Teologia e Saúde - Textos de referência

Texto 1
“Enquanto escrevo este livro, provavelmente já passei da metade da minha vida
aqui nesta Terra, e venho há mais de duas décadas praticando medicina. Muitas
escolhas profissionais podem levar a questionamentos, e a medicina está entre os
mistérios. Por que a medicina? Por que escolhi ser médica? Uma das razões mais
mencionadas pelos que seguem esse caminho é a existência de médicos na família,
alguém a quem admiram, mas não, não há nenhum na minha. No entanto, sempre houve
doença e sofrimento, desde que eu era muito pequena. Minha avó, a quem atribuo o
primeiro passo em direção a essa escolha profissional, tinha doença arterial periférica e
se submeteu a duas amputações. Perdeu as pernas por causa de úlceras mortalmente
dolorosas e gangrena. Expressava suas dores com gritos e lágrimas. Suplicava a Deus
piedade, pedindo que a levasse. Apesar de toda a limitação que a doença lhe causou,
ela me educou e cuidou de mim. Nos piores dias, havia a visita de um médico, o doutor
Aranha, cirurgião vascular. Lembro- me dele como uma visão quase sobrenatural,
angelical. Um homem grande, de cabelos grisalhos penteados para trás cuidadosamente
com Gumex, um poderoso fixador. Ele cheirava bem. Era muito alto (não sei se era alto
de fato ou se assim me parecia por eu ter apenas 5 anos) e vestia-se sempre de branco.
Camisa engomada, cinto de couro gasto, mas com a fivela sempre brilhando. Suas mãos
grandes e muito vermelhas carregavam sempre uma maleta preta pequenina. Eu
acompanhava com os olhos os movimentos daquelas mãos e desejava ver tudo o que
se passava no quarto de minha avó. Mas me mandavam embora sempre. Mesmo assim,
vez por outra esqueciam a porta entreaberta, e eu assistia a toda a consulta pela fresta.
Ela contava a ele sobre as dores, sobre as feridas. Ela chorava. Ele a consolava e
segurava suas mãos. Cabia todo o sofrimento dela dentro daquelas mãos. Abria os
curativos e explicava os novos cuidados para minha mãe. Deixava a receita, passava a
mão na minha cabeça e sorria. – O que você vai ser quando crescer? – Médica.
Dr. Aranha era para mim o ser mais poderoso e misterioso do mundo. Depois de
atender minha avó, ele sempre ficava um pouco mais. Entre cafés, biscoitos de polvilho
e bolo de laranja, seguia com algumas conversas mais amenas, gesticulando suas mãos
imensas diante de meus pequenos olhos atentos. Na hora de sair, me beijava a testa e
fazia crescer em mim a vontade de beijar testas também. Quando ia embora, deixava
um rastro de paz. Era impressionante como minha avó melhorava só de vê-lo. Minha
mãe voltava a sorrir, cheia de esperança na nova receita. A vida seguia, mas, entre altos
e baixos, o curso natural da doença levou à amputação das pernas. A esperança de a
dor passar com a amputação também acabou rapidamente: ela persistia. Diagnóstico
aterrorizante para uma criança: minha avó tinha uma dor fantasma. Dor fantasma... Teria
sido possível exorcizá-la? Mandar a dor fantasma seguir seu caminho evolutivo? Tirá-la
do purgatório e libertá-la rumo ao céu das dores? Ou poderíamos condenála ao inferno,
onde ficaria por toda a eternidade e nunca mais amedrontaria ninguém por aqui? O que
faço eu, ainda viva, para combater uma dor fantasma? Rezar não adiantou. Amputei as
pernas finas ou gordas de todas as minhas bonecas. Nenhuma escapou ao destino cruel
da semelhança. Só a Rosinha, que viera de fábrica com as pernas cruzadas, como um
Buda, ficou inteira. Hoje ainda me pergunto: a escolha de se manter sentada nos protege
de andar e de perder as pernas no caminho? Mas a Rosinha ganhou marcas “cirúrgicas”
de canetinha, só para me lembrar de que, mesmo se eu quiser me manter sentada, a
vida deixará suas marcas. Então, aos 7 anos, eu já tinha uma enfermaria que cuidava
da dor das bonecas. No meu hospital ninguém tinha dor. Entre um remédio e outro, eu
as colocava sentadinhas e ensinava a elas o que aprendia na escola. Minha avó se
divertia com as cenas e sempre perguntava: – Mudou de ideia? Vai ser professora? –
Vou ser os dois, vó! Quando a dor delas passa, elas querem aprender! Minha avó ria e
dizia que queria ser cuidada no meu hospital. E eu prometia que cuidaria dela e que
nunca mais teria nenhuma dor. Perguntava também se, depois que a dor passasse, ela
ia querer ter aulas. Ela respondia que sim. – Você me ensina a ler? – Claro que sim, vó!
Ela sorria. Devia achar bonita a minha certeza de criança. Aos 18 anos entrei na USP.
No início era difícil acreditar que eu estava cursando medicina, pois as primeiras
disciplinas são muito ásperas. Bioquímica, biofísica, histologia, embriologia. De vida
humana, só a morte, nas aulas de anatomia. Lembro direitinho da primeira: na sala
imensa, muitas mesas com pedaços de gente morta. Cadáveres. Achei que teria medo,
mas eram tão diferentes e estranhos que ignorei os gritinhos e cochichos de pequenos
pavores das minhas colegas de turma. Busquei um rosto e achei o cadáver de alguém
que parecia jovem. A expressão era de puro êxtase. Comentei com uma colega ao lado:
– Olha a cara dele! Deve ter morrido vendo algo lindo. A menina se encolheu e me olhou
como quem olha um ET: – Você é muito estranha. [...]”

ARANTES. Ana Cláudia Quintana. A morte é um dia que vale a pena viver. Rio de
Janeiro: Casa da Palavra, 2016.
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Texto 2

"E eis que um legista [mestre na arte do estudo e interpretação da Lei] se levantou e
disse para experimentá-lo: “Mestre, que farei para herdar a vida eterna?” Ele disse: “Que
está escrito na Lei? Como lês?” Ele, então, respondeu: “ Amarás o senhor teu Deus, de
todo o teu coração, de toda a tua alma, com toda a tua força e de todo teu entendimento;
e a teu próximo como a ti mesmo”. Jesus disse: “Respondeste corretamente; faze isso e
viverás”. Ele, porém, querendo se justificar disse a Jesus: “E quem é meu próximo?”
Jesus retomou: “Um homem descia de Jerusalém a Jericó, e caiu no meio de assaltantes
que, após havê-lo despojado de tudo e espancado, foram-se deixando-o semimorto.
Casualmente, descia por esse caminho um sacerdote; viu-o e passo adiante. Igualmente
um levita, atravessando esse lugar, viu-o e prosseguiu. Certo samaritano em viagem,
porém, chegou junto dele, viu-o e moveu-se de compaixão. Aproximou-se, cuidou de
suas chagas, derramando óleo e vinho, depois colocou-o em seu próprio animal,
conduziu-o à hospedaria e dispensou-lhe cuidados. No dia seguinte, tirou dois denários
e deu-os ao hospedeiro, dizendo: “Cuida dele, e o que gastares a mais, em meu regresso
te pagarei”. Qual dos três, em tua opinião, foi o próximo do homem que caiu nas mãos
dos assaltantes?”. Ele respondeu: “Aquele que usou de misericórdia para com ele”.
Jesus então lhe disse: “Vai, e também tu, faze o mesmo”.

BÍBLIA DE JERUSALÉM. São Paulo: Paulus, 2022. - Lc 10, 25-37

Texto 3
O Médico à procura do Ser Humano
Rubem Alves*

Antigamente a simples presença do médico irradiava vida. Antigamente os

médicos eram também feiticeiros. “Mestre, diga uma única palavra, e minha filha será
curada...”. A vida circulava nas relações de afeto que ligavam o médico àqueles que o
cercavam. Naquele tempo os médicos sabiam dessas coisas. Hoje não sabem mais.
Aquele médico ao lado da menina: não se parece ele com um cavaleiro solitário
que vai sozinho lutar contra a morte? Naquele tempo os médicos sabiam qual era seu
destino. Havia muito sofrimento, sim.
 Havia muito medo, sim. Medo e sofrimento são parte da substância da vida. Mas
nunca soube de um médico que ficasse estressado. Não são as batalhas que produzem
o estresse. As batalhas, ao contrário, dão coesão, pureza, integração ao corpo e à alma.
O cavaleiro solitário é um herói com o corpo coberto de cicatrizes mas de alma inteira.
Os estressados são aqueles que, sem ter uma batalha a travar, são puxados em todas
as direções por uma legião de demônios.
A imagem do cavaleiro solitário que luta contra a morte é uma imagem romântica.
Bela. Comovente. Quem não desejaria ser um? Criticam o romantismo. Fernando
Pessoa comenta: mas não é verdade que a alma é incuravelmente romântica? O médico
de antigamente era um herói romântico, vestido de branco. As jovens donzelas e as
mulheres casadas suspiravam ao vê-lo passar. Ainda bem que a consulta permitia o
gozo puro do toque da sua mão...
O cavaleiro solitário que luta contra a morte é um santo. Quem, jamais, ousaria
pensar qualquer coisa de mau contra o médico? Hoje são comuns os processos contra
os médicos por imperícia. Ser médico transformou-se num risco. Porque ninguém mais
acredita na sua santidade. Talvez porque eles tenham deixado mesmo de ser santos...
Mas, naquele tempo, as pessoas julgavam que o médico era um santo, e porque as
pessoas pensavam assim, eles eram santos.
Eu me apaixonei pela imagem. Queria ser feiticeiro. Queria ser o cavaleiro solitário
que luta contra a morte. Queria ser o santo. E esse ideal, para mim, não era uma
abstração. Ele tinha um nome: Albert Schweitzer – um dos homens mais geniais do
século XX. Organista, escritor, teólogo, fez um trato com Deus: até os 30 anos, faria
essas coisas que lhe davam prazer cultural. Depois, iria se dedicar inteiramente aos
sofredores. Entrou para a escola de medicina aos 30 e, depois de médico, passou o resto
da vida num lugar perdido das selvas africanas, construiu um hospital de madeira e sapé
onde distribuía alívio da dor. Claro, nunca ficou rico. Nem teve estresse. Sua bela
imagem o fazia feliz. Ganhou o prêmio Nobel da Paz.
Não fui médico. Mas segui pela vida encantado por aquele quadro. O encanto foi
quebrado quando fui fazer meu doutoramento nos Estados Unidos. Um dia fui ouvir uma
palestra do diretor do hospital da cidade de Princeton, NJ, onde eu estudava. Ele
começou sua preleção com esta afirmação que estilhaçou o quadro: “O hospital de
Princeton é uma empresa que vende serviços”. “Meu Deus”, eu pensei. “Aquele médico
não existe mais”.
 E percebi que, agora, os médicos se encontram lado a lado com os prestadores
de serviço, os encanadores, os eletricistas, os vendedores de seguro, os agentes
funerários, os motoristas de táxi. É só procurar na lista de classificados. A presença
mágica já não existe. O médico é um profissional como os outros. Perdeu sua aura
sagrada. E me veio, então, uma definição do médico compatível com a definição que o
diretor dera para o hospital de Princeton: “um médico é uma unidade biopsicológica
móvel, portadora de conhecimentos especializados, e que vende serviços”.
Essa imagem, em absoluta conformidade com as condições sociais e econômicas
do mundo moderno, não fez nada comigo. Não me comoveu. Não desejei ser igual. O
mito de Narciso, eu acho, é o mito mais profundo. Todos nós, como Narciso, estamos
em busca da nossa bela imagem. Mas para ver a nossa bela imagem temos necessidade
de espelhos. Espelhos são os outros. É no rosto dos outros que vemos a nossa própria
imagem refletida. Nos tempos antigos todas as pessoas eram espelhos para o médico.
Todos o conheciam. Todos olhavam para ele com admiração. Hoje, morto o médico do
quadro, o médico é agora procurado não por ser amado e conhecido, mas por constar
no catálogo do convênio.
Seus espelhos não são mais os clientes, parentes, todo mundo. São os seus
pares: colegas de empresa, sócios de consultório, congressos. Perigosas, essas
relações entre pares. O primeiro assassinato registrado foi de um irmão que matou o
irmão. A relação do médico antigo com seus espelhos era uma relação de gratidão e
admiração. A relação do médico de hoje com seus espelhos é uma relação de inveja e
competição. Acho que os médicos, hoje, são infelizes por causa disto: eles resolveram
ser médicos por desejar ser belos como o cavaleiro solitário, puros como o santo, e
admirados como o feiticeiro. Era isso que estava dentro deles, ao tomarem a decisão de
estudar medicina. E é isso que continua a viver na sua alma, como saudade...
É. A vida lhes pregou uma peça. E hoje a imagem que eles vêem, refletida no
espelho, é a de uma unidade biopsicológica móvel, portadora de conhecimentos
especializados, e que vende serviços... Os médicos sofrem por saudade de uma imagem
que não existe mais.

* Psicanalista e escritor, autor de várias obras publicadas pela Editora Papirus. Esta
crônica faz parte do livro “O médico”, 2002. Disponível em:
https://www.cremesp.org.br/?siteAcao=Revista&id=61