Autopsicografia
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
Isto
Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.
Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.
Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!
Ela canta, pobre ceifeira Gato que brincas na rua

Ela canta, pobre ceifeira, Gato que brincas na rua

Julgando-se feliz talvez; Como se fosse na cama,
Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia Invejo a sorte que é tua
De alegre e anónima viuvez, Porque nem sorte se chama.

Ondula como um canto de ave Bom servo das leis fatais

No ar limpo como um limiar, Que regem pedras e gentes,
E há curvas no enredo suave Que tens instintos gerais
Do som que ela tem a cantar. E sentes só o que sentes.

Ouvi-la alegra e entristece, És feliz porque és assim,

Na sua voz há o campo e a lida, Todo o nada que és é teu.
E canta como se tivesse Eu vejo-me e estou sem mim,
Mais razões para cantar que a vida. Conheço-me e não sou eu.

Ah, canta, canta sem razão!

O que em mim sente está pensando.
Derrama no meu coração
A tua incerta voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu!

Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! Ó céu!
Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!

Entrai por mim dentro! Tornai
Minha alma a vossa sombra leve!
Depois, levando-me, passai!
Tenho tanto sentimento Chove. Que fiz eu da vida?

Tenho tanto sentimento Chove. Que fiz eu da vida?

Que é frequente persuadir-me Fiz o que ela fez de mim...
De que sou sentimental, De pensada, mal vivida...
Mas reconheço, ao medir-me, Triste de quem é assim!
Que tudo isso é pensamento,
Que não senti afinal. Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Temos, todos que vivemos, Tenho saudade, entre o tédio,
Uma vida que é vivida Só do que nunca quis ter...
E outra vida que é pensada,
E a única vida que temos Quem eu pudera ter sido,
É essa que é dividida Que é dele? Entre ódios pequenos
Entre a verdadeira e a errada. De mim, estou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!
Qual porém é verdadeira
E qual errada, ninguém
Nos saberá explicar;
E vivemos de maneira
Que a vida que a gente tem
É a que tem que pensar.
Quando era criança Quando as crianças brincam

Quando era criança Quando as crianças brincam

Vivi, sem saber, E eu as oiço brincar,
Só para hoje ter Qualquer coisa em minha alma
Aquela lembrança. Começa a se alegrar.

E hoje que sinto E toda aquela infância

Aquilo que fui. Que não tive me vem,
Minha vida flui, Numa onda de alegria
Feita do que minto. Que não foi de ninguém.

Mas nesta prisão, Se quem fui é enigma,

Livro único, leio E quem serei visão,
O sorriso alheio Quem sou ao menos sinta
De quem fui então. Isto no coração.
Não sei, ama, onde era
Não sei, ama, onde era,
Nunca o saberei...
Sei que era Primavera
E o jardim do rei...
(Filha, quem o soubera!...).
Que azul tão azul tinha
Ali o azul do céu!
Se eu não era a rainha,
Por que era tudo meu?
(Filha, quem o adivinha?).
E o jardim tinha flores
De que não me sei lembrar...
Flores de tantas cores...
Penso e fico a chorar...
(Filha, os sonhos são dores...).
Qualquer dia viria
Qualquer coisa a fazer
Toda aquela alegria
Mais alegria nascer
(Filha, o resto é morrer...).
Conta-me contos, ama...
Todos os contos são
Esse dia, e jardim e a dama
Que eu fui nessa solidão...
(Filha, )
Não sei se é sonho, se realidade
Não sei se é sonho, se realidade,
Se uma mistura de sonho e vida,
Aquela terra de suavidade
Que na ilha extrema do sul se olvida.
É a que ansiamos. Ali, ali
A vida é jovem e o amor sorri
Talvez palmares inexistentes,
Áleas longínquas sem poder ser,
Sombra ou sossego deem aos crentes
De que essa terra se pode ter
Felizes, nós? Ali, talvez, talvez,
Naquela terra, daquela vez,
Mas já sonhada se desvirtua,
Só de pensá-la cansou pensar;
Sob os palmares, à luz da lua,
Sente-se o frio de haver luar
Ah, nesta terra também, também
O mal não cessa, não dura o bem.
Não é com ilhas do fim do mundo,
Nem com palmares de sonho ou não,
Que cura a alma seu mal profundo,
Que o bem nos entra no coração.
É em nós que é tudo. É ali, ali,
Que a vida é jovem e o amor sorri.