da Darkmoor House, Harry seria capaz de fazer todos os
reparos e restaurações que Blake, apesar de todos os seus esforços, não conseguira fazer. Por
outro lado, também era possível que Harry deixasse a propriedade apodrecer e afundar no mar.
Por despeito ou vingança.
 Blake apertou a mandíbula com força contra a dor da imagem. Mesmo que seu avô o
nomeasse herdeiro novamente, Darkmoor Manor agora estava em perigo de cair em ruínas. E
só Harry poderia detê-lo.
-Como é a sua família? Harry perguntou.
Ele parecia cansado.
Blake se ocupou abrindo uma garrafa de vinho, pesando cuidadosamente sua resposta.
“Minha mãe”, ele disse concisamente, “vive em Londres, reclamando de sua falta de
recursos. Minhas irmãs estão com ela, fazendo o possível para imitar seu magnífico exemplo.
-Quão? Em Londres? Estou surpreso que seu avô os tenha deixado ir. Ele deve ter
contratado novos servos para servir como bodes expiatórios.
“Ele também é seu avô.
Harry fez uma careta.
"Não foi isso que a vovó disse." Ele sempre jurou que minha mãe era fruto de um encontro
apaixonado, ainda que temporário.
"Eu só estava dizendo isso para irritar o vovô."
"E ele fez, certo?" Harry até soltou uma risadinha. O velho idiota nunca se atreveu a
repudiar minha mãe como uma bastarda. Ele não suportava ser ridicularizado pela sociedade.
"Deve ter sido difícil para sua mãe." Sinto muito.
"De novo, Blake?" Você corre o risco de se repetir inutilmente. E novamente, sem motivo.
Suspeito que o anúncio de minha avó sobre a procriação de minha mãe foi um golpe de gênio
materno. Ele expulsou os dois de Darmoor Manor.
Blake franziu a testa.
— Ele se mudou direto para Cambridge, não foi?
"Onde mais uma intelectual como ela poderia ir com uma filha pequena?" Harry perguntou.
Todos os reitores e professores os mimavam e os entretinham, inclusive meu pai. Não, não
desperdice sua misericórdia com isso, Blake. Éramos um pequeno clã repugnantemente feliz. Se
você tiver que sentir pena de alguém, sinta pena de seu pai e de si mesmo. Você tinha que
crescer naquela enorme pilha de escombros sob o domínio de um homem tão miserável e frio
quanto as rochas de seu covil.
Blake ficou furioso.
“A Mansão Darkmoor não é um antro. É a casa da família. Está nos Ravenscrofts há
trezentos anos.
"Cerca de duzentos e noventa anos mais velho, eu diria."
"Você a odeia tanto assim?"
"Odeio ela?" Harry perguntou, claramente surpreso. Você não odeia um monte de pedras,
Blake. Eu guardo meus sentimentos mais fortes para os vivos.
-É minha casa. A voz de Blake soou, afiada. Você nunca quis um lar de verdade, Harry? Não
apenas um armazém cheio de mercadorias, como aquele lugar onde você mora aqui. Refiro-me
a um lugar entre sua espécie, um lugar que você pode legar a seus herdeiros.
Harry ficou em silêncio por alguns momentos.
“Estar acorrentado a uma casa não é importante para mim.
“Aparentemente não, mas mesmo você deve entender o quão importante é para os outros.
-Até eu? Ele pareceu pesar o assunto. Então ele deu de ombros. Não a verdade é não. Existe
alguma razão pela qual deveria? Um leve olhar de perplexidade apareceu em seu rosto.
 Eu deveria contar a ele agora, pensou Blake. Teria de lhe dizer que o vovô me excluiu do
testamento, nomeou-o herdeiro e, como tal, só ele pode assinar os papéis da hipoteca que
salvarão o que é meu por direito de primogenitura. Sí —pensó desesperadamente— y luego
tendría que decirle que, en cuanto los haya firmado, haré todo lo que esté en mi mano para que
el abuelo cambie de opinión y recuperar así mi herencia, dejándolo a él, una vez más, sin país ni
Casa."
Ele encarou o rosto inteligente e bronzeado de Harry, viu a astúcia animalesca em seus
olhos brilhantes, e não conseguiu. Eu precisava de tempo. Ele não sabia nada sobre Harry,
exceto sobre sua deficiência, aquele estranho buraco no que parecia ser inteligência normal.
Harry sempre foi um enigma. Quando criança, ele tinha uma capacidade inexplicável de
encontrar humor em situações em que ele, mais do que ninguém, não tinha motivos para rir.
Era uma qualidade que superara sua deficiência e lhe rendera alguns amigos fiéis em Eton. E
havia também aquela determinação feroz dela de alcançar objetivos que eram impensáveis que
ela poderia alcançar de qualquer maneira. Blake achou isso ofensivo e patético; outros o
aplaudiram.
E se ele era um mistério quando criança, a última década o tornou ainda mais misterioso.
Ele não sabia o que era capaz de fazer depois desses dez anos naquele país primitivo. Ele
precisava de mais alguns dias para avaliar o que seu primo faria. Mais alguns dias, antes de
dizer a ele que cabia a ele salvar... ou destruir tudo o que ele valorizava no mundo.
"Não," ele finalmente disse, entregando a Harry sua taça de vinho. Não há razão.
 Capítulo 9
O relógio da lareira bateu seis da manhã quando Desdêmona levantou os olhos do livro.
Para equilibrar a economia doméstica, os números da coluna da direita do livro tinham que
superar os da coluna da esquerda. Sempre foi um resultado muito justo, mas neste mês a
coluna de renda havia sido derrotada. Como ela iria encontrar dinheiro suficiente para pagar as
dívidas pendentes de seu avô em Londres, quando ela não conseguia nem juntar as catorze
libras que precisava para fazer face às despesas?
Algo teria que ser feito, porque algo sempre poderia ser feito. E era ela, invariavelmente,
quem o fazia. Curvou-se sobre uma folha de papel e começou a escrever:

meu querido:
Cada dia que passa sem ver seu rosto ou ouvir sua voz parece um dia perdido. Você é maravilhoso, você é a estrela
brilhante que me guia. Sem você estou tropeçando, à deriva, sem rumo, levado pela corrente do destino e pelo capricho
dos outros.
Tem outros? Meus olhos não podem vê-los nem meus ouvidos os ouvem. Só vejo sua forma etérea, só ouço a doce
música de sua voz que murmura: "Eu te amo".

Não foi nada mal. Agora só faltava uma despedida carinhosa, e o tenente Huffy poderia vir
buscar sua última carta para sua esposa ciumenta, que estava na Inglaterra. Desdêmona
acrescentou mais cinco xelins à coluna de renda do livro, então se preparou para a próxima
missiva.
Respirou fundo e foi até as prateleiras cheias de volumes, todos encadernados em couro,
tomos e tratados eruditos, histórias e dados científicos, em inglês, francês, árabe e latim.
Ele ficou na ponta dos pés e, depois de deitar Plínio de lado, estendeu a mão para trás e
procurou até que sua mão tocou um pequeno livro de bolso. Ele rapidamente puxou e olhou
para o título para se certificar de que era o que ele queria. Que Meus Pecados Sejam Escarlate foi
de longe o mais sensacional dos livros enviados a ela todos os meses pela editora em Nova
York.
Ele não tinha dúvidas de que — verificou o carimbo na primeira página — Hamm e Ham
não hesitariam em publicar alguns poemas de amor egípcios, mesmo que fossem egípcios
modernos ou, mais provavelmente, alguma língua européia moderna. Ela anotou o endereço do
editor e cuidadosamente colocou o livro de volta em seu estoque de romances.
Ele voltou para a mesa e passou os dez minutos seguintes redigindo uma pergunta cortês e
profissional para o Sr. Hamm. Então ele se recostou na cadeira e chamou alguém para vir e
levar a carta. Enquanto esperava, ocorreu-lhe que o editor poderia querer ver uma amostra dos
poemas. Ele enfiou a mão embaixo da mesa de seu avô e deslizou a mão atrás da gaveta. Havia
um pequeno compartimento secreto ao longo do mecanismo deslizante. Com cuidado, retirou o
pacote, embrulhado em papel pardo, contendo os poemas de "Nefertiti".
Ele desdobrou o rolo de papiro e começou a ler:

Uma fonte canta no centro do meu jardim, amor.

Você só precisa inclinar os lábios para saciar

sua sede e minha

Por que você hesita? molhar o seu...

"O que você quer, Sitt ?"

Desdêmona largou o papiro e ficou de pé de um salto, as bochechas coradas. Os magos
tinham acabado de entrar na biblioteca. Rapidamente, ele pegou o papiro e o enrolou
novamente.
"O que você estava dizendo, Magia?"
“Ele ligou há alguns minutos. Posso humildemente perguntar o que você precisa, Sitt ? a
governanta perguntou, sua voz extremamente baixa, seus olhos amendoados abaixados com
deferência.
Desdêmona fez uma careta. Os magos ainda estavam furiosos com ela porque ela havia sido
sequestrada. Bem, isso foi há quatro dias, não foi culpa dela e era hora de os Magos esquecerem
disso.
"Sim, Sitt precisa que esta carta seja levada às docas e enviada para Nova York
imediatamente. " "Com alguma sorte, o Sr. Hamm o receberia no início da próxima semana."
Havia também uma possibilidade remota, mas real, de que o negociante albanês Joseph Hassam
soubesse onde poderia colocar as mãos em um touro Apis. Ele pegou a nota que tinha escrito
alguns momentos antes. E por favor, leve isso para a loja do Sr. Hassam.
, Sit.
Magi se inclinou e bateu palmas. Imediatamente, Duraid, o servo, apareceu. Sua figura
jovem e esguia lembrou Desdêmona de outro possível problema.
"Duraid, você viu um menino, alguns anos mais velho que você, andando por aí?"
"Sim, Senta. tuaregue. Gente suja”, respondeu o menino rapidamente, com certo prazer.
Você quer que eu prenda aquele canalha?
"Não, Duraid.
"Eu poderia chamar alguns amigos meus para bater nele..."
"Não, Duraid", disse Desdêmona, suspirando.
Duraid era um esnobe horrível. Ele não conseguia entender como eles tinham criado um
elitista entre eles. Ainda assim, algo teria que ser feito sobre Rabi. Não era possível que, como
Harry disse, ele fosse louco por ela. Por outro lado, se ele iria sequestrá-la e vendê-la
novamente, ele poderia muito bem mudar de ideia.
Os magos disseram algumas palavras a Duraid e o menino pegou a carta e saiu correndo,
deixando a governanta parada na porta, as mãos cruzadas na cintura, os olhos baixos.
“Sua ordem foi cumprida.
"Tudo bem", disse Desdêmona.
 "Qualquer coisa que Sitt queira, ele deve ter. " Eu vivo para servi-la. Ela é sabedoria e eu não
sou nada mais do que uma velha estúpida que sobrevive graças à sua benevolência.
Magi, dez anos mais velho que ela e lindo, estava tentando provocar uma discussão. Bem, os
dois poderiam jogar esse jogo.
"Sua humildade agradará a Alá", disse ele.
-A? Magos a perfuraram com um olhar zangado.
Diana.
"Sim, ao que parece, você finalmente aprendeu a controlar a língua de sua mulher inquieta e
alcançou a devida humildade em sua meia-idade."
As narinas de Magi se dilataram.
-Sim. Espero que minha transformação seja um exemplo para todas as mulheres teimosas
com línguas afiadas.
Ponto para Magos.
Honorável Sitt precisa de mais alguma coisa?" O honorável Sitt quer pegar emprestado meu
yashmak... de novo?
“Isso é muito atencioso da sua parte, Magi. Bem pensado, o yashmak pode ser útil quando...
-Não! O jeito obsequioso desapareceu, assim como o sotaque hesitante e suave, substituído
por um inglês preciso e perfeito. Quantas vezes eu tenho que te avisar, Desdêmona, que não é
certo uma dama de sua posição se vestir e andar pelo bazar? O estranho é que você não foi
sequestrado antes. Agradeça que o Mestre Harry estava disponível para salvá-lo.
Desdêmona escondeu o rolo de papiro debaixo da mesa novamente, irritada com a
adoração implacável e totalmente injustificada da mulher por Harry, seu herói. Em todo o resto,
Magi era muito criteriosa e perspicaz, mas quando se tratava de Harry ela era cega.
-Bah! Harry não era nada mais do que um mensageiro para seus companheiros ladrões.
Descalços, os magos atravessaram a sala apressadamente. Os anos que ela passou como
concubina de um paxá eram evidentes na graça de seus movimentos.
- Mestre Harry era como um louco. Ele sempre virá atrás de você”, disse ele.
"Acho que sim", disse Desdêmona, "desde que eu consiga algo com isso."
Ele pegou o abridor de cartas prateado e começou a abrir a correspondência empilhada em
um canto da mesa.
"Harry virá atrás de você, não importa qual seja o risco." A qualquer preço. Por que você é
tão cruel com ele?
-Eu não sou. É você que faz dele um herói romântico. Ele inseriu a ponta da lâmina em uma
extremidade do envelope e o abriu com mais energia do que pensava.
-Não é verdade.
-Sim que é.
-Não é verdade. A expressão da mulher suavizou. Oh, Desdêmona, em muitos aspectos você
é uma mulher muito esperta, mas em assuntos do coração você é... monumentalmente estúpida.
Você é o romântico.
“Não há nada de errado em ser romântico,” Desdemona disse, “mas obrigado por me fazer
reconsiderar minhas palavras. Sua insistência em dotar Harry de qualidades heróicas não é
romantismo; está se enganando. Harry Braxton é o homem menos romântico que conheço.
— Não é isso que as outras senhoras do Cairo dizem — zombou os Magos.
Desdêmona pegou outro envelope da pilha e rasgou a ponta, xingando para si mesma.
"Há uma enorme diferença entre um idílio romântico e... apetite," ela disse firmemente.
 "Desdêmona," Magi respondeu, inclinando a cabeça em inspiração repentina, "você não
acha que é mulher o suficiente para satisfazer um homem com a experiência de Harry?"
-Não.
"Porque se for assim, eu posso te ensinar algumas coisas sobre como conquistar e manter o
interesse de um homem," ele ofereceu.
-Não. Desdêmona corou, o que era ridículo. Há muito tempo, ele havia pedido aos Magos
algumas informações explícitas sobre a natureza das relações entre homens e mulheres.
Informação que ele havia recebido sem piscar. Era um mistério por que aquela informação,
quando ligada ao nome de Harry, a fazia corar.
"Melhor assim", disse Magi, encolhendo os ombros. Eu não acho que o que Harry precisa de
você é experiência.
"Eu não dou a mínima para o que Harry precisa!"
"Que lingua!" Os magos riram. Ele entrelaçou as mãos na cintura. Por que você vê isso? O
que aconteceu para você colocar esse muro entre você e Harry?
-Parede? disse Desdêmona. Não há parede entre Harry e eu. Nos entendemos
perfeitamente. Somos amigos. De alguma forma.
"Amigos", repetiu Magi, como se a palavra tivesse um gosto amargo. Bah! É uma palavra que
não significa nada. Você o usa para se proteger.
-De que? Desdêmona perguntou, genuinamente surpresa.
"Isso é o que eu gostaria de saber." Eu nunca toquei nesse assunto, certo de que na hora
certa você acabaria vendo o que é claro. Mas na semana que vem você fará vinte e um anos, e já
vi muitos oficiais desfilando por aqui, sem nunca chegar ao seu coração. Do que você se
protege, Desdêmona? A voz de Magi estava cheia de preocupação. Por que você insiste em fazer
o papel daquela garota adormecida em um de seus contos de fadas ingleses? Por que você não
tenta atrair Harry para fora?
-Não vale a pena. Desdêmona respirou fundo, lutando para encontrar um tom leve. Toda a
população feminina do Cairo conseguiu.
-Não sei. Magi inclinou a cabeça, franzindo a testa enquanto estudava Desdêmona. Não acho
que seja apenas ciúme. Você não é uma mulher naturalmente possessiva. É outra coisa. Talvez...
Harry estava muito quente em algum momento? Muito efusivo?
Desdêmona engoliu o soluço; Eu não poderia dizer se era riso ou tristeza.
Mas Magi foi muito rápido e ela olhou para ela em choque e espanto.
-Oh querido. Se, quando ele era mais jovem e mais ousado, mais turbulento, ele te assediava
com sua...
"Bom Deus, não!" ela exclamou, interrompendo Magi em uma voz baixa cheia de vergonha e
dor. O oposto.
"Desdêmona!"
"Harry não quer nada comigo, magos.
-Impossível.
"Oh não, muito possível." Na verdade, é um fato. Ele riu, uma risada de cortar o coração.
Odeio admitir, até para você, minha querida amiga, mas me ofereceram em uma bandeja de
prata. E você sabe, fui eu mesmo que o presenteei com a oferenda.
-Meu Deus!
-Sim. Então, como você vai entender, não é necessário...
 'É absolutamente necessário. Você deve ter entendido errado. Eu vejo como ele olha para
você, o quanto ele se importa com você.
"Magi, não há como eu ter entendido mal." Fui até a casa dela, vestida”—seu rosto estava
queimando—…da forma mais provocativa. Eu... eu o beijei. E ele me disse para voltar para
minha casa.
Ele contou toda a história aos Magos. Ela entrou furtivamente em sua casa e o encontrou na
biblioteca. Ele se afastou de seus lábios e a puxou contra seu peito. Seus braços a envolveram
com tanta força, tão ferozmente, que ela pensou que ele a levaria para seu quarto. Mas ele não o
fez, e agora ele sabia que o abraço apertado era devido ao pânico. O que ele fez foi carregá-la,
praticamente voando, até a porta da casa e deixá-la nos degraus da entrada. Ele nem mesmo
pediu uma carruagem. Ele disse a ela para voltar para a Inglaterra para encontrar seu Galahad e
bateu a porta.
Ele a evitou por uma semana e depois duas. E quando ela tinha usado todas as suas lágrimas
e perdido todas as suas ilusões sobre Harry e amor e felizes para sempre, então, preocupado e
desconfortável, ele veio. Foi a única vez que viu o afável e imperturbável Harry realmente
surpreso, quando propôs gravemente que conversassem sobre o que havia acontecido.
Ela o interrompeu. Ela simplesmente não poderia suportar sua piedade ou compaixão ou
afeição fraca e diluída. Ela olhou para ele com um sorriso alegre – um sorriso luminoso – e disse
para ele não ser tão cheio de si. Ele disse a ela que não queria falar sobre isso. Nunca. Que tinha
sido um capricho estúpido que lhe tinha entrado na cabeça e que não se repetiria, que o tinha
superado completamente.
E assim foi, caramba.
"Então você vê, eu tentei", ele acabou encontrando, não sabia como, um tom leve.
Magi estava franzindo a testa.
"Quando tudo isso aconteceu?" Você saiu de casa vestido de bintilkha'ta ? ele perguntou,
usando a palavra árabe para prostituta. Eu não te vi. Como o conseguiste?
Desdêmona assentiu. Era típico dos Magos se concentrar nesse aspecto do desastre
mortificante. Magi se orgulhava de conhecer cada movimento daqueles sob seus cuidados.
— Foi há três anos; toda uma vida.
"Uh-huh," Magi respondeu, apaziguado. Seus olhos se arregalaram. Então talvez Harry tenha
mudado...
"Não", disse Desdêmona, balançando a cabeça. Harry não mudou. Deixa pra lá, magos.
Estamos bem como estamos. Ele me provoca sobre minha antiga paixão, e tudo bem. Eu... nunca
admitiria isso para ninguém, especialmente para ele, mas valorizo sua amizade, Magi. É
importante para mim.
Sim, mas há algo errado. E agora há aquele homem, primo de Harry.
— Lorde Ravenscroft.
"Eu não gosto do jeito que você pronuncia o nome dele." Você parece uma garotinha
admirada, sussurrando o nome da sua história de ninar favorita.
Desdêmona franziu o cenho.
"Meu Deus, Magi, primeiro você me ferrou com Harry e agora você não gosta do primo
dele." Você nem conhece Lord Ravenscroft. Ele é um homem maravilhoso. E bonito. Ele é
Visconde.
"Não tenho necessidade de conhecê-lo", disse Magi, cruzando os braços sobre o peito.
"E o que isso quer dizer?"
 "Será um homem largo, com muito cabelo e uma cara de raiva."
-Raiva?
— Sim, um rosto miserável e queixoso. Tenho certeza de que ele está ruminando
amargamente”, disse Magi.
"Eu lhe asseguro que não sei o que você quer dizer," Desdêmona respondeu, franzindo o
nariz.
“Sim, você sabe. Em vez disso, Harry... é...
"Chega, Mago.
-Não. Tens que...
Uma leve batida na porta interrompeu Magi. Uma jovem empregada árabe colocou a cabeça
para fora.
" Mestre Harry está aqui", disse ele, com um sorriso enorme.
"Mande-o entrar," Magi disse, antes que Desdêmona pudesse dizer uma palavra, e com um
sorriso triunfante em seus lábios, ela deslizou para a porta.
 Capítulo 10
"Existe alguma chance de tomar um café?" Harry perguntou.
Os magos murmuraram algo assegurando-lhe que o café, forte e doce, chegaria
imediatamente e correram para cuidar dele. Assim que ela se foi, Harry se virou para
Desdêmona.
"Onde você tem isso, Diz?" -Eu pergunto.
-Eu tenho?
“Rabi veio me ver ontem à noite. Você insiste que pegou algo importante do acampamento.
Ele diz que agora você não quer ver e devolver.
"Eu levei comigo?" Desdêmona exclamou indignada. Ele deu-me.
"Ele diz que isso... isso" - ele ergueu as sobrancelhas, convidando-a a completar a frase, mas
ela o ignorou - "...é de natureza muito pessoal e sentimental."
"Há!"
Harry sorriu.
"Isso é o que o rabino diz."
"Então é por isso que ele está andando por aqui." Bem, você pode dizer a ele que eu
considero... 'isso' uma compensação por ele ter me sequestrado e que o inferno, ou seu
equivalente islâmico, seja lá o que for, vai congelar antes que ele o veja novamente.
Certamente o menino havia roubado o papiro da biblioteca erótica pessoal de seu pai
menos que honrado. Ele controlou seu desejo de devolvê-lo. Às vezes, as melhores lições são
aquelas aprendidas da maneira mais difícil.
Harry fez um gesto, indicando que estava desistindo.
"Ei, não mate o mensageiro." Acabei de dizer ao Rabi que tentaria.
Ele foi até a janela, olhou para fora e fez um sinal como se fosse cortar a garganta.
A luz da manhã, ainda translúcida e frágil, banhava o rosto de Harry de ouro, enobrecendo o
nariz grande e aninhando-se amorosamente em seus lábios. Os primeiros raios do sol refletiam
em suas íris, que pareciam brilhar por dentro, como lâmpadas de vidro colorido.
Desdêmona se perguntou se ele estava ciente desse efeito e se colocou assim de propósito.
Mas por mais que quisesse acreditar, a verdade é que duvidava. A vaidade, pelo menos no que
diz respeito à aparência, nunca foi um dos defeitos de Harry. Embora tivesse muitos outros
para compensar.
Harry se virou e caminhou até a mesa.
— Rabi está muito interessado em recuperar o que você tem. O que é?
Vendo que ela não respondeu, ele se inclinou sobre a mesa, apoiando uma mão em cada
extremidade.
"Eu posso esperar aqui enquanto você precisar responder", disse ele. O que Rabi te deu?
 Se ele descobrisse que o que ela tinha eram alguns poemas eróticos descaradamente, ela
nunca o deixaria esquecer. Ela corou furiosamente ao pensar em suas intermináveis
brincadeiras.
— Um besouro.
Harry a pegou pelo queixo e a forçou a olhar para ele; Ele a estudou por alguns momentos,
sua expressão terna, condizente com o toque suave.
"Você está mentindo... para mim", disse ele, ligeiramente intrigado, quase magoado.
Suas mãos, como o resto de seu corpo, eram uma estranha combinação de elegância e
trabalho. Embora suas unhas estivessem limpas e bem aparadas, as pontas dos dedos estavam
calejadas e as costas das mãos cobertas de hieróglifos reveladores: cicatrizes brancas,
lembranças do trabalho com os escombros das tumbas; uma junta muito grande, quebrada
durante a escavação; um par de manchas brancas, um lembrete do despertar temperamental de
uma cobra.
"Tonto, olhe para mim", ele perguntou persuasivamente.
Como ele poderia deixar de sentir o que sentia, não importa o quão estúpido ou inútil fosse?
Ele fez um movimento negativo com a cabeça. Os magos despertaram velhas ideias, velhos
erros. Melhor deixá-los adormecidos ou, melhor ainda, mortos.
-O que? -Eu pergunto-. Você não quer saber todos os meus segredos, não é, Harry? Eu
perderia minha mística feminina.
-Isso nunca.
"Você está disposto a me dizer todos os seus, em troca?"
"Você gostaria de saber?" ele finalmente perguntou, seu tom tão sério que a pegou de
surpresa.
Ele sentiu um leve recuo da parte dela, mas ignorou, muito consciente das estrias
acobreadas em seus olhos pálidos, as linhas de riso irradiando do final da fina linha vermelha
abaixo...
Ele franziu a testa.
"Você foi ferido."
Sem pensar, ela tocou a pele recém-barbeada de seu pescoço, onde um corte fino cortava a
carne de aparência vulnerável. Foi um contato caloroso. Sua pele era fina e lisa. Harry engoliu
em seco. Suas pupilas dilataram e seus lábios se separaram.
Ela deixou cair a mão. Ele também.
-Não é nada. Eu me cortei fazendo a barba.
“Você pode se infectar. Vou pedir aos Magos que tragam...
-Não. -Endireitado-. Eu tenho que sair em alguns dias e eu quero que você tome cuidado.
"Você vai procurar o touro Apis?" Encontrou um para vender ao Sr. Schmidt? ele perguntou,
suas esperanças vacilando.
Se Harry conseguiu colocar as mãos em um touro, como ele poderia competir com os
poucos contatos que ela tinha no Cairo?
— Estou indo embora — disse ele concisamente — e, embora duvide que Rabi vá fazer algo
estúpido, ele é um homem, um jovem macho, e 'estúpido' é quase sinônimo dessa condição. Se
você não vai devolver o presente dele... pelo menos me prometa que não vai correr nenhum
risco.
"Claro que não," ele disse com uma pontada de culpa.
A maneira como pretendia passar a tarde não era perigosa, eram apenas negócios.
 "Apesar do que você possa pensar, eu... Nada deveria acontecer com você." Você é... você é
demais... Ela se interrompeu, deixando a frase inacabada.
Desdêmona podia ouvir sua respiração. A sala ficou estranhamente silenciosa. A fragrância
de jasmim noturno permeava o ar, e o uivo distante de um cachorro ecoava na quietude da
manhã.
Ela se levantou, desorientada. Será que a amizade deles se transformou em outra coisa, em
algo...?
Não. Ele abaixou a cabeça e fechou os olhos. Era uma coisa de sua imaginação. Ele tinha
acreditado antes e tinha sido um grande erro. Ele forçou um sorriso e olhou para cima. Ele
ainda estava parado imóvel, uma carranca desenhando uma ruga profunda em sua testa.
"Ei, se você está pensando em dar um passeio no deserto com seus comparsas egípcios,
você não está vestido adequadamente", disse ele.
Ele olhou para seu terno de linho branco, então de volta para ela, intrigado.
-Ah claro. Vou vestir a roupa adequada.
—Recomendo a roupa do Príncipe do Deserto. Clássico. Muito impressionante. Muito
chique.
"Do que diabos você está falando, Dizzy?" Ele perguntou claramente confuso.
O que eu poderia responder a ele? Ela mesma não sabia. Tudo o que ele sabia era que o
quarto parecia pequeno demais, que ele podia sentir o cheiro pungente de antisséptico de seu
sabonete misturado com o perfume seco e elegante do couro dos livros, que a ponta de seu
dedo ainda sentia a quantidade certa de calor. roubei de sua garganta e a pressão de seu
polegar quando ele fez seu queixo levantar.
"Estou falando da sua viagem", disse ele. De que mais?
A carranca de Harry se aprofundou.
"Eu gostaria de poder levar você comigo."
-De verdade? -Eu pergunto-. Você vai precisar de alguém para verificar algumas traduções?
"Não, eu não gosto de deixar você aqui sozinha.
De repente ela ficou furiosa: com seu pulso acelerado, com o fantasma de sua paixão, com a
preocupação paternal que ele estava mostrando a ela.
"Eu não estarei sozinho." Meu avô está aqui e vou passar muito tempo com seu primo.
-Ah sim?
-Sim. Hoje almoçaremos juntos e depois iremos para Gizé. Então, você vê, eu vou ser bem
cuidado. Não que eu ache necessário, mas se surgirem problemas, Lorde Ravenscroft parece
um protetor formidável.
"Sim," Harry murmurou. Tenho certeza que ele é tudo que um aristocrata desajeitado
deveria ser.
"Não é desajeitado!" É muito...! “A chegada dos Magos os impediu de iniciar uma disputa.
A dona de casa entrou no quarto, suavemente, o rosto banhado em sorrisos benevolentes, e
colocou o serviço de chá de prata sobre a mesa. Ela se deteve na torrada e geléia por um
momento, deu a Desdêmona um olhar encorajador e saiu novamente, com a mesma facilidade.
Harry sentou-se e serviu duas xícaras de café. Ele se acomodou e, levando a xícara aos
lábios, tomou um gole.
"Você está muito interessado em sua senhoria, não é?" ele perguntou, parecendo entediado.
"Interessado?"
-Apaixonado. Lavagem.
 “Eu não tenho ideia do que você quer dizer com isso. Não conheço Lorde Ravenscroft. Por
favor, evite pensar que eu tenho a mesma natureza maligna que você. Só porque você é incapaz
de estar na mesma sala com uma mulher atraente sem se jogar nela, isso não significa que eu
compartilhe suas inclinações.
Harry soltou uma risada.
"Me jogar sobre ela?"
-Sim!
"Ah, Dizzy. Um dia vou ter que te mostrar claramente o que significa "saltar" alguém.
-Não se incomode.
"Embora você e o amigo Blake não estivessem tão mal na outra noite."
“Lorde Ravenscroft era um perfeito cavalheiro e eu, espero, me comportei como uma dama.
“Havia mais batidas naquela mesa do que nos lenços do convés de um dos navios da Cook
Line.
"Eu não pisquei."
"E Blake" - ele balançou a cabeça, desgostoso - "que pretensioso."
"Você chama alguém de pretensioso?" ele exclamou. Você, que emprega duas secretárias,
uma para os negócios com os árabes e outra para os ingleses? Você, que é muito arrogante e
importante para escrever sua própria correspondência?
Harry fez uma careta.
-Isso é diferente. Pelo menos não cometo o pecado de usar expressões banais. Olha o que
dizer que você era uma «rosa». E uma "rosa inglesa" para completar. Você deve perdoá-lo por
esse elogio exagerado. O pobre Blake não pode ser considerado muito original, na verdade.
"Achei ele encantador."
Harry fez um pequeno barulho, não convencido.
-De verdade. Mas, claro, suponho que você faria melhor.
"Bem, se eu tivesse que me esforçar para exaltar a beleza de uma mulher, certamente faria
melhor do que mergulhar em um velho clichê desgastado em uma rosa."
"Você é o homem mais egocêntrico que eu conheço," Desdêmona disse, tentando manter
qualquer traço de admiração fora de sua voz.
"Você não está convencido?" Harry perguntou, tomando um gole de café e cruzando as
pernas. Deixe-me provar isso para você... e lembre-se de que estou improvisando.
Ele espalhou geléia na torrada, estudando-a atentamente. Desdêmona se sentiu como um
espécime, parada ali sob seu escrutínio. Ela se sentou na cadeira ao lado dele e começou a
passar manteiga na torrada com suprema indiferença. Não era um exemplar.
"Vamos ver... nada floral." Na verdade, acho que vamos superar todas as alusões
vegetativas. Animal? ele perguntou retoricamente. Talvez uma gazela? Não,” ele disse,
descartando a ideia e mastigando sua torrada. muito submisso Inconsequente demais. É difícil,
Diz. Elogiar uma mulher por sua aparência física é muito limitado.
"Sim," ela disse secamente, sufocando uma pontada de dor. Ele não conseguia pensar em
nada para lisonjeá-la.
"Ok," ele disse finalmente. Vou começar com a maneira como você está.
-De pé? Ele a pegou desprevenida.
Cintilação.
-Delgado. ereto. Com o rosto erguido para receber a carícia divina do deus sol — murmurou
devagar, pensativo, como se falasse consigo mesmo.
 Ele inclinou a cabeça enquanto seu olhar varria lentamente todo o corpo dela.
Desdêmona reconhecia a poderosa atração que outras mulheres deviam sentir quando
Harry as olhava assim. Como se ela fosse o centro em torno do qual girava todo o seu mundo.
Como se ele a amasse...
"Olhe aqui," ele disse em uma voz abafada, com um toque de surpresa, dor e satisfação em
sua voz, "nem mesmo o próprio Rá pode resistir a você." Veja como ele molda suas bochechas e
testa com sua língua quente” – ele estendeu a mão e roçou os dedos em sua bochecha
bronzeada – “marcando você com seu beijo dourado.
Suas palavras eram muito gráficas, muito carnais, e ela estava muito consciente de seus
dedos, deslizando por suas maçãs do rosto e mandíbula. Ele nunca tinha falado com ela assim
antes. Seu coração estava batendo rápido, martelando em sua garganta e pulsos. Ele
estremeceu. Ele sorriu e retirou a mão.
"Como pode um mero mortal ter uma única chance quando até os deuses estão tão
apaixonados?" ele murmurou. E como uma única imagem pode descrever você? Você é um país,
um país de sensações e caprichos inexplorados, velado pela aurora, brilhante, espalhando luz.
Você vê como a linha longa e flexível de seu pescoço se estende até seus seios? Se ele a ouviu
ofegante, não deu sinal disso. Ou como as curvas de seus seios, sombreadas de azul,
amadurecem sobre a planície lisa de sua barriga?
Eu deveria parar com isso. Ele estava indo longe demais, mas sua voz a embriagou, como
vinho doce e mel, quente e lânguido.
-Sua boca. Ele parou e ela sentiu seus lábios ficarem sensíveis. Um formigamento percorreu-
os quando seu olhar se fixou neles. A tua boca é um poço de água fresca, selado para mim, que
me mantém sedento da claridade dos teus beijos. Sua carne é como a areia do deserto,
mudando de calor e força, sob sua cor dourada. Suas palmas abertas, dedos dobrados, são
minaretes, delicados e graciosos. E seu corpo... é o próprio Nilo, a curva de suas costas
deslizando, tão facilmente, pela estreita passagem de sua cintura e a virilha de seus quadris até
o opulento vale abaixo.
Se deteve. Ela ouviu sua respiração.
“Você é meu país, Desdêmona,” ele disse, melancólico, rouco e intenso, e ela se sentiu
inclinada para ele. Meu Egito. Meu deserto ardente e assombroso e meu Nilo verde e fresco,
infinitamente amável, insondável e estimulante.
Desdêmona ofegou.
Harry baixou os olhos, escondendo-os com os cílios. Um sorriso estranho, como se
zombando de si mesmo, dançou em seus lábios.
"Você nunca vai ouvir o pobre Blake dizer isso para você."
Ela engoliu em seco, incapaz de falar, seus sentidos em carne viva pela estimulação de suas
palavras, seu pulso batendo com... esperança? ansiedade?
"Guarde minhas palavras da próxima vez que ele disser que você é uma maldita rosa
inglesa."
 Capítulo 11
Maldito seja mil vezes, Harry Braxton, pensou Desdêmona. Desde que ele havia saído pela
manhã, suas palavras não paravam de ecoar na cabeça dela, como o ostinato subjacente a uma
intrincada melodia; profunda, recorrente e inescapável.
... a curva de suas costas desliza, tão facilmente, pela estreita passagem de sua cintura e o
esporão de seus quadris até o...
Ele se abanou com os dedos. Seus lábios fizeram cócegas.
"Senhorita Carlisle?" A voz de Blake Ravenscroft a trouxe de volta ao presente com um
choque quase físico.
"Tão quente," ele declarou. Está insuportavelmente quente. Os invernos aqui são
geralmente muito mais amenos.
"Eu estava na lua, minha querida," Blake disse em um tom indulgente.
Ele segurou sua mão enluvada com mais firmeza, envolvendo-a em seu braço, conduzindo-a
por um dos caminhos de cascalho mais movimentados dos jardins de Ezbekiya. Ela olhou para
trás e desviou o olhar novamente, irritada. Apoiado no parapeito do terraço do Shepheard, seu
avô sorriu para eles.
Ele estava exultante com o convite de lorde Ravenscroft para almoçar. Ela lembrou a si
mesma que ela também tinha adorado. Então, por que ele continuava ouvindo a voz baixa e
melancólica de Harry?
Você é meu Egito...
"Eu estava me perguntando por que você veio para o Egito, senhorita Carlisie", disse Blake.
“Meus pais morreram em um acidente de trem quando eu tinha quinze anos. Meu avô era
minha única família, então vim aqui para ficar com ele”, respondeu ela.
-Sinto muito.
Ele parou em um banco de ferro forjado protegido pelos galhos empoeirados de uma antiga
acácia e a convidou a se sentar. Ela cuidadosamente se posicionou para que ela estivesse
protegida das pessoas que passavam. Ele era um homem grande, um bom escudo.
"Você deve sentir falta da Inglaterra, Srta. Carlisle." Deve ter sido doloroso perder seus pais
e sua casa ao mesmo tempo. Ele pegou a mão dela e a apertou compassivamente. Ela deve ter
se sentido muito sozinha. É uma prova de sua coragem que ele conseguiu não apenas
sobreviver neste país inquietante, mas também florescer.
"Não foi tão terrível", disse ela desconfortavelmente.
-Não? Lord Ravenscrof perguntou, levantando uma sobrancelha.
“Claro que senti falta dos meus pais, mas tive meu avô.
"Verdade," ele disse gentilmente. No entanto, para uma jovem resguardada, de boa família,
ser desenraizada desta forma...” Deixou a frase no ar, convidando a confidências.
 "Enraizado?" Ela se perguntou se já havia se sentido enraizada em algum lugar, a qualquer
momento.
"Protegida e de boa família, sim, mas tinha viajado muito", respondeu. Sinto-me em casa
entre os colegas do meu avô. Egiptólogos obsessivos, se alguma coisa, é um grupo universal.
Meus próprios pais estavam entre eles. Não quero dizer que sigo seu exemplo — acrescentou
apressadamente.
"Mas certamente", disse Blake, "o Egito deve ter parecido estranho para ele."
"Enigmático", ele corrigiu, olhando em volta afetuosamente. Rico e sugestivo.
-Rico? Com exceção das margens dos rios, o resto é seco e estéril.
-Ah não! Você tem que entender...” Ele parou de repente, percebendo como sua defesa de
seu país adotivo soaria. Ela amava a Inglaterra. Ela estava determinada a amar a Inglaterra.
Talvez seu avô e ela, é claro, fossem morar lá em breve. O que mais sinto falta na Inglaterra é
sua cor verde esmeralda, as pequenas casas dos camponeses, os pôneis das charnecas com seus
cabelos grossos.
-Oh! Blake disse, assentindo compreensivamente. Então ele cresceu na Escócia.
'Ah, não, não, eu cresci em Londres. Principalmente.
Ele piscou, intrigado.
— Perdoe-me, mas quando você falou dos mouros e da choupana do camponês, dei como
certo que...
— Bem, nunca estive na Escócia, mas li muito sobre o país. Os pântanos escarpados e
Heathcliff e...
"Heatcliff?"
"É só... apenas um nome," ela gaguejou nervosamente. De qualquer forma, lembro-me
claramente do Hyde Park e era maravilhosamente verde.
Blake sorriu. Ele tinha dentes retos, uniformes e brancos. Um dos dentes da frente de Harry
estava ligeiramente torto.
"O que você encontra neste lugar que você pode gostar?"
-No Egito? Tudo”, respondeu ele, indicando seus arredores com um gesto inclusivo, amplo e
natural. Os minaretes de contos de fadas, o deserto polido pelo sol, o cheiro úmido e terroso do
Nilo. Adoro as cores: as alturas caiadas de branco, os wadis multicoloridos , as planícies de
inundação verde-dourada. Adoro seus sons, desde o silvo da areia do deserto até os chocalhos
dos dervixes e a música dos vendedores ambulantes.
-Música? Lord Ravenscroft repetiu sarcasticamente. Ela descansou o braço na parte de trás
do banco, seus dedos roçando a nuca de Desdêmona enquanto o fazia. Bem, eu não acho que o
burburinho que ouvi ontem, quando estava vagando pelo bazar, não pode ser chamado de
música.
“Mas é sim. Eu escutei.
Ele inclinou a cabeça. A su alrededor, la ululante llamada de los vendedores de dátiles y
agua se mezclaba con el clone de los cascos de los mulos contra los guijarros del suelo, el
chirrido de las ruedas de los carros al frenar y las voces gorjeantes de los incontables golfillos
de a rua.
"Talvez se eu entendi... as palavras," disse Lord Ravenscroft duvidosamente.
"Ah," ela respondeu. Não entendo as palavras, mas ainda aprecio a orquestração.
"Achei que você fosse algum tipo de gênio linguístico", exclamou, surpreso.
Desdêmona riu.
 “Bem, sim, eu sou, de certa forma. Posso ler doze idiomas, mas não posso falá-los.
-Não entendo.
"Nem todo mundo é como Harry," ele explicou pacientemente. Traduzir uma língua escrita
não tem nada a ver com compreender a mesma língua falada. Há a questão dos sotaques e
padrões de fala e a velocidade frustrante com que as pessoas se expressam. É uma habilidade
que eu nunca dominei. E é um dom natural em Harry.
"Um truque", disse Lord Ravenscroft categoricamente. Felizmente, você tem um que pode
usar a seu favor.
Agora foi Desdêmona quem demorou a responder.
"Eu não chamaria o talento de Harry de um truque." Ele fala pelo menos seis dialetos como
se fosse um nativo. Além do mais”, acrescentou com uma careta de pesar, “ele foi adotado por
uma tribo como membro honorário — pelos rudes tuaregues. Ele está particularmente
orgulhoso disso.
A expressão de Blake era de educada indiferença, mas algo parecido com exasperação
apareceu por baixo dela.
“Bem, estou feliz que você encontrou algo aqui. Receio que o pobre Harry nunca teve nada
próprio. Acho que era difícil para ele quando criança quando queria coisas que não podia ter e
eu tinha. De alguma forma, isso afetou nosso relacionamento.
"Eu nunca pensei que Harry pudesse... invejar alguém."
«Mercenário até certo ponto. Ambicioso, sem dúvida. Mas inveja, não."
"Talvez você não conheça meu primo tão bem quanto pensa que conhece", disse ele
friamente.
... Sua boca é um poço de água fresca, selado para mim...
Ele conhecia Harry, não conhecia?
Endireitado. Ele estava perdendo muito tempo pensando em Harry e falando sobre ele.
Seria muito melhor se ela se dedicasse a descobrir mais sobre o enigmático cavalheiro ao seu
lado. Eu estudo isso.
A expressão fechada retornara ao rosto clássico do lorde inglês. Sua mandíbula quadrada se
destacava em um contorno nítido. Sua testa, sob o cabelo preto brilhante, estava pálida como
uma pérola e sua expressão orgulhosa como a de uma águia. Ele era magnífico, até sua camisa
estava limpa. Poucos homens neste país conseguiram um branco tão ofuscante em sua camisa.
“Conte-me sobre sua casa na Inglaterra, Lorde Ravenscroft.
-Meu Lar. Ele ergueu o queixo quadrado e com covinhas. Darkmoor Manor é o lugar mais
magnífico da terra,” ele começou em um tom apaixonado. É uma esplêndida casa de pedra
cinzenta, coroando a colina desolada e varrida pelo vento da Cornualha. É uma terra áspera,
devastada por vendavais de inverno e submersa em névoas. É uma terra que desafia o homem.
Desdêmona pensou que isso soava mais como condenação do que encorajamento, mas se
absteve de dizer qualquer coisa. Ele olhou para ela, obviamente esperando uma resposta.
"Com certeza é difícil de aquecer."
Blake a encarou por um segundo, então caiu na gargalhada, afiada e afiada. Ela percebeu
que era a primeira vez que o ouvia rir. Ele achou que era um som enferrujado, de algo
raramente usado. Alguém teria que ensiná-lo a rir abertamente e com frequência.
Como Harry.
"É", disse ele, e sua diversão rapidamente evaporou, transformando-se em uma reverência.
Uma majestade gelada, crua e austera. Há quem diga que Darkmoor Manor é um lugar
imponente e eles estariam certos. Mas é minha herança, por direito de nascença. Só espero que
um dia possa me dedicar à sua conservação.
"Por que eu não deveria?" ela perguntou, confusa.
Ele não acabou de dizer que era sua herança legítima?
-O farei. Ele falou como se estivesse fazendo uma promessa solene. Se houver justiça no
mundo, Darkmoor Manor será minha. E eu a restaurarei à sua antiga glória.
Como nunca tivera uma mansão — nem uma casa, aliás, já que todos os lugares em que
morava eram alugados — ou qualquer coisa de valor que não fosse destinada a um museu, ela
não entendia bem a veemência dele. Ela se contorceu desconfortavelmente.
“Bem, mesmo que ele não possa restaurá-lo, ele tem saúde e…
“Darkmoor Manor é a única coisa no mundo que eu amo.
-Que triste! As palavras saíram de sua boca antes que ela pudesse detê-las.
"Você acha?" ele perguntou amargamente. Bem, eu não tive muito sucesso com as pessoas.
Meu próprio...” Ele fez uma pausa. Basta dizer que minha mãe passou a vida acumulando
prazeres temporários. Às vezes pensei que todas as mulheres eram como ela. Mas você, você é
diferente.
Diferente. Como ele odiava essa palavra. E era falso. Ela era uma garota normal. Ela queria
enfeites e tênis e um homem que fosse louco por ela... todas as coisas sobre as quais ela tinha
lido e nunca experimentou.
"Mas eu não quero te aborrecer," Blake continuou. Deixe-me dizer-lhe que acho mais
gratificante dedicar minha paixão a algo duradouro. Algo como Darkmoor Manor. Eu acho que
você gostaria. Alguém que foi capaz de amar este país não teria nenhum problema em aprender
a amar minha casa.
Ela sorriu fracamente. Sim, claro que eu poderia. Era o que ele sempre quis, voltar para a
Inglaterra, e não parecia extremamente romântico, tão frio e remoto? Ele olhou do outro lado
da rua para a multidão de vestidos brilhantes que passava entre pilhas de sedas cintilantes,
frutas maduras perfumadas e potes de cobre reluzentes, um caos deslumbrante de cores e
texturas sob o sol brilhante do Egito.
Ela olhou melancolicamente para a cena ruidosa e sensual, reconhecendo o obstáculo para
seu retorno planejado para a Inglaterra. Adorava o sol e o calor, usar roupas leves e
esvoaçantes, beber limonada gelada e andar descalça pelos ladrilhos de terracota de um jardim
com cheiro de chá. Deve haver lugares quentes na Inglaterra também, com céu limpo, certo?
"Eu o ensinaria a amar Darkmoor Manor", disse Blake. Eu lia cada impressão, refletida em
seu rostinho inocente.
Por sorte, ela não era tão inocente quanto ele imaginava, e ela provou isso.
"Parece maravilhoso", disse ele em um tom entusiasmado. Recusando-se a entreter mais
mal-entendidos, ela procurou um novo tópico de conversa. Você está gostando da sua estadia
com Harry, Lorde Ravenscroft?
"Eu não vou ficar com Harry." Ele insiste que sua casa não é adequada para entretenimento.
Estou aqui em Shepheard.
“Harry está certo,” disse Desdêmona. Ele mora em um antigo palácio mameluco em ruínas,
que é pouco mais que um labirinto de caixas, estátuas e livros.
-Livros? Lord Ravenscroft exclamou, franzindo a testa. Por que Harry iria querer livros?
-E porque não? perguntou Desdêmona.
 "Bem, não é como se ela fosse usá-los para seus estudos, não é?" ele respondeu com uma
estranha e amarga piedade.
-Do que está falando?
Seu rosto refletia surpresa.
-Não sabe?
-Saber que?
A carranca desapareceu. Ele estendeu a mão e pegou a mão dela, olhando para ela
gravemente.
"Eu pensei que você e Harry fossem amigos."
"Nós estamos," ela respondeu, completamente confusa. O que quer dizer, Lorde
Ravenscroft?
-Desculpe querido. Não cabe a mim te dizer. Mas da próxima vez que você tiver uma chance,
pergunte a Harry por que ele foi expulso de Oxford.
 Capítulo 12
As ruas estreitas do Cairo se cruzavam e serpenteavam por caminhos antigos. Eles se
estendiam na sombra das muitas sacadas penduradas nas laterais dos prédios como ninhos de
andorinhas em um penhasco, arrastando-se por passagens lotadas. Desapareciam em becos
sem saída, reaparecendo, às vezes, alargando-se o suficiente para revelar a linha de um
horizonte de conto de fadas, a pedra perfurada pela luz de parapeitos e minaretes listrados,
com pontas de turbante, como marcas d'água no deslumbrante céu noturno.
Desdêmona andava pelas ruas com confiança fingida. Se Duraid percebesse que ela estava
perdida, e a verdade é que ela não estava perdida, apenas sem saber onde estava, ele a deixaria
louca ao insistir que eles voltassem para casa. Duraid, embora com apenas doze anos, era
dotado da alma de uma galinha choca, com um único filhote.
Desdêmona decidiu com determinação que não voltaria para casa, pelo menos não até ver
Joseph Hassam. Quando ela voltou do almoço, um bilhete do conhecido mercador copta de
antika estava esperando por ela. Ele tinha algo "interessante" disponível para sua consideração.
Se eu pudesse entrar às duas... Eram quinze para as duas.
Talvez José tivesse um boi Apis como aquele que ela pediu em sua própria mensagem. É
certo que era uma possibilidade remota. Tais coincidências raramente ocorrem no mundo da
antika. No entanto, a única maneira de ter certeza era encontrar a loja de Joseph.
" Sitt não sabe onde estamos, sabe?" Duraid perguntou tristemente, alguns passos atrás
dela.
" Senta com certeza sabe onde estamos," Des-demona respondeu, sem se virar. Sitt
simplesmente quer absorver a cor local. Não é esplêndido?
Duraid grunhiu. Como era uma dama, não lhe dava atenção. Para demonstrar o que acabara
de dizer, ele fez uma pausa, mergulhando na onda de sensações como um especialista saboreia
um conhaque raro e poderoso. O cheiro de café com cardamomo se misturava com os aromas
mais doces de canela, cravo, laranja e limão. Por baixo dele flutuavam os aromas mais densos
de burros empoeirados, corpos humanos úmidos e o cheiro mineral de pedra aquecida pelo sol.
E acima da rica mistura, como ingrediente final de um caldeirão de sensações aromáticas,
estava a fragrância densamente verde e fértil do Nilo.
Era uma pena, pensou ela, que lorde Ravencroft ainda não tivesse aprendido a apreciar os
prazeres sensoriais do Cairo. Ele não tinha dúvidas de que o faria. Era inevitável que qualquer
pessoa dotada de espírito poético se apaixonasse pelo Cairo. Até Harry, o mais pragmático dos
homens, apreciava a rica complexidade do Egito.
Pensando em Harry, ele se moveu mais devagar. Ele não ficou muito surpreso com a
revelação indireta de Blake. Conhecendo Harry, era provável que ele tivesse sido expulso por
vender respostas de exames.
— Sitt, podemos ir para casa agora? perguntou Duraid.
 Os olhos de Desdêmona se abriram.
-Nem falar. Estamos quase lá.
Ela continuou determinada em direção ao rio, dando um suspiro silencioso de alívio quando
viu a pequena placa anunciando o estabelecimento de Joseph Hassam.
-Você vê? ele perguntou, apontando para a entrada baixa e escura. O que ele te disse?
Perdido, nada menos. Chegamos.
-Sim, já vejo. Sitt tem a sorte do afreet.
“Me incomoda que você me compare com o diabo, Duraid.
"Não é uma comparação", disse Duraid.
Ela deu a ele um olhar muito desconfiado, que ele retribuiu inocentemente.
"Você espera lá fora", disse ele. Estou aqui para negociar.
"Você não deveria ter que ir lá sozinho." Não é apropriado.
Duraid estava tão cheio de consideração.
-Sim Sim. Bem...” Se ela lhe desse motivo, ele a teria ali discutindo por horas; ele tinha feito
isso antes. Bem, desculpe.
Antes que ele pudesse dizer qualquer coisa, ela se inclinou para fora da porta baixa e
apertou os olhos para ajustar sua visão ao interior frio e escuro. A loja era longa e estreita. No
fundo havia uma mesa baixa e redonda com almofadas grossas ao redor. Em cima havia taças
de cobre, um narguilé ornamentado e um jarro, junto com várias pedras planas de formato
irregular. Ostraca.
Ele não era o desejado touro Apis, mas a verdade é que ele não esperava receber esse
presente do céu. E ostraca sempre vendia bem para os turistas que se apaixonavam pelas
minúsculas imagens gravadas em ardósia ou gesso, o equivalente antigo de uma história em
quadrinhos.
ele gritou, passando por uma mesa Louis XIV desordenada.
Seu olhar caiu sobre alguns papéis espalhados sobre a mesa. O nome de Harry saltou para
ele. Esticando o pescoço, ele examinou a primeira página. Sua carranca se aprofundou e seus
olhos se estreitaram.
Era uma nota fiscal — por uma quantia que a deixou sem fôlego — entregue ao sr. Hatfield
por "um papiro autenticado da Dinastia Média, acompanhado de uma tradução exaustiva para o
inglês". Deu o nome de Harry Braxton como proprietário original, fato que facilitou a passagem
pela alfândega.
"Tradução abrangente" era um termo morno para o tomo pesado que acompanhava o
papiro. Eu sabia. Ela tinha feito isso. E lhe haviam prometido dez por cento do preço de venda.
eu não tinha recebido. Ele não tinha feito nem cinco por cento da figura fabulosa diante de
seus olhos.
Harry lhe devia dinheiro.
-Ah olá! Um homenzinho de meia-idade com jaqueta de corte europeu e turbante branco
saiu de trás de uma cortina bordada. Senhorita Carlisle, estou tão feliz que você veio.
Ela sorriu levemente, apontando para a conta na mesa.
“Que gentil da sua parte me convidar para vir, Sid Hassam. Não pude deixar de ver que você
vendeu um papiro para o Sr. Hatfield. Parece que você esqueceu a conta aqui.
“Ah, sim, Sr. Hatfield.” Joseph pronunciou o nome com muito carinho. Desdêmona adivinhou
que o Sr. Hatfield não se preocupou em regatear o preço pedido. Ele deixou o Cairo. Eu lhe
enviaria a conta, mas — Joseph deu de ombros. — Não sei para onde foi.
 "Talvez eu possa ajudá-lo", disse ele, sorrindo graciosamente. Posso deixá-lo no consulado
britânico a caminho de casa, se quiser.
“Ah, isso seria muito generoso de sua parte, Sitt Car-lisie. Obrigado.
Sem mais delongas, Desdêmona pegou a nota e a enfiou no bolso. Foi um teste! Ele mal
podia esperar para enfiá-lo debaixo do nariz de Harry e exigir o dinheiro que lhe devia.
Joseph a acompanhou até a mesa.
“Você verá que só ofereço os melhores itens, os mais raros.
"Veremos", disse Desdêmona, tentando se lembrar da atitude de Harry nas poucas vezes em
que o vira negociar um acordo. Mesmo que eu não tivesse nada para me interessar, é um dia
delicioso e fiz uma caminhada decente. Enriqueci-me com a experiência. Nada poderia me
decepcionar depois de um passeio tão bom. Algum. Nem mesmo algumas relíquias falsas, que,
claro, eu tenho certeza que ele não se daria ao trabalho de me mostrar.
sorriu. Houve um brilho apreciativo nos olhos escuros como passas de Joseph.
— Uma mulher que sabe aproveitar a viagem tanto quanto o objetivo. É uma delícia. Você
não vai se sentar, por favor?
Ela se sentou graciosamente em uma das almofadas, cuidadosamente puxando a saia sobre
os pés e apertando as mãos no colo. Quando negociava, Harry sempre dava a impressão de que
tudo o que estava fazendo era ocupar algumas horas que tinha livres e que os resultados
simplesmente não importavam para ele.
-Limonada? Joseph perguntou, oferecendo-lhe um copo.
Ela pegou, murmurou um agradecimento e tomou um gole, cuidadosamente evitando olhar
para a óstraca sentada tentadoramente na frente de seu nariz.
"Eu tenho uma pergunta", ele começou.
"Você está bem, Sitt ?"
De repente, a voz jovem de Duraid ressoou da porta.
Desdêmona sorriu novamente.
"Meu guarda-costas," ele explicou.
"Ah", disse Joseph, assentindo.
— Sentar? A voz de Duraid veio, ainda mais estridente.
“Ele é muito leal.
"Entendo", respondeu Joseph.
— Sentar?
-Sim! ele gritou de volta, ganhando um olhar assustado de seu anfitrião. Estou bem. Compre
alguns figos. Tire um cochilo. Fechar!
"Sim, Senta. Como quiser, sente-se. Mas primeiro eu gostaria de ver você, Sitt ,” Duraid
insistiu teimosamente.
"Oh, para todos os santos!" Desdêmona disse, levantando o braço e acenando sobre a
cabeça. Aqui. Me vê?
-Não.
"Durada...
"Devo entrar, Sitt ?" perguntou Duraid. Eu devo entrar.
-Não. Murmurando insultos, Desdêmona se levantou e acenou com os braços para cima e
para baixo. Você vê? Estou bem. Bom!
A pequena cabeça em silhueta contra a rua iluminada assentiu.
-Eu vejo. Está bem. Estou muito contente.
 "E agora vá."
"Sim, Senta.
A impressão que ela estava causando em seu anfitrião de repente lhe ocorreu, e Desdêmona
olhou para baixo.
"Ele não teria parado de insistir até me ver com seus próprios olhos", explicou.
"Ela é muito amada por seus servos", Joseph murmurou.
Ela soltou um suspiro pesado.
“É uma maldição.
Os olhos de Joseph se arregalaram.
Poucas pessoas entendiam as tribulações que acompanhavam a lealdade.
"Agora Duraid vai se comportar." Em relação a minha pergunta...
“Absolutamente autêntico, Sitt.
"Isso não é o que eu ia perguntar."
"Oh, com licença. Que era...?
"Por que você decidiu me oferecer a óstraca ?" Quem te disse que eu estaria interessado?
"Ora, Mestre Harry, é claro," disse Joseph, surpreso.
Eu deveria saber. Apesar disso, ele não conseguiu reprimir uma pontada de decepção.
"Você quer que eu traduza os hieróglifos antes de vendê-los?"
-Oh não. Ele apenas me disse que se eu tivesse alguma peça que ele... Joseph parou e engoliu
em seco.
"... ela não estava nem um pouco interessada," Desdêmona completou para ele. Ele lhe disse
que eu poderia estar interessado em quaisquer sobras que ele deixou para trás?
Joseph balançou a cabeça rapidamente, sua expressão de dor.
"Não, senhorita Carlisle. Não foi nada disso. Só troco as melhores peças de arte antiga.
Mestre Harry não cuida de coisas pequenas, só isso. Ele disse que você poderia estar
interessado.
Desdêmona recostou-se nas almofadas, tentando decifrar suas emoções. Harry estava
ligado a todos os aspectos de sua vida com tanta força quanto os juncos se agarram às margens
do Nilo.
-Eu entendo. E você, Sid Hassam, por que decidiu seguir o conselho dele?
O copta ergueu as mãos.
-Um impulso. Ele estava preparando uma transação para um estrangeiro muito rico.
Enquanto eu limpava a loja, me deparei com esses tesouros esquecidos e me lembrei de Harry
me contando sobre seu interesse por essas coisas.
Desdêmona se perguntou quem poderia ser esse estrangeiro. Poderia ser o americano, Cal
Schmidt, e a mercadoria um touro Apis?
“Além disso, há também a questão da fazenda de perus.
Assustada, ela olhou para cima. Joseph estava sorrindo para ele.
'Suas atividades em benefício das crianças de rua no Cairo não são desconhecidas, Srta.
Carlisle. Eles são apreciados.
-Eu não tenho feito muito. Só comprei alguns perus...
"... e compraram a propriedade onde são criados." E ensinou as crianças a fazer besouros e
disse-lhes onde poderiam vendê-los mais facilmente.
Desdêmona sentiu-se corar. Os mercadores endurecidos não coraram. Eu nunca tinha visto
Harry corar.
 "Não é caridade. Eu pego uma porcentagem do lucro líquido.
-Mas é claro que sim! Só um santo ou um tolo faria o contrário. Os santos, por mais
abençoados que sejam, são parceiros de negócios muito desconfortáveis. Os tolos são parceiros
perigosos. Mas você... charmoso e prático. Uma combinação rara,” Joseph disse com aprovação.
Você é diferente.
Diferente. A sensação calorosa de bem-estar desapareceu. Essa não era a ideia dele de uma
negociação adequada. Se continuassem assim, Joseph lhe daria a óstraca. Ele não precisava
estar em dívida com outra pessoa, especialmente porque Harry já preenchia aquela seção
completamente.
"Hum," ele disse, olhando para baixo.
Esperou com a respiração suspensa.
Havia três óstracos. Cada um, embora com milhares de anos, vibrava com cor, emoção e
humor. Em uma delas, um leopardo, sentado a uma mesa, ofereceu uma flor de lótus a um
macaquinho de aparência mal-humorada. Em outro, um camundongo cochilava sob uma folha
de palmeira. Mas o terceiro... o terceiro foi requintado.
Mostrava um desenho inacabado de uma mulher, uma figura real, a julgar pelas finas dobras
do cinto e do cetro ao seu lado. Ele estava com a palma da mão levantada. As sementes caíram
entre seus dedos, espalharam-se graciosamente e se espalharam em uma brisa invisível.
"Adoráveis, não são?" disse Joseph, em um tom indiferente.
"Eles são maravilhosos", ela exclamou.
Ele fechou a boca, mas tarde demais. Ele a tinha ouvido. Seu sorriso era benevolente e
arrependido.
"Sim", disse ele. Eu sempre pensei que deveria mantê-los para mim.
Mentiroso.
— Eu tinha acabado de decidir quando você chegou que não os venderia por nada. Mas,
agora, como sou apenas um homem de vontade fraca, estou extasiado com sua beleza e tentado
a fazer algo tolo por causa de seu charme. Só para você, estou disposto a me separar deles pela
ridícula soma de vinte libras.
Desdêmona permitiu um último olhar para a mulher que semeava.
"Vinte libras?" Ela ergueu as sobrancelhas, combinando o arrependimento na voz dele com
uma versão mais suave da dela. Oh, desculpe. Posso tomar outro copo de limonada antes de ir?
"Mas, Srta. Carlisle..." Joseph protestou.
Ela sorriu. Ele retribuiu o sorriso dela. As negociações tinham apenas começado.

Duraid acordou quando uma mosca pousou em seu lábio. Afastando-a com raiva, ele se
desenrolou de seu posto perto da porta e se levantou.
Ele se esticou, olhando ao redor. Ele tinha dormido mais do que queria. Rapidamente, ele
espiou pela porta aberta.
Sitt Carlisle estava recostado em uma pilha de almofadas, tagarelando alegremente. Duraid
suspirou de alívio. Os magos rasgariam sua pele em pedaços se algo acontecesse com Sitt.
Ele olhou para as sombras tingidas de roxo que se estendiam pela rua empoeirada. Ele não
queria estar no bazar depois de escurecer. Ele não queria que Sitt estivesse no bazar depois do
anoitecer.
Talvez ele tivesse que avisar Sitt que horas eram. Mais uma vez, ele olhou para dentro.
 "... não sei como deixei que ele roubasse tal tesouro de mim", disse o copta.
Ele parecia exultante.
Não sei como paguei tanto por eles.
"Certamente é caridade da minha parte."
"Certamente é um ato de compaixão pela minha."
Ambos soltaram risadinhas. Duraid franziu a testa.
“Meus filhos morrerão de fome se eu continuar a deixar minha natureza sentimental vencer
meu bom senso.
"Tenho certeza de que seus filhos estão em uma escola em Paris ", respondeu Sitt, em um
tom que fez as areias do deserto parecerem molhadas.
“É possível passar fome em Paris, assim como no Cairo.
Ambos caíram na gargalhada. Sitt caiu de lado e não fez nenhum esforço para se endireitar.
"Você não tem nenhuma delícia turca por aqui?" Duraid a ouviu perguntar com voz abafada.
"Não", respondeu o copta.
"Algo... crocante?"
-Crocante? Não acredito.
-Pois vá!
Algo estava errado. Sitt ainda estava deitada de lado.
"Mas", a voz do copta se iluminou com inspiração, "sempre podemos compartilhar outro
narguilé... para selar nosso acordo."
Outro... narguilé? Horrorizado, Duraid ficou de pé.
-Outro? Sitt perguntou pensativo.
-Como é de costume.
"Ah, bem, eu não gostaria de ir contra o costume."
Eles começaram a rir novamente.
Só Alá sabia que efeitos o haxixe poderia ter no Sitt. Na melhor das hipóteses, era
imprevisível. Se ele colocou na cabeça ser difícil... Antes que o pensamento estivesse completo,
Duraid já estava correndo. Ele tinha que encontrar Mestre Braxton.
 Capítulo 13
-Tenho sentido sua falta. — A Marta achou que tinha acabado, ela já tinha falado.
Ela não se sentia tão insegura em décadas. Ela olhou para cima para encontrar Harry
olhando para ela com olhos inteligentes e inescrutáveis. Ele estendeu a mão sobre a mesa e
tocou a dela com uma carícia leve e reconfortante.
"Você é muito gentil, Marta.
Ele não fingiu que não entendia o convite incluído em sua admissão. Essa era apenas uma
das muitas qualidades que ela achava tão atraente nele.
-Você pensa? ela perguntou em um tom leve, resistindo a pressioná-lo, com medo de que se
ela o obrigasse a tomar qualquer tipo de decisão, ele escolheria a errada. Eu nunca tinha sido
acusado disso antes.
"Gentil e encantador", disse ele. Você gostaria de um xerez?
"Sim, obrigada", ela respondeu.
Harry se levantou e foi até o aparador, onde serviu uma bebida, sem pressa.
Marta se perguntou se ele estava aproveitando a oportunidade para preparar uma resposta,
e seu pulso acelerou com uma estranha sensação de insegurança. Eu não deveria ter vindo. Ela
não deveria ter vindo à sua porta sem ser anunciada e sem ser convidada. Não quando tão
pouco tempo tinha passado desde aquela noite ele olhou para Desdêmona Carlisle com tanta
intensidade dolorosa.
Era verdade que ele sentia falta de Harry. Ele era um amante ardente e entusiasmado,
concentrando-se mais no prazer que dava do que no que recebia. Mas ainda mais do que o
relacionamento físico, delicioso como tinha sido, ela ansiava pela intimidade que
compartilhavam depois de fazer amor.
Ele teve a vívida impressão de que Harry havia passado anos ao ar livre, olhando para
dentro, querendo coisas que lhe eram negadas. E, estranhamente, aqueles anos de exclusão não
se traduziram em amargura, mas em fervorosa gratidão para com aqueles que lhe permitiram o
acesso. Ele sempre parecia surpreso com o interesse dela por ele e expressava sua gratidão da
maneira mais física possível. Era inebriante.
“Sua bebida.
Ele estava de pé ao lado dela, entregando-lhe o xerez. Marta viu onde ele se cortou fazendo
a barba. Ele pegou o copo e o colocou na mesa ao lado dele. Ela estendeu a mão impulsivamente
e pegou a mão dele, puxando-o para ela.
"Por favor, Harry, sente-se ao meu lado."
Ele a obedeceu, protegendo sua mão em suas grandes e quentes.
"Que par nós somos, certo?" -ela disse. Quando ele não respondeu, ela continuou: — Há
quanto tempo você está no Egito, Harry? Eu tenho uma década. Você chegou logo depois que
Ned morreu. Há quantos anos... oito?
 “Parece quase impossível.
“Pense em todas as experiências que acumulamos entre nós dois. Todas as vezes que
quebramos costumes e convenções. Somos um casal de desistentes, é isso que somos”, disse ele
e tentou rir.
Ele sorriu.
-Certamente.
Não funcionava. Eu podia ver isso na firmeza de seu olhar, em sua expressão de interesse
silencioso. Ele não sabia o que estava pensando, mas não eram os dois como um casal. Ele nem
tinha considerado essa possibilidade, nunca.
Havia outro caminho aberto para convencê-lo.
Ela se inclinou contra ele, apenas o suficiente para que seu peito descansasse em seu braço.
Ele sentiu seu bíceps tenso. Se ele pudesse conquistar seu corpo, talvez mais tarde pudesse
conquistar seu coração.
"Harry," ela sussurrou, soltando a mão e descansando no peito dele. Seu coração batia
firmemente sob a mão dele. Harry, estávamos bem juntos.
"Sim", disse ele, parecendo triste. Fomos.
Ele não gostou da leve ênfase que fez no passado. Ele inclinou a cabeça e roçou os lábios em
seu pescoço.
"Podemos ser de novo."
Ela o observou atentamente, esperando um sinal de excitação sexual na dilatação de suas
pupilas.
"Não tenho dúvidas", disse ele. Sim...
" Mestre Harry!"
Harry levantou a cabeça com a voz ofegante. Marta franziu a testa, mas não fez nada para se
separar dele. Um menino árabe magro ficou ofegante na porta,
"E aí, Duraid?" Harry perguntou preocupado quando deveria estar irritado.
"É o Sit. "
-O que? Levantou-se de um salto, esquecendo-se de Marta.
— Sitt está no bazar.
-S?
"Eu acho... que eu posso precisar de você." Está...
"Você vai me dizer enquanto me leva até ela," Harry interrompeu.
E um instante depois, ele se foi, seguindo o menino, sem dizer uma palavra de despedida,
todos os seus pensamentos focados em Desdêmona Carlisle. Todo o seu maldito mundo.
Marta pegou o copo de xerez abandonado, ergueu-o e examinou a forma como o líquido
âmbar brilhava à luz do entardecer. Harry Braxton para o resgate. Por que diabos aquele
maldito garoto não foi procurar Lorde Ravenscroft?
Com um gesto abrupto, ele esmagou o vidro contra a parede.

Aquela mulher tola se foi, sozinha e desacompanhada. Joseph estava torcendo as mãos,
pedindo desculpas profusamente, enquanto Harry pressionava suas perguntas.
"Mas ele disse que já tinha fumado narguilé antes, Harry!" Ele exclamou quase chorando.
"Com tabaco, seu idiota." Tabaco!
 "Era tabaco!" A tigela foi usada para haxixe há alguns dias. Eu não acho que eu era tão
sensível a resíduos. Como eu poderia saber, Harry? No início, ela parecia confortável com os
efeitos. Sem nenhum medo. Nenhum.
"Você não sabe o que é medo." Pelo menos não em coisas como esta. E principalmente
não...” Ele deixou a frase inacabada. Embora ele entendesse que não era culpa de Joseph, isso
não o impediu de querer estrangular o mercador de aparência infeliz. Onde ele foi?
-Não sei. Joseph ergueu as mãos, um gesto de desespero. Ela pensou que seu guarda-costas
estava com ela. Eu não prestei atenção.
Escolta. Harry se virou. Duraid se encolheu.
"Você sabe como é, Mestre Harry", disse o menino. Eu sabia que não poderia levá-lo a fazer
algo se ele não quisesse fazê-lo. E pensei que se ele colocasse na cabeça fazer algo perigoso...
bem, você sabe como é.
Sim, eu sei como é.
Ele empurrou de sua mente as imagens de todos os perigos possíveis que ele poderia correr
em seu estado atual. Normalmente, o bom senso de Desdêmona levava a melhor sobre sua
impulsividade, mas sob a influência do haxixe, suas inibições poderiam ter desaparecido. O
pensamento fez seu sangue gelar.
“Duraid, você vai para o rio. Eu vou para o leste, caso ela esteja pensando em ir para aquela
parte da cidade sozinha. Ele não poderia ter sido tão imprudente, porém, disse a si mesmo.
"Talvez sim", disse Joseph, sua voz lamentável. Ele se sentiu muito triunfante. Muito segura.
E se ela estava preocupada com o menino...
-Droga! Por todos os demônios!
Harry saiu correndo da loja, no meio da multidão que passava pelos prédios lotados. Se ele
fosse Dizzy... Ele jurou. Tentar pensar assim era um exercício de futilidade. Era seu destino, sua
maldição, amar uma mulher romântica tão independente, imprevisível e corajosa. Mas não
havia jeito: ele a amava. Com tudo o que ele chamava de coração e cada pedacinho de sua alma,
ele amava Desdêmona Carlisle. E se foi, droga.
Andou pelas ruas, que se esvaziavam, fazendo perguntas, sem encontrar resposta. Ninguém
estava disposto a admitir que tinha visto uma jovem inglesa desacompanhada, e a cada minuto
que passava o medo aumentava. Embora o Cairo fosse um lugar mais seguro do que muitas
grandes cidades, e a nacionalidade de Dizzy a protegesse da maioria dos perigos, sempre havia
alguns homens suficientemente desesperados, degradados ou estúpidos o suficiente para
resistir à tentação de uma presa fácil.
Ela acelerou o passo, fazendo o possível para abafar o pânico crescente. Talvez Duraid a
tivesse encontrado. Talvez ele já estivesse em casa, na cama, lutando contra a letargia
debilitante que vem com o haxixe. Talvez ele estivesse com dor de cabeça. Eu desejo a Deus que
fosse uma dor de cabeça horrível.
Na entrada de um beco estreito viu um menino brincando sozinho na poeira. Se deteve.
Parecia que estava ali há séculos.
“Uma senhora”, disse ele em árabe fluente, “uma senhora anglizi, muito pequena, bonita,
com cabelos louros. Você já viu?
Sem parar, o menino assentiu.
-Onde? Seu coração estava batendo.
Ele lhe entregou uma piastra.
 -Sim Sim! O menino assentiu vigorosamente, os olhos fixos na moeda. Uma mulher com
cabelos dourados. Chorei.
-Jesus! Onde?
O menino apontou o polegar em direção à entrada do beco.
"Um quarto de hora atrás."
Harry jogou a moeda para ele e se virou.
"Eles a seguiram, Sid ."
Eles a seguiram? Harry começou a correr, subindo a ladeira da estrada de terra. Um ar de
antecipação invadiu o beco deserto. Os saltos de suas botas faziam ecos surdos contra a velha
terra batida. Atrás dele uma porta se fechou. Uma voz sussurrante, outro canto. Havia seis
homens nas sombras profundas, como um bando de chacais à beira de uma fogueira. Eles
esperaram com paciência animal, observando a pequena figura encolhida contra a parede onde
o beco terminava abruptamente.
Tonto.
Ele caminhou propositalmente entre eles, ignorando como eles caíram para trás, grunhindo.
Ele se inclinou, pegou Dizzy em seus braços, medo e raiva martelando em suas têmporas.
Tonto, você está bem? ele perguntou com urgência. Ele esperou até vê-la assentir antes de
se virar.
Quando ele virou as costas para eles, os homens se aproximaram. Ele não se atreveu a olhar
para eles. Seus músculos ficaram tensos e sua mandíbula cerrou. Ele levantou Dizzy mais alto.
Ela colocou os braços em volta do pescoço dele, como uma criança em busca de conforto, e
enterrou o rosto em seu pescoço. Ela sentiu a umidade salgada de suas lágrimas em sua pele
nua.
Ele ficou entre os homens. Ele sentiu seu rosto se contorcer e olhou para frente, com medo
de que, se visse um movimento ameaçador direcionado a Dizzy, ele fosse atacar violentamente,
colocando-a em ainda mais perigo. Ele sentiu como eles o cercavam, sentiu a pressão de sua
hostilidade, da violência implícita em seu silêncio, e lutou para conter a vontade de se virar e
enfrentá-los.
Como eles ousam? A ideia ameaçou sua razão, encharcando seu intelecto frio com uma raiva
ardente. Como eles ousam pensar em machucá-la?
E então, tão rápido quanto apareceu, o perigo se foi. Algum sinal invisível passou entre os
homens e eles saíram de seu caminho; silencioso, taciturno e vigilante.
Ele a carregou pelo beco, passou pelo menino e desceu a rua. Ele andou mais uma dúzia de
ruas e mais uma dúzia de becos e sabia que poderia carregá-lo assim por toda a vida. Só quando
sua casa estava à vista, ela procurou uma rua deserta. Por mais que ela tivesse rido da ideia, ela
não queria que seu avô a visse nesse estado.
Ele parou, esperando dar-lhe tempo para se recompor, mas não conseguiu colocá-la no
chão. Ainda não. Eu precisava senti-la; sinta sua força graciosa; seu peso leve e requintado; a
textura de seu vestido gasto; o calor de sua pele sob suas roupas. Eu precisava inalar o cheiro
de sua testa úmida, seu cabelo, o leve cheiro de tabaco em seu hálito. Tudo nela era precioso e
essencial para ele, e ele tinha tão poucas chances de segurá-la em seus braços, embora, como
um ladrão, estivesse sempre procurando uma desculpa, aproveitando todas as oportunidades
para tocá-la. Ele não podia deixá-la ir, ainda não.
Tonto, você está bem? Sua voz soava rouca e estranha aos seus próprios ouvidos.
Ela levantou a cabeça, seus olhos escuros luminosos na escuridão.
 "Por que você demorou tanto?" ele gemeu. Estava assustada!
Harry começou a sorrir.
-Não ria. Tinha medo. Eu estava perdido.
"Você não deveria ter saído da loja."
"Eu sei," ele admitiu. Ela sempre foi honesta, até consigo mesma. Era tão único quanto
enfurecedor – mas Duraid se foi e eu estava preocupada com ele e pensei... pensei... Oh, Harry!
—Shhh! ele murmurou, roçando os lábios sobre seu cabelo limpo e sedoso até que um leve
aroma de haxixe flutuou dos fios bagunçados. Ele olhou para ela com severidade, de repente se
lembrando de sua condição. O que diabos você estava pensando para fumar haxixe?
-Haxixe? ela perguntou, seus lindos olhos escuros embaçados. Harry percebeu que ainda
estava sob a influência da droga. Eu não fumei nenhum haxixe.
"O que você acha que você e Joseph estavam fumando?"
-Tabaco. Ele disse que era tabaco.
"E merda."
-Comprovante. Admito que, depois de um tempo, achei que era um tabaco interessante, mas
nunca, bem, sim, uma vez, ok, meia dúzia de vezes, fumei tabaco, então como eu poderia saber?
"Por bom senso?" ele perguntou sarcasticamente.
Ela se contorceu em seus braços, como se tentasse se libertar. Nem mesmo em sonhos. Ele
não estava disposto a deixá-la ir, ainda não. A verdade é que eu nunca seria.
"Você não tem que ser tão rude", disse ela, sua voz reclamando, ofendida, voltando para os
braços dele depois do que aparentemente não era mais do que uma tentativa forçada de se
libertar.
"Eu não sou muito galante", disse ele, sua voz abafada. Lá estava novamente, a parede que
os separava, que Dizzy insistia para que ele fosse um príncipe encantado. E não qualquer
Príncipe Encantado, mas um Príncipe Inglês, oferecendo-lhe um Felizes para Sempre Inglês, um
papel que ele nunca poderia desempenhar em um lugar ao qual nunca retornaria. E, além disso,
não sou escrupuloso, não sou cavalheiresco e não sou confiável.
"Você não precisa me lembrar. Ela se virou em seus braços e o olhou acusadoramente;
estava claro que ele acabara de se lembrar de alguma queixa. Me deve dinheiro.
-Ah sim?
-Sim. Você tem que me pagar.
Ele a acomodou melhor em seus braços e olhou para ela com curiosidade, mais uma vez
entrando no padrão que haviam adotado para seu relacionamento.
“Normalmente, quando uma mulher pede para ser paga, é por um serviço ou por prazer. Às
vezes para ambos. Vejamos, não me lembro de ter recebido nenhum de você, mas se quiser
remediar...
"Há!" ele respondeu desafiadoramente, ignorando o tom insinuante. Ela deve estar mais
fora disso do que ele pensava. Você realmente recebeu meus serviços.
-De verdade? Que estranho ele ter esquecido.
Desdêmona parecia não perceber que ela estava conversando com um homem que a
abraçava com tanta força como se sua própria vida dependesse disso, e Harry estava grato por
isso. Ele só precisava mantê-la distraída para roubar alguns minutos de prazer físico. Algo que
ele era capaz... e esperava ser sempre.
"Sim", disse ela. Você me deve dinheiro por todas as traduções, transcrições e autenticações
que fiz para você ao longo dos anos.
 "Eu já paguei você."
Sim, mas muito pouco.
"Como você chegou a essa conclusão?" ele perguntou, divertido. Eu paguei o que você pediu.
“Você se aproveitou de mim. Eu não sabia que poderia pedir mais.
Harry estava rapidamente perdendo o interesse na conversa, distraído pelo jeito que ela
estava mexendo na gola de sua camisa. Os dedos dela, roçando inadvertidamente contra sua
pele, o excitaram tão tentadoramente quanto as asas de uma borboleta.
"Você vai ter que esclarecer isso para mim." Eu me sinto especialmente denso. De repente,
ele estava cansado de bancar o canalha suave e imoral que ela pensava que ele era.
Eu queria muito mais.
Os lábios de Desdêmona desenharam uma linha reta de ceticismo. Ela era esbelta e flexível
como um gato de templo e ele queria acariciá-la. Mas eu não posso. Ele só conseguia prender a
respiração cada vez que o seio dela pressionava contra seu peito, cada vez que suas palavras
traziam sua respiração aos lábios dela.
Ela se contorceu até conseguir colocar a mão no bolso, uma mão que se aproximou
perigosamente de uma parte de sua anatomia que estava se tornando muito sensível, muito
rápido. Ele deu um suspiro inaudível de alívio quando ela encontrou o que estava procurando e
estendeu a mão.
Deus. Ele não tinha ideia do que estava fazendo com ela. Eu nunca tive.
-Aqui está! ela exclamou, sua voz densamente triunfante, segurando um pedaço de papel
amassado contra o peito.
"Aqui está, o quê?"
Ela alisou o papel e o segurou na frente do nariz.
“Leia isso, seu canalha.
Aturdido, ele olhou para o papel. De bom grado, ele teria dado um braço para poder
obedecer a essa ordem. Mas eu não posso.
Eu não sabia ler.
 Capítulo 14
-E que? Ele amassou o maldito papel em uma bola e jogou fora. Quanto você acha que devo a
você?
Ele tinha certeza de que ela devia ouvir as batidas de seu coração sob seu ouvido.
"Você disse que me pagaria dez por cento do que ganhasse." O papiro da Dinastia Média foi
vendido por cento e seis libras.
-Eu entendo. Ele relaxou. Pelo menos agora ele sabia como proceder. Tonto, Joseph pode ter
bajulado algum idiota com cento e seis libras, mas ele só me pagou quarenta, e eu me lembro,
muito claramente, de lhe dar uma nota de cinco libras.
Suas palavras extinguiram sua raiva justa. Ela torceu o nariz e olhou para ele contrita.
-Oh. Ele fez uma longa pausa. Sinto muito. Eu não deveria ter acusado você,” ela disse,
enterrando o rosto em seu ombro novamente.
-Está perdoada.
Ele esfregou o queixo suavemente contra a cabeça dela. Seu cabelo era liso e limpo como a
seda mais fina. E seu segredo permaneceu escondido.
Cegueira de palavras.
Lembrou-se da primeira vez que ouvira esse termo e do médico que o usava. Não que as
palavras ou o médico mudassem alguma coisa. Seja qual for o nome, sua incapacidade de ler
condicionou todas as partes de sua vida, moldando não apenas a maneira como os outros o
viam, mas também como ele se via. Eu o havia criado.
Até chegar ao Egito.
Aqui ele encontrou um lugar onde sua perícia e suas ambições não se baseavam em
palavras escritas, palavras que faziam sentido um dia e se tornavam uma massa
incompreensível no outro. Aqui foi ele quem moldou a imagem que os outros tinham dele.
Ele nem sempre agiu com perfeição. Ele havia aproveitado sua inventividade inata, os
recursos brutos à sua disposição, porque um homem que não sabe ler não tem mais nada. Ele
manipulou seus concorrentes para se voltarem contra ele e depois se aproveitou de sua
confusão. Ele havia usado astúcia e, quando necessário, os punhos para conseguir o que queria.
E tinha funcionado.
Foi feito com o respeito da comunidade de especialistas, um feito que antes eu achava
impossível. Finalmente, ela encontrou uma maneira de liberar todo o conhecimento e ideias
que estavam fervendo em sua cabeça, zombando dele por sua incapacidade de expressá-los por
escrito. O impossível sempre foi sua cenoura e ele, a mula do destino.
Ele logo aprendeu, e da maneira mais difícil, que algumas coisas estavam fora dos seus
limites, que não importa o quanto ele as quisesse, não importa o quanto ele estivesse disposto a
se sacrificar para alcançar seu objetivo, havia algumas coisas que ele não podia fazer. , algumas
coisas que ele não poderia fazer. Ele tentou superar esse déficit por pura força de vontade. Ele
havia prometido a si mesmo que não importava o que custasse, de uma forma ou de outra ele
aprenderia a ler.
Ele suou, injuriou, rezou ao céu e fez um pacto com o inferno, mas ainda não sabia ler. Eu
nunca saberia. Mas ele aprendeu uma lição imutável: a dor é a única recompensa por se apegar
a sonhos impossíveis.
Então ele aceitou essa lição e a transferiu para todas as áreas de sua vida. Incluindo Tonto.
Ele havia desistido dela sem lhe contar seu segredo.
De que serviria? O destino de Dizzy era a Inglaterra. E ele nunca mais voltaria para a
Inglaterra. Ele não seria mais o parente estúpido dos Ravenscroft, o objeto da preocupação
bem-intencionada de seus pais e de seu próprio desprezo. E isso era a única coisa que o
esperava como filho de pessoas educadas, como o aluno que obteve algumas das notas mais
altas em exames orais da história de Oxford... o homem que não sabia ler.
Não, ele não podia voltar para a Inglaterra. Mas Dizzy voltaria. Era seu sonho e não era um
sonho impossível. Ele não tinha dúvidas de que um jovem corpulento com uma jaqueta de
tweed o deixaria louco. Ou alguém como Blake. Seus lábios se torceram e ele a segurou com
mais força, amaldiçoando-se como um mentiroso e um tolo.
Por mais que ele tenha se avisado e se ameaçado e tentado se convencer, ele não desistiu de
Dizzy.
Seu coração ainda esperava, apesar de estar brutalmente ciente dos perigos do auto-
engano. O amor deles se recusava a morrer, não importava o motivo e a experiência, apesar da
determinação de Dizzy de voltar "para casa".
Droga, o lar não era uma ilha ou um prédio. Não era um lugar. A casa era ela. E ela estava
indo embora. Deus, como eu poderia deixá-la ir? Como eu poderia pedir para ela ficar? Ele se
perguntou, angustiado, o que ela faria se ele lhe contasse, se ela descobrisse sobre sua...
deficiência. Como sempre, sua imaginação lhe proporcionou dezenas de cenas, todas
excruciantes.
Se ela transformasse a disfunção dele em um tipo romântico e melancólico... se ela sentisse
pena dele... se ela se oferecesse nobremente em compensação por ele...
Deus. Ele fechou os olhos. Como ele poderia sobreviver a isso?
"Almocei com seu primo hoje", disse Dizzy.
Ela havia levantado a mão e estava alisando a gola da camisa dele entre os dedos.
-O que? ele perguntou, agarrando-se à distração que suas palavras ofereciam.
“Lorde Ravenscroft e eu almoçamos juntos. Com o avô. Tivemos uma conversa muito
interessante.
Ela ainda estava perdida em seu fascínio pelo colarinho da camisa.
“Blake pode ser um poço sem fim de informações. -Respiração profunda. Ele tinha que saber
o que Blake tinha dito a ele. Tonto, você...?
“Acho que você se comportou muito mal.
Harry se perguntou se ela podia sentir como seus braços estavam tremendo.
-Ah sim?
“Ele veio aqui pensando que você mal poderia fazer face às despesas. Por que você deixou
sua família acreditar que você só conseguiu reunir o mínimo para viver? Por que você não
compartilha seu dinheiro com sua família?
-Minha família? Papai e mamãe Braxton e todos os pequenos Braxton estão indo muito bem,
garanto.
 "Quero dizer os Ravenscrofts." Como você pôde, Harry? Ela parecia profundamente
desapontada. Como você pode deixar os Ravenscrofts lutarem enquanto você aproveita a vida?
- Estreitos? Meu, meu, Blake tem estado muito ocupado,” ele murmurou. Ele a ergueu um
pouco mais alto em seus braços. Ouça, Dizzy. Embora eu esteja ciente de que suas condições
atuais tornam duvidoso que você se lembre do que estou prestes a lhe dizer, faça um esforço
para prestar atenção.
Ela estreitou os olhos para ele.
"A família de Blake é dona de uma enorme pilha de tijolos prestes a desmoronar...
"Mansão Darkmoor," ela disse, como uma estudante que sabe a resposta correta para uma
pergunta.
"Sim, Mansão Darkmoor." É uma casa enorme, velha e caindo aos pedaços, situada no meio
dos penhascos mais esquecidos por Deus de toda a Inglaterra. Por qualquer motivo, e suspeito
fortemente que seja devido à instabilidade mental, cada linha sucessiva de Ravenscroft se
apega a ele como o Santo Graal.
Ela assentiu com a sanidade bêbada.
“Blake e seu pai e seu... nosso avô gastaram até o último centavo que tinham em esquemas
malucos. Planos projetados para gerar dinheiro suficiente para pagar a restauração de
Darkmoor. Nenhum teve muito sucesso. Na verdade, os Ravenscrofts mal conseguem dinheiro
suficiente para conter a deterioração da propriedade.
-De acordo. Darkmoor Manor é um elefante branco. Onde você quer ir? -Eu pergunto.
Harry sorriu. Como alguém com ideias tão melosas sobre a Inglaterra pode ser tão astuto e
pragmático sobre todo o resto?
"Por que eu teria que pagar uma série inteira de contas de conserto que nunca acabariam?"
“Isso é desprezível de sua parte, Harry.
-Não, não é. Reconheça que você faria o mesmo no meu lugar. Por que eu tenho que dar
dinheiro para Darkmoor ter um novo labirinto de teixo aparado?
Ao ouvir isso, ela fez uma careta para ele, embora seu olhar desfocado continuasse a vagar
sobre sua camisa. Ele apertou um botão.
“Bem, talvez sim.
Havia aquela sinceridade de novo, sua incontestável clareza de idéias e praticidade que ela
tanto tentava negar e que eram muito mais atraentes e muito mais raras do que um
sentimentalismo enjoativo.
"Mas você não deveria deixar Lorde Ravenscroft pensar tão mal de você depois de tudo."
Todo mundo percebeu que há um rancor entre vocês. E eu suspeito que tem a ver com
dinheiro.
“Olha, eu realmente não me importo com o que Blake pensa de mim.
Ela ia tentar convencê-lo de que não deveria ser assim. Desdêmona, a retificadora dos erros.
Sua intenção era visível no conjunto de sua mandíbula, na compressão determinada de seus
lábios. E o tempo todo, ele continuou a explorá-lo sem pensar.
Harry estava lentamente se conscientizando das mãos dela em seu corpo. Foi tão
inesperado, tão surpreendente que ele não tinha percebido até agora, mas ela o estava
acariciando; isso é o que eu estava fazendo. Pequenos toques e mimos, roçando sua pele com a
suavidade de uma pena e o calor do sol. O mais surpreendente era que ele estava disposto a
apostar toda a sua fortuna que ela nem sabia o que estava fazendo.
 Desdêmona estava franzindo a testa para sua garganta, passando o polegar levemente para
cima e para baixo sobre o corte que ele tinha feito de barbear, como se isso pudesse fazê-lo
desaparecer.
“Lorde Ravenscroft pensa que você é um canalha,” ela disse, sua voz preocupada, seu olhar
fixo em sua garganta enquanto o botão deslizava de sua casa, expondo mais de sua pele para
suas carícias – e aquelas carícias sem fôlego.
"Hmm," foi tudo que ele conseguiu dizer.
Sua respiração agitou o cabelo em suas têmporas, afastando-o de seu rosto.
"Claro que você é, mas não como ele pensa."
-Hum.
"Você poderia fazer um esforço para se reconciliar com ele."
Harry percebeu que ela havia perdido toda a noção dos limites pessoais que existiam entre
eles. Era como se ela não soubesse mais onde terminava seu corpo e começava o dele. Ela o
tocou com tanta familiaridade como faria com sua própria pessoa, com total facilidade... com
uma facilidade devastadora.
Sua respiração acelerou e ele abriu a boca, sugando o ar entre os lábios antes de se entregar
totalmente à sensação de sua carícia. Os dedos de Desdêmona deslizaram até sua nuca, onde
começaram a brincar intimamente com os cabelos curtos. Harry ficou absolutamente imóvel,
recusando-se a fazer qualquer coisa para lembrá-lo de que eles eram seres separados, que o
corpo dele não era dela para tocar, usar e manipular de qualquer maneira que ela desejasse.
Embora soubesse que era o haxixe o responsável por sua nebulosa abstração, não conseguia
quebrar o contato.
As emoções da jovem eram instáveis e suas ideias desconexas. Harry sabia que não podia
procurar sinceridade em seu olhar nublado, mas pelo menos nesse estado, seu corpo revelava
uma certa clareza, certas reações inegáveis a ele.
"Você precisa de um corte de cabelo," ela murmurou, seu tom preguiçoso.
-Sim.
"O cabelo de Lorde Ravenscroft é terrivelmente comprido, não é?" Ele suspirou, um
beicinho um pouco exagerado de seu lábio inferior cheio, como se estivesse prestes a ficar de
mau humor. Ele tem um cabelo muito bonito.
-Lindo.
-Muito escuro. Tipo...” Ele parou, procurando a palavra.
"Deixe-me adivinhar. Como a asa de um corvo? ele ofereceu prestativamente.
Ela não parecia gostar muito disso, mas não conseguia pensar em uma comparação melhor.
-Sim. O seu é... Eu nunca soube exatamente de que cor é. Ele estava falando sério, e sua
incapacidade de definir a cor de seu cabelo a preocupava. Tabaco curado, talvez, ou amêndoas
cristalizadas? Ou a cor de uma sombra no deserto. Mais bronze do que ouro, mas não tão duro
ou metálico. Como a areia quente ao pôr do sol. Mas suave. Seu rosto refletia sua insatisfação.
Você sabe que cor eu quero dizer?
-Eu sei.
Ela assentiu e suspirou novamente, um pequeno suspiro impetuoso.
“É mais amplo do que você.
Harry amaldiçoou interiormente aquele troglodita Blake. Os dedos dela deslizaram pelo
peito dele como se medindo sua largura, demoradamente, centímetro por centímetro. Era como
marcar ele com fogo líquido. Blake desapareceu completamente de seus pensamentos.
 -De verdade? Ele mal podia ouvir a si mesmo.
“Muito mais amplo. Mas não tão alto. Ele fez uma pausa e franziu a testa. A palma da mão
dela descansou em seu peito, pressionando, testando sua firmeza. Eu me pergunto se será tão
difícil quanto você.
Harry de repente se sentiu tenso e esperou desesperadamente que ela não percebesse o
quão duro ele tinha ficado.
"Você não é nada flexível. Nada mesmo”, disse ele em tom de reclamação.
-Sinto muito.
"Eu também," ela murmurou. Por que você tem que ser tão duro? Demasiado difícil.
Ele não queria pensar sobre o significado dessas palavras. Ela era um enigma para ele,
sempre tinha sido.
Três anos atrás, ela apareceu em sua casa, determinada a seduzi-lo. A princípio ele ficou
atordoado, depois esporeado, e finalmente furioso quando percebeu que ela viera para se
oferecer a algum herói de seus sonhos, um herói que a levaria em seu corcel prateado direto
para a Inglaterra. Com Sir Robert na garupa.
Ele não tinha lidado bem com a situação. Seu instinto lhe disse para aproveitar sua paixão e
sua juventude e fazer amor com ela. Ele também era jovem. Ele levou o crédito por não ceder
ao impulso, por mais forte que fosse.
Pena que ele não tinha sido capaz de inventar uma maneira maravilhosa e delicada de tirá-
la de casa rapidamente, com a virgindade intacta. O que ele fez foi a única coisa que lhe ocorreu
em seu estado tenso e excitado: ele riu.
Ele não entendeu então que seu riso tinha conseguido, pelo menos, eliminar seu principal
rival: ele mesmo. Dizer apenas que ele havia caído de seu pedestal era um eufemismo; a queda
tinha sido íngreme. O que funcionou bem para ele. Ele queria que Dizzy o visse pelo que ele
realmente era, ou tão real quanto ele estava disposto a permitir.
Até agora.
Até Blake.
Nem mesmo Blake tinha entendido que ela o considerava irredimível, na verdade pior do
que ele. Era quase cômico que, ao tentar fazê-lo desistir de uma fantasia, só conseguisse
substituí-la por outra.
Ele não conseguia sorrir com o doloroso absurdo de tudo isso. Não agora, aqui, quando ela
estava de repente tão ternamente ao seu alcance. Sua boca estava muito perto, seus olhos
sonolentos e indefesos. E cada minuto que passava tornava mais difícil lembrar de sua
resolução de não aproveitar...
“Lord Ravenscroft tem uma boca bonita.
...especialmente quando ele queria selar os lábios dela nos dele, para evitar que formassem
o nome sangrento de Blake novamente. Nunca mais.
"Mas não tão bonita quanto a sua." Você tem a boca mais maravilhosa que eu já vi, Harry,”
ele disse e suspirou. Parece que seus lábios podem detectar como um grau de areia difere de
outro. Seu dedo indicador tocou o centro de sua boca, a sensação inebriante fazendo seus olhos
fecharem.
Quem estava mais drogado? Eu não sabia mais. Seu corpo estava tenso e líquido, uma casca
dura cheia de energia derretida.
Desdêmona fez cócegas no lábio superior com a ponta do dedo.
 "Eu acho que é a forma como seu lábio superior mergulha no centro aqui", disse ela
pensativa. Ou talvez” – ele traçou a parte de baixo do lábio inferior dela – “talvez seja por causa
de quão firme, mas extravagante, seu lábio inferior é.
Ele abriu o lábio, acariciando suavemente o interior escorregadio. Harry estremeceu. Ela
inalou com um leve, rouco, chiado, e o acariciou novamente. Suas pupilas se fundiram com a
escuridão líquida de suas íris.
"Às vezes", ela confidenciou em uma voz distante, "quando eu olho para sua boca, meus
mamilos formigam, por dentro, onde eles não podem ser excitados." Quase dói. E penso em sua
boca e me pergunto se seus lábios poderiam...
-Deus santo! Já chega, Dizzy. Harry pensou que ele estava a um fio de cabelo de fazê-lo
descobrir a resposta. Seus braços se apertaram involuntariamente ao redor dela, e o cheiro
fraco, delicioso, mas inconfundível de excitação feminina encheu seus sentidos. Eu queria
descobrir sua origem.
Ela deixou cair a mão e franziu a testa.
"Foi você quem falou dos meus seios," ela disse acusadoramente. Por que não posso fazer
isso?
-Eu não...
Se deteve. Sim, ele tinha. Mas ele não estava brincando com o corpo dela enquanto o fazia,
nem estava acariciando seus lábios, embora em sua mente ele estivesse passando as mãos, boca
e língua sobre cada centímetro de sua carne acetinada.
-AHA! Você já fez isso. Se você pode falar assim, eu também posso.
Eu estava drogado; ele não era responsável por suas ações. Harry tinha que lembrá-lo
constantemente.
Com um esforço consciente, ele tirou o braço dela debaixo dos joelhos e a deixou de pé no
chão. Ela colocou os braços em volta do pescoço dele e ele sentiu seus seios deslizarem
suavemente para baixo de seu peito. Seus olhos estavam... brilhantes? Porra, eu não sabia.
"Você já se perguntou como seria se fizéssemos amor?" ele perguntou, e seu tom era
indiferente, curioso, mas seu corpo não era. Ele podia sentir seus mamilos, duros e delicados,
como pérolas, através da camisa.
Ele não podia responder a ela, ele mal conseguia respirar.
-S? ela perguntou, inclinando a cabeça. Por que você não me responde?
"Você quer uma resposta sim/não ou eu tenho que escrever uma explicação completa?"
Ela ignorou suas palavras, olhando-o diretamente nos olhos.
"Você olha para todas as mulheres do jeito que está olhando para mim, certo, Harry?" ele
perguntou tristemente. Você não pode evitá-lo.
-Deus!
Eu não aguentava mais. Ele havia superado a frustração; ele estava pronto para cometer um
ato imprudente. Ele não conseguia desviar o olhar dela, tão ardente, e quando ela sorriu para
ele – ele esperava que fosse sem entender o que estava acontecendo – ele fez um último esforço
para manter sua sedução não planejada e totalmente inconsciente sob controle, para despertá-
la de sua ignorância, doce e atordoada.
"Tonto, se você quer descobrir até onde pode me provocar, sugiro que entremos." Agora.
Ficarei muito feliz em provar isso para você. Sua voz era forçada, muito mais áspera do que
pretendia.
 Suas palavras agiram como um jato de água fria na mente entorpecida de Desdêmona. Seu
olhar sonhador e desfocado se aguçou, seus lábios macios se uniram grosseiramente.
"Provocar você?" ele repetiu.
— Sim, me provoque, no sentido de excitar sem dar satisfação.
Ela colocou as mãos no peito dele e o empurrou para longe.
"Eu provoco você?" -Eu pergunto-. Foi você quem encheu minha cabeça com toda essa
bobagem sobre ser um deserto e um rio e seu "país"! O que você diz para as outras mulheres...
que são seu continente ou seu hemisfério?
Ele riu. Ele não podia evitar. Ela não estava tão serena; suas palavras a afetaram mais do
que ela pretendia. Ela tinha tudo o que ele queria e sonhava em uma amante: inteligência e
habilidade, astúcia e generosidade... e um bom soco direto no queixo.
Ela o acertou no peito com o punho.
"Você é o homem mais vil, ignominioso e pouco romântico..." ele disse. Por que você não
pode ser mais...?
O humor de Harry desapareceu.
-Mais que?
-Mais mais. Ele hesitou, procurando a palavra.
não harry
"Como Blake?" ele completou em um tom baixo e gelado.
Seus braços ficaram tensos. Ele amaldiçoou, pensando que nunca daria a Blake. Nem a
ninguém.
"Exatamente, como Lorde Ravenscroft," ela disse, aceitando alegremente sua proposta. Ele
nunca deixaria de ser um perfeito cavalheiro. Eu nunca diria coisas tão rudes para uma dama.
Deus, como ela odiava a maneira como pronunciava o nome de Blake. Como se proclamasse
a ascensão ao trono de um novo rei.
"Não," ele disse secamente. Ele lhe diria que corria o risco de ser "arrastado" por sua beleza,
sua beleza que é como uma rosa, antes de se apressar corajosamente a algum bordel para fazer
com uma cortesã o que ele queria fazer com você. Bem, olhe, Dizzy, não vou correr.
Ele sabia que a frustração era responsável por sua raiva, seu despeito e seu ciúme. Eles
queimaram brilhantemente, queimando em cinzas sua resolução de nunca querer o que ele não
poderia ter. Mas nas brasas permanecia uma verdade fundamental: ele amava Dizzy.
Sua amada apertou o maxilar e deu um soco nele, com tanta força que ela quase acabou no
chão. Não havia como ele chegar em casa sozinho.
Ele a levantou do chão e a jogou de cabeça para baixo sobre o ombro como um saco.
— Ponha-me no chão! ela exigiu. Eu odeio ser carregado assim!
-Azar.
Ele o acertou nas costas com os punhos. Ele a ignorou, apenas caminhou pela rua vazia que
levava à casa e caminhou furiosamente a distância até a porta. Sem uma palavra, ele a colocou
de pé e, estendendo a mão, bateu na porta.
Desdêmona caiu contra a parede, seus joelhos cedendo. Harry a pegou pelos braços e ela se
inclinou contra ele, ainda olhando para ele, sem piscar.
"O que você quer de mim, Harry?" ele murmurou, queixo inclinado para cima e olhos
condenadamente inocentes.
"Tonto...
 Ele não podia dizer mais nada. Sua boca cobriu a dela em um beijo profundo e suculento. Os
lábios dela se separaram com um ronronar e ele aproveitou a oportunidade, incapaz de se
conter, incapaz de se conter, enfiando a língua em sua boca. Ela se rendeu, flexível, fazendo
pequenos gemidos de prazer no fundo de sua garganta. Era o som mais doce que ele já tinha
ouvido.
Ele se aproximou, segurando o rosto dela com as mãos e usando os polegares para inclinar
o rosto dela para cima, para...
...ouvir o barulho de uma carruagem se aproximando pela rua. Ele parou e levantou a
cabeça, ofegante, lentamente voltando a si. Amaldiçoou-se por ter feito amor com Dizzy no
meio da rua, à vista de todo o Cairo, como se ele fosse um soldado briguento e ela uma
prostituta.
Além disso, ela estava drogada.
Ele a inclinou contra a parede.
Ela tinha olhos escuros e lábios maduros. Eu queria provar seu sabor novamente.
“Por favor,” ela murmurou, “não pare.
"Alá, Deus e todos os céus", exclamou, passando os dedos pelos cabelos.
-Por favor.
Harry hesitou, inclinando-se para frente. O som do ferrolho sendo puxado para dentro da
casa o deteve.
-Não posso.
Ela negou com a cabeça.
-Não. Você não vai fazer isso. Outra vez não.
 Capítulo 15
"Sitt está acordado ?"
Ao ouvir a voz melodiosa de Magi, Desdêmona se virou e enterrou o rosto no travesseiro.
Ele não queria falar com Magi. Ela se sentiu horrível: confusa da cabeça, fraca e envergonhada.
"Vejo que nosso reverenciado Sitt está realmente acordado."
-Não, não é.
"Sim", disse Magi, em um tom muito animado. Está. Eu sei por aqueles gemidos que ele faz.
Muito diferente dos que ela emitia quando dormia. Mas estou esticando muito a definição de
"adormecido". Seria melhor dizer "inconsciente".
Desdêmona virou a cabeça. O resto do corpo se recusou a acompanhá-la.
“Eu realmente não me sinto muito bem, Magi.
-Oh de verdade? Magos ronronaram. Estou devastado ao ouvir uma coisa dessas. Tenho
certeza de que seu desconforto excede em muito o que certas pessoas sentiram quando Duraid
lhes disse que você havia entrado sorrateiramente no suq e fumado haxixe.
Desdêmona gemeu.
— Ou quando souberam que traficantes de escravos brancos te sequestraram. Ou que você
se embriagou com leite de cabra fermentado. Os magos ficaram em silêncio, esperando.
"Tive uma semana muito difícil.
“Como você pôde, Desdêmona? Os magos o repreenderam, abandonando toda pretensão de
doçura.
Desta vez, a jovem conseguiu se virar. Magi estava ali, com as mãos nos quadris, os olhos
escuros brilhando. Embora deitar-se a colocasse em clara desvantagem, Desdêmona não
conseguia encontrar energia para se levantar.
"Eu nem sabia que era haxixe."
-Venha ja. Você não é estúpida, Desdêmona. Você deveria ter suspeitado que não estava
inalando uma simples dose de sheesha.
Sheesha. Tabaco. Harry disse a mesma coisa... não disse? Mas José havia lhe assegurado
que...
Ao pensar em Joseph, ela se levantou de um salto. Com o movimento repentino, sua cabeça
parecia prestes a explodir. Ele pressionou as têmporas de sua cabeça, os olhos se estreitando
de dor.
-Oh! Onde estão os óstracos ?
Os magos a empurraram, forçando-a a se deitar, estalando a língua impacientemente.
— Estão perfeitamente. Harry os trouxe e os entregou a Sir Robert. Seu avô está muito feliz,
Desdêmona.
"Droga!" Ele não podia pedir ao vovô para devolvê-los. Ele se despediu de seu lucro
esperado de cinco libras. Mentalmente, ele agradeceu a Harry. Às vezes parecia que ela estava
fazendo um esforço consciente para sabotar seus planos de retornar à Inglaterra. Ela balançou
a cabeça, irritada.
O dia anterior havia sido uma mistura inextricável de imagens, vozes e sensações — todas
profundamente desagradáveis. O mais perturbador estava relacionado a Harry. Lembrei-me de
um beijo. Ou era a memória de três anos atrás? Poderia o haxixe evocar o passado – texturas,
fragrâncias, sabores – tão claramente?
Certamente ele reviveu aquele beijo de tanto tempo atrás. Lembrou-se da mesma decepção,
do mesmo sentimento de frustração e abandono. Tinha terminado do mesmo jeito; ele a
empurrou para longe dele. Não tinha sido assim? Deus, como eu estava confuso!
"Eu não posso ficar parado e não fazer nada quando você coloca sua vida em perigo", Magi
estava dizendo.
-Sinto muito. Não voltara à acontecer.
-Mais vale. Haxixe é para tolos”, exclamou Magi apaixonadamente. No serralho havia muitas
mulheres que fumavam haxixe e ópio. Fumavam para aliviar o tédio que reinava em suas vidas,
para ir em sonhos onde eram proibidos de estar na realidade. Eram criaturas lamentáveis que
faziam de suas fantasias sua única verdade.
"Não se preocupe, Mago. "Ele quis dizer isso."
Por mais que demorasse para ver outro narguilé novamente, pareceria cedo demais. Ela não
conseguia se lembrar de ter se sentido tão desajeitada e inchada... e estúpida. E se o que ele se
lembrava realmente tinha acontecido, não havia dúvida de que ele encarnava perfeitamente o
último atributo.
"Você tem que me prometer...
“Meu Deus, magos, eu prometo a você. Você e Harry deveriam abrir uma escola para ensinar
chatices. Não é à toa que Harry é tão bom no que faz... Ele assedia seus clientes até que eles
concordem com seus termos.
"Estou feliz que o Mestre Harry lhe deu um sermão," Magi disse em lágrimas. Não quero lhe
incomodar. Eu só quero que você esteja seguro.
Uma careta triste apareceu em seus lábios, e Desdêmona, de repente consciente de sua
ingratidão, pegou sua mão e apertou-a entre as suas. A preocupação de Magi por ela era real,
seu afeto sincero. Ela era a coisa mais próxima de uma mãe que ele já conhecera.
"Eu sei, Magia. Mas por favor não se preocupe. Não tenho intenção de fumar haxixe
novamente.
-Bom.
Depois de obter a resposta que ela queria, a preocupação rapidamente desapareceu do
rosto de Magi. Ele soltou a mão dela e começou a mexer em algo ao pé da cama.
"Desdêmona?" Vovô chamou do outro lado da porta.
A jovem olhou para os Magos. Se o seu avô cheirasse o que...
"Ele não sabe," Magi sussurrou.
Desdêmona suspirou de alívio. Se ele descobrisse sobre suas desventuras no dia anterior,
ele não estaria apenas vasculhando o campo inglês, cada canto, procurando algum parente
distante para deixá-la, mas também partiria seu coração.
"Estou aqui, vovô. Acontece. Ela se empurrou para uma posição sentada quando Sir Robert
entrou.
"Desdêmona," ele começou, então parou antes de chegar à cama, olhando para ela de perto,
preocupado. Você está bem, pequena? Você não parece bem.
 -Me dói a cabeça. Você ia me dizer alguma coisa?
-Sim. Claro que sim. Algo incrível aconteceu, Desdêmona. Acho que encontrei um touro Apis.
na Mina.
-De verdade? Ele se endireitou um pouco mais, ignorando o enorme martelo batendo na
bigorna de seu cérebro.
— E sou o primeiro no Cairo a saber disso. Eu tenho que ir lá o mais rápido possível para
tomar as providências necessárias. Antes que o horrível Chesterton descubra.
-Claro que sim.
Seu avô olhou para ela com aprovação, com um grande sorriso. Então seu rosto escureceu.
"Você entende que isso significa que eu não posso acompanhá-lo ao jantar daquele turco na
sexta à noite?"
— Ele é o secretário do quediva, avô. O quediva — ela repetiu quando ele a olhou fixamente.
Aquele que governa neste país?
"Que seja", disse o vovô. Em todo caso, embora eu esperasse acompanhá-lo e ao jovem
Lorde Ravenscroft, simplesmente não posso me dar ao luxo de perder tal oportunidade. Como
eu gostaria de poder instalá-lo adequadamente em uma casa em Londres.
"Me arranjar?" Desdêmona repetiu, erguendo as sobrancelhas. Se pudéssemos vender um
touro para o Sr. Schmidt, usaríamos o dinheiro para pagar suas dívidas e enviar você e sua
coleção em turnê.
"Ah, isso seria bom." Mas não é tão bom quanto vê-lo em seu próprio jardim, cercado por
spaniels ingleses e bebês ingleses gorduchos e de bochechas coradas.
"Sim", disse Desdêmona, pensando que seu amado avô sempre se importou mais com o
futuro de sua neta do que com o dele. Isso estaria bem. Mas não é tão bom quanto ver você
palestrando na National Geographic Society.
Sir Robert corou.
"Sim, isso seria maravilhoso." Mas a visão de seus pequeninos gordinhos faz qualquer plano
para me engrandecer parecer muito insignificante...
-Sim. Bem, crianças gordas sempre foram um dos meus sonhos mais íntimos, mas quando
você tem uma vida inteira de conhecimento para compartilhar...
"Oh, parem com isso, parem com isso, vocês dois!" Os magos interromperam. Vocês estão
sempre tentando convencer um ao outro de como a Inglaterra é maravilhosa. É para
enlouquecer! Trata-se de que hoje Desdêmona não tem acompanhante.
"Ah, isso", disse Desdêmona. Não te preocupes. Eu não preciso disso. Nada vai acontecer.
"É claro que nada vai acontecer", disse Sir Robert, revirando os olhos. Não é sobre se algo
acontece ou não. É uma questão de aparências. As convenções sociais devem ser observadas.
Sendo um visconde, Lorde Ravenscroft não pode deixar de ser sensível à aparência das coisas.
Não queremos decepcioná-lo.
“Tenho certeza que Lorde Ravenscroft não é tão tenso quanto você pensa.
"Talvez não, mas talvez devêssemos nos perguntar, isso é a coisa certa a fazer?" Quero
dizer, isso seria um comportamento adequado na Inglaterra? Não queremos que Lorde
Ravenscroft pense que, por estarmos no Egito, esquecemos o que deve ser feito e o que não
deve ser feito. -Ele franziu a testa-. Além disso, há também a questão de quem vai acompanhar
vocês dois amanhã, na excursão a Gizé.
"Eu adoraria cumprir esse papel", disse Magi.
Sua intenção de sabotar a reunião era óbvia para a liga.
 "Não, obrigado, magos," Desdêmona respondeu rapidamente.
"Temo que isso não seja possível, magos", disse Sir Robert, concordando inesperadamente
com sua neta. Embora eu lhe agradeça, amanhã espero um carregamento da Inglaterra. Alguém
tem que estar aqui para eles fazerem as coisas direito. Ele esfregou a ponte do nariz pensativo.
Acho que posso perguntar ao Harry...
-Não! exclamou Desdêmona.
Seu avô piscou surpreso.
“Quero dizer, não, vovô.
Ela não se lembrava muito do que havia acontecido entre ela e Harry no dia anterior, mas o
pouco que ela lembrava tornava a ideia de Harry como o guardião de sua moralidade não
apenas absurda, mas mortificante. Se sua memória estivesse correta, ela lhe pedira que fizesse
amor com ela. Não. Harry era a última opção como acompanhante. Na verdade, não havia
opção.
"Parece uma boa ideia, senhor," Magi disse em sua voz doce.
Desdêmona olhou para ele.
-Não, não é.
-Porque não? seu avô perguntou.
“Gostei da minha liberdade e segui meu bom senso por cinco anos, avô. Ele ignorou o bufo
de Magi. De repente, não posso fingir aceitar convenções às quais nunca me submeti e às quais
não tenho intenção de me submeter. Nem para deixar nosso hóspede confortável. Ele percebeu
que suas palavras, inicialmente oferecidas como uma desculpa, não eram nada além da
verdade.
“Acho que você está certa, Desdêmona. Você teve muita liberdade de ação. Ele passou a mão
sobre o topo de sua cabeça. Meu trabalho como seu guardião não foi exemplar.
-Porcaria. Você tem sido maravilhoso.
"Não", o velho insistiu, balançando a cabeça. Não é assim. Mandei você para o Egito, expus
você a obsessivos como Chesterton e vigaristas como Paget, dei-lhe liberdade demais em
algumas áreas e insuficiente em outras. Não foram as melhores circunstâncias para educar uma
jovem. No entanto, tenho certeza de que, quando voltar à Inglaterra, você se ajustará. Mas
enquanto isso” – ele suspirou tristemente – “... eu fiz o meu melhor. Não vou tentar limitá-lo
neste momento.
—Nenhuma.
"Você andou saindo com aqueles americanos de novo, não é?" Ele suspirou, sem esperar por
uma resposta. Está bem. Você tem minha permissão para ir com Lorde Ravencroft sem que
ninguém mais o acompanhe.
Ele olhou para ela com o canto do olho. Ele era desonesto, mas não sutil.
"Não seria melhor se você começasse a organizar tudo para a viagem, avô?" -te pergunto.
Ela se deitou nos travesseiros e fechou os olhos.
“Oh meu Deus, você está certo. Sairei hoje à noite, se puder.
“Ainda acho que Desdêmona não deveria ir sozinha com este Ravenscroft. O que sabemos
sobre ele? Magia protestou.
Sir Robert parou. Desdêmona notou que ficou francamente surpreso quando respondeu:
"Mas por favor, Magi, ele é um visconde."
 Harry parou na frente da porta do Carlisle e enxugou as mãos nas pernas da calça. Seu
coração estava batendo muito rápido e sua boca estava seca. Eu estava com medo.
Ele não sabia o quanto Dizzy se lembraria de sua aventura no dia anterior ou o quanto ele a
culparia. Ele não conseguia esquecer a expressão dela, perdida e indefesa, quando ela o acusou
de rejeitá-la. Outra vez.
Uma onda de auto-indignação o invadiu. Ele a segurou em seus braços e agiu como um
orgulhoso cavaleiro errante. Ele era um completo idiota. Ela estava disposta, sua própria carne
estava mais do que disposta, e ainda assim ela se conteve, contida por alguma noção de
cavalheirismo.
Ele estava se tornando uma espécie de aberração, controlado por fantasias tão peculiares
quanto as de Dizzy.
Bateu rapidamente na porta e esperou. Depois de um momento, Magi o conduziu para
dentro. Distraído, ele observou o interior sombrio, o tapete puído, o molde de gesso lascado em
um canto do teto. A paixão de Sir Robert por antiguidades egípcias consumiu todo o seu
dinheiro. Quase não sobrou nada para o essencial, muito menos para o conforto material.
-Você precisa de algo? Mago perguntou. Eles precisam de dinheiro?
“Eles sempre precisam de dinheiro. Mas", acrescentou, encolhendo os ombros, "não sei se a
economia doméstica está com mais problemas do que o normal. Desdêmona não me deixa mais
ver as contas. Ele não quer que eu me preocupe.
Agora era ele quem se preocupava.
"Eu vim para vê-la."
"Ele ainda não se levantou." A resposta desdenhosa de Magi foi uma indicação clara de sua
opinião sobre o assunto.
"Então verei Sir Robert."
-Não está.
Magi estava obviamente chateado com ele. Normalmente, ela era uma das mulheres mais
falantes que ele conhecia.
-De acordo. Depois vou lá ver como o Diz está.
Magi entrou na frente dele, bloqueando seu caminho para o quarto de Dizzy.
"Olha, Magia. Não fui eu que a levei, contra sua vontade, à loja de Hassam ou a obriguei a
colocar aquele cachimbo na boca.
"Você deveria ter prestado mais atenção."
Harry levantou as mãos, palmas para cima, desanimado.
-Quão? O que você queria que eu fizesse?
"Case com ela."
Harry balançou a cabeça.
-Não me quer. Ela quer um modelo inglês, um maldito cavaleiro de armadura brilhante. E
caramba," ele murmurou, "ele merece que seus desejos se tornem realidade. Se alguém merece,
é Diz. "Sir Robert" - ele engasgou, a raiva o fazendo respirar muito bruscamente - "Sir Robert
me contou que tipo de infância ele teve."
Nenhuma das memórias confusas e detalhadas que Dizzy contara esporadicamente o
preparara para as confidências de Sir Robert. Depois de ouvir sua história, Harry percebeu que
Dizzy havia inventado uma infância para substituir a que ela nunca teve; Ele havia contado a ela
sobre companheiros de brincadeira que agora ele sabia que eram imaginários, sobre festas que
só aconteciam em seu mundo de fantasia.
 A realidade era que Dizzy tinha sido forçado a ficar sentado ali, rígido como um pau, por
horas a fio, recitando e memorizando...
Uma imagem presa em suas entranhas surgiu na mente de Harry: tiras de couro o
amarravam a uma cadeira de espaldar reto em uma sala de aula vazia; gotas de suor roçavam
sua pele sob sua jaqueta de lã áspera; aquela voz trovejando em seu ouvido hora após hora:
“Você é teimoso e estúpido! Leia o que diz! Leia-os!".
Era impossível acreditar que uma criança prodígio, a antítese do que havia sido, tivesse
sofrido tanta solidão e isolamento. Mas Dizzy tinha sofrido. Sua vida Dizzy, sempre rindo e
amorosa tinha...
"Cristo!"
Ele olhou por cima dos ombros rígidos de Magi para o pátio ensolarado e iluminado. Em sua
mente, ela viu Dizzy como uma criança, seus pés dobrados sob seus pés, lendo secretamente
livros proibidos, livros cujo objetivo era entreter, não instruir, tentando extrair algum
conhecimento de um mundo e uma vida que seu gênio lhe negava. O sol estava muito intenso.
Doeu em seus olhos, encheu-os de lágrimas.
"Harry, na minha opinião você está errado em deixá-lo ir para a Inglaterra." Acho que tanto
você quanto Sir Robert estão errados. Os magos tocaram seu ombro. Aqui no Egito, Desdêmona
é parte da vida, não apenas uma espectadora. É importante, seu talento é útil, não apenas uma
raridade. Ela acumula responsabilidades como outras garotas colecionam tiaras: a casa, Duraid,
os meninos de rua. Sir Robert não vê a satisfação que obtém com tudo isso, apenas vê o
trabalho. Maga balançou a cabeça. Tudo o que ela sabe é que foi criada de uma maneira
desagradável e pouco ortodoxa e prometeu fazer as pazes com ela. Igual a você. E vocês dois
estão errados.
Ele gostaria que fosse diferente, mas por mais que quisesse, Harry não encontrou alívio na
segurança de Magi, que amava Dizzy como uma filha e, claro, não queria que ela fosse embora.
Nem ele. Mas a conversa que tivera com Sir Robert alguns dias antes havia cobrado seu preço.
Além disso, o Egito não era um lugar tão seguro quanto a Inglaterra, como a semana anterior
deixara bem claro.
"Sinto muito, Magi", disse ele, esquivando-se dela e saindo para o corredor.
Atrás dele, ele a ouviu soltar um bufo explosivo de exasperação.
 Capítulo 16
Ela respirou fundo e abriu a porta do quarto de Dizzy.
-Não me lembro de nada. O caroço sob as cobertas falou antes que ele pudesse dizer uma
palavra. De nada. Era uma substância hedionda, horrível e perniciosa; Roubou minha memória.
Não me lembro de nada do que aconteceu ontem à tarde. Nada de nada.
Harry riu - aliviado? Satisfeito? - em uma tosse educada e esperou.
Depois de um longo momento, o lençol escorregou o suficiente para revelar um
emaranhado de cabelos dourados e dois olhos desconfiados e injetados de sangue.
"Não seria certo inventar coisas horríveis e depois tentar me convencer de que elas
realmente aconteceram, hein?"
"Seria muito cruel."
“Exatamente o tipo de coisa que você faria, com certeza. Bem, só para você saber, Harry, não
vou acreditar em nada que você me diga. Nada de nada. Assim você não precisa gastar saliva.
"Como você é durona!"
"Eu não estou no clima para piadas."
"Isso nem passaria pela minha cabeça."
Ele caminhou até o pé da cama e olhou para ela, apertando as mãos atrás das costas para
evitar a vontade de tomá-la em seus braços. De alguma forma, ele conseguiu parecer
indiferente.
"Sim, você faria," ela disse acusadoramente, cutucando seu rosto acima de sua toca de linha.
Ela estava muito pálida, e sua pele dourada tinha um brilho de marfim doentio. Serviu bem
àquela bruxa aventureira.
-Nem falar. “Se ela não queria que a noite passada existisse, então ela não tinha.
Por enquanto.
Ele ergueu uma sobrancelha e olhou para ela com uma expressão absolutamente
impenetrável.
-Você sabe? Tenho uma clara sensação de déjà vu.
Agora toda a cabeça de Dizzy apareceu acima das cobertas. Seu cabelo caiu desarrumado
sobre os ombros, e seus olhos escuros brilharam no oval pálido de seu rosto. Sombras escuras
os sublinhavam.
Ela era muito bonita, ele pensou ilogicamente, no exato momento em que notou seu olhar
de guerreira.
"Eu não tenho idéia do que você quer dizer.
As coisas voltaram ao normal.
"A heroína relutante..." Ele deixou a frase inacabada, como se acabasse de lhe ocorrer uma
ideia da qual não gostou. indisposto. Ele saboreou a palavra e balançou a cabeça. Não é um
termo muito exato, não é? Sabe, Diz, eu também li O Morro dos Ventos Uivantes e tenho certeza
de que Catherine nunca teve ressaca — ele enfatizou o termo, ignorando a exclamação
indignada dela — e você já esteve duas vezes... como um tonel, poderíamos colocar dessa
forma?
-Não, de maneira nenhuma.
"Você não tem intenção de se lançar em uma vida dissoluta, não é, Diz?" Porque por mais
que eu queira agradá-lo, minha agenda não pode acomodar tantos resgates improvisados. Eu
tenho que cuidar do meu negócio.
Desdêmona se apoiou em braços rígidos. Seu cabelo caiu sobre seus olhos escuros, dando-
lhe um olhar selvagem e perigoso.
—Você é vaidoso —sua voz era apenas um rosnado—, um narcisista, egocêntrico...
Ele a ignorou.
"O que ele estava dizendo?" Ah sim. A heroína, pálida e fraca, que definha na cama,
esperando que seu campeão chegue. Por favor, Diz, tente ao máximo definhar um pouco mais;
você parece muito tenso.
"E eu devo assumir que você é meu campeão?"
"Bem" - ele alisou o cabelo, sorrindo modestamente - "isso é o dobro de vezes em uma
semana que eu salvei você." Isso não faz de mim uma espécie de herói?
Dizzy deu uma bufada de desprezo muito pouco feminina e afundou de volta nos
travesseiros. O movimento repentino fez com que um milhão de partículas de poeira subissem
e brilhassem por alguns momentos à luz das portas e janelas abertas que enchiam toda a
extensão de uma parede do minúsculo quarto.
Ela parecia mal-humorada, cômica e adorável, deitada ali entre os lençóis gastos pelo tempo
de seu pobre e miserável quarto.
Ela se encontrou ao lado da cama, olhando para o rosto virado para cima, antes de saber
que ele havia se movido. Seus olhos eram escuros, misteriosos, sábios e devastadoramente
inocentes. Ele engoliu em seco.
"Eu deixei passar antes, porque sou um cavalheiro e tudo isso", ele se ouviu murmurar
enquanto os olhos dela se aproximavam e sua sensação de estar perdido no espaço e no tempo
aumentava, "mas desta vez devo insistir em receber a carta ." recompensa que corresponde ao
herói.
Eu ouvi como ele respirava. A memória de cada centímetro macio e aveludado de seus
lábios quentes contra os dele o encheu de desejo. Ela se aproximou ainda mais e viu como suas
pupilas se alargaram, como um leve rubor tingiu sua garganta e como a surpresa apareceu em
seu rosto. Mais perto...
"Você está certo", disse ela, e, respirando com dificuldade, ela se afastou dele.
Harry se endireitou rapidamente, limpando toda a expressão de seu rosto. O olhar de
Desdêmona se desviou do dele e, levantando o queixo, ela se virou.
"Ei, magos", ele disse em voz alta, "dê uma boa polida na cabeça de Anúbis." Harry exige um
troféu.
Ele soltou uma risada.
“A verdade é que você é um verdadeiro incômodo.
Ela sorriu e ele se inclinou para tirar o cabelo de seus olhos.
"Atormentar...
Como cetim ou seda... Por que não havia um termo melhor para algo tão saudável e
requintado, algo que capturasse vida e textura...
 "Atormentar...
-Ei?
"Não... você não vai precisar contar a ninguém sobre minha pequena... aventura de ontem,
certo?"
Ele deixou a mecha de cabelo escorregar de seus dedos.
"Você quer dizer alguém como Blake?"
Ela assentiu vigorosamente.
"Quero dizer... eu só não gostaria que seu primo não gostasse de mim e ontem foi uma coisa
ocasional." Eu não gostaria que um episódio como este influenciasse injustamente o que ele
pensa de mim.
Blake. Que ele poderia oferecer tudo a Dizzy. Um nome antigo. Uma mansão e a herança que
a acompanhava. O respeito de seus pares.
Ele desenterrou uma saudação zombeteira.
"Querido Diz, Blake não ouvirá nada de sua escapada de meus lábios." Deus me livre de vê-
la de outra forma que não seja como uma rosa perfeita da feminilidade.
-Obrigada. Se ela percebeu que ele estava tirando sarro dela, ela não demonstrou. Jurei
nunca mais tomar qualquer substância intoxicante de qualquer tipo”, disse ele, sua voz solene.
E você pode ter certeza de que não terá que interromper suas reuniões de negócios por minha
causa, nunca mais.
-Eu gostaria.
"Embora eu tenha dificuldade em entender que uma troca de objetos por dinheiro, que dura
cinco segundos e acontece em algum beco decadente, é chamada de reunião de negócios", ela
murmurou sarcasticamente.
— Os negócios são feitos onde estão. E o comércio nos becos tem sido bom ultimamente.
Uma sombra cruzou o rosto de Desdêmona. Harry sentiu-se ficar alerta.
"O que foi Dizzy?" O tenente Huffy não o contrata mais para escrever cartas para sua esposa,
a divina Tanya?
"Não é isso", disse ela, distraída. Eu continuo assegurando a Tanya que é o ponto em que o
mundo do Tenente Huffy gira. Ele fez uma careta. Acho que você partirá para Luxor em breve.
Para pegar aquele touro Apis e ganhar dez mil dólares. Sua voz soou triste.
“A peça de Luxor é de pedra. Pelo que ele me disse, Cal quer metal. Inferno, acho que Cal
quer ouro. E todas as coisas consideradas, não é isso que todos nós queremos? ele disse,
observando-a de perto. Seu rosto se iluminou. Era isso que você estava fazendo na casa de
Joseph, procurando um touro Apis?
O silêncio de Dizzy foi eloquente.
-É tão importante?
"Para algumas pessoas, comer é importante", disse ela em tom irritado. Acho que pertenço a
esse grupo frívolo.
"Dez mil dólares é muito creme brulee, Diz," ele disse ironicamente.
Creme brûlée ? " Ela riu, francamente divertida. Dez mil dólares é muita fruta e legumes e
pão e... Com dez mil dólares pagaria as contas, as dívidas, compraria uma casa para mim e para
o meu avô, com telhado sem goteiras e janelas que fecham bem . Com dez mil dólares eu
poderia comprar a fazenda de perus, comprar um vestido, financiar uma turnê de palestras
para o vovô. Ela fechou os olhos e sorriu sonhadoramente, deleitando-se com as imagens que
sua imaginação criava.
 Harry olhou para ela, desgrenhado e contente em seu quarto miserável, sonhando com
prazeres que ela nunca deveria ter perdido. Ele estendeu a mão, enquanto os olhos dela ainda
estavam fechados, e acariciou levemente seus cabelos.
"Vejo você mais tarde, Diz," ele murmurou e saiu.

Quando o sol começou a descer de seu apogeu, Harry vasculhou os bairros do Cairo que os
europeus não viam, nem sabiam que existiam. Ele interrogou um livreiro, dois
contrabandistas... procurando um touro Apis.
Ninguém lhe deu nenhuma pista que ele pudesse seguir. Isso não o fez desistir de sua busca.
Ele foi paciente e tenaz. Tinha que ser. Caso contrário, ele nunca teria chegado tão longe em sua
extensa educação.
Ninguém sabia quão furiosamente ele havia lutado para entender a palavra escrita. Nem
como, quando todos os seus esforços foram em vão, encontrou outros meios de aprender. Ela
importunara e subornara suas irmãs para lerem seus livros em voz alta, procurara rimas para
nomes, estudara gravuras, inventara cantigas cativantes lamentáveis para ajudar sua memória.
Então, quatro anos atrás, de repente e inesperadamente, ele descobriu que havia uma
linguagem que, em sua forma escrita, não lhe era completamente negada.
Ele encontrou uma peça de estilo e a ofereceu a Simon Chesterton. Como um amante, Simon
acariciou o objeto, insistindo que Harry também seguisse os delicados traços elevados dos
hieróglifos. Simon murmurou o nome escrito no cartucho enquanto Harry o traçava com o
dedo.
Repetidamente, Harry repetiu o nome para si mesmo enquanto continuava a brincar com o
baixo-relevo. Ao pousá-lo, sentiu as formas, trêmulas sob a ponta dos dedos, e pôde dar-lhes
um nome.
Suas mãos conseguiram o que seus olhos não conseguiram realizar.
Ele saiu correndo da casa de Simon; a enormidade do que ele havia feito o entorpeceu, o fez
tremer de medo e apreensão. Às vezes, imprevisivelmente, as palavras faziam sentido, as peças
daquele quebra-cabeça traiçoeiro se encaixavam e uma frase ganhava significado para ele. Mas
no dia seguinte esse significado se foi. Talvez a mesma coisa acontecesse com ele agora. Mas, no
dia seguinte e no dia seguinte, lembrou-se do tato do cartucho e pôde traçar o desenho na areia,
pôde dar um nome ao que traçou, até que no final não precisou mais tocar no cartucho para
lembrar sua sentir. E lembrando sua forma tátil, sua forma visual tornou-se familiar. Incrível.
Incrível. Ele podia ver um hieróglifo e lê-lo.
Tão devagar e obstinadamente, ele começou a adicionar hieróglifos ao seu vocabulário,
laboriosamente carimbando pictogramas em finas folhas de estanho com uma caneta, depois
passando os dedos sobre o padrão gravado, repetidamente, até que a linguagem se tornasse
uma experiência.
Funcionou. Ele sabia ler hieróglifos. Não perfeitamente, não tão bem quanto Desdêmona,
mas ela podia lê-los.
"Atormentar!" Oi Harry!
O rabino Hakim emergiu furtivamente das sombras perto dos degraus que levavam a um
café de aparência duvidosa.
"O que você está fazendo aqui, rabino?" Harry perguntou.
 -Estou te seguindo. Vim perguntar se você conversou com Sitt sobre o que eu lhe contei.
Você vai me pagar de volta o que eu te emprestei? Você perguntou a ele?
"Sim, claro que eu perguntei.
-S? o menino perguntou ansioso.
"Esqueça isso, rabino. Você tem tanta chance de recuperar o que deu a ele quanto um
crocodilo tem de atravessar o deserto.
O rosto escuro do menino se contorceu em um ricto e ele cuspiu no chão.
-Bah! Mulher teimosa. Eu não lhe dei nada.
-Não importa; ela tem e você não, e não vejo isso mudando tão cedo. Pare de assediá-la,
Rabi.
Alguns homens se aproximavam vindos da rua, aparentemente a caminho do kahwi. Em vez
de entrar, eles pararam e olharam para ele, sussurrando um para o outro. Não era frequente
aparecerem estrangeiros nesta parte da cidade.
-Bah! Rabi repetiu e cuspiu novamente.
"Por que é tão importante, rabino?" Quase tudo que seu pai vende é falsificado ou muito
comum, material turístico, mas não é algo que valha tanto esforço para recuperar.
"É algo de natureza pessoal", disse Rabi secamente, olhando na direção dos homens
encostados na parede da porta baixa.
Harry não acreditou. Ele tentou uma tática diferente.
"Onde você esteve este mês?" Luxor? Gur-nah? "A família de Rabi teria descoberto um
esconderijo real, como o Rassul no Vale dos Reis?"
"Não", respondeu Rabi e não disse mais uma palavra.
Harry abandonou sua tentativa. O menino não lhe contaria nada.
"Olha, Rabi, a menos que seu pai tenha um touro Apis, ouro, para trocar, eu não
incomodaria Sitt Carlisle novamente. " Vai te prender.
Rabi olhou para ele, empurrando a ponta de sua khafiya na parte inferior de seu rosto.
“Essa mulher não é nada razoável.
Antes que Harry pudesse concordar com ele, o menino se foi, pisando na terra batida. Harry
estava sorrindo, observando a figura que se afastava, quando um movimento próximo ao café
chamou sua atenção.
Ele virou a cabeça e viu que esses espectadores ociosos haviam se dividido em dois grupos.
Já não pareciam tão ociosos. Telegrafaram suas intenções com olhares furtivos. Pela longa
experiência, Harry sabia quais eram essas intenções. Ele já tinha sido um destinatário deles
antes.
Um dos dois grupos se aproximava dele diretamente, enquanto o outro se dirigia para os
fundos do café, com a clara intenção de encurralá-lo.
Eles não eram valentões muito habilidosos, Harry disse a si mesmo. Se a presença de um
garoto magricela de quinze anos foi suficiente para adiar o ataque, não deveria ser muito difícil
se livrar deles. Como se concordassem com ele, os dois caras corpulentos olharam para ele
atordoados enquanto ele se desculpava educadamente, então Harry passou por eles e seguiu
pela rua.
Atrás dele, ele ouviu o rápido tamborilar de passos enquanto os homens corriam em sua
perseguição. Talvez quatro contra um fosse a ideia que esses homens tinham de um equilíbrio
justo, mas ele não pensava assim. Ele acelerou o passo e facilmente se distanciou deles. A trote,
chegou à rua principal, amaldiçoando como as ruas estavam vazias no início da tarde.
 Não havia multidões para se perder e nenhuma loja para entrar. Não que ele se importasse
muito. Embora os gritos de seus perseguidores continuassem a ecoar pelas ruas desertas, eles
eram ouvidos cada vez mais longe. Ele continuou correndo, certo de que logo estaria muito à
frente de seus perseguidores; enquanto isso, seus pensamentos eram mais rápidos que seus
pés. Quem contratou esses homens? A lista não era muito longa. Havia o sírio que se ofendera
quando o superou. O diácono suíço que...
"Ei, Harry!" Era Blake ligando do outro lado da rua.
Harry jurou. Blake era a última coisa que ela precisava agora.
Ele correu pela rua e, agarrando o braço de Blake, virou-o, empurrando-o na frente dele.
-Corre! Velozes!
"Para todos os santos!" Blake exclamou, seu rosto vermelho de raiva, soltando-se da mão de
Harry. Que diabos está fazendo?
“Nós não temos tempo para explicar, Blake. Vários homens estão me perseguindo. Temos
que correr.
-O que você fez?
Harry não respondeu. Seus perseguidores estavam se aproximando. Um momento atrás ele
teve tempo mais do que suficiente para escapar, não agora.
Eles estariam lá em segundos.
"Droga," ele murmurou, olhando ao redor.
Estavam em um pequeno pátio de onde saíam dois corredores. Harry sabia que uma se
estreitava em apenas uma fenda, depois se alargava novamente para a rua diretamente acima
de sua casa. A outra terminava em um muro fechado, algumas centenas de metros morro acima.
"Por ali", disse ele, apontando para o que oferecia uma saída. Desça aquele beco. Leve para
minha casa.
Blake não se moveu.
-E você?
Harry o empurrou para a abertura.
"Se você precisar de ajuda, eu não vou fugir de novo", disse Blake, sua mandíbula apertada
com determinação.
"Claro que não," Harry disse, e a mentira veio facilmente. Vou seguir pelo outro corredor.
Assim vamos confundi-los.
Blake franziu a testa, uma expressão de desaprovação e desprezo.
"Você está indo para o outro beco?"
-Sim Sim.
Os quatro homens apareceram na entrada do pátio. Eles pararam e sussurraram algo um
para o outro antes de começarem a seguir em frente.
-Agora! Ele empurrou Blake para o beco.
Com um grunhido frustrado e um último olhar, Blake saiu. Harry saltou de volta para o
pátio, fora da vista de seu primo.
Não havia outra maneira de fazê-lo. Em seu volume, Blake precisaria de cada segundo que
Harry pudesse lhe dar para passar pelo gargalo do beco. E ele não podia deixar Blake entrar em
uma briga com esses homens. Com seu elevado senso de jogo limpo, ele não duraria um minuto.
As regras do Marquês de Queensbury não se aplicavam no Cairo.
Harry não tinha as mesmas limitações. Pelo menos ele tinha alguma chance de lutar para
sair.
O primeiro homem veio na frente dele. Ele estava sorrindo, um sorriso desagradável.
"Fomos enviados para lhe dar uma mensagem", disse ele.
 Capítulo 17
Desdêmona sorriu, languidamente satisfeita, repassando mentalmente os acontecimentos
da manhã, fazendo apenas pequenas modificações na aventura romântica, e isso por
consideração à sua musa.
As grandes pirâmides perfuraram as nuvens presas ao solo, ascendendo das profundezas
daquele mar espesso de névoa branca e subindo para a mesma morada celestial. Dois mortais
viajaram por aquele mundo irreal, um jovem corpulento e uma jovem na flor da feminilidade. Eles
se aproximaram do pináculo dourado dessa civilização perdida em silêncio, maravilhados com o
espetáculo.
O homem era bonito, com feições de falcão emolduradas por uma massa de cachos
desgrenhados da cor de... asa de um corvo. Seu passo era seguro como o de uma pantera no
terreno irregular e seu olhar penetrante de um raptor, alerta para qualquer perigo que pudesse
ameaçar o companheiro que atendeu com tão requintado pedido. Ele gritou suas ordens para seus
companheiros, apontando o caminho que seus burros desavisados tinham que seguir pela
paisagem desértica, para que o sol brilhante não irritasse a palidez marfim da jovem flor que o
acompanhava.
Desdêmona suspirou e descansou o queixo na palma da mão. A manhã não só tinha sido
maravilhosa, como logo teria continuidade. Dali a pouco, ela e lorde Ravenscroft jantariam no
palácio de Abs al Jabbar, o secretário particular do quediva.
Distraidamente, ele se perguntou se Harry estaria presente. Decidiu que, com alguma sorte,
já teria partido para Luxor e não voltaria por alguns dias. Tempo suficiente para ela e Blake se
conhecerem melhor, sem sua presença perturbadora. Hora de Blake fornecer um tônico muito
necessário contra Harry.
Atormentar. Ela achava que o conhecia tão bem quanto a si mesma. Melhor. Blake lhe
dissera que o que o trouxera ao Egito fora seu desejo de status e aceitação, seu desejo de
possuir as coisas que Blake tinha e Harry não, seu fracasso em realizar seus desejos na
Inglaterra.
Uma semana antes, ele teria descartado essa história como pura bobagem. Mas naqueles
últimos dias, ele viu sombras nos olhos de Harry que ele nunca sonhou que pudessem existir,
ouviu algo irreconhecível em sua voz e sentiu algo poderoso e cheio de desejo. Ou talvez ele
tivesse imaginado? Ela temia estar tecendo novas fantasias em torno de Harry Braxton.
Ele fez uma careta e olhou para o relógio que usava em uma corrente de ouro no pescoço.
Ele tinha pouco mais de meia hora antes de Blake chegar. Apressadamente, ela foi procurar
algo que a favorecesse muito para comparecer ao jantar. Algo que tinha metros e metros de
renda.
Ele abriu o guarda-roupa gigantesco e frágil e olhou para dentro com um suspiro resignado.
Os poucos vestidos que ficavam isolados naquele vasto espaço pareciam ultrapassados e fora
de moda. Provavelmente porque eles não tinham estilo e estavam desatualizados. E nenhum
deles tinha metros de renda. As roupas, por mais bonitas que fossem, não estavam no topo de
sua longa lista de prioridades.
Ela fechou os olhos e procurou no armário o primeiro vestido que tocou. Olhou para ele. Era
uma coisa leve de musselina cor de champanhe, com um lindo corpete drapeado e babados
caídos nas mangas três quartos.
Pelo menos seria legal, ela pensou, enquanto se despia. Lord Ravenscroft parecia ter uma
paixão pelo frescor. Várias vezes durante o passeio da manhã, ele comentou com admiração
como o ar parecia fresco. O mesmo não poderia ser dito para o pobre homem.
Deve ser difícil ficar "cool" em uma jaqueta, colete, camisa, gravata e calça. Dizzy admirava
sem reservas, embora intrigado, essa adesão estrita a esse código de vestimenta.
Assim que saiu da cidade, Harry imediatamente tirou a jaqueta. Vestia calça, camisa e uma
khafiya cobria a cabeça, como os nômades, com a ponta solta apoiada no ombro, e as mangas
arregaçadas, expondo os braços bronzeados. Harry sempre parecia confortável. E masculino. E
naturais.
Bem, conforto não era tudo.
Uma batida na porta anunciou Magi no momento em que Desdêmona terminava de abotoar
seu corpete.
"Ah, isso é bom, Magos. Você chegou a tempo de me ajudar.
-Há algum problema?
“Este vestido não me serve. Tem rugas em todos os lugares. Não é um vestido como deveria
ser.
"Como deveria ser," Magi repetiu, sua voz sem expressão.
-Sim. Um vestido feminino e suave que se sente bem.
-Apertado.
-Sim.
-Inversão de marcha. Eu ajusto para você.
Obedientemente, Desdêmona deu as costas. Os magos agarraram a faixa gasta de seda
grossa e a puxaram com raiva.
-Oh!
Os magos o ignoraram, apertando o cinto com mais força, grunhindo com o esforço.
"Por que você não usa um espartilho?" Todas as senhoras inglesas admiradas usam
espartilhos. Você nunca será admirado por um admirável cavalheiro inglês se não usar um
espartilho. Ah sim, eu esqueci. Você odeia espartilhos. Talvez você não seja uma dama inglesa,
considerando tudo... se você odeia tanto espartilhos...
Desdêmona teria respondido a essa impertinência, mas não conseguia respirar. Com um
puxão final, Magi finalizou o enorme arco.
"Esse homem está aqui", disse ele.
"Lorde Ravenscroft?" Desdêmona engasgou, passando o dedo sob o cinto e afrouxando-o.
-Sim.
"Bem, leve-o para a sala de estar", disse Desdêmona. E traga-lhe uma bebida. Diga a ele que
já desço. As senhoras nunca correm para conhecer os cavalheiros que vêm procurá-las, não é?
Sobrou água lilás? Você lembra onde eu coloquei? Estou bem arrumado? Tenho dentes limpos?
Ele ergueu o lábio para a aprovação de Magi, mas Magi ficou ali, sem dizer nada. E pare de me
olhar com essa expressão de raiva.
 "Desdêmona", disse Magi, "você merece um espartilho."

“Acorde, Mestre Harry.

Ele não conseguia identificar a voz, oleosa e familiar. Ele estava quente, sua cabeça latejava,
seu lado latejava e seus ombros queimavam como se...
Ele abriu um olho com dificuldade e olhou para cima. Ele fechou novamente. Ele amaldiçoou
a si mesmo. Ele tinha sido pendurado pelos pulsos como o flanco de um boi em um matadouro
infestado de insetos. O zumbido não estava apenas dentro de sua cabeça; centenas de moscas o
fizeram.
Não só ele falhou em sua tentativa de 'socar seus agressores', mas ele foi atingido na parte
de trás da cabeça, como se ele fosse o mais inexperiente dos turistas.
Ele engoliu em seco. Sua garganta estava seca. Ele não tinha ideia de quanto tempo estava
inconsciente. Pela luz tênue que iluminava a superfície suja das paredes, parecia que era o fim
da tarde. Isso significava que ele estava inconsciente por pelo menos um dia. A única coisa que
ele podia esperar era que Blake, não o encontrando na casa, entendesse que algo estava errado
e fosse buscar ajuda. Nem mesmo em sonhos.
“Vamos, Mestre Harry. Estou esperando.
Ele reconheceu a voz com um calafrio: Maurice Franklin Shappeis, uma vez supervisor do
Museu do Cairo... até que Harry decidiu garantir que nenhuma criança morresse como
resultado das ordens de Maurice. De repente, as moscas fizeram sentido. Maurice não era um
grande defensor da higiene pessoal.
"Você não deveria estar morto ou algo assim, Maurice?" -Eu pergunto-. Achei que seus
homens finalmente se cansaram de você e te arrancaram...
O resto da frase ficou em espera quando o punho de Maurice bateu em seu lado, logo acima
de seus rins. Uma angústia dilacerante percorreu seu corpo. Sua respiração ficou presa na
garganta e ele caiu para frente. O peso repentino sacudiu violentamente seus braços, enviando
uma dor aguda e ardente por seus ombros.
"O que você quer, Maurício?" ele perguntou, ofegante.
"Fazer você se machucar."
Um sorriso doce se espalhou pelas feições estranhamente femininas e sem casta do homem.
Embora ostentasse um nome cristão francês, era impossível adivinhar suas origens. Eslavo,
francês, italiano, turco... em um momento ou outro ele afirmou pertencer a cada um deles.
"Bem, você conseguiu." Posso ir para casa agora?
Outro soco, este um pouco mais alto, acima das costelas, que o fez sentir como se tivesse
levado um coice de uma mula. No entanto, desta vez Harry estava preparado. Ele girou com o
impacto, absorvendo o máximo que podia do golpe. Apesar disso, doeu como o inferno. Maurice
deve ter quebrado alguma coisa enquanto estava inconsciente. Harry não tinha certeza se
aprovava ou não.
"Vamos, Maurice", disse ele, ofegante. Você pode querer se vingar de mim, mas não a menos
que você tenha lucro com isso. Você é um homem de negócios muito experiente para permitir
que sentimentos pessoais o levem a correr tal risco. Você não esqueceu, não é?
"Que risco?" perguntou Maurício.
'Ainda sou cidadão da Grã-Bretanha e você... Bem, você tem alguma nacionalidade?'
 Era apenas uma pergunta retórica, mas teve um efeito muito desagradável no humor de
Maurice. Ele deu um tapa em Harry com as costas da mão. Sua cabeça virou para o lado e seu
lábio se abriu quando seus dentes colidiram. Ele gemeu alto para que Maurice soubesse que
seus golpes eram eficazes. Não havia sentido em encorajá-lo a ir mais longe por ele.
"Quem te contratou?" ele perguntou, sua voz falhando.
Maurício deu de ombros.
-Tem razão. Eu trabalho para alguém. Paga melhor do que a merda que me deram como
capataz de Paget. Eu quase poderia te agradecer por isso, Harry.
Um tique apareceu no canto do olho de Maurice. Ele não parecia particularmente grato.
-Quem? Harry repetiu, olhando ao redor.
O lugar estava sujo e havia apenas alguns móveis: um banquinho, uma cadeira e uma mesa
forrada de linóleo. Havia um copo de barro em cima e ao lado dele um grosso saco de cetim.
"Meu chefe prefere permanecer anônimo." E pelo dinheiro que ele me paga — Maurice
apontou para a bolsa —, tenho que tornar sua vida... desagradável.
-Porque?
“Você faz muitos inimigos, Harry. Ninguém gosta de ser feito para parecer um idiota. Você
ainda faz as mulheres de tolas? ele perguntou, estudando-o cuidadosamente. A bela Sra.
Douglass?
-Não sei a que se refere.
Maurício riu.
"Oh, eu descobri muito sobre você desde nosso último encontro, Harry." Descobrir suas
coisas se tornou meu negócio, meu negócio. Não parece haver ninguém com quem você se
importe. Mas eu sei que isso não é verdade. Você esconde seus sentimentos muito bem. Por
exemplo, quem teria pensado que você se sentiria tão emocionado com a morte de um pirralho
árabe? Embora as palavras fossem suaves, as pequenas feições de Maurice se contorceram
violentamente. Vamos ver, com o que você se importa? Não é aquela Sra. Douglass, a viúva
inglesa que quer pegar você.
Harry passou a língua pelo lábio.
"Suas antiguidades?" Maurice sugeriu calmamente, seus olhos animais fixos no rosto de
Harry.
-É claro.
– Sir Robert ou Miss Carli... – os olhos de Maurice se arregalaram e houve um brilho
penetrante. oh! Senhorita Carlisle! Eu vejo. Lá, em seus olhos, nos músculos que ficam tensos
quando menciono o nome dele. Ele jogou a cabeça para trás e riu. Senhorita Carlisle! Que pena.
Ela nem sabe que você existe.
Harry não conseguia falar, ele só conseguia olhar para ele, enquanto o inverno se instalava
em suas veias. A fúria o sufocou. Ele puxou violentamente as cordas que o prendiam.
"Vamos, vamos, Harry," Maurice cacarejou, dando um passo para trás.
-Não toque nela. Nem olhe para ela.
"Ah, sim, eu olho para ela." É um lanche delicioso. Mas eu fui pago para machucar você, não
ela. Então," ele deu de ombros, "eu vou fazer o trabalho. Mas quando eu terminar com você...
talvez um dia, por vontade própria, eu faça uma visita à senhora.
Fervendo de raiva, Harry pulou para frente, até que suas restrições o fizeram parar
bruscamente. As cordas morderam seus pulsos, os tendões rasgando com o esforço. Ele ignorou
a dor, puxando de novo e de novo contra o que o segurava, o sangue martelando em suas
têmporas.
Maurício riu. E então os golpes começaram a chover.

Desdêmona persuadiu Lorde Ravenscroft a caminhar até o palácio de Jabbar. Ao dobrarem

a esquina da avenida, a vista do Nilo se abriu diante deles, águas suaves e cor de chá fluindo
abaixo deles, enquanto ao longe a Grande Pirâmide brilhava à luz do sol como um pequeno
triângulo brilhante flutuando acima de um véu de calor. .
"Estou surpreso que você possa vê-lo de tão longe", disse Lord Ravenscroft, conduzindo-a
pela calçada ao longo do rio.
-Sim. Eles são magníficos, certo? Desdêmona disse, apontando para as pirâmides. Diz a
lenda que o último bey mameluco, aquele que Napoleão derrotou, fez um sinal para sua esposa
Fátima do alto da Grande Pirâmide, depois de pagar a Napoleão o resgate que ele exigia por ela.
"Você é um encantador depósito de conhecimento!" Lord Ravenscroft exclamou, pegando
sua mão e levando-a aos lábios. Eu não tive a chance de agradecer a você, Srta. Carlisle, pelo
passeio esta manhã.
Ele a beijou lentamente nos dedos com um olhar intenso. Sua mão era grande e pálida, sem
marcas de cicatrizes ou calos; a mão de um nobre.
"Foi um prazer, meu senhor," Desdêmona disse, observando o sol poente acariciar seu
cabelo preto brilhante. Ele parecia estar com pressa quando nos separamos. Acredito que não
houve circunstâncias atenuantes que exigissem sua atenção.
-Oh não. Não realmente. Era tudo muito avassalador. Eu... senti que precisava de um pouco
de solidão para assimilar a experiência.
-Entender. Pirâmides têm esse efeito em mim também. Ela assentiu, satisfeita por eles
terem concordado. Espero não ter desordenado com muitos detalhes — acrescentou ela,
preocupada.
Passara por sua cabeça, uma ou duas vezes durante a excursão, que lorde Ravenscroft
talvez não achasse o assunto dos antigos costumes egípcios tão fascinante quanto ela.
"Não, realmente," ele disse, soltando a mão dela e se inclinando sobre o corrimão para que a
brisa despenteasse seu cabelo preto. Ele é um guia exemplar. Tanta informação. Tantos dados.
Sua explicação dos métodos de embalsamamento dos antigos foi uma revelação. E como ela é
versada em evisceração!
Desdêmona riu sem jeito.
"Sinto muito, mas às vezes me empolgo com o entusiasmo. Vivo aqui há tantos anos que
esqueci o que é uma conversa agradável. Com licença.
“Por favor, não há nada para perdoar. Foi tudo muito interessante. Até óculos coptas...
"Coberturas", ele corrigiu. Copta é uma religião.
-Como seja. Seu olhar varreu seu rosto, seus ombros, o...
"Você gostou do nascer do sol?"
"Muito", ele murmurou.
Desdêmona deu um passo para trás. Havia algo preguiçoso e sensual no olhar do homem
que ela não estava acostumada e que a deixou desconfortável. Aquele olhar varria toda a sua
pessoa sempre que ela falava; não parava em seu rosto e olhos, mas deslizava por seu corpo,
fazendo-a sentir-se nua, consciente acima de tudo de que era uma mulher. Um de muitos. Ele
tirou o pensamento traiçoeiro de sua mente.
"Os primeiros raios de luz banhando as pirâmides são a visão mais deslumbrante de se ver
no Egito", ele murmurou.
"Houve outra visão, mais próxima, que atraiu minha atenção", disse Blake. Sua voz
sussurrou no ouvido de Desdêmona. Você é incrivelmente charmoso.
"Oh meu Deus," ela exclamou, sua mão indo para sua garganta.
Isso a fez esquecer os vestidos rasgados, os livros de contas que não batiam, os órfãos nas
ruas e as dívidas do avô. Ele era alguém saído direto das páginas dos romances maravilhosos
de Ouida e a achava, sim ela, atraente. Apesar de tudo, não conseguia silenciar a incômoda ideia
de que seu valor não se limitava à aparência física. Eu poderia traduzir...
"Vejo que fui muito apressado. Seus olhos magníficos nublaram-se abruptamente. Perdoe
minha ousadia, Srta. Carlisle,” ele disse, “mas eu nunca conheci uma mulher como você. Você é
único. Se fui muito ousado, me desculpe. Eu não gostaria de ofendê-la. Pode-se dizer que a vida
me tratou cruelmente. Talvez isso possa explicar minhas maneiras.
Ela parou e se virou, seu desconforto desaparecendo em uma onda de simpatia.
"Senhorita DuChamp?" Saiu dele antes que pudesse se conter. Surpresa com sua audácia, ela
cobriu a boca com a mão, olhando para ele com desânimo. Sinto muito, Lorde Ravenscroft.
-Não tem importância. Sua expressão ficou reservada, tensa. Com esforço, ela forçou um
sorriso. E por favor me chame de Blake. Eu poderia chamá-la de Desdêmona?
-Sim, claro. Tenho certeza que ninguém vai achar que é indecoroso. Aqui somos uma
pequena comunidade, temos relações muito próximas.
"Eu observei isso." E quão próximo é o seu relacionamento com”—os olhos dela
brilharam—“… meu primo?
"Atormentar?" Desdêmona piscou. Harry es... Harry y yo no... él no me considera... nunca
hemos... —Se detuvo tartamudeando, notando que las mejillas se le encendían, cuando los
recuerdos de haber besado apasionadamente a Harry se le amontonaron en a cabeça-. "Somos
amigos", concluiu ele fracamente, percebendo que estava dizendo a verdade, mas essa palavra
não parecia íntima o suficiente, nem perto.
"Bom", disse Blake com voz firme. Os anos que Harry passou aqui apenas acentuaram os
aspectos indesejáveis de sua natureza. Eu não gostaria de pensar que você se tornou muito
familiarizado com isso. Tem, acredito, e apesar de todas as suas deficiências, um charme
considerável.
Desdêmona pigarreou desconfortavelmente.
"Eu acho que você poderia dizer assim." O que você quer dizer com "aspectos indesejáveis"?
Ele olhou para ela com um rosto solene.
"Ontem à tarde ele se envolveu em uma briga de rua com alguns camponeses." Sem dúvida,
ele os havia enganado. Ele me disse para fugir, em vez de enfrentar seus adversários. Eu não
gostava disso, mas eu estava ainda menos disposta a machucar fisicamente homens que eu não
tinha certeza se merecia. E a verdade é que minhas piores suspeitas se confirmaram porque,
mais tarde, em vez de me procurar para me dar uma explicação, Harry desapareceu. Acho que
ele estava muito envergonhado para me confrontar. Harry teria dificuldade em admitir sua
culpa para mim.
Desdêmona franziu o cenho profundamente.
 "Isso não é como Harry." Ela não pôde deixar de se perguntar se ele estava certo, no
entanto.
"O que você pode saber sobre Harry, Desdêmona?" Blake perguntou, seu tom gentil, e ela
não pôde deixar de pensar que era a mesma pergunta que ela tinha acabado de fazer a si
mesma. Garanto-lhe que ele não é o homem que você pensa. Ele não é o homem que você
imagina.
-Mas...
"Não vou dizer mais nada. Ele a pegou pelo braço e a conduziu em direção ao portão do
jardim do palácio.
Um menino árabe vestido em trapos veio correndo até eles.
— Sid ! Sid ! _ O garoto puxou a jaqueta de Blake. Você compra besouro. Bom velho. Muito
velho. Era do Faraó.
Desdêmona parou. Era Salik. Embora tivesse treze anos, não parecia ter mais do que oito.
Ele estava coberto de sujeira da cabeça aos pés.
Ele se inclinou e examinou a palma suja que continha um pedaço de barro rachado. Foi
pintado de uma cor azul incrível, mas a pintura começou a lascar e as marcas de pontuação
estavam desleixadas.
"O menino quer baksheesh ?" Blake perguntou, remexendo na bolsa por uma moeda.
— Não — disse Salik, com uma expressão ofendida no rosto. Eu não sou um mendigo. Eu
vendo antiguidades, relíquias. Boas relíquias. Muito velho.
"Bem, este não merece esse título, Salik", disse Desdêmona severamente, deixando o
pequeno besouro de volta na mão aberta do menino. Fique com o dinheiro, por favor, Lorde
Blake.
O menino gemeu.
— Já lhe disse antes, Salik. Você deveria me ouvir. Encontre Matin. Ele vai te ensinar como
fazer um besouro corretamente.
O rosto taciturno do menino assumiu uma expressão tempestuosa.
"Eu não preciso de Matin. Eu vendo muitos, muitos besouros.
"Você venderia muito, muito mais se engolisse aquele orgulho enorme e totalmente
injustificado preso em sua garganta e aprendido com um mestre."
-Bah! Salik rosnou, virando as costas para Desdêmona e apontando um dedo magro e
ossudo para Blake. Você então, bom mestre. Você compra antika ? Você leva as senhoras para
casa, você causa uma boa impressão,” ele disse, aproximando-se.
"Meu Deus, senhorita Desdêmona", disse Blake, "você realmente conhece esse moleque?"
"Sim", disse Desdêmona, olhando sombriamente para Salik.
"Bem", disse Blake, oferecendo-lhe a moeda que havia tirado, "devemos encorajar um
menino tão empreendedor."
Salik arrancou a moeda da mão de Blake e fugiu.
Blake se virou e olhou para ela com um sorriso largo.
"Que diabinho esperto."
-Sim.
“Você não parece muito feliz, senhorita Desdêmona. Eu deveria ter dado mais a ele?
"Não," ela disse com um suspiro. Estou tentando convencê-lo a ir com Matin há meses. Ele
poderia aprender um ofício útil e ganhar a vida de verdade, em vez de subsistir com os tostões
que ganha com essas atrocidades que tenta passar como besouros.
 "Matina?"
— Um verdadeiro gênio produzindo besouros falsificados, er, cópias. A maioria das pessoas
não consegue diferenciá-los da coisa real.
"Na verdade, você se associa a algumas pessoas interessantes aqui no Egito", disse Blake.
“Na verdade, eu mesma comprei alguns fac-símiles de Matin antes de perceber que não
eram autênticos.
-Você? Blake perguntou, surpreso. Mas você é um especialista.
"Em línguas", disse Desdêmona. Não sou egiptólogo. Eu sei algumas coisas e tenho um bom
olho, mas certamente não sou um especialista do calibre de meu avô ou Harry.
À menção do nome de Harry, aquela expressão severa voltou ao rosto de Blake. Desdêmona
desistiu de suas tentativas de entender a rivalidade entre os dois homens. Porque, sem dúvida,
tratava-se de rivalidade. O que mais poderia causar uma animosidade tão óbvia? Suspirar.
“Em todo caso, Matin agora tem sua própria oficina.
-Oficina?
“Na verdade, é uma pequena fazenda de perus. Os meninos fazem os besouros e depois os
alimentam com os perus. -Foi interrompido.
Ele não conseguia explicar a Blake que os sucos digestivos dos perus acrescentavam a
patina certa da antiguidade às gravuras. E então você tinha que coletar os velhos besouros dos
excrementos. E que ela ajudou Matin a encontrar um mercado para seus produtos... em troca de
uma pequena porcentagem. Não era o tipo de coisa que uma jovem inglesa faz.
Blake esperou, uma expressão intrigada em seu rosto sério e bonito.
"Não é muito interessante", disse ela, suas palavras soando como uma traição.
 Capítulo 18
"Sra. Douglass, por favor, prove a fruta." Muito doce. Muito bem”, disse Jabbar, o secretário
do quediva, interrompendo Simon Chesterton no meio da frase.
Marta inspecionou a bandeja de prata carregada que um da legião de servos silenciosos
estendeu para ela.
O desespero no rosto moreno de Jabbar cresceu à medida que a noite chegava ao fim, e a
arenga de Simon sobre o desequilíbrio na distribuição de relíquias entre as facções
arqueológicas francesas e inglesas não dava sinais de terminar.
-Um pouco de queijo?
Marta arrancou uma fatia de melão da travessa e a pendurou a alguns centímetros da boca
de Cal Schmidt.
"Voce gostaria de alguns?"
Os olhos de Cal se estreitaram apreciativamente. Em vez de pegar a fruta madura e
suculenta de seus dedos, ele pegou seu pulso e guiou sua mão, levando a oferenda à boca.
"Um prazer, senhora."
De muitas maneiras, certamente a mais importante, a americana alta era tão madura quanto
ela. Nos últimos dias, ele a perseguiu com um propósito tão determinado que a divertiu a
princípio, depois a seduziu. Sua franqueza e materialismo indisfarçável eram um contraste
refrescante com a postura dos ingleses. E embora lhe faltasse sofisticação, ele tinha uma astúcia
inata que mais do que compensava isso.
Cal soltou sua mão e piscou para ela.
Marta achava que, apesar de seus encantos, ele não era Harry, é claro, cuja inteligência era
salpicada de ironia lancinante, cuja sofisticação era reforçada por um toque de crueldade.
Harry tinha vivido. Não estava claro como ou em que sentido a vida o havia marcado, mas sem
dúvida o havia marcado. As cicatrizes eram sutis... e provocativas.
"Por favor, Coronel Chesterton, coma!" Jabbar insistiu, interrompendo os pensamentos de
Martha.
Georges Paget, que estava participando da reunião como representante da França, não
estava prestando atenção à diatribe de Simon. Ele já tinha ouvido tudo isso antes. Além disso,
ele estava muito ocupado comendo.
"Se o sultão deu à Inglaterra a liderança do Museu do Cairo, em vez daqueles franceses...
"Por favor, coronel Chesterton, você deve comer um figo."
Jabbar enfiou a fruta marrom murcha na boca aberta de Simon. Embora fosse um ato de
familiaridade afetuosa, perfeitamente de acordo com a etiqueta turca, Marta tinha certeza de
que servia a dois propósitos. Era um figo muito grande.
Com óbvia satisfação, Jabbar relaxou em sua cadeira incrustada de ébano e malaquita. Ele
bateu palmas e uma tropa de servos apareceu. Rapidamente, a toalha de mesa de linho branco
irlandês foi removida, enquanto tigelas de cristal foram colocadas na frente de cada convidado.
Em cada uma, cheia de água morna e perfumada, flutuava uma única flor de jacinto. Antes, eles
jantavam em pratos de ouro maciço. O despotismo teve suas compensações.
"Recebi alguns relatos extraordinários de seus fantásticos dons linguísticos, Srta. Carlisie",
disse Jabbar, mergulhando as pontas dos dedos na água e esperando enquanto um criado os
limpava. Eles são verdadeiros?
Os outros voltaram sua atenção para Desdêmona Carlisle, sob o olhar possessivo de Blake.
"Você deve estar muito orgulhoso," Jabbar apontou.
Os lábios de Desdêmona se curvaram em uma carranca. Marta achava que uma mulher
deveria tomar cuidado para não fazer caretas na frente dos homens. Era uma pena que a mãe
da menina não tivesse vivido o suficiente para transmitir essa sabedoria básica a ela.
"Já que eu nunca lutei por tal conhecimento," Desdêmona disse lentamente, "eu não acho
que seja algo que eu tenha o direito de me orgulhar."
“Ela é muito modesta.
"Não", ela insistiu, "não estou. Ler diferentes idiomas vem naturalmente para mim.
"Mas que interessante", disse Jabbar.
Ele acenou com o dedo e outra tropa de servos apareceu do nada para substituir taças de
champanhe por taças de vinho. Para o lacaio de um déspota, Jabbar tinha gostos incomumente
europeus.
Desdêmona alisou sua saia de musselina. Ao mesmo tempo, três temporadas atrás, pelo
menos, o vestido poderia ter sido dito ser champanhe, mas agora era simplesmente "não
branco". Marta sentiu um arrepio de desgosto. Por pior que fosse sua situação financeira, uma
mulher sempre podia comprar um vestido novo. E, além disso, Desdêmona teria que expor
mais carne se quisesse manter o interesse de Lorde Ravenscroft. Uma circunstância fortuita
que Marta tinha toda a intenção de fomentar.
"É realmente fascinante, senhorita Desdemona," Cal disse. É verdade que você pode ler uma
dúzia de idiomas? Cada palavra? Incluindo pronomes?
Desdêmona corou. Bom. Homens como Blake Ravenscroft gostavam de garotas coradas.
"Sim", ela respondeu timidamente.
"Mesmo os que gostam de latim?" Cal insistiu.
-Sim. E grego, hebraico, sueco...
— Que singular! Marta exclamou, e Blake olhou para ela. Charmoso, com certeza. Eu nunca
tinha ouvido nada parecido.
"Você pode fazer isso," Simon concordou, balançando a cabeça para cima e para baixo. É
sangue anglo-saxão. Muito mais adequado para atividades intelectuais do que o sangue febril
de” – ele olhou para Georges – “outras culturas.
"Vamos, por favor," Cal protestou, rindo. Você não pode realmente acreditar nisso.
"Pelo amor de Deus, é claro que eu acho que sim." Quantas garotas francesas você acha que
sabem cinco idiomas antes dos oito anos? Que outra explicação você pode dar a ele?
-Inteligência? Blake perguntou ironicamente.
Marta sorriu. Tudo estava indo muito bem. Ela se acomodou, preparando-se para dar total
atenção a Cal, quando observou o comportamento de George. Aparentemente, seu silêncio
resignado havia chegado ao fim. Ele esvaziou o copo e o colocou sobre a mesa com um baque.
—A inteligência não pertence exclusivamente aos ingleses...
Simon não prestou atenção nele.
 "Inteligência aliada à compostura inglesa", declarou. O quediva teria que estar ciente de que
esses atributos fazem o ing...
Jabbar enfiou outro figo na boca de Simon.
"Estou morrendo de curiosidade, Srta. Carlisle," Cal disse. Como alguém pode falar uma
língua que não é ouvida há milhares de anos? Você poderia nos dar uma demonstração? Ele se
inclinou para frente, entrelaçando os dedos com expectativa.
-Oh não. Não poderia. Você vê, eu realmente não posso falar esses idiomas, apenas traduzi-
los,” ela esclareceu, inquieta.
Marta amaldiçoou a jovem para si mesma. Ela teria que aproveitar todas as oportunidades
para despertar o interesse de Lorde Ravenscroft. Especialmente aqui e agora, quando Harry
não estava por perto. Não havia outro remédio; Eu teria que intervir.
"Minha querida", disse Marta, "uma demonstração de suas habilidades seria um belo
interlúdio em... uma conversa." Estou certo de que todos estaremos animados para penetrar
nas mentes dos egípcios.
"Mas eu não sei nada autenticamente egípcio..."
"Agradeceremos qualquer coisa, qualquer coisa que você possa nos oferecer", insistiu
Marta, lançando um olhar significativo para Simon, que estava quase terminando de engolir o
figo.
-Oh! Mesmo que ela estivesse cega para Harry, Desdêmona não era tola. Ele atenderia se
achasse que poderia ajudar seu anfitrião a sair de uma situação embaraçosa. Claro. Vamos ver.
Ele fez uma pausa, lutando para encontrar algo adequadamente divertido. Ah sim. Li
recentemente este lindo poema de amor. Do Novo Reino," ela disse com um sorriso malicioso,
"eu acho.
Ele limpou a garganta e começou:

Quando nos separamos, eu perco o fôlego

só a morte é mais solitária do que eu.

Provo meus bolos de mel favoritos,

Eles são como sal para meus lábios.

Onde está sua língua para adoçar minha boca?

O vinho mais requintado, em um tempo delicioso,

é amargo, amargo como fel.

acariciando você, meu amor, recebendo seus beijos

meu coração fala claramente:

Isso é como respirar para mim, deixe-me viver!

Você é um presente dado a mim pelo próprio Aton,

 legado sagrado, que meu amor viva para sempre.

"Você disse Aton?" Exclamou Simão.

Georges congelou, o garfo a meio caminho da boca.
"Onde você leu esta missiva extraordinária?" ele murmurou.
— Em um papiro. Ele afirma ter sido escrito a pedido da própria Nefertiti. Desdêmona
impregnou a palavra 'pretende' com ênfase adicional.
"Nefertiti?" Cal perguntou.
-Onde diabos...? Simon parou a mão de Jabbar enquanto voltava para a tigela de figos. Pare
com isso, Jabbar... De onde diabos você conseguiu isso, Srta. Desdêmona?
“Adquiri um pergaminho quando estava, ah… visitando um acampamento mercante na
semana passada.
"Que acampamento?" Simon se inclinou sobre a mesa, apoiando-se pesadamente em
antebraços carnudos, a ponta de sua barba pendendo sobre a tigela de água.
O interesse de Marta foi despertado. Será que a jovem tinha tropeçado em algo importante?
Ele tirou a mão de Cal do joelho, observando cuidadosamente a reação de Simon e Georges.
"Vamos, Coronel Chesterton!" Desdêmona disse com uma risadinha. Me desculpe por ter
provocado você. Posso assegurar-lhe que o papiro é uma falsificação.
"Claro, claro, claro." Simon e Georges se recostaram em suas respectivas cadeiras,
visivelmente desapontados. Era ridículo pensar que poderia ser de outra maneira”, disse
Simon. Como os mercadores podem permitir que um jovem... Ela parou, seu rosto ficando
vermelho brilhante. Se fossem reais, seu avô estaria circulando a mesa, pavoneando-se, não
farejando El Minya.
"Essa Nefertiti é a esposa daquele cara chamado Akhenaton, certo?" Cal perguntou,
esticando as pernas compridas por baixo da mesa, onde roçaram intimamente as de Marta. Ele
estava sorrindo preguiçosamente.
Georges continuou seu estudo melancólico de seu prato vazio.
"Sim, a grande esposa-rainha do herege."
Simão assentiu.
"Se alguém encontrou alguma coisa..." Ele olhou para Desdêmona e fez uma careta. Não
deveria dar ao coração de um homem velho uma batida assim.
"Sinto muito", disse Desdêmona contrita. São falsificações muito boas. O autor tem uma
sensibilidade indubitável ao verso do Novo Reino: o uso das palavras, a cadência, as imagens.
Mas o assunto é muito mundano para ter sido escrito pela consorte de um faraó. Além disso, em
alguns casos, é abertamente lascivo.
-De verdade? Georges perguntou, interessado.
Na verdade, como Marta observou, todos os homens, de Jabbar a Cal, pareciam
interessados. Os homens não mudaram nada em quatro ou cinco milênios.
-Sim.
"Sabe, eu não me importaria de dar uma olhada neles de qualquer maneira," Simon
ofereceu. Do ponto de vista puramente acadêmico.
"Nem eu", disse Georges.
"Não há necessidade, cavalheiros", disse Desdêmona. Eu os ofereci a um editor em Nova
York. Você me deu esperança de que pode despertar algum interesse... puramente acadêmico, é
claro — acrescentou com um sorriso.
 Marta pensou que a maldita garota não percebeu o olhar gélido e desaprovador nos olhos
de Lorde Ravenscroft. O pirralho passou muitos anos presente em muitas conversas abertas,
sabendo muito e muitas... "experiências".
-Maldita seja! exclamou Cal.
"Que pena," Simon murmurou.
"Tenho certeza que eles não gostariam de perder seu tempo com eles," Desdêmona
continuou, zombando.
"Claro que não," Blake disse de repente. Quem poderia prever que uma escrita tão lasciva
poderia interessar a homens tão... bem-educados?
Os homens instruídos se recostaram em seus assentos, devidamente repreendidos, se não
inteiramente convencidos.
"Que cavalheirismo da sua parte vir em defesa da Srta. Carlisle, Lorde Ravenscroft!"
murmurou Marta.
Embora, curiosamente, Desdêmona não parecesse impressionada com a intercessão
cavalheiresca de Ravenscroft, que jovem de inclinação romântica resistiria a tal cavalheirismo?
Marta sorriu.
Nenhum.

Desdêmona agradeceu ao anfitrião e seguiu Cal Schmidt e Marta pela larga escadaria que
levava aos jardins do lado de fora do palácio. Atrás dele, Georges saiu apressado, seguido por
Simon, que estava em seu encalço. A jovem parou, para esperar por Blake, e olhou ao redor
satisfeita.
Acima, uma lua leitosa desapareceu em nuvens índigo. O aroma das flores que se abrem à
noite perfumava o ar fresco. Ocasionalmente, uma pipa de asas negras guinchava em seu voo
fantasmagórico acima de suas cabeças. Cal estava ao pé da escada, girando a corrente em seu
relógio de bolso. A luz vermelha brilhou das muitas pedras preciosas embutidas nele. Marta
também olhara para o brinquedo cintilante e sorria com um ar abertamente predatório.
"Rapaz, você brincou com aqueles dois aí, Srta. Carlisie," Cal disse em um tom
impressionado. Uma coisinha tão pequena quanto você. Ele balançou a cabeça e riu. Quem teria
pensado que havia um diabinho sob aqueles cachos dourados?
Desdêmona riu. Eu não pude evitar; o humor despreocupado do americano era contagiante.
Marta parecia não ver aquele humor. Ele tinha um olhar relaxado, mas distante e um sorriso
indiferente.
“Ouça, Srta. Carlisle, quanto mais eu penso sobre aquele touro Apis, mais eu quero um. Você
disse que estava em um acampamento de mercadores outro dia. Você viu algum?
— Desculpe, Sr. Schmidt, mas não. Eu gostaria que fosse assim. "Ele nunca saberia até que
ponto."
"Ah, nada está errado. Eu sei que o Sr. Paget está fazendo o seu melhor e o Sr. Braxton
também. Espero que entre esses dois cavalheiros encontrem o que quero. Ele voltou sua
atenção para Blake. Que tal, Lorde Ravenscroft, juntamos nossos recursos e dividimos uma
carruagem?
"Ah, Sr. Schmidt", disse Marta, grudando no braço dele como cola. Eu realmente quero ir
para uma caminhada. Está uma noite tão linda, e você é um homem tão grande e forte. Eu me
sinto absolutamente seguro com você.
 "Mas sua casa fica a uns bons três quilômetros de distância, senhora", disse o americano.
-De verdade? Talvez sim. Mas, se não me engano, não é o seu hotel.
O americano deu uma gargalhada e um rubor manchou as bochechas de Desdêmona. Essa
mulher não tinha vergonha. Como Harry poderia ter...?
"Vamos, Srta. Carlisle," Blake disse, pegando-a pelo cotovelo e levando-a para o caminho
que dividia os jardins.
Chegando ao portão que dava para a rua, Blake parou e procurou uma carruagem, mais uma
vez agindo em seu nome, como fizera a noite toda. Ele a havia defendido e protegido suas
sensibilidades femininas. Todas as coisas que os heróis fizeram. Ele estava se apaixonando por
ela.
Foi maravilhoso.
Não?
“Podemos ter que esperar um pouco, Desdêmona.
Ele estava muito perto dela. Eu podia sentir o cheiro da água da baía que ele usava, ver a
sombra de sua barba por fazer. Ele deu um passo mais perto, pegando a mão dela e apertando-
a.
"Nós também podemos dar um passeio", ela sugeriu.
-Sim.
Ele falou baixinho. Sua cabeça escura se inclinou mais perto. Sua respiração ficou presa em
uma antecipação que parecia ansiedade.
Um som repentino e quase inaudível chamou sua atenção. Com uma curiosa sensação de
alívio, ela se afastou de Blake e olhou ao redor, procurando de onde vinha.
"Droga," Blake exclamou.
Uma figura saiu da noite, e por um segundo a forma masculina foi recortada pelas tochas na
rua, antes que ele começasse a se mover hesitante em direção a eles.
Embora a escuridão escondesse suas feições, Desdêmona viu que a camisa do homem
estava aberta e rasgada em seu torso magro. O khafiya esfarrapado enrolado em seu pescoço
como a cobra de um encantador. A cada passo que dava, seu progresso se tornava mais incerto.
Ele disse algo com uma voz grossa e rouca, mas suas palavras estavam tão arrastadas e era tão
difícil para ele falar que ela não entendeu o que ele estava dizendo. A jovem fez menção de ir
até ele, mas Blake segurou seu braço, impedindo-a.
"Em nome de Cristo", disse Blake, mordendo as palavras. Seria de esperar que Jabbar
mantivesse os mendigos fora do palácio.
De repente, a lua escapou do abraço das nuvens velozes, revelando o rosto do homem,
inchado e machucado, mas de alguma forma...
-Oh, meu Deus! exclamou Desdêmona. Atormentar!
Ele cambaleou até parar na frente dela e caiu de joelhos no chão.
“Diz,” ele murmurou em uma voz abafada, “você está bem.
"Meu Deus, Harry!" O que aconteceu com você?
Ele sorriu torto. O luar destacou o brilho escuro do sangue em seus lábios.
"Bem, Diz..." ele disse sem fôlego. Você sempre disse que... que me veria... de joelhos. E ele
correu para a frente.
Ela o pegou antes que caísse no chão.
 Capítulo 19
"Abra, Magia! Desdêmona gritou.
-AHA! Já está na hora de você voltar para casa! Desdêmona ouviu a voz de Magi ao mesmo
tempo que o som do ferrolho interno sendo desfeito. Você está muito atrasado. Um cavalheiro
inglês deve saber...
A porta se abriu totalmente. A luz de dentro iluminou Blake ao pé da escada, Harry
pendurado como um pacote em seus ombros largos.
"Que Alá nos proteja!" Magi exclamou quando Desdêmona entrou, empurrando-a para o
lado.
Blake equilibrou o peso de Harry e começou a subir as escadas com dificuldade. A cada
passo, a cabeça de Harry balançava de um lado para o outro. Ele estava inconsciente de novo,
como tinha estado a maior parte do caminho até lá.
"Em um dos quartos?" perguntou Magia.
"Não", disse Desdêmona, "pelo menos não esta noite." Eu preciso de luz. Usaremos a
biblioteca do vovô. Siga-me,” ele ordenou a Blake.
Ele caminhou pelo corredor estreito e lotado e escancarou a porta no final.
"Duraid", disse ele, vendo o menino enfiando o nariz na esquina, "traga bandagens limpas,
iodo, sabão e água quente."
Blake, carregando o corpo comprido e esguio de Harry, conseguiu subir os últimos degraus
e entrar no corredor.
"Antes que Harry sucumba, se possível, Duraid," disse Desdêmona, sua voz sombria, e o
menino de olhos arregalados disparou para a cozinha.
"Mas onde vamos colocá-lo?" perguntou Magia.
Desdêmona olhou rapidamente ao redor da sala. A "biblioteca" não era mais do que uma
antecâmara que separava a parte principal da pequena casa do pequeno pátio fechado atrás
dela. Estava cheio de relíquias em vários estágios de preparação para embarque para Londres.
Havia livros, folhetos, papéis e pastas espalhados por todas as superfícies disponíveis. Grandes
caixotes, alguns vazios, outros cheios, estavam empilhados ao longo das paredes. A
escrivaninha e a mesa de desenho estavam cheias de caixas de papelão, potes e potes de barro.
Ele olhou para o chão e descartou a ideia. Além de estar empoeirado e frio, seria impossível
protegê-lo com o mosquiteiro que era essencial para evitar que insetos noturnos se
banqueteassem nas feridas abertas de Harry. Ela mordeu o lábio, procurando um lugar para
colocá-lo. Blake, curvado e ofegante na porta, grunhiu.
"Pronto," a jovem finalmente apontou. É alto o suficiente para ela ver o que estou fazendo e
estreito o suficiente para evitar que ela role.
"Mas, senhorita Desdemona, certamente..." Blake protestou.
"Só até conseguirmos uma cama."
 Hesitante, Blake colocou Harry cuidadosamente em cima dos cobertores que Magi tinha
colocado apressadamente embaixo. Desdêmona acendeu as luzes a gás na parede ao máximo.
Olhando para Harry, ele prendeu a respiração. A luz sibilante expôs seu corpo dilacerado e
machucado com uma clareza hedionda, revelando feridas muito mais feias do que ela havia
imaginado.
Tantas feridas. tanto sangue Tanta sujeira...
"Senhorita Desdêmona!" Blake colocou o braço em volta da cintura dela.
Ele tentou levá-la até a mesa, mas ela se separou de seu abraço, irritada por ter sido tão
meticulosa; não era como ela.
"Eu estou bem," ele disse com firmeza, inclinando-se sobre Harry e examinando seu rosto.
De verdade.
Seu olho esquerdo inchado havia perdido a cor, um corte profundo percorria a parte
superior de sua bochecha direita e havia uma lágrima irregular em seu lábio. Seu pobre e belo
lábio. Ela engoliu um soluço trêmulo.
tudo aqui, Sitt ", disse Duraid, aparecendo ao lado dela.
Sem olhar para cima, ele aceitou o pequeno pote de água quente e o grosso pacote de
bandagens quadradas que Duraid estendeu para ele.
"Magi", disse ele, sondando as bordas rasgadas do corte em sua bochecha, "despeje um
pouco de iodo neste corte enquanto eu o limpo." Só Deus sabe o que está embutido lá.
"Sim," Magi murmurou.
Ele derramou líquido na ferida profunda e Harry balançou a cabeça. Seus olhos se abriram e
ele olhou para Desdêmona, sua expressão selvagem, feroz e intensa.
"Está tudo bem, Harry. Sou...
-Magia! A palavra veio como um tiro entre seus lábios.
“Magi está aqui também. "Ele achou que ela não cuidaria tão bem dele, tão determinada
quanto Magi?" Ele achava que ela não tinha sentimentos por ele? —. Eu te prometo que vou...
"Onde está a magia?" ele perguntou, sua voz rouca.
"Estou aqui, Harry. Magi colocou a mão na testa dele.
Ele agarrou o pulso dela.
"Você... você... você... você... você..."
Ele apertou os clientes para subjugar qualquer dor que pudesse sentir e fechou os olhos
com força. Lentamente, o aperto no pulso de Magi, tão apertado que seus dedos estavam
brancos, afrouxou. Ele havia perdido a consciência novamente.
-Oh meu Deus! Blake explodiu.
"É melhor assim", assegurou-lhe Desdêmona. Melhor ficar inconsciente. Eu tenho que
trabalhar rápido.
Ele cuidadosamente separou as bordas do corte e limpou pequenas partículas de sujeira da
ferida. Então ele inundou a área com água limpa e olhou para cima. Eles haviam antecipado seu
próximo pedido. Magi colocou a agulha enfiada em seus dedos trêmulos.
“Segure a cabeça dele, Duraid.
O menino hesitantemente se aproximou e pegou o rosto pálido de Harry em suas mãos
jovens. Apertando os lábios, Desdêmona juntou as bordas rasgadas, forçando a agulha através
da carne resistente. Harry se encolheu e gemeu.
"Eu disse para você segurar firme!" ele exclamou, piscando rapidamente, seus olhos
lacrimejando com concentração.
 — Acho que vou vomitar, Sitt.
Desdêmona não podia perder tempo com essas fraquezas.
"Talvez eu possa ajudar, senhorita Desdemona," Blake disse calmamente.
Ela se virou surpresa. Por um minuto, ele havia esquecido que estava ali.
"Você pode segurá-lo apertado para que ele não se mova?"
-Sim.
O rosto de Blake estava tão branco quanto sua camisa e sua expressão estava preocupada,
mas seus olhos ardiam com uma determinação inconfundível, algo parecido com raiva. Duraid
deu um passo para o lado e Blake tomou seu lugar.
Fiel à sua palavra, embora o corpo de Harry estremecesse, sua cabeça não se moveu nas
mãos de Blake até que Desdêmona puxou o último fio e deu um nó na ponta. Ele se endireitou,
enxugando o suor da testa com as costas da mão.
-O que mais posso fazer? Blake perguntou.
Que mais? Bom Deus, Blake estava certo. Eles estavam apenas começando e já parecia que
estavam trabalhando desde sempre. Harry estava ali, parecia sem vida; ele nem se mexeu mais.
Ainda assim Ainda assim. Mais uma vez, tudo parecia borrado.
Ele limpou a garganta para evitar que sua voz tremesse.
— Há um pouco de conhaque no fundo daquele armário. Se você acordar muito cedo, você
vai precisar.
Quando Blake voltou com o conhaque, Desdêmona tinha acabado de limpar o rosto de
Harry. Ele pegou a garrafa e o copo e os colocou de lado; Harry não iria cair em si.
"Lorde Ravenscroft, você poderia levantar Harry?" Vamos começar tirando a camisa dele.
-A camisa? Começar?
Ela assentiu.
-Sim.
"Você não está insinuando que vai cuidar das outras feridas no corpo de Harry sozinho?"
-Sim porque?
"Senhorita Desdêmona", respondeu Blake rigidamente, "você é uma jovem inglesa de boa
família. As moças de sua classe não se importam com homens seminus. Eles não vêem homens
seminus.
Ela piscou sem entender nada. Ela via homens nus o tempo todo. Bem, nus na maior parte.
Bastava atravessar o suq, visitar uma escavação ou caminhar pela margem do rio para vê-los
trabalhando, tomando banho ou brincando. Jovem, meia-idade, velho. Homens. Nus. Quase.
"A camisa de Harry vai ficar no lugar até encontrarmos um médico para cuidar dele."
Ela relaxou; havia entendido. Blake deu como certo que um médico cuidaria de Harry. É
claro. Não poderia ser guiado por outras experiências. Ela sentiu uma certa compaixão por ele.
Tudo deve ter parecido tão estranho para ele, tão incivilizado.
"Qual é a melhor maneira de mandar chamar um médico?" Blake perguntou.
Magos encontraram seu olhar. Um enorme desprezo foi revelado naquele breve olhar.
"Lorde Ravenscroft, somos nós que cuidamos dos nossos aqui", disse ele.
“Oh, não me refiro a um dos nativos. Falo de um médico inglês.
"Não há nenhum", respondeu Desdêmona.
"Acho que não", respondeu Blake. Cook Shipping deve ter algum charlatão para cuidar das
dores de sua clientela.
Eles não podiam perder tempo com isso.
 “Levaria a noite toda para chegar às docas, encontrar essa pessoa, supondo que ela exista, e
convencê-la a vir aqui. No Cairo, uma noite com feridas abertas e não curadas pode ser fatal,
Lorde Ravenscroft.
-Eu entendo. — Ele não gostou da situação. Isso o incomodava em todos os níveis.
A compaixão de Desdêmona por ele vacilou.
Mago, você pode me ajudar? -Eu pergunto.
Blake antecipou Magi, ficando atrás da cabeça de Harry.
"Parece que não tenho escolha a não ser fazer o que ele ordena ou sair como um idiota."
Desdêmona ofereceu-lhe um sorriso deslumbrante. Graças a Deus ele não era tão apegado
às convenções que arriscou a vida de Harry para proteger seu senso de decência inglês. Claro
que não!
"Mas," ele disse com firmeza, "não as calças."
Ela mal o ouviu, porque uma careta repentina e involuntária de Harry chamou sua atenção.
Eu nunca tinha visto assim.
Vulnerável.
Para ela, Harry era o epítome da energia, da resistência, da pura tenacidade de um animal
do deserto. Ah sim, eu o tinha visto em situações precárias, cheias de golpes, mas nunca fatais.
Ele era um sobrevivente. No momento, porém, a pele bronzeada de Harry estava brilhando de
suor, a respiração vacilante em seu peito, e a pulsação na base de sua garganta parecia mortal
demais para um Príncipe dos Chacais.
"Por favor, apresse-se", disse ele calmamente.
Blake colocou Harry de pé e ela tirou a camisa dele, revelando seu torso sujo e manchado de
sangue. Encharcando pano após pano na tigela de água morna que Duraid rapidamente encheu,
ele limpou cuidadosamente a sujeira do peito e dos braços. Quando ele terminou, ele colocou a
mão na parte inferior das costas, arqueando para aliviar as cãibras dos músculos.
"Você está bem, Desdêmona?" perguntou Magia.
-Sim. só cansado Acho que ele vai ficar bem.
Era verdade; Até agora ele não tinha encontrado nada sério sobre Harry, nada que não
curasse com o tempo e linimento forte de cavalo.
Havia um hematoma feio em suas costelas e meia dúzia de vergões vermelhos raivosos
cruzando seus ombros. Ele tinha escoriações nos dois pulsos, como se tivesse sido amarrado, e
alguns arranhões na barriga, como se tivesse sido arrastado por terreno acidentado. Mas os
dedos de Desdêmona não encontraram ossos quebrados e...
Ela abaixou a cabeça e descansou a orelha no peito dele. Ela prendeu a respiração, ouvindo
atentamente, antes de fechar os olhos em alívio. Os pulmões pareciam livres de fluidos e os
batimentos cardíacos eram regulares. Gentilmente, com gratidão, ela estendeu os dedos sobre a
batida constante de seu coração. Ele havia examinado as únicas áreas onde a doença poderia se
abrigar. Pelo menos na parte superior do corpo.
Ela se endireitou para encontrar Blake olhando para ela com uma expressão cautelosa. Eu
tinha que tirá-lo de lá. Ele nunca entenderia ou perdoaria ou possivelmente permitiria que ela
examinasse as partes íntimas de um homem.
"É isso", disse ele, pegando uma toalha e secando as mãos. Acho que ele vai sair dessa.
"Você é admirável, heróica, senhorita Desdemona," Blake disse, inclinando sua cabeça. Uma
verdadeira Florence Nightingale. Se ao menos Harry fosse mais merecedor de tais esforços.
-Como diz? perguntou Magia.
 “Claramente suas atividades nefastas o colocaram nesta situação crítica. Quando você
brinca com fogo...
"O Sr. Harry brincou com fogo muitas vezes," Magi confessou lealmente. Nunca havia sido
queimado antes. Então, vendo a expressão cáustica de Desdêmona, ele corrigiu: "Bem, nunca
nada tão sério como isso." Uma ou duas vezes, alguns dedos inchados. Algum outro corte.
Raramente, um olho roxo. Alguns pontos, por vaidade. Mas nada mais.
"Não tem que haver mais!" Desdêmona exclamou, jogando a toalha no chão, de repente
furiosa.
Blake estava certo. Não importava no que Harry tinha se metido; era algo que ele havia
procurado para si mesmo. Não importava o que procurasse, não valia o preço que pagara em
sangue.
Ele acreditava que Harry era inteligente demais para arriscar sua vida para obter lucro. E
ele a colocou em perigo. Bem, ele não iria deixá-la morrer sem primeiro dizer a ele o que ele
achava daquela estupidez monumental. E para ter certeza absoluta de que ele não morreu, tive
que tirar suas calças.
"Harry é um homem muito circunspecto...
Desdêmona interrompeu o discurso de Magi.
-Ufa! Eu me sinto tonta de repente,” ela disse, lançando a Magi um olhar significativo.
Os magos arregalaram os olhos um pouco mais, e Desdêmona soube que ela havia recebido
sua mensagem silenciosa.
"Você parece muito cansada, senhorita Desdêmona." Magi pegou sua mão e a acariciou
confortavelmente. Deus impeça a honrada senhora de sucumbir a problemas de saúde como
resultado de seus serviços sagrados.
Desdêmona disse a si mesma que teria que ensinar os Magos a não confundir suas alusões
religiosas.
“Um anjo, certamente é um anjo, mas um anjo em forma humana. Você deve cuidar do frágil
vaso que abriga seu espírito sublime.
"Estou muito... cansada," Desdêmona admitiu fracamente, esfregando a mão sobre os olhos.
"Claro que é, minha querida." Blake pegou a mão dela, pegando-a de Magi e assumindo os
tapinhas. Posso aconselhá-lo a fazer uma pausa muito necessária?
"Acho que vou seguir seu conselho, Lorde Ravenscroft." Ele soltou a mão e se arrastou em
direção à porta da biblioteca. Aí parou. Blake não a seguiu. Lorde Ravenscroft...
"Não se preocupe", disse ele, puxando uma caixa de uma cadeira. Eu vou ficar com Harry.
-Não! Magos colocaram. Realmente, Lorde Ravenscroft, estou surpreso que propusesse tal
coisa. A senhorita Desdêmona é uma mulher solteira, pouco mais que uma criança, e seu avô
não está aqui.
"Não se preocupe," Blake disse sarcasticamente. Prometo-lhe que não tenho segundas
intenções em mente e que, é claro, serei discreto.
"Tenho certeza que sim", disse Desdêmona, "mas eu não gostaria" - ela procurou algo que
não queria - não gostaria que nos encontrássemos em uma situação insustentável por causa de
sua determinação em ficar. com sua prima.
-De verdade? Blake gesticulou para Harry. E ele?
"Ah, Harry." Ninguém lhe daria importância. Todo mundo conhece Harry. E a mim. Além
disso, ele não pode... fazer nada.
Agora ele corou. Droga.
 "Vou garantir que tudo corra como deveria", disse Magi. Vou fazer Duraid dormir do lado de
fora da porta da Srta. Desdêmona.
-O que? o menino rosnou. Não quero dormir no chão. Eu nunca dormi no chão antes quando
Harry...” O protesto de Duraid foi interrompido. Magi olhou para ele com olhos de basilisco "...
Sim, sim, eu vou, Sitt ", ela gaguejou. Claro, sente-se. Como sempre Sente-se.
“É o melhor, Lorde Ravenscroft. Realmente”, disse Desdêmona.
Com ar de petulância, Blake capitulou.
"Eu acho que você está certo. Temos que pensar nas aparências. Mas se precisar de mim por
qualquer motivo, mande o menino.
"Certifique-se de que eu vou," Desdêmona prometeu, escoltando-o até a porta da frente e
esperando enquanto ele descia os degraus. Obrigado.
Ele ouviu um gemido abafado de dentro da casa, um gemido de dor. Uma infecção poderia
se instalar em questão de horas e só Deus sabia quanto tempo Harry estava tropeçando pelas
ruas do Cairo enquanto ela comia curry e tâmaras.
"Estou ao seu serviço", disse Blake solenemente, apoiando-se no corrimão na parte inferior
da escada.
Desdêmona não tinha tempo para declarações, por mais que ela gostaria de ouvi-las.
-Muito amável.
"Eu realmente quero dizer isso.
"E eu aprecio isso."
Outro gemido, mais alto desta vez.
"Eu quero que você saiba...
-Eu sei. Boa noite Blake.
Antes que ele pudesse responder, ela entrou na casa, fechando a porta com firmeza atrás de
si, e correu de volta para a biblioteca.
"Eu ouvi isso."
"Ela está bem", disse Magi, "mas está começando a acordar." Então é melhor nos
apressarmos e tirar as calças dele antes que tenhamos que lidar com outra delicada
sensibilidade masculina.
Sem precisar de mais encorajamento, Desdêmona se inclinou e começou a desatar o cinto
de Harry.
"Você parece muito irritado", disse Magi.
"Tanto barulho só para tirar as calças de um homem," Desdêmona murmurou, puxando o
cinto das presilhas.
"Normalmente não é tão difícil," Magi o assegurou calmamente.
 Capítulo 20
“Uau, eu vejo que você está acordado.
Ao som da voz, Harry se virou e seu nariz esbarrou em algo. Ele abriu os olhos e olhou para
a madeira áspera a centímetros de seu rosto.
Ele a colocou em uma caixa de embalagem.
Ele se virou de costas e olhou para o teto.
"Eu espero que tenha valido a pena."
Tonto. Ela estreitou os olhos contra a luz dolorosamente brilhante. Ele deu um suspiro de
alívio. O impulso violento que o atraiu para ela, maltratado e quase inconsciente, cedeu quando
ele a encontrou na noite passada. No entanto, era apenas um abrigo temporário. Ainda havia
esse negócio de Maurice Shappeis. Harry não descansaria até que o perigo implícito
representado por aquele vira-lata desaparecesse.
-E que? Dizzy exigiu. Valeu a pena?
"O que tinha que valer a pena?" ele murmurou, fazendo um inventário de seus ferimentos.
Seu olho esquerdo estava tão inchado que estava quase fechado. Cuidadosamente, ele
passou o dedo sobre os dentes, verificando se eles estavam soltos ou faltando. Ele suspirou de
alívio quando descobriu que tinha todos eles. Ele estava bastante orgulhoso de seus dentes.
“Eu não posso acreditar que você foi tão descuidado, tão incrivelmente estúpido, tão
imprudente.
-Que diabos você está falando? -Eu pergunto.
Seu rosto parecia fora de foco sobre a borda da gaveta. Ela colocou as mãos em cada lado
dele e se inclinou, aproximando-se e olhando para ele com cuidado. O sol, brilhando atrás dela,
transformou seu cabelo em uma auréola de fios dourados. Ela caiu sobre seus ombros e roçou
levemente seu peito nu. Ela podia sentir o cheiro de lavanda nas cobertas de linho de seus
travesseiros, ainda emaranhados dentro dela.
Por alguma razão inexplicável, aquela fragrância despertou nele um enorme desejo de
protegê-la. Nada deveria acontecer com ele. Nada que ele tinha feito era para prejudicá-la,
nunca. Ele faria tudo ao seu alcance para que isso acontecesse.
"Espero que você tenha aprendido a lição, Harry," ela estava dizendo. Nem mesmo a tumba
de Akhenaton merece uma surra como a que você recebeu.
"Você pode dizer agora."
"Eles poderiam ter matado você." Seu rosto tinha uma expressão tempestuosa.
-Eu sei.
-Que fizeste? Você jogou sujo com alguns daqueles ratos do deserto que você tem como
amigos?
 Sua amargura doeu. Que ironia. Ela pensou que seus ferimentos eram o resultado de um
negócio que deu errado. E ele estava certo em pensar assim. Era o que ele a havia ensinado a
assumir.
Ele não podia responder a sua decepção, sua decepção.
"Você me colocou em uma caixa de embalagem", disse ele.
"Não", disse ela. Eu coloquei você em um sarcófago. O dono original não estava usando.
Ele a encarou, atordoado.
"Você não poderia encontrar uma cama, pelo menos?"
E agora, finalmente, seus lábios cheios e macios encontraram seu sorriso natural. Mesmo
que fosse sarcástico.
"Previsão e planejamento", disse ele. Não é isso que você sempre defende? Acabei de seguir
seu conselho.
-De que maneira?
"Desta forma: se você tivesse sucumbido, poderíamos ter enviado seus restos mortais para
a Inglaterra com um mínimo de problemas."
Ele soltou uma risada surpresa.
“Muito rápido, Diz. Estou orgulhoso de você.
Sua risada se transformou em tosse. Imediatamente, ela se aproximou.
"Desdêmona", ele corrigiu automaticamente, passando os dedos pelos lábios dela,
bochechas e olho inchado com uma gentileza que tirou o fôlego. Você deve colocar gelo nele.
-Como eu cheguei aqui?
“Seu primo trouxe você.
Maldito Blake. Não bastava para ele exercer todo aquele encanto melancólico, além disso
agora ele tinha que agir como um cavaleiro andante.
"É bom saber que todos esses músculos são bons para alguma coisa."
"Eu não posso acreditar que você é tão ingrato." Blake...
"Blake?" Ele pulou quando a ouviu usar o primeiro nome de sua prima.
Ela corou, e aquele rubor revelador despertou a fúria em seu coração. Ele queria tomá-la em
seus braços e, com as mãos e a boca, apagar aquela mancha rosada de suas bochechas,
substituí-la por lembranças dignas de fazê-la corar.
“Lorde Ravenscroft, se preferir. Ela não encontrou seus olhos. Ele trouxe você da mansão de
Jabbar. Bem, não todo o caminho. Viemos de carruagem a maior parte do caminho. Mas ele
levou você até a carruagem e depois da carruagem até aqui. São uns bons vinte metros.
"Lembre-me de dar uma gorjeta a ele na próxima vez que o vir", disse ele, tentando se
apoiar nos cotovelos. A dor cortou como uma faca em seu lado. Cristo,” ele murmurou. Eles
fizeram a maldita mula me pisotear também?
-Oh! A angústia silenciosa de Desdêmona o pegou desprevenido.
Ela se endireitou, o rosto muito vermelho, os olhos brilhando não com humor, mas com
raiva genuína. Ele olhou para ela, confuso e desesperado.
"Sinto muito, Dizzy", disse ele. Sou grato a Blake. Prometo que expressarei minha gratidão a
ele na primeira oportunidade.
Ela virou o rosto, como se a visão dele fosse insuportável. Divertido, apesar de si mesmo, ele
descobriu que não podia suportar.
"Por favor, Diz," ele disse, sua voz baixa.
 Ele estendeu a mão e envolveu seus dedos ao redor do pulso dela; ele levou a mão aos
lábios e a beijou levemente nos nós dos dedos. Os dedos dela tremeram nos dele.
"Por favor, Diz", ele repetiu. Não fique assim. Vou escrever um soneto para Blake para que
você não faça essa cara. Você nunca me olhou com desgosto. Decepção, frustração,
desconfiança, sim... mas não isso. Ele sorriu torto. Não o suporto.
Ela afastou a mão dele.
-Idiota! Abruptamente, ele passou as costas da mão nas bochechas.
Deus, eu estava chorando. Harry se endireitou, ignorando a dor lancinante em seu lado,
estendendo a mão para pegá-lo.
"Tonto...
-Idiota! ela repetiu com força, dando um passo para trás. Eu não me importo se você
escrever cem cartas de agradecimento a Blake. Nunca mais arrisque sua vida por qualquer lixo,
sem nenhum valor! Você poderia ter contraído uma infecção e morrido, seu maldito idiota!
O queixo de Harry caiu.
“Costurei suas mãos e enfaixei seus cortes, e de vez em quando até lhe dei alguns pontos em
sua pele miserável. Mas nunca algo assim. E nunca mais farei isso. Você entendeu? Sua voz era
alta e estridente. Você entendeu?
"Deus me ajude, eu acho que sim." Espero que sim.
"Você me assustou até a morte!" ela gemeu.
Ele se recostou em uma cadeira e caiu no assento, escondendo o rosto nas mãos.
“Tonto, eu não estava negociando. De verdade. Ele passou uma perna pela lateral da gaveta,
pronto para se aproximar dela. A perna estava nua. Surpreso, ele a colocou de volta para
dentro. Olhou para baixo. Exceto por um lençol em torno de seus rins, ele estava nu.
"Quem tirou minhas calças?"
Ela ignorou a pergunta.
-Semântica. Tráfico, comércio ilegal, roubo... é tudo a mesma coisa.
'Eu não tinha roubado nada. Nem tinha traído ninguém.
"Eu tenho que acreditar em você?" Devo acreditar em qualquer coisa que você me diga?
Acho que não te conheço mais — disse ela. Há essa estranha animosidade entre você e Blake e
me parece que sua declarada 'infância inglesa normal' está envolta em segredos e indícios de
desonestidade, e agora essa loucura. Ele cheirou alto pelo nariz.
"É isso que ele insinuou?" O que era desonestidade? Ele parou impotente, incapaz de
responder a essa acusação e sem vontade de responder às outras. Ele não estava envolvido em
nenhum tipo de acordo que deu errado, Diz. Pelo menos isso poderia explicar. Você se lembra
de um animal chamado Maurice, que trabalhava como capataz para Georges Paget?
"Um cara enorme com feições femininas?" ela perguntou, em um tom estranho e derrotado.
-Esse mesmo. Bem, ele e eu brigamos durante a última temporada de escavações.
"Sim," ela disse pensativa. Me lembro. Foi dito que você tinha lhe dado uma boa surra. Ele
franziu os lábios. Ninguém me contou o que aconteceu, então não dei muito crédito à história.
Ela olhou para ele com cuidado. Eu deveria ter?
"Nós brigamos," Harry respondeu. Ele perdeu.
"Você está me dizendo que ele fez isso com você por vingança?" Ela ergueu as sobrancelhas,
claramente cética. Vamos, Harry. Eu sei que vingança é um prato que fica mais gostoso frio e
tudo mais, mas esse incidente aconteceu no ano passado. A essa altura, sua vingança estaria
congelada.
 Harry sorriu. Isso o hipnotizou totalmente. Mesmo desconfiada e fria como ela estava no
momento.
"Ele não foi movido por vingança." Isso só aumentou seu entusiasmo pela tarefa. Alguém o
pagou para me espancar completamente.
Seus olhos escuros de houri brilharam.
-Por que?
"Eu não sei, embora eu tenha minhas suspeitas."
-Que? E não me diga que suspeita que Blake seja o responsável. Algo peremptório e duro
congelou seu tom. É claro que você compete com ele, que pretende desacreditá-lo. Nada melhor
do que acusá-lo de orquestrar a surra que você recebeu?
"Eu não acho que Blake teve nada a ver com isso", disse ele, odiando o tom ácido dela,
odiando o abismo que parecia se abrir entre eles, desesperado para encontrar uma maneira de
salvá-lo. Maurice não disse quem estava pagando, ele estava se divertindo demais me socando
para responder qualquer pergunta. -Encolheu os ombros-. Felizmente, tenho uma tolerância
muito baixa à dor e perdi rapidamente a consciência.
"Oh, Harry, eu gostaria de saber o que pensar." Compaixão cintilou por um instante no olhar
franco que ele deu a ela. Mas quando ele sorriu, desapareceu abruptamente. Oh não, eu não vou
cair nesse olhar de garotinho perdido. Nunca mais. Como você escapou?
-Suborno.
Ela ergueu as sobrancelhas interrogativamente.
-Te prometo.
"Você não tem medo de ser atingido por um raio, por usar essas palavras?"
Ele sorriu.
“A verdade é que pessoas como Maurice não atraem seguidores fanaticamente leais. Tudo o
que eu tinha que fazer era prometer ao seu capanga vinte libras e voar pelas ruas do Cairo.
Dizer que ele se arrastou para longe teria sido uma descrição melhor da realidade, mas ela
não precisava saber, assim como não precisava saber há quanto tempo Maurice havia à
esquerda para jantar.
"Vinte libras?" E ele acreditou em você? ela perguntou, incrédula.
“Você pode pensar o que quiser de mim, Dizzy, mas eu tenho a reputação de sempre manter
minha palavra.
Ela foi até a mesa de seu avô e pegou um fragmento de um vaso funerário com uma
expressão intrigada.
Ele seguiu seus movimentos, seu olhar lento tabulando cada variação rica e sutil das cores
do deserto que compunham sua beleza: o terno marrom escuro, o cabelo castanho-amarelado,
os olhos como café queimado, a tez acetinada e sedosa. Poderia ter sido uma deusa âmbar
primorosamente esculpida de alguma tumba antiga. Poderia, exceto que não era tão difícil.
Ela era pequena. Ela muitas vezes se esquecia de quão pequena ela era. Mas ao vê-la
diminuída pela mesa de seu avô, ela ficou angustiada ao ver o quão frágil ela era. Maurice
poderia machucá-la quase sem querer.
“Eu quero que você tenha cuidado, Dizzy.
Ela parou de brincar com o caco de cerâmica.
-Como dizes?
 “Eu quero que você tenha muito cuidado, Dizzy. Não vá a lugar nenhum sozinho. Fique onde
há pessoas. -"Fica Comigo". Sua mão se abriu, a palma voltada para ela, em um movimento
involuntário. Ele fechou.
"Do que você está falando, Harry?"
'Maurice sabe disso...' Ele não sabia como explicar para ela. Ela não reconheceria ou
acreditaria na verdade se ele dissesse a ela, se ele dissesse que ela estava em perigo porque ele
a amava. Ela ficaria com raiva, ofendida e pensaria que ele estava tirando sarro dela. Maurice
poderia vir aqui, procurando por mim.
Ela voltou para o lado dele e deu um tapinha em sua mão.
"Nada vai acontecer comigo, Harry. Ela soava como se estivesse tranquilizando sua tia
solteirona. Você mesmo sempre diz que nenhum egípcio em sã consciência sonharia em atacar
uma inglesa.
“Ninguém jamais acusou Maurice de estar em seu juízo perfeito. Além disso, ele não é
egípcio.
“Semântica novamente. Não se preocupe comigo — disse Dizzy, naquele tom de voz suave.
"Você não tem que sacudir o paciente." Ele não tinha intenção de prestar atenção ao seu aviso.
-Bom. Harry assentiu, embora não estivesse mais calmo, e deitou-se no sarcófago, os
pensamentos correndo por sua cabeça tentando bolar um plano para manter Dizzy seguro. Ele
teria que agir sem perder tempo, antes que Maurice desaparecesse entre a escória do
submundo do crime.
"Harry..." O comentário de Dizzy foi interrompido por uma discreta batida na porta. Vá em
frente”, disse ela.
Magi entrou, seguido por Blake, que estava logo atrás dela, sua expressão se iluminando ao
ver Dizzy. Tonto, Harry notou com uma pontada no peito, retornou seu sorriso cordial.
“Lorde Ravenscroft, que gentileza sua vir nos ver.
— Desdêmona. Blake entrou no quarto e pegou as mãos dela. Ela é tão adorável e fresca
como se tivesse acabado de acordar de um sonho delicioso em vez de ter passado horas
labutando com o réprobo do meu primo. Acredito que seu paciente não... Ele olhou para Harry.
Quem tirou as calças?
"Ah Blake. Harry empurrou-se em uma posição sentada, deixando o lençol de algodão
deslizar de seu peito nu para descansar em seus quadris. Bocejando, ele esticou um braço e
depois o outro sobre a cabeça, mantendo o sorriso estampado em seu rosto, embora seu lado
uivasse de dor. Diz me disse que tenho uma enorme dívida de gratidão com você. Obrigado.
"Vá buscar uma camisa," Blake repreendeu Magi. Ela encarou seu tom peremptório, mas fez
o que lhe foi dito. Você não tem muita consideração pela sensibilidade da senhorita
Desdêmona, não é, Harry?
O olhar de Dizzy encontrou o dela. A censura nublou a claridade de mel selvagem de seus
olhos. Maldito Blake, ele tinha dito isso.
"Está tudo bem", disse ela, levantando o queixo. Afinal, é apenas Harry.
O rosto de Harry doía pelo esforço de manter seu sorriso de escárnio.
Blake lançou-lhe um olhar triunfante e raivoso.
-Oh! É apenas Harry. Nesse caso...
Seu olhar divertido disparou insolentemente sobre o sarcófago de Harry, e Harry de
repente parecia absurdo e vulnerável em sua nudez.
 - É surpreendente, Harry, meu amigo, mas você não parece tão mal. Acho que você pode
correr de volta para seu pequeno gueto hoje.
"Eu suspeito...
"Não", disse Magi, que acabara de entrar vestindo uma camisa branca e limpa de Sir Robert.
A infecção", disse ele sentenciosamente, "continua sendo um risco inquestionável.
"Magi está certo", disse Dizzy. Harry tem que ficar aqui. Ele não tem mais ninguém para
cuidar dele.
"Certamente ele deve ter um valete ou um criado ou alguém..."
Dizzy balançou a cabeça.
-Não. Ninguém. Ele mesmo administra. Seus secretários moram em suas próprias casas; até
a governanta só vem três vezes por semana.
"Sim", os Magos declararam. Sem dúvida, Mestre Harry deve ficar aqui. Observe como o
corte é vermelho. Ele se inclinou sobre o sarcófago e, seus movimentos escondidos pelas
laterais de madeira, pressionou o ferimento na bochecha.
-Oh!
Tonto se apressou. Harry gemeu alto enquanto enfiava o braço na manga da camisa que
Magi estava segurando.
"Sim, parece inchado." Os dedos de Dizzy tocaram suavemente sua testa. E parece quente
também. Magi, vá buscar água para ele.
"Tenho certeza de que são as defesas naturais do corpo dela", disse Blake, enquanto Magi
saía. Além disso, lembre-se de que seu avô não está aqui. Na ausência de Sir Robert, você não
pode mantê-lo aqui por muito tempo.
"Sir Robert não está aqui?" Harry perguntou.
Dada essa circunstância, não havia chance de ele deixar Dizzy sozinha nesta casa, com
apenas Magi e Duraid para protegê-la.
"Agradeço seu voto de confiança em meu vigor masculino, Blake, mas posso prometer a
você", disse ele fracamente, forçando-se a parecer lamentável enquanto abotoava a camisa. Ela
não era tão pretensiosa quanto ela gostaria - que brincar com Dizzy é a última coisa em minha
mente.
Sua declaração não pareceu tranquilizar Blake. Ele zombou, franzindo exageradamente o
lábio superior, revelando um canino reluzente.
"Há dois de nós agora", disse Dizzy. Mas, por mais que eu desejasse que fosse diferente,
tenho um dever para com ele. Um dever cristão. Não posso arriscar com sua saúde.
Ele se virou para Blake, mas seus dedos deslizaram levemente pela bochecha de Harry,
sobre seu olho inchado. Harry pensou que se continuasse fazendo isso, começaria a ronronar.
"Exatamente", disse Harry, assentindo. Você tem um dever cristão. Minhas costas também
doem.
— Não estou surpreso. Ele abandonou o rosto dela e passou as mãos levemente pelos
ombros dela, agora impecavelmente cobertos. Eles poderiam estar nus, tão intensamente ela
sentiu seu toque. Você tem vergões. Nós temos um linimento que eu posso, isso... que os Magos
podem colocar em você.
Blake, sua tentativa de tirar Harry da casa falhou, puxou uma cadeira até a cabeceira do
sarcófago e se sentou.
-O que é que você fez? -Eu pergunto.
 De tão perto, com o sol brilhando em seu rosto, Harry podia dizer que seu primo estava com
raiva. Não, mais do que com raiva. Embora seu tom fosse leve, seus olhos negros estavam
cheios de raiva e suas narinas ridiculamente aristocráticas se dilataram distintamente. Ele
estava furioso, e por sua vida, Harry não conseguia ver nenhuma razão para uma emoção tão
desordenada ou para Blake controlá-la com tanta firmeza. Era como ver o mingau prestes a
ferver e derramar da panela. Blake parecia que ia explodir a qualquer momento.
-E bem? Blake insistiu. Como você conseguiu irritar alguém a esse ponto, Harry?
“É um dom que eu tenho.
"Isso me lembra a escola", disse Blake. Você sempre aparecia com um novo letreiro. Os
outros caras tornaram a vida muito difícil para você, certo? Você passou mais tempo na
enfermaria do que nas aulas, não foi? Embora não que isso importasse muito.
Harry o amaldiçoou para si mesmo.
"Vocês foram para a escola juntos?" Dizzy perguntou. Achei que você fosse para o Christ's
College e Harry para Oxford.
“Harry e eu estávamos no ensino médio juntos. Em Eton”, disse Blake. Receio que Harry
fosse o alvo favorito da crueldade dos outros meninos.
"Nossa, eu estava," Harry murmurou baixinho.
"Eles bateram em você?" A voz de Dizzy mostrou o quão chocada ela estava.
Harry amaldiçoou Blake novamente.
"Sim, essa é a verdade", disse Blake, e agora a raiva visível em seus olhos foi abafada por
outras emoções: remorso, pena e satisfação, uma poça preta fétida. Sorte Harry,” ele disse em
uma voz tensa. Aqui ele encontrou um lugar próprio. Desdêmona tem a impressão de que você
fez um grande nome como um egiptólogo de algum tipo, nada menos.
“Desdêmona é muito dado a impressões, eu temo. Harry conseguiu ficar calmo.
"Vamos, Harry. Eu vi como você vive. Já conversei com algumas pessoas. Eles têm uma alta
opinião de você aqui. Não vejo você voltando para a Inglaterra. Aqui você é um sucesso. Lá...”
Ele deu de ombros se desculpando. Não vejo você voltando para a Inglaterra, por maior que
seja o incentivo.
-Não? Harry respondeu, imperturbável. Seu rosto estava relaxado, composto.
Ela aprendera a não dar a ninguém a satisfação de expor sua dor ao escrutínio público.
Ele teve a satisfação de ver a pena de Blake se transformar em frustração. Harry pensou que
o pobre Blake não tinha chance. Harry tinha sido perseguido por verdadeiros especialistas.
Comparado a eles, Blake era um pobre amador.
"As coisas seriam difíceis para você lá", insistiu Blake. Tudo iria lembrá-lo do que você não
pode conseguir... ter.
"O que é que Harry não pode ter?" Dizzy perguntou, franzindo a testa.
"Mansão Darkmoor?" Harry perguntou ironicamente.
Ele viu como Blake engoliu sua raiva. Não, eu nunca voltaria para a Inglaterra. Mas ele não
ia contar a seu primo. Blake estava olhando para ele, e o rosto de Dizzy mostrou sua
concentração.
"Você," Blake disse de repente, balançando a cabeça na direção de Dizzy, "adoraria Londres
e Londres adoraria você, Desdêmona." Imagino-a cavalgando pelo Hyde Park ou visitando as
galerias, em Ascot ou embelezando um camarote na ópera.
Ela sorriu, fascinada pelo quadro que ele estava pintando.
 Blake se inclinou para trás e seu olhar voltou para Harry. Ele ainda não tinha terminado
com ele.
— Lembro-me que uma vez você tinha aspirações muito altas. Você queria ser um homem
de letras, não queria, Harry?
Uma alegria sombria e selvagem encheu a voz de Blake, e Harry pensou ter entendido a
reação apaixonada de seu primo.
Blake, o epítome do cavalheirismo, estava dividido sobre uma questão de honra. Ele
acreditava que era seu dever avisar Dizzy sobre Harry. Ao mesmo tempo, seu primo
aristocrático estava ciente de que esse aviso era desleal à família. Então ele odiava e se
deleitava com a história ao mesmo tempo.
"Você queria ser um acadêmico, Harry?"
-Algo do tipo.
"E por que você não foi?" Você teria sido um estudioso esplêndido. Você já conhece mais de
nove em cada dez especialistas que vêm aqui. Você tem tanto conhecimento para transmitir...
Harry a interrompeu.
“Percebi o quão ridículo era esse desejo. Nenhum dinheiro é ganho. De que servem os
louros acadêmicos quando você não pode se dar ao luxo de consertar uma torneira pingando,
muito menos comprar champanhe para brindar ao seu próprio sucesso? Sua intenção era
provocar Blake, mas ao ouvir a respiração de Dizzy parar, ele percebeu seu erro. Ele não tinha
intenção de lembrá-la de sua pobreza material. Tonto, me desculpe.
"Está tudo bem", disse ele, mas suas bochechas estavam de um vermelho profundo.
"Por favor, eu não queria..."
" Sitt ", disse Duraid, entrando na sala.
"Sim, o que você quer, Duraid?"
"Um Sr. Paget está aqui para vê-lo." Ele diz que é negócio.
-Oh! Mostre-lhe a sala de estar, Duraid — disse Dizzy, levantando-se. Com licença,
senhores...
Blake se levantou.
— Não haveria mais. Vou ficar um pouco para fazer companhia ao inválido, tudo bem?
"Isso é muito gentil de sua parte", disse Dizzy. Harry não estava se sentindo tão animado.
 Capítulo 21
Pensativa, Desdêmona se dirigiu à sala de estar. Ela sempre assumiu que Harry tinha sido
um pequeno príncipe, favorecido e mimado por pais e irmãs adoráveis. Sem dúvida, sua
autoconfiança apoiava essa ideia.
Mas ele não poderia ter alcançado esse equilíbrio em uma infância infeliz como a que Blake
descreveu, em salas de aula onde seus colegas aparentemente o apontaram para tiranizar. Por
que eles iriam? Se ele insistisse, Harry, com seu charme, poderia convencer os urubus a jejuar.
Não fazia sentido.
Além disso, você queria ser um acadêmico? Ele tinha dado como certo que Harry sempre
conseguia exatamente o que queria, que nenhum troféu estava além de seu alcance.
Ele franziu a testa. Harry era um especialista. Ele poderia datar qualquer objeto após um
exame superficial, encontrar o único fragmento autêntico em uma pilha de escombros,
descobrir uma história em um pote quebrado. No entanto, ele havia sido expulso de Oxford,
havia fugido da Inglaterra e de seus sonhos. Embora ele alegasse que tinha feito isso por
dinheiro, ela não acreditou. Havia algo mais. Havia frustração, aspirações, sonhos
abandonados... fracasso.
Um Harry falível parecia muito humano. Seria difícil acreditar que seu comportamento
descontraído e bon vivant fosse apenas uma aparência disfarçando... sensibilidade? Eu sorrio
com essa ideia maluca. Ele já estava fazendo de Harry um herói romântico novamente. Se ele foi
agredido pelos outros garotos de Eton, provavelmente foi uma surra bem merecida. No
entanto, provavelmente sua própria infância inigualável o impediu de realmente entendê-lo.
Ele ou qualquer outra pessoa.
Ela ergueu o queixo, em um gesto consciente de desafio. Ele se recusou a acreditar. Havia
algo mais.
"... da fazenda de perus."
Desdêmona piscou. Duraid estava ao seu lado, acenando com um pedaço de papel na frente
do nariz, com o rosto preocupado.
"O que você disse, Duraid?"
“Na fazenda ontem à noite, uma matilha de cães entrou nos currais. Um quarto dos perus foi
morto e mais da metade fugiu.
Pensar em perus deixando presentes recheados de besouros nas ruas do Cairo a fez sorrir
involuntariamente.
“Meu amigo diz que muitos dos meninos já voltaram para as ruas, certos de que a fábrica
fechou de vez.
-Absurdo. Uma pitada de ansiedade coloriu seu rosto.
— Matin diz que vai custar cinqüenta libras substituir os perus e fazer os reparos.
“Eu não tenho cinquenta libras, Duraid. — Ele não tinha nem dez libras.
 "Sim, Senta. Duraind assentiu, mas seus olhos imploraram por segurança. Sitt vai pensar em
alguma coisa, de qualquer maneira, certo?
Sitt sempre tinha que pensar em algo, inventar algo, encontrar algo. Ele pressionou a ponta
do nariz entre os dedos, lutando contra essa nova catástrofe econômica. Aquelas crianças
precisavam da fazenda de perus.
" Sitt não vai pensar em alguma coisa?" Du-raid insistiu
.

Ele também havia mendigado nas ruas do Cairo. Vários de seus amigos na época dependiam
da fábrica de besouros para viver.
Desdêmona baixou a mão.
"Claro que vou pensar em alguma coisa." Ele não sabia como, mas conseguiu fazer sua voz
soar firme, cheia de confiança. Em breve. Agora vá para a cozinha e peça a Magi para fazer um
chá para o Sr. Paget.
Ele abriu a porta e entrou no quarto. Georges se levantou rapidamente, deixando o sofá,
estofado três vezes, onde estava sentado.
“Ah, senhorita Desdêmona. Me disseram que você tem um convidado.
"Sim, Harry passou por algumas dificuldades na outra noite e ele está se recuperando aqui."
O pequeno francês assentiu.
— Dificuldades, ele diz. Oi Harry! É incorrigível. Nada sério, espero.
-Ele vai superar. Com um gesto, convidou-o a sentar-se novamente e sentou-se numa
cadeira à sua frente. Duraid me disse que queria me ver a negócios.
-Sim. Ontem à noite ele disse que tinha adquirido um papiro.
-Papiro? Oh, você quer dizer o poema. Mas, Monsieur Paget, já lhe disse que era uma
falsificação. Nada que interesse ao Museu do Cairo”, protestou.
"Eu não estou falando sobre o museu, Srta. Desdêmona," ela disse, seu tom travesso.
-Oh.
“Às vezes, fora das minhas funções no museu, sou conhecido por me envolver em um pouco
de comércio independente. Eu posso encontrar um comprador para tal trabalho.
Embora o conhecesse há anos, Georges nunca, até aquele momento, reconheceu
abertamente suas práticas comerciais não oficiais.
"Eu vou te livrar do papiro falso com um bom lucro para você." Para um colecionador",
disse ele, levantando uma sobrancelha fina, "pode ser valioso. Você me deixaria ver?
Negócios eram negócios e ela precisava de dinheiro. Embora esperasse vender o papiro a
um editor de Nova York agradável e distante, se Georges Paget lhe oferecesse dinheiro
suficiente, era dele. Ele começou a assentir antes de lembrar que o guardava na biblioteca.
Harry estava lá. Ela não iria revelar seu esconderijo secreto para seu olhar excessivamente
interessado. Georges teria que esperar.
"Sinto muito, mas não é possível agora", disse ele. Talvez amanhã? Ou depois de amanhã?
-Oh! Sua decepção foi quase cômica.
O rosto indefinido desmoronou em uma série de linhas flácidas e ofendidas.
"Sinto muito, Sr. Paget", disse ele.
— Eu também — disse Georges, infeliz, quando Duraid chegou com o chá. Eu também.

"Como eles conseguiram te caçar?" Blake perguntou, observando Harry sair mancando
daquele... daquele sarcófago... e mancando pela sala.
 Harry parou na mesa de Sir Robert e começou a remover os vários objetos que estavam
empilhados em cima.
"Caçar-me?" ele murmurou, sua voz ausente, amarrando o lençol em volta da cintura e
estremecendo ao fazê-lo. Aparentemente, ele não conseguiu encontrar o que estava
procurando na mesa lotada. Sua mão se fechou em uma estatueta. Duraid! -gritar.
"Diga-me como os homens depois de você conseguiram alcançá-lo," Blake exigiu. Você
sempre foi muito rápido. Como eles chegaram até você?
Harry deu-lhe um olhar irritado.
“Olha, Blake, como você quer que eu saiba? Eles me pegaram. Eu não estava cronometrando
eles,” ele disse no tom que um adulto usa para falar com uma criança chata.
O ressentimento de Blake cresceu.
Como ela se atreve a tratá-lo com tanta condescendência? Como ela ousa bancar o herói,
forçando-o a bancar o covarde?
"Você não correu!"
Harry pegou a estatueta, examinando-a com muito cuidado e ignorando Blake
minimamente.
-Maldito seja. Eu disse que você não correu!
Assustado com o grito de Blake, Harry olhou para cima. Seu olhar afiado focou nele por um
segundo, antes de retornar à estatueta.
"Não", ele murmurou. Não havia para onde correr. A outra passagem terminava em um beco
sem saída.
"Você sabia disso quando me enviou por aquele corredor, não é?"
-Sim. Você me dá licença por um momento? Ele se arrastou pela sala, segurando seu lado
ferido. Na porta, ela enfiou a cabeça no corredor e gritou: "Magi!"
"Eu não me sinto em dívida com você", disse Blake. Talvez você ache que provou algo me
forçando a deixá-lo, depois que você soube... depois que eu te disse o quão mal eu me sentia por
não te ajudar quando estávamos em Eton...” Ele parou, tentando recuperar o controle, antes de
continuar... Você não provou nada, nem para mim nem para Desdêmona. Foi um ato lamentável
que não prova, de forma alguma, que você é melhor do que eu.
-Magia! A voz de Harry reverberou pelo corredor lotado mais uma vez, antes que ele virasse
a cabeça.
O desgosto estava claro em seu rosto. Blake retribuiu o sentimento, superando facilmente a
animosidade de seu primo.
"Eu não tenho tempo para lidar com qualquer queixa que você tenha contra mim, Blake",
disse Harry. E, francamente, mesmo que eu tivesse tempo, não me sinto inclinado a fazê-lo. A
verdade é que eu não poderia me importar menos.
Blake sabia que as palavras de Harry eram sinceras pelo olhar de cansaço com que o olhava.
Isso o deixou furioso. Harry tinha em suas mãos o que era seu por direito de primogenitura e o
fez perder a mulher que amava. Harry ameaçou tudo que Blake amava. Ele era falho, totalmente
inepto, uma vítima que, incompreensivelmente, tinha o porte de um vencedor.
Raiva e frustração confundiram os pensamentos de Blake, encheram seu coração de
sentimentos obscuros, e ele teve que lutar contra o desejo de atacar de raiva. Sua falta de
controle, esses impulsos básicos, eram intoleráveis.
Blake era o herdeiro legítimo da família. Ele tinha uma herança a preservar. Por Deus, ele
faria o que era certo. Ele era um cavalheiro.
 Era a única coisa que lhe restava.
"Atormentar?" A governanta tinha acabado de aparecer na porta. Você me chamou?
Sem desperdiçar outro olhar em Blake, Harry saiu para o corredor com Magi. Blake ficou
onde estava, recusando-se a sair até que tivesse feito o que viera fazer no Cairo. Ele contaria a
Harry sobre o novo testamento. Era o que a honra exigia.
Ele esperou e observou Harry se inclinar para a mulher esbelta de cabelos escuros. Ele
ouviu o jargão musical das palavras de Harry em árabe e as respostas monossilábicas do
egípcio. Harry colocou a estatueta na mão dela, fechando os dedos ao redor dela e gesticulando.
Assentindo gravemente, ela se virou e caminhou pelo corredor.
Harry voltou a entrar na sala e, vendo que Blake ainda estava lá, suspirou pesadamente.
"Blake, vá embora."
— Vim ao Cairo para vê-lo, Harry.
-De verdade? Harry perguntou, sem qualquer curiosidade. Essa não é a razão que minha
mãe me deu.
"E o que foi?"
"Ele diz que seu coração foi partido e você veio aqui para se recuperar."
Tudo sobre a atitude de Harry traiu o quão improvável ele achou essa explicação. Maldito
seja.
“Ela rompeu nosso noivado.
"Oh?"
O tom indiferente de Harry enfureceu Blake, quebrando sua resolução de agir como um
cavalheiro, minando suas mais nobres resoluções.
"Você sabe por que Lenore DuChamp rompeu nosso noivado?" Ele falou rápido,
violentamente, surpreendendo a si mesmo.
"É necessário que eu saiba?" Harry meditou, ainda despreocupado.
“Por sua causa, primo.
Harry riu e a mão de Blake se fechou em um punho apertado.
"Vamos, Blake," Harry disse, divertido. Fui culpado por muitas coisas e, na maioria dos
casos, estou disposto a admitir a culpa, mas a Srta. DuChamp... eu nem a conheço.
-Não era necessário. Ele só precisava saber quem você era, descobrir seu defeito, para
romper nosso noivado.
Por fim, Blake teve a satisfação selvagem de ver a pele morena de Harry adquirir uma cor
doentia, suas pálpebras se fechando como se ele tivesse sido atingido.
“Exatamente, Harry. Blake franziu os lábios, tentando sorrir. Eu mesmo contei a ele sobre
você. Era a única coisa decente a fazer. Ele desapareceu após a cortesia de uma última
entrevista. Ela me disse explicitamente que não podia encarar a perspectiva de trazer uma
criança anormal ao mundo. E que com sua "deficiência", nosso sangue era suspeito, para dizer o
mínimo.
-Jesus.
Assim que ele terminou de dizer essas palavras, Blake experimentou sua perda. Ele
manteve o motivo da partida de Lenore para si mesmo. Ele nem contou ao avô, nem mesmo
quando o velho o deserdou ao saber da deserção de sua noiva.
Harry absorveu a informação como se tivesse sido atingido. Observando-o, Blake viu como
ele dominava a dor, de alguma forma se enobrecendo com ela. Blake, apesar de todos aqueles
meses de sofrimento em segredo, não ficou mais nobre. Ele havia se tornado mais amargo. E eu
sabia disso.
Mais uma vez, ele se viu inútil comparado a Harry. A raiva alimentou seu auto-ódio em uma
resolução incandescente.
Nunca mais. Outra vez não. Eles nunca mais pensariam que ele valia menos que seu primo
imbecil. Ele colocou um punho de nós dos dedos brancos na mesa entre eles, forçando as
palavras a saírem de seus lábios rígidos.
-Não importa.
-Não seja tonto; claro que importa.
"Não, não mais."
"A senhorita DuChamp está ciente de que podemos nem ter o mesmo avô...?"
-Não! Além disso, encontrei uma dama melhor do que Lenore. Ele não tinha a intenção de
dizer isso, mas uma vez que ele disse isso, ele ficou feliz.
Sua alegria superou seu próprio desprezo. Não que suas palavras não fossem verdadeiras,
só que, até aquele momento, ela não tinha percebido quão adequada Desdêmona era para o
papel de viscondessa. Ele não disse as palavras por despeito. Não.
Harry tinha a aparência de alguém que teve um ataque cardíaco. Ele oscilou levemente... e
foi tão gratificante.
-Não.
"Nunca tome nada como garantido novamente," Blake cuspiu. Meu futuro e o futuro de
qualquer mulher com quem penso em formar uma união não são da sua conta. Em absoluto.
Não se atreva a supor nada! Algum!
"Você vai destruí-la!" As palavras de Harry jorraram, baixas e pulsando com intensidade.
Ela é ingênua, sincera e decente. Você nunca vai perdoá-lo por ele ser melhor do que você,
Blake, por ter uma nobreza que você está longe de possuir e você a enfraquecerá até destruí-la,
até que...
-Fechar! Blake fechou os olhos.
Ele não queria ouvir Harry falando sobre Desdêmona. A ideia de sua intimidade fez sua
cabeça se encher de impulsos violentos e indescritíveis. Ele odiava ver como ela o tocava sem
dar importância, ver como ele a seguia com os olhos...
-Fechar! ele gritou novamente para parar todas aquelas imagens. Você tem tudo! Tudo.
"Tudo," Harry repetiu como um eco vazio.
-Tudo! Vovô nomeou você como seu herdeiro universal. Blake se endireitou e abriu os olhos
para encontrar o olhar incrédulo de Harry. Foi por causa de Lenore,” ele continuou,
determinado a acabar com isso, para provar a si mesmo. O vovô a adorava e quando ela foi
embora ficou furioso comigo. Ele me puniu fazendo de você seu herdeiro, sabendo o quanto eu
amo Darkmoor Manor, sabendo o quanto isso significa para mim e quão pouco significa para
você.
Harry franziu a testa com ceticismo, não convencido.
"E você veio ao Cairo?" Para que? Para me contar pessoalmente, sobre minha... fortuna?
-Desgraçado.
"Você me decepcionou," Harry disse, em um tom indiferente que não combinava com sua
postura tensa. Você sempre foi muito cuidadoso em usar epítetos apropriados. Idiota, estúpido,
idiota. Mas se você sabe de uma coisa, é que eu sou legal.
"Você não entende?" Você será o proprietário de Darkmoor Manor.
 "Eu entendo totalmente," Harry disse, seus olhos brilhantes se estreitando pensativamente.
Fui nomeado herdeiro da propriedade do vovô em retaliação contra você por perder uma noiva
que era a favor dele. A senhorita DuChamp deve ser uma garota bem dotada; Vovô sempre
gostou de mulheres peitudas. Não, eu entendo essa parte. O que eu ainda não entendo é por que
você veio até aqui para me dizer. Se eu fosse você," Harry continuou, "eu estaria vasculhando
todos os cantos da Inglaterra agora, procurando por um substituto bem dotado para me ajudar
a reconquistar o favor do vovô antes que ele morra.
Jesus. Blake nunca havia considerado a possibilidade de vovô morrer enquanto ele estivesse
fora... Ele olhou para cima. Harry sorriu conscientemente.
-Maldito seja.
“Você já disse isso antes.
"Farei tudo o que estiver ao meu alcance para recuperar o que é meu por direito", disse
Blake, "mas minha primeira responsabilidade é com Darkmoor, para cuidar dele enquanto
isso." Por isso estou aqui.
-Sim? “Agora o interesse foi maior.
“Está caindo aos pedaços. Se algo não for feito logo, as fundações cedem e a casa desliza
para o fundo do mar. Ele observou seu primo cuidadosamente, tentando avaliar sua reação.
Preciso de dinheiro para fazer os reparos necessários. Muito dinheiro.
"Você quer que eu te dê...?"
"Não," Blake interrompeu, sentindo-se insultado. Não. Pedi um empréstimo ao banco, mas
eles não querem me dar. Eles só emprestam tal quantia de dinheiro para alguém com garantia
para fazer o backup; em outras palavras, o herdeiro de Darkmoor. A você. É por isso que eu vim
aqui.
Ele enfiou a mão dentro de sua jaqueta e tirou um envelope fino: os papéis do empréstimo
bancário e uma cópia do testamento nomeando Harry herdeiro de Darkmoor.
Harry pegou os papéis oferecidos, com um sorriso cheio de humor ácido.
"Você quer que eu assine alguns papéis que me responsabilizarão pelo pagamento de um
empréstimo que será usado para restaurar a propriedade que é minha herança, após o que
você fará tudo o que puder para me desapropriar dessa mesma herança?"
Blake assentiu.
"Uau, parece que eu encontrei meu par." Talvez sejamos parentes, afinal. Harry jogou os
papéis na mesa.
"Se eu tivesse qualquer outro recurso, eu o teria usado." O tempo é precioso. Eu preciso do
dinheiro agora.
"Como eu sei que esses papéis são o que você diz que são?" E-eu tenho certeza que você não
esqueceu que eu não sei ler. Você poderia estar me pedindo para assinar um documento
confessando algum crime repugnante que você realmente cometeu na Inglaterra. Você não é o
Estripador, é, Blake?
Blake lançou-lhe um olhar fulminante.
"Dou-lhe minha palavra de cavalheiro que eles são o que eu lhe disse." Se você tiver alguma
dúvida, contrate alguém para lê-las para você. Estou certo de que você deve empregar alguém
para desempenhar esse papel com muita frequência.
“É verdade, e é claro que é isso que vou fazer. Mas mesmo que sejam o que você diz, não
vejo como isso pode ser um bom negócio para mim, Blake. Você vê, eu assumo todos os riscos,
assumo todas as dívidas, e você fica com toda a diversão de colocar meu suposto avô contra
mim. Uma tarefa bastante desprezível e humildemente ressalto que é um papel para o qual sou
mais adequado.
Blake ficou tenso.
"Claro que aceitarei total responsabilidade pelo pagamento do empréstimo."
-Claro. Harry tinha todos os trunfos na mão e ele sabia disso.
“Darkmoor não significa nada para você.
-Isso é certo. Mas sou um homem de negócios, Blake. Não é preciso saber ler para ser
empresário. Você só precisa entender o conceito simples de lucro e perda. E o que eu te
pergunto é: o que eu ganho com isso?
-Oque Quer?
"Deixe o Cairo," Harry disse asperamente.
-Você é um bastardo!
Desta vez, Harry não sorriu; Ele encontrou os olhos de Blake e encontrou seu olhar furioso
com o seu próprio, firme, duro e brilhante.
-Isso é o que eu quero.
"Eu não posso acreditar que você tenha alguma ideia sobre Desdêmona Carlisle."
Honestamente, você não pode querer forçar aquela linda jovem a viver aqui, como uma
vagabunda árabe, com você pelo resto da vida. Ela é uma mulher extraordinária, com grandes
dons. Você deve sentir alguma afeição natural por ela; desejar o melhor para ela.
"É isso que eu quero," Harry repetiu, respirando pesadamente. Assino os papéis quando
você embarcar no navio.
Blake pegou o chapéu da mesa com um gesto abrupto.
"Eu não vou deixar você me chantagear."
 Capítulo 22
Harry estava andando nervosamente pela biblioteca lotada até que viu os papéis que Blake
havia deixado para ele. Ele os pegou e os desdobrou. As letras se espalhavam, irreconhecíveis,
pelos lençóis, sem sentido e provocativas. Ele os deixou de volta onde estavam.
Fazia quase dois dias desde que ele disse que assinaria aqueles malditos papéis da hipoteca
se Blake deixasse o Egito, dois dias desde que ele lhe ofereceu Darkmoor Manor em troca de
Dizzy.
Desde então, Blake o evitava. A tontura, no entanto, não foi evitada. Ele passava mais tempo
na casa dela do que em seu maldito hotel. E ela permitiu. Ela sempre o cumprimentava quando
ele vinha vê-la.
Pela centésima vez, Harry se amaldiçoou por ter agido tão precipitadamente. Tudo o que ele
tinha que fazer era assinar os malditos papéis, e em poucos dias Blake estaria a caminho de seu
amado país, fazendo uma lista de reparos que precisavam ser feitos na mansão da família.
Agora, o maldito Blake ficaria até o maldito dia do acerto de contas, mostrando quão nobres e
sinceros eram seus sentimentos aristocráticos.
Bravo para o maldito Blake.
Harry apoiou o ombro com força no batente da porta que levava ao pequeno jardim fechado
atrás da casa. Ela franziu o cenho para as papoulas imaculadas curvando suas cabeças ao sol da
primavera.
Se Dizzy descobrisse que ele havia tentado subornar Blake para deixar o Cairo, ele cortaria
sua cabeça. Mas quando seu primo lhe ofereceu uma chance de se livrar dele, ele aceitou na
hora. Ele deveria saber que Blake reagiria contra a extorsão. Infelizmente, sua atitude
justamente ofendida era fácil de prever. O homem era um clichê ambulante.
Felizmente, era tão fácil aceitar a discrição destemida de Blake como garantida. Ele não
contaria a Dizzy sobre a tentativa de coerção de Harry. O código de cavalheiro dele não
permitiria isso. Não que Harry se importasse nem um pouco. Tudo o que ela queria era que
Blake fosse embora.
E ele vai deixar Dizzy.
Para a mulher que ele amava.
Mesmo agora, ela podia ouvir o murmúrio das vozes de Dizzy e Blake na sala. Embora ele
aguçasse os ouvidos, tudo o que conseguia entender da conversa deles era o tom: íntimo e
enlouquecedor.
Ele afastou o cabelo das têmporas com os dedos e voltou para a estante e o livro que estava
examinando. Cuidadosamente, ele virou as páginas, os cantos virados, tratando-o como se fosse
pergaminho quebradiço em vez do papel barato em que romances desse tipo eram impressos.
Ele havia passado a manhã olhando as ilustrações daquele livro e de outros semelhantes que
encontrara escondidos na prateleira de cima da estante.
 Eles eram surpreendentemente semelhantes. Todos eles apresentavam uma jovem de
aparência insípida com a boca aberta e um homem com um queixo de pedra, com uma
expressão constipada. Na última página de cada livro havia uma imagem inevitável dos dois,
abraçados, enquanto se dirigiam para uma mansão coberta de musgo no topo de uma colina
distante.
Harry fechou o livro.
Darkmoor não era um castelo de conto de fadas rosa pastel, mas era uma mansão.
E poderia ter sido dele: Darkmoor e, por transferência, respeito... ou pelo menos aquela
certa aprovação que vem com a posse desses medonhos montes de escombros. Ele poderia
voltar para a Inglaterra e, com sua perspicácia financeira, fazer os investimentos certos,
astutamente transformar seu dinheiro em riqueza. Ele poderia forçar a sociedade a reconhecer
seu sucesso, se não seu valor.
Ele nunca faria um nome para si mesmo como um egiptólogo. Ele nunca teria sucesso no
campo fascinante que passou a última década estudando. Mas eu poderia obter algum respeito
e isso é o que eu sempre quis. Ou imaginou que ele queria.
Porque ela ouvira a revelação de Blake e não sentira um pingo de triunfo, de esperança, de
excitação. Porque não significava nada, absolutamente nada, exceto que ele poderia ter dado a
Dizzy pelo menos parte do conto de fadas.
Eu poderia ter.
Infelizmente, possuir Darkmoor não impediria a esposa de algum maldito vigário de espiá-
lo com pena, sussurrando condolências no ouvido de Dizzy atrás das costas, olhos masculinos
brilhando calculistas e excessivamente interessados enquanto perguntavam em voz baixa: "Por
que uma mulher gosta dela casar com alguém como ele?"
Abruptamente, Harry levantou o braço e devolveu o livro ao seu lugar.
"Atormentar?" A voz de Duraid interrompeu seus pensamentos sombrios.
-Acontece.
Duraid entrou, viu a bandeja, percebeu que mal havia tocado na comida e fez uma careta.
"Os magos vão ficar chateados por você não ter comido," ele avisou, enquanto começava a
tirar os pratos.
Harry o parou.
"Lorde Ravenscroft já foi embora?"
-Vou ver. Duraid pousou os pratos do almoço e saiu para o corredor.
Harry teve que encontrar uma maneira de ficar no Carlisle até ter certeza de que Maurice
não era mais um perigo. Infelizmente, seus hematomas estavam desaparecendo. Embora
pudesse contar com o coração terno de Dizzy para permitir que ficasse, não tinha dúvidas de
que, quando Sir Robert voltasse, seria expulso sem cerimônia.
“Ele está indo embora. Duraid fechou a porta atrás dele, despertando as suspeitas de Harry.
Era óbvio que ele tinha sido dito para fechá-lo. Quem? Tonto? Por quê?
"Abra a maldita porta, Duraid," ele ordenou bruscamente, mas vendo a reprovação chocada
nos olhos do menino, ele acrescentou: "Precisamos de um pouco de ar aqui."
"Eles estão na entrada", murmurou Duraid.
-E que?
"Eles estavam no corredor quando eu vim pegar as coisas do almoço, quinze minutos atrás."
Sempre que ele sai, leva muito tempo. Embora passem o tempo todo conversando, não devem
falar nada, porque quando ele sai, ele ainda está lá, de pé, conversando. Os olhos cor de doce de
Duraid se arregalaram de perplexidade.
-De que falam? Qualquer sensação de constrangimento que ela pudesse ter sentido por
extrair informações do garoto desapareceu com sua resposta.
-Inglaterra.
-Maldita seja!
O menino deu de ombros, parecendo duvidoso.
— Sitt deseja.
De repente, a irritação que mantinha a desolação de Harry afastada cedeu. "Desejos tontos."
Tinha que haver alguma maneira de fazê-la ver o quanto ela significava para ele. Alguma
maneira de combater a atração hipnótica da Inglaterra e aristocratas de bochechas compridas e
castelos de contos de fadas...
“Duraid, eu quero que você vá até minha casa e me traga alguma coisa. Ele gesticulou para
que ela se aproximasse e deu-lhe instruções.
Acabou quando os Magos entraram. Duraid passou por ela ao sair.
"Está feito", disse ela, sem preâmbulos.
-Quando?
“Hoje, logo pela manhã, esconderam os shabtis na casa de Maurice. Quando o vir voltar, o
homem que o fez informará as autoridades turcas e Maurice será imediatamente preso. Com
provas tão irrefutáveis do roubo, um roubo perpetrado na própria casa de Sir Robert, não o
largam por muito tempo.
"Tudo bem," Harry disse, assentindo.
"Você está jogando um jogo muito perigoso, Harry.
-Não há outra alternativa. Não vou esperar que Maurice decida se vingar de mim através do
Dizzy. Algum dia eu faria. Ele ouviu Dizzy rir, uma risada cheia de alegria. Seus lábios
responderam com um sorriso, embora seu coração se contraísse dolorosamente.
"Você é estúpido", disse Magi, sua voz baixa.
“Esse parece ser o consenso geral.
“Estou falando sério, Harry Braxton. Nunca pensei que diria algo assim para você, que
sempre me pareceu um homem sensato e engenhoso, mas preciso. Você é um idiota.
"Não há dois sem três..." Estúpido.
"Você sabia que na Inglaterra existe um mito popular de que as mulheres orientais são
silenciosas e modestas...?"
"Este não é o momento para você exibir esse seu jargão." Você quer que Desdêmona se case
com Lorde Ravenscroft?
-Não. A voz era áspera e clara, uma resposta do coração, da própria alma. Ela não vai se
casar com Blake.
"Ele vai," Magi afirmou severamente, "porque ele não tem medo." Ao contrário de você.
"Eu não tenho medo de...
"... nada exceto que Desdêmona sente pena de você ao invés de amor."
Harry desviou o olhar, incapaz de encontrar uma resposta. Magi tocou seu braço, forçando-
o a responder ao seu olhar sério.
“Durante anos eu observei como você escondia seu desejo. Ela está atraída por você e você
sabe disso, e você a quer e não se permite tê-la. Você não vai deixá-lo se apaixonar por você
sem dizer a verdade sobre você, e ainda assim você não pode deixá-lo ir embora. A voz de Magi
tornou-se quase inaudível. Então você a mantém assim, mês após mês, ano após ano... fazendo
ela te amar, fazendo ela desconfiar de você... e você se apaixona mais por ela a cada dia. Você
diz a ele para ir embora, enquanto você o faz ficar. Você tem medo do que ele vai fazer, do que
ele vai dizer quando descobrir o verdadeiro Harry Braxton. Não o herói de uma garota boba,
não aquele Príncipe dos Chacais, como ele gosta de chamá-lo, mas simplesmente um homem
que não sabe ler.
Harry ouviu seu coração bater, sentiu o cheiro de poeira antiga em objetos ao seu redor, o
mofo em couro antigo, o cheiro de decomposição.
"Como você sabia?" ele perguntou sem surpresa.
"Todo o Cairo sabe, Harry," Magi disse suavemente.
Ele assentiu. O que importava? Cairo conhecia seu segredo, mas ainda assim alcançara
sucesso, riqueza e respeito. Ele tinha conseguido tudo... exceto o coração de Dizzy.
Os magos estenderam as palmas das mãos, exasperados, pedindo uma explicação.
-Não entendo. Por que você não diz a ele?
"Ela quer ir embora," ele disse simplesmente. Todos os dias ele planeja, planeja e cria
estratégias para deixar o Egito. Por que dizer a ele o que eu sou? Para que serviria, exceto para
provocar sua piedade?
Maga balançou a cabeça.
“Ela deve ficar aqui.
Devo? Harry esfregou os olhos com as mãos. Ele não sabia como separar seu desejo por ela
de seu desejo de vê-la feliz. Eu nem sabia por onde começar.
"Ele merece mais do que um palácio mameluco em ruínas com um coro de cães famintos
cantando para ele todas as noites." Ela precisa da Inglaterra.
-Inglaterra. Bah! disse Magi. Você se convenceu de que é nostálgico por uma fantasia porque
ninguém lhe ofereceu a realidade. Lembro-me de quando ele veio morar conosco. Embora ela
lamentasse seus pais, este novo país tornou seus sonhos novos, doces e possíveis novamente.
Ela até encontrou um herói... que riu dela.
"Se ele não tivesse rido, ele teria chorado porque a queria tanto." Ele não vacilou com a
condenação que leu nos olhos de Magi. Pelo menos disso ele não tinha dúvidas. Ela era muito
inocente. Jovem demais. E ele... ele estava com muito medo.
-Ah sim. O medo novamente. É de admirar que Desdêmona esteja encantada com o
visconde, ousado e sofredor? Até mesmo sua dor é uma recomendação para ela. Que melhor
maneira de conquistar seu terno coração do que precisando dela? Você, Harry, nunca precisou
de ninguém. Ou a qualquer coisa.
Deus, que mentiras ele tinha feito todos eles acreditarem.
"Amanhã é o aniversário dela", continuou Magi. Lord Ravenscroft lhe dará coisas boas,
coisas inúteis, coisas para você aproveitar. Ele é único entre as pessoas que conhece. Aqui
temos, finalmente, um homem que não se importa em poder ler uma dúzia de idiomas, decifrar
hieróglifos, equilibrar uma balança. Com um gesto aéreo e zombeteiro, ele apontou os dedos
para ele. Ele não se importa com o que ela faz. Ele não quer o estudioso, ele quer a bela jovem
apaixonada, acostumada a se contentar com muito pouco. A esposa perfeita para um visconde
empobrecido. Quer...
"Eu a amo," Harry interrompeu em um tom lacônico. Nunca duvide disso.
"Então diga a ele." Diga-lhe a verdade.
 Magi não sabia o que ela estava pedindo a ela. Ele não era o menino que havia encharcado
incontáveis páginas com suas lágrimas de frustração, nem o jovem que havia chegado ao Egito
convencido de que sua vida sempre seria ditada por sua incapacidade de dar sentido às
palavras escritas. Ele não queria se lembrar daquelas encarnações. Eu os queria mortos.
“Você a chama de romântica e tira sarro de suas fantasias, mas você só oferece a ela mais do
mesmo. O dedo de Magi perfurou o ar, pontuando cada frase. Esconda e revele como quiser.
Não é justo. É covarde. Qualquer coisa que não seja a verdade é apenas mais mentiras.
Desdêmona precisa de alguém que a ame e que não seja uma quimera, e não importa quem
criou essa quimera, você ou ela.
 Capítulo 23
Desdêmona parou em frente à porta da biblioteca e ajustou o corpete.
Ele não tinha visto Harry o dia todo. Ontem, depois que Blake saiu, ele foi ver o aleijado,
apenas para esbarrar em Magi no corredor. Com um rosto que anunciava uma tempestade, os
Magos a pegaram pelo braço e a viraram, aconselhando-a a deixar "aquele idiota em paz".
Desdêmona acatou o conselho.
Mas agora ele queria ver a expressão no rosto de Harry quando sua transformação de
garota sem estilo para mulher exótica estava diante de seus olhos. O habilidoso bordado de
Magi tinha conseguido fazer maravilhas em seu velho vestido cor de champanhe. As anáguas
receberam novas camadas de tafetá cor de marfim. A delicada musselina tinha sido dividida na
frente e dobrada para trás, revelando os babados brilhantes. Os magos usaram o material
restante para criar uma cauda em cascata que brilhava com contas de âmbar costuradas nela.
Os magos também remodelaram o corpete, estampado com minúsculas contas de âmbar
costuradas na musselina que cruzava os seios de Desdêmona, decotado. Eram muitos seios,
pensou Desdêmona, olhando para uma extensão infinita de carne abaixo de sua clavícula.
Coragem, disse a si mesmo.
Ele respirou fundo e abriu a porta.
"A polícia turca acabou de sair", disse ele.
-Ah sim? Harry, descansando indolentemente em sua cadeira, não ergueu os olhos da
laranja que estava descascando.
Havia um copo de conhaque no parapeito da janela. Certamente ele havia enviado Duraid à
sua casa para procurá-lo. Brandy não cabia no orçamento dos Carlisle.
Desdêmona terminou de entrar no quarto, ajustando suas saias esvoaçantes.
— Dizem que encontraram um dos shabti do vovô na casa daquele Shappeis. Talvez seja por
isso que ele capturou você, para ter tempo de nos roubar. Ele deve ser um ladrão incrivelmente
astuto. Tenho certeza de que o vovô nem percebeu que algo estava faltando.
- Entender. Harry colocou uma fatia de laranja na boca, lambendo o suco de seus lábios.
Irrelevantemente, Desdêmona pensou que ela tinha uma boca mais sensual.
— A polícia recebeu uma dica sobre suas atividades criminosas. Aparentemente, ele é
suspeito de uma série de crimes, mas nunca foi pego em flagrante. Ela se perguntou quando
Harry iria olhar para ela. Até que ele deu a ela e sua aparência toda a sua atenção, ele se
recusou a contar a ela a parte mais interessante de sua história: que esse assunto havia
escapado no momento da prisão.
"Não posso dizer que estou surpreso." Maurice é...” Ela olhou para cima e tudo o que ela ia
dizer morreu em seus lábios. Seu olhar a varreu de cima a baixo. Vai sair.
-É claro. Ela se afogou, afofando as camadas de babados e rendas como um pássaro exótico.
Blake está me levando para um show e depois para jantar.
 Harry cuidadosamente colocou a laranja no chão ao lado da cadeira e ficou de pé. Ela havia
lavado o cabelo. O sol de fim de tarde brilhava na cabeça úmida. Ele se inclinou mais perto, sua
expressão um estudo cuidadoso de afabilidade. Nenhuma admiração. Apenas um simples
interesse amigável. "Droga."
"Entendo", disse ele. É para comemorar seu aniversário, certo?
Ele estava tão perto que podia sentir o cheiro pungente de louro de seu sabonete.
“Lorde Ravenscroft é muito gentil.
"Desde quando é curtir uma noite com uma linda mulher chamada bondade?" ele perguntou
carinhosamente.
Ela sorriu com a piada. Agora ela tinha certeza de que gostava do vestido.
"Os magos fizeram isso."
"O que os Magos fizeram?" ele perguntou.
"Ela fez o vestido." Bem, na verdade foi remodelado. Não é lindo? Ela se virou.
-Exótico.
Ele não se moveu de seu lugar, mas ela sentiu como se, de repente, com aquela palavra dita
baixinho, ele a cercasse. Seu batimento cardíaco respondeu à sensação estranha e debilitante
acelerando, e seus lábios se separaram. Ele começou a se inclinar em direção a ela e se conteve,
jogando a cabeça para trás e limpando a garganta.
"Bem," ele murmurou, sem tirar os olhos dela por um momento, "parece que esta seria uma
boa hora para te dar meu presente."
-Presente?
-Seu presente de aniversário. Ele atravessou a sala e pegou um pacote embrulhado em
papel pardo comum e amarrado com barbante. Ele estendeu para ela com um gesto
estranhamente incerto. Feliz aniversário, Desdêmona!
Avidamente, ela aceitou o pacote e o desembrulhou. Dentro havia um espelho que tinha – a
menos que ela não soubesse nada sobre antiguidades e os ensinamentos de seu avô tivessem
sido um esforço inútil – três mil anos. De formato quadrado, seus cantos arredondados estavam
incrustados de minúsculas pedras coloridas. A superfície, embora esburacada e irregular,
brilhava com polimento fresco.
Uma mulher, uma nobre egípcia, certa vez se olhou naquele espelho. Talvez fosse um sinal
de amor de seu marido ou de seu amante.
Encantada, Desdêmona contemplou as profundezas suavemente cintilantes. Seu reflexo
vacilou, turvo e irreconhecível, na superfície antiga.
-Você parece? Harry perguntou.
-A verdade é que não. Ele ergueu os olhos e sorriu. Harry, é lindo.
"Venha", disse ele. Você tem que ver você.
Ele colocou as mãos nos ombros dela. Eles eram quentes e fortes e, apenas por um instante,
o contato pareceu durar ali. Então ele a virou para que o sol batesse na superfície do espelho.
Sua imagem apareceu, então, das profundezas escuras do metal, como se conjurada por um
feitiço, exótica e cintilante. Atrás dela, ela podia sentir o calor irradiando de Harry, sentir o
cheiro da masculinidade quente e exclusiva que era dele.
Instintivamente, ela se inclinou para trás, apoiando-se no escudo protetor de seu corpo. Sua
própria reação a alarmou e ela abaixou a cabeça em confusão, fingindo estudar o espelho mais
de perto. Ele virou. A parte de trás era estampada, um motivo de flor de lótus, e entre as flores
estilizadas havia alguns pequenos arranhões estragando a superfície imaculada.
 Apertando os olhos, inclinando o espelho para aproveitar ao máximo o sol, ele descobriu
que as linhas tênues não eram arranhões, mas sim sinais hieráticos, abreviação de hieróglifos.
Ele os examinou mais de perto, tentando decifrar as palavras.

Eu te amei em todas as estações,

ao longo de cada período do dia, cada metro da noite,

que desperdicei, sozinho,

No escuro, fiquei acordado...

Era um poema de amor. Seu rosto estava coberto de rubor. O olhar de Harry encontrou o
dela, e havia uma pitada de autozombaria em sua expressão.
"Har..." Ele parou bem a tempo de não se fazer de bobo e virou o rosto para frente. As
pequenas esculturas eram tão fracas que escapavam à observação casual. Era um espelho.
Apenas um espelho. Obrigado.
"Encontrei no ano passado em um mercado de Luxor e pensei em você." Assim que eu vi, eu
sabia que tinha que ser seu. Eu tinha pensado..." Ela parou e balançou a cabeça levemente,
como se descartando alguma ideia. "... De nada.
Seus dedos deslizaram ao longo de seu ombro até a nuca. Com o polegar, ele gentilmente
empurrou a cabeça dela para frente.
"Seu cabelo está se soltando", ele murmurou em seu ouvido. permita-me
Ele não deu a ela a chance de protestar, e não que ela quisesse. Com os dedos ele penteou a
nuca dela, pegando os fios soltos. Por vontade própria, a cabeça procurou aquela sensação
deliciosa. Harry puxou um pente de tartaruga do coque grosso que Magi tinha feito para ele e
um cacho fino escapou, caindo em sua bochecha. A mão de Harry apareceu sobre o ombro dela
e seus dedos roçaram a parte superior de seu seio, fazendo com que ela ficasse sem fôlego. Mas
foi um toque casual, e seus dedos finos encontraram o laço.
"É isso", disse ele, e soou como se ele também estivesse prendendo a respiração.
-Obrigada.
Ele se afastou. A súbita retirada de seu corpo substituiu seu calor protetor por uma lufada
de ar frio; Desdêmona estremeceu e esfregou as mãos para cima e para baixo em seus braços.
"Então você saiu para jantar com nosso amigo Blake," ele disse, naquela voz estranha e
tensa.
-Sim. Ele já teria chegado, mas uma mensagem de casa o atrasou. Espero que não sejam más
notícias.
Harry sorriu torto.
"Talvez algumas gaivotas tenham arrancado uma das chaminés de Darkmoor," ele sugeriu
sarcasticamente.
Era errado ele criticar tanto a preocupação de Blake com sua propriedade.
"Seu primo ama muito sua casa", disse ela.
-Isso parece. Todos os homens de sua família consideram Darkmoor Manor como um
depósito sagrado,” ele disse, sem um traço de sua diversão habitual. O que você daria, Diz, por
uma verdadeira mansão inglesa? ele perguntou de repente.
 “Ah, tudo. Que mulher não gostaria de ter uma mansão para interpretar a grande dama? ela
respondeu, perturbada pela tensão de Harry e imaginando o que estava causando isso.
"E se Blake pudesse dar a você...?" Ele estava totalmente imóvel, muito grave, ignorando sua
indiferença. Ou se eu não pudesse...?
"Se não há mansão, não há Desdêmona," ela respondeu levemente, tentando fazê-lo rir. Ele
não riu.— Por que você e Blake não se dão melhor? -Eu pergunto-. vocês são primos O que
começou essa rivalidade entre vocês? É” — ela hesitou, sem saber como proceder diante do
homem de olhos duros, de repente um estranho — “por causa do que aconteceu em Eton? Ou...
por causa do escândalo em Oxford que terminou com sua expulsão? Blake teve uma parte
nisso?
Harry ficou em silêncio, apenas por um segundo, mas ela teve a impressão de que, naquela
breve hesitação, ele estava pesando muitas coisas.
"Não", ele finalmente disse. Mesmo que não houvesse brigas na escola, Blake e eu ainda não
gostaríamos um do outro, Desdêmona. Ele não teve nada a ver com o desastre de Oxford. Não
estava nem aí. Foi algo que eu fiz sozinho.
Desdêmona? Era a segunda vez que Harry a chamava pelo primeiro nome. Ele nunca a
chamou assim por vontade própria. Ela não tinha certeza se gostou.
"Eu não tenho direito...
“Você tem todo o direito. Eu insistiria que você aceitasse", disse ele com um sorriso torto,
"mas não tenho certeza se tenho coragem de legá-lo.
-Não te entendo.
“Oxford foi... uma época extraordinariamente difícil para mim, Desdêmona. Ela o encarou,
intrigada. Eu... fui expulso por trapacear. Ele soltou a última palavra com um suspiro de ar.
"Armadilhas?" Ele sabia muito bem que trapacear era um dos pecados mais graves que um
cavaleiro poderia cometer, mas este era Harry e ele nunca fingiu ser um cavaleiro.
Ele descobriu que não estava nem um pouco surpreso que a traição foi a razão pela qual
Harry foi expulso. O que a surpreendeu foi a falta de censura com que ela mesma via a
transgressão... e o transgressor. Na verdade, parecia mais surpreendente para ele que Harry
precisasse trapacear do que o fato de trapacear. Ele era tão inteligente. Muitos diriam que foi
brilhante.
Mas havia algo ainda mais perturbador do que essa falta de censura em relação à sua
traição: ela percebeu que, além de surpreendê-la, irritava-a que Harry, que afinal fizera uma
carreira de trapaça ou algo tão parecido que não importava , estava tão perturbado por aquele
velho crime.
Parecia-lhe que a essa altura já deveria ter se reconciliado com seu passado. Parecia-lhe que
era autopiedade. E isso não combinava com o Harry que ela conhecia. Na última semana, e com
frequência crescente, ela foi confrontada com a evidência de que não conhecia Harry Braxton.
Eu não o conhecia. Ele não sabia o que queria, o que o motivava, quais eram seus desejos ou
objetivos. A ideia a irritou e machucou; Isso a fez sentir como se tivesse sido traída.
Sim, ela pensou, estudando-o desanimada, este não era o Harry que ela conhecia. Ele
respirava pesadamente e estava pálido. Sua confissão teve um preço: ele havia perdido o
controle de si mesmo. Ele franziu a testa.
"Como eu estava dizendo", ele continuou, "Oxford não foi uma época fácil para mim...
"Sabe, Harry? Ela o cortou bruscamente, não querendo deixá-lo revelar mais autopiedade,
não querendo deixar de lado a ideia que ela tinha dele por tanto tempo, que ele era arrogante,
impenitente e seguro de si. também não é fácil. Suas dificuldades, embora de natureza
diferente, devem criar empatia entre vocês dois, fazer com que vocês sejam unidos, não
afastados.
"Blake?" Que dificuldades? Será que as pastagens de Darkmoor estão sendo devastadas por
um rebanho de ovelhas? ele perguntou amargamente.
“Não seja rude. Você pode fazer um esforço para ver que os outros têm queixas tão
importantes para eles quanto as suas são para você.
Pela expressão dele, parecia que ele tinha sido atingido. Instantaneamente, ele sentiu
remorso. Era sobre Harry. Era seu amigo. Por muito tempo, ela tinha dado como certo que não
sentia dor, que não tinha nenhum arrependimento secreto. Não importava o que ela
considerava importante ou não.
"Perdoe-me por minha mesquinhez e minha autopiedade", disse ele secamente. Por favor,
me diga o que Blake está passando.
Tudo estava errado. Ele escondera tanto dela durante os longos e íntimos anos de amizade:
Eton, Oxford, sua família, este duelo entre ele e Blake. Ela mordeu o lábio inferior, pensando em
como responder.
Se ele conseguisse fazer Harry e Blake se reconciliarem, uma pequena quebra de confiança
não valeria a pena?
“A mãe de Blake... ela não é... ela não é uma boa mulher.
"A mãe de Blake é uma prostituta", disse Harry bruscamente. "E daí?"
Ela ficou surpresa com a falta de sensibilidade dele.
"Atormentar!" Como você pode ser tão cruel? Imagine o que isso poderia fazer com uma
criança pequena... a confusão, a decepção. E Harry" - ela foi até ele, pegou a mão dela e apertou-
a entre as dela suplicante - "a única mulher que ele já amou, a Srta. Lenore DuChamp, ela
também... quer dizer, eu suspeito que ela não era fiel a ele.
"Ele não foi fiel a você?" Ele aumentou a pressão de sua mão sobre a dela e a puxou para
mais perto dele, observando seu rosto cuidadosamente, como se a perfídia de Lenore DuChamp
fosse de enorme importância para ele.
Ela se deixou ir sem resistir, até que ela estava tão perto dele quanto ela poderia chegar sem
realmente tocá-lo. Ela inclinou o pescoço para encontrar seu olhar aguado e descansou a mão
livre em seu peito. Era como descansá-la sobre uma pedra aquecida pelo sol.
-Não.
"Essas são as palavras de Blake ou suas?" ele perguntou com urgência.
-Minha. Ele disse que a encontrou em uma situação muito suspeita... com outro homem.
Um largo sorriso se espalhou pelo rosto magro de Harry. Pela primeira vez desde que ela
entrou na sala, ele relaxou e parecia divertido. Mais uma vez ele era dono da situação e de si
mesmo. Velho Harry. O Harry que ela conhecia.
Ou pensei que sabia.
"Então havia mais na história do que Blake me contou," ele murmurou.
-Não é divertido.
"Ele a encontrou na cama com outro homem, hein?" Uma alegria demoníaca brilhou em
seus olhos surpreendentes. Agora isso iria explodir qualquer um.
-Não! ela refutou. Quer dizer, eu não tenho certeza e é claro que eu não perguntei.
-Pena.
 -Atormentar. Ela alisou as roupas que cobriam seu peito, suplicante. Ele olhou para seus
dedos castanhos contra a brancura impecável. Harry, comporte-se.
-Tento. Deus sabe que eu tento.
Ela estava perdida na repentina nudez de seu olhar, a palidez de seu rosto, a carne
machucada que parecia frágil e vulnerável. Era uma máscara. Harry era o homem menos
vulnerável que ela conhecia. Ele acariciou seu pulso com a ponta do polegar, um gesto
preguiçoso, suave e hipnótico que enviou calafrios por todo o braço dela. Muitos calafrios. Ele
se virou.
"Harry," ele disse, tentando novamente. Você não pode ver o quão difícil isso tem sido para
ele?
-O que? Para quem? ele perguntou, sua voz agitada, seu olhar pegando cada traço do rosto
dela.
—Blake. Todas as mulheres que ele amou o decepcionaram, o decepcionaram. Sua mãe está
arruinando suas propriedades, manchando o nome da família.
Ele balançou a cabeça, como se estivesse tentando clarear a cabeça ou negando alguma
coisa.
"Ah, não é tão ruim assim. Mais como uma mancha aqui e ali do que sujeira geral.
"Como você pode ser tão cruel?" Blake se preocupa com a Mansão Darkmoor. Ele amava
Lenore DuChamp. Ele queria sentir amor por sua mãe. Como você pode tirar sarro da dor
deles? Como não sentir compaixão por ele? Ele demandou.
“Sua dor. Seu comportamento perdeu sua efervescência, sua voz, toda expressão.
-Sim!
Ele se afastou dela em um único movimento fluido que desmentia o olhar machucado em
seu rosto ou as feridas que ela sabia que ainda não estavam curadas sob aquela camisa branca
limpa.
"Atormentar?"
Ele se virou lentamente. Um sorriso afiado dividiu seu rosto.
"Sua dor?" Deixe-me dizer-lhe três coisas sobre nosso amigo Blake, Diz, meu amor. Ele não
teve pais perfeitos, não herdará um legado sem dívidas e, o mais importante, também nunca
esquece.
"Uma criança sensível...
-Qualquer criança. Milhares de crianças. Milhões de crianças tiveram uma vida muito mais
difícil do que Blake. Ele tem saúde, posição, dinheiro, respeito. Outros não tiveram pais, nem
comida, nem uma maldita casa para ficarem obcecados. Olhe lá fora, Dizzy. Ele esticou o braço,
apontando um dedo para a janela. Você acha que entre aqueles pirralhos na rua haveria mesmo
um que não queria mudar sua vida pela "lamentável" existência de Blake?
Ele estendeu as mãos para ela, então mudou abruptamente de ideia, o gesto se
transformando em desprezo e rejeição. Involuntariamente, ela se encolheu. Harry soltou um
juramento.
“Não”, ele continuou, “sua mãe não vai ganhar nenhum prêmio de amor maternal e sua
amada Lenore é humana e sua casa está em dívida. E que?
Ele falou acaloradamente, tão acaloradamente que Desdêmona não teve mais nenhuma
dúvida de que o que havia acontecido entre Blake e Harry era apaixonado e primitivo e, além
disso, não havia começado em Eton e Oxford, mas veio à tona lá...
 "Desde que Blake era criança," Harry continuou, "ele agiu como se o mundo inteiro lhe
devesse uma explicação porque sua vida não era perfeita." Perfeito. Ele cuspiu a palavra e
pressionou a palma da mão contra a parede, olhando para a luz da tarde. Olha, se alguém
merece uma explicação, não é Blake. E se ele tivesse que passar a vida esperando por uma
resposta, eu estaria muito à frente dele, caramba. Ele virou a cabeça, mas não antes que ela
visse sua dor e perplexidade. Eu também quero respostas. Há coisas que eu deveria... Ela parou,
mas apenas por um segundo, como se sua raiva fosse grande demais para ser contida. Por que a
mãe de Blake não é mais virtuosa? Por que diabos eu não posso...? -Se deteve.
Ela devolveu o olhar, os olhos arregalados de compreensão. Ele teve um vislumbre do outro
lado da fachada superficial e impetuosa de Harry. Ferimento. ferir. Com uma dor mais profunda
e insuportável do que jamais sentira. Ele estava errado. Não havia autopiedade ali, apenas um
desespero antigo e próspero.
"Harry, o que há de errado com você?" Ela pegou o braço dele.
Ele estava tremendo.
"Desdêmona!" Blake chamou do corredor.
Ela mal o ouviu.
"Harry, o que você estava prestes a dizer?"
Ele balançou a cabeça, um movimento cheio de auto-aversão, e olhou para ela de uma
distância muito grande. Em sua expressão, ela leu uma angústia e um orgulho que ela nunca
tinha visto antes.
"Por favor," ele disse calmamente, "faça-me o favor de ir embora." Antes de Blake entrar.
Antes que ela pudesse fazer qualquer coisa, ele saiu para a luz fraca do pátio. E fechou as
portas atrás dele.
 Capítulo 24
Ao longo de cada período do dia, cada metro da noite,

que eu desperdicei, sozinho.

No escuro eu fiquei acordado

preenchendo as horas com o som da sua voz,

a imagem do seu corpo, até que o desejo viva dentro de mim.

Harry estudou as inscrições frágeis no espelho, um reflexo muito verdadeiro de seu coração,
se não de seu rosto. Ele o colocou sobre a mesa e inclinou a cabeça com atenção, esperando
ouvi-los retornar.
Durante três horas ele andou pela biblioteca, perambulou pelos corredores e olhou pelas
janelas para as ruas vazias. Ele rosnou para o pobre Duraid quando lhe trouxe o jantar e
repreendeu Magi tão bruscamente que ela se afastou indignada.
Pela centésima vez, ele se perguntou como poderia ter agido como um idiota tão cheio de
autopiedade. Estava claro que ela sentira repulsa pelo narcisismo dele, enojada pelo pouco que
ele lhe contara.
Os magos a aconselharam a dizer a verdade. Bem, não foi preciso muita verdade para
assustar Dizzy. Ele queria explicar e só conseguiu soar como um pirralho chorão,
choramingando que seus ferimentos mereciam mais misericórdia do que qualquer outro...
neste caso, Blake.
Droga, não era possível que ela tivesse se apaixonado por seu primo. Não importa o quanto
ela tentasse, não havia como ela não conseguir ver além da aura romântica que ela mesma
havia tecido em torno de Blake.
Não que Blake fosse mau. Harry não tinha certeza de que isso não seria preferível. No
mínimo, o mal tem a recomendação de ser de sua própria geração. Não, em vez disso, Blake era
um "cavalheiro". Dizzy morreria se ela se casasse com ele; a moralidade impassível do homem,
sua nobreza memorizada, sua trêmula superioridade coagiriam seu espírito à morte.
Ele ouviu algo lá fora. Movendo-se rapidamente, ela saiu da biblioteca e caminhou pelo
corredor até a porta onde os Magos estavam parados como estátuas na frente da porta aberta.
Ele olhou para fora. Meia dúzia de homens estava ao pé da escada, a parte superior do corpo
escondida atrás dos enormes buquês de rosas vermelhas que carregavam. Pareciam arbustos
ambulantes com pernas finas saindo de debaixo das flores. Os lábios de Harry se curvaram em
um sorriso.
 -O que diabos é isso? ele perguntou, sua diversão desaparecendo com suas crescentes
suspeitas.
Um turbante esfarrapado escorregou do abraço floral e um rosto enrugado olhou para ele
com tristeza.
"Esta é a casa de Sitt Carlisle?"
"Sim," Magic respondeu.
"Então as flores são para ela." Eles são de Lord Ravenscroft.
Claro.
De alguma forma, conseguindo libertar um braço do fardo, o velho fez sinal para que os
outros avançassem.
"Diga-nos onde colocá-los, você", ele ordenou, olhando com desaprovação para o rosto
revelado de Magi.
Ela olhou ao redor do corredor lotado.
— Porra! " Ilhak'ni min karib ", ela ordenou que eles a seguissem, liderando o caminho pelo
corredor estreito.
Os homens tropeçaram escada acima e desceram o corredor, desaparecendo na biblioteca.
Harry os seguiu, alcançando a tempo de ouvir Magi dizer:
“Coloque-os lá fora. No jardim, onde não ocupam tudo. Bem ali. E agora vá.
Os homens de turbante olharam para ela com amargura, as moedas que ela jogou para eles
não tornando mais suportáveis suas maneiras e roupas européias.
Harry ergueu uma sobrancelha para ela assim que a última desapareceu.
— Homens ignorantes. Agradeço a Deus por ser uma mulher iluminada em uma era
iluminada. Ele soltou um suspiro exasperado e olhou ao redor, balançando a cabeça. Deve
haver mais de duzentas rosas lá. Que desperdício!
Harry não respondeu. Ele só podia olhar impotente para a abundância de flores vermelhas
perfumadas, destinadas agora a compartilhar sua vigília.
Que esperança ele poderia ter de competir com esse clichê espetacular?

Marta saiu da carruagem alugada, um olho na casa de Carlisle onde Harry estava se
recuperando. Ela remexeu distraidamente em sua pequena bolsa para pagar a viagem.
"Permita-me, senhora. Ela ergueu os olhos, assustada, ao ver Cal Schmidt despejando
dinheiro na palma aberta do cocheiro.
Ela franziu a testa em desânimo antes de alisá-lo de volta com autoconsciência. Uma mulher
poderia ter rugas se fizesse isso.
— Sr. Schmidt. Que amável!
A aparência de Cal não era inteiramente do seu agrado. Ela havia planejado tudo muito bem
e ele não estava incluído em seus planos. Ele se assegurou de que Desdêmona estaria fora a
noite toda com Lorde Ravenscroft. Parecia uma oportunidade perfeita para encerrar a conversa
que ela e Harry começaram vários dias antes. Antes que ele corresse para encontrar
Desdêmona.
Ela não conseguia descobrir como seduzir Harry se Cal estivesse com ela. Ele suspirou para
si mesmo. Ela supôs que teria que se livrar de seu ardente admirador. Se possível, sem ferir
seus sentimentos. Ele era um cara muito legal.
Começou a andar pela rua. Cal se moveu para o lado dela, sem quebrar seu silêncio.
 Foi estranho. Homens bons nunca se sentiram atraídos por ela antes.
"Você vai visitar seu amigo, Sr. Braxton?" ele perguntou.
-Ei? Sim. Vou visitar Harry.
“Ouvi dizer que você teve um encontro desagradável alguns dias atrás. Eu espero que você
esteja bem.
"Atormentar?" Oh, Harry tem mais vidas que um gato.
-De verdade? Cal pegou a mão dela e a enlaçou ao redor de seu braço. Aposto que o pobre
rapaz está dormindo. O descanso é necessário para curar. É um pouco tarde para alguém que
foi espancado recentemente acordar. Um convalescente precisa de muito sono. Aposto que dói
só de sentar.
-É possível. A ideia não lhe ocorreu.
Havia uma boa chance de que Harry estivesse dormindo. E mesmo que não fosse, até onde
se poderia seduzir um homem... espancado? Além disso, se Harry estivesse dormindo, ele teria
que enfrentar o olhar severo e condenatório de Magi, a governanta de Carlisle. Não era uma
perspectiva atraente.
"Eu apostaria cem dólares."
"Uau," ela disse, virando-se para sorrir para o rosto áspero e anguloso de Cal. Gosta de jogos
de azar, Sr. Schmidt?
"Sr. Schmidt?" Os lindos olhos cinzentos se arregalaram em diversão.
Embora ela percebesse, tarde demais, que essa formalidade com um homem a quem ela
havia permitido certas liberdades prazerosas era hipócrita, não havia nada de cínico na
expressão de Cal, apenas humor franco.
“Claro, Sra. Douglass. Sim eu estou. E você?
“Oh, eu joguei algumas vezes.
Ele parou, forçando-a a fazer o mesmo.
-Eu tenho uma idéia.
Uma ideia. Ela manteve o sorriso em seu rosto, embora dentro dela uma pontada de
decepção perfurou o que estava se transformando em prazer. Era hora de Cal propor que eles
se retirassem para seu hotel.
Ele pegou as duas mãos dela em suas enormes e as moveu para cima e para baixo.
— Ouvi falar de um novo estabelecimento que abriram à beira do rio. Farley. É uma casa de
jogo. Muito respeitável,” ele apressou-se a assegurá-la, quando ela o encarou com óbvia
surpresa.
Ele estava preocupado com sua reputação.
-S?
"Bem, senhora, eu ficaria muito honrado se você concordasse em me acompanhar." Você
fala francês tão bem, e descobri que há mais franceses do que britânicos nessas casas de jogo, e
certamente mais do que ianques. Sinto que estou em desvantagem numérica.
"Oh, eu tenho certeza que ele pode se virar bem sozinho."
"Talvez sim", ele respondeu com um sorriso, "mas eu não gostaria, se pudesse estar com
você." Por favor, você não quer vir?
Ela olhou para a casa de Carlisle. Estava escuro.
-Ficaremos bem.
"Só se vencermos."
"Se você vier comigo, Marta", disse ele em voz baixa, "já terei vencido."
 Marta achou que não era o elogio mais sutil que já recebera, mas talvez fosse o mais
encantador. Ele sorriu e aceitou o convite.

"Você é tão charmosa quanto doce", disse Blake na porta da frente da casa.
-Quão? Desdêmona se forçou a se concentrar em Blake. Durante toda a noite, seus
pensamentos se voltaram para Harry: os segredos de Harry, a raiva de Harry, a briga de Harry
com Blake. Ele tinha que descobrir qual era a causa daquela dor que ele tinha visto tão
claramente refletida em seu rosto, descobrir onde a inveja tinha levado Harry... se era inveja. De
que outra forma ele poderia interpretar sua raiva anterior e a palavra "merecer"?
Blake se aproximou dele. Ele colocou a mão em seu ombro e sua respiração fez cócegas em
sua orelha, lembrando-a de outro hálito quente...
Os lábios de Harry perto de seu ombro, sua respiração em seu ouvido...
"O que você está sonhando, minha querida?" ele murmurou.
Eu te amei em todas as estações...
-Em nada. “Não importava o que Harry era ou não era; naquela época ela estava com Blake.
Ele sorriu e estendeu a mão e bateu na porta.
-Na Inglaterra? Eu também, sempre que ouço a música de Haydn, sinto uma saudade de
casa. Ou ele estava sonhando com outra coisa ou outra pessoa...?
A porta se abriu e Magi estreitou os olhos para eles. Ela puxou o roupão mais apertado.
"Ah é você. É muito tarde.
Blake sorriu com indulgência.
“Ah, os magos inestimáveis. Boa noite. Posso perguntar se minha oferta chegou?
-Oferta? Vá à igreja se tiver que fazer uma oferta.
Malditos Magos. Seu sotaque era pronunciado, sua sintaxe caricaturada e sua expressão
irritada. Magi não gostava de ser acordada quando estava dormindo.
Blake riu com vontade.
"Ok, então meu presente para a senhorita Desdêmona chegou?"
-Sim.
Blake virou-se para a jovem.
"Você se importa, minha querida, se eu estiver aqui para ver como você recebe meu
presente?" Chame isso de vaidade da minha parte, mas gostaria de ver o olhar em seu rostinho
quando ele os descobrir.
"Você não pode entrar," Magi declarou. É muito impróprio. Tarde demais. tom muito ruim
Blake esticou o pescoço, olhando para o corredor, ignorando a decisão de Magi.
"Onde você os colocou?"
-As? perguntou Desdêmona.
-No Jardim. Outra razão pela qual você não pode entrar. Mestre Harry, pobre, querido,
sofredor Mestre Harry, precisa descansar um pouco. Você se lembra do Mestre Harry? ela
perguntou, olhando para Desdêmona.
Como se eu pudesse esquecê-lo. Sua cabeça estava confusa de pensar em Harry. Uma
semana atrás, ela teria dito que o conhecia como a palma de sua própria mão, mas não mais.
Nos últimos sete dias, seus relacionamentos mudaram. Assustou-o perceber isso. Se o que eles
tinham antes se foi para sempre, o que o substituiria? Se algo o substituiria.
 Ele estremeceu. Eu não queria ficar sozinho. Ele teve solidão suficiente para preencher duas
vidas. Ele olhou para Blake.
"Você não pode incomodá-lo passando pela biblioteca", Magi estava dizendo a ele. E essa é a
única maneira de chegar ao jardim.
"Podemos sair, dar uma volta pela casa," Desdêmona sugeriu, não querendo seguir o fio de
suas idéias anteriores, precisando escapar do espectro do abandono.
-Bem claro. O sorriso que Blake deu a Magi tinha um tom de vitória. Se você nos perdoar,
Magi.
Ela franziu a testa.
-Bom. Mas não prejudique a reputação de minha Desdêmona invadindo a casa. Ele fica no
jardim. E agora vou para a cama. Sem outra palavra, ele bateu a porta na cara deles.
"Magi é muito protetor," Desdêmona comentou enquanto Blake a pegava pelo braço e a
conduzia escada abaixo e contornava a casinha.
"E eu aplaudo sua vigilância." Você tem que manter um tesouro precioso. Ela esperou
pacientemente junto ao alto muro de pedra enquanto Desdêmona abria a porta de madeira
atrás de um arco baixo. Então ele se afastou, convidando-a a entrar antes dele.
Assim que ela entrou, o cheiro de rosas a assaltou, enjoativo, doce e pesado. Ele piscou, sua
visão lentamente se ajustando ao brilho da única lanterna que Duraid deixou acesa à noite.
Olhou para a porta da biblioteca, e sua pequena esperança, cuja natureza não parou para
examinar, morreu ao ver que, embora aberta, o interior estava escuro. Harry devia estar
dormindo.
Ele não deve pensar em Harry de qualquer maneira; ele tinha que se concentrar em Blake.
Eu olho em volta. Em todos os lugares havia rosas, sua cor intensa, difícil de dizer na luz
fraca. Vermelho, eu acho. Eles cobriram a mesa de ferro forjado e ficaram em vasos no chão de
pedra; eles lotavam o banco de pedra e as cadeiras gêmeas e se estendiam ao longo dos muros
do jardim.
-Meu Deus. “Nunca vi tanta abundância, tantas rosas embaladas em um lugar tão pequeno.
"Espero que você goste deles."
-Eles são impressionantes. Em extremo. E trágico, pensou. Porque, tendo-os cortado, eles
estavam morrendo. Os botões já estavam começando a se apoiar nos caules, as primeiras
pétalas caídas pontilhando as lajes pálidas do chão como gotas escuras de sangue floral.
"Eles estão muito longe de alcançar em beleza a que tenho perto de mim." É um botão de
rosa, único e perfeito; doce, bonito e puro.
Meu deserto ardente e assombroso e meu Nilo fresco e verdejante, infinitamente amável,
insondável e estimulante.
Ele empurrou as palavras de sua mente.
"Lorde Ravenscroft..."
—Blake.
"Blake, eu não sou perfeito.
"Parece-me que eu, tendo tido alguma experiência com mulheres, posso julgar isso melhor
do que você." Mas também é verdade que isso é apenas parte de seu charme. Ele nem percebe o
que ele realmente vale. É uma delícia. Ele se aproximou, tomando-a em seus braços, inclinando
a cabeça em direção a ela. É provocativo.
Ela fechou os olhos. Era o que ele sempre sonhou. Todos os sentimentos maravilhosos,
românticos e emocionantes descritos em seus amados livros estavam prestes a se tornar
realidade. Um nobre aristocrata de cabelos escuros, cativado por sua beleza, não resistiu ao
desejo de beijá-la. Ao contrário de Harry, que conseguiu resistir tão facilmente. Ela inclinou a
cabeça tentadoramente.
"Oh minha querida," ele murmurou.
O forte abraço do visconde a apertou e então seu beijo apaixonado feriu seus lábios tenros. Eu
não conseguia respirar. O abraço apertou, e de repente ela sentiu que ele a ergueu em seus braços
e a segurou contra o bastião de seu poderoso torso. Seus pés, balançando no chão, bateram em
algo duro, e o som de uma panela de barro quebrando encheu seus ouvidos.
A jovem franziu o cenho quando ele a beijou. Algo estava errado. Ele teria que ser incapaz
de ouvir qualquer coisa além de seu pulso acelerado. Ela passou os braços em volta do pescoço
dele com mais força.
Suas mãos largas seguraram seu crânio delicado, segurando sua cabeça para receber a força
de sua boca faminta. De repente, seus lábios se separaram dos dela e ele a empurrou. Ela vacilou,
dando alguns passos para trás, derrubando mais alguns potes enquanto lutava para recuperar o
equilíbrio no pequeno espaço e batendo...
Essas malditas flores! Eles estavam arruinando sua história. Ela estendeu a mão para Blake,
determinada a fazer outra tentativa, mas ele recuou.
Seus braços poderosos tremeram violentamente, seus olhos escuros com ardor. "Você me faz
esquecer de mim mesmo."
"Sinto muito. »
Ele ficou em silêncio, tentando recuperar o controle de suas emoções tumultuadas.
Comportando-se como uma dama mesmo agora, ela cruzou as mãos na frente dela, seus dedos
longos e delicados torcendo-se ansiosamente, sem saber o que fazer, o que dizer.
"Deus me ajude, eu não posso ficar aqui mais um momento", ele murmurou.
Ele murmurou ?
-Te entendo.
"De verdade? ele perguntou . Duvido. Tenho que ir. Agora. Antes que eu me esqueça. " Ele não
olhou para ela novamente. Ele passou por ela, nobre cabeça erguida, punhos cerrados firmemente
em seus lados.
E ele esbarrou em nada menos que três potes a caminho da rua.
Ela piscou para as rosas horizontais, os vasos quebrados e poças de água que brilhavam na
luz fraca. Mas em sua mente ele viu um beco escuro, submerso em névoa, cheirava a tabaco e
água de louro, sentiu os lábios de Harry...
Ele balançou sua cabeça. Ele tinha acabado de experimentar o aspecto mais romântico de
seu sonho mais romântico. Blake, aquele de cabelo preto como um corvo, olhos de ébano e
rosto austero, acabara de beijá-la, e tudo em que ela conseguia pensar era no escuro e comum
Harry. Harry que ele não conhecia mais.
Ele franziu os lábios. Se ela pensasse nele por tempo suficiente, aquele beijo poderia se
transformar em tudo o que ela havia imaginado. Talvez os braços de Blake devessem tê-la
'envolvido' em vez de 'apertado', e se os lábios dele tivessem 'superado' em vez de 'ferido'... Ela
passou a ponta da língua sobre o lábio inferior, verificando se havia algo errado. com ele.
sangue.
-Deus! disse uma voz masculina suave, "isso pareceu ser doloroso."
 Capítulo 25
"Não é à toa que Lenore procurou outro lugar para fazer amor", disse Harry, sua voz
pensativa. Aparentemente a pobre garota não estava disposta a lidar com toda aquela
exuberância masculina.
Desdêmona se virou, tentando ver onde estava. Lá, uma forma escura se encostou
descuidadamente no batente da porta que levava à biblioteca, os braços cruzados sobre o peito.
"Você estava me espionando!" ela exclamou, acusando-o com veemência, suas bochechas
queimando de indignação.
"Não", ele corrigiu, na mesma voz pensativa. Eu só fui alguém forçado a testemunhar uma
cena que se desenrolou na frente do meu quarto. Uma testemunha totalmente involuntária,
asseguro-lhe, mas com tanto arfar e gemer era difícil dormir.
"Nós não estávamos ofegantes ou gemendo!" ela negou. Pelo menos ela não engasgou ou
gemeu, ela se corrigiu silenciosamente. E, além disso, isso não é desculpa. Um cavalheiro teria
revelado sua presença imediatamente.
Ele deu um passo para trás das sombras, aparecendo mais completamente na penumbra. O
brilho suave da lanterna trouxe uma dureza em seus olhos que estava em desacordo com seu
tom indiferente.
"Ah," ele disse com arrependimento fingido, "mas esse sempre foi o problema, não é?" Eu
não sou um cavalheiro.
-Não. Você não é.
"Mas, considerando todas as coisas, não se pode dizer que nosso amigo Blake tenha se
comportado como um cavalheiro, ou mesmo como um homem gentil, aliás." Ele é um
desajeitado e um bruto.
Havia uma pitada de raiva genuína em sua voz quando ele se aproximou. Ele estava
completamente vestido; apenas a camisa aberta, atestava que se preparava para dormir. Ela
podia ver o curativo branco que ele enrolou em torno de suas costelas, uma demarcação nítida
contra seu lado magro e moreno.
Ele se aproximou dela e estendeu a mão, acariciando suavemente o lábio inferior inchado
com o polegar.
-Te machucou?
"Não," ela disse mal-humorada.
Um pouco machucado, sim, desapontado, sem dúvida, mas não machucado. Você tinha que
amar alguém para eu te machucar. E ela simplesmente não amava Blake. Tanto quanto ele
queria.
"Sabe, Desdêmona? Não precisa doer. Seu polegar continuou a acariciar seu lábio, para
frente e para trás, um toque tão leve que ela poderia ter imaginado, acalmando-a e excitando-a
ao mesmo tempo. Ele empurrou a cabeça para longe. Ele seguiu o movimento, aproximando-se
ainda mais. O ar entre eles engrossou com algo elétrico e elementar e irresistível. Tem que ser...
prodigioso.
-Um beijo? Prodigioso? ela disse zombeteiramente, desapontada à noite e com medo do
amanhã.
-Sim. Seus dedos deixaram seus lábios, encontraram o ângulo de seu queixo e deslizaram
com suavidade de tirar o fôlego pelas bochechas e têmporas. Sua outra mão subiu e segurou
seu rosto com a menor pressão possível entre suas palmas grandes e fortes. Ele levou as pontas
dos dedos até a nuca dela e massageou suavemente e profundamente. Prodigioso.
Ele trancou o olhar dela com o dele. Ela não conseguia desviar os olhos, não conseguia ver
nada além do que parecia alarme em seu olhar escurecido pela noite. Ele podia ouvi-la engolir,
sentir sua mão tremer contra sua têmpora. Lentamente, muito lentamente, ele inclinou a
cabeça em direção a ela. Sua boca, sua boca linda e arrebatadora relaxou. Seus lábios se
separaram e sua respiração acariciou seu rosto por um longo batimento cardíaco.
Eu a beijo.
Era inesperadamente doce, exaustivamente terno. Meu Deus, ela pensou embriagada, os
lábios dele são tão deliciosos quanto pareciam. E então qualquer pensamento consciente
desapareceu e o puro prazer da sensação tomou conta de tudo. Ele inclinou a boca sobre a dela,
roçando e polindo seus lábios com os dele, macios como uma pétala de flor, apagando a
memória da dureza de Blake com uma carícia calma que não fazia nada para acalmar ou
acalmar. Porque, ele não sabia como, com aquelas carícias plumosas, ele destilava suavidade
em desejo ardente, desejo que estava esperando cinco anos para se expressar.
Blake nunca poderia despertar seu corpo assim, porque ele não possuía seu coração. E
Harry faz. Sempre foi. Ela reconheceu a verdade com tristeza intensa e um senso de urgência
avassalador.
Seu próprio beijo tornou-se imperativo com o medo de que ele parasse, e ainda assim ele
respondeu a seus impulsos com um controle tão deliberado, tão requintado, que ela quase o
confundiu com indiferença, a paciência de um especialista com um novato.
Quase.
Mas seu corpo comprido estremeceu e sua respiração soou ofegante em seu ouvido e não
havia nada indiferente sobre a beleza de seu olhar ou a intensidade de sua expressão.
Eu a amava. E "querer" era mais do que ele já havia oferecido a ela antes.
Ela colocou os braços em volta do pescoço dele, pressionando contra ele. Seus braços a
envolveram e ela sentiu seus antebraços endurecerem quando ele se inclinou sobre ela, sua
boca tornando-se exigente em sua resposta. Ela pressionou seus seios com força contra seu
peito nu e engasgou com o estremecedor prazer do contato. Quente, suave, limpo. Que textura
fina contra sua própria pele quente. Ela ou eu.
Sem hesitar, ele a pegou nos braços e a carregou pela biblioteca até a cama. Ele a abaixou
lentamente, deliberadamente deslizando-a ao longo de seu corpo, seus lábios trilhando sobre
seu rosto, sua língua acariciando suavemente seu lábio inferior ferido. E quando, por fim, ele a
depositou na cama, ela não conseguiu soltá-lo, abalada pelo pensamento de que ele poderia
simplesmente deixá-la ali, assim, todos os sentidos intensificados pelo desejo e cada centímetro
de seu corpo carregado de antecipação.
Ele não tinha intenção de deixá-la.
Eles o incitaram a dizer a verdade. Esta era a sua verdade.
Eu a amava.
 Por um segundo, ele pensou em dizer a ela aquela outra verdade, mas era uma coisa tediosa
e insubstancial, que naquele momento não tinha importância, nenhuma. Antes, ele sempre fazia
amor com um sentimento de gratidão, a sensação de que estava recebendo um presente, pelo
qual estava mais do que disposto a mostrar seu apreço.
Mas isso não era um presente; era um prêmio. Ele não estava oferecendo seu corpo para seu
prazer, mas estava pensando em dar-lhe prazer para encontrar o dela e, mais ainda, para
garantir o talismã de seu coração com o ato físico. Seu amor.
Em uma vida cheia de orações não respondidas, ele nunca quis tanto algo. A urgência o
deixou desajeitado. Suas pernas, ao contrário da graça fluida com que as dela o rodeavam,
estavam rígidas, cheias de paixão; seus movimentos eram apertados e forçados.
Experiente no ato da paixão, ele pensou que poderia servir como seu tutor. Mas isso era
diferente de tudo que ele já tinha conhecido antes. Isso o surpreendeu. A gritante disparidade
com o que ele havia feito com outras mulheres e isso, aqui e então, era uma zombaria de sua
"experiência".
Eu tinha conhecido. Com o primeiro beijo, ele sabia onde ia parar; ele havia dito a si mesmo
que iria a qualquer lugar, que faria qualquer coisa para prendê-la a ele. Embora tenha sido o
ciúme e o medo que o trouxe aqui, ele não previu a jornada.
As mãos dela deslizaram sob a camisa dele, afastaram as bandagens que protegiam sua pele,
impedindo-o de explorá-la, e traçaram a linha de músculos sobre seus ombros. Ele fechou os
olhos, intoxicado com a sensação.
-Quero te tocar.
"Toque-me", ele sussurrou.
O desejo roubou-lhe todo o pensamento sensato e ele falou sem pensar nas palavras que ela
lhe deu.
A mão dela agarrou a camisa dele e ele torceu para longe dela, puxando os braços livres das
mangas e arremessando-a para longe. Seus olhos, sutis na incandescência da única luz de gás
do lado de fora, se arregalaram.
"Huri," ele murmurou, pegando a mão dela e dando um beijo na palma quente e macia. Ele
lambeu seu pulso delicado. Ela era tão pequena, tão perfeita. Donzela do prazer, com olhos
escuros, sândalo e âmbar cinza. Sempre amor.
Ela estremeceu e se libertou de seu aperto leve, acariciando seu pescoço e peito em longas e
profundas carícias que satisfizeram a necessidade que a impulsionava.
"Você é tão linda", disse ele.
"Doce Alá", ele suspirou, mantendo-se imóvel, paralisado pela necessidade de tocá-la e ser
tocado por ela.
-Uma beleza. Ele acariciou seus lábios, separou-os e passou o dedo suavemente ao longo da
abertura. Seus próprios lábios se separaram e sua respiração se aprofundou. Sua boca. Eu
quero...
Ele gemeu, sugando a ponta do dedo em sua boca. Seus olhos se fecharam; sua respiração
tornou-se irregular. Ele sabia muito bem o que queria de sua boca. Suas palavras soaram claras,
até mesmo na memória.
"Deixe-me fazer amor com você", ele murmurou.
"Faça amor comigo," ela ofereceu, sua voz rouca e espumosa, arqueando-se com a
voluptuosa delicadeza do desejo enquanto suas mãos acariciavam suas costas, descendo até
suas nádegas, puxando-o com força contra ela.
 "Mais," ele disse, meio suplicante, meio exigente.
Ele afastou a cortina de cetim de seu cabelo dourado para longe de seu rosto, corado e
ansioso, antes de desamarrar a fita de seda de seu ombro. O tecido brilhante foi empurrado
para baixo até sua cintura fina, expondo seus seios. Eram de ouro pálido, com sulcos de coral, e
ele os encarou, hipnotizado pelo choque quase imperceptível de sua maturidade quando ela se
ergueu sobre os cotovelos.
"Toque-me", disse ela, e ele sentiu suas palavras sussurrando em seu peito.
Ele estremeceu e acariciou reverentemente o arco externo de seu doce seio, colocando-o em
sua palma. Ele baixou os lábios para cruzar o vale intermediário, acariciando a ponta de sua
língua sobre um dos mamilos enrugados antes de puxá-lo em sua boca. Ela ofegou, flexionando
para seguir a força de sua sucção, oferecendo-lhe mais, suas mãos em seu cabelo e segurando
sua cabeça contra seu corpo. Tão suave, tão pequeno, tão forte...
-Deus. Sua respiração saltou com cada sucção em sua boca e arqueou com pequenos puxões
de resposta, enquanto um ronronar abafado de excitação rasgou de sua garganta.
Deu-lhe prazer. E Deus, meu Deus, havia muito mais.
Ele abandonou seu peito e em uma pressa desajeitada desfez os cadarços e botões e as
dezenas de outros fechos que o impediam de alcançar seu corpo. Ela se moveu, em movimentos
inconscientes de busca, açoitando seu corpo exausto com estimulação, entorpecendo-o.
Finalmente, o terno se abriu e a saia se soltou. Com uma mão, ele a despiu da roupa irritante,
enquanto com a outra ele acariciava as curvas elegantes e as linhas ondulantes de sua cintura,
quadril, coxa, joelho, panturrilha...
Ela não tinha acabado de despir seu corpo voluptuoso quando sentiu suas mãos
desajeitadamente manipulando sua calça, puxando o zíper. A coxa dela, entre as pernas dele,
pressionou com força contra sua ereção, fazendo com que ele deixasse para trás a pequena
razão que havia deixado para trás.
Ele fechou os olhos, apertando a mandíbula, enquanto ela se aplicava em sua tarefa e então
sentiu o fecho de suas calças se soltar, empurrando-as para baixo de seus quadris. Ele se virou,
arrancou-os e esperou, sem fôlego, o coração batendo baixinho no peito e trovejando nos
ouvidos.
Ela era virgem. Se ela mostrasse alguma hesitação, ele não levantaria a mão para detê-la,
nem diria uma palavra para convencê-la. Ele poderia seduzi-la até certo ponto; o resto era ela
quem tinha que dar a ele.
Desdêmona abriu os olhos ao sentir o ar passar entre seus corpos, o frio onde antes havia
calor. O protesto morreu em seus lábios.
Ele era perfeito.
Deitado imóvel de costas, sua mandíbula apertada com alguma luta interna, sua bela e
sensual boca um selo firme, cada linha de seu corpo flexível e graciosa, ágil e elástica. Cada
músculo, desde os planos duros de seu peito até os tendões grossos de suas coxas, fluíam um
para o outro, feitos de vigor e calor. E aquela parte que os Magos acharam tão difícil de
descrever parecia completamente em harmonia com o resto, poderosa, orgulhosa e masculina.
Ela se sentou, apoiando-se no cotovelo, pairando sobre ele, seus longos cabelos balançando,
tocando-o. Os músculos de sua barriga lisa e firme estremeceram.
Ele esfregou seus dedos timidamente através do cabelo castanho sedoso que crescia mais
grosso em sua barriga. Incerta, ela envolveu seus dedos ao redor de seu membro rígido. Um
assobio agudo chamou seu olhar em vôo. Seus olhos estavam abertos, ainda entre as duas
bordas grossas de cílios curtos e escuros, focados e vigilantes, cautelosos e ansiosos.
O instinto a trouxe aqui, instinto, desejo e cinco anos amando este homem, amando este
homem. Mas agora, seu corpo comprido tremendo em uma péssima paródia de repouso, ela
estava confusa com sua estupidez. Ele sentiu o primeiro rubor de vergonha. O que ela poderia
dar a Harry, para quem fazer amor era uma arte? Ela era totalmente inexperiente. Ela não sabia
o que ele estava esperando, e era óbvio que ela estava esperando por algo que sua ingenuidade
monumental a isentava.
-Não sei o que fazer.
Sua confissão o pegou desprevenido. Ele olhou para ela, seu peito arfando como um fole,
seus olhos brilhando com sua própria confusão.
"Eu não sei", ela insistiu em voz muito baixa. "Diga-me." Diga-me... Ensine-me. Eu quero que
isso seja... prodigioso.
Seu autocontrole desapareceu. Ela pegou o rosto dele com as mãos trêmulas e o virou até
que ele ficasse de costas para ela; ele se manteve acima dela, apoiando-se em seus antebraços,
emoldurando seu corpo. O calor e a dureza de sua ereção sedosa repousavam entre eles.
-Me ame.
-Já o faço. Mas o que posso...?
“Pelo amor de Alá, apenas me ame, Dizzy. Como eu amo você.
-Sim.
E agora ele a estava beijando novamente... beijos doces, selvagens e molhados. Um gosto de
urgência substituiu a sensação de descoberta, de avançar para um clímax, um fim para esse
estímulo torturante. Ela nem sabia dizer qual crise ela previu, a dela ou a dele. Tudo o que ela
sabia era que tinha começado a sentir uma dor nos seios e coxas e entre as pernas, e cada
pressão dos quadris dele piorava a dor até que, finalmente, ela encontrou aquela pressão de
seu corpo lá embaixo, contra ela. Era a única coisa que lhe oferecia mais prazer do que
frustração. Instintivamente, ela se moveu em uma resposta prematura à cadência de seus
quadris balançando.
Ele se elevou sobre ela, cabeça jogada para trás, pescoço arqueado, lábios magníficos
separados em resistência. Seu cabelo grudado úmido em suas têmporas. Seu peito brilhava na
escuridão, coberto com umidade brilhante. Emoção poderosa serpenteou através do olhar
satisfeito que baixou para ela, e então sua mão estava entre eles, demoradamente acariciando o
monte coberto de cachos entre suas coxas, mimando-a, alimentando o fogo, deslizando entre
dobras escorregadias, esfregando contra...
Ele gemeu e se arqueou, os olhos arregalados, segurando os ombros, procurando uma
âncora. Ele sorriu — doce violência, puro triunfo — e substituiu a mão por outra presença mais
dura. E ele empurrou nela, seu olhar travado com o dela, seu queixo definido, suas narinas
batendo com cada respiração que ele sugava.
Ela ergueu os quadris e ali—oh, ali—uma pressão, não exatamente uma dor, não uma dor
aguda, mas um estiramento, uma cãibra profunda final e... e a promessa de êxtase. Ela
acompanhou o ritmo, levantando os quadris para encontrar seu impulso, provocando um
gemido de prazer dele enquanto ele se movia com ela, empurrando, enchendo-a.
Ele tentou desacelerar para dar-lhe tempo para se acostumar com a sensação dele dentro
dela. Dentro dela. Esse pensamento destruiu suas boas intenções. Seu corpo comunicou com
terrível clareza sua luta urgente. Ele a sentiu se fechando com força ao redor dele, ouviu-a
ofegante, viu a concentração febril de seu corpo na cegueira velada de seus olhos semicerrados.
Ela se agarrou a ele com os joelhos, cavalgando sua paixão, e ele estava perdido. Sua cabeça
caiu no refúgio de sua garganta, onde sentiu a umidade de seus seios e provou o almíscar
salgado de sua excitação. Ele a impulsionou através da dança rodopiante da saciedade, onde a
sensação e a necessidade agora o puxavam. E ainda... ainda, mesmo agora, uma parte profunda
e infatigável de sua alma reconhecia a forma, graça e força únicas da mulher em seus braços.
Tonto.
Todos os seus desejos atingiram o apogeu naquele momento, tudo o que ele havia sido ou
alcançado ou lutado para alcançar culminou ali, naquele momento. Foi demais. Não suficiente.
Ele a provocou com sua língua e carícias, dando-lhe uma pequena parte de sua própria paixão.
Eu estava perdendo o controle. Eu nunca tinha perdido o controle antes. Ele cerrou os dentes,
trabalhando duro para dar a ela o que ela queria antes que sua própria paixão o catapultasse
para a consumação.
De alguma forma, foi o suficiente.
Ela gritou uma única vez, e cada linha de seu corpo magnífico e elástico tremeu de prazer
extasiado. Ouvindo seu clímax, ele se entregou ao dele também.
 Capítulo 26
"Tonto," Harry sussurrou. Está acordada?
-Hum.
"Volta a dormir."
Havia um sorriso em sua voz e ela assentiu sonolenta, esfregando a bochecha contra o
travesseiro. Como se estivesse de uma distância enorme, ela o ouviu se afastar.
Lentamente, seus olhos se abriram, depois se arregalaram. Harry, de costas para ela, nu
como um deus grego, estava pegando as calças do chão. Ele não sabia que ela estava acordada e
aproveitou para observá-lo sem que ele a visse. Ele vestiu as calças. Um ato tão simples, e ainda
assim ela poderia olhar para ele por horas, anos. Ele era tão bonito, tão natural em sua
masculinidade.
Se surgiram perguntas nos últimos dias, algumas respostas também vieram à tona. Em seu
passado, Harry não tinha sido muito valorizado. E isso só aumentou seu magnetismo. Sem
nunca ter ouvido falar de sua própria beleza, chegara à idade adulta sem timidez ou vaidade, de
modo que não havia nada calculado ou consciente sobre a graça de seus movimentos. Apenas a
flexibilidade de um atleta que chamou a atenção.
Sua pele, pálida à luz do amanhecer, estava limpa e de grão fino. Em suas mãos, braços e
lábios ela ainda sentia sua textura, suave e quente. exótico. devastador. Era impossível definir o
que eles tinham compartilhado. Ela fechou os olhos, mergulhando em memórias sensuais e
letargia requintada.
"Vou fazer algo para o café da manhã. A voz de Harry entrou em seu ouvido lentamente e
então ela sentiu um toque de veludo quente em seus lábios.
Foi um beijo rápido, mas quebrou seu langor. Ela se virou, abriu os olhos e esticou os braços
assim que ele desapareceu no corredor. A porta se fechou com um clique suave.
Bem acordada, ela bufou de decepção e colocou os pés no chão, enrolando o lençol de linho
em volta dela. Por um segundo, ela pensou em se juntar a ele na cozinha, mas desistiu. Ela
precisava de alguns minutos para pensar sem se distrair com seu toque, sua voz, seus lábios.
Nas últimas seis horas, ele não tinha pensado em nada.
Da noite para o dia, o relacionamento deles, mal definido e irreconhecível, havia se
metamorfoseado em algo indescritivelmente doce e terno, violento e apaixonado, e nada
parecido com a alta fusão espiritual que seus livros descreviam.
Desdêmona se levantou e foi até a janela. Luzes tênues cor-de-rosa e açafrão surgiram no
horizonte escuro, tingindo o céu da manhã. Ele virou as costas para a vista e sorriu ao ver os
poucos pertences de Harry espalhados pela mesa da biblioteca. Inexplicavelmente inquieta,
precisando tocar algo próprio, ela endireitou a escova de cerdas de marfim e o pente de
tartaruga e depositou o alfinete de colar de ouro em sua caixa esmaltada. Ele deslizou a mão
com ternura sobre esses poucos objetos muito pessoais, acariciando cada um até chegar a um
maço de papéis desamarrados em um canto da mesa. O nome de Harry chamou sua atenção.
Curiosa, ela desdobrou as páginas e começou a ler o primeiro documento. Ela congelou. Era
um testamento, nomeando Harry herdeiro da Mansão Darkmoor.
Uma sensação trêmula começou a crescer em seu estômago, que correu rapidamente por
todos os seus nervos; a ansiedade lentamente substituiu o contentamento, e o vazio ameaçou
sua sensação anterior de realização. Como uma flor negra venenosa, a suspeita abriu suas
pétalas em sua mente enquanto uma dúzia de pensamentos e imagens aceleravam seu
desabrochar repulsivo.
A intensa sensação de confronto que ele notou imediatamente entre Blake e Harry. A
rivalidade aberta entre eles, com raízes que remontam a décadas. A preocupação sincera na voz
de Blake quando ele lhe garantiu que Harry não era o homem que ela pensava que ele era. A
expulsão de Harry de Oxford. Blake jurando que recuperaria o que era seu por direito. Blake
dizendo que Harry não poderia voltar para a Inglaterra porque ele teria que enfrentar todas as
coisas que o lembrariam do que ele não poderia ter e então Harry, com um brilho zombeteiro
nos olhos, perguntando a Blake se ele queria dizer Pântano Negro.
Ele caiu para frente, ofegando para engolir o ar que parecia engrossar em sua garganta. Não
podia ser o que parecia. Harry não poderia ter orquestrado a deserdação de seu primo. Mas
Deus a ajude, o que mais poderia ser? Desde o início, ficou claro que Blake não tinha vindo ao
Egito para se recuperar de um desgosto, mas que sua presença tinha algo a ver com Harry.
Ele amassou o testamento em sua mão. Outro segredo. Outra mentira. Algumas respostas.
Respostas horríveis.
Ele ouviu Harry um segundo antes de entrar, andando de costas para a sala carregando uma
bandeja de madeira cheia de xícaras, uma chaleira e uma cesta de pãezinhos. Ele se virou e
olhou para ela, sorrindo como uma criança enquanto colocava a bandeja na mesa. O coração de
Desdêmona doeu em seu peito. Pesado e convulsivo.
"Você está acordado", disse ele, sua voz feliz.
Ele foi até ela, escovando o cabelo para trás ao mesmo tempo, seu gesto sedutoramente
juvenil e tímido.
Ela pensou em fechar os olhos para não ver seu lindo rosto, seu sorriso encantador, mas não
conseguiu. Ele parecia tão feliz.
"Tonto...
"Eu tenho que ir", disse ela, engolindo em seco e enrolando o lençol em volta dela,
apertando o tecido de algodão sobre os seios.
Harry franziu a testa, perplexo, mas ainda sorrindo.
-Primeiro...
Ele se inclinou e a beijou. Ela não pôde evitar e avançou para unir seus lábios. A paixão, tão
recentemente satisfeita, ganhou vida com aquele breve toque. Chocada, ela se afastou. Ele
pegou o rosto dela em suas mãos.
-Tonto. Vos amo.
Ele parecia tão sincero, com seus olhos suaves e sábios e sorriso travesso. A jovem nunca
imaginou que a dor pudesse se alimentar de prazer. Mas assim foi. Ele esperou cinco anos para
ouvir essas palavras. Nunca pensei que pudessem doer tanto.
"Oh, Harry," ela murmurou, seus olhos cheios de lágrimas. Eu gostaria de poder acreditar
em você.
 -Que queres dizer? Ela tentou manter a voz calma, mas ela disse a ele a verdade simples,
palavras que ela nunca disse a nenhuma outra mulher, e tudo o que ela respondeu foi dúvida. A
duda. A marca de sua vida.
"Você não tem esperança de competir, Harry."
"Você não pode obtê-lo em Oxford, filho."
"Qual é o sentido de desperdiçar dinheiro pagando ao vigário para ler todos esses livros
para você?"
Ela deveria dizer a ele: "Eu também te amo, Harry." O medo brotou dentro dela quando ela
viu sua expressão de desolação resignada.
"Harry," ela disse, "eu te amei por cinco anos...
Ele avançou impulsivamente para tomá-la em seus braços. Ela ergueu a mão e o segurou à
distância, descansando-a em seu peito.
-Não. Ouço. Por favor! Eu me ofereci a você. Você riu...
-Isso foi há três anos.
Ela balançou a cabeça negativamente.
-Isso não importa agora.
"Permita-me discordar", disse ele, sua voz tensa. Apenas um ato supremo de autocontrole o
impediu de pegá-lo e sacudi-lo. Ele não tinha o hábito de roubar bebês de seus berços.
“Eu tinha dezessete.
"Droga, o que importa se você tinha trinta anos." Há uma diferença entre cronologia e
experiência.
Mais uma vez, ela balançou a cabeça daquele jeito desconcertantemente maduro. Harry
sabia que ela não iria deixá-lo provocá-la ou convencê-la a isso. Ele só chegaria às suas próprias
conclusões. A ideia o desanimava, o enchia de pânico.
— Nunca, nem em palavras nem em atos, você demonstrou que seus sentimentos por mim
eram os de... de um amante.
Era disso que se tratava... romance? Ele passou a mão pelo cabelo.
-O que você queria? ele perguntou com raiva. Quinhentas malditas rosas?
Ela empalideceu e ele se amaldiçoou, cerrando os punhos com força.
"É sobre isso, certo?"
"É sobre o quê?" Ele demandou.
-As rosas. Blake. Cinco anos e você nunca se deixou levar pelos seus sentimentos, até agora.
"Não", ele respondeu apaixonadamente. Não é isso. Eu não disse nada, não contei a você,
porque não achava que havia um futuro para nós. Que eu te amava não importava, não mudava
nada. Eu não poderia te dar o que você queria. Eu não poderia levá-lo de volta para a Inglaterra.
Eu não podia voltar lá.
-Porque?
"Porque eu não sei ler.
Ela congelou, olhando para ele atentamente, sua expressão confusa, desconfiada.
-Não entendo.
“Por isso deixei a Inglaterra. Por isso não quero voltar. Fui expulso de Oxford, Dizzy. Não
consegui concluir a prova escrita. "Pelo amor de Deus", ela exclamou, não reconhecendo aquela
risada amarga como sendo dela, era tão ácida, "eu não consegui nem começar a prova escrita."
-O que te aconteceu?
 Ele fechou os olhos. Ela ainda não entendia. Ele pensou que algum acidente, alguma doença,
o havia privado de uma facilidade que ele possuía anteriormente.
-Algum. "Nada aconteceu", ele murmurou com uma voz cansada. Nunca consegui ler ou
escrever.
"Mas eu vi você," ela protestou.
— Frases simples e conhecidas. Algumas palavras.
Um sulco profundo marcou o espaço suave entre suas sobrancelhas.
“Você foi para Eton.
-Durante dois anos. Então eles pararam de tentar e me mandaram de volta para casa.
"Eu não entendo", ela repetiu.
Como pôde? Ninguém o entendia, especialmente ele mesmo. Mas eu tentaria. Por ela, ele
tentaria encontrar uma maneira de explicar o inexplicável.
“Vejo uma palavra e na minha cabeça ela se transforma em muitas palavras e depois em
qualquer palavra. Às vezes eu consigo reconhecê-lo e outras vezes parece que ele passa pela
minha memória e está fora da minha capacidade de lembrar seu significado, me atormentando
com imagens que eu deveria reconhecer, mas não consigo. E então, às vezes, consigo traduzir
pedaços de uma página, uma linha, uma palavra. Ele virou a palma da mão para cima, um gesto
de frustração.
"Mas os hieróglifos", disse ela, "eu sei que você os traduz."
Harry assentiu.
— Posso ler alguns, muitos, porque posso tocá-los. Traço as palavras com os dedos e me
lembro da sensação do tato e meu olho vê e na memória sinto as palavras. Tudo vem junto”,
disse. Ele fez um gesto impotente, abandonando o esforço de se explicar. É por isso que não
pude dizer que te amava, Dizzy. Aqui no Egito, não importa que você não saiba ler, que você não
saiba escrever. Ainda posso me dedicar a um trabalho que me excita.” Sua voz baixou,
queimando. Eu posso fazer coisas que têm um valor. Descubra coisas, explore. Na Inglaterra
sou apenas um homem que não sabe ler. Ele não podia voltar lá e se expor à piedade do povo.
Ou a zombaria. Não podia. Ele não conseguiu manter a amargura fora de sua voz.
Olhando para cima, ela viu que Desdêmona estava tremendo, sua expressão caótica com
confusão, remorso e resignação.
“Você não podia, mas agora você pode.
Ele assentiu, com um suspiro profundo.
-Sim. Eu posso. Se você quer. Se o desejas. Te quero.
Ela balançou a cabeça em um gesto tenso e negativo. Lágrimas brotaram em seus olhos e
escorreram por suas bochechas. Ele se moveu para frente e novamente ela o parou,
empurrando-o para longe.
"Você não vê, Harry?
-Ver que? Sua voz estava saturada com o medo e a frustração que o invadiam.
A verdade. Bem, lá estava ela, nua e sem fantasia. Ele havia lhe contado a verdade, e agora
entendia que, ao escondê-la dela todos esses anos, estivera certo. Ele havia explicado a ela qual
era sua deficiência e agora ele iria perdê-la por causa disso.
— Blake chega e fica bem claro que existe uma velha rivalidade entre os dois.
"Blake?" Sua voz refletia sua surpresa. O que Blake tinha a ver com tudo isso?
"Você tem rancor dele e ele tem rancor de você também." Ele pegou os papéis e os girou
com as pontas dos dedos, como se estivessem sujos. Os malditos papéis que Blake trouxera.
Você deve herdar a Mansão Darkmoor. Não sei como, mas você roubou dele o que é dele por
direito. Então agora você pode voltar para a Inglaterra. Você ganhou o primeiro prêmio, Harry.
-Recompensa? "Eu deveria ter queimado os malditos papéis." Pelo amor de Deus, Dizzy, eu
não dou a mínima para Darkmoor Manor.
Ela engoliu em seco.
-Eu sei. Isso é o que me assusta. Você não se importa, mas você vai herdá-lo de qualquer
maneira. O que isso diz sobre mim? De nós? Sua voz falhou.
Atordoado e furioso, ele olhou para ela.
Ela olhou para o chão, escondendo seus olhos claros e escuros.
“Parece que eu sou mais uma das coisas que você ganhou.
"Eu não sei o que dizer para convencê-lo de que você está errado", disse ele, sua raiva
desaparecendo em uma compreensão repentina, um medo maior. Isso não era um torneio. Você
não foi o prêmio para o vencedor.
As palavras soaram falsas. Ontem à noite, em seus pensamentos, ele disse a si mesmo que
ela era um prêmio, e estava desesperado para conquistá-la quando pensou que ela estava se
apaixonando por Blake. Mas não pelas razões que ela pensava. Eu apostaria minha vida. Ele já
tinha apostado seu coração.
“Eu sempre amei você, Harry. Ela ainda estava olhando para seus pés, fria e pálida sob o
lençol amarrotado que ela se enrolou. Não importa o que você fez ou o que eu pensei que você
fez. Não importa o que você pode ou não pode fazer. Fosse você um patife ou não, eu sempre te
amei.
"Tonto", disse ela, levantando a mão, implorando, impotente.
"Eu simplesmente te amo demais." Eu não poderia suportar ver seu interesse em mim
desaparecer no momento em que Blake volta para casa.
-Jesus. Ele balançou a cabeça e se jogou na beirada da mesa. Suas pernas não lhe obedeciam;
seu coração, suas idéias foram roubadas da capacidade de agir. Sua mão caiu entre os joelhos, e
ali ficou pendurada, flácida, enquanto seu mundo era sugado por uma órbita negra sem fim. Eu
não posso... como você pode acreditar... isso sobre mim?
"Eu não acho que seja algo feito de propósito, Harry," ele respondeu com uma voz fraca. Não
sei o que pensar. Há tantas coisas sobre você que eu nunca soube... que ainda não sei. Tantos
segredos. Tanto que você nunca me contou. Você é um estranho para mim, Harry. Mas eu sei
que você não iria me machucar intencionalmente.
"Ora," ele disse amargamente, "obrigado por sua gentileza." -Deus. Ela pensou que tinha
acertado as contas com Blake, mesmo sem saber de seus próprios motivos. Jesus Tonto. Ela
ergueu a cabeça, cada grama dela focada em seu escuro e devastado olhar. Te quero.
Ela respirou trêmula.
"Se eu ficar aqui com você por mais tempo, eu vou acreditar em você, só porque é isso que
eu quero." Sua voz era quase inaudível.
-Confie em mim!
"Eu não posso tomar o caminho mais fácil, Harry. Talvez então não fosse fácil. Não seria
justo. Para mim ou para você. Ele olhou para os papéis que ainda segurava na mão e os deixou
cair, como se estivessem queimando. Eu não sou o espólio nesta guerra que você tem contra
Blake, contra a Inglaterra, ou contra quem quer que seja.
 Ele cerrou os punhos, pensamentos correndo por sua mente, tateando por algo, qualquer
coisa, para persuadi-la, para quebrar sua segurança atroz. O pensamento de um futuro sem ela
fez seus pensamentos girarem selvagens e frenéticos, e o desespero o deixou louco.
Quando ele olhou para cima, ela tinha ido embora.

Desdêmona estava sentada na beirada da cama, olhando pela janela para o frio sol de
inverno. Suas mãos tremiam violentamente e ele torcia os dedos para sentir a dor. Sentir algo,
algo diferente dessa confusão e desesperança avassaladoras.
Ele machucou Harry quando ele só queria poupá-los de uma dor mais profunda. Como
poderia haver alguma dor mais profunda do que esta?
Ele estava certo? O fato de ele não ter revelado seus segredos para ela, de ter guardado uma
parte de si mesmo dela, significava que ele não podia amá-la de verdade, completamente?
Sinceridade e Harry pareciam termos incompatíveis. Ele fechou os olhos. Isso não importava.
Eu queria acreditar. Ele nunca quis algo tão fortemente. Talvez se ela voltasse e ele explicasse
sobre Darkmoor...
— Sentar ? A voz de Duraid a chamou de fora da sala.
"Entre, Duraid.
Ele entrou rapidamente.
“Eu sei que é muito cedo, Sitt. Mas estava debaixo da porta quando desci esta manhã. Ele lhe
entregou uma folha de papel dobrada.
Ela pegou, concentrando-se lentamente na expressão sombria de Duraid.
"Há algo errado, Duraid?"
O menino assentiu tristemente.
“É a fazenda de perus, Sitt. O dono da fazenda exige um aluguel mais alto.
"Por que eles não me contaram?"
“Matin não queria te preocupar, Sitt. Ele sabe que você está tentando encontrar dinheiro
para substituir os perus. Ele esperava fazer o dono mudar de ideia. Mas”—ele deu de ombros e
estendeu as mãos—“… ele não quer esperar.
A culpa acrescentou seu sabor pungente à sua tristeza. Ele havia se esquecido
completamente dos perus. Ele havia falhado com as crianças. Ele se levantou, foi até o aparador
e abriu a gaveta de prata vazia. Ele pegou a nota de cinco libras que mantinha ali para uma
emergência e a colocou na mão de Duraid.
"Pegue isso. Peça ao proprietário para esperar. Uma semana. Diga-lhe que lhe pagarei juros
sobre o que é devido.
"Sim, Senta. Obrigado Sit. Eu vou agora mesmo. Imediatamente. Que Allah sorria para você,
Sittl
O menino saiu da sala, andando para trás, curvando-se e abaixando a cabeça.
Ela enxugou uma lágrima do rosto com as costas da mão e percebeu que ainda estava
segurando o papel que Duraid lhe dera. Por curiosidade, ele o desdobrou. Estava escrito em
árabe, com uma caligrafia desajeitada.

Sentar,
Você me traz meu papiro e eu lhe darei o touro que você quer. Estou na loja de Joseph Hassam. Eu não vou esperar
muito.
 RABI _ HAKIM_ _

O touro que você estava procurando... um touro Apis?

Ele suspirou por sua própria tolice. Muito provavelmente, Rabi tinha feito uma má imitação.
Por mais remotas que fossem as chances de que ele tivesse um touro Apis real, ele precisava
verificar. A carta lhe oferecia uma chance de fazer algo, pela fazenda de perus, por Matin, por
seu avô. Ele não podia abrir mão de suas responsabilidades.
Ele olhou para o relógio de ouro sobre a mesa. Já eram oito e quinze. Colocou o bilhete no
bolso e foi até o armário onde escondia o papiro que havia tirado da biblioteca. Ele o levou
junto com o pequeno cilindro de material duro que seu avô usava para transportar papiro.
Rapidamente ela enrolou um xale escuro na cabeça e deslizou silenciosamente até a
entrada, mantendo os olhos atentos aos magos. Ela não permitiria que ela fosse ao bazar sem
um homem a escoltando, e com Duraid fora, havia apenas um disponível. Com um último olhar
desanimado para a porta da biblioteca, ela se esgueirou pelo corredor silencioso e saiu para a
rua.
Lá fora, a área residencial estava tranquila. Havia apenas uma carruagem fechada no canto,
seus cavalos dormindo e arreios. Ela quase o alcançou quando ouviu o clique de saltos
europeus atrás dela. Voltou-se.
Marta Douglass, com uma expressão determinada em seu rosto fino e elegante, estava
correndo para a casa.
"Sra. Douglass?" ela chamou, intrigada com a aparição de Marta a uma hora tão cedo do dia.
Ele se virou para ir para casa.
De repente, um braço grosso veio ao redor dela, levantando-a do chão. Ela se contorceu
freneticamente contra seu agressor invisível e abriu a boca para gritar, apenas para ter um
trapo enfiado dentro dela. Seu olhar desesperado encontrou o olhar atônito de Marta. E então
ela foi arrastada para a carruagem que a esperava.

Marta virou-se, procurando ajuda em algum lugar, em qualquer lugar. Não havia ninguém lá
além de um garoto árabe de aparência esfarrapada, que recuou rapidamente, misturando-se às
sombras assim que percebeu que tinha sido visto.
De dentro da carruagem, este homem, Maurice, grasnou uma ordem.
"A Aguza?" perguntou o cocheiro, gritando o nome do bairro sul da cidade.
— O! Maurice pronunciou, também gritando, a palavra árabe para "não". O Bawki Yalla!
Pressa. O árabe de Marta era rudimentar, mas ela sabia o suficiente para entender que o
homem mandara o motorista ir para uma velha estrada deserta. Ele subiu as escadas para a
casa dos Carlisle. Harry saberia o que fazer. eu salvaria...
Ela parou, a mão erguida, prestes a bater, o coração batendo na garganta. O medo guerreou
com o egoísmo. Se Harry resgatasse Desdêmona, a garota não teria escolha a não ser finalmente
perceber o que ele sentia por ela. E Harry nunca mais olharia para ela, para Marta.
Ontem à noite... A noite passada foi maravilhosa. Cal e ela... Mas não haveria nenhum "Cal e
ela". Ela cerrou os dentes em fúria por sua estupidez. Ela não ia trocar uma cultura alienígena
por outra, Egito pelo Texas, mesmo que Cal lhe pedisse. O que ele não tinha. Ele não iria
arriscar tudo, nunca mais. Ela não ia se apaixonar por ele. Não podia. Ele amava Harry.
 Mas Harry era louco por Desdêmona e ela estava apaixonada pelo visconde inglês, o
arrogante e poderoso lorde Ravenscroft. Marta largou a mão e olhou para a rua. A poeira ainda
girava onde a carruagem havia dobrado a esquina.
Uma ideia, nascida do pânico, formou-se em sua mente, brilhante e tentadora: que Lorde
Ravenscroft fosse o único a interpretar o cavaleiro errante de Desdêmona, a donzela em perigo.
Ele se virou rapidamente. Com uma velocidade que ninguém jamais tinha visto antes, ele
começou a correr pela rua.
Atrás dela, o rabino Hakim emergiu das sombras e trotou na direção oposta.
 Capítulo 27
"Quero que todos os meus baús sejam entregues antes do fim da semana."
Marta ouviu o forte sotaque de Gunter Konrad quando ele terminou de escrever um bilhete
para Lord Ravenscroft na recepção do Shepheard. O enorme austríaco passou por ela, quatro
botões seguindo seu rastro como um peixe-piloto seguindo um monstro. Ele parou e apontou
para uma enorme pilha de bagagem ao pé da escada.
Aparentemente Gunter estava saindo do Cairo, pensou Marta. Muito estranho porque a
temporada arqueológica estava em andamento.
Ele deu o bilhete, com suas instruções, para um mensageiro, então se acomodou em uma
cadeira, encontrando o olhar de Gunter ao fazê-lo. Ele corou e começou a se agitar como um
garoto travesso que foi pego deixando a tampa do pote de biscoitos.
"Sr. Konrad," ela disse, chamando seu nome, feliz por ter uma distração. A cada minuto que
Desdêmona estivesse sob o poder de Maurice, ela poderia ser submetida a... não, ela não queria
pensar nisso. Desdêmona era cidadã britânica. Maurice não ousaria machucá-la. Ei Sr. Konrad!
Ao som de sua voz, ele suspirou pesadamente e se virou com precisão militar.
"Senhora?"
"Você está nos deixando tão cedo?" ele perguntou gentilmente. Você não recebeu uma
concessão?
"Sim, eles me deram uma concessão." Claro que eles me deram uma concessão; Eu sou
Gunther Konrad.
-Claro. Não será um problema familiar, espero. Ela estava sendo surpreendentemente
direta, mas ela realmente não se importava. Eu gostaria que Lorde Ravenscroft aparecesse...
-Nenhum problema.
-Então...? ela começou, deixando a frase no ar, convidando-o a continuar.
O rosto corado do homem aprofundou sua cor.
“Você é muito curiosa, Sra. Douglass. Mas para sua própria segurança, vou lhe dizer isso. Há
um homem no Cairo que aluga seus serviços para todo tipo de atividade. Usei-o para fazer um
pequeno trabalho para mim. Ele... ultrapassou e foi além da intenção de minhas instruções.
-Sim? Marta perguntou, perplexa.
“Tornou-se um incômodo e, mais importante, não tenho certeza de que não seja perigoso.
Ele vem me ver, o grande Gunter Konrad, e me ameaça, dizendo que devo dinheiro a ele pelo
que ele fez. Obviamente não está certo” – ele bateu com os nós dos dedos na testa – “aqui em
cima. Decidi que é melhor deixar o Cairo nesta temporada.
-Eu entendo.
Aparentemente, ele não gostou do tom da mulher.
 "Sem dúvida, eu poderia machucar aquele homenzinho." Mas isso criaria uma situação
desagradável com as autoridades. Não tenho certeza se ele tem essa nacionalidade e eu, Gunter,
não quero problemas. É melhor ir embora. Pelo bem daquele pobre homem.
-Claro.
Ele bateu o punho com força na palma da mão.
“Um cão raivoso não se importa com o tamanho do homem que ele morde, Sra. Douglass.
“Não,” ela disse, “eu não acho que ele se importa.
O austríaco franziu os lábios e virou-se, grasnando ordens para os ajudantes que se
amontoavam em torno de sua montanha de baús. Enquanto eu observava, Lorde Ravenscroft
chegou, esquivando-se da bagagem, acenando para Gunter mecanicamente enquanto ele
passava.
"Sra. Douglass", disse ele, inclinando a cabeça enquanto se aproximava.
"Lorde Ravenscroft", disse ela. Venho até você para um assunto da mais séria importância...
-Definitivamente. Mas tenho certeza de que qualquer que seja sua missão, ela não se
beneficiará de uma cena em público,” ele respondeu, pegando-a pelo cotovelo e levando-a para
o terraço. Vamos ver, o que é, Sra. Douglass? Por mais lisonjeira que seja sua presença, devo
informá-lo que minhas atenções já estão ocupadas...
"Pedaço arrogante de imbecil!" ela exclamou furiosamente. Não tenho interesse em você!
Vim lhe dizer que Desdêmona Carlisle foi sequestrada.
O queixo do visconde caiu. Em qualquer outro momento Marta poderia ter rido; Tenho
certeza de que ela o teria deixado parado ali, ofegando como um peixe. Mas eles já haviam
perdido um tempo precioso.
Culpa e ansiedade, novas emoções para ela, a mantinham em movimento.
“No início desta manhã eu vi a Srta. Carlisle sendo arrastada da rua em frente a sua casa e
colocada em uma carruagem esperando. Ouvi o sequestrador dar instruções ao cocheiro. Acho
que sei para onde a levaram.
Os olhos de Blake se arregalaram de surpresa.
Precisamos entrar em contato com as autoridades...
"Que autoridades?" ela perguntou, em um sussurro baixo e áspero. Os turcos? O francês? O
inglês? Eles vão andar por dias com sua inépcia habitual.
"Eu entendo," ele disse gravemente. Para onde essa pessoa te levou?
'Para uma área desabitada, ao lado do Oásis Bahariya. Al Bakki.
-Como posso chegar lá? ele perguntou, sua mandíbula em uma linha apertada de
determinação.
"Você vai precisar de um guia." E um cavalo. Você pode obtê-los no lobby.
Ele a olhou com desgosto.
"Eu continuo dizendo que devemos ir às autoridades, eles têm os recursos, e eles saberão
quem tem mais a ganhar com..." Ele parou abruptamente. As rugas profundas em sua testa se
iluminaram. Diga-me, Sra. Douglass, por que alguém iria querer sequestrar a Srta. Carlisle?
-Não sei.
"Por sua própria admissão, a senhorita Carlisle não é exatamente uma pessoa rica." Ele
depende de seu avô para seu sustento. E todo mundo sabe que ele está com problemas
financeiros. Se fosse um sequestro, simplesmente não há ninguém que pudesse pagar o resgate
que uma ação tão arriscada exigiria.
 "Eu não sei," ele repetiu com força. Ele já havia brincado muito com o bem-estar de
Desdêmona. Se seus planos causaram algum dano irreparável à jovem, ela não poderia viver
consigo mesma. Eu tenho que encontrar Harry,” ele murmurou.
"Deixe-me ser franco", disse Lord Ravenscroft, em um tom oficiosamente superior. O Egito é
propriedade da Inglaterra. Apesar do que afirmam alguns romances pulp, as mulheres inglesas
de boa família e bem relacionadas não são arrancadas das ruas para encher haréns orientais.
"Onde você quer ir?"
“Senhorita Carlisle é uma romântica por natureza. Não poderia, talvez com o propósito de
induzir...? Ele deixou a frase inacabada. Ontem à noite,” ele disse desconfortavelmente, “eu,
hum, tomei certas liberdades, sem deixar minhas intenções claras. Uma jovem romântica,
criada em algodão, como a Srta. Carlisle, pode ser levada a procurar garantias que ela poderia
pensar que não recebeu.
Ele achava que Desdêmona tinha encenado seu próprio sequestro? Isso era impossível.
"Não, Lorde Ravenscroft. Não faz nenhum sentido. Não houve testemunhas. Eu estava lá por
acaso. E, francamente, duvido que Desdêmona seja tão caprichosa.
"Bem, se ela teve alguma coisa a ver com isso ou não, ela precisa ser resgatada", disse ele,
sorrindo. Não importa o que ela pensasse, Lorde Ravenscroft estava claramente convencido de
que havia encontrado a resposta para o sequestro de Desdêmona. Imagino seu
constrangimento supremo se ela foi às autoridades apenas para ter a situação exposta revelar
que era um... tablean orquestrado por ela mesma.
Marta ficou maravilhada com o ego monumental daquele homem.
"Eu deveria esperar e ver se uma nota chega." Mas, considerando tudo, para quê? Vamos,
Sra. Douglass, vamos ver se encontramos um guia.

" Bihyatak ," Desdêmona começou.

A carruagem balançou para um lado, jogando-a contra a porta. Ela se endireitou, lutando
contra as lágrimas, xingando violentamente em voz baixa; apenas sua raiva manteve o pânico
sob controle. Ela havia sido sequestrada duas vezes em menos de quinze dias. Ela estava farta,
mais do que farta, de tudo isso.
Mas este homem era infinitamente mais ameaçador do que Rabi. Isso a aterrorizou. Ele
engoliu em seco e tentou novamente:
— Bihyatak...
"Fale inglês", disse o homem, Maurice. Não consigo entender uma palavra do seu... Árabe,
era árabe? Ele olhou para ela com um sorriso zombeteiro, e sua pele lisa e sem pelos enrugou
como um tecido delicado sob seus olhos escuros e nos cantos de sua pequena boca.
Ele parecia muito jovem, mas ela sabia que ele trabalhava nas escavações há mais anos do
que ela. Com suas feições andróginas, cabelos pretos e sotaque europeu, era impossível dizer
qual era sua nacionalidade. Pelo que Harry lhe disse, ele estava se aproveitando disso.
"Eu implorei que você me devolvesse ao Cairo."
-Implorar. Que bonito. Tão poucos jovens têm boas maneiras hoje em dia. Mas," ele
continuou, encolhendo os ombros, "Sinto muito desapontá-lo. Ainda não cumpriu sua função.
"Você vai causar um incidente internacional, sabe, me sequestrar assim", disse ele, tentando
parecer indiferente.
Harry teria lidado com isso com muito mais desenvoltura do que ela demonstrou.
 Atormentar. Ela orou a Deus para que ele a encontrasse.
-E que? disse Maurício, rindo. O que eu me importo? Eu certamente não tenho amor pelo
Egito. Não pela França ou Inglaterra. Nem para qualquer outra nação. Deixe que interpretem
minhas ações como se fossem parte de uma intriga política, se quiserem. Que cada país
reivindique que sou um agente do outro.
"E de quem é o agente?"
Ele inclinou a cabeça ligeiramente, como se respondesse a uma crítica laudatória.
-Ter.
-Mas...
O homem se inclinou sobre a carruagem e gentilmente colocou um dedo contra os lábios
dela. Ela empurrou a cabeça para trás, esfregando a manga na boca. Os olhos do homem
ficaram inexpressivos como os de um réptil, e ela rezou para que ele não a tocasse novamente.
Se ele a fez fazer com ele o que ela e Harry fizeram... Ela não poderia suportar. Ela tinha
aprendido, muito recentemente e claramente, o que era fazer amor para que ele o profanasse.
Ame.
Ela desejou que Harry a encontrasse novamente, e assim que a ideia nasceu, ela percebeu
que não duvidava que ele viria, ela apenas duvidava que ele a encontrasse.
Harry viria procurá-la. Ela se lembrava dos Magos dizendo que Harry sempre vinha
procurá-la. E eu sabia que era verdade. Eu sabia com tanta certeza quanto sabia que o sol nasce
todos os dias, que o deserto queima e que o mar é salgado. Era tão elementar e irrefutável
quanto o curso dos planetas nos céus. Harry viria porque a amava.
Agora ele reconhecia que esse amor era a simples honestidade na qual todas as suas ações
se baseavam. Não importava quando ele havia proclamado seu amor. Esteve lá o tempo todo.
Eles cambalearam por estradas meio escondidas, através da paisagem ocre e ruão. Do lado
de fora, milhares de libélulas circulavam a carruagem, suas asas quebradiças e cristalinas
brilhando nas ondas de calor enquanto pairavam e disparavam para baixo, perturbadas em seu
vôo pela carruagem que passava. À medida que o dia avançava, o ar interior ficou mais quente e
mais espesso com poeira, secando sua garganta e queimando seus olhos até que, finalmente,
um grito do lado de fora os fez parar bruscamente.
Maurice abriu a porta com um chute e a empurrou para baixo. Ela cambaleou, mal
conseguindo ficar de pé, as pernas fracas pelo desuso. Sentindo um déjà vu, Desdêmona
protegeu os olhos da luz repentina enquanto meia dúzia de homens velados a cercavam. Ele
olhou além, estreitando os olhos.
Atrás dos homens havia prédios dilapidados e queimados pelo sol, testemunho mudo de
uma comunidade antiga e há muito abandonada. Maurice a trouxe para uma cidade fantasma
egípcia. Uma estreita estrada transversal separava as cabanas em ruínas. Apenas um ou dois
pareciam capazes de continuar a fornecer algum abrigo. O pequeno aglomerado de ruínas mais
uma cisterna há muito vazia ergueu-se dos escombros. Uma mulher, uma cabra amarrada a
seus pés, agachada na escassa sombra oferecida pela parede meio desmoronada da casa. Seu
olhar encontrou o de Desdêmona e ela rapidamente se afastou.
O medo que a viagem interminável e estressante havia mantido sob controle surgiu
novamente, violentamente. Ele não tinha ideia de onde estava. Não havia nada familiar aqui,
exceto a familiaridade do deserto, com sua vasta folha de areia se estendendo por incontáveis
quilômetros em todas as direções. Atrás dela, Maurice agarrou seu braço, empurrando-a para
frente violentamente, arrancando murmúrios dos homens.
 — Usskut! disse Maurício.
Era uma das poucas palavras que Desdêmona conhecia. Em termos contundentes, ele lhes
disse para calar a boca. Os homens ficaram em silêncio.
Ela ergueu o queixo; a pior coisa que se podia fazer com um animal assim era demonstrar
medo.
-O que tudo isso significa? -Eu pergunto-. Eu sou Desdêmona Carlisle. Sou cidadão da Grã-
Bretanha e súdito de Sua Majestade...
A mulher-bode ofegou, e Maurice olhou para ela cheio de promessas negras, seus dedos
cravando dolorosamente no braço de Desdêmona.
"Cala a boca", disse ele, sua voz calma. Cale a boca ou eu te mato. Não me importo.
Ninguém havia ameaçado sua vida antes. Seus olhos se encheram de lágrimas.
"Por que você me sequestrou?" Bem, quase não havia tremor em sua voz. Por que você...? Eu
quero... eu quero ir para casa! As palavras saíram, apesar de sua decisão de ser orgulhosa, de
ser corajosa. Lágrimas brotaram em seus olhos e rolaram até o queixo.
"Sinto muito", disse Maurice, encolhendo os ombros. Aparentemente não é a vontade de Alá
e tudo isso. Bem, pelo menos não é minha vontade que ele volte para casa. E aqui, a única coisa
que importa é a minha vontade.
-O que você quer?
-Oh. Ele assentiu. Uma mulher que vai direto ao ponto. É tão inglês. O que eu quero? Eu te
amo, senhorita Carlisle.
-Porque?
Os olhos do homem ficaram escuros e sem vida, e a subserviência untuosa desapareceu de
seu rosto.
“Como isca.
"Isca para quem?"
"Para Harry Braxton." Então apodreça no inferno.
 Capítulo 28
Havia um humor macabro no fato de que em cada cena que ela imaginou, depois de cada
confissão que ela ensaiou, o que finalmente afastou Dizzy foi a deficiência de sua mente, nunca
de seu coração. Ele não conseguia sorrir sobre isso.
Harry olhou ao redor. Como um pássaro exótico perdendo sua rara plumagem ao fugir,
Dizzy havia colocado seu xale de seda nas costas de uma cadeira, abandonado uma meia de
seda na cama e deixado sua pulseira cloisonné na beira do tapete oriental gasto.
Ela o pegou e tocou o delicado padrão de esmalte. Ele mesmo a havia removido na noite
anterior? Tinha escorregado de seu pulso durante seu apaixonado jogo de amor, enquanto a
mão dele serpenteava por seu corpo...?
Ele se inclinou para frente, apoiando-se na mesa com os braços rígidos. Eu a amava. Ele fez
uma cara de autodepreciação. Ele a amava tanto que a deixou ir.
Ele ouvira seus argumentos enganosos e não fizera nada para corrigi-los. Ele tinha apenas a
encarado, silenciado por sua raiva hipócrita, furioso por ela poder duvidar dele, ignorando o
fato de que ele a havia ensinado a desconfiar dele. Por que ela tinha que acreditar no que ele
disse a ela? Do ponto de vista dela, sua declaração de amor aparentemente repentina seria
suspeita, seu namoro pareceria desencadeado pela chegada de Blake.
Muita vaidade. Ele a amava e encontraria uma maneira de convencê-la desse amor. Não
importava o que custasse.
Ele alcançou atrás da cama e puxou a corda da campainha. Depois de um momento, Magi
atendeu a batida, enfiando a cabeça na porta, um ar de prazer evidente em uma sobrancelha
erguida alegremente.
"Sim, Harry. O que você quer?
"Onde está Dizzy?" Eu preciso vê-la.
Magi entrou na sala e olhou ao redor.
-Ele não está com você? ele perguntou, franzindo a testa. Quando vi que ele não tinha
dormido na cama, pensei... esperava... Magi franziu a testa. O que você fez com ele, Harry? Eu
vou arrancar seu coração se você o machucou...
"Tarde demais", ele respondeu. Eu já perdi. Assim como ela. Preciso encontrá-la, Magi. Ele
tentou sair, mas ela segurou seu braço.
"Por que ele se foi?"
“Eu pensei que ela era território pelo qual Blake e eu estávamos brigando. Embora com um
tom rasgado, ele falou distraidamente, imaginando onde Dizzy poderia estar. Ele se afastou dos
Magos.
"Por que você achou isso?" A mão de Magi falhou, mas o tom de aço de sua voz o deteve.
A inquietação desenhou linhas ansiosas em seu rosto.
 “Blake me trouxe uma cópia do testamento do meu avô. Ele o deserdou e me fez seu
herdeiro. Futuro proprietário de Darkmoor”, acrescentou, sem nenhum traço de humor. Dizzy
viu aquela cópia. Ele acha que estou estocando coisas para esquecer Blake. E que ela é apenas
uma dessas coisas.
"Oh, Dizzy," Magi murmurou tristemente.
Harry enfiou os braços nas mangas enquanto caminhava pelo corredor. Os magos correram
atrás dele.
-Onde você está indo? -Eu pergunto.
"Para o museu", disse ele. Às vezes, ele vai lá quando quer pensar.
"O museu ainda não abriu", disse Magi.
Ele tirou o relógio do bolso da jaqueta, olhou para ele e o colocou de volta com uma
maldição. Ele havia perdido toda a noção de tempo. Parecia dias desde que Dizzy o deixou. E
apenas duas horas atrás.
"Onde mais ele poderia ter ido?"
Mago deu de ombros.
-Não sei. Eu não iria passear nos jardins sozinho e os suqs estão fechados.
“Tem que ser em algum lugar.
O olhar triste de Magi encontrou o dele.
“Hotel do Pastor.
Sim. Possivelmente, ela achou necessário vê-lo, Blake.
"Envie alguém ao hotel para fazer perguntas."

“Não sei o que dizia o bilhete. Lágrimas encheram os olhos de Duraid. Eu não sei ler.
"Não há uma maldita pessoa aqui que sabe ler?" Harry trovejou, batendo com o punho na
mesa.
"Você não está ajudando em nada aterrorizando o menino assim," Magi repreendeu.
Droga, Harry pensou, ele está certo.
"Desculpe, Duraid. Diga-me novamente o que aconteceu.
“No início desta manhã, encontrei um bilhete embaixo da porta nos fundos da casa. É
nomeado após Sitt. Eu sei ler isso”, acrescentou em tom de reprovação. Estou tirando quando
ouço meu amigo me chamando da rua. Eu vou até ele e ele me diz que o dono da fazenda de
perus quer mais dinheiro. Hoje. Estou muito preocupado com meus amigos da fazenda. Vou
encontrar Sitt. Sit vai ajudar.
-Seguir.
-Ele está em seu quarto. Não parece certo. Ela está muito pálida, e aqui” – ela apontou para
os olhos – “ela parece estar com dor.
"Duraid, apenas nos diga o que aconteceu", disse Magi.
“Entrego a ele o bilhete e conto sobre a fazenda de perus. Ele me dá dinheiro para levar ao
dono. Eu faço o que ele diz. Eu volto e ela se foi. Ele levantou as mãos, palmas para cima. Eu
juro, Harry, eu te diria se soubesse onde ele está.
-Eu sei. Ele se forçou a manter a calma.
Ele tinha saído apenas algumas horas. Como Duraid havia dito, ela estava magoada e infeliz.
Quanto a estar em perigo... Maurice estava em segurança na cadeia e Dizzy conhecia a cidade
melhor do que uma inglesa.
 O servo que os Magos enviaram ao Pastor entrou na sala e murmurou algo no ouvido dos
Magos. O rosto da governanta se contraiu com a concentração.
-O que está acontecendo?
Os magos despediram o servo antes de lhe responder.
"O funcionário do saguão disse que Lord Ravenscroft contratou um guia e cavalos para uma
excursão de uma noite inteira."
"Bem, se Blake foi fazer uma caminhada, não vai nos ajudar muito a encontrar Dizzy", disse
Harry.
Mais um caminho fechado.
“Lorde Ravenscroft pediu dois cavalos. Clerk diz que estava com uma inglesa.
-Quem?
"Ele não ouviu seu nome."
Harry ouviu a suposição dolorosa na voz de Magi. Você não deve se preocupar. Ele não sabia
quem estava com Blake, mas tinha certeza de que não era Dizzy. Talvez ela achasse que deveria
dizer a Blake que não podia mais encorajar suas atenções, mas isso era tudo. Harry pensou que
quatro horas atrás Dizzy havia dito a ele que o amava. Ele sabia que nunca trairia seu coração.
"Eu não posso ficar aqui esperando que ele volte", disse ele. Estou indo para a fazenda de
perus. Se ele voltar enquanto eu estiver fora, não o deixe sair daqui até que eu chegue.
"E se ele não quiser te ver?" perguntou Magia.
"Nem sempre conseguimos o que queremos," ele respondeu severamente.

Desdêmona apoiou a testa nos joelhos, envolvendo as pernas com os braços, tremendo de
frio. A única janela, localizada no alto, deixava entrar os últimos raios do sol. Logo seria noite.
Ela não tinha nada além de seu xale para protegê-la de seu abraço frio.
Mais cedo, a mulher árabe havia chegado à sua cela com uma pilha de cobertores. Maurice
deu um soco no rosto dela que a mandou e os cobertores rolaram na areia. Ninguém mais se
aproximou. Ninguém lhe trouxe comida; ninguém lhe trouxe água. Ele passou a língua
ressecada sobre os lábios rachados, lambendo a poeira fina que os cobria.
Ouviu o clique de chaves na fechadura e, levantando-se de um salto, foi enfiar-se na parede
mais distante da entrada. A porta se abriu e Maurice entrou. Sem dizer uma palavra, ele jogou
um cantil de pele de cabra para ele. Ele pegou na mosca e levou aos lábios, engolindo
avidamente a água morna e alcalina. Com a garganta seca saciada, ela enxugou os lábios com as
costas da mão.
"Deixe-me ir", disse ele asperamente.
-Não se preocupe. Eu não pretendo que ele fique aqui por muito tempo. Só até Braxton
chegar aqui.
"O que você quer de Harry?" Ele já havia feito essa pergunta a ela uma dúzia de vezes.
Sempre sem resposta.
“Você é um verdadeiro incômodo, Srta. Carlisle. Ele não tinha sotaque, embora sua voz
mantivesse uma ligeira cadência. Já te contaram? -Eu pergunto-. Eu odeio mulheres irritantes.
Há lugares em que uma mulher que mexe tanto a língua paga por perdê-la. Não é má ideia.
Ela ergueu o queixo, grata por seus lábios estarem tão rígidos que não podiam tremer.
"O que você quer de Harry?"
Ele soltou um grunhido alto.
 -O que?
"Eu quero que Harry morra."
-Não. Ele não pode,” ela disse, balançando a cabeça com veemência.
-Oh sim. O rosto suave e sem idade do homem assentiu em resposta zombeteira. Sim eu
posso.
-Porque?
"Porque ele é meu... inimigo?" Seus olhos, negros e brilhantes como a carapaça de um
besouro, ergueram-se pensativos para o teto. Sim. Nêmesis. Embora pareça uma palavra
romântica e eu não sou, em hipótese alguma, romântica. Eu sou um homem de negócios.
Realizo determinados serviços para obter lucro. Tudo o que fiz é para o bem do negócio. Isso
parece irracional para você? Ele parecia genuinamente interessado em sua opinião.
"Não", disse ela.
"Não," ele repetiu encorajador. Nunca cometi o erro de permitir que sentimentos pessoais
atrapalhem os negócios. No entanto, muitas vezes, Harry achou por bem frustrar meus
esforços.
"Tenho certeza", ela fez uma pausa, procurando algo para dizer, "... tenho certeza que é
apenas negócios para ele também."
"Ah, não", disse Maurício. Não. Ele gostou de me enganar, me desacreditar... me difamar.
Você sabia que eu já fui o fornecedor número um de antiguidades do Egito? Que Braxton e eu
fomos parceiros uma vez?
-Impossível.
-Sim! Foi uma explosão de raiva. Eu sabia para onde ir, porque fui o primeiro capataz do
Museu do Cairo e supervisionei dezenas de escavações arqueológicas. Você não pode imaginar
os tesouros que ele teve acesso. Seu olhar nublado, lembrando.
Prendendo a respiração, Desdêmona começou a se mover ao longo da parede.
Harry colheu os frutos da minha experiência, da minha entrada nas escavações. Mas então
ele se intrometeu. Uma expressão de irritação e perplexidade cruzou o rosto sem rugas de
Maurice. Você sabe por que Harry Braxton agiu assim?
Ela parou, imobilizada por sua atenção repentina; no entanto, ele não parecia ciente de que
ela havia se mudado.
"Ele ficou muito ganancioso?" Tenho certeza que você pode entender por que ele foi
tentado...
"Não", ele a interrompeu. A ganância é algo que eu posso entender, perdoar. A ganância faz
parte do negócio.
-O negócio.
Ela deu um soco na outra mão, assustando-a.
"Motivos de negócios podem tornar necessário impedir um homem de ganhar a vida,
atrapalhar sua carreira." Mas não tinha nada a ver com negócios. Ele interveio por causa das
crianças.
Ele quase chegou a um canto da sala. Seu pé ficou preso em alguma coisa e ele olhou para
baixo; era o cilindro onde ele guardava o papiro. Ela olhou para cima e viu que Maurice a
observava.
"Crianças?"
"Sim, as crianças", disse ele lentamente. Os filhos dos camponeses, os que trabalhavam nas
escavações. Um deles morreu; um pirralho chorão morreu e Braxton encenou um motim.
 -Rebelião? Ele pensou que Harry o havia espancado. Ela congelou com o efeito de suas
palavras. A loucura apareceu no rosto liso de Maurice, como vermes emergindo de seus
esconderijos durante uma enchente.
"Você está certo", disse ele, lutando abertamente pelo controle. Ele me deu uma surra. E
então houve o motim. Era o meu fim como capataz. Um homem que não pode causar medo
nesses camponeses não pode fornecer homens suficientes para as escavações. Ele respirou
fundo para se acalmar. No entanto, não guardei rancor dele. Isso seria... pouco profissional.
Havia outras atividades disponíveis, continuou ele, outras oportunidades de negócios
lucrativos, onde não era necessário que eu cruzasse o caminho de Braxton.
"Isso foi gentil de sua parte." Ele estava a poucos passos da porta aberta.
Ah, mas não se engane. A explosão zombeteira deixou claro que sua tentativa de acalmá-lo
havia falhado. Isso não quer dizer que ele perdoaria Braxton por introduzir sentimentos nas
práticas simples dos negócios.
Uma criança havia morrido e esse homem chamava isso de simples prática de negócios. Ele
estava Louco.
"Sendo um empresário astuto como sou, decidi estar preparado caso Harry e eu tivéssemos
outro encontro", disse ele. Eu fiz perguntas. Mergulhei em seus segredos. Suas fraquezas. não
encontrei nenhum. E então” – seu olhar deslizou sobre ela, repulsivo e pegajoso como mel
inundado de moscas – “eu tive um golpe de sorte, ou talvez tenha sido a providência, ou o que
você quiser chamar. Fui contratado para satisfazer meus próprios desejos. Um negócio ao
serviço do prazer. Fui pago, e muito bem, para quebrar as costelas de Braxton. E ele mesmo me
revelou o que era seu calcanhar de Aquiles. Você.
Desdêmona mordeu o interior de sua bochecha, recusando-se a lhe oferecer o prazer de ver
sua dor.
"Oh, não diretamente," ela esclareceu, "mas o rosto de Harry, seus olhos, quando eu disse
seu nome, quando eu insinuei que ele se importava com você." Ela riu, e o estômago de
Desdêmona deu um nó. Ele lutou como um cão acorrentado quando eu o provoquei com seu
nome. Eu nunca tinha visto nada parecido. Mesmo espancado, ele continuou tentando se
libertar para protegê-la.
A raiva, fria e implacável, apagou seu medo. Este homem havia batido em Harry, o havia
tratado brutalmente. E alguém o havia pago para fazer isso.
"Quem te pagou?"
"O austríaco", disse Maurice, dando de ombros. Parece que seu Harry não é um cara muito
popular.
Quando saísse de lá, mandaria trazer a cabeça de Gunter Konrad numa bandeja. Sua fúria
momentânea foi saciada por uma onda de medo quando ele se lembrou da situação em que se
encontrava.
"Mas se você já espancou Harry, você não pode considerar que eles estão em paz?" ele
perguntou apressadamente. Quero dizer, ele bate em você e você bate nele. Parece-me que já
estão a par.
Aquela expressão feia apareceu novamente nas feições suaves de Maurice, como lodo
borbulhando sob as águas espessas e paradas do Nilo.
-Verdade que sim? -Eu pergunto-. Mas não terminou aí. Braxton cuidou disso. Ele armou
uma armadilha para mim. Ele me acusou com provas falsas! Ele gritou com uma voz cheia de
raiva. Ele roubou uma lápide da coleção de seu avô e a colocou na minha casa. Então ele enviou
os militares turcos, aqueles porcos, para me prender, para me colocar na prisão. Ele caminhou
até ela, ficando ao lado dela e deixando a porta aberta. Sua respiração, fétida e quente, atingiu
seu rosto. Você pode imaginar como é uma prisão árabe?
Ela balançou a cabeça, hipnotizada pela virulência dos olhos de Maurice olhando para ela
sem piscar.
“Braxton e eu não somos apenas inimigos. Harry Braxton é meu inimigo. Busque minha
destruição. É lógico que eu me esforce para destruí-lo primeiro. E eu vou", disse ele, "porque eu
tenho algo que Braxton virá procurar, ele não será capaz de resistir: você.
Desdêmona saltou para a porta aberta.
Ele chegou muito antes dela. Ele a pegou pelos cabelos, puxando-a para trás com selvageria
e girando-a. Seu golpe de costas a pegou na boca, dividindo seu lábio contra os dentes. Ele
engasgou e caiu de joelhos com a força do golpe.
"Alguma outra pergunta... honorável Sitt ?"
 Capítulo 29
Harry estava olhando para o espelho, mas mal reconheceu a imagem que ele retornou. Sua
aparência era terrível. Contusões escuras cercavam seus olhos. A pele parecia muito fina e
aderiu firmemente ao osso.
Dizzy não tinha voltado para casa.
"Alguém deve tê-la visto." Quantas vezes ele disse isso, tanto em voz alta quanto para si
mesmo?
— Tenho homens vasculhando toda a área e mandei recado a Sir Robert em Luxor. Tenho
certeza de que ela foi encontrá-lo lá”, disse Simon Chesterton.
Tirou da boca o charuto apagado que estivera mastigando e rolou a ponta encharcada entre
o polegar e o indicador. Ele também parecia mais velho, seu rosto corado enrugado como um
papiro enrugado de mil anos. Até a barba parecia mais rala.
"Sem roupa nem dinheiro e sem dizer nada aos magos?" Harry perguntou.
"Nós vamos encontrá-la."
As palavras de Simon não o tranquilizaram.
Harry ligou para o coronel tarde da noite anterior, depois de nada que ele fez, nenhuma das
tentativas de busca que ele seguiu, não deu em nada.
-Café?
“Obrigado, Magi,” Simon disse, deixando-a esvaziar a xícara que ele nem havia tocado e
reenchê-la com o líquido fumegante.
"O garoto da fazenda de perus", repetiu Harry, "você tem certeza de que ele não viu
nenhuma mulher inglesa?" Nenhum mesmo?
-Nenhum.
"E uma mulher nativa de pele clara?" Às vezes, Dizzy se veste como...
Simon balançou a cabeça gravemente.
Nada havia sido encontrado. Nem uma única pista sobre para onde ela foi levada... e ela
definitivamente foi levada.
Uma jovem sozinha. Seqüestrado na rua. Harry apertou as têmporas com força e respirou
fundo pelo nariz, forçando-se a se acalmar. Pouco mais de uma semana antes, quando Rabi
tirou Dizzy do suq, ele passou uma noite semelhante, perseguido por todos os demônios e
aterrorizado. Então ele procurou tão freneticamente quanto na noite anterior, vasculhando os
bazares, as vielas e as ruas até o amanhecer e o bilhete de Abdul.
Isso pode ser o mesmo. Como um tumor que parece alarmante no início, mas acaba sendo
benigno. Tinha que ser.
Ele passou a mão sobre os olhos, vagamente consciente de que seus dedos estavam úmidos.
 "Martha, o que há de errado, querida?" — perguntou Cal. Ele acenou para que o garçom se
afastasse e apoiou os antebraços nas laterais do prato. Fiquei encantado quando recebi seu
bilhete propondo que tomássemos o café da manhã juntos no terraço do Shepheard, mas agora
me parece que não é um encontro puramente social, não é?
Mesmo que ela tivesse marcado o encontro, ela estava envergonhada de encarar Cal. Seu
lábio inferior devia estar machucado de tanto mordê-lo. Seu cabelo... Ela estendeu a mão e
tocou seu cabelo. Estava se desenrolando. Por doze anos ela nunca apareceu em público com o
cabelo ruim. Ela olhou, aflita, para o movimento da rua abaixo da sacada.
Cal estendeu a mão sobre a mesa e segurou o queixo dela com seus dedos fortes e finos, ele
a forçou a olhar em sua direção.
— É melhor você me contar, Marta. Então eu posso cuidar disso.
"Você viu Lorde Ravenscroft?"
-Não. Por quê? Um sorriso irônico e triste apareceu em seus lábios. Você está inventando
mais uma nova maneira de deixar Harry Braxton com ciúmes, desta vez usando Blake
Ravenscroft?
Ela piscou.
Cal suspirou, recostou-se na cadeira e tirou o relógio do bolso do colete. Com um gesto
indiferente, ele soltou a joia incrustada de rubi de sua corrente de ouro e começou a fazê-la
pular na palma de sua mão. O movimento aparentemente ocioso desmentia a expressão dura
em seu rosto.
“Ouça, Marta,” ele disse finalmente, “não posso jogar este jogo por muito mais tempo.
Sempre pensei que era bom em blefar, mas as apostas nunca foram tão altas quanto agora.
“Eu não sei o que você quer dizer.
-Bom. Então lá vai ele, nu e sem adornos. Acho que está na hora de você acordar. Harry
Braxton não te ama. Ele ama a senhorita Carlisle. E você sabe.
Ela reagiu automaticamente, balançando a cabeça com desdém.
-Bah! Por que um homem como Harry iria querer Desdêmona Carlisle, que é pouco mais
que uma criança?
“Você é uma mulher inteligente, Marta. Por que você não pode ver o que está bem debaixo
do seu nariz? Ele jogou o relógio mais alto.
Rubis lançaram fogo vermelho no topo do arco. Ele habilmente o pegou no ar e o jogou de
volta. Seus movimentos se tornaram mais rápidos, mais bruscos.
"Não sei do que você está falando", disse Marta, irritada.
"Os olhos da senhorita Carlisle parecem um pouco mais sábios do que deveriam para a
idade dela, você não acha?" E ele se esforça muito para imitá-lo. Ele se recostou na cadeira,
apoiando-a nas patas traseiras, continuando a jogar seu jogo solitário de jogar e pegar o relógio.
Marta abriu os olhos, surpresa.
-A mim?
“Algo na vida daquela garota a fez querer ser algo que ela não é. É uma pena. Não há nada de
errado com Desdêmona Carlisle, apenas do jeito que ela é, e eu suspeito que Harry é o único
que a faz se sentir assim.
“É incrível que você, com apenas alguns encontros, tenha conseguido adivinhar coisas sobre
certas pessoas que eu, que as conheço há anos, não consegui ver.
 Cal bateu a cadeira em suas pernas dianteiras, cambaleando para frente sobre a mesa
quando o relógio desacompanhado caiu em cima dela. Sem que ninguém prestasse atenção
nele, ele rolou até a beirada e caiu no chão.
Marta notou a intensidade de seu olhar, a frustração que ele queria expressar. Seu coração
começou a bater mais rápido.
"Você não conhece Harry Braxton melhor do que eu", disse ele com os lábios franzidos. Você
usou isso como uma desculpa, só isso.
-Desculpa. Ela torceu as mãos, de repente muito frias, para cima da saia.
Ela sentiu como se estivesse à beira de um abismo quente e escuro em colapso, e enquanto
a profundidade desconhecida a assustava, ela foi tentada pelo calor que prometia.
"Sim", disse ele, estendendo a mão sobre a mesa e agarrando o pulso dela. Ele passou a mão
pela superfície do fio. Marta, você está perseguindo um homem que já deu seu coração a outro e
você sabe disso. E eu sei o motivo.
"Estou morrendo de vontade de saber." Sua tentativa de sarcasmo falhou. A voz estava
fraca, sem fôlego.
"Bom, porque você vai ouvir de qualquer maneira", ele respondeu. Você está interessado
em Harry Braxton porque você não precisa se preocupar com o que vai acontecer se você
conseguir. Se você não conseguir um homem, então ele não pode te machucar.
Seus olhos se arregalaram ainda mais.
“Seu marido morreu jovem. Conheço você e não tenho dúvidas de que o amava
apaixonadamente e sem reservas. E eu sinto muito que você teve que passar por tanta dor. Mas
uma mulher corajosa não passa o resto da vida com medo de sofrer novamente.
Ela fechou os olhos. Suas palavras tinham o tom da verdade alto e claro.
“Você é uma mulher corajosa, Martha.
"Não," ela disse, sua voz quase inaudível. Eu não sou.
"Eu te amo, Marta.
Mais uma vez ele ouviu a verdade e a reconheceu. Seu coração se fechou apertado para não
se machucar aos poucos abandonou seus medos. Com aquele suspiro interior de libertação, ela
sentiu o inconfundível despertar do amor. Não importava que Cal fosse mais novo que ela ou
que viesse de um país selvagem e rude ou que fosse rude e não refinado. Ele a conhecia e a
amava.
Sua alegria frágil evaporou abruptamente. Cal não a quereria quando descobrisse o que ela
tinha feito, Desdêmona Carlisle por ciúme e medo.
“Eu te amei desde o momento em que te conheci, Marta. Ele lentamente levou a mão dela
aos lábios e deu um beijo ardente em seus dedos. E você me quer
Era verdade, mas Marta não encontrou palavras para lhe dizer.
Ele confundiu o silêncio dela com hesitação.
"Martha, cinco mil dólares em lindas pedras coloridas acabaram de cair no chão e você nem
piscou um olho." Querida, se isso não é amor, eu não sei o que é.
Ela quase conseguiu encontrar um sorriso para ele, mas temia ter reconhecido o amor tarde
demais, arriscado imprudentemente um prêmio que ela nem sabia que era dela.
"Chega de Harry Braxton e Blake Ravenscroft", disse Cal. Case comigo, Marta. Eu te cuidarei.
“Eu vi Desdêmona Carlisle ser sequestrada. As palavras saíram à flor da pele. E... e acho que
coloquei a vida dele em perigo.
Ele a olhou pensativo, sem condenação.
 -O que aconteceu?
“Ontem de manhã eu vi um homem forçar a Srta. Carlisle a entrar em um carro. Ouvi as
instruções que ele deu ao cocheiro. Eu sei que deveria ter contado a Harry, mas contei a Lorde
Ravenscroft. Ele teve tempo mais do que suficiente para encontrá-la. Eles já deveriam estar de
volta. Sua voz falhou. Ele não queria que nada de ruim acontecesse.
"Por que você não contou a Braxton?" Ele conhece essas pessoas, ele conhece o terreno...
"Pensei que se Lorde Ravenscroft pudesse resgatá-la, Desdêmona..." Ela parou, infeliz.
"Você acha que Ravenscroft era seu cavaleiro errante?"
Martha assentiu sem dizer nada.
"Ah, Marta. Ele suspirou e se levantou da cadeira, estendendo a mão. Ela pegou e ele a
ajudou a ficar de pé. Vamos lá. Você tem que dizer algumas coisas.
“Não posso contar ao Harry o que fiz. Eu não posso,” ele protestou, tentando fazer com que
ela soltasse sua mão.
Ele não a deixou. Ele passou o braço em volta da cintura dela, puxando-a gentilmente, mas
inexoravelmente para seu lado.
"Sim, querido," ela disse com firmeza. Sim você pode. Estarei contigo. Para sempre, se você
me deixar.
Agradecida, ela olhou em seus olhos. Ela não conseguia pensar em nada que ela quisesse
mais ou de ninguém.
Ele respirou fundo e assentiu.
"Sim", ele disse, "eu gostaria."

Marta observou Harry empalidecer como se tivesse sido atingido com força e
inesperadamente.
"... e então ouvi Maurice dizendo ao cocheiro para pegar a estrada de El Bawki", disse ele
apressadamente.
"Maurício?" Tem certeza? Harry perguntou.
Ela assentiu.
—Maurice Franklin Shapeis. Jesus. Simon puxou furiosamente a barba. Ele é procurado por
pelo menos dois outros governos por vários crimes. Um oficial de exportação foi assassinado...
"Maurice é um assassino?" Marta perguntou, sua voz fraca. O silêncio abatido de Simon lhe
deu a resposta. Oh Deus, eu não sabia.
O Bawki disse? Harry a interrompeu. Ele absorveu o golpe e se recuperou, muito mais
rápido do que ela teria pensado ser possível. Tem certeza?
-Eu sinto Muito...
-Tem certeza? Harry repetiu secamente.
"Sim," Martha sussurrou.
Ela achou muito difícil reconciliar seu ex-amante jovial com esse homem desconhecido e de
aparência dura.
Harry se afastou dela para acenar para a governanta dos Carlisle.
"Mande Duraid para os estábulos onde mantenho minha égua", disse ele, "e diga a ele para
trazê-la para casa, selada e pronta para montar."
 Marta percebeu que ele a havia esquecido. A utilidade dela no momento de crise de Harry
acabou e ele a afastou de seus pensamentos. Ela duvidava que ele percebesse que ela ainda
estava na sala.
"Muito bem, Harry," disse Simon Chesterton. Terei meus homens prontos em menos de uma
hora...
Harry tirou algumas notas amassadas e as entregou aos Magos.
"Eu não vou esperar." Venha quando puder — disse ele, saindo da sala.
Simon correu atrás dele.
Marta ficou imóvel enquanto os Magos também foram encontrar o menino de quem Harry
havia falado. Apenas Cal e ela permaneceram. Ele sentiu como se mexeu atrás dele. Ele estava lá
no início da entrevista e não se moveu.
Embora muito apreciada, sua proteção cavalheiresca foi totalmente desnecessária. Ele não
deveria ter se preocupado com a reação de Harry à sua duplicidade. Ele não tinha reagido.
Exceto pela informação que ela deu a ele, Harry não prestou atenção nas ações dela. Todo o
seu ser, cada uma de suas faculdades mentais estava focada em Desdêmona. Simplesmente não
havia espaço naquela concentração para algo tão inconsequente quanto ficar indignada com o
que ela havia feito. Como seria ser o centro de tal devoção?
A mão de Cal, grande e áspera, descansou na curva de seu ombro, e ela a cobriu com a dela.
Se Deus quisesse, ele saberia.
 Capítulo 30
"Graças a Deus", disse Desdêmona quando viu o cavalo e o cavaleiro subindo uma duna
distante.
Ele sabia que Harry viria. O amor a inundou e o alívio a fez estremecer. Agora era só esperar
algumas horas até que pudessem escapar na calada da noite ou até que chegassem reforços. Ele
sorriu; o sol e a alegria a deslumbraram.
O grande corcel de ébano levantou as mãos uma vez e a bela figura masculina...
Desdêmona franziu o cenho. Harry não parecia pensar em se infiltrar na vila mais tarde e
libertá-la. Não parecia que ele ia esperar por reforços. Na verdade, ele estava indo direto para o
acampamento. Em plena luz do dia.
Cintilação; era impossível para ele acreditar que seu astuto Harry pudesse ser tão
imprudente. Ele não adiantou. Ele continuou vendo a mesma coisa: um cavaleiro se
aproximando imprudentemente, montado em um cavalo preto.
Preto? O pé de Desdêmona escorregou no balde. Endireitado. O cavalo de Harry não era
preto e não era macho. Era uma égua branca como a neve.
Ele agarrou o parapeito e puxou-se o mais alto que pôde para a janela estreita. Não era o
cavalo de Harry, porque não era ele. Era Blake Ravenscroft.
Com a cabeça escura nu sob o sol quente do deserto, o colete preto esvoaçando atrás dele,
ele galopou em direção à cidade abandonada.
Meu Deus, pensou, ele vai matá-lo.
Ela correu para a porta, pressionando o rosto contra a madeira áspera para ver entre as
tábuas mal ajustadas. Do lado de fora, ele viu um dos homens de Maurice agachado atrás de
uma parede em ruínas. Outro subiu até a beira de um telhado meio arruinado, como um lagarto
correndo por uma borda rochosa quente. Então ele viu Blake chegar.
-Fora daqui! ele gritou. É uma armadilha!
Ele pulou do cavalo, balançando a cabeça de um lado para o outro tentando determinar de
onde vinha a voz.
-Fuja!
“Ah, mas é tarde demais para isso, minha querida.
Invisível aos olhos dela, Maurice falou do outro lado da porta, pouco antes de aparecer,
caminhando em direção a Blake. Desdemona observou como Blake inclinou a cabeça em sua
superioridade britânica, seus ombros se movendo em um gesto de desprezo.
Excelente Sid ", disse Maurice, "a que devemos a honra de sua visita?"
"Ele está segurando uma inglesa", disse Blake. Solte-a imediatamente e entregue-a para
mim.
"Desculpe, mas acho que não vou fazer isso.
"Eu, senhor, sou súdito de Sua Majestade Real a Rainha Vitória e como tal exijo..."
 Maurice deu um tapa no rosto dele com a mão aberta. Blake caiu para trás.
"Cale a boca e ouça e talvez você possa viver para contar sobre isso." Uma pitada de
excitação coloriu a voz de Maurice. Ele gostava de bater em Blake. Ele vai levar uma mensagem
para esse Harry Braxton. Diga a ele que tenho a esposa dele e a menos que ele venha buscá-la,
as coisas que vamos fazer com ela antes do sol nascer...
-Cão imundo! Blake avançou.
Maurice aparou o ataque com facilidade, acertando Blake na nuca e jogando-o no chão.
Desamparada, Desdêmona observou enquanto Blake se levantava, punhos erguidos como se
fosse para uma luta de boxe de cavalheiros.
Maurice aproveitou imediatamente. Ele bateu os dois punhos repetidamente no estômago
de Blake, fazendo-o dobrar sob a força dos golpes.
"Não seja estúpido, se puder evitar", aconselhou Maurice. Leve a mensagem para Braxton.
Você encontra em...
"Eu sei onde encontrá-lo", disse Blake, ofegante. É meu primo.
Vendo a reação de Maurice, Desdêmona começou a chorar. Blake acabara de selar seu
próprio destino.
-Ah sim? Bem, isso muda bastante as coisas — murmurou Maurice. Agora eu tenho duas
iscas, em vez de uma.
Blake colocou a mão no joelho e se endireitou. O esforço custou-lhe caro, porque agora
estava mortalmente pálido, com o rosto banhado de suor.
"Uau", disse Maurício. Estou impressionado. Você é muito robusto, sabia? Infelizmente, um
sujeito robusto como você precisará de mais vigilância do que posso pagar no momento. Ele
olhou para trás de Blake.
O homem no telhado caiu como uma aranha de sua teia e disparou para a frente,
balançando uma bengala curta e grossa. Antes que Blake pudesse se virar, o homem o atingiu
na parte de trás das coxas com ela. Blake gritou de dor ao cair no chão como um boi derrubado
por um machado.
"Mas isso não vai nos incomodar agora, vai?" Maurice perguntou suavemente, olhando para
onde Blake estava, o rosto enterrado na poeira. E lá!
Dois homens se aproximaram e, agarrando Blake, o arrastaram para a cela de Desdêmona.
Ela os observou com lágrimas banhando suas bochechas. Eram lágrimas de raiva, assim como
de arrependimento. O heroísmo de Blake não apenas colocou em risco sua própria vida, mas
também a de Harry, e tudo por quê? Foi um gesto. Teria sido fácil para ele entrar furtivamente
na aldeia, tarde da noite, quando Maurice não estava desconfiado, libertá-la e eles poderiam ter
fugido. Ele bateu o punho contra a parede.
A porta se abriu e os dois homens jogaram Blake a seus pés, sem a menor cerimônia. Ele
gemeu. Imediatamente, a fúria de Desdêmona desapareceu. Ele se ajoelhou ao lado dela.
-Está bem?
"Acho que minha perna está quebrada", disse ele, ofegante.
A jovem olhou para Maurice que estava parado na porta, olhando-os friamente.
"Você precisa de um médico."
"Talvez Harry traga um quando vier," sugeriu Maurice.
 Desdêmona se aproximou de Blake, tomando cuidado para não tocar sua perna ferida. A
noite havia caído e o calor escaldante do dia havia desaparecido, substituído pelo frio
penetrante da noite. Apenas o brilho leitoso da fenda visível da lua, tão frio quanto o próprio ar,
iluminava o pequeno quarto.
Ela tentou examinar a perna de Blake, mas ele recusou categoricamente. A única coisa que
ele podia dar a ela, além de goles de água, era o conforto de sua presença. Embora, sem dúvida,
fosse pouco.
Doía. Seu rosto estava desenhado e desenhado. Um brilho molhado cobriu sua testa.
“Eu não deveria ter andado aqui a cavalo como eu fiz. Ele havia repetido a mesma frase
várias vezes e, na verdade, sua autocondenação estava começando a irritar Desdêmona.
"Você fez isso com a melhor das intenções."
“Foi bobo. Mas quando ouvi você gritando tão desesperadamente...
"Eu estava gritando para você fugir," ele respondeu com uma voz tensa. Sua irritação testou
sua compaixão.
"Bem, quando você procura uma mulher sequestrada e a ouve gritar, você naturalmente
assume que ela está sendo agredida por..."
"Eu só acho que se eu não tivesse a presença de espírito para ouvir o que os gritos estão
dizendo," ela retrucou.
"Eu já disse que era bobagem", ele deixou escapar. Você poderia ter a cortesia de
reconhecer minha concessão.
— E você poderia tentar não insistir tanto, o tempo todo, sobre seus erros, seus defeitos e
suas falhas. Eu não sabia que as pessoas podiam ter tanto prazer com suas camisas de cabelo
quanto você.
Ele deu a ela um olhar ilegível e empurrou-se para uma posição mais ereta. Imediatamente,
ele engasgou de dor.
O remorso de Desdêmona foi espontâneo.
"Sinto muito", disse ele sinceramente. Por favor, perdoe minha explosão,” ele implorou. Eu...
-Talvez você esteja certo.
A jovem fechou a boca.
Com muito cuidado, Blake ajustou a perna antes de dar-lhe um olhar duro.
"Harry disse algo parecido alguns dias atrás." Sempre pensei que se duas pessoas observam
a mesma coisa em circunstâncias independentes, talvez isso deva ser levado em consideração.
Desdêmona sorriu para ele. Ele não sorriu de volta. Ela parecia apaixonada e loucamente
romântica com sua pele pálida e olhos negros e brilhantes fios de cabelo em desordem.
Exatamente como Bertie Cecil seria em circunstâncias semelhantes. Também era tão sombrio.
Ela nunca se perguntou se Bertie Cecil sorria muito, mas agora ela percebeu que, é claro, ele
não sorria. Os Berties não eram muito bons nessa coisa de alegria.
Para Harry, sim. Harry era bom em tudo. Harry, tão pouco heróico, tão pouco romântico.
Pouco romântico? Não heróico? Como ela tinha sido estúpida!
Harry disse a ela que a amava e ela não acreditou nele. Ela estava tão cega pela ideia de que
havia coisas sobre Harry que ela não sabia, que ela duvidava do que ela sabia e sabia o tempo
todo: que ele era honrado e leal, que ele nunca fingia um sentimento ou emoção. , que, embora
não o fizesse, não havia dúvida de que ele era antiético, era altamente moral, que a fazia rir e
desafiava suas idéias e respeitava sua sabedoria. E que ela o amava.
 Ela não era uma garota ou mulher inglesa normal. Nunca poderia ser. Assim como ele não
podia imaginar viver na eterna escuridão da Inglaterra. Ele simplesmente teria que encontrar
um companheiro para seu avô quando saísse em turnê com a coleção de artefatos do museu.
Seu futuro estava no Egito. com Harry. Se Deus quisesse que eu tivesse um futuro. Ele
empurrou esse pensamento para fora de sua mente.
Sem nenhum arrependimento, ele se despediu de suas fantasias. Eles cumpriram seu
propósito, despertaram o potencial de seu coração. Mas quanto a usá-los como modelo para
sua vida... Ela provavelmente era alérgica a urze e, se Bertie Cecils existisse, certamente eles
eram como o pobre Blake, um homem miserável, incapaz de olhar além de si mesmo: seu
código, sua conduta, os males que sofreu.
Ele se inclinou para mais perto de Blake.
"Fale-me sobre Harry e leitura, sobre Oxford e Darkmoor", ele perguntou.
Com um suspiro, era impossível dizer se de alívio ou irritação, ele se recostou na parede.
"Harry não é muito" - ele fez uma pausa, procurando a palavra - "inteligente". Não sabe ler
nem escrever. Mas não foi por isso que ele foi desonrosamente expulso de Oxford. Ele foi
expulso por traição. Ele pagou outro aluno para escrever seu trabalho de conclusão de curso. O
garoto jurou que Harry havia ditado cada palavra para ele, mas isso não mudou nada. Trair é
trapacear. Por isso ele veio aqui. Por sorte,” ele continuou, “Harry tem a habilidade de imitar,
assim como um papagaio, uma habilidade que lhe serviu bem.
Desdêmona olhou para Blake, sem saber o que dizer. Uma habilidade simples de papagaio?
Era isso que ele chamava de capacidade de dominar as nuances e entonações sutis de meia
dúzia de dialetos?
"Sinto muito", disse Blake, interpretando mal sua expressão confusa. É óbvio que saber da
falta de agudeza mental de Harry foi um duro golpe para você.
Acuidade mental, pensou Desdêmona com amargura. Dizer que Harry não tinha "agudeza
mental" era como dizer que um falcão não corria muito rápido. Certamente o rato encolhido no
chão, aterrorizado com a visão da sombra do falcão descendo sobre ele, deve pensar que é
rápido o suficiente, não se importando com sua velocidade no chão.
"Claramente você e ele têm algum tipo de relacionamento." Eu sei que isso não pode deixar
de mudar seus sentimentos por Harry, e eu sinto muito que você tenha agido por tanto tempo
sob uma falsa impressão dele, mas você terá que colocar isso no registro da experiência.
Acredite em mim,” Blake continuou, ignorando o aperto de seus lábios e sua carranca profunda,
“o retardo mental de Harry afetou a todos nós.
"Como a incapacidade de Harry de ler pode afetar você?" ele perguntou, em voz baixa.
"Não vejo razão para não lhe contar." Seu rosto se encheu de dignidade rígida e dor antiga, e
Desdêmona sentiu sua raiva aumentar novamente. Lenore Du-Champ, descobrindo que meu
primo era anormal, pediu que encerrássemos nosso noivado. Eu não podia suportar a ideia de
qualquer um de nossos filhos ser menos do que completo. Quando meu avô descobriu que
minha noiva me deixou, ele assumiu que era por causa de algo que eu tinha feito e, por sua vez,
me excluiu de seu testamento. Ele gostava muito de Lenore.
"Harry não fez nada para que seu avô o tornasse seu herdeiro?" ela perguntou, sua voz
fraca. Deus, ela praticamente o acusou de orquestrar a desgraça de Blake.
-Não. Como eu poderia? Blake perguntou, parecendo irritado.
"Você não contou ao seu avô por que Lenore desapareceu?"
 -Não. Teria sido desonroso culpar Harry que, afinal, não pode evitar sua condição miserável.
Um cavalheiro nunca culpa os outros.
"Você me entendeu mal," ela disse friamente. Eu queria dizer por que você não contou ao
seu avô que Lenore era uma mulher estúpida, tacanha, preconceituosa e que você teve sorte de
se livrar dela.
Mesmo na penumbra, ele viu o rosto de Blake ficar vermelho como tijolo.
“Lenore fez o que qualquer jovem decente e consciencioso que pensasse em ter uma família
teria feito: ela decidiu não arriscar trazer outro deficiente mental ao mundo.
-Deficiente mental? Por Deus! Desdêmona murmurou, inclinando-se para ele, seus olhos
escuros e ardentes. Se Harry é deficiente, o mundo deveria se considerar sortudo por suportar
tal aflição! Sua voz era baixa, vibrante e apaixonada. Se você representar o que Harry teve que
suportar na escola, nunca entenderei como ele conseguiu manter não apenas seu amor pelos
outros e seu riso, mas sua própria estima e seu coração. Ele é um homem muito melhor do que
você jamais será, Blake Ravenscroft.
"E você é estranho e nada feminino, e você merece Harry Braxton," ele retrucou, seu
colossal autocontrole finalmente desmoronando, revelando o garoto ciumento e inseguro que
ele estava escondendo.
Ela levantou o queixo. Foi a primeira vez que aquelas palavras foram motivo de orgulho e
prazer.
"Você acha que alguém com o problema de Harry é capaz de amar?" Blake perguntou
destemido. Ele já disse que te ama?
“Ela está me dizendo há anos,” Desdemo-na disse calmamente. O problema é que eu não
escutei.

-Sentar!
Desdêmona acordou ao ouvir a voz da mulher, sussurrando do outro lado da porta.
— Sente-se! A palavra, dita baixinho e com forte sotaque, foi repetida. Usskut!
"Silêncio." Desdêmona a tinha ouvido muitas vezes para saber seu significado. Ele fez o que
lhe foi dito, olhando para Blake, que estava lutando para se sentar, sua camisa molhada do
esforço.
A porta se abriu e uma rajada de ar frio entrou. A mulher egípcia estava parada na porta
estreita. Era o mesmo que tentara trazer-lhe cobertores mais cedo. Ela acenou para
Desdêmona, sua cabeça virada para olhar para fora.
"É realmente Sitt Carlisle?"
Desdêmona assentiu com cautela.
— Yala! a mulher sussurrou, colocando um pacote nas mãos da menina. Cavalo preparado
atrás. Guarda dorme. Vá agora.
"Por que você está nos ajudando?" Desdêmona perguntou, suspeitando que pudesse ser
uma armadilha, mas não entendendo como isso poderia beneficiar Maurice.
De debaixo de sua roupa volumosa, a mulher tirou uma adaga de aparência mortal e um
pequeno pacote gorduroso. Ele os colocou nas mãos de Desdêmona e novamente apontou para
a porta.
—Aqui luz. Comida. Deixe embora!
-Por que? a jovem insistiu.
 — Fazenda da Turquia. A mulher tinha dificuldades com a linguagem. Meus irmãos mais
novos, não mãe. Isso não ajuda. Sitt cultiva perus. Comida, cama. Sentar ajuda. Eu ajudo o Sit.
Ela puxou a mão de Desdêmona. Vem agora.
Desdêmona deixou que ele a puxasse, mas parou de repente, como se estivesse presa por
uma corda invisível. Com a perna quebrada, Blake não conseguia andar a cavalo.
"Vá", disse Blake, abandonando seus esforços para ficar de pé. Ele fechou os olhos, lutando
contra a dor. Encontre Harry e deixe-o saber.
"Mas você..." Deus, se ele não avisasse Harry, ele cairia nas mãos de Maurice e Maurice o
mataria. Blake, pelo menos, não tinha motivos para matar.
Como se estivesse lendo sua mente, Blake disse:
“Maurice não vai me machucar apenas por capricho. É um mau negócio. Ele sorriu
corajosamente.
Bertie Cecil teria ficado orgulhoso dele.
"Por favor", implorou a egípcia. E lá. Khamsin chega. Vá agora. Estou procurando meu
homem. eu faço vir. Você vai antes de khamsin.
Khamsin. O nome das horríveis e devastadoras tempestades de areia que varriam o deserto
na primavera.
-Quando chega? perguntou Desdêmona.
Se ele não saísse do deserto antes da tempestade, talvez nunca conseguisse sair. Harry
nunca saberia o quanto ela o amava.
"Em breve", disse a mulher.
Blake encontrou o recipiente de papiro e o virou para soltar o pergaminho. Quando ele
terminou de removê-lo, ele jogou o tubo nele.
“Use isso para levar comida e água.
Ela o encarou. Ela não podia deixá-lo ser o mensageiro de seu coração. Ele sabia o que tinha
que fazer.
Colocou o embrulho e o recipiente de água no tubo, depois ajoelhou-se ao lado do papiro
abandonado. Ele rasgou um pedaço e alisou o pergaminho dourado com a mão. Então ela
alcançou atrás de sua cabeça e puxou um grampo para fora do coque grosso. Sem hesitar, ele
espetou o dedo com ele. Uma grossa gota de sangue apareceu, que ele usou para molhar a
ponta do forcado, ignorando o suspiro horrorizado de Blake.
Cuidadosamente, ele desenhou alguns hieróglifos no lado limpo do papiro. Ele acenou no ar
por alguns segundos e entregou a Blake.
"Se... se eu não encontrar Harry a tempo de impedi-lo de vir, por favor, dê isso a ele."
Sem uma palavra, ele aceitou o pedaço de papel.
"Por favor, sente -se ! a mulher árabe murmurou com urgência.
"Eu trarei ajuda," ela prometeu, deslizando a adaga pelo chão até ele.
Ele saiu antes que eu pudesse protestar.
 Capítulo 31
-E lá!
Blake acordou completamente quando o grito do homem foi interrompido abruptamente.
Eu olho em volta. Da janela via-se, nublado, a penumbra que precede o amanhecer.
Lá fora, os sons de uma briga continuavam abafados.
Eles capturaram Desdêmona, ele pensou. Em pânico, ele se arrastou em direção à porta,
rangendo os dentes quando uma dor aguda atingiu sua perna ferida. Ofegante, ele empurrou a
porta. Ainda sem o trinco passado, ele abriu alguns centímetros. Ele tentou ver o que estava
acontecendo lá fora.
A cerca de cinco metros de distância, Harry estava parado na velha rua. Diante dele,
arreganhando os dentes como uma fera, Maurice se agachou.
Blake examinou a área procurando os outros homens de Maurice. Um estava no chão perto
da esquina do prédio, seu corpo torcido em uma postura estranha. Outro estava curvado perto
da porta. Se a mulher partiu com seu amante, isso deixou outros dois homens desaparecidos. E
Maurício.
"Vou perguntar mais uma vez, onde ele está?" Blake nunca tinha ouvido um tom tão mortal.
Maurice deu alguns passos à frente, balançando a cabeça em um movimento sinuoso e
predatório, como o de uma cobra diante de um encantador de serpentes.
"Você é o culpado por tudo isso, Harry!" gritou Maurício. Não precisava ser assim. Nós dois
poderíamos ter nos beneficiado. Agora não tenho escolha a não ser matar você.
Harry não respondeu. Se Maurice se movia como uma cobra, Harry tremia com o desejo
reprimido de um cão de caça. Ele avaliou os movimentos de Maurice, seu corpo esguio tenso e
relaxado, articulando uma resposta à posição de Maurice a cada pequeno ajuste.
Blake sentiu arrepios subirem em sua pele. Pela primeira vez ele percebeu o quão mortal
Harry seria como um inimigo.
Maurice não precisava ser informado. O medo estava estampado em seu rosto.
“Você é o único que tornou isso pessoal. Por quê? Por que você me armou? - perguntou
Maurice, com uma indignação que de alguma forma superou seu medo. Por que eu te dei uma
surra?
"Não," disse Harry, seus olhos seguindo o avanço semicircular de Maurice. Porque enquanto
você estiver livre, sua própria existência representa uma ameaça para Desdêmona. Você
mesmo disse.
-Entranhas? Você teria me feito apodrecer na cadeia pelo que eu poderia fazer? Maurice
parou, um sorriso cheio de humor febril. Você não acha que isso é levar as coisas longe demais?
-Não. Qualquer ameaça,” Harry disse suavemente, “insinuado, percebido, real ou imaginado
é demais quando se trata de Desdêmona.
Naquele momento, Blake entendeu.
 Ele nunca teve a menor chance de ganhar o coração de Desdêmona, porque Harry lutaria
com armas que Blake nunca poderia igualar.
Harry nunca temeria por si mesmo. Ele faria qualquer coisa para protegê-la de qualquer
coisa que ameaçasse sua felicidade, seu bem-estar ou seu futuro.
Uma onda de dor escura deslizou em seus pensamentos, odiosa e familiar, enchendo-os de
inveja distorcida. Ele lutou contra esse desejo. A reação de Des-demona quando ele mencionou
a deficiência de Harry foi certeira. Isso o fez se sentir como um garotinho que encontrou em
Harry a desculpa para alimentar sua própria natureza ciumenta.
Ele puxou a adaga de sua cintura, determinado a ajudar seu primo, enquanto Maurice se
movia de lado, em círculo, forçando Harry sob o telhado em ruínas onde...
"Atormentar!" Cuidado!” Blake gritou.
Tarde demais. Com uma terrível sensação de déjà vu, Blake observou o homem chegar ao
chão brandindo a bengala curta e pesada. Harry, alerta ao perigo, virou-se e se inclinou,
levantando os braços bem a tempo de desviar a maior parte do impacto. Agarrou o homem
pelas roupas, pelo pescoço, e puxou-lhe a cabeça para baixo, ao mesmo tempo que lhe deu um
soco no rosto com o joelho. O árabe gemeu, caindo para frente contra Harry, que foi pego de
surpresa e cambaleou para trás pelo impulso do homem. Seus pés ficaram presos na roupa e
ele caiu no chão com o homem inconsciente em cima dele.
Maurice deu uma risada curta e ansiosa de triunfo e correu para a frente, pegando o grosso
taco enquanto ia. Agarrando-a com toda a força, ele a ergueu acima de sua cabeça no mesmo
momento em que Blake ergueu a adaga pela ponta. Cinco metros que poderiam ser quinze. Eu
não tinha esperança de...
"Nós poderíamos ter sido um grande time, Harry!" Estamos certos um para o outro!
Maurice gritou, levantando o taco mais alto.
Harry parou de tentar se livrar de sua vítima e olhou silenciosamente para Maurice. Mesmo
desta distância, Blake podia ver o desdém nos olhos pálidos de seu primo. Eu não estava com
medo. Nada de medo.
"Mas você me traiu!" E agora...
Com uma sensação agonizante de impotência, Blake jogou a adaga. Maurice engasgou
quando a lâmina o atingiu na lateral. Uma expressão perplexa apareceu em seu rosto. Harry
empurrou o árabe inconsciente de cima dele e ficou de pé, batendo com o punho no rosto
atônito de Maurice duas vezes. E foi isso. Maurice caiu de joelhos, depois caiu de bruços na
areia.
Blake caiu na porta. Seus olhos encontraram os de Harry.
"Eu não fugi.
"Não," Harry admitiu gravemente. Obrigado. Ele se inclinou e rasgou uma tira de pano da
roupa de Maurice. Eficiente, ele amarrou suas mãos e pés. Há outro homem amarrado lá atrás,”
ele murmurou, endireitando-se. Bem, onde está? Procurei em todas as ruínas, mas não está em
nenhuma delas.
"Ele foi embora ontem à noite", explicou Blake, atordoado pela obstinação de seu primo.
Uma mulher árabe a ajudou a escapar.
Harry se moveu rapidamente para amarrar o outro árabe da mesma forma. Seu rosto estava
horrivelmente magro, seus olhos pálidos e intensos, como se fossem de outro mundo. Era como
se toda a alegria que ele já tivera lhe tivesse sido roubada, como Blake reconheceu, com sua
nova e dolorosa percepção.
 Essa foi a diferença que ele observou ao chegar ao Egito e que não soube explicar. A
diferença entre o jovem Harry que havia fugido da Inglaterra e este homem. O menino que
havia sido expulso de Oxford tinha senso de humor e inteligência, mas pouca diversão. Aqui no
Egito, Harry havia encontrado essa alegria. Apenas sua pura ausência transmitia totalmente o
quanto havia sido tirado dele. Blake sabia o que deu origem a essa alegria. Ao contrário, quem.
Ele enfiou a mão no bolso da camisa e tirou o pedaço de papel no qual Desdêmona rabiscou
algo.
"Ela me disse para te dar isso, se eu te visse antes dela."
Harry afastou o cabelo do rosto.
-Leia-os. Você sabe que eu não posso.
Blake se inclinou sobre o papiro e o desdobrou. Imediatamente ele levantou a cabeça
novamente.
"Desculpe, mas eu também não consigo ler."
-Quão? Harry fez uma careta com raiva, como se suspeitasse que Blake estava tirando sarro
dele.
"Ele é egípcio", disse ele, entregando-lhe o papel.
Com algo parecido com incerteza, Harry aceitou. Ele olhou para baixo, o espanto
preenchendo suas feições magras antes de virar o pedaço de papiro.
Blake teria apostado toda a Mansão Darkmoor que o que seu primo tinha visto no papel fez
sua respiração parar, talvez até seu coração parar de bater. Uma expressão de admiração e
alegria — não, algo mais feroz e selvagem do que mera alegria — se espalhou por seu rosto.
Seus olhos brilharam com triunfo interior, e determinação indomável se estabeleceu em seu
rosto.
"Quando ele foi e em que direção?" -Eu pergunto.
"Algumas horas atrás", disse Blake, apontando para o leste. Ele foi lá.
-Droga! Um khamsin está se formando.
“ Khamsin... Essa é a palavra que a egípcia usou. O que é?
“Uma tempestade de areia. Pode rasgar a pele de um rinoceronte se durar o suficiente,”
Harry murmurou. Ele olhou para Blake, aparentemente pela primeira vez, notando o ângulo da
perna. Voce esta machucado.
— Bem, essa é uma observação bastante penetrante. Blake pode ter lutado contra o ciúme
que o detonou, mas Harry nunca iria gostar dele.
Eles eram muito diferentes para entender um ao outro.
Harry ignorou o sarcasmo e, virando-se, desapareceu em um dos prédios mais bem
preservados.
-O que você está fazendo? Blake gritou.
Harry saiu novamente carregando um saco. Sem nenhuma cerimônia, ele o deixou no
esconderijo de Blake.
"Eu tenho que encontrar Dizzy antes que a tempestade chegue", disse ele. Chesterton estava
atrás de mim. Se ele não puder chegar antes da tempestade, não saia da cabana. Aqui tem
comida e água. Mantenha os olhos fechados, boca e nariz cobertos com um pano úmido durante
o khasmin.
"E quanto pode ser?" Blake perguntou.
Foi a primeira vez que Harry sorriu. Mas era um sorriso sem humor.
— Khasmin em árabe significa cinquenta. E eu não acho que eles significavam horas.
 Desdêmona desamarrou o cavalo e deu-lhe um tapa na garupa para mandá-lo para as
dunas. Eu não tinha outra escolha. O animal não poderia se abrigar com ele na garganta, e
trancar as pernas seria sua morte. Ele o observou até desaparecer, então pegou o cilindro de
couro e o cobertor do cavalo e entrou no estreito desfiladeiro rochoso.
Era a entrada de um desfiladeiro, apenas o começo do que eventualmente seria um wadi, ou
cânion, que se abriria para a ampla planície de inundação do Nilo. Ele olhou para o oeste, para o
céu verde-violeta.
O kamsin estava lá, ganhando força, absorvendo montanhas de areia, centenas de metros no
ar. Acabaria escondendo o próprio sol. Ela não tinha ideia de quanto tempo levaria para chegar
ou quanto tempo duraria depois. Ele também não tinha ideia de onde estava.
Ele havia cavalgado na direção que a mulher indicara, mas depois de alguns quilômetros do
acampamento a estrada havia desaparecido sob as ondulações da areia. Com pouco
conhecimento de astronomia e sem o sol para marcar leste ou oeste, ele cavalgou a noite toda
tentando encontrar algum ponto reconhecível. Não tinha sido assim, mas na manhã seguinte
ele vislumbrou uma névoa leve. Apenas a superfície plana das rochas continha umidade
suficiente para criar uma névoa matinal. As rochas podem significar um oásis ou, como neste
caso, um desfiladeiro.
Ele desceu a encosta, movendo-se com cuidado, procurando uma caverna onde pudesse se
abrigar. Os lados do desfiladeiro ficaram mais verticais e avançar se tornou mais difícil a cada
passo que ele dava. Ele chegou a uma saliência rochosa acima de uma reentrância profunda e
estreita no chão. Ele poderia tentar contorná-lo, mas um olhar para o oeste lhe mostrou que a
tempestade estava se movendo rapidamente. Respiração profunda. Eu teria que pular.
Ela levantou a saia e, rangendo os dentes, pulou. Ele tropeçou do outro lado e caiu, batendo
e raspando nas pedras de ardósia soltas enquanto deslizava na abertura. Ela parou, finalmente,
torcida de lado. Sentiu uma dor aguda nos joelhos. Soluçando, ela se endireitou e levantou a
saia. Ele olhou para os joelhos esfolados, cobertos de sangue. Ela colocou os braços em volta
das pernas e balançou para frente e para trás, as lágrimas ardendo com força enquanto caíam
sobre a ferida.
A dor era um tônico. Ele disse a si mesmo que Harry ficaria atordoado com tal
complacência. Piscando os olhos, ele viu que estava parado na frente de uma abertura baixa e
escura, escondida pela saliência rochosa da qual havia saltado. Ele ficou de pé mancando e
cuidadosamente inclinou a cabeça para olhar para dentro. Era como um pequeno corredor,
cheio de detritos, seco e felizmente livre de cobras.
Ele jogou o cobertor para dentro, seus movimentos fazendo uma pequena nuvem de poeira
fina irromper em sua garganta. Ele acenou com a mão, tossindo. Não adiantava ir mais para o
interior. Ele se encolheu perto da entrada. Lá ele estava seguro.

O vento batia furiosamente. Parecia que por horas ele vinha ganhando força, batendo contra
a pedra do lado de fora, entrando pela janela e entre as tábuas da porta, formando montes de
areia em um canto da sala.
 Lorde Blake Ravenscroft fez uma careta. Provavelmente morreria naquele país infernal,
afogado pela areia. E Darkmoor iria para Harry, se ele sobrevivesse. Certamente não. Harry
morreria explorando esse inferno sem rastros, procurando por seu "Dizzy".
-Tem alguem ai? alguém gritou lá fora, acima do rugido do vento. Sente-se, está aí?
Blake empurrou-se para cima em seus braços. Não era Chesterton. Outro dos capangas de
Maurice? O que importava quem era? Se ele não saísse de lá, ele morreria de qualquer maneira.
“Aqui!” ele gritou.
Um momento depois, a porta se abriu, revelando um grupo de homens com véus pesados.
Onde está Sitt ?" o da frente perguntou com autoridade. Eu sou Abdul Hakim. Sou amigo de
Sitt Carlisle. Onde está?
"Você é amiga da Srta. Carlisle?" "Eu não deveria tê-lo surpreendido." Desdêmona parecia
ter pouca noção das diferenças de classe. Você tem que ajudar a encontrá-la.
Abdul assentiu, afastando o véu que cobria seu rosto. Seu turbante torto. Com um gesto
impaciente, ele a endireitou.
-Estou procurando por ela. Minha desprezível descendência aqui” – ele lançou um olhar
venenoso para a retaguarda do grupo – “me disse que ela foi trazida aqui.
“Foi isso, mas ele fugiu. Ele está no deserto.
Abdul soltou um pesado suspiro de irritação.
-Não entendo. É imperativo que você saia agora. Um khamsin se aproxima...
"Não, não", disse o homem, balançando a cabeça. Talvez mais ao norte. Aqui não. Está
apenas um pouco ventoso aqui. Sem khamsin. Você acha que estaríamos aqui com um khamsin ?
Os homens atrás dele soltaram risadinhas irônicas.
-Não se preocupe. Vamos procurar Sitt. Podemos demorar um pouco, mas ela tomou água,
não foi?
Blake assentiu.
“Sim, ele encheu sua bolsa com todas as provisões que pôde.
"Então ela vai ficar bem..." O olhar de Abdul caiu sobre o rolo de papiro que Desdêmona
havia abandonado. Seus olhos se arregalaram. Isso deixou Sitt ?
-Sim.
O homem pegou o pergaminho e desembrulhou o papiro.
"Eles quebraram."
'Un... Sitt usou para escrever uma mensagem para Harry, Harry Braxton.
Os homens ficaram absolutamente em silêncio. O único som que se ouvia era o constante
uivo da tempestade de areia lá fora.
"Harry tem essa peça que faltava?"
-Sim. Ele leu e foi procurá-la.
Abdul girou nos calcanhares, foi até o grupo silencioso amontoado na porta e falou algumas
frases apressadas para eles. Então ele se virou para Blake, uma expressão confusa no rosto.
"Vamos deixar claro que eu entendi corretamente", disse ele, agachando-se na frente de
Blake e olhando-o diretamente nos olhos. Harry estava aqui. Ele viu este pergaminho inútil. Ele
o segurou em sua própria mão. Ele leu.
-Sim. Blake achou que aquele cara devia ser burro.
"E você deixou o pergaminho aqui com você, levando apenas a parte onde você diz que Sitt
escreveu ?"
-Sim.
 E você foi procurar Sitt ?" Seu desânimo deu lugar ao que parecia ser júbilo.
A verdade é que esse nativo parecia extraordinariamente divertido.
-Sim, mas...
"Ah, amor", disse ela, suspirando melodramaticamente e voltando-se para o grupo.
Mashallab! Braxton Murram Sitt !
Os homens caíram na gargalhada.
-Tem que...
"Agora me escute", disse o homem. me escute bem Vim de tão longe para negociar com Sitt.
Isso" - ele gesticulou para um dos homens, que colocou um objeto embrulhado em seda aos pés
de Blake - "para isso". Minha desprezível descendência deu o papiro a Sitt sem meu
consentimento. Então, como você pode ver, eu me esforço para oferecer algo em troca dele.
Um homem entrou apressado na sala, gesticulando e tagarelando. Os outros começaram a
murmurar, agitados.
--Que você disse? Blake perguntou.
"Ele diz que viu vinte cavaleiros", explicou Abdul. Exército Inglês. Cinco quilômetros. Eles
vêm rápido.
Abdul pegou as mãos de Blake e colocou o grande pacote embrulhado em seda nelas. Foi
pesado. Muito pesado. A forma que ele escondia era dura.
-Já está. Fizemos uma troca. Abdul rapidamente pegou o papiro e muito delicadamente o
colocou em um tubo limpo de seda grossa. Ele gritou uma ordem para seus homens e todos eles
desapareceram deixando Blake.
"Harry e a senhorita Carlisle precisam de sua ajuda," Blake implorou.
"Eles não podem estar muito longe a pé", disse Abdul, seu sorriso desaparecendo sob o véu.
"Ambos estão a cavalo."
Abdul parou, proferindo o que Blake supôs ser uma maldição em árabe.
"Então eles têm problemas." A paisagem muda com o vento. No entanto, somos tuaregues e
Harry é um de nós. Encontraremos Harry. E sua Desdêmona. E dizendo isso, ele desapareceu.
Blake encostou a cabeça na parede com alívio quase palpável. Chesterton estaria aqui a
qualquer minuto. Ele olhou para o objeto em sua mão e despreocupadamente abriu a
embalagem de seda.
Um touro dourado olhou para ele placidamente.

-Tonto!
A jovem acordou lentamente; o som de sua voz a reclamou, trazendo-a de volta de seu sono
inebriante. Drama e angústia permearam o chamado. Ele esfregou os olhos com a palma da mão
e lambeu os lábios secos e rachados. Fazia horas ou dias que ele tinha bebido as últimas gotas
de água e colocado a cabeça nos joelhos para descansar...?
-Tonto!
Ele se inclinou para frente e, ao fazê-lo, seus ombros e pescoço tensos protestaram. Ela
olhou para fora de seu esconderijo, atordoada.
Eu não podia vê-lo claramente, sua silhueta esguia aparecia e desaparecia entre véus de
areia. O vento violento arrancou a voz de seus lábios e a levou pelo desfiladeiro enquanto ele
desaparecia de vista. A jovem caiu contra a parede rochosa. Sua cabeça doía e seus olhos
pareciam pesados. Eu estava muito, muito cansado. Ele sorriu fracamente. Seu herói, seu
cavaleiro de armadura brilhante, finalmente chegou.
Ou então as miragens queriam que eu acreditasse.
Não havia a mais remota chance de que mesmo o mais bravo cavaleiro a encontrasse na
vasta extensão do deserto egípcio. No entanto, era uma miragem suave e não restava muito
para ele.
Ela assentiu e seus olhos quase se fecharam novamente quando o viu novamente. Desta vez
ele apareceu mais perto dela e assim, de perfil, ela pôde vê-lo com mais detalhes.
Ele usava uma camisa branca suja, sua cabeça coberta com um khafiya , uma extremidade da
qual se soltava ao vento violento, chicoteando seu pescoço e ombros. Audaz e atlético, ele se movia
graciosa e confiantemente entre as rochas. Suas feições nobres estavam meio escondidas pelo
vento caprichoso, mas ele podia distinguir, por trás do manto de areia, um rosto ao mesmo tempo
trágico e sombrio, triste e determinado.
Pobre senhor sofredor.
"Meu Deus, Dizzy, me responda!"
Eu tive que confortá-lo.
Ele balançou para frente de quatro e rastejou para fora da caverna.
"Senhor", ele chamou em um sussurro rouco.
Agora ele a tinha deixado para trás. Tudo o que ela podia ver dele era sua camisa grudada
em suas costas largas no vento crescente.
-Senhor!
Ele se virou. Seus olhos brilharam com uma luz...
"Desdêmona!"
Ela fez um esforço para engolir e estendeu os braços para o homem que estava correndo em
sua direção, lágrimas escorrendo por suas bochechas magras.
Ele não era um cavaleiro errante. E não era Bertie Cecil.
Era Harry.
E isso, considerando todas as coisas, era o que ele sempre quis.
 Epílogo
Lorde Blake Ravenscroft mancava ao longo do convés de passeio do mais novo e luxuoso
navio a vapor de Thomas Cooke. Ele encontrou uma rede vazia e sentou-se cautelosamente,
olhando pensativo para a paisagem egípcia. Chamou um garçom e pediu um uísque e água.
Havia uma dor lancinante na ferida da perna, sofrida uma semana antes, e a maldita tala era um
verdadeiro incômodo.
Fazia apenas algumas horas desde o casamento. Ele tinha ido direto para o navio da igreja,
sem se preocupar em trocar de roupa. Embora não houvesse absolutamente nenhuma razão
para prolongar sua estada, o pensamento de que ela havia fugido o estimulou.
Blake admitiu que a noiva estava linda, embora o vestido fosse um estranho acúmulo de
elementos orientais e ingleses. O véu que ela usava era um total absurdo oriental. Acima do
decote profundo ela usava um colar ou peitoral, como Marta Douglass lhe dissera com
admiração, na forma do que parecia, para todos os santos, um abutre de jóias. O efeito foi
perturbador. Mas também é verdade que a noiva era perturbadora; encantador e de fazer parar
o coração, mas decididamente perturbador. Estranho, você poderia dizer. Como todo aquele
Egito, que não era de ninguém, embora tantos países o reivindicassem para si.
O olhar de Blake deslizou preguiçosamente sobre as águas cor de chá do Nilo. Ao longe ele
podia ver as ondulações do deserto, musculosas e acastanhadas, curvadas sobre as planícies do
rio.
Ninguém jamais o possuiria.
Talvez, em última análise, o Egito pertencesse ao deserto. Quem poderia saber? A única
coisa que sabia era que o país não tinha nada reservado para ele, nenhuma atração, nenhum
charme, nenhum idílio. Sempre seria o campo de batalha onde ele foi forçado a confrontar sua
própria natureza. Ele tinha feito isso bravamente, enfrentando a verdade de si mesmo como um
cavalheiro. Por que ele sentiu como se de alguma forma esta terra esquecida por Deus tivesse
revelado a ele alguma falta de mérito em seu caráter, uma falta que a honra não remediava?
Não, o Egito não era para ele. Assim como Desdêmona também não tinha sido para ele. Os
dois provaram ser enigmas que ele não queria entender.
Bem, ele pensou, aceitando o copo de uísque com gelo do garçom silencioso, pelo menos ele
estava deixando este maldito lugar com alguma compensação. Ele enfiou a mão no bolso
interno da jaqueta para se certificar de que o maço grosso de notas americanas ainda estava lá,
cuidadosamente dobrado. Dez mil dólares por um verdadeiro touro Apis. O dinheiro seria
suficiente para que seu avô o nomeasse seu herdeiro novamente. O velho era acima de tudo
uma pessoa pragmática.
Sim, Harry tinha Dizzy, mas ele teria Darkmoor Manor.
O sorriso de Blake vacilou em seus lábios enquanto ele olhava para o vidro. O deplorável era
que ele suspeitava que Harry tinha saído por cima.
 Abdul observou enquanto seu filho mais novo arrumava as coisas para cozinhar. Nos seis
meses seguintes, Rabi teria que fazer o trabalho das mulheres, e o faria sem reclamar. Era seu
castigo.
Abdul assentiu. O menino não apenas enlouqueceu e sequestrou a esposa de Harry, mas
para aumentar sua culpa, ele deu a ela o papiro.
Bem, pensou Abdul, apontando para uma panela que havia escapado à atenção de Rabi,
quando o castigo acabasse, o menino apreciaria melhor o dever que cabia à sua família. Um
dever mantido em segredo por gerações e gerações. Embora, para ser justo, Abdul meditou,
apontando impacientemente para algumas coisas para dormir que Rabi ainda não tinha
arrumado, não tinha sido inteiramente culpa do menino.
Ele nunca deveria ter tirado o pergaminho do túmulo. De tempos em tempos, ao longo dos
anos e décadas, para garantir o bem-estar da família, foi necessário vender alguns pedaços do
enorme tesouro escondido. Eram sempre coisas pequenas, indistinguíveis das encontradas em
qualquer outra escavação. Foi somente depois de traduzir uma parte do papiro que ele
percebeu que, se caísse nas mãos de um verdadeiro especialista, imediatamente o levaria à sua
fonte. Afinal, eram os poemas que a bela rainha havia escrito para seu marido, Akhenaton.
E agora Harry, um dos poucos homens que conseguiu identificar o papiro, sem dúvida,
estava de posse de um pedaço.
Abdul havia abordado o assunto no caminho de volta ao Cairo, enquanto Harry segurava
Sitt com ternura em seus braços e ela às vezes acordava e às vezes voltava a dormir. Abdul
explicou que os tuaregues o ajudaram a encontrar sua esposa e que agora Harry deveria
devolver o pedaço de papiro.
Por um longo momento, seus olhares se encontraram e se encontraram. Abdul sabia, talvez
melhor do que qualquer outro homem, o que tal descoberta significaria para Harry. A
comunidade de especialistas o cobriria de honras. Ele finalmente alcançaria o reconhecimento
de que havia sido privado até então por causa de sua incapacidade de ler. Abdul prendeu a
respiração. Embora Harry fosse um homem de honra e devesse muito aos Hassams, nem
mesmo ele sabia como reagiria.
Por fim, Harry desviou o olhar do tuaregue para a mulher que ele segurava contra o
coração. O mais puro contentamento apareceu em seu rosto.
"O que tenho em minha posse é apenas um pedaço de papel", disse ele, levantando os olhos
e olhando para Abdul; paixão e sinceridade brilhavam em suas pálidas profundezas. É uma
carta particular. Para mim, não tem preço. Eu nunca vou me separar dele ou deixar alguém vê-
lo ou vendê-lo. Nem você nem ninguém.
E foi aí que tudo acabou. Harry nunca mentiu.
Abdul suspirou e pegou a mochila a seus pés. Ele atirou em seu filho, que o olhou com medo,
mas rapidamente se abrandou e lhe deu um pequeno sorriso. Para ser justo com ele, Rabi havia
encontrado a mulher e o papiro antes que fossem seriamente danificados.
Talvez Rabi logo estivesse pronto para a verdadeira missão da família: guardar o túmulo de
Nefertiti até o dia em que o Egito pertencesse aos egípcios.
 Harry removeu o frasco que ele usava, pendurado em uma corrente de ouro no pescoço.
Estava quente por estar perto de seu coração. Enrolado firmemente dentro do delicado mas
resistente cilindro de vidro estava um pedaço de papiro e nele uma série de hieróglifos simples:
"Você é só meu, meu eterno amor."
Mesmo agora, a simples mensagem tinha o poder de fazer sua mão tremer. Ele olhou para
cima enquanto esperava ansiosamente por sua esposa. Ele podia ouvi-la se movendo na sala ao
lado. Eu quase podia sentir sua presença.
Sua esposa.
Cinco dias antes eles conseguiram sair do deserto, escoltados por Abdul. Harry a devolvera
a seu desesperado avô, jurando — ou, como Sir Robert mais tarde alegaria, ameaçando — que
voltaria para se casar com ela.
Ele passou os próximos dias se preparando para o casamento. Primeiro ele frustrou as
duras reservas de Sir Robert, oferecendo ser a primeira escolha em qualquer tesouro que Harry
conseguisse, a preços familiares, é claro. Era doloroso ver como os impulsos paternos do velho
lutavam contra seus desejos arqueológicos. Como Magi lhe disse mais tarde, foi Dizzy quem
inclinou a balança, declarando em termos inequívocos que ela não queria ir para a Inglaterra e
nunca quis ir para lá, e que ela só disse isso para que Sir Robert se sentisse livre. ir, voltar a
Londres e receber o reconhecimento que merecia.
Sir Robert parecia ter feito uma expressão que era a própria expressão de um
transbordante alívio cômico. Na verdade, havia desmoronado; as únicas palavras que ele
conseguiu superar o nó na garganta foram:
“Eu odeio roupas de tweed.
Com esse obstáculo superado, Harry havia subornado os oficiais ingleses e egípcios
necessários, com a bênção de Simon Chesterton, para acelerar o processo de licenciamento. O
tempo todo, ele usou todos os meios ao seu alcance para convencer Dizzy da sinceridade de seu
amor.
Se ele quisesse viver na Inglaterra, eles viveriam na Inglaterra. Ele viveria em qualquer
lugar da porra do planeta enquanto ela estivesse com ele.
Ela não queria a Inglaterra; Eu o queria. Quando Harry apareceu em seu quarto duas noites
antes e disse a ela que a amava e que ela seria uma tola se não descobrisse e os deixasse viver
felizes para sempre em qualquer maldito país que ela quisesse, ela disse a ele que ela já a tinha
encontrado, o que ele mais queria... e sim quem.
A memória de suas palavras o encheu de felicidade e ele olhou ao redor com impaciência.
Ele a ouviu alguns segundos antes de ela entrar na sala, uma visão de pele de seda e terno de
seda, ouro e cobre e totalmente sedutor. Ela parou na frente da janela, abrindo bem as
persianas para que o sol do meio da tarde inundasse o quarto. A luz repentina brilhou em sua
pele, transformando seu cabelo em um véu brilhante que derramou sobre seus ombros e suas
costas.
"Com o que eles cobram no Shepheard, eles poderiam manter os quartos bem arejados",
disse ela, reclamando.
Ele riu.
"Eu te amo, Desdêmona. Deus sabe que eu te amo.
Ela se virou, um sorriso dançando em seus lábios.
"Você me ama porque eu sei ler e você acha que ao se casar comigo você tem um escriba
grátis para a vida toda."
 Harry ficou com um nó na garganta. Mais um esclarecimento. Durante toda a sua vida, sua
incapacidade de ler foi algo que ela teve que esconder, uma fonte de dor. Mas ela... ela o
provocava, docemente, amorosamente, sem se importar. O efeito de sua piada foi incrível. Ele
nunca se sentiu cheio de força, capaz de fazer qualquer coisa.
Talvez ela pudesse escrever aquele tratado que Sir Robert vinha pedindo insistentemente a
ela por anos. Talvez ele pudesse usar o método que usara para aprender hieróglifos para ler em
inglês. Agora tudo era possível.
Dizzy o amava.
"Não tente negar isso", disse ela, levantando uma sobrancelha.
"Como você sabia?" ele perguntou, em um tom mal-humorado.
“Você é um terrível oportunista, Harry Braxton. Todo mundo sabe disso. Só porque eu... Ela
parou, olhando para ele maliciosamente. Basta dizer que não devo permitir que minha
aberração pessoal nubla meu julgamento.
"Você disse que eu...!" O que é que você "para..."? Ele adorava dizer a ela que a amava, mas
sua paixão por ela dizer a ele era quase tão grande. Ele se aproximou dela. Ela desatou a rir.
Lábios bonitos, com uma curva larga.
"Eu amo... sua boca."
Ele a pegou, levantando-a em seus braços e virando-a; a sensação dela pressionando contra
ele era inebriante, excitante, deliciosa. A memória de quando eles fizeram amor voltou com
clareza convincente.
—Allah abençoou; Estou tão feliz que você gosta da minha boca.
Ele mal podia ouvir a si mesmo. As palavras saíram em um sussurro rouco. Ele estava muito
absorto na sensação dela se esfregando intimamente contra ele. A pele de cetim quente era dela
para tocar, acariciar, abraçar e beliscar e... Ela engoliu em seco. Com força.
Se continuassem assim, a lua de mel terminaria antes de começar.
Seus lábios roçaram a base de seu pescoço, movendo-se lentamente, enviando calafrios por
ele, até o ângulo de sua mandíbula e acima de seu queixo. Seus braços foram ao redor do
pescoço dele e de repente ela se inclinou com força contra ele. Harry percebeu que estava
sendo empurrado para a cama.
"Não," ela o repreendeu em um murmúrio gutural, jogando a cabeça para trás e fazendo-o
gemer de frustração. Eu não gosto da sua boca. Eu amo sua boca. Eu amo seu olhar. Ele passou
o dedo levemente pelo lábio inferior dela, para frente e para trás, seus olhos escuros quase
pretos de paixão. Eu amo sua forma. Ela ficou na ponta dos pés para seguir o rastro que seu
dedo tinha acabado de deixar com a língua, quase o deixando de joelhos em necessidade. E seu
sabor.
Ele a pegou em seus braços e recuou até que ela sentiu a borda da cama contra a parte de
trás de suas coxas.
"Mas acima de tudo, eu amo a sensação de sua boca", disse ela, e separou seus próprios
lábios em cima dos dele, beijando-o profundamente, apaixonadamente e carnalmente.
Ele caiu para trás, arrastando-a para cima dele. Eles aterrissaram com um zunido suave e
afundaram no colchão de penas, um emaranhado de braços e pernas, o cabelo dela caindo
sobre o peito.
Ela fechou os olhos, protegendo sua bochecha em sua textura fresca e sedosa. Ela se
esparramou em cima dele, toda a pele macia de mulher na pele de seu homem quente.
Abruptamente, ele se virou, levando-a com ele, prendendo-a embaixo. Seu olhar travou com o
dela, deixando-a sem fôlego com o desejo ardente que ele expressava.
Ela sentiu um rubor inundar sua garganta e bochechas quando as pálpebras dele quase se
fecharam quando ele olhou para ela. Ele separou os lábios e se inclinou para quase tocá-la,
respirando sua fragrância, seu gosto, a aura úmida e salgada que brilhava logo acima de sua
pele. A respiração dela acelerou, excitada, nervosa, sob seu exame demorado. Ela não podia
suportar a tensão daquela intensidade silenciosa.
-O que você está fazendo? ele perguntou, sua voz uma oitava acima do normal. Você não
deveria me olhar assim. você me faz...
A voz de repente a deixou.
Seus olhos se encontraram e ele sorriu com um ar preguiçoso e travesso. Ele sabia muito
bem qual era o seu propósito. Lentamente, uma a uma, ela começou a desabotoar as pequenas
pérolas que decoravam o corpete.
Seu pulso acelerou descontroladamente enquanto ela hesitava, alternando entre timidez e
ousadia, intoxicada pela fome que ele engendrava nela para ser despida por ele.
-Que beleza. Ele empurrou para trás os primeiros centímetros do corpete e gentilmente
passou a ponta do dedo sobre a curva exposta de seu seio. Ela tremeu. Já te contei como
aprendi a ler hieróglifos?
-Quão?
"Com as pontas dos dedos", disse ele calmamente. Então. Ele deslizou a mão sob sua camisa
de renda, deslizando-a sob seus seios, acariciando sua plenitude. Posso ler seu corpo com a
mesma facilidade. Ele encontrou seus mamilos, colocou os botões duros no centro de suas
palmas e massageou seus seios levemente. Eu posso ler a emoção que você sente. Ainda não é
desejo, mas é mais do que apenas apetite.
Sem aviso, ele parou de dedicar suas atenções aos seios e levantou a saia sobre as coxas
esbeltas, procurando as ligas de renda que prendiam as meias de seda. Com infinita delicadeza
e dolorosa lentidão, rolou para baixo até tirá-las, primeiro uma das meias muito finas e depois a
outra. Seu olhar pálido não deixou seu rosto por um segundo.
"Eu posso sentir suas coxas relaxarem", ele sussurrou. Eles ainda estão fechados, apertados.
Eles precisam ser encorajados a se abrir, como uma flor de jacinto. Sua mão roçou levemente a
pele mais sensível da parte interna de sua coxa. Abra para mim, Dizzy.
Ela estremeceu. Seu toque era familiar e estranho. Antes, quando eles fizeram amor, foi uma
onda de instinto e emoção reprimidos há muito tempo. Este foi um passo inexorável, o
crescendo de uma dança em constante evolução da qual ele era um mestre. Ela estava sendo
puxada, sem controle ou vontade e ele... Ele parecia ter tal comando, conhecer tão bem a paixão
ardente da música.
Incomodava-a que ele fosse o mestre do que havia entre eles enquanto ela ignorava tudo.
Ela não sabia o que eles compartilhavam e o que ela simplesmente recebia. Ela só sabia que não
tinha escolha a não ser aproveitar a onda de estimulação e desejo que ele despertava, sem
esforço, em seu corpo e em seu coração. Ela queria fazer parte disso, dar e receber dele. Torná-
lo único e extraordinário e... maravilhoso.
Ele parecia entender a agitação dela, suas dúvidas inexprimíveis, porque sua mão caiu do
lugar entre as pernas dela. Ele pegou o rosto dela em suas mãos.
 “Nunca foi assim para mim, Dizzy. Nunca. Só em meus sonhos eu pensei que fazer amor
poderia ser tão... importante,” ela disse em uma voz contida e reverente. Diz, estive esperando
por você toda a minha vida.
-A mim? Ele não conseguiu manter a descrença fora de sua voz.
-Sempre. -Ele olhou nos olhos dela-. Você se lembra do espelho, Diz?
Ela assentiu.
“Esperei anos para dar a você, embora o sentimento expresso nele fosse verdadeiro desde a
primeira vez que nos beijamos. E eu a carrego comigo há três anos.
Sua voz era calma e hipnótica, lavando-a como âmbar e vinho com mel.

Eu te amei em todas as estações,

ao longo de cada período do dia, cada metro da noite,

que eu desperdicei, sozinho.

No escuro eu fiquei acordado

preenchendo as horas com o som da sua voz,

a imagem do teu corpo, até que o desejo habite em mim.

Sua mera memória desperta minha carne, carrega canções

para minhas pernas, que estão dormentes sem você.

Sem você, vivo empobrecido.

É por isso que grito no escuro: "Para onde você foi, afunda meu coração?

Por que você abandonou aquele que poderia mostrar o sol queimando?

Quem é mais fiel do que a aurora ao dia?

Não ouço nenhuma voz amada e sei muito bem como estou sozinha.

Uma lágrima escorreu pela bochecha de Desdêmona. Ele pegou.

"Estou sozinho, Dizzy?" ele perguntou suavemente.
Apenas por um momento, velhas dúvidas, ecos do passado, nublaram seu olhar brilhante.
Ela não queria ver essas dúvidas nunca mais. Ele balançou a cabeça vigorosamente, seus
olhos cheios com o reflexo de sua dor.
-Não. Nem eu.
Ele roçou os lábios nos dela. Ele não queria suas lágrimas, não agora, não quando seu
sangue cantava com desejo e seu coração batia tão exultante que ele pensou que não poderia
contê-lo. Agora era o momento da paixão, alegre e transbordante.
"Então me diga," ele respirou fundo e sorriu, e de repente o velho e o novo Harry se
fundiram em um, inteiro e completo, "isso foi romântico o suficiente para você?"
 Ela não hesitou por um segundo antes de responder; eles eram muito parecidos, seus
espíritos, assim como seus corações, intimamente aliados, pois ele discerniu sua intenção e
entendeu que era a sua.
A alegria.
"É um começo", ela respondeu maliciosamente.
E a verdade é que foi.
{1} Dizzy significa "tonto" e também "louco".
 NOTA DO AUTOR
O reconheço; Apaixonei-me pelo Egito vitoriano e fiquei fascinado pela história da
arqueologia. Os predecessores de Howard Carter eram antigos ladrões de túmulos; invasores e
saqueadores romanos modernos, como Napoleão Bonaparte, Belzoni e o antecessor da
arqueologia moderna, Jean-Jacques Rifaud. Quando meu Harry Braxton entra em cena,
estudiosos sérios estão usurpando o lugar de meros caçadores de tesouros, e Flinders Petrie
impôs uma metodologia à ciência nascente.
Harry, é claro, está entre o cientista e o especulador. Mas foi assim que, apesar de sua
dislexia, ele conseguiu jogar um jogo que ama.
A dislexia não é uma doença. Não tem cura. É a dificuldade em processar a linguagem. Os
disléxicos têm dificuldade em traduzir a linguagem em ideias, quando ouvem ou lêem, ou
traduzem ideias em linguagem, quando escrevem ou falam. A dislexia varia de pessoa para
pessoa, tanto na gravidade quanto na forma como se apresenta.
Este distúrbio foi identificado pela primeira vez no final de 1800 e foi inicialmente chamado
de "cegueira de palavras". Acreditava-se que as pessoas com dislexia eram mentalmente
retardadas e consideradas anormais. Harry Braxton sofre de dislexia visual. Ele não tem
problemas para processar a linguagem verbal. Na verdade, ele é excelente nesse campo.
Aprender a ler hieróglifos através do que hoje é conhecido como aprendizado multissensorial
talvez esteja ultrapassando os limites do provável e dando um grande salto de fé, mas é claro
que escrevo romances e "saltos de fé" são meu pão de cada dia
Obrigado por "saltar" comigo.
CONNIE_ _ B ROCKWAY
 revisão bibliográfica

Connie Brockway

Um nativo de Minnesota viveu por alguns períodos no norte do estado de

Nova York. Connie Brockway se formou na Macalester University com bacharelado em Escrita
Criativa e História da Arte. Ela foi para esta universidade porque o jovem por quem ela tinha
uma queda estava cursando medicina lá. Felizmente, tudo acabou bem e eles se casaram.
Depois de trabalhar como técnica veterinária, garçonete, ilustradora e em uma prática de
horticultura online para um viveiro de plantas local, Connie se aposentou em 1985 devido à
futura maternidade.
Quando a filha foi para o jardim de infância, o marido começou a perguntar "O que você vai
fazer agora?", "Você vai ficar em casa esperando ela se formar?", e a pergunta decisiva "E o livro
O que você estava vai escrever?"... O desafio estava feito.
Em 1992, Connie começou a trabalhar no que seria seu primeiro romance histórico. Promise Me
Heaven , que foi publicado em 1994. Desde então ela tem sido elogiada por seus livros, é sete
vezes finalista RITA e recebeu duas vezes; dois de seus livros foram premiados por
permanecerem no Top Ten das listas de livros ( The Bridal Season S MinhaSedução ); Seus livros
aparecem regularmente nas listas de best-sellers nacionais e regionais, incluindo as listas do
USA Today e do New York Times.
Brockway gosta de viajar, fazer jardinagem, jogar tênis e ser voluntário na Central Minnesota
Wildlife Rehabilitation. Ela ainda vive em Minnesota com um casal de cachorros e seu marido,
um médico de família a quem Connie aceitou um desafio...
 © 1997, Connie Brockway
Título original: Como Você Deseja
Traduzido por Isabel Merino Sánchez

Design da capa: Judith Sendra

Ilustração da capa: Franco Accornero

© 2006 Random House Mondadori, SA

ISBN-13: 978-84-8346-135-8
ISBN-10: 84-8346-135-8 (vol. 68/1)
Depósito legal: B. 37.905 - 2006