Apetite sem Esperança
Mãe eu tô com fome
eu dizia eu gritava eu mugia
minha vó zangada respondia
você não está morrendo e nem tem fome
Você tem é apetite
Você sabe que vai comer, aonde comer, o quê vai
comer.
Fome não! A fome, minha neta,
a fome, meu irmão,
a fome, minha criança,
é um apetite sem esperança.
Quando há certeza de cereais, toalhas americanas,
guardanapos e alegrias da coca-colândia
não há fome de verdade.
Minha vó já dizia pra mim um futuro de Brasil.
Minha vó nem viu edifício crescer no lugar de pão
no lugar de trigo
nem viu criança com infância de semáforo
vendendo mariola barata, criança que mata
porque seu quintal tá sempre no vermelho
criança cujo ralado de joelho
dói menos do que o não morar, não existir, não
contar
com a fome tenaz
Não há tenaz na escola
há só a cola de cheirar a dor doída
de um monstro estômago a roncar
um animal doído dentro do corpo a uivar
todo dia, sem boa vista, sem quinta zoológica onde
morar
Com a fome das crianças brasileiras
forra-se a mesa, arma-se o banquete
dos que sempre tiveram apenas apetite.
A faminta criança foi apenas o álibi, o cardápio, o
convite.
Desmamada ela cresce procurando o peito da pátria
amada
uma banana, uma manga, uma feijoada
e a mãe pátria diz nada.
Tem ela apenas o horror, o descalor, a calçada
um ódio a todos os tênis dos meninos nutridos
um ódio a mochilas, a saudáveis barrigas
com contínuo furor de assaltar os relógios
um deter o tempo que é o seu verdadeiro balão
um cai-cai balão que só cai à mão armada.
A fome gera a cilada de uma pátria de não irmãos.
A gente podia ter gripe, asma, catapora, bronquite
A gente podia ter apetite mas fome não.
Minha vó bem que dizia sem errança:
fome é um apetite sem esperança.
(Escrito especialmente para a Campanha Ação da Cidadania
Contra a Miséria e Pela Vida/ Betinho / 93. Encenado pela Cia.
Teatral do Movimento sob a direção de Ana Kfouri)
Apetite sem Esperança
Mãe eu tô com fome
eu dizia eu gritava eu mugia
minha vó zangada respondia
você não está morrendo e nem tem fome
Você tem é apetite
Você sabe que vai comer, aonde comer, o quê vai
comer.
Fome não! A fome, minha neta,
a fome, meu irmão,
a fome, minha criança,
é um apetite sem esperança.
Quando há certeza de cereais, toalhas americanas,
guardanapos e alegrias da coca-colândia
não há fome de verdade.
Minha vó já dizia pra mim um futuro de Brasil.
Minha vó nem viu edifício crescer no lugar de pão
no lugar de trigo
nem viu criança com infância de semáforo
vendendo mariola barata, criança que mata
porque seu quintal tá sempre no vermelho
criança cujo ralado de joelho
dói menos do que o não morar, não existir, não
contar
com a fome tenaz
Não há tenaz na escola
há só a cola de cheirar a dor doída
de um monstro estômago a roncar
um animal doído dentro do corpo a uivar
todo dia, sem boa vista, sem quinta zoológica onde
morar
Com a fome das crianças brasileiras
forra-se a mesa, arma-se o banquete
dos que sempre tiveram apenas apetite.
A faminta criança foi apenas o álibi, o cardápio, o
convite.
Desmamada ela cresce procurando o peito da pátria
amada
uma banana, uma manga, uma feijoada
e a mãe pátria diz nada.
Tem ela apenas o horror, o descalor, a calçada
um ódio a todos os tênis dos meninos nutridos
um ódio a mochilas, a saudáveis barrigas
com contínuo furor de assaltar os relógios
um deter o tempo que é o seu verdadeiro balão
um cai-cai balão que só cai à mão armada.
A fome gera a cilada de uma pátria de não irmãos.
A gente podia ter gripe, asma, catapora, bronquite
A gente podia ter apetite mas fome não.
Minha vó bem que dizia sem errança:
fome é um apetite sem esperança.
(Escrito especialmente para a Campanha Ação da Cidadania
Contra a Miséria e Pela Vida/ Betinho / 93. Encenado pela Cia.
Teatral do Movimento sob a direção de Ana Kfouri)
 Cortando Cebola - Elisa Lucinda
Eu tava na beira do fogão
Preparo diário de alimento
Mas nesse dia era tempero de agonia
Nesse dia o que havia
Era profusão de lágrimas saída dos olhos
Caídas lá embaixo no térreo infinito do fundo
das panelas
Eu que era artista sem dinheiro,
Aquela
E o talento esburrando como leite esquecido
Exagerado de fervido
Eu era o amigo do meu próprio peito
Que já estava quase abandonando a causa
Minha alma picadinha junto ao coentro
Esquartejava meu anjo da guarda
Como quem desossa uma galinha sozinha,
Chorando sobre a solidão das vasilhas
Tão melhor do que a minha
Eu agora pareço que padeço de não ter a
natureza a meu favor
Não ter a companhia dos legumes e verduras
Não sei se haverá comida amanhã.
Só porque assumi ser artista
E não puta ou vilã do meu país que é um
universo
Desconverso comigo e pranteio a pia sem
alvoroço, sem soluço
Só um percurso de rio constante e silencioso se
forma no meu rosto
No quarto, o filho brinca distraído
Um grito mudo se refoga na minha fala
Até a chegada da cara sagrada do filho à porta
Ia me pedir alguma coisa da função mãe...
Disse: põe seu prato, se vista, mas me poupe,
Me deixe quieta
Disse e fiquei parada
Olhando pra cor do sol
Que tem às vezes a cenoura
Meu filho responde então:
Tá bem mãe, mas...(olha pros meus olhos e pros
da cenoura)
Jura, jura mãe, que cê tá cortando cebola?
Cortando Cebola - Elisa Lucinda
Eu tava na beira do fogão
Preparo diário de alimento
Mas nesse dia era tempero de agonia
Nesse dia o que havia
Era profusão de lágrimas saída dos olhos
Caídas lá embaixo no térreo infinito do fundo
das panelas
Eu que era artista sem dinheiro,
Aquela
E o talento esburrando como leite esquecido
Exagerado de fervido
Eu era o amigo do meu próprio peito
Que já estava quase abandonando a causa
Minha alma picadinha junto ao coentro
Esquartejava meu anjo da guarda
Como quem desossa uma galinha sozinha,
Chorando sobre a solidão das vasilhas
Tão melhor do que a minha
Eu agora pareço que padeço de não ter a
natureza a meu favor
Não ter a companhia dos legumes e verduras
Não sei se haverá comida amanhã.
Só porque assumi ser artista
E não puta ou vilã do meu país que é um
universo
Desconverso comigo e pranteio a pia sem
alvoroço, sem soluço
Só um percurso de rio constante e silencioso se
forma no meu rosto
No quarto, o filho brinca distraído
Um grito mudo se refoga na minha fala
Até a chegada da cara sagrada do filho à porta
Ia me pedir alguma coisa da função mãe...
Disse: põe seu prato, se vista, mas me poupe,
Me deixe quieta
Disse e fiquei parada
Olhando pra cor do sol
Que tem às vezes a cenoura
Meu filho responde então:
Tá bem mãe, mas...(olha pros meus olhos e pros
da cenoura)
Jura, jura mãe, que cê tá cortando cebola?
A Esse Papo Indo-lente
Quando me perguntam depois de
"Ó que lindos olhos"...
Esses olhos são seus?"
Me sinto como se perguntassem
se o sol é rei mesmo
ou uma espécie de lâmpada de mil
Me sinto constrangida como se tivesse
sido possível a alguém alguma vez
confundir lata de goiabada com fruta de
pé.
me sinto velha virada há milênios
Aniversariada por várias civilizações e
nada esqueci.
Me sinto madura madeira escaldada
pra lá destas idades do agora.
Sou dos longínquos tempos de goiabeiras
mangueiras, formigas cabeçudas
tanajuras de umidade, baratas cascudas
e canaviais nos quintais
Sou ainda mais
na magia do que havia nesses anais,
sou do tempo em que era bom
nascer com olhos de esmeralda
e a artista a ser cumprimentada
era a mãe-natureza
pela proeza de olhos ser olhos
e lente ser lente.
Sou do tempo em que eu era
toda realeza
e com certeza não se compravam olhos
em shoppings, meus deus.
Sou do tempo em que meus olhos
Só podiam ser meus.
A Esse Papo Indo-lente
Quando me perguntam depois de
"Ó que lindos olhos"...
Esses olhos são seus?"
Me sinto como se perguntassem
se o sol é rei mesmo
ou uma espécie de lâmpada de mil
Me sinto constrangida como se tivesse
sido possível a alguém alguma vez
confundir lata de goiabada com fruta de
pé.
me sinto velha virada há milênios
Aniversariada por várias civilizações e
nada esqueci.
Me sinto madura madeira escaldada
pra lá destas idades do agora.
Sou dos longínquos tempos de goiabeiras
mangueiras, formigas cabeçudas
tanajuras de umidade, baratas cascudas
e canaviais nos quintais
Sou ainda mais
na magia do que havia nesses anais,
sou do tempo em que era bom
nascer com olhos de esmeralda
e a artista a ser cumprimentada
era a mãe-natureza
pela proeza de olhos ser olhos
e lente ser lente.
Sou do tempo em que eu era
toda realeza
e com certeza não se compravam olhos
em shoppings, meus deus.
Sou do tempo em que meus olhos
Só podiam ser meus.