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INTENÇÕES CRIMINAIS
PRIMEIRA TEMPORADA, EPISÓDIO UM
"OS CARDIGANS"

COLE MCCADE

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 AVISO DE CONTEÚDO
CONSIDERANDO QUE INTENÇÃO CRIMINAL É serializado na forma de
romances episódicos semelhantes a uma série de televisão, acho que é seguro
classificar isso usando os padrões de televisão da FCC dos EUA e marcá-lo como
TV-MA. Intenções criminais segue várias investigações de homicídio e, às vezes,
pode representar graficamente o ato ou resultado de uma tentativa ou assassinato
bem-sucedido.
Embora seja certo que uma série de investigações de homicídios descreva
homicídios reais, pode ser prudente revisar os avisos de conteúdo referentes às
especificidades dos casos descritos em cada episódio.

Os avisos de conteúdo para a primeira temporada, episódio 1, “Os Cardigans”

incluem:
 Morte por estrangulamento.
 Desmembramento
 Profanação grave.
 Profanação de cadáveres.
 Sangue, sangue e representação gráfica da deterioração post-mortem.
 Mortes de personagens gay.
 Ameaças contra outros personagens queer.
 Discussão de doença mental não tratada.
 Pensamentos obsessivos e fixações.
 Uso do slur “fag hag”. (calúnia, bicha)
 Consumo de álcool
 Uso de armas de fogo.
Os avisos de conteúdo para o posfácio incluem:
 Violência infantil.
 Manipulação.
 Discussão de cultos.

Leia a seu critério e tome as decisões melhores para você com relação a conteúdo
que pode ou não ser seguro para você.
Cuide-se, amores.
_C

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 NOTA DE LEITURA
O personagem Sade Marcus usa os pronomes eles / eles / seus como seus pronomes
neutros quanto ao gênero para uma pessoa que gosta de gênero e dois espíritos da
nação Lumbee.

DEPOIS DA PALAVRA

Eu não gosto de escrever histórias de “enterre seus gays”.

Honestamente, é assim que às vezes se sente. Mesmo que, no final, nossos
heróis esquisitos tenham sobrevivido e conseguido salvar outro garoto esquisito,
mesmo que haja um ponto a ser destacado aqui sobre a objetivação e fetichização de
corpos masculinos queer, as mortes terríveis e fetichistas de garotos queer que foram
necessários para chegar lá muitas vezes me deixava desconfortável para escrever.
Se você ficou desconfortável em ler, me desculpe.
Eu tive minhas razões. Não sei como decompô-los, mas deixe-me começar
com isso.
Primeiro.
Crimes como esses acontecem. Não quero fingir que não. Quero acender uma
luz sobre eles, e sobre a feiura que ainda existe em nossa sociedade, muitas vezes
mascarada por trás de uma aliança de autosserviço ou pelas exigências de um
comportamento socialmente aceitável.
Segundo.
Fui criado por policiais.
Dois deles, se você contar com meus pais. Três, se você contar com minha
avó. Quatro, se você contar com minha madrasta.
Sim. Era uma coisa de família.
No entanto, eu nunca sequer pensei em me tornar um policial. Nunca o quis
por meio segundo.
Irônico, agora, que estou colocando a maior parte da minha energia na escrita
de ficção policial.
Aqui está a coisa com minha família. Sempre houve um cabo de guerra entre
a lealdade azul e a lealdade às nossas próprias tribos como uma família vasta, mista
e multirracial, com muitas pessoas dispostas a mexer o dedo do meio com os
policiais. Eu gostaria de pensar que nosso histórico de POC influenciou minha
família para torná-los melhores policiais, mas como alguém que cresceu sob o
rigoroso escrutínio da inquisição policial, posso dizer que não.
Nem um pouco.

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 Eu acho que em um ponto meus pais eram realmente bons policiais. Lembro-
me deles mesmo sendo pais gentis, em algum momento da minha vida. Mas eu
também me lembro de assistir os anos comerem neles. Observando a mentalidade
de culto da lealdade da polícia dobrar e quebrá-los. Observar a mentalidade de “nós
contra eles” corroeu sua empatia e humanidade até que você seguisse a linha e
concordasse com eles com obediência sincera, ou você fosse culpado de alguma
coisa e precisasse ser derrubado.
Lembro-me de meu pai me mantendo preso no balcão da cozinha sob a luz
forte da cozinha, me interrogando como se eu fosse um suspeito de assassinato
porque minha irmã quebrou uma lâmpada e mentiu sobre mim. Ele latiu na minha
cara, gritando comigo, me barrando com palavras, colocando intenção na minha
boca e tentando me apoiar em um canto para forçar uma confissão. Minha mãe teve
que tirá-lo de mim, lembrá-lo de que estávamos em casa e eu era seu filho.
Eu ia.
Em outro caso, falei de novo com minha mãe. Eu sempre tive uma boca
inteligente.
Ela me segurou e me bateu com seu cinto uniforme até que minha bunda
estava crua e sangrando. Meu pai tentou detê-la e ela o perseguiu do quarto e o
trancou no banheiro. Ele ficou lá e contou os cílios até que não aguentou mais, depois
saiu do banheiro, arrancou o cinto da mão dela e a deteve.
Naquela época, eu tinha seis anos.
Seis anos quando percebi o que ser policial estava fazendo com meus pais.
Seis anos quando percebi que eles podiam ver a perda da humanidade um no outro,
mas não em si mesmos, e de alguma forma eles estavam tentando desesperadamente
se abraçar contra a influência de uma organização cujas demandas de solidariedade
não estavam tão longe disso métodos de iluminação de gás de um culto para criar
mentalidades que nunca questionariam seus princípios.
Meus pais não eram do tipo de policiais que se importariam com crimes
contra crianças queer. Eles se importariam com crimes contra pessoas de cor com
certeza, mas provavelmente suspeitariam de pessoas de cor que os provocavam.
Mesmo tendo um filho estranho, eles simplesmente... não eram o tipo de pessoa que
poderia dar a mínima. Sob o código azul, havia uma linha.
Qualquer um que não se enquadrasse no padrão estava do lado errado dessa
linha e não merecia os fragmentos de empatia que lhes restavam.
Às vezes me pergunto como seriam meus pais, se o departamento de polícia
da minha cidade natal não os tivesse conhecido. Eu nunca saberei. Meu pai era
policial até o dia em que morreu, enquanto minha mãe deixou a força pouco antes
da adolescência - mas ela nunca foi a mesma, nunca foi capaz de empatia ou conexão
humana de uma maneira segura e saudável.

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 Digo a mim mesmo que nenhum deles poderia saber o que se tornaria. Digo
a mim mesmo que, quando eles se uniram à força, tinham ideais de ser algo melhor.
Eu digo a mim mesmo muitas coisas.
E então eu transformo essas coisas em histórias. Histórias de policiais que se
preocupam com crimes como esse. Histórias de policiais que não descartam as
crescentes taxas de homicídio contra pessoas LGBTQIA + nos Estados Unidos.
Histórias de policiais que veem o que a força faz com você e lutam contra ela para
manter sua humanidade e empatia, no entanto. Policiais que não veem “nós contra
eles”, mas apenas pessoas que foram contratadas para proteger.
Policiais que são melhores policiais do que meus pais já foram.
Mas, para serem melhores em lidar com esses crimes, os crimes tiveram que
acontecer em primeiro lugar.
É daí que eu venho, quando escolhi começar esta série com uma história tão
horrível. Eu tinha um propósito. Uma ideia.
E agora eu tenho um romance terminado.
Terei de deixar isso para você, caro leitor, para decidir se fiz alguma coisa
notável com isso.
-C

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 0: ANATOMIA DE UMA CENA
CRIMINAL

DARIAN PARK AINDA NÃO SABE QUE ele está morto.

Ele gosta do sabor dos lábios açucarados, embriagado pela emoção de corpo
a corpo. Seu sangue corre da cor das luzes tremeluzentes, com um brilho quente em
suas veias, e quando a música o percorre, ele está em um batimento cardíaco em
movimento, contorcendo-se através do emaranhado de carne contorcida esticada de
parede em parede no clube lotado. As mãos tentam agarrá-lo, atraí-lo para perto,
possuí-lo, mas ele flerta e desliza fora do alcance.
Ele não é para esses homens. Ele não é para ninguém.
Darian é selvagem, e após a cagada de sua vida, ele não está pronto para
deixar outro homem amarrá-lo.
Ele está drogado com a força de seu próprio corpo no momento em que a
queima quente e doce de três doses de sangria de morango, tragadas seguidas,
evapora da língua e fracassa nas veias. Ele tem faíscas acesas na gasolina, pronto
para tomar más decisões e embora ele diga a si mesmo para se afastar antes que uma
dessas más decisões tenha uma voz, um nome e o toque de mãos ásperas sobre a pele
de Darian, ele já conhece a dor vazia na boca do estômago não o deixará sozinho.
Ele é fogos de artifício atirando para o céu, e ele não quer explodir sozinho.
Um cigarro, ele pensa. Um cigarro para clarear a cabeça; então ele vai decidir.
Eenie-meenie-mini-mo, esse porquinho, esse porquinho, um, dois, eu escolho você.
Alguém está esperando para ir para casa com ele hoje à noite, mas primeiro ele
precisa sacudir o zumbido.
Ele sai pela saída lateral perto do bar, escapando do pulso profundo da virilha
até os sons mais silenciosos do tráfego parar e começar. O beco cheira a chuva na
calçada e as sombras de fumantes passados, suas assombrações nas bundas
empilhadas contra a parede de tijolos do clube. Ele acende, pega aquele profundo
arrasto de fogo que flui feroz e quente na garganta e contempla a memória de um
homem com cabelos cortados rente e olhos castanhos profundos que, como Darian
flertava fora de seu alcance, soltou brevemente um rosnado doce e emocionante que
lambeu sua língua nas costas de Darian para dar um nó na cavidade de sua espinha.
Ele, Darian decide, e tira a cinza do cigarro. As brasas tremeluzem, caem,
morrem antes de atingirem a calçada.
E uma pontada dolorosa se agarra em seu pescoço, cortando uma linha de
ácido em sua carne.

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 Ele não sente o cigarro caindo dos dedos. O cigarro já passou um momento,
foi esquecido. Todos os outros momentos fugiram, tudo antes, tudo depois.
Há apenas agora, a luta para respirar, a queda do coração, a confusão de seu
pulso. A maneira como as luzes da rua se transformam em manchas de aquarela,
derretendo em sua visão. A sensação de algo frio e escorregadio sob seus dedos,
pressionou muito forte contra seu pescoço para se libertar. Está apertando,
esmagando, e cada respiração é um nó.
Ele está estranhamente ciente de que o cordão sufocado ao redor do pescoço
fica mais quente a cada segundo que passa, absorvendo o calor do corpo, roubando-
o como se estivesse roubando sua vida.
Ele pode cheirar alguém, o almíscar do corpo deles correndo a cada
inspiração.
Tudo é lento, muito lento.
Pensamentos dele.
O pulso dele.
Seu coração desapareceu até ficar tão silencioso quanto a trombose grave do
clube, filtrada pelas paredes isolantes de tijolos.
Ele é tijolo, pesado.
Ele quer lutar, mas não pode. Seus membros são de madeira, os pés ancorados
pelo próprio peso.
É rápido, muito rápido.
Ele está morrendo, assim. Ele conhece o gosto de seu próprio medo, e é
amarelo e vagamente azedo e coça os últimos restos de morangos que ainda restam
em sua língua.
E então ele se foi.
O cigarro, esquecido, jaz em uma poça, seu brilho de cereja escurece, seu
papel absorve a última chuva noturna de Baltimore.

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 1: UM HOMEM INESQUECÍVEL
MALCOLM KHALAJI lambeu o gosto do suor da pele tensa e pálida, acumulando
o sal da masculinidade em sua língua, definhando naquele aroma, sabor e inefável
alguma coisa isso aconteceu naquele momento perfeito de saciedade, quando o
corpo embaixo dele ficou mole e havia apenas a mistura de respirações ofegantes e
o calor da carne relaxando lentamente em torno da dor de seu pênis.
O jovem magro e bonito embaixo dele riu com voz rouca, vibratos silenciosos
sacudindo os dois. Seu aperto mortal nos ombros de Malcolm se afastou, aliviando
luas crescentes de dor ardente, uma de cada vez. O homem jogou a cabeça para trás
contra os travesseiros de Malcolm, aninhado contra um emaranhado de cabelos
úmidos. Seu sorriso era malicioso, seus lábios inchados e rosados e mordidos por
beijos.
- Você quer saber meu nome agora? Ele perguntou, e Malcolm riu,
afundando-se contra ele, roçando os lábios no queixo pontudo.
- Eu posso estar vagamente interessado. Mas ele gemeu quando o telefone
tocou na mesa de cabeceira, seu trinado exigente e agudo. - Embora não agora.
- Quem está ligando para você às três da manhã?
- Trabalho, respondeu Malcolm, agarrou os quadris do homem e separou seus
corpos com um assobio por carne sensibilizada e pelo atrito. Ele caiu na cabeceira
da cama, pegou o telefone e atendeu. - Khalaji.
- Conseguiu um corpo, interrompeu o capitão Zarate Salazar, a exaustão
esfarrapando as bordas de sua voz como papel rasgado. Distrito Central Seiscentos
quarteirões de West Lexington.
Malcolm fechou os olhos, esfregando as têmporas. - Agora?
- Não é outra perda de última ligação. Eu preciso de você em cena.
- Eu estarei lá.
Ele deixou a ligação cair e saiu da cama, pegando suas calças. O homem sem
nome se esparramou contra o bronzeado escovado da cabeceira de Malcolm, um
sílfide com uma franja de cílios tão claros que brilhavam quase brancos, sombreando
os olhos com um tom de verde pálido e risonho. Aqueles olhos riram de Malcolm
agora, enquanto o rastreavam arrastando suas calças e encolhendo os ombros.
- Que tipo de trabalho te chama a essa hora da noite?
- Homicídio. Malcolm tirou o coldre do ombro do lugar de honra pendurado
no poste da cama e enfiou o braço na alça. - Tranque a porta quando sair.
Ele pegou o casaco e o colocou, caminhando até a porta. A voz do homem
sem nome flutuou atrás dele, rindo, zombando.
- Você confia em mim sozinho no seu apartamento?

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 - O que você vai fazer? Malcolm jogou por cima do ombro. - Roubar de um
policial?
A risada do homem sem nome o arrastou para a noite, enquanto Malcolm
fechava a porta do apartamento e descia as escadas duas de cada vez para as ruas
que esperavam, todas as noites, entregar outro cadáver frio em uma sacola.
Outro cadáver frio e um caso que nunca poderia ser resolvido se ele não
encontrasse uma interrupção nas primeiras quarenta e oito.
Ele carregava muitos desses casos dentro dele. Muitos becos sem saída,
muitas perdas.
Não que uma vitória possa trazer os mortos de volta à vida.
Malcolm não tinha esse poder e desistiu de salvar vidas há muito tempo.
Quando chegou a eles agora, já era tarde demais.

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 2: UM CANTO DE RUA NO MONOCROMO

Quando o Malcolm chegou ao local, o capitão Zarate já estava saindo de seu

carro sem identificação, o elegante Audi preto jogando de volta o vermelho e o azul
piscando nas barras das unidades uniformizadas. Malcolm jogou o Camaro em uma
fenda na calçada, com o para-choque quase beijando as luzes traseiras, levou um
momento para varrer o cabelo de volta para um coque bagunçado e prender um
elástico sobre ele, depois deslizou para fora do carro.
A noite cheirava a tiros gelatinosos, gasolina e sangue fumegantes na ardente
fumaça de uma noite de outono onde o frio de setembro se instalara no ar noturno,
mas a calçada não estava disposta a liberar o calor que absorvera por toda a parte. O
dia. Cada cena do crime tinha seu próprio perfume, mas no centro de cada um havia
o cheiro de sangue. Até os que morreram sem uma única ferida, rígidos em seus
leitos de parada cardíaca ou pescoços roxos com as marcas de serra de corda e dedos
ou inchados com as estranhas cores doentias do veneno ...
De alguma forma, eles ainda cheiravam a aquele cheiro estranhamente afiado
e estranhamente elétrico de sangue.
Talvez o que Malcolm chamou de perfume de sangue fosse realmente apenas
o cheiro da morte.
Zarate permaneceu no carro, as mãos nos quadris angulares e sobressalentes,
linhas de exaustão vincadas sob os olhos castanhos escuros. Mesmo a essa hora da
noite, ela era afiada em calças largas, uma camisa muito abotoada e um elegante
casaco; Malcolm nunca a tinha visto não perfeitamente no ponto e pronto para
apresentar a imagem de autoridade confiante, mesmo às três da manhã.
Ela deu alguns passos inquietos, passando os dedos pelo curto cabelo preto.
Ele acelerou o passo e caiu ao lado dela. Juntos, eles aproximaram a entrada do beco
de um lado dos clubes gays mais proeminentes de Baltimore. Uma seção
significativa da comunidade queer de Baltimore estava embaraçada perto da entrada
do clube, incluindo uma série de College of Queers ™ da U-M todos encurralados
por oficiais de aparência atormentada cujas vozes elevadas tentavam separar os
clientes dos funcionários.
Vários uniformes aglomeravam-se no limiar do beco como vampiros com
medo de atravessar o chão sagrado, inclinando-se. Um se virou, cobrindo a boca
enquanto ele emitia sons pesados na palma da mão. Malcolm arqueou uma
sobrancelha e depois olhou para Zarate.
- Eu não esperava que você estivesse aqui, disse ele.
- Este é um caso um pouco especial.

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 - Por quê?
Seus ombros largos e ossudos estremeceram em algo que não era um encolher
de ombros. Ela não disse nada até chegarem ao grupo de oficiais, que se separaram
diante deles, quase saindo do caminho.
Um corpo jazia no beco, esparramado meio na rua, meio caído contra a
parede: um jovem razoavelmente bem-formado, o pescoço estriado por linhas
vermelhas raivosas, cabelos castanhos balançando no rosto ceroso em uma bagunça
desarrumada. Ninguém é facilmente dominado, pensou Malcolm, já catalogando a
cena do crime. Ele tinha aquele corpo esquisito do clube, afiado. Tendão poderoso
amontoado em antebraços com cordões, esticando-se contra uma camiseta apertada
em azul pálido, salpicada de spray colateral em pontos escuros secos, até agora,
quase pretos. E ele provavelmente teria sido alto.
Se ele ainda tivesse as pernas.
Em vez de esfarrapados, tocos serrados se projetavam dos pedaços de seu
jeans encharcado de sangue.
Malcolm inclinou a cabeça. Aquilo era novo. Doente. Interessante. Mais
interessante do que o fato de alguém ter pego ele de surpresa, para dominá-lo.
Ainda mais interessante, porém, era o homem agachado sobre o corpo,
pairando como um corvo com as asas negras do casaco comprido dobradas em torno
dele. Ele era alto, esbelto e com um ombro quadrado, com uma mecha de cabelo
preto caindo sobre um rosto feito inteiramente de ângulos posicionados em forte
oposição até que ele era uma lâmina de pele dourada pálida. Sua boca cheia e
carrancuda destacava-se contra a pele como um machucado, e a boca se retesou
quando ele cuidadosamente ergueu um fragmento de denim encharcado de vermelho
nos dedos com luvas de látex, examinando-o de perto através dos olhos estreitos e
maliciosamente angulados.
- Ele, disse Zarate.
Malcolm franziu a testa. - Ele não é forense. Alimentado.
- Não. Zarate deu um suspiro pesado. - Transferência da LAPD. Apenas
processou seus papéis ontem.
A suspeita formigou na nuca de Malcolm. - O que está me dizendo?
- Você está trabalhando com ele neste caso.
- Não.
Saiu antes que ele pudesse pará-lo, rápido o suficiente para ganhar mais do
que o olhar fixo e expectante que Zarate fixou nele. Ele suspirou e beliscou a ponta
do nariz.
- Por quê?
- Ele queria esse caso, ela respondeu. - É pessoal.
- Pessoal como?

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 Mais uma vez aquele empurrão angular de seus ombros. Aquela era Zarate,
todos os paus amarrados com parafusos de aço e arame farpado, seus movimentos
cheios de tensão cinética e cheios de energia potencial mal enjaulados na casca fina
da pele marrom.
- Garoto gay é assassinado, policial gay se interessa, disse ela laconicamente.
Malcolm voltou a olhar para o homem de cabelos escuros e depois para o
rosto vazio da vítima. Malcolm já era jovem, assim jovem e bêbado com sua própria
força e vitalidade crua, perseguindo sexo e algum fac-símile 1de amor em quartos
escuros e enfumaçados, beijos que se irritavam com a queima bruta de restolho e o
gosto de Bourbon inebriante e profundo, apertando as mãos e suspiros que saíram
como um segredo.
Ele podia se ver nos olhos vazios do cadáver, e isso fez seu estômago afundar.
- Sim. Eu entendo, ele murmurou. - Eu sei. Ele suspirou. - Portanto, é uma
coisa de curto prazo para este caso.
A boca de Zarate fez uma coisa estranha e sinuosa. Ela evitou os olhos dele.
-... Hmm.
- Anjulie.
- Conversaremos. Concentre-se na cena. Ela o encarou com um olhar duro. -
Antes que mais garotos gays mortos apareçam.
Ele rangeu os dentes. Mas uma ordem era uma ordem, e Zarate tinha o
suficiente nos ombros. Ela não precisava que ele fizesse uma birra sobre trabalhar
com um parceiro, mesmo que ele já tivesse suas dúvidas. O novo cara parecia tão
jovem, tão rígido. E como se ele fosse um defensor do procedimento.
Malcolm não gostava muito de procedimento.
Ele olhou para Zarate. - Você apareceu apenas para ter certeza de que eu me
comportaria? Quando ela não disse nada, ele inclinou a cabeça para trás, fechando
os olhos. - Você poderia ter me dito por telefone.
- Se eu tivesse lhe dito por telefone, você poderia ter se recusado a vir.
Ele abriu os olhos e lançou lhe um olhar desagradável. - Eu não sou tão ruim.
- Continue dizendo a si mesmo isso. Zarate se virou, seus longos balanços
passos a levaram de volta para o carro. - Estou indo para o escritório cedo. Desde
que eu levantei. Seja bom.
- Quando eu não sou?
Ela apenas bufou então parou, olhando por cima do ombro. - Ah, e Malcolm?
- Sim?
- Ele supera você. - Seja bonzinho!

1
Do latim fac símile= faz igual, é toda cópia ou reprodução de letra.

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 E enquanto eu olhava consternado, ela sorriu e se afastou alegremente,
levantando uma mão para jogar uma onda por cima do ombro. Malcolm exalou
pesadamente.
Para caralho bom.
Mas havia um garoto morto no beco, e cara novo ou não, era o trabalho de
Malcolm fazer algo a respeito. Aquele garoto provavelmente tinha uma família.
Amigos. Alguém que o amava.
Malcolm nunca fez promessas de capturar quem tirara aquela luz da vida de
alguém. Não quando era muito fácil as pessoas se afastarem, casos cada vez mais
frios após as primeiras quarenta e oito horas.
Mas isso não significava que ele não tentaria.
Ele atravessou a soleira do beco e circulou a poça de sangue, fazendo uma
coroa em volta dos tocos das pernas da vítima. Ainda úmido, molhado o suficiente
para jogar de volta os brilhos coloridos das luzes do arco-íris que batem na frente do
clube e se derramam no beco. Ele duvidava que o corpo tivesse mais de uma hora.
Ele se agachou em frente ao novo cara. O outro homem olhou para cima, seu
corpo tenso, sua expressão aguda e esperando. Malcolm tirou o distintivo de dentro
do casaco, ergueu-o o tempo suficiente para o homem ver e desviou a atenção para
o corpo. De perto, as marcas de ligadura no pescoço eram ainda mais óbvias linhas
estreitas e sobrepostas em faixas serradas que rompiam a pele em vários lugares,
desgastadas para deixar o sangue vazar, manchar e coagular. Malcolm pescou uma
meia dúzia de pares de luvas descartáveis de vinil transparente do bolso do casaco e
as vestiu, depois separou as pálpebras direitas da vítima. Os capilares vermelhos
quase engoliram o branco, estouraram e se espalharam para tocar as bordas das íris
azuis escuras. Conjuntivite típica por estrangulamento.
Ele franziu a testa e estendeu a mão para trás do corpo, procurando
delicadamente o bolso de trás, tomando cuidado para não desalojar a posição dos
membros do cadáver. Cautelosamente, ele deslizou dois dedos até encontrar a
carteira da vítima, afrouxá-la e mal pegou um telefone antes que ele caísse com a
carteira, dobrando-a na palma da mão com a carteira ainda presa entre dois dedos.
Ele passou a tela do telefone, mas estava com a senha bloqueada; a única notificação
na tela de bloqueio era uma visualização de texto A Mãe perguntando se você está
planejando voltar para casa para Thksgvng?
Ele deslizou o telefone cuidadosamente no bolso de trás da vítima e abriu a
carteira. Aqueles olhos azuis vazios sorriram para ele, agora brilhantes de arrogância
acima de um sorriso arrogante e arrogante. Darian Park vinte e um Deus, mal tem
idade para estar neste maldito bar. Um cartão de identificação de estudante da
Universidade de Maryland estava escondido atrás de sua licença. Um maço de vinte
permanecia intocado na seção da carteira, um cartão de débito Chase Bank no titular
do cartão.

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 Morte por estrangulamento, remoção dos membros por motivos fetichistas ou
vingativos, sem motivação financeira, sem tentativa de ocultar a identidade da
vítima.
Merda. Isso seria difícil.
O novo cara não tinha dito uma palavra, apenas continuando a estudar o corpo
enquanto Malcolm o estudava. Bonito, mas de uma maneira cruel, como uma raposa.
Não, não como raposa. Ele lembrou a Malcolm mais de um gato selvagem que
condescendia em tolerar a presença humana, mas no momento em que o humano
chegasse perto demais, ele sairia com um assobio e um movimento de rabo. Algo
sobre a tensão dele, a intensidade de seu foco, o conjunto de sua mandíbula ...
Sim. Ele também seria difícil.
Malcolm apoiou os cotovelos nos joelhos, a carteira da vítima pendurada na
ponta dos dedos. - Qual a sua opinião.
O outro homem não respondeu, a princípio. Ele se inclinou, pairando sobre o
corpo e segurou a mandíbula da vítima com as pontas dos dedos enluvadas,
inclinando cuidadosamente a cabeça para um lado para ter uma visão mais próxima
do pescoço.
Então, - Isso foi planejado, ele murmurou. Ele tinha uma voz como seda e
fumaça de cigarro, suave e escura, com um certo tom rouco e sublinhado por um
leve e fluido toque de sotaque que Malcolm não conseguiu identificar. - Eles vieram
com ferramentas para fazer isso. Preparado com antecedência. Ele lançou um olhar
afiado para Malcolm, olhos tão negros que se misturaram com o grosso leque de
seus cílios, antes de olhar de volta para as marcas de ligaduras na garganta da vítima.
- Abrasões indicam fios de aço usados como garrote, do padrão espiral. Ele soltou a
mandíbula da vítima e puxou as bordas desfiadas e ensanguentadas de seu jeans,
descascando-os de volta para expor os tocos crus. - A partir das bordas irregulares,
eu deduzia que as pernas foram removidas com uma serra.
Malcolm olhou para a bagunça horrível e mastigada das pernas da vítima. O
sangue havia se espalhado e coagulado em aglomerados gelatinosos pretos,
agarrados a músculos e tecido adiposo tão triturados que pareciam carne de porco
desfiada. Ele mal podia ver as pontas serrilhadas do fêmur passando pelo tecido
mutilado, mas quando se inclinou para perto, observou o que pareciam pontas
serrilhadas demonstrando sulcos sutis, sulcos que poderiam vir de uma serra.
- Marcas de dente de serra, ele disse, depois inclinou a cabeça quando algo
chamou sua atenção através das manchas de sangue na pele intacta acima dos cortes.
Ele apertou os olhos. Um céu azul pálido era visível logo acima de onde as pernas
se cortavam, fragmentos que pareciam ter sido desenhados na pele com marcador
apenas para serem meio serrados. Marcador O criminoso marcava antes de cortar.
- Provavelmente medindo. Com base nas proporções dos restos, os cortes
foram feitos precisamente seis polegadas acima da rótula.

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 - Comportamento arriscado, fazendo isso em um beco facilmente visível da
rua.
O olhar do outro homem passou por cima do cadáver, antes de ele tirar uma
luva com um estalo de látex e puxar a manga do casaco para trás, para mostrar o
relógio de pulso. - Precisarei de confirmação da perícia, mas estimaria o tempo da
morte entre uma hora e uma hora e meia atrás, com base na coagulação. O intervalo
para a hora da morte aumentaria ou minimizaria o risco, dependendo se o
examinador forense determinar que era antes ou depois da última chamada.
- Isso dá ao criminoso uma janela estreita e segura. Portanto, temos um
oportunista ou um corredor de riscos.
- Ou ambos.
Malcolm se demorou no outro homem. Fresco e calmo, mesmo quando olha
para um corpo sem pernas e mutilado. Focado. Falas com precisão, cada palavra é
medida com pensamento e intenção por trás dela. Ou ele tinha mais experiência do
que aquele rosto suave e sem rugas indicado, ou estava propenso ao desapego. O
desapego tinha seus próprios problemas, mas pelo menos Malcolm não teria que
lidar com alguém mole, não testado, desmoronando ao ver algumas das coisas
horríveis que os criminosos faziam com cadáveres nessas ruas.
Já era difícil o suficiente para Malcolm olhar para eles, às vezes.
Ele não achava que tinha nele mimar alguém.
Especialmente alguém que parecia tão jovem quanto este. Ele devia ter trinta
e poucos anos, pelo menos, dez anos mais novo que Malcolm.
Ele franziu a testa, abrindo a carteira novamente e vasculhando. - Ambos
indicariam que a vítima foi selecionada especificamente, e não o alvo mais fácil
disponível.
- O que levaria alguém a acreditar que o autor era alguém que conhecia seus
hábitos o suficiente para saber que ele estaria aqui perto da última chamada e sairia
para fumar um cigarro. Aquela flor vermelha de uma boca se transformou em uma
careta. - Carteira, cartões e dinheiro intocados. Ele ainda está usando uma pulseira
cara. Ele era o motivador, não seus pertences.
- Então, estamos vendo um assassinato premeditado com um alvo específico.
- É uma possibilidade.
- Outras possibilidades?
O homem emitiu um som áspero no fundo da garganta. - Você lidou
recentemente com outros assassinatos de jovens gays ou bissexuais envolvendo
partes do corpo ausentes?
Malcolm inclinou a cabeça para trás, folheando os últimos meses de casos,
exibindo fotos da cena do crime nos olhos de sua mente. - Sim, homens gays ou
bissexuais. Quatro deles. Não faltam partes do corpo. Eles foram classificados como
crimes de ódio ou crimes de paixão. Dois acidentes.

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 - Algum outro estrangulado?
- Um. Outro estudante universitário, se estou me lembrando do caso certo.
O homem levantou-se, desdobrando-se e tirando o pó do jeans preto agarrado
às pernas compridas. Ele tirou a outra luva e a empacotou com a primeira, depois
enfiou as duas nos bolsos do casaco junto com as duas mãos. - Gostaria de ver o
arquivo do caso.
Malcolm também ficou de pé, olhando para o outro homem e olhando para
cima. Ele piscou. Isso... não aconteceu com frequência. Com um metro e oitenta, ele
ultrapassou a altura média, mas o novo cara tinha alguns centímetros nele.
O homem estava olhando para ele, esperando com expectativa. Malcolm
lutou contra uma careta. Comporte-se, ele disse a si mesmo. - Eu gostaria de saber
seu nome.
- Yoon, ele respondeu depois de um momento quase calculado de
consideração.
Malcolm pescou no bolso um dos materiais de prova, enfiou a carteira da
vítima e enfiou-a no casaco antes de tirar as próprias luvas e oferecer a mão. -
Khalaji.
Olhos negros voaram para a mão dele, depois voltaram para o rosto. As mãos
de Yoon permaneceram firmemente nos bolsos do casaco. - O arquivo do caso?
Malcolm fechou os olhos e respirou fundo.
Seja. Legal.
- No escritório, disse ele, deixando a mão cair e recuando um passo, abrindo
os olhos novamente. - Quero passar um pouco de tempo com a cena do crime,
primeiro.
Ele deu mais alguns passos para trás, deixando-se ter uma visão mais ampla
do fundo do beco. Yoon gentilmente se afastou, deixando clara a linha de visão de
Malcolm. Ele deixou seu olhar desfocado, apenas capturando a imagem completa,
deixando-a solidificar antes de procurar detalhes.
Ponta de cigarro em uma poça de chuva no início da noite. Provavelmente as
vítimas, da posição da queda e da proximidade do corpo. Mal queimada, não
arranhada nem arranhada. Nota mental para que a perícia forneça uma amostra de
DNA. Lixeira fora da máquina, ângulo indicando movimento pela força. Darian Park
tinha chutado, Malcolm pensou. Não havia ninguém na frente dele, então quando ele
chutou, quando ele lutou, ele bateu no lixo. Havia dois pequenos nos dois lados da
porta de saída traseira. O outro não se mexeu.
A porta em si era de metal, uma vez pintada, agora enferrujada, descascando
em flocos irregulares, a camada superior tão corroída que se enrolava em arestas
perigosamente afiadas que podiam facilmente cortar. Manchas escuras nessas
bordas. Pode ser manchas de sangue atuais ou antigas. Outra verificação forense.

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Possibilidade de sangue de criminoso, se eles subissem atrás da vítima apenas para
serem batidos contra a porta enquanto Darian lutava.
E pedaços de fios de cores vivas, presos nas bordas irregulares de metal.
- O que você vê? Yoon perguntou.
- Ele não parecia estar em perigo, respondeu Malcolm, finalmente deixando
seu olhar circular de volta ao corpo. Ele não tinha motivos para isso. Ou ele conhecia
a pessoa que o matou, ou ele nem viu isso acontecer. Não há nenhuma outra marca
ofensiva no corpo. Ele circulou o cadáver, se aproximando de Yoon. - Eles eram
fortes o suficiente para dominá-lo, ou pequenos o suficiente para que tivessem que
usar dolo sobre força. E tem isso. Ele parou ao lado de Yoon e ao lado da saída
traseira do clube. - Veja.
Yoon se inclinou, olhando para os fios azul pastel, embebido em manchas
preto-avermelhado. - Não é da vítima. A camisa dele não está rasgada.
- Poderia ser uma vantagem. O que você vê?
Yoon fez uma pausa, as sobrancelhas unidas, os lábios abertos. Ele hesitou
por um momento e depois disse: - Isso parece ... íntimo. Não havia ódio aqui. Ele se
agachou mais uma vez, o corvo descendo, o olhar preso nas pernas da vítima. - Não
acredito que as pernas fossem um troféu, mas o assassino as queria por um motivo.
Isso é confuso, mas há um aspecto de ... Ele balançou a cabeça. Cuidado. Essa é a
única palavra em que consigo pensar. Eles foram cuidadosos, mesmo que
apressados.
Hmm. Malcolm esfregou os dedos sobre a barba, puxando os fios. - Você
acha que há um componente sexual serial nisso?
- Eu não tenho certeza ainda.
- Precisamos descobrir antes que alguém apareça sem um braço ou uma
perna.
Yoon lançou um olhar cortante por cima do ombro. - Nós?
- Eu sou o detetive do ranking na unidade de homicídios da BPD. Malcolm
inclinou a cabeça. - Bem. Era. Mas o capitão acha que precisamos trabalhar juntos
nisso. Trabalho principalmente na Central, mas vou aonde o capitão me envia.
Aparentemente, onde ela me enviou, hoje à noite, está com você.
Yoon o estudou com um olhar longo e impenetrável seu olhar completamente
ilegível, expressão que se fechava, retraimento cauteloso que fazia Malcolm pensar
tanto em um gato selvagem. Ele não tinha certeza se Yoon estava avaliando a melhor
forma de eviscerá-lo ou calculando uma rota de fuga.
Mas no final tudo o que Yoon fez foi assentir, virando-se com um breve e
desapaixonado - Ah.
Malcolm permaneceu na linha tensa dos ombros de Yoon enquanto o outro
homem se movia para a boca do beco e ficava olhando silenciosamente para fora.
Ele foi um único momento capturado, uma quietude no meio do caos e barulho, um

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fantasma sombrio no mundo dos vivos. Monocromático em sua palidez e roupas
escuras, parado como se o corvo voasse ou o espírito desaparecesse, tão morto
quanto o garoto deitado em branco e vazio na calçada. Assustador, Malcolm pensou.
Não, ele corrigiu quando Yoon virou a cabeça, o olhar fixo em algum lugar
do outro lado da rua, as luzes coloridas refletindo nas linhas rígidas de suas maçãs
do rosto, sua mandíbula.
Assombrado.
Merda. Ele não deveria estar tentando descobrir sua cifra de um novo parceiro
quando tinha um caso para trabalhar. Ele precisava de café, foco e liderança.
O flash de uma câmera avisou que a perícia estava aqui, e fazendo a coisa
deles. Eles o queriam fora do caminho. Ele seguiu Yoon até a entrada do beco, mas
parou quando um dos fotógrafos forenses uma mulher baixa e loura com quem ele
já havia trabalhado antes, Stenson, fuzilou na análise da cena do crime passou por
Yoon com a câmera pressionada contra ela. Olho. Ele se inclinou, tocando levemente
o ombro dela.
- Fibras ensanguentadas na porta. Cigarro na poça. Se você pudesse etiquetar
e embalar e enviá-los para análise prioritária ...
- Você tem sorte de ser bonito o suficiente para me pedir favores, Mal. Ela
bufou e cutucou-o com o cotovelo. - Saia da minha cena do crime.
- Doce falante. Não se esqueça de levar o telefone para Sade. Bolso traseiro
esquerdo.
Ele se afastou e alcançou Yoon, e levou um momento para apenas ... respirar.
De pé ao lado do outro homem, ele se deixou respirar, olhando para o céu, ficou o
preto fosco e plano da hora mais escura da noite.
- Isso é mais do que um simples crime de ódio, Malcolm murmurou. - Mas
também não sou muito claro sobre o que é. Vamos deixar a perícia fazer o trabalho
deles. Você queria esse arquivo do caso. Ele olhou para Yoon. - Você dirigiu?
- Táxi, Yoon respondeu laconicamente.
Malcolm jogou a cabeça na direção do Camaro. - Nós podemos pegar meu
carro. Vamos.
- Ainda temos que entrevistar o proprietário ou a equipe.
Eles não vão nos dar nada útil, Malcolm quase disse. Eles nunca fazem. Não
quando estão tão agitados e confusos. Eles são ricos em adrenalina, emoção, medo.
Eles temem que a pessoa que está ao lado deles possa ser a merda doentia que
estrangulou um garoto em um beco e depois cortou suas pernas. Suas memórias
estão nubladas e não vão se acalmar até de manhã.
Ele preferia deixar os uniformes tomarem nomes e números e acompanhar
mais tarde.

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 O assassino não estava naquela multidão. Eles fugiram com as pernas. De
jeito nenhum eles teriam tido tempo de esconder as partes do corpo e voltar. As
entrevistas às testemunhas agora eram uma perda de tempo.
Mas Yoon ainda estava olhando para ele. O mesmo olhar expectante, o
mesmo olhar friamente avaliador. Malcolm estava certo.
Defensor das regras.
Ele suspirou, depois forçou um sorriso. Sua boca não queria se mexer, mas
ele sentiu uma leve contração. - Muito bem. Vou levar o dono se você pegar os
seguranças. Podemos dividir a equipe de garçons. Yoon começou a abrir a boca, mas
Malcolm levantou a mão para detê-lo. - É mais rápido se a dividirmos.
Os olhos de Yoon se estreitaram, antes que ele assentisse. - Como você diz,
ele disse, e passou por Malcolm. Malcolm olhou para suas costas, como se movia
como lâminas cruzadas em movimento.
Deus, ele esperava que ele resolvesse este caso rapidamente.

20
 3: UMA PONTE EM MADAGÁSCAR

SEONG-JAE YOON ESCREVOU MAIS UM NOME, Shane Johnson, e

número de telefone, marcado para baixo barman, lembra-se de servir atiradores de
vodca arco-íris à vítima e estrelou a entrada em seu caderno. Ele gostaria de voltar
ao barman, pensou, e perguntar mais sobre quem havia pairado no bar quando a
vítima reivindicou suas bebidas. Era possível que a vítima tivesse sido drogada. O
Rohypnol em uma quantidade muito pequena pode não ter deixado a vítima
inconsciente, mas o deixaria lento, flexível e fácil de dominar.
Mas Seong-Jae esperaria até os relatórios de toxicologia voltarem, antes de
seguir essa avenida de pensamento.
Ele enfiou a caneta na espiral do caderno e levantou a cabeça, procurando por
Khalaji. O que é um… Ímpar Seong-Jae pensou, enquanto observava Khalaji falar
com um jovem magro de camiseta uniforme da equipe do clube. Khalaji se
comportou como um lobo velho e destruído pela batalha, grave, feroz e solene, o
último que restou de sua matilha e ainda determinado a defender seu território até a
morte, mesmo quando ele mal podia suportar. Suas calças nítidas e arrumadas,
botões, gravata e paletó não combinavam com a impressão que ele dava; o lobo em
pele de cordeiro, até a velha trincheira de uma cicatriz que começa no alto de sua
têmpora e serpenteia em uma linha irregular por uma sobrancelha severa, pulando
sobre o olho, pegando a linha irregular da bochecha para deixar uma marca indelével
na pele bronzeada e áspera.
A exaustão da noite era clara nas sombras sob seus olhos, no emaranhado
bagunçado de uma mecha de cabelos prateados escuros que ainda mantinha alguns
reflexos de castanho aqui e ali, presos em um coque, mechas caindo em seu rosto
desgastado misturar-se com a barba grisalha.
Ainda exausto ou não, ele avaliara a cena do crime com nitidez alerta embora
essa nitidez suavizasse, agora, algo protetor e reconfortante na maneira como sua
linguagem corporal mudou ao entrevistar a testemunha. Ele estava claramente
irritado quando Seong-Jae queria continuar de acordo com o procedimento, mas
nenhuma dica dessa irritação apareceu quando ele falou com o jovem como se sua
segurança fosse a coisa mais importante no mundo de Khalaji.
Interessante.
Ele provavelmente iria atrapalhar a investigação, mas ele era interessante.
Khalaji levantou a cabeça, chamando a atenção de Seong-Jae, e ergueu o
queixo em reconhecimento antes de se inclinar para murmurar algo para o jovem.
Khalaji apertou o ombro dele, o jovem assentiu e Khalaji se afastou. Quando se

21
aproximou de Seong-Jae, enfiou um diário encadernado em couro do tamanho de
um livro no bolso interno do paletó.
- Esse é o último deles, disse ele enquanto se aproximava. - A investigação
forense está encerrando tudo, e eles estão cobrindo o corpo até que possam tirar mais
fotos à luz do dia amanhã. - Pronto para ir?
Seong-Jae assentiu. - Pronto.
Khalaji olhou para ele estranhamente como se Seong-Jae fosse um quebra-
cabeça que faltava as peças para transformá-lo em uma imagem coerente. - Você
não fala muito, fala?
- Eu falo quando é necessário.
- Sim. Khalaji desviou o olhar, seus escuros olhos azuis ardósia encapuzados.
Ele estendeu a mão para soltar os cabelos; desceu em ziguezague que caía, selvagem,
ao redor de seu rosto e ombros. Ele passou os dedos por ele, olhando pela cena do
crime, os policiais escoltando pessoas até seus carros, as equipes forenses fazendo
as malas. Parecia que ele poderia dizer alguma coisa, antes de balançar a cabeça
quase para si mesmo e murmurar: - Vamos.
Ele se afastou, mesmo que cada passo fosse mais um galope à espreita.
Mesmo se ele fosse de ombros largos e grossos, ele ainda tinha aquela aparência:
Um lobo magro e faminto, abatido, elegantemente selvagem, com olhos
afiados por uma fome aguda e cortante.
Interessante, de fato.
Seong-Jae afastou o caderno e seguiu Khalaji até um carro preto e elegante.
Os faróis brilharam com o bipe do alarme desativando, e Seong-Jae se sentou no
banco do passageiro. Khalaji deslizou atrás do volante, deu marcha à ré e estacionou
nas ruas que estavam, a essa hora da noite, quase desertas as únicas pessoas que
saíam daqueles que estavam em casa desde a última ligação e uma noite fica, ou
apenas acordando para começar o tipo de turno da manhã que mantinha cidades
como Baltimore funcionando.
Baltimore também era estranho, ele pensou. Los Angeles tinha sido tão
cinzento, no entanto, Baltimore sob a neblina das luzes da rua na parte mais escura
da noite havia uma estranha sombra de ouro profundamente líquida.
Apoiando a têmpora contra a janela, Seong-Jae deixou os olhos
semicerrarem-se e observou as ruas passarem, os edifícios se misturando com a
monotonia exaustiva quebrada a intervalos pelas ruas transversais enquanto o centro
da cidade desaparecia em direção a Inera Arbor. Ele não estava cansado, embora
devesse estar; ele ainda não tinha dormido quando a ligação chegou. Este foi seu
primeiro caso com o BPD, e parecia que seria feio.
Algo na cena do crime parecia estranhamente familiar, mas ele não conseguia
explicar o porquê. Não de uma maneira que fizesse sentido. Não de uma maneira
que ele queria pensar.

22
 Ele provavelmente estava vendo coisas que não estavam lá.
Vendo assombrações antigas. Tons velhos.
É melhor deixar antigas memórias enterradas.
- LAPD? Khalaji perguntou. Sua voz era suave, um rosnado silencioso que
se misturava ao barulho do motor, tocado com um sotaque oriental diferente dos
vários dialetos em inglês americano que Seong-Jae estava continuamente cercado e
depois de quase vinte minutos de silêncio, era... estridente. Tão desconfortável
quanto um toque físico indesejado.
Seong-Jae levantou a cabeça, olhando para ele. - Sim.
Uma mão no volante, a outra coberta casualmente pela coxa, Khalaji manteve
o olhar na estrada. - Ouvi dizer que é guerra lá, dia após dia, ele murmurou. - Pior
que Baltimore.
- Estou ciente, disse Seong-Jae. - Você tem uma pergunta ou estava
simplesmente declarando fatos?
Um salto revelador na mandíbula de Khalaji, um músculo se contraindo e
batendo, mas sua voz permaneceu calma quando ele falou. Ele tinha o jeito atencioso
e de fala lenta de alguém do tipo que diria que ele não estava nem um pouco. Alguém
macio.
Seong-Jae tinha pouca experiência em lidar com suavidade, e não queria
começar agora.
Ele realmente deveria parar de traçar um perfil psicológico das pessoas com
quem trabalhava.
Ele também não quis responder, quando Khalaji disse: - Eu só quero saber
por que aqui. Por que Baltimore.
- Eu preciso de uma razão?
- A maioria das pessoas precisa de um motivo para mudar de país e transferir
departamentos de polícia, sim.
- Talvez eu não seja a maioria das pessoas.
Khalaji lançou lhe um olhar, mas não disse mais nada. À frente, a fachada
alta, com terraço e sutilmente curvada da sede da polícia do Distrito Central se abria
contra o céu noturno, suas muitas e multifacetadas janelas refletiam as luzes da rua
e os quadrados pretos da noite. Seong-Jae ficou agradecido por Khalaji ter mantido
seu silêncio, quando ele estacionou o carro na garagem e o desligou.
Seong-Jae não sabia o caminho até aqui, ainda não. Portanto, ele não teve
escolha a não ser deixar Khalaji assumir a liderança, pulando o elevador para subir
as escadas até um dos andares superiores em um barulho de sapatos polidos contra
degraus. Eles emergiram em um cercado que era um caos de mesas espalhadas em
todos os ângulos, empilhadas com pastas e papéis, quadros brancos em todos os
lugares repletos de fotos e rabiscados com anotações. A sala inteira estava escura,
mas a luz derramava do outro lado, onde, além de uma parede de vidro, um único

23
escritório estava iluminado, a figura distante do capitão Zarate Salazar curvada sobre
a mesa.
Ela nem olhou para cima quando eles entraram, apenas levantando a mão
antes de voltar a escrever em traços agudos e agressivos. Khalaji levou Seong-Jae
para uma mesa escondida das outras, de volta a um canto recuado que era
praticamente um cubículo apertado. A mesa estava mais organizada que as outras,
as pastas empilhadas ordenadamente. Cefaleias E o auto isolamento deliberado...
Parar de criar perfil.
Ele se forçou a se concentrar, em vez disso, na pilha de pastas que Khalaji
folheava, empurrando várias para uma segunda pilha e levantando mais algumas,
abrindo-as e espiando por dentro, antes de escolher uma e extraí-la da pilha.
- Aqui, disse ele, empurrando a pasta em Seong-Jae. Seong-Jae arqueou uma
sobrancelha, pegou a pasta e a abriu. Khalaji sentou-se com o quadril apoiado na
beirada da mesa, os ombros enrolando e rolando enquanto tirava o paletó e o jogava
sobre a mesa, expondo os coldres dos ombros amarrados com uma pistola embaixo
dos braços.
Seong-Jae o observava debaixo dos cílios, sob o pretexto de olhar para a
pasta. Disposto a remover o casaco para se sentir confortável em um ambiente
presumivelmente seguro, mas não em suas armas.
- Pare, disse Khalaji, recostando-se em uma mão.
Seong-Jae levantou a cabeça. - Parar o que?
Khalaji bufou. - Trabalho com o BPD há quase quinze anos. Realizou muito
trabalho entre agências. Você está me analisando. Reconheço esse olhar.
- Eu não estava ...
- Você está. Você não começou o LAPD. O que foi? CIA? FBI! NSA
Olhos azuis ardósia observavam Seong-Jae infalivelmente. Seong-Jae
estreitou os olhos, cerrando os dentes. - Eu não estava analisando você.
- Não minta para mim. Essa parceria não funcionará bem se você o fizer.
- Isso não é uma parceria.
- Não. Realmente não é, é?
Khalaji passou a mão pela coxa. Havia certa arrogância masculina casual em
sua postura, quieta, mas ainda assim há, e colocou os dentes de Seong-Jae no limite.
Com uma expiração profunda, Khalaji desviou o olhar, afastando os cabelos do rosto
com uma mão larga e quadrada.
- Uma parceria exigiria que sejamos parceiros, disse ele. - Quando eu não
quero trabalhar com você. Você não quer trabalhar comigo também. Isso não é difícil
de entender. Mas eu tenho uma participação nesse caso, e você também. Então
vamos parar com a aparência de mordidas de cobra e fazer o nosso melhor aqui.
Zahré mar. Basta.
- Qual é a sua aposta neste caso?

24
 Os ombros de Khalaji se moveram rigidamente, mas esse momento pareceu
liberar tensão para inundar todo o corpo. Depois de longos momentos, ele
murmurou, baixo e relutante: - ... você não é o único que fica bravo com garotos
gays mortos.
Por mais oblíquo que fosse o comentário, ele deslizou para casa um pedaço
do perfil. Seong-Jae não pôde deixar de lançar um olhar sobre Khalaji. Ele não
parecia do tipo, mas pessoas reais nunca pareciam. Pessoas reais apenas se pareciam
com elas mesmas, em vez de com sua sexualidade. - Ah. Você é ...
Olhos escuros voltaram para ele, prendendo-o tão ferozmente quanto tiros. -
Sim. E o que tem isso?
- Eu só me pergunto se é por isso que o capitão decidiu nos juntar neste caso.
- Ela nos acompanhou neste caso, porque esta é a minha caminhada, e você
pediu para participar, rosnou Khalaji. - Não tem nada a ver com a queda de ambos
em linha reta e estreita.
- Ah, disse Seong-Jae, e baixou o olhar para a pasta mais uma vez. - Como
você diz.
- Eu digo que gostaria de seus pensamentos sobre esse caso. Eu encarei isso
por muito tempo. Talvez você veja algo que eu esqueci.
Seong-Jae segurou a língua e concentrou sua atenção nos documentos da
pasta. Relatórios de cena de crime e autópsia. Ele examinou o texto e o diagrama do
legista com o mínimo interesse; as palavras diziam pouco além de um nome. Trevor
Manson. As fotografias contavam mais, oito por dez, com aquela luz terrível e
gritante, tão particular na fotografia forense.
O jovem da foto tinha uma semelhança impressionante com a cena do crime
de hoje à noite: olhos azuis claros, cabelos castanhos escuros, altos e firmes. Seu
corpo estava esparramado meio, meio caído de uma cama desarrumada em um
quarto com paredes azul-celeste. Ele não tinha sido desmembrado, mas sua garganta
estava roxa e crua com marcas de ligaduras.
- Desajeitado, Seong-Jae murmurou. - A pessoa que fez isso nunca havia
estrangulado ninguém até a morte antes. Eles não tinham certeza da quantidade de
pressão necessária ou de quanto tempo. Houve uma luta. O agressor quase perdeu o
controle da vítima. Ele examinou a desordem da sala, os livros jogados em todos os
lugares, a mesa tombada, os cobertores derramados no chão. - Há quanto tempo foi
isso?
- Cerca de oito Meses. Foi arquivado como frio. As ligações secaram após
cerca de duas semanas no caso.
- As vítimas parecem bastante parecidas.
- Eles fazem isso.
Seong-Jae apertou os lábios, deixando seu cérebro… Pare por alguns
momentos. Limpando sua mente de pensamento deliberado e simplesmente

25
deixando os fatos vagarem para ver como eles se cruzavam e se entrelaçavam, se ele
tentasse forçá-los a seguir um caminho específico. Raciocínio desordenado, alguns
podem chamá-lo; outros podem chamar de intuição; ele considerou isso menos do
que lógico, mas o ajudou a resolver problemas difíceis em muitas ocasiões. E
enquanto seus pensamentos vagavam, uma única palavra se encaixou:
- Prática?
A cabeça de Khalaji subiu bruscamente. - O que?
- Se os crimes estão ligados, este foi um ato. Esta foi a primeira morte do
criminoso. Ele não desejou nada disso. Ele só queria testar sua metodologia. Pratique
a matança e faça os ajustes necessários antes que ele atinja a vítima desta noite.
- O que alimentaria sua teoria de que é pessoal. Aquele Darian Park era
alguém especial para o criminoso.
- Isso é possível. Também é possível que eu deseje que minha teoria esteja
correta e, portanto, estou criando meu próprio viés de confirmação. Seong-Jae
estudou o close das marcas de ligaduras no pescoço da vítima. O mesmo tipo de
marcas de serragem, algo com padrão em espiral, embora ele pensasse, talvez, corda
de nylon desta vez pela diferença de tamanho e textura das abrasões. - Você manteve
a carteira de Park, não foi?
- Sim.
- Senhor, posso ver isso?
Inclinando-se, Khalaji pegou seu casaco e pescou no bolso. - Luva para cima.
Não há impressões nas evidências.
Seong-Jae segurou sua réplica pelo fio mais fino enquanto pescava um novo
par de luvas do bolso. O orgulho fervilhava, uma resposta aguda em seus lábios, um
lembrete de que o escudo que Khalaji exibia pertencia a um sargento detetive e
Seong-Jae o superou como tenente detetive e ele não ganhou essa promoção com
erros de novato, como evidências de manuseio incorreto.
Mas ele mordeu a língua. Ele era novo em Baltimore e logo faria muitos
inimigos sem começar seu primeiro caso.
No entanto, o estalar as luvas contra os pulsos trouxeram um prazer estranho,
como se o látex apertado fosse uma faixa engasgada estalando ao redor do pescoço
de Khalaji.
Khalaji ofereceu a bolsa de provas com a carteira de Park, pendurada em dois
dedos. Seong-Jae pegou a bolsa, mas quando seus dedos quase roçaram os de
Khalaji, Khalaji se afastou. Seong-Jae congelou.
- O quê?
Khalaji olhou as mãos. - São látex?
- Sim.
- Alergia a látex.

26
 Seong-Jae olhou para ele sem rodeios. Ele já ouvira isso antes. Khalaji
inclinou a cabeça e soltou uma gargalhada súbita e áspera que apenas cimentou a
imagem de um lobo: apenas um estalo rápido, rouco e tossido, com um rosnado e
dentes afiados.
- Tire sua mente da sarjeta, Yoon. Estou falando sério!! E eu uso pele de
carneiro.
Seong-Jae fez uma careta. - Eu não preciso saber essas coisas sobre sua vida
pessoal.
- Então não me olhe como se estivesse pensando exatamente o que eu sei que
você estava pensando. Com um sorriso, Khalaji ofereceu a bolsa de evidências
novamente. - Pegue! Não me toque e considere usar o vinil enquanto estivermos
trabalhando juntos.
Seong-Jae apenas cheirou e pegou a bolsa de provas, segurando-a
cuidadosamente do fundo e puxando-a livre sem fazer contato com a pele de Khalaji.
Jaji, ele pensou, mas apertou os dentes com tanta força que doeu e derramou
a carteira na palma da mão.
Ele a abriu, passando a identificação para verificar a carteira. Depois dos anos
20, havia vários recibos, amassados a ponto de desgastar a tinta. Ele ignorou os
claramente ilegíveis e pegou alguns que pareciam mais recentes. Um para um posto
de gasolina, mas dois para uma franquia local de asas quentes. Ele alisou os dedos
entre os dedos, olhando-os, depois parou, franziu o cenho e olhou de soslaio.
Nas duas vezes.
- Khalaji. Ele estendeu os recibos. Khalaji se inclinou e olhou para eles,
depois fez um som suave com a língua.
- Desconto para funcionários. Esse é um lugar para começar a procurar.
Deslizando para fora da mesa com uma espécie de graça brutal, Khalaji pegou o
casaco, pendurou-o no braço e jogou a cabeça em direção à porta. - Vamos começar
com o restaurante, depois dar uma olhada na universidade, ver se conseguimos
encontrar os amigos dele ou alguém que o conheceu. Traga a carteira e a outra pasta.
Seong-Jae olhou para ele. - E sim. Ele fez uma pausa, olhou o relógio. -
Quatro horas da manhã.
- E eu preciso do café da manhã e pelo menos meio litro de café. Você pode
vir comigo ou me encontrar no restaurante, mas eu vou tomar café da manhã de
qualquer maneira.
Seong-Jae fechou os olhos, rezou por paciência e deslizou os recibos de volta
na carteira da vítima antes de recolocá-la dentro da bolsa de provas e enfiar a bolsa
no bolso.
- Tudo bem, ele murmurou, e sabia sem dúvida que se arrependeria das
palavras antes do amanhecer. - Eu irei.

27
 - O que? Com outro daqueles olhares que diziam que Khalaji provavelmente
pensava que algo que Seong-Jae acharia desagradável, ele encolheu o paletó e
caminhou em direção à saída da escada. - Vamos lá, se você vem, então.
Seong-Jae começou a segui-lo, então parou quando sentiu o formigamento de
alguém assistindo ele. Então ele olhou por cima do ombro.
A capitã Zarate apoiou o queixo na mão, olhando-os pela porta aberta do
escritório, as duas sobrancelhas arqueadas, sua expressão tão branda que não havia
dúvida de que ela estava lutando para não rir.
- Bem, detetive Yoon? Ela disse - Continue se você estiver indo, então.
Seong-Jae torceu o lábio superior, mas poupou o capitão com um aceno de
cabeça antes de virar e perseguir Khalaji.
Não neste caso, mais de duas horas, e ele já estava com dor de cabeça.

28
 4: SOB LUZES DE NÉON
Malcolm nunca pensou que ficaria irritado com o silêncio.
Ele os levou para o Swabbie, um pub sujo a noite toda, a alguns quarteirões
da universidade. O bar parou de servir bebidas alcoólicas na última ligação, mas
atirou hambúrgueres gordurosos de pub vinte e quatro por sete. Yoon não disse uma
palavra o tempo todo, e enquanto Malcolm não queria exatamente conversar com o
bastardo de pescoço duro, a tensão no silêncio fez os cabelos formigarem na parte
de trás do pescoço e deixá-lo desconfortável no seu próprio carro maldito.
Talvez Yoon estivesse levando a promoção dele muito a sério. Malcolm tinha
sido assim, uma vez. Quando ele era jovem e muito sério em salvar a todos, antes
que a batida do homicídio o ensinasse que esse não era o seu trabalho.
Logo depois das quatro da manhã de um domingo, o Swabbie estava quase
vazio. As crianças se encheram de comida gordurosa depois de pularem de bar e
voltaram aos seus dormitórios para dormir, para que, na manhã seguinte, pudessem
fingir ser seres respeitáveis, brotando em cidadãos adultos de verdade, em vez de
bolinhas cheias de neurônios subdesenvolvidos.
Os únicos retardatários eram alguns homens mais velhos com aquela
aparência vazia e desanimada de alguém sem nada para ir para casa, cervejas que
pediram horas atrás e chupando seus bastões de câncer e os estudantes universitários
que não durariam o ano em que não era difícil dizer que eles estavam doidos e rindo
de refrigerantes e anéis de cebola. A luz na sala suja era turva, caindo sobre madeira
manchada e com caroços e pisos sujos, metade das mesas ainda cobertas por copos,
pratos e bandejas de espuma vazios.
O lugar cheirava a uma fritadeira apodrecida, mas eles fizeram uma boa
xícara de café.
Malcolm entrou, mantendo a porta aberta para Yoon, mas Yoon parou no
limiar e torceu o nariz.
- Eles estão fumando, disse ele categoricamente, uma sutil corrente de ofensa
em sua voz.
Malcolm reprimiu um sorriso. - Eu sei.
- Interior.
- É ilegal. Mas não estamos aqui como policiais. Estamos aqui pela comida.
Deixe os policiais batê-los se eles forem presos. Esta não é a nossa caminhada. Ele
deu de ombros. - Deixe para lá, Yoon.

29
 O lábio superior de Yoon se curvou. Ele fez um som suave, uma espécie de
tch, antes de inclinar a cabeça de uma maneira que não estava de acordo e passar por
Malcolm sem um segundo olhar, indo para o bar.
Sentou-se cautelosamente em uma banqueta rachada, como se tivesse medo
de sujar seu bonito casaco preto. Malcolm puxou-se para um banquinho ao lado dele
e ergueu a mão para George, o barman atarracado, cheio de barba e barulhento que
sempre ficava irritado após a última ligação, o fazia atirar refrigerantes e anotar
pedidos para o cozinheiro. George deu-lhe um olhar azedo, mastigando um palito de
dentes com lábios grossos, seu patê careca e oleoso brilhando sob as luzes. Soltando
um suspiro, ele se aproximou.
- Você quer um menu, ou você só vai pedir?
Malcolm riu. - Suponho que você não tenha um menu kosher.
George o encarou com um olhar venenoso. - Não por cinco dólares por prato,
eu não.
- Eu vou viver.
- Você diz isso toda vez. George revirou os olhos. - Café?
- Preto. Você terá que perguntar ao meu amigo o que ele quer. Ele vai precisar
de um menu também.
Yoon se levantou rigidamente. - Café serve. Suponho que você forneça creme
e açúcar.
George lançou a Malcolm um olhar incrivelmente enojado, como se dissesse
você está brincando comigo? Antes de virar o mesmo olhar para Yoon. - Eu os trago
se você os pedir. Com um bufo, ele se inclinou para buscar dois menus dobráveis
laminados debaixo da barra e deu um tapa na madeira na frente deles. - Volto em um
minuto com a porra do seu café.
Pelo jeito que Yoon abriu seu cardápio com as pontas dos dedos, Malcolm
ficou surpreso por não ter se levantado antes de abri-lo. Mas Malcolm manteve a
paz; ele não tornaria as coisas mais fáceis entre eles, zombando do seu novo parceiro.
Então, ele deixou as coisas em silêncio e abriu o menu para uma aparência
superficial, mesmo que ele pedisse a mesma coisa todas as vezes.
Então, ele não esperava que Yoon quebrasse o silêncio, uma corrente de som
tão quieta que quase desapareceu sob a tagarelice dos drogados no canto de trás e o
sistema de som murmurando que alguém que não era Joan Jett poderia ter um caso
sem graça. Rock n’roll, daquela capa atonal triste saindo dos alto-falantes.
- Kosher? Yoon perguntou.
Malcolm olhou para ele, mas Yoon estava olhando seu cardápio, seu rosto
uma máscara de indiferença retraída. Malcolm não pôde deixar de se perguntar se
ele estava realmente interessado, ou apenas pedindo para fingir alguma polidez. Por
meio segundo Malcolm ponderou se ele responderia ou não, mas finalmente suspirou
e cedeu.

30
 - Mizrahim, disse ele. - Não praticando. Se você perguntar pela metade da
costa leste, nem mesmo judia, já que minha mãe não é. Somente meu pai. Ele deu
de ombros. - Mas você cresce em certos hábitos. Eles são difíceis de escorregar.
Mas tudo o que Yoon disse foi: - Ah.
Nada mais.
Malcolm não sabia por que se incomodara em responder.
- Você é religioso, Yoon? Ele perguntou.
- Na verdade, não.
- Qual é a coisa popular na Coréia?
Yoon parou no meio de virar uma página do menu, apenas um momento
contador de histórias, antes de retomar tão suavemente como se nunca tivesse
parado. No entanto, havia uma ponta fria em sua voz quando ele respondeu suas
palavras já formais enunciadas na ponta de uma faca, precisas. Eu não me lembraria.
Meus pais fugiram da Coréia do Norte quando eu tinha quinze anos.
- Oh. Malcolm fechou os olhos, xingando baixinho. Merda. Porra, ele era um
idiota. Ele apenas assumiu, sim, esse era o problema dele. Ele assumiu. Ele passou
os cabelos para trás, empurrou o grunhido que crescia em sua garganta e se forçou a
falar. - Essa foi uma pergunta idiota. Me desculpe.
- Eu não preciso de desculpas, disse Yoon rigidamente.
- Eu estou fazendo uma de qualquer maneira. Não precisa dizer.
- Tudo bem.
Malcolm o observou, mas Yoon não olhou para ele. O ar de orgulho ao seu
redor estava quase sufocando, e Malcolm não era o suficiente para empurrá-lo. Ele
deixou o silêncio se distrair, observando as crianças no canto por cima do ombro.
Ele tinha certeza de que era uma brusca que eles estavam passando entre eles,
mantidos entre o polegar e o indicador com os outros dedos abertos como se
estivessem segurando uma xícara de chá delicada. Ele não iria pegá-los por isso,
mas, porra, eles poderiam ser pelo menos um pouco mais discretos em público.
George o salvou de um inferno interminável de imobilidade, pisoteando com
duas altas canecas de café brancas, jogando-as quase com força suficiente para
espirrar, antes de jogar uma jarra de creme e uma montanha de pacotes de açúcar na
frente de Yoon com um olhar azedo.
- Bem? O que você quer?
Yoon fez uma careta, as sobrancelhas se unindo em algo próximo à angústia.
- Acho que não quero nada disso.
- Olha, seu idiota ...
Malcolm pigarreou bruscamente, cortando George antes que ele pudesse
começar um discurso ofendido. - Eu vou ter o meu habitual, disse ele. - Carne
desfiada e torradas suíças em centeio, e o sal marinho e o queijo de cabra fritam. Ele
também terá as batatas fritas.

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 Yoon lançou lhe um olhar duvidoso, quase indefeso. Malcolm lutou para não
rir.
- Você vai gostar deles, disse ele. - Prometo. Se não, eu vou comê-los.
Yoon fez isso suavemente ofendido tch soou novamente e dobrou o cardápio,
afastando-o. - Muito bem.
George varreu os menus com um olhar desanimador, depois partiu,
murmurando baixinho; Malcolm não conseguia entender muito além de “Eu vou
muito bem, porra. ” Ele balançou a cabeça, arrastando a caneca para mais perto, e
roubou um dos pacotes de açúcar da pilha de Yoon.
- Você não come em lugares assim, não é? Ele perguntou, sacudindo o pacote
antes de rasgá-lo e derramá-lo em seu café com aquele silvo particular de grânulos
se dissolvendo em preto fervendo. - Você não é vegetariano ou vegano, é? Eu
poderia ter encontrado um lugar melhor. Ele fez uma pausa. - Talvez não a essa hora
da noite, mas ...
- Não, Yoon cortou. - Não, não estou. Mas eu normalmente não como ... Esta.
- Então o que você normalmente come?
- Não assim.
- Você gosta de cupcakes?
- O quê? Yoon olhou para ele. - Essa é ... uma pergunta muito bizarra. Por
que pergunta?
- Sem motivo, disse Malcolm, e escondeu o sorriso atrás de um gole de café
tão maravilhosamente quente e fervente que amargou quase que empolou sua língua,
a borda mal tirada por aquela pitada minúscula de doçura.
Do jeito que ele gostava.
- Tch, disse Yoon novamente, e endereçou-se ao seu café de maneira bem
objetiva.
Malcolm observou-o com uma sobrancelha levantada enquanto Yoon elevava
o creme para a caneca, derramando até o café ficar bronzeado pálido e subiu para
quase transbordar a borda da caneca, a única coisa que mantinha no lugar uma fina
camada de tensão superficial. Yoon pousou a jarra e imediatamente juntou dez
pacotes de açúcar, arrumou-os com precisão, um contra o outro e arrancou as pontas
de uma só vez.
- ... isso é muito creme, Malcolm disse suavemente.
- Eu estou ciente.
- E muito açúcar.
- Eu, proclamou Yoon com firmeza, - não gosto de café.
- Então por que você está bebendo?
- Necessidade do trabalho.
Malcolm bufou. - Você pode dizer isso de novo.
Yoon olhou para ele cautelosamente. - Por que você está se divertindo?

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 - Deixa pra lá. Ele suspirou em outro gole de café, deixando-o deslizar dentro
dele e aquecer as cavidades profundas e cansadas de um corpo deixado frio pela
exaustão, falta de sono. - Eu não esperava que você fosse um namak de abelha.
- Eu precisaria saber qual é a linguagem e possuir alguma fluência para
neutralizar isso.
- É persa. E você não precisa saber o que isso significa. Malcolm desviou o
assunto antes que ele acabasse trazendo de volta aquela tensão forte e rígida, aquela
hostilidade que se erguia como espinhos de um porco-espinho entre eles. - Então,
estamos seguindo um impulso. Vamos conversar sobre o plano.
- Eu estou ouvindo.
- Vamos começar com a asa, conversar com seus colegas de trabalho e
gerentes. Descubra quando ele esteve no último turno, veja se havia alguém perto
dele. Ele bateu as pontas dos dedos contra o topo do balcão, deixando seus
pensamentos se ordenarem ao ritmo da bateria. - Vá de lá para a universidade. Veja
se ele tinha um companheiro de quarto ou amigos que podemos rastrear facilmente.
Depois disso, família.
A boca de Yoon se colocou em uma linha de consideração, antes que ele
abaixasse a cabeça em um breve aceno de cabeça. - É um começo.
- É o único começo que temos, enquanto esperamos pela perícia fazer o
trabalho deles. O DNA não pode nos contar tudo. Malcolm mudou seu peso no
banquinho. - É tudo superficial, mas podemos encontrar o fio certo para desvendar
todo o novelo de lã.
- Você não acha que devemos visitar a família dele primeiro? Especialmente
os pais dele?
- Nós não temos os registros dele, e eu duvido que ele tenha cometido um
crime, então encontrar informações sobre parentes mais próximos vai demorar um
pouco. A menos que apenas consigamos os registros escolares dele enquanto
estamos lá. Pegue o endereço dos pais dele. O caminho da menor resistência
- Entendo.
Malcolm olhou para o café. Seu reflexo olhou para ele, mas havia algo escuro,
crítico nos olhos. Como se não fosse ele, mas alguns terríveis e zombadores
sussurradores, sua culpa.
A culpa é sempre sua.
Imagine o olhar nos olhos dos pais daquele garoto, quando você precisar
dizer que o filho deles está morto.
Tem que dizer a eles como.
Eles vão te odiar.
Eles sempre te odeiam, Malcolm.
Eles sempre estão certos em te odiar.

33
 Ele fechou os olhos, como se pudesse silenciar aquela voz vil e cruel dentro
de sua cabeça, e fez-se falar. - Devemos ser rápidos, não importa aonde vamos
primeiro. Eu gostaria que os pais soubessem antes que os repórteres passassem pela
fita policial e jogassem seu corpo mutilado em todas as notícias. Eles não precisam
descobrir dessa maneira.
- Ah, Yoon respondeu suavemente. - Eu concordo.
Pelo menos eles poderiam concordar com alguma coisa.
E era mais fácil, agora, simplesmente existir no silêncio, tomando seu café
sem palavras enquanto, da cozinha dos fundos, os sons de comida quente e de
utensílios de cozinha quebrando enchiam o silêncio.
A primeira xícara de café de Malcolm quase sumira quando George voltou
com uma bandeja laranja brilhante coberta com papel de cera xadrez e empilhada
com bandejas de papel e um prato. O barman quase jogou a bandeja na frente deles,
depois cobriu o café de Malcolm com outro olhar ranzinza que dizia que Malcolm
estava deixando uma gorjeta maior do que o normal hoje à noite se ele não quisesse
que seu café fosse salgado na próxima vez que ele chegasse. George era
coproprietário da Swabbie, um dos vários funcionários com uma participação no
negócio de propriedade de funcionários, e ele poderia ficar um pouco… Melindroso
se alguém insultou a comida. Malcolm provavelmente deveria avisar Yoon sobre
isso antes que eles viessem aqui novamente.
Você não o trará aqui novamente, ele lembrou a si mesmo. Isto é temporário.
Quando esse caso terminar, você seguirá seus próprios caminhos. Ele terá os casos
dele, você terá os seus.
Ele preferiria assim.
Algo sobre Yoon incomodava ele.
Ele pegou uma das bandejas quadriculadas de batatas douradas fumegantes e
crocantes, salpicadas de grãos grossos de sal marinho e salpicada de minúsculas
manchas verdes e pretas de algas marinhas, meio enterradas em pedaços de queijo
de cabra tostado. Ele deslizou a outra bandeja em direção a Yoon.
- Experimente. Não é tão nojento quanto você esperaria de um lugar como
este.
Yoon realmente se encolheu de volta da bandeja. -... eles cheiram muito
oleosos.
- Isso faz parte do que os torna tão bons. Malcolm pegou algumas batatas
fritas da própria bandeja e mordeu as pontas. A casca externa estaladiça estourou
com um chiado gorduroso de sabor, os pedaços de queijo de cabra grudado em um
agradável contraponto fresco. Se as batatas fritas podiam ser gourmet,
provavelmente era o mais próximo que ele chegara de ter algo assim e era por isso
que ele voltava ao Swabbie, mesmo que ele tivesse certeza de que estava sentado no
meio de pelo menos meia hora e uma dúzia de violações do código de saúde.

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 Yoon pegou uma única batata duvidosa, cheirou, e mordeu a ponta mais
delicadamente, sua língua sacudindo em um pequeno dardo rosa de gato para puxar
o pedaço em sua boca. Malcolm levantou uma sobrancelha. Yoon fez uma careta,
mastigando com cuidado, depois piscou.
- Eu ... tem um gosto bom.
- Você parece tão chocado.
- Estou chocado.
- Entendi. A primeira vez que um amigo me trouxe aqui, pensei em acabar
com intoxicação alimentar. Malcolm riu. - Aprecie sua comida, Yoon. Depois que
nos fortalecemos, a parte difícil começa.
- Hmm, disse Yoon.
Mas ele não discutiu. Ele só se instalou ao lado de Malcolm para comer.
E Malcolm foi bom em não discutir.
Não era nem um pouco ruim ter alguém para comer enquanto trabalhava em
um caso.
Nada mal.

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 5: SALA VAZIA

Com a cabeça limpa por um total de cinco xícaras de café com meio quilo de
açúcar, Seong-Jae estava rastejando dentro de seu próprio crânio.
No carro de Khalaji, ele se sentou no banco do passageiro, fechou os olhos,
inclinou a cabeça no banco e contou as respirações ignorando os leves sons de
Khalaji olhando para a atriz exata do empregador da vítima em seu telefone. Ele
precisava de algo estável, algo calmo. Se ele se deixasse levar demais, ele se
coagularia em círculos tensos e maníacos que só terminariam quando ele quebrasse
e fizesse algo desaconselhável.
Ele odiava esse sentimento.
Odiava, mas sabia tão intimamente quanto um amante.
Ele conhecia todos os pulsos de sangue em suas veias, traçando-o desde a
batida pesada do coração, empurrando-o para fora repetidas vezes, para se espalhar
em direção às extremidades das pontas dos dedos das mãos e dos pés. Sua pele não
parecia bem em seu corpo, em momentos como este. Lentamente, seus dedos se
curvaram, até que os nós dos dedos estavam se contorcendo criaturas presas sob a
gaiola de carne, contorcendo-se e estalando para sair.
- Está bem? Khalaji perguntou.
Seong-Jae abriu os olhos para encontrar aquele olhar azul ardósia grave em
relação a ele. Ele desviou o olhar, olhando pela janela. - Eu estou bem. Você tem o
endereço?
- Sim. É apenas cerca de dez minutos de distância.
Seong-Jae apenas esperou até Khalaji entender o ponto e ligar o carro,
puxando-o para o trânsito matinal, o nascer do sol brilhando nos capôs dos carros e
lançando foguetes até que os campos de carapaça de metal brilhassem como a manhã
em um mar cintilante.
Até o céu do nascer do sol aqui era dourado, pensou Seong-Jae. Ouro
Whiskey profundo, com um tom rosado suave o suficiente para fazê-lo pensar em
sangue, manchado e se espalhando e dissolvendo-se lentamente.
Ele estava cercado de ouro, quando tudo dentro dele era ensanguentado e
manchado.
Uma breve viagem os levou a um banco de restaurantes amontoados ao longo
de um único quarteirão, o central anunciando-se com CASA DE ASAS em laranja e
branco berrante, abaixo de uma galinha de desenhos animados de olhos arregalados
que parecia ter sido pega no meio de algum tipo... de dança. Seong-Jae conseguiu

36
não fazer careta. Ele simplesmente não entendeu certos assuntos de gosto as vezes.
Em Los Angeles, isso fez dele um esnobe, segundo outros da delegacia.
Ele supôs que isso simplesmente o deixaria estranho.
Ele estava acostumado a isso.
A frente do restaurante estava escura quando ele e Khalaji deixaram o carro
e se aproximaram da porta de vidro, mas o movimento era claramente visível lá
dentro pessoas movimentadas, ocupadas, varrendo ou limpando mesas ou
organizando estações de condimentos. Khalaji bateu com os nós dos dedos na porta.
Ninguém respondeu.
Ninguém sequer olhou para cima.
Khalaji ergueu uma sobrancelha cínica e bateu novamente, com mais força.
Ainda nada, nem mesmo um reconhecimento. Ele bateu com o punho forte o
suficiente para fazer a porta estremecer na moldura, os painéis de vidro chocalhando.
Uma pessoa lá dentro parou.
Deu a ambos um olhar sujo.
Então continuou limpando as mesas, quase sem perder o ritmo.
Khalaji emitiu um som descontente. -... se eles acham que eu não vou
arrombar está porta...
Um momento, por favor. Seong-Jae puxou a carteira do bolso de trás da calça
jeans e a abriu. Passou os dedos pelos portadores do cartão de crédito até uma
inserção costurada com várias ferramentas pequenas e finas de metal em pequenas
ranhuras, cada uma não maior que um grampo de cabelo. Ele olhou a fechadura da
porta, depois selecionou uma palheta de meio diamante e puxou-a da fenda.
- Yoon?
- Sim?
- Por que você tem abridores de porta na sua carteira?
Seong-Jae olhou para Khalaji. - Você não vê? Ele perguntou, e colocou a
palheta no buraco da fechadura.
Khalaji pegou seu pulso. - Você não pode abrir a fechadura.
- Eu não sou, disse Seong-Jae, e sacudiu a mão larga e áspera; ele não tinha
dito a Khalaji que podia tocar ele. - Eu só quero que eles pensem que eu ...
Ele parou quando a porta se abriu, a campainha sobre o batente estridente.
Uma mulher elegantemente vestida e de rosto severo, com um mergulho
precisamente articulado acima do lábio superior e uma forte mandíbula italiana o
encarou, com manchas de cor irritada no rosto. O crachá dela dizia GERENTE acima
de um menor, menos ousado Maria.
- Que porra você pensa que está fazendo? Maria exigiu. - Nós não abrimos
até as dez. Preciso ligar para a polícia?
Seong-Jae enfiou o trinco de volta na carteira, depois o colocou no distintivo
e o levantou. - Departamento de Polícia de Baltimore.

37
 - Então a BPD está pegando bloqueios agora?
- Você não respondeu quando batemos.
Ela apertou a mandíbula com um som irritado e suspirou. - O que posso fazer
por você?
Khalaji lançou um olhar pesado a Seong-Jae, depois voltou o olhar para
Maria. - Faça algumas perguntas sobre um de seus funcionários.
Maria se inclinou na porta, cruzando os braços sobre o peito. - Olha, eu fico
fora da vida pessoal deles. Sei que alguns deles têm um hábito, mas, desde que
trabalhem sóbrios, não faço isso da minha conta.
- Nós não estamos com narcóticos, Khalaji corrigiu gentilmente. - Estamos
com homicídio.
- Oh, disse Maria. Saiu inexpressivo e, depois de um momento que o clique
aconteceu atrás de seus olhos, uma luz acendeu antes de escurecer quando seu rosto
empalideceu. – Oh, ela disse novamente, mais abafada, antes de engolir, dando um
passo para trás, removendo o obstáculo de seu corpo. - Entre então.
Malcolm se conteve, gesticulando para Seong-Jae entrar diante dele com uma
deferência quase zombeteira.
Se Seong-Jae fosse um homem diferente, ele poderia muito bem tê-lo
mordido.
Mas ele entrou no restaurante, a sala sombreada e iluminada apenas pela luz
do sol através das janelas. Alguns garçons e garçonetes vestindo camisas com o logo
estampado, desagradavelmente laranja e aventais pretos arrumavam mesas, todas em
idade universitária ou mais jovens, sua curiosidade evidente em seus rostos claros e
abertos enquanto lançavam olhares sub-reptícios para Seong-Jae e Khalaji. Maria os
levou a uma mesa bem atrás; Yoon adivinharia longe de olhares indiscretos. Ela
afundou em um assento pesado em uma das cadeiras, suspirando e gesticulando para
as outras cadeiras.
Nenhum deles se sentou.
- Quem foi? Ela perguntou.
- Darian Park, respondeu Khalaji. - Encontramos alguns recibos na carteira
dele com o desconto de funcionário. Aqueles o rastrearam aqui de volta.
- Que merda. Droga. Sério? Ela olhou para os objetos. Ele estava. Ela mordeu
o lábio, preocupada com o relógio no pulso, aqueles pequenos movimentos que
davam sinais reveladores de angústia. - Um guri bom. Inferno, todo mundo gostava
dele. Sempre trazia para casa o máximo de gorjetas, porque ele encantava todas as
malditas mesas.
Ela ficou em silêncio, um olhar perdido nos olhos que dizia que ela não estava
vendo o restaurante, não estava vendo o chão xadrez preto e branco ou as venezianas
com as pontas quebradas ou os dois homens em pé sobre ela. Mas ela se sacudiu,
estremecendo de corpo inteiro, e esfregou o peito, concentrando-se neles novamente.

38
 - Como ele morreu?
- É melhor se você não souber os detalhes, disse Seong-Jae. - Quando foi a
última vez que viu o Sr. Park?
- Sexta-feira à noite. Ele não... não trabalha nos fins de semana. Essa era a
única coisa que brigávamos o tempo todo. Ele era um funcionário modelo e eu
precisava do meu melhor servidor durante nossos tempos mais ocupados, mas ele...
seus olhos ficaram enevoados e ela sorriu, lacrimejante e vacilante. - Ele queria ser
criança o quanto pudesse. Queria ser ... ser ... brilhante, eu acho. Ele tinha esse jeito
sobre ele. Ele era brilhante. Por isso nunca lutei com ele com tanta força. Ameacei
demiti-lo, mas nós dois sabíamos que eu nunca... ela interrompeu com um som
sufocado, pressionando as mãos sobre a boca e o nariz. - Me desculpe. Desculpe.
Merda, isso é apenas ... eu o vi sexta-feira e ...
Khalaji se inclinou para pegar um guardanapo do dispensador da mesa e
oferecer a ela. - Tome um momento, se precisar, ele murmurou baixinho. - Eu
entendo se isso é repentino.
Maria pegou o guardanapo e enxugou os olhos, o nariz, antes de respirar
fundo e dar uma tapinha frenético no nó escuro e apertado dos cabelos com mechas
prateadas. - Você tem alguma ideia de quem fez isso?
- É por isso que estamos aqui, disse Khalaji. - Esperando que você ou
qualquer outra pessoa possa nos apontar para algumas pistas. Estamos tentando ter
uma ideia de com quem ele passou algum tempo e quem pode ter motivos.
- Como eu disse, fiquei fora de suas vidas pessoais. Ela abriu as mãos,
impotente, depois parou, com as sobrancelhas unidas. - Embora ele tivesse um
namorado que veio sair aqui, Noah, Nathan ou Noel? Ela negou com a cabeça. - Eu
não me lembro. Eu sei que eles terminaram e ele entrou com os olhos inchados como
se estivesse chorando, e no dia seguinte Darian quase brigou com um dos
cozinheiros. Tive que mandá-lo para casa antes do bloqueio. Isso foi sexta-feira.
- Aquele cozinheiro de batata frita está aqui agora? Khalaji perguntou.
- Jake. Sim, ele está nas costas fazendo preparação. Jake... hmm ... Jake
Alberts.
Khalaji chamou sua atenção e jogou a cabeça em direção à porta da cozinha.
- Yoon?
Seong-Jae inclinou a cabeça. - É claro.
Ele se afastou e se inclinou entre as mesas, atrás da área de serviço em estilo
de bar, e empurrou a porta da cozinha para um espaço quente e fumegante, murado
em azulejo amarelo pálido e espesso com o cheiro de molho de churrasco e fritura
de gordura de frango. Dois rapazes de avental estavam ocupados com as fritadeiras,
esfregando-as com almofadas ásperas de brillo o barulho estridente e alto.

39
 Seong-Jae pigarreou. Os dois nem perceberam. Ele fechou os olhos,
respirando fundo. Ele odiava elevar a voz, mas projetou o suficiente para pelo menos
ser ouvido sobre o barulho e arranhões.
- Alberts, disse ele. - Estou procurando um Jake Alberts.
Os dois jovens pararam, um olhando irritado para trás, o outro congelado. Ele
era magro, ossudo, pequeno e esbelto, com mechas finas de cabelos loiros e louças
caindo em um rosto pálido. Não é particularmente forte.
Como se ele pudesse facilmente recorrer a furtividade, surpresa e armas como
um garrote para subjugar uma vítima.
Lentamente, o loiro virou apenas o suficiente para fixar um olhar duro e de
olhos arregalados por cima do ombro. Seong-Jae levantou seu distintivo.
O loiro fugiu.
Ele jogou a lã de aço e arrumou a mão para o lado e aparafusado, quase
derrubando o outro rapaz enquanto ele passava e subia em direção à entrada dos
empregados nos fundos da cozinha. A louça caiu e caiu quando ele bateu nela,
derrubando panelas e bandejas e facas, enviando-as espalhadas pelo chão. Ele
contornou o balcão central de preparação, quase saltando, e se lançou para a porta.
Tentando interceptar, Seong-Jae circulou o outro lado do balcão. Ele estava
mais perto da porta e derrapou nos últimos degraus para se enfiar no caminho do
loiro. O loiro colidiu com ele, tropeçou para trás, olhou para ele horrorizado, depois
girou e tentou fugir.
Seong-Jae o pegou pelas costas da camisa e o empurrou contra a bancada de
aço.
O loiro lutou, contorcendo-se, mas Seong-Jae apertou a mão na parte de trás
do pescoço até poder agarrar os pulsos, torcendo os braços atrás das costas e
prendendo os pulsos na base da coluna. Com um som de soluço, o loiro arqueou,
torceu, chutou - mas Seong-Jae teve vantagem e se inclinou sobre ele com mais
força. Apenas o suficiente para segurá-lo, não o suficiente para machucá-lo. Ele só
queria que ele fosse ainda.
- Eu não fiz nada. O loiro ofegou, os lábios quase babando. - Eu juro que não
fiz nada.
- Então por que fugiu?
- Olha, olha, eu só estou esperando por um amigo.
- Eu não estou aqui para prendê-lo por posse de drogas. Seong-Jae suspirou,
apertando sua mandíbula. Claro que isso tinha que ficar complicado. Soltou a parte
de trás do pescoço do loiro e deu uma tapinha nos quadris até sentir o fino conto no
bolso, depois mergulhou dois dedos no interior e prendeu no saquinho Ziploc. Ele o
puxou e olhou para o chão espalhado, folhas verde-acinzentadas reunidas no canto.
- Embora talvez eu deva.
- Eu juro que não é meu!

40
 Seong-Jae olhou a parte de trás da cabeça do loiro. - É da sua pessoa.
O jovem fez outra tentativa fraca de luta, caindo como um peixe encalhado.
- Deus, cara, o que você quer?!
- Informações sobre o Darian Park, disse Seong-Jae. O outro homem na pia
os observava com os olhos arregalados e a boca aberta, mas Seong-Jae o ignorou.
- Você é Jake Alberts?
- Sim? Jake parou de lutar, mole, sua expressão vazia e confusa. - Oh, sim,
sou eu.
- Você brigou com o Sr. Park na sexta à noite.
Os ombros de Jake estremeceram. - Ele estava sendo um idiota! Ele me disse
para me foder só porque eu não podia apressar o pedido do amigo! Ele bufou, com
o rosto vermelho. - Olha, os temperamentos esquentam às vezes, ok? Então
brigamos, e daí?
- Ele te deixou com raiva?
Algo cintilou nos olhos de Jake. Algo como medo. Não era difícil sentir falta
dele, juntando os pedaços, percebendo que algo mais estava acontecendo aqui do
que uma investigação sobre uma briga.
- Sim, ele se afastou cautelosamente. - Sim… imagino que sim.
- Bravo o suficiente para matá-lo?
Jake ficou branco. -…Darian está morto?
Seong-Jae esticou a cabeça. A resposta parecia genuína, mas certas classes
de pessoas psicologicamente desordenadas eram especialistas em fingir que as
reações emocionais esperadas funcionariam na sociedade e ocultavam seus crimes,
se aceitassem violentamente. Ele ainda não tinha certeza de quem era Jake.
Um psicopata com uma máscara bem trabalhada, ou um jovem muito
chocado que seu colega de trabalho estava morto.
Seria necessário um psicopata para fazer o que havia sido feito com o corpo
de Darian Park.
- De jeito nenhum, Jake choramingou, seus dedos se curvando indefesos um
contra o outro. Ele esticou a cabeça o máximo que pôde, olhando para Seong-Jae
com os olhos molhados. - Você está me cagando, certo? Não brinque comigo assim.
- Yoon, disse Khalaji. - Pelo amor de Deus, deixe o garoto acordar.
Seong-Jae olhou para cima. Khalaji observou da porta da cozinha,
sobrancelhas desenhadas em uma linha grossa e estrondosa, ardósia olhos azuis
estalando.
- Ele correu, Seong-Jae apontou, e levantou o saquinho. - E ele tem drogas.
- Ele tem um saco de erva daninha. Com um rosnado irritado e impaciente,
Khalaji se aproximou, puxou o saquinho da mão de Seong-Jae e o empurrou para o
lado. Seong-Jae era mais alto que Khalaji, mas Khalaji era mais volumoso,
aglomerando-o, e Seong-Jae não teve escolha a não ser deixar Jake ir recuando. Uma

41
faísca de temperamento disparou através dele com um raio de calor, aquela pulsação
violenta começando sob sua pele novamente, mas ele se manteve sob controle com
um fio fino de autocontrole.
Não na frente de um possível autor.
Não contra alguém que se aproveitaria de Seong-Jae e Khalaji se virando um
contra o outro.
Khalaji agarrou o ombro de Jake e o ajudou a se levantar, levantando-o. - Não
o estamos prendendo por causa de um saco de maconha.
Seong-Jae afinou os lábios. - Nós não...
- Cara. Jake protestou.
- Nós não estamos, disse Khalaji com firmeza, e de repente voltou aquele
olhar cortante para Jake, o lobo com presas à vista. - A não ser que você seja suspeito
do assassinato de Darian Park, e então este saco de moedas de dez centavos me dará
motivos para mantê-lo por mais de quarenta e oito horas até encontrarmos as
evidências de que precisamos.
Jake tropeçou para trás, pressionando contra o balcão, olhando entre Khalaji
e Seong-Jae com um olhar de pânico, respirando superficialmente como um coelho
encurralado e claramente ponderando qual deles era o pior. - Eu não sei merda sobre
Darian! Olha, nós trabalhamos juntos, foi isso! Temos, tipo, duas aulas juntos na
escola!
- Então você não está familiarizado com o círculo de amigos e conhecidos
dele, disse Seong-Jae.
- Eu ... n-não realmente, não ... quero dizer, acho que poderia reconhecer o
colega de quarto dele ou algumas pessoas, mas nós apenas ... você sabe ... Jake fez
um gesto tenso e desamparado. - Nós simplesmente não cruzamos. Nós nem
estávamos na órbita um do outro.
Seong-Jae olhou para Jake. Isto não era uma máscara. Ele não era suspeito.
Seus olhos estavam muito dilatados, seu pulso batendo na garganta. Suor escorria
em sua pele. Alguns psicopatas foram capazes de persuadir esse tipo de reação física
à vontade, mas levou uma vida inteira de prática experimentar alguém tão jovem
quanto Jake não teria. Jovens psicopatas ainda estavam testando a si mesmos, ainda
aprendendo a se encaixar em uma arquitetura social que não foi feita para eles,
muitos errando enquanto lutavam para encontrar seu lugar. Muitos conseguiram se
integrar habilmente à sociedade, usando sua máscara como armadura defensiva, e
viveram tão comum quanto qualquer outra pessoa.
Enquanto outros se perdiam e se expressavam de maneiras que quase sempre
tinham fins violentos e sangrentos.
Jake não era.

42
 Jake era apenas um estudante universitário com medo dos dois policiais que
o aglomeravam quando ele estava apenas tentando limpar a panela e se preparar para
outro turno de salário mínimo.
Mas Jake também pode ser uma fonte valiosa de informação e Seong-Jae
insistiu: - E o namorado que frequentou esse estabelecimento?
Jake hesitou, depois disse: - Nathan. O pomo de Adão balançou severamente.
Nathan McAllister. Sim, ele eu sei.
- Como? Khalaji perguntou.
- Ele era meu parceiro de laboratório em calouros, um-oh-um, disse Jake.
- Ele era como ... um daqueles caras que atraíam ... você sabe, viado?
Khalaji ficou quieto, mas nessa quietude havia um potencial vibratório que
parecia encher a sala com um rosnado silencioso e não dito mais sentido do que
ouvido, algo que levantou pelos finos por todo o corpo e levou o dia a uma
paralisação escura e nublada. Os olhos dele se estreitaram e ele se inclinou
sutilmente mais perto de Jake. Seu olhar passou por ele como se procurasse o melhor
lugar para afundar suas mandíbulas em carne vulnerável.
- Você, ele disse com lenta deliberação, - vai querer evitar essa palavra na
frente de dois policiais queer.
Seong-Jae levantou as duas sobrancelhas.
Interessante, ele pensou mais uma vez.
- Me desculpe. Jake chiou, encolhendo as costas, mãos para cima, olhos
esbugalhados. - Porra, desculpe, apenas você sabe o que eu quero dizer!
Khalaji olhou para ele com tristeza, depois rosnou algo baixinho e se virou.
Jake olhou para as costas incerto, depois lançou um olhar confuso para Seong-Jae.
- As meninas, Seong-Jae solicitou.
Sim? Jake estourou as bochechas. - Havia seis deles. Esse fã clube estranho
que sempre estava em volta de nossa mesa. Como o que diabos eles achavam que ia
acontecer? Ele fez um som irônico. - Isso me irritou. Eu nunca consegui fazer minhas
coisas por causa deles, e ele nunca fez nada sobre isso. Então, eu realmente não gosto
muito de Nathan.
- Como ele se comportou em relação ao Sr. Park quando ele esteve aqui?
- Sei lá. Arrancando um pouco de pele descascada no lábio inferior, Jake
olhou para o lado, evitando o contato visual. - Eles não estavam com PDA em todos
os lugares, mas eu acho ... tipo ... você poderia dizer? Eles gostariam de assistir um
ao outro o tempo todo e Darian largaria bandejas e entraria nas paredes com esse
sorriso bobo no rosto, e Nathan ria como se fosse a coisa mais fofa que já vira. Como
se estivessem realmente apaixonados. Ele soltou uma risada irregular e sem humor.
“Eu estava com ciúmes. Tipo, cara, eu adoraria ter uma garota que me ame o
suficiente para me encarar daquele jeito lúcido, sabe?

43
 Não. Seong-Jae não sabia particularmente. Ele olhou para Jake. - Mas eles
terminaram.
- Acho que sim.
- Você acha que Nathan McAllister é do tipo que pode matar seu ex-
namorado?
- Porra, cara, por que você está me perguntando? Não estou certo.
Khalaji interrompeu com um rosnado irritado. - Você pode descrever Nathan
para nós?
- Hmm, claro. Jake se afastou nervosamente de Khalaji. - Ele é como ... sua
altura? Talvez um pouco. Mas, magro. Tipo, ele é aquele tipo de magrelo que faz
seus braços e pernas parecerem muito longos? E ele tem cabelo preto. Está raspado
no ... lado direito? Não, a esquerda. Não sei qual é a cor dos olhos dele, não me
lembro, mas ele tem tatuagens e grandes alargadores pretos nos ouvidos. E eu acho
... quero dizer, ele é bonito? Mais ou menos? Não sei, não olho para caras assim?
Quando terminou, ele estava tremendo, encolhendo cada vez menor. - Eu ... eu não
sei o que você quer ouvir, eu ... eu ...
- Já chega, Khalaji interrompeu bruscamente e largou o saco de maconha no
balcão. - Obrigado pela sua atenção. Ele jogou a cabeça para Seong-Jae. - Temos o
que precisamos. Vamos.
Ele se virou e saiu da cozinha sem esperar. Ele arrastou a raiva atrás dele
como uma capa. Seong-Jae inclinou a cabeça para um lado, depois para o outro. Jake
olhou para ele, emitindo pequenos sons amedrontados que tremiam entre os dentes.
Seong-Jae olhou para o saco de maconha. Olhou para Jake.
Então virou-se e seguiu Khalaji sem olhar para trás.
Jake Alberts não era mais sua preocupação.
Ele alcançou Khalaji no momento em que o homem se lançou para a luz do
sol da manhã, o brilho do céu ofuscante após as luzes apagadas do restaurante.
Khalaji deu alguns passos em direção ao carro, depois se virou e fixou Seong-Jae
com um olhar firme e silenciosamente fervendo.
- Você, disse Khalaji com firmeza, - precisa aprender como as coisas
funcionam por aqui. Isto não é Los Angeles. Você não pode entrar aqui como se
fosse militar em um ambiente hostil.
- A maneira como as coisas funcionam é que você parece fechar os olhos para
o que considera pequenas infrações.
- Sim. Uma faísca de desafio brilhou nos olhos de Khalaji. - Eu sei.
Seong-Jae encontrou seu olhar infalivelmente. Ele não tinha interesse em
jogos masculinos de postura e domínio, mas também não pretendia permitir que um
oficial que fizesse julgamentos ilegais o substituísse. - Isso é contra os regulamentos.
- Eu tenho meus motivos.
- Você pretende compartilhar essas razões comigo?

44
 A tensão amarrou o corpo de Khalaji, até que seu traje lhe parecia estar
errado, como tentar encaixar um animal de quatro patas na roupa humana. - Não é
da sua conta.
- Você está agitado, Seong-Jae apontou, e o olhar de Khalaji endureceu.
- Você acabou de prender uma criança em uma mesa sem uma boa razão.
- Eu deliberadamente usei métodos de supressão destinados a não o
prejudicar.
- Foi o que eles disseram sobre Eric Garner também. Um som áspero e
frustrado ressoou no fundo da garganta de Khalaji, gutural, e ele puxou o cabelo para
trás com uma mão, varrendo-o do rosto enquanto olhava para o lado. - Olhe. É um.
Só me escute. Faça as coisas do meu jeito. Se você quiser prender todos que
encontrar por qualquer motivo que encontrar? Abalar as crianças assustadas com um
saco de maconha? Você pode fazer isso nos seus próprios casos quando seguirmos
caminhos separados. Mas não faça isso quando estiver comigo. Você pode me
escrever depois, se quiser. Flexione sua antiguidade. Eu não me importo.
Que fascinante, pensou Seong-Jae. Khalaji era um nó de emoção furiosa e
ardente sob aquela superfície quieta e grave. Mesmo agora ele tentava ocultá-lo,
tentava prendê-lo dentro da quietude, mas se entregava em sua tensão, no conjunto
de sua boca de lábios firmes, naquele rosnado animal aveludado no fundo de sua
garganta.
Isso era paixão, Seong-Jae percebeu.
E ele se perguntou se Khalaji era apaixonado por seu trabalho, pelas pessoas
que protegia ... ou simplesmente por sua antipatia pelos métodos de Seong-Jae.
Depois de considerar, ele se curvou brevemente. - Como você diz.
- Sim. Como eu disse. Soltando um suspiro profundo, Khalaji lançou um
olhar de soslaio para Seong-Jae. - Vamos dar uma olhada no companheiro de quarto
e depois rastrear o ex-namorado.
Como você diz, Seong-Jae pensou novamente, mas não disse nada, e
simplesmente seguiu Khalaji até o carro.

45
 6: PARA A EQUIPE

Malcolm se perguntou se precisava gastar mais tempo se preocupando com

Yoon do que com um possível suspeito.
Se ele não pudesse deixar Yoon sozinho com os suspeitos por cinco minutos
sem que ele batesse o corpo e prendesse um maldito garoto, eles teriam um
problema.
O silêncio reinou mais uma vez no carro enquanto ele os dirigia para a
universidade, mas a tensão naquele silêncio era diferente. A promessa de um
confronto aumentando a cabeça. Se a incapacidade de Yoon de se controlar acabasse
causando problemas neste caso, Malcolm o abandonaria e iria para o inferno com as
ordens do capitão.
Ele levava um rebaixamento antes de trabalhar com alguém que atacava
crianças.
Agora, porém, se alguém precisava se controlar, era Malcolm. Ele não gostou
de quem ele se tornou quando seu temperamento assumiu. Ele trabalhou duro para
suprimir essa pessoa, prendê-lo, transformá-lo em alguém melhor, mais velho, mais
sábio, mais contido, mais paciente. Geralmente era fácil manter-se na coleira.
Menos de um dia com Yoon, e essa trela estava prestes a estalar.
Zarate tinha que estar fumando alguma coisa, pensar que colocá-los juntos
era uma boa ideia.
Ele encontrou um parquímetro aberto a uma quadra da orla do campus e
colocou o Camaro no local antes de sair. - Nós caminhamos daqui, disse ele,
deixando cair um quarto no medidor. - Mais fácil do que encontrar estacionamento
no campus. Isso e não queremos que a polícia do campus observe as placas da BPD.
Yoon saiu do carro, observando-o estranhamente. - Não seria melhor
cooperar com a polícia do campus?
- Você nunca os conheceu. O assassinato não aconteceu no campus, então
vamos deixá-los de fora. Ele alisou o paletó e depois apontou os dedos para Yoon. -
Vamos. O escritório do registrador fica no prédio da Biblioteca de Serviços
Humanos e Saúde.
Yoon entrou em sintonia com ele. - Você conhece o seu caminho no campus?
- É familiar, sim.
Não pergunte, Pensou Malcolm.
Yoon não fez.

46
 Atravessaram a rua e seguiram pela calçada até o alto edifício de fachada
branca e cobertura marrom, com suas altas colunas verticais de painéis de janelas.
Ele nem parou dentro, subindo as escadas para o segundo andar. O escritório do
registrador se parecia mais com o DMV, com sua mesa de serviço de parede a parede
estranhamente amarela e cordões marcando linhas para as estações de trabalho.
Vários estudantes esperavam na fila, enquanto outros se remexiam inquietos e se
inclinavam para conversar com os administradores e funcionários batendo em seus
computadores. Malcolm passou um segundo quente debatendo à espera na fila,
depois pulou completamente, circulou ao redor do corpo e se inclinou até ver uma
familiar cabeça de cabelos grisalhos, amarrada em várias tranças enroladas e
aninhada atrás da cabeça de uma mulher baixa e curvada de óculos finos de pince-
nez empoleiravam-se no nariz e no batom em um tom de foda-me, que contrastava
nitidamente seu cardigã de vovó floral rosa.
Ele levantou a mão. Ela levantou a cabeça, apertando os lábios com o
comentário curto que ele estava familiarizado demais, um espere sua vez apenas para
os olhos dela se iluminarem. Ela se inclinou para o aluno com quem estava falando,
dando uma tapinha na mão dele e murmurando - Volto com você, querida, antes de
dar as costas ao seu olhar ofendido e frustrado e afastando-se de sua posição.
Um momento depois, a porta lateral se abriu, e ela disparou e pegou Malcolm
em um abraço efusivo. Ele resmungou; ela o atingiu como uma bala de canhão,
balançando-o de volta, e levou um segundo para se endireitar antes que ele pudesse
dar uma tapinha em suas costas, mantendo os braços estendidos.
Ele não era um abraço.
- Professor Khalaji! Ela estremeceu. - É muito bom vê-lo novamente.
- Olá, Janine. Ele cuidadosamente se libertou então chamou a atenção de
Yoon; o homem o observava com dificuldade, mas algo brilhou em seu olhar.
Malcolm lançou lhe um olhar de aviso. Nem uma palavra, porra. Ele voltou sua
atenção para Janine, interceptando as mãos dela quando ela o alcançou novamente e
as apertou. - Agora é detetive. Você sabe disso.
- Não comigo. Ela estalou a língua para ele, apertou as mãos dele, então soltou
e virou-se para olhar para Yoon inquisitivamente. - Quem é esse aqui?
Malcolm deu um passo defensivo para trás. - Detetive Yoon. Nós estamos
trabalhando em um caso juntos.
- Senhora. Yoon respondeu com um aceno apertado.
O rosto de Janine caiu. Ela olhou entre eles. - Então não é uma visita social,
é? Ela afinou os lábios, olhando para Malcolm por cima da borda dos óculos. - Não
me peça para fazer algo que me demitisse.
- Eu não faria. Eu só preciso rastrear os registros de um aluno. Apartamento
do dormitório, companheiro de quarto, endereço residencial, parente mais próximo.

47
 Parentes próximos Janine abaixou a voz e se aproximou, olhando
nervosamente para as filas de estudantes, depois sussurrando: - Oh, Malcolm. Um
dos nossos morreu?
- Não posso lhe dar detalhes do caso agora, Janine. Mas quando ela apenas
olhou para ele, ele suspirou, abaixando a voz. - Sim. Podemos conversar sobre isso
abertamente?
- Oh, oh querido. Sim. Por favor. Por aqui.
Ela os conduziu pela porta da área administrativa um espaço de escritório em
plano aberto diante da janela da central de atendimento, carpete cinza e escrivaninhas
espaçadas entre vasos de plantas, administradores trabalhando fixamente sobre
pilhas de papéis. Eles não falaram novamente até que ela os arrastou para um canto
isolado, perto de algumas mesas vazias no momento.
Janine torceu as mãos, a testa um terraço de rugas preocupadas. Malcolm As
pessoas ficarão arrasadas se um aluno morrer.
- Não, Janine. Ele apontou para ela com firmeza. Não. Conheço você. Você
não pode contar a ninguém. Vai se espalhar rápido o suficiente, provavelmente no
noticiário de hoje à noite, mas estou tentando interromper o incêndio até poder falar
com os pais. Não quero entrar em pânico.
- Oh, oh. Ela ofegou, uma mão voando para a boca. - Não é simplesmente um
estudante morto, é? É um estudante assassinado.
- Sim.
Ela fez um pequeno som angustiado. - Bem, quem foi?
- Darian Park.
Com uma careta, ela torceu a boca para cima. - Não sei o nome da cabeça,
mas deixe-me olhar. Só me deem um momento, então.
Ela correu para a mesa vazia mais próxima e balançou o mouse, acordando a
tela preta da estação de trabalho e exibindo a tela de login do sistema universitário.
Enquanto ela batia as unhas pintadas de vermelho sobre as teclas, Yoon encarou
Malcolm até Malcolm não aguentar mais ignorar o formigamento na nuca e
finalmente encontrar seus olhos.
- Professor? Yoon perguntou intencionalmente.
Malcolm nunca ficara tão feliz em sentir o telefone zumbindo no bolso.
Ele pescou e passou a nova notificação de texto. Stenson, preenchendo suas
mensagens de texto com imagens digitais das fotografias que ela havia tirado na
noite anterior, além de várias outras tiradas à luz do dia, marcas de tempo com apenas
alguns minutos. Ele os folheou. - Preliminares da cena do crime.
- Ah, disse Yoon, mas não perguntou mais nada.
Janine fez um som suave e triunfante. - Eu acho que o peguei. Os dedos dela
balançaram para eles. - Venha ver.

48
 Malcolm e Yoon se juntaram a ela na mesa, inclinando-se para olhar por cima
do ombro. Uma foto de olhos azuis de corte limpo olhou para trás, exatamente a
mesma que a identificação da universidade na carteira da vítima.
- É ele, disse Malcolm, sombrio.
- Oh, ele era um bom aluno. Janine suspirou tristemente. - Ele estava no
programa de odontologia. Bolsa de estudos, perfeito quatro pontos, oh. Os pais dele
moram aqui em Baltimore.
- Ele estava morando com eles?
- Não, parece que ele foi designado para um dos apartamentos dos estudantes.
Em ela bateu mais algumas teclas. - Pascault Row. Às seis e cinquenta, West
Lexington.
Yoon olhou para Malcolm. - Isso é apenas a alguns quarteirões da cena do
crime.
- Esse clube é popular na comunidade gay do campus. - Não estou surpreso.
Malcolm olhou de soslaio para a tela. - Ele tem um companheiro de quarto?
- Sim. Parece que ... Shane Newsome. Ele tem apenas dezenove anos, o pobre
bebê ficará arrasado ...
Janine, Malcolm a cortou gentilmente. - Você pode me dar o código de acesso
do prédio, o número do apartamento dele e o endereço dos pais dele?
- Ah, claro, querido. Ela deu uma tapinha no braço dele e ofereceu um sorriso
triste. - Eu posso fazer isso por você. Você vai pegar o homem que matou Darian?
- Eu vou.
- Vamos tentar, Yoon corrigiu suavemente, e Janine sorriu para ele.
- Você não é um garoto doce. E bonito também. Ela virou aquele sorriso largo
para Malcolm. - Ele não é bonito?
Malcolm gemeu, passando a mão pelo rosto. - Janine.
Janine apenas sorriu, apertou mais alguns botões na tela e se afastou,
deixando-os sozinhos. Malcolm pensou que Yoon o deixaria em paz, até que aquela
voz suave e fluida ecoasse zombeteiramente em seu ombro. - Bem, Khalaji? Eu sou
tão bonito assim?
- Não seja burro, disse Malcolm, e seguiu Janine até a impressora.
Ela examinou várias impressões que já estavam na bandeja de impressão,
depois pegou uma pilha fina de folhas e as ofereceu. - Isso deve ter tudo o que você
precisa.
- Obrigado. Malcolm pegou as impressões e as folheou, folheando endereços
e nomes. Pais Laura e Matt Park. Nomes suburbanos saudáveis e agradáveis. Ele se
virou, mais focado nas impressões do que Janine ou Yoon, e mal se lembrou de
retrucar: - Eu devo a você.
- Eu ficaria feliz se você simplesmente aparecesse com mais frequência,
Janine chamou atrás dele. - Vocês rapazes dirigem em segurança agora!

49
 - Hmm, hmm.
Malcolm foi até a escada, abriu a porta com uma cotovelada enquanto lia a
história do curso de Darian Park, atividades extracurriculares. Lacrosse. Pode valer
a pena caçar o treinador, alguns membros da equipe. Ele fez uma pausa, franzindo a
testa com uma nota sobre uma transferência de classe. Chem 101. A mesma classe
que Jake Alberts havia mencionado. A porta começou a se fechar enquanto ele estava
lá mas parou quando Yoon a pegou, inclinando-se sobre ele, aquele braço comprido
no meio do caminho, prendendo Malcolm.
- Você parece muito familiarizado com várias pessoas, Khalaji.
Malcolm levantou a cabeça das impressões. - Eu vivi em Baltimore minha
vida inteira e trabalhei homicídio por metade da minha carreira. Você conhece os
locais.
- Não é o que eu esperava.
- O que isso deveria significar? Malcolm ficou tenso e depois fez uma careta.
- Eu disse para você parar de me psicanalisar.
- Como você diz, disse Yoon, depois passou por ele, o corpo angular roçando
no de Malcolm antes de ele se libertar e descer as escadas duas de cada vez, suas
botas quase silenciosas nos degraus. Malcolm olhou para ele.
Como ele disse, de fato.

50
 7: PELO LIVRO

Era a ideia de Khalaji andar quando os prédios estudantis estavam a apenas

três quarteirões de distância, mas Seong-Jae se demorou, persistindo na sensação do
frio do ar de setembro sob o sol forte da manhã. Dias como esse eram como a água,
movendo-se através de correntes de calor e frio líquidos, enquanto faixas de ar
quente e frio passavam para uma brisa agitada.
E enquanto caminhavam, ele não pôde deixar de observar Khalaji pelo canto
do olho.
Ele parecia menos agitado agora, pelo menos. Ele se instalou naquele tipo de
paciência silenciosa e cansada do mundo mais uma vez, na exaustão profunda que
dizia que ele estaria pronto para mais uma batalha, se necessário, mas um bom golpe
acabaria com ele. Seong-Jae primeiro pensou que ele era o arquétipo do lobo
solitário, e mesmo assim as pessoas que Khalaji encontrou tendiam a responder a ele
com calor quase familiar.
Mesmo que ele não parecesse saber o que fazer com isso, áspero e
desconfortável com as demonstrações de afeto.
- Você está me encarando, Khalaji apontou, o olhar fixo para frente.
- Sim.
- Tem um porquê.
- Observação
- Tente observar o seu entorno. Khalaji pescou um elástico no bolso e varreu
o cabelo com as duas mãos, puxando-o para trás para atá-lo atrás da cabeça e prendê-
lo no lugar. No entanto, alguns fios errantes se soltaram, encostando-se às têmporas
e à garganta. - Se você é novo em Baltimore, é melhor começar a aprender agora.
Seong-Jae deu de ombros. - Vou me acostumar com o tempo.
- Há quanto tempo você se mudou para cá?
- Dois dias.
As sobrancelhas espessas de Khalaji se ergueram. - Você nem teve tempo de
desfazer as malas e montar a casa antes de vir para o trabalho?
- Eu não trouxe muito em termos de pertences.
- Certo, disse Khalaji, mas nada mais.
Seong-Jae pensou em deixar passar, depois pensou melhor. - Você não sabe
o que fazer comigo, não é?

51
 - Não estou preocupado com o que fazer com você. Não precisamos gostar
um do outro. Temos de trabalhar em conjunto. E não ... Khalaji levantou uma mão.
- Não diga, como você diz.
- Como você diz, respondeu Seong-Jae.
Khalaji lançou lhe um olhar seco e de olhos mortos, depois balançou a cabeça
e virou-se para subir os degraus de um prédio de tijolos com passos rápidos e
eficientes. Ele digitou o código da porta e segurou-o para Seong-Jae antes de segui-
lo para dentro.
- Quarto andar, disse Khalaji, já atravessando o saguão até as escadas. Seong-
Jae ficou para trás.
- Existe um elevador.
- Então pegue, Khalaji chamou, desaparecendo na primeira curva da escada.
- Eu gosto das escadas.
Seong-Jae o observou até que ele não podia mais vê-lo, nada além do eco de
seus elegantes sapatos de couro batendo nos degraus.
Então, com um suspiro, ele enfiou as mãos nos bolsos e subiu as escadas atrás
dele.
Situado em seus caminhos, ele adicionou ao seu catálogo mental dos traços
de Khalaji e depois bufou. Como se você estivesse melhor.
Ele alcançou Khalaji entre o segundo e o terceiro andar e ficou dois passos
atrás dele até que se espalharam pelo corredor do quarto andar. Khalaji parou do
lado de fora dos apartamentos quatro dois e três e chocalhou os nós dos dedos contra
a porta. - Shane Newsome? Ele chamou. BPD. Abra.
Um barulho veio de dentro, seguido de palavrões suaves. Então a porta se
abriu, e um único olho marrom e cauteloso espiou. - … sim.
- Você quer abrir a porta?
O garoto puxou a porta mais alguns centímetros incertos. Ele tinha estatura
mediana, com aquele tipo de fio que dizia que ele ainda estava se desenvolvendo,
com os cabelos cor de areia barbeados em ambos os lados e o rosto pontudo e afiado.
Uma blusa de tamanho grande pendia dele, caindo quase de joelhos por cima de
jeans surrados. Ele arrastou os pés descalços, as sobrancelhas se juntando enquanto
os olhava.
- Qual é o problema? Estou com problemas por alguma coisa?
- Não, disse Khalaji, sua voz caindo no mesmo ruído calmo e suave como
quando ele falou com o garoto fora do clube. - Podemos entrar? Preciso contar uma
coisa.
Shane apertou os olhos, depois balançou a cabeça. - Claro.
Ele se retirou, claramente relutante, dando-lhes acesso a um apartamento
bastante apertado que parecia ser uma sala de estar cortada por meia parede de um
quarto compartilhado, duas camas amassadas pouco visíveis do outro lado, uma

52
janela alta olhando por cima o horizonte de Baltimore. O apartamento era a
desordem típica de dormitórios de estudantes, objetos pessoais espalhados por toda
parte, uma flâmula para a equipe de lacrosse do Maryland Terrapins sobre o sofá
bastante usado que provavelmente veio como parte do pacote pré-mobiliado. Uma
fatia de pizza pela metade estava sobre a mesa de café, ao lado de uma garrafa de
Mountain Dew e de um livro aberto.
Seong-Jae seguiu Khalaji para dentro, fechando a porta e depois encostando-
se nela. Shane empurrou mais alguns livros de um lado do sofá, deslocando-os para
a mesa de café e depois apontou para o sofá. - Desculpe a confusão.
- Nós dois éramos estudantes universitários em um ponto. Entendemos,
Khalaji disse com um pequeno sorriso e circulou a mesa de café para se sentar.
- Aqui. Sente-se.
Sua linguagem corporal era tensa, cautelosa e desconfiada, Shane se
aproximou e sentou-se no sofá o mais longe possível de Khalaji, empoleirado apenas
na beira da almofada.
Khalaji apoiou os cotovelos nos joelhos, entrelaçando as mãos, inclinando-se
para a frente e observando Shane gravemente. - Eu queria falar com você sobre seu
colega de quarto, Shane.
Shane balançou a cabeça levemente, confusão enrugando o nariz e os lábios.
- Darian? É o Darian?
Seong-Jae fechou os olhos, inclinando a cabeça contra a porta. Ele odiava
essa parte. Ele nunca foi bom nisso... e também não suportava assistir.
E então havia apenas o som da voz de Khalaji, suave e compreensivo e quase
persuasivo quando ele disse: - Ele foi assassinado na noite passada. Do lado de fora
do clube, na rua.
Por trás das pálpebras de Seong-Jae, tudo estava escuro, mas o som do suspiro
chocado de Shane era como uma pitada de cor pálida contra suas pálpebras internas,
depois um borrão mais escuro e cintilante quando esse suspiro se arrastou em um
soluço engasgado e engasgado.
- O… o que? Não, ele não pode estar morto. Ele não pode. Você está
mentindo, você está mentindo!
- Não sou. Me desculpe. Sinto muito, disse Khalaji. - Aqui filho. Vem cá.
Seong-Jae se fez olhar. Fez ver isso, porque esse era o caso dele tanto quanto
o de Khalaji, e ele o pegou porque, quando olhou para aquele garoto morto no beco,
viu tantos rostos que amava, odiava, nem mesmo conhecia, mas todos se foram.
Tudo foi lavado como bitucas de cigarro nas ruas cheias de chuva, deixando para
trás pessoas que choravam e perguntavam por que e negado com tudo neles,
exatamente como o garoto tremendo e chorando nos braços de Khalaji agora.
Khalaji segurou Shane como se ele fosse a pedra contra a qual o garoto
poderia se afogar, firme e murmurando coisas suaves e sem forma, sem sentido.

53
Seong-Jae se sentia como o estranho aqui, um intruso fazendo a tristeza do menino
correr mais fundo por sua testemunha silenciosa. No entanto, ele se forçou a
permanecer em vigília, forçou-se a permanecer em um silêncio pontuado por soluços
roucos e terríveis, essa sinfonia irregular de pesar tocada em um único instrumento
soprando e sibilante.
Finalmente as lágrimas de Shane se acalmaram, diminuindo para exalações
ofegantes, até que ele se afastou e esfregou seus olhos inchados e avermelhados.
- Desculpe, ele murmurou. - Sinto muito.
- Está tudo bem. Khalaji tirou o telefone do bolso interno do casaco. - Eu vou
te mostrar algumas fotos. Você acha que pode lidar com isso?
Shane lançou um olhar para Seong-Jae, como se ele tivesse a resposta, como
se pudesse dizer a esse garoto como suportar isso quando Seong-Jae não tinha
respostas. Mas depois de um momento instável, Shane assentiu e ergueu os ombros.
- Sim.
Seong-Jae não aguentava mais isso. Ele se afastou da porta. - Eu estarei lá
fora.
Com um olhar significativo, Khalaji chamou sua atenção e depois assentiu.
Seong-Jae saiu da sala, deixando a porta rachada o suficiente para ouvir, e se
encostou na parede para esperar.
Não havia nada por longos momentos, exceto pelos sons fracos da tela do
telefone de Khalaji respondendo a toques, até Shane fazer um som fraco de engasgo,
depois xingou baixinho. Então mais batidas, antes de Shane soltar um som áspero e
alto, depois engolir audivelmente, sua voz grossa quando ele falou. - Na... não. Não,
eu não quero mais ver. - Eu não posso.
- Me desculpe. Mas você pode confirmar que é Darian?
- Sim? Sim, por que eu ... oh meu Deus, por que... isso é tão ...
- Eu sei. Alguma coisa nas fotos chama a sua atenção? Algo que você acha
que eu deveria saber?
- Além de suas pernas perdidas? Shane engoliu em seco, sua voz alta e
quebrada.
- Ele era um jogador de lacrosse, não era? Khalaji perguntou. - Então as
pernas dele eram importantes para ele. Você acha que o assassino sabia disso?
Talvez um jogador rival?
- Eu ... não, isso… Darian nunca jogou, ele estava sempre sentado porque
estava sempre muito ocupado estudando para ir praticar. Eu não sei quem por que
alguém cortaria as pernas?
- Eu não sei. Você pode falar comigo, Shane?
Havia uma certa qualidade hipnótica na voz de Khalaji, Seong-Jae percebeu.
Calmante e firme, como ser embalado para dormir pelo ritmo das respirações
rosnadas de uma grande besta.

54
 - Quero descobrir quem fez isso com ele, continuou Khalaji. - Mas até agora
tudo o que tenho são alguns nomes e nenhum motivo.
- Ninguém faria isso com ele. Ninguém. A voz do garoto saiu em um feroz
assobio, depois arrastou uma fungada. - Ele ... E-ele era como meu irmão. Eu não
tinha amigos quando cheguei aqui, mas ele era tão legal em ir a lugares comigo e me
trazer com seus amigos. Tipo, Mike, Kai e os outros me tratam como se eu também
fosse amigo deles, e não apenas o companheiro de Darian. E foi ideia de Darian que
ficássemos juntos, sabe, porque ele queria me manter a salvo de alguns dos caras de
merda do campus. Houve um baque fraco. - Quando Nathan terminou com ele, eu
queria ... eu queria encontrar aquele cara e dar um soco nele. Se alguém ia matar
alguém, eles iam atrás de Nathan. Darian estava destruído depois dessa merda.
- Ele disse alguma coisa sobre por que eles terminaram?
- Não. Ele apenas… Uma pausa hesitante. - Ele disse ... não me lembro
exatamente, mas ... ele disse que Nathan não precisava de um namorado quando ele
já tinha alguém mais importante em sua vida? Acho que foi isso.
Khalaji retumbou um som pensativo. - Ele te disse quem?
- Não.
- Você acha que Nathan estava traindo ele, e isso pode estar relacionado à
morte de Darian?
- Me desculpe. Eu não sei. Shane murmurou miseravelmente. - Eu gostaria
de poder lhe contar mais.
- Está tudo bem. Aquela voz rosnada estava quente com aprovação. - Você
fez bem. Sinto muito que você tenha visto isso.
Um leve assobio de tecido, movimento: em sua mente, Seong-Jae viu Khalaji
em pé, afastando o telefone, preparando-se para sair. Mas esse movimento parou
quando Shane falou novamente.
- Os pais dele sabem?
- Estamos a caminho de lá em seguida.
- Seja legal com eles? Havia uma nota patética de pedido ali, o garoto
implorando. - Eles ... você sabe, eu não... minha família, eles não são bons em eu
ser... Um escárnio zombeteiro e ofensivo no fundo da garganta. - Então eu ia para
casa com Darian no Natal, e eles sempre foram tão legais para mim…
- Não há maneira fácil de dizer isso a eles, Shane. Khalaji parecia que ele
honestamente quis dizer o arrependimento em sua voz. Havia algo tão diferente em
ouvir alguém, lendo-o apenas através das inflexões em sua voz, sem a influência da
linguagem corporal, do contato visual e da aparência física para distrair. - Mas vamos
tentar.
Houve um silêncio, no qual Seong-Jae imaginou o garoto assentindo, abatido,
amontoado, infeliz. Eles vieram como o Ceifador, como assombrações gritando a

55
noite toda, para deixar a miséria em seu rastro e seguir em frente, deixando-o sozinho
com sua dor.
- Obrigado por sua ajuda, disse Khalaji. - Aqui está o meu cartão, se você
pensar em alguma coisa. Você tem algum amigo com quem possa ficar hoje à noite,
Shane?
- Sim, Shane murmurou. - Eu ... eu deveria ... alguém tem que contar aos
nossos amigos ... eu vou até o Mike.
- Ótimo.
Em seguida, degraus, sapatos polidos quietos contra o azulejo e o rangido da
porta. Seong-Jae abriu os olhos, virando a cabeça. Khalaji saiu da sala, aquelas linhas
pesadas sob seus olhos esculpidas muito mais profundamente em questão de
minutos.
- Ele está bem? Perguntou Seong-Jae.
- Não. Eu tive que mostrar a ele as fotos da cena do crime. Khalaji fechou a
porta em seu rastro, trancando-a suavemente. - Isso vai assombrá-lo por um tempo.
Mas tenho alguns nomes para começar, amigos em comum Nathan McAllister
voltou a aparecer.
- Ouvi falar.
- Eu poderia jurar que ouvi esse nome antes deste caso. O peso tomou conta
das sobrancelhas de Khalaji, escurecendo-as, antes que ele suspirasse. - Venha,
devemos ir.
Seong-Jae se afastou da parede e foi em direção às escadas. Khalaji caiu ao
seu lado, silencioso, tão quieto como se algo o estivesse sufocando, um demônio
agachado em seus ombros e cavando suas garras para compra. Seong-Jae
permaneceu quieto até descerem as escadas para o saguão. Palavras pairavam em
sua língua; ele queria dizê-los, mas não o fez. Khalaji não era uma pessoa para ele.
Ele era um colega de trabalho. Adicionar um perfil
Ele precisava ficar assim.
Mas o gosto da pergunta não saiu de sua língua e, finalmente, ele cedeu.
- Você foi bom com ele, disse ele. - Você tem seus próprios filhos?
Khalaji estava puxando as chaves do bolso, mas seus dedos estremeceram tão
rapidamente, tão desajeitadamente, que o chaveiro escorregou, chiando, entre seus
dedos e caiu na calçada. Ele começou a se curvar para pegá-los, mas Seong-Jae foi
mais rápido, arrancando as chaves da calçada. Os dois ficaram quietos, meio
curvados, olhando um para o outro, as chaves pendendo das pontas dos dedos de
Seong-Jae entre eles. Assim perto, Seong-Jae podia ver manchas estranhas no azul
ardósia dos olhos de Khalaji, um tom de verde suave como se as folhas caídas
flutuassem contra uma poça imóvel de escoamento glacial. Ele inclinou a cabeça,
catalogando os detalhes, apenas para Khalaji se afastar abruptamente. Seong-Jae se
endireitou, as chaves ainda estendidas.

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 Khalaji olhou vidrado para a calçada, expressão estranhamente fixa. - Não.
Que eu… Ele engoliu em seco e pegou as chaves, apertando-as com força em um
punho com os nós dos dedos. - Não. Eu não quero filhos. Nunca.
Seong-Jae enfiou as mãos nos bolsos. - Eu perguntei algo ofensivo?
- Não.
Do rosnado em sua voz, áspero e defensivo, Khalaji poderia muito bem ter
gritado sim.
Se a pergunta não tivesse sido ofensiva, teria sido no mínimo prejudicial.
Mas Khalaji já estava se movendo novamente, aquela energia tensa sob sua
calma preguiçosa o impulsionando para a frente como se, se ele parasse de se mover,
ele teria que enfrentar algo que não suportava ver.
- Venha, ele chamou. - É um pouco de carro para a casa dos pais.
Seong-Jae traçou seu olhar sobre a linha tensa da mandíbula de Khalaji,
depois avançou para se juntar a ele, alcançando-o no meio do quarteirão, mas se
afastando, para que ele pudesse observá-lo sem aquele olhar feroz e desafiador se
voltando para ele, com as hastes erguidas.
Do que você está fugindo, velho lobo?
Você tem medo de que Chapeuzinho Vermelho o pegue?

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 8: VEJA ISSO ATRAVÉS

O endereço que Janine lhes deu os levou a Harwood, um bairro de Baltimore

meio invadido por condomínios e casas limpas, com fachada de tijolos e fachadas
pontilhadas com vegetação suficiente e cercas rústicas de ferro forjado para fazer o
lugar parecer tão bonito, muito suburbano no meio dos bairros movimentados de
Baltimore.
Exatamente o tipo de lugar que Malcolm esperaria que Laura e Matt Park
morassem.
A casa dos pais ficava a apenas cinco quilômetros da escola, mas o tráfego
congestionado no meio da manhã tornava a viagem lenta. Ele teria ligado o rádio,
mas tinha a sensação de que Yoon ficaria tão tenso com o gosto musical de Malcolm
quanto com o gosto pela comida. Todo silêncio, toda viagem do ponto A ao ponto B
era cada vez mais difícil de suportar e, dessa vez, ele se viu apertando os dedos no
volante até que o rangido ofendido de couro estressado o alertou para parar.
Você tem seus próprios filhos?
Tanta coisa para não ser pessoal.
Ele encurralou o Camaro do lado de fora do endereço impresso, deslizando
ordenadamente entre a frente da BMW e um enorme Hummer amarelo à popa. O
bloco de moradias altas à sua frente estava dividido em três residências, cada uma
com suas próprias escadas particulares, cada uma com suas próprias colunas
pretensiosas, cada uma perfeitamente mantida, gramados compartilhados e
passarelas paralelas tão precisas quanto as esculturas de plástico.
Em algum lugar dentro daquela casa havia duas pessoas que nunca quiseram
nada em suas vidas.
Em algum lugar dentro daquela casa havia duas pessoas que, em questão de
minutos, não queriam nada mais em suas vidas do que ter o filho de volta.
Malcolm respirou fundo, pressionando o nó no estômago. Ele tinha que ter A
descendente conversa pelo menos uma vez por semana, contando esposas e maridos
e filhos e irmãs e irmãos e primos e amigos, mas os que ele nunca conseguia lidar
eram os pais.
Aqueles foram os que deixaram feridas nele, o tecido cicatricial cru e sensível
e nunca cicatrizando completamente.
Ele olhou para Yoon, mas não havia apoio lá. Ele estava tão gelado como
sempre, olhos negros, piscinas escuras da noite que obscureciam tudo em sua
escuridão sem luz.

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 Malcolm desviou o olhar, alisou as mãos sobre o traje e abriu o portão com
um guincho de dobradiças de ferro que soou como o grito de uma alma em luto.
Escada acima e toquei a campainha esperei, tente parecer calmo, tente parecer
tranquilizador, para que eles não abram a porta e saibam imediatamente que algo
estava errado.
Melhor ajudá-los, em vez de choque e trauma.
- Estou indo! Uma agradável voz cantada chamou.
O barulho de pratos era audível através de uma janela aberta à direita da porta,
antes que o som de passos se afastava mais longe, depois se aproximava, circulando
em torno da porta antes de se abrir para uma mulher baixa de cáqui, com os olhos
azuis de Darian e um arranco colheita de cabelo cor de vinho. Ela cruzou as mãos
dessa maneira educada e precisa, que parecia criada em WASPs, olhando entre
Malcolm e Yoon, intrigada.
- Olá, há algo que eu possa fazer por você?
- Sra. Park? Malcolm perguntou.
- Sou eu. Ela piscou várias vezes, uma agitação rápida e confusa de seus
cílios. - Pois não?
Ele exibiu seu distintivo. - Baltimore PD.
Seus dedos se curvaram juntos, preocupados e preocupados, apertando contra
o peito. — Ah. Ah, não.
- Park está em casa?
Defensor imediato. Tensão. Diga o que você faria sobre a elite suburbana da
classe média alta, mas a Sra. Park era claramente uma mulher que descia antes de
trair o marido. Dirija ou morra veio em sabores de taupe.
- Meu Matt está com problemas? Ela perguntou bruscamente.
- Não é seu marido, senhora, disse Malcolm. - Mas seria melhor se
pudéssemos falar com você não sozinha.
Ela olhou para eles, incompreensão e pavor, virando os olhos pálidos, rasos
e reflexivos. Então ela se recostou, chamando de volta para casa. Matty? Matty? Sua
voz se transformou em uma pausa estridente no Y. A polícia está aqui. Tem alguma
coisa errada!
O rangido e a batida de uma porta. O barulho de mocassins de sapatos e, em
seguida, um homem esquisito de óculos grossos, a cabeça careca rodeada por uma
túnica cinza de monge, desceu as escadas, limpando as mãos em uma toalha de papel.
- É Darian? Ele perguntou sem fôlego. - Algo aconteceu com Darian, não foi?
Malcolm fechou os olhos, fortalecendo-se, depois se obrigou a olhá-los. Fez-
se encontrar seus olhos, mesmo que ele não pudesse oferecer conforto. Apenas
honestidade. - Por favor. Pediu ele. - Vamos conversar lá dentro.
Ele poderia muito bem ter dito sim, e suas expressões disseram que sabiam
disso. Ambos, suas bocas abertas com esse tipo de frouxidão horrível e assustada

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que dizia que eles queriam perguntar, mas não queriam saber. Eles se entreolharam
da mesma maneira que os casais, naquela comunicação silenciosa, antes que a Sra.
Park emitisse um som angustiado e se escondesse atrás do marido, enquanto o Sr.
Park recuava e gesticulava para o interior sem dizer uma palavra.
Malcolm deu um passo à frente depois parou, olhando para Yoon, sua sombra
silenciosa, o corvo no ombro. - Você quer esperar lá fora de novo?
- Não. Balançou a cabeça. - Você não deveria ter que fazer isso sozinho.
Malcolm parou. Seu estômago fez uma coisa estranha, como se não tivesse
certeza se queria afundar, subir ou torcer. Ele apenas olhou para Yoon, depois
desviou o olhar.
- Obrigado, disse ele, e seguiu os Parks dentro.
O interior da casa era todo de madeira de nogueira reluzente e decorações
exuberantes, mas de bom gosto, em cores suaves de Martha Stewart. Um bando de
gladíolos frescos caía sobre a mesa de café em um vaso de lint kintsugi preto e
dourado, enchendo a sala com um perfume tão enjoativo que era quase desagradável,
sufocante. Talvez Malcolm fosse estranho, mas ele sempre associava pesados
aromas florais à morte. Grinaldas e buquês colocados sobre caixões. Refrigerador de
ar em mortuárias, turvando o cheiro de produtos químicos de embalsamamento.
Mulheres velhas em perfume floral e véus pretos, inclinando-se uma sobre a outra e
fungando em lenços.
E tranquilas salas iluminadas pelo sol, cheias de vida, calor e humanidade,
pontilhadas de flores recém-cortadas, cujas cabeças concordantes testemunham as
terríveis notícias que ele trouxe.
Ele afundou-se na poltrona estofada com espaldar alto que a sra. Park fez um
gesto para ele. Yoon pegou outra, enquanto o casal se sentava no sofá juntos e os
observava em silêncio, olhos arregalados, suplicantes, aquele vaso de flores
desabrochando entre eles.
Malcolm encontrou os olhos deles, depois desviou o olhar para um dos
gladíolos, com as pétalas da cor de um pôr-do-sol derretido. Diga a flor, ele disse a
si mesmo. Diga a flor.
- Eu não quero tornar isso difícil para você, ele começou, sua voz lutando na
garganta. - Eu não quero arrastar para fora. Então, eu só vou lhe dizer a verdade.
Ontem à noite, entre aproximadamente uma e meia e duas e meia da manhã, seu
filho morreu fora de um bar em West Lexington. Ele engoliu em seco, tentando
afrouxar aquele aperto que tornava cada palavra tensa. Mataram ele? Me desculpe.
Os Parks eram apenas um borrão em sua visão periférica, a gladíola do pôr-
do-sol em foco nítido e nítido, os movimentos de uma mulher em luto quando ela
explodiu em um lamento e se encolheu contra o marido distante e silencioso. Ele
tinha que fazer dessa maneira. Ele tinha que encontrar uma maneira de manter seu
desapego, ou quando eles se separassem, ele também se romperia.

60
 Eles não podiam ver isso.
Eles precisavam vê-lo resoluto e firme.
Eles precisavam vê-lo como alguém forte o suficiente para encontrar justiça
para seu filho, e não um homem enfraquecido por anos e anos e mil perdas que não
lhe pertenciam... mas que ele deveria carregar, no entanto.
- Você está mentindo, o Sr. Park estalou, se levantando; seus lábios se
moveram em pequenas gorduras silenciosas que fizeram a acácia sob seu queixo
balançar, antes que ele encontrasse sua indignação novamente. - Não era nosso filho.
Não era Darian. Você tem as pessoas erradas.
Malcolm se forçou a desviar o olhar para eles. A sra. Park era apenas uma
trouxa quase enterrada na axila do marido, enquanto o sr. Park o encarava com a
raiva acusatória de um homem em negação. Malcolm não queria fazer isso, mas
enfiou a mão no bolso para pegar o telefone. As fotos da cena do crime. Era melhor
que eles entendessem e aceitassem o mais rápido possível, mas mostrar a eles o filho
assim ...
Ele começou a se levantar apenas para Yoon se levantar, se aproximando,
estendendo a mão para o telefone de Malcolm. Olhos negros encontraram os dele,
procurando.
- Deixe-me, Yoon murmurou, e Malcolm entendeu o que ele estava
oferecendo.
Ele seria o cruel, o anjo da morte, desta vez.
Então Malcolm não precisaria.
- Obrigado. Malcolm murmurou de volta e destrancou o telefone antes de
passá-lo para Yoon.
Seong-Jae circulou a mesa de café e sentou-se na extremidade do sofá, perto
o suficiente para se inclinar e inclinar a tela em direção aos parques.
- Este é seu filho? Ele perguntou baixinho.
O Sr. Park olhou para a tela, seu rosto ficando pálido, exceto por duas
manchas lívidas de vermelho alto em suas bochechas. Ele fez um som distorcido,
depois desviou o olhar, fechando os olhos com força.
- Sim, ele disse, áspero, e soltou um som quebrado e soluçando, pressionando
os dedos trêmulos em seu rosto. - Sim, esse é Darian.
- Eu não vou olhar, protestou a sra. Park, sufocada e abafada contra o lado do
marido. - Não me faça, não me faça vê-lo, eu ... eu não vou olhar ...
- Não olhe, Laura, Matt Park sussurrou, acariciando suas costas, enterrando
o rosto nos cabelos, as bordas das pálpebras brilhando úmidas. - Você não precisa
ver nosso garoto assim. Não olhe.
- Ele não está morto, ele não está, ele estava apenas aqui ontem meu b-baby
não está morto!

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 O Sr. Park não disse nada para combater. Yoon deixou a mão cair para apoiar
o telefone no joelho, olhando para Malcolm, segurando os olhos. Malcolm não
conseguia entender direito o que estava em seu olhar, mas algo sobre o modo como
Yoon estava olhando para ele fez o nó apertado em seu peito aliviar o aperto apenas
o suficiente para deixá-lo respirar.
- Sinto muito que você tenha que descobrir dessa maneira, ele conseguiu
dizer. - Eu queria lhe contar pessoalmente antes que você o visse no noticiário.
O Sr. Park pigarreou, a luta para manter-se unido em cada tremor de seus
lábios, cada alargamento de suas narinas. Ele se levantou. - Você sabe quem fez
isso? Você o pegou?
- Ainda estamos trabalhando nisso. Temos seguido pistas desde antes do
amanhecer. É por isso que não procuramos você antes. Pistas quentes são melhores
do que frios.
- N-não ... não, eu entendo. A voz do Sr. Park quebrou, depois se firmou. -
Ele ... o que eles fizeram com ele? Havia apenas ... muito ...
- Não! A sra. Park quase gritou. - Não diga isso!
- Estrangulamento, disse Yoon, entrando mais uma vez para ser o cruel, o
mais difícil, aquele que dizia às pessoas o que elas precisavam, mas não queriam
ouvir. - Seguido pela remoção de suas pernas no que acreditamos ter sido uma
mutilação ritual.
A única resposta da Sra. Park foi um terrível soluço de corpo inteiro, do tipo
que subiu da barriga. O Sr. Park baixou os olhos, sua expressão em branco. Malcolm
já tinha visto isso tantas vezes. A luta para visualizá-lo, para entender as profundezas
gráficas do horror do que um ser humano poderia fazer com outro. Então:
- Por quê? Park perguntou, algo patético em sua voz, pequeno, fraco e
quebrado, quase infantil. Quebrado. - Por que alguém faria isso com meu filho?
Quando o que ele estava realmente perguntando foi por que alguém faria
isso?
- Ainda não temos certeza de qual era o motivo, disse Malcolm o mais
gentilmente possível. - Vamos contar assim que pudermos encontrar informações
mais concretas. Você consegue pensar em alguém que possa ter um motivo para
machucá-lo? Alguém com ressentimento contra ele?
- Foram aqueles banhistas gays? A sra. Park exigiu abruptamente.
Ela levantou a cabeça, olhando para Malcolm com os olhos molhados,
correndo e com veias em vermelho forte e raivoso. Sua boca estava torcida em um
nó pequeno e duro, lágrimas se acumulando nas rugas fracas e costuradas em suas
bochechas, mas houve um fogo repentino na maneira como ela apertou a mandíbula,
na mão entre os dedos contra o peito do Sr. Park, as juntas dos dedos tremendo e
feroz.

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 - Eu conheço esses tipos, ela cuspiu. - Skinheads e bandidos! Pessoas
horríveis. Nós sempre tivemos tanto medo do nosso bebê. Ele, ele era um garoto
adorável, mas aqueles bastardos, aqueles bastardos! Eles são todos feios em seus
corações, e com a maneira como o mundo está agora ...
- Cala a boca, Laura, o Sr. Park acalmou suavemente. - Você acha que isso
poderia ter sido um crime de ódio? Ele perguntou, olhando para Yoon, depois
Malcolm.
- É possível. Não estamos descartando essa linha de questionamento.
Malcolm balançou a cabeça. - Darian era seu único filho?
- Sim. Você sabe, nós planejamos apenas um, nós apenas... nós queríamos ser
responsáveis ... O Sr. Park parou de falar, um olhar vidrado nos olhos. Yoon se
inclinou, apenas o suficiente para chamar sua atenção.
- Podemos olhar para o quarto dele? Yoon perguntou.
- Sim, sim, é claro, disse Park, depois se levantou, puxando sua esposa com
um suave toque. - Vamos lá, Laura.
- Eu, eu não quero.
- Não quero deixar você, querida. Venha comigo e depois podemos deixar os
oficiais fazerem o trabalho deles.
Uma leve pontada de memória puxou Malcolm, a dor áspera da nostalgia. Ele
supôs que uma parte dele sentia falta disso. Essa devoção, aqueles momentos de
carinho, a maneira como o Sr. e a Sra. Park se entreolharam como se a única maneira
de superar isso fosse juntos.
Ele teve isso uma vez.
Mas nem tudo foi feito para durar para sempre.
Depois que os Parks se reuniram, eles levaram Malcolm e Yoon pelas
escadas, silenciosos como uma marcha fúnebre sobre um corredor com padrões
persas familiares, pelo corredor até uma sala com a mesma flâmula de Maryland
Terrapins na porta. O Sr. Park abriu a porta e deu um passo para trás, gesticulando
para eles.
- Estaremos no andar de baixo, se você precisar de nós, disse ele, ainda tão
instável, mas tão claramente tentando.
- Obrigado, disse Malcolm, mas quando os parques começaram a se afastar,
Yoon tocou levemente o braço do Sr. Park, interrompendo-os.
- Havia uma razão para seu filho ficar no campus em vez de em casa?
- Ele... O Sr. Park hesitou, depois sorriu levemente, com uma espécie de
carinho miserável e terrível. - Ele queria estar perto de seus amigos, e acho que ele
queria esticar suas asas. Uma coisa sufocada, crua e raspada que não era uma risada.
Você sabe como é... Ele sempre foi meu garoto, e é difícil ter uma vida amorosa
quando seu pai está assistindo o TCM quando você leva seu namorado para casa.

63
 Yoon inclinou a cabeça. Isso foi uma coisa ele parecia fazer, algo que
continuamente chamava a atenção de Malcolm uma maneira de inclinar e mergulhar
que era mais reconhecimento do que o acordo de um aceno de cabeça.
- Você conheceu o último namorado dele, Nathan? Yoon perguntou.
O Sr. Park suspirou profundamente. - Devo dizer que nunca gostei muito
daquele garoto.
A sra. Park torceu o rosto, enxugando um olho com a gola da blusa,
manchando finas faixas de rímel no branco engomado. - Ele era tão sombrio e rude.
Ele mal falava comigo ou com Matty.
- Entendo.
Malcolm foi até o limiar do quarto. - Obrigado, senhora Park, senhor Park.
Seremos o mais rápido possível.
O marido e a esposa ofereceram sorrisos tensos e lacrimejantes, inclinaram-
se um para o outro e se arrastaram em direção às escadas. Malcolm entrou no quarto
de Darian, apenas esperando que Yoon a seguisse antes de fechar a porta e se
encostar nela, soltando um suspiro explosivo. Yoon o observou inquisitivamente,
pergunta silenciosa nos lábios entreabertos.
- Obrigado por isso, disse Malcolm.
- Você parecia estar lutando.
- Sim.
Malcolm se afastou da porta e deu um passo à frente para entrar no quarto.
Paredes cobertas de posteres de estrelas do futebol masculinas em suadas e brilhantes
GQ e A saúde dos homens, capas de estilo, com aquele visual arrojado que
combinava uma sugestão de sexualidade com masculinidade. Bandeira do orgulho
acima da cabeceira da cama. A Ousadia.
Marcas nas paredes em forma de cantos dos postes de cama.
Mais escura.
A sala estava organizada de maneira ordenada, dizendo que sua mãe se
arrumava quando Darian estava fora, mas tentava manter tudo em seu devido lugar.
A única estante de livros encostada à parede era pequena, mas cheia de centenas de
romances policiais de detetives, todos velhos e meio desbotados com encadernações
esfarrapadas. Alguns deles estavam empilhados na mesa de cabeceira em cima de
uma cópia desgastada do livro de Jackie Pullinger. Rachadura na parede,
juntamente com uma dispersão de anéis de prata trabalhados em tranças delicadas e
um colar de tanga de couro desbotado e desgastado com uma pena de prata
pendurada nele. Várias colchas estavam dobradas sobre um baú de madeira ao pé da
cama.
No geral, a sala pintou a imagem de um jovem saudável selvagem na emoção
da vida.
Não é uma vítima de homicídio.

64
 Ninguém que alguém visaria por assassinato.
Darian Park era tão docemente, silenciosamente comum, o que fez isso fazer
ainda menos sentido do que antes.
Yoon foi até a estante de livros e pegou um romance encabeçado por uma
mulher glamorosa, de olhos duros, com cabelos pretos, lábios vermelhos e um
macacão preto fora do ombro, inclinando-se para o espectador com um olhar sensual
de femme fatale. HISTÓRIAS DE MISTÉRIO PICANTE: O gato tem gosto de
sangue. Malcolm arqueou uma sobrancelha para a capa. Yoon abriu com cuidado,
sacudindo as páginas.
- Esta cópia está em melhores condições do que a minha, ele murmurou. - Eu
me pergunto onde ele encontrou.
Malcolm piscou. - Você gosta de ler aqueles?
Yoon ficou rígido, lançou lhe um olhar de fenda e colocou o livro de volta na
prateleira. Ele virou a cabeça, examinando o quarto, depois foi para a cama. Laptop
Um Dell prateado e meio arranhado repousava no travesseiro. Yoon se sentou
na beira da cama e a arrastou pelo colo.
Malcolm seguiu, sentando-se ao lado dele. - Gostaria de saber por que ele
deixou isso aqui, em vez de na escola.
- Talvez ele estivesse visitando o fim de semana. A sra. Park disse que o viu
ontem à noite. Yoon abriu a tampa do laptop. Ele acordou do sono imediatamente, a
tela preta foi limpa para uma área de trabalho cheia de ícones de documentos e
imagens.
- Sem proteção por senha, disse Malcolm. - Verifique o navegador.
Yoon tocou no ícone do navegador. Ele foi aberto em várias guias salvas mais
da metade delas, sites de mídia social, ainda logadas.
- Aqui. Malcolm apontou para as duas primeiras abas. Conta do Instagram
Álbuns do Facebook. Vamos ver quem vemos.
Yoon navegou até a aba do Facebook e clicou no álbum das fotos mais
recentes de Darian Park. Malcolm se aproximou, esticando o braço para ver. Seu
ombro roçou o de Yoon. Yoon ficou tenso, lançando lhe um olhar lateralmente
venenoso. Malcolm se afastou, mas ainda estava em ângulo para ver a tela. Yoon
voltou o olhar para o laptop e folheou as imagens Darian posando com um sorriso
largo com muitos outros meninos, incluindo sua equipe de lacrosse e Shane. Parecia
que ele se atualizava quase todos os dias, constantemente tirando selfies e fazendo
check-in no restaurante da ala, na escola, nos jogos de seu time, no bar em Lexington.
Nenhuma dessas fotos era particularmente romântica, ninguém que ele
pudesse escolher e dizer aquele. Esse é o namorado.
- Eu acho que ele pode ter excluído várias fotos, Yoon murmurou, as
sobrancelhas unidas. Alguma coisa está errada.
- Veja a atualização de status mais recente.

65
 Yoon fechou o álbum, rolando para a publicação de texto mais recente na
linha do tempo de Darian.

Não acredite em quem diz que vai te amar para sempre.

:’(
Eu nem sei se o amor é real

Malcolm levantou a cabeça, encarando Yoon. Yoon olhou de volta.

- Ele excluiu fotos de McAllister, disse Yoon. - Após a separação.
- Aqui. Essa guia. Instagram Talvez haja mais por aí.
Yoon clicou. O álbum de Darian no Instagram era muito mais esparso, mas
as fotos aqui eram mais reveladoras. Em uma foto datada de apenas duas semanas e
alguns dias antes, Darian apareceu enquanto um garoto alto e corpulento, com
tatuagens rodopiantes de penas negras nos antebraços, grossos anéis pretos esticando
as orelhas e uma mecha de cabelo preto caindo para o lado de um crânio meio
raspado inclinado para beijar o canto da boca, os dois pegaram rindo, quase caindo
um no outro.
- Esse é o namorado, disse Malcolm, depois se inclinou e apertou os olhos
para as tatuagens. O rosto dele, magro, infeliz e estreito. Ele conhecia aquele garoto.
Mas antes que ele pudesse se concentrar, Yoon folheou várias outras fotos
em alta velocidade mais de Park e McAllister juntos, bebendo a mesma bebida à
mesa de um restaurante, de mãos dadas em um parque à noite, as fotos típicas de
jovens querendo difundir-se para o mundo voando antes que Malcolm realmente
pudesse captar muitos detalhes.
Até que Yoon parou em uma foto de Park, McAllister e Trevor Manson
pendurados um no outro, claramente bêbados e agitando galhardetes de lacrosse.
- E essa, Yoon disse suavemente, - é a nossa outra vítima.
- Acho que sabemos com quem estamos falando a seguir. Malcolm olhou para
McAllister. Agora lembro dele. O nome não se registrou quando o caso estava tão
frio, mas seu rosto. Eu falei com ele no primeiro caso. Ele e a vítima namoraram
cerca de duas semanas antes de Manson dar um fora nele. Não diria a ele o porquê.
Ele enroscou os dedos na barba, puxando como se os pequenos solavancos de dor
pudessem despertar sua memória, pudesse puxar os arquivos da caixa novamente
diante dos olhos de sua mente. A entrevista tinha quase um ano em sua mente,
embaralhada entre coisas que não eram importantes na época, mas os detalhes
críticos foram esquecidos como uma lista de verificação com marcadores. - O álibi
dele checou a hora da morte. Ele estava no trabalho, mas ...
- Os álibis podem ser falsificados, terminou Yoon. - E parece que ele tinha
motivo. O outro assassinato ocorreu perto do campus da universidade?

66
 - Não. A casa dos pais da vítima. Ele foi encontrado por sua mãe na manhã
seguinte, estrangulado em sua cama.
Yoon inclinou a cabeça, considerando. - Motivo e acesso, então.
- Vamos ver como ele reage ao descobrir que outro ex-namorado está morto,
disse Malcolm, e se levantou. - Se ele ainda não sabe.

67
 9: PROMESSAS E POÇÕES
SEONG-JAE LEVOU O PORTÁTIL COMO evidência, juntando-o em suas cordas
e colocando-o debaixo do braço. Eles deixaram a residência do parque com as
promessas murmuradas de Khalaji de que fariam tudo ao seu alcance para encontrar
o assassino.
Seong-Jae fez a escolha diplomática de não apontar que tais promessas
provavelmente estavam vazias. Ele examinara a taxa de fechamento do
Departamento de Polícia de Baltimore para casos de homicídio, e ela estava se
aproximando de cinquenta por cento por um pouco de imaginação ao considerar
casos encerrados por exceção. A apreensão real dos autores e o julgamento bem-
sucedido mal chegavam a vinte e cinco por cento
As pessoas não foram consoladas pelos fatos. As pessoas eram confortadas
pela esperança, não importa quão falsas.
Seong-Jae tinha pouco talento para a esperança, então ele escolheu o silêncio.
Enquanto descia para a calçada ao lado de Khalaji, Khalaji exalou e soltou o
cabelo novamente, soltando o elástico e puxando-o entre os dedos, esticando-o até
quase estalar. Seus dentes arreganharam brevemente, cerraram-se, antes de relaxar
enquanto olhava para Seong-Jae.
- Você conseguiu falar com o ex-namorado depois disso?
- Sim, respondeu Seong-Jae. - Não devemos esperar.
Khalaji não respondeu até que cruzaram o portão e estavam quase no carro. -
... às vezes eu gostaria que pudéssemos.
Seong-Jae o estudou, depois admitiu: - Assim como eu.
Um olhar perturbado se aproximou dele. - Há quanto tempo você está na
força, Yoon?
- Onze anos, entre LAPD e outras instituições. E ele sentia o peso de cada
ano, agora. Talvez tenha sido esse peso que empurrou as próximas palavras dele,
esmagando-o tão pequeno que não havia espaço para vulnerabilidade dentro dele; só
poderia ser forçado a sair. - Eu ... eu deveria estar acostumado com isso agora.
- Você nunca se acostuma, disse Khalaji suavemente. - Não se você é
humano, não é. Ele parou no carro e manteve a porta lateral do passageiro aberta
para Seong-Jae com um meio sorriso gasto e cansado. - Vamos. Vou te pagar o
almoço.
Seong-Jae entrou no carro e se recostou para jogar o laptop no banco de trás,
depois torceu o nariz. - Isso não… Bar novamente.

68
 - Não. Não é de Swabbie. Khalaji riu e bateu a porta do carro com força,
depois rodeou o capô e entrou atrás do volante, colocando as chaves na ignição. - Eu
conheço um lugar que você realmente pode gostar.
- Eu sinceramente duvido disso.
- Confie em mim pela primeira vez, Yoon. Confia em mim.
Seong-Jae também sinceramente duvidava que Khalaji fosse um homem de
confiança.
Mas ele manteve isso para si mesmo e optou por não discutir.

O LUGAR QUE KHALAJI JURAU que ele iria gostar era um restaurante
grego no coração do centro da cidade. Mesmo que o grego não fosse a culinária
preferida de Seong-Jae, ele entendeu uma vez que eles reivindicavam uma mesa
perto das janelas do chão ao teto por que Khalaji havia escolhido esse lugar.
Na vista sobre o porto, a água brilhando como lascas de ardósia era uma paz
tranquila. Ao olhar através do horizonte, o mundo tinha uma maneira de se expandir,
estendendo-se além dos estreitos e estreitos limites das pequenas caixas de dor em
que os humanos tendiam a se cercar.
Seong-Jae afundou nos aromas de daktyla assando, observou os barcos
moverem-se como brinquedos balançando no porto e se demorou em um almoço de
azeitonas estufadas e cubos grossos e cremosos de queijo feta em azeite picante,
combinados com café grego forte e cremoso, forte o suficiente para mantê-lo em
movimento por um pouco mais de tempo. Ele não disse nada. Khalaji também não.
Mas o ar entre eles respirava mais limpo, mais claro, e estava tudo bem.

A segunda visita ao complexo estudantil, depois do almoço, era um beco sem

saída. Khalaji checou o caderno com capa de couro no bolso, folheando até encontrar
o número do apartamento que havia anotado para McAllister durante o que Seong-
Jae supôs ser o caso anterior, e os levou até lá pela memória.
Mas eles não encontraram ninguém no apartamento, a não ser o colega de
quarto de McAllister, um garoto chamado Sanjit feito inteiramente de ângulos de
madeira de mogno, que balançou a cabeça e, apoiado na porta, olhou-os de lado.

69
 - Nathan está na aula agora, disse ele. - Ele não voltará por algumas horas.
- Qual classe? Que prédio? Perguntou Seong-Jae.
- Não sei, não memorizo o horário da aula dele. Estamos em programas
diferentes.
Khalaji apenas olhou para o garoto sem rodeios. Seong-Jae também. Sanjit
recuou, depois beliscou o nariz, fechando os olhos. - Caralho. Muito bem. Deixa eu
pensar. Acho que ele está no seu bloco de pesquisa. Algo sobre... perda, ou algo
assim. Ele vai para o prédio da HKB em Baltimore.
- Não foi tão difícil, foi? Khalaji perguntou.
Sanjit revirou os olhos. - Esta é a segunda vez este ano que você apareceu
procurando por Nathan. Desculpe se estou um pouco assustado. O que ele fez?
- Não precisa se preocupar com nada, disse Khalaji, depois jogou a cabeça
para Seong-Jae. - Vamos.
Eles chegaram no campus a pé no momento em que as aulas terminavam
estudantes inundando entre prédios e nas calçadas e ruas do campus de estilo
metropolitano, agrupados em grupos que se moviam e se agitavam entre si em fluxos
sutilmente padronizados que imitavam o comportamento de enxames nas abelhas.
Tais padrões estavam por toda parte, e Seong-Jae ficou observando as transições
entre os grupos, como os grupos se romperam e se reformaram em diferentes
configurações, guiados por princípios de movimento inconscientes e ainda
determinados que:
- Por aqui. A voz de Khalaji cruzou sua linha de pensamento, desviando-o de
volta ao curso. Ele voltou o olhar para Khalaji, depois se sacudiu.
- É claro.
Khalaji o levou do outro lado da rua em direção a um prédio alto e bronzeado
com janelas em arco. Yoon procurou os alunos saindo do prédio e se afastando,
observando o garoto tatuado das fotos, até Khalaji dizer: - Lá está ele.
A porta da frente do prédio se abriu, e um garoto feito de tornos de salgueiro
pálido e inscrito com tinta escura e raivosa saiu, vestido de preto punk, com jeans
skinny rasgados e uma camisa grande e marcada com pichações. Ele olhou para a
rua, erguendo uma mochila esfarrapada por cima do ombro, mas apenas deu dois
passos antes de Khalaji levantar a voz, detendo-o.
- Nathan McAllister?
McAllister começou levantando a cabeça, examinando até pousar em Khalaji.
Uma estranha quietude se apoderou dele, como se ele estivesse enraizado no lugar
até não conseguir respirar. Ao se aproximarem, Seong-Jae pôde ver que seus olhos
estavam vermelhos, seu rosto inchado, inchado e avermelhado em lugares com
marcas de lágrimas. Mas ele conseguiu dar um sorriso trêmulo e incerto para Khalaji,
erguendo a mão frouxamente.

70
 - Ei. Eu lembro de você! Sua voz era grossa e rouca, provavelmente por
chorar. - Eu não me lembro do seu nome.
- Detetive Khalaji. Então, sem sequer uma pausa para respirar: - Você sabia
que seu último namorado está morto? De novo?
Nenhum momento de choque registrado no rosto de McAllister. Nada
registrado. Ele ficou imóvel por mais alguns momentos, antes de apertar a boca e
girar nos calcanhares, as pernas tensas, um pé balançando para a frente, pronto para
saltar.
Seong-Jae passou por Khalaji e entrou no caminho de McAllister, bloqueando
a calçada.
- Eu não recomendaria esse curso de ação, disse ele.
McAllister congelou antes mesmo de completar o passo, depois caiu,
recuando, inclinando a cabeça.
Khalaji observou o garoto com firmeza. - Por que você está tentando fugir,
Nathan?
McAllister lançou lhe um olhar ressentido. - Porque você está aqui para me
prender, ele cuspiu, como se fosse óbvio. - Você acha que eu fiz. Não é muito difícil
descobrir. Eu não, mas você não se importa com isso, não é?
Quando Khalaji e Seong-Jae permaneceram em silêncio, apenas observando-
o, sua boca tremia, depois se encolheu em uma linha furiosa, seus olhos
avermelhados se estreitando, vislumbres de umidade se acumulando em seus cílios
inferiores.
- EU não! Ele engasgou. - Shane me disse que você falou com ele. Ele me
contou sobre Darian e depois de Trevor, eu sabia que você ia fixar isso em mim. Se
eu fizesse, por que diabos eu estaria indo para a aula?
- A maneira mais fácil de desviar a suspeita, ressaltou Seong-Jae, - é se
comportar o mais normalmente possível. Tornar a normalidade, por si só, bastante
suspeita.
McAllister lançou aquele olhar para ele: amargo, recriminador. - Se você acha
que estou me sentindo normal agora, você está fodido na cabeça, ele rosnou. - Eu
sou um maldito azarado. Todos os meus namorados morrem. Você estaria se
sentindo normal depois disso, idiota?
- Então você precisa nos dizer onde você estava ontem à noite, Nathan,
Khalaji interrompeu suavemente, aquela nota suave entrando em sua voz novamente.
Aquela nota que dizia. Eu quero acreditar em você. Sei. - Entre uma e três da manhã.
Você pode dar conta desse tempo? Eu preciso que seja sólido. Você precisa que seja
sólido.
Eu estava no meu quarto. O olhar de McAllister permaneceu em Seong-Jae
por longos momentos, depois voltou a Khalaji. - Pergunte ao meu colega de quarto.
Estive lá. Um sorriso sem humor, quase odioso, tremia em seus lábios. - Enchendo

71
meu rosto com Oreos e fazendo lição de casa e tentando não pensar sobre por que os
caras me largam o tempo todo.
- Talvez a sua atitude, disse Seong-Jae.
- Yoon. Khalaji rosnou.
McAllister fungou, depois esfregou as costas do pulso furiosamente contra o
nariz. - Olhe, há câmeras de segurança no saguão do apartamento. Você pode
conseguir isso, certo? Eles têm que dar as fitas para você porque você é policial?
Sob a insegurança, a defensividade, a raiva, havia uma suave nota de súplica. - Você
pode me ver entrar depois do jantar. Eu não saí até esta manhã. Eu não fui a lugar
nenhum, a não ser meu quarto ontem à noite. Se você vir as fitas, precisa acreditar
em mim, certo?
Seong-Jae lançou seu olhar sobre McAllister. Sua linguagem corporal era
rígida, seu rosto se transformava em uma máscara de hostilidade.
Eu nunca gostei muito desse garoto, O Sr. Park disse.
Ele era tão rude e sombrio.
Ele não era grosseiro ou mal-humorado, percebeu Seong-Jae. Estava
Aterrorizado de pessoas. E pronto para quebrar, agora. Ele provavelmente teve uma
longa história de rejeições, apenas para finalmente se encontrar na universidade em
uma comunidade que o aceitava apenas por uma série de separações para assombrá-
lo e deixá-lo infeliz, ressentido, construindo raiva a um ponto de ruptura sem
ninguém para dirigir, mas apenas nos caprichos gerais da interação social e da
natureza humana.
Mas ele era do tipo que quebra tão violentamente que mata alguém que o
rejeitou?
McAllister vacilou, sua carranca diminuindo quando ele olhou para Seong-
Jae com medo. - O quê? Por que está me encarando?
Seong-Jae inclinou a cabeça. - Você percebe que temos o suficiente para levá-
lo para interrogatório.
- Vou dizer a mesma coisa na delegacia. Você pode me colocar em algemas,
mas isso não vai mudar nada. McAllister passou os braços em volta de si, colocando-
se em um pacote estreito. - Parece que eu poderia matar alguém?
- Com um garrote e alavancagem suficiente? Khalaji perguntou.
McAllister levantou a cabeça, encarando Khalaji. Novas lágrimas brotaram
em seus cílios inferiores, depois rolaram para a frente e derramaram por suas
bochechas. - Vai se fuder! Ele soltou um suspiro molhado, os ombros tremendos. -
Eu amava Darian, porra. Você entendeu isso? Fui tão ferrado com essa separação
que nem suporto ficar sozinho. Estou com meus amigos o tempo todo. Para que eles
possam dizer onde eu estive a cada hora do dia, desde que ele me disse que eu não
entendi e me largou. Seu rosto se torceu em uma máscara dura. - Embora eu ache
que você não pode responder, se estiver morto.

72
 - Então ele terminou com você? Khalaji pressionou. - Seus amigos disseram
que você o largou.
- EU implorei para ele! McAllister jogou para trás; manchas vermelhas se
destacavam em sua pele pálida. - Eu implorei e ele disse que eu simplesmente não
entendi!
Ele quebrou, então uma terrível transformação passando por seu rosto, um
momento de choque pálido e de olhos vazios ao perceber que ele ia desmoronar e
não conseguia detê-lo. Enquanto ele se curvava para frente com um soluço agudo e
dolorido. O cheiro de suas lágrimas era estranho e sutil, mas era um perfume que
Yoon conhecia de cor.
Detetives de homicídios não eram traficantes de justiça.
Eles eram vendedores ambulantes de dor.
- Por quê? McAllister ofegou. - Por que alguém está matando meus ex-
namorados? Eles vão me matar?
- Não. É isso que estamos tentando impedir. Khalaji suspirou, os rostos duros
e proibitivos de seu rosto suavizando quando ele enfiou a mão no casaco para pegar
a caneta e o caderno. Ele as abriu em uma página em branco, abriu a caneta e
ofereceu as duas para McAllister. - Eu preciso que você se recomponha, Nathan. Eu
sei que dói. Mas você pode nos ajudar a manter outras pessoas seguras, se você puder
se concentrar em mim. Quero os nomes de todos que você namorou desde que veio
para a universidade. Todo mundo com quem você dormiu. Seja um caso de uma
noite, um encontro ruim ou o amor da sua vida.
McAllister levantou a cabeça, olhando para Khalaji tristemente. - Ma-mas…!
- Nomes, disse Khalaji com firmeza. - Números Telefônicos Endereços, se
você os tiver.
Uma expressão ferida passou pelo rosto manchado de lágrimas de McAllister,
antes de ele pegar a caneta e o livro, hesitante. - Eu ... tudo bem ... eu estou ... vou
precisar pegar alguns do meu telefone, se estiver tudo bem?
- Sem problema.
McAllister mordeu o lábio, empurrando a língua contra o anel preto
perfurando seu lábio e arqueando o lábio inferior, depois começou a escrever
lentamente. Enquanto Khalaji observava o garoto, Seong-Jae observava Khalaji.
Algo mudou no momento em que o garoto começou a chorar, algo que deixou
Khalaji arrepiado e estranho e indecifrável, uma carranca assombrando sua
sobrancelha, um empurrão sutil e duro para seus movimentos.
Quase como se ele tivesse tido algum tipo de reação às lágrimas de
McAllister, e estivesse fazendo tudo ao seu alcance para suprimi-lo.
Mais curioso e mais curioso mesmo.

73
 10: VISTO TANTO VOCÊ PODERIA OBTER OS AZUIS

O MALCOLM MAIS BONITO QUE PODERIA por Nathan McAllister

estava o mais longe possível dele, o mais rápido possível.
Ele pegou a lista que Nathan anotou em uma mão inclinada e bagunçada um
total de seis nomes, embora ele pudesse facilmente tirar Trevor Manson e Darian
Park da lista disse ao garoto para ficar perto da universidade e de seu dormitório e
saiu antes ele teve que olhar para aquele rosto de luto, confuso e umedecido por mais
tempo.
Aquele rosto que implorou por favor, faça parar de doer quando Malcolm
não conseguiu fazer nada parar.
E ele não podia se dar ao luxo de se deliciar com um potencial suspeito apenas
porque ele era criança.
Esse desejo protegê-lo, protegê-lo só porque ele era criança atrapalhava seu
julgamento quando ele precisava dar um passo atrás e olhar objetivamente para os
fatos, em vez de ter empatia pelo garoto como se ele fosse filho de Malcolm ... ou o
próprio jovem Malcolm.
Ele tinha 21 anos. Mais de idade para cometer assassinato premeditado duas
vezes e depois chorar por causa disso. As lágrimas podem até ser genuínas. O
remorso era um inferno de uma droga, e não seria difícil parar de chorar na frente
dos policiais porque você era culpado e com medo, mas passar isso como tristeza e
perda.
Ele não era um cínico?
Como se ele tivesse uma escolha, nesta linha de trabalho.
No carro, ele ficou lá por um longo momento, respirando e lembrando-se de
mantê-lo junto na frente de Yoon. Yoon não disse nada, seu olhar apontou para fora
da janela, os olhos seguindo Nathan enquanto o garoto estava parado na calçada,
imóvel e olhando fixamente, olhos vidrados - antes que ele se movesse com um
movimento de ombros. Ele passou a mão pelo rosto, lançou um olhar recriminador
ao carro de Malcolm, depois virou-se para descer a rua, olhando para trás a cada
poucos passos, provavelmente para ver se eles estavam seguindo.
- Onde você acha que ele está indo? Ele murmurou.
- Provavelmente de volta ao apartamento dele, respondeu Yoon. - Você acha
que devemos fazer sombra nele?
- Por enquanto? Não. Ele reconheceria o carro de qualquer maneira. Isso não
significa que não devamos ter detalhes sobre ele. Ele pegou o telefone do bolso
interno da frente. - Deixe-me fazer algumas ligações.
Yoon assentiu, os olhos se fechando. - É claro.

74
 Malcolm bateu três na discagem rápida e levou o telefone ao ouvido. Zarate
atendeu no primeiro toque; ela sempre fez. - Fale.
- Sim, capitã. Estou tendo um ótimo dia.
Ela rosnou. - Eu disse fale Malcolm. Palavras com significado. Nem um
bocado de merda.
Ele sorriu de leve. - Vou escrever algumas informações sobre uma pessoa de
interesse. Acha que poderíamos colocar alguns carros nele e detalhes protetores
sobre possíveis vítimas?
- Suspeito no assassinato do garoto gay?
- Pode ser. Ex-namorado. Também namorou outra vítima de oito meses atrás.
Também morte por estrangulamento. Quer ter certeza de que ele não vai fugir.
- Dois ex-namorados mortos pelo mesmo método? Zarate fez um som de
nojo. - Por que você não o trouxe?
Malcolm hesitou. Por que ele não trouxe Nathan? Seu julgamento já estava
comprometido?
- Não é suficiente segurá-lo quando ele tem um álibi para a primeira morte,
ele finalmente disse. - Eu não quero a papelada.
- Essa é a verdadeira razão?
- Não. Malcolm recostou-se no banco do carro, inclinando a cabeça no
encosto e massageando os dedos e o polegar contra as têmporas. - Eu apenas tenho
um pressentimento. Ele pode ser culpado, pode não ser, mas deixe-me ver como as
coisas acontecem antes de fazermos algo mais drástico.
- Muito bem. Envie a informação. Vou colocar um detalhe nele.
- Sem marcação.
- Você acha que eu não sei como fazer meu trabalho, Malcolm? Ela
perguntou, mortalmente macia.
- Você ainda não me demitiu. Essa é uma negligência significativa do dever.
Esse som de nojo novamente. - Saia do meu telefone. Tenho trabalho a fazer.
- Capitã, reconheceu Malcolm, depois desligou o telefone e rolou até o
contato dela, pescando seu caderno e folheando as anotações de Nathan McAllister.
- Você normalmente toma decisões de prisão com base em um “sentimento”?
Yoon perguntou, silenciosamente apontado.
- Você lê romances sobre sapatos femininos. Malcolm arqueou uma
sobrancelha. - Você nunca ouviu falar de seguir um palpite?
Ali estava: aquele olhar brevemente ofendido, antes de se fechar novamente
e, com um tch, quase baixinho, Yoon se virou sem responder, olhando fixamente
pela janela.
Os lábios de Malcolm se contorceram, mas ele se conteve e se concentrou no
telefone novamente, rolando até a Sr. Sade Marcus.

75
 Sade demorou mais para responder, atendendo após quatro toques e se lançou
sem sequer dizer olá. - Você sabia que “Malcolm” é um derivado de um nome
escocês que significa “discípulo de São Columba”? Eles recitaram sua voz era café
suave e creme, às vezes alto, às vezes baixo. - E Santo Columba foi o monge que
converteu a Escócia ao cristianismo?
- Nenhuma palavra sobre ironia, por favor.
Sade riu. - Então me diga o que posso fazer por você, meu querido discípulo.
- Se eu der uma lista de nomes, você pode acessar as contas de mídia social
deles? Eu também tenho um laptop com uma conta conectada que provavelmente
pode ver muitas das postagens bloqueadas, embora eu precise verificá-lo em
evidência antes de poder ver para você. Eu simplesmente não tenho tempo ou
habilidades para vasculhar tudo sozinho. Tá a fim?
- Claro. O que estou procurando?
Ele franziu o cenho, fixando o olhar no visor solar, traçando preguiçosamente
os contornos dos recibos que se erguiam da borda superior enquanto pensava.
- Locais de trabalho, últimos check-ins, membros da família, quaisquer
conexões notáveis. Não se preocupe muito em procurar algo específico. Basta
rastrear os dados e compilá-los em um só lugar. Deixe comigo e Yoon encontrar as
tendências.
Sade soltou um suspiro exagerado. - Isto é chato.
- Você inventa muitas histórias selvagens. Deixe a ficção para os seus livros.
Uma nota de esperança iluminou a voz de Sade. - Você vem para a minha
próxima assinatura?
- Você não quer que minha cara feia assuste as pessoas.
- Que pessoas, Sade perguntou secamente, e Malcolm riu.
- As contas, Sade. Não saberei o que estou procurando até ver.
- Largue o laptop o mais rápido possível, e eu prepararei um dossiê para você.
Sade hesitou, com a voz baixa até que, no fundo, Malcolm podia ouvir o barulho da
campainha, vozes chamando e telefones tocando e em algum lugar próximo, uma
impressora barulhenta e barulhenta. - Mas devo avisar você, O caso Park está no
noticiário agora. A história começou cerca de meia hora atrás. O Twitter está saindo
completamente dos trilhos. As tendências de Baltimore e os boatos do Facebook já
começaram. Sua voz voltou ao volume normal novamente. - Isso vai restringir sua
janela, se o criminoso vê isso. Eles vão cobrir seus rastros.
- Não há muito para cobrir neste momento. Malcolm suspirou
profundamente. - Eles não tentaram exatamente se esconder antes.
- Mas se fizerem de novo, terão mais cuidado. Então você tenha cuidado, Mal.
Malcolm não pôde deixar de sorrir. - Valeu. Eu vou. Te vejo daqui a pouco.
- Estarei esperando.

76
 Malcolm atendeu e colocou o telefone de volta no bolso, depois ligou a
ignição.
Yoon olhou para ele pelo canto do olho, apenas virando a cabeça. - Sade?
- Sade Marcus. Eles ... Malcolm se virou para olhar por cima do ombro para
o trânsito, enquanto afastava o Camaro, esticando um braço ao longo das costas do
banco do passageiro para se equilibrar; O cabelo de Yoon roçou em seu pulso e mão
em uma lavagem macia como pele de coelho, até que Yoon fez uma careta e se
afastou. Uma vez que ele teve uma trajetória clara, Malcolm afastou o braço do
espaço de Yoon e concentrou-se em puxar o carro e terminar sua frase. - Eles são
nossos nerds residentes em computadores. Metade dos nossos policiais mal
consegue enviar um e-mail coerente. Sade nos impede de infectar metade da rede
BPD com malware, e faz algumas informações farejando quando precisamos.
- Ah. Yoon pronunciou suas próximas palavras como se fossem estranhas, e
lutou para entendê-las. - Você fala com eles com carinho.
- Quando você trabalha com pessoas há muito tempo, você se preocupa com
elas. Malcolm se inclinou e ligou o GPS, escolhendo o QG Central da lista salva de
destinos. Merda. Quarenta e cinco minutos nesse trânsito. Ele confirmou o destino,
depois relaxou com uma mão no volante e deixou o Camaro entrar no trânsito,
poupando apenas um único olhar de soslaio para Yoon antes de manter o olhar no
para-choque à sua frente. - Não funcionou assim na LAPD?
A resposta de Yoon parecia mais para si mesmo do que para Malcolm, quieta
e introspectiva. - Não para mim.
Malcolm podia ver. facilmente. A maioria das forças policiais se considerava
uma irmandade quase semelhante a um culto. Isso causou muitos problemas, tanto
para cidadãos comuns quanto para pessoas que não seguiram a mentalidade de culto.
Malcolm encontrou seu próprio caminho, conseguindo seu escudo de detetive e
trabalhando sozinho em seus casos, até que as únicas pessoas com quem ele teve que
se dar bem eram o capitão e a equipe de apoio. Alguém como Yoon, alguém que não
ignorou pequenas infrações, alguém que trabalhou pelos livros e manteve sua coluna
rígida e ereta e fechou qualquer coisa pessoal?
Talvez eles o tirassem da polícia de Los Angeles.
Policiais podem ser desagradáveis assim. Garotos provocadores de
fraternidade que o assediariam de maneiras perigosas se você não seguisse a linha.
Se você não olhou para o outro lado, também, quando essas infrações não
eram tão pequenas.
Malcolm pensou em perguntar, mas Yoon apenas o calou. Então ele apenas
disse com cuidado: - Poderia funcionar dessa maneira aqui.
- Eu não preciso disso, disse Yoon, e foi isso.
Malcolm deixou que acontecesse, e só se concentrou em navegar pelo
congestionado tráfego da cidade no meio da tarde sem causar um para-lama, batendo

77
os dedos no volante enquanto revirava os pensamentos em sua cabeça. Algo sobre
Nathan McAllister não estava somando, se ele fosse honesto consigo mesmo. Nathan
não estava dizendo nada a eles. Ele estava mentindo para se proteger?
Ou mentir para proteger outra pessoa?
Seus pensamentos se preocuparam em círculos, mas não conseguiram chegar
a uma conclusão quando chegaram ao quartel-general e ele encontrou seu lugar
marcado na garagem. Ele deslizou para fora do carro; Yoon pegou o laptop e o
seguiu, antes de oferecer à Dell silenciosamente com uma sobrancelha arqueada.
Malcolm colocou-o debaixo do braço, depois olhou para a entrada da escada.
- Escute, ele disse. - Colocamos mais de um dia inteiro. Eu não sei sobre você, mas
estou correndo mais de vinte e quatro horas sem dormir e estou pronto para cair.
Fizemos a primeira etapa do trabalho braçal importante. Se continuarmos insistindo
nisso, começaremos a cometer erros. Ele arrastou o olhar de volta para Yoon,
encontrando aqueles olhos pretos impenetráveis e estranhamente reflexivos. Quando
captaram a luz, brilhavam quase azuis, como o brilho da lua refletindo a iridescência
da asa de um corvo. - Para casa? Descanse um pouco. Volte cedo. Vamos nos
reagrupar e ver aonde as coisas nos levam pela manhã.
- Isso talvez é sábio.
Malcolm riu. - Eu vou levar “talvez”. Ele apontou o polegar em direção à
escada. - Vou levar o laptop para Sade, mas já sairei. Precisa de uma carona?
- Não.
Malcolm levantou a mão, sacudindo dois dedos em aceitação, e se virou, mas
Yoon o chamou de volta com um chamado suave de seu nome.
- Khalaji.
Malcolm olhou para trás. - O que?
- Sobre Jake Alberts. Yoon se mexeu desconfortavelmente, depois desviou o
olhar para o lado, olhando fixamente através da garagem. Suas costas se
endireitaram, sua voz cortada, cuidadosa e orgulhosa. - Eu não acredito em violência
contra cidadãos. Eu apenas o interceptei e o prendi porque ele tentou fugir antes que
eu pudesse questioná-lo. Juro-lhe que fiz o máximo para contê-lo sem prejudicá-lo.
Seus lábios permaneceram separados, mas nenhum som saiu; seus cílios se
abaixaram, antes que ele continuasse mais hesitante: - Eu ... não quero que você
pense em mim como alguém que abusa de seu poder.
- Parecia que era fisicamente doloroso de se dizer. Malcolm virou-se para
encarar Yoon completamente, levando-o para dentro. Ele se segurou como se
estivesse antecipando um golpe, e determinado a suportá-lo sem mostrar um
momento de dor, sem nenhuma reação. - Você quer que eu confie em você, não é?
- Você poderia pelo menos confiar no meu julgamento, disse Yoon. - E meus
motivos.
Malcolm encolheu os ombros. - É possível que eu tenha te julgado mal.

78
 Yoon o encarou com uma expressão plana, mas algo piscou nos cantos da
boca, o mais fraco fantasma de um sorriso. - Só é possível?
Malcolm sorriu. - Vá dormir um pouco.
- Como você diz. Yoon mergulhou naquele leve meio aceno, meio arco,
depois se virou com um passo preciso, quase militante. - Boa noite, Khalaji.
- Boa noite.
Yoon apenas se afastou, saindo da garagem e entrando na luz do sol sem olhar
para trás.
Malcolm demorou-se para observá-lo, depois balançou a cabeça e entrou no
prédio, deixando seus pensamentos para Yoon para trás.

79
 11: UM ESTUDO EM AZUL
Malcolm largou o laptop com Sade, inclinou-se para o escritório do capitão apenas
o tempo suficiente para que ela soubesse que ele não havia empurrado Yoon de uma
ponte, depois se levou para casa em seu apartamento.
Ele mal tirou os sapatos e desabou sobre a cama, ainda amarrotada desde a
noite anterior, antes que o sono o agarrasse com força e o esmagasse no escuro.
Ele acordou com uma dor de cabeça latejante, sem ter ideia de quem ou onde
estava, ou que horas eram.
Malcolm gemeu, passando as mãos pelos cabelos, e rolou de costas enquanto
pedaços de seu cérebro acordavam um a um, o suficiente para aterrá-lo na realidade.
Há quanto tempo ele dormia? Porra, ele tinha adormecido em seu terno. Sentou-se
grogue e tirou o casaco, afrouxou a gravata e o botão superior da camisa, depois
pegou o telefone no bolso do casaco e verificou as horas. Sete e cinquenta e dois.
Ele estava fora há mais de quatro horas.
Um alerta de chamada perdida piscou na barra de notificações. Ele bateu nele.
Gabrielle Leon-Khalaji. Seis e trinta e três da tarde.
Seu coração tentou torcer, tentou doer, mas ele estava cansado demais para
mais do que uma pontada leve. Ele largou o telefone e deixou a tela escurecer.
Agora, ele estava muito cru para seguir esse caminho.
Ele arrastou-se da cama e tirou as roupas, deixando gravata, camisa e calça
em trilhas pelo sofá, a poltrona, enquanto atravessava o enorme apartamento de um
quarto convertido para os delicados painéis de madeira perpendiculares da tela
dobrável marroquina. Cada quadrado feito de padrões de geometrias de madeira
escura sobre incrustações de âmbar translúcidas que separavam o banheiro do resto
do apartamento. Debruçou-se sobre a banheira de pés de garra e ligou a água o mais
quente possível, depois estendeu a mão para passar os dedos pelo spray que escorria
do chuveiro de aço curvado e aparafusado diretamente na parede de concreto. Ele
esperou apenas o tempo suficiente para que a água esquentasse até um nível
tolerável, depois puxou o elástico do cabelo, soltou-o, entrou no banho, apoiou as
mãos na parede e apenas inclinou-se.
A água caiu sobre ele, atingindo seu couro cabeludo, escorrendo pela parte
de trás do pescoço, derramando sobre os ombros e descendo pelas costas em um
dilúvio, cada onda de gotas cada vez mais quentes até que o calor afundou nele o
suficiente para derreter a tensão. O corpo dele. Ele abaixou a cabeça, fechando os
olhos e apenas respirou o cheiro de água fresca e vapor, lutando para não tremer.
Lutando para deixar ir apenas deixar o chuveiro lavá-lo limpo.
Darian Park no beco.

80
 Aqueles tocos horríveis, aqueles olhos vazios.
Os pais correram de frente para a perda de seu único filho, os Parks sofrendo
essa dor como um maldito acidente de carro.
Nathan McAllister olhou para ele, implorando-lhe silenciosamente para não
arrastar o garoto por isso quando ele já havia sofrido bastante angústia e perda.
Estas porras de crianças gay. E não havia nada que Malcolm pudesse ter feito
para impedir isso, mas ele ainda sentia o peso dele, esmagando a respiração de seus
pulmões e dizendo que deveria ter feito algo mais deveria estar fazendo algo mais.
Como se ele fosse um necromante, adivinhando os mortos para trazê-los de
volta à vida.
Quando ele só conseguia fazê-los viver de novo nos recantos mais sombrios
de seus pensamentos, onde suas vozes acusadoras sussurravam para ele até o dia em
que ele morreu.
Ele se afastou da parede, inclinando a cabeça para trás no spray e arrumando
o cabelo para trás, respirando irregularmente várias vezes até que não sentiu mais
vontade de rosnar, rugir, cair de joelhos e soluçar. Se ele deixasse todos os dias no
trabalho chegar até ele dessa maneira, ele se destruiria. Ele teve que deixar passar.
Se ele pudesse ser tão facilmente frio e retraído como Yoon.
Malcolm ficou embaixo do spray até que as gotas batendo pelo menos o
deixassem entorpecido, depois desligou a água, passou uma toalha sobre o cabelo e
o corpo e saiu para pegar um par de calças de pijama antes de verificar a geladeira.
No entanto, ele parou quando viu um pedaço de papel azul brilhante pregado
na geladeira. Não havia nada da escrivaninha e a caligrafia não era familiar, uma
espécie de arranhão irregular de cima para baixo, como toda letra era uma adaga,
estranhamente divertida, extravagante.

Talvez da próxima vez eu te diga meu nome.

Ele franziu a testa, puxando a nota para baixo e virando-a. Sem assinatura,
nada. Quem no...
Oh.
Malcolm riu para si mesmo, cansado. O homem que ele pegou ontem à noite
em um piano bar tranquilo perto de Little Italy. Malcolm estava muito além da cena
dos clubes de baixo, corpos se contorcendo e jovens suando de todos os poros, mas
de vez em quando ele gostava de passar uma noite fora com outras pessoas, tomar
algumas bebidas, se perder no som suave dos dedos nas teclas e o leve murmúrio da
conversa íntima. Seu piano-bar favorito não era exatamente exclusivo, mas não era
a primeira vez que ele conheceu um homem de gostos semelhantes lá. Palavras

81
murmuradas sobre bebidas, poucos detalhes pessoais trocados, apenas aquelas
suaves e cuidadosas simulações que às vezes iam a algum lugar, às vezes não.
Na noite passada, o homem sem nome observara Malcolm por tempo
suficiente para que Malcolm percebesse. Ele não reconheceu o homem diretamente,
mas manteve um olhar furtivo enquanto lentamente alimentava um copo de Johnny
Walker Blue. Ele estava acostumado a essa música e dança, esperava o passeio
errante ocasional em sua direção, mas, em vez disso, um guardanapo deslizou pelo
bar, o homem sem nome se inclinando para uma mulher em uma banqueta entre eles
e, com um sorriso sedutor, persuadindo-a passar o guardanapo para Malcolm.
Você quer saber meu nome?
Rabiscado no guardanapo com caneta azul, o fino papel em camadas rasgado
no auge do k, e agora Malcolm lembrava-se daquela letra. Lembrou-se de rir de si
mesmo também, depois de encontrar olhos verdes pálidos através do espaço entre
eles e boca. Me pergunte depois.
Ele encostou o ombro na geladeira, olhou para a cama desarrumada e virou a
nota entre os dedos. Se ele voltasse ao piano bar novamente, o homem sem nome
estaria lá? Talvez. Talvez não. Malcolm não se importaria com uma pequena
companhia para aliviar seus pensamentos doloridos, fazer a retificadora de seu
cérebro parar por cinco minutos, afugentar as imagens de ossos serrados e arrancar
a pele de sua mente.
Mas ele realmente não fez segunda vez. Anexos
Não mais.
E agora, a melhor maneira de tirar os pensamentos terríveis de sua mente era
encontrar uma pista, persegui-la até o fim e resolver esse caso para que ele pudesse
ao menos ter algum fechamento.
Ele esquentou um pouco de yaprak recheado de cordeiro, derramou uma taça
de vinho e se sentou na cama, apoiado em um braço com o laptop aberto à sua frente.
Seu e-mail apareceu, meio spam, metade das pessoas que tinham seu cartão e o
usaram de maneira copiosa. Ele havia respondido a uma possível ligação por
homicídio na Western há dois anos e, desde então, a pequena avó que ligara para ela
e que confundira “vizinhos fazendo sexo excêntrico” por assassinato abusou de seu
e-mail para denunciar toda criança que se aproximou demais do gramado, todo gato
em uma árvore, todo hidrante quebrado. Quando era relevante, ele o encaminhou
para os policiais da vizinhança.
Na maioria das vezes, não era relevante.
Também não havia meia dúzia de outras queixas semelhantes em sua caixa
de entrada. Ele se endireitou, no entanto, no novo e-mail de Sade, no final da lista.
Dentro havia uma planilha que Sade havia elaborado em um mapa de interconexões
entre as contas de Nathan McAllister, Darian Park, Trevor Manson e seus amigos

82
nas mídias sociais incluindo vários dos nomes que Nathan havia dado a Malcolm.
Sade os havia organizado em algo que fazia fronteira com um infográfico.
E Nathan estava no centro.
Todo mundo estava conectado através dele. Não Darian, o popular amado.
Sade verificou as datas em que pessoas diferentes se conheceram nas mídias sociais,
e um novo foi adicionado ao grupo do que estava começando a parecer um clube de
ex-namorados toda vez que o status do relacionamento de Nathan mudava para
solteiro.
Havia um segundo grupo de aglomerados orbitando Nathan, um grupo de
universitárias que pareciam postar em seu mural mais do que ele. Malcolm não
entendeu o porquê até se aprofundar na história e nos álbuns de Nathan. Ele era
baixista e compositor de alguma banda emo-punk, Genus Corvidae.
Um de seus posts mais populares reuniu mais de onze mil curtidas e mais de
dois mil comentários.

Eu simplesmente não consigo superar isso. Eu o amava muito,

e é assim que me lembro dele.

A coluna de texto que se seguiu parecia ser a letra da música. Os comentários

eram todos emojis com cara de choro, chamando Nathan de sensível, suas letras
eram lindas, ele era lindo, todos o amavam e estavam com ele nesse momento difícil,
emojis de coração partido.
Malcolm estava faltando alguma coisa. Todos esses retratos conflitantes.
Nathan, o solitário sombrio que os pais não gostavam. Nathan, o músico meditativo
e torturado, do solitário do mundo real ao superstar online, ganhando vida no palco.
Nathan, o garoto quieto, vulnerável e angustiado. Nathan, que rompeu estratos
sociais até o momento, ama e memoriza estudantes populares, atletas, acadêmicos
perfeitos. Nathan, que só namorou Trevor Manson por duas semanas antes de
terminar, mas alegou amá-lo o suficiente para escrever uma música sobre ele e
lamentá-lo por oito meses antes de sua próxima conexão com Darian.
Ele escreveria uma música sobre Darian a seguir?
Nada disso fez sentido.
A linha do tempo, no entanto. Trevor Manson foi assassinado dois dias após
o rompimento. Darian Park foi assassinado dois dias após a separação. Ambos
assassinados à noite. Ambos assassinados pelos mesmos métodos.
As coisas não estavam boas para Nathan McAllister.
Mas Malcolm não conseguia se livrar dessa sensação de algo errado.
Franzindo o cenho, mordendo a unha do polegar, ele folheou mais algumas
guias da planilha, escaneando os dados coletados, desde as datas de nascimento até
o histórico de emprego, procurando uma conexão, depois recostou-se na cabeceira

83
da cama com um suspiro e tomou um gole de vinho, deixando um chardonnay
maduro e cheio de carvalhos rolar sobre a língua, olhando através do apartamento.
Ele não estava chegando a lugar nenhum. Apenas se enrolando mais.
Durma. Uma soneca não bastava. Ele estaria mais fresco e capaz de enfrentar
o problema de um ângulo diferente na manhã seguinte.
Mas enquanto ele se demorava em seu yaprak e vinho, ele não pôde deixar
de folhear os dados novamente, deixando seus olhos desfocarem até que não estava
mais instintivamente procurando por algo e focando em uma coisa, excluindo todas
as outras. Foi um truque que ele aprendeu em sua antiga vida, usando os princípios
da psicologia para treinar seus hábitos de auto preconceito.
O preconceito interno ensinou aos espectadores o que esperar de fotografias
de coisas particulares antes mesmo de processarem visualmente a foto, de modo que,
quando suas mentes e olhos se concentraram, eles já estavam concentrados nas
partes da foto que representavam o que esperavam. ver. O hábito do cérebro de filtrar
dados irrelevantes para evitar sobrecarga tornou praticamente qualquer outra coisa
na foto praticamente invisível, mesmo que o irrelevante tenha sido decidido pelo
viés e expectativa, e não pela observação real.
Quando ele desviou os olhos, ele não estava olhando para nada, não
realmente. Nada além de um borrão que seus preconceitos arraigados não podiam
filtrar antes que ele tivesse a chance de realmente ver o que estava na frente dele.
Então, quando um detalhe ou outro era particularmente proeminente e atraente,
saltou do que era essencialmente uma confusão de cores e o pegou, puxando-o de
volta como chicote.
E ele retrocedeu ao registrar uma foto em particular:
Nathan pegou um beijo profundo e apaixonado com Trevor, tão intimamente
próximo que Trevor quase o fez dobrar o braço em volta da cintura de Nathan. O
cenário parecia ser um concerto, talvez um dos de Nathan.
E no fundo, pairando quase na sombra, os reflexos da câmera deixando suas
pupilas vermelhas, era um Darian carrancudo, carrancudo, aquele sorriso brilhante
e alegre desapareceu por trás de uma carranca ressentida.
Então Darian ficou com ciúmes quando Trevor estava namorando Nathan.
Isso levou à divisão entre Nathan e Darian? Darian ainda tinha inveja da emoção que
Nathan investiu na memória de Trevor? Era isso o que Shane quis dizer, que Darian
disse que Nathan já tinha alguém mais importante?
Mas como isso seria suficiente para motivar o assassinato?
Ele fechou a planilha. Se ele deixasse aberto, ele continuaria olhando para ele
e pioraria as coisas. Em vez disso, ele pegou o media player e colocou “Last Leaf
Falls” de Lucas King repetidamente, recostou-se na cabeceira da cama e ficou com
o vinho enquanto o horizonte da cidade brilhava através da ampla janela de persianas
e piano suave e melódico sobre ele como chuva e o brilho de pétalas à deriva.

84
 Antes de mais uma hora, ele estava dormindo novamente.
Até que seu telefone começou a triturar mais uma vez, arrastando-o dos
poucos momentos de paz que conseguiu roubar para si.
Ele odiava aquele toque. Cada número de trabalho estava definido para esse
toque, alto e penetrante com um zumbido profundamente irritante, então não havia
chance de ele dormir durante uma ligação importante.
E toda vez que o acordava, ele queria esmagar o maldito telefone contra a
parede.
Sem abrir os olhos, ele atirou uma mão em direção ao telefone, bateu
dolorosamente os dedos contra o laptop, bateu a palma da mão nos pedaços de
comida deixados no prato que ele deixara sentado na cama e finalmente conseguiu
encontrar o telefone. Silencie esse barulho hediondo e arraste-o para o ouvido dele.
- Eu não vou sair da cama. Eu nem sei que horas são, mas não estou saindo
da cama.
- É uma da manhã e temos outro corpo, disse Zarate.
- Sempre há outro corpo. Quando você dorme?
- Este está relacionado ao caso da noite passada, Malcolm, continuou ela.
Outro garoto morto. Faltam partes do corpo.
Ele abriu os olhos, com o coração batendo forte e sentou-se ereto. - O mesmo
MO? Ele xingou baixinho em persa, jogou um pouco de turco e se arrastou para fora
da cama. - Deixe-me me vestir. Você pode me enviar uma mensagem com o número
de Yoon? Vou matá-lo.
- Não é necessário. Aquela voz fria e controlada passou pela porta de seu
apartamento, abafada pela barreira de madeira envelhecida. - Ela me ligou primeiro.
Malcolm fez uma careta para a porta. - Que merda? Espera aí, ele murmurou
ao telefone, depois caminhou até a porta e a abriu.
Yoon estava do outro lado, nítido como se não estivesse dormindo de gola
alta e elegante, calça jeans preta e aquele casaco preto longo e duro. Ele inclinou a
cabeça para Malcolm, olhando-o como se quisesse mostrar todos os detalhes de seu
estado sem camisa, desgrenhado, de pijama, antes de levantar os olhos quando Yoon
arqueou as duas sobrancelhas.
Malcolm rosnou. - Há quanto tempo você está lá fora?
- Só um momento. Yoon bateu levemente os nós dos dedos contra a porta.
- Paredes finas.
Fechando os olhos, Malcolm respirou lentamente, calmamente. - Me mande
uma mensagem de texto para a cena do crime, ele respondeu ao telefone antes de
desligar, jogar o telefone na cama e atirar a Yoon um olhar desagradável enquanto
andava para o guarda-roupa. - Quem te disse onde eu moro?
Yoon passou pelo limiar e cutucou a porta com o cotovelo. - Estava no seu
arquivo pessoal, disse ele com naturalidade, como se fosse perfeitamente óbvio.

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 - Por que você estava lendo meu arquivo pessoal? Quando Yoon não
respondeu, Malcolm suspirou. - Idiota.
- Jaji, respondeu Yoon sem perder o ritmo.
Malcolm apontou um dedo para ele. - Não traduza isso. Se eu souber, vou
machucá-lo. Ele afastou o cabelo do rosto. - É tarde da noite para essa merda.
Murmurando baixinho, ele abriu a porta do guarda-roupa. - Eu preciso me vestir.
Yoon apenas ficou lá, com a cabeça inclinada dessa maneira irritante, um
androide maldito que parecia estar funcionando mal quando tentou processar por que
Malcolm estava tão irritado.
Malcolm apertou a mandíbula, olhou para as vigas de ferro no alto, enviou
uma oração para qualquer coisa que pudesse ouvir, depois murmurou: - Isso significa
saia Yoon.
Yoon inclinou a cabeça para o outro lado. Então, - eu não teria suposto que
você era tímido, disse ele, antes de sair e fechar a porta atrás dele.
Malcolm olhou para ele, depois fechou os olhos e bateu a testa contra a porta
do guarda-roupa, lembrando-se de apenas respirar.
Ele estava ficando velho demais para isso.

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 12: O MENINO QUE CHOROU

SEONG-JAE FOI PARA o lado de fora da porta para esperar Khalaji,

cruzando os braços sobre o peito e apoiando-se na parede. Metade de sua mente
estava preocupada com o caso; era incomum um assassino em série fazer uma
escalada tão rápida. De oito meses entre o primeiro e o segundo abate e menos de
vinte e quatro horas entre o segundo e o terceiro. Normalmente, as escalações
aconteciam ao longo de várias mortes, fechando as linhas do tempo que se
estreitavam por meses, depois semanas e dias. Algo deve estar gerando um senso de
urgência, algo que o criminoso sentiu necessidade de concluir antes de ser pego.
A outra metade de sua mente estava irritantemente preocupada com as
diferenças em Khalaji de dia e Khalaji de noite.
De dia, Khalaji era uma contradição em seus ternos suavemente combinados
com aquela barba grisalha, lupina, cabelos selvagens, olhos selvagens, coisas
animalescas que não pertenciam a sapatos de couro polido e o toque de elegância
lenta e preguiçosa em seus movimentos, em seu sorriso, na bondade em mãos
brutais. Parecia que um homem selvagem da floresta e um intelectual haviam se
fundido a alguma raça híbrida que podia arranjar tecidos delicados em confecções
de cortinas ou simplesmente esmagar com facilidade a garganta de um homem com
as mãos nuas, os dedos ensanguentados.
À noite, Khalaji era um animal puro, com olhos quentes e lívidos.
O traje havia afinado e disfarçado seu corpo; ele era um monólito, braços
corpulentos, cintura grossa com músculos rígidos, todo o corpo cortado com
cicatrizes retorcidas que pareciam mais antigas do que uma vida, fazendo mapas de
linhas de falha nos braços, no peito, no estômago, nas costas. Vários tinham aquele
bicho apertado que prometia balas beijou sua carne muitas vezes, enquanto outros
pareciam ferimentos por acidentes ou armas brancas. Uma, uma linha serpenteante
que parecia ter sido cortada com uma ponta de lâmina serrilhada, cortou diretamente
uma tatuagem em seu bíceps, uma que lembrava um símbolo de yin-yang sem os
pontos de contrapeso, pintada em azul escuro acima de um fluxo vinte e nove em
letras pretas estilizadas.
Militar Army. Ele vislumbrara isso no arquivo pessoal de Khalaji, antes que
a ligação chegasse para o caso e o afastasse. Mizrahim, ele dissera, mas violara a
Torá profanando seu corpo com uma tatuagem, embora Khalaji tivesse dito que não
praticava e ...
E Seong-Jae estava desperdiçando energia mental que deveria se concentrar
em descobrir o caso, em vez de descobrir seu parceiro temporário.

87
 A porta se abriu ao seu lado. Khalaji saiu de seu apartamento o que o pequeno
Seong-Jae vislumbrara era de bom gosto, elegante, eclético e espaçoso
completamente vestido, seu terno de um elegante tom cinza escuro desta vez, dedos
atando atentamente uma gravata preta fina sob a gola com uma destreza que só
poderia nascer da prática.
Por alguma razão, Seong-Jae achou essa gravata imensamente irritante.
Khalaji lançou lhe um olhar afiado, alisou a gravata e jogou o cabelo para trás
com as duas mãos. - Você está comigo de novo, ou você tem seu próprio carro?
- Eu vou com você e voltarei para o meu veículo mais tarde.
- Se é isso mesmo que você quer.
- É uma questão de conveniência.
- Evidentemente que sim. Outro olhar que poderia derreter o aço, e Khalaji
se virou para levá-lo escada abaixo. - Venha.
Aparentemente, Khalaji ficou ofendido por conveniência.
Ou ele era simplesmente extremamente ranzinza ao acordar.
Seong-Jae o seguiu até o carro e entrou no banco do passageiro. O caminho
para a cena do crime não foi muito longo, mas mais uma vez eles não falaram. O
endereço que lhes foi dado pertencia a uma sala de cinema não muito longe da
universidade. Outro assassinato em um local público. Outro risco, especialmente
considerando a hora da noite. Às segundas-feiras talvez tenham menos clientes, mas
desta vez a matança havia sido mais cedo mais risco de pessoas nas ruas.
O que levaria o assassino a jogar cautela ao vento?
As luzes do letreiro no teatro foram apagadas quando eles chegaram os
primeiros agentes de resposta já lá, afastando as testemunhas e isolando a cena do
crime. Outro beco, observou Seong-Jae.
Malcolm estacionou o carro no meio-fio e olhou para ele. - Está pronto para
isso?
- Se eu devo estar.
Eles subiram no meio-fio e se aproximaram da boca do beco. Um flash de
distintivos para os policiais de lá e eles passaram pelo cordão, escondendo-se
embaixo da fita amarela da polícia. Seong-Jae se preparou para enfrentar algo
macabro.
Ele não estava preparado para a estranheza espalhada diante de seus olhos.
Literalmente esparramado porque nenhuma parte do corpo estava conectada
à outra.
A vítima tinha sido tão completamente desmembrada que era quase
impossível processá-lo como humano. Sua cabeça repousava no centro de uma
horrível flor de galhos, sangue manchado em seu rosto frouxo, cabelos loiros e claros
emaranhados no crânio por lama carmesim e os olhos abertos pela metade. Ele fora
serrado no pescoço desigualmente, deixado apoiado no tronco e inclinando-se para

88
o lado. Uma camada de sangue emaranhou a calçada embaixo dele, como se alguém
tivesse jogado e espalhado tinta fina e carnuda por toda parte e deixado espalhar,
depois espirrou-a em faixas nas paredes dos prédios emoldurando o beco.
Ao redor da cabeça havia braços e pernas decepados, dispostos em diagonal
entre si, panturrilhas separadas das coxas para criar uma estrela de seis pontas. Se
fosse uma bússola, os restos pélvicos estariam para o sul, colocados nas nádegas
para fora e com o falo flácido apontando para o norte, em direção à boca da vítima.
Seong-Jae deu um passo para trás, levantando a mão para proteger sua boca.
O cheiro era bárbaro, um cheiro de açougue que dominava, mas ainda mais
impressionante era a pura brutalidade disso. Dessa vez, havia ódio nele, nas marcas
irregulares deixadas nos membros, no desprezível posicionamento das partes do
corpo. O ódio tão profundo Seong-Jae podia senti-lo na boca do estômago, pesado e
afundando. O agressor agiu por impulso e despeito, projetando ressentimento da
vítima em sua carne. A colocação da pelve sugeria um ódio ao desejo da vítima, ou
falta dele.
- Porra, Khalaji respirou ao seu lado.
Seong-Jae estava inclinado a concordar.
Ele desviou o olhar do corpo e olhou para Khalaji. O outro homem estava
pálido sob o bronze moreno de sua pele, desbotado e de aparência doente, os olhos
um pouco arregalados e gritantes. Ele era apenas encarando o corpo, seus dedos se
curvando em punhos lentos ao seu lado.
- Eu o conheço, Khalaji sussurrou.
Seong-Jae fez uma careta. - Ele é um conhecido seu?
- Não. Não, eu... com uma respiração instável, Khalaji se virou. Eu o
reconheço. 'Não o conheço.' Ele é um dos ex-namorados de Nathan. Eu estava
olhando as informações que Sade enviou antes de dormir e... Ele apenas... parou.
Como se ele não pudesse aguentar mais, como se uma parte dele tivesse se desligado,
ele parou, olhando secamente para o chão antes de começar abruptamente
novamente, as palavras saindo de sua boca em um grunhido áspero e baixo carregado
de emoção sufocada. - Zack. O nome dele era Zack... alguma coisa. Eu o vi no
Facebook de Nathan. Ele virou a cabeça por cima do ombro, olhando a cena do
crime, depois fechou os olhos, as sobrancelhas apertadas em uma malha dolorida.
- É demais ter cuidado na próxima vez.
Seong-Jae olhou de volta para o corpo... corpo, partes... então balançou a
cabeça e tocou o braço de Khalaji, antes de recuar e acenar em direção à boca do
beco.
Pediu: por favor.
Khalaji olhou para ele como se não entendesse, depois olhou para ele como
se entendesse, depois assentiu e seguiu Seong-Jae pela esquina. Fora de vista. Na

89
calçada, onde enquanto eles não olhavam para a fita da polícia, essa era uma rua
comum em uma noite comum.
Seong-Jae estava encostado na parede do prédio, a um lado do beco, contra o
tijolo emoldurando uma vitrine cheia de sapatos. Khalaji se inclinou ao lado dele.
Eles observaram o tráfego noturno por longos momentos, antes de Seong-Jae
finalmente encontrar sua voz novamente.
- Peço desculpa. Eu… O orgulho o irritava, preso em sua garganta, mas o
orgulho era um obstáculo menor a passar do que o nó duro de algo dentro dele que
parecia pesar.
Luto por um estranho que ele não conhecia.
Ele inalou bruscamente, tentou novamente. - Eu não esperava. Eu não estava
preparado. Eu simplesmente precisava de um momento. Sinto muito por afastá-lo da
cena do crime.
Khalaji virou a cabeça, observando Seong-Jae, mas Seong-Jae se virou. Ele
não conseguia olhar para Khalaji, não quando o homem parecia estar dizendo sem
palavras:
Entendo.
Entendo que você não precisou apenas sair.
Você precisava sair e não ficar sozinho com o horror esmagando seu peso
contra o peito.
- Sim, disse Khalaji. Também precisei de um momento. Mas temos que voltar
lá. Faça nossa preliminar antes que o forense precise de nós fora do caminho.
- Eu simplesmente… Seong-Jae balançou a cabeça, depois bateu contra o
tijolo, olhando para o céu. - É ... impossível imaginar como alguém poderia fazer
uma coisa dessas.
- É como se alguém rasgasse uma boneca. Khalaji xingou baixinho, os sons
saindo em um rosnado baixo e frustrado que vinha do inglês para outro idioma,
agudo, mas com tons suaves. - Braços, pernas, cabeça, pelve. Eu não vi um torso.
Você...
- Não. Só ... tudo o resto.
Seong-Jae fixou o olhar nas estrelas enquanto falava. Era difícil vê-los,
quando as luzes da cidade produziam uma névoa de rosa e roxo e estranha, laranja
turva, uma névoa que eclipsava as estrelas até que ele só conseguia encontrar uma
ou duas.
Um ou dois foram suficientes.
Apenas pontos simples para ancorá-lo a esta terra.
- Você já viu algo assim? Ele perguntou.
- Não ... assim, respondeu Khalaji. - A multidão bate, às vezes eles cortam os
corpos para se livrar das evidências. Isto não é assim. Parece diferente. Você sentiu
de novo? A intimidade?

90
 Demais.
Isso era muito pessoal, muito perto.
- Sim, respondeu Seong-Jae. - Parecia quase fetichista. Uma adoração que
combinava obsessão com ódio. Parecia ... impuro. Ele lutou para encontrar palavras
para descrevê-lo. Lutava por palavras que explicassem por que isso parecia tão
diferente, tão prejudicial, tão sombrio, tão pessoal. Como se ele pudesse estar
facilmente no lugar da vítima, alvo da mesma fixação repugnante por razões muito
semelhantes. Ele desistiu, balançando a cabeça.
- E temos certeza de que este é o mesmo assassino”, disse Khalaji.
- O mesmo método e ferramentas. A mesma assinatura, se você quiser, disse
Seong-Jae. - Eles pegaram o que importava para eles e deixaram o resto para trás.
As pernas de Darian eram importantes. O peito de Zack era importante.
Khalaji se moveu inquieto ao lado dele. Seu braço roçou o de Seong-Jae.
Seong-Jae não se afastou.
- Por quê? Khalaji continuou. - Por que partes diferentes de homens
diferentes? Você acha que o assassino está tentando preservar as partes do corpo?
- Estamos olhando para alguém com conhecimento de técnicas de
embalsamamento?
- Ou apenas um bom Google-fu. Você pode descobrir como fazer qualquer
coisa na internet agora. A risada de Khalaji foi uma coisa seca e irregular. - Eu não
quero voltar para aquele beco, Yoon.
- Eu sei.
- Estamos prontos para isso?
- Não, disse Seong-Jae, e se afastou da parede. Não temos outra escolha.
Luvas.
Khalaji piscou para ele, sua boca cravada em uma careta. - O quê?
- Você tem luvas de vinil sobressalentes?
Oh. Com um sorriso fraco, mas genuíno, Khalaji procurou no bolso e pegou
um par de luvas de vinil amassadas, oferecendo-as a Seong-Jae. - Obrigado.
Seong-Jae pegou as luvas e as puxou, depois acenou com a cabeça em direção
à boca do beco. - Nós fazemos isso.
- Swabbie está atrás? Khalaji perguntou, e Seong-Jae não pôde deixar de
sorrir levemente, mesmo que sua boca estivesse congelada e rachada.
- Swabbie está atrás, ele concordou, e seguiu Khalaji mais uma vez no escuro.

91
 Eles encontraram a roupa da vítima embrulhada em um maço e empurrada
para trás de algumas latas de lixo. A carteira no bolso dizia que seu nome era Zachary
Weston, vinte anos, outro estudante da Universidade de Maryland. O gerente do
cinema disse que ele trabalhava em turno de meio período trabalhando na bilheteria
de acordo com o horário das aulas na universidade. Ele saiu para tirar o lixo depois
de fechar e limpar, mas quando ele não voltou depois de vinte minutos, o gerente
ficou preocupado, foi procurá-lo e o encontrou espalhado como peças de brinquedo
quebradas. No pavimento.
Ninguém viu nada. Ninguém se lembrava de alguém em particular
procurando Weston ou causando distúrbios. Ninguém tinha visto ninguém que se
parecesse vagamente com a descrição de McAllister.
Seong-Jae rabiscou algumas notas em seu bloco de notas. - Vinte minutos do
isolamento para concluir o desmembramento. A alguns metros dos detalhes de
proteção.
Khalaji olhou para o grupo de funcionários do teatro e alguns retardatários
que ainda participavam de filmes noturnos. Trabalhando com os oficiais
uniformizados estavam os dois oficiais à paisana que haviam sido designados para
os detalhes de proteção de Zachary Weston e que não tinham visto nada até o gerente
encontrar o corpo de Weston. A mandíbula de Khalaji se contraiu, o músculo
latejando logo abaixo da orelha e ele levou Seong-Jae a alguns metros de distância
antes de falar. - O assassino tem mais prática agora. Eles conhecem seu método. Isso
vai ficar mais fácil para eles o tempo todo.
- Não consigo imaginar nada assim sendo fácil para ninguém.
E, no entanto, ele sabia melhor. Ele passara muito tempo trabalhando nos
perfis criminais das mentes mais violentas do país. Trabalhar no homicídio da polícia
de Los Angeles era comum em comparação com isso, e, no entanto, este caso o levou
de volta a lugares que nunca mais desejara. Andar por essas partes do corpo
espalhadas, contornando poças de sangue para não contaminar a cena do crime,
lembrou-o de quem ele nunca quis ser: alguém frio o bastante para achar isso
comum.
Alguém frio o suficiente para achar isso fácil.
Alguém como os assassinos que ele havia rastreado, passando tanto tempo
pensando como eles que sua mente se estabeleceu em caminhos dos quais nunca
mais poderia se libertar.
Ele forçou sua mente a sair desses caminhos agora, e longe do cheiro de carne
açougada que se agarrava em suas narinas, longe do modo como línguas irregulares
de carne se projetavam dos tocos, batendo como se tentassem contar sua terrível
história.
- Eu acredito que o assassino se apressou desta vez, disse ele, demorando-se
nessas línguas irregulares, mesmo que ele não quisesse. - Os cortes foram mais

92
rápidos. Eles se preocupavam menos em danificar a carne. Está vendo? Ele bateu na
própria garganta, logo acima da gola alta.
- Sim eu vejo. As marcas da serra cobrem a maioria das marcas de ligadura,
mas ainda são reconhecíveis. Khalaji ficou em silêncio, acariciando a barba e depois
apontou: - Eles tinham uma janela mais baixa. E talvez, se tudo o que eles queriam
fosse o torso, não importasse se as juntas de conexão estavam mutiladas.
- Descartado como miudezas. Como se sua vida não significasse nada, e seu
único valor estivesse na parte que o autor desejava.
- Mas não é assim que sempre é? Khalaji rebateu suavemente. - Nós apenas
definimos os outros pelo valor que eles têm para nós e, uma vez que eles não
fornecem mais esse valor, nós os deixamos ir.
Seong-Jae procurou o rosto de Khalaji, mas Khalaji não estava olhando para
ele. Khalaji estava vendo coisas em outros lugares, além de quando e Seong-Jae se
perguntava quem havia deixado Khalaji ir, uma vez que eles não viam mais valor
nele.
- Nem todo mundo acredita nisso, disse Seong-Jae, depois deu um passo atrás,
em direção ao carro. - Venha. Temos tudo o que podemos tirar daqui. Vamos ao seu
bar terrível.
Khalaji abriu um sorriso cansado. - Não é tão terrível.
- É.

- Você gostou das batatas fritas.

- Eu tolerava as batatas fritas, corrigiu Seong-Jae, depois emendou: - Mas o
café não era totalmente censurável.
- Para café, então?
Seong-Jae inclinou a cabeça. - Para café, ele respondeu, e gesticulou em
direção ao carro de Khalaji. Depois de você.

SEONG-JAE NÃO TINHA APETITE.

Mas parecia importante para Khalaji entrar nesse ritual. Estabelecer algum
senso de normalidade e reconstruir os limites de qualquer círculo arcano baniu a
escuridão da noite de sua alma.

93
 Então, Seong-Jae bebeu café meio creme, comeu batatas fritas e gordurosas
cobertas com queijo de cabra torrado e tentou não pensar nos rostos dos meninos
mortos do passado e do presente.
Sua terceira xícara de café quase desapareceu antes de Khalaji dizer: - Vamos
precisar de um álibi de McAllister.
- Eu sei.
- Você acha que ele é o único?
Seong-Jae tentou encaixar isso nas peças do quebra-cabeça. Tentou visualizar
Nathan McAllister, as linhas finas de seus braços se destacando em cordas estreitas
enquanto ele puxava com força um pedaço de arame de aço enrolado em volta da
garganta da vítima, mãos enluvadas para alavancagem e tração. Tentou visualizá-lo
em pé sobre o corpo, montando os quadris e serrando, afastando-se das bagunças
sujas de sangue toda vez que ele cortava uma artéria em um corpo ainda tão quente
que algumas partes dele ainda não haviam descoberto que isso acontecia. Não estava
mais respirando.
Ele conseguia imaginá-lo perfeitamente, e mesmo assim não conseguia
imaginar.
- Eu não sei, ele finalmente disse.
- Sim. Os ombros de Khalaji caíram para a frente e ele olhou para sua caneca
de café. - Nem eu.

94
 13: MARÉ MARINHEIRO

Pela segunda vez, o amanhecer estava saindo quando eles deixaram o pub,
apenas a mínima sugestão de luz beijando o horizonte e acendendo a chama de uma
vela na borda do mundo, mas para Malcolm isso era menos o começo de um novo
dia e mais uma contagem regressiva para o próximo cadáver.
Se o assassino estivesse escalando, coletando partes do corpo, eles atacariam
novamente. Em breve. Ele deve dobrar os detalhes de proteção de cada um dos ex-
namorados de McAllister, além dos detalhes de McAllister.
Ele voltou seus pensamentos para o quartel-general. De alguma forma, foi
sem dizer que ele e Yoon precisavam se reunir no escritório, revisar as evidências,
elaborar estratégias para um plano. O contato com pessoas de interesse
provavelmente seria melhor limitado, quando qualquer coisa que eles pedissem ou
qualquer informação informada pudesse voltar ao assassino dentro dos círculos
sociais dos alvos.
Ele teria que encontrar os pais de Zachary Weston também. Antes que a
história terminasse, e com os cães de caça cheirando após o último assassinato, eles
provavelmente não teriam muito tempo antes que este chegasse às manchetes. Os
repórteres queriam que a tinta secasse no papel de jornal antes que o sangue esfriasse
no corpo.
- Trevor. Ele bateu a mão no volante. - E se Trevor estiver fazendo com que
eles aumentem?
Yoon deu um pulo e Malcolm percebeu que estava cochilando contra a janela.
Piscando, esfregando um olho, Yoon murmurou: - O quê?
- Eles não tiraram uma parte do corpo de Trevor. Trevor foi o primeiro. Deve
ter havido algo importante sobre ele, algo único. Eles não o encontraram, então estão
procurando novamente.
- E pegando o que eles querem de outros órgãos no processo?
- Algo assim. Ele tamborilou com os dedos na curva inferior interna do
volante e depois balançou a cabeça. - Não, não é isso. Ainda não é isso. Estamos
perdendo algo que uniria tudo isso.
- Talvez outra conversa com McAllister forneça informações.
- Sim. Talvez.
Mas Malcolm não tinha certeza.
Depois que estacionaram no Central, ele subiu as escadas duas de cada vez.
Yoon não estava muito atrás dele. As luzes estavam acesas no cercado quando
chegaram ao chão do homicídio, alguns outros madrugadores em suas mesas,

95
murmurando em seus telefones ou examinando fotos e documentos ou olhando de
soslaio para telas de computador. Malcolm seguiu para sua mesa, mas Sade se
inclinou para fora da sala dos servidores, dobrada para um lado por uma porta
marcada com um sinal amarelo brilhante de BIOHAZARD: NÃO ENTRE.
Ou pelo menos parte de Sade se inclinou. Um braço corpulento, uma mão
quadrada e dedos longos, um ombro sombrio, depois a queda de cabelos castanhos
escuros quase caindo no chão e aproximadamente metade da parte superior da
cabeça de Sade. Eles recostaram a cadeira nas rodas traseiras até o ponto em que
estavam praticamente equilibrados em dois rodízios, espiando além do batente da
porta.
- Mal! Sade falou. - Vamos. Traga o novo cara.
Malcolm mudou de rumo. Sade se afastou, desaparecendo de volta ao covil.
Escondido sob o emaranhado de luzes de Natal penduradas na porta, Malcolm
murmurou - Cuidado com a cabeça para Yoon e entrou no caos da cova de Sade:
torres de computadores em todos os lugares, uma mesa curva alinhada com meia
dúzia de monitores em tamanhos variados, todos funcionando processos que ele nem
conseguia começar a entender, meio que reproduzindo vídeo em várias janelas, uma
completamente envolvida com o que parecia ser um dos jogos de Sade. A sala estava
totalmente escura, exceto pelo brilho das telas e mais luzes de Natal em cores vivas
agrupadas em emaranhados de risco de incêndio ao longo da borda superior do teto;
as janelas foram fechadas com fita isolante.
Se Malcolm estivesse com humor para sorrir, o olhar consternado e perplexo
no rosto de Yoon o teria feito.
Sade girou a cadeira, os dedos enrolados na borda entre as coxas abertas, as
pernas vestidas de jeans balançando sem tocar o chão. Eles apertaram os olhos,
inclinando-se para olhar curiosamente Yoon.
- Oi, cara novo. Eu sou Sade.
Yoon fez isso tch soar novamente. - Eu tenho um nome.
- Tenente detetive Yoon, proclamou Sade oficiosamente, depois riu e apontou
o dedo com ponta preta para Yoon. - Eu sei tudo sobre você.
As sobrancelhas de Yoon ficaram nubladas. Malcolm beliscou a ponta do
nariz. - Foco. Por que você nos ligou?
- Oh! Isso. Eu, anunciou Sade, empurrando seus pequenos óculos de
bibliotecário de armação preta pelo nariz empinado, tenho presentes para você. Bem,
um presente. Mas você vai querer ver isso.
- Não provoque. Estou cansado demais para isso.
Os olhos castanhos pálidos de Sade brilhavam. - Eu, eles disseram, brandindo
um iPhone em sua direção com um floreio, - quebrou o telefone de Park. E você vai
querer ver o histórico de textos dele com McAllister.

96
 Malcolm pegou o telefone e olhou o histórico de texto aberto. Nenhum novo
texto enviado para McAllister por dias, mas vários recebidos:

Não é o que você pensa

Por favor, fale comigo

Eu estou doente explico tudo

Basta responder ou pegar qualquer coisa

Eu não quero te machucar

Eles eram todos frenéticos, enviados em poucos minutos. Então o último,

enviado sexta à noite, aproximadamente três horas antes do assassinato de Park:

Você pode morrer, porra. Você nunca foi bom o suficiente.

Jurando baixinho, Malcolm inclinou o telefone na direção de Yoon. O olhar

de Yoon seguia para frente e para trás, seus lábios afinando. - Acredito que isso seja
motivo de prisão.
Deus. Droga isto. Tudo em Malcolm estava gritando que esse era o caminho
errado, mas se ele ignorasse isso e não levasse pelo menos Nathan McAllister para
interrogatório, a supervisão poderia ser usada em um processo judicial mais tarde.
E se ele estivesse errado, se estivesse deixando seus próprios sentimentos
impactarem suas decisões, ele poderia deliberadamente deixar um assassino em série
à solta.
Ele largou o telefone no bolso e empurrou Yoon para a porta. - Vamos lá. -
Vamos trazê-lo.

Ainda estava escuro o bastante para ver a luz acesa na janela do andar de
cima do apartamento de McAllister, o nascer do sol ainda era uma sombra dourada
flertando com as bordas da noite, quando eles estacionaram do lado de fora do
prédio. Com os dedos apertados contra o volante do Camaro, Malcolm olhou para
aquele quadrado de luz, observando os movimentos fracos de sombras na parede

97
através daquele estreito vislumbre da vida de McAllister. Ele provavelmente estava
se preparando para a aula, sem ideia do que estava por vir.
- Yoon? Ele perguntou.
Yoon levantou os olhos de onde estava encostado na janela do carro, os dedos
curvados levemente contra os lábios. - Sim?
- Quem é Nathan McAllister?
- Não tenho certeza de que entendi a pergunta.
- Estamos prestes a prender um suspeito de assassinato ou um menino em
luto?
- Você pergunta isso como se eles não pudessem ser o mesmo, disse Yoon,
destrancou a porta e saiu do carro.
Malcolm deixou Yoon assumir a liderança desta vez. Ele não teve coragem
de bater na porta. Não tinha coragem de ser o que o colega de quarto viu quando
abriu a porta, então soltou um som exasperado e lançou Yoon com um olhar sujo.
- Você de novo! O garoto zombou.
Yoon ergueu as duas sobrancelhas brevemente. - Eu recomendaria que você
nos deixasse entrar.
- Eu recomendaria que você ...
- Não. Malcolm o interrompeu, balançando a cabeça. - Não discuta, filho.
Sanjit franziu a testa, consternação e incerteza escurecendo seus olhos, antes
de recuar. Assim que Yoon entrou, Malcolm nos calcanhares, Nathan mergulhou na
divisória do quarto.
- Sanjit? O que ... Ele congelou quando olhou para cima, olhando para
Malcolm, depois mudando para Yoon. - Oh.
Yoon deu um passo à frente, levantando o queixo. - Nathan McAllister?
Estamos trazendo você para interrogatório sob suspeita pelos assassinatos de Trevor
Manson e Darian Park.
- Uau, Sanjit respirou.
Nathan balançou a cabeça bruscamente, afastando-se. - Você não pode me
prender por algo que eu não fiz! Ele gritou. - Você não precisa de um mandado ou
algo assim?
- Causa provável, disse Malcolm. - Você está no programa de assistência
social, não no programa de direito. Ele puxou um par de algemas do bolso interno
do casaco. Nathan se irritou, tropeçando para trás; ele ia correr, Malcolm sabia disso.
Malcolm parou, levantando as mãos. Não briguem! Por favor. Estamos levando você
para interrogatório. Isso não é uma convicção. Mas se você lutar, teremos de acusá-
lo por resistir à prisão, e não quero ter que fazer isso.
Nathan se encolheu mais depois se esvaziou, a luta saindo como se sua coluna
tivesse se dissolvido, esmagada pelo peso da simples pressão do medo, frustração, a
injustiça absoluta disso.

98
 Você não pode fazer isso, Malcolm disse a si mesmo. Você não pode se
comprometer porque sente pena dele.
Qualquer pessoa capaz de desmembrar um corpo é capaz de pantominar a
inocência.
Mas - Obrigado, disse ele, dando um passo à frente, aproximando-se
lentamente. - Agora vire-se. Ponham as mãos para atrás!
Nathan se virou, movendo-se em uma espécie de embaralhamento cansado e
apresentando as costas, já juntando os braços na base da coluna para tocar no pulso.
Malcolm colocou as algemas nele e as trancou no lugar, enquanto Yoon falou sobre
o silêncio da sala, tornando esse oficial com palavras duras e frias, desapaixonadas
e chatas.
- Você tem o direito de permanecer calado. Tudo o que disser pode e será
usado contra você no tribunal de justiça. Você tem o direito de falar com um
advogado e de um advogado presente durante o interrogatório.
Nathan não disse nada.
Malcolm pegou-o pelo ombro e o levou para fora da sala.

O garoto não teve problemas, quando Malcolm o colocou no fundo do

Camaro e prendeu o cinto de segurança. Nathan não fez barulho quando Malcolm os
levou de volta ao QG Central.
Ele apenas olhou pela janela, vazio, vidrado, como se já soubesse que sua
causa estava perdida.
E Nathan não resistiu, pois, no quartel-general, Malcolm pegou seu braço
gentilmente e o guiou para dentro, com Yoon varrendo-os como um abutre-guardião,
as asas do casaco batendo.
O processamento não demorou muito, quando eles não estavam oficialmente
acusando ele. O check-in oficial, pontilha o i, cruza o t, certifica-se de que tudo está
aumentando com registros e transparência e uma trilha clara de papel para os
traficantes de lápis legais. Dez minutos ou menos e Malcolm estava escoltando
Nathan para uma sala de interrogatório. Ele chamou a atenção de Zarate, acenando,
e ela saiu do escritório e entrou no corredor externo, onde podia assistir através da
janela de vidro espelhado, testemunhando enquanto Malcolm e Yoon fechavam a
porta e guiavam o garoto algemado a um assento na única mesa na sala. Malcolm
algemava um pulso por tempo suficiente para enfiar a corrente nos punhos através
dos raios nas costas da cadeira e depois o recolocava.

99
 Yoon apontou perto da porta, pairando e vigilante. Malcolm puxou uma
cadeira em frente a Nathan e se acomodou, estendendo a mão para ligar o gravador
antes de descansar os cotovelos na mesa.
- Por favor, indique seu nome completo e data de nascimento para o registro.
Nathan olhou sem vida para a mesa, nem mesmo levantando a cabeça.
- Nathaniel Ezekiel McAllister. Quatorze de janeiro de mil novecentos e
noventa e oito.
- Obrigado. Malcolm cruzou as mãos. - Você sabe por que você está aqui.
- Você acha que eu matei meus ex-namorados.
- Ou tem?
- Não. Era a primeira centelha de vida que Nathan mostrara desde que as
algemas se fecharam, um clarão enfático, um olhar ressentido em relação a Malcolm,
seguido de um olhar desconfiado para o gravador. - Eu não matei ninguém, disse ele
com firmeza, dirigindo-o ao gravador.
- Você quer conversar conosco sobre por que você e Darian terminaram?
Malcolm pressionou. - Sobre por que você e Trevor terminaram?
Nathan ficou em silêncio, sua mandíbula um caroço apertado. Malcolm deu-
lhe mais alguns momentos e depois disse:
- Talvez você queira falar sobre Zachary.
Os ombros de Nathan estremeceram com tanta força que suas algemas
sacudiram contra o encosto da cadeira. Ele levantou a cabeça, arregalou os olhos,
um som truncado sugando sua próxima respiração, depois exalando em um gemido
irregular.
- Não. Ele balançou a cabeça, cabelos finos voando pelo rosto. - Não ... não
Zack. Ele engoliu, garganta trabalhando. - Ele está bem? Ele implorou. - Diga que
ele está bem. Diga-me que ele também não está morto.
Quando Malcolm não respondeu, Nathan pulou para frente, apenas para a
corrente nos punhos o prender de volta. - Conte-me, ele exigiu, meio rosnado, meio
soluço quando seus olhos já vermelhos estavam estourando, transbordando com um
súbito transbordamento rápido de lágrimas.
- Não posso te dizer isso, Nathan, disse Malcolm, observando aquelas
lágrimas e tentando manter sua própria expressão calma, neutra. Tentando não
reagir.
Mas foi por isso que ele não contou a Nathan sobre Zachary no momento da
prisão.
Ele queria essa reação na fita.
Ele queria essa resposta assustada registrada, caso houvesse alguma dúvida
mais tarde.

100
 Mas ele ainda tinha que buscar todas as linhas de questionamento, e pegou o
telefone de Darian do bolso, ativou a tela e deslizou-o sobre a mesa em frente a
Nathan.
- Talvez você possa me contar o que aconteceu com Zack, disse ele.
Nathan fungou, virando a cabeça para limpar o nariz no ombro, depois franziu
o cenho para o iPhone com um pequeno movimento da cabeça. - O que é isso?
- O telefone de Darian. Malcolm se inclinou e bateu logo acima do texto mais
recente. - Esse é um texto seu.
Os olhos de Nathan passaram de um lado para o outro sobre o texto, antes de
se arregalarem, seus lábios ficando frouxos. Ele balançou a cabeça novamente, ainda
mais. - Eu não enviei isso.
Malcolm não disse nada. Muitas vezes, essa era a maneira mais fácil de
descobrir a verdade ou a mentira, em um interrogatório. Deixe as pessoas lerem o
que queriam nos silêncios e conversem em círculos, tentando preenchê-lo com algo
crível. Pessoas honestas não se contradizem. Pessoas culpadas costumavam fazer
isso, exceto por certos tipos de personalidade que se aproximavam de Maquiavel em
sua capacidade de permanecer calmamente sob pressão.
Esses tipos eram mais raros do que a televisão fazia parecer. Na maioria das
vezes, até os criminosos caíam sob pressão, porque até os criminosos eram seres
humanos suscetíveis a seus próprios medos e ansiedades.
Brincar com esses medos e ansiedades em silêncio poderia ser cruel, mas
Malcolm preferia isso às alternativas mais violentas e abusivas que outros policiais
empregavam.
E Nathan implorou naquele silêncio agora, desesperado, esforçando-se o
máximo que os punhos permitiam. – EU não! Você tem que acreditar em mim!
- Nem eu... Ele parou com um gemido miserável e sem esperança, olhando
para o telefone. Este não sou eu.
Yoon deu um passo à frente, aproximando-se da mesa em passos lentos e
deliberados, a própria frieza de sua voz crítica. - Então, alguém pegou seu telefone
e mandou uma mensagem para Darian Park, dizendo que ele poderia morrer horas
antes de ser assassinado.
Os olhos arregalados de Nathan se voltaram para Yoon; o garoto vacilou,
recuando. Ele parecia ter medo de Yoon, como se lesse a ameaça naquela elegância
gelada e retraída. Ele tentou afastar sua cadeira a alguns centímetros de Yoon, antes
de desviar o olhar. - Alguém tinha que ... eu ... eu nunca diria ...
- Quem então? Malcolm perguntou. - Se não é você, então quem?
- Eu-eu não sei.
No entanto, ele não olhou para eles. Havia algo diferente em sua voz.
Ele sabia de algo.
Droga isto.

101
 - Deve ser alguém que você conhece, pressionou Yoon. - Alguém com acesso
suficiente para pegar seu telefone e devolvê-lo sem que você saiba. Seu colega de
quarto?
- Não! Nathan protestou imediatamente. - Sanjit nunca ... nós ... estávamos
juntos quando Darian morreu!
- Ou você está cobrindo por ele, respondeu Malcolm. - Ou ele está te
cobrindo. Qual das duas opções apoia?
Nathan afundou na cadeira, pendendo para frente até que apenas as algemas
que prendiam os braços à cadeira o segurassem. -... por que você não acredita em
mim?
- Porque há muitas evidências contra você. Malcolm recostou-se na cadeira,
apoiando as mãos nas coxas abertas. - E você não está me dizendo nada para
combater isso.
- Eu... eu não posso. A língua de Nathan disparou nervosamente sobre seus
lábios. - Eu não sei o que quer que eu diga. Eu não matei Trevor. Eu não matei
Darian. Eu não matei Zack. Eu nem sabia que Zack estava morto. Sua voz subiu ao
tom estridente, estalou, caiu de volta a um gemido. - M-mas é minha culpa que eles
estejam mortos, não é?
- Se você não os matou, como seria sua culpa?
- Eu só, eu... Nathan deu de ombros. As correntes nos punhos tremeram. Ele
desviou o olhar, olhando para a janela espelhada que retrocedia seus reflexos na
sombra pálida. Ele fungou, claramente lutando para não começar a chorar
novamente, depois disse com mais firmeza: - Quero ligar para minha mãe.
- Você está autorizado a sua ligação. Malcolm ficou de pé, sua cadeira
raspando muito alto em um silêncio que respirava pavor como fumaça. - Mas
estamos mantendo você em espera.
- Sim. Claro.
Malcolm o acariciou, levantou-o e depois o algemou gentilmente antes de
guiá-lo até a porta com a mão no ombro.
Nathan se arrastou para frente, todo o corpo curvado, movendo-se como se a
luta já tivesse sido derrotada por ele antes mesmo da batalha começar.

- Ele está escondendo algo, disse YOON, no momento em que entregaram

Nathan aos oficiais da administração para o seu telefonema e serem processados em
espera.

102
 - Não, disse Malcolm, levantando a mão e encostando-se na parede do
corredor do lado de fora da caneta. - Conversamos em um minuto. Eu só preciso de
um minuto para pensar.
- Como você diz, disse Yoon, depois se acomodou contra a parede ao lado
dele em silêncio.
Malcolm mordeu o polegar até doer, tentando juntar peças que não se
encaixavam perfeitamente. Havia um buraco nessa foto e esse buraco estava
começando a tomar a forma de uma pessoa.
Nathan se arrastou para ficar na porta que dava para a área de processamento,
o oficial administrativo pairando atrás dele.
- Minha mãe diz que eu não posso mais falar com você sem um advogado,
ele murmurou.
Malcolm suspirou. Lá se passou o caminho do questionamento, por enquanto.
Ele apontou a cabeça para o oficial administrativo. - Leve-o para a caneta. E ei ...
O policial parou, lançando um olhar impaciente. Malcolm respondeu a esse
olhar com uma expressão severa que aperfeiçoara ao longo de anos gerenciando
estudantes recalcitrantes.
- Assista ele, disse ele. Ele é uma criança. Eles ficam difíceis de segurar. Não
deixe que nada aconteça com ele.
O oficial administrativo apenas bufou e afastou Nathan, mas Malcolm estava
bastante certo de que ele ouviria. Ele parecia um policial espancado cumprindo pena
dupla, seu rosto um tanto familiar, embora Malcolm nunca tivesse trabalhado com
ele. Ele faria seu trabalho, pelo menos, tirando mais uma preocupação dos ombros
de Malcolm.
Deixando apenas mais mil para enfrentar, um de cada vez.
- Vamos lá, ele disse a Yoon. Vamos reportar ao capitão.

Eles encontraram Zarate sentada de pernas cruzadas em cima de sua mesa

em seu escritório, cercado por pilhas desarrumadas de papelada. Malcolm bateu no
batente da porta e se inclinou.
- Tem um minuto?
Ela olhou para cima da pilha de papéis na mão. - Eu tenho um minuto. Eu
tenho muitos minutos. Você tem quarenta e cinco segundos.
Malcolm entrou, deslocando-se para um lado para dar espaço a Yoon.

103
 - McAllister pediu advogado antes que pudéssemos obter um álibi para a
época da terceira morte, mas ele jura que não fez isso.
Zarate bufou. - Eles sempre dizem que não fizeram isso.
- Ele parecia estar dizendo a verdade, interrompeu Yoon. - No mínimo, ele
acredita que não enviou o texto ameaçador para o telefone de Darian Park.
- Acredita? O capitão repetiu com um loft cético de suas sobrancelhas.
- A negação é um fator poderoso, disse Yoon. - Muitas pessoas se convencem
de que não poderiam ter cometido um crime específico, porque não se encaixa em
sua autoimagem. Eles estão tão desesperados para acreditar que são boas pessoas
que inventarão uma realidade totalmente nova, onde não eram criminosos, com
falsas lembranças que se convencem de que são verdadeiras.
- Não acho que o cérebro subdesenvolvido de um garoto de faculdade esteja
indo tão longe, rebateu Zarate.
- Se o ato de assassinato fosse traumático o suficiente, nem seria uma decisão
deliberada, acrescentou Malcolm. - Ele poderia estar desrealizando e
despersonalizando-se completamente da situação e das emoções envolvidas até que
realmente sintam que pertencem a outra pessoa.
Zarate fixou os dois com olhares medidos. - É isso que você acha que está
acontecendo?
- Está um pouco longe, disse Malcolm, assim como Yoon acrescentou,
- A probabilidade é bastante baixa. Prefiro continuar procurando alternativas
mais plausíveis.
- Bem, você acabou de perder uma grande linha de evidência até o advogado
desse garoto aparecer, então talvez continue encontrando essa alternativa mais
plausível, disse Zarate. - E talvez saia do meu escritório. Você trabalha melhor lá
fora. Eu trabalho melhor quando você está fora da minha vista.
- Capitã, Malcolm disse secamente, e fez uma meia saudação antes de sair
pela porta.
Yoon o seguiu de volta para sua mesa. Yoon estava sempre há, bem no ombro
de Malcolm. Ele mal conhecia o homem por vinte e quatro horas e, no entanto, fazia
parte de todos os momentos de vigília de Malcolm. Quando Malcolm estava
acostumado a resolver as coisas por conta própria, o cérebro se desviou quando o ar
ao seu redor vibrou com a presença de outra pessoa tão perto, observando,
esperando, esperando silenciosamente fazer parte de seu processo de pensamento.
Essa vibração se transformou em um profundo sentimento de frustração
quando Yoon disse: - A teoria da despersonalização é potencialmente plausível.
- E eu cresci chifres, Malcolm mordeu.
- O quê?
- Nada. Malcolm resolveu apoiar o quadril na mesa e folhear os arquivos da
pasta, procurando a pasta em Trevor Manson. Deixa pra lá.

104
 Yoon permaneceu em silêncio por um momento, depois respirou baixinho.
- Ah. Você está usando um coloquialismo persa em inglês.
Malcolm piscou. - Você entendeu isso?
- Inflexão. Isso ainda não significa que tenho um conceito do que você disse.
Virando-o, Malcolm procurou a melhor maneira de explicar. - É como dizer
“sim, certo”; em inglês. Shāk dar ordvordam. Eu cresci chifres. Eu não acredito
nisso. Ele não pôde deixar de rir. Ele amava persa a língua tinha seu próprio sabor,
uma coisa profunda e almiscarada com notas delicadas, mas mesmo com fluência
bilíngue, ele tinha que admitir que algumas coisas simplesmente não transbordavam
bem para o inglês. - Estou dizendo que não acredito que ele tenha enviado esse texto.
- Entendo, disse Yoon de uma maneira que disse que não via nada.
- Tenho certeza de que você tem ditados coreanos que não fazem sentido em
inglês.
- Alguns, sim.
- Aí está. Malcolm encontrou a pasta que queria, mas a colocou nas coxas,
concentrando-se em Yoon no momento. - Você é fluente em coreano?
- Não tanto quanto eu era quando morávamos em Pyongyang, mas
principalmente. Yoon parecia dizer mais em suas pausas e silêncios do que com a
fachada formal e adequada de seu discurso, e Malcolm estava começando a perceber
o gosto de certos silêncios que diziam que Yoon não estava certo de garantir as
palavras que se seguiram. - Eu ... não iria desonrar meus pais esquecendo.
- O que? O sorriso de Malcolm permaneceu espontaneamente, e ele balançou
a cabeça, olhando para as mãos. - Eu conheço esse sentimento. Meu bābā me negaria
se eu esquecesse o persa. Mesmo que a própria esposa não fale isso.
- Baba. Seu pai...
- Sim. Por mais que tentasse, Malcolm não conseguiu parar o modo como sua
voz se suavizou quando falou sobre seu pai, como se houvesse algo em seu coração
que assumisse o controle e se recusasse a deixar que fosse de outra maneira. - Há
algo em ser filho de imigrantes, não é?
- De fato. Existe. Yoon concordou, tão suavemente. - Eles têm longas
memórias e querem que essas memórias morem em nós.
- Sim. Algo parecido com isso. Malcolm riu. - Você não é tão ruim, Yoon.
Yoon se recostou na mesa ao lado de Malcolm, apoiando-se na borda e
cruzando as pernas nos tornozelos. - Sim, eu sou.
Então o bastardo tinha senso de humor.
Talvez...
Malcolm apenas balançou a cabeça e abriu a pasta, olhando as fotos da cena
do crime do caso Manson. Ele continuou pensando que havia algo que estava
faltando, algo pequeno que estava ignorando. - Então ... Nathan. Você está certo. Eu
não acho que ele enviou esse texto. Ele não é do tipo. Ele é tímido. Tão tímido, as

105
pessoas pensam que ele é rude e não gostam dele por ser anti social. Isso pode ter se
transformado em raiva, mas não acho raiva assassina e vingativa.
- Eu tinha chegado à mesma conclusão antes, mas não tinha certeza na época.
Yoon revirou os ombros. - Então quem enviou o texto?
- Eu não sei. Mas até descobrirmos, teremos que segurá-lo. Não podemos
arriscar a chance de ser ele.
- Um texto foi suficiente para detê-lo, observou Yoon. - Não será suficiente
segurá-lo por mais de quarenta e oito horas. E ele pediu um advogado.
- É melhor trabalharmos rápido, então. Malcolm ficou de pé, colocando a
pasta debaixo do braço. - Vamos andar pelas cenas do crime novamente.
- Estamos procurando pontos em comum que possam oferecer mais
informações?
- Sim.
- Como você diz, então.
Malcolm reprimiu uma resposta, apenas se virou e foi embora.

106
 14: E VAI DO TICK TOCK

SEONG-JAE CROCHEU NO ALIADO do lado de fora do clube onde

Darian Park havia morrido, olhando fixamente para os pedaços de grama que se
erguia através da rachadura fina entre a base do prédio e a calçada. A grama era
tenaz, mas frágil. De certa forma, era uma espécie de tenacidade que Seong-Jae
entendia; as lâminas de grama individuais não tinham sentido, independentemente
de serem esmagadas, cortadas, queimadas ou mortas por desidratação e má nutrição
do solo. Eles deixaram suas sementes, então as espécies sobreviveram até a próxima
geração.
O indivíduo não era nada.
Foi ideia de grama que sobreviveu, mesmo quando morreu. O mesmo
acontece com pedras, terra, flores e céu, lobos, ratos e pássaros nas árvores.
Os humanos foram os únicos que se apegaram à ideia de que cada um era
distinto, cada um deles tão separado que a raça humana era composta por sete bilhões
de espécies, e cada morte nada mais era do que extinção completa e absoluta.
Algumas culturas construíram toda a sua identidade em torno do excepcionalismo
individual.
Isso também Seong-Jae entendeu, mas de uma maneira totalmente diferente.
Era esse excepcionalismo individual que ele tentava compreender agora,
enquanto estudava os mínimos detalhes da cena do crime. Não é um
excepcionalismo do eu, mas um excepcionalismo do de outros tão grande que a
única maneira de consagrar isso era destruir o todo e cortar a única parte que tinha
valor. Ele tentou ver através dos olhos do assassino, tentou percorrer os minutos que
antecederam o assassinato.
Ele ficou de pé, andando pela largura do beco. O corpo havia sido removido,
as evidências guardadas para análise, e havia apenas a impressão posterior, o
enquadramento, o cenário para guiá-lo.
A porta. Ele se abriu para que qualquer pessoa que saísse do clube pelo beco
se derramando de frente para a parede oposta e para o outro extremo do corredor
estreito, não para a entrada. O assassino não teria vindo da entrada do beco. As luzes
estavam muito brilhantes e, na hora aproximada da morte, um segurança estaria
estacionado do lado de fora da porta da frente, as pessoas entrando e saindo. Muitas
pessoas notam alguém pairando na entrada do beco, se comportando de forma
suspeita, ocultando armas e as ferramentas necessárias para o desmembramento.
Não. O assassino esperou o tempo deles. Atrás da lixeira, Seong-Jae pensou.
Ele circulou a lixeira e olhou para o outro lado, depois se agachando atrás. Ele podia

107
inclinar a cabeça para cima e simplesmente pegar a porta, o suficiente para ver e
reconhecer alguém saindo.
- Eu sou visível desta posição? Ele chamou.
Khalaji ergueu os olhos do intenso exame dos restos de respingos de sangue
embebidos na parede de tijolos. - Seu joelho e panturrilha. Parte do seu ombro.
- Então o autor teria sido menor que eu.
- Noventa e Sete por cento da população humana é menor que você, disse
Khalaji, depois se levantou, inclinando-se sobre a lixeira. - Você acha que esse foi o
ponto de ataque?
- Sim.
Seong-Jae ajustou sua posição, até encontrar um agachamento que parecia
fácil de levantar. Ele deu uma estocada prática, um passo para contornar a lixeira,
mais uma para passar e ele estava na porta. Contabilizando as pernas mais curtas do
agressor, talvez três passos, rápido o suficiente para que Park não tivesse tempo de
reagir ao som de pés na calçada. Pelo posicionamento do corpo de Park, ele
provavelmente estava parado a uma curta distância da porta. Seong-Jae franziu a
testa, depois acenou para Khalaji.
- Fique aqui.
Khalaji olhou para ele e depois se aproximou para ficar na frente de Seong-
Jae. - Aqui?
- Não exatamente. Ele olhou para os pés de Khalaji, depois pegou os ombros
e virou-o, empurrando-o de frente para a boca do beco, o corpo em ângulo, voltando
principalmente para a lixeira.
- Ei. Khalaji protestou.
- Aqui. Seong-Jae recuou, estreitando os olhos. - Fique parado como se
estivesse fumando um cigarro. Talvez inquieto. Um pouco bêbado.
Khalaji deu-lhe um olhar, mas obedeceu, deslocando a postura com um
polegar enganchado no cinto da calça, o outro braço ao lado do corpo, como se
deixasse um cigarro balançar, a preguiça preguiçosa de seus quadris, casual e
desleixado. Ele deixou seu olhar se dirigir para a boca do beco.
- Assim.
- Sim.
Recuando, Seong-Jae agachou-se atrás da lixeira novamente, olhando o
ângulo do corpo de Khalaji. - O assassino esperou aqui, disse ele. - Era alguém que
conhecia os hábitos de Park. Eles o conheciam o suficiente para saber que, antes de
deixar o clube, ele sairia para mais um cigarro antes de voltar para a última ligação.
Desde que nenhum outro fumante seguisse o mesmo padrão, o assassino estava
seguro para permanecer sem ser observado.
Ele se colocou na mentalidade do assassino: se aproximando da parte de trás
do beco, onde cruzava outra rua transversal, disparando encurvado, afundando atrás

108
do caixote do lixo para esperar. A posição provavelmente teria sido desconfortável,
ocultando particularmente uma bobina de fio de aço por tempo suficiente para usar
como garrote, serra e qualquer meio de armazenamento que o assassino trouxesse
para remover as partes do corpo e transportá-las despercebidas.
Adrenalina, ele pensou. A noite teria sido nítida em cores fortes através do
filtro de adrenalina. Tudo teria um gosto frio e nítido, o brilho das luzes da rua na
calçada úmida da chuva branco-quente.
Chuva nos ombros, ele imaginou, afundando mais. Ele estava esperando
Darian Park por tempo suficiente para uma garoa chegar e ir embora, e os ombros
de sua jaqueta volumosa estavam úmidos, mas ele ignorou. Porque a porta estava
aberta, Park estava lá, e seu momento estava chegando; ele só teve que se conter por
mais um momento, respirando fundo e prendendo-as, tentando não ser ouvido
quando seu coração estava tão brilhante, emocionantemente alto com antecipação e
terror.
- …Yoon?
- Shhh. Seong-Jae ajustou sua posição, coxas tensas em prontidão. Khalaji
começou a olhar para trás, mas Seong-Jae recuou atrás da lixeira com um assobio;
Khalaji fez uma careta e voltou a olhar para a frente. Só ele não era Khalaji; ele era
Park, cheio de suor e sem fôlego, algo melancólico na malha de suas sobrancelhas,
seus pensamentos voltados para dentro. Distraído. Este foi o momento do assassino.
Foi o momento em que essa tensão se rompeu, atirando o assassino para frente, uma
flecha disparando para frente de uma corda do arco.
- O criminoso pegou Park desprevenido, ele disse e se lançou para a frente,
mantendo-se baixo no primeiro degrau, deliberadamente diminuindo seus passos
para combinar com os de uma pessoa menor, subindo no segundo degrau,
alcançando dentro de seu casaco, degrau três, estendendo a mão.
Então ele estava contra as costas de Khalaji, pressionando-o, alcançando um
dos lados da garganta. Khalaji ficou quieto.
Seong-Jae colocou as mãos na posição correta para colocar um garrote
invisível na cabeça de Khalaji. - Eles teriam atingido a Park no centro das costas,
disse ele. - Mesmo que fossem pequenos, o momento o inclinaria para a frente, para
que o fio pudesse deslizar sobre sua cabeça. Ele se inclinou para Khalaji para incliná-
lo para a frente apenas o suficiente. Seus corpos se encaixam, o assobio de tecido
sobre o tecido, o calor do corpo se encontrando e se fundindo como duas frentes de
tempestade flertando, relâmpagos crepitando onde seus cantos se beijam. - Então
volte. Ele não podia esperar dominar Park e, portanto, tiveram que mantê-lo
desequilibrado.
Ele se inclinou para trás e puxou Khalaji com ele, na ausência de um garrote
em vez de usar o antebraço, gentilmente na garganta de Khalaji. Khalaji soltou um

109
rosnado suave e gutural, o som vibrando no braço de Seong-Jae. O corpo de Khalaji
caiu contra ele, deixando Seong-Jae manobra-lo.
- Fora de equilíbrio, então, continuou Seong-Jae. O nó do cabelo de Khalaji
brincou contra sua bochecha, fazendo cócegas levemente contra sua pele. - Só assim,
impulso carregando-os, até que eles enfrentem a parte de trás do beco. Ele os
balançou com cuidado. - Park está perdendo oxigênio, ficando mole. Seu peso é
pesado, e o assassino tropeça para trás, batendo contra a porta, rasgando suas roupas
e cortando sua pele, mas eles permanecem apoiados contra a porta.
Ele caiu contra a porta, o aço chocalhando na moldura, as bordas irregulares
de metal enferrujado e a tinta cravada em seu casaco. Khalaji caiu com ele, seu corpo
pesado moldado contra Seong-Jae do ombro ao quadril, prendendo-o à porta com a
pressão do tendão duro sob a lã elegante de seu traje.
Seong-Jae apertou brevemente o antebraço contra a garganta de Khalaji,
virando a cabeça para falar, a curva da orelha de Khalaji muito perto de sua boca.
- Minutos, então, para inconsciência e morte.
Khalaji virou a cabeça. A barba áspera de sua barba roçou os lábios de Seong-
Jae, parte formigamento, parte queimadura, parte estranha, sensibilidade pulsante
enquanto um olho azul ardósia trava no dele.
- Nesse ponto, Malcolm murmurou, - o assassino abaixou o corpo, apoiou-o
contra a parede e foi trabalhar. Rápido, mas não desleixado. Ele provavelmente
praticou em objetos inanimados de antemão.
- Sim, respondeu Seong-Jae, sua voz grudando no fundo da garganta com a
palavra antes de limpar, suavizar. - Como você diz.
Por longos momentos, Khalaji permaneceu em silêncio, exceto por
respirações baixas e profundas que elevaram seu corpo lentamente contra o de
Seong-Jae. Quanto mais aquele olho azul sombreado pela tempestade o segurava,
mais quente a pele de Seong-Jae crescia. Khalaji deveria falar. Falar seria o ideal
neste momento. E o que foi esse cheiro? Como o couro velho e a madeira
envelhecida dos barris de Whiskey, retendo os aromas suaves e profundos e quentes
do licor de centeio escuro. Aquele era Khalaji? Era por isso que era tão forte?
- Você vai querer me deixar ir agora, Khalaji rosnou.
A mortificação gelou Seong-Jae como cubos de gelo sobre sua pele. Ele ficou
rígido, puxou os braços para trás e se virou, olhando firmemente para longe de
Khalaji.
- Minhas desculpas, ele mordeu, cara quente.
Khalaji se endireitou, ajeitando o casaco. - Você sempre reencena as mortes
dessa maneira?
- Pode ser útil me colocar na mentalidade do assassino, entender seus motivos
e métodos. Seong-Jae firmemente concentrou sua atenção no caso, nas imagens que
ele havia reconstruído em sua cabeça. Ele se deixou afundar demais na mentalidade

110
do assassino, na onda de adrenalina e antecipação, na emoção que estavam sentindo
que os tornava imprudentes e emocionais. - Acredito que eles empreenderam esse
empreendimento com uma espécie de excitação nervosa. Sem medo, sem vergonha.
Talvez até prazer. Isso foi premeditado, mas não calculado friamente. Paixão e
organização. Uma reunião perfeita de mentalidades assassinas organizadas e
desorganizadas.
- As pessoas nunca cabem em caixas de seleção organizadas quando se trata
de psicologia criminal. Khalaji ficou em silêncio por mais um momento e perguntou:
- Você está bem?
Seong-Jae olhou para ele, erguendo as sobrancelhas.
Khalaji abaixou a cabeça na direção dele. - Seu casaco.
Torcendo, Seong-Jae pegou seu casaco e puxou o tecido de malha pesada. As
partes enferrujadas da porta capturaram o material feltrado grosso e puxaram as
fibras até que elas sopraram em uma mancha difusa que estragava o preto liso. Ele
deu de ombros e deixou para lá.
- Irá.
Khalaji desviou o olhar, o olhar nublado. - Isso parece uma perda de tempo.
Ele examinou o beco novamente, olhando pela parede oposta. - Estamos encarando
tijolos enquanto temos um assassino com um motivo e uma lista de acertos.
- Às vezes, o caminho mais lento é o mais produtivo.
- Às vezes, o caminho mais lento leva a um beco sem saída, porque as pessoas
são confusas e quase nunca deixam evidências claras.
- Existe isso também.
- Sério mesmo?
Um estrondo veio do bolso de Khalaji no mesmo momento em que o telefone
de Seong-Jae vibrou no dele. Eles trocaram olhares, então ambos recuperaram seus
telefones. Seong-Jae leu o texto em sua tela, seu estômago afundando.
- West Lexington novamente, disse ele.
- Isso é no campus. Eu ... Khalaji se interrompeu, arrancou a gravata com
violência e puxou os dedos com força. - Luz do dia desta vez. Enquanto estávamos
aqui farejando faixas frias, ele estavam ... apenas doze horas depois da última morte.
- Se a cena do crime estiver na universidade, devemos avaliar a cena o mais
rápido possível antes que a universidade exija a remoção do cadáver dos locais
públicos.
- Sim. Linhas pesadas costuravam o rosto de Khalaji. - … sim. Vamos nos
mexer, ele disse amargamente. - Perseguindo mais pedaços.

111
 A cena do acampamento era um caos puro e absoluto.
Eles chegaram diante de um prédio que mais parecia um monumento político
do que parte de uma escola, com seu amplo gramado verde e suaves colunas de
marfim e teto pontiagudo. Mais de cem estudantes se amontoavam no gramado, suas
vozes um rugido sobreposto de pânico, curiosidade, nojo, horror, medo, uma
corrente sutil de avareza gananciosa nos poucos que cravaram os dentes na tensão
que transbordava no ar e a transformaram em excitação com a mesma fixação
compulsiva que fazia as pessoas desacelerarem seus carros quando passavam por um
acidente apenas para ter um vislumbre da carnificina, dos corpos mutilados.
Vários policiais do BPD e da polícia do campus se amontoavam nos degraus
e na colunata da frente do prédio, todos eles agitando e girando em torno de um
ponto central, mascarando todos, exceto vislumbres de sangue vermelho fresco e
brilhante e algumas notas de pele escura. Vários homens e mulheres, provavelmente
professores e funcionários administrativos, circulavam os oficiais, latindo coisas
para eles apenas para recuar e desviar o olhar. Os oficiais enfrentaram o exterior,
estoicos, formando uma barreira entre os estudantes, os administradores e o tipo de
morte que ninguém deveria ver em suas vidas.
Seong-Jae e Khalaji forçaram a multidão o mais rápido que puderam, usando
o tamanho de Khalaji e a altura de Seong-Jae como vantagem para abrir caminho
através da multidão e subir os largos degraus da frente. Porém, a alguns passos do
topo, Khalaji parou, recuando, uma mão estalando para impedir o caminho de
Seong-Jae e descansando contra seu peito enquanto olhos duros examinavam a
confusão crescente.
- Temos que desligar isso”, disse Khalaji, depois jogou a cabeça para Seong-
Jae. - Eu corro interceptar. Entre lá e consiga o que puder no corpo. Khalaji se
inclinou para mais perto. Confio em você.
Seong-Jae segurou firmemente o pulso de Khalaji e afastou a mão dele.
- Farei o meu melhor, disse ele, e subiu os dois últimos passos para exibir seu
distintivo no cordão de oficiais.
Khalaji se afastou para interceptar uma mulher de aparência muito brava, com
cabelos extremamente altos e um terninho vermelho berrante. Ao se espremer entre
a parede de uniformes, Seong-Jae perdeu de vista Malcolm; ele se escondeu sob a
fita policial amarrada entre colunas para marcar a cena do crime.
Depois de duas delas em tantos dias, ele deveria estar dessensibilizado com
isso agora, mas era difícil ficar entorpecido com a visão de alguém que mal era um

112
garoto, amarrado como um espantalho no palito. A exibição do corpo era quase
zombando, como se a cada nova matança o agressor se tornasse mais ousado, mais
confiante de que era intocável e ainda mais irrisório para suas vítimas.
A vítima tinha a constituição enxuta de um atleta. A morte tornou sua pele
marrom escura, mas o branco de seus olhos ainda se destacava em forte contraste,
onde seus olhos estavam meio abertos, a cabeça baixa até o queixo tocar o peito. Ele
estava apoiado na posição vertical sobre o que parecia ser um bastão de hóquei, uma
estrutura alta e estreita da qual ele pendia com a extremidade superior enfiada sob
as costas da camisa para mantê-lo na posição vertical.
Os braços dele estavam faltando.
Serradas no ombro, as saliências de clavículas esfarrapadas que se projetavam
de reviravoltas mutiladas de carne rosa e brilhante, jatos maciços de sangue
escorrendo para embainhar sua camisa na pele e escurecer o jeans - ainda brilhando
molhado, provavelmente ainda quente.
E uma trilha de sangue correndo em direção à porta do prédio, de onde ele
havia sido claramente arrastado.
Ele foi morto em outro lugar. Ali dentro.
E então encenado aqui ao ar livre no meio do dia, como se desafiando alguém
a pegar o assassino.
O criminoso estava bêbado com o próprio sucesso. Alto em seu próprio
poder. Assumindo muitos riscos.
Eles escorregariam logo. Tinham que ficar.
Antes disso terminou em mais uma morte.
Seong-Jae olhou por cima do ombro, subindo na ponta dos pés para examinar
a multidão. O assassino estava aqui. Ele podia sentir isso, uma espécie de interesse
frio e ávido, uma falta de ar. O assassino não era sociopata o suficiente para se inserir
na investigação ou fazer contato direto com a polícia, mas nesse momento o
assassino precisava saber que dois detetives estavam no caso e queria ver Seong-Jae
e Khalaji interagirem com sua obra com seus próprios olhos.
Esse era o verdadeiro objetivo por trás dessa encenação, ele pensou.
Dizer. Eu sei que você está me observando.
E agora eu também estou te observando.
Tantas pessoas estavam olhando, suas emoções nuas nos rostos, percorrendo
toda a gama enquanto processavam a cena, que era impossível restringir a fonte
dessa atenção especialmente quando ele não tinha certeza de quem estava
procurando. O único suspeito deles era Nathan McAllister.
E Nathan McAllister estava em uma cela.
Seong-Jae voltou para o corpo. Marcas de ligadura no pescoço novamente.
Todos os sinais de assinatura estavam lá, os marcadores específicos de um assassino
com um método. Ele circulou o corpo, observando os pequenos detalhes. Os olhos

113
abertos; ele provavelmente sangrou depois que o assassino saiu. A falta de jeito do
posicionamento do corpo. O assassino provavelmente tinha lutado com seu peso, sua
altura e o curto espaço de tempo. A pose foi apressada e ele imaginou uma figura
envolta em segundos, contando os segundos antes de as aulas terminarem ou alguém
passar ou alguém olhar pela janela.
Ele deve ter montado a vítima no rack também. Eles não podiam arriscar isso
em público.
Ele rastreou a trilha manchada de sangue no chão de volta para a porta,
puxando luvas do bolso e as colocando antes de abrir a porta e entrar.
A trilha de sangue continuava, uma bagunça escorregadia de poças e estrias
interconectadas, no ladrilho do lado de dentro. Ele seguiu uma curta distância até
uma porta. Um armário de vassouras.
E aquele cheiro de carvão espalhado por toda parte por todas as paredes,
material de limpeza, chão, pedaços irregulares de carne nadando em sangue.
Ele prendeu a respiração, absorvendo lavagens finas e rasas pelas narinas e
puxou o telefone do casaco. Ativando o aplicativo de câmera, ele emoldurou o
interior do armário e tirou várias fotos, depois seguiu a trilha de sangue de volta para
fora, pegando o máximo de trilha possível. A trilha o levou de volta ao corpo e de
volta a Khalaji, que o interceptou no meio do passo, caindo ao lado dele enquanto
passavam pelo cordão de oficiais e fita adesiva para estudar o corpo mais uma vez.
Khalaji parecia atormentado, exausto, com os olhos escuros. Ele passou a
mão pela barba. - O reitor está furioso e o presidente da escola está a caminho. Eles
querem o corpo fora da porta da frente imediatamente, mas eu a convenci a esperar
pela investigação forense, com a promessa de que a investigação forense colocaria
telas se ela limpasse e fechasse o prédio.
- Entrevistas com testemunhas?
“A polícia do campus e os oficiais que responderam foram sobre isso. Há
muitos para lidar razoavelmente, mas, tanto quanto podemos dizer, ninguém viu
qualquer coisa. Khalaji explodiu em maldições suaves e vituperativas, andou à
esquerda, à direita, parou, encarou o corpo em sua horrível pantomima de um
espantalho. - Imprudente e cuidadoso ao mesmo tempo. Ele quer o risco, o alto, mas
não o suficiente para ser pego por ser descuidado. Ele enrolou as duas mãos na parte
de trás do pescoço, o olhar em branco. - Eu não entendo como ninguém viu uma
única coisa. Esta é uma cena encenada. Não há equipamentos esportivos neste
edifício. Como alguém pode não ver alguém arrastando um rack de hóquei pelo
campus ou um corpo fora do prédio?
- O rastro de sangue leva de volta a um armário de limpeza no salão principal
do edifício, disse Seong-Jae. Ele passou as fotos que acabara de tirar, dobrando o
telefone para que Khalaji pudesse ver. - Há evidências no respingo de sangue e outras

114
questões deixadas para trás de que o assassinato inicial ocorreu lá. Ele
provavelmente foi emboscado ao sair da aula.
Khalaji inclinou a cabeça para baixo, olhando a tela do telefone. - E então o
assassino, provavelmente coberto de sangue, simplesmente foi embora sem ninguém
mais sábio ver. É como se estivéssemos lidando com um fantasma. Como devemos
montar uma rede de arrasto sem a menor descrição de um suspeito?
- Sabemos que ele é pequeno, possivelmente magro.
- Ou ele pode ser alto e volumoso e apenas não têm força na parte superior
do corpo. Tipo de corpo não significa muito. Ele apontou o queixo para a vítima.
- Não significou muito para ele.
- Dos marcadores de assinatura óbvios, acho que ele era outro na lista.
- DeMarcus Shay. Khalaji exalou bruscamente e deixou cair os braços.
- A partir dos dados obtidos por Sade, aparentemente ele e McAllister apenas
namoraram brevemente durante o primeiro ano, mas permaneceram amigos depois.
- Ele não estava sob detalhes de proteção?
- Ele deveria estar. O que me faz pensar em como ele passou pela vigilância
duas vezes. Ou estamos fazendo algo errado, ou ele é muito bom em escapar da
atenção.
- Ah. Seong-Jae olhou por cima do ombro para as multidões. A mulher de
terno vermelho estava conversando com alguns dos outros administradores e
policiais do campus, gesticulando furiosamente. Quanto tempo a gente tem?
Atas. A equipe forense deve estar aqui a essa altura.
- Então devemos fazer tudo o que pudermos para diferenciar essa cena do
crime. Talvez a pressa tenha deixado o assassino mais descuidado com as evidências.
Seong-Jae deu um passo à frente, circulando o corpo mais uma vez. - Braços, desta
vez. Eles pegaram nos braços, pernas e tronco de três corpos separados.
- É como esta lista de verificação macabra e distorcida. O ombro de Khalaji
roçou o dele quando o outro homem se aproximou do corpo e se inclinou,
concentrado intensamente na ponta de um ombro. - Parece que ele está comprando
partes do corpo. O que pode fazer sentido se for um caso de tráfico de órgãos, mas
...
- Membros e torsos decepados não têm valor para próteses ou outros tipos de
transplantes, concluiu Seong-Jae. - Eles estão sem uma pélvis e uma cabeça, se
estiverem pegando partes únicas de cada corpo.
- Existem mais dois ex-namorados vivos na lista de McAllister. O terceiro é
um caso de uma noite. Provavelmente, podemos cruzar essa questão como uma
discrepância.
- Você acha que o assassino terá como alvo os outros dois a seguir?
- Estou quase certo disso. Khalaji apertou os lábios em uma linha sombria e
acrescentou: - Teremos que aumentar os detalhes de proteção. Talvez até os mude

115
para uma casa segura. Também temos que deixar McAllister ir. Não tem como ser
ele. Aconteceu enquanto ele estava segurando.
- Ainda há a possibilidade de um cúmplice.
Eu não iria. Eu simplesmente não vejo cúmplice neste caso. McAllister era o
suspeito óbvio, não o certo. Se tentarmos segurá-lo, não vai correr bem na frente
legal.
Seong-Jae balançou a cabeça. - Não tenho certeza se libertá-lo é sábio, por
sua segurança.
- Se ele não quiser ser detido, não podemos mantê-lo. Só podemos manter os
detalhes protetores dele. Khalaji virou a cabeça na direção dele. - Você acha que o
assassino teria como alvo McAllister a seguir?
- Não. Essa resposta foi mais simples. Explicar, explicar a intuição sentada
fria na boca do estômago de Seong-Jae e lamber sua língua áspera e terrível em sua
espinha era mais difícil. Ele se demorou na vítima, tentando lutando para
contextualizar o sentimento irradiando quase como uma aura de um garoto cuja aura
ficou escura. - Nathan McAllister é um objeto de desejo, mas não um desejo
assassino. As vítimas ... a metodologia da matança e a fetichização dos corpos
indicam frustração do desejo, portanto pode haver transferência. O assassino pode
estar matando para impedir que seus impulsos contaminem ou firam McAllister
como um objeto de adoração, mas há outro componente que ainda não podemos ver.
Ele encontrou os olhos vazios e mortos do cadáver, depois desviou o olhar. - Eu não
acho que o assassino o machucaria. Mas isso não significa que ele não esteja em
perigo.
Khalaji não respondeu a princípio, as sobrancelhas em uma linha pensativa e
pensativa. Mas, de repente, ele disse: - Sua boca está sangrando.
Seong-Jae inclinou a cabeça. Khalaji estava correto; os lábios da vítima
estavam um pouco inchados, a boca manchada de sangue, o vermelho escorria pelo
queixo como se esse sangue tivesse derramado dentro de sua boca.
- Você acha que ele foi atingido em uma luta com o assassino?
Em vez de falar, Khalaji colocou um par de luvas, inclinou-se e segurou
cuidadosamente o queixo da vítima, inclinando a cabeça o suficiente para abrir a
boca com cuidado com dois dedos depois soltou um leve - Porra. Olhos duros se
voltaram para Seong-Jae. - Yoon. Olhe.
Khalaji afastou os lábios com mais cuidado, expondo gengivas esfarrapadas
e cruas, rosadas e despolpadas e cobertas por coágulos de sangue congelante.
Gengivas e nada mais, mesmo que todo o interior de sua boca estivesse
mutilado, sua língua cortada e inchada.
As respirações de Seong-Jae engataram. - O assassino extraiu os dentes.
Com precisão lenta, Khalaji soltou a vítima, recolocando a cabeça na mesma
posição em que estava antes. - Os outros dois, eram apenas uma parte do corpo. As

116
pernas e o torso. Khalaji olhou para as luvas manchadas de sangue, depois rosnou e
as arrancou com movimentos bruscos. - Dois, por este. Dentes. Braços
- Este é outro sinal de escalada?
- Eu não conheço. Como você disse, estamos perdendo alguma coisa. Khalaji
passou a mão pelo rosto. - Mas eles podem precisar apenas de mais uma morte para
terminar sua lista de verificação, se estiverem retirando mais partes de cada corpo
agora.
- Acredito que, em vez de detalhes, cada alvo em potencial deve receber uma
escolta visível. McAllister também.
- O capitão provavelmente vai assinar. Khalaji olhou para um lado, seu olhar
percorrendo a rua, o campus. - Vamos fazer a melhor avaliação possível antes que a
ciência forense assuma o controle e depois entre. Veja se não podemos convencer
McAllister a conversar após o lançamento. Precisamos de algo para encerrar isso.
Não posso olhar para outra dessas cenas de crime ...
A voz de Khalaji perdeu todo o sentido, cortada a um murmúrio distante e
zumbido, enquanto a sensação de estar sendo assistido tremeu de um formigamento
sutil a um choque de eletricidade estática sobre a pele de Seong-Jae. Ele girou,
procurando, varrendo a assembleia com um olhar penetrante bem a tempo de um
movimento de movimento até o final da colunata do edifício para captar sua visão
periférica. Ele se virou no momento em que a cintilação de movimento desapareceu
do lado do edifício.
Seong-Jae passou pelos oficiais que cercavam o corpo e disparou em direção
à borda da colunata, depois caiu na grama que ladeava o prédio e se atirou para o
lado. Ele olhou para a rua. Algumas pessoas andavam na calçada, pessoas fora da
multidão se reuniam no gramado, enquanto outras passeavam pelos negócios com
aquela marcha rápida e preocupada de alguém totalmente focado em seu destino.
Nenhum sinal de alguém fugindo. Ninguém que ele pudesse escolher na multidão
para dizer lá, aquele. Esse é o único que estava me observando.
Sentia o coração estranho, o estômago enjoado, a adrenalina provocando uma
pulsação selvagem. Algo parecia... errado.
E havia aquela sensação de familiaridade novamente, que alguma coisa ele
não conseguia identificar.
- Yoon? Khalaji o alcançou sem fôlego, parado no lábio elevado de concreto
da colunata e olhando para ele. - O que viu?
- Eu... Seong-Jae balançou a cabeça. - Era simplesmente um sentimento.
- O que? Khalaji olhou para seus pés. - O que seria?
Seong-Jae voltou, um que? Nos lábios, apenas imóvel enquanto olhava para
o concreto aos pés de Khalaji, aquela sensação doentia no estômago redobrando-se
em um peso terrível.

117
 Um círculo foi pintado no concreto em vermelho escuro, os pontos inicial e
final afunilaram como se tivessem sido cortados com um pincel rápido, oblongo
como um cursivo O, terminando com um floreio.
Seong-Jae não precisou tocá-lo, cheirá-lo, testá-lo, para saber que era sangue.
- O que significa? Khalaji sussurrou e Seong-Jae balançou a cabeça.
- Eu não sei, ele respondeu.
No entanto, se ele fosse honesto consigo mesmo, poderia muito bem, estar
mentindo.
Ele esperava por todos os infernos que ele não fosse.

118
 15: LONGO DIA NO Curral

Malcolm não sabia se era frustração e exaustão fazendo com que ele
ignorasse as coisas, ou se o assassino estava ficando mais esperto, mas a cena do
crime não lhes dava nada. Deu a ele nada; nada que ele pudesse usar para arrancar
aquele fio solto e desenrolá-lo para fazer a teia cuidadosamente trabalhada do
assassino se desfazer.
A frustração fazia parte do processo cotidiano desse trabalho. Impotência.
Sentindo-se inútil, inútil, quando os casos raramente se encaixam de maneira
organizada e com uma trilha tão fascinante de evidências que atraem as pessoas a
passear com detetives nos programas policiais favoritos de todos. A realidade estava
frequentemente lutando com uma confusão de informações conflitantes e, embora
sempre houvesse capturas fáceis com os descuidados ou inexperientes, as primeiras
coisas que ele aprendeu nesse trabalho foi que ele nunca pegava todos os assassinos
e, às vezes, falhas aconteciam.
Ele não queria aceitar o fracasso.
Não neste caso.
Mas no final ele teve que ir embora por enquanto. Pairar na cena do crime e
ficar sob os pés com forense não faria nada. Seu melhor trabalho de pernas foi feito
em outro lugar, no momento.
No entanto, não era difícil dizer, por sua inquietação e silêncio tenso, que
Yoon estava tão incomodado quanto Malcolm, mesmo que os dois tivessem seu
próprio conselho pensativo no caminho de volta ao escritório.
Isso lhe deu pouca satisfação ao informar ao oficial de admissões que Nathan
McAllister não era mais procurado sob suspeita e poderia ser libertado. Ele preferia
ter o garoto aqui, onde estava cercado por policiais armados e uniformizados.
Quando ele e Yoon entraram na sala do lado de fora do curral, por um
momento Malcolm pensou que o garoto já havia saído até que teve um vislumbre de
pele pálida passando pelos corpos moídos de tudo, desde grandes motociclistas
tatuados a um visual suave. Mulher que parecia capaz de ensinar o ensino médio nos
subúrbios, sentada em um banco com perfeita calma. Nathan havia se encolhido em
um canto, abrindo espaço para todos os outros, e se agachou na parede com os
joelhos dobrados contra o peito, o rosto enterrado nas coxas.
Mas ele levantou a cabeça quando o oficial de serviço bateu as chaves nas
barras da cela. McAllister? Para cima e para eles. - Você está livre para ir.
Um homem magro, com roupas folgadas e cinza e esclera amarelada
apareceu, murmurando: - Esse sou eu. Eu sou McAllister.

119
 O policial revirou os olhos. - Sente-se, Jimmy. Sua filha está a caminho. Ela
está chateada também. Esta é a segunda vez nesta semana. Ela acenou bruscamente
para Nathan. - Vamos. Todos os outros, voltando as barras.
Nathan olhou em volta com cautela, confusão em seus traços, em seus
movimentos, depois se desenrolou enquanto os outros resmungavam e
obedientemente deram alguns passos para trás. O policial destrancou a cela e
empurrou as barras para o lado apenas o suficiente para Nathan sair, depois fechou-
a com força e trancou-a novamente.
O garoto olhou para ela. - Desse jeito. Sem advogado?
- Assim mesmo, disse o oficial, depois acenou com a cabeça em direção a
Malcolm e Yoon. - Detetives dizem que você não é culpado.
Os olhos de Nathan voaram para os de Malcolm do outro lado da sala, e uma
máscara amarga de fúria e dor caiu sobre seu rosto. Ele deu alguns passos mais perto,
depois parou, olhando furioso.
- Por que diabos você me fez passar por isso, então?
Nathan Malcolm lutou por palavras, sua garganta em nós. Ele não podia trazer
mais tristeza à porta desse garoto. Não depois de tudo o que ele passou. Mas ele
também não podia mentir. Relutantemente, ele disse: - Outro assassinato aconteceu
enquanto você estava preso. Isso não o esclarece completamente, mas remove a
causa provável necessária para detê-lo legalmente.
Nathan balançou sobre seus pés, a fúria se esvaindo para deixar uma dor pura
e devastadora estampada em cada linha dele. – Um outro ...? Seus lábios se
separaram, fecharam novamente, separaram novamente. - Eu ... quem-desta vez?
- DeMarcus Shay. Me desculpe.
O garoto olhou para Malcolm com a tristeza de alguém que chorara tantas
lágrimas que não havia mais o que chorar, aquele reservatório vazio, seco e seco.
Então, - Foda-se, ele murmurou, olhando para longe, envolvendo os braços em volta
de si. - Porra. Eu realmente sou amaldiçoado, hein.
Malcolm olhou para Yoon. Nos dê um momento? Ele murmurou. Ele
duvidava que um deles fosse o povo favorito de Nathan no momento, mas Yoon
parecia intimidá-lo, e ele poderia estar mais disposto a conversar se Yoon lhes desse
um pouco de espaço.
Yoon inclinou a cabeça, os lábios se abrindo silenciosamente, antes de
assentir, dando alguns passos para trás e se inclinando contra a mesa do
administrador. Malcolm tocou levemente o braço de Nathan, persuadindo-o a dar
alguns passos com ele.
O garoto seguiu apático, e não olhou quando Malcolm parou, olhando para
ele, tentando descobrir como lidar com isso. Se Malcolm se casasse cedo e tivesse
filhos jovens como o próprio pai queria, ele poderia ter tido um filho perto da idade
de Nathan. Aquele filho poderia ter sido colega de classe de Nathan, amigo, amante...

120
poderia estar na mesma posição que o próprio Nathan. Malcolm não sabia como
confortar o garoto, mas isso não o impediu de querer, independentemente das linhas
profissionais que ele pudesse cruzar.
Não poderia estar.
Ele só poderia tentar ser o mais gentil possível, como disse: - Se você sabe
alguma coisa sobre quem poderia estar fazendo isso ... precisa nos dizer.
Nathan engoliu em seco, mas apenas balançou a cabeça, silencioso e com um
toque de rebelião rebelde no queixo. Não, não então, mas não vou.
- Nathan, Malcolm insistiu suavemente. - Por favor.
- Não quero mais falar com vocês! Nathan recuou. - Eu não quero falar com
ninguém.
- Você nos permite atribuir uma escolta policial? Quando Nathan ficou rígido,
Malcolm continuou rapidamente. - Você poderá estar em perigo. Não é para te
ameaçar ou te enjaular. É para protegê-lo.
- Claro. Muito bem. Nathan lançou lhe um olhar fervente. - Meu guarda-
costas de porco vai me dar uma volta para os dormitórios, então?
- Se isso faria você se sentir mais seguro, disse Malcolm. - Você ainda tem
meu cartão?
- Eu queimei isso.
- Tudo bem. Malcolm retirou um do bolso e ofereceu entre dois dedos. - Se
você quer conversar, Nathan.
Nathan olhou para ele, imóvel, exceto pelo tremor de seu corpo inteiro, depois
desembrulhou o enrolamento protetor de seus braços por tempo suficiente para
arrancar o cartão de Malcolm antes de imediatamente se enfiar novamente. - Tanto
faz. Me deixem em paz. Talvez se você for embora, a maldição também.
Ele se afastou de Malcolm, passando por ele e em direção à porta. Malcolm
se pegou alcançando atrás dele, então se fez parar. Pare, deixe o garoto ir. Ele
sinalizava um oficial para buscá-lo, levá-lo para casa e ficar com ele. Em breve
Agora não.
Deixe Nathan ter seu momento.
Yoon se afastou da mesa, se aproximando. - Ele não está falando sério, disse
ele.
- Eu sei. Malcolm suspirou. - Tudo bem se ele me odeia. Ele precisa de
alguém para odiar.
- Eu sei, Yoon respondeu suavemente. - Eu já fui como ele.
Malcolm piscou, a atenção se arrastando para trás da porta, balançando no
rastro de Nathan e travando firmemente em Yoon. - Yoon ...?
Mas Yoon não estava olhando para ele. Yoon não estava olhando para nada,
retraído e pensativo, sua boca apertada.

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 Depois de um momento, porém, ele se sacudiu, lançando um olhar
inescrutável para Malcolm. - Nós devemos ir, disse ele.
Então se afastou, deixando Malcolm parado ali confuso, com o coração
partido e sozinho, antes de se colocar em movimento e segui-lo.

Pelo menos, Nathan não tinha ido longe. Malcolm desviou um momento
para falar com o capitão Zarate, pedir uma recomendação e depois rastrear o policial
Giancomo no caos da armadilha dos policiais.
- Você quer que eu fique de babá? Giancomo perguntou.
- Quero que você o mantenha vivo, disse Malcolm. - Ele é um alvo em
potencial em uma investigação de assassinato.
- Seu caso. Por que você não o observa?
Yoon circulou a mesa. Aquele sentimento sutil de ameaça elegante que
sempre parecia ferver sob sua pele emanava dele como uma frente fria avançando
em seu rastro. Ele olhou para Giancomo, seus olhos negros planos e estranhos.
- Você está ignorando as ordens de dois oficiais graduados?
Giancomo congelou, olhando para Yoon como se não tivesse certeza se
queria rir ou dar as costas e correr. Então, xingando, ele empurrou a cadeira para trás
e se levantou, apontando um dedo acusador para Malcolm. - Diga a sua capitã que
ela pode explicar por que meu capitão tem que reatribuir todos os meus turnos. Ele
pegou sua jaqueta e encolheu os ombros. - E é melhor eu receber horas extras por
isso.
- Eu vou falar, Malcolm disse secamente. - Obrigado.
Ele levou Giancomo ao saguão. Nathan não olhou para ele quando Malcolm
o entregou ao policial, mas pelo menos foi quando Giancomo grunhiu: - Vamos lá,
garoto. Me dê seu endereço e vamos embora.
Malcolm observou até Nathan e Giancomo desaparecerem pela porta da
frente e se tornarem nada além de formas indistintas contra o brilho do dia antes de
olhar para Yoon, segurando um sorriso.
- Essa foi uma jogada de pau. E não fará nenhum amigo por aqui, puxando a
fila.
- Eu não tenho ideia do que você quer dizer, Yoon respondeu suavemente.
- Sim, preciso.
A boca de Yoon se torceu nos cantos. - Talvez.
Malcolm riu. - Valeu. Não tive tempo a perder aplacando-o.

122
 - Então você admite que, às vezes, meus métodos são eficazes.
- Eu não admito nada. Malcolm encostou-se na parede, cruzando os braços.
- Então, para onde agora?
- Eu admito estar em um tipo de impasse.
- Estamos apenas indo da cena do crime para a cena do crime, montando um
perfil sem rosto. Malcolm estudou Yoon. - É isso que você tem feito, não é? Criando
uma análise oficial do perfil.
Algo brilhou nos olhos de Yoon, antes que eles passassem a olhar logo após
Malcolm, sem fazer nenhum contato. - Sim. Mas você também.
- O que você fazia antes da polícia de Los Angeles, Yoon?
Yoon permaneceu em silêncio pedregoso, e Malcolm pensou que ele voltaria
a pegar no ombro frio até Yoon murmurar: - FBI. Unidade de Análise
Comportamental.
Malcolm assobiou baixinho. - Pensei que sim. O que fez você desistir por
homicídio?
Um puxão conciso de ombros angulares. - Eu estava entediado.
- Você estava ... Malcolm enterrou o rosto em uma mão, lutando para não rir.
Claro que ficou.
Yoon lançou lhe um olhar sombrio, e depois desviou o olhar novamente com
aquela expressão suave. tch som baixinho. ... e você?
- Professor universitário, Malcolm admitiu de má vontade. - Na Universidade
de M. Criminal psych. Exército antes disso, apenas para pagar a faculdade. A conta
GI me levou ao Afeganistão para uma turnê completa logo no início da guerra.
Uma inclinação interrogativa da cabeça de Yoon. - Por que ensinar psicologia
criminal?
- Eu queria saber como eles pensam. Ele deu de ombros. - Agora eu só quero
tirá-los das ruas.
- Existe uma razão específica ...
O forte clamor do telefone de Malcolm interrompeu, e ele soltou o ar. Ele
sabia que a pergunta que Yoon estava pronta para fazer, e essa era uma resposta que
ele não queria dar.
Ele olhou para o telefone, em vez disso. Sade. Ele atendeu a ligação e levou
o telefone ao ouvido. - O que você achou?
- Mal! Sade saiu sem fôlego. - Você está quase de volta ao escritório?
- Estou no andar de baixo. O que foi?
- Eu estava checando os perfis das vítimas e deparei-me com outro relatório
de crime sobre a primeira vítima, Trevor Manson.
- Ele tinha um registro?
- Não. Isso aconteceu depois que ele morreu.
Depois que ele morreu? Malcolm franziu a testa. - O que quer dizer?

123
 - Profanação grave. Sade parou em um gorgolejo de nojo. - Oh, isso é
revoltante. Eles... ugh... eu ficarei.
- O que Sade?
- Eles cortaram a cabeça dele. Sade falou em um sussurro exagerado, e
Malcolm podia praticamente ver seus olhos arregalados. - É realmente nojento, Mal.
Realmente nojento. Alguém o desenterrou cerca de três meses depois que ele foi
enterrado e cortou sua cabeça. Os policiais que responderam fizeram um relatório
desleixado, e ele não foi vinculado ao arquivo do caso certo para o assassinato. Eu o
encontrei apenas por uma busca por nome. O som dos dedos de Sade batendo no
teclado passou pela linha, então: - Eu tenho glossários rígidos, não digitais. Entre na
minha sala, disse a aranha para voar.
Malcolm suspirou com exasperação. - Mordo de volta, pequena aranha. Não
se esqueça disso.
- Você promete?
- Pare com isso, pirralho. Eu estarei lá em um minuto. Terminando a ligação,
ele começou a subir as escadas, arremessando de volta para Yoon. Sade tem algo
para nós lá em cima.
Os passos suaves de Yoon seguiram em seu rastro. - Eu quero saber?
- Não. Você realmente não.
Eles estavam no meio da escada antes de Yoon falar novamente, um tom
baixo e provocador nas costas de Malcolm.
- Então você morde de volta?
- ... caramba, Yoon, Malcolm gemeu, depois se derramou no chão e no
compartimento da unidade de homicídios.
A mão de Sade saiu da cova mais uma vez, chamando-os para mais perto,
antes de desaparecer em um movimento de cabelo escuro. Malcolm e Yoon se
esconderam sob as luzes de Natal e entraram na sala dos servidores. Sade havia
espalhado fotografias e relatórios por toda a mesa, cobrindo os vários teclados.
- Aqui. Eles sacudiram as pontas dos dedos.
Malcolm e Yoon se inclinaram sobre os ombros de Sade apenas para
Malcolm recuar, enquanto Yoon se afastou com um assobio, cobrindo a boca com
uma mão e respirando -... chen-chang.
Malcolm não precisou entender a palavra para entender o desgosto e o choque
por trás dela, quando espelharam a agitação em seu intestino e o aperto em sua
garganta. As fotos mostradas eram de alguma forma piores que as fotos originais da
cena do crime; um corpo novo era horripilante, mas nada comparado ao
apodrecimento e horror degradante de um corpo em decomposição que havia sido
profanado com ferramentas que produziam uma monstruosidade na polpa,
produzindo massas de tecido mole em decomposição.

124
 Ele não conseguiu nem fazer uma avaliação precisa dessas fotos. Não teria
importado se o assassino trabalhava com precisão ou atacava o corpo em um frenesi
enlouquecido. No segundo em que uma serra tivesse tocado a garganta do corpo, a
carne teria se degradado em mingau.
Malcolm não aguentou mais. A repugnância sombria era uma capa que o
envolvia, envolvendo-o. Profanar os mortos era além de vil. Quem eles estavam
lidando com superou repugnante. Ele não podia deixar-se afundar nesse sentimento,
ou o ódio se tornaria ódio, e o ódio obscureceria seu julgamento tanto quanto
empatia, tornando isso pessoal.
Ele concentrou sua atenção em Yoon, em vez disso. Quer ele quisesse Yoon
como parceiro ou não, o homem tinha talento para rebater contra, pontos de Malcolm
de uma maneira que fez seu cérebro girar em novas direções.
Ele respirou calmamente e disse: - Então, estamos lidando com alguém
disposto a tocar um cadáver em decomposição. Alta tolerância a fluidos corporais,
decadência, coisas que enjoariam outras pessoas. Ele deixou seus pensamentos
circularem, mordendo o interior de sua bochecha. -…Yoon, a Universidade de
Maryland é uma escola de ciências médicas e naturais.
- O que aumenta a possibilidade significativa de que este seja um estudante.
- Ou faculdade. Para que você coloca as probabilidades em qualquer um?
Yoon ainda encarava a parede, mas depois olhou para as fotos apenas para
desviar o olhar. - Eu...
Malcolm olhou para trás também, então estremeceu e se aproximou de Yoon.
-... é demais? Ele perguntou, baixando a voz, mesmo que pouco escapasse dos
ouvidos curiosos de Sade.
Os olhos de Yoon se fecharam. - Por favor, não assuma que sou incapaz de
lidar com a natureza gráfica das fotografias, disse ele, mas suas palavras foram duras,
apertadas.
E não foi difícil ler as entrelinhas do que ele não estava dizendo, mais uma
vez.
Não era o sangue, a carne podre.
Foi o ato de profanação, profundamente inquietante e desumano, de uma
maneira que Malcolm apreendeu em um nível inato, uma compreensão profunda.
- Está tudo bem, disse ele, depois olhou para Sade, cujos olhos escuros
brilhavam com perguntas não ditas. - Você pode guardar tudo isso. Vamos ler as
notas do relatório no sistema, mas, no que me diz respeito, você pode rasgar aquelas
malditas fotos.
- Eu já fiz coisas ilegais o suficiente para não ser jogado por destruir
evidências, obrigado, Sade tropeçou alegremente, balançando a cadeira e
embaralhando as imagens em uma pilha antes de enfiá-los em uma pasta de caso

125
embora eles parassem, nariz para cima enquanto olhavam para o topo, antes de
fechar a pasta sobre ela. - Isso é tão fodido.
- Sim, Malcolm disse fracamente. - Obrigado, pequena aranha.
Sade apenas sorriu brilhantemente e piscou dois dedos em um sinal de paz.
Malcolm sorriu levemente, mas tocou levemente o braço de Yoon, cutucando-o para
sair. - Vamos.
Eles saíram do covil de Sade e atravessaram o cercado ocupado até a mesa de
Malcolm. Algumas cabeças se viraram enquanto passavam, e não era difícil dizer
que estavam assistindo Yoon, imaginando, mas havia pouco tempo na vida de um
detetive de homicídios para irritar novas pessoas. Eventualmente, as pessoas
vagavam até Yoon quando precisavam de algo em sua caminhada ou tinham um caso
conectado ao dele, e os caminhos de trabalho que se cruzavam e divergiam
construiriam familiaridade ou animosidade, estabelecendo seu lugar de um jeito ou
de outro como parte do departamento. Era assim que era para Malcolm, como era
para a maioria das pessoas.
Enquanto ele não queria um parceiro... ele se perguntou se Yoon permitiria
que ele fosse pelo menos seu colega, se não seu amigo. Tão duro e frio como Yoon
tinha estado nos últimos dias, ele não estaria ganhando aliados tão cedo.
Ele precisaria de pelo menos uma pessoa ao seu lado.
Malcolm se sentou em sua mesa, tirando o paletó e colocando-o sobre as
costas da cadeira antes de se sentar no banco. Agitando o mouse e acordando o PC,
ele acenou para Yoon. - Vou receber o relatório sobre a profanação. Ainda estamos
em um beco sem saída e perseguindo nossas caudas, mas podemos pelo menos
imaginar que o assassino atacará um dos dois últimos na lista a seguir. Só falta uma
parte do corpo. Nós devemos nos separar. Um de nós em cada um, junto com os
detalhes da escolta. Tente pegá-los em flagrante.
Yoon apoiou o quadril contra a mesa, cruzando os braços sobre o peito. - Esse
pode ser o melhor curso de ação. Se o padrão for um precedente, eles atacarão em
poucas horas.
- Eu sei. Mas ainda sinto que há algo que estamos ignorando. Malcolm
preocupou-se com os dentes na ponta da unha do polegar, inclinando-se para olhar
a tela enquanto fazia uma pesquisa de relatório com a outra mão. - Você não me
contou seus pensamentos sobre aluno versus faculdade.
- Ah. Yoon apoiou as mãos na mesa, recostando-se, seu corpo comprido e
afunilado em uma preguiça graciosa e preguiçosa, as pernas esticadas diante dele.
- Pela natureza brutal dos assassinatos, eu suspeitaria de um estudante. Um
adulto seria mais controlado. Embora exista um elemento de premeditação e
controle, a encenação imprudente e a rápida escalada sugerem uma mente mais
subdesenvolvida ainda sob a influência de emoções excessivas causadas por
hormônios do desenvolvimento em estágio avançado.

126
 - Então você está dizendo que temos alguém à beira de um adolescente
excitado, descobrindo que eles obtêm gratificação sexual com a matança e se tornam
cada vez mais imprudentes à medida que procuram a emoção novamente.
- Eu acredito que sim, disse Yoon, virando a cabeça para encarar Malcolm.
- Há também a metodologia. Arame de aço e uma serra são itens de baixo
custo facilmente adquiridos no orçamento de um aluno, mas, considerando que eles
parecem valorizar as partes do corpo que consumem, ferramentas elétricas como
uma serra de fita seriam melhores em precisão, se não em discrição e portabilidade.
Essa despesa seria mais difícil na renda de um estudante, mesmo que fosse apoiada
por pais ricos que pudessem monitorar suas despesas. Os lábios dele afinaram.
- As mortes no local também sugerem alguém sem controle suficiente sobre
seu ambiente para matar em particular. Um adulto teria mais chances de sequestrar
suas vítimas, levá-las para um local preparado e usar ferramentas de precisão para
conduzir o desmembramento.
- Se eles são estudantes de ciências médicas ou biológicas, também existem
os laboratórios e as ferramentas de dissecação e autópsia do laboratório não.
Malcolm se interrompeu, balançando a cabeça. - Tudo tem que ser verificado. E
quase não há privacidade lá, mesmo na calada da noite. Não há como eles usarem
ferramentas de laboratório ou limparem os laboratórios para não deixarem
evidências de uma linha do tempo tão acelerada, sejam eles estudantes ou
professores.
- Portanto, na ausência de um ambiente controlado de abate, é mais provável
que procuremos um aluno.
- Um aluno conectado a Nathan McAllister. Malcolm recostou-se na cadeira.
- Exceto que a maioria dos estudantes conectados a Nathan McAllister está morto.
- Dos dois ex-emaranhados românticos, disse Yoon, - é possível que alguém
seja o autor, principalmente se McAllister for o objeto do desejo.
- Isso parece muito provável. Portanto, é ótimo que tenhamos detalhes sobre
os dois, mas devemos tentar descobrir qual deles é antes que ele tente matar o outro.
Se outro assassinato acontecer, não teremos escolha a não ser entrar no FBI se não
pudermos fechá-lo.
- Eu preferiria evitar isso, se possível.
- De alguma forma eu adivinhei isso. Malcolm apontou para a mesa vazia do
outro lado do corredor. - Puxe uma cadeira. Em breve teremos sua própria mesa.
Yoon se afastou da mesa de Malcolm, pegou uma cadeira giratória e a girou,
girando-a ao lado da de Malcolm e, em seguida, sentando-se sobre ela com as costas
voltadas para ele, braços cruzados sobre o topo, coxas abertas de maneira
despreocupadamente. Ele descansou o queixo nos pulsos cruzados, olhos
preguiçosos observando Malcolm como uma cobra na grama.
- O seu está bom por enquanto, disse ele.

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 Malcolm apenas olhou para ele e soltou um suspiro exasperado, voltando-se
para o computador e procurando o arquivo de dados de mídia social de Sade. - Por
que você tem que fazer isso?
- Fazer o que? Yoon perguntou suavemente.
Deixa pra lá. Apenas... deixa pra lá - Malcolm murmurou. - Vamos apenas
trabalhar.

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 16: quebrar e gritar

RELATÓRIOS DA POLÍCIA NÃO SIGNIFICA NADA A Seong-Jae.

Não neste momento.
Ele entendeu o procedimento. Entendeu que quando eles não tinham pistas
sobre um suspeito, tudo estava nos dados. Então, ele permaneceu em silêncio
enquanto Khalaji chamou os policiais que protegiam as duas últimas vítimas em
potencial mais dois estudantes universitários chamados Matthew Iverson e Douglas
Emery e os advertiu de que os dois poderiam estar envolvidos em um jogo de gato e
rato com apenas o gato mais sábio. Ele se inclinou para olhar a tela enquanto Khalaji
folheava álbuns de fotos, até que algo sobre os aromas de couro e madeira
envelhecida que emanava do homem o incomodava o suficiente para fazê-lo se
afastar.
Mas tudo isso parecia cada vez mais inútil, e se a tensão inquieta que emana
de Khalaji era alguma indicação, o outro homem se sentia da mesma maneira.
Especialmente quando Khalaji xingou, recostando-se na cadeira e passando
as mãos inquietas pelo cabelo, segurando um punhado de prata e castanha, antes de
puxar a gravata, os suspensórios, finalmente decidindo soltar as abotoaduras da
camisa e arregaçar as mangas acima dos antebraços fortes, cheios de cabelos escuros
salgados em alguns fios prateados.
Não há nada aqui. Ele balançou a cabeça e depois se levantou, sua cadeira
rolando para trás alto. Ele pegou sua jaqueta. - Vamos. Vou levar Iverson, você leva
Emery. Se um deles tem uma cabeça podre em um freezer em algum lugar, esse é o
ponto de urgência. Eles vão atacar em algum momento hoje ou hoje à noite.
- Eu pensei que você nunca perguntaria, Seong-Jae murmurou.
O lábio superior de Khalaji se levantou. - Se você tivesse um problema com
meus métodos, poderia ter me ordenado que tentasse algo diferente, Senhor.
Uma pulsação desconfortável começou no templo de Seong-Jae. Inspire. Não
recue. - Você teria ouvido?
- Não.
- É por isso que não perdi o fôlego. Ele desmontou a cadeira que pegou, em
pé. - Mas eu diria que o tempo de espera acabou.
- Concordo. Khalaji pendurou o paletó no ombro, já caminhando para a porta
com passos firmes e autoritários apenas para parar no meio do caminho quando uma
mulher loira, de aparência familiar e baixa, vestindo um jaleco de laboratório,
inclinou-se ao redor da porta, olhou para dentro e seguiu em frente ele, uma pasta
dobrada contra o peito.

129
 Aí está você, disse ela. - Você nunca verifica seu e-mail?
- Eu estive olhando para cadáveres, Sten, disse Khalaji, e então seu rosto
clicou em Seong-Jae o fotógrafo forense com quem Khalaji havia conversado no
local do assassinato de Park. Stenson.
Stenson apenas bufou e empurrou a pasta para ele. - Obtive seus resultados.
A análise de DNA voltou àquele sangue da cena de Park. Veio de uma mulher.
Jovem, entre dezesseis e vinte e quatro. Ninguém aparece quando o rodamos no
sistema, portanto pode ser um beco sem saída. Pode nem estar conectado com a cena
do crime.
Uma mulher.
Ou uma menina, pequena o suficiente para que o método de assassinato mais
eficiente para rapazes altos e atléticos seja furtivo e uma arma que exija alavancagem
e tenacidade, em vez de força contundente.
- Khalaji, disse ele, apenas para Khalaji fixar os olhos nele, azul ardósia
ligeiramente largo.
- Essas garotas, disse Khalaji. - O companheiro de quarto de Park mencionou.
Os que cercam Nathan McAllister.
- Eu acredito, disse Yoon, - podemos estar ignorando o óbvio.
- Faz sentido, disse Khalaji, depois soltou um suspiro áspero que era quase
uma risada, dando um passo para trás. - Caralho. Estávamos tão focados no
componente sexual em série para essas crianças gays que nem pensamos, ah, porra.
- Não se encaixa no perfil. O comportamento predatório sexual em série que
leva à violência e assassinato é uma província muito singular de agressores do sexo
masculino e raramente é exibido em mulheres.
- Não se encaixa no perfil, mas se encaixa na evidência.
- Concordo.
Stenson ainda estava lá, observando-os com um ar de perplexidade, mas
Seong-Jae estava focado em Khalaji. Nos espaços em branco que de repente tinham
alguém para ocupá-los, aquele local vazio agora era uma sombra que oferece
vislumbres provocantes de uma identidade e a resposta para quem estava em algum
lugar na sincronicidade entre eles, as linhas da lógica e do raciocínio se entrelaçando
entre seus pensamentos e os de Khalaji até que ele pudesse quase sentir as
ondulações sísmicas irradiando de todo choque de realização para se cruzarem com
os tremores secundários do próprio Seong-Jae.
- Eu não acho que Trevor Manson foi um teste de morte, disse Khalaji sem
fôlego. - Ela queria a cabeça dele, mas o assassinato não foi do jeito que ela queria.
Ou a cabeça não era recuperável, ou ela simplesmente não tinha tempo e teve que
sair de cena. Mas ela voltou mais tarde. Desenterrou o túmulo e pegou a cabeça.

130
 - Ainda não sabemos para que servem as partes do corpo. No entanto, tudo
gira em torno de McAllister. Seong-Jae fez uma careta quando um pensamento
terrível surgiu. - Ela está tentando reconstruir um substituto dele?
- Creio que não. As partes que ela pegou não correspondem ao tipo de corpo
ou características de Nathan.
- Talvez tentando protegê-lo, então, dos homens que ela sente que estão
atacando ele.
- Isso explicaria as mortes. Não é o componente sexual serial. Esse elemento
do desejo. Khalaji inclinou a cabeça para trás, encarando o teto e depois rosnou.
- Nós não temos. Tempo por esta noite.
- Então você pega o arquivo maldito para que eu possa voltar para meu
trabalho? Stenson perguntou.
Khalaji piscou inexpressivamente. - Hã? Oh. Aham. Ele pegou a pasta.
- Obrigado.
A única resposta de Stenson foi outro bufo e um aceno imediato enquanto ela
se afastava. Khalaji abriu a pasta, folheando rapidamente as impressões, algumas das
fotografias da cena do crime.
Seong-Jae parou. Um tiro forte de adrenalina apertou seu intestino, e um
clique de retidão.
Fotografias
- Os álbuns de fotos, disse ele, girando e voltando para a mesa de Khalaji. Ele
se jogou na cadeira de Khalaji e trouxe o arquivo de dados nas fotos do Facebook e
Instagram de Nathan McAllister, navegando em cliques rápidos até encontrar as
imagens das performances de McAllister com sua banda. - Venha aqui.
Khalaji já estava diminuindo a distância. Ele pairou atrás de Seong-Jae,
inclinando-se por cima do ombro. - O que você vê?
- As garotas de quem você falou. Se eles são tão apegados a McAllister, eles
estariam nessas performances. Seria parte de seu fascínio. Se ela se apaixona por ele
o suficiente para matá-lo, não perderá uma performance. Ele rolou mais rápido,
procurando por algo, que clique isso diria a ele que isso estava certo.
- Ela. Khalaji disse, sua mão aparecendo na visão periférica de Seong-Jae,
esfaqueando a tela.
Seong-Jae parou. A foto que Khalaji havia apontado era um de Nathan e seus
companheiros de banda no palco, um close de Nathan curvado sobre o violão. Bem
no palco, uma garota magra e anemicamente pálida se amontoou, olhando para ele
com a luz brilhando nos olhos para transformá-los em piscinas adoráveis. O cabelo
preto tingido contornava seus ombros nus e o rosto em um corte de Bettie Page que
ficou mole e ondulado. Ela tinha exatamente o mesmo piercing labret que
McAllister, e em um braço havia tatuagens de penas imitando as dele.

131
 - É ela, Khalaji respirou. - É ela. Olhe. Em todas as fotos. Quando ela está
olhando para Nathan, ela está feliz. Mais alguém e ela está com raiva.
Seong-Jae folheou algumas fotos e encontrou outra de Nathan embrulhada
em Trevor Manson. Quase invisível ao fundo estava a mesma garota, observando-
os com entusiasmo, com o rosto paralisado em uma máscara de ódio. Outra foto,
Nathan sentado na beira de um palco escuro e fazendo algo com seu estojo de violão,
enquanto a garota estava sentada ao seu lado, balançando as pernas listradas e
olhando para ele como se não pudesse ver mais nada. A foto seguinte foi outra de
Nathan se apresentando, e inclinando-se para o microfone ao lado do vocalista
masculino até os lábios quase se tocarem, e a garota assistia com raiva nos olhos.
- Ela está furiosa, disse Seong-Jae. Seu coração disparou, a corrida de seu
sangue estonteante. - Aqui. Este sentiu certo. Parecia verdade, a intuição prometia
que havia uma luz no fim deste túnel, um fundo na toca do coelho. - Ela sente como
se estivesse sendo privada de alguma coisa. Que alguém está tirando algo dela.
- As etiquetas. Verifique quem está marcado nas fotos. Um nome. Eu preciso
de um nome.
Seong-Jae clicou nos arquivos salvos e no perfil online ao vivo, abrindo o
Facebook. Quando ele pairou sobre o rosto dela, um destaque clicável apareceu, e
ele seguiu para puxar suas feições sombrias brilhando por baixo de um cabeçalho
com uma foto de Nathan McAllister na frente e no centro.
- Sarah Sutterly, disse ele, olhando para o nome, e tudo deslizou para casa
como estalos que se encaixam no lugar para liberar uma fechadura. Ele leu o slogan
em sua biografia. “Número um do gênero Corvidae fangirl e presidente do Nathan
McAllister Fan Club.” Não há endereço no perfil dela.
Khalaji deixou cair a pasta sobre a mesa e girou nos calcanhares. - Nós vamos
resolver isso no caminho até lá.
- No caminho para onde? Seong-Jae perguntou, mas ele já estava falando com
as costas de Khalaji. Ele se levantou, seguindo-o. - Khalaji, a caminho para onde?
- Eu vou explicar no carro, disse Khalaji com força. - Vamos.

Nathan não acreditou que ele tinha que lidar com um maldito policial porco
no quarto dele.
Ele se enroscou na cama com o violão no colo, mas não conseguiu encontrá-
lo para tocar. Não quando aquele policial ele dissera que Nathan poderia chamá-lo
de oficial Giancomo, mas Nathan estava bem em chamá-lo de oficial cuzão estava
de pé contra a parede do apartamento, bem no ponto central onde o divisor de meia
parede dividia a sala em atenção com as mãos cruzadas na frente dele como se
estivesse prestes a dizer aleluia, ei, saudar a porra da bandeira.

132
 Sanjit estava fazendo a lição de casa na sala, mas continuava levantando a
cabeça, encarando Nathan significativamente por cima da divisória, olhando
nervosamente para o policial, depois abaixando a cabeça sobre os livros novamente.
O ar estava tão denso na sala que Nathan podia praticamente mastigá-lo.
Isso é péssimo.
Essa porra sugava, e todo mundo que ele já amou estava morrendo e ele
queria ficar bravo com a polícia por não ter parado, mas tudo nele dizia que a culpa
era dele.
Ele foi amaldiçoado e não tinha permissão para amar alguém ou eles
morreriam.
Ele escreveria isso em uma de suas músicas, se isso não o fizesse querer se
enrolar e chorar até que ele se despedaçasse e morresse.
Não era justo.
Não era justo, e ele odiava policiais como aquele maldito porco em seu espaço
por não fazer nada para impedi-lo. Especialmente o detetive, Khalaji, ou qualquer
que fosse o nome dele, aquele que agia como se tivesse entendido quando não era
diferente do resto e ele era apenas um mentiroso.
Merda. Nathan não ia chorar de novo. Ele chorou tanto se ele fez mais uma
vez, ele apenas...
Ele iria quebrar.
Ele quebraria e não restaria nada dele.
Sanjit levantou-se, empurrando a mesa de café para trás. O policial se irritou.
- E aonde você pensa que vai?
- Porra, cara, disse Sanjit. - Eu vou mijar. Você quer assistir também?
Revirando os olhos, o policial acenou para ele passar. Sanjit virou o dedo
médio e desapareceu no banheiro.
Uma batida leve bateu na porta. Nathan desenrolou-se, colocando o violão na
cama e começou a avançar, mas o policial se adiantou, estendendo a mão para
bloquear o caminho de Nathan.
- Criança. Você deveria me deixar atender isso.
Nathan afastou a mão, fazendo uma careta. - Você mora aqui?
- Tudo bem, tanto faz, o policial rosnou, dando um passo para trás e
assumindo sua posição novamente, olhando para a parede oposta e murmurando:
- Não queria essa porra de tarefa de qualquer maneira.
Com um olhar, Nathan passou por ele, depois atravessou a porta e abriu uma
fresta, espiando.
Sarah ficou do lado de fora, embrulhada em seu preto esfarrapado e
esfarrapado. Foda-se, Kitty moletom com capuz, suas botas grossas dando-lhe uma
polegada extra de altura. Ela ofereceu um sorriso bobo e meneou os dedos em um
pequeno aceno.

133
 - Ei, você.
Alívio correu através de Nathan. Ela estendeu os braços para ele, e ele se
jogou contra ela. – Sarah ...
- Nathan.
Ela respirou o nome dele quase com reverência e o envolveu de perto. Ela
sempre esteve lá para ele desde quase o primeiro dia na escola. Quando o Genus
Corvidae tocava aquela porca de merda onde Darian havia trabalhado para seu
primeiro show, ela era a única na plateia. Ela estava segura, confortando, e ele não
queria despejar suas besteiras na porta de casa, caso o assassino levasse outra pessoa
que ele amava, mas agora que ela estava aqui, ele se agarrou a ela e chupou um
soluço rouco e seco e tentou tão fodidamente não chorar.
Ela fez um som suave e compreensivo e acariciou seus cabelos. - Você está
bem? Ela perguntou. - Eles realmente te prenderam?
- Ei, disse o policial, levantando a voz. - Ei. O que está fazendo?
Nathan se levantou, olhando de volta para o porco. - Tudo bem. Ela é minha
amiga, está bem? Ele empurrou a porta ainda mais e saiu para o corredor. - Apenas
nos dê um segundo para conversar em particular, hein?
O policial torceu os lábios e bufou duvidosamente. - Certo. Deixe a porta
entre aberta.
Nathan saiu para o corredor e fechou a porta, com a menor fatia de uma fenda.
Sarah deu-lhe um olhar irônico, arqueando uma sobrancelha. - Qual é o problema
dele?
- Esses porcos estão me deixando louco. Como se a merda não fosse ruim o
suficiente com todo mundo morrendo. Nathan engoliu o nó na garganta e se inclinou
contra a parede. - Eu só ... eu não posso lidar com muito mais disso. Estou prestes a
estalar, e eles estão me tratando como eu fiz algo. Seus olhos ardiam e ele desviou o
rosto bruscamente. Ele não queria que sua melhor amiga o visse soluçando depois
de já ter chorado na frente da polícia. - Eles acham que eu sou um maldito assassino,
e eu não posso... eu apenas, eu...
Sua voz parou de funcionar.
Foi algo estranho que o atingiu de algum modo antes que a dor o fizesse: algo
prateado e fino brilhando em sua visão, e então uma linha como uma navalha
cortando seu pescoço, incandescente e apertada e cada vez mais apertada. Ele
engasgou, tentou respirar fundo, mas teve apenas um chiado raso e ofegante de ar.
Sua cabeça girou, girou, e ele se afastou, tentando se afastar, agarrando a coisa em
volta do pescoço, mas o arrastou de volta como uma trela. Ele ergueu a cabeça e
olhou para o borrão do teto, se contorcendo, lutando, com medo e entrando em
pânico, um coquetel inebriante que o deixou bêbado e espiralando vertiginosamente.
Eu não ... eu não ... entendo ...

134
 - A porra está acontecendo lá fora? O policial rosnou, sua voz uma coisa
distante que se misturou a barulhos silenciosos e silenciosos quando um rugido
encheu os ouvidos de Nathan.
Se o policial estava vindo, era tarde demais, não era? O pensamento percorreu
os extensos corredores dos pensamentos de Nathan, tentando alcançá-lo e, no
entanto, ficando cada vez mais distante enquanto seus caminhos mentais se
estendiam em uma distância média escura e terrível. Ele não conseguia suportar.
Suas pernas ficaram fracas, amassando embaixo dele. Quando ele afundou, sua
cabeça caiu para trás. De volta contra as coxas de Sarah.
Ele olhou para o rosto dela, preto entrando em estrelas e nuvens ao longo da
borda de sua visão, entrando até que só ela.
Ela e o brilho do fio de prata na mão, o sorriso sereno nos lábios, o brilho nos
olhos.
Você ... você deveria estar seguro, ele pensou.
Você deveria me amar.
Então ele se afastou, e a escuridão tomou conta.

135
 17: CORTE SEU PEQUENO CORAÇÃO

No carro, Malcolm agarrou-se ao volante com uma mão e segurou o telefone

com a outra, ouvindo atentamente o toque enquanto tentava o número de Giancomo.
Atende. Escolher acima ele rosnou, virando à esquerda para desviar-se do
tráfego brutal e entrar em uma rua lateral que circularia o longo caminho em direção
aos apartamentos do campus da universidade, mas os levaria lá mais rapidamente
pelas estradas congestionadas. Uma sensação horrível na boca do estômago disse
que ele precisava se mover agora, quando a linha do tempo entre cada morte havia
diminuído drasticamente.
A voz de Giancomo entrou na linha. - Oi.
- Giancomo? Você ...
- Você entrou em contato com o oficial Daniel Giancomo com o ...
- Caralho. Malcolm bateu a mão no volante. Ao olhar afiado de Yoon, ele
murmurou correio de voz, antes do sinal sonoro e falou: - Giancomo se você entender
isso, fique atento a Sarah Sutterly. Vinte anos, cerca de um metro e oitenta, olhos
finos e pálidos, longos cabelos pretos com franja reta, tatuagem de penas no braço
esquerdo, piercing labret. Faça o seu melhor para detê-la. Ele desligou a ligação e
pressionou o acelerador com mais força. - Porra. Eu acho que pode haver problemas.
Yoon era como aço enrolado no banco do passageiro, perfeitamente imóvel
e ainda a tensão nele à beira de estalar. - O oficial que o acompanha não está
respondendo?
- Não.
- Para o apartamento de McAllister, então?
- Sim. Ele jogou seu telefone para Yoon. - Aqui. Chame os oficiais nos outros
dois alvos em potencial. Seus nomes são Abramson e Gervais. Números no meu
telefone.
Enquanto Yoon percorria a agenda de contatos de Malcolm e digitava
números em seu próprio telefone, Malcolm acelerou e fodeu o limite de velocidade.
Yoon falou em murmúrios silenciosos em seu telefone, todas as bordas e cantos
apertados das palavras, identificando-se, trocando algumas palavras, ligando
novamente apenas para desligar o telefone e balançar a cabeça.
Qualquer coisa. Malcolm perguntou.
- Tudo está quieto. Eles não viram nem o suspeito nem McAllister. Ambos
os alvos são seguros.

136
 Já é algo. Malcolm colocou o Camaro na esquina da rua em direção a
Lexington e empurrou o carro para a primeira vaga aberta que viu, mal parando para
desligar o motor antes de sair. - Vamos.
Ele os deixou entrar no prédio e saltou os degraus para o terceiro andar com
Yoon andando nos calcanhares, diminuindo a velocidade apenas quando chegaram
à vista da porta de Nathan McAllister.
Uma porta que se abriu sutilmente, apenas quebrou.
O alarme disparou através dele em calafrios, formigamentos. Ele soltou uma
das pistolas de serviço Glock do coldre de ombro, verificou a segurança e a segurou
pronta, apontou para o teto e os dedos afastados do gatilho enquanto fazia um gesto
para Yoon ficar atrás dele. Yoon assentiu, silencioso, enquanto uma pistola derretia
de dentro do casaco com movimentos praticados, segurava nas duas mãos e apontava
defensivamente para o chão. Yoon acenou com a cabeça para ele prosseguir, e
Malcolm abriu a porta com o ombro, olhando em volta com cuidado.
Sala vazia. A mesa de café virou. Nenhum sinal de alguém além da partição.
Extintor de incêndio jogado no chão, a base ensanguentada e manchada de
carmesim contra o azulejo.
Um pé em um sapato preto brilhante, saindo saliente pela parede divisória.
- Filho da ... Malcolm empurrou para dentro, colocando a pistola no coldre e
saltando ao redor da parede. Giancomo estava deitado no chão, esparramado com a
face para baixo, o cabelo emaranhado de vermelho em torno de uma ferida que
separava a pele, o sangue se acumulando na cabeça. Malcolm agachou-se sobre ele,
sentindo-se contra a garganta e respirando fundo enquanto pegava uma batida firme
e forte. Ele está vivo.
A pistola de Yoon desapareceu. Ele afundou-se ao lado de Malcolm, olhos
críticos correndo por Giancomo. - Ela o golpeou por trás com o extintor e o deixou
provavelmente ansioso demais para escapar para terminar o trabalho. Ele pressionou
dois dedos cuidadosamente ao redor da mandíbula e pescoço de Giancomo, depois
separou delicadamente o cabelo emaranhado para expor a pele rachada. - Não
devemos movê-lo sem assistência médica. Pode piorar sua condição, mas devemos
estancar o sangramento.
Ele já estava se movendo, andando rapidamente até a cozinha da sala e
pegando um pano de prato limpo do balcão. Assim que ele ligou a água, uma voz
surgiu de uma porta fechada do outro lado da sala.
- ... olá?
Os dois se acalmaram, a tensão pronta para a batalha ondulando pelo corpo
de Malcolm. Yoon olhou bruscamente por cima do ombro, a mão desaparecendo
dentro do casaco. Malcolm levantou-se e sacou a arma, disparou a trava e apontou
para a porta. - Saia, disse ele. - Mãos na cabeça e saia devagar.
- ... cara, eu não consigo abrir a porta com as mãos na cabeça ...

137
 Ele reconheceu a voz. O colega de quarto. Ainda assim, ele manteve a arma
apontada, movendo-a para a esquerda em vez de apontar diretamente para a porta.
- Apenas saia.
A porta se abriu. Um único olho castanho espiou, e então Sanjit saiu,
cotovelos abrindo a porta, as mãos na cabeça. - É ... é seguro?
Ele ficou pálido quando seu olhar fixou na arma então quase branco quando
seu olhar caiu no corpo de Giancomo. Ele engoliu em seco, os braços caindo. - Ai,
que merda. Cadê o Nathan?
Malcolm apertou a trava e colocou a Glock no coldre. - Você precisa nos
dizer isso. Bem rápida.
- Eu não sei. Eu ouvi Sarah aparecer quando eu estava mijando, e então tudo
ficou barulhento e louco e eu estava com medo de sair!
Merda. Definitivamente Sarah, então. E Nathan já poderia estar morto, ou em
uma situação crítica. A urgência era um trovão nas veias de Malcolm, gritando para
ele ir, mas fugir sem direção não faria nada, mas mataria Nathan McAllister.
- Sarah mora neste prédio? Ele perguntou, e Sanjit balançou a cabeça.
- Não, cara. Não.
Yoon voltou com a compressa úmida e agachou-se para pressioná-la
suavemente sobre o ferimento na cabeça de Giancomo. - TEMPO. Há quanto tempo?
Tremendo, Sanjit balançou a cabeça bruscamente. - Eu não sei, tipo vinte
minutos?
- Deus do caralho, Malcolm rosnou. Pior e pior. Ele transferiu sua atenção
para Yoon. - Faça com que Sade descubra onde seus pais moram e os encontre. Se
ela não quisesse matá-lo, há uma pequena chance de ele ter escapado. Ele
provavelmente correria para casa em busca de proteção.
Yoon assentiu, o telefone já em uma mão, segurando a compressa fria com a
outra. Malcolm pegou o próprio telefone e apertou a discagem rápida para serviços
de emergência.
- Nove-um-um, qual é a sua emergência? Gorjeou.
- Este é o sargento detetive Malcolm Khalaji, da BPD. Tenho um oficial com
traumatismo craniano grave na Pascault Row, no número seis e cinquenta de West
Lexington, apartamento trezentos e dezessete. Precisa de socorristas em cena.
- Claro, detetive Khalaji. Um momento, por favor.
Ele esperou, rangendo os dentes a cada segundo que passava enquanto o
despachante digitava chocalhos de castanhola e os murmúrios silenciosos de Yoon
pontuavam ao fundo, então:
- Médico de emergência está a caminho, a sete minutos. Despachando oficiais
para o local. Mais alguma coisa?

138
 - Não. É isso. Obrigado. Ele largou o telefone de volta no casaco e apontou o
queixo para Yoon. Yoon acenou para Sanjit, afastando o telefone dos lábios
brevemente.
- Venha aqui. Segure isso...
Sanjit olhou para ele, olhos arregalados, e se aproximou, depois se agachou e
pressionou a mão na toalha molhada. - Hmm. A-assim?
- Sim. Yoon ficou de pé, encontrando os olhos de Malcolm, preto cheio de
um fogo escuro escondido, uma impaciência silenciosa e inquieta quando ele
atendeu e deixou o telefone cair da orelha.
- Vamos. Malcolm apontou firmemente para Sanjit. - Tranque a porta. Não
abra até que os paramédicos cheguem aqui.
Sanjit empalideceu. - Você está me deixando sozinho com o cara morto?!
Malcolm já estava caminhando para a porta. - Ele não está morto, e se você
quiser que seu colega de quarto volte vivo, temos que ir, ele mordeu. - Tranque a
porra da porta.
Ele já estava na escada quando Yoon fechou a porta, mas pernas longas o
alcançaram um momento depois, e um murmúrio apertado e urgente. Os pais dele
moram no Oregon. Eles não são uma opção.
- Então precisamos descobrir onde quer que ela o leve, e rápido. Os segundos
estavam passando, e cada degrau da escada, através do saguão, na calçada parecia
outra gota do sangue da vida de Nathan McAllister se esvaindo porque eram muito
lentos, as pistas não haviam se alinhado rápido o suficiente, elas não estavam a
chegar lá a tempo. - Vamos lá, disse ele, abrindo a porta do carro. - Faremos
chamadas em movimento.
Ele mal esperou que Yoon colocasse as duas pernas no carro antes de desviar
para o trânsito, o telefone pressionado no ouvido novamente, contando toques até ...
- Escritório do secretário, como posso ajudá-lo?
Merda. Ele não reconheceu aquela voz. - Janine, ele retrucou. - Eu preciso da
Janine.
- Tenho certeza que posso ajudá-lo ...
- Não tenho tempo para isto, ele rosnou, ganhando um olhar assustado de
Yoon. - Este é um negócio oficial da BPD. Traga-me Janine.
- C-claro?
Barulhos no ar condicionado os mais comuns. Vozes distantes, Janine
perguntando quem, o jovem de som nasal respondendo. Eu não sei, algum idiota
latindo para mim para você, então o telefone sacudiu novamente, por que tudo
estava tão grande até que a voz de Janine passou a linha:
- ... é Malcolm, não é? Rude, meu querido.
- Não é hora, Janine. Sarah Sutterly, ele resmungou. - Eu preciso saber onde
fica o dormitório dela e onde ela fica quando não está no campus. Agora.

139
 - Eu ... eu ... oh, acalme-se ...
- Se você não quiser que outro aluno morra, digite mais rápido.
- Ora bolas! Oh querido, oh querido, oh querido. Estou trabalhando, por favor,
me dê um momento ... Janine parou, barulhentos de digitação rápida e calças sem
fôlego flutuando pelo telefone e, em seguida, - Sarah Sutterly. Ela é júnior no
programa de odontologia. Ela não mora nos apartamentos dos estudantes. Ela tem
um endereço fora do campus listado como dos pais dela.
- O que foi? Exigiu saber. Ela falou o endereço. - Entendi, disse ele, depois
desligou a ligação antes que ela pudesse responder. - Temos um endereço. É cerca
de seis milhas daqui. Se ela não estiver lá, então é tarde demais. Ligue para enviar
para backup.
Yoon já tinha o telefone na mão, mas fez uma pausa, fixando Malcolm com
um olhar carregado e fervilhante. - Khalaji?
- O que?
- Dirija mais rápido.
Ele se inclinou sobre as coxas de Yoon para cavar o porta-luvas e pescou seu
pisca-pisca, empurrando-o no painel até ele trancar e depois ligando-o. Os vermelhos
e azuis circulavam brilhantes. A sirene tocou, gritando uma urgência que
tamborilava em seu coração.
E Malcolm bateu no acelerador, percorrendo as ruas da cidade de Baltimore
com o coração uma escuridão selvagem, ardendo de esperança negra de medo.

Nathan acordou com uma dor de cabeça girando, nadando, nublado, grosso e
uma dor forte e forte nos braços. Ele estava trancado em uma posição desconfortável
e, quando tentou esticar a dor, não conseguiu se mexer, correndo contra uma mordida
raspante de algo enrolado nos pulsos e o agarrando com força quando tentou levantar
os braços.
Cem por cento preso. Ele estava amarrado com os braços atrás das costas,
madeira dura mordendo os braços internos, cavando a parte inferior das coxas.
Com um gemido, ele abriu os olhos. Sua visão estava embaçada, seus olhos
doíam quando ele tentava ver, mas seus joelhos nadaram lentamente em foco, as
bordas da cadeira embaixo dele, um piso de concreto inacabado sob seus pés. Ele
levantou a cabeça com cuidado, pescoço doendo, um anel ardente em volta da
garganta e olhou em volta.

140
 Ele conhecia este quarto.
Um porão inacabado, cheio de prateleiras de livros antigos, probabilidades e
fins, jarras de frutas enlatadas que ninguém tocara há anos, acumulando poeira.
Vigas expostas pingando teias de aranha e luz forte com um tom amarelo, mais
brilhante perto da parede traseira, onde ele havia sido depositado em um espaço
limpo de concreto manchado de sujeira. Ele já esteve naquele porão antes, saindo
durante o verão, quando estava em Baltimore, em vez de fazer a viagem de volta
para Portland com seus pais farejando por cima do ombro o tempo todo. A casa de
Sarah não tinha ar-condicionado, um prédio de vinil mais antigo dos anos sessenta,
então eles saíam no porão onde estava úmido e frio para escapar do calor sufocante,
esgueirando goles do Bourbon de centeio de seu pai e falando merda sobre Rapazes.
Casa da Sarah.
Sarah.
Seu intestino torceu, uma pontada doente de traição e medo. Seu coração deu
um solavanco forte, quase explodindo, depois acalmou-se com pequenos murmúrios
disparando rapidamente, elevando seu sangue quente e alto. Ela... ela colocou um
fio em volta da garganta dele... não era assim que Darian, Trevor, Zack e DeMarcus
haviam morrido? Estrangulado até a morte?
Sarah ... tinha matado seus ex-namorados?
Ela ia matar ele?
A boca dele secou. Ele umedeceu os lábios, lançando o olhar rapidamente,
enquanto puxava cuidadosamente os pulsos, testando as cordas. - S-Sarah?
Sussurrou ele. Por favor, não deixe que ela responda, por favor, deixe-o dar um fora
nele e o deixe por tempo suficiente para tentar se esquivar de ...
- Estou indo! Ela chamou alegremente, e o sangue dele gelou. - Já vou lá.
Merda. Porra. Ele puxou os braços dele então congelou quando ela apareceu
em uma das prateleiras, anunciada por um rodízio estridente. Ela manobrou um
carrinho alto, várias prateleiras empilhadas com caixas frigoríficas de tamanhos
variados, a bandeja secundária por baixo, chacoalhando com o que pareciam várias
ferramentas e uma serra os dentes estavam manchados de escuro. Algo grande
estava no topo do carrinho, algo coberto com um lençol. O lençol estava escuro em
manchas molhadas em alguns lugares, algumas dessas manchas vagamente
vermelho-rosadas. O cheiro que avançava antes do carrinho era um bocado de
podridão e produtos químicos, uma coisa sólida que ele engasgou em seu próximo
suspiro; engasgado, ele desviou o rosto daquele cheiro carnudo, enjoativo e
estranhamente doentio, enterrando a boca e o nariz no ombro, se escondendo na
camisa, recusando-se a olhar.
Recusando-se a olhar para onde o lençol se agarrava embaixo do que estava
embaixo, e delineava as dicas de braços, pernas, ombros, lábios.

141
 Sarah se inclinou ao redor do carrinho, depois se virou para olhá-lo,
inclinando-se para a linha de visão dele. Ela usava um avental de borracha preta na
altura da panturrilha e um par de luvas de borracha preta volumosas até o cotovelo.
Ambos estavam salpicados em umidade úmida e reluzente, e pequenos
pedaços de… Alguma coisa.
Vermelho borrifou suas bochechas em padrões arqueados.
E ela sorriu, olhos arregalados e doces e completamente maníacos.
- Você está confortável, querido? Ela perguntou, inclinando-se.
- As cordas estão muito apertadas?
Ele olhou para ela. O que você está fazendo? Isso é ... isso é sangue? Sarah,
que porra está errado contigo?
- Errado. Ela piscou, confusa, escurecendo a testa. - Nada. Eu só queria te
surpreender. Assim como no último Natal, lembra?
- No Natal passado, você me deu uma porra de palheta de guitarra, não quatro
namorados mortos!
- Eles não são seus namorados. Sua voz caiu para um rosnado profundo e
urgente, seu rosto se contorcendo em uma máscara arrepiante de raiva fria. Ela olhou
para ele, os anéis de sua íris aparecendo por toda parte. - Você terminou com eles.
Não se esqueça disso.
Nathan se encolheu contra a cadeira. O que estava errado com ela? Ele nunca
a viu assim. Ele sempre soube que ela tinha ficado um pouco ciumenta de seus
namorados; ela sempre se retirava um pouco quando ele namorava alguém novo até
que ele a lembrava de que sempre teria tempo para ela. Mas essa garota não era a
pessoa que ele conhecia. Não foi quem lhe disse que só tinha medo de ser esquecida.
Não foi quem apareceu em todos os seus shows, quem disse que nunca havia um
homem bom o suficiente para ele, mas um dia ela esperava que ele encontrasse o
certo de qualquer maneira.
Ele não conhecia essa pessoa, olhando para ele com os dentes arreganhados,
seus olhos estranhos, vazios e lívidos.
Ele não conhecia essa pessoa, mas ela o aterrorizou.
E ele tinha muita certeza de que, se não fizesse algo para desviá-la, trazê-la
de volta para si mesma, ele iria morrer.
Ele engoliu em seco, lutando para falar. - Foi por isso que você os matou?
Porque nós terminamos? Suas respirações estremeceram e expiraram, aquele cheiro
horrível cavalgando cada inspiração e cobrindo sua língua até que ele queria vomitar.
- Sarah, me diga que você não os matou. Ela não disse nada, e ele choramingou,
sufocando com o gosto de vômito e lágrimas, os olhos borrando. - Por favor! Diga
... diga que não foi você. Diga que você não fez isso comigo ...

142
 - Eu não fiz nada para você, ela disse suavemente, quase ofendida, algo
mortal em sua voz. - Eu fiz isso para você. Eu sempre fiz tudo por você. Você nunca
gostou disso.
- Eu sempre gostei! Você era minha amiga! Você era minha melhor amiga!
- Eu era? Ela estremeceu, arrepiada.
Droga. Droga. Nathan respirou fundo várias vezes, lutando para se acalmar,
para se controlar. - É, ele resmungou, depois forçou um sorriso, mas ele não
conseguia parar de tremer, até seus ossos tremendo com o terror aguado e trêmulo.
– Você é a minha melhor amiga. Por favor ... por favor, deixe-me ir, e podemos
esquecer isso. Podemos esquecer ... sobre os caras M-mortos.
- Eles não são mortos, ela disse, depois suspirou profundamente, revirando
os olhos. - Você é tão dramático. Eles não estão realmente mortos. Apenas reciclado.
Eles são melhores assim.
O medo apertou seu coração. - Assim como?
A expressão de Sarah se iluminou, seu sorriso voltou, largo, seus lábios
rosados pontilhados com respingos vermelhos secos. - Deixe-me mostrar. Ele está
com um pouco de frio, mas logo se aquecerá.
Ele?
Sarah agarrou o lençol. Nathan balançou a cabeça, recuando o mais para trás
possível, as pernas da cadeira balançando. Oh. Ah, não.
Ela rasgou o lençol. Ele fechou os olhos, mas não antes de vislumbrar um
pesadelo que o assombraria por quaisquer minutos da vida que lhe restava.
Um vislumbre era mais que suficiente.
A monstruosidade em cima do carrinho teria revoltado o próprio
Frankenstein. Ele conhecia todas as partes de seu corpo sabia porque tinha sentido
aqueles braços em volta dele, sabia porque tinha sido apertado contra aquele peito
largo, ceroso e com veias azuis, sabia porque havia deslizado levemente os dedos
por aquelas panturrilhas poderosas e divertidamente fazia cócegas nas solas dos pés,
sabia porque ele havia beijado os lábios murchados e piegas e inchados de água pela
decadência, roxo-azulado e cheios de sujeira e podridão.
Os braços de DeMarcus, presos ao torso de Zack por grampos industriais de
metal grosso, rasgando a carne e ameaçando se libertar. O torso apoiado em um
bloco de madeira, circundado por um anel de calafetar na cintura. As pernas sem
coxa de Darian estavam coladas no bloco de madeira logo acima do joelho, saindo
diretamente da superfície do carrinho.
E a cabeça de Trevor, a inchada e monstruosa cabeça monstruosa de carne
podre, derretendo e escorregando dos ossos do crânio cintilantes, a pele amassada
afundando em cavidades vazias, o pescoço grampeado no tronco que sobressaía do
torso de Zack enquanto sua boca estava aberta, congelada pela zombaria um sorriso
que exibia dentes brancos perfeitos desigualmente cheios em suas gengivas.

143
 Ela fez uma boneca das partes dos homens, uma monstruosidade truncada
que teria sido palhaçada se não fosse tão terrível, tão distorcida, tão macabra.
- Ele é bonito, não é? Sarah anunciou com orgulho.
Nathan vomitou, curvando-se para a frente e tossindo entre as coxas,
vomitando a bílis amarga do estômago no chão, o gosto de horror na língua e
fervendo pelos lábios.
- Não fique chateado, Nathan.
Um beicinho estava em sua voz, mas ele não podia olhá-la, tossindo quando
o riacho doente parou e o deixou ofegante.
Ela suspirou. - Eu o fiz apenas para você, você sabe. Eu juntei todas as
melhores partes para torná-lo perfeito. Ele ainda não está pronto. Eu ainda preciso
dos olhos perfeitos. Na visão periférica, o pé de sua bota bateu com força. Os olhos
de Trevor são bons, mas eles tiveram que ir apodrecer. Eu consertei seus dentes. Eu
estraguei tudo quando o trouxe de volta, mas DeMarcus tinha bons, então eu arrumei
tudo.
- Jesus, ele murmurou. - Jesus, Jesus, porra, Jesus, merda, Jesus você é, oh
Deus, oh Deus, O que há de errado com você
Ela agarrou o queixo dele, a borracha molhada escorregando e manchando
sua pele, aquele cheiro subindo por suas narinas, e ele engasgou. Sarah puxou-o para
encará-la, inclinando-se para perto, quase nariz a nariz, encarando-o com intensidade
fixa e inabalável.
- Você gosta dos meus olhos, Nathan? Ela sussurrou. - Eles olham para você
há tanto tempo. Se eu der meus olhos, ele será perfeito.
Ele se encolheu, mas ela não o deixou ir olhando para ele até que seu olhar
parecia agulhas perfurando-o profundamente, perfurando seu coração para sangrar
seu terror por toda parte.
- Por favor, não faça isso, Sarah, ele sussurrou. - V-você não ... eu não preciso
disso, não preciso, não quero isso, p-por favor, apenas ... apenas pare ...
- Mas então, se eu der meus olhos, não posso ver você. Ela continuou como
se ele não tivesse falado. Então seus olhos ficaram planos, sua voz caindo em um
tom severo e frio. - E você nunca me viu.
Ela o soltou, sacudindo o rosto bruscamente, com desdém. Ele olhou para ela,
silhueta contra a fina luz aquosa das lâmpadas penduradas no teto.
- Eu ... eu fiz ... eu juro que vi você ...
- Você nunca me viu! Ela chorou, fúria ardendo, seu rosto ficando vermelho
em uma flor furiosa. - Eu era apenas sua porra de bicha. Eu estava lá quando você
precisava de um ombro para chorar, choramingando e gemendo sobre aqueles
garotos com quem você brinca, mas se você me tinha, por que você precisa deles?
Por que você sempre precisou deles?! Sua voz subiu a um grito estridente, antes de

144
cair em um sussurro suave e cantante. - Eu continuei fazendo eles irem embora, mas
você apenas encontraria outro. Por que você sempre precisou de outro?
A realização drenou o sentimento de seus membros. Ela ... todo esse tempo?
Isso estava acontecendo por todo esse tempo, construindo uma cabeça e ele... ele
nunca tinha percebido, nunca sequer pensado ...
- Você? Você foi o motivo? Os rompimentos repentinos, as brigas por coisas
que ele “não conseguia entender” até que se afastar para se acalmar se transformaram
em nunca mais voltar, o “não é você, sou eu” quando parecia mentira todas as vezes.
Tudo isso fora Sarah perseguindo homens para fora de sua vida, para tê-lo
para si mesma.
Com essa percepção veio o entendimento frio, pesado como uma bigorna
esmagando-o, que ela planejara matá-lo o tempo todo.
Qualquer coisa para mantê-lo.
Ele tinha que ... tinha que ganhar tempo. Mantenha-a falando. Alguma coisa.
Qualquer coisa para falar sobre isso, procure um momento em que ele possa escapar.
Ela não tinha amarrado seus pés, e se ele pudesse se levantar e correr ele poderia
usar a cadeira para sair pelas escadas da casa ou pela porta do porão para o gramado.
Ele estava mais perto da porta do porão, ele pensou; ele só esteve aqui algumas
vezes, mas pensou à esquerda. Sim. Sim. Ele poderia fazer isso.
- Do curso. Eu fui o motivo, disse Sarah, levemente, arrastando seu foco de
volta para ela. - Eu tive que te proteger, não tive?
- Sim? Sim ... você me protegeu. Ele balançou a cabeça rapidamente,
engolindo o gosto de seu próprio vomito, e arrastou um sorriso falso, sua boca como
plástico rígido. Ele manteve o olhar fixo nela e nela sozinha, evitando vê-la, vendo
aquela coisa morta grotesca e flácida. - Mas você ainda não precisa dar os olhos para
ele, precisa? Você ainda sente falta dos quadris e coxas, certo? Você não precisa de
mais alguém para isso?
Ele odiava até dizer isso. Se ela o deixasse ... se o deixasse matar Matt ou
Doug, ele nunca seria capaz de viver sozinho, mas ele só precisava dela distraída.
Ela riu, sacudindo a cabeça. - Você não precisa dessas partes sujas. Ela seguiu
a ponta do dedo com luvas de borracha e escorregadia pela linha do queixo dele.
- Eu não quero aquelas partes sujas tocando em você. Não é certo.
Ele se encolheu com o toque dela. Ele não pôde evitar, mas no momento em
que o fez, ela ficou imóvel, olhando para ele. Uma expressão ferida cruzou seu rosto,
suas feições caídas, seu corpo inteiro parecendo desanimar. O lábio inferior tremia.
Os olhos dela empalideceram, erguendo-se para olhar em algum lugar acima da
cabeça dele.
- Nada disso está certo, ela sussurrou baixinho, desanimada, balançando a
cabeça. Os olhos dela brilhavam com uma linha de lágrimas brilhantes. - Eu não
queria te machucar, Nathan.

145
 - Você matou todos!
- Eu pensei que você compreenderia. Ela fungou, depois esfregou as costas
da mão embaixo do nariz, manchando mais a pele. - Eles estavam no caminho. Eu
só queria fazer alguém perfeito para você, mas está tudo errado. Ela balançou a
cabeça rapidamente, recuando. Os instrumentos cirúrgicos na bandeja sacudiram
quando ela curvou, cavou, meio sussurrando, meio soluçando palavras como
pequenos sons chorosos. O coração dentro de seu peito ainda é de Zack. Não pode
ser do Zack. Ela se endireitou, com um cinzel de osso cirúrgico com pontas
irregulares na mão. - Zack não te amava.
Ela se aproximou. Nathan chutou para trás, empurrando a cadeira para trás,
balançando a cabeça, lutando para respirar, para encontrar voz para gritar, alguém
tinha que ouvir ...
Mas ela parou, apenas olhando para ele com tristeza. - Ele precisa ser o
coração de alguém que te ama. Ela inverteu o cinzel, segurando o cabo com as duas
mãos, esticando os braços e apontando o ponto em sua direção. - Ele precisa ser meu.
Nathan se esforçou para frente. - Não!
Ela mergulhou o cinzel em direção ao peito.
Até que uma voz profunda e comandante interrompeu, ecoando no porão.
- Largue a arma.

Seong-jae permaneceu fora da extensa casa, nos limites dos subúrbios de

Baltimore, apenas o tempo suficiente para assistir Khalaji subir os degraus dos
fundos, inclinando-se para espiar pelas janelas escuras. Apenas um carro na estrada,
ninguém aparentemente em casa. Eles circularam a casa juntos, mantendo-se baixos
- apenas para Khalaji perceber o movimento através das meias-janelas que
espreitavam da fundação e vislumbravam o porão.
Eles estavam agachados, observando Sarah revelar um manequim de carne
que os deixou xingando, virando as costas, enojados, mas não tinham luxo para
choque, para desgosto.
Não quando Nathan McAllister estava ali.
Vivo.
Mas possivelmente não por muito tempo.
Sinais não ditos, acenos silenciosos e Khalaji deslizou para trás. Seong-Jae o
seguiu; Khalaji testou a porta, apenas para Seong-Jae empurrá-lo para o lado,

146
estendendo a carteira e escolhendo uma palheta. Ele deslizou, sentiu cuidadosamente
o movimento dos copos, encontrou o ângulo certo depois torceu.
A porta se soltou, abrindo-se em um convite silencioso.
Khalaji assentiu, sacando a pistola. - Vamos, ele murmurou, então deslizou
para dentro com movimentos furtivos. Seong-Jae recuou, recuando os degraus,
depois correu pela grama para o lado da casa e as portas duplas de tempestade
colocadas na terra, mantidas fechadas por uma barra de aço.
Com cuidado, ele puxou a barra, trabalhando para não fazer barulho, depois
dobrou uma porta para trás nas úmidas escadas de concreto. Desse ângulo, ele podia
ver as costas da garota e, por cima do ombro, McAllister. A tensão empurrou o corpo
de Seong-Jae ao ponto de gritar; ele queria agir, fazer alguma coisa, mas um
movimento apressado e ela pode machucar o garoto. E assim ele desceu as escadas,
concentrando-se em fazer uma sombra, em não emitir um único som enquanto
deslizava para os recessos escuros ao lado da escada, puxava sua Glock e se
aproximava lentamente.
O coração dentro de seu peito ainda é de Zack. Não pode ser do Zack, disse
a garota e então ela tinha uma arma. Zack não te amava, e ela não estava apontando
para McAllister, ela estava apontando para si mesma. Precisa ser alguém que te ame,
a lâmina afundando, Seong-Jae se lançando para frente, balançando a arma, um bom
tiro na panturrilha a incapacitaria antes que ela pudesse se machucar, mas ele era
bloqueado por prateleiras, com o coração disparado, o suor brotando em gotas de
frio para se mover mais rápido
- Largue a arma, disse Khalaji.
A garota girou. Khalaji desceu firmemente as escadas da porta que dava para
a casa, a arma apontada com firmeza para a garota, os passos devagar. Ela olhou
para ele, depois balançou a cabeça freneticamente, levantando a lâmina novamente.
Khalaji congelou, observando-a com os olhos afiados de um lobo caçador.
- Não, ela ofegou, a lâmina tremendo em suas mãos enquanto a segurava no
alto. - Não. Vou dar-lhe meu coração, e então ele será meu.
- Pare! McAllister chorou.
O clique a retirada da segurança de Khalaji ecoou alto. - Eu disse largue!
A garota recuou rapidamente depois passou por McAllister para ficar atrás da
cadeira, pressionando a lâmina na garganta. Ele se encolheu. Seong-Jae xingou
baixinho. Se ele pudesse ficar atrás dela sem ser visto ...
- Eu vou fazer isso, ela jurou. - Nós podemos ir juntos. É melhor assim, não
é, amor? Aí é melhor.
Recuando, McAllister apenas choramingou, respirações suaves e quebradas
escapando. - S-Sarah ...

147
 Seong-Jae avançou, mantendo as prateleiras entre ele e a linha de visão dela,
seus próprios sopros rugindo em seus ouvidos. Apenas mais alguns passos, se
Khalaji pudesse apenas mantê-la falando ...
- Ninguém tem que ir a lugar algum, disse Khalaji, com aquela voz calma e
hipnótica que parecia assumir o controle da sala. - Você não quer que ele morra,
Sarah. Você matou quatro homens porque queria protegê-lo. Isso não é verdade?
- Eu fiz proteja-o, ela sussurrou. - Sim, aqui.
- Então você não quer machucá-lo, persuadiu Khalaji. - Você nunca
machucaria Nathan. Então largue a arma. Vamos conversar.
Ele se aproximou. Ela soltou um grito alto de - Não chegue perto de mim! E
apontou a arma para Khalaji.
E Seong-Jae viu sua abertura.
Ele largou o Glock, avançando. Sarah girou em direção a ele, lâmina erguida.
Ele se abaixou sob o braço dela e então houve um momento de colisão, carne com
carne, um borrão de membros e tecido e borracha preta preenchendo sua visão, o
vento acelerado das respirações contando passado agonizantemente lento e depois
rápido demais, o lampejo da lâmina o impacto do pulso dela batendo na palma de
sua mão quando ele a agarrou, agarrou, prendeu, e então elas estavam caindo,
girando, e ele a segurou. Ele a torceu, virando-a de bruços, carregando-a no chão e
torcendo a mão da lâmina atrás das costas e apertando até que ela teve que soltar.
Ele o derrubou, enviando-o deslizando pelo chão, e agarrou seu outro pulso enquanto
ela gritava e se debatia, lutando contra o peso dele enquanto ele a montava para
flanqueá-la e mantê-la ainda antes que ela se machucasse.
- Fique quieto, ele ofegou, pressionando os pulsos capturados.
- Obter fora mim! Ela gritou. - Eu tenho que ... eu tenho que ...
- Você precisa de nada. Tudo acabou. Sarah Sutterly, você está presa, ele
disse, levantando a cabeça para encontrar os olhos de Khalaji.
Eles se entreolharam por um longo momento - como se não houvesse um
assassino lutando entre eles, como se um garoto chorando não estivesse amarrado a
uma cadeira ao lado de um carrinho onde um horror de mortos-vivos sentava-se
montado como uma estranha figura de exibição.
Relevo Alívio, o persistente alto de medo, tensão, adrenalina. Exaustão. Tudo
isso no olhar de Khalaji, nu e duro como a dor, e tão cru e real que penetrou
profundamente em Seong-Jae quando ecoou as emoções ásperas que agitavam
através dele.
Khalaji desviou o olhar primeiro, guardou a arma no coldre e pegou um par
de algemas, aproximando-se. Enquanto Seong-Jae segurava a garota com segurança
imobilizada, Khalaji colocou as algemas e depois ajudou Seong-Jae a manobrar
cuidadosamente com seus pés, chutando, torcendo e soluçando o tempo todo.

148
 Enquanto do lado de fora o som de sirenes tocou, assaltando-os como o
chamado de um anjo em luto.
Seong-Jae pegou a garota por um cotovelo e manteve a outra mão em seus
pulsos algemados, segurando-a apenas com força suficiente para mantê-la sob
controle enquanto ele a empurrava em direção aos degraus da porta da tempestade.
Mas ele parou por um momento, observando Khalaji enquanto o homem jogava o
lençol de volta sobre a coleção patética de partes do corpo, escondendo-o mais uma
vez, depois se moveu rapidamente para o lado de McAllister, rasgando as cordas dos
pulsos. O garoto caiu para frente, soluçando, e Khalaji o pegou, envolvendo-o
gentilmente em braços grossos, balançando-o.
- Está tudo bem, ele sussurrou, deixando o garoto se agarrar a ele, sua voz
áspera e abatida com uma emoção que mexeu algo profundo dentro de Seong-Jae.
- Você está seguro. Pegamos você. Você está seguro.
Seong-Jae desviou o olhar e marchou com a garota para o lado de fora,
manobrando seu único passo de luta de cada vez, subindo os degraus e grunhindo
com: - Você tem o direito de permanecer em silêncio. Você tem o direito de:
A luz lá fora estava muito brilhante, quando ele entrou no sol. Como se o dia
tivesse mudado de alguma forma, na onda de cores frescas que surgiram com o
levantamento de um peso grande e terrível. A pressão de um relógio batendo, um
batimento cardíaco diminuindo, uma vida andando se ele tinha ou não conseguido
pensar rápido o suficiente para fazer a coisa certa, tomar as decisões certas, ficar um
passo à frente em vez de um passo atrás, quando um passo atrás estava apenas
perseguindo corpos em vez de salvar vidas.
Em momentos como esse, de alguma forma, ele se sentia mais limpo.
Nada poderia absolvê-lo de erros do passado, mas pelo menos neste momento
...
Ninguém mais morreria, e ele participara disso.
No entanto, ele não sabia como se sentir sobre o fato de que, pela primeira
vez, ele não tinha feito isso sozinho.
Ele pode não ter sido capaz de fazê-lo sozinho, sem o empurrão e a força de
sua mente contra a de Khalaji.
No momento em que deram a volta na casa, a briga parecia ter saído da garota
quando ela viu os três carros da polícia atravessando a rua, uma ambulância apenas
entrando e gritando, parando. Vários policiais uniformizados surgiram na direção
deles, mas a garota parou, olhando por cima do ombro para Seong-Jae,
melancolicamente.
- Vocês não entendem? Ela pediu. - Eles nunca foram bons o suficiente para
ele. Sim e não. Eu os fiz ir embora. Eu os fiz ir embora, mas guardei as partes boas.
Ela sorriu, então, uma coisa horrível e quebrada, cheia de miséria perdida. - É para
ele, você não vê? Ele não precisa de mim, então tenho que dar a ele o que ele precisa.

149
 Ela olhou para ele como se ele entendesse. Como se era necessário ele
entender, como se ela visse algo dentro dele que sabia exatamente o que poderia
levar alguém a fazer as coisas que ela tinha feito.
Como se ele pudesse entender o desespero sem fim, e a escuridão que um
desejo puro e dolorido poderia produzir.
Ele desviou o olhar, empurrando-a gentilmente na direção do policial
uniformizado que se adiantou para tomar sua custódia. - Tenha cuidado com ela, foi
tudo o que ele disse, depois se virou para assistir Nathan McAllister do porão,
levando-o até a luz, curvado e envolto na jaqueta de Khalaji.
Quando a garota avistou McAllister, ela tentou se aproximar dele,
implorando: - Nathan! Antes que dois policiais a pegassem nos braços e a puxassem
de volta.
McAllister desviou o olhar dela e deixou Khalaji guiá-lo em direção à
ambulância que esperava.
Depois que os paramédicos tiveram o menino, Khalaji recuou, voltando para
o lado de Seong-Jae. No caos da cena oficiais de moagem, sons de nojo e choque
enquanto vários desciam ao porão, a garota gritando, paramédicos conversando com
Nathan e outros oficiais tentando obter sua declaração Seong-Jae e Malcolm eram
os únicos pontos de quietude, energia cinética drenada para deixá-los objetos em
repouso enquanto esse momento avançava em outro lugar, deixando-os para trás.
- Sempre parece estranho quando acaba, Khalaji murmurou. - Como se eu
não soubesse o que fazer comigo mesmo.
- Sim, respondeu Seong-Jae suavemente. - Algo assim.
Por algum acordo mútuo, eles se viraram juntos para o carro de Khalaji. A
perícia e os policiais uniformizados documentariam as evidências e garantiriam que
os restos fossem descartados ou devolvidos adequadamente às famílias.
Não havia mais nada para nenhum deles aqui.
No entanto, quando passaram pelo carro da polícia onde a garota estava
trancada no banco de trás, ela se inclinou na direção da janela parcialmente cortada,
olhando para fora, seu olhar seguindo Seong-Jae como um toque físico.
- Um verde, um azul, disse ela.
A respiração dele saiu do ar como se tivesse levado um soco. Ele se virou
bruscamente, dando um passo atrás em direção ao carro.
- Diga isso de novo, ele exigiu.
Ela o observou com um sorriso sereno e conhecedor. - Um verde, ela cantou.
- Um azul. Seu sorriso se espalhou, cada vez mais amplo, tornando-se macabro com
o rosto salpicado e manchado de sangue. - Você sabe, não é?
- Do que ela está falando? Khalaji perguntou.
Seong-Jae olhou para ela, com o coração acelerado. Ela o encarou, ainda
sorrindo, e naquele sorriso ele viu tudo o que sempre quis esquecer.

150
 Como se não fosse ela olhando por trás dos olhos.
Ele desviou o olhar do dela, forçando-se a respirar, e se afastou. - Não sei.
Khalaji pegou o braço dele. - Não minta... Ele se empurrou no caminho de
Seong-Jae. - Isso significa algo para você. Um verde, um azul.
- Fique fora da minha vida pessoal, Seong-Jae assobiou, e arrancou o braço
do aperto de Khalaji. - Não tem nada a ver com o caso.
O olhar de Khalaji estava quase ferido. Seong-Jae passou por ele sem olhar
para trás, seguindo em direção ao carro.
Por isso ele não precisava de um parceiro.
Algumas coisas, ninguém precisava saber.

151
 18: COMO DIZEMOS NOSSOS
ADOLESCENTES
UM VERDE, UM AZUL.
Malcolm não entendeu o que isso significava, mas ele estava exausto demais
para pressionar, e o silêncio entre eles enquanto voltavam para o escritório central
era menos tenso do que exausto, interrompido apenas pelo telefonema de trinta
segundos conciso que Malcolm poupou para breve o capitão na prisão. A apreensão
de um suspeito trouxe consigo uma espécie de catarse, seja uma simples mala e
etiqueta ou um confronto de alto risco e essa catarse o deixou vazio em uma onda de
emoção, ralado e necessitando de silêncio e solidão para reestruturar sua vida.
Pensamentos em algum tipo de humanidade, em vez do constante foco animal em
alerta máximo e da constante suspeita exigida em um caso.
Solidão foi como ele voltou a si mesmo e lembrou-se de ser alguém que não
era policial.
A solidão, no entanto, era difícil de encontrar com um parceiro no carro.
Yoon parecia meio adormecido, esparramado no assento com as coxas
abertas e uma camiseta branca fina grudando como uma segunda pele ao tendão
dourado, um peito cônico que se estreitava acentuadamente até uma cintura magra e
escorregadia. Uma vez que a adrenalina se acalmou, não demorou muito tempo para
perceber que seu casaco e gola fedia de onde ele atacara a garota, e ele foi rápido em
derramar os dois e juntá-los de dentro para fora, enquanto Malcolm recuou segurou
o porta-malas para que Yoon pudesse jogá-los. Malcolm tentou ser sutil em ligar o
aquecedor no Camaro para manter o frio de meados de setembro nos braços nus de
Yoon, mas ele não achava que o outro homem sequer notasse.
Ele não se mexia desde que se sentou contra a porta lateral do passageiro,
olhando pela janela com olhos pensativos semicerrados, os dedos curvados contra
os lábios. Malcolm escolheu não o incomodar.
Se nenhum deles pudesse ter solidão depois, eles poderiam pelo menos ter o
silêncio de seus próprios pensamentos.
Esse silêncio só quebrou quando ele entrou na garagem e saiu. Yoon
finalmente se moveu, a estátua ganhando vida e saiu do carro. Ele começou a subir
as escadas, mas quando Malcolm ficou no carro, cruzando os braços contra o teto e
apenas encostando-se a ele, Yoon se virou.
- Khalaji ...?
Malcolm apoiou o queixo nos antebraços dobrados. Ele se sentiu cansado de
repente. - Suba sem mim. Ainda não estou pronto para entrar no barulho. Não estou

152
pronto para estar perto de pessoas. Ele sorriu fracamente. - Posso guardar a papelada
para amanhã. Pare com isso um dia.
Yoon se aproximou. - Casa e descanso parecem atraentes.
- Eu poderia dormir por uma semana. Ele se afastou o suficiente para se virar
para encarar Yoon, antes de se recostar no Camaro novamente. - Depois de encerrar
um caso ... isso me leva de volta ao Afeganistão. A maioria das pessoas usa choque
para descrever algo instantâneo. Um choque explosivo no momento. Não é isso que
é. É a combinação de cansaço monótono e tensão constante que vem com a vida de
vinte e quatro por sete no meio da guerra ativa. E quando você sai disso ... Ele
balançou a cabeça. - Você não se encaixa mais no mundo. Você não sabe como para
caber no mundo. Ele deslizou as mãos nos bolsos da calça, encolhendo os ombros.
- Eu sempre preciso de um dia depois de casos como este. Só para me lembrar
onde estão meus limites.
Yoon decidiu se inclinar contra o Camaro ao lado dele, prendendo os
polegares nas presilhas do jeans. - As bordas, eu acho, são uma coisa desejável de
ter.
- Sim. Essa é uma maneira de colocar as coisas. Malcolm riu. - Ei. - Faça-me
um favor, sim?
- Ah?
- Da próxima vez, não largue a arma antes de enfrentar um suspeito armado.
Ele sorriu abertamente. - Se me for permitido dar um conselho superior direto sobre
o perigo imprudente de si mesmo.
Yoon inclinou a cabeça, depois assentiu brevemente. - Vou levar isso em
consideração.
Um sorriso conseguiu romper a exaustão de Malcolm, mesmo que o deixasse
cedo demais. Ele não disse nada. Yoon também não.
E o silêncio, por um tempo, foi bom.
- Mas eu deveria me sentir melhor com isso, disse Malcolm depois de um
tempo. - Nós o salvamos. Isso não é algo que geralmente acontece. Ainda existem
algumas coisas que não fazem sentido, mas ... nós salvamos um, mesmo que não
possamos salvar os outros.
- Sempre há esses momentos, Khalaji.
- Malcolm, ele corrigiu em voz baixa.
Yoon levantou a cabeça bruscamente do estudo distante de suas botas,
olhando para Malcolm estranhamente, antes de desviar o olhar, fixando o olhar no
estacionamento. - Seong-Jae, ele respondeu suavemente.
- Seong-Jae, tentou Malcolm, e descobriu que gostava da sensação em sua
língua.

153
 Seong-Jae emitiu um som baixo e estranho no fundo da garganta e mudou de
assunto. - Vai demorar algum tempo até Nathan McAllister se recuperar disso. Se
ele quiser.
- Eu sei. Eu gostaria de poder fazer mais por ele ..., mas ele precisa de um
especialista em trauma qualificado mais do que de um velho desajeitado. É preciso
investir tempo. Ele carregará muita culpa com ele que não é culpa dele, mas ... Ele
mordeu o interior da bochecha. - Pelo menos ele tem uma chance.
- E o suspeito?
- Isso depende dos tribunais. Ela terá uma audiência de competência, então ...
Malcolm fez uma careta. Tudo se acomodou desconfortavelmente com ele, de
maneiras que ele não conseguia identificar. - A evidência é bastante estreita. Ela
receberá a ajuda de que precisa em uma instituição estadual ou acabará na prisão.
Seong-Jae baixou o olhar. - Você já pensou ...
- Hmm?
- Nós... Ele exalou bruscamente, começou de novo. - Nós caçamos essas
pessoas. Mas muitos deles nunca teriam cometido crimes se tivessem usufruído de
serviços apropriados antes de progredir ao ponto do assassinato. Você já pensou
nisso?
- Às vezes, Malcolm admitiu, aquela sensação desconfortável solidificando-
se em algo mais claro, com bordas afiadas o suficiente para cortar. Na maioria das
vezes, o assassinato é um crime passional. Impulso sem aviso ou premeditação. Às
vezes são apenas ... pessoas más fazendo coisas ruins, mas às vezes... Ele olhou para
Seong-Jae de lado. - Sim. E parece que está caçando eles. – Eu não gosto disso.
- Nem eu. Mas é o que fazemos.
Malcolm arqueou uma sobrancelha. - Nós?
Os lábios de Seong-Jae se contorceram em um sinal tão óbvio quanto o
pôquer: Seong-Jae se recusou a sorrir, mas seu corpo estava tentando espremer uma
emoção humana de qualquer maneira. - Você pensou que se você fosse grosseiro o
suficiente, eu iria me transferir?
- Eu poderia ter mantido uma pequena esperança. Inclinando a cabeça contra
o carro, Malcolm se deixou afundar, tirando parte do peso de um corpo que gemia
com dores cansadas quando a adrenalina começou a se acalmar e sangrar. - ... você
sabe que o capitão nunca realmente pretendeu que isso fosse temporário.
- Eu tinha minhas suspeitas. Eu esperava dissuadi-la.
- Você não muda a mente de Anjulie depois que ela decide algo. Ele deu uma
risada. - Não, se você quer viver.
- Registrado.
- Então, se estamos presos um ao outro, o que fazemos?
Seong-Jae inclinou a cabeça, considerando, depois murmurou obliquamente:
- Você é um bom detetive, Malcolm.

154
 - Você também é. Malcolm hesitou e acrescentou: - Não perdemos muita
coisa entre nós.
- Você não tem intenção de resistir à tarefa, então?
Insistiu? Ele não queria um parceiro. Isso não mudou. Seong-Jae também não
parecia muito entusiasmado com a perspectiva. Eles conseguiram não se matar em
um caso, mas esse momento de camaradagem catártica não duraria. Amanhã, Seong-
Jae ainda seria o mesmo bastardo tenso e gélido, desafiando Malcolm a cada
momento por sua flexibilidade regulatória específica, tão zombeteiro em seus
silêncios quanto em suas respostas sardônicas.
Mas caramba, eles estavam relâmpagos em uma garrafa quando juntaram
suas cabeças.
Ele deu de ombros, arqueando as sobrancelhas. - Eu posso pensar em mantê-
lo.
Seong-Jae imediatamente ficou tenso, lançando a Malcolm um olhar de
fenda. - Eu não sou um animal de estimação para ser manter.
- Vê? Malcolm riu. - Por que eu iria querer redesigná-lo quando você fica tão
irritado?
- Eu não vou ficar se você pretende me incitar regularmente.
- Uma graça mesmo. Partir significaria desobedecer às ordens. Você não quer
fazer isso, não é?
- Malcolm, Seong-Jae perguntou suavemente, olhando com um vazio em
particular calculado do outro lado da garagem.
- Sim?
- Jaji significa pau.
Isso assustou uma risada de Malcolm. - Sugiro. Ele parou, suspirando. - Vá
para casa, Seong-Jae. Estamos de volta ao escritório bem cedo e amanhã. Mostrarei
a você as complexidades empolgantes do banco de dados de relatórios da BPD e
apresentarei as pessoas que você precisa apaziguar se não quiser que suas evidências
acabem misteriosamente distorcidas e seus e-mails sejam roteados magicamente
para spam.
Endireitando-se, Seong-Jae se afastou do carro. - Ainda há um assunto que
ainda não discutimos.
- Eh?
Olhos negros se fixaram em Malcolm, estudando-o com perspicácia. - Você
estava muito defensivo quando questionei sua sexualidade e o raciocínio por trás
dessa tarefa.
- Ah. Isso Malcolm gemeu. - Só não quero linhas cruzadas. Só porque nós
dois somos gays, não deve significar nada. As pessoas parecem pensar que se você
juntar dois caras, acabaremos nus.

155
 A expressão de Seong-Jae não mudou, exceto pelo levemente zombador de
suas sobrancelhas. - Eu não acredito que esteja na descrição de nosso trabalho.
- Exatamente.
- No entanto, você parece ter a ideia de que podemos ser atraídos um pelo
outro.
Malcolm, por um momento, deixou-se olhar Seong-Jae. Se ele se permitisse
admitir, Seong-Jae era uma coisa de beleza: os planos rígidos de seu rosto estavam
tão impressionantes que todos os olhares chamavam a atenção, os ângulos agudos
guiando todos os olhares para aquele hematoma de morango silvestre da boca, para
noites sem estrelas olhos angulosos e astuciosamente afunilados que brilhavam com
o mesmo brilho azul-preto da pena de corvo que a queda de cabelos pretos selvagens
em uma pálida sobrancelha dourada. Seu corpo alto e leonino era igualmente
angular, uma poesia de geometria, cada corte de músculo um componente da
arquitetura felina, todas as arestas precisas, mas ele se movia quando a água corria.
Ele era gracioso com bordas de diamante, letal e elegante.
E se ele e Malcolm deveriam ser parceiros, ele estava totalmente fora dos
limites.
Malcolm desviou o olhar, mas, mesmo que de repente se sentisse fascinado
pelas manchas de luz do dia entrando na garagem sombreada, ele podia sentir os
olhos de Seong-Jae nele, questionando, penetrando.
- Não está fora do reino das possibilidades, disse ele neutro.
- Tal coisa dificultaria o trabalho em conjunto.
- Tem este lado, também
- Então vamos resolver o assunto, de uma vez por todas.
Malcolm franziu a testa. - Como faríamos isso?
Um arranhar suave de uma bota era seu único aviso. Dedos longos e fortes se
enroscaram na gravata, amarrando um punhado dela. A cabeça de Malcolm se
levantou, seu batimento cardíaco diminuindo quando ele olhou para o outro homem,
com aqueles poucos centímetros de altura entre eles, aproximando-os, o nariz
roçando o queixo de Seong-Jae. Seong-Jae puxou sua gravata, puxando-o para mais
perto ainda, no calor do corpo e em um leve cheiro de algo como diesel e algo mais
limpo, afiado, rico.
Antes que a boca de Seong-Jae colidisse com a dele, e aquele corpo alto e
felino o jogou contra o carro, prendendo-o entre as bordas duras do Camaro e as
bordas mais duras de Seong-Jae.
O beijo de Seong-Jae foi seda e chamas e a queima quente e dura de um gole
de whiskey cru, incendiando a boca de Malcolm e queimando todo o caminho até
sua barriga. Aquele doce hematoma de uma boca provocada, agredida, fingida, o
atraiu apenas para espancá-lo quando suas bocas se encontraram e se separaram e se
encontraram novamente até que trancaram apenas assim e Malcolm atingiu seu

156
ponto de fusão aquele pico em que seu peito se apertava e seu sangue se tornava
trovão e cada provocação da língua de Seong-Jae dava outro nó no estômago de
Malcolm, enquanto cada centelha de dor agraciada pelos dentes de Seong-Jae feria
o corpo de Malcolm.
Ele apertou as mãos contra os quadris estreitos de Seong-Jae e puxou-o para
mais perto, esmagando-os juntos, inclinando-se para ele até que o ataque do beijo de
Seong-Jae se transformou em uma guerra, apressou-se e empurrou e puxou entre
eles, reivindicando carícias e mordidas vingativas e uma o gosto em sua língua como
a doce e aguda onda de fome de batalha e o pulso de um desejo áspero atingindo o
corpo de Malcolm bateu repetidamente com rajadas de tiros.
Terminou tão abruptamente quanto uma bala no coração; Seong-Jae separou
os lábios com um suspiro suave entre eles, que Malcolm não tinha certeza de que era
dele ou de Seong-Jae, a respiração quente em seus lábios doloridos e latejantes. A
boca de Seong-Jae estava vermelha como sangue, brilhando tão sedutoramente, e,
no entanto, seu olhar estava tão frustrantemente ilegível quanto sempre, quando ele
inclinou a cabeça, estudando Malcolm de perto, os dedos ainda apertando o punho
de sua gravata.
Malcolm engoliu em seco, sua voz saindo da garganta como cascalho.
- Alguma coisa? Ele rosnou.
Seong-Jae inclinou a cabeça na outra direção, depois soltou a gravata de
Malcolm e se endireitou. - Não senti nada.
Malcolm deixou cair as mãos. - Sim, ele disse entorpecido, mas ele mal podia
ouvir sua própria voz pelo bater do próprio coração. - Eu também.
Ainda Seong-Jae permaneceu tão perto que, se Malcolm respirasse fundo
demais, seus peitos se tocariam, e seria batimento cardíaco a batimento cardíaco,
pressionando-se contra as gaiolas de ossos e sangue e tendões para alcançar um ao
outro.
Mas então Seong-Jae recuou, o ar entre eles era uma barreira de resfriamento,
uma distância que Malcolm não atravessaria. Seong-Jae inclinou-se naquele meio
arco, meio aceno, sardônico.
- Até amanhã, Malcolm Khalaji.
E então ele se virou, deixando Malcolm ali com a boca em chamas e as palmas
das mãos ainda ardendo com o calor do corpo de Seong-Jae, apertando as mãos dele.

157
 19: Isto NÃO É O FIM

A CABEÇA DE MALCOLM limpou em casa de maneiras que o

caminho de volta não podia. Não quando, de alguma forma, ao longo de alguns dias,
ele se acostumou a Seong-Jae no banco do passageiro.
Mas o banco do passageiro estava vazio, porque Seong-Jae o beijara até tomar
licor na corrente sanguínea de Malcolm, depois saiu da garagem e desapareceu sob
o brilho do sol da tarde.
Aquele homem estava indo tirar Malcolm da porra da sua mente.
Em seu apartamento, ele tirou o terno e vestiu um jeans e uma calça Henley
mais confortáveis, jogou o casaco e a camisa esquecidos de Seong-Jae na lavagem
para que ele pudesse devolvê-los amanhã, colocou um delicado arranjo de piano
Chopin nos alto-falantes da casa e se acomodou na cozinha com uma tigela e um
copo de chardonnay na mão.
Esse era o ritual dele, depois de encerrar um caso. Farinha e açúcar e uma
pitada de baunilha, leite e manteiga e ovos e creme de queijo e um gole de vinho
entre trabalhar o bigode. As rugas suaves dos copos de papel plissado se encaixavam
na lata de muffin, os aromas de chardonnay e baunilha afugentando o almíscar de
diesel e masculinidade que se apegavam a ele até que estivesse encharcado em sua
pele.
Havia serenidade em encher cada copo precisamente com massa, observando
o ouro derramar. Houve paz em deslizar a panela no forno e ajustar o cronômetro.
Havia calma, impensada e abençoadamente quieta, misturando queijo creme e
açúcar e manteiga em pó, uma pitada de vinho branco e pequenas fatias de morango
fresco em uma tigela até espumar em redemoinhos de listras vermelhas de chicotes
gelados em pequenas espinhas - e ele redescobriu o prazer de uma risada simples,
enquanto chupava a ponta dos dedos e tentava não fazer bagunça nos cupcakes.
E um pouco da dor tensa finalmente diminuiu de seus ombros, quando seu
telefone tocou na bancada com um novo alerta de texto do capitão. Ele se inclinou,
colocando o porta-copos xadrez no balcão enquanto lia.

Obrigado por não brigar comigo, Yoon.

Vejo você brilhante e cedo.

Ele sorriu fracamente.

Ela o tinha manobrado de maneira razoável e ele não sentiu vergonha de
admitir isso.

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 Quando o timer do forno tocou, ele já havia tomado quase um copo cheio de
vinho, derretendo as bordas do mundo com halos líquidos. Os cupcakes saíam
dourados, macios e amontoados, apenas para desaparecer sob os cones esculpidos
de glacê de morango chardonnay, cada um coberto com uma lasca de morango.
Colocou a maioria na geladeira para esfriar, mas pegou um só para si, pegou
seus óculos de leitura e um romance de Yukio Mishima e aninhou-se em sua cadeira
favorita para ler pela baixa luz dourada das lâmpadas de vidro colorido de âmbar e
o brilho do horizonte da cidade entrando pelas janelas.
E quando ele sacudiu o marcador de páginas e mordeu bolo macio e doce e
glacê ainda quente, lembrou-se do que significava encontrar a humanidade nas
pequenas coisas.
Ele leu por horas, até que o sutil ruído de fundo dos apartamentos abaixo
mudou para o ritmo das pessoas que voltavam para casa, a agitação e a chamada de
sapatos começaram na porta e os planos para o jantar, a familiaridade e a união
enquanto o ruído do tráfego do lado de fora mudava para a cadência particular da
noite. Pela primeira vez em dias, ele não se sentiu tenso; não parecia que houvesse
um cronômetro em sua satisfação. Havia outros casos esperando por ele, e novos
todos os dias ... mas, por enquanto, ele não era o detetive Khalaji.
Ele era apenas Malcolm, e apenas Malcolm estava bem.
E quando o telefone tocou e a tela mais uma vez brilhou Gabrielle Leon-
Khalaji colocou o romance na coxa e permaneceu na tela, a dor no peito agridoce e
quente.
Ele atendeu a chamada e levou-a ao ouvido. – Ei, ele disse. Faz algum tempo.
- Sim, disse ela com uma risada suave e familiar.
Malcolm sorriu, apoiou o cotovelo no braço da cadeira e se acomodou por
uma longa noite.

Nathan Mcallister se inclinou contra a parede de seu apartamento de

estudantes, encarando as sombras das barras das janelas caindo sobre sua cama. O
apartamento estava completamente silencioso. Sanjit se foi. Ele deu uma desculpa
para ficar com os amigos, olhou para Nathan como se houvesse algo errado com ele
e desapareceu.
Os pais dele estariam aqui amanhã.

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 Mas hoje à noite ele estava sozinho e não estava bem, e não queria ficar preso
aqui com a lembrança do sorriso largo e esticado de Sarah e a imagem daquela coisa
hedionda que ela criara estampada em seu cérebro.
Ele olhou para o telefone. No livro de endereços dele. Na entrada Iverson,
Matt. Eles haviam sido amigos uma vez, amigos que por acaso se amavam, antes
dele e Matt começarem a brigar pelo tempo que Nathan passou com Sarah. Ele não
entendeu, então, por que Matt estava fazendo um negócio tão grande, mas agora ...
Agora ele viu. Agora ele via tudo e não conseguia viver sozinho.
Os dedos dele tremiam. A garganta dele se fechou. E antes que ele pudesse
se convencer disso, ele tocou o contato de Matt e levou o telefone ao ouvido, seu
coração tremendo ao ritmo do toque.
Matt atendeu após dois toques. - Alô?
- Ei, Nathan se afastou. - Ei, Matt.
- Nathan? Um longo silêncio, então: - Eu ... eu nunca pensei em ouvir de
você.
Nathan se encolheu no canto da cama, abraçando os joelhos. - Merda
aconteceu, eu acho.
- Merda que tinha policiais me seguindo por aí. Deus, isso foi estranho pra
caralho. Estou feliz que acabou. Você está bem?
- Não, Nathan admitiu, lutando contra uma fungada. - Meus pais não estarão
aqui até amanhã e meu colega de quarto foi embora e eu estou sozinho nessa porra
de quarto. Todo som me assusta, e eu ... eu ... Ele engoliu em seco, esforçou-se e
disse. - Posso te ver? Sinto sua falta.
Matt não respondeu a princípio - depois soltou um som suave, sem muita
risada. - É estranho que moremos no mesmo andar e não conversamos há dois anos,
não é? Ele perguntou. - Já vou lá. Toca aqui!
- Obrigado, Nathan sussurrou, e largou o telefone.
Mesmo sabendo que estava chegando, quando aquela batida sacudiu a porta,
ele puxou, encolhendo-se, encolhendo-se contra a parede. Mas, respirando fundo,
ele se levantou, dirigindo-se para a porta e abrindo-a.
Matt estava do outro lado, tão esbelto e idiota quanto antes quando eles
namoravam, com suas estranhas camisas estampadas e óculos grossos. Nathan
apenas olhou para ele, congelado. Matt olhou para trás, os olhos um pouco
arregalados, depois sorriu timidamente.
- Estou feliz que você ligou, disse ele.
- Eu também. Mas então Nathan quebrou. Apenas a visão do rosto de Matt,
quando ele poderia ter acabado como os outros ... tudo em Nathan amassou, a represa
quebrou e um soluço estridente arranhou sua garganta. Matt
Então Matt estava lá: puxando-o em seus braços, em seu calor, no cheiro
familiar de seu xampu e corpo e tudo o que lembrava Nathan que Matt estava vivo

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e ele também. Matt o segurou com força, e Nathan o agarrou, sufocando soluços
ofegantes e respirando-o e apenas se agarrando ao lembrete de que ele não estava
sozinho.
- Está tudo bem, Matt acalmou suavemente, sua voz quente, tão reconfortante,
contra o ouvido de Nathan. Você vai ficar bem.
E quando Nathan se aconchegou perto e a salvo e se gastou em uma catarse
de alívio, ele pensou ... ele pensou que poderia acreditar nisso. Isso levaria tempo. E
ele nunca mais seria o mesmo.
Mas ele ficaria bem.

No vazio silencioso de seu apartamento, cercado por paredes nuas e austeras

de tijolos contra pisos de concreto, Seong-Jae sentou-se à mesa no centro da sala
aberta e olhou para o quadro de cortiça encostado na parede.
A noite havia descido há muito tempo, mas ele não se mexeu por horas, o
sanduíche que preparara para o jantar ficou mole no prato ao lado do cotovelo, a
mente metade nos pensamentos circulantes, a parte no formigamento e queimação
dos lábios com a boca inchada e sensível pelo roçar da barba de Malcolm Khalaji, a
língua ainda viva com o gosto dele.
Seong-Jae tinha coisas mais profundas com que se preocupar.
Ele juntou os dedos, examinando novamente o quadro de cortiça dezenas de
fotos, coloridas e preto e branco, paisagens da cidade e dicas de perfis presos em
movimento e capturas de cenas de crime.
Ele deve ter perdido alguma coisa.
Finalmente ele se levantou, pegando uma nova foto da mesa, uma impressão
brilhante em cores fortes. Ele foi até o quadro, encontrou um espaço livre e empurrou
uma tachinha na foto, prendendo-a no lugar. Os oito por dez capturaram um
quadrado de concreto, a borda da grama logo depois.
E o respingo de vermelho, rodopiou em um círculo florescente manuscrito,
com sangue escorrendo.
Ele deu um passo para trás, estudando a nova fotografia, como ela se
encaixava nas outras, um novo galho em uma árvore de linhas vermelhas
interconectadas, fios que se estendiam de alfinete a alfinete em um mapa tão
complexo que se enrolava como redes neurais. Ele apertou os nós dos dedos contra
a boca, encarando o círculo até que ele queimou em seu cérebro.
Muito bem.

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Que os jogos comecem.

FIM

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