O mito de S�sifo

Albert Camus

Os deuses tinham condenado S�sifo a empurrar sem descanso um rochedo at� ao cume de
uma montanha, de onde a pedra ca�a de novo, em conseq��ncia do seu peso. Tinham
pensado, com alguma raz�o, que n�o h� castigo mais terr�vel do que o trabalho
in�til e sem esperan�a.

A acreditar em Homero, S�sifo era o mais ajuizado e mais prudente dos mortais. No
entanto, segundo outra tradi��o, tinha tend�ncias para a profiss�o de bandido. N�o
vejo nisto a menor contradi��o. As opini�es diferem sobre os motivos que lhe
valeram ser trabalhador in�til dos infernos. Censura-se-lhe, de in�cio, certa
leviandade para com os deuses. Revelou os segredos deles. Egina, filha de Asopo,
foi raptada por J�piter. O pai espantou-se com esse desaparecimento e queixou-se
dele a S�sifo. Este, que estava ao corrente do rapto, prop�s a Asopo contar-lhe o
que sabia, com a condi��o de ele dar �gua � cidadela de Corinto. Aos raios
celestes, preferiu a b�n��o da �gua. Por tal foi castigado nos infernos. Homero
conta-nos tamb�m que S�sifo havia acorrentado a Morte. Plut�o n�o p�de suportar o
espet�culo do seu imp�rio deserto e silencioso. Enviou os deuses da guerra, que
soltou a Morte das m�os do seu vencedor.

Diz-se ainda que, estando S�sifo quase a morrer, quis, imprudentemente, p�r � prova
o amor de sua mulher. Ordenou-lhe que lan�asse o seu corpo, sem sepultura, para o
meio da pra�a p�blica. S�sifo encontrou-se nos infernos. E a�, irritado com uma
obedi�ncia t�o contr�ria ao amor humano, obteve de Plut�o licen�a para voltar �
terra e castigar a mulher. Mas, quando viu de novo o rosto deste mundo, sentiu
inebriadamente a �gua e o sol, as pedras quentes e o mar, n�o quis regressar �
sombra infernal. Os chamamentos, as c�leras e os avisos de nada serviram. Ainda
viveu muitos anos diante da curva do golfo, do mar resplandecente e dos sorrisos da
terra. Merc�rio veio pegar no audacioso pela gola e, roubando-o �s alegrias, levou-
o � for�a para os infernos, onde o seu rochedo j� estava pronto.

J� todos compreenderam que S�sifo � o her�i absurdo. �-o tanto pelas suas paix�es
como pelo seu tormento. O seu desprezo pelos deuses, o seu �dio � morte e a sua
paix�o pela vida valeram-lhe esse supl�cio indiz�vel em que o seu ser se emprega em
nada terminar. � o pre�o que � necess�rio pagar pelas paix�es desta terra. N�o nos
dizem nada sobre S�sifo nos infernos. Os mitos s�o feitos para que a imagina��o os
anime. Neste, v�-se simplesmente todo o esfor�o de um corpo tenso, que se esfor�a
por erguer a enorme pedra, rol�-la e ajud�-la a levar a cabo uma subida cem vezes
recome�ada; v�-se o rosto crispado, a face colada � pedra, o socorro de um ombro
que recebe o choque dessa massa coberta de barro, de um p� que a escora, os bra�os
que de novo empurram, a seguran�a bem humana de duas m�os cheias de terra. No termo
desse longo esfor�o, medido pelo espa�o sem c�u e pelo tempo sem profundidade, a
finalidade est� atiginda. S�sifo v� ent�o a pedra resvalar em poucos instantes para
esse mundo inferior de onde ser� preciso traz�-la de novo para os cimos. E desce
outra vez � plan�cie.

� durante este regresso, esta pausa, que S�sifo me interessa. Um rosto que sofre
t�o perto das pedras j� �, ele pr�prio, pedra! Vejo esse homem descer outra vez,
com um andar pesado mais igual, para o tormento cujo fim nunca conhecer�. Essa hora
que � como uma respira��o e que regressa com tanta certeza como a sua desgra�a,
essa hora � a da consci�ncia. Em cada um desses instantes em que ele abandona os
cumes e se enterra a pouco e pouco nos covis dos deuses, S�sifo � superior ao seu
destino. � mais forte do que o seu rochedo.

Se este mito � tr�gico, � porque o seu her�i � consciente. Onde estaria, com
efeito, a sua tortura se a cada passo a esperan�a de conseguir o ajudasse? O
oper�rio de hoje trabalha todos os dias da sua vida nas mesmas tarefas, e esse
destino n�o � menos absurdo. Mas s� � tr�gico nos raros momentos em que ele se
torna consciente. S�sifo, prolet�rio dos deuses, impotente e revoltado, conhece
toda a extens�o da sua miser�vel condi��o: � nela que ele pensa durante a sua
descida. A clarivid�ncia que devia fazer o seu tormento consome ao mesmo tempo a
sua vit�ria. N�o h� estino que n�o se transceda pelo desprezo.

Se a descida se faz assim, em certos dias, na dor, pode tamb�m fazer-se na alegria.
Esta palavra n�o � de mais. Ainda imagino S�sifo voltando para o seu rochedo, e a
dor estava no come�o. Quando as imagens da terra se apegam de mais � lembran�a,
quando o chamamento da felicidade se torna demasiado premente, acontece qua a
tristeza se ergue no cora��o do homem: � a vit�ria do rochedo, � o pr�prio rochedo.
O imenso infort�nio � pesado de mais para se poder carregar. S�o as nossas noites
de Gethsemani. Mas as verdades esmagadoras morrem quando s�o reconhecidas. Assim,
�dipo obedece de in�cio ao destino, sem o saber. A partir do momento em que sabe, a
sua trag�dia come�a. Mas no mesmo instante, cego e deseperado, ele reconhece que o
�nico elo que o prende ao mundo � a m�o fresca de uma jovem. Uma frase desmedida
ressoa ent�o: "Apesar de tantas prova��es, a minha idade avan�ada e a grandeza da
minha alma fazem-me achar que tudo est� bem." O �dipo de S�focles, como o Kirilov
de Dostoievsky, d� assim a f�rmula da vit�ria absurda. A sabedoria antiga
identifica-se com o hero�smo moderno.

N�o descobrimos o absurdo sem nos sentirmos tentados a escrever um manual qualquer
da felicidade. "O qu�, por caminhos t�o estreitos?..." Mas s� h� um mundo. A
felicidade e o absurdo s�o dois filhos da mesma terra. S�o insepar�veis. O erro
seria dizer que a felicidade nasce for�osamente da descoberta absurda. Acontece
tamb�m que o sentimento do absurdo nas�a da

felicidade. "Acho que tudo est� bem", diz �dipo e essa frase � sagrada. Ressoa no
universo altivo e limitado do homem. Ensina que nem tudo est�, que nem tudo foi
esgotado. Expulsa deste mundo um deus que nele entrara com a insatisfa��o e o gosto
das dores in�teis. Faz do destino uma quest�o do homem, que deve ser tratado entre
homens. Toda a alegria silenciosa de S�sifo aqui reside. O seu destino pertence-
lhe. O seu rochedo � a sua coisa. Da mesma maneira, quando o homem absurdo
contempla o seu tormento, faz calar todos os �dolos. No universo subtamente
entregue ao seu sil�ncio, erguem-se as mil vozinhas maravilhosas da terra.
Chamamentos inconscientes e secretos, convites de todos os rostos, s�o o reverso
necess�rio e o pre�o da vit�ria. N�o h� sol sem sombra e � preciso conhecer a
noite. O homem absurdo diz sim e o seu esfor�o nunca mais cessar�. Se h� um destino
pessoal, n�o h� destino superior ou, pelo menos, s� h� um que ele julga fatal e
desprez�vel. Quanto ao resto, ele sabe-se senhor dos seus dias. Nesse instante
sutil em que o homem se volta para a sua vida, S�sifo, regressando ao seu rochedo,
contempla essa seq��ncia de a��es sem elo que se torna o seu destino, criado por
ele, unido sob o olhar da sua mem�ria, e selado em breve pela sua morte. Assim,
persuadido da origem bem humana de tudo o que � humano, cego que deseja ver e que
sabe que a noite n�o tem fim, est� sempre em marcha. O rochedo ainda rola.

Deixo S�sifo no sop� da montanha! Encontramos sempre o nosso fardo. Mas S�sifo
ensina a fidelidade superior que nega os deuses e levanta os rochedos. Ele tamb�m
julga que tudo est� bem. Esse universo enfim sem dono n�o lhe parece est�ril nem
f�til. Cada gr�o dessa pedra, cada estilha�o mineral dessa montanha cheia de noite,
forma por si s� um mundo. A pr�pria luta para atingir os p�ncaros basta para encher
um cora��o de homem. � preciso imaginar S�sifo feliz.