LEITURAS FLUTUANTES – POEMAS PROFESSOR: DIEGO RENÊ | DATA : 11/03/2024

NOME: N°: DISC.: LITERATURA SÉRIE: 3ª SÉRIE

Rezava às Ave-Marias,
MEUS OITO ANOS Achava o céu sempre lindo,
Casimiro de Abreu Adormecia sorrindo
E despertava a cantar!
Oh! Que saudades que tenho
Da aurora da minha vida, Oh! Que saudades que tenho
Da minha infância querida Da aurora da minha vida,
Que os anos não trazem mais! Da minha infância querida
Que amor, que sonhos, que flores, Que os anos não trazem mais!
Naquelas tardes fagueiras Que amor, que sonhos, que flores,
À sombra das bananeiras, Naquelas tardes fagueiras
Debaixo dos laranjais! À sombra das bananeiras,
Debaixo dos laranjais!
Como são belos os dias
Do despontar da existência! ***
- Respira a alma inocência IRONIA ETERNA
Como perfumes a flor; Da Costa e Silva
O mar é - lago sereno, Amarante, 1885-1950
O céu - um manto azulado,
O mundo - um sonho dourado, Alegria perpétua das ossadas
A vida - um hino d'amor! Que, surgindo do lodo deletério,
Macabramente, pelo cemitério,
Que auroras, que sol, que vida, Gargalham chocalhantes gargalhadas…
Que noites de melodia
Naquela doce alegria, Escárnio às ironias mais sagradas,
Naquele ingênuo folgar! Sarcasmo eterno, exótico e funéreo
O céu bordado d’estrelas, Do Carnaval da Morte e do Mistério
A terra de aromas cheia, Dentro do horror das noites apagadas…
As ondas beijando a areia
E a lua beijando o mar! Ironia feliz dos esqueletos
Nus, sorrindo, funâmbulos e doudos
Oh! dias da minha infância! Dentro dos muros lúgubres e pretos…
Oh! meu céu de primavera!
Que doce a vida não era Ride, Visões sinistras, agoureiras…
Nessa risonha manhã. Pois que dos risos o melhor de todos
Em vez das mágoas de agora, É o riso escancarados das caveiras.
Eu tinha nessas delícias
De minha mãe as carícias ***
E beijos de minha irmã! VERSOS ÍNTIMOS
Augusto dos Anjos 1884-1914
Livre filho das montanhas, Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Eu ia bem satisfeito, Enterro de sua última quimera.
De camisa aberto ao peito, Somente a Ingratidão – esta pantera –
- Pés descalços, braços nus - Foi tua companheira inseparável!
Correndo pelas campinas
À roda das cachoeiras, Acostuma-te à lama que te espera!
Atrás das asas ligeiras O homem, que, nesta terra miserável,
Das borboletas azuis! Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.
Naqueles tempos ditosos
Ia colher as pitangas, Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
Trepava a tirar as mangas, O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
Brincava à beira do mar; A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!
***
ÁGUAS...
Baurélio Mangabeira 1884-1937
Águas descem dos morros às estradas
Para fortificar as dos regatos…
Mobilizam-se. Marcham aceleradas,
Quebrando as orlas, arrastando os matos…
Passam troando à frente das moradas,
Pesando no sentir d'antigos factos
Das que passaram em épocas passadas
Quebrando as orlas, arrastando os matos.
Descem barrentamente para o mar,
A evoluir a evoluir, a arfar a arfar,
A fraldear sob alterosas fráguas.
Fazem rios… pelejam nos caminhos...
Levam a flor silvestre… Levam ninhos...
Incapazes! Não levam minhas mágoas.
AO VOLANTE DO CHEVROLET PELA ESTRADA DE
SINTRA
Fernando Pessoa
Lisboa, 1888-1935
Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra,
Ao luar e ao sonho, na estrada deserta,
Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco
Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça,
Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro
mundo,
Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter,
Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar
mas seguir?
Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em
Lisboa,
Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter
ficado em Lisboa.
Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem
consequência,
Sempre, sempre, sempre,
Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,
Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na
estrada da vida...
Maleável aos meus movimentos subconscientes do
volante,
Galga sob mim comigo o automóvel que me
emprestaram.
Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita.
Em quantas coisas que me emprestaram guio como
minhas!
Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou!
À esquerda o casebre — sim, o casebre — à beira da
estrada.
À direita o campo aberto, com a lua ao longe.
O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade,
É agora uma coisa onde estou fechado,
Que só posso conduzir se nele estiver fechado,
Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a
mim.
À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que
modesto.
A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha.
Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele
é que é feliz.
Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do
andar que está em cima
Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho,
uma fada real.
Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela
janela da cozinha
No pavimento térreo,
Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de
rapariga,
E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva
em que me perdi.
Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os
deixa?
Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel
emprestado que eu guio?
Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos
e a noite,
Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente,
Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que
alcanço,
E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível,
Acelero...
Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que
me desviei ao vê-lo sem vê-lo,
À porta do casebre,
O meu coração vazio,
O meu coração insatisfeito,
O meu coração mais humano do que eu, mais exacto
que a vida.
Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao
volante,
Na estrada de Sintra, que cansaço da própria
imaginação,
Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra,
Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...
11-5-1928