O Desaparecimento de Katharina Linden Helen Grant Traduzido

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Para Gordon
Conteúdo
Cobrir
Folha de rosto
Dedicação
Capítulo um
Capítulo dois
Capítulo três
Capítulo quatro
Capítulo Cinco
Capítulo Seis
Capítulo Sete
Capítulo Oito
Capítulo Nove
Capítulo Dez
Capítulo Onze
Capítulo Doze
Capítulo Treze
Capítulo Quatorze
Capítulo Quinze
Capítulo Dezesseis
Capítulo Dezessete
Capítulo Dezoito
Capítulo Dezenove
Capítulo Vinte
Capítulo Vinte e Um
Capítulo Vinte e Dois
Capítulo Vinte e Três
Capítulo Vinte e Quatro
Capítulo Vinte e Cinco
Capítulo Vinte e Seis
Capítulo Vinte e Sete
Capítulo Vinte e Oito
Capítulo Vinte e Nove
Capítulo Trinta
Capítulo trinta e um
Capítulo Trinta e Dois
Capítulo Trinta e Três
Capítulo Trinta e Quatro
Capítulo Trinta e Cinco
Capítulo Trinta e Seis
Capítulo Trinta e Sete
Capítulo Trinta e Oito
Capítulo Trinta e Nove
Capítulo Quarenta
Capítulo Quarenta e Um
Capítulo Quarenta e Dois
Capítulo Quarenta e Três
Capítulo Quarenta e Quatro
Capítulo Quarenta e Cinco
Capítulo Quarenta e Seis
Capítulo Quarenta e Sete
Capítulo Quarenta e Oito
Capítulo Quarenta e Nove

Capítulo Cinquenta
Capítulo Cinquenta e Um
Capítulo Cinquenta e Dois
Capítulo Cinquenta e Três
Capítulo Cinquenta e Quatro
Capítulo Cinquenta e Cinco
Capítulo Cinquenta e Seis
Glossário de palavras e frases em alemão
Agradecimentos
Sobre o autor
direito autoral
Capítulo um
M Minha vida poderia ter sido muito diferente se eu não fosse conhecida como
a garota cuja avó explodiu. E se eu não tivesse nascido em Bad Münstereifel.
Se morássemos na cidade – bem, não estou dizendo que o evento teria passado
despercebido, mas a agitação provavelmente só teria durado uma semana antes
que o interesse público se deslocasse para outro lugar.
Além disso, numa cidade você é anônimo; as chances de ser escolhida como neta
de Kristel Kolvenbach seriam praticamente nulas.
Mas numa cidade pequena... bem, em todas as cidades pequenas há muita fofoca,
mas na Alemanha eles a transformam em uma forma de arte.
Lembro-me da minha cidade natal como um lugar com um poderoso sentido de
comunidade, que às vezes era reconfortante e às vezes sufocante. A passagem
das estações foi marcada por festas a que toda a vila assistiu: o Carnaval em
Fevereiro, a feira da cereja no Verão, a procissão do Dia de São Martinho em
Novembro. Em cada uma delas vi os mesmos rostos: nossos vizinhos da
Heisterbacher Strasse, os pais que se reuniam no portão da escola na hora do
almoço, as senhoras que serviam na padaria local. Se minha família saísse para
jantar à noite, provavelmente seríamos servidos pela mulher com quem minha mãe
havia conversado no correio naquela manhã, e na mesa ao lado estaria a família
do outro lado da rua. Seria preciso muita engenhosidade para manter qualquer
coisa em segredo num lugar como aquele — ou assim todos pensavam.
Olhando para trás, naquele ano, aqueles foram dias inocentes; uma época em
que minha mãe alegremente me permitiu, com a tenra idade de dez anos, vagar
a cidade sem supervisão – uma época em que os pais deixavam os

filhos brincar sem sequer terem a terrível noção de que talvez não
voltassem para casa.
Isso veio depois, é claro. Meus próprios problemas começaram com
a morte da minha avó. Uma sensação na época, deveria ter sido
esquecido quando os verdadeiros horrores do ano seguinte se
desenrolaram. Mas quando se tornou claro que alguma força malévola
estava em ação na cidade, a opinião pública olhou para trás e marcou
a morte de Oma Kristel como o prenúncio da desgraça. Um sinal.
O que foi realmente injusto em tudo isso foi que Oma Kristel não
explodiu, mas entrou em combustão espontânea. Mas Gossip é a irmã
mais nova do Barão Münchhausen e nunca deixa a verdade atrapalhar
uma boa história. Ao ouvir a história recontada nas ruas de Bad
Münstereifel, e especialmente no playground da Grundschule, que eu
frequentava na época, você pensaria que minha avó explodiu como um
incêndio em uma fábrica chinesa de fogos de artifício, enchendo o ar
com rachaduras e estalos e clarões deslumbrantes de luz colorida. Mas
eu estava lá; Eu vi isso acontecer com meus próprios olhos.
Capítulo dois
EU
Era domingo, 20 de dezembro de 1998, data que ficará para sempre
marcada em minha história mental. No último domingo antes do Natal,
o dia em que acenderíamos a última vela da coroa do Advento, o último
dia da vida da minha avó e, como se viu, a última vez que a família
Kolvenbach celebraria o Advento.
A minha mãe, que na altura era uma das três únicas cidadãs britânicas
que viviam em Bad Münstereifel, nunca tinha conseguido lidar com os
costumes natalícios alemães. Ela geralmente se esquecia da coroa do
Advento até o primeiro domingo chegar e os únicos que restavam eram
esforços tortos e esfarrapados empilhados em frente ao supermercado
na periferia da cidade. A coroa deste ano tinha uma aparência triste, com
quatro improváveis velas azuis agachadas desconfortavelmente sobre
um anel de vegetação artificial. Oma Kristel deu uma olhada e saiu em
busca de uma decente.
O que ela comprou era lindo: uma grande tiara de folhagem verde-
escura entrelaçada com fitas vermelhas e douradas e decorada com
pequenas bolas de Natal. Oma Kristel levou-o para a nossa sala de jantar
tão cerimoniosamente como se fosse um pote de incenso para o próprio
menino Jesus, e colocou-o no meio da mesa. A coroa da minha mãe,
com as velas azuis fora de época, foi relegada ao aparador e,
eventualmente, ainda apagada, ao lixo. Se minha mãe tinha alguma
opinião sobre isso, ela só a expressou com um leve aperto no lábio
superior.
Naquele domingo estava sendo planejado um jantar especial. Além de

Oma Kristel, também esperávamos o irmão de meu pai, Onkel Thomas,
Tante Britta e meus primos Michel e Simon, que tinham vindo de
Hannover. Minha mãe, que normalmente tinha uma atitude robusta em
relação às tarefas domésticas alemãs, entrou em estado de frenesi por
causa da cozinha e da limpeza. Nossa casa era uma daquelas antigas e
tradicionais casas Eifel, construída com uma espécie de enxaimel
chamada fachwerk; Extremamente pitorescos de se ver, esses edifícios
são baixos e escuros por dentro, com janelas minúsculas que admitem
apenas a menor quantidade de luz do dia e fazem com que os quartos
mais limpos pareçam sombrios.
O cardápio provou ser uma fonte igual de estresse; Onkel Thomas era
um homem de gostos muito simples e teria pensado tanto em comer
larvas de bruxa quanto em comer algo não-alemão. Minha mãe
atormentou um pouco meu pai com ameaças de servir curry e batatas
fritas, mas no final a perspectiva de Onkel Thomas empurrar o jantar no
prato com um garfo, como um patologista investigando uma amostra de
fezes, era simplesmente demais. Ela decidiu fazer Gänsebraten, ganso
assado com recheio de Leberwurst, murmurando: “Qualquer coisa que
contenha Leberwurst certamente será um sucesso entre Thomas e Britta”.
Enquanto minha mãe dava os últimos retoques no ganso e meu pai

desarrolhava o vinho, Onkel Thomas e sua família chegaram. Onkel
Thomas quase apagou a luz ao passar pela porta da frente, os ombros
preenchendo o batente. Tia Britta, uma mulher miúda com membros
semelhantes a bastões e modos rápidos como os de um pássaro, seguiu-
o, e atrás dela vinham Michel e Simon.
Na Alemanha, é considerado adequado que uma criança vá apertar a
mão ao conhecer alguém; Eu odiei fazer isso e fiquei para trás, mas
Oma Kristel me empurrou para frente com um cutucão nas costas na
hora certa. Relutantemente, estendi a mão para Onkel Thomas, que a
envolveu com sua enorme pata carnuda.
“Olá Pia.”
“Olá, Onkel Thomas”, respondi obedientemente, desejando que ele

soltasse minha mão para que eu pudesse limpar os dedos disfarçadamente
na perna da calça; Onkel Thomas sempre teve as mãos úmidas.
“Você ficou maior”, ele comentou com seu jeito caloroso.
“Hum-hmm,” murmurei, então com súbita inspiração, “devo ir
e ajudar mamãe na cozinha.”
Com algum alívio, fugi para a cozinha, onde a condensação escorria pelas
minúsculas vidraças e minha mãe se movia freneticamente em meio ao
vapor, com o efeito de alguém alimentando a caldeira na sala de máquinas
de um navio a vapor. Ela me fixou com um olhar de aço.
“Fora”, foi tudo o que ela disse.
“Mamãe, Onkel Thomas e Tia Britta estão aqui.”

“Oh, Deus”, foi o comentário encorajador de minha mãe. Ela me enxotou
da cozinha e me levou de volta para a sala, onde descobri Michel comendo
o último chocolate que São Nicolau me trouxe no dia 6 de dezembro. cozinha
com uma expressão atormentada para nos dizer que poderíamos ocupar
nossos lugares à mesa. Ela olhou para o rosto vermelho de Michel, manchado
de tanto chorar, e seu lábio superior se contraiu novamente, mas não disse
nada. Discrição é a melhor parte do valor; ela voltou para a cozinha e
terminou de esculpir o ganso.
No momento em que minha mãe anunciou que o jantar estaria iminente

na mesa, todos correram para o banheiro, inclusive Oma Kristel. Gerenciar
sem um reparo cosmético de última hora simplesmente não era uma opção
para Oma Kristel, cujo único vício predominante era a vaidade. Nenhum de
nós jamais tinha visto Oma Kristel sem maquiagem ou com o cabelo natural;
este último era sempre colocado e pulverizado em uma espécie de capacete
prateado brilhante.
Hoje o penteado havia murchado um pouco porque Oma Kristel tinha ido
várias vezes à cozinha para dar conselhos sobre como fazer pêssegos
glaceados para acompanhar o assado. Ela, portanto, levou uma enorme lata
de spray de cabelo como uma espécie de torpedo para o
banheiro com ela, bem como sua bolsa cheia de batons caros e removedores
de rugas de força industrial.
Oma Kristel parecia bem naquele dia, como meu pai, Wolfgang, e seu irmão
Thomas concordaram lugubremente no funeral. Sempre cuidadosa com a
dieta, ela manteve uma figura elegante até a velhice, com pernas finas envoltas
em meias transparentes e sapatinhos de couro preto da moda, com peito do
pé alto e bico pontiagudo. Ela usava uma saia de algum material preto
aveludado, inadequadamente justa e inegavelmente chique, e um suéter de
mohair rosa chocante, preso na cintura por um cinto preto fino. No peito, que
ainda tinha uma aparência saliente que lembrava uma pin-up de guerra, ela
havia anexado um grande broche de diamantes, como uma medalha presa a
um uniforme. Gosto de pensar que, ao se olhar pela última vez no grande
espelho do banheiro, ela ficou satisfeita com o que viu.
De qualquer forma, ela passou algum tempo retocando a maquiagem, de

modo que minha mãe já estava colocando os pratos na mesa antes de Oma
Kristel começar a pintar o cabelo.
“Oma Kristel!” minha mãe chamou com uma voz hesitante, não gostando de
adotar um tom muito estridente com sua sogra obstinada.
“Mamãe!” — berrou Onkel Thomas, que era menos sensível a esses
assuntos e que sem dúvida estava ansioso para se empanturrar de ganso e
Leberwurst.
Oma Kristel prendeu o cabelo no lugar e depois pulverizou-o com a
dedicação de um mecânico de automóveis que pinta um BMW. Ela também
conseguiu cobrir o peito e os ombros com aquela coisa, até que o mohair rosa
brilhasse com pequenas gotas e houvesse uma névoa de spray de cabelo
pairando sobre ela. Então ela colocou a lata de volta na bolsa e foi direto para
a mesa.
As luzes principais estavam apagadas e meu pai estava pronto com a caixa
de fósforos preparada para acender a coroa do Advento. Oma Kristel lançou-
lhe um olhar que dizia “Quem está no comando aqui?” e estendeu a mão para
os fósforos. Ela abriu a caixa, tirou um fósforo e riscou-o com um floreio.
A chama brilhou na escuridão da sala apagada, um pequeno farol dourado.

Por um momento, Oma Kristel segurou-o no alto, e então o impensável
aconteceu. O fósforo escorregou de seus dedos e caiu direto em seu peito de
mohair rosa. Com um whoomph! como o som de uma fornalha a gás sendo
ligada, o spray de cabelo com que Oma Kristel se encharcara pegou fogo,
destruindo-a em uma coluna de chamas.
Por um segundo horrível e interminável houve silêncio, e então o inferno

começou. Tia Britta soltou um grito sangrento de filme de terror, pressionando
as mãos no rosto. Houve um estrondo quando meu pai se debateu em um
emaranhado de cadeiras, tentando colocar as mãos em algo que apagasse as
chamas. Onkel Thomas, lutando para tirar o paletó e envolver a figura em
chamas, praguejava sem pensar, os olhos arregalados de horror. Tanto Michel
quanto Simon uivavam de terror. Acho que eu também estava no mesmo estado;
durante dias depois, minha garganta ficou rouca de tanto gritar.
Minha mãe, que acabara de chegar da cozinha com o ganso assado nas mãos
enluvadas, deixou cair tudo no chão de ladrilhos da pedreira, onde explodiu com
o impacto.
Apenas Sebastião, em sua cadeira alta, permaneceu indiferente a tudo isso,
aparentemente com a impressão de que aquilo fazia parte da diversão normal
do Advento. O resto de nós entrou em pânico. E então, finalmente, com uma
finalidade horrível, Oma Kristel caiu sobre a mesa de jantar, numa explosão de
taças de vinho quebradas e louças quebradas.
Meu pai e Onkel Thomas finalmente entraram em ação; meu pai derrubou
uma jarra de água mineral sobre os restos fumegantes de Oma Kristel, e Onkel
Thomas espalhou por toda a bagunça o paletó que finalmente conseguiu tirar.
Porém, era tarde demais para Oma Kristel; ela estava morta como um rato,
como dizem os alemães. O choque fez seu coração parar com a delicadeza de
uma marreta quebrando um relógio de carruagem.
Com as pernas ainda elegantemente calçadas na cintura, ela parecia um
manequim de vitrine, e não se parecia em nada com Oma Kristel. No silêncio
que se seguiu, Sebastian finalmente começou a chorar.
Capítulo três
EU
Acho que foi isso que me atraiu na história do Unshockable Hans,
o intrépido moleiro que supostamente viveu em Eschweiler Tal, o
vale ao norte da cidade. Se você acreditasse em todas as lendas
locais, aquele vale devia ser o lugar mais assombrado do planeta –
estava simplesmente repleto de fantasmas – e Hans foi o único que
ousou viver lá. Isso — e seu nome singular — fez de Hans um
personagem muito mais real para mim do que qualquer uma das
figuras históricas locais, como o abade Markward, sobre quem
concluímos intermináveis projetos tristes na escola.
A ideia de uma pessoa que pudesse enfrentar bruxas e fantasmas
sem virar um fio de cabelo era excessivamente atraente para alguém
que arrastava consigo uma história familiar sinistra como uma bola e
uma corrente. Agora que tenho quase idade suficiente para ser
considerado adulto, talvez pudesse enfrentar as fofocas e as
provocações com mais facilidade; aos dez anos, ser a menina cuja
avó explodiu parecia a pior coisa do mundo, e a mais solitária.
O inabalável Hans não se importaria se cada membro da minha
extensa família tivesse explodido, disso eu tinha certeza. Imaginei-o
como um homem grande, de peito largo, vestido com a tradicional
jaqueta de lenhador, verde-folha com botões de chifre. Ele teria um
rosto largo e agradável, uma barba espessa com mechas grisalhas e
olhos azuis brilhantes. Ele teria ouvido a história da morte da minha
avó, é claro, como qualquer outra pessoa num espaço de dez anos.
raio de quilômetros. Ainda assim, ele me cumprimentava de maneira amigável,

mas grave, sem se referir ao final incendiário do meu parente idoso.
Se alguém mencionasse isso, qualquer uma daquelas velhas megeras que
assombravam as ruas da cidade como vampiros em busca de gargantas
desprotegidas, ele simplesmente olharia para mim com aqueles olhos brilhantes,
bagunçaria meu cabelo e diria: “Ach, gentil”, como se era apenas uma tolice
infantil que estava em discussão. Como se esse não fosse o assunto mais
quente da cidade nos últimos cinquenta anos e, para mim, o equivalente social
ao sino de um leproso.
Não voltei para a escola na segunda e na terça depois do acidente de Oma

Kristel. A escola não se preocupou em telefonar quando não compareci; Frau
Müller, que trabalhava na secretaria da escola, morava na casa em frente à
nossa e estava na rua com as antenas em movimento no momento em que a
sirene da ambulância foi ouvida.
Como é habitual nestas situações, um colega foi encarregado de trazer-me o

trabalho de casa. Talvez eu devesse ter sentido o cheiro de um rato quando foi
Thilo Koch quem o trouxe na segunda-feira e Daniella Brandt na terça-feira.
Nenhum deles era meu amigo.
Thilo era uma das crianças mais velhas da nossa turma, tendo começado a
escola aos sete anos; ele era alto para sua idade, já tinha uma barriga grande,
cabelos extremamente curtos e olhos afundados na carne de seu rosto
rechonchudo como botões em uma almofada estofada de sofá.
Geralmente eu me mantinha longe de Thilo, como se faz com um animal mal-
humorado.
Daniella Brandt não era tão abertamente imponente quanto Thilo, mas podia
ser igualmente perigosa à sua maneira. Ela tinha um rosto pálido e de ossos
pontiagudos e um nariz fino e pontudo como um bico, como se quisesse
literalmente bicar os pontos fracos das outras pessoas. Nem Thilo nem Daniella
jamais demonstraram a menor inclinação para fazer qualquer coisa para ajudar
alguém, nem eram as escolhas óbvias para tal missão; Marla Frisch, que
morava a três casas de nós,
normalmente deixava meu dever de casa, como ela fez quando tive catapora
na primeira série.
Thilo não entrou na casa, pois foi meu pai quem abriu a porta. Thilo era
aquela criatura estereotipada, o valentão com uma larga faixa amarela; ele deu
uma olhada em meu pai, que estava com os olhos vermelhos, mas ainda assim
imponente, e decidiu não discutir o lance, embora tenha enfiado a cabeça
cortada rente ao redor do batente da porta o máximo que ousou, esperando
talvez ver um vislumbre de fuligem. teto ou toalha de mesa enegrecida. Meu pai
tirou os trabalhos de casa das mãos rechonchudas de Thilo, empurrou-o com
cuidado e fechou a porta.
No dia seguinte, Daniella Brandt apareceu e conseguiu entrar. Minha mãe,
que atendeu a porta, presumiu que ela fosse uma amiga da escola. Eu estava
sentado na sala, enroscado na poltrona preferida do meu pai, com um livro que
não conseguia ler devido às lembranças que passavam pela minha cabeça
como um pequeno videoclipe em loop interminável.
A porta se abriu e minha mãe apareceu. Daniella estava atrás dela, seu rosto
pontudo formando um triângulo branco na escuridão.
“Olha quem está aqui”, minha mãe disse com uma voz vaga.
Seu olhar pareceu passar por mim e depois deslizar para longe. Ela ainda
estava entorpecida. Meu pai conseguiu chorar, mas minha mãe ainda não havia
percebido a morte de Oma Kristel; durante os dias seguintes, ela perambulou
como alguém em um sonho, carregando os mesmos enfeites de Natal entre os
quartos, como se estivesse preocupada. Ela passou as mãos no avental e
desapareceu na direção da cozinha.
Daniella entrou na sala com a velocidade de uma doninha. Onde o olhar da

minha mãe permanecia distraidamente, o de Daniella parecia apunhalar o ar.
Seus olhos estavam por toda parte; Eu poderia jurar que seu nariz longo e fino
também estava se contorcendo.
“Trouxe sua lição de casa, Pia”, ela me disse, mas seus olhos não
encontraram os meus; ela olhava para todos os cantos da sala com uma
curiosidade mal disfarçada.
“Obrigado,” eu disse laconicamente. Não larguei o livro; intencionalmente,

esperei que ela fosse embora.
Houve uma longa pausa.
“Sinto muito por... você sabe”, ela disse finalmente.
"Sobre o que?" Eu disse bruscamente. Virei uma das páginas assim
bruscamente que rasgou.
Daniella deu uma risadinha, como o latido curto de uma raposa. “Sobre sua
avó”, ela disse no seu melhor o quê, você é estúpido? voz.
Ela traçou uma linha ao longo das tábuas do piso com a ponta do sapato e depois
afastou o cabelo castanho do rosto. “Todo mundo está falando sobre isso”, ela me
informou. “Nós simplesmente não podíamos acreditar, sabe?” Ela baixou a voz de
forma conspiratória, olhando para a porta, caso minha mãe estivesse ao alcance
da voz. “Foi aqui que aconteceu, nesta sala?”
Eu não olhei para cima. “Vá embora ou vou gritar”, eu disse.

“Não seja bobo”, disse Daniella em tom ofendido. Ela deu um suspiro pesado,
como se estivesse falando com um estúpido terminal. No meu lugar ela estaria
atraindo a atenção, isso era certo; teria valido a pena perder as duas avós e talvez
também uma ou duas tias, só para ser o centro das atenções pela primeira vez.
“Vamos, Pia...”
“Vá embora ou vou gritar”, repeti.

Ela deu aquela risada afetada novamente. “Não há necessidade de...” Ela não
foi mais longe porque de repente eu coloquei minha cabeça para trás e gritei ,
repetidamente, a plenos pulmões. Antes que Daniella tivesse tempo de reagir, a
porta bateu nas dobradiças enquanto minha mãe entrava na sala como um
rinoceronte defendendo seus filhotes.
Incongruentemente, ela ainda tinha uma luva de forno xadrez azul e branca em
uma das mãos.
“Meu Deus, Pia! O que aconteceu?!"

Fechei a boca abruptamente e olhei para Daniella com tristeza. Meu peito estava
arfando com o esforço. Minha mãe olhou de mim para
Daniella e de volta para mim novamente. Então, muito gentilmente, ela pegou
Daniella pelo ombro e começou a conduzi-la para fora da sala.
“Acho que você terá que ir, querido. Pia está bastante chateada”, disse ela
à garota atordoada enquanto abria a porta da frente com a mão enluvada.
“Obrigada por trazer o dever de casa”, acrescentou ela. “Foi muito gentil da
sua parte.”
Um momento depois ela voltou para a sala; sua repentina explosão de
energia parecia ter se dissipado e ela parecia distraída novamente. Ela se
aproximou e se ajoelhou na minha frente, como se eu fosse uma criança.
“Seu amigo disse algo que te chateou?” Ela poderia tão

bem, disse seu amiguinho.
“Ela não é minha amiga”, anunciei.
“Bem, foi gentil da parte dela trazer sua lição de casa”, disse minha mãe.
“Não foi nada legal”, eu disse a ela, sentindo como se outro grito pudesse
surgir a qualquer momento. “Ela queria saber se esta era a sala onde Oma
Kristel... você sabe.”
“Ah”, disse minha mãe. Houve uma pausa muito longa enquanto ela
considerava. Por fim, ela me deu um tapinha no ombro. “Não importa, Pia.
Serão nove dias de maravilha. Eles logo ficarão cansados de falar sobre isso.”
Minha mãe estava certa sobre muitas coisas, mas em um assunto ela estava
espetacularmente errada: o fascínio pela morte de Oma Kristel. Mesmo
agora, muito mais tarde, e depois de tudo o que aconteceu naquele ano
terrível, estou bastante convencido de que se você mencionasse o nome de
Kristel Kolvenbach para alguém em Bad Münstereifel, eles diriam
instantaneamente: “Não foi ela a mulher que explodiu em seu próprio jantar
de Advento?” Uma maravilha de nove dias que certamente não foi.
Capítulo quatro
T A Grundschule abriu novamente na primeira semana de janeiro. Geralmente ia

a pé para a escola com Marla Frisch. No entanto, enquanto eu arrumava minha
Ranzen, a mochila espaçosa que permite ao aluno alemão carregar quantidades
exorbitantes de livros escolares, fiquei surpreso ao ver Marla passar pelas nossas
janelas da frente sem parar, com suas tranças marrom-claras balançando. Quando
coloquei meu casaco de inverno e abri a porta da frente, ela já havia desaparecido
na esquina. Eu cuidei dela, intrigado. Bem. Talvez ela pensasse que eu ainda não
voltaria para a escola.
Coloquei meu Ranzen nas costas, me despedi de minha mãe e saí para a rua
de paralelepípedos, fechando a porta atrás de mim.
Ainda não estava claro e o céu estava pesado. Pequenos flocos de neve giravam
no ar e minha respiração saía em pequenas baforadas.
As poucas pessoas que passaram por mim apertaram os casacos, encolhendo-se
por causa do frio.
Ao chegar ao portão da escola, olhei para o relógio. Eram oito e doze minutos; a
campainha tocaria exatamente em três minutos. Corri para dentro, subi as escadas
até o primeiro andar, de dois em dois, e tirei o Ranzen dos ombros. Enquanto
pendurava meu casaco em um cabide, olhei para cima e vi o rosto de ossos
pontiagudos de Daniella Brandt espiando pelo batente da porta da sala de aula, um
segundo antes de voltar para dentro como um rato desaparecendo em sua toca.
Fiquei parado ao lado do meu pino por um momento, me perguntando se era

apenas minha imaginação ou se eu poderia ouvir uma explosão repentina de excitação.
sussurros da sala de aula?

“Frau Koch disse que a avó dela realmente explodiu!”
“Explodiu como uma bomba...”
“Queimado até virar cinzas—”
“Eles só sabiam quem era pelos dentes, diz minha tia Silvia.”
De repente, eu não queria entrar. Uma premonição arrepiante tomou conta de

mim. Não adiantaria gritar agora; Frau Eichen nunca aceitaria isso e, além disso,
contra uma turma de vinte e dois jovens de dez anos, seria pior do que inútil —
serviria apenas para me tornar um alvo de curiosidade ainda mais irresistível.
Ninguém se importava com Oma Kristel, com o modo como ela tentava manter-
se atraente muito depois de a Juventude ter feito as malas e saído do antigo cortiço,
com o modo como ela sempre tinha algum presentinho para mim, um frasco de
amostra de perfume inadequado ou um broche feito de pasta brilhante. Seu amor
pelo licor de cereja.
Nada disso significava nada para eles; não, o que eles queriam saber era se ela
realmente tinha disparado como uma roda de Catherine, lançando faíscas em todas
as direções. Era verdade que todos os fios de cabelo de sua cabeça foram
queimados? Eles realmente precisavam identificá-la pelos anéis? Seria verdade
que Tia Britta teve um ataque epiléptico quando viu isso acontecer? Era verdade
que...?
Os sussurros pararam no momento em que contornei o batente da porta e entrei
na sala de aula. Vinte e dois pares de olhos, arregalados de curiosidade, estavam
fixos em mim enquanto eu avançava relutantemente para dentro da sala e puxava
a cadeira debaixo da mesa onde normalmente me sentava. Frau Eichen ainda não
havia chegado; ela teve que vir de carro de Bonn e muitas vezes aparecia pouco
antes do sinal tocar.
Quando sentei no meu lugar, o silêncio ao meu redor era palpável, as outras
crianças de pé e olhando para mim como gado, mantendo uma distância segura.
Quando tirei um livro da biblioteca da bolsa e o bati na mesa, dava para senti-los
recuar. Percebi então que ninguém mais havia colocado suas coisas na minha
mesa.
Alguém havia deixado um Ranzen estampado com flores cor de rosa na cadeira
à minha frente; com uma investida repentina, Marla Frisch recuperou-o e recuou
novamente.
Antes que eu pudesse pensar em como reagir, a campainha tocou e Frau
Eichen entrou na sala de aula, parecendo um pouco perturbada, o cabelo
castanho escapando da presilha prateada e o cardigã escorregando de um
ombro.
“Sentem-se, turma”, ela gritou para nós, tentando encobrir seu próprio atraso
com um toque de aspereza. Houve uma repentina agitação de movimento. Olhei
para as minhas mãos, não querendo olhar para os meus colegas, mas mesmo
assim tive consciência de que ninguém estava sentado à minha mesa. O espaço
parecia bocejar interminavelmente em todos os meus lados.
Houve uma ligeira altercação em outra mesa enquanto Thilo Koch e outro
menino tentavam sentar-se na mesma cadeira ao mesmo tempo. Frau Eichen,
que até então estava preocupada em descarregar sua braçada de arquivos e
livros em sua mesa, de repente ergueu os olhos e descobriu que toda a turma,
exceto eu, estava tentando caber em quatro das cinco mesas, e que eu – Pia
Kolvenbach — estava sentado solitário na mesa restante, com a cabeça baixa e
a nuca vermelha de vergonha. Ao perceber isso, ouviu-se um baque forte quando
Thilo Koch finalmente conseguiu empurrar o outro garoto da cadeira para o chão.
Depois houve um momento de silêncio.
“O quê?”, perguntou Frau Eichen com uma voz que positivamente estalava de
geada, "é o significado disso?"
O silêncio absoluto reinou enquanto Frau Eichen olhava exasperada de um
rosto para outro.
“Quem normalmente senta na mesa da Pia?” ela exigiu. Isso foi recebido com
algumas cutucadas e sussurros, mas parecia que ninguém estava preparado
para confessar. Frau Eichen identificou um rosto no grupo amontoado na mesa
perto da janela.
“Maximilian Klein.”
Mas Maximiliano não deu sinais de se mexer; ele pareceu encolher-se em seu
lugar, esmagado entre outras duas crianças, olhando
em qualquer lugar, menos em Frau Eichen ou em mim.

“Marla Frisch.”
Com isso levantei minha cabeça; Marla e eu deveríamos ser amigas.

Eu chamei sua atenção e lancei-lhe um olhar suplicante. Ela desviou o olhar.
Frau Eichen estava ficando com o rosto um pouco rosado; ela não estava
acostumada a tal desobediência flagrante.
“Alguém poderia gentilmente explicar o que está acontecendo?” ela exigiu.
“Por que Pia está sentada sozinha?”
Eventualmente foi Daniella Brandt quem falou, nunca resistiu
uma oportunidade de entrar no centro das atenções.
“Por favor, Frau Eichen, não achamos que deveríamos ter que sentar com ela.”
"O que você quer dizer com você não acha que deveria sentar-se com ela?" —
retrucou Frau Eichen.
“Caso esteja contagiando, Frau Eichen”, disse Daniella com um sorriso malicioso.
Uma das outras garotas soltou uma risada abafada. Os olhos de Frau Eichen passaram
por mim momentaneamente, como se tentasse discernir sintomas de alguma doença
desagradável. Então ela deu um suspiro pesado.
“No caso, o que está pegando?” ela perguntou em um tom cansado.

“A explosão”, disse Daniella, e soltou um gritinho como um
hiena rindo.
Isso foi o suficiente; a aula explodiu. Algumas meninas brincavam de tentar mover
as cadeiras um pouco mais para trás, fora do alcance de Pia Kolvenbach, a estudante
potencialmente explosiva, mas na maioria das vezes elas apenas seguravam as laterais
do corpo e uivavam de tanto rir.
Assim que a primeira onda de alegria terminou, Thilo Koch fez um gesto explosivo com
os braços, acompanhado por um forte som de peido, e todos partiram novamente, com
o rosto vermelho e agarrados um ao outro como se pudessem literalmente ser varrido
por uma onda de alegria.
Olhei silenciosamente para Frau Eichen em busca de ajuda. Para minha

consternação, pude ver pela expressão congestionada em seu rosto e pela expressão tensa
de seus lábios que ela também estava lutando contra uma onda crescente
de risadas. Então ela me viu olhando para ela e, com uma força de vontade
que só pode ser descrita como titânica, se recompôs e bateu com força na
mesa com um livro, com um som que cortou as risadas como um tiro.
"Fique quieto!" ela gritou. Depois de vários segundos de asfixia e

tossindo, havia mais ou menos ordem na sala de aula.
“Retomem seus lugares!”
Ninguém se mexeu. Houve um silêncio muito longo, pontuado apenas pelo
rangido das cadeiras e pelo desconfortável arrastar de corpos amontoados
disputando posição. Depois do que pareceu uma eternidade, ouvi o som de
uma cadeira sendo arrastada e alguém se levantou.
Oh não. Fedor Stefan. Para começar, ele nem estava na minha mesa.
O que ele estava fazendo? Outros vinte e um pares de olhos estavam fixos
nele enquanto ele avançava propositalmente, balançando seu Ranzen
desalinhado com uma das mãos e carregando a cadeira com a outra. Ele
colocou a cadeira ao meu lado, sentou-se e cruzou os braços como se
esperasse alguma coisa. Nesse ponto, eu realmente poderia ter afundado no
chão.
StinkStefan, o garoto mais impopular da turma. Se eu precisasse dele
como aliado, então tudo estaria realmente acabado para mim. Abaixei a
cabeça novamente, determinada a não olhar para ele. Ele não precisava
pensar que eu ficaria grato por seu apoio. Ainda assim, apesar de seu gesto
ser indesejável, funcionou; um momento depois, duas outras crianças
estavam de pé, arrastando cadeiras e sacolas de volta para a mesa.
Finalmente, Marla Frisch veio também, embora parecesse estar sendo levada
para sua própria execução, e sentou-se o mais longe possível de mim.
Quando o sinal tocou no final da manhã, foi um alívio abençoado, e tive o

cuidado de passar tanto tempo arrumando minha mochila que todos os
outros tivessem ido embora antes que eu saísse da sala de aula. Isto é,
todos se foram, exceto StinkStefan. Ele estava parado do outro lado da
pesada porta corta-fogo, no topo da escada, esperando por mim.
Coloquei meu Ranzen no ombro, empurrei a porta e passei por ele

resolutamente sem dizer uma palavra. Ao descer as escadas, pensei
tê-lo ouvido dizer alguma coisa e, sem querer, me virei e olhei para
ele. Nossos olhos se encontraram. Por um momento olhamos um
para o outro, depois, com um movimento de cabeça, comecei a correr
escada abaixo, pelo corredor, saindo pelas portas da escola, para
qualquer lugar, para longe. Mas não adiantou: StinkStefan e eu já
éramos um casal.
Capítulo Cinco
T não havia neve no dia em que StinkStefan conheceu Herr Schiller, mas o
tempo estava brilhante como um diamante e um frio cortante. Encolhido
nas profundezas de uma jaqueta, eu estava andando rapidamente pela Kölner
Strasse, a rua larga que sai da cidade para o norte, quando percebi que Stefan
estava em meus calcanhares. Mantive o ritmo, aparentemente para me manter
aquecido; mas também havia uma certa satisfação em tentar ultrapassar Stefan.
Na pressa, quase tropecei em alguém na esquina da ponte.
“Senhorita Pia.”
Meus olhos estavam na altura de um elegante sobretudo antiquado com um
cravo vermelho, brilhante como um respingo de tinta, na lapela. Olhei para cima
e vi um rosto enrugado olhando para mim, sobrancelhas espessas erguidas
acima de olhos surpreendentemente azuis.
"Sr. Schiller."
Meu coração afundou instantaneamente. Em qualquer outro momento eu
teria ficado encantado em ver Herr Schiller; agora eu vi seus olhos se moverem
para a sombra atrás de mim e eu sabia que teria que apresentá-lo a Stefan.
Olhei ao redor como se procurasse uma fuga, mas era tarde demais.
“Este é um amigo seu?” — perguntou Herr Schiller, com a voz ligeiramente
divertida.
“Hum...” Enquanto eu hesitava, Stefan tirou a luva direita
e estava estendendo a mão.
“Olá, sou Stefan Breuer.”

“Heinrich Schiller”, disse Herr Schiller gravemente, apertando a mão estendida.
Ele se virou para mim. “E onde você vai com este tempo inclemente, Fräulein Pia?”
Herr Schiller sempre falava assim; ele nunca tentou falar comigo simplesmente
porque eu era criança.
“Para o parque no Schleidtal.”
“Entendo”, disse Herr Schiller. Ele empurrou a manga do casaco para trás e olhou
para o relógio, uma grande antiguidade de prata. “Bem, se você quiser passar por
aqui mais tarde, quando vocês dois estiverem completamente congelados até os
ossos, eu ficaria encantado em oferecer-lhes um café quente – ou chocolate, se
você preferir.”
Olhei para Stefan. “Bem, na verdade...” Hesitei. “Eu não estou realmente
fazendo qualquer coisa agora.”
“Nem eu”, interrompeu Stefan, com um olhar desafiador para mim.

“E está muito frio”, eu disse, fazendo o possível para ignorá-lo.
Herr Schiller deu uma risada seca e rangente, como um fole velho.
“Então, por favor, venha comigo. Podemos parar no Café am Fluss para comer
bolos. A senhora pode escolher os bolos, Fräulein, e Herr Breuer pode carregar a
caixa.
Obedientemente, caminhamos ao lado dele. Apesar da idade — estava na casa
dos oitenta —, Herr Schiller era surpreendentemente alegre. Ele nunca usava
bengala, mesmo quando o chão estava escorregadio por causa da geada; agora ele
seguiu em frente. No grande portão, o Werther Tor, Herr Schiller desapareceu na
tabacaria; Stefan e eu esperamos do lado de fora.
"Como você o conhece?" - disse Stefan pelo canto da boca, olhando em volta
para verificar se Herr Schiller estava fora do alcance da voz.
Suspirei. “Eu costumava ir vê-lo com minha Oma.”

"Aquele que-?"
"Sim." Fixei meus olhos nas pedras do calçamento e esperei pelas inevitáveis
perguntas, mas Stefan não disse nada. Lancei-lhe um olhar de soslaio; ele parecia
estar absorto lendo um pôster gravado
na vitrine, anunciando uma festa para maiores de trinta anos no hotel spa. Eu cedi.
“Ele é velho, mas é legal”, eu disse. “Ele me conta todas essas coisas... bem, ele
costumava contar quando eu ia lá com Oma Kristel. Coisas sobre a cidade antigamente.
Stefan olhou para mim em dúvida. "História?"

“Não, coisas interessantes ”, eu disse. “Tipo... bem, Herr Schiller diz que
costumava ser o fantasma de um cachorro branco, e qualquer um que o visse...
Herr Schiller apareceu no topo da escadaria em frente à loja e eu parei abruptamente.
Mas Herr Schiller não estava olhando para mim, nem me ouviu dizer seu nome. Ele
estava olhando para alguém do outro lado da rua e seu rosto estava sério, embora eu
não pudesse dizer com raiva ou desgosto. Segui seu olhar e vi uma figura que
reconheci.
“Herr Düster”, disse Stefan baixinho. Ele também reconhecera aquela forma magra,
apesar do chapéu de aparência surrada, puxado para baixo sobre os olhos.
Herr Schiller desceu os degraus. Ao passar por mim, seu cotovelo bateu em meu
ombro, mas juro que ele não percebeu. Ele se aproximou de Herr Düster como um
homem encurralando um animal perigoso, endireitando os ombros como se quisesse
afastar Herr Düster de nós.
“Guten Margen”, ouvi-o dizer, e embora suas palavras fossem

educado, seu tom era acusatório.
Herr Düster ergueu um pouco o queixo, de modo que seus olhos brilharam
sombriamente sob a aba do chapéu. Seu olhar dançou de Herr Schiller para nós e
vice-versa. Havia algo de ameaçador nele, mas ao mesmo tempo cauteloso, como se
ele fosse um animal selvagem levado pela fome extrema a pensar em atacar seres
humanos. Ele rosnou algo ininteligível, então deliberadamente virou as costas e saiu
furtivamente. Ele tinha um andar curioso, ligeiramente furtivo; ele me fez pensar em
um caranguejo rastejando pelo fundo do mar. Ele passou pela frente do correio e
desapareceu na esquina.
“Venha”, disse Herr Schiller bruscamente, e trotamos atrás dele.

Não ousei perguntar-lhe sobre Herr Düster. O velho era uma lenda
entre os alunos, mais ou menos como o malvado pastor alemão de Herr
Koch, Troll, que se atirava contra a cerca do jardim, latindo e mordendo
descontroladamente se alguém passasse por ali. Ver a reação de Herr
Schiller tornou Herr Düster ainda mais sinistro. Naquela época, ter que
falar com Herr Düster ou encontrar Troll quando não havia cerca entre
vocês pareciam as coisas mais assustadoras que poderiam acontecer
com você. Isto é, até que Katharina Linden desapareceu.
Capítulo Seis
por incrível que pareça, tenho uma lembrança muito clara de ter
O visto Katharina Linden naquele domingo. Eu mal a conhecia – ela
estava em outra turma, com as outras crianças das aldeias periféricas
de Eicherscheid e Schönau, e acho que nunca tinha falado com ela,
mas a conhecia de vista.
Eu a vi parada perto da fonte em frente à loja do fotógrafo. A fonte é
uma curiosa criação cinza-metal com uma estátua do Rei Zwentibold de
Oberlothringen olhando benevolentemente para baixo. Embora fosse
fevereiro e estivesse desconfortavelmente frio, o sol brilhava e Katharina
estava banhada pelo seu brilho frio e pálido.
A memória é tão nítida que às vezes duvido de mim mesmo: minha
mente criou essa imagem porque eu queria vê-la ou ela estava realmente
ali?
Ela estava vestida como Branca de Neve - uma roupa instantaneamente
reconhecível porque foi baseada na fantasia da Disney: corpete azul,
saia amarela até os tornozelos, capa vermelha, gola alta e um lacinho
vermelho no cabelo escuro. Acho que foi por isso que ela ou a mãe
escolheram aquela fantasia – Katharina tinha cabelos grossos e
ondulados que eram quase pretos, então ela era a Branca de Neve
perfeita, com sua pele bastante clara e olhos escuros. Quando ela
desapareceu, quase parecia algo saído de um conto de fadas, como se
ela fosse uma das doze princesas dançarinas de Grimm, que de alguma
forma saía de um quarto trancado todas as noites e voltava para casa
de manhã com os sapatos gastos até em pedaços. Mas Katharina nunca voltou para
Não sei quem primeiro percebeu que algo estava errado. A procissão
começou – como é tradicional – às duas e onze.
Todos os carros alegóricos do Karneval estavam alinhados na estrada em
frente ao Orchheimer Tor, o grande portão no extremo sul da cidade.
A música carnavalesca no volume máximo soava em enormes alto-
falantes, competindo com os gritos e aplausos da multidão.
Quando o primeiro carro alegórico passou sob o Tor, Stefan e eu, com
uma dúzia de outras crianças, avançamos para recolher punhados de
doces e pequenas bugigangas que estavam sendo jogados fora. A carga
era sempre boa e estávamos bem preparados, com sacolas de compras
de lona para carregar nosso saque. Os carros alegóricos em si eram
menos interessantes do que a coleta do saque, mas lembro que houve
vários carros muito impressionantes naquele ano - um pirata navio com
canhões de verdade arrotando gelo seco, e uma cena submarina com
peixes e polvos, encimado por Netuno em seu trono, acompanhado por
sereias de ombros nus tremendo no ar de fevereiro.
Quase todo mundo estava fantasiado: Marla Frisch passou, vestida de
Chapeuzinho Vermelho, sem me notar deliberadamente. Thilo Koch
parecia um pirata obeso, com a barriga esticada no cetim da camisa. Por
mais que eu o odiasse, não pude deixar de sentir inveja: pelo menos a
mãe dele havia comprado uma fantasia para ele, uma fantasia adequada.
Minha mãe nunca havia entendido bem o conceito do carnaval. Ela
parecia pensar que algum tipo de ponto de mérito extra seria concedido
aos pais que fizessem as fantasias de seus filhos. Comprar era trapaça,
em seu livro. Ela não via o quanto eu desejava ser como Lena ou Eva da
minha turma, vestida com uma fantasia de Princesa Barbie ou com um
vestido de fada da Kaufhof.
Este ano ela vestiu a família como personagens do Mágico de Oz: ela
era o Homem de Lata, meu pai era o Espantalho e Sebastian era o Leão
Covarde (embora você possa tê-lo confundido com Totó, tão vaga era a
representação de minha mãe). da anatomia leonina). Eu era Dorothy,
vestida com um vestido avental xadrez azul e branco, com uma blusa
branca com babados por baixo e um par de sapatos velhos pintados de
vermelho e salpicados de lantejoulas. Depois que Daniella Brandt parou,
com a cabeça inclinada para o lado, e me perguntou
se deveríamos ser a família Von Trapp, minha taça de amargura transbordou

e resolvi que no próximo ano compraria uma fantasia, mesmo que tivesse
que economizar todo o meu dinheiro até então.
Stefan estava um pouco melhor; ele tinha uma fantasia de Homem-Aranha

claramente reconhecível, completa com máscara facial. Formamos uma
dupla estranha, Dorothy e Homem-Aranha, correndo pelas ruas de
paralelepípedos com nossas sacolas cheias de doces, pipoca e brinquedos
de plástico. Ainda assim... O carnaval é uma época de cenas estranhas,
quando vizinhos de rosto azedo ficam alegres durante o dia e velhinhas
puritanas se vestem de vampiros ou empregadas domésticas francesas. Foi
também, como se viu, o momento ideal para alguém – ou alguma coisa –
perambular pelas ruas, alguém cuja estranheza e intenções desumanas
passaram despercebidas no caos geral.
Enquanto a procissão se movia pela cidade, Stefan e eu a seguimos,
abrindo caminho juntos pela multidão. Lembro-me de ter visto Katharina
Linden junto à fonte quando chegávamos ao cruzamento no centro da
cidade. Devia ser cerca de um quarto para as três.
Um pouco mais adiante, lembro-me de ter visto Frau Linden, que estava
vestida de palhaça, com uma espécie de macacão multicolorido e uma
peruca verde encaracolada. Ela segurava Nils — o mais novo dos dois
irmãos de Katharina — pela mão. Nils estava vestido de joaninha e parecia
completamente enojado com todo o processo; ele estava balançando no
braço dela e reclamando veementemente de alguma coisa.
Talvez seja por isso que Frau Linden não percebeu a princípio o
desaparecimento da filha; ela estava preocupada com Nils, muito mais
jovem. E, afinal de contas, Bad Münstereifel era uma cidade pequena –
todos se conheciam, e mesmo durante o carnaval havia rostos amigáveis
suficientes por aí para que você não precisasse se preocupar com seus filhos.
Ou assim todos pensaram.
Quando a procissão chegou ao Werther Tor, voltamos até a fonte onde
havíamos passado por Katharina Linden e nos sentamos na beira da bacia
de pedra, cheios de doces e sentindo-nos contentes, de um jeito um pouco
enjoado. A multidão estava se dispersando e os carros alegóricos
havia sido substituída por uma máquina baixa de limpeza de ruas que roncava
sobre os paralelepípedos como um aspirador de pó enorme, seguida por uma
equipe de homens de aparência entediada, vestidos com macacões laranja e
armados com sacos de lixo.
Desviei o olhar, em direção ao arco que levava à St.
Michael Gymnasium, e vi um brilho colorido quando alguém vestido com roupa
de palhaço saiu correndo. Era Frau Linden, sem Nils.
Ela atravessou rapidamente o Salzmarkt e saiu do meu campo de visão. Na
hora não pensei muito nisso, mas fiquei um pouco surpreso quando, alguns
minutos depois, ela apareceu no beco ao lado da Rathaus e veio correndo pela
rua em nossa direção. Acertei Stefan nas costelas com o cotovelo para fazê-lo
olhar para cima.
"O que?"
Acenei com a cabeça na direção de Frau Linden, que agora estava indo
direto para nós. Eu estava formulando alguma observação boba quando vi sua
expressão. Seu rosto, normalmente caloroso e gentil, tinha uma aparência fria
e determinada que combinava estranhamente com sua peruca verde-esmeralda.
Sentindo instintivamente que algo estava errado, levantei-me quando ela apareceu
para nós.
“Você viu Katharina?”

Sua voz estava tensa, vibrando como se fosse quebrar de repente.
e quebrar sua compostura. Olhei para ela com incerteza.
“Nós a vimos mais cedo”, eu disse a ela.
"Onde?" Havia uma urgência instável em sua voz. Dei por mim inclinado
para trás, pensando que ela me agarraria pelos ombros e me sacudiria; ela
tinha esse tipo de aparência.
“Aqui”, eu disse. “Perto da fonte.” Pelo seu rosto pude ver que esta não era
a resposta que ela queria; De repente, senti calor por todo o corpo, como se
tivesse contado uma mentira.
“Você viu onde ela foi?” — retrucou Frau Linden.
“Não”, disse Stefan, e Frau Linden lançou-lhe um olhar, como se tivesse
acabei de notá-lo.
“Não, desculpe,” eu disse, repetindo Stefan. Nos entreolhamos

desconfortavelmente.
Frau Linden de repente pareceu ceder um pouco, como se a energia que a
atraíra para nós tivesse se esgotado. Agora ela estendeu uma mão e tocou meu
ombro.
"Tem certeza?" ela me perguntou. “Você tem certeza que não viu
onde ela foi?"
“Não”, eu disse então, percebendo que isso parecia ambíguo: “Não, eu

não vi para onde ela foi.
“Ela provavelmente foi até a casa de Marla ou algo assim,” sugeriu Stefan,
tentando ser útil.
“Ela não fez isso”, afirmou Frau Linden sem rodeios. Ela olhou ao redor com ar
preocupado, como se tivesse deixado Katharina em algum lugar, como uma
sacola de compras esquecida.
Então, com o braço caído, ela se virou e correu de volta pela Marktstrasse,
sem sequer se preocupar em se despedir. Stefan e eu trocamos olhares. Este foi
um comportamento estranho de um adulto.
“Engraçado”, observou Stefan.
“Sim”, concordei, encolhendo os ombros.
Estava ficando frio ali parada com meu vestido de algodão, e o

A breve conversa com Frau Linden dissipou meu clima de férias.
“Estou indo para casa”, eu disse, e depois de uma pausa: “Você quer ir?”
Stefan apenas assentiu. Pegamos nossos sacos de saque e partimos para

minha casa. Eu estava enfiando a chave na fechadura quando minha mãe abriu
a porta pelo outro lado.
Normalmente para minha mãe, ela não perdia tempo cumprimentando Stefan
e fazendo todas aquelas perguntas mundanas de adulto, como Como vai a
escola? ou Como está sua mãe? Ela começou direto com “Algum de vocês viu
Katharina Linden?”
Nós olhamos um para o outro. Todos os adultos enlouqueceram?
“Não”, nós dois dissemos em uníssono.
“Você tem certeza?”

“Nós a vimos na fonte mais cedo, mas ela se foi agora”, eu disse. “Nós dissemos
isso a Frau Linden.” Olhei para minha mãe em dúvida.
“Por que todo mundo está procurando por ela, afinal? O que ela fez?
“Ela não fez nada”, disse minha mãe. “Ela simplesmente desapareceu.” Ela
olhou para mim e para Stefan em dúvida, obviamente relutante em dizer qualquer
coisa que nos alarmasse. “Bem, ela provavelmente acabou de voltar para casa
com uma amiga”, disse ela finalmente. “Tenho certeza que ela vai aparecer.”
“Frau Linden disse que já tinha tentado a casa de Marla Frisch,” eu

apontou. Houve um silêncio. “Onde está papai?” Perguntei.
“Ele saiu”, disse minha mãe. Ela suspirou. “Ele está ajudando os Lindens a
procurar Katharina.”
“Nós também podemos ajudar”, sugeriu Stefan. Ele puxou a balaclava do

Homem-Aranha da cabeça para revelar cabelos cor de areia espetados em todas
as direções em tufos desarrumados. Seu rosto parecia ansioso; Eu me perguntei
se ele estava deixando a roupa do Homem-Aranha subir à cabeça. “Podemos procurá-la.
Conhecemos muitos lugares, não é, Pia?
Minha mãe balançou a cabeça. “Acho que seria melhor se vocês dois ficassem
em casa agora”, disse ela. “Deixe os adultos procurarem Katharina.”
Sua voz era suave, mas o tom era inconfundivelmente firme. Abruptamente, como
se mudasse de assunto, ela disse: “Vocês dois querem um chocolate quente?”
Cinco minutos depois, Stefan e eu estávamos entronizados satisfeitos no longo

banco atrás da mesa da cozinha, nossas bocas cheias de chocolate. Por enquanto,
Katharina Linden foi esquecida.
Capítulo Sete
EU
Estava completamente escuro quando meu pai finalmente chegou em casa. Ele
ainda estava com sua roupa de Espantalho, embora a pintura marrom do rosto
estivesse toda manchada, como se ele estivesse passando as costas da mão no
rosto como uma criança. Enquanto ele batia os pés no capacho, minha mãe saiu da
cozinha, secando as mãos num pano de prato.
"E?" foi tudo o que ela disse.
Meu pai balançou a cabeça. “Nenhum sinal dela em lugar nenhum.” Ele se
abaixou para desamarrar os sapatos, respirando pesadamente. Quando ele se
endireitou, ele disse: “Alguém pensou tê-la visto perto do Orchheimer Tor, mas era
outra criança com uma fantasia semelhante. Dieter Linden ainda está procurando,
mas não creio que encontre muita coisa agora que está escuro.
Eu estava ouvindo isso da mesa da cozinha, onde preparava meu jantar: pão
cinza, uma fatia de queijo e uma mancha de Leberwurst. A escolha de palavras do
meu pai pareceu-me estranha, mesmo nesta fase: ele não achava que Herr Linden
iria encontrar muita coisa, como se não estivesse à procura de uma pessoa, mas de
uma coisa, ou pior, de pedaços de uma coisa.
“Eu me pergunto o que...” minha mãe começou, depois olhou de volta para a
cozinha, onde eu estava sentada, e acrescentou apressadamente: “Imagino que ela
tenha ido para casa com uma de suas amigas e tenha esquecido de ligar para a
mãe”. Então ela e meu pai foram até a sala e fecharam a porta.
Suas vozes recomeçaram, mas em um nível tão baixo que eu não conseguiria
entender nada disso a menos que tivesse encostado meu ouvido na porta, o que
teria sido muito arriscado. Olhei para o meu pedaço de pão coberto com Leberwurst ,
com um semicírculo cortado no formato dos meus dentes. Fiquei me perguntando
se Katharina Linden realmente estava na casa de uma amiga. Se não, onde ela
estava? Não fazia sentido.
As pessoas não desaparecem simplesmente, pensei.
Na manhã seguinte, sendo Rosenmontag, não havia escola. Meus pais tinham
prometido levar Sebastian e eu a outro desfile a alguns quilômetros de distância,
mas quando me levantei, às nove e meia, descobri que meu pai já havia saído.
Minha mãe estava na sala, tirando o pó dos móveis com uma expressão sombria.
Não precisei perguntar se nossa excursão estava cancelada. Minha mãe atacava
a limpeza com o zelo de alguém que cerra os dentes e se submete a uma terapia
particularmente desagradável.
“Onde está papai?” Perguntei.
“Fora”, disse minha mãe laconicamente. Ela se endireitou, esfregando o
pequena de suas costas. “Ele foi ajudar alguém com alguma coisa.”
"Oh." Fiquei me perguntando se ele iria procurar Katharina Linden novamente.
“Acho que posso ir até a casa de Stefan depois do café da manhã e ver se ele pode
sair. Tudo bem?
Minha mãe parou por um momento. “Que tal você ficar aqui hoje, Pia?”
“Mas, mamãe...” Fiquei consternado.

“Pia, eu realmente acho que seria melhor se você ficasse em casa.” Minha mãe
parecia cansada, mas firme. “Se você não consegue pensar em nada para fazer,
pode me ajudar com a limpeza.”
“Eu tenho lição de casa,” eu a informei apressadamente, e corri para a cozinha
antes que ela pudesse me envolver em qualquer coisa.
O dia se arrastou horrivelmente devagar. Eu me perguntei o que Stefan estava
fazendo. Ele estava em algum lugar ao ar livre ou seus pais também lhe impuseram
um toque de recolher? Eu me perguntei se isso tinha alguma coisa a ver com o
Coisa de Katharina Linden que parecia estar deixando todos os adultos

temporariamente estranhos.
Às cinco horas, quando já estava escuro, meu pai chegou em casa e desapareceu
quase instantaneamente na sala com minha mãe. Eles ficaram lá por cerca de meia
hora, depois disso meu pai subiu para tomar banho e minha mãe veio me procurar,
com uma expressão séria no rosto. Reconheci isso como seu olhar de lá vem uma
conversa . Eu estava sentado no chão da sala com uma revista; ela entrou, sentou-se
com cuidado no sofá e deu um tapinha na almofada ao lado dela. Com um suspiro
interior, levantei-me e fui sentar ao lado dela.
"O que?" Eu disse.
“Não diga 'o quê?'”, disse minha mãe automaticamente.

“Desculpe”, eu disse, igualmente automaticamente; foi uma troca que tivemos mil
vezes. “É sobre Katharina Linden?” Eu perguntei imediatamente.
Minha mãe inclinou a cabeça para o lado. "Sim. Estou lhe contando isso porque
você certamente ouvirá sobre isso quando voltar para a escola”, ela começou.
“Eles não a encontraram, não é?” Eu disse.

“Bem, não, ainda não o fizeram ”, disse a minha mãe, dando ênfase à última
palavra, como se quisesse dar a entender que Katharina seria encontrada a qualquer
momento. “Mas espero que eles a encontrem muito em breve.” Ela suspirou. “Pode
haver uma explicação perfeitamente inocente. Talvez ela tenha ido para casa com
uma amiga e não tenha contado a ninguém.”
Ela passou a noite e ainda não contou a ninguém? Eu pensei com ceticismo.
“Mesmo assim”, minha mãe continuou, “todos deveríamos ter um pouco... de

cuidado por um tempo. Não sabemos realmente o que aconteceu.”
Ela estendeu a mão e esfregou meu braço quase distraidamente. “Lamento que
precisemos ter essa conversa”, disse ela. “Mas nunca se sabe… Pia, você deve me
prometer que não vai a lugar nenhum com ninguém
sem me dizer primeiro. Você se lembra daquele livro que você tinha na segunda série?
“Não conheço você, não vou”, citei, depois olhei um pouco de soslaio para minha
mãe. “Você acha que alguém levou Katharina, então, como no livro?”
“Espero que não”, disse minha mãe. Ela pareceu momentaneamente sem saber como
proceder. “Apenas tome cuidado”, ela disse finalmente. “E se você vir alguma coisa
estranha, Pia, venha contar para mim ou para o papai, entendeu?”
“Hmmm,” eu disse evasivamente. Eu não tinha certeza do que ela queria dizer com
estranho. “Sebastian está chorando,” eu apontei, sintonizando um lamento abafado vindo
do andar de cima.
Minha mãe se levantou. “Tudo bem, vou ver ele. Apenas lembre-se, não é?
"Sim mamãe." Eu a observei sair do quarto e começar a subir a escada. Não saí do
sofá, mas fiquei ali sentado, balançando as pernas na frente dele e pensando no que ela
havia dito.
Qualquer coisa estranha.
Agora que sou mais velho, posso entender o que minha mãe quis dizer com estranho.
Os adultos acham que algo é estranho se não se enquadra na rotina normal.
A pessoa que coloca um pacote em uma plataforma ferroviária e se afasta dela. O carro
que ainda está atrás da motorista solitária, mesmo depois de ela ter feito quatro ou cinco
voltas e talvez até mesmo voltado atrás. Coisas que não se enquadram no padrão usual.
Sinais de perigo.
Mas para mim, quando eu tinha dez anos, estranho, ou a palavra que minha mãe
realmente usava, seltsam, que significa “estranho, peculiar, estranho, esquisito”, poderia
significar muitas coisas menos tangíveis. Poderia significar, por exemplo, a casa deserta
e trancada perto da Werkbrücke, pela qual os alunos sempre passavam correndo em
alta velocidade, com um delicioso medo de ver algum rosto indescritível pressionado
contra o vidro empoeirado da janela.
Pareceu-me — se não aos adultos — que o desaparecimento de Katharina Linden

poderia ser atribuído a alguma ação sobrenatural.
De que outra forma ela poderia ter sido afastada do domínio
narizes de sua família, também em plena luz do dia, em uma cidade

onde todos se conheciam? Eu não sabia — ainda não sabia , disse a
mim mesmo, pois estava determinado a descobrir — quem ou o que
havia levado Katharina. Mesmo assim, eu estava agora convencido,
corretamente como se viu, de que ela nunca mais seria vista viva.
Capítulo Oito
T Naquele fevereiro gelado, quando Katharina Linden desapareceu, a cidade

inteira ficou em estado de choque, mas ninguém pensava que isso aconteceria
novamente. Durante o Karneval, Bad Münstereifel estava cheio de gente de Deus
sabe onde, e havia tanta confusão acontecendo que tudo poderia acontecer. Depois
que o carnaval acabou e a cidade voltou a ficar calma, ninguém esperava que outra
criança desaparecesse. Mesmo assim, minha mãe começou a se interessar pelas
minhas idas e vindas muito mais do que era confortável. Não haveria mais
perambulação pela cidade sozinha, e ela estava relutante em me deixar ir para o
parquinho no Schleidtal, mesmo que Stefan fosse também. Ir para a casa de Stefan
também estava fora de questão, pois significava ser fumado como um arenque na
fumaça do fumo inveterado de sua mãe. Foi um alívio para mim e Stefan podermos
escapar para o ambiente mais agradável da casa de Herr Schiller, onde ninguém
perguntava sobre o dever de casa e podíamos implorar-lhe que nos contasse
histórias antigas da cidade. Foi assim que ele contou a história do Hans Inabalável.
“Hans inabalável?” disse Stefan. "Que tipo de nome é esse?"
Ele e eu estávamos sentados no sofá estofado da sala de estar de Herr Schiller,

tomando um café tão forte que quase arrancava o esmalte dos dentes.
“Eles o chamavam assim porque ele não tinha medo de nada nem de ninguém”,
respondeu Herr Schiller, num tom de leve reprovação.
“Ele morava num moinho em Eschweiler Tal, há muito tempo, antes dos pais
dos seus avós nascerem.”
“O Eschweiler Tal. Já estivemos lá com a escola”, disse Stefan.
“Então você saberá, meu jovem, que é um lugar muito tranquilo.

Solitário até, especialmente no inverno — disse Herr Schiller. “Agora, aquela
fábrica tinha uma má reputação. Um moinho fantasma, como o chamavam,
infestado de todos os tipos de bruxas, fantasmas e monstros. Era como se as
próprias madeiras do moinho tivessem absorvido as forças sobrenaturais que
fervilhavam e se aglomeravam no vale, como a madeira de um barril de vinho
absorve a mancha e o perfume do vinho.”
Stefan me lançou um olhar para esta narrativa extravagante. Eu o ignorei.
“Ninguém jamais conseguiu permanecer na fábrica por muito tempo - isto

é, não até que Hans se mudasse. Os habitantes anteriores foram expulsos;
homens trabalhadores e sem imaginação, que investiram a maior parte das
poupanças da sua vida na fábrica, fugiram dela como crianças assustadas,
com os rostos brancos como leite. Não que Hans fosse insensível demais
para sentir ou ver as coisas que fervilhavam ao redor do moinho; simplesmente
ele não temia nenhum deles. Ele poderia caminhar pelo moinho à noite,
quando o prédio estava cheio de ruídos furtivos de arranhões e olhos
malévolos brilhavam vermelhos nos cantos mais escuros, e ele estaria tão
relaxado quanto um visitante vagando por uma estufa cheia de borboletas
tropicais. E talvez porque ele não tivesse medo, parecia que nenhuma dessas
criaturas poderia tocá-lo.”
“Legal”, disse Stefan.

Cale a boca, telegrafei para ele com um olhar furioso.
“Os fantasmas esperaram ansiosamente que Hans fugisse como os outros”,
continuou Herr Schiller. “Quando ele não o fez, eles redobraram os esforços.
Coisas com muitos membros finos e asas de couro articuladas como os raios
de um guarda-chuva mergulhavam sobre ele enquanto ele passeava pelo
moinho depois do pôr do sol e se enroscavam em seus cabelos polvilhados
de farinha; rostos grotescos olhavam para ele fora da água
bunda para fora ou no armário do canto onde guardava a faca e o prato. À noite,
o ranger das madeiras do moinho misturava-se com gemidos e lamentos que
fariam arrepiar os cabelos de qualquer outra pessoa. Hans suportou tudo
impassível.
“Bem, finalmente as coisas que infestavam a fábrica ficaram furiosas. À noite, o

rangido das vigas transformava-se em guinchos estridentes, e durante o dia as
grandes engrenagens da máquina pareciam mover-se mais lentamente, como se
trabalhassem contra alguma resistência invisível. Se Hans se importava com essas
coisas, não deu nenhum sinal.
“No entanto, um dia, no final de abril, ele saiu da fábrica e foi até a cidade.
Quando voltou, trazia no bolso da calça um pequeno pacote, cuidadosamente
embrulhado num lenço limpo. Intrépido como era, Hans sabia que em duas noites
seria Walpurgis, véspera do Primeiro de Maio, quando as bruxas se reuniriam para
o sábado. Os inimigos invisíveis com quem ele lutava pela posse do moinho
certamente fariam algum tipo de ataque.
“O último dia de abril estava nublado e nublado, e soprava um vento frio. A noite
chegou cedo e dentro do moinho estava escuro, a luz da pequena lanterna de
Hans mal penetrava nas sombras profundas. Hans comeu seu jantar solitário de
pão áspero e queijo, rezava como o bom católico que era, depois apagou a
lanterna e deitou-se no catre que lhe servia de cama. Hans sempre dormia bem,
não se importando com os pequenos passos arrastados no chão da fábrica ou
com os minúsculos pés com garras correndo pelo cobertor durante a noite. Esta
noite ele dormiu de costas, o rosto virado corajosamente para o teto e a barba
tremendo suavemente ao ritmo do seu rosto.
ronca.
“Durante várias horas seu sono não foi perturbado. A atmosfera opressiva que
assombrava a fábrica durante dias parecia ter se dissipado. O vento lá fora havia
diminuído, as nuvens se dissiparam e a lua cheia brilhando através da pequena
janela acima da cama áspera de Hans delineava os poucos móveis de madeira
caseiros e as peças do maquinário do moinho em prata brilhante.
“Talvez tenha sido a luz que acordou Hans. De qualquer forma, ele abriu os
olhos e olhou ao redor. Seria imaginação sua ou ele teria visto duas luzes
gêmeas, quentes e vermelhas como as brasas de uma fogueira, piscando para
ele de um canto? Sim; lá estava ele de novo – pisca- pisca, como se algo o
estivesse observando, mas fechando os olhos preguiçosamente por longos
segundos. Hans tossiu suavemente, como que para mostrar sua despreocupação,
e estava prestes a se virar e puxar os cobertores para se envolver, quando viu
um segundo par de luzes brilhando no topo de um armário. Mais uma vez eles
pareceram brilhar por um momento e depois piscar
fora.
“Hans pensou por um momento, depois puxou os cobertores sobre os ombros

e fechou os olhos. Hans sendo Hans, ele teria conseguido adormecer novamente,
mas quando estava adormecendo ouviu-se o som de pés de veludo caminhando
suavemente pelo chão de terra do moinho.
“Desta vez, como Hans estava deitado de lado, bastava abrir os olhos para ver
a origem dos sons. Um gato grande passeava pela sala, um gato com pêlo preto
que brilhava como tafetá e grandes olhos verdes que brilhavam fosforescentemente
na escuridão. De repente parou, sentou-se sobre os quartos traseiros, a cauda
elegantemente enrolada nas ancas, e olhou para o moleiro com os seus olhos
luminosos.
“Por vários segundos, Hans e o gato se entreolharam. Então Hans disse: 'Ah,
gatinha, não tenho leite para você.' E ele virou as costas, puxando o cobertor
consigo. Então ouviu-se um silvo, como uma inspiração, e outro gato saiu da
escuridão, e depois outro. Eles abriram caminho através da mancha prateada de
luar no chão; eles entravam e saíam das pernas da cadeira solitária de Hans;
saltaram para cima dos sacos de cereais e empoleiraram-se nas vigas robustas
do moinho. Eles deslizaram como mercúrio pelas frestas entre as tábuas da porta
e deslizaram como facas entre as pedras das paredes. Eles escorriam como mel
viscoso das rachaduras nos caixilhos das janelas.
“Se Hans tivesse aberto os olhos, ele teria visto alguns deles atravessarem as
paredes, esticando-se ao fazê-lo, puxando os
posteriores atrás deles. Mas Hans não precisava ver isso para saber o
que eram; eles assumiram a forma de gatos, mas seus visitantes noturnos
eram bruxas, reunidas para seu grande encontro na Noite de Walpurgis
no local onde sempre se encontravam, e determinadas a expulsar esse
audacioso mortal.
“Finalmente, quando todo o chão estava cheio de corpos peludos, os
gatos começaram a chorar. Eles uivaram e gritaram juntos em um coro
sobrenatural. A princípio Hans colocou os dedos nos ouvidos, mas não
adiantou: o som que os gatos faziam não era ouvido só pelos ouvidos,
entende; também poderia ser ouvido pela alma. Era uma canção de
condenação, evocando o poço de lava no qual a alma contaminada deve
cair e murchar até ficar crocante, mas permanecer eterna e primorosamente
consciente, sempre queimando, uma brasa imortal no lento lago de fogo.
Acho que se você ou eu tivéssemos ouvido isso, teríamos nos deitado e
morrido.”
Eu estremeci. "Isso é horrível."
Herr Schiller continuou, imperturbável. “Mas o Unshockable Hans era
feito de um material mais resistente. Como a canção diabólica não podia
ser ignorada, ele sentou-se e olhou corajosamente ao seu redor, como se
os sons nada mais fossem do que o uivo normal de uma gata rainha
entrando no cio. 'Himel!' ele exclamou. 'Como é que um homem pode
dormir com uma raquete dessas? Fiquem quietos, todos vocês, ou vocês
vão sair, mesmo que eu tenha que pegar cada um de vocês pela nuca
para fazer isso. E dizendo isso, ele se deitou novamente.
“Por um segundo houve silêncio. Então começou um grito que parecia
metal torturado, como se todos os demônios do Tártaro estivessem
irrompendo pelos portões de ferro e avançando, devorando tudo em seu
caminho de fogo. Então, com um guincho que ultrapassou todos eles, o
gato maior e mais selvagem, um enorme gato musculoso como um touro,
com pelo cor de azeviche e olhos amarelos brilhantes, deu um poderoso
salto sobre o peito de Hans e ficou lá sentado como o demônio Pesadelo,
rosnando em seu rosto com suas presas perversas.
“Hans saltou imediatamente, agarrando a criatura com ambas as mãos,
de modo que sentiu a terrível força de seus tendões e se contraiu.
músculos sob seus dedos e jogou-o para longe dele, o mais longe que pôde.
Então ele enfiou a mão debaixo do travesseiro e tirou o pequeno pacote que
trouxera da cidade. Rasgando os embrulhos, ele revelou um rosário – um
rosário simples de madeira com contas marrons polidas, que Hans recebera
das mãos dos santos Padres.
“Com um grande grito, ele jogou o rosário direto na criatura rosnante que
o havia atacado. 'Em nome de tudo o que é sagrado', ele gritou com toda a
força de sua voz, 'eu ordeno que você vá embora ... agora!' E quando a
última palavra saiu de seus lábios, todos aqueles gatos diabólicos
desapareceram e ele se viu sozinho, respirando com dificuldade, no moinho
escuro e silencioso. Ele havia vencido. As pragas foram eliminadas e a
fábrica pertencia a ele. Então, finalmente, Hans deitou-se e dormiu o sono
dos justos até o amanhecer.”
Capítulo Nove
H err Schiller ficou em silêncio. A mão que imitava o rosário lançado aos gatos
demoníacos caiu no braço da cadeira, deu-lhe um tapinha de leve e depois foi
até o bolso, procurando o cachimbo.
Houve um longo silêncio enquanto ele acendia, soprando suavemente, pequenas
mechas brancas flutuando como sinais de fumaça.
“Bem, eu não acho que isso foi muito assustador,” disse Stefan eventualmente.
Lancei-lhe um olhar furioso; se a cadeira dele estivesse mais perto da minha eu teria
dado um chute furtivo em suas pernas.
“Você não acha que foi assustador?” repetiu Herr Schiller. Fiquei grato ao perceber
que ele não parecia irritado, mas divertido. Se Stefan o tivesse ofendido, poderia ter
sido a última visita a Herr Schiller e, nesse caso, eu nunca teria perdoado Stefan.
Nossa recém-descoberta aliança seria dissolvida, mesmo que eu passasse o resto
dos meus dias escolares brincando e trabalhando sozinho.
“Não,” disse Stefan, bastante casualmente. Quando Herr Schiller não disse nada,
mas suas espessas sobrancelhas brancas se ergueram, Stefan foi encorajado a
continuar: “Não acho que haja nada de assustador em um bando de gatos”.
“Mas estes não eram realmente gatos, eram?” – perguntou Herr Schiller em tom
coloquial. “Eles eram bruxos.” Ele sorriu fracamente.
“Você nunca deve julgar pelas aparências, meu jovem.” Havia um toque de reprovação
em sua voz.
“Bem, eu pensei que era uma história brilhante,” interrompi defensivamente,

tentando sinalizar minha irritação com Stefan. Quem ele pensava que era,
criticando daquele jeito?
Mas Herr Schiller parecia não ter ouvido o meu comentário. Ele ergueu a mão
no ar em forma de advertência, seus penetrantes olhos azuis ainda fixos em
Stefan. “É claro”, admitiu ele, “não há nada de muito alarmante num gatinho
comum, descansando ao sol ou lavando-se no parapeito de uma janela. Mas
imagine como teria sido há centenas de anos, quando a noite não era interrompida
pela luz elétrica e fora do pequeno círculo da chama da sua vela tudo era preto
sem fim. E então, se de repente você visse um par de olhos brilhando para você,
onde um momento antes não havia nada... e se você soubesse que isso não era
realmente um gato, mas algo muito, muito pior, que assumiu esse inocente
doméstico forma para que ele pudesse entrar despercebido em sua casa
enquanto você dormia... — A voz de Herr Schiller havia se reduzido quase a um
sussurro, de modo que Stefan e eu involuntariamente nos inclinamos em sua
direção.
“Uma coisa tão horrível, tão horrível...”

“Aaahhhhh!” gritou Stefan de repente, tão alto e inesperadamente que quase
pulei para fora da minha pele. Stefan tinha ficado com a cor doentia do queijo
feta, seu rosto quase azulado em sua brancura.
Ele parecia estar tentando ao mesmo tempo subir nas costas da poltrona de
couro em que estava sentado e apontar por cima do ombro de Herr Schiller para
algo que acabava de aparecer.
“Scheisse!” Eu gritei, esquecendo pela primeira vez que eu estava no
presença de um dos meus mais velhos.
A casa de Herr Schiller era uma tradicional casa Eifel, escura e sombria
mesmo em plena luz do dia. Já era início da noite e os cantos da sala estavam
mergulhados na escuridão. De um desses bolsões de escuridão apareceu
primeiro a cabeça sedosa e depois o corpo sinuoso de um enorme gato, mais
preto que as sombras, e com grandes olhos amarelos como faróis.
Percebi mais tarde que a criatura devia estar sentada no aparador atrás da
poltrona de Herr Schiller, mas na época era como se
alguma materialização estranha. Meu coração bateu forte e demorou vários momentos
até que meus olhos se conectassem com meu cérebro e eu percebesse o que estava
vendo.
“Seu idiota, é Plutão,” eu quase gritei para Stefan. “Sente-se, você
idiota – é Plutão!”
Herr Schiller, que havia sido preso no meio da frase pelo grito de Stefan, com o
cachimbo congelado entre a mão e os lábios, deu um pulo como se alguém o tivesse
tocado com um aguilhão. Ele se levantou mais rápido do que me lembro de ter visto
alguém de sua idade se mover antes.
Seu rosto era uma máscara de horror.
"Fora fora!" ele gritava, gesticulando para o gato, que cuspiu com escárnio, com as
costas formando um arco irregular. Mas a porta da rua estava fechada; não havia
lugar para o gato fugir, mesmo que quisesse. Com uma ousadia consideravelmente
maior do que eu poderia ter demonstrado, Herr Schiller estendeu a mão e agarrou a
criatura pela nuca, puxou-a, balançando e arranhando, até a porta da frente e jogou-a
na rua. A batida que ele deu na porta depois deve ter sacudido aquela velha casa até
os alicerces.
Quando o som desapareceu, todos nós ficamos ali, ofegantes como cavalos de
corrida. Stefan parecia que ia ficar doente. O pobre Herr Schiller parecia quase tão
mal; a súbita onda de adrenalina que alimentou seu ataque ao gato passou como uma
enchente, deixando destroços em seu rastro. Fiquei com medo de que ele desmaiasse
e então ofereci-lhe meu braço. Ele olhou para mim por um momento, com uma
expressão ilegível, depois pegou meu braço e permitiu que eu o levasse de volta à
poltrona.
“Você é um idiota, Stefan,” eu rebati, sem acrescentar, como poderia ter feito,
Você quase causou um ataque cardíaco no velho. “Era apenas Plutão.”
Plutão era uma figura bem conhecida em Bad Münstereifel, pelo menos entre
aqueles que viviam na parte antiga da cidade. Um gato grande, mal-humorado e não
esterilizado, preto como tinta, ele certa vez apareceu na primeira página do jornal
gratuito local (reconhecidamente durante uma semana tranquila em relação a outras
notícias) depois que um morador da cidade o acusou de fazer um ataque não
provocado ao seu bassê de estimação.
Descrevê-lo como “apenas Plutão” era como descrever o Barão Münchhausen

como um mentiroso.
Mesmo assim, eu estava irritado com Stefan, até porque tinha medo de que
aquela peça dramática realmente significasse o fim de minhas visitas a Herr Schiller.
Naquela noite, minhas suspeitas pareceram confirmadas, pois Herr Schiller pareceu
subitamente cansado e bastante aliviado ao nos ver partir. Normalmente ele ficava
na soleira da porta me observando enquanto eu subia a rua, mas esta noite Stefan
e eu mal estávamos nos paralelepípedos quando ouvimos a porta se fechar
silenciosamente atrás de nós.
Saí pela rua em um ritmo acelerado, meio querendo deixar Stefan para trás.
Fedor Stefan. Eu deveria saber que ele iria estragar tudo. Pensei em correr para
casa em alta velocidade sem falar com ele, mas quando cheguei à ponte sobre o
Erft ouvi-o vindo atrás de mim, ofegante de esforço, e cedi. Ainda assim, eu não iria
facilitar as coisas para ele. Fiquei na ponte olhando para as águas rasas, mas
rápidas, do rio, e esperei que Stefan falasse primeiro.
"Por que você fugiu assim?"

Pergunta típica do StinkStefan. Como todos os outros: Por que você não me
deixa brincar com você? Por que não posso estar no seu time? Por que você não
será meu amigo? Este não foi um bom começo.
“Porque você quase estragou tudo. Na verdade, você pode ter estragado tudo.
Ele nunca me mandou embora assim antes.
“Eu não pude evitar,” disse Stefan, tirando uma mecha de cabelo loiro sujo dos
olhos. “Aquele gato monstro me deu o maior susto da minha vida.”
“É apenas Plutão”, apontei friamente. “Você o viu centenas de vezes.”
“Ele me fez pular, rastejando para fora da escuridão daquele jeito. E, de qualquer
forma”, continuou Stefan, “você não achou um pouco estranho o modo como ele
apareceu no momento em que Herr Schiller estava nos contando sobre o Inchocável
Hans e os gatos das bruxas?”
“Não particularmente”, menti. “Plutão entra em tudo. Frau Nett disse que
uma vez o encontrou na cozinha da padaria, comendo um pedaço de
Apfelstreusel.
O rosto de Stefan caiu um pouco. “Bem, mesmo assim...” ele disse sem
muita convicção. “Eu acho que foi assustador.” Ele olhou para as águas
lamacentas abaixo, pensando. “Ele certamente deu um choque em Herr
Schiller”, disse ele por fim. “Você não acha isso um pouco estranho?”
“Bem, Plutão não é o gato dele”, apontei. “Ele provavelmente não estava
esperando ver o velho pulgueiro praticamente sentado em seu ombro.”
“Hmmmm...” Olhei para Stefan de lado e pude ver uma expressão familiar
em seu rosto, uma que significava que as rodas estavam girando.
“Plutão pertence a Herr Düster, não é?” ele disse.
“Sim,” eu admiti, desconfiado.
“Bem, você não acha estranho que...”
"Oh vamos lá!" Eu rebati, interrompendo-o no meio da frase. "Fazer o que
você acha que Herr Düster colocou Plutão contra ele ou algo assim?
“Não sei”, disse Stefan, mas dava para ver que a ideia era atraente. “Quero
dizer, aqueles dois se odeiam, não é? Talvez Plutão não tenha entrado lá
sozinho. Talvez Herr Düster o tenha colocado pela janela ou algo assim, para
dar um susto em Herr Schiller.
Talvez ele estivesse esperando que isso lhe causasse um ataque cardíaco.”
“Boa ideia,” eu disse falsamente. “Mas quem vai deixar um

janela aberta com esse tempo?
Stefan balançou a cabeça, como se fosse um líder inspirador
frustrado com a incapacidade de seus seguidores de ver o quadro geral.
“Não precisava ser a janela. Talvez ele o tenha colocado
aquela velha calha onde colocavam carvão e outras coisas no porão.”
“Quatsch,” eu disse rudemente. “Isso é Quatsch absoluto. E, de qualquer
forma, como Herr Düster saberia que estávamos conversando sobre o
Unshockable Hans e os gatos? Você acha que ele é vidente ou algo assim?
O pensamento pareceu atingir Stefan. “Talvez ele esteja.” Ele se afastou do

parapeito da ponte e começou a andar
lentamente em direção à Marktstrasse. Desta vez foi a minha vez de ir atrás

dele. Já estava quase escuro e, quando passamos pela Rathaus vermelha ,
os primeiros flocos de neve que caíam dançavam no ar.
“Stefan, eu tenho que ir para casa. Minha mãe vai enlouquecer – já está
escuro.”
"Eu sei. Está tudo bem."
Stefan não precisou fazer nenhum comentário sobre sua própria mãe.
Lembro-me de ter pensado que Frau Breuer provavelmente não notaria se
Stefan não voltasse para casa, um pensamento que parece terrivelmente
insensível à luz do que aconteceu depois, quando outras crianças realmente
não conseguiram voltar para casa.
Paramos por um momento junto ao antigo pelourinho em frente à Rathaus.
Stefan chutou preguiçosamente com a ponta arranhada do tênis enquanto
estávamos lá, nos despedindo sem jeito. Por fim, eu disse: “Até amanhã,
então”, e me virei para ir embora.
Mal tinha dado três passos quando descobri que alguém bloqueava meu
caminho. Olhei para cima, com flocos de neve girando em meu rosto, e me vi
olhando para as feições de gárgula de Herr Düster. Com seu casaco escuro,
ele parecia um agente funerário. Sua expressão era hostil. Com o coração
batendo forte, eu congelei.
Os olhos de Herr Düster deslizaram sobre mim e então seu olhar pareceu
se prender a Stefan, parcialmente visível na colunata atrás de mim. Com um
rosnado, ele passou por mim e desapareceu na Fibergasse, o beco ao lado
da Rathaus.
"O que ele disse?" disse Stefan, voltando para mim.
Eu balancei minha cabeça. "Ele disse, vá para casa."
"Ir para casa?" Stefan encolheu os ombros. "Isso é tudo? Ele parecia estar
xingando você.
“Não, isso é tudo”, eu disse, e estremeci.
Stefan olhou para mim. “Você quer que eu te acompanhe de volta para sua
casa?”
Olhei para ele. StinkStefan, meu cavaleiro de armadura brilhante.
“Sim”, eu disse, e quis dizer isso.

Capítulo Dez
EU
lembro-me de uma vez, quando eu era bem pequeno, perguntar à minha mãe
sobre Herr Schiller e Herr Düster. Fiquei intrigado com eles porque alguém me
disse que eram irmãos, mas não se pareciam em nada e tinham nomes diferentes.
Herr Schiller era um homem alto, de ombros largos, rosto largo e benevolente.
Seus surpreendentes olhos azuis eram cobertos por espessas sobrancelhas
brancas que não teriam desonrado St.
Nicolau. Seu cabelo, que era totalmente branco, ainda era abundante e sempre
bem penteado. Sua boca era larga e amável, embora quando sorrisse raramente
abrisse os lábios, talvez por causa dos dentes, que estavam manchados de
amarelo por décadas fumando.
Herr Schiller estava sempre imaculadamente arrumado. Às vezes ele usava

um terno escuro comum com uma camisa branca e gravata de seda, e outras
vezes ele usava um traje tradicional, uma jaqueta de lã verde-escura com botões
de chifre claros, calças combinando e meias de lã. Ele era considerado uma
espécie de personagem local — não um excêntrico, algo ainda desaprovado na
sociedade alemã, mas um cavalheiro da velha escola, do tipo que você não vê
mais, com maneiras perfeitas e uma pitada de galanteria. Não, como Oma Kristel
costumava observar num tom de fria desaprovação, como aquele Herr Düster.
Se não fosse pela noção incerta de que ele e Herr Schiller eram irmãos, eu
nunca os teria tomado por parentes de sangue.
Embora Herr Schiller fosse alto, Herr Düster era de estatura mediana e tinha uma
aparência magra e mesquinha, como se nunca tivesse comido bem na vida. Na
verdade, Plutão parecia mais brilhante e mais bem alimentado do que ele.
Somente em seus olhos era possível discernir qualquer ponto de semelhança

com o cortês Herr Schiller — eles eram do mesmo azul-centáurea brilhante.
Mas eles tinham sobrancelhas acinzentadas que davam a Herr Düster uma
expressão mal-humorada, como se estivesse permanentemente olhando carrancudo
para alguém, o que na verdade acontecia com muita frequência.
A lenda popular entre as crianças locais (e provavelmente também entre os seus
pais, quando eram crianças em idade escolar) era que Herr Düster tinha sido
membro do Partido Nacional Socialista dos Trabalhadores Alemães, que de alguma
forma conseguiu escapar à justiça. Ele estava tendo um caso com a filha
extremamente feia do Bürgermeister, e ela de alguma forma o livrou; ou ele foi
declarado temporariamente louco por um médico que estava chantageando; ou ele
passou três anos depois da guerra escondido nas ruínas do velho castelo na colina
Quecken, saindo à noite para roubar galinhas para comer cruas: todas essas foram
citadas como razões genuínas pelas quais Herr Düster nunca foi levado à justiça .
Quanto à antipatia entre ele e Herr Schiller, durante muito tempo tomei-a como
certa. Foi depois de vê-los passar um pelo outro na Werther Strasse, certa tarde,
com Herr Schiller inclinando a cabeça com gélida civilidade e Herr Düster passando
desleixado como se não tivesse notado, que perguntei a minha mãe sobre o
relacionamento deles.
“Herr Schiller e Herr Düster são irmãos ou não?” EU

queria saber.
Minha mãe ergueu os olhos com leve interesse.

“Sim, eles são irmãos.” Ela pensou sobre isso. “Mas não irmãos muito próximos.
Sua Oma Kristel está sempre dizendo que Herr Düster deve ser uma provação
terrível para o pobre Heinrich” — esse era o nome cristão de Herr Schiller.
“Então por que eles têm sobrenomes diferentes?” Eu perguntei, ainda

não tendo chegado ao fundo da questão.
“Engraçado”, disse minha mãe, “uma vez perguntei isso a Oma Kristel”.
"O que ela disse?" Perguntei.
“Ela fungou e disse que algumas pessoas tiveram que mudar seus nomes depois
da guerra, e que isso não impediu que aqueles que estavam por perto na época se
lembrassem de quem era quem e o que era o quê. Suponho que ela se referia a
pessoas que pertenciam ao partido nazista”, ela refletiu. “Os idosos da cidade
devem lembrar quem eram alguns deles.”
“Então Herr Düster era um deles?” Eu persisti. “É por isso que Herr Schiller não
gosta dele?”
“Acho que não”, disse minha mãe. “Tive a impressão de que era algo mais
pessoal do que isso, uma briga de família ou algo assim.”
Ela me olhou com desconfiança. “Não temos certeza de nada disso”, disse ela.
“Não quero que você saia por aí dizendo às pessoas que Herr Düster é um
criminoso de guerra ou algo assim, Pia. Entender?"
“Sim”, eu disse impacientemente. “Mas se foi uma briga de família, do que se
tratava?”
Minha mãe largou o trabalho e me olhou de soslaio. “O que é isso, vinte perguntas
ou algo assim?” Ela balançou a cabeça. “Não adianta me perguntar. Oma Kristel é
a especialista em fofocas de Bad Münstereifel.
Nunca perguntei a Oma Kristel sobre isso. Eu não conseguia me imaginar
fazendo perguntas lascivas à minha avó sobre o passado do “pobre Heinrich”.
Além disso, Oma Kristel não gostava de falar sobre a guerra e o pós-guerra; era um
assunto muito doloroso. Evidentemente, outros adultos sentiam o mesmo, porque a
página sobre a história da cidade na brochura turística anual mencionava
acontecimentos interessantes como a construção da autoestrada B51 em 1841,
mas saltava nitidamente das décadas de 1920 para 1950, sem qualquer referência
aos horrores intermédios.
Na verdade, era difícil para mim imaginar algo tão terrível como a Segunda
Guerra Mundial atingindo a cidade; olhando para os edifícios em enxaimel e
paralelepípedos, você pensaria que o século XX os havia ignorado completamente.
Era estranho pensar que tantos
as antigas casas da cidade foram totalmente bombardeadas. Foi realmente um

milagre que as muralhas medievais, a antiga Rathaus vermelha e a igreja tenham
sobrevivido.
Depois da guerra, houve um período de terríveis dificuldades e as freiras do

convento local criaram uma espécie de refeitório para alimentar os alunos que,
de outra forma, estariam famintos demais para se dedicarem ao aprendizado.
Este não foi um tópico abordado em meu projeto da quarta série sobre a história
da escola. Foi minha mãe quem me contou sobre isso, para desgosto de meu pai
- a tendência britânica de colocar “Alemanha” e “a guerra” na mesma frase não
lhe havia escapado, e ele suspeitava que ela estivesse fazendo uma crítica
maliciosa ao seu filho adotivo. país. Fotografias do período pós-guerra mostravam
crianças da minha idade vestidas com roupas mal sortidas e esfarrapadas:
suéteres caídos feitos de lã desfiada de peças mais antigas e roupas de segunda
mão grandes demais para seus destinatários. Além de tudo, era tudo terrivelmente
deselegante. Pude entender por que Oma Kristel passou o resto da vida em uma
eterna busca pelo Glamour.
Muitas vezes ela ia à casa de Herr Schiller parecendo uma espécie de estrela
de cinema, até mesmo fingindo uma pequena gola de pele que parecia um animal
real, com olhos de jóias e um rabo pendurado em uma das pontas.
Ela usava saltos tão altos que representavam um perigo para uma mulher de sua
idade; ela poderia facilmente ter quebrado um tornozelo. Mas Oma Kristel recusou-
se a acreditar na osteoporose. Ela continuou andando com os calcanhares
batendo nos paralelepípedos e o rabo da raposa morta balançando em seu
ombro, parecendo Marlene Dietrich.
Ela me levou pela primeira vez à velha casa mal iluminada de Herr Schiller
quando eu era muito jovem para brigar por ter sido arrastado para visitar um dos
antigos amigos de Oma, e mais tarde fiquei muito feliz em ir com ela de qualquer
maneira. A casa de Herr Schiller era fascinante, cheia de itens antigos e estranhos,
como uma fotografia fúnebre em sépia, de cerca de 1900, mostrando alguém
deitado em seu caixão cercado por flores, e um navio em miniatura em uma
garrafa, navegando eternamente através de um mar de massa azul congelada.
O próprio Herr Schiller era uma mina absoluta de informações

estranhas e interessantes. Não me lembro como ele assumiu pela
primeira vez o papel de contador de histórias; talvez Oma Kristel tivesse
ido até a cozinha para se encarregar de preparar o café e se sentisse
obrigado a me divertir de alguma forma. De qualquer forma, logo se
tornou uma coisa comum para nós, que eu exigisse que ele me contasse
“uma história assustadora” e ele me trouxesse alguma pepita da história
local ou algum trecho horrível da lenda de Eifel.
A história do Unshockable Hans e dos gatos, contada a Stefan e a
mim após o desaparecimento de Katharina Linden, foi a mais ricamente
embelezada até agora. Ele decidiu nos emocionar, nos levar com ele
para um mundo de trevas e espíritos, um reino de fantasmas, bruxas e
monstros, onde o perigo espreita, mas um coração forte e uma fé forte
sempre vencerão, onde o Bem vence e o Mal vence. pode ser vencido
com um floreio de rosário. E por um tempo funcionou e ficamos
confortados. Isto é, até mais tarde, quando a próxima criança desaparecesse.
Capítulo Onze
EU
Em alguma parte distante e terminalmente otimista de minha mente,
pensei que o desaparecimento de Katharina Linden, que naturalmente
era o assunto da cidade, teria substituído a triste história da combustão
de Oma Kristel. Se isto parece insensível, só posso dizer que, naquela
altura, nenhum de nós ainda acreditava realmente no seu
desaparecimento. Afinal, Bad Münstereifel era a cidade onde o ataque
de Plutão a um bassê superalimentado foi notícia de primeira página.
Eu esperava em vão, como ficou evidente pelos acontecimentos da
primeira manhã de volta à escola depois do carnaval. Não melhorou
nada – na verdade, piorou as coisas.
A diretora, Frau Redemann, convocou uma reunião no salão da
escola para todas as turmas. Houve muitas cotoveladas e cochichos
enquanto esperávamos por Frau Redemann. Até mesmo os alunos da
primeira série sabiam o que havia acontecido, embora eu duvide que
seus pais teriam ficado edificados ao ouvir a descrição amorosa e
totalmente fictícia que Thilo Koch derramou em seus ouvidos, de como
o cadáver de Katharina Linden foi encontrado em Erft, cortado em
pedaços tão minúsculos . pedaços que sua própria mãe não a conhecia.
Quando Frau Redemann apareceu, já estávamos num estado febril de
expectativa.
“Bom dia a todos”, ela começou. “Tenho certeza de que todos vocês
sabem por que estão aqui esta manhã. Katharina Linden, da quarta
série, está desaparecida desde o desfile de Karneval, no domingo. Nós
estamos, é claro, esperançosos de que Katharina seja encontrada em um futuro

próximo, segura e bem.”
Ela fez uma pausa e algumas das crianças menores se viraram para olhar
para Thilo Koch com certa dúvida. Thilo sorriu presunçosamente, como um
policial odioso que foi o primeiro a descobrir o cadáver.
“Obviamente, este é um momento extremamente preocupante para a família
Linden. Daniel Linden não vai à escola hoje. No entanto, quando ele voltar, não
quero que nenhum de vocês mencione o desaparecimento de Katharina na
frente dele. Em particular, não desejo ouvir repetidas nenhuma das histórias
desagradáveis e sinistras que já ouvi circulando na escola esta manhã.” Com
isso, o sorriso de Thilo vacilou um pouco. “Gostaria também de pedir a qualquer
pessoa que pense ter alguma informação genuína sobre o paradeiro de
Katharina que venha me ver na secretaria da escola.
“Gostaria de acrescentar que, até sabermos exatamente o que aconteceu,

todos devemos tomar um pouco mais de cuidado do que o habitual.” Cuidar do
quê? Eu me perguntei. Que o machado louco de Thilo Koch não se aproxima
de nós?
“Também peço a todos vocês que se lembrem: nunca saiam com alguém
que vocês não conhecem. Vá direto para casa depois da escola. Mantenha
seus pais informados sobre onde você está indo. E se você vir algo que pareça
estranho de alguma forma, venha falar comigo ou com seu professor.”
Novamente aquela palavra seltsam. Enquanto saíamos todos em grupo,
perguntei-me o que Frau Redemann diria se eu lhe contasse sobre o
aparecimento súbito e sinistro de Plutão, que agora parecia uma espécie de
presságio, um sinal de que algo malévolo estava acontecendo. No entanto, não
fui capaz de seguir essa linha de pensamento por muito tempo antes que meus
próprios problemas me dominassem novamente.
“Olha, é ela”, disse uma voz atrás de mim que reconheci instantaneamente
como sendo de Thilo Koch. “A garota explosiva.”
“A bomba ambulante”, disse outra voz, a do arqui-aliado de Thilo, Matthias
Esch, um garoto quase tão gorducho e malicioso quanto o próprio Thilo.
Fingi surdez, mas sabia que a vermelhidão na minha nuca mostraria a eles
que eu havia assimilado cada palavra. Abaixei a cabeça obstinadamente e
comecei a subir as escadas para minha sala de aula.
“A bomba ambulante”, repetiu a voz repulsiva de Thilo logo atrás de mim.
Houve uma briga na escada enquanto ele empurrava Matthias. “Ei, talvez tenha
sido isso que aconteceu com Katharina Linden.
Talvez ela tenha chegado muito perto da garota que explodiu aqui e pegou.
“Pegou o quê?” Matthias Esch era tão estúpido quanto desagradável.

“A explosão, estúpido.” A voz de Thilo estava em êxtase; ele havia explorado
uma nova veia de rancor e provou ser rica. “Talvez seja por isso que eles não
conseguem encontrá-la. Ela simplesmente explodiu – explodiu como uma
tonelada de dinamite e se explodiu em pedaços tão pequenos que você nem
saberia que era ela.”
“Klasse”, disse Matthias, tomado de admiração pelo conceito tão bem descrito.
“ Definitivamente não deveríamos ter que sentar ao lado dela”, continuou Thilo
com uma voz que provavelmente percorreu toda a escola. “Pode ser um de nós
o próximo.”
“Sim, claro,” cortou a voz. “Provavelmente será um de vocês dois.

Coma mais um Wurst e você definitivamente vai explodir, seu Fettsack.”
Foi Stefan; StinkStefan para o resgate. Meu coração afundou ainda mais; isto
parecia que ainda éramos eu e StinkStefan contra o Mundo.
Os dias foram passando e, antes que você percebesse, já estávamos no final de

uma semana e Katharina Linden ainda não havia sido encontrada. No que diz
respeito às conversas dos adultos, as luvas estavam agora retiradas e o seu
desaparecimento era discutido livremente em todas as esquinas e em todas as
boutiques como um “rapto”.
Aqueles de nós que ainda íamos a pé para a escola, em vez de sermos
levados por pais ansiosos, fomos brindados com um desafio de fotografias do
nosso ex-colega de escola nas bancas de jornal e nos cartazes da polícia.
espalhados pela cidade. Havia até uma foto borrada de Katharina em sua fantasia
de Branca de Neve sob a terrível manchete Quem deu a ela a maçã envenenada?
Carros de polícia verdes e brancos apareciam em cada esquina ou passavam

lentamente pelos pontos de ônibus escolar, e na manhã de sexta-feira Herr
Wachtmeister Tondorf, um dos policiais locais, veio nos dar uma palestra na
escola. Seu rosto geralmente alegre estava sóbrio enquanto ele repassava o já
familiar assunto de não entrar no carro de ninguém e não falar com estranhos.
Olhando para trás, não creio que naquela fase alguém esperasse que outra
criança desaparecesse. Os carros da polícia, a escolta aos autocarros escolares,
as conversas sérias, tudo tinha como objectivo fazer a comunidade local pensar
que algo estava a ser feito. Mesmo presumindo que algo sinistro tivesse
acontecido e que Katharina não tivesse caído em um bueiro ou algo assim,
ninguém acreditava que algo mais iria acontecer.
Minha mãe ainda me permitia caminhar a curta distância até a escola, mas na
segunda ou terceira manhã, quando olhei para trás, peguei-a pendurada na porta
da frente para me manter à vista até que eu chegasse em segurança à esquina.
da rua e à vista dos portões da escola.
A própria escola era sombria. Graças a Thilo Koch eu estava ainda mais
leproso do que antes. Em casa era um pouco melhor, pois minha mãe relutava
em me deixar sair sozinha. Às vezes eu pensava que se não fosse pela diversão
de Stefan e pelas minhas visitas à casa de Herr Schiller para ouvir suas histórias
horríveis, eu teria morrido de tédio. Porém, do jeito que estava, quase destruí
minhas chances de voltar para lá.
Capítulo Doze
T conte-nos outra história, Herr Schiller. Esta era de Stefan, que estava sentado na
beirada de uma poltrona estofada e com pés em formato de garras, que parecia
ter sido feita para a avó de Herr Schiller.
“Bitte”, corrigi-o em um tom de desaprovação que deixaria Oma Kristel orgulhosa.

Não que eu fosse tão defensor das boas maneiras, mas sabia que as pessoas da
geração de Herr Schiller eram.
"Por favor." Stefan se corrigiu. “Aquele sobre os gatos foi legal.”
Herr Schiller ergueu uma sobrancelha e olhou para Stefan com curiosidade por
cima dos óculos. “Parece que me lembro que na época você me disse que não era
nada assustador, meu jovem.” Sua expressão era severa, mas sua voz era alegre.
Stefan olhou para baixo, temporariamente perdido, mas quando levantou a cabeça
novamente ele estava sorrindo, um tanto tímido. Ele e Herr Schiller olharam-se em
silêncio por vários momentos, e então fiquei surpreso ao ver o rosto áspero de Herr
Schiller se abrir também num sorriso.
Uma pequena onda de aborrecimento percorreu meu corpo, como uma pequena
carga elétrica percorrendo um fio. Às vezes, os dois me faziam sentir como um
terceiro indesejado. E além disso (disse uma vozinha maldosa no fundo da minha
mente), quem Stefan pensava que era, afinal? Ele ainda era StinkStefan, o garoto
mais impopular da turma, se não de toda a escola.
“Na verdade, não quero ouvir uma história hoje ”, interrompi, e instantaneamente me
senti constrangida com o tom da minha voz. Ainda assim, funcionou; as cabeças de
ambos se viraram em minha direção e agora olhavam para mim, Stefan com uma
expressão de irritação pela interrupção e Herr Schiller com uma expressão suave que
não traía nenhum reconhecimento de minha grosseria.
“Eu queria perguntar uma coisa ao senhor Schiller”, declarei.

Stefan suspirou. “Vá em frente, então.” O boneco do sufixo ficou pendurado no ar,
sem ser dito.
“Bem...” Agora que eu estava no centro do palco, não tinha certeza se queria entregar
meu solilóquio. Mas vi uma das espessas sobrancelhas brancas de Herr Schiller
começando a se erguer como se estivesse sendo puxada para cima em sua testa por um
fio invisível, e então mergulhei em frente.
“Eu queria perguntar a você sobre... bem, sobre as coisas que estão acontecendo.”
"As coisas?"
“Sim, bem, minha mãe disse que deveríamos tomar cuidado com qualquer coisa que
fosse seltsam, e então comecei a pensar em todas as coisas que você me contou, sobre
os gatos e tudo mais, e como eles simplesmente atravessavam as paredes , e como
Plutão fez isso também. Não acho que esteja certo... acho que há algo estranho
acontecendo, Herr Schiller, e como o senhor sabe tanto sobre esse tipo de coisa, pensei
que talvez o senhor pudesse saber quem ou o que fez isso e onde deveríamos começar
a procurar. ”
Este foi um discurso relativamente longo para mim, e cheguei ao fim antes de perceber
que Herr Schiller estava olhando para mim com uma expressão de total e confusa
incompreensão.
“Começar a procurar o quê?”
“Katharina Linden”, eu disse, como se fosse evidente.
Houve um longo silêncio.
“Não entendo o que você está perguntando”, disse finalmente Herr Schiller.
“Você sabe,” eu persisti desconfortavelmente. “A garota da minha escola que
desapareceu.”
O constrangimento afrouxou minha língua e me vi correndo incontrolavelmente.

“Acontece que ela estava perto da fonte, todos nós a vimos, e então ela não
estava mais lá e Frau Linden disse que não conseguia encontrá-la e nós a vimos?
E ninguém simplesmente desaparece no ar, então é óbvio que deve ter sido...
Minha voz sumiu e fiquei em silêncio sem terminar o

frase.
"Deve ter sido …?" — indagou Herr Schiller, mas não consegui completar a
frase. Eu ia dizer mágica, mas agora percebi o quão estúpido isso parecia.
“Simplesmente não parecia certo”, terminei em voz baixa.

Herr Schiller me olhou por um longo momento. Seus lábios estavam bem
fechados, mas eu podia ver um pequeno músculo em sua mandíbula trabalhando,
como se as palavras estivessem lutando para sair. Olhando para ele com minhas
bochechas vermelhas, de repente fiquei impressionado com o quão velho ele parecia.
As rugas em seu rosto pareciam ter sido esculpidas ali, os olhos azuis brilhantes
afundados em cavidades sombrias.
Então ele se virou para Stefan e fez um pequeno movimento estranho, como
uma reverência. “Jovem”, disse ele, em um tom que tinha a jovialidade espalhada
por toda a rigidez por baixo como tinta graxa. Ele se virou para mim. “Fräulein
Kolvenbach.” Ele suspirou. “Perdoe a grosseria de um homem muito velho. Estou
muito cansado e temo ter que pedir que você vá embora.”
Fiquei boquiaberta para ele. Atrás de Herr Schiller eu pude ver Stefan fazendo você
idiota olha para mim.
Eu não tinha certeza do que tinha feito, mas evidentemente coloquei meu pé
nisso de uma forma cataclísmica. “Sinto muito mesmo”, gaguejei. “Eu não queria
—”
“Por favor, não peça desculpas”, disse Herr Schiller com voz cansada. “Estou
simplesmente cansado, minha querida. Tenho mais de oitenta anos, você sabe.
Naquele exato momento, ele parecia ter cento e dez anos. "Vá agora, mas venha
me ver novamente em breve, não é?"
Stefan e eu nos levantamos e, antes que percebêssemos, estávamos mais uma vez
no ar gelado, com paralelepípedos sob nossos pés e uma porta firmemente fechada às
nossas costas.
“Boa, Pia,” disse Stefan com pesada ironia.
“Eu não fiz nada,” eu disse defensivamente.
“Você deve ter,” Stefan apontou. “Você deve tê-lo ofendido muito ou ele não teria
nos pedido para sair.” Ele olhou para mim especulativamente. "O que você estava
tentando perguntar a ele, afinal?"
Agora que tive que colocar isso em palavras novamente, parecia realmente estúpido.
“Bem, como ele é um especialista nesse tipo de coisa, pensei que ele pudesse saber
alguma coisa sobre o desaparecimento de pessoas.”
"Todas essas coisas? Você acha que uma bruxa pegou Katharina ou algo assim?
ele disse incrédulo.
“Cale a boca,” eu disse a ele de forma prestativa. Olhei ao meu redor, como se
procurasse alguém mais interessante para conversar. "Eu não quero falar sobre isso.
Estou indo para casa agora, de qualquer maneira.”
Stefan encolheu os ombros. "Tudo bem. Vejo você amanhã."
Eu não respondi; Eu não queria dar-lhe a satisfação de saber que ficaria com ele por
mais um dia de lepra social, embora nós dois soubéssemos muito bem que isso
aconteceria. Desafiando as instruções de minha mãe para ficarmos juntos, fui embora,
mais uma vez deixando-o sozinho.
“Você chegou em casa mais cedo”, disse minha mãe quando entrei em casa.
“Hmm,” eu disse desanimadamente. É claro que minha aparência desamparada e
meu baixo estado de espírito não passaram despercebidos ao radar materno.
Minha mãe já estava fora da cozinha, enxugando as mãos num pano de prato e pronta
para agir, antes que eu chegasse ao pé da escada.
"E aí?" Seu tom era rápido. Suspirei e encolhi os ombros.
"Nada realmente. Eu só... Herr Schiller... Minha voz foi sumindo.

Não havia como explicar sem que minha mãe chegasse ao
conclusão inevitável de que de alguma forma eu tinha sido rude com o velho
homem.
“Herr Schiller o quê?”
“Oh...” Eu arrastei meus pés desconfortavelmente nas tábuas de madeira.

“Tivemos que sair, só isso. Ele disse que não estava se sentindo bem.”
Devo ter soado pouco convincente porque minha mãe inclinou a cabeça e disse:
“Vocês dois estão se incomodando?” Eu não respondi. “Herr Schiller tem mais de
oitenta anos, você sabe”, ela continuou. “Não tenho certeza se ele consegue lidar
com dois jovens por horas a fio.”
“Não foi isso”, eu disse defensivamente, e então imediatamente percebi que havia
caído nisso.
“Então o que foi?” foi a resposta imediata de minha mãe.
Dei um suspiro profundo. “Acho que... acho que ele ficou chateado com algo que
eu disse.” Olhei para ela com seriedade. Seus lábios estavam franzidos. “Eu não
queria aborrecê-lo. Quer dizer, ainda não tenho certeza do que estava errado.” A
essa altura, a boca de minha mãe estava tão inclinada para um lado do rosto pelo
ceticismo que ela parecia ter sido pintada por Picasso.
“Pia.” A palavra estava fortemente carregada de reprovação. "O que você disse?
Diga-me exatamente o que você disse.
“Mamãe…”
“Pia, o que você disse?”

“Bem, eu não disse nada rude. Honestamente, eu não fiz isso. Acabei de perguntar
a ele sobre as coisas que estão acontecendo na cidade. Você sabe, sobre Katharina
Linden.
“Ah, Pia.” Agora seus lábios relaxaram, mas suas sobrancelhas estavam franzidas
e seu queixo puxado para trás, como se ela estivesse vendo algo chocantemente
triste. Então ela suspirou profundamente e estendeu a mão para tocar meu ombro.
“Bem, suponho que você não poderia saber.” Ela balançou a cabeça. “Venha para a
cozinha por um minuto.”
Confuso, eu a segui, me perguntando o que eu tinha feito. Eram

Katharina Linden e Herr Schiller têm alguma relação?
“Sente-se”, disse minha mãe, indicando o banco ao lado da mesa.

Sentei-me obedientemente, enquanto ela se acomodava do outro lado. Então
claramente seria outra conversinha; dois em uma semana foi um recorde até para
mim.
“Olha, Pia, talvez eu devesse ter te contado isso antes, mas não achei que
ajudaria. Não me surpreende que Herr Schiller tenha ficado chateado quando lhe
perguntou sobre o desaparecimento de Katharina Linden. Você sabia que ele tinha
uma filha que desapareceu?
"Não." Fiquei genuinamente chocado.
“Bem, ele fez isso, então obviamente não é o melhor assunto para discutir com
ele. Essa é em parte a razão pela qual não mencionei isso antes. Fiquei com medo
de que você ficasse curioso e perguntasse a ele sobre isso.
Fiquei indignado com isso – como ela poderia pensar que eu faria uma coisa
dessas? – mas, para ser sincero, se eu soubesse disso, teria sido consumido pela
curiosidade. Poderia ter sido difícil manter-se fora do assunto, e as tentativas de uma
criança de dez anos de abordar o assunto de maneira sutil e indireta teriam sido
percebidas a um quilômetro de distância por alguém tão astuto quanto Herr Schiller.
Ainda assim, o gato estava fora de questão agora; Eu poderia muito bem fazer à
minha mãe todas as perguntas que fervilhavam em minha mente.
“Herr Schiller é casado?”
“Ele é viúvo”, explicou minha mãe.

“Quando a esposa dele morreu?” Eu queria saber.
“Ah, não tenho certeza...” Uma expressão engraçada passou pelo rosto de minha
mãe; Tenho quase certeza de que ela estava prestes a dizer Você terá que perguntar
a Oma Kristel, mas se conteve bem a tempo. “Acho que foi durante a guerra.”
“Quantos anos tinha a menina?”

“Ah, Pia. Eu realmente não sei disso. Só sei o que Oma Kristel me contou há muito
tempo. Acho que a menina desapareceu depois que a mãe morreu, mas não sei que
idade ela tinha.”
“Eles alguma vez a encontraram?”
“Não”, disse minha mãe. Ela pareceu perdida em pensamentos por um momento.
"O que aconteceu com ela?" Eu persisti.
“Ninguém sabe”, disse minha mãe. “Ela simplesmente... desapareceu. Foi em tempo de
guerra, você sabe. Todo tipo de coisas terríveis aconteceram. Sua avó” – com isso ela se
referia à sua própria mãe na Inglaterra, vovó Warner – “me contou que uma casa na rua dela
foi atingida por uma bomba e eles nunca encontraram nenhum corpo. Deve ter sido vaporizado.
Ela olhou para mim. “Este é um assunto bastante horrível, não é? Vamos mudar de assunto?”
Mas eu ainda não terminei. “Ela estava em uma casa que foi bombardeada?”
“Não, ela não estava. Não seria um desaparecimento se eles soubessem o que aconteceu,
seria? disse minha mãe. Ela parecia um pouco impaciente. “Por que você não pergunta... não,
escute, Pia, essa foi precisamente a razão pela qual eu não contei a você sobre isso em
primeiro lugar. Você não pode começar a fazer perguntas sobre isso. Você machucará Herr
Schiller terrivelmente. Ela balançou a cabeça novamente. “Parece que você já o ofendeu ao
perguntar sobre Katharina Linden.”
“Eu não queria…”
“Eu sei que você não fez isso, mas acho que você o ofendeu. Talvez eu
deveria ligar para ele e pedir desculpas…”
Na verdade, ela tentou telefonar para ele mais tarde naquela noite, mas embora tenha
deixado o telefone tocar vinte vezes, não houve resposta. Por fim, ela decidiu deixar tudo em
paz; afinal, o que ela poderia dizer para pedir desculpas que não incluísse a menção ao tema
tabu? E eu... eu sentei no andar de cima, no meu quarto, com um livro que não estava
realmente lendo e uma xícara de chocolate que esfriou em cima da mesinha de cabeceira,
olhando pela janela para o escuro e lamentando o fim certo de uma amizade.
Capítulo Treze
sua cidade!” minha mãe estava gritando. "Esta cidade! Esse é o

T problema!”
Sebastian e eu, sentados à mesa da cozinha, nos entreolhamos e ouvimos
em silêncio a discussão. Os olhos de Sebastian estavam arregalados de
espanto. Ele estava acostumado com as ocasionais explosões de raiva de
minha mãe quando dirigidas a uma de nós, crianças - quando fazíamos algo
particularmente irritante, como a vez em que Sebastian esvaziou um pote
cheio de mel na chaleira para “fazer mel quente para Teddy”. .” Ouvir isso
dirigido ao nosso pai foi bem diferente e, de certa forma, assustador, como
a primeira rajada de vento gelado que sinaliza o fim do verão. Olhei para
Sebastian e vi pela sua expressão que sua mente infantil também estava
tateando, tentando imaginar o que papai poderia ter feito de tão böse.
“Esta maldita cidade!” acrescentou minha mãe em inglês, para garantir.

Ela olhou para meu pai com tristeza, uma visão formidável em seu avental
plastificado, um garfo de aço inoxidável brandido na mão direita para dar
ênfase.
“Ah, isso de novo”, retrucou meu pai com desgosto. Fiquei maravilhado
com sua coragem; minha mãe parecia prestes a bater na cabeça dele com
o garfo para fritar.
"O que você quer dizer com isso de novo?" minha mãe exigiu.
Meu pai a olhou impassivelmente. “Tudo é melhor na Inglaterra”, disse ele.
“Bem...” começou minha mãe, mas então obviamente mudou de ideia,

pensando que mesmo para um anglófilo furioso a resposta Bem, é melhor foi
exagerar.
Depois de uma breve pausa, ela continuou: “Eu sei que não é perfeito” — em
um tom que implicava que ela sabia exatamente o oposto — “mas pelo menos
onde eu cresci, as crianças não saíam das ruas enquanto seus pais estavam a
dois metros de distância.” Este exagero era típico da minha mãe e sempre
enfureceu o meu pai, que, como muitos alemães, era completamente alheio à
ironia. Porém, não foi o exagero que me chamou a atenção em seu pequeno
discurso; era a palavra weggezaubert, que significa literalmente desaparecer por
magia.
Mas antes que eu tivesse tempo de digerir essa ideia, minha mãe começou a
reclamar. “Eu nem quero mais deixar Pia sair. Wolfgang, quando nos mudamos
para cá pensei que pelo menos estávamos fazendo a coisa certa pelas crianças.
Uma cidade pequena, todos se conhecem, campo por toda parte. Agora parece
que estamos vivendo no meio de Um pesadelo na maldita Elm Street!” Ela voltou
a estudar inglês, como sempre fazia quando ficava muito brava.
“Você não pode culpar a cidade por isso”, protestou meu pai. "Esses
coisas acontecem em todos os lugares.”
“Não em todos os lugares”, retrucou minha mãe. “E, de qualquer forma, isso
aconteceu aqui, não foi? E você não percebeu o que está acontecendo com Pia
na sua simpática cidadezinha?
Meu pai virou seu corpo considerável e me olhou brevemente. “O que está
acontecendo com Pia?”
“Todos os seus supostos amigos a estão evitando. Bem, todos, exceto Stefan
Breuer, e ele também não teve uma vida fácil aqui, não é?
“Isso não é surpreendente quando o pai dele está bêbado nas ruas às
hora do almoço”, retrucou meu pai.
"É o que eu quero dizer!" voltou para minha mãe. “Sempre fofocando e todo
mundo julgando todo mundo.”
“Não estou julgando, estou dizendo a verdade”, disse meu pai. "Ele é
bêbado na hora do almoço. Não é fofoca; Eu mesmo o vi.
“Ooooh!” gritou minha mãe. “Por que você tem que ser tão alemão?”
Meu pai olhou para ela sem expressão. Então ele disse calmamente: “E
por que você tem que ser tão inglês?”
Por um momento eles se entreolharam em silêncio. Aí minha mãe abriu a
boca para dizer alguma coisa, mas não sei o que seria, porque naquele
exato instante ouvimos alguém batendo com força na porta da frente.
Agora, quando finalmente conto a história daquele estranho ano do pré-

milênio, estou anos mais velho, quase um adulto. Mesmo assim, muitas
vezes as pessoas fazem coisas que tenho dificuldade em compreender.
Seus motivos são difíceis de compreender.
Quando eu tinha dez anos, o comportamento adulto parecia completamente
incompreensível. Você poderia dizer algo aparentemente inocente ou repetir
algo que ouviu adultos dizerem e descobrir que causou uma ofensa horrível.
Você poderia ter algo martelado em você por um grupo de adultos e
encontrar outro grupo aparentemente propagando exatamente o oposto.
Adultos: eram tão imprevisíveis que nada do que faziam deveria ser capaz
de me surpreender. Ainda assim, naquela manhã algo aconteceu.
Quem bateu foi Herr Schiller. Minha mãe, ainda corada pela discussão e
ainda segurando o garfo para fritar, abriu a porta e encontrou Herr Schiller
parado na soleira, como sempre, parecendo ter sido vestido por um
manobrista pessoal.
“Guten Morgen, Frau Kolvenbach”, disse Herr Schiller, fazendo uma leve
reverência. Ele levantou o chapéu e estendeu a mão para minha mãe.
“Herr Schiller”, disse minha mãe, parecendo surpresa, mas lembrando-se

de pegar a mão dele e cumprimentá-la educadamente.
Ainda sentado à mesa da cozinha, ouvi a troca de cumprimentos e meu

coração afundou. Isso só poderia significar uma coisa: eu estava com problemas.
Herr Schiller deve ter vindo reclamar à minha mãe sobre meu comportamento
ofensivo. Senti um calor de culpa e vergonha, e também um pouco de indignação:
afinal, eu não tinha a intenção de aborrecê-lo. Se minha mãe tivesse me contado
sobre a filha dele antes, eu não teria perguntado a ele sobre Katharina Linden.
Naquele momento quase senti que o odiava; foi tão injusto e tão tipicamente
adulto. Desci do banco e estava tirando migalhas das calças quando minha mãe
voltou para a cozinha.
“Herr Schiller está aqui para vê-lo”, anunciou ela.

Fiquei incrédulo. Para me ver? Eu me perguntei se isso seria uma introdução
dissimulada à cena inevitável. Ele queria ter certeza de que a reclamação foi feita
na minha frente? Involuntariamente, segui-a até a sala.
Herr Schiller estava sentado na poltrona favorita de meu pai, mas quando
entramos na sala ele se levantou. Ao fazer isso, notei com surpresa que ele
carregava um pequeno buquê de flores primaveris. Por um segundo, passou pela
minha cabeça a ideia de que minha mãe os havia dado a ele como uma espécie
de gesto de reconciliação. Então vi que ele estava me estendendo as flores.
“Fräulein Pia, estes são para você”, disse ele, e sorriu. Atrás de mim, minha
mãe saiu silenciosamente da sala e foi investigar o progresso de Sebastian com
seu café da manhã. Eu apenas fiquei olhando para o meu visitante, sem saber
como reagir.
“Por favor, leve-os”, disse Herr Schiller. Ele deu um passo em minha direção e
não havia nada a fazer senão aceitar as flores. Fiquei ali, perplexo, enterrando o
nariz nas pétalas macias, mais para esconder meu constrangimento do que para
sentir seu perfume delicado.
“Sinto muito”, eu soltei finalmente, sem ousar levantar os olhos para seu rosto.
“Eu não queria...” Minha voz sumiu; Eu não tinha certeza de como poderia
completar o pedido de desculpas sem cair em terreno proibido. Me desculpe por
ter mencionado desaparecimentos... eu não conhecia o seu
filha desapareceu… Não tive a intenção de aborrecê-lo falando sobre o

desaparecimento de pessoas...
No final não disse nada, mas Herr Schiller veio em meu
socorro.
“Por favor, não se desculpe, Pia.” Sua voz era gentil. “Sou eu quem
deveria me desculpar por pedir que você saísse tão abruptamente.
Olhei para ele então, porque era tão inesperado, um adulto pedindo desculpas a
uma criança daquela forma, especialmente quando o adulto havia atingido uma idade
tão respeitável, enquanto eu tinha apenas dez anos e ainda por cima era um pária da
escola. Herr Schiller estava sorrindo para mim, o mapa de rugas em seu rosto antigo
parecendo virar-se para cima, parecendo os afluentes de um delta em expansão.
“Sinto muito, não tive a intenção de dizer nada de errado”, arrisquei finalmente.
“Eu não sabia…”
As palavras soaram idiotas para mim; em Bad Münstereifel todos

conhecia a vida de todo mundo, então a ignorância não era defesa.
“Claro que não”, disse Herr Schiller, um pouco triste, pareceu-me.
“Você é uma boa criança, Pia, uma criança gentil.”
Um pouco encorajado, tentei me explicar: “Só perguntei sobre... você sabe, porque
você sabe muito sobre a cidade... e sobre todas as coisas engraçadas que
aconteceram aqui no passado”.
"O passado?" repetiu Herr Schiller. Ele franziu a testa ligeiramente e meu coração
pareceu dar uma guinada – ele achava que eu estava me referindo ao seu próprio passado
novamente?
“O moleiro e os gatos... e o tesouro no poço... e aquele sobre o caçador... todas
essas coisas estranhas. Então pensei que você poderia ter algumas pistas...”
Herr Schiller olhou para mim por vários segundos. Depois, com muito cuidado, ele
sentou-se novamente na poltrona de meu pai, com as mãos agarradas aos braços
em busca de apoio. Depois de se acomodar, ele disse: “Então, Fräulein Pia, você
acha que as bruxas levaram a menina embora, ou algo parecido?”
Eu olhei para ele; não parecia que ele estava zombando de mim, como muitos
adultos teriam feito. Parecia que ele estava me levando
seriamente, realmente considerando a ideia como uma possibilidade real. Mesmo assim,
respondi com bastante cuidado: “Não sei”.
"Mas você acha... talvez...?"
“Bem, todo mundo, quero dizer, todos os adultos, vive dizendo para tomar cuidado
com qualquer coisa seltsam”, eu disse a ele.
“Etwas seltsam”, repetiu pensativamente, batendo os dedos de uma das mãos no
braço da cadeira. Então ele ficou em silêncio novamente, como se estivesse se afastando
na maré de seus próprios pensamentos.
“Senhor Schiller?” Eu disse hesitantemente.
“Sim, Pia?”
"Você não está mais com raiva de mim?"

Herr Schiller fez um barulho que era algo entre um bufo e uma risada. “É claro
que não estou bravo com você, minha querida. E você tem algumas ideias muito
interessantes.
"Realmente?" Fiquei ao mesmo tempo lisonjeado e surpreso.
“Sim, realmente”, disse Herr Schiller. “Você vê padrões onde outras pessoas não
veem nada.”
Eu não tinha certeza do que dizer sobre isso. Se eu tivesse visto uma ligação entre o
desaparecimento de uma menina e as histórias de segredos ocultos, destinos terríveis e
assombrações eternas que Herr Schiller despejou em meus ouvidos fascinados, não era
um padrão que qualquer adulto que não fosse Herr Schiller provavelmente visse. levar a
sério. Eu nem tinha certeza se isso fazia sentido; e minha mãe trataria isso como o
equivalente doméstico a uma perda de tempo policial.
“Senhor Schiller? Existem realmente fantasmas?

O velho nem demonstrou surpresa com a pergunta. Ele
soltou um suspiro. “Sim, Pia, existem. Mas nunca aqueles que você espera.
Eu ponderei sobre isso. Ele tinha a resposta certa; mas isso realmente significou
alguma coisa? Eu tinha ouvido minha mãe dizer com meus próprios ouvidos a Sebastian
que São Nicolau iria encher seus sapatos de presentes no dia 6 de dezembro, e até bem
recentemente ela ainda mantinha o fingimento de fada dos dentes. Eu estava relutante
em categorizar meu antigo
amigo da maioria mentirosa dos adultos, mas ele estava apenas brincando comigo?
"Não, quero dizer, sério?" Eu persisti.

Herr Schiller sorriu. “Pia, você já viu um fantasma?”
"Não …"
“Isso significa que não há nenhum?”

"Não sei …"
“Não, você já viu a grande pirâmide de Quéops?”

"Não, eu disse.
“E isso significa que não existe um?”
"Claro que não."
"Bem então." Herr Schiller recostou-se na poltrona do meu pai com o olhar de
alguém que provou o seu caso.
“Não acho que meus pais acreditem neles”, observei.
“Provavelmente não”, concordou Herr Schiller com serenidade.
“Eu só pensei...” Fiz uma pausa. Eu estaria colocando o pé nisso novamente se

mencionasse Katharina Linden? “Eu realmente quero ajudar a encontrar Katharina”,
arrisquei.
Herr Schiller seguiu perfeitamente essa linha lógica um tanto distorcida. “E você
acha, Fräulein Pia, que há algo profano acontecendo? E foi por isso que a menina
desapareceu?
“Ela era weggezaubert”, eu disse; foi embora.
“Ah, então”, disse Herr Schiller pensativamente. Ele não riu de mim nem me disse
para parar de falar bobagens.
Encorajado, continuei: “Quero ver se consigo descobrir o que aconteceu, por isso
queria perguntar a vocês sobre as coisas estranhas que aconteceram na cidade, caso
houvesse alguma pista”.
Nós olhamos um para o outro.
"O que você acha?" Eu perguntei a ele com cautela.

“Acho, Fräulein Pia, que a senhora descobriu um ângulo que a polícia não cobrirá
em sua investigação”, disse Herr Schiller
secamente.
"Você acha?" Eu perguntei ansiosamente.

"Acho que sim."
"Então você vai me ajudar?"
Herr Schiller me estudou por alguns momentos; sua expressão era ilegível, mas seus
olhos brilhavam. Então ele ergueu as mãos nodosas.
“Sou um homem muito velho, Pia. Velho demais para correr por toda a cidade em busca de
pistas... ou fantasmas.
“Oh, você não precisa fazer nada disso”, assegurei-lhe com entusiasmo.
“Eu farei isso – e Stefan,” acrescentei como uma reflexão tardia.
“Então como posso ajudá-lo?” — perguntou Herr Schiller.
“Bem, você pode continuar nos contando as histórias antigas?”

"Seguro."
“E nós iremos contar o que descobrimos, e você poderá nos ajudar a resolver isso.”
“Eu deveria estar encantado.”
Não houve tempo para mais diálogo porque minha mãe colocou a cabeça pela porta da
sala e disse: “Sinto muito, Herr Schiller, gostaria de uma xícara de café?”
“Não, obrigado, Frau Kolvenbach”, disse Herr Schiller. Ele se levantou da poltrona e ficou
ali por um momento, com o chapéu na mão, sorrindo para mim. “E obrigado , Fräulein Pia.”
Minha mãe olhou para ele com curiosidade; o que havia para me agradecer? Ela ficou um
tanto apaziguada com a ofensa que eu fizera a Herr Schiller, já que ele obviamente viera
oferecer um ramo de oliveira, mas ainda não estava convencida de que eu não estava
“incomodando aquele pobre velho”. No final, ela se contentou com: “Espero que você tenha
agradecido ao Herr Schiller pelas flores, Pia”.
“Obrigado, Herr Schiller”, repeti obedientemente.

Herr Schiller estendeu-me a mão enrugada e, pela primeira vez na vida, fiquei feliz em
apertar a mão de um adulto: não era
como ser incomodado por Oma Kristel; parecia mais que éramos
co-conspiradores.
“Adeus, Pia.”
"Adeus, Sr. Schiller."
Capítulo Quatorze
T O final do semestre letivo da primavera daquele ano foi um alívio; três meses
inteiros sendo o pária da classe e consorte relutante de StinkStefan tinham
me desgastado. À medida que Março se transformava em Abril, o recolher
obrigatório dos pais diminuiu um pouco e pudemos ir ao grande parque no
Schleidtal, ou à piscina, ou mesmo apanhar um comboio e ir ao cinema em
Euskirchen. Nesse meio tempo, fomos à casa de Herr Schiller.
Ouvimos as suas histórias com um interesse renovado, agora que a cidade

parecia ter passado para uma história própria – a história da menina vestida de
Branca de Neve, que saiu da sua vida e foi para o nada bem no meio. de um
desfile de carnaval. Fiquei intrigado com os detalhes do que Herr Schiller nos
contou, tentando encaixar os acontecimentos dos últimos meses no padrão,
como se estivesse tentando montar um enorme e complicado quebra-cabeça
sem ser capaz de ver a imagem na tampa do livro. a Caixa. A julgar pelas
histórias de Herr Schiller, Bad Münstereifel devia ser um dos lugares mais
assombrados da Alemanha, se não do mundo inteiro; monstros, fantasmas e
esqueletos pareciam surgir em cada canto.
Stefan, cujos pais não policiavam o modo como ele assistia à televisão tão
estritamente quanto os meus, tinha visto vários filmes de terror, e não apenas a
versão antiga de Nosferatu que aparecia periodicamente na televisão; ele até
tinha visto Poltergeist e O Iluminado. Como resultado, as suas opiniões sobre o
assunto eram mais desenvolvidas do que as minhas; ele pensou que havia
alguma influência maligna realizando seu propósito em
a cidade. Ele postulou todo tipo de teoria: a casa dos Linden foi construída sobre
um antigo cemitério onde os corpos das vítimas da peste foram enterrados;
Katharina interferiu em poderes ocultos que não compreendia e foi levada por
eles; a família Linden estava sob algum tipo de maldição terrível, que levou ao
falecimento precoce do filho mais velho de cada geração.
“Herr Linden é o filho mais velho”, apontei quando Stefan expôs a última
dessas teorias. “Ele é o mais velho de dois; Frau Holzheim é sua irmã. Então,
como é que ele não desapareceu quando era criança?
“Talvez a maldição pule uma geração”, sugeriu Stefan, destemido.
Não fiquei convencido e apelei para Herr Schiller em nossa próxima visita.
“Existe alguma história sobre maldições sobre as pessoas?”

Herr Schiller ponderou sobre isso, tomando lentamente goles de café em uma
xícara de aparência delicada com rosas amarelas e cinzentas.
“Havia o cavaleiro que morava em Alte Burg, no Quecken
colina”, ele sugeriu eventualmente.
“Já ouvi isso”, eu disse, desapontado.
“Eu não tenho,” Stefan apontou. Ele olhou ansiosamente para Herr Schiller;
na verdade, para alguém que parecia se tornar tão questionável diante dos
colegas de classe, ele poderia parecer maravilhosamente atraente para os
adultos. Herr Schiller não pôde deixar de recontar a história, apesar da minha
expressão descontente.
“O antigo castelo na colina Quecken foi construído antes do castelo da cidade,
há mais de mil anos”, começou Herr Schiller. “No castelo vivia um cavaleiro, com
a mulher e o único filho. O velho cavaleiro era um caçador ávido e seu filho
compartilhava seu amor pela caça; não havia nada que ele gostasse mais do
que cavalgar com seus cães pela floresta.
“No devido tempo, o velho cavaleiro morreu e, sem a orientação do pai, o

jovem começou a negligenciar seus outros deveres, a fim de
para satisfazer seu desejo pela perseguição. Todos os dias ele saía do
castelo montado num belo garanhão preto, com seus cães latindo
enquanto passavam pelos portões, e passava muitas horas caçando.
Por fim, ele até usurpou o Dia do Senhor para suas atividades.
“A mãe dele, a velha senhora do cavaleiro, era uma mulher devota e
o comportamento do filho a feriu profundamente. A princípio ela tentou
protestar com ele, ressaltando que se ele apenas cumprisse seu dever
para com Deus, freqüentando a igreja no domingo de manhã, ainda
sobraria bastante tempo para caçar depois. Mas suas orações caíram
em ouvidos surdos.
“Finalmente, numa manhã de domingo, a mãe não conseguiu mais se
conter. Assim que o sol nasceu, seu filho estava no pátio do castelo se
preparando para a caçada. Um jovem escudeiro segurava as rédeas do
garanhão preto, que batia as patas no chão e soprava com força pelo
nariz, quase tão ansioso pela perseguição quanto seu dono. Os cães de
caça já latiam e puxavam as correntes de ferro que os prendiam. O
jovem andava impacientemente pelo pátio, repreendendo os criados
pelo atraso.
“Ao fazer isso, uma janela se abriu acima dele e sua mãe se inclinou
para fora, para implorar mais uma vez ao filho que fosse à igreja. “O dia
é longo o suficiente para caçar depois”, ela gritou. Mas mais uma vez o
filho recusou-se a ouvir. Montando na sela de seu grande cavalo preto,
ele sinalizou para o porteiro abrir os portões.
Os cães foram soltos e, com uma cacofonia de uivos e o som estridente
de uma trompa de caça, a caça avançou. A Senhora, com o coração
transbordando da dor mais amarga, gritou atrás dele: 'Desejo que você
possa caçar para sempre!'
“O dia passou, a noite chegou e finalmente a noite caiu, e não se viu
nem ouviu o jovem, nem seu grande garanhão e sua matilha de cães de
caça selvagens. Uma semana se passou, depois um mês e, finalmente,
um ano se passou, e ainda assim o jovem não voltou.
“Quando a velha mãe morreu, o castelo caiu em ruínas e, com o passar

do tempo, tornou-se o que é agora, um monte de pedras cobertas de
musgo, coberto de ervas daninhas, com árvores projetando-se através de
seus antigos pátios e salões. Mas a alma do caçador não conhecia
descanso; foi condenado a vagar para sempre pelas florestas e perseguições
onde cavalgou em vida.
Herr Schiller inclinou-se um pouco mais perto. “Dizem que ele ainda sai
do velho castelo nas noites de luar. Pobre alma esfarrapada, sem saber ou
lembrar por que está ali ou o que procura, vagando incansavelmente pelas
florestas... para sempre...
“Ele ainda está aí?” interrompeu Stefan. “Alguém o viu?”
“Em algumas dessas casas solitárias na orla da floresta, as pessoas
ficam deitadas na cama à noite, tremendo, ouvindo o som dos cascos e os
uivos dos cães enquanto a caça passa”, disse Herr Schiller. “Mas ninguém
ousaria sair para encontrá-lo.”
“Eles não olharam?” interrompeu Stefan. Ele balançou sua cabeça.
“Angsthasen. Eu teria olhado.
Eu podia ver o que ele estava pensando e o que minha mãe teria a dizer
sobre isso: Não, você não pode ficar acordado até meia-noite na colina
Quecken; no que você está pensando, quando ainda não sabemos o que
aconteceu com a pobre Katharina Linden? E você não serviria para nada
pela manhã...
Com um suspiro, peguei minha xícara e tomei um gole de café frio. O
caçador espectral foi amaldiçoado a vagar pela floresta por toda a
eternidade; parecia que eu estava amaldiçoado a ser assombrado por
StinkStefan pelo menos por tanto tempo. E por mais que eu gostasse da
narrativa de Herr Schiller, não parecia que estávamos nos aproximando da
verdade sobre o desaparecimento de Katharina.
Olhei para Stefan e Herr Schiller, que estavam profundamente envolvidos
em uma discussão sobre o provável caminho que o eterno caçador teria
seguido, Stefan desenhando-o na mesa de centro com o dedo. Eles
pareciam ter me esquecido temporariamente, o que só aumentou a soma
dos meus problemas. O verão parecia estar muito, muito longe.
Capítulo Quinze
claro, foi Stefan quem apresentou a ideia de subir a colina Quecken à noite;
O conhecendo a provável resposta de minha mãe, eu teria pensado em pedir
para pegar o trem até Colônia para ir a uma boate.
Achei que seria possível visitar as ruínas do castelo durante o dia; poderíamos
até dizer à minha mãe que era para um projeto escolar.
Mas Stefan estava convencido de que não faria sentido ir até lá se não
pudéssemos ir à noite.
“Sabe”, ele disse de repente, “devíamos ir até lá
Véspera de Walpurgis.
“Stefan...” comecei com relutância; todo o conceito era tão irreal que não valia
a pena considerá-lo. Mas ele já estava tomado por uma onda de seu próprio
entusiasmo.
"Não mesmo. Devemos." Seus olhos brilhavam; uma mecha de seu cabelo
loiro sujo caiu sobre seu rosto e ele a penteou para trás com impaciência. “É a
noite das bruxas, certo? Se há algo para ver, tem que acontecer então.”
Isso fazia sentido para mim, mas ainda não superava o fato de que seria
necessária alguma magia genuína para me tirar de casa e subir a colina Quecken
à noite.
“Minha mãe nunca vai me deixar ir lá depois de escurecer”, observei.
“Você não pode inventar alguma desculpa?”

"Como o que?" Eu não conseguia pensar em nenhuma circunstância possível

sob o qual seria permitido.
“Nós diremos que vamos colocar um Maibaum.”
“Um Maibaum?” Eu tive que admitir que isso foi um golpe de gênio.
Um Maibaum - ou árvore de maio - era uma árvore, geralmente uma jovem bétula
prateada, cortada na base, com os galhos decorados com longas fitas de papel crepom
colorido. Todas as aldeias do Eifel tinham um no Primeiro de Maio, mas também era
tradição que os jovens colocassem um Maibaum do lado de fora da casa da namorada na
noite anterior ao Primeiro de Maio, para que ela o visse quando acordasse no manhã.
Isso significava que a última noite de abril deveria ser a única noite do ano em que metade
da juventude da cidade poderia estar se esgueirando de madrugada por uma causa legítima.
Tudo o mesmo …
“Para quem estaríamos colocando um Maibaum ?” Perguntei. “E, de qualquer forma, as

meninas geralmente não os colocam.”
“Fácil”, disse Stefan, que obviamente estava desenvolvendo o plano na

ritmo alucinante. “Diremos que estamos ajudando meu primo Boris.”
"Hmmm." Eu ainda tinha minhas dúvidas.
Boris era um monstro corpulento de dezoito anos, com cabelos longos que pareciam ter
sido penteados com óleo de motor e olhinhos maldosos tão profundos que pareciam estar
olhando para você através das fendas de um capacete. Pelo que eu sabia ele não tinha
namorada e, mesmo que tivesse, não dava a impressão de que seria do tipo que oferece
flores, abre portas e coloca árvores de maio.
Certamente, eu não poderia imaginá-lo pedindo a duas crianças de dez anos que o
acompanhassem numa missão romântica desse tipo. Mesmo assim, na ausência de
qualquer ideia mais inspirada, concordei em sugerir o plano à minha mãe.
“Schön”, disse Stefan alegremente, como se já estivesse resolvido. Ele se levantou.

"Vamos, vamos perguntar a ela agora."
“Absolutamente não”, disse minha mãe, previsivelmente. Tanto Stefan quanto eu estávamos
diante dela na cozinha, como duas crianças do jardim de infância recebendo uma refeição.
tique-taque do professor. Minha mãe estava fritando um pouco de carne para uma
caçarola, e a frigideira abandonada chiou de forma alarmante atrás dela quando ela
nos encarou.
“Mas, Frau Kolvenbach”, disse Stefan com a voz educada que ele usava com tão
bom efeito sobre os adultos suscetíveis, “nós iríamos com meu primo Boris”.
Seus esforços foram em vão, entretanto; minha mãe tinha o coração duro. “Eu não
me importo, Stefan. Pia não vai sair sabe Deus para onde depois de escurecer.
“Boris é...” começou Stefan, mas minha mãe o interrompeu.
“Boris vai ter que montar sua árvore de maio sozinho”, ela retrucou. Ela olhou
Stefan com ceticismo. “O Boris é aquele garoto alto da Hauptschule, aquele com
cabelo comprido e jaqueta de motoqueiro?”
“Sim, mas...” começou Stefan novamente, mas em vão.
“Então ele parece grande e robusto o suficiente para carregar seu próprio
Maibaum”, disse minha mãe com firmeza. Abri a boca para dizer alguma coisa, mas
ela ergueu a mão em advertência. “Não, Pia. A resposta é não. Agora não quero mais
discutir isso”, acrescentou ela, voltando-se para o fogão. Ela cutucou a carne com um
garfo para fritar, balançando a cabeça. “Estou surpreso que sua mãe deixe você sair
depois de escurecer, mesmo com seu primo, Stefan.”
“Hum,” disse Stefan evasivamente. Ele olhou para mim; era hora de fugir.
No meu quarto, nos entreolhamos com tristeza.

“Eu te disse,” eu rebati.
Ele encolheu os ombros. “Valeu a pena tentar.” Por um tempo, apenas refletimos.
"E agora?" Eu disse no final, com uma voz um tanto apática.
Stefan olhou para cima. “Vou sozinho, é claro.”
"Realmente?"
“Bem, sua mãe nunca vai mudar de ideia, não é? Posso contar tudo a você depois”,
disse Stefan. E eu tive que me contentar com isso.
Acontece que o último dia de abril de 1999 foi uma sexta-feira, o que deu uma
vantagem ao plano de Stefan; se a mãe escolhesse naquele dia se mexer um pouco na
névoa de fumaça e álcool em que estava sempre envolta e perguntar sobre a excursão
proposta pelo filho, pelo menos ela não poderia reclamar que ele teria aula no dia
seguinte. Fiz Stefan prometer que viria o mais cedo possível na manhã de maio para me
contar o que tinha visto. Finalizado o plano, descemos as escadas com barulho.
“Stefan pode vir amanhã de manhã?” Perguntei à minha mãe.

“Se ele vier em uma hora civilizada”, ela respondeu.
"Sete horas?" Eu disse esperançosamente.
“Dez horas”, disse minha mãe com firmeza, e desapareceu de volta na cozinha.
Stefan não apareceu às dez horas daquela manhã, nem às dez e meia, onze horas ou
meio-dia. Sentei-me perto da janela da sala, segurando uma revista em quadrinhos e
olhando para a rua úmida, na esperança de vê-lo surgir correndo em meio à chuva.
O dia foi passando e finalmente fui persuadido a terminar meu dever de casa; minha
mãe prometeu me ligar no instante em que Stefan chegasse. Quando terminei a última
página e coloquei a pasta de volta no meu Ranzen abarrotado, eram três e meia e ainda
não havia Stefan. Desci e encontrei minha mãe esfregando energicamente o chão da
cozinha; Sebastian estava empoleirado em sua cadeira alta, fora de perigo, parecendo
um pouco com um árbitro de tênis enquanto observava a cabeça do esfregão balançando
para frente e para trás nos ladrilhos.
“Stefan veio?” Eu perguntei em um tom ligeiramente acusatório. Talvez ele tenha

aparecido e sido mandado embora novamente porque eu estava fazendo meu dever de
casa.
“Não”, disse minha mãe, interrompendo seu movimento metronômico. Ela esfregou as
costas da mão no queixo e olhou para mim.
“Talvez ele não possa vir hoje, Pia.”
“Ele prometeu que faria isso”, eu disse teimosamente.

“Você o verá na segunda-feira na escola. Afinal, o que há de tão importante hoje?”
“Nada”, eu disse, mordendo o lábio.

“Bem...” Ela estava começando a parecer exasperada. "Você não pode ligar para
ele?"
“Mmmm.” A ideia de pegar o rosto irritado e fumante de Frau Breuer

A voz áspera do outro lado da linha era assustadora.
“De qualquer forma, saia debaixo dos meus pés”, disse minha mãe, e o
a discussão foi encerrada.
Fui até a sala e olhei para a extensão do telefone como se ela pudesse me morder.
Agora eram três e meia. O tempo parecia ter desacelerado. A manhã de segunda-feira
estava a uma eternidade de distância. Onde diabos estava Stefan? Ele havia
desaparecido completamente ?
Quando esse pensamento me ocorreu, um arrepio percorreu meu corpo, como um

pequeno choque elétrico. Talvez ele tivesse desaparecido — assim como Katharina
Linden. Não. Não seja tão estúpido. Mas a ideia cresceu em mim à medida que eu
tentava me convencer de que era um lixo total. Suponhamos que ele tivesse subido até
a colina Quecken, e o que quer que fosse que tivesse pegado Katharina o tivesse
pegado também, enquanto ele estava sentado ali no escuro, esperando e observando?
Imaginei-o sentado ali num dos pedaços de alvenaria quebrados e cheios de musgo,
abraçando os joelhos, tremendo um pouco e olhando para a escuridão. Alguma coisa
aconteceu com ele? Teria ele levado consigo, levado-o em sua varredura interminável
pela floresta escura? Uma imagem da caça espectral se formou em minha mente, só
que em vez de um cavaleiro foi Stefan quem se agarrou à crina do cavalo, seu rosto
como uma lua pálida e seus olhos como poços de escuridão.
Finalmente, até eu pude ver que não havia nada a fazer; Eu teria que telefonar para
os Breuer. Eu esperava que Stefan respondesse, para que eu pudesse repreendê-lo
por não ter aparecido e, em seguida, pedir-lhe informações. Se não Stefan, então Frau
Breuer era a menor de duas
males; ela era mal-humorada, mas pelo menos era compreensível: você poderia
dizer exatamente o quão rude ela estava sendo com você.
O pai de Stefan, Jano, por outro lado, tinha um sotaque eslovaco tão forte que
eu mal conseguia entender o alemão dele. Conversar com ele era abrir caminho
através de um emaranhado de frases atrofiadas e vogais distorcidas, com a
certeza de que se você dissesse “Wie, bitte?” muitas vezes ele perdia a paciência.
Então, enquanto disquei o número de Stefan, rezei para que não fosse Jano
quem atendesse.
O telefone tocou oito vezes e de repente foi atendido.

“Breuer”, gritou uma voz em meu ouvido.
“Sra. Breuer?” Eu tremi. “É Pia Kolvenbach.”
Houve uma breve pausa do outro lado da linha, durante a qual pude ouvir
Frau Breuer respirando pesadamente no receptor, um som que lembrava o de
um Rottweiler ofegante.
“Você não pode falar com Stefan,” ela finalmente me informou.
“Mas...” Tentei freneticamente encontrar as palavras certas, com medo de que
ela desligasse na minha cara. “Mas... ele está aí?”
Ela bufou de desgosto. “Doch, ele está aqui. Mas você não pode falar com ele.
Capítulo Dezesseis
T A manhã seguinte amanheceu cinzenta e pouco convidativa. Olhei para a

rua úmida, os paralelepípedos brilhando molhados, e meu coração afundou.
O domingo parecia estender-se diante de mim como um deserto intransponível;
Segunda-feira estava a um milhão de anos de distância, e eu iria passar cada
um deles trancado em casa, sem ninguém além de Sebastian para brincar.
Olhei para a sala, mas meu pai estava lá, lendo um jornal. Ele não disse nada,
mas o leve levantar de suas sobrancelhas sinalizou que eu estava acima das
necessidades, então fechei a porta. Depois fiquei um tempo na escada,
balançando-me no pilar do corrimão e arrastando os pés na escada. Minha mãe,
ao ouvir esses ruídos irritantes, enfiou a cabeça pela porta da cozinha para
protestar comigo, mas antes que tivesse tempo de fazer um comentário, houve
uma batida forte na porta da frente.
Stefan! foi meu primeiro pensamento quando desci as escadas e me dirigi à

porta; a segunda foi a surpreendente constatação de que eu estava realmente
ansioso para vê-lo – ver StinkStefan.
“Pia, seu cabelo...” começou minha mãe com uma voz irritada; ela também foi
até a porta, mas fui rápido demais para ela. Abaixei a alça pesada e a abri.
O sorriso morreu em meu rosto. Não foi Stefan.

“Ah”, foi tudo o que consegui encontrar para dizer enquanto estava ali, de
jeans surrado, com o cabelo despenteado pendurado em volta do rosto, emaranhado.
Obrigado.
“Guten Morgen, Frau Kessel”, disse minha mãe, com mais presença de
espírito; ela passou por mim com uma cotovelada, enxugando as mãos
em um pano de prato, e estendeu a mão, que Frau Kessel apertou com
certa cautela.
“Guten Morgen, Frau Kolvenbach”, respondeu Frau Kessel com
serenidade. Ela era uma mulher pequena, na casa dos setenta,
confortavelmente compacta, com seios quase tão intimidantes quanto os
de Oma Kristel. Ela sempre se vestia com muito capricho, mas num estilo
um pouco antiquado; hoje ela usava um terno de lã verde-musgo com um
grande e feio broche de Edelweiss preso na frente. Ela tinha uma massa
de cabelos brancos e puros que se tornaram tão finos e transparentes
quanto algodão doce; ela habitualmente o usava empilhado no topo da
cabeça. Hoje estava penteado para trás e empilhado tão alto que parecia
um efeito Maria Antonieta.
Por baixo dessa confecção improvável brilhava seu rosto rechonchudo,
com seu brilho duplo de óculos bem polidos e dentes falsos caros. Ela
parecia uma adorável e velha Oma; na verdade, ela era a fofoqueira mais
cruel de toda Bad Münstereifel.
“Você não quer entrar, Frau Kessel?” — disse minha mãe, sem trair o
esforço que lhe deve ter custado proferir aquelas palavras fatídicas. Minha
mãe poderia ter limpado e esfregado durante uma semana e presenteado
duas crianças encantadoras com cabelos bem penteados e roupas
combinando (eu de vestido, é claro), e mesmo assim os velhos olhos
redondos de Frau Kessel teriam encontrado algo do que reclamar para o
próximo. pessoa que ela visitou.
“Obrigada”, disse Frau Kessel, entrando com cuidado na casa,
olhando ao seu redor com interesse ávido.
“Por favor, entre na sala”, disse minha mãe com uma voz alegre, e abriu
a porta. Meu pai levantou-se, dobrou o jornal que estava lendo e estendeu
a mão.
“Não vi você na igreja esta manhã, Wolfgang”, foi a primeira coisa que
Frau Kessel lhe disse assim que as saudações terminaram. Ela falou em
um tom malicioso.
“Não”, respondeu meu pai, recusando-se a ser atraído; Frau Kessel sabia
perfeitamente bem que meu pai só ia à igreja quando era absolutamente necessário
— para casamentos familiares e funerais, por exemplo — e que minha mãe, sendo
protestante, evangélica, como é chamada na Alemanha, provavelmente não nos
veria. em Santos. Crisóstomo e Daria em tudo.
Ainda assim, ela nunca deixava passar uma oportunidade de irritar alguém; ela
manteve o sorriso poderoso de cem velas por meio minuto enquanto o silêncio se
estendia entre eles, antes de finalmente admitir a derrota e dizer: "Sinto muita falta
de ver a querida Kristel lá todas as semanas."
“Sim”, disse meu pai, e suspirou.

“Gostaria de um café, Frau Kessel?” — interveio minha mãe, antes que a velha
pudesse avançar mais no assunto dos hábitos de ida à igreja de Oma Kristel. “Café
recém moído ”, acrescentou ela, vendo Frau Kessel hesitar.
“Obrigada, eu vou”, disse Frau Kessel com o ar gracioso de alguém

conceder um favor.
Ela sentou-se no assento que meu pai lhe ofereceu e acomodou-se nele com certo
cuidado, como uma galinha idosa se preparando para pôr ovos.
Minha mãe foi para a cozinha, ainda com um sorriso tenso — ela não suportava
Frau Kessel —, e meu pai e eu olhamos para a velha senhora com expectativa. Não
tínhamos a ilusão de que se tratava de uma visita puramente social. Frau Kessel veio
porque tinha algo a dizer.
“Freira, foi uma semana emocionante para a cidade, não acha, Wolfgang?” foi seu
ataque de abertura. Olhei para meu pai, intrigado.
O que foi tão emocionante? Meu pai também parecia em branco. Frau Kessel olhou
de meu pai para mim e depois novamente para meu pai. Suas sobrancelhas se
ergueram um pouco e ela inclinou a cabeça para o lado, como se estivesse
considerando; será que éramos mesmo as únicas pessoas em Bad Münstereifel que
não tinham ouvido falar?
“Uma semana emocionante?” repetiu meu pai eventualmente. Havia algo inevitável
na conversa com Frau Kessel; ela
jogaria fora a isca e esperaria até que a vítima não suportasse mais não morder.
Agora ela recostou-se na poltrona, como que para expressar espanto, cruzando as
mãos sobre o colo de lã verde.
“Onde há fumaça também há fogo”, disse ela com uma voz carregada de significado.
“Alguma coisa pegou fogo?” Perguntei.

“Não, Schätzchen”, disse Frau Kessel, lançando-me um olhar comovente de “ oh,
pobre criança” .
“Então por que...” comecei, mas ela me interrompeu.
“Eu realmente acho que você não pode ter ouvido”, ela anunciou em tom de
surpresa artificialmente intensificada; suas sobrancelhas estavam agora tão altas na
testa que pareciam que iriam correr para o alto emaranhado de cabelos brancos. Ela
olhou para meu pai com reprovação. “É claro que se você estivesse na igreja esta
manhã, teria ouvido o Pfarrer Arnold mencionar isso.”
Ela ergueu a mão e deu um tapinha no cabelo. “Quer dizer”, ela continuou, “ele
não mencionou isso diretamente, mas todos nós sabíamos a que ele estava se
referindo , e havia aqueles que pensavam que era de gosto um tanto duvidoso lançar-
se diretamente em um sermão. do perdão.”
Ela fungou. “Quero dizer, não é como se eles tivessem encontrado a criança, não é?”
Frau Kessel, cujas confidências sempre foram labirínticas, agora me perdera
completamente. Olhei para meu pai novamente; ele parecia perplexo também.
“Encontrou a criança?” repetiu meu pai ponderadamente.

“Doch, a garotinha Linden.”
Meu pai pensou por um momento, depois cedeu. “Frau Kessel,
o que você está tentando nos dizer?
A Sra. Kessel pareceu um pouco ofendida. “Sobre o Sr. Gloomy, é claro.”
“E quanto a Herr Duster?” perguntou meu pai pacientemente.

“Ora, eles o prenderam”, disse Frau Kessel com prazer.

“Ontem de manhã, às oito.”
“Eles o prenderam ?”
Frau Kessel fez uma careta de impaciência; ela estava claramente cansada
de ver meu pai repetindo tudo o que ela dizia e queria ir direto ao assunto.
“Sim, eles vieram ontem de manhã e o levaram em um carro da polícia.” Frau

Kessel estendeu uma das mãos e examinou as unhas imaculadamente cuidadas,
tão fria quanto a testemunha especialista em um julgamento de homicídio.
"Você viu isso?" Eu perguntei com interesse.

“Pessoalmente não ”, disse Frau Kessel, em um tom que insinuava que esse
fato não tinha consequências; ela tinha seus espiões em todos os lugares. “Hilde,
isto é, Frau Koch, viu com seus próprios olhos. Ela estava regando as flores na
época.”
Frau Koch era avó de Thilo Koch e tinha uma personalidade quase tão tóxica
quanto seu neto. É claro que regar as flores era uma brincadeira; É muito
provável que Hilde Koch estivesse acordada de madrugada espionando os
vizinhos e, ao primeiro sinal de algo tão interessante quanto um carro da polícia,
ela estaria ao ar livre com todos os sensores em alerta vermelho.
"O que aconteceu?" perguntou meu pai.

“Bem”, disse Frau Kessel, “Hilde disse que eles chegaram às oito horas, dois
deles, num carro da polícia. Ela acha que eles chegaram mais cedo para não
serem vistos. É claro”, ela continuou conspiratoriamente, “nem todo mundo se
sentiria feliz em morar ao lado de alguém que... bem, você sabe. Então talvez
fosse melhor. Ela disse que sabia que Herr Düster estava em casa; ele já tinha
saído uma vez, para levar o jornal ou algo assim. Quando bateram, ele abriu
imediatamente e todos entraram. Eles ficaram lá por um bom tempo; Hilde disse
que regou todas as flores duas vezes antes de elas saírem novamente, mas não
podia entrar; ela disse que estava paralisada.
“De qualquer forma, finalmente eles saíram e Herr Düster entrou na traseira do carro
da polícia e partiram; Hilde disse que ele estava sentado ali, rígido como uma figura em
um cachimbo de espuma do mar, e não demonstrava nenhum sinal de emoção. Ela
disse que isso a fez se sentir muito mal.
“Bem”, disse meu pai, sem conseguir fazer qualquer outro comentário. Então ele
olhou para cima, agradecido; minha mãe estava na porta, carregando uma bandeja com
xícaras de café, um bule de café e uma pilha de biscoitos, a oferenda padrão para
aplacar demônios visitantes. Ele se levantou para ajudá-la.
“Está tudo bem, eu consigo”, ela começou quando a voz de Frau Kessel
subiu acima dela.
“Eu estava dizendo a Wolfgang que Herr Düster foi preso.”

"Realmente? Pelo que?"
Frau Kessel mostrou seus dentes postiços brilhantes. “A pequena Linden
garota – o que mais?”
Minha mãe colocou a bandeja na mesinha de centro, com o rosto sério.
"Isso é terrível. Tem certeza?"
Frau Kessel lançou-lhe um olhar que deveria ter coagulado o creme da jarra de leite.
Ela odiava que suas fofocas fossem questionadas. “Hilde Koch o viu sendo expulso
pela polícia.”
Ela aceitou uma xícara de café com bastante creme e enriquecido com dois torrões de
açúcar. “É claro”, acrescentou ela, depois de tomar um gole cauteloso, “isso não foi
uma surpresa para nós que moramos na cidade há tanto tempo quanto eu ” .
Uma mão enrugada e cheia de anéis pairou por um momento sobre os biscoitos e
depois recuou sem selecionar nenhum.
“Depois de ver o Mal em Ação, você nunca mais o esquecerá.” Dava para ouvir as
letras maiúsculas naquela voz portentosa; A entrega de Frau Kessel foi simplesmente
dramática.
Refleti que se ela quisesse ver o Mal em Ação, bastaria
me olho no espelho todas as manhãs, mas sabiamente guardei isso para mim.
“Bem, ele é um pouco... ahn... hostil”, sugeriu minha mãe com cautela.
"Hostil!" Frau Kessel ficou indignada com esse eufemismo.

Então ela se recompôs, inclinou-se para frente e deu um tapinha no joelho
de minha mãe.
“Claro, não se poderia esperar que você soubesse.”
Ela conseguiu fazer com que o comentário parecesse um insulto; Não se
podia esperar que minha mãe soubesse de alguma coisa porque ela era
estrangeira, provavelmente com uma compreensão comicamente ruim do
alemão. Vendo minha mãe ansiosa por uma resposta azeda, meu pai
interveio e a resgatou.
“Eu também não sei, Frau Kessel.”
“Ah, Wolfgang!” Frau Kessel balançou a cabeça. “E quando Kristel era
tão próxima do pobre Heinrich – Heinrich Schiller, quero dizer. Sempre
achamos tão charmoso ela levar Pia para visitá-lo, já que ele perdeu a
própria filha, é claro.” Ela soltou um suspiro teatral e então, talvez percebendo
que todo o público ainda parecia insatisfatoriamente confuso, decidiu colocar
as cartas na mesa. “Todos sabíamos que Herr Düster era o responsável.”
“Você quer dizer para...?” começou meu pai, com as sobrancelhas franzidas.
“Por levar Gertrud”, concluiu Frau Kessel. Ela balançou a cabeça. “Não
sei por que ele não foi preso naquela época. Aquela pobre coisinha, não
mais velha que Pia, e uma criança tão linda. O pobre Heinrich nunca mais
foi o mesmo — e como deveria ser? Com Herr Düster morando a poucos
metros de distância e ninguém fazendo nada a respeito.
“Essa é uma acusação terrível.” Minha mãe parecia chocada.
Frau Kessel lançou-lhe um olhar estreito; ela havia exagerado?
“Não estou fazendo uma acusação”, ela retrucou, balançando a cabeça.
“Estou repetindo o que é de conhecimento geral na cidade. Pergunte a
qualquer um.
“Como eles sabiam que era ele?” Perguntei.
Frau Kessel pareceu subitamente desconfortável, como se acabasse de
se lembrar de que eu estava ali. Ela estendeu uma de suas garras
incrustadas de joias e teria me dado um tapinha na cabeça como um
cachorrinho se eu não tivesse saído de seu caminho.
“Não importa, Schätzchen”, ela me disse. “Apenas lembre-se de que você nunca deve
ir a lugar nenhum com um estranho.”
Lembrei-me de algo. “Mas Herr Düster não é irmão de Herr Schiller? Então ele não
era um estranho, era? Ele era tio dela. Não há problema em ir com alguém se for sua
família.”
“Doch”, disse Frau Kessel secamente, irritada por ter sido contrariada.
“Mas como o pobre Heinrich veio a ter um irmão assim, não consigo imaginar.” Ela
fungou. “Não admira que ele tenha mudado de nome.”
Então foi Herr Schiller quem mudou de nome? Eu estava abrindo a boca para fazer
outra pergunta quando minha mãe me interrompeu. “Não acho que este seja um tema
adequado para Pia”, disse ela com firmeza. Antes que eu pudesse protestar, ela disse:
— Você pode ir até a cozinha e verificar se Sebastian está bem, por favor, Pia?
Saí com relutância e descobri que Sebastian havia entrado em um dos armários de
comida e rasgado um pacote de sopa de aspargos; ele agora estava sentado no meio
de um pequeno monte de neve, desenhando rabiscos nele com um dedo molhado, que
ocasionalmente inseria na boca. Quando consegui libertá-lo, ouvi minha mãe conversando
com Frau Kessel no corredor, e então a porta da frente fechou-se firmemente atrás da
velha.
“Graças a Deus por isso”, disse minha mãe com um suspiro. Fiquei desapontado, no
entanto. Havia muito mais que eu gostaria de perguntar a Frau Kessel, mas agora ela
partiu como um pequeno navio carregado de caixas de Pandora com segredos de outras
pessoas. Minha mãe me viu olhando melancolicamente para a porta.
“Pia”, ela disse severamente, “não quero ouvir você repetindo nada disso.
isso para qualquer um, entendeu?
"Por que não?"
“Porque não sabemos se nada disso é verdade.”
“Você acha que Frau Kessel estava mentindo?” Eu perguntei em dúvida.
“Não exatamente”, disse minha mãe, e eu tive que me contentar com isso.
Capítulo Dezessete
Na segunda-feira de manhã, acordei antes do alarme tocar. Ignorando a

O sugestão de meu pai de que eu comesse mais devagar e com a boca
fechada, tomei o café da manhã, coloquei meu Ranzen nas costas e, às oito horas
em ponto, já estava do lado de fora do portão da escola. Não fiquei desapontado;
dois minutos depois, Stefan apareceu. Ele parecia um pouco pálido, mas, fora isso,
estava perfeitamente bem.
"Onde você estava ? Você subiu até a colina Quecken? Por que você não veio
no sábado como prometeu? Impacientemente, bombardeei-o com perguntas.
"Estive doente." Ele balançou sua cabeça. “Não podemos falar sobre isso aqui.”
Ele estava certo; pequenos grupos de crianças começavam a fluir pela entrada
do pátio da escola. Seguimos para o banheiro feminino no térreo; Stefan disse que
o dos meninos era uma aposta melhor, já que era visitado com muito menos
frequência, mas eu me recusei terminantemente a entrar lá.
Barricada em um cubículo no banheiro das meninas, perguntei imediatamente:

“E daí? Você foi? Você viu alguma coisa?
Stefan assentiu, com o rosto sóbrio.
“Bem, o que você viu? Foi o caçador? Na minha ânsia
para saber o que tinha acontecido, quase fiquei pulando.
“Eu vou te contar,” disse Stefan lentamente. “Mas depois que eu te contei, não
quero mais falar sobre isso. OK?"
Por que não? Quase deixei escapar, mas com esforço me contive. "Tudo
bem."
Houve uma pausa que se estendeu por tanto tempo que comecei a pensar
que Stefan nunca iria pronunciar uma palavra. Então, de repente, ele disse:
“Estava escuro lá em cima, muito escuro”. Ele cruzou os braços, esfregando-os
como se estivesse com frio. "E frio."
Ele olhou para mim e tive a estranha sensação de que ele não estava me
vendo, mas olhando através de mim para outro tempo e lugar.
“Havia algo lá em cima, mas não sei o que era. Subi ao castelo pouco depois
das onze e meia — sei que foi nessa hora porque ouvi o sino do relógio da
igreja bater duas vezes enquanto subia a trilha pela floresta.
“A lua estava aparecendo, então eu podia ver para onde estava indo. Eu não
queria acender a lanterna, a menos que fosse realmente necessário, caso
alguém a visse. Eu não vi ninguém, no entanto. Estava completamente quieto.
“Quando cheguei àquela parte em que é preciso sair da pista e subir por
entre os arbustos, acendi a luz. Queria subir até a torre porque é a parte mais
alta, mas tive medo de cair.”
Eu sabia o lugar que ele queria dizer. A torre era a única coisa que parecia
um castelo de verdade, mas mesmo assim o que restava dela estava enterrado
no chão, em vez de ficar fora dele, formando um buraco circular com cerca de
quatro metros de profundidade. Eu entendi a cautela de Stefan; se você caísse
nisso, nunca sairia sozinho, sem mencionar o fato de que ficaria à mercê de
quem quer que – ou o que quer que fosse – aparecesse.
“Foi horrível passar pelos arbustos – os arbustos ficavam grudados em mim

como pequenas garras e havia todo tipo de coisa sob os pés que eu não
conseguia ver, coisas moles e gravetos secos e duros. Era como caminhar
sobre um tapete de ossos. Eu podia senti-los quebrando sob meus pés.
Comecei a pensar que talvez fossem os ossos do cavaleiro que morava lá, ele
e seus cães, e quando o relógio batesse meia-noite eles de alguma forma se
reuniriam no
escuro, e voltarem às formas que eram quando estavam vivos.
“Fiquei olhando em volta, com medo de ver o cavaleiro se levantar de

repente no mato, com o luar brilhando em sua armadura e um clique de todas
as pequenas peças se unindo, e por baixo do capacete nada além de uma
caveira.”
Ele estremeceu. “Bem, cheguei onde fica a torre e tive que subir até lá com
as mãos e os joelhos. A lama estava toda escorregadia. De alguma forma,
cheguei ao topo e sentei-me atrás da pequena árvore que cresce ali, e então
a primeira coisa que fiz foi desligar a lanterna. Ouvi o relógio da igreja bater
quinze para a meia-noite. Pensei em esperar até doze horas e depois descer
novamente.
“Fiquei lá sentado pelo que pareceram séculos. Estava frio, e uma vez um
pássaro estúpido piou em uma árvore e eu quase pulei de susto.
Mas depois de um tempo não era mais tão assustador. Eu não pensei que
nada fosse acontecer.
“Então, de repente, ouvi um barulho, um pequeno estalo, e pensei que meu
coração fosse pular do peito. Eu tinha uma imagem muito clara na minha
cabeça, tão clara como se eu realmente tivesse visto, dos ossos de uma mão
caídos no chão entre as ervas daninhas, e depois se recompondo, como
alguém puxando os cordões de uma corda. uma marionete.”
Stefan estendeu a mão em minha direção, com a palma para cima, e

lentamente fechou-a em punho. Involuntariamente, recuei.
“Eu simplesmente fiquei onde estava. Queria descer, correr, mas não ousei.
Então fiquei ali sentado, com o braço apertado em volta do tronco da árvore,
e... e esperei.”
A voz de Stefan quebrou ligeiramente na última palavra; com um choque eu
percebeu que estava à beira das lágrimas.
“Não demorou muito para que eu os visse. Acho que eram quatro, subindo
pelas ruínas do antigo castelo da mesma forma que eu. Não consegui ver
muita coisa, apenas formas escuras movendo-se entre os arbustos. Nem
tenho certeza se estavam todos de pé, como pessoas. Um deles parecia estar
batendo na vegetação rasteira como um animal.
“Eles chegaram muito perto. Achei que eles iriam direto para a torre, onde
eu estava sentado. Talvez aquele que rastejava na vegetação rasteira estivesse
me rastreando. Talvez ele pudesse sentir meu cheiro, como um cão de caça.
Mas não era um cachorro batendo ali, era algo muito maior. Eu não queria
pensar no que aconteceria comigo se ele me encontrasse.”
Stefan colocou as mãos no rosto, como se tentasse bloquear o

visão. Ele disse algo abafado; parecia Gott.
“Stefan—”
Eu não tinha certeza do que fazer, se deveria tentar passar o braço em volta
dele.
“E se eles tivessem me encontrado?” ele deixou escapar de repente. Ele estendeu
um braço em minha direção. "Olhar! Apenas olhe! Enterrei meus dedos com tanta força
no tronco da árvore que eles ainda estão cobertos de uma coisa verde – não consigo tirá-la.
Fechei os olhos – pensei que era o fim. Eu simplesmente sabia que o que quer
que estivesse nos arbustos me encontraria.
“Depois de um ou dois minutos, pensei que o barulho não era tão alto, então
abri os olhos novamente e as formas escuras se afastaram.
Suponho que eles não sentiram meu cheiro.
Eu não disse nada. A ideia de ficar sentado ali no escuro, rezando para que
não fosse descoberto — ou detectado — era horrível demais para ser
contemplado.
Stefan passou a mão pelo cabelo loiro sujo e continuou. “Acho que eles
pioraram um pouco. Pude ouvir um som crepitante, mas não consegui ver muita
coisa. Não ousei descer da torre, caso me ouvissem. E então... então ouvi
vozes. Acho que eles estavam sussurrando. Ele virou um rosto pálido para
mim. “Talvez seja esse o som que alguém faz quando fala se... se for apenas
um... um esqueleto.”
Quatsch, eu queria dizer, mas não saiu nada. Minha boca estava seca.
“Parecia durar para sempre. Eu não conseguia ouvir o que eles estavam
dizendo. Eu não queria ouvir isso. Enfiei os dedos nos ouvidos, mas
então tirei-os de novo, porque pensei: E se eles vierem aqui e eu não os

ouvir chegando?
“E então... então eu vi uma luz. No começo era pequeno, depois foi
aumentando – ou então foi chegando mais perto, não sei. Era amarelo.
Sempre pensei que a luz ao redor do caçador seria verde e brilhante, mas...
A voz de Stefan sumiu.

"Mas o que?" Eu o estimulei com impaciência.
Ele balançou sua cabeça. “Não sei o que estava vendo. Eu me senti
estranho, meio tonto, e tive uma sensação horrível no estômago, do jeito que
você se sente quando olha pela janela de um prédio muito alto.
Fiquei olhando para aquela luz, cada vez maior, e pensando que se eu não
fugisse logo, nunca o faria, e a cidade inteira estaria me procurando em
seguida.
“No final, rastejei pela margem ao lado da torre e saí por entre os arbustos,
o mais silenciosamente que pude. Pareceu levar uma eternidade, e cortei
minhas mãos em pedaços porque ficava de joelhos a maior parte do tempo,
e o chão estava coberto de gravetos, pedras e arbustos.”
Instintivamente olhei para as mãos de Stefan e vi que elas estavam

coberto de crostas e arranhões meio curados.
“O tempo todo ainda havia esse sussurro. Parecia... como se fosse algo
importante. Algo... não sei... urgente.
“Quase voltei para a trilha e então coloquei meu joelho em algo, um

pedaço de casca de árvore, eu acho, e fiz um estalo muito alto. Eu pensei
que ia morrer. Agora eles devem ter me ouvido, pensei. A qualquer momento,
aquele que estava se debatendo nos arbustos viria em minha direção. Eu
me perguntei qual seria a última coisa que veria. Fiquei pensando em algo
com cabelo e dentes, como um cão de caça, mas não um cão de caça.
“Eu simplesmente continuei olhando para o escuro, forçando os olhos, tentando ver
se alguma coisa estava vindo em minha direção. Depois do que pareceram séculos, eu
percebi que eles não tinham me ouvido nada. As vozes continuavam iguais a
antes, e aquela luz tremeluzia entre as árvores.
“Não aguentei mais um segundo, então arrisquei e me levantei e corri para a
pista. De alguma forma, não esbarrei em nada nem caí. Uma vez na pista,
apenas corri e corri até chegar ao final da colina. Eu nem olhei em volta.
“Mas, Pia, isso não é tudo. Assim que eu estava me levantando para correr
para a pista, ouvi outra coisa. Não sussurrando. Não posso dizer o que foi
exatamente. Foi uma espécie de... um som de batida .”
Eu olhei para ele. “Oh, Gott,” eu respirei com um súbito e frio lampejo de
compreensão.
"O que?" - disse Stefan, com o rosto franzido de alarme. “Você sabe o que
foi?” Eu disse, e o sentimento crescente de pavor dentro de mim se transformou
em horror. “Foram batidas de cascos.”
Não houve mais tempo para discussão. A campainha havia tocado alguns
minutos antes; já estávamos atrasados para a primeira aula. Subimos as
escadas para sermos recebidos com uma repreensão de Frau Eichen, e depois
tivemos que assistir a dois períodos de matemática antes de podermos
conversar mais. Dei algumas olhadas de soslaio para Stefan. Ele ainda parecia
pálido; Eu me perguntei se ele estava doente.
Assim que o sinal tocou para a Pausa, me inclinei e disse: “Então por que
você não veio no sábado?”
Stefan esperou que os outros arrumassem suas coisas e saíssem da mesa,
então disse bem baixinho, sem olhar para mim: “Eu estava doente”.
"Doente?"
“Doch.” Ele parecia quase irritado.

"Bem, o que houve com você?"
“Desci correndo a colina Quecken e, quando cheguei
em casa eu estava muito doente. É por isso que não pude vir.”
"O quê, você correu tanto que ficou doente?"
“Não”, disse Stefan. Desta vez ele olhou para cima e seus olhos estavam cheios
de raiva. “Eu estava com medo, certo? Eu estava assustado."
Olhei para ele por um longo tempo, enquanto várias respostas a isso passavam
pela minha cabeça. Como você pôde estar com tanto medo de estar doente?
Você estava realmente doente? - você vomitou? O que sua mãe disse quando você
voltou tão tarde? Mas no final o que eu disse foi: “Você tem que voltar lá comigo”.
“De jeito nenhum”, disse Stefan. “De jeito nenhum.”

Capítulo Dezoito
é claro que ele voltou para lá comigo, embora tenha levado dois dias inteiros
O de persuasão, importunação e suborno flagrante — vou lhe dar minha
mesada pelas próximas três semanas — antes que ele concordasse em fazê-lo.
Mesmo assim, foi apenas com a condição de que fôssemos em plena luz do dia.
Stefan não iria arriscar ser pego lá novamente à noite.
Por sorte, quarta-feira era sempre um dia leve para trabalhos de casa, então
pudemos nos encontrar relativamente no início da tarde. Contei à minha mãe que
íamos ao Schleidtal jogar minigolfe; Stefan apenas disse à mãe que estava saindo.
Enquanto subíamos a trilha que levava ao castelo, tentei questionar Stefan

sobre a Noite de Walpurgis novamente, mas ele não foi acessível. Ele ficou tão
assustado com o que viu e depois se debateu com tanta força ao descer a colina
que simplesmente adoeceu. Essa foi toda a explicação que ele poderia dar.
“Talvez tenha sido um choque”, sugeri enquanto saíamos da trilha e subíamos

para o terreno irregular que outrora fora um castelo defensivo. Uma cobertura de
folhas do ano passado estava esmagada sob os pés, mas novos brotos verdes
estavam por toda parte.
Stefan não estava ouvindo. Ele fez uma pausa e estava olhando de lado
para o lado como se estivesse tentando se orientar. Então ele apontou.
“Vamos subir até a torre. Então poderei descobrir de que lado veio a luz.”
Subimos a encosta íngreme até a beira da torre em ruínas.

Stefan deu a volta e se agachou na protuberância coberta de musgo que
outrora fizera parte das ameias. Levantei-me e sentei-me ao lado dele, e
durante algum tempo ficámos ali sentados em silêncio, como um par de
corujas num ramo.
“Por ali,” disse Stefan eventualmente, apontando. Ele se levantou e
começou a seguir a linha da parede. Fui atrás, abrindo caminho por cima
dos pedaços quebrados de alvenaria que se projetavam da terra como uma
linha irregular de dentes.
Olhando ao redor, era difícil imaginar como deveria ser o castelo quando
suas ameias e torres ainda estavam intactas. Tudo o que podia ser visto
agora eram os vestígios de paredes em ruínas, desgastadas quase até o
nível do solo, as pedras destacadas em cores verdes vivas.
musgo.
Foi uma cena não apenas de desolação, mas de desolação causada há

muito tempo. Era impossível imaginar que o castelo alguma vez tivesse sido
habitado. Até mesmo o fantasma do eterno caçador deveria ter desaparecido
após dez séculos.
Chegamos ao vago contorno de uma esquina e paramos. “Por aqui em
algum lugar,” disse Stefan, olhando ao redor. Descemos para o chão coberto
de palha. Olhei para ele com expectativa. Perguntei-me se ele seria
subitamente atingido por uma forte sensação de presença estranha, se
ficaria terrivelmente pálido, doente ou desmaiado.
Infelizmente, ele parecia relaxado, até mesmo aliviado; a luz do dia
parecia ter vencido seus medos. Ele abriu caminho através do emaranhado
de vegetação rasteira com aparente indiferença, e eu o segui desanimado.
Desejei ter tido permissão para sair na noite em que Stefan ficou vigiando a
torre; Desejei ter visto a luz misteriosa e ouvido os sussurros insistentes.
Teria sido bom ser a garota que ajudou a resolver o caso de Katharina
Linden, em vez da garota cuja avó explodiu no jantar familiar do Advento. Eu
não era ganancioso; não precisava ter sido o cadáver real de Katharina que
encontramos; uma mão decepada – um dedo –
ou mesmo uma peça de roupa dela teria sido suficiente; o pequeno laço vermelho em
seu cabelo, talvez.
Imaginei ser agradecido pela polícia; receber algum tipo de prêmio de Herr
Wachtmeister Tondorf; Frau Redemann reuniu toda a escola e disse-lhes que Pia
Kolvenbach (com alguma ajuda de Stefan Breuer, concedi generosamente) tinha sido
fundamental na resolução do mistério; Thilo Koch quase morreu de ciúme porque não
foi ele quem fez isso; eu recontando a história para um círculo encantado de meus
colegas de classe enquanto Thilo pulava no fundo, tentando em vão ouvir o que eu
estava dizendo. Era uma imagem agradável. Tão agradável, na verdade, que quando
Stefan parou eu corri direto para trás dele.
"Olhar."
Olhei e a princípio não tive certeza do que estava vendo. Pedaços de alvenaria, assim
como todos os outros espalhados pelo local. Mas então as pedras quebradas se fundiram
numa forma e percebi que estava olhando para um círculo. Um anel perfeito de pedras,
dispostas com ordem e precisão precisas.
Aproximamo-nos dele com cuidado e ficamos olhando para as pedras.

“Não, e?” Eu disse. “É apenas um círculo. Provavelmente é o fundo
outra torre, ou talvez fosse uma lareira ou algo assim.”
“Não, não foi,” disse Stefan com convicção. “Olha: não tem musgo em nenhuma das
pedras.” Ele estava certo; não houve. “Se estivesse aí desde sabe-se lá quando, teria
musgo por todo lado, certo?”
“Certo”, concedi, impressionado com suas habilidades dedutivas. Eu me mudei

entrar no círculo, mas ele estendeu o braço para me impedir.
“Acho que não deveríamos entrar.”
"Por que não?"
“Pode ser... você sabe, magia negra.”
Recuei apressadamente. “O que é aquela coisa no meio?” Perguntei.
Nós dois nos esticamos para a frente, tentando olhar mais de perto sem realmente entrar
no círculo. Era uma pequena pilha de pedras, com uma
pedra maior e plana equilibrada em cima deles. Em cima da pedra plana havia
um montinho de alguma coisa queimada.
“Cabelo”, eu disse, estremecendo de nojo.
“Não é cabelo”, disse Stefan. “Olha, está meio quebradiço. Parecem ervas ou
algo assim. Talvez tabaco... ou outras coisas.
"Outras coisas?"
"Você sabe." Stefan revirou os olhos para mim; por que eu tive que ser
tão inocente? “Coisas como Boris fuma.”
"Oh." Nós olhamos um para o outro. De repente, não consegui me conter; uma
risada surgiu borbulhando dentro de mim. “Você acha que o eterno caçador
fumou?”
“Idiota,” disse Stefan, mas ele estava rindo também. Ele imitou alguém dando
uma longa tragada em um baseado e então entoou: “Mensch, quando eu fumo
essa coisa, sinto que poderia cavalgar para sempre”. Nós agarramos nossos
lados e gritamos de tanto rir.
“Os cães também fumam?”
“Sicher, e o cavalo também.”
Nós rimos até ficar roucos. Por fim, quando eu estava começando a pensar
que iria vomitar de tanto rir, Stefan disse de repente: “Foi uma missa negra”.
Parei de rir. "Isso não é engraçado."

“Eu não estava tentando ser engraçado.” Ele apontou para a pequena pilha de
coisas queimadas. “Essa seria a... você sabe, a mesa, como na igreja.”
“O altar,” eu forneci.
“Sim, e o que está nele, essa é a oferta.”
"A oferta?"
"O sacrifício."
Não gostei do som disso; isso me fez pensar nas aulas de religião com Frau
Eichen e nos patriarcas barbudos arrastando seus filhos colina acima para matá-
los porque Deus lhes disse para fazer isso. E todos os outros que pensavam
nisso mostravam que confiança maravilhosa em Deus, o
o velho tinha, e sem pensar em como o garotinho poderia ter visto a situação,
papai balançando uma faca de trinchar e apenas decidindo no último minuto
matar um carneiro.
“Isso é assustador”, eu disse, sempre amante do eufemismo.
“Foi isso que eu vi”, disse Stefan, pensando em voz alta. “Não foi o caçador
e seus homens, foi uma missa negra. A luz era o fogo quando eles queimavam
a coisa, fosse lá o que fosse.” Ele se virou para olhar para mim, seu rosto sério.
“As vozes… eram eles rezando a missa negra.”
“E as batidas dos cascos?” Perguntei.
Stefan olhou para mim e quase pude ver sua mente trabalhando enquanto
ele analisava as possibilidades. Então seus olhos se arregalaram e seus lábios
se separaram; Eu realmente pude ver isso, no momento em que a ideia lhe
ocorreu.
“Cascos fendidos”, disse ele.
Nós nos entreolhamos. “Vamos sair daqui”, eu disse apressadamente.
Stefan não precisou ouvir duas vezes; nós dois nos viramos e partimos pelo
terreno irregular, escalando os montes de terra caídos e pedras quebradas,
com toda a pressa que pudemos, sem entrar em uma luta indigna por segurança.
Chegamos ao caminho e descemos a colina sem olhar para trás. Stefan estava
andando tão rápido que tive que trotar para acompanhá-lo.
“Vamos contar para alguém?” Perguntei a ele, ofegante de esforço.
"Sem chance."
“Nem mesmo Herr Schiller?”
"Bem, talvez ele." Ambos sabíamos que Herr Schiller era diferente; ele era
adulto, mas não presumiria que estávamos inventando tudo; e ele saberia o que
fazer. Isto é, se houvesse algo que pudéssemos fazer . Talvez, como entrar no
círculo de pedras, fosse algo que seria melhor deixar de fazer.
Deixei Stefan perto do cemitério no sopé da colina Quecken e corri para

casa, minha mente borbulhando como um ninho de vespas com substâncias tóxicas.
pensamentos: sussurros à meia-noite e presenças invisíveis invocando o Diabo e

sacrifícios queimados. Meninas que desapareceram sem deixar vestígios.
Bruxas, caçadores espectrais e gatos que não eram realmente gatos.
Quando entrei em casa, meus pensamentos estavam tão saturados com esses
horrores sobrenaturais que não foi nenhuma surpresa ver minha mãe tão pálida e
chocada quanto eu. Só quando ela me abraçou e começou a me abraçar e me sacudir
é que percebi que algo estava errado.
"Onde você esteve? Estou doente de preocupação.”

Meu pai saiu da cozinha e, quando registrei o fato de que ele chegou cedo do
trabalho, vi que seu rosto também estava pálido e abatido. Olhei de um para o outro
confuso. O que diabos estava acontecendo? Passaram-se vários minutos antes que
eu descobrisse o que devia ter acontecido.
Outra criança havia desaparecido.

Capítulo Dezenove
T que na quarta-feira, quando aconteceu, estava claro e claro; não quente,

mas ensolarado. Era meio dia, um horário em que a cidade estava
relativamente cheia, com pequenos grupos de crianças em idade escolar indo
até o ponto de ônibus, funcionários das lojas entrando e saindo das padarias
para almoçar, mães que trabalhavam correndo para casa para serem atendidas.
lá quando seus filhos chegaram. Pequenos grupos daqueles poderosos cidadãos
alemães conhecidos como Senioren lutaram para colocar o mundo em ordem.
Um dia de semana comum e alegre.
É claro que, mesmo nos horários mais movimentados do dia, havia partes
escuras e tranquilas da cidade; as ruelas onde as casas pendentes se inclinavam
umas para as outras e os muros altos lançavam sombras profundas e úmidas.
Mas mesmo nesses lugares tranquilos, você não se sentiria particularmente
ameaçado. Com exceção de um breve momento de excitação em 1940, quando
Hitler usou um bunker nas proximidades de Rodert, o último grande acontecimento
foi a inundação de 1416. Nada aconteceu aqui – e nada é exatamente o que
parecia ter acontecido a Marion Voss. Na verdade, nada é o que ela desapareceu,
o que ela se tornou.
Algumas pessoas se lembraram de ter visto uma pequena figura, Ranzen de

costas, com as tranças balançando enquanto avançava pela rua naquele dia;
mas era ela? Ela tinha estatura mediana, cabelo castanho claro e carregava o
mesmo Ranzen com padrão de cavalo galopante que trinta outras meninas de
sua idade. Herr Wachtmeister Tondorf ajudou alguém que poderia ter sido ela a
atravessar a rua a caminho do
Klosterplatz, onde ficavam estacionados os ônibus escolares. Frau Nett, do

Café am Fluss, viu uma criança que poderia ser sua tropeçar do lado de
fora da padaria e ser ajudada por uma menina mais velha. Hilde Koch
afirmou ter visto uma garotinha que certamente era ela do lado de fora do
quiosque do Orchheimer Tor, segurando um saco de doces. Mas ninguém
viu para onde ela foi.
Parecia que em algum lugar ao longo do caminho pela cidade ela havia
se desviado do caminho, entrado em um beco ou entrado em um prédio e
desaparecido no ar, dissolvido no éter. Foi como um daqueles truques de
mágica em que você vê o mágico colocar algo em uma caixa e depois abri-
la e você vê que está vazia. Num momento ela estava lá, saltitando pela
rua, e no seguinte ela tinha ido embora. Tudo o que restou foram vislumbres,
memórias fragmentárias que pairavam no ar em tom de reprovação, como
o eco de um grito. Marion Voss havia se tornado... nada.
Para mim, a criança desaparecida, Marion Voss, era ainda mais desconhecida
do que Katharina Linden. Ela não só não estava no meu ano de escola —
estava na terceira série — como morava na vila de Iversheim, alguns
quilômetros ao norte de Bad Münstereifel. Devo ter passado por ela nos
corredores da escola ou visto no parquinho, mas não me lembro disso.
Ela era uma garotinha de aparência muito comum, com seus longos
cabelos geralmente presos em duas tranças, como no dia em que
desapareceu; ela usava óculos com aros finos prateados e brincos nas
orelhas; ela tinha feições indefinidas, mas agradáveis, e uma verruga escura
na bochecha esquerda, perto da boca.
Tudo isto aprendi através das fotografias que apareceram nos jornais
locais e regionais – notícias de primeira página, a segunda rapariga a
desaparecer na Cidade do Terror. Meus pais mantinham os jornais fora do
meu caminho em casa, mas ainda assim, sempre que eu passava por uma
tabacaria, o rosto de Marion Voss estava olhando para fora da banca de
jornal, repetido interminavelmente em detalhes granulados. Então eu sabia como ela era.
Também descobri que ela era filha única, embora tivesse um grande círculo
de primos enlutados. Ela tinha um cachorro, um cruzamento de Labrador
chamado Barky, e dois coelhos (os jornais não diziam como eram chamados
os coelhos). Ela gostava de dançar, de cantar; ela estava aprendendo a tocar
flauta doce. Ela tinha uma cicatriz em um joelho devido a um acidente de
bicicleta dois anos antes. Ela teve meningite quando estava no jardim de
infância, mas se recuperou. Seus pais não conseguiam acreditar na sorte que
ela tivera naquela época; agora eles não podiam acreditar no que havia
acontecido com ela. Sua avó havia prometido acender uma vela em Sts.
Crisóstomo e Daria todos os dias até que Marion foi encontrada.
Tudo isso nos contaram os jornais e muito mais. O que eles não podiam nos
dizer era o que havia acontecido com ela.
Na verdade, ninguém conseguia decidir exatamente quando e onde Marion
Voss havia desaparecido. A mãe, que trabalhava de manhã como recepcionista
num consultório médico, não esperava que a filha voltasse direto para casa
depois da escola; ela pensou que Marion estava indo para casa com uma
colega de escola que morava na cidade.
A mãe da colega de escola, porém, não esperava Marion, ou pelo menos foi
o que ela disse; ela mesma tinha um compromisso naquela tarde e não poderia
receber crianças extras.
A colega de escola, ao ser questionada, perdeu completamente a cabeça,
pensando que era a culpada pelo desaparecimento, e tornou-se incapaz de dar
um relato coerente da situação. Por fim, presumiu-se que ela havia convidado
Marion sem avisar a mãe, e então as duas discutiram e ela disse a Marion para
não se preocupar em vir, afinal. Nunca foi estabelecido em que momento a
briga ocorreu, mas Marion não embarcou no ônibus escolar habitual com seus
colegas, nem no último ônibus para Iversheim.
Como a mãe não esperava ver Marion antes de buscá-la naquela noite, o
desaparecimento da menina teria ficado desconhecido por pelo menos seis
horas, não fosse o fato de Frau Voss ter subitamente se lembrado de que
Marion tinha consulta no dentista às três. . Ela havia telefonado para a mãe da
colega de escola,
e de repente os dois perceberam que não sabiam onde Marion estava.
Houve mais reuniões, e dessa vez, quando Frau Redemann reuniu a

escola para anunciar medidas de segurança mais rígidas e nos lembrar de
não ir com estranhos, ela estava ladeada por Herr Wachtmeister Tondorf e
outro policial que não conhecíamos, com rugas de faca. de calça e um rosto
que parecia ter sido esculpido em granito.
“Se alguém souber alguma coisa sobre Marion Voss, ou se algum de

vocês a viu na tarde de quarta-feira, venha me contar”, anunciou Frau
Redemann, sua voz soando mais alta e menos firme do que o normal. Ela
estava inquieta, as mãos compridas brincando com o pingente no peito;
havia nela um ar de desespero mal reprimido. Ela estava acostumada a
lidar com pais difíceis, crianças que traziam seus problemas familiares para
a sala de aula e atrapalhavam todo mundo, meninos da quarta série
trocando cigarros nos banheiros. Mas isso era algo que definitivamente não
estava na descrição do cargo.
Você podia ver isso em seu rosto toda vez que ela olhava ao redor do
salão lotado para as centenas de crianças confiadas aos seus cuidados, ou
olhava para os rostos sombrios dos policiais. Isso não é justo, disse a
expressão dela. Eu não me inscrevi para isso.
“Ou você pode contar à polícia”, acrescentou ela nervosamente, como se
pudesse jogar toda a situação no prato deles. Herr Wachtmeister Tondorf
arrastou os pés e ergueu o queixo; o outro policial continuou a olhar por
cima de nossas cabeças, com uma expressão tão neutra que era impossível
dizer se ele estava entediado ou simplesmente economizando energia para
atacar os criminosos.
A assembleia foi dispensada. De volta à sala de aula, Frau Eichen estava
distraída e saía da sala para manter conversas sussurradas no corredor,
provavelmente com outros professores. As lacunas no nosso programa
educacional foram preenchidas com entusiasmo por Thilo Koch, que expôs
as suas teorias sinistras sobre o que tinha acontecido a Marion Voss e
Katharina Linden.
“Meu irmão Jörg”, ele começava, “meu irmão Jörg diz que eles foram comidos por
um canibal. É por isso que não encontraram os corpos.
Ele os comeu .
Por mais repulsivo que isso fosse, era melhor do que a outra linha de argumento
de Thilo, que as duas garotas tivessem explodido.
“Não se sente ao lado de Pia Kolvenbach; você será o próximo.”
Foi durante uma dessas investidas que ele revelou outro boato desagradável que
eu anteriormente ignorava.
“Minha avó diz que foi um sinal.” Foi a morte de Oma Kristel.
“Um sinal de quê?” Eu perguntei indignado.

“Um sinal de que o Mal está agindo na cidade”, anunciou Thilo, citando claramente
sua avó; O Bem e o Mal como conceitos não estavam em primeiro lugar em sua
percepção do mundo, que girava principalmente em torno de fazer o que queria com
a maior freqüência possível.
Quase pude ouvir as palavras de Frau Kessel ecoando em meus ouvidos: era o
Mal em Ação novamente. Não parecia ter ocorrido a ninguém que Oma Kristel, que
ia fielmente à missa todas as semanas, dificilmente seria escolhida como instrumento
de anúncio de todas as nossas desgraças.
“Que Quatsch absoluto”, declarou Stefan lealmente, mas já era tarde demais: os
outros já estavam me encarando como se eu tivesse pessoalmente acendido minha
própria avó como uma vela romana e depois sequestrado duas crianças como bis.
O retorno tardio de Frau Eichen e a ordem concisa para abrirmos nossos livros de
matemática foram quase um alívio. Vinte e três cabeças, algumas elegantemente
trançadas, outras agressivamente eriçadas como a de Thilo Koch, de repente
curvaram-se cuidadosamente sobre seus livros.
Dei uma olhada furtiva em Thilo; precisamente no mesmo momento, ele olhou
para cima e encontrou meu olhar. Ele me lançou um olhar de falso horror e fez um
rápido sinal de cruz com seus dois polegares roídos, como se estivesse afastando
um vampiro. Mas antes que Frau Eichen tivesse tempo de perceber o que ele estava
fazendo, ele colocou as mãos de volta no colo e estava examinando com aparente
absorção.
Fiz o mesmo, mas os números não faziam sentido para mim; Eu

poderia muito bem estar tentando ler mandarim. Todo o meu corpo
parecia estar fervendo. Quando a provocação iria parar?
Alguém na cidade esqueceria que eu era a garota cuja avó explodiu?
Capítulo Vinte
uando cheguei em casa naquele dia e entrei em casa, meu pai já

EMestava lá. Muito ocasionalmente, se ele tivesse uma reunião fora
do escritório, ele voltava para casa para almoçar. Mas naquele exato
momento não parecia que ele estivesse almoçando, nem minha mãe
estava ocupada na cozinha fazendo alguma coisa. Na verdade, os dois
discutiam a plenos pulmões, meu pai em um alemão estrondoso, minha
mãe principalmente em alemão, mas com trechos de inglês acrescentados
sempre que as palavras lhe faltavam. Quando fechei a porta, ela estava
terminando uma frase com “... essa maldita cidade! ”
Meu coração afundou. Eu odiava ouvir meus pais discutindo; e discutir

se deveria continuar a viver na Alemanha não era apenas perturbador,
mas também inútil. Para onde minha mãe achou que iríamos? No calor
do momento, ela às vezes dizia que queria que todos nós nos mudássemos
para a Inglaterra, mas poderia muito bem ter sugerido que nos
mudássemos para a lua.
O meu pai retrucava, como sempre fazia, apontando as dificuldades de
encontrar um emprego comparável na Grã-Bretanha, a impossibilidade
de comprar uma casa parecida com a que tínhamos em Bad Münstereifel.
De qualquer forma, não fazia sentido; quando minha mãe não estava
tendo o que ela chamava de um dos seus humores Down with
Deutschland , ela costumava reclamar da Grã-Bretanha, do custo de vida
ridiculamente alto, do trânsito que congestionava todo o sul da Inglaterra, do
O mau estado das escolas, dos hospitais... as únicas coisas de que sentia falta, disse
ela, eram o chá britânico e o Tesco. Os supermercados alemães nunca foram
devidamente organizados; quem pensou em colocar o Stollen de Natal ao lado do
corredor do sabão em pó?
Quanto a mim, eu sabia muito bem que não queria ir morar na Inglaterra. Até as
coisas de que minha mãe falava com carinho, como o chá britânico — com leite ! —
pareciam horríveis. E então, como eu sabia ao ouvi-la descrever isso centenas de
vezes, o sistema escolar era totalmente diferente; as crianças começavam a escola
aos cinco anos e tinham que ficar lá o dia todo. Almoçavam na escola e sempre tinha
um gosto horrível, segundo minha mãe, que parecia achar isso muito divertido. Purê
de batata e pedaços de carne, sem molho de creme nem nada.
Lembro-me de uma vez que tivemos que fazer um projeto escolar sobre a origem
de nossas famílias. Desenhei um mapa instável da Grã-Bretanha com a cidade natal
da minha mãe. Tivemos que incluir algumas informações sobre os principais produtos
da região, então perguntei à minha mãe o que Middlesex tinha em abundância e ela
disse: “Estradas”.
Coloquei meu Ranzen com cuidado no chão do corredor e estava me preparando
para fugir escada acima sem interromper meus pais, quando a porta da cozinha se
abriu e minha mãe saiu pisando duro.
Ela estava torcendo um pano de prato entre as mãos como se estivesse torcendo o
pescoço de uma galinha.
“Pia, estou feliz que você esteja em casa.”
Uh-oh, pensei. Meu pai apareceu na porta atrás de minha mãe; ele havia composto
suas feições em uma máscara de placidez, mas o tom rosado de sua pele o denunciava.
“Kate...” ele disse em tom de advertência.

“Cale a boca, Wolfgang”, foi a resposta conciliatória de minha mãe. Ela se inclinou
em minha direção, mechas de cabelo escuro caindo desordenadamente sobre os olhos.
“Você gostaria de visitar Oma Warner, Pia?”
“Ela não vai”, interrompeu meu pai por cima do ombro.
"Sim, ela é." A voz da minha mãe era de aço.
“Ela não pode ir”, anunciou meu pai. “Ela já tem coisas reservadas para as
férias de verão. O acampamento de verão no Schleidtal, o curso de artes.”
“Vou desmarcá-los”, disse minha mãe.

“Thomas e Britta também vêm”, insistiu meu pai. “Pia
deveria passar algum tempo com os primos.
Lancei-lhe um olhar rebelde diante disso; passar um tempo com Michel e
Simon era como cair em um poço de cobras.
“E a minha família?” — exigiu minha mãe, sacudindo o cabelo dos olhos. “Ela
quase nunca os vê. Ela deveria passar algum tempo com eles pelo menos uma
vez.
“Convidamos sua mãe para passar o verão, mas ela não veio”, observou meu
pai. Isso era perfeitamente verdade; Oma Warner raramente poderia ser atraída
pelo Canal da Mancha para nos visitar em Bad Münstereifel. Ela alegou que
tanto voar quanto navegar lhe causavam “viradas engraçadas”, e ela não
suportava nem salsichas alemãs nem pão alemão, que, segundo ela, tinha gosto
encharcado.
“Isso não vem ao caso”, retrucou minha mãe.
“Qual é o objetivo, então?” latiu meu pai de volta para ela.
“A questão é...” começou minha mãe e parou. “A questão é...” Ela ergueu as
mãos como se quisesse apertar a testa. “Não quero que Pia fique aqui o verão
todo. Não é …"
"Sim?" disse meu pai com uma voz carregada.
“Não é seguro”, disse minha mãe por fim.
“Ah, isso de novo!” disse meu pai, jogando as mãos para cima.
“Sim, isso de novo!” minha mãe retrucou. “Se você quer a verdade honesta,
Wolfgang, eu gostaria de fazer as malas agora mesmo e me mudar para outro
lugar, algum lugar onde você possa deixar seus filhos saírem de casa pela
manhã e saber que eles voltarão para casa inteiros, não desapareça como
aquele pobre garoto Voss. Ela se virou para mim. “Pia, Oma Warner adoraria
receber você quando as férias começarem.
Você gostaria disso?
Olhei para ela em dúvida. “Sim… mas e o acampamento de verão?”
“Você pode fazer isso no próximo ano.”
“Eu realmente queria ir.”

“Você a ouviu”, interrompeu meu pai. "Ela quer ir."
“Eu sei”, disse minha mãe. “Eu não sou surdo. Mas” – voltando-se para mim
novamente – “acho que desta vez seria melhor se você fosse à casa de Oma
Warner, Pia. Talvez seus primos ingleses possam visitá-lo. Será divertido."
“Mmmm,” eu disse evasivamente.
“E você pode praticar seu inglês”, ela continuou. Ela lançou um olhar para
meu pai; este era seu trunfo. “Ela pode praticar o inglês”, ela disse a ele. “Isso
lhe dará um ótimo começo quando for para o Ginásio no outono.”
Se eu tivesse ousado, teria revirado os olhos para isso. Na minha opinião,

meu inglês era perfeitamente aceitável, e certamente dez vezes melhor que o
inglês de qualquer um dos meus colegas, já que minha mãe falava muito inglês
em casa. Mas era meio desconfortável falar isso quando eu poderia estar falando
alemão — um pouco como colocar as calças do lado errado; você ainda podia
andar, mas parecia engraçado.
A contragosto, deixei-me arrastar até o telefone enquanto minha mãe discava

o número de Oma Warner; talvez ela pensasse que meu pai conseguiria dissuadi-
la da ideia se ela não resolvesse tudo imediatamente.
“Mãe? É Kate. A voz do outro lado da linha disse algo baixinho, e minha mãe
segurou meu ombro de leve, como se quisesse me impedir de fugir. “Sim, falei
com Wolfgang” — falar parecia um eufemismo considerando o sermão que ela
estava dando ao meu pai quando voltei para casa — “e ela definitivamente está
vindo.” Houve outra explosão de estalos do outro lado. "Você gostaria de falar
com ela?"
Agora eu estava nas garras de minha mãe, em desânimo resignado; ela ia me

fazer falar inglês com Oma Warner no
Telefone. Não houve fuga.

“Pia?” Minha mãe me entregou o fone e eu o coloquei com cuidado no ouvido.
"Olá vovó."
“Oma?” disse minha avó. “Quem é Oma? Omar Sharif?” Ela sempre dizia
isso, e eu nunca tinha certeza se deveria rir ou não.
“Quero dizer... avó,” eu consegui dizer, insegura.

“Vovó”, incitou minha mãe, cutucando meu ombro com um dedo.
“Vovó”, repeti obedientemente.

“Assim está melhor, querido”, disse Oma Warner, rindo. Ela estalou a língua.
“Ah, você parece alemão, Pia.”
“Sim”, eu disse seriamente. "Eu sou alemão."
“Meu Deus”, disse minha avó. “Então você vem ver sua velha vovó?”
Eu tentei muito não soltar o suspiro que eu podia sentir chegando.

"Sim, eu disse.
Capítulo Vinte e Um
A depois do almoço, que foi decididamente difícil, corri

meu dever de casa e depois anunciei que iria visitar Herr Schiller. Eu
estava ansioso para ver meu velho amigo, embora ainda não tivesse certeza
se deveria contar a ele o que Stefan e eu tínhamos visto na colina Quecken.
Num momento fiquei cheio de uma excitação gélida, acreditando que
havíamos encontrado uma pista para a estranheza que parecia dominar a
cidade; no momento seguinte, eu estava convencido de que não era nada,
apenas a imaginação das crianças: o mundo ainda era o mundo reconfortante
dos deveres de casa, da comida da minha mãe e do Sebastian sob meus
pés o dia inteiro.
Eu não tinha certeza se queria saber o que Herr Schiller pensaria do caso;
se ele risse, seria horrível, nos sentiríamos idiotas — mas se ele levasse
isso a sério, não seria pior? Eu ainda estava pensando no assunto quando
literalmente esbarrei em alguém. Era Frau Kessel.
“Vor-sicht!” ela gritou, então viu que era eu. “Pia Kolvenbach.”
Ela me estudou com desaprovação por cima das luas brilhantes de seus
óculos.
“Tut mir Leid, Frau Kessel”, eu disse, fazendo o possível para parecer
arrependido.
“Você não deveria estar correndo na rua desse jeito”, ela me informou
severamente.
“Hum.” Olhei para os meus sapatos.
“Para onde você estava indo com tanta pressa, afinal?”

“Em lugar nenhum”, eu disse mentirosamente.
“Hmm”, fungou Frau Kessel. Ela me olhou especulativamente.

“Bem, se você realmente não tem nada para fazer, pode me ajudar a carregar
minhas compras.”
“Aber...” comecei, mas depois parei. Por que não? De qualquer forma, agora eu
nunca conseguiria chegar à casa de Herr Schiller sem ser detectado e, além disso,
havia dezenas de perguntas que eu estava morrendo de vontade de fazer a ela no
dia em que ela veio contar aos meus pais sobre Herr Düster. À sua maneira, Frau
Kessel era tão especialista em folclore local quanto Herr Schiller, embora todas as
suas histórias emanassem definitivamente do Lado Negro. Se a história de qualquer
um dos assuntos de suas fofocas muito divulgadas parecesse estar chegando a um
final feliz, ela certamente a teria desaprovado e extinto.
Peguei a cesta que Frau Kessel me ofereceu com uma garra cheia de anéis;
estava cheio de pacotes de papel pardo que pareciam cheios de pedras, a julgar
pelo peso. A própria Frau Kessel, que era uma cabeça mais alta do que eu e
consideravelmente mais corpulenta, carregou-se com um exemplar dobrado do
Kölner Stadtanzeiger e uma bolsa muito pequena.
Feito isso, ela ergueu um pouco o queixo e avançou majestosamente pelas

pedras do calçamento. Acho que ela só poderia ter ficado mais satisfeita consigo
mesma se eu fosse um garotinho mouro de calcinha de cetim e turbante de joias,
seguindo-a com um leque de pena de pavão. Passamos pela padaria no Salzmarkt,
onde Frau Kessel comprou um pequeno pão cinza, e depois fomos ao supermercado
na esquina oposta para comprar meio litro de leite Eifel integral.
Depois disso, Frau Kessel terminou as compras e foi para casa, comigo
cambaleando atrás dela. Quando chegamos à casa dela, uma casa tradicional de
enxaimel, muito estreita, espremida entre duas outras num canto da Orchheimer
Strasse, ela me presenteou com outro daqueles olhares por cima dos óculos.
“É melhor você entrar”, ela me informou, e quando hesitei, ela disse de forma um
tanto sarcástica: “Não fique aí parado. Eu não vou comer você. Eu a segui para dentro
com leve apreensão; a ideia de ser comida não me ocorrera, mas agora me perguntava
se Frau Kessel teria alguma coisa a ver com o desaparecimento das duas meninas.
Talvez ela os tenha atraído para casa, pedindo-lhes que carregassem suas compras,
e depois os manteve trancados dentro de casa, trabalhando como escravos para
sempre, como uma espécie de Frau Holle malvada.
“Você pode colocar a cesta na mesa”, disse Frau Kessel, conduzindo-me para a
cozinha, que era extremamente arrumada e decorada em implacáveis tons de marrom.
Um crucifixo estava pendurado na bancada; até mesmo o Jesus nele parecia
estranhamente limpo.
“Suponho que você gostaria de um copo de leite e um biscoito?”
Não ousei dizer não, e o leite e o biscoito foram produzidos. Sentei-me à mesa
tentando ao máximo não fazer migalhas nem pingar leite em nada. O biscoito era
macio e parecia se expandir para encher minha boca; Tentei sorrir, mas foi difícil,
como tentar sorrir com a boca cheia de algodão. Por fim, consegui engolir o biscoito
com o leite.
“Sra. Kessel?” Eu disse o mais educadamente que pude.
“Não há mais cookies”, foi a resposta instantânea.

“Eu não queria outro biscoito”, eu disse apressadamente, então: “Mas estava muito
bom.” Limpei a garganta. “Eu só pensei... foi muito interessante o que você contou
para mamãe e papai quando nos visitou.”
“Hmm, e o que foi isso?” – perguntou Frau Kessel. Ela estava preparada
com a jarra da cafeteira na mão retorcida.
“Sobre a cidade... depois da guerra. E Fräulein Schiller.
“Hmph”, disse Frau Kessel. “Bem, ela era na verdade Gertrud Düster, é claro. Herr
Schiller mudou de nome depois de tudo acontecer.
"Como ela era? Você consegue se lembrar dela? Perguntei.

“Meine Gute, não estou senil”, retrucou Frau Kessel. “Claro que me lembro dela.” Ela
fungou. “Ela tinha mais ou menos a sua idade quando desapareceu.” Ela me olhou
pensativamente. “Ela não era diferente de você, Pia Kolvenbach; ela tinha o mesmo
cabelo castanho, embora sempre o usasse em Zöpfe, pequenas tranças, que ela prendia
no topo. É uma pena que essas coisas tenham saído de moda. Ora, tem aquela garotinha
Meyer que tem o cabelo cortado curto, como o de um menino! O que a mãe dela estava
pensando, não sei dizer.”
“E Gertrud Düster…?” Eu perguntei.

“Tsc!” – cacarejou Frau Kessel, irritada. “Eu estava chegando nisso.
Ela era uma menina muito bonita, a imagem de sua mãe. Hannelore — esse era o nome
da mãe — bem, ela era uma mulher muito bonita. Houve alguns corações partidos
quando Hannelore se casou com Heinrich, ou pelo menos era o que minha mãe
costumava dizer.
“Ela também me disse que Herr Düster, e quero dizer o atual Herr Düster, e não o
pobre Heinrich, foi um dos que tiveram o coração partido. Os dois irmãos estavam bravos
com a garota, mas ela escolheu Heinrich.” Ela cheirou novamente. “Quem pode culpá-la?
Ao que tudo indica, ele sempre foi o melhor dos dois. Caim e Abel, isso é o que esses
dois são, e não preciso dizer qual deles é Caim.”
Frau Kessel ergueu o queixo. “Dizem que foi por isso que ele fez isso. Ele estava
amargo de ciúme, nunca superou isso.”
"Realmente?" Eu disse, com um tom de voz fascinado, esperando que ela
continuaria. Ela fez.
“Claro, ele não conseguiu chegar até Hannelore, porque ela morreu.”
“Mamãe disse que ela morreu na guerra”, falei. Frau Kessel me lançou um olhar de
soslaio, um olhar que dizia Quem exatamente está contando essa história? Eu calei a boca.
“Ela morreu na guerra”, continuou Frau Kessel, como se eu nunca a tivesse
interrompido. “Não da guerra; ela ficou doente. Não sei o que ela tinha, embora é claro
que naquela época não existiam todos esses medicamentos modernos, nem antibióticos,
então poderia ter sido qualquer coisa. Vi-a algumas vezes na rua e lembro-me de achá-la
muito bonita, mas terrivelmente magra; Eu até notei isso quando criança, embora muitas
crianças” – aqui ela me olhou sinistramente – “nunca percebam
qualquer coisa fora deles.” Ela balançou a cabeça. “Foi terrivelmente triste. Gertrud teve que ir
para a escola de qualquer maneira, mesmo depois da morte da mãe; não havia outro lugar
para ela ir. Era tempo de guerra e até a avó dela teve que trabalhar.”
Ela ficou em silêncio e eu ponderei sobre a história da pobre Gertrud, perguntando-me se

ela teria suportado o mesmo interesse lascivo e as mesmas perguntas sobre a morte de sua
mãe que eu tive sobre a de Oma Kristel. Imaginei-a sentada à escrivaninha, com a cabeça
coroada pelo Zöpfe marrom , inclinada para a frente, como se quisesse excluir todo mundo.
Será que algum Thilo Koch contemporâneo, de camisa branca e calças de couro, também
tornou sua vida uma miséria? Pobre Gertrudes.
"O que aconteceu com ela?" Eu perguntei finalmente.
Frau Kessel olhou para mim. “Ninguém sabe exatamente.”

“Foi a guerra também?”
“Foi depois do fim da guerra”, disse Frau Kessel, irritada, como se eu não estivesse ouvindo.
“E”, acrescentou ela com aspereza, “quando vocês, crianças, fazem tanto barulho sobre o que
vão ou não comer, vocês deveriam pensar em como era naquela época. Pão, ovos, carne –
tudo racionado. Chocolate – nunca vimos chocolate durante anos, mesmo depois da guerra. O
que você acha daquilo?"
“Furchtbar”, eu disse obedientemente.
“Doch”, concordou Frau Kessel. “E a cidade... partes dela praticamente em ruínas por causa
das bombas. Costumava haver algumas lindas casas antigas bem onde fica o Rathaus Café,
você sabia disso?
Apartamento bombardeado. E homens voltando da guerra e descobrindo que suas casas
desapareceram completamente.”
“Talvez Gertrud tenha sido atingida por uma bomba”, sugeri.
“Foi depois do fim da guerra”, lembrou-me novamente Frau Kessel. “Se as coisas tivessem
sido melhores, mais poderia ter sido feito para encontrá-la, para pegar a pessoa que fez isso –
como se nem todos soubéssemos quem era! Mas com as coisas no estado em que estavam, e
alguns soldados voltando, e outros de passagem, e os americanos chegando com tanques -
tudo ficou uma bagunça durante anos, por muito tempo.
anos depois, na verdade… eles nem sequer capturaram todos os

criminosos de guerra, muito menos qualquer outra pessoa, e no inverno
do ano seguinte estávamos todos morrendo de fome e ninguém se
importava mais.” Ela balançou a cabeça. “Talvez agora as pessoas
comecem a pensar naquela época e a perguntar-se se foi uma boa ideia
deixá- lo continuar a viver aqui como se fosse tão inocente como um cordeiro.”
“Talvez ele não tenha feito isso”, sugeri timidamente; na minha
imaginação, qualquer número de ghouls poderia ter surgido rastejando da
escuridão da floresta para sequestrar uma criança, naqueles tempos
antigos, quando a guerra devastou a terra como um dos cavaleiros do
Apocalipse e todos os esforços dos adultos estavam concentrados em outro lugar.
“Talvez, talvez”, zombou Frau Kessel. Ela colocou as mãos nos quadris.
“Escute-me, Pia Kolvenbach. No dia em que Gertrud desapareceu, ela
deveria passear com alguém. Você sabe quem era esse alguém? Era seu
querido tio, Herr Düster. Ia levá-la para passear no Eschweiler Tal. Só que
ela nunca mais voltou, não é?
“Bem… então todo mundo não viu que era ele?” Eu perguntei em dúvida.
“Ele negou, é claro”, disse Frau Kessel indignada. “Ele disse que nunca
saiu com ela. E Herr Schiller — Heinrich Düster como era então — bem,
minha mãe me disse que você podia ver o golpe que foi para ele, o fato
de seu próprio irmão ter feito isso, mas ele nunca perdeu o controle por
um instante. Alguns homens teriam atacado ele com os punhos se não
tivessem mais nada em mãos, mas Herr Schiller permaneceu um
cavalheiro até o fim. Minha mãe disse que ele parecia mais triste do que
zangado. Ele até defendeu Herr Düster, embora eu ache que isso estava
além do que a maioria dos cristãos poderia fazer.” Ela franziu a testa,
franzindo os lábios. “Tenho certeza de que o pobre homem pensou que
estava fazendo a coisa certa – isso não traria Gertrud de volta, não
importa o que ele fizesse, e ele não queria ser o único a condenar seu
próprio irmão, mas talvez se ele tivesse feito isso , nenhuma das outras
garotas teria desaparecido. Isso faz você pensar, não é? Dar a outra face
está tudo muito bem…”
“As outras garotas?” Eu repeti. “Katharina Linden e Marion

Voss…?”
"Oh não." Frau Kessel voltou para mim os olhos fixos dos óculos.
“Não esses dois. Quero dizer os outros .
Capítulo Vinte e Dois
T ele é outro?” Eu repeti lentamente.

Frau Kessel olhou para mim com severidade, como se eu estivesse
sendo propositalmente obtuso. "Sim claro. Tinha a menininha Schmitz, não
lembro qual era o primeiro nome dela. E Caroline Hack. Não”, acrescentou
ela, “que tenha sido uma surpresa quando ela desapareceu. Sempre correndo
sozinha pela cidade o tempo todo, e sua madrasta nunca fazia nada a
respeito, embora eu suponha que talvez ela tenha ficado satisfeita por ter
Caroline fora do caminho. A expressão de desaprovação de Frau Kessel
implicava que ela mal conseguia imaginar as profundezas da depravação em
que outros habitantes da cidade poderiam cair.
“Nunca ouvi falar de ninguém chamada Caroline Hack”, eu disse, em

dúvida. “Não creio que haja alguém na Grundschule chamado assim.”
“Garota boba, claro que não existe”, disse Frau Kessel. “Isso foi há anos.
Se Caroline Hack ainda estivesse viva, ela teria quase a idade da sua mãe.
"Oh." Eu pensei sobre isso. “A garota Schmitz, ela também tem a mesma
idade?”
“Não, mais jovem... bem, ela era mais jovem na época”, disse Frau Kessel.
“Embora eu suponha que ela seja mais velha que Caroline Hack agora.” Ela
escovou as mãos, removendo a sujeira invisível. "Você
faça muitas perguntas, Pia Kolvenbach. Você faz tantas perguntas na aula?
“Hum…” Não houve resposta para essas perguntas feitas por Frau
Kessel, pelo menos nenhuma que não merecesse outro sermão.
“Bem, suponho que você pense que não tenho nada melhor para fazer
do que ficar aqui fofocando”, disse Frau Kessel. “Venha, Pia; Eu vou te
mostrar. Fui demitido. Ela me levou de volta pelo corredor marrom e me
deixou sair pela porta da frente.
“Bianca, esse era o nome dela,” ela disse de repente, equilibrada com um
mão na maçaneta.
"Wie, mordida?" Eu olhei para ela confuso.

“A garotinha Schmitz.”
“Oh”, eu disse, e então: “Tschüss, Frau Kessel”, enquanto eu pisava
felizmente para a luz do sol.
“Auf Wiedersehen”, disse Frau Kessel enfaticamente, conseguindo injetar
em seu tom desaprovação pela minha linguagem informal. Então ela fechou
a porta.
Decidi que agora era tarde demais para visitar Herr Schiller; e embora eu
quisesse saber um pouco mais sobre Caroline Hack e Bianca Schmitz, Herr
Schiller foi a última pessoa a quem pude perguntar, considerando o furor
causado pela minha investigação sobre Katharina Linden. Em vez disso, fui
para casa, arrastando os sapatos nas pedras e refletindo sobre o que
acabara de ouvir.
Era verdade? Minha mãe sempre disse que era preciso aceitar o que
Frau Kessel dizia com cautela. Ela tendia a pegar uma pequena semente
de boato e transformá-la em uma verdadeira aspidistra de suposto fato,
como aquela vez em que a filha adolescente de Frau Nett teve gripe gástrica
e vomitou na escola certa manhã, e Frau Kessel contou a pelo menos seis
conhecidos diferentes que ela sabia de fonte segura que Magdalena Nett
estava grávida de quatro meses. Frau Nett não falava com Frau Kessel
havia meses depois daquela enormidade. Mesmo assim, era difícil imaginá-
la inventando o desaparecimento de alguém.
Ou uma pessoa estava lá ou não estava. Eu me perguntei a quem eu poderia

perguntar.
Capítulo Vinte e Três
P o que?"
Meu pai ergueu os olhos de seu refúgio habitual atrás das páginas
abertas do Stadtanzeiger.
“Sim, Pia?”
“Quando você estava na escola aqui, você conhecia alguém que ligou
Bianca Schmitz?
"Não, eu não penso assim." Meu pai olhou novamente para a página que
estava lendo, claramente ansioso para voltar a algum relato interessante das
notícias locais.
“Bem, você conhecia alguém chamado Caroline Hack?”
Relutantemente, meu pai baixou o papel. “Acho que não, Pia.”
“Tem certeza, papai?”
“Pia, estou tentando ler o jornal. O que há de tão importante em Caroline...
como você disse que era o nome dela?
“Caroline Hack. Papai, Frau Kessel disse que ela...
“Sra. Kessel?” Meu pai suspirou. Ele estava prestes a dizer algo parecido
com o que minha mãe dissera sobre não ouvir as histórias de Frau Kessel.
Então a luz amanheceu. “Ela era a garota que fugiu.”
"Ela fugiu? Frau Kessel disse que desapareceu.

“Bem, ela fez isso, eu suponho. Ela simplesmente saiu sem avisar. Mas
como você começou a discutir isso com Frau
Kessel?
“Ela me pediu para levar as compras para ela”, eu disse com sinceridade.
"Ela fez? Unverschämt”, grunhiu meu pai.
Em outro momento, eu poderia ter me sentido tentado a fazer uma digressão neste
ponto, concordando com o quão vergonhoso era que Frau Kessel tivesse me feito
carregar todas as suas coisas para casa, exagerando um pouco: minhas costas nunca
pararam de doer desde então, você não iria acredite em quantas coisas ela me fez
carregar... entretanto, por enquanto a questão de Caroline Hack era ainda mais
interessante do que a possibilidade de colocar Frau Kessel nisso.
“Ela diz que Caroline Hack simplesmente desapareceu, como... como Katharina Linden
fez.”
“Humph.” Meu pai endireitou-se na poltrona e olhou-me com bastante severidade. “Pia,
não estou feliz com isso. Frau Kessel não tem nada a ver com assustar crianças com
essas histórias.
“Eu não estava com medo, eu...”
— Se ela pedir para você levar as compras de novo, diga a ela que seu pai lhe disse
para vir direto para casa, verstanden?
"OK... mas papai?"
“Sim, Pia?” Meu pai parecia um pouco cansado.
“Você pode me contar sobre Caroline Hack, por favor? Não estou com medo”,
acrescentei apressadamente. “Estou apenas... interessado.”
“Ah, Pia! Realmente não há nada para contar. Ela estava na Grundschule na mesma
época que eu, mas eu realmente não a conhecia; ela estava na quarta série e eu na
segunda ou terceira, não lembro qual. Ela simplesmente não foi à escola certa manhã e,
eventualmente, descobriu-se que ela havia fugido. Ela não se dava bem com a mãe, eu
acho.
“A madrasta dela, Frau Kessel disse.”

“Frau Kessel disse! Frau Kessel deveria cuidar da própria vida. Pia, estou falando
sério, não quero que você ouça essas histórias.
"Sim Papai." Até eu pude ver que quaisquer outras perguntas seriam
vou despertar a ira de meu pai; relutantemente, retirei-me do campo.
•••
Na manhã seguinte encurralei Stefan no intervalo. Ficamos em um canto do

parquinho, longe do trepa-trepa onde os alunos da primeira série se atiravam
como macacos, e a uma distância segura do canto onde Thilo Koch e alguns
outros meninos da quarta série estavam amontoados.
"E aí?" disse Stefan.

“Não são apenas Katharina Linden e Marion Voss”, eu disse a ele
sem preâmbulo. “Outras meninas desapareceram.”
Stefan olhou ao redor, como se pudesse notar quem havia desaparecido
entre nós.
"Quem?"
“Agora não”, eu disse. “Isso foi há anos, quando meu pai estava na escola.”
Os ombros de Stefan relaxaram quando eu disse isso: anos atrás, quando meu
pai estava na escola – era uma época tão remota que não tinha sentido.
"Realmente?" ele disse, sem entusiasmo.

"Sim com certeza. Havia uma garota chamada Bianca Schmitz, que foi antes
de papai ir para a escola, eu acho, mas havia outra chamada Caroline Hack,
que estava aqui na mesma época que ele.
“E o que aconteceu com eles?”
“Eles simplesmente desapareceram. Frau Kessel me contou.
“Frau Kessel contou a você? Pia, você não pode acreditar em uma palavra
do que o velho Hexe diz.” Stefan parecia bastante irritado; sem dúvida a família
Breuer já havia sofrido com a língua hiperativa de Frau Kessel no passado.
"Não mesmo. Não é só ela — meu pai também sabe disso. Ele diz que ela
simplesmente não apareceu para a escola uma manhã e todos pensaram que
ela tinha fugido.
"Por que ela faria isso?"
“Ela não gostava da madrasta.”

"Bem, talvez ela tenha fugido."
“Frau Kessel não pensa assim. Ela acha que alguém a levou.
"Alguém?"
“Bem...” Abaixei minha voz, olhando ao meu redor. “Frau Kessel acha
que foi Herr Düster.”
“Velho Espanador?” Agora o interesse de Stefan foi despertado.
"Sim. Ela diz que ele levou Gertrud para passear no dia em que ela
desapareceu...
“Espere, espere…!” Stefan parecia confuso. “Quem é Gertrud?”
“Filha de Herr Schiller”, eu disse impacientemente. “Aquele que também

desapareceu. Herr Düster levou-a para passear no Eschweiler Tal e ela
nunca mais voltou.
“Bem, se era tão óbvio, por que ninguém fez nada?”
“Frau Kessel diz que Herr Schiller o defendeu.”
"Por que ele faria isso?"
"Não sei." Eu pensei sobre isso. “Frau Kessel diz que levou Gertrud para
atacar Herr Schiller, porque queria se casar com a esposa de Herr Schiller,
antes de ela se casar com Herr Schiller, quero dizer.”
“Então por que ele pegou os outros?”
“Talvez fosse como um tigre comedor de gente”, sugeri. “Depois que ele sentiu o
gosto de sangue, ele teve que fazer isso de novo.”
“Ou um vampiro,” disse Stefan. “Você sabe, como Drácula. Eu vi um filme
sobre ele uma vez. Ele poderia se transformar em um morcego e voar para
dentro dos quartos das pessoas pela janela.”
“Não creio que Herr Düster se transforme em morcego”, protestei. "E
de qualquer forma, nenhuma das crianças desapareceu do quarto.”
“Talvez ele se transforme em um lobo.”
“E ninguém percebe um lobo no meio da rua?” Eu perguntei
sarcasticamente.
“Ou um gato. Um grande gato preto com olhos brilhantes.”

“Como Plutão, você quer dizer?” Eu sugeri.
Stefan ofegou. "Claro."
"Oh vamos lá."
"Não mesmo." Stefan olhou para mim, o rosto iluminado com o advento de uma nova
ideia. “Escute, alguém já viu Herr Düster e Plutão ao mesmo tempo?”
"Como eu deveria saber?"
“Aposto que não.” Stefan considerou. “Você se lembra daquela vez que estávamos
na casa de Herr Schiller, Plutão entrou e Herr Schiller simplesmente enlouqueceu?
Como se o gato fosse um demônio ou algo assim.
Eu pensei de volta; Stefan estava perfeitamente certo. Uma lasca de frio deslizou
através de mim.
“Isso é loucura”, eu disse, balançando a cabeça. Plutão era apenas um gato. Um
gato muito grande e de temperamento muito mesquinho, mas mesmo assim é apenas
um gato. Ele fez Herr Schiller pular, só isso...
A campainha tocou anunciando o fim do intervalo e, quando entramos, tirei totalmente
a ideia da cabeça; só em retrospectiva é que acredito que foi nesse momento que o
germe de uma ideia começou a brotar, a ideia de, de alguma forma, entrar na casa de
Herr Düster e procurar as meninas perdidas, procurar a verdade.
Capítulo Vinte e Quatro
A o último período escolar terminou, meu tempo na Grundschule

havia chegado ao fim e agora a vista gloriosa do Gymnasium sem Thilo
Koch se abria diante de mim. Mas primeiro faltavam seis semanas de férias,
quatro das quais seriam passadas no ambiente exótico da casa geminada de
Oma Warner em Middlesex. Minha mãe me encheu de presentes para Oma
Warner e depois me colocou num avião no aeroporto de Colônia-Bonn. Oma
Warner me pegou no aeroporto do outro lado da linha e pronto. Fui pego, sem
perspectiva de liberdade condicional por quatro semanas inteiras. Assim que
entramos no táxi, entreguei os pequenos pacotes para Oma Warner, como um
prisioneiro que entrega seus pertences pessoais antes de ser encarcerado.
“Ah”, disse Oma Warner, espiando uma das sacolas.

“O que é isso então, Pia?”
“Acho que é para comer”, eu disse.
“Meu Deus, espero que não seja uma daquelas salsichas defumadas”, ela
disse em dúvida.
“Mmm,” eu disse evasivamente.
Arrisquei uma olhada pela janela do táxi. A Inglaterra parecia a mesma da
última vez que visitamos: uma vista interminável de ruas cinzentas, escorregadias
por causa da chuva. Embora fosse verão, ainda estava chuviscando. Todos
pareciam estar correndo, inclinando-se ligeiramente para a frente, como se
tentassem abrir caminho através do vento e
molhado. A minha mãe afirmava que havia partes de Inglaterra que faziam
Bad Münstereifel parecer o Ruhrgebiet, uma área da Alemanha lendária
pelas suas fábricas e minas de carvão; ela descreveu aldeias com casas de
palha com caixas de chocolate e antigas igrejas normandas, além de colinas
e prados ondulantes com vacas cochilando sob as árvores. Olhando para
Middlesex, perguntei-me se ela teria confundido tudo com algum outro lugar.
Somado aos meus problemas estava o fato de eu estar divorciado de

tudo o que acontecia em casa, na Alemanha. Suponhamos que encontrassem
uma das meninas desaparecidas? Ou apanharam alguém – Herr Düster,
por exemplo – a dispor de provas do crime? Privada de fatos, minha
imaginação correu solta e imaginei a polícia invadindo sua casa na
Orchheimer Strasse e encontrando-o triturando os ossos entre os dentes.
Eles o arrastavam gritando e, quando o revistavam na delegacia, descobriam
que seu corpo – os pedaços escondidos pelas roupas – estava todo coberto
de pelos pretos. Ninguém jamais veria Plutão novamente, é claro. E quando
eles olhassem a geladeira dele, ela estaria cheia de garrafas de sangue...
“No que você está pensando?” perguntou Oma Warner.
“Nada”, eu disse.
Uma semana se passou, e depois outra, e me resignei ao cativeiro.

A casa de Oma Warner era uma prisão, mas bastante interessante; havia
três quartos e um camarote para explorar, além da sala de jantar com seus
armários repletos de curiosos enfeites e fotografias antigas em molduras.
Na sala havia uma estante de madeira escura abarrotada de romances de
Barbara Cartland e Georgette Heyer; Oma Warner era uma apaixonada por
romance.
“Você pode ler um, se quiser”, disse ela, aparecendo de repente por trás
de mim enquanto eu folheava uma capa que mostrava uma mulher de
cabelos cor de fogo e um vestido de veludo verde, repelindo três amantes
ao mesmo tempo. Quase perdi o controle e coloquei o livro de volta na
estante o mais rápido que pude.
“Não, obrigado”, eu disse.
Oma Warner inclinou a cabeça e olhou para mim com seus velhos
olhos brilhantes, como um pássaro inteligente. “Como quiser.” Ela
estendeu algo para mim. “Há uma carta para você da Alemanha.” Ela
virou o envelope nas mãos. “De Stefan Breuer, diz.” Ela riu, entregando a
carta para mim. “Conseguiu um pretendente?”
“Um o quê?”
“Um namorado”, disse Oma Warner, erguendo as sobrancelhas de

forma significativa.
“Não,” eu disse brevemente. Mentalmente, acrescentei outra imprecação à
longa lista de maldições que lancei sobre a cabeça de Stefan desde que nossa
parceria involuntária começou. FedorStefan; Confio nele para me envergonhar novamente.
Só ele poderia me deixar cair a uma distância de quinhentos quilômetros.
Subi para o quarto que Oma Warner me dera e fechei a porta. Antes
de abrir a carta, virei-a como Oma Warner fizera e examinei-a como se
procurasse pistas. Stefan tinha um péssimo gosto para artigos de
papelaria, ou talvez os tivesse roubado de sua mãe; estava decorado
com ratos sorridentes, saltando sobre um fundo graduado em rosa e
amarelo. Com todo aquele sentimentalismo, não era de admirar que Oma
Warner tivesse interpretado aquilo como uma carta de amor. Stefan o
endereçou à Sra. Pia Kolvenbach.
Abri a carta e li o seguinte:
Prezada Pia,
Você está se divertindo na casa da sua avó? Fui ao acampamento de verão na semana passada, mas
não foi tão bom quanto no ano passado. Eles não nos deixavam ir a lugar algum fora de vista. Algo
aconteceu na quarta-feira. Um grupo de pessoas foi até a casa de Herr Düster e gritou com ele. A polícia
veio e disse-lhes para irem para casa.
Boris diz que Herr Düster vai morrer. Eu queria contar a você sobre isso. É uma pena que você não esteja
aqui. Perguntei se poderia telefonar para você, mas minha mãe disse que não.
Atenciosamente, Stefan
Li a carta novamente. Mil perguntas surgiram em meu cérebro. Quem

foi à casa de Herr Düster e por quê? Perguntei-me se as acusações de
Frau Kessel contra o velho
o homem finalmente se tornara moeda comum, e se ela estava entre aqueles

que se reuniram à sua porta. De alguma forma, pensei que não; aos dez anos,
eu ainda estava a anos de compreender o comportamento adulto, mas até eu
conseguia ver que o modus operandi preferido de Frau Kessel era o comentário
por trás da mão, o sussurro a portas fechadas. Eu não conseguia vê-la como a
líder de uma multidão de linchadores carregando tochas.
A carta de Stefan foi irritante pelos detalhes que deixou de fora. A polícia tinha
vindo — mas o que foi que eles fizeram, além de mandar todo mundo ir para
casa? Será que prenderam alguém — o próprio Herr Düster, por exemplo? E o
que significava que Boris disse que Herr Düster iria morrer? Foi uma ameaça? Li
a carta novamente, mas não havia mais nada a extrair dela. Eu fui lá embaixo.
"Avó? Quero dizer ... vovó?

"Sim, querido?" Oma Warner estava esfregando o forno com entusiasmo, mas
levantou-se quando entrei na cozinha.
“Posso telefonar?”
“Bem, sua mãe vai ligar para você esta noite, Pia. Não pode esperar?
“Hum.” Olhei para Oma Warner e depois para a bancada bagunçada. “Eu
queria telefonar...” Pensei nisso. "Um amigo." Eu esperava que ela presumisse
que era uma amiga. Mas Oma Warner não foi tão lenta.
“Seu namorado, hein?” Antes que eu pudesse dizer qualquer coisa, ela
balançou a cabeça. "Desculpa querida. É muito caro.” Ela me deu um sorriso
conciliador. “Você terá que responder para ele.
Isso é o que seu avô Warner e eu sempre fizemos, você sabe.
“Hum.” Dei de ombros. Hoje em dia, é claro, eu poderia ter mandado um e-
mail para ele. Mas em 1999 a tecnologia na casa de Oma Warner nem sequer
se estendia a uma máquina de lavar louça. Uma cabine telefônica pública
também não servia: uma única ligação internacional teria custado mais do que
todo o conteúdo da minha bolsa. Isso deixou apenas uma opção.
Capítulo Vinte e Cinco
Tefan?"
S "Quem é?"
“Sou eu, Pia.”
“Pia? Você voltou?"
“Não, estou ligando da casa da minha Oma .”
"Na Inglaterra?"
“Sim...” fiz uma pausa. “Ela não sabe. Não posso ficar muito tempo no
telefone, caso ela volte.”
Stefan assobiou. “O que ela vai—”
“Não importa”, respondi em um sussurro urgente; embora eu tivesse visto
Oma Warner partir com meus próprios olhos, ainda sentia que precisava manter
a voz baixa. “Recebi sua carta. O que está acontecendo? O que é isso sobre
Herr Düster?
“Ah, isso foi uma loucura. Há muito que circulam rumores sobre Herr Düster,
desde que ele foi pego naquele carro da polícia.
Parece que alguém os está agitando novamente—”
Frau Kessel, pensei amargamente.
“—e, de qualquer forma, um grupo inteiro de pessoas foi até a casa dele e
estavam gritando para ele sair e se explicar.
"Você viu isso?"
“Não. Boris estava lá, no entanto.
“Boris acha que Herr Düster fez isso também?”
“Não, Boris apenas achou legal estar lá e ver o que eles fizeram.” Isso fazia
sentido; aterrorizar um velho que estava em desvantagem numérica de dez para um
parecia exatamente o estilo de Boris.
“Ele saiu? Herr Düster, quero dizer.
"Não. Quero dizer, você faria isso? Mas ele definitivamente estava lá, Boris
disse; eles o viram olhando pela janela.”
"Quem estava la?"
“Bem, além de Boris... Jörg Koch estava lá, e ele disse que Herr Linden, você
sabe, o pai de Katharina, ele estava lá também. Mas não sei quem mais. Ele disse
que Herr Linden estava batendo na porta e gritando para Herr Düster sair. Herr
Linden disse que se não tivesse nada a ver com isso, não tinha nada a temer. Stefan
fez uma pausa, pensando. “Então acho que a polícia veio.”
“Quem ligou para eles?”
"Não sei. Talvez Herr Düster tenha feito isso. Mas ele ainda não saiu, mesmo
quando eles chegaram. Era Herr Wachtmeister Tondorf, e o outro, o mais jovem.
"O que eles fizeram?" Tive visões de Herr Wachtmeister Tondorf atacando Boris
com um porrete, e Herr Linden gritando sobre sua filha e tentando arrombar a porta...
“Acabei de falar com eles.”
"O que eles disseram?" Eu não consegui entender isso.

“Eu realmente não sei… Boris ouviu, mas ele estava principalmente irritado
porque eles não fizeram Herr Düster aparecer ou algo assim.”
Isso eu poderia imaginar; Boris teria adorado a briga que se seguiu. “Acho que
disseram que não foi ele.” Stefan fez uma pausa. “Então Jörg Koch gritou por que o
prenderam antes, se não era ele?”
"E?"
“Herr Wachtmeister Tondorf disse que não o prenderam, mas era confidencial,
você sabe, eles não podem dizer nada.”
— Mas eles o prenderam , não foi? Eu disse. “Frau Koch viu .”
“Sim, eu sei que não faz sentido,” concordou Stefan. “Só estou contando o que Boris
disse. De qualquer forma, Herr Wachtmeister Tondorf disse que eles tinham que ir para
casa e parar de incomodar Herr Düster porque ele estava doente. Ele disse que eles
deveriam deixar isso para a polícia.”
“Eles acabaram de ir?” Perguntei. Era difícil imaginar o pai enlutado e os valentões
locais partindo como cordeiros quando souberam dos supostos problemas de saúde de
Herr Düster.
— Bem, Boris disse que eles retribuíram o caso com Herr Wachtmeister Tondorf,
disseram-lhe o que ele poderia esperar se a polícia não pegasse a pessoa que estava
levando todas aquelas crianças e um monte de coisas assim. Mas você conhece Boris.
“Doch,” eu concordei. Eu pensei por um momento. “Aconteceu mais alguma coisa?”
“O que você quer dizer com mais alguém desapareceu? Não. Desejo que Thilo
Koch faria isso, mas não tive essa sorte.
Nós dois rimos. “Eles não encontraram Marion Voss?”

"Não."
“Você viu Herr Schiller?” Eu perguntei, esperando com um pouco de ciúme

que ele diria não.
“Sim, eu o vi alguns dias atrás. Ele me contou uma história muito legal sobre um
tesouro. Ele disse que quando a cidade foi atacada as freiras esconderam todo o tesouro
e até agora ninguém o encontrou. Ainda poderia estar em algum lugar da cidade, no
valor de milhões de marcos — bem, milhares, pelo menos. Herr Schiller diz...
"Stefan, eu tenho que ir." Não ousei ficar mais tempo ao telefone; cada minuto
aumentava ainda mais a conta telefônica de Oma Warner e aumentava o risco de ser
descoberta. “Você pode me ligar se acontecer mais alguma coisa?”
“Vou tentar”, disse Stefan, e eu tive que me contentar com isso.

Capítulo Vinte e Seis
As férias de verão, aparentemente intermináveis, finalmente chegaram

T ao fim. Meus odiados primos Chloe e Charles foram passar a tarde na
casa de Oma Warner, supostamente para se despedir de mim com
carinho, embora não houvesse nenhum desperdício de afeto entre nós.
Oma Warner nos mandou brincar no jardim para poder tomar chá com tia
Liz. Como sempre, descemos até o fundo do jardim para subir nas grades
e observar os trens passando em alta velocidade a caminho de Londres.
Havia espaço suficiente no único trecho de grades não obscurecido por

arbustos para todos nós nos espremermos caso nos amontoássemos.
Charles e Chloe, os primeiros a subir, não queriam se espremer comigo.
Tentei subir mesmo assim, só para irritá-los; houve uma breve luta e Chloe
caiu, com um grito afetado.
“Você fez isso de propósito”, disse Charles, e me deu um forte empurrão

com sua mão carnuda, com a intenção de me jogar na poeira, quantidade
da qual sua irmã agora estava sacudindo seu suéter rosa com desgosto.
Aguentei-me para uma morte sombria e depois dei-lhe um pontapé nas
canelas.
“Porra, porra,” ele gritou, então se jogou em cima de mim e começou a
tirar meus dedos das grades.
Tentei chutá-lo novamente, errei, soltei a grade e deslizei para o chão.
Implacável, eu dei a ele um pouco do seu
medicamento. “Foda-se!” Eu sibilei, dando um golpe nele com a mão aberta.
"Foda- se?" Charles riu com desdém. "O que isso deveria significar?"
“Ela quer dizer vá se foder”, disse Chloe. Eles se entreolharam e riram

teatralmente.
“Ela não fala inglês?”
"Não, ela não pode."
“Ner-errr...” Ambos balançaram para cima e para baixo em demonstrações de

imbecilidade simulada. “Foda-se!”
"Não, vá se foder!"
“Merdas”, eu disse a eles; tendo atingido os limites do meu conhecimento de
inglês, não tive outra opção senão recair no alemão. "Eu odeio vocês dois, vocês
são totalmente estúpidos."
“Isso é alemão, não é?”
“Volte para a Alemanha, seu… alemão.”
“Seu Kraut”, acrescentou Charles, desenterrando uma palavra que só conseguia
aprendi com o tio Mark. “Vá se foder com os outros Krauts.”
“Volte de onde você veio.”

“Com prazer”, eu disse a eles. “Inglaterra é uma merda, Middlesex é uma merda,
e vocês dois também são uma merda.
“Kraut, ela está falando Kraut”, disse Charles, encantado. "Ei, Chlo', mal posso
esperar até que ela tente isso na escola." Ele fez uma careta. “Ei, Sra. Vilson, não
quero fazer essa tarefa doméstica.”
“Deus, ela não vai estar na minha aula,” disse Chloe enojada.
“Eles vão colocá-la no Batty’s.” Ela olhou para mim. “Com todos os outros
manequins que não falam inglês.”
“Bom, não vou para a sua escola”, eu disse com desdém.
Chloe gritou com prazer malicioso. “Ah, sim, você é.”
"Não, eu não vou."
"Sim você é."
Eles me olharam com expectativa. Então Charles deu uma cotovelada em sua irmã
as costelas. “Ela não sabe.”
“Não sei o quê?” Eu exigi.
Ambos caíram na gargalhada. “Olha”, disse Charles finalmente, na voz de alguém

falando com um estúpido terminal, “onde você pensa que vai estudar?”
“Sankt Michael Gymnasium”, respondi, desconfiado.

“E onde fica isso, então?”
"Bad Munstereifel."
“Você vai precisar de um avião para chegar lá”, Charles me provocou.

“Eu não entendo,” eu disse ressentida.
"Você quer que eu soletre, idiota?" perguntou Chloe, mãos sobre ela
quadris quase inexistentes. “Você vem morar na Inglaterra.”
“Não”, eu disse, balançando a cabeça.
“Sim, sim, sim”, cantou Charles.
“Quatsch”, eu disse a ele.
“Quaque? O que é isso?"
“Alemão para 'pato'”, forneceu Chloe. Eles riram de mim. eu fiquei de pé
ali em silêncio e olhou para eles. “Não estou morando na Inglaterra.”
“Ah, sim, você é. Tia Kate ainda não te contou?
Impulsivamente, virei-me. “Vou perguntar a Oma Warner.” Comecei a subir o caminho
do jardim em direção à casa. Nas minhas costas ouvi Chloe e Charles sussurrando um
para o outro. “Idiota, ela não sabe.”
“Mamãe não disse para não contar. De qualquer forma, você começou.
"Pare ela. Mamãe vai enlouquecer.

"Você a impede."
Quando eles terminaram de discutir e começaram a me perseguir, eu já havia
chegado à porta dos fundos. Eles entraram na casa atrás de mim e estavam tão perto
de mim que, quando abri a porta da sala, nós três quase caímos no quarto.
“Oma Warner”, soltei, “não quero morar na Inglaterra”.

Tia Liz e Oma Warner viraram rostos assustados para mim. Tia Liz colocou
a xícara no pires com um chocalho e olhou furiosamente para Chloe e Charles.
“Chloe? Carlos?” Houve um silêncio. “O que você tem dito para Pia?”
“Nada,” disse Chloe rapidamente.

Eu olhei para ela rebeldemente. “Ela disse que vou estudar na Inglaterra,
não no Sankt Michael Gymnasium.”
“Ah, Chloé.” Tia Liz emitiu um som que parecia um longo suspiro. Ela olhou
para Oma Warner e revirou os olhos. “Onde eles pegam essas coisas? Não
discuti isso na frente deles, nem mesmo com Mark.”
“Os pequenos arremessadores têm orelhas grandes”, disse Oma Warner severamente.
“Não é verdade”, eu disse. Foi uma pergunta, não uma afirmação. Oma
Warner olhou para tia Liz.
“Chloe e Charles não deveriam ter dito nada para você, Pia”, disse tia Liz
por fim, no tom comovente do tipo escute-me-garotinha que eu às vezes ouvia
de minha mãe quando ela tinha algo sério para contar. “Sua mãe e eu
estávamos discutindo como seria se você voltasse para a Inglaterra para
morar. Você sabe, a ideia. Talvez sua família nem sempre queira ficar na
Alemanha. As pessoas se movem, você sabe.
Apertei os lábios e balancei a cabeça tão enfaticamente quanto pude.

“Bad Münstereifel é muito bonita, mas é apenas uma cidade pequena, você
sabe, e além disso... — Sua voz foi sumindo.
“Sim, tia Liz?” Eu disse. Pelo canto do olho vi Oma Warner balançando a
cabeça. Tia Liz também viu e uma carranca apareceu em seu rosto.
“Existem outros lugares legais para morar”, finalizou ela.

“Não como Bad Münstereifel”, eu disse.
Capítulo Vinte e Sete
Voltei para a Alemanha alguns dias antes do início do período letivo

EU
de outono na minha nova escola, meu inglês melhorou muito e minhas
malas estavam carregadas de iguarias britânicas que Oma Warner
insistira em levar para minha mãe — chá forte e desagradável e bules
de molho em pó. Minha cabeça ainda estava cheia das piadinhas da tia
Liz, que me convencera a não contar nada a ninguém sobre a mudança
para a Inglaterra; ela não tinha realmente se manifestado e me proibido,
mas continuou falando sem parar em um tom tão persuasivo que eu
entendi a mensagem. De alguma forma, isso não me fez sentir melhor.
Se foi apenas uma ideia, por que o sigilo? Mas logo tive outros problemas
para resolver, mais imediatos.
“Você é Pia Kolvenbach?”

Virei-me e me vi olhando para a frente de uma jaqueta de couro preta
surrada; olhando para cima, vi um rosto no qual já estavam desenhadas
as feições adultas: o queixo grande, a boca de lábios grossos, o início
da barba por fazer. Eu não o conhecia, mas ele parecia ter idade
suficiente para estar no nível superior da escola, talvez no ano Abitur .
Uma mochila cinza desbotada estava pendurada no ombro por uma alça
puída. Um cigarro — estritamente proibido no pátio da escola — pendia
de dedos grossos.
"Desculpe?"
“Você é o garoto Kolvenbach?”

Olhei para ele estupefato e ele balançou a cabeça, impaciente.

“Você é surdo?”
"Não." Eu balancei minha cabeça.
"Bem, e você?" Ele jogou a cinza do cigarro no chão entre nós. “Você é Pia
Kolvenbach?”
"Sim."
“Aquele cuja avó explodiu?”

— Ela não... — comecei, mas parei. Qual foi a utilidade? Se eu dissesse que
ela simplesmente se queimou por acidente, ou se dissesse que ela entrou em
combustão espontânea, ou até mesmo explodiu como uma vela romana em uma
chuva de faíscas multicoloridas, qual seria a diferença? Fiquei parado e em silêncio
e esperei pelo inevitável.
"Então o que aconteceu?"

Desviei o olhar, procurando por um rosto amigável na multidão de crianças em
idade escolar. Onde estava Stefan? Ele deveria estar aqui. Arrisquei olhar para o
rosto do menino; ele ainda estava olhando para mim, esperando ouvir o que eu
diria; você podia ver a faísca ávida de interesse lascivo por trás daquelas feições
pesadas, como uma vela acesa em uma lanterna. Joguei a cautela ao vento.
“Era uma granada de mão.”

“Um o quê?”
“Uma granada de mão.” Agora eu havia recuperado minha coragem. Hum

Gottes Willen, pensei; não poderia piorar as coisas, não importa o que eu dissesse.
“Minha Opa escondeu isso da guerra.”
"Realmente?"
"Sim com certeza." Eu me animei com o meu tema. “Ele guardou em uma caixa
embaixo da cama. Quando ele morreu, Oma Kristel começou a carregá-lo consigo
como... como uma lembrança dele.
“Inacreditável”, disse o menino, incrédulo. Ele parecia prestes a começar a

babar de excitação. O cigarro queimava despercebido em seus dedos. “Como foi?”
“Bem...” Pensei nisso por um momento. “Estava na bolsa dela. Ela sempre
carregava isso lá dentro. Ela colocou a mão para tirar as chaves e, em vez do chaveiro,
colocou o dedo no anel da granada de mão e puxou o alfinete. Coloquei minha cabeça
de lado. “E então disparou. Estrondo! Bem desse jeito."
“Scheisse.” Consegui impressionar um adolescente. "Estava lá

sobrou alguma coisa dela?
“Só os sapatos e a mão esquerda. É assim que eles poderiam dizer quem
foi depois, pelos anéis dela.
“Como poderia...” Ele balançou a cabeça. "É incrível. Ninguém mais ficou ferido?
“Meu primo Michel teve o nariz arrancado.” Como eu queria que isso fosse verdade.
“Eles tiveram que fazer um novo para ele no hospital.” Coloquei a mão suavemente
nos lábios, como se sentisse as palavras saindo, verificando se eram verdadeiras.
“Parece como novo, você não saberia.”
“Eles encontraram o nariz?”

Eu balancei minha cabeça. “Um gato comeu.”
Houve um longo silêncio. O menino olhou para mim e eu para ele. Ele sacudiu a
longa coluna de cinza do cigarro, deu uma última tragada profunda e depois deixou
cair a guimba no chão, onde a apagou com a sola de um tênis sujo.
“Du bist pervers”, ele disse finalmente: você está doente. Ele se virou e foi embora,
deixando-me ali sozinho, com o som da campainha da escola tocando em meus
ouvidos.
Esse foi meu primeiro dia na grande escola.
Capítulo Vinte e Oito
P ia”, disse Herr Schiller, espiando pela porta. "Que gentil da sua parte." Ele
recuou para me deixar entrar em casa. Herr Schiller não estava bem; foi por
isso que ele recusou o convite de minha mãe para vir tomar café e comer bolos
conosco para comemorar minha transição para a escola grande. Em vez disso,
trouxe para ele uma fatia de cheesecake em uma caixa.
“Lamento que você tenha perdido a festa,” eu disse timidamente.

“Eu também sinto muito, Pia”, disse Herr Schiller. Ele ergueu as mãos em um
gesto de arrependimento. "O que posso dizer? Os anos estão me alcançando.”
Certamente ele parecia como se cada um dos seus oitenta anos estivesse pesando
sobre ele hoje. Embora suas roupas estivessem tão elegantes como sempre, elas
pareciam cair em seus ombros largos; até a pele de seu rosto parecia frouxa, como
se lhe faltasse energia para sorrir.
Olhei para ele em dúvida.

“Eu trouxe um pouco do bolo para você.”
“Danke, Pia.” Ele estendeu a mão para indicar que eu deveria ir para a sala.
“Você quer o bolo agora?” Eu perguntei, me afundando

uma de suas poltronas.
"Não, obrigado." Herr Schiller sentou-se em sua cadeira favorita, provocando um

efeito sísmico nas molas. Nós nos olhamos por um momento. Ele parecia pálido,
eu notei.
“Herr Schiller...?” Eu disse incerto.

“Sim, Pia?”
"Você é … Lamento que você esteja doente. Você não está …?"
"Morrendo?" - forneceu Herr Schiller com voz seca. Ele riu levemente; na
minha imaginação, vi nuvens de poeira saindo a cada respiração ofegante.
“Minha querida Pia, estamos todos morrendo.” Ele deve ter visto meu rosto,
porque seu tom suavizou quando acrescentou: “Sinto muito, Pia.
Mas quando você tiver a minha idade, verá que tudo acaba. Não há nada de
errado com isso. É a natureza.”
Ele deu um tapinha no braço da cadeira com a mão nodosa. Seus olhos
estavam focados em outro lugar, não em mim; ele estava pensando. “O
importante a fazer”, disse ele por fim, “é viver cada dia como se fosse o último”.
Ele olhou para mim. “Imagino que lhe digam isso na missa das crianças, não é?”
Balancei a cabeça, sem querer dizer que nunca fui à missa das crianças.
“Viva cada dia como se fosse o último”, repetiu ele.

"Você sabe o que isso significa? Significa que se há algo que você quer fazer,
algo que você precisa fazer, você deve fazer agora, antes que a chance
desapareça para sempre.”
“Mmmm,” concordei, desconfortável. Eu não conseguia pensar em mais nada para
dizer.
Houve uma longa pausa e então finalmente Herr Schiller disse em um tom
tom mais alegre: “E como você está achando o Ginásio, Pia?”
Parei de dizer Scheisse bem a tempo. “Está tudo bem,” eu
disse evasivamente.
“Tudo bem?” Herr Schiller ergueu as sobrancelhas.
“Bem...” eu hesitei. “A escola está bem. Mas alguns dos outros
crianças... elas são más.”
"Oh?"
Dei um grande suspiro que fez fios de cabelo flutuarem pelo meu rosto. “Eles
querem saber sobre Oma Kristel. Sobre... você sabe.
Por que as pessoas não conseguem simplesmente esquecer isso? Por que todo mundo tem que
continuar falando sobre isso? Bem, você não — acrescentei apressadamente.
“As pessoas têm dificuldade em abandonar o passado”, observou Herr Schiller.

Ele se inclinou para a mesa de centro que estava entre nós e empurrou a caixa
com o cheesecake para mim. “Talvez você devesse comer isso, Pia. Acho que
isso fará mais bem a você do que a mim.
“Você não está com fome?”
"Não."
Abri a caixa e extraí o garfo de plástico que minha mãe havia colocado
cuidadosamente ao lado da fatia de bolo. Lambendo manchas de cheesecake da
alça, eu disse: “Herr Schiller, poderia me contar outra história... por favor?”
“Bem...” Herr Schiller pareceu pensar. “Que tipo de história

Gostaria?"
“Algo realmente assustador”, anunciei. “Alguma coisa...” pensei, então com
uma súbita explosão de inspiração petulante: “Alguma coisa com um garoto que
diz algo estúpido, e então algo horrível acontece com ele.” Pensei nas cinzas do
cigarro caindo no chão aos meus pés, nos tênis sujos fazendo pontas nas pedras.
“Algo realmente horrível.”
“Algo realmente horrível…” repetiu Herr Schiller. Ele recostou a cabeça na

cadeira por um momento e olhou para cima, como se buscasse inspiração. Então
ele olhou para mim e seus olhos estavam brilhantes. “Eu já contei a você sobre o
Homem Ardente de Hirnberg?”
"Não, eu disse. “É horrível?” Eu estava com vontade de contar uma história
realmente aterrorizante hoje: uma com muitos gritos e dilacerações. O fato é que
eu estava com vontade de rasgar e gritar sozinho.
“É horrível”, disse Herr Schiller secamente, e tive que me contentar com isso.
Acomodando-se mais confortavelmente na cadeira, ele começou:
“Você sabe onde fica o Hirnberg, não é?”
Eu fiz; era uma colina densamente arborizada adjacente ao Eschweiler Tal
e entrecruzado com pegadas de lenhador.
“O Homem de Fogo mora na floresta do Hirnberg, em uma caverna iluminada

por fogos que ardem nas profundezas da colina, noite e dia.”
Herr Schiller pegou lentamente o cachimbo e começou a enchê-lo de tabaco.
“Ele queima eternamente e nunca é consumido pelas chamas, e se ele abraçar
você com seus braços de fogo, você será reduzido a cinzas em um instante.”
Herr Schiller riscou um fósforo e, por um segundo, suas feições escarpadas

foram iluminadas pela chama que jorrava. Ele deu uma baforada no cachimbo,
mantendo os olhos em mim. Depois continuou: “Agora, o que vou contar
aconteceu na aldeia de Eschweiler, ao norte de Bad Münstereifel. Numa noite
de verão, há muitos anos...
"Quando?" Eu interrompi.
“Há muitos anos”, repetiu Herr Schiller, erguendo as sobrancelhas espessas.
“Há muitos anos. Uma noite, os jovens da aldeia estavam sentados na encosta
relvada a contar histórias e, eventualmente, a discussão transformou-se numa
espécie de concurso, com histórias cada vez mais horríveis de fantasmas,
bruxas e monstros.
Eles falaram do tesouro guardado por um espectro montado em um cavalo
brilhante e do Homem de Fogo que supostamente mora em Teufelsloch — a
Caverna do Diabo — no Hirnberg.
“A competição continuou até que um rapaz se levantou e anunciou de forma
imprudente: 'Bem, eu daria um Fettmännchen ao Homem Ardente de Hirnberg
se ele mesmo viesse buscá-lo.' Um Fettmännchen, você sabe, era uma pequena
moeda que eles tinham naquela época.
“No momento em que as palavras saíram da boca do rapaz, ele percebeu

seu erro pelas expressões nos rostos dos outros. A discussão foi esquecida; a
conversa alegre terminou e as meninas juntaram seus xales e fugiram para
casa como ratos assustados, apesar de tudo o que os rapazes disseram para
tentar fazê-las ficar.
“Bem, já estava anoitecendo e as sombras estavam se aprofundando, então

não demorou muito para que um dos jovens percebesse uma luz que estava
acesa a alguma distância na floresta. Desmaiar no início,
queimava lentamente com mais intensidade, até que ficou claro que a luz não
estava aumentando de tamanho, mas se aproximando.
“Os jovens observaram-no com crescente consternação até que ele saiu da
cobertura das árvores e puderam ver claramente que tipo de coisa era. Era um
homem – pelo menos, tinha algo na forma de um homem – mas estava todo
coberto de fogo derretido, que ardia e jorrava de todas as partes do seu corpo; e
seus olhos eram dois buracos escuros, como manchas solares no sol ofuscante
de seu rosto. Lentamente ele avançou, atravessando o fogo como um pescador
atravessa a água corrente, até que os jovens horrorizados puderam ouvir o chiado
dos pés em chamas enquanto carbonizavam a grama até ficar preta.
“'O Homem Ardente! O Homem Ardente!' gritou finalmente um dos rapazes, e

eles fugiram e correram para salvar suas vidas. Por fim, amontoaram-se num
celeiro e, com mãos trêmulas, barricaram a porta, depois se atiraram na escuridão,
tremendo e suando como cavalos que tinham sido conduzidos com muita força.
“Por um momento tudo ficou escuro e silencioso, e então seus olhos começaram
a distinguir finas linhas de luz branca na escuridão. Era a luz do Homem de Fogo,
aparecendo pelas frestas entre as tábuas da porta. Ele chegou cada vez mais
perto, até que as finas linhas brancas foram cercadas por uma coroa de luz
ofuscante e o crepitar do fogo pôde ser ouvido do lado de fora da porta.
“Então uma grande voz gritou: 'O Fettmännchen, o Fettmännchen que você me
prometeu!' e houve um forte golpe na porta. Ninguém ousou se mover, muito
menos se abrir. Eles ficaram deitados no chão do celeiro, petrificados e tremendo,
amaldiçoando o rapaz que fizera aquela ostentação estúpida e rezando aos santos
por resgate.
“Então o Homem de Fogo deu um rugido de fúria e colocou ambas as palmas
das mãos em chamas na porta, com a intenção de queimá-la. A porta começou a
fumegar e a escurecer, e o cheiro de madeira carbonizada invadiu o celeiro, as
chamas lambendo as tábuas lançando uma feia luz laranja. Vendo isso, os jovens
ficaram desesperados e disseram ao rapaz que havia se gabado que deveria abrir
a porta e dar ao Homem de Fogo a moeda que ele havia prometido.
“Pálido de medo, ele se recusou a ir, então eles colocaram as mãos nele e se
prepararam para arrastá-lo até a porta, mas ele lutou com unhas e dentes.
“'Não me coloque lá fora!' ele gritou. 'Eu não tenho o

Fettmännchen, não tenho dinheiro nenhum e ele vai me matar!'
“'Seu tolo', disse um dos outros. — Você ofereceu uma moeda a ele e nem a
tinha? Ele teria batido no rapaz, mas outro jovem o deteve.
“'Isso não adianta', ele disse. 'Vire os bolsos e encontre uma moeda,
ou estamos todos perdidos.
“Então eles vasculharam os bolsos em desespero e finalmente alguém encontrou

uma moeda. Agora não havia escapatória para o jovem tolo que se gabara em
primeiro lugar; os outros colocaram a moeda em sua mão e então ficaram atrás
dele e o empurraram em direção à porta com uma força nascida do terror.
“'Aqui está o seu Fettmännchen!' gritou um deles e abriu a porta. Instantaneamente

o celeiro ficou tão iluminado que eles tiveram que fechar os olhos — mas ainda
podiam sentir o calor no rosto; era como se inclinar para dentro do forno de uma
padaria. O jovem com a moeda tremia como um coelho, com o Fettmännchen na
palma da mão estendida.
“'O Fettmännchen que você me prometeu', disse a grande voz que estalava
como se os lábios, a laringe e os pulmões que formavam as palavras estivessem
eles próprios em chamas.
“Então o jovem sentiu um calor terrível e uma dor lancinante na mão, como se a
tivesse enfiado na parte mais quente da fornalha do ferreiro. Ele fez um som
sufocado com a garganta e então caiu inconsciente no chão, de modo que não viu
o Homem de Fogo se afastando e a escuridão se aproximando. Eles o levaram
para casa, para sua mãe, e o colocaram na cama, onde ele ficou deitado como um
morto até a manhã seguinte.
“Talvez tenha sido bom para ele. A mão que o Homem de Fogo tocou estava
carbonizada até os ossos, cujas pontas esfareladas e enegrecidas se projetavam
através dos tocos de madeira.
carne incinerada. E esta”, concluiu Herr Schiller, “é a história do Homem Ardente

de Hirnberg e as consequências de falar sem pensar primeiro”. Ele olhou para
mim, sem piscar.
“Isso”, eu disse, não sem admiração, “foi muito horrível”.
“Bitte schän”, disse Herr Schiller secamente, inclinando a cabeça.
Capítulo Vinte e Nove
T ei, encontrei um sapato”, disse Stefan.

Estávamos parados nas pedras do lado de fora do Ginásio , saboreando o sol
de outono. O inverno é rigoroso no Eifel; você tem que aproveitar os meses mais
quentes enquanto pode.
"Um sapato?" Eu repeti, sem entender.
“O sapato de Marion Voss”, disse Stefan com um toque de impaciência.
Fiquei boquiaberta para ele. “O sapato de Marion Voss?”
Ele assentiu.
"Onde?"
“Em algum lugar na floresta. Não tenho certeza de onde. Talvez perto da capela
de Decke Tönnes. Foi em algum lugar assim.
“Quem encontrou?”
“Algumas crianças passeando com a mãe, foi o que ouvi.”

"Oh." Não pude deixar de me sentir desapontado. Por que outras pessoas tiveram
que fazer as descobertas? Por que não fui eu quem caiu no sapato de Marion Voss
enquanto caminhava? "Quem te contou?"
“Ninguém me contou”, disse Stefan. “Eu ouvi Boris e seus amigos Dummkopf
conversando sobre isso.” Ele não disse onde estava quando ouviu a conversa e eu
não perguntei. "Você sabe o que?" ele adicionou. “Eles pareciam muito assustados.”
“Do que eles têm medo?” Perguntei. “Até agora, quem quer que seja
só levou meninas.
“Até agora,” disse Stefan significativamente. Ele arranhou o dedo do pé

tênis pelo chão, pensando. “Da próxima vez pode não ser.”
“Sim, mas...” Eu fiz uma careta. “Quem vai atacar Boris e seus amigos? Eles teriam
que ser loucos.
“Talvez ele esteja, quem quer que esteja fazendo isso,” disse Stefan.
Eu não estava convencido. Mesmo um maníaco (e aqui imaginei o canibal que

Thilo Koch havia descrito, esmagando ossos ensanguentados entre suas presas
descoloridas) dificilmente escolheria Boris como vítima quando havia tantas crianças
menores que seriam alvos muito mais fáceis.
Sem falar na ideia repulsiva de comer Boris, que tinha a aparência doentia de quem
marina nos efluentes das próprias glândulas sebáceas.
Ainda assim, refleti com desconforto, era preocupante quando até pessoas como
Boris estava com medo.
“Vamos ver Herr Schiller depois da escola?” perguntou Stefan,

interrompendo meus pensamentos.
“Não posso simplesmente ir, tenho que verificar isso com minha mãe primeiro”,
apontei. O toque de recolher havia relaxado um pouco desde que as férias de verão
passaram sem mais desaparecimentos, mas mesmo assim minha mãe insistia em
saber onde eu estava praticamente a cada minuto do dia, para meu desgosto.
“Eu posso”, disse Stefan. Ele afastou mechas de cabelo loiro e sujo da testa. “Tem
certeza que não pode?”
“Sim”, respondi sombriamente. “Mas irei até a porta com você. Posso simplesmente
ir para casa assim.
"OK."
O sinal da escola tocou. Fomos juntos para o pátio, mas então parei com o pretexto
de amarrar o cadarço. Eu queria esperar até que a multidão de crianças entrasse
antes de entrar. Prefiro chegar atrasado a arriscar as cutucadas e os sussurros que
significariam que alguém havia notado que era Pia Kolvenbach — não era ela a garota
que...? A avó dela não...?
Observei Stefan subir as escadas correndo e suspirei. Eu e StinkStefan.

Sempre fomos eu e StinkStefan. Juntos para sempre, como Batman e Robin, só que
não tão legais.
•••
“É Plutão,” disse Stefan surpreso. Ele se inclinou para mais perto da janela, olhando
para a escuridão além. Então ele olhou para mim.
“É Plutão. Isso é. Definitivamente é ele.
"Deixe-me ver." Empurrei o ombro de Stefan, tentando tirá-lo dali.
o caminho para que eu pudesse olhar. Então pressionei meu nariz no vidro.
A casa de Herr Schiller estava escura por dentro; não havia uma única luz acesa
em lugar nenhum. Levei algum tempo para meus olhos se acostumarem com a
penumbra lá dentro, mas aos poucos fui capaz de distinguir os móveis, o volume do
rádio antigo de Herr Schiller agachado no aparador, os contornos dos quadros nas
paredes.
“Eu não vejo Plutão.”
“Na cadeira de Herr Schiller.”
Esforcei os olhos e depois recuperei o fôlego. Stefan tinha toda razão: ali, na
poltrona favorita de Herr Schiller, estava a forma elegante e musculosa de Plutão,
enrolado numa bola confortável. Enquanto eu olhava, sua cabeça levantou-se de
repente, como se ele tivesse percebido que estava sendo observado, e eu vi o brilho
duplo de seus olhos amarelos, depois o brilho de presas brancas quando ele deu
um bocejo lânguido.
“O que ele está fazendo aí?”
“Eu não sei,” disse Stefan. “Mas Herr Schiller vai enlouquecer se voltar e encontrá-
lo lá.”
Nós olhamos um para o outro. Não estava muito preocupado com o bem-estar de
Plutão; ele poderia cuidar de si mesmo, como vários cães pequenos em Bad
Münstereifel poderiam ter testemunhado. Mas me perguntei como Herr Schiller
lidaria com a descoberta. Eu o imaginei tendo um ataque cardíaco, teatralmente,
como acontecia nos filmes, apertando o peito e depois caindo no chão, levando
consigo mesinhas e enfeites de porcelana.
“Onde está Herr Schiller, afinal?” disse Stefan de repente.

Olhei para dentro da sala novamente. “Não consigo ver—”
“Olá!” gritou alguém atrás de nós. Quase pulei da minha pele. Virei-me e vi
Hilde Koch, avó do repulsivo Thilo, acenando-nos energicamente da sua porta,
mais adiante na rua. Olhei para Stefan, mas ele não parecia saber o que estava
acontecendo mais do que eu. Nós não nos movemos.
Frau Koch desceu da soleira da porta e começou a cambalear pela rua em

nossa direção. O efeito era semelhante ao de uma morsa touro caindo sobre um
bloco de gelo. Suas barbelas flácidas ondulavam de forma alarmante quando ela
se aproximava.
“Olá!” ela gritou novamente, desta vez apontando um dedo manchado para nós.
Ela enxugou as mãos no imenso macacão floral que envolvia sua figura volumosa
e depois as colocou nos quadris.
“Saia daí, seu Quälgeister! O que você pensa que está fazendo?"
Nenhum de nós disse nada. Ficamos em silêncio e observamos Frau

A abordagem elefantina de Koch.
"O que você pensa que está fazendo?" ela exigiu novamente quando ela
estava a poucos metros de nós.
“Viemos visitar Herr Schiller”, respondeu Stefan com uma voz incrivelmente
calma.
Foi uma daquelas coisas que sempre me fez pensar em Stefan; ele podia ser
tão bom com os adultos, mas era um desastre com as crianças da sua idade.
Agora ele olhava para Frau Koch como se ela não fosse a coisa mais próxima de
uma morsa gorda e bigoduda que havíamos visto nesta cidade, quase sorrindo
para ela, na verdade, e ela olhava para ele, já um pouco apaziguada.
“Hmph,” ela disse com ceticismo. “Vocês, crianças.” Ela nos olhou atentamente.
“Quem tirou todas as flores da minha floreira, é isso que eu gostaria de saber?
Não pense que não sei essas coisas.”
“Isso é...” comecei, pretendendo dizer, isso é terrível, mas um olhar daqueles
olhos de basilisco e fiquei mudo.
“O que você está fazendo incomodando o pobre Herr Schiller, afinal?” — exigiu a
implacável Frau Koch.
“Nós não o estávamos incomodando, Frau Koch”, disse Stefan educadamente. "Nós
visitá-lo com bastante frequência.
“Ele é nosso amigo”, tentei ousadamente, e fui recompensado com outro

olhar terrivelmente desaprovador.
“Se ele é seu amigo, Fräulein”, retrucou Frau Koch com ironia fulminante, “você
deveria saber que ele não está lá, não deveria? E não pense que esta é a sua
oportunidade para um pouco de Blödsinn, porque estou de olho em você.
“Claro que não”, disse Stefan.

“Vocês, crianças”, resmungou Frau Koch novamente. “Já é bastante ruim tudo o
que aconteceu com Herr Düster, mas quem se importa com ele, hum Gottes Willen,
mas você não precisa começar com Herr Schiller. Nenhum senso de respeito hoje em
dia, nenhum mesmo.”
Stefan olhou para mim. Ele era transparente como um aquário; você
quase podia ver os pensamentos nadando de um lado para o outro.
“Frau Koch?” ele disse. O olhar que ele recebeu em troca teria queimado a pintura,
mas ele não se encolheu. “O que aconteceu com Herr Düster?”
“Como se você não soubesse,” ela grunhiu de volta para ele. Mesmo assim, ela não
resistiu à tentação de contar uma fofoca interessante.
“Alguém tem deixado coisas na porta dele, não é?”
"Coisas?" Fiquei olhando para ela, minha imaginação correndo solta, evocando
cartas envenenadas, miúdos do açougue, um cocô de cachorro gordo...
“Que tipo de coisas?”
Frau Koch nunca admitiu que havia algo que ela não sabia. “Não importa”, ela disse
bruscamente. “Não quero que você tenha ideias.” Ela olhou para a casa de Herr
Schiller. “E você sai daquela janela antes que eu chame a polícia.”
“Sim, Frau Koch”, disse Stefan, me afastando. Deixei que ele me arrastasse alguns
passos rua acima e então parei e me virei para ver se Frau Koch ainda estava nos
observando. Ela estava, parada com
braços na cintura e as mãos nos enormes quadris florais. Apressadamente, me

virei e segui Stefan.
Só quando viramos a esquina perto da livraria é que percebi que havíamos
tomado o caminho errado; de qualquer forma, havíamos percorrido o caminho mais
longo desde a casa de Herr Schiller. Olhei para o relógio, me perguntando se
chegaria tarde em casa.
“Ela nos atrasou,” reclamei para Stefan. “Minha mãe vai ficar brava.”
Ele não respondeu. Olhei para ele e vi que ele estava olhando para a
Marktstrasse. Segui seu olhar e vi a familiar libré verde e branca de um carro da
polícia; estava estacionado em frente à Grundschule. Enquanto observávamos, a
porta do motorista se abriu e Herr Wachtmeister Tondorf desceu. Um momento
depois, alguém saiu do lado do passageiro: reconheci o policial de rosto impassível
que estivera na escola depois do desaparecimento de Marion Voss.
Herr Wachtmeister Tondorf olhou ao redor rápida e quase furtivamente; o outro

policial olhou para a fachada da escola sem emoção aparente. Depois contornaram
a extremidade da cerca acorrentada que corria ao longo da frente do edifício e
desapareceram através do arco que conduzia à escola.
"Você viu aquilo?" Respirou Stefan, virando-se para mim. "Polícia."

Eu balancei a cabeça.
“Eles devem ter encontrado alguma coisa”, continuou ele. Nós dois olhamos
para a rua em direção ao local onde o carro da polícia estava estacionado, como
se ele pudesse de alguma forma nos dizer alguma coisa. “Eu me pergunto o que
eles encontraram,” disse Stefan, quase para si mesmo. “Eu me pergunto o que
eles encontraram.”
Capítulo Trinta
M ama, vamos ficar na Alemanha para sempre?”

A questão estava fervendo em minha mente desde que voltei da Inglaterra.
Durante três semanas inteiras resisti à tentação de perguntar aos meus pais sobre
isso, mas finalmente o desejo de saber a resposta superou a minha ansiedade de, de
alguma forma, me meter em encrencas com a tia Liz. Eu estava sentado à mesa com
um prato de espaguete à bolonhesa esfriando na minha frente quando a pergunta
surgiu. Para minha surpresa, minha mãe não reagiu. Reuni coragem e perguntei
novamente, um pouco mais alto.
“Mamãe, vamos ficar na Alemanha para sempre?”

Desta vez a cabeça do meu pai levantou-se e lançou à minha mãe um olhar
carregado de significado. Minha mãe não viu, ou optou por não ver; ela estava olhando
para Sebastian e se ocupando em limpar seu queixo, que estava generosamente
untado com molho. Depois de limpá-lo tão bem que nem um só átomo do molho era
perceptível, ela largou o guardanapo que estava usando e pegou o copo de água. Eu
estava prestes a fazer a pergunta pela terceira vez quando ela me antecipou.
“Essa é uma pergunta estranha, Pia.”

Ela tomou um gole de água e pousou o copo lentamente. Então ela disse: “Por que
você pergunta?”
"Bem … Eu só estava pensando”, eu disse no final. “Quero dizer, você nasceu
na Inglaterra e depois veio para cá.”
“Sim, eu fiz, não é?” disse minha mãe. Ela parecia estar falando consigo mesma,
não comigo. Então ela olhou para mim e desta vez me deu um largo sorriso. “Nunca
se sabe”, disse ela.
“As pessoas se movem. Um dia você poderá morar na Inglaterra.”
“Você quer dizer, quando eu crescer?” Perguntei.
“Sim”, interrompeu meu pai. Ele estava olhando para minha mãe novamente, com
uma expressão significativa em seu rosto. Ela encolheu os ombros.
“Bem”, ela disse. Ela pegou o garfo e tentou tentar o espaguete.
“Já passamos por isso antes”, disse meu pai em um tom sinistro.
tom.
“Eu não disse nada”, disse minha mãe. Ela esboçou um rápido
sorriso brilhante em seu rosto. “Coma, Sebastian.”
“Você não precisava dizer nada”, prosseguiu meu pai. "Eu posso ver isso em seu
rosto."
“Ah, então agora tenho que cuidar da minha aparência?” O sorriso desapareceu
das feições da minha mãe. “O que você é, a maldita Polícia do Pensamento?” ela
disse em inglês.
“Não vamos nos mover”, disse meu pai; ele estava segurando um copo
de cerveja e agora ele colocou na mesa com muita força.
“É o que você diz”, disse minha mãe. Ela girou o garfo, juntando espirais de
espaguete. “Mas as pessoas se movem.” Ela olhou para ele uniformemente.
“Os Petersons estão se mudando. Vi Sandra no supermercado.
Eles vão depois do Natal. Tom conseguiu um novo emprego em Londres.”
Meu pai pareceu chocado. “Mas eles estão felizes aqui.”
“Parece que não”, disse minha mãe.
“Eles disseram que nunca mais voltariam para a Inglaterra.” Meu pai parecia que
eles o haviam decepcionado pessoalmente. “E eles têm filhos na escola aqui.”
“Ah, é isso mesmo”, disse minha mãe. “Crianças na escola aqui.”

Ela pegou um bocado de espaguete e mastigou, os olhos ainda fixos nele.
Meu pai recostou-se na cadeira, como se tivesse acabado de receber um

notícia chocante. Então, de repente, ele sentou-se novamente.
“Claro, Tom é britânico.”
"Então?"
“Portanto, é bastante natural que ele aceite um novo emprego na Inglaterra.”

“Sandra também trabalha”, ressaltou minha mãe. “E ela terá que
desistir do emprego quando eles se mudarem.
“Bem...” disse meu pai com desdém.

Minha mãe atacou como um falcão. "Bem o que?"
"Bem, ela tem os filhos."
Houve um barulho quando o garfo da minha mãe caiu na borda do prato. “Não
acredito que estou ouvindo isso.” Ela colocou as palmas das mãos sobre a mesa à sua
frente, como se fosse afastar a mesa e todos nós com ela. “Olha”, ela disse, “além do
chauvinismo inacreditável do que você acabou de dizer, você não entendeu totalmente.”
"Que foi?" Meu pai agora parecia tão zangado quanto ela.
“Que não é uma decisão fácil para eles partirem.” Minha mãe afastou uma mecha de
cabelo escuro dos olhos com um movimento impaciente da mão. “Os dois adoraram
estar aqui. Mas foi oferecido esse emprego a Tom e, bem, com tudo o que está
acontecendo, eles pensaram que talvez fosse a hora de ir embora.
“Bem, acho que você não entendeu ”, respondeu meu pai rigidamente. “Tom é
britânico. Ele se formou na Inglaterra e trabalha para uma empresa britânica. Ele pode
voltar para a Inglaterra quando quiser.
É diferente para nós.”
"Por que?" exigiu minha mãe. “Seu inglês é bom o suficiente, poderíamos conseguir.”
“Eu teria que treinar novamente.”
“Então, treine novamente.”
Dessa vez a mão do meu pai bateu com tanta força na mesa que todos nós pulamos.
“Não é tão fácil assim, e você sabe disso.” Meu pai viu
O rosto de Sebastian se contraiu como se ele estivesse prestes a chorar, e com

esforço ele baixou a voz. “Seja realista, Kate.
Temos que viver de alguma coisa.”
“Eu poderia voltar ao trabalho.”
"Não."
“Não seja tão—”
Ele cortou ela. “E não tínhamos dinheiro para comprar uma casa em
Inglaterra. Não como este.
Minha mãe lançou um olhar venenoso ao redor da sala, como se quisesse
dizer o que há de tão bom nisso, mas ela não disse nada. Ela pegou o garfo
novamente e virou-o preguiçosamente na bagunça de espaguete em seu prato.
Houve um longo silêncio. Então ela se levantou com um forte raspar das pernas
da cadeira no chão.
“Ah, foda-se”, disse minha mãe, e saiu da sala.
Sebastian e eu nos entreolhamos com olhos arregalados.
“Crianças”, disse meu pai solenemente, “sua mãe está chateada.
Mas nunca mais quero ouvir esse tipo de linguagem em casa.
“Sim, papai”, eu disse.
Capítulo trinta e um
inter chegou mais cedo naquele ano. Sempre pensei em S.

EMDia de São Martinho, 11 de novembro, como ponto alto na
aproximação do Natal. Naquele ano, o ano em que Katharina Linden e
Marion Voss desapareceram das ruas da cidade, estava frio em St.
O de Martinho.
Minha mãe nos vestiu com camadas e mais camadas de roupas

quentes: suéteres, jaquetas, botas térmicas, cachecóis e luvas. Eu tinha
um chapéu rosa fofo com uma bolinha no topo e Sebastian um chapeuzinho
de lã azul marinho com protetores de orelha. Parecíamos um par de
gnomos gordos. Mesmo assim, era necessário; durante a curta caminhada
até a Klosterplatz podíamos sentir o frio cortante em qualquer centímetro
de pele exposta. Mesmo através do isolamento grosso das minhas luvas,
o frio penetrava na mão que segurava a lanterna.
Como um aluno adulto do Gymnasium , eu normalmente teria dispensado
uma lanterna por não ser muito legal, mas no último minuto minha mãe
comprou uma para mim e eu não tive coragem de recusar. Era um sol
amarelo redondo feito de papel ondulado. Sebastian tinha uma lanterna
muito maior, construída por minha mãe junto com os outros pais de seu
grupo de recreação. Era uma lagarta verde com manchas rosa e roxas,
feita de papel de seda sobre um esqueleto de papelão preto. A lagarta
tinha um olhar maluco no rosto porque minha mãe havia cortado a boca
rosada como uma linha ondulada. Ela disse que foi “um golpe contra a
uniformidade”; minha mãe nunca aguentou a moda alemã de sentar em
grupo e todos fazerem exatamente a mesma coisa
item. Na verdade, ela odiava artes e ofícios. Sebastian provavelmente deveria

estar grato por minha mãe ter feito uma lanterna para ele, considerando as
agonias que ela teve que passar para fazê-lo.
Quando chegamos à Klosterplatz já estava cheia de gente circulando,
batendo os pés e soprando nas mãos. A brigada de incêndio estava lá, como
sempre, os bombeiros rondando o reluzente carro de bombeiros estacionado
de um lado, e fazendo o possível para parecer indiferentes. Uma enorme
fogueira foi acesa no meio da praça. Seria aceso pelos bombeiros durante a
procissão pela cidade, para que queimasse alegremente quando todos
voltássemos.
Além dos bombeiros, havia um número anormalmente elevado de policiais.

Normalmente, Herr Wachtmeister Tondorf e talvez um dos outros policiais
locais estariam presentes, caso algo desse errado, como na vez em que o
irmão de Thilo Koch, Jörg, disparou um alarme de incêndio e os bombeiros
tiveram que abandonar seus postos perto da fogueira e fugir. para o resgate.
Este ano, porém, a polícia parecia ter arrastado todos os policiais disponíveis
daqui para Euskirchen para passar a noite na cidade, incluindo o de cara de
granito que estava do lado de fora.
Eles estavam sendo discretos, mas estavam por toda parte.
Notei Herr Wachtmeister Tondorf conversando baixinho com um dos
professores que supervisionava as crianças da Grundschule . Todos os
professores e policiais tinham uma expressão sombria, como se estivessem
prestes a empreender uma manobra militar; apenas as crianças estavam tão
despreocupadas como sempre, agitando suas lanternas brilhantes e pulando
de excitação. Vi Frau Eichen, que agora era responsável por uma nova turma
de alunos do primeiro ano, contando os alunos, apontando o dedo para o ar
enquanto o fazia. Ela os contou uma vez e dois minutos depois estava
contando novamente.
Agora a ficha caiu. Os adultos estavam todos muito nervosos porque

temiam que algo pudesse acontecer de novo, como aconteceu no Karneval.
Ninguém queria ser o responsável por uma criança desaparecida.
“Tem alguém da sua turma aqui?” minha mãe perguntou de repente. Imaginei
que ela estivesse se perguntando se as coisas estavam indo melhor na nova
escola do que na anterior. Obedientemente, examinei a praça em busca de
rostos familiares.
"Não, eu disse. De certa forma, foi um alívio; Stefan foi o único que
teria falado comigo, e eu sabia que ele não viria.
“Tem alguém acenando”, disse minha mãe, apontando. Ela parecia satisfeita.
Eu segui seu olhar. Era Lena Schmitz, da quarta série, ano que ficou abaixo do
meu na Grundschule.
Os Schmitz moravam a apenas algumas casas de distância de nós e a mãe de
Lena trabalhava no cabeleireiro onde minha mãe periodicamente cobria as raízes
grisalhas, então nos conhecíamos um pouco. Acenei de volta com entusiasmo,
consciente dos olhos dos meus pais sobre mim.
Estava quase na hora de a procissão começar. A banda local, resplandecente
em uniformes verdes e bonés pontiagudos, estava reunida na esquina, içando
trombones, trompetes e trompas, que brilhavam à luz das lanternas e tochas.
Alguém experimentou as notas iniciais de uma das músicas, uma música tão
familiar que as palavras se formaram na minha cabeça enquanto eu ouvia: Sankt
Martin, Sankt Martin, Sankt Martin ritt durch Schnee und Wind... Terminou com
um guincho que enviou um onda de risadas através da multidão.
Alguém do conselho municipal havia subido os degraus ao lado da praça e

falava de forma inaudível no megafone. Então ouvimos um barulho de cascos
nas pedras do calçamento e São Martinho entrou na praça.
É claro que todos os espectadores, exceto os mais jovens, sabiam que São
Martinho era na verdade alguém da cidade, vestido com um manto de veludo
vermelho e capacete romano; na verdade, meus pais até conheciam a família
que emprestou o cavalo. Mas sempre houve algo mágico em São Martinho; ele
era real de uma forma que São Nicolau e o Coelhinho da Páscoa não eram. Por
um lado, ele era inegavelmente sólido, assim como o cavalo: se você o seguisse
muito de perto, teria que olhar onde pisava.
Enquanto observávamos, São Martinho virou o cavalo e começou a cavalgar

lentamente para fora do lado sul da praça, o manto carmesim ondulando nos quartos
traseiros do cavalo enquanto ele se movia, a luz da tocha fazendo brilhar o grande
capacete dourado. A banda seguiu-o e começou a tocar os primeiros compassos de
“Ich gehe mit meiner Laterne”, o sinal para os alunos o seguirem. À medida que todos
nós avançávamos, pude ver Frau Eichen contando as crianças novamente.
“Posso ir em frente?” — perguntei esperançosamente à minha mãe, vendo que ela

estava progredindo terrivelmente devagar com Sebastian em seu carrinho.
Tive medo de ficarmos presos bem no fundo, onde mal podíamos ouvir a banda, e
seríamos os últimos a voltar à praça para ver a fogueira.
Ela balançou a cabeça. “Não acho que seja uma boa ideia, Pia.” Não me preocupei
em perguntar por quê.
“Eu irei com ela”, disse meu pai, levantando o colarinho. Ele olhou
para mim severamente. “E fique onde eu possa ver você, Pia. Nada de fugir.
"Sim Papai."
Eu caminhei ao lado dele; com suas longas pernas fizemos bons progressos e
logo estávamos avançando na procissão.
Primeiro, serpenteava pela Heisterbacher Strasse e passava pela nossa porta da
frente, depois seguia a linha das muralhas defensivas medievais para oeste, em
direção ao grande portão, o Orchheimer Tor. Olhei ao meu redor para os rostos
excitados, as tochas bruxuleantes e as lanternas brilhantes, e as pedras antigas das
paredes, intercaladas com seteiras. Poderíamos estar de volta à Idade Média, a
caminho de uma coroação – ou de uma queima de bruxas.
Trotando ao lado de meu pai, descobri que estávamos ultrapassando as crianças

da quarta série, que se aglomeravam junto com seus três professores, correndo ao
redor deles, distraídos, como cães pastores. Escolhi Lena Schmitz no mar de rostos.
No mesmo momento ela me viu. “Olá” foi tudo o que ela disse, mas foi o suficiente.
Foi um grande alívio ser tratado com tanta cortesia depois de quase um ano sendo o
pária da classe. Diminuí um pouco o ritmo para manter o nível dela.
“Olá, posso ver sua lanterna?”

Ela me mostrou. Era feito de papel machê e acho que deveria ser uma maçã, mas
em algum lugar ao longo do caminho ela foi amassada ou amassada. Agora parecia
mais um tomate ameixa.
“Schön”, eu disse de qualquer maneira.
Ela olhou para minha lanterna. “Minha mãe comprou”, eu disse apressadamente.
"Oh. O que seu irmão tem?
“Uma lagarta.”
Mais à frente, a banda terminou “Ich gehe mit meiner Laterne” e começou em
“Sankt Martin, Sankt Martin”. Obedientemente, olhei para trás para verificar se meu
pai ainda estava lá, e então entrei no ritmo da turma de Lena. A procissão estava
chegando ao pequeno cruzamento onde o Rei Zwentibold estava no topo de sua
fonte, agora drenada para o inverno, caso os canos congelassem e quebrassem.
“Você gosta da nova escola?” perguntou Lena, que seria

subindo sozinha no próximo ano.
“É ótimo,” eu menti. Na verdade, a escola estava bem; era o passado que ficava
pairando ao meu redor como um cheiro ruim, mas eu não queria falar sobre isso com
Lena. “Você vem para Sankt Michael no próximo ano?”
“Provavelmente Santa Ângela.”

"Oh."
Saímos das muralhas da cidade através do Werther Tor e voltamos pela igreja
protestante, cujo design totalmente moderno contrastava estridentemente com a
forma tradicional dos edifícios que a flanqueavam.
Alguns minutos e estaríamos de volta à Klosterplatz, nos aquecendo ao redor da
fogueira e observando São Martinho reencenar sua boa ação com o mendigo.
“Minha luz está apagada, estou indo para casa”, cantamos. “Rabimel
rabumm rabumm boom boom!”
“Depressa”, chamou Frau Diederichs, professora da turma de Lena; ela sem

dúvida estava ansiosa para voltar à Klosterplatz e descarregar seus pupilos de volta
aos cuidados dos pais. Ela subiu e desceu
a fila de crianças, dando tapinhas nos ombros aqui e ali ou abaixando-se para
espiar um rosto bem abafado. Ela me deu um soco no braço ao passar, mas não
viu meu olhar de indignação; ela já havia seguido em frente.
Ao entrarmos na praça, a fogueira foi revelada em toda a sua glória. A madeira

empilhada e os gravetos deviam ter três metros de altura, e as chamas dispararam
para o ar acima dela numa grande coroa flamejante, com faíscas saindo em
todas as direções. Eu teria ido direto e aquecido as mãos, que doíam de frio, mas
Frau Diederichs conduzia sua turma com determinação em direção à lateral da
praça, onde aconteceria o drama de São Martinho.
"Você quer vir?" Lena me perguntou e eu balancei a cabeça, feliz por ter sido
incluída pela primeira vez; quem se importava se fosse com uma turma da escola
infantil? Olhei para trás. A forma substancial do meu pai ainda estava a reboque,
me seguindo como um guarda-costas.
Eu me amontoei nas fileiras de crianças que esperavam. São Martinho estava
diante de nós, montado no cavalo castanho, que começava a ficar um pouco
inquieto, rodeado de tochas acesas e das vozes estridentes de várias centenas
de crianças. À medida que se movia, o som dos seus pés com ferraduras
ressoava nas pedras do calçamento. St. Martin inclinou-se para a frente e deu-
lhe uma palmadinha no pescoço.
O homem que usara o megafone no início da noite dirigiu-se a nós novamente,
de forma não muito mais audível do que antes, embora todos conhecêssemos a
história tão bem que nem precisássemos de seus comentários.
São Martinho deu meia-volta com o cavalo e cavalgou um pouco, subindo a
rampa ao lado da praça para que todos pudéssemos vê-lo. Ele fez questão de
ajustar seu belo manto carmesim para se aquecer; seu capacete dourado brilhava
enquanto ele se movia. Todos esperamos ansiosamente que o mendigo
aparecesse.
Alguém estava abrindo caminho entre as crianças; Lena foi empurrada para
dentro de mim e pisou em meus dedos.
“Ai.” Fiz uma careta e sorri para ela timidamente, não querendo estragar a
atmosfera amigável que havia florescido entre nós.
Quem quer que estivesse empurrando criou uma onda na multidão de crianças
reunidas, como uma onda mexicana. Isso chamou a atenção de Frau Diederichs,
e ela ergueu os olhos com desaprovação.
Uma mulher corpulenta com cabelos ruivos, penteados de modo que ficavam
eretos como os espinhos de um ouriço, estava abrindo caminho no meio da
multidão. Eu não a reconheci, mas Frau Diederichs sim.
“Frau Mahlberg”, disse ela num tom que equilibrava reconhecimento amigável
com leve desaprovação; a mulher estava atrapalhando a aula e bloqueando a
visão de St. Martin.
A cabeça de Frau Mahlberg virou-se e ela começou a caminhar em direção
a Frau Diederichs por entre as fileiras de crianças em idade escolar, como se
estivesse com água na altura da cintura; na verdade, seus braços musculosos
moviam-se vigorosamente, como se ela fosse tirá-los do caminho. Quando
chegou a Frau Diederichs, não se preocupou com nenhuma sutileza.
“Onde está Júlia?” ela exigiu. A voz dela era suficientemente estridente que
várias crianças olharam em volta e alguém atrás de nós sibilou “Shhhh!”
Não consegui ouvir a resposta de Frau Diederichs, mas ela parecia estar
dizendo algo apaziguador e fez um pequeno gesto, um movimento de mão
observando a multidão de crianças.
Voltei meu olhar para St. Martin por um momento; o mendigo apareceu,
adequadamente vestido com trapos, e fingia frio e fome, curvando-se e
esfregando as mãos para cima e para baixo nos braços. Esta era a parte da
peça que todos esperávamos: St.
Martin desembainharia a espada e cortaria ao meio o magnífico manto. Eu o vi
estender a mão e começar a deslizar a lâmina brilhante para fora da bainha - e
então, de repente, não consegui vê-lo, porque alguém havia esbarrado em mim
novamente e eu cambaleei sobre um joelho, deixando cair minha lanterna. na
confusão. Peguei-o novamente o mais rápido que pude, mas já era tarde
demais; já havia sido pisoteado e o rosto do sol, amplamente sorridente,
adquirira uma aparência estranhamente afundada.
“Wo é meu Tochter?” alguém estava gritando. Era Frau Mahlberg. Foi ela a
responsável por empurrar vários de nós
sobre; ela caminhava entre as crianças reunidas como um fazendeiro em

ruínas, agarrando os ombros e empurrando as costas, o tempo todo
olhando ferozmente para os rostos virados para cima, alguns deles agora
com expressões incertas, outros indignados.
“Frau Mahlberg, Frau Mahlberg!” Era Frau Diederichs, a professora,
agora seguindo atrás e torcendo as mãos inutilmente.
Atrás de nós, mais vozes se ergueram em protesto pela interrupção da
peça.
"Shhh!"
“Júlia!” Frau Mahlberg estava gritando, alheia a eles. Olhei de volta
para a rampa onde São Martinho e o mendigo estavam posados em um
quadro, parecendo um tanto perplexos com o barulho. Eu havia perdido o
momento crítico em que a capa foi dividida; metade dele estava agora
pendurada nas mãos de São Martinho, que estavam congeladas no ato
de entregá-lo ao mendigo. A outra metade, truncada, pendia dos ombros.
O homem com o megafone disse alguma coisa e depois repetiu com

uma voz ligeiramente irritada. Mesmo assim, São Martinho não reagiu e,
por fim, afastando-se da tradição, o mendigo estendeu a mão e pegou a
capa. Houve um estalo de interferência vindo do alto-falante, mas o
narrador ficou sem palavras pela primeira vez, talvez atordoado pelo
comportamento voraz do mendigo. Alguém estava se aproximando de
nós; era o policial de rosto duro que eu vira com Herr Wachtmeister
Tondorf.
"Olá."
Foi uma ordem, não uma saudação. Frau Mahlberg virou-se e avistou-
o. Ela atacou como um abutre. Por um momento pensei que ela iria
segurá-lo fisicamente, mas no último momento ele ergueu a mão e a
deteve.
"Minha filha!" Ela gesticulou freneticamente para Frau Diederichs, agitando um
braço musculoso. “Ela deveria estar no comando da minha filha!”
“Bem, eu sou, eu...” Frau Diederichs estava nervosa; ela percebeu que
a maioria das pessoas ao alcance da voz não estava mais observando St.
Martin e o mendigo, mas todos ouviam a conversa entre ela e Frau

Mahlberg.
"E você é …?" disse o policial.
“Sra. Diederichs. Eu sou o professor da Julia.
“Julia é minha filha”, disse Frau Mahlberg.

“Entendi”, disse o policial.
“E ela não está aqui.” A voz de Frau Mahlberg começava a aumentar,
histericamente. “Esta mulher estava no comando dela e agora ela não
está aqui, e só Deus sabe o que aconteceu com ela.” Ela fez um gesto
selvagem na direção de Frau Diederichs, como se fosse bater nela.
“Depois de tudo o que aconteceu! Como ela pôde deixar minha filha
vagar?
“Eu não a deixei vagar”, protestou Frau Diederichs. “Estive com as
crianças em todos os momentos da procissão. Eu os contei pelo menos
seis vezes.”
“Onde ela está então?” — exigiu Frau Mahlberg.
“Tem certeza de que Julia não está aqui?” cortou o policial. Ele olhou
para Frau Diederichs, que tinha a aparência menos histérica da dupla.
“Bem...” Ela puxou o casaco para mais perto do corpo, como se
desejasse poder desaparecer dentro dele, e então começou a contar as
crianças novamente, golpeando o ar com o dedo ao fazê-lo. "Um dois …"
“O que Julia estava vestindo?” corte o policial como Frau

Diederichs continuou a contar.
“Uma jaqueta azul-escura, um chapéu rosa...” Frau Mahlberg franziu
o rosto como se o esforço para manter a calma quase a matasse. “…
luvas de lã branca…”
Virei-me para Lena, para dizer algo sobre Julia, para perguntar se ela
a tinha visto, então, por um momento, não percebi que Frau Diederichs
havia parado de contar. “Não é ela?” ela disse de repente com uma voz
trêmula de excitação. Olhei para cima e vi que ela estava apontando
para mim. Olhei para Lena e depois me virei para olhar para trás. Não
havia crianças atrás de mim, apenas a escuridão
a maior parte do meu pai em seu casaco de inverno. Virei-me para olhar para
Frau Diederichs. Ela ainda estava olhando para mim e sua mão ainda estava
estendida.
“O chapéu rosa”, disse ela.

De repente, todos os olhos estavam sobre mim. No segundo seguinte, Frau
Mahlberg deu um passo à frente e, com um movimento brusco da mão, puxou o
chapéu rosa da minha cabeça, quase levando consigo um punhado de cabelo.
“Ai”, eu disse, mas ninguém me ouviu. Frau Mahlberg gritava a plenos
pulmões, gritando como um porco preso. Ela me agarrou pelos ombros e me
sacudiu até meus dentes baterem. “Ela não é Júlia! Ela não é Júlia! ela estava
gritando, a centímetros do meu rosto.
Eu congelei em seu aperto como um animal preso nas luzes de um trem

expresso, incapaz de me mover enquanto a desgraça se abateu sobre mim.
Minha cabeça caiu para trás; enquanto o furacão da fúria de Frau Mahlberg me
varria, imaginei meus olhos saltando das órbitas e saltando pelas pedras do
calçamento como bolas de gude.
“Hör auf!” — explodiu a voz do meu pai. Por um momento, insanamente,

pensei que era a mim que ele estava dizendo para parar com aquilo, fosse lá o
que eu tivesse feito para indignar Frau Mahlberg. Então ele me puxou para longe
dela, e o policial com cara de granito a segurou enquanto ela lutava para segurá-
lo como uma louca. Seu rosto ainda parecia impassível.
Frau Diederichs estava parada ao lado desse quadro, com o rosto pálido e
chocado. Ela ficava olhando de mim para Frau Mahlberg e de volta para mim,
como se não pudesse realmente acreditar no que via.
“Eu os contei”, ela dizia. “Eu os contei.”
“Você contou esta criança”, disse o policial, acenando para mim. "É
ela é da turma ou não é?
“Não”, disse Frau Diederichs. “Não sei...” Ela se aproximou de mim
timidamente, como se suspeitasse de algum ato criminoso, de ter levado Julia
Mahlberg embora para ocupar seu lugar.
Então ela disse: “É Pia Kolvenbach. A menina cuja avó…”

Ela vacilou.
“A garota cuja avó o quê?” disse o policial, mas eu
não ouvi mais nada.
Meu pai estava me puxando para seus braços, como se eu fosse uma criança
do jardim de infância e não uma garotinha de onze anos. Enterrei minha cabeça
na frente de seu casaco; Eu ainda podia sentir a vibração do seu peito enquanto
ele falava com determinação ao policial, mas felizmente as palavras foram
abafadas. Achei que ficaria louco se tivesse que ouvir o acidente de Oma Kristel
sendo arrastado novamente. Agarrei-me ao meu pai até que finalmente ele
parou de falar e me afastou.
“Pia, você pode ir para casa agora.”
Minha mãe surgiu de algum lugar no meio da multidão, com Sebastian no
carrinho.
Não me preocupei em ouvir a frágil conversa entre ela e meu pai, nem me
preocupei em procurar minha lanterna, que deixei cair enquanto estava nas
garras tempestuosas de Frau Mahlberg, e que quase certamente foi pisoteada
sem conserto. Deixei minha mãe me levar para longe da briga que ainda
continuava, com o braço em volta dos meus ombros enquanto com a mão livre
ela conduzia o carrinho sobre os paralelepípedos.
Meu pai ficou com o policial e Frau Mahlberg; Olhei para ele por cima do
ombro enquanto minha mãe me afastava deles, meu peito apertado com a
horrível convicção de que de alguma forma eu tinha colocado todos nós em
apuros, que meu pai estava tendo que enfrentar a situação por mim.
"O que está acontecendo?" Perguntei à minha mãe.

Ela olhou para mim e seu rosto estava sombrio sob a luz fraca, mas ela
apenas balançou a cabeça. As pessoas andavam ao nosso redor; o homem
com o megafone estava parado nos degraus com ele na mão, parecendo
assustado. Ninguém parecia disposto a sair da praça, mas o habitual burburinho
de vozes excitadas foi substituído por olhares curiosos e sussurros. Os policiais
que estavam estacionados em intervalos ao longo do percurso da procissão
voltavam todos para a praça; Eu tive
nunca vi tantos policiais em Bad Münstereifel antes; parecia que

eles estavam esperando um motim. Alguns deles falavam em
walkie-talkies.
Minha mãe aumentou o passo, me puxando junto. Quando
chegamos à esquina, olhei para trás para ver se São Martinho
ainda estava lá. Mas a rampa ao lado da praça estava vazia. Ele
se foi.
Capítulo Trinta e Dois
T Isso não foi tudo para mim, é claro; mais tarde, naquela noite, Herr
Wachtmeister Tondorf apareceu em casa e passou muito tempo repassando
o que havia acontecido durante a procissão. Fiquei feliz por ter sido ele e não o
policial de rosto duro cujo olhar impassível me fez sentir como se eu fosse
culpado de absolutamente tudo que você pudesse nomear.
Herr Wachtmeister Tondorf era gentil como sempre, mas inimaginavelmente

meticuloso; ele repassou tudo repetidas vezes, fazendo perguntas com uma voz
invariavelmente gentil, até que eu estava cansado demais para respondê-las
adequadamente. Por que decidi acompanhar a turma de Frau Diederichs?
Alguém sugeriu isso? Como conheci Lena Schmitz? Eu conhecia Julia Mahlberg?
Eu a notei em algum momento durante a procissão?
Minha mãe colocou Sebastian na cama e depois desceu e sentou-se ao meu

lado, com o rosto impassível, segurando minha mão em silêncio. Às dez e meia
ela simplesmente disse: “Chega”. Ela se levantou.
"Sr. Sargento Tondorf, Pia precisa dormir."
“Frau Kolvenbach...” Ele não foi mais longe.
“Não me diga que é importante. Eu sei que é importante. Mas ela é apenas
uma criança e está exausta. Olhar."
Tentei parecer alerta, mas mal conseguia manter os olhos abertos. “Não estou
cansado”, comecei a dizer, e estraguei tudo com um grande bocejo. Meu
parecia que as pálpebras iriam se fechar com seu próprio impulso, como as
persianas que tínhamos em nossas janelas.
“Ela não pode lhe contar mais nada. De qualquer forma, você perguntou a ela
as mesmas coisas pelo menos duas vezes.
“Frau Kolvenbach”, começou Herr Wachtmeister Tondorf obstinadamente,
“lamento que sua filha esteja cansada, mas você deve compreender, os Mahlberg
também têm uma filha. Devemos fazer todo o possível para encontrá-la.”
“Eu sei disso”, retrucou minha mãe. “Então por que você não sai para a rua e
ajuda a procurá-la?”
Com essa grosseria, de repente acordei novamente. Eu estava acostumado
com as explosões vulcânicas ocasionais de minha mãe, mas ainda assim fiquei
surpreso com sua ousadia, contando à polícia o que queriam. Eu olhei para ela;
seu rosto tinha uma aparência retraída, com sulcos profundos entre as
sobrancelhas e nos cantos da boca. Ela parecia subitamente mais velha, como
uma bruxa.
A expressão avuncular de Herr Wachtmeister Tondorf congelou num instante.
Quando ele se levantou, seus movimentos eram rigidamente formais. “Terei que
voltar amanhã”, informou ele friamente à minha mãe.
Ela apenas assentiu, sem fazer nenhum movimento para mostrá-lo. Herr
Wachtmeister Tondorf olhou para ela por um momento, depois pegou o boné e
caminhou até a porta, fechando-a suavemente atrás de si.
Minha mãe me levou para cima em silêncio e me ajudou a me preparar para

dormir. Seu rosto ainda tinha aquela aparência estranhamente enrugada, como
se ela estivesse mantendo algo sob controle. Mesmo assim, ela foi gentil comigo,
escovando meus dentes enquanto eu estava diante dela, cambaleando um pouco
de cansaço, e me ajudando a vestir a camisola. Ela até me deixou deixar a
luminária de cabeceira do meu quarto acesa, como se tentasse afastar os
monstros noturnos que as crianças muito pequenas temem. Ela ficou sentada ao
lado da minha cama por um tempo e acho que ainda estava lá quando adormeci.
Capítulo Trinta e Três
EU
não sei exatamente que horas eram quando acordei. Eu estava deitado de
costas na cama, com o edredom metade colocado e metade fora do corpo, e
a cabeça jogada para trás de modo que a luz do abajur da cabeceira brilhasse
diretamente sobre meu rosto. Eu estava sonhando com um som de lamento
como o de uma sirene, pulsações rítmicas de som, e a luz era tão brilhante que
parecia pulsar também, no ritmo do aumento e da diminuição do lamento.
Abri os olhos e fechei-os instantaneamente, deslumbrado. O som da sirene

ainda estava tocando e, por um momento, pensei que ainda fosse parte de um
sonho, que eu não estava devidamente acordado. Mas foi real.
Quando me sentei, piscando, pude ouvir meus pais andando lá fora, no patamar,
falando em voz baixa.
“Mamãe?”
Eu me senti estranhamente desorientado. Havia uma casa pegando fogo ou

algo assim? Deslizei minhas pernas para fora da cama, com a intenção de me
levantar e ir até meus pais. Minha mãe me antecipou abrindo a porta do quarto;
ela estava de roupão, o cabelo espalhado sobre os ombros em uma massa
escura.
“Pia, o que você está fazendo acordada?” ela disse, mas sua voz soou
vago em vez de irritado.
"Eu ouvi um barulho." Meus pés descalços tocaram o chão; as tábuas estavam
frias.
"Não é nada."
Minha mãe entrou direto no quarto e pegou meu edredom, com a intenção de
que eu me deitasse e ela me cobrisse com ele.
Mas agora eu estava bem acordado. Olhei para a porta e vi meu pai parado ali. Ao
contrário da minha mãe, ele estava totalmente vestido com roupas de atividades
ao ar livre: calças escuras de veludo cotelê, botas e uma jaqueta de penas.
“Parecia o corpo de bombeiros... ou a polícia”, eu disse.
“Não há nada com que se preocupar”, disse minha mãe. Ela sacudiu um pouco
o edredom, como se quisesse me encorajar a voltar para debaixo dele.
"Volte para a cama."
“Eles querem me fazer mais algumas perguntas?” Eu queria saber.
"Não." Minha mãe olhou para meu pai. Ela afogou meu travesseiro, batendo
nele com violência. "Não essa noite. Entre”, acrescentou ela. Eu fiz isso, com
relutância.
“Por que papai está vestido? Já é quase de manhã?
“Ele teve que sair”, disse minha mãe, e depois acrescentou sarcasticamente:
“Ele acha que não tenho o suficiente para fazer, então pensou em pisar na lama
pela casa”.
“Vou limpar”, disse meu pai com voz irritada.
“Boas intenções”, retrucou minha mãe. Ela empurrou o cabelo para trás das
orelhas, mas ele não ficou; fios rebeldes imediatamente caíram sobre seus olhos
novamente. Ela parecia diferente da mãe diurna com seu rabo de cavalo habitual:
essa mãe parecia mais jovem, mas de alguma forma um pouco selvagem.
“Você encontrou aquela garota, papai?” Perguntei.

Meu pai balançou a cabeça. “Não, Pia. Mas a polícia ainda está procurando.”
"Então, onde você foi?" Eu estava começando a sentir sono de novo, mas isso
era interessante demais para perder: nós três acordados no meio da noite. Eu
esperava que Sebastian não estragasse tudo acordando e uivando.
“Castelo Drácula”, retrucou minha mãe. “Foi para lá que ele foi.”
“Castelo Drácula?”
“Kate...” começou meu pai, mas minha mãe o interrompeu.

“Bem, ele poderia muito bem estar lá. É para lá que costumam ir multidões de
camponeses gritando e carregando forcados quando querem linchar alguém, não é?”
Ela afastou novamente o cabelo do rosto e olhou para meu pai com rebeldia.
“Não queríamos linchar ninguém e eles não são camponeses”, disse ele com uma
voz sinistra.
“Eu disse...” começou minha mãe sarcasticamente, e depois parou, balançando a

cabeça em frustração. “Por que você sempre leva tudo tão sangrento literalmente?”
“E por que você diz coisas se você realmente não está falando sério?” ele rebateu.
“Bem, foi isso que aconteceu, não foi?” ela exigiu ressentida. “Uma multidão de
linchadores? Ou você bateu na porta dele e tentou vender-lhe enciclopédias?
“Porta de quem?” — perguntei, mas a pergunta se perdeu em algum lugar na

atmosfera que crepitava entre meus pais como eletricidade formando um arco entre
dois pontos.
“Se você quer saber a verdade”, disse meu pai solenemente, “fomos lá para
garantir que ele não fosse linchado”.
“Isso é muito bom”, disse minha mãe, balançando a cabeça vigorosamente. Meu
pai olhou para ela com desconfiança. “Não, continue”, acrescentou ela. "Estou
interessado."
“Há algumas pessoas nesta cidade que fazem julgamentos muito rápidos”,
começou meu pai obstinadamente.
"Você não diz?"
“Kate, é por isso que você acha difícil aqui, se você sempre pensa o pior das
pessoas.” Meu pai ficou com o rosto bastante vermelho.
Ele balançou sua cabeça. “Tudo o que estou dizendo é que há algumas pessoas que
podem tirar conclusões precipitadas antes de saberem a verdade. Não podemos

simplesmente fazer justiça com as próprias mãos.”
“Então você foi lá para garantir que ninguém tentasse violar a lei
em suas próprias mãos?”
Meu pai assentiu.

“E os outros trinta pais preocupados eram apenas uma espécie de força de
manutenção da paz da ONU?” disse minha mãe.
“Você tem que tirar sarro”, disse meu pai.
“Eu não estou tirando sarro. Eu simplesmente não consigo acreditar. Você achou
que ele olharia pela janela da frente e veria vocês chegando e pensaria: Ei, estou
seguro agora?
“Kate, aquele garoto Koch, aquele que tinha um irmão na classe de Pia, ele
já havia quebrado uma janela.”
“E onde estava a polícia?”
“Procurando pela garotinha Mahlberg. Mas eles estão lá agora, você sabe disso.
“Tem certeza de que eles não demoraram de propósito?”

"O que você quer dizer?" perguntou meu pai.
“Quebrando janelas... parece-me que algumas pessoas nesta cidade estão tendo
sua própria pequena Kristallnacht”, disse minha mãe.
Houve um silêncio muito longo. Os dois estavam imóveis, meu pai ocupando a
porta, minha mãe de pé ao lado da minha cama, uma das mãos apoiada na
superfície da minha penteadeira como se fosse um apoio. O silêncio foi quebrado
pelo som de seus dedos esfregando a madeira pintada.
“Desculpe,” ela disse finalmente.

Meu pai olhou para ela, mas seu rosto estava tão imóvel que não consegui
dizer se ele estava com raiva, chateado ou indiferente.
“Há pessoas boas nesta cidade”, disse ele calmamente.
"Eu sei-"
“Eles não merecem insultos como esse, comparando-os aos nazistas.”
"Eu disse que sinto muito, isso não é suficiente?"
“Não”, disse meu pai. Ele se virou. “Vou pegar uma vassoura e limpar este chão.”
"Eu posso fazer isso."
“Não é necessário”, disse meu pai.
Durante cerca de um minuto depois de ele ter desaparecido lá embaixo, minha mãe
continuou parada ao lado da minha cama, olhando para a porta, como uma pessoa no cais
observando um navio desaparecer na distância. Seus dedos roçaram a superfície da minha
penteadeira novamente, fazendo um som sussurrante. Quando ela falou, foi com o canto da
boca, a voz suave, os olhos nunca saindo da porta.
“Vá dormir, Pia. Vá dormir."

Capítulo Trinta e Quatro
T Na manhã seguinte, quando desci, meu pai já havia saído para trabalhar.
Minha mãe estava na cozinha fazendo waffles, uma delícia rara no café da
manhã. Sebastian estava mastigando alegremente, um waffle em forma de coração
com uma lua crescente presa em seus dedos gordinhos. Minha mãe fechou a
máquina de waffles com um chiado e uma pequena baforada de vapor.
“O seu estará pronto a qualquer momento”, disse ela, e sorriu para mim. Ela
parecia alegre naquela manhã, como uma mãe em um comercial de TV, do tipo
que sorri alegremente quando o filho lhe dá os uniformes enlameados de futebol
de todo o time para lavar.
Deslizei para meu lugar habitual atrás da mesa.
“Onde está papai?”
“Ele teve que sair mais cedo.” Ela abriu a máquina de waffle e deslizou um
garfo de fritar sob o waffle para retirá-lo.
"Oh." Fiquei desapontado; Eu queria perguntar a ele sobre a noite
antes. “Por que ele teve que ir tão cedo?”
"Ah voce sabe." Ela colocou o waffle em um prato e colocou-o sobre a mesa.
mesa na minha frente. "Trabalhar."
"Hmmm." Experimentei o waffle; estava quente e delicioso. Por um tempo eu

me entreguei ao prazer disso. Eventualmente, porém, quando o limite da minha
fome diminuiu e eu comecei a pensar que talvez os waffles não fossem tão
maravilhosos, na verdade
mais de seis deles era positivamente desanimador, eu disse: “Mamãe?

Onde papai foi ontem à noite?
“Ah, Pia.” Ela puxou o plugue da máquina de waffle da tomada antes de responder
à pergunta. — Se você quer saber, e suponho que logo descobrirá, considerando
que esta cidade é um foco de fofocas, seu pai foi até a casa de Herr Düster.
“Herr Duster? Foram as janelas dele que foram quebradas?
“Não são janelas”, disse minha mãe. “Uma janela. E sim, era dele. Foi Jörg Koch
quem fez isso. Por que não estou surpreso?" ela acrescentou com pesada ironia.
“Por que Jörg Koch quebrou sua janela? Foi um acidente?

"Não."
Minha mãe pegou um pano e começou a limpar a bancada, que estava salpicada
de massa de waffle. De costas para mim e com o cotovelo funcionando como um
pistão, ela não parecia muito acessível. Mesmo assim, persisti.
“Por que ele quebrou?”

“Porque ele...” Ela fez uma pausa, virou-se e olhou para mim.
“Porque alguns dos gentis cidadãos desta cidade encantadora decidiram que Herr
Düster é um criminoso.”
"Hmmm." Eu pensei sobre isso. “Frau Kessel diz que provavelmente foi Herr
Düster quem levou Katharina Linden e as outras meninas. Ela disse que algumas
meninas desapareceram em Bad Münstereifel quando papai também estava na
escola, e naquela época também era Herr Düster.
“Pia.” Agora o olhar da minha mãe adquiriu uma intensidade semelhante à do laser.
“Frau Kessel é uma velha venenosa... bem, não importa. Não quero que você ouça
as histórias dela sobre quem fez o quê nesta cidade, e particularmente não quero
descobrir que você as tem repassado para mais alguém. Se não fosse por ela e
seus comparsas, provavelmente não teríamos tido um linchamento sangrento nas
ruas ontem à noite.
Ela é uma bruxa.
O lado literal da minha personalidade, herdado do meu

pai, lutou para digerir esta última informação.
“Não foi Herr Düster quem fez isso? Leve as meninas, quero dizer?
“Ah, Pia. Não sei. Ninguém sabe. E mesmo que o fizesse, ainda assim não seria certo
as pessoas simplesmente irem até lá e atacá-lo.
Em lugares civilizados”, ela acrescentou mais para si mesma do que para mim, “as pessoas
são inocentes até que sua culpa seja provada”.
“Mas se ele fez isso...?”
“Então isso tem que ser tratado adequadamente. A polícia tem de interrogá-lo e, se
parecer que existem provas suficientes de que foi ele, o caso terá de ir a tribunal. Você
sabe o que isso significa?"
Eu balancei a cabeça.
“E um tribunal não pode decidir punir ninguém a menos que haja provas de que fez algo
errado. Você não pode simplesmente decidir que alguém parece culpado ou que você acha
que foi ele. Você tem que ter certeza. E ter certeza significa que você precisa ter provas.”
"Como o que?"
“Pia, não acho que a mesa do café da manhã seja o lugar para discutir ciência forense”,
disse minha mãe secamente. Eu estava acostumado com suas digressões ocasionais no
vocabulário barroco, então simplesmente esperei que ela explicasse.
“Neste caso nem sabemos exatamente o que aconteceu com Katharina ou com as outras
meninas. É sempre possível que eles tenham ido com alguém muito felizes e que ainda
estejam... Minha mãe se conteve. “Que eles eventualmente aparecerão sãos e salvos.
E então, como se sentiriam todos se tivessem aparecido na porta de Herr Düster e batido
nele? Ela suspirou. “Não é hora de você ir para a escola? Mais cinco minutos e você não
chegará antes do sinal tocar.”
Saí de trás da mesa. “Mas, mamãe, qual seria a prova?” Eu persisti, relutante em sair
sem encerrar a conversa de forma satisfatória.
“Bem, são coisas como alguém realmente ver a pessoa cometendo um crime... ou talvez
encontrar bens roubados na casa de alguém”, disse minha mãe.
“Ou um corpo?” Perguntei.

“Ou um…? Pia, não creio que alguém vá encontrar cadáveres na casa de alguém
em Bad Münstereifel. Podemos abandonar o assunto? É horrível. E algumas pessoas
pequenas” – ela acenou significativamente para Sebastian – “estão começando a
entender cada vez mais hoje em dia.”
“Hmm-hmm.”
Relutantemente, fui até o corredor para encontrar meu casaco e a mochila que
havia substituído o agora bebê Ranzen. Estava chovendo lá fora e eu tinha três
minutos para chegar à escola antes que o sinal tocasse.
Com um suspiro, saí para a chuva.
Capítulo Trinta e Cinco
B oris diz que ele é definitivamente o cara.”

“Como ele sabe?”
Stefan e eu estávamos sentados em um muro no pátio do Ginásio .

A pedra parecia glacial mesmo através do jeans grosso que eu usava.
Stefan parecia despreocupado com o frio, embora sua jaqueta fosse fina demais
para aquela época do ano.
“Ele diz que é óbvio.” Stefan encolheu os ombros. “Todo mundo ouviu os rumores
sobre a filha de Herr Schiller. Onde há fumaça há fogo, diz ele.”
“Isso não parece muito com Boris – parece mais com Frau
Kessel”, eu disse.
“Doch, bem, acho que foi aí que tudo começou”, concordou Stefan. Ele
chutou o salto do tênis contra a parede, pensando.
“Minha mãe diz que é preciso haver provas antes que você possa dizer
alguém fez alguma coisa, como um crime ou algo assim”, eu disse.
“Se ele levou a filha de Herr Schiller...” disse Stefan.
“Mas eles nunca o pegaram por isso, não é?” Eu apontei.
“Ele não foi para a prisão nem nada. E Herr Schiller deveria tê-lo defendido.
Certamente ele não faria isso se pensasse que seu próprio irmão havia levado sua
filha embora?
"Quem sabe? Adultos, às vezes acho que são todos malucos”, disse Stefan com
sentimento. “Se nós dois fôssemos adultos, vinte ou
alguma coisa, e você foi embora e se casou com outra pessoa, como talvez Thilo
Koch...” Aqui ele parou, rindo da minha expressão de nojo. “Bem, eu não sequestraria
seus filhos e os mataria.”
“Se eles fossem filhos de Thilo Koch, talvez você devesse”, eu disse, estremecendo
só de pensar. “De qualquer forma, ainda é apenas um boato. Ninguém jamais
encontrou o corpo.
“Talvez ela simplesmente tenha fugido”, sugeriu Stefan.
“Não.” Balancei a cabeça enfaticamente. "Você iria? Seria muito legal ter Herr
Schiller como pai, se ele fosse mais jovem, quero dizer. Imagine todas as coisas que
ele poderia lhe contar. Aquela sobre o homem de fogo foi realmente horrível. Foi
uma pena que você não tenha ouvido.”
"Hmmm." Stefan passou a mão pelo cabelo loiro sujo. “Pena que não podemos
perguntar a ele sobre o que aconteceu.”
“De jeito nenhum,” eu disse com pesar. “Se ele não ficasse bravo, minha mãe
faria quando ela descobrisse.
Houve um silêncio enquanto nós dois ponderávamos sobre isso. Finalmente, Stefan
disse: “Bem, alguém precisa encontrar provas”.
“Suponho que a polícia esteja fazendo isso”, eu disse em dúvida.
“Eles não inventaram nada até agora, ou teriam
prendeu-o.”
“Eles o prenderam uma vez”, apontei.

“Sim, mas eles tiveram que deixá-lo ir, não foi? Se eles tivessem encontrado algo,
não teriam feito isso.” Ele fez uma pausa e depois acrescentou: — Na verdade,
segundo Boris, naquela vez, na casa de Herr Düster, Herr Wachtmeister Tondorf
disse que não o prenderam, que ele estava apenas ajudando-os ou algo assim. Você
se lembra de quando estava na Inglaterra?
Uma chama quente de culpa explodiu dentro de mim com a lembrança dos
telefonemas que fiz da casa de Oma Warner. Isso foi há meses e eu ainda não tinha
ouvido nada sobre eles, mas era demais esperar que o crime pudesse ser escondido
para sempre. Oma Warner era velha, mas definitivamente não era senil. Não havia
como
ela poderia perder essas ligações quando a conta chegasse, o que deve acontecer a
qualquer momento.
Pior ainda, a defesa que eu tinha tão alegremente imaginado na época, de que o
engano era para a causa maior de resolver o mistério que assolava a cidade,
evidentemente não iria se sustentar .
Os fragmentos de informação que havíamos reunido falharam singularmente em se
fundir em algo sólido; em vez disso, era como tentar fazer um quebra-cabeça, sem
perceber que na verdade você tinha dois ou três quebra-cabeças diferentes ao mesmo
tempo, com todas as peças confusas.
Ali havia uma seção com um elegante gato preto enrolado na poltrona de alguém; aqui
havia um que representava um castelo em ruínas à luz da lua, e um menino correndo,
com o rosto branco, colina abaixo.
Aqui estava uma única peça com um sapato de criança. Nenhum deles parecia se
encaixar para formar uma cena reconhecível.
Balancei a cabeça desanimado. “Então talvez ele não tenha feito isso.”
“Ou talvez eles simplesmente não tenham provas”, disse Stefan.
Eu escorreguei da parede. “Isso é estúpido. Estamos apenas andando em círculos.”
Houve um baque suave quando os tênis de Stefan também atingiram o chão.

Ele puxou a bolsa da parede e a pendurou no ombro.
“Então vamos conseguir algumas provas.”
Eu olhei para ele. "Muito engraçado."

"Não, estou falando sério."
Coloquei minhas mãos nos quadris. "O que você vai fazer? Invadir a casa de Herr
Düster enquanto ele está fora e revistar? Uma pequena pontada de excitação percorreu
meu corpo enquanto as palavras saíam dos meus lábios.
Era a coisa certa a fazer, claro; era a isso que tudo isso estava levando. A questão era
se realmente tentaríamos fazer isso. Isso era algo totalmente diferente de usar o
telefone de Oma Warner quando ela estava no bingo. Era como subir à plataforma mais
alta da piscina e decidir se ia mergulhar — não: era como subir ao topo de uma piscina.
penhasco e decidir se vai mergulhar. Apenas contemplar a ideia era como antecipar
aquele mergulho nauseante.
Agora foi a vez de Stefan olhar. “Eu ia sugerir que o seguissemos ”, disse ele. “Mas
você está certo, deveríamos tentar revistar a casa.”
“Stefan...” Ouvindo a ideia nos lábios de outra pessoa, de repente parecia real e
também completamente maluca.
"O que?"
“Não podemos simplesmente invadir…. E se formos pegos?

“Não seremos pegos. E, de qualquer forma, quem disse que temos que quebrar
alguma coisa?”
Abracei minha mochila escolar contra o peito. “Bem, o que mais vamos
pendência? Bater na porta dele e perguntar se podemos revistar a casa?
“Poderíamos entrar pelo porão.”

"Sem chance." Agora Stefan me deixou seriamente preocupado. Estávamos
discutindo isso como se estivéssemos realmente prestes a entrar na casa de Herr
Düster e virá-la de cabeça para baixo em busca de garotas mortas. Eu estremeci.
Eu sabia exatamente o que ele estava propondo sobre o porão. A maioria das casas
antigas da cidade tinha uma grade ou mesmo um pequeno alçapão em algum lugar no
nível do solo, que dava para o porão. Em tempos passados, teria sido usado para
fornecer combustível. Hoje em dia a maioria deles estava enferrujada, coberta de teias
de aranha – mas ainda estavam lá. Agora que pensei nisso, tive quase certeza de que
a casa de Herr Düster tinha uma espécie de alçapão, duas pequenas portas colocadas
em ângulo com a parede e fechadas com um cadeado. Se pudéssemos encontrar uma
maneira de remover o cadeado, seria fácil simplesmente abrir as portas, segurar o topo
da moldura e deslizar o corpo para a escuridão abaixo...
“Nunca chegaríamos dessa maneira”, eu disse com a maior firmeza que pude.
“Sim, nós faríamos.” A voz de Stefan era séria. “Olha, Frau Weiss está doente hoje,
de qualquer maneira, então quem vai notar se não estivermos na aula?”
Eu olhei para ele com horror. “Você acha que deveríamos fazer isso agora?”
“Não, só acho que deveríamos ir dar uma olhada.” Stefan revirou os olhos.
“Eu não sou tão estúpido. Nunca chegaríamos lá em plena luz do dia, não
com Oma , de Thilo Koch , vigiando toda a rua. Quando chegarmos lá, tem
que ser à noite. Após o escuro."
Capítulo Trinta e Seis
Subindo a Orchheimer Strasse, senti como se todos os olhares da rua

EM estivessem voltados para mim. Não ousei imaginar o que aconteceria se
encontrássemos alguém que conhecíamos — como Frau Kessel, por exemplo. Que
dia de campo ela teria se descobrisse que nós dois estávamos faltando às aulas.
“Esta é uma péssima ideia,” eu sibilei baixinho.

“Pare de se preocupar”, disse Stefan. Ele sorriu beatificamente para um transeunte.
“Guten Morgen.” Ele parecia surpreendentemente educado e inocente como um
cordeiro.
A casa de Herr Düster ficava quase em frente à de Hilde Koch. Não havia sinal da
velha senhora, mas mesmo assim me senti desconfortável, como se as janelinhas da
casa dela escondessem olhinhos de porco que observavam cada movimento nosso.
Até mesmo os restos de flores caídos nas jardineiras das janelas pareciam estar se
esticando para ouvir.
"Olhar." Stefan me cutucou nas costelas e depois deu um assobio baixo de
admiração.
Alguém realmente havia quebrado uma das janelas da frente de Herr Düster; fora
tapado às pressas com o que parecia ser um pedaço de fórmica branca. Nunca foi a
casa mais arrumada da rua, agora parecia positivamente desonrosa, como um velho
marinheiro com um tapa-olho sujo.
Stefan foi até a casa, comigo seguindo, tentando

desesperadamente para conter a vontade de lançar olhares furtivos ao meu redor.
O alçapão do porão era mais ou menos como eu me lembrava: duas portinhas que
antes haviam sido pintadas de vermelho, mas agora tinham a cor de sangue seco.
Havia uma pequena alça de metal em cada um; prendendo-os juntos havia um cadeado
pesado. Olhando para isso, senti alívio.
“Nunca conseguiremos abrir isso.”

Stefan se agachou nas pedras do calçamento e tocou o cadeado.
“Não precisaremos.” Ele enfiou um dedo sob uma das alças de metal e puxou. "Olhar."
A maçaneta estava se afastando da porta, flocos de ferrugem caindo dela.
“Stefan!”
“Shhhh...” Ele se levantou, tirando os flocos marrons dos dedos. Abri a boca para
dizer exatamente o quão louco eu achava que ele era, mas antes que conseguisse
pronunciar uma única palavra, alguém me interrompeu.
“Pia Kolvenbach.”
Por um momento, realmente senti como se meus joelhos fossem dobrar sob mim.
“Sra. Kessel.”
Virei-me com uma horrível sensação de inevitabilidade e me vi diante de um familiar

broche de Edelweiss, de uma feiúra impressionante, preso firmemente a um busto de lã
marrom. Com relutância, ergui os olhos para o rosto de Frau Kessel. Sob a imponente
confecção de cabelos brancos, as lentes duplas de seus óculos brilharam quando ela
inclinou a cabeça para trás, para melhor olhar para mim por cima do nariz.
"O que você está fazendo?" Ela me olhou com desgosto, mas o olhar que lançou
para Stefan foi puro veneno. “Você não deveria estar na escola?”
Foi Stefan quem nos salvou de um destino pior que a morte, ou seja, sermos
arrastados de volta para a escola em público por Frau Kessel, provavelmente pelas
orelhas.
“Estamos fazendo um projeto.”
Frau Kessel girou em direção a ele com a precisão lubrificada de um

poste de metralhadora girando para enfrentar seu alvo.
"De fato. Sua mãe não lhe ensinou boas maneiras, meu jovem? Quando
Stefan olhou para ela sem expressão, ela acrescentou sarcasticamente: “Eu
tenho um nome”.
“Estamos fazendo um projeto... Frau Kessel”, disse Stefan com um sangue-

frio que me tirou o fôlego. Como ele conseguia permanecer impassível sob
aquele olhar de basilisco estava além da minha compreensão. Ele exibiu um
fichário fino que conseguiu, com algum truque de prestidigitação, remover de sua
mochila escolar. “Edifícios antigos em Bad Münstereifel.” Frau Kessel parecia
prestes a pegar a pasta dele, mas ele foi rápido demais para ela; já havia
desaparecido de volta em sua bolsa.
“E o que exatamente este projeto tem a ver com esta casa?” — indagou Frau
Kessel, apontando com a cabeça em direção à casa de Herr Düster; Tive a
impressão de que ela evitou dizer a casa de Herr Düster de propósito, da mesma
forma que teria evitado cumprimentá-lo pelo nome.
“Temos que escrever as palavras na frente”, disse Stefan
sem perder o ritmo.
Automaticamente, todos olhamos para cima. Com certeza havia uma inscrição
esculpida em uma das vigas horizontais, embora estivesse bastante desgastada;
tudo o que se podia ler agora eram as palavras In Gottes Namen: em nome de
Deus.
“Hmmph”, disse Frau Kessel com desaprovação. Ela nos olhou com
desconfiança por cima dos óculos. “Você não poderia ter encontrado um exemplo
melhor?”
“Eles já foram feitos”, disse Stefan.
"É assim mesmo?" disse Frau Kessel. Ela fungou. “Não acredito que alguém
tenha escrito a inscrição na minha casa. Tenho certeza”, acrescentou ela, “de
que teria notado se algum jovem estivesse lá fora”.
“Sua casa também tem um?” perguntou Stefan em tom de intenso interesse.
Lancei-lhe um olhar maligno: não exagere, ou o velho Schrulle nos fará ir dar
uma olhada. Era tarde demais.
“Claro que sim. Estou surpreso que você não soubesse, especialmente se você
deveria estar fazendo um projeto sobre isso — informou Frau Kessel. Ela deu um
tapinha em seu penteado monstruoso. “É considerado significativo, eu acredito.”
“Fascinante”, disse Stefan com uma voz tão entusiasmada que até Frau Kessel
ficou desconfiada; seus olhos se estreitaram. “Não, sério”, ele continuou seriamente.
“Eu adoraria ver isso.”
"Hmmm." Frau Kessel olhou para nós dois com dúvida. “Bem”, ela disse finalmente
com uma voz relutante, “suponho que você pode vir e dar uma olhada. Mas vocês
podem se tornar úteis e carregá-los.” Ela entregou a cada um de nós um saco de pano
abarrotado.
“Sim, Frau Kessel”, repetimos obedientemente. Apertei a sacola de compras de Frau
Kessel, aparentemente cheia até a borda com tijolos e pedaços de ferro. Ela se virou e
saiu pela rua com nós dois trotando atrás dela.
“Stefan...” eu sibilei baixinho.

"Sim?" ele respondeu pelo canto da boca, sem se virar para olhar para mim.
"O que você está fazendo?"

Ele manteve os olhos fixos nas costas de lã marrom de Frau Kessel. “Eu quero
descobrir o que ela sabe.”
"O quê, você acha que ela fez isso?"

“Não, Dummkopf. Mas ela sabe tudo o que acontece nesta rua.”
"Você está louco." Eu balancei minha cabeça.
Com alívio, largamos as sacolas de compras de Frau Kessel na porta dela. Ela
destrancou a porta e carregou as malas para dentro; por um momento pensei que ela
iria fechar a porta para nós e que os esforços de Stefan seriam em vão, mas sua
vaidade levou a melhor sobre ela. Ela não resistiu a sair novamente para apontar as
características mais interessantes de sua casa. Admiramos devidamente a inscrição,
que dizia simplesmente: Deus proteja esta casa do mal. Evidentemente um
O morador anterior do prédio compartilhava da obsessão de Frau Kessel pelo Mal

em Ação.
"Bem?" — disse Frau Kessel, com as mãos na cintura. Ficamos boquiabertos

com ela. “Você não vai anotar?” Obedientemente, pegamos canetas e cadernos e
copiamos as palavras. Torci para que Frau Kessel não percebesse que eu estava
escrevendo no início do meu dever de inglês.
“Hmm”, disse ela com relutância, “é bom ver a escola incentivando o interesse
pela história local pela primeira vez”. Ela fungou.
“Há poucas pessoas por aqui que se interessem por sua própria cidade.”
“Sim, Frau Weiss – ela é uma de nossas professoras – ela diz que muitas coisas
importantes estão sendo esquecidas”, disse Stefan. “Ela diz que quando os idosos
da cidade morrerem, tudo estará perdido para sempre.”
Observei sinais de luta interna no rosto de Frau Kessel neste momento; o desejo
de provar que ela também era um repositório de informações valiosas sobre a
cidade lutava contra a relutância em ser considerada uma das pessoas mais velhas
da cidade.
Se Stefan percebeu isso, ele não deu nenhum sinal visível disso, mas continuou
inocentemente: “Vamos entrevistar alguns deles, se pudermos. Frau Koch, bem,
todo mundo diz que ela sabe tudo sobre a cidade.
"Eles?" — disse Frau Kessel severamente.
Nós dois assentimos com entusiasmo, como se nossas cabeças estivessem
suspensas.
“Hilde Koch pode parecer velha”, disse Frau Kessel severamente, “mas você
pode ficar surpreso ao saber que ela é na verdade sete meses mais nova que eu.
Tenho certeza de que não há nada que ela possa lhe contar sobre a cidade que eu
não pudesse.
“Não pensamos nisso”, disse Stefan. “Achamos que você era muito mais jovem
do que isso.”
Lancei-lhe um olhar de soslaio: não exagere. Certamente mesmo Frau Kessel
não engoliria uma lisonja flagrante como essa? Mas ela fez.
“Bem,” ela disse, favorecendo Stefan com um sorriso horrível, “os anos
foram gentis.”
Particularmente, me perguntei como ela seria se eles tivessem sido rudes, mas
reprimi o pensamento antes que ele pudesse aparecer em minha expressão.
“É claro que não posso perder mais de meia hora”, ela continuou.
“E não pense que não estarei observando você a cada segundo que estiver em
minha casa.”
“Claro, Frau Kessel”, disse Stefan educadamente.

“Prometemos não tocar em nada”, acrescentei.
Frau Kessel me olhou com desfavor. “Acho que não, Pia Kolvenbach.” Ela se
virou e nós a seguimos para dentro de casa.
A cozinha de Frau Kessel mostrou-se tão intimidadoramente arrumada quanto na

primeira vez que entrei nela. Stefan e eu nos sentamos juntos em um lado da mesa
dela, as canetas devidamente posicionadas para anotar quaisquer declarações que
ela quisesse fazer: elas foram derramadas em tal abundância que mal consegui
registrar um terço do que ela nos contou.
Ela começou contando a história de sua casa, que, pelo que pude perceber, era
quase fenomenalmente chata. Nunca foi habitada pelo alquimista da cidade, nunca
teve um tesouro escondido durante a invasão francesa ou foi incendiada durante
qualquer uma das guerras que atingiram a cidade durante a sua longa história. Os
fantasmas escolheram sensatamente outro lugar para assombrar. O local passou
por um breve momento de excitação na década de 1920, quando o cachorro de
estimação da tia-avó Martha, de Frau Kessel, caiu no poço do porão e se afogou,
mas, infelizmente, o poço foi tampado na década de 1940, quando foi instalada
água corrente.
“E as outras casas da rua?” perguntou Stefan, o que lhe rendeu um olhar de

desaprovação; Frau Kessel odiava ser interrompida quando estava a todo vapor.
“Os poços também foram tampados”, disse ela brevemente.

“Não, não me refiro aos poços. Você pode nos contar alguma coisa sobre as
pessoas? perguntou Stefan. “Que tal a casa que estávamos olhando antes?”
“Qual casa?” — disse Frau Kessel bruscamente. Stefan olhou para mim.
“Casa do Sr. Düster.”
Houve uma pausa que se prolongou desconfortavelmente enquanto eu olhava

para o crucifixo pendurado sobre a bancada, para o papel de parede marrom, para
fora da janelinha, para qualquer lugar, na verdade, menos para Frau Kessel.
"O que você quer saber?" disse Frau Kessel. Sua voz era dura.
“Bem...” Agora que ele teve a oportunidade, Stefan parecia sem palavras. “Há
quanto tempo ele viveu… Quero dizer… a mesma pessoa esteve
nisso…”
“Desde antes da guerra, sim.”

Stefan olhou para os rabiscos em seu caderno como se estivesse consultando
uma lista de perguntas de uma entrevista. “E mais alguém morava lá...?” Acho que
Stefan quis dizer: Quem viveu lá antes de Herr Düster? mas Frau Kessel respondeu:
“Não, ele sempre morou sozinho. Sem família.
Ela deu uma ênfase curiosa a essas últimas palavras, como se elas explicassem tudo.
Stefan não disse nada; ele parecia incerto sobre como proceder. Imaginei que ele
presumira que, quando estivéssemos sentados confortavelmente em volta da mesa
da cozinha de Frau Kessel, ela lançaria uma torrente de fofocas locais, de cujo dilúvio
colheríamos algumas informações críticas, como mineiros garimpando ouro. Em vez
disso, a conversa parecia estar paralisada. Frau Kessel olhou para cada um de
nossos rostos, os olhos brilhantes como pássaros por trás dos óculos, os braços
cruzados ameaçadoramente sobre o peito de lã marrom.
“Suponha que você me mostre esse arquivo”, ela disse finalmente.

“Qual arquivo?” disse Stefan.
“Aquele com seu projeto escolar.”

Instintivamente, Stefan agarrou a parte superior de sua mochila, mantendo-a
fechada. "Umm... ainda não terminou."
“Sei que ainda não acabou”, disse Frau Kessel acidamente. "No entanto,
Me dê isso, por favor."
Por um momento quase pensei que Stefan pudesse enfiar a mão na bolsa e
extrair uma pasta cheia de anotações sobre os prédios antigos de Bad Münstereifel;
até agora ele parecia tão confiante, tão no controle, que eu poderia imaginá-lo
tendo preparado tudo como apoio. Em vez disso, ele apenas ficou ali sentado,
olhando boquiaberto para ela.
“Foi o que pensei”, disse Frau Kessel. Ela se inclinou em nossa direção como
uma águia antiga se esticando para frente em seu poleiro. “Não há projeto, não
é?” Sua voz era de aço. “Posso parecer velho para você, mas não sou estúpido. O
que você achou que iria tirar de mim?
“Nada,” gaguejou Stefan. “Quer dizer... nós só queríamos perguntar
algumas coisas, só isso.”
"Sobre a minha casa?"
"Bem …"
"Eu não acho." As lentes dos óculos de Frau Kessel brilhavam; Eu não conseguia
ver os olhos dela por trás deles. “Você queria saber sobre Herr Düster, não é?”
Relutantemente, Stefan assentiu.

“Bem, vou lhe contar tudo o que sei sobre ele.” Frau Kessel apertou as mãos
ossudas, como se estivesse esmagando algo entre as palmas. “Mas primeiro quero
saber uma coisa. Quero saber por que você estava tentando invadir a casa dele.
Capítulo Trinta e Sete
tefan foi o primeiro a se recuperar. Quando ele falou, sua voz foi
S inesperadamente clara e forte.
“Não estávamos tentando invadir, Frau Kessel.”
“Então o que você estava fazendo, tentando abrir a fechadura das portas do
porão?” ela devolveu-lhe asperamente. “Não pense que não vi isso, meu jovem.
Você queria entrar, não é?
“Nós realmente não faríamos isso, Frau Kessel”, interrompi. Os olhos de
basilisco pousaram instantaneamente sobre mim, mas com esforço mantive a
calma. “Estávamos apenas... pensando sobre isso. Nós realmente não faríamos
isso. Foi apenas... um jogo.
“Quatsch,” ela retrucou. “Sabe”, ela acrescentou, e sua voz era baixa e
venenosa, “eu realmente deveria denunciar você à escola. Ou talvez a polícia.
“Por favor, Frau Kessel...”

“Mas eu não vou fazer isso”, ela continuou, sem me reconhecer.
"E você sabe por quê? Porque alguém deveria invadir aquela casa. Já era hora de
aquele velho” – (e aqui ela usou uma palavra que realmente me chocou; eu tinha
ouvido isso do primo de Stefan, Boris, mas nunca esperei ouvir isso de alguém da
idade dela) – “ter seu castigo.”
Ela inclinou a cabeça para trás com auto-justificação. “Então, se você quiser
saber sobre esse homem, eu lhe direi. Vou contar a quem me perguntar. E então,
finalmente, talvez alguém faça alguma coisa.” Abruptamente ela ficou em silêncio.
Nem Stefan nem eu falamos; O que havia para dizer? Eu não ia admitir
que estávamos realmente pensando em tentar entrar na casa de Herr
Düster, mas ainda assim queria saber o que Frau Kessel poderia nos contar.
Subjacente à minha curiosidade estava o incômodo conhecimento de que
minha mãe havia me proibido expressamente de ouvir mais fofocas da velha
senhora. Se ela soubesse que estávamos sentados na cozinha de Frau
Kessel, ouvindo as declarações venenosas da velha, eu ficaria de castigo
por semanas. Eu podia imaginá-la me contando o quanto estava
decepcionada por eu ter desobedecido; o pensamento me fez contorcer.
“Ele estava apaixonado por Hannelore”, disse Frau Kessel, mergulhando

sem prelúdio em sua história.
Hannelore? Stefan me lançou um olhar perplexo.
“Hannelore Kurth”, disse Frau Kessel. “Linda garota, a beleza da cidade.
Ela foi a Rainha de Maio dois anos antes de se casar com Heinrich Schiller.”
Stefan ainda parecia confuso; ela lançou-lhe um olhar impaciente. “Mesmo
assim, aquele outro estava causando problemas. Duas árvores de maio fora
de casa! Ele deveria ter recuado e deixado o melhor homem vencer.” Ela
franziu os lábios, os ombros rígidos. “Como se ela fosse olhar para ele.”
“Ele era feio?” Perguntei.

“Oh, suponho que ele tinha uma aparência superficial”, respondeu Frau
Kessel com escárnio. “Imagino que foi por isso que ele imaginou que
Hannelore olharia para ele. Mas ela teve mais bom senso.
Ela falou com autoridade, como se estivesse a par de todos os movimentos
indesejados de Herr Düster. Mas quando ela me contou sobre Herr Düster
e Hannelore pela primeira vez, quando eu a levei para casa com as compras,
ela não disse que sua mãe lhe contou tudo? Eu me peguei olhando para
ela. Ela era mais velha do que imaginava?
Ou será que ela começou muito cedo sua busca lasciva por informações
sobre a vida de outras pessoas? Prefiro pensar que era o último. Não era
difícil imaginar aquele rosto como uma lua pálida e rancorosa emoldurada
por cabelos castanhos presos em tranças, olhos semicerrados enquanto ela
inalava o inebriante e venenoso incenso da fofoca. A
sussurrador na última fila da sala de aula, um espiador ao redor

cantos.
“Quando ela se casou com o irmão dele, ele deveria ter ficado com o coração
partido. Algumas pessoas nesta cidade acham que foi aí que ele se deu mal. Ela não
disse quais pessoas. “Mas ele era mau muito antes de Hannelore Kurth rejeitá-lo. Ela
estava certa em fazer isso, mas ele não deixaria isso de lado. Havia dezenas de
jovens na cidade, mas tinha que ser ela.”
Algo brilhou no rosto enrugado de Frau Kessel como um lagarto olhando para fora
de um buraco numa pedra e voltando para dentro. Eu vi, mas na época não consegui
entender o que significava. Agora penso nas mãos em forma de garras, com todos
os dedos incrustados de anéis, exceto um, e acho que talvez saiba.
“Eu os vi juntos”, ela sibilou.

“Vi quem?” Eu estava confuso.
“Hannelore e aquele homem. Você pensaria que quando era dele
esposa do irmão... e ela já tinha o filho. Gertrudes.”
“O que eles estavam fazendo?” perguntou Stefan.
"Fazendo? Hannelore não estava fazendo nada. Você não acha que ela o
encontraria de propósito? Mas ele... ele estava reclamando como um louco. Pegando
a mão dela e tentando beijá-la... — Frau Kessel parecia ter acabado de morder algo
nojento. “Ela queria fugir, mas ele não deixou. Oh, ele foi astuto, encurralando-a ali.
Ele pensou que ninguém iria vê-los, mas eu vi.”
O veneno na voz de Frau Kessel estava me deixando enjoado. Ela não disse onde
tinha visto Hannelore com Herr Düster, mas a imagem estava bastante clara na
minha cabeça: os dois discutindo em algum lugar isolado, e a adolescente Frau
Kessel os observava sem ser vista, com os olhos brilhando de malícia. Ela os seguiu?
Eu me perguntei. Ela se escondeu de propósito?
“Eu nunca contei isso a ninguém antes.” A mão de Frau Kessel foi até o peito e os
dedos ossudos apertaram o broche de Edelweiss com pontas. Seus olhos eram
impenetráveis por trás das lentes reflexivas de
Os óculos dela. “Mas sempre sai. Tudo sai no final.”
“Sim”, disse Stefan educadamente; era impossível fazer qualquer coisa

além de concordar com ela. Ela mal falava mais conosco; ela estava perdida
na trama de uma história contada mais de meio século antes.
“Então Hannelore morreu”, disse Frau Kessel. “E ele não conseguia mais
chegar até ela. Havia apenas Gertrud. A filha de seu irmão – sua própria
sobrinha. Quando ela desapareceu, era tudo igual, não vê?
Herr Schiller perdeu a única pessoa de quem gostava, assim como Düster
perdeu a mulher que queria. Eu me pergunto se ele estava feliz então.”
Sua voz era dura.
“Ninguém suspeitou?” perguntou Stefan incrédulo.
"Suspeito? Claro que eles suspeitaram. Mas não havia nenhuma prova,
essa era a questão. Ninguém; eles nunca a encontraram. E depois da guerra
tudo ficou em ruínas. Escombros por toda parte, a cada segundo construindo
uma armadilha mortal, pessoas lutando apenas para sobreviver. Não havia
ninguém com tempo para investigar.”
“Herr Schiller não tentou descobrir?” perguntou Stefan.
“Herr Schiller é um verdadeiro cristão”, disse Frau Kessel. “Ele disse que
se Herr Düster tivesse levado Gertrud, saber que ele era o responsável seria
um castigo suficiente.”
“Sra. Kessel?”
"Sim?" Ela se virou e olhou para Stefan.
“Todo mundo pensa que Herr... todo mundo pensa que foi ele?
Quem levou Katharina Linden, quero dizer, e as outras meninas?
"Nem toda a gente." A voz da velha senhora estava fria. “Seu pai, por
exemplo, Pia Kolvenbach. Ele e seus amigos realmente o protegeram .”
Portanto, a versão da história do meu pai era verdadeira; ele realmente
tentou impedir que alguém fizesse justiça com as próprias mãos naquela noite.
“Papai acha...” comecei, e parei sob o comando de Frau Kessel.
brilho gelado. Tentei novamente. “Ele acha que a polícia deveria fazer isso.”
"Ele faz?" Frau Kessel franziu os lábios. “É fácil dizer que a polícia deveria cuidar
disso, se você não estiver envolvido. Se você nunca perdeu ninguém.”
“Minha mãe diz que tem que haver provas”, protestei, magoado com a
críticas ao meu pai.
"Prova? É claro que há provas — retrucou Frau Kessel. “Quanto mais provas
eles querem?”
Stefan e eu nos entreolhamos. “Que prova?”
Frau Kessel olhou para nós como se fôssemos estúpidos.
“O sapato, o sapato que encontraram na floresta na colina Quecken.
Da garotinha Voss.
“Eles encontraram na colina Quecken? Onde fica o antigo castelo? Isso era
novidade. Eu tinha ouvido falar que ele foi encontrado na floresta, mas a maioria
das pessoas parecia vaga sobre exatamente onde ele havia sido descoberto.
Perguntei-me por que caminho misterioso Frau Kessel teria chegado até aquela
pepita de informação.
“Como eles sabem que era dela?” perguntou Stefan. Ele foi recompensado com
um olhar fulminante.
“Porque o outro ainda estava na escola”, disse Frau Kessel, como se isso fosse
evidente. “Ambos tinham o nome dela neles.
Embora”, acrescentou ela, “eles digam que dificilmente seria possível distinguir
aquele que encontraram na floresta, de tão queimado.”
“Como você sabe que foi queimado?” Stefan perguntou.
Frau Kessel olhou para ele. “Eu...” Ela começou, então parou.
"Alguém me disse." Sua expressão proibia maiores investigações. Fiquei me
perguntando quem seria: a filha ou sobrinha de um de seus comparsas, que
trabalhava na delegacia, ou a esposa de um dos policiais. Era difícil acreditar que
alguém pudesse ser tão indiscreto a ponto de compartilhar a informação com Frau
Kessel; poderiam muito bem tê-lo publicado no jornal local ou anunciado na Rádio
Euskirchen.
“É horrível,” eu deixei escapar antes que pudesse me conter.
“Doch”, concordou Frau Kessel em tom frágil. “Pensar que ele é
morando aqui na cidade, bem entre nós, tão livre quanto um pássaro.”
Balancei a cabeça, doentio, mas não foi isso que eu quis dizer. Tive uma visão
repentina do sapato de Marion Voss, carbonizado e enegrecido, caído de lado num
emaranhado de vegetação rasteira, e estava pensando no Homem Ardente do Hirnberg,
e em como o simples toque de sua mão deixaria sua pele tostada. instantaneamente e
faça a carne chiar. Como ele poderia tomá-la em seu abraço ardente e envolver-se em
torno de você até que cada centímetro de sua pele se transformasse em uma massa de
fogo. Eu me perguntei como alguém poderia suportar tanta dor.
“Pia?” A voz de Stefan parecia vir de muito longe.

"Você está doente?"
Balancei a cabeça, mas senti como se minha cabeça fosse uma cúpula de neve de
criança, sacudida com força, de modo que o líquido escorria de um lado para o outro e os
flocos de neve voavam por toda parte em uma nevasca violenta. Minha boca estava cheia
de saliva; Pensei que fosse vomitar ali mesmo na mesa da cozinha de Frau Kessel.
Houve um som de raspagem quando Frau Kessel puxou a mesa para longe de mim, e
no momento seguinte sua mão em forma de garra estava na parte de trás do meu crânio,
empurrando minha cabeça entre os joelhos. Ela era surpreendentemente forte e seus
anéis cravaram-se em meu couro cabeludo. De repente, eu estava olhando para um
pedaço de piso de cerâmica impecavelmente limpo emoldurado entre minhas coxas.
“Fique aí”, ela ordenou, embora para meu alívio ela tenha retirado a mão. Alguns
momentos depois ouvi a torneira aberta; Frau Kessel estava me dando aquela cura para
tudo, um copo de água.
“Pia?” O rosto ansioso de Stefan apareceu na minha linha de visão; ele devia estar se
contorcendo no chão para fazer isso. "O que aconteceu?"
“Não sei”, eu disse para o rosto virado de cabeça para baixo. Não consegui encontrar
palavras para descrever o que estava pensando: o homem fogoso, o sapato carbonizado.
"Eu me sinto doente."
"Você está bem?"

“Que pergunta idiota”, disse a voz ácida de Frau Kessel. Ouvi um clique quando ela
colocou o copo d'água na mesa. “Levante-se”, ela
adicionado. “Você não precisa rolar no chão como um cachorro mal comportado.”
Enquanto Stefan se levantava, uma das mãos de Frau Kessel pousou em meu
ombro, com toda a delicadeza de um abutre pousando em sua presa. "Você ainda
se sente tonto?" ela me perguntou.
"Eu não acho."
"Então sente-se e beba isto." Ela me entregou o copo. Eu olhei para isso em
dúvida. Era um copo de senhora idosa , decorado com um desenho desbotado de
chapins empoleirados num galho florido. Tomei um gole. Ela não deixou a torneira
aberta por tempo suficiente e a água estava desagradavelmente morna. Eu não
queria, mas não consegui pensar em nenhum motivo para recusar, então, com uma
careta, esvaziei o copo.
"Bem?" disse Frau Kessel. Seu tom foi brusco: ela poderia ser Frau Eichen,
perguntando sobre a resposta para um problema de matemática, em vez de alguém
perguntando sobre meu atual estado de saúde.
“Um pouco melhor”, arrisquei.
"Hum." Uma garra desceu e removeu o vidro. "Não posso
dizer que estou surpreso que isso tenha acontecido. A ideia também me deixa enjoado.
Não me preocupei em contradizê-la.
“E acho que é melhor você levar Pia para casa daqui a alguns minutos, quando
ela estiver recuperada”, observou Frau Kessel a Stefan em tom de desaprovação,
como se ele fosse pessoalmente responsável por minha situação.
estado.
Arrisquei um olhar para cima, para seu rosto; seus lábios estavam franzidos e
seus olhos duros. Qualquer outra pessoa poderia ter sofrido dores de culpa se uma
criança tivesse desmaiado em sua casa ao ouvir suas horríveis insinuações. Não
Frau Kessel. Imagino que se ela tivesse vivido até os cento e vinte anos, em todas
essas doze décadas ela nunca teria se desculpado nem uma vez, por nada. Aos
olhos de Frau Kessel ela era totalmente inocente; foram outras pessoas que fizeram
todas as coisas repreensíveis.
“Tudo bem, Sra. Kessel.” Stefan parecia resignado. Ele me ofereceu

seu braço, como se fôssemos dois idosos passeando.
“ Não mencionarei esta visita”, disse Frau Kessel no mesmo tom

tom.
“Obrigado, Frau Kessel.”
“Mesmo assim, não espero ver você andando na rua durante o horário
escolar novamente, caso contrário, terei que dizer alguma coisa.”
"Entendido."
Stefan e eu nos arrastamos em direção à porta da frente. Frau Kessel estava
com a mão na maçaneta, pronta para nos conduzir para a rua, quando Stefan
disse: — Frau Kessel, por que isso é tão importante para você?
Por que o que é tão importante? Eu pensei. Nos tirar de casa?
Não nos ver na rua de novo? Mas Frau Kessel sabia exatamente o que ele
estava perguntando.
“Porque Caroline Hack era minha sobrinha”, ela disse secamente. Saímos
para a rua e me virei para me despedir, mas ela já havia fechado a porta.
No dia seguinte, depois da escola, Stefan e eu voltamos furtivamente à casa

de Herr Düster para reexaminar as portas do porão. O objetivo era passar por
eles com indiferença e, se tivéssemos certeza de que ninguém estava olhando,
tentar novamente a alça solta. Mas a visita revelou-se inútil. Nesse ínterim,
alguém removeu completamente as maçanetas antigas e as substituiu por
outras novas e reluzentes, firmemente aparafusadas nas portas e fechadas
com um cadeado ainda maior que o antigo.
Capítulo Trinta e Oito
P I a?" disse Herr Schiller. Ele estava segurando uma pequena xícara de café
para mim
"Desculpe."
Balancei a cabeça como se quisesse clareá-la, me perguntando quanto tempo ele tinha
estava segurando o copo e então cuidadosamente o tirou dele.
“Você tem muito em que pensar hoje, Fräulein”, disse Herr Schiller secamente.
“Hum.” Bebi o café com cuidado; Eu estava ansioso para consumi-lo sem engasgar
visivelmente, mas era tão espesso e pungente quanto eu poderia suportar.
“E como é a vida na escola grande?”

“Umm...” Hesitei, me perguntando se deveria dar a resposta padrão, tudo bem, ou dizer
a verdade, que era: quase a mesma coisa – ainda sou a garota cuja avó explodiu.
Enquanto eu estava pensando, Stefan disse: “É bom, mas temos muito trabalho”.
“Ah.” Herr Schiller olhou para nós dois por cima da xícara de café, com as sobrancelhas
espessas erguidas. “Muito trabalho de campo, certo?” Olhando para nossos rostos
inexpressivos, ele abriu um sorriso que enrugou seu rosto enrugado em centenas de
lugares. “Eu vi você mais adiante na rua, examinando as casas.”
Lancei um olhar para Stefan. Será que todos na rua nos viram do lado de fora da casa
de Herr Düster? Eu deveria saber disso, é claro: Bad Münstereifel é uma daquelas cidades
onde câmeras de circuito fechado de televisão seriam totalmente redundantes. Horas de
vídeo não poderiam dizer nada que os vizinhos não pudessem.
“Oh,” disse Stefan espontaneamente. Ele encolheu os ombros. “Estávamos pensando em

fazendo um projeto sobre casas antigas… mas não deu certo.”
“É uma pena”, disse Herr Schiller, mas não prosseguiu. Essa era outra coisa que eu
gostava nele: ele não insistia nas coisas como os outros adultos faziam. Se tivéssemos
dito a mesma coisa à minha mãe, ela gostaria de saber por que estávamos abandonando
um projeto que já havíamos iniciado, qual era o prazo, se tínhamos um novo projeto
adequado e o que os outros alunos da nossa turma estavam fazendo para eles…
"Sr. Schiller?"
“Sim, Pia?”
“Você nos contou todas as histórias que existem sobre Bad Münstereifel?
Aqueles com fantasmas e coisas assim, quero dizer?
“Por que, você vai fazer um projeto sobre isso?” perguntou Herr Schiller.
"Não, eu disse. “Estou apenas interessado.”

"Hmmm." Herr Schiller recostou-se na poltrona e procurou seu cachimbo. Fascinado,
observei-o enfiar tabaco na tigela. Parecia nojento, mas ele continuou fumando, então
imaginei que ele devia gostar.
Meu olhar passou do cachimbo para o rosto de Herr Schiller e percebi que seus olhos
estavam sobre mim. Entre baforadas, ele disse: — Ainda não contei todas as histórias
que existem sobre a cidade. Suponho que ninguém possa. Mas”, acrescentou, talvez
vendo meu rosto desanimar, “posso lhe contar uma das histórias que você ainda não
ouviu. Se você tiver tempo, isto é, entre os estudos.” Havia um toque de humor quase
imperceptível em sua voz.
"Claro." Eu não estava ansioso para prosseguir com o tema dos meus
estudos. Recostei-me um pouco mais na cadeira e olhei para ele com
expectativa.
“Esta”, disse Herr Schiller lentamente, “é uma história sobre nosso velho
amigo Hans Inabalável.
“Uma noite, Hans estava do lado de fora do moinho com o cachimbo na
boca observando o pôr do sol atrás da colina, quando viu de longe uma figura
vindo em sua direção. Curiosamente, carregava sobre a cabeça uma grande
cesta, daquelas que costumavam colocar frutas.
“Havia algo naquela figura que fez Hans estreitar os olhos e olhar mais
detalhadamente. Talvez fosse a maneira como parecia deslizar pela grama
molhada sem se fixar na terra lamacenta nem tropeçar em um arbusto de
ervas daninhas. Ou, mais provavelmente, era o modo como a cesta ficava
tão baixa sobre os ombros da figura — anormalmente baixa, poder-se-ia
pensar, considerando que a cabeça da pessoa devia caber embaixo dela.
“Hans tirou o cachimbo da boca e derrubou as cinzas na parede de pedra

do moinho. Depois guardou-o e ficou ali com as mãos na cintura, esperando
que a figura que se aproximasse o alcançasse. Estava vestido com um traje
curiosamente antiquado para aquela data. O tecido, de fato, tinha uma
aparência enferrujada, como se tivesse descolorido pelo tempo e pelo
desgaste.
“'Boa noite', disse Hans ao visitante.
“O estranho não disse uma palavra em resposta, mas estendeu as mãos e
tirou a cesta que o cobria. Agora Hans percebeu a razão do curioso
aparecimento do cesto, tão baixo sobre os ombros do homem. Ele não tinha
cabeça. No lugar onde o colarinho da camisa saía da jaqueta de aparência
enferrujada havia um pedaço de pele e carne, como o coto do pescoço de
uma galinha quando a cabeça foi cortada, e projetando-se do meio havia um
pequeno pedaço de osso. Mas quanto ao queixo, rosto ou crânio, ele não
tinha nenhum. Simplesmente não havia nada lá.
“Outro homem teria dado uma olhada e fugido gritando de volta para o moinho
para trancar a porta. Mas Hans, como você sabe, era feito de uma matéria mais
forte. Ele ouvira a avó falar do fantasma sem cabeça de Münstereifel quando ela
era uma velha enrugada de oitenta anos e ele um menininho de rosto jovem, de
seis ou sete anos. Enquanto outro homem poderia ter morrido de medo, Hans
estava cheio de simples curiosidade. Ele decidiu se dirigir ao fantasma e
perguntar-lhe o que era da sua conta.
"'Quem é você e o que você quer?' ele perguntou corajosamente.
“Então o fantasma deu um grande suspiro, e foi um som estranho, porque
veio do coto de seu pescoço e parecia ecoar profundamente em seu torso.
“'Querido Hans', disse ele num tom estranhamente ressonante, 'pelos pecados
da minha vida, fui condenado a vagar por Münstereifel, uma coisa terrível e sem
cabeça, até que alguma alma mais corajosa que as outras ousou me perguntar
quem eu sou e o que procuro. Por muito tempo vaguei, sem conhecer descanso.
Quando comecei a caminhar até aqui, havia uma cidade antiga e um castelo no
alto de uma colina com a bandeira de um senhor feudal tremulando sobre ela e
soldados marchando ao longo de suas ameias. O castelo caiu e a cidade
diminuiu, e a floresta cobriu as ruínas. Ainda assim caminhei entre as pedras
quebradas, a grama e o mato. Por fim, uma nova cidade surgiu no lugar da
antiga, e eu ainda andava, e ninguém ousava falar comigo.'
“'Lieber Gott', disse Hans. 'O que você pode ter feito para merecer tal destino?'
“Então o fantasma se aproximou dele e contou a Hans seus pecados, e Hans,

que não temia nem homem nem espírito, ficou pálido e silencioso ao ouvir tal
catálogo de maldades.
“'Pensei', disse Hans finalmente em voz baixa, 'que ninguém poderia ter feito
tanto mal a ponto de merecer tal punição, mas vejo que estava errado.' E ele se
benzeu como o bom católico que era. “Sinto muito por você”, disse ele.
“'Não tenha pena de mim', disse a voz do fantasma. 'Ao falar comigo e me
perguntar quem eu sou, você me libertou.'
“E então Hans viu que em suas mãos o fantasma segurava uma cabeça, a cabeça
de um homem de cinquenta invernos, marcada por rugas, as feições trazendo a marca
de uma vida longa e perversa. Os dedos do fantasma estavam entrelaçados nos cabelos
grisalhos. Enquanto Hans observava, o fantasma levantou a cabeça sobre seus ombros
e a colocou ali, e quando pareceu bastante satisfeito por ela ter ficado presa, ele fez
uma reverência para Hans e desapareceu.
“E”, acrescentou Herr Schiller, “desde aquele dia ele nunca mais foi visto, então
parece que Hans realmente o libertou”.
Stefan mexeu-se inquieto na cadeira. "Ele simplesmente desapareceu?"
"Mas."
“E quais foram os pecados que ele contou a Hans?”
“Ninguém sabe”, disse Herr Schiller. “Hans nunca contou a ninguém o que tinha
ouvido. A história diz que os crimes do fantasma foram tão terríveis que foi melhor deixá-
los entre ele e Deus.”
"Hmmm." Stefan parecia desapontado.
“Eu sei”, disse Herr Schiller secamente. “É bastante insatisfatório, não é?”
“Eu gostaria de saber o que o fantasma fez”, disse Stefan.

“É melhor não saber, essa era a ideia”, disse Herr Schiller.
“Não pode ter sido tão ruim assim”, disse Stefan. “Nada é tão ruim.”
“É bom acreditar nisso quando se tem dez anos”, disse Herr Schiller gentilmente a
Stefan.
"Tenho onze anos-"
“Mas tenho medo de que, quando você envelhecer, descubra que algumas coisas
são tão ruins.” Herr Schiller parecia triste.
Com um sentimento quente semelhante à culpa, perguntei-me se ele estaria pensando
na filha, Gertrud, no que poderia ter acontecido com ela e se a pessoa que fez isso seria
algum dia punida.
“É melhor não contar algumas coisas”, acrescentou ele, como se tivesse lido minha
mente.
Tentei chamar a atenção de Stefan, de alguma forma telegrafar para ele que ele
deveria calar a boca antes que chateássemos o velho e fôssemos expulsos novamente,
mas ele estava imerso em pensamentos e não preparado para notar meus olhares
significativos. Essa foi uma das coisas que sempre me irritou nele e continuou a relegá-
lo à posição de StinkStefan: ele nunca sabia quando deixar alguma coisa cair.
“Se fosse tão ruim assim”, ele persistiu, “então como é que o fantasma seria libertado
no minuto em que alguém lhe perguntasse quem ele era?
Suponhamos que a primeira pessoa que o viu tenha feito isso? Então ele não teria sido
punido de forma alguma.”
“Mas eles não fizeram isso,” eu apontei. “Ele passou anos e anos, provavelmente
centenas de anos, vagando antes que Hans lhe perguntasse.”
“Sim, mas se,” disse Stefan teimosamente.

- Nesse caso, os seus pecados tê-lo-iam apanhado de outra forma - disse Herr
Schiller suavemente. “Eles sempre fazem isso.” Ele balançou sua cabeça. “Mas temo
que você esteja perdendo o sentido da história.”
"Eu não entendo."
“O fantasma só foi libertado porque alguém se atreveu a falar com ele. Esse é o
ponto da história. Hans ousou dirigir-se ao fantasma.
A maioria das pessoas teria fugido para salvar suas vidas.” Ergueram-se as sobrancelhas
espessas de Herr Schiller. Seus olhos estavam brilhantes. “Hans foi o único que
conseguiu deixar de lado seus próprios medos e agir.”
“Então a história significa que você não deveria ter medo de nada?”
“A história significa que se algo precisa ser feito, então você deve fazê-lo. Mesmo
que seja algo que a maioria das pessoas acharia difícil. Mesmo se você estiver com
medo.
Ao voltar para minha casa na Heisterbacher Strasse com Stefan, ainda sentia na boca
o gosto do café de Herr Schiller, um gosto escuro e acre que me fazia pensar em
cinzeiros e fogueiras. Nem Stefan nem eu dissemos nada por muito tempo. Stefan
estava com as mãos enfiadas profundamente nos bolsos do casaco e sua respiração
aparecia.
pequenas nuvens. Isso me lembrou de Boris fumando, a forma como os fios brancos
de respiração saíam de seus lábios. Eu estava pensando em Herr Schiller, e em
Hans Inabalável, e no fantasma sem cabeça.
Se algo precisa ser feito, você deve fazê-lo.

Tínhamos decidido voltar para minha casa pelo Salzmarkt e pela ponte, passando
pelo rei Zwentibold em sua fonte. Portanto, não passamos pela casa de Herr Düster,
mas mesmo assim eu tinha consciência de sua localização em relação a mim
mesmo, como se fôssemos dois gigantescos pontos vermelhos no mapa da cidade:
você está aqui e aqui está .
"Também?"
Olhei para Stefan, mas ele estava olhando para os paralelepípedos, não para
meu.
"Sim?"
“O que você achou da história?”

Suspirei. "Não sei." Percebi que Stefan havia parado de andar, então parei
também.
Stefan olhou para o céu. Um primeiro pequeno floco de neve caiu e pousou em
seu rosto virado para cima, derretendo instantaneamente. Ele olhou para mim.
“Você não acha que Herr Schiller estava tentando demonstrar alguma coisa?
Como a moral da história ou algo assim?
"Eu suponho."
Não me sentia pronto para me comprometer. A ideia de que talvez nós, talvez
eu , devêssemos fazer o que precisava ser feito ainda era muito desconfortável para
ser examinada de perto.
“Ele estava,” disse Stefan. “Eu sei que ele estava. Ele acha que deveríamos fazer
alguma coisa.
"Sobre o que?" Mas eu já sabia a resposta.
“Sobre Katharina Linden e as outras garotas,” disse Stefan com um traço de
impaciência em seu tom. Ele baixou a voz. "Sobre ele.
Senhor Escuro.
“Ele realmente não pode querer que façamos nada em relação a Herr Düster”, protestei.
“Ele é legal, mas ainda é adulto. Ele não vai nos dizer para invadir a casa de alguém ou
algo assim.”
"Por que não?"
“Porque haveria uma grande briga se fôssemos pegos, e ele também teria problemas.”
“Talvez ele ache que vale a pena arriscar.”

Agora eu estava realmente inquieto. “Mas não é ele quem tem que fazer isso. E, de
qualquer forma”, acrescentei, “ele não fez nada a respeito quando a filha desapareceu,
fez? Frau Kessel disse que ele era cristão demais. Então, por que ele está nos dizendo
para fazer isso?
“Eu não sei,” disse Stefan. Ele levantou um braço e depois deixou-o cair num gesto de
frustração. “Olha, mesmo que ele não estivesse tentando nos dizer para fazer isso, ainda
é... ainda é uma boa ideia, não é?”
"Uma boa ideia?"
“Bem, uma ideia certa , de qualquer maneira.” A boca de Stefan formou uma linha
obstinada.
“Stefan, somos duas crianças, não somos Batman e Robin.” eu mudei

inquieto de um pé para o outro. “Se formos pegos, ele nos matará .”
“Bem, então,” disse Stefan. “Não seremos pegos.”
Capítulo Trinta e Nove
o Natal estava chegando e as lojas de repente ficaram novamente

C cheias de coroas do Advento.
“Quase um ano”, disse meu pai lúgubremente.
Minha mãe era mais pragmática. “Não vamos querer um desses .”
Inevitavelmente, o aparecimento das coroas do Advento sinalizou um

renascimento do interesse pela morte prematura de Oma Kristel. De repente,
eu era novamente objeto de atenção indesejada. Stefan estava me irritando
muito — ele estava sempre insistindo sobre Herr Düster e o que deveríamos
fazer com ele. Lembrei-me por que o nome StinkStefan parecia tão
apropriado: ele tinha o hábito de ficar por perto como um fedorento. E agora
me lembrei forçosamente do motivo pelo qual ele era a única pessoa que eu
poderia considerar um amigo na escola.
Meus antigos amigos, como Marla Frisch — que me abandonaram tão
rapidamente por medo de serem contaminados pela Incrível Família
Explosiva — eram agora os principais locutores da sombria história de Oma
Kristel. As crianças das séries superiores, que não frequentavam a mesma
escola que eu quando Oma Kristel morreu, estavam agora ansiosas para
ouvir a triste história dos lábios daqueles que frequentavam.
De certa forma, eu não poderia culpá-los; era grotesco demais para ser
levado a sério — parecia mais uma história de terror inventada. Mesmo
assim, isso não aliviou a angústia causada sempre que eu entrava numa
sala de aula ou nos banheiros das meninas e ouvia sussurros
as conversas param ao me ver. Só poderia ser uma questão de tempo até

que todos começassem a se recusar a sentar ao meu lado novamente.
Enquanto isso, meus pais estiveram envolvidos no planejamento da missa

em memória do primeiro ano de Oma Kristel. Minha mãe, que era protestante,
e por isso falhou, ficou um tanto afastada do planejamento do serviço religioso,
mas o fardo do bufê recaiu sobre seus ombros, para seu desgosto.
O grande debate foi quando exatamente o culto deveria ser realizado.

Oma Kristel havia morrido no último domingo do Advento, mas realizar o culto
no Natal era uma ideia deprimente. Minha mãe disse que era realmente uma
coisa boa; poderíamos celebrar a missa memorial em janeiro. Seria exatamente
o que precisávamos para nos animar quando o Natal acabasse. Meu pai, que
nunca conseguiu entender o humor negro de minha mãe, ficou ofendido; mas
ele não poderia sugerir um momento melhor.
Certa tarde, cheguei em casa mais cedo e encontrei o carro do meu pai
enfiado no reles retângulo de paralelepípedos que servia de vaga de
estacionamento para nossa casa. Quando vi o carro, presumi que meus pais
estavam envolvidos em mais uma reunião de cúpula sobre que música
escolher e se deveriam ter rosas brancas ou lírios. As discussões sobre esses
assuntos podiam tornar-se surpreendentemente acaloradas, mas mesmo
assim fiquei surpreso quando abri a porta da frente e ouvi meu pai berrando
como um touro enfurecido.
Larguei minha mochila com muito cuidado, me perguntando se deveria
simplesmente voltar escondido. No segundo seguinte, uma rajada de vento
gelado fechou a porta e ela bateu com um som semelhante ao de um tiro. Eu
ainda estava ali, meio curvado, com a alça na mão e uma expressão culpada
no rosto, quando a porta da cozinha se abriu e minha mãe saiu. Suas
bochechas estavam bastante manchadas e seu cabelo escuro estava muito
desgrenhado, como se ela tivesse passado as mãos nele.
“O que você está fazendo em casa a esta hora?” ela retrucou.

“Frau Wasser estava doente”, gaguejei. O corpanzil do meu pai enchia a porta da
cozinha atrás da minha mãe.
“Não grite com ela.”
“Eu não estava gritando.” Agora ela quase estava.

“Você já fez o suficiente.”
“Eu não toquei nela”, disse minha mãe, como se ele a tivesse acusado de me
bater.
“Não estou falando sobre tocar.” Meu pai estava tão literal como sempre, mesmo
no calor de uma discussão. “Você acha que isso não terá efeito sobre as crianças,
quando você...”
“Wolfgang!” A voz da minha mãe atravessou a dele, com uma nota clara de
advertência.
Olhei para a escada, avaliando minhas chances de escapar.
“Pia.” Minha mãe parecia mais calma, mas sua voz tinha aço.
“Venha para a sala comigo.”
“Pia, fique onde está.” Esse era meu pai. Ele olhou para o meu
mãe. “Não quero que você conte a ela o seu lado da história.”
Minha mãe colocou as mãos nos quadris. “Bem, eu não vou deixar você fazer isso.”
"Fazer o que?" Eu perguntei, perplexo.

“Vá para a sala, por favor, Pia”, disse meu pai. Fiz isso com relutância, pegando
minha mochila no caminho; se eles insistissem para que eu me fechasse lá enquanto
discutiam, eu poderia pelo menos continuar com meu dever de casa. Comecei a
espalhar os arquivos na mesinha de centro, mas era difícil me concentrar; o som
abafado de vozes elevadas era claramente audível no corredor externo. Selecionei o
exercício de inglês para fazer primeiro. Abrindo meu caderno em uma página em
branco, escrevi cuidadosamente “UMA VISITA À INGLATERRA”. Então enfiei a ponta
da caneta na boca e olhei para a página.
“… você me deve isso…!” — explodiu a voz do meu pai no corredor.

Minha avó, escrevi, e parei novamente. Eu ia escrever Minha avó mora em

Middlesex, mas as vozes elevadas no corredor me lembraram da grande briga que
certamente estava se aproximando quando Oma Warner recebeu a conta do telefone.
Minha pele arrepiou-se desconfortavelmente com o pensamento. A conta já deve ter
chegado; Eu tinha ficado com ela nas longas férias de verão e agora era quase Natal.
A porta se abriu. Foi minha mãe. "Posso entrar?" ela disse, como se fosse no meu
quarto que ela estava entrando, e não na sala de estar. Ela deslizou para dentro do
quarto e fechou a porta com muito cuidado.
Então ela veio até o sofá e sentou-se ao meu lado.
“Onde está papai?” Perguntei.

“Lá em cima”, disse minha mãe. “Ele descerá mais tarde. Então você pode falar
com ele.
Ela olhou para mim, deu-me um sorriso tenso e depois olhou pela janela. Uma
velha caminhava pela rua; ela ficava se virando e se abaixando, e imaginei que ela
estava arrastando consigo um cachorro relutante.
Eu me mexi no meu lugar. “Eu tenho inglês”, eu disse finalmente,

tocando o caderno de exercícios aberto.
“Hmmm”, disse minha mãe, e então: “É sobre isso que quero falar com você, Pia.”
“Meu dever de casa de inglês?”

"Não não Isso." Ela cruzou os braços sobre o peito. “Pia, seu inglês é muito bom,
embora eu saiba que não falamos inglês em casa com a frequência que deveríamos.”
“Charles e Chloe zombam de mim quando falo inglês”, eu disse.

“Bem...” disse minha mãe, “tente não prestar atenção em seu
primos. O teu inglês é bom."
“Eles não falam alemão”, observei, mas minha mãe não estava
ser desviado por esse caminho.
“Você conseguiria... na Inglaterra, quero dizer”, disse ela. “Você se saiu muito
bem com Oma Warner no verão.”
“Sim”, eu disse cautelosamente, imaginando se, de alguma forma indireta, isso

estava levando a um confronto sobre a conta telefônica.
Mas minha mãe não parecia zangada comigo; na verdade, ela parecia nervosa, como
se tivesse medo de que eu ficasse bravo com ela.
"Se você … Quero dizer, se você morasse lá, logo estaria falando perfeitamente.
Na sua idade, você poderia perder o sotaque. Então as pessoas não iriam rir,
provavelmente nem perceberiam.”
Peguei meu caderno de exercícios e olhei para a página em branco com “UMA
VISITA À INGLATERRA” estampado no topo. “Vamos visitar Oma Warner de novo?”
“Bem, não, não exatamente.”

“Mamãe?”
"Sim?"
“Eu realmente não gosto de ir para a Inglaterra. Eu realmente gosto de Oma Warner,
mas…”
Minha mãe suspirou. “Pia, nem sempre podemos escolher.”

"O que você quer dizer?" Eu disse. Uma percepção desagradável estava surgindo
em minha mente como uma coisa medonha e encharcada que se recusava a afundar,
por mais que você a empurrasse. Quando tia Liz e minha mãe discutiram nossa
mudança para a Inglaterra, a ideia não era nada hipotética.
“Você é meio inglês”, disse minha mãe, como se isso explicasse tudo. “Moramos
na Alemanha há anos, mas sempre houve uma chance… você precisa conhecer o
seu lado inglês.”
Seu tom era suplicante.
“Não sei o que você quer dizer”, eu disse teimosamente.
“Veríamos muito mais Oma Warner. Ela é minha mãe, você sabe, e eu gostaria de
passar mais tempo com ela. Seria bom para você também, agora que Oma Kristel
não está... — Ela fez uma pausa e esfregou as palmas das mãos, como se estivesse
subitamente envergonhada. “Você pode até achar que gosta de seus primos.”
Nunca vou gostar dos meus primos, pensei, mas não disse nada em voz alta. Eu
apenas olhei para minha mãe inquieta e sorrindo
nervosamente. Senti frio, como se ela fosse uma completa estranha me oferecendo
mentiras estúpidas, mentiras destinadas a machucar.
“Você sabe o que estou dizendo, não é, Mäuselein?” Registrei o carinho com
uma leve pontada de irritação; já fazia anos que ela não me chamava de ratinho —
por que ela estava fazendo isso agora? “Nós... bem, provavelmente vamos morar
na Inglaterra.”
"Provavelmente?"
“Bem, estamos indo , mas há algumas coisas para resolver primeiro e...”
“E o trabalho do papai?”
“Papai...” Minha mãe fez uma pausa e mais uma vez ela esfregou as mãos,
esfregando e esfregando como se estivesse tentando tirar alguma coisa delas.
“Papai provavelmente não virá.” Ela percebeu que havia dito provavelmente de
novo e alterou para: “Papai não vem conosco”.
“Mas ele não pode ficar aqui sem nós”, protestei. “E, de qualquer forma, eu
não quero ir para a Inglaterra.”
“Pia.” Minha mãe suspirou. “Eu sei que você acha que não quer ir para lá. Mas
realmente não podemos ficar aqui.”
"Por que não?" Eu exigi.
“Porque... bem, porque preciso de Oma Warner e tia Liz por perto. Sebastian
ainda é muito pequeno e vou precisar de ajuda, senão não vejo como voltar a
trabalhar.” Ela esboçou um rápido sorriso em suas feições e estendeu a mão para
tocar meu ombro. Recuei, ainda tentando avaliar se minha mãe estava falando
sério ou fazendo alguma piada horrível. “Por que você não volta a trabalhar aqui?”
O sorriso desapareceu em um espasmo. "Por que?" Ela exalou pesadamente

pelas narinas. “Pia, isso não é fácil, você sabe. Você tem que continuar me
acompanhando em tudo que eu digo? Ela olhou para mim e então seu rosto relaxou
novamente em uma expressão derrotada. “Se vamos ficar sozinhos, preciso estar
perto da família. Minha família."
“Temos muitos familiares aqui”, apontei. “Onkel Thomas e Tante Britta e...”
“Eles são a família do papai.”

“Mas...” Minha voz sumiu. Eu não sabia como expressar em palavras a sensação
que tive repentinamente de que a família estava dividida em duas metades, como
exércitos medievais se organizando em cada extremidade de um campo de batalha. A
minha mãe parecia estar a dizer-me que eu tinha de estar de um lado específico, aquele
que arvorava a bandeira inglesa, mas ela poderia muito bem ter-me dito que eu estava
a lutar pela Mongólia Exterior.
“Eu poderia ficar aqui com papai”, eu disse com um súbito lampejo de inspiração.
“Pia, você não pode...”

“Ah, sim, eu posso.” Eu podia sentir minha boca se estreitando em uma linha dura.
“Você não pode.” A voz da minha mãe era áspera. A horrível verdade estava
surgindo: como uma lebre se escondendo, ela riscou a paisagem da minha mente.
Minha mãe havia terminado com Mäuselein e conhecido seu lado inglês. “Você tem que
vir para a Inglaterra, Pia. Fim da história. Desculpe." Ela não parecia arrependida, ela
parecia furiosa. “É assim que as coisas são.”
Olhei para as palavras na página amassada diante de mim. “UMA VISITA À

INGLATERRA.” Uma sensação quente estava brotando dentro de mim. Parecia massa
em uma panela, crescendo e crescendo até estourar por cima. Meu rosto, meus ombros,
meus dedos estavam rígidos, mas não consegui evitar que as lágrimas escaldantes
escorressem dos meus olhos. Uma gota caiu na página, borrando as letras ENG. Eu
não poderia evitar isso agora; um soluço como um rugido estava saindo de mim. Minha
mãe tentou me abraçar, mas eu lutei para sair de seu abraço, agitando os braços.
O caderno rasgou e caiu no chão, deixando-me com meia página na mão.
"Também-"
"Te odeio!" Eu gritei o mais alto que pude, as palavras vasculhando minha garganta.
“Eu te odeio, eu te odeio, eu te odeio!”
“Pia, calma, Schätzchen, vai ficar tudo bem, vai ficar tudo bem, você vai ver…”
A voz da minha mãe agora era gentil e tranquilizadora, mas mesmo em meio
à raiva eu tinha consciência de que ela estava apenas tentando me acalmar.
Ela não estava dizendo: Tudo bem, não iremos para a Inglaterra, ficaremos aqui.
Ela estava apenas tentando me acalmar o suficiente para aceitar a verdade
desagradável, da mesma forma que uma pessoa tenta acalmar um animal antes
de administrar um tratamento médico desagradável.
Eu me afastei dela e corri até a porta. Ela me seguiu até a soleira, ainda
oferecendo elogios entrecortados, mas eu estava determinado a não ouvir, e
quando subi as escadas correndo ela não tentou me seguir. Entrei no meu
quarto, tranquei a porta e coloquei minha cadeira de cabeceira contra ela como
uma barricada extra, e então me joguei na cama e uivei como um bebê.
Capítulo Quarenta
M Pouco depois meu pai apareceu e bateu. A princípio não respondi, mas quando
ele falou e eu soube que era ele, levantei-me e abri a porta.
"Posso entrar?" ele perguntou. Eu balancei a cabeça. Ele entrou na sala, arrastou a
cadeira de trás da porta e sentou-se pesadamente nela. Sentei-me na cama e olhei para
ele, com olhos que pareciam fendas inchadas de tanto chorar.
“Ah, Pia.” Meu pai parecia cansado. "Eu sinto muito."

Eu tremi. “Papai, não vamos realmente para a Inglaterra, vamos?”
Ele suspirou. “Doch. Eu gostaria de poder dizer o contrário.”
“Eu não quero ir.”
“E eu não quero que você vá, Schätzchen.”
“Então não posso ficar aqui com você?”
"Eu não acho." As palavras de meu pai eram incertas, mas continham um tom de
condenação.
"Por que não?"
“Ainda não está resolvido, mas sua mãe quer que você vá com ela.”
"Ela não pode me obrigar."
“Bem, talvez ela não possa, mas os tribunais podem. Ela quer - Pia, faça
você sabe o que é custódia ?
Eu balancei minha cabeça.
“Isso significa que um dos pais pode levar os filhos

com eles... depois do divórcio.”
"Um divórcio?"
Meu pai assentiu; ele não precisava explicar isso.

"Por que …?" Comecei, mas não consegui ir além disso. O
questão não se moldaria.
“É coisa de adulto”, disse meu pai com tristeza. Ele abriu os braços e eu me
levantei e fui ser abraçada. A sensação da dureza de seu ombro através da camisa
quando coloquei minha cabeça sobre ela foi de alguma forma reconfortante. Cheirei
ruidosamente o tecido grosso.
“Papai, Charles e Chloe riem de mim.”
Meu pai não disse nada, mas seus braços me envolveram com mais força.
“E eu não quero ir para a escola na Inglaterra.” Encostei minha testa em seu
ombro. “E eu odeio comida inglesa, até mesmo a de Oma Warner.”
Senti os ombros do meu pai arfando e por um momento me perguntei o que eu

tinha dito de tão engraçado. Então me afastei e olhei para o rosto dele. E essa foi
apenas a segunda vez na minha vida que vi meu pai chorar; a primeira foi quando
Oma Kristel morreu.
Capítulo Quarenta e Um
A Depois disso, a casa assumiu a aparência de um vasto acampamento

militar em processo de arrumação e mudança, e minha mãe fazia o papel
do general sombrio que andava por entre caixotes e caixas, supervisionando
tudo. Na verdade, não deveríamos nos mudar até o ano novo; uma família com
filhos em idade escolar não pode ser transferida de um país para outro num ou
dois dias e, além disso, a minha mãe concordou em passar o Natal na Alemanha.
“Isso ela concordou”, disse meu pai tristemente.

Na escola, a notícia de que Pia Kolvenbach estava se mudando para a
Inglaterra e de que seus pais estavam se divorciando circulou na velocidade
da luz. De repente, eu não estava mais condenada ao ostracismo por ser a
Garota Potencialmente Explosiva, mas a nova atenção foi pior. Eu poderia dizer
que as meninas que se aproximaram de mim e perguntaram com sorrisos
falsos de simpatia se isso era verdade, estavam fazendo isso com base em
discussões que ouviram entre seus próprios pais, a quem elas reportariam
como escoteiras. Em breve não sobraria nada de mim, nada real: eu seria um
fofoqueiro ambulante, alternativamente trágico e terrível e, o pior de tudo, uma
coitada.
“Por que sua mãe está fazendo isso?” Stefan me perguntou uma manhã.
Fomos os últimos a sair da sala de aula depois de uma pesada sessão de álgebra.
A luz do sol de inverno que entrava pelas janelas era branca e fria. "Ela tem
outra pessoa?"
Eu olhei para ele estupidamente por um momento, pensando momentaneamente

o que ele quis dizer; ele quis dizer que minha mãe teve outros filhos?
"Alguém?"
“Você sabe,” disse Stefan espontaneamente. "Outro homem."

“Não”, eu disse enfaticamente, embora nunca tivesse considerado
a ideia até aquele momento. "Bem, por que ela está indo?"
"Não sei. Você pode calar a boca sobre isso?
"Desculpe."
Coloquei meus livros de matemática na mochila. “Ela diz que odeia

Alemanha e ela odeia Bad Münstereifel.”
“Não, eu também odeio isso às vezes.”
“Bem, ela realmente odeia isso,” eu disse, endireitando-me. “Mas eu odeio a

Inglaterra, e não consigo entender por que tenho que ir morar lá, só porque ela...”
Mordi o lábio, me esforçando para não cair em lágrimas humilhantes.
“É Scheisse,” concordou Stefan com simpatia. Ele colocou a bolsa no ombro e

inclinou a cabeça em direção à porta. Fui atrás dele, desconsolada. Enquanto
atravessávamos o pátio, ele disse: “Você já contou a Herr Schiller?”
Eu balancei minha cabeça. “Ele provavelmente sabe.” Ressentido, acrescentei:

“Todo mundo na cidade parece gostar”. Era verdade. Embora os adultos não
fossem tão desavergonhados como os meus colegas de escola ao abordarem-me
com perguntas, percebi que estavam a pensar nisso quando olharam para mim. A
atenção era quase insuportável. Quando Frau Nett, na padaria, me deu um sorvete
grátis, uma gentileza sem precedentes, eu sabia que era só porque ela estava
pensando na pobre Pia Kolvenbach. Preferia ter dispensado tanto o gelado como a
simpatia.
Subindo a Orchheimer Strasse, Stefan disse: “Temos que fazer algo sobre...
você sabe”. Lançou um olhar significativo para a casa de Herr Düster.
“Stefan.” Eu me senti exausto. "Vou. Você não entende? Vou para a estúpida
Verflixten Inglaterra.”
“É exatamente por isso que temos que fazer alguma coisa.” Stefan parecia
animado.
Mesmo sem olhar para ele, eu sabia que ele teria aquela expressão ansiosa
que achei excitante e irritante, seus olhos brilhando de entusiasmo. “Temos que
fazer algo agora, caso contrário você nunca saberá o que aconteceu.”
“Eu nunca vou saber”, eu disse amargamente.

“Temos que descobrir antes de você ir”, disse Stefan.
“Ah, o que isso importa?”
Olhei para o céu plúmbeo, revirando os olhos de frustração. Nossa investigação
fútil, que agora parecia uma brincadeira de criança em comparação com as
novas desgraças que se abateram sobre mim, era apenas mais um item na
longa lista de coisas que eu nunca iria terminar na cidade onde sempre morei.
Eu nunca iria cantar no concerto da escola na primavera, nunca iria começar um
novo ano letivo no Ginásio, nunca iria participar de outro evento de St.
A procissão de Martin.
Todas as coisas que pareciam tão tranquilizadoramente sólidas ao meu redor
desapareceriam como um sonho, seriam enroladas como um mapa e enfiadas
no espaço de armazenamento da minha mente. Quando eu estivesse longe e
em minha nova vida inimaginável, eu poderia pegar o mapa, desenrolá-lo e me
debruçar sobre as marcas nele, as formas, as figuras, os pontos de referência,
mas todos seriam teóricos, como algo em um livro sobre culturas mortas. Eu
voltaria em algum momento no futuro e visitaria a cidade, mas meus amigos já
teriam crescido, e eu... eu seria como Dornröschen, a bela adormecida, que
dormiu por cem anos enquanto todos fora do castelo envelheciam. e morreu, e
a cerca de espinhos cresceu mais alta e mais espessa até que não havia mais
como atravessá-la. Quando finalmente voltei ao mundo que conhecia antes, não
haveria nada para reconhecer.
"Também?"
Percebi que estava chorando e comecei a procurar apressadamente nos

bolsos um lenço de papel.
“Estou bem,” eu disse irritada. Assoei o nariz e voltamos a caminhar.
Por um tempo Stefan não disse nada, então: “Pia, se você não quiser
venha, eu vou sozinho.”
Eu não respondi.
"Nós temos que fazer alguma coisa."
“Por que somos sempre nós?” Eu respondi. “Por que a polícia não resolve isso
saiu ou outra pessoa?”
“Eles não estão chegando a lugar nenhum com isso,” Stefan apontou.
“E o que faz você pensar que vamos chegar a algum lugar com isso?”
Percebi que havia dito nós, como se ainda estivesse envolvido com a ideia toda, e
estremeci.
“Temos que tentar.”
“Não precisamos tentar,” eu rebati. Eu me virei para ele. “A ideia toda é Scheisse.
Suponhamos que ele tenha feito isso? Aí é uma loucura pensar em entrar na casa
dele. Podemos ser os próximos.”
“Não se você vier comigo. As crianças que desapareceram, elas
estavam todos por conta própria.”
“Olha”, eu disse irritado, “é uma loucura pensar nisso. De qualquer forma, ele
colocou uma fechadura nova na porta do porão. Então, o que vamos fazer: ir até a
porta dele, bater nela e perguntar se podemos entrar?
"Claro que não." Stefan parecia ofendido.
"Bem o que?"
“Esperamos até depois do anoitecer, quando todos já foram dormir, e então nós...”
“Não”, eu disse enfaticamente, balançando a cabeça. "Sem chance." Eu olhei para

ele. “Você realmente é estúpido. Posso ver por que...
Eu ia dizer que entendo por que te chamam de StinkStefan, mas, apesar da minha
raiva, algo me impediu, a voz abafada da consciência me dizendo que nada dessa
fúria que eu sentia era realmente culpa de Stefan. Minha voz sumiu por um momento
e então me recompus.
“De qualquer forma, talvez sua mãe deixe você passear pela cidade à noite, mas a
minha certamente não.”
Vi uma sombra cruzar o rosto de Stefan e percebi que havia atingido um ponto
crítico com minha zombaria sobre a falta de interesse de sua mãe, mas eu estava
me sentindo muito vulnerável para me desculpar.
Stefan olhou para mim por um longo momento. Quando finalmente ele falou, sua
voz era baixa e urgente, e nem um pouco zangada.
“Por que você ainda se importa com o que sua mãe pensa?” ele disse.
Capítulo Quarenta e Dois
O plano era simples: esperaríamos até que fosse tarde da noite e as luzes
T brancas de Natal penduradas na Orchheimer Strasse tivessem sido
apagadas. Num horário previamente combinado, saíamos de nossas casas e
nos encontrávamos no beco estreito que passava entre dois dos prédios antigos
no lado leste da rua. Se um de nós chegasse muito antes do outro, o beco
forneceria proteção contra olhares indiscretos, e também poderíamos esconder
nossas bicicletas nele.
“Bicicletas? Para que precisamos de bicicletas?” Perguntei.

“Caso precisemos sair com pressa”, disse Stefan. “Como um carro de fuga.”
Senti uma pontada familiar de inquietação; Stefan sempre parecia falar

sobre o empreendimento como se fosse uma cena de um filme de ação.
“Vamos ter walkie-talkies também?”
Ele me lançou um olhar de desdém. “Não seja bobo.”
Eu iria trazer uma lanterna, e Stefan iria invadir a caixa de ferramentas de seu
pai para conseguir um martelo e um cinzel para abrir as portas do porão.
“Como você sabe o que fazer?” Eu perguntei em dúvida. “Você não
já fez isso antes, não é?
“Não, mas...” A voz de Stefan sumiu. Fiquei aliviado; Eu realmente não queria
ouvi-lo dizer que eles fazem isso o tempo todo nos filmes. Temi que, se o ouvisse
dizer, perderia completamente a coragem.
Depois que Stefan abrisse as portas, entraríamos e as fecharíamos atrás de nós, caso
alguém passasse ou olhasse pela janela; era improvável, já que Bad Münstereifel já
estava quase morto ao cair da noite, mas nunca se sabia. Seria apenas uma sorte nossa
se Hilde Koch saísse da cama à meia-noite para aliviar sua antiga bexiga e não resistisse
a espiar pela janela da frente.
“E quando estivermos lá dentro?”
“Nós procuramos”, disse Stefan simplesmente.

“E quanto a Herr Duster?”
“Bem, obviamente não podemos procurar lá em cima,” disse Stefan impacientemente.

“Mas ele não vai ter escondido nada lá em cima, não é?”
"Por que não?"

“Os serial killers nunca fazem isso”, disse Stefan com autoridade. “Ele provavelmente
colocou os corpos no porão.”
“Eca,” comentei, estremecendo. “E se encontrarmos algo,
O que nós …?"
“Temos provas.” Stefan disse isso com firmeza.

"Prova? Você quer dizer …?"
“Temos que conseguir algo e trazê-lo conosco.”

“Stefan, se encontrarmos um cadáver, não vou tocá-lo.”
“Quem disse que você precisa, bobo? Podemos pegar um pouco das roupas ou algo
assim.
Eu olhei para ele desesperadamente. Realmente não houve escapatória desta vez.
Nós realmente íamos fazer isso.
“Tudo bem”, eu disse.
Ainda pensei que poderia adiar a expedição. Quando Stefan tocou no assunto novamente,
eu prevariquei: não adiantava tentar fazer isso com o fim de semana chegando – o
mercado de Natal ficava aberto até tarde de sexta a domingo, então o centro da cidade
estaria lotado.
com pessoas. Houve uma onda de frio e a neve era esperada – congelaríamos se saíssemos à
meia-noite e deixaríamos rastros na neve se o fizéssemos. Eu teria alguns longos dias na escola
e precisava dormir. Achei que estava com um resfriado chegando...
“Pech gehabt,” disse Stefan com uma suprema falta de simpatia.
“Não é apenas azar, estou muito doente...” Funguei teatralmente.
“Olha, Pia.” Ele parecia animado. “Herr Düster foi embora. Temos que fazer isso agora.”
"Agora?" Olhei ao meu redor descontroladamente.
"Quero dizer esta noite."
“Como você sabe que ele foi embora?”
“Ouvi aquela velha Schrulle Frau Koch contando para alguém na padaria na hora do almoço.
Ela disse que ele saiu esta manhã e boa viagem.
Stefan olhou para mim, seus olhos brilhando com o fervor de um fanático.
“Você não vê? Esta é a nossa chance! Temos que fazer isso esta noite.
“Tudo bem”, eu disse. Eu me sinto doente.
O resto do dia passou numa agonia de suspense. Quando as aulas terminaram, caminhei
deliberadamente para casa pela Marktstrasse, evitando a Orchheimer Strasse, onde a casa de
Herr Düster escondia-se como uma armadilha. Eu não deixaria Stefan me levar para casa.
Quando cheguei em casa, meus pais estavam lá, mas ocupavam espaços o mais distantes
possível um do outro. Minha mãe estava limpando energicamente um dos armários da cozinha,
talvez decidindo quem ficaria com a custódia de sua extensa coleção de Tupperware, e meu pai
estava entronizado na poltrona de vime do quarto deles, com uma pasta no colo e o telefone ao
alcance. Sebastian estava sentado em frente à televisão com o polegar na boca e uma pilha de
carrinhos de brinquedo abandonados ao seu redor, os olhos redondos colados na tela, onde os
Teletubbies saltitavam entre coelhos gigantes e moinhos de vento futuristas.
Ninguém pareceu notar minha chegada; todos nós nos tornamos como planetas
individuais viajando em suas órbitas solitárias em torno de um sol impiedoso, nossos
caminhos concêntricos, nunca se encontrando. Peguei um copo de suco de maçã,
sentei-me à mesa da cozinha e tentei fazer o dever de casa, mas era impossível me
concentrar.
No final fechei os arquivos e saí para procurar minha bicicleta. Estava muito frio
lá fora e já começava a escurecer; os postes de luz causavam pouca impressão na
escuridão. Eu teria que deixar a bicicleta na rua e confiar que nenhum dos meus pais
notou e me fez guardá-la novamente. Empurrei-o para o espaço entre o carro do
meu pai e a parede, na esperança de que não fosse visto. Fiquei algum tempo na
rua, curvado contra o frio, e golpeei a esmo o gelo da sarjeta com o calcanhar, mas
depois que Frau Kessel passou e disse “Olá, Pia Kolvenbach”, em tom de
desaprovação, percebi que é melhor eu ir para dentro; Eu estava simplesmente
chamando a atenção para mim.
Na hora do jantar tentei quebrar o silêncio perguntando à minha mãe: “É verdade

que Herr Düster foi embora?” mas ela apenas disse “Mmmm” e continuou a olhar
pela janela para a rua escura com uma expressão distraída no rosto. Seus dedos
estavam sempre trabalhando em seu rabo de cavalo escuro; as pontas estavam
ficando fracas.
Meu pai estava lendo, ou fingindo ler, o Kölner Stadtanzeiger. De vez em quando
ele largava o jornal para pegar alguma coisa — o prato de Wurst frio ou a manteiga
— mas nunca pedia a ninguém que lhe passasse nada. Ele preferiu levantar-se e
estender a mão por cima da mesa, pairando opressivamente sobre o resto da sala.
nós.
Quando o telefone tocou foi um alívio. Eu estava saindo do meu lugar para atender
quando meu pai se levantou, levantando uma mão grande para indicar que eu
deveria sentar novamente, ele faria isso.
“Kolvenbach.”
Olhei indiferente para o meu prato, me perguntando se Sebastian poderia

ser alimentado com o último pedaço de salame, como um cachorro esperando debaixo da mesa.
"O que?"
A voz do meu pai aumentou como se ele estivesse chocado. Minha mãe virou a
cabeça por um instante, mas depois retomou a vaga vigilância da janela. Seus lábios
estavam ligeiramente franzidos, como se estivesse irritada, e imaginei que ela
pensava que meu pai estava tentando chamar a atenção que ela estava determinada
a não dar.
"Quando?"
Desta vez minha mãe nem mexeu a cabeça. Meu pai ouviu por muito tempo.
“Mein Gott”, ele disse finalmente, e então: “Você quer que eu...?”
Houve mais um silêncio enquanto ele ouvia alguém falando do outro lado da linha,
então ele disse: “Bis gleich” e desligou.
Ele voltou para a cozinha.
“Kate.” Foi quase um choque ouvi-lo falar o nome da minha mãe em voz alta. O
silêncio da minha mãe era ameaçador. "Eu tenho que sair. Eu tenho que-"
Ele não foi mais longe. “Vá embora”, disse minha mãe.
“Você não quer...?”
“Apenas vá”, ela disse novamente.
As sobrancelhas do meu pai se uniram, mas ele não disse nada. Ele voltou para
o corredor e tirou a jaqueta de inverno do cabide; um momento depois, a porta da
frente se fechou e ele desapareceu. Olhei para minha mãe.
"Eu imagino o que-"
“Coma seu jantar, Pia.”

Comi meu jantar, embora sem gosto. Algo estava acontecendo lá fora, eu sabia.
Eu podia ouvir vozes em intervalos regulares enquanto as pessoas passavam pelas
janelas da frente. Não era um dia de mercado de Natal, por isso não havia nenhuma
razão específica para tantas pessoas saírem para a rua.
Vi minha mãe olhar pela janela e imaginei que ela estava arrependida de ter se
recusado a ouvir o que estava acontecendo. Ainda assim, ela estava determinada a
não anunciar seu interesse. Ela terminou o seu próprio
jantar em silêncio e depois resolvido com muito barulho de pratos e

batidas de gavetas.
“Pia, vá se preparar para dormir” foi praticamente o único comentário
que ela me dirigiu durante toda a noite; ela havia se fechado como uma
concha de ostra. Subi e coloquei minha camisola. Quando estava
pronto para dormir, desci e beijei minha mãe, mas foi como beijar um
boneco de cera. Ela mal parecia perceber que eu estava lá.
Voltei para cima e coloquei a cabeça na porta de Sebastian. Ele já
estava dormindo, enrolado em uma bola com as cobertas enroladas
em volta dele, parecendo um rolinho primavera. Meu pai ainda estava
fora. Parecia que ninguém tinha o menor interesse em mim ou no que
eu estava fazendo.
Subi na cama e fiquei lá por um longo tempo, meus olhos traçando
os contornos familiares do meu quarto enquanto eles se adaptavam à
escuridão. O sono parecia inimaginável. Eu tinha ajustado meu
despertador para meia-noite e meia; depois de pensar um pouco, pulei
da cama novamente e fui fechar a porta, na esperança de evitar que o
alarme acordasse mais alguém.
Por fim, ouvi o rangido de minha mãe subindo as escadas e, pouco
depois, os gemidos e barulhos da tubulação que significavam que ela
estava preparando um banho. Uma casa tão antiga como a nossa é
tão tagarela quanto uma velhinha: pode contar tudo o que se passa.
Caí num cochilo inquieto e acordei desorientado quando a porta do
quarto da minha mãe se fechou.
Procurei meu despertador e apertei o pequeno botão que iluminava
o mostrador. Eram quase onze horas e eu não tinha ouvido meu pai
entrar. Se ele não estivesse em casa antes do meio-dia e meia, não
ousaria tentar sair de casa: ele certamente me visitaria antes de ir para
a cama e, além disso, havia o risco real de encontrá-lo nas escadas.
Na verdade, porém, ele voltou para casa um pouco depois das onze
e meia; Ouvi a porta da frente fechar com um estrondo e depois o som
dele subindo pesadamente as escadas. Eu me enrolei em uma bola de
costas para a porta e fechei os olhos, fingindo dormir. Eu ouvi o
porta aberta, mas meu pai não entrou como costumava fazer, para
ajeitar minhas cobertas ou beijar minha testa. Eu simplesmente o ouvi
dar um suspiro pesado e então a porta se fechou novamente.
Um pouco mais tarde, a descarga foi dada ao som de mais percussão
do encanamento, uma porta se fechou e houve silêncio, ou tanto quanto
nossa velha casa conseguia suportar.
Perversamente, depois que meu pai chegou em casa, finalmente

adormeci, tão profundamente que levei algum tempo para voltar à
superfície depois que o alarme tocou. Durante o que pareceu um longo
tempo, tive uma vaga consciência de seus bipes implacáveis me
incomodando, e de repente acordei. Quase caí da cama na ânsia de
apertar o botão e silenciar o barulho.
Meu coração batia tão forte que parecia que poderia pular na minha
garganta e me sufocar. Meus dedos ainda em volta do despertador, eu
escutei. Não houve som de mais ninguém se mexendo; as duas portas
fechadas entre mim e meus pais tinham funcionado, ou talvez ambos
estivessem exaustos demais pela tensão constante entre eles para
acordar.
Acendi a luz da cabeceira e ouvi novamente; nada ainda. Eu
realmente teria que me levantar e sair. O mais silenciosamente que
pude, saí da cama e vesti jeans e um suéter escuro.
Quando estava prestes a abrir a porta, tive uma ideia repentina: peguei
meu maior ursinho de pelúcia da cadeira no canto do quarto, enfiei-o
na cama e arrumei a colcha sobre ele. Para um olhar crítico, não foi um
efeito muito convincente, mas se um dos meus pais simplesmente
olhasse para dentro do quarto sem acender a luz, isso poderia enganá-
los. Então abri a porta.
Agora que estava comprometido com a ação, eu realmente esperava
que meus pais não acordassem. Eu não conseguia imaginar como
explicaria o que estava fazendo, completamente vestido, no patamar,
no meio da noite. Descer as escadas foi uma agonia; cada rangido e
gemido dos tabuleiros antigos ameaçava denunciar o jogo.
No corredor escuro, procurei minha jaqueta e minhas botas de

atividades ao ar livre. Quando terminei de amarrar as botas, fui até a
porta e descobri uma coisa que funcionou a meu favor; meu pai tinha
esquecido de trancar e acorrentar a porta quando entrou, talvez exausto
demais para se lembrar.
Cuidadosamente abri a porta. Instantaneamente, o ar gelado da meia-
noite atingiu meu rosto. Flocos de neve caíam rodopiando da escuridão
pesada acima dos telhados. Deslizei para fora da porta e fechei-a
suavemente atrás de mim. Então esperei um momento, mas não havia
nenhum som vindo da casa, nenhuma luz se acendendo de repente. A
rua estava muito escura. As luzes brancas de Natal que enfeitavam
todos os prédios da cidade de outubro a janeiro foram apagadas,
deixando apenas uma fraca e antiga lâmpada no outro extremo da rua,
lançando um tênue círculo de luz.
Retirei minha bicicleta do lugar entre o carro do meu pai e a parede
e limpei a neve do assento com a manga. Eu teria que tomar cuidado;
as pedras do calçamento também estavam escorregadias de neve.
Depois de uma última olhada ao meu redor, subi na bicicleta e pedalei
noite adentro.
Capítulo Quarenta e Três
E Você está atrasado” foi a primeira coisa que Stefan me disse quando desci
da bicicleta.
“Eu quase não vim”, eu disse a ele. “Meu pai só voltou para casa bem tarde.”
"Oh." Stefan parecia desinteressado. “Traga a bicicleta aqui, rápido.”

Levei a bicicleta para o beco. Stefan me seguiu, olhando ao redor para ter
certeza de que não havia ninguém por perto. Ele não precisava ter se preocupado:
a rua estava deserta. A neve estava começando a baixar; se eu tivesse chegado
cinco minutos depois, teria deixado rastros reveladores nele.
“Você tem as ferramentas – o cinzel e outras coisas?” Eu sussurrei.

"Sim." Nós olhamos um para o outro.
“É melhor irmos em frente”, disse Stefan. "Estou congelando."

Será mais quente dentro de casa, pensei, com um súbito arrepio quando
percebi que, uma vez dentro de casa , estaríamos dentro da casa de outra
pessoa – teríamos invadido. Segui Stefan para fora do beco. Ele se moveu
rápida e silenciosamente sobre os paralelepípedos, mantendo-se próximo à
parede de uma forma que eu suspeitava ter sido copiada dos filmes.
Nós nos agachamos perto das portas do porão. Stefan desembrulhou o

martelo e o cinzel do trapo que usou para carregá-los.
Ele me lançou um olhar.
“Vá em frente”, eu disse. Eu não iria tocar nas ferramentas sozinho; eu não tive
ideia do que fazer.
“Você tem uma lanterna?”

Assenti, tirando minha pequena luz do bolso. Liguei-o e tentei direcionar o feixe
para as portas do porão. Cuidadosamente, Stefan posicionou o cinzel contra o
cadeado e então deu um golpe com o martelo. O barulho resultante soou
terrivelmente alto. Estremeci, fechando os olhos com força, mas quando os abri
fiquei desapontado ao ver que o cadeado ainda estava tão firmemente preso às
portas como antes.
"O que você está fazendo?" Eu sibilei.

“Eu não posso evitar,” Stefan sibilou de volta, irritado. Ele balançou a cabeça,
tentando tirar o cabelo molhado de neve dos olhos. “Mantenha a luz reta.”
"Eu estou tentando."
Stefan deu outro golpe. Mais uma vez houve o clangor terrivelmente alto seguido
por “Scheisse” em tons abafados. "Você bateu nos dedos?"
"Não." Stefan parecia agonizante. “Eu machuquei minha mão.” Ele cuidou de seu
mão. "Você tenta."
“Não sei o que fazer.”
"Apenas tente."
Relutantemente, peguei as ferramentas dele. Fiz algumas lascas experimentais

com o cinzel, mas o som parecia enorme, um letreiro de néon anunciando nossa
presença, e pude perceber que não estava causando a menor impressão no
cadeado.
“Não vai funcionar,” eu sussurrei.
“Merda, merda, merda.”
"Bem, o que você espera que eu faça?" Eu disse ferozmente. Eu levantei-me.
"Você tem outra chance."
Entreguei-lhe o martelo e o cinzel; Eu não aguentava mais segurar a lanterna
para ele. Coloquei-o no bolso.
Dentro de mim as emoções estavam indo e voltando como uma maré.

Quando Stefan não conseguiu arrombar o cadeado, meu primeiro
sentimento foi de alívio: a honra estava satisfeita, não teríamos que entrar
na casa de Herr Düster, eu poderia pedalar para casa e voltar para minha
cama antes que alguém soubesse que eu tinha ido embora. . Tínhamos
feito tudo o que alguém podia.
Então veio a reação inevitável, como uma corrente persistente me
arrastando de volta ao mar: Katharina Linden, Marion Voss, Julia Mahlberg...
se algo precisa ser feito, você deve fazê-lo. Fechei os olhos, mas ainda
assim conseguia sentir o frio a penetrar-me na pele, apesar do casaco de
penas – um frio húmido e insinuante, o frio de uma noite em que ninguém
deveria acolher um cão, muito menos uma criança. Era impossível não
pensar naquelas meninas, Katharina e nas outras — estariam elas deitadas
em algum lugar, longe do calor de suas camas, os rostos pálidos cobertos
de folhas pretas e molhadas, a neve em seus cabelos acumulando-se, mas
nunca derretendo?
Não era possível simplesmente ficar ali e espiar Stefan através da
escuridão. Desanimado, fui até a porta de Herr Düster, onde a pequena
reentrância oferecia uma escassa proteção contra a neve. Olhei para cima
e para baixo na rua; tudo estava quieto e silencioso. Não pude deixar de
estremecer ao ouvir o tilintar do cinzel no cadeado. Mesmo que Stefan
conseguisse abrir o cadeado, seria flagrantemente óbvio o que havíamos
feito.
Abraçando-me, encostei-me na porta. Como o resto da casa, era velha e
mal cuidada. A madeira parecia áspera e desgastada sob meu toque. Além
de uma fechadura de metal nova, ainda havia uma maçaneta de latão,
manchada pelo tempo, e embaixo dela o velho buraco da fechadura, as
bordas gastas dando-lhe a aparência de uma boca velha e desdentada.
Sem realmente pensar no que estava fazendo, deslizei meus dedos gelados
pela maçaneta e girei-a suavemente. Com um clique audível a porta se
abriu.
Por um momento fiquei ali, estupefato, com os dedos ainda segurando a
maçaneta. A casa de Herr Düster escancarava-se diante de mim, o interior
era um buraco negro.
“Stefan.”
"O que?" foi a resposta, num sussurro irritado e teatral.
“Stefan, a porta está aberta.”

"O que?"
“A porta está aberta.” Eu o ouvi se levantar e um momento depois ele estava ao meu lado.
"O que você fez?"
“Eu não fiz nada. Acabou de abrir. Ele não pode ter trancado.
“Mensch.” Stefan parecia impressionado.
“Stefan, talvez ele esteja em casa.”
"Sem chance. Frau Koch disse que ele tinha ido embora.
"Então? Talvez ela seja tão grande contadora de histórias quanto seu neto.”
“Vamos, parece que tem alguém em casa?”
“Não-oo”, eu disse em dúvida, mas olhando ao redor da rua nenhuma das casas parecia
mais animada do que a de Herr Düster; todos estavam totalmente escuros. Ele me deu um
empurrãozinho. "Prossiga."
“Você vai primeiro,” eu disse, sem me mover.
Ouvi um pequeno suspiro impaciente, e então Stefan passou por mim e entrou na casa.
Estava preto como tinta por dentro e quase imediatamente ouvi um solavanco seguido por
uma exclamação abafada.
“Vou acender minha lanterna,” sussurrou Stefan, procurando-a.
“Alguém pode nos ver.”
“Alguém definitivamente nos ouvirá se eu não o fizer.”
Houve um pequeno clique e um pequeno círculo de luz apareceu, viajando lentamente

sobre um pesado armário de carvalho, seus painéis frontais esculpidos com folhas
entrelaçadas e veados empinados, uma seção de papel de parede desbotado com um
desenho indistinto de folhagem, um relógio antigo cujo a face de metal estava manchada
com pequenas manchas de ferrugem. Havia no ar um cheiro de poeira e lustra-móveis velhos.
"O que é isso?" Sussurrei o mais suavemente que pude. Stefan deixou a luz
subir pela parede até iluminar a coisa que eu tinha vislumbrado; era um crucifixo
de madeira, o Jesus de metal contorcido de dor.
Stefan não disse nada, mas soltou um pequeno som como um suspiro. Ele
girou a lanterna e o facho amarelo flutuou pelo ar bolorento como um fantasma,
tocando sem tocar. Estávamos em um corredor estreito, o piso de madeira
coberto por um corredor de aparência surrada, as paredes revestidas com
blocos escuros de móveis.
Bem à nossa frente começava a escada de madeira. Os degraus estavam
gastos, e o pilar do corrimão, esculpido no formato de um rosto que espreitava
de um ninho de folhas, tinha um brilho opaco que eu suspeitava ser proveniente
mais do toque de muitas mãos ao longo dos anos do que do polimento.
O feixe de luz avançou e o rosto que espiava foi engolido pela escuridão mais
uma vez.
À esquerda da escada, o corredor continuava mais atrás, mas de onde

estávamos a luz era insuficiente para fazer mais do que sugerir uma porta no
final. Quando Stefan completou a varredura com a lanterna, vi que também havia
uma porta imediatamente à nossa esquerda, uma porta robusta de madeira,
firmemente fechada. Apenas a sala de estar, é claro — dificilmente poderia ser
algum tipo de quarto do Barba Azul, com vista para a rua.
Mesmo assim, eu estava perdendo o gosto pela investigação. Na escuridão

generalizada, era difícil não imaginar o ausente Herr Düster ainda à espreita lá
dentro, talvez curvado numa poltrona de espaldar alto no escuro, como uma
lagosta escondida em sua caverna nas rochas profundamente sob a água negra,
nada visível além do brilho opaco de uma carapaça e as duas contas brilhantes
de olhos.
Stefan pegou a maçaneta e com infinito cuidado abriu a porta. Deslizamos
cautelosamente para dentro da sala escura. Lá dentro, havia uma pista de
obstáculos com luminárias, armários e cadeiras padrão. O mesmo cheiro
deprimente de poeira e esmalte velho permeava tudo. Pelos pequenos detalhes
que pude distinguir à luz da lanterna — a borda franjada de um abajur, o pé em
forma de garra de uma cadeira, o brilho opaco de um prato de estanho —,
parecia que o quarto não era redecorado há muitos anos. O brilho reflexivo do
vidro mostrava que as paredes estavam
abarrotadas de fotos emolduradas, embora só fosse possível ver o que

eram direcionando a luz diretamente sobre elas.
Fiquei me perguntando o que o desamigo Herr Düster usava para
decorar sua casa. Procurando minha própria lanterna, liguei-a e examinei
algumas das fotos mais próximas. Eram todas fotografias, mas eram
antigas: algumas delas eram sépia e tinham o efeito de foco suave nas
bordas que algumas fotografias muito antigas têm.
Um retrato de uma jovem com roupas antiquadas chamou minha
atenção; o dela era o único rosto genuinamente bonito entre a coleção de
sujeitos impassivelmente respeitáveis, com longos lábios superiores e
olhos indignados. Fiquei olhando para ela por um momento, imaginando
se aquela talvez fosse a Hannelore sobre quem Frau Kessel havia falado
tanto, mas olhando para o estilo de seu vestido de gola alta e seu cabelo
penteado para cima, fiquei em dúvida. Essa foto não era velha demais
para ser ela?
Eu ainda estava contemplando a fotografia quando ouvi um baque! em
algum lugar atrás de mim. Eu me virei como se tivesse sido picado.
“Stefan, você não pode...?”

Ele não me deixou completar a frase.
“Shhhhhh.” Ele estendeu a mão para mim, como se
evitando algo.
No momento seguinte, ele desligou a lanterna. “Desligue o seu
também,” ele sibilou para mim.
Eu hesitei. A ideia de mergulhar na escuridão não era agradável. Stefan

não teve tais escrúpulos; ele deu alguns passos mais perto, arrancou a
luz das minhas mãos e apagou-a.
"O que-?"
"Cale-se." Sua voz era tão enfática que calei a boca, e por um momento
Por alguns momentos nós dois ficamos ali na escuridão, ouvindo.
“Stefan?” Eu sussurrei eventualmente. “Era você, não era?”
“Shhhhh”, veio a resposta, então: “Não. Veio de cima.
"Acima-?"
A compreensão gotejou através de mim, roubando momentaneamente dos meus
membros o poder de se mover. Scheisse, Scheisse, explodiam meus pensamentos
incoerentemente. Quase cambaleei, então agarrei o braço de Stefan, tentando puxá-lo
comigo em direção à porta, sabendo, enquanto fazia isso, que se alguém - ou alguma
coisa - descesse as escadas naquele momento, nunca poderíamos sair da casa. sem
passar ao alcance de um braço dele.
Stefan se manteve firme e os dedos de sua mão livre se fecharam

em volta do meu pulso com uma força surpreendente.
“Fique quieto”, vieram as palavras sussurradas da escuridão.
“Não...” Eu me virei como um peixe em suas mãos.
"Ele vai ouvir você."
Isso foi o suficiente. Eu congelo. Então, de algum lugar acima de nós, veio outro som
abafado, como se alguém tivesse deixado cair alguma coisa no chão. Eu não pude evitar;
Eu lutei para me separar de Stefan.
“Fique quieto”, sibilou uma voz agonizante. "Sua jaqueta-"

Ele estava certo; a cada movimento, os braços gordos e o corpo da minha jaqueta se
esfregavam com um farfalhar audível. Agarrei Stefan em pânico. "O que nós vamos
fazer?" Eu sussurrei.
"Abaixe-se. Ele pode não entrar aqui.
Era uma pequena esperança, mas não consegui pensar em um plano melhor.
Agachámo-nos no tapete gasto, de modo que uma poltrona pesada, ladeada por uma
mesinha com um abajur, nos protegia da porta. Procurei a mão de Stefan. Seus dedos
se fecharam em volta dos meus com gratidão. Nós esperamos.
Por um breve momento, tive a esperança de que tudo o que ouvimos fosse Plutão,
saltando de algum lugar favorito para dormir no andar de cima. Mas agora eu podia ouvir
claramente passos se movendo pela sala acima de nossas cabeças. Houve um som de
algo raspando, como se alguém tivesse movido levemente um móvel,
e então o som dos passos mudou e percebi que quem quer que fosse devia ter se
mudado para o patamar do andar de cima.
Coloquei meus lábios perto da orelha de Stefan. “Ele vai vir
andar de baixo." Eu estava perto das lágrimas.
Senti a respiração de Stefan em minha bochecha e então sua voz disse muito
suavemente: “Fique aqui.”
Não. No momento em que percebi que Stefan pretendia se mover, fiquei em
pânico. E se ele conseguisse fugir e me deixasse aqui, preso na casa com o
monstro? Tentei agarrá-lo, com um silvo alarmante de tecido esfregando, mas já era
tarde demais. Tão rápida e silenciosamente quanto um gato, ele se levantou e
deslizou em direção à porta. Agora que meus olhos haviam se adaptado à escuridão,
ele parecia dolorosamente visível.
Um momento depois ouvi o primeiro rangido quando alguém colocou um pé

pesado no degrau mais alto. Suavemente como um dançarino, Stefan deslizou para
trás da porta, que estava entreaberta. Sua cabeça virou e imaginei que ele estava
olhando pela fenda vertical perto das dobradiças.
Inexoravelmente, os passos desceram a escada, cada um tão pesado e definitivo
quanto a porta de uma prisão se fechando, os degraus de madeira protestando sob
o peso. Ajoelhando-me no chão, enrolei as mãos em torno dos pés em garra da
poltrona, cerrando-os em punhos como se tentasse me ancorar contra uma
tempestade.
Apertei os olhos numa agonia de suspense, mas não foi possível fechá-los diante
da série de imagens que pareciam correr na minha cabeça num ciclo que se repetia
eternamente: uma garota da minha idade, tranças castanhas claras balançando
enquanto ela corria pela rua com seu Ranzen nas costas, correndo para lugar
nenhum; Frau Mahlberg gritando histericamente por Julia; Herr Düster escondeu-se
depois da guerra nas ruínas da colina Quecken, voltando ao seu covil ao amanhecer
com o sangue de galinhas abatidas nos lábios. Tive muito medo de me molhar, tão
intenso era o meu terror; Apertei minhas coxas, os músculos rígidos sob o tecido da
minha calça jeans.
Houve um rangido final e depois um baque mais abafado quando quem quer que fosse
pisou no corredor gasto no corredor. Houve uma pausa e então passos se moveram
lentamente pelo corredor. A qualquer momento eles devem passar pela porta.
Abri os olhos novamente e pude ver claramente Stefan ainda parado atrás dela,
absolutamente imóvel. Quem quer que tivesse descido carregava algum tipo de luz: a
fresta entre a porta e o batente aparecia como uma tênue faixa amarela. Eu vi Stefan
inclinar-se ligeiramente para trás em direção à parede, tentando ficar invisível.
A porta, pensei de repente: a porta não estava aberta quando entramos em casa e
agora estava entreaberta. Tarde demais para fazer algo a respeito agora; Abaixei a
cabeça, tentando me comprimir em um espaço tão pequeno quanto possível, no caso de
a pessoa invisível no corredor olhar para dentro da sala.
Os passos passaram pela porta. Houve um pequeno contratempo, como se quem quer
que fosse tivesse hesitado, talvez vendo que a porta estava entreaberta. Mas no momento
seguinte eles passaram por ela e ouvi a porta da frente abrir e depois fechar suavemente.
Caí para a frente, com o corpo solto de alívio, e deixei a testa repousar no assento
surrado da poltrona. Obrigado, obrigado, foi tudo que consegui pensar. Ouvi os passos
leves de Stefan se aproximando e no momento seguinte senti sua mão em meu ombro.
Sua lanterna passou muito perto do meu rosto, me fazendo estremecer.
"Você está bem?" disse sua voz perto do meu ouvido.

"Eu penso que sim."
Com esforço, sentei-me sobre os calcanhares. Eu me senti estranho; meu maxilar

inferior parecia ter adquirido vida própria e tremia como se eu estivesse prestes a começar
a chorar. “Stefan?” Até minha voz soava estranha, vibrando como se eu estivesse
tentando falar enquanto era conduzido por terreno acidentado.
"Tudo bem."
"Eu quero ir para casa."

Houve um silêncio. Finalmente, Stefan disse: “Pia, acho que ele trancou a porta”.
"O que?" Minha voz aumentou descontroladamente. Descuidando agora de ser

ouvido, comecei a sucumbir ao pânico.
“Acalme-se,” disse Stefan calmamente. Ele colocou um braço em volta dos meus
ombros.
“Ele não pode ter trancado a porta”, balbuciei. “Eu não o ouvi trancar.”
“Pia”, disse Stefan na mesma voz baixa, “acho que ele não tinha a chave.”
“Esse é o Quatsch.” Eu disse ansiosamente. “Ele não pode ter trancado.” Tentei
afastar Stefan. Tudo que eu conseguia pensar era em me levantar e sair de casa.
“Ele trancou ”, disse Stefan.
Balançando a cabeça, levantei-me e fui até a porta o mais rápido que minhas pernas
doloridas permitiram. Olhei para o corredor; a porta certamente estava fechada. Corri até
lá e experimentei a maçaneta. Stefan estava certo. Estava trancado. Tentei de novo,
sacudindo a maçaneta violentamente, apoiando o ombro na porta e empurrando o mais
forte que pude.
Intransigente como uma barricada, recusou-se a ceder um centímetro. Em desespero,
chutei o painel inferior e caí para trás, ofegante.
Silenciosamente Stefan veio ficar ao meu lado.
“Não consigo abrir”, engasguei.
"Eu sei."
Antes que eu pudesse me conter, eu bati no ombro dele com a palma da minha mão.
Eu não conseguia entender como ele podia estar tão irritantemente calmo.
“Não podemos sair!” Meu peito estava pesado. O medo e a frustração zumbiam pelo
meu corpo como toxinas. "Ele nos trancou. Ele nos trancou. Herr Düster..."
“Pia.” Stefan estendeu a mão para evitar outro golpe. “Não foi Herr Düster.”
“O que você quer dizer com não foi Herr Düster?” Eu estava fora de mim.
“Quem foi então? Verdammter Drácula...?”
“Foi Boris”, disse Stefan.
Capítulo Quarenta e Quatro
B oris?” A informação me parou no meio do caminho. “Foi Bóris?”

“Doch. Eu o vi pela fresta da porta.
“Mas... mas...” Eu estava me debatendo, tentando entender aquilo. “Como
poderia ser Boris?”
"Não sei. Mas é por isso que a porta estava aberta. Ele deve ter desbloqueado.
"Como?" Eu exigi. “Ele não pode ter uma chave, pode?”

"Claro que não. Mas isso não o impediria.”
A voz de Stefan era prosaica; mais próximo do epicentro das atividades
questionáveis de Boris do que eu, ele achava a ideia de seu primo arrombar a
fechadura da casa de alguém bastante comum. “Ainda bem que ele não nos
ouviu entrar. Ele teria enlouquecido.”
“Mas... se foi Boris, onde está Herr Düster?”
Stefan encolheu os ombros. “Foi embora. Como disse Frau Koch. Ele
acendeu a lanterna novamente, depois se inclinou quase casualmente e
experimentou a maçaneta da porta, mas é claro que a porta não se moveu.
"Por que ele trancou?" Eu perguntei, taciturno com a injustiça disso.
“Então Herr Düster não saberia que esteve aqui... suponho.”
“Você pode desbloqueá-lo?”
Stefan balançou a cabeça. "Eu não acho." Ele olhou para mim rapidamente
e percebeu os ombros curvados, os punhos estendidos na minha frente.
como garras. Gentilmente, ele estendeu a mão livre e agarrou meu pulso. "Ei.
Não entrar em pânico."
“Estamos trancados.” Minha voz soou anormalmente alta.
“Nós vamos sair.”
"Como?"
“Eu não sei… nós simplesmente faremos.”

“Mas estamos trancados!”
"Você disse aquilo." A voz de Stefan era suave. Ele inclinou a cabeça.
“Já estamos aqui, então por que não terminamos de procurar?”
A súbita constatação de que, se houvesse algum cadáver na casa, estaríamos
agora trancados com ele foi quase demais para mim; parecia nada menos que
milagroso que eu ainda estivesse de pé e não me contorcesse em paroxismos
de terror no corredor puído. Continuei olhando para Stefan como se me concentrar
nele, em vez de na casa ao meu redor, fosse afastar esse pensamento.
“Vamos,” eu consegui com uma voz fraca.

Ele balançou sua cabeça. “Tire a jaqueta primeiro.”
"Por que?" Eu estava relutante em emergir da concha quente da penugem
e me expor à atmosfera da casa.
“Porque sempre que você se move, faz aquele barulho estúpido.”
Suspirei, mas ele estava certo. Abri o zíper e tirei a jaqueta.
“Coloque aí”, disse Stefan, indicando a sala de estar. Ele não precisou
acrescentar caso alguém visse. Eu já estava bastante assustado. Enfiei a jaqueta
debaixo de um dos antigos aparadores de Herr Düster.
"O que agora?"
“Podemos subir primeiro ou descer para o porão.”

“Você disse que não precisávamos subir”, apontei. “Você disse que assassinos
em série nunca deixam cadáveres lá em cima.”
“Bem, provavelmente não.” Stefan fez uma careta. “Quero dizer, você poderia
dormir à noite se soubesse que havia uma pessoa morta enfiada no seu guarda-
roupa?” Ele percebeu minha expressão e acrescentou apressadamente: “Olha,
não poderíamos ter subido até lá se Herr Düster estivesse aqui, mas podemos,
agora que ele está fora. Nós também poderíamos.”
Olhei para o espaço preto no topo da escada e depois para o chão sob meus
pés.
“Eu não sei,” eu disse fracamente.
“Então jogue fora”, disse Stefan rapidamente, remexendo no bolso e finalmente
tirando uma única moeda de dez pfennig. “Qual lado você quer?”
“As folhas de carvalho.”
Solenemente, Stefan jogou a moeda para o alto, fez menção de pegá-la, se

atrapalhou e a deixou cair no chão. Nós dois nos agachamos. À luz da lanterna
podíamos distinguir a moeda, brilhando fracamente: 10, nós dois lemos. Levantei-
me e encostei-me na parede. Senti uma estranha falta de interesse em qual opção
Stefan escolheria; todo o assunto parecia fora do meu alcance.
“A adega”, disse ele decididamente. Ele seguiu pelo corredor escuro e depois
se virou, a lanterna piscando para mim. "Vamos."
Eu segui atrás dele sem querer. O corredor estreitou-se ligeiramente ao passar
pelas escadas; no escuro, parecia opressivamente entrar em um túnel. Fora do
amarelo doentio do facho da lanterna, tudo estava envolto em sombras aveludadas.
Qualquer coisa poderia estar escondida nos cantos do corredor e nos ângulos
onde as paredes se juntavam ao teto: grandes aranhas, morcegos de nariz
arrebitado, roedores barulhentos. Estremeci.
“Aqui,” disse Stefan.

Havia uma porta estreita embaixo da escada, a madeira desgastada e
desgastada. Não havia fechadura, apenas uma trava de metal preto, que Stefan
levantou cuidadosamente. A porta se abriu facilmente. “Aposto que ele lubrifica as
dobradiças”, disse Stefan. “Então ninguém o ouve entrando e saindo – você sabe,
com os corpos.”
"Cale-se."
“Entre”, disse ele, ousado, ao entrar no retângulo de escuridão.
“Vamos”, acrescentou ele, me vendo hesitar. “Eu quero fechar a porta.”
"O que?" Eu não conseguia imaginar nada pior do que ficar trancado
naquele espaço escuro e desconhecido, com o cheiro de poeira e
decomposição e a luz fraca da lanterna destacando pequenas criaturas
noturnas enquanto elas corriam pelas paredes, com suas muitas pernas
trabalhando furiosamente.
“Quero acender a luz.” Stefan parecia impaciente. “Ninguém vai ver,
desde que fechemos a porta.”
"Oh."
Relutantemente, me espremi ao lado dele, olhando para baixo e
tateando com a ponta da bota, com medo de cair escada abaixo. Um
momento depois, houve um clique firme e a luz acendeu. De repente,
Stefan não era mais uma forma indistinta destacada pela lanterna
amarela, mas uma figura sólida parada perto de mim, com as pontas
dos dedos ainda segurando o interruptor antiquado. Fiquei grato pela
luz; meia volta me mostrou que estávamos ambos perigosamente perto
do topo da escada do porão. Uma queda daqueles que estavam no
escuro teria sido desastrosa. O pequeno espaço em que estávamos
parecia funcionar como um armário; uma fileira de jaquetas surradas de
Herr Düster estava pendurada em cabides.
Eu cutuquei Stefan. "Olhar." Havia um rifle de aparência antiga
encostado na parede sob os casacos.
Stefan encolheu os ombros. “Todo mundo tem isso. Aposto que até Hilde Koch
tem um, para afastar os ladrões.
Ele começou a descer as escadas e eu o segui, não sem olhar
involuntariamente para a porta firmemente fechada. Era difícil não
pensar no porão como uma armadilha. Se não tivéssemos conseguido
quebrar o cadeado por fora, seria completamente impossível romper a
escotilha do porão por baixo. Sem outra saída, era muito desconfortável
ir cada vez mais longe da porta. Pior ainda, toda a minha pele parecia
ter uma coceira enorme,
rastejando com aranhas e insetos imaginários. Esfreguei as palmas das

mãos e estremeci.
Ao descermos as escadas nos encontramos em um quarto um pouco
maior que o meu. Supus que deveria estar diretamente abaixo da sala de
estar. As paredes estavam espessamente revestidas de cal, agora de uma
cor marfim suja. Imaginei que o porão fosse muito antigo, talvez mais antigo
que a casa principal. Ficou claro que Herr Düster não o usava muito. A
maior parte do que havia nele era madeira. Havia móveis quebrados e
alguns sacos sujos contendo sal para triturar no inverno e o que parecia
ser turfa muito velha e muito seca.
Stefan foi abrindo caminho através da poeira acumulada no chão,

espiando os sacos caídos e cutucando os móveis quebrados com a ponta
da bota. Sob a luz amarela da lâmpada nua que iluminava o porão, ele
parecia doentiamente pálido. Todo o lugar cheirava a umidade e mofo, e
eu relutava em tocar em qualquer coisa com as próprias mãos, como se a
sujeira fosse de alguma forma infecciosa.
Tentando não esbarrar em nenhum dos móveis de aparência cinzenta,

perambulei pelo porão. Achei que estava procurando pistas, mas nada
surgiu. A maioria das coisas parecia não ter sido movida ou tocada há anos.
Por fim, meu caminho sinuoso me levou ao canto mais distante, onde
Herr Düster havia abandonado um feio armário esculpido, tão grande que
eu poderia ter entrado nele. Não havia nada nisso agora; uma das portas
da frente estava pendurada por uma dobradiça, dando uma visão de um
interior habitado por nada além de excrementos de rato.
Eu fiz uma careta; como é que as pessoas alguma vez conviveram com
coisas tão feias? Fui para o lado; era igualmente feio quando visto de ponta
a ponta. Percebi que não estava encostado na parede. Havia um espaço
de talvez oitenta centímetros entre a parte traseira da vareta e a superfície
áspera da parede. O suficiente para uma pessoa passar entre eles sem
dificuldade, a não ser que fosse Hilde Koch com sua figura de barril.
Ouvi um suspiro perto do meu ombro direito; Stefan estava parado ali.
"Encontrei algo?"
"Na verdade." Dei de ombros.
"Vamos olhar." Ele passou por mim e entrou na abertura.
Fiquei onde estava; Eu não gostava da ideia de acumular poeira preta e teias de
aranha no ombro do meu suéter se encostasse na parede.
“Pia?” veio a voz abafada de Stefan. “Há uma espécie de porta.”

Capítulo Quarenta e Cinco
que tal?” Eu repeti lentamente. “O que você quer dizer com uma espécie de porta?”
S “Bem, não é realmente uma porta.” A voz de Stefan de repente ficou
mais clara – imaginei que ele tivesse se virado para mim. “Não há porta real,
mas há uma lacuna. Você pode passar para a próxima sala.
Examinei minha reação a essa informação com tanta calma e cuidado
quanto um cirurgião examina um membro em busca de ossos quebrados. Não
me senti nem assustado nem alarmado. Havia uma inevitabilidade nisso.
Imaginei um quarto escondido escondido atrás do armário monstruoso, um
lugar secreto com teto abobadado e chão de pedra, as meninas desaparecidas
dispostas como uma série repetida de Brancas de Neve, lábios vermelhos e
pele branca, muito branca, olhos bem fechados como se estivessem dormindo.
“Pia? Você está vindo?"
"Sim."
“Cuidado, não há luz aí.”
Segui Stefan até o espaço entre o armário e a parede. Ele estava parado
bem no canto, apontando sua lanterna para a escuridão. Agora eu podia
entender o que ele queria dizer sobre uma porta.
Com o armário mascarando o canto, você naturalmente presumiria que era
apenas isso, um canto, sem dúvida cheio de aranhas e besouros à espreita.
Na verdade, a parede mais distante do porão não se encontrava exatamente
com a outra parede no canto; havia uma lacuna grande o suficiente para uma
pessoa passar.
Juntos espiamos lá dentro. Com o armário bloqueando a maior parte da luz, estava
escuro como breu lá dentro. O facho da lanterna iluminava apenas um pouco de cada
vez, pousando hesitantemente aqui e ali como uma mariposa. Não podíamos ver o fundo
da sala. O chão parecia feito de lajes, desgastadas pelo tempo. Vários deles, levantados
de algum lugar fora do fraco círculo de luz amarela, estavam empilhados contra a parede
de pedra.
Quando me inclinei para dentro da sala, pude sentir uma diferença no ar. Era sutil,
mas perceptível, um cheiro que não consegui identificar, mas que considerei um cheiro
externo , um cheiro fresco.
“Eu não sei,” eu disse em dúvida.
“Não sabe o quê?” Stefan parecia impaciente. “Podemos muito bem olhar agora.”
Ele entrou na sala. Involuntariamente, eu o segui. Descobri que estava tremendo um

pouco com meu suéter. Desejei não ter deixado minha jaqueta lá em cima. De qualquer
forma, minha imaginação sombria de garotas mortas dispostas como damas medievais
em seus sarcófagos não se concretizou; uma varredura da viga não mostrou nada nas
lajes de pedra, nem um pedaço de mobília, nem mesmo um pedaço de carvão.
"O que é isso?" Eu disse, tocando o braço de Stefan. Ele girou a lanterna. Quase no
centro do chão havia uma mancha preta, um círculo que parecia uma piscina escura.
“Legal,” disse Stefan em voz alta. Sua voz ecoou, dando-lhe um efeito estranhamente
desencarnado. “Acho que é um poço.”
"Um poço?"
"Sim. Você não se lembra do que Herr Schiller disse sobre isso? Ah, Quatsch, você
não estava lá naquele dia, estava? Ele disse que todas as casas em Bad Münstereifel
costumavam ter uma.”
“Eu não acho que o nosso faça.”
“Não, eles selaram todos eles depois da guerra, lembra?”

Vagamente, lembrei-me de algo parecido. Lembrei-me da história de Frau Kessel
sobre o cachorro de sua tia-avó Martha caindo no poço
em sua casa e se afogando, antes de o poço ser tampado na década de 1940.
Aproximamo-nos do buraco, Stefan brandindo a lanterna como uma arma. Eu

circulei com cautela, não querendo ter o mesmo fim que o cachorro da tia-avó
Martha. Ficamos de cada lado, olhando para baixo.
Stefan estava certo: era um poço. Cerca de dois metros abaixo de nós, pude ver
o brilho escuro da água subterrânea. Foi isso que senti quando entramos na
sala: o cheiro fresco de água fluindo.
“Ufa,” disse Stefan com alívio exagerado.

Eu olhei para ele. "O que?"
“Foi para isso que as pedras foram retiradas. Eu estava pensando... — Sua
voz sumiu e ele olhou para mim, seu rosto fantasmagórico na luz.
Ele deu uma risadinha que soava falsa. “Estúpido ou o quê?” Ele inclinou a
cabeça. “Não fique assim. Tudo bem. É apenas um poço.” Ele se inclinou sobre
ela, olhando para as águas escuras. “É profundo também.”
“Stefan?”
"Hum …?"
"Podemos ir?" Não consegui evitar o tom suplicante da minha voz.

Eu estava cansado de brincar de detetive. Eu estava desesperado para sair de
casa. “Eu realmente quero ir para casa.”
"Cale-se."
"Wie, mordida?" Fiquei instantaneamente furioso com sua grosseria.
"Cale- se."
“Você fechou...” Mas meu discurso indignado foi interrompido quando a
lanterna de repente disparou com um clique.
"O que você está-?" Eu comecei, mas desta vez quando o agudo “Shhhh!”
saiu da escuridão, não havia dúvidas sobre a urgência em seu tom.
"O que você está fazendo? Acenda a luz novamente! Eu assobiei em um

sussurro alto. Procurei o meu, mas percebi, com uma sensação desagradável,
que devia estar no bolso da minha jaqueta.
“Shhh. Não posso." Houve uma pausa durante a qual tentei freneticamente ver
Stefan na escuridão. “Fique quieto”, ordenou sua voz desencarnada.
"O que-?"
“Acho que tem alguém aí.”

O medo e a raiva explodiram dentro de mim como jatos gêmeos de gás. “Seu Sanguinário-
cara, não tente me assustar!”
“Não estou tentando assustar você. Ouvir."
O medo parecia ter se solidificado em meu peito como uma pedra, atravessado
por veias de descrença. Eu simplesmente não conseguia acreditar que havia mais
alguém na casa conosco, não depois da fuga por pouco com Boris. A própria ideia
me deixou doente de injustiça. O universo inteiro parecia estar conspirando contra
nós, disparando saraivadas a cada movimento nosso. Esforcei-me para ouvir,
desejando que não houvesse nada.
“Eu não ouço nada,” eu sussurrei. “Acenda a luz novamente.”
"Não. Apenas espere."
A escuridão não era absoluta; um retângulo escuro de cinza escuro mostrava a

lacuna entre o cômodo em que estávamos e o próximo, mas a maior parte da luz
do outro cômodo era cortada pelo armário no canto. Em todos os outros lados a
escuridão era absoluta. Meus olhos se esforçaram para distinguir qualquer coisa
em uma escuridão tão completa que parecia ter uma textura própria. Imaginei-o
como um pelo preto aveludado como o de Plutão, pelo preto que meus dedos
estendidos quase poderiam ter tocado enquanto tateavam inutilmente no ar.
Pressionou suave e insistentemente por todos os lados, envolvendo-me e
sufocando-me.
“Stefan...” comecei, e então ouvi. Um baque abafado, mas muito definido .
Parecia que alguém havia tentado quicar uma das bolas pesadas que havia no
ginásio da escola. Eu me debati com as mãos no ar, tentando segurar o ombro de
Stefan, sua manga, qualquer coisa, desde que eu não tivesse que ficar sozinha
no escuro. Um momento depois ouvi um segundo baque, depois uma pausa
arrastada e então o som se repetiu. Baque. Meu coração parecia
bate no mesmo ritmo, uma marreta ameaçando quebrar sua caixa de costelas.
“Ó Gott. O que nós vamos fazer?" Eu tremi. O som devia vir do porão por
onde acabávamos de passar, não é? Deve ter sido a desorientação causada
pela escuridão que me fez pensar que ela vinha de algum lugar atrás de mim, de
algum lugar nas profundezas escuras do quarto escuro. Como não conseguimos
escapar pelo porão, devemos tentar nos esconder aqui. Mas como?
“Fique quieto,” sussurrou Stefan.

Estupidamente, balancei a cabeça, esquecendo que ele não podia me ver.
Engoli em seco e foi como engolir um bocado de poeira. Fiz o possível para ficar
absolutamente imóvel, mas não era como brincar de algum tipo de brincadeira
infantil, tentando não piscar enquanto alguém andava ao seu redor em busca de
movimentos involuntários. Agora minha postura parecia mais com a rigidez
dolorosa de um espasmo muscular. Minha perna direita tremia tanto que a sola
da bota fazia sons suaves no chão de pedra. Da escuridão veio um som áspero,
como se alguém limpasse a garganta. No segundo seguinte, algo passou pela
minha panturrilha com intenção muscular. O pânico quente fervilhava através de
mim como ácido. Com um grito que vasculhou minha garganta, afastei-me da
coisa invisível e de repente me vi mergulhando no espaço. Eu havia ultrapassado
a beira do poço.
Instintivamente, levantei os braços para me proteger do impacto contra o lado

oposto. Meu antebraço direito bateu na pedra com tanta força que a dor
ricocheteou até meu ombro em uma trilha ardente, então me senti caindo para
trás pelo que pareceu um tempo interminável. Finalmente cheguei à água.
Estava chocantemente frio. Afundei e lutei para chegar à superfície, com as

roupas encharcadas e pesadas, o braço direito latejando de dor. Estendi as mãos
para encontrar as laterais do poço e não toquei em nada. Com um esforço
titânico, levantei meus braços encharcados da água, flutuando freneticamente,
mas também não conseguia sentir nada acima de mim.
Uma visão súbita e horrível passou pela minha mente: eu havia caído em um
enorme lago subterrâneo, ilimitado em todas as direções. Eu me debateva até a
exaustão e o peso das minhas roupas encharcadas me arrastava para baixo. Gritei,
tomei meio gole de água e engasguei. A água tinha um gosto ruim, contaminada.
Por um segundo, afundei novamente. Mesmo quando estava totalmente submerso,
meus pés não tocavam o fundo. Voltei à superfície, ofegante.
Por fim, uma das minhas mãos tateantes roçou em algo sólido.
As pontas dos meus dedos rasparam o que pareciam pedras, escorregadias de
umidade. Meu alívio durou pouco; não havia nada em que se agarrar. Meus dedos
percorreram inutilmente a superfície lisa. Eu ataquei, indiferente à dor no meu
antebraço, lutando para me manter à tona. O frio penetrava em cada centímetro da
roupa. Lutando para manter meu rosto fora da água, gritei: “Stefan!”
Não houve resposta.

“Ste-!” Engoli outro gole de água e o grito se transformou em uma tosse sufocada.
Eu batia com os braços, batendo na parede de pedra com as palmas das mãos,
como se tentasse arrombar uma porta. Então, finalmente, meus dedos se fecharam
em alguma coisa, algo que eu poderia agarrar com as duas mãos.
A princípio pensei que fosse algum tipo de entulho, um pedaço de galho de

árvore enrolado em um emaranhado de lixo, carregado de algum trecho do rio que
estava aberto e agora preso na lateral do poço. Não era agradável tocar a superfície
encharcada, algo que parecia um saco, viscoso ao toque.
Segurei-me com a mão esquerda e deixei a direita vagar sobre a coisa, minha
mente tentando dar sentido ao que eu sentia, cegada pela escuridão.
Havia algo sugestivo na forma do que quer que eu estivesse segurando, algo que
minha imaginação evitava.
Vagamente, tive consciência de que não estava mais totalmente escuro no poço.
Alguém acendera uma luz no quarto de cima ou carregava uma lanterna potente.
Eu deveria pedir ajuda. Independentemente de quem estava lá em cima e das
consequências das enormidades que Stefan e eu cometemos, era tarde demais
para recuperarmos a situação sozinhos. Ainda
algo me manteve mudo, alguma compreensão que surgiu e fechou minha garganta de
horror. Meus dedos moviam-se sobre algo terrivelmente familiar, mas apenas pela forma;
a textura estava toda errada.
Cera, pensei, ou sabão. Por uma fração de segundo, uma onda de esperança tão
forte que foi como se a alegria explodisse dentro de mim. Eu estava tocando uma
boneca. Ou um manequim. Meus dedos se moveram sobre a curva de uma bochecha, o
inconfundível formato de uma orelha. Uma boneca. Feito de maneira grosseira, mas…
A luz estava ficando mais forte. Alguém estava atirando uma lamparina no poço; Ouvi
um tinido frágil quando ela bateu na pedra, depois passou pela parte inferior das paredes
e uma luz amarela inundou o espaço abaixo. De repente, pude ver o que eu estava
segurando e gritei. Num pânico animal e cego, soltei-me e tentei abrir caminho para trás
através da água, qualquer coisa para fugir dela, a coisa que de alguma forma se tinha
enroscado na parede, uma coisa que reconheci, mas numa forma que nunca tinha visto
antes, uma forma errada . “Ó Gott, ó Gott”, eu uivei. Tudo o que consegui pensar foi:
Tem dentes.
Capítulo Quarenta e Seis
Tefan! Stefan!” Eu literalmente gritei até ficar rouco. Com uma energia
S sobrenatural nascida do puro terror, lancei-me para cima, tentando agarrar
a lanterna que balançava no alto, numa tentativa desesperada de sair do poço
com seu terrível ocupante.
Instantaneamente a lanterna subiu com um movimento rápido, fora do
alcance das minhas mãos agitadas. Quem quer que estivesse segurando a
corda à qual ela estava presa estava enrolando-a. A luz estava diminuindo e
as sombras corriam de todos os lados.
“Nãooooo!” Debulhando e chutando, senti minha bota entrar em contato com
alguma coisa na água, uma coisa que balançava e girava para longe de mim
na escuridão. Algo pareceu implodir dentro de mim. Eu não conseguia nem
gritar mais. Um pequeno coaxar, um guincho, forçou a saída, e então tudo que
pude ouvir foi o som da minha própria respiração irregular cortando
dolorosamente o ar. Eu ficaria louco; Eu estava ficando louco.
Eu não conseguia mais sentir a coisa que havia se afastado de mim no

escuro, mas sabia que ela estava ali, girando na água negra, a um braço de
distância de mim. Quantas coisas havia comigo no poço? Catarina Linden.
Marion Voss... mas mesmo que eu estivesse lúcido o suficiente para contar,
não teria sentido. Essas coisas flutuando comigo como troncos encharcados
na água escura não tinham nada a ver com as meninas desaparecidas — elas
haviam se tornado algo completamente diferente.
Muito acima de mim, onde um círculo fraco de luz amarela ainda

era vagamente discernível, ouvi um curioso som de rangido.
Esmerilhar – ou raspar. Alguém estava arrastando algo pesado pelo
chão de pedra.
“Hilfe.” Tentei gritar por socorro, mas o som saiu monótono e
fraco, como se a escuridão o tivesse abafado. “Hilfe.”
Não houve resposta, mas ouvi alguém soltar um grunhido, como
se estivesse fazendo esforço. No segundo seguinte, houve um baque
surdo quando uma laje caiu no topo do poço, cortando o que restava
de luz e me prendendo na escuridão.
Capítulo Quarenta e Sete
EU
não me lembro muito do tempo depois que a luz se apagou. Eu não tinha
noção do tempo passando. Podem ter se passado cinco minutos ou pode
ter sido uma hora que passei suspenso no frio e na escuridão, com nada
além do som áspero da minha própria respiração, vibrando com os arrepios
que atormentavam meu corpo.
Não ousei tentar nadar de volta até a parede, mas na escuridão absoluta
fiquei desorientado e acabei trombando com ela.
Minhas mãos se fecharam sobre uma pedra que se projetava um pouco e
finalmente consegui me segurar e descansar um pouco do esforço exaustivo
de nadar com roupas encharcadas.
Meus pensamentos, que corriam pelo meu cérebro como insetos presos,
pareciam ter percorrido círculos cada vez menores, até que eu não tive
consciência de nada além da dor dos meus dedos gelados presos sobre a
pedra fria.
Não houve visões de última hora da minha vida passando diante dos
meus olhos, nem últimas orações por meus pais e meu irmão mais novo.
Não havia passado nem futuro, apenas o frio e a escuridão, e a pedra
implacável. A água parecia estar subindo; não estava mais apenas em meus
ombros, estava lambendo meu queixo. Estava realmente subindo ou eu
estava afundando? Já não parecia importante.
Quando os sons começaram acima de mim, eu quase não estava mais
interessado. Meu cérebro os registrou sem entender. Metal sobre pedra,
raspagens, vozes abafadas. Nada disso parecia ter qualquer relevância para
mim. A dor no meu braço direito
Tinha uma dor incômoda e eu não conseguia nem sentir meus dedos.
Perguntei-me se eles ainda estavam presos à pedra saliente. Talvez eu
já tivesse me soltado e me afogado, e esse limbo negro fosse tudo o que
me aguardava depois.
“Pia?” A voz desencarnada de Stefan desceu pelo poço. Eu não
respondi. “Pia?” Houve uma nota de pânico desta vez. Vozes murmuravam
no topo do poço. Então ouvi algo sussurrar no poço e atingir a água com
um leve barulho. Alguém havia jogado uma corda.
“Pia! Pia, você está bem?

“Sim,” eu resmunguei fracamente.
Mais conferências no topo do poço. Então a luz perfurou a escuridão.

Teria sido cômico em outras circunstâncias; Stefan havia pendurado a
lanterna em um barbante. Ficou ali pendurado como um visitante de
outro mundo, a luz de um submarino nas profundezas de um oceano negro.
Concentrei-me na luz, não querendo olhar para mais nada no poço. Meu
pescoço estava rígido de tanto girar. Com uma mão soltei a pedra.
Hesitante, peguei a corda.
"Você pode esperar?" gritou Stefan.
"Não, eu disse. Eu não tinha certeza se tinha falado alto o suficiente
para ele me ouvir. Eu me sentia cansado demais para me importar.
Observei com pouco interesse a corda desaparecer e ouvir mais vozes.
Parecia que Stefan estava discutindo com alguém.
Fechei os olhos. Era como ouvir uma rádio tocando em outra sala.
Tentei imaginar que estava na cozinha de Oma Kristel, sentado à mesa,
esperando que ela terminasse de preparar uma caneca de chocolate
para mim, com o rádio tocando ao fundo. Houve ruídos de arrastamento
e, em seguida, outro barulho quando algo atingiu a água, um pouco mais
alto do que da primeira vez.
“Pia,” disse a voz de Stefan, bem perto. Senti algo tocar meu ombro.
Depois: “Ah, Scheisse”. Imaginei que Stefan tivesse visto as outras coisas
que estavam no poço. Apertei meus olhos com mais força.
“Oh merda, Pia. Oh-"
Eu queria que ele calasse a boca. Eu não queria ser lembrado do que
havia na água. Mas a sensação de seus braços ao meu redor, suas
mãos me segurando, era reconfortante. A corda deslizou ao meu redor e
então eu subi. Deixei-me levantar como uma boneca de pano. Havia luz
acima de mim e eu me movia em direção a ela em movimentos dolorosos.
Pensei: talvez eu tenha morrido. Eu não esperava que doesse tanto depois.
Então eu estava no topo do poço, deitado como um peixe enorme na laje
de uma peixaria, minha boca abrindo e fechando molhada. A água
escorria pelo lado do meu rosto, vindo do meu cabelo. Alguém estava
me entregando. Olhei para cima e à luz do lampião vi quem era e gritei.
Capítulo Quarenta e Oito
S Cala-te, Pia! gritou Stefan. Ele estava parado em cima de mim, água
pingando da metade inferior de sua calça jeans e de suas botas. Como eu
Parei para respirar e o ouvi dizer: “Devo dar um tapa nela?”
Com um esforço sobre-humano abafei meus gritos. Meus lábios trabalhavam
inutilmente; nenhuma palavra coerente saiu. Ainda assim, apontei com a mão
trêmula para a pessoa que estava ao lado de Stefan, me observando em
silêncio: Herr Düster, com suas feições famintas ainda mais escarpadas do que
o normal à luz da lanterna. Se seu fino lábio superior tivesse recuado para
revelar os longos e brilhantes caninos de um vampiro, eu não poderia ter ficado
mais histericamente aterrorizado.
No topo da catarata fervente do meu cérebro estava a convicção de que a
qualquer momento Herr Düster nos jogaria de volta no poço. Sem um salvador,
nós dois nos afogaríamos no escuro, com as coisas atrozes que chafurdavam
nas águas negras.
Stefan se ajoelhou ao meu lado e segurou meus ombros com as duas mãos.
“Calma, Pia. Você está bem agora. Você está fora do poço.”
“Ele...” eu balbuciei, tentando apontar para Herr Düster novamente. Stefan
estava de costas para ele - ele não conseguia ver o perigo que corria?
“Está tudo bem”, disse Stefan, como se estivesse conversando com uma criança do jardim de infância.
“Herr Düster nos ajudou . Eu não teria conseguido tirar a pedra do topo do poço
sem ele.”
Obstinadamente, balancei a cabeça. Você não viu o que havia no poço? Eu
queria gritar. Lutei para me levantar do chão, mas meus membros
estavam rígidos de frio e umidade e simplesmente consegui me debater como um

porco na lama.
“Ela vai ficar com hipotermia”, disse alguém. Com um choque percebi que era
Herr Düster. Eu raramente o tinha ouvido falar antes. Sua voz parecia calma e
comedida. Isso também foi uma surpresa; de alguma forma, eu o imaginei tendo
uma voz selvagem e insana, como a de um animal, ou sendo como a garota do
conto de fadas que deixava cair um sapo da boca toda vez que a abria para falar.
Pelo contrário, ele realmente parecia bastante são.
“Coloque isso em volta dela”, disse Herr Düster. Ele estava segurando minha
jaqueta. Ou ele ou Stefan o recuperaram debaixo do aparador.
Stefan me puxou em sua direção e por um momento nauseante pensei que os

dois estavam unidos; ele iria me rolar para a beira do poço novamente e os dois
iriam me ouvir me afogar. Mas percebi que ele estava tirando meu suéter
encharcado. Água gelada escorreu pelas minhas costas. A camiseta que ele
deixou por uma questão de modéstia; a jaqueta passou por cima.
Enquanto Stefan lutava para fechar o zíper da frente, olhei com desconfiança
para Herr Düster por cima do ombro. Por que ele estava nos ajudando?
“O que você viu no poço, Pia?” ele perguntou. Seus olhos estavam afundados
em poças de sombra. Eu não sabia o que ele estava pensando.
“Nada,” eu gaguejei.
Stefan se afastou de mim e me lançou um olhar de espanto.
“Pia, conte a ele.”
“Nada”, consegui dizer novamente. Eu não pretendia deixar Herr Düster saber
que tinha visto os corpos de suas vítimas lá embaixo, nas águas escuras. Eu tinha
uma vaga convicção de que, se ele não soubesse que sabíamos o que ele tinha
feito, ainda poderíamos escapar. Mas antes que eu pudesse impedi-lo, Stefan
deixou escapar.
“Herr Düster, há pessoas mortas.”
Herr Düster deve ter visto meu rosto.
“Você acha que eu os coloquei no poço, Fräulein Pia?” ele perguntou.

Freneticamente, balancei a cabeça. Stefan havia terminado de fechar o
zíper da jaqueta. Fiz outra tentativa de me levantar e desta vez tive mais
sucesso. Consegui me levantar até ficar de joelhos, como se fosse pedir
alguém em casamento. Eu me perguntei se minhas pernas doloridas
poderiam me carregar se eu tentasse fugir.
“Você disse a ele,” acusei Stefan com lábios frios.
“Claro que sim”, ele respondeu impacientemente. Por um momento
repugnante, Stefan passou pela minha imaginação no papel de cúmplice do
assassino. Talvez ele tenha me sentido enrijecer. Ele disse: “Pia, ele não
fez isso. Alguém fez isso.
Involuntariamente, olhei para cima. Esta era a casa de Herr Düster.
Em algum lugar acima de nossas cabeças ficava a sala de estar onde ele
estava sentado entre as fotografias desbotadas de amigos e familiares há
muito falecidos. Como poderia o poço debaixo de sua casa estar cheio
dessas coisas e não foi ele quem as colocou lá?
“O que você viu, Pia? Quantos?"
"Nada."
Houve um silêncio significativo durante o qual nos olhamos à luz amarela
da lanterna. Herr Düster abriu a boca para dizer mais alguma coisa e,
naquele momento, todos nós ouvimos. Um som abafado, mas muito
definido. O som de uma porta se fechando.
Herr Düster levou um dedo ossudo aos lábios. No silêncio, o tremor da
minha respiração parecia enorme. Com grande esforço, obriguei-me a
respirar mais profunda e silenciosamente, pressionando as mãos no rosto
como se quisesse parar de bater os dentes.
Herr Düster pegou a lanterna e fez um gesto de torção: vou desligá-la.
Não entrar em pânico. Um momento depois estávamos na escuridão.
Inclinei-me para frente, tentando me enrolar em uma bola protetora. Os
braços e o corpo da jaqueta sussurraram juntos e instantaneamente congelei.
Baque. Baque-baque.
Meu corpo se encolheu a cada som abafado, como se fosse um golpe. Correr!
gritou a parte mais primitiva do meu cérebro, uivando e vociferando como um
animal enjaulado. A única coisa que me impediu de tentar foi saber que o poço
ainda estava descoberto, à espera que os incautos mergulhassem nas suas
águas negras.
À medida que meus olhos se adaptavam à escuridão, olhei com horrível
fascínio para o longo retângulo cinza que era a porta do primeiro cômodo do
porão. Mais uma vez tive a sensação estonteante de que os sons não vinham
dali. Senti um leve toque em meu ombro: Stefan. Eu me virei, olhando para a
escuridão.
Para minha surpresa, percebi que onde antes havia uma escuridão absoluta
no outro lado da sala, agora havia uma mancha irregular de luz amarelo-
acinzentada tênue. Enquanto eu me esforçava para entender o que estava vendo
– poderia ser algum tipo de reflexo da porta? , grande o suficiente para um
homem passar. Aonde isso levou eu não conseguia imaginar. Os pensamentos
ferviam em meu cérebro como um enxame de peixes em movimento. O terror e
o frio baniram o pensamento racional, mas mesmo um animal, incapaz de
raciocinar, sabe quando está em perigo. Alguém com uma luz já havia passado
por aquela entrada uma vez e me trancado no poço para morrer; que alguém
estava voltando.
Em pânico cego, rastejei nas lajes, lutando para ficar de pé, e minha bota
bateu em algo no chão: a lanterna. Com um barulho que soou alarmantemente
alto na escuridão fria, ele rolou pela borda do poço. Houve um barulho alto
seguido de um barulho.
Uma fração de segundo depois, a luz que se aproximava se apagou. Houve

um silêncio tão intenso que involuntariamente prendi a respiração. Então ouvimos
o som de alguém tropeçando no buraco, girando com dificuldade em um espaço
limitado, movendo-se pesadamente, talvez carregado com algo que dificultava a
movimentação com facilidade. Ouvimos passos irregulares, o som de alguém se
movendo o mais rápido possível em terreno irregular no escuro.
Ouviu-se uma exclamação abafada de Herr Düster e um clique.

Quando a luz floresceu, vi que ele estava com a lanterna de Stefan na mão.
Ele acenou com a cabeça para Stefan. "Vir." Ele olhou para mim. “Fique aqui, Pia.”
"Não!" Eu não conseguia pensar em nada pior do que ficar lá
sozinho no escuro.
Cambaleando, fiquei de pé e cambaleei rigidamente como um espantalho. Herr

Düster não esperou para ver se eu havia obedecido à sua ordem: ele já estava na
boca do buraco, Stefan logo atrás dele. Com uma determinação selvagem, manquei
pelas lajes, embora cada movimento parecesse abalar dolorosamente todo o meu
corpo, e tropecei atrás delas para dentro do buraco.
Capítulo Quarenta e Nove
Entrando no buraco irregular na parede, pude ver pouco mais do que as

E formas negras de Stefan e Herr Düster, iluminadas por trás pela lanterna.
Ainda assim, consegui distinguir um pouco do túnel em que estávamos, pela
fraca luz amarela e pela sensação das paredes sob minhas mãos. Pareciam
surpreendentemente regulares: pensei poder sentir a forma dos tijolos, tão bem
encaixados como um caminho de jardim.
De alguma forma, eu tinha imaginado o buraco como uma coisa orgânica, um
túnel toscamente escavado na terra como se fosse uma toupeira monstruosa.
Afinal, não tinha o direito de estar ali. Mas este túnel foi concebido.
Alguém se deu ao trabalho de construir um caminho secreto sob a Orchheimer
Strasse, embora eu não conseguisse adivinhar qual poderia ser o motivo.
Foi longo: já devemos ter saído da casa de Herr Düster. O movimento estava
trazendo de volta algum tipo de vida aos meus membros congelados, embora
minhas pernas estivessem tão frias quanto uma tábua de açougueiro, e minhas
calças encharcadas grudassem desconfortavelmente na minha pele. Senti como
se tivesse voltado a mim mesmo; o medo e a excitação me deixaram sóbrio tão
rapidamente quanto um tapa na cara.
Abruptamente, Stefan parou e de repente eu me vi pressionado
contra suas costas.
"O que?" Eu perguntei animadamente. Não consegui ver absolutamente nada
além do halo da lanterna em volta de sua cabeça.
“É um quarto.” A voz de Herr Düster soou estranhamente monótona. Eu empurrei as

costas de Stefan.
"Prossiga."
Stefan deu um passo à frente, movendo-se com cautela: imaginei que ele estava
pensando na minha queda no poço. Agora que ele estava fora do caminho pude ver um
pouco da sala em que estávamos.
“É o porão de alguém.” Não consegui esconder a decepção na minha voz. Eu

esperava algo mais dramático: a cripta de um vampiro ou o laboratório de um cientista
maluco. Não esta sala presunçosamente monótona com seu conteúdo tão
cuidadosamente guardado.
Prateleiras enchiam um lado do porão, cheias de caixas e engradados.
Do outro lado, os móveis antigos formavam uma linha elegante, de costas para a
parede, como velhas solteironas em um chá dançante. Uma seleção de ferramentas de
jardinagem estava pendurada em ganchos, espaçados exatamente em intervalos iguais,
como uma exposição de museu. A única coisa que estava fora do lugar estava bem aos
meus pés: uma pilha de tijolos, ainda com pedaços de argamassa presos.
Herr Düster estava parado no centro da sala, movendo lentamente o facho da

lanterna sobre as prateleiras empilhadas. Ele não parecia disposto a continuar a
perseguir quem ou o que quer que havíamos ouvido escapar pelo túnel.
“Herr Düster, temos que ir”, disse Stefan com urgência.

O velho levantou a cabeça e olhou para ele.
“Ele está fugindo!” Stefan parecia fora de si. “Temos que nos mudar.”
Herr Düster moveu a cabeça. Acho que ele pretendia sacudi-lo, mas o movimento foi
tão leve que parecia que ele simplesmente havia virado o pescoço, como se houvesse
algo que ele não queria ouvir.
O feixe de luz oscilou ao longo da linha de prateleiras.
“Temos que...” começou Stefan.
“Acho”, disse Herr Düster, e sua voz soava curiosamente triste, “acho que devemos
chamar a polícia”.
“Não,” disse Stefan instantaneamente. Ele deu um grande suspiro de exasperação.

“Se... se voltarmos agora e ligarmos para eles, ele escapará .”
Herr Düster disse algo em voz tão baixa que nenhum de nós conseguiu ouvir o que
era. Depois disse, mais alto: “É para a polícia. Não para... crianças.
“Verdammt!” retrucou Stefan. Na verdade, ele bateu o pé, como uma criança
pequena. Suas mãos agarraram o ar em frustração, como se tentassem derrubar
alguma coisa. “Não somos bebês.” Ele olhou para Herr Düster. "Nós iremos. Devolva
minha lanterna.
Herr Düster não se mexeu. Stefan deu um passo em direção a ele e Herr Düster
recuou involuntariamente. A viga balançou em um amplo arco.
Talvez eles realmente tivessem travado uma luta corpo a corpo pela lanterna. Contudo,
quando o feixe varreu o chão do porão, vi algo.
"Olhar."
Ambos seguiram a direção do meu dedo estendido.

Alguma coisa estava no chão de pedra, perto dos pés de uma escrivaninha feia. Uma
única inicialização. Uma bota de menina feita de camurça rosa claro com acabamento
de pele falsa de aparência sofisticada. O zíper lateral foi desfeito e a bota se abriu,
expondo sua garganta peluda.
"O que é aquilo?" — disse Herr Düster com uma voz cheia de pavor.
“É uma bota,” disse Stefan no tom de alguém afirmando um fato óbvio. O verdadeiro
significado da pergunta de Herr Düster: O que, em nome de Deus, isso está fazendo
aqui? havia passado por ele. Ele se abaixou e pegou.
Ao se virar para nós, Herr Düster estremeceu. Ele olhou para a bota como se fosse
alguma coisa repulsiva, uma grande aranha ou um rato em decomposição. À luz
doentia, seu rosto enrugado parecia mais enrugado do que nunca. A miríade de linhas
em suas feições antigas parecia tremer e se reformar sob a influência de uma emoção
poderosa, mas eu não sabia dizer o que era.
“Provavelmente é de uma das garotas, aquelas...” comecei e parei. Eu estava

prestes a dizer aqueles que desapareceram. Mas aquelas meninas não estavam mais
desaparecidas; sabíamos onde eles estavam.
“Talvez,” murmurou Stefan, virando a bota nas mãos.

Ele olhou para mim. “Ou talvez seja um novo.”
Eu olhei para ele, minha boca aberta. De repente, uma imagem passou pela minha
mente: meu pai parado na cozinha com o telefone na mão, dizendo “Kolvenbach” e
“Mein Gott”. Se minha mãe não tivesse dito para ele ir embora, ele teria dito: “Outra
garota está desaparecida”.
“Querido Deus”, disse o Sr. Düster calmamente.

"Sr. Escuro...?" começou Stefan.
O velho olhou para ele, uma expressão insondável no rosto. Então, lentamente, ele
assentiu. "Nós iremos. Mas”, acrescentou sombriamente, antes que Stefan pudesse
decolar como um galgo, “assim que for possível, chamaremos a polícia. Verstanden?
“Sim,” concordou Stefan instantaneamente. Ele estendeu a bota para Herr Düster,
mas o velho estremeceu e se recusou a tocá-la, então a enfiou dentro de sua própria
jaqueta.
Cautelosamente, seguimos para o outro lado do porão. No canto direito havia uma
abertura do tamanho de uma porta, mas sem nenhuma porta atravessada. Escadas
de pedra subiam em espiral até desaparecerem de vista. Stefan encontrou um
interruptor na parede perto da escada e tentou, mas nada aconteceu. Ou a lâmpada
queimou ou a energia foi desligada.
Stefan fez menção de começar a subir as escadas, mas Herr Düster colocou uma
segurando a mão em seu ombro.
“Eu irei primeiro”, disse ele com firmeza. Havia um tom desafiador em sua voz que
me fez pensar na reação de Oma Kristel sempre que meu pai ou Onkel Thomas lhe
diziam para ir com calma e pensar em sua idade. Ele começou a subir as escadas de
pedra, Stefan e eu seguindo o mais de perto que pudemos.
Inevitavelmente, a escada, depois de se curvar sobre si mesma, chegava a um fim

abrupto numa porta estreita e firmemente trancada. Herr Düster encostou-lhe o ombro
e ele pulou um pouco, mas não abriu.
Contudo, o próprio facto de ter mudado foi encorajador; se tivesse
sido aparafusado do outro lado, eu duvidava que ele tivesse se movido.
Stefan passou por Herr Düster e se lançou contra a porta, batendo-lhe com o
ombro como um jogador de futebol americano, fazendo-a chacoalhar no batente. Mas
ainda assim nada aconteceu. Herr Düster e eu nos amontoamos nos degraus
inferiores para lhe dar mais espaço.
Desta vez Stefan deu um chute poderoso na fechadura. Ouvi com total espanto as
lascas de madeira. Cada vez mais eu tinha a impressão de que Stefan vivia sua vida
em algum tipo de filme de ação imaginativo. Ele lançou outro chute e com um estalo
poderoso! a porta cedeu e se abriu, quase o precipitando do outro lado. Ele se firmou
e teria passado pelo batente da porta, mas Herr levou um dedo aos lábios para indicar
que deveríamos ficar em silêncio e ouvir primeiro.
Eu conseguia ver muito pouco do que havia do outro lado da porta, já que Stefan
e Herr Düster estavam agora amontoados no batente. Pude distinguir uma parede
forrada com um desenho um tanto antiquado e a lateral de um abajur marrom-claro
iluminado por dentro por uma lâmpada de baixa potência. A luminária era indefinida,
mas o padrão do papel de parede me fez pensar: era de alguma forma familiar.
Grinaldas de folhagem estilizada, verde desbotada e marrom sobre fundo marfim. De
vez em quando havia um formato de folha ondulada que lembrava vagamente um
peixe.
Gentilmente, empurrei as costas de Stefan. "Deixe-me sair." Enquanto ele
avançava, saí para a sala atrás dele. Ficamos lado a lado, a presença de Herr Düster
esquecida. Eu podia ouvir Stefan ofegante devido ao esforço de chutar a porta; ele
parecia estar correndo. Ele olhava ao redor como um turista em uma catedral, como
se não conseguisse absorver tudo o que via. Por fim ele se virou para mim, com as
palavras nos lábios, mas cheguei primeiro.
“Eu conheço esta casa.”

Capítulo Cinquenta
como pode ser?” disse Stefan. Ele parecia atordoado. “Como podemos ser
H … aqui?"
Olhei para Herr Düster, como se, sendo o único adulto, ele pudesse apresentar
uma explicação racional. Herr Düster foi o único de nós que não pareceu tomado
pela surpresa. Ele parecia sério e incalculavelmente triste, como um médico no leito
de morte.
“Meu irmão...” Ele pronunciou as palavras de forma estranha, como se sentisse

um gosto amargo e desconhecido pela boca. “A casa do meu irmão”, ele disse
finalmente.
“Mas não pode ser”, eu disse, como se estivesse apontando um fato óbvio para
o muito estúpido. “Não pode ser a casa de Herr Schiller. Quero dizer …"
Minha voz sumiu. Olhei ao meu redor novamente. Estávamos em um corredor
estreito, que eu conhecia. Eu já havia estado muito perto daquele local uma centena
de vezes, talvez mais, tirando o casaco dos ombros para que Herr Schiller pudesse
pendurá-lo em um dos cabides. Estendi a mão e toquei a superfície escura e brilhante
da mesa do corredor. Parecia duro e frio sob meus dedos.
“Ele... você sabe...” eu não queria dizer o assassino. “... quero dizer, como ele
entrou aqui? Como ele pôde passar pelo porão sem que Herr Schiller... — olhei de
Herr Düster para Stefan, sem entender suas expressões —... sem que Herr Schiller
soubesse?
Terminei.
Houve um longo silêncio. Os dois, o velho e o menino, estavam se encarando.

Algo estava acontecendo entre eles que eu não entendia.
“Ele se foi,” disse Stefan com uma voz tensa.

“Sim”, disse Herr Düster, mas seus lábios mal se moviam e sua voz era muito
baixa.
“Vou dar uma olhada...” disse Stefan, e foi até a porta da frente e experimentou a
maçaneta. Abriu facilmente e a porta se abriu. Stefan se inclinou para fora. Pude
ver que havia caído uma quantidade considerável de neve desde que entramos na
casa de Herr Düster; tudo lá fora estava coberto de branco puro. Ainda estava
caindo; quando Stefan puxou a cabeça para dentro, seu cabelo estava coberto de
flocos brancos derretidos. Ele se aproximou de Herr Düster como um soldado de
infantaria que se reporta ao seu sargento.
“Eu não consegui vê-lo, mas há rastros.”
Herr Düster assentiu, quase distraidamente.

“Não tenho certeza, mas acho que eles deram a volta na lateral da casa.”
“O carro, sim”, disse Herr Düster, quase inaudivelmente. Ele parecia mergulhado
em pensamentos.
"Que carro?" Eu perguntei, mas ninguém me respondeu.
"Você sabe onde-?" perguntou Stefan, e eu lancei-lhe um olhar de frustração;
todos pareciam estar falando em código.
Herr Düster assentiu. "Eu penso que sim. Acho que sim."
"O quê você está querendo?" Eu estava quase pulando com
aborrecimento. “Olha, por que não acordamos Herr Schiller?”
"Também-"
“Afinal, estamos na casa dele.”

“Sim, a casa dele”, disse Herr Düster com ênfase gentil. Mesmo assim não
entendi.
“Pia”, disse Stefan com voz cansada, “é Herr Schiller. Você não vê?
"O que você quer dizer?" Eu olhei para ele. “O que você quer dizer com é
Sr. Schiller?
“É Herr Schiller quem...” Stefan mudou de rumo no último momento, como se estivesse
desviando para evitar um obstáculo. “É ele que devemos seguir”, disse ele. “Ele é quem se
foi.”
“Eu não entendo...” comecei, mas de repente entendi. Uma onda de náusea tomou conta
de mim. Eu caí para trás contra a parede com o padrão de folhagem nela. “Não”, eu disse
com a voz estrangulada.
Stefan olhou para mim desamparado. Depois voltou-se para Herr Düster. "Temos de ir.
Temos que ir agora . Eu estava sendo demitido.
“Stefan, isso é uma piada, certo?” Eu disse. Minha voz não soou convincente nem mesmo
para meus próprios ouvidos. "Onde estamos indo? Não deveríamos chamar a polícia... se
alguém...?
“Não temos tempo.” Sua voz era fria, mas ele não estava tentando ser desagradável. Ele
estava afirmando um fato: se houvesse a mais remota chance de encontrar o dono da bota
antes que fosse tarde demais, teríamos que partir agora. Se esperássemos, perderíamos
qualquer chance de pegá-lo. Aquele que levou todas aquelas garotas. Aquele que me deixou
no poço para me afogar entre os horrores. Eu só conseguia pensar nele como tal, não como
Herr Schiller. Era impossível.
“Pia, você fica aqui.”
"Não! De jeito nenhum, não...” Eu estava gaguejando de indignação. “Não, você não vai
me deixar aqui! Eu vou contigo."
“Pia.” Herr Düster parecia extraordinariamente calmo, embora devesse estar tão
consciente quanto Stefan dos segundos passando, dos minutos passando, dos flocos de
neve girando preguiçosamente no céu negro e cobrindo os rastros de neve. “Você está
encharcado. Você não pode sair na neve. Você vai congelar até a morte.”
“Você disse um carro,” eu apontei, mal-humorado.

“ O carro dele”, disse Stefan.
“Sim, mas você não pode segui-lo a menos que entre em um também”, retruquei. Olhei
para Stefan. Ele me olhou por um momento e depois se voltou para Herr Düster.
"Temos de ir."
Herr Düster olhou para mim por um longo momento. Se ele fosse qualquer outro
adulto no mundo, acho que teria insistido para que eu ficasse dentro de casa, no calor.
Mas ou Herr Düster estava há tanto tempo afastado de outros adultos que se esquecera
de como as coisas deveriam ser feitas, ou era uma daquelas raras pessoas que não
tratam as crianças como se fossem completamente incapazes. Ele assentiu bruscamente
para mim e disse: “Pia, você pode vir conosco, mas deve ficar no carro. Verstanden?
"Sim." Fiquei sem fôlego em minha gratidão.

“Fiquem aqui, vocês dois, enquanto vou buscar o carro.”
“Mas...” comecei, mas ele me interrompeu.
“Ele não vai voltar. Não por um tempo, de qualquer maneira. Você está bastante
seguro aqui.
Fechei a boca, mas me senti desconfortável. Minha objeção a ficar em casa não era
porque eu tinha medo da volta de Herr Schiller, mas porque isso dava a Herr Düster a
oportunidade de partir sem nós. Mesmo assim, pude perceber a lógica de seu plano
quando ele abriu a porta da frente de Herr Schiller: a corrente de ar gelado em meus
jeans molhados era tão gelada que a pele de minhas pernas parecia estar queimando.
Abracei a jaqueta em volta de mim. Meus dentes estavam batendo.
“Isso é uma loucura”, disse Stefan, sem ser rude. “Você deveria ficar aqui, Pia. Você
vai congelar até a morte.”
“De jeito nenhum,” eu disse, fechando a boca para tentar parar a conversa.
“Eu me pergunto como ele sabe onde... você sabe, para onde ele foi?” disse Stefan.
“Hum.” Não consegui pensar em nenhuma resposta. O fato de Herr Schiller ter tido
qualquer envolvimento nos desaparecimentos de meus colegas de escola já era bastante
assustador; tentar imaginar para onde ele poderia ter ido e por que motivo estava
completamente além da minha compreensão.
Eu ainda tinha a sensação de que poderia acordar e descobrir que tudo aquilo não
passava de algum tipo de sonho estranho.
Pelo que pareceram séculos, Stefan e eu ficamos parados no corredor da casa

de nosso amigo e esperamos que Herr Düster chegasse com o carro.
Havia uma sensação de expectativa moderada em relação à situação, como se
fôssemos sobreviventes de algum acidente sangrento, esperando a chegada da
ambulância. Eu não conseguia pensar em nada para dizer e parecia que Stefan
também não, então por um longo tempo ficamos ali em silêncio.
Eu estava começando a me perguntar se Herr Düster teria partido sem nós,

quando de repente ouvi um leve som atrás de mim. Foi um som suave, o som de
uma cortina de veludo roçando o chão, mas me deixou gelado. Não sei se é
verdade que nessas ocasiões os cabelos da nuca se arrepiam, mas senti como se
uma mão gelada tivesse sido colocada ali. Antes que eu pudesse me virar ou dizer
qualquer coisa, o deslizamento suave foi seguido por um som como o de alguém
limpando a garganta.
“Ste-fan…” Achei que poderia desmaiar ou passar mal.

"O que?"
“Tem alguma coisa...” Forcei-me a me virar.

Ali, na porta do porão, estava Plutão, olhando-nos sinistramente com seus
grandes olhos amarelos. Enquanto eu observava, sua boca se abriu, revelando
uma língua rosada e dentes afiados, e ele cuspiu novamente.
Depois virou-se com uma rapidez sinuosa e desapareceu pela escada em espiral.
Stefan exalou lentamente no meu ombro. “ Gato Verdammter.”

Balancei a cabeça, engolindo em seco.
"Você está bem? Ele assustou você?

"Na verdade. Eu apenas pensei... Mas eu não tinha certeza do que havia
pensado. Inútil tentar descrever as ideias grotescas que passaram pela minha
cabeça quando ouvi aquele sussurro suave e o som áspero. Eu havia entrado no
mundo dos trolls naquela noite e agora nada era horrível demais para ser verdade.
Os monstros estão soltos, pensei, e minha mente deslizou nitidamente pela
lembrança do que tinha visto no poço.
“Foi assim que ele entrou na casa de Herr Schiller”, disse Stefan de
repente. Ele tocou meu braço. "Você se lembra daquela vez que ele nos
fez pular?" Ele havia convenientemente esquecido que foi ele quem
pulou, quem derrubou o lugar aos gritos. Ainda assim, não me incomodei
em corrigi-lo. Eu balancei a cabeça. Stefan ainda estava olhando para a
porta onde o gato estivera. Por fim, ele deu um assobio baixo.
“Não admira que Herr Schiller tenha enlouquecido quando o viu. Ele
devia saber que Plutão passou pelo porão. Ele provavelmente não
fechou a porta corretamente.” Ele balançou a cabeça, incrédulo. “Aposto
que ele pensou que Plutão tinha entregado todo o jogo.”
Eu não estava ouvindo. Eu estava pensando no momento antes de
cair no poço, nos sons que ouvi e na coisa que roçou minha perna e me
deixou em pânico, fazendo-o saltar para o nada. Plutão. Eu estava
pensando que, se algum dia o pegasse, gostaria de colocar as mãos
em volta daquela garganta peluda e estrangulá-lo.
Capítulo Cinquenta e Um
eu As luzes do lado de fora da porta da frente e o ronco baixo de um motor

anunciavam a chegada de Herr Düster e do carro. Puxei o zíper da minha
jaqueta, tentando garantir proteção máxima contra o frio, e então Stefan e eu
saímos. Estava escuro na rua e os flocos de neve ainda caíam, rodopiando tão
densamente que era difícil distinguir alguma coisa, mas mesmo assim ficamos
impressionados quando vimos o carro.
“Uau,” disse Stefan.

Herr Düster inclinou-se e abriu um pouco a porta do passageiro. “Entre”, ele
gritou. Stefan deslizou para o banco do passageiro da frente; Tive que me contentar
com o banco de trás. Herr Düster não esperou que Stefan terminasse de colocar o
cinto de segurança; ele já havia começado a seguir em frente.
“Precisamos aquecer o carro”, disse ele, olhando para trás

ombro para mim.
“Estou bem”, eu disse, me abraçando.

“Este é um carro incrível.” Stefan estava olhando para o interior enquanto
enquanto estudava o teto da Capela Sistina. "O que é?"
“Um Mercedes 230 Heckflosse”, disse Herr Düster sem virar a cabeça. Ele
estava olhando para a rua à frente através de uma tela de flocos de neve rodopiantes.
“É realmente seu?”
Agora Herr Düster deu uma olhada nele. “Naturalmente. Eu não estou no
hábito de roubar carros.”
“É só que... eu nunca vi isso antes.”
“Eu não o tiro com muita frequência”, disse Herr Düster. Ele deu um tapinha no
volante. “É por isso que demorei um pouco para buscá-lo. Tive que mover algumas
coisas e tirar a tampa.
“Se eu tivesse um carro como este”, disse Stefan, “eu o dirigiria para qualquer
lugar”.
“Então você precisaria de um saldo bancário muito grande”, disse Herr Düster
secamente.
Olhei pela janela para a rua escura. Estávamos virando à direita, em direção à
Klosterplatz, onde estivera a fogueira na véspera de São Martinho e onde Frau
Mahlberg me sacudira até meus dentes baterem, gritando por sua filha perdida. As
formas brancas abafadas de alguns carros cobertos de neve eram visíveis, com
flocos de neve caindo ao redor deles. Inclinei-me muito perto do vidro e a janela
ficou subitamente opaca.
"Onde estamos indo?" Perguntei.

“O Vale Eschweiler”, disse o Sr. Düster. Sua voz era fria e precisa.
Eu me sentei. “Por que o Eschweiler Tal? Como você sabe que ele está indo para
lá?
Herr Düster não respondeu. Havíamos atravessado a Klosterplatz e descíamos a

rua em direção à igreja protestante. Em poucos momentos teríamos passado por
baixo do arco das muralhas da cidade. Herr Düster dirigia o mais rápido que ousava,
mas a superfície da estrada era traiçoeira. Eu podia sentir o velho Mercedes
deslizando na neve e no gelo.
“Herr Duster?” Tive a sensação incômoda de que estava sendo rude, mas não
consegui deixar de fazer a pergunta. “Como você sabe que ele está indo para o
Eschweiler Tal?”
“Eu não”, disse Herr Düster severamente.
"Então por que-?"
“Ele é meu irmão”, disse Herr Düster, “e eu o conheço”.

Reconheci o tom intransigente em sua voz e recostei-me, sem ousar fazer
mais perguntas, embora meu cérebro estivesse fervendo com elas. Como ele
poderia dizer que conhecia Herr Schiller se nunca falou com ele? Como ele
poderia ter tanta certeza de para onde Herr Schiller estava indo?
Uma vez fora das muralhas da cidade, Herr Düster virou-se em direção à
estação ferroviária e ao extremo norte da cidade. Não havia ninguém por perto.
Pequenas cidades de Eifel, como Bad Münstereifel, estão sempre praticamente
mortas à meia-noite, mas esta noite o frio e a neve levaram até mesmo os
motoristas de táxi e os entediados jovens das esquinas a voltarem para dentro de casa.
Vi um carro da polícia estacionado em frente à delegacia: a princípio pensei
que não havia ninguém nele, mas depois os limpadores de para-brisa ganharam
vida e limparam um arco de neve. Herr Düster hesitou e senti o carro desacelerar,
mas de repente ele acelerou e o carro deu uma guinada para frente. Antes que
eu pudesse ver quem estava dentro do carro da polícia, já tínhamos passado
por ele e estávamos saindo da cidade. O interior do carro estava esquentando;
logo minhas roupas molhadas estariam fumegando.
“Podemos entrar no Eschweiler Tal na neve?” perguntou Stefan.
O Sr. Düster não disse nada.
Demorou mais cinco minutos para chegar à pista que levava ao Eschweiler Tal,
e durante esse tempo não vimos nenhum outro carro. No último trecho da estrada
asfaltada, os rastros de outro veículo se destacavam como sulcos na neve cada
vez mais profunda. Havia uma fábrica ali no final da estrada, com um
estacionamento em frente e um portão de segurança ao lado, mas os trilhos
passavam direto por ela e entravam no Tal. Minha pele arrepiou quando os vi,
inclinando-me sobre o ombro de Stefan para espiar pelo para-brisa.
Há algumas casas em Eschweiler Tal, mas eu sabia que quem quer que
tivesse passado por aqui antes de nós não era um chefe de família honesto a
caminho de casa. Estava muito escuro, muito frio e tarde demais para isso.
A estrada subia ligeiramente onde o asfalto acabava e a pista começava.

Por um momento pensei que o velho Mercedes não conseguiria subir, mas
Herr Düster sabia o que estava fazendo. Ele acelerou apenas o suficiente
para obter o impulso certo sem derrapar. Quem quer que tenha estado antes
de nós não teve tanta sorte, a julgar pelas curvas selvagens das pegadas
na neve à nossa frente.
"Onde ele está ?" sibilou Stefan.
Herr Düster não disse nada. Viajamos em silêncio ao longo do vale.
Ele reduziu a marcha e o carro superou com sucesso a ligeira subida da
antiga pedreira. Há uma curva à direita subindo a colina em direção à aldeia
de Eschweiler, onde os jovens supostamente estavam sentados quando
viram a luz profana do Homem Flamejante do Hirnberg vindo em sua direção,
mas deve ter sido intransponível na neve. De qualquer forma, os rastros de
cauda de peixe à nossa frente passavam direto por ele e se aprofundavam
no Tal.
“Ele não pode ter fugido,” disse Stefan, mas foi uma pergunta, não uma
afirmação. Ainda não tínhamos visto nenhum sinal do veículo à frente,
apenas os rastros. Se não conseguíssemos alcançar o carro da frente, eles
seriam tão úteis para nós quanto relíquias arqueológicas. Eu quebrei a
cabeça para pensar onde a pista terminava. Estive no Tal dezenas de vezes,
seja com a escola ou com meus pais, mas sempre entramos pelo final, perto
da fábrica, ou pela trilha que descia do Hirnberg. Eu não tinha certeza de
onde terminava a faixa principal. Se ele terminasse em alguma estrada
principal em algum lugar, o carro que seguíamos já teria desaparecido sem
deixar rastros quando chegássemos ao fim do Tal.
“Pronto”, disse Stefan de repente, e Herr Düster deve ter pulado, porque
o carro deu uma guinada e eu bati com a testa dolorosamente na janela.
"Onde?" Eu disse.
Ele apontou. Herr Düster parou cuidadosamente o carro enquanto todos
olhávamos pelo para-brisa. Menos de cem metros à nossa frente havia um
cruzamento onde a trilha seguia direto subindo o Tal ou virava bruscamente
por uma ponte de pedra em direção à árvore.
encosta coberta. Estacionado perto da ponte estava um carro escuro com a

porta do motorista aberta. Digo estacionado, mas parecia que a traseira do
carro tinha girado e batido na parede de pedra da ponte. A porta aberta dava
ao carro uma aparência abandonada. Não havia sinal de ninguém por perto.
Houve um rangido quando Herr Düster acionou o freio de mão. Desligou a

ignição e, quando o ronco do motor morreu, inclinou-se para a frente como se
estivesse rezando, até que sua testa quase tocou o volante. Ele ficou imóvel
por alguns momentos, pensando. Stefan começou a mexer na porta do
passageiro, mas uma mão nodosa se estendeu e agarrou-o com firmeza, mas
gentilmente, pelo ombro.
“Não”, disse Herr Düster, virando o rosto para ele. Houve um cansaço no
gesto que me fez pensar em Sebastian quando ele chorou. "Fique aqui. Eu irei."
“Eu também quero ir”, disse Stefan teimosamente.

"Não." Herr Düster balançou a cabeça. "Isto é para mim." Ele fez uma pausa.
“Você tem que ficar aqui e cuidar de Pia.”
Fiquei indignado com isso e comecei a dizer que não era um bebê e que não
precisava dos cuidados de ninguém, mas Herr Düster simplesmente disse: “Se
alguém vier... é mais seguro com dois”. Ele abriu a porta do Mercedes e saiu.
O som da porta do carro fechando foi imediatamente ecoado pela batida do
punho cerrado de Stefan no estofamento.
“Scheisse—Névoa—!” Sua raiva encheu o interior do carro como uma mosca

zumbindo dentro de uma garrafa.
"Acalmar." Observei pela janela o vulto escuro de Herr Düster ir até a traseira
do Mercedes e abrir o porta-malas.
Ele recuperou alguma coisa, um casaco, pensei, e fechou-o novamente. Quando
ele se afastou do carro eu disse em voz baixa: “Espere até ele ir embora”.
Observamos Herr Düster caminhando pela neve, levantando o casaco para
poder enfiá-lo nos braços e puxá-lo firmemente em torno de si.
“Stefan?”
"Sim?" Stefan parecia distraído.
"O que está acontecendo? Com Herr Düster, quero dizer. Por que ele está nos
ajudando? Ajudar não era exatamente a palavra certa; assumir o controle era mais
adequado, mas não consegui pensar em uma maneira melhor de fazer a pergunta.
“Ele não ficou furioso quando encontrou você em casa?”
Agora que comecei a pensar sobre isso, perguntas brotavam por toda parte
como ervas daninhas. “Ele não deveria estar fora, afinal?”
“Mensch, Pia! Não sei." A voz de Stefan estava irritada. “Olha, ele acabou de
chegar em casa. Não sei onde ele estava e não tive tempo de perguntar. Quando
você e eu ouvimos alguém entrando no porão, simplesmente corri e me escondi.
Ouvi você cair no poço, mas não pude fazer nada até que ele, quem quer que
fosse, tivesse ido embora. Então não consegui tirar a pedra do poço e tive que
procurar ajuda. Subi e Herr Düster estava chegando.
"Ele ficou com raiva quando viu você?"

“Não... sim... quero dizer, ele ficou chocado, mas não ficou com raiva. Ele era
legal. Mas ele disse que teríamos muito que explicar mais tarde.
"Besteira."
“O que eu deveria fazer? Eu não consegui levantar a pedra sozinho.”
“Você não estava com medo? Suponhamos que foi realmente ele quem colocou
a pedra?
“Mas não poderia ter sido,” Stefan apontou. “Ele estava lá em cima.
Ele não poderia estar lá em cima e no porão ao mesmo tempo.
“Hmmmm.” Fiquei imaginando a compostura de Stefan. Se fosse eu, duvidava

que pudesse ter pensado nas coisas com tanta clareza. “Stefan?”
"Sim?"
“Você viu aquelas... coisas... no poço?” Eu sabia que ele tinha.

“Hmm-hmm.” Ele parecia relutante em dizer mais.
“Bem... como você sabe que não foi ele quem os colocou lá?”
“ Não pode ter sido ele, Pia. Ele não teria me ajudado a tirar você do
poço. Ele provavelmente teria... — Sua voz sumiu.
Imaginei que ele estava pensando o mesmo que eu, que se tivesse
sido Herr Düster quem tivesse colocado aquelas coisas no poço, não
teria havido nada mais fácil no mundo inteiro do que simplesmente
descer até o porão, com Stefan desavisado. , e dê uma dica para ele
depois de mim. Fiquei com frio pensando no risco que ele havia corrido.
Com esforço, tentei voltar ao assunto em questão.
“Você acha que ele sabia sobre o túnel?”
“Não...” Stefan balançou a cabeça. “Acho que ele nem sabia da
existência do quarto com o poço. Quero dizer, ele devia saber que
estava lá, mas praticamente se esqueceu disso. Não creio que ele entre
muito no porão.
Pensei na desordem, nos móveis empoeirados, nas tentativas tímidas
de pendurar algumas coisas nas paredes. "Eu acho que não."
“Ele não teria entrado lá se eu não tivesse entrado primeiro”, disse

Stefan. “Ele disse algo engraçado, você sabe, como 'Vejo que você tem
estado ocupado, meu jovem' ou algo parecido.”
Levantei as sobrancelhas, esquecendo que Stefan mal conseguia
distinguir meu rosto no escuro. Era quase impossível imaginar Herr
Düster dizendo algo assim. Antes desta noite ele parecia o homem mais
taciturno do planeta. Descobrir que ele possuía um enorme Mercedes
com pára-lamas cromados e barbatanas traseiras foi uma surpresa
suficiente. Se ele tivesse rasgado sua camisa xadrez velha e surrada
para revelar uma fantasia de super-herói por baixo, eu não teria ficado
mais surpreso.
“Ele odeia crianças,” apontei atordoada.
Stefan encolheu os ombros. Por um momento ele ficou em silêncio, depois: “Ele se foi.
Olhar." Nós dois espiamos pelo para-brisa. O redemoinho dos flocos de
neve parecia ter parado e tivemos uma visão clara da forma escura do
outro carro destacando-se contra a luz branca e luminosa.
da neve. Não havia sinal de Herr Düster ou de qualquer outra pessoa por perto.
"Então?" Percebi que meus dentes estavam começando a bater novamente. Agora que
o motor não estava mais funcionando, a temperatura no carro estava caindo e com minhas
roupas molhadas eu estava começando a sentir muito frio.
“Então, saímos e olhamos. Ou não." Stefan parou de repente.

"Você fica aqui. Eu irei. Voltarei e lhe direi se vir alguma coisa.
"Por que você?"
“Porque está muito frio lá fora.” Ele estendeu a mão e tocou o
costas da minha mão. “Mensch, Pia, vocês parecem um bloco de gelo.”
“É a chuva”, eu disse miseravelmente.
“Olha, vou sair e ver se consigo encontrar Herr Düster. Fecharei a porta o mais rápido
que puder. Você mantém as portas e janelas fechadas, ok? Balancei a cabeça, infeliz.
“Talvez... talvez você devesse trancar as portas também.”

Não me permiti pensar muito cuidadosamente sobre isso. "Tudo bem."
“Vou tentar ser rápido.” Stefan abriu a porta e instantaneamente houve um influxo de ar
gelado. Encolhi-me como uma planta murchando sob uma geada tardia. No segundo
seguinte, a porta se fechou novamente e Stefan passou pela janela. Um momento depois
ele tinha ido embora e eu estava sozinho.
Capítulo Cinquenta e Dois
A depois do que pareceu meia hora, mas provavelmente foram apenas dez
minutos, olhei para o meu relógio, mas ele não me disse nada: a água
havia vazado para dentro da caixa e o ponteiro dos segundos estava preso
nas seis.
Eu me abracei e tentei dar vida aos meus dedos congelados.
As janelas do carro estavam lentamente ficando opacas. Esfreguei-os,
estremecendo com o frio úmido, mas não havia sinal de vida fora das vigias
que fiz. Inclinei-me para a frente para ver se Herr Düster havia deixado as
chaves na ignição, imaginando se eu teria confiança para tentar ligar o motor,
mas elas haviam sumido.
“Depressa,” murmurei com os dentes cerrados, tremendo. Mesmo supondo
que fosse o carro de Herr Schiller na ponte, parecia altamente improvável que
Herr Düster e Stefan o trouxessem de volta entre eles, amarrado e com as
mãos ensanguentadas. Eu estava começando a pensar que poderíamos ter
feito melhor se acatássemos a sugestão original de Herr Düster e chamassemos
a polícia. Se eu tivesse que ficar muito mais tempo no carro, morreria
congelado e acrescentaria meu nome à lista de vítimas. A imobilidade estava
definitivamente piorando as coisas. Se eu tivesse conseguido bater os pés ou
realmente girar os braços, poderia ter trazido vida de volta às minhas
extremidades. Olhei para o relógio novamente, inutilmente.
Por que não sair do carro? O pensamento continuou pairando. A ideia tinha
seus atrativos: a temperatura estava caindo dentro do carro e muito em breve
haveria pouca vantagem em estar ali. Se eu
subisse, eu poderia bater os pés, agitar os braços, correr para cima e para baixo
se quisesse. A neve não caía mais e, até onde eu sabia, não havia vento para
esfolar minhas pernas geladas. Se eu visse Herr Düster ou Stefan, poderia ligar
para eles e dizer que precisávamos buscar ajuda antes que eu morresse de frio.
Havia também um pensamento astuto brotando no fundo da minha mente, de

que talvez fosse eu quem desempenhasse o papel principal no drama; poderia
ter sido eu quem viu para onde Herr Schiller tinha ido, ou encontrou uma pista na
neve, outra bota peluda ou uma fita de cabelo caída. O pensamento persistiu até
se tornar mais estridente do que o medo que me impelia a ficar onde estava, na
segurança do carro. Foi irritante ser mandado ficar ali sentado enquanto os
homens saíam e realizavam todos os atos heróicos, como se eu não fosse tão
velho quanto Stefan ou tão corajoso. Mordi o lábio, considerando. Então, com
resolução, deslizei pelo assento e abri a porta.
Sair para o frio foi como bater numa parede. O simples impacto físico disso
me fez cambalear. Fiquei parado por um momento com a mão na porta e depois
a fechei. Devo continuar andando. Pisei furiosamente na neve, tentando trazer
vida de volta aos meus pés.
Minhas botas não estavam mais encharcadas de água, mas o forro estava todo
encharcado. Meu jeans parecia papelão.
Eu sabia que isso era uma má ideia, mesmo sem a memória de Oma Kristel
pairando em meu ombro como um anjo da guarda, me dizendo para voltar para
casa e beber algo quente antes de morrer. Chutei a neve como se quisesse
afastar o pensamento. Frau Kessel, Hilde Koch, meus pais, até a pobre Oma
Kristel: estavam sempre me dizendo o que era bom para mim. Só por uma vez
eu queria atacar, fazer algo audacioso. Na verdade, eu queria que fosse eu quem
estivesse cercado de rostos admiradores na escola, com todos me implorando
para contar como eu tinha feito isso.
Abraçando-me para me proteger do frio, segui os passos dos outros até o

outro carro: os longos e estreitos de Herr Düster e os curtos e robustos de Stefan.
Às vezes Stefan caminhava no encalço de Herr Düster e não era mais possível
distingui-los, mas quando chegaram ao carro estacionado eles se separaram.
Herr Düster parecia
andei quase todo o caminho e voltei várias vezes; Imaginei que ele estivesse
verificando minuciosamente o veículo para ver se ainda havia alguém lá
dentro. Depois ele subiu o Tal. Stefan parecia ter saído dos rastros de Herr
Düster pouco antes de chegar ao carro e subido a colina em direção à
floresta.
Procurei outras faixas. A princípio não vi nada, mas depois percebi que
conseguia distinguir um terceiro conjunto saindo do carro. Devem ser de
Herr Schiller, presumindo que realmente seja ele, e não alguma pessoa
inocente apenas tentando chegar em casa no escuro. Logo percebi por que
os outros não conseguiram simplesmente segui-los: eles fizeram uma curva
e desceram em direção ao rio, cujas águas fluíam negras e lentas entre
placas de gelo.
Não foi difícil entender o raciocínio: o fugitivo teria alguns minutos de
forte desconforto devido aos pés e tornozelos congelados, mas a água não
era muito profunda e cobriria completamente seus rastros. Ele poderia ter
subido ou descido o rio e poderia ter saído de qualquer um dos lados.
Olhei para a esquerda e para a direita, mas não havia sinal de Herr
Düster ou Stefan. Olhei de volta para o carro. O frio nas minhas pernas
úmidas era tão intenso que parecia que a pele estava descascando. Eu me
abracei e tentei enfiar o queixo na gola da minha jaqueta. Um soluço
abafado saiu de mim, mas percebi, com uma crescente sensação de
desolação, que não havia ninguém para ouvi-lo. Não havia nada a fazer
senão seguir em frente.
Resolvi seguir o rio, tomando um caminho pouco utilizado, no lado oposto
ao caminho principal. Nos meses de verão, o caminho ficava coberto de
grama e ervas daninhas, mas agora estava vazio e branco de neve, como
todo o resto.
Parti no ritmo mais rápido que pude, desesperado para devolver um
pouco de calor aos meus membros. Sem as nuvens de neve e a pálida lua
de inverno brilhando, eu conseguia ver muito bem. Os troncos molhados
das árvores que ladeavam a margem do rio destacavam-se como sombras escuras.
listras contra o branco da neve. Contei cinco árvores e depois dez. Quando eu
passasse dos vinte, eu me viraria.
A noite estava absolutamente silenciosa, exceto pela minha respiração
ofegante e pelo barulho da neve sob meus pés. Os bosques ao redor de
Münstereifel estão cheios de caça – veados, lebres, raposas – mas agora não
havia nada se movendo entre as árvores nuas. Olhando para trás, pensei que o
carro parecia inimaginavelmente distante. Contei a vigésima árvore e fiquei
parado, ouvindo.
De alguma forma, o silêncio foi pior do que qualquer som poderia ter sido, por
mais ameaçador que fosse. Havia um ar de expectativa nisso. Pensei no
Unshockable Hans, o intrépido moleiro, esperando e observando os gatos
espectrais. O fantasma sem cabeça do malfeitor, condenado a vagar pelo vale
até que alguém ousasse falar com ele.
De repente parei, inspirando dolorosamente o ar glacial.
Havia pegadas na minha frente, pegadas que vinham do meio do nada e
começavam no meio do caminho. As pegadas de um homem: eu podia ver as
marcas do calcanhar e do dedo do pé nitidamente definidas na neve crocante.
Por um momento prendi a respiração. Então, com uma onda de alívio, exalei.
É claro que as pegadas não começaram realmente no meio do nada. Quando
olhei bem, pude ver tufos marrons de folhagem projetando-se através da neve
espalhada por onde ele havia subido a margem do rio antes de pisar no caminho.
Senhor Schiller.
Olhei para o caminho à frente, olhei para trás, para a ponte

e os carros, depois de volta ao caminho novamente.
Cerca de cinquenta metros à minha frente havia um afloramento rochoso onde
a encosta encontrava o terreno plano, obscurecendo ligeiramente a minha visão
do caminho. Os esqueletos pretos dos arbustos se projetavam como cerdas.
Enquanto eu observava, um brilho amarelo floresceu de repente por trás das
cerdas, iluminando-as com uma coroa pulsante de brilho deslumbrante. Fiquei
tão chocado como se o mundo tivesse se inclinado para o lado e me feito deslizar
como dados em um copo. Meu cérebro simplesmente se recusou a processar o
que meus olhos viam. Estupefato e enraizado no local, eu
observei aquela luz estranha brilhar para cima, dourando a neve com seu brilho
dourado, e então eu soube: era o Homem Ardente do Hirnberg.
Acho que dei um passo para trás, cambaleando, mas ainda não consegui correr.
Com os olhos arregalados e a boca aberta, vi uma figura vestida de chamas
ofuscantes sair de trás do afloramento, para o meio do caminho, com os braços
abertos como se estivesse crucificado pelo fogo que emanava de todos os membros.
Ao longe, pude ouvir alguém gritando. Stefan? Não ousei virar a cabeça, como
se a coisa em chamas fosse atacar-me com aquelas garras flamejantes estendidas
se eu desviasse os olhos horrorizados dela por um instante. Dei outro passo para
trás.
A forma de fogo vinha em minha direção, aproximava -se, embora cada passo
fosse hesitante, como se estivesse atravessando o inferno que a cercava. Eu ainda
não conseguia sentir o calor, mas vi a figura incandescente roçar em um galho
quebrado e um feixe de folhas ressecadas pegou fogo instantaneamente, murchando
e soltando faíscas.
O pânico forçou seu caminho dentro de mim. Eu estava ciente de que estava
balbuciando bobagens, mas parecia não ter controle sobre minha própria voz. Não,
não, vá embora, eu não te liguei, não liguei, não liguei. O terror estava se expandindo
dentro de mim, mas ainda assim eu não conseguia correr.
Paralisado de pavor, observei a Morte aproximar-se de mim com pés que
chamuscavam a terra nua sob a neve. Achei que podia sentir o calor mortal das
mãos ardentes que se estendiam para mim, como se suplicassem. Fechei os olhos
contra o brilho abrasador do fogo, os punhos cerrados contra o meu corpo, como se
de alguma forma eu pudesse me encolher e escapar do calor ardente daquele toque
ardente. Mesmo através das pálpebras fechadas pude ver o brilho amarelo. Um som
semelhante a um rangido escapou de uma garganta apertada demais pelo medo
para gritar. Eu podia ouvir agora, o rugido e o crepitar.
“Vá embora”, sussurrei, e esperei, meus olhos ainda bem fechados, todo o meu
corpo tremendo. Eu esperei. Nada aconteceu. Então, de repente, ouvi um som
pesado, mas de alguma forma suave, o
som abafado de uma fogueira acesa caindo sobre si mesma. Havia calor em
minhas pernas.
Eu abri meus olhos. A figura em chamas estava estendida na neve
derretida à minha frente, a mão esquerda em forma de garra quase tocando
minha bota. As chamas ainda lambiam algo horrivelmente preto e carbonizado.
Dei um passo para trás, depois outro, e então, de repente, minha paralisia
desapareceu e eu estava me virando para correr, correr para salvar minha
vida. Minha respiração estava dolorosa e irregular. O ar glacial da noite
parecia apunhalar meus membros congelados com mil pequenas facas.
Minhas botas escorregaram na neve e quase caí, mas me endireitei como
um potro a galope, meu coração batendo forte como se fosse explodir.
Qualquer coisa para fugir, para colocar a maior distância possível entre mim
e a coisa que tinha visto.
Virei-me para olhar para trás, cambaleei, não captando nada além de um
pedaço vertiginoso de céu estrelado e galhos pretos contra a neve, e dei de
cara com algo em meu caminho. Por vários segundos, agarrei-o, desesperado
para passar, gritando de frustração, e então, de repente, percebi que havia
esbarrado em uma pessoa. Meus braços agitados estavam sendo segurados
com delicadeza, mas com firmeza, por mãos enluvadas. Senti o raspar do
tecido de lã contra minha bochecha. Palavras estavam sendo ditas; na
confusão nascida do pânico, não consegui acolhê-los, mas o efeito foi
calmante, como se eu fosse um animal aterrorizado.
Afastei-me um pouco e peguei uma jaqueta do tipo tradicional, com gola
alta e botões de chifre polidos. Provavelmente era verde-escuro, mas à luz
da lua parecia quase preto. Meus olhos viajaram para cima: o rosto estava
mergulhado na sombra sob um vistoso chapéu tirolês. Respirei fundo.
“Hans”, eu disse, e meu coração se encheu de reconhecimento. “Hans, é

você.”
“Sim”, ele disse, e sua voz parecia surpresa.
Joguei meus braços ao redor dele e me agarrei. Finalmente seguro.
“Hans inabalável”, murmurei repetidas vezes contra a lã áspera de sua
jaqueta, como se o próprio nome fosse um talismã.
“Hans inabalável. Afinal."
Capítulo Cinquenta e Três
EMocarreira
que mais se possa dizer sobre o primo de Stefan, Boris, cuja
duvidosa provavelmente já culminou em uma sentença de
prisão em algum lugar, ele cometeu pelo menos uma ação de espírito
público em sua vida. Foi Boris quem, tendo saído da casa de Herr Düster
com a mesma facilidade com que entrou, entrou furtivamente no pequeno
beco, pretendendo sair sem ser visto, e literalmente caiu sobre nossas
bicicletas, rasgando a calça jeans e abrindo a porta. pele de sua panturrilha
no processo.
Protegido pelo beco, ele pegou sua lanterna para inspecionar os danos.
Ele não reconheceu minha bicicleta, mas conhecia a de Stefan. Tinha uma
buzina estúpida, uma coisa de borracha em forma de cabeça de Drácula,
com presas abertas. Foi bastante distinto – nunca vi outro igual. Stefan a
recebeu quando era muito mais jovem e se apegou a ela, embora fosse
tão bobo que provavelmente diminuía sua classificação de legal cada vez
que ele tirava a bicicleta.
Boris não era nenhum Sherlock Holmes, mas ainda assim estava
intrigado com a bicicleta. Talvez outra pessoa, ao encontrá-lo, tivesse
presumido que Stefan simplesmente o havia deixado lá por motivos
próprios, ou que ele havia sido roubado para uma brincadeira e jogado
fora. Mas Boris acabara de visitar a casa de Herr Düster, e o motivo era o
seguinte: ele achava que era Herr Düster quem estava arrancando garotas
das ruas como um vampiro idoso, e estava determinado a descobrir. A
descoberta das bicicletas apenas confirmou seus piores temores.
Ele voltou para casa pensativo, refletindo sobre o assunto enquanto

fumava uma série de cigarros, provavelmente por suas qualidades de
aprimoramento do intelecto. Ainda não estou convencido de que ele teria
chegado ao ponto de avisar a polícia, mas quando sua tia, a mãe de Stefan,
ligou para casa uma hora depois para acusar Boris de abrigar seu filho
errante, ele somou dois mais dois e pela primeira vez em sua vida fez
quatro.
Boris, obedecendo aos instintos que sem dúvida lhe serviriam bem em
seus futuros encontros com a lei, negou qualquer conhecimento do
paradeiro de Stefan. Eventualmente, porém, o assunto pesou em sua
mente a ponto de ele realmente decidir fazer algo a respeito. Talvez ele
não pudesse mais desfrutar da garrafa de Jägermeister que roubara do
armário de bebidas de seu pai, ou talvez tenha sido o Jägermeister quem
falou quando ligou para a polícia (anonimamente, é claro) e contou o que
tinha visto.
A polícia tinha outras coisas em mente naquela noite, mas mesmo assim
um policial foi enviado para verificar a cena. Enquanto ele cutucava a roda
dianteira da minha bicicleta (tristemente curvada sob o peso dos pés
pisoteadores de Boris) com a ponta da bota, ele foi convocado por Hilde
Koch, que estava parada na soleira de sua porta, aterrorizante, usando
uma rede no cabelo e revoltando velhas Birkenstocks. , sua camisola
coberta às pressas por um casaco de exterior.
Frau Koch não estava interessada em bicicletas abandonadas; ela queria
saber o que a polícia iria fazer em relação ao barulho e ao incômodo sofrido
por pessoas tementes a Deus que foram acordadas no meio da noite por
um bando de crianças dirigindo um carro monstruoso com barbatanas
traseiras para cima e para baixo na rua.
A menção de crianças pode ter sido o que chamou a atenção de alguém.
Descobriu-se que dois policiais sentados em seu carro-patrulha perto da
delegacia também tinham visto um carro grande com barbatanas traseiras
passando, com passageiros na frente e atrás, mas sem dúvida era dirigido
por um homem idoso. Provavelmente não era nada (esta era a opinião
predominante), mas foi enviada uma viatura para verificar. Na neve profunda
praticamente não havia outros carros na pista.
estrada, por isso foi relativamente fácil rastrear a Mercedes de Herr Düster até Eschweiler
Tal.
Os dois policiais no carro patrulha eram o genial Herr Wachtmeister Tondorf e um

homem mais jovem que eu não conhecia; Acho que o nome dele era Schumacher, assim
como o piloto de corrida. Herr Wachtmeister Tondorf não se sentia tão bem como
sempre, sendo forçado a abandonar sua garrafa térmica de café para subir uma trilha na
neve. Quando chegaram ao carro de Herr Düster, ele presumiu que as “crianças”
mencionadas por Frau Koch estivessem passeando de carro e o abandonaram ali. Ele
disse a Schumacher para sair do carro e dar uma olhada.
O jovem começou a perguntar por que tinha de ser ele, mas viu a expressão de Herr
Wachtmeister Tondorf, com as sobrancelhas franzidas e o bigode eriçado, e decidiu
seguir a linha de menor resistência.
Ele saiu e foi dar uma olhada na Mercedes. As janelas estavam manchadas de
condensação, então ele abriu a porta dos fundos e olhou para dentro.
Não havia ninguém no carro. Ele fechou a porta e estava andando até os fundos para
olhar a placa quando Stefan apareceu correndo. Ele tinha uma aparência estranha e
febril, duas manchas de cor intensa destacando-se nas maçãs do rosto, o rosto ceroso
e pálido.
“Você tem que gozar,” ele ofegou.

Demorou um pouco para ele convencer os dois policiais de que ele não era um
passageiro menor de idade. Sentado no banco de trás do carro-patrulha, com neve
derretida pingando de suas roupas e botas e sua voz rouca de excitação, quase saltando
no banco em seu desespero para fugir, ele não foi um testemunho muito convincente,
especialmente quando Herr Wachtmeister Tondorf o havia reconhecido.
“Você é o garoto Breuer, não é?” Herr Wachtmeister Tondorf olhou para Schumacher.
“A mesma família de Boris Breuer”, acrescentou significativamente.
“Ele é meu primo,” disse Stefan impacientemente.

“Tem certeza de que ele não estava dirigindo este carro, meu jovem?” perguntou Herr
Wachtmeister Tondorf severamente.
"Sim!" disse Stefan freneticamente. Ele estava se contorcendo de angústia no

assento.
“Então quem estava dirigindo o carro?” Senhor Wachtmeister Tondorf

queria saber.
“Herr Düster”, disse Stefan. Os dois policiais se entreolharam.
"Espanador? Da Orchheimer Strasse?

"Sim." Stefan assentiu.
“E você diz que ele está com essa garota, Pia Kolvenbach?” A voz de Herr
Wachtmeister Tondorf era severa.
"Sim." Stefan percebeu o que era Herr Wachtmeister Tondorf
chegando, e de repente ele ficou confuso. "Não. Quero dizer …"
Mas Herr Wachtmeister Tondorf já estava alcançando a maçaneta da porta. “Fique
aqui, meu jovem”, disse Herr Wachtmeister Tondorf severamente.
“Mas eu quero ir com você,” disse Stefan instantaneamente. Foi recompensado

com um olhar muito intransigente de Herr Wachtmeister Tondorf.
“Você fica no carro. Eu tenho que trancar você?

“Não,” disse Stefan infeliz, afundando de volta no assento.
Os dois policiais desceram do carro e caminharam em direção ao carro de Herr
Schiller. A porta ainda estava aberta e havia neve no banco do motorista, mas
nenhum sinal de Herr Schiller ou de qualquer outra pessoa. Herr Wachtmeister
Tondorf ainda não tinha certeza se estava lidando com jovens cavaleiros, um casal
de velhos senis que decidiram sair para passear na floresta nevada no meio da noite,
ou com um verdadeiro criminoso: a pessoa responsável pelos desaparecimentos.
Ele pensou que Stefan estava dizendo qualquer coisa que lhe veio à cabeça na
esperança de ficar longe de problemas, e de mim ele não viu nenhum sinal; ele nem
estava convencido de que eu estava lá. Ele decidiu dar uma breve olhada ao redor.
E foi assim que os dois policiais me encontraram lá no

Eschweiler Tal, a poucos passos do local do moinho assombrado,
quase catatônico com hipotermia, e agarrando-se com toda a sua vida a —Herr
Düster.
Herr Düster estava me apertando pela frente de sua jaqueta de caça de lã
verde, apertando-me contra ele de modo que depois fiquei com a marca de um
dos botões de chifre polidos na bochecha. Ele estava me impedindo de me
virar novamente para olhar para aquela coisa carbonizada e repugnante que
jazia ali em um pedaço de terra arrasada da qual toda a neve havia derretido,
suas garras enegrecidas estendidas como se estivesse fazendo uma última
tentativa de me agarrar. Quando os policiais o alcançaram, Herr Düster virou a
cabeça e olhou para eles com bastante calma.
“John Dark?” — disse Herr Wachtmeister Tondorf, e Herr Düster inclinou a
cabeça.
Herr Wachtmeister Tondorf olhou para seu parceiro, Schumacher, mas
Schumacher não estava olhando para ele ou para Herr Düster. Ele havia se
adiantado para ver o que havia no chão, a forma enrugada e enegrecida, e
vomitava ruidosamente nos arbustos nevados.
Foi algum tempo depois de termos ido, Herr Düster e Stefan, à delegacia e eu
ao hospital em Mechernich, que a polícia descobriu o corpo de Daniella Brandt.
Herr Schiller, que pensei ser meu amigo, o gentil Herr Schiller, que me deixou
tomar café e me disse que se algo precisa ser feito você deve fazê-lo, mesmo
que tenha medo - Herr Schiller a carregou nos braços quando seu carro não
conseguiu avançar mais na neve e colocou o corpo dela na caverna baixa que
a população local chama de Teufelsloch, o Buraco do Diabo. Eu odiei Daniella
no dia em que ela veio à nossa casa e gritei com ela. Ela me revoltou com seu
desejo flagrante de chegar perto do epicentro da dor da minha família. Agora
ela mesma seria o centro das atenções, seu nome falado em cada esquina, a
angústia de sua família revelada para que todos pudessem examiná-la.
As pessoas disseram depois que era inacreditável que um homem da sua

idade pudesse carregar uma criança daquele tamanho. Mas grandes emoções
podem dar-nos grande poder, e Herr Schiller carregava muito ódio na sua mente.
coração. Eles acham que ele pretendia queimar o corpo, para que não
houvesse nada que o ligasse ao crime, assim como não havia nada
reconhecível naquelas coisas que balançavam e chafurdavam no poço
sob a casa de Herr Düster. Ele pretendia que Herr Düster fosse culpado
pela existência daqueles , caso fossem descobertos.
Ninguém sabe exatamente o que aconteceu lá na neve, nem mesmo

eu, e eu era o mais próximo dele quando a gasolina que ele trouxera
para a pira funerária de Daniella pegou fogo como uma bomba e o fez
gritar e cambalear em meu caminho, um inferno humano. . Ele levantou
a lata de gasolina para derramar seu conteúdo sobre o cadáver em sua
camada de neve pura e acidentalmente se encharcou? Ele sabia que
havia se encharcado de gasolina e, se sim, por que acendeu um fósforo?
Ninguém sabe as respostas para essas perguntas.
Daniella não queimou; seu corpo foi poupado dessa indignidade. O
policial que espiou o Teufelsloch, examinando-o com sua lanterna,
encontrou-a deitada de costas, com as mãos cruzadas sobre a barriga,
como se estivesse deitada com maestria. Um cheiro venenoso de
gasolina pairava sobre ela. Ainda assim, ela parecia estar dormindo,
exceto pela palidez mortal de seu rosto: uma perfeita princesa da neve,
com cristais de gelo brilhando em sua pele branca e cabelos claros. O
policial que a encontrou pensou que talvez alguma centelha de vida
ainda pudesse estar escondida naquela forma fria e bela. Só quando ele
puxou a gola da jaqueta para tentar sentir o pulso é que percebeu que
não adiantava.
Capítulo Cinquenta e Quatro
estava entrando e saindo de um sono desconfortável quando meus

EU
pais chegaram ao hospital. Minha mãe irrompeu na sala, seguida de
perto por meu pai e por um médico de aparência perturbada, de avental
azul.
“Posso perguntar a você...” o médico dizia melancolicamente, mas
minha mãe a ignorou.
“Pia? Ai meu Deus, Pia!” Minha mãe estava em cima de mim como um
redemoinho maternal, beijando minha testa e bochechas, tocando meu
cabelo. “Você está bem, Schätzchen?”
“Estou bem”, comecei a dizer, mas saiu como um coaxar. Até sorrir
parecia um esforço demais; a ansiedade da minha mãe era exaustiva.
De repente ela começou a chorar. Meu pai colocou a mão hesitante em

seu ombro.
“Kate? Ela está bem.
“Ela não está bem”, soluçou minha mãe. "Olha para ela. Veja só o
que... isso...
Ela soltou um gemido e as mãos do médico se ergueram num gesto de
protesto; havia outros pacientes em quem pensar; se ela apenas...
Acho que ela teria mandado minha mãe ir embora, só que uma
campainha estava tocando em outro lugar e ela mesma teve que sair do quarto.
Silenciosamente, meu pai envolveu minha mãe nos braços. Eu o vi

abraçá-la, esfregando suas costas, beijando seus cabelos. Ela estava
deixando , percebi, e mesmo em meu estado de exaustão senti a primeira
onda de esperança.
“Ela está bem, Kate, ela está bem”, meu pai murmurava sem parar, e
minha mãe se agarrava a ele. Ela chorou pelo que pareceu um longo
tempo, até que o último soluço se transformou em tosse e ela começou a
tentar limpar o nariz com os dedos. Ela finalmente levantou a cabeça e seu
rosto estava a poucos centímetros do de meu pai. Por um momento eles
se entreolharam.
Então minha mãe disse, baixinho: “Sinto muito, Wolfgang”, e levantando
as mãos ela o empurrou delicadamente.
Eu mal suportava olhar para o rosto do meu pai.
“Kate”, ele disse, e havia uma pergunta em sua voz.
Lentamente, minha mãe balançou a cabeça. Ela ficou ali por um
momento, sem olhar para ele, com a cabeça virada para o lado. Então ela
disse alto demais: “Um de nós deveria ficar aqui. Por que você não pega a
bolsa no carro? As últimas palavras foram trêmulas.
Meu pai veio até a cama e pegou minha mão por um momento, apertando-
a com seus dedos fortes. Então ele se virou e saiu da sala. Ele deve ter
voltado algum tempo depois com a bolsa da minha mãe, mas a essa altura
eu já estava dormindo.
Fiquei no Hospital Mechernich por dois dias, e teria demorado mais se

minha mãe não tivesse me tirado de lá. Se você for internado em um
hospital na Alemanha, poderá esperar ficar lá por sete dias inteiros – ou,
pelo menos, poderia quando eu era criança e o seguro de saúde ainda
pagava por tudo o que você queria ter. Minha mãe, no entanto, não aceitou
nada disso. Ela arrumou minhas coisas e me abotoou, vestindo uma
jaqueta nova forrada de pele. Então ela me arrastou escada abaixo até o
carro.
“Oma Warner chega esta tarde”, ela me informou enquanto saía da vaga
de estacionamento, tão rapidamente que temi pelo
carros estacionados do outro lado.

"Vamos pegá-la?" Perguntei.
"Não." Minha mãe engatou a marcha do carro e ligou o motor. “Ela está
pegando um táxi no aeroporto desta vez. Eu disse que pagaríamos.
"Oh." Achei que isso era para meu benefício; o inválido tinha que ser
correu para casa e ficou lá.
A menção de Oma Warner me deixou desconfortável: ainda havia a questão
da conta telefônica, embora eu esperasse que ela pudesse de alguma forma ter
sido esquecida entre os dramas recentes. Olhei pela janela para Mechernich
passando em alta velocidade. Era tão ruim quanto Middlesex: ruas cinzentas e
calçadas molhadas pela chuva. Por algum motivo, o tempo nunca foi tão severo
aqui como em Bad Münstereifel, e a neve que caiu derreteu rapidamente. Uma
pasta marrom entupiu as calhas. Encostei a testa no vidro frio e suspirei.
Capítulo Cinquenta e Cinco
vi Herr Düster apenas mais uma vez na minha vida. Eu não o teria visto
EU
se não fosse pela insistência do meu pai. Minha mãe insistia que eu não
deveria ter mais nada a ver com ele. Mesmo quando ficou claro que ele era
completamente inocente de qualquer sequestro ou assassinato, agora ou
nunca, ela ainda estava furiosa com ele por me levar ao Eschweiler Tal,
onde eu poderia ter morrido de hipotermia – ou
pior.
Na verdade, na sua opinião, toda a cidade era culpada por associação.

Era típico, disse ela, que todas as pessoas naquele lugar passassem todo o
seu tempo livre discutindo os assuntos dos outros e ainda assim perdessem
o que realmente estava acontecendo debaixo de seus narizes. Quanto mais
cedo ela, Sebastian e eu saíssemos daquele lugar para sempre, melhor.
Oma Warner não acrescentou nada a isso, mas franziu os lábios e andou
pelo lugar em silêncio, dobrando e arrumando coisas e arrumando coisas
para a mudança. Ela e o meu pai comportavam-se como se fossem
embaixadores de países hostis, demasiado educados para se permitirem
uma guerra aberta, mas incapazes de serem afetuosos um com o outro,
mesmo no Natal. Inesperadamente, porém, ela se manifestou do lado de
meu pai quando levantei a questão de saber se poderia ver Herr Düster.
Minha mãe disse que eu estava visitando ele por causa do cadáver dela,
mas tanto meu pai quanto Oma Warner acharam que seria uma boa ideia.
Hoje em dia as pessoas gostam de usar a palavra americana encerramento,
mas Oma Warner apenas disse que achava que isso me ajudaria a deixar
tudo para trás para sempre.
Não tive permissão para ir à casa de Herr Düster. Em vez disso, foi-lhe permitido
vir à nossa casa, onde a minha mãe (que abriu a porta) olhou-o com desconfiança.
Ela o deixou ficar parado na porta por alguns segundos a mais antes de recuar
para deixá-lo entrar. Herr Düster tirou o chapéu e saiu com cautela pelo corredor.
“Guten Tag, Herr Düster”, disse minha mãe; ela foi incapaz de evitar o frio em
sua voz.
“Guten Tag, Frau Kolvenbach”, disse Herr Düster educadamente. Ele não
tentou conquistá-la com sorrisos e elogios; charme nunca foi seu ponto forte e, de
qualquer forma, minha mãe era nitidamente pouco receptiva.
Ela mal disse mais uma palavra para ele antes de conduzi-lo para a sala de estar,
onde eu estava esperando.
“Pia? Se você quiser alguma coisa, é só... gritar”, ela disse com forte ênfase
enquanto fechava a porta. Eu não respondi. Imagino que se Herr Düster tivesse
vivido na cidade por muito mais tempo, ele teria que se habituar a insinuações –
como Herr Schiller não estava lá, ele era o único alvo possível de fofocas e
especulações. Onde há fumaça, há fogo é o lema da cidade: deveriam tê-lo
gravado em um brasão e colado na frente da Rathaus. Duvido que a reputação
de Herr Düster como réprobo da cidade tivesse melhorado mesmo que se
soubesse que ele tinha lutado sozinho com meia dúzia de assassinos e levado
todos eles à justiça.
Herr Düster colocou o chapéu na mesinha de centro e sentou-se numa poltrona

um pouco distante de mim. Ele não parecia inclinado a dizer nada.
“Herr Düster, obrigado”, soltei rapidamente.
Um leve sorriso desenhou-se em suas feições magras. "Espero que você
se recuperou totalmente?”
“Sim, obrigado.” Fiquei em silêncio por um momento. Havia tantas coisas que
eu queria perguntar a ele, mas não consegui pensar em nenhuma maneira de
apresentar os tópicos. Se eu fosse um pouco mais velho, como sou agora, talvez
soubesse como fazer isso. Mas naquela época havia uma enorme diferença de
idade entre nós.
“Sinto muito”, disse finalmente Herr Düster. Eu olhei para ele,

perguntando por que ele estava arrependido.
“Herr Duster?” Eu não pude evitar; minha voz estava tremendo. “Por que você acha
que ele fez isso?”
“Meu irmão, Heinrich, estava doente”, ele respondeu gentilmente. "Eu acho que ele
estava doente há muito tempo.”
“Sim, mas por que ele fez isso?”
Herr Düster suspirou. “Eu realmente não acho que seja um tema adequado para
uma jovem…”
Meu coração afundou; ele ia fazer aquela façanha favorita dos adultos
em mim e me diga que eu era jovem demais para entender.
“Mas acho que mesmo assim você tem o direito de saber”, concluiu ele.
Ele olhou além de mim por um momento, para um ponto vazio na parede. Eu sabia
que ele estava vendo coisas que aconteceram há muito tempo.
“Você sabia que Heinrich era casado?” ele perguntou.
Eu balancei a cabeça. “Sim, e ele tinha uma filha. Frau Kessel disse que eu parecia
um pouco com ela — acrescentei, e vi uma sombra passar pelo rosto de Herr Düster.
“Um pouco, sim”, disse ele. “Gertrud talvez fosse um pouco mais magra do que
você. Mas isso foi a guerra, claro... — Ele fez uma pausa, lembrando. “Heinrich nunca
foi uma pessoa fácil, não quando jovem. Ele tinha uma dureza em seu coração de
alguma forma. Uma vez que ele decidisse fazer algo... ele poderia ser muito duro com
outras pessoas também, se fizesse um julgamento.”
Eu não disse nada sobre isso; nada disso parecia com o meu Herr Schiller. Mas,
por outro lado, meu Herr Schiller não estaria no Eschweiler Tal, numa noite gelada,
tentando jogar gasolina no cadáver de uma jovem. Eu estremeci.
“Hannelore, a esposa de Heinrich, ela era muito bonita, você sabe,”

continuou o Sr. Düster.
Pensei em Frau Kessel, cuspindo veneno em sua cozinha: os dois irmãos estavam
furiosos com a garota, mas ela escolheu Heinrich. Quem pode culpá-la?
“Essa é uma foto dela na sua casa?” Eu deixei escapar sem pensar.
Herr Düster olhou para mim. "Não. Não acredito que exista uma fotografia
dela em algum lugar.” Ele não disse: Por que eu deveria ter uma fotografia
dela? Percebi. Achei que havia um leve tom de melancolia em sua voz,
como se ele quisesse ter uma.
“Heinrich... bem, ele cometeu um erro em relação a Hannelore”, continuou

Herr Düster. Ele fez uma pausa e seus dedos nodosos esfregaram o braço
da cadeira, fazendo pequenos círculos. “Ele pensou que ela realmente
queria deixá-lo. Ele costumava ficar... muito bravo com ela. Ele tinha alguma
ideia de que Gertrud não era... que ela era... — Sua voz foi sumindo. Afinal,
ele era velho, incrivelmente antigo aos meus olhos, e eu era apenas uma criança.
Ele pertencia a uma geração diferente, que pensava que era melhor não
discutir coisas desagradáveis na frente das crianças. Mesmo assim, pensei
tê-lo ouvido dizer uma única palavra em voz muito baixa: Meine. Ele pensou
que ela era minha. Eu não disse nada.
“Dizem”, continuou Herr Düster quase para si mesmo, “que talvez tenham
de exumar Hannelore. Eles acham que talvez não tenham sido causas
naturais.”
Lembrei-me do que Frau Kessel dissera sobre a cena que testemunhara
entre Herr Düster e a esposa de seu irmão. O discurso retórico, o
afastamento, Herr Düster tentando beijar a mão de Hannelore. Ele pensou
que ninguém os veria, mas eu vi. Teria Herr Düster realmente encurralado
sua cunhada relutante e tentado beijá-la? Ou a discussão tinha sido sobre
outra coisa? Sobre proteger Hannelore do marido? Não sei o que ela tinha...
poderia ter sido qualquer coisa.
“E Gertrud?” Eu perguntei hesitantemente.

“No poço”, disse Herr Düster. Ele parecia cansado, como se quisesse que
a história fosse contada e terminada. “Dizem que tem que ser verificado,
mas sim, acham que é ela. Ela foi a primeira, eles acham, a mais velha... Ele
olhou para mim com os olhos injetados. "Como
ele poderia fazer isso, é o que todos querem saber. Como ele pôde fazer isso?
“A própria filha dele”, eu disse, e a ideia era horrível, desagradável, emoldurada em

palavras que eu queria cuspir o mais rápido possível, como a garota da história de cuja
boca caíam sapos toda vez que ela falava. Sua própria filha.
“Sim, mas foi isso, sabe”, disse Herr Düster suavemente. “Ele não achava que ela fosse
sua própria filha. Ele pensou que quando ela desaparecesse isso iria me machucar. Ele
pensou que estava tirando qualquer chance que eu tivesse de alguma vez... — Ele ficou
em silêncio por alguns momentos, depois continuou: — Heinrich não era homem para
sustentar uma criança que não era sua, você sabe. Não amar uma criança, mesmo que ela
o chamasse de papai.”
“Isso é horrível”, exclamei, e desviei o olhar sério de Herr Düster para mim.
para mim
“Ele era o pai dela”, disse ele. Sua voz estava impotente. “Ela era filha dele – e ele a
matou.” Seus olhos pareciam turvos e transbordantes, e por fim uma única lágrima escorreu
por sua bochecha magra.
Ficamos sentados em silêncio por um tempo. Já era fim de tarde e a luz estava
diminuindo. A sala estava ficando sombria, com suas pequenas janelas. Se eu não me
levantasse logo e acendesse as luzes, estaríamos sentados no escuro.
“Não vejo o que Katharina Linden fez com ele”, eu disse finalmente. “Ou Julia Mahlberg,
ou qualquer outra pessoa.”
“Eles não fizeram nada”, respondeu Herr Düster com tristeza.
"Então por que-?"
“Acho que ele estava tentando me atingir”, disse Herr Düster. “Acho que ele pensava
que toda vez que outra garota desaparecesse, eu pensaria em Gertrud. Ele — Heinrich —
estava muito doente, você sabe. E é claro que ele saberia o que todo mundo estava
dizendo sobre quem estava levando essas meninas.”
Eu sabia o que todos tinham dito, pelo menos todos personificados por Frau Kessel.
Todos pensavam que Herr Düster tinha feito isso. Ele teria sido linchado se mais algumas
pessoas sensatas
em vez disso, não insisti em deixar a lei seguir seu curso — pessoas como meu
pai. E então, quando ele tivesse sido expulso da cidade, ou mesmo preso por algo
que não tinha feito, alguém teria revistado sua casa, e lá no porão teriam encontrado
todas as provas de que precisavam. Bastava Herr Schiller tapar novamente o túnel
com tijolos e ninguém teria percebido.
Ouvi mais tarde que o túnel existia há centenas de anos.

Os residentes mais velhos da cidade disseram que não era o único túnel; as ruas
antigas estavam repletas deles, um favo de mel podre subjacente às fileiras
organizadas de casas. Costumava haver uma sinagoga na Orchheimer Strasse,
onde agora não há nada além de um memorial à comunidade judaica que
desapareceu na guerra. Eles acham que os túneis permitiam que os judeus
circulassem no sábado, quando eram proibidos pela sua fé de sair para a rua.
Como e quando Herr Schiller encontrou aquele que estava embaixo de sua casa,
agora é impossível dizer.
Fiquei atordoado com a enormidade do que Herr Schiller tinha feito.
As pessoas faziam coisas que eu não gostava, coisas que eu odiava, todos os dias.
Se eu soubesse que Thilo Koch tinha sido pisoteado por cavalos selvagens ou que
tinha caído no recinto dos grandes felinos no Zoológico de Colônia e sido dilacerado
membro por membro enquanto gritava por misericórdia, não teria me arrependido.
Mas eu não o teria empurrado para lá. “Ainda não entendo”, eu disse. “Por que ele
fez isso?”
Herr Düster ficou em silêncio por tanto tempo que pensei que talvez ele não
tivesse ouvido a pergunta. Então ele pronunciou apenas uma palavra em voz baixa.
Hass. Odiar.
Capítulo Cinquenta e Seis
Ficamos em Bad Münstereifel mais algumas semanas, tempo

EMsuficiente para vermos o ano novo: o ano 2000, embora as celebrações
do milênio em sua maioria tenham passado despercebidas. Não voltei a ver
Herr Düster e soube mais tarde que ele havia sobrevivido ao irmão apenas
alguns meses. Quando Boris contou a Stefan que Herr Düster estava doente,
ele estava certo: o velho tinha câncer e, no final, isso o levou embora muito
rapidamente. Estou grato por isso.
Muitas vezes me perguntei sobre ele e seu irmão, como o ódio entre eles
poderia ter levado ao que aconteceu e por que pareceu acelerar no final:
quatro meninas sequestradas em um ano. Acho que talvez Herr Schiller
soubesse que ambos estavam morrendo e estava determinado a se vingar
antes que estivesse para sempre fora de seu poder ferir seu irmão, Johannes.
Eu me pergunto se o fato de Herr Düster nunca ter reagido o enfureceu e

o levou a seguir em frente? Embora Herr Düster tenha sido escalado como
o vilão da cidade, ele nunca se entregou a nenhuma demonstração imprópria
de emoção. Não quando a mulher que ele amava desapareceu e morreu.
Não quando seu irmão mudou de nome como forma dissimulada de
acusação. Nem mesmo no dia em que (como mais tarde foi divulgado por
aquela fonte inesgotável de informações locais, Frau Kessel) ele abriu a
porta da frente e encontrou na soleira da porta um pacotinho contendo uma
fita de cabelo de criança. Ou a vez em que era uma única luva, uma luva de menina.
Se seu irmão esperava provocá-lo, ele falhou, ou pelo menos não
conseguiu provocá-lo com quaisquer sinais públicos de tristeza ou raiva. Senhor
Düster simplesmente chamou a polícia, como qualquer bom cidadão

faria, e foi levado em um carro patrulha, com o rosto impassível,
aparentemente impassível, para ajudá-los em suas investigações. O facto
de isto ter sido interpretado pelos vizinhos de Herr Düster como uma
detenção por rapto e homicídio só pode ter alegrado a lasca de gelo que
foi tudo o que restou do coração de Heinrich Schiller. Ele teria gostado
de ver seu irmão, Johannes, despedaçado pelos cidadãos de Bad
Münstereifel, sendo seus punhos, unhas e dentes os instrumentos de sua
vingança. Deve tê-lo consumido por dentro, o fato de seu irmão nunca ter
reagido. Que ele nunca conseguiu chocá-lo.
A polícia localizou a ligação feita por Boris na noite da nossa aventura; O

primo de Stefan, apesar de suas habilidades quase profissionais em
roubo, não conseguiu tomar a simples precaução de ligar de um telefone
público. Ou talvez o Jägermeister tenha sido o responsável por esse
descuido. Boris fez algumas tentativas de esconder as razões da sua
presença na Orchheimer Strasse naquela noite, mas dissimular não era
o seu ponto forte. Ele fez um comentário infeliz, tentou voltar atrás e
tropeçou novamente.
Eventualmente, toda a história foi revelada. Foi Boris quem adquiriu
um dos sapatos de Marion Voss, pelo simples expediente de pagar a
Thilo Koch para roubar um para ele da prateleira da Grundschule. Foram
Boris e seus amigos os responsáveis por incendiá-lo, certa noite, na
colina Quecken, e foi na tentativa de obter mais itens pertencentes às
meninas mortas que Boris invadiu a casa de Herr Düster naquela noite.
Vergonhosamente, ele foi forçado a admitir que ele e seus comparsas

estavam tentando uma espécie de missa negra, inspirada mais em
programas populares de televisão do que em qualquer conhecimento
misterioso real. Agachados em torno do círculo de pedra que construíram
no castelo em ruínas, eles cantaram um pouco e tocaram tambores, e
fumaram muito (nem tudo tabaco), e tentaram elevar o espírito de Marion Voss.
Ele fazia esse tipo de coisa regularmente? a polícia perguntou-lhe
incrédula, e Boris teve que admitir que sim, ele
havia tentado depois do desaparecimento de Katharina Linden; quando nada

aconteceu, ele teve a ideia de usar no ritual os bens pertencentes às meninas
desaparecidas. Quando a polícia descobriu os restos queimados de um sapato
e os relacionou com os desaparecimentos, Boris ficou aterrorizado, prevendo
que o seu envolvimento o colocaria no topo da lista de suspeitos.
Infelizmente, ele nem sequer foi capaz de oferecer quaisquer pistas psíquicas
sobre os assassinatos, uma vez que os espíritos das raparigas mortas se
recusaram a aparecer. Quem poderia culpá-los? Se os mortos voltarem para nos
contar alguma coisa, é pouco provável que o digam a um grupo de estranhos
desalinhados fumando maconha à meia-noite num bosque, um dos quais, ao
que parece, também estava bêbado demais para se levantar. Boris alegou que
estava tentando descobrir onde estavam os corpos perguntando às próprias
meninas, mas depois descobriu-se que ele estava tentando fazer com que elas
lhe dissessem os números da loteria da semana seguinte. Não tenho ideia de
qual delas é verdadeira, mas a última história ficou com Boris e provavelmente o
perseguirá pelo resto da vida.
Quanto a mim, passei muito tempo preocupado secretamente com a conta

telefônica de Oma Warner. Até a véspera de Natal ela ainda não tinha dito nada,
mas eu não gostava do jeito que ela olhava para mim, de sobrancelhas erguidas,
sempre que o telefone tocava e minha mãe dizia: “É para você, Pia”. Tive visões
dela esperando até que todos estivéssemos reunidos para a ceia de Natal e
então anunciando isso na frente de toda a família: Você sabia que Pia acumulou
mil libras na minha conta de telefone e eu, aposentado? Tentei evitá-la, como se
ela fosse uma bomba-relógio ambulante. Se passássemos muito tempo juntos,
ela poderia dizer alguma coisa.
Na Alemanha, toda a gente abre os seus presentes de Natal na véspera de

Natal e não no dia de Natal, um facto que a minha mãe lamentava há muito
tempo: ela dizia que era ridículo deixar as crianças abrirem os presentes às oito
da noite e depois esperar que fossem directamente para a casa. cama como
cordeiros. Mas a minha mãe não era do tipo que aprovava de todo o coração os
costumes alemães.
Quando nos reunimos para a troca anual de presentes, Oma Warner ainda
não havia dito nada. Sentei-me propositalmente o mais longe
ela quanto possível. Ainda assim, não era provável que eu conseguisse escapar
sem qualquer contato com ela. Eu tive que me levantar e entregar a ela o pequeno
pacote de sabonete perfumado que supostamente era meu e de Sebastian, e ela
teve que me entregar seu presente em troca.
Não víamos Oma Warner com frequência no Natal, então ela geralmente me
mandava um envelope com um cartão alegre e uma nota de vinte marcos alemães
dentro; ela conseguiu os marcos alemães com o agente de viagens em Hayes.
Não fiquei surpreso, portanto, quando ela me entregou um pequeno envelope, um
pouco grosso, como se houvesse alguma coisa dobrada dentro.
“Agradeça, Pia”, disse minha mãe, e obedientemente repeti: “Obrigada”.
Oma Warner esperou até que minha mãe olhasse para outro lugar e fingiu
parar para mim, levantando a mão cheia de anéis. Pare, não abra. Coloquei o
envelope na pequena pilha de presentes que já havia aberto. Mais tarde, quando
minha mãe estava na cozinha xingando o peru em duas línguas, subi as escadas
para meu quarto.
Sentado na cama, rasguei o envelope que Oma Warner me dera. Caiu o que a
princípio pensei ser confete, mas depois percebi que eram pedaços de uma conta
telefônica vermelha, rasgada em pedacinhos. Sentei-me na cama com uma conta
de telefone rasgada no colo, lendo o cartão que dizia: Feliz Natal para uma neta
favorita, e realmente não sabia se ria ou chorava.
Essa parte da minha vida está encerrada agora. Depois de mais de sete anos na
Inglaterra, as palavras alemãs estão se tornando um gosto desconhecido na
minha boca. Quando penso nas minhas conversas com Stefan, com meus colegas
de classe, com Herr Schiller, às vezes me lembro delas em inglês. É estranho
pensar que, se um dia eu tiver filhos, sempre que eles visitarem o avô, falarão
com ele em inglês e ele responderá em inglês também, com um sotaque estranho
aos ouvidos deles. Abriremos nossos presentes de Natal no dia 25 de dezembro.
Não celebraremos de forma alguma o Dia de São Martinho.
Pensar nos meus amigos na Alemanha é sempre um pouco doloroso porque

não consigo deixar de lembrar das despedidas, assim como você não consegue
assistir a um filme triste pela segunda vez sem pensar no final.

Portanto, não penso com frequência em Bad Münstereifel, em Stefan, em
Herr Schiller e em Oma Kristel. Ou sobre Herr Düster, da última vez que o
vi, parado na porta de nossa casa, na Heisterbacher Strasse, com seu
chapéu tirolês na mão velha e retorcida.
“Auf Wiedersehen, Herr Düster”, eu disse, muito educadamente, antes
de ele sair da minha vida para sempre. E ele olhou para mim muito
solenemente e
disse: “Hans. Por favor, me chame de Hans.”
Glossário de palavras e frases em alemão
Mas , mas
Exame de formatura do ensino médio Abitur
Ach, gentil Oh, criança!
Alte Burg O Castelo Velho

Ah, então! Ah! Eu vejo!
Angsthasen “coelhos assustados” – o equivalente alemão de “gatos assustados”
Torta de maçã crumble de maçã

Também _
Adeus, adeus (formal)
Vejo você em breve! Te vejo em um minuto!
por favor por favor
Aqui está. De nada
Blödmann estúpido idiota
Truques estúpidos e sem sentido , brincando
ruim , ruim, com raiva
prefeito prefeito
Danke obrigado
dein o seu
sim , de fato
Dornröschen Briar Rose, a bela adormecida
Tu estás doente
Idiota idiota, idiota
algo estranho algo estranho
Enxaimel em enxaimel
Moeda pequena Fettmännchen (agora obsoleta)
saco de gordura gordo
Frau Sra., Sra.

Saudades _
terrivelmente terrível
Ganso assado Gönsebraten
gerne de bom grado, de bom grado
Bom Bom
Avó Avó
Escola primária
Boa noite, boa noite
Bom Dia bom dia
Bom dia, bom dia
o tipo de ensino médio mais acadêmico, oferecendo à universidade

Ginásio
exame de entrada
Ódio ódio
tipo de ensino médio menos acadêmico, muitas vezes levando a profissionais

Formação no ensino
secundário
barbatana caudal
Sr. Sr.
Sargento policial
Bruxa hexe
Ajuda! Ajuda!
Himmel! Céus!
Pare com isso! Pare com isso!
eu vou com o meu

Eu vou junto com minha lanterna
Lanterna
eu odeio vocês dois

Eu não te conheço, estou indo embora Eu não te conheço, então não irei com você
não com
Quer dizer, quero dizer
Vocês dois também são

Vocês dois também são uma merda
Besteira
Você (pl.) é totalmente estúpido

In Gottes Namen Em nome de Deus
Jägermeister um licor alemão feito com ervas e especiarias
Kaufhof, uma conhecida loja de departamentos alemã

Criança gentil
Classe ótima, fantástica
Colônia Colônia
Kölner Stadtanzeiger, um jornal regional
Divertido divertido
Salsicha de fígado Salsicha de fígado
Querido _
Querido Deus, querido Deus
Maibaum uma árvore de maio
Mäuselein “Ratinho;” um termo carinhoso
meu meu, meu
Meu Deus meu Deus
Meu Deus! Meu Deus!
Minha luz está apagada, estou indo embora

Minha luz está apagada, vou para
casa nach Haus
Pessoa! Uau! Oh garoto!
Porcaria de névoa
claro _
E daí? E daí?
Não, não, não (informal)
Freira Agora, bem
Oberlothringen Alta Lorena

Ou? Certo? OK?

Ah, que bom , que bom
Sua avó
tio tio
Opaÿÿÿ grandpa
Pausa no intervalo
Azarado! Má sorte!
Pai Pfarrer (ou seja, um padre)
pragas de espíritos atormentadores
Bobagem sem sentido
Mochila escolar
prefeitura municipal
Segunda-feira de rosas, segunda-feira de carnaval
santo santo
São Martinho cavalgou

por São Martinho cavalgou pela neve e pelo
vento neve e vento
Querida “Meu tesouro;” um termo carinhoso

Merda merda
Idiotas idiotas (rude)
Schön bom, adorável
Bruxa ou velha Schrulle
estranho estranho
certamente _
Pão de frutas roubado feito na época do Natal
Rua Straße
Vale Tal
Muitas tias
Buraco do Diabo de Teufelsloch
portão ou arco; em Bad Münstereifel cada tor é uma torre com

Tor
um arco abaixo dele
Tchau! Tchau! (informal)

Me desculpe, me desculpe
Hum Gottes Willen! Pelo amor de Deus!
e outros
escandalosamente sem vergonha, descarado
Maldito! Droga!
Porra sangrento (rude)

verflixten explodido, maldito
entendido entendido
Cuidado! Olhe!
weggezaubert fez desaparecer por magia

Works Bridge - um marco de Bad Münstereifel
Ei, mordeu? Perdão?
Onde está minha filha? Onde está minha filha?
Salsicha _
Tranças tranças ou tranças
O Barão Münchhausen (Capítulo Um) foi um barão alemão do século XVIII

conhecido por seus contos extravagantes.
Frau Holle (Capítulo Vinte e Um) é uma personagem de um conto de fadas

alemão. Ela é uma velha que mora perto de um poço; ela recompensa sua
serva trabalhadora com uma chuva de ouro e sua serva preguiçosa com uma
chuva de piche.
Decke Tönnes (Capítulo Vinte e Nove) é um santuário de Santo Antônio,

localizado no alto de uma colina na floresta perto de Bad Münstereifel.
Karneval (Capítulo Seis) é a temporada de carnaval, que começa em

11 de novembro, mas atinge seu clímax no Rosenmontag, segunda-feira
antes da Quarta-feira de Cinzas. Karneval é celebrado por Sitzungen,

que são shows que incorporam dança, canto e movimentos de comédia,
e também por procissões de Karneval, que acontecem em Rosenmontag
ou nos arredores.
Kristallnacht (Capítulo Trinta e Três), de 9 a 10 de novembro de 1938,

foi a noite infame durante a qual os nazistas assassinaram e deportaram
judeus que viviam na Alemanha e saquearam milhares de empresas e
sinagogas judaicas. O nome Kristallnacht (“Noite de Cristal”) refere-se à
enorme quantidade de vidros quebrados nas vitrines.
O Ruhrgebiet (Capítulo Vinte e Quatro) é uma área fortemente

industrializada associada à mineração de carvão e à produção de aço.
Pertence ao mesmo estado alemão que Bad Münstereifel (North
Rheinland Westphalia), mas fica ao norte do Eifel.
Agradecimentos
Gostaria de agradecer a Camilla Bolton, da Agência Darley Anderson,

por seu apoio, incentivo e honestidade. Gostaria também de
agradecer a Kate Burke Miciak, vice-presidente e diretora editorial
da Bantam Books/Delacorte Press, por seu entusiasmo e visão
ilimitados. Agradeço ao meu marido, Gordon, por seu apoio
incansável e por acreditar em O Desaparecimento de Katharina
Linden desde o início. Por último, mas não menos importante,
gostaria de agradecer a todos os meus amigos em Bad Münstereifel,
por me ajudarem a aprender tanto sobre a história, lendas e cultura do Eifel.
SOBRE O AUTOR
HELEN GRANT nasceu em Londres. Ela leu clássicos no St. Hugh's College, em
Oxford, e depois trabalhou com marketing por dez anos para financiar seu amor por
viajar. Em 2001, ela e sua família se mudaram para Bad Münstereifel, na Alemanha, e
enquanto explorava as lendas desta bela cidade, ela se inspirou para escrever seu
primeiro romance. Ela agora mora em Bruxelas com o marido, os dois filhos e um
pequeno gato alemão. Delacorte publicará seu segundo romance, The Glass Demon.
O Desaparecimento de Katharina Linden é uma obra de ficção. Nomes, personagens, lugares e

incidentes são produto da imaginação do autor ou são usados de forma fictícia. Qualquer semelhança com
pessoas reais, vivas ou mortas, eventos ou locais é mera coincidência.
Copyright © 2009 por Helen Grant
Todos os direitos reservados.
Publicado nos Estados Unidos pela Delacorte Press, uma marca do The Random House Publishing
Group, uma divisão da Random House, Inc., Nova York.
DELACORTE PRESS é uma marca registrada da Random House, Inc., e o colofão é uma
marca registrada da Random House, Inc.
Publicado originalmente em capa dura no Reino Unido pela Penguin Books, uma marca do Penguin Group,
uma divisão da Penguin Books Ltd., Londres, em 2009.
Grant de dados de catalogação na publicação da Biblioteca do

Congresso,
Helen O desaparecimento de Katharina Linden: um romance / Helen Grant.

pág. cm.
eISBN: 978-0-440-33961-8
1. Crianças desaparecidas – Ficção. 2. Pessoas desaparecidas – Investigação – Ficção.

I. Título.
PR6107.R368V36 2010
823ÿ.92—dc22
2010003415
www.bantamdell.com
v3.0

O Desaparecimento de Katharina Linden Helen Grant Traduzido

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O Desaparecimento de Katharina Linden Helen Grant Traduzido

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Capítulo Vinte e Dois

Capítulo Vinte e Três

Capítulo Vinte e Quatro

Capítulo Vinte e Cinco

Capítulo Vinte e Seis

Capítulo Vinte e Sete

Capítulo Vinte e Oito

Capítulo Vinte e Nove

Capítulo Trinta e Dois

Capítulo Trinta e Três

Capítulo Trinta e Quatro

Capítulo Trinta e Cinco

Capítulo Trinta e Seis

Capítulo Trinta e Sete

Capítulo Trinta e Oito

Capítulo Trinta e Nove

Capítulo Quarenta e Dois

Capítulo Quarenta e Três

Capítulo Quarenta e Quatro

Capítulo Quarenta e Cinco

Capítulo Quarenta e Seis

Capítulo Quarenta e Sete

Capítulo Quarenta e Oito

Capítulo Quarenta e Nove

Capítulo Cinquenta e Dois

Capítulo Cinquenta e Três

Capítulo Cinquenta e Quatro

Capítulo Cinquenta e Cinco

Capítulo Cinquenta e Seis

Glossário de palavras e frases em alemão

a cidade sem supervisão – uma época em que os pais deixavam os

Naquele domingo estava sendo planejado um jantar especial. Além de

Enquanto minha mãe dava os últimos retoques no ganso e meu pai

“Olá, Onkel Thomas”, respondi obedientemente, desejando que ele

“Fora”, foi tudo o que ela disse.

“Mamãe, Onkel Thomas e Tia Britta estão aqui.”

No momento em que minha mãe anunciou que o jantar estaria iminente

De qualquer forma, ela passou algum tempo retocando a maquiagem, de

A chama brilhou na escuridão da sala apagada, um pequeno farol dourado.

Por um segundo horrível e interminável houve silêncio, e então o inferno

raio de quilômetros. Ainda assim, ele me cumprimentava de maneira amigável,

Não voltei para a escola na segunda e na terça depois do acidente de Oma

Como é habitual nestas situações, um colega foi encarregado de trazer-me o

Daniella entrou na sala com a velocidade de uma doninha. Onde o olhar da

“Obrigado,” eu disse laconicamente. Não larguei o livro; intencionalmente,

Eu não olhei para cima. “Vá embora ou vou gritar”, eu disse.

“Vá embora ou vou gritar”, repeti.

“Meu Deus, Pia! O que aconteceu?!"

“Seu amigo disse algo que te chateou?” Ela poderia tão

T A Grundschule abriu novamente na primeira semana de janeiro. Geralmente ia

Fiquei parado ao lado do meu pino por um momento, me perguntando se era

sussurros da sala de aula?

De repente, eu não queria entrar. Uma premonição arrepiante tomou conta de

em qualquer lugar, menos em Frau Eichen ou em mim.

Com isso levantei minha cabeça; Marla e eu deveríamos ser amigas.

“No caso, o que está pegando?” ela perguntou em um tom cansado.

Olhei silenciosamente para Frau Eichen em busca de ajuda. Para minha

"Fique quieto!" ela gritou. Depois de vários segundos de asfixia e

Quando o sinal tocou no final da manhã, foi um alívio abençoado, e tive o

Coloquei meu Ranzen no ombro, empurrei a porta e passei por ele

Na pressa, quase tropecei em alguém na esquina da ponte.

“Olá, sou Stefan Breuer.”