Sinopse

Um pária mortal, uma deusa mítica e um desejo

proibido que desafia as leis da magia.

Dizem que sou uma bad girl celestial. Mas eles

estão errados - eu sou muito pior.

Meu nome é amor. Passei meus anos imortais

caçando dentro de uma floresta congelada,

combinando corações humanos com cada golpe

malicioso de minha flecha.

Mas em todos os meus séculos, nunca conheci o

desejo - até agora.

Ele é um mortal. E quanto mais tempo estou com

ele, mais desejo seu toque.

Ainda assim, me ligar a este humano é proibido.

Sem dúvida, é fatal.

Quando eu descubro que ele possui habilidades

além de seu conhecimento - uma força forte o

suficiente para erradicar minha espécie - eu tenho que

fazer uma escolha.

 Um, destrua-o antes que ele destrua minha raça.

Ou dois, conter sua magia selando seu coração

com o de outra pessoa.

 Prólogo

Agora ela sabe como é o coração partido.

A febre dele piorava. Não resta muito tempo, mas

ele está preso a ela, uma garota de um lugar do outro

mundo, uma pessoa triste e sem ideia de como salvá-

lo. Ou como perdê-lo.

Mesmo se ela escovasse os nós dos dedos na

bochecha, ele ainda estaria morrendo. Ela finalmente

entendeu - um toque entre eles não é suficiente para

consertar isso.

Ele está desaparecendo por causa dela, e ela

perderá a chance de pedir desculpas. Desculpa por

este fim. Desculpa por traí-lo em primeiro lugar.

Ela sentirá falta de tudo: a inclinação inquisitiva

de sua cabeça, a voz de contador de histórias dele e a

maneira como sua mão tentaria teimosamente

alcançar a dela. Ela sentirá falta daquelas perguntas

incansáveis pulando dos lábios dele. Especialmente a

pergunta que ele fez quando descobriu o que ela era.

 Quem cuida de você?

Humano bobo. Por um tempo, ele fez. Mas ele

não deveria.

Oh, ele não deveria.

 1

A flecha do amor atinge o menino primeiro. Isso

perfura seu coração, transformando-o em um flash

dentro dos corredores sombreados de seu corpo. O

impacto o faz grunhir e tropeçar para trás em sua

cômoda. Triunfante, a luz desaparece com uma

piscadela.

A garota é a próxima, o choque de arma de Love

a empurrando para o tornado desfeito da cama do

menino. Os olhares dos amantes colidem. Bocas ficam

frouxas, os olhos brilham e os corações passam direto

da admiração à adoração. A garota abre os braços,

convidando o garoto a entrar, e ele pula em sua

direção com um entusiasmo tão desajeitado que quase

cai do colchão estridente, cujo som corresponde aos

seus próprios ruídos estridentes - ai e oohs .

Love fica no canto e sorri, vendo o casal

negligenciar seus livros didáticos para enfrentar o

turbilhão do primeiro amor. As mãos puxam mechas

de cabelo. Unhas arranham e escavam gemidos. A

forma esbelta do garoto se equilibra nas curvas

desajeitadas da garota enquanto eles tentam

coordenar o resto do ato.

Tão desajeitado. Tão mortalmente previsível.

Mas tão íntimo.

O pensamento percorre os cantos dos lábios de

Love, apertando seu peito com saudade. Por tudo que

ela pode sentir emoções humanas, provar e cheirar

sua admiração, ouvir a ansiedade transbordando

dentro de seus corpos, ela ainda se pergunta como é

tocar - e ser tocada - assim.

Estar perto da juventude mortal sempre faz isso

com ela, afasta sua razão e a faz ansiar por coisas

tolas. Talvez seja porque eles têm apenas dezessete

anos e, bem, para uma deusa, ela é tão jovem quanto

eles.

Mas isso dificilmente significa que ela pode se

identificar com esses amantes, ou que ela deveria

esperar. Eles são humanos. Ela não é. Ela está aqui

para criar amor para os outros, não para querer para

si mesma.

O garoto e a garota remexem nos lençóis. Eles

descobrirão o resto eventualmente.

Love faz uma contagem de plumas para garantir

que as duas flechas gastas reapareçam em sua aljava e

deixa o casal à vontade. A parte complicada é

esgueirar-se pela janela do primeiro andar sem

assustá-los. Estava aberta antes, mas o garoto fechou-

a para bloquear o suposto frio. É tentador abrir o

painel sem se importar, como um espírito travesso, e

rir da perplexidade do casal. Uma janela não pode

abrir sozinha, eles pensariam.

É assim que acontece quando ela está com

vontade de brincar. Como agora. Como sempre. Mas

ela se obriga a se comportar. Depois de todo o

trabalho necessário para colocar esse par em um

quarto, ela não está prestes a arruinar o momento.

 Apoiando a mão na janela, Love a levanta, e a

partição dá um leve grito enquanto sobe na

moldura. Ela para e olha por cima do ombro. Os

amantes estão ocupados com botões e zíperes. Bom.

Ela pula sob o painel e pula para fora, depois

fecha a janela e acena em adeus ao casal. Amarrando

o arco nas costas, ela respira fundo. É inverno. O céu

é um gradiente de branco e cinza, com uma ocasional

provocação de azul. O gelo cobre todas as alpendres

cobertas de gelo ao longo da pista residencial,

enquanto os bosques de neve, cheios de pegadas,

escondem as calçadas.

Ao lado da casa do garoto, flocos de neve

decorativos de plástico pendem de uma

árvore. Enquanto a brisa gira, um dos ornamentos cai

de um galho e cai perto do dedo do pé da bota de

Love. Ela inclina a cabeça para o lado. O ornamento

não é chique, mas é impecável. Ela a pega do chão e a

enfia na aljava.
 A floresta de Ever tem o formato do floco de neve

roubado que ela carrega. A estrela rendada das ruas

se encontra no centro, onde um mirante mantém tudo

no lugar. No caminho, ela vê uma mulher de meia-

idade saindo de um carro enquanto equilibra uma

torre de livros. A mulher parece ter sido tirada de um

arquivo, com as calças vintage e um lápis preso atrás

da orelha.

Impulsivamente, Love gira através da senhora,

que engasga e quase deixa cair os livros.

Enquanto Love continua, ela passa por rostos

familiares. Namorados e namoradas. Maridos e

esposas. Pessoas com paixões e rancores. Pessoas com

esperanças amorosas. Muitas são casais que ela criou

nos últimos três meses, desde que o destino a

designou aqui.

Eu juntei esses dois. E esses dois.

Oh, eles foram difíceis. Os velhos são teimosos.

 Na metrópole chamada Ever High School, o

zumbido de uma campainha central explode no

campus. O par rebelde que ela deixou para trás no

quarto desafiou a regra de presença hoje, mas seus

colegas estão saindo da aula agora.

Love fica na ponta dos pés e espreita por cima do

portão. Ela perdeu a conta de quantas vezes veio aqui

para assistir os alunos, saboreando essas excursões em

seu mundo acadêmico, esse pequeno oásis de

atividades durante a estação tranquila. Ela gosta de

entrar na cafeteria e espionar. E isso lisonjeia sua

aljava, como dizem as Destinos, deitar-se como rainha

nas mesas dos professores, enquanto os alunos se

encolhem em seus assentos durante as palestras.

Em outros momentos, a dor de ser insignificante

e invisível é avassaladora. Quando fica ruim, ela

chega perto de jogar coisas.

É como ser casamenteira. O trabalho dela é

divertido - e engraçado, ridiculamente engraçado. E

muito mais que muitas vezes a deixa divertida e

dolorida.

Os alunos saem das portas principais, falando em

voz alta ou tapando os ouvidos com pequenos alto-

falantes que emitem música estridente. Uma a uma, a

multidão de emoções que se reproduzem dentro delas

começa a espumar na língua de Love. Ela sente

tristeza, prazer, amargura, medo, desejo... A lista de

sentimentos é tão longa quanto o horizonte. Ela se

forma com uma inquietação peculiar dentro dela,

fazendo-a apertar, maravilhada com o quão total e

completamente todos sentem - mais ainda do que os

mais velhos.

É diferente nos Picos. As divindades jovens não

são tão primitivas ou vulneráveis. Pelo menos a

maioria deles não é.

O gosto amargo de uma briga se acumula na boca

de Love, e ela segue esse gosto, localizando um casal

resmungando um para o outro.

 — Posso falar?

— Posso terminar?

— Você pode parar?

— Você pode ouvir?

Ela revira os olhos. Observando a exibição

patética, ela lembrou o que acontece quando suas

flechas não estão envolvidas. Sem a intervenção dela,

a briga aumentará, o ressentimento aumentará e as

coisas não terminarão bem. Um casal imperfeito.

Mas mesmo quando os casais discutem assim, a

vida parece menos ... vazia. Ainda há espaço para

uma piada e uma risada, ou um toque puro e

imaculado. Isso deve ser legal.

Agradável. É tudo o que Love pode fazer para

não golpear sua flecha em um poste de luz próximo.

Eu sou uma estranha. É assim que deve ser. Esse é o

preço de ser um mito.

Pelo menos ela não fez algo fútil como se apegar

a um deles.
 O amor foge. Ela se mantém à beira da multidão

adolescente, afastando-se sempre que se aproxima

demais.

Na fronteira de Ever, sua floresta aguarda com

seu excedente de pinhões e abetos. Ela pula sobre uma

montanha de neve, a barra do vestido branco subindo

pelas coxas e mal cobrindo as colinas de suas nuas

costas.

A floresta é sazonalmente calma. Hora de mudar

isso.

Alcançando a primeira árvore adequada, ela

escala o tronco e salta de galho em galho, escavando

na floresta de neve enquanto deixa a natureza fora de

seu caminho. Galhos. Bichos. O próprio vento.

Sua árvore favorita aparece. Love salta, os braços

estendidos acima da cabeça e pega um dos galhos

mais altos, erguendo-se sobre ele. Depois de

resolvida, ela pega o floco de neve de plástico da

aljava e o pendura no galho acima dela. Lá. Agora ela

também tem um ornamento.

Mantendo uma única flecha na mão, ela esconde

o arco e a aljava em uma brecha no tronco da árvore e

reclina. A textura áspera da casca esfrega sua coluna,

as pernas pendem dos lados e os pés balançam como

um par de sinos. Ela aperta os dentes cuidadosamente

com a ponta da ponta da flecha. Pela milésima vez, ela

visualiza o espetáculo distorcido que se tornaria se

acidentalmente se cortasse com sua arma. Quando

disparada de seu arco, uma flecha voa perfeitamente

no corpo de uma pessoa, sem tirar sangue. Se exercida

de outra forma, a arma cortará a pele - nunca em uma

extensão mortal, mas seria necessária uma mera fenda

para fazer amor o alvo atingido.

E o destino constantemente lembra Love da

grande ironia, como se ela alguma vez esquecesse: as

divindades não são imunes aos seus próprios poderes.

 Comparado aos mortais, com que rapidez o corte

a afetaria?

Love para de cutucar seus incisivos. Tão ousada

e teimosa - e, sim, travessa - como o povo a acusa de

ser, ela não quer descobrir. Ela não é curiosa.

Há outras coisas para ser mais curiosa. Varrendo

os dedos sobre os lábios, ela imagina como é beijar,

assim como o casal fez no quarto do garoto, com a

boca aberta e macia. Compartilhar um toque de

carinho, um toque de amor.

Argh. Que louca ela é, querendo o que os

humanos têm. Ela trabalha neste mundo há um século

e meio, mas o tempo não apagou sua obsessão. As

deidades abraçam a camaradagem, o respeito, a

luxúria. Isso é tudo. Não é natural que uma deusa

tenha impulsos além disso.

Obviamente, é por isso que ela não tem amigos

em casa. Nos Picos, ela é ridicularizada por suas

ilusões sobre ternura e pungência. A maioria de seus

colegas arqueiros olha para ela como se ela fosse

estranha, mas Envy, Sorrow, e Anger são as mais

severas. Wonder é a única pessoa bondosa para amar,

mas a garota tem suas próprias razões para isso.

Quem precisa de amigos, afinal?

O sol começa a se pôr. Ela armazena a flecha na

aljava e depois se recosta, fechando os olhos para

descansar.

Uma brisa faz cócegas em seus ouvidos e traz

consigo os sons da neve esmagando sob os

sapatos. Suas pálpebras se abrem, os olhos focando

nos galhos em pó acima dela, quando um perfume

distinto que gira pela floresta. É jovem, mas

masculino - e próximo.

Alerta, Love se empurra na posição vertical e

desliza lateralmente para fora de seu

poleiro. Atirando, ela coloca os dedos na casca e

balança. Quase. Ela quase caiu. Isso teria sido

irritante.
 Se as pessoas pudessem vê-la, se soubessem

quem ela era, ficariam confusas. Suas primeiras

perguntas seriam — Onde estão suas asas?— e — Por

que você não pode voar?

A próxima pergunta seria — Eros não é um

homem?

Eros. Ah, mortais e suas crenças fantasiosas e

fatos equivocados.

Ela se ergue de volta ao galho, agacha-se e

espera. E vê.

Um garoto.

Um garoto adolescente.

Um garoto adolescente com um soluço em seu

caminho.

Enquanto ele manca pela floresta, as camadas

espetadas de seus cabelos loiros brancos se

materializam abaixo. A cor é marcante nele, e faz Love

alcançar seus cabelos pretos. Ela imagina como os

dois ficariam lado a lado, toda a luminosidade e

escuridão.

Ela detecta outro perfume vindo do garoto, um

menta. Os sentimentos que rodopiam em seu corpo

sugerem um certo temperamento: paz.

Ele caminha em direção a uma árvore e, em

seguida, vasculha sua mochila, o conteúdo

estremecendo enquanto ele produz uma garrafa

térmica. Fechando a mochila, ele a coloca de volta por

cima do ombro e fica confortável - e que lugar

estranho para ele fazer isso, com toda a neve -

encostando-se no tronco e desaparafusando a tampa

da garrafa térmica. Ele bebe e olha para longe,

perdido em um abismo de pensamento.

Love sorri. Bem, o que temos aqui?

Ela pula do galho, cai a seis metros e cai atrás dele

com um baque retumbante que faz o chão

ondular. Ela pretende cutucar a mochila dele e tirá-la

do ombro dele. Por perturbar seu descanso, esse

garoto merece um bom susto, e ela está ansiosa para

lhe dar um.

No entanto, ela não está preparada para ele dar

uma volta. E fixar os olhos nela.

 2

Eles saltam de volta ao mesmo tempo. O corpo de

Love bate na árvore. O garoto tropeça e luta para

recuperar o equilíbrio, sua mochila e garrafa térmica

pousando no chão.

— Puta merda!— Ele grita.

Não pode ser, ela pensa. Não pode. Como ele

pode vê-la? Como?

— Puta merda!— O garoto repete, sua respiração

socando o ar. Ele se afasta alguns metros e depois

para. Pisca. Dá uma boa olhada nela.

Love faz o mesmo. Suas cabeças se inclinam,

espelhando-se.

Ela sente a atmosfera mudar. As agulhas de

pinheiro tremem, como se acordassem da hibernação,

e se estendem em direção ao que resta do sol

abafado. Ela e o garoto se estudam abertamente, das

cores contrastantes dos cabelos aos dos sapatos,

intrigando o medo.
 O olhar dele a afeta de uma maneira

desconhecida. As divindades podem ser imortais,

mas precisam de ar tanto quanto os humanos, e, no

entanto, parece que a respiração dela se enredou nos

pulmões e não sai. Isso a faz se sentir impotente. E

pior, autoconsciente.

Dela. Uma deusa.

O casaco ajustado do garoto sugere um corpo

forte, embora ele não seja muito grande, e com base

em seus dedos finos, ele provavelmente é mais

estudioso do que atlético. Flocos de neve cobrem seus

cílios, íris circundantes da cor de estanho. Ele é a coisa

mais infinita que ela já viu.

— Que diabos? De onde você veio?— Ele

explode.

Embora ele não seja o mais eloquente. Sua

pergunta é descarada, lançada assim, como se fosse a

maneira habitual de perguntar algo em seu mundo.

 Aquelas íris de inverno brilham. — Você está

perdida?

Ela sente sua expressão apertar. Eu pareço perdida

para ele?

Sua mente gira e destrói tudo em seu

caminho. Ele é quem se aventurou na floresta sem um

propósito prático, não ela. Foi ele quem invadiu seu

território, e não o contrário.

Ele dá um passo em sua direção. Sua marcha é

desequilibrada, mas tão confiante que, por mais que

tente, ela não consegue se mexer. Ela está fascinada,

ligada ao suspense do que vai acontecer a seguir.

Sua atenção viaja para baixo, registrando seu

vestido curto, o material fino enrolado em torno da

cintura dela. Ela percebe o que ele deve ver: uma

garota no meio da floresta, que caiu no chão de um

galho muito alto e caiu de pé enquanto usava nada

além de uma minúscula peça de roupa e botas de

cadarço.
 O garoto tira o casaco. Ela estava certa sobre sua

constituição. Seus ombros são maravilhosos, vivos,

penhascos respirando sob o suéter.

Ele estende o casaco para ela. —

Aqui. Pegue. Jesus.

Love ignora o casaco. Ele não pode ser

humano. Os humanos não podem ver divindades.

Ele é um imortal como ela? Ela ouviu falar de

deuses e deusas que eram burros o suficiente para

serem banidos dos Picos ao longo dos tempos. Ele

poderia ser um deles.

Ela estreita o olhar. Só por precaução... O garoto

engasga quando a mão dela se estende e nada através

da dele.

Tudo bem, então ele não é um deus

exilado. Então ele é algum tipo de

criatura? Absurdo. Não há criaturas vagando neste

mundo.
 Love dá um tapa no casaco da mão dele. Isso voa

e aterrissa na neve. Ela tira um galho pesado do chão,

o golpeia no peito dele e o golpeia na árvore mais

próxima. Ela para quando seu peito está a centímetros

de mergulhar no dele. Ele não resiste. Ele está

assustado demais, com os olhos arregalados e

brilhantes.

— O que você quer?— Ele pergunta.

Eu quero que você fique quieto, garoto.

Sua voz é uma orquestra, estourando naquele

lugar que os humanos chamam de coração, mas as

divindades apenas consideram um órgão. Um ritmo

irregular acelera lá, pulsando dentro dela. Ela

também pode ter engolido um tambor. É assim que é

realmente sentir o pulso dela?

Ela cheira a terra nele. Ele não é o tipo dela. Sua

espécie não ficaria perturbada. Sua espécie iria

revidar. Sua espécie teria esperado um ataque.

 E, claro, não é exatamente comum que ela seja

manca. Como ela se esqueceu disso?

Ele não é senão um mortal.

Os dedos de sua mão livre começam a segui-

lo. Eles tentam rastreá-lo, da testa, até o nariz e o

queixo. Surpresa afrouxa seu rosto. A mão de Love

mal começou a patinar ao longo de sua mandíbula

quando ela recua, soltando o galho e soltando o garoto

tão rapidamente que ele precisa agarrar a árvore.

Ela aperta o punho. É como se bolhas estivessem

estourando sob sua pele. Essa reação a um mortal

humilde não é normal, é?

— Espera!— Ele grita enquanto ela escala a

árvore como um inseto.

Ela prova, cheira, ouve a prova do choque dele ao

subir, mas não é devido à sua velocidade - ela não está

se movendo o mais rápido que pode. É porque ele viu

debaixo do vestido dela, viu a evidência de que as

divindades não se incomodam com roupas

íntimas. Por que eles deveriam? A nudez não é

sagrada em seu reino.

Love se esconde em seu galho. É um novo

exercício que faz com que o rosto dela faça coisas com

as quais não está acostumado, como

estrabismo. Lamentavelmente envergonhada, ela

puxa a bainha do vestido para se cobrir.

Sua voz ecoa pela floresta. — Ei! Garota de

comando.

Ela para de puxar o vestido, detectando o

sarcasmo em suas palavras. Garota de comando? É

algo que ela nunca ouviu antes, nem mesmo no ensino

médio, onde as palavras são constantemente

reinventadas e confusas.

Talvez ela tenha adormecido no galho, e isso é

um sonho. Ou talvez seu isolamento a tenha

superado, e esse garoto é uma invenção de sua

imaginação solitária.
 Ele rodeia a árvore, forçando-a a pular de galho

em galho enquanto luta com o vestido. Este jogo de

perseguição é uma tarefa incômoda. Ela não gosta

nem um pouco, não quando é o alvo.

Ela o ouve xingar baixinho. Ele também não deve

gostar do jogo.

— Quem é você?— Ela grita.

— Quem é você ?— Ele joga de volta.

Deixa pra lá. Este foi um erro grave. O que ela fez

revelando sua existência a ele? O que ela fez exibindo

sua força e saia curta? O que ela fez?

Ela teria sorte se esse garoto fosse uma

ilusão. Caso contrário, ela está com um grande

problema e pode muito bem receber uma surra

imortal dos mais velhos.

— Olá?— Ele pergunta.

— Você me ouve?— Ele pergunta.

— Você está surda agora?— Ele pergunta.

 Isto não é um sonho. Sua voz falha demais para

que seja uma fantasia, e ela não teria conjurado um

garoto defeituoso, certamente não um com uma

desfiguração.

O sol está quase se pondo. Exasperada, ela bate

no tronco da árvore. Ele precisa ir embora.

— Vá embora!— Ela assobia.

Ele hesita. Ela sente o cheiro fresco de sua

preocupação flutuando por baixo.

— Vá embora, caramba!— Ela repete.

— Bem.— Ele tira o casaco do chão,

murmurando que deve estar enlouquecendo, depois

xinga enquanto recolhe sua garrafa térmica e sua

mochila molhada. Ele dá alguns passos mancando

para sair. Então ele para.

As unhas de Love apunhalam a casca enquanto

ela espreita em volta da árvore. O garoto apoia o pé

em um tronco caído. Ele vasculha sua mochila e pega

uma caneta e um caderno, folheando-o até chegar a

uma página em branco. Ela observa a cabeça dele se

curvar antes de começar a escrever, os nós dos dedos

flexionando, a tinta da caneta sangrando no papel.

Minutos depois, ele terminou. Ele dobra a nota,

coloca-a no bolso do casaco e põe o casaco no

tronco. — Congele ou não congele. É tudo a mesma

coisa para mim.— Ele mente, porque ela sabe quando

os mortais estão mentindo. Em seus primeiros anos,

antes de pôr os pés neste reino, ela ouviu Orgulho e

Culpa desabafando sobre mentirosos humanos: o

relutante fragmento ou rápido aumento de suas

vozes, suas posturas defensivas, seus olhares

hesitantes.

Ao longo das décadas, Love observou, sentiu, por

si mesma. O orgulho, a culpa ou ambos, apodrecem

dentro dos mortais que escondem a verdade, e ela

conhece o sabor picante e a textura esburacada dessas

emoções.
 O garoto se afasta como se ela o tivesse forçado a

sacrificar sua única fonte de calor. Suas folhas moles

atrás de uma trilha de pegadas arrastadas e inclinadas

na neve, ao lado de um conjunto de pegadas normais

de sua perna boa. As trilhas incompatíveis

serpenteiam por entre as árvores como um tipo

estranho de assinatura - a assinatura dele.

Love range os dentes e se arrasta até o

casaco. Procurando no bolso, ela encontra o papel e o

alisa. Enquanto ela lê, suas sobrancelhas franzem.

Pernas de gato. Cabelos Pretos. Vestido de

cisne. Atitude de raposa.

Uma alpinista. Olhos vigilantes. Mãos violentas que

não podem me tocar.

É algum tipo de lista estranha sobre ela. Ela olha

ao redor para se certificar de que ele não voltou e

depois lê a próxima linha.

Quem é essa garota?

E a última linha.
 P.S. Meu nome é Andrew.

Atordoada, ela volta a subir a árvore com o

casaco dele. Instalada em seu galho, ela se aconchega

na roupa, deslizando os braços pelas mangas grandes

e, em seguida, segura a nota com uma mão, girando

uma de suas flechas como um bastão com a outra. Ele

deu uma breve olhada nela, mas a fez parecer

selvagem, graciosa e astuta.

Love não gostaria de ser amiga da garota que ele

descreveu, embora ela respeite a franqueza da

nota. Ele não estava tentando polir a verdade sobre

ela.

— Andrew.— Diz ela. É um nome que abre a

boca e depois dobra os lábios.

Ela lembra a desvantagem dele e imagina a mão

dela subindo pela cintura dele, sentindo o ritmo e a

revolução desarticulada de seus quadris, enquanto ele

caminha ao lado dela. Ela pressiona o papel nas

narinas e inspira as impressões digitais dele. É uma

mistura de acidez e doçura, as emoções de uma vida

conturbada, sem autopiedade, sem nada a esconder e

tudo a dar. Os sinais de abnegação.

Ela se levanta e estala os dedos.

Oh, destino! É por isso que ele pode vê-la.

 3

Somente um humano verdadeiramente altruísta

pode ver divindades. É o que a doutrina mágica diz.

Esse garoto é uma novidade. Ele é notável. E

apenas a sorte dela.

Love cai para trás no galho, batendo na testa

repetidamente. Para onde foi sua inteligência? Como

ela poderia deixar isso pular sua mente por mais de

um instante?

Puro desinteresse. Uma virtude perfeita que é

uma maldição para o mundo dela por algum motivo

misterioso.

Dizem que se um mortal olha para uma

divindade, é uma sentença de morte para o

destino. Invisibilidade é a salvação de seu

povo. Desde que o que lhe foi ensinado esteja certo,

esse garoto irá enfraquecer e, eventualmente, matá-la

como um vírus - e todos os outros do mundo

dela. Esse vírus se espalhará de uma alma imortal

para a seguinte, começando com a primeira divindade

refletida nos olhos daquele mortal: Love. Ela

desaparecerá primeiro. E todas as divindades com as

quais ela já se cruzou - em outras palavras, todas elas

seguirão.

A névoa se torna espessa o suficiente para

engolir. As árvores marcham e se aproximam de

Love. Ela tem que contar à corte sobre esse garoto. O

que ela está esperando?

Se eu contar ao meu povo, eles destruirão Andrew.

Esse é o problema. Aniquilá-lo funcionaria como

um antídoto e consertaria isso, mas o próprio

pensamento a tira. Não que ela esteja preocupada com

ele em particular. Ela está apenas na zona de

preocupação. Ele não significa nada para Love

pessoalmente, mas os humanos são considerados

sagrados. Ela tem que ter certeza antes de abrir a boca

grande. Ela não pode ser precipitada sobre

isso. Porque talvez... Talvez haja outra explicação

para ele.

Por que ele estava na floresta hoje? No inverno?

Ela deve procurá-lo e aprender mais, determinar

com certeza com o que está lidando. Supondo que não

haja outra explicação para Andrew, estar perto dele

não faz diferença. Ele já a viu. Sua existência está

selada em sua memória, então o estrago está feito.

Love engole seu medo, lembrando a si mesma

que esse não é o fim. O Tribunal do Destino pode

acabar com Andrew em um milissegundo e curá-la.

Ainda assim, ela pensa até a manhã seguinte,

quando fica irritada. Ela precisa de metade do sono

que os seres humanos fazem, e ela não fica com fome

tão frequentemente, mas não obteve o menor piscar

de olhos, e seu estômago está vazio. Se ela não fosse

tão idiota, teria pensado em se retirar para sua cabana

de vidro na noite passada, para comer e

descansar. Mais fundo na floresta, há uma pequena

habitação, invisível para os mortais, onde ela deveria

passar seus dias enquanto estava nesta cidade. Todo

arqueiro recebe uma nova casa onde quer que seja

designado, mas ela não passa muitas horas lá. Embora

adaptada às suas necessidades básicas, a casa não é

realmente dela. Tudo dentro de suas paredes

translúcidas foi criado pelo Destino, não por Love. Ela

gosta mais desta árvore, deste lugar de sua escolha,

com seu pequeno ornamento pendurado acima dela.

A manhã se transforma em meio-dia. Hora de

lidar com esse garoto incômodo.

É um sábado. Ele deveria estar em casa.

Envolta em seu casaco, com a nota no bolso, ela

desce a árvore - ele não é um alvo de Love, então não

há necessidade de trazer suas armas - e viaja de volta

ao mundo das canetas e papel. Ela tenta navegar pelas

ruas residenciais, mas não tem ideia de onde

encontrar Andrew. Ela precisa se aproximar para

farejá-lo.
 Love passa por caixas de correio enferrujadas

com alças de esmalte. Frustrada, ela dá um tapa em

suas bocas de metal, deixando-as abertas enquanto

suas botas cortam lama.

E então, em meio ao odor carbonizado de estresse

e ao perfume floral da melancolia que sai das casas,

ela percebe a corrente do cheiro de menta de

Andrew. Ela segue e o encontra. Ele está amarrando

um lenço no pescoço, a mochila presa no ombro

enquanto desce pela passarela de uma casa lascada de

tinta.

Observação secreta é a melhor. Love se esconde

atrás de um carro gigante da família estacionado na

calçada.

Um homem enfia o rosto de couro na porta da

frente da casa de Andrew. Ela acha que ele é o pai,

mas pensa novamente. Isso não pode estar certo, pois

esse homem não possui as íris cinzas de Andrew nem

os ombros impressionantes. Esse homem tem olhos

de mármore preto, cachos castanhos lamacentos e um

pescoço do tamanho de um pé de feijão.

Ela reconhece o gosto amargo e o som irritante do

rancor. Ela não aprova Andrew morando aqui. Saber

que ele faz isso lhe dá um mau pressentimento, o que

é cômico. Love não tem nada a ver com ele.

— Não vá embora sem me responder.— O

homem late. — Eu disse, o que aconteceu com esse

seu casaco?—

Love aproxima o casaco do corpo enquanto

examina a escassa substituição de Andrew. É uma

jaqueta puída, parecida com as opções de lã que as

pessoas usam na cidade e na escola. Ele sacrificou seu

conforto por ela, sem saber que ela não precisava

disso. Frio e calor são enigmas para as divindades.

Parando na calçada, Andrew se vira para o

homem. — Dei de presente.

— Seu idiota. Há uma linha tênue entre caridade

e estupidez.
 Indignada, Love solta o casaco. Caridade?

— Não posso fazer nada certo.— O homem

estende a mão como se dissesse: Boa viagem . Love vê

o resíduo de amargura em seus dedos. Ocorre-lhe que

ele poderia ser o responsável pelo mancar de Andrew.

Ela torce a boca enquanto fantasia sobre maneiras

de retribuir ao homem, mas abusar do poder é um ato

desprezível, que o Tribunal do Destino não toma de

ânimo leve. É julgado e punido com mais severidade

do que, digamos, maldade.

A porta da frente bate novamente. Andrew

espera, observa a casa com cautela - para quê? Se o

homem voltar?

Quando o momento passou, Andrew pousa a

mochila, pega neve e forma uma bola. Um longo olhar

para ele, e então ele está atirando em uma das

janelas. A bola de neve bate a partição com força

suficiente para fazê-la agitar.

 Love deseja que ele apontasse a bola de neve na

cabeça do homem. Ela teria aplaudido.

Andrew cai. Ele pega sua mochila e sai

andando. Ela o segue enquanto ele caminha pela

cidade, mãos enfiadas nos bolsos. Ela não pode ver o

rosto dele, mas se a distância incomoda sua perna,

seus sentidos não o denunciam.

Ele para uma vez. Uma parada completa. Uma

parada atenta, como se atingido por alguma coisa.

Love se esconde nos braços de um arbusto. Em

vez de se virar para ver se ele está sendo seguido, ele

inclina a cabeça na direção da floresta, para onde

sempre-vivas lançam o céu. O olhar fascinado

rolando em seu perfil enquanto ele olha para as

árvores afugenta sua concentração. Ele poderia estar

pensando nela?

Inexplicavelmente, há um leve e repentino

nevoeiro em suas emoções. Ela é incapaz de entender

o que ele está sentindo, pois seus sentidos

piscam. Incomum... Ou não.

Andrew se afasta da floresta e continua. Ela o

persegue enquanto ele atravessa a praça, depois sobe

na varanda de uma casa localizada na rua principal. A

casa foi convertida em livraria, e o letreiro oscilante

nos degraus diz Ever Stories, Raros e Usados .

Love considera lançar

o sinal Aberto para Fechado para chutes imortais. Em

seu último domínio, ela gostava de remover multas de

estacionamento dos para-brisas dos carros. Em outra

região, ela seguiu seus objetivos, monitorando o

namoro em um supermercado e colocando itens

aleatórios nos carrinhos de compras das pessoas. Os

seres humanos são criaturas divertidas quando são

incomodados.

Andrew praticamente pula as escadas. Seu ritmo

saudável indica que ele está aliviado por estar aqui.

Ela deixa o sinal em paz.

 Ele limpa a neve dos ombros e desaparece no jugo

de luz que escorre pela entrada. Love espreita pela

janela antes de passar pela porta da frente.

Ela não colocou os pés aqui antes. O local é

pequeno e antiquado, com painéis de madeira e

adereços decorativos espalhados. Há uma máquina

de escrever, compacta e feita de metal azul marinho,

em uma mesa exibindo coleções de poesia. Um rádio

com caixas de som embutidas e botões redondos fica

no chão. Um fogão a lenha que não funciona ocupa a

sala principal, que se conecta a outras salas cobertas

de livros.

Uma música de jazz sai dos alto-falantes,

instrumentos de metal pulando pela loja. Uma voz

rouca canta sobre seu bebê, sua dama, sua garota.

A porta à direita leva à seção infantil e ao registro

onde uma mulher se senta em um balcão. Ela parece

estar na casa dos quarenta, mas há um lado nostálgico

em seu guarda-roupa, e ela o tira bem. Poucas

mulheres humanas podem fazer um broche parecer

chique. Na verdade, seu rosto e as calças masculinas

vintage são familiares.

Quando Love percebe o lápis preso acima da

orelha da mulher, ela se lembra. Ha! Esta é a mortal

pelo qual ela andou no dia anterior, logo depois que

ela combinou com o casal de adolescentes. A mulher

que estava carregando todos aqueles livros.

Ela deve ser a lojista. Ela está empoleirada em

uma banqueta, examinando as páginas de um

livro. Love está atrás dela e está prestes a ler, mas sem

aviso prévio a mulher enrijece e gira na cadeira. Seus

olhos sondam o espaço entre elas, confusos e

procurando. Love inspira profundamente. O

momento dura um segundo, mas é o suficiente para

deixá-la abalada depois que a mulher desliza de volta,

esfregando a parte de trás do pescoço.

Certos humanos demonstram um sexto sentido

sobre as divindades, especialmente quando Love

atravessa seus corpos ou paira atrás deles. Isso

geralmente a desvia.

Hoje, é um mau momento. Love está muito

nervosa para se divertir.

Uma porta adjacente se abre. No flash de cabelos

brancos, ela se vira e dá um salto elegante - ela se

lisonjeia - ao virar da esquina. Aterrissando do outro

lado, ela espreita o melhor que pode. Agora sem

lenços e sem jaqueta, Andrew emerge do que parece

ser um armário de estoque.

— Bom dia, chefe.— Ele anuncia.

— Bom dia, criança.— Responde a lojista,

cutucando o lado dele com a borracha de lápis. —

Você está mantendo-se longe de problemas?

Ele sorri para si mesmo. — A menos que

o problema me encontre.

A lojista olha para ele. — Você conheceu uma

garota.
 Love recua com a observação dela, depois teme

que Andrew possa contar à mulher sobre o encontro

deles ontem, depois se lembra de que ele tem a

oportunidade de conhecer muitas garotas. Isso pode

não ter a ver com Love.

Andrew zomba em resposta. — O que você tem

lido?

— Garoto, eu tenho olhos mágicos. Eu percebo

tudo. Além disso, você está corado. Você nunca está

corado. Parece-me que problemas são uma

garota.— Ela se ventila com orgulho dramático. —

Vou lhe dizer uma coisa, eu tenho esperado por esse

dia.

— Olhos mágicos? Você precisa reduzir os livros

de fantasia.

— Então pare de recomendá-los para mim.—

Comenta a mulher, perdendo um pouco de humor.

— Você está bem, chefe?— Andrew pergunta.

 — Existe uma janela aberta? Sinto uma bolsa de

ar frio pairando ao redor. Também senti ontem, assim

como um fantasma me atingiu.

Love se prepara, segurando o canto da parede.

Uma carranca se forma no rosto de Andrew, mas

ele encolhe os ombros. — Fantasmas acontecem. Eu

ouvi que as pessoas se tornam mais sensíveis a coisas

paranormais à medida que envelhecem. Enquanto

as pessoas envelhecem, não os fantasmas.

A mulher ri e o afasta. — Oh, vá ser um

empregado, se não vai me agradar.

— Eu não conheci nenhuma garota.

— Você mente. Poeira alguma em não-ficção

enquanto você está nisso. Isso vai lhe servir bem.

O dia de trabalho começa. À medida que as

horas passam, a mulher liga para clientes - homens

carecas e mães com brinquedos de corda para crianças

que correm pelo local

dizendo: não , não , não , não , não - Andrew remenda

livros esfarrapados e estoca novos. Love se move

silenciosamente e rapidamente em seus pés, caindo e

pulando e saltando para fora do caminho sempre que

ele se aproxima.

É uma benção que ele se mova lentamente,

dificultado pela perna e absorvido pelos livros. Uma

prateleira notável chama sua atenção. Seus olhos

estreitam enquanto ele examina os títulos, então ele

faz sua seleção e folheia as páginas enquanto se

afasta. Ela não consegue se aproximar o suficiente

para ver o texto, então Love dá uma olhada na

prateleira.

Um Guia para Fantasmas e Espíritos do Mundo Real,

Volume III.

Quando o sol se põe: países das fadas do bairro ou

Vigaristas com dentes.

Além dos mitos: uma jornada anotada.

Coincidência depois de conhecê-la? Duvidoso.

 Ele estuda uma passagem em particular ao virar

da esquina e colide com uma garota, derrubando seus

livros no chão. De um ponto clandestino atrás dele,

Love observa o casal. Os livros amassados, assim

como o telefone em que a garota estava sussurrando,

cobrem o chão com os pés.

— Oh!— A menina diz.

— Merda. Desculpe, eu...— Ele engasga.

A garota tem a idade dele. Ela é atraente, com

uma cachoeira de cabelos cor de mel caindo em

cascata na parte de trás de sua jaqueta forrada de

pele. Seu lábio superior arqueia em direção ao nariz,

revelando uma leve parede de dentes.

A voz de um cara descasca através do telefone

dela. Ela o tira do chão e diz: — Tenho que ir.— E

depois — Ninguém— antes de desligar.

Andrew se ajoelha para ajudar a coletar os

livros. — Eu não quis ...

 — Não, não, está tudo bem.— Ela insiste,

afastando-o dos romances, rosa correndo por suas

bochechas. As capas dos livros exibem corpos

seminus em abraços hiperbólicos. Outras capas

mostram casais adolescentes se beijando e de mãos

dadas.

— Sério, está tudo bem.— A menina protesta

novamente, balançando o braço e juntando os

romances em um movimento diligente. Ela se levanta,

segurando os livros no peito e faz um inventário das

feições dele enquanto ele se levanta. — Oh,

ei. Andrew, certo?— Sua confiança volta a crescer

como uma planta. — Eu sou Holly. Uau. Isso é, tipo,

déjà vu. Estamos destinados a fazer muito isso?— Ela

pergunta divertida, seu perfume de baga sugerindo

uma tendência à amizade.

Ela é fácil de ler. Mas, pela segunda vez hoje,

Love falha em compreender as emoções de Andrew.

Não é bom.
 Pelo que a garota disse, parece que esses dois

mortais compartilham uma memória. No entanto,

Andrew não diz nada. Por que ele está olhando para

a garota como se ela fosse feita de açúcar?

— Ei, não foi grande coisa.— Ela assegura. —

Quero dizer, da última vez. Meu tornozelo está bem.

Mais uma vez, sem resposta. Seus olhos

disparam para o lado, sua boca se curvando como as

bocas mortais quando confrontadas com uma reação

suficientemente estranha.

— Okayyy.— Holly chama. — Bem, vejo você na

escola, eu acho.

Ela dança na direção do caixa enquanto Andrew

se arrasta no lugar. Ele recupera seu livro sobre

fenômenos paranormais do chão, mas não o abre

novamente. Eventualmente, ele coloca de volta na

prateleira.
 A lojista enfia a cabeça na sala e olha para ele com

conhecimento. Sua expressão pergunta: Essa era a

garota?

Andrew revira os olhos, a cor subindo pelo

pescoço. — Pare com isso.

A mulher desaparece com uma risada, mas Love

não vê o que é tão engraçado. Aquela garota sabia o

nome de Andrew, e ele agiu hipnotizado por esse

fato. A repetição de toda a cena incomoda

Love. Inexplicavelmente, ela sente uma centelha de

rivalidade em relação àquela garota. Aquela Holly.

Ela investiga a seção de romance de onde Holly

veio e pega um romance na prateleira, depois faz uma

pausa, pensando na linda garota segurando todos

esses livros.

Com um bufo, Love enfia o livro de volta no slot

e começa a se afastar.

Droga. Ela se vira, pega o livro novamente e o joga

no bolso do casaco.
 Até então, é hora de Andrew ir para

casa. Enquanto ele luta com sua jaqueta patética, a

lojista o observa pelo canto do olho dela. — Precisa de

uma carona, garoto?

— Não. Eu estou bem.— Ele responde.

— Está ficando escuro. Ruas escorregadias.

— Não é como se eu morasse longe.

— Nesta cidade, quem diabos mora longe?

Love morde o lábio para reprimir o sorriso. Ela

gosta dessa mulher, apesar de sua reação inquietante

à proximidade de Love e à maneira como ela

provocou Andrew sobre Holly.

A mulher aponta o lápis para ele. — Brisas e

fantasmas, lembra? Eles poderiam estar lá fora. Eu

sou uma crente. Não posso deixar de me preocupar

com o que está seguindo você.— Quando Andrew

recusa uma segunda oferta de carona para casa, ela

resmunga. — Pelo menos me diga que você está se

aquecendo nessa roupa.

 — Não.

— Bem, diga ao seu pai para fazer algo sobre

isso.

Andrew oferece-lhe uma saudação cansada. —

Padrasto.— Ele corrige e depois sai.

Love o leva para casa, recapitulando as maiores

pistas do dia. Andrew está possivelmente

pesquisando sobre ela, o que o levará a lugar nenhum,

pois ele está limitado a textos mortais. Não é muito,

mas vale a pena acompanhar.

Mais importante, sua conexão sensorial com ele

está diminuindo. Não para mais ninguém, apenas ele.

Espera. O que são esses cheiros? Emoções

colidindo, mas provocando o que?

Competitividade. Isso é o que.

Ela percebe que Andrew tomou uma rota

diferente, talvez um atalho, através de um parque. Ele

passa por um par de garotos da sua idade, que param

de falar quando o veem, atraídos por sua presença

inesperada. O maior dos dois tem braços volumosos

que se movem sob a jaqueta atlética, e sua expressão

brutal o faz parecer bestial. Seus olhos rondam

Andrew enquanto seu amigo troll ri.

O coxo de Andrew piora. Ele mantém a cabeça

baixa como se não os visse, mas ele sabe. Love sabe

que ele sabe.

A paisagem é tão cheia de frio que não há

ninguém por perto, exceto Andrew.

E esses garotos, que começam a segui-lo.

 4

Garotos são estúpidos. É tudo o que há para isso.

Isso acontece na beira do parque, perto de um

playground vazio e de um balanço

enferrujado. Tantas sensações assaltam Love de uma

vez que é difícil peneirá-las. O restante sabor

adocicado de alegria de uma gangorra. O fedor da

inclinação de alguém pela territorialidade.

Atrás das costas de Andrew, o garoto bestial faz

uma pausa sob o brilho de um poste de luz. Love

estreita os olhos. Contenha-se, garoto bestial.

O troll ao lado dele é uma não-entidade até que

ela considera seu olhar malicioso e mãos do tamanho

de remos, que são desproporcionais ao resto dele.

Com o céu ficando mais escuro, a atmosfera

encolhe a calma invernal e fecha os punhos. O garoto

bestial caminha em direção a sua presa, com seu troll

marchando a seu lado.

 Eles flanqueiam Andrew rapidamente. Os seres

humanos podem ser extremamente rápidos quando

querem algo.

— O que há, Andy?— A besta diz enquanto o

troll joga seu cigarro aos pés de Andrew.

Love torce o nariz com nojo. Apelidos. Se eles não

são para ser idiotas, devem depreciar.

Andrew olha para todos os lugares, menos para

seus predadores. Love aprendeu com seu povo a

importância do contato visual. Ela daria uma palestra

a Andrew se não estivesse ocupada pegando uma

pedra do chão e apertando-a na mão, apenas para ter

algo a fazer.

— Não está tentando correr?— O garoto bestial

pergunta. — Isso é corajoso.

Andrew lança um olhar de soslaio que parece

dizer: Sim, é.

Ela fecha os olhos, buscando sinais emocionais

dele, mas novamente ela não encontra nenhum. Ela,

no entanto, localiza o pulso dele. Seu batimento

cardíaco vacila, um batimento cardíaco sensível que

deixa Love louca durante a fração de segundo em que

ela o ouve. A pedra se quebra em suas mãos e pós no

chão.

Eles não vão tocá-lo.

Sim, eles vão se quiserem. É contra as regras que

ela interfira nas relações mortais, a menos que isso

tenha a ver com encontros. Domar animais é o

trabalho de Anger. Não que Ever seja sua

jurisdição. Ele está estacionado em uma daquelas

cidades conhecidas por ter muito tráfego, onde está

tentando acalmar os perseguidores de veículos

histéricos deste país.

— Não tem nada a dizer?— O garoto bestial

pergunta. — Eu pensei que poderíamos ser amigos,

mas veja, eu não entendo algumas coisas. Como por

que você tem um problema com a minha

garota. Obrigado por torcer o tornozelo na frente de

todos no comício. Ela ficou muito envergonhada com

isso.

Ah Na livraria, a bela Holly mencionou algo

sobre um incidente anterior entre ela e Andrew, algo

sobre o tornozelo. Ela é a pessoa sobre quem este

garoto bestial está falando?

Andrew faz uma careta, mas fica

quieto. Movimento sensato, pensa Love. É melhor

não contradizer o adversário dele. Afiaria apenas os

incisivos da fera e não mudaria nada.

— Ele aparece onde quer que Holly esteja.—

Observa o troll.

A besta abre os braços. — Nós conversamos sobre

isso, não é? Não tivemos conversas agradáveis?

— Agradáveis?— Andrew repete.

— Você não acha que eu sei ser legal?

— Eu nem sabia que você poderia pronunciar.

Love deixa a cabeça cair nas mãos. Garoto sem

cérebro, maldito!
 A mandíbula do bestial aperta. — O que não é

legal é ficar no caminho da minha garota o tempo

todo. Eu estava no telefone com ela há não muito

tempo atrás, e você sabe, vocês dois se encontraram

novamente.

Love lembra Holly falando ao telefone na

livraria. Ela é realmente a garota em questão.

— Ela desligou o telefone, depois ligou de volta e

disse que você bateu nela em alguma loja.

— Eu trabalho lá.— Aponta Andrew.

— E você trabalha muito para ficar no caminho

dela. Você me ouviu, aleijado?— O garoto pontua a

última palavra empurrando Andrew, e ele não

para. — Você precisa assistir para onde

está indo. Você estava tentando chamar

a atenção dela? Você quer minha garota ?

Empurrão. Empurrão. Empurrão.

 — Como se você tivesse uma chance com ela.—

O garoto vaia. — Que desperdício você é. Pelo que

ouvi, seu velho também pensa assim.

Andrew empurra de volta, colocando o menino

bestial em seu amigo. Eles tropeçam, mas Andrew

não é rápido o suficiente para evitar o golpe de

resposta da besta. Ele racha no lado do rosto de

Andrew. Ele consegue abaixar o próximo soco e

revidar em seu oponente, rebentando o lábio do cara,

mas então o troll derruba Andrew e sua mochila,

passando por baixo da perna ruim.

Love fervilha, forçando-se a ficar quieta,

lembrando-se de que não pode intervir. Ela

simplesmente não pode!

A besta chuta Andrew no estômago, fazendo-o

tombar e tossir na neve. Love arranca uma barra de

metal de um suporte de bicicleta. Ela se lança, golpeia

e se afasta tão rápido que os meninos mal veem o

objeto voando na direção deles, mas oh, eles sentem

seu impacto. A barra vira e gira. Isso lança a besta de

lado, enviando-o girando na neve e, antes que ele

aterrisse, ela roda e apunhala a arma improvisada na

caixa torácica do troll. Ele se inclina com um

grunhido. Ela chicoteia as costas de seus joelhos,

enviando-o em cima de seu amigo.

Ela se agacha, bloqueando os garotos de

Andrew. Eles lançam uma série de maldições, o

garoto bestial cuspindo a palavra perdedor enquanto

fogem do parquinho.

Love joga a cabeça por cima do ombro para ver se

Andrew está bem. Ele está de costas, apoiado nos

antebraços e olhando para ela incrédulo - ou talvez

repulsa. Talvez ele pense que ela não seja melhor do

que aqueles garotos. Talvez ela não seja.

Eles se entreolham, nuvens de gelo saindo de

suas bocas enquanto o inverno volta ao seu estado

normal e silencioso. Ele a olha atentamente,

consumindo os detalhes que não pertencem a este

mundo. Ela está presa na rede do seu olhar como um

animal. A culpa é dela. Ela trouxe isso para si mesma.

Ela abaixa a barra, fica de pé e corre, sentindo os

calcanhares chutarem neve enquanto ela corre para a

floresta. Ela sobe em uma árvore perto de uma ponte

que se curva sobre um riacho seco. Protegida da vista,

ela conta até dez.

Ele está lá quando ela termina. Sua respiração soa

como se sua boca estivesse tapada por séculos até

agora. Ele está segurando o estômago, doendo, mas

implacável.

Love rosna. Ela deveria tê-lo superado, mas não

foi rápida o suficiente - como quando subira na árvore

na frente dele no dia anterior. Seus poderes estão

intactos com todos, menos com Andrew. Talvez este

seja o começo desagradável de seu fim.

Ele para no limiar da ponte, seus olhos traçando

os galhos, seu silêncio uma coisa chata que não pode

ser decifrada. Para a psicologia humana, emoções e

sentimentos são diferentes.

Mas o destino determina o que é o que não é

humano.

Para o destino, emoções e sentimentos, corpo e

mente, são a mesma coisa. As divindades têm o poder

de senti-las nos mortais e, por esse motivo, Love

também é hábil em interpretar o humor. No entanto,

sem pistas emocionais, ela está perdida. E ela não é

uma leitora de mentes, caramba!

— Por que você puxa essa porcaria e depois foge

de mim?— Andrew grita. Quando ela não responde,

ele se vira para sair. — Tanto faz. Obrigado pela

ajuda, mas eu não precisava.

— Sim, seu tolo. Você precisava!

Ele se vira. — Ela fala.

Love pisca, percebendo que ele a atraiu de

propósito. — Ele engana.

 — Ele faz.— Responde Andrew. — Ele também

tem perguntas. Muitas delas.

— Ela não vai responder.

— Seu núcleo anseia por ele. Um desejo feroz corre

dos dedos dos pés até a língua.

O que é isso agora? Que bobagem ele está

tagarelando? Não soa como ele. Parece

recitado. Parece que... Ela espia a brochura que ele

está balançando para ela. A que ela pegou da loja.

— Muahahaha.— Ele diz sarcasticamente. —

Você deixou cair isso?

Oh, que ela poderia estrangulá-lo com as

próprias mãos! O livro deve ter caído de seu

casaco. Ela quer gritar que é melhor ele devolver.

— Não tenho medo de continuar lendo.— Ele

projeta.

Ele está fazendo isso para me irritar , ela diz a si

mesma. Quem se importa? Não passa de uma mísera

história. Ela não é uma mariquinha divina, mas não

há como ela lhe dar a satisfação de responder.

Mas se ele continuar, ela ficará irritada. Muito

irritada.

— Ela sabe o que quer, e quer várias vezes, e agora. Em

um piscar de olhos, ela está deitada de costas e arranhando

a pele dele em êxtase. Por Deus, ela é uma ninfa gananciosa

em seu indecente vestido branco...

Love cai na ponte, suas botas batendo nas

pranchas de madeira a alguns metros de Andrew. Ele

inspira um bocado de ar. O céu escuro destaca a

arquitetura de seus ombros e a inclinação do nariz.

Ele fecha o livro com uma mão. — Eu posso ter

embelezado um pouco.

— Muito bem.— Ela admite.

O livro cai ao seu lado. — Por que você está meio

vestida assim?

Seus planos de retaliação são esquecidos. —

Assim como?
 — Como uma deusa do sexo.

O tom da voz dele acaricia seu ego. Talvez ela

não precise ser tímida com o vestido, afinal. Ela deixa

o casaco se abrir e bater na brisa. Mantendo os olhos

nele, leva um momento para localizar os quadris e

apoiar as mãos lá. — Talvez eu seja uma.

— Talvez você esteja se esforçando demais.

Ela faz beicinho, fecha o casaco, se recompõe. —

Talvez você seja cego.

Ele olha para ela, sem vacilar. — Talvez eu seja

um desafio. Talvez você não tenha ideia de como

posso ser difícil.

— Você machucou aquela garota de propósito?

— Hã?

— A namorada do grande. Aquela de quem ele

estava falando.

— Holly? Não fiz nada para ela, mas boa sorte

para explicar isso a Griffin McIdiota.— Andrew

bombeia o polegar de volta para o parque. — Uma vez

que essa merda coloca uma ideia em sua cabeça, não

há como detê-lo. Ele a estava perseguindo no comício

quando ela me encontrou por acidente, e minha perna

ficou no caminho, e ela tropeçou, e ele me culpa. Este

é o acordo. Isso é tudo.

Isso não é tudo. Na livraria, a garota conseguiu

deixar Andrew sem palavras só de pé ali.

— Você gosta dela?

— Você quer dizer o jeito que eu gosto de

chiclete?

Ela retruca: — Eu disse, você gosta dela?

Ele retruca: — Você está falando sério?

Sua pergunta é carregada de incredulidade. Ele

a viu desencadear com velocidade desumana dois

garotos. É verdade que as paixões dele não são

importantes no momento, mas ela não precisa se

explicar para um mortal.

Ele vai até ela, aproximando-se com passos

medidos. Enquanto ele a examina da cabeça aos pés,

Love faz o possível para manter sua dignidade. As

divindades não são autoconscientes. Não há razão

para existir.

— Era como se eles não pudessem ver você. Você

se moveu rápido demais.— Diz Andrew.

Não muito rápido, se ele ainda pode alcançá-la

aqui.

— Você não é... real, é?— Ele pergunta.

Love se irrita. Ela quebrou uma regra ao proteger

esse garoto e não deveria diverti-lo. Ela não deveria

estar se aproximando dele, mas está.

Mais perto agora, ela levanta a mão, a palma da

mão para cima. Sem hesitar, ele levanta a palma da

mão e tenta pressioná-la contra a dela, mas ele

engasga quando seus dedos deslizam. Em seus

momentos mais fracos, ela fez birras querendo se

conectar com os alunos da Ever High School, mas em

nenhum momento ela lamentou o vapor que seu

corpo se torna em torno dos seres humanos mais do

que agora.

— Não posso tocar ou ser tocada por você.— Diz

ela. — Então não, eu não sou real. Não dessa maneira.

Sua carranca é muito fofa para o seu próprio

bem. — Você segurou esse ramo ontem. No parque,

aquele barra de metal...

Ela agarra o livro com a outra mão, imitando sua

ação anterior e balançando-o na frente dele. — É

diferente com os objetos do seu mundo. Eles são

justos.— Explica ela, deslizando o livro no bolso.

— Como você sabia onde eu estava?— Ele

pergunta. — Você estava me seguindo?

Love assente.

— Por quê?

— Por que você é o único que pode me ver.

— Por quê?

— Por que ninguém mais tem o poder.

— Por quê?
 — Por que ninguém mais é... especial.

— Isso é coxo.

— O que?— Ela exige.

— Vamos. Ninguém mais é especial? Isso é

injusto, para não mencionar falso. O que isso quer

dizer?

Ela comete o erro de olhar para a desvantagem

dele, o que lhe dá uma carranca espinhosa. A mão

dele fica tensa, embora ele a mantenha no ar com a

dela.

— Você está pirando dizendo que é por causa da

minha...

— Oh, por favor. Sua perna não o torna

especial. É tão irrelevante para mim quanto seus

dentes.

Do nada, ele ri. — OK. Legal então.

— Legal.— Ela repete, a palavra mortal

dançando em sua língua.

 Eles ficam com as palmas das mãos flutuando

uma contra a outra. Andrew, dos olhos cinza-estanho,

olha fixamente para as mãos deles, o rosto iluminado

com fascinação.

Sua boca tem vontade própria. — Obrigada pela

nota.

Seus lábios se contraem. Um hematoma roxo,

cortesia do garoto bestial Griffin McIdiota, mancha

sua bochecha como uma aquarela. — E a pergunta

que escrevi? Quem é você?— Ele sussurra.

A escuridão brilhante os envolve, a neve se

acumula sobre seus ombros, e a pergunta longe de

inocente paira por um fio no ar.

Não conte a ele , ela se adverte. Então ela faz o

oposto.

Afastando a mão da dele, ela faz uma reverência

zombeteira e lança um sorriso malicioso. — Meu

nome é Love.

— Realmente?
 Ela se endireita e brilha. — Você tem um

problema com isso?

— Não. É bonito.

Ela aposta que ele gosta mais do nome Holly. É

uma planta com flores. Ela quer lhe dizer que também

é venenosa.

Uma pitada de ceticismo espreita em sua voz. —

Desembucha. Estou ficando louco?

— Se você acha, está tudo bem. Vai passar.— Ela

responde.

— Se estou, não me importo. Existem versões

piores de loucos.— O olhar dele a prende. — Qual a

sua história?

Love recua um passo. Sua presença a

deslumbrou, conseguiu convencer a verdade em

gotículas, e agora ele a olha com expectativa,

esperando por mais.

— Isso é perigoso.— Ela adverte. — Finja que

você nunca me viu.

 Andrew balança a cabeça. — Mas eu te vi. Eu

não finjo coisas.

Ela supõe que é uma reação compreensível de

alguém encontrar um ser místico em uma floresta. —

Eu nunca deveria ter caído em você para começar.

— Caído?— Ele ecoa. — Como, eu fui sua

próxima refeição?

— Não seja ridículo. Eu queria brincar com você,

não comê-lo.

— Ok, agora que temos isso fora do caminho, me

esclareça, se você é tão perigosa. Exploda minha

mente mais do que você já tem. O que você é?

— Nada.

— De onde você vem?

— Lugar nenhum.

— Nada. Lugar nenhum.— Ele imita com uma

voz cantada. — Não está bom o suficiente.

Encantador. Ele é tão obstinado quanto ela.

 Para consternação de Love, ela ainda não sabe

dizer o que ele está sentindo, mas sua expressão fala

muito. Ela brilha com impulsividade quando alguma

ideia se forma em sua mente. — Eu vou fazer um

acordo. São apenas cinco e meia, ficarei entediado em

casa, mas você definitivamente não é chata.

— Eu deveria dizer que não.— Ela declara.

— Você é insegura por estar por perto, assim diz,

mas não preciso me preocupar em ser

devorado. Estou certo?

— É mais complicado que isso.

— Sem ofensa, mas eu gostaria de decidir por

mim mesmo. Eu poderia estar cometendo um grande

erro aqui, mas não tenho medo de você, mesmo que

você seja algum tipo de espírito da floresta ou

fantasma da cidade. Não, o fantoche em mim está

intrigado e gosta do que vê, confia no que vê e quer

mais tempo para absorver o que vê antes que ele o

solte.— Ele cruza os braços. — Você quer que eu finja

que nunca te vi? Eu estaria disposto a mudar minha

atitude sobre isso - mais tarde.

— Quer dizer?— Ela pergunta, duvidosa.

— Quer dizer, dê um passeio comigo. Saia

comigo. Esta noite.

 5

Esta noite. Esse garoto quer passar um tempo

com ela hoje à noite.

De todas as reações que ela poderia ter, Love grita

de rir. Uma risada visceral e irônica do absurdo, da

recusa total que ondula através de agulhas sempre

verdes e galhos nus.

— Uau.— Comenta Andrew. — Eu nunca pensei

que a rejeição soaria tão bonita.

Em um instante, Love engole sua alegria. — Eu

não vou a lugar nenhum com você.

— Você tem planos de atacar outra pessoa?

— Não.

— Bem, isso é um alívio.— Ele brinca. — Afinal,

você disse que eu era especial. Eu gostaria que essa

coisa de perigo fosse exclusiva.

Uma videira morta está enrolada em torno de

uma parte do parapeito da ponte. Ela puxa um galho

da videira e aponta para ele como um cetro. — Você

considera esta situação muito superficial, mortal.

— Isso é certo, mas me chamar de mortal

confirma que você é tudo menos isso.

— Você pode dizer que eu sou um mito. Deixe

assim.

— Um mito, hein?— Ele inclina a cabeça para o

lado. — Sim, isso resume você. Riso que soa como um

carrilhão de vento, características perfeitas,

superpotências aparentes, etc., etc. Se você quisesse

me machucar, já teria feito isso agora. Você teria

deixado Griffin chutar minha bunda no parque.

— Associar-se comigo é perigoso de outras

maneiras.

— Mesmo por apenas uma hora ou duas?

— Não posso prometer nada.

— Quando você pensa sobre isso, ninguém pode

realmente prometer nada.

 Love vira o galho entre os dedos,

considerando. Andrew já a envenenou, e os efeitos

pioram, não importa o que aconteça, portanto, passar

uma noite com ele não importará. Mas e se uma

divindade aparecer aqui e vê-los juntos?

Então, novamente, quais são as chances disso? E

naquela manhã, ela decidiu descobrir mais sobre esse

garoto antes de avisar o Tribunal sobre sua

existência. Esta poderia ser uma boa oportunidade.

Ela olha para a capa do céu. O sol se põe no início

do inverno, limpando a paisagem de energia, mas a

luz cristalina é mística e calmante. Farfalhar por cima

faz com que algo minúsculo, provavelmente uma

pedra, deslize da copa das árvores. A ponte em arco

range sob as botas, o barulho parece mais divertido do

que cansado.

Se uma pequena parte de Love formiga com a

perspectiva de ceder a Andrew, ela a ignora. Ela joga

o galho no chão e começa a tirar o casaco dele. — Você

vai congelar nessa jaqueta lamentável.

— Não.— Ele insiste com uma fungada no

momento oportuno. — Eu vou ficar bem. Você fica

com o casaco.

— Eu não preciso disso.

— Eu não ligo. Mantenha-o. Isso me deixa

estranho e me dá constantes viagens de culpa vendo

você em nada além de um vestido nesse clima. Além

disso, o casaco combina com você. Eu gosto de ver

você usando-o.

O prazer traiçoeiro chia no peito. — Você é uma

criatura tola.

— Se isso te incomoda tanto, eu conheço um

lugar quente, através de um desvio panorâmico pelo

meu bairro.— Ele balança a cabeça em direção às

luzes de Ever. — Quer ser tola comigo?

 Ela bufa. — Se isso for convencê-lo a ficar longe

mais tarde, acho que uma noite não matará nenhum

de nós.

Pela primeira vez, Andrew parece um pouco

perturbado. — O que exatamente me mataria? Eu

meio que tenho o direito de saber disso.

— Coincidência.— Ela responde, optando por

ser vaga. — Tempo ruim. Ironia.

Isso é o que teria que acontecer para outra

divindade aparecer aqui e identificá-los, e como ela

imagina, ela percebe o quão improvável isso é. Talvez

sua preocupação tenha menos a ver com seu povo e

mais com a facilidade com que Andrew a tenta ir

contra seus instintos mais básicos, levando-a a se

desviar assim.

— Em outras palavras, você está operando com

um palpite.— Ele supõe. — Não há garantia de que

isso possa causar problemas.

 — Você simplesmente terá que confiar em

mim. Sem perguntas.

— Eu posso viver com isso

temporariamente. Mas só para ter certeza absoluta,

diga-me: você é um sonho?

Oh, ela era, inconsequente e segura dentro de

uma piscina de inconsciência. — Não.— Responde

Love.

— OK. Agora que isso está fora do caminho,

posso chamá-la de Love?

— Você perguntou quem eu era, e eu lhe disse, o

que conta como permissão. Ou você prefere Lily?

Um sorriso surge nas margens de seus lábios. —

É só que Love soa, eu não sei, como um nome privado.

— Ha. É o nome menos privado da história.

— Isso vindo de uma garota invisível.— Ele

balança o braço na direção da cidade. — Pronto

quando estiver, Love.

***
 Eles retornam ao parque, onde ele deixou sua

mochila. Curvar-se para pegá-la do chão faz com que

Andrew faça uma careta e abraça o estômago,

lembrando Love de quão duro Griffin o chutou. Ela

quer esfregar a ferida e depois traçar o hematoma de

aquarela na bochecha dele. Se ela pudesse explorar e

curar seus ferimentos com os dedos, seria outro tipo

de mágica, sua pele fazendo contato com a dele. Ela

imagina a textura dele, flexível, mas sólida como

algodão sobre osso. Suas mãos aprenderiam a fazê-lo

suspirar de alívio: quanta pressão usar e em que

direção varrer os dedos, para fazê-lo se sentir melhor.

Pensando nisso, Love se familiarizaria com o

corpo dele. Ela o conheceria de cima para baixo, do

começo ao fim.

Tocar nesse garoto seria a morte e a vida dela.

Ela se vê encarando a bochecha dele por muito

tempo, depois se encontra no centro de sua atenção

enquanto ele a observa. Ela se foi e deixou sua mente

vagar novamente, e ele parece delirar com a

perspectiva, como se ele soubesse o que ela estava

pensando.

Com um olhar furioso, Love sai à sua frente, sem

ter ideia de onde ele planeja levá-la, ou se ela está

seguindo o caminho certo. Com uma risada, ele a

alcança.

O início da noite coloca Ever para descansar

rapidamente. As portas se fecharam. As lojas

fecharam. As pessoas desapareceram das calçadas,

então Andrew se aproveita. Enquanto caminham pela

praça principal, ele aponta pontos de referência e

fornece a Love curiosidades locais. Apesar de ter uma

flacidez tão pronunciada, ele é alegre, principalmente

no sentido vocal. Ele fala com um entusiasmo

desenfreado que a impressiona, porque ele não deu

essa mesma impressão vibrante quando ela o

conheceu, ou sempre que o viu interagir com outras

pessoas.
 Andrew sabe contar uma história. Ela gosta de

ouvi-lo. Ela reconhece cada esquina que eles viram,

mas nunca pensou nesta aldeia, ou em qualquer lugar

em que morava, como tendo sua própria alma.

Eles passam pelo mirante onde, segundo

Andrew, o homem que o construiu para sua amada

morreu de coração partido depois que a mulher

rejeitou seu grande gesto de carinho. Há a casa de chá,

administrada por duas irmãs solteiras nos últimos

quarenta anos. Em outra rua, há uma antiga prisão

que um poeta falido converteu em uma loja de discos.

Mais acima de uma colina, uma torre sineira da

igreja afina na escuridão. A campainha tem a coragem

de tocar todas as noites à meia-noite. Muitas vezes,

Love ouve o som de seu poleiro na floresta.

Ela inala castanhas assadas e tranquilidade. Com

a neve empilhada nos telhados, a torre do sino e o

brilho dos postes, ela percebe como os mortais

encaram essa atmosfera como romântica. A presença

de Andrew torna o cenário agradável, menos obsoleto

do que o habitual.

Love ficou muda o tempo todo, mas isso não

pareceu incomodá-lo. Suas palavras desaparecem,

deixando um silêncio confortável, grosso como seiva,

em seu rastro. Como é inesperado estar andando com

um mortal - e se comportar enquanto o faz. Nem uma

vez ela pensou em provocá-lo, ou ridicularizá-lo ou

julgá-lo. Ou mudando de ideia, virando-se e

deixando-o para trás.

Em uma casa de bangalô em uma rua residencial,

Andrew para. Um rubor rouba seu pescoço, a cor

madura contrastando com seus cabelos brancos e

rebeldes. — Estou te entediando?

— Se estivesse, eu diria que sim.— Assegura

Love.

— Eu me empolguei.— Ele admite. — Eu saí pela

tangente e assumi que você era nova na cidade. Pelo

que sei, você está explorando as instalações há um

tempo agora. Pelo menos me diga onde você mora.

— Varia. Enquanto falamos, moro perto.

— Isso é tudo o que recebo após a fascinante

turnê que acabei de dar de graça?

Maldito seja esse garoto e seu sedutor senso de

humor. Ela esmaga os lábios para não rir. — Eu moro

na floresta.

Ele exala, sua respiração um véu de geada. — Eu

tinha medo que você dissesse isso.

— Não tenha nenhuma ideia de me visitar.

— Não se iluda.— Ele responde com um sorriso

trêmulo.

— Seus dentes estão batendo.— Ela reclama.

— Relaxe. Chegamos ao nosso destino.

Andrew bate a cabeça em direção à casa do

bangalô. Love segue seu olhar, a suspeita ondulando

em seus braços. É um lugar confeccionado, pintado

com uma vivaz tonalidade de doce violeta. Tem uma

varanda, um telhado inclinado e um jardim

adormecido do que podem ser flores silvestres na

primavera.

As luzes estão apagadas nas janelas. Ninguém

parece estar em casa.

Andrew puxa um conjunto de chaves,

balançando-as na frente do nariz. — Minha chefe não

vai se importar.

A mulher da livraria? Esta é a casa dela? Eles

devem ter um parentesco se Andrew possui uma

chave para seu santuário particular.

— Ela gosta de ir a esse posto de música depois

do trabalho aos sábados.— Explica Andrew, levando

Love até a porta da frente e deslizando a chave na

fechadura. — Então ela tem outro encontro com a

livraria. É noite de inventário. Ela contratou algumas

alunas para ajudar, mas ainda vai demorar um

pouco. Temos o funcionamento do moinho.— A

trava clica. Ele sorri. — Eu acho que você vai gostar

disso.

Quando eles entram, sua relutância desaparece

para sempre, substituída pela antecipação e pelo zelo

efervescente habitual de explorar a casa de um mortal

sem o seu conhecimento. Se a lojista decorou esta casa,

ela é talentosa. Isso contém um conjunto de móveis

incompatíveis que se harmonizam bem, convidando

uma pessoa a chutar os calcanhares ou o nariz.

Na cozinha, Andrew abre o freezer e puxa uma

bolsa de gelo, presumivelmente para a bochecha, para

evitar que o hematoma inche como um balão de ar

quente.

Talvez Love estivesse esperando, ou desejando,

por uma chance como essa. — Espere.— Diz ela,

aproximando-se dele. — Deixe-me.

Ela rouba a bolsa da mão dele, o mindinho

navegando pelo pulso dele e o pressiona contra a

aquarela. Eles fazem uma pausa, as sombras cobrem

sua pele. O pulso de Andrew acelera visivelmente no

canto abaixo de sua mandíbula. Ele cutuca seu rosto

ainda mais na bolsa de gelo, suas pupilas um conjunto

de estrelinhas brilhantes.

Inquieta, ela se afasta. Ela mexe os dedos,

determinada a não perder o momento, aqui e saiu em

um piscar de olhos. — E como estão suas costelas?

— Ainda lá.— Pegando o pacote dela e

cuidando de sua bochecha, ele se retira pelo

corredor. — Hum, por aqui.

Por aqui, ele a leva ao segundo andar e sobe um

terceiro conjunto de degraus, até um sótão de poeira

e luar que brota de um par de claraboias. O espaço é

grande o suficiente para dar a volta e alto o suficiente

para ficar de pé, exceto pelos lados onde o telhado se

inclina para baixo.

É tudo o que Love pode fazer para não esfregar

as palmas das mãos com alegria. Ela está dentro de

um baú de tesouro humano. Há uma tela em

mudança, uma escrivaninha antiga com uma dúzia de

slots para cartas e envelopes, uma espreguiçadeira

com dois braços e um acervo de lembranças no

mercado de pulgas.

Andrew fica ocioso no centro, aguardando seu

veredicto. Sua expressão atravessa a linha entre

orgulho e insegurança, poderia ser de qualquer

maneira. Ele estava certo, porque ela gosta daqui, e ela

diz isso a ele.

Ele sorri. De alguma forma, vê-lo assim faz com

que Love se sinta como se tivesse ganhado algo

também.

Enquanto apoia a bolsa de gelo no rosto, ele

estende o braço livre. — Pode explorar.

Se há uma coisa que ela não é, é tímida. Ela aceita

com entusiasmo seu convite para bisbilhotar,

descobrindo uma caixa de música, um conjunto de

enciclopédias, velhos jogos de tabuleiro, um trenó de

criança e um baú cheio de brincadeiras e bijuterias.

 O telescópio é o seu favorito. É madeira de latão

e cerejeira, posicionada sob a claraboia leste. Love

ajusta a lente e localiza um oceano de estrelas.

Olá!

Ela brinca com o telescópio e ouve Andrew se

mexer, abrindo e fechando coisas, pegando-as e

largando-as. Ela o espia por cima do ombro e o pega

parado ao lado da escrivaninha, segurando uma jarra

de vidro vazia na mão, um sorriso particular no rosto

que envia um tremor por ela.

Love volta sua atenção para o telescópio. Ela acha

que foi uma boa escolha vir aqui, cercando-os de

distrações, amortecedores para deixá-los à vontade.

— Nunca vi uma pessoa tão apegada a algo.—

Observa Andrew. — Você gosta de estrelas?

Ela se endireita e se vira, pensando em como

expressar o que as estrelas significam para ela, para o

Destino, sem que isso pareça algo sem sentido para

ele. — Não importa o quanto você as entenda, elas

permanecem transcendentes. Deveríamos estar

acostumados com elas, porque estão sempre por

perto, como o mar e o solo, mas ... - ela caminha com

cuidado. — Mas elas sempre me surpreendem. Elas

são - parecem - capazes de grandes coisas, e as pessoas

pensam nelas de maneiras grandiosas, mesmo que

tenham recebido todas as explicações técnicas

racionais.

Andrew pousa a jarra de vidro. — Entendi. Elas

são científicas e misteriosas ao mesmo tempo. Essa é a

natureza em geral, especialmente o espaço - sistemas

solares, planetas, constelações - já que não podemos

ver tudo. É o grande desconhecido.

— Sim, mas eu odeio cometas. Ou eles andam

em círculos inúteis pela eternidade, ou são

nocauteados e destroem as coisas. Não há mágica

nisso.
 — Quem tem tempo para realmente não gostar

de um cometa? Tipo, quem tem espaço na cabeça para

isso?

Ela faz. Ela tem tempo de sobra para coletar

gostos e desgostos.

O pensamento normalmente pesaria nela, mas

vindo de Andrew, ela ri de si mesma. — Em minha

defesa— , ela argumenta, apontando para ele, — não

gostar de cometas é mais prudente do que perder

tempo em não gostar de alguém por expressar sua

opinião. Pelo que vi no seu mundo, as pessoas fazem

isso com muita frequência. E muito ansiosamente. E

prematuramente. E dramaticamente.

— Isso é um salto, saltando de cometas para o

melodrama social. Mas se eu for mais criativo, quase

entendo o seu ponto.

— Avise quando o fizer.— Love senta na

espreguiçadeira. — Enquanto isso, acho que esse

sótão é um refúgio seu.

 Ele coloca a bolsa de gelo no chão e cai no lado

oposto da espreguiçadeira, descansando as costas no

braço. — Costumava ser quando eu era criança.

Bem, isso explica por que ele tem uma chave para

esta casa. De alguma forma, a lojista faz parte da vida

de Andrew desde a infância, com sua livraria e sótão

de lembranças.

— Há muitas coisas legais.— Diz ele. — Era fácil

se perder em tudo por horas. Não estou aqui há muito

tempo, mas poderia montar seriamente o

acampamento durante a noite e ainda assim

gostar. Não acho que alguém seja velho ou jovem

demais para sótãos. É um bom local para deixar sua

mente vagar, lembrar ou reinventar, se inspirar.

— O que você costumava fazer aqui em cima?

— Prefiro falar sobre você, qualquer coisa sobre

você, qualquer coisa que você esteja disposta a contar.

— Eu posso favorecer se você for primeiro.

— Estou contando com isso.

 Andrew entra no passado, falando sobre ser

criança e brincar no sótão. Ele relembra um dia de

primavera quando fez uma montanha de caixas e

fingiu conquistá-la, depois montou uma barraca em

um lençol de retalhos e dormiu nela com uma

lanterna. Havia dias de verão em que fazia tanto calor

- — esse tipo de calor cruel, agressivo e sem

desculpas— - ele diz, embora Love não conheça

nenhum tipo de calor - que tudo que ele podia fazer

era deitar-se em uma manta de piquenique e folhear

livros de figuras sobre cavaleiros invadindo

fortalezas, ocasionalmente cochilando ao som do

leque apoiado ao lado de sua cabecinha, e depois mais

tarde ao som de grilos à noite. Numa tarde de outono,

ele pintou as folhas das especiarias no chão e depois

escondeu as evidências arrastando o tronco de vapor

sobre elas. Na beira do inverno, ele praticou a

primeira queda de neve, fazendo uma rampa de uma

escada dobrável e catapultando sua estrutura em seu

trenó.

Quando Love se vira para falar, Andrew ouve

sem interromper. Ela omite a parte de ser uma deusa,

de treinar para esse papel a partir do dia em que podia

andar, e a magia de seu grande e ruim mundo

celestial, os maiores detalhes que Andrew precisaria

ver para acreditar. Ela tira lembranças mais seguras

de sua mente como flores. Ela fala sobre crescer na

natureza, escalar, nadar, navegar em cavernas, criar

laços com as estrelas.

Está claro pelas inclinações e contrações de sua

boca que ele está se segurando, desejando perguntar-

lhe mais, um milhão de perguntas enchendo seu

rosto. É magnífico e terrível de se ver.

No meio de suas palavras, eles param e olham

para o teto, o chão, as mãos. É uma pausa suave e fácil

com a qual ela pode se acostumar.

 Love não percebe quanto tempo se passou até

que um ruído metálico se transformasse em um

crescendo, passando pelas ruas e entrando no

sótão. O sino da igreja. É quase meia-noite.

— É melhor irmos.— Murmura Andrew.

— Sim.— Ela concorda, mas também discorda,

porque ela não quer ir. Não, ela quer ficar e conversar

mais, esse ato simples e sinuoso que não leva a lugar

nenhum, mas transforma esse ponto, nessas

almofadas, sob esse teto, em todos os lugares. Um

lugar onde nada lhe é pedido ou esperado, onde ela

só precisa ser uma coisa: jovem. Assim como Andrew.

***

Ele a leva de volta para a floresta, perto do

parque. Eles brincam na beira da floresta, apoiados

por árvores de um lado, sempre do outro.

— Bem, isso não foi tão ruim.— Ele conclui. —

Fizemos horas extras.

 — Isso é porque eu estava de bom humor.—

Brinca Love.

— Eu me diverti.

Eu também.

E acabou. E ela se sente desolada, enganada, com

medo de novo. O que ela fará com esse humano viral

que a está matando? Ela não tem o direito de se

divertir com ele.

Algo apita no espaço entre eles, o som fraco, mas

exigindo sua atenção. O barulho intrusivo vem do

telefone que ele recupera do bolso do paletó. É um

modelo bruto comparado ao que ela viu a maioria das

pessoas usando.

Abrindo, Andrew verifica a tela. — Está

tarde. Meu padrasto monitora minha bunda. Ele vai

ficar chateado.— Ele olha para a floresta,

duvidoso. — Você vai ficar bem aqui fora?

 Love aponta na direção de onde eles vieram, o

mundo dos trouxas e belas garotas com nomes

reais. — Você vai ficar bem por aí?

— Eu já estive antes. É que ter um amigo é

melhor, certo?

— Eu não sei.— Diz ela. Por que ele está lhe

perguntando isso?

Andrew balança a cabeça. — Olha, eu quero ver

você de novo.

É por isso que ela deveria ter mantido a noite

curta, como eles concordaram. Ele a atraiu com um

telescópio, uma espreguiçadeira e toda essa

conversa. No entanto, participar de horas extras ainda

não era suficiente para tirar a novidade dela de seu

sistema.

Ela recusa. — Seria perigoso criar um hábito

disso.

Ele lhe dá um olhar triste, esperando a resposta

oposta. Ela o decepcionou. Bem, é melhor assim.

 — Não pode me culpar por tentar.— Diz ele. —

Se você mudar de ideia, sempre poderá me encontrar

na livraria. Estou lá o tempo todo, quando não estou

na escola ou em casa.

— Ou quando você não está à espreita pela

floresta.

Uma frota de nuvens se reúne em seus olhos. Em

vez de reconhecer esse comentário, ele apenas diz: —

Acho que isso é um adeus. Eu apertaria a sua mão,

mas você é invisível.

Love sorri apesar de si mesma. — Obrigada pelo

passeio.

— Eu faria isso de novo.

Como eu, se você não fosse uma criatura tão mortal.

Depois de outro olhar longo e ilegível para ela,

ele volta pela floresta. Não faz sentido, mas ela o

persegue como se fosse a coisa certa a fazer. Ou a coisa

gananciosa. A certa altura, ele vira a cabeça por cima

do ombro para olhar para trás, e ela sai da vista.

 Depois de mais alguns passos, ele a espia pela

segunda vez. Ela se abaixa, depois pega o sorriso

divertido em seu perfil. Se eles fossem o mesmo tipo

de seres, ela apostaria que eles fariam muito isso, se

divertindo do jeito que fizeram hoje à noite. Ela iria

gostar muito disso. Ela passou a noite com um garoto

que a está destruindo lentamente, mas foi a noite mais

bonita que já teve.

Deixando-o ir, Love esconde-se atrás de uma

parede de espinhos e sorrisos sem vida, depois franze

a testa quando Holly vem correndo pelo parque

infantil.

— Andrew.— Ela suspira, estupefata, tocando

seu ombro no instante em que ela fecha a distância. —

Acabei de falar com Griffin. Ele deveria vir à minha

casa hoje à noite, mas ele nunca apareceu, então eu

deixei uma mensagem para ele e demorou horas para

me ligar de volta, e ele disse que não estava se

sentindo bem e teve que ir ao hospital , mas ele não

quis me dizer o porquê. Eu tive que lutar com a

verdade dele, e então ele finalmente me contou o que

aconteceu.

Andrew obviamente não está acostumado a

conversar tanto com ela. — EU…

— Eu não tinha certeza se você estaria mais no

parque— , ela balbucia, — mas eu estava preocupada

desde que ele apenas te deixou aqui. Eu pensei que

você poderia estar realmente machucado, ou

morrendo de frio ou algo assim. Meus pais não estão

em casa, então eu não tinha o carro, então corri para

cá, mas moro a apenas alguns quarteirões de distância

na Mayfair Court e, de qualquer forma, não

importa. Você está bem?

— EU…

— Meu tornozelo realmente não estava tão

ruim. E eu não disse que você colidiu comigo hoje. Eu

juro, eu tenho o namorado mais irracional. Griffin

interpreta mal tudo. Ele não deveria ter começado...

Deus, seu rosto.— Ela passa os dedos sobre a

aquarela roxa.

Um deslizamento de terra emocional flui através

de Love. Ela fumega, depois choraminga quando o

coração dos mortais começa a brilhar como fogos de

artifício chovendo no mundo. Andrew e Holly não

podem ver, mas Love pode. Ela nunca viu uma

maravilha antes - isso é diferente das luzes de suas

flechas, que chamejam mais do que brilham -, mas ela

entende o sinal.

Sua cabeça se move em direção ao céu. Enquanto

os dois corações na terra brilham, um par de estrelas

brilha como loucura acima.

Você tem uma queda pelas estrelas?

Quando Andrew perguntou isso no sótão, ela

desejou ser honesta. Ser verdadeira com ele.

Em qualquer dimensão, aqui ou ali, as estrelas

são muitas coisas para o destino: vasos da vida

imortal, guardiões de desejos e contadores de

fortunas, profecias e verdades. E mensageiras, funis

que as divindades usam para entrar em

contato. Qualquer que seja o significado da

mensagem, ela pode ser percebida pelo destinatário.

Love sabe que esta mensagem é para ela. E isso é

um comando.

A liberdade de decidir suas combinações é um

prazer. Nem uma vez o Tribunal do Destino, que

confia no julgamento de seus arqueiros, exigiu dela

um par específico. No entanto, é direito do Tribunal

fazê-lo. Tem sido o direito deles por toda a eternidade

- e eles apenas o exercitaram.

Isso atinge Love. Além da morte de Andrew, há

outra maneira de salvar todos. Isso protegerá sua

espécie e o poupará. Essa é a resposta. Era isso que ela

queria. Ela deveria estar aliviada.

Andrew e Holly. Eles são o seu próximo jogo.

— Não.— Sussurra Love.

 6
O amanhecer chegou. Love está de volta ao seu

ramo favorito, preparada para passar esta manhã

enevoada, mas ela não consegue encontrar uma

posição confortável, muito menos um local seco. A

casca está úmida da neve, e os punhos do casaco de

Andrew emitem o cheiro de lã molhada.

Na esperança de se perder um pouco, Love

perambula pela brochura do romance. A história é

pesada em suas mãos, aberta como pernas, as letras

muito pequenas, apesar de descreverem um momento

tão grande. A heroína acaba de perceber que o herói

que ela ama também é seu inimigo. Love se enfurece

com essa reviravolta literária chocante. Alguns dias

atrás, ela teria se perguntado qual era a

confusão. Agora seus poderes recebem um chute

sensorial. Ela sente a crueldade da dor deles.

 O apocalipse se constrói nos dedos dos pés, no

torso e faz uma guerra emocional em seu rosto. Ela

sente a feiura do queixo enrugado.

Argh. Isso não está ajudando.

— Por que você insiste em árvores em vez de na

sua casa real?— Uma voz masculina chama.

Ela bate o livro fechado. Claro que ele apareceria

agora. Sua capacidade de viajar entre reinos e

territórios instantaneamente ajuda nisso.

Love olha para a direita, onde Envy se envolve

em um galho paralelo. Vestido com um moderno

terno listrado, ele descansa as costas no tronco, uma

perna dobrada, o pulso equilibrado de maneira

desajeitada no joelho. Love duvida que alguém tenha

dominado a postura como ele.

A pele escura de Envy se mistura com a

casca. Suas amplas feições são tão atemporais quanto

uma árvore, como se ele exigisse pouco além da luz

solar e da água para prosperar.

 Ela não responde a pergunta imediatamente. Em

vez disso, ela se acostuma com a visão das outras

divindades ao seu redor. Wonder oscila de cabeça

para baixo, as pernas presas a um galho e a blusa fora

do ombro enfiada em uma calça de harém.

Wonder consegue usar calças. Não é justo.

Sua figura curvilínea é admiravelmente gorda e

ela tem covinhas sem fundo para combinar. Mas,

apesar de todo o seu apelo físico, as cicatrizes

distorcem o topo de suas mãos: barras cortadas que se

cruzam e se assemelham a estrelas explosivas.

No galho acima dela está Sorrow, examinando

Love através dos olhos de meia-lua. Ela está vestida

com uma saia preta desfiada em diferentes

comprimentos e botas pretas, e há uma agulha de

costura presa à gola do colete como um crachá. Seus

cabelos curtos e roxos combinam com os traços roxos

de seus braços, cortes elegantes feitos por uma

navalha para simbolizar o sofrimento.

 Na árvore à esquerda de Love, de pé e

tamborilando com os dedos contra o tronco, está

Anger. Ele é alto como uma fortaleza, as luvas sem

dedos estão esticadas sobre as mangas da túnica e um

único prego brilha na orelha esquerda.

E oh, tem mais. Armas imortais são tesouros

intrincados, criadas e projetadas por seus

proprietários e forjadas a partir de qualquer fonte que

escolherem. Envy carrega flechas de vidro. Sorrow,

gelo. Wonder, quartzo.

A escolha de Anger irrita infinitamente Love. O

componente de suas armas é o mesmo - ferro - como

se as emoções fossem de alguma forma sinônimas.

Os cinco compõem a classe de arqueiros mais

proeminentes do Destino. Pena que esse fato nunca

tenha despertado nenhum tipo de vínculo entre

eles. Seus colegas são notórios por zombar dos modos

perversos de Love e reclamar de seus crimes - exceto

Wonder, que não é totalmente inocente.

 — Esclareça-nos.— Pergunta Envy. — Quando

você decidiu morar com os esquilos? Puxa, você tem

uma cabana de vidro a poucos passos daqui, mas você

prefere isso.— Ele acena para a floresta em

desaprovação.

— Gosto de estar no ar mais do que no chão.—

Responde Love.

Ele concorda. Se há algo que seu povo entende, é

o desejo de permanecer acima dos mortais, tanto de

maneira literal quanto figurativa.

O deus não fica nisso por muito tempo. O livro

chama sua atenção, especificamente a capa com seu

excesso de membros nus, lábios inchados e cabeças

agitadas. — O que é isso?— Ele ronrona.

Mostrar vergonha não fará nada além de agradar

seu osso engraçado. Love protege o livro contra seu

estômago e murmura: — Nada.

— Esse nada parece divertido.

 — Foi até você invadir. Eu estava chegando à

parte boa.

— O sexo que você nunca teve?

Palavras como eu e por que fazem Love recorrer a

medidas brutais. Esqueça a aparência dele. O fato de

seu comportamento indecente ser visto como sexy em

seu mundo é um testemunho das falhas de toda deusa

que o deseja.

— Deixe-a em paz.— Diz Anger, o que

surpreende a todos. Como uma reflexão tardia, ele

acrescenta: — Estamos perdendo tempo.

A severidade eclipsa o sarcasmo. Claramente,

eles não se reuniram aqui para uma reunião

humorística, para zombar dela e vê-la se

contorcer. Eles se viram pela última vez há um ano,

nos Picos, por um breve período de descanso. É

incrivelmente cedo para uma reunião, então há

apenas uma explicação para que seus colegas

abandonem seus territórios designados de uma só

vez: avisá-la.

Envy balança o dedo para Love. — Deusa má.

— O que eu fiz agora?

— Faça a sua escolha.— Wonder sugere como se

fosse um jogo.

Pode-se contar com Anger para chegar ao

ponto. — O que no Destino está errado com

você?— Ele se encaixa. — Batendo aqueles humanos

em uma polpa. É meu trabalho lidar com essas coisas.

Envy infla seu peito, dobrando seu tamanho no

processo. — E é minha vez de sugerir que dêmos uma

folga à pequena deusa. Este vilarejo de montanha não

é seu setor, e esse humano pode estar matando-a, mas

ela está enfeitiçada. De acordo com o que nos

disseram, ela não está mais agindo como uma

puritana. Na verdade, aposto que minha aljava tem

sido uma poça desde que se conheceram.

 — Deixe o eca fora disso, se você não se

importa.— Reclama Sorrow. — Estou rapidamente

tendo uma ideia mortal do que significa estar doente.

— Não posso evitar, minha ninfa.— Diz Envy

para Love. — Os sinais estão sobre você. É obvio.

Love não quer que seja óbvio. Ela não quer os

sinais sobre ela. Ela definitivamente não quer que

esses idiotas os vejam.

— Eu não sou ninfa de ninguém.— Ela

resmunga.

— Ainda não, mas você está no limite. Então, não

sabe o que fazer consigo mesma. É insondável como

você pode estar encarregada dos jogos e não tem sido

escolhida até agora.— Lamenta Envy. — Olhe para

você. Você está vermelha como uma romã e ainda é

virgem.

Mesmo que ela não consiga sentir calor, seu

corpo ainda o produz, insistindo em revelar seus

sentimentos. Ela luta contra o desejo de cobrir as

bochechas e fantasia sobre maneiras de tornar a

angústia de Envy uma realidade. Um problema

permanente de babar. Impotência eterna.

Sua observação tem sido um ponto de discórdia

constante desde o início. As Destinos têm tolerado o

status casto de Love por um século e meio, mas a

paciência de sua dimensão diminuirá

eventualmente. Ela é uma deusa do amor e precisa

agir como uma.

Ela aprendeu a mecânica da intimidade, mas de

maneira alguma a experimentou, anulando as ofertas

que recebeu para rolar e levantar as pernas com os

deuses, para cavalgar e ser montada. Suas desculpas

são abundantes, se não profundas aos olhos deles. Ela

pode ter medo disso, mas o sexo com seu povo não

tem sentido em comparação com o modo como os

humanos deixam suas mãos vagarem ternamente.

— Eu poderia ajudá-la com seu dilema, você

sabe.— Diz Envy.

 Uma música familiar dele. Em sua cabeça inflada,

faz todo o sentido pensar com seu pênis em tempos

de crise.

Love não é uma fração da puritana que ele

gostaria que ela fosse. Ela tem desejos como o resto

deles. Embora tenha sido bom em seus primeiros

anos, estar adormecida causou estragos em seu corpo

ultimamente, nas últimas décadas testando sua fome

por uma solução rápida e áspera.

Ela chegou perto de se render a qualquer um que

estivesse à distância. Muito perto. Muitas vezes.

Em breve, ela ia estourar. Ela já deveria ter se não

por um fato: ela é Love. Ou é um milagre ou é da

própria natureza dela que conseguiu aguentar uma

primeira vez especial. Em essência, um sonho.

Até então, ela se guarda. E sim, ela gosta

disso. Frequentemente.

— Deixe para lá, Envy. Temos problemas

maiores.— Interage Anger, depois faz uma careta

para Love. — O Tribunal sabe que o garoto pode vê-

la.

Love cruza os braços. — Impressionante,

considerando que eles não estavam aqui para

testemunhar nada. Eles podem me ensinar esse

truque?

Não é como se os destinos tivessem uma bola de

cristal para admirar. É trabalho de um arqueiro vigiar

o mundo mortal, então o Tribunal não podia saber

sobre Andrew e a briga no parque, a menos que eles

estivessem na vizinhança.

Eles estavam no bairro? Love sente uma pontada

de pavor. Na noite anterior, ela temia que uma

divindade a pegasse com Andrew, mas

desconsiderou a possibilidade. De qualquer forma,

ela estava preocupada com um arqueiro aparecendo,

ou um dos Guias, não um membro do Tribunal. Isso

teria parecido ultrajante.

 — A questão é que eles sabem.— Diz Anger. —

Eles nos enviaram aqui para apertar sua corda do

arco.

Claro. Toda classe é responsável por seus

membros. Através das estrelas, o Tribunal poderia ter

lhe dito tudo o que precisava saber, mas, para algo tão

delicado, enviar aos arqueiros é a maneira real do

tribunal de garantir que ela entenda o que faz.

— E?— Ela pergunta, fingindo inocência e

ingenuidade, simplesmente porque é divertido irritar

Anger.

— E o garoto é cataclísmico!— Ele se irrita.

Envy joga o pulso no ar. — Por favor,

Anger. Hipérbole é brega.

Anger não está ouvindo. — Seus poderes estão

diminuindo ao redor dele, Love. Isso vai

piorar. Preciso dizer, é uma prévia do que acontecerá

com o resto de nós?

 Love bate a nuca contra o tronco da árvore. —

Certamente não.

— Finalmente, uma resposta sólida.— Ele

zomba. — Bom. Desde que você seja forte o suficiente,

sua arma é forte o suficiente. Golpeie-o e seu objetivo,

junte-os e tudo voltará ao normal. Ele não será mais

capaz de ver divindades. Ele esquecerá que existe

algo além da humanidade. Ele vai esquecer você.

Ela quer latir para ele por repetir o que ela e

todos os imortais do cosmos já sabem. Essa situação

impossível não surgiu antes, mas a sabedoria de como

lidar com isso é outra coisa pela qual agradecer as

estrelas. Os alvos dos arqueiros ficam tão consumidos

pela magia da flecha que ficam cegos à própria magia.

— E se eu não ouvir?— Ela responde, que é a

pergunta mais visceral, mais imbecil e mais ilógica.

Envy sorri. — Você deve realmente querer deixá-

lo nu.
 — Eu não disse isso.— Ela murmura, sufocando

a brochura no colo.

— Você não precisava. Ah, a ironia.

Se ela negasse, ele não acreditaria

nela. Isso é irônico. Finalmente, alguém acende a

chama que o Destino esperava ver nela, para torná-la

a deusa flexível que deveria ser, e essa pessoa é

humana. Um humano cujo coração ela tem que dirigir

em direção a alguém com seios maiores.

— Parece que alguém está com ciúmes.— Canta

Envy, apreciando o tom de sua voz. As divindades

podem explorar as emoções humanas, mas não as

emoções de outras divindades. Isso deve protegê-la

de seu olhar curioso, mas com relação ao ciúme, ele

disseca sua expressão com muita facilidade.

— O que acontece se eu não fizer isso?— Love se

repete antes que ela possa se conter.

 — Você pisa uma linha fina expressando essa

pergunta.— Diz Anger, ainda tamborilando com os

dedos.

Tudo bem. Love deseja que ele pare de fazer

isso. É irritante.

— O que você acha que vai acontecer?— Sorow

chia.

— O tribunal se livrará do garoto.— Responde

Envy. — Eles não precisam de você para isso. No

entanto, este é o seu território. Suas flechas são uma

solução que perdoa. Faça as contas.

— Você quer matemática? Matar o garoto é mais

rápido e seguro.— Diz Love. — Relacionamento vai

demorar mais tempo. Eu estarei morrendo o tempo

todo, e vocês também quando a doença me

devorar. Vai se espalhar. Por que correr esse risco em

prol da civilidade e da misericórdia?

— As estrelas os aconselharam.— Esclarece

Envy.
 Ela deveria saber. As estrelas são misteriosas em

seus caminhos, mas elas servem ao Destino. O

Tribunal as ouve, especialmente em relação aos seres

humanos.

— Não fique à frente.— Diz Sorrow, recolhendo

neve e formando uma bola. — As estrelas nos

pediram que tentássemos um jogo de amor

primeiro. Elas não sugeriram que a perseguíssemos

até o amargo fim. O Tribunal enterrará o garoto se

tudo se resumir às nossas vidas, se você não fizer o

que lhe foi dito.— Ela balança a bola de neve na

palma da mão em concha. — Acha que você pode

lidar com isso?— Ela ousa.

— A morte de Andrew é o último recurso.—

Traduz Love.

De maneira alguma ela está se opondo à sua

tarefa. Ela está apenas aproveitando os fatos. Ordená-

la para combiná-lo, apagar sua memória dela, é a

escolha gentil. É o caminho que ela gostaria de

seguir. Ela simplesmente não esperava que o

Tribunal, ou as estrelas, estivessem do seu lado.

— Pronta para a melhor parte?— Sorrow diz. —

Se você recusar, ou se fracassar, o Tribunal não será

generoso. Eles ensinarão uma lição e garantirão que

ajudemos nisso. Para nossa sorte, a história começa a

se repetir.

Quer dizer que Love será torturada como

punição. Bem, isso é o mínimo do que eles poderiam

fazer. Qualquer outra deusa seria condenada à

execução ou banimento. Eles não vão tão longe, no

entanto. Ela é muito importante para eles.

Mas eles vão mostrar a dor dela. Ou fazê-la

assistir a morte de Andrew. Ou ambos.

Como Sorrow disse, seus métodos envolverão a

classe dela. Com isso, uma memória ressurge e forma

um anel ao redor dos arqueiros. Wonder ficou quieta

durante todo esse tempo, mas eles evitam olhar para

ela - exceto Love, que olha para as cicatrizes

amarradas nas mãos da garota. A única maneira de as

deidades cicatrizarem assim, ou sentirem dor física, é

se for auto infligida, como é o caso de Sorrow, ou se

for causada por outra divindade, como é o caso de

Wonder. Não ocorre naturalmente.

O mesmo com a morte. Eles são imortais, desde

que não sejam esfaqueados no peito. Eles não podem

se deteriorar como os humanos fazem desde a velhice

ou as doenças.

A menos que estejam infectados por um humano

que possa vê-los.

De qualquer forma, quando alguém é desonroso,

sua classe é condenada a executar a punição. Love

está certa de que nenhum deles jamais esquecerá

aquele dia o que foram forçados a fazer com Wonder

por causa de seu crime.

Envy lança a Wonder um sorriso irônico que não

alcança seus olhos, que diz: Sem ressentimentos .

 Love fez muito para ganhar sua parte justa de

retribuição, mas sua maior penalidade até agora,

defendendo Wonder, foi branda em

comparação. Love murcha com o pensamento de sua

classe empurrando-a para a beira, suas mãos subindo

e cortando o ar para derrubá-la, abrindo o grande

mistério que está sofrendo.

Envy corta através do silêncio. — Faça o que você

deve, mas tenha cuidado com esse humano. Você está

sujeita à influência dele. Nenhum de nós esperava que

você favorecesse o tipo manchado. A Anger deu uma

olhada nele e diz que ele está meio aleijado.

Love olha furiosa para Anger. Anger olha

furioso para Envy.

Envy não se importa. — Seu pequeno mortal

contorcido é...

Ela o golpeia na cabeça com o livro. — Não o

chame assim!
 — Uau.— Diz Sorrow. — Você parece um

humano. É patético. É deprimente.

— Você saberia.

— Sim, eu faria. Cale a boca sobre isso.

O cabelo roxo de Sorrow faz Love pensar no

hematoma roxo na bochecha de Andrew, aquele que

ele recebeu por causa de Holly, aquele que Holly

conseguiu tocar. O que ele a deixou tocar.

Love descasca esse pensamento podre de sua

mente. — Nenhum de vocês acha que tenho estômago

para este jogo.

Envy inclina a cabeça. — Se você quiser ver dessa

maneira.

— Eu vejo dessa maneira.

— Você questionou as consequências duas vezes

dentro de minutos depois de chegarmos.— Anger

morde.

— Não me acuse de ser espinhosa. Eu não estava

falando sério.— Love rala.

 — Como suas tendências sentimentais não são

sérias? Ou sua atração pelo toque humano?

— Detalhes insignificantes. Não posso tocar no

garoto, então ele dificilmente é uma tentação. Ele é

inútil para mim.

— Ele é perigoso, mas você não revelou a

existência dele ao Tribunal!— Ele grita. — Pode-se

pensar que você o estava protegendo!

— Eu precisava reunir mais informações sobre

ele primeiro. Eu não ia correr para os Picos sem saber

de tudo!

— Sim. Eu vendi ao tribunal essa teoria, mas não,

obrigado.

Love explode. Eles encaram um para o outro.

Com um suspiro, Envy golpeia seu braço e o força

no estômago de Love, detendo-a. — Acalmem-se,

belezas. Por mais que eu adorasse vê-los dar um tapa

um no outro, a tensão é suficiente para me fazer sentir

excluído e, ahem, invejoso.

 Anger também para. É um tumulto o quão

determinado ele está a insultar Love. Ele não a

suporta, e mais do que qualquer outro deus, ela não o

suporta. Sempre que discutem, ela aposta em algum

lugar deste mundo em erupção de vulcões e

tempestades chicotearam casas de suas raízes.

Bem, houve momentos gentis entre eles

também. Momentos que brilharam com empatia.

De qualquer forma. Sem importância.

Envy volta ao assunto em questão. — Não

precisamos de mais deusas renegadas neste

grupo. Quer a versão delicada? Faça isso antes que

nossos anciões percam a fé em suas proezas e nos

mandem amarrar sua linda pele. Eu gostaria de outra

chance de seduzir a deusa do amor enquanto ela é

perfeita, mas você está empacando com essa

tarefa. Nesse ritmo, você acabará tão manchada

quanto Wonder e Sorrow.

 Bola de neve ainda na palma da mão, Sorrow a

atira em Envy. Ele a esquiva com uma gargalhada.

— Quanto tempo eu tenho?— Love pergunta.

— Cerca de quinze dias antes de você se

deteriorar completamente e seguirmos o exemplo.—

Responde Sorrow. — Mas o Tribunal lhe concederá

dez dias.

— Eu não vou falhar nisso.

— Gostaríamos de pensar que sim.— Diz Anger

sem admiração.

Em vez de simplesmente desaparecer, os

arqueiros partem com uma nota menos

dramática. Envy pula no chão e entra na

floresta. Sorrow anda atrás dele, seu corpo se

inclinando para frente como se ela estivesse

acostumada a coisas fora de alcance. Anger dispara na

direção oposta a eles.

Ainda pendurada de cabeça para baixo, Wonder

manobra em seu galho. Ela cai no nível de Love, cruza

as mãos no colo e grita: — Você nunca deixa de me

surpreender, Love. Você não muda. De todas as

pessoas para se antagonizar, você precisa atacar

Anger quando ele já está de mau humor.

Love terminou de pensar em Anger no momento

em que ele deixou a floresta. — Eles deveriam ter me

deixado escolher.— Ela murmura para si mesma.

Se eles querem que ela faça dessa maneira, o

Tribunal do Destino deveria ter permitido que Love

escolhesse a garota para Andrew. Que bom e elegante

deles escolherem Holly quando não estavam aqui

para procurar todos as candidatas. O palpite de Love

é que eles também convidaram as estrelas bacanas.

Wonder é uma defensora da compreensão de

comentários vagos. Ela vê além deles como nenhuma

outra deusa. — Ah, quieta. Love, você já admitiu

antes que é exigente. O Tribunal não lhe ofereceu a

liberdade porque eles queriam uma seleção

imediata. Eles disseram às estrelas para encontrar

uma garota que o garoto havia notado antes. Alguém

em quem ele pensou. É tão claro quanto isso.

Love assente. É um pedido sensato se ela

conseguir superar o conhecimento que Andrew

pensou sobre Holly. — Somos maiores que os

mortais, mas os servimos.

— Hmm. Muitos de nós gostam de pensar que os

governamos.

Sim. O mundo humano é frágil, o que dá ao

destino o poder sobre ele.

É verdade que os humanos se tocam

lindamente. Com todos os seus envolvimentos e

complicações românticos, suas mãos realizam o tipo

de ardor que Love sonha.

Pelo contrário, eles são péssimos em dominar as

outras acrobacias do namoro. Eles beijam as pessoas

erradas e desconsideram as certas. Depois que a

emoção de novos começos diminuiu, sua intimidade

segue para um terreno instável. Desacordos. Mal-

entendidos. Culpa. Eles terminam e depois sofrem,

ficando lamentáveis ou enfurecidos. Então a

irracionalidade se instala. Eles fazem coisas sem

sentido, como se colocam em quarentena dentro de

seus quartos, até que uma camada macia de fedor os

cubra, ou overdose de autodestruição. Eles sentem

pena de si mesmos e choram muito.

Alguns mortais realmente amam bem, mas a

maioria não. E ninguém faz isso perfeitamente.

Eles precisam da ajuda de seus superiores, que

podem guiar emoções e manter o coração intacto, e

Love gosta de ser melhor. Ela varre os erros do

passado para debaixo do tapete e os honra com uma

companheira impecável e um vínculo duradouro.

Ela limpa o mundo deles. Este é o seu destino.

Andrew não é. Ela não o conhece, mas gosta

dele. Seu coração gosta muito dele, mas ela não tem

escolha. Combiná-lo será mais fácil do que condená-

lo. Não obstante seus discursos anteriores, será mais

fácil vê-lo apaixonado do que vê-lo morrer.

A voz de Wonder é como uma vela na floresta

branca. — Ou... Há outra maneira de consertar isso.

 7

A cabeça de Love sacode com as palavras de

Wonder. A ideia dos outros arqueiros de controlar os

danos das divindades era brusca. É apenas Wonder

quem ficou para trás. Wonder, cujo olhar brilhante é

um caleidoscópio, muitas vezes pedindo às pessoas

que se aproximem, como Love faz agora.

Wonder apresenta uma flor branca enrugada do

bolso. As pétalas pálidas combinam com o inverno,

embora a flor não seja do tipo que floresce no

gelo. Deve vir de seu domínio mais recente. — Um

presente do solo.— Diz ela, depois a coloca atrás da

orelha de Love. — Solo com efeito de estufa, é isso.

À luz do que está acontecendo, a voz da deusa é

alegre. Depois de quase cento e cinquenta anos, ela se

recuperou da tortura. No entanto, como ela pode

admirar pequenas coisas agora, transformá-las em

uma ocasião para comemorar, é difícil para Love

aceitar.
 Wonder admira a floresta enquanto prepara seus

cachos na altura dos quadris. — Eu gosto daqui. Estou

presa em uma cidade com muito vento e

chuva. Distração demais dificulta meu trabalho, mas

esta cidade é tranquila. Você consegue se concentrar.

— Eu trocarei você.— Responde Love.

— Você iria? A neve é perfeita.

— Perfeitamente chata.

Love prefere os tons de bordô pensativos do

outono, os tons glamourosos da primavera, as

ousadas tangerinas do verão. Ela não gosta da prata

sombria do inverno, nem do seu isolamento

sinistro. Parece que as pessoas precisam de mais amor

em lugares como este.

Mas ela trocaria honestamente estar

aqui? Sim. Não.

Love chuta a panturrilha da garota. — Cidade

ventosa e chuvosa, não é? Wonder, de todas as

pessoas, está realmente reclamando? Você já esteve

em regiões piores.

— Suponho que te persigo. Neve perfeitamente

opaca.

— Ha. Você não é remotamente parecida

comigo. Você também não está triste.

— Nem eu sou Joy.

— Agradeça ao destino por isso!

Elas riem. Joy é o ser mais nauseabundo alegre

vivo. Certa vez, ela aconselhou Love a sorrir com mais

frequência e tentou fazer-lhe cócegas; nesse momento,

Love lhe deu um susto apropriado, segurando uma

flecha de ferro e arranhando a garota, convencendo-a

de que estava prestes a se transformar em uma pessoa

raivosa e maltratada. Bagunça. Foram dois minutos

gloriosos.

A alegria de Love diminui. Ela ajusta o vestido

curto enquanto olha para as calças de Wonder. Ela

confia que Wonder chegará ao ponto. Caso contrário,

Love pode simplesmente puxar o cabelo de Wonder.

Ela puxa o cabelo de Wonder.

— Ei!— A deusa chia.

— Diga-me ou vá embora.— Diz Love.

Wonder balança a cabeça e depois olha em volta,

presumivelmente para garantir que Envy, Sorrow e

Anger tenham realmente saído. — As estrelas dizem

que se ele pode te ver, ele pode te matar. Mas se ele

pode vê-la, também pode te amar.

Love não poderia tê-la ouvido direito. — O que?

— E se ele pode te amar, você tem a chance de se

tornar como ele - um humano.

— O que?!

— Está escrito na narrativa antiga.— Wonder

lambe os lábios. — Há muito tempo, as estrelas

aconselharam o Tribunal do Destino sobre o essencial

de proteger seu mundo. Um dos elementos essenciais

era um aviso sobre os mortais que podem ver deuses

e...

— Pareço ter crescido em uma caverna

mineral?— Love pergunta.

Wonder sorri. — Não, você parece uma pirralha

etérea ingrata.

Só que todo mundo conhece essa história. As

estrelas aconselharam o Tribunal sobre os mortais

verdadeiramente altruístas e os efeitos incapacitantes

que teriam sobre sua espécie, embora as estrelas não

pudessem explicar o porquê. Até o conhecimento

deles tem limites.

Mastigar as unhas é um sinal de

nervosismo. Love, por outro lado, roe sua unha por

irritação. Wonder se inclina para frente e tira a mão de

Love da boca. — Antes de você me interromper, eu

diria que há um elemento essencial que nunca

soubemos, mas cada geração de membros do Tribunal

possui. Está escondido há séculos nos arquivos.

 Love sabe que o salão subterrâneo de registros e

manuscritos é o lugar favorito de Wonder nos Picos, e

que, quando Wonder é uma antiga divindade, ela

quer ser a Guardiã dos Arquivos. Abriga todas as

histórias sobre seu mundo, incluindo pergaminhos

que documentam o que as estrelas compartilharam

com o destino.

Notícias ocultas das estrelas? Isso é duvidoso. O

Tribunal do Destino coloca a verdade em um pedestal

dourado e não guarda nada do seu povo. Love

levanta uma sobrancelha, expressando

silenciosamente o mesmo.

— Bem, não exatamente escondido.— Admite

Wonder. — Eles o armazenaram na Câmara Oca.

Nisso, Love pode acreditar. A Câmara Oca é um

lugar no fundo do útero dos Arquivos, onde o Destino

armazena volumes de pouca importância. As ideias e

a história que superaram as boas-vindas superaram

seu valor entre títulos de folhas de ouro, carretéis de

papel e poeira. Mesmo assim, cada membro do

Tribunal deve estudar os arquivos de cima para baixo

como parte de seu voto de serviço, até o conteúdo da

Câmara Oca.

Wonder baixa a voz, falando por trás de um véu

de segredo. — Eu estava lá embaixo, e posso ter...

descoberto um pergaminho. Os escritos dizem que as

estrelas inferiram ao tribunal que, se um humano e

uma divindade se apaixonarem, eles se vincularão e

essa divindade se tornará mortal, abandonando sua

existência anterior.

Love surge aos seus pés. Ela pula no galho onde

Envy estava sentado e ronda o comprimento. Confusa

não começa a cobrir como ela se sente sobre isso. Nos

próximos dez dias, o Tribunal estará se curvando às

estrelas, embora isso coloque seu tipo em risco, e

encarregando-a de um garoto que possa mudá-

la? Isso torna a aposta pior. De todas as divindades,

ela era a emoção mais difícil de criar. Ela é a primeira

deusa do amor já concebida, há milhares de anos em

produção e, portanto, não é facilmente substituída. Os

seres humanos são sagrados, mas ela também.

— Então por que as estrelas aconselham que eu

combine com esse garoto?— Ela exige, sobrancelhas

levantadas. — O Tribunal do Destino deve ter

clamado.

— Oh Love. Você é mais exaustiva que

Anger. Wonder olha ao redor da floresta de neve mais

uma vez. — Tenho certeza de que não foi fácil para

eles fazerem essa tarefa. Quanto ao pergaminho, eu

disse que estava na Câmara Oca, não disse? O

Tribunal do Destino pode ter esquecido. Já passaram

eras.

— Meu palpite é que nenhum dos tribunais da

história levou a sério as orientações das estrelas nessa

frente. Não foi uma profecia. Foi uma

precaução. Venha agora. Um imortal e um

humano? Um imortal capaz de amar e quem quer se

tornar um humano envelhecido e fedorento o

suficiente para persegui-lo? Possível na teoria, mas

perverso na realidade. É por isso que o pergaminho

deve estar na Câmara. Você ainda é ingrata?

— Mais do que nada.

Wonder sorri para ela. — Você gosta dele.

Love se obriga a não sibilar com a acusação.

— Todos nós vimos quando chegamos aqui. A

qualquer momento que o mencionávamos, parecia

que você estava prestes a flutuar ou dar um ataque

colossal. Esse é um começo radiante. Amá-lo de volta

é a outra metade da mudança. Isso o cimenta. Não é

maravilhoso como as respostas aos maiores

obstáculos podem ser encontradas bem debaixo do

nosso nariz? É sempre muito divertido.

— E se um imortal não quiser mudar?

Wonder encolhe os ombros com prazer. — Eu

não saberia o que dizer a ele.

 Love volta a cair no galho. Um coro de galhos

quebradiços racha ao redor dela. — O que você estava

fazendo na Câmara, sorrateira?

— Nada. Eu me perdi.

As mãos marcadas de Wonder estão presas no

colo agora, em vez de roçar os cabelos. Ela costuma se

perder quando está em uma nova cidade humana,

então Love ouviu. Não nos arquivos, no entanto. Esse

é o lugar feliz de Wonder.

Não. Ela estava lá por outro motivo. Ela estava

procurando outra coisa quando o pergaminho

terminou em suas mãos? Como o resto da turma,

Wonder não está nos Picos há um ano. Há quanto

tempo ela sabe disso?

Wonder lança-lhe um olhar de soslaio. — Você

me ajudou uma vez.

A memória entre elas cresce espinhos. Então é

disso que se trata. Wonder sente que deve a Love esse

conhecimento, depois do que Love fez - tentou fazer -

por Wonder no dia em que foi torturada.

Wonder ajusta a flor atrás da orelha de Love. —

Eu também estou lhe dizendo isso porque você não é

como o resto de nós, mas eu gosto de você. Quem não

gostaria de uma deusa do amor? Além de

Anger?— Ela morde o lábio inferior por um

momento. — Ele está te observando, você sabe.

Love corre para frente. Anger está deixando seu

território para espioná-la? Pelo que?

— Ele viu você e o garoto se conhecerem.—

Confidencia Wonder.

— É assim que o Tribunal sabe sobre Andrew.—

Rosna Love. — Anger me delatou.

— Ele seguiu as regras, pelo bem do nosso povo,

porque você estava preocupada. O Tribunal se reuniu

com as estrelas, concordou em que você se igualasse

ao garoto, depois disse à Anger para juntar nossa

classe e falar com você, embora eu tenha certeza de

que ele teria feito isso de qualquer maneira. Mas antes

que ele viesse até nós, Anger também viu a luta mortal

que você parou. Ele viu você e o garoto na ponte. Ele

assistiu vocês atravessarem a cidade juntos.

— Quanto ele viu? Nós não estávamos fora o

tempo todo.— Diz Love.

— Ah, sim, ele mencionou isso.— Admite

Wonder, como se estivesse entretida. — Ele manteve

vigília fora da casa mortal em que você desapareceu.

Love se ressente dele estar lá, de que os arqueiros

soubessem alguma coisa sobre a noite

passada. Embora ela esteja aliviada, ele não estragou

as coisas, seguindo-a e Andrew para dentro de

casa. Aquelas horas eram privadas. Elas eram...

Significativas para ela.

O que os arqueiros devem pensar, cientes de que

ela ficou lá dentro por tanto tempo, sozinha com

Andrew, em vez de correr para o Tribunal e avisá-los

sobre ele? Ela não pode culpar completamente seus

colegas por duvidar dela.

— E então Anger viu você sussurrar não para si

mesma em resposta ao pedido do Tribunal.— Diz

Wonder. — Eles vão querer relatórios dele, mas ele

prometeu guardar esse seu erro verbal para si mesmo,

então retraia suas garras. Anger quer o bem, quer

você perceba ou não.

— O que ele estava fazendo, enfiando o nariz nos

meus negócios, para começar?— Queixa-se Love.

Wonder limita. — O que você faz reflete para o

resto de nós. Antes de você existir, o Destino nunca

teve uma deusa do amor para enviar ao mundo

mortal. Como líder de nossa classe, suponho que

Anger queira garantir que seu tempo transcorra sem

problemas.

Exceto que Love está juntando há mais de um

século. Quanta supervisão ela ainda precisa?

 — Se houver outro motivo, leve isso a ele.—

Admite Wonder.

Essa é a última coisa que Love planeja fazer.

— Foi um risco me dizer o que você encontrou.—

Diz ela.

— Isso foi.

Ela tenta agradecer , mas as palavras se

transformam em — Eu não gosto desse garoto— .

— Você o quer mais do que minhas calças. Isso

conta para alguma coisa.— Wonder bate no

queixo. — Casaco lisonjeiro, a propósito.

Love é grata pela garota não poder ver nos

bolsos, onde está o bilhete de Andrew.

— Não vou pôr em risco o destino de estar com

ele.— Declara.

— Pelo amor de Deus.— Wonder suspira. — Eu

não diria isso se achasse que seu sucesso colocaria em

risco nosso pessoal. Segundo o pergaminho, sua

união com o garoto alteraria as coisas. Você perderia

a memória das divindades e de ser uma deusa - deixe-

me terminar.— Ela diz quando Love está prestes a se

revoltar.

— Não é instantâneo, mas aconteceria com o

tempo. Ligado a você, o garoto esqueceria

também. Nenhum de vocês saberia melhor, mas seu

amor permaneceria. E o destino não seria mais

ameaçado.

— O que você escolher, seja cautelosa. Você não

quer tornar a traição óbvia, principalmente se a Anger

aparecer novamente. Há muito que ele pode esconder

do Tribunal para protegê-la. Não o coloque nessa

posição.

Love descarta isso com um aceno. — Não será

necessário.

Sua paixão por Andrew, um garoto que ela

acabou de conhecer, é irrelevante. Para que a

mortalidade acontecesse, ele precisaria se apaixonar

por ela, e ela teria que sentir o mesmo, e tudo isso teria
que acontecer sem que eles se tocassem. E ela teria

que querer isso.

Wonder tem na cabeça que isso é possível. Que

singular e estranho dela. Ela pode estar familiarizada

com a curiosidade de Love sobre o toque humano,

mas isso não significa que esteja disposta a sacrificar

essa vida superior por uma insignificante fatia de

afeto da raça inferior.

Ter a chance de um abraço real a aterroriza. A

felicidade empalideceria em comparação com o preço:

sua memória desapareceria, seu passado apagado, a

perda da imortalidade, enfrentando o desconhecido

com sua doença, morte, imperfeições e

imprevisibilidade. É impensável.

E daí se ela gosta de Andrew? Ela não gosta dele

tanto quanto gosta de viver para sempre, ou tanto

quanto os Picos, as encostas roxas em flor que ela

adora rolar, os nobres penhascos que adora escalar. É

uma dimensão bonita. É em casa.

 Nem ia deixar seu povo. Seus Guias, que a

ensinaram, a humilharam, conversaram com ela. Com

eles, pelo menos ela sabe aonde pertence.

E ela nunca, nunca, nunca desistirá de seu

arco. Relacionamentos é o seu objetivo. É no que ela é

boa.

Andrew era uma distração, mas ele não foi feito

para ela. Ela tem que emparelhá-lo com Holly e pular.

Love se lembra da palma invisível dela se

misturando à dele e de como ele não recuou.

Eu odeio os dedos dele.

Ela verifica o céu nublado, dividido por fios

ocasionais de azul.

Eu odeio o casaco dele.

O dia está apenas começando.

Eu o odeio.

Ela tem trabalho a fazer.

E eu vou provar.

É um bom momento para afiar suas flechas.

 8

Do outro lado da rua de sua casa, Love se agacha

no chão. Cavando o dedo na terra, ela bate a pluma da

flecha no queixo. Por mais que ela queira atacar

Andrew e Holly imediatamente, ela não

pode. Relacionamento é um ofício que exige um

prestígio artístico. Cada par é um enigma. Ela não

pode romper o coração sem colocar os amantes em

posição, guiando-os na direção certa primeiro. Os

objetivos não precisam apenas se conhecer de

antemão, mas também alcançar um estado mútuo de

consideração genuína. Caso contrário, eles acabam

confusos e ansiosos sobre o porquê de se amarem

tanto, quando nem se conhecem. Eles fazem todos ao

seu redor, familiares e amigos, confusos e ansiosos

também. É uma ligação eternamente agitada.

Ela fez um excelente trabalho preparando suas

armas mais cedo nesta manhã, depois que Wonder

partiu, mas agora elas devem se empoleirar em sua

aljava como boas crianças e esperavam serem

usadas. Alguns mitos afirmam que Eros carregava

duas flechas diferentes - uma de ouro, uma de

chumbo - para dois propósitos diferentes, de incitar

ou extinguir o amor.

Errado. Muito errado.

O ferro é o único material para ela. Embora sim,

suas flechas dão amor ou o levam embora,

dependendo do que for necessário - a arma de todas

as divindades dá ou recebe.

Na aljava de Love, há também uma terceira

opção: flechas que invocam luxúria. Ela as criou a

pedido do Tribunal do Destino, para ajudar a

empurrar os alvos se as coisas se complicassem, mas

Love prefere não usar essas flechas em

particular. Parece que seus talentos estão sendo

barateados por confiar neles.

Suas armas são todas parecidas, mas ela pode

diferenciá-las - pode distinguir que tipo de magia que

elas exercem - simplesmente tocando-as, sentindo seu

poder como uma força vital.

A flecha que ela está segurando atualmente induz

amor. Ela passa o polegar pela espinha, incrustada de

estrelas que combinam com as que salpicam sua

aljava. Ela aprendeu a segurar suas armas antes de

aprender a usar uma faca e um garfo. Elas cresceram

como ela. Elas fazem parte dela.

Como seria desistir delas? Ela sentiria falta do

apito da flecha ao deixá-la voar, a vibração do arco, o

flash da luz?

Deixa pra lá. É inútil pensar. O primeiro passo é

explorar a vida de Andrew, ver o que é importante

para ele e como isso pode se harmonizar com Holly.

Além da janela do quarto, sua forma se move, se

preparando para o dia. Bocejando, ele esfrega o cabelo

com uma toalha e depois a joga para o lado. Ele migra

de um extremo do quarto para o outro, onde abre uma

gaveta da cômoda.
 E então ele cruza os braços, pega a barra da

camisa e a tira.

Ele é bem esculpido, seu abdômen apertado, seus

braços e ombros flexionados. A visão tira a respiração,

faz com que a boca se abra e seque. Isso a faz se

contorcer do jeito que ela leu

as cenas mais entusiasmadas naquele romance.

Os dedos de Love deslizam pelas coxas dela, cada

vez mais alto, até que ele arrasta uma camisa nova

sobre a cabeça, trazendo-a a si. Com um grunhido, ela

se levanta e marcha pela neve. Ela não pode pensar

assim. Ela é uma deusa.

A casa cinza tem uma porta azul brilhante. O

amarelo floresce de dentro das ovais de nevoeiro que

delineiam as janelas. A mandíbula quadrada da

varanda envolve a fachada, cheia de trepadeiras de

gelo. Pingentes alinham o telhado.

Ao se aproximar, cheira a torradas queimadas,

botas de borracha e o xampu que Andrew deve ter

usado para ensaboar os cabelos invernais. Ela segue o

ruído de seus passos descendo as escadas.

Ela vira a esquina para a janela traseira da casa,

que tem vista para a cozinha. A presença de Andrew

colide com o fedor de seu padrasto, que está agachado

sobre uma mesa, bebendo café. Ele está vestindo um

macacão manchado de graxa da cor desanimadora da

lama, com um crachá costurado no tecido, e seu rosto

ainda está em couro. Seus olhos se estreitam quando

ele examina Andrew, que queima sua torrada, senta-

se à sua frente e come.

Love olha para a coluna da garganta de

Andrew. Um barulho desafiador de apreciação

ameaça se enrolar entre seus lábios. Ela coloca uma

trela nele, puxa-a de volta ao peito e quer se

concentrar. O interior é rústico, mas não totalmente

masculino. Há um dispositivo preso à borda do

balcão, destinado a descascar maçãs. Taças de vinho

empoeiradas são exibidas atrás de um armário

transparente. Ela vê uma cesta de tecido desgastada e

cortinas desbotadas.

O padrasto pega uma faca de manteiga e a raspa

na torrada. Os dentes de Andrew arrancam um canto

de sua própria fatia.

O padrasto toma um gole. Andrew engole. Love

embaralha.

A caneca de café bate na mesa. Love

salta. Andrew não.

O tirano aponta um dedo para a contusão em

aquarela que flutua na bochecha de Andrew. — Você

nunca vai me dizer de onde isso veio?

Suas palavras são medidas e frias, como se a

pergunta pudesse se transformar em uma demanda a

qualquer momento. Andrew mantém a cabeça baixa e

diz: — Eu acordei com isso.

— Não seja espertinho. Você andou por aí com

sua cabeça nas nuvens, deixou seu casaco ser roubado

ou seja lá o que for, você me fez esperar por você

ontem à noite e, o pior de todos, você deixou alguém

pular em você. Parece que eles venceram também.

Love incha a si mesma, mas franze a testa

quando Andrew fica em silêncio. Qual o problema

com ele? Por que ele não está se defendendo? Griffin

e seu troll não venceram!

O padrasto fala: — Eu tenho o suficiente no meu

prato sem você perder brigas. Se suas bolas não forem

grandes o suficiente para ter uma chance, não traga as

evidências para casa. Suponho que terei que mantê-lo

mais ocupado, se você tiver tempo de bônus para dar

um chute no traseiro. Lave a roupa quando chegar em

casa hoje, está me ouvindo?

Andrew assente. Seu padrasto faz uma pausa e

depois passa o polegar pela borda da caneca de

café. — Toda a porcaria que eu faço por aqui, e você

não pode ser confiável para cuidar do resto.

É oficial. Não apenas sua força continuará a

diminuir por causa de Andrew, mas ela não poderá

mais entender suas emoções. Essa habilidade

desapareceu logo depois que eles se conheceram, logo

após os olhos dele pousarem nela e selarem seu

destino.

No entanto, são apenas suas emoções. Todos os

outros ainda são penetráveis. Love persegue os

sentidos do padrasto para determinar se ele está

preocupado com quem machucou

Andrew. Infelizmente, os sentimentos do homem,

uma selva inteira deles, estão enlouquecendo com ela,

flutuando rápido demais para serem capturados.

— Quem era aquela garota?

A pergunta do homem impede a concentração de

Love. Por um momento, ela acha que ele está falando

sério.

Andrew começa. — Garota?

Seu padrasto zomba. — Ontem à noite, quando

você chegou em casa depois do expediente. Quem era

o petulante loira andando com você?

 Petulante. Love acabara de descobrir que eles

eram seu próximo jogo, mas ela não ficou para trás

para ver o que aconteceu depois que a garota alcançou

Andrew no parque. Ela devia tê-lo acompanhado de

volta para sua casa. Um começo promissor para eles.

Os ombros de Love desmoronam sob um peso

desconhecido. Se ela tivesse asas, teria certeza de que

elas cederiam e se dobrariam.

A postura de Andrew relaxa. — Ela não é

ninguém.— Ele responde.

O padrasto bufa. — Esse 'ninguém' tem algo a ver

com esse olho roxo que você tem?

— Ela apenas me levou para casa.

— Garotas não levam homens para casa.

Andrew joga a última torrada.

— O que aconteceu? Você tentou bancar o herói?

Andrew empurra a cadeira para trás.

— Ela teve pena de você por ter sido chicoteado?

Andrew se levanta.
 — Por que a coisa mais estúpida de brigar é uma

garota.

Andrew vai até a pia.

Seu padrasto se inclina para trás, prendendo sua

caneca em um estrangulamento. Love compreende

uma coisa lúcida sobre ele: ressentimento. Está em

torno dele. Ele estremece através dela e faz com que

sua aljava bata contra o cóccix. Não importa o que está

para acontecer, não há garantia de que o homem

deixará seus punhos fora disso.

Ele diz: — Você é o maior idiota se deixar uma

garota te levar para o chão.

O prato de Andrew faz barulho na bancada. —

Você saberia.

Com suas próprias palavras, ele congela.

Algo ácido chove na garganta de Love, assim que

a cadeira do padrasto desliza pelo chão. Antes que ela

perceba, o homem está esmagando a gola da camisa

de Andrew e pressionando-o contra a geladeira. — O

que você disse? O que!

A flecha dela dispara pela janela. Isso abre um

buraco no painel, zumbidos passam pela cabeça do

padrasto e erram por pouco o rosto. O armário de

vidro ao lado dele se despedaça. Dois dos copos de

vinho explodem. A flecha acende, desaparece e

depois reaparece em sua aljava.

Love fica boquiaberta entre o arco e o estrago. O

que ela acabou de fazer?

O padrasto libera Andrew. Ele caminha em

direção ao armário, seus sapatos esmagando cacos de

vidro no chão.

Andrew gira para o outro lado, em direção ao

ponto de entrada, e há um instante, um vislumbre de

reconhecimento em seus olhos. Love se move, mas

não adianta. Ele a viu. Ela não foi rápida o suficiente,

novamente.

— Você viu isso?— Ela ouve o padrasto dizer.

 — Viu o que?— Andrew deixa escapar.

— Não viu. Sentiu. Como um... um tipo de vento

ou algo assim.

Passos certos avançam em direção à janela,

seguidos pelo rosto amassado do padrasto esmagado

contra o painel e olhando furiosamente para longe. O

temperamento de Love acende - em si mesma, em

Andrew, nesse homem.

O padrasto rosna: — Então agora você tem

pessoas te alvejando aqui?

A voz perplexa de Andrew desliza por trás. —

Pessoas?

— Inferno, você não podia nem perder essa luta

direito. Quem enfeitou você não está satisfeito e quer

jogar merda pela nossa janela. O que você fez para

irritá-los?

Isso mesmo! Love se recusa a ser comparada a

um antagonista de segunda categoria como Griffin

McIdiota. Dentes à mostra, ela pula e aponta outra

flecha na fenda da pele entre as narinas do padrasto.

Andrew se inclina para frente, detendo-se atrás

do padrasto, olhando fixamente nele. Ele parece

lívido enquanto levanta a palma da mão e faz um

movimento de pânico em seu pescoço, indicando que

ela pare.

É para isso que seu destino chegou. Ela está em

ruínas, recebendo ordens de um garoto mortal que

possui mais dignidade e misericórdia do que ela. Que

destino!

Eriçando-o, ela abaixa o arco. Andrew solta um

suspiro que faz o padrasto se virar. — É melhor você

ter algo a dizer por si mesmo.

— Eu não ...

— Você revidou?

Sim ele fez! Love quer gritar.

Andrew desvia o olhar, os olhos saltando para a

janela antes de focar na porta da cozinha. O homem

resmunga: — Tanto faz, causa perdida. Há uma pedra

em algum lugar aqui com o seu nome. Encontre-a

rapidamente e obtenha suas coisas. Cinco minutos ou

vou embora sem você.— Ele pisa fora, seus sapatos

batendo no chão de madeira enquanto ele troveja pelo

corredor.

No instante em que uma porta bate, Andrew abre

a janela. — Que porra você está fazendo?— Ele

assobia. — Como você sabe onde eu moro?

Um terrível protesto ruge pela garganta de

Love. Ei, escute, mortal -

— E você pararia de me defender? Você está me

fazendo parecer um idiota total.

— Ele é um homem mau.— Diz ela, juíza, insiste.

Andrew dá uma olhada dupla. — Você não o

conhece.

Ela gesticula com a flecha na direção em que o

padrasto desapareceu. — Ah, mas você está fazendo

um trabalho maravilhoso se conhecendo.— Ela

declara.

Ele aponta para a aquarela em seu rosto. — Bem,

ele não fez isso.

— Ele poderia ter.

— Desculpe? Você quem cortaria o rosto ao

meio!

Love revira os olhos. — Não, eu não ia.

Suas armas foram forjadas especificamente para

encontros. Elas têm a capacidade de cortar uma

pessoa se manejados com a mão em vez de com arco,

mas não terão um efeito fatal. Uma pequena ferida

pode ser infligida, no entanto, a flecha passaria pelo

corpo de uma pessoa se fosse uma tentativa de golpe

fatal.

Embora se usada incorretamente, outras

complicações surgem. Flechas que apagam o

sentimento de amor significam que seu alvo

simplesmente para de amar a pessoa com quem

está. Isso é inofensivo. Ou seja, a menos que ela atire

acidentalmente em uma pessoa que não esteja

apaixonada, o que a tornaria eternamente incapaz de

sentir amor - nem ela seria capaz de reverter isso, uma

vez que a pessoa fosse atingida.

Flechas que produzem luxúria bruta podem

tornar os humanos agressivos, até fortes, se Love

desejar que eles sejam. Ela controla a intensidade do

desejo e deve ter cuidado para não exagerar.

E quando atingido por uma flecha que incita o

amor, o coração do alvo precisa estar unido ao

outro. Caso contrário, a pessoa será consumida pela

loucura. Eles vão passear apaixonados, desesperados

por carinho, perdendo a cabeça se não o encontrarem.

Isso vale para as divindades também. Eles não

podem sentir amor por natureza, muito menos

enlouquecer por isso, mas podem senti-lo através da

magia.
 Tal catástrofe não aconteceu, mas é

possível. Estando conectada às suas armas, ela sabe

do que são capazes. Ela teve pesadelos com

isso. Nunca foi sua intenção dar a essas flechas essas

desvantagens quando as forjou - as desvantagens

surgiram naturalmente, como acontece com todas as

armas dos arqueiros, como condições para exercer o

poder, porque tudo vem com condições. Então diga as

estrelas.

É importante ter mira e reflexos perfeitos, acertar

o alvo certo, não errar e acabar atingindo outra

pessoa. Love não é a única divindade que tem esse

problema. Enquanto ela reina sobre casais, seus

colegas são designados para indivíduos, mas os

arqueiros também devem atingir as pessoas certas. Se

Anger, por exemplo, entregasse uma dose saudável

de ira a alguém que não estivesse com raiva, essa

pessoa ficaria igualmente louca, estrando em brigas

com qualquer um que estivesse no seu caminho.

 Com o tipo de flecha que ela estava mirando no

padrasto de Andrew, ela poderia ter feito o homem

tropeçar por aí, com um coração doente por um

companheiro até que ele ficasse louco. Ou até que ela

tivesse pena dele, encontrasse alguém que não fosse

alérgico a suas falhas e as igualasse.

Love empacota a flecha. Ela não ia cortar o rosto

dele ao meio. Ela simplesmente queria a satisfação de

apontar um objeto pontiagudo para ele.

— Minhas armas não matam.— Diz ela.

Andrew estuda o arco. É a primeira vez que ele a

vê com isso. E depois ele vai querer saber...

— O que elas fazem?— Ele pergunta.

Ela dá um passo atrás. De jeito nenhum ia

explicar.

Andrew apoia as duas mãos em ambos os lados

da moldura da janela. — Aposto esse vestido que

posso fazer você falar.

 Hã. Um desafio. — Eu aposto que você não

pode.

— Você sempre usa a mesma coisa?

Enquanto ela procura uma resposta inteligente,

o olhar dele viaja pela figura dela. — Você está com

meu casaco de novo.— Diz ele, o exalar de sua

respiração correndo no ar da manhã.

Love engole. Sua voz faz com que as entonações

de todos os outros pareçam produzidas em massa,

invariáveis e espetaculares em comparação. Ela quer

guardar o som dele em uma jarra e carregá-lo onde

quer que vá.

— Você veio me ver, afinal?— Ele pergunta.

— EU-

— Isso significa que você tem uma queda por

mim?

Ela endireita os ombros. — Quedas estão sob

minha preocupação. Podemos ter nos divertido

ontem à noite, mas não tenhamos a impressão

errada. Estou aqui por razões práticas, não por prazer.

— Oh.— A expressão encantada que ele estava

usando um momento atrás desliza entre os dedos

dela. Ela não deu permissão para desaparecer. Ela

quer de volta.

Uma coisa de cada vez. — Minhas flechas existem

para um propósito pacífico.

— Isso é muito enigmático. Você tem que me dar

mais.

— Não, eu não.

— Bem, olhe, você tem que parar de me

defender.

— De acordo.

— Ei.— O padrasto emerge de sua masmorra,

girando um conjunto de chaves ao redor do dedo

enquanto caminha para a porta da frente. — Vamos

lá. Você pode limpar essa bagunça mais tarde.

 Andrew permanece na janela. — Eu tenho que

trabalhar.— Diz ele com relutância, depois que o

padrasto sai.

Love assente. — Muito bem. Eu irei com você.

— Com uma condição.— Ele estende a mão e se

atreve a sacudir as flechas na aljava dela. — Não use

isso de novo, ok?

— Eu não vou.— Ela mente.

 9

O caminhão enferrujado cheira a sentimentos

obsoletos e exaustão. Ele chia à vida, depois se move

em um ritmo chugga-chugga-chugga que faz Love

enfiar um dedo em seu ouvido. Os seres humanos

inventaram muitas coisas impressionantes, no

entanto, é um mistério que eles não parem para

considerar a maneira como essas coisas soam. É uma

afronta às próprias invenções.

Andrew ri enquanto a observa. O toque de sua

risada, tão maravilhoso quanto ouvir o riso das

estrelas, eclipsa o zumbido do caminhão. Seus traços

relaxaram desde a curta caminhada de sua casa até a

entrada da garagem e nos minutos passados

esperando o carro esquentar.

Ouvindo a alegria de Andrew, o padrasto faz

uma pausa no ato de raspar a geada do para-brisa. Ele

franze a testa através do hulk borbulhante de metal,

depois aperta os lábios e entra sem dizer uma palavra.

 O caminhão barulhento e agitado acomoda

apenas duas pessoas. Love brota no ar, na cama de

trás e cai de pé, o casaco batendo nas pernas e

provocando as botas. Ela ajusta a barra do vestido,

que subiu pelas coxas.

O riso de Andrew para. Ela olha de soslaio e o

encontra olhando para ela em transe, corando e

pensando em coisas de menino.

— Você vai entrar ou ficar aí como um

idiota?— O padrasto pergunta de dentro, suas

palavras infestando o momento como fumaça.

Andrew desvia o olhar de Love e tropeça na

caminhonete. Ela morde o lábio. Definitivamente, ele

não viu nada dessa vez, mas terá que corrigir a

questão da roupa de baixo em breve. A última coisa

que ela precisa é lhe dar um show.

Quando o caminhão entra na rua, o vento faz

cócegas em suas bochechas, desprovidas daquela

coisa chamada frio . Ela se senta no capô, com as

pernas penduradas no lado de Andrew e

propositalmente bloqueando a visão dele pela janela

do passageiro. Ela ouve os dedos dele batendo no

vidro pelos calcanhares e, sentindo-se atrevida, ela

bate de volta com a bota. Eles caem em uma percussão

engraçada, mas sem sintonia, que eventualmente atrai

um sorriso dela.

Eles dirigem pela praça principal, passam pelo

mirante. Muitas vezes, tem sido um local prático para

encontros.

Em frente à livraria, o caminhão para. Ela escuta

quando o padrasto reclama: — O que há com você

ultimamente? Limpe esse sorriso comedor de merda

do seu rosto e saia.

Entre. Saia.

Entre. Saia.

Andrew sai. Love desce ao mesmo tempo,

aterrissando na frente dele. O padrasto dá a Andrew

mais um olhar tóxico antes de partir. É uma pena

desperdiçar beleza áspera em uma alma que não

merece. Para um mortal, o homem seria agradável de

ver se não estivesse ocupado odiando o enteado.

— Ele não é tão ruim quanto parece.— Diz

Andrew, enfiando as mãos nos bolsos da jaqueta fina.

Como é cansativo que ele esteja determinado a

defender o homem. Uma resposta honesta dela não

seria bem-vinda, então ela se conteve. Andrew a leva

até os degraus da loja, balançando a cabeça por cima

do ombro para ver se ela está seguindo. Ele para na

porta e se inclina contra a moldura. — Antes de

entrarmos, vamos ao que interessa.

Ela olha em volta para verificar se alguém está

olhando para ele falar sozinho. — Os negócios são

bons.— Ela concorda.

— Gostei - qual foi a palavra que você usou na

minha casa? Brincando? Eu gostei de brincar com

você ontem à noite, mas você disse que era perigoso

sair de novo. Sou todo ouvidos do que quer que tenha

mudado de ideia.

Ontem, ela se preocupou com outra divindade

aparecer e descobrir sobre Andrew antes que ela

pudesse investigá-lo completamente. Mal sabia ela

que Anger estava lá, seguindo-os, observando-os o

tempo todo.

Não é mais perigoso. Ter uma conexão lhe dará

um melhor acesso à personalidade de Andrew. As

destinos sabem que ela está fazendo o que deve para

igualá-lo, para que não façam nada duro ainda.

Não que eles apreciem que ela responda

quaisquer perguntas que Andrew tenha sobre seu

povo. Ela terá que agitar os dedos e

desviar. Certamente, isso não pode ser difícil.

— Eu estava mentindo.— Diz ela. — Eu te dei

uma noite e depois queria que você me deixasse em

paz, mas tive tempo para pensar. Estou curiosa para

saber mais sobre você. E acredito que sua curiosidade

não diminuiu tão cedo. No entanto, aviso: prefiro

falar em enigmas. Sou cautelosa assim, caso você não

tenha notado.

Ele ataca. — Diga-me o que você é.

— Eu não estou viva nem morta.

— Tem mais.

— Provavelmente.

— E também posso estar procurando fósseis com

um garfo, por todos os detalhes que você vai

derramar.— Quando ela assente com falso

arrependimento, ele suspira. — Suponho que você

queira ver onde as pessoas pequenas trabalham.

— Isso seria legal.

Ele abre a porta e se afasta para deixá-la entrar

primeiro. O gesto a diverte.

Embora ela já tenha estado aqui antes, Love

percebe pela primeira vez como a ficção realmente fez

uma casa nesta loja. Ela imagina histórias de segredos

e sonhos perdidos, traição e contos de advertência, e

uma infinidade de emoções prosperando nas

páginas. Medo, pena, êxtase.

Como ontem, a lojista está sentada no banquinho

perto da caixa registradora. Ela está usando uma

camiseta da década de 1940, com o cabelo brilhante

preso nos rolos da vitória para combinar - Love

lembra bem do estilo. É impossível esquecer a

década. Ela estava na Europa, como muitos dos

arqueiros. A guerra manteve Love ocupada, Anger e

Sorrow.

— Bom dia, criança.— A mulher cumprimenta

Andrew.

Love se lembra de como a lojista quase sentiu sua

presença da última vez. Ela está preparada para o caso

de acontecer novamente. Andrew, por outro lado,

olha entre a lojista e Love como se esperasse que a

mulher localizasse Love. Seu comportamento nervoso

não passa despercebido. A testa da mulher se dobra

em um acordeão.
 Love lhe dá uma cotovelada. — Diga algo.

— Garoto, vocês está bem-

— Inferno não, mas quem se importa?— Ele

aponta em direção a um dos quartos. — Os livros

ainda estão assim?

— A menos que os deuses os moveram da noite

para o dia.

Love bufa. Ela pode fazer algo assim, mas o

destino tem coisas melhores para fazer do que ...

oh. Isso foi uma piada.

Andrew começa a trabalhar. Sua primeira tarefa

é reorganizar as seções Mistério e Suspense. Love é

sua sombra, contente em ver seus dedos e joelhos

dobrarem-se, assim como suas costas. Principalmente

suas costas.

Por um tempo, eles não falam, o intervalo permite

que ele se acomode, embora de vez em quando ele

olhe para ela.

 Sempre que ele faz, Love não pode deixar de

sorrir. Sim, eu ainda estou aqui. E o canto da boca dele

se mexe, lembrando-a de uma carta escrita em letra

cursiva.

Ele seleciona livros com títulos engraçados e os

mostra para ela. Ele encontra passagens pensativas

para compartilhar: confissões, revelações, interações

desajeitadas, cenários grandiosos, lembranças

indesejadas. Paixão. Morte. Amizade.

Ela se coloca em segurança nessa rotina, e ele faz

o mesmo. Além dos poucos compradores de domingo

que enfrentaram o clima e precisam da ajuda de

Andrew, é um dia lento, o que é bom. Love não se

importa em ser interrompida.

Pegando livros aleatórios, ela os muda para

prateleiras aleatórias, erguendo a sobrancelha para

Andrew e ameaçando uma desordem silenciosa

enquanto ele finge ignorá-la.

 Love usa sua flecha para cutucar outro livro até

que esteja oscilando precariamente perto da

borda. Do lado oposto da prateleira, Andrew cutuca o

livro de volta com o dedo.

Quando eles percebem que são capazes de se

conectar dessa maneira, Andrew declara: — Tudo

bem. Todas as apostas estão encerradas.— Eles jogam

cabo de guerra. A força dela deve lhe dar a vantagem,

mas ele não é um mortal normal, e sentir a força

preocupante de seu aperto a lembra de quem ela está

lidando, como ele a está afetando.

Andrew fica sério quando quase é pego rindo do

nada pela lojista. Ela entra, com as mãos nos

quadris. — Agora. Agora. Não se divirta sem

mim. São as regras.— Diz ela, esperando ver um

cliente.

— Piada particular com um amigo imaginário.—

Diz Andrew, desconsiderando o aviso da cabeça de

Love. — Estou trabalhando, no entanto. Eu juro.

 — Você está me escondendo que amigos

imaginários estão com raiva hoje em dia. Bem, não

fique aí parado. Seja um bom anfitrião e nos

apresente.

Os olhos de Andrew se voltam para Love,

questionando. Argh! Love empurra para o lado,

escondendo-se atrás da estante mais próxima. O que

é uma jogada tola, considerando que a mulher está

apenas brincando com Andrew não pode ver Love.

Além disso, a chance de interação é

inegavelmente emocionante, e Love já esteve na casa

dessa mulher. É justo se apresentar. Que mal isso

pode causar?

Love enfia a cabeça na prateleira, na ponta dos

pés, à vista parcial, com as mãos atrás das costas. —

Não diga a ela meu nome.— Ela implora a Andrew.

Ele sorri e faz uma apresentação, balançando o

braço entre elas. — Senhorita Georgie, esta é... Lily.—

Ele termina, usando o nome que Love havia oferecido

sarcasticamente na noite passada.

— Aqui eu tenho tentado adivinhar quem é essa

garota misteriosa, e agora eu sei por que continuei

errando. Ela é etérea. Você tem bom gosto,

Andrew.— A expressão acolhedora da senhorita

Georgie olha Love. Felizmente, seu olhar não a

prende. — Prazer em conhecê-la, Lily.

Ela sente uma onda de confiança em relação a

este par mortal. Eles são loucos. É adorável ver.

Ela faz uma reverência. — Da mesma forma.

— Deus, isso é estranho.— Andrew ri.

Georgie se vira para ele. — Criança, eu trabalho

em um mundo de histórias. Minha mente distorcida

não tem problema em ter imaginação. Sou

estranha. Vamos ser estranhos juntos.— Ela pisca,

depois retorna ao registro.

A pressa de conhecê-la recua muito cedo. Love

pondera se a troca realmente aconteceu.

 Andrew sussurra: — Fique aí.— Ele desaparece

na esquina, depois volta com uma caneta e o caderno

em que estava escrevendo quando ela o conheceu - ele

deve ter guardado na mochila. Ele fica perto dela,

abre uma página em branco, escreve e entrega.

É hora de sermos reais.

Ela balança. Por mais mortal que ele seja, ele

roubou a iniciativa.

Não faça beicinho. Você disse que eu podia ficar

curioso.

— Se você precisar.— Ela cede. — A propósito,

você não está ficando louco.

Você é uma pobre leitora de mentes. Eu não estava

pensando nisso.

— Bom.

Por que eu posso te ver?

Ela olha para o teto. Este é um terreno

complicado.

Aww, você também não sabe?

 Claro que ela sabe!

Você é tão ignorante quanto eu. Você está

perplexo. Você é incompetente. Você é-

— Você é único.— Diz ela. — Somente humanos

verdadeiramente altruístas podem me ver.

Surpresa cruza seu rosto. Ele leva um momento

para absorver isso.

Sua mão atraente começa a se mover

novamente. Eu acho que é um elogio.

— Dizer que suas unhas são bonitas é um

elogio.— Observa ela. — O que estou lhe dizendo é

um fato. Suas unhas são legais, é claro.

Obrigado.

— De nada.

Há quanto tempo você mora na floresta?

— Durante muito tempo e nenhum tempo em

tudo.

Por que você está lá? O que faz o dia todo?

— Invado ninhos e corujas valentonas.

 Existe uma de você ou milhões?

— Sim.

Quão divertido é mexer comigo?

— Eu vou te dizer quando terminar.

Nós poderíamos ser amigos, você sabe.

Love se cala. Amigos. Mesmo que sua sugestão

viesse com um conjunto de instruções - uma, definir ,

duas, considerar e três, aceitar - , ela ainda não saberia

o que deveria fazer com o resto, essa

amizade. Ninguém nunca quis ser seu amigo

antes. Nem mesmo Wonder.

Por favor, diga. O que você está escondendo?

Andrew poderia escolher. Ela está escondendo as

estrelas, a neve, o solo, o coração humano e as leis do

destino imortal. Ah, e um romance no bolso direito.

Por que você está sozinha?

Isso estava indo tão bem. Ela estreita os olhos

para ele.
 — Criança.— Eles se separam quando Sta.

Georgie volta. — Hora do lanche. Estou desejando

uma fatia de seis dólares de bondade de pão de

abóbora.

— Eu pensei que você ia começar a assar tortas

sozinha.— Brinca Andrew.

— Uh-uh. Você não quer ver isso. Seria mais fácil

cortar uma batata com o dedo do que empunhar um

rolo. Desde que você segure o forte, mostre a sua Lily

um bom momento, eu vou pegar uma fatia para

você. Combinado?

— Eu não faço promessas.

— Esse é o meu garoto.— Ela se vangloria.

A porta da frente se abre e fecha com a partida

dela. Na hesitação de Love, Andrew insiste: — Está

tudo bem. Você poderia dizer a ela que seu toca-

discos começou a prever o seu futuro, e ela brincaria

com você. Ela é uma espécie de excêntrica local, mas

sem charlatanismo ou qualquer coisa. Ela é uma

sonhadora supersticiosa. Para ela, vale tudo. Ela não

vai dizer tudo sobre a cidade e dizer às pessoas que

estou falando comigo mesmo, ou que fantasmas estão

infestando as ruas ou algo assim. Isso seria um

tumulto vindo dela.

— Ela mantém para si mesma, como eu. Ela é

uma viúva - costumava estar casada com um

dramaturgo anos atrás. Eu acho que perdê-lo a fez

recuar em histórias. Em vez de viver com um monte

de gatos, ela vive com livros.

— E brincadeiras no sótão.— Acrescenta Love.

— Em um baú a vapor.— Termina Andrew.

Então, a srta. Georgie é uma crente devotada à

fantasia, e é por isso que ela sentiu Love, para

começar. Só é fascinante porque é inocente, porque o

poder de visão de Andrew está além da capacidade

de pessoas como essa mulher.

— Ela se veste como se pertencesse à história.—

Reflete Love.
 — Ela também usa um charme muito bom. Cabe

nela como uma luva. Desde que eu era pequeno. Ela

era amiga da minha mãe.

— Era?— Love pergunta.

Ele vacila. — Sim. Enfim, um verão quando eu

tinha quatro anos? Peguei um vaga-lume em uma

jarra e o guardei como animal de estimação. Sempre

que a srta. Georgie parava em nossa casa para uma

visita, ela pedia para vê-lo e dizia: 'Você o retirou para

um voo hoje?'

Eles riem. Andrew olha por cima do ombro e

ouve os clientes. — Nós dois sabíamos que o vaga-

lume escaparia se eu fizesse isso, mas ela agia como se

fosse um animal de estimação típico, nunca me fez

sentir estranho com qualquer coisa que eu fiz ou disse.

— Você tem sorte de tê-la.— Admite Love. — É

bom ter alguém.

 Andrew coloca o caderno no chão. — Quando

nos conhecemos, não havia ninguém na floresta com

você. Você parecia oficialmente sozinha.

Menino implacável com seu olhar cansativo. Ele

não vai deixar o assunto cair.

O que é pior, seu comentário gentil faz com que

uma pedra se aloje em sua garganta. Ela finge não se

importar com sua resposta. — Só eu. Estou

acostumada com isso.

— Eu não acredito em você.

— Por que você não deseja.

— Errado. Eu sou o altruísta, lembra? Minha

miséria não ama companhia.

Seus ouvidos se animam. Finalmente, algo sobre

ele. — Você está infeliz?

— Isso provavelmente está exagerando as coisas,

mas você conheceu meu padrasto. Você conheceu

meus 'amigos'.— Ele brinca suavemente. — O sol não

brilha exatamente no meu mundo ... é inverno, mas

você entende o que quero dizer. O que as pessoas

veem é uma criança que não está cercada pelos idosos

mais estáveis. Georgie não tem nada errado, exceto

que ela me chama de 'garoto' como se eu ainda tivesse

doze anos, o que é meio embaraçoso.— Ele parece

tímido. — Mas a faz feliz, então eu não ligo. Eu não

deixaria ninguém dizer uma coisa ruim sobre ela. Ela

é incompreendida. Meu padrasto também é e... Bem,

todo mundo na escola me julga por minhas

raízes. Não estou impressionado com admiradores.

— Como você se diverte?

— Escrevendo. Eu gosto de histórias.

Ela pensa no bilhete que ele escreveu para ela e

no que ele disse ontem à noite sobre o sótão da

senhorita Georgie, como é um bom lugar para se

inspirar. — Você gosta de faz de conta.

— Eu gosto que o faz de conta revela a verdade

de um ângulo diferente.

— Você é um filósofo.— Ela reflete.

 — Outra palavra para isso é nerd.

— Ou filósofo.

— Você está me lisonjeando porque não viu

minha coleção de quadrinhos.

Eles riem de novo. As pontas de seus sapatos

esbarrariam se os dela não viessem do todo-poderoso

e tivessem o hábito teimoso de passar pelos dele.

— E você gosta de fazer caminhadas solitárias na

floresta.— Solicita Love, ainda intrigada com isso.

A textura do rosto de Andrew muda, as emoções

dobrando seus traços na direção oposta ao que

haviam sido um momento atrás. Ele dá um passo para

trás e murmura: — Sim.

Ele volta ao trabalho e não fala. Então, ela não

estava confundindo a reação espinhosa dele quando

ela mencionou esse mistério na noite

passada. Infelizmente, tentar descobrir seus

pensamentos secretos nesse momento seria como

tentar encontrar o centro do oceano. É muito, muito

cedo para ele.

Ela lhe dá seu espaço e foge para a seção de

romance. Seus dedos deslizam no bolso e recuperam

a brochura. Com a intenção de colocá-lo de volta, ela

levanta a mão—

— Love?

- e naturalmente é pega. Grunhindo, ela se vira

para Andrew. Ele está parado na porta, sua atenção

disparando entre o rosto culpado e o título na mão

dela. — Então é aqui que você conseguiu o livro. Cara,

eu deveria saber. Você tem sido uma perseguidora

ocupada.

— Eu ia devolver.— Ela repreende. — Esta sou

eu, Love, devolvendo.

— Você gostou?

A história foi atraente. — Feito adequadamente.

— Escolhido, exigente.
 Love passa a palma da mão pelo ombro dele,

tentando zombar dele, depois se arrepende quando

Andrew suspira. A reação dele deve fazê-la rir, mas

tudo o que faz é lembrá-la de como ela está isolada de

tudo.

Ele esfrega o ombro. — Você pode pegar outro se

prometer devolvê-lo.

A oferta a distrai e ela pega o primeiro título que

vê. Na capa, está uma pintura clássica de Eros,

debruçado sobre a mortal adormecida,

Psique. Enervada, ela o empurra de volta para a

prateleira.

— Não é um fã de caras com asas?— Andrew

adivinha.

Eros na mitologia grega. Cupido nos mitos

romanos. Eles são iguais: não são reais.

Cupido é um desastre. Ela leu muitos dos contos

patéticos - não aguentou ler todos eles - e quase

morreu de tanto rir, o que é melhor do que morrer de

insulto. A imagem dominante é dele usando uma

fralda, que é degradante, ou vestindo armadura, que

é assustadora em uma criança.

Eros, ela pode aceitar. Nas variações de seu mito,

e nas pinturas, ele é retratado jovem, mas não

infantil. Ele é forte e impressionante de se olhar. Às

vezes ele é travesso - isso é exato. E há alguns outros

detalhes que os mitos acertaram - algumas emoções,

um pouco sobre as estrelas, seu arco - mas não o

suficiente. Certamente não aquele sobre seu sexo, ou

sobre ele ter asas.

Ela se vira para Andrew, um monte de respostas

lotando sua língua, mas percebe que ele diminuiu o

espaço entre eles. Ele morde o lábio inferior e depois

o libera, deixando-o desenrolar de volta no lugar. Sua

umidade brilha sob a luz do teto.

Ele estende a mão trêmula e traça a forma do

braço dela, descendo até o cotovelo. — Você é como

névoa.— Diz ele. — Você realmente não sente isso?

 Love balança a cabeça. — Não.

Mas isso não é inteiramente verdade, porque

essa ilusão de toque a transformou em uma corrente,

esse humano alcançou seus ossos.

Então seus dedos se enrolam no quadril dela e ele

abaixa a voz. — Que tal isso?

— Não.— Ela consegue novamente.

— Só checando.— Ele diz tristemente. — Você

está perdendo.

Leva um tempo para superar essa observação

perturbadora. Ele vê a tragédia diante dele,

confirmando que ela não está iludida, que o toque

humano possui doces possibilidades. Ou poderia ser

o chamado da sereia para os seres humanos, e ela está

se apaixonando por isso, porque ela é a desculpa mais

ruim para uma deusa que já existiu.

Ela grita que ele não sabe nada, que é o ser menor

e é melhor não esquecer. Ela joga livros pela sala e diz

para ele calar a boca, acusa-o de se gabar e esfregar na

cara dela.

Pelo menos, ela fantasia em fazer isso. Na

realidade, ela fica quieta enquanto o pulso dele se

move contra o ar do corpo dela, até a porta da frente

da loja abrir com um ping e quebrar o feitiço.

Love recua de Andrew. Ela não quer outro livro

ou qualquer outra coisa dele, e a prova disso deve

confundir seu rosto, porque ele franze a testa,

ofendido por sua rejeição.

Ela quer lhe dizer para não se preocupar. Ele não

será rejeitado pela próxima garota.

 10

Ainda com um humor turbulento desde o dia em

que esteve com Andrew, Love entra no quarto de

Holly na tarde seguinte e leva sua confusão para fora

na cama da menina. Enquanto esperava que ela

voltasse do banheiro, Love pula no colchão e salta, a

cabeça inclinada para o teto, as botas esmagando o

cobertor de bolinhas perfeitamente feito em

pedacinhos. O ridículo mini travesseiro cai sobre a

borda. As fontes rangem.

Love parece um pouco melhor. Um pouco.

Ela não tinha escolha a não ser vir aqui, estudar a

vida de Holly e como ela poderia se encaixar na de

Andrew. Love esperava perseguir Holly ontem, logo

após se separar de Andrew, quando seu turno

terminou, mas Love estava muito perturbada

mentalmente pelas horas passadas ao seu lado. Em

vez disso, ela escapou para a árvore, precisando de

paz e sossego, para que seu juízo pudesse se recuperar

adequadamente, o tempo todo murmurando e se

repreendendo por ser um pardal de luz.

Ela poderia ter seguido Holly na escola hoje, mas

Love prefere a ordem. Por mais que ela goste de

passear pela Ever High School, ela quer começar

primeiro com a vida pessoal dos amantes fora das

salas de aula movimentadas - é assim que sempre

acontece com seus jovens alvos, e ela não está prestes

a mudar sua rotina.

Holly havia mencionado seu nome de rua,

Mayfair Court, para Andrew no parque, por isso era

fácil rastrear o aroma amistoso da menina a partir

daí. Para começar, ela é arrumada. O quarto está

impecável e os lápis - apenas lápis, voltados para

baixo - no pote da mesa dela combinam. Seus chinelos

descansam em um ângulo fixo sob um vestido,

modelando camadas de colares. Fotos dela e Griffin

alinham a borda do espelho de corpo inteiro sem se

sobrepor. Em todas as fotos, ela está olhando para a

câmera enquanto ele está olhando para ela.

Enquanto Love bate e desce, ela compara esse

lugar ao quarto de Andrew. Naquela manhã, ele ficou

parado do lado de fora da porta da frente como se

estivesse esperando Love, esticando a cabeça e

olhando para longe até finalmente descer os degraus

e ir para a escola. Na esperança de bisbilhotar pistas

adicionais sobre sua personalidade, ela invadiu a casa

dele quando ele se foi, subindo à janela e puxando-a,

feliz por ela estar aberta e ela não precisar abrir a

fechadura para entrar.

O quarto dele era um caos organizado. Seu cheiro

de menta e altruísta permaneceu por toda parte - o

perfume deve vir naturalmente dele, de seu corpo, já

que ela ainda é capaz de detectá-lo. Três pontos de

interrogação mal pintados enfeitavam a parede atrás

de sua cama de solteiro. Um marcador de prata

manchado gravado, Amor, Mãe , repousava na mesa

de cabeceira. Torres de cadernos, gibis e fábulas

enchiam o chão. Cartazes antigos de romances de

ficção científica estavam presos no teto, inclinados e

curvados nas bordas.

O salto de Love diminui para um balançar

contemplativo. Os cartazes de Andrew versus o

decalque da parede, em monograma, com as iniciais

de Holly, acima da cabeceira de Holly.

O que mais? Com base nas imagens piscando em

seu laptop, a garota gosta de esportes e danças na

escola. Andrew não gosta dessas coisas.

Holly adora seu telefone. Ela passou um tempo

ridículo acariciando aquele aparelho, acariciando a

tela com a ponta minguante da meia-lua de seu dedo

bem cuidado. O telefone toca muitas músicas de

dança animadas.

Andrew também não é do tipo de música pop,

nem é um garoto-propaganda. Ele é dono de um

telefone, mas é um modelo descascado, que ele usou

apenas uma vez - para verificar as horas - desde que

Love o conheceu.

Suas famílias são opostos polares. Ontem, ela o

viu comer torradas queimadas enquanto suportava os

grunhidos abusivos de seu padrasto. Por outro lado,

os pais de Holly aparentemente trabalham em casa e,

no momento em que ela chegou da escola, a família se

reuniu na cozinha para comer biscoitos caseiros e

planejar sua noite mensal de jogos de tabuleiro.

O armário da menina está cheio de cores

delicadas. Andrew gosta de casacos de lã preta.

Love também gosta de casacos de lã preta.

Antes de ir ao banheiro, a garota finalmente

desligou o telefone em favor de um dos romances que

comprou na loja de Andrew. Então aí está. O link dos

amantes é ler. Isso não é muito para trabalhar.

Mas dá uma ideia a Love. Durante a brincadeira

deles na outra noite, Andrew garantiu que ele estava

sempre na livraria, se não na escola. Ele poderia estar

trabalhando em outro turno neste exato momento. Se

Love pudesse encontrar uma maneira sorrateira de

provocar Holly a se aventurar por lá...

Love abandona a cama e pega o romance da mesa

de cabeceira. Um marcador de página aparece na

página 152. Ela digitaliza a história e, em seguida,

retira as páginas 160 a 165. Ela ocorre durante uma

cena de amor, logo após a heroína despir devagar,

sensualmente para o herói, mas antes que o herói

retorne o favor. Ela joga o livro de volta na mesa,

satisfeita com o baque que faz.

Essa é a parte que geralmente excita Love, o

momento em que ela coloca os acontecimentos em

movimento, guiando os caminhos dos amantes como

trilhos de trem prestes a atravessar. O momento em

que sua invisibilidade não conta e ela afeta este

mundo.

No entanto, a satisfação não chega desta vez. Na

verdade, apenas atormenta seu interior.

 O que essa garota ainda está fazendo no

banheiro? Pintando um circo no rosto? Os escribas

iluminaram os manuscritos mais rápido!

Holly retorna com cílios mais grossos e lábios

brilhantes. Ela faz uma pausa e examina o

espancamento que Love deu aos

cobertores. Franzindo a testa, a garota endireita todas

as rugas.

Love se lembra dos lençóis incompatíveis na

cama desarrumada de Andrew. Isso não vai ser

fácil. Suas flechas são potentes o suficiente para

contornar esses detalhes e infundir amor eterno entre

eles, mas não seria um emparelhamento

impecável. Eles precisam estabelecer uma conexão

primeiro.

A menina se aconchega contra os travesseiros e

abre o livro. Love se acomoda no lado oposto da cama

e deita de costas, a cabeça pendendo da beirada

enquanto examina o teto, aguardando o inevitável.

 Um suspiro sonhador penetra em seus

ouvidos. Love sobe nos cotovelos e segue o

som. Holly está absorta na história, enrolando uma

mecha de cabelo loiro ao redor do dedo, corando e

praticamente desmaiando com o conteúdo da

página. Ela deve ter chegado ao início da cena cheia

de vapor.

Love leu um livro semelhante e também foi

varrida. Ela entende essa garota. Agora, ela poderia

ser como essa garota. Ela quer perguntar se o desejo é

o mesmo, se há mais ou menos. Ela quer compartilhar

perguntas e comparar respostas, ter alguém com

quem conversar e outra garota em quem confiar.

Você acha que abraços reais são tão intensos? Precisa

estar com um certo garoto?

Esse lado ardente de Holly, agitado por uma

prosa apaixonada, é revelador.

Andrew é escritor. Isso pode ser útil mais tarde.

 Love odeia que possa ser útil. Ela odeia imaginá-

lo escrevendo algo para essa garota, do jeito que ele

escreveu para Love - ou imaginá-lo escrevendo algo

mais significativo. Quando estiverem juntos, Holly

terá a mesma reação sedutora a Andrew que ela tem

ao livro? Ou seus interlúdios particulares serão

diferentes? Melhor?

O telefone da garota toca. Não toca, na verdade -

é um som titânico que chama atenção. Holly se

encolhe de surpresa e pega o telefone, largando o livro

no colo.

— Olá?— Ela pergunta.

— Bebê!

É uma voz forte à beira do barítono, não muito

velha o suficiente, mas tentando um pouco

ser. Quando a garota liga o interlocutor, Love

identifica a voz de Griffin.

 — Estou a caminho, donzela.— Diz ele. —

Mantenha seus ouvidos abertos para o garanhão em

cinco.

Holly se endireita, corre para a beira do colchão

e balança as pernas para o lado. Ela verifica a hora no

telefone. — Você chegou cedo.

— Eu mal podia esperar. Senti sua falta. Não

posso fazer isso?

— Sim.— Ela murmura.

— Você parece irritada.

— É que você não perguntou se já poderia

vir. Você faz o que quiser sem pensar.

— Bebê, vamos lá. Você ainda está brava por

Andrew?

— Ainda?— Ela repete. — Não foi há muito

tempo. Estou brava sim. Você reagiu totalmente.

— Não posso defender minha namorada?— Ele

continua no seu caminho.

 A garota suspira como se já tivesse ouvido isso

antes. — Eu te disse, ele não fez. Aqueles foram

acidentes. E como você explica o que aconteceu na

escola hoje? Você o deixou cair pela coisa toda no

parque. Um professor ouve falar muito sobre isso no

corredor, e Andrew diz que tudo foi culpa dele, e você

fica calado.

A mandíbula de Love se contrai. Então, Andrew

de boa vontade assumiu a culpa por esta besta.

— Meu disco já estava no banheiro.— Griffin

geme pelo alto-falante. — O treinador me expulsaria

do time se eu fosse pego de novo. Cara, eles deram um

tapa no pulso de Andrew! E ele revidou, você sabe,

fez o primeiro movimento e depois puxou uma

porcaria de ninja furacão contra nós.

Love sorri. Porcaria ninja furacão.

— Esqueça.— Diz Holly. — Eu não quero

repassar isso de novo. De qualquer forma, pensei que

você ainda estivesse na unidade de sangue do time do

colégio.

— Feito e feito. Eu só tive que ficar por uma hora.

— Oh.

Por sua óbvia falta de entusiasmo, Griffin se

cala. Pensando bem, ele pode ter adiado o plano de

Love. Isso significa que a garota não vai devolver o

romance ao trabalho de Andrew? Esse foi o objetivo

de rasgar as páginas, mas ela ainda não descobriu que

elas estão desaparecidas.

— Estou trazendo aqueles marshmallows

estúpidos que você gosta.— Griffin seduz. — Esses

mini baunilha, daquele lugar que você sempre

fala. Não os de supermercado - eu sei que você odeia

isso.

— Eu não odeio nada.— Responde Holly.

— Você me odeia agora.— Diz ele, sombrio. —

Eu só me importo com você. Quero sair com

você. Você não vai me dar uma segunda chance, bebê?

 Ela amolece. — Eu não disse isso. Você tem que

parar de ser tão...

— Tão o quê?

Ela pega o livro e o encara. — Um lobo.

— Eu vou compensar você.— Ele promete, e

desliga.

Love desprezaria o gosto geral da menina nos

meninos, mas a ideia de mini marshmallow

especialmente feito a deixa em pausa. Ela tem

dificuldade em visualizar as mãos grandes do

namorado carregando uma sacola de pequenos

doces. Ela pode, no entanto, imaginá-lo jogando-os na

cabeça das pessoas na sala de aula.

Holly cai de volta na cama, e Love faz o mesmo,

retornando à sua posição original. Depois de um

momento, um suspiro feminino faz cócegas no ouvido

de Love, fazendo-a se sentar novamente. Holly

alcançou a seção rasgada do livro, sua expressão

franzida como uma esponja enquanto ela vasculha o

texto como se as páginas ausentes reaparecessem

magicamente.

— Simplesmente ótimo.— A garota reclama. —

E eles viveram felizes depois de tudo.

O deleite de Love é de curta duração quando o

— garanhão— buzina da entrada da garagem, a

chamada galopando pelo quarto. Ela ouve os sons

esmagadores de ressentimento crescendo dentro da

garota. Holly joga o livro na cama, então pega sua

jaqueta e uma bolsa pendurada na maçaneta da porta

do armário.

Love range os dentes. A garota deve ir à livraria

agora, recuperar seu dinheiro para o romance e

acidentalmente encontrar com Andrew. Ela não

deveria ir a outro lugar hoje!

Pegando seu arco e tremendo do chão, Love corre

atrás da garota, que desvia para a cozinha, dizendo

algo aos pais sobre Griffin e um encontro.

— Ele chegou cedo.— Diz a mãe.

 — Ele aprenderá.— Diz o pai.

Love segue Holly fora de casa. Griffin dirige um

carro esportivo estridente e inquieto. Ele preenche

todo o interior, cheirando a falso machismo e

bufonaria. No entanto, ele sorri para sua namorada,

sua donzela, como se a beleza dela fosse a única razão

pela qual a gravidade existe, porque algo que parecia

incrível não deveria flutuar.

Dando uma volta no veículo, Love olha para o

capacete em miniatura - daquele esporte chamado

hóquei, ela adivinha - pendurado no espelho

retrovisor e eu vou bufar e bufar e colocar seu traseiro

no adesivo. Ela destrói seu cérebro. A garota não

deveria ter tolerado a chegada prematura do

namorado. Ela deveria estar indo para a livraria, com

os lábios manchados e os cílios espessos.

E esse implacável alfa de um namorado está aqui,

em vez de trabalhar horas extras em uma unidade de

sangue, onde ele poderia estar contribuindo com

bolsas de DNA de lobo para os pacientes. É claro que

ele é possessivo e gosta de comandar o tempo de

Holly. Ele vai frustrar a missão de Love

regularmente. Ela precisa impedi-los de ir embora,

impedir que o garoto — enrole— a garota.

Griffin liga o motor - oh, irmão - preocupado que

ninguém neste país o ouça. Suspirando, Love tira uma

flecha da mochila e atira no pneu do passageiro da

frente. A ponta do ferro corta a borracha. O corte

emite um grito agudo e o pneu esvazia em uma poça

negra e flácida.

— Que diabos...— Griffin sai do lado do

motorista e Holly segue.

— Está tudo bem.— Ela tenta tranquilizá-lo, mas

seus grunhidos impediram suas palavras.

Ele reclama do plano que tinha. O mirante da

cidade, seu café favorito, os marshmallows de

baunilha, o cobertor que ele trouxe. Pena que o plano

não incluísse um pneu sobressalente.

 Holly se aventura na casa e depois volta com os

pais, junto com uma ninhada de crianças que

enxameiam o quintal. Uma das crianças balança o

carro e proclama: — Eu sou um cavaleiro, aqui para

matar o inimigo!

Love aprova. Ela aponta para Griffin. Ali está

ele. Pegue-o.

— Isso só me impressionou.— Explica Griffin.

— Tem que ligar.— Diz o pai da menina,

esfregando a parte de trás do pescoço. — Eu não

tenho um pneu desse tamanho.

Love fica no capô, cruza os braços e

comemora. Os pais voltam para casa com as crianças

(que roubaram os marshmallows do carro), mas os

amantes permanecem do lado de fora, tremendo e

conversando. Love monitora a situação, garantindo

que eles não encontrem transporte alternativo ou uma

forma romântica de distração.

 Um caminhão de reboque chega quinze minutos

depois. É dirigido pelo padrasto de Andrew.

Ele sai, mastigando algo invisível enquanto

examina os danos. Ele olha para o casal parado ali e

aperta o rosto amassado para Holly. — Eu conheço

você.

Love tenciona. A menina fica tensa.

— Você não levou meu garoto para casa na outra

noite?— Ele pergunta.

— Seu garoto?— Ela espreita.

— Meu enteado. Cabelo

branco. Limpo. Patético. Você estava com ele?

Aparentemente, Griffin não fazia ideia

disso. Sua expressão sombria diz isso.

O olhar do padrasto tiquetaqueia entre os

amantes. — O pequeno idiota chegou em casa

naquela noite com um olho roxo.— Ele caminha até

Griffin e fica cara a cara com ele. — Eu também te

conheço. Você é o filho de McKee. Deixe-me

adivinhar, você é o namorado, e essa foi a sua obra no

meu filho.

Eles se avaliam. Os sentidos brilham. O gosto

venenoso na boca de Love, que vem do homem mais

velho, deve ser dirigido a Griffin. Por fim, o odioso

parente de Andrew vai defendê-lo.

Antes que o garoto possa flexionar os músculos e

negar tudo, o padrasto limpa as mãos no uniforme e

cambaleia para trás, zumbindo: — Você deveria ter

ido para a perna ruim.

Demônio! Selvagem!

Love despreza a sua invisibilidade. Ela quer ser

humana, apenas para poder colocar suas garras nele,

aleijá-lo e ver como ele gosta. Ela quer ligar o

caminhão do homem e enfiá-lo nele.

Enquanto o padrasto desenrola uma corrente do

caminhão de reboque, Holly fica boquiaberta e Griffin

se esforça para processar o que ouviu. A retaliação

dele é certamente provável quando Love aproximar

Andrew e a garota. O padrasto praticamente

convidou Griffin. Esses mortais masculinos são

problemas violentos que exigem focinheiras para

prender sua ira.

Love cospe no chão para tirar o gosto infeliz de

uma ideia da boca dela. Há uma pessoa que pode

ajudá-la a cuidar desse problema, mas ela realmente,

realmente, realmente ...

... realmente, realmente, realmente ...

... realmente não quer pedir sua ajuda.

— E agora?— Ele exige por trás.

Muito tarde. As estrelas não poderiam ser mais

irritantes. Mesmo durante o dia, eles estão acordados

naquele céu amaldiçoado, prontos para ajudar uma

deusa a convocar um deus - se essa deusa pretendia

ou não. Love revira os olhos e gira para encarar o

visitante.

Túnica. Luvas sem dedos. Brinco. Careta.

Anger.
 11

— Eu não posso fazer isso.— Resmunga Anger.

— Sim, você pode.— Argumenta Love.

— Não, eu não posso.

— Faça isso ou eu direi a todos nos Picos que

você tem com medo de tempestades de neve-

Anger bate em um recipiente de óleo de

motor. Ele voa pela oficina de automóveis, e um dos

mecânicos se abaixa no último minuto para evitar ser

atingido na cabeça. O recipiente bate contra uma

parede e bate no chão. Um grupo de homens torce e

olha, procurando o culpado.

— Whoa.— Diz um deles.

— Eu tenho bebido?— Outro pergunta.

O padrasto de Andrew enfia a cabeça dura

debaixo do carro de Griffin. Ele examina a loja e

depois murmura: — Odeio esta cidade fantasma.

Isso lembra a flecha que Love disparou em sua

casa.
 A garagem da oficina está cheia de sons de

ferramentas perfurando e gritando música de rock. O

espaço cheira a loção pós-barba mortal, fadiga e

raiva. Ele estava se segurando. Um verdadeiro golpe,

e esse recipiente teria explodido. Ou mais para a

esquerda, e a motocicleta enferrujada ao lado deles

teria levado o golpe e lançado no ar.

Ele tem medo de tempestades de neve. Dado isso,

é incrível que ele gaste algum tempo no setor

dela. Somente a classe deles sabe sobre o medo dele.

Ela levanta uma sobrancelha para ele. Ele ficou

tão irritado com a convocação dela - não que ela o

chamasse de bom grado, e não que ele tivesse que

responder se não quisesse - que se recusou a falar com

ela na casa de Holly.

No tempo que o padrasto levou para amarrar o

carro de Griffin, Anger se acalmou, reclamando de ter

um trabalho próprio para fazer. Estava na ponta da

língua dela sugerir que talvez ele estivesse na

vizinhança de qualquer maneira, já que estava

espionando Love, mas ela preferiria ignorar esse fato.

Eles seguiram o caminhão do padrasto enquanto

este arrastava o carro esportivo, com seu dono

ranzinza andando junto. Griffin estacionou na sala de

espera e atualmente está alternando entre rasgar uma

revista de carros e mandar uma mensagem para sua

namorada. Love espera que Holly não tenha ido à

livraria nesse meio tempo.

Love quer que ela queira, é claro.

Claro. Mas não sem Love para acompanhá-la.

Seu deus menos favorito fica ao lado dela,

parecendo alto e incomodado. Essa expressão feroz já

esgotou seus músculos faciais? Alisá-los faria sua pele

estalar?

— Eles são alvos perfeitos para você.— Ela

argumenta. — Um mero nível de seu poder irá-

Anger levanta a palma da mão, efetivamente

cortando-a. — Suficiente. Você sabe que não posso

fazer o que você pede, não fora do meu território e não

impulsivamente. É a nossa lei.

— O Tribunal do Destino o perdoará neste caso.

— Eles não se importam com quem está

intimidando seu mortal. De fato, eles não se

importarão se os agressores cortarem Andrew com

um canivete e nos salvarem de todo esse problema.

— Esse é um desejo cruel e injusto! Está embaixo

do Tribunal e das estrelas, e você sabe disso. O

Tribunal se importará se esses vilões estragarem

minha tarefa.

A palma de Anger cai ao seu lado. —

Estragar? Até o seu vocabulário está começando a

parecer... anormal.

Humano. Era o que ele ia dizer.

Os seres humanos não são anormais. Eles gostam

de livros e de escrever, não têm medo de divindades

e têm uma maneira divertida de se expressar,

especialmente quando ele - eles - ugh!

 — Se eu sou anormal, você é uma mariquinha.—

Diz Love.

— Vejo que a mesquinhez não está abaixo de

você.— Diz Anger. — Um mero entalhe. Você acha

que eu vou fazer o seu lance apenas porque você diz

que esses homens são temperamentais. Todo mundo

neste mundo fica louco. O que eu faço é mais do que

isso.

— Eu sei.— Ela admite, abaixando a voz. Só

porque os arqueiros têm a liberdade de escolher seus

alvos - sendo Andrew a exceção - isso não significa

que eles podem tirar proveito dessa liberdade

atirando em quem quiserem. Este é um trabalho

consciente. Eles treinaram décadas para isso.

No entanto, ela não está pedindo a lua. Ninguém

é o dono disso.

Ela não o chamou de propósito, mas imaginou

que, como ele estava aqui agora, poderia muito bem

apelar para o lado pacífico de seu poder. Como Envy

e Sorrow, ele pode incitar a emoção, se for necessário

para a motivação ou o crescimento humano, para

ajudar os mortais a aprender uma lição. Mas, como

Envy e Sorrow, ele costuma reduzir a emoção para

acalmar as pessoas.

— Eu preciso de ajuda.— Diz Love. — Confie em

mim.

Sua risada praticamente o leva a levitar. —

Confiar em você.

Ela vasculha os bolsos de sua alma sem alma por

um pingo de orgulho, algo que indica que ela está

ofendida. Não há espaço para o ego, no

entanto. Atualmente não.

— Eu não posso fazer isso com eles no

caminho. Eles são perigosos para o meu...— Ela

aspira o ar oleoso do óleo do motor. — Meu alvo. Eles

o machucaram, e eu não acredito que eles vão

parar. Vai piorar. Não sei como evitá-lo.— Essa

última parte é difícil para ela admitir.

 Bem. Pode haver espaço de manobra para o

orgulho.

Sua mente se volta para Andrew. O que ele está

lendo? Comendo? Tocando?

O que é frio para ele? O que é calor?

Ela pensa em perguntar a ele sobre isso e

aquilo. Ela pensa nele e nele e mais nele.

Em quem ele está pensando?

Com o tamborilar dos dedos de Anger no cinto, a

mente de Love volta ao presente. Ele contempla a

paisagem invernal, o prego em seu ouvido brilhando

para ela. — Eu pensei que você era uma mestre em

astúcia.

— Eu me pergunto como você saberia disso.

— Bem. Wonder tagarelou que eu assisti você de

vez em quando. Você precisa disso.

— Se você diz.— Ela retruca. — Preciso que você

me espie, preciso que me vigie, e que você impeça que

essas idiotas ataquem meu alvo, que é

tecnicamente nosso alvo - o alvo do tribunal. Então

sim. Você ganhou. Você está satisfeito?

Sua garganta está desconfortável. Viver na

floresta é um assunto silencioso, mas desde que

Andrew lhe deu uma palavra pela primeira vez, ela

não conseguiu se recompor. Tudo dentro dela tem

sido alto e histérico desde então. As palavras estão

constantemente à beira de cair fora dela, para o

mundo onde ela não pode levá-las de volta.

— Cuidado.— Diz Anger. — Sua voz está se

aproximando da maré alta. Mais alguma coisa sem

sentido, e alguém pode confundi-la com Lunacy.

Ele não está ajudando nessa maré. Ela está

lidando com duas raças humanas do mundo sombrio

dos perversos, e Anger imagina que este é um bom

momento para recompensá-la com zombaria. Além

disso, não existe uma divindade chamada

Lunacy. Não é uma emoção.

 Seu tamborilar de dedos para. — Se você quiser

proteger seu garoto mortal, atirará nele antes que

esteja à beira do colapso e o Tribunal seja forçada a

matá-lo.—

Andrew não é seu garoto mortal.

Anger deve ver em sua expressão algo terrível,

porque ele esvazia. Ele dá um passo à frente. Ela dá

um passo atrás. Ele se verifica, uma emoção secreta e

não agressiva embotando suas feições. É tão

incomum, tão perturbador, que Love faz uma pausa,

esperando o que o aflige.

Outro ruído de perfuração espirala pela garagem

de uma daquelas ferramentas horríveis, o som vindo

da barriga da loja. Um dos mecânicos cantarola

consigo mesmo enquanto outro dá uma pausa no

cigarro. Dentro dos homens, ela inspira estresse e

depressão.

O padrasto é o único que cheira vazio. Toda a sua

vida se reduz à sua tarefa: colocar um pneu novo no

carro de Griffin. É como se o padrasto tivesse

espremido qualquer coisa parecida com espírito fora

de seu corpo. Love quase chamaria isso de talento se

não significasse elogiá-lo, e se ela não estivesse

determinada a arruiná-lo por toda a eternidade.

A eternidade acontece. Uma flecha corta o ar e

invade o coração do homem. Ele rola gemendo de dor.

Love se volta para Anger. Ele abaixa o arco. —

Nunca diga que eu não escuto.

Por ele ser Anger, seu ataque é mais difícil para

os mortais se recuperarem do que suas próprias

flechas. Parece que o padrasto está tendo um ataque

cardíaco. Os outros mecânicos largam o que estão

fazendo e atacam em sua direção, e ele tenta se sentar

e afastá-los, enquanto um dos homens corre para o

telefone.

Anger atravessa a garagem com Love no rabo e

cuida de Griffin na sala de espera, atingindo-o no

peito. Love não mente para si mesma. Ela gosta de vê-

lo cair da cadeira e se transformar na criatura

deficiente que ele acusou Andrew de ser. Enquanto

isso, os mecânicos estão na garagem, preocupados

demais com o padrasto para saber o que mais está

acontecendo.

Ambos sobreviverão. E eles se comportarão a

partir de agora.

Normalmente, um arqueiro decide quanto tempo

dura a magia de suas armas. Pode levar de uma hora,

a um ano, para sempre. O flash das flechas de Anger,

sua luz ardente, indica que ele lançou tiros de vida.

Essa é outra razão pela qual Love é diferente de

outros arqueiros. A raça humana acasala pela vida,

então suas flechas - aquelas que incitam Love e as que

o extinguem - têm um efeito vitalício, não importa o

quê. Foi assim que ela criou suas armas.

Suas flechas provocadoras de luxúria são as

únicas que ela pode dar um limite de tempo. Seria

absurdo que eles tivessem um impacto eterno nos

seres humanos - isso seria outra forma de loucura,

dificilmente prática a longo prazo.

Uma ambulância lamentando desvia para o

estacionamento. Sua presença é desnecessária, mas é

para os humanos descobrirem mais tarde. Antes

mesmo de chegarem à sala de emergência, o padrasto

ficará perfeitamente bem, assim como Griffin, que

ainda não foi descoberto.

Ela e Anger se afastam alguns passos da loja.

— Obrigada.— Diz ela.

Anger encolhe os ombros. — Nós dois

escolhemos ferro. Talvez isso signifique que nos

entendemos melhor do que pensamos. Ou nos

complementamos.

Uma piada difundiria aquele olhar dele e o que

a faz sentir, mas Love não consegue pensar em

uma. Os olhos dela flutuam sobre o ombro dele.

Andrew.
 Ele está parado na parte de trás da ambulância,

enquanto os paramédicos carregam seu padrasto

frágil para dentro. Parece que Andrew estava

andando ao lado da maca do homem quando viu

Love. Os mecânicos devem ter telefonado para ele, e

ele deve ter trabalhado porque a senhorita Georgie

também está aqui, conversando rapidamente com um

dos paramédicos.

Seus olhos se arrastam de Love para Anger em

surpresa. O pé de Love se levanta para recuar um

passo, mas então ela sente algo estranho contra o

cotovelo, uma pressão rápida, mas hesitante. Um

toque.

Toque de Anger. Ele estendeu a mão para alertá-

la, ou talvez para se firmar, pois nunca foi visto por

um mortal antes e é intimidado pelo olhar altruísta de

Andrew. Então seus dedos desaparecem. Maldito

seja, ele literalmente desaparece, o que faz os dois

parecerem culpados de alguma coisa.

 Andrew parece cansado, confuso. Ele olha para o

lugar em que Anger a tocou. Quando eles ficaram

juntos entre as estantes de livros, e Andrew

perguntou, ela disse que não havia ninguém como ela

neste mundo. Nenhum outro garoto que pudesse

tocá-la.

Sua expressão diminui o espaço entre eles. Você é

uma mentirosa.

É o que o rosto dele diz. Ele entra na ambulância

sem ppoupar a Love outro olhar. Enquanto Sta.

Georgie segue em seu carro, o veículo de emergência

derrapa na estrada e acelera pela pista, a sirene

tocando, as luzes vermelhas piscando em Love antes

que a paisagem gelada os engula.

Ela não entende por que ele está chateado, nem

compreende a inquietação repentina nos dedos das

mãos e dos pés. Ela pode ter mentido, mas não foi tão

ruim assim. Ela não disse que contaria tudo para ele.

Ou ele acha que Anger é seu companheiro?

 Bem, deixe-o. É problema dele, não dela, e é

isso. Ela não tem tempo para brincar com esse

drama. O pânico é desagradável e está fazendo coisas

desfavoráveis à sanidade dela.

Ela volta para a árvore e tenta cochilar, mas ela se

vira e se vira - da melhor maneira que qualquer um

pode lançar e ligar um galho. A lembrança da

expressão ferida de Andrew na garagem de

automóveis, como contorcia a aquarela em sua

bochecha, faz uma bagunça nela. Ela não tem livro

para ler. O clima é chato. O enfeite de floco de neve

parece triste por si só, mas é assim que algumas coisas

devem ser.
 12

Terça. Andrew ainda está bravo.

Não há nada que Love possa fazer sobre isso, e

não há nada que ela deva fazer sobre isso. Ele vai

mancando para a escola cedo, sem parar para sonhar

acordado na floresta, e passa a manhã na biblioteca

enquanto ela o espia, com o rosto aparecendo de uma

brecha na estante de livros. Ele escreve e pensa, com a

caneta no papel, perguntas silenciosas nos vincos no

rosto.

Holly flutua através de um sistema solar de

classes e amigos. Griffin não é mais um garoto

violento, que, Love percebe, não é tão útil quanto ela

pensava que seria, mesmo que isso proteja

Andrew. Em vez de se separar como estavam depois

que o garoto atacou Andrew, Griffin se redime e

conserta seu namoro com Holly. Antes do primeiro

período, ele a surpreende com marshmallows e a

deixa fazer todos os movimentos físicos, seu tom não

é possessivo como antes. Derrete Holly, e ela de bom

grado se aconchega no vale dos braços dele.

As tentativas de Love de fazer relacionamentos

são catastróficas. Ela espera até que a dama da

administração, cuja pilha de pulseiras chacoalhe como

um conjunto de pandeiros, vá ao banheiro. Ela espia

os arquivos dos alunos para obter os horários de

Andrew e Holly e descobre se eles têm alguma aula

perto um do outro - quando estarão perto o suficiente

para conviver. Entre o segundo e o terceiro períodos,

Love se coloca no corredor lotado e atira na bolsa de

Holly. Empurrando uma série de flechas, Love

golpeia a mochila repetidamente, empurrando-a pelo

chão, na direção de Andrew, que está abrindo seu

armário.

A pontaria e a velocidade de Love manobram a

mochila ao redor dos pés dos alunos enquanto Holly

a persegue. — Desculpe.— Ela continua dizendo.

 Ela quase chega a Andrew quando um garoto

espinhoso e esquecido do destino pega a mochila do

chão e a entrega a ela com um sorriso de dentes largos.

Depois do almoço, Love rouba a carteira de

Holly, com a intenção de plantá-la em algum lugar

onde Andrew a encontrará, obrigando-o a devolvê-la

mais tarde. Ele chega às aulas de literatura gótica

estudiosamente cedo, joga a mochila no chão e senta-

se no banco e migra de volta para o corredor, para a

fonte de água para tomar uma bebida. Love passa por

ele e joga a carteira no chão, perto da mochila, mas não

muito perto. No entanto, o professor entra na sala,

começa a andar de um lado para o outro nas fileiras,

largando folhetos de papel em cada mesa e vê a

carteira antes que Andrew volte.

Durante a quinta aula, Love faz uma tentativa

final. Usando suprimentos de uma aula de arte, ela

cria dois folhetos anunciando um clube do livro falso

que se reúne na biblioteca após o último sino e os

esconde nos armários de Holly e Andrew.

Andrew, que aparece pontualmente, aprende

com a bibliotecária intrigada que esse clube não

existe. Ela até telefona para os Assuntos Estudantis

para checar duas vezes e, em seguida, envia a mesma

informação para Holly, que chega cinco minutos

depois que Andrew já se foi.

Love bate com a cabeça no armário mais próximo,

frustrada, fazendo um metal do tamanho de uma

cratera, que destrói o projeto de astronomia do

proprietário.

Naquela noite, ela está ranzinza por ter que evitar

a visão de Andrew e falhar em um nível monumental

para forçar um encontro entre os amantes. Ela ronda

o comprimento do quarto de Holly, planejando o que

tentar a seguir. Holly se senta no assento da janela e

pinta as unhas dos pés com um tom sazonal de roxo,

o que faz Love parar e olhar para suas próprias

botas. Toda a cor que ela exibe é o branco de seu

vestido e o preto de seus cabelos.

Seu dedo apunhala um dos livros de romance da

garota, fazendo-o cair da mesa e cair no chão. A

garota ergue os olhos do dedo mindinho e nota o

livro.

O lembrete é um exagero, mas funciona. Depois

que as unhas dos pés estão secas, ela empacota o livro

e sai de casa. Love dá um aceno agudo. Sem exceção,

interromper as rotinas mortais tem sido um trunfo

para seu trabalho: misturar reservas, fazer amantes

ficarem em uma longa fila, achatar um pneu de ônibus

- Love tem uma história com pneus furados - para

atrasar um casal que espera no ponto de ônibus.

E agora, destruindo livros. Na loja, Love observa

pela janela, esfregando as mãos em

antecipação. Felizmente, Andrew não está apenas

trabalhando em um turno depois da escola, ele

também está administrando o caixa. Holly cora

enquanto acena um olá, depois examina

impulsivamente a estante New Arrivals, escolhendo

um título para si mesma antes de se dirigir a ele. Ela

lhe entrega o livro rasgado primeiro.

Andrew folheia as páginas. Ele diz algo como

desculpas sobre a seção rasgada, então oferece a ela

uma troca uniforme, e ela sorri. Andrew abaixa a

cabeça, os lados dos lábios vincados.

Timidez? Prazer?

Em seguida, ele aceita a compra mais nova e

começa a tocá-lo. Do ponto de vista dela, Love vê a

capa tão claramente quanto ele. É o livro que Love

pegou uma vez, exibindo uma imagem de Eros e

Psyche.

A expressão de Andrew vacila. Ela se pergunta se

ele está se lembrando há alguns dias atrás, quando

Love estava aqui com ele, quando conheceu a

senhorita Georgie e quando a mão dele passou por

Love.
 — É melhor do que parece.— Ela ouve Holly

murmurar. — É mitologia. Quero dizer,

obviamente. Mas quero dizer, a capa não faz justiça. É

irritante quando isso acontece.

— Sim.— Responde Andrew, pegando um saco

de papel marrom para o livro.

— Gostaria de saber se as pessoas poderiam vê-

lo.

Ele levanta a cabeça. — O que?

Holly mexe com a alça do saco, sua

autoconsciência tremulando nos ouvidos de Love. —

Ah, hum, eu estava apenas dizendo, eu me pergunto

se as pessoas poderiam ver Eros. Ele era um deus,

então você pensaria que ele era invisível. Mas Psique

era um mortal, e ela o viu. Ou talvez ela fosse a única

que pudesse, mesmo que ele não quisesse. Eu não

sei. É exatamente o que essa capa me faz pensar.

Miss Georgie entra na sala. — O que eu quero

saber— , ela interrompe, — é se as pessoas sentiram

essas flechas.— Ela se inclina sobre Andrew para

pegar um bloco de notas no balcão. — Invisível ou

não, boas intenções ou não, tomar uma dessas no

peito tinha que doer. Não esqueça de dar o troco à

dama, criança.

Ela sai da sala novamente. Andrew pisca para

sua forma de retirada, depois para Holly, depois para

o livro, uma nova ideia surgindo nele. Love aceitou

que ela não pode sentir as emoções dele como pode

com todos os outros, mas ela também não tem certeza

do que sua expressão estranha significa.

O registro toca. O lábio se abre para uma

mudança. Holly aceita o saco de papel e hesita, mas

depois se despede rapidamente, não que Andrew

perceba. Ele está preocupado demais com seus

próprios pensamentos.

Love esfrega suas têmporas como os humanos

quando têm dor de cabeça.

***
 Quarta-feira. Sempre que Sta. Georgie ou

Andrew estão fora do registro, Love estuda os recibos

e listas aleatórias espalhadas por lá com os rabiscos da

Sta. Georgie neles. Depois de memorizar a caligrafia,

Love escolhe um romance de fantasia da prateleira,

adiciona-o a uma pilha de — pedidos especiais— e

forja uma solicitação de entrega em domicílio com o

endereço de Holly. Em uma cidade pequena como

Ever, com um inverno implacável, as entregas são

uma de suas ofertas sazonais.

Andrew usa o carro da senhorita Georgie para

dirigir até a casa de Holly. Na porta da frente, a garota

envolve o suéter em volta do peito para apagar o

frio. — Hum, eu não pedi isso.— Diz ela.

— Oh.— Andrew limpa a garganta. — Foi...

Havia uma nota... Você tem certeza?

Sua boca se torce. — Tenho certeza, já que eu

estava na loja ontem. Lembra?

 — Talvez sua mãe ou seu pai tenham feito o

pedido.

Ela bufa. — Definitivamente não eles.

— Nosso erro, eu acho. Não sei, você pode ficar

com ele.

Seu sorriso fica mais pronunciado. Ela acha que

é um ardil vê-la. Muito melhor.

É a impressão exata que Love esperava que todo

esse cenário causasse. Ela espera uma distância

segura e se agarra ao seu arco.

Convide-o a entrar! Convide-o a entrar!

Eles arrastam os pés no umbral. A expressão de

Holly cresce agitada. — Olha, você não deveria estar

aqui-

A porta se abre mais. Griffin se materializa atrás

da namorada e ela fica tensa, preparando-se para um

confronto. Mas a preocupação dela é inútil. De fato, as

reações espantadas de Andrew e Holly não têm preço,

pois testemunham o vilão jogar bem.

 — Ei, Andrew.— Griffin gesticula para a

brochura em nome de Holly. — Foi legal da sua parte

trazer um livro para Holly enquanto está nevando e

outras coisas. Não foi legal?— Ele pergunta a ela,

como se essa situação não fosse aleatória, como se

fosse completamente normal.

— Foi.— Ela concorda, seu olhar fixo em Griffin.

— Holly gosta de ler.— Diz ele com um sorriso

de camarada. — Escute cara, sobre a briga, eu estava

sendo um idiota. Você não tinha que assumir a

culpa. Desculpe por não corrigir as coisas.

Andrew está estupefato. — Você realmente

acabou de usar a expressão, corrigindo as coisas ?

Griffin ri. — Cara, você deveria entrar e sair com

a gente.

Holly sorri para o namorado. Andrew recusa,

entrega a brochura e faz uma fuga atordoada. Love

joga o arco na neve e bate os pés.

***
 Ela está à beira de um ajuste de deusa. Ela precisa

se dar um tempo antes de fazer algo extremo, como

combinar Griffin com o cão babador mais

próximo. Em vez de percorrer o caminho da floresta,

Love salta de um ramo para o outro, colocando

quilômetros entre ela e a civilização. Ela leva um

tempo, movendo-se pela floresta mais devagar do que

o habitual, sentindo o gosto de flocos de neve na

língua enquanto caem do céu.

Ela se refugia em seu galho favorito, caindo na

superfície grossa com um grunhido e encarando o céu

para sempre. Andrew e Holly não estão progredindo,

embora seja óbvio que ele gosta do rosto bonito

dela. Love perdeu seu direito de pedir emprestado

livros da loja, então ela não tem nada para ler durante

um descanso muito merecido e perdeu seu enfeite de

floco de neve devido à recente queda de neve. Tudo

está uma bagunça total.

 O que é pior, Andrew não enxugou aquele olhar

confuso do rosto desde que falou com Holly na

livraria, parecendo perdido. Está deixando Love

selvagem. O que deu em sua cabeça?

Ela festeja, descansa, debate. Ela não pode dar ao

luxo de perder mais tempo, mas está sem ideias e

passando por um caso crítico de bloqueio de

casamenteira. Isso a impede de acompanhar os

amantes da escola na quinta-feira, impedindo-a até a

tarde, quando ela finalmente se rende e volta à

cidade. Ainda dissuadida sobre o que fazer, ela chega

à praça principal e para morta.

Pelo menos agora ela sabe o que tem consumido

os pensamentos de Andrew. Folhas de papel caem

das janelas e sinais de trânsito, porta bicicletas e

portas. Alguns são frescos do frio, outros úmidos da

neve. O povo de Ever murmura um para o outro,

lendo cada página, mesmo que todos os folhetos

perguntem a mesma coisa.

 É hipnótico. É a caligrafia dele exigindo saber:

Você é Eros?

***

Love abre a porta da livraria e a fecha com

força. Andrew se vira, uma pilha de livros saindo de

seus braços, surpreendendo um casal de idosos a

caminho da sala de Literatura Clássica e Poesia. Além

deles, a loja está com falta de clientes no momento.

— O que você pensa que está fazendo?!— Love

grita com ele.

Sta. Georgie entra na sala principal, com a mão no

peito. — Josafá!

Andrew olha para o casal, depois para a srta.

Georgie, e relaxa visivelmente, tranquilizado de que

nenhum deles pode ver o que ele vê. Ele se dirige a

lojista enquanto olha ressentido para Love. — Cliente

mal-humorado.
 Georgie geme. — O que há de errado com as

pessoas hoje em dia? Às vezes acho que essa cidade

precisa de mais histórias ou mais amor.

— Eu vou descobrir para você.

O casal de idosos se arrasta pelo corredor. Sta.

Georgie volta ao caixa. Andrew recolhe os livros que

ele deixou cair e os arruma em uma pilha no chão,

depois sacode a cabeça, indicando que Love o

siga. Eles vão para a sala de não-ficção na parte de trás

da loja.

— Responda-me.— Ela rosna.

— Não, você me responda.— Ele diz baixinho. —

Você é Eros?

— Exijo saber como você chegou a essa

conclusão.—

— Os ratos nos meus bolsos me disseram. Você

sabia que um grupo de ratos é chamado de 'travessura

de ratos'? Você aprende algo novo a cada dia.

 — Isso é anarquia! Você escreveu a pergunta em

todo lugar!

— Claro que sim. Acho que eu poderia ter

visitado sua árvore e perguntado a você, mas, ei, então

você poderia ter mentido na minha cara, já que você é

tão boa nisso. Imaginei que te levaria

desprevenida. Se eu estivesse errado, você nem

saberia para quem era a pergunta. Se eu estivesse

certo, teria uma reação. Uma grande.

Ela levanta o arco e aponta uma flecha para

ele. Ele dá um passo à frente, ignorando a arma. — Na

noite em que entrei nessa briga com Griffin, você se

considerou um mito. Na minha casa, você disse que

suas flechas eram armas pacíficas. Inferno, o fato de

você carregar flechas. Você disparou um pela nossa

janela. Meu padrasto teve que ser levado às pressas

para o pronto-socorro do trabalho porque estava com

dores no peito a quinze pés de você. A última vez que

estivemos aqui juntos, aquele livro com Eros e Psyche

na capa te assustou. Você é forte. Você é linda. Você é

imune ao clima e, por mais idiota que isso pareça,

você usa roupas brancas. Seu nome é Love. Eu sei que

Eros não é uma garota, mas o que mais devo pensar

quando te vejo do jeito que te vejo? E quem era aquele

cara que eu vi com você?

— Ele-

— Tanto faz.— Andrew retruca. — Eu não ligo

para ele. O que você fez com Griffin? Em vez de seu

jeito espinhoso de sempre, ele está agindo como meu

melhor amigo - e que interessante porque meu

padrasto também está sendo gentil comigo. Ele nunca

levanta um dedo para mim, mas nesta manhã eu o

encontrei vestindo um maldito avental e me fazendo

ovos. Pode não parecer muito para você, mas é para

mim. E ele me comprou um casaco novo. O que você

fez?

— Nada.— Ela engana.

 — Uh-huh.— Ele morde o lado do lábio

inferior. — Certo.

A boca dele a petrifica. Ela calcula as maneiras

possíveis de explorá-lo através do sabor, textura e

movimento. O desejo dela deve estar se espalhando

pelo rosto, claro o suficiente para Andrew ver porque

o peito dele trava, e a respiração dele para por um

instante.

— Diga-me o que você fez com eles.— Ele

assobia. — O que é você?

A questão irrita mais do que deveria.

— Eu não sou um demônio.— Diz ela,

humilhada pela maneira como sua voz se lasca.

Seus olhos vacilam, depois amolecem. — E

mesmo se você fosse, eu provavelmente ainda

gostaria de você.

Isso a faz pensar em seu padrasto, a pessoa em

que Andrew deveria confiar mais, incentivando

Griffin a machucá-lo. A aquarela na bochecha de

Andrew agora é de ouro acastanhado. Logo isso iria.

Love poderia negar seu mito. Ela poderia

distorcer a verdade.

Não. Ela também não pode. O rosto e a voz - o

Andrew - não a deixam. Oh, destino. Como seria

finalmente falar com alguém? Ser conhecida?

O desejo bate suas asas empoeiradas. A

determinação de Love se curva, derrotada.

— Eu não sou Eros.— Ela abaixa a arma. — Eu

sou Love.

Ele quase sorri. — Nós estabelecemos isso.

Ela estende a mão, fingindo que ele pode pegá-

la. — Venha comigo.

— Meu turno ainda não acabou.

— Eu digo que sim.

 13

Na floresta, sua cabana de vidro emerge. Brilha

neles na luz acobreada do fim da tarde, aninhada ao

lado de um lago congelado. Love supôs que, se

Andrew tivesse o poder de vê-la, ele seria capaz de

ver a casa também.

Ela coloca o braço atrás dela, indicando que ele

pare enquanto seus olhos percorrem a paisagem em

busca de sinais de Anger, o espião. Para seu alívio, ela

não encontra nenhuma.

Este é o lugar mais ideal para conversar. Ela

queria falar com Andrew em seu próprio território

junto à árvore, mas o sol havia começado a se pôr,

arrastando a temperatura para baixo. O clima frio no

exterior dificilmente seria um ambiente confortável

para uma conversa séria e potencialmente longa,

mesmo com ele vestido com o casaco novo. Embora

lhe pareça bom, feito de lã cinza-claro, com a gola

levantada em volta do pescoço.

 Lá dentro, ela acende um fogo enquanto ele

remove o casaco, colocando-o em uma cadeira e

percorrendo a lareira redonda no centro e a cama

branca e gorda. Os Guias que a treinaram têm um

gosto sofisticado. Eles imaginaram este lugar, depois

usaram as estrelas para criá-lo.

Love gostaria de decorá-lo, com coisas divertidas

e jovens, como enfeites de floco de neve para

pendurar no teto. Não é que ela esteja proibida de

adicionar toques pessoais, mas é desaprovado. É uma

tradição para os Guias equipar as habitações de seus

arqueiros, desejar que os arqueiros fiquem em cada

novo território para o qual são enviados, como uma

bênção. Pareceria ingrato, desrespeitoso, ela vestir a

casa de acordo com seus próprios gostos.

Ela nunca teve um convidado antes, em nenhum

dos lugares em que viveu. Ele enche a casa com uma

brisa fresca, uma doçura no ar que torna o quarto

menor, mas maior ao mesmo tempo. Ela se ocupa,

montando o arco na parede e depois tirando o casaco,

o bilhete enfiado no bolso.

Ele observa enquanto ela joga a roupa de lã na

cama. — Você não tem nenhum problema com o frio,

mas eu ainda teria lhe dado meu casaco.

— Sim, você é burro com coisas assim.— Diz ela.

— Cem por cento burro.— Ele concorda,

esfregando as mãos.

Seus dedos espiam por baixo das mangas

compridas da camisa, que terminam logo acima dos

nós dos dedos. Ela se choca pensando em passar um

dedo nos vales entre eles.

Suas unhas são azuis. O fogo na lareira ainda não

deve estar quente o suficiente. O que mais as anfitriãs

oferecem aos meninos mortais?

— Chá. Eu tomo chá. — Ela diz sem jeito. — É

um bom chá.

Ele hesita. Ela se desespera enquanto ele hesita,

depois se anima com a imensa sensação de vê-lo

fechar a porta de vidro atrás dele. — Chá dos

deuses? Isso eu tenho que tentar.

É o favorito do seu povo. Nos Picos, as refeições

são uma mistura excêntrica de magia e trabalho. Seu

jarro de água se reabastece sempre que está vazio, mas

uma chaleira oscila de um gancho sobre as chamas, as

bolhas sinalizando quando o líquido está pronto para

ser mergulhado em ervas e flores.

Ela prepara um copo fumegante para ele, ciente

de que não deveria cuidar dele. Esse deveria ser o

trabalho de Holly. Holly provavelmente o faria algo

diferente, uma daquelas misturas de café cujos nomes

contêm uma linha de palavras espumosas.

Love remove a chaleira e enche a xícara,

murmurando para si mesma: — Como ela pode ser o

tipo dele?

— Tipo de quem?
 Ela pula para encontrar Andrew atrás dela, todo

curioso e próximo. Ela joga o chá nele. — Eu fiz isso

muito forte, mas não deve te envenenar.

Ele sorri com a piada irônica e esquece sua

pergunta. Eles se acomodam em um tapete em frente

ao fogo, com Love colocando um cobertor sobre a

cintura e as pernas, consciente de que seu vestido é

muito curto para ela ficar sentada sem ele.

O fogo melhora sua aparência, corando sua pele,

e a visão de suas unhas perdendo aquele tom azul a

faz feliz, a deixa triste, a irrita.

Ele estuda as paredes translúcidas. — Se você não

consegue sentir o frio, por que precisa de um fogo

para aquecer o lugar?

Tecnicamente, não é por calor. O fogo é

meramente agradável de se olhar, piscando contra o

mundo branco e lançando um brilho suave através da

cabana. Love está prestes a explicar isso quando

Andrew ignora o assunto.

 — Você sabe o que? Tire-me da miséria e chegue

primeiro ao material maior, mas verifique se é a

versão anotada. Eu posso lidar com isso.— Diz ele.

Ela sente um sorriso no rosto, mas o alisa como

um cobertor enrugado. — Pergunte.

— Diga-me.— Ele responde.

Ela deveria ter esperado isso dele. — Eu sou uma

deusa.

— O tipo Eros ou o tipo Afrodite?

— O que te faz pensar isso? Essas são divindades

do amor, mas você não me viu como alvo de

casais. Você acha que eu estava atrás de Griffin e seu

padrasto.

Ele levanta os ombros. — Sim, mas talvez você

estivesse tentando dar a eles uma dose de compaixão

ou deixá-los mais macios.

— Na mitologia, Eros tem asas. Às vezes, ele é

um garotinho, às vezes é mais velho, mas

definitivamente não é uma garota. Afrodite não

carrega flechas. Ela está muito ocupada sendo uma

prostituta vaidosa.

— E você não é?

— Uma prostituta?

— Vaidosa. Jesus. Você acha que eu sou tão

idiota?

— Claro que sou vaidosa. Eu sou Love.

— A propósito, não importaria se você fosse uma

deusa brincalhona. Não faria parte do seu trabalho?

Rrrrrr.

Andrew levanta as mãos. — Foi mal.

Ela franze os lábios. — As mitologias contadas

no seu mundo estão erradas.

— Nós acertamos as flechas.

— Eu não sou a única que carrega um

arco. Algumas de suas crenças estão corretas, mas não

todas. Minhas brincadeiras realmente não importam

para você?
 Rosa mancha suas bochechas. — Então, qual é a

sua mitologia?

— Nós somos o destino.

— Seja mais específica.

As sobrancelhas de Love batem juntas. Ela não

sabe o que ele quer ouvir.

Ele espera, depois ri. — Você não está

acostumada a conversar, está?

— Diz o eremita adolescente.

— Eu não tenho amigos, mas eu seria melhor

nisso do que você.

— Ninguém é melhor do que uma divindade em

nada.

— Supere a si mesma.

Ela dá um tapa no tapete. — Foi por isso que eu

disse para você me fazer perguntas. Não consigo ler

sua mente.

— Vamos devagar. Aqui está um começo fácil.—

Diz Andrew, aproximando-se. — De onde você vem?

 — Outra dimensão. Chama-se Picos.— Ela

descreve a paisagem, semelhante a viver em uma lua

exuberante, com penhascos roxos, cachoeiras

iluminadas por estrelas, grutas dentro de cavernas

minerais e insetos voadores gigantes que se

assemelham a libélulas de prata. — E sim, há mais

pessoas como eu, e há uma hierarquia...

As destinos são as governantes das emoções,

deuses e deusas que prevalecem sobre o mundo

mortal. Quando jovens, são divididos em classes - da

mesma forma que os humanos são na escola - e

treinados para serem arqueiros que governam

qualquer emoção para a qual foram criados.

— Emoções.— Andrew ecoa. — Por que não

deuses dos desertos e deusas dos oceanos?

Love dá de ombros sem compromisso. — Eu não

sei. Você sabe por que seu povo deve existir?

— Dê-me sua teoria.

 — Suponho que as emoções dominam as pessoas

de coração e alma. Eles são as raízes de todas as ações

e reações. Isso molda o destino deles.

Ele aperta os olhos em confusão. — Se um tufão

aparecer, suas emoções não têm muito a dizer se você

morre ou não.

— Esqueça a natureza. Pertence a si

próprio. Além das estrelas, não temos conexão com

isso. É por isso que não podemos queimar ou congelar

até a morte, mas também é por isso que não podemos

dizer à natureza o que fazer.

— Não pode haver tantas emoções por perto

para torná-lo um grande trabalho.

— Surpresa, nojo, simpatia, gratidão, vergonha,

ódio, alegria, amargura, esperança...

— Ok, ok.— Ele ri. — Entendi. Eu acredito em

você. Algo me diz que você não vai parar tão cedo.

Satisfeita, ela assente. — Fui ensinada desde a

infância. Como controlar minha força e velocidade,

como interpretar emoções e sentimentos, motivações

humanas, as falhas e os meandros da mortalidade, a

ciência dos relacionamentos, o peso e a precisão de

uma flecha e como evitar uma catástrofe...

— Estou imaginando um monte de querubins

militantes. Faça parar.

— Você faz isso parar. É a sua visão.

— Quero dizer, todos os meus professores

estavam me avisando sobre não comer cola.

Love não pode prever o que vai sair da boca

dele. Ela gosta disso.

Ela explica como existem muitas classes, todas

representando emoções diferentes, e todas agrupadas

por idade, como seres humanos. Maravilha, tristeza,

inveja e raiva estão na classe de Love. Crescendo nos

Picos, eles foram ensinados por cinquenta anos a

dominar seus poderes e depois foram enviados para o

reino humano, onde servem onde quer que os lugares

mais precisem. A existência de Love é móvel,

viajando para novas paisagens - poderia ser por dias,

ou anos -, apenas parando quando a aula dela volta

aos Picos por um intervalo a cada década.

Cada classe aprende com instrutores chamados

Guias. Guias são divindades que costumavam fazer o

que os arqueiros fazem, mas avançaram na

vida. Quando Love tiver a idade deles, ela se tornará

uma guia. Ela se dará um novo nome, criará e

ensinará a próxima deusa do amor. E assim por

diante.

Andrew bate na borda da xícara. — Então é uma

coisa geracional. Como isso funciona? Se existe

apenas uma divindade para cada emoção de cada vez,

isso não cobre muito terreno. Você não pode estar em

todo lugar do mundo ao mesmo tempo. Pelo que você

disse, sua classe e seus Guias nem estavam presentes

quando você estava ocupada treinando. Isso não é

uma impressão onipotente.

 — Não existe todo-poderoso.— Diz Love. — A

própria natureza pode ser a única força que se

aproxima. Os mortais e os imortais têm suas

limitações e fraquezas, alguns são explicáveis, outros

são enigmas. Meu pessoal faz o que pode, decidindo

quais lugares mais precisam de ajuda a qualquer

momento. Temos que escolher com sabedoria. Nós

somos muito bons nisso.

— Esta cidade precisa amar mais do que um país

do terceiro mundo?

— Eu atendi a esses países, e irei novamente, mas

mesmo os lugares mais improváveis estão cheios de

desgosto. Escolha suas batalhas, sua criatura

cansativa. Nem tudo pode ser racionalizado, nem nós,

nem a natureza, nem você e, definitivamente, não as

suas muitas religiões.

— Eu não quis te incomodar.

— Você não fez.— Diz ela.

 — Não estou perguntando todas essas coisas

porque quero saber as razões de tudo. Estou

perguntando porque quero saber sobre você.

Ela cede. — Seria útil, mas não preciso existir em

todos os lugares ao mesmo tempo para fazer a

diferença. Você ficaria surpreso como uma centelha

de amor perfeito entre um emparelhamento pode ter

um efeito cascata natural nos outros. — Andrew

parece dilacerado por suas palavras, então ela

pergunta: — Você se lembra do que dissemos no

sótão, sobre as estrelas?

— Lembro-me de todas as palavras que dissemos

naquela noite.

— Há grandeza no mistério.

— Eu sei.— Ele concorda, mas algo mais ainda

franze a testa.

Love diz a ele que, quando é a vez de um arqueiro

se tornar um Guia, o instrutor cede, da mesma forma

que os humanos idosos. Eles buscam interesses como

arte, música, liderança. E todos são governados pelo

Tribunal do Destino, cinco divindades que reinam por

um período de cinco séculos.

— Meio que soa como nosso sistema aqui. Para

ser sincero, eu esperava algo mais elaborado.—

Admite Andrew com tristeza.

— Sinta-se livre para continuar lendo

mitologia.— Responde Love.

— Então você não tem família.

Ela se encolhe. — Não. Nossos relacionamentos

não são o que seu povo supõe que seja.

— Merda. Eu poderia me chutar. Eu não... isso

foi impensado, me desculpe.

Ela bufa para fazer parecer que não é grande

coisa. — Somos feitos de algo melhor que a

família. Nascemos das estrelas. Seu povo estava certo

ao nos associar a elas. Parcialmente certo.

— Espera. Quantos anos você tem?

— Duzentos e um.
 — O quê?!— Ao rir dela, ele balbucia: — Não, é

só que, você sabe, você não age assim. Eu tenho

dezoito anos.— Ele admite, depois se endireita e

acrescenta, como se compensasse a diferença de

idade:— Eu - eu sou mais velho.

— Não entre em pânico. Nasci em 1813, mas sou

jovem para uma divindade. Como um adolescente em

seu mundo. Nossos corpos amadurecem até um certo

ponto, o equivalente aos vinte e tantos anos de um ser

humano.

— Então você sempre ficará bonita. Isso é

conveniente.

— É claro.— Diz ela alegremente.

— Você é jovem para marcar esse tipo de

trabalho, não é?

— Você não teve dificuldade em acreditar que

Eros era um rapaz de cinturão ou que Cupido era um

bebê. Se não me engano, seu povo transforma jovens

em soldados.
 Andrew parece envergonhado enquanto a

observa. — Você respira. Então, acho que tem

pulmões.

— Ugh. Sim. E até temos ouvidos para ouvir,

olhos para ver, boca para provar e tudo mais.

— Ei, não fique atrevida comigo. Seu senso de

toque é limitado e você se move muito rápido. Não é

uma pergunta idiota.

— Meu senso de toque está bem. É simplesmente

inexistente com humanos.

— Isso não significa que eu sei onde as diferenças

começam e terminam. Você come?

Ela aponta para uma tigela sobre uma mesa,

cheia de maçãs e caquis. Há também um prato com

pão e queijo. Ela não precisa de muito alimento e,

apesar das suposições humanas, ele não encontrará

ambrosia em sua mesa.

Ele leva a caneca de chá à boca e bebe um gole. —

O que há nisso?
 A maneira como a testa dele enruga traz à tona a

safada. — Primavera— , diz ela, mantendo uma cara

séria.

— Primavera.

— Sim. Peônias, gotas de orvalho, uma pitada da

luz do sol, o brilho do sexo...

Ele se inclina para frente e cospe o chá.

Com o cobertor ainda a cobrindo, Love rola

rindo. — Cranberries.— Ela ri. — Apenas

cranberries.

Os olhos dele se arregalam. Depois de um

momento de hesitação, ele desaba e se junta a ela na

risada, seu sorriso a cortando em um milhão de

pedaços. Seus joelhos quase tocam, mas não

tocam. Desafiadora, ela se aproxima.

Sua língua se lança entre a fenda da boca e

atravessa o lábio inferior. O sorriso de Andrew

desaparece. Seu olhar acaricia muitos lugares dentro

dela, e ela deseja poder retribuir o favor, mas nada

dela pode alcançar nada dele, exceto sua voz. Ela quer

que deslize pelo arco do pescoço dele.

Seu olhar muda para a cama dela. — Você

dorme?

— Sim.

— Você fica doente?

— Não.

— Você pode se machucar?

— Sim.

— Você tem canais lacrimais?

— Hã?

— Você chora?

— Eu não-

— Você chora quando ri?

— Desacelere-

— Estou perguntando demais?

— Por quê-

— Você acha que eu me importo?

— Eu acho que-
 — Por que você está se inclinando para frente?

— Porque-

— Você gostaria de me estrangular.

— Eu quero-

— Estou te irritando.

— Um humano não pode-

— E você está cerrando os dentes.

— Por que-

— Você precisa que eu pare?

— Não-

— Isso é chamado de interrogatório.

— Eu sei-

— Você tem um namorado?

Essa última pergunta a atinge como uma rolha

entre os olhos. Ele está olhando para ela agora,

realmente olhando para ela, com uma expressão

estranha e iluminada por tochas. Não na cama, no

chalé ou no resto do mundo. Somente ela.

 — Ele não é meu namorado— , diz ela. — Ele é

Anger.

O brilho laranja das chamas chicoteia seu

rosto. — Você mentiu.

— Eu fiz.

— Você não está sozinha nesta floresta.

— Eu não menti sobre isso, seu idiota. Eu menti

sobre não haver outros como eu. Ele estava passando,

mas mora em outra parte do mundo. Eu estou sozinha

aqui.

— Ele é quente.

A boca de Love cai. Quer — quente— tenha ou

não algo a ver com temperatura, os mortais usam essa

palavra para bajular um ao outro. — Você é-

— Eu não sou gay. Eu apenas sei que ele é

quente. Eu sei como quente se parece.

— Bem. Ele é bonito. Mais alguma coisa que você

quer que eu diga?

— Sobre isso.
 Andrew olha fixamente para ela. Pelo que

parece, tempestades e engarrafamentos humanos

estão invadindo sua mente. As portas estão abrindo e

fechando.

Ele está com ciúmes. A realização faz com que ela

se sinta boba e melindrosa. Ela não pode decidir se

olha com raiva ou ri um pouco mais. Ela se sente

como... uma garota.

Ela quer dar um soco nele. Na cara. Duro. Cobrir

essa aquarela com uma própria. Então ela quer beijá-

lo suavemente, até que ela não tenha mais nenhum

toque nela.

— Anger e eu não somos amantes.— Diz ela. —

Não haveria muito tempo para isso de qualquer

maneira. Intermissões nos Picos são curtas.

— Parece muito solitário.— Observa Andrew.

Ela coloca uma mecha de cabelo por cima do

ombro e percebe como os olhos dele seguem o

movimento. — Solidão é uma noção romântica

concebida por humanos. Imortais não ficam sozinhos.

— Quem cuida de você?

Ela pisca. — Eu não entendo.

Mesmo quando ele se repete, ela fica confusa. —

Eu sou uma deusa.— Ela diz simplesmente.

Ele faz uma careta. Depois de um momento, ele

pergunta: — E o que você gosta de fazer no seu tempo

livre? Além de subir em árvores e reluzir pessoas.

— É uma floresta. É inverno. As opções são

limitadas.

— Não é verdade.— Ele aponta para a parede de

vidro com vista para o lago. — Pegue alguns patins de

gelo.

— Esse é um passatempo humano insignificante.

— Quer dizer que você não sabe como.

A cabeça dela se move na direção dele.

— Eu poderia te ensinar.— Diz ele.

 Algo na expressão dele a desafia a responder de

uma certa maneira. Com pesar, ela passa a mão pelo

joelho dele, lembrando-os de seus próprios limites um

com o outro. — Não funcionaria.

Ele olha para a perna por tanto tempo que ela se

pergunta se ele a ouviu. Mas então ele diz, tão

baixinho: — Eu quero tocar em você.

 14

O efeito nela é total. Seu corpo está correndo,

embora ela esteja absolutamente imóvel. Ele

pronunciou essas cinco palavras como se fossem

concebidas dentro de um soneto. Isso é precário em

todas as frentes.

— Nós não podemos.— Diz ela.

— Eu quero tocar em você de qualquer

maneira. Eu quero que você seja real. Quero saber

como você se sente.— Sua garganta bombeia quando

seus olhos encontram os dela. — Você já... você sabe.

Oh, destino. Sim. Ela sabe, e agora ela sabe como

são as palavras. Lá embaixo, ela está pulsando,

abrindo. Ela se mexe no tapete. O que ela deveria

dizer? Que resposta ele quer ouvir?

Ela morde o lábio, evita olhar para ele e balança a

cabeça em resposta. — E você tem?— Ela se aventura.

 Há uma inclinação tímida na voz de Andrew

quando ele responde. Uma palavra dizendo a ela que,

de certa forma, são iguais.

— Você pensa sobre isso? Como é?— Ele

pergunta.

— Eu faço.— Ela sussurra.

— Eu também. Muito.

Ele quer dizer que pensa sobre isso em geral? Ou

com Holly em mente? Love considera mudar de

assunto, mas seu eu físico tem outras ideias, outras

necessidades.

— O que você faz sobre isso?— Ele pergunta.

— A mesma coisa que você faz.— Ela adivinha.

— Funciona?

— Usualmente.

— Mas não é suficiente. Quero dizer, poderia ser

mais. Com alguém.

Love não suporta falar. Nenhum deles se move,

mas ela sente os dois imaginando.

 O corpo dela. O corpo dele.

Sombras. Lençóis. Suspiros.

— Love, você já amou?— Ele murmura.

Love respira fundo. — Não.— Ela responde,

embora a palavra tenha um sabor amargo.

Sexo, decadência, quadris rolando e línguas

procurando - existe de onde ela é. Luxúria,

divindades se entregam porque é

divertido. Camaradagem e carinho também. Mas

amor está perdido no seu povo. É uma necessidade

humana, não imortal. É por isso que destino levou

milênios para criá-la.

— Então você não pode se identificar conosco,

mortais.— Diz Andrew.

— Um rei não pode se identificar com um

camponês. Isso não significa que ele não seja capaz de

governar seus súditos.

— Sou camponês?

— Não, você é magnífico.

 Ele mantém contato visual. — Eu quero meus

dedos em você.

Ela não pode resistir. — Onde?

— Onde quer que você me peça para colocá-los.

— Suponha que você tenha uma escolha.

— Sua boca primeiro. É fofa. A primeira coisa

que eu gostaria de fazer é calá-la com meus dedos,

passá-los pelos lábios, depois pelo pescoço e mais

abaixo, ao longo de cada curva. Depois disso, eu faria

você gritar, realmente gritar enquanto descobrimos

quantos toques diferentes existem. Aposto que

aprenderíamos muito.

Seus dedos vasculham o tapete. A umidade está

começando a fluir através dela a uma velocidade

alarmante, enquanto o fogo lambe o ar. Esta é a

conversa mais sexy que ela já teve.

— Como eu fui designada para esta cidade por

três meses e te perdi?— Ela pensa.

 Andrew passa o dedo pelo tapete. — Temos

invisibilidade em comum. Eu já lhe disse antes, esta

cidade não acha que cresci com os mais estáveis. Por

mais que eu tente fazer com que as pessoas me notem

de uma maneira boa, elas não. Confie em mim,

gostaria de impressioná-lo, mas sou quem sou.

— Você é bastante impressionante.— Diz ela. —

Continue me tocando com suas palavras.

— Sério, eu não sei de onde isso vem.

— Sim.— Diz Love. Está vindo de um lugar

simples. Infelizmente, os humanos tendem a torná-lo

mais complicado do que é. Ele é um garoto que gosta

do que vê, e ela é de outro mundo, e eles estão

sozinhos. Ela entende como ele está se

comportando. É como os jogos dela agem sempre que

estão prestes a atacar um ao outro.

Isso a assusta porque ela sabe melhor, porque isso

está errado. Ela tem que aceitar o último pedido antes

que ele a entregue.

 — Temos que parar.— Diz ela

— Eu não quero.— Diz ele.

— Por favor faça isso por mim.

Ele considera, depois termina o chá. — Zona

segura.

Ela está decepcionada. Ela está aliviada.

Ele fala sobre histórias que leu, ela descreve

histórias que deseja que alguém escreva. Ela elogia os

humanos por terem inventado aviões, controle de

natalidade e música. Ele cantarola algumas de suas

músicas favoritas, e debatem as letras de uma em

particular. Eles misturam gírias mortais e

imortais. Ele reclama de aulas de ciências, mas elogia

seus professores. Ele se lembra de sua primeira paixão

com gosto, e ela se ressente por isso, e ele a provoca

de volta ao normal. Ela se vangloria da primeira vez

que conseguiu um golpe direto durante a prática de

tiro com arco, e ele escuta e ela sorri. Eles zombam do

ritual mortal chamado Regresso a Casa, inventando

danças alternativas que acontecem debaixo d'água ou

são acessíveis apenas através de miragens, mas cedo

demais ficam quietos.

— O que fez o destino escolher Ever para

você?— Ele pergunta.

Ela dobra as pernas para o lado. — Há muitas

pessoas carentes aqui.

— Pessoas solitárias?

— Às vezes.

— Pessoas com o coração partido?

— Às vezes.

Ele aperta sua caneca. — Quem mais precisa de

você?

Risos de Love. — Quase todo mundo.— Ela

confidencia. — O abraço humano é talentoso, mas o

defeito de um mortal é saber escolher um

companheiro de vida.— Ela dá um tapinha no

peito. — É por isso que estou aqui. É sobre

perfeição...— Ela interrompe.

 Todo o comportamento de Andrew mudou. —

Você está dizendo que controla o que eles sentem.

Oh-oh. Ela o sente mudando de ideia sobre essa

conversa.

Sua risada sai azeda, incrédula. — Sabe, eu estou

sentado aqui, tão impressionado com você, que

esqueci por que vim aqui para começar. Você é tão...

foi isso que você fez com Griffin e meu padrasto, não

foi? Você fez uma lavagem cerebral neles.

— Eu não fiz. Anger fez isso. Ele controla a

natureza da ira.

— Anger, seu amigo imortal. O arqueiro quente

que não é seu namorado, mas estava apenas

'passando' pelo lugar certo na hora certa.

Love aponta para ele. — Retire isso de volta! Ele

não é meu amigo.

— Então, por que ele interrompeu sua agenda

lotada para atirar no meu padrasto?

Por que eu pedi para ele.

 Andrew olha para ela. — Quando chegamos aqui

e você fez chá, estava falando sozinha. Você disse:

'Como ela pode ser o tipo dele?' O tipo dele. De quem

você estava falando? Eu?— Os olhos dele

escurecem. — Eu sou um dos seus alvos?

— Não.— Love mente. — Eu estava imaginando

quem seria seu tipo. Isso é tudo. Está na minha

natureza.

— Como você pode fazer isso com as

pessoas? Eles não são fantoches para mexer.

— Sempre foi assim.— Ela argumenta, perplexa.

— Isso não justifica isso.

— É o jeito das coisas.

— Está roubando o livre arbítrio das pessoas!

Ofendida, Love se ajoelha. — Você é um

mortal. Você não deve entender.

Sua caneca de chá voa e bate contra a parede. —

Eu sei a porra da diferença entre certo e errado!— Ele

grita, cambaleando a seus pés. — Você não é diferente

do meu padrasto ou Griffin. Você é tão cruel.

— Não somos! Nós somos benevolentes. Nós o

cutucamos pelos caminhos certos, salvamos você de

arrependimentos, bobagens e escolhas que acabariam

em despojos. Um número ainda maior de pessoas

tropeçaria na própria tolice e quebraria o pescoço se

não fosse por nós. Reduzimos incansavelmente esse

número em um grau considerável!

— Besteira. Erros acontecem e, sim, algumas

pessoas não aprendem, mas isso não significa que

somos todos estúpidos. Isso não significa que você

tem o direito de nos tornar suas putas, para que você

possa se sentir supremo. Você não tem família. Você

não se importa com ninguém. Você nunca se

apaixonou e é você quem uni as pessoas? Vocês não

sabem de nada. Eu não quero ser magicamente

procurado. Eu quero ser o suficiente, mas você não

entenderia isso. Você é tão perfeita que é

sismicamente fodida.

Ela sente outra sensação debilitante:

indignidade.

— Andrew.— Ela chama quando ele agarra o

casaco e se dirige para a porta, mas quando ele se vira

para encará-la, um breve e horrível silêncio aperta a

sala. — Você não sabe o caminho de volta à cidade.

Não há caminho, está escuro lá fora agora, e a

perna dele—

— Não me subestime. Eu posso me cuidar.— Ele

diz. — Eu não preciso de você. Ninguém precisa.

— O que aconteceu com sua perna é por causa

dele. Eu queria parar as contusões.

— Por que você faria isso?— Ele pergunta,

depois papagaia suas palavras. — O acordo com meu

padrasto é que sempre foi assim. É o jeito das coisas. E , a

propósito? Dane-se. Ele não fez nada na minha

perna. Minha mãe fez.

Ele abre a porta e desaparece na floresta.
 15

O fogo atinge da lareira. As palavras de Andrew

o transformam em cinza. Love encara os fragmentos

despedaçados da caneca de chá.

Ele não fez nada na minha perna. Minha mãe fez.

Ela se sente pequena como uma migalha. Ela

assumiu. Anger mudou o padrasto para sempre,

porque ela assumiu, roubando ao homem a

possibilidade de mudar por conta própria, de se

preocupar com Andrew por conta própria. Ela tirou

isso deles.

Love não se move até meia-noite. Então ela se

levanta, pegando o casaco da cama e encolhendo os

ombros. Ela pega seu arco e aljava - ela não precisa

deles, mas os quer perto dela - e parte para a cidade. O

clima está calmo hoje à noite, exceto pelo nevoeiro que

desce pelas calçadas. Casas refletem um brilho índigo

que parece um aviso.

 Ela passa por um casal de meia-idade com quem

ela os casou há dois meses. Ela ouve o zumbido

estático de suas personalidades imperturbáveis

enquanto marcham para o carro, as botas raspando na

neve. Eles param ao lado do veículo, a mulher amarra

seu cachecol enquanto o homem sofre por um

arranhão na calota. Eles se adaptam. Eles não se

desafiam. Eles são as mesmas pessoas que eram antes

do primeiro beijo. O vínculo deles é impecável.

Love os salvou de lágrimas, brigas violentas, dor

e arrependimento. As mesmas coisas intensas que

Andrew a fez sentir esta noite, ela os poupou. Isso não

é legal? Não é?

No entanto, se ela tivesse escolha, repetiria esta

noite, apesar de doer vê-lo zangado com ela, vê-lo

partir depois.

Na casa dele, ela faz uma pausa e olha para a

janela dele. Ele chegou perto de descobrir seus

planos. Depois que ele e Holly estiverem juntos, como

sua vida mudará? Como Griffin se sentirá?

Em um mundo diferente, Love poderia deixá-los

em paz, deixar todos neste mundo em paz. Mas onde

isso a deixaria?

— Estamos fazendo a coisa certa?— Ela

pergunta.

— Bem, agora, isso depende se você deseja a

resposta mortal ou imortal.

Ela se vira. Wonder está ao seu lado, sua boca

presa em algum lugar entre um sorriso e uma

carranca.

— Quero sua resposta. Você acredita que estamos

fazendo a coisa certa?— Love pergunta.

— Love, você não deve se punir. Você está

tentando salvar a nós e ao garoto.

— Pare de desviar. Estou falando de instinto, não

de dever ou lealdade.
 — Sério?— Reprovadora, Wonder levanta as

mãos com cicatrizes. — E é assim que a lealdade se

parece?

Love cala a boca. Não é.

— Eu desobedeci e paguei por isso.— Diz

Wonder. — Você não quer saber como é. Já era hora

de você se arrepender do que fez Anger fazer. De

todas as coisas tolas a pedir dele. Sim, você queria

proteger o garoto dos demônios, mas deve ser mais

esperta ou chamar a atenção para si mesmo. Anger

pode ficar desconfiado. Ele pode escorregar e dizer

algo ao Tribunal.

— Ele falou sobre o padrasto de Andrew e

Griffin.— Quando Wonder não responde, Love diz:

— Eu tive uma desculpa. Não posso combinar

Andrew com brutos no rabo. E não fiz Anger fazer

nada.

— Oh Love. Ele é incapaz de recusar a você...—

Wonder para, engole o resto de suas palavras.

 Nesse ponto, Love imploraria para diferir. Não

há como o Destino fazer Anger fazer o que ela

quiser. Ele não gosta dela, não confia que ela não se

desvie, não tem problema em espioná-la.

— Eu disse a você que havia outra opção se esse

garoto importa para você.— Wonder ri. — Você se

lembra do que eu disse sobre me tornar mortal? Se

Andrew se apaixonar por você...

— Ele não vai.

— - e você se apaixonar por ele.

— Eu não vou.

— - isso terminará de maneira diferente. Você

não precisa se ajoelhar ou fazer serenata no céu ou

fazer uma cerimônia com ele. Seu coração fará o

trabalho.

— Você está mentindo.— Diz Love.

— Se você prestar atenção, saberá o momento em

que isso acontece. As mudanças dentro de você ..

 Ela aponta uma flecha para Wonder. — Se você

não ficar quieta, vou partir seu coração.

O luar e as sombras se espalham pelo rosto de

Wonder. — Tarde demais para isso.

O arco de Love cai ao seu lado. — Oh?

— Você não é a única que já se importou com um

mortal.

Oh. De volta aos Picos, naquele dia, Wonder foi

torturada, todos sabiam que ela tentava abandonar o

destino. O porquê disso era algo que ela mantinha

para si mesma, engolindo o motivo pelo qual

abandonou seu posto e fugiu profundamente no

mundo mortal.

A memória do castigo de Wonder ataca Love com

uma clareza cintilante. Como Love desafiou o

Tribunal para proteger Wonder e tentou impedir que

seus colegas de classe contundissem as mãos da

deusa.
 — Havia alguém.— Confidencia Wonder, as

explosões de estrelas de seus olhos escurecendo. —

Um garoto. Quando ainda estávamos treinando, meu

Guia me levou a observar os humanos. Foi quando eu

o vi em uma fazenda em 1860. Ele gostava de cantar e

andar a cavalo. Ele estava empoeirado o tempo

todo.— Os lábios dela tremem de tanto rir, depois de

tristeza. — Não sei o que aconteceu comigo. Eu estava

cheia de desejo, mas também havia esse pequeno

sentimento, algo suave e protetor.

Atordoada, Love deixa cair o arco e se apressa

em pegá-lo. Ela não pode acreditar no que está

ouvindo. Aquele pequeno sentimento, que algo macio

e protetor Wonder sentiu naquela época, não poderia

ter sido amor, poderia? Nenhuma divindade sente

isso.

— Eu costumava me esgueirar para estar perto

dele.— Lembra Wonder. — Ele não fazia ideia de que

eu existia, mas não me importei. Eu não queria ser

designada para algum lugar longe dele, então

procurei nos Arquivos uma maneira de mudar

isso. Eu estava tão desesperada que me apressei para

a Câmara oca e encontrei aquele pergaminho sobre a

destruição da imortalidade. Eu pensei, embora ele

não possa me ver, ele ainda pode ler mensagens

minhas. Durante meses, escrevi cartas e as guardei na

bolsa de sela.

Love se abre. Isso é proibido. Mesmo ela não iria

tão longe.

Na verdade sim. Ela iria.

— Nos Picos, eu costumava ouvi-lo especular

sobre a afeição humana.— Admite Wonder. — Eu

queria perguntar mais, mas não ousei. Eu pensei que

talvez o que eu estivesse sentindo pudesse estar perto

do amor. As cartas foram minha tentativa de

descobrir, fazer o garoto me amar e nos unir.

— Tudo o que fez foi assustá-lo e atormentá-

lo. Ele acreditava que estava ficando louco, e eu me

preocupava com ele. Tentei fugir dos Picos, me

esconder em algum lugar e vigiá-lo, garantir que ele

se recuperasse, mas ele estava comprometido com um

asilo. Então o Tribunal me encontrou. Consegui

manter meu arquivo bisbilhotando, mas já havia feito

muito para merecer minha punição.

Wonder não perde o sorriso, mas seus olhos se

enevoam. — Quando minhas mãos foram cortadas,

imaginei aquele garoto morrendo sem me conhecer,

enlouquecendo. Não tive a chance de me libertar

como você.

Bem jogado. Love quer rir, embora nada disso

seja engraçado. Ela tem pena de Wonder por assumir

que precisa retribui-la pelo passado, e por assumir

que Love poderia se tornar um remédio de segunda

mão para os arrependimentos de Wonder.

— O que você está dizendo não vai funcionar

comigo.— Adverte Love. — Isso não é apenas sobre

o que eu pedi à Anger para fazer. Quero saber se o que

estamos fazendo está certo. Por favor.

— Eu gostaria de saber.— Responde Wonder,

esfregando os braços, se protegendo. — As pessoas

confiam no destino como um conforto, um meio de

manter suas esperanças vivas. É irônico, não é? Faço

as pessoas de olhos arregalados e estrelados, mas

forçando-as a admirar coisas com as quais não se

importavam antes.

— Roubando o livre arbítrio das pessoas.— Love

cita Andrew.

— Essa é uma maneira brilhante de dizer.

Ela nunca teve um problema com isso, nunca

pensou em emoções sendo fabricadas ou em roubar

deles as escolhas dos mortais, nunca considerou

errado, porque seus poderes são seu direito natural,

dado às estrelas. Segundo um garoto mortal, Love

sabe muito pouco e nunca saberá o suficiente.

 Ela é perfeita demais? Ela é sismicamente

fodida ? Era uma vergonha?

As pessoas podem cortejar desleixadamente, mas

o fazem profundamente. Isso deixa suas almas

machucadas, mas elas estão dispostas a experimentá-

lo repetidamente, de novas maneiras - procurando,

sofrendo, saboreando. Deve haver algo nessa busca

comum e corajosa que faz valer a pena. Talvez tenha

a ver com todo esse doce toque.

Love desenha uma flecha no chão com a ponta da

bota, batendo na lama. Quando ela termina, ela sabe

que Wonder se foi.

Se eu não fizer o que devo, Andrew morrerá.

Por que ele está nos matando. Eu estarei morta

primeiro. Estou morrendo agora. Eu continuo

esquecendo. Sou idiota, continuo esquecendo.

Esgueirando-se para os fundos de sua casa, ela

acha que a janela da cozinha está fechada, mas não

trancada. Ela empurra o peitoril e pula para dentro. A

casa cheira a cerveja e saudade. No andar de cima, o

padrasto dorme agitado, murmurando o nome de

uma mulher da caverna do quarto, os calcanhares de

seus pés descalços punindo os lençóis. Love prova sua

dor e sai correndo pela porta.

Ela se esconde no quarto de Andrew. É místico à

noite, azul e prateado como o inverno. Roupas e

histórias em quadrinhos se espalham pelo chão. Há

um livro sobre mitologia e papel em branco sobre a

mesa, e há os sempre presentes pontos de

interrogação pintados na parede e o marcador Amor,

mãe .

Hortelã sai do cesto de roupa suja. Love bebe no

perfume.

Sua cama. Ele. No centro.

Ele está esparramado no colchão, o peito nu, uma

parede de pele subindo e descendo. Ela fica parada ao

lado dele, seu coração acelerando.

 Quando ele rola para o lado e bate nos lábios, sua

garganta se aperta. A mão dela rouba para acariciá-lo,

mas passa pelo corpo dele como faria se estivesse

mergulhando os dedos na água. Ela desliza uma

flecha de sua aljava e cuidadosamente passa a ponta

entre a gancho na cintura da calça dele.

Em um movimento rápido, a ponta da seta corta

o nó. Andrew geme dormindo, o som flutuando no

ar. Silenciosamente, ela pede perdão e depois

continua, manobrando as calças por uma fração. Ela

espia o V de seus quadris. Ele se mexe contra o

cobertor, aproximando-se da beirada, como se

estivesse oferecendo. É o máximo que ela se

permite. Qualquer coisa mais exigiria acordá-lo.

Ela o observa por horas. Ela quer ser os lençóis

que cobrem os dedos dos pés. Ela quer ser o teto que

o separa do céu: acima dele, a primeira coisa que ele

vê antes e depois dos sonhos. Ela quer ser a janela

aberta deixando entrar a luz para ele.

 Se a magia fosse fácil, eles poderiam encolher nas

páginas de seus livros e morar lá. Eles deveriam

encontrar uma maneira de fazer isso, tornando-se tão

pequenos, mais pequenos que as formigas. Eles

poderiam pular de letra em letra. Eles podiam

encontrar cenas que descreviam enseadas e depois

descobrir os corpos um do outro ali, deitados na areia

juntos e desenhando os suspiros um do outro. Se ela

crescesse asas, ele as cortaria para que ela não pudesse

voar por acidente.

Love tira o bilhete que ele escreveu para ela.

Quem é essa garota?

Quem é ela? Uma garota que não é uma garota,

que tem mil árvores, mas não um ornamento. Uma

arqueira que pode derrubá-lo, mas que nunca pode

acariciar sua bochecha. Uma deusa gananciosa que se

arrasta sobre ele assim sem a sua permissão, porque é

da natureza dela ser egoísta. Uma trapaceira. Uma

traidora.
 Ela tira o casaco - o casaco dele - o coloca sobre

uma cadeira de leitura e coloca a nota em cima. Ela sai

na ponta dos pés, certificando-se de não olhar para ele

novamente.

Leva mais tempo do que deveria para voltar para

a cabana de vidro. Como ela não consegue dormir,

mantém uma conversa silenciosa com as paredes de

vidro. Ao nascer do sol, ela sabe.

Ela se apaixonou.
 16

A luz se forma através do teto translúcido. Isso a

arrasta para o passado, para a lembrança de sua

primeira cama, o momento em que seus olhos infantis

brilham com vida.

Outras lembranças seguem. Ela pensa em todas

as fendas da história, desde o que lhe foi dito até o que

se lembra. O mito de Eros não é a verdade.

A história dela é a verdade.

Não é romântica.
 17

Há uma estrela que se recusa a brilhar. Esconde-se no

céu acima dos Picos, onde o Destino vive. No reino celeste

das falésias e raios de lua, as estrelas servem a um propósito:

criar divindades. Mas essa única estrela é teimosa e ignora

seu povo.

Por milênios, o Destino controlou os destinos mortais

e reinou sobre as emoções frágeis da humanidade - todas,

exceto uma, a emoção mais misteriosa e cobiçada de todas.

Amor.

O Tribunal do Destino trabalhou para criá-la, mas não

familiarizados com as agitações de Love, eles nunca

conseguiram. Em desespero, eles quase desistem até que o

Guia de Wonder os aborda com uma ideia. — Love não pode

ser feita por si só— , diz ela com uma sobrancelha alada. —

É uma constelação. Deve ser feito com um elenco de

emoções, e acredito que sei quais. De fato, a próxima geração

deles acabou de nascer.

 Então é o momento perfeito. Quatro Guias - os

mentores de Anger, Envy, Sorrow e Wonder - têm a tarefa

de criar Love. Anger e Envy para alimentar a

paixão. Wonder como uma intrincada mistura de felicidade,

admiração e reverência. Sorrow por mágoa e saudade.

Ao cair da noite, os Guias se reúnem em uma cúpula

de vidro que existia desde antes dos humanos pensarem em

inventar observatórios. No estrado central, recriações

pintadas de constelações enfeitam o chão. Acima da obra de

arte, um elegante funil de prata que os deuses chamam de

astrônomo - não exatamente o que os mortais chamam de

telescópio, mas próximo - está posicionado na vertical. Ele

aponta para o céu, sustentado por postes que se enrolam

como trepadeiras nas extremidades.

Os Guias juntam as mãos ao redor da boca do

observador de estrelas, aproveitam sua magia e imploram ao

céu. Mas divindades se unindo são demais para as estrelas

lidarem e, inesperadamente, o dossel acima fica

escuro. Apenas uma estrela fica piscando. Uma vez sem

graça e inútil, agora pisca para eles. De fato, uma coisinha

teimosa.

Com um flash, ele queima e reaparece na palma da mão

da Guia de Wonder. As outras três divindades a cercam,

espiando a semente rara e brilhante. Logo, o banquete de

estrelas retorna e, quando perguntados, eles confirmam o

que o Destino esperava. E a semente cintilante se torna uma

deusa.

***

Todos beijam na noite que Love finalmente nasce. Das

divindades jovens às antigas, as pálpebras se fecham e as

línguas exploram os poços profundos das bocas abertas. É

um bom momento para comemorar, tocar e ser tocado.

Enquanto isso, em seu quarto, a espinha arqueada está

pendurada na parede acima do berço de Love. As barras de

madeira trançadas a prendem enquanto ela estende a mão e

bate os braços como asas em direção aos membros do

Tribunal do Destino, que vieram vê-la. Eles sorriem com

orgulho e diversão com o gesto carente. Nenhum deles

pensa em pegá-la e acariciá-la, nem acariciar a pele

rechonchuda em torno de seu rosto - isso simplesmente não

é feito entre o povo. E por que a pequena deusa ansiava por

uma coisa dessas?

Depois que eles se aposentam, Love pisca no vazio

acima dela. Ela choraminga em confusão, esperando

alguém, alguém, entrar, beijá-la ou dar um tapinha na

cabeça. Ela espera e espera.

E ela espera.

***

Eles moram em chalés abertos sobre palafitas sobre

uma vasta piscina de água azul escura. No caminho de casa

para as lições, Love lamenta enquanto os outros arqueiros a

ignoram. Ela não quer treinar. Ela quer brincar e rolar pela

encosta roxa que floresce, ou melhor ainda, empurrar Envy

pela encosta para ver com que rapidez o deus pode cair.

Em um enclave enevoado, o grupo deles senta-se em

um semicírculo, as pernas curtas balançando nas

cadeiras. Eles ouvem os quatro Guias declararem sua classe

a mais excepcional nos Picos.

Love franze os lábios. Envy, Sorrow e Anger nunca

agiram de forma excepcional. Eles só agem mal, chamando-

a de desajustada sempre que lhe apetece. Wonder é legal,

oferecendo sorrisos secretos por trás do cabelo, mas não

mais.

Outras divindades, de classes mais jovens e mais

velhas, não são desagradáveis. No entanto, eles também não

procuram Love. Ela é a única emoção com a qual eles não

conseguem se identificar, o que a torna uma preciosidade

estranha.

Durante a palestra, ela olha de soslaio para Anger, que

afasta a cabeça, seu perfil muda de perplexo para

irritado. Ele estava olhando para ela.

Após as aulas, Love tenta fazer amizade com a

classe. No topo da colina, ela pergunta: — Deseja correr?

Wonder brilha com o convite, mas Sorrow grunhe e

sai sem responder, puxando Wonder junto com ela. A boca

de Anger se torce, emitindo um tipo de prazer mesquinho

que não alcança seus olhos e depois se afasta em membros

desleixados.

Envy se volta para Love com um floreio. — O que eu

ganho se eu correr com você?

— Meu respeito.— Ela retruca. — Se você tiver

sorte.

— Isso é tudo? Eu quero que você desmaie por

mim. Eu quero um beijo.

Ele se lança. O broto de sua boca franzida desce com a

delicadeza de uma chuva de granizo e bate em seus

lábios. Parece que ser legal não a levará a lugar nenhum.

Ela o bate. Acontece que ele pode cair rapidamente na

encosta.

***

Ela atingiu a maioridade. Sua classe ainda é

socialmente alérgica a ela, mas a paisagem dos Picos, onde

ela escala e nada, esconde-se e sonha acordada em cantos

particulares, é seu refúgio.

 Seus Guias são um conforto. No começo, ela aprendeu

sobre a definição de amor, uma série interminável de regras

e complexidades delicadas que se desenrolavam diante dela

e se prendiam em vários nós em sua mente. Os instrutores

foram pacientes.

Agora ela está pronta para avançar. Segundo os Guias,

a natureza de Love envolve muitos toques. Às vezes, o toque

é feroz e lascivo, como o destino. Outras vezes, o toque é

delicado, o que é uma inclinação mortal.

Ela aprende sobre flerte e atração. A arte da

autoconsciência humana e o antídoto da bajulação. Gestos e

insinuações. As divindades chegam para demonstrar como

o desejo afeta o corpo, e parece delicioso, e grande parte dela

quer senti-lo - a pele na pele, os barulhos selvagens, o ritmo.

No entanto, também parece vazio e sem sentido. Ela

quer isso de uma maneira diferente.

Os Guias a escoltam até o reino mortal para

observar. Love testemunha coisas que ela nunca viu. Juntas

escovando o cabelo da testa de um amante. Palmas das mãos

em concha. Toques que dão, não apenas tomam.

O poder de fazer os humanos se tocarem dessa maneira

será dela, ela percebe. Essas pessoas pertencem a Love. Ela

pode fazê-los felizes. Ela pode participar.

A partir de então, ela está encantada.

***

É uma manhã adorável, o ar perfumado com

orvalho. Ela olha para longe e imita um certo tipo de toque,

enrolando o dedo na enseada da mão levantada, vagarosa e

reverente.

Um apito a faz pular. Envy balança a cabeça para ela

como se dissesse absurdo. Anger bate o arco na coxa e olha

para Love como se cada segundo ela o deixasse mais

louco. Sorrow e Wonder se amontoam para o lado, mas elas

também viram o que ela estava fazendo.

A expressão de Wonder é enfática. Quem sabe o

porquê.

Humilhada, Love projeta o queixo.

 Hora de treinar tiro com arco na colina. Wonder passa

a maior parte do tempo conversando em vez de atirar. Envy

está muito ocupado se comparando aos outros para se

concentrar. A motivação de Sorrow afunda com cada alvo

que ela erra. E Anger acha que xingar as flechas os fará fazer

o que ele quer.

Geralmente, Love tem o melhor objetivo em sua classe

- sinceramente, de todos os arqueiros dos Picos. No entanto,

ela não está se concentrando hoje.

Em um tom requintadamente condescendente, Envy a

considera suave demais para ser uma deusa. Ele se oferece

para tocá-la — carinhosamente— e cutuca sua bunda com

sua flecha.

Love deixa cair sua arma e se lança em direção à

Envy. Anger a segura enquanto seus dedos arranham o ar,

lutando para alcançar o ego se espalhando pelo rosto de

Envy. — Deixe-me para ele.— Ela rosna.

O deus equilibra o arco entre os ombros e passa os

braços escuros pelas extremidades, usando a posição para

estufar o peito. — Love, eu ficaria honrado em deixar você

comigo.

— Você é um de nós.— Lembra Anger, sua respiração

pesada correndo em seu ouvido. — Você faria bem em

lembrar isso.

É verdade. Ela iria. De que deus ou deusa se importa

em ser cuidado? Ela nunca vê mais alguém buscando

carinho. Simplesmente, do jeito que seu povo considera o

acasalamento, algo está faltando. Ou talvez ela seja tão

estranha quanto eles dizem que é.

Pior ainda, ser a deusa do amor traz responsabilidades

sexuais. Ela deve conhecer a emoção por dentro e por fora,

experimentá-la de todas as maneiras. Isso significa que ela

deve um dia consumar com um deus ou deusa de sua

escolha.

Love promete que não. A menos que aconteça da

maneira que ela quiser.

Os Guias a criaram fora de previsão e pura

sorte. Ainda não se sabe se há outra estrela teimosa no

céu. O ponto é que ela não pode ser substituída

facilmente. Ela é a joia deles, muitas vezes desculpada pelas

coisas más que faz: ameaçando arranhar Joy com uma

flecha, perdendo a paciência e dando um ataque ou um soco,

fixando-se no toque humano.

No entanto, seus instrutores não terão prazer em ouvir

seus planos, nem o Tribunal. Lei dita que eles não podem

forçá-la a dormir, embora certamente a disciplinem até que

ela ceda. Ela está disposta a arriscar.

Anger a deixa ir. — Pare de agir como um humano.—

Ele retruca.

— Faça-me.— Ela se atreve.

***

No mundo mortal, os Guias os apresentam a paisagens

humanas: cidades e vilas, desertos e selvas.

Um desses lugares é uma cidade coberta de neve, onde

há uma nevasca. Cercadas por rajadas, as pupilas de Anger

se dilatam. Ele aperta o arco enquanto os quatro arqueiros

fingem não perceber sua angústia.

 Love o encontra mais tarde nos Picos. Ele está curvado

e de mau humor dentro de uma caverna mineral cintilante,

onde uma gruta ondula e plantas de cor ciana crescem nas

sombras. Seria uma oportunidade gloriosa para zombar

dele. Pena que ela não está com disposição para entrar em

uma escaramuça.

Anger abaixa a cabeça. — O que você quer?

— Por que você estava com medo?

— Saia daqui.

— Tempestades não podem nos matar.

Ele limpa a garganta. — Parece zangado. Esse é um

tipo de raiva que não consigo controlar.

Há muitas coisas que eles podem não conseguir

controlar quando são mandados embora. É impossível

prever.— Ela teme e anseia por isso.

Love está ao lado dele. — Foi corajoso da sua parte

ficar. Eu teria fugido.

— Não. Você não teria.

Isso é possivelmente um elogio.

 — Eu tive que ficar parado. Recuar como um pardal

claro teria envergonhado a todos nós.— Ele esfrega a parte

de trás do pescoço. — O que acontece com um de nós

acontece com todos nós.

As mãos de Love roubam para... para quê? Apertar o

ombro dele? Oferecer o tipo de toque que ele não vai gostar?

Ele a fixa com olhos sem piscar, adivinhando seus

pensamentos. Ela puxa o braço de volta.

— Você precisa parar com isso.— Ele adverte.

***

Ele tem razão. Love precisa parar. Agora ela aprende o

porquê.

O Tribunal faz com que todos observem o que Envy faz

com a Wonder. O som farpado da tortura enche os ouvidos

de Love. Ela abre a boca.

Wonder grita. Seus gemidos percorrem o caos e tomam

o coração do Love. A visão da cabeça da deusa jogada para

trás quando Envy a açoita, faz os olhos de Love

lacrimejarem.
 Wonder foi desleal. Ela tentou fugir dos Picos,

abandonar seu povo. Foi um ato traidor, algo a ver com um

mortal.

A punição dessa natureza é um evento

incomum. Todas as divindades em treinamento foram

instruídas a permanecerem próximas e testemunharem a

introdução de Wonder à dor. Foi ordenado Love para afiar

a lâmina e entregá-la à Envy. Em vez de grilhões, Sorrow

restringe o braço esquerdo de Wonder e fica boquiaberta com

as juntas sangrentas de Wonder. Anger segura o braço

direito de Wonder e olha fixamente para frente.

Suas palavras anteriores cortam a mente de Love. O

que acontece com um de nós acontece com todos nós.

Os colegas de classe são responsáveis pelo castigo um

do outro. Em particular, Love captou o olhar abatido nos

olhos de Envy, embora ele o escondesse uma vez que

estavam em público. Nenhuma divindade é criada para se

esconder.
 Antes que sua mão desça sobre Wonder novamente,

seus braços espasmo. — Por favor— , ela implora, seu rosto

tão enrugado quanto uma flor moribunda. — Par-

— Pare!— Love se lança em direção à deusa,

protegendo-a de outro golpe. — Pare!

Os membros do Tribunal a consideram com olhos

afiados e expressões ameaçadoras.

Anger a atinge antes que qualquer um de seus

envergonhados Guias possa. Ele a agarra pelos ombros e a

arrasta chutando e gritando da cena. A última coisa que ela

vê é o pulso de Wonder se contraindo em sua direção,

tentando alcançá-la.

O Tribunal ordena que Love seja despojada e trancada

em uma sala escura, sem gostos, sons ou cheiros. Os dias

desfocam juntos. Em meio à névoa, e sem aviso, a mão de

Anger desliza por baixo da fenda da porta, iluminada em

um brilho repentino e cinza.

 Love está ofendida. Não é a lua, nem as palavras, nem

o descanso, nem a pena dele que ela quer. O que ela quer é

um maldito cobertor para se cobrir.

— Estou nua.— Ela avisa.

Anger faz uma pausa, seu pulso cheio de cor. — Por

que eu me preocupo?— Ele desabafa.

A mão dele desaparece. Ela ri de como é fácil assediá-

lo.

Os cacarejos se transformam em soluços. Love percebe

o que ela era delirante e impulsiva demais para registrar um

momento atrás, o tipo de toque que ela deseja. Anger apenas

ofereceu a ela.

Ela enfia os dedos sob a porta, procurando, arranhando

o chão, fazendo contato com nada, desejando que ele volte.

***

Silêncio na prática de tiro com arco.

Envy carece de sua arrogância habitual.

Sorrow estuda a parte inferior dos braços mais do que

o alvo.
 Anger perde uma flecha após a outra, não poupando a

Love outro olhar.

Wonder esfrega o arco com um pano para aquecer a

arma, os dedos machucados demais para fazer o certo.

***

Hora de ir. Os outros já foram embora. É a vez de Love

agora.

O Tribunal concordou que, se houver sobras de sua

natureza radical, a solidão e a união de parentes a

sufocarão. Algumas décadas disso, e ela estará desesperada

por uma deidade arrancando.

Ela quer sair e não quer sair. Ela sentirá falta dos seus

Guias e de seus nichos seguros nos Picos. Ela não deve

perder a aula, já que eles voltaram a zombar de seus

caprichos - bem, exceto Wonder -, mas pertencer às pessoas

é melhor do que ficar sozinho.

— Lembre-se.— O Guia de Wonder instrui. — Os

seres humanos são sagrados, desde que não possam ver

divindades. É algo inédito, mas não baixe a guarda. Olhos

abertos, sempre.

O Guia de Anger acrescenta: — Sua arma faz parte

de você. Seu poder, sua respiração. Como você tem magia,

isso tem magia.

Guia de Sorrow presenteia Love com um vestido

branco. Guia de Envy acha que deveria ser mais curto.

***

Ela gosta no mundo mortal. Ela encontra maneiras

impertinentes e arrogantes de ocupar seu tempo livre.

No entanto, não é suficiente. Toda noite ela se abraça

para dormir, como se o abraço fosse seu pequeno

segredo. Não é apenas um toque afetuoso que ela quer. Ela

quer ser correspondida.

Love quer amor. Do jeito que parece, deve ser

maravilhoso.
 18

Isso é horrível. Esse negócio de estar apaixonado.

Como Wonder disse, há desejo e um pouco de

sensação suave e protetora. E para Love, isso vai além

disso. Isso a faz sentir raiva, inveja, admiração,

tristeza.

Ao amanhecer, ela anda, odeia seu vestido branco

chato, reflete sobre histórias em quadrinhos, contos de

fadas e mitos. Ela inventa em sua mente cenários que

envolvem tocar, o farfalhar do casaco dele, a bagunça

do cabelo dele. Ela pega uma caneta e papel e escreve

o nome dele, as caudas das letras entrelaçadas nas

dela.

Love & Andrew

Andrew & Love

A&L

Ela tenta se convencer a não amá-lo, mas esse

amor é um animal selvagem correndo daqui para

dentro dela. É impossível pegar, impossível matar.

 Ela é uma palhaça. Só pode ser.

Na esperança de se explicar para ele, ela parte

para a cidade. Se ela não puder ter os beijos dele, seria

bom ter a amizade dele por esse breve tempo. É uma

manhã escura e sonolenta de inverno, toda azulada

desde a primeira hora. Ela chega na casa dele, mas

descobre que ninguém está lá.

A livraria, então. É aí que ele aceita o pedido de

desculpas dela.

O esforço laborioso de andar por Ever a deixa

tensa. Neve puxa as botas para baixo e faz com que

cada passo conte de uma maneira que não havia

antes. Na verdade, ela sente a distância entre sua casa

e o trabalho dele.

Enquanto viaja pela praça principal, ela cruza o

caminho com um casal masculino que ela

combinou. Os dois homens dão as mãos quando

entram em uma cafeteria, que emite os aromas de

grãos torrados e chocolate. Eles estavam apaixonados

desde o começo, ela mal teve que se esforçar para

aproximá-los e eles parecem felizes.

Estão? O carinho estava lá antes que ela

aparecesse, mas depois quanto do amor deles foi a

escolha deles, o que eles fizeram? Ela serviu bem

algum par?

Uma luz laranja suave ilumina a livraria da

senhorita Georgie por dentro, a visão relaxa Love. A

placa diz que o local está fechado. É muito cedo para

Andrew estar aqui, mas ele poderia estar preparando

a loja para o dia. Love abre a porta cautelosamente,

depois entra na ponta dos pés ao som de um clarinete

girando pelo espaço. Jazz de novo.

Uma vela brilha ao lado do registro onde a Srta.

Georgie está sentada, o cabelo arrepiado em um coque

solto na nuca e uma blusa de gola aberta saindo de sua

saia vintage de tweed. Ela está rabiscando algo em um

livro. É uma atmosfera acolhedora, prateleiras de

livros infantis ao seu redor, histórias com criaturas da

floresta pintadas nas capas.

Love mantém seus passos leves enquanto migra

para os outros aposentos, encontrando-os vazios e

depois retornando ao aposento principal, também

ainda vazio. Ela tem mais uma espiada na seção

infantil. A senhorita Georgie não se mexeu, sua cabeça

inclinada em concentração.

— Ele não está aqui.— Ela anuncia sem levantar

os olhos.

Love congela ao lado dos contos de fadas, o

choque atingindo seu quadrado no peito. A mulher

tem que estar falando sozinha.

A cabeça da senhorita Georgie se levanta, os

olhos examinando a sala. Love afunda com alívio. A

lojista a sente o suficiente para chamar, embora ela

não possa ver Love. Humanos fantasiosos já fizeram

isso antes, desesperados para acreditar que uma brisa

estranha é o fantasma de alguém que eles perderam.

 — Ele está na escola.— Diz ela, lembrando a Love

que é sexta-feira. — Mas você está aqui, aposto.

Love fecha sua boca, desejando que a lojista

desista, o que ela faz, retornando ao livro como se

nada tivesse acontecido. Love se arrasta em direção à

porta, querendo sair dali rapidamente.

— É claro que o garoto esqueceu seu ensaio

ontem.— Georgie pega uma pilha de papel

grampeado, segura-a sobre a vela e a deixa ir.

Love salta em direção ao ensaio e o pega

centímetros acima da chama, e então percebe seu

erro. Ao seu alcance, os papéis parecem flutuar no ar

diante dos olhos da mulher.

— Aha.— Georgie limpa as mãos. — O truque

mais antigo do livro.

De fato, caramba. Love está impressionada e

irritada com um erro tão básico. Ela se recusa a se

mover, com o braço esticado, o ensaio pairando até a

Srta. Georgie tirá-lo dos dedos.

 — Lily, não é?— A lojista diz, colocando o ensaio

no balcão e espiando na direção de Love. O sabor e o

cheiro das emoções da mulher sugerem um interesse

aguçado - assim como um sentimento maternal difícil

de decifrar. — Bem, eu não vou me enrolar, Lily. Você

está invadindo, então eu já gosto de você. Eu aprovo

uma garota espirituosa com as bolas para ir atrás do

que ela quer. Mas...— Não há como confundir o

brilho protetor nos olhos da senhorita Georgie. — Eu

também gosto de uma garota com intenções

honrosas. Vamos conversar sobre o garoto.

Love recua, bastante assustada.

— Eu o conheço desde que ele era um girino. Eu

vi o jeito que ele olha para garotas bonitas, mas

quando ele te apresentou a mim? Lily, esse foi um

novo nível de desmaio. O garoto derreteu. Eu deveria

estar preocupada, já que você é um fantasma e isso

não vai acabar bem, mas esse não é o meu estilo. Eu

vivo demais na minha cabeça para isso. Além disso,

hoje em dia, as pessoas têm relacionamentos mais

profundos on-line do que na carne, e vou lhe dizer

uma coisa, existem muitos personagens fictícios que

arruinaram minha vida.

— Estou interessada em garantir que meu garoto

esteja feliz. Esse é o problema aqui, Lily. De um dia

para o outro, ele passou de apaixonado a

sombrio. Não é uma boa aparência para ele. Ele mora

no lado positivo das coisas. Eu gostaria que

continuasse assim.

Sua voz engrossa, querendo ter certeza de que

Love a ouça. ‘Você sabe como é perder alguém de

quem gosta, Lily? Não estou falando de um

rompimento de amor de cachorrinho. Estou falando

de realmente perder alguém que é insubstituível do

nada.

Não. Love não sabe como é.

Georgie sabe. Andrew disse que ela era

viúva. Isso mostra em seus lábios virados para baixo

e o brilho solitário de seu anel de casamento, que Love

não havia notado até agora.

Em resposta, Love aperta a vela entre os dedos,

apagando a chama, supondo que seja assim. Como

uma luz desaparecendo dentro dela.

— Sim, é quase assim, mas não exatamente.—

Reconhece Sta. Georgie, um fio de tristeza em suas

palavras. Ela pega uma caixa de fósforos e acende a

vela, o fogo ganhando vida com um assobio. — Acho

que ninguém nunca foi tão importante para você.

Love balança a cabeça, sem saber se é sortuda ou

se é trágico.

A mulher joga a caixa de fósforos. — Ninguém

merece saber como é, confie em mim. Não quero que

Andrew sofra porque você saiu sem dizer uma

palavra ou fez algo pior. Ele já está carregando

bastante perda nos ombros.

— Meu garoto pode ser um pé no saco, eu sei

disso. Mas ele é uma dor nobre e sarcástica na

bunda. Eu sei que ele tratará uma garota da maneira

certa, abrirá portas para ela, carregando sua bolsa, se

for muito pesada, escrever cartas idiotas para ela. Ele

merece alguém que se preocupe com ele da mesma

forma, portanto, seja qual for o seu negócio, verifique

se é do tipo decente. Eu tenho um forcado no meu

armário, ao lado da minha fabulosa coleção de

chapéus, e não tenho medo de usá-lo.

Love resiste ao desejo de abaixar a cabeça. Uma

mulher humana a está ensinando, falando sobre um

garoto, como se Love fosse uma garota normal. O

sentimento é sem precedentes, intimidador e mais

emocionante do que ela teria imaginado. Isso suga a

apreensão dela.

Ela entende por que Andrew se importa com a

senhorita Georgie. Love prevê passar tempo com essa

mulher, espanando ou varrendo, enquanto Sta.

Georgie anota números. Em um mundo de fantasia,

essa mulher - ou outra alma carinhosa - ensinaria

coisas mortais a Love, como cozinhar, e contaria a ela

sobre aqueles personagens fictícios que arruínam a

vida durante o jantar. E ela repreendia Love, como os

pais, por voltar para casa tarde da noite na

escola. Seria agradável ter isso, estar protegida da

maneira que essa mulher protege Andrew. Uma vida

simples.

Love lembra as cartas que Wonder escreveu para

aquele garoto em 1860 e a maneira como as coisas

terminaram. O visual das mãos mutiladas de Wonder

deve alarmar Love. Ramificações como essa deveriam

impedi-la de pegar uma folha em branco do balcão, de

roubar o lápis fiel da senhorita Georgie atrás da orelha

da mulher.

Não faz. Isso não vai mudar o resultado do

trabalho de Love. Ela apenas quer a chance de obter a

aprovação dessa mulher. Como fazer isso? O que

dizer?

Eu gostaria de sua benção para ser amiga dele... Não.

 Peço sua permissão para ser amiga dele... Não.

Destino. Andrew diria que Love é péssima nisso.

A honestidade sobre seus sentimentos seria

melodramática e imprudente. Se fosse inofensivo

revelar, Andrew seria o primeiro a descobrir o que

havia em seu coração. Ela precisa de uma alternativa,

palavras para expressar o que ele significa para ela e

o que ela deve fazer. Uma promessa que ele e Sta.

Georgie apreciariam.

A lenta melodia do jazz sai dos alto-falantes. À

luz de velas, Love convoca seus nervos e

escreve. Georgie assiste divertida quando Love

termina e depois desliza a folha sobre o balcão. Love

anda na ponta dos pés, as mãos cruzadas

respeitosamente atrás dela enquanto ela espera por

julgamento.

Eu cuidarei dele.
 A mulher ri, sua alegria tocando entre elas. Love

se deleita nesse momento secreto, sabendo que uma

repetição da performance é improvável.

— Você está dispensada. Ah, e esqueça o

ensaio.— Sta. Georgie diz, pegando a pilha e jogando-

a em outra pilha. — Não é nada além do meu

inventário.

A boca de Love se abre. Outro truque! A mortal

é astuta.

— E Lily?— Georgie pisca. — Diga oi para o

garoto por mim.

***

Ele fica do lado de fora da biblioteca da escola e

escaneia um quadro de avisos na parede. O garoto

está bem com um suéter azul justo que enfatiza seus

ombros. Com mais tempo à sua disposição, ela pode

ficar obcecada com aqueles ombros agarráveis, agora

que os viu nus. Muito dele foi exposto enquanto ele

dormia e ela brincava com suas roupas. Sorrateira ela,

ela não se arrepende disso.

Por perto, outra de seus antigos jogos acaricia um

ao outro contra um armário: um cara magro como

uma vassoura e uma garota com aparelho nos

dentes. Em outra vida, é assim que poderia ser para

Love e Andrew. Ela poderia ser uma garota de

verdade, trotando até ele, fazendo algo bobo para

chamar sua atenção. Ela finge, arrumando o cabelo

enquanto se dirige para ele, desviando dos alunos

como se realmente precisasse.

No último minuto, a impulsividade tira o melhor

de Love. Ela opta por uma abordagem teatral e pula

através do perfil do corpo de Andrew.

Não é engraçado. Ele se vira, suas costas batendo

na parede. — Cristo.— Ele assobia.

As pessoas riem e sussurram quando

passam. Talvez ela tenha exagerado. Apesar de sua

invisibilidade, Love sente o rápido impulso da

atenção da multidão. Pior, a atenção de Andrew

enquanto ele a olha incrédulo.

— Olá.— Diz ela, triste.

— Ei.— Ele diz. Ele lambe os lábios, vendo-a de

pé no meio da escola. Ele está prestes a dizer algo

generoso para combinar com o repentino degelo em

seus olhos, mas ele se para, repensa e se vira para o

quadro. Ele decidiu ignorá-la. Ela tem um problema

com isso. Eles estão em público, mas nem um

murmúrio dele? Não é como Andrew. Se pudesse, ela

seguraria o ombro dele e o puxaria de volta para ela.

Não. Eu devo ser humilde. Ele está irritado comigo.

Verificando que ninguém mais os observa, Love

pega uma caneta-tinteiro - um garoto que realmente

usa uma caneta-tinteiro! - do bolso lateral da

mochila. Ela a abre e coloca a ponta na mão dele,

fazendo os dedos dele se contorcerem.

— Agora você deve me reconhecer.— Ela

brinca. — Eu deixei uma marca em você.

 Andrew gira em torno de Love. — Você fez

muitas marcas em mim. Você simplesmente não as

vê. Antes que ela possa apreciar o sentimento, ele

cruza os braços. — O que você quer de mim, deusa?

Love leva a questão muito mais pessoalmente do

que deveria. Ela cruza os braços também. — Ontem à

noite, você foi um convidado em minha casa. Você

quebrou minha xícara.

Não é a resposta que ele queria. Ela pode dizer

pela maneira como o rosto dele se desfaz, as

expectativas reduzidas a escombros. — Bem, você

quebrou minha confiança. Acho que os deuses com

quem você criou o inferno não a ensinaram a pedir

desculpas.

Peço desculpas na ponta da língua. — Você

poderia ter ouvido o meu lado das coisas.

— Vá em frente.— Diz ele em tom seco. — Fale.

Ele está olhando para ela como se ele fosse tão

justo, e ela é um demônio que veio atacar pessoas

inocentes. Ela precisaria de um coro grego para ajudar

a expressar completamente o que isso faz com ela.

Talvez ela não o ame, afinal. Ou talvez esse

arrebatamento possa ser... desligado?

No quadro de avisos, uma página emoldurada

com redemoinhos decorativos anuncia detalhes da

próxima reunião do clube de caligrafia. A ortografia é

boa, mas a gramática é ruim.

Uma rápida inspeção do salão garante que

ninguém está olhando. Ela usa a caneta para corrigir

os erros. Terminado, ela fecha a caneta com um tapa

na palma da mão. — Meu mundo tem um destino

tanto quanto o seu.— Ela afirma. — Foi para isso que

nasci e fui criada.

— Você está dizendo que não pode mudar ou ver

as coisas de maneira diferente. Essa é uma resposta

ruim.

— Sem meu arco e meu poder, não tenho nada. A

que propósito eu sirvo?

 — Isso não é desculpa para usar pessoas.— Ele

morde.

— Destino, mantenha sua voz baixa. Estou

bem aqui.

— Você está mesmo?— Ele responde, jogando

os braços para fora. — Você nunca vai estar aqui?

O corredor fica em silêncio. As crianças pararam

para ficar boquiabertas, sem saber se vaiam, gravam

o espetáculo em seus telefones ou colocam o espaço

de uma pista de hóquei entre Andrew e eles.

Ele cora. Love engole.

Com dois séculos de juventude, seu corpo tem o

poder de subir falésias, ultrapassar motocicletas,

dançar em meio a terremotos. Seus sentidos têm

acesso aos sentimentos mais íntimos. Ela brandiu sua

arma, saltou no ar e atingiu uma pessoa antes que seus

pés atingissem o chão. Ela soltou duas flechas ao

mesmo tempo para acertar seus alvos

simultaneamente, atirou na escuridão absoluta e em

um clube com uma luz estroboscópica pulsante. Sua

visão, seu objetivo, é impecável.

Ela deveria ser perfeita. Essa multidão não tem

nada nela.

No entanto, ela está mortificada. Ela

envergonhou Andrew e a si mesma, e dói porque esse

não é o mundo dela, então ele tem que suportar o peso

dele. Ela quer resgatá-lo de seus olhares indiscretos.

Holly faz isso. — Andrew, aí está você.— Ela ri,

galopando na direção dele com sua auréola de cabelos

dourados e acenando como se planejassem se

encontrar neste local. Funciona. Sua abordagem

interrompe a cena, e os alunos se divertem enquanto

brincam com seus telefones.

Andrew olha para Love, louco, mas não quer

deixá-la sozinha. Quanto mais eles olham, mais seu

comportamento murcha, suplicando. Ele quer

entender. Ele quer entender por que ela foi atrás de

seu padrasto, por que ela segue pessoas que não

conhece, despreocupada com eles depois que seu

trabalho é concluído.

Andrew saiu com ela ontem à noite. Ela lhe deu

razões para não confiar nela. E aqui está ele, querendo

entender.

É inútil se defender. Ele é incapaz de aceitar a

verdade e, sob seu escrutínio, ela não tem certeza se

pode aceitá-la.

Esta manhã, ela pretendia fazer as pazes. Ela

prometeu à senhorita Georgie que faria o certo por

ele. Ambas as tentativas fracassaram. Pelo menos essa

oportunidade madura com Holly vai consertar o

último, ajudá-lo a se relacionar com ela na ausência de

Griffin.

O que Love quer para si dificilmente importa,

nem a dor que causa.

Ela enfia a caneta-tinteiro na bolsa de Andrew. —

Não.— Ela responde, fingindo indiferença. — Eu

nunca estarei aqui. Acostume-se a isso.

 Seus ombros maravilhosos afundam e, com eles,

qualquer esperança de manter sua amizade

desaparece. Sem olhar para trás, ele se afasta para

encontrar a bela Holly no meio do caminho. Isso é

bom. Love repete um mantra em sua cabeça. Isso é

bom. Isso é bom.

— Ei, você.— Diz Holly com alegria forçada.

— Olá, de volta.— Diz Andrew, encolhendo a

mochila mais alta, sem dúvida para escondê-los de

Love, o resíduo de sua briga aparente em sua voz. —

E aí?

— Nada.— Holly responde

automaticamente. — Hum, eu queria dizer

obrigada. Gostei do livro que você trouxe outro dia,

da loja.

— Oh.— Diz ele. — Certo. Estou feliz.

Love franze os lábios em agitação. Andrew não é

tão falador com os outros quanto com o Love. Desta

vez, pode ser que ele saiba que ela está assistindo.
 — Você ouviu que deveria haver um clube do

livro começando? Eu parei...— Holly aponta para a

porta da biblioteca - — mas ninguém sabia disso.

— Eu também.— Diz Andrew. — As coisas são

estragadas pelo Administrador o tempo todo.

— Sim. Esquisito.— Ela demora, brincando com

o zíper da jaqueta, até que ele a olha

interrogativamente. — Ok, bem, eu vou dar uma festa

hoje à noite.— Diz ela.

Love zomba. Andrew não é um festeiro. Mas isso

é bom.

Quando ele não responde, a garota acrescenta: —

Está bem se você tiver planos.

Ele balança a cabeça e suspira. — Olha, você não

precisa fazer isso.

O comentário pica Love. Ele acha que Holly o

está convidando por pena.

Holly percebe isso também e recua, o que é

bastante agradável de testemunhar. — Não. Não, eu...

sinceramente não entendo por que as pessoas estavam

olhando para você. Quero dizer, eu falo comigo o

tempo todo.— Ela diz fracamente. — Estou

convidando você porque você é um amigo. Seria legal

se fôssemos... amigos.

Andrew fica momentaneamente surpreso;

depois, para alívio e miséria de Love, suas palavras

assumem um tom humorístico. — Sabe, se você

queria livros grátis, tudo o que você precisava fazer

era pedir. Você não precisa me subornar.

Holly sorri e o empurra. — Tanto faz.

Rindo, eles caminham pelo corredor

juntos. Enquanto eles vão, Love estica a cabeça,

afiando o polegar de Andrew, passando a marca da

caneta que ela fez na mão dele, esfregando a tinta para

fazê-la desaparecer.

***

Naquela noite, Love percorre os corpos

dançantes na casa de Holly, evitando Andrew, mas

mantendo-se perto o suficiente para fazer seu

trabalho. Seu coração torce ao vê-lo vagar de sala em

sala, olhando para fotos de família no corredor,

agindo como se ele não se importasse que as crianças

o lançassem.

Música bate dos alto-falantes. Cabeças

chicoteiam para trás e bocas engolem líquido âmbar

dos copos de tiros. Pontos laranja piscam em

diferentes áreas, enquanto as pessoas acendem

cigarros.

Enquanto Andrew atravessa a fumaça em direção

à varanda dos fundos, ele passa por um trio de

garotos que elogiam a cerveja. Um dos caras tem um

nariz gigante, saltando e uma espinha no queixo para

acabar com todas as espinhas. Ele chama pelos alto-

falantes — O que Andrew está fazendo aqui?

— Ouvi que Griffin chutou sua bunda. O pobre

garoto não pode ter uma dica sobre Holly.

 — Ouvi dizer que era o contrário. O mancar deu

a ele poderes mágicos.

Eles riem com gargalhadas. Love bate no fundo

de seus copos, um por um, estourando-os no ar e

espalhando nas roupas dos meninos. Todos por perto

ficam loucos e os provocam, levantando suas bebidas

no ar em uma torrada desleixada.

Andrew desaparece do lado de fora, felizmente

esquecido. Ela o deixa ir e segue o som de Griffin e

Holly no andar de cima. A porta do quarto dela está

entreaberta, mas eles não notariam se Love a abrisse

de qualquer maneira. Eles estão ocupados.

Na cama, Holly ri, enquanto o namorado imenso

faz várias tarefas, mordiscando o pescoço e

acariciando mechas de cabelo. Ele costumava tentar

demais e demais, mas agora é diferente. Ele é gentil,

confiante, paciente - falso. Talvez ele pudesse ter

aprendido por si próprio como ser um amante. Com o

tempo, e sem uma flecha, ele poderia ter aprendido a

se acalmar e refrear sua agressão, abrindo espaço para

as próprias falhas de Holly espreitarem, para que

ambos aprendessem um com o outro. Um namoro

imperfeito, mas autêntico, com suas manchas e

sorrisos, pertencendo a eles e a mais ninguém.

Love pensa em Andrew sozinho do lado de fora,

indo para casa com o padrasto, dormindo ao lado do

marcador gravado da mãe que não está lá, indo

trabalhar com a senhorita Georgie, que também está

sozinha. Andrew quer que alguém o queira, apenas

ele, como ele realmente é.

Love deseja que ele pudesse ter isso. Pelo menos

quando acabar, ele não saberá a diferença.

Engolindo seu remorso, ela escolhe uma flecha de

luxúria e atira em Griffin, dando uma sacudida

temporária em sua paixão, o suficiente para fazê-lo

ganancioso e exagerado, não forte, mas insistente -

apenas o suficiente para deixar Holly brava com

ele. Todo o seu corpo estremece com o impacto, e

então ele entra, empurrando-a para trás no colchão,

cobrindo seu corpo com o peso dele.

Holly chia antes que ele lamba sua boca. Ela se

apega aos braços dele e o puxa de volta. — Desacelere.

— Eu quero tanto você, querida.— Ele calça,

puxando os segredos sob a blusa dela.

— Espere.— Diz ela, mais insistente. — Espere

um minuto.

Na porta, Love fecha os olhos com força. Esse

garoto era vil para Andrew, mas ele adora a

namorada. Ele não a pressionaria assim.

Andrew não gostaria que Love os

manipulasse. Ele a detestaria por isso.

Love também não quer manipulá-los. Griffin não

ficará violento, porque o tiro não foi tão forte, porque

ela nunca daria a ninguém um tiro tão forte. E mesmo

que alguma torção perversa da natureza interferisse,

se as coisas saíssem do controle inesperadamente, fora

de seu controle, ela a interromperia por todos os

meios necessários, mesmo que tivesse que bater na

cabeça dele com uma lâmpada.

Não é consolo, no entanto. Ela transformou esses

humanos em fantoches. Ela é nojenta. Ela está fodida,

como Andrew disse.

Sinto muito, ela pensa repetidamente. Eu sinto

muito.

Griffin enterra a cabeça no ombro de Holly. Sua

boca a adora, dominando-a com um beijo egoísta, e

seus cabelos se enroscam na aspereza de suas mãos.

Holly se contorce. — Você é muito pesado.

— Você é tão gostosa.

— Não aqui.— Ela protesta. — Isso é loucura.

— Ninguém vai entrar.

— Inferno, Griffin!

Deixe-a sozinha!

O aumento da libido de Love significa que ele

ficará assim por uns bons dez minutos. Se ela quer

detê-lo antes disso, sem lhe causar danos físicos, há

apenas uma maneira. Com um grunhido, ela sacode

uma flecha, que apagará permanentemente o amor

dele por Holly, e mira.

Muito tarde. Holly o empurra com tanta força

que ele atinge o chão com um baque monstruoso.

— O que...— , ele grita, levantando-se. — O que

há de errado com você, Holly ?!

— Comigo?— Ela grita. — O que há de errado

com você? Você nunca foi assim!

— Assim como? Nós estávamos nos beijando.

— Você não estava totalmente disposto a beijar.

A cabeça de Love dispara entre eles. É minha

culpa. Ele não quis dizer isso.

O rosto de Griffin cai. — Eu pensei que você

queria.

— Não é assim.— Diz Holly, exasperada. — Há

uma festa lá embaixo.

 Ele puxa as raízes dos cabelos. — Eu não entendo

você, sabia? Quando você vai parar e me quer de

volta?

— Eu sei, seu idiota!

— Sim? Bem, não é algo de que você se orgulha.

Ele sai correndo e bate à porta ao sair. Pela janela,

Holly e Love assistem seu carro sair da garagem. A

garota cai na cama, as lágrimas escorrendo pelo rosto.

Love parece uma tola. Com a flecha certa, ela

poderia ter apagado os sentimentos de Griffin e Holly

um pelo outro há muito tempo, facilitado as coisas, em

vez de manobrar em torno desses sentimentos. Essa é

geralmente a solução ao lidar com triângulos

amorosos. Todo esse tempo, Love esqueceu de

considerar isso.

A culpa explode dentro dela. No entanto, isso

teria sido tão cruel, não seria?

Assim que Holly começa a chorar sob controle, a

música abafada que penetra no quarto a atrai de volta

para seus convidados. Ou ela não tem conhecimento

do rímel manchado sob os olhos ou não se

importa. As pessoas olham para ela. Eles devem ter

ouvido os gritos no andar de cima e testemunhado

Griffin sair. Duas garotas arrulham Holly enquanto,

de vários cantos, outras garotas reviram os olhos para

o drama e murmuram uma para a outra.

Holly alega dor de cabeça e se retira para os

fundos da casa. Love não gosta de ter que segui-la

como uma sombra. Além disso, se essa garota

quisesse ficar sozinha, ela deveria ter ficado lá em

cima.

Ninguém a avisa que Andrew está lá fora. Eles

provavelmente o esqueceram.

Love e Holly param na porta da tela e o observam

na varanda. Ele está curvado, escrevendo em seu

caderno, ignorando o ar gelado. Seus cabelos brancos

se misturam com a paisagem de neve. De alguma

forma, sua presença consegue suavizar as arestas do

inverno.

Um sorriso triste, mas consolado, levanta a boca

de Holly, com a qual Love pode se relacionar. É

exatamente como ela se sente sempre que vê esse

garoto. Ela quer ir até ele, mas não é o lugar

dela. Depois que Holly entra pela porta, Love estica a

cabeça para ter uma visão decente da tela.

— Ei.— Diz Holly.

Andrew olha para ela surpreso, como se de

repente se lembrasse de onde ele está. — Ei.

— Não, está tudo bem.— Diz ela quando ele se

move para se levantar e sair. — Griffin não está aqui

de qualquer maneira. Quero dizer, não é por isso que

você... você sabe.— Ela se senta ao lado dele, o

balanço coaxando embaixo dela. A mão de Love

sufoca a maçaneta da porta quando a perna de

Andrew roça a de Holly.

 Os humanos fingem estudar o céu. Na verdade,

Holly finge. Andrew considera as estrelas abrindo

buracos na escuridão com um exame minucioso,

como se não confiasse nelas para ficar lá em cima.

— Você veio.— Diz ela.

— Sim.— Ele responde, ainda fixado no céu. —

Eu estava curioso.

Ela ri. — Isso é novo.

Andrew não fala por um momento, depois

coloca a caneta e o caderno ao lado dele. Ele esfrega as

mãos, coloca-as entre os joelhos. — Noite difícil?

— A pior.

— A pior é uma merda.— Ele concorda.

Mais silêncio.

Holly sopra a franja do rosto. — Eu sei o que

Griffin fez com você estava errado, e ele não admite,

mas ele é um cara legal quando o conhece. Ele

realmente é.— Ela insiste.

Andrew encolhe os ombros. — Você saberia.

 E mais silêncio. Perdeu o silêncio.

Sem aviso, uma represa se abre. — No ano

passado, eu tive apendicite.— Holly deixa escapar. —

Griffin ficou no hospital a noite toda, comprou café e

coisas para meus pais para comer, brincou com meus

irmãos para que mamãe e papai pudessem

descansar. Ele foi à minha casa, embalou meus livros

favoritos e me levou, tipo, uma dúzia desses pequenos

marshmallows de baunilha.— Uma risada fraca a

escapa. — Ele não tem ideia de que eu odeio

marshmallow. Certa vez, eu agi como se gostasse

deles, apenas como uma piada. Tipo, oh, eles mudam

a vida, haha. Mas Griffin levou a sério e os compra

para mim o tempo todo agora. O faz feliz pensar que

eu estou feliz.

— Mas às vezes é demais. Eu sei de onde está

vindo. Seus pais o pressionam sobre a escola e o

hóquei. Eu digo a ele que ele é incrível o tempo todo,

que ele é importante para mim, mas não adianta. Ele

nunca pensa que é bom o suficiente. 'Caras legais' o

deixam com raiva, como se ele não pudesse competir,

então ele fica com ciúmes e

possessivo. Honestamente, eu estava começando a

pensar que ele estava superando isso. Nos últimos

dias, ele tem sido incrível, mas hoje à noite começou

de novo. Ele estragou seriamente. Oh Deus.— Ela

revira os olhos. — Estou falando alto. Não é como

você perguntasse

— Tudo bem.— Diz Andrew. Sua atenção está

de volta às estrelas, mas Love sabe que está ouvindo.

— Nós realmente não nos conhecemos, e eu estou

dizendo todas essas coisas pessoais.

— Eu não me importo.— Ele responde.

— Você é fácil de estar por perto. Meus amigos

não entendem. Acho que é por isso que leio livros em

vez de chamá-los. Quero saber como outras pessoas

consertam as coisas ruins. Quando as coisas

acontecem, como elas melhoram? É estúpido,

certo? Tão estúpido.

— Não é.— Diz Andrew. — Histórias ajudam

dessa maneira.

Holly lhe dá um olhar avaliador. — Obrigada

por me tolerar.— Diz ela, estendendo a mão para

acariciar seu caderno de gratidão, mas derrubando-o

do balanço. — Ugh, eu sou desastrada.— Ela bate em

Andrew, arrancando o caderno do chão antes que ele

possa e fazendo uma pausa em uma página aberta.

— Uma garota feita de ferro, de vestidos brancos e

sorrisos solitários.— Ela recita. — Um corpo sem asas,

sem remorsos, sem noção. Essa garota selvagem não é

minha garota.

Love pisca. Ele tem escrito sobre ela!

Holly balança a cabeça. — Uau. Quem é? Eu a

conheço?

Andrew pega o caderno. — Não é ninguém.

 — Oh, eu não pretendia...— Ela corre para dizer,

depois muda de direção. — A escrita é linda. Parece

que ela é todo mundo para você.

Ele zomba como se dissesse: Love definitivamente

gostaria de pensar assim.

— Você está bravo com ela.— Holly adivinha.

— Você pensa?— Ele reclama.

— Eu conheço o sentimento. Griffin estava louco

esta noite. Deus, por que estar com alguém tem que

ser complicado?

Eles ponderam o chão como se a pergunta caísse

de sua boca e aterrissasse ali. Love faz o mesmo. Por

que vale a complicação?

Quando ela olha novamente, a visão do perfil de

Andrew dá a resposta. É complicado, vale a pena,

porque...

— Por que isso importa.— Diz Andrew.

De fato, Love pensa. Por que isso importa.

 Leva-o para sempre, mas eventualmente ele

cobre a mão de Holly com a sua. Ela sorri

humildemente para ele. — Você é doce.

Ele sorri de volta. É um sorriso pensativo, mas

está lá. É para ela.

Os olhos de Holly saltam sobre seu rosto por um

longo tempo. — Eu não sei por que estou trazendo

isso à tona, mas lembro que na oitava série, você

costumava distribuir seu almoço, todos os dias,

durante todo o ano, àquela pobre menina que não

tinha dinheiro para almoçar.

O peito de Love aperta. Parece algo que Andrew

faria.

— Qual era o nome dela?— Holly pergunta.

— Iris.— Responde Andrew sem perder o

ritmo. O nome dela era Iris. Como você sabe

disso? Você e eu não éramos amigos.

 — Eu notei você.— Ela rebate. — Foi quando eu

percebi que você era fofo e legal. Enfim, não é

complicado com você.

— Não falo muito.— Ressalta. — Espere até eu

começar a falar.

Eles riem. Love anseia atraí-lo de volta para ela,

onde ele pertence. Em vez disso, ela fica lá como uma

idiota, deixando-se esquecer.

Andrew fica sério. — Não é complicado com você

também.

Holly olha para a mão dele sobre a dela, depois

para ele. Os brilho dos olhos dela prendem a atenção

dele.

Love prova o sabor picante da intenção de

Holly. — Você entregou o livro em minha casa,

mesmo que eu não tenha pedido. Você está sempre

tão quieto que pensei que talvez fosse a sua maneira

de chegar? Por que se fosse, talvez devêssemos...

descobrir como é simples. Ver se é melhor.

 — Como?— Ele sussurra.

Os olhos dela caem para a boca dele. — Eu tenho

uma ideia.

Andrew percebe o que ela quer dizer e

corajosamente amarra os dedos nos dele. — Eu

também.

Há alguns momentos que não requerem a

intervenção de Love, momentos em que a natureza

humana trabalha por conta própria. Risos, tilintar de

copos e música bombeando saltam de dentro, mas do

lado de fora uma fissura se abre neste mundo

gelado. O balanço da varanda suspira quando esses

dois mortais se aproximam, enquanto uma deusa

indefesa os espia.

O par espera e depois ri quando nada acontece.

— O que estamos esperando?— Holly diz,

inclinando os lábios para cima.

Love quer fechar os olhos, desviar o olhar, mas

ela não pode.

Holly e Andrew podem se tocar. Eles tocam.

Eles se beijam.
 19

A pior parte é que Love sente o beijo deles. Ela

sente a determinação quando suas bocas se juntam. O

abraço é cauteloso, mas curioso, transformando

visivelmente Andrew em massa. Ele a beija de volta,

inclinando-se e procurando por mais.

Mais. Ele quer ter mais.

Quando sua boca se abre para absorver

completamente Holly, ele segura o rosto dela e a beija

profundamente, sem intenção de parar. Nunca.

A loucura rasteja através de Love. Ela afunda os

dentes no lábio inferior, engarrafando seus

sentimentos para que Andrew não a ouça. Ela leva

várias tentativas, levantando e largando o arco, e

levantando e largando, antes que ela se renda. É o

momento perfeito, mas ela não pode fazê-lo. Ainda

não.

Deixe que se divirtam primeiro.

 Love levanta o queixo. Ela se afasta lentamente e

atordoada até passar pelos corpos oscilantes e

vagantes. Emoções rançosas e vertiginosas a inundam

de diferentes áreas da festa, como rajadas de inverno.

Ela abre a porta da frente. — Cara, você viu

isso?— E marcha pelo gramado. Ela para ao lado de

um grupo e finge se juntar a eles, rindo, sua alegria

aumentando para um crescendo lunático, porque ela

não tem ideia do que é tão engraçado. Ela chegou

tarde demais para ouvir a piada.

Sem uso. Eles não podem vê-la. Ela não pertence.

Frustrada, Love dá um tapa na mão de um cara,

depois seleciona uma flecha e atira uma leve dose de

luxúria em seu coração. O garoto tropeça para

trás. Seus olhos brilham de fome, procurando alguém,

qualquer pessoa na festa, para estar. Ele não vai atacar

as pessoas, mas certamente fará uma bobagem

desajeitada e, pelos próximos minutos, até que o ardor

desapareça, as pessoas acharão que ele está bêbado.

 Andrew está com Holly. O porco mortal não está

pensando em Love, mesmo que na noite passada ele

professasse seu desejo de tocá-la. Talvez Holly

estrague tudo, babando nele ou com gosto de um

vegetal podre. Milagres acontecem.

Love levanta o arco, prestes a atingir outra alma

que se interpõe em seu caminho.

— Deixe-me saber quando você terminar os

tumultos.— Uma voz resmunga.

Ela para. Anger fica ao lado dela com os braços

cruzados.

— Você não tem protestos para acabar e crimes

de paixão para impedir?— Ela pergunta.

— Sim.— Ele diz simplesmente. — Se eu pudesse

ressonar através de sua autodestruição, eu o

faria. Você deve pensar que será elogiada por adiar o

inevitável e parecer incompetente na melhor das

hipóteses, não confiável na pior das hipóteses.— Ele

gesticula em direção à festa, horrorizado. — Corrupta

também. Atirar em mortais sem tato? Onde nossos

guias deram errado com você?

— Deixe os guias fora disso.— Ela avisa.

— Você não entende? Toda essa tagarelice

romântica está murchando o seu senso.— Anger

bate. — Eu sabia que você era travessa, mas não cruel.

— Isso está quase no fim. Andrew e a língua da

garota estão atualmente entrelaçados.

Anger aplaude. — Bravo. E daí? Isso não foi

seu. Eu sei porque eu estava lá. Eu estava na varanda

dos fundos...

— Espionando de novo.— Diz Love, sem

surpresa.

— Eu vi por mim mesmo. Eles estavam prontos,

você teve a chance de atirar neles, mas a corda do seu

arco ficou frouxa. Eu desafiei as leis da razão e ajudei

você a domar os outros dois mortais, mas você ainda

é muito tola e apaixonada para fazer o resto

direito. Há uma palavra para isso. Deixe-me educar

você: isso se chama desesperança.

— Anger-

— Limite seu apetite pelo garoto e termine isso!

— Solte-me.— Love fervilha.

Ele olha para onde está subitamente apertando

seus ombros. Arrependido, ele puxa as mãos para

longe. Ela esfrega o lugar onde ele a agarrou.

Duro. Seu toque é tão forte. Supondo que ele

fosse capaz de amar, Anger faria isso com força. Se ele

lhe desse conforto, também o faria com força. Ele

aguentaria, se ela pedisse.

Outra garota está provando a boca de

Andrew. Enquanto isso, Anger poderia estar

segurando Love. Por mais irritante que seja o deus, ela

muda de ideia e deseja o último cenário. Ela poderia

usar um par de braços em volta dela, um toque forte.

Anger deve sentir seus pensamentos porque seu

comportamento muda. Acende todo o seu ser e

acende uma necessidade há muito privada da

superfície. Seus olhos escuros, ele avança, e Love

permite, paralisada por sua intensidade e a comoção

que causa baixo em sua barriga.

Estrelas, isso é inconcebível. Esse é Anger. Anger.

Ele está prestes a agarrá-la mais uma vez, a ponto

de complicar ainda mais sua vida, quando ele para. O

transe quebra quando ele a examina, subitamente

horrorizado. — Pelo amor do destino, olhe para

você. Você está pálida. Você tem sombras sob seus

olhos. Seu corpo ficará magro dentro de dias a essa

taxa. Isso não é um jogo, Love!— Ele troveja. — Esta

é sua vida!

Seu estômago revira. — Você não entenderia.—

Diz ela, abatida.

Seus olhos estreitam para fendas. — Eu não vou

ajudá-la a ser frágil. Cresça, deusa.

Love vai embora. Para seu crédito, Anger sabe

melhor do que persegui-la.

 Na praça principal, ela se desvia e invade uma

loja de roupas. Correndo as mãos sobre uma

prateleira de pijama, ela descobre um feixe de algodão

azul-marinho: calça de dormir e uma camisa bonita e

roupas íntimas chamadas shorts masculinos. Algo

para se cobrir. Algo humano.

Ela muda para eles, enrosca o vestido branco e

enfia na aljava. Ela decide continuar sendo estúpida e

vai direto para a casa de Andrew, caindo na varanda

e esperando.

E esperando.

— O que você está fazendo aqui?

Andrew se aproxima com uma carranca

acusadora, apertando ainda mais o caderno. Ela fica

de pé, mexendo nos pijamas, sentindo-se boba

quando ele falha em notá-los.

Ele está desgrenhado e corado. Seu casaco cinza

estava fechado na fresta, mas agora está aberto e ele

cheira a bagas. Como ela.

 Love quer colocar o vestido branco de volta. —

Onde você estava?

— Você me ouviu e Holly na escola. Descubra

por si mesma.

— Deve ter sido uma festa divertida.

— Isso foi. Eu me diverti muito com ela, na

verdade.

— De fato. Eu vi isso.

Andrew recua. — Você estava lá?

Não há como explicar o porquê. Isso não deveria

sair de qualquer maneira.

Ele passa a mão pelos cabelos. — Você não tinha

o direito de bisbilhotar. Essa conversa foi entre nós.

Nós. Eles são um nós agora.

— Você não estava conversando muito.— Critica

Love.

— Certo.— Ele ri amargamente. — Eu esqueci o

quanto vocês se preocupam com a nossa privacidade.

— Então eu te perdi, então.

 Em um instante, a tristeza toma conta de seu

rosto. Ele tem dificuldade em encontrar o olhar dela,

suas feições puxando em duas direções diferentes. —

Love…

O nome dela nunca soou tão vivo. Ela não tem

vontade de esconder o que isso significa para ela. Ou

talvez parte dela queira que ele a veja se machucar.

Ela pergunta: — Foi legal?

— Isso não é justo.

— Foi bom tocar uma garota? Ser tocado de

volta?

— Pare com isso.— Diz ele. — Você não pode

fazer isso. Você não pode me seguir para o trabalho,

para a escola e para as festas, e esperar que eu esteja

bem com isso. Você não pode ser minha amiga, então

mentir para mim, então me afastar, depois segurar

contra mim por passar um tempo com outra pessoa,

então vir aqui e agir como se eu pertencesse a

você. Você só está interessada em mim porque eu

posso te ver. Sou um brinquedo e você está sozinha!

— Não. É porque sinto muito por você!— Ela

atira de volta.

A dor contorce as feições de Andrew. — Você

está mentindo.— Ele insiste, mas sua voz falha no

final, a dúvida se aproximando.

— Você não deveria me ver. Eu não confiei em

você no começo e tive que investigar, e então sim,

tivemos nossos momentos amigáveis. E quando você

aprendeu o que meu povo faz com os mortais, você

ficou chateado, por isso me senti obrigada a acalmar

seus nervos antes que eles ficassem loucos. Quanto à

festa, você é uma coisa frágil - você provou isso no

parque quando eu salvei sua pele. Imaginei que a

vingança de Griffin poderia ser um obstáculo na casa

de Holly, e eu teria que bancar a guardiã mais uma

vez. Sou grata por estar errada. Você é um fardo.

 Essa última parte é verdadeira. Ele é um fardo, e

ela o ama por isso.

— Eu não ligo para a sua companhia. Foi uma

pequena distração.— Ela finaliza, detestando-se por

esse discurso e pelo que ele faz no rosto de Andrew.

Para seu crédito, ele se recupera rapidamente, sua

expressão suavizando e ocultando a dor que ela

acabara de ver lá. Seus olhos afiam no escuro. — Huh.

O que significa huh ?

Significa: — Então talvez eu ligue para Holly

amanhã e saia com ela.

Love tira o caderno dele, tira vantagem do

choque e abre para encontrar outra passagem sobre

ela. Olhos de vidro e boca mentirosa. Mãos que deslizam

dentro do meu peito e encontram meu coração.

Presa na capa interna está a nota que ele escreveu

para ela.

Quem é essa garota?

 Ela arranca do fecho. Amaldiçoando, Andrew se

lança, resgatando o caderno e dobrando-o no

processo. Ele não é rápido o suficiente, no entanto. Ela

só precisa daquela página, a que se recusa a ir

embora. Ela a rasga, rasgando-a em pedaços.

Os papéis caem como neve e se acumulam nos

sapatos de Andrew. Ele afunda no chão e reúne os

pedaços empapados suavemente e silenciosamente. A

visão destrói Love.

Ele olha para ela, muito, muito triste. Ela quer se

ajoelhar ao lado dele, inclinar a cabeça e pedir

perdão. Por que ela está fazendo isso? Por que ela não

pode simplesmente ser boa com ele? Por que ela

sempre comete esses erros? Por que ele deve importar

tanto?

Ele se levanta, suas palavras cortando o ar. —

Você não precisa me tocar para me machucar. Você

parte meu coração sem levantar um dedo, e é por isso

que esta noite aconteceu.

 Love estende as mãos, implorando. — Andrew,

espere. EU-

— Eu queria nunca ter te conhecido. Saia de

perto de mim.

Parece que ele também não precisa tocá-la para

fazê-la sofrer. Ela não sabe o que fazer com esse

sentimento terrível e ardente, e de repente está

cansada e ainda desesperada para consertar essa

noite, e furiosa porque quanto mais ela tenta, pior fica.

Aos olhos dele, tudo nela está errado. E ela

concorda com ele. E ela não aguenta.

— Tudo bem.— Ela retruca.

— Tudo bem.— Ele retruca.

Nenhum deles se move. Ela detesta ser a única a

sair, ou a deixada para trás, e se pergunta se ele sente

o mesmo.

— Contando até três.— Ele sugere.

Ela assente. No três, ela se afasta e ouve seus

passos mancando pela varanda. Depois de alguns

passos, ela olha para trás para vê-lo desaparecendo

dentro de casa. A luz acende em sua janela e apaga-se

um momento depois.

Quando ela volta para a cabana de vidro, ela

estuda seu reflexo no copo e enfia os lábios. Em sua

mente, ela imita Holly. Ela golpeia seus cílios

lacrimejantes e compridos para donzelas para

Andrew: Oh, ai de mim, garoto-que-nunca-prestei

atenção-antes. Sou uma heroína fictícia que é reivindicada

pelo cara errado e vou impressionar você, o plebeu social em

nosso reino do ensino médio, com meu lado

introspectivo. Devemos descobrir como é simples. Eu tenho

uma ideia. Oh Andrew, quer tentar?

Quanto tempo eles se beijaram? Quantas vezes?

Love nunca chorou antes. Ela verifica se tem

dutos lacrimais, mas seu reflexo está embaçado

demais para dizer.

 20

Depois que Andrew vai trabalhar na manhã

seguinte, ela verifica as janelas do primeiro andar da

casa dele. Estão todas trancadas, então ela escala a

parede. É difícil cravar as unhas nas telhas e içar-

se. Quando ela chega ao segundo andar, ela está

ofegante.

Love se assusta quando ela tenta levantar a janela

do quarto. Também está trancada.

Ela convoca sua raiva e empurra o painel para o

teto, arrancando as dobradiças das tomadas. Em seu

quarto, pedaços de papel estão espalhados por sua

mesa, pedaços do bilhete da noite passada. Ela se

lembra dele coletando-os, segurando-os no peito

enquanto desejava que ela não existisse.

Love senta-se de pernas cruzadas no chão e

espalha os papéis. Isso deve levar segundos, mas ela

trabalha lentamente como uma velocidade mortal,

que se renúncia. No momento, ela não tem certeza de

que seria mais rápida. Ela está murchando por causa

dele.

Ela usa fita e dá vida às suas palavras. A página

está concluída, mas marcada em todos os lugares. Ela

relê a coisa toda, confusa como ele a viu como alguém

etéreo.

Quem é essa garota?

Love pega emprestada uma de suas canetas e

escreve sua resposta.

Ela não é uma garota. Ela cometeu um erro.

Por favor, perdoe-a.

Ela coloca a nota no travesseiro e sai. Em sua casa,

ela prepara chá e acende o fogo. A altura das chamas

é um bom sinal de que Andrew ficará confortável

quando voltar e eles encontrarem uma trégua. Em

breve, ele lerá as palavras dela e sentirá sua falta tanto

quanto ela sente falta dele.

Ele caminhará de lado pela neve e, neste lugar

secreto, terá mais coisas para dizer e perguntar.

 Love observa o céu com expectativa, à medida

que muda da luz para a escuridão. Ela ouve os passos

dele. O fogo precisa de mais toras. O tapete onde ele

estava sentado em frente a ela parece

gasto. Mergulhando o dedo no chá, ela descobre que

sua textura mudou, o que significa que não deve mais

estar quente. Ela esvazia.

Andrew não vai voltar para ela. Talvez ele tenha

ligado para Holly como ele disse que faria. Talvez ela

o tenha convidado de volta a sua casa depois do

turno. Talvez ele esteja lá agora, beijando-a e inalando

seu hálito de dragão pelas costas de Griffin.

Love desiste de esperar, desiste de esperar. Ela

sobe na cama e se enrola em uma concha.

Agora ela sabe como é o arrependimento.

 21

Um ritmo batendo invade seu sonho. Ela abre os

olhos e rola - e cai da cama. Golpeando os cabelos para

fora do rosto, Love se levanta.

Andrew está a alguns metros dela, do lado de

dentro da porta, as bochechas sem sangue do frio e o

casaco novo cobrindo os ombros. Lá fora, os galhos se

entrelaçavam na brisa. O céu é um tom suave de azul

da tarde. Ela dormiu a noite toda e quase o dia inteiro.

Os olhos cinzentos de Andrew passam por cima

do pijama, depois se instalam nela. — Eu menti para

você.

Olá? Bom Dia? Desculpe-me por invadir sua cabana

de vidro invisível?

Nada do tipo. — Eu não me diverti na sexta à

noite. Eu odeio festas.

Ele espera que ela responda. Ele se importa que

ela se importe. Ela se importa que ele queira que ela

se importe, mas ele provavelmente não quer saber que

ela sabe que ele se importa, porque ele pensará que ela

só se importa porque ele quer, e então ele ficará bravo,

o que não importa. Faz sentido, porque enquanto ela

está fazendo o que ele quer, não deve haver um

problema. Então ela ficará brava porque ele deve saber

que ela não fingirá se importar com ele, mas mostrar

que se importa é uma ideia tão ruim quanto mostrar

que ela não se importa, porque de qualquer maneira

ele se importa ainda mais, e isso fará com que ela se

importe ainda mais, e ela não tem certeza do que isso

significa, porque perdeu a noção de seus

pensamentos, o que a deixa louca e, quando ela fica

brava, é apenas uma questão de tempo até que ele

fique bravo.

Suspiro.

— O ódio é uma palavra forte.— Diz ela.

— Você está bem?— Ele pergunta, dando um

passo à frente. — Parece que está com gripe. Eu

pensei que as deusas não pudessem...

 — É temporário. Drama e privação do sono

cansarão qualquer um.

Ele concorda. — Holly e eu nos beijamos. Nós

nos empolgamos.

Love procura controlar a conversa antes que ele

se expanda. Ela não quer falar sobre o beijo deles, nem

pensar no beijo deles, ou imaginar o beijo deles, ou

adivinhar quantos beijos eles compartilharam desde

então, ou considerar o que mais eles planejam fazer

juntos. — Caso você esteja se perguntando, Eros não

dá conselhos sexuais. Não de graça.

— Se você tivesse um rabo, eu o puxaria.

— Se eu tivesse um rabo, também teria garras.

— Não apenas uma deusa, mas um valentão.—

Observa ele.

— Talvez você devesse escrever isso.— Ela

sugere. — Com todos os detalhes que você coletou,

você pode escrever um romance sobre mim. Eu faria

um personagem irritante.
 — Eu beijei Holly.

— Eu ouvi você pela primeira vez! E eu sei. Eu

estava lá, lembra?

— Apenas aconteceu, e ... Você não quer ouvir

isso.

Não particularmente. Mas de certa forma, sim,

ela faz.

— Ela estava chateada com Griffin.— Explica

ele. — E eu não conseguia parar de pensar no que

você disse na escola. Doeu, e eu só queria que

parasse. Eu tentei, mas não consegui.

— Fez sexo?— Love pergunta entre os dentes.

— Pare com isso. Nós não chegamos tão

longe. Eu não teria.

Holly também não. Ela chupou Andrew em um

beijo menos de vinte minutos depois que Griffin saiu,

mas ela não é o tipo de garota que teria feito algo mais.

— Por que você veio aqui?— Love pergunta. —

Na varanda, você se afastou de mim.

 — Você me deixou ir embora.

— Eu pensei que você me odiava pelo que fiz.

— O que você fez com meu padrasto, com

Griffin, com meu caderno ou comigo?

Ela abaixa a cabeça e diz em voz baixa: — Minhas

ações... E as coisas que eu disse... eu não quis dizer

isso.

Andrew chuta o chão com os calcanhares,

escolhendo as palavras com cuidado. — Se Holly não

tivesse se mexido, eu a teria beijado de qualquer

maneira.

Love vê sangue vermelho.

Ele fala mais rápido. — Ela precisava de alguém

para fazê-la se sentir melhor, e eu estava lá, e eu

precisava da mesma coisa. Havia alguma química

entre nós, então nós a seguimos. Eu esperava

encontrar algo com ela. Mas o tempo todo, eu me

lembrava daquele dia na livraria com você, quando

brincávamos. Lembrei-me de você arrastando o dedo,

com sua pequena e curiosa curva, pelas estantes de

livros, e como isso me deixou louco.

— Eu estava beijando Holly e estava realmente

interessado, só porque não estava pensando

nela. Tudo o que eu conseguia pensar era em

você. Como você não me queria do jeito que eu queria,

como estava cheia de mentiras, como isso me

esmagou. Eu queria acreditar que eu poderia me

importar com outra pessoa. Fiz um trabalho

estressante falhando, você sabe. Não importa o

quanto eu a beijei - e confie em mim, continuamos

indo - imaginei sua boca, o que me irritou, porque

vamos ser sinceros, você é esnobe e tem direito.

Um olhar terno suaviza seu rosto. — Você

também é engraçada, feroz e protetora. Você não

julgou a Srta. Georgie quando a conheceu. É difícil

pedir desculpas, mas quando você pede desculpas,

está falando sério. Você quer pertencer a outra pessoa,

eu posso ver. Não tivemos muitas oportunidades de

nos conectar como amigos, mas estou cem por cento

apegado à sua risada.

— Aceito os erros que minha família fez porque

são minha família. Como sou um idiota, pensei que

teria uma escolha com você, que seria capaz de ir

embora se você me desiludisse ou se mostrasse uma

criatura sugadora de sangue da noite - e tudo bem, eu

fugiria se você fosse má... Ou talvez não. Conhecendo

a mim mesmo, eu gostaria de te salvar. Mas você não

é má. O ponto é que estou percebendo que você é

igual a todos os outros da minha vida, apenas mil

vezes mais potente, e isso não tem nada a ver com a

sua origem. Posso cerrar os dentes com o que você faz,

mas não consigo controlar como reajo à sua

risada. Prefiro estar perto de você, vê-la tocar tudo,

menos eu, do que estar segurando qualquer outra

garota. Eu gosto de estar com você, Love. Brincando,

conversando, brigando, sem tocar. Diga-me que você

continua aparecendo em todos os lugares porque

também gosta de mim. Por favor.

Isso realmente está acontecendo? A cabeça de

Love gira, mas é melhor ela não desmaiar. Isso seria

desatualizado, como uma deusa e humilhante.

Sua voz percorre o espaço. — Se você aprovar

que eu sinta o mesmo, então sim. Eu gosto de você.

Seus lábios se contraem da maneira mais

encantadora. — Entãoooo, podemos falar sobre

isso?— Ele levanta o braço, com o casaco preto sobre

ele. — E isto?— Ele pega sua nota, remendada com

tiras de fita brilhante.

— Eu fiz o meu melhor para consertar.— Diz

ela. — Eu nunca quis estragar suas palavras. Trouxe-

as de volta para você uma noite.

— Enquanto eu dormia.— Ele preenche. — Foi

quando eu sonhei com você. Eu sonhei que você

entrou no meu quarto enquanto eu estava

dormindo. Você realmente estava lá, não estava?

 — Eu estava.

— Sua mão passou pelo meu peito. Você usou

sua flecha em mim.

Lembrando o cós da calça e o nó rasgado, ela

pergunta: — Você gostou do sonho?

Suas orelhas ficam com uma cor rosada

flutuante, implorando para serem mordiscadas. —

Tudo isso. Por que você não me acordou?

— Você estava furioso comigo.

— A fúria pode ser um afrodisíaco.

Ela ri. — Pare.

— Acho que se pudéssemos nos tocar, a última

coisa que você faria seria me dizer para parar.

As palavras dele se enrolam nos joelhos dela

como fumaça. Ele pode ter beijado Holly, mas ele está

aqui nesta sala com Love. Ela tem nós no cabelo e,

provavelmente, marcas do travesseiro nas bochechas,

e ela não tem nada a oferecer. No entanto, seu gosto

por ela não enferrujou. Ele escolheu estar aqui.

 Ela se senta e dá um tapinha no colchão. Ele corre

para se acomodar ao lado dela e pega a mão dela, mas

então ele dá um soco, lembrando que não adianta.

— Acho que nos beijaríamos agora.— Ela teoriza.

— Eu sei que sim.— Diz ele.

— Vamos imaginar isso.

Em resposta, ele se aproxima. Suas pernas se

misturam como cores de tinta, ele apoia a testa no

contorno dela, e eles sorriem, fantasiando sobre seus

lábios se encontrarem. Ela deseja poder provar este

momento.

Suas íris cinzas a adoram. Ela absorve o

sentimento e envia de volta para ele.

Ele se afasta, eufórico. — Isso foi lindo.

— Podemos fazer mais bonito.

Então eles fazem. Andrew tira as botas e eles

sobem na cama juntos, encarando um ao outro. Ela

passa a mão suavemente sobre o contorno das feições

dele, o pescoço dele enquanto ele engole, a ponta do

queixo e a grande sarda no queixo, tomando cuidado

para não deixar que o toque deslizasse através dele,

imaginando como seria sua pele, fingindo que ela

sabe. Quando suas pálpebras se fecham, é fácil

acreditar que o contato é real.

Ele finge tocá-la também. A ponta do dedo dele

desce pela inclinação do nariz dela, depois pela curva

da orelha e até a têmpora. Ela fica impressionada com

o gemido fino que sai dela quando ele passa as mãos

sobre as bochechas, como se quisesse segurá-las. Ele

fica assim, deslizando os polegares sobre as formas

das maçãs do rosto dela.

Eles tentam explorar o rosto um do outro, para

ver se isso faz diferença. E sim, porque eles tremem e

suspiram em resposta.

Poderia haver muito mais. Ocorre-lhe que

existem outras maneiras de se afetar.

A boca de Andrew se levanta em um sorriso. —

Tudo o que você está pensando, parece divertido.

 — Lembra do que conversamos da última vez

que você esteve aqui?— Ela pergunta. — Quando

falamos em agradar a nós mesmos com nossos

próprios pensamentos?

— Você quer dizer, tocando a nós mesmos.

— Isso. De fato.

Andrew está quieto, mas o agitar dos cobertores

enquanto ele se aproxima reverbera em seus

ouvidos. Ele inclina a cabeça, a respiração no queixo

dela. Oh, o hálito dele.

Ela pode sentir a respiração dele! Como?

Ele faz um som gutural. — Eu quero estar com

você.

Isso está errado, mas ela reprime a dúvida que

permanece em sua mente. Relacionamento pode

esperar. Ela tem mais dois dias.

Dois dias. Então ela trairá Andrew. Destino,

deixe que ela tenha esse tempo com ele.

 — Mostre-me.— Diz ela. — Mostre-me como

você se toca.

— Você tem certeza?

— Não me faça repetir. Podemos nos sentir

assim.

Suas mãos trêmulas se afastam dela. Suas

bochechas quase sentem a perda, a mudança de ar, a

ausência de peso.

Andrew não é tímido, não com ela. O zíper desce,

e ele se solta, e ele é glorioso de ver. Seus olhos

brilham, confiando nela, enquanto a palma da mão

escorre pelo estômago.

— Eu não posso acreditar...— Uma risada atônita

borbulha entre seus lábios, depois para

completamente, pegando como algo em uma rede.

É tudo muito. Seus olhos se fecham, seu corpo se

contorcendo em êxtase, seu torso subindo como uma

massa de terra em que Love quer viver para

sempre. Isso cria uma efervescência na boca dela, que

aumenta a cada barulho desconexo que Andrew faz.

Quando ela estende a mão para deslizar a mão

pela dele, ele chama o nome dela, e Love acolhe o som

entre suas coxas. Ela não espera que ele termine. Ela

quer estar lá com ele. A mão dela desliza por baixo da

calça do pijama, e Andrew fica parado por um

segundo enquanto ele percebe o que ela está fazendo,

mas ele continua. Seus olhos travam.

— Sente-me?— Ele diz.

— Sim.— Ela responde.

— Eu também. Você se sente incrível.

As cores do inverno piscam na sua frente,

girando cada vez mais rápido. Céu azul. Tempestade

roxa. Flocos de prata. O vestido dela. O casaco dele.

Os dedos dela se movem tão erraticamente

quanto os quadris dele. O punho dele é o corpo

dela. Ela imita o ritmo do braço dele, e ele se retrai e

ela sobe mais alto. No topo, eles encontram uma

maneira de colidir.
 22

Ele volta para ela na segunda-feira depois da

escola. Quando ele bate na porta de vidro, ela a abre e

empurra nervosamente um ramo de inverno com

galhos de agulhas, galhos enrolados e morangos

corais em sua direção.

A força do movimento surpreende Andrew. Ele

olha para o pequeno buquê sufocado em seu punho,

seus lábios levantando em um sorriso doce quando

ela não consegue se explicar. — São para mim?— Ele

pergunta.

Love assente. — Para você.

É tudo o que ela consegue escapar, irritada com

sua timidez e o tremor de incerteza em sua voz. A

estação lhe dava poucas opções para flores, sem

mencionar que ela era exigente com cada caule que

selecionava na floresta.
 Ele a tortura com seu silêncio por três segundos

antes de aceitar o buquê com uma expressão de

deleite genuíno. — Obrigado.

Ele gosta disso.

Love se vê mais alta. É assim que o faz feliz.

Andrew leva o ramalhete com ele enquanto dão

um passeio pela floresta, conversando sobre coisas

aleatórias e insignificantes, cada tópico girando para

o próximo. Ele diz que a abraçaria se pudesse, como

os meninos fazem com as namoradas. Na

palavra namorada, Love procura uma distração e joga

uma bola de neve nele. Ele coloca seu pequeno buquê

em segurança no chão, depois retalia, extasiado que

sua bola de neve faça contato com o ombro dela. Eles

brincam e depois caem no chão, de frente para

direções opostas, com a cabeça um ao lado do outro.

Eles esticam o pescoço e trocam sorrisos

indulgentes. Ela sabe que os dois estão pensando em

sua cama. As coisas que eles fizeram lá.

 — Diga alguma coisa.— Ela ordena.

— Nós conversamos para sempre. Nós

precisamos, ou podemos voltar para sua casa?

Não é preciso um médium para saber que ele

quer repetir ontem. Ela revira os olhos e finge chutá-

lo, passando a perna pela dele. — Rapaz típico.

Ele finge esbarrar nela. — Provocação imortal.

— Você tem algo sobre mim em sua mente. Estou

ansiosa para ouvir.

— O que faz você pensar que é sobre você?

— É sempre sobre mim.— Ela responde

presunçosamente.

— Porra, você é um pouco ...

— Para um nerd moralmente bom e

autoproclamado, você tem uma língua pagã.

Ele se anima. — Você gosta disso?

— Eu não seria eu se não o fizesse.

— Tudo bem, eu tenho filosofado sobre como

você combina com as pessoas porque elas precisam

ser perfeitas uma para a outra. Chame-me de louco,

mas não acho que as pessoas devam ser perfeitas uma

para a outra, como com gostos, costumes e estilos de

vida coordenados. Isso é conveniência, não amor.

Love fecha o casaco dela. — Agradeço a você

para não anular meu objetivo na vida.

— Não estou dizendo isso para deixá-la

chateada.— Ele promete. — Mas não é tudo sobre

você. É sobre seus alvos, como você os

chama. Pessoas, como eu as chamo.

— Para essas pessoas, o destino é esse— - ela

sacode o pulso - — essa coisa fantástica, escrita nas

estrelas, que leva a encontros casuais e romance. Faz

os humanos se sentirem especiais. É sedutor até que

alguém ponha um vestido no destino e o arqueie com

um laço. Segundo você, se o mundo pudesse me ver,

seu povo me caçaria. Hipócritas.

— Antes de tudo, você gosta de perfeição, não de

amor real. Se duas pessoas são especiais uma para a

outra, elas se estripam, se desafiam. É inevitável,

porque o que eles dizem um para o outro importa

mais do que o que os outros dizem. Segundo, é

exatamente isso que o torna incrível. As pessoas

lutam juntas, aprendem o que é preciso para curar,

quando dar um passo à frente ou recuar, quando se

encontrar no meio, fazer sacrifícios. Eles se inspiram,

se tornam pessoas melhores por isso.

— Eu não namoro, meus pais não tiveram um

relacionamento modelo, mas eu ouço as histórias da

senhorita Georgie sobre o marido. Eu leio livros. Eu

vejo pessoas apaixonadas na escola. E estar com

você, sentir com você, me faz cavar mais fundo. Um

amor bagunçado é um amor real. Não pode ser

falsificado. É algo que... cresce. É como melhores

amigos, amantes e familiares, todos enredados. Sim,

gostamos do som do destino, mas também queremos

saber que tivemos algo a ver com a nossa vida, que

conquistamos nosso amor. Eu sei que faço.

 A mão dele mergulha na dela, deixando os dedos

nadarem juntos, e ele prende Love com uma

expressão esperançosa. Ela não aguenta, não aguenta

nada do que ele disse.

Aproveitando o assunto da família, ela pergunta:

— Onde está sua mãe?

Andrew se vira e fala para o céu. — Morta.

— Eu sinto muito.

— Estou mais triste do que qualquer pessoa no

planeta. Eu estava na sétima série e ela era uma mãe

clinicamente deprimida. Ela correu para fora de uma

estrada gelada e nos bateu em uma árvore na

floresta. Acho que ela fez de propósito.

Love sobe nos cotovelos. — Por quê?

— História curta, ela queria coisas que não podia

ter, como meu pai de verdade - ele a deixou quando

eu estava no ensino fundamental.— Ele ri

ironicamente, alheio ao perturbado silêncio de

Love. — Quando eu era pequeno, pensei que minha

família era invencível, que eles tinham todas as

respostas para coisas como: como vencer meus

medos? Eu pensei que eles poderiam consertar

qualquer coisa: dedos quebrados, fome, extinção de

animais. Percebi que estava errado depois que eles se

separaram. Ninguém poderia tirar a mãe disso, nem

mesmo a senhorita Georgie, e elas eram melhores

amigas. Meu padrasto foi eleito como o marido

rebote, mas não conseguiu curá-la, então ela virou a

própria vida como o pássaro. Ele é amargo. Ou acho

que ele não está mais amargo desde que você fez uma

lavagem cerebral nele.

— Você se ressente deles?

— Não. O cara ficava furioso o tempo todo

porque estava com o coração partido. Claro, ele ficou

físico, me empurrou, mas ele nunca me atingiu. Ele

não tinha isso nele. Ele deixou os valentões cuidarem

do trabalho sujo. Inferno, eu aposto que ele estava

feliz com Griffin, como se isso me endurecesse, então

eu também ficaria com raiva de manter a companhia

da raiva do homem. Isso o fez se sentir um covarde

por não ter superado o passado como eu.

— Falar sobre mamãe assim não é a minha coisa

favorita, mas não estou chateado como ele. Eu sinto

falta dela. Ela sofreu, mas se importava comigo. Ela

queria me levar com ela.

Com ela? Como com ela?

Love se vê correndo pela calçada, tirando aquele

garoto inocente do carro e arrastando-o para longe

antes que sua mãe ligue a ignição.

Andrew arruína a visão. — Às vezes me sinto

culpado por sobreviver ao acidente, como se a tivesse

deixado sozinha.

— Você não fez. Você manteve a companhia de

outras pessoas.

— Parece loucura, mas eu usava esses chinelos

xadrez no funeral dela. Foi o último presente que ela

me deu. Não parecia certo usar um terno que não

significava nada para ela, mas pelo menos eu poderia

fazer algo sobre os sapatos chatos e

extravagantes. Meu padrasto estava com medo de que

eu fizesse uma cena na frente de todo mundo se ele

ordenasse que eu trocasse os chinelos, então ele

esperou até depois que todos saíssem de casa para dar

uma surra. Valeu a pena. Eu queria dizer adeus a ela

da maneira certa, compartilhando algo com ela.

— Eu vou para a floresta todos os anos, na

mesma época em que o acidente aconteceu. É melhor

enfrentar as coisas e depois lembrar as coisas

boas. Era o que eu estava fazendo quando você pulou

em mim.

Love corta o dedo na neve, passando pelo braço

dele. — Eu poderia ter combinado sua mãe com seu

padrasto. Eles teriam sido felizes. Se você tivesse

escolha, teria me parado?

Andrew começa. Ela para de desenhar,

percebendo que acabou de usar sua tragédia para

validar sua existência. Embora seja impossível perder

o véu da tentação em sua expressão.

— Bom tiro. Você está certa. Então ela ainda

poderia estar viva.— Ele contempla. — Mas então eu

não teria conhecido você.

Com um gemido, Love volta à neve, aceitando o

impasse. As vantagens e desvantagens do que ela faz

guerreia em sua mente. Ela cria um tipo de felicidade

para as pessoas enquanto as rouba de outros tipos de

felicidade.

— Eu gosto de pensar que minha mãe nos

uniu.— Alegria ilumina o rosto de Andrew. — As

deusas ficam tímidas?

— Pfff.

— Parece-me assim. Você está corando.

— Ha. Nunca.

— Bem, eu não controlaria as pessoas como você,

mas sou uma fraude. Eu gostaria que minha mãe

estivesse feliz e viva se tivesse a escolha. O humano

em mim pode ter tomado você nessas flechas, não sei,

em um momento de fraqueza. Deixar você bater nela

e no meu padrasto. Não teria sido certo, mas teria

tirado a dor deles. Como isso pode ter sido ruim?

Seus olhos se abaixaram. — Meu padrasto

continua me fazendo o café da manhã enquanto eu

espero que ele detone e volte ao seu antigo estado de

espírito. Não é realmente ele, mas estou feliz com isso

- estou feliz por ele, não por mim. É bom vê-lo indo

bem. Você está tornando difícil se arrepender disso.

O peito de Love aperta com suas palavras.

Ele se levanta e pega o ramalhete de inverno. —

Chega de angústia. Eu tenho alguns planos para nós.

Quando eles retornam ao chalé, ele coloca o

buquê em um copo de água ao lado da cama dela,

pega sua mochila e a leva para o lago congelado. Ela

faz um som de apreensão quando ele puxa dois pares

de patins de gelo de sua bolsa.

— Eu disse que iria te ensinar.— Diz Andrew.

 Ela balança a cabeça. — Eu não posso.

Ele não entende. — Ainda não estou

conseguindo dormir imortal, hein? Olha isso. Nós não

precisamos. Talvez a caminhada tenha sido suficiente.

— Isso é ofensivo. Estou lutando em forma.—

Ela declara, a negação rastejando por sua língua. —

Eu quis dizer, isso é bobagem.

— Love.

— É para crianças.

— Love.

— Crianças humanas.

— Você não vai cair.— Ele promete. — Eu não

vou deixar. E se eu estragar tudo, e você cair de

bunda, sou a única pessoa que vai ver.

Love olha para ele. Aquelas pálpebras e lábios

pálidos, aquele rosto de confiança. Ele não rirá dela se

ela cair. O casaco dela pode estar aberto, e ele pode ter

a chance de olhar para a saia - o que é bom, já que ela

está usando o novo short masculino -, mas ele não

riria dela.

Ela pode escalar a árvore mais alta, pular de

galho em galho. Ela pode fazer isso também.

Eles amarram seus patins. É impressionante que

ele adivinhou o tamanho certo para ela.

No lago, suas lâminas cortam o gelo. Ela morde a

língua em concentração, ignorando os cotovelos

trêmulos, os membros bambos e a respiração difícil,

determinada a não arruinar isso simplesmente porque

ele a está matando. Ele patina para trás, usando uma

vara larga para unir as mãos e guiá-la pela borda. Ele

é bom nisso, apesar de mancar.

Quando ela está pronta, ele puxa o bastão. O uivo

de Love, seus braços batendo, depois se endireitando,

depois deslizando. Eles chegam ao centro do gelo,

onde giram lentamente, segurando o graveto e rindo.

 A neve começa a cair e pulveriza a floresta. Love

inclina a cabeça em direção ao céu, observando os

sinais.

— Eu acho que uma tempestade está chegando.—

Ela anuncia. — Poderosa. Amanhã em algum

momento.

— Você parece sexy nesse casaco.

Ela pega Andrew a admirando. — Por que...

Obrigada.

Mas ele tem mais a dizer. — Eu queria que você

ficasse com o casaco porque pensei que estava

congelando, mas também porque você parecia

incrivelmente sexy nele. Gosto de você por todas as

razões que disse ontem e por mais razões, quanto

mais tempo estou com você. Deitado na neve, eu

queria rolar você em minha direção, aquecê-la com

meu corpo. Aprender a andar de patins faz você

sorrir, e isso me faz sorrir. Eu te perdoo porque você

é importante. Você pode me destruir, e eu ainda vou

te perdoar. Eu não posso evitar. Eu tenho isso ruim

para você, Love.

Ele espera. Então, ela faz a única coisa que uma

deusa pode fazer quando um garoto mortal está se

declarando para ela: ela inclina a cabeça para trás e

deixa os flocos de neve caírem na língua. Quando ele

vê o que ela está fazendo, Andrew inclina a cabeça

para o lado com interesse.

— Experimente.— Diz ela.

Eles se inclinam para trás e esticam a língua,

deixando o gelo escorrer por suas gargantas. Andrew

para e sorri, causando uma avalanche dentro dela. E

ela pensa, eu fiz isso acontecer.

Ela podia fazer isso repetidamente, deixá-lo

perplexo ou sem palavras, vigiado ou relaxado, alegre

ou dolorido, ver seu rosto em suas diferentes

formas. Se ela pudesse fazer isso, ela poderia estar

contente, e ela o deixaria fazer o mesmo com ela. E

muito mais.
 Ele estende a vara. — Venha aqui. Vou levar

qualquer tipo de fechamento.

Ela estende a mão. Seus dedos roçam nos

dele. Bem desse jeito.

Um toque. Ele a tocou!

Os olhos de Andrew se arregalam e a vida para,

e os dois param. Uma fração de segundo de indecisão,

e Love corre para trás com um suspiro, quase

perdendo o equilíbrio. Ela gira, com a intenção de

fugir, mas ele deixa cair a bengala e seus braços a

seguram por trás. Eles passam pela cintura dela e se

seguram apertados, cercando-a com um peso delicado

e aterrorizante, roubando-lhe o fôlego quando o peito

dele - o batimento cardíaco - bate nas costas dela.

É assim que se sente ao ser Holly. É assim que

parece ser como todo mundo, quebradiço, confortado

e insatisfeito. Uma necessidade desesperada de

liberar esses sentimentos constrói e oprime Love. Ela

quer gritar. Então ela faz.

 Quando ela termina, ela relaxa nele com uma

expiração, seus músculos relaxando. Que estranho

encaixar seu corpo no de um mortal, que injusto que

isso nunca tenha acontecido antes.

Ele a vira e enterra o rosto na lateral do pescoço

dela. — Você está bem?— Ele sussurra.

Ela descansa a testa no ombro dele. — Não. Sim.

— Você se sente como um truque de mágica,

como um mágico tirou você do chapéu e deu para

mim. Eu poderia te abraçar dia e noite. Que diabos?

De fato. Como? Como, como, como?

Oh, destino. É a influência dele sobre ela, do jeito

que ela não podia fugir dele ou sentir suas emoções,

do jeito que ela perde pedaços de seus poderes cada

vez que está com ele. Tocar não deve ser exceção.

— Acontece quanto mais tempo estamos com

humanos.— Ela murmura.

— O que?— A voz de Andrew parece

assombrada, zangada. — Você não me contou!

 Isso porque ela não esperava isso. Ela precisaria

de mais palavras para explicar, mas o abraço dele as

levou embora.

— OK. Nós vamos para overdose.— Ele diz. —

Precisamos entrar.

Isso exigiria deixá-lo ir. — Você disse que

poderia me abraçar dia e noite.

— Eu não estou indo a lugar nenhum.

Sim ele está. Mas ainda não, não sem um beijo.

Ela puxa o casaco dele, puxa-o para ela, com o

peito batendo, tremendo. Suas pálpebras diminuem

uma fração. Ela sente a vontade dele e empurra seu

medo, movendo-se lentamente. Andrew fecha os

olhos, suspirando enquanto ela roça a boca com o

polegar, descobrindo os contornos suaves dele.

Ele gosta disso, ela observa.

Quando o nariz dela toca o dele, ela está

perdida. Até amanhã, ela é dona dele. Ele pode não

amá-la, mas ele a quer.

 Os lábios dela roçam nos dele, repetidamente,

deslizando contra ele, provocando-o com a respiração

enquanto as mãos dele mergulham nos cabelos

dela. Um pequeno ruído ondula em sua garganta.

— Eu pensei em você dessa maneira tantas

vezes.— Diz ele. — Eu queria que você fosse meu

primeiro beijo. Eu queria aprender como prová-la.

— Você ainda pode.— Ela murmura contra a

boca dele. — Vamos cuidar um do outro.

— Oh Love.

— Peça-me para te beijar.

— Beije-

Ela agarra seus lábios antes que ele possa

terminar, separando-os com os dela, engolindo seu

suspiro. Os braços dela escalam os ombros dele e

envolvem a parte de trás do pescoço dele, enquanto a

boca deles se inclinam. Sua língua doce passa por ela,

pegando-a com movimentos ansiosos e inocentes de

mel e inverno, deixando-a um pouco louca.

 Enquanto seus patins de gelo emitem sons

delicados sobre o lago, o beijo restaura seu sangue à

sua antiga glória. Ela o ataca com isso, aprofundando

o beijo. Sua textura é nova para ela, o denso recanto

de ar entre as bocas deles é diferente do ar ao redor

deles.

Desencadeando um som áspero e carente que é

nitidamente mortal, Andrew enfia as mãos no casaco

dela e agarra as laterais do vestido. As mãos dele

mergulham mais baixo, esgueirando-se por baixo da

bainha e por cima da bermuda que ela roubou. Ele

sorri contra os lábios dela quando as descobre, depois

arrasta os dedos sob o tecido, segurando suas nuas

costas, esfregando em pequenos círculos e

desenhando um miado dela. Ela cai nos lábios dele,

pensando que talvez os beijos tenham um

fundo. Talvez ela consiga encontrar, e se encontrar, é

onde ela se esconderá.

 23

Love caminha para trás, puxando Andrew para o

chalé pelo colarinho. Ele está corado e completamente

beijado, e a visão enche sua cabeça inteira. Ela não vê

nada além dele enquanto se livra de seu próprio

casaco, depois o arranca dos ombros. Ele tenta ajudá-

la, mexendo nas mangas com pressa, mas acaba preso

com os braços atrás das costas. Seu sorriso fofo a puxa.

— Ajude-me?— Ele pergunta.

Ela adora ouvir isso, do jeito que ele precisa dela

para a coisa mais simples. Ela pensa nos casais em que

juntou, com que frequência os meninos perguntam

isso às meninas antes de fazer amor. Muitas vezes

esses meninos pareciam incertos sobre onde mirar,

precisando das mãos das meninas para guiá-los

através de um espaço desconhecido.

Ajude-me?

Ela quer que Andrew pergunte isso de várias

maneiras antes que a noite acabe.

 Love, preciso que você me ajude.

Eu preciso de você.

Ajude-me.

Ela joga o casaco no chão e rasga a frente da

camisa dele.

Ele inala. Ela pisca. Eles riem.

Eles deveriam conversar um com o outro por

isso? Ele assume a liderança, ou ela? Ele é o mortal,

mas ela é o mito.

Ela encontra sua voz, e parece certo quando ela

diz: — Toque-me como você disse que faria.

Ele a manobra contra a mesa mais próxima. —

Segure-se em mim.— Ele a tira do chão e a deixa cair

na superfície. Ele está deslumbrado, mas seus

movimentos oscilam, checando com ela antes de

continuar.

Quando ela assente, as íris dele escurecem para

uma sombra desconhecida. Agarrando as costas de

seus joelhos, ele dá um puxão ansioso, deslizando-a

para a borda da mesa até que suas coxas flanqueiam

sua cintura. A fruteira ao lado deles chocalha. Maçãs

e caquis caem e rolam pelo chão.

— Primeiro, sua boca.— Diz ele, passando o

dedo mindinho sobre os lábios. — Então seus

ombros.— Arrastando as mãos pelo pescoço dela, ele

remove as alças do vestido, mapeando sua pele. O

mesmo gosto doce do beijo deles na lagoa flui

livremente pela boca dela.

Seus toques são uma chuva torrencial. Dos

ombros dela, ele passa para os lugares que não teve a

chance de listar naquela noite quando ela o trouxe

aqui pela primeira vez. Ele arrasta os dedos para

frente e apalpa os seios, os mamilos aparecendo sob

os polegares. Em seguida, o estômago, depois as

costas e as pernas.

Depois os tornozelos. O contato a faz explodir,

transformando aqueles tornozelos no universo.

 — Então— - ele beija os lábios dela - — seu

coração.

Sim. Aí está o coração dela. Ele encontrou para

ela.

Eles enfiam os dedos e ficam quietos, sentindo o

pulso dela acelerar, perdendo-se nele, caindo nele e

depois fazendo o mesmo com os batimentos cardíacos

de Andrew. Eles levam o seu tempo, prestando

atenção, saboreando.

Por fim, ela percebe o tom azul de suas unhas. —

Você está frio.

— Não é possível.— Ele brinca.

Se ela não pode ser humana, ela quer ser

insubstituível, uma garota que ele não encontra em

nenhum outro lugar. Ela o afasta e pula da mesa,

endireitando a barra do vestido. A ação é

intencionalmente feminina e tímida. Isso leva

Andrew a diminuir a distância mais uma vez, mas ela

o impede.
 — Espere.— Diz ela, pegando sua mão e

levando-o para o banheiro.

Ele deixa que ela tire as calças, observa enquanto

ela o despe, olha para ela como se ela

desaparecesse. Seus abdominais formam uma bela

grade de pele e músculos. Ela memoriza a curva do

traseiro dele, a cicatriz na perna, o V dos quadris e a

maneira como eles giram por causa do mancar.

A pergunta que ele fez a ela passa pela mente de

Love: quem cuida de você?

A banheira enche por conta própria. Sua boca se

abre em alívio quando ele afunda na água e descansa

a cabeça contra a borda. Ela oferece a ele um sorriso

malicioso através da cortina de vapor, e seus olhos a

seguem enquanto ela sobe nas bolhas, encharcando o

vestido no processo.

— Eu posso ver através do seu vestido.— Ele

flerta com um sorriso idiota.

— Eu posso ver mais de você.

 — Aqui.

Ela desliza para trás dele, dobrando os membros

de cada lado do corpo dele, fazendo a água

ondular. Ele relaxa contra ela, e ela beija os cabelos

molhados que se espalham pela orelha direita e

embala seu torso. Juntos, eles assistem seus dedos

derreterem.

Depois, ela pega um par de toalhas e o deixa tirar

o vestido. Eles secam um ao outro, as mãos à deriva,

vagando. Não é até que ele veste sua boxer que ela

entende sua linha de pensamento. Ele acredita que

eles têm tempo para levar as coisas devagar. Ele não

sabe que é a única noite deles, e talvez haja uma parte

dele que ainda não está lá, não está pronta para

confiar plenamente nisso.

Ela quer continuar, mas não vai insistir. Ela é

egoísta, mas também está apaixonada.

O sol se põe. Eles começam um incêndio, comem

fatias de maçã e sobem na cama. Ela faz um

comentário sobre o quão saltitante é uma cama com

duas pessoas nela, e ele a desafia, e eles brigam nos

cobertores, ambos lutando pelo domínio. Acontece

que ele também é covarde, e, oh, garoto, é divertido

fazê-lo rir tanto que está ofegante, com o corpo

tremendo de alegria.

Sob o cobertor, ela se arrasta até ele, ansiosa por

seus braços, e ele os abre para ela. A cabeça dela está

no peito dele. É incrível que um par de corpos possa

se conectar assim. Suas mãos viajam sobre a pele e os

tendões, um sussurro de um toque ao longo de seu

corpo, que ele chama de litoral. Ela revira os olhos,

mas imagina as palavras dele chegando a uma página

algum dia.

— Você gosta de ser uma deusa?— Ele pergunta.

Ninguém nunca perguntou isso a ela. As

divindades não são treinadas para considerá-lo,

porque não há alternativa. Ela gosta de ser uma deusa

e empunhando um arco.
 Ou ela costumava gostar, mas não é boa em mais

nada. Ela diz isso a ele.

Andrew bate no nariz dela. — Há mais para

você. O jogo infla seu ego, mas quando você baixa a

guarda, eu o ouço em sua voz, vejo em seu rosto o

quanto você quer que as pessoas sintam amor e o

encontrem com os outros. Você poderia fazer muitas

outras coisas com esse tipo de paixão.

Sua pergunta parece pequena para seus próprios

ouvidos. — Você acredita nisso?

— Claro que eu faço. Não duvide de si mesma,

Love. Você é inteligente e sensível. Você não precisa

de magia ou poder para fazer o bem. Esse bem já está

dentro de você, eu sei que está. Responda-me: Se você

tivesse que fazer mais alguma coisa, o que seria?

Vindo dele, o elogio a enche de orgulho. Ela se

aconchega mais fundo nos braços dele. Talvez ela

reunisse as pessoas de outras maneiras, ou ajudasse a

aliviar seus sofrimentos de partir o coração, ou criaria

um lugar onde os casais pudessem celebrar o que

têm. Talvez.

Love considera a cúpula das estrelas além do

telhado. Supondo que ela realmente pudesse fazer

outra coisa? — Eu faria isso como humana. O que

quer que seja.

Ele segue o olhar dela. — Mostre-me qual estrela

é sua.

A estrela que a deu à luz não brilha, mas ela sabe

onde está. Love aponta para leste, para um espaço

entre quatro sardas de luz. — Lá.— Diz ela.

— Eu não vejo isso.— Quando ela aponta

novamente, ele diz: — Está escuro.

— É teimoso.

Andrew enrola os dedos nos cabelos dela e a

aproxima. Ela desenha o hematoma de aquarela

enquanto eles dormem. E é assim que é se sentir

seguro.
 No entanto, no meio da noite, Love acorda. Ela

não precisa de tanto descanso quanto ele, então ouve

as respirações uniformes dele, sente-o subir e descer

sob sua bochecha. Ele está em paz, enquanto ela está

inquieta. Ela se mexe para o outro extremo da cama,

treinando-se para ser legal em vez de

malcriada. Bufando, ela se afasta e bate a cabeça no

travesseiro.

Silenciosamente, tentativamente, ela se vira e se

aproxima dele. Em sua mente, leva anos para chegar

ao corpo dele, dias para as mãos deslizarem para

baixo do cobertor, horas para as mãos fazerem contato

com o abdômen.

As brasas do fogo saltam para o ar. Ela passa os

dedos pelos músculos dele.

Então espera.

Continua.
 Andrew transpira enquanto sonha, pontos de

umidade subindo do buraco entre as clavículas. Ela

traça a circunferência do umbigo dele. É adorável.

O dedo indicador dela se move ao longo da faixa

elástica da cueca dele. Cada vaso sanguíneo corre

para o centro de seu corpo enquanto ela lança

possibilidades em sua cabeça como bolas de gude.

E então a cintura de Andrew se eleva do colchão,

dando-lhe permissão.

Ela faz uma pausa, envergonhada, antes de puxar

a boxer pelas pernas dele, beijando seu joelho

machucado no caminho. Quando ela paira sobre ele,

seus olhos a examinam no escuro, impressionados e

expectantes.

Ela o olha interrogativamente: Posso ficar com

você?

Ele assente e arqueia o corpo, oferecendo-se. —

Faça o que você quiser comigo.

Agora ela sabe como é tremer.

 O pijama dela cai no chão. Andrew mal tem

tempo para admirar sua nudez antes que ela suba

nele, suas coxas se espalham e se espalham pelo colo

dele, e ela se inclina para frente, pegando sua boca e

língua com a dela. É um beijo agitado, imprudente e

precioso.

Ele a deixa explorá-lo, dos lábios ao pescoço,

ombros ao estômago, braços e ossos do quadril e

descendo, descendo, descendo. Ela gosta do jeito que

ele joga contra ela, dos pequenos sons desesperados

que ele faz, dizendo a ela o que fazer e por quanto

tempo. Ele se contorce, mas ela coloca os pulsos na

cama.

Apenas espere. Apenas sinta. Apenas seja paciente.

Ela toma cuidado para não morder.

Com um gemido, ele a agarra e a rola, caindo

entre suas coxas. Ele balança a cabeça para tirar a

franja do rosto. — Você consegue... quero dizer, não

estou preparado.
 — Você não precisa estar.— Ela assegura,

explicando que as divindades não podem conceber.

— Tudo o que está acontecendo agora é

importante para mim.— Diz ele. — Eu quero que

você goste.

— Eu quero isso para você também.

— E, hum...

— Eu nunca fiz isso.— Ambos lembram um ao

outro.

Então, depois, quando a boca dele bate contra a

dela, eles o têm.

Depois de timidez e ansiedade, e seus corpos se

esforçando e procurando, e a boca dele provando seus

seios, e as unhas cravando em sua pele, sua dureza e

sua umidade, e ele pedindo a ela para ajudar , e um

começo provocador que a faz se contorcer e ele

amaldiçoar, e um impulso de seus quadris, e o interior

dela apertando-o até a borda, e dor repentina, e uma

pausa, e suas bocas roçando, e o polegar arrastando-

se sob os lençóis para encontrá-la na escuridão, e ele

pressionando no local onde as terminações nervosas

dela brilham, e ela dizendo sim , e seu movimento

suave dentro dela, e um ritmo desajeitado que se

constrói em firmeza, e uma dor aguda, e suas costas

encurvando, e seus joelhos subindo, e ela implorando

para ele agradar , e ele implorando por mais , e um

coro de gemidos atordoados que ficam mais altos, e

seus corpos se fechando.

Depois de tudo isso, eles fizeram isso.

 24

E eles fazem isso de novo. Quando o sol nasce, ela

faz amor com um garoto mortal, enredando-se com

ele, seus membros furiosos. Ela se preocupa que estar

com uma deusa seja demais para Andrew. Em um

ponto, ela sente as batidas do coração dele acelerando,

bombeando as dela. Ela está prestes a sugerir que

desacelerar, mas depois ele sorri e, para usar uma de

suas palavras favoritas, tenta este doce porra coisa

com seu quadril, e ela fica tonta.

Eles descobrem o significado de mais profundo , o

significado de mais rápido . Suas costas arqueiam e ela

conquista o mundo enquanto Andrew solta um grito

estrangulado.

Depois, ele se deita em cima de Love, ainda

dentro dela. Ela passa os dedos pelos cabelos úmidos

na base do pescoço dele. Envolto em torno de seu

corpo, ela suspeita que ela estava errada sobre seu

efeito imortal sobre ele - até que ele sussurra em seu

pescoço. — Puta merda.

— Eu sei.— Ela concorda.

Suas respirações se transformam em risadas. Eles

compartilham um beijo exausto e ofegante e

pressionam as palmas das mãos, como fizeram na

ponte. Desta vez, a pele deles faz contato.

Muito cedo, Andrew se afasta

dela. Instantaneamente, ela sente falta da plenitude,

da proximidade dele.

Deitando de bruços, ele relê sua nota especial. Ela

pula nas costas dele, seu corpo contra o dele,

apoiando o queixo no ombro dele enquanto ele traça

as costuras das lágrimas. Se a encararem por tempo

suficiente, a nota pode desaparecer e revelar uma

mensagem escandalosa embaixo, palavras que só

podem ser vistas na hora certa, na luz certa. A nota irá

prever o futuro deles, incluindo coisas como canhotos

de flores e ingressos, mochilas e combinações de

armários, o cheiro de sabão em seus cabelos, ele lendo

em voz alta para ela, ela monopolizando o cobertor,

brigando por nada, beijos molhados por tudo.

— Quer ver o que eu posso fazer?— Ele

pergunta.

— Sim.— Ela responde.

Love quer ver tudo.

Não é só isso. Ela quer a voz dele no telefone, com

a boca cheia de comida, no meio da risada, presa em

um suspiro, à beira do choro, bruta de gritar, irritada

com ela, gemendo por ela. Ela quer uma vida com ele.

Ele dobra a nota em um pássaro de papel e depois

esfrega o bico de Love com o bico. É o que ele pode

fazer. Ela quer dar um nome ao pássaro, mas não

consegue pensar do jeito certo.

A perfeição tem muitas falhas. O destino não

aprendeu isso, mas ela aprendeu. Uma hora como

essa é muito melhor com os lábios rachados de

Andrew e os cabelos emaranhados de Love, a nota

que ela quase destruiu e esse lar invisível que não

existe de verdade.
 25

— Eu sou o que você deve combinar em seguida,

não é?— Andrew pergunta.

O cobertor é uma tenda sobre a cabeça, iluminada

pela luz alaranjada do fogo. Love retrocede, assustada

demais para descobrir um bom ato inocente. Ela

observa o perfil dele encarando o lençol.

Ele diz: — Não acredito que demorei tanto tempo

para descobrir. No dia em que briguei com Griffin por

ela, você me perguntou se eu gostava de Holly. Então

você teve aquele deus, Anger, atirando em Griffin

para acalmá-lo. Então você apareceu na festa de Holly

e nos assistiu. Ela é a pessoa com quem você está me

combinando, não é?

O choque de Love desaparece. Ela espera até ele

encará-la, então ela assente.

Ele esfrega o rosto com a palma da mão. — Você

não ia me dizer.

— Eu não tinha escolha. Eu estava te protegendo.

 — Jesus, você precisa parar de fazer isso.

— Andrew, por favor—

— Se você prometer que cada minuto que

passamos juntos não era falso, e que você não estava

brincando comigo, me fez confiar em você apenas

para que você pudesse me enganar, e que a noite

passada não foi uma diversão de despedida imortal

barata para você, eu vou acreditar. Mas preciso da

verdade.

Ela luta para manter a voz firme. — Não foi

assim que aconteceu. Você fez impossível fingir. Eu

não esperava que você importasse para mim.

— Tem que haver uma maneira de sair disso.

— Não existe.

— Nas histórias, há um problema. Nós

poderíamos fazer pesquisas. Poderíamos percorrer a

história do destino e procurar brechas. Eles não têm

registros? O que você tentou? O que você não está me

dizendo? Não me dê esse rosto sem esperança,

Love. Eu não vou me curvar. Eu não pensei que você

faria.

— Mas eu faria. Eu faria qualquer coisa por

você.— Ela diz simplesmente.

— Então não faça isso.— Ele implora. — Eu não

quero Holly.

Você irá.

— Você acha que ela é bonita.

— Todo cara na cidade acha que ela é bonita. E

daí? Claro, se não houvesse mais ninguém, eu estaria

interessado em Holly. É isso que você quer

ouvir? Sim, eu gosto dela. Eu não vou mentir sobre

isso. Mas eu gosto mais de você. E mesmo que isso

não fosse verdade, eu não gostaria que nada

acontecesse assim.

— Vocês se uniram na festa dela. Ela leu suas

anotações sobre mim.— Love sabe que seu ciúme é

irracional e discutível. Ela precisava que Holly e

Andrew formassem um anexo. — A maneira como se

olharam - você sorriu para ela. Você segurou a mão

dela.

— Ela estava chorando.— Ele argumenta. — Ela

é legal comigo. Eu me senti mal por ela, nós dois

estávamos chateados com as pessoas de quem

gostamos, e sim, nossos sentimentos atingiram massa

crítica.

— E você a beijou.

— E eu fiz sexo com você! E eu ainda estou

aqui. É óbvio quem eu quero.

Você me quer porque sou uma deusa. Você está

encantado.

— Você será feliz. Eu vou me certificar disso.—

Love insiste.

Andrew rola, olhando para longe dela. — Vou

garantir que você esteja errada.

Eles ficam em silêncio, ouvindo sons que não

vêm.

***
 Andrew abandonou suas aulas, tendo

argumentado que é apenas meio dia, mas ele precisa

trabalhar ao meio-dia. Ele cuida de guardar o

ramalhete de inverno em sua bolsa.

Love o leva para fora da floresta, passando pelo

playground onde ela o salvou de Griffin. O vento está

aumentando, ganhando velocidade como prelúdio da

nevasca iminente que ela previu ontem. Sua aljava

está chocantemente pesada em seu ombro, forçando-

a a se inclinar para frente. As dores revelam ossos e

articulações que ela não sabia que tinha, e o ar está

fazendo sua pele parecer estranha, desconfortável,

trêmula. Ela afunda ainda mais no casaco. Então é

assim que é murchar.

— Você tem certeza que está bem?— Andrew

pergunta.

Não, estou morrendo. Por mais alguns minutos.

É o décimo dia. O Tribunal está esperando um

alvo.
 — Estou cansada. Você me cansou.— Ela finge

flertar.

Ele não sorri. — Deixe-me carregar suas coisas.

— Está bem.

Com um suspiro indignado, ele agarra suas

armas e tropeça, despreparado para o

peso. Ajustando-se, ele fixa o olhar em suas botas

empurrando através da neve. — Por que você trouxe

seu arco?

Hora de mentir novamente. — Eu tenho outro

casal para cuidar.

Seus pés gaguejam, então ele continua, seu

mancar rígido e desajeitado do que o

habitual. Considerando o que ela admitiu esta manhã,

e sua personalidade em geral, é um milagre que ele

aceite a resposta dela sem suspeitar.

Ele confia em mim.

No entanto, enquanto andam por Ever, ele

mantém um aperto firme na mão dela, como se

soubesse. Ele sabe que este é o fim para eles. Ele sabe

pela maneira enlouquecida que seus corpos se

moveram ontem à noite.

Do outro lado da rua, eles olham para a livraria,

para a cidade madura com o cheiro da fumaça da

chaminé. Luzes brilha de dentro de casas e

empresas. Um caminhão carregado de lenha

chacoalha.

Este mundo. O seu mundo.

Seu desejo de ser amado de verdade, por quem

ele é, esmaga Love. Mais do que tudo, ela quer lhe dar

uma escolha sobre seu destino, mas não há.

— O que acontecerá se você não me

combinar?— Andrew pergunta.

— Você vai morrer.— Diz ela.

O rosto dele dá um nó de confusão. — Eu quis

dizer para você. O que vai acontecer com você?

Esse garoto é impossível. Foi-lhe dito que sua

vida está em risco, mas ele não está pensando em si

mesmo. Ela não sabe nada de Love. Ela jogou fora

tudo o que aprendeu e o substituiu por ele.

— Você disse que imortais podem ser

feridos. Eles podem se matar também?— Ele

pergunta.

— Não vai ser tão ruim.

Ele agarra o rosto dela. — Mas eles vão te

machucar.

— Algo assim.— Ela murmura, dizendo a ele

como ela é a primeira de sua espécie, valiosa demais

para executar, mas não valiosa demais para

torturar. — Eu serei punida. Não sei bem como. O

Tribunal do Destino é criativo.— Ela responde. —

Não posso recusar este pedido.

— Por quê? Por que isso é importante?

A expressão deliberada de Andrew deixa pouco

para a imaginação. Ele não vai desistir sem lutar,

muito menos ir embora, que é o que ela precisa que

ele faça. Maldito seja.

 Ela quebra e percorre a história, omitindo seu

limite de tempo e a reivindicação de Wonder sobre

como as divindades se tornam mortais. Qual o bem

que isto faria? Ele se importa com Love, mas não nesse

grau. Ele não poderia, depois de saber o que ela é,

depois de tudo o que ela fez. Ela nunca mereceria

Andrew ou seria adequada para pessoas como ele.

Ele empalidece ao descobrir que é responsável

pela vida de um domínio inteiro de deuses e deusas -

e pelo fato dela não poder carregar sua própria arma

- apenas porque ele tem a maldição de pura

abnegação.

Seu garoto altruísta que desistiu de almoços de

um ano para uma pobre garota chamada Iris e

assumiu a culpa por uma briga com Griffin. Seu

Andrew, que ofereceu seu único casaco a uma

divindade que não precisava dele, que tentou assustá-

lo. O garoto dela, que deixou seu padrasto se

enfurecer e o usou como um alvo emocional para que

o homem pudesse expulsar sua dor. O amor dela, que

se sente culpado por não ter acompanhado a mãe até

o túmulo, para que ela não estivesse lá sozinha.

Seu Andrew, que se preocupa mais com o destino

de Love do que com o dele.

Altruísmo. Ela sente o significado disso. É um

sentimento totalmente doador. É amor.

Altruísmo, que destrói o egoísmo de seu povo. O

que o destino faz não é ruim, mas também não é

nobre. Os humanos são sagrados para eles apenas

como inferiores, como pessoas para governar em vez

de servir.

No entanto, sua espécie não merece morrer por

isso. Andrew sabe disso.

Ele se inclina, apoiando as mãos nas coxas,

sugando rajadas de ar pelo nariz. Ela lhe daria a

escolha se pudesse, seu próprio destino seria

condenado.
 Holly é uma boa menina e o fará sorrir. Isso dá

conforto a Love.

Quando isso acabar, ela encontrará uma nova

maneira de combinar as pessoas. Uma maneira justa,

se possível. Ela reaprenderá seu poder, fará as coisas

de maneira diferente. Talvez o destino possa aprender

com ela. De alguma forma, ela descobrirá um

equilíbrio com os mortais.

As mãos de Love tremem por Andrew. Ela deseja

acalmá-lo com seu toque, mas tem medo de fazer

errado. O máximo que ela ousa é colocar uma mecha

de cabelo atrás da orelha dele. Parece funcionar.

Endireitando-se, ele fecha os olhos e os abre. —

Ok.— Ele sussurra. — Quando isso vai acontecer?

Isso ela pode mentir também. — Não por um

tempo.

A cabeça dele vira ao lado. — Você está prestes a

me dizer para não voltar. Que eu não posso mais te

ver.
 — Andrew-

— Se estou certo, não quero ouvir. Por favor,

apenas... não diga.

— Posso dizer mais alguma coisa?

— Sim. Muitas coisas mais.

— Seja um pouco ganancioso às vezes. É bom

para a pele.— Ela engasga.

— Você é boa para a minha pele.— Ele brinca de

volta antes de seu rosto desmoronar, e ele a puxa para

um abraço. Lágrimas escapam, mas ela as chupa,

preocupada que, se as deixar escapar, elas a

transformarão em água. Ela irá congelar como neve,

derreterá e desaparecerá.

Eles compartilham um beijo carinhoso até que ela

se afasta. Não vá, não vá, não vá, não vá, não vá, não vá.

— Vá.— Diz ela.

Ele balança a cabeça em desafio e a beija mais

uma vez. Então ele se afasta, sem olhar para trás,

mancando criando aquela trilha de assinatura na

neve, prometendo a ela que ela sempre saberá como

encontrá-lo.

É quando Love chora. Ela cobre o rosto, se

permite um minuto e depois limpa as bochechas. Ela

espera como um caçador enquanto a neve começa a

cair. Com o tempo, Holly dirige pela estrada principal

e estaciona em frente à livraria.

Queda de neve, Love pensa sarcasticamente. Que

romântico.

Na cabana de vidro, Andrew cochilou antes de se

arrumar para o trabalho, e Love aproveitou a

oportunidade para tirar o telefone da mochila. Depois

de tentar descobrir como trabalhar a coisa estúpida,

ela localizou o número de Holly – como Love

esperava, eles devem ter trocado números na escola,

ou talvez na festa - e lhe enviou uma mensagem de

texto. Fingindo ser Andrew, ela digitou um pedido

para se encontrar na livraria depois da escola, dizendo

que ele e Holly precisavam conversar.

 A garota desliza para fora do carro, roendo as

unhas. Love sente as emoções rasgadas da menina, o

medo colidindo com a culpa e a incerteza. Além disso,

carinho.

Ela ama Griffin. Ela gosta de Andrew.

Seguindo Holly dentro da loja, mas mantendo

distância, Love se sente melhor. A textura interna do

ar neutraliza o que ela sentiu em sua pele na floresta,

acalmando-a de alguma forma. Que estranho.

Ela se move habilmente, espreitando a esquina e

encontra a senhorita Georgie recomendando um livro

para um cliente - um jovem de idade universitária,

com um gorro e luvas.

Andrew está no caixa quando Holly se

aproxima. Surpresa e vergonha cruzam seu

rosto. Eles balbuciam um sobre o outro sem jeito,

tropeçando em suas palavras.

Nesse momento, seu padrasto entra na loja,

passando por Love. Ele dá uma olhada em Andrew e

afunda com alívio. O rosto do homem não é mais tão

amassado, e ele está mais perplexo do que irado ao se

intrometer na conversa dos amantes.

Love se esforça para ouvir. É difícil com a música,

os clientes, o zumbido em seus ouvidos.

— ... fiquei preocupado com você.— O padrasto

exala.

— ... ligue da próxima vez.

— ... tenho que começar a trabalhar.

Pelo que parece, Andrew tem dificuldade em

aceitar o carinho do homem. Ele dá um tapinha nas

costas de Andrew, o que o faz endurecer. Pela janela,

ele observa enquanto o padrasto se dirige para a

oficina.

Holly espera para terminar a discussão. É um tiro

certeiro.

Love tira o tipo certo de flecha de sua aljava. O

ferro é denso e pesado, arrastando o braço para baixo

duas vezes antes de prendê-lo no arco e puxar, com a

respiração irregular. Ela entra na porta

aberta. Ninguém pode vê-la, exceto a pessoa que mais

importa, o garoto que esquecerá que ela existe, que

está prestes a se apaixonar.

Isso vai acontecer rapidamente. Ele não saberá nada

diferente.

Georgie interpreta detetive por cima da borda de

um livro. Externamente, parece que Andrew fez sua

escolha e que — Lily— , o espectro, se foi. Será a

verdade. Holly será o ponto brilhante de sua época,

conhecerá a senhorita Georgie quando Holly

encontrar Andrew aqui no final de seus turnos. Mais

tarde, a senhorita Georgie pode se atrever a perguntar

sobre Lily, e Andrew dirá: — Quem?

Love falha em abafar seu soluço, o barulho

varrendo a livraria. As omoplatas de Andrew ficam

tensas. No instante em que ele gira e seus olhos se

fixam nos dela, há um momento carregado de

confusão, depois terror. Então traição. Ela nunca disse

que seria hoje.

Ela solta a flecha. Lágrimas atravessam a

loja. Isso desaparece em seu peito, o impacto o atinge

no balcão.

O cliente e a senhorita Georgie acompanham

Andrew, perguntando se ele está bem. Para eles,

parece que sua perna ruim cedeu. Enquanto isso,

Holly agarra seu braço. Love olha e dispara

novamente, e a menina se move em uma prateleira. O

local treme quando a neve do lado de fora se

transforma em uma nevasca.

Andrew e Holly se levantam, olham um para o

outro e não desviam o olhar.

Isso é tudo que Love pode suportar. Ela foge,

correndo pela porta, fazendo com que ela se abra e

feche. Ela corre do outro lado da rua, lágrimas

obstinadas ardendo nos olhos e formando gelo nos

cílios. A nevasca é uma cortina grossa. Ela mal

consegue ver. Suas flechas se transformaram em

monstros de ferro contra o corpo dela, e a gravidade

luta para derrubá-la.

Através da floresta, ela se impulsiona além de um

marco de cada vez. Aquela árvore. Agora a trilha à

frente. Agora um pouco mais longe nessa curva. Um pouco

mais longe.

O vendaval tira pinhões e galhos do chão. Suas

botas afundam na paisagem branca. Essa sensação

desconfortável ao ar livre volta a atacá-la. Quanto

mais ela se aproxima da cabana de vidro, mais dura

ela fica, arde a pele e faz os dentes baterem. Ela sente

a bizarra necessidade de puxar o casaco para bloquear

a tempestade.

Ela olha para baixo e suspira. Os dedos dela estão

tremendo. As unhas ficaram azuis.

O que está acontecendo comigo?

Ela atirou em seus alvos. Ela deveria estar se

curando!
 Uma parede maligna de vento a empurra para o

lado. Ela tropeça no chão, suas flechas

espalhadas. Cegamente, estendendo a mão para elas,

ela agarra um objeto fino e pontudo que a morde, e a

pontada se intensifica porque a neve está molhada e

mais alguma coisa. Uma nitidez rasga sua mão de

unhas azuis. Uma fina linha de sangue escorre pela

palma da mão.

Então ela vê. Uma de suas flechas está no

chão. Ela estende a mão e coloca os dedos trêmulos na

haste, tocando-a para confirmar o que ela já suspeita:

é uma flecha que invoca amor.

E a ponta está vermelha de onde a cortou.

Love grita.
 26

Indefesa. Aterrorizada.

Divindades sangram. Não é isso que ela teme.

Ela se mexe para trás, tentando escapar do

ferimento, olhando para a mão ensanguentada

enquanto a neve bate no rosto. Ser cortada com esse

tipo de flecha é incomparável e uma praga. Ela está

prestes a enlouquecer de amor não

correspondido. Isso deve estar acontecendo agora

porque ela está chiando, rastejando pela floresta em

sua pressa. A neve dói.

As unhas azuis. Os pequenos inchaços em sua

pele. Estas são respostas humanas à temperatura. Ela

está com frio!

Sua boca se abre, mas ela não pode emitir outro

som. Desta vez, alguém grita. É uma voz que ela ama,

uivando por entre as árvores, rugindo seu nome. Fica

mais alto, lutando contra a tempestade. Não só ela

está prestes a perder a cabeça e se transformar em um

mutante, mas Andrew está procurando por ela,

mesmo que ele deva estar fazendo olhos de gosma

para o que ela pretendia. Por que ele não pode ser

previsível?

Love recua o mais longe que pode da voz. Ele não

pode pegá-la, não pode vê-la assim. Ela tenta subir em

uma árvore, mas seus braços oscilam e, quando perde

o controle, os joelhos ralam contra a casca. Pele

rasgada. Gotas de sangue. Crueza.

Agora ela sabe como é a dor.

O frio mostra os dentes e a ataca. Ela se esconde

atrás da árvore e aperta o punho na boca porque está

congelada, todo lugar está congelado. Como os

mortais suportam isso?

— Love!

Andrew não deveria estar aqui. A tempestade o

enterrará.

— Love!
 Por que, por que, por que? Ele sabe que ela pode

cuidar de si mesma.

Então, novamente, ele deve ser atingido por

amor. Sua memória dela deveria ter sumido.

— Love...— O nome dela afina e é engolido pela

paisagem. Ele pode se machucar. Se ela não o ajudar,

ele congelará até a morte. Ele é um idiota!

Ela fecha os olhos e visualiza um lugar onde o sol

vertiginoso os atinge, onde não passam de crianças

em um lugar seguro, confessando um ao outro o que

os assusta. Então ela se move, correndo de quatro,

procurando, tremendo.

Encontrando. O corpo de Andrew, inconsciente

na neve, materializa-se através das cortinas

brancas. Seu rosto perdeu todo traço de cor. De vida.

— Não!— Ela grita, sacudindo-o e manchando

seu sangue nas roupas dele. — Andrew, não!

Respirações mortais fracas. Sem resposta. Ela

está ficando louca, e está imunda e sangrando, e ela

quer enterrar o rosto na curva do pescoço dele e ficar

lá, esperando o toque de resposta que não virá.

Ela grunhe, esforçando-se para passar o braço por

cima do ombro e carregá-lo. Sua forma é uma âncora

puxando-a para baixo a cada vez, e há frio, sua ferida

e loucura se aproximando.

Eles desmaiam. Atordoada, enlouquecida, a

cabeça dela pousa no peito dele em sinal de

rendição. A neve está começando a se sentir bem,

embotando-a de sensação, aliviando o corte em sua

mão. As árvores giram, os galhos se multiplicam. O

mundo é tão branco. O vestido dela é tão branco. O

rosto de Andrew é tão branco. Há azul à distância,

mas não uma forma ou objeto azul, nem mesmo uma

névoa azul. Apenas a sombra em si. Ela também vê o

sol. Ela sentiu falta dos dois, mas agora eles estão aqui

com ela. Se ela puder alcançá-los, ela ficará

bem. Talvez ela possa arrastar Andrew para o sol, e

então eles possam ir dormir.

 Movimento a distância. Uma silhueta filmada se

aproxima, ajoelha e fica mais nítida.

Love levanta a cabeça. Não pode ser. A neve

muito confortável está empurrando-a para a beira,

fazendo-a ver as coisas. É isso, porque Anger não

ousaria estar aqui agora.

Anger tem medo de tempestades de neve.

O deus balança a cabeça para ela, o desespero

cortando seu rosto, seu brinco de orelha

brilhando. Ele empurra as palavras com um tremor

muito grande. — Não me odeie por isso.

Odiar por quê? Ele está aqui agora. Ele levará

Andrew e ela para a segurança, e Andrew viverá e

todos viverão, porque ela completou sua tarefa.

Anger inclina o olhar para o céu. Acima, um

ponto de luz atravessa a tempestade. Uma estrela. A

visão a liberta da exaustão, suga-a de seu estado

drogado. Ele enviou uma mensagem. A quem?

 Para eles. Cinco figuras que marcham para frente

em uníssono.

Love sempre os viu como estátuas de mármore

que ganham vida. Seus traços polidos e esculpidos tão

proeminentes, dois deuses e três deusas, outrora

arqueiros como ela, agora governantes. Eles

renomearam a si mesmos após coisas atemporais que

escapam de sua mente enquanto ela luta para se

concentrar além dos olhos antigos.

O Tribunal do Destino.

Uma deusa sombria envolta em um prisma de fio

de arame, seu vestido passando pelos tornozelos e

pelos ombros, o material batendo como asas de

borboleta. Outra deusa com cabelos roxos como

Sorrow e fendas negras para os olhos. E outra deusa

de beleza hipnótica e andrógina, feita de pele pálida e

envolta em renda branca - geada em si.

Um deus de nariz e cabelo caído até a cintura,

emoldurado por duas tranças. E um deus encoberto

com as sobrancelhas inclinadas que o prendem em

uma carranca eterna.

Estes são os primeiros rostos que ela viu do

berço. Ao crescer, ela passou horas imitando a

caminhada e a riqueza de suas vozes. Eles

costumavam ser seus salvadores.

Hoje, Love deve ser sua própria salvadora, pois

eles não estão aqui para diverti-la. Eles se espalham e

formam um semicírculo ao redor dela. No meio de

uma tempestade, sua postura é impecável, acentuada

pelas rajadas de saca-rolhas ao seu redor, como se

estivessem obcecadas com a presença do Tribunal. O

que importa que a nevasca tenha começado antes da

chegada das divindades? Eles provocaram uma

mania no inverno, e a neve está ficando furiosa sem

saber o que fazer consigo mesma. Está saboreando

sua espécie e matará Andrew.

Gah. Isso é falso. A natureza não reagiria assim

por nada além de si mesma.

 Sua mente é embelezadora. O esplendor do

Tribunal facilita isso.

Gelo. Espasmos. Agonia.

Love reúne Andrew contra o peito dela, numa

fraca tentativa de manter o corpo quente. A intuição

pede que ela o bloqueie atrás dos cabelos enquanto ela

se vira para Anger, desesperada e assustada.

O arqueiro lança um olhar terrível e triste. Ele se

levanta e embaralha para trás - de volta, de volta, de

volta com a classe dela. Envy, Sorrow e Wonder. Eles

estão reunidos atrás do Tribunal do Destino,

assistindo com mandíbulas frouxas.

Porque eles estão aqui? Love fez o que deveria.

Ela enrola a mão ferida em um punho para

estancar o sangue, mortificada para que eles possam

ver o que ela fez consigo mesma. — O que você q-

quer?
 Em uma jogada sincronizada, o Tribunal

responde. Eles levantam cinco arcos colocando as

flechas.

As flechas que carregam a magia das

emoções. Elas não matam.

Mas as flechas do Tribunal sim.

— Afaste-se do garoto, Love.— O deus com as

sobrancelhas inclinadas diz.

Mas por que? Isso não é justo. O perigo acabou.

Seu olhar oscila entre as divindades. Ele aterrissa

em Wonder, que está em silêncio e trancada em um

estupor. O resto da classe também fica quieto, em vez

de falar ou fazer algo, qualquer coisa para impedir

isso.

As pontadas da traição atacam a garganta de

Love. Eles nunca alegaram ser seus amigos, mas

foram criados juntos, e sim, ela esperava que Wonder

se tornasse uma amiga algum dia.

 É a luta de Love, então, com as mãos azuis e a

palma cortada, com os dentes estalando e a pequena

moldura atormentada pelo frio.

O deus repete em um tom sedoso e impaciente:

— Afaste-se, Love. Você ficou doente demais para

afetar o garoto. Suas flechas falharam. Ele ainda é

uma ameaça. Vamos assumir a partir daqui.

— Não.

— Solte-o. Agora!

Engolir. Tremer. Desafiar.

— Foda-se vocês.— Ela ferve.

Cinco pares de olhos brilham com decepção. É

como se ela os tivesse traído.

— Anger.— O deus late, sua capa batendo no

ar. — Agarre-a.

Anger hesita. — Talvez devêssemos esperar e

ver-

— Contenha seu colega, arqueiro! Proteja-a!

 Love rosna quando a colega de classe hesita,

depois avança nela. Ela se joga na neve e agarra sua

flecha com a mão boa, os dedos segurando a

haste. Levantando-se, ela se enfurece e,

desesperadamente, balança a ponta do rosto do

deus. Ele a tira do seu alcance com mais força do que

ele pretendia, porque ele dá um grito de consternação

quando o golpe a faz desmoronar contra Andrew. O

pulso dela bate um ritmo desagradável contra a pele

e faz com que ela veja pontos. Ela grita por suas

desculpas.

— Love, eu não quis—

— Droga, moloque. Esqueça suas feridas e

agarre-a!

Tem sido muito tempo. Está frio demais. O

coração de Andrew se foi agora? Ele se foi?

Uma voz suave voa para seus ouvidos. —

Love…?
 Andrew. Love olha para o seu rosto pálido. Ela

conhece esse rosto como se conhecesse as estrelas. Os

olhos dele cederam a ela, fracos, mas conscientes.

Então eles se alargam ao ver as divindades e as

cinco flechas mortais em sua direção. Aqueles olhos

de sua chama, interpretam mal e concluem. Ela abre a

boca para garantir que eles não vão atirar, não com ela

no caminho. Eles não ousariam. Ela não deixaria.

Mas, pela primeira vez, Andrew é mais

rápido. Com um gemido, ele se ajoelha, agarra-a pela

cintura e a arrasta para fora do caminho. Love cai nos

braços de Anger. Ela salta para frente, braços e pernas

se agitando contra o aperto do deus.

— Pare!— Ela grita. Desesperada, ela enfia os

dentes na mão de Anger, mas ele não se encolhe.

Não. Ele resmunga. Ele cambaleia para trás sob o

choque do cotovelo de Wonder batendo no lado de

sua cabeça, o Tribunal também está focado em

Andrew para perceber.

 Anger perde o controle sobre Love. Ela cai no

chão e cai em cima de um arco - seu arco.

— Apontar!— O deus grita, e o Tribunal puxa

suas cordas.

— Love.— Wonder diz baixinho, chutando algo

no chão.

É mais uma das flechas de Love.

Os próximos momentos se transformam em

sonho, levando uma eternidade e um

instante. Wonder chamando a atenção de Envy e

Sorrow, emitindo um apelo tácito. O par trocou

olhares atordoados e incertos e depois fez uma

escolha.

Expressão de Sorrow dizendo, eu irei se você for.

Envy encolhe os ombros. Por que não?

Por trás, os arqueiros inclinam os arcos em um

ângulo íngreme, apontando para uma enorme árvore

pairando sobre o Tribunal, seus galhos grossos presos

tão firmemente em lugares diferentes que pequenos

montes de neve se acumulam nas teias. Envy e Sorrow

disparam em rápida sucessão, suas flechas atingindo

o suficiente dos galhos para fazer a árvore

tremer. Pequenas avalanches caem sobre quatro dos

membros do Tribunal.

O impacto momentaneamente confunde e distrai

os governantes, exceto o deus encoberto com as

sobrancelhas inclinadas, que fica alguns metros à

frente deles. Ele ignora a comoção e se aproxima de

Andrew.

É a vez de Love. Ela está frágil e entorpecida, e o

ferro é pesado, e os vendavais se enfurecem,

entupindo o ar de branco. Mas enquanto ela pode ter

perdido a maior parte de sua força, ela não perdeu seu

objetivo. Outro tipo de nevasca surge em seu sangue,

bombeando-a com energia. Girando a flecha entre os

dedos, ela a prende no arco.

Andrew escorrega e desliza de quatro. O deus

atira. Love lança.

 Voo. Duas flechas catapultam na direção de

Andrew e se encontram em uma explosão de luz. Seu

corpo gira, os membros caem e cai na neve, onde ele

fica parado. A explosão empurra Love para trás.

A labareda diminui e depois desaparece.

Nada.
 27

Então suas pálpebras se abrem. E é alguma coisa.

As bordas borradas de sua cabana tomam forma,

os móveis e a lareira crepitante. Além das paredes de

vidro, o brilho maduro do luar do céu indica que é

noite. Seu corpo parece engraçado, dividido em

seções em vez de inteiro, partes dela tenciona pelo

movimento, outras partes liquefeitas. Rolando para o

lado dela a faz estremecer. Seus pés são especialmente

estranhos, como se não houvesse sangue fluindo por

lá, forçando-a a mexê-los - ah, muito melhor.

Love enxuga a crosta aninhada nos cantos dos

olhos e sobe nos cotovelos. Ela fica boquiaberta com o

curativo que envolve a mão e o pulso, angustiada

quando dobra os nós dos dedos e sente resistência.

Um peso se agita ao seu lado. Cheira a hortelã.

— Andrew.— Diz ela, girando.

Ele está desmaiado na cama, tão nu quanto

ela. Seu corpo está tremendo e o suor escorre do

pescoço, mas ele está respirando. Ela tira o cabelo da

testa dele e depois puxa os dedos para trás com um

suspiro. Sua pele parece exigente, lembrando-a de

uma xícara fumegante de chá.

Ele deveria estar com Holly. Ou ele deveria estar

morto.

Vozes flutuam do lado de fora. Love agarra um

cobertor e o envolve em volta de si mesma, depois sai

correndo da cabana. Ela para, detida pela presença

cortante do frio. A nevasca acabou, mas a poucos

metros de sua porta, uma parede de neve - quase dois

pés de altura - invadiu a floresta.

Causa pouca impressão em seus convidados. De

pé sob um guarda-chuva de estrelas, os quatro

arqueiros a rodeiam, cansados e mal-humorados.

Exceto por Envy. — UHlala.— Diz ele,

admirando seus membros nus. — Olha quem está

acordada.
 — O que aconteceu?— Ela pergunta. — Onde

está o Tribunal?

— Shh, minha ninfa. Ponha-se no ritmo.

— Você precisa de mais descanso. Você dormiu

por apenas oito horas.— Wonder, que quase deixou

Andrew morrer, que esperou até o último segundo

para ajudar, tem a decência de desviar o olhar de

Love. — Como você está se sentindo?

Love brilha. — Como eu me sinto? Como você

ousa! Eu fiz o meu trabalho e...

Sorrow zomba. — Continue dizendo a si mesma

isso.

— Ouça antes de julgar.— Anger adverte Love,

encostando-se na parede da casa e tamborilando com

os dedos no quadril.

Ela vai entrar em combustão. — Não me diga o

que fazer!

— Por favor, deixe-me explicar.— A voz

lamentosa de Wonder estende a mão para Love. —

Quando Anger enviou a mensagem a todos que suas

flechas não funcionaram nos amantes—

Não funcionou neles?

— - o Tribunal praticamente levantou o céu. Foi

um frenesi. Eles acreditavam que você estava

desaparecendo mais rápido do que o esperado e havia

ficado fraca demais para que sua arma tivesse

efeito. Mas eu sabia. Eu sabia por que as flechas não

funcionavam. Eu apenas sabia disso. Você mudou.

Love quase cai no cobertor. Isso fica claro. — Eu

sou...?

Wonder se esquece. Ela sorri, batendo

palmas. — Seus corações se uniram. Você é

mortal. Sua força, velocidade e poderes. Tudo se foi.

Imediatamente, Love sabe quando

aconteceu. Foi ontem na lagoa, quando Andrew a

ensinou a patinar no gelo, e ela estava feliz, mais feliz

do que jamais estivera em sua vida, e eles inclinaram

a cabeça para trás para engolir flocos de neve e depois

os dedos roçaram. Ela havia entendido mal aquele

momento, supondo que eles pudessem tocar de

repente porque ela estava enfraquecendo ainda

mais. Mas não, era porque eles se apaixonaram.

E então eles se beijaram. Foi seu primeiro beijo

com Andrew. Seu primeiro beijo, quando seus lábios

se abriram como um abismo e ela sentiu um novo tipo

de textura: calor puro e excitante em sua

língua. Calor!

Sua fragilidade esta manhã, quando foi difícil

carregar suas flechas de ferro, não foi porque ela

estava morrendo. Era porque ela se tornara humana -

curada, mas humana.

Por que alguém a ama. Andrew a ama.

Os olhos de Love ardem. Ela pisca para si mesma,

preparada para encontrar uma outra pessoa. Ela

esfrega os braços, mexe os ouvidos. Ela se vira de lado

para a parede de vidro e pressiona as pontas dos

dedos nas bochechas, testando a consistência de sua

pele, procurando o verdadeira Love em algum lugar

da realidade alternativa de seu reflexo abafado. Por

fim, ela estuda seu curativo com fascínio.

Wonder recapitula: — Sorrow costurou você.

— Não fique tão surpresa.— Sorrow repreende

Love. — Eu estive em torno em abundância de seres

humanos em preto e azul para saber a minha maneira

de contornar isso.— Ela remove a agulha que sempre

usa presa à gola e a segura. — Nunca tema. As

chamas a esterilizaram - eu acho.

Love se esforça para colocar seus pensamentos

em ordem. Palavras que o Guia da Raiva falou uma

vez retornam para ela.

Sua arma é uma parte de você. Seu poder, sua

respiração. Como você tem magia, isso tem magia.

Se Love não tem mais magia, suas armas também

não. Quando ela se tornou mortal, suas flechas

perderam o poder de combinar. Agora que ela pensa

nisso, ela nunca viu as luzes piscarem em Andrew e

Holly, que é o que normalmente acontece quando

suas flechas fazem contato.

No entanto, como as flechas nunca foram criadas

com a intenção de matar, não foram forjadas a tirar

sangue quando disparadas de seu arco, elas

permaneceram benevolentes em seu núcleo físico,

poupando Andrew e Holly da morte quando Love as

atirou. De fato, a velocidade das flechas derrubou

Andrew e Holly, mas os impactos não foram mortais.

Obviamente, sem um arco, as flechas podem

causar pequenos ferimentos por conta

própria. Também não representa risco de vida, mas

isso explica o corte na mão de Love, menos a magia

que deveria ter.

— Eu não percebi.— Diz ela. — Eu estava na

livraria quando soltei a flecha. O padrasto de

Andrew, Holly - eles não me viram. Eu era invisível.

Sorrow geme. — Você é bem-vinda pelos pontos,

a propósito.
 — Na verdade, eles podiam ver você, se curvar e

tudo.— Wonder altera. — Provavelmente eles não

estavam prestando atenção. A maioria dos mortais

não olha de perto o mundo ao seu redor. Eles veem o

que esperam ver.

Tudo aconteceu rápido. Love lançou sua flecha e

correu. Somente Andrew a viu. Sta. Georgie poderia

ter visto Love se a mulher não estivesse preocupada.

Envy cambaleia até uma cobertura de neve e

assina seu nome no branco, enquanto diz: — Desculpa

pelo susto com seu garoto. O Tribunal do Destino

pensou que ele ainda era tóxico para nós. Eles tiveram

que agir.

— Eu não podia deixar que eles soubessem que

eu vasculhei os arquivos, encontrei o pergaminho e

incentivei você. Eu não sabia como eles reagiriam.—

Wonder confessa. — Eu esperava que você percebesse

o que estava acontecendo e diria isso. Eu esperava que

o Tribunal não atirasse, não com você bloqueando o

garoto. Eu queria ajudá-la, mas fiquei paralisada. Não

esperava que as coisas terminassem como

aconteceram. Não consegui me mexer até o último

momento. Eu cometi um erro.

O ressentimento de Love diminui. Ela não pode

culpar Wonder por temer mais tortura. Além disso,

Wonder ajudou no final, assim como Envy e Sorrow.

Wonder explica que ela correu para contar a Envy

e Sorrow sobre o pergaminho antes de aparecerem na

tempestade. Os arqueiros sabiam que Love poderia

ser humana, e Andrew poderia ser inofensivo;

portanto, quando Wonder implorou silenciosamente

que parassem o Tribunal, eles causaram aquelas

pequenas avalanches com suas flechas. Seus

governantes foram desviados demais com Andrew

para registrar os pedaços de desafio que aconteciam

ao seu redor.

Anger estava fora do circuito. Wonder não teve a

chance de informá-lo, como ela fez com Envy e

Sorrow, porque ele já estava na floresta, porque estava

monitorando Love como sempre.

— Eu revelei tudo para ele minutos atrás.— Diz

Wonder.

— Uma vez que o Tribunal foi embora.— Anger

termina e depois se dirige a Wonder com sarcasmo. —

Obrigado por me dar um soco na cabeça, a propósito.

— De nada.— Ela sorri.

Deveria doer que o Tribunal não esteja aqui para

se despedir de Love. Dói e não dói. A lembrança deles

atirando em Andrew agita seu estômago, erro ou

não. Talvez eles tenham adivinhado que ela preferia

não vê-los, ou eles a tiraram de suas mentes,

considerando-a indigna por querer um humano sobre

eles.

Segundo os arqueiros, suas flechas perderam

seus poderes, mas eles ainda podiam voar. Seu

objetivo havia interceptado o tiro da morte de seu

governante, arrancando a flecha do deus a uma

distância de um fio de cabelo do peito de Andrew. A

colisão e a explosão de luz - que vieram da flecha do

deus, não dela - jogaram todos no chão, deixando

Love inconsciente.

Depois que as divindades recuperaram seus

sentidos, Wonder apontou ao Tribunal a mão de Love

e a flecha sangrenta para o Tribunal. Os governantes

foram capazes de discernir que tipo de flecha era e se

recusaram, porque o corte deveria ter enlouquecido

Love.

Fingindo ignorância, Wonder os encorajou a

considerar tudo o que sabiam dos arquivos,

perguntando se havia algum meio pelo qual a arma

de Love pudesse perder seu poder assim. Os

governantes especularam e apelaram para as estrelas,

que responderam ao chamado e afirmaram a

mortalidade de Love.

Wonder abaixa a cabeça. — Eles acham que você

descobriu o pergaminho por conta própria.

 Wonder sorri. Deixe eles acreditarem. Que os

arqueiros salvaguardem a verdade, levante-a dos

ombros de Wonder e espalhe-a pelo legado de

Love. Não é exagerado à luz de seus modos

maliciosos e fetiche por afeto mortal.

— A classe de elite dos Picos não existe

mais. Agora somos apenas nós.— Diz Envy com uma

pitada de petulância. — Uma vez uma valiosa

constelação de arqueiros, agora não somos melhores

do que um monte de buracos negros.

Um tentáculo de preocupação e indignação

rasteja na voz de Love. — Elabore, por favor.

Sorrow agarra seu peito e faz uma representação

notável de fofocas de Joy. — Você não ouviu?

O que Love não ouviu é que todos nos Picos

sabem o que aconteceu. Em meio ao tumulto sobre o

pergaminho, que um mortal anônimo quase os

derrotou, e que Love o impediu - embora não da

maneira que eles teriam previsto - as crenças de seu

povo permanecem inalteradas: sentir que Love não é

de sua natureza. Eles consideram Love a exceção

óbvia - e uma desertora. Ela cortejou um mortal e

abandonou seu povo por uma existência humilde. Por

isso o Tribunal não está aqui, como ela suspeitava.

A classe deles se tornou motivo de piada dos

Picos. Os Guias estão envergonhados. Envy e Sorrow

são publicamente lamentados por serem confrontados

com colegas degenerados. O próprio passado de

Wonder com um humano foi ressuscitado. E sua

classe foi reduzida em não uma, mas duas.

Anger foi banido dos Picos.

— O que?— Love assobia, sua cabeça

chicoteando em direção ao deus.

Anger parece que sua angústia o ofende. — Eu

atingi um nervo, por assim dizer.— Ele abre um

sorriso raro, mas divertido, que a assusta ainda

mais. — Acontece que eu não sou material rebelde.

 Ele confessou ao tribunal que não havia relatado

tudo o que viu enquanto monitorava Love para

eles. Ele havia resolvido o assunto com as próprias

mãos e negado notícias sobre o apego dela a Andrew,

suspeitando que o Tribunal se aventurasse aqui para

ver por si mesmos, descobrindo-a brincando com fogo

e atrasando a jogada.

Proteger Love custou a Anger. Ele estará vivendo

em solidão, vagando pelo reino humano sem

propósito, nem naquele mundo, nem nos Picos.

Adora brigas para impedir que os joelhos se

dobrem. Nenhum deles merece isso.

— A culpa é minha.— Diz ela no chão, incapaz

de encontrar seus olhares.

— Você é humana, já está ficando mole

conosco.— Diz Envy, aquele sorriso pomposo dele

restaurado. — Não precisa se preocupar, ninfa. Por

mais manchados que você nos fez parecer, nós

arqueiros temos muito tempo para superar isso.

 — Bem, foi um prazer.— Anuncia Wonder,

cruzando as mãos com cicatrizes na frente dela. —

Mas eu voltarei para assombrá-la se você deixar meus

esforços, e os de Anger, desperdiçarem.

Love promete que não vai, então espreita o

deus. — Onde você irá?

Anger a incomoda com um desprezo

condescendente. — Eu vou viver. Mais do que você.

Love olha para ele. Se o Tribunal não tivesse

ordenado que ele denunciasse o progresso de Love

com Andrew, Anger talvez não estivesse lá para

convocar os governantes, e eles não teriam tentado

atirar em Andrew.

Mas se Anger não estivesse lá, ela e Andrew

teriam morrido na tempestade.

Wonder perde um traço de seu brilho enquanto

lembra a Love algo que discutiram desde o início, na

árvore de Love. — Suas memórias desaparecerão com

o tempo. Você pode ver e nos tocar agora apenas

porque já foi uma deusa e ainda tem suas memórias

dessa vida. Você ainda está conectada a nós dessa

maneira, por um tempo ainda. Depois que você

perder essas memórias e esquecer que existimos, tudo

mudará. É a fase final.

O que resta da confiança de Love derrete em uma

poça a seus pés. Ela esquecerá seu passado.

Sua casa nos Picos. Penhascos e cavernas

exuberantes, flores roxas e luz prateada.

Seus Guias, que se orgulhavam dela, que a

inspiravam, que a faziam sentir como se pertencesse

quando seus colegas não.

O Tribunal do Destino, a quem ela admirava por

dois séculos, e ainda o faz à sua maneira.

Suas habilidades de arco diminuirão junto com

sua memória. Ela esquecerá o relacionamento e tudo

o que aprendeu em troca desse reino, com hospitais e

acidentes, dores de ouvido, intoxicação alimentar,

pelos corporais e a chegada anual do inverno para

arrepiar os ossos. Vida diária

imprevisível. Incontáveis pares de olhos mortais se

fixavam nela.

Love está petrificada. No entanto, não pode estar

perto do que Anger deve sentir, perdendo tudo,

todos, tudo por causa dela. Ela perderá a chance de

implorar ao Tribunal em seu nome. Ela vai esquecer

que ela causou isso. Ela o esquecerá. E Envy, Sorrow

e Wonder.

Ela não merece esquecer o mal. Ela também não

merece se lembrar do bem.

— Seu amor os une, então a memória de Andrew

também desaparecerá.— Diz Wonder. — As partes

sobrenaturais do seu tempo juntos desaparecerão,

mas você se lembrará da amizade e do amor, e o

Destino continuará vivo.

Eles continuarão governando corações

mortais. Ela também não terá a oportunidade de

consertar isso para discutir uma mudança. Esse não é

o destino dela.

Ela quer estar com Andrew. Por ele, ela teria

voluntariamente sacrificado sua imortalidade de

qualquer maneira, suas memórias. No entanto, ela

gostaria de ter a escolha, de ter tomado essa decisão

por si mesma.

Agora ela entende como é tirar isso dela.

Destino versus livre arbítrio. Deve haver um

equilíbrio.

O destino pode alterar suas opiniões um dia. Para

isso, ela precisa fazer o mínimo que puder antes que

seu passado se torne uma lousa em branco. Ela lembra

a si mesma que mesmo um pequeno ato, uma

pequena palavra, pode evoluir para algo maior, com

esperança e ajuda de outras pessoas.

Ela olha para Wonder. — Sobre o que

conversamos naquela noite em frente à janela de

Andrew. Sobre nós fazendo a coisa certa. Lembre-

se. Precisamos reaprender o que realmente é o

destino, o que é o livre arbítrio, o que está no coração

de um mortal, o que está no coração de uma

divindade.— Ela espia o chão na realização. —

Precisamos encontrar um vínculo mais profundo

entre si, nos Picos. Precisamos parar de mostrar

queixo quando sentimos vontade de chorar,

chamando afeto indigno, negando nossos medos e

falhas. Talvez precisemos lidar mais com nós

mesmos, menos com humanos.

Há um silêncio constrangedor. Love levanta o

olhar para os arqueiros, que estão todos olhando para

ela. Ela falou como se ainda fosse parte do nós. Eles

não reconhecem o que ela disse. Eles também não

contestam.

Wonder sorri. — Eu lembrarei, você pode contar

com isso. Eu sou uma diva do arquivo.

— Eles terão muito tempo substituindo você.—

Diz Envy a Love, sua mente ressurgindo. — Eu irei

também. Eu tinha planos para nós, se é que você me

entende.— Ele cutuca o queixo em direção à

cabana. — Espero que você não esteja apegada. A casa

vai desaparecer quando você e Andrew deixarem

juntos, o que pode demorar um pouco com a neve

empilhada assim. Duvidamos que o resto da sua

pequena cidade esteja melhorando, então, se não

houver um grupo de busca procurando por Andrew

em breve, tenha certeza de que eles estão presos

dentro de casa ou não conseguem atravessar a floresta

ou ambos. Adoraríamos usar nossos poderosos

músculos e arar a área para seus amantes, mas você

sabe como é. Ultrapassamos nossos limites uma vez

hoje.

Entendido. A natureza perturbadora é

proibida. Além das estrelas, a natureza não se alia a

ninguém, e os arqueiros já a manipularam atirando

nas árvores e lançando o monte de neve sobre as

cabeças da corte. Seus colegas não estão prestes a

testar seus limites duas vezes. Quem sabe como a

natureza retaliaria. Melhor desistir enquanto estão à

frente.

A elevação é baixa, a neve é mais pulverulenta do

que dura e úmida, e o chalé fica em uma parte aberta

da floresta. A neve derreterá em dois dias, se o sol

decidir brilhar.

— Em que condições vocês dois saem da casa há

outra história.— Diz Sorrow. — Você teve sorte na

tempestade, mas o garoto está com febre. Pequenas

coisas como pontos, podemos fazer. A doença está

fora de nossas mãos.

Love pensa na sensação de Andrew quando ela

acordou. O medo choca em seu peito. Os seres

humanos são sagrados, mas a doença é um destino

que o Destino não controla, não ousará tentar

interferir.

Wonder dá um tapinha nas bochechas de

Love. — Eu gostaria que pudéssemos fazer mais.

 Eles podem atravessar longas distâncias

diretamente, mas não curtas, como no hospital de

Ever. Não importa, no entanto. Aparecer em um

hospital distante também é impossível, pois os

arqueiros não podem transportar Love ou Andrew

com eles. Essa capacidade de viajar é um presente

individual.

— Hum...— Love limpa a garganta. — Obrigada

pelos duzentos anos. E por me ajudar.

Envy sopra Love um beijo. Ela o humilha e pega.

Depois que ele se foi, Sorrow balança a cabeça

como se Love fosse a pessoa mais estranha que ela já

conheceu. — Não rasgue esses pontos.— Ela avisa,

depois desaparece.

Wonder se aproxima de Love. — Que jornada

deslumbrante, começar de novo. O seu é um conto

para um pergaminho em branco. Vou me voluntariar

para escrever.

— Faça-me inteligente.— Solicita Love.

 Wonder coloca o queixo no ombro, um gesto

atrevido para ela. — Isso e muito mais. Você

enfrentou o Tribunal do Destino por um

mortal. Nosso pessoal pode negar tudo o que quiser,

que é incapaz de amar, que você foi uma exceção, mas

sua história os atingiu e não será esquecida.

— Você tem mãos bonitas.

— Mentirosa.— Ela olha entre Love e Anger e

sussurra: — Seja gentil.— Com isso, ela se dissolve,

suas mãos são as últimas a desaparecer.

Uma espessa camada de silêncio envolve a

floresta. Anger estuda o lago fosco, uma moeda de

prata lisa que reflete a lua e as estrelas. — Eu vi você

beijá-lo lá fora.

Não é o que ela esperava. Não por um arco

longo.

Love esperava um comentário cruel ou um

discurso de saída malicioso. Em vez disso, as

palavras vi e beijo saltam para ela.

 Ele gesticula para o lago. — A deusa do amor,

sentindo o toque de um mortal diante dos meus

olhos. Seus poderes estavam escorregando e você não

se importava. Coisa imprudente, você é.

Sua próxima pergunta choca os dois. — Você nos

assistiu fazendo amor?

É raro ver Anger atordoado. Ele o cobre com um

insulto. — Não, graças ao destino. Isso teria me

repugnado. Voltei no dia seguinte, esperando que

você tivesse tirado seu gosto do seu sistema e

estivesse pronta para salvar os Picos. Em vez disso,

chego aqui a tempo de sua flecha vacilar e outros

enfeites.

— Por que você me odeia?

Ele sacode a cabeça na direção dela. — Eu

não. Não te odeio, mas somos a mesma flecha. Nós

somos de ferro.

— Amor e raiva não são a mesma coisa. Eu não

vou acreditar nisso.

 — Essa é sua escolha.

— E é sua escolha não me dar uma resposta

real.— Ela não está com disposição para enigmas,

mas de repente está nervosa. Se ele está sendo

evasivo, isso significa que há uma razão mais forte

pela qual ele fez uma careta para ela a vida toda. E

esse motivo tem a ver com a maneira como seus olhos

se voltam para a cabana, onde Andrew está, e depois

de volta para ela.

— Esqueça.— Diz ela.

Claro, uma vez que ela diz, ele escolhe não fazê-

lo. — Eu não te odeio.— Ele enuncia, arrancando as

palavras como raízes de um lugar escondido dentro

dele. — Eu nunca te odiei. Entendeu?

A floresta fica silenciosa, criando uma tensão

mais intrusiva do que quando Love e Anger brigavam

no passado. Suas costas afundam contra a parede da

cabana. Oh. Eu... entendo.

 — Como eu disse, amor e raiva são iguais de

várias maneiras.

É mais do que isso. As divindades não são

criadas para serem dominadas pelas emoções que elas

servem, mas esse não é o caso de sua classe. Ela

testemunhou a depressão de Sorrow. Anger tem o que

os humanos chamam de pavio curto. Envy é

ocasionalmente propenso a despeito. Wonder se

importa o suficiente para descobrir as coisas. E Love é

amor.

Wonder revelou sentir algo equivalente a amor

pelo garoto que ela tentou entrar em contato. Anger

acabou de fazer o mesmo. Talvez Envy e Sorrow

sejam capazes disso também. Talvez seja a maneira

única de sua classe. Eles são as veias do próprio

amor. A inclinação para amar pode estar nadando

dentro deles por descobrir o tempo todo, e talvez um

dia o resto do Destino o siga.

 Pela primeira vez, o olhar de Anger não é

hostil. — Eu assisti você muito antes que o Tribunal

me pedisse para acompanhar esse caos com o

garoto. Eu assisti você sempre que podia, um

vislumbre aqui e ali, abandonando meu cargo com

muita frequência, por mais de um século. Você era tão

diferente de nós. Isso poderia ter saído do controle.

— Eu usei essa desculpa, como líder da nossa

classe, quando fui ao Tribunal pela primeira vez sobre

o seu garoto. Pena que eles pararam de acreditar no

meu caso após um interrogatório saudável, e eu

admiti que não estava relatando tudo o que vi entre

você e ele. Algo me disse para não fazê-lo.— Ele a

olha. — Você parecia muito feliz em expor.

— Anger.

Ele ri baixinho. — Não diga meu nome, por

favor.

Ela morde a língua.

 — Você não é um tiro certeiro, por assim

dizer. Você não torna fácil ser uma companheira

divindade. Você me frustrou, mas eu te adorei de

qualquer maneira.

Houve um dia em que Wonder foi torturada e

Love tentou ajudá-la. Anger a visitou depois, quando

Love ficou confinada no escuro. Ele estendeu a mão,

ofereceu um toque amoroso. E ela zombou dele.

Todos esses anos, suas incessantes palestras sobre

como se comportar eram produto de preocupação,

daquilo que ele mantinha em segredo em seu

coração. Ela deve tê-lo deixado louco.

— Eu acho que isso pertence a você.— Anger

segura o enfeite de floco de neve que ela perdeu,

arranhado, mas intacto. Quando os arqueiros vieram

avisá-la, ele prestou atenção à árvore dela, ao seu

redor, mais do que Love percebeu. Ele sempre tem.

Ela não sabe o que a possui quando avança. Ela

faz uma pausa a centímetros dele e emoldura seu

rosto com a mão livre, inclinando-o para o

dela. Talvez ela lhe deva pelo ornamento, ou pela

própria mão dele se materializando debaixo da porta

naquele dia em que o Tribunal a trancou, ou pelo

modo como ele enfrentou uma tempestade de neve

para vigiá-la.

Love pertence a Andrew. É Andrew quem

precisa dela agora. Mas isso é adeus. É o banimento

dele, a culpa dela, o único momento dele e o único

conforto que ela pode dar. E talvez ... Seja uma faísca,

uma fatia do que ele poderia ter feito ela sentir um dia,

o que ele poderia ter significado para ela, com o

tempo.

— Posso?— Ela sussurra.

Os olhos dele se fecham. — Sim.

É um mero toque da boca dela na bochecha dele,

mas não é menos urgente, nem menos

profundo. Anger exala, sua respiração acelerada,

tremendo contra a pele dela. Ele se inclina em seu

beijo, seus braços circundando sua cintura,

segurando-a da maneira mais forte que ela previu que

ele poderia. E ela deixa. E, quando ela ouve o suspiro

aliviado, faz toda a diferença.

Ela se afasta. — Eu não vou te esquecer.

— Eu gostaria que isso fosse verdade.—

Murmura Anger, acariciando seu rosto, parecendo

beber ao vê-la. — Mais uma vez, eu vou

viver. Certifique-se de fazer também.

Ela ia tentar.
 28

Andrew murmura incoerentemente a noite

toda. Ele não é mais azul ou duro, não é mais uma

parte da neve. Ele é o oposto, descongelado e apático,

mas não está ajudando. Ele balança em um precipício

perigoso. Cada tosse o aproxima da borda e aterroriza

Love.

Ela testemunhou incontáveis mortais adoecerem,

mas é uma amadora despreparada, reduzida a panos

molhados por sua pele e comida

inadequada. Enquanto este chalé existir, existe magia

dentro dele. O jarro de água se reabastece. A tigela de

frutas e o prato de pão e queijo se reabastecem, mas

ela não tem remédio, nem ingredientes para a sopa.

Sempre, a uma curta distância, é cercado por uma

parede de neve. Seu maldito telefone está na mochila

e a mochila está na livraria.

Love não sabe o que é uma febre, mas ela estende

as mãos para as chamas na lareira, aproximando-se o

máximo possível até doer e precisar recolocar as

mãos. Como descrevê-lo? Como se o ar estivesse

gritando.

Ela descansa a palma da mão na testa encharcada,

da maneira que ela viu os humanos fazerem com

parentes doentes, e compara a pele dele ao fogo. Eles

são parecidos. Isso não é bom.

Ela não tem ideia de como fazer isso, de ser

mortal. Se houver dicas escondidas além desta casa,

na floresta ou no fundo do lago, ela não estará lá para

encontrá-las. Tudo, menos ela e Andrew - os móveis,

as brasas do fogo - está imóvel, olhando e vendo sua

fadiga ser algo que ela não é.

***

Um momento, ele afunda no colchão com um

ruído de satisfação. No próximo, ele está tremendo e

segurando os lençóis.

É difícil fazê-lo beber água. Isso escorre pelo

queixo. Queimando-se e delirando, ele a dá um

tapa. As lágrimas dela escorrem pela boca dele e os

lábios dele se separam. O gosto o acalma. Ela observa

as sombras se moverem em seu rosto e transformá-lo

em um relógio de sol.

As horas arrastam seus pés. Seus pensamentos a

enviam em uma queda.

Marshmallows. Pneus

furados. Cadernos. Almofadas.

Mãos de Wonder. A carranca de Sorrow. O

ronronar de Envy. Amor de Anger.

As coisas de Andrew. O casaco dele. Sua mochila

empurrando contra o quadril. O rosto amassado do

padrasto. Livros e Sta. Georgie. O braço de Andrew

varrendo Love. O punho de Griffin se conecta à

bochecha de Andrew. O joelho dele contra o de Holly.

A mãe morta dele. Se Andrew viver, Love dirá

para ele parar de se sentir culpado pela morte da

mulher. Ela insistirá em que sua mãe entenda por que

ele sobreviveu.
 Palavras escritas e patins de gelo. Se ele viver,

Love o estragará, fará coisas por ele, rega-lo com

amizade, beijos e sinais de afeto. Ela o tratará da

maneira que ele a tratou, mesmo quando ela não deu

nada em troca, nada além de um pequeno e bobo

buquê de caules de inverno.

Pontos de interrogação. Love pintará a cidade

com eles, assim como os pintados na parede do

quarto, se ele apenas acordar. Ela comprará os

marcadores para ele e os gravará com conselhos

inteligentes - ah, ela precisará encontrar um emprego

para comprar qualquer coisa. Ela vai, se ele apenas

acordar. Apenas acorde!

***

O mais longe que ela se aventura é a varanda,

concedendo a si mesma um momento entre as

verificações da febre à pele. Ela não pode conciliar as

diferenças entre ambientes internos e

externos. Quente e frio. A rapidez com que esses

sentidos passam de calmantes para

intoleráveis. Elementos traiçoeiros.

O casaco ajuda, embora tenha sido uma boa ideia

usar o pijama por baixo. Solavancos feios correm por

seus braços. Seus dentes fazem música tediosa e

aplaudindo.

O que mais ela descobrirá sobre seu novo eu? Ele

descobrirá o outro com ela?

Love pede às estrelas, mas elas são

silenciosas. Elas não pertencem mais a ela.

Ela pega um punhado de neve e a esmaga em

uma bola. Ela deseja poder jogá-la no rosto de

Andrew e rir, e deixá-lo persegui-la. Ela joga a bola de

neve no chão e a vê se transformar em pó.

***

Quando ele morrer, ela o segurará. Ela chorará

até que sua garganta esteja ardendo e seu coração

esteja gelado, e ela murchará na varanda e olhará

inexpressivamente para a paisagem. Ela não vai se

mexer até Anger voltar, brigar com ela e convencê-la

a deixar Andrew ir.

Quando a neve derreter, ela permitirá que o deus

leve o garoto de volta pela floresta até a cidade. Anger

colocará o garoto na varanda da frente de sua casa, e

é aí que o padrasto o encontrará, e o homem cairá de

joelhos e se culpará por não ficar de olho no garoto.

Essa é a última vez que Love verá Andrew. Anger

a arrastará para longe, e ela passará seus dias caçando

abrigo, luto e mortal. Ela perderá a memória de ser

uma deusa, mas lembrará de Andrew.

Um dia, Love espanará a si mesma. Ela entrará na

livraria, onde a srta. Georgie estará sentada, ainda

esperando que o garoto passe pela porta. A mulher

notará Love ali, e a mulher dirá: — Posso ajudá-la,

querida?

Love dirá: — Eu sou Lily.

Georgie vai chorar e dar um emprego a Love. E

Love viverá.
 É isso que vai acontecer.

***

Agora ela sabe como é o coração partido.

A febre dele piora. Não resta muito tempo, mas

ele está preso a ela, uma garota de um lugar do outro

mundo, uma pessoa triste e sem ideia de como salvá-

lo. Ou como perdê-lo.

Mesmo que ela passasse os nós dos dedos em sua

bochecha, ele ainda estaria morrendo. Ela finalmente

entende - um toque entre eles não é suficiente para

consertar isso.

Ele está desaparecendo por causa dela. E ela

perderá a chance de pedir desculpas. Desculpe por

este fim. Desculpe por traí-lo em primeiro lugar.

Ela sentirá falta de tudo: a inclinação inquisitiva

da cabeça dele, a voz do contador de histórias e o

modo como a mão dele alcançaria a dela, a própria

teimosia. Ela sentirá falta daquelas perguntas

incansáveis pulando dos lábios dele. Especialmente a

pergunta que ele fez quando descobriu o que ela era.

Quem cuida de você?

Humano bobo. Por um tempo, ele fez. Mas ele

não deveria ter.

Oh, ele não deveria.

***

— Eu te amo.

— Não me deixe.

— Assim não.

— Por favor.
 29

Algum trapaceiro puxa seus cabelos. Ela geme, e

esse trapaceiro passa para outros empreendimentos,

como beliscar sua cintura, arranhando seu

queixo. Que criatura da floresta ousa incomodá-la

enquanto ela está descansando?

Ela estava sonhando, pulando de árvore em

árvore. Ela caiu e quebrou a perna. Foi

fascinante. Love quer voltar ao sonho e ver como sua

lesão muda a maneira como ela caminha.

Outra pata, gentil, mas insistente. Ela levanta a

mão, os dedos enrolados, prontos para deslizar para

trás, depois registra um par de lábios fazendo cócegas

na clavícula. Domada, ela arqueia as costas para mais.

A consciência retorna. Ela acorda com um

sobressalto.

Andrew levanta a cabeça do peito dela e

apresenta um sorriso torto e drogado. Ele parece

exausto, mas não está mais queimando. A

temperatura da pele dele parece com a dela.

— Ei.— Ele respira.

— Minha mão dói.— Diz ela do nada, piscando

para conter as lágrimas.

Ele assente, sem registrar o que ela disse. Isso é

bom. Ele mal se recuperou e ela não faz sentido de

cansaço e mortalidade.

— Você está aqui.— Ela sussurra.

— Onde mais eu iria?— Ele pergunta.

Em algum lugar longe deste lugar. Para o

desconhecido, onde ele não pode vê-la.

Love se joga em cima dele, beijando o rosto

todo. Ele tenta retribuir, mas é lento, e ela é zelosa. Ela

vira de volta - ele está cansado demais para isso. Seus

olhos estão enevoados, mas ele está com ela. Ele não

desapareceu. Ela cobre a boca porque os sons feridos

que ela está fazendo são embaraçosos.

 — Ei, ei, ei.— Ele repete, esfregando os braços

dela. — Não faça isso.

— Estou esmagando você?— Ela chora.

— Eu realmente não me importo.

— Você precisa de água.— Ela se solta do corpo

dele, corre para agarrar a jarra, enche novamente a

xícara e joga o conteúdo na garganta. Ele engole,

desidratado demais para objetar, depois passa a xícara

para ela antes de desabar novamente, os travesseiros

empurrando embaixo dele.

Love acalma sua própria língua ressecada. Lá

fora, fitas da luz do sol do meio-dia se esgueiram pela

floresta, pelos galhos, estendendo-se pela

paisagem. Não há sinais de que uma equipe de busca

tenha procurado Andrew depois que ela adormeceu,

o que significa que os arqueiros estavam certos: ou as

pessoas da cidade também estão nevadas ou a floresta

está muito enterrada para que elas passem. Em uma

área aberta, eles poderiam avançar com um veículo

grande e barulhento, porém a floresta é densa demais

para isso - não que os humanos vissem a casa de

qualquer maneira. Ainda assim, a neve está

derretendo e, com alguma sorte, deve estar limpo

amanhã à noite.

Então eles podem sair. Então, como disse Envy, a

casa desaparecerá como se nunca tivesse existido.

Andrew arrasta os polegares sobre as bochechas

dela para enxugá-las e a puxa para ele, embalando-a

em seus braços, seu coração batendo com vida, seu

abraço sólido e quente.

Quente é maravilhoso. Ela o deixa navegar por

seu corpo enquanto seus membros trançam com os

dele.

— Estou cansado.— Murmura Andrew.

— Eu também.— Diz ela, as pálpebras caídas. —

Estamos nevados.

— Que romântico.

— Você é um palhaço.
 A última coisa que ela ouve é sua risada

sonolenta antes que ela flutue na escuridão.

***

É manhã novamente quando ela se agita ao lado

dele, acordando-o com seus movimentos. Juntos, eles

se desdobram de sua posição trancada, espalhando-se

pela cama como pétalas se abrindo. Eles rolam de lado

e olham um para o outro, presos entre paz e incerteza.

— Eu os vi.— Ele murmura, o brilho em sua voz

deixando sem dúvida que ele se refere ao Tribunal do

Destino. — Eles eram lindos.— Ele aperta a ponta do

nariz, pensando de novo. — E eles atiraram em

mim. Aqueles lindos filhos da puta atiraram em mim.

— Apenas um deles. Ele errou.— Love dá um

chute na canela dele. — Isso vai te ensinar a não ser

um herói.

— Eu poderia dar a mínima para ser um herói. O

que eu queria era você viva.

 — É por isso que eu vou beijar você em um

futuro próximo.

Andrew puxa o cobertor sobre a cabeça deles. —

Conte-me.

— Você caiu na neve.— Love bate no colchão. —

O que você estava pensando?!

— Que você acabou de colocar uma flecha no

meu peito - Jesus, levei um tiro duas vezes. Você fez

isso primeiro.

Ela abaixa a cabeça, os olhos ardendo mais uma

vez. — Eu precisei. Era errado não lhe dar uma

escolha. É a sua vida, e eu deveria ter deixado você

decidir entre a morte e Holly - ou pelo menos quando

eu miraria -, mas fiquei sem tempo, porque havia um

limite de tempo que eu também não mencionei e eu -

sou egoísta, mas como eu disse, você teria morrido e...

— Olhe para mim.— Quando ela o faz, sua boca

se torce. — Eu ficaria mais dramático com isso se não

fosse um cara que perdoa. Então, lá estava eu, com

minha futura namorada, esperando que faíscas

voassem, mas tudo que eu senti foi o vento bater em

mim. Holly sentiu o mesmo quando você a acertou no

peito. Estava muito tempestuoso, então a srta.

Georgie teve que impedir Holly de fugir para a casa

de Griffin - ela não parava de tagarelar sobre ele. E

você correu para a pior tempestade de neve conhecida

pelo homem, vestindo nada além de meu casaco e

meio metro de tecido.

— Você me viu lidar com o inverno.—

Repreende Love.

— Não é assim que meu instinto funciona. Love

entra em uma tempestade, eu vou atrás dela, mesmo

que eu deva ser atingido por amor. Mas que...—

Andrew segura sua mão enfaixada. — Quem fez isto

para você?

Love admira a maneira como ele traça o curativo,

como se estivesse certificando-se de que foi feito

corretamente. A calma se apodera dela enquanto ela

fala, observando a cabeça inclinada de Andrew, os

dedos trazendo sua mão ferida à vida. Ela lhe conta o

que aconteceu na livraria e na floresta, que nenhuma

das flechas funcionou nele, que ela se cortou com sua

própria arma, que isso não a afetou. E que ela não vai

subir em árvores como costumava fazer.

Ela vê o momento em que o atinge. Seu toque

para.

Andrew levanta a cabeça, seu olhar reverente e

invernal percorrendo sua pele mortal, alcançando

seus olhos mortais. — Realmente?— Ele pergunta. —

É isso que você quer dizer? Sério?

— Sim.— Ela diz.

Ele lhe dá um sorriso travesso, senta-se e a reúne

no colo. — Eu acho que terei que mantê-la por

perto.— Diz ele, alegre e encostando a testa na dela.

— Você não está decepcionado?— Ela

pergunta. — Eu me tornei uma garota simples.

 — Você nunca será simples para mim,

Love. Você para meu coração, não importa o que faça,

o que é. Escale casas ou não, deslize pela minha pele

ou não. Contanto que sua voz seja a mesma, eu não

me importo com mais nada. Você é deslumbrante

segurando um arco ou segurando minha mão, mas eu

não vou mentir. Prefiro apenas segurar sua

mão. Cuidado, porque eu vou fazer seu sorriso o

trabalho da minha vida. Nós cuidamos um do outro.

Quem cuida de você?

Ele faz. Ela faz.

Love engole as lágrimas. Ele é dedicado. Ela

envolve-se em torno dessa devoção, todos os

músculos e ossos, e aprecia o privilégio. Por mais que

ela preferisse saborear a sensação de seus ombros nus,

eles ainda não terminaram de conversar. — Sobre

isso. A razão de eu ser humano. É ... foi ...

outra mentira pequenina.

 Ele recua. — Você deve estar me

fodendo. Outra?

A verdade vaza, sobre as estrelas, a tradição de

Love e da mortalidade, como o beijo deles na lagoa a

mudou, que ela ignorou a possibilidade, recusando-se

a acreditar nela.

Andrew balança a cabeça. — Eu deveria ter lhe

contado como me senti há um tempo atrás. Tudo isso

teria sido diferente.

— Você realmente não acredita que teria sido

melhor.— Diz Love com convicção.

Se ele a tivesse encorajado antes, a fizesse

perceber que ele tinha sentimentos mais profundos do

que pavor, desejo ou amizade, ela poderia tê-lo

perseguido, assumido um risco, tentado inspirar um

amor que mudaria sua vida. O tempo deles poderia

ter sido menos complicado, menos doloroso, mas eles

teriam perdido outras coisas também - momentos,

palavras.
 Talvez as estrelas esperassem por isso. Quando a

aconselharam a se relacionar com Andrew, talvez elas

tivessem um plano maior. Elas queriam que o destino

perdesse Love? Possivelmente elas sabiam que isso

iria acontecer. Ou possivelmente elas não sabiam

nada.

De qualquer maneira, ela não se importa. Ambos

parecem bons para ela.

Andrew coloca a mão enfaixada no coração. —

Bem aqui. É tudo você.

— Eu não mereço isso.

Ela grita quando Andrew a puxa contra

ele. Contra os lábios dela, ele diz: — Love. Cale-se.

Muito bem. Ela o beija de volta, dando-lhe toda

a boca e pegando toda a dele. Eles não amaram tão

perfeitamente quanto as flechas dela, e não são

perfeitamente adequados um para o outro, e ela

suspeita que eles briguem frequentemente, com as

perguntas e impaciência dele, a falta de egoísmo e a

arrogância dela, mas ela gosta do doce e bagunçado

amor.

Eles não vão se lembrar de tudo que fortaleceu

seu vínculo, e isso a faz doer, mas esse não é o fim. É

outro começo. Ela e Andrew estão apenas começando,

e algo lhe diz que mais provas estão por vir. Ainda

não terminaram. Eles nunca terminam- alguém tem

alguma vez? Amar é aprendizado sem fim, não é?

Haverá mais para eles pela frente. Cometerão

novos erros, se esforçarão novamente e se

fortalecerão. Ela pode aprender a ser boa para ele, e

ele para ela. É assim que eles encontrarão a felicidade.

— Sonhei com você enquanto estava doente.—

Diz ele, afastando-se.

— Eu entrei furtivamente no seu quarto?

— Eu estava aqui, causando estragos em seus

lençóis e suando pior do que Griffin no dia do jogo,

quando você disse algo espetacular.

 Seu olhar invernal, feito de íris de estanho e

bondade, procura seu rosto. Ela sabe o que ele quer

ouvir.

Mas ainda não. Tem mais.

Ela força as palavras. — Nós vamos esquecer.

É um pronunciamento silencioso. Lá fora,

perdidos no ar, como suas memórias em breve

estarão, como esta cabana de vidro e sua visão das

estrelas. Ele enxagua a alegria do rosto de Andrew.

Revelar o núcleo final de sua história esgota o

momento em torno de suas bordas. Pela primeira vez,

ele não faz perguntas ou procura soluções. Ele olha

para ela, abalado, mas não derrotado - nem ele, nem

eles.

Seus braços se abrem e se abraçam enquanto

deixam o futuro ferver em suas mentes. Love não está

sozinha. Existe isso. E lá está ele, com seu perfume, e

sua voz soando como se viesse das páginas de um

livro. E a amizade dele. E o carinho dele. Essas coisas

não estão indo a lugar algum.

Andrew fala em seu ombro. — Existem brechas,

você sabe. Nós podemos escrever as memórias.

— Nós poderíamos.— Diz ela, depois sugere: —

Você realmente quer fazer isso?

O suspiro de Andrew reconhece seu

argumento. As notas lembrariam as sombras das

lembranças, não tudo. E é perigoso. É melhor

esquecer as partes mágicas.

— Vamos fazer novas memórias.— Diz ele. —

Será divertido.

— Eu não tenho para onde ir.— Ela percebe com

um susto. — Estou em perigo de me tornar uma sem

teto.— Ela aponta para si mesma, enojada. — Essa

poderia ser eu, a sem teto da cidade.

Ele finge considerar isso seriamente. — Você

ficaria fofa em trapos.

— Andrew!
 — Vou comprar uma xícara para você implorar

por gorjeta. Tem que começar em algum lugar.

— Humph. Vou aprender a cuidar de mim

mesma.— Diz ela. — Não vou encolher como um

ouriço-

— Sacuda o caos da sua cabeça. Você não vai

morar na rua. Vamos descobrir, dizer que você é uma

órfã que estava passando por Ever, viajando de

carona para qualquer lugar. Então você se perdeu na

floresta, e foi quando nos conhecemos, e eu a instalei

no porão da escola, enquanto decidimos o que

fazer. Não é como se uma família fosse entrar na

cidade e te levar. Você tem dezoito anos e sofre de

perda de memória, o que será verdade em breve. As

pessoas vão comprá-lo. Acho que podemos contar

uma história.— Ele beija o queixo dela. — Vai ficar

tudo bem. É você e eu. Nós podemos inventar

qualquer coisa, fazer qualquer coisa.

 Qualquer coisa. Quem será ela sem uma árvore,

o trono frondoso do qual olhou para o mundo

mortal? Nenhum arqueiro para treinar ou guias para

guiá-la? O que mais ela poderia fazer?

Ela disse sua paz aos arqueiros. Eles

determinarão o que fazer com as palavras dela, o que

fazer com a história dela. Ela não pode consertar o

mundo, tanto quanto ela esperava, porque ninguém

pode por conta própria, e ela não precisa fazer isso

para fazer a diferença. Ela pode não ter mudado as

coisas nos Picos, mas tem a chance de fazer o bem em

seu novo mundo. Quando eles saem deste chalé, ela

empresta uma caneta e papel de Andrew e escreve

ideias para si mesma, para inspirá-la quando se

esquece. Não haverá dicas sobre quem ela costumava

ser, apenas pensamentos sobre qual propósito ela

pode servir, como ela pode ajudar a moldar o destino

das pessoas aqui, sem roubar-lhes as escolhas.

 Ela olha para Andrew, vendo o resto da resposta

olhando para ela. Acima de tudo, a melhor coisa que

ela pode fazer é amar alguém da maneira mais

honesta possível.

Ela pode fazer isso como uma garota chamada

Love. Ou uma garota chamada Lily. Isso é tudo para

ela decidir.

— Então, temos apenas mais uma tarefa.— Diz

ela com uma pontada.

O Destino tirou seu vestido manchado de sangue

e seu arco e... Espere. Ela possuía um arco? O que ela

estava fazendo com um arco?

Os pensamentos de Love se enevoam, mas ela

endurece os dentes, depois mais. Ela estava juntando,

é isso. Ela era uma casamenteira. Andrew foi sua

próxima vítima.

Alívio flui através dela. Claro, ela se lembra de

seu arco. Ela tinha uma mira boa e as flechas eram

feitas de... de ferro, ela pensa. Como um dos outros

arqueiros, ela tem certeza.

Seja como for, o arco e o vestido foram

tirados. No entanto, há outra lembrança que pode

desencadear o passado e deve desaparecer, apenas

para ter cuidado.

Ela detesta a tarefa e Andrew detesta, mas isso

tem que acontecer. Com dedos relutantes, ela pega a

nota de Andrew de onde a deixou na mesa de

cabeceira. O papel ainda está dobrado em um pássaro

de origami, seu pequeno pedaço de magia inscrito

com palavras da hora em que se conheceram. Palavras

que ela rasgou e juntou novamente.

Ambos sabem que terão que destruir o caderno

dele também, todas as coisas que ele escreveu sobre

ela, mas isso terá que esperar mais tarde. Uma

memória de cada vez.

Eles acendem a lareira. Andrew está atrás de

Love, envolvendo sua cintura, o queixo apoiado no

ombro dela, a pele nua contra a dela. Juntos, eles

jogam o papel no fogo, observando um fio de laranja

arder nas bordas até que ele se divide e se enrola como

dedos acenando adeus. Andrew a ouve fungar e

enxuga as lágrimas estúpidas que escaparam de seus

olhos.

— Então ...— Diz ela.

— Então ...— Ele ecoa.

— Se eu disser essa coisa espetacular agora, você

acha que vamos lembrar disso mais tarde?

— Eu agradeceria o desafio.

Com toda a ternura que sente, ela sussurra: — Eu

te amo, seu mortal tolo.

— Bem-vinda ao meu mundo.— Ele responde

melancolicamente, seus lábios bicando sua orelha. —

Também te amo.
 Epílogo

As estrelas estão fora. Eles ficam quietos na

escuridão, florescendo com a luz como se tivessem

mente própria.

Lily sorri para si mesma. Esse tipo de

pensamento estranho tende a agitar sua cabeça nos

momentos mais inesperados - não que isso a

incomode.

Uma corrente de ar com cheiro de pinho percorre

a floresta. De pé na ponte da floresta, ela olha para as

árvores altas enquanto o desejo de escalar um tronco

em particular a agarra. Ela avalia a espessura dos

galhos, debatendo quanto peso eles podem

suportar. Ela não chegaria tão longe sem arranhar um

joelho ou torcer o tornozelo - de novo. Isso já

aconteceu com ela antes, quando ela tentou dominar

essas alturas.

O namorado dela a chama de teimosa. Ela tem

cicatrizes para provar isso: marcas no cotovelo de

quando ela jogou um tremendo ataque e limpou a

louça da mesa de jantar do padrasto, tudo porque

Andrew a acusou de — exagerar— em algo - ela não

consegue se lembrar do quê. Estranhamente, o

conceito de reação exagerada a confundiu

momentaneamente.

Por sua parte, Andrew combinou com a raiva

dela, pegando o único prato sobrevivente da mesa e

jogando-o contra a parede. Depois, eles acabaram

rindo histericamente.

Sua outra cicatriz é um mistério. É uma barra no

interior da palma da mão, mas ela não sabe onde

conseguiu. Uma imagem vaga borbulha na mente de

Lily de outra garota com mãos cicatrizadas e outra

com braços cicatrizados. Talvez aquelas meninas

vivessem no orfanato de onde Lily veio - onde quer

que seja, pois a bolha aparece um segundo depois, as

imagens desaparecem. Algo aconteceu no passado

para limpar sua memória, como um limpa-neve que

empurra lama. Tudo o que ela sabe é que foi expulsa

do orfanato quando completou dezoito anos e entrou

de carona em Ever doze meses atrás, um lugar com

postes à moda antiga, edifícios típicos e cordões de

luzes coloridas de inverno penduradas nas ruas.

Ela é esperta também. Alguém deve tê-la

educado. É a única explicação para o motivo dela ter

um vocabulário polido em comparação com as outras

crianças daqui. Talvez ela tenha nascido em um

mundo real e, como ovelha negra, tenha sido

renegada por uma grande família.

O passado é um poço escuro. Por mais frustrante

que seja, também é um consolo.

Lily se aconchega em seu casaco preto e alisa a

boina azul cobalto que Sta. Georgie insistia em

comprá-la. Quando Andrew as apresentou, a mulher

ficou pasma.

Ela apertou os olhos. — Você é Lily?

 Era como se ela esperasse uma Lily, mas

não essa Lily.

A senhorita Georgie se recuperou rapidamente,

aceitou alguma suposição particular de que havia se

enganado e examinou Lily. — Bem, meu garoto tem

bom gosto.— Disse ela, passando o braço pelo de Lily

de maneira maternal. — Ouvi dizer que você precisa

de um lugar para ficar.

Foi assim que a casa da senhorita Georgie se

tornou a casa da Lily. Em casa, onde ficam acordados

até tarde bebendo chá à luz de velas e conversando

sobre os estudos de Lily e seu blog, Sweet Messy Love .

Ela criou o site há oito meses, depois de conhecer

um casal no café da cidade e conversar com eles sobre

como eles se conheceram. Os dois homens estavam

ansiosos para recapitular seu namoro com uma

recém-chegada, Lily descobriu uma paixão por

romances da vida real e teve a ideia de celebrá-los

depois de reler uma nota que supostamente havia

escrito para si mesma antes de vir para Ever : uma

curiosa lista de ambições para o futuro, todas

relacionadas amor em si.

Ela se lembrava vagamente de debater o assunto

com Andrew, em algum momento no passado,

enquanto eles estavam deitados na neve. Foi um

debate acalorado, e ela ficou irritada - até hoje, Lily

ainda não sabe por que levou um assunto aleatório tão

pessoalmente. Eles conversaram sobre se o destino

existia ou não, se as pessoas controlavam seus

destinos, seus sentimentos, suas paixões.

Andrew disse a ela: — Um amor bagunçado é um

amor real.

Lily canalizou esse pensamento para um lugar

onde ela coleciona histórias de amor adolescente,

entrevistas, artigos e vídeos. Ela criou páginas para

confissões de melhor amiga, cartas de amor entre

admiradores e para que as conversas de verão se

pesquisem e se reconectem. O blog evoluiu para um

lugar onde os visitantes pedem conselhos de

relacionamento. Ela fala sobre os primeiros beijos,

sexo e rompimentos. Ela tem uma opinião bastante

forte, mas o que os visitantes fazem com seus

conselhos depende deles. Seu pequeno projeto

cresceu, com mais seguidores do que ela jamais

imaginou. Pode se tornar algo

grande. Eventualmente, ela deixará de ser anônima.

O anonimato costumava ser sua salvação. No

começo, Lily se encolheu com o povo de Ever,

impressionada com a atenção deles,

inexplicavelmente com medo de casais que pareciam

familiares, mas não podiam. O comportamento dela

era estranho naquela época, muito estranho.

A neve que ataca a floresta brilha sob a lua e as

estrelas. A temperatura cai e Lily fecha as pálpebras

para se divertir.

A neve tritura sob um par de botas. Suas

pálpebras se abrem, os olhos focando nos galhos em

pó acima dela. Há um perfume distinto, jovem, mas

masculino - e íntimo.

Que curioso. Ela reconhece esse momento como

se estivesse revivendo, exceto no chão, em vez de...

Onde?

Um par de braços desliza pela cintura por trás. As

respirações acariciam seu pescoço. O ar cheira a

menta.

— Eu sabia que te encontraria aqui.— Diz ele.

— As árvores são bonitas à noite.— Diz ela. —

Elas não parecem tão altas no escuro.

— Hã. Então você está pensando em escalar

uma, não é?

Ela nunca o engana. Esses bosques, essa ponte

onde estão, são lugares especiais. A ponte é o segundo

lugar que eles se falaram.

A primeira vez foi em outra parte da floresta. Ele

a encontrou - ou ela o encontrou, dependendo de qual

deles conta a história. Lily não pode dizer o que

diabos ela estava fazendo aqui fora, mas o lado

travesso dela havia decidido brigar com o lado

pensativo dele, e ela pulou do nada para assustar o

pobre garoto.

Exceto que ele não estava assustado. Ele lhe deu

o casaco de inverno para mantê-la aquecida, uma

coisa tão desinteressada de fazer. Lily acha que pode

tê-lo amado imediatamente por isso.

Andrew a vira para encará-lo e esfrega o nariz no

dela. Ele parece cansado de um dia de aulas de

literatura na faculdade local e depois de um turno na

livraria. — O que você está pensando?

— Sempre fazendo suas perguntas.— Ela bufa.

— Você é o meu grande e belo ponto de

interrogação.— Ele brinca. — Eu quero descobrir

você.

— Você já me conhece.

— Eu faço.
 Ele faz? Quando ela não sabe tudo sobre si

mesma? Bem, tudo bem. A história deles ainda tem

um longo caminho a percorrer. Eles tiveram um

pouco da época, mas eles têm muito mais agora. Há

muito tempo e não há pressa em saber tudo, se é que

é possível saber muito.

Qualquer que seja a história que eles façam, será

real e mítica, fato e ficção. Pertence a eles.

Ela passa os braços pelos ombros dele. Ela ama os

ombros dele, ama a palavra amor e adora anexar essa

palavra a ele. Ela pode ser uma garota simples que

não pode escalar árvores, mas pode amar.

— Oi, meu único.— Diz ela.

— Ei.— Ele flerta, seus olhos dançando. — Beije-

me.

— Mais tarde. Eu vou-

— Dane-se mais tarde.

Ele entra, mas ela coloca a mão no peito dele para

detê-lo. Ela quer terminar seu pensamento e Andrew

sabe que não gosta de ser interrompida. É um espinho

constante sempre que brigam.

— Eu estava pensando nessa ponte.— Diz ela,

depois levanta as mãos. Andrew descansa as próprias

mãos contra as dela e espera. — Poderia ter sido um

lugar secreto uma vez, onde pessoas de mundos

diferentes se conheceram, cruzaram o limiar e

encontraram uma maneira de estar juntos. Isso seria

possível?

Andrew sorri e amarra os dedos com força. —

Sim, é possível.

— Bom.— Diz ela, satisfeita.

Ele a puxa para frente. — Venha comigo. Eu

tenho uma surpresa para você.

Lily está prestes a lembrá-lo do beijo que ele

queria, mas o ar muda. Uma parede se move, fica

mais grossa, mais fria. A sensação vem de alguma

distância atrás dela, e ela quer se virar e olhar, mas os

cabelos ao longo dos braços se levantam, avisando-a

para que não.

Quando ela ouviu a razão? Ela estica a cabeça.

Nada. Apenas estrelas, árvores e neve azul-

branca-prateada.

Exceto que não é nada. É como ser vigiada. Algo

com um batimento cardíaco, um pulso que soa como

um conjunto de dedos, está observando-

os. Observando-a.

O frio não é perigoso. É solitário. Perdido.

Protetor?

Acaricia sua bochecha e faz sua garganta entupir

o que quer que anseie, que cuide dela. Ela deseja

poder encontrar, acariciar de volta com os dedos.

— Lily?— Andrew pergunta. — Você está bem?

— Estou agora.— Diz ela à floresta, esperando

ouvir o frio.

Ou é a imaginação dela. Tem que ser.

 Apenas por precaução, Lily levanta a mão livre

em direção à floresta, não exatamente uma onda, mas

esperava que fosse um conforto. Com a outra mão

presa no namorado, ela se deixa levar para a cidade,

consciente de que não sentirá aquela pressa

novamente e que logo esquecerá.

***

Andrew cobre os olhos de Lily enquanto a guia

para o quarto dela. Seus braços se lançam à sua frente,

agarrando nada além de ar.

Ela o adverte: — Órfãos não gostam de surpresas.

— Tanto faz. Você não é mais órfã. Continue

caminhando.

De má vontade, ela tropeça para frente, tentando

tirar as mãos dele dos olhos dela. — Solte-me.— Diz

ela.

— Comporte-se.

— Então fale. Fale comigo.

 — Eu vou te surpreender com algo que você vai

gostar. E depois disso... — Ele deixa a frase aberta por

um momento, provocando um influxo de

pensamentos perversos. — Eu vou tocar.

— Deixe-me ir. Deixe-me ir neste instante!

Ele remove as mãos das pálpebras dela. Ela está

prestes a girar e atacá-lo com os lábios quando vê o

que ele fez. O quarto dela na casa da senhorita

Georgie é um tesouro. Georgie deixou Lily decorá-lo

como quisesse, um privilégio que ela tem certeza de

que não tinha antes de chegar a Ever. Há uma cama

escondida em uma alcova de madeira branca, com

uma estante de livros atrás dos travesseiros. Na

parede, há um leve esboço de uma garota

empunhando um arco - Lily gosta de arco e flecha,

mesmo que nunca tenha tentado isso em sua vida e

não possa pagar aulas. Um telescópio, recuperado do

sótão da senhorita Georgie, enfrenta uma janela

cercada por um cordão de luzes brancas que

explodem em vida.

O melhor de tudo, a surpresa de Andrew: acima

da cama, cinco ornamentos pendurados em diferentes

comprimentos do teto. Flocos de neve, prata e branco,

suas formas lembrando-a de explosões de

estrelas. Uma constelação.

A saudade nasce das cinzas. É um tipo feliz de

dor. Embora ela não se lembre de onde vem esse

sentimento, isso prova que ela tinha algo no passado

que vale a pena lembrar.

Lily rasteja na cama, batendo cada floco de neve

com o dedo. Ela encontra aquele especial pendurado

no centro. Além de seu casaco, pijama e lista de

ambições, esse pequeno ornamento gasto era tudo o

que ela tinha quando Andrew a trouxe para sua casa.

O colchão cede sob seu peso. — Você gosta disso?

Ela assente. — É mágico.

 Ele encolhe os ombros. — Sua cama é um lugar

mágico.

Sua dica lança um feitiço sobre ela. Sorrindo com

a expressão dela, ele se levanta e recua.

Ela se dirige a ele. — Onde você pensa que está

indo?

Andrew estende os braços. — Venha me pegar.

Ela corre atrás dele. Ele entra na sala,

derrubando uma pilha de discos de jazz, mas ela pula

no sofá e o interrompe na cozinha. Seus pés batem no

chão enquanto ela pousa na frente dele. Gritando

como uma donzela, ele evita o aperto dela e se vira de

volta, refugiando-se atrás de uma mesa. Rindo

chocada com o barulho estridente que ele fez, Lily

para do outro lado.

Eles achatam as mãos na superfície. Andrew se

afasta para a esquerda, mas ela combina com ele,

impedindo sua fuga.

Ele puxa para a direita. Ela também.

 O lábio inferior dobra quando ele sopra a franja

da testa. Sua alegria desaparece.

Andrew cambaleia do outro lado da mesa, agarra

a nuca e a beija. É duro e rápido. Ela pisca, atordoada,

e resmunga quando percebe que ele escapou.

A porta do quarto dela se fechou atrás dele. Dois

segundos depois, ele se abre com a força de seu

empurrão. Seus olhos examinam o quarto,

aterrissando na porta do armário.

Ahh.

Lily marcha para frente. O armário se abre e

Andrew sai, mais uma vez evitando seu aperto. Ele

bate em uma cadeira de leitura em seu caminho, o que

ela empurra para fora do caminho. O som dele caindo

no chão faz com que ele se surpreenda.

Ela o ataca, o impacto enviando-os para a

cama. As luzes ao redor da janela piscam, piscando

nas paredes, nos flocos de neve, fora dela e Andrew,

fazendo seus corpos brilharem.

 — É como se as luzes estivessem nos cercando.—

Diz ela.

— Então, o que fazemos sobre isso?

— Nós nos divertimos.

É por isso que, dois minutos depois, eles estão

nus e se abraçando sob os lençóis. Eles descobriram o

toque em suas muitas facetas. Os toques errados,

como quando eles discutem, e ela está estufando ou

ele está lhe dando o tratamento silencioso, e uma mera

escova de roupa é irritante. Ou quando ele puxa o

queixo dela e a força a olhar para ele, o que a deixa

ainda mais brava do que já estava. Ou quando saem

com os amigos, Holly e Griffin, e Lily limpa uma

migalha da boca de Andrew como se ele fosse uma —

criança do caralho— , e ele fica envergonhado.

E os toques certos, como quando ele aperta a mão

dela para acalmá-la, ou quando ela alisa a franja da

testa dele para acalmá-lo.

 E beijos. O tipo que chia. O tipo que deixa um

sabor doce. Ele aprendeu que arrepios brilhavam em

sua pele quando ele lambia a costura de seus

lábios. Ela aprendeu que chupar a língua dele o fará

suspirar em sua boca.

Seus corpos aprenderam o prazer prazeroso

da lenta e instantânea e delirante corrida rápida . Ela

sabe que apertar suas costas enquanto ele está acima

dela fará seus quadris se contorcerem. Ele sabe o

ritmo exato para deixá-la indefesa.

Hoje à noite, começa com as mãos. Ele as leva

entre as coxas dela. O dedo dele pressiona o botão

dela, e a cabeça dela se inclina para trás, esforçando-

se por mais, mais, mais dessa dor. Seus olhos se

fecham e - um , depois dois , depois oh, sim, três - seus

dedos a separam e passam por ela. Ele capta os sinais,

os ruídos e o movimento circular da cintura dela.

Ela pensa na primeira vez. A maioria dos

detalhes são claros, enquanto outras partes da noite

estão em branco. Aconteceu dias depois que se

conheceram, quando ela não tinha casa. Eles mal se

conheciam na época, mas descobriram muito, tão

rápido, tão profundo. Eles eram amigos, e a amizade

se entrelaçou naquela noite.

Lily não consegue se lembrar de todos os detalhes

daqueles dias com ele. Mas aquele beijo no lago

congelado e as coisas que eles fizeram depois? Ela

lembra, por dentro e por fora, como eles se

entregaram na floresta.

Eles conseguiram se aquecer apesar da

neve. Talvez eles não tenham notado. Ou ela não fez.

Esta noite termina com o resto do corpo de

Andrew. As luzes brilham mais quando ele cobre Lily

e entra naquele lugar macio e escuro dentro dela. Ele

balança para frente, os dedos segurando a borda do

colchão como alavanca. A espinha de Love se inclina

para fora da cama, as pernas tremendo ao redor da

cintura dele, puxando-o mais para dentro dela, os

quadris rolando com os dele em um ritmo requintado.

É isso , ela pensa. Este é um toque de amor.

São os peitos deslizando, os batimentos cardíacos

batendo, os dedos dela passando pelos cabelos dele, o

sorriso precioso dele quando ele se curva para beijá-

la, quente, doce e aberto. São os sons que eles

produzem, ganhando impulso e depois endurecendo

em gritos - egoístas e altruístas, pegam e dão. É a mão

de Lily encontrando Andrew no travesseiro,

segurando firme enquanto eles soltam.

São eles deitados juntos, olhando os flocos de

neve estrelados pendurados no céu do teto dela. É ele

falando nos cabelos dela. — Você disse uma vez que

queria dormir embaixo deles.— Explica Andrew.

— Você ouviu.— Lily sussurra.

— Alguém precisava.

Ele faz. Ele ouve. Ele a vê.

 E essa é a parte mais legal. Por que agora ela sabe

como é isso.