Silêncio

Tal Bauer

Um Juiz Federal fugindo da verdade.

Um Agente dos EUA fugindo de seu passado.

Um julgamento que pode mergulhar o mundo na guerra.

O Juiz Federal Tom Brewer está finalmente juntando as peças da sua

vida. No armário há vinte e cinco longos anos, ele está saindo devagar e, com
a esperança de encontrar um relacionamento especial com o deslumbrante
Mike Lucciano, o agente americano designado para o tribunal de DC. Ele quer
estar fora e orgulhoso, mas não pode apagar seu próprio passado e as lições
que aprendeu há muito tempo.

Mas um ataque terrorista devastador no coração de DC, e a subsequente

captura e prisão do terrorista, leva a um julgamento que ameaça expor o lado
sombrio da segurança nacional dos Estados Unidos.

Enquanto a Rússia bate os tambores da guerra, com a intenção de se

vingar, e os Estados Unidos lutam para conter a tempestade antes que ela saia
do controle, segredos e mentiras, passadas e presentes, colidem no tribunal
do Juiz Tom Brewer. Com a atenção do mundo concentrada em Tom, e neste
caso, ele, de repente, descobre que pode ser a única pessoa capaz de juntar
tudo a tempo para deter a centelha de uma nova guerra mundial.

2
 Prólogo
Assassinatos eram, quando chegavam bem, fáceis.

Não importava quão apertada a segurança, quanto ensaiados os

preparativos, a vida sempre veio com fraquezas. Os agentes do Serviço
Secreto Americano estavam ao lado do seu presidente em uma linha de aperto
de mão, mas na massa esmagadora e crescente de corpos, eles não
conseguiam ver os olhos de todas as pessoas. Hordas de pessoas, correndo
para um aperto de mão, um olhar, um sorriso. Todo mundo quer ser
reconhecido pelo homem mais poderoso do planeta. Era fácil deslizar na
multidão, esconder-se entre os sorrisos e as mãos agitadas.

3
 Tudo o que foi preciso foi uma arma escondida, um empate rápido.

O presidente Kennedy foi morto e seu irmão depois dele. O presidente

Reagan foi baleado. Os presidentes nunca foram invulneráveis. O escritório, o
título, não era à prova de bala. Nem os agentes do Serviço Secreto, os
cavaleiros brancos do presidente.

Assassinatos não precisavam ser realizados com uma arma. Armas de

assassinato vieram em todos os tamanhos e formas, trinta e um sabores de
destruição.

Boston havia ensinado aos americanos que eles não eram invulneráveis
aos IEDs1. Eles não eram mais apenas um clipe de notícias ou um pequeno
post on-line. Bombas sempre foram uma opção. Sempre a escolha preferida
para fazer uma declaração importante e espalhar o máximo de corpos
possível.

Mas um atirador ainda era a melhor escolha. A escolha mais silenciosa.

Tanto a menor quanto a mais íntima. Um grande atirador podia apertar o
gatilho a uma milha de distância, despachar o alvo e desaparecer antes que
alguém pudesse sonhar de encontrá-lo. Naqueles últimos momentos, os
momentos observando um alvo se movendo através do âmbito reticular, os
últimos momentos da vida do alvo reduzidos a uma série de círculos e linhas
tracejadas, um atirador podia se sentir tão perto quanto um sussurro de
distância.

1
Um artefato explosivo improvisado ou bomba caseira (em inglês: Improvised explosive device, ou IED) é uma bomba de fabricação caseira
construída e implantada em outras maneiras do que em uma ação militar convencional. Pode ser construída de explosivos militares convencionais,
como um círculo de artilharia, ligado a um mecanismo de detonação.

4
 Observar alguém quando pensavam que estavam sozinhos. Observá-los
murmurar para si mesmos. Limpar-se o nariz. Abaixar a guarda, sua máscara
para o mundo, e deixar todos os seus nervos crus e esperanças frustradas cair.
Enquanto deixavam seus sonhos correr e eles olhavam para a vida em que
haviam tropeçado. Um atirador estava a par de tudo isso, para o flash nos
olhos de uma pessoa, quando pararam de fingir que eram realmente felizes de
alguma forma.

A morte, então, deveria ser uma liberação. Ele quase invejou as pessoas
que ele matou. Um minuto vivo, desejando uma vida diferente, e depois...

Uma bala no cerebelo e uma névoa de vermelho, uma nuvem

estourando quando eles desmoronaram como se sua vida estivesse escapando
no ar. Ou uma ronda na massa central de uma pessoa, onde ela saltava, girava
e rasgava tantos órgãos.

Pegou o ferrolho, o soltou do rifle sniper Dragunov2 e esfregou o aço

escuro, limpando o metal até brilhar. Um ponto de óleo, uma pequena
mancha e ele colocou de lado.

O Dragunov estava em pedaços, aço endurecido e estoques de madeira

dispostos em ordem precisa, peças perfeitas para um quebra-cabeça que ele
poderia montar em instantes.

Remanescentes de uma linha de cocaína ficavam de lado, ao lado de

uma lâmina de barbear e uma nota de 100 euros enrolada.

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 Ele esperou por um telefonema. Para uma voz do outro lado da linha
que lhe deu sua próxima tarefa, suas instruções. Ele era uma arma de aluguel,
um homem prestando um serviço pelo preço certo. Ele era um homem difícil
de encontrar, mas para os indivíduos dedicados que conseguiram localizá-lo,
ele estava disposto a ouvir suas ofertas.

Como muitos outros em sua linha de trabalho, ele cumpriu pena nas
forças armadas russas, avançou em meio às fileiras, passando da vida de
merda de um alistado básico para um oficial não comissionado
marginalmente melhor. Pelo menos como um NCO3, ele poderia encher sua
carteira um pouquinho. E quando ele deixou o serviço, ele levou seu
Dragunov com ele.

Seu tempo no exército havia superado qualquer pedaço de orgulho

nacionalista que ele já tivera. A Rússia, a porra do país inteiro, poderia ir para
o inferno.

Então, quando a chamada veio com essa tarefa. Bem, ele ficou
intrigado.

Chame-o de patriota.

Seu telefone tocou.

— Da?

A voz falou, o homem que o contratou, dando-lhe suas próximas

instruções.

Ele estava a caminho da América.

3
Abreviatura para oficial não comissionado: um membro das forças armadas que alcançou o posto de oficial subindo do nível mais baixo em vez de
receber uma comissão.

6
 Capítulo 1
Em 5 de maio

Bang, Bang, Bang

O vice-marechal dos EUA, Mike Lucciano, bateu com a mão na porta do

apartamento de Stan Coffey em Fairfax. A madeira barata chocalhou contra o
ferrolho, escancarada na base. Ele viu o carpete manchado, marrom-vômito e
desgastado, maculado de queimaduras de cigarro. Cachorros latiam em
apartamentos próximos, rugidos profundos se misturando com o zumbido
alto e a pequena risada vindo da TV diurna. Proprietários gritaram para os
cães para parar seu latindo ou eles iriam tapa-los.

Mike deu um longo olhar ao vice-marechal americano Jim Gordon.

Gordon assentiu e voltou a observar os apartamentos, estabelecendo-se no
canto do patamar do meio, apoiando as costas contra a escada de metal
enferrujada. Pedaços de tinta se soltaram e caíram no asfalto quebrado
abaixo. Gordon era um dos dois delegados que Mike trouxe com ele para este
pequeno bate-papo com Stan Coffey. Gordon era jovem, ainda em seu ano de
treinamento na sede em Arlington. Ele monitorava os apartamentos
degradados e os prédios dos arredores, como se ainda estivesse na academia,
com os globos oculares pintando um circuito perfeito em torno do relógio,
correndo de hora em hora como uma boneca de cabeça redonda. Jeff Silver, o
outro vice-marechal, cuidariam de Mike e Gordon, esperando para ele voltar,
ou ambos, se necessário.

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 Ele não deveria ter que fazer isso. Esta seria apenas uma simples
conversa fiada, um chamado fácil para lembrar Stan Coffey que ameaças
contra o judiciário federal foram levadas a sério. Ele chocou suas correntes
um pouco, jogou seu peso e seu distintivo ao redor. Mike daria a Stan a
oportunidade de se desculpar, retratar e fazer sua mea culpas. Todos
voltariam ao escritório em uma hora.

Dentro do apartamento, Mike ouviu gritos, a tosse barulhenta de um

fumante ao longo da vida e, em seguida, um arrastar-se ruidosamente em
direção à porta. Atrás da madeira fina, ele ouviu um homem resmungar
baixinho, tossir e amaldiçoar os cachorros ainda latindo. O latido constante e
retumbante havia alertado os vizinhos e as cortinas estavam sendo puxadas
para trás.

Mike podia sentir os globos oculares espiando todos eles.

Uma corrente sacudiu e o ferrolho deslizou. A porta se abriu. Stan

Coffey, de 39 anos, magro, com o corpo de um viciado em metanfetamina e
um rosto a combinar, encostou-se no batente da porta. Um cigarro de papel
amassado pendia de seus lábios. Seu rosto parecia que sua patroa havia
acertado muitas vezes com uma frigideira, e ele nunca tinha curado direito.
Seu cabelo oleoso preso em ângulos estranhos, ao lado do careca espalhando-
se do centro de sua coroa.

— O que você quer? — Os olhos de Stan se estreitaram enquanto

varriam Mike.

Mike empurrou seu distintivo em forma de estrela no rosto de Stan. —

Agentes dos EUA, Sr. Stan Coffey. Estamos aqui para falar com você sobre...

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 Stan decolou, rasgando de volta ao seu apartamento.

— Merda. — Mike sacou a arma e o seguiu, abrindo a porta e limpando

os cantos do corredor rapidamente.

Gritos do quarto dos fundos no apartamento escuro. Mulheres gritando.

Quebra de vidro.

Ele pulou para o patamar e encontrou Silver e Gordon prontos para se

mover. — Parte de trás. Ele está correndo para o beco.

Gordon partiu. Uma frágil escada de incêndio, mais ferrugem que

metal, agarrava-se às paredes mofadas do cortiço no beco fétido. Quando eles
entraram, eles observaram as escadas de metal com olhos cautelosos.
Qualquer um que estivesse pensando em fazer uma corrida utilizando essa
teria que estar desesperado. Parecia que estava apenas dando de ombros para
o prédio, e o menor peso faria com que os velhos parafusos se desprendessem
do revestimento de tijolos enviando toda a estrutura enferrujada ao chão em
uma nuvem de poeira alaranjada.

Silver telefonou para as escoltas da polícia de Fairfax, que esperavam ao

redor do prédio para se mudar. Eles estavam lá como cortesia, no caso de
merda, na sabedoria dos fiscais. Bem, merda tinha acontecido.

Mike correu de volta para o apartamento, pelo corredor, e invadiu a sala

de estar. Três mulheres estavam sentadas em um sofá afundado, cada uma
utilizando um tampo de quatro tamanhos muito pequeno. Lençóis
desencontrados foram pregados nas janelas, escurecendo a sala como uma
caverna. As novelas diurnas saíam da TV, empoleiradas em uma caixa vazia
de leite. Na frente das mulheres, tubos de crack manchados cobriam uma

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mesa de café quebrada, ao lado de pedaços de papel alumínio. Queimaduras
pegajosas cobriam o fundo dos canos da rachadura, e o fedor de cabelo
chamuscado e plástico derretido se agarrava ao apartamento úmido.

As mulheres gritaram, cada uma pulando para trás no sofá e tentando

subir uma na outra, tentando se afastar de Mike.

— Mãos pra cima! — Ele gritou. — Mãos ao ar! Acima! — Se uma de

suas mãos estivesse sob uma almofada do sofá, ou atrás de uma almofada
coberta de marcas de queimaduras, elas poderiam sair com uma arma. Ele
apontou a pistola para as mulheres e gritou novamente: — Mãos ao alto!

Encolhidos, todos levantaram as mãos e viraram os rostos, se

escondendo um contra o outro.

— Onde ele foi? Onde está Stan?

Uma das mulheres apontou para o corredor dos fundos, seu dedo
tremendo.

Uma porta estreita estava entreaberta e um feixe de luz do sol perfurava

a sala de estar úmida. Azulejo azul lascado chamou sua atenção. Stan havia
escapado para o banheiro.

Ele ouviu grunhidos e depois xingou. Quebra de vidro. Batendo, as

coisas caindo no chão, quebrando contra a telha.

Mike correu para o banheiro, abrindo a porta e jogando as costas contra

a parede. Havia uma banheira imunda com uma cortina de chuveiro irregular
pendurada apenas por alguns ganchos à direita e, à esquerda, Stan Coffey
estava pendurado até a metade da janela fina acima do vaso sanitário. A

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janela tinha apenas um 30 centímetros de altura. Mike não seria capaz de
passar os ombros pela maldita coisa, mas Stan estava fazendo o melhor que
podia para contorcer seu corpo destruído pela frágil abertura.

— Abaixe-se daí, Stan!

— Foda-se! — Stan continuou se contorcendo, sua bunda magricela se

encostando no parapeito da janela. Não havia como os quadris dele passar
pela janela, não importava quão magro ele era.

Sirenes soaram do lado de fora. Pneus guincharam. Mike ouviu gritos da

rua abaixo e pés correndo para o beco. A polícia de Fairfax gritou para Stan.
Stan amaldiçoou de volta, uma série de disparates e cuspiu quando suas
pernas chutaram e se debateram. Seu pé bateu uma escova de dentes ao lado
da pia. Ele voou pelo banheiro e entrou na banheira.

— Abaixe-se, ou eu vou tirar sua bunda de lá.

— Você não me toque, porra!

Ele poderia agarrar seus pés, mas ele teria tocado o suor desagradável
de Stan, manchado com Deus-sabia-o que. Ele poderia agarrá-lo e puxá-lo e
jogá-lo no chão. Stan teria o vento nocauteado para fora dele, e isso ajudaria
com o algemado. — Stan, último aviso. Abaixe a porra da janela!

— Você me toca, eu vou te matar!

Bingo. Ameaçando um oficial federal. Adicione isso à sua primeira

ameaça. Stan estava olhando para um dia muito ruim quando tudo estava
acabado. E provavelmente também por alguns hematomas sérios.

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 Mike ouviu Silver e um policial na sala de estar, ordenando que as
mulheres ficassem sentadas. Eles estavam choramingando, perdidos em
alguma droga e provavelmente observando as luzes brilhantes que emanavam
da tela da TV ou olhando para o brilho do distintivo de Silver. — Silver! Me
ajude a puxar esse idiota!

Silver entrou no banheiro e riu das pernas agitadas de Stan e das suas
grunhidas maldições. Ele se posicionou ao lado de Mike, mas não fez nenhum
movimento para ajudar. — Eu vou te cobrir.

— Obrigado. — Mike bateu sua pistola de volta em seu coldre. Silver

sorriu. Mike partiu para Stan, abrindo caminho pelo banheiro e evitando os
chutes selvagens de Stan. Ele teria que agarrar Stan o mais próximo possível
dos quadris, juntar as coxas finas e depois jogá-lo no chão. Seria como lutar
com um gato.

Impressionante.

Mike esperou o momento certo, entre os chutes de Stan e logo quando

ele começou outra maldição na polícia abaixo. Atacando, ele passou os braços
em volta da cintura de Stan e puxou as pernas de Stan quando ele o libertou
da janela. Saltando para frente, a testa de Stan cortou o corrimão de metal da
janela, e ele rugiu, amaldiçoando Mike quando ele começou a lutar.

Girando, Mike ergueu Stan por cima do ombro e bateu o rosto dele
primeiro no chão de ladrilhos. A respiração de Stan saiu dele, como uma
sacola cheia de ar que bateu com muita força e estourou. Ele ficou mole, com
os braços e as pernas esticadas para fora e a boca aberta, um peixe fora
d'água.

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 Mike se ajoelhou de costas, enterrando o joelho no rim de Stan
enquanto o algemava. — Stan Coffey, você está preso.

A respiração de Stan estava começando a voltar para ele. — Foda-se, seu

filho da puta. — Ele cuspiu, mas só conseguiu pulverizar sua própria
bochecha.

— Sim, de volta para você. — Ele agarrou as algemas de Stan e puxou-o

para cima. — Levante-se. Você acabou de transformar esse em um dia muito
longo.

Stan sentou-se no banco de trás de uma das viaturas da polícia de

Fairfax, olhando para o encosto de cabeça. Uma vez, ele começou a chutar a
porta com os pés descalços até que o oficial gritou para ele e ameaçou batê-lo
se ele não desistisse daquela merda.

A polícia se arrastou pelo apartamento de Stan. As três mulheres, suas

três namoradas, estavam amontoadas no meio-fio, ainda no ponto alto de seu
ataque de metanfetamina. Até agora, eles encontraram metanfetamina
suficiente para colocar Stan longe por muito, muito tempo, um punhado de
pistolas não registradas nos armários da cozinha e, de todos os lugares, na
geladeira.

Vizinhos olhavam para a cena, pendurados para fora das janelas abertas
e avisando, cruzando os braços enquanto observavam a polícia e os fiscais,
como se seus olhos redondos fossem armas, lasers que os baniriam do
quarteirão.

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 Silver encostou-se no capô do SUV, cruzando os braços quando Mike leu
a lista do que a polícia encontrou. Ele assobiou. — Não é o seu dia, é?

— Não. Bem feito. O que diabos ele achava que ia acontecer, disparar a
boca na internet sobre querer matar o juiz Brewer e depois correr quando
viéssemos batendo?

O juiz Tom Brewer, o mais novo juiz do Tribunal do Distrito Federal de

Washington DC, havia acabado de proferir uma sentença rígida ao
proprietário de um servidor de hospedagem na web, e um líder da
comunidade da web escura. Clownface, seu apelido on-line, era responsável
por curar as enormes placas de negociação on-line do mercado negro e
facilitar transações de tudo, desde pornografia infantil até armas ilegais e
drogas. O julgamento tinha sido horrível, cheio de depoimentos agitados
sobre os acontecimentos verdadeiramente horrendos e obscenos nas
profundezas da teia escura.

Quando Clownface foi condenado à prisão perpétua, a sentença máxima

que o juiz Brewer poderia impor, embora poucos achassem que um juiz
federal do sexo masculino iria tão longe, o clamor on-line chegou a um ponto
febril. A gama usual de malucos, trolls e extremistas dos direitos civis invadiu
a Internet, mas eles foram acompanhados por hordas do movimento dos
direitos soberanos. Os supremacistas brancos, os manifestantes fiscais,
secessionistas e outros que rejeitaram o governo federal, gritaram sobre o
alcance excessivo e abuso da autoridade federal.

Mike já tinha lidado o suficiente com grupos dos Direitos Soberanos por
cinco vidas.

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 Uma grande parte da infra-estrutura e do financiamento dos grupos
Direitos Soberanos vinham da teia das trevas, com transações significativas
percorrendo o próprio site que Clownface havia conseguido.

E Stan Coffey, um ninguém do Direitos Soberanos, aspirante a

supremacia branca, profissional de metanfetamina, chefe extraordinário,
encrenqueiro, fugiu em um fórum na Internet, dizendo que o juiz Brewer
deveria ser arrastado para fora do tribunal e atirado nos degraus. Nas idas e
vindas com seus colegas malucos, todos decidiram que um triturador de
madeira seria um meio melhor de despachar o juiz Brewer, novamente, nos
degraus do tribunal.

Uma intimação posterior, os comissários tinham os endereços IP e e-

mails dos usuários fazendo as postagens, seus endereços físicos, números de
telefone e todas as informações de cobrança para essas contas e outras contas
de redes sociais conectadas, telefones celulares e laptops.

Se as postagens on-line eram uma verdadeira ameaça, de acordo com o

Capítulo 18 do Código dos EUA, estava à altura de uma investigação e do
Procurador dos Estados Unidos. Mike, o vice-marechal e vice-inspetor de
segurança judicial designado para o Tribunal de Justiça E. Barrett Prettyman
dos EUA, o tribunal federal de DC, e para a segurança da corte de juiz Brewer,
só planejava bater na porta de Stan para falar das suas ameaças. Na maioria
das vezes, é assim que o fanfarrão acabou se sacudindo. Um pedido de
desculpas e insistência urgente de que alguém estava apenas explodindo a
boca, seguido por uma rápida busca de seu apartamento para confirmar que
eles não tinham nenhuma arma.

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 Mike teria saído dali em meia hora.

Agora, uma das advogadas adjuntas dos Estados Unidos, Ausa

Cassandra Solórzano, teria que apresentar as acusações. Stan ameaçou um
juiz federal e ele tinha os meios para executá-lo, uma pilha de armas de fogo
não registradas. Ele ameaçou Mike, um marechal. Foram cinco anos para
cada ameaça contra um funcionário federal, de modo que Stan ganharia no
mínimo dez anos. E isso foi sem contar as drogas e armas.

Stan Coffey estava tendo um dia de merda, e só ia ficar pior.

— Vamos levá-lo. Fairfax PD pode terminar de processar essa cena.

Mike chamou o policial que vigiava Stan e disse que eles estavam indo
para a prisão. O oficial pareceu aliviado por estar saindo. Sair do calor, a
tardia primavera de Washington estava se transformando em verão com uma
vingança, ou fugir dos clarões dos vizinhos e a tensão hostil sufocando o ar
úmido.

A viagem até a prisão foi fácil, enquanto seguiam atrás do carro de

patrulha. Silver dirigiu e interrogou Gordon à tarde, sobre o que aconteceu e a
prisão. Gordon respondeu com um brilho nos olhos, prospectiva de uma
prisão encharcando-o de adrenalina.

Stan ficou taciturno e silencioso através da reserva, olhando para a

câmera quando fizeram suas fotos, se mofando e xingando durante a pesquisa
de corpo. Mike e os outros esperaram até que a papelada fosse processada e,
em seguida, observaram Stan desfilar por eles, preso no mais fino tom de
laranja neon da Virgínia.

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 Era quase quatro da tarde. Mike franziu o rosto. Gordon e Silver
estavam perto do seu escritório em Arlington, o quartel-general do Serviço de
Marechais dos EUA, mas ele estava a pelo menos uma hora e meia de
distância dele no Prettyman Courthouse, bem no coração de DC. Talvez duas
horas, com o tráfego da hora da ponta.

Não valia a pena lutar de volta ao escritório no final do dia. Hora de ir

para casa.

— Obrigado, pessoal. — Mike apertou as mãos de Gordon e Silver. — Eu

vou ligar para vocês dois novamente sempre que precisar de apoio.

Eles sorriram, agradeceram e saíram juntos, dirigindo-se ao SUV de

Silver. Eles eram marechais designados para rastreamento de fugitivos e
investigações criminais. Os marechais chamativos e glamorosos que todos os
programas de TV mostravam. Eles eram o que Mike tinha sido uma vez. Ele
foi membro de uma força-tarefa fugitiva, um vice-marechal vasculhando seu
distrito por prisioneiros fugitivos, por criminosos procurados, por homens e
mulheres perigosos que escapavam do alcance da lei.

Não mais. Ele ainda era vice-marechal, mas mudou-se para a divisão de
segurança judicial, a parte dos oficiais dedicados exclusivamente à proteção
dos juízes federais, da Procuradoria e de todos os promotores, de todos os
jurados e dos tribunais. Ameaças contra juízes e promotores, sem mencionar
júris, dispararam nos últimos cinquenta anos. O Congresso cobrou dos
marechais o trabalho de proteger todo o judiciário.

Eles receberam o trabalho com alocações para 110 inspetores de

segurança judicial, JSIs, e disseram para colocar um a três, em cada um dos

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94 distritos judiciais federais nos Estados Unidos. Com uma média de dezoito
juízes e quinze promotores, e milhares de jurados a cada ano, em cada
distrito, um a três inspetores tiveram seu trabalho cortado para eles.

Investigando e respondendo a ameaças, fornecendo segurança para os

juízes e promotores dentro e fora do tribunal, elaborando estratégias de
segurança para julgamentos de alto risco e, às vezes, fornecendo proteção
pessoal para juízes sob risco de alta ameaça. Era o suficiente para manter ele e
seus colegas do JSI ocupados por trezentas horas por semana. Ele não podia
imaginar como seria trabalhar sozinho. Ele e os outros dois JSIs em DC não
se viam os olhos nos olhos o tempo todo, ou nunca, mas pelo menos eles
estavam lá, e eles tinham as costas um do outro. Como Nova York e Los
Angeles, o DC tinha três JSIs para todo o distrito judicial federal. Chicago
tinha dois. O restante dos noventa distritos federais tinha um.

Mike pegou uma carona de um agente de patrulha de Fairfax para o

metrô e se encaminhou para o trem laranja em direção a DC. Ele bateu e
balançou por quarenta e cinco minutos e depois saltou para McPherson
Square. Ele virou-se na décima quinta e caminhou até Logan Circle, indo para
casa.

Ele não estava em casa tão cedo em muito, muito tempo. Silvio deveria
ser feliz.

Ele e Silvio discutiam constantemente sobre suas horas de trabalho.

Parecia que qualquer outra conversa que eles tivessem era uma discussão
agora. Sim, ele trabalhou muito. Mas ele tinha um grande trabalho. Um
trabalho enorme. Ele não tinha o tipo de trabalho em que ele poderia tirar

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alguns dias de folga porque se sentia assim. Sua agenda foi ditada pelo
tribunal, pelos juízes que ele protegeu e por suas datas de julgamento. E se ele
não estava executando a segurança para um teste de alto risco, então ele
estava perseguindo ameaças ou acompanhando informações passadas das
prisões ou da força-tarefa. Se ele conseguisse encontrar alguns dias em que
cada juiz que ele protegia não teria um julgamento em andamento, e se
conseguisse que Villegas, seu colega adjunto JSI, concordasse em cobri-lo, ele
poderia tirar alguns dias de folga.

Isso não era suficiente para Silvio, no entanto. Silvio queria que ele
viajasse ao redor do mundo, voando por um longo fim de semana em uma das
suas viagens internacionais. Passar um final de semana em Paris antes de
chegar no final da segunda-feira. Como comissário de bordo, Silvio tinha uma
compreensão diferente do tempo do que Mike. A semana de trabalho era o
que quer que Silvio quisesse, e ele parecia se ressentir das horas rígidas de
Mike, da sua ligação aos tribunais federais.

Chegar cedo em casa seria bom para eles. Esperava conseguir ver aquele
sorriso gigante de Silvio, aquele que iluminou seu rosto. Aquele que o cativou
desde a primeira noite que eles se encontraram, dançando e rindo no clube de
Going Down. Foi um ano agora? Em cerca de seis semanas, sim. Porra, ele
deveria começar a fazer barulho no tribunal sobre conseguir folga. Ele
precisava de pelo menos um dia com Silvio para o aniversário de um ano.

Mike subiu os degraus de seu prédio, um quarteirão mais antigo de

moradias junto à beira do Logan Circle. Ele não era rico o suficiente para
possuir uma das casas de luxo no círculo em si, mas ele gostava de estar perto
do bairro. Sua casa era calma, o charme de DC em um lugar do tamanho de

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uma colher de chá. Ele havia mudado ali Silvio depois de quatro meses do
relacionamento deles, transportando alegremente caixas e caixas de material
de Silvio de seu ateliê ao norte de DC, no lado de Maryland, para o seu
sobrado.

Havia um carro estranho estacionado na rua. Ele conhecia seus

vizinhos, geralmente sabia a que horas eles iam e vinham. Um veículo fora do
lugar na rua antes de alguém estar em casa se destacou. Mike olhou para ele,
tomando nota da placa quando ele empurrou a porta do prédio.

Ele correu os degraus para o apartamento no terceiro andar que ele

possuía e pegou a maçaneta da porta. Havia ruídos no interior, alguém
obviamente feliz. Silvio Talvez ele estivesse no telefone.

Sorrindo, Mike abriu a porta e entrou, esperando ver Silvio na cozinha,

copo de vinho branco em uma mão, telefone na outra, conversando com seus
amigos sobre o mais recente crime de alta moda. Silvio adorava moda,
adorava se vestir com esmero. Seus armários estavam prestes a explodir com
a roupa decadente de Silvio, sapatos, camisas e calças skinny. Ele adorava
tirar a calça de Silvio e encontrar sua alça de atleta. Ele sempre utilizava uma
alça de atleta e era sempre sexy. Silvio era um tigre na cama, um gatinho
sexual com a selvageria de um jaguar. Afundar em Silvio fez cada uma de suas
lutas desaparecer, fez cada um de seus argumentos suavizar e desaparecer de
sua mente. Eles resolveriam isso. Eles tinham chegado tão longe.

Mike parou de repente, a bota dele batendo contra a madeira raspada

que ele havia colocado à mão. A borracha de sua sola fez um gemido triste,
como um balão soltando o ar de surpresa.

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 Silvio estava na cozinha, mas não estava sozinho.

E ele não estava utilizando nenhuma das suas roupas fofas.

Alguém alto e moreno se movia atrás de Silvio, seu pênis obviamente

enterrado profundamente na bunda de Silvio. Mãos agarraram os ombros de
Silvio, puxando-o para baixo no pênis do Alto e Moreno várias vezes. Silvio
tinha aquele olhar em seu rosto, aquele olhar franzino e amassado que ele
tinha quando estava dando uma boa sacanagem, quando estava amando o
pênis de Mike enterrado em sua bunda. Quando ele estava perto de gozar.

Nenhum deles notou Mike, apesar de estarem de frente para ele. Alto e
Moreno estava assistindo a si mesmo desaparecer na bunda de Silvio. Uma
visão cativante, Mike sabia.

Ele deveria sentir alguma coisa. Algo deveria se registrar. Mas tudo o
que ele fez foi piscar, vendo esse estranho penetrar em seu namorado,
repetidamente.

Bem. Seu ex-namorado.

Mike soltou a porta, deixando-a cair contra o batente da porta com um

som alto. Não era equilibrado e sempre iria bater se não for fechado com
cuidado.

A porta bateu e os olhos de Silvio se abriram, o choque explodindo em

suas feições delicadas. Os golpes de Alto e Moreno falharam.

— Oi querido. — Um canto do lábio de Mike se encolheu. — Estou em

casa.

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 Silvio amaldiçoou, um palavrão em espanhol saiu enquanto recuava,
tirou o pênis de Alto e Moreno, e, olhe para aquilo, estavam fodendo sem
camisinha, e pegou um pano de prato, como se pudesse de alguma forma
preservar qualquer sensação de modéstia na frente de Mike.

— O que inferno você está fazendo aqui?

— Eu moro aqui. — Mike estendeu as mãos, abrindo-as. — Esta é a

minha casa.

— Você nunca está aqui tão cedo. — Os olhos de Silvio brilharam.

Jesus, Silvio estava bravo? Ele? Algo borbulhou no peito de Mike, a

indignação subindo como uma onda, um tsunami vindo lento que continuava
crescendo e crescendo antes de cair contra a costa. — Eu queria surpreendê-
lo. — Ele se virou para o Alto e Moreno, que não estava fazendo nada para se
cobrir. — Quem diabos é esse?

Alto e Moreno teve o bom senso de não dizer nada. Seus olhos
deslizaram de lado para Silvio.

— Ele não é sua preocupação. — A voz de Silvio estalou, cortando como

vidro quebrado.

— Não...é minha preocupação. — Mike bufou, balançando a cabeça. A

onda em seu coração continuou crescendo, subindo mais alto do que um
arranha-céu, uma parede de raiva e dor que ameaçava desabar sobre seu
mundo. Ele nunca pensou que isso iria acontecer com eles. Para ele. Silvio
não sabia como ele se sentia? O que aconteceu com os bons momentos,
quando eles se aconchegaram no sofá e assistiram à TV, que então se
transformaram em beijos e beijos e depois devagar, fazer amor nas

22
almofadas? Acordar devagar nos fins de semana e tomar café na cama? De
mãos dadas e andando pela cidade, conversando por horas, ouvindo Silvio
contar histórias sobre os voos que ele fez, as cidades que visitou. Planejando
visitá-las juntos.

Embora... aqueles momentos, seus momentos favoritos de seu

relacionamento, de qualquer relacionamento, tinham sido poucos e distantes
entre si.

— O que você espera? Você nunca está em casa. Você nunca mais me dá
atenção. — Uma onda de dor envolveu as palavras de Silvio, sua voz tremendo
no final. — Você acha que eu só vou sentar aqui e esperar por você o dia todo?

— Estou trabalhando! Eu tenho um emprego! Estou tentando te apoiar!

Nós! E eu espero que alguém que me ama não faça isso. — Mike jogou a mão
para fora, em direção a Alto e Moreno e sua cozinha. Jesus, havia um brilho
no balcão, exatamente onde eles estavam. Ele teria que desinfetar o lugar
inteiro. Ele teria que reformar. Arrancar todo o granito e os armários até os
pregos. Talvez ele devesse queimar todo o lugar.

— Você é um bastardo tão egoísta! — Silvio estalou, batendo o pé. — Se

você me amasse, não me obrigaria a fazer isso!

A onda caiu, descendo através de sua alma e abafando todo o seu

mundo. Vermelho brilhava diante de seus olhos, um bolero balançando uma
bandeira vermelha no caminho de um touro. A realidade parecia
desconectada, como se ele estivesse vivendo em uma bolha de sabão com
bordas que brilhavam. O rosto de Silvio entortou, primeiro zombando, depois
torcendo como se estivesse prestes a chorar.

23
 As palavras de Silvio ricochetearam ao redor de seu crânio, o tom
petulante de uma criança não conseguindo o que queria. O que ele achava,
que ele fodendo outro homem na casa de Mike, era culpa de Mike?

Não. Nunca em um milhão de anos.

Lidar com prisioneiros, com criminosos e com a escória da terra o havia

levado ao longo dos anos a manipulações emocionais, atitudes vazias e
ataques frenéticos de homens e mulheres desesperados que lutavam para se
salvar do inevitável. Ele piscou e viu Silvio de repente sob uma nova luz. A
bolha ao redor dele explodiu, desaparecendo com um estalo.

Silvio estava à beira de um colapso completo estilo Mariah Carey. Ele

podia vê-lo no tremor de seu queixo, a franqueza de seus lábios. O ângulo de
sua mandíbula, definido apenas naquele ângulo de foda, aquele que
implorava por uma luta sem limites.

Parte dele, ainda balançando e rolando nas ondas de raiva e indignação,

ainda chapinhando nas águas túrgidas de mágoa e descrença, queria
mergulhar direto, gritar e berrar sobre os porquês e os lugares onde
moravam. Ele queria rasgar Silvio, machucá-lo com suas palavras, despedaçá-
lo com todos os pensamentos terríveis que ele poderia desenterrar, todas as
frustrações, todas as coisas de lado, indelicadas que ele já pensou.

Mas por que brigar sobre isso? Qual seria o fim? Lutar iria mudar o que
aconteceu?

Ou… o que ele já havia decidido?

Mike abriu a porta da frente. Ele levou a mão para o corredor, um gesto
irônico de cavalheirismo. — Tchau, tchau.

24
 — O quê? — O queixo de Silvio caiu. O fogo em seus olhos se
transformou em lava vomitando de um vulcão, entrando em erupção com
força suficiente para alcançar a lua. — O que porra você quer dizer com
tchau?

— Eu quero dizer para sair, Silvio. Saia agora mesmo.

— Você não pode me expulsar de nossa casa!

— Esta é minha casa, você não paga por uma maldita coisa, e eu
absolutamente estou te colocando para fora.

— Todas as minhas coisas estão aqui!

— Elas estarão esperando por você de manhã.

— Você não ousaria. — Silvio assobiou.

Mike deu um longo olhar ao Alto e Moreno, suspirando. — Você vai

controlar seu menino, por favor? E tirá-lo porra fora daqui?

O ofego sem fôlego de Silvio poderia ter quebrado o vidro. Ele poderia
ter torcido um pulmão. Seus olhos se sobressaltaram, praticamente saltando
de seu rosto, e sua mandíbula quase se desequilibrou. — Seu menino? — Ele
gritou. — Eu não sou seu menino!

— Bem, querido, você também não é meu menino. — Novamente, Mike

levou a mão à porta, convidando Silvio a sair da sua vida. — Tchau, tchau.

— Mike-

— Saia, Silvio. Saia. Antes de ligar para a polícia.

— Mike!

25
 — Vá. Volte de manhã para pegar as suas coisas.

— Michael!

Finalmente, Alto e Moreno se moveu. Ele pegou um pano de prato e se

cobriu, um pouco tarde, e então pegou suas roupas, saiu em uma trilha a
caminho da cozinha pela porta da frente. Ridícula calça de ganga de grife
ostensivas na bunda, uma camiseta bromo com muito design na frente,
redemoinhos que pareciam desenhos tribais estúpidos e mangas
propositadamente cortadas muito pequenas para se agarrarem ao bíceps.
Roupa íntima feia. — Vamos lá, Siv, — ele grunhiu. — Vamos voltar para o
meu lugar.

Siv. Que apelido estúpido. Ele nunca ligou para apelidos idiotas de
Silvio assim.

Silvio arrastou-se pela sala de estar, tirando as roupas do chão, uma a

uma, como se estivesse exibindo a selvageria da despida delas, o decote que
enviara meias e jeans e o botão de Silvio no meio da sala. Sua bunda se
contraiu a cada passo, os quadris balançando. Uma linha de lubrificante
espalhou-se por uma das bochechas. Ele segurou o olhar de Mike, olhando-o
enquanto caminhava em direção à porta.

— Não toque nas minhas coisas, — ele sussurrou, passando por Mike.
Ele sacudiu a cabeça, ergueu o queixo e entrou no vestíbulo, nu, brilhante,
balançando como um pavão agitado.

Mike reprimiu o riso, os gritos que ele queria dar com o arrogante
comportamento de Silvio, sua pequena tirania fazendo-o parecer uma criança

26
com uma tiara quebrada, batendo os pés enquanto lamentava a indignidade
do mundo.

Alto e Moreno teve o bom senso de, pelo menos, parecer envergonhado
com a expulsão da casa de Mike. Ele se arrastou para a porta rapidamente,
suas roupas seguras na frente dele.

Ele ofereceu a Mike o pano de prato que ele usou para cobrir seu pênis.

Mike não aceitou.

E então, os dois estavam no corredor, nus, segurando as roupas, Silvio

encarando Mike como se seus olhos o matassem de verdade se ele apenas
desejasse.

Mike deixou a porta se fechar, cortando Silvio . Esperava para sempre.

Um minuto depois, um carro começou a subir na rua. Provavelmente

aquele carro que ele notou, aquele fora de lugar. Ele sabia que algo estava
acontecendo no momento em que ele o viu.

E então, seu celular tocou. E zumbiu novamente. E de novo.

Ele olhou para baixo, passando a tela.

Uma enxurrada de textos de Silvio desfilou seu telefone, exortações e

eviscerações, a luta que ele não deixou Silvio começar aparentemente agora
acontecendo sobre o texto. Empolgantes tiradas, Silvio rasgando-o para a
direita e para a esquerda, rasgando seu relacionamento, seu trabalho e até
mesmo sua vida sexual.

Ele teria que chamar um chaveiro e trocar suas fechaduras hoje à noite.
Começar a juntar todas as coisas de Silvio e fazer pilhas gigantescas de sua

27
porcaria. Silvio poderia pegá-las no meio-fio amanhã. Talvez os abutres da
vizinhança iriam rasgá-las, retirar o que queriam e deixar Silvio com a
escória. Ele iria colocar placas no prédio, dizer aos seus vizinhos para não
deixar o bastardo entrar se ele alegasse ter perdido a chave. Ele tinha que
limpar a sua cozinha.

Seu telefone tocou, repetidamente e de novo.

Seria uma longa noite de merda.

28
 Capítulo 2
Nove horas e o tribunal de Tom estava lotado.

O primeiro dia de julgamento de Wayne Lincoln deveria começar

naquele exato momento. Wayne Lincoln era um membro de gangue de nível
médio, responsável por conduzir drogas através da sua vizinhança deprimida
de Brentwood, e aumentar seu jogo para assassinar. A acusação estava
acusando-o de quatro assassinatos relacionados ao tráfico de drogas e dando
mais que isso. Eles estavam tentando enviar um sinal para gangues e
traficantes de drogas em Washington: a violência das gangues e a distribuição
de drogas não seriam toleradas.

Ele ainda era um juiz bebê, apenas um ano ouvindo seu novo título: o
juiz Tom Brewer, o mais novo juiz da bancada federal do DC. E, embora fosse
novo, tentou trabalhar com o advogado de Lincoln para persuadir Lincoln a
oferecer provas e depoimentos em câmaras que ajudariam na investigação
federal sobre a crescente gangue e a violência das drogas, em vez de ir a
julgamento. Ele queria o melhor para todos, se possível. Ele diminuiria a
sentença se Lincoln cooperasse com a investigação. Mas Lincoln havia
recusado e o caso foi a julgamento. Se o júri considerasse Lincoln culpado,
teria que ser duro com a sentença.

Era um teste de alto risco, todos os casos de gangue eram, e Tom foi
informado pelo JSI designado para ele, o vice-marechal americano Mike
Lucciano, sobre os procedimentos de segurança que Mike havia desenvolvido.

29
 O ponto número um no plano de segurança era que o próprio Mike
escoltaria Tom de seus aposentos à sala do tribunal todos os dias e forneceria
segurança pessoal, vigia durante o julgamento quando Lincoln e o público
estivessem presentes, e então o escoltariam de volta a seus aposentos após o
julgamento acabou.

Nove horas, hora de Tom entrar na sala de audiências e ligar para o

processo.

Mas Mike não estava lá.

Tom, já utilizando suas volumosas vestes negras, franziu a testa para o

relógio. Na história do tempo, desde que ele começou como um juiz federal no
tribunal federal de DC, Mike nunca tinha chegado nem um segundo atrasado,
nem por nada. Ele era tão pontual quanto simpático, profissional e caloroso.
Todos os juízes companheiros de Tom, outros que trabalharam com Mike,
não tinham nada além das melhores palavras de elogio para o homem.
Dedicado, diligente, imperturbável. Atencioso. Profissional.

Quinze razões diferentes para o atraso de Mike passaram pela mente de

Tom, cada uma mais terrível que a anterior. Ele deveria chamar a polícia
primeiro ou os hospitais? Será que seu colega de trabalho, o viceVillegas, ou
seu chefe, o agente Winters, sabia que Mike estava atrasado? Eles tinham
alguma informação?

O oficial de justiça designado para Tom enfiou a cabeça nos aposentos

de Tom, batendo enquanto abria a porta. — Meritíssimo, o tribunal está
reunido e todos estão prontos para você.

30
 Tom engoliu em seco. Como ele ia lidar com o atraso de Mike? Iria
ignorar os procedimentos de segurança, construídos por Mike à mão depois
de estudar este julgamento e os riscos potenciais?

Deu um pequeno sorriso ao oficial de justiça e ficou sentado à sua mesa.

— Obrigado. Houve um atraso. Por favor, deixe que ambas as partes saibam
esperar um… atraso de dez minutos.

Dez minutos. Era tempo suficiente para produzir um homem

desaparecido do éter, um homem tão confiável quanto a gravidade? Tom não
conhecia Mike muito bem, mas trabalhou com ele durante um ano e, antes de
hoje, teria acertado o relógio ao som dos passos de Mike no corredor seguro,
do lado de fora de seus aposentos.

Ele pegou o telefone da mesa, mordendo o lábio inferior. Ele tinha a

discagem rápida programada para o escritório de Mike, mas ele não tinha o
do chefe de Mike, o Marshall Winters. Havia uma lista telefônica em seu
laptop, em algum lugar.

Bang. Uma porta batia no final do corredor seguro do quarto andar, o

corredor atrás de todos os tribunais que conectavam suas áreas privadas, um
punhado de câmaras de advogados, escritórios de advogados, uma minúscula
biblioteca de direito e uma pequena sala de descanso, e o escritório pessoal de
Mike, do tamanho de um armário, longe do público. As portas pesadas que
protegiam o corredor eram tão pesadas quanto um carro pequeno. À prova de
balas, à prova de explosão, à prova de pessoas. Mais de um funcionário da lei
desavisado foi derrubado por aquelas portas, e a maioria dos outros juízes,
significativamente mais velhos, significativamente mais cinzentos, utilizavam

31
o elevador privado para o saguão privado, em vez das escadas principais do
centro.

Mas Mike sempre pegou as escadas. Assim como Tom, e ele topou com
Mike na maioria dos dias, cada um deles balanceando suas malas no ombro,
seus celulares e seus cafés. Mike iria repreendê-lo por estar na escada pública,
balançando a cabeça e rindo dele. Tom sempre dizia que era bom que ele se
deparasse com Mike quase todas as manhãs, um cavaleiro judicial de
armadura escura.

Aquele era Mike agora?

Tom cruzou seus aposentos em três passos rápidos. Enquanto juiz bebê,
ele tinha recebido os menores aposentos. Suas vestes, ondulando como asas
de morcego atrás dele, quase tocaram as duas paredes enquanto ele corria
para a porta.

Inclinando-se para o corredor, Tom viu Mike correndo em sua direção.

Cabelo desgrenhado, levantado, terno amarrotado, e o que pareciam manchas
em sua jaqueta e sobre um lado de sua camisa. Café, talvez. Mas ele não tinha
uma xícara de café na mão.

Ele não sabia se deveria ficar aliviado ou ainda mais preocupado. Mike
nunca, mas nunca, pareceu menos do que profissionalmente perfeito. Foi
nojento, de certa forma. Ele tinha aquele chique masculino sem esforço que
Tom sempre invejou. O cabelo areia penteado em um topete e estilo como se
tivesse saído de uma revista, sorrindo torto como se ele conhecesse a piada
para cada piada já contada. Um corpo feito para ternos, preenchendo os
ombros com perfeição, e um estômago e quadris estreitos que algumas

32
estilistas, décadas e décadas atrás, devem ter sonhado quando criaram a
mania duradoura da moda de um homem em um terno de negócio
perfeitamente adaptado.

Amarrotado, manchado de café e atrasado? Tinha que ser algo terrível.

Um acidente de carro? Algo pior?

Mike avistou Tom, esperando na porta em suas vestes, e Tom viu seu
rosto, enrugado como se estivesse tentando se controlar, conter algum tipo de
raiva ou frustração. Ele correu o resto do caminho até os aposentos de Tom,
balançando a cabeça. Quando se aproximou, Tom viu o celular de Mike
apertando um punho, apertando com tanta força que os nós dos dedos
estavam brancos.

Mike fechou os olhos, exalando. O fedor de café emanava dele. — Juiz

Brewer, sinto muito. Não há desculpa para me atrasar.

De perto, Tom podia ver bolsas escuras sob os olhos de Mike, manchas
roxas que marcavam sua pele bronzeada. Os cantos de seus olhos estavam
comprimidos, os minúsculos pés de galinha que estavam começando a se
formar, parecendo mais profundos do que ontem. O seu cérebro de advogado
começou a empilhar as evidências, juntando peças do quebra-cabeça que era
Mike e esta manhã.

— Está tudo bem. Algo louco deve ter acontecido. Acidente de carro?

Engolindo, Mike olhou para baixo, olhando para o chão de ladrilhos

polidos. Tom continuou olhando para ele. Uma mancha enlameada, café seco
com creme, estragou um dos dedos das pontas perfeitamente polidas de Mike.

— Não exatamente.

33
 Zumbido. Zumbido. Zumbido.

Fazendo uma careta, o corpo inteiro de Mike se apertou e a mão que

segurava seu celular, seu braço, todo o caminho até o pescoço, começou a
tremer.

Nova evidência. Os olhos de Tom se estreitaram, virando sobre o lado.

Havia uma mancha gigante de café sobre Mike, como esperado se Mike o
tivesse derramado sobre ele mesmo. Era mais um respingo, quase como...

— Entre. Sente-se.

O celular de Mike continuava zumbindo, um zumbido e sussurro

constante. Cada vibração, cada trinado mecânico, fez Mike recuar. Fez a
mandíbula se apertar e seus olhos se fechar.

Tom recostou-se contra a escrivaninha, parado diante de Mike. Mike

segurou o celular com as duas mãos, suspenso na frente dele enquanto
afundava na poltrona de couro de Tom.

O oficial de justiça enfiou a cabeça no escritório de Tom novamente.

— Meritíssimo, já faz dez minutos. — Seu olhar voou para Mike e as

sobrancelhas do oficial de justiça dispararam para cima.

— Obrigado. Nos der mais dez minutos e dê ao tribunal minhas mais

profundas desculpas.

Assentindo, o oficial de justiça fechou a porta. Mike gemeu, beliscando o

nariz com uma mão.

— Merda, — ele amaldiçoou. — Juiz Brewer, eu sou...

Tom acenou para ele. — Nem se incomode em pedir desculpas, Mike.

34
 Mike endireitou-se como se um cordão foi arrancado ao longo de sua
espinha, disparando para profissional em meio segundo. Ele olhou para á
frente, a mandíbula cerrada.

Tom suavizou o tom dele. — Você não tem que se desculpar. Isto não é
você. Você foi absolutamente perfeito para todos os dias que estive aqui. Eu
estava começando a pensar que você era na verdade um robô, um androide de
última geração sendo testado pelos fiscais.

Mike riu. Seus ombros relaxaram, caindo.

— Você está autorizado a ser humano. — Tom piscou. — Uma vez.

Mike sentou-se, ficando desossado enquanto suspirava. Seu telefone

continuava zumbindo constantemente, como uma colmeia vivida em sua mão.

— Algo que você precisa cuidar? — Tom acenou para o telefone. Houve
uma situação familiar? Algo em que Mike precisava se concentrar, em vez de
estar no escritório?

— Não. — Mike balançou a cabeça, sua voz dura. — Eu já cuidei disso.

Isso é só... — Ele engoliu em seco. — Isso é alguém querendo que isso
machuque.

Oh. O olhar de Tom varreu Mike novamente. Os ombros cerrados, os

olhos apertados, as bolsas. O recuo a cada zumbido, todo texto recebido, se
ele tivesse que adivinhar, e as manchas de café. — Divertimento ruim?

Mike sorriu, seu olhar fixo na borda da mesa de Tom, bem à direita do
quadril de Tom. Ele assentiu lentamente. — O pior.

— Esse café não é seu, hein?

35
 Gemendo, Mike passou a mão pela camisa e jaqueta manchadas. — Não.
Eu não tive nenhum esta manhã. — Ele respirou fundo. — A manhã veio
muito rapidamente, na verdade.

Tom assentiu. Ele arrastou o telefone para perto e perguntou à

secretária. — Peggy, você poderia me dar uma xícara de café, por favor? — Ele
se virou para Mike. — Como você pega o seu?

O queixo de Mike caiu. — Pesado no creme, sem açúcar. Uh,

meritíssimo. — Ele pregou o título honorífico no final rapidamente.

Peggy disse que estaria bem ali. Ela estava sempre borbulhante, não
importava a hora. As pessoas da manhã eram surpreendentes.

Tom voltou-se para Mike. — Estou disposto a apostar que você tem um
terno de reposição em seu escritório.

Mike corou, mas assentiu. — Roupa de reposição, roupa de ginástica e

uniforme tático.

— Sabia disso. — Tom sorriu. — Vá mudar. Respire fundo. E depois

venha tomar seu café.

Levantando-se, Mike sacudiu por um momento, aparentemente sem

saber se deveria sair dos aposentos de Tom ou ficar e se auto-flagelar, pedir
desculpas e se desculpar mais um pouco. Seu telefone continuava zumbindo
na palma da mão.

— Quer que eu tire isso das suas mãos? — Tom estendeu a mão. Mike
não leu uma vez os textos que chegavam, mas tampouco deixara o aperto de
morte ao telefone.

36
 Tom sabia, Deus sabia, o caminho mais rápido para fugir de alguma
coisa era fingir que nunca existiu.

Mike engoliu em seco, o pomo de adão subindo e descendo. O restolho

escureceu seu rosto e pescoço, como se não tivesse tido tempo de se barbear
naquela manhã. Ele respirou fundo, segurou e depois passou o telefone.

Tom o jogou na gaveta da escrivaninha. — Vejo você em alguns minutos.

Mike estava de volta em tempo recorde, impecavelmente vestido em

outro terno escuro, com uma gravata verde-limão que cortava um caminho
impressionante por sua camisa branca engomada. Ele passava os dedos
molhados pelos cabelos, alisando os fios pelo vento e penteando-os com os
dedos num estilo perfeitamente suave. Em minutos, ele passou de esgotado
para fantástico.

Tom estava com ciúmes dessa capacidade. Foi praticamente uma

superpotência.

Ele se impediu de observar Mike da cabeça aos pés e se obrigou a não se

demorar nos ombros largos, nas mãos fortes. Em vez disso, passou-lhe uma
caneca de café, perfeitamente feita por Peggy, e esperou enquanto Mike bebia
metade.

Ele verificou o relógio. Nove e dezoito da manhã. — Você está pronto,

inspetor Lucciano?

Certa vez, durante sua primeira semana, ele topara com a maneira de se
dirigir a Mike, remexendo nos desconcertantes títulos duplos do vice-

37
marechal e do inspetor de segurança judicial. Mike o salvou, dizendo a ele
que, Inspetor, era o termo oficial apropriado, mas ele poderia simplesmente
chamá-lo de Mike.

Mike sorriu, finalmente, com um sorriso sincero e real, e assentiu. — Eu

sou, Juiz Brewer.

— Bem, então. — Tom piscou. — O tempo da justiça está próximo.

Mike riu enquanto segurava a porta para Tom e escoltou-o pelo

corredor privado até o tribunal. O oficial de justiça detectou a aproximação e
entrou no tribunal um minuto antes deles chegarem. Tom e Mike esperaram e
entraram quando ouviram o crescente chamado do oficial de justiça. — Todos
se levantam!

Tom deu a Mike um último sorriso antes de subir ao banco e se

acomodar.

O julgamento começou sem problemas. Tom passou os primeiros

minutos se desculpando com a corte e com os jurados em particular pelo
atraso. Ele assumiu a culpa, tecendo uma história sobre sua escolha terrível
de jantar na noite anterior e seu desvio urgente antes do início dos
argumentos iniciais. Ele fez mais de um jurado rir e o AUSA4, Solórzano,
balançou a cabeça, então ele contou isso como uma vitória.

Mike ficou em silêncio no banco, observando-o. Ele praticamente podia

sentir a gratidão que emanava do homem.

4
Advogado Assistente dos Estados Unidos.

38
 Ele ganhou mais pontos do júri com suas instruções de abertura. Tom
tinha um estilo amigável e informal, o que irritou o juiz-chefe Fink. O juiz
chefe Clarence T. Fink, líder judicial do tribunal federal da DC, papa urso para
todos os juízes e um dos juízes federais mais antigos em todo o judiciário. Ele
viveu a história que Tom leu nos livros escolares quando criança. Ele era uma
lenda no banco.

O juiz-chefe Fink preferiu uma abordagem mais formal, com o juiz

mantendo distância dos procedimentos e interagindo apenas com o tribunal
quando absolutamente necessário. Sua cara de pôquer era a melhor em DC.
Mais de um advogado havia argumentado diante dele na barra lateral,
totalmente convencido que eles estavam fazendo um argumento perfeito para
o seu ponto e um que o juiz Fink certamente concordaria, apenas para ser
triturado um momento depois.

Tom, muitas décadas mais jovem que o juiz Fink, tinha um estilo
diferente.

Ele desceu do banco e instruiu o júri do tribunal, de frente para a caixa

do jurado. Ele era, ele disse, seu parceiro no julgamento. O julgamento só
poderia ser bem sucedido com todos os parceiros fazendo o seu melhor. Ele
era responsável por manter a lei correta. Manter os advogados no caminho
certo, e tudo acima do quadro. Evitar disparos de truques e manter os
procedimentos justos para todas as partes. O júri, em contraste, foi
responsável por julgar as evidências. Lá, ouvir os fatos apresentados a eles por
ambos os lados e depois julgar esses fatos contra a lei. O deles era um dever
solene, não de pouca importância. Este julgamento, ou qualquer julgamento,
não poderia acontecer sem eles e sua dedicação ao processo.

39
 Ele conseguiu que cerca de três ou quatro jurados sorrissem para ele,
acenando com a cabeça, outros dois se endireitarem em seus assentos e,
sempre, mais um ou dois reviraram os olhos. Tom desejou-lhes boa sorte e
subiu de volta ao banco.

Ao passar por Mike, Mike enviou-lhe um sorriso caloroso e uma

sacudida de cabeça. Tom encolheu os ombros e sorriu de volta.

Os argumentos iniciais foram os esperados, Solórzano entregando a

posição do governo e as acusações contra Lincoln com uma rápida eficiência.
Ela detalhou a evidência a ser apresentada como a abertura de uma tese,
alinhando a tela de pintura por números para os jurados seguir. O advogado
de defesa de Lincoln, um advogado mais jovem do escritório do defensor
público e ainda molhado atrás das orelhas, lutou para lançar dúvidas como
tinta preta contra a foto da promotoria. Lincoln foi pego negociando drogas
com um policial disfarçado e provas forenses colocaram sua arma específica,
que testemunhas disseram que ele tratou melhor do que seu próprio filho e
nunca deixou ninguém tomar emprestado, como a arma utilizada para matar
vários indivíduos nos últimos dois anos de guerras de drogas e gangues em
curso assolando os bairros mais pobres.

Eles partiram para o almoço às doze e meia. Tom poderia ter afastado
vinte minutos, compensando o atraso da manhã, mas não havia maneira mais
rápida de irritar um júri do que adiar o almoço. Eles já estavam com os olhos
vidrados, e vários pareciam precisar de um acerto de seus celulares, antes de
expirarem por falta de infusão de mídia social. Ele pediu um intervalo para o
almoço e desceu do banco.

40
 Mike, claro, estava esperando por ele e abriu a porta do corredor
privado. — Deve ser um julgamento rápido.

— Deve ser. — Tom revirou o pescoço. Pops soou.

— Eu estava de olho na fila de trás. Parece que os amigos de Lincoln

apareceram.

— Precisamos fazer arranjos para a proteção das testemunhas?

— Estamos verificando eles. A gangue de Lincoln nunca ameaçou uma

testemunha ou tentou ferir alguém que foi a julgamento. Tem sido muito
arrogante no passado. — Mike abriu a porta para os aposentos de Tom. —
Ainda estamos olhando para todos eles individualmente. Mas duvido que a
gangue corra o risco de o governo federal acabar com eles para ferir uma
testemunha contra Wayne Lincoln.

No grande esquema das coisas, Lincoln era um peixe pequeno no mar

muito grande e violento do cenário de DC. Tom tirou o roupão e o pendurou
no gancho atrás da porta.

Mike estava no centro do escritório de Tom, remexendo-se. Seus olhos

dispararam para a gaveta da escrivaninha superior de Tom.

— Você tem planos para o almoço? — Tom agarrou o paletó.

— Ahh, não, Juiz Brewer. — Mike se endireitou. — Você está comendo

com os funcionários da lei novamente?

Pelo menos uma vez por semana, ele se reunia com os funcionários da
justiça, todos os recém-formados da faculdade de direito e conversava com
eles durante o primeiro ano da profissão. Para uma pessoa, os funcionários da

41
lei começaram com o otimismo e a paixão de um formando, dedicados a
mudar o mundo através de um trabalho legal profundo e inovador. No final
do ano, eles estavam desgastados pelo sistema. Eles negociavam apostas em
acordos e ajustes que provavelmente seriam feitos antes de ir a julgamento e
tinham seus ouvidos abertos para trabalhos corporativos confortáveis que os
afastariam da rotina e da labuta da lei pública.

— Hoje não. Eles estão tendo um almoço especial com o juiz chefe Fink.
— Tom piscou enquanto as sobrancelhas de Mike se arqueavam na linha do
cabelo. Era o final da primavera, o tempo para a maioria dos funcionários da
lei começar a entregar cartas de demissão e começar a imaginar seus guarda-
roupas para seus futuros shows corporativos. O juiz chefe Fink gostava de ter
uma última conversa estimulante com todos, exaltando as virtudes do serviço
público.

Tom olhou para Mike, ainda no centro do escritório, como se estivesse

fora do lugar, como um cabide no meio do tapete. Ele se remexeu e ficou
olhando para a mesa de Tom.

Ele não conhecia Mike bem o suficiente para perguntar sobre o que
havia acontecido. Ele também não o conhecia bem o suficiente para se
oferecer para pegar o celular, e parecia que o celular de Mike estava
queimando dentro de sua mesa, um farol infravermelho brilhando no
escritório. Ele deveria devolve-lo. Ele deveria dizer a Mike que esperava que
tudo estivesse bem e se concentrar em seu próprio trabalho. Ele não deveria
se envolver.

Mas isso não era tudo o que ele fez.

42
 Sua boca parecia ter uma mente própria. — Estou com vontade de fazer
um churrasco. Quer se juntar a mim? Há um ótimo lugar no sétimo.

Ele havia perdido a conta de quantas vezes ele tinha atordoado Mike
naquela manhã, quantas vezes ele tinha visto o queixo de Mike cair, apenas
um pouco. Fez isso novamente, a boca de Mike se abriu por um momento
antes que ele a fechou, seus dentes estalando audivelmente.

Eu também não sei o que estou fazendo. Tom encolheu os ombros e

sorriu, já deixando Mike fora do gancho, fingindo uma despreocupação que
estava muito distante do que ele realmente sentia. Ele sentia como se as
formigas estivessem correndo em suas veias, como se seu coração fosse um
motor lutando para começar.

Mas então, Mike sorriu. — Certo. O tempo está ótimo. Quer andar ou
devo levar meu carro por aí?

— Vamos andar.

Eles entraram juntos, indo para a escada no centro do Anexo do

Tribunal de Prettyman. O Tribunal de Justiça E. Barrett Prettyman dos EUA
abrigava o Judiciário principal e o Tribunal de Apelações de DC, e, escondido
em seus recessos sombrios, o Tribunal de Vigilância de Inteligência
Estrangeira, o tribunal de fianças telefônicas da FISA. No anexo de Bryant, o
salão de mármore de campo de futebol triplo anexado ao tribunal principal, o
Tribunal Distrital dos Estados Unidos para o Distrito de Colúmbia, o tribunal
federal de DC, fez a sua casa. As salas do tribunal ficavam no segundo e no
quarto andares, e no centro do anexo havia uma escadaria em espiral fechada
em painéis de madeira de bordo, curvada para cima em todos os níveis.

43
Degraus de mármore branco brilhavam sob os pés enquanto eles desceram
pelos quatro andares lado a lado.

O tribunal, como sempre, estava agitado, e Mike mantinha um ombro

bem na frente de Tom, o seu dever de marechal era proteger. Tom sorriu ao
lado de sua cabeça e se manteve perto. Ele estava se certificando que ele não
perderia Mike no meio da multidão. Ou então isso ele disse a si mesmo.

O sol estava quente quando eles saíram do anexo e entraram na rua C.

Em frente a eles, a sede da Polícia Metropolitana de DC brilhava e, atrás
deles, o Capitólio dos Estados Unidos ergueu-se sobre o Tribunal de
Prettyman. Um céu sem nuvens, azul como ondas tropicais batendo contra
um litoral de cartão postal, envolto por DC.

— Como o seu questionamento foi ontem? Você estava acompanhando

as ameaças on-line, certo? Você pensou que eram apenas eles atirando suas
bocas? — Ele provavelmente deveria ter esperado que Mike o informasse
oficialmente sobre a situação, já que era uma ameaça oficial contra ele. Mas o
trabalho, pelo menos, era algo para eles falar. Ele estava raspando o fundo do
barril para tópicos de conversas que não eram sobre o clima, esportes ou algo
completamente idiota.

Mike riu. — Ok, você não vai acreditar no que aconteceu...

Mike estava de volta ao banco durante a tarde, recheado de costelas e

salada de repolho. Ele gemeu todo o caminho de volta, reclamando que ele
cairia no sono com certeza durante a sessão da tarde. Tom prometeu a ele que

44
iria acusá-lo de desprezo ao tribunal e sentenciá-lo a executar uma música e
uma rotina de dança no banco, se ele ouvisse um único ronco.

O rubor de Mike manchou suas bochechas de um profundo vermelho, e

ele não pôde olhar para Tom enquanto subiam as escadas de volta para o
quarto andar.

Ele trouxe seu laptop para a sala do tribunal, e Tom o viu fazendo
verificações de antecedentes de cada uma das pessoas por trás de Lincoln,
sentadas ao lado da defesa no tribunal.

Sem roncos, porém, e eles acabaram às quatro, reagendando até as nove

do dia seguinte. Tom prometeu ao tribunal que estaria na hora.

Metade do tribunal riu.

Mike voltou a acompanhá-lo de volta aos aposentos e depois se

posicionou no centro do escritório de Tom, com a pasta pendurada no ombro.
Ele esperou enquanto Tom tirava o roupão e o pendurava atrás da porta.

Ele era diferente do que esta manhã, isso era certo. Ele estava de volta
ao seu estado relaxado, e tinha um pequeno sorriso, o mesmo sorriso
minúsculo que ele sempre parecia utilizar, curvando os lábios. Seus olhos
estavam de volta ao seu brilho risonho, o azul em seu olhar apenas um toque
mais leve que o céu no almoço.

Um dia longe de seu telefone, e de quem quer que estivesse tentando

machucá-lo, fez-lhe um mundo de bem. Ainda assim, Tom pegou a gaveta da
escrivaninha e abriu-a. O telefone de Mike olhou para ele, a luz intermitente
pulsando como se acusasse Tom de mantê-lo como refém. Ele meio que
esperava que zumbisse novamente.

45
 Mas o telefone ficou em silêncio.

— Aqui está. — Ele o passou através da mesa para Mike. — Espero que
tudo esteja bem. Eu sei que não é meu lugar para perguntar... — Ele parou.
Ele não deveria perguntar. Ele não deveria ter se envolvido. Ele não era amigo
de Mike. E ele não era o pai de Mike também.

Deus, esse pensamento. Ele apenas parou de se encolher.

Encolhendo os ombros, ele enfiou as mãos nos bolsos da calça do paletó.

Ele teve que salvar isso, de alguma forma. — Se você precisa tomar uma
cerveja e desabafar, estou sempre feliz em ouvir.

Mike assentiu e olhou para o celular, sem nem ouvir Tom. Ele pareceu
hesitar, seu polegar pairando sobre a tela escura. Ele passou a mão e
assobiou. — Duzentos e setenta e dois textos.

— Uau.

— Eu acho que isso se qualifica como uma loucura de batida.

Tom soltou uma risada rápida. — Bem, na minha oficial opinião

judicial, eu diria que você está correto.

Mike passou pelo telefone, passando pelas mensagens, linhas, linhas e

linhas de texto que Tom não conseguiu identificar. Havia algumas fotos, mas
Mike afastou o telefone, segurando-o mais perto do peito e franziu a testa.
Bem é isso definitivamente demais.

Tom não sabia o que dizer. Tudo o que lhe veio à mente parecia banal.
Ele tentou sorrir, esperando que fosse simpático. Ele provavelmente parecia
ter gás.

46
 Mike passou para uma nova tela e tirou uma foto. Ele olhou para Tom,
como se pesasse se deveria ou não mostrá-lo. Ele respirou fundo. — Este era
meu namorado, — disse ele, virando o telefone para Tom.

Tom congelou.

Apenas seus anos enquanto advogado impediram que ele caísse no

chão, de tropeçar e tropeçar em nada, de parecer um peixe-palhaço estalado,
engolindo em seco e debatendo-se. Ele manteve sua mandíbula fechada
apenas pela força da vontade. Se ele não estivesse tão controlado, seu queixo
estaria raspando o tapete.

Mike gostava de homens?

Ele piscou e forçou o olhar para a foto no telefone. Mike e seu agora ex.

A imagem era doce, Mike sorrindo com a face pressionada contra o

rosto de um homem bronzeado, mais jovem, com vinte e poucos anos, se
tivesse que adivinhar, em óculos escuros e um polo em tom pastel com um
colarinho estalado. Mike tinha barba por fazer e um boné para trás. Seu ex-
namorado tinha sobrancelhas bem cuidadas e um toque de brilho labial. O
sorriso do ex-namorado não era tão amplo quanto o de Mike e parecia, para
Tom, ter uma vantagem nisso.

O que diabos ele deveria dizer? Mike acabou de sair com ele. Com
certeza, esse tipo de coisa não era mais um problema, para a maioria das
pessoas, e a revelação de um namorado em vez de uma namorada deveria ser
tão despreocupada quanto falar sobre o tempo ou o jogo da Nacional na noite
anterior.

47
 Mas, uma grande parte dele ainda estava presa em 1991, ainda
revivendo o momento em que...

— Parece um perdedor. — Deus, ele esperava que fosse a coisa certa a

dizer.

Mike riu. O alívio varreu Tom, o suficiente para fazer seus joelhos
praticamente murchar.

— Ele é um idiota, com certeza. — Mike se encolheu e pediu desculpas

na próxima. — Desculpe, meritíssimo. Eu não quis amaldiçoar.

— Por favor. Ele conseguiu ficar enlouquecer. Eu acho que você pode
chamá-lo de idiota.

Mike abaixou a cabeça, sorrindo e voltou-se para o telefone. Ele rolou

pelas fotos, foto após foto dele e do ex, momentos no tempo, beijos
compartilhados e mãos sendo seguradas. — Não há razão para manter nada
disso. — Um golpe de seu dedo e as imagens desapareceram. Excluídas.

— Você excluiu todas as suas fotos?

— Se eu pudesse, eu o deletaria das minhas memórias.

Tom assobiou. — Isso é ruim?

— Eu cheguei em casa e o encontrei com outro homem na minha casa.

Eu coloquei todas as suas coisas no meio-fio, e esta manhã, ele foi pegar. Eu
acho que ele perdeu o controle por minuto lá. Jogou o café sobre mim e
começou a gritar. E então mandou muitas mensagens para o meu telefone, me
contando tudo o que ele pensava sobre mim. Ah, e enviou fotos dele e de seu

48
novo namorado fazendo sexo. — Mike encolheu os ombros. — Sim, estou
excluindo todas as fotos dele.

— Eu… não culpo você. Eu sou... — Deus, o que ele deveria dizer? Ele
era um idiota, procurando por palavras. Ele era advogado, juiz, pelo amor de
Deus. As palavras eram sua vida. O discurso era sua profissão. — Sinto muito
que acabou dessa maneira.

— Honestamente? Estou feliz que acabou. Foi ruim por um tempo, mas
eu continuava me iludindo. Eu sou bom nisso.

E então, Mike ficou sóbrio, enquanto colocava o celular no bolso da

calça e virava sua expressão de volta para a severa seriedade que Tom sempre
via no tribunal. — Obrigado, Juiz Brewer, pelo que você fez hoje. Esta manhã.
E com o telefone. Eu realmente sinto muito por estar atrasado. E por ter esse
drama pessoal interferindo na corte.

— Tudo bem, Mike. Compreendo. Você não precisa se desculpar.

Alguns dias são realmente muito ruins.

Mike acenou com a cabeça e seu sorriso voltou. — Obrigado.

— Eu diria a qualquer hora, mas... — Tom tentou sorrir. — Seu próximo

cara melhor te tratar bem. — Ele assobiou depois que ele falou, puxando uma
respiração reflexivamente, como se tivesse sido esfaqueado e estivesse
chupando a dor. Esperava que Mike não tivesse notado.

Ele não parecia. — Eu não acho que haverá um próximo cara por um
tempo. — Mike se endireitou, agarrou sua pasta, e deu um passo para trás. —
Eu tenho algumas coisas para cuidar no meu escritório. Se você precisar de
alguma coisa, meritíssimo, eu estarei no corredor.

49
 — Eu estou bem. Eu te vejo pela manhã.

— Na hora. Eu prometo.

Mike dirigiu-se para a porta e desapareceu no corredor.

Quando a porta se fechou atrás dele, Tom caiu de lado contra a

escrivaninha, apoiando o quadril na madeira escura de cerejeira enquanto se
curvava para frente e soltava uma lufada de ar, respiração que ele segurava
desde o último sorriso de Mike.

Ele fechou os olhos e desejou, por um momento, que pudesse apagar

Mike das suas próprias memórias.

50
 Capítulo 3
Tom pousou o copo de vinho no balcão da cozinha, torcendo
obsessivamente o caule até ficar no meridiano perfeito em seu granito
cinzento-ardósia, exatamente entre as duas bordas de sua ampla ilha de
cozinha. Ele estava cercado por uma decoração provinciana francesa,
armários creme e marfim e granito cinza escuro, além de frágeis baldes de
vidro soprado que pairavam sobre sua ilha. Eles eram as únicas luzes acesas
em sua casa, três pequenas poças de luz que mal se estendiam até a borda do
balcão. Seu copo de vinho ficava do lado de fora dos círculos de luz, intocado.
Não exposto. Não iluminado. Ele chegou em casa e pegou uma taça de vinho e
sentou-se, e não se moveu.

Na sala de estar, um relógio marcou, o suave tic, tac tão alto quanto
uma espingarda explodindo em sua casa silenciosa.

Sua casa silenciosa e vazia.

Perfeito, do jeito do decorador de catálogo. Ele havia investido seu

tempo e dinheiro em sua casa ao longo dos anos, dando seus finais de semana
e suas noites para formar o lar perfeito para si mesmo.

E, para Etta Mae. Etta Mae, seu Basset Hound de seis anos, roncava
baixinho no sofá, de pernas abertas e deitada de costas. Era a hora do cochilo
dela depois do jantar.

Mas além de Etta Mae e ele, sua casa era tão quente quanto uma casa
assombrada. E vivida quanto um conjunto de Hollywood, um recorte de

51
papelão de uma vida de nível superficial. Sua vida estava praticamente
roteirizada em sua rotina e repetição, mas quem iria querer ver algo tão
chato? Lavanderia para uma, feita todos os domingos, meias e camisetas e
cueca boxer que ele colecionava em uma pequena cestinha de plástico em seu
armário e que Etta Mae gostava de saquear. Sua limpeza a seco, pegou toda
quarta-feira como um relógio. Cozinhando para uma pessoa todas as noites,
exceto às terças-feiras, quando ele comia fora antes de dar aulas de direito em
Georgetown.

Um único peito de frango. Uma salada solitária. Um copo de vinho,

ocasionalmente um segundo. Hoje à noite, ele teve pelo menos três. Mas uma
garrafa poderia durar uma semana, às vezes.

Ele estava totalmente, completamente sozinho.

Rolou a haste do vinho novamente, observando o vinho cabernet em

seu copo. Ele escolheu isso. Ele escolheu ficar sozinho. Foi o seu plano.

Desde 1991.

Em 1991. A Maioria Moral uniu com sucesso a extrema-direita cristã

com o Partido Republicano na década anterior, e sua firme pureza religiosa
definiu a atitude nacional em relação aos gays. Freddie Mercury morreu
naquele ano. Ele morreu de AIDS, de Doenças Imunes Relacionadas ao
Homossexualismo, de câncer gay, segundo a imprensa, a sociedade e todas as
manchetes terríveis que gritavam as notícias. O reverendo Jerry Falwell
chamou isso de uma peste gay enviada para limpar o mundo. A Organização
Mundial de Saúde só parou de listar a homossexualidade como uma doença
no ano anterior. Em Washington DC, o Congresso proibiu o Distrito de

52
revogar a lei de sodomia. O Congresso dos EUA forçou DC a manter as leis de
sodomia nos livros, criminalizando a homossexualidade.

Criminalizando ele.

ACT-UP5 protestou em todo o país. A AIDS devastou a comunidade. O

medo se agarrava a um perfume enjoativo, sufocando todos, uma umidade
opressiva feita de milhões e milhões de lágrimas caídas, os gritos e gemidos
de gays morrendo sozinhos, morrendo de medo, morrendo de raiva.
Morrendo sem razão alguma.

Havia apenas dois membros gays do Congresso naquela época. Os

democratas só acrescentaram apoio aos direitos dos homossexuais à sua
plataforma em 1980. Terry Sweeney definiu homens gays no Saturday Night
Live e foi amplamente considerado um alvo nacional. Homens e mulheres
gays na TV foram relegados aos trágicos papéis, morrendo de AIDS,
morrendo de violência, morrendo de drogas, morrendo porque é o que os
gays faziam; eles simplesmente morreram, ou para os papéis cômicos, onde
eles eram companheiros de pastelão, ou palhaços inconsequentes, para nunca
serem levados a sério. Uma faixa inteira de pessoas, descartada como uma
tragédia momentânea ou como algo irrelevante.

Foi alguma maravilha que a sociedade seguiu?

1991. Ele era um homem impetuoso e intenso de vinte e um anos de

idade, faltando um semestre para se formar. Suas notas eram sólidas e havia
quatro anos de pré-lei estelar em seu currículo. Ele tinha cartas de aceitação

5
Grupos ativista na luta contra a AIDS.

53
para todas as suas melhores escolas de direito: NYU, Cornell, Columbia,
Harvard.

Seu último semestre, e ele teve tempo para queimar. Ele era jovem,
mudo e cheio de gozo. Ele era invulnerável e temeroso ao mesmo tempo,
rebelde e cauteloso, precisando viver, amar e ser amado.

Ele queria que o mundo fosse a cor dos seus sonhos, queria pintar em
cores primárias. Ele queria se afastar do medo e construir o mundo que soava
nas marchas de protesto, nos chamados à ação. Ele queria o futuro e o queria
em suas mãos.

Ele foi à procura de vida em todos os lugares errados.

Longas noites dançando, festejando. Correndo dos policiais quando

suas barras foram invadidas. Encontrando Peter e se apaixonando por ele.
Dias selvagens e noites e dias novamente de sexo aparentemente
interminável, fumando cigarros pela janela sobre a cama de Peter, recusando-
se a soltar tempo suficiente para vestir calções e a cabeça do lado de fora.
Aventuras cheias de álcool e viver a vida tão rápido, tão cru que ele sentiu
como se seus nervos estivessem expostos ao céu.

E, um dia, a voz de seu professor, ainda tão estridente, ainda tão

distinta, ainda tão impressionante quanto um estrondo de pratos no centro do
peito, mesmo vinte e cinco anos depois: — Eu não sabia que você tinha
escolhido o estilo de vida homossexual. Isso prejudicará seriamente sua
carreira. Você espera trabalhar para os gays e suas organizações como algum
tipo de conselho legal? Não há dinheiro no trabalho, mas… você não vai
trabalhar em outro lugar.

54
 Ele não sabia o que dizer.

Toda a sua vida, todo o seu plano para toda a sua existência, derrubou
com algumas frases.

Ele tropeçou, se atrapalhou. — Do que você está falando? — Ele

finalmente murmurou. — Eu quero ser um promotor...

— Não com essa escolha de estilo de vida, você não vai. — Seu professor
havia devolvido sua breve legal, um gigante D escrito na frente. Sua primeira.
— Suas faculdades de direito já foram notificadas.

— O que?

— Você não vai ser um advogado sério, Tom. Você pode até não viver o
suficiente para se formar em Direito, com seu estilo de vida. Por que
desperdiçar a vaga com você?

E em 1991 ele passou o resto de seu último ano de graduação em um

torpor. Dias e noites se misturavam, uma mancha de vergonha e
autoflagelação. Ele piscou e um mês se passou. Peter desapareceu.

Ele construiu uma parede em torno de si, removendo cada parte e

pedaço dele dos olhos do público. Ele enviou cartas para Cornell e Columbia,
Harvard e NYU, recusando sua admissão em suas faculdades de direito. Seu
professor parecia presunçoso, irradiado, parecia viver em um redemoinho
rodopiante, seguro de que estava certo sobre Tom. Ele estava tão certo.

E 1992 veio e foi. Ele trabalhou como paralegal em DC, trabalhando 80

horas por semana e vivendo na sublocação do porão de um casal mais velho
com três cachorros. Eles rosnaram para ele toda vez que o viam.

55
 Ele não tinha tempo para uma vida. Não há tempo para diversão.

E ele construiu seu muro mais alto.

Seu plano recomeçou então. Ele sempre teve um plano e sempre o

seguiu. Ele ia estar no topo da sua classe no ensino médio. Ele ia entrar em
uma escola de graduação de prestígio. Pós-graduação, e ganhar aceitação para
as principais escolas de direito do país.

Ele nunca planejou ser revelado por seu professor, pintado com listras
de vergonha como se ele fosse um criminoso, como se ele devesse andar por aí
com uma letra escarlate em suas roupas. Um rosa H, talvez? Ou ir todo o
caminho de volta e trazer os velhos triângulos rosa.

Ele foi rotulado de homossexual e seu futuro foi arrancado dele.

Então ele restabeleceu sua vida. Reformulou sua identidade.

Se ele não podia ter a vida planejada e ser gay, então ele não poderia ser
gay.

Um ano depois, ele foi aceito na Georgetown Law, e um Tom Brewer I,

correto e superficial subiu os degraus. Ele planejava se formar no topo da
turma. Planejado para trabalhar como promotor depois de trabalhar no
tribunal federal da DC.

Dezenove anos como AUSA para o distrito federal de DC. Ele tinha a
vida que ele planejou.

Sua indicação ao banco federal pegou-o de surpresa.

Isso foi inesperado.

56
 Ele havia ultrapassado Dylan Ballard, o procurador dos Estados Unidos,
o promotor-chefe nomeado pelo presidente anterior para o distrito federal de
DC. Ele nunca tinha visto olho no olho Ballard, mas sua nomeação, sobre
Ballard, em vez de Ballard, tinha esfriado seu relacionamento com
temperaturas quase árticas. Eles ainda não tinham falado, um ano inteiro
depois.

Depois de cinco rodadas de investigação, mais papelada do que ele já

viu, e uma investigação do FBI que o manteve acordado por um sólido
período de seis semanas, ele recebeu a ligação que o Senado havia confirmado
ele e outros doze, como juízes federais novinhos em folha, em todo os EUA.

E nem uma palavra de seu segredo mais profundo e sombrio.

Quem sabia mais, embora? Seu antigo professor, um homem amargo e

desagradável, morreu. Ele tinha pendurado para a vida por noventa e oito
anos miseráveis e se recusou a morrer apenas para continuar chovendo
despeito sobre o mundo. Ele ensinou até o mês anterior à sua morte, cheio de
acidez e malícia até o fim.

E Peter, seu único namorado, seu único amante, desapareceu. Nenhum

dos homens com quem ele dançou sempre se deu ao trabalho de aprender até
seu primeiro nome. E, graças a Deus, ele era jovem e burro antes do advento
dos telefones celulares e da imortalidade da mídia social.

Ele era, para o mundo, exatamente o que ele se refez: Tom Brewer,
agora juiz Tom Brewer, dedicado a uma vida de serviço civil. Um valente
defensor da lei, perseguidor da justiça. Ele evitou relacionamentos devido à
pureza ardente das suas convicções, sua dedicação inabalável à busca da

57
verdade, da justiça e do jeito americano. A defesa da justiça não deixou tempo
para o amor. Ele era um guerreiro da lei.

Ele era um homem gay aterrorizado, escondido à vista de todos,

trancado no armário de seus próprios medos. Raiva de veludo trovejou em
suas veias, e ele observou as gerações de gays que cresceram depois dele, viver
vidas abertas, aproveitar de seu futuro, se orgulhar de si mesmos e de seus
parceiros. Quantos advogados abertamente gays ele serviu ao lado nos anos
após 1991?

As coisas eram diferentes, nos dias de hoje.

Mike era, obviamente, abertamente gay. Seguro o suficiente para

mostrar ao seu juiz uma foto dele e do namorado dele. Ex-namorado.

Ele nunca ouviu um boato. Nunca ouvi um sussurro abafado ou um

comentário lateral. Nem mesmo um guincho.

Suspirando, ele se inclinou sobre o balcão, apoiando os cotovelos no

granito frio. Sua casa era um santuário para uma vida sem vida, horas que ele
passou aperfeiçoando seu condomínio em DC, no mais chique código, como
um matadouro de sonhos vazios. Ele nunca planejou compartilhar sua casa
com ninguém, mas ele construiu tudo para dois. Duas banquetas. Um recanto
de cozinha para dois, acolhedor e amoroso. Uma cadeira de couro grande o
suficiente para se abraçar, ao lado de uma lareira pitoresca. Tudo em pares,
dois a dois por dois, como se ele estivesse zombando de si mesmo todos os
dias com o pensamento, a esperança, o sonho que ele nunca poderia ter.

58
 Ele passou as noites em uma cama grande o suficiente para ele e outro.
Havia praticamente poeira no lado não utilizado da cama, no entanto. Espaço
vazio para um homem que nunca existiria.

Ele estava vivendo meia vida, com espaço esculpido para um sonho que
ele matou em 1991.

Flores em um vaso no centro da sua ilha de cozinha chamaram sua

atenção. Elas estavam murchando, pétalas começando a cair. Ele teria que
comprar mais no sábado. Ele sempre comprou do mercado dos fazendeiros,
do único estande com as flores mais brilhantes. Freitas e alegres margaridas,
rosas atrevidas e girassóis inteligentes. Ele gostava do velho que vendia as
flores, um imigrante com um sotaque grosso e um sorriso de megawatt. Curto
e atarracado e careca como o Sr. Limpo, com cabelo saindo das orelhas e
enrolando a testa nas sobrancelhas. Escolheu os melhores buquês para Tom a
cada semana, mexendo nas flores, embrulhando-as em papel absorvente,
certificando-se que o pacote não pingasse. Ele tinha um biscoito para Etta
Mae também. No Natal, Tom lhe trouxe um presente, uma cesta para sua
família.

Essa era a soma total da sua vida social? Ele nunca teve amigos íntimos,
nem mesmo no escritório do promotor, e agora que ele era um juiz... Ele era o
guardião da cripta de sua vida social, assistindo teias de aranha se estabelecer
nos cantos da sua existência.

Como seria ir ao mercado dos fazendeiros com alguém que ele amava?
Seu parceiro escolheria flores para ele? Eles ririam e provocariam um ao
outro? Seu parceiro faria cócegas no nariz com uma tulipa ou um ramo de

59
bafo de bebê? E se o seu parceiro o surpreendesse com flores, entrasse pela
porta com um sorriso gigante, um beijo e um buquê?

Gemendo, Tom caiu e se esticou sobre o balcão. Sua testa atingiu a

superfície e sua respiração embaçou a pedra escura. Ele fez suas escolhas. A
vida que ele viveu, escolheu viver, não permitia um parceiro. Não permitia
que ele sonhasse em amar outro homem.

Mas… as coisas eram diferentes nos dias de hoje.

A esperança era um câncer. Sonhos eram um parasita. Ele baniu seus

anseios subconscientes para os recessos escuros de seu armário dourado anos
atrás.

E ainda…

Deus, ele estava sozinho.

Por que ele não podia ter metade da sua vida de volta? E se ele quisesse
afagar o rosto de alguém e tirar um ridícula selfie com eles, talvez trapacear e
pegar um beijo logo antes da foto estalar? Porque quem não gostaria de beijar
seu amado tanto quanto possível? E se ele quisesse isso, quisesse ser feliz?

Ele não queria a lavagem do terror que o anseio desencadeou. O frêmito

arrepiante e espinhado de sua alma. O medo que estar aberto, fora do seu
armário cadeado, seria o fim de tudo.

Será que isso aconteceria? Ele era um juiz federal agora, e, barrando-o
de repente, saltando de cabeça em uma onda criminosa arbitrária ou
aceitando subornos para decidir em favor dos réus, ele estava no banco para a
vida. Ele poderia renunciar, ser acusado se fosse um criminoso ou morrer

60
segurando seu martelo. Ele provavelmente seria enterrado com isso ainda em
sua mão. Esse tipo de segurança de emprego não existia mais.

E se ele encontrasse alguém? E se ele, de alguma forma, encontrasse um

homem que queria um juiz de meia-idade, completamente chato,
praticamente virginizado, com um Basset Hound?

Se ele abrisse a porta do armário, ele seria arrancado todo o caminho?

Seu velho e terrível professor se levantaria do túmulo e diria que ele não tinha
valor, que ele era um homo sujo e que ele não passava de uma fraude? O
Senado encontraria alguma lei obscura que desaprovaria um juiz federal, um
congressista 'oops, nosso mal, não sabíamos que você era assim'?

Deus, não era como se ele fosse o único juiz gay. Havia dez juízes
abertamente gays. Ele rastreou as nomeações de cada um, registrando-as em
seu cérebro como se estivesse coletando provas que o mundo estava
mudando, algo para pesar contra o inevitável ódio e desdém que ele sempre
sentia por ele, garras de bruxa na névoa ou uma bigorna pairando acima dele.
Ele era um personagem de desenho animado em sua própria vida,
arrastando-se, esperando que o martelo caísse em sua cabeça e a trilha do riso
para brincar. Para o mundo rugir para ele, zombar dele, desprezá-lo.

Mas que número seria suficiente para ele se juntar às fileiras? Que
número de gays seria o suficiente para ele se sentir seguro?

Sempre seria um a menos do que ele precisava.

Etta Mae bufou e rolou, chutando o ar antes de cair para o lado dela. Ela
suspirou, bufando e se espreguiçou.

61
 Ele precisava andar com ela. Ela precisava da sua caminhada noturna
antes de dormir, a pedra angular para um longo dia de sonecas. Em sua
próxima vida, ele seria um Basset Hound.

Ele provavelmente seria gay também. Talvez ele poderia encontrar um

fabuloso Basset no parque para babar com ele.

Cristo, ele era patético.

Ele se levantou, arrastando seu copo de vinho para mais perto.

Derrubou o cabernet em três andorinhas enormes, como se estivesse bebendo
cerveja, ou descendo sobre um homem, e ignorou a queimadura no céu da
boca, o aperto de suas narinas. Cabernet não deveria ser inalado, e ele tossiu
quando sua garganta pareceu se encher de areia. Mas, no momento, ele só
queria afogar tudo. Voltar para 1991 e beber até que ele não se importe se ele
acordaria depois ou não.

Por que hoje? Por que hoje foi o dia em que ele se lembrou de tudo? Por
que seus sonhos empoeirados sacudiam os velhos ossos dos esqueletos em
seu armário agora?

Por causa do Mike. Porque ele achava que Mike, suave, sofisticado,
Mike, ridiculamente sexy, Mike, profissional, perfeito, Mike, era hetero. Ele
pensou que havia uma namorada, ou talvez namoradas, ou até mesmo uma
esposa e dois, vírgula cinco, filhos em casa com um cachorro e uma cerca
perfeita. Mike era o auge do que sempre admirou em um homem: gentil,
confiante, engraçado, forte. Deliciosamente competente em seu trabalho
também.

62
 E ele nunca, nunca, pensou que Mike fosse gay. Seu gaydar, depois de
todos esses anos, era completamente frágil. Menos confiável que um
submarino com vazamento. No entanto, ele propositadamente desaprendeu
os sinais, parou de procurar quando os homens o checariam. Parou de fazer
contato visual com estranhos, parou de deixar seu olhar se demorar em outros
homens tempo suficiente para ver se eles dariam o primeiro passo. Ele fez seu
mundo pequeno.

Não havia como. De jeito nenhum. Ele não deveria, não podia pensar
nisso. Ele e Mike? Risível. Totalmente risível. Ele nunca seria jovem e
sofisticado como o ex de Mike. Eles nunca seriam tão perfeitamente juntos.
Nunca chamaria a atenção de Mike de outra maneira senão como um velho
juiz indigesto. Colocando o robe ele envelheceu de vinte anos, parecia. Ele se
tornou um velhote em seus quarenta e poucos anos.

E ele nunca poderia ser tão orgulhoso quanto Mike. Houve talvez dez
anos de diferença em suas idades? Mas ir para a faculdade em 1991 contra
2001 fez toda a diferença no mundo. Mike tinha uma história recente do seu
lado, movimentos de protesto e legislação e marchas de orgulho, alianças
heterossexuais, discursos apaixonados sobre igualdade e afirmação que as
pessoas realmente ouviam. Ellen saiu e encontrou aceitação. Leis contra a
discriminação foram aprovadas. As leis de crime de ódio que protegiam seu
povo realmente existiam agora. Ele se lembrava vividamente dos dias em que
homens gays foram assassinados, e seus assassinos saíram, só porque eram
gays.

Dez anos haviam acelerado séculos de progresso.

63
 Mas ele fechou o olho mágico em sua porta do armário e barricou sua
moldura dourada.

— Vamos, Etta Mae. — Ele chamou o nome dela, e ela apareceu, suas
longas orelhas arrastando sobre as almofadas do sofá, o queixo se agitando
enquanto ela tremia e sacudia para acordar. Ela trotou, sua pele flácida
balançando para frente e para trás, e abanou o rabo enquanto se esticava a
seus pés. Ela mordeu os sapatos dele, como se dissesse para ele se apressar.

— Estou me movendo, estou me movendo. Seu pai está apenas sendo

piegas esta noite.

Ela não se importou. Ela caiu de costas e rolou, contorcendo-se quando

ele agarrou seu cinto e a guia. Ela saltou de volta, trotando para que ele
pudesse deslizar seu cinto e fivela dentro dela.

Em instantes, eles estavam descendo os degraus de seu sobrado em

Foggy Bottom e serpenteando pela rua. Etta Mae cheirou cada rachadura e
fenda, investigando os restos de cada cão que passou durante o dia. Era um
loop lento ao redor do quarteirão e ela cuidou de sete lotes diferentes de flores
e da base de uma grande árvore de bordo. Deixando mensagens para seus
amigos, sem dúvida, uma longa conversa de cachorro contada em puzzles e
gotículas.

— Etta Mae, você tem uma vida social melhor do que eu.

Ela balançou, sacudindo a gola e lançando um míssil de 90 centímetros

de baba no ar. Tom abaixou-se e, por pouco, não atingiu seu ombro.

— Obrigado, Etta Mae. Eu aprecio sua ajuda.

64
 Sua língua pendeu para fora, e ela correu, a cauda erguida, a bunda
desajeitada balançando para frente e para trás, pavoneando-se pela calçada
como se ela não tivesse um cuidado no mundo.

Sua próxima vida, ele estava definitivamente voltando como um Basset

Hound.

Uma ou duas vezes ao longo dos anos, ele tinha um desejo de mais, mas
algumas semanas examinando seu estoque secreto de pornografia gay e
encontros noturnos com as mãos, normalmente o curavam daquela saudade.
Ele borrou o sexo, ou se entediou com a repetitividade da sua velha
pornografia, a mesma que nunca poderia substituir outro corpo quente que se
afundava nele, espalhando-se sobre ele, o peso de um homem pressionando-o
no colchão.

Na noite anterior, ele estava deprimido demais, muito sentimental

demais para sequer pensar em brincar com ele mesmo. Ele não esteve tão
desinteressado em si mesmo em anos.

Sexta de manhã era um de seus dias de natação, e ele acordou cedo,

alimentando Etta Mae com o café da manhã com ração molhada, polvilhado
com queijo ralado e pedaços de tortilha, no micro-ondas até que o queijo
estivesse derretido e a comida de cachorro quente o suficiente para flutuar.
Sempre uma delícia.

Etta Mae comeu e fez o trabalho dela e se posicionou no sofá, se

preparando para o cochilo matinal. Ele beijou a cabeça dela e saiu, mochila de
ginástica e pasta por cima do ombro dele e bolsa de roupas em uma mão.

65
 A manhã da DC já estava quente, praticamente era um meio-dia quente,
com um céu sem nuvens se estendendo por cima. Ele partiu cedo o suficiente
para perder o fluxo de tráfego de passageiros e entrou na estação de metrô
Foggy Bottom. Uma transferência no Metro Center, e depois ele saiu na
Estação Judicial.

O ginásio da praça no complexo do tribunal era exclusivamente para o

judiciário, funcionários federais e policiais da DC Metro, e ele utilizava a
piscina lá três dias por semana.

Mike já trabalhou lá fora?

Oh, pelo amor de Deus.

Ele se forçou a não pensar em Mike, ou em qualquer pessoa, qualquer

corpo masculino, qualquer parte do corpo masculino. Qualquer homem de
fantasia que ele inventou ao longo dos anos, qualquer variedade perfeita de
sorrisos e risos e olhos suaves olhando para ele. Ele apenas nadava, colo após
colo, com a água correndo pela cabeça, escorrendo por seu corpo.

Ele demorou demais no chuveiro, encostado no jato quente com a água

escorrendo pela nuca. Ele ficou mais velho, de alguma forma. Suas pernas
estavam rígidas. Seus quadris eram estreitos, mas não tão sexualmente
atraentes, não mais. Ele apenas parecia magro. Seus ombros sempre foram
largos, os ombros do nadador afilavam para um V e seus braços estavam bem
tonificados. Mas seu peito tinha um punhado de cabelos grisalhos
aparecendo, traidores escondidos nas mechas escassas de marrom. Ele não se

66
incomodou em se enfeitar, mancapaping6 como eles chamavam nos dias de
hoje, por duas décadas. Qual era o ponto?

Se ele encontrasse alguém, ele teria que começar a prestar atenção a si

mesmo novamente.

Mas isso não ia acontecer.

Colocando o pensamento firmemente fora da sua cabeça, ele desligou o

chuveiro e se enxugou. Vestiu-se, e conseguiu secar e afofar seu cabelo
moreno-com-um-pouco-de-sal no estilo lado a lado DC que era toda a raiva
para caras de quarenta anos como ele. Ele parecia com qualquer outro
homem de meia idade em DC. Talvez um pouco mais magro. Ele nunca se
deixou ficar acima de peso. Mas ele era chato. Tão chato quanto... bem, um
juiz.

Havia uma cafeteria no saguão, uma exigência de todos os prédios

federais para manter as rodas da burocracia girando. Todas as manhãs, ele
comprou sua primeira xícara lá, uma das suas únicas indulgências. Uma
monstruosidade açucarada e chantilly, ridícula, mas deliciosa.

— E... um café sem açúcar, pesado no creme, por favor. — Tom passou
um dez com um sorriso fraco para o garoto do bar.

O que ele estava fazendo? Comprando o café do Mike? Mike pegou seu
próprio café todas as manhãs bem. Isso era idiota. Ele era idiota.

Ainda assim, ele pegou as duas xícaras, sua mistura de açúcar, o café
sem açúcar de Mike, e foi para o anexo.

6
É a remoção ou aparamento de pêlos no corpo de um homem para efeito cosmético.

67
 Talvez ele iria encontrar Mike nas escadas, e ele poderia passar isso
como um erro, um oops do bar. Se Mike nunca visse seu próprio pedido,
talvez isso fosse acontecer.

Ok, certo.

Sem Mike nas escadas. Ele poderia jogar o café no lixo, esquecer seu
lapso de bom senso. Ele poderia banir todas as evidências da sua tolice.

Ele entrou no corredor particular, o longo e brilhante corredor que

levava aos seus aposentos. Passaram a linha de tribunais, quatro em fila, e as
câmaras de seus colegas juízes no quarto andar, a juíza Tonya King e a juíza
Dana Juarez. Passando os escritórios menores para os funcionários da lei e
seus secretários.

E, no final do corredor, o minúsculo escritório de Mike.

A porta de Mike estava aberta. Ele chegou cedo.

Bem, vai descobrir, depois de ontem. Mike estava mortificado. Seu ex

soou como um pesadelo. Boa viagem.

Ele não podia pensar assim.

Tom fechou os olhos, pairando na frente da porta do seu próprio

escritório. Ele ainda podia abandonar o café.

— Ei, Juiz Brewer!

Uh-oh. A voz alegre de Mike bateu nele, e passos desfilaram pelo

corredor. — Bom dia, — Mike chamou. — Feliz sexta-feira.

— Bom dia. — Tom abriu os olhos e se virou para Mike.

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 Mike era um homem devastadoramente bonito. Ele bateu todos os
botões de Tom, cutucou cada um de seus anseios profundamente enterrados.
Ele queria passar os dedos pelo cabelo de Mike, deitado como ondas de areia
perfeita e ensolarada que corriam por quilômetros. Ele ficaria lindo em um
maiô minúsculo, estendido em uma toalha em uma praia vazia, rindo e
sorrindo enquanto o sol trazia pequenas gotas de suor em sua pele, perolando
em riachos que ele iria lamber. Mike teria o gosto do mar, como felicidade, sol
e liberdade. Como a alegria que o perfeito azul de seus olhos prometia.

Mike tinha uma pasta em suas mãos e folheava as páginas, lendo os

nomes e as frases para pequenas acusações de drogas e posse de armas. O
cérebro de Tom pegou segundos demais. — …Parece que a gangue de Lincoln,
na maior parte, não está batendo nas portas das grandes ligas. Lincoln deve
ser um conector entre seu povo e o peixe maior. Seus caras são apenas os
quebradores de pernas.

Tom piscou. — Pena que não conseguimos levá-lo para virar.

— Você tentou o seu melhor. — Mike pegou as chaves de Tom,

pendurando em seu dedo mindinho enquanto ele agarrava seu café
açucarado. — Deixe-me abrir sua porta, meritíssimo.

— Obrigado. — Ele podia olhar enquanto Mike estava de costas.

Ninguém saberia. Ele podia olhar para os ombros de Mike, suas costas, os
músculos se movendo sob o botão branco. Mike largou o paletó no escritório e
manteve o coldre de ombro, a arma presa sob a axila. Suas omoplatas rolaram
por baixo das alças, os músculos das costas flexionados.

Mike recuou e abriu a porta. — Aqui está.

69
 O olhar de Tom se levantou. Ele fixou um sorriso em seu rosto, uma
extensão de seus lábios, ele esperava que não fosse muito ridículo, e se dirigiu
para seu escritório.

— Café duplo hoje? — Mike voltou para a porta.

— Na realidade… — Aqui vai nada. — Isto é para você.

O queixo de Mike caiu.

— Apenas no caso. Eu preciso do meu inspetor totalmente cafeinado.

Lentamente, Mike sorriu e pegou a xícara oferecida. Ele balançou a

cabeça, rindo para si mesmo, e um rubor escureceu seu pescoço. — Você é
muito gentil sobre o que aconteceu, Juiz Brewer.

— Eu tenho uma reputação como o excêntrico da corte para defender.

— O juiz chefe Fink teria me levado por desrespeitar as acusações

judiciais.

— Ele provavelmente iria. — Tom sorriu. — Mas eu sempre fui mais

tolerante com os infratores pela primeira vez.

Mike ficou quieto. Ele olhou para o café, girando o copo de papel na
mão. — Estou começando a entender por que isso acaba funcionando tão bem
para você. — Seus olhos se ergueram, encontraram o olhar de Tom.

O sorriso de Tom cresceu, transformando-se em um sorriso. — 'Sempre

achei que a misericórdia produz frutos mais ricos do que a justiça estrita'.

A cabeça de Mike se inclinou para o lado. Ele franziu a testa, como se

procurasse suas memórias. — Abraham Lincoln?

70
 Tom assentiu.

— Obrigado pelo café, juiz Brewer. — Mike falou suavemente e saudou-

o com a taça antes de sair do escritório. Ele continuou sorrindo o tempo todo,
e o estômago de Tom se agitou enquanto o observava ir embora.

Não havia uma chance no inferno que ele e Mike pudessem estar juntos,
não importando o quanto ele estivesse atraído pelo homem. O gosto de Mike
não se resumia a pessoas chatas de quarenta e cinco anos, como evidenciava a
exposição número um, a foto do seu ex. Mas talvez houvesse uma chance de
amizade. Deus sabia que ele poderia utilizar um amigo. Sua vida estava vazia,
propositadamente vazia, dolorosamente vazia.

Ele não era um homem ganancioso. Ele pegaria tudo o que pudesse
conseguir, qualquer amizade que um dia pudesse ser oferecida ou estendida.

Passos de bebê. Ele teve que desfazer a porta do armário, rastejar para
sair da solidão. Vinte e cinco anos era muito tempo. Sua personalidade
forjada se encaixava nele como um terno sob medida, uma máscara que ele
havia feito à perfeição.

Ele já se sentiu exposto, permitindo sentimentos que ele esmagou

impiedosamente por décadas para borbulhar, atrações que ele nunca se
permitiu reconhecer sair em rédea livre esta manhã. O pânico arranhou a
base da sua espinha, arranhou seu pescoço. E se todo o mundo sabia? E se
todos vissem, naquela manhã, o que ele escondeu para sempre? Olhos sobre
ele, centenas de olhos, milhares, milhões quando chegar ao noticiário.
Quando os jornais gritariam juiz gay e os noticiários conversariam sobre sua
saída, dissecaram sua vida, e seu velho professor arrepiante ia se levantar do

71
túmulo, com os ossos sacudindo enquanto apontava um dedo esquelético
para Tom e gritava: — Eu sabia!

Tom respirou devagar e fechou os olhos. Ele poderia esquecer tudo isso.
Fechar a porta do escritório, não ouvir a voz de Mike, nem olhar para cima
quando Mike desceu o corredor, passando. Não pegar seus olhares, seus
sorrisos. Não sonhar, ou esperar, nunca mais. Ele poderia ir para casa para
Etta Mae e sua casa vazia e trancar todas as suas portas, barricar seu armário
mais alto, construir uma Grande Muralha para revogar invasores
empunhando bandeiras de esperança, estandartes arco-íris presos por
homens sem camisa que sorriam, que riam, que se orgulhavam de quem eles
eram, e queriam que ele fizesse rapel de sua torre de prisão até eles.

Mas sua torre estava em um lago, um mar, um oceano feito de lágrimas,

lágrimas de todos os homens em todos os anos, décadas, séculos antes dele,
que tiveram seus sonhos esmagados, suas vidas destruídas, quando alguém
descobriu seu segredo.

A história era uma amante cruel, uma professora severa.

Ele jogou com a xícara de café, brincando com a tampa de plástico. Os

sons do tribunal se tornando vivo começaram a encher o corredor. Peggy
entrando, desbloqueando seu escritório. Seu funcionário da lei, Danny,
andando de skate pelo corredor. Ele só poderia se safar se ele aparecesse
perante o juiz chefe Fink. Juiz Dana Juarez, no final do corredor, chamando
bom dia para Peggy.

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 A voz de Mike, dizendo olá, passando pelo escritório dele. Ele estava
indo para o Juarez Juarez, provavelmente conversando com ela sobre seu
julgamento de alto risco que chegaria na próxima semana.

Mike olhou para os seus aposentos, sorrindo. Ele ainda tinha o café de
Tom na mão. Ele o levantou, saudando Tom novamente.

Tom assentiu de volta.

Ele deixou a porta do escritório aberta.

Em sua mente, imaginou-se devagar derrubando tijolos, um a um, e

espiando pela fresta.

73
 Capítulo 4
Em 9 de maio

Batidas simultâneas, como uma horda invasora estava à sua porta,e um

barulho incessante em sua maçaneta quebrou seu rádio cantando Britney
Spears no sábado de manhã.

Mike abriu a porta com um clarão, encostado na madeira pesada.

Kris Caldera, seu melhor amigo, estava na entrada, seu rosto perfeito
curvado em um beicinho, lábios esticados para fora, longos cílios batendo
devagar. Ele levantou uma chave como se fosse uma acusação. — Minha chave
não funciona.

Mike levantou outra chave. — Eu mudei a fechaduras. Aqui está a sua

nova chave.

Kris a arrancou da mão dele enquanto entrava no sobrado de Mike. Ele

estava vestido para Paris, para Milan, um alta costura modelo de moda
enfeitando seu apartamento com cor e estilo. Botas brilhantes, polidas para
um alto brilho, apontavam para o dedo do pé e com um salto que estava do
lado errado do escandaloso. Calça de sarja apertada, um botão ensolarado.
Uma gravata fina, tons de azul competindo pelo domínio. Um longo casaco
Gucci e óculos de sol Gucci empoleirados em seu cabelo perfeitamente
espetado. Mike jurou que Kris acentuava os ângulos duros de seu rosto com
maquiagem, espanou as bochechas com bronze até que parecessem capazes
de cortar diamantes. Ele sabia que Kris utilizava delineador e rímel. Kris era

74
dois anos mais velho que Mike, a um ano dos quarenta anos, mas ele iria
cortar Mike se ele dissesse isso em voz alta.

Kris era um estereótipo ambulante. Ele conhecia de cor todos os

musicais vencedores de Tony e podia cativar Bette Midler, Celine Dion e Idina
Menzel. Estava calado nos calcanhares, mortal com a língua, e passava por
homens como uma viúva negra voraz. Mike o conheceu em sua primeira
semana em DC, depois de ter sido transferido para fora do buraco do inferno
em que esteve trabalhando antes. Eles passaram a noite toda em um bar
trocando palavrões, uma réplica verbal que tentou tirar seu sangue. Mike
queria levá-lo para casa, queria desembrulhá-lo e devorá-lo, queria que tudo
aquilo o deixasse em pedaços. Ele praticamente implorou. Kris se recusou.

— Você é muito jovem para mim, querido.

Eles eram melhores amigos daquele momento em diante.

Kris parou no foyer de Mike, olhando para sua sala de estar enquanto
suas sobrancelhas perfeitamente esculpidas se levantavam devagar. Ele
estendeu a mão para Mike, empurrando um quadril fino para fora.

— Você se esqueceu de me dizer que está se mudando?

Tudo da cozinha de Mike estava na sala de estar, empilhados em caixas

e sacos e amontoados em pilhas aleatórias. Metade das suas prateleiras na
sala estavam vazias, esvaziadas da porcaria de Silvio. Seu armário do corredor
parecia ter sido saqueado, jaquetas e roupas amontoadas no chão e
derramadas sobre a madeira.

— Eu mudei Silvio para fora.

75
 Kris puxou a cabeça para trás, apenas ligeiramente. Seus lábios
franziram. Ele estava sendo bom, até agora. Segurando a língua dele.
Esperando.

Mike suspirou. Kris iria deixá-lo ir eventualmente. — Eu cheguei em

casa e o encontrei batendo com outro cara na cozinha.

A mão bem cuidada de Kris voou para o pescoço dele, os dedos longos
estenderam-se pela garganta e pela clavícula. Seus olhos brilharam, fogo
espanhol brilhando. Ele piscou, cílios ridiculamente longos flutuando sobre
suas bochechas cremosas. — Eu nunca gostei dessa cadela, — ele retrucou. —
Eu lhe disse que ele não era bom.

— Eu sei.

— Eu contei para você que ele era um fodido...

— Eu sei.

— Eu contei para você que você tem o pior sabor dos homens.

Mike sorriu. — Eu sei. — Ele pegou uma marreta, encostado na parede

de sua entrada.

Kris deu-lhe um olhar fixo. — Para o que é isso? Você manteve uma de
suas camisas de poliéster de merda? Vai bater os fios quebrados? Eu posso
realmente te ajudar com isso. Deixe-me moer debaixo do meu calcanhar.

Rindo, Mike foi para a cozinha. Era apenas armários vazios e granito nu
agora. Seus olhos demoraram no local em que Silvio se encostou, com os
cotovelos apoiados na pedra, sendo perfurado por Alto e Moreno. — É hora de
uma remodelação.

76
 — Oh, querido, você sabe que eu não faço trabalho manual. Você
chamou o amigo errado.

— Você está me fazendo companhia. E seu assento está ali. — Ele

apontou para a banqueta de bar e uma tigela cheia de gelo que ele tinha
colocado ao lado, empoleirado em sua mesa final. Uma garrafa de vodka
descansou no gelo e um copo de Martini estava ao lado da tigela.

— Adorável, querido. — Kris andou pela sala de estar, vasculhando

pilhas de lixo e jogando sua jaqueta sobre uma pilha de caixas. Ele derramou
uma vodca no Martini enquanto Mike girava lentamente em sua cozinha, uma
última pesquisa. Tudo tinha saindo. Cada último recado.

— Você poderia pelo menos tirar a sua camisa enquanto você está
sendo super macho.

Mike riu e tirou a camiseta. Jogou-a em Kris, que abaixou o tecido

suado e empoeirado, fazendo uma careta e olhando como se Mike tivesse
derramado tinta em suas roupas. Ele escovou a calça, sacudindo a poeira
imaginária.

— Pronto? — Mike ergueu a marreta por cima do ombro.

— Hum. — Kris levantou o copo e piscou para Mike. — Vamos ver,

garotão.

A cozinha era escombro em menos de uma hora.

Granito rachado e esmagado, transformando-se em pó. Os armários se

despedaçaram, quebrando-se em cacos. Destroços construídos em torno de

77
seus pés. Apenas sua pia e sua geladeira permaneciam, ilhas de aço inoxidável
em um mar de poeira e ruína.

Kris bateu palmas lentamente enquanto Mike estava no centro,

respirando com dificuldade. — Ótimo trabalho, Fred Flintstone. O que você
vai fazer com a bagunça que você fez?

Kris se dignou a ajudá-lo com os escombros, vasculhando os destroços e

arrecadando todas as peças de tamanho médio em sacos e caixas que Mike
levou para o lixo. Voltou ao seu Martini enquanto Mike varria e aspirava, e
então fez Mike limpar suas botas. Só quando ele estava satisfeito com a
limpeza de Mike foi que Mike caiu em seu sofá.

— Isso foi bom? — Kris serviu outra bebida e levou-a para Mike. Ele se
empoleirou no braço da cadeira.

— Sim, isso foi bom. — Superar Silvio foi fácil quando Silvio agiu como
a maior puta de dentro de DC. A raiva tinha uma maneira de acelerar o
processo de separação. Silvio foi apenas um erro. Outro. Outro em uma longa
fila de namorados equivocados e más decisões.

— Eu suponho que sairemos hoje à noite? Você vai foder seu caminho
através de DC novamente, até você cair de ponta-cabeça por outro fodido?

Mike esfregou o rosto, refletindo. Por que foi sempre o mesmo? Por que
ele sempre acabava assim? Sozinho, chateado por uma razão ou outra, e ficou
imaginando por que ele parecia ser o único cara a querer algo real. Mike
tomou outro gole. — Eu... acho que preciso mudar a forma como namoro.

Kris quase caiu do braço do sofá. Ele pressionou a mão contra o peito,
fingindo um ataque cardíaco enquanto piscava rápido. — Eu ouço os gritos e

78
gemidos dos garotos da Virgínia à Pensilvânia. Lamentações. Os fundos
vagando vazios.

— Jesus, Kris. Eu sou tão ruim assim?

— Depois de um rompimento? Querido, você coloca Madonna e Coco

Chanel a vergonha. Eu acho que há um alerta em massa quando você sai.
Alguma chamada de saque de baixo, fazendo-os todos alertar. Eles vêm se
reunindo, buracos já lubrificados. Eles estão esperando pegar você no néctar
deles...

— Está bem, está bem. Olha, eu não estou mais fazendo isso.

— Sério? — Kris não poderia caber outra onça de descrença naquela

única palavra, ele realmente não podia.

— Não funcionou, não é mesmo? Aqui estou eu de novo... sozinho. A

última coisa que quero é estar sozinho.

Kris recostou-se e cruzou as pernas, um pé saltando delicadamente. O

silêncio caiu na sala de estar. — Você é uma bagunça quente.

Ele olhou para baixo.

Kris teve pena dele. — Você quer o conto de fadas gay, Mike. Você quer
o Príncipe Encantado e o feliz para sempre. Mas, o Príncipe Encantado não
vai vir embrulhado nos garotos com quem você está enganando.

Mike afundou nas almofadas do sofá com um suspiro.

— Você é um cara legal. Um cara muito bom. Por que você continua
perdendo tempo com aeromoças e aspirantes modelos de 24 anos de idade?
Eles não são bons o suficiente para você, querido. — Kris alisou o cabelo,

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enfiando mechas rebeldes na testa. — Você precisa de alguém que pense que
você é seu Príncipe Encantado. Não o rosto bonito e o pau em anexo que vem
com um cartão de crédito.

Ele ficou quieto, girando o copo para á frente e para trás, fazendo
ondulações na vodca. — Eu não sei se esse cara existe, Kris. Eu estive
procurando por ele. Onde ele está?

— Ele é com certeza não é um menino! — Kris se sentou de volta. — Eu

não posso acreditar que essas palavras estão passando meus lábios perfeitos,
mas... — Ele suspirou. — Por que você não faz uma pausa da cena? Concentre-
se em você por um tempo. Quero dizer, você tem alguma ideia de como é o
seu Príncipe Encantado? O que você realmente quer? Porque você não está
feliz com o que você já teve.

— Eu sei o que quero. — Mike podia imaginá-lo, imaginar a vida com o

homem dos seus sonhos. Ele queria um parceiro, um parceiro real, um
relacionamento honesto com Deus. Ele queria encontrar o Único, o homem
com quem se casaria. Ele queria alguém para amar.

Rostos turvos juntos, seus paus e suas conexões, uma névoa de sorrisos
e escárnios arrogantes, olhos brilhantes e olhares de olhos esbugalhados.
Sarcasmo, mordendo línguas, ferocidade quando provocado. Ele amava Kris
como um irmão, mas Kris não era o tipo de homem com quem ele sonhava
noite após noite.

— Ele é gentil, — ele finalmente disse. — Eu quero alguém gentil.

Gentil. Amorável. — As memórias continuavam apressadas, um contraponto
duro aos seus reais desejos. Noites passadas sozinho, ou assistindo seu

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parceiro mandando mensagens durante toda a noite. Distância, quando tudo
o que ele queria era proximidade. Ele podia contar os bons momentos com
Silvio, os momentos em que eles pareciam estar realmente próximos e não
tentando destruir uns aos outros com sarcasmo que esfolava muito perto do
osso. — Afetuoso. Ele tem que me querer. Realmente me querer.

Alguns dias ele queria falar sobre seu trabalho, os casos que ele viu. A
lei, a política e o mundo em que viviam. Foi ridicularizado, ignorado ou
discutido. Foi lhe dito que ele era chato. — Ele é esperto. Nós falamos sobre
coisas. Talvez fiquemos acordados a noite toda conversando às vezes.

A verdade era que ele queria alguém tão fora que seu homem misterioso
poderia muito bem ser um satélite em órbita da Terra. E Mike era uma
formiga. Ele queria alguém inteligente, fundamentado e com um coração de
ouro. Alguém que queria segurar sua mão e abraçar com ele, assistir a filmes
nas noites de sexta e dormir aos domingos. Alguém gentil com seu coração,
com seus sonhos. Alguém que queria que ele fosse seu mundo inteiro, do jeito
que ele seria o de Mike.

— Isso soa como aquele filho da puta? — A voz de Kris era gentil.

Mike sacudiu a cabeça.

— Você está procurando em todos os lugares errados. Você quer o

Príncipe Encantado, mas está procurando em um pântano. Afaste-se dos
bares e aplicativos. Eu sei que Deus não é sua coisa, mas há grupos de homens
gays em algumas das igrejas, e o centro tem shows voluntários que você pode
participar. Há muito para os homens gays fazer, Mike, além de procurar por
uma conexão ou procurar o Único no clube.

81
 — Eu sei. — Ele fechou os olhos, esfregando-os com os dedos. — Nós já
estamos fazendo isso, no entanto. Quero dizer, estamos no campeonato. E nós
nos oferecemos. Foi assim que conhecemos Billy e Aaron.

— Faça mais. Esta é a nossa cultura. Não são apenas bares e clubes e
aplicativos de conexão. Se você quiser encontrar alguém especial, vá procurá-
lo onde você acha que ele está se escondendo. — Kris inclinou a cabeça. — E,
seja o tipo de cara que você quer atrair. Você é um cara legal. Pare de se
contentar com menos. Qualidade atrai qualidade.

— Isso não é verdade e você sabe disso.

— Os idiotas vão parar de incomodar você quando você parar de

alimentá-los com o seu pau. — Kris se levantou, limpando a calça. — O doutor
Caldera prescreve uma limpeza, delegado marechal Lucciano. Uma limpeza
do flagelo dos meninos de foda. — Ele apontou para Mike, batendo na ponta
do nariz de Mike a cada palavra. — Não mais meninos de foda.

— Sim, doutor. — Mike sorriu.

— Vamos lá. — Kris estalou. — Temos que comprar uma nova cozinha.
E esta noite, você está me levando para o Kennedy Center. Madame borboleta
está jogando. Eu vou cultivar você, mesmo que isso me mate.

— Sim, minha rainha. — Ele piscou enquanto se levantava, e Kris tsked

para ele quando ele pegou seu casaco.

Mike suspirou, soprando ar das suas bochechas cavadas. — Precisamos

parar na clínica também.

82
 Kris se virou, as sobrancelhas desaparecendo sob a franja espetada.
Verdadeira preocupação derramou de seu olhar.

— Silvio estava batendo no cara, nu. Eu não sei quanto tempo ele estava
traindo, mas se ele estava ficando nu, então eu preciso ser checado.

Kris se virou e enfiou os braços pelas mangas do casaco, ajeitando o

tecido e puxando as lapelas. Ele demorou muito tempo para ajeitá-lo,
alisando a parte da frente da camisa, virado para longe de Mike. Quando ele
voltou, sua expressão estava de volta à sua indiferença arrogante, mas o fogo
espanhol ainda ardia em seu olhar. — Eu nunca gostei daquela cadela.

— Eu vou ouvi-lo deste dia em diante sobre qualquer homem. — Mike

apertou as mãos e fez uma reverência, como se estivesse se curvando para um
mestre.

— Você está certo que você vai. Agora vá tomar banho e trocar de
roupa. Nós temos um dia ocupado.

Como alguém entrava na cena gay hoje em dia?

Quando ele estava na faculdade, ele apareceu em um de seus bares. Ele

bebeu, rangeu na pista de dança e passou suas noites em uma névoa de
música.

Se ele, o juiz Tom Brewer, Juiz Federal dos EUA, entrasse em um clube
gay e começasse a ralar contra alguém, ele seria engolido pelos tabloides antes
do amanhecer.

83
 Ele precisava de algo um pouco mais sutil. Algo um pouco mais…
anônimo.

Cruzeiro estava fora. Ele não queria apenas foder. Não queria apenas
pegar um homem aleatório em um parque ou uma parada de caminhões e
trocar um emprego rápido de mãos ou um boquete. Ele queria conhecer
alguém. Fazer amigos. Eventualmente... talvez encontrar algo mais profundo.

Como alguém fez isso? As chances de que alguém que ele encontrasse
no mundo fosse homossexual, por acaso fosse solteiro e, por acaso, o achasse
atraente e desejável, eram... Deus, provavelmente praticamente zero. E como
ele se aproximaria de alguém? Não havia cálculo para determinar se um
homem na cafeteria era gay ou hetero, ou aberto para seu sorriso hesitante.

E se ele se juntou a uma organização gay, uma liga esportiva ou um

grupo de voluntários? Isso seria firmemente plantar sua bandeira em terreno
gay. Ele estava pronto para isso?

…Talvez não, já que ele estava hesitante.

Vinte e cinco anos, no entanto, trouxeram muitas mudanças técnicas.

Smartphones, sites e aplicativos. Havia dois, em particular, que se
destacavam.

Grind Me7, um aplicativo cujo nome deixou seu queixo cair, mas
prometeu um mundo de interações protegidas e resguardadas com homens
gays ao seu redor. Ele poderia conhecer outros homens gays. Conversar com
eles. Trocar fotos, eventualmente. Talvez encontrar-se. Como uma ferramenta
para uma comunidade pequena e dispersa, que ainda tinha mais do que uma
7
Moer-me.

84
quantidade razoável de medo arraigado em sua cultura, era praticamente uma
solução perfeita.

Era perfeito demais. Tinha que haver uma pegadinha.

Ele baixou o aplicativo, porém, observando a barra de progresso

construindo pedaços em seu telefone, e então o instalou e colocou um ícone
de máscara de aparência inócua em sua tela inicial.

Tentativamente, ele clicou.

A instalação era relativamente simples. Ele não sabia o que escolher

como nome de exibição. Algo relativamente obscuro. Ele se estabeleceu
Justice95, 95 para o ano em que se formou em direito.

Ele se encolheu quando pediu sua idade. Não escondeu isso, no entanto.

Clã? O que diabos foi um clã? Oh.

Bem, ele não era um urso. Ele não era uma lontra. Ele dificilmente
poderia ser descrito como robusto. Ele há muito tempo deixou para trás
qualquer possibilidade de ser chamado de um Twink. Ajuste limpo. Eles
tinham um clã chato? Ele pertenceria àquele.

Ele também escolheu, discreto.

Altura, peso e tipo de corpo eram deprimentes. Um metro e oitenta,

oitenta quilos, olhos castanhos e cabelos grisalhos. Eles enganaram isso um
pouco, e ele sorriu quando verificou a caixa de raposa prateada.

Procurando. Ele mordeu o lábio. Bate-papo, encontros, amigos,

pessoas... conectadas a este aplicativo? Um relacionamento, ou... um agora
mesmo. Bem. Não para colocar um ponto muito bom nisso.

85
 Ele escolheu bate-papo, encontros e amigos. Ele não estava pronto para
mais nada.

Status de relacionamento. Ele bufou. Solteiro. Perpetuamente solteiro.

Eternamente solteiro.

Ele não tinha redes sociais. Ele aprendeu há muito tempo a não se
envolver em mídias sociais on-line. Era uma ferramenta para advogados de
defesa e criminosos cruéis e vingativos tentar encontrar e utilizar contra você.

Queria uma foto.

Ele não conseguia colocar uma foto do seu rosto no aplicativo. Ele
simplesmente não podia, não importava o quão anônimo ele prometesse ser.
Ele tinha visto escândalos nascidos em Washington DC de encontros
anônimos, promessas de segredos sendo mantidos. Ele não queria acabar
como outra manchete, outro DC se foi.

Ele escolheu uma foto fofa de Etta Mae e a colocou em seu lugar. Todo
mundo gostava de cachorros, certo?

E então... ele estava on-line.

Santo Deus.

Um fluxo de imagens, troncos masculinos, bundas masculinas, homens

comendo picolés e bananas, homens a peito nu, homens fazendo beicinho.
Mostras de bíceps e peitorais. Imagens de protuberâncias, o que parecia ser
meias de tubo enfiado em calças de terno.

Homens amarrados em couro.

Seu queixo caiu.

86
 Foi tudo, relativamente limpo. Nada pornográfico, nada de hardcore na
primeira página. Mas, diabos, a linha foi seriamente empurrada e borrada.

Ele não sabia onde procurar primeiro. Seus olhos saltaram ao redor da
tela, passando de um cara mais novo para o outro. Todo mundo parecia lindo,
e perpetuamente em seus vinte e tantos anos e trinta e poucos anos.

Ele era um dinossauro em comparação.

Onde estavam os homens mais próximos de sua idade?

Ele encontrou as configurações de pesquisa e inclinou as teclas para

mostrar apenas as idades a partir de meados dos anos trinta para... pouco
menos de cinquenta. Ele não estava pronto para esse número ainda.

Pessoas mais bonitas. Mais toros. Mas mais caras também. Sorrindo,
confiantes homens.

Um perfil chamou sua atenção. Alguém um pouco mais jovem, bem

construído. Ele tinha uma blusa, um boné para trás e um sorriso ridículo. Ele
parecia ter sido pego rindo pela câmera. As bordas de seu cabelo eram louras,
quase meladas. Seus olhos não eram azuis, mas ainda eram bons. Ele clicou
no quadro de imagem do cara.

Uma foto maior apareceu e um ícone de bate-papo na parte inferior da

imagem.

On-line agora piscou para ele.

Ele hesitou.

87
 O que ele estava fazendo? O que diabos ele ia dizer a esse cara? Talvez se
ele fosse mais jovem e eles se conhecessem pessoalmente em algum lugar, ele
se ofereceria para comprar uma bebida para ele.

Okay, certo. Ele nunca iria até um homem estranho em público. Ele
estava começando a ver o fascínio de aplicativos como este. Esse medo
sempre presente, ele é ou não ele é? Interessado em homens, amigável, não
violento, homofóbico, ofendido por sua própria existência?

Mas ele ainda não sabia o que dizer.

Comece pequeno. O que ele diria se o visse no café?

Tom clicou no botão de bate-papo e digitou Oi.

Ele esperou.

[Não] voltou.

Não? O que isso significa? Ele franziu a testa.

Eu sinto muito?

[NÃO. Não para você. Não cara sem foto. Um cachorro, na verdade?
Bela metáfora, cadela. Apenas não.]

Tom sentou-se, atordoado.

Um novo bate-papo apareceu. Ele clicou para ele.

[Você é tão feio que tem que colocar uma foto de cachorro para o seu
perfil?]

Ele não conseguia respirar.

Ela é minha Basset Hound.

88
 [Você poderia pelo menos postar uma foto do seu corpo. Algo que faria
valer a pena. Quero dizer, eu posso fechar meus olhos se seu rosto é feio, mas
se você não tem mais nada para você, então...]

Ele clicou fora dessa conversa.

Ele rolou de volta pela tela principal, olhando para as caixas dos
homens. Ele encontrou um cara da sua idade, sorrindo para a câmera,
parecendo amigável. Ele utilizava um suéter que Tom sabia que ele tinha
pendurado em seu próprio armário. Ele clicou em seu perfil e, em seguida, no
botão de bate-papo.

Eu sou novo nisso. Está todo mundo aqui tão... para frente? Grosseiro?

[Desculpa]

Ele sorriu. Finalmente. Ele poderia apenas falar com alguém. Pegue
uma picadora de gelo na parede dele e retire um pequeno buraco. Ele só
queria falar com alguém, ninguém, e não se sentir tão sozinho por meia hora.

[Eu estou apenas em twinks. Não em caras velhos.]

Tom fechou os olhos. Ele inclinou a cabeça, o queixo tocando o peito.

Uma nova mensagem de notificação soou, uma pequena batida. Ele

quase não quis clicar.

[Procurando por homens para a orgia do PnP. BB, criação de animais

e muitos.]

Ele franziu a testa. O que era um emoji de berinjela...

Oh.

89
 [Papai queria twinks quentes e ansiosos.]

Bem, talvez esse outro cara pudesse se conectar com essa orgia. Ele
clicou no bate-papo e desligou o aplicativo.

Etta Mae roncou no final da cama. Ela correu em seu sono, suas pernas
curtas e patas grossas arrastando-se contra o edredom. Cascas suaves e
sonolentas saíam dela, seus sonhos bons demais para ficarem contidos em
sua mente.

Ele jogou o telefone na cama ao lado dele e deslizou para baixo, deitado
de costas contra os travesseiros. OK. Grind me não foi uma boa opção. Quase
perfeito veio com uma pegadinha. Os caras lá estavam para frente,
chocantemente avançados, e... muito em sexo. O que não foi uma coisa ruim.
Deus, quão confiante era um homem para afirmar claramente que ele estava
apenas em twinks? Quanto sexo tinha um homem da idade dele? Indo pelo
sorriso em seu rosto, ele estava muito bem realizado.

Todos esses homens, vivendo suas vidas destemidamente. E ele, sozinho

e patético e cortado aparentemente do mundo inteiro. Ele era um estranho
para a cultura deles, um estranho com o rosto pressionado contra a janela
enquanto viviam e amavam.

Ele rolou, ajeitando o travesseiro sob a cabeça. O que Mike estava

fazendo? O que ele fez nos finais de semana? Quanta diversão ele teve, com
amigos que o amavam, o apoiavam? Ele era provavelmente o centro da festa
em algum lugar, rindo, se divertindo muito. Encontrando outro amante.
Cercado pela vida. Cercado pela felicidade.

90
 Ele ficou acordado, observando os faróis tremer nas paredes, cruzar o
teto, até adormecer horas antes do amanhecer.

91
 Capítulo 5
Washington DC era desprezível no calor.

Desde que recebeu o telefonema e entrou no avião para ir a Washington,

ele se sentia infeliz. Os americanos eram insuportáveis, ocupando muito
espaço no mundo, nas cidades e nas ruas. Muito alto pela metade, muito
gordo ao todo. A nação inteira repugnou-o.

Ele bateu o freio em seu sedan alugado e quase parou antes de entrar na
traseira de uma minivan. O tráfego na I-395 foi um pesadelo, como sempre. O
tráfego de Washington era o pior, pior ainda que o Garden Ring de Moscou.

Ele só queria sair para o país, sair para o terreno que ele tinha acesso.
Ele poderia atirar lá fora, montar o seu Dragunov e atirar quente para baixo
no intervalo caseiro. Destruir alguns alvos de papel. Talvez algo mais também.

Ele tinha um lugar dentro de DC, um buraco na parede acima de uma

pizzaria que sempre cheirava a alho. Ele mantinha um saco de dormir no
canto e um refrigerador cheio de água e, claro, seu rifle. Ele poderia roubar
Wi-Fi de três vizinhos diferentes.

A voz também lhe deu acesso a essa propriedade distante de DC. Se ele
não saísse da cidade, ele se soltaria cedo, explodiria as cabeças de cinco
pessoas antes mesmo que ele visse o alvo.

Ele odiava esses tempos acima de tudo. A espera. A vida no horário de

outra pessoa. Sombrear um alvo com sucesso demorou, no entanto, e
especialmente um alvo desse calibre. Ele não podia simplesmente aparecer do

92
nada. Ele teve que se estabelecer em DC, colocar o tempo para diminuir a
suspeita em torno dele quando o inevitável aconteceu. Ele tinha que ser
apenas outro vizinho, apenas outro homem que as pessoas viam comprar
bananas, desodorante e leite.

Ele ainda cobrava as taxas quadruplicadas por esse tempo ocioso. Perda
de tempo.

Ele era um refém do tempo, acorrentado a sua lentidão, a marcha de

dias e horas que se moviam para outras pessoas.

Logo, a voz tentou acalmá-lo. Em breve, será a hora. Só mais um

pouco.

93
 Capítulo 6
Em 19 de maio

O caso de Lincoln terminou, não com um estrondo, mas com um

gemido, como dizia o poema. O júri condenou-o em todos os aspectos. Tom,
como sempre, visitou os jurados em particular depois que o veredicto foi lido
e o julgamento concluído. Eles não tinham nenhuma pergunta para ele,
apenas uma expressão geral de tristeza misturada com raiva que gangues e
drogas estavam tirando tantas vidas.

Os juízes federais ouviram toda a gama de casos, mas ele tinha outro
caso de drogas alinhado depois de Lincoln, desta vez um contrabandista
pegou cocaína no aeroporto de Dulles. Ela era uma residente permanente,
demitida de seu trabalho e desesperada por dinheiro. Ela engoliu trinta
pequenos balões, mas foi pega depois de aterrissar em Dulles.

Sua primeira ofensa e ela era apenas uma portadora de green card. Ele
sentenciou-a ao menor tempo possível, e olhou para baixo quando ela
começou a chorar depois que ela foi informada que seria deportada no final
da sua sentença.

Um caso de dois crimes, com oito violações financeiras, foi o próximo.

Crime de colarinho branco, conspiração e peculato. Seus globos oculares
sangraram todas as noites enquanto ele lia sobre os cinco centímetros de
espessura da Regras Federais de Evidência e adormeceu com o enorme
volume em seu colo, seus óculos de leitura escorregando pelo nariz. Começou

94
a sonhar com as regras das provas, sonhos de jurados, os homens sem camisa
assistindo a um desfile de provas e depoimentos proferidos por outros
homens quase nus que o fizeram gaguejar, o fizeram tropeçar. Um advogado
de sonhos deu uma dança imaginária no centro da sala de audiências
enquanto os procedimentos prosseguiam sem parar. Mike apareceria,
utilizando apenas uma gravata verde-limão e um par de cuecas delicadas, e
iria resgatar Tom do circo em sua sala de audiências, puxá-lo para dentro dos
seus aposentos, empurrá-lo de volta sobre a escrivaninha...

Ele precisava de dois cafés carregados de açúcar para passar todas as

manhãs.

De dia, tanto o AUSA quanto o advogado da defesa praticamente

gritavam um ao outro, objeções à direita e à esquerda. Ele tinha que decidir
sobre suas explosões a cada vinte minutos.

Mike acenou para ele todas as manhãs e enfiou a cabeça para dizer
adeus todas as noites. Tom começou a criar uma pilha de livros de lei em sua
escrivaninha, marcada com notas adesivas e atulhada de papel timbrado, no
início do caso. Todos os dias ele adicionava mais livros, mais pesquisas, e a
pilha aumentava cada vez mais, até que ele mal conseguia ver por cima.

Um dia ele ouviu os passos de Mike, mas quando ele olhou para cima, os
livros de direito eram tudo o que ele viu.

Ele passou sua hora de almoço movendo cada livro para novas pilhas
contra a parede e acabou esparramado em seu tapete enquanto lia o caso
precedente e revisava as opiniões legais. Sentou-se de pernas cruzadas no
final da tarde, de costas para a escrivaninha, mastigando um lápis.

95
 Uma batida quebrou seu foco, seu mergulho profundo em uma decisão
confirmada pelo segundo circuito na última década em relação à evidência de
admissibilidade de casos de peculato, testemunho levantado em um
julgamento anterior que terminou com uma absolvição. Palavras nadavam na
página, minúscula fonte em papel de casca de cebola, frágil como uma Bíblia
antiga. Ele piscou e olhou para cima.

Mike estava na porta, sorrindo.

Ele cuspiu o lápis e sorriu de volta. — Ei.

— Olá, meritíssimo. — Os olhos de Mike brilharam. — Eu tenho que

dizer, eu nunca vi um juiz sentado em seu chão antes.

Tom endireitou a gravata, tentando reunir sua dignidade. Ele colocou o

livro que estava lendo para um lado. Regras de evidência poderiam esperar.

— Percebi que estava construindo um forte em cima da minha mesa.

Achei que você estava prestes a me dizer que era um risco à segurança. Que se
você não pudesse me ver da porta, então você não teria ideia se eu estava
realmente vivo ou morto por trás de todos aqueles livros.

Mike riu. Ele estendeu a mão. — Eu não estou preocupado que você vai
cair morto em mim. Você é jovem demais para isso.

Calor inundou o peito de Tom, e seus ombros se endireitaram, recuou.

Ele pegou a mão de Mike e subiu. O aperto de Mike era firme, sua pele suave.
Ele achava que as mãos de Mike seriam ásperas, mas eram suaves,
praticamente macias. Com apenas um pouco de calosidade em seu polegar e
seu dedo. Ele cuidou de si mesmo.

96
 Mike o soltou primeiro e Tom virou-se para a escrivaninha, jogando o
lápis no mata-borrão enquanto exalava. — Você acha que eu sou jovem, hein?

— Você não é o Juiz Chefe Fink.

Tom assobiou e sacudiu a cabeça. — Ele tem noventa e seis anos de

idade. Incrível.

— Se eu vou viver até os noventa e seis anos, ainda não estarei

trabalhando.

— Oh, vamos lá. — Tom recostou-se contra a mesa e cruzou os braços.

— Você seria um ótimo marechal de noventa e seis anos. Levantado no
tribunal, apoiando-se na bengala com seu distintivo e sua arma. A essa altura,
provavelmente será um laser ou algo sonoro, no entanto. Algo de alta
tecnologia que nos fará sentir realmente velhos.

— E tenho certeza que teria que ajudá-lo a sair do banco para que você
possa falar com o júri. Você vai continuar fazendo isso mesmo quando tiver
noventa e seis anos, aposto.

Ele piscou. — É ao virar da esquina.

— Você não tem essa idade.

Como ele poderia estar ao mesmo tempo excitado e deprimido? Mike,

dizendo que não era tão velho, que não era um dinossauro, que não o via
como um homem velho. Ele não era o juiz chefe Fink. Mas a verdade era que
ele ainda era velho demais para Mike. Muito velho para colares estalados e
um rosto liso e elegante. Demasiado velho para os homens Grind Me, mesmo.

97
 Ele respirou e colou seu sorriso educado, seu sorriso judicial, um
pequeno levantar de seus lábios que ele utilizou no tribunal. — Como posso
ajudá-lo?

Mike franziu a testa e recostou-se ligeiramente, e uma cautela se

instalou em seus olhos. — Eu… notei que você estava aqui muito tarde nas
últimas duas semanas. Só queria checar você.

Seu sorriso suavizou. — Obrigado. Eu estou enterrado em um caso de

crime de colarinho branco. Desfalque. Eu estou... — Ele apontou para as
pilhas. — Tentando entender a jurisprudência e os precedentes. A evidência é
detalhada e muito disso é contestado. Eu tenho que decidir sobre provas
todos os dias, e quero ter certeza que minhas opiniões estão bem
fundamentadas em fatos legais. Não quero que o tribunal de apelações me
anule porque não sabia o suficiente.

— Parece muito. Está quase acabando?

— Sim. Graças a Deus. — Tom sorriu ao cruzar os braços. — Eu nunca

fiquei tão feliz em ver o final de um caso.

A carranca de Mike se desvaneceu. — Se você está ocupado, eu posso

deixar você para sua leitura...

— Não, eu preciso de uma pausa. Eu estou indo com os olhos vesgos. —

Ele esfregou o rosto, os dedos esfregando as pálpebras e pressionando os
olhos. Que horas eram, até?

— Posso pagar sua generosidade, então?

Tom abriu um olho, olhando para Mike.

98
 — Posso comprar o jantar para você? — Mike falou como se sua oferta
não fosse nada difícil, como se suas palavras eram a coisa mais fácil do mundo
para dizer. Como se elas não tivessem um significado mais profundo e rico
para eles. Como se não fossem o que Tom ansiava ouvir por vinte e cinco
longos anos e, mais recentemente, pelas últimas semanas, desde que Mike
começou a estrelar as fantasias pessoais de Tom.

Ele se sobressaltou, piscando, congelado.

— Eu nunca tive a chance de recompensá-lo para o almoço. Quando

saímos para um churrasco?

Mike estava tentando sacudir sua memória. Oh ele lembrava. Ele se

lembrava de cada momento daquele almoço daquele dia. Engolindo em seco,
Tom assentiu. — Você não tem que me pagar de volta...

— Eu quero. Algo simples Você não comeu e disse que precisa de uma
folga, certo?

— Sim mas...

— O que você quer? Mexicano? Indiano? Churrasco novamente?

Uma dose gelada de tequila soava ótima. Talvez seis. Se ele pudesse
beber do umbigo de Mike, melhor ainda. Ele apertou os olhos fechados.

— O mexicano parece ótimo. Eu poderia comer alguns tacos. — E uma

ordem lateral de sanidade. — Mas, na verdade, você não precisa fazer isso.

— Eu quero, Juiz Brewer.

99
 O que ele poderia dizer sobre isso? Ele não disse nada, apenas pegou
sua pasta e seu paletó na parte de trás de sua cadeira e encolheu os ombros,
tentando alisar as rugas que ele colocou em sua calça. — Lidere o caminho.

Eles desceram as escadas lado a lado, Mike solto e relaxado como Tom
raramente chegava a ver. O anexo estava fechado, as portas trancadas, e só o
pessoal do crachá estava lá dentro àquela hora. Seus sapatos rangeram no
azulejo, pontas escuras e solas pesadas cortando um ritmo constante. Ele
continuou olhando de soslaio para Mike, ouvindo Mike resumir o julgamento
de alto risco de Juarez, onde estivera desde a saída do tribunal de Tom e do
caso Lincoln.

O sol da tarde lançava longas sombras sobre a praça judicial e descia os

degraus de mármore, um brilho pesado encobrindo o pavilhão. As cores
pareciam mais pesadas, o azul no céu mais perto da terra. O tempo
desacelerou à noite, o sol relutou em se pôr, o dia se aguentou por mais
alguns minutos. O ar estava quente, apenas à beira do calor, transbordando
de umidade. O suficiente para sentir nos pulmões e fazer a pele arrepiar. A luz
dourada se agarrava à pele de Mike, acariciando os planos de seu rosto.

Mike abriu o caminho para o restaurante mexicano no quarteirão, um

lugar alegre em amarelos e vermelhos. Homens se aglomeravam ao redor do
bar, observando as nacionais jogarem o jogo noturno, e as famílias sentavam-
se em cabines ao longo da parede. A recepcionista era uma jovem simpática,
seu rabo-de-cavalo escuro balançando de um lado para o outro quando ela
dizia olá. Mike pediu uma mesa ou cabine particular contra a parede, e ela os
levou para uma cabine de canto isolada.

100
 Mike deslizou de um lado, de costas para a parede, de frente para o
restaurante. O instinto de um homem da lei, para inspecionar os arredores.
Tom sorriu quando se sentou. Ele almoçou e jantou bastante com agentes do
FBI e policiais ao longo dos anos, trabalhando como promotor, para saber que
todos os agentes federais e tipos de criminosos lutavam pelo assento de canto
com o melhor ponto de vista de seus arredores. O assento do pistoleiro.

— Velhos hábitos são difíceis de morrer. Fui membro de uma força-

tarefa durante muito tempo.

Ele estava do outro lado dos marechais, caçando fugitivos. Onde todos
os marechais queriam estar, ostensivamente. Ele ouviu o inspetor Villegas
falar sobre isso na sala de descanso, como ele queria estar de volta ao limite e
estava cumprindo pena no tribunal, em segurança judicial, até que ele
pudesse se transferir. Chegou a ouvir os oficiais da prisão falando sobre o
assunto, contando os dias até o momento em que estavam no tribunal e as
prisões estavam fechadas.

— Por que você se tornou um inspetor de segurança judicial?

Mike examinou seu cardápio, franzindo os lábios. — Você gosta de

queso8?

Evitar. Hum. Seu cérebro de advogado não resistiu a um desafio, a

alegre oportunidade de examinar uma testemunha. Um canto da sua boca se
curvou.

— Eu faço. — Ele lambeu os lábios. — Você gosta de ser um JSI?

8
Queijo em espanhol.

101
 Mike olhou para cima, olhando para ele do outro lado da mesa. — Eu
faço. — Ele tentou não sorrir.

O jogo estava ligado. Tom sacudiu as sobrancelhas, sufocando seu

próprio sorriso. — E você não gostou de estar na força-tarefa?

— Eu nunca disse isso.

— Você nunca disse que gostou também.

Mike virou uma página em seu cardápio, seus lábios pressionados

juntos. — Você gosta de seus tacos crocantes ou macios?

— Ambos ao mesmo tempo. Crocante, com uma tortilla macia envolta

em feijões ou guacamole enrolada no exterior.

— Isso soa muito bem.

— Tão bom quanto estar na força-tarefa?

Sentando-se, Mike fechou o cardápio, seu sorriso se libertou. — Sua

reputação como um minucioso promotor é bem fundamentada, eu vejo.

— Você ouviu falar de mim? — Ele tinha sido um dos trinta AUSAs para
o tribunal federal de DC, e embora ele estivesse no lado criminoso da
Procuradoria dos EUA, ele nunca tinha conhecido Mike até que ele se tornou
um juiz. Quando ele precisava de um JSI, sempre tinha sido Villegas ou
Winters, ou os caras que estavam lá antes de Villegas, Winters e Mike. Nunca
Mike.

— Eu li o seu arquivo quando você foi designado para mim.

Não era tão emocionante. Ele achava que havia impressionado Mike, se
Mike o conheceu antes mesmo de se conhecerem. — Ah.

102
 — Villegas disse que você era um grande promotor, no entanto. Disse
que você poderia eviscerar em interrogatório.

— Eu gosto de uma boa conversa de vez em quando.

— Conversa? É assim que você a chama?

— Claro. Falando nisso, onde você estava quando estava na força-

tarefa?

Mike sacudiu a cabeça, reprimindo o riso. A garçonete veio e pediu suas

bebidas. Tom esperou, deixando Mike pedir primeiro, e quando Mike pediu
água, ele pegou um refrigerante dietético. Alguma cerveja não estaria mal
agora, mas ele deveria se manter profissional. Mike também, obviamente.
Mike então pediu queso para compartilhar.

— Fui designado para uma grande caçada de fugitivos e, no final, fiquei

enojado com a coisa toda. Eu não gostei de nada disso. Eu vim embora
pensando que este país está se segurando junto com chiclete e barbante, e que
um pavio aceso no lugar errado podia explodir a coisa toda. Eu queria fazer
mais.

— Como investigar crimes?

— Esse é mais o trabalho do FBI. — Mike suspirou. — Eu queria ter

certeza que esse país sempre tivesse um sistema justo para todos. Que o nosso
sistema legal e de justiça funcionou mais vezes do que não. A segurança
judicial parecia um bom ajuste. Proteja o melhor e mantenha o sistema
honesto.

103
 Lentamente, Tom sorriu, seu sorriso se esticou até suas bochechas doer.
Mike bufou e desviou o olhar, um rubor se espanando nos arcos de suas
bochechas.

— Eu sei, sou um sentimental. — Mike encolheu os ombros.

— Eu acho ótimo. Você é ótimo. — Ele falou rápido demais, as palavras

caindo dele, enchendo a mesa vazia e o espaço entre elas. O olhar de Mike foi
para o seu, mas Tom congelou, excessivamente exposto como se tivesse sido
pego despreparado em um julgamento. Sua mente era um zumbido vazio,
suas palavras se repetindo em um loop.

A garçonete voltou, salvando-o e largando as bebidas e o queso na mesa.

Mike pediu tacos, junto com um guacamole e uma pilha de tortillas de
farinha. Tom ordenou o mesmo.

— Indo tentar do meu jeito? — Ele tentou redirecionar a conversa, levá-

los de volta a um terreno mais seguro.

— Sim. Então, me fale sobre esse julgamento que tem você em perigo
de morrer por trás de uma pilha de livros de direito.

Tom gemeu. — Se eu falar sobre isso, você também morrerá de tédio.

Então, onde ficará a corte sem seu melhor JSI? — Ele sorriu quando o rubor
de Mike retornou. — Como está o julgamento do juiz Juarez?

— Indo bem. O acusado ficou arrogante algumas vezes, mas se acalmou

quando o juiz Juarez o avisou. Ele está em seu último aviso, mas parece estar
se comportando. Sem explosões nos últimos dois dias.

104
 — Isso é bom. — Tom pegou um chip e quebrou um canto. — O que vem
depois do julgamento dela? O juiz King tem alguma coisa chegando? — O juiz
Tonya King, por algum mistério do universo, geralmente tinha casos civis ao
invés de casos criminais. Cada caso foi distribuído aleatoriamente para cada
um dos quinze juízes, mas dos quatro em seu registro combinado no quarto
andar, o juiz King lidou com três vezes mais de casos civis como ele, o Juarez
Juarez e o juiz-chefe Fink todos juntos.

— Eu tenho uma semana sem proteção de julgamento, na verdade. —

Mike sorriu. — Eu posso pôr em dia todo o resto que eu deveria fazer. Tenho
quinze relatórios de inteligência diferentes que preciso analisar, ameaças de
baixo nível que preciso rever em seus controles de três e seis meses, análise
mensal das fofocas das prisões da sede para revisar... — Ele parou,
balançando a cabeça.. — Espero poder conseguir tudo isso nessa semana. E
você? O que há depois desse julgamento, se você consegue sobreviver?

Tom gemeu. — Um processo de patentes, infelizmente. A única coisa

pior que este caso atual é uma patente contestada.

Mike franziu a testa. Ele tomou um longo gole, com a garganta

balançando, e depois pousou o copo, lambendo uma gota de água do lábio
inferior.

Tom lutou para não olhar. — Casos de patente são um tipo especial de
horrível. Não há júri. São apenas os advogados de patentes e eu. E os
advogados de patente geralmente são engenheiros e advogados. Duplo
doutorado mais um diploma de direito. Eles são especialistas no campo da
patente, e todo o caso são dois especialistas jurídicos e técnicos discutindo

105
muito, demasiados conhecimentos técnicos específicos. O único caso de
patente que eu ouvi no ano passado fez meu cérebro sangrar, e eu ainda não
tenho ideia do que a patente realmente era. Eu realmente pensei em jogar
uma moeda para decidir se validar ou invalidar. Eu era tão inadequado.

— O que você fez?

— Eu validei a patente e esperei que ela fosse apelar. Imaginei que o

juiz-chefe Fink estaria em meus aposentos até o final da semana, lendo-me o
ato de revolta e me dizendo o que eu deveria ter feito. Ele gosta de fazer isso.
Mas… não houve um apelo. Eles aceitaram minha decisão. — Ele encolheu os
ombros, franzindo um dos lados do rosto. — Espero ter feito justiça a ambas
as partes, mas honestamente não fazia ideia do que elas estavam falando. E
gosto de pensar que sou um cara muito inteligente.

— Meio esperto. Você é um juiz, afinal de contas. — Mike piscou. —

Então, o que é esse caso de patente? Qual é a disputa?

Tom ignorou o elogio, apenas o empurrou para fora do seu cérebro, ou

ele ficaria bobo como uma adolescente. — Pelo que posso dizer do resumo, é
desafiador de uma seção de código... dentro de uma seção de código... dentro
de uma seção de código... — Tom arqueou as sobrancelhas enquanto Mike
sorria. — ...foi retirado do software proprietário de outra empresa. Também
tem mais de uma década, então há ramificações civis se eu invalidar a patente
ou dar a patente ao autor. Mas eu estou pronto para um curso intensivo em
tecnologia de computadores e código de software na próxima semana.

— Soa emocionante.

106
 — Você nunca viu um, eu acho? Entre. Você pode compartilhar minha
dor. E, ei, se você entende o que está acontecendo, eu vou fazer você decidir
sobre a patente. — Em algum lugar, havia uma ousadia dentro dele, uma
sugestão do homem mais jovem que ele tinha sido uma vez. Ele sabia flertar
uma vez.

Mike riu. — Ainda estou impressionado com a amplitude dos casos que
todos vocês ouvem. Assistindo TV, é como se os juízes ouvissem apenas os
grandes casos de assassinato, ou apenas casos civis, ou apenas drogas. Mas
em um mês, você teve dois casos civis, dois casos de drogas e um caso de
crime de colarinho branco.

— E esse caso de terrorismo está ganhando velocidade. Pode estar

chegando ao nosso tribunal. Todos nós estamos assistindo a notícia sobre
isso. — O FBI havia frustrado um terrorista doméstico meses antes,
interrompendo seu plano de bombardear o metrô de Washington utilizando
um agente disfarçado do FBI posando como um membro do ISIS. Ele ficou
em silêncio depois que ele foi preso e o caso contra ele foi feito pelo governo.
Lentamente saíram rumores de seu caso, ele estava ou não cooperando? Ele
iria ou não iria a julgamento? Ele apenas se declararia culpado?

Assentindo, Mike mastigou um chip. — Winters, Villegas e eu estamos

trabalhando em alguns planos para todos os novos casos de terrorismo. Há
muitos ângulos neles.

— Eles são circos da mídia, por exemplo.

— E todos vão precisar de proteção. Os jurados, o promotor, o juiz. —

Ele apontou um chip para Tom. — Se for a julgamento, e houver uma boa

107
chance dele simplesmente se declarar culpado, de acordo com o que
ouvirmos, então cuidaremos de você. Ou quem quer que receba este caso.

Mike ouviu muitas fofocas de seus colegas marechais, especialmente os

que estavam no transporte da prisão e nas prisões. Ele provavelmente deveria
perguntar a Mike mais sobre os rumores que ouviu e informações sobre a
questão judicial. Provavelmente, era mais preciso que a informação que ele
recebia da Procuradoria dos EUA.

— Com a minha sorte, provavelmente será eu.

— Então vamos trabalhar juntos novamente.

As palavras de Mike não deveriam deixá-lo tonto. Elas não devem

enchê-lo de calor, de felicidade. Ele não deveria querer casos de alto risco
apenas para poder estar perto de Mike, preencher seus dias com visões e sons
do homem.

Sua garçonete chegou, trazendo sua comida. Os pratos eram uma

profusão de cores, turbulentas com espirais e flores extravagantes, e ela
espalhou tortilhas e xícaras de guacamole entre os dois. Quando ela saiu,
Mike olhou interrogativamente para Tom.

— Assim. — Ele mostrou a Mike como espalhar a guacamole em sua

tortilla e depois envolvê-la ao redor da casca de seu taco. Guacamole
espremeu para fora dos lados de Mike, sujando as mãos, e Tom quase parou
de respirar quando ele lambeu os dedos. Ele esperou, observando enquanto
Mike dava sua primeira mordida.

Ele se forçou a não reagir à expressão de alegria, a felicidade de olhos

revirados que viu no rosto de Mike. Isso ficaria com ele.

108
 — Isto é realmente bom, — Mike murmurou entre outro bocado. —
Onde esta tem sido toda a minha vida?

— Claramente não havia muitos tacos onde você estava estacionado na

força-tarefa. — Tom piscou e deu uma mordida quando Mike bufou.

— Então, você gosta de ser um juiz?

A pergunta de Mike, atirada para ele entre as mordidas, fez Tom parar.
Ele piscou para Mike. — É... — Ele suspirou. — Eu nunca esperava isso.
Nunca pensei que jamais seria um juiz, então nunca imaginei como seria. —
Ele olhou para baixo. Escolheu a alface que saía da sua casca de taco. — Eu
realmente não tenho ideia se estou mesmo fazendo certo.

— Você não gosta de ser um juiz?

— Eu gosto, — Tom disse rapidamente. — Eu faço. É significativo. É

incrível e eu me sinto honrado todos os dias. Ainda acho, porém, que um dia
receberei uma ligação do Senado. Oops, você não é o Tom Brewer que
queríamos. Nossa ruim. Aqui está a porta.

Mike engoliu um grande gole de água e balançou a cabeça. — Absurdo.

Você é ótimo.

— Uhh, obrigado. — Tom olhou para baixo, olhou de lado para o sal, e
desejou que o calor em suas bochechas desaparecesse. — É mais difícil do que
eu imaginava. E não quero dizer os casos, nem administrar o tribunal, nem
aplicar a lei. Quero dizer, isso é tudo desafiador, mas são os aspectos do
trabalho sobre os quais ninguém fala que são os mais difíceis.

Silenciosamente, Mike esperou, toda a sua atenção em Tom.

109
 — Eu era um AUSA. Um cara durão, e eu sei que muitos dos meus
colegas da AUSA esperavam que eu fosse um durão no banco também.
Lembro-me do agente do FBI Harvey me parabenizando e me dizendo que
eles precisavam de um bom sangue no banco. De sentimento severo. — Tom
sacudiu a cabeça. — Mas eu lutei pelo caso do governo porque eu acreditava
nesses casos. Eu levei os que eram bons casos para julgamento, e acreditei em
cada um deles. Estávamos tirando gente ruim das ruas e cumprindo a lei. Eu
também deixo os casos em que eu não acredito. Eu não tentei colocar um
suspeito em um crime que não se encaixava. Eu também não acredito que só
porque alguém é acusado significa que eles são automaticamente culpados,
especialmente antes de todos os fatos e as evidências terem sido confirmadas.
E eu trabalhei duro por acordos justos. — Ele deu de ombros. — Meus antigos
colegas de trabalho não falam mais comigo. Eu ganhei uma reputação no
início como um fraco no banco. Lembre-se do julgamento de Sousa?

Mike assentiu.

Ele havia condenado um infrator pela primeira vez ao limite inferior das
diretrizes de condenação criminal, desafiando os desejos da AUSA e seus
antigos colegas de trabalho. Até mesmo o juiz-chefe Fink entrou em seu
escritório, gritando para ele com aquele sotaque sulista que acabara de cair de
cara no portão. Ele ia ser o juiz favorito dos réus e receber todos os advogados
de defesa clamando por sua simpatia, seu coração sangrando. Ele escutou o
Juiz Chefe em silêncio, pegando seus caroços.

Ele leu nos jornais depois do julgamento que havia sido eviscerado no
Ministério Público dos EUA, chamado de juiz do crime e um traidor de seu
próprio povo. Ballard se ressentiu dele antes por ir para o Judiciário federal,

110
mas depois do julgamento de Sousa, o ressentimento se transformou em um
ódio ardente.

Ele teve um grande começo, no banco federal. Enlouqueceu seu juiz

chefe, fez um nome para si mesmo nos jornais como um fraco de coração
sangrando, e agora era um inimigo jurado do escritório do Procurador dos
Estados Unidos.

Comparado a Ballard, ele era um fraco. O procurador dos Estados

Unidos para o distrito de DC era um homem que parecia ter nascido sem
coração. Em vez de um centro humano quente, Ballard tinha um dispositivo
de fusão a frio. Ele era tão amigável quanto um androide, tão gentil quanto o
Exterminador do Futuro. Sua alma existia em uma bola de raiva passional,
concentrada em seu trabalho em um senso de justiça um tanto pervertido.

Ele estava preocupado, quando trabalhava para ele, que Ballard um dia
se tornaria um juiz federal.

— Eu não acredito em ser excessivamente severo. Acredito que todo e

qualquer crime, cada um dos réus, é único. Um chefe da máfia não é o mesmo
que um traficante de drogas desesperado. Um membro de gangue de baixo
nível que se juntou porque não sabia mais o que fazer e não tinha opções em
sua vida e foi pego vendendo drogas não é o mesmo que um assassino frio.
Pintar todos da mesma maneira, e empurrar os criminosos menores para os
criminosos principais, é apenas prejudicar a todos. Apenas machucando a
sociedade.

— Então, — ele suspirou, se sentando de volta. — Eu tenho que ser

extraordinariamente cuidadoso com minhas sentenças. Com que evidência eu

111
permito em julgamento, e o que eu excluo. Cada ação que eu tomo, cada
decisão que tomo, será avaliada por um tribunal de apelações. Minhas
decisões têm que se apoiar nos méritos da lei. Eu não posso estar aberto a
acusações em nenhuma direção: que sou muito duro, um juiz de promotor, ou
muito brando, um fraco que dá aos réus de tudo menos as chaves de suas
próprias celas. Eu tenho que ser justo, e não há nenhum guia para isso. A
justiça não é fixa. Eu não posso apontar para uma linha e andar e dizer: 'isso é
justo'. Eu tenho que ser individual...

Ele parou, fechando os lábios. — Desculpe, isso é incrivelmente chato.

Você não precisa ouvir um velho juiz choramingar.

— Isso não é chato. — Mike parecia sério, tão sério quanto ele era
quando fez seus briefings de ameaças e avisou Tom sobre atividades suspeitas
em volta do tribunal. — O que você disse... — Ele balançou a cabeça. — Quero
dizer, isso é porque eu me tornei um marechal. Eu queria ter certeza que
todos tivessem o dia deles no tribunal. Os bandidos, que precisavam ir
embora, e os que precisavam ser ouvidos antes da lei e precisavam de seu
nome, clareado. — Ele exalou. — Certa vez, persegui uma mulher em três
estados porque ela matou o marido e depois fugiu. Ela era procurada por
assassinato criminoso, e o estado queria processá-la duramente. Eu a
encontrei e a trouxe de volta. Seu marido a estava espancando seis vezes
desde o domingo, todos os dias, durante sete anos. Ela retrucou. Eu disse a ela
que ela teria seu dia no tribunal e o juiz a ouviria. Seria justificável. Um crime
de paixão ou autodefesa. — Ele balançou a cabeça e um sorriso triste virou o
canto dos lábios. — Aconteceu que o juiz e o xerife eram membros da família

112
de seu marido morto. Os tribunais das pequenas cidades são assim e não
havia nada que eu pudesse fazer.

— Foi quando você estava na força-tarefa?

— Antes. — Mike estava quieto. — Eu pensei, estes não são o tipo de

juízes que este país precisa. Quero dizer, a vida dela acabou. Quando ela sai
da prisão, o ódio a terá devorado. Ela estava livre. Ela finalmente estava livre
e eu a trouxe de volta para o inferno.

— Eu sinto muito. Isso não foi justiça.

— Não. — Mike balançou a cabeça, mas tentou sorrir. Ele estava

tentando revidar através da tristeza súbita, o peso que tinha caído sobre a
mesa deles. Ela os encapsulava, as cores vivas pareciam suaves sob o
desalento compartilhado. — Eu não encontrei muita justiça lá fora. Mas vejo
isso acontecendo no seu tribunal. Você é um bom juiz, meritíssimo.

Ele sorriu lentamente, seu sorriso torto se tornando envergonhado, tão

largo que suas bochechas doíam. Ele olhou para baixo, antes que a
queimadura em seu rosto se transformasse em um fogo ardente. — Obrigado.

— E você não é velho.

Tom bufou. — Colocar o manto do juiz me fez velho. Não importa o que
a minha carteira de motorista diz, o manto do juiz diz vovô.

— Vovô? De jeito nenhum. Você tem quarenta e um anos?

Ele sorriu. — Quarenta e seis.

— Bem, você parece bem.

113
 O peito de Tom inchou. Sua mente explodiu, como uma cantora de
ópera que tinha acabado de tocar sua nota alta, ou uma comemoração de ano
novo que explodiu em fogos de artifício. Mike continuou falando e Tom
piscou, concentrando-se no que ele dizia.

— Nenhuma família? Nenhum neto?

Bufando, Tom sacudiu a cabeça. — Nenhum neto. E sem família. Nunca

me casei.

Porque sou gay Porque sou gay, sou como você, mas tenho medo de...

Não. Ele não podia pular do armário daquele jeito. Ele estava indo
devagar. Sendo deliberado. Sendo cuidadoso. Cauteloso.

— Eu acho que você é o único solteiro dos juízes do país.

— Obrigado, — disse ele secamente, arqueando as sobrancelhas.

— Eu não quis dizer isso assim.

— Ser um juiz federal é muito atraente, eu sei. — Tom levantou as

mãos, como se dissesse a Mike para voltar atrás ou diminuir a velocidade. — É
difícil bater de volta os admiradores.

Mike teve o bom senso de parecer tímido.

— É solitário ser um juiz. Eu não tinha muitos amigos antes de ser

nomeado, e agora... — Ele soltou o ar dos lábios e acenou, dando tchau para
sua vida social. — Sou eu, meu cachorro e minha biblioteca de direito.

— Você tem um cachorro? Que tipo? — Mike pareceu se acender,

sentando-se para a frente. Os amantes de cães eram fáceis de reconhecer.

114
 — Eu faço. Um Basset Hound. O nome dela é Etta Mae.

— Esse é um bom nome por um Basset Hound. — Mike riu. — Você tem
alguma foto?

— Eu tenho alguma foto... — Ele pegou o telefone, passando na tela. Seu

fundo era Etta Mae rolando na grama do National Mall, o Capitol Dome ao
fundo. Ele clicou na galeria e puxou o rolo da câmera. Instantâneas ociosas de
coisas estranhas que ele via em torno de DC, algumas páginas de livros de
direito que ele queria lembrar para mais tarde, e depois fileira após fileira de
Etta Mae. Ele era patético.

Ele puxou para cima uma bonita dela, olhando para a câmera, todas as
orelhas compridas, as bochechas caídas e os olhos de cão abandonado, e
empurrou o telefone sobre a mesa.

Mike colocou o punho sobre a boca e riu, gargalhadas profundas

enquanto seus olhos pareciam derreter. — Ela é adorável. Olhe para aquele
rosto.

— Ela é minha princesa.

— E aposto que ela sabe disso. Ela tem você enrolada em torno de suas
patas, não é?

— Ela faz. — Ele olhou para o tempo em seu telefone. Droga, estava
ficando tarde. — É realmente hora do jantar da princesa.

Endireitando-se, Mike assentiu, inclinando-se para trás. — Eu sinto

muito. Eu não queria te manter por tanto tempo, meritíssimo...

115
 — Por favor, me chame de Tom quando estivermos fora do tribunal. —
Mike deu-lhe um olhar irônico e uma sobrancelha levantada, como se
dissesse: — Está bem, chance gorda. — Ele sorriu de qualquer maneira. — Isso
foi ótimo. Eu tive um grande momento. Obrigado por me arrastar de lá.

— Eu também me diverti. — Mike sorriu, realmente sorriu, não seu

sorriso educado ou seu sorriso de trabalho, mas um sorriso honesto, desigual
e com covinhas. — Você é um bom juiz. Tenho orgulho de trabalhar com você.

Ele não conseguia pensar em algo bom para dizer isso, então ele
simplesmente saiu da cabine e abotoou o paletó. Mike havia entregado seu
cartão de crédito à garçonete quando ela voltou a encher as bebidas pela
terceira vez. Eles caminharam em direção à porta, Tom abaixando-se no bar
para pegar o placar do jogo. Os nacionais subiram de três.

— Obrigado novamente, Mike. Vejo você amanhã.

— Eu vou mergulhar no seu tribunal. Vou dar um olhar para este caso
que tem você construindo um forte de livros de direito.

Isso tornaria o dia infinitamente melhor. Mas ele não disse isso, não
disse a Mike que agora ele estaria esperando por ele, olhando para a porta a
cada cinco minutos, na esperança de ver seu sorriso e seus olhos azuis. Em
vez disso, tudo o que ele disse foi: — Boa noite.

— Noite. — Mike atravessou a rua, de volta ao tribunal, deixando Tom

na entrada do metrô. Apenas uma pequena viagem pela cidade e ele estaria
em casa com Etta Mae. Ela provavelmente estava se perguntando onde ele
estava, ou, mais provavelmente, se perguntando onde estava o jantar dela.

116
 — Diga oi para Etta Mae para mim! — Mike chamou de volta dos
degraus do tribunal, acenando uma última vez antes de entrar.

Tom sentiu seu coração pular uma batida e depois quebrar em dois.

117
 Capítulo 7
Em 4 de junho

GrindMe estava fora. Esse aplicativo não era para ele. Pelo menos não
agora.

Spark9, o outro aplicativo que Tom descobriu, era melhor. Mais ou

menos. Spark era para homens que procuravam algo um pouco mais sério.
Ou a mais longo prazo do que apenas os próximos trinta minutos. Ele colocou
uma foto do torso coberto por terno em vez da foto de Etta Mae.

Na primeira noite em que ele esteve no aplicativo, ele tinha passado

direto para a foto de um cara mais jovem, e então recebeu uma mensagem
dele algumas horas depois. Ele era realmente dois deles, um casal, dois
homens casados, mais jovens e apaixonados e procurando um pouco de
excitação e aventura. Eles estavam se perguntando se ele estava interessado
em conhecê-los para explorar a possibilidade de um acordo de trio a longo
prazo.

Ele teve um tempo duro o suficiente com ele, muito menos o

pensamento de um outro homem. Três deles juntos? Ele morreria. O estresse
iria matá-lo. Ele recusou educadamente e lhes desejou boa sorte.

Outro homem e ele tinham combinado alguns dias depois. Alguém com
quarenta e poucos anos, mais próximo de sua idade. Cabelo mel e olhos azuis,

9
Faísca.

118
mas não tão suave quanto Mike. Ele não tinha o mesmo riso em seu olhar, o
mesmo sorriso que Mike tinha.

Mike agraciava Tom com seu sorriso perfeito quando ele se escondeu na
sala de audiências de Tom durante a fase final do julgamento pelo desvio de
fundos de colarinho branco. Ele, o promotor e o advogado de defesa estavam
sozinhos no tribunal, tentando elaborar instruções para dar ao júri antes de
enviá-los para deliberar. Os dois advogados explodiram em uma partida que
ameaçava se transformar em gritos e possivelmente em punhos. Ele arrastou
os dois na frente de seu banco e leu o ato de motim, ameaçando com
acusações de desprezo da corte caso explodissem de novo.

Os advogados voltaram para suas mesas como se fossem pavões

furiosos, e ele ordenou um recesso de meia hora para que as cabeças mais
frias prevalecessem. Ele precisava se acalmar também, antes de cobrar o júri e
enviá-los para deliberar. Droga, mas todos eles só queriam acabar com este
caso.

Os advogados saíram em disparada. Normalmente, ele saía primeiro, o

oficial de justiça chamando o tribunal para defender sua imponente saída,
mas eram apenas ele e os advogados, e ele lhes disse para sair, então ele não
poderia ficar zangado quando seguiram seu comando. O oficial de justiça
sabiamente decidiu fugir quando teve a chance.

E Mike estava na parte de trás de sua sala de audiências, com um

sorriso de um quilômetro de largura, olhos rindo, andando pelo corredor
central como se estivesse lá para levar Tom ao baile de formatura. Sua raiva

119
desapareceu, desvaneceu, sumiu ao ver o rosto de Mike, seu sorriso, sua
presença, tudo sobre ele fez o coração de Tom pular uma batida.

Ele não deveria estar comparando outros homens a Mike, mas, porra,
era tão difícil não fazer isso. O coração quer o que quer, disse Emily
Dickinson. Um dia, ele superaria essa paixão, superaria a maneira como seu
corpo se sentia tão leve quanto uma pena, sua pele virando do avesso quando
seu coração pulava e suas palmas suavam sempre que Mike estava por perto.

O homem que se parecia com Mike, mas não de fato, não o suficiente,
mandou uma mensagem para ele primeiro, fazendo perguntas fáceis todos os
dias. O que Tom fez? Ele hesitou, dizendo que ele era um advogado. Ele ainda
estava... Mas ele não estava pronto para ir tudo lá fora, ainda.

Que tipos de hobbies ele tinha? O que ele gosta de fazer no seu tempo
livre?

Tempo livre, houve uma ideia. Ele tinha sido um viciado em trabalho
por anos. Como promotor, sempre havia mais casos, sempre mais tentativas
de planejar, sempre mais evidências para revisar e estratégias legais para
aperfeiçoar. Ele poderia sangrar suas horas no escritório ou trazer seu
trabalho para casa, rabiscar em seu bloco de anotações ou beijar seu laptop no
sofá ao lado de Etta Mae.

Reduzir sua vida para algumas frases para mandar de volta para um
cara que era meio que perto do homem em que ele estava interessado era um
empreendimento deprimente.

Eu nado para me manter em forma, brinco com meu cachorro e gosto

de trabalhar na minha casa. Renovação de casa, material de design.

120
 [Ooo, um homem útil. Isso é ótimo. Que tipo de cachorro?]

Ele não respondeu rapidamente, deixando a conversa se arrastar por

várias horas. O nome do cara era Doug, e ele era um médico especializado em
Podologia. Um médico do pé. Ele foi o último homem na terra a atirar pedras
sobre uma carreira chata, mas, ao lado de ser um juiz, havia algo mais chato
do que ser um médico do pé?

Doug gostava de andar de caiaque, gostava de cozinhar e gostava de

visitar a Califórnia e fazer degustação de vinhos.

Todas grandes coisas. Todas coisas maravilhosas e normais. Ele poderia

ser feliz viajando para a Califórnia por um fim de semana, tomando merlot e
pinot noir com seu homem, ou cozinhando lado a lado com ele, andando ao
redor de Etta Mae quando ela decidisse estar sob seus pés. Ela adorava
estacionar-se logo abaixo do fogão quando ele cozinhava, como se tivesse
medo dele esquecer sua existência.

Mas quando ele tentou imaginar, tentou se imaginar remando em um

lago intocado, olhando para as costas de Doug, a imagem de Doug sempre
mudava e brilhava em Mike. Mike se contorceu no banco, sorrindo para ele.
Mike divertidamente jogou água do lago no rosto dele.

À noite, trocava algumas mensagens com Doug, dava um sinal positivo à

foto que Doug mandava de seu jantar caseiro, risoto com uma redução de
trufas e uma salada de espinafre e cranberry com um copo de Chianti, e falava
um pouco sobre os nacionais ou o tráfego no metrô, ou qualquer outra coisa.

E quando ele se deitou, seu corpo ficou quente, a sensação de sua pele
contra os lençóis como a carícia de um amante, o babado de seu cabelo contra

121
a fronha de travesseiro como dedos deslizando através de seus fios, suas mãos
estendendo a mão para um amante. Ele era jovem novamente, dolorido e
ansioso e cheio de fantasias.

Ele tentou pensar em Doug. Ele estava falando com o homem, pelo
amor de Deus.

Mas sempre foi Mike. Sempre Mike imaginou, seus corpos entrelaçados
enquanto adormeciam, Etta Mae roncando aos seus pés. Sempre Mike,
pairando sobre ele, inclinando-se para um longo beijo, uma pequena mordida
debaixo da sua orelha. Sempre Mike, sorrindo enquanto falavam, rindo,
tomando um bom vinho e fazendo um jantar. Sempre Mike, preenchendo os
espaços solitários da sua casa feita para dois. Sempre as mãos de Mike sobre
ele, e sempre o nome de Mike em seus lábios quando seu lançamento marcou
sua pele, vergonha quente que o fez querer rastejar debaixo da sua cama.

Como era Mike como amante?

Ele teve que parar. Ele não podia fantasiar assim, não podia pensar em
Mike como algo que não fosse quem ele realmente era: um colega de trabalho.
Talvez um amigo.

E tão longe de sua liga não era engraçado.

Doug queria se encontrar, tomar café ou tomar uma bebida ou passear

pelo National Mall. Ele hesitou, dizendo que ainda não estava pronto, e as
mensagens de Doug começaram a diminuir.

Ele desejou estar arrependido disso.

122
 Benjamin era alguns anos mais velho que ele, mais cinzento do que ele,
lobista de uma ONG focada na mudança climática. Depois de Olá e Como
você está, Benjamin disse que estava querendo se casar e começar uma
família até o final do ano. Ele queria filhos e seu relógio biológico estava
correndo. Ele queria encontrar um bom homem para ser seu marido e pai de
seus filhos.

Deus, ele não estava preparado para isso. De preso a pai gay? Isso foi
um salto de velocidade de dobra que ele não conseguia fazer.

Mike entrou em seu tribunal no meio do caso de patentes, durante o

depoimento de um dos engenheiros de software descrevendo o que sua linha
específica de código fazia no programa e como eles haviam criado o código, e
com qual finalidade.

As orelhas de Tom estavam sangrando e seus olhos estavam se

cruzando, e ele estava lutando para não apoiar a testa na palma da mão e
apenas ceder ao tédio.

Mas então Mike estava lá, sentado no banco de trás, ouvindo o

engenheiro de doutorado e o advogado unirem uma frase indecifrável após
uma sentença indecifrável. Ele começou a sorrir e, mesmo do banco, Tom
pôde ver a risada em seu profundo olhar azul. Ele deveria estar ouvindo o
testemunho, mas seus olhos continuaram voltando para Mike.

Mike sorriu e quase se machucou, segurando seu próprio sorriso de

resposta.

— Meritíssimo? — O advogado do demandante educadamente tentou

chamar sua atenção para o caso.

123
 — Sim, minhas desculpas. Por favor, continue, conselheiro.

Mike saiu silenciosamente.

Ele desejou poder segui-lo, ir aonde quer que fosse, ficar ao seu lado
pelo resto do dia, o resto da semana, o resto do ano. O resto da vida dele.

Ele estava mal. Uma má paixão que iria esmagá-lo um dia. Mike ia
encontrar um novo namorado, mais cedo ou mais tarde. Um homem como
ele... não ficaria solteiro por muito tempo.

Naquele dia, Tom ia ter que escutar sua própria zombaria, sua mente
lambendo seu coração com mil Eu lhe disse e depois juntar os restos da
dignidade, arrancar as lascas do seu coração partido e seguir em frente com a
sua vida.

124
 Capítulo 8
Em 12 de junho

Até então, porém, ele ainda fantasiava. Mike era um mosquito, e ele era
o inseto indefeso atraído pelo brilho de Mike. Ele ia queimar, no final, mas
valeria a pena para o passeio.

Ele caminhou pelo corredor em direção ao escritório de Mike depois que

Peggy disse boa noite e seus saltos estalaram pelo corredor. O Juiz Juarez e o
Juiz King sempre partiam antes das quatro e meia da tarde, e o Juiz Chefe
Fink costumava dar fora pelo dia por volta das três. Danny havia saído de lá
alguns minutos antes de Peggy.

Tom se jogou contra o batente da porta de Mike e enfiou as mãos nos

bolsos. Ele deixou o paletó sobre as costas da cadeira e soltou a gravata depois
das cinco. Alguns de seus cabelos provavelmente estavam saindo de quando
ele passou as mãos por eles depois de finalmente escapar do último
testemunho do caso de patente. Ele provavelmente parecia um idiota.

Mas, Mike sorriu quando o viu, olhando para cima do monitor do

computador. — Ei, meritíssimo. Você viveu outro dia do caso de patente?

— Mal. Apenas mal. — Ele assobiou, olhando para os limites do

minúsculo escritório de Mike. — Isso é realmente minúsculo. Tem certeza de
que é mesmo um escritório? — Se Mike esticasse os cotovelos, ele poderia
tocar as duas paredes.

125
 — Nós, marechais, não recebemos grandes aposentos como você juízes.
Eles projetaram este escritório para nós, porque não tinham um armário de
custódia com acesso à internet e ao telefone.

— Isso não está certo.

— Eu acho que é para nos encorajar a entrar nos tribunais. Mas... —

Mike suspirou. — Isso significa que acabo ficando para trás na papelada mais
frequentemente do que não. Winters está latindo para mim sobre meus
relatórios de julgamento ausentes.

— Relatórios de julgamento?

— Tenho que apresentar relatórios sobre todos os testes de alto risco.

Juiz Juarez, o seu. Um breve pós-ação. Apenas descrevendo o que aconteceu,
ou o que não aconteceu, neste caso.

Mike se inclinou para frente, cruzando os braços sobre pilhas de papéis

e pilhas de pastas. Notas pegajosas se agarravam às paredes e às bordas do
monitor do computador, e acenavam como bandeiras das bordas de sua mesa.
— O que há, juiz Brewer?

Ele poderia ficar aqui e conversar com Mike a noite toda e ser tão feliz
quanto um porco na lama. Mas ele deu de ombros e descansou a cabeça no
batente da porta. — Eu ia pegar uma bebida. Celebrar o último dia do
purgatório de patentes. Quer se juntar a mim? — Ele prendeu a respiração.

Mike riu, inclinando a cabeça para trás. Seu pomo de Adão se projetava
de seu pescoço bronzeado, anguloso e polvilhado com uma sombra de cinco
horas. Tom queria enterrar o rosto no pescoço de Mike, inspirá-lo, lamber a
garganta até o oco das suas clavículas, a pele do peito. Ele devia estar com

126
pelo, deve ter belos pelos no peito para combinar com aquele grande corpo,
aqueles ombros largos e quadris estreitos.

— Só se você torcer meu braço, Juiz B. — Piscando, Mike se levantou,

desligando os monitores e fechando uma pasta de arquivos.

Eles saíram apressados, parando para Tom pegar sua jaqueta e pasta, e
então desceram a escada central para o andar térreo. Mike relaxou
novamente, rindo e provocando Tom sobre o caso das patentes, sobre sua
valente capacidade de sobreviver aos resíduos do testemunho técnico.

Tom conduziu os dois para o restaurante mexicano que frequentaram

antes. Mike pegou uma mesa no canto, uma minúscula com duas cadeiras
praticamente lado a lado, com vista para o bar e uma parede para Mike se
apoiar.

Quando Tom se sentou ao lado dele, eles estavam tão perto que ele
praticamente podia sentir o calor de Mike através da sua calça de terno, o
calor da sua pele logo abaixo do seu botão. Os pulsos de Mike estavam na
beira da mesa, as algemas espreitando através das mangas escuras do terno
enquanto ele folheava a lista de bebidas. Apenas a visão de sua pele foi o
suficiente para acelerar o pulso de Tom.

— Qual é o seu veneno, juiz B?

De onde veio esse apelido? Se ao menos Mike o chamasse de Tom. Ele

fantasiava sobre isso às vezes, Mike pairando sobre ele na cama, sussurrando
seu nome, oh-tão-docemente. Ele não tinha nenhum referencial para isso, não
tinha ideia de como seu nome soaria nos lábios de Mike.

127
 — Eu sou um cara de tequila. — Tom pegou o menu de Mike e virou
para a seção de margarita. — Eles continuam adicionando margaritas. Coco,
romã, amora, manga…

— Você é um tradicionalista?

— Vou tentar qualquer coisa uma vez. — Ele segurou o olhar de Mike
por um momento longo demais. Seus olhos voltaram para a segurança do
menu de plástico, disparando sobre as palavras que nadavam sob as luzes do
bar. — Ainda não bebi uma margarita de coco, — ele murmurou. — Eu farei
isso. — Por favor, faça um duplo. Ele poderia piscar as sobrancelhas duas
vezes como algum tipo de código, código Morse de alguns barmen que ele
precisava de coragem liquida, e precisava agora? — Qual é a sua bebida de
escolha?

A garçonete subiu, alegre e bonitinha e jovem, seu rabo de cavalo loiro

balançando atrás dela. Ela utilizava uma blusa decotada e shorts largos e
olhava Mike para cima e para baixo. Tom tentou esconder seu sorriso. Árvore
errada, senhorita. Mas eu sei como você se sente.

— Vou tomar um uísque com gelo. — Mike piscou para a garçonete, e

ela deu-lhe um sorriso tímido por cima do ombro enquanto se afastava. Mike
enviou um sorriso privado para Tom, uma covinha apareceu.

— Então você sobreviveu ao caso de patente.

— Mal. O testemunho acabou hoje. Eu vou decidir sobre a patente

amanhã às três.

— Será uma reviravolta de moeda de novo?

128
 Tom riu. — Não, desta vez eu segui um pouco mais de perto. A
tecnologia era mais fácil de entender. Software, em vez de química e física
nuclear.

— Você ainda parecia que queria sair do seu tribunal. — Mike se

inclinou para ele, empurrando seu ombro suavemente.

Deus, levou tudo nele para não derreter contra o lado de Mike, não se
inclinar e apenas se deixar ir, descansar a cabeça no ombro de Mike e depois
virar-lhe o pescoço, o colarinho, roer a pele.

Ele riu, ofegante, e se enrolou meio sobre si mesmo, apoiando os

antebraços na beirada da mesa. — Sim, eu fiz, às vezes. — Controle-se! Ele
alcançou o centro giratório, uma pirâmide de anúncios plásticos e brilhantes.
— Como está sua semana?

— Quieto. Cheia de papelada. A Intel analisa e reporta. — Mike revirou

o pescoço, como se estivesse saindo do escritório. — Pela primeira vez, as
prisões estão quietas. Nenhuma ameaça será enviada por nenhum dos meus
juízes.

— Seus juízes? Nós somos seus agora?

— Claro.

Deus, o sorriso de Mike poderia derreter seus ossos. Engolindo em seco,

Tom olhou para a pirâmide de plástico que ele segurava. Ele virou-a em suas
mãos, repetidamente, sem olhar para os lados.

129
 — O que vem a seguir para você? Você tem um julgamento na semana
que vem? — Mike continuou falando, indiferente à tempestade na alma de
Tom.

— Eu faço. Um julgamento de regra de homicídio doloso...

— Quem é o seu JSI? — Mike franziu o cenho. Todos os julgamentos

por homicídio foram considerados de alto risco e tiveram um JSI fornecendo
segurança pessoal durante o julgamento.

— Villegas.

A carranca de Mike se transformou em uma máscara.

— Você e Villegas não estão na mesma página?

— Nós não estamos nem no mesmo código postal. — Mike deu-lhe um

longo olhar. — Villegas e eu somos tão diferentes quanto dois marechais
podem ser. Ele quer fazer o seu tempo e sair dos tribunais. Ele só quer
derrubar portas e prender os bandidos. Ele é um caubói.

Villegas definitivamente não era tão meticuloso quanto Mike. Tom já

sabia disso. Mike era perfeito, profissional e polido. Villegas tratava a maioria
dos processos judiciais como se fossem exercícios de tédio que ele tinha que
suportar, e quando um réu ficava um pouco barulhento, era como se um
interruptor tivesse sido virado e Villegas fosse subitamente o pior pesadelo do
réu, um carcereiro e um sargento combinado.

— Vocês são aleatoriamente designados para casos?

— Winters os atribui, geralmente. A menos que solicitemos algo

específico. Eu deveria ter conseguido esse caso, no entanto. Você é meu juiz.

130
 Não havia razão para ele se sentir como uma flor se abrindo para o sol,
mas as palavras de Mike o fizeram florescer. Uma bolinha de primavera, bem
no peito dele.

— Winters gosta de mudar as coisas, no entanto. No caso de termos de

mudar a longo prazo, ou girar para fora. Precisamos conhecer todas as
personalidades e estilos dos juízes. — Ele deu um sorriso torto, para Tom. —
Ainda. Eu prefiro lidar com seus casos.

Eu prefiro que você me cuide também. Ele tossiu. — Bem, uh… Você é
muito bom no seu trabalho. Eu gosto de trabalhar com você. — Ele quase fez
ofegou depois de falar. Deus, ele poderia soar tão incrivelmente idiota às
vezes.

— Conte-me sobre este caso na próxima semana. — Mike, pelo menos,

parecia ter pena dele. Ele viu através de Tom? Ele sabia exatamente o quão
ridículo Tom realmente era?

— É o julgamento do motorista durante um assalto ao banco. Seu amigo

entrou para roubar o banco com uma arma falsa, um airsoft descarregado. O
guarda não achou que parecia falso e matou o amigo. O motorista foi acusado
de assassinato, já que qualquer morte durante o crime pode ser atribuída a
todos os participantes.

— Eu me lembro disso. Foi nos jornais cerca de um ano, ano e meio

atrás.

— Sim, é esse. Finalmente indo a julgamento. — Tom suspirou. — O

advogado dele acha que pode ganhar a simpatia dos jurados. O réu é um cara
jovem. Teve uma sacudida ruim na vida. Mas a evidência é sólida, e não acho

131
que a anulação do júri ou a simpatia do júri seja um fator importante. Ainda
estou tentando convencer o advogado da defesa a aceitar um pedido. Caso
contrário, ele poderia estar olhando para a pena de morte.

— Eu espero que você faça ele mudar de ideia.

Assentindo, Tom abriu a boca, pronto para responder, mas congelou.

Um arco-íris se estendia pela pirâmide de plástico. Uma explosão de

arco-íris, atravessando a extensão do anúncio, uma faixa brilhante. Letras
brancas e fofas marcavam o topo, letras maiúsculas gritando para ele: Mês da
celebração do orgulho, Washington DC.

Era junho. Meados de junho, para ser preciso, no meio do Mês do

Orgulho. Ele piscou, olhando para o arco-íris em suas mãos.

Houve uma marcha em duas semanas, no final do mês. Festas e

diversão, o anúncio prometia e em solidariedade com as marchas de orgulho
em todo o país.

E neste fim de semana, Jesus, amanhã, houve uma celebração de

orgulho no National Mall.

— Saia e festeje! Celebre a sua fabulosa vida!

Celebre sua vida. Uma vida gay, celebre uma vida gay. O pensamento
era quase uma quebra de cérebro. Nada, nem uma única coisa, em toda a sua
vida valera a celebração. Não vendo como o seu próprio povo adoeceu,
acorrentou-se em filas e portas, implorando por alguém, qualquer um, para
ajudar, para que eles não sejam sentenciados à morte por indiferença. Não
crescendo de medo, aterrorizado com a intenção de se juntar a eles, um de

132
uma longa fila de caixões enterrados na noite, esquecidos e ignorados pela
história, sua existência um pensamento passageiro para uma nota de rodapé
de ódio. Não ouvindo comentários maliciosos e comentários ofegantes, ou
berrando insultos e jogando garrafas de cerveja. Seis quarteirões de distância,
como aluno de graduação, ele fugiu da polícia uma noite depois deles invadir
o bar em que estava. Do outro lado da cidade, ele e Peter foram perseguidos
por um grupo de homens com tacos de beisebol. Eles estavam gritando que
eles eram bichas sujas, e eles iriam conseguir o que mereciam...

— Aqui está. — A garçonete loira alegre estava de volta, deslizando suas

bebidas em toda a mesa. Mike teve um guardanapo extra, dobrado e colocado
ao lado do copo de uísque. Seu número, com certeza.

— Obrigado. — Mike mostrou seu sorriso de milhões de watts para ela.

Ela bateu os cílios, olhou-o de cima a baixo e, em seguida, sorriu lentamente.
Se Tom tivesse gostado de mulheres, ele teria pensado que ela era sensual.
Sedutora.

Mas ele não gostava de mulheres, e esse era o problema.

— Você está bem? — A mão de Mike se pousou em seu braço, e mesmo

através de seu terno, através das camadas de tecido que ele utilizava como
armadura contra o mundo, ele sentiu o calor de Mike, a essência dele. Seus
dedos dos pés se enrolaram.

— Estou bem! — Sem fôlego, mais uma vez, Tom colocou a pirâmide de
plástico de volta no alto, endireitando-a com cuidado para que o arco-íris e o
anúncio sobre o DC Orgulho e o horário do fim de semana fossem afastados

133
dele. Ele pegou seu margarita, preocupantemente, era branco, não verde-
limão, e bebeu um gole saudável. Oh, certo. Ele pegou o coco dessa vez.

— Chega de trabalho. — Ele se virou para Mike, colocando um sorriso

no rosto, e levantou o copo.

Mike o encontrou, tilintando seu uísque contra o copo de Martini com

um pequeno sorriso.

Suas entranhas eram esparguete e seus joelhos eram gelatinosos. Ele

tomou outro gole profundo, olhando para Mike o tempo todo. Deus, Mike era
tão suave, tão legal. Mesmo depois de um dia no escritório, ele ainda parecia
um modelo. Não era de admirar que a garçonete tenha lhe dado o número.
Mike não tinha olhado uma vez, mas vamos lá. Isso tinha que ser uma coisa
semanal para ele. Ele provavelmente bateu mulheres e homens fora dele,
utilizando uma mangueira para mantê-los afastados.

— Conte-me sobre você, Mike. O que você faz fora do escritório?

As sobrancelhas de Mike se elevaram quando bebeu seu uísque. Ele

colocou o copo na mesa e o empurrou para frente e para trás, deslizando
lentamente, deliberadamente, o topo de cima. — Eu sou uma espécie de
viciado do trabalho, — disse ele, abaixando a cabeça.

Tom levantou seu margarita, um silencioso aplausos.

— Foi um problema com o meu ex. Mas eu gosto do meu trabalho. Eu

gosto de ser um JSI. — Mike sorriu para ele e, em seguida, tomou outro gole
de seu uísque. — Eu estou em uma equipe local de vôlei de areia. Meu amigo,
Kris, e eu jogamos duplas, e fazemos parte de um time maior que joga com
um monte de outras equipes locais.

134
 — Vôlei de areia? Onde você joga?

— Os tribunais do Lincoln Memorial, pelas trilhas do Rock Creek Park.

Bem no rio, perto da bacia das marés.

— Oh fixe. Nunca saí para isso.

Visões dançaram em sua cabeça, Mike mergulhando para uma bola de

vôlei, pulando, brincando, pousando na areia. Pele bronzeada, sem camisa,
com suor nos ombros. Óculos de sol e boné, e o rosto dele, concentrando-se
no assalto...

— É incrível. Grande comitiva, e meus amigos e eu nos divertimos

muito jogando. — Mike encolheu os ombros. — Eu me exercito...

A boca de Tom desligou. — Eu poderia dizer.

Mike corou carmesim, e ele riu em seu copo de uísque quando Tom
tentou reiniciar seu coração gaguejando, tentou esconder o terror horrorizado
queimando através dele. — Onde, você treina?

— Na pequena academia onde eu moro no Logan Circle. — Mike

empurrou o queixo para Tom. — E você? Você deve fazer alguma coisa. Você é
o juiz mais apto do litoral leste.

Foi a vez de Tom de corar e olhar para os redemoinhos de seu

margarita. — Eu nado no ginásio judicial. Três vezes por semana de manhã.

— Nadador, hein? — Mike recostou-se, avaliando-o. — Eu posso ver

isso.

Ele não iria viver através desse margarita. Perguntar ao Mike foi uma
má ideia. Ele não conseguia se controlar. Quarenta e seis anos de idade, e ele

135
estava indefeso, sem esperança diante do sorriso de Mike e de seu humor
provocador. Ele se endireitou, empurrando o peito um pouco, ajeitando os
ombros. — Eu faço o que posso. — Ele alisou a gravata.

Mike sorriu devagar e abriu a boca.

O som estridente de um telefone celular parou logo o que ele ia dizer.

Estremecendo, Mike enfiou a mão no paletó e pegou o telefone. Ele
amaldiçoou assim que viu a tela. — Merda.

— Seu ex?

— Não. Estou atrasado. Eu esqueci completamente que eu tinha essa...

coisa. — Mike bateu a tela e atendeu a ligação.

Oh. Bem, esta noite poderia ser a noite em que seus sonhos foram
esmagados. Claro Mike tinha um novo namorado. Claro ele tinha alguém que
ele deveria ver. Sexta à noite e Mike estava saindo com o Tom? Não, ele tinha
um lugar muito melhor para estar. Claro.

Tom ficou sentado, suspenso entre medo e esperança, tentando não

escutar a ligação, tentando não observar Mike com o canto do olho enquanto
raspava a parte inferior do seu margarita com seu minúsculo canudo preto.

— Sim, eu sei, eu sei. Sinto muito. — Mike bateu nos bolsos como se
estivesse procurando alguma coisa. Ele deslizou da banqueta. — Estou com
um colega de trabalho. Eu perdi a noção do tempo. — Silêncio. — Sim, estou a
caminho agora. Sim. Você também.

Tom poderia preencher as lacunas que faltavam por conta própria. Ele
cutucou o gelo derretido, a lama no fundo do copo.

136
 — Sinto muito, Juiz B. Eu esqueci completamente sobre essa outra
coisa que eu deveria fazer agora.

— Está tudo bem. — Ele sorriu. Parecia forçado. Inferno, foi forçado,
mas ele esperava parecer melhor do que se sentia.

Mike enfiou a mão nos bolsos e tirou a carteira.

— Não, não, isso é comigo. Você pagou da última vez. — Tom sacudiu a
cabeça. — Vai. Eu vou cuidar do cheque. Você não quer mais mantê-los
esperando.

Sorrindo, Mike assentiu. — Eu aprecio isso. Desculpe-me por reduzir

isso. Nós vamos ter que fazer isso de novo, Juiz B.

— Sim. — Ele tentou reunir seu entusiasmo. Tentou soar animado.

Mas tudo o que ele queria fazer era ir para casa. Queixar-se com Etta
Mae. Mergulhar na auto piedade por um tempo.

Mike lhe lançou um sorriso final e saiu do bar. Ele não olhou para trás.

A garçonete apareceu como se estivesse observando Mike e tentasse

chegar lá antes que ele saísse. — Seu amigo vai embora? — Ela franziu a testa
e pegou os copos, e então viu o guardanapo dobrado que deixou para Mike.
Estava intacto, bem onde ela o deslizou.

— Ele tem um encontro hoje à noite.

Ela franziu os lábios e suspirou, soprando ar pelo nariz arrepiado. Com

um giro, ela se afastou, balançando o rabo de cavalo. Ela não perguntou a
Tom se ele queria outra bebida. Tão bem.

137
 Ele jogou uma nota de cinquenta na parte superior e pegou sua pasta.
Hora de ir lamber suas feridas em privado. Isso não era nada além do que ele
sabia que ia acontecer. Ele sabia que seria assim. Ele só nutria suas fantasias
em um vácuo, uma fantasia de seus desejos em meio a seu delírio.

Mike sempre seria o homem que iniciou sua crise de meia idade. Se
terminasse bem, ele seria grato.

Se ele caiu e queimou...

Bem, ele só tinha a si mesmo para culpar.

138
 Capítulo 9
— Sim, sim, eu sei que você não gosta daqui. — Vadim Kryukov chupou
o cigarro e revirou os olhos. A voz do outro lado do telefone continuava
reclamando, reclamando do calor, da umidade, dos insetos. Nunca foi tão
quente em Moscou, nunca.

— Olha, é só por um pouco mais de tempo, sim? Até terminarmos.

Então você pode ir para casa. — Vadim viu seu encontro caminhando pela
calçada. Ele precisava terminar essa conversa. — Olha, eu vou te dar algo para
você se sentir melhor, sim? Eu vou te dar algo especial.

A voz resmungou, tirando seu descontentamento sobre a América e os

americanos, e tudo o que ele foi forçado a suportar.

— Não é muito mais. Eu prometo. — Vadim acenou para seu encontro.

Seu encontro sorriu e esperou, tímido e olhando-o de cima a baixo. A
promessa de uma noite longa, sem fôlego e gloriosa estava naquele olhar. Ele
terminou essa conversa. — Eu estarei em contato. Você sabe o que fazer até
então.

Uma maldição russa e um estalo, e depois a linha cortada.

Vadim colocou o telefone no bolso de trás e se dirigiu para o encontro.

— Olá lindo. Você está pronto para um ótimo tempo? Eu tenho tudo o
que precisamos para brincar a noite toda.

139
 Um pouco de cocaína, alguns pílulas, bebidas e cigarros. Eles
assistiriam o sol nascer enquanto seu encontro o fodia novamente.

— Eu não posso esperar, — seu encontro ronronou, voz baixa e rouca.

Vadim sorriu devagar. — O que estamos esperando?

140
 Capítulo 10
Em 13 de junho

Tom endireitou a polo, tentando alisar o tecido azul-claro. Virou para a

esquerda e depois para a direita, inspecionando o short cáqui e a camisa.
Como sua bunda parecia? Ele tentou se manter firme ao longo dos anos. Os
shorts eram muito largos? Ele parecia bem? Ou velho? Ou ele apenas parecia
patético?

Ele não tinha nada para vestir, e ele se sentiria idiota se tentasse mesmo
assim. Ele não podia sequer imaginar tentando colocar um par de jeans
baixos ou apertar seu caminho em uma camisa metálica. Ele tinha seu jeans
normal, chato, de perna reta, camisa de botão, polo e bermuda cáqui.

Ele era um modelo de moda regular para o esquecível rapaz de quarenta

e cinco anos, misturando-se à obscuridade.

Derrubando a cabeça para trás, Tom suspirou, fechando os olhos. Por

que ele estava fazendo isso? Por que ele estava tentando? Vinte e cinco anos
de solidão, e ele tinha estado... bem, não bem. Nada bom. Mas não terrível.
Ele já tinha feito vinte e cinco anos desta vida. O que foram outros vinte e
cinco?

Ele não tinha que sair do armário. Ele não tinha que mudar alguma
coisa.

Sua casa vazia parecia inchar em torno dele, silenciosa, estranhamente.

Parecia, de repente, como um túmulo. Seu caixão, uma cripta vazia para sua

141
vida vazia. Ele ia morrer nesta casa um dia e ninguém saberia. Alguém,
eventualmente, reclamaria pelo cheiro, e o último que alguém ouviria sobre
ele seria uma manchete local, enterrada na página sete, sobre um ex-juiz
federal morrendo e se deteriorando sozinho até putrefazer seus andares.

Seus ossos seriam enterrados e ninguém jamais o conheceria,

verdadeiramente o conheceria.

Ele iria morrer nesta casa, e esse dia chegaria mais cedo do que tarde, se
ele tivesse que suportar essa dolorosa solidão por mais vinte e cinco anos. Ele
nunca deveria ter fantasiado. Nunca soltado os grilhões em seus sonhos.
Nunca provado a esperança, ou imaginado o que poderia ter sido.

Mas ele o tinha feito e agora ele tinha que fazer uma escolha: continuar,
ficar na ponta dos pés, ou virar e fechar a porta do armário novamente.

Ele deu um respiro fundo e depois outro.

— Etta Mae! Você está pronta para dar um passeio?

Rapidamente, do seu sono, deitada de costas com as quatro patas

abertas e mole, Etta Mae saltou de pé, girando até encontrá-lo. Ela olhou para
ele, como desafiando-o sobre ele estar sério ou não, enquanto a cauda
abanava e abanava.

— Vamos lá. Vamos pegar sua coleira.

Uivando, ela decolou, descendo as escadas, sua bunda fofa balançando e

cauda erguida. Ele ouviu suas patas arranhando a parede abaixo, onde ele
mantinha sua coleira e arnês em um gancho. Se ela pudesse, ela teria se
preparado.

142
 — Eu estou indo, senhorita. — Ele a envolveu em seu arreio, sempre um
desafio quando ela estava balançando e excitada, e então prendeu sua correia.
Ela correu para a porta, desenrolando a coleira retrátil enquanto ele
escorregava em seus topos baixos. Etta Mae enfiou o nariz comprido na fenda
da porta e fungou, expirando em longos bufos, como se estivesse contando os
segundos em que ele a atrasava por não abrir a porta imediatamente.

Finalmente, eles saíram, partindo. Etta Mae trotou à frente, abanando o

rabo, nariz alto, cheirando os aromas da cidade. Ele a seguiu atrás, dirigindo-
a suavemente para o National Mall.

Celebre sua vida fabulosa o anúncio tinha dito. Saia e festeje!

Ele precisava fazer isso. Ele precisava dar esse passo, no mínimo. Seja
entre o seu povo. Seja solidário consigo mesmo. Ande na luz do sol como um
homem gay, se apenas para si mesmo, por uma vez em sua vida adulta.

Talvez depois, ele mandasse mensagem novamente para Doug. Ver se

ele queria pegar um copo de vinho em um dos bares do pátio. Ou caminhar
pelos monumentos, circular o Memorial da Segunda Guerra Mundial ou subir
a colina até o Monumento a Washington. Ver se eles poderiam manter suas
brincadeiras acontecendo pessoalmente. Ver se ele poderia ser um homem
gay com outro homem gay.

Mas as primeiras coisas primeiro. Ele tinha que chegar lá.

Como era uma celebração da vida gay? Ele nem sabia. Ele
cuidadosamente extirpou tudo que era gay de seu mundo, propositalmente
fechou seus olhos e seu coração. Seu último encontro com qualquer pessoa de
seu próprio povo foi em 1991. As memórias ainda eram lavadas em ódio e, até

143
hoje, ele podia sentir o gosto das lágrimas e da fumaça de cigarro, o futuro
que parecia cinza e decadência.

Ele estava andando no desconhecido, mas droga, ele ia fazer isso.

Ele podia ouvir a celebração antes de se aproximar. Tambores, tambores

de rua, baldes de plástico virados de cabeça para baixo. Música, pop club e
sucessos pop. Britney Spears, Lady Gaga e Katy Perry, todas crescendo e
minguando, vozes se entrelaçando e pulsando a um baixo estrondoso, bem
longe. Ele virou para o leste na Constitution Ave e passou pela Elipse, e então
se abaixou na colina, correndo com Etta Mae pela grama até a elevação ao
redor do Monumento a Washington.

E então, ele viu.

Diante dele, abaixo dele, se estendeu o National Mall. O espaço verde de

Washington DC, lar de monumentos, museus e piqueniques, festivais e festas
da cidade.

E agora, lar de Orgulho DC, a celebração de suas vidas.

Um arco-íris de balões subia pela entrada do National Mall, na base da

colina. Eles flutuaram e nadaram na brisa, estendendo-se para o céu, quatro
metros e meio de altura. Cores brilhantes e acesas, uma declaração ousada,
uma afirmação. Sua respiração engatou.

Bandeiras de arco-íris estavam pregadas no chão ao longo das bordas do

Mall, batendo orgulhosamente, outra declaração vívida. Tanto quanto ele
podia ver, todo o caminho para o Capitólio dos EUA, arco-íris acenou e
brilhou, as cores de seu povo, orgulhosamente voado para todos ver.

144
 O shopping estava ocupado. Dançarinos extravagantes giravam e
viravam em um canto do gramado, perto do Museu Nacional de História
Americana. Mais abaixo na grama, junto ao Castelo Smithsonian, um círculo
de tambor bateu um ritmo rápido e furioso. Na extremidade do Mall, junto à
National Gallery of Art e em silhueta em frente ao Capitólio, um palco foi
montado. Balões do arco-íris tremulavam no céu e bandeiras balançavam
enquanto a música escorria dos alto-falantes. Mesmo de onde ele estava, ele
ainda podia ouvir a música, as canções, flutuando na brisa.

Espalhadas no gramado, as pessoas se reuniram em cobertores e

debaixo de árvores, fazendo piqueniques, jogando futebol, andando de mãos
dadas. Homens e homens. Mulheres e mulheres. Seu povo, rindo, sorrindo, ao
ar livre, se divertindo muito.

Comemorando suas vidas

Vinte e cinco anos foram realmente muito, muito tempo.

Lágrimas picaram seus olhos, e ele engoliu em seco, tentando forçar um

pânico asfixiante que parecia subir dentro dele, uma onda de dor que quase o
derrubou. O que ele tinha perdido? Quando tudo isso, tudo o que ele era, se
tornou algo para celebrar?

Etta Mae puxou sua coleira, querendo correr e mergulhar. — Eu

também, Etta Mae, — ele sussurrou. — Eu também.

Eles se dirigiram para baixo, passando sob o arco de balões em 14 de e no

verde. Casais sorriam para Etta Mae, e um par de mulheres se agachou e
coçou suas orelhas, arrulhando para o rosto desleixado. Três jovens passaram

145
e um deles riu. — Esse cachorro é tudo, — ele retrucou, sua voz cadenciada e
cheia de calor, da vida. — Tudo.

Bandeiras de arco-íris estavam saindo de mochilas e bolsos traseiros.

Orgulho gritava de camisetas e shorts, pintura corporal e arco-íris e slogans
gritando em alegria desafiadora e pintados em cores vivas na pele nua. A
música dançava nos galhos das árvores, subia e descia pelo riso e pelas vozes
felizes de todos falando, gritando, chamando um ao outro. Acenando,
sorrindo, rindo, cantando. Bateria batida pelo Castelo Smithsonian, batidas
alegres, batidas orgulhosas.

A última vez que ouviu tambores de balde fazia anos, ficava a alguns
quarteirões em frente ao Capitólio. A Segunda Marcha Nacional em
Washington DC, em outubro de 1987.

O dia tinha sido nítido e claro, um dia de outono que pairava entre o
início do inverno e um verão indiano.

Um vento frio e um sol quente, como o mundo tinha sido naqueles dias.

O Presidente Reagan, liderando a sociedade em uma frígida indiferença

aos milhões e milhões de gays mortos e à ardente paixão de um povo que se
recusava a morrer em silêncio.

No sul, o encontro e a mistura de tempestades de calor e gelo que

criaram tornados, tragédias que mataram e destruíram vidas, destruíram o
presente e o futuro.

Aquele dia ensolarado de outono em DC, a tempestade havia chegado na

forma de tambores de balde, homens doentes e magros gritando no topo de
seus pulmões destroçados e pessoas que davam tudo de si porque era tudo o

146
que restava. Os defensores, tão poucos que poderiam ser nomeados e
contados em uma única lista, marcharam de braços dados com homens que
estavam morrendo.

Ele se esgueirou para fora de sua casa, dizendo a seus pais que ele estava
indo para ver um amigo, e em vez disso foi para o Capitólio por conta própria.
Ele assistiu ao protesto em frente à Suprema Corte, protestando Bowers vs.
Hardwick, uma decisão que criminalizava a sodomia entre dois homens que
consentiam, mesmo em espaços privados, até mesmo em casas, e mantinha
sua existência, seus desejos, sua vida, um crime federal. Inspirando e
expirando, e sonhando seus sonhos à noite, ele era um criminoso em
formação, um homem destinado a errar, destinado a violar a lei e, é claro,
morrer por seus pecados. Não foi assim que funcionou nos filmes? Os
bandidos conseguiram isso no final.

Dezessete anos de idade, idade suficiente para saber, na medula de seus

ossos, que ele era um deles. Ele era um dos gays sobre os quais sua mãe
murmurava e seu pai sacudiu a cabeça. Ele era um dos milhões esquecidos e
trágicos, destinado a morrer por milhares de tristes suspiros e olhos
desviados. Ele queria as mãos de um homem em sua pele, seus lábios em seus
lábios, seu corpo se movendo ao redor e no seu próprio. Não havia nada que
ele quisesse mais, o verão em que completou dezessete anos, do que ajoelhar-
se e chupar um pau, chupá-lo e chupá-lo até banquetear com o homem,
enquanto um homem passava as mãos pelo corte de cabelo desgrenhado da
cultura grunge do final dos anos 80.

Ele viu a colcha da AIDS espalhar-se pela primeira vez no National Mall,
nesse mesmo gramado, em 1987, e sentiu como se tivesse subido de seu

147
corpo. Voando alto sobre o Mall, sobre os painéis e painéis de nomes e rostos,
a única lápide que alguns homens jamais conheceriam. Ele achava que estava
olhando para o futuro, um longo trecho de nomes e rostos, uma história de
homens gays que levaria ao fim da sua existência. Os painéis sobre a colcha,
os nomes, os rostos eram tudo o que restava de tantos homens. Eles haviam
morrido, seus amigos haviam morrido, seus amantes, seus parceiros, suas
famílias. Comunidades inteiras, apagadas.

Quando ele estaria na colcha?

Sua alma o tinha fustigado então. Ele era gay, ele era um deles.
Certamente ele estava destinado a morrer. O que ele faria com sua vida até
então?

Não, ele não ia sair assim. Olhe para essa marcha, ele pensou. Ouça os
tambores! A mudança está no ar! Eu vou ficar bem. Eu vou para a
faculdade, para a faculdade de direito. Eu serei a mudança no mundo.

Quando suas costas foram quebradas? Quando sua paixão de dezessete

anos foi extinguida? Foram as palavras do seu professor? Ou foram as
centenas, milhares, milhões de olhares de olhos esbugalhados e escárnios
ofegantes, os olhares que prometiam uma surra, uma matança, se ele apenas
esperasse o prazer. A notícia que lhe dizia todos os dias que ele valia menos
que todos os outros. Ele era dispensável. Ele não valia a pena salvar. Sua vida
foi medida em estatísticas, em prazos e chances e tsks e suspiros.

Ele queria viver e queria morrer, e estava com tanto medo de sua
própria alma. Sua própria existência. Muitos hormônios e pouco
desenvolvimento do lobo frontal no início da idade adulta. Ele tinha sido uma

148
estrela cadente que queimou muito brilhante, quebrando na atmosfera
superior da vida.

Ele desistiu.

E ele tinha perdido a estrada para isso.

Ele era um refugiado em sua própria existência, e caminhou pela

multidão, a celebração pulsante, vibrante, cheia de vida que o rodeava. O sol
estava quente em sua pele, em seu rosto, como aquele dia de outono há três
décadas. Mas isso era puramente quente, caloroso com a vida, com o futuro,
com a felicidade. O vento frio, o terror, desapareceu.

Tom inclinou a cabeça para trás e sorriu, seu rosto para o sol. Deixe a
osmose trabalhar sua mágica, deixe a felicidade, o calor, a vida penetrar em
sua pele e em seus ossos. Mergulhe nesse dia, neste momento, nas cores do
arco-íris e nas risadas, até que seu esqueleto esteja envolto em arco-íris e cada
fibra individual em seus músculos pulse de orgulho.

Como um marinheiro perdido no mar, ele nadou furiosamente para a

praia, para esta costa, que ele nunca, jamais imaginou, poderia ser.

A cauda de Etta Mae continuava a abanar e a língua pendia para fora do

lado da boca. Ele puxou-a para a sombra e derramou um pouco de água em
uma tigela dobrável para ela. Ela bebeu avidamente, fazendo uma bagunça,
jogando água de suas bochechas enquanto olhava para cada novo som ou
transeunte. Ela estava animada demais para beber muito e derramou a maior
parte no momento em que estava impaciente, tentando arrastá-lo pelo
caminho até o próximo grupo de pessoas que sussurrava para ela.

149
 Um grupo de homens e mulheres soltava pipas para a esquerda e, à
frente, um pequeno grupo lançava um frisbee para á frente e para trás.
Parecia um jogo, como o futebol sem atacar misturado com movimentos de
basquete para bloquear arremessos. Dois dos homens que jogavam eram altos
e esguios, as pernas compridas exibiam shorts curtos. Um era maior, mais
corpulento e sem camisa, com os ombros musculosos e uma leve trilha de
pêlo roçando o peito e marcando a barriga até o cós baixo.

Ele assistiu, seus olhos vagando sobre o jogador sem camisa. Ele
utilizava um boné de beisebol e óculos escuros, e ele riu enquanto jogava o
frisbee sobre a cabeça de um dos defensores esguios. O defensor deu um tapa
na barriga dele, e ele se dobrou, sorrindo, e depois passou os braços ao redor
do outro homem. O sujeito magro, de bermuda minúscula e blusa amarrada
com um nó logo ao lado do umbigo, deu um tapa nos braços, mas então
enviou um beijo por cima do ombro.

Desejo bateu nele, como se tivesse sido abordado por trás. Deus, ele
procurava aquele. Ele queria que um homem envolvesse seus braços ao redor
dele, sorrindo para o lado da sua bochecha, livremente o amaria em público
sob o sol, em público na capital do país. Ele queria, tão mal, tão fortemente.
Ele queria alguém, um homem, para amá-lo.

Ele realmente deveria mandar uma mensagem para Doug. Veja se ele
poderia ressuscitar aquela conexão incipiente.

O homem de boné de trás soltou o outro e girou, sorrindo, irradiando

felicidade. Ele se virou para Tom.

Ele parou e seu queixo caiu. Ele congelou, encarando.

150
 Tom olhou por cima do ombro. Alguém estava nu atrás dele? Havia
alguém incrivelmente quente andando, algo que poderia ter ganho essa
resposta?

Ele não via nada fora do comum, apenas os mesmos grupos de casais
felizes e parceiros fazendo piqueniques no gramado, homens e homens se
beijando enquanto compartilhavam cubos de queijo e taças de vinho,
mulheres e mulheres acariciando ou brincando com crianças nos cobertores.

Quando ele se virou, o homem sem camisa estava correndo em direção a

ele.

Ah Merda. Esse era Mike.

Suas entranhas ficaram escorregadias, suas entranhas pareciam mil

medusas se contorcendo tentando escapar. Mike, o lindo Mike, vindo em sua
direção sem camisa. Deus, ele era de tirar o fôlego. Aqueles ombros eram tão
perfeitos quanto ele imaginava, quanto ele sonhava, e... sim, Mike tinha uma
perfeita extensão de pelos no peito, marcando sua barriga lisa e formando
uma trilha que desaparecia sob o seu cós. Seus calções estavam amarrados, e
os ossos do quadril dele saíam da cintura fina, a pele bronzeada esticada.

O sangue de Tom queimou seus ossos, o desejo estourou, uma bomba

explodindo em seu peito e faiscando através dele. Sua boca ficou seca,
ressecada, enquanto ele imaginava correr para Mike e se ajoelhar, puxando o
short para baixo...

— Juiz B? — Confusão forçou a voz de Mike, e ele falou suavemente,

uma vez que ele estava perto o suficiente para ser ouvido sobre a música e os

151
tambores e o clamor de vozes felizes. Ele balançou sua cabeça. — O que você
está fazendo aqui?

O olhar de Tom se fixou no peito de Mike, em seus peitos perfeitos.

Palavras fugiram, a habilidade de falar uma habilidade esquecida por um ser
superior. Sua boca abriu e fechou, abriu e fechou.

Etta Mae latiu, uivando para Mike e abanando o rabo. Ela não seria
ignorada.

Mike se agachou e sorriu, arranhando as orelhas e coçando atrás do

colarinho. Etta Mae sorriu e olhou para Mike com olhos cheios de amor.

Outro devoto à adoração de Mike. Ótimo. O ciúme se intensificou. Etta

Mae conhecia Mike há dois segundos e suas mãos já estavam em cima dela.

Jesus, ele estava com ciúmes de seu cachorro. Ele estava se perdendo,
grande momento.

Mike olhou para cima e pareceu perceber que estava sem camisa.

— Uhh, desculpe. — Ele pegou sua camiseta, pendurando para fora da

parte de trás do seu cós, e puxou-a sobre a cabeça, rapidamente empurrando
os braços pelos buracos e puxando-a para baixo.

— Você não tem, quero dizer, está tudo bem, eu não me importo, você
está...

Cale a boca. Feche sua boca agora mesmo. Nada do que você diz vai
consertar isso. A mandíbula de Tom se fechou. Ele engoliu e tentou sorrir.
Tentou ganhar tempo. A camiseta de Mike, pelo menos, pareceu presentear
algumas das suas células cerebrais. — Eu só saí para passear. Belo dia!

152
 — Sim. — Mike ainda olhava para ele, e embora seus olhos estivessem
cobertos, Tom podia sentir as perguntas. De todos os parques e todos os
passeios que ele poderia seguir em DC, e ele acabou no Mall no meio do
Orgulho?

Sua confiança, seu otimismo alegre de momentos antes, fugiu. O vento

frio estava de volta, deslizando por seus ossos. As palavras ficaram presas em
sua garganta, colidindo umas com as outras como trens se acumulando, os
trilhos desde sua alma para sua voz pareciam ter descarrilado. Ele queria
dizer Estou aqui para comemorar, estou aqui para festejar, estou aqui
porque sou como você, estou aqui porque sou gay.

Mas ele não podia. Ele simplesmente não podia.

— Eu vi um panfleto para esta última noite, — disse ele rapidamente. —

Queria dar uma olhada. — Não é bem mentira. Não a verdade, porém, e sua
alma murchava.

Mike sorriu. — Legal. — Ele acenou de volta para o grupo jogando

frisbee. — Meus amigos e eu saímos juntos. Eu entendo que é Etta Mae?

Etta Mae estava olhando para Mike como Tom queria, boca aberta,
língua de fora, ofegante e abanando o rabo, obviamente enamorada.

— Sim, esta é a minha princesa.

Mike se agachou e acariciou-a novamente. Etta Mae rolou e abriu as

pernas, implorando por uma massagem na barriga.

Tom estava com ciúmes. Ele estava muito, muito ciumento.

153
 Um dos amigos de Mike, aquele que Mike havia embrulhado em um
abraço, olhou para eles. Ele tinha uma bandana enrolada e amarrada em
torno da sua testa e seu cabelo castanho estava artisticamente espetado em
cima da sua cabeça. Chique atlético sem esforço. Sofisticação. Ele parecia
ótimo, muito mais incrível do que os curiosos shorts polo e cáqui de Tom. Sua
bunda também parecia impressionante, ao contrário de Tom. Deus, ele era
velho.

O amigo de Mike corria para eles, suas longas pernas cintilando à luz do
sol, a pele bronzeada piscando sob o top encapado. Ele parou ao lado de Mike
e apoiou um braço em seu ombro enquanto Mike se levantava.

— Ei, — disse ele, olhando Tom de cima a baixo. Sua voz, seu tom, dizia
muito mais do que oi. — Eu sou Kris. — Kris estendeu a mão, delicadamente.

Tom a pegou, sorrindo educadamente. — Tom. Prazer em conhecê-lo.

— Confie em mim, o prazer é meu. — Kris piscou.

Mike deu uma cotovelada em Kris nas costelas e virou-se bruscamente

para o amigo. Ele balançou a cabeça, rápidos e violentos tremores que diziam
não, não, pare de flertar. Kris franziu a testa para ele e puxou o queixo para
trás, arqueando uma sobrancelha delicada.

Mike falou rapidamente. — Foi bom ver você...

— Você é amigo de Mike? — Kris falou bem sobre Mike, afastando-se

dele e indo na direção de Tom. — Cachorro fofinho. Ele é um assovio.

— Ela. — Tom sorriu. Etta Mae estava de volta em sua bunda,

observando tudo ao seu redor, farejando o ar. — E nós trabalhamos juntos.

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 — Ooo, você é um homem da lei como ele? Um grande, mau marechal
dos EUA?

— Kris...

Rindo, Tom sacudiu a cabeça. — Não, eu sou...

— Ele é um advogado. — Mike pulou, respondendo por Tom. — Nós

trabalhamos no tribunal juntos.

O olhar de Kris saltou de Mike para Tom e voltou novamente. — Bem,

você deve ser um dos mocinhos, então, — disse Kris lentamente. — Mike só
gosta dos promotores.

Mike suspirou e balançou a cabeça, as mãos nos quadris. Tom sorriu. —

Isso é bom saber. E sim, eu estava no escritório do Procurador dos EUA.

— Definitivamente, um dos mocinhos. — Kris piscou, um sorrisinho

picante brincando em seus lábios. — Quer se juntar a nós? Não temos o
suficiente para um jogo completo, mas estamos fazendo...

— Tenho certeza que ele não quer brincar conosco, Kris...

— Eu adoraria!

Silêncio embaraçoso e desajeitado. Kris virou um olhar divertido para

Mike, arqueando ambas as sobrancelhas na testa.

— Kris, você poderia nos dar um minuto? — Mike cruzou os braços e

olhou para seu amigo, um olhar silencioso escondido por suas sombras.

— Sim, claro... — Kris acenou, um pequeno meneio de seus dedos. —

Prazer em conhecê-lo, bonito. — Ele trotou, sua bunda empurrando um
pouco.

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 Bonito. Hã. Tom estufou o peito, só um pouquinho. Ele não tinha sido
chamado bonito... nunca. Não havia ninguém para dizer isso a ele. Algo fez
cócegas em sua alma, porém, algum tipo de luz e orgulho. Alguém, algum
homem achou que ele era atraente. Kris não era seu tipo, mas ele não
recusaria um elogio.

— Desculpe, — Mike suspirou, gemendo. — Kris pode ser incorrigível.

Ele é um comedor do homens. — Ele não sabe que você é hetero. Ele está
apenas fazendo suposições. — Ele balançou a cabeça. — Por favor, não se
ofenda.

Eu não sou hetero. Eu não sou hetero em tudo. Eu amei isso, essa foi a
primeira vez que me senti como um homem de verdade em anos, as palavras
de Mike alcançaram seu cérebro confuso. — Eu não estou ofendido.

Mike sorriu, seus ombros relaxando. — Obrigado. — Ele mordeu o lábio.

— Você é bem-vindo a ficar, quero dizer, você pode jogar totalmente. Eu só
não achei que você iria querer. — Ele deu de ombros novamente, de maneira
torta. — Somos todos gays, quero dizer. Não quero que você se sinta
desconfortável.

Ele nunca quis algo mais em sua vida. Um grupo de homens gays,
amigos, um dia ao sol. Ele poderia fazer amizade com esses caras, participar
da diversão sem esforço, da felicidade? Ele poderia roubar um pouco dessa
alegria para si mesmo?

— Eu adoraria ficar. — Uma nova preocupação mastigou seu cérebro,

arranhando a base de seu crânio. — Se está tudo bem com você, — ele disse
rapidamente. — Eu não quero me intrometer. — Seus olhos procuraram o

156
grupo de amigos de Mike, agrupados em torno de Kris agora, conversando e
não fazendo nenhuma tentativa de esconder que eles estavam observando ele
e Mike.

Qual desses homens era o namorado de Mike? Para o qual ele foi
dispensado ontem à noite?

— Você não está se intrometendo. Vamos lá.— Mike acenou para o

grupo. — Etta Mae pode relaxar com Aaron e Carlos. — Ele apontou para um
cobertor estendido no gramado, longe de seu jogo. Dois homens estavam
deitados, sem camisa, a pele brilhando com um brilho de óleo, calções
levantados para mostrar todas as coxas. Eles estavam obviamente
bronzeando-se, absorvendo o sol. Mike os apresentou. — Carlos, — disse ele,
apontando para o mais baixo dos dois, um homem hispânico com um corte de
cabelo curto, músculos finos e apertados, e sem pelos no corpo. — E Aaron. —
Aaron era mais alto, um corredor com pernas e braços de gafanhoto, pálido
como creme, com alguns pelos no peito tentando rastejar do centro do peito.
— Este é o Tom.

Os dois olharam para ele, Aaron até levantando os óculos escuros para
dar uma olhada melhor. Etta Mae atropelou os dois, rastejando sobre os dois
homens como se fossem filhotes com os quais ela estava destinada a brincar.
Carlos cuspiu, mas Aaron arrulhou para Etta Mae, falando com o bebê
enquanto sua cauda ia à loucura.

— Observe-a enquanto jogamos. — Mike pegou a coleira de Etta Mae e

a jogou para Aaron, em seguida, puxou Tom para os outros. Ele fez
apresentações rápidas. Kris sorriu maliciosamente, Jon, baixo, mas

157
musculoso quanto Mike, apertou os olhos, e Billy, alto e esbelto com feições
delicadas, acenou para Tom.

— Ele está no nosso time, — disse Kris, agarrando o braço de Tom e

puxando-o para perto.

— Oh vamos lá. Já são três para um!

— Lide com isso, Capitão América. Ele é nosso. — Kris se afastou,

arrastando Tom com ele.

Kris, Jon e Billy lhe contaram as regras do jogo, como futebol de

bandeira: sem tocar, sem atacar, sem correr com o disco e bloquear todos os
arremessos como se você fosse um monstro de tentáculos, e sua estratégia.
Foi simples. Colocar Mike em sua zona final e tornar sua vida um inferno. A
zona final de Mike era a parte áspera da grama entre o refrigerador verde-
limão e o final do cobertor de Carlos e Aaron.

— Você é sobre o tamanho de Mike... — Kris olhou para ele de cima a

baixo. Havia algo mais naquele olhar, algo que fez Tom se irritar. — Você
deveria brincar de homem com o homem D. — Kris piscou lentamente depois
que ele falou, sorrindo, e Billy e Jon bufaram.

Com as bochechas queimando, Tom trotou pela grama em direção a

Mike.

— Eles decidem ser misericordiosos e deixar você jogar no meu time?

Eu estou tão no seu time. Nós somos exatamente o mesmo time. Sou
capitão do time de líderes de torcida — Eu tenho que bloquear você.

Mike sorriu. — Boa sorte.

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 Ele nunca soube que Mike era um bastardo tão contorcido. Ele era
praticamente um dançarino, balançando e pulando na ponta dos pés, jogando
o frisbee sobre a cabeça de Tom, em torno da sua cintura, girando para longe
de seus blocos. Tom manteve distância, educadamente mantendo as regras de
nenhum contato, mas Mike entrou em blocos, jogando-o fora de equilíbrio.
Ele podia sentir o cheiro da pele de Mike, seu suor, o sol em seus cabelos.
Poderia praticamente provar seu riso, a alegria rolando de Mike toda vez que
ele arremessava o disco em sua zona final.

Desde que Mike era um time de um, tudo o que ele tinha que fazer era
jogar o frisbee em sua zona final para conseguir um ponto. Ele tinha um
número preocupante de pontos.

Kris era o capitão de fato da sua equipe. Ele chamou um amontoado, e

todos eles se inclinaram em círculo, as mãos nos joelhos, as bundas para fora.

— Tudo bem, Tom, você vai. Você é um apanhador, certo? — Eles

estavam na ofensiva novamente depois de outra pontuação de Mike.

Ele corou com as palavras pontiagudas de Kris, respirando com

dificuldade. Ele assentiu.

— Mike vai conseguir tudo em seu negócio para tentar interceptar.

Basta enfiar sua bunda em sua virilha. Funciona toda vez. — Kris piscou
quando o queixo de Tom caiu.

Eles se espalharam e então o jogo começou. Tom decolou, correndo pelo

campo até a zona final de Mike. Mike correu para ele, observando-o,
observando Kris com o frisbee, observando-o novamente.

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 Kris jogou o disco, plástico amarelo subindo no ar. Billy e Jon desceram
a grama atrás dele, fazendo backups para o caso dele se atrapalhar. Mas o
frisbee estava vindo direto para Tom, e Mike também.

Mike saltou, alcançando o frisbee sobre a cabeça de Tom. Tom pulou

também, torcendo, empurrando seu corpo para o de Mike, e ele acabou no
círculo dos braços de Mike, enrolado em seu abraço, seu quadril e sua perna
roçando os de Mike, suas virilhas quase entrando em contato.

Ofegando, Mike esqueceu o frisbee enquanto o choque quebrou em seu

rosto. Seus braços giraram e ele tentou se desvencilhar. Suas pernas
emaranharam e depois os braços, e o chão subiu rápido.

No último momento, Mike envolveu Tom e torceu, tomando o impacto.

Eles continuaram rolando, o giro de Mike impulsionando-os ao longo da
grama até Mike acabar em cima de Tom, praticamente em cima dele.
Empurrou para trás, as palmas das mãos no chão, os óculos de sol faltando
em algum lugar no acidente, e olhou para baixo, preocupado com o pânico
fazendo seus olhos se arregalar. — Você está bem?

Tom riu e riu. Ele queria pegar Mike, enrolar as mãos no queixo de
Mike, acariciar os polegares sobre as bochechas e puxá-lo para um beijo. — Eu
sou bom.

Mike sorriu.

E então Etta Mae jogou Mike sobre ele, atacando-o e atacando Tom,
lambendo-o ferozmente enquanto ela o checava em todos os lugares por
hematomas e inchaços. Aaron veio correndo atrás, gritando e tentando pegá-
la. Etta Mae se virou para Mike e o lambeu também, babando em todo o seu

160
rosto. Kris uivou do fim do gramado, caindo enquanto lágrimas rolavam de
seus olhos, e Billy e Jon apenas balançaram a cabeça.

O jogo acabou depois disso, e eles acabaram no cobertor de Aaron e

Carlos juntos, agora na sombra do final da tarde. Sacos de batatas fritas, um
recipiente de guacamole e garrafas de cerveja lite circulavam. Etta Mae
implorou por batatas fritas com seus grandes olhos castanhos e tirou meia
dúzia Aaron e Kris. Os caras começaram a falar sobre seus amigos, pessoas
que conheciam de seu círculo ampliado, e Tom pegou nomes e referências a
clubes, um museu de arte e a liga de vôlei que Mike mencionou.

Mike se deitou ao lado de Tom, recostando-se nos cotovelos, os

tornozelos cruzados. Tom sentou-se de pernas cruzadas, Etta Mae saltou
sobre seu colo, dormindo enquanto ele massageava seus ouvidos.

— Estou feliz que você tenha ficado. — Mike sorriu para Tom. Seus
óculos de sol descansavam em cima de sua cabeça, empoleirados em seu boné
de beisebol. — Mesmo achando que te matei.

— Eu sou durão. — Tom piscou. — Mas você é rápido. Nossa, você era
difícil de bloquear.

— Bem, eu poderia ter estado me mostrando um pouco.

— Ei! — Kris estalou os dedos. — Vamos sair para jantar e beber, ou o

quê?

— Sim. — Mike enrolou e checou o relógio. — Sim, happy hour começa

em breve.

161
 — Eu preciso ir me refrescar. — Kris pulou levantado e se espreguiçou,
revirando o pescoço. — Sinto cheiro de bolas sujas e rabo fedorento.

— Isso é porque você tem bolas sujas e um... — Jon riu e rolou para
longe quando Kris tentou chutá-lo. Eles brigaram, Kris agarrando Jon e Billy
enquanto Aaron e Carlos juntavam suas coisas.

Mike se levantou e estendeu a mão para Tom. Etta Mae acordou e

tremeu, e Tom pegou Mike. Sua mão era quente e ajustava-se ao seu alcance,
sua pele era macia e áspera em todos os lugares certos. Um arrepio percorreu
sua espinha, dedos imaginários que passavam por sua pele. Ele tentou não
mostrar o quão fraco seus joelhos ficaram. — Então, onde vocês estão indo?

— O Tap Room. É um lugar legal para relaxar. É na K Street, da Dupont

Circle. — Mike colocou uma mochila no ombro.

— Parece bom.

O resto dos caras se foi, Kris levando-os para a Constitution Ave, mas
Mike ficou para trás. Ele se remexeu, suas mãos brincando com a alça de sua
mochila. — Eu convido você a vir junto. Quero dizer, você não é, não
convidado, — ele disse rapidamente, rolando suas mãos enquanto falava. — É
só... É um bar gay. — Ele suspirou, sua expressão se contraindo. — E eu não
sabia se você ficaria confortável com isso. Quero dizer, você é um juiz, e... —
Ele revirou as mãos novamente, gesticulando como se estivesse sinalizando
para evidências invisíveis, exibindo de A a Z as Potenciais Decisões Ruins de
Tom.

162
 Ele era um juiz. Aquela era a razão para ele estar no armário, certo? Ele
não podia ser gay e viver sua vida. Seu antigo professor e a sociedade haviam
deixado isso bem claro. Ele não podia aparecer...

Não era possível aparecer como que? Como se ele estava vivo? Como se
ele era um homem? Como se ele fosse um ser vivo, respirando com desejos e
anseios e sonhos próprios?

Havia dez outros juízes abertamente gays.

Por que não poderia haver onze?

O medo subiu por seus ossos como raízes brotando da terra, vomitando
racionalidades e desculpas que esfolavam sua coragem trêmula. Isso foi muito
rápido demais. Uma tarde ao sol, saindo com Mike. Isso foi mais do que ele
merecia. Qualquer coisa além disso era empurrar os limites do bom senso.

Mas... ele poderia testar as águas, talvez. Vá e entre em um bar gay

novamente. Seja entre o seu povo. Pegue um leigo da terra. E, se ele fosse
visto, se lhe perguntassem, se seu nome aparecesse nos jornais ou se falassem
em voz baixa, ele poderia dizer que estava lá com os amigos. Apenas lá com os
amigos.

Ele era uma pessoa de merda, tendo esse pensamento. Utilizando Mike
e seus amigos e esta oferta como uma maneira de testar sua coragem
extremamente patética. Apenas chame-o de leão covarde. Ele era um homem
com rodinhas ainda presas. Ele tinha rodas em seus braços, no caso de ele
afundar no fim da vida?

163
 Mike olhou para ele, mordendo o lábio inferior. Uma pergunta pairava
em seus perfeitos olhos azuis, a cor do céu acima de suas cabeças. Os cantos
de seus olhos estavam beliscando e ele começou a desviar o olhar.

— Eu gostaria de ir com vocês. — Tom engoliu em seco. — Eu tive um

grande momento. Eu não me diverti tanto assim... — Ele explodiu, perdendo a
conta dos anos, das décadas. — Eu gosto dos seus amigos. Eu adoraria ficar
por aqui, se estiver tudo bem?

Assentindo, Mike sorriu, exalando como se tivesse prendido a

respiração. — Sim, claro. Eles também gostam de você. Eu acho que Kris tem
uma pequena queda por você. — Ele empurrou seu ombro em Tom, um
empurrão gentil e brincalhão, e começou a andar.

Tom riu, suas bochechas queimando. Etta Mae trotou à frente, cansada
depois do dia no shopping. Ela não puxou com tanta força a coleira.

— Eu preciso deixar Etta Mae na minha casa primeiro. Ela precisa de

um jantar e sei que ela quer tirar uma soneca.

Etta Mae virou a cabeça, como se concordasse.

— Eu vou andar com você.

Ele não podia dizer nada que transmitisse o calor em seu peito, a
sensação do sol nascendo subiu ouro no céu só para ele, então ele não disse
nada.

164
 Ele convidou Mike quando chegaram ao seu lugar. Mike assobiou
enquanto se aproximava, olhando para o velho estilo DC, o bairro vitoriano e
histórico.

— Eu queria um lugar assim. Infelizmente o salário do governo….

— Eu entendo completamente. Eu salvei por anos. — Tom soltou Etta

Mae de sua coleira e ela trotou para dentro, indo direto para a tigela de água.
— O banheiro está lá, se você precisar.

Enquanto Mike mergulhava no banheiro do corredor, ele despejou gelo

na tigela de Etta Mae, ela estava esperando com expectativa; ela só bebia água
gelada, e então começou a preparar o jantar. No momento em que Mike
reapareceu, com o rosto lavado, o cabelo molhado e penteado, e ostentando
um moletom com capuz que obviamente era dois tamanhos pequeno demais,
Etta Mae estava na metade do jantar.

Tom olhou para Mike e depois para si mesmo. — Eu deveria mudar?

— O que? Não, você está bem.

Tom arqueou as sobrancelhas para Mike devagar. — Parece que você

está prestes a quebrar as costuras no capuz e eu... — Ele acenou com a mão
sobre seu polo amarrotado.

As bochechas de Mike ficaram vermelhas e ele desviou o olhar, olhou

para baixo, tossiu e enfiou as mãos nos bolsos da frente do capuz. — Você está
bem, Juiz B.

— Hum. Eu já volto. — Ele se dirigiu para as escadas. — Deixe-a sair

quando ela terminar, por favor.

165
 Ele correu para o seu quarto e seu armário. Jesus Cristo, o que ele
deveria vestir? Ele vasculhou suas camisas, tirando camisetas e polos e
descartando-as tão rapidamente quanto ele as rasgou de seus cabides. Uma
pilha apareceu atrás dele, mais camisas no chão do que na prateleira.
Amaldiçoando, ele pegou um pulôver cinza de manga comprida, uma camisa
de algodão de uma competição de natação amadora na qual ele havia
participado anos atrás. Ela encolheu um pouco na lavagem. Ele a colocou e
olhou para si mesmo no espelho.

Bem, mostrava seus ombros, e se ele levantava as mangas, seus

antebraços pareciam decentes. Ela também abraçou seus quadris. Pelo menos
ele nunca desenvolveu uma barriga.

A porta do andar de baixo se abriu e fechou, e ele ouviu as unhas de Etta

Mae em sua madeira. Hora de ir. No caminho, Tom pegou um boné e colocou-
o na cabeça, depois trovejou escada abaixo. — Tudo bem, estou pronto.

Mike sorriu, deu-lhe dois polegares para o alto e gesticulou para a porta.

— Etta Mae, descanse um pouco. — Ela já estava subindo no sofá,

ignorando-o completamente. — Eu volto mais tarde. — Ela caiu sobre as
almofadas com um suspiro, seus olhos se fechando. — Não enlouquecer
enquanto eu estiver fora. — Um bufar, e então ela ficou sem ossos, já
dormindo.

Tom revirou os olhos e seguiu Mike pela porta da frente.

Seu estômago deu um nó enquanto andavam, e ele olhou para Mike com
um olhar de lado. Oh. Ele deveria ter percebido. — Seu namorado está vindo

166
hoje à noite? — Ele já havia descoberto que o namorado de Mike não era um
dos caras de antes.

Franzindo a testa, Mike girou. — Eu não tenho namorado.

— O cara da noite passada? Quem você estava encontrando? — Assim

que as palavras saíram de sua boca, Tom queria empurrá-las de volta, pegá-
las no ar e engoli-las inteiras. Ele provavelmente não era o namorado de
Mike, mas isso não significava que Mike não estivesse atrasado para o
encontro agendado. — Agora, — quando GrindMe chamou.

— Oh! — Mike riu.

Merda, merda, merda.

— Não, esse era apenas Kris.

— Você e Kris são...

— Amigos, — Mike disse com firmeza, fixando-o com um olhar. —

Melhores amigos. Mas apenas amigos. Eu disse a ele que iria com ele para
uma exposição de arte na noite passada. Ele estava realmente ansioso por ir, e
eu esqueci tudo sobre isso. — Ele se encolheu. — Eu estava um pouco
atrasado. Mas ele se divertiu.

— Isso é bom. — Ele não sabia de qual parte ele estava falando: Kris, a
arte, ou Mike não ter um namorado. Deus, ele era ridículo.

— Me desculpe, eu tive que sair assim. Eu me senti mal. Eu não queria

te abandonar. Podemos tentar novamente hoje à noite. Ele sorriu, aquela
covinha unilateral voltando, esculpindo sua bochecha bronzeada.

167
 E então eles estavam no Tap Room, e Mike o guiou através de uma
multidão de homens. Uma bandeira de arco-íris ondulava ao lado da porta, e
luzes de globo banhavam o pátio em um brilho quente. Uma lareira a gás
estremecia no meio do pátio, chamas subindo de uma bacia de cobre cheia de
areia preta. Cadeiras de madeira e vime estavam espalhadas, homens
descansando em grupos e bebendo cervejas e coquetéis.

No interior, mesas e tampos altos lotavam o chão de madeira, e uma fila

de homens saía do bar. O barulho era alto, vozes subindo e descendo, risadas
carregando tudo. Alvos pendurados na parede lateral e duas mesas de sinuca
agrupadas nas costas. Tom viu um homem mais jovem flertando
descontroladamente enquanto ele jogava contra um empresário de terno com
a gravata solta. Ambos sorriam e praticamente se despiram com os olhos.

— Aqui. — Mike se aproximou e levou Tom com uma mão no quadril

para uma mesa contra a parede. Kris, parecendo deslumbrante, como se
tivesse acabado de sair de uma pista em Milão, bateu os cílios e franziu os
lábios, dando-lhes um beijo. Aaron, Carlos, Jon e Billy se agruparam em torno
de Kris, todos tomando cerveja. Kris tinha um Martini rosa na mão. Ele
passou para Mike quando chegaram perto. Mike tomou um gole e passou de
volta.

Havia apenas uma banqueta e Mike a cedeu para Tom. Ele se

empoleirou na borda quando Mike se aproximou. — O que você gostaria?

A respiração de Mike fez cócegas no cabelo de Tom.

— O que é bom? — Ele se virou para Mike, suas bochechas quase se

escovando.

168
 Kris os observou, seu olhar queimando buracos no lado do rosto de
Tom.

— Eles têm bons mojitos e seus martinis mexicanos batem nos caras o
tempo todo.

— Eu vou tentar um desses.

Sorrindo, Mike foi para o bar. Tom observou, e viu um dos barman indo
direto para Mike, ignorando cinco outros caras que estavam lá primeiro.

— Nojento, não é? — Kris revirou os olhos e tomou um gole de seu

coquetel. — Eu sempre faço ele pegar nossas bebidas. Ele tem essa coisa de
macho. Os garotos ficam loucos. — Kris cruzou os braços e se inclinou para á
frente, apoiando-se na mesa. Sua camisa, de seda, aberta, desabotoada como
se ele fosse Prince nos primeiros dias10. — Então, Tom. Conte-me sobre você.
Você é um advogado?

Todos estavam olhando para eles agora. Todos os amigos de Mike,

virando e ouvindo e observando-o. Ele se mexeu, endireitou-se. — Uh, sim. —
Mike tinha mantido que ele era um juiz deles. Isso era para protegê-lo?
Proteger sua imagem? O pânico borbulhava em sua barriga. Ele precisava
proteger sua imagem? Ele deveria sair de lá, agora mesmo? — Sim, eu sou um
promotor. — Ele voltaria no tempo só um pouquinho. Há pouco mais de um
ano. — Assistente dos Estados Unidos. Eu trabalho na divisão criminal.

10

169
 — Então você processa os assassinos e as gangues e os traficantes de
drogas.

— Sim. — Tom piscou. — Você é um advogado?

— Não. Eu trabalho no Departamento de Estado. — Ele bebeu seu

Martini novamente. — Mas eu mantenho-me atualizado sobre a política atual.
— Seus olhos perfuraram os de Tom. — Há quanto tempo você conhece o
Mike?

Merda. — Cerca de um ano. Ele foi designado para um dos casos de alto
risco de que eu fazia parte.

Onde estava Mike? Kris ia despedaçá-lo. Ele estava sob interrogatório e

seu álibi era tão frágil quanto papel de seda.

— Ele é um cara ótimo, não é?

Algo sobre que ele não teve que mentir. Tom sorriu, seus ombros se
abrindo. — Ele realmente é.

Kris ergueu o Martini e levantou-o para ele, um pequeno brinde, e

depois tomou um gole. Ele nunca tirou os olhos de Tom e, enquanto bebia,
piscou um olho.

— Aqui está! — Mike estendeu a mão e deixou cair um copo de Martini

na frente de Tom. Estava cheio até o topo, e alguns chapinhavam nas bordas.
— Desculpe! — Mike sugou o Martini mexicano do polegar enquanto se
inclinava contra a mesa, encarando Tom. Kris revirou os olhos.

— Obrigado. — Deus, ele precisava disso. Ele precisava de cerca de dez.

170
 Kris e Mike começaram a conversar, brincando sobre um jogo de vôlei
chegando. Tom escutou e depois desligou-os enquanto ele observava o bar, as
pessoas ao seu redor.

Ele fez isso. Ele veio para um bar gay. Ele estava de volta ao seu povo.
Claro, ninguém sabia que ele era realmente um deles. Ninguém sabia que ele
estava em casa, que ele se sentia mais confortável aqui do que andando com a
máscara que utilizava todos os dias. Homens flertaram no bar, e ele observou
os sinais, o jogo de um homem fazendo um movimento em outro homem. Um
toque suave no peito, uma carícia. Um show de pulso. Um bater dos cílios.
Doce, tímido olhar. Deus, ele se lembrava disso, lembrava de ter outro
homem olhando para ele como se ele fosse algo a desejar, algo que outro
homem ansiava.

Ele pulou quando uma mão pousou em seu ombro. — Whoa! — Mike
sorriu. — Apenas eu. Você está bem? — Mike observou-o com cuidado, como
se estivesse tentando avaliar se Tom estava prestes a fugir.

— Eu estou ótimo. — Ele se virou para a mesa. Kris havia desaparecido

e Jon e Billy estavam juntos. Aaron e Carlos se dirigiam para os dardos e
checavam todos os caras que passavam. Eles estavam claramente na caça.

Mike se jogou contra a mesa, de costas para a parede, de frente para

Tom. Tom se virou para ele e sua coxa roçou a de Mike. O bar estava
apertado, e eles estavam tão perto, mais perto do que nunca. Bem, exceto
quando Mike o montou na grama.

— Não é muito louco por você? — Mike acenou para o bar, para os
homens e a música.

171
 Se só você soubesse. Uma parte dele apertou, sabendo que ele estava
mantendo algo grande, algo imenso de Mike. Algo fundamental. Não estava
certo, mas... Ele não estava pronto. Ainda não. — É ótimo. Esse é um lugar
maravilhoso.

Isso foi. Foi tão feliz, tão vibrante, tão cheio de vida. Então, ao contrário
das barras escuras que ele conhecia, os lugares anônimos onde você podia
encontrar qualquer coisa, desde um parceiro de dança até um quarto escuro
nas costas, e um corpo silencioso e anônimo para segurar. Ou os clubes de
néon, cheios de drogas suficientes para reanimar os mortos. Nunca houve um
lugar como este, onde as pessoas eram tão claramente felizes com suas vidas,
com seu lugar no mundo. Com um pátio aberto e a luz das estrelas brilhando
sobre eles, contentes sentindo que eles tinham um lugar no mundo.

Ele podia ver homens olhando para Mike. Mike era o homem mais lindo
do bar, e outros homens sabiam disso.

— Então, Mike. — Ele deslizou seu Martini mexicano sobre a mesa de

madeira, deixando uma trilha molhada atrás de seus dedos. Ele teve que falar
com Mike, prender sua atenção por pelo menos um pouco. Até que alguém
veio e o roubou. — Vi no jornal esta manhã que o presidente russo concordou
em vir para os EUA. Finalizou os planos de viagem e tudo mais. O grande
degelo está chegando, aparentemente.

— Sim, é uma loucura. — Mike girou seu mojito. — Eu pensei com

certeza que estávamos indo para uma nova guerra fria.

Em 1991, a União Soviética estava em agonia, e a Rússia, a federação

nascente que emergia da tumultuada morte da URSS, foi reduzida a uma

172
potência de segunda categoria e a um império aleijado. O riso do mundo. Sua
economia estagnou, o crime floresceu. Os militares eram uma casca de sua
antiga glória, melhor simbolizada pelo único porta-aviões russo que precisava
viajar com um rebocador por sua inevitável perda de poder. Mas o mundo
mudou e a catástrofe seguiu a catástrofe. O petróleo, do qual os russos tinham
abundância, disparou.

E o grande Urso foi despertado. Primeiro, relações brutais com os

rebeldes na Chechênia e a instalação de um governo fantoche na Geórgia. Eles
pegaram um pedaço da Ucrânia, dedilhando as cordas da OTAN11, e
observaram a orquestra afinada da União Europeia e da OTAN cair em
disputa passiva e apática das renovadas agressões da Rússia. E então, a
Rússia tentou sua mão no Oriente Médio, escolhendo o lado oposto aos EUA
na sangrenta guerra civil síria que opôs a facção contra a facção, e as linhas só
foram borradas à incompreensão.

Ex-presidentes provocaram retórica contra a Rússia, jogando o jogo

diplomático de censura e insulto no cenário mundial. Este presidente, o
presidente McDonough, queria um cara-a-cara com seu colega russo, o
presidente Dimitry Vasiliev. Vozes diziam que McDonough queria olhar nos
olhos de Vasiliev quando lhe disse para ir se foder, e que o escudo de defesa
do míssil estaria exatamente onde estava na Europa.

— Você vai se envolver em alguma segurança para a visita? Quando o

presidente russo vem a DC?

11
A Organização do Tratado do Atlântico Norte é uma organização internacional de colaboração em defesa.

173
 — Não, graças a Deus. Isso é Serviço Secreto, FBI e Serviço de
Segurança Diplomática no Departamento de Estado. Eles têm personalidades
gigantes e cabeçadas nessa mistura. Eles não querem que outros jogadores
façam bagunça. O Serviço Secreto fará o show e empurrará todos os outros
para fora, seja o grande valentão no bloqueio. Os outros vão mijar e reclamar,
mas fazer o que o Serviço Secreto diz. E depois há os serviços de segurança
russos. Eles exigirão estar no planejamento de segurança, e o Serviço Secreto
odeia planejar qualquer coisa com cidadãos estrangeiros em nosso solo.

— Soa como um pesadelo.

— Será. Estou feliz por não ter nada a ver com isso. — Mike sorriu. —
Eu só vou ler sobre isso no jornal e assistir às manchetes na TV. — Ele olhou
para Tom. — Você acha que algo sairá dessa reunião?

— Bem... Nixon o fez para a China. — Tom suspirou. — A Rússia

trancou depois de Putin chutar o balde. Ninguém sabe como isso acabou
realmente acontecendo. Ataque cardíaco, de acordo com metade dos meios de
comunicação, assassinato de acordo com o outro. Esse novo cara, Vasiliev, é
um mistério. Mas ele não está fazendo nada que me faça sentir confortável
com a Rússia novamente. Não vejo aquele novo amanhecer russo de que
todos estavam falando depois que Putin morreu.

— Eu também. Se alguma coisa, a Rússia está colocando mais forças na

fronteira com a Ucrânia e encenando 'formação' na Bielorrússia. E
construindo nos países bálticos, fora de São Petersburgo também.

— Eu vi isso. Espero que seja apenas uma postura. Mas, o que quer que
esteja chegando, vai ser uma bagunça.

174
 — Você acha que a Rússia e os EUA poderiam ser aliados? — Mike
olhou para ele.

— Nós fomos uma vez. Nós vencemos a Segunda Guerra Mundial

juntos. Mas levaria muito, eu acho, para fazê-lo funcionar novamente. Uma
mudança total na política russa. O que você acha?

— Eu estou adiando o julgamento. — Mike girou seu mojito novamente.

— Pouco antes de Putin morrer, a maioria dos caras que eu conhecia na
comunidade de intel diziam que era apenas uma questão de tempo até que
nós estar em uma guerra de tiros com a Rússia em um proxy em algum lugar
novamente. Ou vários lugares. Mas todo mundo ficou muito quieto sobre o
presidente Vasiliev. A comunidade de intel não pode descobrir sobre ele
ainda.

— Você tem muitos amigos na comunidade de intel?

— Poucos. — Mike sorriu. — Comecei em inteligência na Marinha. Fiz

meus quatro anos e depois saí. Mas mantive contato com um monte de gente.

— Isso é ótimo.

O resto do bar estava desaparecendo, e era apenas ele e Mike e sua

pequena bolha no mundo. Eles conversaram sobre os dias de Mike na
Marinha, seus desdobramentos no Mediterrâneo e no Oriente Médio. Mike
perguntou sobre seu caso mais engraçado e o dia mais louco que já teve como
promotor. Kris apareceu e desapareceu, ouvindo e observando com olhos
muito perspicazes. Tom ficou esperando o olhar de Mike vagar, sua atenção
diminuir, mas Mike continuou olhando em seus olhos, continuou sorrindo
diretamente para ele.

175
 Ou o sorriso de Mike ou o Martini mexicano estavam começando a
bagunçar sua mente. A ousadia de seu eu de vinte e um anos veio rastejando
de volta, uma sombra de quem ele era uma vez saiu do passado, ressuscitado
pelo bar e pelos homens ao seu redor. Ele apoiou a coxa contra a de Mike e a
deixou ali.

Kris reapareceu novamente com outro Martini rosa.

— Tom, — ele disse, sua voz um pouco mais solta, um pouco mais
profunda do que antes. Seus olhos estavam brilhando, acesos e embriagados.
— Conte-me. Qual sua opinião sobre as organizações internacionais de
desenvolvimento? Você acha que eles são eficazes?

— Oh, aqui vamos nós, — Mike murmurou baixinho. Ele piscou para
Tom, mas ficou quieto.

Ele e Kris foram para frente e para trás, defendendo a ajuda

internacional em todos os casos e projetos de desenvolvimento sustentável
em certos casos. Kris escutou, seus olhos brilhando, e então pulou,
examinando cada ponto que ele fazia enquanto um advogado especialista.
Eles brincaram, os olhos de Mike saltando entre eles como se ele estivesse
assistindo a uma partida de tênis.

E então Tom ouviu. Uma batida eletrônica, um som de tamborilar, por

perto. Ele sabia desse som. De onde...

Mike tirou o celular do bolso do casaco e passou-o.

O ícone do GrindMe apareceu em sua tela.

176
 Tom não pôde evitar. Seus olhos dispararam para o telefone de Mike e
ele viu a janela de mensagens de Mike aparecer. Kris ainda estava falando,
gesticulando enquanto ele esclarecia os benefícios das forças de trabalho
locais sustentáveis, em vez de apoiar missões de ajuda a longo prazo. Ele
sorveu seu Martini a cada outra sentença, e seus gestos ficaram mais
selvagens.

A mensagem de Mike foi aberta.

Uma imagem apareceu na tela, um homem jovem, liso e nu, de quatro,

espalhando sua bunda.

Venha foder meu buraco bebê, o texto foi lido. Estou tão excitado por
você.

Puta merda Tom ficou olhando, sua boca se abrindo, seus olhos
arregalando.

Kris parou de falar, ficando em silêncio no meio da palavra.

Mike olhou para cima e afastou a tela, escondendo-a contra o zíper do

moletom, mas já era tarde demais.

Mudando de assunto, Tom voltou-se para Kris, tentando retomar a

conversa. Kris não estava tendo. Ele olhou para Tom e depois para Mike.
Mike tinha fechado o celular e colocado de volta no bolso como se nada
tivesse acontecido.

Bem, olá, realidade. O texto foi um tapa na alma de Tom, um alerta para
seus delírios. Do feito Mike estava em GrindMe. Do feito que Mike estava à
procura de conexões, para homens que eram do seu tipo, jovens, bonitos e

177
confiantes sobre quem eram e o que queriam. Tão confiantes. Esse era o tipo
de Mike. Ele não estava procurando por um homem chato de meia-idade, com
muito medo de sua própria sombra para fazer qualquer coisa.

— O quê? — Mike franziu a testa, olhando para Kris. A expressão de

Kris tinha azedado, ficando gelada. Seus lábios carnudos franziram e seus
olhos se fecharam, e ele olhou para Mike como se quisesse lutar.

— Desculpe. Eu tenho que utilizar o banheiro.

Tom sorriu, o melhor que pôde e escapou, movendo-se através da

multidão. Atrás dele, ele ouviu a voz de Kris se erguer e sobressair o ruído,
mas ele não conseguiu distinguir as palavras.

No banheiro, dois caras mais jovens estavam se encostando a parede

dos fundos, enquanto todos os outros faziam seus negócios. Ele os observou
com o canto do olho, sorrindo. Outro homem captou seu olhar e revirou os
olhos, mas também sorriu. Amor jovem. Ser tão jovem e livre.

Ele foi para o bar e encontrou uma fatia de espaço entre dois grupos de
amigos tagarelas. Ele sorriu educadamente para um cara mais jovem, de
idade universitária e magricelo, que lhe deu uma longa e demorada olhada
enquanto bebia seu coquetel colorido através de um minúsculo canudo. Suas
bochechas ficaram vazias quando ele chupou.

Tom desviou o olhar, corando.

— Como posso ajudá-lo, papai? — O barman se inclinou sobre o topo do

bar, sorrindo.

178
 — Uhh... — Jesus, a última vez que ele esteve em um bar, ele riu dos
homens mais velhos, os pais, e disse que nunca acabaria assim. Oh garoto. —
Uh, aquela mesa ali? — Ele apontou para Kris, amuado enquanto saboreava
seu Martini rosa, e Mike, que olhava para o seu telefone. Uma pontada de
ciúmes o atingiu em seu peito e ele respirou fundo. — Eu gostaria de pagar
suas bebidas.

— Hum, isso é gentil da sua parte. Você também quer pagar minha
conta? — O barman se inclinou um pouco mais para perto, empurrando os
ombros para trás.

Ele estendeu seu cartão de crédito e manteve a boca fechada.

Suspirando, o garçom pegou-a e se afastou, um quadril se contorcendo
enquanto trabalhava no registro.

— Você parece familiar…

Uma voz profunda retumbou ao lado de Tom, logo acima de seu ombro.
O pânico frio percorreu sua espinha, os temores combinados de vinte e cinco
anos atingindo-o de uma só vez. Ele olhou para o homem que tinha falado,
um empresário de meia-idade encostado no bar ao lado dele, um sorriso
gentil em seu rosto patrício. Seus olhos castanhos estavam quentes, sua
cabeça cheia de cabelos grisalhos varridos para o lado, como os de Tom.

O homem de negócios abanou o dedo para Tom, sorrindo. — Eu sei... —

ele disse, — Você estava em meus sonhos na noite passada. — Ele piscou.

Alívio quebrou como uma onda contra uma costa rochosa. Tom riu,
soltando-se impotente e com um pouco de culpa.

179
 — Eu esperava que você fosse o tipo de cara que vai rir dessa linha
terrível. — O homem estendeu a mão. — Steven.

— Tom. — Ele apertou a mão de Steven, ainda sorrindo. — Isso

funciona para você com frequência?

O polegar de Steven acariciou as costas da sua mão. — Deixe-me ver seu

sorriso.

Tom sacudiu a cabeça, ainda rindo. Uma queimadura começou em sua

barriga, uma ignição em um longo fio que ele tentou enterrar. Desejo e a
sensação quase esquecida que ser procurado por outro homem, despertou.

— Você está aqui sozinho? — A atenção de Steven estava focada no laser

nele. Ele não piscou quando o barman deixou cair o cartão de Tom e uma
caneta e se afastou de novo, amargurado por suas atenções serem rejeitadas.

— Aqui com os amigos. — Tom rabiscou sua assinatura e acenou para a

mesa de Kris. Ainda estavam todos ali e, no momento, ignorando-o. O que
significava que ele estava livre. Livre para derrubar sua máscara, segurá-la em
seu colo e tentar ser o homem que ele havia escondido por tantos anos. —
Você?

— Só veio para relaxar e ter um bom tempo. — O sorriso de Steven era

lento, sedutor.

— E você está se divertindo? — Steven não era exatamente o tipo dele,

não estava nem perto do nível de aparência atraente de Mike, mas ele era
bonito e em forma e seus olhos brilhavam com bom humor. Ele era suave e
polido, e provavelmente tinha o que seu Spark app gostava de chamar de
experiências de vida compartilhada para homens em sua faixa etária. E, com

180
um martini mexicano em suas veias e apenas batatas para absorver decisões
potencialmente ruins, Tom pairou entre ficar e ir, boa decisão e ruim. Sua
respiração tremeu.

Steven piscou para ele. — Eu poderia estar a caminho de um grande

momento. — Ele acenou para o garçom. — Posso te pagar uma bebida? Vamos
lá fora e conversar. Sentar-se perto do fogo por um tempo.

— Lá está você! — Mike avançou ao lado de Tom no bar, praticamente

derrubando o jovem universitário de sua cadeira e enviando outro homem
fora do caminho. Eles enviaram-lhe olhares azedos, mas se afastaram,
murmurando em tom baixo. O braço de Mike envolveu os ombros de Tom e
ele lhe lançou um olhar de olhos arregalados e questionador. — Você está
bem?

Ele sentiu sua máscara se encaixar no lugar. — Eu estou bem. — Ele

amassou seu recibo, escondendo-o de Mike. — Eu estou indo realmente sair,
embora.

O lábio de Steven empurrou por meio segundo. Ele enfiou a mão no

paletó e tirou um cartão fresco. — Se você quiser pegar uma bebida, me ligue,
Tom.

— Obrigado. — Tom deslizou o cartão em seu short. — Espero que você

tenha uma boa noite.

Steven suspirou e Tom sentiu o olhar de Mike no lado do rosto. — Bem,

tudo será apenas o segundo melhor agora. — Mas, ele se afastou,
desaparecendo na multidão e se afastando do bar.

181
 Mike o guiou em direção à saída, empurrando e serpenteando como um
salmão se movendo rio acima. A música estava mais alta e o lugar estava
lotado. A multidão facilmente dobrou. O pátio estava cheio, e grupos de
homens fumavam do lado de fora da porta e ao longo do meio-fio.

— Eu vou levá-lo para casa. — Mike enfiou as mãos nos bolsos da frente
do seu capuz e caiu ao lado de Tom.

— Você não precisa. Você estava se divertindo. Você deveria ficar com
seus amigos.

— Eu estava saindo em breve de qualquer maneira. — Mike encolheu os

ombros e não olhou para Tom.

Oh. Certo. Seu Grind Me mensagem. Ele estava a caminho de uma

conexão.

Eles andaram juntos, sem falar, por vários quarteirões.

— Você está... ok? — Mike franziu a testa, espalhando os cotovelos e

mordendo o lábio superior. — Quero dizer, aconteceu alguma coisa? Você
estava desconfortável ou...?

— Não, eu estou bem. — Tom sorriu, forçando uma leveza em sua voz
que ele não sentia. Mike o levava para casa, largando-o e depois passaria um
bom tempo com um cara que ele realmente queria. Ele nunca se sentiu mais
velho ou mais descartado em sua vida. Talvez ele devesse ligar para Steven
quando chegasse em casa, convidá-lo. Levar o cuidado de vinte e cinco anos
ao vento. — Apenas um longo dia.

182
 — Sim. — Mike ficou quieto novamente. Seu telefone tocou no bolso. Os
dentes de Tom rangeram.

Por fim, chegaram à casa de Tom e Tom subiu apressado os degraus até
a porta. Mike ficou na rua, com uma carranca profunda, as mãos ainda em
punhos nos bolsos de moletom.

— Eu vou te ver segunda-feira, juiz B.

— Sim. — Tom virou sua chave na fechadura e deu a Mike um rápido

sorriso. — Vejo você segunda-feira.

Mike começou a andar, mantendo os olhos em Tom enquanto se movia.

Suspirando, ele se virou depois de passar pela segunda árvore de bordo. Seus
ombros se curvaram e ele olhou para a calçada.

O que ele poderia dizer? O que ele poderia dizer que mudaria a
realidade ou mudaria a história? Mike era Mike e ele era ele mesmo. Ele sabia
que seu fascínio estava condenado desde o início. Sempre ia acabar assim,
com ele vendo Mike ir embora, engolindo sua decepção enquanto Mike
continuava com sua vida, sua vida feliz e orgulhosa.

Na esquina, Mike voltou e, por um momento, seus olhos se

encontraram. Mike parou, imóvel e pareceu esperar.

Tom entrou e fechou a porta.

183
 Capítulo 11
O celular de Mike tocou de novo.

Outro texto de Kris. Onde está você? Tom pagou nossa guia inteira.

[O que!? OMG] Ele parou na calçada, fechando os olhos. Ele deveria

voltar. Bater na porta de Tom. Pedir desculpas. Agradecer, repreender, dizer
que ele não deveria ter feito isso.

ONDE ESTÁ VOCE?

[Eu levei Tom para casa.]

Você está com ele?

[Não]

Então, onde diabos você está?

Mike suspirou. Ele esfregou o rosto e virou na Dupont Circle na rua

P. [Estou a caminho de casa.]

Eu estarei lá.

Ele empurrou o celular de volta no bolso e continuou andando. Quando

chegou ao seu prédio, não entrou, mas esperou nos degraus, sentado com os
cotovelos nos joelhos e as mãos penduradas entre as pernas.

Kris invadiu o quarteirão dez minutos depois, com os saltos baixos

estalando, os cabelos espetados para cima, os espigões engenhosamente
confusos com quase um quilômetro de altura. Mechas ruivas misturavam

184
através de seus fios, pegando as luzes da rua. Seu bronzeado havia
desaparecido e seu delineador estava manchado, mas Kris não parecia se
importar. Primeira vez para tudo.

Ele parou na frente de Mike, cruzando os braços frouxamente enquanto

empurrava seu quadril. Suas calças estavam enroladas, exibindo seus
tornozelos delgados e botas de couro de salto baixo.

— Quer me dizer o que Porra foi tudo isso?

— Eu acho que Tom está chateado. Eu não sei o que aconteceu.

— Sua pequena mensagem do GrindMe provavelmente fez isso.

Gemendo, Mike esfregou o rosto novamente, apertando os olhos

fechados. — Ele não deveria ver isso.

— E você não deveria estar em GrindMe. Você não estava dando um

tempo? Você não disse que estava excluindo o aplicativo?

— Eu fiz. Eu só queria ver... não sei, o que estava lá fora? Nós não
saímos há muito tempo, Kris.

— Sim. Por acaso você deveria estar fudendo um garotinho. — A cabeça

de Kris balançou enquanto falava, e ele apontou um dedo longo e bem
cuidado para Mike. — GrindMe é a casa do fuckboy. Você quer encontrar
outro Silvio?

— Não.

Kris abriu as mãos e olhou.

— O que você quer que eu diga Kris? — A raiva explodiu, e suas palavras
ficaram afiadas. — Eu estou muito solitário! Mesmo quando eu estava com

185
Silvio, ou com Don ou Brad, eu ainda estava completamente sozinho! Eu
quero... — Ele suspirou profundamente. — Alguém, Deus, eu só quero um
bom homem. Alguém que realmente goste de mim e eu não tenha que jogar!
Eu estou procurando em todo lugar por ele! Então sim, eu abri GrindMe
novamente. E sabe de uma coisa? Foi deprimente. Eu já apaguei. —Ele jogou
o telefone para Kris.

Kris, o bastardo, checou. Ele apertou o telefone de Mike depois,

cruzando os braços novamente. — Então, que porra está acontecendo com
Tom?

Mike enterrou a cabeça nas mãos e não olhou para cima.

— Quem é ele, realmente?

— Ele é um Juiz. — A voz de Mike estava abafada contra as suas mãos.

— Ele é um dos meus juízes no Tribunal.

As delicadas sobrancelhas de Kris se arquearam.

— Ele sempre foi legal, mas quando Silvio me enganou, ele foi...— Mike
balançou a cabeça. — Além de incrível. Ele é um cara ótimo. Nós nos
conhecemos. Nós somos meio que amigos, eu acho.

— E você não tem ideia de que ele está apaixonado por você de maneira
incondicional?

— O que? — Mike recuou, franzindo o cenho. — Kris, foda-se. Ele não

está. Ele não gosta de homens.

— Ele não gosta de homens? — O queixo de Kris se projetava para

frente, como se estivesse martelando as unhas. Contou as provas em seus

186
dedos perfeitos, batendo no telefone de Mike. — Ele estava no shopping hoje.
Ele saiu conosco e nunca piscou um olho. Ele veio para um bar gay e foi muito
legal sobre isso. Ele está apaixonado por você. Cem por cento focado em você,
até que sua pequena mensagem no GrindMe destruiu.

— Não importa! Ele não gosta de caras!

Kris se virou, afastando-se de Mike, descendo o quarteirão enquanto ele

amaldiçoava e murmurava baixinho, movendo-se suavemente do espanhol
para o inglês e vice-versa.

— Eu tenho seu arquivo com dez centímetros de espessura,

Kris. Investigações de antecedentes de todas as agências governamentais que
existem, desde quando ele era criança no jardim de infância. Não há nada lá,
nem uma única coisa sobre ele ser gay, bi, ou ter alguma coisa a ver com um
homem.

— Estou dizendo a você. Ele gosta de homens. Ele gosta de você.

Mike se levantou e subiu a entrada do prédio. — Ele não gosta.

— Por que você está brigando com isso? Por que você não faz um
movimento para saber com certeza? Eu garanto que ele estará aberto para
isso. — Kris o seguiu, seus saltos batendo a cada passo.

Mike abriu a porta, o vidro chocalhando enquanto se agitava. — Não é

tão fácil — ele rosnou. — Ele é um Juiz. Eu posso ser amigável com ele, mas
qualquer outra coisa é... Isso nunca foi feito. Um Juiz batendo com um
marechal? — Ele balançou a cabeça. — Os juízes são intocáveis. Eles estão lá
em cima na torre de marfim. Não posso chegar perto. — Ele subiu os degraus
até o apartamento, Kris nos calcanhares.

187
 — Isto soa como desculpa. Você vai deixar alguma coisa ficar no
caminho do que você quer?

— Eu nunca consigo o que eu quero. — Mike olhou enquanto empurrava

sua chave em sua fechadura. — Você sabe disso. Jesus, até você me derrubou.

— Você realmente não me quer.

Mike bufou e invadiu sua casa.

— Você queria um corpo quente para esconder seu coração e um

ursinho de pelúcia para te abraçar durante a noite, Mike. Isso não é um
relacionamento. Isso é você fugindo. Eu não queria ser outro homem que
deixou você, porque você era apenas meio real. — Kris fechou a porta atrás
dele.

Finalmente, depois de todos os anos em que tinham sido amigos, eles

estavam tendo a luta que precisavam ter. O sangue de Mike ferveu enquanto
ele olhava para a cozinha parcialmente destruída. A armação de armários
pendia de sua parede, a madeira nua que parecia um esqueleto de árvore.

— Meio real? — Tudo nele tremeu, suas mãos, sua voz, sua visão. —
Como porra você ousa...

— Você está com muito medo de se abrir! Você atrai os cabeças de vento
e os garotos de foda porque isso é tudo que você mostra para o mundo! Você
joga o jogo, sendo o que todos querem que você seja. ―Senhor Músculo,
Senhor Imbecil, Senhor Másculo‖. Mas você se esconde Mike, e se pergunta
por que eles acabam não gostando de você quando você tenta se abrir mais
tarde. Eles não querem o verdadeiro você, e eles nunca o fizeram! Eles só
querem o cara falso que você joga lá fora!

188
 — E quem é você para falar, hum? — Mike rugiu. — Você come homens
vivos e os chuta para o meio-fio antes que eles recuperem o fôlego! Quem de
nós está realmente com medo de ser real?

Os olhos de Kris se estreitaram, ficando frios, mortalmente afiados. —

Eu amei um homem mais profundamente do que você saberá. Eu nunca vou
encontrar outro amor tão profundo, tão intenso quanto o que tivemos. Nunca.
— ele sibilou. — E eu não quero. Eu enterrei meu coração com ele e vou
mantê-lo lá.

Mike engoliu em seco.

Suspirando, Kris descansou a mão na testa e fechou os olhos. Ele

marchou para o sofá de Mike e caiu encostado nas almofadas. —Você é
diferente com o Tom — ele disse suavemente. A tensão na minúscula casa de
Mike desapareceu, desaparecendo no ar. — Você não está fazendo um show
com ele. Você é só você.

— Ele é um ótimo cara — Mike disse suavemente. — E muito, muito fora

do meu alcance.

— Você está certo sobre isso. — Kris bufou. — Ele é muito mais
inteligente do que você, espirituoso, gentil, doce, tão bonito... — Kris contou
as qualidades de Tom, alargando os dedos. — Correndo a sua lista do que o
seu Príncipe Encantado precisa ser. Ele parece se encaixar em tudo.

— Exceto que ele não está em pau.

Kris jogou a cabeça para trás contra as almofadas, olhando para ele de
cabeça para baixo. —Você não quer apenas um homem mais velho? Ele é
talvez dez anos mais velho que você?

189
 — Nove anos mais velho.

— É a idade? Você está pirando em um pouco de grisalho? Você

perseguiu os garotinhos por anos. Ele simplesmente não está fazendo você
pensar?

Mike ficou inquieto. — Ele é... ele é muito gostoso —,disse como se
estivesse admitindo ter assassinado doze pessoas. — Eu sempre me perguntei
por que ele era solteiro. Ele poderia ter qualquer um que quisesse.

— Ele quer você.

— Pare Kris. Pare. Por favor. Ele não é assim. Eu prometo. Ele não é.
Essas verificações de antecedentes… você não pode se esconder deles. Tudo
sai. Tudo. — Ele balançou a cabeça e chutou um pedaço de madeira,
enviando-o girando na parede de concreto da sua cozinha. — Não me dê falsas
esperanças. Você acha que eu não sei que ele é tudo que eu quero? Essa
porra suga.

— Mike… estou te dizendo. Ele olha para você como se você pendurasse
a lua pessoalmente por ele.

Suspirando, Mike foi para a sala e caiu no sofá. Ele caiu de lado, deitado
com a cabeça no colo de Kris, os olhos fechados. — Confie em mim, Kris. Eu
sei o que estou dizendo. Eu conheço essas investigações de fundo. Eles
encontram cada esqueleto. Todos os lados. Tudo sobre um Juiz Federal em
potencial. Os Presidentes não gostam de se envergonhar por seus indicados
no Senado.

190
 Kris ficou quieto. Ele passou os dedos pelos cabelos de Mike e esfregou
o polegar sobre as linhas de expressão franzidas na sua testa. — Então, o que
o fuckboy disse para você em GrindMe ?

— Ele enviou uma foto do seu buraco e me disse para ir fodê-lo.

— Nenhuma aula. Esses jovens não têm aula.

— E você? — Mike empurrou a cabeça no toque de Kris. — Nenhuma

raposa de prata para você esta noite?

— Bem. Tom era gostoso.

Os olhos de Mike se abriram.

Kris riu baixinho. — Não se preocupe Romeo. Eu não sou quem ele
quer. — Ele piscou. —Mas eu ainda vou flertar com ele.

— Depois desta noite, eu não acho que estaremos saindo de novo.

— Você o deixe saber que veio sozinho para casa. Peça desculpas na
segunda-feira por isso. Pelo que aconteceu no bar. Segure o seu pau na sua
mão e diga que sente muito. — Ele bateu no nariz de Mike. — Menino mau.

— Você vai me segurar quando eu estiver uma bagunça? Quando tudo

isso acabar do jeito que eu disse, e estiver chorando porque você me disse
para persegui-lo?

— Eu não precisarei. Tom vai te abraçar. Ele nunca vai deixar você ir
também.

Mike rolou no colo de Kris. Ele escondeu o rosto na barriga de Kris,

pressionando a bochecha e o nariz contra o botão. Kris continuou acariciando
seus cabelos, repetidamente, até adormecer.

191
 Mike acordou sozinho, de bruços no sofá.

Kris havia começado sua cafeteira antes de sair, e a pequeno bule estava
gorgolejando no chão da sala ao lado de suas prateleiras de livros. Sua
porcaria de cozinha ainda estava em status de refugiado em sua sala de estar,
espalhada em caixas e empurrada pela sala. Sentando no chão e bebendo
caneca após caneca, deixou sua mente derivar, imaginando possibilidades
selvagens e o que poderia ser.

Eventualmente, porém, ele se levantou, colocou a caneca na pia do

banheiro e vestiu o short de corrida. Ele executou isso, suando esses
sentimentos e ideias, esperanças e sonhos que estavam fora de lugar, fora de
contato com a realidade. Sem camisa, ele saiu para o calor de Washington, o
início do verão no meio da manhã já fazia sua pele suar.

Ele correu até 14th pela Rua U e virou para oeste, depois desceu a
Avenida Florida e virou para o sul na 22nd. Ele passou por cafés com a
bandeira do arco-íris, e os homens saindo para passear de manhã com seus
cachorrinhos fofos. Assobios e ―coisa quente‖ passaram flutuando por ele,
mas continuou correndo até que as bandeiras do arco-íris se desvaneceram e
os bordos começaram a se aglomerar pelas ruas, marchando em fileiras
ordenadas e protegendo o bloco bem cuidado dos velhos vitorianos e
retornando pela Century Brownstones DC.

Ele diminuiu a velocidade até parar, curvando-se com as mãos nos

joelhos, ofegando em profundos ofegos de ar. Tom morava perto. Talvez
tenha saído com Etta Mae, caminhando até o Rock Creek Park. Ou ter um café
da manhã em Georgetown. Provavelmente, ele estava trabalhando em casa,

192
lendo opiniões legais e jurisprudências e esboçando notas para suas próprias
opiniões, ele tinha que escrever as decisões a serem proferidas em moções,
provas e recursos.

Tom, certamente, não estava perdendo tempo pensando em Mike.

Na segunda de manhã, Mike entrou no Tribunal mais cedo. Ele

comprou dois cafés, seu com creme e a mistura chique e cheia de açúcar de
Tom, e esperou em um banco do lado de fora do ginásio dos funcionários
federais.

Ele se repreendeu o tempo todo. Isso foi idiota. Tom ia pensar que ele
era ridículo. Na melhor das hipóteses, um perseguidor, na pior das hipóteses,
uma rainha do drama, imaginando algo que nem sequer estava lá. Ele estava
apenas lendo a situação, projetando seu próprio desconforto na noite de
sábado? Ele estava apenas desconfortável com essa coisa toda, e esse
sentimento agora estava se espalhando por todo o resto? Ele cruzou a perna e
bateu o pé, segurando os dois copos de papel enquanto olhava para as portas
do ginásio.

Às sete da manhã Tom saiu do ginásio olhando para o telefone. Ele

estava vestido em seu terno, sua pasta e sua bolsa de ginástica pendurada no
ombro. O sol ficou preso em seus cabelos, recém-estilizados, e a luz
estilhaçou-se sobre pedaços de prata espalhados pelo castanho escuro.

Mike ficou de pé e congelado. Ele poderia se afastar e esquecer tudo

isso. Seu coração martelou. Ele poderia apenas recuar e esquecer qualquer
amizade, seja qual for, tudo que estivesse falhando. Era ridículo de qualquer

193
maneira. Um Juiz e ele? Ele era apenas um marechal, um troglodita com um
distintivo e uma arma.

Mas Tom olhou para cima, diretamente para ele e parou no meio do
caminho. Seu queixo caiu.

Ele podia ler tudo nos olhos de Tom. Eles eram tão expressivos, tão
cheios de tudo que Tom era. Mike adorava, adorava ver os olhos dele se
iluminarem, apertar, estreitar-se enquanto ele se concentrava e arregalar
quando fosse pego de surpresa. Tom seria um jogador de pôquer de merda.
Ele transmitiu quase tudo em seu olhar cor de café. Agora houve choque,
surpresa... mas não raiva. Nada de frustração. Havia uma luz nos seus olhos, o
olhar feliz de surpresa.

Ele pegaria e correria uma maratona com isso.

Mike colou um sorriso no rosto e estendeu o café de Tom. — Bom Dia.

Eu queria te agradecer por pegar a conta no sábado. Você não precisava fazer
isso.

— Eu fiquei feliz em fazer isso. Eu gostei de seus amigos. Eu me diverti

muito. — Tom pegou o café e riu quando viu o pedido. — Então, meu segredo
está fora. Você conhece meu gosto por café.

— Você gosta de um café com todo aquele açúcar, meritíssimo? Se eu

tivesse tanto açúcar, sairia em órbita. — Mike andou ao lado de Tom e
atravessaram o Tribunal até as portas do anexo. — Eu também queria me
desculpar por sábado.

Tom franziu o cenho. Sua expressão dizia que estava confuso, mas seu
olhar estava em guarda.

194
 — Eu… acho que você pode ter visto uma mensagem no meu celular. A
partir deste… aplicativo estúpido. Eu nem sei por que eu estava naquele
aplicativo no sábado. É terrível e eu apaguei. Eu deletei muitas vezes, na
verdade. — Ele suspirou e correu para frente, abrindo a porta para Tom. Ele
não estava chegando a lugar nenhum rápido, e Tom ainda estava franzindo a
testa.

— Você não tem que justificar nada para mim. Sua vida é sua. Eu não
julgo...

— Eu sei, — ele disse rapidamente. — Eu não estou... quero dizer... —

Ele mordeu o lábio, forçando-se a parar.

Tom se virou para encará-lo na entrada brilhante e aberta do Tribunal.

Pessoas passavam por eles à direita e à esquerda, advogados correndo para
reuniões com juízes e funcionários da justiça e da corte, famílias e amigos que
chegavam para assistir seus entes queridos em suas acusações, audiências e
julgamentos abertos. Os advogados de defesa gritavam em seus celulares, e
atormentavam os malabarismos da AUSA com pastas cheias, pastas de papel
pardo, seus telefones e copos de papel com café. Mas Tom olhou diretamente
para ele, o cenho franzido no rosto anguloso. Seus olhos estavam em guarda,
emoções fechadas.

— Eu estava me divertindo muito — Mike disse cuidadosamente. — E eu

sinto muito que a noite acabou assim. Eu gostaria de ter passado mais tempo
conversando com você. — Ele estalou a mandíbula com força.

O sorriso de Tom foi um amanhecer e seu estômago revirou como se ele

estivesse em um elevador que havia saído de baixo dele. — Eu me diverti

195
muito também, o dia todo de fato. — Tom encolheu os ombros. — Só vamos
ter que tentar de novo.

O alívio era uma coisa física, um peso levantado de seus ombros. — Eu

realmente gostaria disso, Juiz B.

Será que Tom tinha alguma ideia de que ele parecia estar convidando
Mike para sair?

—Ei. Eu quero o caso de assassinato por crime do Juiz Brewer.

O vice-marechal Rob Villegas deu a Mike um olhar especulativo por

cima do monitor do computador, no minúsculo escritório do segundo andar.
— Bom dia para você também. E por que diabos você quer isso?

Villegas sempre foi agitado. Parecia que ele era um dos caubóis, um
marechal que só queria sair e caçar fugitivos. Ser um marechal americano era
a única maneira legal de caçar um ser humano, um de seus antigos colegas de
trabalho na força-tarefa lhe contara. Villegas teria adorado aquilo, teria
adorado a emoção de caçar um homem.

Mas, Villegas estava preso no Tribunal Federal de DC, e era um

desgraçado miserável que odiava cada minuto disso. Ele descontou em todo
mundo, os réus, os advogados e, principalmente, em Mike.

— Eu não quero trocar nada, e eu não quero brigar, Villegas. Eu só

quero tirar o próximo julgamento do Juiz Brewer das suas mãos.

196
 Os olhos de Villegas se estreitaram em fendas. Seus lábios se achataram.
— Okay, certo. Você quer pegar alguma coisa no bolso de trás e depois me
obrigar a fazer algum tipo de merda mais tarde.

— Não! — Mike forçou as mãos a se soltarem. — Veja, eu conheço o

estilo do Juiz Brewer. Ele está no meu andar. Eu deveria ter este caso.

— Mas Winters deu para mim.

— Por que você está lutando comigo sobre isso? Eu quero levar o caso.

— Porque eu não confio em você, Lucciano.

Ele soltou um suspiro, amaldiçoando com força. — Dê-me o maldito

caso, Villegas. Não estou negociando nada, e não vou lhe dar merda depois.
Eu só quero isso.

— Bem, quando você pede tão bem. — Villegas sorriu. — Claro que você
pode ter o meu trabalho. Eu preciso mesmo de um intervalo e aproveitar
algum tempo.

Mike pegou a pasta de arquivos rotulada Brewer na mesa de Villegas. —

Vá ter um grande momento, idiota.

— Você que está dizendo.

— Eu ficarei tão feliz quando você for embora, Villegas. Então,

malditamente feliz.

— Então somos dois.

197
 Ele bateu no batente da porta de Tom algumas horas depois, cutucando
a cabeça na porta aberta. — Ei, meritíssimo. Tem um minuto?

Tom ergueu os olhos do computador. Seus óculos de leitura foram

empurrados para baixo em seu nariz, ele tinha três livros de direito
espalhados em sua mesa e dois blocos de anotações amarelos cheios de
rabiscos. Mas ele deixou tudo e ficou de pé, sorrindo. — Entre. — Ele
gesticulou para a pequena mesa de conferência perto da porta. — Sente-se.

— Eu tirei o seu caso de homicídio doloso das mãos de Villegas. Ele

tinha algumas coisas para cuidar esta semana.

— Oh. — Tom sorriu educadamente e cruzou as mãos no colo enquanto

se sentava. — A seleção do júri começa esta tarde. Danny está gerenciando
isso com os advogados. Você precisa estar envolvido?

— Vou precisar da informação do jurado depois que todos estiverem

sentados, mas não preciso estar no Tribunal a menos que o réu esteja lá ou o
processo esteja aberto ao público. E quando você estiver lá. Eu analisei os
planos de Villegas e eles estão bem. Eu fiz algumas mudanças. Eu escoltarei
você na ida e volta do Tribunal, de acordo com nossa prática habitual.

— Villegas não gosta de serviço de escolta.

— Villegas… não gosta muito. — Mike tentou manter o profissionalismo.

Ele limpou a garganta. — Você ainda está tentando convencer o advogado de
defesa a chegar a um acordo judicial?

— Estou tentando convencer a AUSA a aceitar um acordo de clemência

mais branda. — Tom suspirou. — Eu acho que Ballard disse a todos que
fossem durões, especificamente em meus casos.

198
 — Mas você é o Juiz. Não é você que dá as ordens?

— Eu sou o árbitro da lei. O Procurador dos EUA é o representante do

estado, e se o estado quiser buscar uma justiça dura, é o que eles farão. Eles
levarão o caso a julgamento se quiserem provar um ponto. Para a comunidade
ou para mim. Eles querem uma linha dura.

— Você acha que vai acontecer até o fim? — Embora estivessem

escolhendo um júri hoje, se a AUSA endurecesse um acordo judicial ainda
poderia ser finalizado antes que o martelo de Tom caísse no primeiro dia de
julgamento.

— Eu não sei. Ballard está realmente empurrando. Ele acha que pode
fazer um exemplo disto. Ou ele só quer fazer a minha vida miserável.

— OK. Este é um caso em fluxo. — Algo virou em sua barriga, e ele se

contorceu quando pegou seu celular. — Posso pegar o seu número, Juiz
Brewer? Devemos manter um contato próximo sobre este caso.

Tom piscou, mas ele puxou o celular para fora. — Certo.

Suave, Mike. Muito suave. Ele se repreendeu quando digitou o número

de Tom e mandou uma mensagem. O telefone de Tom tocou e, em seguida,
um texto apareceu na tela do seu telefone de Tom. Um único rosto sorridente.

— Vou falar com meus contatos marechais e ver se eles têm alguma
ideia do que está acontecendo. Se sabem de alguma coisa do centro de
detenção.

— Obrigado. — Tom se levantou e Mike seguiu. O silêncio pairou sobre o

escritório.

199
 Ele não podia pedir a Tom para almoçar, não muito tempo depois de lhe
trazer café e roubar seu caso de Villegas. Estava chegando forte e sendo louco,
e ficando completamente descontrolado. — Eu vou... deixar você para o seu
trabalho. — Ele se dirigiu para a porta.

— Estou feliz que você assumiu para Villegas.

Mike parou e se virou. Tom sorriu para ele e não pôde evitar o sorriso
bobo que se espalhou por seu rosto. — Eu também.

Tom trouxe o café na manhã na terça-feira e ficou em seu minúsculo

escritório para conversar por trinta e sete minutos, apoiando o ombro no
batente da porta e sorrindo o tempo todo.

O coração de Mike se agitou por duas horas depois.

Seus amigos marechais no centro de detenção foram um fracasso.

Ninguém sabia se o caso de Tom iria a julgamento ou não. Parecia que estava
preso na Procuradoria dos EUA, como Tom disse.

No caminho de volta para pegar o almoço nos caminhões de alimentos

na praça, Mike viu Tom e os escrivões reunidos na biblioteca de direito do
quarto andar, rindo. Tom tinha um jeito com os jovens graduados em Direito,
de alguma forma capaz de fazê-los sorrir, mesmo que agora eles devessem
estar com os olhos baixos e indiferentes. Tom era o único Juiz que poderia
encher a biblioteca de direito de funcionários. Os outros juízes conseguiram
que seus próprios funcionários ficassem para almoçar, já que isso era bom
para as aparências e talvez para os amigos. Mas parecia que a maioria dos
funcionários queria estar com Tom.

200
 Bem, não os funcionários da lei do Juiz Chefe Fink. Eles eram durões
como Fink.

Mike pairou na porta, observando Tom contar uma história sobre um

dos casos mais loucos que ele viu na Procuradoria dos EUA, quando ele era
um AUSA.

— Eu vi um homem de Dakota do Sul entrar com uma ação contra o

Governo Federal, o que trouxe o caso para cá, porque o FBI em Dakota do Sul
invadiu seu laboratório de paleontologia na Universidade. Ele, ao longo de
três anos, desenterrou ossos de dinossauros para sua Universidade em uma
escavação financiada pela própria Universidade. Acontece que ele estava
cavando em terras federais e não preencheu exatamente a papelada com
perfeição. O FBI foi e retirou os ossos que estavam em exposição na
Universidade. Eles o acusaram de violação a Lei Federal, invasão de
propriedade, conspiração e roubo, e queriam que ele cumprisse pena na
prisão e pagasse uma multa gigantesca. Ele rebateu, dizendo que eles estavam
fora de sintonia, e que desde que a escavação foi pública por tantos anos e eles
não fizeram nada na época, perderam o direito de vir chorando sobre isso
depois do fato, quando o Governo Federal chegou a enviar guardas do parque
para tirar fotos da escavação, que ainda estavam no site do Serviço de Parques
dos EUA na época do julgamento. Os policiais de Keystone foram chamados
de Os Três Patetas.

Os funcionários da lei escutavam todas as suas palavras, cativados pelas

complexidades legais dos ossos de dinossauros e pela obstinação do Governo
Federal. Era como se ele estivesse contando histórias de fantasmas pela luz do
acampamento.

201
 Tom pegou seu olhar antes de se lançar ao resto da história. Ele sorriu
antes de Mike sair. A voz de Tom seguiu-o pelo corredor até o seu escritório.

Às cinco da tarde, Tom apareceu em sua porta com o paletó no ombro e

segurando a pasta.

— Deixando cedo esta noite, Juiz B?

— A aula em Georgetown é às seis. — Tom sorriu. — Tenho que ir até lá

para ensinar.

Oh. Certo. Tom ensinou uma aula de direito a Georgetown. Havia outro
exemplo mais óbvio de como fora de sua liga Tom Brewer era? — Que matéria
você leciona?

— Direito Constitucional — Ele checou seu telefone e estremeceu na

hora. — Eu tenho que correr, mas eu queria te perguntar: quando é o próximo
jogo de vôlei de Kris?

— Amanhã. — Ele engoliu em seco. Pergunte se ele gostaria de ir.

Pergunte se ele gostaria de dar uma olhada. Inferno, pergunte se ele
gostaria de atormentar Kris no mínimo.

Mas Tom sorriu e desapareceu pelo corredor, indo para as escadas.

Foi a sua vez de comprar café na manhã de quarta-feira, de acordo com

o ritual que haviam começado.

Ele poderia fazer a mesma coisa que fez na segunda-feira, comprar o

café de Tom e esperar do lado de fora do ginásio.

202
 Ou… ele poderia ir para a academia cedo e se exercitar. Talvez correr
com Tom ou até verificá-lo um pouco no vestiário.

Ele era patético. Com trinta e sete anos de idade e estava agindo como
um estudante de segundo ano no ensino médio.

Ainda assim, Mike foi para a academia. Ele estava muito nervoso e
mergulhou em sua rotina de peso com entusiasmo, queimando sua rotina de
parte superior do corpo na metade do tempo que normalmente fazia. Suando,
ofegando e finalmente queimando sua energia nervosa, depois foi para a
piscina.

Quatro homens e uma mulher estavam nadando nas raias da piscina.

Ele viu Tom depois de alguns segundos, observando suas longas pernas e seus
movimentos suaves na água. Ele nadou um peito simples, abaixando-se e
virando-se nas paredes e começando de novo, de um lado para o outro. Ele
era uma máquina, um golfinho com pés. A respiração de Mike diminuiu
enquanto observava, mas a sua frequência permaneceu.

Eventualmente, Tom parou em uma extremidade da piscina e se

arrastou para fora. A água escorria de seu corpo, rolando pelo peito e quadris.
Ele usava bloqueadores, o maiô apertado justamente acima do joelho,
preferido por nadadores sérios em todos os lugares.

E eles não deixaram nada para a imaginação.

Ele era um delegado dos EUA, mas aqui estava, o verdadeiro teste de
sua vida, ele poderia manter-se contido em frente ao Juiz Tom Brewer,
encharcado, quase nu, com roupa de banho justa?

203
 Tom arrancou os óculos e balançou a cabeça. Seu cabelo estufou,
afofando-se em castanhos escuros e pontas prateadas. A água se agarrava ao
cabelo esparso do peito, escorrendo pelo peito e estômago, correndo para o
osso ilíaco e as coxas lisas.

— Ei. — Mike esperava que ele não parecesse tão ridículo quanto se
sentia. — Manhã.

Tom parou, seu queixo caindo. Choque brotou de seus olhos de

chocolate. Ele olhou Mike de cima e para baixo, como se não acreditasse
sinceramente que ele estivesse realmente lá.

Merda. Ele não deveria ter ido ao ginásio. Não deveria ter invadido o
tempo privado de Tom. Ele estava fora de linha.

— Mike? — A boca de Tom trabalhou lentamente, procurando por

palavras. — O que você está fazendo aqui?

— Pensei em dar uma chance ao ginásio. — Ele deu de ombros. — Você

disse coisas boas sobre isso.

Tom sorriu. — O que você achou?

Eu nunca vou exercitar em qualquer outro lugar novamente, contanto

que eu possa vê-lo sair da piscina assim. — Não é ruim!

Eles caminharam até os vestiários e depois se separaram, indo para

diferentes armários em fileiras diferentes. Graças a Deus.

As instalações da academia eram de um calibre maior do que ele estava

acostumado. Chuveiros privativos e produtos de higiene individuais.
Secadores de roupa fornecidos em um balcão em frente a uma longa linha de

204
espelhos. Encontrou-se com Tom nos espelhos quando ele amarrava a gravata
e penteava o cabelo.

Mike perguntou a Tom sobre sua aula e sobre Georgetown e seus alunos
enquanto atravessavam a rua em direção ao saguão do anexo e ao café. Ele
empurrou Tom para longe quando ele pegou sua carteira. — É a minha vez
hoje.

Tom sorriu.

Ele queria perguntar se Tom queria ir ao seu jogo de vôlei hoje à noite.
Ele queria casualmente, jogá-lo lá fora como um convite amigável. Apenas se
Tom estivesse interessado, ou já não tivesse planos.

Mas ele manteve a boca fechada e ouviu Tom todo o caminho até o
quarto andar.

[Algum plano de almoço? Vou sair correndo e pegar alguma coisa no

caminhão de comida libanesa. Quer alguma coisa?]

Depois de uma hora e dez minutos de debate interno, Mike enviou a

Tom sua primeira mensagem de texto. Ele esperava que Tom dissesse ―Eu vou
descer com você ou traga de volta para o meu escritório e vamos comer
aqui”.

Em vez disso, Tom disse ―Cortando o cabelo, na verdade”.

[OK. Sem problema].

Droga. Ele pegou uma barra de proteína da gaveta da mesa e recostou-

se.

205
 Ele estava empurrando muito forte. Ele estava indo muito duro. Tom
era educado, gentil e atencioso, mas estava forçando demais. Ele precisava
dar um passo gigante para trás. Tom nem estava interessado em homens. Kris
estava errado. Kris nunca errou, mas sempre houve uma primeira vez para
tudo.

Seu celular, de bruços na mesa, zumbiu. Virando-o, ele congelou no

meio da mastigação enquanto lia a mensagem.

Ei, eu queria saber se poderia ir assistir a seu jogo hoje à noite. Isso é
permitido? Eu nunca estive nesses eventos antes, e gostaria de vê-los. E
torcer por vocês.

Droga, isso não ajudou. Isso não ajudou em nada. Ele deveria estar se
afastando de Tom, não se virando para uma poça de gosma. Suas bochechas
doíam. Deus, ele estava sorrindo como um louco, apenas sorrindo enquanto
olhava para a tela do telefone. Seu interior adolescente estava pulando para
cima e para baixo, gritando, e a música ―Baby one more time‖ de Britney
Spears estava tocando em sua mente.

[Sim! Adoraria ter você por perto!] Os pontos de exclamação eram

demais? [Kris adoraria te ver novamente. :)]

“Eu estarei lá!”

Ok, mas e se Tom gosta de homens?

O olhar de Mike continuou vagando, indo para o arquivo trancado onde

guardava todos os arquivos de investigação de antecedentes de seus juízes.

206
Ele tinha tudo. Os resultados de todas as investigações realizadas em Tom
Brewer. Os defensores de Tom, o senador que o indicou, a equipe do
Presidente e os membros da American Bar Association, que lhe deram uma
forte recomendação para sua nomeação, haviam conduzido investigações de
fundo. Aparentemente todo mundo tinha. Eles também pagaram
investigadores particulares para agirem como membros do partido da
oposição e tentar desenterrar qualquer sujeira que pudessem sobre Tom
Brewer.

A oposição e os membros do Congresso que não apoiavam a nomeação

de Tom também pagaram por investigações de fundo.

E depois havia os oficiais, as investigações conduzidas pelo FBI, pelos

marechais dos EUA, pela Casa Branca e pelo Comitê Judiciário do Senado.

Ele tinha uma cópia de cada um.

Mike os leu antes, quando Tom foi confirmado pela primeira vez e
Winters deixou cair seu fichário de fundo em sua mesa com um baque pesado
e disse: ―Aqui está outro‖. Ele manteve o fichário na mão no caso de precisar
fazer referência ao passado de Tom. Uma ameaça feita na prisão por alguém
que ele prendeu como promotor, alguém que veio da escuridão e alegou isto
ou aquilo contra o Juiz Brewer, ou um político desprezado que saiu do campo
da esquerda. Para fazer seu trabalho corretamente, ele precisava conhecer
todos os esqueletos no armário de todos.

O problema era... Tom Brewer não tinha nenhum esqueleto. Ele era um
candidato perfeito, o que deixava algumas pessoas nervosas demais. Tinha
que haver algo no homem. Sempre havia alguma coisa.

207
 Tom teve algumas investigações extras feitas por pessoas que também o
indicaram, só para ter certeza.

Nada. Ele tinha sido um estudante exemplar no colégio e na faculdade

de direito. Ele trabalhou na faculdade de direito como funcionário de direito e
morava no porão de um casal de aposentados que não tinha nada além das
melhores coisas a dizer. Seus professores universitários haviam se aposentado
e caído da face do planeta ou morrido. Ele morava sozinho em seu penúltimo
e último ano na faculdade, graças a um trabalho como assistente jurídico que
pagava muito bem, e seus colegas de quarto do primeiro e segundo ano
diziam que ele era um cara legal e que seguia as regras. Um de seus colegas de
quarto era agora um coronel do Exército e o outro era multibilionário em
Nova York.

Seus professores do ensino médio sabiam que ele estava destinado à

grandeza. Seus pais, infelizmente, estavam mortos.

Após a faculdade de direito, ele desembarcou no escritório da DC

United States Attorney e ficou lá por sua carreira. Ele tinha as reclamações
habituais contra de réus amargos que perderam seus casos, mas nada
aconteceu. Nenhuma investigação importante. Nenhuma acusação de
improbidade. Prêmio após prêmio após prêmio por profissionalismo superior,
estratégia legal hábil, taxa de condenação acima da média.

Seus colegas de trabalho disseram que ele era educado, profissional e

extremamente competente. Eles sabiam que ele tinha um cachorro e uma casa
em DC, mas não sabia nada sobre sua vida pessoal. Quando Tom foi
questionado pelo FBI, ele afirmou que ele era solteiro e já estava há algum

208
tempo, e não estava querendo mudar isso. As questões sobre uma
investigação de fundo eram invasivas e generalizadas. Todas as perguntas
sobre relacionamentos foram assinaladas como ―não‖ ou ―não aplicável‖. Ele
nunca teve um relacionamento com um cidadão estrangeiro, ele disse, e o
agente do FBI fez questão de observar que Tom havia rido disso. Nenhum
relacionamento com um estrangeiro, suas notas de investigação de fundo
disseram, porque nenhum relacionamento em absoluto.

Ele não tinha contas de mídia social, nada que pudesse ser hackeado ou
usado contra ele. Homem inteligente.

Ele era uma pessoa caseira e um workaholic. Um típico escoteiro. Ele

era, no papel, impecável. Ele navegou pelo Senado, nomeado para o seu cargo
por afirmação vocal sem oposição.

Não havia nada que sugerisse que Tom estivesse escondendo uma vida
sexual secreta.

Nenhuma sugestão de um escândalo ou um encobrimento. Sem

manchetes sobre Tom Brewer sair em parques ou paradas de descanso ou
pontos de cruzeiro ao redor da cidade. Nenhuma insinuação de colegas do
sexo masculino que ele preferia sobre as mulheres com quem trabalhava.
Nenhum dinheiro pago em um acordo para silenciar uma questão delicada.
Não que Tom se comportasse assim, mas Mike tinha visto outros homens se
vingando de maneiras insignificantes ao longo dos anos. Estragar e manchar a
reputação de um homem por causa de uma briga foi uma coisa desagradável,
mas ele tinha visto isso acontecer.

Nada para sugerir que ele estava escondendo alguma coisa.

209
 E nada para sugerir que ele não estava.

Ele não podia fazer isso. Ele não podia tentar ler as coisas, dizer que a
ausência de provas significava que isso era prova em si. A lei não funcionava
assim e nem os seres humanos. Se ele apresentasse suas descobertas para
Tom e então pedisse um beijo, Tom provavelmente o bateria com o martelo.

O que significaria, no entanto, se Tom estava em homens? Seu cérebro

acelerou através do óbvio, talvez um beijo, talvez algo muito mais
interessante, e de repente freou seus pensamentos numa parada brusca.

Isso significaria que Tom mentiu para ele. Talvez não diretamente, mas
certamente por omissão. Ele ficou todo o sábado fazendo o papel de amigo
hétero, e ele teve uma grande oportunidade para esclarecer, bem, não
diretamente por si só.

Então o fato de ele não ter sido honesto era um tipo de prova. Certo?
Tom não manteria algo assim, algo enorme sobre si mesmo, um segredo.
Especialmente não quando Mike estava aberto e orgulhoso. Tom não
precisaria se esconder. Não de Mike.

Mike não se importava com os mentirosos. Nunca houve uma boa razão
para mentir e as pessoas sempre se machucavam.

Mike jogou o celular na mesa e recostou-se na cadeira. Ele esfregou as

mãos sobre o rosto e gemeu.

Ele teve que dar um passo para trás, para sua própria sanidade ou iria
perder isso.

210
 E ele teve que mandar uma mensagem para Kris, dizer a ele que Tom
iria hoje à noite. E implorar para se comportar.

Kris, claro, não se comportou. E nem mais ninguém.

Tom apareceu logo antes de os sets começarem, vestindo casualmente

uma bermuda e uma camiseta. Ele e Kris estavam no segundo jogo da noite,
enfrentando duas outras equipes da liga.

Claro, era uma liga gay masculina, e Mike não tinha pensado nisso
quando disse que era legal Tom aparecer. Os primeiros times a jogar foram
Conjuntos De Bundas versus Deslizando Profundamente. O árbitro, um
policial gay que poderia atormentar as estrelas sempre amáveis, fez um show
chamando os nomes da equipe, olhando Tom de lado, saindo com Mike na
linha lateral, com um sorriso.

Tom corou e tossiu em seu ombro. Kris, alongando-se, sorriu

ferozmente.

— Eu... esqueci de mencionar que seria meio bruto. — Mike se encolheu.

— Eu sinto muito.

— Está tudo bem. — Tom riu. — Quando vocês jogam?

Mike explicou a configuração do jogo e as rotações, e depois se esticou

enquanto Kris conversava com Tom. Kris usava a regata de sua equipe com
orgulho, as letras do arco-íris gritando o nome da equipe, Escoregasmos
múltiplos, em seu peito plano. Ele usava shorts curtos amarelos e uma faixa
para o suor. Seu cabelo, claro, estava artisticamente penteado para cima.

211
 Mike manteve o casaco com capuz ao redor de Tom. Seus shorts eram
um pouco mais longos que os de Kris, mas ele estava mostrando muita perna.
Ele continuou saltando, balançando, tentando sangrar sua energia nervosa
antes do jogo começar.

Seus parceiros de equipe, os Bundas ganharam, e então eles estavam em

pé. Kris se inclinou para perto quando eles atingiram a areia. — Você será
capaz de jogar com o seu homem assistindo?

— Cale a boca.

Ele largou o capuz no último momento, jogando-o de volta para o

banco. Ele errou e caiu na grama.

— Ah, Tom está pegando seu moletom.

— Cale a boca, Kris!

— Você é tão óbvio. Então, tão óbvio, Romeo.

Ele tentou respirar antes de servir, tentou limpar a mente. Seu primeiro
saque foi longo demais, e então eles estavam em defesa.

O jogo foi rápido depois disso, e ele estava suando em pouco tempo.
Kris e ele se moviam em sincronia, há muito tempo acostumados entre si na
quadra. Eles acompanharam seus oponentes e depois seguiram em frente.

No intervalo do jogo, Mike arrancou a camiseta e jogou-a de lado, sem

pensar. Ele bebeu meia garrafa de água e derramou o resto em seu rosto, e
então congelou quando viu Tom se aproximando.

— Vocês estão ótimos.

212
 — Eu sempre pareço ótimo. — Kris piscou para Tom. O bastardo quase
não estava suando, mesmo que eles estivessem trabalhando lá fora. Mike
estava encharcado de suor e metade de sua garrafa de água.

Tom sorriu para Mike, como se estivessem compartilhando uma piada

particular, e pegou a garrafa de água vazia quando o árbitro apitou e pediu o
fim do intervalo.

Os assobios e vaias começaram então. Todo mundo tinha visto isso,

tinha visto Tom e ele na linha lateral. Mike jogou com a maioria desses caras
por mais de dois anos, e eles o conheciam muito bem. Eles o viram depois de
Don e antes de Silvio, e conheciam seus caminhos.

Ele aparecendo com um homem mais velho, por qualquer razão, nunca
tinha acontecido.

— Alguém achou um papaizinho!

— Mostrando para o papai, hum?

— Seja um bom menino para o seu pai!

— Dobre por cima e bata na expansão, seu pai está assistindo!

Ele corou, queimando vivo. Onde estava a areia movediça quando ele
precisava? Se ele conseguisse fugir do Tribunal, desaparecer e ressurgir na
China, não estaria longe o suficiente. Ele não podia olhar para Tom, Jesus. Ele
mal podia se preparar para o saque.

— Aqui papai, papai, papai...

Ele bateu a bola só para calar a todos, e naturalmente, errou.

— Oh, pegue o seu pai para acalmar antes de queimar, bebê!

213
 — Não se preocupe queridinho, papai vai cuidar de você hoje à noite!

— Papai, seu bebê precisa de beijos!

— Morda o travesseiro, vou mais fundo que o seu pai!

Só ficou mais cru de lá.

Ele e Kris acabaram vencendo Bata Mais Duro, mas eles tiveram que
trabalhar para isso. As manchetes se desvaneceram e, durante a última meia
hora, apenas as suas jogadas, grunhidos e areia movediça invadiram a quadra.
Carros passavam, o zumbido dos pneus e a água batendo no Potomac. A lua se
levantou, pairando sobre a cidade, mas ainda estava quente. Na jogada final,
Mike colocou Kris para cima, e Kris bateu em casa, acertando a quadra por
centímetros. Kris caiu de joelhos gritando, e Mike o jogou na areia enquanto
ele ria.

Eles apertaram as mãos do outro time. Mike cerrando os dentes através

do último de seus amistosos, e então correram de volta para Tom.

Tom sorriu para ele, preso entre rir e aplaudir. — Vocês foram tão bons!
Isso foi incrível!

— Nós fomos incríveis, não é? Especialmente Mike. — Kris tomou sua

garrafa de água, esvaziando suas bochechas, e olhou para Mike.

Mike chutou areia e lambeu os lábios. — Obrigado. — Ele encontrou o

olhar de Tom por meio segundo e depois desviou o olhar. — Hum, você tem
meu...

214
 — Oh sim. Aqui. — Tom passou o agasalho e Mike vestiu rapidamente,
fechando-o todo. Ele estava quente, ainda suando, queimando, mas ele não
podia ficar parado na frente de Tom seminu.

— Ei, eu sinto muito pelo que os outros caras disseram. Eles estavam
apenas tentando me atrapalhar...

Kris revirou os olhos, suspirando dramaticamente. Ele mexeu com o

cabelo, olhando para os dois. Ele não poderia ter feito isso parecer mais
estranho, agindo como um pai ou um acompanhante desagradável
observando cada movimento deles.

Tom enfiou as mãos nos bolsos e franziu o rosto. — Honestamente? Eu

nunca fui elogiado tanto assim na minha vida. — Ele deu a Mike um sorriso
perplexo, um dar de ombro desamparado. — Eles deram elogios indiretos.
Mas vou pegar o que puder conseguir.

Kris pulou enquanto Mike tentava achar sua língua. Ele não conseguia
descobrir o que dizer que não era um flagrante, sem parecer paquerador. —
Todos nós estamos pegando bebidas depois. Você quer vir? Você não tem
permissão para pagar. Mike está pagando.

— Eu não posso. — Tom realmente parecia desapontado, não como se

estivesse se debatendo devido à polidez. — Eu tenho algumas coisas que
preciso fazer hoje à noite, antes de amanhã. Eu recebi e-mails durante o seu
jogo que eu preciso cuidar.

Quase dez da noite, mas às vezes, o trabalho nunca dorme. Mike sabia
como isso aconteceu. — Tudo certo?

215
 — Espero que sim. Talvez um sinal de que há uma abertura para um
novo acordo de confissão. Eu te direi amanhã durante o café.

— Combinado.

Kris estendeu a mão, um gesto delicado, e inclinou a cabeça. — Que

pena. Sentiremos sua falta esta noite. Foi bom vê-lo novamente. Você é
sempre bem vindo aqui. — Ele sorriu quando Tom pegou a mão dele, e então
piscou.

Tom corou. — Vejo vocês mais tarde.

Mike observou-o caminhar, indo para 23rd Street. Kris pairou logo atrás
de seu ombro. — Ele vai se virar e sorrir. Apenas espere. — A voz de Kris era
suave, um sussurro em seu ouvido como o diabo em seu ombro. — Ele vai se
virar e sorrir para você.

Por favor, por favor, por favor…

E então, Tom fez.

Mike sorriu e Tom acenou antes de desaparecer pela Rock Creek

Parkway.

Mas, na manhã seguinte, o café se transformou em Mike encontrando

um copo de café e uma nota com o nome dele na frente da porta do escritório.
Reunião matinal na Câmara. Vai ser um dia louco!

Ele mal o viu, apenas quando Tom entrava e saía do escritório ou

passava pelo corredor, de cabeça dobrada junto com Solórzano, que estava

216
trabalhando no caso de homicídios. Se nada quebrasse hoje, o julgamento
começaria amanhã à tarde.

Ele e Kris estavam indo para um filme naquela noite, então ele não
poderia ficar por perto horas esperando para ver se Tom finalmente teria
alguns minutos de sobra para ele. O resto da noite ele estava mal-humorado, e
Kris agarrou-o antes do filme começar. Ele foi sozinho para casa, Kris se
livrando de sua má atitude assim que os créditos rolaram.

Na manhã de sexta-feira, Winters ligou para ele e Villegas em seu

escritório principal no grande Tribunal para revisar as avaliações de ameaças
contra todo o Juiz Federal de Washington. Ameaças de prisioneiros, rumores
que circulavam no centro de detenção, delatores que contavam sobre tramas
de vingança contra os juízes que sentenciavam bandidos e tipos mafiosos
condenados há anos e anos de prisão. Apenas nove por cento das ameaças
feitas a cada ano eram sérias, mas encontrar os nove por cento que realmente
queriam buscar vingança ou fama louca dificultavam o trabalho.

Mike não voltou ao seu escritório até depois do almoço. A porta de Tom
estava fechada.

Mas às três da tarde, Tom apareceu em sua porta, com o paletó aberto, a
gravata solta e um enorme sorriso no rosto. — Nós fizemos isso.

Ele empurrou de volta de sua mesa. — O caso de homicídio doloso?

Você conseguiu que a Procuradoria dos EUA aceitasse um pedido?

— E um bom acordo. — Suspirando, ele abaixou um ombro contra o

batente da porta. — Solórzano queria se concentrar em outro julgamento que
tem com o Juiz Fink e queria fazer um acordo de última hora. Eu mantive

217
uma linha firme, uma vez que eles queriam jogar até que fosse adequado para
eles.

— Maravilha.

— Ele pega vinte anos, o que é melhor do que quarenta, e melhor do que
enfrentar a possibilidade da pena de morte. — Desde que a morte ocorreu
durante a execução de um assalto, as acusações de assassinato doloso
trouxeram a pena de morte para a mesa. — O garoto está apavorado e sabe
que errou. Estou sentenciando-o a uma prisão com um bom centro de
educação e uma escola de comércio. Ele pode terminar o ensino médio e
aprender um ofício. — Tom balançou a cabeça. Amigos errados, lugar errado e
hora errada. — Quando sair, ele estará com quarenta e poucos anos. Espero
que tenha uma vida preparada para si quando o fizer.

— Muito bem, Juiz B. — Mike não conseguiu parar o sorriso e nem

tentou. Foi o melhor final possível para o garoto. O melhor. — Agora, seu
calendário de julgamento está aberto. Vai tirar folga na próxima semana?

Tom zombou. — Okay, certo. Este dia está para nascer. Eu tenho
audiências sobre os movimentos para outras provas todos na próxima semana
à tarde, e tenho que terminar minhas opiniões e resumos. — Ele fez uma
careta, como se ele fosse um super-herói em uma revista em quadrinhos ruim.
— Justiça nunca descansa.

Rindo, Mike jogou a cabeça para trás. — Você é demais, Juiz B.

— Vamos celebrar. É depois das três em uma sexta-feira de verão em

DC. O fim de semana começou horas atrás.

— Para outras pessoas. Mas como você disse a justiça nunca descansa.

218
 — Nós somos os únicos ainda aqui.

— Realmente? — Não que ele estivesse surpreso com isso. As sextas-

feiras de verão sangravam os trabalhadores da DC como uma ferida grave na
cabeça. Se alguém não precisasse estar em DC para o fim de semana
sufocante, eles geralmente se deslocavam para fora da cidade.

— Vamos. Deixe eu te pagar uma bebida.

Tom sabia que soava exatamente como ele estava perguntando ao

Mike?

Eles saíram do Tribunal quase vazio e atravessaram a rua para o mesmo

restaurante mexicano. Deles. Pensou Mike. Estava cheio, cheio de gente para
o happy hour e comemorando a chegada do fim da semana. Mike conduziu
Tom através da multidão até o pátio, e eles pararam em um canto debaixo de
um ventilador que ajudou a dispersar parte do calor do verão. Os dois tiraram
os paletós e arregaçaram as mangas.

Tom pediu uma margarita e Mike pediu uma cerveja. Este não era o
momento de perder a cabeça.

Ele conseguiu manter a conversa fiada por um tempo, examinando as

avaliações de ameaças do dia anterior e depois ouvindo Tom recontar as
negociações que havia passado com Solórzano e a Procuradoria dos EUA
durante todo o dia de quinta e sexta de manhã.

De lá, Tom começou a falar sobre o jogo. Mike se contorceu. Ele

preferiria não se lembrar da humilhação que ele enfrentou a noite toda.

219
 — Vocês realmente jogam bem juntos. Você e Kris são um bom par.

— Sim, estamos bem juntos. Somos como Bonnie e Clyde.

— Ele está vendo alguém?

— Não. Kris é viúvo.

— Oh. — Os olhos de Tom se arregalaram. — Sinto muito, eu não sabia.

— Está bem. Foi há um tempo. Ele lidou com isso à sua maneira.

Tom queria perguntar, ele poderia dizer, mas seus olhos brilhavam de
tristeza e hesitação. Ele tomou um gole de sua bebida e mudou de assunto. —
O jogo é geralmente tão... depravado?

Mike gemeu. — Eles estavam tentando me ferrar. Eu nunca trouxe um

amigo para um jogo.

— Seu ex nunca te aplaudiu?

— Eu… nunca trouxe um amigo. Tenho certeza de que eles achavam que
estávamos nos conectando.

Tom corou e pegou sua bebida. Ele não olhou para Mike.

Com o coração martelando, Mike tentou descobrir a coisa certa a dizer.

O Tom estava corando num segredo, uma revelação? Ou apenas uma reação
normal para um cara hétero? — Eu sinto muito. Isso te deixou
desconfortável? Eu disse a todos no bar que você é apenas um amigo. Eles
sabem que não somos... quero dizer, eles sabem que você não gosta de caras.

Foi à vez de Tom se contorcer. — Não me deixou desconfortável.

Ele não disse nada sobre não estar em homens.

220
 — Foi meio lisonjeiro. Quero dizer, eles acham que você gostaria de um
cara como eu? — Tom bufou e tentou rir. Soou forçado. — Eu não sou o seu
tipo.

— Não é meu tipo? — Mike surpreendeu-se. — Sim, eu não gosto de

caras super inteligentes, gentis, engraçados e atraentes.

O rubor de Tom era uma coisa permanente, manchando suas

bochechas, suas orelhas, seu pescoço, carmim brilhante. Ele agarrou sua
margarita como se fosse um escudo. Balançou a cabeça, olhando além de
Mike, por cima do ombro com uma leve careta. — Eu não sou um pouco velho
para você?

— Hipoteticamente ou de verdade? — Mike engoliu em seco, a boca

subitamente seca. — Sobre o que estamos conversando?

Tom mordeu o lábio. Seus olhos foram para o de Mike.

Mike assobiou, inalando. Os olhos de Tom, seus olhos abertos e

expressivos, estavam sangrando desejo cru e faminto. O terror atravessou seu
olhar, mas o desejo, a esperança, brilhou intensamente.

— Tom? — Foi a primeira vez que ele disse o nome dele na sua frente, e
Tom engasgou. — O que está acontecendo? O que está acontecendo aqui?

Tom demorou a responder. Deixou sua margarita, na maior parte

apenas gelo derretido, e engoliu em seco. Ele recostou-se, evitando o olhar de
Mike, e seus dedos se apertaram nos braços de metal de sua cadeira. — Você
já teve um segredo? — Ele disse suavemente. — Algo tão grande que você
enterrou onde você pensou que levaria ao morrer?

221
 Meu Deus. Oh meu maldito Deus. O queixo de Mike caiu aberto.

Finalmente, Tom olhou para cima. — Eu... — Seus lábios se fecharam e

ele pareceu aflito, por um momento, como se tivesse sido esfaqueado. — Eu
realmente quero levá-lo para jantar.— Sua voz era suave, suas palavras
rápidas.

Maldito Kris. Seu primeiro pensamento foi raiva cega, surgindo através
dele como um gêiser em erupção. A raiva escondia todo o resto: choque,
confusão, uma mistura de depressão e euforia. Tom estava em homens! Ele
queria Mike!

Mas para que fim? Jantar e uma noite? O que era essa tensão entre eles?
Como Tom conseguiu manter isso escondido de um fichário de dez
centímetros de espessura de investigações de fundo?

Tom estava esperando, no entanto, por uma resposta. Seus olhos, que
segundos antes tinham sido cheios de esperança, estavam escurecendo,
fechando, barreiras subindo nas profundezas de seu olhar como se estivesse
se preparando para más notícias. — Está tudo bem, Mike. Eu sabia que isso
não aconteceria.

— Ok.

— Ok? — Tom franziu a testa.

Mike assentiu. Havia algo aqui, algo entre eles, e maldição, ele queria
saber o que era. Talvez fosse apenas o manual de Tom muito, muito
cuidadoso de sedução. Talvez Tom quisesse uma foda rápida e quente e nada
mais. Mas talvez fosse algo mais. Tom queria vê-lo, e seus sorrisos bastavam
para que o estômago de Mike se desse em nós.

222
 Ele não podia simplesmente se afastar disso sem saber o que estava
acontecendo.

— Ok. Vamos jantar.

Tom ficou branco como um osso, com os olhos esbugalhados. Ele não
achou que eu diria sim. — Uhh … tudo bem. Sim, vamos. — E então Tom
sorriu radiante, irradiando felicidade e surpresa enquanto olhava para Mike.

— Quando?

— Amanhã à noite? — Tom respondeu rapidamente. — Eu... Posso

cozinhar o jantar para você?

Jesus. Nenhum de seus ex sabia cozinhar, e todos eles o fizeram servi-

los. Foi ele quem fez jantares românticos em casa e planejava noites especiais
para os dois, coisas que não estavam em um bar ou clube. Tom era romântico,
como ele?

Ou seria uma maneira de levar Mike para sua casa, levá-lo para a cama
o mais rápido que pudesse? Sedução rápida, nada mais?

Ou isso foi para ficar fora dos holofotes públicos? Havia um segredo
mais profundo por trás da informação que faltava em seu histórico?

Mike assentiu. Ele não confiava em si mesmo para falar.

Tom parecia desfeito, e ele continuou olhando, piscando como se Mike

não estivesse realmente lá. Ele respirou fundo e depois outro. Acenou com a
cabeça — Eu, uh. Eu deveria ir. — Suas mãos tremiam quando ele pegou sua
pasta e sua jaqueta e se levantou. Mike ficou sentado. — Eu estou... eu estou

223
realmente ansioso para amanhã. — Ele sorriu, fracamente, e então saiu, se
afastando, quase fugindo.

Mike o observou ir embora.

Ele se inclinou para frente, enterrando o rosto nas mãos e gemeu. O que
diabos estava acontecendo? Quem era Tom Brewer?

224
 Capítulo 12
Em 20 de junho

Puta merda.

Ele fez isso. Ele convidou Mike para jantar.

Então... foi isso? Ele estava fora agora? Em parte para um homem. Mike
sabia, pelo menos. Mike sabia que ele estava interessado nele. E que ele não
era hétero.

A exaltação levou-o para casa, e usou um sorriso ridículo durante quase

todo o percurso de metrô.

Mike não tinha respondido a sua pergunta sobre ser muito velho para
ele, no entanto. Ele aceitou o convite para o jantar de Tom e concordou em
vir, mas ele parecia... Bem, é claro, surpreso. Chocado.

Hesitante?

Dúvida entrou, escorregando dos cantos escuros de sua mente como

fumaça ondulada. Velhos medos se seguiram, esqueletos sacudindo suas
correntes rangentes. O que ele estava fazendo? Isso nunca iria funcionar.
Mike provavelmente cancelaria. Qual seria o melhor, realmente. O que ele
estava pensando? Ele não podia fazer isso!

Quando chegou em casa, deixou Etta Mae sair para o quintal e sentou-se
no deck, contemplando seu pequeno pedaço de grama e o canteiro de rosas.

225
Etta Mae cheirou cada metro quadrado do quintal, assim como fazia todos os
dias, e então fez o seu negócio e deitou ao seu lado.

Ele ficou no deck, acariciando seu pelo quando o sol se pôs e as luzes da
rua piscaram, e o zumbido da cidade desapareceu.

Não importava o que acontecesse amanhã, pelo menos ele fizera alguma
coisa. Ele teve uma chance, estendeu a mão para Mike. Rachou a porta do
armário um pouco mais. O que quer que acontecesse a seguir, não seria
porque ele não tinha sido forte o suficiente para tentar.

Ele acordou cedo, andando com Etta Mae pelo quarteirão e até a
mercearia. O gerente o conhecia pelo nome e amava Etta Mae, então Tom lhe
deu a coleira enquanto corria, pegando o que precisava para o jantar. Ele
quase esqueceu o coco e teve que correr atrás de um pedaço de pão, mas
finalmente eles estavam voltando para casa.

Ele estava apenas um pouco esgotado.

O tempo pareceu rastejar. Ele limpou a casa, aspirando, esfregando,

raspando azulejos e lavando as janelas. Limpou seus banheiros. Mudou seus
lençóis, um pouco otimista. Correu para a loja da esquina e comprou uma
enxurrada de toalhas de papel, papel higiênico, pasta de dente, camisinha e
uma nova garrafa de lubrificante. Ele tentou esconder suas compras, mas o
caixa entediado não parecia se importar que ele estivesse comprando
preservativos pela primeira vez em vinte e cinco anos, e ficou tão nervoso que
deixou cair seu cartão de crédito quatro vezes. Ele era pior que um estudante
do ensino médio.

226
 E então, o tempo acelerou, e ele correu da loja de volta para casa para
tomar banho e se recompor. Ele ficou obcecado com o que vestir na noite
anterior, jogando calças e camisas até encontrar uma camisa azul e uma calça
jeans baixa que comprou anos atrás, quando queria se sentir sexy, pelo menos
para si mesmo, pelo menos em casa, antes de sua alma murchar e morrer.

Agora, ele tentaria parecer sexy para Mike.

Deus, o pensamento era ridículo. E incrível. Como isso aconteceu?

Seu telefone tocou cerca de uma hora antes de Mike chegar.

[O que teremos para o jantar?]

Ele sorriu e mordeu o lábio. Saltou nas bolas de seus pés. Isso é
segredo. Eu quero te surpreender. :)

[Isso não me ajuda a escolher um vinho para levar.]

Oh, o coração dele não deveria flutuar sobre algo tão simples. Mike
estava apenas sendo educado. Mas ele estava trazendo uma garrafa de vinho
para o jantar. Isso estava realmente acontecendo. Um bom branco fresco vai
bem com o que estamos tendo.

[K]

Tom exalou devagar, tentando se centrar.

Uma hora depois, seu telefone tocou novamente. [Eu estou do lado de
fora.]

Entre! Tom alisou a camisa, passou as mãos pelos cabelos e fechou os

olhos. Isso estava acontecendo. Isso estava realmente acontecendo. Seu

227
coração disparou, batendo forte, enquanto seu estômago se agitava e se
apertava.

Mas a porta permaneceu fechada.

Ele foi até a porta da frente, franzindo a testa.

Lá fora, Mike andava de um lado para outro na escada que levava à

porta da frente. Ele segurava uma garrafa de vinho branco em uma das mãos
e apertava o celular na outra.

— Entre. Você não precisa esperar do lado de fora. — Mike parecia

incrível. Calça jeans escura, uma camisa de manga comprida cinza clara. Seu
cabelo despenteado. Algo zumbiu através dele, desejo tão quente que pensou
que seus ossos se derreteriam.

Mike respirou fundo e encarou Tom, ajeitando os ombros enquanto

ficava na calçada. — Eu não tenho certeza se deveria.

— O que?

Expirando, os ombros de Mike se curvaram. — O que está acontecendo?

O que é isso? Você estava... mentindo para mim? Por que você não me disse...
— Os lábios dele se fecharam.

Merda. — Por favor, entre. Eu preciso me explicar, eu sei. Dê-me uma

chance?

Mike esperou, olhando para ele.

— Mike... por favor.

Assentindo rigidamente, Mike se dirigiu para dentro. Ele estendeu a

garrafa de vinho e deu um pequeno sorriso a Tom.

228
 — Deixe-me colocar isso no gelo.

Silenciosamente, Mike entrou com Tom se arrastando atrás. Etta Mae

saltou do sofá e atravessou o piso, as unhas batendo quando a cauda abanou.
Mike se concentrou nela, abaixando-se e franzindo as orelhas, coçando o
pescoço, enquanto Tom colocava a garrafa de vinho em um balde de gelo.

Como ele consertaria isso? Como ele se explicaria? Ele sabia Deus, ele
sabia no último sábado que estava errado em manter esse segredo de Mike.
Ele o deixou pensar que ele era algo que não era, e agora... Ele não culpou
Mike por estar chateado.

Tom agarrou a borda do balcão da cozinha e viu Mike brincar com Etta
Mae. Etta Mae estava entrando nisso, pulando e fazendo seus barulhos de
Basset. Meio latido, meio bufar, e ela deixou de se sentar na bunda até cair de
costas para saltar para as quatro patas e latir. Os dedos de Tom se apertaram
no granito. Ele queria isto. Ele queria exatamente isto. Ele queria tanto, tão
mal.

— Mike... — Sua voz tremeu. — Eu sou gay.

Lá. Ele disse isso. Alto. As unhas de Tom se enterraram no balcão,

arranhando a superfície cinza. O pânico cresceu dentro dele, ondas e ondas de
gritos e todos os seus pesadelos, seus medos de repente explodindo como
balões estourando. A voz do seu antigo professor soou em seus ouvidos,
repetidamente.

Mike olhou para ele, ainda bagunçando as orelhas de Etta Mae. Seu
rosto era de pedra, fechado, mas seus olhos procuraram os de Tom. — Você já
disse isso antes?

229
 Ele não podia falar. Tom sacudiu a cabeça. — Não é assim, — ele
sussurrou. — Eu sempre soube. Mas... — Sua garganta se fechou, sufocando
suas palavras.

— Você já... — Mike se levantou e se dirigiu até Tom. Ele parou na sua
frente, embora não o tocasse. Mas ele estava perto. Perto o suficiente para que
Tom choramingasse. — Você já se permitiu ser gay?

— Uma vez. — Droga, ele não ia engasgar. Mas o calor estava se

formando em seus olhos e seu peito se apertou. Ele respirou com os dentes
cerrados. — Uma vez, eu queria viver minha vida. Eu queria ser eu. Mas…

Mike colocou a palma da mão em cima da mão trêmula de Tom

segurando a borda do balcão até que os nós dos dedos ficaram brancos. — O
que aconteceu?

Ele disse a ele. Tudo.

Quando ele finalmente parou de falar, sua garganta estava rouca e ele
chorou, lágrimas caindo em suas bochechas como cachoeiras. Mike afastou-os
enquanto ele sufocava sua história. 1991, e no primeiro ano ele soltou as
rédeas totais que manteve em sua vida. A chance que ele tomou, querendo
viver sua vida, querendo ser ele mesmo, querendo não viver com medo. O
mundo de então, a atmosfera, o dia-a-dia em que viveu os tempos, a maneira
como a sociedade o retratou e todos os homens gays. Seu professor,
torpedeando sua vida antes mesmo de começar, logo depois de se deixar
provar na vida que ele realmente queria. Medo, tanto medo incapacitante.

230
Medo que o empurrou de volta para o armário e fechou a porta. Medo que o
manteve vivendo a vida de um monge solitário e celibatário.

— Sinto muito por não ter dito nada para você. Eu nunca disse qualquer
coisa. Eu nunca... — Ele fungou, esfregando as costas da mão sobre a
bochecha. — Eu sinto muito. Isto é ridículo. Eu sinto muito.

— Ei. — Os braços de Mike envolveram em seus ombros, e ele puxou

Tom para perto, moldando-o ao seu corpo. — Está bem. Eu nunca percebi... —
Mike suspirou, sua respiração bagunçando o cabelo de Tom. — Eu não fazia
ideia.

— Você é mais jovem do que eu. — Timidamente, Tom tocou os quadris

de Mike. Seu coração gritou e lágrimas frescas rolaram silenciosamente por
suas bochechas. — Você cresceu em um mundo diferente.

— Sim — Os braços de Mike se apertaram. — Mesmo na Marinha,

mesmo antes de ser permitido, ninguém se importava que eu fosse gay. Eu
tive muito apoio.

— Estou feliz que você fez. — Ele só podia sussurrar. — Não recomendo
viver como eu.

Mike recuou devagar, com as mãos nos ombros de Tom. Ele procurou o
seu olhar, sua expressão ilegível. — Porque agora? Por que você está fazendo
isso agora?

Ele se contorceu. — Eu... me apaixonei por um cara — ele respirou. —

Eu me apaixonei por esse cara, esse cara incrível. Eu acho que ele vale a pena.

Mike parecia que Tom acabara de chutar seu cachorrinho. — Tom...

231
 — Tudo bem, eu não espero nada. Eu nunca tenho. Eu sei que não sou
seu tipo. Mas você é incrível, Mike. Só isso. Apenas... contando a você. — Ele
fechou os olhos com força. Lambeu seus lábios. — Sentindo suas mãos em
mim. Valeu à pena. — Seus olhos se abriram.

— Você precisa parar de dizer isso — Mike grunhiu.

— Dizer o que?

— Que você não é meu tipo. — Mike passou o polegar sobre a bochecha
de Tom, afastando o rio de lágrimas. — Eu conheci esse cara incrível também.
Ele é... — Mike suspirou. — Ele é tão corajoso. Então, tão valente.

Deus, as lágrimas estavam voltando. Ele não se sentia corajoso, ele não
se sentia corajoso em tudo. — Diga a ele que eu disse oi e que ele é um cara de
sorte. — Ele tentou sorrir.

Se a vida fosse um filme, seria quando eles se beijariam. Mike sorriria

para ele em adoração e se inclinaria, pressionando seus lábios gentilmente
com os de Tom para o primeiro beijo cuidadoso. Tom iria querer ou,
―honestamente, talvez desmaiar” e, Mike seguraria em seus braços,
protegendo-o de tudo. A vida, seu coração ferido e machucado, seus medos, o
mundo.

Este não foi um filme, no entanto. Mike abriu a boca, como se estivesse
prestes a dizer alguma coisa.

O forno apitou, o cronômetro parou.

— Isso é o jantar. — Tom escorregou do aperto de Mike. — Eu deveria

fazer uma salada. — Ele ficou na sua pia, segurando a borda.

232
 — Eu vou fazer a salada.

Eles trabalharam em silêncio, Tom tirando o peixe do forno e a salsa da

geladeira enquanto Mike preparava uma salada de espinafre. Ele foi para o
banheiro por um minuto, jogando água no rosto e secando os olhos. Ele
parecia um inferno agora, mas não havia nada para isso.

Estranhamente, ele se sentia sem peso, sem restrições. Seu segredo

estava fora. Mike ainda estava aqui, pelo menos pelo próximo minuto. O que
aconteceu, aconteceu. Talvez ele apenas rasgasse as melhores partes de sua
vida, rasgasse sua fachada e enchesse tudo o que construiu com Mike. Mas ele
ficou no sol na semana passada e ele disse as palavras esta noite. Eu sou gay.
Passos de bebê.

Quando ele voltou, Mike estava trazendo os pratos para a mesa, peixe
em cima de uma cama de arroz com salsa por cima. Ele trouxe o vinho para a
mesa e derramou em duas taças. As velas que Tom tinha acendido há uma
hora ainda estavam queimando, chamas cintilando em seus suportes de prata.

— Isso parece ótimo. O que é?

— Tilápia assada com coco com molho de romã. Romã picada, amora,
tomate, laranja e limão estavam em cima dos filés.

— Parece delicioso. — Mike puxou a cadeira de Tom e sorriu.

Eles comeram em silêncio por alguns minutos. A TV estava ligada em

uma estação de música, jazz suave e blues. Notas de saxofone solitárias
tocavam sem parar, e o baixo suave vibrava. Tom pegou o vinho,
praticamente engolindo.

233
 E então, a palma de Mike cobriu as costas da sua mão, apertando
suavemente. Ele iniciou uma história desde seus primeiros dias nos
marechais, seu posto em uma cidade de Podunk no meio do nada, onde todo
marechal fazia todos os trabalhos, e ele via tudo. Contrabandistas,
supremacias brancas, fanáticos religiosos e criminosos em fuga. Fresco da
Marinha e ainda com um pouco de olhos arregalados para o pequeno mundo
interior da América rural, Mike estava fora de sua profundidade no interior.

Tom riu e quase bufou vinho em um determinado momento.

Mike segurou a sua mão o tempo todo.

— Então fui transferido para a força-tarefa regional para a caça ao

Whitmore.

— Você estava na busca de Whitmore?

Paul Whitmore, líder de uma seita de cidadãos soberanos, suspeito em

três atentados a instalações federais e supremacia branca que era
praticamente um deus para os neonazistas em toda a América, estava
escondido nos Apalaches depois de seu último bombardeio de um Tribunal
Federal na Carolina do Norte. Os marechais dos EUA, agentes do FBI, da ATF
e da DEA vasculharam as montanhas em busca do homem.

Ele era um fantasma.

— Eu fui. Essa era a força-tarefa.

Ele apertou o polegar de Mike, enrolando-se com o seu. — Você não

gostou.

234
 Mike sacudiu a cabeça. — Essa parte do país... a tensão. A dor. A raiva.
Eu me senti como um alienígena no meu próprio planeta. Esta é uma grande,
grande nação. Nós temos tantas pessoas diferentes aqui. Às vezes, fico
espantado por termos conseguido permanecer unidos por tanto tempo. —
Mike franziu a testa, claramente desconfortável. — Algumas divisões são mais
profundas do que vermelhas versus azuis. Eles vão mais fundo. Como West
Virginia e Nova York pertencem à mesma nação?

— Somos todos americanos. Em algum lugar lá no fundo, isso significa

alguma coisa. Nós acreditamos nas mesmas liberdades.

— Eu não acho que todos querem as mesmas liberdades para todos os

outros. — A mão de Mike apertou a de Tom.

Bem. Isso foi verdade. Ele virou a mão, entrelaçou os dedos juntos. — A
América é um sonho, mais do que qualquer outra coisa. É um sonho feito de
esperança para todos, aqui e ao redor do mundo. Espero que um dia todos
sejam iguais e livres. O país foi fundado na esperança. Olhando para o
horizonte e pensando, um dia, talvez eu também. Todos podem se identificar
com isso, de alguma forma.

Mike ficou quieto. — Você é um otimista. Mesmo depois…

— Eu tenho que ser. Eu teria morrido se pensasse que as coisas não

seriam melhores um dia. Talvez não seja melhor para mim, mas... sempre
esperei que o mundo mudasse.

— Você acha que tem?

— Eu olho para você e sim. Eu tenho.

235
 — Eu?

— Você é meu herói. — Ele sorriu, seu rosto aquecendo. — Você é tudo
que eu sonhei. Vivendo uma vida feliz e orgulhosa, respeitado por todos. Você
é incrível, Mike.

Mike tinha um sorriso estranho no rosto, como se ele estivesse forçando

isso, quase. — Eu não sou tão bom assim.

— Você é para mim.

Ele podia ouvir Mike engolindo, ver seu pomo de adão subindo e
descendo. — Você já terminou?

— Oh. Sim. — Ele começou a se levantar, mas Mike colocou a mão no

ombro e ficou em seu lugar. Ele limpou os pratos e encheu o copo de vinho de
Tom antes de se sentar novamente.

— Então, você não é um otimista?

Suspirando, Mike pegou a mão de Tom novamente. — Sou um

sonhador.

— Um sonhador?

— Eu quero um conto de fadas.

— Isso não é uma coisa ruim.

— Os contos de fadas originais tinham finais terríveis. Eles eram

histórias de terror. Aviso. Eles não são legais.

Etta Mae coçou a porta dos fundos e olhou por cima do ombro. Mike se
levantou para deixá-la sair.

236
 — Vamos para o deck. — Tom levou Mike para fora, para o pequeno
deck que ele tinha construído em sua sala de estar. Tinha uma churrasqueira
e algumas tochas e uma lareira de pedra com um sofá de vime na frente. Mike
sentou-se e estendeu o braço para que Tom o abraçasse.

Sim, por favor. Tom provavelmente se envergonhou com a rapidez com

que ele se aconchegou ao lado de Mike. Etta Mae fez o seu negócio e, em
seguida, começou a farejar fazendo sua rotina diária do quintal. Eles a
observaram em silêncio.

Mike pressionou um beijo no topo de sua cabeça. Ele respirou fundo,

inalando o cabelo de Tom, antes de beijá-lo novamente.

Lentamente, Tom se virou. Movendo o rosto para cima, até que ele
estava olhando para Mike. Os lábios de Mike pairavam acima dos dele, alguns
centímetros separando-os. Vinte e cinco anos, vinte e cinco anos desde que
um homem o beijara pela última vez. Ele sofria, seus ossos clamavam, seu
coração gritava, ansiando por outro beijo. Para o beijo de Mike.

Mike não piscou. Ele olhou para Tom como se estivesse procurando,
procurando por ele. Tom estendeu a mão para Mike, enroscando os dedos no
seu pescoço, passando a mão pelo seu cabelo.

—Tom...

Deus, ele ainda podia contar em uma mão quantas vezes Mike usou seu
primeiro nome. Isso fez seu sangue queimar, sua pele em chamas. Outro
homem estava olhando para ele como se o quisesse. Outro homem estava
prestes a beijá-lo.

— Tom, o que você quer?

237
 — Você. Eu quero você.

Algo passou profundamente no olhar de Mike, mas depois desapareceu.

Ele se inclinou, fechando o último centímetro e apertando os lábios.

Suave e gentil. Caloroso. Com fome. Mike se moveu sobre ele, seu beijo
começando devagar, mas capturando Tom completamente. Ele se agarrou a
Mike, segurando seu coração e sua alma. Vinte e cinco anos ele esperou por
este beijo. E foi um beijo perfeito.

Mike se afastou, se soltando. — Merda, — ele sussurrou.

— O que...

Mas a mão de Mike se levantou, segurando seu rosto e Mike puxou-o

para outro beijo. O tempo esticou, alongou-se, medido em mordidas lentas e
suaves, o pressionar e a empurrar de seus lábios um contra o outro. Mike
chupou o lábio inferior e a espinha de Tom se arqueou. Ele pressionou Mike,
rolando em seu aperto, e embalando seu rosto. Mike suspirou, sua respiração
tremendo. Tom deslizou em seu colo, montando-o, sem nunca quebrar o
beijo.

As mãos de Mike desceram pelo seu corpo, pelos ombros e costas e

apertaram os quadris.

Deus, isso estava realmente acontecendo. Isso finalmente estava

acontecendo. Ele se balançou para frente, pressionando contra Mike.

Mike assobiou. Suas mãos apertaram os quadris de Tom. Sim, sim. Tom
se levantou contra ele, balançando o corpo contra o de Mike, colocando as
mãos ao redor de seu rosto.

238
 Gemendo, Mike passou as mãos pelas costas de Tom, pelos ombros e
pelos cabelos. — Tom...

— Sim. Sim Mike. Sim. Por favor. — Contorcendo-se, Tom pressionou

contra Mike quando ele se sentou em seu colo. Ele não conseguia pensar, não
conseguia juntar pensamentos. Ele só queria as mãos de Mike sobre ele, em
sua pele. Queria que o corpo de Mike o empurrasse de volta para o colchão.
Ou o sofá. Ou o chão. Ele não era exigente, não agora.

Mas Mike gentilmente o empurrou de volta. Colocando distância entre

seus corpos. Tom se inclinou para frente, tentando manter o beijo.

— Tom... Podemos... ir um pouco mais devagar?

Água gelada o encharcou. Sua paixão ficou embotada. A onda de

humilhação, desconfortavelmente familiar, subiu em sua barriga. — Sim. —
Tom deslizou do colo de Mike, parando instável. — Sim. Eu sinto muito.

Mike se levantou e pegou suas mãos. Ele beijou seus dedos, pressionou
sua bochecha na parte de trás de seus dedos. — Nada para se desculpar.
Quero tratá-lo bem. — Outro beijo em suas juntas e um leve toque dos lábios
de Mike nos dele. — E eu disse mais devagar. Não parar.

Porra, sua paixão estava queimando novamente. Ele era um sol prestes
a explodir.

Etta Mae subiu no deck e abanou o rabo para os dois. Sua língua pendia
para fora, o calor da noite de verão enfraquecendo sua energia.

— Vamos entrar.

239
 Etta Mae abriu caminho primeiro. Mike riu, segurando a porta aberta
para Etta Mae e Tom. Jazz bateu em Tom, um dueto de saxofone e trombone
lento. Ele precisava se afastar de Mike, se controlar.

Mas Mike estendeu a mão para ele, entrelaçando os dedos juntos. Ele
girou Tom gentilmente e o aproximou, com uma das mãos pousando na
cintura. Ele começou a balançar, levando Tom com os quadris.

E agora eles estavam dançando. Eles estavam dançando em sua sala

enquanto Etta Mae sorvia sua água, fazendo uma barulheira em contraponto
à música suave. Mike pressionou o rosto contra o de Tom e deu um beijo no
centro da testa. Tom tremeu, agitando o aperto de Mike.

A música sangrava em outra e Mike o girou, puxando-o para perto

novamente. Beijou seus olhos fechados. Cantarolou junto com a música,
acariciando a sua bochecha.

Eventualmente, Tom se afastou, tremendo da cabeça até a ponta dos

dedos dos pés. — Eu preciso de um minuto.

Mike conduziu-o para o sofá, onde Etta Mae tinha se jogado no chão,
colocando-se sobre as almofadas e o braço do sofá. Seus roncos suaves
flutuaram pela sala de estar. Mike sentou-se e puxou Tom para baixo,
embalando-o como se estivessem do lado de fora. — Você está bem?

— Oprimido. — Tom exalou devagar. Mike juntou os dedos novamente.

Ele apertou e não soltou. — Isso é mais do que eu imaginava.

— Devo ir?

— Não. Eu nunca quero que você saia.

240
 Um beijo em seu cabelo, e então Mike descansou sua bochecha em cima
da sua cabeça.

— Me conte mais sobre você, Mike. Fale comigo. — Conversar com Mike
sempre foi fácil, divertido, mas era como se um feitiço tivesse sido lançado e
suas mãos e lábios estivessem falando agora. Seus corpos estavam alinhados,
o desejo por Mike, seu toque e tudo sobre ele. Mas havia algo no ar, na sala
com eles, algo não dito e escuro. Tom queria tudo, queria rolar nos braços de
Mike e começar devagar, mas…

Mike contou-lhe história após história. Ele no colégio, descobrindo que

era diferente dos outros caras. Ele gostava de seus companheiros de futebol
mais do que gostava das líderes de torcida. Brincando com um deles, sua
primeira vez, uma trapalhada adolescente. Juntando-se à Marinha. Ele tinha
estado em um comando de apoio. Havia duas lésbicas que eram muito abertas
sobre si mesmas e ninguém no navio lhes dava qualquer porcaria. Ele nunca
teve que sair, porque nunca esteve dentro. Ele era apenas ele mesmo, e tinha
conexões em diferentes portos, alguns encontros no mar com outros
marinheiros. Ele viu o mundo, aprendeu o comércio inteligente e cresceu um
pouco como homem. E então, os marechais. Ele cresceu muito mais como
homem ali.

— Eu amo a sua vida. — Tom acariciou a mão de Mike, seu polegar

traçando os ossos sob a sua pele. — Parece ótimo. Você é um bom homem.

— Eu cometi erros. Acho que não seria aprovado para uma indicação no
Senado. Você viveu uma vida melhor.

— Eu vivi uma vida estéril.

241
 — O que você faria se pudesse mudar alguma coisa?

Ele acariciou a mão de Mike novamente, traçando uma cicatriz que

levava ao seu braço. — Qualquer coisa? Eu... — Ele encontraria alguém. Ele
não estaria sozinho. Ele acordaria sorrindo todos os dias e dormiria
sorrindo todas as noites. Ele teria braços ao seu redor, beijos em seus lábios.
Eles viajariam, andariam com Etta Mae, cozinhariam lado a lado. Viveria a
vida. — Eu não estaria sozinho.

Mike tocou sua bochecha e segurou seu queixo. Virou o rosto

suavemente, até que ficaram olho no olho, narizes escovando, pequenos
beijos de esquimós. Um beijo suave e casto dos lábios e depois outro. E outro.
E então ele permaneceu esticado. Línguas deslizaram juntas e toques suaves.

O tempo se esticou novamente, ficando curto. Tom se mexeu no apoio

de Mike, reclinando metade no sofá, metade no lugar de Mike. Uma perna
passou pelo colo de Mike e os seus braços enrolaram ao seu redor, segurando-
o perto. As mãos de Tom correram pelo seu cabelo, embalando seu pescoço.
Seus beijos se estendiam, continuavam e continuavam.

Eventualmente, sem fôlego, Mike recuou um único milímetro. Seu

hálito quente atingiu os lábios inchados de beijo de Tom. — Eu devo ir.

— Você não precisa.

Mike sorriu. — Se eu não fizer, não vou me comportar.

Você não precisa se comportar. Eu não quero que você se comporte.

Mas, uma parte da mente de Tom sabia que ele não podia simplesmente
apressar isso. Não podia levar Mike para a cama, não com algo obscuro
pendurado. Havia algo lá, algo que eles não tinham falado ainda. Mike tinha

242
sido estranhamente reservado, reticente desde a confissão de Tom. Mesmo
que eles tivessem se beijado, ainda havia um puxão, um ar de medo, que fez
Tom hesitante.

Ele se levantou devagar, se separando de Mike. Ele estava

instantaneamente solitário, querendo rastejar de volta para os seus braços.
Mas Tom sorriu. Colocou uma frente forte. Ele tinha bastante prática com
isso. — Estou muito feliz por você ter vindo hoje à noite.

Mike sorriu. — Posso te ver amanhã?

— Claro.

Eles caminharam juntos até a porta da frente, Mike estendendo a mão

para curta caminhada. — Eu posso buscá-lo para o café da manhã?

— Parece bom.

— Nós vamos a algum lugar com um pátio. Nós podemos levar Etta
Mae.

O coração de Tom doía, apenas doía por esse homem. Seu sorriso
cresceu, alargando até que suas bochechas doeram.

Na porta da frente, Mike o beijou de novo, um beijo longo e suave, o

rosto embalado nas suas palmas. Seus joelhos ficaram fracos, transformaram-
se em geléia e ele quase caiu contra Mike. Mas ele continuou a ser forte,
mesmo quando Mike beijou o nariz e sorriu. — Te vejo amanhã.

Tom não conseguia falar, não depois disso, então ele continuou sorrindo
como um louco e observou Mike descer os degraus e subir a rua. Ele esperou e

243
acenou quando Mike se virou e deu a ele uma última olhada, um último
sorriso.

Depois que fechou a porta, se recostou contra a madeira quente,

afundando no chão com um suspiro. Etta Mae, acordada pelo fechamento da
porta, trotou para o corredor e depois correu para ele, subindo em seu colo
enquanto lambia seu rosto. — Etta Mae, tudo bem. Eu estou bem. — Ela o
checou de qualquer maneira, cheirando-o em todos os lugares, lambendo seu
rosto, seu queixo, suas orelhas. Tom coçou as orelhas e beijou a sua cabeça. —
O que você acha de Mike? Você gosta dele?

Seu rabo bateu no piso e ela desabou no seu colo, meio sentada em seu
peito.

— Eu realmente gosto dele. Eu gosto muito dele. — Ele bagunçou suas

orelhas, puxou sua pele para frente, fazendo seu rosto mole com rugas. Ela
tolerou, lambendo o rosto em retaliação. — Eu tenho medo que isso vai doer,
Etta Mae.

Seu bom humor sumiu e um peso repentino que não tinha nada a ver
com Etta Mae esmagou seu peito. Esta noite tinha sido incrível, e ele ia ver
Mike de novo amanhã de manhã. Mike conhecia seu segredo e sabia o que o
levara por esse caminho. Ele nunca, nunca, esteve mais exposto. Mike sabia
de tudo agora e ainda o beijou. Ainda queria vê-lo novamente.

Então, por que ele sentiu que estava prestes a perder tudo?

244
 Capítulo 13
O café da manhã foi perfeito.

Mike o pegou prontamente às onze da manhã e eles foram até

Georgetown, Etta Mae trotando em frente ao final de sua coleira. Ela cochilou
embaixo da mesa do pátio enquanto ele e Mike tomavam mimosas e comiam
rabanadas. Em público, Mike não pegou nem segurou a sua mão.

Ele sentia falta do toque de Mike.

Mike estava mais animado do que na noite anterior, sorrindo muitas

vezes, contando a Tom histórias sobre Kris, sobre sua liga de vôlei, sobre
Aaron, Carlos, Billy e Jon. Os outros caras eram banqueiros de investimento e
lobistas. Todos se conheceram através do vôlei ou trabalho voluntário, e então
se viram nos bares. Eles gravitaram juntos, amigos em primeiro lugar,
parceiros de balada e simpatizantes e agora irmãos.

A vida de Mike era mais completa que a de Tom. Ele tinha amigos,
hobbies, coisas que fazia fora de casa. Tom tinha uma faixa bem usada de sua
casa para a loja de materiais e um circuito que ele andou com Etta Mae. Ser
amigo de Mike foi seu primeiro risco em muito tempo.

Mas Mike perguntou sobre sua casa, e ele começou a história de suas
reformas. A cozinha tinha sido um retrocesso dos anos 90 com papel de
parede de flores e armários de carvalho, e ele mudou tudo. Colocou nova
madeira raspada por toda parte, arrancou os armários e pintou-os de
branco. Granito foi instalado. Pintado em tons de cinza com detalhes em tons

245
pastel, e colocou cantoneiras de gesso. Refez os banheiros e os armários. Ele
adorava fazer os armários, instalando camadas, prateleiras, gavetas e
cestas. Deus, ele era um anormal.

Sorrindo, Mike ficou pendurado em cada palavra que ele dizia,―oh”

e ―ah” nos momentos certos e compartilhava suas comiserações por seus
tropeços e erros.

E Tom caiu muito mais para ele.

— Estou reformando a minha cozinha agora também. — Os pratos

tinham sumido, e eles estavam terminando as mimosas, a garrafa de
champanhe e uma garrafa de suco de laranja entre eles.

— Oh? O que você está planejando?

— Eu realmente não sei ainda. Eu tirei tudo e então... — Mike encolheu

os ombros. — Eu não sei o que eu quero colocar.

— Você tirou sem planos? — Tom riu. — O que na Terra?

— Tinha que sair. — Mike completou o champanhe de Tom e depois o

seu próprio. — Eu encontrei meu ex e seu novo namorado lá.

— Oh.

Mike sorriu. — Senti muito bem quebrando tudo em pedaços.

— Eu aposto que sim. — Tom bebeu, tentando parar. — Você está bem,
depois de tudo isso?

— Eu estou. — Mike sorriu, realmente sorriu. — Eu estou bem. Nós

precisávamos nos separar. Talvez não daquela forma, mas consegui o

246
trabalho feito e isso fez acabou definitivamente e de maneira limpa. Eu
precisava do tempo à parte e precisava ser um pouco mais reflexivo.

Mais reflexivo. Hã. O que isso significa? Ele queria perguntar, mas não
sabia como.

Etta Mae bufou e acordou, se sacudindo antes de olhar para Tom com
expectativa. Após o cochilo, ela estava pronta para a próxima aventura. Mike
riu e entregou o cartão de crédito ao garçom.

— Algum plano hoje? — Mike olhou para ele enquanto assinava o

recibo.

— Nenhum. Apenas preparando para a segunda-feira.

— Quer ir ao Rock Creek Park?

— Certo!

O Rock Creek Park não ficava longe de Georgetown, e eles seguiram

atrás de Etta Mae enquanto atravessavam as ruas. Ela acelerou o ritmo assim
que entraram no parque.

— Ela adora sair da estrada. Ela é uma Basset aventureira. — Tom sorriu
quando Mike riu. Fiel à sua palavra, Etta Mae enfiou o nariz em flores e
fungou na terra, rastreando esquilos e coelhos para dentro e fora do mato. Ela
saltou de troncos baixos e pegou o caminho por cima de pontes de madeira, o
rabo feliz abanando para longe.

Nas trilhas, Mike estendeu a mão, entrelaçando os dedos. Ele apertou

de volta e segurou firme.

247
 O parque era lindo, árvores altas e escuras, sombreando as trilhas de
terra, o riacho atravessando o mato e os pássaros cantando lá em cima. Era
mais fria no parque, uma fuga do calor, e corredores, ciclistas e outros casais
tiveram a mesma ideia que eles. Partes da trilha estavam lotadas, e eles
passaram educadamente, puxando Etta Mae quando ela queria parar e
cumprimentar cada pessoa.

Tom segurou a mão de Mike, mas a largou toda vez que ouviam alguém
na trilha.

Em uma curva na trilha, sob uma sombra de pinheiros e bordos, e acima

de uma encosta que levava ao riacho, Mike puxou Tom para o lado. Ele
levantou o telefone. — Posso tirar uma foto sua e de Etta Mae?

Tom agachou-se ao lado da babando, suada e fedorenta Etta Mae, e

sorriu quando sua língua pendeu para fora do lado de sua boca, e a sujeira se
agarrou às pontas de suas longas orelhas. — Podemos tirar juntos?

Por meio segundo, Mike pareceu hesitar, mas depois se agachou ao lado
de Tom, Etta Mae entre eles.

A primeira foto foi só os dois sorrindo, cabeças quase juntas. — Deixe-

me tentar outro. — Mike se moveu, agachando-se sobre Etta Mae, e
empurrando sua bochecha contra a de Tom.

A segunda foto capturou a surpresa de Tom. O terceiro, seu sorriso de

rosto e olhar de lado, olhando para Mike como se ele fosse uma estrela do
rock, o herói da sua vida.

Na quarta foto, Mike deu um beijo na bochecha de Tom.

248
 Tom virou o beijo e Mike enfiou o telefone no bolso. Tom puxou Mike
para mais perto, praticamente derrubando-o, mas Mike agarrou-o,
segurando-o. Passando as mãos pelos braços, sobre os ombros. Etta Mae
olhou para os dois fixamente.

O riso os separou, vindo da trilha. Uma família apareceu ao redor da

curva, saindo para uma caminhada à tarde. Mike sorriu para eles e Tom se
agachou, impedindo Etta Mae de correr para as crianças. Sua cauda levantou
poeira e ela choramingou, querendo atenção.

— Sinto muito. — Mike parecia arrependido.

— Pelo que?

— Eu sei que você não está fora. Eu não quero forçar você a ser pego.

— Eu não estou exatamente em qualquer um. Eu só quero viver minha

vida. Eu quero ser feliz. — Ele estendeu a mão para Mike.

Mike pegou, sorrindo devagar.

— Me manda estas fotos?

— Claro.

— Há um café para onde eu quero levar você. Para o jantar. — Mike

olhou para ele depois que deixaram o Rock Creek Park e estavam voltando
para a casa de Tom. — É um lugar gay, no entanto. Grande bandeira arco-íris
que fica no centro do Bairro Gay. Então eu só quero checar com você
primeiro. Se você não quiser ir, vou entender.

249
 Jantar em um café gay com outro homem. Se ele fosse visto, os rumores
começariam. Perguntas voariam.

Mas, se ele fez isso, realmente fez isso, viveu sua vida, continuaria
namorando Mike e encontraria a felicidade, a verdade acabaria saindo.
Porque esperar? Por que atrasar o inevitável? Um começo lento seria o
melhor caminho, de qualquer maneira. Lento, testando as águas.

— Eu quero ir. Com você. — Ele sorriu. — Esta noite.

Mike sorriu.

Eles conseguiram cansar Etta Mae. Ela bebeu um litro de água e se

deitou no sofá enquanto Tom levava Mike para a suíte principal. Deixando
Mike se refrescar enquanto trocava de camisa, pegando emprestado um dos
maiores de Tom. Etta Mae tinha babado nele durante a última parte da
caminhada.

Ter Mike em seu quarto o fez se contorcer da pior maneira possível. E se

ele dissesse que não queria sair? E se Mike tirasse a roupa? E se ele caísse de
joelhos na frente de Mike, bem aqui, agora?

E se ele não fosse bom depois de tanto tempo?

Mike estava tão inquieto quanto ele, sabia disso. Eles trovejaram no
andar de baixo, os olhos de Mike se afastando do de Tom, e então foram para
o café. Mike manteve as mãos para si mesmo durante toda a caminhada até
lá.

Como prometido, o café estava no coração do bairro gay. Casais lotavam

as ruas, homens e homens e mulheres e mulheres caminhando juntos. Os

250
cafés, bares e pátios estavam cheios de pessoas jantando e dando risadas.
Como antes, no bar, no último fim de semana, um sentimento combinado de
felicidade e ciúme se derramou sobre ele.

Mas ele não precisava ficar com ciúmes. Não mais. Mike estava andando
ao seu lado. Eles iriam jantar juntos.

Uma bandeira arco-íris pairava sobre a porta pintada de roxo, e Mike

sorriu e respondeu a saudação exuberante do anfitrião com um sorriso. O
anfitrião beijou as bochechas de Mike, olhou para Tom de cima a baixo, deu a
Mike um sinal de positivo não sutil e levou-os até uma mesa de canto no
pátio.

— Eric é um personagem. — Mike estava corando.

— Isso foi doce. — Mike obviamente veio muito aqui. Eric o conhecia
bem e era fã de Mike. Isso era um selo de aprovação, então? — O que é bom
aqui?

Eles compartilharam tapas, espécie de aperitivo espanhol e, em seguida,

tiras de atum grelhado, espetos de frango e kebabs. O cardápio foi eclético, as
bebidas ainda mais. Nenhuma margarita simples à vista. Ele se contentou
com uma pêra que parecia uma fantasia e Martini com mel, e Mike pegou um
uísque de pêssego com cubos de gelo. Seus pés estavam emaranhados sob a
mesa, e no final do jantar, Tom colocou a mão na perna de Mike. Mike
descansou a mão em cima, e eles terminaram suas bebidas com sorrisos e
olhares suaves. Eric, que os serviu pessoalmente, arrulhou ao levar a conta a
Mike.

251
 Eles voltariam para o seu lugar e... Esta noite foi à noite? Ele puxaria
Mike para cima, de volta para o seu quarto? Ele queria tanto Mike. Ele estava
pronto. Eles estavam prontos.

Ele queria fazer amor com Mike.

Ele enfiou os dedos nas suas coxas raspando as unhas sobre a sua calça
jeans. Os olhos de Mike dispararam contra os dele, queimando.

Eles pagaram, mas ao sair, Mike o puxou para o lado, pressionou-o

contra a parede e o beijou sem fôlego. Eric assobiou e depois os deixou,
afastando os outros de seu canto escuro.

— Mike...— Tom agarrou sua cintura, puxou-o para perto. Esfregou sua
virilha contra a de Mike.

Mike continuou beijando, dando beijos nas bochechas, no queixo e no

nariz. Ele cercou Tom, seus braços prendendo em ambos os lados da sua
cabeça. — Você não está facilitando isso.

— Facilitando o que?

— Eu quero ser bom.

Tom rolou seus quadris para os de Mike. — Eu não quero que você seja
bom.

— Droga... — Mike segurou seu rosto e se inclinou, capturando seus

lábios novamente.

Eric começou a comentar em voz alta que algumas pessoas deveriam

pegar um quarto ou colocar um pote para coletar dinheiro. Mike pareceu
voltar a si e ficar vermelho ao sair do café com Tom.

252
 Os dois voltaram para a casa de Tom com as mãos nos bolsos,
sorridentes e dando risadinhas. Pareciam adolescentes que saíram
furtivamente de sua casa, adolescentes de dezesseis anos que pressionava os
limites de sua liberdade e responsabilidade. Ele se sentiu livre.

Ele imaginou fazer amor com Mike a cada passo. Como seria? Sentindo
o corpo de Mike. Sentindo outro homem dentro dele novamente. Seus nervos
estavam em chamas, já esgotados apenas com o pensamento, a fantasia.

Quando chegaram ao seu lugar, ele praticamente subiu correndo os

degraus, correndo para a sua porta.

— Tom.

Ele se virou e congelou. Mike ficara na calçada. Ele olhou para Tom, sua
expressão definida. Renúncia. Arrependimento. E uma decisão firme.

— Oh. — Olhando para baixo, Tom sorriu, rindo de si mesmo. — Eu

acho que você não está entrando.

Mike sacudiu a cabeça devagar.

— Ok. — Droga. Tom desceu os degraus, com um desvio triste nos

lábios. — Desculpa. Eu presumi.

Mike não disse nada. Ele sorriu. Foi apenas um meio sorriso e parecia
triste. — Eu me diverti muito com você.

— Eu tive o melhor tempo com você. — Tom estendeu a mão, um dedo

traçando uma linha através do estômago de Mike. — Espero que possamos
fazer isso de novo.

253
 — Eu te vejo amanhã. — Mike sorriu, mas suas palavras estavam tensas.
Ele pegou a mão de Tom, apertou-a dolorosamente com força e apertou os
lábios. Ele parecia procurar algo para dizer, olhando Tom como se estivesse
procurando por algo.

Mas então, ele soltou. — Noite, Tom. Diga adeus a Etta Mae por mim.

— Noite, Mike. Obrigado. Por tudo.

Mike sorriu, não disse nada e foi embora. Ele se virou e acenou da
esquina, e depois desapareceu.

Quando a porta se fechou atrás dele, Mike desmoronou contra ela,

afundando no chão enquanto enterrava a cabeça nas mãos. Ofegando, ele
buscou ar, mais e mais, tentando manter seu coração inteiro. Tentando
impedir que as lágrimas deslizassem.

Kris estava certo. Maldito seja. Kris estava certo.

Tom era tudo o que ele sonhara. Tudo o que ele queria. Tudo pelo que
ele ansiava.

Mas isso não funcionaria. Qualquer relacionamento com ele estava

condenado desde o início.

Ele queria um conto de fadas, mas, porra, contos de fadas não tinham
histórias felizes. Todos eles tinham uma reviravolta e a vida também.

Maldito tudo. Maldito mundo. Porra história e tempo e tudo o que tinha
acontecido. Tudo o que impediria que ele e Tom estivessem juntos.

254
 Ele teve um final de semana. Um fim de semana que parecia que eles
eram um casal, um conjunto combinado. Ele teve um fim de semana que ele
sentiu como seria. Que o futuro compartilhado com o homem dos seus sonhos
seria assim.

Deus, ele teria que evitar o Tribunal amanhã. Talvez a semana inteira.
Ele entraria no Tribunal, pegaria arquivos de velhas ameaças. Faria as
chamadas da sede. Investigaria qualquer um que tivesse ameaçado seus juízes
e verificaria. Jogando a intimidação federal.

Qualquer coisa para evitar Tom Brewer e seu próprio coração partido.

255
 Capítulo 14
Ei você. :) Ainda não vi você hoje. Saudades.

Tom mordeu o lábio enquanto enviava seu texto para Mike. Segunda-
feira à tarde, e ele não viu nem couro nem pele do homem.

O que eles eram? Namorados? Dois dias constituíram o começo de um

relacionamento? Eles não tinham falado sobre isso. Ele queria namorar,
queria um relacionamento com Mike, mas... Esse peso persistente, alguma
coisa que havia ficado pendurado entre eles na noite de sábado, tinha rugido
de volta com força total. Por que Mike não queria ficar no domingo à noite?
Por que ele pisou no freio? Por que ele colocou distância?

Onde ele estava hoje?

Uma dúvida indecisa arrancou seu coração, arranhando sua espinha.

Ele assistiu seu telefone, esperando.

[Na sede. Revendo avaliações de ameaças.]

Tom exalou devagar. Tudo está certo?

[Sim. Coisas de rotina.]

Coisas de rotina.

Mike estava o evitando? Evitando-os?

Ele não disse nada sobre sentir falta de Tom ou reconheceu que Tom
sentia sua falta. Ou disse qualquer coisa sobre vê-lo em breve. Ou tentou fazer

256
planos para o jantar, bebidas, um balanço para um sorriso e um beijo. Tom
faria isso, sairia do seu caminho apenas para ver o sorriso de Mike.

Tom desligou a tela e colocou o telefone na mesa com a face voltada

para baixo. OK. Mike enviaria um texto de volta. Ele provavelmente estava
ocupado. Cercado por outros marechais. Ele estava na sede, afinal. Tudo bem.
O fim de semana foi incrível. Isso foi real. Ele tinha que ter fé nisso.

Nenhum texto a tarde toda. Silêncio de Mike.

Ele esperou ao redor, pendurado no Tribunal o máximo que conseguiu

no caso de Mike passar, até que ele teve que sair para cuidar de Etta Mae.
Seus ombros caíram enquanto ele caminhava para o metrô e sentou-se sobre
os assentos de plástico enquanto atravessava a cidade, segurando seu telefone
em um aperto frouxo pendurado entre as pernas.

Então... o que aconteceu? Parte dele foi direto ao pior cenário. Houve
um acidente de trânsito? Algo terrível que aconteceu à tarde, que manteve
Mike longe? Algum caso gigante ou investigação em que ele estava envolvido
e sairia com um pedido de desculpas ofegante e um sorriso, e outro beijo.

Mas qual a probabilidade disso, verdadeiramente?

Ele deveria ter prestado atenção aos sinais, o peso de alguma coisa que
parecia uma premonição sombria pairando fora de vista durante todo o fim
de semana. A hesitação incomum de Mike no sábado. Ele estava melhor no
domingo, mas ainda mantinha Tom à distância. Ele não tinha entrado depois
do incrível jantar.

257
 E porquê? Por que, com um dia tão especial, um jantar incrível, isso
estava acontecendo agora? O que ele fez? O que ele disse? O que levou Mike a
ir embora, o que tinha feito mudar de ideia?

Jesus, ele tinha estado muito à frente? Mike não estava no mesmo
entusiasmo, tanto quanto ele? Isso foi ridículo. Mas ele pediu para ir mais
devagar, e no dia seguinte, Tom subiu os degraus como se tivesse certeza de
que Mike estava prestes a perfurá-lo através do colchão.

E Mike recusou.

Teria Mike apenas o humilhado durante o fim de semana? Teria ele

realmente dito alguma coisa sobre Tom ser quem ele queria? Ele nunca
realmente disse isso, não é? Ele beijou Tom, sim. Mas ele já disse que o
queria?

Ele olhou para o azulejo manchado do metrô, os assentos de plástico

lascados. Ele era patético. Ele não podia ver o que estava bem na frente de seu
rosto. Não conseguia ver quando um homem estava o humilhando, fazendo-o
sentir um pouco de adrenalina, um pouco de emoção, antes do inevitável fim.

Ele sabia que terminaria assim. Ele tinha conhecimento disto. Ele só
não esperava o jantar, Rock Creek Park e os beijos antes do final. Teria sido
melhor nunca ter provado o beijo de Mike, nunca ter segurado sua mão.

Pegando o telefone mais uma vez, Tom foi até a galeria. Ele rolou as
fotos, seu corpo solto e balançando sobre as trilhas estrondosas, no guincho
do metrô. Quatro fotos estavam no topo da galeria, quatro fotos do Rock
Creek Park. Ele e Etta Mae, ele parecia mais feliz do que havia estado há
muito, muito tempo.

258
 Ele e Mike, lado a lado, mas com alguns centímetros entre suas
cabeças. O nariz de Etta Mae apareceu no fundo. Ela estava com ciúmes de
não ser o centro da foto.

Ele e Mike, suas bochechas pressionadas juntas. Seu sorriso alegre, seus
olhos deslizando para o lado, olhando beatificamente para Mike.

Mike beijou sua bochecha. A maneira como parecia que seu próprio
coração explodiria.

Mike também excluiria essas fotos, como apagou os ex's?

O que ele faria com estes?

Bem-vindo de volta à vida gay. Desgosto, namorados perdidos e textos

sem resposta. Ele costumava ter telefonemas sem resposta, mas vinte e cinco
anos foi um milênio para a tecnologia. Peter tinha desaparecido assim,
desaparecendo de sua vida depois que ele mergulhou em sua depressão pós-
professor. Sem telefonemas, sem mais noites passadas juntas, apenas um
silêncio repentino e doloroso.

Ele realmente deveria ter mantido contato com Doug. Talvez ele
desenterrasse o cartão de visitas de Steven, tentasse tomar uma bebida com
ele. Não no Tap Room, no entanto. Ele não podia voltar para lá, arriscando-se
a encontrar com Mike.

O pensamento de tentar encontrar outro homem era apenas

deprimente. Mais rejeição, mais beijos que não deram em nada. Ele queria ir
para cama tão rapidamente com outro homem? Será que ele queria que
Steven o levasse para a cama como ele queria que Mike fizesse? Ele queimaria
tão brilhantemente por seu toque? Ele suspeitava que não.

259
 Talvez ele devesse esquecer isso tudo. Talvez ele tivesse evitado uma
bala. Talvez isso fosse uma bênção disfarçada. Talvez ele devesse se virar e
fechar a porta do armário. Ele já tinha feito vinte e cinco anos disso. O que
foram outros vinte e cinco?

O metrô guinchou e pisou sobre os trilhos e finalmente chegou a Foggy

Bottom. Ele caminhou até a rua e subiu o quarteirão, indo para casa. Etta Mae
o encontrou na porta, rabo balançando de felicidade e beijos molhados,
saltando sobre ele como se ela pudesse de alguma forma alcançá-lo e enrolar
suas patas curtas em volta do seu pescoço. Ele sempre dizia para ela não
pular, mas hoje ele precisava disso.

Ele caiu de joelhos e envolveu-a, e suas patas curtas e grossas cobriram

seus ombros. Seu nariz molhado empurrou contra sua bochecha, seu nariz
bagunçou seu cabelo. Ela lambeu sua orelha, seu rosto e seu pescoço. Seu
corpo atarracado se contorceu sob suas mãos. Ela pulando para cima era
como um ônibus empinando, e ficou empurrando a maioria de seu peso não
desprezível contra ele.

Tom segurou, enterrando o rosto em seu pelo macio. — Desculpe Etta

Mae. Não acho que o Mike volte para te ver novamente.

As lágrimas começaram a cair.

Ele passou pela terça-feira, concentrando-se em seu trabalho. Ele

fechou a porta, retirando-se da abertura que ele fomentara nos últimos dois
meses. Não havia necessidade de ouvir os passos de Mike ou tentar pegar seu
sorriso.

260
 Notavelmente, ele conseguiu acelerar duas das opiniões que ele
precisava terminar e decidir sobre três moções. Ele mandou todos eles para
Peggy e Danny para a redação e revisão final, e então recorreu à pesquisa que
precisava investigar e preparar o trabalho sobre a jurisprudência, o
precedente e o processo de pré-julgamento que deveria começar em duas
semanas.

Silêncio perfeito, pesado silêncio, encerrou seu dia. Sem textos. Sem
batidas. Sem sorrisos. Quando ele saiu de sua sala, avistou o escritório escuro
e fechado de Mike. Fuga pura e simples.

Ele partiu para Georgetown cedo, parando para pegar um sanduíche no

caminho. Ele comeu metade e salvou o resto. Seu apetite havia fugido.

Seus alunos eram educados, mas podiam dizer que ele estava distraído.
Uma jovem desejou-lhe boa noite depois da aula. Enquanto arrumava sua
maleta, Tom vasculhou a pasta, mas não conseguiu encontrar o telefone.
Droga. Ele deixou em sua gaveta no Tribunal. Ele havia banido a coisa,
tentando escapar de seu puxão triste. Confirmando a ausência contínua de
textos de Mike, apenas retalhou mais seu coração, transformando suas
entranhas em pedaços. Ele guardou e depois esqueceu.

Ele poderia deixar isso. Esquecer. Mas ele conseguiria dormir? E se

Mike mandasse uma mensagem e ele não respondesse? E ele realmente
deveria estar acessível em todos os momentos. Ele era um Juiz. Emergências
que o acordaram no meio da noite aconteceram. Poucos e distantes entre si,
mas eles estavam lá. Um mandado de emergência, notícias do Congresso ou
informações da Casa Branca. Com a sua sorte, esta noite seria a noite em que

261
ele seria necessário, e seu telefone, se ele não voltasse, estaria tocando e
tocando em sua gaveta da escrivaninha.

Ele voltou. O anexo estava iluminado como uma espaçonave, mármore

branco reluzente e linhas suaves. A bandeira americana se agitou em seu
holofote, estalando a brisa da noite de verão. Ninguém estava dentro do
Anexo, exceto por algumas Ausas e a equipe de limpeza que trabalhavam
tarde da noite. Ele disse olá para Miguel e Rachel enquanto limpavam e subiu
as escadas. Ele tinha sido um viciado em trabalho tarde da noite uma vez,
antes de Etta Mae. Ele tinha dito olá para Miguel e Rachel todas as noites
quando eles passavam, limpando em torno como se ele fosse um vaso de
plantas.

O quarto andar estava escuro, as luzes apagadas à noite. Mas, no final

do longo e seguro corredor, a luz jorrava do minúsculo escritório do marechal.

Mike.

Não faça isso. Não vá lá.

Quem ele estava enganando? Tom pegou o telefone ―sem mensagens‖ e

foi até a porta aberta de Mike. Ele parou do lado de fora do batente da porta e
tentou sorrir. Ele falhou miseravelmente.

Mike olhou para cima e congelou.

Deus, Mike parecia horrível. Sacos escuros sob os olhos, uma barba por
fazer, como se ele não tivesse se barbeado desde o domingo. Seu terno estava
amarrotado. Ele nunca parecia assim, tão fora de si. Mesmo depois de seu ex
ter jogado café nele, Mike não parecia tão ruim assim.

262
 — O que você está fazendo aqui? Eu pensei que você estivesse
ensinando.

Então Mike o esteve evitando. Chegando ao Tribunal quando pensou

que Tom com certeza tinha ido embora. Ai. Seu coração se encolheu. —
Esqueci meu telefone. Pensei que poderia ser importante que eu tivesse.

O olhar de Mike voltou para o monitor do computador. Sua mandíbula

se apertou e Tom observou os músculos de sua mandíbula inchar. — Eu vou te
levar para casa.

Ele queria ser um homem mais forte, dizer a Mike para não se
incomodar, mas o pensamento de passar apenas alguns minutos ao seu lado
era muito atraente. Silenciosamente, ele esperou que Mike pegasse suas
chaves e seu telefone e desligasse o computador.

Andar juntos era terrível, nada como suas jornadas para o jantar ou
bebidas quando eles estavam felizes e relaxados, conversando ou rindo. Um
diapasão teria cantado uma ópera entre eles. Mike ficou à sua frente, sem
olhar. Tom ficou à sombra dele, olhando para a sua figura escura.

Mike havia estacionado o carro oficial no meio-fio, em estacionamento

apenas para policiais. Ele normalmente pegava o metrô de ida e volta para o
Tribunal e mantinha seu cruzador disfarçado de marechal estacionado na
garagem do Tribunal. Mas, com ele evitando o Tribunal, e Tom, parecia que
ele havia esquecido.

A viagem foi mortalmente silenciosa. Tenso. Mike manteve os olhos

colados na estrada e as duas mãos no volante. Tom apertou a pasta no colo, a
única armadura que ele tinha para proteger seu coração. Eu acho que isso

263
responde a minha pergunta. Bem, parte da pergunta. O motivo ainda não
estava claro, mas como muitos crimes, ele imaginou que nunca saberia a
verdade. Em qualquer evento o motivo raramente importava, exceto para
implorar por circunstâncias atenuantes. Foi apenas o resultado que significou
alguma coisa.

Mike parou na calçada do lado de fora da casa de Tom. Ele olhou para
baixo sem dizer nada.

Acho que tudo dependia dele. — Eu convidaria você, mas...

A mandíbula de Mike se apertou. Seus olhos se fecharam.

— Mas eu entendo que isso não vai acontecer novamente. Nunca.

Mike olhou para longe, pela janela do lado do motorista.

O porquê realmente não importava. O que foi feito foi feito. Mike
chegou a uma decisão, por algum motivo. Nada que Tom dissesse ou fizesse
poderia mudar isso. Depois de dezenove anos como promotor, ele aprendeu
muito, pelo menos. As pessoas fizeram o que fizeram e acreditavam em suas
próprias ações. A única coisa que ele realmente poderia fazer era aceitar
isso. — O que aconteceu… me desculpe Mike. Eu honestamente nunca esperei
nada. Eu sabia que não era seu tipo. Eu não deveria ter... — Ele suspirou. —
Sinto muito que isso tenha acabado com nossa amizade. Eu realmente acho
você ótimo. — Ele engoliu em seco. Não rasgue. Não rasgue Deus.

Ele iria sobreviver a isso, sobreviver a esse passeio de carro, sobreviver

ao Mike. Ele sobreviveu a tudo mais, ele passaria por isso também. — Você vai
fazer algum cara o homem mais feliz do planeta algum dia. Ele será um
homem de sorte.

264
 As mãos de Mike seguraram o volante, apertando com tanta força que o
couro rangeu. Gemeu.

Hora de ir. Ele saiu com sua mente um borrão, mal conseguindo segurar
sua pasta e não tropeçar no meio-fio. Ele fechou a porta do carro e se virou,
olhando para Mike.

E agora? Cem palavras tentaram subir sua garganta, tentaram se

libertar de sua boca, mas ele engoliu todas elas.

Mike ligou o carro, puxou o volante e queimou pneu enquanto se dirigia

para a rua. Seus pneus gritaram e ele desapareceu na rua em segundos.

Adeus.

265
 Capítulo 15
Em 24 de junho

Tom bebeu uma garrafa cheia de vinho na noite de terça-feira e olhou

para as fotos dele e de Mike em Rock Creek Park até que seus olhos
finalmente se fecharam depois das duas da madrugada. Seu alarme disparou
muito cedo e sua cabeça doeu quando ele bebeu quatro copos de água. Deus!
Parecia que algo tinha morrido em sua boca.

Parte dele queria chamar o doente e chafurdar, mas outra parte, a parte
que o empurrou para frente por vinte e cinco anos, o moveu através de sua
rotina. Conseguiu tomar banho e se vestir, saindo depois de alimentar Etta
Mae que estava irritada, bufando quando deu um beijo de despedida. Ela não
gostava de ser mantida depois de sua hora de dormir, e ela ia babar em seu
sofá o dia todo como vingança.

Ele estava na academia a poucos minutos de seu horário habitual e

depois na piscina. Nadar ajudou a acalmar seus nervos, acalmar seu coração
agitado. Rotina, normalidade. Sua vida seguindo em frente.

No anexo, a porta de Mike estava fechada de novo, mas isso era de se

esperar. Ele fechou a sua e se instalou no trabalho. O que foi feito foi feito. Ele
precisava passar por Mike, além de sua paixão fracassada. Começando isto
hoje.

Então ele ficou mais do que um pouco surpreso quando, logo depois das
quatro da tarde, soaram batidas na porta e Mike enfiou a cabeça no escritório.

266
 O queixo de Tom caiu.

Mike não esperou por um convite. Ele entrou e fechou a porta.

Deus, ele parecia terrível, ainda pior do que na noite anterior. Como se
não tivesse dormido desde o fim de semana. Ele parecia com Etta Mae, todos
os olhos vermelhos e pele caída. Tom ficou quieto, sem palavras.

— Nada aconteceu, Tom — Mike disse com pressa. — Eu só estou com

medo.

Ele encontrou seu cérebro, mas sua boca se recusou a funcionar. — Com
medo? — Ele ecoou.

— Tom... — Mike franziu o rosto e se virou, enterrando o rosto nas

mãos. — Deus, — ele gemeu, por trás de seus dedos. Ele enfrentou Tom
novamente, respirando com dificuldade. Dor bruta e nua se espalhou de todos
os poros. — Eu me apaixonei por você, Tom. Eu me apaixonei duro você.
Você é o meu conto de fadas. Você é tudo, Jesus, tudo que sempre procurei.
Sempre sonhei. Mas você está fora do meu alcance. Você é gentil, muito mais
esperto do que todo mundo e tão bom. Por que você está interessado em
mim? Você é perfeito. Totalmente perfeito. Mas...

O mundo de Tom caiu mais fundo.

A respiração de Mike estremeceu. — Mas... você é meu conto de fadas, e

você só está saindo. Você está somente se permitindo ser você. — Lentamente,
Mike deu um passo à frente, como se atraído por Tom. — Se continuarmos,
vou me apaixonar ainda mais por você. Se nós... — Sua mandíbula tremeu. —
E temo que você queira algo diferente. Você vai querer sair com outros caras.
Viver a vida que foi negada. Divertir-se, como você deveria ter sido

267
permitido. Você não pode saber com quem você quer estar para sempre,
porque você não teve a chance de olhar, a chance de viver. Temo que você
queira algo simples. Algo casual. E eu vou querer tudo. — Ele engoliu em
seco. — Tudo, sempre mais, com você e só você. Você vai me quebrar, Tom. —
Ele se encolheu, e seu rosto se contorceu, seus lábios pressionados juntos,
seus olhos bem fechados.

Tom abriu e fechou a boca, depois abriu e fechou novamente. Um

furacão se formou em seu coração, em sua alma. Muitos pensamentos, muitas
palavras, clamando por liberdade. Mas, no centro de si mesmo, a convicção.
Convicção e certeza, uma certeza que ele raramente sentia. A certeza não era
algo que fazia parte de sua vida. A dele era uma vida de medidas, de ir além de
uma dúvida razoável, de evidência suficiente para balançar. A certeza era uma
coisa rara e preciosa.

— Eu sei quem eu quero, — ele suspirou. Como a mesma força

magnética que puxou Mike para ele, ele foi puxado para Mike. — Eu sei
exatamente quem eu quero. Por quem eu tenho caído. E... — Ele tentou
sorrir. — Ele não é meu primeiro cara.

Mike recuou. Ele piscou e então piscou novamente.

— Eu tive um namorado na faculdade. E, muito mais tarde, depois que

eu me apaixonei por esse cara legal que eu sabia que não tinha chance, decidi
tentar abrir um pouco. Eu estive em GrindMe. Bater e queimar no GrindMe,
na verdade. — Ele riu. — Eu conheci alguns homens. Nós conversamos. Mas
todos eles tiveram o mesmo problema.

268
 Mike parecia que Tom tinha batido nele com dois por quatro, tinha
dirigido um carro direto em seu estômago.

— Nenhum dos homens era você. Você é o homem que eu quero.

— Tom...

— Eu quero isso. Eu quero tentar. Eu quero tentar tudo com você. Eu

não posso ler o futuro. Eu não posso prometer que vai dar certo, que
estaremos juntos para sempre antes mesmo de dar uma chance, mas… vamos
tentar… juntos.

Foi a vez de Mike lutar por palavras, lutar por algo para dizer. Seu
queixo estremeceu. — Se nós... se ficarmos juntos...

Tom segurou a bochecha de Mike, acariciando sua barba por fazer. Ele
traçou o rosto de Mike com seu olhar, mapeando sua exaustão, seus medos,
suas esperanças, tudo escrito nas linhas de seu rosto e o brilho de pânico de
seus olhos. — Venha para casa comigo, — ele sussurrou. — Esta noite.

Os olhos de Mike se fecharam e ele expirou todo o corpo tremendo. E

assentiu.

Não havia como qualquer trabalho estar acontecendo para qualquer um

deles depois disso. Tom pegou sua jaqueta e pasta enquanto Mike fechava o
escritório. Silenciosamente, eles se encontraram no corredor e desceram a
escada central. Mike continuava roubando olhares arregalados para Tom,
seus lábios entreabertos, respirando rapidamente pela boca.

Eles se dirigiram para a garagem segura onde os Juízes, Procuradores

dos EUA e Agentes Federais estacionaram. Dois guardas de segurança

269
estavam fumando perto de um exaustor, e eles balançaram a cabeça quando
Mike o guiou em direção ao seu carro.

Assim que as portas do carro se fecharam, Mike atravessou o console

central e agarrou Tom, envolvendo as mãos no seu rosto e puxando-o para
perto. Seu beijo estava faminto e desesperado, e Mike choramingou quando
Tom beijou de volta, igualmente carente. As mãos de Tom baixaram, alisando
o peito de Mike, para baixo e ao redor de suas costelas. Seus dedos
esbarraram no coldre de ombro de Mike, o peso pesado de sua arma.

Se eles continuassem se beijando, Tom arrancaria a camisa de Mike de

suas calças e o arrastaria para o banco de trás. Eles nunca chegariam em casa.

Estremecendo, Mike recuou, ofegando enquanto segurava o volante.

Se Tom o perseguisse, se inclinasse e beijasse novamente, eles iriam

fazer sexo no carro de Mike, no porão do Tribunal.

Respirando com dificuldade, Tom se inclinou para longe, curvando-se

sobre o colo.

— Não aqui, — Mike grunhiu. Sua voz estava duas oitavas mais
profundas que o normal, rangendo e rosnando sobre cada letra. Ele piscou,
engatou o carro e queimou pneu quando saiu da garagem. Na rua, Mike ligou
o pisca-pisca de emergência, piscando luzes vermelhas e azuis, gritando
enquanto a sirene tocava. Uma vez, Tom participara de um julgamento em
que o Agente do FBI havia sido triturado como testemunha credível no
Tribunal porque tinha uma carta disciplinar em seu arquivo, uma reprimenda
por usar sirenes de polícia para uso pessoal, evitando tráfego e ficando em
torno da cidade mais rápido. Foi um grande aviso para não fazer uso indevido

270
das sirenes de emergência. Mas chegar em casa, colocar as mãos um no outro
e finalmente estar juntos, sim, tudo bem, isso foi uma emergência.

Pareceu demorar uma eternidade, mas, eventualmente, Mike parou do

lado de fora do antigo vitoriano de Tom. Eles saíram do carro e subiram os
degraus. As mãos de Tom tremiam quando ele se atrapalhou com a chave na
porta da frente. Mike pairou atrás, com as mãos na cintura de Tom,
respirando no seu cabelo, aninhando-se logo atrás da orelha. Tom gemeu e
fraquejou contra a porta da frente.

E então, eles estavam dentro. Etta Mae veio trotando e correu quando
viu Mike. Abanando a cauda, ela saltou, tentando obter toda a sua atenção.

Mike tropeçou na porta da frente, desequilibrado pela Etta Mae e foi

pego de surpresa ao pular. — Etta Mae, para baixo. — Tom a puxou de volta,
golpeando seu traseiro, e apontou para a cozinha. — Vai.

Etta Mae ficou exatamente onde estava, olhando para eles, abanando o
rabo. Ela não pulou, pelo menos.

— Ela precisa dizer oi. — Mike tentou esconder como ele se ajustou
enquanto se agachava e pegava Etta Mae, coçando atrás de ambas as orelhas.
Etta Mae se derreteu em seu toque, sentando-se e depois se virando de lado,
suas pequenas pernas de tiranossauro balançando no ar enquanto ela
implorava por uma massagem na barriga. Sorrindo, Mike deu a ela com as
duas mãos, e seus olhos reviraram em sua cabeça.

Tom sacudiu a cabeça e foi para a cozinha, largando a pasta e as chaves

no balcão. Correndo, no piloto automático, ele colocou o jantar de Etta Mae

271
no micro-ondas. Quando o cronômetro disparou, ele a ouviu correr para a
cozinha.

— Você é uma princesa mimada. — Ela o ignorou.

Mãos serpenteavam ao redor de sua cintura e lábios pressionaram

contra sua bochecha. Tom girou, envolvendo as mãos no pescoço de Mike
quando seus lábios se encontraram. Não era um romance de Hollywood, velas
e rosas e cheias de sensualidade, mas quando se beijaram na cozinha de Tom
ao som das papadas estalantes de Etta Mae e ao barulho da comida de
cachorro, Tom sentiu o coração disparar do mesmo jeito.

Mike levou Tom para fora da cozinha, seus beijos ficando mais
profundos e famintos. Mãos puxaram sua camisa, empurraram o paletó de
seus ombros. Atingido por seu cinto. Tom não conseguia tirar as roupas de
Mike rápido o suficiente, não conseguia colocar as mãos onde queria. Ele
gostaria de pegar as bochechas de Mike, arrancar seu traje. Passar os dedos
pelos seus cabelos, apertar sua bunda. Mike era mais coordenado do que ele, e
as roupas de Tom acabaram indo da cozinha para as escadas: paletó, gravata,
camisa, camiseta.

E então, Mike pegou seu zíper.

A sanidade mental de Tom fugiu. Seus ossos se transformaram em

geleia e ele fraquejouem seus braços enquanto Mike abaixava a mão. Ele
ofegou contra o beijo de Mike, agarrando-se aos seus ombros. — Mike...eu
quero...

272
 Mike empurrou Tom contra a parede ao lado de suas escadas,
prendendo-o de volta. Ele caiu de joelhos, puxando as calças do terno de Tom
para baixo.

Ele quase desmoronou ao ver Mike de joelhos diante dele, olhando para
ele com o olhar mais faminto que já vira em um homem. Mike estendeu a mão
para ele, lambendo os lábios.

Os joelhos de Tom se dobraram, mas Mike o segurou, e Tom segurou o

cabelo de Mike e enfiou os dedos nos fios. Calor, sucção úmida, a vibração do
zumbido alegre. O calor nos olhos de Mike quando ele olhou para Tom quase
o mandou para o limite.

Vinte e cinco anos e apenas suas mãos para companhia significavam que
ele era um foguete com um fusível muito curto. Seus dedos puxaram o cabelo
de Mike. — Eu vou... Mike... Merda!

Mike envolveu as duas mãos ao redor da cintura de Tom e segurou sua

bunda. Seu olhar queimando.

Tom gemeu no aperto de Mike quando seu corpo pegou fogo, puxando-o
para dentro do centro.

Quando Mike se afastou, Tom caiu, deslizando pela parede até ficar de
joelhos. A mão de Mike procurou por seu próprio zíper, tirando seu cinto.
Tom estava em uma névoa, um nevoeiro, delirando com alegria melosa. Seus
membros estavam pesados, muito lentos. Mas o mundo entrou em alta
definição quando Mike se moveu para sua própria calça.

Tom estendeu as duas mãos. Mike se inclinou para frente, descansando

a cabeça no seu ombro, as mãos na cintura de Tom, os quadris se contraindo.

273
— Mais forte. — Seus dentes morderam o ombro de Tom quando ele
choramingou, e então empurrou e gritou. Tom tirou as réplicas de Mike
enquanto ele se contorcia e gemia.

Mike finalmente se pôs de pé, devagar, e ajudou Tom a se levantar. Suas

calças estavam abertas e desfeitas, se agrupando em seus quadris. Tom estava
sem camisa. Mike ainda estava de paletó. Ele tinha um braço através dele, e
seu botão estava desfeito, sua camiseta foi empurrada até o peito.

— Uau. — Tom balançou a cabeça. — Eu não esperava isso.

— Isso foi apenas para tirar a borda. — Mike encolheu os ombros fora de
sua jaqueta e tirou a camisa. Ele os deixou no chão. — Eu não terminei com
você. Não por um tiro longo.

— Eu tenho quarenta e seis anos. Não dezesseis. — Tom riu. Mas,

enquanto falava, o calor se enrolava em suas veias, um frisson borbulhante
que ia direto para sua virilha.

— O que você quer? — Mike estendeu a mão para ele, colocou as mãos
em volta da sua cintura. — Ensina-me a tocar em você. Como fazer amor com
você. Diga-me o que você precisa.

— Tudo. — Ele disse isso automaticamente, sua alma falando antes que
sua mente pudesse anular seus desejos. — Eu quero seu toque, seu tudo.
Faça-me sentir como um homem real de novo.

Os olhos de Mike ardiam, um inferno escaldante que crepitava contra a

sua pele. Ele se inclinou, beijando Tom gentilmente, tão em desacordo com o
calor em seu olhar. Ele prometeu paixão delirante com os olhos e doçura
suave e persistente com seu beijo. Um toque de amante e uma noite de desejo

274
desenfreado, o suficiente para fazer os ossos de Tom derreterem. Seu olhar
dizia que ele o devoraria, e seu beijo, seu toque, dizia que o adoraria a cada
momento.

— Vamos lá para cima. Para o chuveiro.

Foi bobo, mas Tom fechou as calças. Mike já tinha visto tudo que valeu a
pena ver, mas ainda havia um toque de timidez. Mike espelhou-o e eles
subiram as escadas de calça e paletós e nada mais.

Tom ligou o chuveiro, ajustou a temperatura e depois se virou para o

aperto de Mike. Eles balançaram juntos, mãos passeando, peitos
pressionados. Pele quente contra a pele quente. A sensação de outro homem.
Deus, como ele ansiava por isso. Ele nunca realmente se permitiu reconhecer
o quanto sentia falta da sensação de outro homem, ou queria as mãos de
outro homem sobre ele.

Mike embalou seu rosto. Beijou-o gentilmente. Passou as mãos pelo seu
peito, descendo pelo abdômen até a calça. Ele esperou, seus olhos voltando
para cima para encontrar os de Tom.

Tom assentiu enquanto seu corpo começava a tremer.

Lentamente, Mike tirou a calça e a cueca de Tom. Em um momento,

Tom estava nu, completamente nu, na frente de Mike.

— Lindo — Mike sussurrou. — Você é tão bonito.

Tom bufou. Ele correu as mãos para baixo, vendo apenas o cabelo
irregular no peito, os quadris estreitos, as pernas esbeltas, o cabelo em suas

275
coxas na maior parte esfregadas e nuas em alguns lugares por causa do atrito
de sua sunga. — Eu não sou.

— Você é. — Mike beijou-o e beijou-o novamente.

Tom encontrou o zíper de Mike e retribuiu, tirando a cueca pequena e

sexy e a calça de terno pelas pernas. Ele sorriu e uma queimadura percorreu
cada nervo do seu corpo. Mike ia ser um amante incrível.

Nus juntos, pela primeira vez. Mike puxou Tom para perto, envolvendo-
o. Seus corpos alinhados, se encaixaram perfeitamente. Tom se agarrou a
Mike. Mike gemeu, curvou-se sobre ele e passou as mãos pelas costas de Tom,
por cima do traseiro. Apertando e depois...

— O que é isso?

Merda.

As bochechas de Tom queimaram, o centro do sol quente, de repente.

Ele recuou e cobriu a bochecha da bunda esquerda com as duas mãos. —
Nada.

Com um largo sorriso, Mike puxou o cotovelo de Tom. — Vamos lá. Eu

vi. Mostre-me.

— Você não viu nada.

— Oh sim, eu vi.

— Não.

Mike olhou para ele. Tom suspirou. Ele se virou, mas manteve as mãos
sobre a bochecha esquerda. Finalmente, ele os largou e olhou por cima do

276
ombro enquanto Mike dava sua primeira boa olhada em sua indiscrição
juvenil duradoura.

Uma tatuagem de arco-íris estava no centro de sua bochecha da bunda

esquerda, um selo brilhante e berrante. No topo, uma coroa de ouro
empoleirado, como a tiara de uma rainha que se inclinara após uma noite
selvagem. Ele teve uma noite selvagem quando fez a tatuagem. Uma noite em
1991, uma noite embaçada por álcool, cheia de piadas e gargalhadas,
esperanças e sonhos, e um futuro, e essa tatuagem ao longo da vida. Ele
adorou quando fez. Uma declaração, uma declaração para o mundo. Ele era
quem ele era.

E então ele odiou e detestou olhar no espelho. Ele decidiu ignorar, e

durante anos, desviou os olhos, nunca verificando. A vergonha rastejou sob
sua pele sempre que ele inadvertidamente fez. Mas, eventualmente, a
tatuagem e sua própria identidade se estabeleceram em uma solidão
silenciosa, ambas escondidas do mundo para sempre. Ou então ele pensou.

Mike correu os dedos pela tatuagem, traçando o arco do arco-íris, a

inclinação da coroa de ouro. — Eu queria conseguir uma, mas nunca fiz.

— Não é tão doloroso quanto eles dizem. Parece um arranhão de unha.

— Talvez eu pegue uma tatuagem de arco-íris combinando na minha

bunda. — Mike piscou.

Tom manteve a boca fechada. Ele desviou o olhar.

O vapor derramou-se do chuveiro e Mike segurou a larga porta de vidro.

Ele renovou seu banheiro master junto com todo o resto, ampliando o
chuveiro, tornando-o grande o suficiente para dois, como todo o resto. Ele e

277
Mike cabiam facilmente sob o spray. Eles se revezavam molhando os cabelos,
sacudindo a água dos olhos. O cabelo loiro de Mike ficou escuro, grudado na
cabeça. Ele pegou o sabonete líquido e a bucha e começou a ensaboar Tom.

Ele lavou cada dedo e seus braços, e seu peito. Em volta do pescoço e
depois para baixo. Abaixo, contornando sua virilha para suas coxas e pernas.
Mike se agachou, lavando os pés entre os dedos.

— Inversão de marcha.

Tom o fez e se apoiou na parede do chuveiro, sob o jato. A água escorria

por suas costas, ao longo de sua coluna e por sua fenda. A mão ensaboada de
Mike passou pela parte de trás da sua coxa.

— Isso está bem? — A voz de Mike pairou atrás dele, por cima do ombro.
Tom virou-se para o som e assentiu. Um beijo caiu em sua omoplata, o centro
de suas costas. Uma das mãos de Mike pousou no seu quadril dele. O outro...

Tom gemeu, descansando a cabeça contra a parede do chuveiro. Prazer

serpenteou sua espinha, agarrou suas bolas do interior e puxou. Ele abriu as
pernas e empurrou a bunda para fora, aprofundando o toque de Mike.

Eventualmente, Mike recuou, dando beijos em suas costas, seus

ombros. Tom perdeu os dedos, cerrado em torno do nada. Ele queria mais.

Pegou a bucha e acrescentou mais sabão, depois lavou Mike mais

depressa do que Mike o lavara. Ele não estava pensando em lento, não mais.

Mike o beijou sob o jato e jogou de lado a bucha. Atingiu o azulejo e

rolou, completamente esquecido.

278
 Eles se beijaram até que Tom desligou o chuveiro e beijou um pouco
mais. Quando Mike secou Tom, bagunçou seu cabelo, acariciando seu corpo.
Enquanto Tom o conduzia de volta ao quarto.

Mike lentamente girou Tom e guiou-o para baixo na cama, seguindo-o e

apoiando-se em suas mãos e joelhos. Seus joelhos cutucaram as coxas de
Tom, abrindo-as mais.

— Eu quero fazer oral em você, — Mike sussurrou.

Tom suspirou no beijo de Mike. Sua cabeça inclinou para trás e ele
estremeceu, apenas com o pensamento. — Por favor...

Mike beijou seu caminho para baixo, para baixo, para baixo, sobre o
peito de Tom, suas costelas, passando por sua barriga trêmula.

Ele tentou escapar e tentou perseguir Mike e sua língua, contorcendo-se

para frente e para trás. Gritos caíram de seus lábios e gemeram quando ele
alcançou Mike, cegamente tentando agarrar seu cabelo e ombros, qualquer
coisa que pudesse alcançar. Ele pegou um punhado do cabelo de Mike e
puxou. Ele se sentia aberto de uma maneira que não sentia há muito
tempo. Entre o chuveiro e os dedos de Mike, e agora isso.

Ele estava pronto. Ele estava mais do que pronto.

— Preservativos? — A voz de Mike estava de volta ao grunhido baixo,

áspero e duro.

Tom fez um movimento vago para a mesa de cabeceira e resmungou

alguma coisa. Ele recuou, pegando um travesseiro e empurrando-o sob os
quadris enquanto Mike se lançava para a gaveta. A nova caixa de

279
preservativos, sua velha garrafa de lubrificante e sua nova garrafa de
lubrificante estavam na gaveta, ao lado de sua pornografia, um iPad que ele
havia comprado e dedicado exclusivamente à sua pequena coleção pornô gay.

Mike acabou por cima de Tom, seu peito e seu quadril bem na frente de
sua boca. Ele beliscou a pele de Mike, sugou um de seus mamilos em sua
boca. Mike estremeceu e quase caiu de cara no colchão. Ele virou seu olhar
aquecido para Tom quando se sentou, uma longa linha de embalagens de
preservativos e a nova garrafa de lubrificante em sua mão.

— Você planeja usar todos esta noite?

— Talvez metade. — Mike sorriu. — Você está pronto para isso?

— Com você? Sim.

E então Mike derramou lubrificante em sua mão, e contra seu buraco, e

ele estremeceu da raiz de seu cabelo até as pontas dos dedos dos pés.
Contorceu-se e tentou empurrar para baixo, ao toque de Mike.

— Você está pronto?

Mike mereceu um prêmio por sua paciência. Tom teria feito sexo com
ele em seu carro, mas Mike os trouxe para casa, levou-os para cima, para
dentro e para fora do chuveiro e agora para a cama. E eles estavam melhores
por isso. Ele estava pronto, mais do que pronto. Ele assentiu.

Uma embalagem foi rasgada, e então Mike se curvou. Esguichou mais

lubrificante na palma da mão e depois os alinhou.

Mike se adiantou, uma das mãos pousando ao lado da cabeça de Tom. —

Tom... — Ele olhou nos olhos de Tom, respirando com dificuldade.

280
 — Eu quero isso, Mike. Eu quero você. Eu quero tudo com você. Isso e
mais. — Tom segurou as bochechas de Mike e acariciou os polegares por cima
da barba por fazer. — Faça amor comigo.

Mike deslizou seus quadris para frente. Tom engasgou, arqueando as

costas, o pescoço, os olhos rolando para trás em sua cabeça. Mike congelou. E
esperou.

Sim, isso. Deus, isso. Ele sentiu muita falta disso, assim. A sensação de
outro homem dentro dele, entrando nele, separando-o. Sendo preenchido.
Seu corpo cantou, uma corda de violino estremecendo em uma nota presa.
Mike o beijou repetidas vezes, dos lábios até os olhos e o queixo, e uma mão
agarrou o seu quadril, acariciando sua perna, sua coxa. — Tom, Tom, Tom...
— Ele continuou cantando o nome de Tom entre cada beijo, enchendo a pele
de Tom com respirações, lábios e beliscões.

Tom passou os braços ao redor de Mike e segurou enquanto se

balançava nele, o rodeava e o arrastava para longe. Beijos, suspiros ofegantes,
quadris balançando. Prazer como um ancinho sobre seus nervos, raios crus
disparando em suas veias. Perfeição, o sentimento de correção, de colocar as
peças que faltavam de volta no quebra-cabeça de sua vida.

Eventualmente, Mike recuou e rolou para o lado de Tom, guiou-o até as

mãos e joelhos e deslizou para dentro dele novamente. Tom estremeceu e
continuou tremendo quando Mike o puxou para seus braços até que ele se
apoiou no seu peito. Os braços de Mike envolveram ao seu redor e suas mãos
acariciaram seu peito e abaixo.

281
 Tom apoiou a cabeça no ombro de Mike, revirou a testa contra o seu
pescoço e cedeu ao seu toque, seus golpes, o beijo que ele deixou cair na
têmpora de Tom. Seu orgasmo atingiu-o como um asteroide colidindo com a
terra, um incêndio repentino e um rugido que sacudiu a terra, a pancada de
impacto suficiente para chocar seus ossos para fora do lugar, separar sua alma
de seu corpo. Gritando, ele ficou tenso, agarrando os braços de Mike, sua
cabeça, qualquer coisa que ele pudesse alcançar.

E então Mike amaldiçoou e agarrou Tom em troca, segurando-o perto.

Ele choramingou, sons sem fôlego no seu ouvido.

Depois eles desabaram, inclinando-se de lado na cama, ainda

pressionados juntos. Tom tentou recuperar o fôlego, tentou vencer a
gravidade e as leis da natureza novamente.

Até que Etta Mae pulou para o lado da cama, mais perto deles depois
que eles se aproximaram. Ela enfiou o nariz o máximo que pôde,
pressionando contra a bochecha de Mike.

— Gelado! — Mike se afastou, escapando de Tom. Ambos silvaram, e

Tom rolou em direção a Etta Mae.

— Etta Mae... — Tom balançou a cabeça, rindo. — Estou bem.

Ela parecia incerta e se esforçou para se aproximar. Sua cauda bateu

contra a mesa de cabeceira.

— Mike vai ficar por muito tempo. Você terá que se acostumar com isso.

Mike sorriu para ele e bagunçou as orelhas de Etta Mae.

282
 Eles a levaram para fora, colocando as cuecas e descendo as escadas
atrás de Etta Mae. Mike perguntou a ele quatro vezes se estava bem e o
observava quase obsessivamente. — Eu estou bem. Você não me machucou. —
Ele pode não ter sido um daqueles fundos de poder que ele via às vezes on-
line, mas Mike tinha feito um trabalho completo para relaxar. E ele queria
muito isso.

No deck, Mike o segurou por trás, envolvendo os braços em volta da sua

cintura e beijando seu pescoço. Eles ficaram juntos e viram o último
crepúsculo de DC desaparecer. O sol se pôs enquanto eles estavam ocupados.

Tom pediu uma pizza e depois puxou Mike para baixo no sofá. Eles se
beijaram, trocaram histórias e riram até a campainha tocar e Etta Mae latir.
Tom correu para o andar de cima para calções e uma camiseta antes de abrir a
porta, e logo os tirou e comeu de cueca com Mike na cozinha.

Mais tarde, ambos vestiram roupas e levaram Etta Mae em sua

caminhada noturna. Mike andou lado a lado com Tom, rindo das palhaçadas
de Etta Mae. Ele manteve as mãos para si até que Tom serpenteou seu dedo
mindinho ao redor do mindinho de Mike, um pequeno gancho de seus corpos,
mas a primeira vez que eles deram as mãos em uma rua de DC. O sorriso de
Mike quebrou o coração de Tom e ele apertou o mindinho de Mike com força.

Etta Mae estava entediada com a novidade de Mike estar na casa

quando voltaram. Ela se levou para a cama e começou a roncar.

— O bebê está dormindo. — Mike sorriu para Tom, tirando as roupas

que tinha pego emprestado. Os shorts e a camisa estavam um pouco
apertados, mas Tom não reclamou.

283
 — Ela é como um bebê. Uma criança perpétua.

— Ela é maravilhosa, e o pai dela também.

Tom sorriu.

— Venha aqui. — Mike estendeu a mão e, em seguida, puxou Tom para

um beijo lento e profundo.

— Você quer tentar acabar com essa tira de camisinha inteira esta noite,
não é?

— Com você, eu totalmente poderia. — Mike piscou. — O que você

disse? Dar uma chance?

— Como eu disse, tenho quarenta e seis anos, não dezesseis. Ou trinta e

seis. — Tom inclinou-se para Mike, ao seu toque. — Você acha que pode fazer
de novo? Você pode se arrepender disso. — Ele suspirou fechando os olhos. —
Deus, você pode. Sim…

Desta vez, Tom afundou-se em Mike, cavalgando-o devagar enquanto

Mike se apoiava na cabeceira da cama e acariciava a pele corada de Tom. Eles
se beijaram e nunca pararam, e quando Mike gozou, ele ofegou contra os
lábios de Tom, sussurrando seu nome enquanto tentava subir no seu
corpo. Tom ficou lânguido, mas montou em Mike até que ele caiu sobre a
borda.

Eles se abaixaram e se aconchegaram perto, Mike envolvendo Tom nos

braços. Tom se cobriu com o peito de Mike, apoiando a cabeça no seu ombro.
Exaustão puxou Mike para baixo rapidamente, mas Tom ficou acordado,
observando-o dormir até que ele se afastou, ainda deitado sobre ele.

284
 Em algum momento da madrugada, Mike acordou-o da melhor maneira
possível.

— Bom dia, — Tom murmurou, beijando a bochecha de Mike sem

fôlego. — Que horas são?

— Quatro e meia. Eu preciso voltar para o meu lugar para pegar roupas.

Os olhos de Tom se abriram. — Eu vou fazer café para você.

Mike beijou o seu nariz. — Você não precisa se levantar.

— Eu não vou dormir sem você de qualquer maneira.

Mike vestiu seu terno enrugado que deixaram no chão ontem à noite.
Mike encolheu os ombros, sorrindo, e Tom riu quando vestiu a cueca boxer
velha e uma camiseta. Etta Mae ignorou os dois, ainda roncando.

Tom fez café e torradas, e eles beberam uma xícara juntos,

compartilhando beijos e mordidas.

— Volta hoje à noite? — O estômago de Tom se apertou quando

perguntou. Mike saíra uma vez e achara que aquele era o fim. Isso não
aconteceria novamente. Eles cruzaram uma linha e agora estavam juntos.
Certo?

Mike sorriu, seu rosto se iluminando. Ele tinha a gravata enrolada no

pescoço e o botão de abertura estava desfeito, e ele parecia um velho garoto de
fraternidade depois de uma noite selvagem. — Eu adoraria voltar hoje à noite.

— Quer trazer uma mala para o fim de semana? — Tom iria empurrar a
sua sorte, tanto quanto podia.

285
 O sorriso de Mike ficou ainda maior. Ele assentiu. — Eu tenho um jogo
de vôlei na sexta-feira. Quer ir?

— Claro. Eles ficarão surpresos agora, tenho certeza. De não-gay para

namorar em uma semana?

— Você quer ser aberto sobre isso? Nós?

— Eu não estou pronto para a primeira página dos jornais. Não estou
pronto para uma declaração pública ou para ser o décimo primeiro Juiz
Federal abertamente gay. Ainda. Mas com seus amigos? — Ele respirou
fundo. — Eu quero estar com você. E você está fora. Eu quero estar fora
também, eventualmente. Eu vou chegar onde você está. Eu prometo.

— Gostaria disso. Eu não namoro com alguém no armário há muito

tempo.

— Foi ruim?

Mike parecia contrito. — Foi diferente da sua situação. Mas foi difícil.
Eu não vou mentir.

— Eu chegarei lá. Eu prometo. Eu quero começar a ser aberto na frente

de seus amigos. — Ele exalou devagar. — Um passo de cada vez.

— Juntos. — Mike se inclinou e beijou a bochecha de Tom. — Quando

você estiver pronto. Nós vamos fazer isso juntos, ok?

— Ok. — Ele segurou o rosto de Mike e o beijou novamente, mais

devagar.

286
 Eventualmente, Mike recuou, gemendo. — Se eu não sair agora, não vou
voltar para casa para tomar banho, me trocar e voltar ao trabalho na hora
certa.

— Isso é um problema? E se você ligar hoje? Podemos trabalhar com

mais desses preservativos.

— Hum. Você fez uma oferta tentadora. Mas eu trabalho para este Juiz
realmente destrutivo. Eu não posso decepcioná-lo. Ele gosta de me torturar.

— Torturar você?

— Sim. Ele é assim malditamente sexy, seus sorrisos fazem meu coração
bater forte, sua risada me transforma em um adolescente, e estou tentando
impressioná-lo o tempo todo...

— Ok! Ok! — Tom empurrou os ombros de Mike, seu rosto corado e

queimando. Ele não podia olhar para Mike.

— Eu realmente quero dizer isso, Tom.

Silêncio. Tom ainda não conseguia olhar para ele.

— Tom. Eu quero. — Mike se abaixou e encontrou o olhar de Tom. —

Todas aquelas vezes que você disse que não era meu tipo? — Ele balançou a
cabeça. — Você é definitivamente meu tipo.

— Eu não sou nada como seu ex. Eu sou... duas décadas mais velho que
ele, na verdade.

— Não é sobre a idade. Ou a aparência. Meu ex não era uma boa pessoa.
Eu quero estar com alguém que é um bom homem. Que é gentil, maravilhoso
e tem integridade. Alguém realmente especial. Alguém... como você. — Ele

287
mordeu o lábio. — Eu nunca pensei que seria capaz de te atrair. Não achava
que eu era quem você queria. Eu sou apenas um brutamontes com um
distintivo e uma arma. Você deve estar com um advogado, um médico ou
algum milionário que vai levá-lo para a Califórnia e Paris para o fim de
semana. Alguém muito melhor que eu. Não posso fazer isso, então parei de
tentar competir com os caras que podiam. E então, os caras mais jovens, os
insípidos e astutos, vieram se reunindo. — Ele encolheu os ombros e franziu o
rosto. — Eu me acostumei com isso. Foi fácil. Eles queriam um imbecil e é
isso que eu fui. Mas isso não significa que é o que eu realmente queria. O
que… eu percebi toda vez que eu queria mais, eles fugiam.

— Você não é um imbecil. E você não é um brutamontes com um

distintivo e uma arma.

— Bem, eu também jogo vôlei.

— Você é um cara legal, Mike. Você é quem eu quero. Todo você. —

Silêncio. Então, — É isso que você quis dizer sobre ser reflexivo?

Mike assentiu. — Kris e eu temos conversado muito. Ou Kris vem

batendo conselhos em mim, e eu tenho tomado isso. E então pensando nas
coisas quando ele não está por perto para se vangloriar. Eu me dou muitas
dores de cabeça. — Mike hesitou. — Eu realmente, realmente, realmente
quero com você, Tom. Eu não estou brincando quando digo que quero que
isso vá todo o caminho. E eu preciso estar alinhado com você agora, porque se
você não está sentindo isso, eu preciso que você me liberte mais cedo. Por
favor. Vai doer menos.

Lentamente, Tom sorriu. — Você tem uma camisa de time de reposição?

288
 — Sim —. Mike franziu a testa.

— Traga de volta. Eu quero usá-lo sexta à noite para o jogo.

Eles foram um par insuportável durante todo a quinta-feira.

Mike apareceu brilhante, os sacos sob os olhos se foram, sua barba

raspada para longe, seu terno fresco e pressionado até a perfeição. Parecia
que ele saíra de um anúncio de revista, o cabelo arenoso penteado para trás
em um topete macio, olhos azuis brilhando quando ele olhou para ele. Tom
deu um pulo ao seu passo, e Peggy duas vezes lhe perguntou o que havia
acontecido que o fez sorrir tanto durante todo o dia. Danny, seu empregado
de advocacia, parecia desconfiado e continuava olhando com ceticismo para
ele.

Ele manteve a porta do escritório aberta, e toda vez que Mike passava,
eles compartilhavam um sorriso. O estômago de Tom deu uma cambalhota ao
ver Mike, e sua bunda se apertou, uma dor surda na base de sua espinha. Esse
era a prova física de que Mike esteve dentro de seu corpo, provas concretas do
que eles haviam se tornado. Ele e Mike juntos. Inacreditável.

Eles saíram para almoçar, indo a um lugar vietnamita mais distante do

que a maioria dos funcionários do Tribunal Judicial ia. Lá, eles se sentaram
lado a lado em uma cabine de canto, compartilhando comida e segurando as
mãos debaixo da mesa como se tivessem quatorze anos de idade. Eles se
beijaram no banheiro depois, e quase foram muito além, mas ficaram
assustados quando soou como se estivessem prestes a ser interrompidos.

— Hoje à noite, — Mike respirou em seu ouvido.

289
 — Toda noite, — Tom sussurrou de volta, beijando-o lentamente.

Eles pegaram o metrô até a casa de Tom juntos, sentados separados até
a transferência no Metro Center. Então, sentaram-se lado a lado, tocando dos
ombros até os tornozelos enquanto conversavam sobre o rugido e a agitação
do metrô. Mike tinha uma mochila entre os pés e uma sacola de roupas no
colo, cheia de ternos. Tom se sentiu atingido por um raio, como se estivesse
segurando o trilho elétrico do metrô e, de algum modo, sobrevivido.

Em casa, Etta Mae ficou radiante ao ver os dois e Mike a levou para fora
enquanto Tom levava a mochila e a sacola de Mike para o quarto. Ele
pendurou ternos de Mike em seu armário e livrou uma de suas gavetas,
misturando suas meias e camisetas para criar uma gaveta vazia para Mike. Ele
debateu, mas deixou a gaveta aberta e a mochila de Mike por baixo. Mike
poderia decidir se queria usar a gaveta ou não, mas a oferta estaria disponível.
Foi demais, muito cedo? Inferno, ele convidou Mike para o resto do fim de
semana, quatro dias e cinco noites, se os itens na bolsa significavam qualquer
coisa. Um para sexta-feira e um para segunda-feira, no mínimo. E Mike foi o
único a reiterar, naquela manhã, que ele estava nisso a longo prazo. Que ele
queria tudo.

Tom podia ouvir Mike e Etta Mae no quintal e vê-los pela janela, Mike
rindo e brincando rosnando para ela enquanto ele brincava e se afastava. Etta
Mae saltou atrás dele, suas longas orelhas sacudindo, latindo enquanto
tentava beliscar seus cadarços. Ela iria babar toda e eles teriam que limpá-las
mais tarde, mas Mike não parecia se importar.

290
 Rapidamente, Tom mudou, vestindo shorts e uma camiseta justa. Ele
ainda queria parecer bom para Mike, seduzi-lo, e correu escada abaixo e saiu
para o quintal. Etta Mae correu para ele, pulando para cima, ambas as patas
dianteiras alcançando sua barriga. Seus olhos estavam brilhantes e sua língua
pendia para fora, e ele imaginou que ouviu seus pensamentos. Você me trouxe
um companheiro de brincadeiras! Posso ficar com ele? Eu posso? Eu posso?

Mike o beijou no deck antes de entrar e se trocar. Tom não disse nada
sobre a gaveta. Mike veria e ele escolheria usá-lo ou não. Enquanto Mike
estava no andar de cima, Tom começou o jantar, um simples prato de frango e
legumes. Ele acendeu as velas na mesa e usou seus pratos mais agradáveis.
Tudo estava pronto quando Mike desceu as escadas, com um sorriso caloroso
no rosto.

— Obrigado. — Mike passou os braços ao redor da cintura de Tom e

beijou a parte de trás do seu pescoço enquanto Tom colocava copos de chá
gelado ao lado de seus pratos. — Eu desfiz as malas.

— Estou feliz.

Mike puxou a cadeira de Tom para ele.

Eles deram as mãos durante o jantar, compartilhando o dia e sorrindo.

Ainda havia muito a aprender sobre o outro: Mike pendurou as toalhas ou as
jogou no chão? Ele gostava de fazer a cama ou de deixar a tampa do creme
dental aberta? Ele falou durante os filmes? Qual foi sua cor favorita? Quando
era a data do seu aniversário? Como era a sua família? Onde ele se viu em
cinco, dez, vinte anos? Eles chegariam lá, mas por enquanto, isso era o
suficiente.

291
 Mike queria lavar os pratos, mas Tom o baniu e, em vez disso, Mike
sentou-se no chão da cozinha e brincou com Etta Mae, recostando-se na
despensa, enquanto Tom lavava as panelas e carregava a máquina de lavar
louça. Depois chegou a hora da caminhada noturna de Etta Mae.

Eles a conduziram por um longo circuito, entrando em Georgetown e

descendo a Foggy Bottom, chegando em casa no momento em que o sol
escorria no horizonte. Ela estava exausta e bebeu como um camelo antes de
rastejar no sofá e desmaiar.

Tom pegou a mão de Mike e levou-o para cima.

Esta noite foi mais lenta, mais relaxada. Eles exploraram um ao outro,
passaram o tempo se demorando em corpos com lábios e respirações suaves.
Mike beijou a tatuagem de Tom e traçou o arco do arco-íris com a língua. Tom
se contorceu e depois se mexeu mais quando Mike se abaixou. Tom
pressionou um preservativo e o lubrificante contra o braço dele, insistindo
para que ele se arqueasse sob o toque de Mike.

Mike começou por cima, entrando em Tom, mas então Tom montou em
seu colo e montou com movimentos lentos e profundos. Mike sentou-se,
envolvendo os braços em torno de Tom, e se abraçaram até ele empurrar Tom
para trás e acelerar seus impulsos. Ele segurou os tornozelos de Tom que
engasgou, ofegou e gemeu quando suas costas se arquearam e seus olhos se
fecharam e seu orgasmo rasgou através dele. Ele gritou, tremendo ao redor de
Mike. Mike empurrou, amaldiçoou e se debruçou sobre Tom, envolvendo seus
braços ao redor dos seus ombros, agarrando seus bíceps, e a parte de trás de
seu pescoço.

292
 Eles se aconchegaram quando acalmaram, Tom novamente deitado no
peito de Mike enquanto Mike acariciava suas costas. Eles conversaram sobre
tudo e nada. A comida favorita de Tom, sua preferência de cor. O cabelo loiro
e o sobrenome de Mike... — Meus bisavós eram do norte da Itália, e
os homens Lucciano sempre amaram as loiras. Exceto eu... — E como ele
gostava de DC. Tom viveu na área de DC durante toda a sua vida, mas Mike só
esteve lá nos últimos quatro anos. Mike era um fã ferrenho e gostava de
explorar restaurantes fora do caminho. Ele visitou os principais museus, mas
não todos. Tom disse que levaria Mike para Dumbarton Oaks em Georgetown
e no Museu Nacional de Saúde, onde a bala que matou o Presidente Lincoln
estava em exposição, junto com seu crânio e outras esquisitices macabras.
Mike queria levar Tom ao Museu do Espião e passear com ele e Etta Mae na
Ilha Teddy Roosevelt. — Este fim de semana. Vamos. Comece a verificar as
coisas da nossa lista.

— Você acha que estamos saindo da cama neste fim de semana. — Tom
sorriu. — Fofo.

Mike virou-o, pressionou-o contra o colchão e beijou-o até os dedos dos

pés se enrolarem.

Parecia um crime levantar e ir para a academia quando Mike estava em

sua cama, então Tom se abaixou e acordou Mike da maneira divertida. Mike
estremeceu acordado, suas mãos deslizando no cabelo de Tom.

Tom sorriu para ele. — Esqueça a academia hoje. Vamos cruzar o trem.

293
 — Cruzamento ferroviário. Sim. — Mike piscou, as mãos ainda
enterradas no cabelo escuro de Tom. — Tudo o que disser.

Eles tomaram banho com pernas bambas, sorrindo de orelha a orelha.

Mike lavou o cabelo de Tom e as costas, beijando o ombro depois que o
sabonete foi lavado e Tom retribuiu. Mike tinha sua escova de dente, navalha
e desodorante já na bancada de Tom na segunda pia, e a visão, junto com
Mike amarrando a gravata ao seu lado no espelho, fez seu coração inchar até o
peito doer.

Eles andaram juntos no metrô todo o caminho até a Estação Judicial,

não se separando. Mike comprou dois cafés e se escondeu no escritório de
Tom para lhe dar um beijo rápido antes de se dirigir ao escritório de Winters
para a reunião da manhã.

Sexta-feira rolou, um final lento para uma semana lenta no Tribunal. Na

semana seguinte, teria um novo julgamento civil, não criminal para Tom, e
um teste de alto risco de três dias com o Juiz-Chefe Fink para Mike. Mas foi
tudo isso todos os dias e, na sexta-feira à tarde, pouco depois das quatro, os
dois saíram do Tribunal.

— Vamos jantar antes do jogo? — Mike caminhou para trás, sorrindo

para Tom enquanto se dirigiam para o centro da cidade para a próxima
parada do metrô. Havia menos chance de encontrar alguém que eles
conheciam na próxima parada.

— Estou com vontade de italiano. Isso funcionará antes do jogo?

— Encher de carboidratos? Claro. Deixe-me levá-lo para o Sal. Um

pequeno buraco encostado a Dupont.

294
 — Como você sabe mais lugares para sair nesta cidade do que eu? Eu
tenho décadas em você nesta cidade.

— Porque eu não morava no Tribunal quando cheguei aqui. Tenho o

conhecimento que você costumava dormir em seu escritório quando era um
promotor.

Tom sorriu. — Rumores desagradáveis. Você não deveria acreditar

neles.

— Você fez totalmente, não é?

— Foi antes de Etta Mae. Ela me ajudou a ser mais equilibrado.

— Eu aposto que você conhece todos os lugares para viagem no

Tribunal. Sabe o tempo de cada entrega.

— Claro. Como você acha que eu me alimentei quando trabalhei até

tarde?

Mike riu dele e depois desapareceram no metrô. Sal era um lugar

minúsculo com toalhas de mesa de vinil vermelho e branco e placas de
plástico branco. A comida cheirava divina. Mike pegou lasanha e um prato de
espaguete e almôndegas, e Tom pediu frango piccata e linguine. Chegaram em
casa a tempo de mudar e andar com Etta Mae, cansando-a antes que eles
saíssem de novo.

Kris parecia o gato que pegou o canário quando eles caminharam até a
quadra de vôlei. A cabeça dele balançava e se dobrava, com o queixo para trás
e para a frente, e ele envolveu um braço esguio no pescoço de Mike e o
arrastou para longe, falando rápido e baixo enquanto Mike sorria, corava e

295
balançava a cabeça. Tom esperou, rindo e acenou para as poucas pessoas de
quem se lembrava na semana anterior.

— Desculpe por isso. — Kris apareceu ao seu lado, levantando uma

sobrancelha. Ele sorriu maliciosamente, olhando para Tom de cima a
baixo. — Assim. Vocês dois finalmente descobriram tudo?

— Eu acho que sim.

— Ele não está exausto demais para jogar, não é? Você não andou muito
com ele?

Tom soltou uma risada e sentiu suas bochechas esquentarem. — Eu

acho que ele está bem.

— O que? Por quê ele está bem? Por que você não está fazendo sexo com
ele suficiente? Jesus, Tom, você não está fazendo certo.

— Não há resposta correta, não é? — Ele ainda estava rindo.

— Leve-o para casa depois que sairmos e jogue nele. Sexo até que ele
apague. Eu quero que ele me mande mensagens de texto em descrença,
reclamando que seu pau está prestes a cair a partir de todo o amor que você
está dando a ele.Eu quero que ele cubra suas bolas. Eu quero que ele...

Em algum momento, Tom tinha certeza de que iria entrar em

combustão espontânea, explodir em chamas e virar cinza. Ele morreria de
puro embaraço, graças a Kris.

— O que você está fazendo com o meu homem, Kris? — Mike, graças a
Deus, o salvou, deslizando ao lado de Tom e jogando um braço por cima do
ombro. — Por que ele parece um tomate?

296
 Kris encolheu os ombros, segurando as duas mãos pelo rosto. — Eu não
fiz nada.

— Hum. — Mike piscou para Tom.

Eles estavam em primeiro lugar hoje à noite, e Kris e Mike começaram a

se esticar e se aquecer enquanto o árbitro preparava o jogo. Vinte minutos
depois, tudo estava pronto para começar.

Eles abriram o zíper de seus casacos e ambos viram Kris observando-

os. Eles viram seus olhos se arregalarem, praticamente caírem de seu crânio
enquanto ele observava Tom usando a camiseta do time de Mike. Esporosmos
múltiplos, no arco-íris brilhante. Kris amaldiçoou, uma brisa ofegante de
espanhol que eles não podiam ouvir completamente, e apontou o dedo para
eles.

— Bata os mortos, querido. — Tom soprou para Mike um beijo enquanto

ele corria de volta para a areia.

A outra equipe uivou, vaias que duraram até o primeiro set. Ele foi
chamado de ―papai‖ novamente, mas em vez de tirar Mike de seu jogo, ele
parecia mais energizado. No final do primeiro jogo, ele e Kris estavam bem na
liderança, e só tinha mais um jogo para conquistar sua vitória.

— Você é incrível. — Tom passou-lhe a garrafa de água. — Vocês dois

estão matando isso.

— Seja como for, você nem está olhando para mim. — Kris sorriu atrás
das costas de Mike.

297
 Mike tirou a camisa, enxugando o suor, e Tom não escondeu como ele
verificava o seu peito, os músculos cobertos de suor e o pêlo molhado. Mike
encarou de volta, e o globo ocular fodeu um ao outro pelo resto do tempo,
deixando o jogo e as quadras desaparecerem.

Durante o jogo final, Mike era um animal, arremessando a bola pela

rede, batendo com espinhos na areia e arrumando batidas brutais para Kris.
Eles ganharam com folga, e Kris saltou nos braços de Mike após a última
pontuação, jogando as mãos sobre a cabeça e aplaudindo. Os dois correram
para Tom, suados, sujos e sorrindo.

— Nós estamos indo para as finais. — Mike e Kris tocaram as mãos no

alto. — Este foi exterminador.

— Parabéns! — Tom debateu, lutando consigo mesmo por um bom

minuto, mas, depois que Mike enxugou o rosto suado e sorriu, ele
sucumbiu. Inclinando-se, Tom pressionou os lábios contra os de Mike, um
beijo casto e simples.

A quadra foi à loucura, torcendo de repente, não mais fingindo que não
estavam espionando Mike e seu novo homem. Mike tentou bloqueá-los,
tentou cobrir os rostos dele e de Tom com as mãos, mas não adiantou. Tom se
afastou, corando e rindo, e Mike o envolveu, segurando-o perto.

— Você está encharcado. — Tom tentou se afastar de Mike.

— Não, eu não estou. — Mike divertidamente envolveu-o novamente,

esfregando a face novamente mais suada contra a bochecha de Tom.

Kris o salvou, defendendo Tom de Mike, o monstro do suor, e então

todos se sentaram para assistir ao próximo jogo e os outros times jogarem.

298
Tom segurou a mão de Mike em seu colo e Mike passou um braço pela cintura
de Tom.

— Você está saindo para beber depois, certo? — Kris era diferente,
aparentemente tinha abandonado o sarcasmo. Ele olhou fixamente nos olhos
de Tom. Mike assistiu ao último set, mas Kris se inclinou, falando suavemente
com Tom sozinho.

— Sim. Estou realmente ansioso para ver todos de novo.

— Eles vão querer ver você também. O novo homem de Mike.

Tom sorriu.

— Ei, de verdade, vamos? — Kris pressionou o ombro em Tom. — Você

precisa fazer o certo por Mike. Ele é um cara legal. Um dos pouquíssimos
bons homens. Ele tem sido usado e deixado de lado mais vezes do que você
acreditaria. Ele trabalhou duro para chegar onde está agora, e eu sei que ele
quer que isso funcione entre vocês. Ele é como uma mangueira no rosto às
vezes. Senhor, ajude-me, eu sei. — Kris tentou sorrir, mas estava triste,
abaixado nas bordas. — Apenas... seja gentil com seu coração, ok?

Ele não podia falar, não depois disso. Ele assentiu, engolindo em
seco. — Nós, uh. Nós dois queremos que funcione.

— Isso é o que todos dizem no começo.

— Eu vou sair para ele.

— Saia por você. E então ser você mesmo com ele.

299
 — Vocês estão bem? — Mike enfiou a cabeça entre os dois, olhos
arregalados para os dois. — Traçando minha morte prematura e conspirando
contra mim já?

— Não, senhor, eu tive que dar a Tom a palestra ―machuque-o e eu vou

te cortar‖. Que tipo de melhor amigo eu seria se não o fizesse?

— Não dê ouvidos a ele. — Mike fingiu agitar Kris, fazendo movimentos

latentes com as mãos. — Todo o spray de cabelo, foi para o seu cérebro. Ele
é... — Mike assobiou.

Kris deu um soco em seu bíceps e começaram a brigar como velhos

amigos. Eles continuaram até o bar, mas Mike comprou a primeira rodada e
Kris gentilmente aceitou seu pedido de desculpas.

Como previsto, todos queriam conhecer Tom. Todos os jogadores, o

árbitro, que encarou Tom por tempo suficiente para começar a irritá-lo, e até
mesmo alguns conhecidos do bar de Mike, vieram para ver ―o pai que Mike
Lucciano encontrou‖. Tom corou durante a noite, cumprimentando caras que
olhavam para ele de cima a baixo, piscando para ele e deslizando para perto,
sussurrando em seu ouvido que ele era um homem de sorte. Mike sentou-se
ao seu lado, com um braço firmemente amarrado na cintura de Tom, e
enxotou os homens que tentavam dar uma olhada na sua bunda.

— Então, uh. Eu definitivamente sou diferente do seu cara normal.

Mike assentiu. Ele tomou sua cerveja. — Sim. E eu não vou mentir,
eu meio que gosto de te mostrar. Todo mundo aqui é ciumento.

— Sim, de mim! Todos eles querem você, Mike.

300
 — Num. — Mike balançou a cabeça. — Eles estão todos com inveja
de mim e todos querem você. Você é incrível. — Mike puxou Tom para perto e
apertou as testas juntas, sorrindo. Tom beijou-o docemente e, em seguida,
menos docemente, e Mike passou os braços ao redor da sua cintura.

— Mike?

Mike endureceu. Ele se levantou, mantendo os braços ao redor da

cintura de Tom. Tom se virou e ficou cara a cara com o ex de Mike, o homem
da foto que Mike lhe mostrara meses atrás.

— Silvio.

Silvio. Bem, esse nome se encaixa. Ele era esguio e baixo, apenas até o
queixo de Tom, e usava calças justas e uma camisa de abotoar com um colete
preto de três botões por cima. Seu cabelo estava arrepiado, seus lábios
brilhantes. Ele parecia dolorosamente desconfortável, como um ator de
cinema sem um set. Fora do lugar, bem vestido demais e tentando muito
duro.

Silvio olhou Tom de cima a baixo. — Eu queria ligar para você, Mike.

— Por quê? — Mike franziu a testa.

Silvio lambeu os lábios. Um quadril se destacou. — Eu andei pensando

em você. Sobre nós.

— Nós é história antiga. Onde está seu novo namorado?

— Eu não tenho um namorado.

— O cara que estava te perfurando na minha cozinha? Você já o largou?

301
 — Nós não estávamos namorando, — Silvio disse com os dentes
cerrados. — Eu não me importei com ele. Não como você...

Mike riu. — Salve isso. Eu terminei com você. Eu me mudei para coisas
muito melhores.— Ele beijou a bochecha de Tom. — Nunca ligue para mim,
Silvio.

— Foda-se, Michael, você e seu velho pai. — Silvio zombou e se afastou.

— Desculpe — Os olhos de Mike se afastaram de Tom. — Eu não sabia

que ele estaria aqui.

— Está tudo bem. — Tom segurou sua bochecha, e então o beijou. — E

você estava certo. Ele é um idiota. Ele não te merece.

Mike mordeu o lábio. — Quer sair daqui?

— Sim.

Eles acenaram para Kris e fugiram. Kris estava se esgueirando em um

homem mais velho, uma raposa de prata com alguns anos em Tom, que tinha
a aparência lisa de um lobista e estava claramente comendo da mão bem
cuidada de Kris. O resto das equipes se espalhou.

Eles saíram em balanços sombrios e contra prédios no caminho de volta

para a casa de Tom, beijando-se, rindo e brincando um contra o outro como
se fossem adolescentes. Etta Mae arrefeceu seu ritmo frenético, pulando pelo
corredor quando voltaram. Mas então Tom emboscou Mike, e eles acabaram
no quarto, agarrando um ao outro, ofegando, beijando cada centímetro de
pele que podiam alcançar.

302
 — Você vai me matar — Mike finalmente respirou. — Eu soltei um
monstro. Um monstro sexual voraz. — Ele acariciou o pescoço de Tom, sua
clavícula e beijou seu queixo.

— Descanse um pouco. Você precisa da sua força. A segunda rodada

começa em breve. — Tom riu quando Mike gemeu, escondendo o rosto no seu
peito. Embora ele estivesse sorrindo. Tom podia sentir isso, a curva de seus
lábios contra sua pele.

Tom adormeceu com a testa pressionada contra a de Mike, seus narizes

roçando, trocando beijos sonolentos até que ambos se afastaram.

303
 Capítulo 16
Ele pegou o texto na manhã de quinta-feira.

O alvo.

A localização.

A Hora.

O texto veio de um novo número, mas isso era normal. Seu mandante
usava telefones celulares descartáveis impossíveis de rastrear pagos em
dinheiro. Este era outro número de DC, uma longa fila de números de DC,
dígitos sem sentido na tela.

Ele sabia que era autêntico, e de seu contato, o homem que o havia
contratado para esse sucesso, por causa do código: 621. Adicionado ao final de
todos os textos e comunicações, era uma maneira fácil de validar a
autenticidade da mensagem e o remetente.

Se 621 estava na mensagem, era legítimo. Se não…

Hora de fazer as malas e sair da cidade.

Finalmente. Depois de meses. Desde o primeiro telefonema, da Ucrânia

até agora, depois de toda a espera, a besteira em Washington, vivendo como
um imigrante aprendendo a contornar bananas e o metrô.

Ele finalmente teve tudo. O ―quem, onde e quando‖.

Apenas alguns dias a mais.

304
 Capítulo 17
Em 27 de junho

Depois de uma manhã de sábado indolente e preguiçosa, Mike e Tom se

arrastaram para fora da cama e levaram Etta Mae para Georgetown para um
almoço tardio. Etta Mae dormiu à sombra sob a mesa do pátio, enquanto
compartilhavam um prato de torrada francesa e de mãos dadas sob a
mesa. Foi uma rotina promissora, duas semanas seguidas. Algo que eles
começaram juntos, o que fez com que fosse dez vezes mais especial.

O nervosismo, porém, subiu pela garganta de Tom, estrangulando sua

voz. Suas lembranças continuavam pulando de volta para o anúncio da
pequena pirâmide de arco-íris, o que ele tocou na noite em que ele pensou
que Mike o havia abandonado para um encontro. Um encontro com o Kris, e
agora ele também conhecia Kris. Poderia chama-lo de amigo, ainda que seja
uma nova amizade. Mas ainda assim, um amigo.

— Oh, uh... — Ele engoliu em seco. Mike o observou, linhas de expressão

aparecendo em seu rosto ao redor das bordas de seus óculos escuros. Ele
apertou a mão de Tom debaixo da mesa. — O mês do orgulho termina neste
fim de semana. Há uma marcha pelo Shopping hoje. Esta tarde.

— Eu sei.

— Você já esteve?

305
 — Eu já. Eu marchei meu primeiro ano aqui em DC. Kris e eu fomos
juntos por um tempo, e então eu iria com quem estivesse namorando na
época.

Tom respirou fundo. Ele mordeu o lábio superior.

— Você quer ir?

— Sim. Eu não sei se estou pronto para marchar ainda. — Ele olhou para
baixo. — A última marcha em que estive foi em 1987. Foi difícil. Coisas... não
foram boas.

Mike apertou a mão dele com força. — É diferente agora. Eu prometo.

— Eu sei. Tudo é tão diferente. É incrível. É só... — Ele parou. — É difícil

deixar de lado o passado. O medo.

— Você viveu algo que eu nunca saberei. Nunca entenderei

completamente. Eu nunca enfrentei esse tipo de ódio, de indivíduos ou da
sociedade. Eu odeio que você tenha experimentado tudo isso. — O rosto de
Mike estremeceu, como se ele estivesse lutando contra seu mau humor, uma
raiva que queria se soltar. Sua frustração derreteu um momento depois e ele
entrelaçou os dedos em cima da coxa de Tom. — Estou feliz que você esteja
aproveitando esta segunda chance. Em nós.

— Isso vale a pena.

Outro aperto, e o sorriso lento de Mike. — Então, vamos ao National

Mall? Assistir a marcha? Fica muito animada em frente ao Capitólio.

306
 — Sim. Nós estamos indo. — Ele sorriu, e Mike apertou sua mão
novamente. — Eu não acho que Etta Mae pode durar o dia todo no sol. Já está
trinta e dois graus e só ficando mais quente.

— Vamos levá-la para casa e depois descer.

Casa. Mike casualmente se referiu ao seu lugar como lar. Era muito cedo
para isso, mas ainda assim... Tom não pôde impedir que o sorriso lhe
rompesse o rosto.

A Marcha do Orgulho era tudo e nada que ele esperava.

Foi uma celebração, como o dia no National Mall, quando ele jogou
frisbee com Mike e Kris. Os tambores bateram, gritos de alegria, e canções.
Risos flutuavam nos raios de sol, sorrisos viajavam ao vento. Flâmulas e
balões de arco-íris e tinta corporal criavam uma tela móvel de luz e orgulho,
impulsionada pela esperança, e cada passo feliz da marcha era outra
conquista impressionante no longo caminho de sua história.

Foi um memorial, uma reflexão sombria sobre vidas amadas e perdidas.

Os manifestantes carregavam cartazes com fotos ampliadas dos rostos de
entes queridos perdidos cedo demais na vida. Homens e mulheres, levados
cedo demais por doença ou violência. Vinte e seis manifestantes de preto,
envolto em fitas listradas de branco, rosa e azul, traziam cartazes individuais
com fotos dos homens e mulheres trans assassinados no ano anterior nos
Estados Unidos.

307
 Lágrimas fluíam no mesmo espaço com aplausos e sorrisos. Rostos
molhados viraram-se para o sol, pessoas envoltas em arco-íris e a luz se
dobrando e soluçando, perdida na angústia e na alegria combinadas.

Foi um momento no tempo em que tudo podia ser sentido: o orgulho, a

alegria, a onda de exultação, raiva, alívio e fortalecimento, de mãos dadas com
a perda, a dor esmagadora de enterrar muitos amigos e minúsculas derrotas
que todos sentiam todos os dias. Os lábios enrolados, o olhar malicioso. Os
escárnios. O ódio do dia-a-dia que se transformava em normalidade, em
contraste com as vitórias secas de proteções legais que supostamente
deveriam parar tudo isso, e algumas vezes, na verdade, aconteciam.

Em 1991, ele tinha morrido mil mortes diferentes, visto um milhão de

maneiras diferentes que o mundo poderia odiá-lo e ao seu povo.

Hoje, ele viu mil e um sonhos que se tornaram realidade para todos eles,
e um milhão e um dos modos pelos quais todos eles lutaram, e o mundo
mudou para eles. Ainda estava mudando para eles.

E… talvez o maior sonho que ele ousou imaginar estivesse ao seu lado.
Ele e Mike não estavam mais de mãos dadas, mas Mike estava perto o
suficiente para pressionar seu corpo contra o ombro de Tom, a curva de suas
costas. Perto o suficiente para estar lá, realmente estar lá. Ele recostou-se no
toque de Mike, só um pouquinho.

Tom queria bater palmas e queria soluçar, gritar a plenos pulmões em

orgulho, em alívio, numa delirante felicidade. Veja isso! Olha o que mudou! E
ele queria soluçar, cair de joelhos, agarrar-se à grama, a mesma grama onde
observara o sangramento pela primeira vez, e tentar arrancar os fantasmas

308
daqueles homens da terra, rasgar de volta como se ele pudesse puxar as
lâminas de grama aquecidas pelo sol. Você acredita nisso? Ele queria
perguntar. Você acredita que isso está acontecendo, quando todo o mundo te
deu foi o silêncio?

Onde estavam os homens que perseguiram ele e Peter com tacos de

beisebol? Eles não tinham simplesmente desaparecido em uma nuvem de
fumaça. Eles não apenas desapareceram, um filme de Hollywood onde os
bandidos conseguem o que está por vir, e os tópicos estão bem amarrados no
final.

Uma mão pousou na parte baixa de suas costas, grande e quente,

mesmo através de sua camiseta. Mike se mexeu, ficou atrás dele, escondendo
seu toque. — É difícil. Eu sei — Mike murmurou.

— Esses são nossos museus. Esta é a nossa história viva. Tudo

emaranhado junto. —Lágrimas rolaram pelas bochechas de Tom,
escorregando por baixo de seus óculos escuros.

— Eu gostaria de saber mais sobre o seu passado. O que você viu. O que
você experimentou. — Mike ainda estava falando baixinho em seu ouvido, por
cima do ombro. — Se você quiser falar sobre isso.

— Eu quero. Com você. — Tom alcançou suas costas e cobriu a mão de

Mike com a sua. Era um risco, tocar Mike tão intimamente, mas ele ansiava
pelo seu toque, tudo dele. Ele respirou fundo e depois outro. — Talvez... no
próximo ano possamos marchar juntos?

Mike apertou a mão com força, até que sua própria mão tremeu. —
Quando você estiver pronto.

309
 A marcha parou em frente ao Capitólio, transformando-se em uma
manifestação. As pessoas invadiram a Union Square em frente ao Capitólio
dos EUA e cercaram a pequena piscina refletida na base dos degraus do
Capitólio. As avenidas Maryland e Pensilvânia estavam fechadas para o
tráfego, e os manifestantes se transformavam em festeiros de rua, cantando,
batendo em seus tambores e batendo palmas a tempo de gritos estridentes.
Tom e Mike seguiram pelas beiradas e se fixaram na Pennsylvania Avenue,
observando da borda norte do espelho d'água.

— O que está acontecendo? — Mike mudou de posição, relaxado e à

vontade, para a postura de segurança, assumindo a hipervigilância que o
homem da lei sentia que exigia. Tom sentiu isso, a mudança em Mike atrás
dele, a maneira como o ar em volta dele ficou carregado. — Por que todos os
manifestantes têm bandeiras russas de repente?

A marcha se transformou em uma manifestação de rua, e depois se

transformou em um protesto no espaço de minutos. Bandeiras russas riscadas
de arco-íris, cartazes de dissidentes russos presos, cantos condenando a
postura política russa contra o povo LGBT. Todos enfrentaram o Capitólio,
gritando, berrando, batendo seus tambores e agitando suas bandeiras tão alto
e orgulhoso quanto podiam.

— Oh meu Deus, — Mike respirou. — O Presidente Russo. Ele está aqui

em DC. Ele está aqui no Capitólio.

— Jesus…

A First Street, entre a Union Square e o Capitólio, estava

permanentemente fechada ao tráfego civil, mas era usada para viagens dignas

310
e carreatas VIP. Uma fila de SUVs lisos e pretos ficava na frente dos degraus
do Capitólio e, no centro, dois dos SUVs tinham pequenas bandeiras russas
acenando dos cantos da frente do capô. Homens de terno escuro estavam
postados ao redor da carreata, olhando para a multidão do outro lado da rua
na Union Square. Policiais uniformizados do Capitólio e policiais da DC se
alinhavam na borda da praça, mantendo os manifestantes longe da comitiva
russa. Homens e mulheres em jaquetas do FBI esperavam nos degraus, e mais
homens de ternos escuros com fios enrolados saindo de seus ouvidos
mantinham um perímetro apertado ao redor da carreata.

E então, a multidão entrou em erupção, os manifestantes ficaram

selvagens, berrando em plenos pulmões. Um grupo de homens estava no topo
dos degraus do Capitólio, o Presidente da Câmara dos Representantes e o
líder da maioria no Senado. Os líderes das minorias e os homens e mulheres
da direita da liderança se agruparam em segundo plano. No centro do grupo,
o Presidente Russo estava de pé, ladeado por uma equipe conjunta de agentes
do Serviço Secreto e pessoal da segurança russa. Mesmo à distância, o Serviço
Secreto e a segurança russa pareciam tão satisfeitos em trabalhar juntos
quanto dois rivais amargamente odiosos.

— Eu quero ver isso. — Mike levou Tom através da multidão,

aproximando-os do Monumento da Paz no canto noroeste da base dos
grandes degraus do Capitólio. O mármore branco parecia se estender para
sempre, um céu azul profundo e sem nuvens, pintado das bordas do mundo
atrás da cúpula do Capitólio. — Eles provavelmente vão passar direto por nós.
Subir a Pensilvânia para a Congresso e depois para a Blair House. —
Normalmente, os dignitários estrangeiros ficam em Blair House, do outro

311
lado da rua da Casa Branca. Mike abriu espaço para Tom, perto dos colonos à
beira do Monumento da Paz. Acima deles, as estátuas de mármore envoltas
em trajes clássicos escondiam seus rostos e soluçavam. A dor, uma das
mulheres, encostou-se ao ombro da História. A história, a estátua de
mármore olhando para o National Mall e sobre a multidão de manifestantes
do Pride, segurava uma placa de pedra, inscrita: Eles morreram para que o
seu país pudesse viver.

O sangue de Tom ficou frio, e um arrepio percorreu sua espinha, o

sentimento de mil aranhas deslizando por sua pele.

O Presidente Russo desceu os longos degraus do Capitólio, sua equipe

de segurança flanqueando-o em uma ampla formação em V. Serviço Secreto,
FBI, Segurança Russa. Os líderes do Congresso dos EUA ficaram no topo,
observando-o se afastar.

Os gritos dos manifestantes ficaram mais altos, aumentaram nas

batidas furiosas dos tambores e nos aplausos dos seus cantos. Um megafone
empunhado por um homem esbelto, com longos cabelos loiros, gritava os
nomes dos russos gays que haviam sido mortos e outros que apodreciam na
prisão. Uma efígie do Presidente Russo subiu em um poste, vestida com um
tutu, coberta de beijos de batom e segurando uma bandeira arco-íris em
ambas as mãos de fantoches. A multidão rugiu. Os molares de Tom vibraram,
mesmo através dos dentes cerrados.

As sirenes da polícia ganiram, chilreando e emitindo o aviso severo

beep-beep-beep. A polícia da DC Metro em motocicletas acelerou seus
motores, esperando que o Presidente Russo entrasse na carreata e

312
fosse embora apressadamente. O frenesi, o rugido da multidão, a tensão da
carreata, a paixão no ar era espessa como chumbo. Apenas uma lâmina de
diamante poderia cortar essa tensão.

Como se zombassem deles, o Presidente Russo parou a um terço do

caminho da base dos degraus do Capitólio e acenou para os manifestantes,
um tipo político de foda-se você. Ele acenou e os manifestantes rugiram.
Manifestantes seguraram suas bandeiras de arco-íris e sinais e cartazes,
dizendo Foda-se de volta. O homem no megafone guinchou em russo. Todos
os homens da equipe de segurança do Presidente Russo mudaram de
posição, cabeças girando e encararando o manifestante.

Uma rachadura dividiu o ar.

A efígie do Presidente Russo caiu, como se sua corda tivesse sido

cortada do mastro, segurando-o no ar. Um silêncio atordoante cobriu os
manifestantes por meio segundo.

Uma segunda fenda, como um canhão distante, em algum lugar ao

norte.

O Presidente Russo caiu nos degraus do Capitólio.

Instantaneamente, um círculo apertado se formou em torno do

Presidente Russo, entrou em colapso, sem se mexer. A segurança russa
atirou-se sobre ele enquanto agentes do Serviço Secreto ficavam ombro a
ombro com seus colegas russos. Agentes do FBI se abaixaram e formaram
uma roda ao redor do círculo interno. Todos tinham suas armas prontas para
atirar. Acima, a liderança do Congresso dos EUA já havia sido empurrada de
volta para o Capitólio.

313
 Outra rachadura e depois outra. Um quinto. Sexto. Sétimo.

Um agente do Serviço Secreto caiu. Um segurança russo. Outro agente

do Serviço Secreto, aterrissando primeiro e descendo os degraus, mancando e
desossado.

Gritos subiram, diferentes dos cantos de protesto. Gritos de horror, de

choque.

O aglomerado de agentes em torno do Presidente Russo carregou-o em

seus braços, cruzou o corpo e correu para a carreata. Pareciam uma horda de
bárbaros correndo com um aríete, exceto que o aríete era o Presidente Russo,
baleado em solo norte-americano nos degraus do Capitólio, e os bárbaros
estavam sendo apanhados um por um. Outro agente do Serviço Secreto caiu,
cambaleando, tropeçando e caindo, o sangue escorrendo de seu pescoço e
descendo os degraus. O resto dos agentes passou por cima de seu corpo,
correndo o Presidente Russo até o SUV.

Uma linha de sangue, uma fita carmesim, apareceu atrás deles, um

riacho que seguia atrás do Presidente Russo até a carreata.

A caravana rugiu, queimando pneu e guinchando enquanto os

manifestantes fugiam, lutando e gritando quando a realidade do que estava
acontecendo afundou.

O sangue manchou os degraus do Capitólio e os corpos de quatro

homens jaziam ao sol, poças de rubi crescendo sob suas formas imóveis.
Agentes do FBI correram para seus camaradas caídos, desceram a escada e se
aproximaram do Capitólio, do parque e da praça. Sirenes subiram por toda a
cidade.

314
 Mike puxou Tom para perto, abaixando-os o máximo possível ao lado
de um plantação cheio de flores de verão. — Lançador. — Sua voz era dura,
tensa. — Atirador de elite.

— De onde?

Mike sacudiu a cabeça. — Eu não sei. — Ele trocou, colocando-se na

frente de Tom e pressionando Tom quase no canteiro, como se ele pudesse
fundi-lo com o concreto e esconder Tom na pedra. — Jesus Cristo. Jesus
porra Cristo. Eu tenho que tirar você daqui.

— O Presidente Russo? Ele está…

Mais uma vez, Mike sacudiu a cabeça. — Não sei. Parece fodidamente
ruim.

Tom tentou olhar através das plantas para o Capitólio, mas Mike o
agarrou e o afastou. — Não olhe, Tom. Você não precisa ver isso. — A voz de
Mike tremeu, vacilando. Suas mãos estavam quentes, quando ele agarrou o
rosto de Tom, segurou-o um pouco rudemente.

Mas ele já tinha visto. Um caleidoscópio de morte, de pesadelos, de

terror. Cadáveres esparramados ao sol, sangue nos degraus do Capitólio, rios
correndo abaixo do mármore, furtivamente correndo para o fundo.

Tom virou o rosto para o ombro de Mike e gritou.

315
 Capítulo 18
Mike entrou com Tom em casa e levou-o para a cozinha, sentando-o em
uma das cadeiras de sua cozinha. Etta Mae, indiferente à mudança no clima,
correu para os dois, saltando e colocando as patas dianteiras no colo de Tom.

Tom enterrou o rosto no pescoço de Etta Mae.

A TV piscou, notícias estridentes. Cada canal estava cobrindo o tiroteio,

o ataque ao Capitólio. Os âncoras da notícia gaguejaram o que sabiam,
tentaram entrevistar espectadores e testemunhas. Câmeras percorreram os
degraus do Capitólio, as manchas de sangue, os agentes do FBI correndo
como formigas sobre cada centímetro quadrado. As unidades policiais da DC
Metro percorriam as ruas de DC. Caça ao atirador, o rastreamento gritou em
letras maiúsculas. Procura-se o franco atirador do Capitólio.

Um copo de água apareceu na mesa à sua frente. Mike se agachou entre

os joelhos, ao lado de Etta Mae. Ele pegou Tom, segurando sua bochecha. —
Eu tenho que ir. Estou sendo chamado. Todas as mãos no convés para esta
procura.

Tom assentiu. — Eu sei. — Sua voz não tremeu, e ele estava

absurdamente orgulhoso disso. Ele se inclinou para o toque de Mike e fechou
os olhos. — Prometa-me que você será cuidadoso.

— Eu prometo. — Mike não hesitou. — Prometa-me que você ficará

dentro. Tranque todas as portas. Todas as janelas. Não abra a porta para
ninguém.

316
 — Exceto você.

— Fique dentro. Fique seguro. Quem fez isso está fugindo ou se

escondendo, e quando nos aproximarmos deles, eles podem tentar fugir.
Fugir e se esconder. Tomar um refém. — O polegar de Mike passou pela
bochecha de Tom. — Fique aqui com Etta Mae. Suba as escadas. Veja as
notícias na cama.

Tom assentiu novamente. — Eu vou. Você vai me deixar saber que você
está bem? Quando puder?

— Nós estaremos nos movendo rápido, mas eu vou mandar uma

mensagem para você. Eu prometo. — Mike se inclinou, beijou-o com força,
segurando o rosto suavemente. — Vai ficar tudo bem —, ele respirou contra os
lábios de Tom. — Nós vamos pegar esse idiota.

Tom tirou as chaves do bolso e soltou a chave da casa do anel. Ele tinha
um sobressalente que pensara em dar a Mike, mas acabou colocando em seu
próprio anel. Tom pressionou nas mãos de Mike. — Vá caçá-lo e volte para
mim. — Tom o beijou uma vez, duas vezes. — Vai. Eles precisam de você.

Mike espalmou a chave, beijou a testa, demorou-se e depois se levantou.

Não havia mais nada a dizer, e ele saiu da casa de Tom enquanto retirava seu
celular. Ele discou enquanto fechava a porta, e Tom ouviu o pesado deslize da
trava um segundo depois que ele saiu.

E então Tom estava sozinho, deixado com a TV estridente, as vozes

trêmulas das âncoras e as imagens que tocavam em um loop infinito.
Mármore branco, sangue vermelho, céu azul.

317
 E quando ele fechou os olhos, viu os corpos caídos, seus membros
esparramados nos degraus como bonecas de pano quebradas.

Ele fez o que Mike disse, subiu com Etta Mae e foi para a cama. Seus
lençóis cheiravam a Mike.

A televisão em seu quarto transmitia a notícia enquanto segurava o

travesseiro que Mike havia dormido no peito. O cheiro de Mike o acalmou, e
ele enterrou o nariz no travesseiro enquanto observava os noticiários em
cascata. Um batalhão de estações de notícias estavam acampadas do lado de
fora do Hospital Universitário George Washington, à espera de qualquer
atualização sobre o Presidente Russo e saber como foi a cirurgia. O hospital
poderia ter sido um cofre para todas as notícias que vazaram.

Mike mandou uma mensagem durante a tarde e a noite.

[Pesquisa fechando em Quadra Penn e Triângulo Federal]

[Forense sugere quadra Penn. Bala de um dos agentes caídos da USSS

mostra trajetória.]

[Preparando para uma busca de casa em casa.]

Fique seguro ele mandou uma mensagem de volta. Deus, fique seguro,
Mike.

O Presidente McDonough se dirigiu à nação, falando sobre os agentes

mortos do Serviço Secreto e da segurança russa. — Perdemos grandes homens
hoje, homens que deram suas vidas a serviço de seu país. Homens que

318
representam os maiores valores do espírito americano: bravura, fidelidade e
compromisso com o próximo.

Notoriamente ausente foi qualquer menção ao Presidente Russo.

Às seis e trinta e três da tarde, o embaixador russo convocou uma

coletiva de imprensa sobre os degraus do Hospital Universitário George
Washington.

— Eu posso confirmar, — ele disse em sua voz lenta e retumbante, com

sotaque irritante, — que o Presidente Russo, Dimitry Vasiliev, sobreviveu a
essa terrível tentativa de assassinato. Ele está em estado crítico, mas vai se
recuperar. Nosso Presidente é forte demais para morrer.

Ele engoliu e olhou para as câmeras. — A Federação Russa exige

imediatamente uma investigação completa sobre esse crime hediondo. Como
o Presidente Russo foi atacado em solo norte-americano, nos degraus do
Capitólio dos Estados Unidos? Este suposto farol de liberdade trouxe o maior
crime político do mundo. Nós exigimos uma investigação internacional sobre
esse incidente, antes que os Estados Unidos encubram o que realmente
ocorreu hoje. — Ele não respondeu a perguntas e voltou para o hospital.

Tom exalou devagar e apertou o travesseiro de Mike com mais força.

A notícia quebrou uma hora depois que cordões de membros de equipes

de tarefas conjuntas cercaram um bairro na Quadra Penn. Moradores de seus
condomínios haviam sido evacuados, e equipes da SWAT da DC Metro, HRT
do FBI, e equipes de Operações Especiais dos Marechais dos EUA, Serviço
Secreto, ATF e outros estavam abatendo de todos os lados. As âncoras de

319
notícias não revelavam seus relatórios, não querendo denunciar as
especificidades exatas da operação.

Tom apertou o telefone, enterrou o queixo no travesseiro e parou de

piscar. Seus olhos lacrimejaram, mas ele não podia desviar o olhar.

Pouco antes das nove da noite, o alerta de última hora soou e a tela se
deslocou violentamente, desviando para a perspectiva de um helicóptero que
pairava sobre o centro da cidade de DC, na Quadra Penn. Agentes da lei com
equipamento tático completo, subiam e desciam uma viela entre um
condomínio alto e um banco.

Atirador de DC capturado.

As âncoras tropeçaram em si mesmas, tentando deixar escapar a notícia

primeiro. O atirador de elite de DC havia sido contratado, uma dica anônima
chegando logo após o tiroteio que identificou a fonte dos disparos. A polícia
da DC Metro bloqueou o bairro, cortando sua fuga enquanto a força-tarefa
construía um perímetro. O atirador tentou fugir através de edifícios
conectados, mas foi bloqueado em todas as saídas. Ele tentou desaparecer do
lado de um prédio em um beco escuro e foi confrontado por uma falange de
policiais.

Tom segurou a respiração. Agentes do Serviço Secreto foram mortos,

membros da DC e da comunidade de policiais do país. Ele tinha visto tudo em
seu tempo como AUSA, incluindo a retribuição desencadeada por um
criminoso que havia ferido um dos policiais. Qualquer um que ferisse um
agente ou oficial federal tinha uma chance baixa de sair de uma busca e ser
preso vivo.

320
 Mas as notícias continuaram chegando. Atirador de DC preso vivo.
Atirador de DC Ferido. Esperado para recuperar. Rifle de Atirador
Recuperado. A aplicação da lei encontrou a localização dos tiros disparados.

Às onze da noite, Dylan Ballard, Procurador dos Estados Unidos do

Distrito Federal de Washington DC, ex-chefe de Tom, chegou à frente da sede
do FBI. Havia muitas luzes de produção montadas, as equipes de notícias de
vinte organizações diferentes, cada uma estabelecendo suas caixas de luz e
tentando queimar a noite. Ballard parecia devastado, pálido. Talvez ele
realmente estivesse. A gravata estava um pouco torta, o cabelo colado na
parte de trás. Tom nunca o tinha visto tão mal.

Um enxame de agentes do FBI e policiais de DC cercou Ballard. Ele era

o herói da DC e da lei federal. Ele sempre foi o homem deles, o procurador
dos Estados Unidos que entrou e apertou os parafusos dos bandidos. Sem
misericórdia. Sempre. É claro que eles o apoiariam, cercariam para este
momento. Dariam todo o apoio.

Ballard leu em uma folha que segurava fora da vista das câmeras. Ele
sempre se orgulhava de sua capacidade de falar de improviso, de espetar
testemunhas e repórteres. Agora, ele leu uma declaração? Tom inclinou-se
para a frente, inconscientemente, e prendeu a respiração.

— Nós, neste momento, identificamos definitivamente o Atirador de DC

como Bulat Desheriyev, de trinta e dois anos de idade , nacionalidade
chechena e cidadão da Rússia. O Sr. Desheriyev entrou nos Estados Unidos
com um visto de turista B-2 aproximadamente três meses atrás. Ele parece ter
se instalado no bairro de Chevy Chase, na ala três, em Washington DC. Não

321
parece ter emprego fixo. Neste momento, acreditamos que ele veio aos
Estados Unidos com o único propósito de realizar esses atentados.

Ballard fez uma pausa e respirou fundo. Repórteres se alimentavam de

cada palavra. Câmeras estalavam e flashes espocavam seu rosto, fazendo-o
parecer um fantasma. — Consideramos isso um ato de terrorismo. — Ele
olhou diretamente para as câmeras. — Eu posso confirmar que o Sr.
Desheriyev está em condição estável após sua prisão. Não posso confirmar
mais nenhuma informação neste momento e não responderei as perguntas.
Obrigado.

Ballard afastou-se das câmeras e desapareceu com os agentes e policiais

atrás. Eles formaram uma parede impenetrável, encarando os repórteres e as
câmeras e as luzes piscando, intransigentes diante das perguntas da mídia.
Ballard entrou no quartel-general do FBI, colocando seu discurso no bolso do
paletó.

Acertou Tom de uma só vez, uma enorme marreta no peito. Ele não
conseguia respirar, e o mundo foi para o lado, obscurecido quando seu
cérebro, de repente, se apertou, dor atingindo-o de todas as maneiras.

Haveria um julgamento. Jesus Cristo, haveria um julgamento, realizado

em seu Tribunal para o mundo. Um homicídio quádruplo, uma tentativa de
assassinato de um líder estrangeiro, um ato de terror na capital do país.
Jurisdição foi inquestionavelmente o Departamento de Justiça e o Tribunal
Federal de DC. Um homicídio quádruplo e uma tentativa de assassinato com
atos de terrorismo abriram as portas para acusações de assassinato na
Capital. A pena de morte. Com as relações entre a Rússia e os EUA em baixa,

322
e agora o sangue do Presidente Russo manchando os degraus do Capitólio,
este julgamento teve o potencial de definir as relações EUA-Rússia nas
próximas décadas e a segurança global, estabilidade mundial. O mundo
inteiro estaria olhando para os Estados Unidos e, neste julgamento, um bilhão
de espectadores estariam observando e avaliando as ações de sua corte a cada
segundo de cada dia.

E ele tinha uma chance em quinze de ser o Juiz que presidiria.

Algo mastigou na base de seu crânio, um aviso, um sussurro de medo

envolto em cautela. O mundo ia se voltar agora para sua corte, o olho da
mídia global apontado diretamente para ele e seus colegas juízes.

E agora, com ele e Mike? Ele queria ficar quieto, ficar escondido, pelo
menos por um tempo. Sair devagar, com segurança. Longe dos olhos do
público.

Mas o público estava chegando, hordas e hordas de globos oculares que

iriam rasgar seu armário, colocá-lo e o resto do Tribunal sob a lupa,
queimando como formigas ao sol.

Lentamente, Tom afundou na cama, agarrando-se ao travesseiro de

Mike enquanto ele se inclinava para o lado.

Mike mandou uma mensagem logo após a meia-noite, dizendo que

estaria fora a noite toda trabalhando com a força-tarefa para tentar perseguir
o máximo de cúmplices que pudessem. Desheriyev não agiu sozinho. Seu
celular continha textos de um contato. Eles precisavam continuar

323
procurando o mandante de Desheriyev, seu co-conspirador. Seguir a trilha e
ver o tamanho dessa célula terrorista.

Fique seguro, Mike. Você vem aqui quando sair?

[Eu gostaria disso. Tudo bem?]

Por favor, venha.

[Dê a Etta Mae um beijo por mim. Tente descansar um pouco.]

Eu vou dormir melhor quando você estiver de volta.

Mas Mike não voltou e Tom adormeceu com a TV ainda ligada, pouco
depois das duas da manhã.

Ele acordou com o rosto esmagado no travesseiro de Mike e seu celular

tocando. Ele respondeu antes de seu olhar embaçado focar no identificador de
chamadas.

— Mike?

Silêncio. — Tom, é Dana Juarez.

Merda. Juíza Juarez. Sua colega Juíza Federal. — Oi, Dana. Como você
está?

— Assim como pode ser. — Ela suspirou pesadamente. — Eu recebi uma

ligação de Clarence. — Juiz Chefe Fink, para Tom. — Ele quer todos nós no
Tribunal. Precisamos nos preparar para isso.

324
 Preparar para isso. Para o julgamento do milênio. Estava chegando, um
furacão que estava caindo sobre todos eles. — Tudo bem. Vou me vestir e
seguir para o Centro.

— Disseram-nos que a polícia de DC está fornecendo segurança extra

em torno do Tribunal. Você já ouviu falar alguma coisa dos marechais?

Seu estômago se apertou, um punho apertando sua barriga. — Dos

marechais?

— Você parece perto do inspetor Lucciano. — Dana Juarez falou com

cuidado, suavemente.

Ele engoliu em seco. — Apenas colega de trabalho.

Ela ficou quieta novamente. A linha telefônica arranhou, como se ela

tivesse suspirado longe do microfone. — Eu estou dirigindo para DC em uma
hora, Tom. Você quer que eu te pegue no caminho?

— Eu apreciaria isso.

Ele tomou banho e se vestiu e alimentou Etta Mae, levando-a para o

quintal enquanto ele mandava uma mensagem para Mike. Indo para o
Tribunal. Fink ligou para todos.

[Não pegue o metrô. Eu posso pegar o carro oficial para te levar.]

Juarez está passando e nós estamos dirigindo juntos. Como você está?

[Processando sua casa em Chevy Chase.]

Tom exalou devagar. Processando a cena. Construindo evidências.

Construindo um caso. Não se deixe cansar.

325
 [Eu aguento mais algumas horas.]

Tom observou Etta Mae cheirar as rosas do canteiro. Seu celular tocou
novamente. [Eu vejo você em breve. Saudades.]

Também sinto sua falta.

Não houve mais textos. Mike devia estar de volta ao trabalho. Ele se
enrolou sobre o colo, segurando o telefone com as duas mãos, o estojo
pressionado contra a testa. O que Juarez quis dizer quando ela disse que ele e
Mike eram próximos? Ela suspeitou de algo? Ou ela acabara vendo-os indo
almoçar juntos? O que isso significava? Deus, ele ia pensar até a morte.
Ansiedade subiu dentro dele como bile, queimando sua garganta.

Juarez ligou para ele quando ela chegou, e ele deu um beijo em Etta
Mae e saiu correndo pela porta, pegando sua maleta no caminho. Eles não
falaram até o centro da cidade. Juarez tinha o rádio ligado, a notícia
continuando em um fluxo interminável de atualizações e especulações sobre o
que veio a seguir.

Eles tiveram que mostrar blocos de identificação longe do Tribunal, e

depois foram escoltados através de duas barricadas policiais separadas por
um carro de patrulha uniformizado da DC. Guardas armados com rifles
automáticos ficaram postados do lado de fora do Tribunal.

— Bem-vindo a bancada do Tribunal Federal de Washington, Tom, —

disse Juarez enquanto colocava o carro na garagem subterrânea. A escuridão
envolveu-os nas sombras. — Como juízes, temos que presidir as maiores
investigações do planeta. E estamos todos no cenário mundial com isto.

326
 Seu coração martelou, um ritmo furioso e acelerado. — Eu sinto pelo
Juiz que vai pegar este caso.

— Nós vamos descobrir em breve. Clarence nos chamou para fazer a

designação.

Todos se reuniram no Gabinete do Juiz Chefe Clarence Fink. Como Juiz

Chefe, ele tinha as câmaras panorâmicas no topo do silo com paredes de vidro
no extremo sul do anexo. Ele tinha uma visão de cartão postal do National
Mall e do Capitólio. De pé na sala de Fink, eles estavam a apenas 30 metros
de distância de onde ele e Mike tinham assistido o tiroteio, a tentativa de
assassinato e homicídio. Havia o monumento Grief, escondendo o rosto de
mármore contra o ombro de pedra da História, quase a posição exata que ele
acabara com Mike, enterrando o rosto no seu ombroenquanto ele gritava. O
desamparo, o medo incapacitante que sentiu. O que tinha acontecido? De
onde vieram os tiros? Ele ainda se sentia como se estivesse encolhido embaixo
da estátua, mas Mike não estava mais lá para protegê-lo. Ele estava à deriva.

O escritório de Fink era enorme, a totalidade do último andar da

rotunda virada para o sul. A luz do sol penetrava, lançando o rosto de cada
Juiz em ângulos duros e meias sombras. Ele estava no Tribunal Federal de DC
há pouco mais de um ano, mas não conhecia todos os seus colegas. A maioria
conhecia apenas pelo nome e sua reputação nos jornais. Havia o Juiz
Bonham, o candidato favorito para a próxima abertura na Suprema Corte.
Juiz Walsh, um homem rabugento que era tão duro quanto Fink. A juíza

327
Tonya King acenou para ele de sua cadeira na longa mesa de conferência, e o
Dana Juarez sentou-se ao seu lado.

Fink, contemplava cada um dos seus noventa e seis anos, sentando

encolhido na cabeceira da mesa. Sem as vestes negras, ele parecia menor,
uma versão diminuta do leão que presidia seu Tribunal e rugia de sua cadeira.
Ele não parecia mais forte do que um gatinho, vestido com calça cáqui xadrez
e solta.

Todos ficaram em silêncio quando ele se inclinou para frente e apoiou

os cotovelos na mesa. A tagarelice da sala morreu, instantaneamente
secando. Fink inspirou, sua respiração raspando sobre seus lábios finos como
papagaios. — Uma coisa terrível aconteceu —, ele começou. — Uma maldita
tragédia.

Fink esfregou os lábios finos, olhando para a mesa de reuniões e

sacudindo a cabeça. Ele parecia cansado, cansado do mundo e do peso da
história. Sua voz estava cansada, o peso de um velho em suas palavras, ferido
por seu sotaque sulista. — Recebi a notícia do Procurador dos Estados Unidos
de que o Sr. Desheriyev será levado para uma acusação amanhã de manhã.

Silêncio. Tom compartilhou um olhar com Juarez.

— Eu também recebi um telefonema da Casa Branca. O Presidente está

comprometendo recursos maciços para este julgamento. Ele está muito,
muito interessado neste caso sendo resolvido. Ele me mostrou a importância
do julgamento ser concluído o mais rápido possível. A Rússia e o mundo
inteiro estarão observando. Observando-nos. — Uma gota de cuspe voou dos
lábios de Fink, respingando na mesa de mogno. — De alguma forma, esse

328
homem violou nossa segurança e atacou o coração da nossa nação. Três dos
nossos funcionários estão mortos e um agente de segurança russo. O
Presidente Russo está sendo evacuado para fora do país hoje à noite. — Fink
suspirou, e soou como se estivesse sofrendo cada vez que respirava. — Não
preciso lembrar que os Estados Unidos e a Rússia não são os melhores amigos
ultimamente. Isso só piora as coisas.

Apenas o tique-taque do relógio da lareira de Fink soou através de seu

Gabinete. A luz do sol passava por trás deles, iluminando a cena do crime nos
degraus do Capitólio. A fita amarela tremulava na brisa e fechava o Capitólio
oeste, os degraus do Union Square Park. Agentes do FBI processaram a cena,
movendo-se entre marcas de sangue e marcadores de provas amarelas.

— Eu chamei todos aqui para designar este julgamento. Ele será

atribuído como todas as vezes, aleatoriamente.

Antigamente, o escrivão do Tribunal girava uma caixa de metal como

uma roda de hamster, e bolas representando os números ordenados dos juízes
giravam e giravam. Um sairia, como um jogo de bingo, e esse seria o Juiz
selecionado. Agora, tudo foi feito eletronicamente, bytes e bits que
selecionavam aleatoriamente cada Juiz para cada processo.

— Eu estou me abstendo desse julgamento. Na minha idade, eu não

compro bananas verdes. — Fink tentou sorrir.

Ninguém mais fez.

— Eu não posso prometer que posso acompanhar este julgamento até o

final, e precisamos de uma mão estável e firme neste caso. Alguém que possa
manter todo o caso organizado. Manter o Tribunal na linha. Quem pode se

329
levantar sob o intenso escrutínio mundial. Este será o caso de sua vida. Você
não terá um julgamento maior em sua carreira. Eu juro por Deus.

Jesus, Tom não invejou o Juiz que recebeu este julgamento. Qualquer
um deles odiaria isso, a exposição, a evisceração na mídia global. Bem, talvez
não Bonham. Algo assim só aumentaria sua visibilidade para a Suprema
Corte. As palmas de Tom coçavam e o suor frio escorria pelas costas. Ele
sentiu o medo.

Fink levantou-se e foi até o funcionário do laptop da corte, sentado em

sua mesa, e o programa de computador aberto, que aleatoriamente designaria
juízes. Tudo o que ele tinha que fazer era apertar enter e o programa rodaria.
Um número apareceria, no centro da tela, o número ordenado de um Juiz.
Desta vez, seria alguém de dois a quinze. Número um, o Juiz Chefe Fink, não
estaria no grupo de seleção.

— Quem quer que receba este processo, estamos todos juntos.

Tomaremos seus casos que podem ser transferidos para que você possa se
concentrar. Nós todos vamos ajudar o pobre coitado. Boa sorte a todos.

Fink aperte enter.

O computador zumbiu.

A tela brilhou.

Numerais gigantes apareceram, gritando do centro da tela.

Número 15

Todos os olhos se voltaram para Tom. A mão fina de Juarez alcançou a

dele, debaixo da mesa.

330
 Número quinze, o mais novo Juiz da Bancada Federal de DC, o Juiz
bebê, era ele.

331
 Capítulo 19
— Que porra é essa? — Ballard invadiu o Gabinete do Chefe Juiz Fink,
batendo as portas duplas de mogno contra os painéis de madeira. — Como
Porra o Brewer tem esse julgamento?

Fink levantou-se à cabeceira de sua mesa de reuniões, olhando para

Ballard.

A mandíbula de Ballard se fechou. Ele invadiu os aposentos de Fink,

largando a pasta ao lado da mesa de reuniões e batendo o caderno na
superfície de madeira escura enquanto se sentava. Ele se recusou a olhar
através da mesa, para Tom.

Tom tinha a cabeça entre as mãos, olhando para a superfície polida e

espelhada. O resto dos juízes foram embora em silêncio depois que a escolha
foi feita. Alguns olharam para ele com pena. Outros nunca deram a ele uma
segunda olhada, fugindo de Tom como se eles pudessem escapar de toda a
situação confusa. Fink desabou no seu lugar na mesa de reuniões com um
suspiro longo e estridente.

Ele não conseguia pensar. Não foi possível colocar dois e dois juntos.
Não poderia amarrar os neurônios em um pensamento coerente. O pânico
cego substituiu todas as funções de ordem superior. Pânico puro e inalterado.

Isso era tudo o que ele temia. Exposição, evisceração da mídia, milhões
de olhos se debruçando sobre sua vida, cada momento seu, seguindo-o por
toda parte. Os medos caíram como chuva torrencial, e ele tentou nadar para

332
fora da maré alta antes de se afogar. Mike, as escolhas que ele começou a
fazer, planejando sua eventual saída. Beijando Mike há dois dias no jogo de
vôlei. Sendo apresentado como ―o novo homem de Mike‖ no bar. Jesus, Silvio
estava lá, e se houvesse alguém que mancharia alegremente sua reputação,
Tom apostaria dinheiro nos traços arrogantes de Silvio. Sua caminhada no
Rock Creek Park, os encontros no jantar, beijando na frente de Eric. As
escolhas que ele achava que eram medidas, eram riscos cuidadosos, um
caminho lento e planejado para sair.

Tudo isso, tudo o que ele esperava, tudo o que ele planejara, cada passo
cuidadoso que ele tinha agonizado, estava ficando na fumaça.

Ballard abriu o papel do outro lado da mesa. Seus dentes moídos

juntos. — Você sabe que os russos estão evacuando seu Presidente da base da
Força Aérea Andrews hoje à noite. Eles também estão falando em retirar
todos os agentes de segurança russos e reduzir a embaixada apenas como
pessoal essencial.

— Jesus, — murmurou Fink.

— Um líder estrangeiro quase foi assassinado em nosso território, e um

membro russo de sua equipe de segurança foi assassinado, junto com três de
nossos agentes do Serviço Secreto. O FBI, o Serviço Secreto e a CIA estão
chegando ao FSB, o serviço de segurança do Estado Russo, para tentar
coordenar as investigações. Lucas Barnes, do FBI, já montou um posto de
comando conjunto na sede.

Lucas Barnes. Tom conhecia esse nome. Trabalhou com ele no passado.
Barnes era um sólido agente do FBI e subiu rapidamente no ranking. Última

333
vez que ouviu, ele era um agente sênior que dirigia uma equipe de contra
terrorismo da unidade de operações especiais do FBI na sede. Ele era uma
grande arma, trazido para os grandes casos.

— Desheriyev está acordado. Ele não está falando no momento. Estou

me preparando para ir ao hospital.

— O que você está autorizado a oferecer? — Novamente, Fink falou,

fazendo as perguntas que Tom deveria estar pensando.

Ballard olhou com raiva para Tom. — A Casa Branca me autorizou a

oferecer retirar a pena de morte da mesa. Queremos que esse filho da puta
pague, mas queremos o seu mandante e o resto do grupo mais do que isso.
Precisamos conseguir o que ele sabe.

Fink assentiu, mas não disse nada.

Silêncio. Ballard mudou de posição. Jogou a caneta no chão. Inclinou-se

para a frente, entrelaçando as mãos na mesa. — Então, Brewer. Eu suponho
que você vai dar a esse cara todos os benefícios do mundo. Vai concordar com
a moção de defesa de que ele é insano, ou chocado demais e abalado pela
brutalidade policial para ser julgado? Abrir o colchão de penas para ele...

— Tudo bem, é o suficiente... — Fink tentou recuperar o controle.

— Esta vai ser a sua chance de desfilar na frente das câmeras, mostrar o
quanto você despreza a lei...

— Como você se atreve — Tom assobiou. Seus dentes cerraram e ele

olhou de volta para Ballard. — Eu não desprezo a Lei.

334
 — Você é um maldito coração, Brewer! Você é um sonho molhado de um
réu!

— Eu não violei a Lei e respeito o processo! Ao contrário de você!

Ballard apontou o dedo para Tom. — Eu avisei a Casa Branca sobre

você. Eles estão muito em causa. Você é o Juiz errado para este julgamento.
Não há espaço para suas besteiras, seu coração sangrando e a maneira como
você sacode todos os seus réus.

— Eu sou um Juiz Federal, Ballard. Você vai falar comigo com respeito.

Ballard se levantou, batendo a cadeira contra a mesa de reuniões. —

Você não tem porra de negócio para ser um Juiz. E eu vou provar isso.

Ele se retirou para seu escritório depois que Ballard saiu. Fink não disse
uma palavra, apenas o encarou com uma mistura de pena e nojo. Ballard e
Fink estavam próximos e Ballard tinha uma taxa de cem por cento de
condenação no Tribunal de Fink.

Se Ballard soubesse que ele havia sido designado, então todo o

Departamento da Procuradoria dos EUA também sabia. Ballard explodiria,
desabafando sua raiva contra quem quisesse ouvir. E, em minutos, a notícia
vazaria para a imprensa. Talvez já tenha acontecido.

Engolindo em seco, Tom ligou o computador. Abriu o navegador da

internet e foi para a CNN.

Estava tudo na primeira página. Sua foto, aquela que havia sido tirada
depois de sua nomeação para o Tribunal Federal, quando ele tinha um sorriso

335
gigante e achou que sua nomeação era a coisa mais surpreendente e
inesperada que poderia acontecer a ele em sua vida. Seu nome, logo acima de
uma linha de gritos: Juiz Tom Brewer para presidir julgamento do Atirador
de DC. Quem é o Juiz Brewer? Sub-títulos, notícias sobre suas notas na
faculdade de direito, seus dezenove anos como assistente da Procuradoria dos
EUA. A mídia já estava começando a cavar, escavar através de sua vida.

Jesus, eles estavam indo acampar fora de sua casa.

Onde estava Mike?

Ele se atrapalhou com o celular, seus pensamentos se unindo a um

único ponto. Mike. Mike. Mike.

Onde está você?

[Seu lugar. Estava dormindo. Tudo certo?]

Ligue as notícias.

Ele esperou.

[Meu Deus. Tom...]

Tem repórteres em casa?

[Deixe-me ver.]

[Merda, eles estão. Há duas vans de notícias do lado de fora. Porra!]

Ele ia ficar doente. Repórteres estavam do lado de fora de sua casa e

Mike estava em sua cama. Ele podia ver agora: Juiz do Atirador de DC
Escondendo Caso Gay, Dormindo com o Marechal dos EUA.

336
 Tom mexeu-se caindo de joelhos e puxando a lixeira de plástico preta
debaixo de sua mesa. Ele vomitou, tossindo enquanto cuspia no lixo.

Seu celular, no carpete perto de seu joelho, tocou. Foi Mike.

— Mike? — Deus, sua voz estava naufragada, fina e rachada no meio. Ele
tossiu novamente.

— Tom... Jesus Cristo... — Mike não parecia melhor. — Merda.

— O que nós vamos fazer?

Mike respirou fundo e depois outro. — Eu vou ficar aqui por um tempo.
Você fica no Tribunal. Vou sair e vou agir como se estivesse aqui em uma
obrigação oficial, protegendo suas instalações. E eu vou fechar tudo,
inclusive as janelas. Impedir de entrar ou ver alguma coisa.

— Ok. — O que então? Ele nunca mais ia ver Mike? Eles teriam que
parar com isso, parar de namorar antes mesmo de começar? Por quanto
tempo? Quem sabia quanto tempo duraria um caso como esse? Isso poderia
se arrastar por meses. Ou, ir muito rapidamente, dependendo de quão duro
Ballard pressionasse. — Mike... o que acontece agora?

— Eu preciso fazer algumas ligações. Winters, Villegas... Sede. — Mike

estava girando em suas opções, Tom sabia. Ele praticamente podia ver Mike
em sua própria mente, imaginá-lo pensando em voz alta. Ele estava sentado
na beira da cama de Tom? Seu cabelo estava amarrotado de um lado? O que
ele estava vestindo?

Ele desejou mais do que qualquer outra coisa, que ele estivesse lá, bem
ao lado de Mike, e tudo isso era apenas um pesadelo do qual ele iria acordar.

337
 Mike continuou falando. — Precisamos entrar em operações de
emergência. Fornecer proteção pessoal para você. Talvez até mesmo te
mudar por um tempo. Tirar a mídia das suas costas. E precisamos fazer
uma avaliação de ameaça. Este é um caso de terrorismo e não encontramos
todos do grupo. E quanto a retaliação? E sobre...

Ele ia ficar doente de novo. Tom deixou cair o telefone e agarrou a lata
de lixo, tossindo apenas bile. Ele ouviu Mike gritar seu nome pelo telefone,
pequeno e metálico, como se estivesse a um milhão de quilômetros de
distância.

— Eu estou bem. — Ele tossiu.

— Tom...

— Você vem ao Tribunal?

— Sim. Fique aí. Vou ligar para Winters e nós dois entraremos. Eu vou
te encontrar.

Ele assentiu, engolindo em seco. — Mike... Você acha que... Você acha
que alguém vai descobrir sobre sexta-feira? — O jogo de vôlei, seu beijo nos
lábios de Mike em público. O bar depois, tantos homens dizendo olá para ele.
Sendo mostrado como um gay debutante sendo apresentado ao mundo.

Mike suspirou. — Eu não sei, — ele sussurrou. — Eu… não penso assim.
Nós protegemos os nossos. Você não é o único político fechado nesta cidade.

Ele fechou os olhos. — Eu preciso de você.

338
 — Eu estou aqui. Estou aqui por você. Eu sempre estarei aqui para
você, Tom. — Mike fungou. — Deixe-me fazer algumas chamadas. Eu vou
chegar assim que puder.

Mike praticamente vibrava enquanto entrava no escritório de comando

de Winters no primeiro andar do antigo Tribunal. Ele e Villegas tinham
escritórios no Anexo, e Winters, no posto de comando dos Oficiais de
Justiça no Tribunal de Prettyman, entre os Tribunais da FISA e a grande
opulência da principal Sala de Justiça.

Villegas chegou antes, e estava sentado em uma das poltronas de couro

diante da mesa de Winters, vestido em jeans e sua polo com as pernas
cruzadas como se ele não tivesse uma preocupação no mundo.

Mike, recém-saído do chuveiro de Tom, vestindo roupas que ele achava

que usaria com Tom em uma caminhada pela ilha de Teddy Roosevelt, passou
de zero a sessenta em meio batimento cardíaco. — Por que porra você está tão
tranquilo, Villegas?

Villegas franziu o cenho, as sobrancelhas disparando para o céu. — Que

porra é essa?

Winters olhou para os dois, seus olhos profundos e furiosos nos dois
homens. Winters era um homem grande, alto e poderoso. Ele era um homem
que falou mil palavras em toda a sua vida, alguém que dizia tanto com seu
pesado silêncio quanto com sua voz profunda e retumbante. Ele foi um dos
primeiros negros a liderar uma equipe de inspetores de segurança judicial, e o

339
boato o colocou como o próximo nome na lista para ser o chefe de sua
agência. — Lucciano. Sente-se.

— Precisamos fazer com que o Tomseja protegido imediatamente.

As sobrancelhas de Winters se ergueram devagar.

— Tom ? Você está no primeiro nome com esse cara agora? — Villegas
zombou.

— O nome dele está em toda a internet. A mídia já está acampando do

lado de fora de sua casa. — Mike ignorou Villegas. — Nós nem sequer temos o
grupo completo capturado. A porra da mídia está jogando o nome dele por aí.
Idiotas irresponsáveis.

— Você tem trabalhado muito sobre isso.

— Ah, eu estou fodidamente trabalhando! Eu protejo meus juízes! —

Mike virou-se para Villegas, ajeitando os ombros.

— Seus juízes? — Villegas abandonou sua atitude indiferente e se

levantou, encarando Mike. — Tudo bem, o que diabos está acontecendo?
Primeiro você exige tomar o caso de Brewer de mim e agora isso? Você cruzou
a linha, Lucciano?

— Cruzou a linha?

— Você é gay. Você é atraído por homens, e agora você está no negócio
deste Juiz! Você vai atrás do pau dele?

— Seu filho da puta — Mike pulou. Villegas se esquivou, recuando e

erguendo os punhos.

340
 — Chega! — O berro de Winters era alto o suficiente para sacudir as
paredes. Mike e Villegas congelaram. — Isto não é o comportamento que eu
espero dos meus JSIs. Vocês dois estão fora da linha.

Villegas e Mike enfrentaram Winters rigidamente, quase em atenção.

— Lucciano. Eu falei com a sede. Concordamos com a sua avaliação de

que o Juiz Brewer precisará de proteção extra, começando imediatamente. —
Ele entregou uma pasta de papel pardo, mas não soltou quando Mike a
alcançou. — Espero que você conduza acima de qualquer reprovação, Inspetor
Lucciano.

— Sim. Senhor. — Mike deixou um pouco de luz do dia entre as duas

palavras, uma pausa que foi apenas uma meia batida desrespeitosa. Ele saiu
do escritório, olhando para Villegas.

— Inspector Villegas, — resmungou Winters. — Isso foi desnecessário.

— Senhor, há algo fodido acontecendo. — Villegas apontou para a porta

e a saída de Mike. — Ele está escondendo alguma coisa. Eu juro por Deus.

— Você tem alguma prova?

— Meu instinto me diz que é verdade.

— Seu instinto não é bom o suficiente aqui, Villegas. Você sabe disso,
melhor que ninguém. Não faça acusações que você não pode provar com
evidências sólidas. Você já está pedindo uma advertência e uma visita ao RH.

Villegas levantou as mãos, uma rendição silenciosa.

— Você está assumindo a liderança na segurança do Tribunal.

Coordenando com a sede do vice-marechal de segurança. Certifique-se de que

341
temos todas as nossas bases cobertas. — Winters passou uma segunda pasta
de papel pardo para Villegas.

— Sim, Senhor.

— E volte para mim se encontrar algo sólido sobre Lucciano e Juiz

Brewer.

Horas depois, Mike voltou ao escritório de comando de Winters. —

Senhor, eu completei os protocolos preliminares de segurança.

Winters olhou para ele de trás de sua mesa, sem dizer uma palavra.

— A sede montou uma suíte no Hyatt e eles reservaram os quartos ao

longo do corredor para nosso uso. A asa inteira é segura para o Juiz Brewer e
nossos usos. Equipes vão rodar pelo hotel, uma oferecendo proteção
constante, com duas adicionais em modo de espera. Brewer vai rodar entre a
suíte e as residências dos amigos. Eu não quero estabelecer um padrão ou dar
sua localização. Vamos movê-lo secretamente entre vários locais diferentes e
o Tribunal. E vamos manter o conhecimento de sua localização real limitada à
sua equipe de segurança direta.

Casas de amigos. Ou seja, seu próprio apartamento e, possivelmente, o

de Kris, se ele pudesse torcer o braço de Kris para deixá-los cair ali. Mas
Winters não precisava saber disso. E sua equipe de segurança direta, se Mike
fizesse do seu jeito, seria ele e ele sozinho.

— Eu gostaria de reduzir minha agenda, Senhor, e concentrar todos os

meus esforços nesse assunto. Eu sinto que o Juiz Brewer precisará de

342
proteção pessoal e próxima. Já discuti minhas preocupações e ele disse que se
sente à vontade para que eu forneça proteção. — Os comissários não eram do
tipo guarda-costas, essa era mais a rota do Serviço Secreto, mas, como JSIs,
agiam como guarda-costas quando as coisas ficavam majoritariamente
complicadas. Foi um cenário de pior caso, e ele estava jogando um pouco
cedo, mas…

Mike observou Winters com cuidado. Será que Winters o chamaria em

seu plano de proteção? Pressionando a mão pesada? E se ele não tivesse
permissão para ser o homem para proteger Tom? Jesus, como ele poderia
deixar alguém tomar isso? Ele ficaria louco e perderia a cabeça, se
preocupando freneticamente com Tom e sua segurança a cada segundo.

Winters piscou. — Você já discutiu suas preocupações com o Juiz

Brewer?

Seu ás. Se um Juiz solicitou proteção pessoal, os fiscais foram obrigados

a responder. Ele preparou Winters para a aprovação, mas ele fez isso de uma
maneira sorrateira. — Sim Senhor.

Os olhos de Winters se estreitaram. — Há algo que você queira me

contar sobre você e o Juiz Brewer, Inspetor Lucciano?

Mike engoliu em seco. — Não Senhor.

— Você tem certeza?

Ele cerrou os dentes. Mordendo seus molares juntos. — Eu quero ter

certeza de que o Juiz Brewer tenha a melhor segurança que podemos oferecer,
Senhor. Ele é um novo Juiz. Este julgamento será enorme. Ele precisa gastar

343
todo o seu tempo com foco no julgamento, sem se preocupar com sua
segurança ou sua proteção. Este é o nosso trabalho.

Winters não parecia convencido. Com certeza, ele nunca pareceu

convencido de nada, mas Mike estava jogando tudo aqui.

— O Juiz Brewer e eu desenvolvemos uma sólida relação de trabalho,

Senhor. Ele confia em mim. E eu o respeito. Eu quero fazer isso por ele.

O silêncio encheu o escritório de comando. Ele queria balbuciar mais,

preencher o ar com razões e justificativas por que ele tinha que ser o único a
proteger Tom. Ele tinha que ser o homem. Mas às vezes o silêncio era a
melhor escolha. Ele manteve os lábios fechados e segurou o olhar de Winters.

Winters recostou-se na cadeira de couro e juntou as mãos. — Eu

transferi seu cronograma de proteção para Villegas para detalhar os oficiais
de segurança da sede. Confirme seus procedimentos de segurança para cada
proteção de alto risco que você programou para as próximas oito
semanas. Assine os planos e encaminhe-os para Villegas. Ele atribuirá cada
julgamento a um marechal de segurança.

— Obrigado, Senhor.

— Quero que seus procedimentos de segurança para a proteção pessoal

do Juiz Brewer sejam escritos e documentados. E você me fornecerá
relatórios diários, Lucciano. Quero saber tudo o que você está fazendo. —
Winters apontou um dedo para ele, estreitando os olhos. — Se há algo que
você precisa me dizer, precisa se apressar e cuspir. Antes que seu
profissionalismo e seu julgamento sejam questionados, e você se encontre
diante de um conselho de revisão.

344
 Ele fechou os olhos. O que diabos ele faria? Diria algo? Revelar o que ele
e Tom se tornaram? Não, ele seria arrancado do lado de Tom, afastado da
proteção, possivelmente removido do ramo de Segurança Judicial dos
Marechais. Ele não podia deixar Tom agora, não desse jeito.

E… e se eles não conseguissem? Ele iria terminar sua carreira porque

pulou a arma em seu relacionamento? Sua carreira, sua vida, merecia tanta
consideração quanto qualquer outra coisa. Ele não podia jogar tudo fora em
uma aposta.

Ele entraria no escritório de Winters e diria que ele e Tom estavam

namorando, estavam sérios e estavam indo até o fim, diabos, ele diria a
Winters que estavam noivos, se chegasse a esse ponto, mas precisava ter
certeza.

Três dias em um novo relacionamento não era certeza.

E, se ele dissesse alguma coisa, qualquer coisa, agora... Tom estaria nas
mãos de outra pessoa. Provavelmente Villegas. Aquele idiota não tinha o
menor interesse em ser um JSI, e se Mike fosse do jeito dele, ele manteria
Villegas longe, longe de Tom.

— Não há nada que eu tenha que dizer a você neste momento, Senhor.

— Neste momento?

— Neste momento.

Winters ficou de pé. Olhou para ele. — Eu espero seu primeiro relatório
diário hoje, Lucciano. Dê-me uma opinião sobre o que estamos enfrentando e
o que provavelmente enfrentaremos no decorrer do julgamento.

345
 Um relatório completo da situação e uma previsão. Nenhuma tarefa
pequena. Ele assentiu. — Sim Senhor.

— Saia daqui. A partir de agora, você está fornecendo proteção pessoal

ao Juiz Brewer e é o responsável de sua segurança durante o julgamento.
Tudo o que você precisar, venha diretamente para mim. Não vá ao meu redor
pela sede.

Ele assentiu novamente. — Eu não vou, Senhor. E... obrigado.

— Não me faça me arrepender disso.

346
 Capítulo 20
Bulat Desheriyev sentou-se sob uma luz fluorescente em uma sala de
concreto e aço inoxidável. Seus tornozelos e pulsos estavam algemados, e uma
corrente pesada se enrolava em volta de sua cintura. Ele estava preso à mesa
de aço e do piso de concreto, com cadeados grossos segurando-o no lugar.

Ele não se moveu por horas. Ele olhou para a frente, olhando à direita
de seu reflexo no espelho que ele sabia ser na verdade uma janela de espiões.
Do outro lado do vidro, homens pairavam, observando-o.

Como isso aconteceu? Sua missão foi perfeita, seus planos eram
herméticos. Absoluto. Ele tinha uma rota de saída certa. Ele ensaiara a
missão. Os tiros, o colapso, a fuga. Ele teve isso por noventa segundos.
Noventa segundos para a liberdade.

Em vez disso, ele havia sido cercado e, depois de quase 12 horas, havia
sido derrubado por uma força maciça de policiais e agentes federais
americanos.

Por que sua fuga falhou? O que deu errado? Como a polícia estava em
cena tão rapidamente?

Por que a porta da escada de incêndio estava trancada? Ele nunca havia
ficado trancado em todas as semanas em que praticou o tiroteio, ensaiou seu
ingresso e saída até que pudesse fazê-lo enquanto dormia.

Com a porta trancada, ele foi forçado a improvisar, redirecionar, entrar

em espaços públicos. Levando um estojo grande o bastante para esconder um

347
rifle de precisão, na frente de policiais à procura de um atirador, avisado por
um telefonema ou então denunciado. Foi plantado para a sua prisão.

Tudo apontou em uma direção. Para uma verdade inevitável. Uma

realidade inevitável.

Ele foi delatado. Ele foi delatado por uma pessoa que sabia que ele
estaria lá, que conhecia sua missão.

Após sua prisão, ele foi levado para o hospital. Alguns dedos quebrados,
um lábio arrebentado, maçãs do rosto fraturadas. Costelas rachadas.
Contusões. Sua prisão não foi gentil. Na Rússia, ele não teria sobrevivido à
prisão, e os tapas de amor da polícia americana teriam sido ridicularizados.
Eles eram tão gentis, em comparação.

Com as costelas enfaixadas, os dedos nas mãos com ataduras, ele foi
levado ao centro de detenção federal, despido, revistado, vestido com um
macacão laranja e jogado em uma caixa de concreto e aço.

E agora, os americanos queriam fazer um acordo com ele.

Um homem arrogante, com superioridade e presunçosa arrogância,

todo americano entrou, encarando-o como se ele não fosse nada, um pedaço
de lixo soviético. — Sou Dylan Ballard, Procurador dos Estados Unidos. Eu
sou o homem que vai processá-lo e mandá-lo para a prisão pelo resto da sua
vida. Você tem uma escolha, Sr. Desheriyev. Você pode ir para a prisão por
um curto período de tempo, e depois dar uma longa caminhada até o final de
uma agulha e morrer enquanto as famílias dos homens que você assassinou e
o Presidente dos Estados Unidos assistem você se contorcer. Ou você pode
passar o resto da sua vida na prisão lendo livros, assistindo TV, até se

348
exercitando. Arranjar um bom namorado na cadeia. Passar cinquenta anos da
sua vida lá. Mas estando vivo. Qual você prefere?

Ele olhou para Ballard.

Ballard havia olhado de volta. — Você quer viver, você nos conta tudo o
que sabe. Para quem você está trabalhando? Quem te deu suas instruções?
Qual foi o seu propósito? Você coopera conosco, estou autorizado a mantê-lo
vivo. Isso vem do alto. Do alto mesmo. Então, tudo depende de você e sua
decisão. Você quer viver ou você quer morrer? — Ele checou seu relógio. —
Você tem três horas.

Até agora, ele usou duas horas e quarenta e nove minutos de seu tempo
previsto.

Foi contra tudo dentro dele cooperar. Para falar com a polícia, para os
americanos. Para denunciar o seu próprio povo. Ele nunca traiu um homem,
nunca vendeu seus segredos. Ele fez um trabalho e desapareceu, e o trabalho
morreu com seu alvo.

Ele nunca tinha sido traído assim, no entanto. Claro, as pessoas

tentaram endurecer. Pagar menos. Mas eles sempre apareciam.

Sua alma estava rasgada pela raiva, pendurada em farrapos de seus

ossos irados. Sua mente rugiu, a vingança pesou contra uma vida de silêncio.
Ele se importava se ele viveria ou morreria? Não.

Ele queria ver aquele que o traiu sofrer a força total da máquina
punitiva americana? Sim. Ai sim.

349
 Às duas horas e cinquenta e dois minutos depois que Dylan Ballard saiu
da cela, Desheriyev sentou-se. Ele parecia um centro morto no espelho de
duas mãos, olhando nos olhos. — Eu vou falar, — ele cuspiu. — Eu vou te dar
o homem que me pagou.

Quase instantaneamente, a porta se abriu, uma trava eletrônica deslizou

para fora do lugar. Ballard entrou a passos largos. — Movimento inteligente,
camarada. — Ele largou o caderno sobre a mesa e sentou-se à sua frente. —
Tudo está sendo gravado. Nós vamos usar tudo, e eu quero dizer tudo, você
vai dizer no Tribunal. O que você me disser vai determinar o quão doce é o
seu negócio. Eu posso fazer sua vida maravilhosa. Você pode ter um tempo
confortável na prisão. Ou eu posso mandar sua bunda para Guantánamo,
entregar seu eu soviético a um site negro fora do mapa. Você nunca mais verá
o sol. Comprende?

Americanos. Eles adoravam falar espanhol, como se isso os tornasse

duros. Como se ter o México em sua fronteira sul significava que eles
possuíam a língua espanhola. A Espanha fazia parte da Europa e a Rússia
sempre prestou muita atenção à Europa. — Si, cabrón. — Sim, idiota.

Ballard sorriu, com uma expressão de lobo nos dentes. Ele abriu o papel
e ergueu a caneta. — Então comece a falar. Do começo.

350
 Capítulo 21
— Ei. — Mike entrou nos aposentos de Tom, fechando a porta
silenciosamente atrás dele. A TV estava ligada, a CNN transmitindo ao vivo
imagens de um protesto que pairava na borda de um motim do lado de fora
da embaixada dos EUA em Moscou. Bandeiras americanas queimavam e
efígies do Presidente McDonough eram erguidas, bonecos crivados de
buracos de bala e sangrando. As âncoras da CNN falaram sobre o aumento
das tensões e o agravamento das relações entre os EUA e a Rússia.

Mike se forçou a desviar o olhar. — Eu tenho seu plano de segurança no

lugar. Estou no comando e lhe darei proteção pessoal pela duração do
julgamento.

Tom exalou, soprando ar em uma corrida repentina. Recostou-se à

cadeira da escrivaninha, apoiando a cabeça no couro de cordeiro. — Estou
feliz que seja você.

— Claro que sou eu. — Mike sorriu suavemente. — Eu não deixarei mais
ninguém perto. Vou manter você seguro, Tom. Eu juro. De tudo.

Outra expiração instável. — Qual é o plano?

— Temos que tirar você e Etta Mae de sua casa para o julgamento. A
sede está montando uma suíte no Hyatt com seguranças dia e noite por todos
os lados. Eu também disse ao QG que você estaria circulando entre a suíte e as
casas dos amigos, e que você manteria seus movimentos aleatórios. Sem
estabelecer um padrão.

351
 — Amigos? — Tom franziu o cenho. — Que amigos?

— Eu… achei que você poderia ficar na minha casa por um tempo. E na
casa de Kris.

Silêncio.

Mike falou rápido, tentando cobrir apressadamente o buraco que se

abria em seu coração. — Você não precisa. Eu deveria ter falado com você
primeiro. Eu sinto muito. Apenas pensei... — Ele pensou que poderia manter
o que tinha com Tom, mesmo com isso, mas e se Tom não quisesse isso?
Jesus, e se Tom estivesse se virando e voltando direto para o armário? E se
isso fosse o fim deles? Você acha que alguém vai descobrir sobre sexta-feira?
Não foi isso que ele havia perguntado há horas atrás, parecendo tão assustado
e tímido?

Ele poderia culpar Tom? Ele estava no holofote nacional e internacional.

Escondendo um caso de amor gay ilícito, enquanto a mídia estava entregando
cada pedaço de pau em sua vida, foi possivelmente a decisão mais idiota que
ele poderia tomar. Mas... egoisticamente, ele ainda queria que Tom o
escolhesse.

— Eu vou para sua casa e pego Etta Mae e o que você precisar. Por favor,
faça uma lista do que gostaria que eu fizesse. E depois vamos para o Hyatt.
Você estará seguro lá. — Mike respirou fundo, tentou manter o rosto como
pedra. Não deixe ele te ver quebrar. — Eu vou buscá-lo de manhã e levá-lo ao
Tribunal. A audiência é amanhã às nove da manhã. Você está planejando
presidir pessoalmente a acusação, ou vai permitir que um Juiz de
magistratura cuide disso? — As acusações eram procedimentais e,

352
frequentemente, os juízes inferiores, os magistrados, presidiam, substituiam
os Juizes Federais e em seus calendários de tribunais transbordantes.

Tom olhou para ele, seu queixo aberto, uma carranca vincando suas
feições romanas. Ele parecia um garotinho perdido, não um Juiz Federal.
Lentamente, ele balançou a cabeça. — Mike… Pare. Desacelere. Você está a
um milhão de quilômetros por hora e eu sinto que estou preso em câmera
lenta.

— Eu sinto muito.

Tom fechou os olhos e recostou. O peso do mundo inteiro parecia se

apoiar em seus ombros. Jesus, Mike era um idiota. O mundo inteiro estava
assistindo Tom, e ele estava apenas pensando em si mesmo.

Mas Tom pegou uma caneta e um pedaço de papel e começou a listar o

que precisava. Ternos, gravatas, camisetas. Sapatos. Seus artigos de higiene
pessoal. Comida de cachorro e travesseiro de Etta Mae. Ele piscou olhando
para o papel, e então deslizou para Mike.

— Eu volto em uma hora.

Como prometido, Mike estava de volta quase no ponto em uma hora.

Pegou o seu próprio carro oficial e voltou com as três mochilas carregadas
com as roupas e suprimentos de Tom, os acessórios de cachorro de Etta Mae e
a própria Etta Mae, montando a arma e saindo pela janela da frente. Mike
havia enviado uma mensagem antes de chegar, pedindo a Tom para encontrá-
lo no estacionamento do porão.

353
 Etta Mae saltou para ele assim que Mike a levou para fora do carro. Ela
pulou, ambas as patas pousando em suas coxas, e tentou alcançar seu rosto.
Ela dançou um pouco, balançando a bunda enquanto abanava o rabo e
pendurava a língua para fora. Pela primeira vez naquele dia, Mike viu Tom
sorrir.

Mike transferiu as malas de Tom para um SUV escuro, pegando as

chaves de um policial que estava de guarda nas proximidades. O Tribunal
tinha sido inundado com delegados do quartel-general, todos se reportando a
Villegas e apoiando a segurança do Tribunal. Eles trouxeram todos os
brinquedos também. SUVs à prova de balas, comunicações avançadas,
equipamento de proteção pessoal e armamento pesado. Na parte de trás do
SUV, dois coletes à prova de balas foram colocados para fora. Uma no
tamanho de Mike, uma no tamanho de Tom.

— Juiz Brewer? Você pode vir aqui?

Tom passou por cima, Etta Mae arrastando em seus calcanhares.

Mike colocou a mão no colete à prova de balas de Tom. Tom

empalideceu e seus lábios se estreitaram, pressionando juntos. — Isto é para
você. Eu não acredito que seja necessário usá-lo enquanto estamos nos
movendo neste momento. Ainda não houve ameaças explícitas e acionáveis
contra você.

— Ainda?

— Com um caso como este, eles virão. Vamos monitorar todos os canais
de internet, telefone, e-mail, correio do seu escritório, tudo. A maioria deles
será lixo. Mas vamos verificar cada um deles.

354
 Tom assentiu.

— Deixe-me mostrar como colocar isso.

Tom estava rígido sob seu toque, seus músculos vibrando. Mike colocou
o colete por cima da cabeça e mostrou-lhe como enrolar a barra, prender o
colete e como transferir o peso dos ombros para as costas. Ele manteve seu
toque rápido e leve e se afastou assim que pôde. — Sente-se bem?

— Parece aterrorizante.

— Você não terá que usar isso agora.

— Mas você acha que eu vou, no futuro.

Mike não respondeu quando ajudou Tom a sair do colete. — Vamos para
o hotel.

Tom colocou Etta Mae no banco de trás e depois seguiu, sentado atrás
do banco do passageiro vazio. Etta Mae deitou-se e apoiou o queixo na sua
coxa. Ela já tinha tido um dia excitante, e estava claramente precisando de
uma soneca para se recuperar.

— Mike? — Tom esperou até que Mike fechasse a porta e eles fossem
travados por dentro. Ele se virou, olhando para trás. — Eu não quero ir para o
Hyatt.

Mike ficou olhando.

— Leve-me para o seu lugar?

— Você tem certeza?

Tom suspirou e ficou quieto.

355
 Mike colocou o SUV em marcha e começou a dirigir.

Uma hora depois, ele entrou na garagem subterrânea embaixo de seu

prédio. Ele tinha tomado uma rota tortuosa, checando e verificando três vezes
para seguidores e caudas. Nada e nenhuma mídia também. Por enquanto,
pelo menos, eles estavam fora da grade. Ele puxou para o local designado e
desligou o motor.

Eles não falaram quando saíram. Tom segurou a coleira de Etta Mae e a
manteve perto, mesmo que ela quisesse farejar todos os novos cheiros da
garagem. Mike carregava todas as malas de Tom, suas mochilas e uma sacola
recheada com dez dos ternos de Tom. Ele os conduziu pelas escadas internas
para o segundo andar e depois para a sua unidade. Ninguém estava nos
corredores. Mike nunca viu seus vizinhos.

Tom soltou a coleira de Etta Mae quando a porta se abriu. Ela trotou
para dentro, abanando o rabo, e foi direto para a sala de estar e as pilhas de
caixas, sua porcaria de cozinha ainda espalhada por toda parte. Sua cozinha
era de piso de concreto e paredes despojadas, uma pia coberta e uma
geladeira. Ele havia se abaixado sob a lona até a geladeira o suficiente para
que houvesse uma caverna permanente abrindo-a. Uma pilha de pratos de
papel e garfos de plástico estavam em sua mesa.

— Desculpe a bagunça. A cozinha ainda é uma zona de desastre. — Tom

sorriu fracamente. — Deixe-me mostrar o quarto.

Ele levou Tom de volta ao seu quarto, colocando as mochilas em uma

fila perto da porta e pendurando a sacola de roupas de Tom ao lado de seus

356
próprios ternos em seu apertado closet. Seu lugar era menor que o de Tom,
muito menor e mais velho. Ele fez o que pôde, acrescentando acabamentos e
cortinas e pintando as paredes, mas ainda parecia um condomínio barato ao
lado do majestoso vitoriano de Tom. Sua cama ocupava a maior parte do
quarto principal. Ele não tinha uma área de estar elegante e uma
espreguiçadeira sob uma janela em seu quarto. Ele tinha um espelho barato
de corpo inteiro da Ikea e duas mesinhas-de-cabeceira de cerejeira ao lado de
sua cama. Um baú simples ao longo da parede, com cobertores para o inverno
e alguns jogos enfiados no fundo. — Não é muito.

Tom sentou-se na beira da cama e se inclinou, esfregando o rosto. A

colcha de granada fez sua pele pálida brilhar contra o rico tecido.

— Eu posso dormir no sofá. Nós não temos que...

— Mike. Por favor. — A voz de Tom implorou a ele, puxando seu

coração. — Estou tentando segurar isso. Por favor. Somente…

— Apenas o quê? Qualquer coisa, Tom. O que você precisar. Eu vou dar
a você.

Tom fechou os olhos e ergueu as mãos, como se estivesse rezando. Ele

pressionou seus lábios nas laterais de seus dedos. — Estou sendo
despedaçado. — Ele mal falou, praticamente sussurrou. — Como Juiz, toda a
minha vida profissional, minha carreira, será neste julgamento. Eu vou estar
em julgamento tanto quanto Desheriyev. Toda palavra que eu falo, toda
decisão que eu faço, cada momento do julgamento que eu dirijo serão
dissecados ao redor do mundo. Minha história, minha filosofia jurídica, todas
as escolhas que já fiz. Tudo isso, sob o microscópio. Meu obituário vai

357
começar: ―O Juiz que presidiu o julgamento do Atirador de DC‖. — Seus olhos
se abriram e ele olhou para o seu chão, para a madeira e o tapete que
comprara no ano passado. — Eu tenho que derramar tudo que eu sou nisso.
Eu preciso estar acima de qualquer reprovação. Eu preciso despejar todos os
esqueletos no meu armário. Eu preciso ser um modelo de justiça. Eles vão
cavar e cavar e cavar em mim. Se eles encontrarem qualquer coisa, qualquer
recado de comportamento desagradável, qualquer sugestão de escândalo,
meu caráter inteiro será jogado no lixo. Você tem uma chance na mídia. Eles
vão te marcar para a vida se eles cavarem algo. E agora, com essas apostas? O
mundo pode estar na balança. Os Estados Unidos e a Rússia. Deus, isso pode
levar a guerra.

E aqui está. Mike assentiu devagar. Adeus. O fim. A vida era cruel.
Talvez se eles sobrevivessem a esse julgamento, poderiam tentar novamente.
Se ele jogou legal. Se ele não fizesse Tom se sentir uma merda. Se ele
sacrificasse seu coração e colocasse o mundo e o julgamento e tudo mais em
primeiro lugar, como Tom teria que fazer.

Tom continuou falando, balançando a cabeça atrás das mãos

entrelaçadas. — Mas, como homem, eu finalmente encontrei o que senti falta
a minha vida inteira. — Seus olhos se voltaram para o de Mike, molhado e
brilhante. — Eu encontrei você e tudo na minha vida parecia se encaixar. Eu
quero isso, Mike. Eu quero vôlei e Rock Creek Park, e quero dar as mãos com
você na rua. Eu quero viver. Eu quero ser eu. — Ele fungou profundamente,
inalando, tentando parar os tremores que se instalaram sobre seu corpo. Ele
inclinou os ombros, e sua espinha ficou presa na camisa, botões que desciam

358
pelas costas. — Por que metade de mim sempre tem que ser sacrificado pelo
outro?

Mike se moveu, libertando-se do congelamento que se instalara sobre

ele. Ele sentou-se ao lado de Tom, envolvendo um braço em volta da cintura e
o outro ao redor das mãos de Tom. — Eu não estou indo a lugar nenhum.
Estarei aqui. Eu vou esperar por você, através dessa coisa toda. Eu te apoio e
eu entendo. Eu não gosto disso, eu odeio isso, e eu odeio que o mundo faça
isso. Mas eu farei isto. E... Tom, juro, estou aqui a longo prazo. Através de
tudo. Então, vou esperar por você e por este julgamento.

— Eu não quero esperar. — Tom se virou para ele, estendendo a mão. —

Eu não quero me sacrificar. Não quero ceder novamente para o mundo. Eu
não quero estar a um passo de distância de você através disso.Eu quero você
ao meu lado. Você e eu ―nós‖ quem somos, o que estamos construindo? Isso
não é menos importante que esse julgamento. É a outra metade do minha
vida, Mike.

Jesus. Ninguém nunca havia dito que Mike valesse tanto para ele. Sua
garganta se apertou e ele piscou rapidamente, lutando pelo controle. —
Qualquer coisa que você quiser. Qualquer coisa que você precisar — ele
sufocou.

— Só existe uma resposta: você. — O controle de Tom caiu no mesmo

momento que o de Mike, e eles se encontraram no meio, um beijo manchado
de lágrimas, lábios salgados pressionados juntos repetidas vezes. Mike o
segurou perto, segurando seu rosto, beijando cada milímetro de seus lábios.
Tom segurou seus pulsos, polegares acariciando. Eles caíram para trás,

359
engatinhando nos braços um do outro enquanto suas lágrimas se misturavam
e fundiam e seu beijo se esticava.

Mike pediu comida tailandesa para entrega e conectou wi-fi no laptop

de Tom. Sentaram-se lado a lado na cama de Mike, encostaram-se à cabeceira
e trabalharam nos laptops enquanto a TV na parede murmurava baixinho,
sintonizada na CNN.

— Tenho que enviar relatórios diários para o Winters. Algumas partes

são mais vagas que outras.

Tom olhou para ele. — Você está arriscando muito em me deixar ficar
aqui.

— Eu não achei que você queria que eu saísse e contasse a Winters que
estávamos namorando. E não havia como eu deixar Villegas liderar isso.

— Estou sendo egoísta, dizendo que estamos ficando juntos durante o

julgamento. — Tom franziu o cenho. — Eu nem perguntei o que você queria.

— Você. Seguro, feliz, sorridente. E nos meus braços todas as noites.

Tom finalmente sorriu e apoiou a cabeça na testa de Mike.

O barulho das últimas notícias ecoou no quarto de Mike, e os dois

olharam para o brilho vívido da cor e a mancha de vermelho resplandecente
da tela plana. ―Notícias de Moscou‖, a âncora zumbiu. — O Presidente
Dimitry Vasiliev desembarcou na Rússia e está se dirigindo à nação.

Não era nem amanhecer ainda em Moscou, ainda nas primeiras horas
amargas da manhã, mas moscovitas tinham inundado as ruas, rodeado o

360
aeroporto e as muralhas do Kremlin, agitando bandeiras russas e
cantando o nome de Vasiliev. A multidão em torno da embaixada dos EUA
também havia crescido constantemente. Tijolos estavam começando a voar
nos portões e nos guardas da Marinha.

A câmera cortou para o Presidente Russo, Dimitry Vasiliev. Ele ficou de

pé, embora seu rosto estivesse pálido, esqueleticamente pálido. Um braço
estava em uma tipóia e ataduras maciças estavam enroladas em volta do
ombro e até o cotovelo. Ele usava uma camisa de abotoar, mas claramente,
um braço fora cortado, as bordas enfiadas nas ataduras que envolviam o
ombro direito e o braço pendurado. Círculos escuros manchavam os cânions
profundos sob seus olhos.

— Meus amigos! — Gritou o Presidente Vasiliev em russo. Um tradutor

falou sobre sua voz retumbante. — Estou tão feliz em voltar para a minha
terra. Pousar aqui e ver todos os seus rostos sorridentes é o melhor presente
que um Presidente pode receber. — Ele parou, respirando devagar.
Vasiliev estava puxando um Reagan, fazendo um discurso para seu povo para
acalmar seus nervos, mesmo que ele mal pudesse se levantar. — Os demônios
americanos, esses demônios do Ocidente, tentaram de todas as maneiras me
derrubar. Mas seus cães não eram fortes o suficiente para tocar o coração
pulsante da Rússia.

Elogios se ergueram, gemidos e berros da multidão em torno

de Vasiliev, falando de um pódio erigido às pressas na base de seu jato
presidencial.

361
 — Não foi um americano que atirou nele, — Tom murmurou. — Ele não
sabe que temos o atirador? E ele é russo?

— Checheno.

— Ainda. Isso parece uma luta interna de cães, não americana.

Vasiliev continuou falando, abafando o que quer que Mike dissesse em

resposta. — Os americanos acham que podem se livrar da Rússia tão
facilmente! Que eles podem me derrubar nos degraus do Capitólio deles! Que
eles podem destruir o coração da Rússia, cortar a cabeça de seu poderoso
dragão! Sua arrogância não conhece limites!

Mais rugidos. Mais gritos estridentes.

— Durante anos, eles tentaram nos atacar, nos provocando para nos
defendermos. Por anos eles tentaram nos destruir, virar o mundo contra nós.
Bem, eu digo isso. América e o Presidente McDonough, você cruzou a linha.
Suas ações despertaram o grande dragão russo e nos defenderemos! O mundo
inteiro observou seus atos covardes, seus fracassos que levaram à morte de
um grande homem russo, meu agente de segurança. O mundo inteiro assistiu
enquanto você tentava e falhava em me assassinar.

Mike assobiou.

— O mundo inteiro está assistindo, Presidente McDonough. O mundo

inteiro está assistindo seus próximos movimentos. Sua agressão
descontrolada contra a Rússia não ficará sem resposta! E, meus amigos, eu
faço essa promessa a você hoje à noite. — Vasiliev respirou fundo, parando
enquanto olhava para a multidão e depois para a lente da câmera. — A Rússia
não aceitará silêncio e desculpas americanas. Nós vamos exigir respostas. Nós

362
vamos exigir justiça. Mesmo que tenhamos que buscar essa justiça nós
mesmos.

O Presidente Vasiliev afastou-se do pódio e subiu com cuidado numa

limusine à espera, protegida por sua equipe de segurança enquanto a
multidão enlouquecia. A âncora interrompeu e os gritos e aplausos russos se
desvaneceram. — Fortes palavras do Presidente Dimitry Vasiliev em Moscou
hoje, enquanto o mundo espera e assiste Washington DC e a acusação contra
o Atirador de DC, Bulat Desheriyev, amanhã de manhã.

Tom apoiou a cabeça na cabeceira de Mike e fechou os olhos com força.

363
 Capítulo 22
Em 29 de junho

Mike acordou Tom gentilmente às quatro da manhã.

— Acorde, temos que ir em breve. Precisamos sair mais cedo. Ele

entregou a Tom uma xícara de café, que havia feito, ele caminhou para o
banheiro, descansando-o na pequena prateleira acima do vaso sanitário.

Tom gemeu, mas se levantou, passando pelo banho e pela rotina

matinal em silêncio. Mike deixou seu frugal café da manhã em uma bandeja
no final da cama: um Pop-Tart, um barra de proteínas, uma maçã e uma
banana. Tom grunhiu e pegou o Pop-Tart e a banana. Mike pegou a barra de
proteína. Etta Mae observou-os com os olhos arregalados, o rabo caído
quando eles a deixaram para trás.

Ele os levou direto para o norte, para Maryland, e passou duas horas
passando por Silver Spring, University Park e Glenarden antes de descer para
a Rota 214, ao sul do Fed-Ex Field. Ele pegou 214 até se transformar em East
Capitol Street e seguiu por todo o caminho até o centro de DC. Chegaram ao
tribunal exatamente da direção oposta de onde ambos normalmente vinham.

Não falaram muito na entrada. Tom estava quieto, abatido, e Mike

manteve-se em silêncio. O rádio da manhã falou por eles.

Durante a noite, o protesto do lado de fora da embaixada dos EUA em

Moscou se transformou em uma rebelião perigosa. Coquetéis molotov voaram
e queimaram árvores no terreno da embaixada. As forças policiais russas

364
foram extremamente lentas em responder e pouco fez para reprimir protesto
furioso. De madrugada, a maioria dos manifestantes fugiu, deixando apenas
os manifestantes gritando para os EUA serem expulsos de seu país.

— A maioria prevê outra longa noite de cerco contra a embaixada

norte-americana sitiada em Moscou. — Disse a voz suavemente acentuada do
locutor de rádio.

Quando chegaram, Mike e Tom foram até o quarto andar, pelo elevador
interno seguro. A segurança reforçada já estava claramente evidente no
tribunal. Marshals fortemente armados em fardas pretas postavam-se do lado
de fora e dentro, cobrindo todas as entradas e saídas. Os guardas de
segurança da corte, contratados pelos policiais para ajudar nos
procedimentos de segurança de rotina em todos os tribunais, estavam em
todos os corredores, em todas as portas e nos elevadores. Seus rádios soavam
com sinais codificados, unidades fazendo check-in e reportando a cada quinze
minutos.

Ele levou Tom aos seus aposentos e observou-o sentar em sua mesa,
ligando seu computador. Então, ele desceu correndo as escadas, e parando em
frente à cafeteria pediu o café de Tom, extragrande, extra-rápido e um
bolinho para viagem. Ele pegou a escada principal de volta em espiral,
subindo os degraus, dois de cada vez, e correu de volta para o escritório de
Tom.

Quando ele chegou lá, a porta estava fechada e vozes exaltadas ecoaram
por dentro.

365
 Merda. Ele tinha ido embora por quatro minutos e já havia
problemas. Talvez não o tipo de problema que ele era bom em resolver. Ele
era bom em brigas que precisasse usar os músculos e não brigas políticas e
guerras territoriais. Este era Ballard, chegando a atacar Tom tão cedo?

Ouvindo atentamente, ele percebeu o lento sotaque do juiz-chefe Fink,

sua voz alta quase rouca. Merda, merda.

Ele deveria interromper? Não havia ninguém mais alto no tribunal do

que o juiz-chefe Fink. Até mesmo, o Marshall dos EUA para o tribunal,
respondia a ele. Se Fink estava gritando com Tom, profissionalmente Mike
deveria se manter longe.

Mas seu pessoal estaria apoiando Tom. E, além disso, Tom precisava de
mais cafeína se quisesse travar suas lutar logo pela manhã. Isto claramente
era uma emergência.

Mike entrou, mantendo os olhos fixos em Tom. O juiz chefe Fink

continuava gritando, o pescoço estava vermelho e as orelhas de abano
tremendo com cada palavra gritada.

— Droga, Brewer, isso não é um julgamento de brincadeira! Uma mão

experiente forte é necessária aqui! Temos que garantir que este caso siga o
caminho que precisa seguir!

— Do jeito que precisa que Vá? — O queixo de Tom caiu, incredulidade

em sua voz. — A maneira que precisa ir é só a verdade nada mais que a
verdade! E seguir a letra dentro da lei!

— Este não é o lugar para suas crenças puritanas do Super-Homem,

Brewer. Ballard está preocupado que você use este julgamento como uma

366
plataforma para seus valores liberais. E, francamente, eu também estou. Você
tem uma história de ser um juiz suave.

— Eu não percebi o respeito pela verdade e o estado de direito eram

valores liberais.

— Este não é o lugar, nem o momento Brewer. — Rosnou Fink. —

Precisamos enviar uma mensagem para os russos que queremos fazer
negócios. Colocar os parafusos nessa célula é exatamente o que precisamos
fazer. Jogue o livro para eles com sentenças máximas. Prove para o mundo
que, se tivermos um nariz sangrando, damos dois olhos negros para trás.

— Pretendo mostrar ao mundo que nosso sistema de justiça é justo. Que

vivemos por leis e devido processo, não um pelotão de fuzilamento. E nada é
decidido antes que os fatos sejam apresentados.

— Neste caso, tudo já está decidido. — Fink suspirou, inclinando-se

contra a pequena mesa de conferência de Tom. — Se você desistir agora,
ninguém vai culpar você. Podemos dizer que seu calendário de avaliação
estava cheio de casos que não podiam ser adiados. Não vai parecer nada.

Tom engoliu em seco. Mike ficou observando-o. Mesmo que ele tivesse
entrado, nenhum homem tinha notado ele. Eles estavam distaídos em seu
argumento.

Tom passaria o julgamento? Desistiria em prol de outro juiz? A

responsabilidade deixaria de ser dele se fizesse. Nada mais de olhar por cima
do ombro, sem mais medos de ser morto dia e noite. Tudo voltaria ao normal,
evitando a enorme bala de franco-atirador deste julgamento.

367
 Mas, a verdadeira justiça seria aplicada? As palavras de Fink pairaram
no ar como fumaça nociva, gás de pântano que feriu os olhos e sufocou o
fundo da garganta. Tom tinha idéias diferentes sobre justiça, Mike sabia o que
Fink estava propondo. Decidindo a culpa e uma sentença antes que os fatos
fossem ouvidos? Quem sabia aonde a caixa do Snipes DC iria? Assinar seu
nome para um compromisso de vingança iria contra tudo o que Tom era. Isso
iria contra seus ossos.

— Eu me recuso a sair deste caso. — Tom rosnou. — Especialmente não

para que você e Ballard possam escolher um juiz que fará parte dessa
armação. Nós não somos júri e carrasco por um motivo!

— A Casa Branca está observando você de perto, Brewer. — Fink

balançou a cabeça. — Muito malditamente de perto. Você esta em um
picadeiro com uma platéia enorme, e o inferno de fogo vai chover em você.

— Aderindo à lei não é grandioso.

Fink levantou os braços e saiu, quase colidindo com Mike. Ele teve a
sensação, pelo menos, de fechar a porta atrás de si. Todo o quarto andar
poderia ter ouvido isso.

Depois que os ombros escorregadios e as costas curvadas de Fink

desapareceram no corredor, Tom se encostou à mesa, expirando com força e
apertando os olhos com força. Mike colocou o café de Tom e pegou o teclado.

— Que babaca.

— Ele é o juiz principal do circuito federal de DC.

— Ele ainda é um idiota. Ele não deveria ter falado com você desse jeito.

368
 Tom ficou quieto.

— Estou cometendo um erro? Devo apenas lavar minhas mãos disto?

Mike soltou o ar de suas bochechas infladas.

— Eu acho que se você desistir ficara chateado consigo mesmo. Você se

arrependeria, talvez pelo resto da sua vida.

— Você me conhece muito bem.

— Você me deixou te conhecer. E isso vem com o território. Você

conhece a pessoa que está namorando.

— É bom ser conhecido.

Meia hora antes das nove da manhã, Ballard entrou no escritório de

Tom.

— Desheriyev se virou. Ele está nos ajudando a encontrar o resto da

célula, começando com quem pagou pelo sucesso. Nós não queremos avisar
que ele está trabalhando conosco. Ele vai se declarar inocente na acusação,
mas nós fizemos um acordo.

— É o juiz que assina qualquer acordo. Nós não somos apenas

informados sobre isso, como se não estivéssemos envolvidos.

— Sim, bem, você não está envolvido nisso, Brewer. Isso vem do
caminho, muito acima de você. A casa branca. Então, vá lá e faça teatro dance
com o martelo, e depois vamos voltar ao trabalho real.

A alma de Tom ardia, chamuscada pelo tapa de Ballard em sua posição.

369
 — O que faz você pensar que seu manipulador e o resto da célula ainda
estão por aí?

— Nós encontramos evidências de que alguém estava dirigindo suas

ações, ele está apoiando a evidência com sua declaração. Olha, Desheriyev é a
liga principal. A perícia de seu rifle combina uma dúzia de assassinatos não
resolvidos em toda a Europa. Principais, limpo. Profissional. A Interpol está
procurando por esse cara há anos. Eles pensaram que ele era um fantasma.

— Por que ele está falando com você? Você não é tão especial.

— Fofo. Ele acha que foi traído. Desheriyev quer que seu manipulador
pague. Colocamos uma cauda no manipulador. Ele está agindo
completamente normal. Acha que ele vai ficar limpo e a culpa cairá em
Desheriyev. — Ballard sorriu. — Então você precisa fazer sua parte. Vá junto
com o roteiro. Seja um bom menino. E assine isso. É o mandado de prisão do
seu manipulador.

Tom leu todas as páginas, fazendo Ballard esperar. Ele recebeu a queixa
criminal, as acusações alegadas contra o manipulador de Desheriyev,
apoiadas por provas concretas e a confissão de Desheriyev, assim como
Ballard disse. Foi um caso decente. Ele rabiscou sua assinatura em loop na
parte inferior.

— Saia, Ballard. Bata antes de entrar nos aposentos do juiz da próxima

vez.

A acusação começou precisamente às nove da manhã. Mike escoltou

Tom de seus aposentos e ficaram juntos do lado de fora das portas traseiras

370
atrás do tribunal, atrás do banco de Tom. No momento, eles estavam
sozinhos.

E então, a voz estridente do almoxarife gritou:

— Todos se levantem! — E chegou à hora. Mike seguiu Tom e assumiu

seu posto o mais próximo possível de Tom.

Ballard estava na mesa do promotor, com a arrogância se desprendendo

de todos os poros. Ele estava deslumbrante em seu terno de três peças, uma
listra azul-escura com um quadrado de bolso branco em chamas saindo. Ele
queria estar na mídia, queria que o mundo o visse. Lançando-o como o herói
no filme da mídia, os canais de notícias estavam girando em tempo real.

Desheriyev estava na mesa da defesa sozinho. Como se ele estivesse

representando a si mesmo. Ele olhou para Tom, sem piscar, como se estivesse
cometendo Tom em memória.

A fila da frente da galeria do tribunal, logo atrás do balcão de madeira

que separava o salão do tribunal dos assentos da platéia, era reservada à
mídia. Os repórteres seguravam as almofadas de papel e os gravadores nas
palmas suadas, tocando os botões de tocar/pausar e arrastando os pés.

Nenhuma foto ainda era permitida, e não havia flashes, nem cliques e
zumbidos de motores. Câmeras de vídeo registravam tudo, desde a fileira de
trás, sentinelas silenciosas penduradas como abutres sobre o processo. Os
Marshall, emprestados do quartel-general, cobriam as paredes, observando
Desheriyev e o público com suspeita. Mike ficou enraizado no banco de Tom.

O julgamento da mídia sobre o valor de Tom começou agora. Ele seria

aclamado como um árbitro da lei, justo e imparcial, ou descartado como um

371
fracasso, atacado e massacrado no altar de sacrifício da mídia. Sempre foram
os casos notórios que mostravam as verdadeiras cores do juiz. Pontos fortes e
fracos, preconceitos e predileções, expostos ao mundo. Fink revelara a sua
anterior. Inclinando-se para a pressão, seguindo os ventos políticos da Casa
Branca. As de Ballard também estavam em plena exibição: arrogância e
vaidade em massa.

Tom enviava seu próprio sinal - ao juiz-chefe Fink, à Casa Branca, a

todos - ao administrar a acusação e não chutá-la para outro magistrado. Ele
estava no controle. Este foi seu julgamento e seu tribunal. Ele soprou para
nenhum homem, nem mesmo para o presidente. Sua própria bússola interna
o guiaria através disso.

Mike, por exemplo, acreditava sinceramente nele.

— Você pode sentar. — A voz de Tom soou clara e forte. - O assunto

diante de nós é o dos Estados Unidos da América versus Bulat Desheriyev.
Conselheiros, por favor, apresentem-se.

— Dylan Ballard, Advogado dos Estados Unidos, para os Estados

Unidos.

Silêncio de Desheriyev.

Tom olhou para ele.

— Sr. Desheriyev, entende as acusações contra você?

Todos os olhos se voltaram para a mesa do réu.

— Sim. — Desheriyev rosnou.

372
 — Você está sendo acusada de quatro acusações de violar 18 USC 1111·,
homicídio doloso e uma acusação de violar 18 USC 1116·, a tentativa de
assassinato de uma autoridade estrangeira dentro dos Estados Unidos. Você
também está sendo acusado de acordo com o capítulo 113b, que rege atos de
terrorismo. Você está preparado para entrar em um apelo?

Os repórteres se inclinaram para frente e Mike praticamente podia ouvir

as lentes das câmeras de vídeo se aproximando, as íris estreitando-se ao se
concentrarem nas próximas palavras.

— Não, Meritíssimo, me declaro Culpado.

Os reportes murmuraram um silêncio passando pela galeria. Lápis

riscado no papel.

Tom deveria passar a registrar o pedido de Desheriyev. Mike conhecia o

roteiro de cor depois de assistir a tantas audiências as responsabilidades nos
ombros de seus juízes. Depois disso, a fiança seria discutida. Mas, Ballard
tinha esmagado todos os pensamentos de fiança em particular através de seu
acordo com Desheriyev.

Toda a acusação era apenas um espetáculo, uma cobertura para a

execução de mandados triplos ocorrendo naquele exato momento. Garantias
contra o homem que Desheriyev nomeou como seu manipulador, seu local de
lançamento morto e a casa do manipulador. Toda essa acusação era falsa,
uma maneira de consertar a atenção do mundo enquanto o FBI derrubava o
martelo do desavisado manipulador de Desheriyev.

373
 Foi a próxima acusação, a do manipulador de Desheriyev, ou o homem
acima dele, ou o homem acima dele, que importava. Esse foi o verdadeiro
teste.

Ballard olhou para o relógio. Ele acenou para Tom.

Esse foi o sinal.

— Nenhuma fiança está definida para o Sr. Desheriyev. As audiências

antes do julgamento devem ser agendadas mais uma vez. Ele se levantou e o
tribunal seguiu, pisando firmemente sobre o carpete e o taco Tom desceu da
tribuna, desaparecendo pela porta dos fundos à frente de Mike, deixando para
trás o ruído crescente de vozes confusas, repórteres questionando um ao
outro e tentando entrar em contato com Ballard para comentários, e
Desheriyev sendo levado embora.

Quando chegaram ao escritório de Tom, o alerta de notícias de última

hora estava na tela.

O manipulador de Desheriyev foi preso.

Ballard apareceu na TV, de pé em frente ao tribunal.

Hoje de manhã, às nove da manhã, agentes do Federal Bureau of

Investigation prestaram um mandado de prisão contra Vadim Kryukov. A
queixa criminal de três acusações alega que Vadim Kryukov planejou a
tentativa de assassinato do presidente russo Dimitry Vasiliev e contratou
Bulat Desheriyev para realizar o assassinato. Este plano resultou na morte de
três agentes do Serviço Secreto condecorado e um oficial de segurança

374
presidencial da Rússia. Ballard olhou para cima, semicerrando os olhos para o
mar de câmeras. Agentes do FBI ficaram atrás dele, uma demonstração da
força da América.

— Primeiro, nós, o governo dos Estados Unidos, alegamos que Kryukov

tinha razões políticas e pessoais para planejar o assassinato do presidente
Vasiliev, e que Kryukov era membro de um grupo anarquista russo dedicado à
derrubada do Estado Russo. Em segundo lugar, Kryukov contratou e
financiou o Sr. Desheriyev, pagando-o para viajar para os Estados Unidos,
estabelecer-se em Washington e pagar uma quantia fixa pelo assassinato do
presidente Vasiliev. Em terceiro lugar, em busca do assassinato, Kryukov
comunicou via telefone celular e texto ao Sr. Desheriyev, fornecendo-lhe as
informações e orientações necessárias para realizar esse complô. Enquanto
nossa investigação continua em andamento, o mundo deve ter certeza de que
os Estados Unidos comprometerão todos os seus recursos para prender e
processar Kryukov, Desheriyev e seus conspiradores.

Ballard dobrou as anotações e enfiou-as no paletó.

— Esta é a promessa da América para o mundo. Nosso sistema de

justiça criminal funciona. Nós nos movemos rapidamente para encontrar e
apreender os terroristas viciosos responsáveis por este ato hediondo. Eles
também serão rapidamente processados. Obrigado. — Ele se afastou, sem
responder a nenhuma das perguntas gritadas da horda de repórteres que
lotavam os degraus do tribunal.

375
 Eles estavam de volta ao tribunal de Tom para a acusação de Kryukov às
três da tarde.

Aconteceu muito como na primeira vez, a não ser que os repórteres

foram levados pela adrenalina e chateados por terem sido enganados. Eles se
arrastaram por toda a cidade, perseguindo o FBI enquanto executava
mandados de busca para a propriedade de Kryukov. Cada um deles
praticamente vibrava enquanto seguravam suas canetas e lápis sobre os
blocos de anotações, famintos com a história que estava prestes a se
desenrolar.

Ballard ainda estava convencido, até mesmo convencido agora. Ele agia
como se tivesse orquestrado toda a operação, era o rosto dele que estava em
todas as televisões. Ele era o homem da hora, o herói do povo. Inferno, com
essa publicidade, ele não precisava pleitear um cargo de juiz. Ele poderia ir
direto para o Senado.

Ao lado dele, Lucas Barnes, o número um, do contra terrorismo do FBI,

ficou de pé. Ele estaria ajudando a acusação. E outro homem que ele não
apresentou. Um cara alto e magro, com cabelo castanho desbastado e um
olhar cansado no rosto. Ele parecia um pug. que havia encontrado uma porta
algumas centenas de vezes. Quando questionado ele resmungou que era um -
conselheiro especial- da embaixada russa, enviado para ajudar os Estados
Unidos neste julgamento. Ballard nunca olhou para ele.

Kryukov entrou algemado e contido entre quatro delegados. Seu

advogado de defesa, Richard Renner, parecia tão feliz quanto um advogado de
defesa criminal. Seus olhos percorreram Kryukov, e Tom praticamente podia

376
ver cifrões em suas pupilas. Renner tinha a cara esperta de um advogado de
defesa criminal de alto preço - cabelo grisalho penteados para trás nas
laterais, com gel no topo. Ele usava um terno trespassado e amarrava um
Windsor inteiro. Ele tinha uma barra de gravata dourada e abotoaduras de
ouro, e seus sapatos brilhavam como vidro.

Vadim Kryukov estava ao lado dele, curvado em suas algemas, longos

cabelos loiros desgrenhados pendurados no rosto. Ele usava o macacão
vermelho-escuro dos presos mais perigosos do centro de detenção federal, os
acusados dos mais hediondos crimes.

— Sr. Kryukov, entende as acusações contra você?

Kryukov olhou para cima, finalmente. Seus olhos estavam escuros,

percorrendo o tribunal antes de aterrissar em Tom.

— Sim! — Ele disse, sua voz ofegante.

Tom olhou de volta. Ele tinha visto Kryukov antes. Ele era o homem no
megafone naquele sábado, no Union Square Park, fora do Capitólio. Ele
estava berrando com o presidente russo, gritando os nomes dos russos gays
presos ou mortos. Ele gritou alguma coisa em russo, cuspindo fúria no
megafone. Ele estava lá para assistir a obra de Desheriyev? Assista seu plano
se desdobrar?

— Você está preparado para entrar com uma apelação Sr. Kryukov?

— Eu não fiz isso!

— O réu se declara inocente, meritíssimo. — Interrompeu suavemente

Kryukov, falando sobre ele e colocando a mão no pulso algemado.

377
 — Sr. Renner apelo de Kryukov foi registrado. Tom juntou os dedos,
olhando Kryukov para baixo. Aquele sábado continuou repetindo em sua
mente, os gritos dos manifestantes, os tambores de balde. O sol, o calor.
ellowing russo, seu coração galopando no peito. Kryukov no centro, ao lado da
boneca do presidente russo em um tutu e segurando uma bandeira do arco-
íris. — Você deseja discutir a fiança?

— Sr. Kryukov está aqui com um visto de refugiado, meritíssimo. Ele é

incapaz de viajar para fora dos Estados Unidos. Ele não vai a lugar nenhum,
meritíssimo.

Ballard entrou em cena.

— Kryukov desrespeitou flagrantemente nossas leis no planejamento

desse crime, meritíssimo. Não há razão para acreditar que ele não violaria
flagrantemente nossas leis novamente e tentaria deixar o país ilegalmente. O
Sr. Kryukov está ligado à máfia russa, a Bratva, ao longo de toda a costa
leste. Eles o ajudam a transportar drogas, que será vendida nas ruas. Ele
correrá de volta para os braços se você o deixar sair da prisão.

— Isso é uma acusação difamatória.

— Além disso. — Disse Ballard, sua voz se elevando sobre a de Renner.

— Sr. Kryukov sabe mais sobre essa conspiração...

— Eu não posso! Não sei de nada! — Renner segurou o braço de

Kryukov, silenciando-o.

— Os Estados Unidos não permitirão que a fiança seja concedida a um

réu que tenha sido acusado de um crime dessa magnitude. O Sr. Kryukov tem

378
informações para fornecer, Meritíssimo, e um enorme incentivo para tentar
uma fuga. Estamos, de fato, buscando a pena de morte aqui.

Os repórteres no tribunal zumbiram, sussurraram sussurros e canetas

rabiscando furiosamente. Os olhos de Kryukov se fecharam quando ele se
inclinou para frente, quase desmoronando. Seus lábios se moveram,
murmurando algo em russo.

Incentivo, na verdade, para Kryukov cooperar. Tom entendeu o

movimento de Ballard. Ele simplesmente não tinha que mostrar de forma
descarada.

— Lembrando, conselheiro, que é o juiz quem decide se permite ou não

permitir a fiança. Levantou uma sobrancelha para Ballard.

Ballard sorriu, abrindo as mãos, um gesto conciliatório falso apenas

para benefício da mídia. Seus olhos ardiam.

— No entanto, eu concordo com o argumento do estado. A fiança é

negada. Este tribunal realizará sua primeira audiência pré-julgamento em
duas semanas. Defesa esteja pronto com o seu pedido de liberdade para o
governo.

Tom levantou o martelo, pronto para adiar a acusação e escapar. As

câmeras de vídeo nas costas estavam rastejando em sua pele.

— Meritíssimo. — Disse Renner, interrompendo tudo. — Se isso agrada

ao tribunal, posso solicitar que você realize a próxima audiência sem
câmaras?

379
 Ballard arqueou as duas sobrancelhas do outro lado da divisão em sua
contraparte de defesa.

— Conselheiro... — Tom engoliu em seco. — Este caso é importante e

exige supervisão nacional e internacional. Eu pretendo fazer uma audiência
transparente, para o benefício de todos.

— Meritíssimo, meu pedido de sigilo podem envolver assuntos de

segurança nacional e troca de informações confidenciais. Meus pedidos
podem ser embaraçosos para os Estados Unidos e para a Rússia. Manter esses
pedidos em privados é do melhor interesse de todos e para benefício de todos.

Tom olhou para Ballard. Que por sua vez, pareceu preocupado. Ele não
recebeu instruções de seus mestres sobre isso.

— Conselheiro, arquive seu pedido em uma semana. Sr. Ballard, você

responderá dentro de três dias. Vou rever suas solicitações e fazer uma
declaração naquele momento. — Ele levantou o martelo e o bateu. —
Obrigado.

Mike o acompanhou pelo corredor particular e entrou em seus

aposentos. Ele tirou o robe preto das mãos de Tom e pendurou-o no gancho
para ele, e então se virou e segurou suas bochechas. Ele o beijou docemente.

— Bom trabalho.

— Eu vi Kryukov lá no Capitólio, no sábado. Até agora, ninguém sabia

que eles estavam ali, separados ou juntos. Eles saíram antes que o FBI selasse
a cena. — Eu o vi no megafone gritando para o presidente Vasiliev.

380
 — Acha que ele estava assistindo, certificando-se de que o sucesso
aconteceu? Ou lá para se vangloriar?

Tom sacudiu a cabeça.

— Eu não sei. Eu não deveria pensar nisso também.

Batidas fortes quebraram a quietude de seus aposentos, uma batida que

sacudiu a porta em sua armação. Tom pulou longe de Mike.

— Que diabos?

Foi Ballard. Ele entrou, ignorando Mike, e se jogou na mesa de reuniões

de Tom.

— Que tipo de jogo Renner está jogando?

— Olá, Ballard. Não é bom ver você. Porque você está aqui?

Ballard fez uma careta para ele e abriu o papel. Ele olhou para Mike.

— Consiga alguns cafés, Lucciano?

Tom viu os ombros de Mike endurecer, a coluna endireitando-se. A

mandíbula de Mike se contraiu e uma veia saltou de sua têmpora.

Ele puxou a carteira.

— Mike, por favor? — Ele tentou se desculpar com o olhar.

Mike segurou junto, mas ele recusou o dinheiro de Tom.

— Feliz por ajudar você, Juiz Brewer.

Ballard ignorou-os completamente e folheou suas anotações, esperando

até que a porta se fechou atrás de Mike.

381
 — Precisamos ficar na mesma página. A Casa Branca enviou instruções.

— Como eu disse ao juiz chefe Fink esta manhã não estou na página de
ninguém. Eu respeito o estado de direito. Este será um julgamento justo e
imparcial. Não estou sentenciando ninguém antes mesmo de começar.

— Você ainda vai ler a queixa criminal? O mandado de prisão que você
assinou esta manhã? Este caso já esta decidida! As provas contra Kryukov
são intransponíveis! Este é um caso aberto e fechado. Deveríamos estar
esperando um telefonema de Renner, implorando por um acordo!

— Você não está tentando trabalhar sobre Kryukov? Você não quer
saber o que ele sabe? Obter o próximo mais alto na cadeia?

— Claro. Estamos deixando-o suar um pouco primeiro. Ballard enfiou

um dedo longo no centro de suas anotações. — Mas precisamos conversar
sobre a possível defesa de Renner. Segurança nacional? Que porra é essa?

Tom sentou-se devagar, suspirando.

— Há algumas maneiras de abordar essa defesa.

— Eu não preciso de uma lição na teoria de defesa criminal de você. Um

ano atrás, eu era seu chefe.

— E agora você não é! — A voz de Tom era dura, muito dura. — Se a

evidência é tão segura quanto você diz, então Renner tem que ser criativo com
sua defesa. A estratégia usual seria lançar dúvidas sobre o seu caso. Diga que
a evidência não é suficiente. Mas invocando o espectro da segurança nacional,
certamente parece que Renner está pescando informações confidenciais,

382
informações que viriam do governo. O que ele sabe que você não sabe,
Ballard?

— Nada.

— Você tem certeza absoluta? Você precisa verificar o escopo de sua

evidência contra Kryukov. Na descoberta, você precisará entregar tudo ao
Renner e à defesa. Tudo que você tem. Se você não desistir do que tem pelo
seu caso, por alguma razão, então Kryukov não terá um julgamento justo. Se a
defesa não puder garantir um julgamento justo, Renner poderá pedir
anulação das acusações. Se existe alguma coisa acontecendo, e você a detém
por preocupações com a segurança nacional, ele pode usar isso como motivo
para se mover por um erro de julgamento. No mínimo, é uma espingarda de
cano duplo carregada para apelar do veredicto. Tom olhou para Ballard. — O
que exatamente você tem sobre Kryukov? Tudo é legítimo?

Ballard ficou de pé.

— Você está me acusando?

— Vou te dar uma advertência promotor em um piscar de olhos. Ballard

você sempre jogou um pouco duro. Um pouco perto demais da linha. Desta
vez, você pode ter cruzado embora, só você sabe com certeza. Mas a verdade
vai sair. Sempre sai.

— Foda-se! — Assoviou Ballard. Seu rosto ficou roxo quando seus

dentes se apertaram. Ele saiu correndo, abrindo a porta tanta forca que ela
bateu contra a parede, reverberando com um estrondo no corredor do quarto
andar.

383
 Peggy colocou a cabeça pela porta, as sobrancelhas erguidas, Danny se
aproximou atrás dela, as mãos enfiadas nos bolsos.

— Tudo bem, juiz Brewer?

— Só precisamos passar por esse julgamento. Espero que com o mundo

ainda inteiro.

384
 Capítulo 23
Richard Renner estava sentado em frente à Vadim Kryukov em uma
pequena sala sem janelas no centro de detenção federal. Uma rede de arame
grossa revestida de borracha se estendia entre eles, mantendo Kryukov em
um dos lados da sala. Uma câmera os observava do canto, obviamente
gravando tudo.

Kryukov curvou-se ao lado da mesa, as mãos fracamente arranhando a

superfície de aço. Seu cabelo loiro era fibroso, pendurado sobre seu rosto,
uma cortina que precisava ser puxada para trás.

— Você está sendo bem tratado?

Kryukov se encolheu. Lentamente, ele olhou para cima e encarou

Renner, grandes olhos azuis eslavos olhando para ele como icebergs.

— Eu estou na solitária. — Ele disse suavemente. — Mas é melhor que a

última vez que estive na prisão.

Merda!

— Quando você foi sua última prisão? — Renner folheou seus papéis.
Ele não tinha um registro de Kryukov sendo encarcerado antes. Teria sido
deixado de lado? Que diabos

— Na Rússia. Eu fui preso porque sou pidor. — Ele segurou o olhar de

Renner. — Porque eu sou gay.

385
 Renner piscou. Ele parou de embaralhar seus papéis. Enlaçou os dedos
e observou Kryukov com cuidado.

— Você está sendo acusado como terrorista o que significa que, embora
tenhamos privilégio de advogado-cliente, também haverá uma equipe de
agentes de contra terrorismo monitorando todas as suas conversas. Eles estão
procurando por qualquer informação que você possa inadvertidamente
admitir.

Kryukov assentiu. Em algum lugar, um agente antiterrorista amaldiçoou

seu nome amargamente.

— Você é um suposto terrorista. O governo alega que você é um

anarquista e especificamente, que quer provocar o fim do estado russo.

— Claro que quero o fim do estado russo. Eles criminalizaram minha

existência. Jogaram-me na cadeia por quem eu sou gay. Eu escapei para a
América para uma nova vida. Pela liberdade. — Ele levantou os pulsos,
algemados juntos. — Por que eu jogaria isso fora?

Renner nunca perguntou a seus clientes se eles faziam isso ou não. Seja
qual for o crime que foi acusado, quaisquer acusações foram trazidas. Nunca
quis saber. Não perguntou, ele fez questão de nunca deixá-los admitir sua
culpa, mesmo que quisessem desesperadamente.

— Eu pude entender. — Ele disse cuidadosamente. — Alguém no seu

lugar querendo fazer uma declaração. O presidente Vasiliev foi baleado em
frente a uma marcha do orgulho gay. Isso é um inferno de uma declaração.

— E eu gostaria que ele tivesse morrido. — Kryukov cuspiu no chão de

concreto. — Mas eu não tive nada a ver com isso.

386
 Os russos, mais do que quaisquer outros, sempre protestaram contra
sua inocência. Eles poderiam estar segurando a faca ensangüentada na frente
de um corpo ainda quente e culpar a vítima, alegando que eles estavam
apenas se defendendo. Era isso que Kryukov ia dizer? Ele estava apenas se
defendendo e outros gays como ele?

— Você não tem que me convencer de nada. — Melhor tirar isso do

caminho. — Vamos falar sobre sua defesa. Existem algumas opções que
podemos analisar. Primeiro, a evidência técnica. Nós jogamos o livro de
regras do governo e provamos ao júri que a evidência é fraca e o estado não
pode realmente provar que você estava envolvido.

— Eu fui não envolvido.

Renner levantou a mão, seus lábios se curvaram em um sorriso de

aplauso.

— Como eu disse, não precisa trabalhar duro para me convencer.

— Que evidência eles afirmam ter?

— Bem… — Renner retirou a queixa criminal e o mandado de prisão,

arquivada pelo próprio advogado dos Estados Unidos e assinada pelo juiz
Tom Brewer. — Eles têm uma mensagem do celular para o celular
de Desheriyev, identificando o presidente Vasiliev como alvo do tiroteio.

— Eu não enviei esse texto. Eu não conheço este Desheriyev.

— Eles também têm Desheriyev escolhendo sua voz como à voz que
falou com ele pelo telefone. Desheriyev identificou você, conclusivamente.

— Impossível.

387
 — O número seis e dois um significa alguma coisa para você?

Kryukov congelou. Renner sabia sim quando viu um.

— E eles também têm um saco de cocaína que Desheriyev diz que você
forneceu a ele. Tem suas impressões digitais... E as suas. — Ele olhou
para Kryukov, que agora estava olhando com força para a parede à sua
esquerda. — Você é usuário de cocaína, Sr. Kryukov? Um negociante, mesmo?

Silêncio.

— Eu não sei o que você quer que eu diga. — Kryukov finalmente

rosnou.

— Basta responder a essa pergunta com sinceridade. Isso vai me ajudar.

— Eu sou um homem de negócios. Eu vendo um produto. Eu tenho

muitos clientes. Clientes felizes.

O famoso discurso duplo russo e protesto. Ele não tinha dito as

palavras, mas ele confirmou.

— Você vendeu seu produto para Desheriyev ?

— Não! — Kryukov bateu a mão na mesa de aço. — Eu já te disse! Eu

não conheço esse homem! Eu nunca o vi! Falei com ele! Eu nunca mandei
uma mensagem para ele! Nunca! — Seus olhos gelados ardiam de raiva, agora
mais cinza que azul.

— A evidência física é mais difícil de superar, mas não impossível. Eu

estarei passando pelos mandados, certificando-me de que tudo foi obtido de
uma maneira perfeitamente legal. Se houver alguma razão para tirar alguma
coisa, eu a encontrarei. Também podemos ir atrás do testemunho de

388
Desheriyev contra você. A palavra de um mercenário para alugar? Por
favor. Ele tem credibilidade zero. Ao todo, a evidência é suficiente para
apontar para conspiração? O suficiente para condenar um homem à morte?
Eu posso fazer um caso para o júri de que este é um limiar muito baixo. É um
bom argumento e vai conquistar os corações sangrentos.

— Se você não pode obter a evidência jogada fora?

Renner soprou ar de suas bochechas em balão.

— Bem, há outra defesa que podemos correr. Você já esteve no Texas?

Kryukov olhou para ele. Ele não disse nada.

— O Texas é um dos estados em que essa defesa funciona muito bem. É

uma citação de lex talonis. Sabe o que isso?

Kryukov sacudiu a cabeça.

— Olho por olho. — Renner sorriu. — Homicídio justificável. No Texas,

eles dizem assim: às vezes, um homem só precisa matar.

Os olhos de Kryukov brilharam. Não com raiva, não desta vez. Algo
mais. Algo mais faminto. Ele se inclinou, não mais curvado, não mais com
medo. Seus olhos se estreitaram, e até seu cabelo parecia mais ousado, não
mais manso e fibroso, mas emoldurando um rosto cortado de uma geleira. —
Vasiliev necessidades matando.

— Então, para executar isso como uma defesa, nós exporíamos

toda a roupa suja de Vasiliev. Toda a roupa suja da Rússia. Vasiliev era um
dos bandidos de Putin, sim? Bem, nós pintamos a imagem para o mundo.

389
Rússia, um estado totalitário. Você, pequeno Davi, lutando por sua vida e seus
direitos contra o Golias que o aprisionou...

— Torturado mim.

— E te torturou porque você é gay. Você é um refugiado, então bam. Até

o governo dos EUA pensou que você estava sofrendo, e eles te tiraram da
Rússia e te trouxeram para a terra da igualdade. — Renner sorriu, como um
tubarão. — Nós pintamos essa imagem em Technicolor tridimensional.
Aposto que mais do que alguns jurados desejarão que Desheriyev tenha sido
um pouco melhor com seu objetivo e Vasiliev fosse uma mancha dentro de
uma caixa de madeira, em vez de uma dor na bunda da CNN.

— Como você vai fazer isso? Como você vai expor Vasiliev ? Eu trabalhei
contra Putin e Vasiliev toda a minha vida. Agora você diz que pode fazer isso,
sem problema. Como? — Kryukov se inclinou para frente novamente,
pontuando suas perguntas com batidas no tampo de aço.

— Eu faço um movimento de descoberta que pede tudo. Você vê, na

América, nós não mostramos provações, e também não fazemos hits de
macacos. Este juiz? Cervejeiro? Ele dá aos réus um trabalho de mão judicial.
Ele adora abusar dos advogados de defesa, certificando-se de que tudo é justo,
justo e justo. Nós podemos tocar isso como uma guitarra elétrica. Temos
direito a tudo que é material para nossa defesa. Então eu quero tudo. A
posição do governo em Vasiliev. Abuso dos direitos humanos que o governo
conhece. Denúncias públicas da Anistia Internacional e todas as outras
organizações de coração sangrando. — Renner hesitou. — Mas é um grande
risco com essa defesa. Eu preciso ser direto com você.

390
 Kryukov franziu a testa.

— Estou essencialmente colocando seu motivo sob o microscópio.

Ballard, o procurador dos EUA, poderia se virar e dizer que fizemos o seu caso
para ele. Estamos puxando jurados do distrito federal de DC. Isso é DC, todo
DC. Gangbangers no nordeste, ricos conservadores no noroeste e
Georgetown, e progressistas amadores da igualdade do partido verde pelo
rio. Este caso é internacionalmente notório, então não há esperança de
conseguir uma mudança de local. Alguns dos jurados terão suas mentes
preparadas antes do julgamento, é um esforço arduo para mudar a opinião.
Ele prendeu a respiração. — E há os três agentes mortos do Serviço Secreto.
Ballard tentará agitar os corações com fervor patriótico, e ele ganhará muitos
pontos jogando com o coração partido, famílias enlutadas e cartão de nação
ferida. Os funerais estão chegando e isso será uma experiência masturbatória
para Ballard e sua equipe de acusação.

Kryukov rosnou e ele agarrou a cabeça, tanto quanto pôde com os

pulsos algemados.

— Isto não é bom! Por que você joga esses jogos comigo? Você quer me
ajudar ou não?

— Sr. Kryukov, farei tudo o que puder...

— Então encontre o homem que fez isso! — Kryukov explodiu. —

Encontre o homem que me colocou! Quem realmente contratou Desheriyev!

Ele suspirou. Pressionou os lábios juntos. Sorriu com um sorriso tenso e

magro.

391
 — Sr. Kryukov, você assiste muita televisão? Filmes de Hollywood? Viu
um monte de de filmes ruins na tela? Não é assim tão fácil na vida real. As
pessoas simplesmente não são configuradas.

O olhar de Kryukov ficou gelado, irado.

— Há evidência física conectando você a este crime. Textos de telefone

celular, verificados pelas empresas de celular e pela torre de celular, sua
impressão digital. A declaração de Desheriyev confirma a dura evidência. Ele
estendeu a mão sobre as anotações, como se estivesse convocando a verdade
do mandado e da queixa. — Eu não estou perguntando se você fez isso. E você
não precisa tentar me convencer de que é inocente. Meu trabalho é te
defender. Mesmo que não acredite em você.

Irritado Kryukov agarraram os fios revestidos de borracha, seus dedos

envolvendo a tela de malha como garras.

— Eu não fiz isso! — Ele rosnou. — Estou sendo acusado injustamente.

— Quem fez?

— Esse é o seu trabalho. Para me defender, você deve descobrir quem

realmente fez isso. Quem me armou? Quem tem o poder de fazer esse tipo de
coisa? Quem pode mudar os registros das células? Impressões digitais de
plantas?

Sua mente girou, correndo de um pensamento para o outro. Isso é um

absurdo, ridículo. Era o material de filmes ruins de Hollywood, filmes de
Bruce Willis com muitas explosões e muito pouco sentido.

392
 Mas se houvesse um governo no mundo que queria que Vasiliev
morresse, teriam sido os Estados Unidos. Vasiliev não tinha acabado de
chegar do Capitólio, onde se reuniu com líderes do Congresso que,
coletivamente, lhe deram o dedo? Bipartidarismo, pelo menos, desafiando a
agressão da Rússia na Europa Oriental? E o Presidente McDonough, no dia
anterior, não teria dito a Vasiliev para se foder?

Seria isso possível?

Honestamente, provavelmente não.

Ele poderia construir um caso em torno disso, embora? No mínimo, ele

poderia tornar excruciante para o governo. Processar e revelar seus segredos
sujos, ou manter suas bocas fechadas e deixar um erro acontecer quando eles
não produzirem informações sobre a descoberta. Talvez sofra seu fracasso em
assassinar Vasiliev, mesmo.

— Ok... — Ele se mexeu, inclinando-se para frente. Apoiou os cotovelos

no caderno e mordeu o lábio. Os pensamentos caíram, fundiram-se,
aglutinaram-se. Uma estratégia, solta, começou a se formar. — Ok, aqui está o
que faremos. Esqueça tudo o que eu disse. Nossa defesa é que você foi
enquadrado. Na descoberta, temos direito a todas as informações que o
exculpam. Isso diz que você não fez isso. Então, novamente, pedimos tudo.
Tudo o que o governo tem na tentativa de assassinato. A perícia, a
investigação do FBI, qualquer inteligência que tenham descoberto, antes do
ataque e depois, que discuta o ataque. Inteligência estrangeira intercepta.
Documentos internos. Gravações NSA. Fontes de inteligência humana e seus
relatórios. O que o principal espião da CIA em Moscou disse sobre esse

393
ataque? Tudo o que o FBI, a CIA, a NSA e o Serviço Secreto têm sobre isso. A
investigação do nosso governo no total.

— Eles vão te dar essa informação? — Kryukov parecia duvidoso na

melhor das hipóteses. — Na Rússia, eles ririam de você, até a Sibéria.

— Eles terão que nos dar, ou eu posso me mudar para um julgamento

errado. Como eu te disse, nós não mostramos testes aqui. Nada é falso. E, com
o que eu sei sobre o juiz, ele vai cair na fila. Nós exigimos a informação, ou
nós nos movemos para um julgamento errado. — Renner fechou o seu
portfólio. — Fácil assim.

— Mas e quanto a encontrar o homem que realmente fez isso?

Limpando meu nome?

— Se você sair desta prisão, seu nome é tão limpo como sempre será.

Kryukov bateu a palma da mão contra a tela de arame.

— Não é bom o suficiente! Eu não fiz isso!

— Um passo de cada vez, Sr. Kryukov. Nós só precisamos fazer isso doer
para o governo dos EUA. Deixe isso para mim.

394
 Capítulo 24
Naquela noite, Mike desligou a TV, acabando com a obsessiva atenção
de Tom da CNN. Desde que o caso havia sido atribuído, Tom tinha a TV
ligada, em seu escritório ou na casa de Mike, ele olhou para a tela como se
estivesse esperando o mundo piorar, pois o próximo alerta de notícias a ser
mais terrível do que o último. Seu rosto continuava aparecendo, junto com
comentaristas especulando sobre como ele havia conduzido o julgamento, ou
como ele era. Ele foi pintado como um demônio e um santo, um defensor da
justiça e um amor perfeito que cedeu aos advogados de defesa.

Até agora, nem uma palavra, nem um sussurro, sobre sua sexualidade.
Cerca de sexta-feira. Sobre ele e Mike.

Ele estava desesperado, pateticamente aliviado.

— Eu gostaria de poder cozinhar o jantar para você. — Mike passou os

braços em volta da cintura de Tom e segurou-o. — Sinto muito meu lugar é
um desastre.

— Eu não estou com tanta fome.

— Você precisa comer. Há um lugar libanês a poucos quarteirões. Deixe-

me correr até lá. Obter alguns hummus, algumas coisas aperitivo. Você pode
comer devagar. Ele esfregou as mãos nos braços de Tom. A preocupação
pairava em seus olhos, profundas poças de preocupação e cuidado. Tom não
tinha alguém que se importasse tanto com ele em décadas. Sua garganta se
apertou e assentiu com medo de que sua voz se quebrasse se falasse.

395
 — Posso levar Etta Mae? Dê a ela uma caminhada?

Com a palavra.

— Andar. — Etta Mae se animou, levantando-se no sofá e olhando para

Mike, com a cabeça inclinada para a direita. Sua cauda abanou, batendo no
sofá como um baterista enlouquecido.

— Ela gostaria disso.

— Eu acho que você deveria ficar aqui, no entanto. Eu não quero

tropeçar em ninguém, ou alguém te reconhecer. Ou siga você de volta aqui.
Mike parecia estar dizendo a Tom que sua mãe havia morrido.

— Sim. Sim, eu concordo. Tom enfiou as mãos nos bolsos da calça

jeans. — Eu vou esperar aqui. — Ele tentou sorrir.

Mike agarrou a coleira de Etta Mae e prendeu-a aos arreios quando ela
saltou aos pés dele. Seus gigantes olhos azuis, despedindo-se de Tom, deram
aos olhos de cachorrinho de Etta Mae uma corrida pelo dinheiro.

— Eu já volto. — Mike apertou seu quadril e o beijou, e então saiu pela

porta.

O silêncio envolveu Tom. Ele ouviu seus próprios pulmões inalando, a

respiração enchendo seu diafragma, ouviu a poeira assentar nos cantos. Ouvi
cada câmara do seu coração bater, um ritmo rápido e ansioso.

Do silêncio veio à solidão, batendo nele como se ele tivesse tirado um

flop de um alto mergulho olímpico. Ele estava sozinho, completamente e
totalmente sozinho. O som da porta se fechando, a fechadura girando,

396
brincou em sua mente, torcendo-se até se tornar maligno, o ato final de Mike
deixando-o para sempre.

Ele estava sozinho e sempre estaria sozinho. Ele merecia ficar sozinho.
Fora de tudo, fora da tentativa fracassada de assassinato, Fink tentando
desviá-lo de seu julgamento, sendo Ballard mais desleixado e implacável do
que o normal, de todas as maneiras pelas quais o mundo tinha se inclinado
para o lado na semana passada... Ele estava muito nervoso sobre se qualquer
um tinha deixado escapar para a mídia que ele havia beijado Mike em
público, ao ar livre, tirara um pé do armário bem fundo.

Tom afundou-se, agachando-se e envolvendo as mãos atrás do pescoço.

Respirar. Apenas Respire. Mike voltaria. E quando ele voltasse, Tom seria
melhor, seja um homem melhor, um parceiro melhor, antes que ele realmente
acabasse sozinho.

Ele pegou alguns pratos de papel e garfos de plástico e depois puxou

duas garrafas de cerveja da geladeira. Havia algumas velas grossas nas
estantes de livros de Mike, e ele as pegou e colocou na mesa de café em frente
ao sofá.

E então ele sentou-se, juntando as mãos, e escutou a poeira assentar

novamente.

Sim, ele beijou Mike em público no jogo de vôlei. E sim, então ele foi ao
seu bar gay novamente e foi apresentado como o homem de Mike. Ele estava
feliz na época, emocionado. Exuberante. Ser visto e conhecido e ter Mike
escolhendo ele, querendo estar com ele, de todos os homens gays em DC.

397
 Agora ele sentia como se estivesse martelando seu armário do lado de
dentro, empurrando as toalhas sob a fresta da porta e bloqueando cada
partícula de luz que tentava brilhar.

Alguma coisa mudou entre eles? Não, na verdade não. Ele estava se
apoiando mais em Mike, talvez a forte divisão em suas posições profissionais
tenha sido destacada hoje, graças a Ballard. Mike era um marshal e ele era
juiz. Ele tinha ouvido falar de Marshals conectando-se com um homem antes,
mas isso era considerado escandaloso. Um promotor de justiça envolvido com
um marshal? Os outros advogados olhavam para baixo de seus narizes
quando isso aconteceu, e o advogado chegou muito baixo na busca por amor.

Ele não se importava com nada disso. Mike era muito mais do que quem
ele era no tribunal. Ele era tudo, simplesmente tudo. Estava rapidamente se
tornando à base de Tom, seu forte de árvore, seu farol e seu castelo. Ele já era
amante de Tom e se consolidava como seu melhor amigo também. Todas as
pequenas maneiras que ele se importava... De levar o manto de seu juiz para
caminhar em Etta Mae, de encorajá-lo, mesmo quando a mente de Tom
estava a mil milhas de distância, para ter certeza de que comia.

O mundo mudou em torno deles, tornando seu relacionamento

incipiente repentinamente catastrófico para ambas as carreiras. O que eles
precisavam, agora, era se concentrar em seus deveres e dar o melhor de sí
profissionalmente.

Mas o melhor que Tom podia ser já estava começando a entender como
ele se sentia por Mike. Sem Mike, ele estava terrivelmente incompleto, como

398
homem e como ser humano. Humanos não deveriam estar sozinhos, e ele
tinha sido um exilado de seu próprio povo por muito, muito tempo.

Como ele quebrou o quebra-cabeça de sua alma quando finalmente

juntou todas as peças? Ele poderia voltar a funcionar corretamente, sabendo o
que estava perdendo se afastasse de Mike? Humpty Dumpty havia caído vinte
e cinco anos atrás, e ele finalmente estava de volta novamente. Ele poderia
sobreviver a outro colapso?

Havia algo dentro dele que queria que ele corresse, no entanto. Corra do
cuidado de Mike e seus sorrisos, sua ternura e tudo sobre ele. Ele não merecia
o carinho dele.

O relacionamento deles era muito arriscado. Sair estava errado. Isso

terminaria em desastre, puro e épico. Todos saberiam sobre ele, que ele era
gay, que estava vivendo uma mentira por toda a sua vida. O mundo ao seu
redor mudaria. Todos ao seu redor olhariam para ele de forma diferente, e a
vergonha que sentia por dentro, descendo pelos seus ossos, escorregando pelo
interior de sua pele, subitamente era exposta, pintada em seu corpo e
mostrada para o mundo inteiro ver. Sua alma seria esfolada, espalhada pelas
massas para atacar.

Ele não estava pronto para seu mundo mudar. Seu armário estava
seguro. Escuro e solitário e seguro.

Seus dedos dos pés enrolaram dentro de seus sapatos enquanto ele
tentava respirar. Todo o seu corpo tremeu. Seus pulmões, sua respiração,
tremeram.

399
 Mike o fez se sentir vivo, o fez ganhar vida, o fez sonhar novamente. Se
ele voltasse para seu armário, sua alma morreria, ele se transformaria em um
esqueleto, sua vida se esvaindo até que ele não passasse de um saco de ossos,
lembrando-se constantemente do que poderia ter sido, pelo menos. Se ele
fosse forte o suficiente. Corajoso o suficiente. Homem suficiente para aceitar
tanto o homem que ele era quanto o homem que ansiava.

Tom os ouviu antes de chegarem, ouviu as unhas de Etta Mae clicando

no linóleo do prédio e a voz de Mike insistindo com ela. Ela provavelmente
estava cansada e se movendo devagar. Tom se levantou e todo o seu coração
estremeceu.

Deus, ele queria isso, com todo seu coração.

Mike entrou atrás de Etta Mae e correndo pela porta com um saco de
papel gigante cheio de recipientes de isopor. Ele viu Tom, os pratos, as velas,
a cerveja e abriu um sorriso radiante.

— Querido, eu estou em casa. — Estendendo a mão, e puxou Tom para

um beijo suave.

Tom caiu em seus braços por um momento.

Eles comeram no sofá, Mike alimentando Tom com mordidas de tudo

que comprou. Ele poderia ter comprado um de cada item no cardápio. A
comida enchia a mesa de café, as mesas finais e o chão. Se Etta Mae não
estivesse roncando, estaria roubando comida com certeza. Pela primeira vez
desde o tiroteio, eles riram juntos novamente, quando Mike gentilmente
puxou Tom em cima dele, Tom foi com um sorriso.

400
 Beijos se transformaram em amasso, que os tinha excitados
rapidamente. Etta Mae acabou com a camisa de Tom sobre a cabeça, e eles
tropeçaram meio nus para o quarto de Mike, beijando e tentando tirar o resto
das roupas e rastejar na cama ao mesmo tempo. Mike afundou em Tom,
beijando cada centímetro de sua pele, envolvendo os braços em torno dos
ombros dele e empurrando profundamente em seu ânus. Tom gritou quando
chegou, logo depois de Mike, segurando a cabeceira da cama enquanto
respirava irregularmente.

E Etta Mae pulou na cama, saltando e empurrando o rosto entre eles.

Mike voou de volta, blasfemando, e Tom engasgou, seu corpo inteiro
vibrando. Etta Mae atacou-o, lambendo-o enquanto ela se sentava em seu
peito e olhava para Mike, como se ela fosse à guardiã de Tom que acabara de
salvar seu dono.

— Sua cama é menor que a minha. — Tom riu uma mão na cabeça de
Etta Mae. — Ela não pode pular na minha. Eu tenho que tirá-la.

Mike respirou com dificuldade.

— Jesus. Acho que perdi um ano da minha vida.

— Ela pensou que você estava me atacando. — Ele bagunçou suas

orelhas. — Ele definitivamente não estava me machucando, garota. Foi tudo
de bom. Eu amei.

Etta Mae bufou e deitou-se, espalhando-se sobre o peito de Tom. Ela

descansou a cabeça no ombro dele. Meu.

— Eu não posso ter você em minha cama. — Mike bateu Etta Mae no
nariz. — Eu posso consertar isso. Você pode ter vencido hoje, mas amanhã...

401
— Ele sorriu. Inclinando-se, ele beijou Tom em torno de seu sorriso e
gentilmente empurrou Etta Mae para longe quando ela tentou entrar entre
eles. Mike e Etta Mae lutaram, dando cotoveladas, dando cabeçadas e rindo,
mas eventualmente, Mike acabou de volta em cima de Tom, e Etta Mae
sentou-se ao lado deles, olhando furiosa. Ela virou as costas, deitou-se do
outro lado da cama e se encolheu para ir dormir.

— Ela vai roubar essa metade da cama.

— Tudo bem. — Mike se aproximou mais, como se pudesse rastejar

dentro de Tom. — Eu gosto de abraçar.

Tom passou os braços ao redor de Mike e rolou para dentro dele, e eles
adormeceram junto, um emaranhado de braços e pernas na metade da cama
Queen de Mike, enquanto Etta Mae roncava na outra metade, completamente
intocada.

Mike acordou com uma pata na parte inferior das costas e uma ereção
furiosa. Rolou Etta Mae primeiro e depois acordou Tom. Lentamente.

— Para o chuveiro. — Tom resmungou. — Eu não estou pronto para

fazer sexo na mesma cama que o meu cachorro.

Eles se acariciavam, trocando boquetes e dedilhando cuidadosamente e

depois tomavam seu tempo lavando. Etta Mae ainda estava roncando quando
eles saíram do banho, completamente alheios. Tom preparou o café da manhã
enquanto Mike pegou dois bolinhos de mirtilo que ele havia pegado no dia
anterior para eles.

402
 No carro, dirigindo sua rota tortuosa para DC antes do amanhecer, eles
ouviram as notícias no rádio.

— Durante a noite em Moscou, tumultos irromperam novamente nas

ruas em frente à embaixada dos EUA. Os manifestantes jogaram coquetéis
Molotov sobre a cerca da embaixada, provocando várias chamas que foram
dominadas pelos fuzileiros navais e destruíram uma parte da embaixada. A
cerca da embaixada foi violada mais tarde, os manifestantes conseguiram
entrar no terreno da embaixada dos EUA e entraram em confronto com
guardas da Marinha. Seis pessoas foram mortas e mais de 180 ficaram
feridas. A polícia russa cercou a embaixada, mantendo todos os desordeiros
de fora, mas por enquanto, ninguém tem certeza se a polícia está lá para
ajudar ou para prejudicar.

— Declarações do Kremlin condenam a violência, mas colocam a culpa

diretamente nos Estados Unidos. 'Mais uma vez, os Estados Unidos
acreditam que podem prejudicar os cidadãos russos, desta vez em solo
russo. Eles disparam indiscriminadamente em multidões de manifestantes
russos exercendo seus direitos. Os Estados Unidos alegam apoiar a
liberdade de expressão, a liberdade de protesto, exceto quando é contra eles.
Suas forças da Marinha ficaram tão impressionadas com simples
manifestantes que reagiram como covardes, disparando contra civis
desarmados.

403
 — Relatos de testemunhas oculares no local sugerem que os
manifestantes que invadiram a embaixada dos EUA eram soldados das
forças especiais russas e agentes do FSB12.

Tom pegou a mão de Mike e segurou o carro inteiro.

Naquela tarde, o presidente Dimitry Vasiliev mandou que todos os

funcionários russos não essenciais saíssem das embaixadas e consulados
russos nos Estados Unidos. Dois subamarinos russos foram capturados
patrulhando a borda das águas territoriais dos Estados Unidos. Um ao largo
da costa de Maryland e um no interior do Golfo do México.

No dia seguinte, o Presidente McDonough falou nos funerais dos três

agentes do Serviço Secreto, mortos em Arlington. Seu discurso foi transmitido
ao mundo e ele se dirigiu diretamente ao presidente Vasiliev.

— Esses heróis americanos morreram servindo sua nação. Cumprindo

seus deveres até o limite da perfeição e além. Esses homens fizeram o
sacrifício final. Eles agiram para ajudar a garantir um mundo melhor, mais
seguro e mais livre. Os verdadeiros heróis agem em face do perigo. Heróis
verdadeiros se levantam para a ocasião. Os verdadeiros heróis perguntam o
que podem fazer naquele momento para melhorar o mundo. Seja para
proteger ou acalmar, para salvar uma única vida, ou para falar e agir para
salvar milhares e talvez milhões de vidas a mais.

12
Serviço Federal de Segurança Russo.

404
 — O mundo tem fome de paz. Pela unidade. Pela liberdade de toda a
humanidade. Mas, a paz real e duradoura neste mundo não pode acontecer
enquanto a liberdade é esmagada por palavras duras e ações selvagens feitas
em raiva retaliatória. O poeta Ésquilo escreveu uma vez:

Mesmo em nosso sono, dor que não pode esquecer.

Cai gota a gota no coração

Até que, em nosso próprio desespero, contra a nossa vontade,

Vem a sabedoria através da terrível graça de Deus.

— Esses homens, esses heróis, estão nas ternas misericórdias de nosso

Senhor hoje em dia. E somos nós que devemos suportar gota a gota de dor da
lembrança enquanto vivemos sem esses grandes homens. E somos nós que
devemos encontrar, através de todo o desespero de nossos dias, a terrível
graça de Deus, e encontrar a sabedoria que esses homens nos pedem. Seu
sacrifício não deve ser em vão.

— O mundo é um lugar difícil. Estamos enfrentando tempos difíceis,

cheios de incerteza. Mas, juntos, podemos criar o mundo que esses homens
morreram para proteger. Presidente Vasiliev, deixe-nos domesticar o coração
dos nossos países e afastar-se da selvageria da vingança. Devemos nos
dedicar, juntos, à busca da paz em homenagem a esses bravos homens que
repousamos hoje.

Quinta-feira, repórteres deixaram os arredores da casa de Tom,

imaginando que ele havia se mudado para o julgamento. Eles ainda cercavam

405
o tribunal e o Anexo todos os dias, e os perfis de Tom, Ballard e Renner eram
notícias de primeira hora. Eles vasculharam o passado de Tom, famintos para
falar com qualquer um que o conhecesse, que pudesse fornecer informações
sobre como ele administraria o julgamento.

Os canais de notícias de 24 horas dissecaram seus últimos casos

federais, mergulhando em suas opiniões e seus movimentos e documentos,
em busca de pistas sobre como ele poderia decidir sobre uma centena de
cenários possíveis no julgamento.

Ballard, de repente, ficou em silêncio, sem falar com as câmeras, não

aparecendo na televisão. Nenhum vazamento veio da Procuradoria dos EUA,
e a mídia jornalística ficou furiosa, circulando pelas mesmas informações que
já haviam dissecado de mil maneiras diferentes, procurando um novo
pedacinho para explorar.

Tom parou de assistir a CNN. Ele não conseguia ver o rosto dele na tela
dez vezes por dia, ou ouvir comentaristas que ele nunca conheceu discutir sua
vida, suas decisões, suas escolhas, como se o conhecessem melhor do que ele
próprio. Mais da metade das vezes seus comentários estavam errados, e o
resto estava tão cheio de superioridade e segurança que Tom quase começou a
jogar coisas na TV do seu escritório.

Mike moveu seu laptop e seus arquivos para o escritório de Tom e

trabalhou no final da mesa de conferência. Winters levantou ambas as
sobrancelhas quando ele enfiou a cabeça, verificando como eles estavam
lidando com tudo até agora. Mas ele não disse uma palavra.

406
 Foi bom ter Mike por perto. Mais que bom. O fato de tê-lo por perto, a
pouca distância, se ele realmente precisava dele, era um bálsamo para sua
sanidade. Enquanto esperava o alerta de notícias de última hora para gritar
em seu monitor, gritando seu segredo para o mundo, ter Mike por perto o
impediu de fugir. Se fosse deixado sozinho, a escuridão iria rastejar dentro
dele novamente, o medo, e o esqueleto de seu velho professor chocalhando e
gritando que ele era uma fraude, um falso, e destinado a morrer por seus
pecados.

Seria muito fácil fugir de Mike, esconder-se naquela escuridão, se ele

não estivesse lá o tempo todo. A presença constante de Mike, sua solidez, seu
compromisso inabalável com Tom, estavam se tornando a âncora de seu
mundo.

407
 Capítulo 25
Em 3 de julho

Sexta-feira, quando o relógio chegou ao meio-dia, Mike recostou-se,

espreguiçou-se e limpou a garganta. Ele olhou para Tom, como se tentasse
descobrir como falar o que estava dentro dele. Tom praticamente podia ver as
engrenagens girando em sua mente.

— Tudo certo?

— É feriado de 4 de julho este final de semana.

Tom assentiu. O governo inteiro estava fechando e as bandeiras

americanas pontilhavam cada grama quadrada e batiam nas esquinas das
ruas e nos holofotes de toda a cidade. Com a tensão crescente entre os EUA e
a Rússia, o feriado estava assumindo um status exagerado este ano.

— Você tem planos?

Mike fez uma careta. Ele puxou uma pasta do fundo da pilha e foi até a
mesa de Tom. E segurou com as duas mãos.

— Eu não sabia se você queria fazer alguma coisa. Eu entendo se você

só quer ir para casa e ficar dentro de casa por três dias. Nós provavelmente
podemos levá-lo de volta para sua própria casa também.

— Ou…?

— Ou... — Mike sorriu timidamente. — Eu pensei que nós, você e eu,

poderia sair da DC. — Ele passou a pasta. Dentro, algumas páginas haviam

408
sido impressas, um panfleto da web para uma casa de campo isolada na costa
de Maryland, com uma praia particular. O chalé era pequeno, apenas um
estúdio e rústico.

O tipo de férias na praia privada que um marshal poderia pagar. Mas foi
muito particular e muito isolado. A areia branca se estendia por quilômetros
de cada lado da casa, prometia o panfleto. Privacidade.

— Eu ponho isto em espera. É nosso para o fim de semana se você

quiser.

— Eles aceitam cachorros?

— Claro. Isso era um requisito para qualquer lugar que eu olhasse.

O coração de Tom era pontilhado. Uma vez, meses atrás, ele sonhara
com Mike na areia, deitado em uma toalha junto ao mar, deixando o sol
mergulhar em sua pele. Ele tinha desempenhado o papel do amante
incansável, constantemente atacando-o em seus devaneios. Lambendo as
gotas de suor e passando as mãos sobre o corpo bronzeado de Mike. Quantas
vezes eles fizeram amor naquela toalha de praia em suas fantasias?

Não havia um risco calamitoso de ser descoberto, no entanto, em seus

devaneios.

Milhas e quilômetros e quilômetros de privacidade, dizia o panfleto.

Privacidade ininterrupta.

Levou apenas um par de globos oculares para vê-los uma pessoa para
reconhecer quem ele era.

409
 Na luz do sol ou na escuridão. Seus dedos dos pés se enrolaram dentro
de seus sapatos, pressionando o firme couro de suas pontas.

Ele deveria dizer não para Mike, para essas férias.

Ele deveria se livrar do julgamento, marchar para o escritório de Fink e

dizer que ele poderia ter a maldita coisa, e a azia também.

Ele deveria dizer a Mike que eles precisavam esfriar, ter cuidado, pelo
menos até que isso fosse feito.

Mas se ele se virasse agora, começaria a correr até encontrar o final do

armário, e voltasse a olhar diretamente para o rosto do velho professor, para
as órbitas oculares vazias no rosto esquelético e para a mandíbula ossuda e
cacarejante... E ele Nunca sair de novo.

— Vamos fazer isso. — Ele respirou. Ele assentiu. — Vamos.

Oh, valeu a pena dizer sim só para ver aquele sorriso no rosto de Mike.
Ele sorriu de volta ao exuberante prazer de Mike.

— Eu tenho que ligar e confirmar. — Mike saltou sobre seus pés. —

Ligarei agora para deixá-los saber. — Ele puxou a carteira e se escondeu no
corredor, escondendo o preço total de Tom.

Tom expirou devagar, fechando os olhos. Quilômetros e quilômetros de

areia ininterrupta. Privacidade.

Ele poderia fazer isso. Eles poderiam fazer isso.

Mike levou Tom a sua casa para pegar algumas coisas. Roupas de
banho, camisetas, calções, chinelos. Eles não planejavam sair da casa de

410
campo, além de bater na areia e nas ondas. Tom pegou alguns brinquedos
para Etta Mae e outro par de toalhas para ela.

Mike fez as malas em sua casa e estava pronto para ir a apenas alguns
minutos. Enquanto Tom colocava os arreios de Etta Mae, Mike vasculhou sua
correspondência, a sacola já na mão. Ele respirou fundo. Tom se virou para
ele e o viu olhando para um envelope com olhos arregalados.

— Algo em importante?

— Meu último exame de DST. — Mike apertou o envelope, fazendo uma

careta. — Silvio estava me traindo. Eu o peguei transando com outro homem
sem qualquer proteção. Eu não sei quanto tempo isso estava acontecendo,
então fui fazer os exames para saber se não peguei algo. Este é o resultado do
meu exame de sangue de três meses. Ele respirou fundo e expirou devagar.

Tom franziu a testa.

— Deu alguma coisa nos outros testes? — Eles estavam usando

preservativos, mas ainda assim.

— Não, não, eu teria dito a você. Este é realmente meu último grande
exame para o possível HIV. O risco é baixo. Silvio usa PrEP13. Mas eu só quero
ter certeza absoluta. — Mike deslizou o dedo na costura do envelope. Papel
rasgou. Ele puxou a única folha para dentro, e seus olhos percorreram a mesa,
a grade de testes e os resultados do lado direito. Tom desviou os olhos.

Mike sorriu.

13
Profilaxia pré-exposição é qualquer procedimento médico ou sanitário usado antes da exposição a um patógeno capaz de provocar uma doença,
com o propósito de prevenir, e não tratar ou curar, essa doença; especialmente referido ao de VIH.

411
 — Meu exame de sangue ainda é negativo.

Tom sorriu.

— Boa. Estou feliz. — Ele hesitou, mas depois mergulhou direto. —

Então, você não estava usando camisinha com seu ex?

— Não. Se eu for sério sobre alguém e nos comprometermos com a

monogamia, então eu gostaria de abandonar os preservativos. Eu sou da velha
escola desse jeito. — Ele deu de ombros, e seus ombros ficaram
pendurados. — Eu gosto de estar só com uma pessoa de cada vez. E sou
antiquado. Eu não gosto de compartilhar.

— Estamos sérios um com o outro.

Mike piscou.

— Eu sou muito, muito sério sobre você. Sobre nós.

— Você é definitivamente o único homem para mim.

— Eu não estou procurando por mais ninguém. Qualquer outra coisa. —

A voz de Mike estava ofegante, instável. — Você está dizendo que quer...

— Tenho vinte e cinco anos de resultados negativos nos testes. — Foi à

vez de Tom encolher os ombros. — Então... se nós dois somos saudáveis, e nós
dois somos sérios, e ambos estamos nos comprometendo com a monogamia,
então...

Mike sorriu e largou a bolsa. Abriu o zíper e vasculhou ao redor. Puxou

uma caixa de preservativos.

— Acho que não precisamos deles neste fim de semana. — Ele os jogou
por cima do ombro, e eles saltaram na almofada do sofá antes de cair no

412
chão. Mike puxou Tom para perto, beijando-o devagar. Ele pareceu hesitar,
parando no meio do beijo como se quisesse dizer alguma coisa.

Mas então, ele beijou Tom novamente e deu um passo para trás.

— Pronto para ir? Se chegarmos cedo o suficiente, posso pegar algo

para grelhar para você.

— Lidere o caminho.

Mike grelhou as asas de frango no pátio da cabana enquanto Tom se

recostava na areia e bebia cerveja. Ele estava sob instruções estritas para não
fazer nada e se divertir enquanto o fazia. O sol se punha atrás das dunas que
protegiam a cabana da estrada privada que levava à praia, lançando um brilho
rosa e lavanda sobre a areia. O calor do verão se agarrava à praia, mas uma
brisa salgada que soprava das ondas suaves tornava-a confortável, relaxando
em vez de ficar no forno. Etta Mae cheirou cada centímetro quadrado da praia
e depois se deitou, parecendo sentir que era uma oportunidade perfeita para
tirar uma soneca ininterrupta na varanda durante dias.

— Este fim de semana é sobre você. — Mike sentou ao lado dele depois
do jantar, alimentando pequenos troncos para uma fogueira na areia. — Eu
quero cuidar de você.

— Vamos fazer isso sobre nós. — Tom se inclinou para Mike.

Regateando-o com carinho fez seu coração e alma ficarem todos contorcidos,
não acostumados com tanto carinho, e totalmente fora de sua profundidade
em como retribuir. Também fez sua culpa inchar, subir dentro dele até que ele
sentiu que uma represa estava prestes a quebrar em algum lugar no fundo.

413
Todos os dias ele travava uma guerra que Mike não podia ver ficar ou correr,
virar e fugir para a segurança de seu armário. Mike estava fazendo isso tão
difícil para ele pensar.

Ele estava em uma encruzilhada, preso tentando descobrir para onde ir.
Seu profissionalismo exigia uma escolha, e seu coração e alma exigia outra. E
ele estava cansado, muito, muito cansado da escolha. Foi sua vida ampliada, a
única escolha que teve mais sentido em toda a sua vida, a única escolha que
realmente importava, agora o pressionando por todos os lados. E agora, a
escolha de sua vida veio com um milhão de quilos extras de pressão,
apertando seu coração até que ele não pudesse respirar. Dentro ou fora? Ficar
ou ir? Orgulho ou vergonha?

Mais tarde, Mike cuidou muito bem dele, e seu cérebro descansou
quando finalmente relaxou, desossado e contente com Mike.

As ondas arrepiantes as acordaram, e Mike fez amor com ele a tempo do

mar revolto. Pela primeira vez, não havia nada entre eles, e ele viu nos olhos
de Mike algo novo. Algo suave e macio. Mike o beijou devagar enquanto
empurrava em Tom, empurrando o cabelo para trás, segurando seu
rosto. Quando Mike chegou, dentro dele, olhou nos olhos de Tom enquanto
exalava tremulamente, respirando com força, com os lábios pressionados
contra os de Tom.

Tom estava quase catatônico depois, os rugidos de sensação desfazendo-

o completamente. Ele era uma concha jogada nas ondas, um ramo atolado em
um furacão, e depois, ele só queria ser uma garrafa lavada em terra em uma
praia vazia, cheia de Mike e sua afeição. Mike o empurrou para fora da cabana

414
e eles foram até a água para caminhar e relaxar. Etta Mae se juntou a eles por
um tempo, mas decidiu que perseguir pássaros era mais divertido antes de
cochilar na varanda da cabana.

E então, Mike colocou as toalhas, e a tarde progrediu exatamente como

os devaneios de Tom tinham escrito. Mike era um deus no sol de verão, seu
cabelo arenoso captando a luz e girando fios de ouro. O suor brilhava em sua
pele, viajou em gotas lentas pelo peito e pelo abdômen. Frisado em gotículas
nas extremidades do cabelo no peito. Os dedos dos pés cavaram na areia e ele
se deitou de lado, apoiado em um cotovelo, focado no laser em Tom.

Tom se sentia como um vira-lata sujo do abrigo de resgate em

comparação com Mike, mas Mike olhava para ele como se ele fosse algo
especial, e, porra, ele ia tentar chegar a esse ponto. Seja o homem que Mike
achava que estava olhando.

Mike, de fato, tem gosto de alegria e perfeição, e gosta de liberdade, e

todos os sonhos de Tom se tornam realidade.

Mike gritou novamente enquanto Tom dormia na areia antes do jantar.

Mais tarde, eles assistiram as estrelas saírem enquanto jaziam com as cabeças
juntas.

— Eu acho que eu quero me retirar para a praia um dia. — Mike

sussurrou. — Você gostaria disso?

— Viver em uma praia? Vêem isso todos os dias? Eu poderia ser

persuadido. Tom sentiu o sorriso de Mike. Que tinha o rosto pressionado
diretamente em seu pescoço, e seus braços estavam envoltos em torno de

415
Tom, suas pernas entrelaçadas. Mike era um coala humano e ele estava feliz
por ser sua árvore.

— Eu poderia ser feliz em qualquer lugar, eu acho, com você. — A voz de

Mike era suave.

Tom pegou o braço de Mike, deitado em seu peito.

— O que você vê no futuro? O que você quer? Cinco, dez anos? Mais
adiante?

— Eu quero ficar com os Marshals. Mas vou ter que transferir dos
tribunais. Eu realmente não deveria estar namorando você e ser seu JSI14.
Fora isso… sou um tipo simples de cara. Eu quero fazer o meu trabalho.
Encontrar o meu príncipe encantado. Viver uma boa vida. Ele engoliu em seco
e, novamente, Tom sentiu a proximidade deles. — Eu quero me apaixonar por
você. Tomar Etta Mae para passear juntos. Cozinhar para você. Aconchegar
nos fins de semana. Viajar quando pudermos. Ver o mundo. Fazer amor com
você todas as noites, ou até que meu pau caia do uso excessivo tentando
satisfazê-lo.

Tom riu, enrolando-se em Mike. Eles estavam cara a cara agora, nariz
com nariz. Esperança brotou do olhar de Mike, uma inundação dele, o
suficiente para envolver Tom em um casulo, afastar o mundo exterior,
empurrá-lo todo o caminho para o espaço, para as estrelas acima. Apenas ele
e Mike, e os sonhos simples sobre o futuro deles. Um futuro que Tom havia
imaginado tantas vezes, sonhado até que ele pudesse sentir o gosto nas
lágrimas que derramou.

14
Divisão de Segurança Judicial.

416
 — E você? — As palavras de Mike eram uma respiração, afiada de
esperança.

— Tudo o que você acabou de dizer. Tudo isso. Seus lábios roçaram os
de Mike enquanto ele falava, estavam tão perto. — E eu quero sair. Orgulhoso.
Um dia.

O sorriso de Mike rivalizava com as estrelas. Ele rolou em cima de Tom,

enterrando os cotovelos na areia e apoiou a testa no de Tom. Eles não
disseram nada, apenas beijaram docemente até que os fogos de artifício
começaram a partir de barcaças para o sul, e luzes brilhantes iluminaram o
céu, arco-íris de cores cintilantes que caíram como glitter. Ele podia ver
alegria no brilho dos olhos de Mike, no reflexo dos fogos de artifício. As cores
em cascata pareciam formar um arco-íris, um sinal no céu atrás da cabeça de
Mike, acenando para Tom avançar. Sim, este foi o caminho. Ele estava no
caminho certo. Fique com o Mike. Segure este curso. Seja corajoso.

Você pode ser feliz.

O toque os acordou antes do amanhecer.

O telefone de trabalho de Mike bateu na mesinha de cabeceira. Mike

agarrou, rolando de costas enquanto respondia.

— O que?

A voz de Villegas veio pela linha, alto o suficiente na manhã calma para
ouvir claramente.

417
 — Bom dia, idiota. Onde está você? Mais importante, onde está o
Brewer?

— Nenhum dos seus malditos negócios onde eu estou. Brewer está a

salvo. — Mike estendeu a mão para Tom, apoiando a mão na coxa de Tom.

— Bem, onde quer que você esteja, entre em contato com Brewer. Nós
não podemos encontrá-lo. Ele não está atendendo em sua casa e não está no
Hyatt. Precisamos de confirmação verbal de que ele esta bem e então você
precisa estar de olhos nele dentro de duas horas.

Mike sentou-se. Esses eram os procedimentos para uma ameaça ativa.

— O que está acontecendo?

— A Rússia lançou um exercício de força militar durante a noite. Eles

dizem que são apenas exercícios, mas o presidente transferiu todos para o
DEFCON três. Fomos informados pelo FBI que alguns gangsters russos
também estão em movimento. Não poderia ser nada. Poderia ser uma
tentativa coordenada de fazer um sucesso. Precisamos garantir Brewer.

— OK. Sim. Vou entrar em contato com ele. — Mike balançou as pernas
para o lado da cama. — Vou pegá-lo e levá-lo para um local seguro.

— Talvez você possa realmente colocá-lo no Hyatt. Você sabe. Sob

nossa proteção segura? À custa do contribuinte?

Mike desligou nele.

Tom se cobriu com o ombro de Mike, apoiando-se nas costas.

— Tudo certo?

418
 ― Não. ― Mike enterrou o rosto nas mãos. ― Algo está acontecendo.
Nós temos que voltar para DC.

419
 Capítulo 26
Em 5 de Julho

Nuvens escuras e cheias de chumbo, cheias de chuva forte e faiscantes

com relâmpagos furiosos, rodopiavam sobre os estados bálticos da Estônia e
da Letônia, e para o Golfo da Finlândia. Os ventos rasgaram para a esquerda e
para a direita, agitando-se sobre o avião de reconhecimento dos EUA,
correndo um padrão de pista de corrida da Finlândia para a Estônia e vice-
versa, contornando a borda do espaço aéreo russo.

Eles estavam monitorando as comunicações russas ou fazendo o melhor

que podiam com o clima. Durante dias, eles estavam alternando vôos com
outros quatro aviões de reconhecimento, voando os céus e sugando todas as
comunicações russas que podiam. Agentes e analistas descriptografaram os
dados e traduziram o jargão, encaminhando tudo para os grandes cérebros
nos Estados Unidos. Seu trabalho era voar e coletar, voar e coletar. Não
importa o que.

Era monótono, mesmo no tempo. Até...

Luzes tremeluziam e o avião balançava, empurrando para a esquerda e

para a direita, desalojando a tripulação e qualquer coisa que não estivesse
amarrada. Monitore os bancos situados em longas filas, scanners de sinal e
interceptores, fuzzed e fritzed, tornando seu equipamento de escaneamento
multimilionário sem sentido.

420
 A sargento Playa levantou-se e, dobrando-se contra a turbulência,
cambaleou até o console. Havia uma série de mostradores à sua frente,
interruptores, botões e botões que controlavam um exército de instrumentos
afinados, todos projetados para capturar o ELINT russo, a inteligência
eletrônica, da melhor maneira possível.

Vozes subiram por toda a cabine, em pânico e frenético.

— Senhor! Minha estação está morta!

— LT, eu não tenho nada!

— Nós perdemos o controle!

— Merda, o avião inteiro perdeu o controle!

O avião balançou novamente, sacudiu como se tivesse sido atingido na

parte traseira e começou a cair. Playa viu os olhos de o tenente Hall ficar
cheios de terror, um anel branco ao redor de suas íris. Alarmes soaram,
gritando de todos os consoles.

— Foi uma explosão eletromagnética, senhor! Alguém dirigiu um raio

micro-ondas para nós! Fritou tudo!

Eles estavam começando a mergulhar, impotentes.

A queda livre durou quatro segundos, mas para Playa, parecia uma vida
inteira.

— Este é o capitão Paulson. Toda a tripulação prenda o cinto de

segurança e arrumem os bancos na posição de impacto. Estamos a saindo
do rumo e tomando medidas evasivas. O intercomunicador crepitou,

421
piscando para a vida, quando as baterias de reserva foram ligadas e os
motores reiniciados.

— Encontre os bastardos que fizeram isso. — Hall rosnou. — Encontre-

os agora! Este poderia ser o começo de uma guerra!

As mãos de Playa voaram sobre seu console.

— Fonte! Carregando... Jesus! Eles estão perto!

— Senhor! O sargento Mitchell, seguindo a linha de scanners e pairando

sobre os controles de radar reiniciados, gritou: — Há um jato ELINT russo se
aproximando de nós, carregando um cinco um! Distância, menos de uma
milha!

Playa agarrou seu console enquanto seu avião mergulhava em um S-roll

e investia muito, um movimento mais acostumado a um jato de combate do
que seu desajeitado avião de reconhecimento. Um dos oficiais se inclinou e
vomitou entre os joelhos.

— Como eles conseguiram chegar em cima de nós? Hall abriu caminho

até Mitchell, apoiando-se no convés de ataque e agarrando as alças acima
dele.

— Eles poderiam ter mascarado sua assinatura na tempestade, e não

estão transmitindo um sinal de identificação. Quando Mitchell falou, mais
quatro pontos apareceram na tela, flanqueando o avião espião russo. — Oh,
merda! — Mitchell amaldiçoou. — Senhor, quatro caças Sukhoi agora na
estação! Distância, meia milha! Eles estão em um curso de interceptação!

422
 — Eles nos marcaram com radar? — A voz de Hall caiu clinicamente
fria. Meio milha de uma corrida de ataque de aviões russos. As probabilidades
não estavam ao seu favor.

— Eles apenas fizeram. — Mitchell olhou para cima, encontrando o

olhar de Hall brevemente.

A voz de Paulson se quebrou no interfone novamente. No cockpit, ele

recebia a mesma informação de sua tripulação de voo. — Prepare-se para o
impacto! Toda a tripulação, apertem o cinto!

Hall se jogou em um assento de salto enquanto as comunicações

volumosas e o avião de vigilância eletrônica mergulhavam em espiral e
bancavam com força em um padrão selvagem e evasivo. Tesouras de vento
uivavam contra a fuselagem, e as forças da G prenderam a tripulação em seus
assentos. Mitchell começou a recitar o Rosário.

É isso, Playa pensou. Os russos vão nos derrubar. A terceira guerra

mundial está prestes a começar. Estaremos em todos os livros de história...
Se houver algum livro de história quando esta guerra acabar.

Chocalhos pesados, profundos e estrondosos, ecoavam por todos os

lados, ecoando logo além do casco de aço de seu jato. Alguém estava atirando.

Três caças da OTAN, dois da Suécia e um do Reino Unido, passaram por

cima do avião, soando luz e som do lado de fora de suas janelas. Círculos
marcados iluminaram o céu escuro, e o relâmpago brilhou apenas o tempo
suficiente para vislumbrar seus contornos duros contra a tempestade. O trio
de jatos de combate rugiu na esteira do avião americano, disparando para
frente tiros de advertência sobre as asas dos russos.

423
 — Vôo russo, vôo russo, você está violando o espaço aéreo da OTAN. —
O fone de ouvido de Playa captou a voz fortemente acentuada de um dos
pilotos suecos. — Você está violando o espaço aéreo da OTAN. Volte ao
espaço aéreo russo imediatamente ou tomaremos suas ações como uma
provocação e responderemos de acordo.

Infinitamente educado, como sempre. Mova-se, puta, saia do caminho

Seria como ela diria isso. Ou, dê o fora da nossa cara.

Eles continuaram mergulhando, mas os cilindros meio barril pararam e

- finalmente - o mergulho diminuiu também. Playa recostou-se quando o
Capitão Paulson nivelou o avião de reconhecimento, e ao redor da cabine,
suspiros trêmulos misturados com orações nervosas.

Playa continuou ouvindo a unidade de comunicações, os combatentes

da OTAN aproximando-se dos russos.

— Vôo russo, retorne ao seu espaço aéreo. Este é seu último aviso.

— Eles não estão se virando.

— Temos permissão para nos envolver?

— Porra começar uma guerra? Você está falando serio?

— Eles foram avisados!

— Malditos Vermelhos. Eles estão pedindo por isso...

Uma nova voz invadiu o canal.

— Voo da OTAN, você não, repito, não tem permissão para se

envolver. Caçadores de trilhas e retransmita nossas demandas para que os
russos deixem o espaço aéreo da OTAN.

424
 Silencio, por um momento, até que o lutador principal respondesse.

— Entendido, Senhor.

O murmúrio continuou no canal privado, no entanto.

— Lá vai você. Agora os malditos vermelhos sabem que podem fazer

qualquer coisa que quiserem, e tudo o que faremos é ficar zangado com eles.

— Cortem a conversa!

Playa ouviu até que o capitão Paulson saiu do alcance. Os combatentes

da OTAN estavam circulando e sombreando os jatos russos. Dez minutos
depois, o capitão Paulson relatou que os russos tinham recuado de volta ao
seu espaço aéreo, e eles estavam em aproximação para pousar de volta no
Reino Unido.

Ela sintonizou as freqüências do Reino Unido, ouvindo quando

chegaram mais perto.

Quando as notícias de última hora perfuraram as ondas do rádio, ela

desejou estar de volta ao ar sobre a Estônia.

425
 Capítulo 27
— Senhor Presidente, nós temos uma situação.

O Presidente McDonough olhou para seu Conselheiro de Segurança

Nacional, Bill Simon. Uma enxaqueca se prendia à base de seu crânio no dia
do tiroteio da polícia, e isso só piorava a cada dia.

— O que é agora?

— Os russos lançaram manobras militares em torno de São Petersburgo,

na fronteira da Estônia e sobre o Golfo da Finlândia. Eles romperam o espaço
aéreo da OTAN sobre a Estônia e dispararam um raiodde microondas em um
avião de vigilância americano. Ele os atingiu como um EMP e fritou seu
equipamento.

— Jesus Cristo. Está todo mundo bem?

— Sim. O avião foi forçado a abandonar sua missão e retornar ao Reino

Unido.

McDonough bateu a caneta nos papéis e recostou-se na cadeira. O couro

rangeu e ele apoiou um dos pés na gaveta inferior da escrivaninha da
Resolute.

— Gracas a Deus por isto.

— E... Senhor Presidente, há mais. — Bill Simon ligou o tablet e passou

para o presidente. Ele foi congelado em uma transmissão ao vivo da CNN, a
fita de notícias de última hora enrolada na parte inferior do quadro. A âncora,

426
uma mulher, estava congelada no meio da palavra, os olhos arregalados. Ela
quase parecia assustada.

McDonough olhou do tablete congelado para Bill Simon.

— Eu não vou gostar disso.

— Eu chamei todo mundo. Estamos nos reunindo na Sala de Situação

enquanto falamos.

McDonough pressionou o play na tela do tablete.

— Apenas oficiais do governo russo dizem que encontraram evidências

conclusivas de que a CIA estava por trás do ataque ao presidente russo
Vasiliev. Os fundos da CIA teriam sido transferidos para Vadim Kryukov, que
então usou esse dinheiro para pagar a Bulat Desheriyev, o atirador de elite da
DC.

— Oh foda... — McDonough fez uma careta, pegando o tablet com as

duas mãos.

A tela cortou para o Kremlin e um bando de oficiais do governo russo

cercando o presidente Dimitry Vasiliev. Ele parecia bem, forte, embora seu
braço estivesse em uma tipóia. Ele usava um terno branco, assinado por seus
colegas russos e pontilhado com bandeiras russas desenhadas à mão. Ele era
uma propaganda ambulante do orgulho patriótico russo e um símbolo de
mobilização para o fervor nacionalista. McDonough falou mal novamente.

Vasiliev falou.

— Hoje, apresentamos ao mundo as descobertas de nossa própria

investigação independente, livre da intromissão americana. Descobrimos que

427
a CIA financiou e apoiou o homem covarde que perpetrou esses atos
terroristas contra o povo russo.

Ele segurou um punhado de papéis, sem dúvida sua prova. — Estou

enviando essa evidência para os tribunais americanos, por seu julgamento
simulado em Washington DC. E também estou enviando essas provas para o
Tribunal Penal Internacional, o árbitro das violações brutais do direito
internacional. Assassinar o chefe de um poder rival é ilegal, presidente
McDonough! Eu nem sequer tinha digerido o almoço que compartilhamos
naquele dia! Você deveria ter vergonha de si mesmo!

Os olhos de McDonough se fecharam.

— Fica pior, senhor. — Bill Simon pairou, ficando mais pálido a cada
segundo.

— E, em apoio a uma investigação do Tribunal Penal Internacional,

prendemos três agentes da CIA que operavam ilegalmente na Rússia. — Os
oficiais em torno do presidente Vasiliev realizaram fotos de três americanos,
fotos tiradas em uma prisão russa. — Os policiais da CIA John Parker, Ellie
Sands e Hector Rodriguez estão detidos em uma prisão russa de segurança
máxima por crimes contra o Estado

— Quem são eles? — McDonough terminou a transmissão ao vivo e

jogou o tablet em sua mesa. Se ele pudesse, jogaria a maldita coisa pelas
janelas da Casa Branca. À prova de balas, as janelas não se quebrariam, e o
tablet batendo no tapete não era tão satisfatório.

— John Parker é o chefe de estação da CIA em Moscou. Ellie Sands e

Hector Rodriguez são dois dos seus adjuntos.

428
 — Porra. Então eles realmente agarraram o nosso pessoal.

Bill Simon assentiu uma vez.

— Já tivemos algum contato com eles?

— Nenhum. E os russos não estão aceitando nossas ligações no

momento. O Departamento de Estado está trabalhando em todos os aspectos
possíveis.

― Vamos embora. — McDonough levantou-se, pegando o paletó na

parte de trás da cadeira. — Eu quero todos na Sala de Situação. Agora.

429
 Capítulo 28
Mike ligou as luzes de emergência para a viagem de volta para a capital.
Agarrou a roda, amassando o couro, e Tom observou a veia pulsar na têmpora
e na lateral do pescoço. Por duas vezes ele recebeu ligações de Villegas. Curto
e grosso, Mike apenas disse que tinha feito contato com Brewer e que estava a
caminho para protegê-lo.

Seu telefone pessoal tocou quando atingiram os subúrbios de Maryland,

DC. Mike soltou um longo suspiro antes de responder.

— Eu estava pensando quando você ligaria. Tenho tentado entrar em

contato com você.

Tom não podia ouvir a outra pessoa sobre o rugido da estrada. Ele
observou Mike cuidadosamente. Viu seus olhos apertarem, seu olhar estreito.

— Sim. OK. Estamos a caminho. Estaremos lá em uma hora e meia.

Mike desligou e virou para o sul, contornando DC e tomando o circuito

externo que os levaria para o sul, para a Virgínia.

— Kris precisa nos ver.

Kris? Ele sabe alguma coisa sobre o que está acontecendo? Algo do
Departamento de Estado?

— Ele… não trabalha para aquele Departamento de Estado.

— Que outro Departamento de Estado?

Oh. Claro.

430
 Mike não disse nada. Ele acelerou o quando Tom se sentou, apertando
os olhos fechados.

Kris morava em um condomínio fechado em Cristal City, um bairro

urbano que era praticamente um reduto dentro de Arlington, Virgínia. Os
arranha-céus, os prédios de escritórios seguros e os shoppings de última
geração tinham túneis subterrâneos que os conectavam. Uma pessoa pode
atravessar Crystal City e nunca ir além do solo. Lar de empreiteiros de defesa
e enclaves federais era um nexo de poder do governo. O prédio de Kris ficava
a poucos passos do quartel-general dos Marshals e do Pentágono.

Mike tinha um crachá de acesso para a garagem e os elevadores dos

moradores, ele levou Tom direto para o trigésimo quarto andar e para a
unidade de Kris.

Kris estava esperando no corredor quando saíram do elevador. Com os

braços cruzados, ele encostou-se ao batente da porta, o rosto apertado e os
lábios franzidos.

— Entre. — Ele esperou até que todos os três entrassem. Etta Mae
liderou o caminho, seguindo o nariz até o sofá de couro branco de Kris. Ela
pulou e pulou sobre o seu veludo azul e almofadas de seda, fazendo-se em
casa.

Bolsas abertas estavam em frente às máquinas de lavar roupa

empilhadas de Kris, com roupas caindo pelo chão. Fios de designer, calças
cargo e equipamento tático preto. Uma pistola desmontada, no meio de ser
limpa, descansava na bancada da cozinha de granito, ao lado de pastas de

431
papel pardo espalhadas com papéis marcados como Top Secret. Um lote de
fotos foi tirado, preto e brancos de estilo de vigilância do que pareciam
pessoas em uma rua européia.

Mike não piscou e foi direto para o balcão, vasculhando as fotos e os

papéis. Tom, com os olhos arregalados, seguiu devagar.

— Você ouviu as notícias sobre o caminho? — Kris encostou-se ao

balcão, os cotovelos apoiados no granito. Ele parecia o mesmo, parecia o
mesmo - ainda tinha o cabelo perfeito, lábios brilhantes e olhos muito
dramáticos, como se estivessem forrados de maquiagem - mas Tom sentiu
como se tivesse desembarcado em um universo diferente.

— É verdade? A CIA fez isso?

Suspirando, Kris baixou a cabeça.

— Eu não posso dizer. Se o fizermos, não tenho acesso a essa

informação. Eu não estou mais no círculo de confiança do diretor. Mas, posso
dizer que quando esta notícia quebrou, foi como uma briga de drag queen em
Langley. Todos tinham suas garras fora, e o diretor e todos os chefes
pertinentes estiveram na Casa Branca desde então.

— Três agentes do Serviço Secreto foram mortos.

— Eu sei. O que significa que se isso estava sendo Financiado pela CIA,
algo deu muito, muito errado.

— A CIA não pode trabalhar em solo americano. Eles não podem. —

Tom finalmente falou, mas ficou longe dos jornais e das fotos. Ele não foi
autorizado para isso. Mike também não era. O que eles estavam fazendo?

432
 — A CIA não pode espionar os americanos. Mas esta operação, se nós a
financiamos começamos na Rússia. Kris passou uma pasta. — É isso que os
russos enviaram à Casa Branca. A Casa Branca irá enviá-lo para o seu
procurador dos EUA depois que eles passarem por ele. Eles provavelmente
vão redigir um monte. Isso não é redigido.

— Eu não posso ler isso. — Ele tentou devolvê-lo.

— Tom. Se a CIA planejou a morte do presidente russo. Se tudo isso é

verdade. Então você está no centro de uma tempestade que pode matá-lo.

As mãos de Mike seguraram a borda do balcão, com força suficiente

para fazer seus braços tremerem.

— Eu estou presidindo este julgamento, Kris. Eu não posso ler isso. Eu

não posso ser prejudicado antes do julgamento começar.

— Todo mundo vai ler este relatório. Todos. Será na CNN, MSNBC, Fox
e em qualquer outro lugar em uma hora. Todos os seus jurados terão lido
isto. Você será o único que espera até que seja colocado em evidência.

— Então eu vou esperar. — Ele empurrou os papéis de volta para Kris. —

É a coisa certa a fazer.

— Tom! Não seja ridículo! — Kris bufou, soltando uma risada. — Você
tem alguma ideia do que seria necessário para obter aprovação para uma
operação como essa? O diretor, o presidente, sua equipe mais próxima. Isso
teria vindo do topo. Uma ordem presidencial para assassinar o presidente
russo usando um falso assassino de bandeira? Você honestamente acha que
vai presidir um julgamento justo?

433
 Tom fechou os olhos. A frenética necessidade de Ballard de - colocá-los
na mesma página - Fink o incomodava para deixar passar o julgamento,
desistir e ir embora, a Casa Branca respirando no pescoço de Ballard. A
evidência estava lá. Tudo fazia muito sentido.

— Se você não quiser ler, eu vou. — Mike estendeu a mão. — Eu tenho

que saber. Eu tenho que manter você seguro.

— Olha, seguro significaria ficar o mais longe possível disso. — Kris

levantou ambas as mãos, empurrando a bagunça imaginária do balcão da
cozinha. — Se a CIA pagou Kryukov, que então pagou Desheriyev, então quem
é o réu aqui? Quem é a acusação? De repente, o governo dos EUA está na
berlinda, mas o procurador americano deve ser o cara de Hollywood. — Ele
suspirou. — Cabeças vão rolar, grande momento. Como você disse, três
agentes do Serviço Secreto - americanos, mocinhos, heróis - foram mortos. O
governo dos EUA foi cúmplice?

Um frio correu a espinha de Tom. Ele amaldiçoou, esfregando as mãos

sobre o rosto. Mike estendeu a mão para ele, apoiando a palma da mão na
parte baixa das costas.

— Tudo bem. Ilumine-me através disso.

Kris colocou tudo para os dois. Os russos tinham provas de

transferência de dinheiro de uma conta fictícia que era uma fachada da CIA -
e surpresa, surpresa, eles sabiam disso - em uma conta criada para Kryukov,
cortesia da CIA. Imagens de vídeo mostraram-no no banco e fundos foram
retirados. O dinheiro então foi para Desheriyev. Não o valor total, mas

434
pedaços semelhantes. O suficiente para sugerir que Kryukov obteve lucro com
esse esforço.

— Kryukov está insistindo que é inocente. Seu advogado tem feito à

turnê do circuito de notícias, alegando que o governo dos EUA sabe mais do
que eles estão deixando transparecer. Poderia ser isso que ele está se
referindo?

— Isso não o faz parecer inocente. Mas isso muda a culpa.

O celular de Tom tocou. Ele gemeu no identificador de chamadas.

— É Ballard.

— Boa sorte. — Kris se virou, indo para o sofá na pequena área de estar e
dando a Tom um pouco de privacidade. Ele também indicou Mike, que
relutantemente foi até o sofá e Etta Mae.

Ballard falou assim que ele respondeu, gritando sobre a linha.

— Isso é um desastre, Brewer! Jesus Cristo! A Casa Branca está

absolutamente se cagando.

— Mm-hmm.

— Jesus Cristo. Precisamos descobrir como lidar com isso. Esmague

isso para que não possa ser admitido como evidência. Você pode devolver
isso, Brewer.

— Você quer que eu impeça esses documentos no julgamento?

— Sim!

435
 — Jesus, Dylan, você está me pedindo para quebrar a lei! Estes
documentos são admissíveis.

— Encontre uma razão para eles serem inadmissíveis!

— Renner tem estado em todos os noticiários dizendo que o governo

está escondendo alguma coisa. É isso, Ballard? É isso que você tem
escondido? Você está tentando me fazer quebrar a lei com você? Você não ia
transformar isso em descoberta...

— O governo dos EUA não precisa divulgar operações de coleta de

informações ou qualquer coisa que revele fontes e métodos!

— Algo deu muito, muito errado, Dylan, e pessoas estão mortas. Você
está ajudando a encontrar justiça ou você é cúmplice em um encobrimento?

— Foda-se! — Ballard assobiou. — Você vai estragar essa merda toda...

— Os documentos são admissíveis. As regras federais de evidência

afirmam que são. Eles são autenticados. Eles têm um selo de um governo
estrangeiro, atestando sua autenticidade. Se Kryukov quiser usá-lo em sua
defesa, ele é permitido.

Silêncio.

— Como você sabe que os documentos estão selados?

— Não me ligue de novo, Ballard. Você quer falar comigo, você vem ao
meu gabinete no tribunal. Ele desligou e caiu contra a ilha da cozinha.

Mike estava o meu lado em meio segundo, uma mão nas minhas
costas. Até mesmo Etta Mae trotou.

— Você ouviu tudo isso?

436
 — Foi meio difícil não fazer isso.

— Eu deveria ter dado este caso. Eu deveria ter ido embora. Todo dia
fica pior e pior.

— Você é a única coisa que mantém esse caso honesto, Tom. O que
aconteceria se você desistisse?

Ele balançou sua cabeça. Ele não sabia dizer.

Kris voltou, puxando as roupas da secadora e colocando-as na mochila.

Ele começou uma segunda carga.

— Vocês dois deveriam ficar aqui. Este lugar é seguro, e seria difícil para
qualquer um descobrir onde você está.

O lugar de Kris era lindo, mas era apenas um estúdio. Um grande, mas
ainda assim. Atrás de uma tela de papel delicada, fora da sala, ficava a área do
quarto dele. Uma cama king size, e na parede atrás, um espelho que percorria
o comprimento da sala com luz dourada suave caindo de lâmpadas embutidas
no teto acima do espelho. Não havia decorações, nem desordem. Nada
pessoal, além de uma foto emoldurada na mesa de cabeceira: um homem de
uniforme do Exército, franzindo a testa para a câmera.

— Eu não acho que vamos nos encaixar.

Kris arqueou uma sobrancelha para o alto.

— Oh, Tom, eu gosto de estar no meio. Mas não agora. Estou fora daqui
assim que esta carga terminar. Você tem o lugar para si mesmo por um
tempo.

— Aonde você vai?

437
 Kris lhe lançou outro olhar. Este disse claramente não faça perguntas
bobas.

Mike pulou para dentro.

— Você está envolvido nisso tudo? De alguma forma?

Kris cobriu sua resposta com cuidado.

— Eu vou ajudar a equipe de recuperação. Estamos levantando uma

unidade para tentar tirar nosso pessoal da prisão russa.

— Todas as opções são sancionadas?

— Ainda não. Agora é diplomático. Mas estamos nos preparando para

tudo. — Ele se endireitou, observando Tom com um olhar duro. — Você está
certo sobre uma coisa, Tom. Isso só vai piorar daqui. Todos os dias, em todos
os sentidos. Você está pronto para isso? Ele olhou de Tom para Mike.

— Sim. O que for preciso. — Mike respondeu instantaneamente. —

Qualquer coisa. Tudo.

— Pode vir a tudo.

Kris, fiel à sua palavra, saiu depois da próxima carga de roupa. Vestiu-se
em seus trajes de grife para a viagem de avião para a Europa calça comprida e
apertada enrolada nos tornozelos, uma camiseta laranja solto, um, sobretudo
marrom da Gucci. Ele refez o cabelo, e Tom o viu retocando o delineador e
passando brilho nos lábios.

Ele nunca, nem em um milhão de anos, achava que havia equipamentos

táticos e uniformes de farda na mochila de Kris.

438
 Talvez esse fosse o ponto.

Mike ouviu seis minutos da CNN antes de desligá-lo. Tudo estava

focado na bomba da Rússia. Prova do papel da CIA na tentativa de
assassinato gritou da linha de grito por baixo das âncoras, que discutiram
sobre os convidados tentando entender tudo.

Tom lentamente leu os documentos russos, lutando contra a voz no

fundo de sua mente que gritava para ele parar, enquanto Mike digitava seu
relatório diário para Winters e depois corria de volta para sua casa para pegar
roupas para os dois. Eles entraram depois disso, subindo na cama gigante de
Kris quando Etta Mae roncou no sofá. Aparentemente, couro macio como
manteiga encontrou sua aprovação.

— Quem é ele? — Tom pegou o porta-retratos solitário, olhando para o

severo oficial do Exército olhando para ele.

— O marido de Kris, David. Antes de morrer.

— Ele morreu na guerra? No exterior?

Mike se encolheu.

— Mais ou menos. — Ele pegou a foto e colocou-a no chão. — Não é

uma boa história. Não essa noite.

— Kris disse que ele não estava mais no círculo interno do diretor. Ele
costumava ser?

— Sim. Até que o David morreu.

— Você o conhecia?

— Não. Kris já era viúvo quando o conheci.

439
 Tom rolou para os braços de Mike, pressionando o rosto em seu
pescoço. Mike acariciou seus braços, suas costas. Eles estavam nus, mas os
toques não eram sexuais. Eles eram de conforto. Tom colou-se ao lado de
Mike, deslizou sua coxa entre as dedele. Ele precisava disso, braços ao redor
dele, segurando-o. Um homem que queria cuidar dele.

— Tom? Aconteça o que acontecer... Eu não vou a lugar nenhum. Eu

estou firme ao seu lado. Eu vou te manter seguro. Eu prometo.

Tom beijou seu pescoço, bem em cima de seu pulso acelerado.

440
 Capítulo 29
Em 6 de julho

— Lucciano. Venha comigo. — Winters estava do lado de fora da porta

dos aposentos de Tom quando eles chegaram pela manhã. Ele claramente
estava esperando por eles.

Mike mexeu na bolsa do laptop e tentou parar. Ele pegou o olhar de

Tom, atirando-lhe um leve franzido quando se afastou de Winters.

— Falarei com você depois sobre os planos para a audiência de pré-

julgamento amanhã. — Tom tentou apostar em Mike, como se ele e Winters
estivessem em um jogo de cabo de guerra. — Eu quero ter certeza de que
estamos na mesma página e tudo corre bem quando Ballard e Renner estão
aqui.

— Sim, juiz Brewer. Volto assim que terminar.

Winters assistiu silenciosamente, seus olhos passando de Tom para

Mike e de volta novamente. Sua expressão não traiu nada. Nenhuma sugestão
de emoção atravessou seu rosto severo.

Mike seguiu Winters até o escritório de comando. Os agentes não

disseram nada, nem uma única palavra, até que foram deixados sozinhos.

— Sente-se, inspetor Lucciano.

Agarrou a xícara de café e pousou a bolsa do laptop, esperando

enquanto Winters desabotoava o paletó e sentava-se atrás da mesa.

441
 — Quantos dias de folga você teve desde a proteção em tempo integral
no Juiz Brewer, Lucciano?

Merda.

— Senhor, eu estou bem.

— Essa não foi à questão.

— Senhor?

— O juiz Brewer nunca ficou na suíte do Hyatt que você montou para
ele. Nós rotacionamos os agentes atribuídos a um deles e eles estão apenas de
plantão. Você tem providenciado proteção 24 horas por dia, inspetor?

— Eu… sim, senhor. O juiz Brewer queria manter um perfil baixo. Ele
pediu para ir à casa de um amigo e eu fiquei lá com ele. — Não é bem mentira.
Não é bem a verdade também.

— Então, em todo esse tempo, você não teve folga. Não há noites de
folga. Proteção em tempo integral sem nenhum alívio.

— Tudo bem, senhor. Juiz Brewer e eu trabalhamos bem juntos. Estou

ótimo.

— Você está bem fora dos regulamentos, Lucciano. Você sabe disso.
Agentes protetores precisam de alívio e descanso, ou não são eficazes.

Silêncio.

— O julgamento está se aproximando, e o juiz Brewer precisa que você

esteja no seu melhor jogo. Você precisa de uma pausa.

— Senhor...

442
 — Você está cansado, Lucciano! Va para casa. Descanse um pouco.
Villegas assumirá para você.

— Por quanto tempo? — Ele não deveria deixar esse tom rastejar em sua
voz, mas droga! Ele não podia perder Tom, não podia passar sua proteção
para Villegas. Não agora, não depois de tudo.

— Vinte e quatro horas para começar. Reporte-se para mim amanhã de

manhã. — Winters encarou-o com um olhar penetrante. — Entendido?

Porra.

— Sim, Senhor.

— Onde está o juiz Brewer agora? Você o manteve em movimento e

redigiu sua localização específica em seus relatórios. Villegas vai precisar da
informação. Dê-lhe uma informação antes de sair. — Os olhos de Winters se
estreitaram. — Eu quero você fora do prédio em trinta minutos. Adormecido
dentro de uma hora.

Mas que Droga.

— Sim, senhor. Villegas está aqui?

— Esperando por você em seu escritório.

Villegas estava sentado em sua mesa, sorrindo, quando Mike entrou.

— Whoa, alguém tem um bronzeado. — Ele tinha uma pasta aberta com
todos os relatórios diários de Mike. Alguns deles - todos os relatórios
arquivados de seu final de semana na praia - eram uma verdadeira ficção. —

443
Eles são bem magros, Lucciano. Você nem detalha a localização de Brewer. É
por isso que não conseguimos encontrá-lo quando precisávamos.

— Estou sendo mais cauteloso.

— Mantendo dados vitais de nós? Seus companheiros de equipe? —

Villegas bufou. — Parece que você está escondendo alguma coisa. A partir de
nós.

Ele pegou a pasta das mãos de Villegas e rabiscou o endereço de Kris na

aba interna.

— Ele vai ficar aqui. Com um de seus amigos.

— Você tem as chaves?

Não. Sim. Ele tinha. Mas ele estava indo para os aposentos de Tom e os
entregando diretamente a ele. Ele seria amaldiçoado se Villegas tivesse acesso
total ao lugar de Kris.

— Juiz Brewer tem as chaves.

Villegas olhou para ele.

— E as rotas em DC? O que você dirigiu?

Ele traçou suas rotas ao redor do norte e leste de DC.

— Eu o coloco no tribunal às seis da manhã todos os dias. — Ele

hesitou, mas rabiscou outra nota. —Aqui está o tipo de café que ele gosta.

As sobrancelhas de Villegas se levantaram.

444
 — Você está retirando todas as aparas para esse cara. — Ele sorriu
novamente. — Tem que admitir, Lucciano? Você gosta de seus homens mais
velhos, não gosta?

— Cala a boca. Eu não tenho que ouvir essa merda de você.

— Uau! Jesus! Não se pode fazer uma piada? É por isso que eu não
gosto de você. Você é impossível falar!

Mike rangeu os dentes juntos. Ele e Villegas eram como azeite e vinagre,
ou dois pedaços de lixa roçando um no outro. Eles nunca se juntaram direito.

— Tanto faz. Tente não ser um idiota para o juiz Brewer. Apenas
mantenha sua boca fechada ao redor dele.

— Obrigado pelo seu voto de confiança. — Villegas pegou a pasta de

volta e se levantou parado no espaço pessoal de Mike. — Ele olhou para
Mike. — Veja. Você está agindo de forma estranha. Eu sei que você está
cobrindo algo. Seja o que for que você está fazendo, vou descobrir.

— De a volta, Villegas. Antes que eu faça você voltar.

Villegas ficou olhando, sem se mexer, antes de finalmente pular para o

lado.

Mike se virou e saiu correndo, fugindo, na verdade. Ele sentiu os globos

oculares de Villegas perfurar suas omoplatas a cada passo.

Ele correu até o quarto andar, rezando para que ele não encontrasse
Winters. Encontrar-se com Tom quando ele foi ordenado a sair não ficaria
bem. Por sorte, ele só viu Danny, o funcionário de Tom, folheando um livro de
leis e rabiscando no bloco de anotações que ele se se encostara à parede.

445
 — Ei, Mike. — Danny gritou, sem olhar para cima. — Juiz Brewer está
em câmaras. Disse para você entrar.

Mike entrou e fechou a porta atrás dele. Tom olhou para cima, de olhos
arregalados.

— Tudo certo?

— Mais ou menos. Estou sendo mandado para casa.

Tom empalideceu.

— O que? Por quê? Eles fizeram...

— É o regulamento. Winters acha que eu não tive uma noite de folga em

mais de uma semana. Que eu estou gastando muito tempo de plantão com
você. — Ele deu de ombros, um sorriso desamparado em seus lábios. — Ele
não sabe que fora de serviço ou em, eu ainda escolho ficar com você. Que eu
quero estar com você.

Sorrindo, Tom visivelmente relaxado.

— Então, ele não suspeita de nada?

— Acho que não. — Mike tirou as chaves de Kris e o controle para sua
garagem. — Villegas está assumindo hoje e hoje à noite. Ele vai ficar com você
no lugar de Kris. Eu disse a ele que você tinha as chaves e tudo mais.

— Ele vai ver suas coisas lá.

— Ele não sabe o que é meu ou o que é de Kris. Se você vir alguma coisa,
guarde-a, mas ele não será capaz de dizer a diferença entre meus boxers ou
pasta de dente das coisas de Kris. Ficará tudo bem.

446
 — Você está certo. Mas... Eu não vou te ver até amanhã?

Mike sacudiu a cabeça.

— Eu tenho que provar para Winters que estou descansado e posso te

levar de volta. E eu vou. Eu estarei aqui para a audiência pré-julgamento
amanhã. Eu juro.

— Eu vou sentir sua falta. — Tom estendeu a mão para ele, agarrando
seus dedos. — Nós não nos separamos por...

— Nós meio que corremos, sim. — Mike sorriu. — Passar todos os dias e
noites juntos.

— Eu gosto disso. E eu precisava disso. Precisava de você.

— Eu não vou a lugar nenhum. — Ele suspirou, bufando. — Me escreva.

Eu vou ser uma bagunça. Eu não vou descansar de jeito nenhum. Tudo o que
vou fazer é andar de um lado para o outro e pensar em você.

— Não faça isso. Eu vou ficar bem. Tom apertou a mão de Mike e soltou.
— E vou mandar uma mensagem para você.

— Vejo você amanhã. — Mike se inclinou sobre a mesa e beijou Tom,

gentilmente.

Tom passou o resto do dia pesquisando todos os ângulos possíveis que

Ballard tentaria usar. A audiência antes do julgamento no dia seguinte
prometia ser uma batalha amarga e amarga entre Renner, Ballard e ele
próprio. Os pedidos de informação da Renner foram direcionados para ferir,
tocando, claramente, nos documentos russos.

447
 Como Ballard responderia?

Quais eram as regras de evidência, para o nível atomizado? O que ele

poderia permitir no julgamento?

O que seria ele permite entrar no julgamento?

Como essa coisa toda poderia ser justa, se tivesse sido uma operação
preta sancionada desde o começo? E agora o governo estava tentando apontar
o dedo e evitar seu reflexo no espelho?

Ele desejou que Mike ainda estivesse lá. Ele gostaria de voltar para a
casa de Kris e relaxar no sofá, relaxar com comida chinesa e assistir a algo na
TV, apenas deixar sua mente ir embora enquanto Mike o segurava perto.

Mas Villegas entrou em seu escritório às cinco da tarde, não a Mike.

— Juiz Brewer? A que horas você gostaria de sair?

Seu cérebro doeu.

— Agora está bem. Acho que vou conseguir dormir cedo. — Ele tentou
sorrir.

Villegas deu-lhe um largo sorriso em troca. Eles se dirigiram para a

garagem em silêncio, ele viu o estacionamento vazio a não ser pelo SUV
escuro de Villegas.

— Você parece bronzeada, Juiz Brewer. Passou algum tempo na praia?

— Sim. Este fim de semana passado. — Ele olhou pela janela do

passageiro traseiro.

448
 O resto da viagem até Cristal City foi longo e silencioso. Tom observou
DC, Maryland e depois Virgínia raiando do lado de fora de suas janelas. Eles
pegaram uma nova rota, uma curva para o norte antes de seguir para o sul até
a casa de Kris. Ele se atrapalhou com o cartão-chave quando Villegas pediu,
mas levou-os para o andar certo, pelo menos, uma vez que eles estavam
dentro.

Etta Mae atravessou o apartamento para cumprimentá-lo, abanando a

cauda uma milha por minuto. Ela o cheirou e depois inclinou a cabeça para
Villegas. Ela olhou de novo para Tom, como se perguntasse: Cadê meu
companheiro de brincadeiras? Cadê o Mike?

Villegas, porém, caiu de joelhos e estendeu a mão para ela, sorrindo

largamente.

— Ei garota. Você é linda. Qual é o nome dela?

— Etta Mae. — Etta Mae, a pequena traidora, virou-se para Villegas,

esticando as pernas curtas e implorando por uma massagem na barriga.
Villegas sorriu quando ele a acariciou.

Tom viu sua oportunidade. Ele mergulhou na área do quarto de Kris,

pegou as roupas de Mike, depois as jogou na mochila e colocou as dele e as de
Mike no armário de Kris do banheiro principal. Ele empurrou as coisas de
Mike para Kris no balcão, escondendo-as à vista. Esperançosamente.

— O que você quer para o jantar? — Villegas colocou a cabeça na porta

aberta do banheiro. — Eu posso pedir uma pizza.

— Parece bom.

449
 Silêncio embaraçoso desceu depois que eles negociaram coberturas de
pizza. Tom escapou para o pátio de Kris, sentado do lado de fora e vendo DC
descer no crepúsculo e depois na noite. Villegas ficou em casa, folheando os
arquivos que trouxera do tribunal enquanto se sentava na cozinha, de frente
para Tom no pátio, como se observasse todos os seus movimentos.

— Ei você. :) Espero que você tenha um pouco de sono.

Mike mandou uma mensagem quase imediatamente.

— Eu fiz, na verdade. Não que eu precisasse de algum. Mas tirei uma

soneca.

— Boa. E eu estou com ciúmes. Nenhuma soneca para mim hoje.

— O que você está fazendo agora?

— Evitando o grande inspetor Villegas. Ele está na cozinha. Eu estou

no pátio. Esperando pizza aparecer.

— Pizza parece gostoso

— Não vai ser tão bom quanto o churrasco que você fez neste fim de
semana. :)

— :)

A pizza chegou e eles comeram em silêncio no balcão da cozinha,

tentando não olhar um para o outro. Tom recuou para o pátio com um copo
cheio de vinho e Etta Mae. Ela descansou sob seus pés quando as estrelas
saíram, uma a uma.

— Eu sinto sua falta.

450
 — Também sinto sua falta. Villegas não é boa companhia.

— Bem, ele não deveria estar. Não quero que ele me substitua!

— Nenhum perigo disso. :)

— Eu também sinto falta de Etta Mae. A senhorita a ouviu andando

por aí. Sinto falta do nariz frio nas minhas costelas.

Tom sorriu estupidamente para o telefone. Etta Mae caçara Mike

durante o jantar, farejando a porta e todos os cantos do apartamento de Kris,
como se ele aparecesse magicamente só para ela.

Eram apenas vinte e quatro horas e, no entanto, os minutos pareciam se

arrastar sem parar. Teria sido apenas na semana passada, quando ele se
preocupou que, se ele passasse um momento longe de Mike, sua ligação com
sua alma iria quebrar e ele cairia de volta em seu armário? Sua nova
identidade, seu orgulho inexperiente, o jeito que ele finalmente montou as
peças do quebra-cabeça de si mesmo no lugar? Humpty Dumpty tinha sido
reunido novamente.

E, ao que parece, estava ficando junto. Ele não sentia a necessidade

frenética de correr, se barricar no armário dele - ou de Kris. Não esta noite,
pelo menos. No momento, se a grande bomba caísse e seu segredo saísse
pelas ondas do rádio, a única coisa que ele sentiria era alívio. Tudo estaria em
aberto, e então ele - e Mike - poderiam continuar com tudo.

Agora, ele só queria Mike de volta, sentado ao lado dele. Se ele estivesse
aqui, eles se sentariam juntos no pátio. Mãos dadas. Mike o faria rir. Ele
tentaria fazer Mike rir. Etta Mae mudava entre eles, gananciosa por atenção
dos dois. E depois, ele colocou os movimentos em Mike - os poucos

451
movimentos desastrados que ele tinha - e puxou Mike para a cama. Outra
noite de amor, de Mike olhando para ele como se ele fosse o sol, e seu corpo
cantando os hinos de êxtase.

— Ela estava procurando por você mais cedo. Ela te adora.

— :( Agora eu me sinto pior. Ela não acha que eu a abandonei, não é?

Ele não conseguia parar seu sorriso ou sua risada gentil. Mike, apesar de
toda a sua fala de ser apenas um meathead com uma arma, era uma alma tão
gentil. Um filhote de cachorro, quando chegou até ele.

— Ela não faz. Ela ficará super animada para te ver novamente.

— Em breve. Este exílio não durará muito tempo.

— Enquanto você aparecer de olhos brilhantes e descansados, você

estará de volta, certo?

— Espero que sim. Eu vou dar um ataque se não for.

Ele tomou outro gole de seu vinho e depois um gole maior. Então... O
que você está vestindo?

— Tom!

— O que?

— Não é Villegas aí mesmo? Quer dizer... o lugar de Kris não é

enorme...

— Estou salvando o visual para mais tarde. ;)

452
 — Bem… nesse caso… Mike mandou uma foto, deitado de lado na cama,
apenas com sua minúscula cueca amarela e abraçando um travesseiro no
peito.

— Este é seu travesseiro.

Ele deveria estar excitado ou se fundindo em adoração? Ambos?

Quilômetros e quilômetros de pele bronzeada, brunidos de seu fim de semana
na praia, e um pequeno trecho de cuecas amarelo-banana. Uma
protuberância que fez seu pênis se contrair, fez sua boca se encher de água.
Ele esfregou o polegar sobre a tela, sobre o rosto de Mike, seu pequeno sorriso
e olhos brilhantes.

Isso era quem ele era. Um homem gay. Um homem que adorava esse
outro homem. Um homem que ansiava pelo toque e o beijo de Mike, seus
textos e suas alças, e cuja alma florescia sempre que Mike olhava para ele
exatamente desse jeito.

Ele mandou de volta um emoji de coração.

— Você é perfeito.

— Não, eu não sou. Eu sou louco por você. :)

Lá dentro, Villegas ligou a TV e a CNN tocou os alto-falantes surround

de Kris. A âncora ecoou ao lado da música dramática, melhor sinalizando a
tensão crescente e as notícias de última hora. Como se a cada hora não
trouxesse um novo alerta de notícias de última hora. As tropas russas em
movimento, concentrando-se perto da fronteira da Estônia. Os estados
bálticos estão preparando suas próprias defesas e pedindo ajuda da OTAN.

453
 Tom voltou para o apartamento de Kris. Imagens reproduzidas na tela,
câmeras de telefones celulares instáveis de cidades fronteiriças da Estônia
olhando do outro lado do rio para a Rússia. Tanques e tropas se aglomeravam
no lado russo do rio, ao lado de novos helicópteros limpos e marcados com
tinta spray na terra batida. Estoniano frenético voou ao fundo, misturado com
suspiros e maldições. As imagens repetiram-se, de Narva a Karoli a
Kuningakula, e até Saatse, Koidula e Maasi. Um mapa apareceu, toda a
fronteira da Estônia - um país da OTAN - coberta por tanques e soldados
russos, pronta e pronta para invadir.

Tiros dispararam e estalaram sobre a TV e as câmeras do celular. Os

russos estavam praticando em seu lado da fronteira, exercícios de fogo vivo a
metros de distância da terra da OTAN. Intimidação no seu melhor.

Villegas sentou-se na beira do sofá de Kris, os olhos arregalados

grudados na tela, o queixo aberto.

A âncora apareceu na tela, lendo um comunicado recém-divulgado da

Casa Branca.

— Esse súbito ato de agressão do exército russo e do presidente

Dimitry Vasiliev é exatamente o que o mundo não precisa neste momento.
Precisamos de calma, tranquilidade direta e disposição para nos
comprometermos e chegarmos à mesa de braços abertos. Esta agressão será
recebida com toda a força da NATO, se um dedo do pé ou uma cruz russa
atravessar a fronteira da Estônia .

454
 — Bem. — A âncora disse, com os olhos arregalados quando ele se virou
para seu colega na mesa de notícias da CNN. — Isso soa como se estivéssemos
indo para a guerra?

— Definitivamente. Definitivamente. Como isso funciona no julgamento

do DC Snipes, que deve começar em breve, ninguém sabe.

Eles ficaram acordados para assistir à CNN pelas próximas três horas,
até que o estômago incômodo de Tom forçou-o a se afastar. Ele e Mike
enviaram mensagens de texto, a tensão de Mike acelerando cada nova
revelação no noticiário. Seus textos eram mais curtos, com mais pontos de
exclamação. Villegas parecia pasmado com a notícia, e ele nunca perguntou a
quem Tom estava enviando mensagens de texto.

Tom o pegou de lado, olhando o telefone algumas vezes, tentando

vislumbrar a tela.

Ele escovou os dentes e grunhiu boa noite a Villegas, e depois se

arrastou para a cama. Villegas desligou a TV. Ele estava dormindo no sofá.
Etta Mae resmungou sobre perder seu lugar, mas Tom a colocou na cama de
Kris e ela roubou alegremente um dos muitos travesseiros para si mesmo.

— Na cama agora. E você?

— Mesmo. É muito grande e vazio sem você, no entanto.

— Etta Mae não é um bom travesseiro como você. :)

— Eu vou sonhar com você hoje à noite. :)

— Oh sim? :)

455
 — Sim. Eu sonhei com você toda noite, na verdade.

E lá estava seu coração novamente. Seus dedos dos pés enrolaram nos
lençóis enquanto ele sorria. Ele queria dizer algo ridículo, algo como-quando
este julgamento acabar, vamos fugir para a Europa por três semanas-, ou-
morar comigo, eu nunca quero ficar sem você-, ou mesmo, -estou caindo
apaixonado por você.'

— Sete horas até eu te ver de novo.

— Você estará lá às 6?

— Esperando por você com seu pesadelo diabético. Quero dizer, seu
café. :)

Ele enviou quatro corações, todos seguidos. Ele não sabia mais o que
dizer. Ele ouviu Villegas se movimentando em direção ao banheiro. Escovou
os dentes atrás da porta fechada e mudou a roupa para de dormir. Voltou ao
sofá.

— Boa noite, juiz Brewer.

— Noite.

— Noite, Mike. Vejo você em sete horas.

— Boa noite bebê. <3

Bebê ele, sendo chamado de ‗bebê‘ por Mike. Ele estava sonhando. Ele
estava absolutamente sonhando. Os dedos dos pés se curvaram novamente,
apertando os lençóis enquanto o raio percorria seu corpo, fogos de artifício
explodindo nas extremidades de seus neurônios. Ele limpou a tela e puxou a
foto que Mike havia enviado antes, sua pele dourada e cuecas amarelas

456
minúsculas, seus olhos azuis elétricos e seus lábios carnudos e sorridentes.
Tom apoiou o telefone ao lado dele, colocando-o contra a borda do
travesseiro. Ele soprou um beijo na tela.

Depois de alguns minutos, ele desligou e ligou e depois rolou para

dormir.

Villegas entrou no banheiro, segurando sua bolsa de higiene. Ele tinha

ido para casa no meio do dia para pegar roupas e o que ele precisava para
passar a noite, e depois foi direto para Winters.

— Coloque isso nos pertences do juiz Brewer — Winters dissera.

Villegas apontou o transmissor GPS, um pequeno rastreador que

poderia facilmente se perder na mochila ou na sacola de cerveja. Brewer
nunca veria se Villegas fizesse o trabalho direito.

A sacola de artigos de toalete de cervejaria estava aberta no balcão, tudo

no interior arrumado em filas e pilhas. Sua escova de dente descansava em
um ângulo reto perfeito para a pia, escorrendo. Ok. Então Brewer era mais
puro que a média. Villegas virou-se para o armário e viu duas mochilas
dobradas logo depois da porta.

Perfeito.

Ele puxou os dois para fora. Um foi descompactado e ele virou o topo.
Camisas largas, calças de terno, uma gravata enrolada... E grampos extras de
munição. Um coldre de ombro extra.

Esta não era a bolsa do juiz Brewer. Era de Lucciano.

457
 Ele vasculhou tudo, através das meias de Lucciano e cuecas
ridiculamente minúsculas. Havia shorts e um maiô, ainda salpicado de areia.
Camisas que cheiravam a sal e o protetor solar. E, no fundo, uma garrafa meio
cheia de lubrificante.

Os olhos de Villegas se arregalaram, como se ele pudesse olhar através

da parede do armário, até onde o Juiz Brewer estava deitado na cama e
mandando mensagens de texto. Para quem? Lucciano? Eles poderiam
realmente ser...

Ele empurrou tudo de volta na bolsa de Lucciano e abriu o segundo. A

bolsa de cerveja era mais arrumada, tudo dobrado e em seu lugar. Camisas
sujas que cheiravam o protetor solar e areia, um traje de banho, chinelos.

Eles obviamente foram para a praia juntos.

Villegas enfiou o transmissor no fundo da bolsa de cerveja, escondido

por uma costura. Ele saiu do armário e voltou para o banheiro, e então mudou
de roupa e escovou os dentes.

Missão cumprida.

— Boa noite, Juiz Brewer. — Disse ele, voltando para o sofá.

— Noite.

458
 Capítulo 30
Em 7 de julho

Tom esperou em seus aposentos silenciosos, ouvindo passos batendo

palmas e abaixando o corredor. Mike encostou-se à escrivaninha ao lado dele,
as mãos entrelaçadas. Mike não podia oferecer nenhum conselho, mas ele
podia segurar a mão de Tom, estar lá, e isso significava mais do que qualquer
coisa.

Winters tinha deixado Mike de volta aos detalhes de proteção de Tom,

mas grunhiu que Mike estaria compartilhando a carga a partir de agora.
Esperava-se que Tom passasse algum tempo no Hyatt para o alívio de Mike.
Mike concordou rapidamente e depois deu a boa notícia a Tom.

Batidas soaram na porta de Tom, batidas delicadas do punho gentil de

Peggy.

— Juiz Brewer, seu compromisso das dez horas estão aqui.

Suas dez horas. A audiência preliminar para decidir a descoberta, o que

foi admissível e inadmissível no julgamento. Facas estariam fora e sangue
seria derramado. Ele apertou a mão de Mike e se levantou.

— Mande entrar.

Mike se afastou, endireitando o paletó. Ele trouxe para Tom uma nova
xícara de café açucarado, e agora ele observava Ballard, Renner e o repórter

459
da corte entrarem nos aposentos de Tom, dando aos dois advogados o olho
cabeludo. Nenhum café para nenhum desses homens.

— Obrigado, Mike. — Tom sorriu. — Eu vou deixar você saber assim que
terminarmos.

Ballard observou Mike balançar a cabeça e sair dos aposentos de Tom.

Peggy fechou a porta.

— Você sabe, Eu não tenho proteção 24 horas por dia nos EUA.

— Você almeja os holofotes, Ballard. Você não poderia ser privado se

sua vida dependesse disso. Meu rosto estampado na internet é
completamente diferente.

Os olhos de Renner passaram de Ballard para Tom e voltaram.

— Por favor, cavalheiro, sente-se. Tom desabotoou o paletó e sentou-se

à frente de sua mesa de reuniões. Mike tinha limpado a bagunça do seu
espaço de trabalho, escondendo suas coisas principalmente sob a mesa de
Tom.

A tensão vibrou, como se um diapasão estivesse prestes a começar a

cantar. A repórter da corte terminou de montar seu pequeno suporte de tripé
que fez no canto e acenou para Tom.

— Tudo bem. Estamos nos reunindo hoje em audiência para discutir o

processo de descoberta e evidência admissível neste julgamento. Vou lembrá-
lo: esses processos estão sob sigilo. Seus movimentos, a transcrição e
qualquer resposta estão sendo mantidos longe do público.

460
 Renner assentiu. Ele segurava uma caneta-tinteiro na mão, uma
sobrancelha delicadamente arqueada. Ele estava pronto.

Ballard olhou para Tom com um quase desdém curvando o lábio

superior.

— Antes de começarmos, vamos discutir a extradição. Sr. Ballard, a

Rússia está planejando pedir a extradição?

— Não.

Renner sorriu.

— Eu não pensaria assim. Revelações recentes estão se revelando

maravilhosamente embaraçosas para o governo. A Rússia quer mantê-lo
torcendo ao vento.

— A Rússia sabe que os Estados Unidos têm pena de morte e eles não. A
Rússia quer que seu cliente morra, Sr. Renner. Ballard sorriu, frio e sem
vida. — O que ele vai fazer? Depois ele for condenado.

— Não teria muita certeza se fosse você.

— Você poderia poupar seu cliente de muitos traumas e problemas,

fazendo um acordo.

— Você não pode fazer um acordo se você é inocente.

— Tudo bem, já chega! — Tom ergueu a mão, silenciando a sala. O

teclado do repórter da corte clicou, mas Ballard e Renner ficaram em
silêncio. — Estamos seguindo em frente. Sr. Renner. Você entrou com um
pedido extraordinário de descoberta. Você está pedindo informações que vão
diretamente para nossa comunidade de inteligência e suas operações.

461
Informações sobre quais fontes e métodos para coleta de informações críticas
que podem ser expostas ou colocadas em risco. O Sr. Ballard está me pedindo
para rejeitar seus pedidos. Quero ouvir seus argumentos. Ele olhou para
Ballard quando Ballard abriu a boca, preparando-se para falar. — Renner,
você vai primeiro.

— Temos direito a todos os materiais que justifiquem o Sr. Kryukov.

Além disso, temos direito a todas as informações que são importantes para
nossa defesa. — Renner sorriu, o sorriso astuto de um advogado de defesa
montando uma armadilha. — Nossa defesa, meritíssimo, é que o Sr.
Kryukov foi usado...

Ballard explodiu. Bufando, ele inclinou a cabeça para trás, revirando os

olhos.

— Usado? Isto é ridículo!

— Nossa posição desde o primeiro dia foi que o Sr. Kryukov é vítima de
uma conspiração muito maior.

— E você acha que esses documentos russos vão ajudá-lo, não é? A

cereja do bolo? — Ballard zombou. — Eles não serão admitidos!

— Isso não decisão sua.

Ballard se irritou. Ele se virou para Tom.

— Vamos discutir os documentos russos mais tarde. Neste momento,

estamos discutindo os pedidos do Sr. Renner.

Renner retrucou suavemente. — Kryukov merece ter um julgamento

justo. Perguntas sérias foram levantadas muito recentemente sobre o que

462
realmente aconteceram naquele dia, questões que o governo não parece
interessado em responder. Ou parece muito interessado em encobrir.

— Você está acusando...

Tom enviou a Ballard um olhar escaldante.

— Sr. Ballard, se você não pode se controlar, você será removido e preso
por desacato ao tribunal. Este é seu primeiro aviso.

— Meritíssimo. — A voz de Renner era de seda e veludo. — Eu sei que

você se importa com justiça e justiça para todos. O Sr. Kryukov precisa da sua
ajuda.

Tom podia sentir Ballard tremendo em sua cadeira, a raiva trovejando

através dele. Ballard apertou a caneta com tanta força que os nós dos dedos
ficaram brancos, e ele olhou para a mesa de reuniões, respirações duras
rugindo pelo nariz. Isso foi exatamente O que Ballard temia, alertara Tom. A
defesa em defesa das simpatias de Tom, por sua aplicação –liberal- e
interpretação da lei, dando-lhes tudo o que eles queriam.

—S r. Ballard. Sua resposta, por favor.

Ballard levou um longo momento para se recompor. Tom sempre

soubera que Ballard era uma bomba, mas vê-lo agora, em audiência era algo
totalmente diferente. Ele se inclinou para trás.

— Sr. Renner está pedindo todos os arquivos relacionados à

investigação do tiroteio do FBI, o Sr. Desheriyev, e o Sr. Kryukov. Todos os
arquivos da CIA relacionados a ambos os homens, incluindo arquivos da
estação da CIA em Moscou, e quaisquer documentos de apuramento de

463
nomes de código que descrevam o possível recrutamento ou manipulação do
Sr. Kryukov como um agente para a CIA. Ele quer cópias de nossas
investigações internas, todas as comunicações sobre o julgamento entre a
Rússia e os Estados Unidos, e cópias de todas as atividades de vigilância que
estão sendo realizadas em Moscou desde o tiroteio. Ele ergueu as mãos,
abrindo-as e sacudindo a cabeça. — Este pedido é ridículo. É muito amplo e
solicita especificamente informações extremamente confidenciais. Ao
fornecer essas informações, estaríamos queimando fontes, métodos, agentes e
oficiais da CIA e de outras organizações de inteligência na Rússia, todas as
quais são absolutamente vitais para proteger a segurança nacional .

— Seus três principais agentes da CIA foram presos em Moscou. Os

russos publicaram detalhes de uma operação da CIA para matar o presidente
russo. Eu diria que seus métodos já estão explodidos.

— Sr. Renner.

Renner manteve a boca fechada.

— O que! Isso é chantagem. — Assoviou Ballard. — Ele está tentando

chantagear o governo para entregar tudo o que temos ou ele vai ameaçar se
mudar para um julgamento. E ele está jogando para um juiz perfeitamente
simpático.

— O que o Sr. Renner tem direito, então, na sua opinião?

— Apenas nossas evidências contra o Sr. Kryukov para este caso e essas
acusações. Qualquer que seja a defesa que ele queira montar sobre uma vasta
e emaranhada conspiração, ele ainda tem que lidar com nossas evidências
neste caso. Este caso contra o Sr. Kryukov é simples.

464
 — Como você pode fingir que é verdade? Os russos entregaram provas
da conspiração que você lamentou, uma conspiração criada pelo governo dos
EUA!

— Eu tenho evidências ligando seu cliente a esse crime. Isso é o que você
tem que responder. Não confundir esta corte com conspirações de chapéu de
folha-de-flandres.

— Não é uma conspiração quando há documentos para provar isso.

Os dentes de Ballard rasparam um contra o outro.

— Esses documentos ainda não foram admitidos no julgamento. — Ele

se virou para Tom, seus olhos ardentes cuspindo ira. — Não vejo como
qualquer tribunal sensato admitiria documentos que não tenham sido
devidamente adquiridos e que sejam provenientes de um governo hostil
estrangeiro e estejam ameaçando diretamente os Estados Unidos, em
qualquer julgamento.

— Não admitir os documentos russos seria um motivo claro para uma

apelação, possivelmente até um julgamento. Eu tenho uma queixa formal
pronta para ser arquivada se os documentos não forem admitido. Embora
não conheçamos as fontes e os métodos desses documentos, eles foram
selados pelo Secretário de Estado da Rússia, que atende ao padrão de
admissibilidade de documentos públicos estrangeiros .

Todos os olhos se voltaram para Tom. O repórter da corte alcançou o

rápido vai-e-vem, seus dedos batendo nas teclas, até que os golpes
diminuíram e finalmente pararam. Tom podia ouvir todo mundo respirando:

465
a respiração rápida e furiosa de Ballard pelo nariz, as inspirações profundas
de Renner.

— Os documentos são como prova para este julgamento. — Ele disse

suavemente. Ballard xingou, franzindo o rosto e olhando para o tapete. — Eles
representam uma informação crítica e levantam questões que precisam ser
respondidas.

— Obrigado, meritíssimo. — Renner sorriu, emburrecido e escorregadio,

antes de suspirar. — A conduta e comportamento do promotor em torno
desses documentos me incomoda profundamente.

Tom falou antes que Ballard pudesse, pulando quando Ballard levantou
a cabeça.

— Sr. Renner, iaao reque sua atenção. Eu não farei com que você fale
com o Procurador dos EUA, ou qualquer membro de sua equipe de
investigação, dessa maneira. O caso de Ballard é claro, e como ele afirmou, ele
tem a evidência para levar isso a julgamento, e confiança suficiente de que o
governo dos EUA está atrás dele na busca da pena de morte. Você, Sr. Renner,
se sente tão confiante em relação ao seu cliente?

Ambos os advogados piscaram para ele. Renner se mexeu e recostou-

se. Ballard franziu a testa, mas sua mandíbula se afrouxou, apenas uma
fração.

— Eu ainda preciso dos itens que estou pedindo, meritíssimo. Se há

informações nas investigações e registros do governo sobre o Sr. Kryukov,
então ele tem direito a isso. Não é chantagem. Renner lançou um olhar para
Ballard. — Isso é justiça.

466
 — Sr. Ballard. Tom tentou suavizar o olhar enquanto olhava para seu
antigo patrão. — Como o governo está preparado para se comprometer aqui?

Ballard rangeu os dentes.

— Estamos preparados para perguntar à comunidade de inteligência

qualquer informação que possa da-las ao Sr. Kryukov.

— Você está preparado para oferecer o mínimo que a lei exige?

Ballard olhou para trás.

— É tudo o que temos a fazer.

— Como você sabe o que é excludente para meu cliente se você não
investigou a possibilidade de uma conspiração, ou, conforme o caso,
ativamente engajado em perpetuar um encobrimento da dita conspiração?

Ballard ficou de pé. Sua cadeira deslizou de volta pelo tapete. Tom
estendeu a mão para ele, agarrando seu pulso.

— Sente-se, Sr. Ballard! Sr. Renner, esta é sua segunda advertência.

Renner sacudiu a cabeça, suspirando.

— Sr. Ballard. Tom apertou o pulso de Ballard, gentilmente. Espero que

tenha sido gentil. Ballard não arrancou o pulso, então foi um começo. —
Nós. — O governo dos Estados Unidos estamos em terreno incerto aqui. O
mundo inteiro está nos observando, e as decisões tomadas nessas audiências
e em nossos tribunais podem levar o mundo à paz... ou à guerra. Tom engoliu
em seco. — Sente-se.

Ballard sentou-se. Ele olhou para Tom.

467
 — Enquanto você está dentro da lei em fornecer apenas o mínimo
exigido para a defesa, é minha decisão que nós, o governo dos Estados
Unidos, vamos ultrapassar esse limiar. — Tom observou quando Ballard
começou a ficar vermelho, depois roxo escuro, uma bomba humana prestes a
explodir. — Se você retiver informações que se tornam importantes para a
defesa, ou até mesmo desculpar Kryukov, então qualquer convicção de que
você trabalha tão diligentemente seria jogada fora, Dylan. Não são apenas as
ameaças físicas que temos de ter cuidado, terroristas, ataques internacionais e
guerra. Nós não pode perder a alma da justiça americana. Qualquer injustiça
perpetrada por seu escritório ou por este tribunal prejudicaria
irremediavelmente a América, tanto aqui como no exterior. Eu não vou deixar
você tropeçar nesse erro, Sr. Ballard. Continuaremos com muita cautela e
daremos a defesa de toda a preparação de que precisam para reunir essa
teoria deles. — Ele se virou para Renner. — Se é que isso existe.

Silêncio, exceto pelo clique da digitação do repórter da corte. Ballard se

sacudiu, seus olhos se estreitaram quando ele olhou para Tom.

— O governo, através do Sr. Ballard, irá produzir para a defesa toda e

qualquer informação que possa eximir o Sr. Kryukov. E qualquer informação
sobre o Sr. Kryukov que a comunidade de inteligência possa ter atualmente
ou estar em processo de coleta. Arquivos no Sr. Kryukov do FBI, CIA e NSA.
Todas fontes e métodos serão redigidos. Todas as informações classificadas
ou que possam afetar a segurança nacional serão analisadas somente dentro
de uma instalação segura na sede do FBI. Só o Sr. Renner pode rever as
informações. — Ele lançou um olhar fixo para Renner. — Você não pode

468
remover nenhum documento, discutir seu conteúdo ou revelar suas
informações. Para ninguém.

— Então qual é o ponto, meritíssimo?

— Se você quiser usar qualquer coisa que seja classificada e produzida

por meio de descobertas no tribunal, você me notificará. Envie uma
solicitação sob sigilo e assegurarei que a informação seja reclassificada para
julgamento.

— Sim, meritíssimo.

— Espero que as informações sejam fornecidas dentro de uma semana,

Sr. Ballard. Julgamento está se aproximando rapidamente. A defesa precisa
de tempo para revisar e confirmar ou descartar a estratégia escolhida.

― Sim, meritíssimo. — Ballard falou com os dentes cerrados.

— Por fim, precisamos discutir a comunicação de ambas as partes com a

mídia sobre esse julgamento. Sr. Ballard, você se queixou das aparições do Sr.
Renner na mídia?

— A defesa saiu em vigor em todos os canais de notícias a cabo,

lançando acusações selvagens de uma conspiração e insistindo que seu cliente
é inocente, ausente de qualquer evidência real.

— Os documentos russos são uma evidência sólida.

Tom enviou a Renner um olhar quente. Ele apertou os lábios juntos.

— Ele está trabalhando ativamente para manchar o grupo de jurados

com especulações enlouquecidas e alegações de conspiração. O júri esperará
ouvir histórias lascivas, e isso não é de todo sobre o que é este julgamento. Ele

469
está envenenando o poço antes mesmo de começarmos. Ele precisa ser
imediatamente impedido de qualquer comentário público. Se ele é tão
prejudicial apenas com suas teorias selvagens, que tipo de insinuação ele
lançará depois de ver os documentos que você tão graciosamente cedeu?

Tom olhou para Ballard, olhando-o enquanto Ballard falava sua última
frase com uma condescendência gotejante.

— Você está insinuando que o Sr. Renner vai desrespeitar meu pedido
impedindo a divulgação pública ou comentar sobre os materiais secretos que
ele está legalmente autorizado a ver para criar uma defesa competente para
seu cliente?

— Acho que ele vai se comportar como uma prostituta de dois dólares
em uma tarde de domingo. Pele aqui, flash de teta lá, talvez uma massagem
rápida no escuro. O suficiente para fazer você se sentir sujo e precisa de uma
lavagem. Ele vai tocar pela mídia, atormentando-os.

Tom fez uma careta quando Renner gargalhou.

— Isso é o bastante, Sr. Ballard. E incrivelmente de mau gosto. Sr.

Renner?

— Suponho que não me surpreende que o Sr. Ballard queira me acusar,

julgar e condenar-me a um crime que ainda não cometi. Parece ser bom para
o curso com este Procurador dos EUA.

Ballard rangeu os dentes. Tom mudou de posição. Enquanto Renner

não estava errado, ele não podia deixar um ataque flagrante contra o
Procurador dos EUA ficar sem resposta.

470
 — Sr. Renner. Se você continuar a atacar o procurador dos EUA, eu te
tirarei do meu tribunal e deste julgamento. Eu me faço perfeitamente Claro?

— Perfeitamente, meritíssimo. — Nenhum pedido de desculpas, no

entanto. — E tudo o que posso dizer é que a acusação fez um trabalho
fabuloso, decidindo este caso na mídia pública já. Centenas e centenas de
horas de cobertura da mídia, análise de notícias, declarações do próprio
Procurador dos EUA, da Casa Branca, do Departamento de Justiça, do FBI e
de outros, que se manifestaram fortemente contra meu cliente. Através de
suas palavras, eles praticamente condenaram-no na ausência de um juiz e
júri. Tudo o que tenho tentado é nivelar o campo de jogo e garantir que o
público tenha uma visão razoavelmente justa dos eventos, e que todos saibam
que nada é estabelecido fora do seu tribunal. Culpa e inocência não são
decididas no tribunal da opinião pública.

— Você está tentando definir a barra para a dúvida razoável em um nível

de conspiração que não podemos abordar!

Tom pegou Ballard, apoiando a mão no caderno de Ballard. Ele ouviu os

nós de Ballard estalarem quando as mãos dele se fecharam em punhos sobre
o bloco amarelo de anotações.

— Eu não discordo de você, Sr. Renner, sobre sua percepção da

exposição injusta da mídia em relação ao Sr. Kryukov. Você também está
dentro do seu direito de questionar o caso do governo. No entanto. — Ele
fixou Renner com um olhar firme. — Você está pendurando seu chapéu nesses
documentos russos, Sr. Renner. Acho que você precisa se perguntar: é isso
para o melhor benefício do Sr. Kryukov?

471
 — Nós sentimos que é, meritíssimo.

— Você terá seu dia no tribunal para apresentar suas teorias ao júri, Sr.
Renner. No entanto, se algum de vocês violar minhas ordens, eu o colocarei
em uma cela no centro de detenção federal, ao lado do Sr. Desheriyev e do
Sr.Kryukov. Sr. Renner, isso inclui atacar o Procurador dos EUA em qualquer
caminho em qualquer tempo daqui para frente. Espero que vocês dois se
comportem profissionalmente. Estou me fazendo entendido?

Os dois concordarão em silencio.

— Então terminamos aqui. Venha diretamente a mim com qualquer

dúvida e arquive todos os movimentos adicionais sob selo.

A resposta gêmea e silenciosa soou.

— Sim, meretissimo. — Ecoou através de seus aposentos.

— Sr. Renner, vou te ver no tribunal. Sr. Ballard, por favor, fique para
trás por alguns minutos. Tom acenou para o repórter da corte, sinalizando
que ela deveria sair também.

Ela correu para fora, fugindo da sala e sua tensão, uma bolha prestes a
explodir e pronta para pegar fogo.

Ballard não olhou para ele.

— Eu espero que você esteja satisfeito consigo mesmo. — Ele rosnou

quando a porta se fechou atrás do repórter da corte e Renner.

— Dylan… isso é ridículo. O que está acontecendo? — Conspiração do

governo, cobertura do governo. Assassinatos da CIA em solo americano. Era o
material de Hollywood, não o seu tribunal. Não é a realidade. Mas Dylan

472
estava prestes a se separar, mal se segurava. Tom tinha sido um AUSA por
dezenove anos, a maioria daqueles anos ao lado de Dylan Ballard. Nunca
Ballard tinha sido tão ferido, tão furiosamente agitado durante um
julgamento. O que ele estava escondendo? Que tipo de pressão ele estava
sofrendo, da Casa Branca, do Procurador Geral ou até da CIA?

— Você está processando este caso muito rapidamente, e você não está
olhando para o ângulo da conspiração. Não está preocupado com isso? Ou
você sabe mais do que está deixando transparecer? O que você faz realmente
sabe sobre este caso?

Os olhos de Ballard brilharam.

— Agora Você quer falar? Agora ? Depois que você acabou de dar tudo
longe? Depois de condenar os Estados Unidos com sua besteira sobre querer
algum tipo de sistema aberto e justo para todos? Mesmo para os terroristas,
quem preferiria ver-nos cair como nação a glorificar o nosso sistema de
justiça?

Tom piscou.

— Um sistema aberto e justo para todos é o que define América, Dylan.

Define nossa moralidade como um país. Não importa o que.

Ballard fechou o caderno e ficou em pé.

— Espero que você diga a si mesmo que as bombas estão caindo. Nós
estamos momentos, respirações longe da guerra. E você está nos levando
direto para a linha de fogo!

473
 — Do que você está falando? — Tom se levantou, franzindo a testa. —
Que diabos você está falando? O que está acontecendo?

Mas Ballard não disse nada. Ele saiu dos aposentos de Tom e bateu a
porta atrás dele. O diploma de Tom, da Georgetown Law School, bateu em sua
unha e depois caiu no chão, com vidro se quebrando em um bilhão de
minúsculos fragmentos.

Ele e Mike fugiram para Annapolis para jantar, depois de andarem em

Etta Mae, se escondendo por algumas horas em um restaurante à beira-mar
vazio. Eles flertaram escandalosamente, escondidos em uma cabine de canto,
dando beijos e escondidos dos garçons. Eles levaram o circuito 495 para a US
1 de volta para a Crystal City e a casa de Kris e, quando estacionaram, Tom
tinha uma mão na coxa de Mike, apertando e Mike respirando com
dificuldade. Eles beijaram todo o elevador até o chão de Kris e bateram nas
paredes enquanto se beijavam e se viravam para a porta de Kris. Mike se
atrapalhou com a fechadura, e então eles estavam dentro, e Mike chutou a
porta fechada.

Roupas voaram. Tom agarrou-o e puxou-o para perto. Passou as mãos

pelo corpo de Mike, até que Mike estremeceu e se enrolou ao redor dele. Eles
caíram na cama em um emaranhado, beijando descontroladamente,
acariciando cada centímetro de pele que podiam alcançar.

Tom rolou Mike e afundou em seu colo, sobre ele, levando-o para
dentro de seu corpo. Mike estremeceu, as mãos segurando os quadris de Tom
quando desceu e começou a balançar. Tom dirigiu o ritmo, lento e rolando,

474
tornando-se selvagem e desenfreado enquanto gritos ofegantes saíam de seus
lábios.

Mike segurou e tentou respirar, observando Tom tomar o controle. Tom

estava encabeçando-o, encobrindo-o de baixo, e seu cérebro estava fritando,
driblando de suas orelhas. Ele tentou desesperadamente se segurar enquanto
Tom fazia amor com ele.

Eventualmente, ele inclinou-se sobre a borda, e estendeu a mão,

agarrando o rosto de Tom puxando-o para frente, para baixo, até que eles
estavam se beijando, ofegando, compartilhando respirações.

Chegar dentro de Tom era como compartilhar uma parte de sua alma
com ele. Havia algo em abandonar os preservativos, algo além das sensações
mais quentes, a sensação mais macia. Algo que o uniu a Tom, uma doação de
si mesmo de um modo primitivo. Ele queria que o Tom o mantivesse,
continuasse com ele. Mantenha o que ele estava silenciosamente oferecendo,
para sempre.

Depois, Etta Mae olhou para os dois da beira da cama, de pé sobre as

patas traseiras com o queixo no colchão. Eles esfregaram a cabeça e a
deixaram no pé da cama enquanto eles se aconchegavam. Tom falou sobre a
audiência enquanto Mike acariciava seus cabelos e, eventualmente, Tom
adormeceu.

Mike ficou de pé, respirando o cheiro de Tom, beijando sua testa e

silenciosamente prometendo a Tom as estrelas, a lua e o resto de sua vida.

475
 De manhã, eles voltaram ao mundo, ligando as notícias enquanto se
preparavam juntos no banheiro de Kris. Os tanques russos ainda pairavam na
fronteira da Estônia. Mais foram aparecendo na fronteira da Letónia. A
Bielorrússia, vizinha ao sul e aliada perene à Rússia, permaneceu em silêncio
sobre as tropas russas reunidas ao longo de sua própria fronteira e tentando
entrar e sair de seu país.

— O povo russo deve se defender das agressões do Ocidente. — Disse o

presidente Vasiliev, falando do Kremlin. Seu braço ainda estava em uma
tipóia. — Os Estados Unidos acham que podem exterminar o coração do povo
russo. Matar eu, o presidente russo. Eles e seus cachorrinhos, os países da
OTAN, acham que podem intimidar a Rússia à submissão. Que a Rússia irá
mansamente desaparecer nas sombras. Não! Ele bateu com o punho no
pódio, depois apontou para a câmera. — A Rússia nunca recuará da agressão
americana! Crimes americanos! Nós nos defenderemos, e damos as boas-
vindas a qualquer nação que deseje se unir a nós contra a hegemonia
americana e da OTAN.

Na semana seguinte, prefeitos nas cidades de Narva, Kuningakula

e Saatse, na Estônia, atravessaram o rio e entregaram cartas de secessão aos
comandantes militares russos estacionados a pé de suas cidades. Os tanques
russos rolavam pelas pontes a aplausos e aplausos, os cidadãos das cidades
fronteiriças acolhem os russos como libertadores e não como conquistadores.

— As pessoas de Narva, Kuningakula e Saatse desejam se unir à

Federação Russa. — O Presidente Vasiliev cantou na TV. — Se a Califórnia ou

476
o Texas fossem se separar dos Estados Unidos, os Estados Unidos não
desejariam ajudar seus concidadãos nesses estados e trazê-los de volta ao
rebanho da nação maior? Os Estados Unidos não lutaram uma guerra contra
essa ideia? Os americanos pertencem juntos, eles alegaram. O norte e o sul!
Isso não é diferente. Povo russo pertence à Rússia! É nosso direito e nossa
herança nacional!

Os jatos da OTAN zumbiam as cidades dia e noite, observando como os

russos entrincheiravam suas posições dentro e ao redor das cidades
fronteiriças e regiões vizinhas. Mais cidades caíram, juntando-se ao
movimento secessionista. Unidades militares da Estônia se estabeleceram ao
longo das rodovias que levam à região disputada e mantiveram linhas firmes
no mapa, impedindo o avanço russo.

Em teoria.

Mas os russos já haviam dado uma mordida na Estônia, como antes na

Ucrânia. Eles estavam em movimento.

477
 Capítulo 31
Em 26 de julho

F-16 gêmeos, um da Polônia e da Noruega, cortaram os céus da Estônia.

Eles faziam parte da patrulha da Otan constantemente testando o

sistema de radar de defesa aérea móvel dos russos, arrastados através da
fronteira e montados ao longo da linha de cidades ocupadas que os russos
mantinham no leste da Estônia. Assim como a Ucrânia, os russos haviam se
mudado e estavam se instalando para ficar. A Estônia há muito tempo pregou
que eles eram não Ucrânia, que eles não seriam atropelados e pisoteados pelo
urso russo. Suas forças armadas treinaram e treinaram e treinaram para ser
uma batida de velocidade, uma garra na pata do urso até que o resto da OTAN
pudesse chegar para apoiá-las.

Ninguém na Estônia acreditava que o próprio povo se viraria e daria as

chaves da fronteira - para invadir seu próprio país - diretamente aos russos.
Convide o diabo através do backdoor. A secessão da região fronteiriça da
Estônia foi um pântano político-legal-militar que feriu todas as cabeças da
Otan.

Hoje, a OTAN queria testar a resposta rápida dos russos à ameaça

implícita de sua incursão por caças a jato. Quão rápida seria a Rússia
embaralhar seus próprios MiGs em resposta ao seu sobre o voo? Quantos
lutadores eles mandariam? Tudo foi medido. Tudo foi rastreado. Comando da

478
NATO em Bruxelas ouviu a missão, canalizada diretamente para os dois
pilotos.

Quilômetros de floresta espessa se espalharam por baixo dos dois

jatos. O comando da NATO sussurrava atualizações através de seus rádios em
inglês fortemente acentuado. Os ecos da respiração dos pilotos, as
reverberações do oxigênio que soprava através de suas máscaras, pareciam
excessivamente altos no cockpit quase silencioso. Pinheiros alastrando e
deserto imaculado subiam sob eles, os jatos gritando sobre o campo com
apenas um sussurro de som no cockpit. Cidades estonianas aparentemente
pitorescas, como páginas de um livro de histórias, pontuavam a paisagem.
Parecia inconcebível que houvesse uma guerra fermentando sob suas asas,
nas florestas silenciosas e no deserto intocado abaixo.

Escondido nas árvores, porém, os invasores russos espreitavam.

Nos dois jatos, os alarmes soaram, quebrando a serenidade do vôo. Os

sensores gritaram, indicadores amarelos e vermelhos piscando enquanto o
mostrador do heads-up mostrava avisos de bloqueio do radar. Ambos os jatos
estavam sendo pintados com radar.

Eles haviam encontrado os russos.

E os russos não estavam jogando. Nenhuma confusão de MiGs pela

fronteira. Não dessa vez.

Os russos plantaram secretamente baterias móveis de mísseis

antiaéreos no denso dossel das árvores alpinas. Plataformas de lançamento
recheadas com mísseis suficientes, poder de fogo suficiente para derrubar
vários jatos de combate.

479
 — Kurwa15! — O piloto polonês amaldiçoou e recuou. Sua contraparte
norueguesa acelerou a todo vapor, desviando-se. O radar continuou pingando
cada vez mais rápido até se transformar em um longo tom. Bloqueio de
mísseis.

— Birdhouse16, estamos sendo pintados com radar. SAM aumenta às

quatro horas. — Ameaça de míssil terra-ar, para baixo e para a direita. — Tally
uma plataforma SAM, no convés. Obscurecido por árvores.

— Falcão dois, copie. Tente localizar a posição fixa e o RTB.

— Birdhouse, peça permissão para se envolver.

Silêncio.

— Falcão dois, permissão negada. RTB. — Retornar à base.

O piloto polonês amaldiçoou novamente, bancando e rolando antes de

girar em um wingover17, tentando deslizar a trava do radar. Eles devem
simplesmente sair de lá, desaparecer no horizonte. Mas eles precisavam
encontrar essa plataforma, colocá-la no mapa. E, apesar de Bruxelas não
querer explodir os mísseis russos, porra, ele fez.

Ele caiu, abrindo os motores e acelerando a todo vapor. Seu pós-

combustor chutou, e ele gritou em direção ao convés, o chão e as árvores. Seu
radar disparou contra a fonte do bloqueio de mísseis, a plataforma
obscurecida na floresta. Pinhos grossos curvavam-se sob a lavagem a jato
enquanto ele continuava rugindo para o local, a apenas algumas centenas de
metros de distância.
15
Prostituta em polonês.
16
Casa de pássaro, achei melhor deixar no original
17
Uma manobra utilizada pelo piloto de evasão ou fuga.

480
 Ele ignorou os gritos em seu ouvido, Bruxelas ordenando que ele se
desviasse. Em vez disso, ele armou seus foguetes. Um dos mísseis anti-radar
de alcance curto Sidewinder sob a sua asa cantarolava, preparado e pronto
para ser lançado.

Os malditos russos estavam sempre empurrando, empurrando,

empurrando. Eles queriam reconstruir seu império, atrair a Europa Oriental
para trás da Cortina de Ferro. Colocar seu país de volta sob o polegar de
Moscou. Se a Estônia caísse, a Letônia? Lituânia? Polônia? Eles estavam
todos em uma linha, dominós preparados para tombar. Quando o mundo
pararia isso?

Ele poderia colocar uma brecha nos russos bem aqui, agora mesmo.
Eles nunca disparariam primeiro. Estavam em terra estoniana, em tempo
emprestado, apontando os narizes para a OTAN enquanto fingiam ser um
libertador pacífico, ajudando o conflito civil interno de um país. Eles Nunca
risco de disparar em um jato da OTAN. Nunca.

Um traço de luz branca quase o cegou, uma explosão que disparou da

floresta.

Seu jato gemeu, alarmes gritando em volume duplo. Bruxelas gritou em

seus ouvidos. Seu piloto parceiro norueguês gritou com ele, dizendo-lhe para
fugir, fugir, fugir. A trilha de fumaça de dois mísseis, armas antiaéreos
AMRAAM, disparadas por radar e disparadas pelos russos, foi trancada em
seu jato.

— Tomando fogo! — Ele gritou. — Fox Dois! — Ele apertou o gatilho,

lançando seu próprio Sidewinder para os russos e sua plataforma de mísseis.

481
Ele fechou os olhos e rezou, saindo meio murmurado antes que os mísseis
russos atingissem a parte de baixo de seu F-16.

Uma explosão de cogumelos floresceu nos céus sobre a floresta, e metal

em chamas e fragmentos do seu caça F-16 espalharam-se pela fronteira da
Estônia e entraram no campo ocupado. As forças russas olhavam para o céu,
olhando para o céu noturno de repente se tornando dia. Momentos depois,
uma explosão seguinte explodiu da floresta, outra florada de chamas e
detritos subindo e se espalhando enquanto Sidewinder, o piloto de caça
polonês, destruía a plataforma de lançamento de mísseis dos russos.

Bruxelas falou com o sobrevivente piloto norueguês, a voz do

controlador de rádio quebrada e abalada.

— Falcão três, retorne imediatamente.

— Birdhouse Afirmativa. — O piloto norueguês chutou seus pós-

combustores. Seu radar disparou, múltiplos MiGs subindo pela fronteira
russa, lutando para interceptar. — Vamos orar que não foi a primeira chance
da guerra.

Tom assistiu ao noticiário e ao pronunciamento do Presidente

McDonough no tiroteio em sua suíte no Hyatt. Ele e Etta Mae haviam se
mudado para o Hyatt depois que a quarta ameaça chegou ao tribunal, esta
acompanhada por uma foto dele e de Mike subindo os degraus do anexo do
tribunal. Alguém os estava observando.

Mike tinha cagado um tijolo de chapa de aço, partindo de sua

exuberante alegria habitual - mesmo com o julgamento se aproximando cada

482
vez mais, ele ainda parecia obrigado e determinado a fazer Tom sorrir todos
os dias - a ira furiosa. Nuvens de tempestade obscureceram sua expressão
normalmente sorridente, e seus olhos azuis se encheram de fúria fria. As
ameaças estavam chegando rápidas e furiosas agora, tiradas iradas de que
Tom havia deixado os documentos russos em evidência, que ele não era nada
mais que uma fábrica russa, que queria que os EUA ficassem envergonhados e
humilhados, que ele era comunista e pertencia Rússia, e que Tom seria
culpado quando a Rússia atacasse os EUA. Ele era um traidor do país, carta
após letra após carta.

Contrariando tudo isso, Tom praticamente aguardava ansiosamente por

um e-mail, uma dica ou um alerta de notícia revelando seu grande caso gay
secreto.

Mas, como as semanas se passaram, nada nunca veio. Não é uma

menção, nem uma sugestão, nem um sussurro.

Seu telefone tocou.

— Isso parece mal. Mike estava na sala do outro lado do corredor, em

uma das salas de atendimento dos três fiscais dos EUA. Ele estava cercado de
ambos os lados, com Mike a apenas três metros de distância dele, mas ainda
assim mundos distantes. Já que eles não podiam se sentar juntos, eles
mandavam uma mensagem.

— Russos abatendo um avião de patrulha da OTAN? Com certeza.

— A Rússia alega que eles estavam agindo em legítima defesa. Que a

OTAN e o piloto foram o agressor. Que isso prova que eles precisam se
defender ainda mais.

483
 — McDonough está basicamente implorando ao presidente
Vasiliev que não revide.

A declaração do Presidente McDonough tinha sido um imploro total,

tanto quanto qualquer outra coisa.

— Não devemos nos apressar no conflito, conduzir nossa raiva a uma

guerra que poderia ter sido evitada, se não fosse por um homem de pé e dizer:
'Aceito a razão. Eu vou ouvir. Eu vou comprometer. O mundo está na balança,
presidente Vasiliev. Não seja o homem que condene este mundo ao
sofrimento.

— Alguma palavra de Kris?

Kris havia desaparecido na Europa e ficou em silêncio no rádio. Mike

não ouvia uma palavra desde que saíra de casa na noite em que Tom e Mike se
aproximaram para ficar.

— Nada ainda. Ele me disse que costumava fazer longas operações o

tempo todo. Ele e o marido trabalharam em todo o lado. A coleta de
informações reais leva tempo, ele disse.

— Sim, mas... já faz um mês. Estou preocupado com ele.

— Eu também.

Eu ainda não entendo o que ele e sua equipe estão fazendo por lá. É
uma missão de resgate? Intel reunindo?… Cobrindo faixas de uma operação
que deu errado?

O último foi desconfortavelmente possível. Talvez até provável. Renner

havia arquivado um protesto selado alegando má conduta do governo

484
relacionada à descoberta. Quando Ballard entregou os arquivos que Tom
ordenou que ele fornecesse, ele entregou a Renner uma única folha de papel
da CIA.

— Todos os documentos que podem ou não ter pertencido à CIA Station

Moscow e Vadim Kryukov foram destruídos por exigências de manipulação
de informações quando a segurança da Embaixada dos EUA em Moscou
violou durante tumultos em Moscou e subsequente detenção de oficiais da
CIA.

Tudo o que a CIA tinha em Moscou, em Kryukov, sobre a operação que

os russos insistiam que fora executada pela estação de Moscou pelo governo
dos EUA, e tudo mais, havia sido destruído. Foi procedimento operacional
padrão quando uma embaixada foi violada. Destrua tudo.

Eles tinham destruído a verdade também? Cobriram suas pegadas?

Protegeu o governo dos EUA?

— Você sabe… isso não é uma coisa boa para dizer… mas eu meio que
desejo que Desheriyev não tenha perdido. O mundo seria melhor se Vasiliev
fosse embora.

— Tom suspirou. Algo está terrivelmente errado.

A notícia mudou, passando da declaração do Presidente McDonough

para o DC Sniper Trial.

— Amanhã de manhã, o julgamento que o mundo inteiro está

esperando começará. Vadim Kryukov, suposto mentor dos atos terroristas da
DC Sniper, será julgado pela tentativa de assassinato do presidente russo
Dimitry Vasiliev, de três agentes do Serviço Secreto e de um funcionário do

485
serviço de segurança presidencial da Rússia. Kryukovmanteve sua inocência,
mas Bulat Desheriyev, o Sniper DC, identificou Kryukov como seu
manipulador. Seu testemunho será usado no julgamento contra Kryukov.

A âncora fez uma pausa, olhando serenamente para a câmera como se o

mundo não estivesse em farrapos.

—O presidente russo Vasiliev declarou que o resultado deste

julgamento determinará todas as futuras relações entre a Rússia e os Estados
Unidos.

A câmera cortou para uma entrevista com o presidente Vasiliev, sentado

em uma cadeira, parecendo forte e saudável, mas ainda com o braço na
tipóia. Ainda ostentando a ferida de um ataque de franco-atirador em solo dos
EUA.

— Este julgamento é a definição absoluta de justiça. — Disse Vasiliev,

sua voz lenta, suas palavras caindo como martelos. — Os Estados Unidos
mostram, conclusivamente, que estão por trás desse ataque. Eram culpados.
Foram, de fato, os planejadores por trás dessa tentativa de assassinato. Ou...
Ele levantou uma das mãos, franzindo o cenho. — Eles vão encobrir sua
maldade como sempre fizeram por décadas. Mas desta vez. Ele se inclinou
para frente e seus olhos brilharam. — Eles foram pegos. E eles não vão se
safar com seus truques.

Tudo estava vindo para o Tom. Dele tentativas. Dele sala de audiências.

— Você está bem?

Tom apertou os olhos fechados. Ele deveria ter abandonado esse

julgamento quando teve a chance. Ele deveria tê-lo empurrado para as mãos

486
de Fink e deixá-lo tê-lo, toda a batata quente política, e pulou para o pôr do
sol com Mike. Ele nunca deveria ter se envolvido.

Mas se ele não tivesse, onde estaria o mundo agora? O caso teria ido a
julgamento? Ou será que Ballard e quem quer que Fink tenha escolhido
pessoalmente já decidiram o resultado, forçaram um acordo de confissão, ou
até mesmo enviaram Kryukov e Desheriyev para um local negro para
questionamentos aprimorados? Fez desaparecer?

Ou tem um acidente na prisão? Acidentes prematuros tinham um jeito

de aparecer, tão inesperadamente.

Ele odiava que ele pudesse pensar em seus colegas juízes e no

Procurador americano dessa maneira. Mas ele podia. Ele podia imaginá-las,
arranjando negócios na sala escura que fizeram sua pele arrepiar.

Seria ele alguma vanguarda da liberdade para todos os acusados, o

porta-estandarte da verdade falada em face do poder inabalável? De alguma
forma, ele se transformou em um. A Casa Branca - e Ballard - tinham ficado
em silêncio durante o julgamento, e ele praticamente sentiu o olhar frio de
seus olhos no centro de suas costas. O desdém do presidente, como uma mão
pressionando-o para baixo e para baixo, até que pudessem acabar com ele. A
imprensa russa agora o chamava de a última melhor esperança para a verdade
no mundo ocidental.

Se havia uma coisa que ele nunca quis ser, era um fantoche para a
imprensa russa.

Amanhã começaria. Ballard apresentaria o caso dos Estados Unidos e

Renner apresentaria o seu em troca. O júri escolheria o vencedor e, para o

487
vencedor, os despojos. Liberdade ou guerra. Paz ou desastre. O mundo
esperou ansiosamente por uma prova de conspiração americana, segredos
sombrios revelados, expostos à censura global. A promessa da Rússia, de que
eles não permitiriam que qualquer injustiça fosse sofrida no mundo, pendia
como um manto.

Como isso funcionaria?

O que ele fez?

— Estou exausto. Ele engoliu em seco. Quando isso acabar, vamos

fugir.

— OK. Eu vou a qualquer lugar com você. Para qualquer lugar que
formos, vamos levar Etta Mae também.

Ele sorriu. Assim, Mike poderia fazê-lo sorrir novamente. E, assim

mesmo, ele se lembrou de quão perto eles haviam crescido, quão
profundamente entrelaçados suas vidas haviam se tornado. Na queda de um
chapéu, Mike iria fugir com ele.

Deus, ele só queria que isso acabasse. A antecipação era pior do que
tudo o mais, a espera, os dias excruciantes e as noites de se perguntar o que
viria a seguir, qual seria o resultado? Quão longe isso iria? Quão ruim poderia
ficar? Ninguém sabia a resposta, infelizmente, e eles estavam presos em um
perpétuo limbo, uma queda livre que se estendia sem parar, sempre se
apertando contra o súbito e inevitável estalo no chão implacável.

Quando finalmente terminasse, haveria Mike. Mike e seu sorriso e seus

braços abertos. E talvez até o amor dele. Eles não disseram isso. Era muito

488
cedo, na verdade. Eles estavam há apenas alguns meses, mas Tom estava
sentindo isso. Sentira isso. Ele esperava, Deus esperava, que Mike também.

— Vou me arrumar para dormir.

Ele percorreu sua rotina noturna, escovando os dentes, transformando-

se em boxers novos e uma camiseta. Lavando o rosto e esfregando as orelhas
de Etta Mae. Beijando seu nariz enquanto ela bufava, rolando para escapar de
seus toques enquanto ela roncava no sofá em sua suíte. Ele se jogou na cama e
puxou o celular para perto. Ele abriu o chamador de vídeo e discou o número
de Mike.

Mike respondeu meio segundo depois. Ele estava deitado de costas em

sua própria cama de hotel, sem camisa. Ele sorriu largamente quando viu
Tom, seus olhos brilhando.

— Ei querido.

O sol puro parecia encharcar sua alma, uma cachoeira de alegria

deslizando por sua espinha e curvando-se em sua barriga.

— Ei sexy. — Ele falou suavemente. Eles tinham que ficar quietos. Os

Marshals estavam do outro lado das muralhas.

Eles não disseram muito, apenas se encararam. Mike mordeu o lábio,

tentando segurar o sorriso. Tom traçou as linhas de seu rosto, a luz
explodindo de seus olhos, com seu próprio olhar.

— Obrigado. — Disse Mike.

— Para quê?

489
 — Por ter se colocando nisso. Você não precisa. Você poderia ter
qualquer cara que quisesse. Você não tem que estar me chamando e
sussurrando como se nós estivéssemos adolescentes se escondendo de nossos
pais. Meu trabalho... complica as coisas. Ele franziu a testa.

— Só por agora. Só por causa deste julgamento. Depois do julgamento...

Tom respirou profundamente. — Depois do julgamento, quero sair. Contigo.
Diga quem precisamos dizer para manter este quadro acima. Winters, Juiz
Chefe Fink, quem precisa saber. Então podemos fazer isso.

Mike sorriu radiante, tão brilhante que Tom achou que seu rosto se
partisse ao meio. Ele podia ver os molares de Mike brilhando, seu sorriso de
Julia Roberts de milha iluminando todo o seu mundo. Mike se mexeu como
um cachorrinho, excitado demais para falar por um longo momento.

— Ok.

— Esta tudo certo? Quero dizer, se não for...

— É ótimo. — Mike riu, mas enterrou o rosto no travesseiro, abafando o

som. Apenas seus olhos espiaram pela borda. — Você está pronto para isso? —
Ele perguntou, puxando o travesseiro para baixo.

— Sim. Eu estou. Eu quero estar com você. O caminho certo.

Mike sorriu novamente.

— Quando o julgamento acabar. Ele disse suavemente.

— Quando tudo isso acabar.

490
 Eles se olharam por mais um longo minuto, tontos quando eram
colegiais. Até que Tom bocejou, sua mandíbula quebrou quando ele se
espreguiçou.

— Tudo bem. Estou me transformando em uma abóbora.

— Durma um pouco. — Mike deu-lhe um beijo. — Noite, querido.

Ele soprou um beijo de volta.

— Noite.

A ligação desligou e Tom conectou o telefone ao carregador na mesa de

cabeceira e virou o telefone. Ele ajeitou um travesseiro no peito, fingindo que
era Mike, e fechou os olhos.

Depois do julgamento. Duas coisas aconteceriam depois que o

julgamento terminasse: o mundo estaria em frangalhos, à beira de outra
guerra, ou de alguma forma se endireitaria. De alguma forma, de alguma
forma, através do caminho distorcido deste caso, através do que estava
prestes a acontecer em seu tribunal. Ele tinha que acreditar que daria certo.
Essa verdade e justiça prevaleceriam. Ele faria tudo o que pudesse, cada coisa,
para fazer isso direito.

Ele teve que. Porque depois do julgamento... ele estava saindo.

491
 Capítulo 32
Em 27 de julho

O julgamento que o mundo inteiro estava assistindo.

Foi isso que as notícias disseram, os âncoras alegres, de olhos

brilhantes, lendo seus cartões de roteiro às cinco da manhã, antes que a
primeira luz do amanhecer atropelasse DC. Tom, naquele espaço
hiperalterado de muito pouco sono e muita cafeína, assistiu ao noticiário da
manhã meio dentro e meio do seu terno. A gravata estava pendurada no
pescoço, uma seda azul-celeste com delicadas listras diagonais brancas. Mike
dera a ele um presente segregado sob o travesseiro alguns dias antes. Por
sorte! sua nota tinha dito, com um rosto sorridente torto.

Às seis horas exatamente, as batidas soaram em sua porta. Pegou o

paletó e a pasta e saiu, caminhando ao lado de Mike e atrás de Villegas.
Villegas resmungou em seu rádio, comunicando-se com Marshals que
seguravam todas as saídas e entradas, monitorava as portas do elevador em
seu andar e no saguão, e esperava no SUV blindado no porão do Hyatt.
Winters também estava na linha, ouvindo do escritório de comando do
tribunal.

Mike enfiou a mão na de Tom e apertou, rápido como um raio, no

elevador na descida.

No porão, Villegas dirigiu quatro equipes de Marshals para seguir o

SUV, montando como escolta na frente e atrás de Tom. Mike puxou-o para o

492
lado, para a parte traseira de seu SUV, e tirou o colete à prova de balas que
Tom experimentou há mais de um mês.

— É hora de usar isso.

Tom engoliu em seco, mas assentiu. Ele tirou o paletó e deixou que
Mike o ajudasse a entrar no colete. Mike sorriu para sua gravata, seus dedos
passando suavemente pelo tecido.

— Este é um colete de nível três. — Mike disse suavemente. — Parará o

fogo de armas pequenas e objetos afiados. O SUV blindado é classificado para
suportar rodadas de armaduras, então você não precisará de um colete de
nível 4 para o passeio. E, se alguém tiver um rifle de alta potência em seu
tribunal, temos problemas muito maiores .

— Não brinca. — Tom torceu, tentou colocar o colete para relaxar contra
ele. Era flexível, um colete macio em oposição às placas de cerâmica rígida de
um colete de nível quatro.

— Se alguém der um tiro em você, ou qualquer outra coisa, eles terão

que passar por mim. Mike estava perto, perto demais, falando quase contra
sua pele.

— Você está usando um colete também?

Mike assentiu. Ele bateu de lado, sobre as costelas. Um leve sopro

empurrou o botão para baixo, um piscar de olhos e você vai sentir falta de um
colete oculto. — Suas vestes vão esconder seu colete, e é mais confortável você
usá-lo sobre sua camisa. Você pode tirá-lo em seus aposentos. Contanto que
você prometa colocá-lo de volta.

493
 — Sim, senhor.

Villegas apareceu, parecendo atormentado e irritado e suspirando para

ambos.

— Já terminamos? Que diabos, Lucciano? Você está dando a ele uma

aula de segurança sobre o colete? Jesus.

— Sim, estou fazendo, Villegas. — Mike fechou o portão traseiro,

revirando os olhos.

— Então vamos, vamos. — Villegas fez movimentos de pastoreio,

amaldiçoando em voz baixa. Ele tinha seu rádio em uma mão e seu café na
outra, e ele bebeu e falou ao mesmo tempo, ainda murmurando xingamentos
enquanto olhava para Mike.

Finalmente, eles estavam em movimento, Villegas no banco do

motorista, Mike no passageiro. Tom sentou-se no meio do SUV atrás de
ambos, entre janelas totalmente apagadas.

A viagem não foi longa. Apenas três quarteirões. Mas ele

instantaneamente entendeu as preocupações de segurança de Villegas quando
eles saíram da garagem, dirigindo-se ao amanhecer.

As calçadas estavam cheias, repletas de manifestantes. Uma parte da

multidão gritava o fervor anti-russo, cartazes e cartazes com a bandeira russa
e o Kremlin riscados, e slogans proclamando-o uma ferramenta dos russos.
Imagens dele dançando com cordas de marionete sob as mãos de Vasiliev.

Embalado no outro lado da rua, os manifestantes acenaram bandeiras

americanas, cantando EUA! EUA! no topo de seus pulmões. Além do frenesi,

494
caminhões da mídia cobriam todos os paralelepípedos da praça do tribunal, e
antenas parabólicas subiam para o céu como uma floresta urbana. CNN,
MSNBC, Fox, ABC, NBC, Al Jazeera, Rússia Hoje, BBC, e tantos, muitos
mais.

A polícia da DC Metro estava em massa, alinhando as ruas e impondo

seu bloqueio, com a cara de pedra contra manifestantes gritantes e mordazes.
Lâmpadas de sol abriam-se sobre os repórteres, as luzes combinadas de
tantas agências de notícias fazendo a praça parecer a superfície de Marte, e
não a DC pouco antes do nascer do sol.

Ele piscou, tentando bloquear tudo, tentando fazer seus olhos

desfocados, deixar a cacofonia tomar conta dele. Ele podia praticamente
sentir Mike vibrando no banco da frente, podia definitivamente ver o jeito que
ele girava a cabeça, absorvendo tudo, todos os ângulos, todos os aspectos,
catalogando cada indivíduo como uma ameaça ou não. Ele mentalmente
alcançou o banco da frente, como se pudesse se dobrar nos braços de Mike.

Eles correram para a garagem do tribunal, os pneus rangendo contra o

concreto. Os fiscais nas caminhonetes SUV flanqueavam o veículo de Tom
para o caso de alguém tentar segui-los até a garagem do porão. Ninguém fez.
Mike saltou primeiro, abrindo a porta de Tom. Ele pegou a pasta de Tom,
jogando-a por cima do ombro, e então ajudou Tom a vestir sua jaqueta.

Villegas já estava no rádio.

— Estamos indo para o elevador central agora. — Os Marshals

bloquearam o elevador seguro para as áreas privadas do Anexo. Ele entrou,
seguido por Mike e Villegas, e então eles foram direto para o quarto andar.

495
 Ele checou seu telefone. Eram seis e quinze.

Duas horas e quarenta e cinco minutos até o início do julgamento.

O júri estava sentado primeiro, ocupando seus lugares na tribuna

elevada e acomodando-se nas cadeiras de couro preto que seriam seus tronos
pelas próximas semanas. A maioria tinha blocos de notas, alguns tinham
vários. Todos pareciam nervosos, tensos. Frustrado.

A galeria estava lotada, cheia de representantes da mídia, funcionários

do governo, observadores da embaixada russa e membros empreendedores do
público que haviam dormido nos degraus do tribunal para serem os primeiros
da fila naquela manhã. O ar crepitou, muito mais intensamente do que em
qualquer outro teste. Este não era um julgamento de assassinato comum, no
entanto.

Na mesa do promotor, Dylan Ballard se sentou e olhou para suas

anotações, tão focado no papel de parede que parecia uma estátua. Lucas
Barnes, o chefe do contraterrorismo do FBI, sentou-se ao lado dele, de costas
firmes e retas, folheando suas próprias anotações com uma estranha sensação
de calma.

Renner sentou-se ao lado de Kryukov. Kryukov usava um terno de

carvão, camisa branca e gravata azul-marinho, mas ao lado de Renner, em sua
gravata preta de alfinetes de riscas brancas e gravata magenta, ele parecia
entediante e desleixado.

Forrando as duas paredes, os Marshals ficaram de guarda, suas

atenções concentradas em Kryukov e na galeria.

496
 O tribunal estava inundado de conversas silenciosas, sussurros abafados
e palavras mordidas estalavam nos telefones celulares, saltando pelas paredes
reluzentes de painéis de bordo. Luz fluorescente branca queimava na quadra,
um zumbido quase silencioso que se arrastava sobre todos. Esperando,
esperando.

Mike acenou para o almoxarife e saiu, indo para os aposentos de Tom

no final do corredor.

Tom andou devagar, passos cuidadosos de um lado do escritório para o

outro e de volta. O colete à prova de balas coçava e puxava seus ombros. Ele
estava quente, já suando. Ele pediu que o termostato do tribunal fosse
abaixado. Suas vestes se abriram, descompactadas na frente até o último
minuto. Eles se agitaram ao redor dele, como a capa de um vampiro em um
filme de terror brega.

Mike estendeu a mão.

— Todo mundo está lá. Eles estão prontos.

Tom o agarrou. Entrou no círculo de seus braços e descansou a testa

contra a de Mike. Pressionados juntos, ele percebeu que estava tremendo.

— Você vai ser ótimo, Juiz Brewer.

— Estou feliz por vc estar aqui. Fico feliz que tenha ficado comigo por
causa disso. — Ele teria desmoronado se não fosse por Mike, caído no chão
em frangalhos quebrados, espremido pela intriga, pelas voltas e reviravoltas,
a maneira como toda a sua corte e todo o país Parecia dar as costas para ele.

497
 Mike beijou-o suavemente, um lento encontro dos lábios deles.

— O tempo da justiça está próximo.

Os dois sorriram e Tom conseguiu dar uma risada suave. Mike o beijou
novamente.

— Lidere o caminho, inspetor Lucciano.

— Todos se levantem!

Tom respirou fundo antes de entrar no tribunal depois do chamado do

almoxarife. Mike seguiu em seus calcanhares e pegou post ao lado de seu
banco, um braço de alcance de distância.

Suas vestes negras estufaram, o tecido escuro envolvia-o em autoridade.

Sua voz era a lei nessas paredes. Supostamente. Todos os olhos se voltaram
para ele, observando enquanto ele subia até o banco e se sentava. O Grande
Selo dos Estados Unidos estava pendurado atrás dele, emoldurado entre duas
bandeiras americanas.

Todos os olhos, exceto o de Ballard. Ballard recusou-se a olhá-lo,

olhando para o lado, com o rosto apertado e apertado.

Alguns dos jurados sorriram para ele. Ele tinha feito a sua música e
dança habituais, bem-vindo à rotina do tribunal para os jurados, logo depois
de terem estado sentados na conclusão do evento. Eles estavam todos
exaustos do processo de seleção do júri e temendo o caso que estava por vir.
Ele fez o que pôde, estendendo a mão para eles, explicando sua importância,
sua parceria. No final, ele teve alguns sorrisos e uma ou duas risadas. Mas,

498
metade do júri olhou para ele com cara de pedra, já convencido, claramente,
de que ele era exatamente o que a mídia o fizera ser: Uma marionete russa,
antiamericana e já no canto do réu.

Tom sentou-se. Todos seguiram o exemplo. Repórteres pegaram seus

cadernos, seus lápis. Inclinando-se para á frente com seus gravadores. Seu
olhar disparou para Mike por um momento.

E então ele se inclinou para frente e entrelaçou as mãos.

— Sr. Ballard Você está pronto para apresentar seu caso para os Estados
Unidos?

Ballard levantou-se e ainda não olhou para Tom enquanto atravessava a

sala do tribunal para a caixa do júri. Tom não exigiu que seus advogados
ficassem atrás de um atril ou restringissem seus movimentos. Como um
AUSA, ele pensou enquanto se movia e, no passado, às vezes andava
gentilmente enquanto interrogava uma testemunha. Ele observou Ballard em
pé diante do júri, as pernas abertas, as mãos entrelaçadas.

— Senhoras e Senhores do júri. — Começou Ballard, sua voz profunda,

rica e retumbante, projetando confiança, clareza e autoridade. — Começamos
a apresentar um caso para você hoje que, quando todo o frenesi da mídia foi
removido, e quando todas as teorias da conspiração de olhos arregalados
foram postas de lado, é simples. Este é um caso simples e direto, e você não
deve deixar ninguém convencê-lo do contrário.

— Algumas semanas atrás, assistimos com horror quando um terrorista

atacou o coração de nossa nação. Esse terrorista, Bulat Desheriyev, atirou e
matou três membros da comunidade policial do nosso país, os agentes do

499
Serviço Secreto Steven Harvey, Patrick Ross e Chad Robertson. Ele também
matou um membro da equipe de segurança do presidente russo, Dimitry
Vasiliev, e tentou assassinar o próprio presidente russo.

— Bulat Desheriyev não esperava ser apanhado. Ele tinha, em sua

mente, um plano de fuga infalível. Algo ou alguém errou e foi capturado. O Sr.
Desheriyev decidiu ajudar os Estados Unidos e o mundo e identificar o
indivíduo que contratou, facilitou e dirigiu suas ações terroristas. Essa pessoa
está sentada bem ali. — Ballard apontou para Kryukov. — Vadim Kryukov.

Ele se virou, caminhando lentamente pelo comprimento da caixa do

júri, olhando cada jurado nos olhos.

— Sr. Desheriyev afirma que Kryukov o recrutou na Rússia, pagando

milhões de dólares por esse sucesso. Ele dirigiu o Sr. Desheriyev para os
Estados Unidos e forneceu-lhe informações sobre seu alvo, o presidente
Vasiliev. Ballard deixou que pairasse no ar.

— Srs. as afirmações de Desheriyev são apoiadas pelas evidências. Por

fatos. Fato número um: Vadim Kryukov enviou a Bulat Desheriyev um texto
nos dias que antecederam o tiroteio, confirmando o horário e a localização do
presidente russo no momento do ataque. Este texto veio do celular de
Kryukov e foi autenticado com o código de três dígitos que Desheriyev havia
instruído para usar em comunicações seguras. Fato número dois: A impressão
digital de Kryukov aparece em um saquinho de cocaína encontrado na casa de
Desheriyev e deixada para ele em um ponto de descida organizado pelo Sr.
Kryukov. Nessa queda, havia mapas de DC, informações destacadas no
Capitólio e sugestões de locais para usar como um ninho de franco-atirador.

500
Fato número três: Desheriyev tirou a voz de Vadim Kryukov de um line-up
como a mesma voz que ele ouviu ao telefone. Nossas evidências mostram
claramente uma conexão entre esses dois homens e respaldam as afirmações
de Desheriyev.

Tom se mexeu ligeiramente. O caso de Ballard contra Kryukov não foi o

mais forte que ele já viu em sua carreira, não por um longo caminho. E
nenhuma menção aos documentos russos. Como Ballard se defenderia contra
eles? Tom esperava que Ballard diminuísse sua importância desde o início,
minando sua credibilidade de alguma forma em sua declaração de abertura.
Até agora nada.

— Sr. Renner e a defesa darão a você uma fantasia selvagem, um mundo

de conspiração, intrigas e encobrimentos profundos. Sua defesa é mais
apropriada para um filme ruim de Hollywood e é irresponsável em um
tribunal. Ele vai empinar com os papões, pintar as autoridades americanas
como vilões malignos e fazer tudo o que puder para inflamar uma situação
política já instável e perigosa. Os olhos de Ballard se voltaram para Renner,
mantendo seu olhar. Suas palavras eram uma acusação condenatória e seriam
repetidas em todas as redes de notícias.

Tom engoliu em seco. A defesa de Renner existiu principalmente por

causa de suas próprias ações, permitindo que a defesa construísse seu caso
através da descoberta e admissão dos documentos russos alegando a tentativa
de assassinato da CIA. As palavras duras de Ballard poderiam facilmente ser
disparadas contra ele também.

501
 — Sr. Renner não pode provar qualquer fragmento de sua teoria
enlouquecida. Ele pede que você acredite que os americanos planejaram uma
tentativa de assassinato do presidente russo. Ele pede que você acredite que
uma conspiração sombria de pessoas não identificadas está tentando
enquadrar seu cliente. Ele pede que você acredite na veracidade dos
documentos entregues em mãos de Moscou que parecem encaixar
perfeitamente em sua fantástica teoria de defesa. Mas ele pode oferecer
absolutamente zero prova disso. — Novamente, Ballard deixou sua declaração
pairar no ar, suas palavras caindo como martelos. — Não há provas, nem
fatos, para sustentar essa teoria criativa, criativa, mas enganosa. — Ballard
encarou a caixa do júri, endireitou os ombros e olhou para ele. — Senhoras e
Senhores do júri. Atenção. Para não cair neste conto.

O desconforto percorreu o tribunal, uma onda de sussurros e olhos

arregalados. As declarações de abertura nunca foram tão ousadas. Eram
roteiros, linhas secas de um trabalho de tese, listas pontiagudas do que cada
lado esperava realizar. Este foi um chamado à guerra, uma batida de pratos
ensurdecendo a orquestra. Ballard saíra com as garras e procurava sangue.

— A evidência é o que importa neste caso, senhoras e senhores. E a

evidência aponta claramente em uma direção e em uma direção apenas: que
Vadim Kryukov orquestrou o assassinato de quatro indivíduos e a tentativa de
assassinato do presidente russo. Vadim Kryukov dirigiu as ações de Bulat
Desheriyev. Vadim Kryukov é culpado desses crimes.

Silêncio, quando Ballard atravessou a sala do tribunal e sentou-se à

mesa do promotor. Lucas Barnes acenou para ele, um silencioso show de

502
parabéns. E ele ganhou. Tom apertou as mãos, tentou impedir que
tremessem. A abertura de Ballard tinha sido um golpe de mestre.

Renner tinha o direito de adiar sua declaração de abertura até depois da

conclusão do caso da promotoria. De certa forma, isso fazia sentido. Ele
poderia apresentar sua abertura e ir direto para o seu caso, tomar o tempo
para criar uma bomba própria. Ou, ele poderia ir para o seu abridor agora, e
esperamos chocar a armadura de Ballard e seu caso. Coloque a dúvida nas
mentes do júri desde o início, antes que Ballard tivesse a chance de dar
continuidade e criar impulso.

Tom se virou para Renner.

— A defesa apresentará sua abertura agora?

— Sim, meritíssimo. — Renner se levantou, ajustando seus punhos. Ele

pousou a mão no ombro de Kryukov e sorriu para seu cliente. Parecia quase
quente, quase amigável. Foi inteiramente um ato.

— Os Estados Unidos sofreram um trágico ataque terrorista. — Disse

ele, enquanto saía de trás da mesa de defesa. — E claramente, Bulat
Desheriyev é responsável. Lá estamos fatos para este caso, como o Sr. Ballard
e a acusação afirmaram. Bulat Desheriyev apontou o presidente russo e os
membros do detalhe de proteção atribuído a ele. Bulat Desheriyev puxou o
gatilho, assassinando quatro pessoas. Bulat Desheriyev feriu e tentou matar o
presidente russo, Dimitry Vasiliev. Ele fez uma pausa, franzindo a testa e
estendendo as mãos. — E agora devemos tomar sua palavra? Ouça seu
testemunho e acredite que ele seja uma testemunha confiável? Senhoras e
Senhores do juri, não se apaixonem por aquele vigarista. Bulat Desheriyev é

503
um mercenário de aluguel, um bandido e um assassino procurado em vários
continentes. Ele fez um acordo para salvar seu próprio pescoço e está
mentindo para a promotoria.

Renner segurou a parede baixa em torno da bancada do júri,

inclinando-se como se estivesse compartilhando um segredo.

— Este caso está longe de ser simples. A prova contra o meu cliente é
fina como papel. Um enredo dessa magnitude exigiria uma infinidade de
chamadas e contatos, não seria? Isso exigiria uma quantidade intensa de
comunicação. E, no entanto, a acusação só pode trazer um texto confirmado
entre meu cliente e Bulat Desheriyev. Apenas um. Meu cliente, Vadim, não
tem histórico de violência. Ele tem sido um homem perseguido por quem ele
é, alvo do governo russo há anos, e sofreu em suas mãos por sua identidade.
Aqui, agora, ele está sofrendo novamente, pintado como um mentor violento
pelos governos de duas nações e responsável por um crime hediondo.

— Vadim Kryukov é um homem caçado. Um homem com uma história

de ser alvo do governo russo. Um homem sem amor pelo governo Vasiliev.
Um homem envolvido em ativismo anti-Vasiliev e anticorrupção. Esses fatos,
esses aspectos do réu, pontos de orgulho para Vadim, estão sendo distorcidos
e usados para sustentar uma narrativa que simplesmente não é verdadeira.

— Você vai condenar um homem e sentenciá-lo a morrer baseado em

um texto, descrevendo movimentos públicos que o mundo inteiro conhecia,
uma impressão digital que não está ligada a esses assassinatos e a dúbia
palavra de um assassino em série que está desesperadamente tentando salvar
seu próprio pescoço?

504
 Os jurados pestanejaram e engoliram em seco. Eles arranharam notas, e
desviaram olhar. Qualquer coisa para não olhar para Renner ou enfrentar seu
próprio desconforto.

Renner sorriu por meio segundo.

Pontuação para a defesa.

— Isso é tudo em que o caso da promotoria se baseia, senhoras e

senhores do júri. Duas peças minúsculas de evidências e uma narrativa de
ódio contra Vadim, um sobrevivente tentando fazer um novo futuro neste
admirável mundo novo. Ballard e sua acusação estão procurando,
infelizmente, no lugar errado pelo autor desses crimes. O mentor por trás
desse ato maligno de terror está lá fora, e assistindo a este julgamento agora.
Ele ou eles sabem exatamente o que estão fazendo. Jogando um homem
inocente debaixo do ônibus. Destruindo a vida de um inocente. Deixando
outro se apaixonar por seus próprios objetivos. Renner se virou, olhando para
Ballard.

— Os verdadeiros perpetradores desse assassinato vão se apresentar? A

acusação fará o seu trabalho e procurará os verdadeiros assassinos? Ou será
este julgamento um erro judicial e um assassinato sancionado pelo Estado de
um homem inocente? Ele se voltou para os jurados, com fogo nos olhos. — A
vida de um homem está em suas mãos, senhoras e senhores, como é a
verdade mais importante que procuraremos nestes dias. Seu dever é solene. O
mundo inteiro está assistindo.

E com isso, ele se afastou, acenou para o júri e voltou para a mesa de
defesa.

505
 Silêncio. Silêncio puro e devastador. A dúvida atravessou o tribunal
como relâmpagos, como se o Mar Vermelho estivesse separado. Os jurados
olhavam, de olhos arregalados, para a distância intermediária, mudando e
respirando com dificuldade. Ballard olhou para baixo, fechando os olhos, e
Tom observou-o puxar seu controle ao redor dele, como um cavaleiro
erguendo o escudo. Por tudo o que ele soltou nos aposentos de Tom, Ballard
era uma víbora firmemente enrolada em seu tribunal. Cascavel, mortal e
esperando para atacar o momento perfeito.

Ballard começou o caso da promotoria com um estrondo.

Sua primeira testemunha foi um dos agentes sobreviventes do Serviço

Secreto, um homem que ajudara a levar o presidente Vasiliev para fora dos
degraus do Capitólio, e havia ultrapassado seu amigo e colega, Patrick Ross,
depois que uma bala atingiu o pescoço de Ross.

Teoricamente, um júri - e um juiz - entrou em um caso cego, sem

conhecer os detalhes, teorias, resumos ou ideações do caso. Impossível que
com esse julgamento, todos ainda tivessem que seguir o manual. Primeiro,
defina o crime, estabeleça quem, o que, quando, onde e como. Quatro
acusações de assassinato. Um conto de tentativa de homicídio, a tentativa de
assassinato do presidente russo.

Ballard teve que definir o crime, mas ele não teve que fazê-lo tão
dramaticamente. Tão vividamente, com um t soco no coração.

506
 Este testemunho e seu caso foram projetados para ferir. Lançar
lamentos nos corações dos jurados até sangrar raiva e fervor patriótico. Até
que eles exigiram executar Vadim Kryukov e saboreou seu dever sombrio.

Ballard acompanhou o agente Vernon Payne durante o tiroteio,

descrevendo momento a momento o que havia acontecido. Payne falou em
voz baixa, mas sua voz reverberou pela sala do tribunal, e suas palavras,
precisas e escolhidas pela eficiência, pintaram o horror do dia em memórias
silenciadas.

Tom tentou se livrar de suas próprias lembranças extraídas pelo

testemunho. Payne falou em fatos, em pronunciamentos sombrios, mas a
lembrança de primeira mão de Tom estava repleta de cores primárias. A
vivacidade do céu, o azul perfeito e infinito. A luz do sol nítida, quente em sua
pele, tão quente quanto a mão de Mike. A brancura pura do Capitólio, os
infindáveis degraus subindo ao assento do poder congressional americano.
Atingindo o ar, o canto, o orgulho, a raiva e a esperança fundiram-se em um
rugido que se elevou sobre o Capitólio, seu povo gritando por justiça
enquanto o presidente russo descia em direção a eles.

Tiros disparados. Sangue derramado, rios dele nos degraus do Capitólio.

A voz de Payne tremeu quando ele descreveu a série de tiros, os agentes

que caíram.

— Steve Harvey foi baleado primeiro. O tiro entrou no lado direito de

sua têmpora. Ele morreu instantaneamente. A bala foi recuperada alojada a
oito polegadas de profundidade nos degraus do Capitólio. — Payne
visivelmente se recompôs, respirando profundamente. — Chad Robertson foi

507
baleado no peito diretamente abaixo de seu coração. Ele sufocou até a morte
em seu próprio sangue. Nós tínhamos cercado o presidente russo e estávamos
o levando para o seu veículo. Payne piscou rapidamente. Sua mandíbula
tremeu. — Patrick estava correndo na minha frente. O último tiro soou. Eu vi
Patrick tropeçar. Ouvi-o grunhir e depois começar a engasgar. Ele caiu aos
meus pés. O sangue estava em todos os lugares. Os degraus, meus sapatos,
minhas calças. Eu não pude parar. — Payne olhou para baixo, e lágrimas
escorreram de seus olhos, caindo em cascata por suas bochechas. — Eu tive
que passar por cima dele, continuar carregando o presidente russo para seu
carro. Eu acho que acidentalmente chutei ele. Payne fungou, longo e alto. —
Todo dia eu ouço os sons dele morrendo. Como ele se engasgou. Eu esquerda
dele lá...

E foi isso por Payne. Ele não disse outra palavra, apenas se enrolou em
seu colo e deixou as lágrimas caírem silenciosamente.

Renner e Kryukov olhavam para á frente, imóveis.

Os jurados pareciam despedaçados e vários tentaram enxugar suas

próprias lágrimas.

Ballard se virou e encarou Tom. Ele segurou seu olhar.

— Passo a testemunha. — Ele finalmente disse.

Foi a vez de Renner interrogar o Agente Payne. Renner ficou de pé,

abotoando o paletó.

— Meritíssimo, este foi um testemunho incrivelmente difícil. Eu

respeitosamente sugiro que façamos uma pequena pausa para todos se
recomponham.

508
 Bem jogado. O júri olhou para Renner com gratidão, já reunindo suas
coisas para fugir para a sala do jurado.

— Recesso de quinze minutos. — Tom bateu seu martelo no banco, mas

todos ficaram assim que as palavras passaram por seus lábios. Repórteres
correram para o salão, já em seus telefones celulares, e os jurados
embarcaram uns sobre os outros para sair do tribunal.

Tom virou-se para o agente Payne.

— Existe alguma coisa que eu possa fazer para...

Payne deu um pulo e saiu do banco das testemunhas, de costas para

Tom. Ballard encontrou-o no tribunal, envolvendo o ombro com um braço.
Ballard lançou um olhar acido para Tom sobre o ombro de Payne.

— Vamos falar sobre proteção para o presidente russo. Você foi

designado para o detalhe protetor da dignidade estrangeira, correto?

Renner estava nítido e afiado, pronto para recomeçar depois do recesso.

Payne tinha os olhos vermelhos e um rosto apertado, mas ele sentou-se no
banco das testemunhas e encarou o tribunal. Ele evitou olhar para Tom,
olhando para além dele sempre que ele virava o caminho de Tom.

— Sim.

— Como parte de seus deveres nesse detalhe, o Serviço Secreto

formulou uma lista de observação de pessoas que poderiam ter motivos para
ferir ou assediar o presidente russo?

— Sim.

509
 — Vadim Kryukov estava nessa lista?

Payne hesitou.

— Ele não estava na lista elaborada pelo Serviço Secreto, mas foi
adicionado à lista de observação pelos agentes de segurança russos que se
juntaram aos nossos detalhes para planejar a viagem.

— Adicionado pelos russos. Interessante.

— Renner se virou, como se tivesse sido atingido por choque. Ele era
um ator cuidadoso. — Que razões eles deram para acrescentar Kryukov à lista
de observação?

— Eles disseram que ele era um criminoso na Rússia. Um agente

conhecido que trabalhou contra o estado.

— E você fez alguma pergunta sobre essa afirmação?

— Não.

— Perguntou qualquer detalhe sobre a natureza do seu passado

criminoso?

— Não.

— Então você não teria, por exemplo, alguma ideia de que o passado
criminoso de Vadim Kryukov consistia inteiramente no governo russo que o
alvejava por ser homossexual? Ou que ele se envolveu em protestos legítimos,
apoiados pelo Departamento de Estado dos EUA, contra o regime de Putin?

— Objeção! — Ballard levantou-se rapidamente. — Não há fundamento

para essa questão. O agente Payne já respondeu que não fez nenhuma

510
pergunta e não conhecia nenhum detalhe. Ele não saberia disso e a defesa
está prestes a assediar minha testemunha.

Tom exalou devagar. Seu olhar passou entre Renner e Ballard. Ballard
estava tecnicamente correto. Renner tinha marcado pontos, porém,
deslizando suas informações, formuladas como uma pergunta. Ele expôs um
novo ângulo ao julgamento. Tom sentiu suas simpatias aumentando, emoções
inadequadas se espalhando. Ser gay em Putin - ou Vasiliev - na Rússia. Se
nada mais, Renner mostrara ao seu cliente ser compreensivo, uma vítima, um
prejudicado.

E perigosamente ele destacou um possível motivo. Sua jogada foi uma

aposta. Para onde ele estava indo com essa linha de questionamento?

Parte dele queria saber. Mas a lei era a lei.

— Sustentado. Faça outra pergunta, conselheiro.

— O que você fez quando colocou meu cliente na lista de observação?

Que ações você fez?

— Ele foi posto sob vigilância. Os agentes do Serviço Secreto foram até
ele e lhe perguntaram suas intenções durante a visita do próximo presidente
russo.

— E o que ele disse?

— Ele disse que iria, citando, 'legalmente e legitimamente protestar

contra aquele bastardo', como era seu direito.

Renner sorriu.

— Vadim certamente tem um fogo sobre ele.

511
 Inteligente. Fazendo o réu humano. Tom olhou o júri. Eles estavam
pendurados nas palavras de Renner.

Renner continuou.

— E, você perguntou o que ele quis dizer com essa afirmação?

— Sim.

— E o que ele quis dizer?

— Ele disse que estaria protestando no National Mall fora do Capitólio

quando o presidente russo visitar o Congresso.

— Como ele sabia que o presidente russo estava visitando o Congresso?

— Era informação publicamente disponível.

— Então, o Sr. Kryukov não precisou informar Bulat Desheriyev desse

fato?

— Objeção! — Ballard levantou-se novamente. — Ele esta especulando

Meretissimo.

— Pelo contrário, estou perguntando à opinião investigativa do agente

sobre se meu cliente teria algum motivo para escrever o que ele teria
mandado uma mensagem.

— E. — Acrescentou Ballard. — Nenhum predicado para esta linha de

questionamento.

Nenhum predicado. O crime ainda não havia sido estabelecido em sua

totalidade. Os fatos do crime e o cronograma dos eventos ainda estavam
sendo expostos. O texto que Kryukov enviara a Desheriyev ainda não havia

512
sido apresentado pela promotoria. Discutir isso nas declarações de abertura
não foi bom o suficiente. Se fosse assim que a primeira hora do depoimento
estava se desenrolando, como iria o resto do julgamento?

— Sustentado. — Ele tentou pegar o olho de Ballard, mas Ballard

sentou-se imediatamente e pegou suas anotações.

Renner sorriu totalmente imperturbável.

— Você viu Vadim Kryukov no protesto no National Mall, em frente ao

Capitólio?

— Sim.

As lembranças de Tom voltaram. Vadim, seu longo cabelo loiro

pendurado nas laterais do rosto, berrando em um megafone. Gritando no
meio da multidão, incitando a multidão a cantar mais, mais alto, gritar para
Vasiliev. A boneca, uma boneca de papel do presidente russo erguida em um
tutu, coberta de beijos de batom. Algo que Vadim havia dito, em russo, que
fez a cabeça de todos os agentes russos virar.

— Então, Vadim Kryukov estava exercendo seu direito legal e legítimo

de protestar contra o presidente russo, e suas políticas, em uma reunião legal
perante o Capitólio. Não parece que ele estava fazendo qualquer movimento
para esconder suas crenças anti-Vasiliev, não é?

— Objeção! Apela para a especulação, novamente.

— Conselheiro. — Tom se inclinou para frente, olhando para Renner. Os

olhos de Renner brilharam. Ele sabia que tinha feito algo errado, mas estava
empurrando o envelope, indo tão longe quanto a paciência de Ballard e a

513
clemência de Tom permitia. — Você pode cuidar melhor da elaboração de
suas perguntas. Este é um tribunal, não um palco.

— Desculpas, Meritíssimo. — Outro sorriso liso. Renner se virou para

Payne. — Você sabia que os manifestantes no National Mall naquele dia eram
manifestantes do orgulho gay?

— Não.

— E você sabia que os manifestantes estavam se manifestando contra os

abusos dos direitos humanos do presidente russo Dimitry Vasiliev contra a
comunidade LGBT?

O rosto do agente Payne ficou sombrio. Ele franziu o cenho, desviando o

olhar de Renner.

— Não. Eu não sabia.

— Terminei com a testemunha, meritíssimo.

Ballard caminhou em direção a Tom e assentiu. Ballard se dirigiu a

Payne. Payne pareceu relaxar, apenas um toque. Ele e Ballard eram amigos,
um dos muitos amigos de Ballard na lei. — Agente Payne, você disse que viu o
réu no protesto no Capitólio naquela tarde?

— Sim, eu fiz.

— Você descreveria o comportamento dele nesse protesto?

— Combativo. Ele estava gritando no Capitólio e no presidente russo.

Incitando a multidão em um fervor. Os agentes de segurança russos estavam
muito preocupados.

— Por que eles estavam preocupados?

514
 — Porque o réu gritou em russo: 'Eu quero ver você morrer, seu filho da
puta'.

Os olhos de Ballard se arregalaram, um show para o júri.

— Uau. Uma declaração forte. Quando ele disse isso?

— Momentos antes dos primeiros tiros serem disparados.

Ballard juntou as mãos, fazendo uma pausa, deixando-o entrar.

— O estado registra em vídeo celular o protesto mostrando as ações do

réu. Uma transcrição do vídeo também é fornecida.

Tom examinou a folha de provas em seu banco. Listava as provas que a

acusação iria entrar no julgamento, com transcrições e fotografias
grampeadas atrás da capa em um fichário. Ele esperou, contando até três,
dando a Renner um momento para objetar. Nada.

— Anexo 5, A e B são inseridos.

O agente especial Lucas Barnes ajudou a projetar uma grande TV de tela

plana em um carrinho de rodas. Um DVD player portátil descansava ao lado
dele.

— Vamos agora jogar para o tribunal as imagens do protesto do celular.

O pânico lavou a espinha de Tom. Ele esteve lá naquele dia, com o Mike.
A câmera do celular iria capturá-lo? Ele seria exposto no minuto seguinte?
Haveria perguntas. Por que ele não se recusa se é testemunha do crime? O
mundo inteiro tinha visto o replay, e ele poderia formar uma discussão sobre
por que ele deveria ter permissão para se sentar como juiz presidente, mas
esse argumento teria mais peso se ele estivesse por vir no início do

515
julgamento. Não depois que ele foi descoberto. Mas, admitir que ele estava lá
seria admitir por que - que ele estava participando de uma marcha do
Orgulho e da reunião. E ele não estava pronto para admitir isso, então.

As luzes diminuíram e a tela ligou. As imagens estavam congeladas em

uma multidão, uma massa de pessoas e torsos sem camisa e bandeiras de
arco-íris, cartazes e cartazes e agitando os braços.

Ballard pressionou o jogo.

Gritos trovejaram através do tribunal, foles e cantos do protesto.

— Ei, ei! Ho, ho! Vasiliev tem que ir! Gay não é um crime! Gay não é um
crime! Violador dos direitos humanos!

A câmera rangeu, mostrando Kryukov no centro do quadro, gritando em

seu megafone. Sua voz falhou, mas ele continuou gritando, cuspindo fogo e
fúria. A multidão se levantou com seus gritos, ficando mais alta, mais
enfurecida. Nos degraus do Capitólio, minúsculos na lente da câmera e à
distância, o presidente russo caminhava lentamente na direção deles,
acenando.

O russo furioso arrebentou os alto-falantes, gutural e sufocado de raiva.

Legendagem fechada apareceu na tela, uma tradução.

— Eu quero ver você morrer, seu filho da puta. — Kryukov virou o

presidente russo.

Dois tiros soaram, quebrando o vídeo e os alto-falantes do tribunal.

Repórteres e visitantes ofegaram. Se encolheu. Desviou o olhar. A câmera
registrou a boneca do presidente russo, que caiu no chão. Gritos se ergueram,

516
lamentos cheios de pânico e vozes gritando, gritando que alguma coisa havia
acontecido nos degraus do Capitólio. A imagem mudou, caiu e depois mudou
para sujeira, grama e pernas correndo, enquanto gritos de medo passavam
pelos alto-falantes.

Ballard cortou o vídeo.

Tom sentou-se e olhou para Renner e Kryukov. Kryukov parecia morto à

frente, a mandíbula quadrada, o queixo erguido. Um homem orgulhoso.
Renner rabiscou notas, a versão do advogado circulando as carroças sem
parecer fraca.

Os jurados encararam Renner e depois em Kryukov. Doze pares de

olhos fizeram Kryukov se contorcer.

O culpado sempre se contorcia.

O único trabalho de um advogado de defesa era criar uma teoria que

pudesse esculpir dúvidas nas mentes dos jurados. Uma teoria que poderia ser
construída em acréscimos, em admissões grunhidas ou fragmentos de
fraqueza extraídos de testemunhas, eviscerações sangravam em
interrogatório. Uma teoria construída a partir de olhos e franzidos, e uma
crença de crescimento lento de que talvez o réu não tenha realmente cometido
o crime. A teoria poderia estar certa ou errada, baseada em fatos ou fantasia,
ou qualquer outra coisa. Só tinha que funcionar. Só tinha que plantar essa
semente de dúvida.

Até agora, observando o júri, Renner perdera todos os pontos que

conquistara naquela manhã. Os jurados olhavam para Kryukov com olhos
duros, olhos que pareciam prontos para matar. Este foi o primeiro julgamento

517
de pena de morte no nível federal em anos, mas esses jurados estavam
prontos para isso. Fome por isso. Se achassem Kryukov culpado, eles o
executariam.

A teoria de Renner não estava funcionando.

A Dra. Jacqueline Sparks, Médica Examinadora, se posicionou em

seguida, admitindo uma montanha de evidências para acompanhar seu
testemunho. Renner franziu as sobrancelhas e então se sentou na beira do
assento, pronto para começar a primeira sugestão de uma declaração
objetável.

Renner foi contra todo o seu testemunho, e argumentou vigorosamente

na barra lateral, fora da audiência dos jurados.

— A defesa não contesta os fatos da morte, meritíssimo. Não a maneira

da morte, ou os meios para levar a cabo os assassinatos. Eu vou lembrar você,
o real O assassino faz parte do caso do governo contra o meu cliente, que não
puxou o gatilho e matou nenhum desses indivíduos .

— Não, seu cliente apenas planejou seus assassinatos. Orquestrou toda a

operação.

— Alegadamente. — Renner enviou Ballard um olhar gelado. —

Meritíssimo, todo este testemunho é prejudicial para o meu cliente e não
serve a outro propósito senão incomodar os jurados.

— Testemunho de médicos legistas é sempre considerado uma evidência

fundamental em qualquer julgamento. Precisamos estabelecer os fatos do

518
crime, incluindo como esses indivíduos morreram. Salvo esse testemunho,
seria um grave desserviço aos jurados. Eles teriam uma visão desequilibrada
dos fatos.

Tom notou que Ballard nunca pronunciou as palavras ‗Meritíssimo‘.

Nem uma vez.

— A defesa não contesta os fatos da morte, meritíssimo. Nós pedimos a

você para barrar este testemunho.

Que caminho seguir? Tanto Ballard quanto Renner tinham pontos

válidos. Ballard ainda se recusou a olhá-lo nos olhos. Renner implorou com o
olhar dele. Qualquer testemunho do legista certamente machucaria Kryukov e
inflamaria o júri, tocando em suas cordas do coração já batidas.

Ele dera a Renner uma vitória com os movimentos de descoberta, e dera

à defesa uma latitude significativa na elaboração de sua estratégia. Suficiente
latitude para que Renner possa se recuperar desse testemunho, se tivesse
trabalhado diligentemente. Se houvesse alguma coisa para fabricar.

— Estou permitindo este testemunho. — Tom tentou pegar o olhar de

Ballard, mas Ballard ainda parecia um pouco além do ombro. Ele não reagiu à
decisão de Tom. — Dra. Sparks, pode tomar a posição.

Renner amaldiçoou em voz baixa. Ballard acenou com a cabeça uma

vez. Ambos se derreteram em suas mesas, Renner sussurrou no ouvido de
Kryukov por um longo minuto enquanto Sparks se posicionava.

Seguiram-se fotos nauseantes da cena do crime, onda após onda de

sangue banhado pelo sol em degraus de mármore, trajetórias de balas
mapeadas com palhas de evidência de néon, fragmentos de balas quebrados

519
embutidos no Capitólio. Registros de autópsia e fotos das vítimas expostas em
mesas de exame de aço. O agente Payne e outros policiais federais observando
na galeria olhavam para o chão, sem ver as imagens gigantes projetadas na
tela plana de seus amigos, seus corpos e assassinatos em exibição para o
mundo.

A causa da morte de cada vítima foi um tiro letal de uma rodada de 7,62
milímetros, o projétil disparado por um rifle sniper Dragunov. Patrick Ross
morreu de um tiro no pescoço, que destruiu sua artéria carótida e traqueia.
Steven Harvey foi morto com um tiro na cabeça, cortando seu lobo
occipital. Chad Robertson foi morto com um único tiro no peito, a bala
gigante pulando na cavidade do peito e rasgando seus pulmões, e nervo órtico
e metade de seu coração.

Documentos fornecidos pelos russos e revistos pelo Dra. Sparks,

mostraram que o agente de segurança presidencial russo morreu de dois tiros
nas costas, perfurando ambos os pulmões.

Os russos também forneceram documentação médica cuidadosa sobre

os ferimentos do presidente Vasiliev. Um tiro para o ombro direito superior,
cortando uma artéria e quebrando a omoplata, a articulação. Os raios X
mostraram uma explosão de ossos, um monte de lixo de detritos. Ele teria
sorte de recuperar a funcionalidade parcial de seu braço direito.

Sparks passou quase duas horas percorrendo cada autópsia, cada causa
de morte, cada galeria de fotos horrível. Alguns jurados choraram. Outros
olharam para longe, fúria gravada em seus rostos. Já passava do meio-dia
quando o Dra. Sparks terminou e Tom deu uma pausa para o almoço.

520
 Ele e Mike voltaram para seus aposentos, sem falar até que a porta se
fechou atrás deles. Tom sacudiu a cabeça, os ombros caídos.

— Eu só posso imaginar as manchetes depois desse testemunho.

— Você está bem? — Mike estendeu a mão para ele, seus dedos
deslizando até o manto de Tom e esfregando os pulsos.

Tom tinha mais casos de assassinatos do que a maioria dos juízes. Como
promotor, ele foi duro com os assassinos, empurrando, assim como Ballard,
fazendo doer, trazendo à vida o sofrimento da vítima para o júri e para o réu.
Ele contara que era uma vitória pessoal se ele fizesse o réu chorar durante sua
apresentação. Como juiz, ele era duro com suas penalidades pelo punhado de
assassinos considerados culpados em seu tribunal.

Mas foi diferente, assistir à apresentação da autópsia de homens que ele

pessoalmente assistiu morrer. No tribunal, os fatos deveriam ser fatos, coisas
distantes, nobres, que não tinham mácula de emoção. Nenhuma lavagem da
memória assombrada. No passado, ele podia ver fotos de cenas de crime e
registros de autópsias o dia todo e não sentir o toque de dor, uma onda de
horror e perda com a morte e a tragédia. Mas ele viu Patrick Ross morrer.
Tinha assistido Steven Harvey cair nos degraus. Lembrou do sangue de Chad
Robertson correndo pelo Capitólio. Ele assistiu esses homens darem seus
últimos suspiros, darem a vida por seus deveres, pelo país e pelo presidente
russo.

Ele não podia fingir ser indiferente a isso, não aqui, não com Mike. Ele
emaranhou seus dedos juntos.

— Estou melhor agora. — Ele afirmou.

521
 Mike o puxou para perto, exalando contra seu cabelo enquanto eles
abraçavam um ao outro. Eles ficaram em silêncio, pressionando seus corpos o
mais perto que podiam, deixando o silêncio envolvê-los. Se Tom fechou os
olhos, ele quase podia imaginar que era pacífico no mundo.

O bater na porta os separou, e Mike se afastou, indo para a porta. Peggy

sorriu e cumprimentou os dois ao passar por Mike uma grande bolsa marrom.

Tom respirou profundamente. Comida e muito, pelo cheiro.

— Eu pedi o almoço para você durante o primeiro recesso. — Mike

parecia envergonhado quando abriu a sacola, desembalando comida chinesa
suficiente para um pequeno exército na mesa de reuniões de Tom. — Eu
queria cuidar de você. Certifique-se de comer.

O que ele faria se Mike não estivesse em sua vida? Provavelmente,

acompanhando o intervalo do almoço, trancado em seus aposentos e,
eventualmente, tentando comer uma barra de granola. Como estava isolado
antes de Mike, pessoal e profissionalmente. O almoço com funcionários da
justiça durante um julgamento dessa magnitude estava fora de questão, mas
fora eles, estava sozinho.

— Obrigado. — Ele tirou o roupão e sentou-se ao lado de Mike, que

estava empilhando um prato de papel com comida para ele. Mike encheu seu
próprio prato e sentou-se, e Tom pegou sua mão. — Você cuida muito de mim.

Mike corou e sorriu, segurando a mão de Tom enquanto comiam.

522
 Renner acordou imediatamente depois do almoço, como um treinador
de futebol que se reagrupou no intervalo e viu o rosto de Deus. Ballard
pagaria por forçar o testemunho da Dra. Sparks.

— Dra. Sparks, você é obviamente uma examinadora médico

extremamente competente e completo. Seu testemunho foi detalhado e
perfeito. — Ele esperou, permitindo a Dra. Sparks um pequeno aceno de
agradecimento. — Eu mesmo disse à promotoria que o seu trabalho era
impecável e que não contestamos nenhum dos fatos deste caso.

Os lábios da Dra. Sparks se afinaram. Ela não disse nada.

— Sabendo disso, por que você acha que está aqui?

— Objeção! — Ballard estava de pé. — Solicita especulação.

— Eu vou reformular. — Renner sorriu o sorriso de seu advogado

astuto. — Dra. Sparks, se a defesa não disputar os fatos das mortes trágicas
desses indivíduos, então, qual o propósito do seu testemunho?

— Objeção! A mesma objeção! Isto é ridículo.

Tom fixou Ballard com um olhar.

— As explosões de ambas as partes não são bem-vindas neste tribunal.

Conselheiro, siga para uma linha diferente de questionamento. — Renner
tinha feito o seu ponto. O júri estava se contorcendo.

— Dra. Sparks, você sabe alguma coisa sobre se Vadim Kryukov é

responsável por planejar esses assassinatos?

— Não.

523
 — Você tem alguma informação sobre quem pode ser responsável por
planejar esses assassinatos, além do que você leu nos jornais?

— Não.

— Você não conhece fatos sobre se meu cliente é culpado ou inocente do

crime que ele está sendo acusado?

— Não.

— Então, como não disputamos nada do seu testemunho e você não tem
informações para compartilhar sobre o envolvimento do meu cliente nesses
crimes, seu testemunho, então, serviu apenas para jogar com a simpatia do
jurado?

A Dra. Sparks sabiamente não respondeu. Ballard ficou de pé em um

instante, gritando:

— Objeção! Esta questão é argumentativa e abusiva! A defesa está

atormentando a testemunha.

— Retirado. — Renner sorriu novamente. — Sem mais perguntas,

meritíssimo.

— Aponte a última pergunta do registro. Jurados, por favor, trate essa

última troca como se nunca tivesse acontecido. Tom observou os jurados
cuidadosamente. Alguns fizeram anotações, outras linhas riscadas no seu
bloco. Todos eles olharam de Renner para Ballard, estreitando os olhos.

524
 O agente especial Lucas Barnes ficou no banco ao lado. Ele caminhou
pela corte através da investigação do FBI, através do ninho de franco-
atiradores de Bulat Desheriyev, o local onde ele disparou as fatídicas fotos.
Ele falou sobre o rifle sniper de Desheriyev, um Dragunov, um clássico de
fabricação russa em círculos de franco-atirador. Resistente e confiável, era
menos poderoso que o americano Barrett, mas ainda extremamente letal.

Barnes então se moveu para a busca do buraco de parafuso de

Desheriyev no subúrbio de Washington, o esconderijo que ele construíra por
vários meses, na esperança de escapar e desaparecer na obscuridade depois
do crime. Quem suspeitaria do jovem imigrante que comprava frutas todas as
terças e sábados, e que sorria para passeadores de cães e velhinhas?

No lugar de Desheriyev, eles descobriram o saquinho de cocaína, a

maior parte da cocaína que foi usada parafernália de drogas, e o celular de
Desheriyev. A impressão digital de Kryukov estava no saquinho de cocaína, e
um texto do celular pessoal de Kryukov estava no de Desheriyev, confirmando
a localização do presidente russo no Capitólio no fatídico sábado. O texto foi
verificado por meio de registros telefônicos e a perícia conseguiu recuperar o
texto excluído do telefone de Kryukov.

Barnes era uma testemunha habilidosa. Ele tinha estado em pé em sua

carreira mais vezes do que Tom podia contar. Ele próprio usara Barnes várias
vezes em casos notórios do FBI e de contraterrorismo. Ele enfrentou o júri,
seu testemunho como se estivesse conversando com eles. Tom viu mais de um
jurado sorrir para Barnes.

525
 Depois de um dia de depoimento contundente e emocionalmente
desgastante, a competência calma e coletiva de Barnes era como uma pomada
para seus corações e mentes feridos. Até mesmo Tom se viu inclinado no
testemunho de Barnes.

Ballard deixou Barnes testemunhar em longas explicações narrativas.

Barnes estava no controle, contando a história da evidência com pouca
insistência e orientação de Ballard.

— Agente Barnes. — disse Ballard. — Como o FBI verificou as

declarações de Bulat Desheriyev depois que ele começou a cooperar com a
promotoria?

— Caminhamos com o Sr. Desheriyev através de sua confissão,

buscando evidências físicas para corroborar cada uma de suas alegações.
Analisamos o celular dele e descobrimos a mensagem de texto. Através da
verificação dos registros de celular e da intimação do transportador,
estabelecemos que o número era de Vadim Kryukov, o que confirmamos
quando prendemos o réu. Encontramos os materiais fornecidos no local para
o Sr. Desheriyev, incluindo o saquinho de cocaína, e testamos as impressões
digitais. Encontramos a impressão digital de Kryukov. A evidência apoiou
claramente a declaração e confissão do Sr. Desheriyev.

— Houve alguma discrepância entre qualquer evidência física e as

declarações de Bulat Desheriyev?

— Nenhuma.

― O FBI investigou a possibilidade de haver conspiradores além de

Vadim Kryukov?

526
 — Não encontramos nenhuma evidência para indicar que havia outro
conspirador além de Vadim Kryukov. A fim de verificar isso, pedimos ao Sr.
Kryukov que cooperasse com a investigação. Oferecemos a ele um acordo
semelhante para o Sr. Desheriyev, se ele fosse sincero e cooperativo com a
investigação. Ele recusou.

E então foi a vez de Renner.

O interrogatório era uma batalha e, com um oponente tão habilidoso e

simpático quanto Barnes, Renner tinha seu trabalho cortado para ele. Renner
teve que tomar o controle, arrancá-lo de Barnes, mas não parecer dominante
diante do júri. Não parece um valentão. Ele tinha que se fazer parecer mais
competente que Barnes e sincero também. Simpático. O suficiente para
plantar um pouco de dúvida no testemunho de Barnes, faz os jurados
hesitarem. Comece os dominós da dúvida caindo lentamente.

Ou, ele poderia ir para o outro lado, e tentar rasgar Barnes um novo
idiota.

Tom observou e esperou.

Renner se colocou diretamente na frente do júri, forçando Barnes a

olhar diretamente para ele.

— Agente Barnes, Vadim Kryukov e Desheriyev tiveram algum contato

face a face durante essa conspiração que Kryukov supostamente planejou?

— Não é do nosso conhecimento.

— Essa conspiração foi montada principalmente por telefonemas e

textos?

527
 — Sim.

— Seria justo dizer que ambos os homens pareciam ser muito

cuidadosos com seus movimentos. Para onde foram, quando e com quem
foram vistos?

— Seria justo dizer isso.

— Sr. O manipulador de Desheriyev usava vários telefones celulares,

trocando números, tentando evitar ser capturado pela vigilância eletrônica,
parece. Essa é uma tática comum entre os terroristas?

— Isto é. Tanto terroristas quanto traficantes de drogas.

O olhar de Tom deslizou para Kryukov. Ele admitiu que ele era um
traficante de drogas, e as evidências apoiavam essa suposição. Como apoiou
suas ações como um mentor terrorista.

— A mensagem de texto parece estranha, então? Se eles fossem tão

cuidadosos e trocassem os celulares por todas as mensagens, por que meu
cliente enviou textos detalhados dos planos da operação de seu celular para
Desheriyev?

— Não posso comentar as motivações do réu.

— Parece fora do personagem a sofisticação do resto da operação?

Barnes hesitou.

— Pode ser.

— Como o FBI sabe que esse texto foi enviado por Vadim Kryukov na
manhã de quinta-feira?

528
 — Veio do celular dele. Registros de celular confirmam que ele se
originou de seu telefone celular, e a triangulação do sinal de celular e a
confirmação pelo GPS do telefone colocam o celular em sua residência na
manhã de quinta-feira. Também não havia outras impressões digitais em seu
celular. Apenas o réu. Só ele poderia ter enviado.

— Diga-me, agente Barnes. Você deixa alguém mais cuidar do seu

telefone? Ver seus e-mails? As fotos? Memes? — Renner sorriu. — Talvez
deixe sua esposa fazer uma ligação?

Barnes não sorriu de volta.

— É o meu telefone da agência. Ninguém toca, a não ser eu. E eu não

sou casado.

— Meu erro. — Renner alisou a gravata, girando. — Mas é justo dizer

que outras pessoas, às vezes, compartilham seu telefone ou deixam outras
pessoas lidarem com isso.

— Eu suponho.

— Em todas as suas investigações, agente Barnes, você já viu um

exemplo em que um telefone só tinha um conjunto de impressões digitais?

Barnes mudou de posição.

— É raro, mas ocorre.

— Em qualquer um desses casos, nesses casos, foi concluído que o

celular tinha sido apagado antes de ser manuseado novamente, e essa foi a
razão para o único conjunto de impressões?

529
 Silêncio. Barnes ficou rígido, todo o corpo tenso. Ele se ergueu, como se
estivesse se ajuntando, reunindo o manto de seu poder federal.

— Isso ocorreu, embora muito, muito raramente. Uma ou duas vezes.

— Uma ou duas vezes. — Renner sorriu novamente. Seu ponto foi feito.

— Este caso, agente Barnes, parece confiar na inépcia repentina desses

terroristas. Fazendo um escorregão amador que capturaria os dados do
celular deles. Deixando uma impressão digital descuidada. Sorte sua que
homens que eram tão cuidadosos em planejar cada fase de sua conspiração
deixariam um único texto e um único saquinho de cocaína cair.

Barnes esperou pela objeção de Ballard.

— Objeção! Defesa está discutindo com a testemunha e fazendo um

show. Isso não é teatro.

— Sustentado. — Tom arqueou as sobrancelhas para Renner. Ele estava

empurrando com força.

— Se os homens nunca se encontraram cara-a-cara, agente Barnes,

então como um saquinho de cocaína com a impressão digital do meu cliente
acabou na casa de Desheriyev ?

— Como entendemos, o saquinho foi deixado em um local de queda,

junto com mapas do Capitólio e de DC. Parecia ser um pagamento de bônus
para o Sr. Desheriyev. Pelo menos foi assim que ele pegou.

— As impressões digitais de Vadim Kryukov estavam em algum outro

material na queda?

— Não.

530
 — A única prova do envolvimento de Vadim Kryukov, então, é sua
impressão digital nesta bolsa?

Barnes hesitou.

— A única prova de seu envolvimento na queda, sim. Mas há outras

provas que o ligam ao caso.

— Então ninguém o viu colocar o saquinho na queda?

— Não.

— Vadim Kryukov é um traficante de cocaína conhecido?

— Ele é.

— Para um grupo de russos, um seleto grupo de indivíduos, a maioria

ligada a redes de crime organizado e boates russas, está correto?

— Sim.

— E, como negociante, suas impressões digitais estariam

necessariamente em todas as bagagens que ele distribuía?

— Isso seria uma suposição justa para fazer.

— Então, não é possível, então, que meu cliente possa ter sido
enquadrado? O saquinho poderia ter sido colocado por qualquer um na
queda.

— Objeção! — Ballard franziu o cenho. — Especulação e pede uma

conclusão legal. O agente Barnes não está aqui para apresentar o caso de
conspiração selvagem da defesa.

531
 — Meritíssimo, o agente Barnes é um especialista em investigação
reconhecido. Seu testemunho é crucial para estabelecer os fatos deste caso.
Como especialista no caso, ele deveria ter descartado todas as possíveis linhas
de investigação. Minha linha de questionamento não é uma - teoria da
conspiração selvagem - mas uma exploração do próprio caso da promotoria.
Isso é possível, e a equipe de investigação descartou isso?

Ballard silenciosamente se irritou. Ele ficou olhando por cima do ombro

de Tom, seu olhar queimando no Selo dos Estados Unidos.

Dylan, olhe para mim. Me dê algo para trabalhar.

— Anulada. — O estômago de Tom se apertou quando os lábios de

Ballard se retorceram, quase uma maldição expirou quando ele se sentou. —
Por favor, responda a pergunta, agente Barnes.

Barnes franziu o cenho. Ele se recusou a olhar para Tom.

— Não havia outras impressões digitais no saquinho. Se outra pessoa a

tivesse colocado lá, suas impressões digitais também deveriam estar
presentes.

— Essa não é a pergunta que fiz, agente Barnes. Por favor. É possível
que outra pessoa tenha colocado o saquinho na queda, incriminando Vadim
Kryukov ?

Silêncio.

— É possível, embora extremamente improvável. — Disse finalmente

Barnes.

532
 — É possível. — Renner sorriu, e antes que Ballard pudesse objetar, ele
disse: — Sem mais perguntas.

— Redirecionamento. — Ballard andou a passos largos ao redor de sua

mesa, encarando Barnes, mas permitindo que o júri observasse novamente
sua testemunha favorita. Talvez não o menino de ouro de antes do
interrogatório de Renner. Alguns jurados usavam profundas carrancas.

— Tanto Desheriyev quanto Vadim eram usuários de cocaína, correto?

— O sangue de ambos os homens testou positivo para uso de cocaína.

Essa é uma suposição justa a ser feita .

— Na sua experiência profissional, o agente Barnes, são usuários

confiáveis de drogas?

— Nem sempre.

— Eles tomam decisões que são do seu próprio interesse pessoal?

— Não.

— Um usuário de drogas deixando suas impressões digitais em um saco

de cocaína, enquanto encobria todos os outros aspectos de seu crime, seria o
mesmo para o curso para um usuário de drogas e/ou traficante?

— Absolutamente poderia ser. Um traficante de drogas experiente pode

nem pensar nas impressões digitais no contexto do crime maior,
especialmente se ele tiver uma rotina para suas transações.

— A maioria dos usuários de drogas se livra dos saquinhos, agente

Barnes?

— Sim. A maioria dos sacos são jogados no vaso sanitário.

533
 — O que implicaria que Vadim Kryukov, um conhecido usuário e
traficante de cocaína, esperava que esse saquinho fosse liberado, o que
eliminaria sua impressão digital. Ele não teria necessidade de esconder sua
impressão digital, correto?

Tom esperou pela objeção de Renner. Renner ficou sentado e não disse
nada. Seus olhos brilharam.

— Correto.

— O que tornaria seu comportamento - deixando sua impressão digital

no saquinho - não incomum ou estranho?

— De modo nenhum.

Ballard assentiu.

— Passo a testemunha.

— Retorno. — Renner se levantou. — Agente Barnes, você disse que a

maioria dos usuários de cocaína vai lavar as sacolas vazias no vaso sanitário.
O Sr. Desheriyev deu uma razão por que não o fez?

— Sim.

— Qual foi o motivo dele?

— Ele esqueceu de fazer isso.

— Hum. — Renner sorriu quando ele abriu as mãos. — Quão

conveniente. Ele esqueceu de se desfazer de uma grande prova que ligava meu
cliente ao atirador, o único homem em todo este julgamento que é
inquestionavelmente culpado. Quão afortunada pela acusação.

534
 — Objeção! Argumentativo!

— Retirado. Vou reescrever. Renner inclinou a cabeça, como se estivesse

se desculpando. Tom sabia melhor. — É possível, agente Barnes, que uma das
suas principais provas, que inexplicavelmente sobreviveu à destruição,
deva enquadrar Vadim Kryukov ?

— Digo, por quem? — Barnes franziu a testa.

— Bem, esse seria o seu trabalho. — Renner sorriu indulgentemente. —

Como o investigador chefe para descobrir.

Os lábios de Barnes se estreitaram e ele olhou para Renner. Ele se

mexeu, o pescoço ficando vermelho-tomate.

— Agente Barnes, é possível?

— É possível. — Barnes grunhiu com os dentes cerrados. — Também é

extremamente improvável. — Acrescentou. — Extremamente.

— O FBI, antes do tiroteio, tinha alguma informação sobre Vadim

Kryukov que indicaria que ele era capaz de planejar um violento ato
terrorista?

Barnes hesitou novamente.

— Não.

— Então, do nada, Vadim Kryukov planeja uma elaborada trama de

assassinato, faz contato com Bulat Desheriyev, um assassino de renome
mundial, e dirige todos os seus movimentos para os Estados Unidos,
incluindo suas ações até a tarde do tiroteio. Como ele encontrou Desheriyev,
afinal?

535
 — Não sabemos como eles inicialmente fizeram contato, ou como o
Sr. Kryukov soube como chegar ao Sr. Desheriyev. O Sr. Desheriyev só
atendeu o telefone quando a primeira chamada de recrutamento foi feita. E
quando ele fez isso, ouviu a voz de Vadim Kryukov.

— Isso era uma operação complexa, Agente Barnes? Parece assim para
mim. Movendo um atirador da Rússia para os Estados Unidos. Mantendo ele
escondido. Prever os planos exatos de viagem do presidente russo e esperá-lo
no lugar e no horário perfeitos. Escondendo suas atividades com um alto grau
de sofisticação.

— Foi caracterizado como uma operação complexa durante a

investigação. Os conspiradores usaram técnicas sofisticadas de contra
terrorismo para evitar a interdição .

— Em sua experiência como investigador de contra terrorismo,

Vadim Kryukov tem o conhecimento de fundo ou experiência de vida para
realizar uma operação como essa?

Barnes se contorceu. Um canto da boca dele abaixou.

— Não que tenhamos descoberto até agora.

— Você está dizendo que o FBI foi pego por um amador? Que
Vadim Kryukov superou as equipes contra terroristas da melhor agência de
segurança do planeta?

Agora Barnes realmente franziu a testa. Ele fez uma careta para Renner
e olhou além dele para Ballard. Ballard tinha um aperto de morte em sua
caneta, os nós dos dedos brancos.

536
 Tom conhecia o sentimento.

— Os terroristas só precisam ter sorte uma vez. Temos que ter sorte
todos os dias. E não é só sorte. São investigações especializadas e dedicadas.
Nós trabalhamos duro para proteger esta nação. Muito difícil.

— Tenho certeza que você faz. Mas não é possível que Vadim Kryukov,
sem experiência militar, sem experiência em planejar qualquer operação
importante, ou qualquer conexão com qualquer grupo terrorista, não seja o
único que planejou esse assassinato?

— Vadim Kryukov estava associado a uma organização terrorista. Ele

era um anarquista.

Não foi essa a pergunta que fiz, agente Barnes.

— Há provas concretas contra Vadim Kryukov. Há evidências físicas que

não podem ser explicadas.

— Sim. Os muito afortunados dois pedaços de evidência que parecem

ser presentes no alto agraciado à acusação. Sem possibilidade de a impressão
digital ter sido plantada ou o texto ter vindo de alguém que não seja o réu. —
Incredulidade estremeceu a voz de Renner.

— Objeção! — Ballard cuspiu. — A defesa está assediando

repetidamente a testemunha. Ele é argumentativo e tenta testemunhar no
lugar do réu. Não há lugar para essa conduta ou comportamento em um
tribunal!

537
 — Por favor, deixe as decisões para mim, conselheiro. — Tom olhou
Ballard com cuidado. — A promotoria tem razão, no entanto. Você foi avisado
duas vezes, Sr. Renner. Não me obrigue a fazer isso de novo.

— Por favor, agente Barnes. A pergunta que fiz. Eu gostaria que você
respondesse.

Barnes suspirou, balançando a cabeça.

— Se houvesse outros conspiradores, então Vadim Kryukov teve a

oportunidade de desistir deles. Ele foi oferecido o mesmo negócio que
Desheriyev. Se há mais pessoas envolvidas na conspiração, então por que ele
não se salvou?

— E se ele não puder? — Renner se inclinou para frente. — E se ele não

souber nada sobre isso, e não houver como oferecer conspiradores porque ele
não tem nada a ver com o caso todo?

— Objeção! Não há absolutamente nenhum fundamento para essa

afirmação selvagem.

— Sustentado. — Foi a vez de Tom suspirar, silenciosamente, pelo nariz.

— Você tem uma impressão digital e um texto. E a palavra de um

assassino alegando que Kryukov era o homem com quem ele falava. Você tem
alguma evidência melhor contra o meu cliente?

Os lábios de Barnes se estreitaram quando seus olhos se estreitaram.

— Não.

— Você não acha que é um caso muito fraco, agente Barnes?

538
 — Não. Eu não acho que este seja um caso fraco. Eu acho que a
evidência fala por si mesma.

— Vamos ver se o júri concorda.

Ballard deu um pulo.

— Retomarei a testemunha. — Ele deu a Barnes um momento para se

recuperar de Renner. — Existe alguma razão para acreditar em uma teoria da
conspiração selvagem? Qualquer evidência para apoiar a alegação de que
Vadim Kryukov foi enquadrado?

— Não, não há.

— Existe algum motivo para suspeitar que as provas neste caso foram
inventadas? Ou, como a defesa tão gentilmente colocou, dotada do alto?

— Não.

E por alto inclui a Casa Branca? O Departamento de Justiça? A CIA?

Tom tentou empurrar suas próprias dúvidas de volta. Ele não podia ser visto
como parcial, tendencioso, inclinado para um lado ou para o outro.

— A única evidência física neste caso aponta para quem, como o mentor
deste ataque terrorista?

— Para Vadim Kryukov.

Eles terminaram o dia às quatro da tarde. O júri saiu, e Kryukov foi

levado por um bando de Marshals. Tom e Mike escaparam para os aposentos
de Tom e Mike o ajudou a tirar o colete à prova de balas. Tom desabou na

539
cadeira do escritório e Mike massageou os ombros, massageando suavemente
os músculos tensos.

— Oh, eu precisava disso. — Tom o soltou por alguns minutos, e então

beijou seu pulso. — Obrigado. Agora, e você? O que posso fazer para você?

Mike encolheu os ombros.

— Estou bem.

— Você esteve em seus pés o dia todo. Estou surpreso que você ainda
esteja de pé. Ficarei feliz em lhe dar uma massagem nos pés. Ele sorriu,
desequilibrado.

Mike riu dele.

— Não depois de ficar de pé o dia todo, meritíssimo. Não há como o

Juiz Brewer vai massagear meus pés fedorentos.

— Tom vai. — Ele beijou o pulso de Mike novamente, puxando-o até

Mike estar na frente dele. Ele puxou e Mike se sentou em seu colo. — O juiz
Brewer está lá fora. Aqui, entre nós, sou sempre Tom.

Mike beijou-o docemente.

— Eu tenho que dizer, no entanto... Sentado no colo do juiz Brewer

meio que me deixa excitando.

Ambos riram, e então eles se beijaram, e Tom pegou dois punhados de

bunda de Mike em suas mãos. Beijar virou-se para se beijar, e depois para
carícias pesadas, e depois para Tom querendo se deitar em sua mesa e puxar
Mike para cima dele. Mas empurrou Mike gentilmente, colocando espaço
entre eles.

540
 — Eu sinto sua falta, eu sinto. Mas eu quero fazer isso direito. Seja
esperto sobre nós.

Mike assentiu e saiu do colo de Tom.

— Sim, eu concordo.

Fazia um tempo desde que eles fizeram amor. Tom havia se mudado
para o Hyatt, e isso não deixava espaço nem tempo para eles ficarem
juntos. Teoricamente, Mike poderia ter se esgueirado no meio da noite, e eles
poderiam ter tentado fazer amor em silêncio, entre os quartos de ambos os
lados de Tom, cheios de Marshals.

Mike poderia ter tentado escapar do quarto de Tom antes que alguém o
visse. Mas essa não era a maneira de ter um relacionamento. Eles não eram
demônios sexuais, e o que eles estavam fazendo não era ilegal. Apenas
insensato. Eles não precisavam se esgueirar, sentirem dez tons de porcaria
enquanto faziam isso.

E, se esperassem até o final do julgamento, não haveria mais segredos.

Isso valeu a espera.

— Jantar juntos no hotel? Tom pegou a mão de Mike.

— Eu tenho alguns e-mails que tenho que enviar. Te encontrarei no

restaurante uma hora depois de voltarmos?

— É um encontro.

541
 Capítulo 33
Mike passou os dedos pelo cabelo, tentando enrolar o topete depois do
longo dia. Ele largou a gravata e desabotoou os botões da camisa de cima. Ele
parecia bem? Ou apenas cansado?

O primeiro dia do julgamento acabou. Graças a Deus.

Ele se virou no espelho, tentando pegar seu reflexo. Tom o vira o dia
todo, austero e sentinela ao seu lado. Mas ainda. Ele queria parecer bom para
o Tom.

Ele tirou o cabelo mais uma vez e desistiu, jogando o pente no balcão do
hotel antes de sair pela porta. Os Marshals estavam se aglomerando no
corredor, se espreguiçando, conversando e tomando café enquanto relaxavam
enquanto Tom estava fora de seu quarto. Um deles estava escrevendo a ordem
de comida de todos.

— Ei Mike. — Gordon, um dos caras que ele conhecia da sede, acenou

para ele. — Quer jantar com a gente?

— Obrigado, mas vou descer. Jantar com o juiz Brewer.

Sobrancelhas subiram, mas ninguém disse nada.

Na semana passada, ele teria tentado girar. 'Estamos discutindo o

julgamento hoje' ou 'Apenas revisando os procedimentos de segurança' ou
'Andando com ele nos próximos dias'. Mas ele não disse nada.

542
 Quando o julgamento terminasse, eles estariam saindo. As perguntas
seriam respondidas. As sobrancelhas levantadas parariam. Ele não precisava
mais mentir, encobrir seu relacionamento com montes de besteiras. Ele
poderia jantar com Tom. Talvez parecesse estranho para os caras agora, mas
em algumas semanas todos entenderiam.

Foi o jantar. Apenas uma linha borrada sendo cruzada. Não é alta
traição.

Tom estava esperando no bar, tomando uma margarita. Os Marshals

ficaram para trás, seguindo-o ao redor do salão do hotel, mas não o enchendo.
As TVs estavam todas afinadas com as notícias. Os tanques russos desfilaram
em longas filas em Moscou e os radares russos pintaram jatos da OTAN sobre
a Europa.

As transportadoras lutavam a cada hora, respondendo a suspeitos

lançamentos de mísseis russos. Os países do Golfo estavam falando sobre a
redução da produção de exportações de petróleo em meio à incerteza. Os
preços do petróleo dispararam. A OPEP retumbou sobre o corte de produção,
sua tentativa de estrangular uma guerra antes mesmo de começar. Desgraça e
tristeza surgiram da tela, espalhando notícias ruins e piores.

Ele deslizou ao lado dele, pressionando o ombro para o de Tom.

— Ei.

— Ei. — Tom recostou-se, quase apoiou a bochecha no braço de Mike. —

Posso pegar algo para você?

— Não enquanto eu estiver em serviço protegendo você. — Ele piscou. —

Eu só vou ter água.

543
 Eles se mudaram para um reservado de canto na churrascaria de luxo
do hotel. Estava escuro o suficiente para enredar os pés sob a mesa, e quieto o
suficiente para se inclinar para perto, mantendo as vozes suaves. Alguns
Marshals entraram no restaurante, sentados no bar e nos topos altos
espalhados, e estudiosos não olhando na direção deles. Mike se segurou e
segurou a mão de Tom, mas se ele estivesse olhando para Tom do jeito que
Tom estava olhando para ele, bem.

Eles só precisavam passar por esse julgamento.

E, esperançosamente, não desencadeie uma nova guerra entre a Rússia

e os EUA.

Ambos pediram bife, mas conseguiram lados diferentes para

compartilhar. Ele brincou uma vez, comendo o prato de Tom, mas quando ele
olhou ao redor da sala de jantar, nenhum dos Marshals estava olhando em
sua direção. Tom tomou uma segunda margarita e relaxou contra o canto da
cabine, solto e olhando para Mike de um jeito que fez sua pele queimar. Ele
manteve os pés emaranhados, os tornozelos esfregando suavemente juntos.

Seus telefones tocaram ao mesmo tempo.

Mike franziu a testa enquanto respondia ao seu. O número era da sede.

— Inspetor Lucciano, nós temos uma situação.

Do outro lado da mesa, Mike observou Tom atender seu celular e

enterrar o rosto em uma das mãos enquanto escutava.

— Quando isto aconteceu?

— O que está acontecendo?

544
 — Senhor, Vadim Kryukov foi atacado no centro de detenção federal.
Ele está sendo levado para o Hospital Universitário George Washington
enquanto falamos.

Merda.

— Você tem algum detalhe sobre o ataque?

Uma pausa.

— Nenhum.

Essa pausa dizia muito. Mike deu uma olhada.

— Quando isto aconteceu?

— Durante a transferência. Parece que Kryukov foi deixado em uma

área de espera. Não temos certeza de quem o atacou.

— O centro de detenção está checando prisioneiros por feridas?

Outra pausa.

— Claro.

— Quem estava na equipe de transferência? Que Marshals foram

designados?

Mike xingou novamente quando o agente da sede leu os nomes.

— Obrigado. — Ele rosnou. — Mantenha-me atualizado. — Ele desligou.

A sede nunca o chamaria de volta. Não haveria nada para encontrar nos
prisioneiros do centro de detenção.

Tom terminou sua ligação e descansou a cabeça nas mãos.

— Isso é um desastre.

545
 — Alguma palavra sobre como ele está?

— Fink diz que acabou de ser internado no hospital da GWU e levado

para a cirurgia. Renner está a caminho do hospital agora. Como isso pôde
acontecer?

— …Foi vingança. Pelo testemunho de hoje. — Tom olhou para ele. — Eu

conheço os caras que o trouxeram de volta ao centro de detenção. Eles são
todos cowboys. Marshals que amam a caça, a perseguição. Colá-lo a qualquer
pessoa que ele sinta merece. Garanto-lhe que ele foi deixado sozinho em uma
pequena sala de espera, e os agentes de segurança se revezaram.

— Por causa do testemunho de hoje?

— Renner fez Barnes parecer estúpido no final.

— Você acha que Barnes sabia disso? Pediu isso?

— De jeito nenhum. Barnes está completamente limpo. Ele tem uma

sólida reputação. Mike deu de ombros, impotente. — Alguns Marshals... eles
estão carregados com armas, esperando para sair ao menor toque. — Ele
franziu a testa. — Eu sinto Muito.

— Você não tem nada para se desculpar. — Tom pegou seu telefone e
começou a deslizar para fora da cabine. — Você não fez nada, Mike.

— Eu posso tentar descobrir mais. Bata algumas cabeças juntas para

você. Ele se levantou, estendendo a mão para Tom.

— Eu não sei como isso vai acontecer. Eu preciso falar com o Renner.
Veja como Kryukov é. Veja o que ele quer fazer sobre isso. Se ele vai atuar

546
contra os Marshals ou... Tom apertou a mão ao se levantar e depois soltou.—
Vai ser uma noite longa.

— Verei o que posso fazer. Agora, deixe-me levá-lo de volta ao seu

quarto.

— Sr. Renner. É o juiz Brewer. Eu queria checar você e seu cliente.

Silêncio. Renner claramente não esperava um telefonema.

— Eu ouvi as notícias esta noite. Como está o senhor Kryukov?

— Em cirurgia. A voz de Renner era plana. Ele ainda não havia decidido
como reagir ao chamado. — Eu saberei mais em algumas horas.

— Como se parece?

— Ossos quebrados com certeza. Suas costelas, talvez. Definitivamente

um braço muito quebrado.

Tom fechou os olhos.

— Sinto muito, Sr. Renner. Por favor, mantenha-me atualizado. Você

pode me encontrar neste número a qualquer hora esta noite. Eu gostaria de
saber como seu cliente está após a cirurgia.

— Sim, meritíssimo.

— Eu gostaria de marcar uma audiência nas câmaras amanhã de

manhã. As nove da manhã funcionam para você? Podemos atrasar o início do
julgamento.

547
 — Sim, meritíssimo. Renner suspirou. Aparentemente, ele decidiu não
ser combativo. — E, obrigado por entrar em contato. Eu agradeço. Eu estava
no meio de um comunicado de imprensa contundente, rasgando a corte por
uma nova segurança frouxa e uma atitude de aceitação sobre a violência
contra meu cliente.

— Eu faço não aceite o que aconteceu, Sr. Renner. Estou horrorizado

que isso tenha acontecido e farei o que puder para corrigir esse erro. Se você
quiser continuar, por favor, prepare uma moção para amanhã de manhã.

— Meritíssimo, meu cliente é um homem inocente que foi preso por um

crime que não fez. Uma continuidade o manteria detido por mais tempo.
Sr. Kryukov quer sua liberdade. Tenho certeza que você pode entender.

Tom inclinou a cabeça. Um apelo apaixonado de um advogado de

defesa. Quantas vezes ele ouviu palavras semelhantes ao longo dos anos?
Todos os acusados eram inocentes, até que se provaram culpados. E muitos
foram provados culpados.

— Contanto que não estamos empurrando o seu cliente com muita

força.

— Eu voltarei com você assim que puder, Juiz Brewer.

Horas depois, Mike foi ao seu quarto de hotel e contou tudo o que
descobriu. Havia rumores de que alguns dos Marshals haviam feito
exatamente o que Mike suspeitava. Kryukov ficou desaparecido por seis
minutos nos papéis de transferência. Seis minutos foi uma eternidade no final
errado de punhos e pontapés. Ninguém estava disposto a dizer com certeza
que eles sabiam que havia acontecido, pelo menos, não com Mike.

548
 Mas todos tinham visto Mike saindo com Tom e Tom sentira os olhares
de soslaio deslizando sua direção dos colegas de Mike. Mike tinha sido um
lobo solitário nos Marshals, e agora ele era ainda mais. Quem iria confessar a
Mike sobre um casal de policiais espancando ilegalmente Kryukov em um
plano de vingança demente contra seu advogado de defesa?

Eles roubaram alguns minutos juntos, saindo na porta do quarto de

hotel de Tom. Por mais que quisesse, ele não podia trazer Mike para sua suíte.
Ao redor deles, portas se abriram, Marshals vagando pelo corredor para ver
como estavam, para ver se Tom ou Mike precisavam de alguma coisa. Suas
tentativas de escutar eram óbvias e nada sutis.

Então eles mudaram de assunto. Mike elogiou sua gravata. Tom corou.
Ele agradeceu a Mike pelo almoço, novamente, e Mike perguntou o que ele
queria amanhã. Eles sorriram um para o outro, tímidos, sorrisos de flerte.

Villegas apareceu no final do corredor, como se convocado. Todos os

Marshals se viraram para ele, suas cabeças girando em um giro.

— Lucciano! — Villegas fez sinal para ele, com os olhos arregalados. —

Lucciano, venha até aqui!

Mike recostou-se, viu Villegas e amaldiçoou.

— Vou mandar uma mensagem para você. — Ele murmurou.

Seu telefone tocou quando Mike recuou.

— É o Renner. Eu tenho que levar isso.

Mike assentiu e se dirigiu para Villegas quando Tom desapareceu em

sua suíte.

549
 — Conselheiro?

— Meritíssimo, desculpe ligar assim tarde.

— Não é problema. Eu pedi para você ligar.

— O Sr. Kryukov tem duas costelas quebradas, um braço fraturado e

um monte de hematomas. O cirurgião teve que colocar três pinos no pulso.

Tom exalou devagar. Ele temia que isso fosse muito pior. Isso ainda era
ruim, mas não era uma ameaça à vida, pelo menos.

— Como ele está?

— Ele está sedado. Descansando confortavelmente.

— Boa. Estou feliz que ele esteja confortável e fora de perigo.

— Bem, eu não tenho tanta certeza disso. Não estou totalmente

convencido de que isso tenha sido uma violência entre detentos e internos.

Merda.

— Oh?

— Houve o cuidado de não atacar a cabeça, o rosto ou os dedos.

Qualquer coisa que mostrasse sinais óbvios de uma surra.

— Eu diria que os ossos quebrados que têm que ser colocados através da
cirurgia são sinais óbvios de um espancamento, conselheiro.

— Estou preocupado com a segurança do meu cliente.

Tom ficou em silêncio. Na verdade, ele também estava.

550
 — Eu terei recomendações para a audiência amanhã, meritíssimo.
Obrigado pelo seu telefonema esta noite. Renner estava de volta ao
profissional, rápido e autoritário.

— Por favor, não hesite em entrar em contato comigo no meu escritório

com qualquer pedido que tenha, conselheiro. Te verei de manhã.

Villegas arrastou Mike pela esquina do corredor e empurrou-o de cara

na parede.

— O que porra você está fazendo Lucciano?

Mike bateu na parede e tropeçou. Ele girou sobre Villegas, apertando as

mãos. — Que porra eu estou fazendo? Que porra você está fazendo?

— A notícia chegou. — Resmungou Villegas. — sobre você fazer

perguntas. Sobre Kryukov.

— Você sabia sobre o que aconteceu?

Villegas amaldiçoou.

— Você fez? Você ajudou a planejá-lo?

— Não! — Villegas empurrou-o contra a parede novamente. Mike

empurrou para trás e Villegas bateu na porta do quarto do hotel em frente a
eles. — Não. — Resmungou Villegas. — Eu descobri com Winters. Ele está
cuspindo cinquenta segundos agora. Nós estamos movendo esses caras. Esta
noite. Tirá-los do distrito e da costa leste.

— É melhor que eles façam o serviço de transporte de mísseis em

Montana. — Um dos deveres ignorados e desconhecidos dos fiscais estava

551
guardando os movimentos balísticos e mísseis ICBM da Força Aérea, de silo a
silo, nas terras desertas e longínquas de Montana, Wyoming. e as Dakotas. Se
você estivesse no serviço de transporte de mísseis, você teria fodido muito
tempo.

— Quase. — Villegas ajeitou o terno e endireitou as lapelas. Ele

aproximou-se de Mike, levantando-se em seu rosto. — As pessoas são falando
sobre você e o juiz Brewer.

Mike não respirou. Não piscou.

— Correndo sua boca em seu pequeno juiz de estimação sobre o que

aconteceu? Esse é o tipo de coisa que faz garotinhos recuarem para cantos
escuros. — A voz de Villegas caiu. —Você entende o que estou te dizendo?
Você não. Quer. Essa merda. Estar espalhada por aí.

— E que merda é essa, Villegas? A verdade sobre o que alguns Marshals

arrogantes e violentos fizeram? Eles estão saindo da luz sendo transferidos. O
que eles fizeram foi errado.

— Você não é uma pequena merda? — Villegas fechou a última polegada

separando-os. — Não se faça um alvo, Lucciano.—Ele rosnou. — Você está na
merda o suficiente como é.

— Do que diabos você está falando?

Villegas não disse uma palavra. Ele recuou e se afastou, rolando o

pescoço como se estivesse sacudindo Mike.

552
 Capítulo 34
Em 28 de julho

Tom ligou para a suíte do Mike para o café da manhã. Eles

compareceram ao serviço de quarto juntos e examinaram o plano de
segurança do dia, e Mike o preencheu com os oficiais da equipe de transporte
sendo realocados. Etta Mae implorou por restos de ovos mexidos e ignorou
completamente sua comida de cachorro.

— Espero que eles estejam em uma pista de terra em Montana agora,

cheirando merda de vaca e procurando por recepção celular e odiando a vida.

Tom tentou sorrir.

— Eles ainda estão ficando fáceis. O que eles fizeram foi um crime.

— Eu sei. Vamos voltar para isso depois do julgamento. Eu vou ajudá-lo

a cortar a mira e as besteiras dos fiscais. — Indo contra sua própria agência,
voltando-se contra a sociedade de circuito fechado ultra-tight que era os
Marshals dos EUA. Um marshal dobrando - ou quebrando - a lei não era,
infelizmente, uma ocorrência incomum. Um marshal virando-se contra o
bando, enviando-os a um juiz... era. Mas foi a coisa certa a fazer.

Villegas bateu na porta, dando a Mike o olho cabeludo quando ele abriu
em vez de Tom. Tom convidou-o para tomar café e Villegas tomou um copo
inteiro em uma longa viagem.

553
 — Tudo bem, estamos prontos? — Ele colocou a xícara de café para
baixo e olhou. Ele não estava perguntando.

Eles se mudaram para o tribunal como na manhã anterior, carregando

uma caravana de SUVs pretos para a viagem de três quarteirões. Mike ajudou
Tom em seu colete à prova de balas, esgueirando-se em um aperto dos
quadris de Tom e uma piscadela e um sorriso. Os manifestantes ainda
estavam lá, assim como os furgões da mídia e os repórteres em fuga.

Mike trouxe o café para ele e se acomodou na mesa de reuniões de Tom,

arrancando o laptop até a hora das nove da manhã com Renner e Ballard.
Mike demorou-se quando Tom recebeu os dois homens em seus aposentos,
depois mandou um sorriso particular para Tom e saiu.

Sua rádio tocou.

— Lucciano, relatório.

Villegas. Mike amaldiçoou.

— Acabrei de deixar Brewer em câmaras com os dois advogados.

— Desça para o tribunal. Preciso falar com você.

— Bom dia conselheiros. — O sorriso de Tom era magro, tenso. —

Temos uma situação séria para discutir. Primeiro, Sr. Renner. Como está o
senhor Kryukov?

— Indo bem. Ele diz que isso foi gentil comparado ao que ele
experimentou na Rússia. Renner lhes passou uma cópia do relatório médico
de Kryukov. Tom folheou lentamente, lendo todas as páginas.

554
 Ballard passou rapidamente pelas páginas e depois se concentrou nas
fotos dos ferimentos de Kryukov. Ele franziu a testa.

— Seu cliente tem tatuagens interessantes.

— O que isso tem...

— Você conhece os anéis do crime organizado russo? Ou as tatuagens

que os membros da Bratva, a irmandade, recebem? Tatuagens de prisão
russa? Cada um conta uma história. — Ele apontou para as tatuagens no peito
de Kryukov: uma igreja com três cúpulas e uma capital negra A decorada em
um círculo escuro. — Estas são tatuagens de prisão. Eles denotam quantas
sentenças ele serve. Três, pelo menos. E que ele é um inimigo do estado.

— E. — Disse Tom, virando a foto seguinte. — Essas tatuagens são

tatuagens forçadas. — Ele apontou para um par de olhos na parte inferior do
abdômen de Kryukov, e depois para uma mulher envolta em uma cobra na
parte inferior das costas. Uma carta de baralho, um ás de copas, na bochecha
de uma bunda.

Ballard olhou para ele. Renner ficou em silêncio.

— Tatuagens forçadas de quando Kryukov foi preso na Rússia. Ele é

homossexual. Ele foi punido por sua sexualidade no sistema prisional
russo. Essas tatuagens foram forçadas a ele no dia em que ele entrou na
prisão. Ele foi marcado. — Tom engoliu em seco. — E então todos sabiam
quem ele era. E ele foi alvo de abuso.

Ambos os advogados estavam quietos.

555
 — Você parece saber muito sobre prisioneiros russos. — Disse Ballard
em voz baixa.

— Eu sei isso.

— Olha, o que aconteceu foi lamentável, mas fora do nosso controle. —

Ballard encolheu os ombros. — Às vezes, os prisioneiros saem do controle.
Nós não somos a Rússia. Nós não forçamos tatuagens nas pessoas. Mas brigas
podem acontecer. Paramos antes que piorasse. É isso que é importante
lembrar.

— Meu cliente não acredita que os homens que o atacaram eram

prisioneiros.

— Desculpe? — Ballard franziu a testa.— O que você está sugerindo?

Ele realmente não sabia? Ou isso foi mais encobrindo? Ballard havia se
tornado um profissional em encobrimentos, parecia. Sempre foi assim? O que
Ballard estava fazendo quando trabalhavam juntos? Anos e anos um ao lado
do outro e, de repente, Tom percebeu que mal conhecia o homem.

— Retribuição extrajudicial. — Renner tencionou seus dedos, franziu os

lábios. — Marquei pontos contra o seu agente especial ontem e seus homens
descontaram no meu cliente.

Ballard zombou.

— Isto é...

— O que me preocupa. — Disse Renner, falando sobre Ballard. — É a

questão de saber se isso também foi ou não um crime de ódio.

— Um crime de ódio?

556
 — Meu cliente é homossexual. Como o juiz Brewer afirmou, ele foi
perseguido antes por sua sexualidade. Kryukov lembra claramente de ouvir
seus agressores gritando 'bicha' enquanto o chutavam no peito.

O rosto de Ballard se escureceu quando ele ficou imóvel.

— Você não pode ter as duas coisas. É uma retribuição extrajudicial, ou

é um crime de ódio.

— Absolutamente pode ser os dois.

— Cavalheiros. Tom bateu com as duas mãos na mesa. — Estou

profundamente perturbado com o que aconteceu. Não há razão -
absolutamente nenhuma - para que um prisioneiro seja agredido de
qualquer forma. Por presidiários ou por qualquer outra pessoa. Ele fixou um
longo olhar em Ballard. Ballard não se mexeu. — Eu também estou furioso
com a possibilidade de que o ataque tenha sido motivado pela orientação
sexual do Sr. Kryukov. A liberdade de um indivíduo ser quem ele é é um
princípio fundamental e fundamental da América. Ele engoliu em seco,
lutando contra as palavras.

Quão livre ele tinha sido toda a sua vida?

O que diabos estava acontecendo? Ele estava defendendo um homem

que, por preponderância de provas, conspirara para matar o presidente russo
com a ajuda da CIA. Seu antigo patrão estava ajudando a encobrir os rastros
do governo, e ele simpatizava com o mentor do ataque terrorista, um russo
gay que havia sofrido, mas agora estava fazendo o mundo sofrer com seus
atos. Suspirando, Tom sacudiu a cabeça.

557
 — Eu ordenei que o Sr. Kryukov seja mantido em custódia protetora no
hospital até que ele esteja recuperado o suficiente para ser transportado para
uma instalação segura. Também pedi uma nova equipe de Marshals para
garantir seu transporte. Sua ex-equipe claramente fracassou
espetacularmente. Mais uma vez, ele olhou para Ballard.

— Obrigado, meritíssimo. Também gostaríamos de pedir uma

continuidade.

— Por quanto tempo?

— Só até esta tarde. Kryukov quer deixar esse julgamento para trás e
continuar com sua vida.

Ballard bufou.

— Conselheiro! — Os olhos de Tom se estreitaram. — Eu falarei com

você em particular. Sr. Renner, estou mais do que feliz em lhe conceder esta
continuidade. Eu estou preocupado que você esteja voltando para o
julgamento cedo demais. Se você e o Sr. Kryukov decidirem que você precisa
de mais tempo, me avise. Podemos recessar até a próxima semana.

— Esta tarde vai ficar bem, meritíssimo.

— Então eu vou vê-lo em uma e meia no tribunal.

Renner assentiu com gratidão e rapidamente empacotou seu papel. Ele

voou para fora dos aposentos de Tom, lançando um último e demorado olhar
para Ballard.

Ballard jogou a caneta na mesa e recostou-se. Ele olhou para Tom, sua
postura, seu corpo inteiro, gritando foda-se você.

558
 — Você esta caminhando fora de linha, Dylan. Caminhando,
caminhando fora da linha. Seu comportamento está além do polido. Não
pense que eu não notei que você deixou cair o negócio de ‗Sua Excelência‘
também. Você está chateado comigo por seguir a lei? Segurando a
Constituição? Acreditando nos princípios da América?

Ballard bufou novamente, rindo para si mesmo, descartando

completamente tudo sobre Tom e seu discurso. Tom poderia muito bem estar
falando com uma parede.

— Se eu descobrir que você teve alguma coisa a ver com essa surra -
qualquer coisa - você terá que fazer uma acusação. Eu quero dizer isso,
Dylan. Vou colocá-lo na cadeia pelo máximo de tempo que puder.

— Eu não me preocuparia com o futuro, Meritíssimo. — Ballard ficou de

pé, zombando dele. — Você está fazendo um bom trabalho de dirigir este país
diretamente para a guerra. Não vai haver mais nada depois desse julgamento
se você deixar Renner e Kryukov seguirem com sua teoria selvagem. Então, se
eu puder te parar? Se eu posso parar o que você está fazendo? — Ballard se
inclinou sobre a mesa. — Você pode apostar sua maldita bunda que eu vou.
Meritíssimo.

O tribunal de Tom estalou naquela tarde. Repórteres lotaram ainda

mais do que no dia anterior. Novos Marshals forravam as paredes, encarando
todo mundo. Kryukov entrou mancando, parcialmente apoiado por um
marshal, um homem gigante com ombros volumosos. Ele poderia ter
levantado Kryukov e o driblado, mas deixou Kryukov inclinar-se em seu

559
braço, como se estivesse permitindo um espaço de mosca em sua pele. Deixou
Kryukov em seu lugar na mesa do réu e fugiu. Renner checou seu cliente e
Tom observou Kryukov acenar e acenar um pouco mais. Havia hematomas no
lado de sua garganta e seu braço estava em uma tipóia.Ele sentou-se
rigidamente. Costelas enfaixadas.

Ballard nunca olhou para Kryukov. Ele e Barnes se encolheram, revendo

notas com o vice-diretor do FBI, que estava logo atrás deles. Grandes armas
estavam aparecendo para o julgamento.

O júri estava ligado, envolvido em mistério e intriga, cafeína e muitas

perguntas. Suas mentes estavam girando, e ele viu metade deles franzir o
cenho com o início de uma dor de cabeça.

Tom tentou transmitir uma medida de calma. Ele olhou para o tribunal,
sua ilha naufragada de dúvida e conspiração. Ele era o capitão deste navio e
eles encalharam no primeiro dia. Engolindo em seco, ele olhou para Ballard.

Ballard olhou de volta para ele. Seu olhar estava gelado.

— Conselheiro. Por favor, chame sua próxima testemunha.

A chegada de Bulat Desheriyev trouxe um murmúrio e um silêncio

persistente de sussurros atrás dele como um rastro ondulante. Desheriyev era
um homem grande, obviamente em forma e musculoso. Ele havia trabalhado
antes de aterrissar no centro de detenção federal e estava claramente
acompanhando sua rotina na prisão. O macacão vermelho se esticou contra
seus ombros, seus bíceps. Ele tinha a cabeça raspada, um rosto de buldogue e
olhos escuros. Parecia um criminoso da Europa Oriental, um homem duro

560
cuspido pela máquina russa e um homem facilmente capaz de assassinar as
dezenas de alvos pelos quais era acusado pela Interpol.

Agora, ele confessou quatro assassinatos e a tentativa de assassinato do

presidente russo, e apontou o dedo para Kryukov.

Ele caminhou até o banco das testemunhas e esperou que sua escolta o
despisse. Ele tinha o direito de testemunhar livre dos grilhões, apesar de sua
confissão de culpa.

Desheriyev foi empossado.

Ballard ficou na frente dele, com as mãos entrelaçadas.

Ele começou devagar, construindo o básico. Quem Bulat Desheriyev foi.

De onde ele veio uma pequena cidade na Chechênia. Seu serviço no exército
russo e sua partida das fileiras.

— Você gostou do seu tempo no exército russo?

— Não. — A voz de Desheriyev roncou, um grunhido profundo que

correu pela espinha de Tom. Seu sotaque era grosso.

— E depois que você deixou o exército russo, o que você fez?

— Fui para casa. Fiz um nome para mim mesmo. Empregos foram
oferecidos. Eu os peguei.

— Que tipo de emprego?

— Empregos onde fui contratado precisava de músculos.

— Um mercenário?

— Sim.

561
 — Você foi considerado um mercenário muito bom?

— Sim. — Desheriyev sorriu. — Eu tive muitos empregos. Muitas

mortes.

O estômago de Tom se apertou. Um assassino de sangue frio sentou-se a

pé dele. Ele viu Mike se aproximando dele no banco.

— Você era conhecido como homem para contratar se houvesse um

assassinato que alguém queria.

— Sim.

— Me mostre como você se envolveu no plano de assassinar o

presidente russo Dimitry Vasiliev.

— Me perguntaram se eu aceitaria um emprego visando o presidente

russo. Seria uma operação longa e seria um desafio. Muita coordenação
necessária.

— Você aceitou?

— Da. Sim. Eu não gosto do presidente Vasiliev.

— Você concordou em aceitar um emprego para assassinar o presidente

da Rússia.

— Da. Sim.

— Você entendeu que esta seria uma operação em andamento, com

informações adicionais vindas do indivíduo que contratou você?

— Sim.

— Por quem você foi contatado?

562
 — Ele não disse seu nome no telefone.

— Como você conseguiu coordenar as operações com alguém que você

não conhecia pelo nome?

— Recebi informações sobre como seria contatado.

— E isso foi?

— Eu recebia mensagens de texto, telefonemas de diferentes números

de celular, para evitar espiões e espionagem. Se o texto fosse autêntico, ele
conteria o código seis e dois e um após a mensagem. Se falássemos ao
telefone, eu receberia o texto antes com o mesmo código.

— Quanto de suas ações foi guiado por essa voz no telefone?

— Hum, quase tudo.

— Ele te instruiu sobre como chegar aos Estados Unidos e para onde ir
quando você chegou aqui?

— Sim.

— Ele forneceu os fundos para se estabelecer aqui em DC?

— Sim.

— Ele forneceu a você um esconderijo onde você poderia praticar com

seu rifle, para manter suas habilidades afiadas?

— Sim.

— Ele forneceu detalhes sobre a agenda de viagens do presidente russo,

inclusive quando ele se encontraria no Capitólio dos Estados Unidos, por
meio de baixas, telefonemas e mensagens de texto?

563
 — Sim.

— O que você fez nessa conspiração?

— Eu puxo o gatilho.

Silêncio.

— Se você nunca foi informado da identidade do homem que o

contratou, como você conheceu a identidade dele?

— Eu reconheci a voz. Vadim Kryukov é um dissidente muito famoso na

Rússia. Seu ódio pelo regime russo e o presidente russo - Putin antes, Vasiliev
agora - são bem conhecidos. Eu suspeitava que fosse ele. Eu procurei vídeos
online. Muitos, muitos discursos ele fez, na Rússia e aqui. Era ele. Era óbvio.

— E pedimos que você escutasse amostras de voz e identificasse a que

correspondia à voz que você ouviu no telefone?

— Sim.

— Você sabe a identidade da voz que você disse que combinava com a
voz no telefone?

Desheriyev apontou para Kryukov.

— Eu conheço sua voz. Mais uma vez, eu sei disso imediatamente.

Ballard assentiu. Ele voltou para a mesa da promotoria e voltou com

uma foto ampliada em um cartaz.

— Entrando em evidência, exiba cinquenta e três. Foto do saquinho de

cocaína encontrado no apartamento do Sr. Desheriyev.

Tom assentiu.

564
 — Então entrou. — Ballard passou a foto enorme para o oficial de
justiça, que a entregou ao júri.

— Sr. Desheriyev, você reconhece o item na foto?

— Sim. Está vazio saco de cocaína da gota morta.

— Você pediu a cocaína?

— Não. Eu reclamei. Fiquei muito frustrado com o tempo que a

operação está demorando. Eu estava infeliz por estar aqui. Eu não gosto da
América. Eu queria sair. Ele disse que me dá algo que me faz sentir melhor.
Que eu deveria ir a uma queda na Union Station. Os armários por plataforma
de trem. Algo estaria esperando por mim.

— E você foi lá e pegou a cocaína?

— Sim.

— O que mais estava no armário?

— Mapas do Capitólio dos EUA. Agenda para o presidente russo no

Capitólio. Fechamentos de estrada. Uma permissão de marcha, mostrando
onde a marcha foi permitida e não ir, com base no movimento do presidente.

— Uma permissão de marcha. A mesma marcha em que o sr. Kryukov

foi visto e estava se apresentando no National Mall no dia do tiroteio?

— Era um pidor coisa. Coisa gay. Muitos arco-íris.

A sala do tribunal murmurou, franziu a testa e sussurrou e olhou toda a

mistura. O coração de Tom se apertou e sua respiração ficou mais curta. Seus
lábios se moviam silenciosamente, antes que ele encontrasse sua voz e
chamasse a corte de volta à ordem. Uma parte de sua alma parecia

565
chamuscada, no entanto. Indiferença casual a algo tão significativo, tão
profundamente fundamental para a identidade de Tom. Ele sentiu como se
toda a sua existência tivesse sido golpeada como uma mosca, uma irritação.

— Isso seria a mesma marcha. Orgulho em Washington, em junho. — A

voz de Ballard estava fria. Ele voltou para a mesa da promotoria e pegou outro
painel de evidências. — Entrando em evidência exibem cinquenta e quatro a
cinquenta e seis. Um celular, registros de celular e fotos.

— Aceita. — Tom pegou o olhar de Mike e poupou um pequeno sorriso

oculto.

Ballard continuou indo.

— Sr. Desheriyev, você consegue identificar o celular mostrado aqui?

— É o meu próprio.

— E você se comunicou com o Sr. Kryukov neste telefone?

— Sim.

— Ele enviaria mensagens de texto e telefonaria para você de vários

números diferentes, cada um autenticado com o código seis e dois-um?

— Sim.

— Isso é uma prática comum em sua linha de trabalho? Usando

telefones celulares gravadores, girando constantemente os números que estão
sendo usados, códigos de autenticação para verificar as mensagens?

— Sim.

— Você não achou isso incomum?

566
 — Não.

― Você recebeu uma mensagem do Sr. Kryukov na manhã de quinta-

feira antes do tiroteio?

— Da. Sim. Continha informações sobre a marcha e a programação de

Vasiliev naquele dia. Também tinha instruções finais.

Ballard alcançou outro quadro de fotos.

— Entrar em evidência exibe cinquenta e cinco e cinquenta e seis.

Transcrição de mensagem de texto enviada do telefone do Sr. Kryukov para o
telefone do Sr. Desheriyev.

— Aceita.

— Quais foram as instruções que você recebeu nesta mensagem de

texto?

O júri ouviu Desheriyev, pois cada um recebeu uma cópia da

transcrição, a mensagem exata enviada naquela manhã de quinta-feira.

— Ele disse estar em posição, pronto para atirar no presidente quando

ele desceu a escada do Capitólio na tarde da marcha. Eu ia atirar nele antes
que ele entrasse em sua carreata. Para atirar no peito dele.

Renner disparou para frente, rabiscando em seu bloco de notas.

Kryukov olhou para o espaço, franzindo o cenho. Ele se recusou a olhar para
Desheriyev.

— Mais alguma coisa foi discutida?

— Ele queria saber de onde eu filmava. Onde o ninho do meu atirador

foi. Eu disse a ele.

567
 — Você reconheceu o número do qual o texto foi enviado?

— Eu não. Era novo.

— Você não sabia que era o número de celular pessoal do réu?

— Não.

— Mas tinha o código de verificação, seis-dois-um?

— Sim.

— Então você sabia que era do seu manipulador, o Sr. Kryukov?

— Sim.

— Você vai nos guiar pelo que aconteceu no dia do tiroteio, Sr.
Desheriyev?

O tribunal ficou em silêncio mortal, ainda como um túmulo. Tom

observou partículas de poeira dançarem sob as luzes fluorescentes. A maioria
das pessoas prendeu a respiração. Repórteres se inclinaram para frente. O júri
observou com o fascínio doentio de assistir a um acidente de carro diante de
seus olhos, um show de horror florescente simplesmente terrível demais para
se afastar. Até Tom respirava rápido, calado e rápido através dos lábios
entreabertos. Suas memórias empurraram contra a parte de trás de seus
olhos, clamando por atenção. Seu coração disparou. Suas palmas ficaram
escorregadias.

Engolindo em seco, forçou-se a ouvir Desheriyev e trancou sua mente.

Mike se aproximou. Tom podia vê-lo pelo canto do olho, sentir a bolha
de sua presença pressionando-o. Graças a Deus. Ele enviou um
agradecimento silencioso, desejando poder virar-se e agarrar a mão de Mike,

568
puxando-o para perto. Ele foi forte por vinte e cinco anos. Ele era forte ainda,
seria forte com isso e tudo mais.

Mas ele não precisava ficar sozinho, não mais.

O matou que ele teve que fingir ser.

Desheriyev parecia crescer, tornando-se mais do que o Sniper de

Washington, um assassino multinacional, um assassino profissional
contratado, tão casualmente arrogante quanto violento. Um homem
inteiramente sem consciência, recitando claramente os horrores do que fizera
como se estivesse transmitindo um dia com amigos. Quase relaxado, ele
descreveu cada passo de seu ato terrorista assassino. Atrás de Ballard, o
agente Payne e outros do Serviço Secreto e do FBI observavam da galeria, os
olhos em chamas, a fúria jorrando de seus corpos rígidos e suas expressões
severas, propositalmente em branco. Nada poderia apagar a ira, a angústia, de
seus olhares.

— Montei o ninho do meu rifle na cúpula da torre do prédio na

Pennsylvania Avenue e na Sixth Street. Cheguei cedo, antes do trânsito da
manhã, antes da marcha, diante do arco-íris. Eu assisto tudo. As multidões se
formam. O transito. As pessoas se reúnem. Eu podia ver o extremo oeste do
shopping e os degraus do Capitólio.

— Esperei que o presidente russo chegasse. Eu o vi estacionar, subi as

escadas e entrar no Capitólio. Vi a marcha descer a grama e seguir para o
Capitólio.

— Por que você não atirou no presidente Vasiliev quando ele chegou?

569
 — As instruções dizem para atirar quando ele for embora. — Ballard fez
um gesto para que Desheriyev continuasse. — Eu o vi descer os degraus. Eu
tive que calibrar meu tiro. Testar meu alcance. Eu atirei primeiro na marcha.
Atirei no fantoche do presidente Vasiliev. — Desheriyev sorriu. — Então voltei
para as escadas. Eu respirei e trouxe o gatilho de volta. Direto de volta. Sem
hesitação. Eu atirei. Atirei novamente. E de novo. Eu o peguei na parte
superior do peito com o primeiro tiro, mas eu queria bater nele novamente.
Vasiliev foi cercado pelo Serviço Secreto. Eu tive que atirar neles para chegar
até ele. — Ele deu de ombros.

Suspiros silenciosos de horror sussurravam no tribunal. Tom cerrou as

mãos juntas. Desheriyev era um monstro. Havia um brilho em seus olhos
enquanto ele falava, recontando suas ações, seus assassinatos. Ele estava
saindo no espetáculo. Toda a atenção nele, e ele capaz de recontar os horrores
daquela manhã. Náusea caiu na barriga de Tom.

— Um Dragunov disparado em uma cidade parece um canhão. Eu

disparei meus tiros em seis segundos. Esse é o momento em que uma pessoa
congela. Eles não sabem o que fazer por seis segundos. Eu desmontei meu
rifle, fiz minha fuga.

— Houve um problema com a sua fuga, não é? — A voz de Ballard era

dura.

— Sim. — Desheriyev rosnou. — Meu plano de saída foi cortado. Eu

deveria descer e atravessar o telhado, descer a escada de incêndio e
desaparecer em multidões em Indiana Plaza. Então na estação do metrô. Eu

570
ensaiara. Eu sabia como escapar perfeitamente. Mas naquele dia, as portas
estavam trancadas. A saída de incêndio estava bloqueada. Eu estava preso.

— Por que isso ocorreu? Você tem alguma ideia de como isso aconteceu?

— Eu estava montado. — Desheriyev rosnou novamente. Sua voz caiu,

ficando mais forte, seu sotaque mais grosso. A raiva coloriu suas vogais,
colidiu com a aspereza de suas consoantes. — A única pessoa que sabia onde
eu estava naquele dia era ele. — Ele apontou para Kryukov. ― Mu'dak18! Ele
me preparou para a queda.

— Por que ele faria isso?

— Ele não achou que eu iria ligar ele.

— Mas você fez. Você está ajudando o governo a processá-lo.

Desheriyev bufou. Ele desviou o olhar.

— Você não é, Sr. Desheriyev?

— Da. Sim. Em troca de muito.

Ballard rapidamente mudou de assunto, afastando-se da pose escultural

em que estivera congelado durante a maior parte do testemunho
de Desheriyev.

— Sr. Desheriyev, tem alguma ideia do significado do código de

verificação? Seis e dois e um?

— Nyet. Não. Foi escolhido por Kryukov. Eu não me importo.

18
Idiota.

571
 — Você ficaria surpreso em saber que o código seis-dois-um é o número
da lei aprovada na Rússia que lida com a propaganda LGBT? A chamada lei -
propaganda anti-LGBT?

Desheriyev encolheu os ombros.

— Ele é bem conhecido pidor. Faz sentido que sua vendetta contra
Vasiliev esteja ligada a isso.

— Pidor?

— Homossexual.

Ballard acenou com a cabeça uma vez para Desheriyev e depois para o
júri.

— Passo a testemunha.

Renner levantou-se, tomando tempo para abotoar o paletó. Ele

avaliou Desheriyev, que encarou de volta com calma e serenidade.

— Sr. Desheriyev, quantos assassinatos você cometeu?

Ballard estava de pé imediatamente.

— Objeção! Isso é inflamatório e claramente projetado para prejudicar

meu testemunho aos olhos do júri .

— Estou explorando o caráter da testemunha, meritíssimo. O caráter

do Sr. Desheriyev está diretamente relacionado à veracidade de seu
testemunho. Quão confiável é um indivíduo desse homem?

— A testemunha não está em julgamento!

— Não, porque ele já se declarou culpado por esses assassinatos.

572
 — Conselheiros. — Tom levantou a mão, um pedido silencioso de
calma. — Sr. Renner, sua abordagem é mais prejudicial e inflamatória do que
probatória. Encontre outra maneira de seguir sua linha de questionamento.

Renner não estava feliz, mas ele assentiu. Ballard sentou-se de novo, sua
carranca era um acessório permanente. Ele ainda se recusou a reconhecer
Tom.

— Sr. Desheriyev. — Renner tentou novamente. — Você se declarou

culpado pelo tiroteio no Capitólio?

— Sim.

— E estes não são os primeiros assassinatos que você cometeu?

— Objeção. — Ballard estava de pé novamente. — O histórico da

testemunha foi estabelecido em seu testemunho.

— Conselheiro, remova. — Tom deixou o aço em sua voz, um

endurecimento da calma habitual que ele gostava de projetar do banco.

— Há vários mandados de prisão para você, Sr. Desheriyev, em vários

países, correto?

— Da. Existem agora. Desheriyev parecia orgulhoso. — Ninguém sabe

quem eu era antes disso. Eu era um fantasma.

Sua balística de fuzileiros acompanhava uma dúzia de assassinatos não

resolvidos em toda a Europa. Assim que o FBI o identificou como o dono do
rifle, a Interpol apresentou uma enxurrada de mandados e pedidos de
extradição após o julgamento.

573
 — E esses mandados são para assassinatos que você é suspeito de
realizar?

Ballard rangeu os dentes, mas continuou sentado.

— Sim. — Mais uma vez, Desheriyev parecia orgulhoso. Ele sorriu.

— É justo dizer que você viveu um passo à frente da lei? Cobrindo suas
faixas? Se escondendo?

— Sim. Sim. Eu engano a polícia o tempo todo.

— E você sabia que, se fosse pego, o show seria feito?

Desheriyev franziu a testa.

— Você sabia que se você fosse pego, tudo sairia, certo? — Renner
pressionou novamente. — Quero dizer, quanto tempo você pode fugir de
tudo?

Ballard ficou tenso, pronto para se levantar. Desheriyev respondeu,

estreitando os olhos. — Eu nunca deveria ser pego.

— Mas você foi.

— Da! —Desheriyev rosnou. Ele virou um olhar assassino para Kryukov,

que se recusou a olhar para ele.

— O que você acha que aconteceria com você se você fosse capturado
um dia?

Desheriyev encolheu os ombros.

574
 — Depende de qual país eu fosse pego. Na Rússia, tortura.
Provavelmente morrer na prisão. Na Europa, eu teria um apartamento
particular e eles chamariam de prisão. — Ele sorriu largamente.

— Mas a Europa também rapidamente o extraditaria para a Rússia, não

é mesmo?

Ele franziu o cenho.

— É possível.

— Que sorte, então, que você foi capturado aqui. — Renner abriu as
mãos, sorrindo. — Não gostamos de extraditar para a Rússia, exatamente por
esses motivos, a menos que alguém não esteja sendo muito prestativo ou
cooperativo. Nós não acreditamos em torturar pessoas. Mas nós temos a pena
de morte. — Ele olhou para Desheriyev. — Você parece um cara que gosta de
sobreviver. Você cooperou com a promotoria para evitar tanto a pena de
morte quanto a possibilidade de extradição para a Rússia?

Desheriyev, pela primeira vez, se mexeu desconfortavelmente. Ele olhou

para Ballard, como se esperasse escapar por uma objeção. Nenhum veio.

— Da! — Ele rosnou.

— E o seu acordo, como todos os acordos, estava subordinado a fornecer

ao Estado informações para promover o seu caso, não foi?

— Sim.

— Então você estava fortemente motivado a fornecer informações que a

acusação poderia usar para prender outra pessoa e acusá-la desse crime?

— Da. Sim.

575
 Ballard ficou tenso de novo. Tom observou sua mandíbula se apertar,
sua pulsação na têmpora.

— Motivado o suficiente para mentir?

— Objeção! — Ballard, pulando para cima. — Esta questão é abusiva em

suas insinuações.

— 'Meritíssimo'. — Tom olhou duro para Ballard. — Você parece estar

esquecendo de algo, conselheiro. Mais de uma vez.

Ballard apenas ficou olhando. Tom arqueou as sobrancelhas. O tribunal

mudou, sussurros passando dos lábios aos ouvidos.

— Meritíssimo. — Renner disse suavemente. Estou investigando a

veracidade e a honestidade da testemunha, que chega ao coração do caso
contra o meu cliente. A cooperação do Sr. Desheriyev com a promotoria é a
base do caso da promotoria. O tribunal tem a obrigação de descobrir se o
Sr. Desheriyev disse a verdade.

— Suas declarações foram apoiadas pela evidência, que o agente

especial Barnes já testemunhou. — Ballard novamente deixou o honorífico,
recusando-se a abordar Tom diretamente. Tom viu várias das sobrancelhas
dos jurados se erguerem lentamente. — A veracidade da testemunha, neste
caso, foi estabelecida.

Novamente, pontos justos levantados por Ballard e Renner. Tom queria

anular a objeção de Ballard por causa de sua atitude, sua raiva fervilhante que
estava tão mal coberta. Sua ira óbvia para Tom que estava infectando o
tribunal e já havia envenenado a promotoria.

576
 Bulat Desheriyev, por todas as medidas, era um ser humano terrível.
Um assassino Possivelmente um mentiroso?

A evidência teve respaldou seu testemunho.

— Eu estou anulando a objeção. — O olhar de Ballard cuspiu em direção

ao banco. — Acredito que a evidência está em seus próprios méritos. —
Concluiu. — A verdade é encontrada em evidências, conselheiros. Não é uma
réplica afiada.

Vários dos jurados assentiram. Renner fingiu parecer arrependido. Ele

se voltou para Desheriyev.

— Por favor. Você estava motivado o suficiente para fazer um acordo

com o governo que você pode ter mentido sobre o envolvimento do meu
cliente?

Desheriyev encolheu os ombros.

— Não há nada para mentir. Ele me contratou. Ele também sabotou

meu plano de fuga. Por que eu não me voltaria contra ele?

— Alegadamente. — Renner sorriu indulgentemente. — Meu cliente,

diferentemente de você, não se declarou culpado. Ele ainda é considerado
inocente.

O risinho e o olhar de Desheriyev disseram claramente o que ele achava

disso.

— Sr. Desheriyev. — A voz de Tom endureceu. — Você vai se comportar

com mais decoro do que isso.

577
 Desheriyev, aparentemente seguindo o exemplo de Ballard, não
respondeu a ele. Não 'Sim, meritíssimo' dele. Apenas um ligeiro
endireitamento e um pequeno sorriso.

— Vamos trocar de faixa. — Renner se afastou, indo para a caixa do júri,

como se estivesse montando um quebra-cabeça em sua mente. — Você nunca
conheceu Vadim Kryukov cara a cara, não é?

— Não.

— Na verdade, você ainda nunca o encontrou cara a cara. Este é o mais

próximo que você já esteve de Vadim Kryukov, está certo? — Ele gesticulou
entre os dois homens, um no banco das testemunhas, o outro ferido e ferido
na mesa de defesa.

— Da. Isto é.

— O saco de cocaína dado a você na queda. Você realmente viu Kryukov

colocá-lo na queda morta?

— Não.

— Você viu alguém colocar qualquer coisa na gota morta?

— Não.

— É possível que a cocaína tenha sido comprada por alguma outra

pessoa e adicionada aos materiais colocados na gota morta?

Desheriyev encolheu os ombros.

— Isso não faria sentido.

578
 — Eu não perguntei se fazia sentido. Acabei de perguntar se era
possível.

Com o cenho franzido, o lábio de Desheriyev se curvou.

— Talvez. Pode ser.

— Alguém que talvez quisesse enquadrar Vadim Kryukov ?

— Objeção! Isso é muito especulativo.

Tom moeu seus molares juntos. Atrás dele, ouviu Mike assobiar, um
grunhido frustrado de ar entre os dentes cerrados. Ballard estava dirigindo
seu desrespeito para casa. Estaria em toda a mídia, na internet, em todas as
manchetes do julgamento. Uma fratura no sistema judiciário, um promotor
estadunidense e um juiz participando do maior caso da era moderna.

— Retirado. — Renner enviou um pequeno sorriso para Tom, como se

estivesse se desculpando. Por sua própria abordagem chamativa ao
julgamento, ou pela conduta de Ballard, ele não sabia dizer.

Renner se endireitou na frente de Desheriyev, parando.

— Sr. Desheriyev. — Ele disse lentamente. — Você tem algum

conhecimento de qualquer pessoa que possa ser responsável por este crime,
além do meu cliente?

Tom viu o pânico nos olhos de Ballard. Ballard não podia objetar, ainda
não. A questão foi cuidadosamente formulada com perfeição.

Desheriyev assentiu, entrando na armadilha de Renner.

— A CIA.

579
 — Objeção! — Ballard, de pé novamente. — Isso é um boato e uma
especulação absolutos. A testemunha não tem conhecimento direto de
nenhum outro participante além do réu!

— Acredito que essa foi a pergunta que fiz. — Renner ficou muito
estupefato, pensou Tom. — Você está respondendo por sua testemunha,
conselheiro? Você gostaria de ficar no banco?

Ballard voltou sua atenção para Tom. Sua honra. Esta é a hora de dizer
isso. Meritíssimo.

— Não há base em evidências para nenhum conspirador neste caso além

de Vadim Kryukov. Não há provas, absolutamente nenhuma, para apoiar a
teoria da conspiração selvagem da defesa.

— Não há provas porque o estado não conseguiu investigar! — Renner

jogou a mão na direção de Ballard e Barnes. — E, porque qualquer evidência
que o estado possa ter sobre o envolvimento da CIA foi convenientemente
destruída e indisponível no processo de descoberta! Os únicos documentos
são...

— Meritíssimo! — Ballard finalmente quebrou, sua voz subindo acima

de Renner. — Isso é ultrajante!

— Vocês dois! — Tom latiu, sua voz saltando das paredes do tribunal,
um profundo rugido. — Conselheiros, aproximem-se.

O silêncio envolveu o tribunal quando se aproximaram. Tom ouviu as

rápidas inspirações e expirações do júri, o nervosismo dos dedos apertando os
blocos de notas, os sapatos ansiosos se arrastando contra o carpete.

580
 — A acusação está fazendo tudo o que pode para esmagar a evidência
legítima, meritíssimo, evidência de que você permitiu o julgamento. —
Renner falou primeiro, sibilando sobre a barreira do bordo enquanto Tom se
inclinava para perto.

— Você mesmo disse: as evidências falam por si. Os documentos russos

que você permitiu neste teste não têm base para apoiar suas reivindicações.
Não há fatos de apoio. — Ballard rosnou enquanto discutia. Ele estava de
volta a largar o ‗Meretissimo‘, novamente.

— Eu estava tentando averiguar o conhecimento de sua testemunha de

qualquer envolvimento quando você pisoteado em todo o meu interrogatório,
conselheiro.

— Por favor.

— Isso é o suficiente. — Tom olhou entre Renner e Ballard. Dois homens

firmes, fortemente motivados para provar ao outro não apenas errado, mas
catastroficamente errado. Isso era mais profundo, mais sangrento, do que
uma batalha usual no tribunal. Mas é claro que foi. O mundo estava em jogo.

— Conselheiro. — Ele fixou Renner com um olhar duro. —Você quer

saber se a testemunha tem algum conhecimento direto que possa corroborar
os documentos russos?

— Sim, meritíssimo. — Renner escorregou em sua voz apaziguadora,

obsequioso.

Tom não disse nada quando se virou para Desheriyev.

581
 — Sr. Desheriyev. Você tem algum conhecimento direto de qualquer
envolvimento da CIA com o réu? Por direta, quero dizer algo que você ouviu
diretamente do acusado ou observou com seus próprios olhos.

Desheriyev franziu o cenho, mas sacudiu a cabeça.

— Eu sei o que vejo nas notícias.

— Mas nenhum conhecimento direto do réu?

Ele balançou a cabeça novamente.

— Eu preciso de uma resposta verbal, Sr. Desheriyev.

— Nyet!

Tom voltou para os dois advogados, ainda amontoados no banco.

— Conselheiro, eu confio que isso satisfaz sua curiosidade?

Renner parecia ter tomado uma dose de vinagre.

— Meritíssimo, se eu pudesse...

— Sua pergunta foi feita e respondida, conselheiro. Vá para a próxima

linha de perguntas. Ele acenou para Ballard e Renner, dispensando-os.
Ballard girou nos calcanhares e voltou para a mesa da acusação. Todo policial
federal olhava para ele, orgulho, apoio, irmandade e afeição misturados. O
vice-diretor do FBI inclinou-se para á frente e apertou o ombro de Ballard
quando ele se sentou de novo.

Renner teve um momento para se recompor antes de caminhar de volta

para Desheriyev.

582
 — Você declarou que você e seu manipulador foram cuidadosos com
suas comunicações. Mudando telefones celulares, códigos de autenticação e
quedas mortas. Se você fosse tão cuidadoso com suas ações, então por que
Vadim Kryukov usaria seu celular pessoal para se comunicar com você via
texto? Isso não parece descuidado?

— Objeção. — Ballard soou drenado quando ele se levantou, e um

suspiro penetrou em sua voz. — É especulação. A testemunha não pode
testemunhar o que o réu estava pensando.

— Eu vou reformular. — Renner balançou a cabeça, aparentemente

abalado com a última troca. Ele se endireitou novamente quando Ballard se
sentou. O segundo dia, e o julgamento já estava exaurindo todo mundo,
usando todos os seus nervos. Tom também sentiu um cansaço que provocou
sua sanidade. Ele podia sentir uma enxaqueca atrás de seus olhos.

— É uma violação na segurança de suas operações o seu manipulador

mandar uma mensagem para você do seu celular pessoal?

— Sim.

— E este texto único na quinta-feira antes do tiroteio é o único momento

em que tal conexão direta foi feita entre você e Vadim Kryukov ?

— Sim.

— O que significa que este é o único texto que pode ligar Vadim
Kryukov a você, e forma uma peça da evidência muito pequena da promotoria
contra o meu cliente. Isso não parece estranho?

Desheriyev piscou.

583
 — Eu não posso saber o que aquele homem estava pensando. — Ele
praticamente repetiu as palavras de Ballard, e algumas risadas surgiram na
galeria. Até Ballard deu um pequeno sorriso.

— Você está absolutamente certo de que meu cliente enviou essa

mensagem de texto?

— Quem mais enviaria? Tinha código. Ele falou sobre o plano.

— Um texto perfeito, então, para enquadrar alguém. Vou perguntar de

novo: tem certeza de que meu cliente enviou essa mensagem de texto para
você?

— Da! Sim! Veio dele!

— Você assistiu ele digitar? Assistiu ele mandar?

— Não!

— Então, como você está certo?

Ballard endureceu novamente.

— Tinha o mesmo código. — Desabou Desheriyev. — Tinha que ser ele.

— E nunca, na história das comunicações, ninguém tem sempre

personificou outro, ou decifrou um código, ou enviou uma mensagem que
dizia ser de uma pessoa quando era de fato de outra.

— Objeção! A defesa está atacando a testemunha, não fazendo

perguntas.

— Retirado. — Renner colocou as mãos nos bolsos, de repente casual,

como se estivesse pensando em voz alta. Ele apertou os olhos, olhando para

584
cima. — Não parece muito, muito estranho, Sr. Desheriyev, que meu cliente
lhe enviasse uma mensagem de texto de seu próprio telefone, especialmente
quando você testemunhou que acredita que ele estava planejando queimá-lo e
fazê-lo aceitar essa queda? crime? Isso não parece... sem sentido?

— Objeção! Isso foi perguntado há um minuto e respondido. A

testemunha não pode saber o que estava passando pela mente do réu.

Renner sacudiu a cabeça.

— Retirado. — Ele abotoou o casaco, olhando de lado o júri. Tom viu

vários olhando para ele, outras anotações, desenhando diagramas e gráficos
tentando juntar tudo. Um jurado tinha um cronograma indo e usava uma
profunda carranca. Renner sorriu. — Passo a testemunha, meritíssimo.

Ballard deu um passo à frente.

— Como você sabe que a cocaína dada a você na queda morta era do
Sr. Kryukov ?

— Porque ele disse que daria para mim.

— Junto com materiais relacionados ao tiroteio?

— Sim. Tudo se encaixaria.

— E, novamente, como você sabia que estava falando com Vadim

Kryukov?

— Eu conhecia sua voz. Isso era ele. Ele é famoso nos círculos
dissidentes russos. Há muitos, muitos vídeos dele on-line, fazendo discursos.
Sua voz é bem conhecida.

585
 — Alguém na promotoria ou equipe de investigação mencionou Vadim
Kryukov antes da sua confissão?

— Não.

— Você cooperou totalmente com a investigação da promotoria?

— Sim.

— E por que você escolheu cooperar conosco?

Desheriyev lançou outro olhar gelado para Kryukov.

— Eu não vou sozinho para isso. — Ele cuspiu. — Não quando esse plano
não era meu. Não quando armaram para mim. Eu não dou a mínima para o
presidente Vasiliev, mas nunca planejei matá-lo. Até ele me chamar. —
Desheriyev apontou o polegar para Kryukov. — E agora eu apodreço na
prisão. Mas eu não irei lá sozinho.

Agora o olhar do júri deslizou para Kryukov, avaliando o homem

silencioso que estava sentado na mesa de defesa. Ele não se moveu, não
reagiu, nem uma vez. Para o júri, ele era um objeto, um fantasma, uma
máscara para despertar seus medos e suspeitas. Por mais desagradável
que Desheriyev fosse como ser humano, ele era mais real para eles do que o
réu. Tom observou as rodas girarem nas mentes dos jurados.

Quando virou-se, Tom captou o olhar de Ballard, primeiro também

avaliando o júri e depois voltando-se para avaliá-lo.

Não foi um olhar amigável ou um olhar profissional. Era o olhar de um

promotor de justiça sobre transformar um homem do avesso, rasgando seu

586
personagem de uma ponta à outra da lei e pendurando sua alma esfarrapada
das vigas do tribunal.

Foi um olhar que dizia você é o próximo.

587
 Capítulo 35
Tom serviu outro copo de vinho quando se sentou na sacada da suíte do
hotel. Ele olhou para a cidade, como se isso ajudasse a bater em sua cabeça.
Suspirando, ele se acomodou na espreguiçadeira. Sua camisa estava desfeita,
sem gravata. Sua camiseta estava fora da calça do terno e seus sapatos
estavam empilhados ao pé da cama. Etta Mae roncou sob seus pés. Uma vez
por dia, um marshal a pegava e a levava para um parque, caminhando por
pelo menos uma hora. Ela estava cansada de ossos toda noite quando ele
voltava.

Ele ouviu a porta da suíte se abrir, e então lentamente se fechar. Atrás

dele, a porta de vidro deslizante estava aberta, cortinas se contorcendo na
brisa.

— Estou aqui fora.

Passos Ele fechou os olhos. Uma mão pousou em sua cabeça, bagunçou
seu cabelo. Ele tentou sorrir.

— Ei. — A voz suave de Mike passou pela sua orelha, logo antes de Mike
dar um beijo em sua bochecha.

Perigoso. Os Marshals nos quartos de cada lado poderiam vê-los. Mas...

Tom não conseguiu aguentar a ansiedade por isso.

Meses atrás, ele teria congelado de medo se alguém soubesse que a coisa
que ele mais queria no mundo era o beijo de Mike em sua bochecha, e a mão
de Mike segurava a dele. Agora, tudo o que ele queria era que o mundo calasse

588
a boca e fosse embora, e deixasse ele e Mike sentarem-se juntos e
aproveitarem a noite. Talvez deixe a noite se transformar em algo muito
melhor do que o dia tinha sido. Ele não conseguia nem mesmo invocar o
fantasma de seu antigo professor. Aquele esqueleto rabugento que o
assombrara há décadas parecia virado a pó, enquanto ele nem olhava.

Foi assim que aconteceu a aceitação? Ele simplesmente desistiu de se

importar com as reações de outras pessoas, suas sobrancelhas levantadas e
olhares de lado? Ele parou de se preocupar com quem pensava e por quê? A
auto-aceitação foi mais sobre abandonar as atitudes e reações de todos os
outros, em vez de se preocupar com os seus?

Ele viveu com o terror ofuscante de sair por vinte e cinco anos, de ter
que suportar a agonia de extermínio de alma de expor seus desejos, seus
desejos, suas necessidades para um mundo que assumia que ele estava
errado, diferente, quebrado. Mas por que ele teve que corrigir as suposições
de alguém? As pessoas assumiram ‗heterossexuais‘ por décadas e estavam
erradas. Não havia estatuto de limitações em sua identidade, nem data de
expiração de seus desejos.

Como seria sair e não se importar mais com os outros? A sociedade

ainda estava presa em sua mente como um globo de neve de 1991. Os inimigos
e os tacos de beisebol.

Uma vez, ele não se importava com o mundo. Ele queria lutar, viver sua
vida, transformar sua própria existência em uma forma de protesto. Vive com
Peter, amando-o daquela maneira eternamente otimista que os jovens viam o
mundo. Eles iriam se mudar para Nova York juntos, e Tom ia ser um

589
advogado enquanto Peter continuava perseguindo seus sonhos. Como teria
sido sua vida se sua alma não tivesse sido destruída?

Os sonhos desmoronaram diante do ódio. Seu professor torpedeou sua

vida com Peter em poucas frases. Ele percebeu naquele dia, que o mundo e
como o mundo o via, importava.

O mundo mudou ou ele tinha mudado? A alma de um homem de

quarenta e seis anos era diferente da de um homem de vinte e um anos? Se ele
queria muito cedo demais, ou deveria ter tido tudo o que queria desde o
primeiro verão, foi dado a vida onde ele poderia amar Peter e perseguir seus
sonhos?

Ele não podia adivinhar o caminho sinuoso de sua existência. Não

poderia se perder no que poderia ter sido e se apenas. Ele estava aqui agora.

E ele era, na maior parte, feliz. Não com o julgamento, e sua carreira
que parecia estar à beira da confusão. Mas com Mike e sua decisão. Ele estava
contando os dias até que ele saiu de seu armário completamente. Pela
primeira vez em muito, muito tempo, o pensamento de se levantar e dizer que
ele era gay - que ele queria que o mundo soubesse que ele amava um homem,
esta homem não fez sua pele murchar em seus ossos.

Tom agarrou a mão de Mike quando Mike puxou a outra cadeira para
perto. Ele deixou as mãos no espaço entre as cadeiras. Tom estendeu a taça de
vinho. Mike sacudiu a cabeça.

— Fui com a equipe levando Kryukov de volta ao hospital. Eles eram

perfeitos cavalheiros. — Mike se esticou e girou o pescoço. — Ele está de volta
em seu quarto de hospital.

590
 — Bom.

Eles se sentaram em silêncio, dedos entrelaçados. Mike relaxou em seu

assento, fechando os olhos enquanto Tom bebia seu vinho. Ele acariciou o
polegar sobre a palma de Mike, tentando ler o futuro nas linhas e calos de sua
pele. Aquelas mãos podiam tocá-lo pelo resto de seus dias. Ele ficaria bem
com isso.

— O que aconteceu com o seu torneio de vôlei? Você estava indo para as
finais.

Mike sacudiu a cabeça.

— Kris se foi e o julgamento aconteceu. Nós perdemos.

— Eu sinto Muito.

— Há sempre na próxima temporada. — Mike sorriu, olhando de lado

para Tom. — E eu vou ter minha própria líder de torcida pessoal. Certo?

— Claro. — Tom piscou. — Todos os jogos.

Mike suspirou.

— Dia louco no tribunal.

— É apenas o segundo dia.

— O que está acontecendo com o procurador dos EUA? Qual é o

problema de Ballard?

Se ele contasse a Mike, o que Mike faria? A verdadeira ameaça não

vinha de Kryukov ou dos manifestantes, mas de alguém muito mais próximo?
E sobre a ameaça de Ballard naquela manhã?

591
 — Ele está... convencido de que estou levando o mundo ao apocalipse,
através deste julgamento.

— O que? — Mike torceu, ceticismo colorindo seu tom. — Como?

— Por ser excessivamente conciliador com a defesa de Kryukov, estou de

algum modo fortalecendo a teoria narrativa e conspiratória russa de que a
CIA foi responsável pelos assassinatos e que permitirá que os russos invadam.
Estou, de fato, pavimentando o caminho para os tanques na avenida
Pensilvânia, até a Casa Branca. — Ele captou o olhar de Mike. Mike ficou
quieto. — Alguma palavra de Kris?

— Nada.

Tom recostou-se e engoliu um gole de vinho.

— Eu não acho que você esteja sendo excessivamente conciliador com

eles.

Tom encolheu os ombros.

— Eu estou lutando minhas próprias dúvidas muito difícil. Eu estou

adivinhando minhas reações às decisões no testemunho .

— Quem não faria? Julgamento hoje foi um labirinto de circo misturado

com uma luta de boxe. Eu nunca achei que vi um tribunal tão tenso.

— Nem eu. — Não nos casos da máfia que ele processou, o crime
organizado atinge, ou até mesmo os outros casos de terrorismo dos quais ele
fazia parte. — Ballard está mais apertado do que eu já vi. Ele vai explodir. — E
ele vai tentar me levar também.

Mike deu uma olhada.

592
 — Ele disse alguma coisa para você?

Foi a vez de Tom ficar quieto. Mike rolou a cabeça na direção de Tom,
fixando-o com um olhar duro.

— Ele... disse algo ao longo das linhas de que ele faria qualquer coisa
para me impedir.

— Jesus Cristo. — Mike se inclinou para frente, apertando as mãos. Ele

respirou devagar, com cuidado. — Tom...

— É Dylan Ballard, Mike. Eu trabalhei com ele por anos. Ele é um

imbecil e ele é um imbecil absoluto, mas ele não é um cara violento.

— Você mesmo disse que nunca o viu assim. Se ele for empurrado,
quem sabe do que ele é capaz? As pessoas estalam. Seriamente.

— Ele definitivamente está sendo empurrado. Isto não é ele. Ele não é
tão ruim, normalmente não.

— Honestamente, Tom? Eu realmente não me importo com o que ele é

normalmente. Eu só me importo que ele seja uma ameaça em potencial para
você. Ele fez uma declaração ameaçadora. Ele está desrespeitando você. Isso
não é apropriado.

— Mas eu não posso fazer nada sobre isso. Eu não posso removê-lo da
acusação, não porque ele é um idiota. Todo o lote de Procuradores dos EUA
seria demitido se esse fosse o padrão. Eu também não posso interferir neste
caso. Eu não posso.

— Eu não posso deixar você se machucar. Ou estar em qualquer tipo de

perigo.

593
 Seus olhares se encontraram. Tom suspirou. Ele pegou Mike.

— Você está ao meu lado todos os momentos possíveis. Eu acredito que

estou seguro.

— Eu não quero mais você sozinho com ele. E quando você está em
audiência? Eu não estive lá... — Ele parou e depois amaldiçoou. — Droga.

— O que?

— Esta manhã. Quando você e os dois advogados se reuniram sobre o

ataque de Kryukov. Villegas me ligou para o tribunal. Ele queria falar sobre o
plano de segurança. Passar por coisas que já discutimos. Fazer perguntas
sobre a informação para o seu detalhe.

— Você acha que ele estava tentando investigar as fraquezas?

— Não. Tudo o que ele pediu estava nos meus relatórios diários. Acho
que ele estava tentando me manter longe dos seus aposentos. — Mike arqueou
as sobrancelhas. — E Ballard. Vocês dois estavam sozinhos lá.

— Por cinco minutos.

— Leva apenas dez segundos.

Tom acariciou o polegar nas costas da mão de Mike.

— O que você recomendaria, inspetor Lucciano?

— Eu não quero mais você sozinho em audiência com ele. Eu quero

estar lá. Eu preciso ser um impedimento.

— Ok.

Mike sorriu fracamente.

594
 — Ok? Bem desse jeito?

— Sim. Eu confio em você. Pessoal e profissionalmente. Não posso dizer

isso e depois minar seu conselho.

Mike corou e olhou para baixo.

— Eu vou mantê-lo seguro.

— Eu sei que você vai.

Movimento nas janelas, fora da varanda na sala ao lado de Tom. Um dos

quartos dos Marshals. Mike soltou a mão de Tom, pouco antes de seu celular
tocar. Mike passou a tela.

— É Villegas. Ele nos disse para ligar a TV.

— Nás?

— Sim. — Mike franziu a testa.

Eles entraram juntos e Mike pegou o controle remoto. Ele ligou a TV

para a CNN.

— Notícias recentes, e nós temos que avisá-lo, essas imagens podem ser
perturbadoras. — A voz da âncora ecoou, aquele tom meio-sedativo, meio
cheio de adrenalina de apresentadores de notícias por toda parte. — A TV
estatal russa divulgou imagens do chefe da estação da CIA americana
admitindo seu envolvimento na tentativa de assassinato do presidente
Vasiliev e no ataque terrorista da DC Sniper.

O vídeo foi filmado em uma sala branca e um homem que Tom

reconheceu nos documentos russos e no comunicado de imprensa sobre o
sequestro dos oficiais da CIA. Ele balançou ligeiramente. Um olho estava

595
inchado, a pele ao redor da órbita do olho era muito leve. Como se estivesse
usando maquiagem, ou corretivo, e não foi misturado direito.

— Eu financiei Vadim Kryukov. — Ele grunhiu. Suas palavras eram

empoladas e sua mandíbula mal se movia. — A CIA e eu somos responsáveis.

O vídeo girou, e então a imagem cortou a âncora e o fundo vermelho do

alerta de notícias de última hora.

— Declarações chocantes do ex-chefe da estação da CIA em Moscou,

sequestrados e mantidos presos na Rússia.Perguntas foram levantadas sobre
a veracidade de suas declarações, e se sua admissão foi ou não feita sob
coação ou se ele foi torturado. — Duas caixas inseridas apareceram, e a âncora
apresentou seus convidados especiais, um especialista em interrogatórios
russos de alguns indecifráveis. Think tank, e um analista legal para a rede. —
Conte-me. Você confia neste vídeo?

O especialista russo, um homem amarrotado de meia-idade que parecia

um professor universitário, falou primeiro. — É difícil dizer. Eu posso ver
sinais que apontam para o possível uso da força, ou o que chamaríamos de
‗interrogações aprimoradas‘. Parece que seu queixo pode estar fechado. Ou ele
está apenas lutando com uma admissão de culpa muito pública, uma
admissão que mudará o equilíbrio do poder internacional no mundo? Se isso
for verdade, os Estados Unidos são inquestionavelmente culpados de um
grande crime internacional.

— Você acha que é verdade?

596
 — A CIA assassinou ou facilitou o assassinato de líderes de países
estrangeiros que os EUA se opuseram? Sim. Poderia ter acontecido de novo?
É muito possível. Muito, muito possível.

— Uma coisa é certa. Se este estava um plano da CIA, a história de capa

deles desmoronou completamente .

— Sim. Teria sido algo parecido com uma operação de bandeira falsa,
onde eles colocaram em prática um ato terrorista que era para ser culpado em
um terceiro. Vadim Kryukov e Bulat Desheriyev, neste caso, parecem os
patsies inconscientes da CIA. Mas algo aconteceu. Alguém ficou desleixado.
Os russos descobriram os detalhes. E agora... — Ele parou.

— Desenvolvimentos fascinantes e especialmente à luz do testemunho

dramático ouvido hoje no julgamento do DC Sniper. O juiz Brewer pareceu se
esforçar para manter o julgamento nos trilhos, com o procurador dos EUA e o
advogado da defesa quase chegando aos golpes às vezes. O juiz Brewer, no
último mês, foi acusado de comprar a narrativa russa de eventos e tem
enfrentado uma pressão pública significativa. — Uma foto de Tom apareceu
na tela, sua foto tirada no dia em que ele se juntou à corte. — Se os
desenvolvimentos de hoje se mostrarem verdade, isso significa uma
justificativa para o juiz Brewer?

— De certa forma. — A analista jurídica, uma jovem mulher em um

terno branco, azedou. — As ações do juiz Brewer foram profundamente
suspeitas, e fontes dentro da Procuradoria dos EUA me dizem que estão
preparando mandados de denúncia para os tribunais superiores e estão
procurando abordar a conduta do juiz Brewer neste julgamento.

597
 — Que conduta? Que conduta eles estão discutindo?

— Sua clara tendência para as teorias da conspiração selvagem da

defesa.

— Mas estamos teorias conspiratórias, se este vídeo se provar verdade?

Uma pausa, e o analista legal deu um meio encolher de ombros, meio

movimento do cabelo dela.

— Nós apenas teremos que esperar e ver.

— De fato nós iremos. Vamos ficar de olho nessa história enquanto ela
continua a se desdobrar.

Tom se virou para Mike, que o envolveu nos dois braços e o puxou para
perto, segurando-o com força enquanto Tom enterrava o rosto no centro do
peito de Mike.

598
 Capítulo 36
Em 29 de julho

Ballard encerrou o caso da acusação simplesmente, encerrando outra

rodada do testemunho de Barnes que continha as evidências físicas. Uma
impressão digital em um saquinho de cocaína. Um texto do celular de
Kryukov para o de Desheriyev com o código de confirmação de seis e dois-um.
E o testemunho de Desheriyev. Ao redor, estavam as declarações de Kryukov
contra o presidente russo, sua antiga prisão e maus-tratos, sua história de
ativismo, seu ódio aberto ao regime. Seu motivo aparente.

Era uma montanha de evidências para Renner e Kryukov escalarem,

todas as pequenas peças adicionando uma imagem condenatória. Embora
essas pequenas evidências fossem pequenas, na totalidade de tudo, Kryukov
parecia ser um assassino em massa de sangue frio, despachando calmamente
um assassino para matar um homem que odiava e qualquer um que
atrapalhasse suas balas.

Dúvidas sobre o papel do governo dos EUA, da CIA e até mesmo de

Dylan Ballard atormentaram os pensamentos de Tom. Ele jogou e virou
durante a noite e precisou de dois grandes cafés para passar a manhã.

Agora, a defesa estava pronta para começar a apresentar seu caso. Mas a
menos que eles tivessem algo novo, alguma evidência bombástica que eles
estavam segurando, a corte já tinha ouvido o caso inteiro da defesa.Renner
tinha feito tudo o que podia para cortar as pernas debaixo da acusação em seu

599
interrogatório, levantando todas as questões, todas as dúvidas, que ele
poderia retirar da evidência... ou a falta dela.

Como ele iria começar? Tom esperou que o tribunal se acomodasse e

que a galeria terminasse seus sussurros. Os jurados estavam lá, mas apenas
no terceiro dia pareciam exaustos, esgotados. Ballard, como sempre, era um
pára-raios fortemente ferido, pronto para explodir ao menor golpe.

Renner conversou com Kryukov, conversando suavemente enquanto

Kryukov assentia.

— Conselheiro, você está pronto para apresentar seu caso para a defesa?

Renner se levantou.

— Meritíssimo, eu estou.

— Por favor, chame sua primeira testemunha.

— A defesa chama Vadim Kryukov.

Tom congelou. Seu queixo caiu por um momento, até que ele se
recompôs. O resto do tribunal não foi tão subjugado. Ballard virou-se,
olhando para a mesa de defesa. Barnes, e atrás dele, o vice-diretor do FBI,
compartilhavam olhares longos. Repórteres se voltaram um para o outro,
silenciaram sussurros e conversas, enquanto a confusão corria desenfreada.
Os jurados olharam em volta desconfortavelmente, completamente fora do
circuito.

Ele bateu o martelo três vezes.

— Quieto, por favor. Saia para suas conversas. — Ele respirou fundo e
escolheu suas palavras cuidadosamente. — Esta é uma escolha surpreendente,

600
conselheiro. — Ele não podia perguntar ‗você tem certeza?‘, ou adivinhar a
estratégia legal da Renner. Ele já estava se debatendo, de acordo com a mídia,
e qualquer coisa que parecesse favoritismo à defesa estaria adicionando uma
âncora à sua carreira de afundamento.

Mas chamar o réu ao banco era arriscado em todos os casos criminais e

estava reservado para o fim do caso da defesa como um último esforço para
humanizar o réu para o júri. Colocar um réu no estande corria o risco de o réu
se amarrar com o testemunho, ou se incriminando acidentalmente, ou pior.

Ballard parecia um tubarão que avistara um selo saboroso nadando

sozinho. Ele teria a chance de ir atrás de Kryukov na cruz.

O dia inteiro podia se transformar em um banho de sangue, muito,

muito rapidamente.

Renner assentiu.

— Meritíssimo, Vadim Kryukov precisa contar sua história.

O advogado de defesa fala para ele estava desenhando em vazio e até

seu último truque de circo. Todo o seu caso teve foi escrito em cruz, e não
havia mais nada que ele pudesse fazer. Ele não podia chamar especialistas
para contestar a causa da morte ou a maneira de atirar - a causa da morte e do
atirador era clara. Ele não podia telefonar para especialistas para
testemunhar sobre a autenticidade do texto como vindo do celular de Kryukov
- os dados da torre de celular e da operadora confirmaram que sim. E
Kryukov era um traficante conhecido. Quem ele poderia ligar para
testemunhar sobre a cocaína?

601
 Tom assentiu e Kryukov foi até o banco das testemunhas. Ele estava
rígido, com a coluna rigidamente reta, andando com todo o orgulho que podia
reunir, enquanto cada olho no tribunal seguia seu caminho. Ele ainda
mancou, mas acenou para fora do marshal que começou a frente para ajudá-
lo. Seu braço estava grosso, dos dedos até logo abaixo da axila.

O oficial de justiça lmbrou a Kryukov, advertindo-o de que deveria

dizer a verdade, toda a verdade e nada além da verdade.

Ele tomou seu lugar. Renner acenou para seu cliente, sorrindo
suavemente.

Tom se inclinou para frente. Todo o tribunal parecia estar prendendo a

respiração.

— Vamos começar com clareza, Sr. Kryukov. Você planejou ou não a

tentativa de assassinato do presidente russo?

— Eu não fiz. — A voz de Kryukov era profunda, seu sotaque

engrossado. Sua mandíbula inferior tremeu, apenas ligeiramente, depois que
ele falou.

— Você recebeu algum financiamento ou assistência da CIA para

perpetrar tal conspiração?

Tom assobiou. Ele segurou a respiração. Toda a defesa da conspiração,

exposta em uma pergunta. Seus olhos dispararam para Ballard. Ballard
agarrou-se à borda da mesa de acusação, com os músculos tensos, preparados
e prontos para pular de pé.

602
 — Eu não fiz. — repetiu Kryukov, sua voz grossa de paixão. Suas
palavras tremeram.

Suspiros surdos surgiram da galeria, e Tom viu os jurados se

entreolhando, confusos. Kryukov estava jogando sua defesa inteira em três
palavras simples. O que na Terra?

Renner assentiu, sorrindo novamente para seu cliente.

— Como você se sente em relação ao presidente russo, Dimitry Vasiliev?

— Eu odeio ele, — Kryukov cuspiu. — Eu odeio ele e Putin. Eu os odeio

tanto pelo que fizeram comigo como pelo meu país. Ele... — A voz de Kryukov
rachou, e ele desviou o olhar, olhando para a parede oposta enquanto piscava
rápido e engolia. — Vasiliev era amigo de Putin. Ele continuou a política de
Putin sobre os homossexuais. Nós - nossa existência - era um crime, em tudo
menos na lei. Fomos assediados, espancados, aprisionados. Presos. Fui
espancado pelos bandidos de Putin uma e outra vez. Eles costumavam me
seguir. Um policial fingiu querer se encontrar comigo. Foi uma armadilha. —
Kryukov engoliu em seco novamente. — Eu fiquei no hospital por três
semanas.

— Fui preso por organizar protestos em Moscou. Fui a Lubyanka

primeiro e depois ao campo de prisioneiros na Sibéria. Eu fui... marcado em
Lubyanka. Eles disseram que estavam me preparando para a Sibéria. Que
estava frio nos campos, e eu deveria estar preparado para manter todos
aquecidos.

603
 O estômago de Tom balançou, girando e girando e amarrando-se em um
nó. Ele fechou os olhos, bloqueando as lembranças, dias de seu passado, ecos
de sua própria história coloridos em tons semelhantes de vergonha e terror.

Mas para o país em que nasceram, ele e Kryukov tinham levado vidas
diferentes e chegado a destinos diferentes. Ele, o juiz no julgamento de
Kryukov, e Vadim Kryukov, contando sua história para uma sala cheia de
pessoas que acreditavam que ele era um assassino.

Tom era seu juiz porque ele ficou em seu armário? Será que ele teria
sido um incendiário se tivesse que lutar contra as batalhas que Kryukov teve?
Ele estava olhando para um espelho sombriamente, como o poema foi? O que
ele teria que suportar, que indignidades, queixas, torturas, se ele não tivesse
sido covarde? Que homem ele teria se tornado?

Ele seria forte o suficiente para manter o queixo alto e compartilhar sua
verdade em um tribunal, em um país que não é dele?

Claro que não. Ele não podia falar sua verdade hoje, e ele era o juiz. Ele
tinha todo o poder, e Kryukov nenhum, e ainda assim Vadim Kryukov fazia
sua alma parecer infinitesimal, seus ossos pareciam peças de um quebra-
cabeça juntas, erradas.

Kryukov continuou indo.

— Fui expulso da prisão porque estava doente. Eu tive uma infecção

muito ruim e tuberculose. Passei dois meses no hospital na Sibéria. Fiz o meu
caminho para o consulado dos EUA em Yekaterinburg, na Sibéria Ocidental.
Solicitei asilo e me mudei para os Estados Unidos.

604
 — Seu pedido de asilo foi aprovado porque você estava sendo
perseguido na Rússia por ser homossexual?

— Sim.

— Por favor, continue.

Tom olhou para Ballard. Ele poderia objetar, se ele quisesse ser um filho
da puta. Narrativas longas e tortuosas eram questionáveis, e o ponto legal
relevante de Renner ainda tinha que ser feito. Mas Ballard ficou para baixo.
Ele observou com os olhos apertados, os lábios pressionados juntos em uma
linha reta.

— Nos EUA, eu não conhecia ninguém. Eu não tinha nada. Eu fiz o que
pude para sobreviver. Juntei-me a alguns Bratva grupos, apenas para ganhar
dinheiro rápido. Eles me pediram para começar a negociar por eles. O que eu
poderia fazer? Eu disse sim.

— É assim que você começou a lidar com cocaína?

— Sim.

— E você lidou com quantas pessoas?

— Muitas e muitas pessoas. Centenas. Muitos muitos.

— E você sabe exatamente onde cada e todo saquinho de cocaína que

você vendeu é hoje?

— Eu não faço ideia. O que as pessoas fazem com eles, depois de

comprar... — Ele balançou a cabeça. — Eu acabei de vender para uma pessoa.
Eles fazem o que quiserem.

605
 — Você já colocou um saco de cocaína em um armário da Union Station,
junto com mapas do Capitólio, uma permissão de marcha para a parada
LGBT e informações sobre a viagem do presidente Vasiliev?

— Não. Nunca.

Renner assentiu novamente.

Um pedaço de evidência abordada.

— O número seis e dois-um significa alguma coisa para você?

— Sim. É o número de uma das muitas leis na Rússia que criminaliza os

homossexuais. A lei de propaganda anti-LGBT. Eu fui preso e acusado sob
esta lei.

— Você usa esse código sempre em mensagens de texto?

Kryukov engoliu em seco.

— Sim, às vezes, quando estou lidando. Quando movemos as remessas e

verificamos para garantir que tudo é legítimo. Que o telefone de ninguém é
tocado ou comprometido.

— Você já mandou uma mensagem para Bulat Desheriyev e usou esse

número como um código de autenticação em seus textos?

— Não, nunca. Eu nunca mandei uma mensagem para Desheriyev. Eu

nunca conheci o homem. Nunca falei com ele. Nunca.

Foi essa honestidade pura e brutal, ou perjúrio cuidadosamente

elaborado? Tom não conseguiu descobrir.

606
 — A promotoria alega que você enviou um texto do seu telefone para o
telefone de Desheriyev na manhã de quinta-feira. Você enviou este texto?

— Não. Eu não poderia ter enviado esse texto. Eu estava dormindo. Eu

desmaiei às três da manhã. Eu não acordei até as duas da tarde. Eu estava
bêbado. Eu estava cheio de cocaína. Eu estava inconsciente.

— Havia alguém com você que pudesse corroborar isso?

— Sim. — A voz de Kryukov, novamente, quebrou. Ele cerrou os dentes,

respirou com dificuldade, quase assobiando. Respirou com dificuldade.

— Sim, eu não estava sozinho. Eu tive um amante naquela noite. Ele se

foi quando eu acordei, mas ele estava lá até o final da manhã.

— Como você sabe disso?

— Meu prédio registra quando as pessoas vêm e vão. Ele saiu por volta
das dez da manhã.

Tom voltou a olhar para Ballard. Ballard franziu o cenho, inclinando-se

para a frente e debruçado sobre as anotações. Isso soava mais como um
depoimento ou uma entrevista do FBI e menos como um exame direto.
Quanto disso Ballard já sabia? O que ele fez não conhecer?

— Quem é esse amante?

— Eu não sei o nome dele. Nós nos conhecemos em um aplicativo.

GrindM. É... um aplicativo de conexão anônimo. Nós saímos várias vezes
antes. Mas nunca soube o nome dele.

— Como você entraria em contato com ele?

— Através do aplicativo. Mensagens dele. Ele tinha um perfil.

607
 — Teve?

— Foi eliminado. Não consigo encontrá-lo. — A dor real atravessou a voz

de Kryukov, pesando suas palavras.

— Isso é normal? Que as pessoas excluam seus perfis em GrindM?

Atrás de Tom, Mike endureceu e Tom ouviu sua inspiração suave, o

arrastar de seus sapatos contra o tapete.

— Muito. As pessoas entram e saem do aplicativo. Excluem o aplicativo

por diferentes razões.

— E esta é a única maneira que você contatou este homem?

— Sim.

— O FBI já perguntou sobre esse homem?

— Eles fizeram. Mas eles dizem que não conseguiram encontrá-lo. Que
GrindM não guarda dados do usuário, e eles não poderiam encontrá-lo se a
empresa não mantém registros.

— Você poderia descrevê-lo para o tribunal?

— Meia idade. Cabelos escuros, cortados curtos. Delgado, mas forte. Ele
era o que o aplicativo chamava de 'corte limpo'. — Kryukov sorriu,
melancólico. — Eu gostei muito dele.

— Mais alguma coisa? — Renner pressionou, como se soubesse que

havia mais, como se ele estivesse tentando fazer Kryukov voltar ao seu
próprio testemunho.

Kryukov assentiu, piscando, concentrando-se.

608
 — Sim. Ele tinha tatuagem. Na sua bunda. Um arco-íris com uma coroa
no topo, um pouco inclinado.

O mundo de Tom chegou a uma parada ofuscante e estridente.

Mike avançou, pairando atrás dele. Tom podia senti-lo vibrando, sentir
sua restrição, o poder bruto que Mike tinha dentro dele sendo retido por cada
micron de Mike.

Ballard levantou-se, sacudindo a cabeça e jogando as mãos para fora.

— Objeção. O que qualquer isso tem a ver com o caso? Por que estamos
ouvindo sobre o amante perdido do Sr. Kryukov?

— Meritíssimo, estamos tentando encontrar esse homem. O FBI e a

acusação falharam em identificá-lo ou localizá-lo .

— Nós não somos um serviço de namoro!

— Meritíssimo, esse homem pode representar o único indivíduo que

sabe se meu cliente enviou esse texto ou não! — Renner hesitou. — Sua
inocência.

A voz de Renner, a voz de Ballard, os sussurros abafados do tribunal -

tudo veio como se Tom estivesse preso debaixo d'água, tivesse mergulhado no
fundo de uma piscina gigante e estivesse lutando para se libertar. Alguém
estava segurando ele, empurrando-o debaixo d'água? O que estava
acontecendo?

A mão de Mike pousou em seu ombro. Seu aperto era firme, apertando
com força, mesmo através do colete à prova de balas que ele usava.

609
 — Juiz Brewer. — Mike rosnou. Sua voz tremeu. — Você esta muito
pálido.

Deus, o que Mike deve estar pensando? Oh Deus…

Ele respirou fundo e depois outro, lento, inalou pela boca aberta. Suor
frio em sua pele. Sua espinha tremeu, o eco do beijo de um amante.

— O tribunal precisa de um recesso. — Ele respirou. Ele limpou a

garganta. — Eu gostaria de ver os dois conselheiros em meus aposentos.
Agente Especial Barnes também.

Expressões gêmeas de confusão o encaravam, Renner e Ballard,

congelados no lugar como peixinhos dourados estupefatos. Renner piscou. Os
olhos de Ballard se estreitaram.

Tom levantou-se e desceu do banco antes que o almoxarife pudesse

pular.

— Todos se levantem! — Ele passou por Mike, passando por cima dos
olhos assombrados e queimados e das mãos estendidas. Tom viu o júri
olhando para ele, confuso e carrancudo, olhando de um para o outro.
Repórteres tagarelavam, suas conversas subindo como uma onda, quebrando
o zumbido, o rugido que crescia em seu mundo.

Respirando com dificuldade, ele escapou para o corredor atrás de seu

tribunal.

— Tom! Espere!

A voz de Mike, atrás dele, como se ele estivesse no final de um longo

túnel.

610
 Ele se adiantou, sem esperar, e seu ombro encostou na parede.
Tropeçando, Tom acabou caindo de lado, a testa pressionada contra a tinta
fria, ambas com as mãos no rosto. Ele estava se rendendo? Ou tentando não
se afogar?

— Tom? — Mike, de repente, ao seu lado. As mãos de Mike sobre ele, em

sua cintura, virando-o. O rosto de Mike nadou diante dele. Preocupação,
medo, confusão, suspeita. Deus, seu coração se partiu com a visão, Mike
olhando para ele com outra coisa senão a alegria e afeto cru que tinha
inundado seu olhar por semanas. — Tom? Fale comigo. O que está
acontecendo?

Ele pegou Mike, agarrando seus antebraços. Suas mãos tremiam e,

quando ele agarrou Mike, os braços de Mike começaram a tremer também.

— Por que ele descreveu sua tatuagem, Tom? Por que ele descreveu um
homem que se parece com você, com sua tatuagem? — Mike estava falando
com ele como se falasse com um cavalo assustado. Ou como se ele estivesse se
preparando para ouvir o pior. Como se ele estivesse segurando as mãos sob o
coração, pronto para pegar os cacos enquanto eles caíam quando ele quebrou.

O próprio coração de Tom se partiu. Ele lambeu os lábios. Balançou a

cabeça devagar. — Não é minha tatuagem. — ele respirou. — E de Peter.

— Peter? — Mike franziu o cenho. — Quem e Peter?

— Peter... Meu... — Sua garganta se fechou. Eles estavam no corredor

dos fundos do tribunal, e o oficial de justiça ia sair do tribunal a qualquer
momento. Qualquer um podia ouvi-lo. O gabinete do Juarez Juarez estava a
dez pés à direita. A biblioteca de direito a quatro pés à esquerda. — Meu

611
namorado da faculdade. — Ele respirou. — Nós fizemos essas tatuagens
juntos.

Uma luz se acendeu na parte de trás dos olhos de Mike, antes que uma
cautela se aproximasse. Ele se afastou. Deixou cair as mãos.

— Oh. — Seus olhos correram pelo corredor. — Nós, uh. Devemos levá-
lo para seus aposentos. Os advogados estarão lá em breve.

— Mike...

— Vamos lá, Juiz Brewer. — Mike não encontrou seu olhar. — Vamos.

Um novo pânico deslizou por sua garganta, tomou seu coração. Ele
seguiu atrás de Mike, sua mente um borrão, memórias de dois homens
colidindo uns com os outros como trens de frente. Mike desviou o olhar
enquanto segurava a porta de seus aposentos abertos para Tom, mas assim
que Tom entrou, voltou-se para Mike.

— Mike. Eu... Ele não tinha ideia do que dizer.

Mike se encolheu. O coração de Tom se despedaçou. Ele pegou Mike.

Batidas romperam o escritório silencioso.

— Meritíssimo, o Sr. Ballard e o Sr. Renner estão aqui para você.

Ele estremeceu e balançou a cabeça.

— Mike…

— Eu vou ficar aqui. Como eu disse que faria. Eu não quero você sozinho
com Ballard. Eu não me importo se Renner está aqui também. Eu não confio
nele para salvar sua vida, se for para isso.

612
 — OK. Sim. Fique. — Mantendo Mike por perto, mesmo que isso
significasse que Mike achava que Ballard era uma ameaça à sua vida. Em que
mundo ele foi jogado? Que buraco de coelho ele tinha caído, que espelho ele
tinha caído?

Limpando a garganta, ele pediu que os advogados entrassem. Barnes

seguiu os dois e se posicionou perto dos fundos. Tom tirou as vestes,
ganhando tempo. Ele se moveu para a mesa de conferências, de pé atrás da
cadeira.

— Acredito que conheço a identidade do amante desaparecido de

Kryukov.

Renner se animou. Ballard franziu o cenho.

— O que? Como você poderia possivelmente...

— O como não é importante no momento. — Ele falou com uma

convicção de aço que não sentia. — Se, de fato, o homem que eu acredito é o
homem que a defesa está procurando, podemos discutir os detalhes então. —
E, ele teria que falar com o juiz chefe Fink sobre uma recusa. No final, ele iria
perder esse caso? E tudo por causa do seu passado? Poderia ele sempre
escapar quem ele era?

— Quem você acha que é? — Barnes se adiantou. Ele tinha seu bloco de
notas, pronto para tomar notas. Um agente do FBI para o núcleo.

— Ele se passou por Peter, mas seu nome era Pasha. Pasha Baryshnikov.
Nós fomos para a mesma universidade. Nós éramos amigos.

613
 Barnes olhou para ele. Amigos. Certo. Amigos o suficiente para
reconhecer um homem de uma descrição insípida, além de uma tatuagem
nitidamente identificável em sua bunda.

— Ele era russo também? — Renner franziu a testa. — Kryukov não

mencionou isso.

— Ele veio quando ele era jovem. Antes de ir para a universidade. Ele
era um refugiado no final dos anos 80, eu acho. Ele não se importava muito
com a mãe Rússia. A essa altura, ele provavelmente deixou tudo o que pôde
do passado russo.

— Idade aproximada? — Barnes ainda estava tomando notas.

— Minha idade. Quarenta e seis. Talvez um ano mais velho.

— DC local?

— Ele estava na época. Ele pretendia se mudar para Nova York logo
após a formatura, mas disse que queria voltar à DC algum tempo depois.

Barnes assentiu.

— Vamos começar a procurar.

Ballard mandou um olhar amargo para Tom.

— Quanto tempo o tribunal estará em recesso, procurando por algum

namorado perdido?

Tom se encolheu e, com o canto do olho, viu Mike dar um passo à

frente.

614
 — Agente Barnes, se eu fizer o recesso do tribunal até segunda-feira,
isso lhe dará tempo suficiente para procurar pelo Sr. Baryshnikov? O resto do
dia e da sexta-feira, e o fim de semana se eles precisassem.

— Mais do que suficiente, meritíssimo.

— Então vamos recuar até a manhã de segunda-feira às nove. Se for ele,

abordaremos o avanço na segunda-feira. Se não for ele, então voltaremos
com o testemunho de Kryukov às nove da manhã. Ele assentiu para Renner e
ignorou Ballard.

— Eu vou ver todos vocês então.

Enquanto saiam, Tom segurou as costas da cadeira, apertando o couro

até que seus dedos queimaram. Finalmente, a porta se fechou e ele se inclinou
para a frente, quase desmoronando.

Braços enrolados em torno dele por trás.

— Hey. — A voz suave de Mike retumbou atrás de sua orelha. — Tom.

Virando-se, ele enterrou o rosto no pescoço de Mike. Mike segurou-o.

— Isso foi corajoso. — Mike murmurou. — Isso foi muito corajoso.

Revelando isso.

— Eu precisei. Se ele é uma testemunha. Se ele sabe que Kryukov está

sendo incriminado... Se ele puder provar que Kryukov não mandou esse
texto... — Tom encostou o rosto no rosto de Mike. — Meu segredo não vale a
vida de outro homem.

— Não é assim que você queria sair.

Ele balançou sua cabeça.

615
 — Não. Existe sempre um caminho certo? Eu só quero fazer isso. Eu só
quero ficar livre disso.

— Disso?

— Vivendo no armário. Se escondendo. Ter este segredo. — Segredos e

mentiras, encobrimentos e negações, sempre circulando em torno da verdade.
O que era verdade? O que foi realmente verdade?

Mike beijou sua bochecha e seu nariz. Recuou e segurou o rosto com as
duas mãos.

— Eu sinto muito.

— Você não tem nada para se desculpar.

— Eu não deveria ter fechado assim. Eu estava sendo idiota. — Tom

franziu o cenho. Mike tentou sorrir. — Eu… pensei em perguntar se eu
poderia fazer uma tatuagem que combinasse com a sua. Um arco-íris e coroa
na minha bunda também. Eu pensei... — Encolhendo os ombros, ele
suspirou. — Não importa. Alguém já fez isso.

O coração machucado de Tom não sabia o que fazer. Ele sofria em todos
os sentidos.

— Ele queria encobrir uma tatuagem de prisão. Ele havia sido preso por
fazer sexo com um homem mais velho em um parque em São Petersburgo. Ele
era adolescente, mas eles ainda o mandaram para uma grande prisão russa.
Em seu primeiro dia, ele foi pressionado e atacado. — Tom fechou os olhos.
Certa noite, Pedro - Pasha - contou-lhe a história. Eles estavam se
amontoando na cama de Tom, uma vela grossa em sua mesa era a única luz

616
no quarto. Pasha falara baixinho, descrevendo os horrores da União Soviética.
Quanto mais livre ele estava na América. Como a liberdade tinha gosto do
beijo de Tom.

— Após o ataque, eles o tatuaram em sua bunda. Foi uma carta de

baralho. O ás dos corações. Ele disse que era um sinal de prisão, dizendo a
todos que ele era gay e que eles poderiam usá-lo se quisessem. Para qualquer
coisa que eles quisessem. Ele não tinha nada a dizer. Eu nunca me esqueci
disso.

— Como você pôde? — Mike acariciou seus braços, e parecia que ele
queria vomitar. — Jesus…

— Ele queria encobrir isso. Nós continuamos brincando sobre o que

cobrir com ele. Ele decidiu sobre um arco-íris e uma coroa. Ele era o rei da
sua vida, ele disse. Quando fomos faze-lo, ele perguntou se eu queria uma
com ele. Seja um rei também. Seu rei. Eu pensei... — Uma inspiração
trêmula. — Eu pensei que ia passar mina vida com ele para sempre. Eu pensei
que esta era a nossa versão de uma proposta, ou algo jovem e burro assim.

— Entendi. Eu... queria fazer uma tatuagem combinando com você pela
mesma razão. — Mike parecia que estava coletando os cacos de seu coração
em ambas as mãos, como se estivesse engolindo sua própria pílula amarga. —
Por que vocês não ficaram juntos?

— Eu quebrei. — Tom apertou os olhos fechados como um soluço rasgou

através dele, uma explosão de raios que quebrou seu coração. — Eu achava
que era forte o suficiente para amá-lo - para me amar - mas não era. E eu me
separei. — O que mais ele queria dizer, o que mais ele precisava dizer, ele não

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conseguia tirá-lo. Não além de suas lágrimas, os soluços que despedaçaram
seu coração fizeram sua alma sangrar pelo interior de suas costelas.Seus
joelhos se dobraram e ele se lançou para a frente, colidindo contra Mike e se
agarrando a ele como se os próprios ossos de Tom o traíssem onde ele estava.

Mike o puxou para mais perto, tão perto quanto fisicamente podia, até
que se pressionassem com mais força suas células se fundiriam.

— Você não está quebrado. — Suas palavras caíram sobre o cabelo de

Tom, escorregou pela curva de seu pescoço. — Você não está quebrado, Tom.
Você não esta.

Eles ficaram enrolados juntos até que as lágrimas de Tom se esgotaram

e sua alma se esfregou contra os destroços de seu passado.

Tom passou o resto do dia atordoado. Os jurados foram mandados para

casa e repórteres zumbiram por todo o tribunal, tentando roubar informações
de ninguém e de todos. Barnes desapareceu na sede do FBI. Ballard
desapareceu em algum lugar. Mike ficou perto, mas deu espaço para Tom em
seus aposentos, saindo e deixando-o sozinho por várias horas.

Tom passou cada uma dessas horas com a cabeça nas mãos, tentando
compreender o destino tira a merda de show que era a sua vida.

Eventualmente, era hora de ir ao Hyatt. Mike deslizou para o banco de

trás com Tom, embora Villegas girasse ao redor do banco do motorista e
olhasse para ele por cinco segundos antes de colocar o SUV em marcha.

Tom entrelaçou os dedos, escondido na pressão das coxas, lado a lado.

618
 — Quais são os seus planos para o jantar, juiz B? — Mike falou baixinho,
mas, mesmo assim, Villegas olhou para Mike pelo espelho retrovisor.

— Eu não estou com fome.

Mike arqueou uma sobrancelha para ele.

Tom riu.

— O que você sugere, inspetor?

— Que tal eu pegar comida do lugar mexicano? Queso e tacos suaves e

crocantes juntos?

Desta vez, Tom realmente sorriu. O jantar que eles compartilharam

quando Mike primeiro pediu para tirá-lo. Concedido, foi um profissional
'obrigado por não me mastigar' jantar, mas ainda assim. isso foi deles. E Mike
aparentemente lembrava tão carinhosamente quanto Tom.

Ele assentiu, inclinando a cabeça contra a de Mike.

— Eu vou pegar e trazer tudo para cima. Com calma.

— Obrigado.

— Não tem problema. — Mike sorriu.

Villegas os observou no espelho retrovisor, até que a escuridão da

garagem do Hyatt invadiu o SUV, lavando Villegas nas sombras e
obscurecendo seu olhar severo.

No andar de cima, Tom esfregou o rosto e esperou em sua varanda,

depois de receber seus abraços e beijos babados de Etta Mae. Ela ficou ali

619
perto, parecendo sentir que ele precisava do conforto, e correu para fora com
ele.

Ele olhou para a cidade, deixando o calor, a umidade e o zumbido da

capital trabalhar através dele. Durante toda a sua vida, ele trabalhou para a
capital, para o distrito e para a nação como um todo. Tudo estava
desmoronando agora? O quebra-cabeça de sua vida, tão meticulosamente
montado, finalmente se desfez? Humpty Dumpty estava caindo de novo?

Mike mandou uma mensagem para ele do restaurante mexicano,

mandando uma foto da cabine de canto que haviam comido e um coração.

— <3 Nosso primeiro encontro.

Círculos sobre círculos e círculos. Ele amara Pasha quando jovem, mais
um menino que um homem, à beira de sua própria existência. Ele havia
desistido de Pasha em troca da vida que ele achava que queria, e agora Pasha
estava de volta, no limite da vida que Tom havia trabalhado tanto... e estava
disposto a desistir de estar com Mike.

Seu soluço o atingiu novamente, do nada com a força de um tanque, e

ele se dobrou, socado com o golpe de sua realização. Ele procurado Mike. Ele
queria a vida que eles estavam construindo. Ele queria liberdade, a liberdade
que ele experimentou como um homem mais jovem.

O que aconteceu com Pasha nos anos seguintes? Ele olhou para Tom
como era sua vida, sua liberdade e sua busca pessoal de felicidade. Ele
costumava praticar o juramento de lealdade e chamava a América de ‗Estados
Unidos da Liberdade‘. Ele estava bêbado de felicidade, tonto com a libertação
que sentiu na América.

620
 Tom só tinha visto uma cela de prisão feita por palavras de ódio e
discriminação violenta. Caminhos que levavam apenas a um túmulo, o
túmulo de seus sonhos e sua vida. Suas esperanças, seus planos, eram
grandes demais para 1991.

Os sonhos de Pasha eram os sonhos de um refugiado: viver

simplesmente, amar profundamente, rir com frequência. Para ficar seguro
dentro de sua comunidade.

Pasha ainda achava que a América era um refúgio glorioso, um lar longe
das pessoas que odiavam quem ele era? Ele já havia encontrado o ódio que
Tom tinha? O que sua vida fez dele?

Como ele se tornara amante de Vadim Kryukov ? De todas as maneiras,

em todos os dias, que ele imaginou ver Pasha novamente, ele nunca, jamais
pensou que seria em seu tribunal. Certamente não no julgamento mais
importante ouvido no cenário mundial.

Mike chegou enquanto as lágrimas secavam em suas bochechas,

arrancadas de sua pele pelos ventos quentes do verão em Washington. Mike
não disse nada, apenas o beijou docemente, apertando a bochecha úmida
antes de pegar o jantar.

Tom pegou as batatas fritas e comeu um taco, e conseguiu sorrir e até rir
quando Mike o distraiu com histórias. Ele se sentiu melhor depois de comer e
contou a Mike. Ele sorriu.

— E agora? Estamos em recesso até segunda-feira. Estamos trancados

neste hotel até então?

Mike franziu a testa.

621
 — De acordo com Villegas, sim.

— 'De acordo com Villegas'?

Lentamente, Mike sorriu.

— Na minha profissional opinião, eu acho que você precisa de uma

pausa. Acho que devemos sair do DC no fim de semana. Você precisa se
afastar de tudo isso. Barnes está procurando por Baryshnikov. Ballard é...
bem, eu não sei onde ele está. Ninguém o viu desde hoje de manhã. Mas não
há nada que possamos fazer até segunda-feira. Exceto que, se você ficar aqui,
nessas quatro paredes, você estará girando suas rodas e correndo sua mente
em círculos.

— Você me conhece bem.

— Eu tento.

— Você está propondo uma pausa na cadeia?

— Eu estou. Alguma idéia sobre para onde devemos ir?

— Meus pais tinham um lugar nas montanhas. Longe o suficiente para

estar longe, perto o suficiente para chegar lá em poucas horas de carro. Nós
costumávamos ir lá quando eu era criança. Eles o transformaram em um
aluguel de inverno para esquiadores e caminhantes. Eu mantive isso depois
que eles passaram. Eu não estive lá em anos.

— Alguém vai estar lá agora?

— Não. Nunca foi alugado no verão. Essa foi a sua hora de ir. O carteiro
da cidade agiria como zelador quando eles fossem embora. Ele ainda vigia o
lugar. As chaves estão no correio, na caixa de correio.

622
 — Soa como um plano. Precisamos sair por volta das quatro da manhã
para passar por Villegas e pelo resto dos caras.

— Tem certeza de que está tudo bem?

— Eu estou encarregado de você. Villegas é responsável pelo

julgamento. Villegas não tem nada a dizer sobre a sua proteção, ele só gosta
de fingir que garantir o tribunal e o Hyatt significa que ele pode mandar você
e eu por perto. Não funciona assim. Estou acima dele.

— Tudo bem. Jailbreak então.

Mike riu e beijou-o e depois disse que precisava preparar tudo. Tom
disse a ele onde guardava as chaves da caixa de correio de seus pais e pediu
que ele pegasse jeans, camisetas e alguns botões de flanela de manga
comprida.

— Sexy. — Mike ronronou, beijando-o uma última vez antes de sair do

quarto do hotel.

Tentou, mas não conseguiu, adormecer cedo e só desmaiou depois da

uma da madrugada. Mike havia mandado uma mensagem dizendo que iria
dormir cedo para estar pronto para sair da cidade antes do amanhecer.

Às três e meia, seu celular, debaixo do travesseiro, tocou.

― Ei dorminhoco. Hora de se preparar.

Mike tinha um travesseiro em seu carro que ele havia roubado de seu
quarto de hotel para que Tom voltasse a dormir. Tom resmungou as
instruções para a primeira metade da viagem, guiando-o para o oeste pela
Interstate 66 até a fronteira da Virgínia Ocidental. Ele - como Etta Mae no

623
banco de trás - estava dormindo antes de chegar ao circuito externo em torno
de DC.

Horas depois, ele acordou com o sol da manhã brilhando em seu rosto e
Mike segurando café em uma das mãos. Colinas rolavam de ambos os lados
do carro, com árvores espessas subindo dos dois lados do asfalto sinuoso.

— Bom dia. — Mike apertou sua mão e depois passou-lhe uma xícara de
café. — Eu peguei isso para você quando pegamos gasolina. Eles não tinham
xaropes de açúcar, mas eu fiz o meu melhor para transformá-lo em um
pesadelo diabético.

Ele riu e tomou um gole, e depois outro mais tempo engoliu.

— Perfeito. Obrigado.

— Eu preciso de mais direções em breve. Bom momento para acordar.

Ele virou Mike para a US-48 West e depois para a West Virginia Route
28 South. Oceanos de floresta subiam para as montanhas de ambos os lados
da estrada sinuosa, ondas e ondas de pinheiros e abetos, pontilhadas de
carvalhos e trechos de prados ondulantes onde árvores haviam morrido anos
atrás, e a luz do sol deixara entrar rajadas de flores silvestres, tumultos de cor
que salpicavam o verde infinito. Tom abaixou a janela e o hálito fresco da
floresta elevou-se em um vento frio, selvagem enquanto açoitava seu cabelo
escuro. Um falcão deslizou em uma térmica distante ao longe, o único sinal de
vida.

Mike se mexeu, olhando de soslaio para Tom.

624
 — Eu, uh. Não acho que estaríamos descendo a espinha de West
Virginia. Para dentro desta área.

— Problema?

Mike segurou o volante.

— Eu costumava trabalhar aqui. — Disse ele. — Na força-tarefa.

— Aqui? A busca de Whitmore foi aqui? Eu pensei que fosse mais ao sul.
Nas Carolinas.

— Nós tivemos algumas pistas que nos levaram para o norte. Eu ajudei a
correr esse fim de caçada. Em que cidade estamos indo?

— Solitária Pine Gulch.

Rindo, Mike sacudiu a cabeça.

— Jesus. Eu tive contatos lá. Entende.

— Meu Deus. Nós deveríamos... dar a volta?

— Não. Está bem. Eles eram amigáveis. — Ele encolheu os ombros. —

Tão amigável quanto os associados de grupos de direitos soberanos podem
ser para um oficial federal, a personificação de tudo o que eles odeiam.

Tom apertou a mão de Mike.

— Eu acho que ambos os nossos passados estão voltando neste fim de

semana.

Mike apertou de volta. Ele beijou os dedos de Tom.

— Eu gosto mais do meu futuro do que do meu passado.

625
 — Eu também. — Tom sorriu, realmente sorriu, enquanto olhava para
Mike, iluminado pelo sol caindo através dos galhos de pinheiro, feixes de ouro
e luz esmeralda dançando sobre sua pele. — Eu também.

Eles pegaram as chaves dos correios e cumprimentaram Mitch, o antigo

carteiro que entregava a correspondência para a cidade e para os arredores
por décadas. Tom se lembrava dele como um homem velho quando ele era
criança. Mitch não acreditava que ele era -fabricante de bebidas garoto-, mas
deu-lhe um abraço gigante e olhou para ele como um avô pode olhar para
seus filhos adultos. Ele passou dez minutos preenchendo Tom nas fofocas da
cidade, acontecimentos sobre pessoas que ele mal lembrava e nunca
reconheceria.

Mike, entretanto, entrou algumas vezes. Lembrou-se de Rosa, do Velho

Jim Bailey e do Crazy Willy na curva. Ele riu quando Mitch disse que Willy
era o mesmo velho que sempre foi.

— Ainda fazendo negócios?

Mitch olhou para Mike.

— Bem, eu não sei sobre tudo isso. Você conhece Willy, pode perguntar
a ele mesmo.

— Eu vou. Willy e eu voltamos um pouco.

Isso pareceu satisfazer Mitch, que lhes desejou boa sorte e os mandou
embora.

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 Ou ele não tinha lido as notícias sobre o julgamento em Washington, ou
não se importava com essas coisas federais. Ele não mencionou Tom como
juiz, julgamento, Rússia ou qualquer outra coisa. Ele também não chamou a
atenção de Mike, que Tom apresentou como ‗amigo‘.

Etta Mae farejou tudo e cuidou de seus negócios em um trecho de grama

e trevo selvagem, e então quis seguir seu nariz por uma ravina inclinada em
direção a um afluente sinuoso do riacho principal que cortava a cidade. A
cauda dela ficou louca e ela trancou as patas, praticamente apontando ao
sentir o cheiro de um animal selvagem. Tom teve que levá-la de volta para o
carro.

Finalmente resolvido, Tom virou um olhar confuso para Mike.

— Você e o Crazy Willy na curva voltaram? Meus vizinho dos pais

Willy Willy maluco com as cascavéis?

Mike deu um largo sorriso

— Essas cascavéis estamos sabemos de alguma outra coisa, hein?

— Eles vivem no desfiladeiro entre a casa dele e dos meus pais.

— É um mundo pequeno, afinal de contas. — Mike piscou e saiu do

estacionamento de cascalho dos correios enquanto Tom resmungava.

A casa dos pais de Tom era uma pequena cabana construída na floresta
no início de uma longa curva no meio da montanha que se erguia. Abetos e
pinheiros cercavam a cabana por todos os lados, e um comprido rompimento
dividia o lado direito da propriedade. Placas luminosas e cartazes triangulares

627
alertavam sobre cascavéis na garganta, cascavéis de madeira que viviam nas
rochas e nos barrancos.

Eles não subiram e tentaram escapar, e enquanto ninguém fosse lá, os

cascavéis e as pessoas estavam muito bem um com o outro. Anos atrás, Willy
criara cascavéis de madeira e os mantinha na ravina, alimentando-os com
ratos e camundongos e se gabando de seu rebanho. Quando criança, Tom
jogou apenas no lado esquerdo da cabine.

Uma colina se inclinava para um riacho suave atrás da cabana, um

afluente do riacho principal pela cidade. Sycamores e álamos lotaram as
margens, misturando-se com folhas altas de rios e gramíneas. No final do
riacho sinuoso, um prado dourado se estendia até a borda da próxima
montanha que se aglomerava perto da cidade, como se os dois picos
estivessem entre os dois.

Mike pegou suas mochilas e levou-as para o quarto principal enquanto

Tom abria as janelas e começava a arejar o local. Etta Mae enlouqueceu,
seguindo o nariz por cima de cada centímetro da cabana, do alpendre e do
quintal. Havia muitos cheiros para cheirar e seu rabo bateu um pequeno
vendaval atrás dela. Ela ficou perto, porém, sempre correndo e procurando
por Tom ou Mike e permanecendo na visão. Ela era, no seu pequeno coração
aventureiro de Basset, uma espécie de covarde.

O ar fresco da montanha flutuava através da cabana, pinheiros limpos e

flores selvagens desordenadas, água fresca e samambaia musgosa. Ele acabou
na varanda dos fundos, construído logo acima do riacho, e observou a água

628
cair sobre a rocha do rio sem idade. Mike seguiu e passou os braços pela
cintura de Tom e apoiou o queixo no ombro de Tom.

— Posso te perguntar uma coisa? A voz de Mike mal era um sussurro,

mas no silêncio da floresta ele poderia ter gritado.

— Você pode me perguntar qualquer coisa.

— Você disse... Você disse que não era forte o suficiente para ficar com
Pasha. E que você o deixou por causa de tudo... por causa do que aconteceu
com você.

Tom assentiu, pressionando de volta contra o aperto de Mike. Ele

passou os dedos pelos de Mike, segurando a cintura e um dos braços.

— E agora? Você vai nos deixar por causa do que está acontecendo
agora? É o mesmo tipo de coisa. As pessoas estão descobrindo... — Mike
enterrou o rosto no cabelo de Tom. — Eu preciso saber.

Tom se virou para Mike, suas mãos procurando por ele, agarrando seus
braços, cotovelos, subindo seus bíceps até o pescoço. Ele segurou Mike,
puxando seu rosto até que eles estavam olhando nos olhos um do outro.Havia
medo no olhar de Mike, medo nu e cru emaranhado de esperança. E algo
mais. Algo que fez o coração de Tom enlouquecer.

— É diferente agora. E eu sou um homem diferente do que era naquela

época. Naquela época, eu estava apenas começando minha vida. Eu pensei
que outras coisas eram mais importantes do que seguir meu coração. Sendo
quem eu era. Eu não tenho modelos. Não havia ninguém para quem eu
pudesse olhar e dizer 'sim, é assim que funciona. Isso é o que eu vou fazer. Eu
posso ser assim. Eu estava petrificado em mim mesmo mais do que qualquer

629
outra coisa. — Ele sorriu e seus polegares roçaram as bochechas de Mike, sua
barba crescentemente gentil. — Você me mostrou como viver, Mike. Como
estar verdadeiramente vivo.

— Eu não tenho.

— Você fez isso apenas sendo você. Por ser o homem gay que eu sempre
precisei ver. Você é tudo. Você está orgulhoso. Você está confiante. Você está
feliz. Você está no controle de sua vida. Você é tudo o que sempre sonhei, de
muitas maneiras diferentes.

Mike engoliu devagar. Tom observou o medo em seus olhos

transformar-se em um incêndio, um inferno, quando sua mandíbula se
apertou com força.

— O que você está tentando dizer para mim?

— Estou dizendo que quero você. Eu quero isso. Nós. Uma vida com
você. Mesmo que isso signifique que eu não sou mais um juiz. Isso não é a
coisa mais importante da minha vida. Não mais. — Talvez ele devesse ser
advogado para ‗os gays e suas organizações‘, como seu antigo professor havia
dito uma vez.

Era hora de abraçar a si mesmo, tudo sobre si mesmo e parar de fugir.

Ele ainda estava com medo. Ainda aterrorizado, na verdade. Mas valeu a
pena.

Segundos depois, Mike capturou seus lábios, um beijo que era todo o
desejo contido de Mike, seu desejo, seu medo e sua esperança, misturados em

630
um só. Suas mãos levantaram-se, segurando o rosto de Tom, e ele gemeu
quando eles se beijaram, meio soluços que o fizeram tremer.

— Tom... — Mike respirou. — Tom... — Ele começou a dizer alguma

coisa, mas beijou Tom novamente, mantendo-o perto, o mais perto que podia.

Tom o beijou de volta, derramando toda esperança, todo sonho, todo

sussurro que ele proferiu durante vinte e cinco anos na reunião de seus lábios,
a pressão de seus corpos. Isso é exatamente o que eu quero. E quem eu quero.

Mike era tímido depois, esfregando a testa contra o de Tom e roubando

beijo após beijo enquanto os pássaros cantavam e o riacho continuava a
tagarelar.

Villegas invadiu o escritório de Winters, furioso. Ele jogou uma nota

pegajosa na mesa de Winters.

— Eles são dois fodidos!

— O que?

— Lucciano levou Brewer no meio da noite! Deixou aquela maldita nota

na minha porta! A nota tinha simplesmente isso: Tirando ele de DC para o
fim de semana. Volta domingo a tarde.

Winters desembrulhou a bola enrugada de papel amarelo e olhou para a

caligrafia bagunçada.

— O rastreador ainda está funcionando?

Villegas exalou.

631
 — Sim. Ainda está transmitindo.

— Siga-os. Não deixe que eles saibam que você está lá.

— Sim, Senhor.

— Aproxime-se deles. — O olhar endurecido de aço de Winters penetrou

em Villegas. — Você sabe o que fazer.

632
 Capítulo 37
Em 30 de julho

— Hey Willy. Lembre de mim?

Willy olhou para o cano de sua espingarda para Mike e Tom. Ele tinha
uma barba desgrenhada, macacão manchado, sem camisa e um chapéu de
caminhoneiro laranja puxado sobre o cabelo fino.

— Marshal? O que você quer?

— Claro que sou eu. — Mike estendeu a mão e sorriu largamente. — Já

faz um tempo, Willy.

— Inferno. Willy pendurou a espingarda no ombro e segurou a mão de

Mike. — Pensei que você estava voltando para a cidade. Deixando tudo isso
para trás. Willy sorriu de volta para Mike.

— Eu fiz. Eu estou trabalhando em DC agora.

— Ooo, grande DC. — Willy olhou novamente, mas bufou. — Quem está
com você?

— Você provavelmente não se lembra de mim. A última vez que você me

viu eu tinha dez anos. Tom Brewer.

― Você é o garoto dos Brewers? Willy recuou, olhando Tom da cabeça

aos pés. — Você costumava acariciar as tartarugas no riacho e encarar o peixe
por horas.

Tom riu.

633
 — Eu fiz. E minha mãe me avisou sobre suas cascavéis todos os dias.

— Aquelas coisas velhas. Eles não machucariam uma mosca. A menos

que você tenha entrado em sua garganta. — Willy piscou. — O que traz vocês
dois aqui fora? Como um marshal e desengonçado lil 'garoto meus vizinhos se
encontrar?

Tom olhou para Mike, mas Mike falou primeiro.

— Trabalhamos juntos em DC. Está mais quente do que o inferno lá

fora agora, Willy. Achei que iríamos escapar por um fim de semana.

— Eu disse a você que não há nada de bom nessa cidade. Willy apontou
um dedo sujo para Mike. — Não é uma maldita coisa. Eu te disse.

— Você fez. — Mike sorriu para Tom. — Eu estou indo bem, no entanto.

Willy criticou.

— Ei, você ainda está no negócio, Willy?

Os olhos de Willy brilharam e ele olhou para Mike, os lábios se

contorcendo. Sua barba, uma mistura de cinza e branco e sujeira, tremia.

— Depende de quem está perguntando, marshal. Você esta aqui como

um oficial?

— Não. Estou aqui como amigo.

Willy olhou para ele por mais um longo minuto. Tom olhou entre os
dois homens, preocupação de começar a mastigar seu estômago.

— Claro que estou, marshal. Você acha que eu sou burro o suficiente
para desistir disso? Nah Inferno, eu me expandi. Willy acenou para que

634
ambos o seguissem em torno de sua varanda e descessem um conjunto de
degraus velhos feitos de laços de ferrovia semi-apodrecidos, construídos na
encosta da colina. Eles desceram em um bosque no lado mais distante da casa
de Willy, sombreada por galhos grossos. Um galpão inclinado em péssima
necessidade de uma demão de tinta agachou-se diante de dois caminhões
enferrujados, com os capôs apagados, motores expostos e pneus há muito
tempo apodrecidos.

Willy desapareceu no galpão e reemergiu carregando dois potes de

cristal líquido cristalino.

— Essa é a coisa boa, marshal. Você está pagando?

— Claro. — Mike pegou sua carteira e desembolsou mais de quarenta

dólares. Willy passou-lhe os frascos. Mike desenroscou um. Ele cheirou e
então se afastou, piscando. — Você melhorou. — Ele segurou o frasco para
Willy tomar um gole.

Willy engoliu um grande gole, como se estivesse engolindo água, e

passou de volta, batendo em seus lábios. Mike tomou um gole muito mais
delicado e depois entregou o pote para Tom.

Tom sentiu a fumaça antes de tomar uma bebida. Seus olhos

lacrimejaram, e quando o liquido passou pelos seus lábios, o fogo líquido
floresceu sobre sua língua, através de sua boca e abaixo de sua garganta
quando ele engoliu em seco. Ele tossiu com força, lutando contra a reação do
seu corpo. Saia, tire! Reunindo sua dignidade, Tom conseguiu manter a luz
do luar.

— Isso é forte. — Ele resmungou.

635
 Willy riu.

— Seu pessoal comprou duas garrafas a cada verão, todos os anos.

Durou com eles a temporada inteira.

— Eu posso ver o porquê.

Embolsando o dinheiro, Willy os mandou embora.

— Vá embora rapazes. Va começar a pescar ou fazendo tudo o que vocês

vieram fazer aqui. Não precisamos de nenhum federal xeretando no meu
negócio. — Ele sorriu, mas havia um peso às suas palavras, uma tensão
subjacente que Tom não conseguia se lembrar de suas memórias de infância.

Mike o guiou de volta pelos degraus podres até a estrada de cascalho.

Willy estava a pouco mais de cem metros da casa de Tom, ao redor da curva
da antiga trilha da montanha. Era longe o suficiente para sentir que eram as
únicas duas pessoas que moravam na floresta e que poderiam estar a cento e
cinquenta quilômetros de distância.

Passaram o resto da tarde percorrendo o riacho, passando entre os raios

da luz do sol enquanto seguiam para o prado. Pica-paus perfurados para
insetos no tronco caído de um carvalho, e buckeyes19 cresciam em bosques
espalhados, seus galhos cheios de pássaros cantando e ninhos frágeis de bebês
recém-nascidos. Flores silvestres salpicadas de sol cresceram ao lado de fios
dourados de ervas daninhas ondulantes. As árvores de nogueira estremeciam
com o vento leve, galhos rangendo bem no alto. Etta Mae cheirou e cheirou, e
depois cochilou na base de um bordo.

Havia apenas uma regra para o dia: não falar sobre o julgamento.
19
Um arvore que produz uma noz não comestível.

636
 Naquela noite, Mike grelhou hambúrgueres enquanto Tom tentava
afogar uma dose de bebida alcoólica em um litro de suco picante. Ainda
queimava descendo, mas compartilhavam a bebida e um prato de
hambúrgueres na varanda dos fundos pelo brilho da velha luz da varanda, seu
brilho amarelo se dissipando e empurrando para fora a escuridão
impenetrável da floresta. Etta Mae descansou no convés, olhando o prato de
hambúrgueres antes de adormecer e começar a roncar.

Eventualmente, eles fizeram o seu caminho para dentro.

Mike levou Tom ao quarto. Ele girou Tom em uma dança lenta, de rosto
colado, cantarolando uma velha canção de amor enquanto ele roubava beijos.
Eles se despiram lentamente, trocando roupas por beijos longos e demorados
e carícias suaves, a sensação de dedos fantasma sobre a pele um do
outro. Mike estremeceu quando Tom passou os braços ao redor dele,
balançou-o suavemente e beijou a pele sob a orelha.

Eles acabaram nos lençóis, raios de luz prateados caindo pelos galhos de
pinheiro e deixando rastros de luz em sua pele. Fitas de creme e luz estelar
espalhada pelo quarto, enroladas em torno de seus braços, pernas, rostos.No
mundo inteiro, parecia que toda a luz tinha fugido, desaparecendo da floresta
e deixando apenas as estrelas cintilantes e o vaga-lume ocasional.

Um brilho se curvou sobre a cama, fazendo cócegas na bochecha de

Tom, e Mike estendeu a mão para ele, para ele, as pontas de seus dedos
tremendo contra a pele de Tom. Ele foi enterrado dentro de Tom, fazendo
amor com ele devagar, mais devagar do que nunca.

— Tom...

637
 Havia algo nos olhos de Mike, algo que parecia uma represa quebrando
ao meio. Alguma coisa estava saindo de Mike, algo que ele segurou.

— Tom. — Ele respirou, estremecendo. — Jesus, Tom… eu te amo. Eu te

amo. — Ele se lançou contra Tom, beijando-o, choramingando, tremendo. —
Eu te amo.

O último pedaço do coração partido de Tom que a vida quebrara

escorregou de volta ao lugar, finalmente encontrando um alinhamento
perfeito. Sua alma pegou fogo, explodindo de muito amor, muita alegria,
muita felicidade que subitamente inundou sua existência. Mike, e tudo o que
ele era, entrando em sua vida do nada. Reescrevendo seu mundo inteiro.

— Mike, eu também te amo. — Ele agarrou Mike, tentando puxá-lo para

mais perto, mais fundo. Tentou envolver seus braços e pernas ao redor dele
para que ele nunca tivesse que deixar ir. — Eu amo você também.

O sorriso de Mike poderia ter cegado o sol e dito mais para Tom do que
Mike jamais poderia. Ele embalou o rosto de Mike, tentando mostrar-lhe
como se sentia, tentando despejar cada sonho, cada esperança, cada momento
de felicidade que Mike lhe dera, em seu toque.

Ele amava Mike, em todos os sentidos. O amaria por todos os dias.

— Eu nunca vou parar de te amar.

638
 Capítulo 38
Em 31 de Julho

Tom acordou com os sons dos pássaros cantando nas árvores e

flutuando atrás da cabana. Ele abriu os olhos e viu Mike já acordado,
observando-o com um sorriso suave.

— Ei. Manhã.

— Bom dia. — Mike passou o dedo pela lateral do rosto de Tom, um leve
toque. — Como você dormiu?'

— Perfeitamente. — Tom chegou mais perto e pegou a mão de Mike. —

E você?

— Muito bem. — Ele beijou a mão de Tom, os nós dos dedos. — Sobre a
noite passada…

Tom franziu a testa.

— Eu quis dizer isso. Eu realmente amo você. — Mike lambeu os lábios e

tentou esconder suas bochechas vermelhas. — Eu não apenas disse isso
porque nós estávamos bebendo e estávamos fazendo sexo.

— Nem eu — Tom empurrou Mike de volta e rolou em cima dele,

abrangendo os quadris de Mike. Seus corpos nus pressionados juntos,
quentes e duros. — Eu amo você, Mike Lucciano. — Tom beijou-o docemente
e sentiu Mike sorrir. Ele se afastou, meio centímetro. — Questão é.

639
 — Pergunte. — Mike sorriu enquanto segurava os quadris de Tom,
acariciando suas costas.

— Por que você disse 'merda' na primeira vez que nos beijamos?

Mike riu e seu rubor se aprofundou. Ele desviou o olhar por um

momento.

— Porque eu sabia que queria que fosse meu último primeiro beijo. Eu
sabia que… Eu sabia que era gay ou que queria servir meu país. Foi só... lá.
Verdade.

Seu coração se derreteu com isso, e ele beijou Mike novamente, e então
novamente, e então os braços de Mike estavam ao redor dele e o resto de seus
pensamentos fugiram.

Era tarde, quando saíram da cama, de pernas fracas e saciadas, mas

radiantes. Vestiram-se casualmente, comeram e saíram, caminhando até o
riacho e seguindo diferentes trilhas do dia anterior. Mike juntou as mãos e
parou para beijar Tom a cada meia milha. Etta Mae trotou junto, disparando
para verificar as trilhas de cheiro e, em seguida, quebrando a escova e
voltando para os lados.

Mike abordou o assunto que eles estavam evitando desde que saíram de
DC.

— O que você acha que é realmente indo? Com o julgamento?

Tom suspirou.

640
 — Eu não deveria estar pensando sobre isso. Eu devo ser imparcial e
julgar apenas os méritos do caso.

— Isso é possível aqui? Entre os russos, a CIA e, diabos, até Ballard. O

que está acontecendo com ele? Como ele está envolvido?

— Você acha que a CIA fez isso? Você acha que Kris pode estar
envolvido?

Foi a vez de Mike suspirar.

— Eu aprendi a nunca subestimar Kris. Ou o que ele é capaz de fazer.

Tom olhou para Mike, mas Mike não deu mais detalhes. Sua mente
estava agitada, o cérebro de seu advogado procurando a sequência lógica, o
caminho através dessa conspiração.

— Ballard está recebendo suas ordens da justiça principal. O DOJ e,

através deles, a Casa Branca. Para isso, verdadeiramente ser um ataque da
CIA sancionado pelo governo, ele precisaria vir de cima.

— Todos os jogadores que poderiam ter encomendado e ordenado o

encobrimento, estão lá.

— Eu sei.

— Por quê? Qual seria o motivo? Por que arriscar esse confronto,
perturbar a ordem internacional?

— Se o presidente Vasiliev tivesse sido morto, poderia haver uma chance

real de uma verdadeira mudança de regime na Rússia. Se a CIA estava
disposta a assassinar Vasiliev, então eles devem ter um plano para depois.

641
 — Ok, então e quanto a Kryukov? Por que ele não está gritando sobre
ser contratado pela CIA? Por que ele está insistindo que é inocente e que a
CIA não estava envolvida?

A mente de Tom girou, possibilidades mais escuras do que a anterior,

surgindo em sua mente.

— Eu quero verificar a linha do tempo para sua prisão. Ele estava

sempre sozinho com Ballard? Havia uma oportunidade para Ballard ou
qualquer outra pessoa fazer uma oferta?

— O que, ele nega o envolvimento da CIA e eles vão... processá-lo pela

pena de morte, afinal?

— Algo parecido. Ele nunca menciona a CIA. Ou ele vai ainda mais
longe, enlameando a água negando qualquer coisa. Ele descarrilou sua
própria defesa. Renner parecia derrotado quando disse que queria
telefonar para Kryukov.

— Mas ele concorda em ir em público por isso?

— Você e eu sabemos que os prisioneiros especiais se perdem. Ou

redirecionado. Lembre-se Ali Mohamed, o soldado das Forças Especiais do
Exército dos EUA e agente duplo da al-Qaeda? Ele está –perdid- desde que
entrou em sua declaração de culpa. Sua audiência de sentença ainda é
indefinida. Já faz quase duas décadas. Onde você acha que ele realmente
esta?

— Então Kryukov leva a bala em público. Protege a CIA e o governo dos

EUA. E então eles o libertam depois do julgamento?

642
 — Se o objetivo era tornar sua defesa o mais incoerente possível e
fortalecer o caso um tanto fraco do governo contra ele, então se alinha.

— Mas os russos não aceitam Kryukov agindo sozinho. Estão exigindo

que o Tribunal Penal Internacional investigue a CIA e a tentativa de
assassinato.

Deixando Ballard - e a Casa Branca - ficou entre uma pedra e um lugar

duro. Não importa o que eles façam, a Rússia vai explodir.

— O que me leva de volta a Kris. O que ele realmente está fazendo lá?

— Terminando a missão?

— Deus... — Mike balançou a cabeça. — Realmente teria sido melhor

se Vasiliev fosse morto.

Tom fez uma careta, mas ele teve que concordar.

— Se pudermos encontrar Pasha, porém, poderemos encontrar um novo

ângulo sobre isso. Ele poderia confirmar se Kryukov enviou ou não aquele
texto naquela manhã. Veja o que o estado mental de Kryukov era. Como ele se
comportou. Se ele notou alguma coisa enquanto ele estava lá. Precisamos
encontrá-lo.

Mike segurou a mão dele, e eles entraram mais fundo na floresta,

alcançando Etta Mae e sua selvagem perseguição de esquilos. Ela arriava um
grupo deles, e eles brincavam com ela impiedosamente, pulando de galho de
árvore em galho de árvore, rindo para ela enquanto ela circulava o tronco e
latia. Eles a deixaram se divertir, até que os esquilos fugiram e Etta Mae

643
perdeu o interesse na árvore sem vida, e todos os três se retiraram
novamente.

Horas depois, suados, exaustos, mas felizes, eles subiram até a estrada
principal de cascalho que circundava a montanha e voltaram. Não havia
ninguém por perto, nem Willy, e eles seguraram as mãos no caminho. Etta
Mae, exausta, arrastou-se ao seu lado, a língua para fora, mas a cauda ainda
abanando.

Quando chegaram à curva, passando pela casa de Willy, a cabine deles

apareceu.

Um SUV preto com janelas escurecidas, o grampo do Federal DC, estava

estacionado na estrada de cascalho, bloqueando o carro de Mike na entrada
da garagem.

— Merda.

O coração de Tom bateu forte

— Alguém nos encontrou aqui? Quem? Por quê?

Mike franziu o cenho

— Eles se deram muito trabalho para nos encontrar, seja quem for.
Leve Etta Mae para dentro. Eu vou ver o que é isso tudo.

Tom prendeu a correia de Etta Mae em seu cinto e apertou sua mão.
Eles estavam à vista do SUV, ao ar livre, mas ele ainda se inclinou para um
beijo na bochecha de Mike.

— Boa sorte.

644
 Mike esperou até que Tom estivesse dentro antes de se aproximar do
SUV. Ninguém saiu enquanto ele e Tom estavam na estrada, mas ele viu uma
sombra no banco da frente. O motorista ainda estava lá dentro.

Ele chegou ao lado do motorista e esperou.

Finalmente, a porta se abriu.

O agente do FBI, Lucas Barnes, saiu. Ele sorriu, acenando e apertou os

olhos quando tirou os óculos escuros.

— Ei, inspetor Lucciano. Como tá indo?

Mike franziu a testa.

— Estou bem. O que está acontecendo?

— Lugar agradável aqui fora. Vocês realmente se enterraram.

— É o lugar de Tom. Ele queria sair de DC pelo fim de semana. — Ele

hesitou. — Estás bem? Você tem alguma informação sobre Baryshnikov? —
Por que Barnes tinha ido até aqui?

Barnes começou a andar, um passo lento enquanto se encaminhavam

para a cabana.

— Sim, eu quero. Nós estivemos procurando por ele. Até agora, estamos
chegando vazios. Pensei que poderia perguntar ao juiz Brewer se ele tinha
mais alguma informação sobre o Sr. Baryshnikov. Qualquer outra coisa que
ele conhecesse.

As bochechas de Mike estufaram enquanto ele exalava. Tom sabia

muito, muito, mas seria útil? E, ele estava pronto para sair do armário hoje,
agora mesmo nesta tarde de verão em Lonely Pine Gulch? Os pensamentos de

645
Mike giraram enquanto eles continuavam andando, passos lentos pela
entrada de cascalho.

— O que há com essas cobras? — Barnes apontou o queixo para os

cartazes de advertência, a pé deles. Ele franziu a testa, olhando o chão
enquanto suas mãos pousavam em seus quadris.

— O vizinho aparentemente mantém um monte de cascalho de madeira

na garganta. É íngreme, talvez uma queda rochosa de quinze metros. As
cobras não podem sair. Você está bem. — Mike sorriu. Ele se virou para a
cabana. — Vamos conversar com Tom.

Uma mão agarrou a parte de trás do pescoço dele, puxando-o

desequilibradamente enquanto uma lâmina deslizava para suas costas. Uma
vez, duas vezes, uma terceira vez, ataques rápidos que enviaram fogo
correndo através dele. Ele sentiu a lâmina perfurar sua pele, deslizar
profundamente. Explosões como bombas explodindo rugiram nos músculos
do seu lado direito, e ele tropeçou, de repente incapaz de respirar. Alguém
pegou sua arma, enfiou um coldre escondido em suas costas e atirou-a no
caminho de cascalho.

— O que?

A mão em seu pescoço subiu, cobrindo sua boca, seu nariz. Ele tentou
gritar, mas o som foi abafado. Por cima do ombro, ele viu a lâmina subir na
mão de Barnes.

Jesus. Barnes ia matá-lo. Ele ia cortar a porra da garganta dele. Mike

gritou novamente, o som de um animal desesperado e agonizante, tentando se

646
debater, tentando se mover contra a onda de dor, um fluxo de lava de agonia
que queimava pelo seu lado direito.

— Porra. — Barnes assobiou, seus pés escorregando. Ele puxou Mike

com ele, mas Mike empurrou Barnes, usando seu impulso, e girou para fora
de seu alcance. Ele abriu a boca, pronto para gritar, para gritar, para avisar
Tom...

Barnes o chutou, um forte chute frontal direto no esterno que roubou o

fôlego de seu corpo. Ele voou para trás, bateu em seus pés e seus calcanhares
deslizaram no cascalho.

E então, ele caiu sobre a borda.

Caindo, um pedregulho escuro, afiado, bateu em seu lado. Uma

rachadura e dor saiu de suas costelas. Girando, ele caiu de novo, deslizando
contra trepadeiras, samambaias e musgo úmido enquanto mergulhava no
fundo da garganta.

A ravina das cascaveis. Ele tentou arrancar as pontas dos dedos na

pedra e parar sua queda, subindo o caminho.

Ele bateu no fundo, aterrissando com um baque em um remendo de

folhas secas e ervas daninhas espalhadas. Ele congelou, seu lado direito em
chamas, cada inalação atirando agonia através de seu corpo, seu coração
batendo em um ritmo frenético, selvagem e primitivo.

Ele tinha que chegar a Tom. Ele tinha que salvá-lo.

Ele tinha que se afastar das cascavéis.

Onde eles estavam? Ele não podia vê-los

647
 O som começou devagar, um chocalho como o brinquedo de um bebê.
Um, dois, três e depois mais, e mais, vindo de todos os lados. O chão na frente
dele se contorceu. Algo caiu de uma fenda na rocha à sua esquerda. Mike
recuou, o pânico cru eclipsando todo o resto.

Presas afundaram nas costas da mão dele.

Rugindo, Mike afastou a mão, mas outro reptil estava se empinando e

outro. Em todos os lugares que ele girava, cascavéis o rodeavam, presas,
chiados, rabos batendo como uma percussão de tambor. Ele estava preso no
fundo da garganta, cercado por cascavéis venenosos, e Barnes estava lá em
cima, sozinho com Tom.

Ele cerrou os dentes e se encostou nas cobras. Droga, mas ele ia salvar o
Tom.

De repente, as cobras atacaram, as presas afundando em sua pele. Suas

pernas, braços, estômago e costas. Ele caiu, tentando arrancá-los e jogá-los o
mais longe que podia. Um afundou suas presas em sua bochecha, logo abaixo
de seus olhos. Sua carne rasgou quando ele arrancou a cobra.

A visão dele nadou, mas Mike tropeçou na borda da ravina, procurando

por apoio para as mãos, pontos de apoio, qualquer coisa para escapar.

O gosto de metal encheu sua boca.

O veneno das cascavéis estava começando a inundar seu corpo.

648
 Tom fechou Etta Mae no quarto, escondendo as mochilas dele e de Mike
e a cama desfeita, claramente, que dormiram juntos. Ele esperou, remexendo
na cozinha.

Ele também guardou o luar.

Um barulho o fez virar, um som como um pássaro gritando, em algum

lugar distante. Ele congelou, tentando ouvi-lo novamente. Nada.

A porta da frente se abriu, as velhas dobradiças rangeram quando a

pesada madeira se moveu.

— Mike? — Ele caminhou em direção ao hall da frente, cruzando os

braços enquanto olhava para o corredor sombrio.

— Ei, Juiz Brewer. — Lucas Barnes acenou, saindo da escuridão. Ele

sorriu e colocou as mãos nos bolsos das calças cargo. — Mike disse para
entrar. Ele está procurando algumas coisas no carro.

Tom relaxou e sorriu de volta. Ele sempre gostou de Barnes. Ele era
caloroso e afável onde outros agentes do FBI eram frios e oficiosos, ou
brutamontes severos que gostavam de fingir que estavam no exército. Barnes
era um atirador direto, apaixonado por seu trabalho, e sempre foi bom
trabalhar com ele durante os casos em que Tom era promotor.

— Agente Barnes. A que devemos o prazer da sua visita?

O sorriso de Barnes se alargou.

— Só queria lhe fazer algumas perguntas.

— Entre. — Tom convidou-o para a cozinha, puxando duas cadeiras. —

Sente-se. Isso é sobre o Pasha? Você o encontrou?

649
 — Nós definitivamente fizemos progresso, Juiz Brewer. Temos um
plano agora.

Passos soaram pelo corredor, pela porta da frente. Tom se virou na

cadeira, sorrindo, esperando por Mike.

Seu coração parou.

Pasha Baryshnikov entrou na luz do sol salpicado pelas janelas. Seu

olhar varreu a cabine e pousou em Tom. Assim como vinte e cinco anos atrás,
seus olhos estavam cheios de uma intensidade que Tom não podia explicar,
uma paixão que tinha queimado através do corpo de Tom desde a primeira
vez que se conheceram. Ele sentiu os olhos de Pasha atingirem sua alma
novamente, um raio que o acertou no peito.

— Pasha?

Droga. Barnes olhou para Pasha.

— Você deveria esperar no carro.

— Eu te disse. Eu precisava vê-lo.

— E falei que precisávamos fazer isso direito! Precisava fazer com que
parecesse bom!

Pasha cuspiu alguma coisa em russo, uma longa sequência de palavras

duras e iradas. A boca de Barnes se fechou. Ele fez uma careta e sua pele
corou, ficando marrom, mas ele não disse nada. Pasha voltou a falar e Barnes
dirigiu-se para a porta da frente.

Ele parou, no entanto, ao lado de Pasha.

— Faça isso rápido. — Ele rosnou. — Temos de ir.

650
 Pasha não olhou para ele. Barnes bufou, saindo da cabine.

Lentamente, Tom se levantou. Ele não conseguia pensar, não podia

colocar dois e dois juntos. Paxá, aqui? Com Barnes? Por quê? E o Mike? Onde
estava o Mike?

O pavor inundou sua alma, a conversa dele e de Mike do riacho

voltando. Oh, Deus, eles tinham errado. Eles tinham tudo errado.

— Olá, Tom.— A voz de Pasha era suave, desprovida de qualquer

sotaque. Ele sorriu, olhando Tom de cima a baixo. — Tem sido um longo
tempo.

O mundo girou, e Tom quase cambaleava, jogado de lado por todas as

maneiras que estavam erradas.

— Pasha... você e Barnes... — Ele balançou a cabeça. — Você está

ajudando a CIA?

Pasha riu.

— Oh, Tom. Eu pensei que, de todos, você poderia ter colocado tudo
junto.

— Você está ajudando a CIA a encobrir a tentativa de assassinato do

presidente Vasiliev. Você deve ser. Você sempre odiou a Rússia. É assim que
você está revidando?

Pasha riu novamente. Ele se aproximou, estendendo a mão.

— Você sabe, depois que terminamos, eu fui para Nova York, como
havíamos planejado. Pensei que talvez você ainda fosse, e eu te encontraria e
convenceria você de que poderíamos voltar juntos.

651
 Tom engoliu em seco.

— Mas eu não te encontrei lá. Em vez disso, alguém me encontrou.

— Quem?

— Dimitry Vasiliev, chefe do escritório da KGB em Nova York.

Todo o ar fugiu dos pulmões de Tom, arrancado de seu corpo, sua alma.

— Você odiava a Rússia... eles torturaram você... você queria ser livre...

A tristeza invadia o rosto de Pasha, um eco da história, lembranças do

passado.

— Não existe liberdade. Você descobriu isso. Você me deixou porque

escolheu ser escravo dos seus medos. Para os medos da sociedade. Eu era
jovem e burro e achei que poderia encontrar uma maneira melhor. — Ele
balançou a cabeça. — Você acabou de aprender mais cedo do que eu: não há
liberdade para homens como nós.

O pânico se espalhou por baixo de sua pele, deslizou por seus ossos. Ele
começou a respirar rápido, saidas rápidas que o deixaram tonto.

— O melhor que podemos fazer é encontrar outras pessoas que nos

protejam. Quem vai olhar para o outro lado em troca de nossa utilidade. Nós
podemos viver nas sombras, nos espaços negativos. Se não formos vistos e
não forem ouvidos, não nos importamos com isso.

— É assim que Vasiliev tratou você?

— Isso e muito mais. — Pasha sorriu. Ele deu um passo à frente

novamente, perto o suficiente para tocar. Ele pegou a mão de Tom. Sua pele

652
estava fria, como gelo, e Tom estremeceu. Pasha entrelaçou seus dedos
juntos. — Você ainda acha que eu trabalho para a CIA?

Tudo o que ele podia ouvir era o som de sua própria respiração, sua
própria hiperventilação. Ele piscou devagar. Seu cérebro não funcionaria. Ele
não disse nada.

— Vocês todos foram tão consumidos com o pensamento do que

aconteceu errado que você nunca olhou para o que aconteceu certo em tudo.
Quem mais se beneficiou desse ataque?

Jesus. Estava tudo lá, de repente. Cegamente óbvio, encarando-o no

rosto. O único homem, a única nação que se beneficiou deste ataque:
Presidente Dimitry Vasiliev.

— Vasiliev planejou tudo isso? Com você?

— Eu faria qualquer coisa por Vasiliev. Ele salvou minha vida e me

trouxe de volta para a Mãe Rússia. — Pasha o agarrou, segurou seu rosto com
as duas mãos. Seus olhos ardiam, cobalto aceso no fogo, e ele puxou Tom para
ele, alinhando seus corpos. Vinte e cinco anos desapareceram e Tom estava de
repente de volta à faculdade, pressionado perto de Pasha, prestes a beijá-lo.
Ele cerrou os dentes. Não, não!

— Venha comigo. — Rosnou Pasha. — Tom, venha comigo. Nós

podemos ir para Moscou. Esta noite. Nós podemos começar de novo. Pegar de
onde paramos. Você não precisa mais ser escravo. Nós podemos estar juntos.
Viver nas sombras. Ter nossa liberdade, o pouco que podemos ter. Pelo
menos podemos ficar juntos novamente. — Ele sorriu e seus olhos traçaram

653
as feições de Tom. — Pode ser como no passado. Você pode me amar de novo.
Quanto a mim... nunca deixei de amar você.

Mike. Onde estava o Mike? O que eles fizeram com ele? Ele tentou se
afastar, mas Pasha não soltou. Suas mãos apertaram, agarrando seu crânio. A
pretensão de ternura fugiu.

— Você está me machucando.

— Venha comigo. — Pasha rosnou novamente. — Barnes quer matar

você. Eu sou o único que pode salvar sua vida.

Ele lutou, debatendo-se, mas Pasha segurou como um torno. — O que

você fez com o Mike? Onde ele está? — Ele gritou, rugindo a plenos pulmões.
Não, Deus, não, por favor. Mike não podia ser

— Ele se foi.

Os joelhos de Tom se dobraram e ele desabou contra Pasha,

escorregando para o chão, gritando.

— Não! — Lágrimas borraram seus olhos, queimando quente.

Atrás da porta fechada do quarto, Etta Mae começou a choramingar e a

coçar a moldura, tentando libertar-se freneticamente e chegar a Tom.

— Shhh, shhh. — Pasha seguiu Tom até o chão, ainda segurando seu
rosto. Ele pairou sobre Tom, olhando para ele como se estivesse vendo uma
estrela cadente pela primeira vez. — Eu não pude acreditar quando eles
disseram que você recebeu este julgamento. Eu pensei que te perderia para
sempre. Mas esta é a nossa segunda chance.

— Você é insano. Você acha que eu quero qualquer coisa com você?

654
 — Nós nos amávamos

— Você é um monstro! — Tom rugiu. — O que você fez. E Mike... — Ele

engasgou, seu coração se agarrava e novas lágrimas rolaram por suas
bochechas.

Os olhos de Pasha ficaram gelados, frio siberiano.

— Venha comigo, ou você vai morrer.

Rosnando, Tom estendeu a mão para Pasha, agarrando seu rosto,

tentando arrancar seus olhos. Pasha torceu e Tom recuou, arrancando-se do
aperto de Pasha. Ele se arrastou pelo chão da cozinha, dando a volta na ilha e
tentou se esconder.

Porra, ele não foi corajoso. Ele não era um herói. Ele não era como
Mike, que provavelmente poderia karatê cortar o Pasha com os olhos
fechados. Ele era um advogado, ele era patético e fraco e ele não foi um
lutador.

Pasha riu e Tom ouviu-o ao lado da mesa da cozinha.

— Tom... você não quer fazer isso.

— Foda-se, Pasha!

— Você quer mesmo morrer? É assim que você quer acabar com sua
vida?

Passos, lentamente chegando mais perto, rastejando sobre o chão de

madeira. Etta Mae coçou e coçou a porta, seus gemidos se transformando em
uivos tristes.

655
 Tom bateu com a cabeça no armário de carvalho e fechou os olhos. O
que eu faço? O que eu faço? Quando ele abriu os olhos, seu olhar pousou na
pia.

Ele tinha cortado um tomate na noite passada para os hambúrgueres.

Os passos medidos de Pasha chegaram mais perto, e ele pisou no

tabuleiro rangente, a um metro da ilha da cozinha que ele sempre teve que
evitar quando criança, sempre que entrava para um lanche à meia-noite
depois que seus pais foram para a cama.

— Eu vou foder você de novo antes de te matar.

Tom andou pela lateral da ilha da cozinha. Ele respirou. Contou para
três. E se lançou.

A faca que ele usara na noite anterior ainda estava na pia, uma faca
enorme que ele precisara afiar antes de usar. Eles deixaram os pratos, não se
importando com a bagunça, mais interessados em ir para a cama. Graças a
Deus.

Ele ouviu Pasha correndo para ele. Ele estava de costas para seu ex-
amante. Ex-amante e agora espião russo, co-conspirador de um assassinato
em massa. Como tudo isso aconteceu?

Girando, Tom segurou o punho da faca em um punho, elevando-o acima

de sua cabeça. Pasha estava a apenas 30 centímetros de distância, pulando
para ele, com o rosto contorcido em um desdém lascivo, as mãos estendidas.

Tom mergulhou a faca no peito de Pasha, logo à direita do esterno. Ele

sentiu os ossos se estalarem e racharem quando a lâmina grossa bateu em

656
suas costelas, atravessou a cartilagem e entrou no pulmão de Pasha. Em sua
longa carreira como promotor, Tom viu sua parte de esfaqueamento. E as
facadas no peito, ele sabia, na maioria das vezes eram fatais.

Seu primeiro amor. Seu primeiro assassinato.

Os olhos de Pasha se arregalaram. Ele olhou para Tom e depois para a

faca. Ele alcançou Tom novamente.

Tom tirou a faca do peito e esfaqueou-o novamente, mais baixo. Mais

uma vez, o som de ossos, a fatia de tecido mole. Pasha tossiu. Ele tropeçou
para trás, agarrando a faca, caindo de joelhos quando alcançou Tom.

Etta Mae uivou, gemendo dentro do quarto, coçando freneticamente a

caixa.

A porta da frente se abriu, batendo na parede.

— Pasha! — Barnes gritou. — O que diabos está acontecendo?

O olhar de Pasha pousou em Tom. Seus olhos lacrimejaram e ele olhou

para Tom melancolicamente. Ele abriu a boca, coaxando um grunhido de dor.

Tom ouviu Barnes xingar, ouviu-o começar a correr.

Jesus, ele tinha que correr. Ele teve que escapar. Ele tinha que sair de
lá, agora.

Tom passou por cima de Pasha, correndo para a porta dos fundos,
fugindo para a varanda e depois para o corrimão, para o mato enredado ao
redor do riacho. Atrás dele, ele ouviu a porta dos fundos se abrir novamente,
e então Barnes gritou seu nome. Ele continuou correndo, indo para a
cobertura da floresta.

657
 Um tiro estalou o ar, atravessando a floresta, e um tronco de árvore à
sua direita cuspiu casca e detritos quando uma bala atingiu a lateral. Outro
tiro. Lascas de casca de árvore e madeira o pulverizavam da esquerda.

Tom se aprofundou na floresta espessa.

Villegas olhou através de seus binóculos enquanto jazia em seu cego na

encosta da montanha, observando a cabana da família de Brewer abaixo da
curva. Ele estava usando camuflagem e havia montado uma pequena persiana
nas árvores e pedras, escondendo-se da estrada abaixo.

Ele não tinha uma linha perfeita de visão em todo o lugar, no entanto.
Havia um pedregulho gigante no ombro direito, cavando-o de lado e, além do
pedregulho, um declive em uma ravina que se enterrava na montanha. Ele
estava tão perto quanto podia chegar sem ser visto, e tão longe quanto podia
chegar sem mergulhar na ravina, mas ainda não conseguia ver o lado mais
distante da cabana, com a vala de cascavel.

Quem em sã consciência manteria uma vala cheia de cascavéis?

E o que diabos aquele SUV preto estava fazendo no carro de Brewer?

Ele observou e esperou enquanto Lucciano e Brewer vinham

caminhando pela curva, de mãos dadas, com o cachorro de Brewer. Droga,
Mike. Ele sabia, ele já sabia sobre ele e Brewer, mas droga. Seria mais fácil se
ele não o fizesse.

Pelo menos o cachorro de Brewer era fofo.

658
 Brewer entrou com o cachorro, depois de dar um beijo em Lucciano.
Villegas revirou os olhos.

E então Lucciano foi para o SUV preto e Barnes saiu.

Barnes e Mike saíram de vista, além de sua visão obscura, graças à

pedra gigante. Droga. Ele não conseguia ver nada.

Amaldiçoando novamente, ele se arrastou e debateu descendo a

encosta, só um pouquinho. Ele seria exposto, e se eles o vissem, seria game
over.

Droga. Ele tinha que ver.

Ele deslizou de lado, aterrissando atrás de um tronco de árvore ao

mesmo tempo em que ouvia um grito selvagem. Cada fio de cabelo no pescoço
estava em pé. Ele se virou, olhando para a cabana de onde o grito tinha vindo.
Tinha sido louco, cheio de medo, soando desesperado.

Tudo o que ele viu foi Barnes, caminhando até a porta da frente de
Brewer e entrando.

Momentos depois, outro homem saiu do SUV e se dirigiu para a cabana.

Quando Etta Mae começou a uivar como se seu mundo estivesse

acabando, Villegas sacou sua arma. E quando ele ouviu dois tiros atrás da
cabana, sua decisão foi tomada.

Ele pulou e desceu a encosta da montanha em um monte de folhas secas

e gravetos. Agachando-se, ele correu para a porta da frente da cabana.

659
 Capítulo 39
— Willy! — Mike abriu caminho pelo jardim da frente de Willy, um
monte de restos de carros e ervas daninhas. Ele cambaleou da ravina para o
quintal, tecendo de árvore em árvore enquanto sua visão desaparecia. Ele
cuspiusangue enquanto enchia sua boca. Finalmente, ele caiu, logo após dois
tiros da floresta, vindo da cabana. Ele gritou e tentou engatinhar mais
rápido. — Willy!

A sombra de Willy apareceu em sua varanda, espingarda na mão.

— Jesus Cristo, marshal. O que no inferno está acontecendo? O que

aconteceu com você? — Empunhando o rifle, Willy correu para ele e o ajudou
a subir, guiando-o até a varanda e entrando em sua casa em ruínas.

— Foi atacado. — Mike tossiu, caindo em um sofá, mais sangue

enchendo sua boca. Sangramento interno, do veneno. Ou as tres facadas. Em
algum lugar, no fundo de seu corpo, ele estava sangrando. — Chutado em seu
poço de cobra.

Willy empalideceu sob a barba e Mike viu os brancos amarelados em

volta dos olhos. — Quantas vezes você foi mordido?

Mike balançou a cabeça e uma onda de tontura passou por ele. Ele
colocou a cabeça entre os joelhos, perdeu o equilíbrio, caiu da beira do sofá e
no chão de madeira áspera.

— Merda, marshal. Você precisa de um hospital. Agora.

660
 — Não! Eu preciso pegar Tom!

— O que é acontecendo com o menino Brewer? E quem te atacou? —

Willy atravessou a sala até a caixa de ferramentas que tinha na lareira de
tijolos. Lá dentro, ele vasculhou garrafas de vidro antigas e pegou uma
seringa, enchendo-a de uma das garrafas.

— Barnes. Agente do FBI no caso que Tom está supervisionando. Tom...

ele é um juiz.

— Um juiz Federal? — Willy se virou e olhou.

Mike assentiu. Juízes federais, como agentes federais, eram o inimigo

número um dos grupos de direitos soberanos dos quais Willy era suspeito de
ser amigo. Ou pelo menos ele conhecia os membros dos grupos. Ele tinha sido
um contato para Mike durante a caçada a Whitmore, transmitindo fofocas de
boatos de terroristas de direitos soberanos e agitadores de ralé.

— Barnes deve estar sujo. Ele me esfaqueou e depois me chutou na

garganta. Sua respiração ficou rouca e ele tossiu, tentando respirar mais
fundo.

Willy pegou sua camisa e a levantou, vasculhando as costas de Mike,

seus lados, e depois rolando-o rudemente. Ele amaldiçoou.

— Você foi mordido pelo menos oito vezes em seu só em seu tronco,
marshal.

— Tenho meus braços e pernas também.

— E no seu rosto feio. — Willy esfaqueou o braço de Mike com a seringa

e esvaziou o líquido na veia de Mike. — Isso é antiveneno. Acabei de lhe dar

661
uma dose dupla, mas você precisa de pelo menos mais quatro. Se você não
chegar ao hospital em breve, vai morrer.

— Eu não posso deixar Tom. — Ele já estava morto? Essas cenas foram
executadas por Tom? Ele não podia pensar isso, droga. Não poderia ter
acontecido.

— Alguns federais estão tentando matar um juiz federal, hein? É por

isso que todo aquele tiros e correria está acontecendo?

— Correria?

— Alguém correu pelo riacho um pouco atrás. Ouvi-os como se fossem

uma manada de elefantes. Então os tiros e depois você se arrastou até aqui
quase morrendo.

Corrida. Tom deve estar vivo. Ele estava tentando escapar, tentando
sobreviver. Mike agarrou os braços de Willy e puxou-o para perto,
empurrando os rostos juntos. Ele já estava começando a sentir o veneno do
sistema. Sua visão ainda estava embaçada, e ele ainda sentia o sangue
subindo em sua boca, mas o fogo se espalhando por seu corpo esfriara. —
Willy, nós temos que ajudar o Tom. Nós temos que salvá-lo.

Willy arqueou uma sobrancelha para ele.

— Você quer que eu salve um juiz federal?

— Droga, ele é Tom Brewer! Você o conhecia quando criança!

— Crianças crescem. Tornam-se federais.

— Willy! Eu sou um fedreal! Não somos amigos?

662
 — Você era útil para mim, marshal. Para nós. Eu te alimentei de
mentiras para te manter longe de Whitmore.

— O que? Jesus, você é um deles. Você ajudou a esconder Whitmore!

Willy sorriu.

— Culpado como pecado, marshal. E você nos ajudou a escondê-lo, já

que você era tão fácil de enganar.

Droga! Mike cerrou os dentes, sufocou um grito. Maldito tudo! Ele era
muito confiante, longe, muito confiante, em todos os sentidos. Com o coração
dele, com a mente dele.

— Willy… por favor. Eu não posso deixá-lo morrer. Eu não posso. Se

você não me ajudar, eu vou sozinho.

Willy olhou para ele. Seu olhar parecia perguntar a Mike por que ele
deveria se importar com tal ameaça.

— Se eu morrer, e se Tom morrer, haverá federais por toda parte esta

maldita montanha. Este maldito estado. Você pensou que a caça ao Whitmore
era ruim? Tente deixar um juiz federal ser assassinado! Todo o governo
do caralho vai chover fogo e enxofre nesta parte da sua maldita terra. — Ele
cuspiu. — Você está pronto para o seu fim dos tempos? Você está pronto para
a sua guerra apocalíptica contra o governo? É assim que vai começar!

Willy bufou. Ele se afastou de Mike e caminhou até a cozinha,

apunhalando a seringa na tábua de cortar.

— Você fez melhor quando estava me lembrando do garoto quem

Brewer era. Eu não tenho medo de seus federais, marshal.

663
 — Por favor... — Lágrimas quentes, fervendo de frustração, vazaram dos
cantos dos olhos de Mike. — Por favor. Ajude-me. Apenas me empurre para
fora da porta. Me da uma arma.

— Este homem está caçando Brewer. Você diz que ele federal? Um
agente do FBI sujo?

— Sim.

Ele cantarolou, acariciando a barba e, em seguida, pegou um rádio CB

escondido em uma prateleira acima da pia da cozinha.

— Hammer, Hammer, aqui é a Fox Den.

— Fox Den, vá em frente.

— Temos um leão no cego, indo para o sudoeste através da abertura.

Mike soltou um suspiro trêmulo, fazendo punhos enquanto tentava

desacelerar seu coração. Um leão era o código de rádio de um agente federal,
usado pelos mais duros dos terroristas dos direitos soberanos. Usado quando
eles estavam alvejando federais, rastreando-os. Planejando um ataque.

— Hora de formar uma festa de caça.

— Afirmartivo. Encontre-se na antiga caverna Shawnee em quinze.

Fora.

Willy desligou o rádio.

— Vamos nos mexer, marshal. Nós temos chão para cobrir.

664
 Tom atravessou os galhos e roçou as pernas o mais forte que pôde. Atrás
dele, Barnes estava gritando, chamando seu nome. Gritando para ele parar.

Ele nunca iria parar. Ele queimaria seus pulmões primeiro.

— Juiz! Droga! Vamos apenas falar sobre isso!

Adiante havia a borda do prado em que ele e Mike haviam passado o

dia, o prado coberto de flores silvestres e coberto de sol. Choupos e bordos de
açúcar rodeavam as bordas, e os grandes carvalhos estendiam seus galhos
pelo amplo espaço aberto e sem árvores.

Se ele corresse para o prado, perderia a cobertura das árvores, da

floresta. Mas ele estava rapidamente ficando sem opções. Atrás dele estava
Barnes. À sua esquerda estava a montanha, e se ele subisse, ele estaria
exposto. A campina era sua única opção, além de dar a volta e correr na
Barnes. Isso seria suicídio. Mas assim seria correndo para o prado aberto.

Ele tinha que viver. Não foram apenas os disparos em pânico de seu
cérebro primitivo, empurrando-o para continuar fugindo, evitando-se. Ele
tinha que viver para poder levar esses assassinos à justiça. Trazer os
assassinos de Mike à justiça. Barnes havia matado Mike enquanto ele estava
na cozinha? Ele estava inquieto enquanto Mike estava morrendo?

Ele tinha que viver.

Respirando com dificuldade, Tom entrou no prado, correndo o mais

forte que pôde, o mais rápido que pôde para impulsionar seu corpo.

Atrás dele, os sons da perseguição de Barnes desapareceram. Ele estava

se afastando?

665
 Um tiro explodiu.

O fogo queimou em seu ombro direito, bateu em sua omoplata, sua

axila. Ele gritou e caiu, jogado no chão pelo tiro que o rasgou. Ele ficou com o
rosto cheio de terra quando rolou, braços e pernas akimbo enquanto rasgava a
grama dourada do prado.

Gritando novamente, ele alcançou seu ombro. Sangue encharcou sua

mão. Ele sentiu gotas quentes deslizarem pelo seu peito, suas costas. Molhar
sua camisa. Os sons nadavam, e a grama do prado ficava tripla,
desaparecendo e desaparecendo de vista. Ele foi baleado nas costas. Barnes
atirou nele. Barnes ia matá-lo, bem aqui, no prado.

Ele cambaleou a seus pés e tentou correr. Um segundo tiro rachou, e ele
caiu reflexivamente, tentando se tornar um com a sujeira. Ele gritou quando
caiu, seu ombro ferido batendo no chão.

— Juiz Brewer! — Barnes correu atrás dele. — Droga, Juiz. Por que você
teve que correr?

Tom virou-se. Barnes estava se aproximando, a arma baixa e pronta. —

O que você fez, Lucas? Você está trabalhando com o Russos?

Barnes suspirou, longo e baixo.

— Você não deveria saber disso, Juiz. Eu falei a Pasha, ele não podia
falar com você. — Ele balançou a cabeça. — Eu sinto muito. Você não deveria
se machucar em tudo isso. Mas quando você identificou Pasha... — Barnes
encolheu os ombros. — É realmente apenas sorte que você teve esse
jugamento. Você é o único que poderia ter identificado Pasha Baryshnikov,
baseado na descrição de Kryukov.

666
 Ele apertou os olhos fechados. Claro. Todas as pessoas que lhe disseram
para deixar este julgamento ir, se livrar dele. Eles estavam todos nisso? O
mundo inteiro ficou ruim?

— E quanto a Kryukov? Por que ele deu essa descrição? Ele também está
nisso?

Barnes sacudiu a cabeça. Ele manteve a arma apontada para Tom, mas
tirou o celular do bolso. Alguns golpes, e então ele apertou a tela.

A voz do próprio Tom soou no alto-falante do seu telefone.

— Não… Mike… por favor. Não faça isso. Não faça isso! Não! —
Seguiu-se um tumulto abafado, depois um estrondo e um grito. O áudio
terminou.

— Isso é não eu. Eu nunca disse isso. Eu nunca disse qualquer coisa.

— Voz hacking. É coisa nova. Nós podemos clonar qualquer voz hoje em
dia. Desde que haja áudio suficiente da voz do alvo, um computador pode
analisar seu tom e sua inflexão. Recrie sua voz e sintetize uma cópia perfeita.
Nós podemos fazer você dizer qualquer coisa. — Ele balançou o telefone
novamente, e então empurrou de volta em seu bolso. — Havia vídeos
suficientes de Kryukov dando seus discursos contra o governo russo para
clonar sua voz. Então contratamos Desheriyev. — Ele sorriu. — Me livrei de
dois problemas de uma só vez. Kryukov e Desheriyev cairão por isso. Eles são
o recorte perfeito. Eles não sabem nada sobre o que realmente está
acontecendo.

— Você não vai se safar com isso. — Quantas vítimas desesperadas

haviam dito essas palavras antes? Foram as últimas palavras universais dos

667
desesperados que sabiam que a sua morte era iminente? Quem estava
olhando para a morte, diretamente no cano da arma?

Mas suas palavras eram tudo que ele tinha. Como advogada, como juíza
e agora sangrando na terra. Palavras sem valor.

— Você vai desaparecer. Esta gravação terminará em um correio de voz.

Uma investigação mostrará que Mike Lucciano atacou você e depois fugiu. Ele
será um homem procurado pelos próximos sessenta anos. Ninguém vai saber
que ele já se foi.

O coração de Tom, já quebrado, despedaçou-se. Ele engasgou, fechando

os olhos e deixando as lágrimas caírem. Mike... eu queria para sempre com
você. Eu deveria ter me afastado do julgamento. Você ainda estaria vivo.
Você é mais importante que tudo isso.

— Desculpe, juiz Brewer. — Barnes levantou a arma, apontando para a

cabeça de Tom. — Eu vou fazer isso rápido.

Tom se encolheu. Ele choramingou, esperando pelo fim. Ele sentiria

isso? Ou haveria apenas escuridão repentina, escuridão sem fim?

Um tiro soou. Ele segurou a respiração.

Barnes amaldiçoou e caiu de joelhos. Tom ouviu, ouviu ele cair, bateu
no chão. Ele abriu os olhos. Barnes estava ajoelhado, olhando por cima do
ombro.

Esta era a sua chance! Ele começou a fugir, rastejar de volta nos
cotovelos. Seu ombro disparou e ele caiu no chão. Mas ainda assim, ele tentou
se afastar.

668
 Barnes colocou a arma de volta nele.

— Saia! — Ele gritou. — Ou eu vou matá-lo agora mesmo!

Tom seguiu a linha de visão de Barnes até a linha das árvores. Por um
momento, ele esperou. Deus, ele esperava. Por favor, Mike, por favor. Por
favor, tenha sobrevivido!

Villegas pegou o caminho para fora das árvores, a arma levantada e

pronto para atirar. Ele tinha Barnes em sua mira enquanto se mudava para o
prado.

— Barnes.

— Inspector Villegas. — Barnes sorriu. — É bom te ver.

Villegas ficou em silêncio. Seus olhos foram para Tom e depois de volta
para Barnes.

— O que esta acontecendo aqui?

— Villegas... Rob. — Barnes continuou sorrindo. — Eu conheço você. Eu

trabalhei com você por alguns anos agora. Você está cansado de ser um
inspetor. Estar preso nos tribunais. Você não quer voltar para a ação?

Villegas piscou.

— O que você está oferecendo?

— Você quer fazer parte da maior ação do planeta? Fazer uma diferença
real em todo o mundo? Eu posso te pegar.

— Dentro onde? O que exatamente você está dizendo, Barnes?

— Dinheiro, poder, influência... é tudo seu para a tomada.

669
 — Russo dinheiro?

— Dinheiro é dinheiro.

— O que faz um agente do FBI como você trair seu país? Nunca é
somente sobre o dinheiro. O que é isso? O que te fez virar?

— Villegas, você não precisa fazer isso. Você não precisa morrer hoje.

— Mas ele precisa? — Villegas acenou para Tom.

— Ele sabe demais. Mas, se você me ajudar, pode se afastar disso. E eu

recompensarei você. Meu povo te recompensará.

Os olhos de Villegas se estreitaram. Ele parecia olhar para além de

Barnes, um olhar de mil metros a meia distância, como se pesasse suas
opções, o longo caminho de sua vida. Ele assentiu, devagar, suspirando.
Abaixou sua arma.

— Eu quero o dobro. E eu quero sair desse maldito buraco de merda.

Barnes sorriu. Villegas atravessou o prado e apertou a mão de Barnes.

Deus, o que ele estava testemunhando? O fim da moralidade? A vida de um
homem - sua vida - negociada com dinheiro traiçoeiro? Se este era o mundo,
ele não queria viver nele. Especialmente sem o Mike. Ele fechou os olhos.

Mike respirou com dificuldade, ofegando quando se deitou de barriga

na linha das árvores ao lado de Willy, com vista para o prado. Os homens de
Willy estavam espalhados em ambos os lados, uma fila de caçadores que
apareceram em um cemitério Shawnee abandonado no meio da floresta,
enterrados no lado escuro da montanha.

670
 Willy tinha falado com os homens sozinhos, apontando para Mike
enquanto contava uma história rápida sobre Barnes e Tom e para onde eles
estavam indo. Havia apenas tantas rotas pela floresta daquele lado da
montanha, e todas as trilhas levavam ao prado. Um ponto natural de lavagem.

Eles entraram em uma caminhonete antiga, mais ferrugem do que aço,

com espingardas e rifles montados em cada centímetro. Luzes de inundação
aparafusadas ao teto do caminhão guiaram o caminho através da densa
floresta e, na cama do caminhão, lonas manchadas de sangue tinham sido
dobradas com cuidado.

Willy havia lhe dado uma espingarda e um olhar preocupado, mas todos
se amontoaram no caminhão, Mike nas costas com os outros.

A visão de Mike começou a triplicar de novo. Ele cuspira sangue a cada

poucos minutos. Finalmente, depois de saltar sobre uma trilha de caça, eles
apareceram do outro lado do prado que ele e Tom haviam explorado no dia
anterior. Eles montaram em uma linha, escondida nas árvores.

Eles não tiveram que esperar muito tempo.

Ele assistiu Tom irromper do outro lado, a linha de árvores de carvalho

e maple de açúcar. Ele tentou correr, desesperado para chegar a Tom,
arrancá-lo das garras do perigo. Rasgue Barnes com as próprias mãos, mate-o
e depois mate-o novamente.

Agora, ele tentou se levantar, mas Willy o agarrou e o puxou para baixo,
empurrando-o de volta para a terra escura. O resto dos caras avistou seus
rifles em Tom, olhando através de seus telescópios. A mão de Willy empurrou
o centro das costas de Mike quando ele tentou se levantar. O sangue floresceu

671
em sua camisa, manchando a mão de Willy. Mike gritou, enterrando os dedos
na terra, solto e escuro e coletando sob as unhas. Um ferro quente estava
esfaqueando nele, bem onde a mão de Willy estava.

— Você está sangrando, marshal.

— Não importa. — Ele gemeu com os dentes cerrados. — Tenho que

salvar o Tom.

— Quem é esse garoto para você?

Mike se virou e olhou nos olhos de Willy, implorando para que ele
entendesse. Implorando a ele para continuar ajudando ele, mesmo que tudo
ele era - como pessoa, como homem, como agente federal - era contra tudo
Willy e seus filhos estariam mais propensos a atirar na parte de trás da cabeça
e deixá-lo na floresta do que ajudá-lo, um vice-marshal gay dos Estados
Unidos que amava um juiz federal dos EUA.

— Ele é tudo para mim. — Mike sussurrou.

Os olhos de Willy se estreitaram.

Um tiro estalou. Os caras ficaram tensos, os dedos meio apertando seus

gatilhos. Tom caiu, gritando, uma chuva de terra subindo onde ele pousou.

Mike gritou com os dentes cerrados. Ele tentou se mover, mas Willy o
manteve preso.

— É tiro do ombro. — Um dos homens grunhiu. — Da linha das árvores.

O outro está saindo.

— Cuidado com ele. — Willy puxou seu próprio rifle, fugindo de Mike. —
Ele é o nosso leão.

672
 Barnes saiu das árvores e foi até Tom. Mike observou, agonia rasgando-
o, quando Barnes apontou a arma para a cabeça de Tom.

— O que você está esperando? — Ele assobiou. — Mate ele!

— Só espere… — Willy havia dito a todos para segurar até que ele desse
a ordem. — Ele não é o único federal nessas florestas. Houve outra trilha.

Outro tiro. Villegas saiu das árvores. Avançado em Barnes, falando com
ele.

E então ponha sua arma fora.

Mike amaldiçoou, chutando o chão onde estava deitado, furioso e de

coração partido e totalmente traído. Quantos de seus funcionários estavam
trabalhando contra eles?

Ele deveria apenas correr para lá? Seja com Tom, no final?

Não, cumpra o plano.

Foda-se o plano. Só Tom importava.

Ele não conseguia mais pensar direito.

Ele cuspiu sangue, novamente, construindo uma pequena poça ao lado

dele.

Ele estava morrendo. Veneno de cobra estava assassinando ele,

deixando-o louco. Fazendo-o sangrar por dentro, mais do que até os
esfaqueamentos de Barnes. Fechando os olhos, Mike inclinou a cabeça,
tentando respirar lentamente. Tentando voltar à realidade.

673
 Quando ele olhou para cima, Villegas estava olhando diretamente para
ele. Seus olhos se encontraram. Mantido.

Mike parou de respirar. Willy amaldiçoou.

— Pronto…

— Espere! Espere. Ele é... — Mike cuspiu outro gole de sangue,

tossindo. — Ele está tentando ajudar. Ele está distraindo ele. Distraindo
Barnes.

— Você tem certeza disso? Parece que ele se juntou ao seu amigo federal
lá.

— Ele está esperando por nós. Ele vai ajudar, eu juro por Deus que ele
vai.

— Você sabe disso? O suficiente para arriscar a vida do garoto juiz?

Merda, merda, merda. Ele olhou para Villegas, ainda olhando

diretamente para ele. Villegas estava ao lado de Tom, a noventa graus da
Barnes. Barnes estava conversando com Tom, mas se preparando para
executá-lo.

Villegas estava na posição clássica de guarda-costas, o salto pronto para

saltar. Ele se jogaria na frente de Tom? Protegê-lo dos tiros de Barnes? Faça o
que o Mike não pode fazer?

Quão bem ele conheceu Rob Villegas? O suficiente para lutar com ele,
brigar todas as chances que eles falaram. O suficiente para amaldiçoar seu
nome, evitá-lo no tribunal e no hotel.

O suficiente para confiar nele com a vida de Tom?

674
 — Ele está nos ajudando. — Ele respirou, mais uma oração do que uma
certeza. — Ele está ajudando.

Concentre-se no leão - grunhiu Willy. — Pronto... Aponte...

Tom fechou os olhos e esperou o fim.

Tiros soaram, muitos para ter vindo do revólver de Barnes e muito

longe. Ele abriu os olhos, tentou se virar, mas algo o atacou, prendendo-o no
chão. Um homem gritou em seu ouvido, amaldiçoando enquanto segurava
Tom. Gritos soaram, vozes das árvores. Corrida. Mais tiros.

Mãos. O corpo em cima dele foi arrancado. A luz do sol queimava seus
olhos.

Uma cabeça apareceu, ombros escuros e um rosto sombreado.

— Tom!

Ele sabia aquela voz.

— Mike? Eu pensei que você estava...

Mike agarrou-o, puxou-o para perto. Puxou-o para os braços, gritando,

levantando ares enquanto gritava besteiras. Suas mãos correram pelo ombro
de Tom, seu braço ensangüentado, suspenso e inútil. Tom se agarrou a ele de
joelhos, apertando com força. Ele sentiu Mike tremer, sentiu seu corpo
tremendo.

Quando ele recuou, suas mãos estavam cobertas de sangue.

— Mike...

675
 Villegas sentou-se ao lado deles, fazendo uma careta. Ele olhou para
Mike.

— Foda-se, cara, você levou uma eternidade. — Villegas segurou seu

braço, tentando impedir que o sangue escorresse do cotovelo, destruído com
uma bala e pendurado mole e torto. Outro buraco de bala vazou sangue logo
acima do joelho, manchando as calças camufladas, de quando ele saltou na
frente de Tom quando Barnes atirou. — O que diabos aconteceu com você?

Atrás deles, cinco homens da montanha esfarrapados estavam em cima

de Barnes. Tom reconheceu Willy aos pés de Barnes. Barnes sacudiu-se
enquanto jazia na grama do prado, sufocando, lutando para respirar. Através
das lâminas de ouro, Tom viu sangue borbulhando entre os lábios. — Não
atire. — Barnes resmungou. — Eu sou um agente federal

— Isso é porque nós vamos matá-lo, imbecil. — Willy levantou a

espingarda e disparou na testa de Barnes. Barnes ficou flácido, caindo na
terra.

Todos os olhos se voltaram para Mike, Villegas e Tom.

O medo percorreu a espinha de Tom. Esses homens não eram heróis.

Eles não eram cavaleiros cavalgando para salvar o dia. Mike trouxera Willy
para a floresta para resgatá-lo, mas quem mais tinha vindo?

Mike se mexeu, movendo-se na frente de Tom. Ele puxou Villegas atrás

dele também, agachando-se na frente deles, protegendo Tom e Villegas, dois
homens feridos e sangrando que se amontoavam na terra. Mike também
estava ferido, mal.

— Willy… por favor. Vamos.

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 — Eles são foda. — Um dos homens por trás de Willy gritou. Ele cuspiu,
uma massa de cuspe suja que se misturou no ar. — Devemos fazê- los bem!

— Cale a boca! — Willy levantou a mão, como se tivesse batido no

homem.

Atrás das costas de Mike, Villegas tentou lentamente sacar sua arma.
Tom observou-o e tentou mudar para cobrir seus movimentos.

— Solte! — Um dos homens de Willy tinha seu rifle em um flash. —

Jogue aqui!

Amaldiçoando, Villegas atirou a arma dele. Outro dos homens de Willy

pegou, examinou. Apontou de volta para eles. Mike levantou as mãos. Ele
balançou. Sangue ensopou sua camisa, pingou da bainha.

— Nós só queremos sair daqui.

Willy seguiu em direção a eles, seu rifle segurado com a casual

indiferença de um homem acostumado a matar, acostumado ao poder que
uma arma sobre outro homem segurava. Ele se agachou, olhando nos olhos
de Mike.Por um momento, ele olhou para Tom, mas seus olhos, antigamente
quentes e vizinhos, estavam escuros e fechados.

— Agora você ouve aqui, garoto. — Disse Willy, sua voz um grunhido
baixo. — Você sai desses bosques, que garantias eu tenho de que você não
estará de volta? Porque esta parte do mundo não é para você.

Mike engoliu em seco.

— Nós nunca vamos voltar.

677
 Atrás de Willy, o resto de seus homens se reunia em torno de Barnes,
arrancando facas. Cada homem cuspiu em seu cadáver, lançando maldições
em sua forma sem vida.

Villegas respirou com dificuldade e se aproximou de Tom, avançando

um ombro na frente de Tom. Como se ele pudesse fazer qualquer coisa para
protegê-lo agora, assim.

Willy olhou para Mike, seu olhar penetrante, como se estivesse olhando
para a alma de Mike. Tom apoiou a mão nas costas encharcadas de sangue de
Mike. Mike ainda estava tremendo, balançando. O que aconteceu com ele? O
que Barnes fez? Como ele ainda estava indo? Adrenalina e grão puro? Ele se
inclinou para Mike tentando ajudá-lo.

— Deixe-nos ir. — Mike sussurrou. — Vocês são fantasmas. Você é um

fantasma para nós. Nós nunca vamos voltar. Nós éramos amigos, não éramos,
Willy?

— Eu não sou seu amigo, marshal. Eu não sou seu amigo, seu aliado, seu
namorado ou o que as pessoas da cidade fazem. Esta é minha terra e minha
casa, e minha palavra é lei nestas partes. Vocês, federais, são invasores e eu
não aceito gentilmente os invasores na minha terra. Você ouve?

— Nós só queremos viver. — Mike respirou.

— Você me ajudou no passado, marshal. Agora estou te ajudando.

Depois disso, somos quites. Foram realizadas. E eu nunca mais quero vê-lo
novamente. — Willy ficou de pé, olhando para Mike como se ele fosse um lixo
que precisava ser queimado. — Estamos saindo.

— E sobre eles? — Um dos homens empurrou sua faca em sua direção.

678
 Mike chegou por trás das costas e apertou a mão de Tom.

— Vamos soltá-los na estrada.

— O quê?

— Eu disse que estamos largando eles na estrada! Você é surdo?

Os homens de Willy ficaram amuados, xingando baixinho enquanto se

afastavam do homem, como um bando de hienas se afastando de seu líder.
Um homem virou-se para Barnes.

— Eles não precisam dele né?

— Nós precisamos. — Tom falou, ajudando Mike a ficar de pé. Villegas

colocou o ombro sob o outro braço de Mike. — Precisamos trazê-lo de volta
conosco. Ele é um traidor.

— Você não precisa de tudo dele. — O mesmo homem girou a faca nas
mãos e caiu sobre um joelho. Ele agarrou a mão de Barnes e puxou o dedo do
meio. Três serras duras foram o suficiente e o dedo de Barnes se foi. Ele se
levantou e embolsou o dedo. — Meu favor a você federais.

— Mexa-se! — Willy acenou para todos de volta para as árvores. Tom e

Villegas ajudaram Mike a mancar, embora ambos estivessem sangrando por
causa de suas próprias feridas de bala. Mike, de longe, foi pior que os dois
juntos. Sua respiração sacudiu em seu peito a cada inspiração, e o sangue
escorria pelo canto da boca, escorregou pelo queixo. Tom tropeçou mais do
que andou e apoiou Mike com a mão em sua barriga.

Eventualmente, eles voltaram para o caminhão de Willy. Villegas ajudou

Mike e Tom a entrar, e então um dos homens de Willy jogou o corpo de

679
Barnes na cama do caminhão ao lado deles. Seu cadáver olhou, olhos
arregalados e sem visão, no dossel.

Na carroceria do caminhão, Willy ligou para alguém no rádio, mas sua

voz foi abafada pelo rugido do motor e pelos saltos dos pneus enquanto
roncavam pela pista de terra. Tom se aproximou de Mike, segurando-o perto,
apoiado entre as pernas, as mãos entrelaçadas e cruzadas sobre o peito de
Mike. Villegas sentou-se ao lado dele, os ombros pressionados juntos, e ele
manteve uma mão no braço de Mike, como se segurasse uma tábua de
salvação.

Eventualmente, Willy estacionou seu caminhão em uma ladeira de

terra, a seis metros de distância da espessa linha de árvores da rodovia
estadual. Poucos carros atravessaram essa seção da estrada. Tom olhou para
as árvores, o isolamento, as montanhas que rodeavam o cânion nas
profundezas.

Os homens de Willy puxaram o cadáver de Barnes primeiro, jogando-o

no chão e subindo na estrada. Tom e Villegas ajudaram Mike a sair da
caminhonete. Os olhos de Mike mal estavam abertos. Cada respiração era
rouca, perigosamente superficial. Ele inclinou quase todo o seu peso em
Villegas e Tom.

Willy agarrou o rosto de Mike, segurando sua mandíbula em uma das

mãos.

— Vá viver a sua vida, marshal. — Ele acenou para Tom. — Levá-lo para
um hospital. Ele precisa de mais antiveneno. Adeus, garoto dos Brewers.

680
 Os homens de Willy contornaram-nos e voltaram para o caminhão. O
motor rugiu, os pneus chutaram a sujeira e a cama do caminhão derrapou. Os
homens de Willy olhavam enquanto rugiam, seus olhos escuros queimando
pela floresta muito depois que o caminhão desapareceu.

Tropeçando, Villegas e Tom levaram Mike até a rodovia. Sem armas,

sem telefones celulares, sem equipamentos. Sem carros, e provavelmente não
por horas. Estavam todos sangrando e Mike estava morrendo. Ele precisava
de antiveneno? O sangue era picada de cobra? Deus, quantas vezes ele foi
mordido? Ele ia morrer nos braços de Tom.

Eles desmoronaram ao lado da estrada, exaustão e perda de sangue e a

perda de adrenalina puxando suas pernas por baixo deles. Tom rolou Mike
em seus braços, arrastou-o para cima, até que suas bochechas foram
pressionadas juntas e ele pôde envolver seus braços em torno de Mike por
trás. Villegas deslizou ao lado dele, segurando um braço sobre Mike também.

— Por que você está aqui, inspetor Villegas? — As pálpebras de Tom

estavam pesadas. Ele queria fechá-las, mas tentou piscar.

— Winters me encarregou de segui-lo. Eu coloquei um rastreador na sua

bolsa, naquela noite eu substituí o Mike.

— Por quê? Por que me segue?

— Isso é caminho acima do meu pagamento. Tudo o que sei é que

Winters está trabalhando com Ballard.

O medo fez Tom congelar. Ballard e Barnes estavam próximos. Colegas

e amigos. Co-conspiradores? Mais uma vez, ele sentiu aquela sensação de
vertigem que induzia a náusea, de estar acima da borda de um abismo escuro,

681
e se perguntando até onde a queda até o fundo estava. Quão profundas as
traições foram?

— Eu ouço uma coisa. — Villegas se mexeu e se sentou. Ele franziu a

testa, como se ele pudesse forçar seus ouvidos a trabalhar mais. — Sirenes. Eu
ouço sirenes.

Alguns segundos depois, Tom também os ouviu. Sirenes gritando pela

estrada, o rugido de pneus, freios guinchando ao redor das curvas da
montanha.

— Willy. Ele ligou pelo rádio. — Tom se debruçou sobre Mike,

observando a subida e a descida do peito. Ele sorriu e fechou os olhos quando
Villegas se pôs de pé e acenou para a cavalaria.

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 Capítulo 40
Em 2 de agosto

Tom passou dos nodos obscuros do sono para a vigília cheia de

adrenalina em uma fração de segundo. Ofegante, ele subiu, olhando
freneticamente em volta dele. Onde ele estava? O que tinha acontecido? Onde
estava o Mike? Ele estava em um hospital, em uma sala privada. Os monitores
apitaram ao lado dele, e um bastão de soro segurava um saco de líquidos.
Uma linha entrou em um braço, um fluxo constante de quem sabia o
quebombeava em seu sistema. Seu outro braço estava engessado, o ombro
envolto em bandagens e imobilizado em uma tipóia.

— Uau! Calma.

Tom virou-se.

Dylan Ballard estava esfregando os olhos, sentando-se de uma cadeira

ao lado de sua cama. Seu terno estava amarrotado, jaqueta sumiu, abotoado
para fora, amarrado e os botões de cima desfeitos. Ele parecia uma merda, e
Ballard nunca parecia uma merda.

Ele ficou tenso. Ballard estava lá para enfiar um travesseiro no rosto?

Veja o quanto ele descobriu? Onde estava o Mike?

Ballard suspirou, esfregando as mãos pelo rosto antes de segurá-las

juntas diante dos lábios, como se estivesse rezando.

— Jesus Cristo, Tom. — Ele murmurou. — Jesus Cristo.

683
 — O que está acontecendo? Onde está o Mike? — Tom tossiu depois de
falar, com a voz rouca e seca. Ballard passou-lhe um copo de água da mesa de
cabeceira.

— O inspetor Lucciano está na UTI. Ele é... nao esta muito bem. Entre
as facadas e as quatorze mordidas de cascavel, é um maldito milagre que ele
tenha conseguido sair da Virgínia Ocidental.

Os monitores ao lado de Tom apitaram mais rápido, os tons acelerando

no ritmo de seu coração acelerado e acelerado.

— É ele...

— Ele não vai morrer. Isso eu sei. Mas todo o resto está sendo mantido
em segredo. — Ballard suspirou. — Privacidade médica, você sabe. Apenas sua
família, seus parentes próximos, podem vê-lo ou conhecer algum dos
detalhes. — Ballard engoliu em seco. — Você é... seu parente mais próximo?

Tom apertou os olhos fechados. Os monitores continuavam apitando,

um ritmo frenético e em pânico. Respirou o mais profundamente que pôde,
embora seus pulmões parecessem congelados. Eles não funcionaram. Ele não
conseguia respirar. Ele balançou sua cabeça. Eles não tinham chegado tão
longe. Jesus, ele nunca seria capaz de ver o Mike? Quem estava cuidando
dele?

Ele seria empurrado para o lado, medicamente, legalmente,

politicamente inconsequente aos olhos da lei, tanto quanto ele e Mike
estavam preocupados? Ele estava sozinho? Quem estava com ele?

— Marshal Winters está atuando como procurador de saúde de Mike.

Seu substituto.

684
 Tom assentiu, piscando rápido. Os fiscais, como todas as agências
policiais, tinham sistemas em vigor, procedimentos para cuidar de seu
pessoal. Mike estava sendo cuidado. Ele ficaria bem.

Tom teve que acreditar nisso. Ele teve que. Ele não vai morrer Ballard
dissera.

Depois de tudo, depois de tudo pelo que passaram, depois de encontrar

o amor de sua vida

Ele não podia perder tudo agora.

Tomando uma respiração lenta, Tom forçou sua mente a trocar de faixa,
como um gigantesco motor de trem balançando de uma linha ferroviária para
outra.

— O que está acontecendo? — Ele quase não queria saber, não queria
encarar a maneira como o mundo tinha se desfeito completamente.

— O que não é... — Ballard murmurou. — O FBI processou sua cabine.

Eles encontraram Pasha Baryshnikov com uma faca no peito. Suas impressões
na lâmina.

— Ele está morto?

— Não. — Ballard olhou para ele. — Mas ele não está falando. Não vou
dizer uma palavra sobre o que aconteceu. Rob Villegas é nossa única
testemunha agora, e ele não viu tudo. — Ballard estendeu as mãos, derrotou
as linhas de seus ombros e a inércia de seus olhos. — Por que Lucas Barnes
está morto, Tom? Por que ele dirigiu para sua cabana com Pasha
Baryshnikov? O que diabos aconteceu?

685
 Se Ballard estava nisso, ele estava cobrindo bem seus rastros. Tom
hesitou, mas começou a falar, começando com ele e Mike saindo para o fim de
semana e indo para sua cabine. Ele folheou o primeiro dia e pulou para o
segundo, quando estavam voltando de sua caminhada e encontrou o SUV de
Barnes estacionado na entrada da garagem.

Mike, ficando do lado de fora. Ele dentro com Etta Mae

— Onde está meu cachorro?

— Eles a trouxeram de volta da cabana. Ela está bem.

Preocupando-se, imaginando. Esperando. Pasha aparecendo. Choque e,

em seguida, o horror de perceber como todos tinham sido enganados.
Traído. A doença, a agonia, o ódio bruto e o pavor absoluto em que ele tinha
sido lavado quando Pasha lhe disse que Mike tinha ido embora.

Sua fuga desesperada e vôo pela floresta, Barnes em seus calcanhares.

Villegas, aparecendo do nada. Mike, ajudado por seu vizinho louco e uma
gangue de terroristas domésticos, que queriam mais que tudo matar todos os
três.

Ballard baixou a cabeça enquanto escutava, as mãos entrelaçadas atrás

do pescoço. Ele olhou para o chão, deixando a história de Tom passar por ele
em onda após onda de morte e desespero.

— Jesus Cristo. —Ele finalmente murmurou.

— Até onde isso vai? Barnes estava trabalhando com Pasha. Ele ofereceu
para transformar Villegas, trazê-lo em sua operação. Ele era um agente duplo
para os russos. Você sabia?

686
 — Não. Não tive a menor ideia. — Ballard soltou um suspiro, como se
seus pulmões estivessem rachando ao meio. — Sabíamos que havia uma
toupeira. — Disse ele lentamente. — É por isso que Villegas estava seguindo
você. Nós pensamos que alguém poderia tentar dar um tiro em você,
especialmente desde que você estava aderindo às suas armas com este
julgamento. Tornando isso muito difícil para todos.

Tom franziu a testa.

— Agora é a minha vez, Dylan. O que diabos está realmente acontecendo

aqui?

— Ainda estamos tentando juntar tudo. Descobrir tudo. Eu... — Ballard

estendeu as mãos, desamparado. — Eu só conheço minha parte. A Casa
Branca não sabia o que diabos estava acontecendo depois do tiroteio. Todos
nós realmente pensamos que era Kryukov. A evidência estava lá, Desheriyev
estava justamente chateado, e sua confissão levantou-se ao escrutínio. Nós
pensamos que nós tínhamos pregado. Mas... os documentos russos. — Ballard
sacudiu a cabeça.

— Nós sabiamos que eles eram falsos. A Casa Branca, o presidente,

todos sabiam. Mas como os russos sabiam os detalhes sobre nossas operações
na Rússia? Como eles sabiam exatamente o que eles fizeram para criar essa
falsificação? Tantos detalhes sobre a estação russa da CIA, a embaixada, o
inferno, até mesmo as contas bancárias usadas para operações clandestinas.
Nós sabíamos que tínhamos uma toupeira. Mas quem? As prisões dos três
policiais foram apenas uma cobertura para a extração de um agente

687
duplo? Ou foi alguém aqui? Quão profundo nós fomos penetrados? Nós
tínhamos uma equipe da CIA no chão, tentando descobrir mais.

— Eu sei sobre a equipe da CIA. Sou amigo de um dos caras que foram
lá

— Você? Amigos? — Ballard sorriu, pateticamente, com sua piada fraca.

Mas então ele estremeceu, como se estivesse se preparando para dar más
notícias. — Percebemos que, se os documentos russos que implicam Kryukov
eram falsos, então Kryukov é inocente. — Ballard estremeceu. — Foi a única
resposta lógica.

— Você processou um homem inocente? Você forçou um homem

inocente a suportar um julgamento, quando sabia que ele não cometeu o
crime?

— Eu nunca reivindiquei ser um anjo, Tom. Essa é a sua especialidade.

— Ele juntou as mãos, torcendo os dedos. — Você precisava estar limpo. Você
precisava estar acima de tudo. Não podemos misturar as operações de
inteligência e o sistema judicial. Mas… eu sabia que poderia te enrolar. Tratar
você como merda e transformar esse julgamento em um desastre. Eu sabia
que poderia construir aberturas para o apelo de Kryukov, se eu agisse como
um monstro.

— Você certamente fez isso.

— Eu sei. — Ballard olhou para baixo. Olhou para o chão. — Eu sei,

Tom. Eu sou... — Ele balançou a cabeça. — Nós estávamos tentando encontrar
a toupeira e tentando fazer parecer que não estávamos sobre eles. Tentando
impedir a perseguição de Kryukov, para que eles possam escorregar. Jesus,

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Barnes estava nisso. Ele estava ajudando a encontrar a toupeira. Ele estava
lançando a investigação desde o primeiro momento. — Ele balançou a cabeça,
rindo de si mesmo, sombriamente. — Winters achou que você poderia ser um
alvo, já que você estava sendo tão inabalável na coisa toda. — Ele olhou para
cima. — Você nunca se curvou. Nunca comprometeu seus princípios.

— Isso é o que os juízes fazem, Dylan. Eles defendem a lei, não importa
o quê. Eles respeitam a Constituição e o devido processo.

— Isso é o que Bons juízes fazem. Fink... ele teria desistido. — Ballard
torceu os dedos novamente. — É uma maldita bênção que você tenha esse
julgamento, Tom. Você é o único que poderia ter feito isso.

Silêncio.

— Você quer dizer, identifiquei Pasha? Porque ele e eu éramos amantes

há uma vida atrás?

Ele pensou que haveria algo quando ele finalmente disse em voz alta,
finalmente admitiu que era gay, que ele amava os homens. Alguns se dividem
no céu, alguns se despedaçam na terra. Alguma reação, em algum lugar.
Ballard recuando, pelo menos, ou encarando-o como se tivesse três cabeças,
ou correndo dele em desgosto. Ele sempre se preparou para o pior.

Por vinte e cinco anos, ele tinha sido seu próprio monstro em sua
mente. Claro que o mundo reagiria da mesma forma. Ele sabia disso, como ele
sabia que o céu era azul, e ele precisava de ar para respirar. E, como ele sabia
que amava Mike, cada centímetro do homem, por dentro e por fora.

Mas Ballard apenas balançou a cabeça.

689
 — Não é isso. Quero dizer, eu estava um choque. Para todos. Ninguém
tinha ideia. Mas, porque você e Baryshnikov foram amantes, você explodiu o
mundo inteiro de Barnes, e toda a conspiração, aberta. O que eu quis dizer foi
que você é o único que poderia ter guiado o caminho certo, Tom. Poderia ter
feito isso da maneira certa. — Ballard sorriu, apenas uma vez, brevemente. —
Meretissimo.

— Villegas disse que Winters estava trabalhando com você?

— Winters veio até nós. Disse que estava preocupado com alguém nessa
conspiração, atirando em você. Que não sabíamos quem estava envolvido em
tudo isso, mas ele conhecia uma pessoa que não era: Rob Villegas.Villegas e
Winters trabalharam juntos antes de chegar ao lado judicial dos Marshals.
Villegas estava disfarçado por anos. Winters era seu agente de caso. Aqueles
dois homens passaram pelo inferno e voltaram. Winters sabe tudo sobre
Villegas, porque ele teve que colocá-lo de volta, depois que sua operação
secreta foi para o sul, e Villegas acabou no hospital por cinco meses.

Tom ficou quieto. Ele nunca soube nada disso. Nem uma única dica ou
um sussurro. Os Marshals administravam um navio apertado e cuidavam de
si mesmos.

— Winters disse que iria colocar Villegas com o rastreamento de você.

Quando você estava em DC, foi fácil. Colocamos um rastreador em você e
depois nos mudamos para o Hyatt. E graças a Deus ele colocou esse
rastreador em você, ou Barnes não teria ninguém para detê-lo em West
Virginia.

— Como Barnes nos rastreou?

690
 — Ele pulou os tribunais da FISA e foi direto para infringir a lei. Ou,
mais distante quebrando a lei. Rastreou seus celulares fora da sala do SCIF na
sede do FBI.

— Por que Winters não confiava em Mike?

— O inspetor Lucciano estava agindo de forma suspeita. — Ballard

encolheu os ombros. — Nós finalmente descobrimos o porquê. Mas logo no
início...

— Mike é o melhor homem que conheço.

— Claramente. — Ballard poupou um pequeno sorriso. — Há quanto

tempo vocês dois estão juntos?

Tom engoliu em seco.

— Começamos a namorar alguns dias antes do tiroteio. Nós

estávamos... nós estávamos lá. Na marcha do orgulho. Em um encontro. —
Ele balançou a cabeça. — Eu não sabia o que fazer ou o que pensar depois,
mas sabia que queria estar com o Mike. Não importa o que. Eu não queria ter
que desistir disso.

— Você... teve que desistir muito em sua vida. — A expressão de Ballard

se tornou suave. — Todos nós pensamos que você era um robô. Ou um
eunuco.

— Um caso de armário. Profundamente, profundamente fechado. — Ele

fechou os olhos por um momento. — Tinha muito medo de sair.

Ballard pegou a mão dele, fechou o punho do hospital e apertou.

691
 — Estou feliz que você tenha feito, Tom. Você merece ser feliz.
Especialmente, depois disso. — Ele se levantou, soltando um suspiro. — Eu
tenho que ir para a Casa Branca e o FBI e depois voltar para o tribunal e
tentar colocar tudo isso junto. O presidente vai ligar para os russos em breve.

— Por quê você está aqui?

— Não queria que você acordasse sozinho. — Ballard pegou o paletó de

onde caíra no chão e enrolou-o. — Tom... Meritíssimo... — Ele suspirou, seus
ombros caídos como uma escala de justiça quebrada puxada para baixo e
caindo em direção ao chão. — Estou feliz que você tenha sido escolhido como
juiz. Em vez de mim.

A garganta de Tom se fechou, mas ele conseguiu assentir, quase

sorrindo. Dylan sorriu de volta e saiu. Tom recostou-se na montanha de
travesseiros na cama e deixou as lágrimas caírem.

Ele foi liberado do hospital dois dias depois com uma garrafa de
analgésicos e seu braço imobilizado pelos próximos dois meses.

— Ironicamente, você tem uma lesão semelhante à recebida pelo

presidente Vasiliev. — Disse o cirurgião. — Apenas não é tão ruim. Vasiliev foi
baleado com um rifle de alto calibre. Você só foi atingido com nove mil.

— Só. — Tom tentou sorrir. Seu ombro doía e seu braço coçava sob o
gesso.

O marshal Winters entrou no seu quarto de hospital e vestindo o terno

escuro de sempre e o botão branco. Seu olhar varreu Tom, sentado na cadeira

692
de rodas frágil do hospital em apenas um moleton emprestado. Pela primeira
vez, Tom o viu abrir um pequeno sorriso.

— Juiz Brewer. Como você está se sentindo?

— Muito terrível.

— Eu posso imaginar. Meritíssimo, estamos colocando você sob

proteção dos EUA. Ainda estamos desemaranhando o que aconteceu com
Barnes, Baryshnikov e suas conexões com Moscou. Você é uma testemunha,
juiz Brewer. Precisamos manter você sob proteção, caso haja outra tentativa
em sua vida.

Tom suspirou e caiu de costas na cadeira de rodas.

— E desta vez, não será Mike. — Ele se mexeu. Ele não tinha permissão
para ver Mike, nem sequer perguntar sobre ele. Todas as informações sobre a
condição de Mike, e até mesmo sua localização, estavam sendo retidas,
mantidas trancadas em uma base de necessidade de conhecimento.

Winters deu um pequeno sorriso.

— Meritissimo, eu estarei gerenciando os detalhes de proteção

pessoalmente.

As sobrancelhas de Tom se ergueram, muito alto.

— Estamos levando você para casa. Tenho certeza que você quer se
recuperar no conforto do seu próprio lugar. Estou postando a ronda de
vigilância do relógio em seu meio-fio e em um perímetro em torno de sua
casa. Você terá que lidar com algum acampamento de imprensa em sua rua,
mas faremos o possível para afastá-los.

693
 — Eu vou estar acampando no meu sofá, para que eles possam se
entediar tudo o que querem. — Tom tentou sorrir. — Obrigado. Eu aprecio
sua consideração. Nisto e… com tudo.

Winters deu um passo atrás e segurou as alças da cadeira de rodas. Ele

não disse nada enquanto conduzia Tom pelo corredor até o elevador e depois
para a garagem, onde uma equipe de comissários aguardava em um comboio
de SUV escuros. Winters pessoalmente ajudou Tom a entrar em seu SUV,
embalando seu ombro e funda enquanto ele entrava.

Indo para casa foi uma experiência deprimente.

A única coisa boa de sua infelicidade era Etta Mae, esperando por ele
com uma bandana rosa e uma fita em volta do pescoço, galopando pelo
corredor assim que ele e Winters entrassem. Winters a segurou para
não machucar o braço -ela tinha que farejar cada centímetro de sua segurança
- e então ela trotou em seus calcanhares, nunca deixando-o fora de sua vista.

— Ela conseguiu um banho?

— Eu a levei para se preparar esta manhã. Ela está ficando comigo.

Tom não sabia como reagir a isso.

Winters mostrou-lhe a geladeira, que tinha sido abastecida com o

básico, e suas bancadas, cobertas com pão, maçãs, batatas fritas, salsa, sopa e
bolachas.

— Se há alguma coisa que você precisa, ligue para nós.

Ele fechou os olhos, sem saber como pedir o que realmente precisava.
Não era mais medo, não. Meses atrás, neste mesmo lugar, ele disse a Mike

694
que ele era gay. Agora, ele estava olhando para o chefe de Mike e tentando
descobrir como evitar que seu coração se partisse.

— Eu preciso ver o Mike.

Winters franziu a testa.

— Isso não é uma boa ideia. Estamos mantendo vocês dois sob
vigilância de proteção. É melhor para você se calar agora mesmo. Não faça de
si mesmo - ou dele - mais um alvo.

Ele fechou os olhos.

— Como ele está? Mesmo?

— Não é bom. Mas ele é um lutador. Todo dia ele está ficando um pouco
melhor.

— Por favor, tem que haver uma maneira que eu pudesse vê-lo? Mesmo
por apenas alguns minutos? A qualquer momento, mesmo que seja no meio
da noite. O que quer que você pense...

Winters suspirou.

— Ele está em coma, juiz Brewer. Os médicos o colocaram em coma

induzido. Ele não vai saber que você está aí.

Seu coração despedaçado. Ele queria vomitar, queria cair no chão,

queria gritar e gritar para Winters apenas deixá-lo ir. Deixe-o estar ao lado de
Mike. Droga, Mike saberia que ele estava lá, ele iria. E ele acordaria, e a
primeira coisa que veria seria Tom. Eles sorriam e beijavam, e tudo ficaria
bem. Tudo ficaria bem.

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 — Ele está em isolamento. O hospital também não nos deixa entrar para
vê-lo. Todos os dias, peço uma atualização. Vou ligar para você
imediatamente, todos os dias, e contar tudo que eles me contarem.

Ele murmurou alguma coisa e levou Winters até a porta da frente.

Winters parecia que ele queria dizer mais, mas não o fez. Ele olhou para Tom
por um longo momento antes de sair.

Fechar a porta da frente parecia que ele estava fechando uma tumba.

Suas venezianas estavam todas fechadas, persianas fechadas, cortinas

fechadas. Poeira se instalara sobre suas estantes de livros e mesas de canto,
suas bancadas de granito e suas cortinas de vidro. Ele não estava em sua casa
há meses. Quando foi a última vez que ele dormiu aqui? Oh, certo. A noite do
tiroteio, quando ele assistiu ao noticiário por horas e se agarrou
freneticamente ao telefone, rezando para que Mike estivesse em segurança.

No andar de cima, sua cama estava desfeita, cobertores jogados como se

alguém tivesse se levantado com pressa. As roupas de Mike - equipamento
tático - estavam no chão. O que ele usou na noite da busca por Desheriyev.
Tom tirou a camiseta velha de Mike e segurou-a no nariz. Deus, Mike...

Gentilmente, ele se dobrou no espaço que Mike havia deixado, o

emaranhado de lençóis vazios e um recuo no travesseiro. Etta Mae
choramingou para pular ao lado dele, mas ela resolveu descansar o queixo na
beira da cama, bem ao lado de seu rosto.

Ele podia praticamente sentir os braços de Mike em volta dele, sentir

Mike segurando-o perto, embalando-o na segurança de seus braços.
Ofegando, Tom enterrou o rosto na camiseta de Mike, respirando o cheiro

696
rançoso de Mike depois de uma noite procurando por Desheriyev, adrenalina
e ação. Era tudo Mike e, para Tom, era celestial. Estava em casa.

Mike prometera mantê-lo seguro durante o julgamento. Prometera

várias vezes, e Tom sempre acreditou nele. Ele sabia que Mike iria até os
confins da terra, faria qualquer coisa para mantê-lo seguro e nunca se sentira
mais protegido. Nunca se sentiu mais querido ou amado do que quando Mike
segurou a mão daquele jeito reconfortante, ou sentou-se ao lado dele, em
silêncio, sentinela e apoio.

Mas manter Tom seguro não deveria vir ás custas de Mike. Não era
assim que isso deveria acontecer. Não era assim que isso deveria acontecer.

As lágrimas vieram rapidamente, queimando rios que derretiam de seus

olhos. Ele gritou na camisa de Mike, tentando sugar seu cheiro, enquanto Etta
Mae lambia cada uma de suas lágrimas de suas bochechas.

O julgamento não foi retomado na segunda-feira, e um público nervoso

assistiu e esperou. Especulações sobre os eventos em West Virginia e a morte
de um agente do FBI e o ferimento de um juiz federal levaram a mídia a um
frenesi.

Fiel à sua palavra, Winters ligou para Tom todos os dias com uma
atualização do hospital. Mike passou de crítico a sério, e seus sinais vitais
estavam melhorando lentamente. Ele teve várias cirurgias remendando
hemorragias internas do envenenamento das mordidas de várias cobras, bem
como as facadas de Barnes. Ele ainda estava em coma, e sua pressão arterial
ainda estava baixa demais.

697
 Na quarta-feira, Winters e Ballard voltaram para sua casa.

— Precisamos falar com você sobre Pasha Baryshnikov.

Ballard e Winters sentaram-se do lado de fora com Tom no convés,

observando Etta Mae passear no jardim. Suas roseiras estavam mortas e os
canteiros de flores enormes, mas ele contratou um jardineiro para domar a
savana que brotara em sua ausência.

Tom olhou para Ballard.

— O que você quer saber?

— Não é isso. Seu negócio com o homem está todo no passado, certo?

— História antiga. Uma época geológica diferente.

Ballard sorriu.

— Queríamos saber se você estava aberto para ajudar na investigação.

Baryshnikov nos deu informações sobre Barnes, a fim de poupar sua bunda
de um bilhete só de ida para Guantánamo, mas ele não está dizendo mais
nada. Ele diz que só falará se conseguir ver você de novo. Falar com você.

Tom se virou, observando Etta Mae arrancar em suas plantas mortas.

Círculos dentro de círculos dentro de círculos. Seu passado, rugindo de todas
as maneiras possíveis e imagináveis. Liberdade e encarceramento, escolhas
feitas e desfeitas e refeitas.

A última vez que ele viu Pasha, ameaçou atacá-lo e matá-lo. E o tempo
antes disso, vinte e cinco anos atrás, Pasha tinha embalado seu rosto e dito a
ele que o amava, amava tudo sobre ele e queria estar com ele para sempre. O

698
mesmo homem, uma vida inteira à parte. Círculos dentro de círculos dentro
de círculos.

Mas ele era um homem diferente do Tom Brewer que estava lá para
ambas as memórias. Diferente de vinte e cinco anos atrás, e diferente de
apenas alguns dias atrás.

— Não. Pasha é livre. Livre para falar, livre para negociar, livre para
decidir. Ele é capaz de decidir se ele fala para salvar seu próprio pescoço sem
mim. Eu não vou ser chantageado para vê-lo novamente. Ele não tem poder
sobre mim. Nada e ninguém tem poder sobre mim. Não mais. Eu não tenho
obrigação com o homem. Se ele quer se condenar por sua teimosia, essa é sua
livre escolha.

Na quinta-feira, Tom assistiu Dylan Ballard na TV, dando uma

entrevista nos degraus do tribunal.

— O governo dos Estados Unidos entrou em novas evidências que

mudam o curso e o foco de nossa investigação. Neste momento, o governo
está recusando continuar o processo contra Vadim Kryukov. O Sr. Bulat
Desheriyev, que já se declarou culpado de quatro acusações de homicídio e
tentou assassinar o presidente russo, será condenado em uma data posterior.

Ele não fez perguntas. O frenesi da mídia triplicou.

O presidente russo, Vasiliev, explodiu em uma coletiva de imprensa

depois, acusando os Estados Unidos de encobrir sua própria conspiração e
tentar escapar com o assassinato, assim como sua própria tentativa de
assassinato. Ele prometeu que o povo russo não representaria essa

699
degradação desprezível da ordem internacional, e o estado de direito
internacional, e colocou oficialmente os Estados Unidos - em alerta.

Sob a nova luz do entendimento, Tom viu suas palavras pelo que elas
eram: a arrogância de um palhaço, as grades de um homem tentando demais
vender sua indignação. Ele gritou e rugiu, e a mídia engoliu a indignação,
totalmente convencida de que o mundo estava se inclinando para o abismo da
próxima conflagração global, uma guerra que devastaria milhões, talvez
bilhões. A Rússia reagiria sobre isso, a notícia assegurou Tom. Eles reagiriam
seriamente sobre isso. O que diabos o governo dos EUA estava pensando?

Ainda assim, todas as nações do planeta estavam trancadas e

carregadas, prontas para a guerra. Lados já estavam sendo chamados,
alianças foram elaboradas. Os exercícios militares aumentaram no Mar do Sul
da China, no Mar da Noruega e nos Bálticos e em Kaliningrado.

700
 Capítulo 41
Em 7 de agosto

Na manhã de sexta-feira, o Presidente McDonough sentou-se com seu

Secretário de Estado, seu Conselheiro de Segurança Nacional, sua equipe
próxima e Dylan Ballard na Sala de Situação da Casa Branca. Todos ouviram
o presidente russo, Dimitry Vasiliev, com sua voz estrondosa ecoando no viva-
voz embutido na longa mesa de conferência.

— Sr. Presidente, você não pode esperar que vamos permitir que essa
farsa fique em pé. Você sabe que sabemos a verdade. Você sabe que sabemos
o que você e sua CIA pediram. Isso, senhor presidente, é um ato de guerra.

— Na verdade, Sr. Presidente, você e eu sabemos o que realmente

aconteceu aqui em DC. Isto foi um ato de guerra. Um ato de guerra contra a
América, pela Rússia.

— Como você ousa...

— Um ato de guerra perpetrado por você, presidente Vasiliev. Nós

sabemos tudo sobre isso.

— Primeiro você tenta me matar e agora você me ameaça com...

— Nós temos Pasha Baryshnikov. Eu entendo que ele é um velho amigo

seu? Pelo menos é o que ele está nos dizendo. Ele também está nos contando
tudo sobre o enredo que vocês dois inventaram. Como você planejou essa
operação toda, não apenas para enquadrar América para a tentativa de

701
assassinato, mas acabar com dois dissidentes problemáticos assim: Bulat
Desheriyev e Vadim Kryukov. Kryukov tem sido um espinho ao seu lado há
algum tempo, não é? Não foi ele quem expôs o abuso sexual nas prisões
russas? Ele deu início a essa investigação pela Anistia Internacional, certo? E
a Rússia não foi acusada de graves violações dos direitos humanos? Espere,
eu tenho o relatório aqui. Deixe-me refrescar minha memória. Sim está certo.
‗Violações grosseiras dos direitos humanos‘.

Silêncio de Vasiliev.

— Deixe me ser perfeitamente claro, Dimitry. Nós sabemos tudo.

Sabemos que você clonou a voz de Kryukov e contratou Desheriyev. Você
usou Pasha Baryshnikov como seu lacaio, plantando evidências contra
Kryukov. A cocaína. O texto do seu telefone. Você até mandou Baryshnikov
mandar Desheriyev atirar em você no peito em vez da cabeça. Você estava
vestindo um colete, não estava? Um colete de nível 4 para pegar rodadas de
rifle. Mas isso não cobre a cabeça, não é? Não é de admirar que o Serviço
Secreto pensasse que você era um idiota muito gordo quando o levaram à sua
comitiva, pensando que estavam salvando sua vida. Com um rifle tão
poderoso, você tem sorte que tudo o que você levou foi um ombro quebrado.

Mais silêncio.

— Você tentou enquadrar um homem inocente, a CIA, e mergulhar o

mundo na guerra. Seu plano custou a vida de três americanos, três homens
corajosos que estavam cumprindo seu dever. Você, Dimitry Vasiliev, é um
assassino. Você assassinou americanos e isso é um ato de guerra. Você
também usou toda essa conspiração para invadir os países aliados da OTAN.

702
Eu vou dizer isso uma vez, e apenas uma vez: tire suas fodidas tropas dos
países bálticos, ou vamos forçá-las a sair.

Vasiliev cantarolou, uma combinação resmungada e assobiada.

— Estônia sofreu… problemas internos de secessão, ultimamente. Isso

é inteiramente um assunto interno. Nós não nos importamos com essas
coisas.

— Espero que todos os soldados russos estejam fora das terras da OTAN
em vinte e quatro horas. Ou nossos mísseis cuidarão de todos os
retardatários.

Vasiliev bufou.

— Os diplomatas americanos que você prendeu ilegalmente também

serão libertados. Imediatamente. Eu me fiz perfeitamente claro, porra,
Dimitry?

Vasiliev desligou.

703
 Capítulo 42
Em 8 de agosto

Mike estava temendo este momento, neste exato momento. Winters

pairou do lado de fora da porta do hospital, terminando uma ligação. Ele
estava prestes a entrar, encarar Mike e ler o ato de revolta. Provavelmente,
entregue seus papéis de rescisão. Lave-o dos Marshals.

Ele merecia, ele supunha. E ele não mudaria nada. Mas ainda assim era
uma droga. Se ao menos ele tivesse uma máquina do tempo, e ele pudesse
passar por essa parte. Passar por tudo isso, de acordar turvo na cama do
hospital, com uma enfermeira cantando sobre como eles estavam certos de
que ele não ia durar a primeira noite, com o número de mordidas de ofídicos
que ele teve, a perda de sangue que ele suportado. Ele precisava de sacos e
sacos de sangue, o triplo do número de doses de antiveneno geralmente
administradas. Ele precisou de várias cirurgias, depois que o soro lhe trouxe
de volta da beira da morte. Ele estava em uma máquina de respiração por
dias, e tinha chegado quando ela estava puxando seu tubo de respiração para
fora de sua garganta. Milagrosa, ela disse, observando sua recuperação.
Milagrosa

— Eu tenho algo para viver. — Ele disse a ela. — Alguém.

Ela pensara que essa era a coisa mais linda que já ouvira, e ela piscava
os cílios para ele toda vez que entrava para ajudá-lo a ir ao banheiro ou ajudá-
lo a andar de um lado para o outro nos corredores. Ela entrou correndo e

704
avisou-o com antecedência, que toda a ala havia sido alertada de que o
marshal Winters estava a caminho.

Mike pegou seu lençol, puxando fibras do algodão do hospital

arranhado. Pelo menos ele estava com roupas. Sua enfermeira lhe deu um
pacote de boxers e algumas camisetas. Ele não ia estar falando com seu chefe
em um vestido frágil com a bunda para fora.

Finalmente, Winters desligou. Ele hesitou antes de entrar e Mike não

sabia ler aquilo. Endireitou-se, endireitou os ombros e tentou parecer
respeitoso, profissional, enquanto Winters marchava ao lado da cama.

— Senhor.

Winters estendeu a mão.

— Largue o senhor, Mike. Você está de volta dos mortos. Você pode
relaxar.

Ele sorriu e apertou a mão de Winters, e depois recuou um pouco.

— Obrigado, senhor.

Winters lançou-lhe um olhar divertido, mas puxou uma cadeira do

hospital e sentou-se. Ele olhou para Mike.

O momento se esticou como um elástico, puxando e puxando até que

Mike achou que ele ia quebrar.

— Senhor, eu sei...

— Por que você não me contou sobre seu relacionamento com o juiz
Brewer?

705
 Ele caçava palavras, a coisa certa a dizer.

— Era novo na época. Quando você perguntou se eu tinha alguma coisa

para compartilhar. Eu não sabia se ia durar o resto do dia, muito menos a
semana. O mês. Nós só fomos no nosso primeiro encontro.

— E depois disso? Você não voltou para me atualizar?

Mike abaixou a cabeça.

— Eu não queria ser retirado de seus detalhes de proteção. Eu teria

enlouquecido, não poder estar lá para ele durante este julgamento.

— Você poderia ter trabalhado na equipe de comando. Na minha

equipe. Não fora do detalhe, mas não o homem ponto. E você não teria que se
esconder onde estava todas as noites também.

Mike olhou para Winters.

— Um marshal e um juiz nunca, nunca se ligaram. Eu sei. Eu chequei.

Existem procedimentos em vigor para AUSAs, advogados de defesa, outros
agentes e testemunhas...

— Primeira vez para tudo. — Winters arqueou uma sobrancelha. —

Como você deve ter percebido, os fiscais são mais um tipo de organização de
caubóis. Nós circulamos os vagões. Nós protegemos os nossos, às vezes, para
os fins errados. Para o bem ou para o mal. Mas nunca cortamos um marshal
solto ou penduramos para secar. Nunca. — Seus olhos perfuraram Mike. —
Somos também flexíveis. Nós nos adaptamos a novas situações. Ninguém
jamais pensou que um juiz gostaria de ter alguma coisa a ver com um
marshal, porque a maioria dos juízes é velho. Ou casado. Ou de outra forma

706
indesejável. — Um brilho apareceu em seus olhos. — Mas você encontrou o
único juiz que era a exceção a tudo isso.

Silêncio.

— O que acontece agora? — Mike resmungou.

— Agora você se cura. Você está voltando dos mortos. Tire um tempo
para se recuperar.

— E depois?

— Depois, você se reportará ao tribunal, onde você e Villegas trocarão os

cargos da corte. Você não pode sair com o juiz Brewer e administrar sua
segurança. Mas você não precisa ser escoltado para fora do prédio por causa
disso.

Ele não sabia o que dizer. O lençol que ele estava segurando era uma
bagunça, fios rasgados, seções enroladas, tecido rasgado e nós nas cordas. Ele
se mexeu, olhou, abriu a boca. Fechou.

— Posso vê-lo? Juiz Brewer?

— Ainda não. Ainda estamos perseguindo nossas últimas pistas. O juiz

Brewer foi colocado em proteção temporária de testemunhas até termos
certeza de que Pasha Baryshnikov não tem mais agentes, russos ou
americanos, trabalhando para ele.

Ele caiu para trás. Droga.

— É melhor você manter um perfil baixo. Você e o juiz Brewer são

conhecidos como muito próximos agora. Se alguém quiser chegar a qualquer
um de vocês, eles podem atacar de lado. Você pode melhor ajudar o Juiz

707
Brewer agora mesmo. — Ele fixou Mike com um olhar firme. Isso não foi uma
sugestão. Foi uma ordem. Mike assentiu.

Winters tirou um envelope do bolso do paletó. Ele passou por cima.

— Essas fotos foram tiradas na cabana de Tom em West Virginia. Eles

não eram pertinentes à investigação geral, então foram retirados do arquivo.

Ele folheou as fotos: as mochilas dele e de Tom, a cama bagunçada, as

roupas espalhadas por toda parte. Dois pares de roupa íntima masculina no
chão. Lubrificante na mesa de cabeceira. Obviamente, um quarto onde dois
homens fizeram amor, repetidamente.

A sala onde ele disse a Tom que o amava e onde Tom havia dito as
palavras de volta. Ele repassava aquela lembrança mil vezes ao dia, ouvindo o
sussurro ofegante de Tom, observando o brilho de seus olhos enquanto olhava
para Mike, na escuridão atrás de suas pálpebras. Tom amava ele. Isso ainda
seria verdade, ainda estar lá, depois de tudo isso, certo? Ele disse que não ia
voltar para o armário, não importa o quê. Que eles iriam ficar juntos,
esperançosamente para sempre.

A sala onde ele mostrou sua alma para Tom parecia monótono e sem
vida à luz das fotos. Havia um arrepio em suas memórias agora, uma
mortalha que parecia a morte.

Tom se apegaria a essa convicção, agora que tudo estava em aberto? Era
fácil amar em segredo.

Era muito mais difícil viver à luz do sol e ser conhecido. Faça o mundo
seu próprio.

708
 — Você deveria saber... — Winters olhou para ele. — Eu ligo para ele
todos os dias com uma atualização do seu status.

Mike fechou os olhos. Tom... Sinto muito a sua falta. Eu te amo.

— O que devo dizer a ele quando ligar hoje?

Mike engoliu em seco. Tudo o que havia acontecido, tudo o que ainda
acontecia, era o pior pesadelo de Tom. Um passeio público, o foco da mídia, o
olhar do mundo se voltava para ele e seu segredo, pintando-o em tons de
vergonha e auto-ódio. O que aconteceria com eles? O que eles seriam depois
disso? O medo de Tom o tomaria de novo? Ele disse que não, disse que queria
isso juntos. Mas isso foi antes de seus mundos implodirem.

Ele era o suficiente? Ele era Mike o suficiente para o Tom mudar toda a
sua vida? O curso de sua existência?

O amor deles era suficiente para sobreviver a isso?

História era uma amante cruel.

Tom fugiu de seu primeiro amor. Ele faria isso de novo?

Ele balançou a cabeça, piscando rápido enquanto lutava através de sua

garganta cerrada.

— Nada.

— Nada?

— Eu não posso… não posso pressioná-lo. Ele precisa decidir se quer

isso. Nós. — Mike engoliu em seco. Ele não queria perdê-lo na frente de seu
chefe, Goddamnit. — Eu não vou empurrar. Eu vou esperar por ele. Esperar
que ele faça sua escolha.

709
 Sua enfermeira entrou, sorrindo.

— Há outro visitante aqui para ver você.

Atrás dela, Kris apareceu, sua mochila pendurada no ombro, círculos

escuros marcando a pele sob os olhos, e seu delicado lábio inferior se partiu e
fustigou. Ele sorriu.

— Eu vim direto do aeroporto, ver seu grande machucado.

Winters partiu, enquanto Mike estendia a mão para Kris, sua expressão
se contorcendo, a ansiedade, a miséria, a dor no coração se fechando e
arrancando seu coração. Suas lágrimas começaram a cair quando Kris se
sentou na beira da cama, e ele se dobrou nos braços de Kris, deixando-o cair
em seu ombro enquanto Kris acariciava seus cabelos.

710
 Capítulo 43
Em 12 de agosto

Tom estava nervoso, andando de um lado para o outro na longa sala do

Roosevelt na Casa Branca. O que ele estava fazendo lá? Por que o presidente
queria vê-lo? Como foi o Mike? Ele estava melhorando? Ele estava doendo?
Quando eles poderiam se ver de novo?

A separação em seus nervos, encheu seu cérebro com muitos

pensamentos, muitos neurônios disparando em todas as direções. Sua âncora
se foi, e ele estava balançando nas ondas de suas ansiedades, perdido no mar.
Medos se infiltraram, entrando em seus pesadelos e hesitações.

E, caramba, seu elenco ainda coçava e seu ombro doía.

A porta se abriu, rangendo suavemente e Tom se virou.

O juiz chefe Clarence Fink entrou na sala. Ele sorriu tristemente quando
viu Tom.

A boca de Tom ficou seca. Ele tentou falar, tentou encontrar sua voz,
mas só conseguiu resmungar um pequeno olá.

Fink suspirou.

— Estranhos tempos em que vivemos nestes dias.

Tom só conseguiu assentir. Fink foi até a mesa, puxando uma das
pesadas cadeiras de couro e sentando-se devagar. Ele parecia mais velho do
que a última vez que Tom o viu, envelhecido de alguma forma além dos três

711
meses que tinha sido. Na última vez em que interagiram, Fink e ele gritaram
um com o outro, e Fink depreciou suas habilidades judiciais. Ele resistira à
autoridade de Fink, recusando-se a se curvar ao seu comando na corte.

Fink olhou para a parede, para uma pintura de Teddy Roosevelt.

— Tom? — Ele não olhou para o jeito de Tom. — É verdade? O que eles
estão dizendo no tribunal? Você e esse marshal...

Ele respirou devagar.

— O nome dele é Mike. Inspetor Mike Lucciano, vice-marshal dos EUA.

E sim. Estamos nos vendo.

Os ombros de Fink caíram, afundando profundamente em seu peito

enquanto ele se curvava para frente.

— Estou ficando velho demais para esse mundo. Eu nasci nos anos vinte
e noventa. Eu pensei que tinha visto tudo. — Ele balançou a cabeça e olhou
para Tom. — Você está feliz?

Tom assentiu novamente.

— Ele é o homem pelo qual eu saí. Ele é o homem que eu amo.

Quando ele sorriu, o rosto de Fink se encolheu e seus olhos quase

desapareceram, escondidos nas dobras de seu rosto enrugado.

— Isso é bom. Eu aprendi, em todos os meus anos, que o mais

importante é ser feliz. E, para não quebrar a lei. — Seu sorriso desapareceu. —
Esse trabalho me fez feliz por muitos anos. Mas... é hora de seguir em frente.

— Senhor? — Tom franziu o cenho.

712
 — Eu vou lá para dizer ao presidente McDonough que estou me
aposentando. O que significa que haverá um novo juiz chegando ao nosso
banco em breve. Bem não nosso banco mais. Seu Banco. Você não será o juiz
bebê por muito mais tempo.

Ele não sabia o que dizer. O juiz-chefe Fink foi o leão da bancada federal
da DC por décadas. Ele tinha sido um elemento fixo em DC, um guardião da
justiça. Ele tinha participado de todos os principais experimentos que
impactaram o governo federal e o mundo. Ele moldou a história de mais
maneiras do que Tom sabia.

Mas o país era um lugar diferente do que quando Clarence Fink vestiu
suas vestes. Havia mais liberdade, mais esperança. Mais raiva também. E
ferido e perigo. Mais de tudo que compõe o mundo, todos os bons e os maus e
tudo mais.

Todos tinham que encontrar espaço naquele turbilhão chamado vida e

aguentar firme.

— Boa sorte, juiz Fink.

Fink sorriu para ele.

— Você também, juiz Brewer.

Finalmente, chegou a hora de Tom se reunir com o presidente

McDonough.

Ele foi escoltado até o Salão Oval pelo chefe de gabinete do presidente,
um homem nervoso que constantemente checava seu telefone e resmungava

713
baixinho. Ele esperou com Tom, respirando maldições e digitação rápida com
os polegares.

McDonough entrou rapidamente em seu escritório particular, sorrindo

ao se aproximar de Tom.

— Juiz Brewer. É uma honra conhecê-lo.

— A honra é minha, Sr. Presidente. — Ele balançou desajeitadamente

com a mão oposta, seu braço bom ainda preso em seu elenco e funda.

— Estou feliz que você possa vir. Eu sei que você está se recuperando.
Obrigado por tomar o tempo para aparecer.

Aparecer. Como se ser convidado para a Casa Branca pelo presidente

dos Estados Unidos fosse um convite para piquenique no quintal, ele poderia
explodir.

— Feliz por estar aqui, Senhor.

McDonough agradeceu ao chefe de gabinete e convidou Tom para se

sentar em seus sofás cor de limão. O Salão Oval era brilhante e alegre, o toque
óbvio de sua esposa iluminando o escritório. Girassóis sentados em um vaso
no centro da mesa de café entre os dois sofás.

— Juiz Brewer, eu queria agradecer pessoalmente por sua tenacidade,

sua diligência e sua bravura em toda essa situação. Sem você, nunca teríamos
descoberto a trama dos russos.

— Eu estava apenas fazendo o meu trabalho, Sr. Presidente.

— Você fez um inferno de um trabalho, juiz Brewer. Um inferno de

trabalho. Ele acenou para o braço de Tom. — E você se machucou no

714
cumprimento do dever, por assim dizer. Isso não é um risco comum para
juízes federais.

Ele sorriu fracamente.

— Eu também queria te informar sobre o resto. Como aprendemos ao

interrogar Pasha Baryshnikov, Lucas Barnes foi cooptado por agentes russos
da FSB há cerca de dezesseis anos. Baryshnikov era um agente de nível médio
da FSB que trabalhava na ‗Nova Rússia‘ e montou Barnes, trabalhando no
escritório de campo de Nova York na época, em uma armadilha para o
honeypot. Barnes se apaixonou por uma mulher bonita, alguém que ele
achava ser uma dançarina sueca trabalhando para entrar no Balé da Cidade
de Nova York. Na verdade, ela era Lena Orlov e morreu como ‗herói da
Federação Russa‘... no apartamento de Barnes, em uma cena encenada para
parecer que Barnes havia perdido o controle e a espancado, depois estuprado
e a mortou. Baryshnikov estava lá e ofereceu uma escolha a Barnes: ou ele
trabalhava para eles, ou Baryshnikov entregaria evidências que impliriam
Barnes em sua morte.

— Ele escolheu a porta número dois?

— Ele fez. Ao longo do caminho, a chantagem se transformou em uma

parceria quando Barnes percebeu que estava fazendo um bom lucro. Ainda
estamos descobrindo todos os seus esconderijos financeiros. Contas bancárias
na Suíça. Casas compradas em dinheiro com corporações falsas na Europa e
no Caribe. Um barco que ele mantinha na Nova Zelândia.

— Quanto dano ele causou à segurança nacional?

715
 — Dezesseis anos de espionagem, e trabalhando para ser o agente
número um do contra-operações russo do FBI? Ele fez muito. Ainda estamos
trabalhando nisso. — McDonough suspirou. — Ele e Baryshnikov e Vasiliev
quase se deram bem com isso. Eles quase se safaram empurrando o planeta
para a guerra.

— O mundo ainda acha que estamos indo para a guerra, senhor

presidente. Você viu as notícias?

— Estou prestes a abordar a nação. A Casa Branca deu as redes um

heads-up quando você chegou. Gostaria de pedir que você se junte a mim
enquanto falo, Juiz Brewer.

— Eu?

— Toda história precisa de um herói, Tom. — McDonough se levantou,

abotoando o paletó. — E você é o herói desta aqui. — Ele apertou o ombro
bom de Tom, sorrindo amplamente. — Eu também quero te dizer que eu acho
que você é um inferno de juiz, e você catapultou seu caminho para o topo da
minha curta lista de candidatos para a Suprema Corte. Se você quiser... — Ele
piscou. — Vamos ver o que acontece nos próximos anos.

O mundo girou e Tom tropeçou, levemente, enquanto se levantava.

— Sr. Presidente, eu não posso, eu... — Ele diminuiu a velocidade,

respirando com firmeza. — Sr. Presidente. — Ele fechou os olhos. Abriu-os. —
Você deveria saber. Eu sou gay.

O sorriso de McDonough ficou ainda mais amplo.

716
 — Fantástico! Já é hora de fazermos uma justiça na Suprema Corte
representar a comunidade LGBT. — Ele apertou o ombro de Tom novamente
e depois baixou a mão. — Você está vendo alguém?

Isso não era real. Isso não estava acontecendo. Esta não foi a reação que
ele deveria ter quando ele saiu. Piscando, Tom se atrapalhou com as palavras,
por sua própria respiração

— Sim, senhor presidente. Eu estou.

— Bem, nós teremos que ter você e seu parceiro para jantar em breve.
Eu adoraria conhecê-lo. — Ele apontou para a porta do Escritório Oval. —
Você vai se juntar a mim, juiz Brewer?

O discurso de McDonough foi uma flecha para o centro dos ataques do

Sniper DC.

Começou agradecendo à polícia, à segurança nacional e às agências de

inteligência, aos tribunais e ao sistema judicial por seu trabalho diligente e
exigente. Ele elogiou seus esforços para descobrir as verdadeiras raízes do
ataque do Sniper DC.

E então, ele deixou tudo sair da sacola.

O papel do presidente russo Vasiliev nos ataques. Ele usando um

recorte, e enquadrando Kryukov para um ataque que ele não sabia nada
sobre. Seu objetivo era empurrar o mundo para a guerra, que quase havia
conseguido.

717
 — Há pouco tempo. — McDonough disse, sua voz crescendo. — Eu
ordenei ao Departamento de Estado que rescindisse a proteção diplomática
do presidente russo, Dimitry Vasiliev, e instrui o Procurador Geral a emitir
um mandado de prisão para o presidente Vasiliev. Ele é um assassino. Ele
planejou meticulosamente uma operação que levou à morte de três heróis
americanos.

Nos Estados Unidos, trazemos justiça àqueles que sofreram e àqueles

que perderam. Nós trazemos justiça àqueles que foram injustiçados. O mundo
inteiro foi prejudicado por suas ações, o presidente Vasiliev. E se você tentar
entrar nos Estados Unidos novamente, por qualquer motivo, você será preso.
Você será julgado. E você será sentenciado.

Ele virou-se para Tom, então, sorrindo largamente, e iniciou um longo

discurso sobre a dedicação de Tom à verdade e sua busca pela justiça, e como
ele havia sido crucial para descobrir a verdadeira profundidade da trama.Os
detalhes completos foram classificados, mas ele deu ao público um rosto e
uma história para se agarrar, o bom rapaz para se segurar. Tom sentiu a
queimadura das câmeras em sua pele, os olhos de milhões e milhões de
americanos olhando para ele através de suas lentes como se ele fosse um
herói em algum tipo de conto de fadas.

— Juiz Tom Brewer, em nome de uma nação grata, agradeço-lhe por

suas ações. — O Presidente McDonough apertou sua mão e puxou-o para
dentro, abraçando-o por um longo, longo momento. Tom ouviu o zumbido e o
estalo de mil câmeras piscando. Ele fechou os olhos e sorriu.

718
 Depois, McDonough levou-o de volta pelo corredor, longe da imprensa e
da multidão de repórteres, e de volta ao Salão Oval. Winters estava lá, e
McDonough apertou sua mão, trocou conversas por um minuto, e então
lembrou a Tom que ele viria para jantar em breve, ele e seu parceiro. O
Presidente McDonough assinou seu elenco, um rabisco ornamentado com
uma bandeira americana rabiscada no final. Winters levou Tom para fora da
Casa Branca.

No SUV de Winters, Tom finalmente expirou, soltando o pânico que

havia circulado seu coração, apertou seus pulmões até sentir que não
conseguia respirar.

— Eu não esperava isso.

— Que parte?

— Qualquer parte disto. Tudo isso. Eu pensei... — Ele balançou a cabeça.

— Eu sempre achei que seria muito pior.

Winters franziu a testa.

O mundo ainda estava girando. Tom agarrou a ponta do assento e

tentou se segurar. Ele fechou os olhos.

— Pasha Baryshnikov cooperou conosco. Agora sabemos que seu celular

era apenas Barnes, ele próprio e Vasiliev. Nós rebaixamos o nível de ameaça
contra você e contra o Mike. Você não precisa mais de proteção pessoal. —
Winters sorriu. — E Mike foi liberado do hospital. Ele está de volta em casa.

719
 Tom se virou, encarando. Seu coração martelava, alegria trovejando
através dele, um milhão de linhas de fogo e relâmpago correndo em seu
coração, sua alma.

— Leve-me para ele.

Mike olhou para a tela da TV, segurando o travesseiro no peito. Outra

lágrima rolou por sua bochecha, correndo de lado para sua têmpora. Kris
afastou-a e voltou a passar os dedos pelos cabelos.

Ele havia sido retirado do hospital por um time de Marshals e trazido de

volta ao seu lugar com Kris. Kris agradeceu a eles pela carona e expulsou todo
o time, e então colocou Mike no sofá. Ele descansou a cabeça de Mike em sua
coxa e acariciou seu cabelo, repetidamente.

— Seu homem é um herói.

— Eu sei. — Outra lágrima escorregou. — Estou com medo, Kris.

— Por quê?

— Isto é exatamente o que ele não quer. Exatamente o que ele estava
com medo. Exposição pública. O mundo se concentra nele, colocando-o sob o
microscópio. Ele nunca quis isso.

Kris ficou quieto. Dedos compridos correram por seu couro cabeludo,
alisaram seus fios novamente.

— Estou com tanto medo. Eu lhe disse que terminaria assim.

Bater na porta da frente fez os dois pularem. Kris amaldiçoou, espanhol

e inglês se misturando enquanto ele gentilmente trocou a cabeça de Mike por

720
um travesseiro e se levantou. — Se é algum repórter que entrou, vou dar-lhes
uma coisa para chorar. Mike ouviu-o abrir a porta.

Uma batida.

— É para você.

Mike se levantou.

Tom estava na porta, oscilando, como se fosse cair no lugar de Mike.

Seus olhos estavam arregalados, ardentes, queimando, olhando através da
casa de Mike e entrando em Mike, olhando como Mike fosse o sol, era uma
jóia de valor inestimável, um tesouro que ele havia caçado por toda a vida.
Sua boca estava aberta, lábios tentando formar palavras.

Mike se levantou instável sobre as costas do sofá. Ele correu para Tom,
avaliando-o, seus olhos percorrendo Tom, seu braço engessado, seu ombro
em uma tipóia gigante. Ele estendeu a mão para ele, envolvendo os braços em
volta da cintura de Tom, embalando-o gentilmente.

Tom se derreteu em seu aperto.

— Mike...

— Oh meu Deus... Oh meu Deus... — Fechando os olhos, Mike

pressionou sua bochecha no cabelo de Tom, ofegando quando seu coração
finalmente se despedaçou, explodindo da melhor maneira possível. Ele tentou
manter seus soluços, mas não conseguiu. Ele engasgou novamente, tremendo
e puxou Tom para perto, pressionando seus corpos juntos.

Tom agarrou-se de volta, enterrando o rosto no pescoço de Mike.

— Eu fiz isso. — Ele respirou. — Eu fiz isso. Eu saí.

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 Mike recuou.

— O que?

— Eu saí para o presidente. Eu disse a ele que eu era gay. Que eu estava
te vendo.

O queixo de Mike caiu.

— Ele disse que quer ter-nos para jantar. — Tom riu, sem fôlego, quase
histérico. — Mike...

Radiante, Mike passou os braços ao redor de Tom novamente, rindo

com ele, as lágrimas em suas bochechas agora de alegria.

— Eu te amo. Eu te amo muito.

— Eu também te amo.

Kris escapou quando Tom e Mike começaram o jogo

— Eu te amo mais. — Respirando promessas de amor eterno entre

beijos e mãos acariciadoras.

Ele sorriu. Ele tinha sido assim uma vez.

No meio-fio, ele viu um SUV escuro e um homem familiar ao volante,

batendo em seu telefone.

— Marshal Winters. — Kris se inclinou na janela aberta do passageiro,

sorrindo. — Eu não vi você desde a coisa de Ali Mohamed.

Winters arqueou uma sobrancelha para ele.

— Que coisa de Ali Mohamed?

722
 Kris piscou.

— Exatamente. — Ele abriu a porta e deslizou para dentro. Winters

continuou olhando para ele. — Bem? Para onde?

Mais tarde, Tom estava deitado em travesseiros na cama de Mike,

embrulhado em seus braços. Ambos não estavam em forma para fazer amor,
mas o conforto, a proximidade física, era uma droga que não podiam
resistir.Não queria resistir.

Tom segurou a bochecha de Mike. Seguiu as maçãs do rosto com os

dedos, a linha do maxilar. A curva de seus lábios. Ele queria tudo com o Mike.
Ele era seu conto de fadas, e eles trabalhariam a parte escura, o perigo. Eles
estavam fora da floresta agora. Seu conto de fadas teria um final feliz.

—Vem morar comigo e Etta Mae? Ficar conosco para sempre?

Mike sorriu. Ele assentiu e segurou a bochecha de Tom em retorno.

Mordeu o lábio dele. Ele olhou nos olhos de Tom, o amor se derramando em
Tom como uma cachoeira.

— Casar comigo? — Ele respirou. — Não na próxima semana ou no

próximo mês. Nem no próximo ano, se você não quiser. Mas algum dia? Case
comigo?

Sorrindo, Tom se inclinou para um beijo, segurando o olhar de Mike.

Um sussurro longe dos lábios de Mike, ele respirou.

— Sim. Sim, Mike. Sim.

Fim

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