Contos maravilhosos

Hermann Hesse
 JOGO DE SOMBRAS

A ampla fachada principal do castelo era feita de pedra clara e suas

grandes janelas davam para o Reno e os canaviais, e além para
uma paisagem aberta e brilhante de água, juncos e grama onde,
mais longe, as montanhas arqueadas de azul as florestas formaram
uma curva suave que seguiu o deslocamento das nuvens; Somente
quando o Foehn, o vento sul, soprou, os castelos e casas de
fazenda brilharam, minúsculos prédios brancos à distância. A
fachada do castelo refletia-se no riacho calmo, alegre e frívolo como
uma menina; os arbustos do parque deixavam seus galhos verdes
pendurados na água, e ao longo das paredes suntuosas gôndolas
pintadas de branco balançavam com a corrente. Esta parte
ensolarada do castelo era desabitada. Desde que a baronesa tinha
desaparecido, todos os cômodos ficaram vazios, exceto o menor,
onde, como antes, o poeta Floriberto continuava morando. A dona
da casa era a culpada pela desgraça que se abatera sobre seu
marido e suas propriedades, e da velha corte e dos muitos
cortesãos ostentosos de outrora, nada restou exceto as suntuosas
gôndolas brancas e o versificador silencioso.

O senhor do castelo vivia, desde que o infortúnio se abateu sobre

ele, na parte de trás do edifício, onde uma enorme torre isolada da
época romana obscurecia o pátio estreito, onde as paredes eram
sinistras e úmidas e as janelas estreitas e baixas, perto para o
parque sombrio de árvores antigas, grupos de grandes bordos,
choupos, faias.

O poeta vivia em total solidão em sua ala ensolarada. Ele comia na

cozinha e muitas vezes passavam dias sem ver o barão.

"Vivemos neste castelo como sombras", disse ele um dia a um de

seus amigos de infância que tinha vindo visitá-lo e que não resistiu
mais de um dia nos quartos inóspitos do castelo morto. No passado,
Floriberto se dedicou a compor nobres fábulas e rimas para os
convidados da baronesa e, após a dissolução da alegre companhia,
ficara no castelo sem que ninguém lhe perguntasse nada,
simplesmente porque seu temperamento ingênuo e modesto temia
muito mais. .as voltas e reviravoltas da vida e a luta pelo sustento do
que a solidão do castelo triste. Já fazia muito tempo que ele não
compunha poemas. Quando, com um vento oeste, ele contemplou
além do rio e da mancha amarelada dos canaviais o círculo distante
das montanhas azuis e a passagem das nuvens, e quando, na
escuridão da noite, ele ouvia o balanço das enormes árvores do
antigo parque, compôs longos poemas, mas faltavam palavras e
nunca poderiam ser escritos. Um desses poemas era chamado "O
sopro de Deus" e era sobre o vento quente do sul, e outro era
chamado "Conforto da alma" e era uma contemplação do esplendor
dos prados da primavera. Floriberto não sabia recitar ou cantar
esses poemas, porque não tinham palavras, mas sonhava com eles
e também os sentia, principalmente à noite. Fora isso, costumava
passar a maior parte do tempo na aldeia, brincando com as crianças
loiras e fazendo rir as moças e moças por quem passava, tirando o
chapéu ao passar como se fossem nobres damas. Seus dias mais
felizes foram aqueles em que esbarrou com Dona Inés, a bela Dona
Inés, a famosa Dona Inés de finos traços virginais. Ele a
cumprimentou com uma reverência ampla e profunda, e a bela
mulher se curvou e riu por sua vez e, fixando o olhar nítido nos
olhos perturbados de Floriberto, continuou sorrindo em seu
caminho, brilhando como um raio de sol.

Dona Inés morava na única casa próxima ao parque feral do

castelo, que outrora fora um anexo da baronesa. O pai de dona
Inês, ex-guarda florestal, recebera a casa em compensação por
algum favor excepcional que fizera ao pai do atual proprietário do
castelo. Dona Inés casou-se muito jovem, voltando à cidade pouco
depois como uma jovem viúva, e vivia agora, após a morte do pai,
na casa solitária, sozinha com uma empregada doméstica e uma tia
cega.

Dona Inés sempre usava vestidos simples, mas bonitos, sempre

novos e em cores suaves; seu rosto ainda era jovem e belo, e seus
abundantes cabelos escuros presos em grossas tranças
circundavam sua bela cabeça. O barão já estava apaixonado por
ela, mesmo antes de renegar a esposa de hábitos dissolutos, e
agora estava de novo. Ele a encontraria pela manhã na floresta, e à
noite a levaria de barco rio abaixo até uma cabana de junco; ali, seu
rosto sorridente e virginal repousava na barba prematuramente
grisalha do barão, seus dedos delgados brincando com sua mão
dura e cruel de caçador.

Dona Inés ia a todos os dias sagrados à igreja, rezava e dava

esmolas aos pobres. Ela visitou as velhas carentes do povoado,
deu-lhes sapatos, penteou os netos, ajudou-os a costurar e, ao sair,
deixou em suas humildes cabanas o brilho suave de uma jovem
santa. Todos os homens a queriam, e quem quisesse e chegasse
em boa hora concederia, além do beijo na mão, um beijo na boca, e
quem tivesse sorte e formoso ousaria, quando chegasse a noite, a
escale sua janela.

Todos sabiam disso, até o barão, apesar do que a bela mulher

continuava em total inocência e com um olhar sorridente em seu
caminho, como uma menina alheia a qualquer desejo de um
homem. De vez em quando aparecia um novo amante, cortejando-a
discretamente como uma beldade inacessível, cheia de orgulho e
felicidade pela valiosa conquista, espantado que outros homens não
a contestassem e sorrissem para ela. A casa de dona Inés erguia-se
pacificamente junto à sinistra orla do parque, rodeada de rosas
trepadeiras e isolada como num conto de fadas, e lá vivia, ia e
vinha, fresca e terna como uma rosa numa manhã de verão, com
um brilho puro rosto de menina e as tranças pesadas envolvendo
sua cabeça de traços finos. As pobres velhas da cidade a
abençoaram e beijaram suas mãos,

-Porque es assim? o barão às vezes perguntava, ameaçando-a com

um olhar severo.

-Você tem algum direito sobre mim? –Doña Inés respondeu com o
olhar espantado e brincando com suas tranças castanhas.
Quem mais se apaixonou foi Floriberto, o poeta. Seu coração saltou
quando a viu. Ao ouvir algum comentário malicioso sobre ela, ele
sofreu, balançou a cabeça e não acreditou. Se as crianças
começassem a falar sobre ela, seu rosto se iluminaria e ela ouviria
como se estivesse ouvindo uma música. E de todos os seus sonhos,
o mais belo consistia em sonhar acordado com dona Inês. Então ele
o adornou com tudo, com o que ele amava e com o que lhe parecia
belo, com o vento oeste e o horizonte azul, e com todos os prados
de primavera brilhantes que ele tinha ao seu redor; e nessa pintura
ele introduziu toda a nostalgia e afeição inútil de sua existência de
criança inútil. Certa noite, no início do verão, após um longo período
de silêncio, um sopro de nova vida abalou a falta de jeito do castelo.
O som de uma buzina soou pelo pátio, onde um carro rangeu até
parar. Era o irmão do Barão visitante, um homem alto e bonito com
cavanhaque pontudo e olhar zangado de um soldado, acompanhado
por um único criado. Ele se divertia banhando-se nas águas do
Reno e atirando em gaivotas prateadas para passar o tempo. Ele
freqüentemente cavalgava para a cidade próxima, de onde voltava à
noite, bêbado, e também ocasionalmente assediava o pobre poeta e
brigava a cada dois por três com seu irmão. Não parava de lhe
aconselhar, propor arranjos e novas dependências, recomendar
transformações e melhorias, o que nada representava para o seu
caso, já que nadava em abundância graças ao casamento

A visita ao castelo deveu-se a um capricho que já começava a pesar

sobre ele a partir da primeira semana. Mesmo assim, ele ficou e não
disse uma palavra sobre ir embora, embora seu irmão não tivesse
gostado da ideia de forma alguma. E ele tinha visto dona Inés e
começado a cortejá-la.

Não demorou muito, e um dia a bela empregada da moça usou um

vestido novo, presente do barão estrangeiro. E depois de um tempo,
ele já estava recolhendo junto ao muro do parque as mensagens e
flores que o servo do mesmo barão estrangeiro lhe deu. E depois de
mais alguns dias, o estranho barão e dona Inês se conheceram num
lindo dia de verão em uma cabana no meio da mata e ele beijou sua
mão, sua boquinha e seu pescoço tão brancos. Mas quando dona
Inês foi ao povoado e ele passou por ela, o barão estrangeiro
saudou-a com uma reverência profunda e ela agradeceu como uma
menina de dezessete anos.

Alguns dias se passaram novamente, e uma noite quando ele

estava sozinho, o barão estrangeiro viu um navio com um remador e
uma mulher deslumbrante a bordo, descendo a correnteza. E o que
sua curiosidade no escuro não pôde satisfazer foi mais do que
confirmado depois de alguns dias: aquela que ele segurou no
coração ao meio-dia na cabana da floresta e a quem deslumbrou
com seus beijos cruzou as águas escuras. Rhine à noite na
companhia de seu irmão e desapareceu com ele nos canaviais.

O estranho ficou taciturno e teve pesadelos. O seu amor por dona

Inés não era como aquele sentido por um apetitoso troféu de caça,
mas sim por um precioso tesouro. Cada um de seus beijos o enchia
de felicidade e espanto, com medo de que tanta pureza e tanta
doçura houvessem sucumbido a sua reivindicação. Com o que ele a
amou mais do que as outras mulheres, e com ela ele se lembrou de
sua juventude, e assim a abraçou com ternura, gratidão e
consideração ao mesmo tempo. Para ela que, ao cair da noite, se
perdeu no escuro com o irmão. Então ela mordeu o lábio, os olhos
brilhando de raiva.

Indiferente a tudo o que se passava e insensível à atmosfera de

melancolia velada que pairava sobre o castelo, o poeta Floriberto
continuou a levar a sua existência pacífica. Ele não gostava das
irritações e tormentos ocasionais dos hóspedes do castelo, mas
antigamente estava acostumado a suportar o ridículo desse tipo. Ele
evitava o estranho, passava o dia inteiro na cidade ou com os
pescadores nas margens do Reno, e fantasiava devaneios
fumegantes no calor da noite. E uma manhã ele percebeu que as
primeiras rosas-chá perto do muro do pátio do castelo estavam
começando a florescer. Já fazia três verões que ele depositava na
porta de dona Inês as primícias dessas rosas inusitadas e ficou feliz
por poder oferecer-lhe este presente modesto e anônimo pela
quarta vez consecutiva.

Naquele mesmo dia, ao meio-dia, o estranho conheceu a bela Dona

Inês no bosque de faias. Ele não perguntou onde ele tinha ido na
véspera e na véspera do anoitecer. Ele fixou seu olhar quase
horrorizado nos olhos inocentes e pacíficos e, antes de sair, disse:

-Virei à sua casa esta noite quando escurecer. Deixe a janela

aberta!

"Não hoje," ela respondeu suavemente, "não hoje."

-Bem, eu vou.

-Melhor Outro dia. Você pensa? Hoje não, não posso hoje.

-Virei esta noite. Esta noite ou nunca. Faça o que voce quiser.

Ela se desvencilhou de seu abraço e foi embora.

Ao anoitecer, o estranho ficou esperando à beira do rio até o cair da

noite. Mas o barco não apareceu, então ele foi até a casa de sua
amada e se escondeu atrás de um matagal com o rifle entre as
pernas.

O ar estava quente e parado. O jasmim cheirou a atmosfera e

depois de uma fileira de pequenas nuvens brancas o céu se encheu
de pequenas estrelas apagadas.O canto profundo de um pássaro
solitário elevou-se no parque.

Quando já estava quase escuro, um homem perto da casa deu um

passo tortuoso, quase furtivo. Seu chapéu estava enterrado bem
fundo nos olhos, mas estava tão escuro que era uma precaução
inútil. Na mão direita ele carregava um buquê de rosas brancas que
lançava uma luz fraca na noite.O que estava à espreita aguçou o
olhar e armou o rifle.
O recém-chegado olhou para as janelas de onde não brilhava
nenhuma luz. Então ele caminhou até a porta, abaixou-se e deu um
beijo na maçaneta de metal.

Naquele momento a chama surgiu, um estrondo seco foi ouvido e o

eco ecoou suavemente nas profundezas do parque. O portador da
rosa dobrou os joelhos, depois caiu para trás e, após alguns
espasmos silenciosos, deitou-se de costas no cascalho.

O que estava à espreita permaneceu escondido por muito tempo,

mas ninguém apareceu e nada se moveu na casa silenciosa. Então,
ele saiu cautelosamente de seu esconderijo e se agachou sobre a
vítima do tiro, que estava deitada de cabeça descoberta porque
havia perdido o chapéu na queda. Entristecido, reconheceu com
espanto o poeta Floriberto.

"Ele também!" -Ele se arrependeu de ter ido embora

As rosas estavam espalhadas pelo chão, uma delas no meio da

poça de sangue do poeta. Na torre do sino da cidade soou a hora. O
céu estava coberto de nuvens esbranquiçadas, às quais se erguia a
imensa torre do castelo como um gigante adormecido de pé. O
preguiçoso riacho do Reno cantou sua doce melodia, e dentro do
parque sombrio o pássaro solitário continuou a cantar até depois da
meia-noite.
 O CONTO DA POLTRONA DE VIME

Um jovem estava sentado em seu sótão solitário. Ele gostaria de ser

pintor; Mas, para fazer isso, ele teve que superar algumas coisas
bastante difíceis, e para começar ele vivia calmamente em seu
sótão, ele estava envelhecendo e adquiriu o hábito de passar horas
na frente de um pequeno espelho e fazer esboços de si mesmo.
retratos. Esses desenhos já ocupavam um caderno inteiro, e alguns
o agradaram muito.

"Considerando que ainda não tenho nenhum treinamento", disse a si

mesmo, "esta folha acabou muito bem para mim." E que ruga
interessante ali, perto do nariz. Mostra que tenho algo de pensador
ou algo parecido. Só preciso abaixar um pouco mais os cantos da
boca, para criar uma impressão singular e claramente melancólica.

Só quando ele olhou para as fotos novamente depois de um tempo,

ele geralmente não gostava delas. Isso o incomodou, mas deduziu
que era porque estava progredindo e exigindo cada vez mais.

A relação do jovem com seu sótão e com as coisas que ele tinha
não era das mais desejáveis e íntimas, mas não era ruim, apesar de
tudo. Ele não cometeu mais ou menos injustiça do que de costume
entre a maioria das pessoas, ele mal as via e sabia pouco sobre
elas.

Às vezes, quando ainda não tinha acabado de fazer o autorretrato,

lia livros nos quais conhecia as experiências de outros homens que,
como ele, haviam começado como jovens modestos e totalmente
desconhecidos, e depois vieram ser muito famoso. Ele gostava de
ler esses livros e neles lia seu futuro.

Um dia eu estava sentado em casa, mal-humorado de novo e

deprimido, lendo a história de vida de um pintor holandês muito
famoso. Ele leu que esse pintor sofria de uma verdadeira paixão, até
mesmo uma ilusão, que era absolutamente dominada pelo desejo
de se tornar um bom pintor. O jovem achava que este pintor
holandês era muito parecido com ele. À medida que continuou
lendo, ele descobriu muitos detalhes que tinham muito pouco em
comum com sua própria experiência. Entre outras coisas, leu que
quando o tempo estava mau e não era possível pintar ao ar livre,
aquele holandês pintava, com tenacidade e paixão, todos os objetos
em que pousava o seu olhar, mesmo os mais insignificantes. Assim,
depois de pintar um banco velho e frágil, um banco de cozinha
rústico e rústico feito de madeira comum, com um assento de palha
trançado bastante gasto. Com tanto amor e tanta fé, com tanta
paixão e tanta dedicação, o artista pintou aquele banquinho, que
certamente jamais teria merecido a atenção de ninguém se não
fosse aquela circunstância que passou a constituir um de seus mais
belas pinturas. O escritor usou muitas palavras bonitas e até
comoventes para descrever aquele banco pintado.

Nesse ponto, o leitor parou e refletiu. Ele havia descoberto algo

novo e precisava tentar. Imediatamente - pois era um jovem de
determinações extraordinariamente rápidas - decidiu imitar o
exemplo daquele grande mestre e também tentar aquele caminho
para a fama.

Ele olhou ao redor de seu sótão e percebeu que, na verdade, até

então ele realmente havia prestado muito pouca atenção às coisas
em que vivia. Ele não conseguiu encontrar um banco frágil com um
assento de palha trançado, nem havia pares de tamancos; Isso o
afligiu e desencorajou por um momento e ele estava prestes a
acontecer com ele o que havia acontecido tantas vezes antes, ao ler
o Mato da vida de grandes homens o fez desmaiar: então ele
entendeu que eles estavam faltando e ele procurou em vão
precisamente por todas aquelas ninharias, inspirações e
providências maravilhosas que tão agradavelmente intervieram na
vida daqueles outros. Mas ele logo se recompôs e percebeu que
naquele momento dependia inteiramente dele seguir com
determinação o difícil caminho para a fama.
Ele aproximou a cadeira um pouco mais com o pé, apontou o lápis
de desenho, apoiou o caderno no joelho e começou a desenhar. Ele
descobriu que a forma já estava bem indicada com algumas
pinceladas iniciais leves e rápida e energicamente passou a delinear
o contorno com algumas pinceladas grossas. Ele foi cativado por
uma sombra triangular profunda em um canto, reproduzindo-a
vigorosamente, e então avançou até que algo começou a ficar em
seu caminho.

Ele continuou um pouco mais, então ergueu o caderno um pouco

mais longe e considerou seu desenho com um olhar crítico. Então
ele percebeu que a cadeira de vime estava muito desfigurada.

Irritado, ele acrescentou uma frase, então olhou para a cadeira. Algo
estava errado. Isso o irritou:

"Maldita cadeira de vime!" ele gritou com veemência.Eu nunca tinha

visto uma criatura tão caprichosa em minha vida!

A cadeira rangeu um pouco e ele respondeu calmamente:

-Vamos, olhe para mim! Eu sou o que sou e não vou mais mudar.

O pintor o chutou. Então a cadeira recuou e assumiu uma aparência

totalmente diferente novamente.

"Cadeira idiota", gritou o jovem, "você tem tudo torto e inclinado!"

A cadeira sorriu um pouco e disse baixinho:

-É essa a perspectiva, meu jovem.

Ouvindo isso, o jovem gritou:

-Perspectiva! ele gritou com raiva. Agora esta poltrona rude quer
transformá-los em professores! A perspectiva é problema meu, não
seu, não se esqueça!
Com isso, a cadeira não voltou a falar. O pintor começou a andar
energicamente ao redor da sala, até que alguém no andar de baixo
bateu com raiva. o telhado com uma vara. Lá embaixo vivia um
velho, um estudioso, que não suportava nenhum barulho.

O jovem sentou-se e voltou ao último autorretrato. Mas eles não

gostam disso. Ele achava que sua aparência era realmente mais
atraente e interessante, e era verdade.

Então ele quis continuar lendo seu livro. Mas ele continuou falando
sobre aquele banquinho de palha holandês e isso o incomodou.
Pareceu-lhe que eles estavam realmente fazendo muito barulho
sobre aquele banquinho e que na verdade ...

O jovem tirou o chapéu de artista e decidiu dar um passeio. Ele

lembrou que em outra ocasião, há muito tempo, já havia se
impressionado com o quão insatisfatória a pintura era. Só guardava
aborrecimentos e decepções e, por fim, mesmo o melhor pintor do
mundo só conseguia representar a simples superfície das coisas.
Afinal, essa não era uma profissão adequada para quem amava as
profundezas. E, novamente, como tantas vezes antes, ele
considerou seriamente a ideia de seguir uma vocação ainda
anterior: melhor ser escritor. A cadeira de vime foi esquecida no
sótão. Doeu que seu jovem mestre já havia partido. Ele esperava
que o relacionamento adequado finalmente se desenvolvesse entre
eles. Ele gostaria muito de dizer uma palavra de vez em quando, e
ele sabia que poderia ensinar coisas úteis suficientes a um jovem.
Mas, infelizmente, tudo desmoronou.
 FLUTES DREAM

"Pegue isso", disse meu pai, e me entregou uma flauta de osso,

"pegue e não se esqueça do seu velho pai quando faz as pessoas
felizes com sua música em países distantes. É hora de você ver o
mundo e aprender alguma coisa. Mandei fazer esta flauta, porque
você não gosta de nenhuma outra tarefa, exceto cantar. Também
pense que você deve sempre tocar músicas bonitas e gentis, caso
contrário, estaria desperdiçando o presente que Deus lhe deu. »

Meu querido pai entendia pouco de música, ele era um estudioso.

Ele pensou que eu só tinha que soprar na bela flauta para fazer tudo
correr bem. Não querendo privá-lo de sua fé, agradeci, guardei a
flauta e comecei a me despedir.

Nosso vale era conhecido por mim até o grande moinho da aldeia;
atrás do mundo começou, e devo admitir que gostei muito. Uma
abelha, cansada de voar, pousou na minha manga, e eu a levei
comigo para levar, na minha primeira folga, um mensageiro que
levaria imediatamente minhas saudações à pátria que eu estava
deixando para trás.

Florestas e prados acompanharam meu caminho, e o rio também

me acompanhou muito exuberante. Descobri que o mundo era um
pouco diferente da minha terra natal. Árvores e flores, espigas de
trigo e avelãs falaram comigo; Cantei suas músicas com eles, e eles
me entenderam, como em casa. De repente minha abelha acordou,
rastejou lentamente até meu ombro, levantou vôo e girou duas
vezes ao meu redor com seu doce e profundo zumbido; então ele se
voltou direto para a lareira.

Naquele momento, uma jovem surgiu da floresta, carregando uma

cesta no braço e um chapéu de palha de aba larga que deixava sua
cabeça loira na sombra.
"Deus te salve", eu disse, "onde você está indo?"

"Devo levar a comida para os ceifeiros", disse ele. E ele começou a

andar ao meu lado. "E você, para onde quer ir?"

«Vou conhecer o mundo, o meu pai enviou-me. Ele acredita que eu

deveria tocar minha flauta em público, na frente do povo, mas ainda
não sei tocar bem, antes de ter que aprender muito. ”

"Bem bem. E o que você realmente sabe fazer? Porque você deve
saber algo. "

"Nada em especial. Eu posso cantar músicas.

Que tipo de música?

«De todos os tipos, você conhece? De manhã e à noite, para as

árvores, para os animais, para as flores. Agora, por exemplo, eu
poderia cantar uma bela canção sobre uma menina saindo da
floresta para levar comida aos ceifeiros. '

"Você consegue? Então cante! "

"Eu vou, mas qual é o seu nome?"

Brigitte.

Então cantei a canção da linda Brigitte com o chapéu de palha, e o

que ela tinha na cesta, e como as flores olharam para ela quando
ela passou e os ventos azuis a seguiram ao longo da cerca do
jardim, e tudo relacionado a isso . Ele ouviu a música seriamente e
me disse que era boa. E quando eu disse a ele que estava com
fome, ele levantou a tampa do cesto e tirou um pedaço de pão.
Enquanto eu cravava os dentes nela, enquanto continuava
caminhando com agilidade, ela me disse: “Você não deve comer
correndo. Uma coisa depois da outra. Então, sentamos na grama,
eu comi meu pão e ela abraçou os joelhos com as mãos bronzeadas
e olhou para mim.

"Você quer cantar outra coisa para mim de novo?" ele perguntou
quando eu parei de comer.

"Com gosto. O que você quer que eu cante? »

"Algo sobre uma garota que está triste porque foi abandonada pelo
namorado."

"Não não posso. Eu não sei disso, e também não devemos ficar
tristes. Meu pai disse que eu deveria sempre cantar músicas
engraçadas e gentis. Vou cantar algo para você sobre o cuco ou a
borboleta. "

"E sobre o amor, você não conhece nenhum?" ele perguntou mais
tarde.

"De amor? Oh sim, essa é a coisa mais fofa de todas. "

Imediatamente comecei uma música sobre como o raio de sol é

apaixonado pelas papoulas vermelhas e brinca com elas cheio de
alegria. E da fêmea, quando espera o tentilhão e quando ele chega,
voa como se estivesse assustado. E continuei cantando sobre a
menina de olhos castanhos e o jovem que vem e canta e recebe um
pão de presente; mas agora ele não quer mais pão, ele quer um
beijo da donzela e ele quer ver seus olhos castanhos, e ele canta e
canta até que ela começa a sorrir e fecha sua boca com os lábios.

Então Brigitte se inclinou e fechou minha boca com os lábios; então

ele fechou os olhos e os abriu novamente. E eu olhei para as
estrelas próximas de um ouro escuro e nelas estávamos refletidos
eu mesmo e um par de flores brancas do prado.

'O mundo é muito bonito', disse eu, 'meu pai estava certo. Mas
agora vou ajudá-lo a carregar essas coisas para onde essas
pessoas estão. "

Peguei sua cesta e continuamos nosso caminho. Seu passo parecia

o meu e sua alegria combinava com a minha, e a floresta falava
suave e fresca da montanha. Nunca tinha caminhado tão feliz. Por
muito tempo cantei com força, até que tive que parar por puro
excesso; era demais tudo o que ele sussurrava e falava do vale e da
montanha, da grama e da folhagem, do rio e dos arbustos.

Então pensei: se eu pudesse entender e cantar ao mesmo tempo as

mil canções do universo, da grama e das flores, dos homens e das
nuvens, da floresta e da floresta de pinheiros, e também dos
animais. E da mesma forma todas as canções dos mares e
montanhas distantes, das estrelas e da lua; e se tudo isso pudesse
ressoar simultaneamente dentro de mim e ser cantado, então eu
seria como o bom Deus e cada música deveria ser como uma
estrela no céu.

Mas enquanto eu pensava assim, o que me deixou em silêncio e

pasmo, pois coisas como essa nunca me haviam ocorrido antes,
Brigitte parou e agarrou com firmeza a alça da cesta.

"Agora devo subir", disse ele. “Lá em cima está o nosso povo. E
onde você esta indo? Porque você não vem comigo?"

Não, eu não posso ir com você. Eu tenho que ver o mundo. Muito
obrigada pelo pão, Brigitte, e pelo beijo. Pensarei em você."

Ela pegou sua cesta com a comida; e novamente seus olhos

castanhos sombrios se inclinaram sobre mim e seus lábios
encontraram os meus. Seu beijo foi tão bom e doce, que quase
fiquei triste de pura felicidade. Então eu disse adeus a ele e corri
pela estrada.

A garota subiu lentamente a montanha; Ele parou sob a folhagem

que caía na borda da floresta e olhou para baixo, onde eu estava. E
quando acenei para ela e acenei meu chapéu sobre a minha
cabeça, ela curvou o dela mais uma vez e desapareceu
silenciosamente, como uma imagem, na sombra das faias.

Eu, de minha parte, silenciosamente continuei o caminho, imerso

em pensamentos, até que o caminho virou uma curva.

Havia um moinho ali, e ao lado dele havia um barco na água. Um

homem sentado no barco parecia estar esperando por mim; na
verdade, quando tirei o chapéu e embarquei, o barco começou
imediatamente a navegar rio abaixo. Sentei-me no meio do barco e
o homem na parte de trás do leme. E quando eu perguntei a ele
para onde estávamos indo, ele olhou para cima e olhou para mim
com olhos cinzentos velados.

Onde você quiser, ele disse em uma voz abafada. “A jusante do mar
ou das grandes cidades, a escolha é sua. Tudo me pertence. »

Tudo pertence a você? Então você é o rei?

Talvez ele tenha dito. E você é um poeta, eu acredito. Então cante

para mim uma canção de viagem! "

Aquele homem sério e sombrio me assustou, e além disso nosso

barco navegava tão rápido e silenciosamente rio abaixo que eu
tirava forças da fraqueza e cantava sobre o rio que carrega os
navios e no qual o sol se reflete; o rio, que mais ruidoso em contato
com as costas rochosas e felizmente termina sua peregrinação.

O rosto do homem estava impassível; quando terminei, ele balançou

a cabeça silenciosamente, como quem sonha. E imediatamente,
para minha surpresa, ele próprio começou a cantar. E ele também
cantava sobre o rio e a jornada do rio pelos vales, e sua música era
mais bela e vigorosa que a minha, mas tudo parecia muito diferente.

O rio, enquanto ele cantava, desabava como um ser destrutivo das

montanhas, taciturno e selvagem, rangendo os dentes por ser
contido por moinhos e pressionado por pontes; ele odiava todos os
navios que tinha que segurar; e sob suas ondas, e entre longas e
verdes plantas aquáticas, os corpos brancos dos afogados se
balançavam sorrindo.

Não gostei de nada; mas seu tom era tão lindo e enigmático que
fiquei completamente confuso e angustiado fiquei em silêncio. Se o
que aquele cantor velho, sutil e inteligente cantava com sua voz
abafada era verdade, então todas as minhas canções não
passavam de jogos infantis tolos e desajeitados. Portanto, o mundo
não era basicamente bom e cheio de luz, como o coração de Deus,
mas opaco e sofredor, mau e sombrio; a floresta não sussurrava de
prazer, eles sussurravam de dor.

Continuamos navegando. As sombras ficaram mais longas e cada

vez que comecei a cantar minha voz soava menos clara e estava
sumindo. E a cada vez o estranho cantor respondia com uma
canção que tornava o mundo cada vez mais incompreensível e
doloroso, e me deixava cada vez mais perplexo e triste.

Minha alma doeu, e lamentei não ter ficado no chão ao lado das
flores ou ao lado da bela Brigitte; para me consolar, comecei a
cantar na escuridão crescente, bem alto através do brilho vermelho
da noite, a canção de Brigitte e seus beijos.

Então o pôr do sol começou e eu fiquei em silêncio. O homem ao

leme cantou, e ele também cantou sobre o amor e o prazer do amor,
com olhos escuros e olhos azuis, com lábios vermelhos úmidos, e
era lindo e comovente o que Reno of Sorrow cantava enquanto
escurecia sobre o rio. Mas em sua canção o amor também era
sombrio e temível, e havia se tornado um segredo mortal, dentro do
qual homens, perdidos e feridos, tateavam entre adversidades e
anseios, torturavam e matavam uns aos outros.

Eu escutei e estava muito cansado e triste, como se tivesse viajado

por anos através da maior miséria e aflição. Senti que um fluxo
permanente, silencioso e frio de tristeza e angústia mortal emanou
do estranho e deslizou para o meu coração.
"Portanto, a vida não é a mais elevada e bela", disse finalmente com
amargura, "mas a morte. Então eu imploro, eu cheirei triste
monarca, para cantar uma canção até a morte. "

O homem ao leme cantou sobre a morte, e cantou mais lindamente

do que antes. Mas nem a morte era a mais bela e mais elevada,
nem havia qualquer consolo nela. Morte era vida, e vida era morte, e
eles estavam trancados um com o outro em uma furiosa luta de
amor, e este era o último e o significado do mundo, e dali se
emanava um brilho que poderia, apesar de tudo, louvar a todos
miséria, mas também uma sombra que nublou todo o prazer e
beleza, envolvendo-os com escuridão. Mas daquela escuridão o
prazer queimava mais bela e intimamente, e o amor queimava mais
profundamente no meio daquela noite.

Eu estava ouvindo e totalmente silencioso; não havia outra vontade

em mim senão a do estrangeiro. Seu olhar pousou em mim, quieto e
com uma certa bondade melancólica, e seus olhos cinzentos
estavam pesados com a dor e a beleza do mundo. Ele sorriu para
mim, então eu me animei e implorei na minha necessidade: «Ah,
volte, por favor! Estou com medo aqui à noite, gostaria de voltar
para a casa do meu pai, ou voltar para encontrar a Brigitte. »

O homem se levantou e apontou para a noite; a lanterna brilhou

claramente em seu rosto magro e imperturbável. “Não há como
voltar atrás”, disse ele sério e gentilmente, “você tem que sempre ir
em frente se quiser conhecer o mundo. E da menina de olhos
escuros você já teve o melhor e mais bonito, e quanto mais você se
afasta dela, mais bonito e melhor será. Mas vá aonde quiser; Vou
dar-lhe o meu lugar no comando. "

Fiquei extremamente triste, mas sabia que ele estava certo. Cheio
de saudade, pensei em Brigitte e na minha pátria e em tudo o que
havia sido próximo, luminoso e meu até então, e em tudo o que
havia perdido. Mas naquele momento ele iria ocupar o lugar do
estranho e dirigir o volante. Deve ser assim.
Levantei-me em silêncio e atravessei o barco até o assento do
timoneiro; o homem também se aproximou de mim em silêncio e,
quando nos encaramos, ele olhou para o meu rosto e me deu sua
lanterna.

Mas quando me sentei ao leme e segurei a lanterna ao meu lado,

me vi sozinho no barco; Percebi com um estremecimento profundo
que o homem havia desaparecido. Porém, eu não sentia medo, eu
tinha sentido isso. Parecia-me que o lindo dia da viagem, Brigitte,
meu pai e o país tinha sido apenas um sonho, e que eu era um
velho triste e que sempre havia viajado naquele rio noturno.

Percebi que não deveria ligar para aquele homem, e a compreensão

da verdade desabou sobre mim como uma geada.

Para descobrir o que já sentia, inclinei-me sobre a água e levantei a

lanterna, e da superfície negra me olhou um rosto penetrante e sério
de olhos cinzentos, um rosto velho e sábio. Era meu.

E como nenhum caminho leva de volta, continuei minha jornada

pelas águas escuras durante a noite.
 NOTÍCIAS CURIOSAS DE OUTRA
ESTRELA

Em uma das províncias do sul de nossa bela estrela, ocorreu um

terrível infortúnio. Um terremoto acompanhado por tremendas
tempestades e inundações danificou três grandes cidades e todos
os seus jardins, campos, florestas e plantações. Muitas, muitas
pessoas e muitos animais haviam morrido e, o mais triste de tudo,
faltavam as flores necessárias para vestir os mortos e adornar
adequadamente seus túmulos.

Todo o resto já havia sido cuidado. Logo após as piores horas,

mensageiros com o grande chamado do amor correram pelas
regiões vizinhas. E das torres de toda a província os cantores
podiam ser ouvidos cantando aquela verso comovente e comovente,
que é conhecida desde os tempos antigos como a Saudação à
Deusa da Misericórdia, e a cujo sotaque ninguém consegue resistir.
Caravanas de pessoas compassivas e altruístas vieram de todas as
cidades e comunidades; os infelizes que perderam seus telhados
foram inundados com convites e apelos amigáveis, por parentes,
amigos e estranhos, para residir em suas casas. Alimentos e
roupas, carros e cavalos, ferramentas, pedras, madeira e muitas
outras coisas foram trazidos como ajuda. E enquanto os idosos,
Mulheres e crianças ainda eram recolhidas por mãos caridosas e
hospitaleiras, enquanto os feridos eram cuidadosamente lavados e
enfaixados e os mortos revistados nos escombros, outras pessoas
já estavam ocupadas limpando os lugares onde os telhados haviam
caído, escorando com vigas as paredes bambas , e em organizar
tudo o necessário para uma reconstrução rápida. E apesar do fato
de que um sopro de terror ainda pairava no ar com o infortúnio
ocorrido, e de todos os mortos emanava um pedido de luto e
silêncio respeitoso, no entanto, uma disposição alegre e um certo
feriado terno. Para a comunidade, no seu árduo trabalho e na sua
certeza dinâmica de que está fazendo algo tão excepcionalmente
necessário, tão belo e digno de gratidão, ele derramou em todos os
corações. No início, tudo acontecia com timidez e silêncio, mas logo
era possível ouvir aqui e ali uma voz alegre, uma canção cantada
suavemente em homenagem a uma obra comum, e, como você
pode imaginar, entre as que se cantavam estavam estas dois
anciãos Versículos proverbiais: “Bem-aventurado aquele que ajuda
aquele que recentemente foi atacado pelo infortúnio; Não bebe o
seu coração o benefício como um jardim ressecado as primeiras
chuvas, e responde com flores e agradecimentos? »; e a outra: “A
alegria de Deus flui da tarefa comum”. Entre o que se cantava,
surgiram em primeiro plano estes dois antigos versos proverbiais:
“Bem-aventurado aquele que ajuda aquele que recentemente foi
atacado pelo infortúnio; Não bebe o seu coração o benefício como
um jardim ressecado as primeiras chuvas, e responde com flores e
agradecimentos? »; e aquele outro: "A alegria de Deus flui da tarefa
comum." Entre o que se cantava, surgiram em primeiro plano estes
dois antigos versos proverbiais: “Bem-aventurado aquele que ajuda
aquele que recentemente foi atacado pelo infortúnio; Não bebe o
seu coração o benefício como um jardim ressecado as primeiras
chuvas, e responde com flores e agradecimentos? »; e aquele outro:
"A alegria de Deus flui da tarefa comum."

Mas então surgiu aquela lamentável falta de flores. A propósito, os

mortos encontrados em primeiro plano foram adornados com flores
e buquês que puderam ser coletados nos jardins destruídos. Então,
todas as flores acessíveis foram trazidas de lugares vizinhos. Mas o
infortúnio singular consistia em que precisamente as três
comunidades devastadas eram as possuidoras das maiores e mais
belas flores da estação. Lá as pessoas vinham ano após ano para
ver os narcisos e os açafrões, porque em nenhum lugar havia um
número tão imenso de espécies tão cultivadas e de cores tão
maravilhosas. E tudo isso agora estava destruído e perdido. Então o
povo, muito confuso, não soube cumprir o ritual imposto pelo
costume à memória dos mortos,

O homem mais velho da província, um dos primeiros a chegar em

seu carro para ajudar, logo se viu assolado por tantas perguntas,
súplicas e lamentos que teve dificuldade em manter a calma e a
serenidade. Mas ele manteve o coração no lugar, seus olhos
permaneceram claros e amigáveis, sua voz clara e cortês, e seus
lábios entre a barba branca não esqueceram por um instante o
sorriso calmo e benevolente que combinava com sua condição de
sábio e conselheiro.

'Meus amigos', disse ele, 'uma desgraça se abateu sobre nós com a
qual os deuses tentaram nos testar. Tudo aqui foi aniquilado,
podemos reconstruir e devolver em breve aos nossos irmãos. E
agradeço aos deuses que minha idade avançada me permitiu ver de
que maneira você veio e abandonou o seu para vir em auxílio de
nossos irmãos. Mas de onde tiraremos as flores, para decorar com
dignidade e beleza todos esses defuntos para a festa da sua
transmutação? Porque, enquanto estivermos aqui vivos, nenhum
desses peregrinos cansados deve ser enterrado sem sua oferenda
de flores correspondente. Esta é certamente a sua opinião também.
»

"Sim", todos exclamaram, "esta também é a nossa opinião." "Eu

sei", disse o velho com uma voz patriarcal. "Eu direi a vocês,
amigos, o que devemos fazer. Todos os caídos, que não podemos
enterrar hoje, terão que ser levados ao Grande Templo do Verão no
topo da montanha, onde ainda há neve. Eles estarão seguros lá e
não serão alterados enquanto as flores não forem trazidas para
eles. Mas apenas uma pessoa pode nos fornecer tantas flores nesta
estação do ano. Isso só pode ser feito pelo rei. Portanto, devemos
enviar um dos nossos para o rei para obter ajuda. "

E novamente todos concordaram e exclamaram: "Sim, sim, para o

rei!" "Isso mesmo", continuou o velho, e sob sua barba branca cada
um viu como seu lindo sorriso brilhava alegremente. Quem,
entretanto, devemos enviar para ver o rei? Ele terá que ser jovem e
robusto, pois a estrada é longa e devemos fornecer-lhe o melhor
cavalo. Ele também deve ter um comportamento gentil, bom humor
e brilho nos olhos, de modo que o coração do rei não possa deixar
de ser tocado. Você não precisa dizer muitas palavras, mas seus
olhos devem saber como falar. O melhor seria mandar uma criança,
a criança mais linda da cidade, mas como resistir a uma viagem
dessas? Você deve me ajudar, meus amigos; Se houver alguém
entre vocês que deseja assumir esta embaixada, ou se ele conhece
alguém, imploro que o diga. "

O velho ficou em silêncio e olhou em volta com seus olhos claros,

mas ninguém deu um passo à frente e nenhuma voz foi ouvida.

Tendo feito sua pergunta pela terceira vez, um adolescente de

dezesseis anos, ainda quase um menino, emergiu da multidão. Ele
olhou para baixo e enrubesceu quando foi cumprimentar o velho.

Ele olhou para ele e imediatamente percebeu que ele era o

mensageiro certo. Mas ele sorriu e disse: “Tudo bem que você
queira ser nosso enviado. Mas como é possível que entre tantas
pessoas você seja o único que se ofereceu? "

O jovem olhou para o velho e disse: "Se ninguém mais quiser ir,
deixe-me ir."

E alguém na multidão gritou: 'Mande-o, meu velho, todos nós o

conhecemos. Ele é natural desta vila e o terremoto devastou seu
jardim, que era o mais bonito do lugar. »

O velho olhou o jovem nos olhos com simpatia e perguntou: "Você

sente muito o que aconteceu com suas flores?"

O jovem respondeu em voz baixa: “É verdade que sinto muito, mas

não foi por isso que me apresentei. Ele tinha um amigo muito
querido e também um potro favorito. Ambos morreram no terremoto
e estão na varanda de nossa casa; deve haver flores para que
possam ser enterradas. "

O velho o abençoou com as mãos estendidas, e o melhor cavalo foi

imediatamente exigido para o jovem, que imediatamente montou,
deu um tapinha no pescoço do animal e acenou em despedida,
depois começou a galopar pela aldeia nos campos úmidos e
devastados.

O jovem cavalgou o dia todo. Para chegar mais cedo à distante

capital e se apresentar ao rei, ele cortou a montanha. Ao anoitecer,
quando começava a escurecer, conduziu o cavalo pelas rédeas por
um caminho íngreme que atravessava a floresta e as rochas.

Um grande pássaro escuro, como ele nunca tinha visto antes, o

precedeu com seu vôo. Ele o seguiu, até que o pássaro pousou no
telhado de um mirante aberto. O jovem soltou o cavalo na grama e
passou entre as colunas de madeira até o santuário simples. Como
altar de sacrifício, encontrou apenas um bloco de pedra negra que
não existia naquela região, e em cima dele a estranha imagem de
uma divindade que o mensageiro não conhecia: um coração
devorado por um pássaro selvagem.

Ele prestou seus respeitos à divindade e trouxe como uma oferenda

um sino azul que ele havia coletado no sopé da montanha e então
pregado em sua vestimenta. Ele imediatamente foi para a cama em
um canto, pois estava muito cansado e queria dormir.

Mas ele não conseguia dormir, embora costumava molhar a cama

todas as noites sem ser chamado. O sino na rocha, a própria pedra
negra, ou talvez outra coisa, exalava um aroma peculiar, intenso e
doloroso; a imagem assustadora da divindade brilhou como um
espectro na galeria escura; e no telhado estava empoleirado o
estranho pássaro que de vez em quando batia com força suas
enormes asas, que soavam como um furacão por entre as árvores.

Aconteceu então que no meio da noite o jovem se levantou, saiu do

templo e ergueu os olhos para onde estava o pássaro. Ele bateu as
asas e olhou para ele.

“Por que você não dorme?” Perguntou o pássaro.

"Não sei", disse o jovem. Talvez porque tenha sofrido dores.

E que dor é essa?

"Meu amigo e meu cavalo favorito morreram. »

“A morte é uma coisa tão ruim?” Perguntou o pássaro

zombeteiramente.

Oh não, pássaro grande, não é uma coisa tão ruim, a morte é

apenas uma despedida. Mas não é por isso que estou triste. O ruim
é que não podemos enterrar meu amigo e meu lindo cavalo, porque
não temos mais flores para ele. »

"Há coisas piores", disse o pássaro, e bateu as asas estrondosas

com mau humor.

Não, querido pássaro, algo pior certamente não existe. O morto que
é enterrado sem oferta de flores está proibido de renascer de acordo
com os desejos de seu coração. E aqueles que enterram seus
mortos e não celebram a festa das flores, então vêem as sombras
dos mortos em seus sonhos. Você entende então que eu não posso
continuar dormindo enquanto meus mortos não têm flores. "

O bico torto do pássaro soltou um grito estridente.

«Rapaz, não sabes nada sobre a dor se não tiveres sofrido mais do
que isto. Você nunca ouviu falar de grandes males? Do ódio, do
assassinato, do ciúme. "

Ao ouvir essas palavras, o jovem pensou que estava sonhando. Em

seguida, refletiu e disse com cautela: “A propósito, pássaro, eu me
lembro: sobre essas coisas há algo escrito nas histórias e nos
contos de fadas. Mas isso está certamente fora de questão, ou
talvez tenha acontecido assim no mundo há muito tempo, quando
flores e bons deuses não existiam. Quem se lembra agora! "
O pássaro riu silenciosamente com seu timbre agudo. Então ele se
endireitou e disse ao jovem: "Então, você quer ir ver o rei e pedir
que eu lhe mostre o caminho?"

"Oh, você sabe disso", exclamou o jovem alegremente. "Sim, eu

imploro que você me guie, se desejar."

Então o pássaro pousou silenciosamente no chão, abriu suas asas

silenciosamente e ordenou ao jovem que deixasse seu cavalo ali
para que ele pudesse viajar com ele para ver o rei.

O mensageiro montou no pássaro. "Fecha os olhos!" o pássaro

ordenou, e assim foi feito. E eles voaram silenciosamente pela
escuridão do céu, suavemente, como fazem as corujas. Apenas o ar
frio zumbia nos ouvidos do mensageiro. E eles voaram noite
adentro.

No início da manhã, eles pousaram e o pássaro gritou: "Abra os

olhos!" E o jovem abriu os olhos. Então ele viu que estava à beira de
uma floresta, e com a primeira luz da manhã uma planície em
chamas o cegou com sua luz.

"Aqui na floresta você vai me encontrar de novo", disse o pássaro.

Ele disparou para cima como uma flecha e imediatamente
desapareceu no azul.

O jovem, enquanto marchava da floresta para a vasta planície,

sentiu que tudo lhe era estranho. As coisas estavam tão mudadas e
perturbadas ao seu redor que ele não sabia se estava acordado ou
sonhando. Os prados e as flores eram semelhantes aos de sua terra
natal, o sol brilhava e o vento brincava entre a grama florida; mas
não havia seres humanos ou animais à vista, parecia que um
terremoto havia causado estragos ali, bem como em sua terra natal.
Pois no chão havia ruínas espalhadas de edifícios, galhos
quebrados e árvores arrancadas, cercas destruídas e ferramentas
de trabalho abandonadas. De repente ele notou no meio do campo
um cadáver que não havia sido enterrado e que estava em péssimo
estado de decomposição. Diante do espetáculo, o jovem sentiu que
um terror profundo e um acesso de repugnância o invadiam, Bem,
eu nunca tinha visto nada parecido. O morto nem tinha coberto o
rosto, já meio estragado pelos pássaros e pela podridão. Desviando
o olhar, ele procurou algumas folhas verdes e flores, e cobriu o rosto
do falecido com elas.

Um cheiro indefinível, repulsivo e opressor, espalhou-se, quente e

tenaz, pela planície. Outro cadáver jazia na grama rodeado por um
rebanho de corvos e um cavalo sem cabeça e os ossos de homens
e feras; todos foram deixados ao sol, como se ninguém tivesse
pensado em funerais floridos e túmulos. O jovem temia que uma
catástrofe inimaginável tivesse eliminado todos os habitantes
daquele país; e havia tantos mortos que ele teve que parar de cortar
flores para eles e cobrir seus rostos com eles. Angustiado e com os
olhos semicerrados, continuou seu caminho; o cheiro de carniça e
sangue emanava de todos os lugares, enquanto de milhares de
lugares e cadáveres em ruínas uma onda cada vez mais poderosa
de dor e desolação partia. O mensageiro acreditava que havia caído
em um pesadelo maligno e viu nele um aviso celestial, porque seus
próprios mortos ainda careciam do festival de flores e do enterro.
Então ele se lembrou novamente do que o pássaro escuro havia dito
a ele do telhado na noite anterior, e ele pareceu ouvir novamente
sua voz estridente dizendo: "Há coisas piores."

Ele entendeu então que o pássaro o havia transportado para outra

estrela, e que tudo o que seus olhos viam era real e verdadeiro. Ele
se lembrou da impressão com que às vezes ouvia contos
aterrorizantes dos tempos primitivos quando criança. Agora ele
estava experimentando uma sensação semelhante novamente;
primeiro um calafrio de pavor, depois um alívio silencioso e plácido
no coração, pois tudo isso era algo infinitamente distante e
acontecera em tempos antigos. Aqui tudo acontece como em
histórias de terror. Todo aquele estranho mundo de atrocidades,
cadáveres e pássaros que se alimentam de carniça, parecia
obedecer sem medida ou medida a regras incompreensíveis, de
loucura, segundo as quais o mau, o tolo e o deformado sempre
aconteciam em vez do belo e do bom.

De repente, ele observou um ser vivo que caminhava entre os

campos; um aldeão ou um servo. Ele correu até ele e o chamou.
Quando o viu de perto, o jovem ficou apavorado e seu coração foi
invadido pela pena, pois o aldeão era tremendamente feio e
dificilmente um ser humano. Ele parecia um sujeito acostumado a
pensar nada além de si mesmo, a sempre testemunhar o negativo,
um homem que vivia permanentemente entre sonhos angustiados.
Em seus olhos, em seu semblante e em toda sua natureza não
havia nada de alegria ou bondade, nada de gratidão ou confiança. A
virtude mais simples e mais compreendida parecia faltar a este
homem infeliz.

Mas o jovem se controlou, aproximou-se do homem com muita

gentileza, como se se tratasse de um ser marcado pela desgraça,
cumprimentou-o fraternalmente e o encarou com um sorriso. O
homem feio parecia atordoado e olhava espantado com seus olhos
grandes e tristes. Sua voz era áspera e dissonante, como o rosnado
de seres inferiores. No entanto, não resistiu à serenidade, à humilde
confiança no olhar do jovem. E depois de ter encarado o estranho
por um tempo, uma espécie de sorriso mais ou menos sardônico
emergiu de seu rosto áspero e rachado, bastante desagradável,
mas suave e surpreso, assim como o primeiro pequeno sorriso de
uma alma que acaba de renascer e que naquela época vinha da
região mais interna da terra.

"O que você quer de mim?", Perguntou o homem ao jovem

estranho.

Seguindo os hábitos de sua terra natal, o menino respondeu:

"Agradeço-lhe, amigo, e imploro que me diga se posso prestar-lhe
algum serviço".

E enquanto o camponês ficava quieto, sorrindo entre perplexo e

perplexo, o mensageiro perguntou-lhe: “Diga-me, amigo, o que
significa este espetáculo terrível?” E gesticulou com a mão.

O camponês lutou para entender e, enquanto o mensageiro repetia

sua pergunta, ele disse: 'Você nunca viu isso? É uma guerra. Este é
um campo de batalha. E apontando para uma pilha negra de ruínas,
ele exclamou: "Essa era a minha casa." E quando o estranho, cheio
de pena que vinha de seu coração, olhou em seus olhos turvos, o
camponês baixou o olhar e cravou-o no chão.

"" Você não tem um rei? "Perguntou o jovem agora, e quando o

camponês assentiu, ele perguntou:" Onde ele está então? " O
homem indicou ao longe uma tenda que podia ser vista muito
remota e pequena. Então o mensageiro se despediu, colocando a
mão na testa, e continuou seu caminho. O camponês tocou a testa
com as duas mãos, balançou a cabeça pesada, preocupado, e ficou
parado por um longo tempo, enquanto continuava a olhar para o
estranho.

Este último correu e correu entre escombros e horrores, até chegar

à tenda. Homens armados corriam para todos os lados, mas
ninguém o notava, então ele passou entre as tendas e o povo, até
encontrar a maior e mais bela tenda do acampamento, que era a do
rei. Então ele começou a entrar.

Na tenda, o rei estava sentado em uma cama baixa e simples. Sua

capa se estendia para um lado e, ao fundo, um criado cochilava. O
rei estava perdido em pensamentos. Seu rosto era lindo e triste,
uma mecha de cabelo grisalho caía em sua testa bronzeada; a
espada estava caída no chão à sua frente.

O jovem saudou sem dizer uma palavra, com respeito, da mesma

forma que teria saudado seu próprio rei, e ficou esperando, com os
braços cruzados sobre o peito, até que o monarca olhou para ele.

“Quem é você?” Ele perguntou severamente, e suas sobrancelhas

escuras se contraíram, mas seu olhar estava suspenso diante dos
traços puros e alegres do estranho; e o jovem olhou para ele com
tanta confiança e gentileza que a voz do rei tornou-se mais suave.

"Eu já vi você", disse ele, como se estivesse se lembrando, "ou você

parece alguém que conheci na minha infância."

"Eu sou um estrangeiro", disse o emissário.

"Deve ter sido um sonho", disse o rei calmamente. Você me lembra

minha mãe. Fala. Diga-me."

O jovem começou: 'Ele me trouxe um pássaro. No meu país houve

um terremoto, queríamos enterrar nossos mortos, mas não havia
flores. ”

“Não havia flores?” Disse o rei.

Não, não sobrou nenhum. E nada pior para nós do que enterrar um
morto sem lhe oferecer nossa festa de flores, pois o primeiro passo
de sua transformação deve ser dado em meio ao esplendor e à
alegria. »

De repente, o mensageiro se lembrou de quantos mortos insepultos

jaziam do lado de fora naquele campo de horror e se conteve. O rei
olhou para ele, balançou a cabeça e suspirou profundamente.

“Eu queria ir ao nosso rei e pedir-lhe muitas flores”, continuou o

mensageiro, “mas quando eu estava no templo na montanha,
aquele pássaro enorme veio e me disse que me levaria até o rei e
me trouxe através do ar em sua direção. Oh, amado Rei, aquele
templo pertencia a uma divindade desconhecida para mim, o
pássaro tinha pousado em seu telhado, e esse deus tinha uma
imagem muito curiosa em sua pedra sagrada: um coração, do qual
um pássaro selvagem se alimentava! Com aquele pássaro enorme,
conversei durante a noite. E só agora posso entender suas palavras,
pois ele me disse que havia muito mais dor e maldade no mundo do
que eu poderia imaginar. E eu estava certo, para chegar a este lugar
eu tive que cruzar aquele vasto campo, e durante essas horas eu vi
infinitos sofrimentos e calamidades, muito mais velho do que nossas
lendas mais aterrorizantes relatam. Então eu vim para você, oh rei,
para perguntar se eu posso fazer algo em seu serviço. "

O rei, que ouvira com atenção, tentou sorrir, mas havia tanta
gravidade e amargura em seu belo semblante que ele não
conseguiu.

"Eu agradeço", disse ele, "você não pode me prestar nenhum

serviço. Mas você me lembrou de minha mãe, e eu agradeço. »

O jovem ficou angustiado porque o rei não conseguia sorrir. "Você

está tão triste", disse ele, "é por causa da guerra?"

"Sim", disse o rei.

Confrontado com este homem profundamente abatido e nobre, no

entanto, o jovem não pôde evitar violar uma regra de cortesia. E ele
perguntou: «Mas diga-me, eu te imploro, por que você trava essas
guerras em sua estrela? Quem é o culpado? Você tem? "

O rei fitou longamente o mensageiro, parecia zangado com a

impertinência da pergunta. Mas ele não conseguiu refletir por muito
tempo seu olhar sombrio nos olhos claros e desavisados do
estrangeiro.

"Você é uma criança", disse o rei, "oh, essas são coisas que você
não conseguia entender. A guerra não é culpa de ninguém, ela vem
por si mesma, como uma tempestade e um raio, e todos nós que
devemos lutar não somos seus iniciadores, mas suas vítimas ”.

"Então, entre vocês, morrer é uma coisa pequena?", Perguntou o

jovem. «No nosso país a morte não é certamente algo muito temido,
e a ela a maioria se entrega docilmente. E mesmo muitos estão
caminhando alegremente para sua metamorfose. No entanto,
ninguém ousaria matar seu vizinho. Em sua estrela isso deve ser
diferente. "

O rei balançou a cabeça. “Entre nós as pessoas não matam com

frequência”, disse ele, “e essa ação é o crime mais grave que pode
ser cometido. Só na guerra é permitido fazê-lo, porque ali ninguém
mata por ódio ou inveja, ou para benefício próprio, mas cada um faz
o que a comunidade exige. Mas você está errado se pensa que
morremos com prazer. Se você olhar para os rostos de nossos
mortos, verá que eles morrem dolorosamente, muito dolorosamente
e contra sua vontade. "

O jovem ouviu tudo isso e ficou surpreso com a tristeza e tristeza da

vida que os seres daquela estrela pareciam suportar. Ele queria
fazer muitas outras perguntas, mas sentia claramente que nunca
entenderia toda a relação dessas coisas sombrias e terríveis. E ele
nem mesmo tinha vontade de entendê-los. E ele pensava que
aqueles lamentáveis seres pertenciam a uma ordem inferior e ainda
não conheciam os deuses celestiais ou eram governados por
demônios, ou então, aquela desgraça, algum pecado ou erro
reinava naquela estrela. E parecia muito doloroso e cruel continuar
questionando aquele monarca e forçá-lo a respostas e confissões,
cada uma das quais poderia ser muito amarga e humilhante para
ele. Esses homens, que viviam em um medo sombrio da morte,
ainda assim se aniquilaram em massa,

Mas havia uma pergunta que ele não conseguia suprimir. Se

aqueles pobres seres ali tivessem ficado naquela estrela, como
criaturas retardadas, filhos de uma estrela tardia e sem paz, se a
vida daqueles homens corresse como uma convulsão abalada e
terminasse em uma carnificina desesperada, se eles deixassem
seus mortos jogados no campos de batalha e talvez até comidos -
porque isso também se falava naqueles contos de fadas
horripilantes do passado remoto-, mesmo assim e tudo deveria
existir dentro deles um pressentimento do futuro, uma imagem
sonora dos deuses, algo como um germe de a alma. do contrário,
todo aquele mundo despojado de beleza teria sido apenas um erro
sem sentido.

"Perdoe-me, ó rei", disse o jovem com voz lisonjeira, "perdoe-me se

me atrevo a lhe fazer mais uma pergunta, antes de deixar este seu
país único."

“Então peça!” Concordou o rei, que sentia algo muito particular

diante desse estrangeiro, pois em muitos aspectos ele se revelava
um espírito sutil, maduro e incalculável, e em outros, porém, parecia
uma criança pequena que deve ser tratada com cuidado e sem levar
isso muito a sério.

“Estranho rei”, foram as palavras do mensageiro, “você me causou

grande tristeza. Olha, eu venho de outras terras, e vejo que o
grande pássaro no telhado do templo estava certo; aqui entre vocês
há uma dor infinitamente maior do que eu poderia ter imaginado.
Sua vida parece um sonho de angústia, e não sei se é governada
por deuses ou demônios. Você sabe, ó rei, que existe uma lenda
entre nós que eu tinha antes sobre uma mistura de contos de fadas
e fumaça vazia. Relata que em outros tempos coisas como guerra,
assassinato e desespero também eram conhecidas entre nós.
Essas palavras terríveis, que nossa língua ignorou por muito tempo,
lemos em velhos livros de histórias; e eles parecem terríveis para
nós, e também um pouco ridículos. Mas hoje aprendi que tudo isso
é real; e vejo você e os seus fazerem e sofrerem o que conhecemos
por meio dessas lendas terríveis de nossos tempos passados.
Agora me diga: você não tem na alma o pressentimento de que não
está fazendo a coisa certa? Você não anseia por deuses luminosos
e sorridentes, por guias e governantes mais compreensivos e
felizes? Você nunca sonha com uma existência diferente e mais
bela, onde ninguém queira o que os outros não querem, onde a
razão e a ordem reinem, onde os homens se encontrem com alegria
e consideração recíproca? Você nunca pensou que o universo é um
todo e que, ao reverenciá-lo, amá-lo, esse todo o curaria e o faria
feliz? Você não sabe nada sobre o que nós em meu país chamamos
de música, nem sobre o serviço de Deus, nem sobre a salvação? "
Você não tem o pressentimento em sua alma de que não está
fazendo a coisa certa? Você não anseia por deuses luminosos e
sorridentes, por guias e governantes mais compreensivos e felizes?
Você nunca sonha com uma existência diferente e mais bela, onde
ninguém queira o que os outros não querem, onde a razão e a
ordem reinem, onde os homens se encontrem com alegria e
consideração recíproca? Você nunca pensou que o universo é um
todo e que, ao reverenciá-lo, amá-lo, esse todo o curaria e o faria
feliz? Você não sabe nada sobre o que nós em meu país chamamos
de música, nem sobre o serviço de Deus, nem sobre a salvação? "
Você não tem o pressentimento em sua alma de que não está
fazendo a coisa certa? Você não anseia por deuses luminosos e
sorridentes, por guias e governantes mais compreensivos e felizes?
Você nunca sonha com uma existência diferente e mais bela, onde
ninguém queira o que os outros não querem, onde a razão e a
ordem reinem, onde os homens se encontrem com alegria e
consideração recíproca? Você nunca pensou que o universo é um
todo e que, ao reverenciá-lo, amá-lo, esse todo o curaria e o faria
feliz? Você não sabe nada sobre o que nós em meu país chamamos
de música, nem sobre o serviço de Deus, nem sobre a salvação? "
onde a razão e a ordem reinam, onde os homens se encontram com
alegria e consideração mútua? Você nunca pensou que o universo é
um todo e que, ao reverenciá-lo, amá-lo, esse todo o curaria e o
faria feliz? Você não sabe nada sobre o que nós em meu país
chamamos de música, nem sobre o serviço de Deus, nem sobre a
salvação? " onde a razão e a ordem reinam, onde os homens se
encontram com alegria e consideração mútua? Você nunca pensou
que o universo é um todo e que, ao reverenciá-lo, amá-lo, esse todo
o curaria e o faria feliz? Você não sabe nada sobre o que nós em
meu país chamamos de música, nem sobre o serviço de Deus, nem
sobre a salvação? "

O rei, ouvindo essas palavras, baixou a cabeça. Mas quando ele a

ergueu, seu rosto havia mudado, e ela estava brilhando com o brilho
de um sorriso, embora seus olhos estivessem cheios de lágrimas.
"Gentil menino", disse o rei, "não tenho certeza se você é uma
criança, um sábio ou talvez uma divindade. Mas posso responder
que sabemos tudo o que você estava falando e carregamos isso em
nossa alma. Ansiamos por felicidade, ansiamos por liberdade,
ansiamos pelos deuses. Temos uma lenda segundo a qual um
antigo sábio percebeu a unidade do universo como uma música
harmoniosa dos espaços celestes. É suficiente para você? Talvez
você seja abençoado do Além, mas mesmo se você fosse o mesmo
Deus, não há felicidade, poder ou vontade em seu coração, da qual
um pressentimento, um reflexo, uma sombra, não importa quão
distante possa ser respirada em nossos corações . "

E de repente ele se endireitou em toda sua estatura, e o jovem ficou

pasmo, porque em um instante o rosto do rei foi banhado por um
sorriso luminoso, sem sombras, como a claridade da manhã.

“Vá então!” Ele disse ao mensageiro. Vá e deixe-nos guerrear e

matar uns aos outros! Você amoleceu meu coração, você me
lembrou de minha mãe. Chega, chega disso, meu belo menino! Vá
agora, fuja, antes que a nova batalha comece. Pensarei em você
quando o sangue correr e as cidades queimarem; Pensarei que o
mundo é um Todo, do qual nem mesmo nossa loucura, nossa raiva
e nossa selvageria podem nos separar. Adeus! Diga olá para sua
estrela e para aquela divindade, cuja imagem é um coração comido
por um pássaro. Eu conheço bem aquele coração e aquele pássaro.
E avisa, minha linda amiga de longe: quando você pensa em seu
amigo, este pobre rei da guerra, não se lembra dele como você o viu
quando ele estava sentado na cama, afundado na aflição, pense
nele sorrindo com lágrimas em seus olhos e sangue nas mãos. "

O rei ergueu a lona da tenda com as próprias mãos, sem acordar o

criado, e deixou o estranho sair. Com novos pensamentos, o jovem
refez seus passos pela planície e viu com as luzes da noite no
horizonte uma grande cidade envolta em chamas: ele se afastou e,
escalando entre cadáveres humanos e restos de cavalos em
decomposição, chegou à beira do rio floresta de montanha depois
de escurecer.
Então o grande pássaro desceu das nuvens, recebeu-o em suas
asas e voou silenciosa e suavemente pela noite, como corujas.

Quando o jovem acordou de um sonho inquietante, ele estava no

pequeno templo na montanha; adiante o esperava, entre a grama
úmida, seu cavalo, cujo relincho saudava o novo dia. Mas do
pássaro enorme, de sua jornada para uma estrela distante, do rei e
do campo de batalha, ele não se lembrava de nada. Restava
apenas uma sombra em sua alma, uma leve dor oculta como a de
um pequeno espinho, assim como dói uma compaixão indefesa e
um vago desejo insatisfeito é capaz de nos atormentar em sonhos;
até ao final desvendamos os seus desejos secretos, que consistem
em mostrar ao ente querido o quanto queremos participar das suas
alegrias e contemplar o seu sorriso.

O mensageiro montou em seu cavalo e, depois de cavalgar o dia

todo, veio à capital para ver seu rei. E foi mostrado que ele tinha
sido o mensageiro certo. Porque o rei o recebeu com a saudação de
melhor presságio, enquanto tocava na sua testa e exclamava: «Os
teus olhos falaram ao meu coração, e o meu coração disse sim. Seu
pedido foi atendido antes mesmo de eu ouvi-lo. "

Imediatamente o mensageiro obteve uma carta do rei, na qual todas

as flores de rena de que ele precisava deveriam ser fornecidas. E
uma escolta, escoltas e servos foram com ele, e carruagens e
cavalos foram adicionados a ele. E quando, depois de cruzar a
montanha no menor tempo possível, voltou após alguns dias à
estrada plana de sua província e entrou em sua aldeia, trouxe
consigo carros, carroças, cestos e mulas, todos carregados com as
mais belas flores dos jardins e estufas, dos quais existem muitos no
norte. Havia quantidades suficientes, não só para coroar os corpos
dos defuntos e decorar profusamente seus túmulos, mas também
para plantar uma flor, uma planta ou uma pequena árvore frutífera
em memória de cada defunto, conforme o costume. A) Sim,
Depois de ter satisfeito seu coração dessa maneira e de ter
cumprido seu dever, a lembrança da jornada por aquelas trevas
começou a se agitar em sua alma. Então, ele pediu às pessoas
próximas a ele que o deixassem ficar sozinho por um dia. Por vinte
e quatro horas ele ficou sentado sob a árvore do pensamento, e em
sua memória a representação do que ele tinha visto na estrela de
outra pessoa se desdobrou, limpa e plana. Depois disso, um dia ele
foi ver o patriarca e contou-lhe tudo.

O velho o ouviu, ficou perdido em seus pensamentos e perguntou:

"Você viu tudo isso, meu amigo, ou foi um sonho?"

"Não sei", disse o jovem. Acho que pode ter sido um sonho. Enfim, e
digo-o com respeito, não me parece que a diferença tenha qualquer
importância, pois o assunto está instalado na minha mente com toda
a realidade. Uma sombra de pesar permaneceu em mim, e em meio
à felicidade de viver, sopra dentro de mim um vento frio que vem
daquela estrela. Portanto, ó venerável, pergunto-lhe o que devo
fazer. "

"Vá amanhã", disse o velho, "suba a montanha de volta ao lugar

onde você encontrou o templo. Parece-me estranha a imagem
desse deus, do qual nunca ouvi falar, e é possível que seja uma
divindade de outra estrela. Também pode ser que aquele templo e
seu deus sejam tão antigos que vêm de nossos ancestrais mais
remotos e de tempos passados em que as armas, o medo e a
angústia em face da morte podem ter reinado. Vá para aquele
templo, querida, e faça uma oferenda de flores, mel e canções. "

O jovem agradeceu e obedeceu ao conselho do velho. Pegou uma

cabaça com mel refinado, como a que costumava ser oferecida no
início do verão a ilustres convidados por ocasião da primeira festa
das abelhas, e também trouxe consigo o alaúde. Na montanha, ele
reencontrou o lugar onde antes havia colhido uma campânula, e
encontrou o íngreme caminho rochoso que subia a montanha até a
floresta, e onde, não faz muito tempo, ele caminhara a pé na frente
de seu cavalo. Mas ele não conseguiu encontrar novamente, nem
no dia seguinte, nem o local do templo nem o próprio templo, a
pedra negra do sacrifício, as colunas de madeira ou o teto com o
grande pássaro empoleirado nele. E ninguém poderia lhe dizer nada
sobre um templo semelhante ao que ele descreveu.

Desta forma, ele retornou à sua terra, e ao passar pelo santuário da

Memória Amorosa entrou nele, ofereceu mel, cantou uma canção
com seu alaúde e recomendou à divindade da Memória Amorosa
seu sonho, o templo e o pássaro , o pobre camponês e os mortos no
campo de batalha, especialmente o rei em sua tenda de guerra.
Depois voltou com o coração aliviado para sua casa, pendurou na
parede de seu quarto a imagem da unidade do mundo, descansou
profundamente dos acontecimentos daqueles dias e na manhã
seguinte começou a ajudar seus vizinhos, que, em campos e
jardins, eles labutaram, entre canções, para apagar os últimos
vestígios do terremoto.
 A ESTRADA DIFÍCIL

Em frente ao desfiladeiro, pela entrada rochosa escura, hesitei e me

virei, olhando para trás.

O sol brilhava neste agradável mundo verde, e as flores marrons da

grama cintilavam nos prados. Lá era bom, havia calor e prazer
suave, lá a alma vibrava no fundo, satisfeita como uma abelha
peluda saturada de aroma e luz. E talvez eu estivesse louco por
querer abandonar tudo e me preparar para escalar a montanha.

O guia tocou suavemente meu braço. Como quem é forçado a sair

de um banho quente, afastei meus olhos da amada paisagem.
Então eu vi o desfiladeiro em uma escuridão sem sol. Um pequeno
riacho negro rastejava ao pé da fenda, e em suas margens a grama
desbotou em pequenos cachos; e em seu fundo pedras coloridas já
estavam mortas lavadas, pálidas como os ossos dos seres que
viveram um dia.

"Descanse um pouco", disse o guia.

Ele sorriu pacientemente e nos sentamos. Estava fresco e da

enseada rochosa veio um fluxo silencioso de ar frio, escuro e
pedregoso.

Como parecia desagradável iniciar aquele caminho! Era

desagradável atormentar-se por aquele desfiladeiro sombrio de
pedra, cruzar aquele riacho frio, escalar na escuridão a garganta
estreita e íngreme.

"A estrada parece detestável", eu disse hesitantemente.

Dentro de mim, como uma luz moribunda, acenei a esperança

veemente, incrível e tola de que talvez pudéssemos voltar, que o
guia se deixasse persuadir e que finalmente seríamos poupados de
tudo isso. E realmente, por que não? Não era o lugar de onde
viemos mil vezes mais bonito? A vida não fluía lá mais rica, mais
calorosa e mais estimável? E eu não era um homem, um ser
ingênuo e efêmero com direito a um pouquinho de felicidade, a um
cantinho de sol, a uma vista cheia de azul e flores?

Não, eu queria ficar. Não tinha vontade de bancar o herói ou o

mártir. Eu passaria minha vida inteira satisfeito se pudesse ficar no
vale ao sol.

Então comecei a tremer; naquele lugar era impossível ficar muito

tempo.

"Você está congelando", disse o guia, "é melhor irmos."

Dito isso, ele se levantou, espreguiçou-se e olhou para mim

sorrindo. Nem zombaria ou compaixão, nem aspereza ou
indulgência existiam em seu sorriso. Nela não havia nada além de
compreensão e sabedoria. Esse sorriso dizia: “Eu conheço você. Eu
conheço o seu medo, eu sei o que você sente e não esqueci que
você se gabou de ontem e anteontem. Cada salto desesperado de
uma lebre covarde que sua alma dá agora e cada flerte com a suave
luz do sol são conhecidos e familiares para mim desde antes de
colocá-los em execução. "

Com aquele sorriso, o guia estava olhando para mim, e então

avançou dando o primeiro passo em direção ao vale rochoso
escuro; E então eu o odiei e amei como um amor maldito e odeio o
machado na nuca dele. Porém, mais do que tudo, eu odiava e
desprezava seu conhecimento, seu domínio e frieza, sua falta de
fraquezas agradáveis. E odiava em mim tudo o que lhe dava razão,
até o que admitia sobre ele, o que em mim queria segui-lo.

Ele já havia dado muitos passos à frente, através das pedras do

riacho negro, e estava prestes a desaparecer atrás da primeira
curva da ravina ...
"Pare!", Exclamei, com tanto medo que não tive escolha a não ser
pensar: sim. isso era um sonho, neste exato momento meu medo
iria destruí-lo e eu acordaria novamente. "Pare", eu disse de novo,
"não posso, ainda não estou pronto."

O guia parou e olhou para mim em silêncio, sem censura, mas com
aquela tremenda compreensão, com aquela sabedoria,
pressentimentos e presciência tão difíceis de suportar.

“Você prefere que voltemos?” Ele perguntou então, e ainda não

tinha acabado de dizer a última palavra, quando eu soube, para
minha tristeza, que ele diria não, que eu deveria recusar. E, ao
mesmo tempo, tudo o que era antigo, usado, amado e familiar
clamava desesperadamente dentro de mim: "Diga sim, diga sim!" E
meu país e o mundo inteiro pendiam de meus pés como uma bola.

E eu queria dizer sim, embora soubesse muito bem que isso seria
impossível para mim.

Então, com a mão estendida, o guia me apontou para o vale, atrás,

e eu me virei novamente para a região amada. E agora eu vi a coisa
mais dolorosa que poderia acontecer comigo: meus amados vales e
planícies estavam pálidos e desanimados sob um sol fraco; as cores
pareciam falsas e berrantes, as sombras pareciam pretas e sem
charme. E o coração foi retirado de tudo, o encanto e o aroma foram
retirados de tudo, tudo tinha o cheiro e o sabor das coisas das quais
se tem indigesto a ponto de enjoar. Ah, como eu bem sabia disso,
como temia e odiava aquele jeito hediondo do guia de me fazer
desprezar o que me era querido e agradável, de fazer escapar sua
seiva e de espírito, de falsificar os aromas e de envenenar
silenciosamente as cores! Ah, eu já sabia de tudo isso: o que era
ontem veio hoje virou vinagre! E o vinagre nunca mais se
transformaria em vinho. Nunca mais.

Fiquei em silêncio e segui o guia melancolicamente. Ele estava

certo, como sempre. E não seria tão ruim se ele pelo menos ficasse
perto de mim e visível, em vez de desaparecer de repente - como
costumava fazer - quando uma decisão tinha que ser tomada, me
deixando sozinho ... sozinho com aquela voz estranha dentro do
meu peito em que se tornou.

Fiquei calado, mas meu coração clamou com veemência: "Fique um

momento, estou te seguindo!"

As pedras do riacho eram desagradavelmente escorregadias; Era

cansativo, era estonteante caminhar assim, passo a passo sobre
uma pedra estreita e úmida que encolhia e cedia sob as solas. Perto
dali, o caminho do riacho começou a subir rapidamente e as
paredes sombrias do desfiladeiro convergiram ainda mais,
estendendo-se taciturnamente, cada uma de suas bordas
mostrando a intenção maligna de querer nos apertar com suas
pinças e cortar para sempre nosso caminho de volta. Uma camada
de água fluía espessa e viscosa sobre rochas amarelas verrucosas.
O céu, a nuvem e o azul haviam desaparecido acima de nós.

Marchava e marchava atrás do guia, muitas vezes fechando os

olhos com o medo e a repulsa que sentia. Uma flor escura ao lado
da estrada então se levantou, preta aveludada e com uma aparência
melancólica. Ela era linda e falou comigo com familiaridade. Mas a
gula caminhava rápido, e eu sentia que se eu olhasse para baixo
apenas uma vez para aquele olho de veludo triste, minha dor e
arrependimento desesperado seriam tão onerosos e insuportáveis
que meu espírito sempre permaneceria banido naquela região
sarcástica de absurdo de demência.

Molhado e sujo, continuei a engatinhar e, à medida que as paredes

úmidas se fechavam sobre nós, o guia começou a cantar sua velha
canção de conforto. Com voz jovem, clara e firme, cantava palavras
ao ritmo de seus passos: "Eu quero, eu quero, eu quero!" Eu sabia
que ele queria me animar, que ele queria afugentar de mim o
esforço ingrato e a dor daquela jornada infernal. Eu também sabia
que ele esperava que eu unisse minha voz à dele. Mas eu não
queria tal coisa, não queria conceder-lhe aquela vitória. Eu tinha
vontade de cantar? E eu não era um homem pobre que havia sido
atraído contra sua vontade para coisas e eventos que Deus não
podia explicar a ele? Todos os cravos e os miosótis não poderiam
ficar perto do riacho, onde estavam, e florescer e murchar de acordo
com os ditames de sua natureza?

“Eu quero, eu quero, eu quero!” O guia cantava sem parar. Oh, se

eu pudesse ter voltado! Mas, com a espantosa ajuda do guia, já
fazia muito tempo que subia as paredes e os penhascos, para os
quais não havia como voltar. O choro estava me sufocando por
dentro, mas eu não conseguia chorar, muito menos. Assim, juntei-
me com voz forte e obstinada ao canto do guia, com o mesmo ritmo
e tom, mas não cantei o que ele cantava, mas isto: «Devo, devo,
devo! Só que não foi fácil cantar enquanto eu subia, e logo perdi o
fôlego e, ofegante, fui forçado a calar a boca. Mas ele continuou a
cantar incansavelmente: “Eu quero, eu quero, eu quero!” E com o
tempo ele veio me forçar a cantar a mesma coisa que ele. Agora a
subida começou a melhorar, e eu senti que não precisava mais, mas
queria fazer. Quanto a ficar cansado de cantar,

Então, houve uma maior clareza dentro de mim e, à medida que

essa clareza aumentava, a rocha alisada também recuava; Tornou-
se mais seco, mais benigno, muitas vezes ajudava o pé inseguro, e
acima de nós o céu azul límpido aparecia cada vez mais, ora como
um riacho azul entre as margens de pedra, ora como um pequeno
lago azul que se alargava.

Tentei querer com maior força e concentração, e o lago celestial

continuou a crescer e o caminho se tornou mais transitável. E ela
poderia até mesmo correr uma longa distância leve e graciosa ao
lado do guia. E, inesperadamente, vi o cume próximo acima de nós,
íngreme e resplandecente no ar quente do sol.

Um pouco abaixo do topo, interrompemos nosso rastejamento para

cima e para fora da fenda estreita. O sol entrava com força nos
meus olhos cegos, e quando os abri novamente, meus joelhos
tremiam de angústia, pois me vi isolado e sem apoio na encosta
íngreme enquanto um espaço celestial sem limites me cercava e
apenas o topo estreito. Mas novamente havia céu e sol, e assim
ajudados subimos, centímetro por centímetro, com lábios apertados
e testas contraídas, a encosta angustiante. Por fim, subimos em
uma rocha estreita e incandescente, no meio de um ar áspero,
zombeteiro e sutil.

Era uma montanha singular, e singular também era seu topo.

Naquele pico, que escalamos através de intermináveis paredes de
pedra nua, uma pequena árvore compacta brotou da pedra com
alguns galhos curtos e vigorosos. Lá estava ele, inconcebivelmente
sozinho e estranho, forte e rígido na rocha, o frio e azul do céu entre
seus galhos. E no topo da árvore um pássaro preto empoleirou-se,
cantando uma canção áspera.

Sonho silencioso de um breve descanso, bem acima do mundo: o

sol brilhava, a pedra queimava, a árvore olhava rígida e
severamente, o pássaro cantava asperamente. Sua canção áspera
foi chamada "Eternidade, Eternidade!" O pássaro preto cantou, e
seus olhos brilhantes e duros olharam para nós como vidro preto.
Difícil de suportar era aquele olhar, difícil de suportar era sua
canção, e terrível, acima de tudo, a solidão e o vazio daqueles
lugares, a extensão de espaços celestiais desertos que produziam
vertigens. Morrer foi um deleite inimaginável; permanecer, um
tormento sem nome. Algo precisava acontecer, logo,
instantaneamente. Caso contrário, nós e o mundo ficaríamos
petrificados de terror. Então eu senti o sopro opressor e ardente de
algo que estava para acontecer, como as rajadas de vento antes da
tempestade. Senti que pairava sobre meu corpo e alma como uma
febre ardente. Ameaçou, aproximou-se ... já estava aqui.

De repente, o pássaro saltou do galho e mergulhou no espaço.

Meu guia saltou e se jogou no azul, caiu no céu palpitante, voou.

Agora a onda do destino estava no auge, agora arrebatou meu

coração, agora desmoronou sem fazer barulho.
E eu caí, corri, pulei, voei; apanhado no redemoinho frio do ar, senti-
me feliz e abalado pela tortura do deleite através do infinito, em
direção ao ventre materno.
 UMA SUCESSÃO DE SONHOS

Pareceu-me que permaneci uma quantidade densa e inútil de tempo

na sala quente, de cuja janela norte eu olhava para o lago falso com
seus fiordes falsos, e onde nada me atraía e segurava exceto a
presença do belo e desconfiado senhora a quem tomei por
pecadora. Contemplar adequadamente seu rosto era meu desejo
insatisfeito. Aquele rosto estava confusamente rodeado por cabelos
soltos e escuros, e era composto apenas de uma palidez doce, não
havia mais nada. Talvez os olhos fossem castanhos escuros; Eu
esperava intimamente que fosse assim. Mas então os olhos não se
conformavam com o semblante que meu olhar queria ler em sua
palidez imprecisa, e cuja conformação repousava em mim em
camadas de memória tão profundas quanto inatingíveis.

Algo finalmente aconteceu. Os dois jovens entraram. Eles

cumprimentaram a senhora com muito boas maneiras e foram
apresentados a mim. Caras, pensei, e fiquei com raiva de mim
mesmo, porque a jaqueta cor de tabaco de um deles com seu
tamanho e corte sedutor me deixava com vergonha e inveja. Foi
uma sensação nojenta de inveja daqueles seres sorridentes e
perfeitos! Controle-se !, disse a mim mesmo em voz baixa. Os dois
rapazes apertaram com indiferença a mão que eu lhes ofereci - por
que fiz isso? - e fizeram uma careta de zombaria.

Então percebi que algo não estava em ordem na minha pessoa e

senti calafrios irritantes dentro de mim. Eu olhei para baixo e
empalideci quando vi que ela não estava usando sapatos, que ela
estava apenas usando meias. Mais uma vez, sempre aquelas
desvantagens e contratempos insossos, lamentáveis e mesquinhos!
Nunca aconteceu a outros aparecerem nus ou seminus diante de
pessoas irrepreensíveis e inflexíveis! Desculpe, tentei cobrir pelo
menos meu pé esquerdo com o direito, quando meus olhos caíram
na janela. Atrás dela erguia-se a margem íngreme do lago que
ameaçava azul e selvagem com seus tons sombrios falsos que
queriam ser demoníacos. Angustiado e ansioso por ajuda, olhei para
os recém-chegados cheio de ódio contra eles e com ódio ainda
maior de mim mesmo, nada era meu, nada saiu direito Por que eu
deveria me sentir responsável por aquele lago idiota? Olhei com
insistência para o rosto do homem de paletó cor de tabaco: suas
bochechas brilhavam de saúde e cuidado delicado; e eu sabia,
porém, que minha dedicação era inútil, que ele não seria movido.

Só então ele notou meus pés cobertos pelas meias grossas verde-
pretas - oh, eu devo ter ficado feliz por elas não terem piercing! - e
ele sorriu horrivelmente. Ele cutucou seu parceiro e apontou para
meus pés. O outro também riu cheio de escárnio.

"Mas olhe para o lago!", Exclamei, indicando a janela.

O da jaqueta de tabaco deu de ombros, nem mesmo se dignou a

olhar pela janela e disse algo ao outro que eu só entendi
parcialmente, mas que era feito para mim e significava caras de
meias que não deveriam ser tolerados. quarto como este. A palavra
salão, mais uma vez, tinha um significado semelhante ao que tinha
na minha infância, com uma ressonância um tanto bela e um tanto
falsa de distinção e mundanismo.

Quase a chorar, inclinei-me para ficar de pé, para o caso de poder

melhorar alguma coisa, e então percebi que escorregando,
escorregando, minhas pantufas largas tinham caído; pelo menos um
chinelo muito grande, fofo e de cor espetada apareceu no chão
atrás de mim. Indeciso, quase choramingando, peguei-a com a mão,
agarrando seu calcanhar. Escorregou em mim, peguei antes de
bater no chão - agora estava maior. agarrando-o desta vez pela
ponta.

Então, intimamente liberado, senti o profundo valor do chinelo que

balançava em minha mão com o peso do calcanhar. Que coisa
magnífica, um chinelo vermelho e macio, tão macio e pesado. Como
teste, brandi-o um pouco no ar; estava delicioso e uma sensação de
prazer percorreu meu cabelo. Um blackjack, uma mangueira de
borracha não eram nada ... Comparado com o meu sapato grande.
Então, dei a ele um nome italiano: calziglione.

Quando dei uma pancada brincalhona com o calziglione na cabeça

do homem de paletó de tabaco, o jovem irrepreensível,
cambaleando, desabou no divã. E os outros, a sala e aquele lago
terrível perderam todo o controle sobre mim. Eu era grande e forte,
já estava livre, e depois de um segundo golpe na cabeça do homem
da jaqueta cor de tabaco, não houve luta. Nem mesmo uma defesa
mesquinha contra meus golpes, mas júbilo e o capricho deliberado
do vencedor. Também parei de odiar meu inimigo derrotado: agora
ele era interessante, valioso e querido para mim, eu era seu senhor
e criador. A cada golpe do meu cassetete de sapato italiano estava
moldando a cabeça daquele almofadinha imaturo, forjando-o,
construindo-o, inventando-o. A cada golpe de modelagem ficava
mais agradável, mais bonito, mais fino, se tornava minha criatura,
meu trabalho, em algo que me acalmou e que eu amei. Com um
último golpe suave do ferreiro, coloquei o occipital pontudo bem
para dentro. Eu estava pronto. Ele me agradeceu e acariciou minha
mão. "Ok," eu apontei. Então ele cruzou as mãos sobre o peito e
disse timidamente: "Meu nome é Pablo."

Sentimentos maravilhosos, cheios de poder e alegria, expandiram

meu peito e também expandiram o espaço diante de mim. A sala -
não um "corredor" agora - retirou-se de vergonha e se escondeu
como nada. Eu estava perto do lago, e o lago era azul escuro;
nuvens de aço oprimiram as montanhas sombrias; os fiordes
borbulhavam com água escura; rajadas de vento sul percorriam
freneticamente e com medo em redemoinhos. Eu olhei para cima e
estendi minha mão indicando que a tempestade poderia começar. O
relâmpago explodiu claro e frio da dureza azulada; um furacão
quente desabou; no céu, um tumulto de formas cinzentas
dissolvidas em listras de mármore. Do lago flagelado, enormes
ondas redondas se ergueram de forma aterrorizante, de cujas
costas a tempestade arrancou pedaços de espuma e partículas de
água que estalaram ao serem jogadas contra meu rosto. As
montanhas pretas petrificadas abriram seus olhos cheios de terror.
Aquele aconchego um no outro e o silêncio que veio deles soou
como uma imploração.

Em meio à esplêndida tempestade, em meio a seu galope em

gigantescos corcéis fantasmagóricos, uma voz tímida soou perto de
mim. "Oh, eu não tinha esquecido de você, mulher pálida de longos
cabelos negros!" Inclinei-me para ela e ela falou de maneira infantil:
"O lago está chegando, não dá para ficar." Olhei comovido para a
doce pecadora, seu rosto não era nada mais do que uma palidez
silenciosa em meio a um amplo crepúsculo de cabelo. A
arrebentação barulhenta já estava atingindo meus joelhos e meu
peito, e o pecador balançava impotente e silenciosamente no meio
das ondas crescentes. Eu ri um pouco, abracei seus joelhos, puxei-a
para mim. Isso também parecia belo e redentor, a mulher era
singularmente leve e pequena, cheia de um calor recente; eu e seus
olhos estávamos confiantes e temerosos. Então entendi que ela não
era uma pecadora, nem uma senhora distante ou sombria. Sem
pecado,

Tirei-a das ondas e carreguei-a, através das rochas, até um parque

sombreado pela chuva, cheio de uma tristeza real, onde a
tempestade não chegou. Lá, das copas das árvores antigas, uma
beleza pura e cheia de humanidade gentil se manifestou: poemas e
sinfonias, um mundo de belos presságios e alegrias agradavelmente
moderadas, árvores gentis pintadas por Corot e música docemente
idílica de Schubert, para instrumentos de sopro. e madeira, todos os
quais, com o sopro fugaz e latejante da nostalgia, gentilmente me
atraiu para seu amado templo. E embora o mundo, em vão ou não,
tenha muitas vozes, para cada uma delas a alma guarda suas
horas, seus momentos.

Deus sabe como nos despedimos, como perdi de vista o pecador, a

mulher pálida, a criatura. Havia uma escada de pedra, um pórtico e
criados, todos frágeis e leitosos, como atrás de um vidro embaçado;
e outras formas, ainda mais inconsistentes e borradas, como se
agitadas pelo vento, e uma certa nuance de censura e reprovação
contra mim despertou minha raiva em relação àquele redemoinho
de sombras. Então não sobrou nada dele além da figura de Pablo,
meu amigo e filho Pablo. E nas suas feições mostrava e escondia
um rosto que não podia ter nome e que era, no entanto, bem
conhecido: o rosto de um colega de escola, rosto de babá pré-
histórico e lendário, alimentado pelas boas e substanciais memórias
de fabulosos primeiros. ano de meia vida

Então uma escuridão interior se abre, o berço quente da alma, e a

pátria perdida começa a se instalar, o tempo da existência informe, o
derramamento inicial indeterminado do hontanar, sob o qual o
passado dos ancestrais dorme com os sonhos da floresta virgem .
Então tente, oh alma, morta, mexa-se cegamente nas fontes termais
saciadas pelos inocentes instintos aurorais! Eu te conheço, asa
medrosa, nada é mais urgente para ti, nada é mais comida, bebida e
sono para ti, do que o retorno aos teus primórdios. As ondas
murmuram ao seu redor e então você é uma onda; a floresta
murmura e você é a floresta; não há mais um fora e um dentro. Você
voa, você é um pássaro no ar; nade, você é um peixe no mar; você
absorve a luz e você é luz; você prova a escuridão e você é a
escuridão. Nós caminhamos, alma, nadamos e voamos e sorrimos e
re-atamos os fios quebrados com delicados dedos do espírito; e
felizmente as vibrações destruídas ressoam. Não buscamos mais a
Deus. Nós somos Deus. Somos o mundo. Matamos e morremos
juntos, criamos e ressuscitamos com nossos sonhos. Nosso sonho
mais lindo é o céu azul; nosso sonho mais lindo é o mar; nosso
sonho mais lindo é a noite estrelada; e é o peixe, e é o som claro e
alegre, e é a luz clara e alegre: são todos os nossos sonhos, cada
um deles é o nosso sonho mais lindo. Acabamos de morrer para nos
tornarmos terra. Acabamos de inventar o riso. Acabamos de colocar
uma constelação em ordem. Matamos e morremos juntos, criamos e
ressuscitamos com nossos sonhos. Nosso sonho mais lindo é o céu
azul; nosso sonho mais lindo é o mar; nosso sonho mais lindo é a
noite estrelada; e é o peixe, e é o som claro e alegre, e é a luz clara
e alegre: são todos os nossos sonhos, cada um deles é o nosso
sonho mais lindo. Acabamos de morrer para nos tornarmos terra.
Acabamos de inventar o riso. Acabamos de colocar uma
constelação em ordem. Matamos e morremos juntos, criamos e
ressuscitamos com nossos sonhos. Nosso sonho mais lindo é o céu
azul; nosso sonho mais lindo é o mar; nosso sonho mais lindo é a
noite estrelada; e é o peixe, e é o som claro e alegre, e é a luz clara
e alegre: eles são todos os nossos sonhos, cada um deles é o
nosso sonho mais lindo. Acabamos de morrer para nos tornarmos
terra. Acabamos de inventar o riso. Acabamos de colocar uma
constelação em ordem. Acabamos de morrer para nos tornarmos
terra. Acabamos de inventar o riso. Acabamos de colocar uma
constelação em ordem. Acabamos de morrer para nos tornarmos
terra. Acabamos de inventar o riso. Acabamos de colocar uma
constelação em ordem.

Vozes soam, e cada uma delas é a voz da mãe. As árvores

sussurram, e cada uma delas sussurrou sobre nosso berço. As ruas
se abrem como estrelas, e cada rua é o retorno para casa.

Aquele que se chama Pablo, minha criação e meu amigo, estava

aqui de novo e tinha a mesma idade. Parecia um amigo meu da
minha juventude, mas eu não sabia qual, por isso me senti um
pouco insegura na frente dele e demonstrei certa cortesia. De onde
ele tirou uma vantagem apreciável. O mundo deixou de me
pertencer, eu obedeci; Por causa disso, tudo isso havia se
desvanecido e mergulhado em uma implausibilidade humilhante,
envergonhado daquele que agora governava.

Estávamos em uma praça, o lugar se chamava Paris. Diante de mim

estava um poste de ferro muito alto que era uma escada, pois tinha
degraus estreitos de ferro de ambos os lados, que se segurava com
as mãos e servia também para subir com os pés. De acordo com os
desejos de Pablo, subi essa escada com ele. Quando estávamos na
altura do telhado de uma casa ou de uma árvore muito alta, comecei
a sentir medo. Olhei para Pablo que não sentia medo, mas quando
adivinhou o meu sorriu.

Por um momento, enquanto ele respirava enquanto sorria, eu estava

prestes a reconhecer seu rosto e lembrar seu nome. Uma fenda do
passado se abriu e se alargou até a hora da escola, até os meus
doze anos, a idade mais esplêndida da vida, quando tudo era
cheiroso e ótimo, quando tudo era dourado com um aroma apetitoso
de pão fresco e vislumbre inebriante de heroísmo e aventura - Jesus
contava doze anos quando confundiu os médicos no templo - aos
doze anos tínhamos subjugado nossos sábios e professores,
éramos mais espertos do que eles, mais frios, mais corajosos.
Reminiscências e imagens me assaltaram em tumulto: cadernos
escolares esquecidos, penitências na hora das refeições, um
pássaro morto com uma tipóia, um bolso pegajoso do casaco cheio
de ameixas roubadas,

Foi apenas por uma fração de segundo, como um relâmpago, uma

série ansiosamente arrebatada de imagens sem centro;
Imediatamente o rosto de Pablo voltou a olhar para mim,
perturbador, meio familiar. Não tinha mais certeza da minha idade,
era possível que ainda fôssemos meninos. Bem abaixo de nossos
degraus estreitos, ficava aquele aglomerado de ruas que leva o
nome de Paris. Quando estávamos mais altos do que qualquer
torre, nossas barras de ferro se esgotaram e uma pequena
plataforma apareceu, encimada por uma prancha horizontal. Parecia
impossível subir nele. Mas Pablo fez isso com facilidade e eu não
pude deixar de fazer.

Em cima dela, deitei-me na prancha e olhei para baixo da beirada,

como se viesse de uma nuvem alta. Meu olhar caiu como uma
pedra no vazio e não atingiu nenhum alvo. De repente, meu
camarada fez um gesto indicativo e fui suspenso de um espetáculo
prodigioso que flutuava no ar. Em uma rua larga, na altura dos
telhados mais altos, mas infinitamente mais baixo que nós, vi uma
sociedade estranha e aérea: pareciam andar na corda bamba, e
justamente uma das figuras corria em uma corda ou barra. Mais
tarde, descobri que havia muitas mulheres, quase exclusivamente
jovens, e me pareciam ciganas ou sem-teto. Eles iam e vinham,
deitavam-se ou sentavam-se, mexiam-se ao nível dos telhados
numa plataforma aérea de ripas muito estreitas e uma ligação
semelhante a um caramanchão. Eles moravam lá e eram nativos
daquela região. Abaixo deles, a rua podia ser vista, e do fundo,
perto de seus pés, vinha uma névoa flutuante sutil.

Paul disse algo sobre isso. "Sim", respondi, "está se mexendo, todas
aquelas garotas ..."

É verdade que eu era muito mais alto do que eles, mas com medo
aderi à minha posição, enquanto eles flutuavam levemente e sem
suspeitas. Então percebi que estava muito alto, em uma posição
falsa. Eles estavam realmente na altura certa, não no nível do chão,
mas não tão altos e distantes como eu; não entre pessoas e não tão
isolado. Além disso, eles eram muitos. Eu soube então que eles
representavam uma felicidade que eu ainda não havia alcançado.

Mas eu sabia que a qualquer momento teria que descer minha

enorme escada, e a simples ideia de fazer isso era tão angustiante
que me sentia nauseada; ele não aguentou mais um momento lá em
cima. Desesperado e tremendo de vertigem, tateei os degraus com
os pés - não conseguia vê-los da plataforma e fui suspenso,
convulsivamente mantido por alguns minutos terríveis, naquela
altura prejudicial. Ninguém me ajudou. Pablo já tinha partido.

Com profunda angústia dei pontapés e bofetadas perigosas, até que

uma sensação me envolveu como névoa, a sensação de que não
era a escada alta ou a vertigem que tive que sofrer e as coisas que
tive que passar. E imediatamente a visibilidade e até a semelhança
das coisas também desapareceram; tudo estava nebuloso e
impreciso. Já me via pendurado nos degraus e sentia vertigem, já
rastejava, pequeno e angustiado, entre as minhas galerias e
corredores subterrâneos terrivelmente estreitos, já espirrava
desesperadamente no meio de lama e estrume e sentia lodo imundo
subir para minha boca. A escuridão e a paralisia cobriram tudo.
Missões formidáveis, com um significado sério, mas ainda oculto.
Angústia e suores, mutilação e calafrios. Uma morte difícil, um
renascimento difícil.
Quantas noites existem à nossa volta! Quantos caminhos de tortura
difíceis e angustiantes percorremos! Nas profundezas do poço
caminha nossa alma cega, pobre herói eterno, pobre Odisseu. Mas
continuamos caminhando, nos agachamos e passamos por um vau,
nadamos nos afogando na lama, rastejamos por paredes lisas e
malignas. Choramos e desanimamos, gememos de medo e uivamos
com lágrimas dolorosas. Mas nós continuamos, caminhamos e
sofremos, caminhamos e mordemos nosso caminho.

Novamente emergiram, da fumaça negra e infernal, os símbolos;

havia novamente um pequeno trecho do caminho sombrio,
iluminado pela luz modeladora das memórias. E a alma brotou do
primitivo para se estabelecer na região nativa do tempo.

Onde foi isso? Objetos conhecidos me encararam; Respirei um ar

que reconheci novamente. Uma sala quase às escuras, uma
lamparina a óleo sobre a mesa, algo como um piano. Minha irmã
estava lá, e meu cunhado, talvez visitando sua casa ou eu visitando
a deles. Eles ficaram calados e muito preocupados, preocupados
comigo. E eu estava na sala grande e triste, ia de um lado para o
outro, envolto numa nuvem de tristeza, numa torrente de tristeza
amarga e sufocante. E então comecei a procurar por qualquer coisa,
nada importante, um livro ou uma tesoura ou algo assim, e não
consegui encontrar. Peguei então o lampião, era pesado e eu estava
terrivelmente cansado, logo abaixei de novo e depois peguei de
novo, e queria procurar, procurar, embora soubesse que era em vão.
Eu não ia encontrar nada,

Meu cunhado olhou para mim e havia medo e alguma censura em

seus olhos. Eles percebem que estou ficando louco, pensei
rapidamente, e peguei a lamparina novamente. Minha irmã se
aproximou de mim, sem fala, com olhos suplicantes, tão cheios de
angústia e amor que meu coração queria se partir. Ele não podia
dizer nada, apenas estendeu sua mão, fez sinais, sinais de rejeição.
E queria dizer: «Deixa-me agora, deixa-me agora! Você não pode
saber o que está acontecendo comigo, o quanto eu sofro, que sofro
terrivelmente! » E de novo: "Deixe-me agora, deixe-me agora!"
A luz avermelhada da lanterna espalhou-se fracamente pela sala
espaçosa, do lado de fora as árvores gemiam ao vento. Por um
instante pensei ter visto e sentido na mais profunda intimidade a
noite que estava lá fora: vento e umidade, outono, cheiro amargo de
folhas caídas, folhas de olmo em redemoinho, outono, outono! E por
outro momento deixei de ser eu mesmo e me vi como uma efígie: eu
era um músico pálido, magro e de olhos flamejantes chamado Hugo
Wolf, e naquela noite eu estava à beira da loucura.

Nesse ínterim, ele teve que continuar procurando, ele teve que
procurar sem esperança, ele teve que levantar a pesada lamparina
e colocá-la na mesa redonda, na poltrona, em uma pilha de livros. E
tive que me defender com gestos suplicantes quando minha irmã
me olhou com tristeza e delicadeza, quando quis me consolar ou se
aproximar de mim com o propósito de ajudar. A dor cresceu dentro
de mim e me encheu quase a ponto de estourar; as imagens que
me rodeavam eram de uma clareza e eloqüência comoventes, muito
mais você dará do que qualquer realidade comum; um par de flores
outonais no vaso, incluindo uma dália vermelha marrom-escura,
queimada em uma solidão tão bela e sorridente ... E cada objeto,
até mesmo a base de latão reluzente da lâmpada, era tão
magicamente belo e penetrante por um halo de solidão tão fatal
quanto nas pinturas dos grandes pintores.

Percebi claramente meu destino. Mais uma sombra naquela tristeza,

mais um olhar da minha irmã, mais um olhar para as flores, aquelas
lindas flores cheias de alma ... e então isso sumiu e eu mergulhei no
delírio. "Deixe-me! Você não sabe de nada! Sobre a polida tampa do
piano caiu um raio da lamparina, refletido na madeira escura, de
beleza arrebatadora, misteriosamente permeada de melancolia.

Agora minha irmã se levantou de novo, foi ao piano. Queria implorar,

queria me defender cordialmente, mas não conseguia. Da minha
total solidão, nenhum poder poderia emanar que a alcançasse. Oh,
eu sabia o que aconteceria agora! Eu conhecia a melodia que agora
tinha que ser expressa em palavras e que deveria dizer tudo e
destruir tudo. Uma tensão formidável oprimiu meu coração, e
enquanto as primeiras gotas escaldantes brotavam de meus olhos,
caí de cara na mesa e ouvi e senti com todos os meus sentidos e
com novos sentidos acrescentados texto e música simultaneamente,
a próxima estrofe da melodia de Hugo Wolf:

O que vocês sabem, seus picos escuros,

dos belos velhos tempos?
Atrás dos picos a pátria
Quão longe está, quão longe!

Com isso, o mundo deslizou diante de mim e dentro de mim, envolto

em lágrimas e sons. Como dizer que difusa e torrencialmente, que
benéfica e dolorosa! Oh, choro, doce colapso, feliz derretimento!
Todos os livros do mundo, repletos de pensamento e poesia, nada
são senão um minuto de soluços, quando o sentimento se agita em
torrentes e a alma sente e se encontra profundamente. As lágrimas
são gelo da alma derretida; todos os anjos estão perto daquele que
chora.

Chorei copiosamente, alheio a todas as causas e razões, enquanto

caía do topo de uma tensão insuportável para o crepúsculo suave
dos sentimentos cotidianos - sem pensamentos, sem testemunhas.
No meio, entre imagens esvoaçantes, um caixão. Nele estava uma
pessoa muito querida, muito importante para mim, mas eu não sabia
quem era. Talvez você mesmo, pensei, quando, de uma distância
remota e terna, outra imagem me ocorreu. Se eu não tivesse visto,
anos atrás ou em uma vida anterior, uma certa imagem maravilhosa:
um grupo de meninas morando no ar, nebulosas e sem peso, lindas
e felizes, pairando com a leveza do ar e cheias como música de
cordas ?

Os anos passaram rapidamente e o mundo se transformou. Aflito,

eu estava caminhando em direção a uma casinha. Fiz isso com
muita relutância, porque uma sensação de medo em minha boca me
manteve cativa; com medo, senti um dente solto com a língua e,
quando o toquei na lateral, ele caiu. E também o vizinho! Havia um
médico muito jovem a quem reclamei, enquanto suplicantemente
apontei para o dente que segurava entre os dedos. Ele ria com
indiferença, dizia não com inexoráveis gestos profissionais e depois
balançava a cabeça juvenil: a coisa não era nada, não importava,
uma coisa assim acontecia todos os dias. Meu Deus !, pensei. Mas
ele continuou e apontou para o meu joelho esquerdo: "O negócio é
o seguinte, você não pode brincar com isso." Com uma velocidade
tremenda, toquei o joelho esquerdo ... lá estava ele! Havia um
orifício no qual eu poderia colocar meu dedo, e em vez de pele e
carne ele não sentia nada além de uma massa insensível, macia e
flácida, leve e fibrosa, como o tecido seco de uma planta. Ai meu
Deus, esse foi o começo do fim, isso era podridão e morte! “Você
não pode fazer isso?” Eu perguntei com gentileza forçada. "Nada
agora", disse o jovem médico e saiu.

Fui para a cabana, exausto, Dero não tão desesperado quanto

deveria estar. Ele estava quase indiferente. Agora era preciso
chegar à casinha, onde minha mãe me esperava. Ele não tinha
ouvido sua voz, ele não tinha visto seu semblante? Alguns degraus
subiam, degraus malucos, altos e suaves, sem corrimão, cada um
deles uma montanha, um pico, um monte de neve. Certamente era
tarde demais para mim ... Ela tinha ido, ela estava morta? Ele não
terminou de ouvi-la chamar de novo? Tranquilamente lutei contra os
íngremes degraus da montanha, caindo e machucado, furioso e
soluçando, pressionei-me contra o chão com meus braços e joelhos
machucados. E eu me encontrei lá em cima, próximo ao portal, e os
degraus eram pequenos e bonitos e novamente decorados com
buxo. Cada passo me deixava pegajoso e difícil, como se eu
estivesse pisando na lama e na cola de carpinteiro. Não pude
avançar, a porta estava aberta e dentro dela entrou minha mãe com
um vestido cinza, uma cesta no braço, silenciosa e pensativa. Oh,
seu cabelo escuro, quase grisalho, sob a rede! E seu andar, sua
figura tão pequena! E o vestido dela, aquele vestido cinza! Será que
em todos aqueles tantos, muitos anos, ele perdeu totalmente sua
imagem, é que ele nunca tinha pensado. nele corretamente? Mas lá
estava ela, de pé, caminhando e olhando para trás, exatamente
como antes, inteiramente clara e bela, puro amor, puro pensamento
de amor! Furioso, meu passo paralítico tentou vagar pela atmosfera
pegajosa; gavinhas de plantas trepadeiras se retorciam cada vez
mais perto de mim como cordas finas e fortes, obstáculos hostis por
toda parte, nenhum avanço. "Mãe!", Eu gritei ... Mas nenhuma voz
foi ouvida ... Nada foi ouvido. Glass ficou entre ela e eu.

Minha mãe foi se afastando devagar, sem olhar para trás, em

silêncio, absorta em belos e cuidadosos pensamentos, enquanto
com aquela mão que me era tão familiar ela destacava um fio
invisível do vestido. Então ela se curvou sobre a cesta, procurando
seu material de costura. Oh, a pequena cesta! Nele, certa vez,
escondi ovos de Páscoa. Gritei desesperadamente e sem voz.
Comecei a correr e não saí do lugar! Ternura e fúria estavam me
puxando violentamente.

Ela continuou caminhando lentamente, através do pavilhão do

jardim, parando na porta aberta do outro lado e saindo para o ar
livre. Então ele inclinou a cabeça suavemente para o lado, como se
estivesse ouvindo o curso de seus pensamentos, ele ergueu e
abaixou a cesta ... Então me veio à mente um papel que eu havia
encontrado, quando menino, naquele cesta. Lá ela havia escrito em
sua caligrafia leve o que ela tinha que fazer e lembrar naquele dia;
calças Hermann puídas; molhar roupas; pegue emprestado o livro
de Dickens; Hermann não orou ontem. Torrentes de memória, muito
amor!

Imobilizado, mãos e pés amarrados, parei na porta da frente; no

lado oposto, a mulher vestida de cinza cruzou lentamente o jardim e
desapareceu.
FALDUM
 A FEIRA

A estrada que conduzia à cidade de Faldum através da região

montanhosa, cruzava florestas, campos de trigo, verdes e extensos
prados. E quanto mais perto da cidade, mais freqüentes eram as
fazendas, pomares e casas de campo ao longo do caminho. O mar
estava longe - não foi visto, e o mundo parecia consistir apenas em
colinas, pequenos vales bonitos, prados, florestas, campos e
pomares. Foi um país que não sofreu com a escassez de frutas e
madeira, leite e carne, maçãs e nozes. As aldeias eram muito
bonitas e limpas, e as pessoas geralmente honestas e
trabalhadoras, nada amigáveis com empreendimentos arriscados ou
perturbadores. E todos estavam felizes porque o vizinho não era
pior do que você. Essa era a natureza do país de Faldum, e de
forma semelhante é a da maioria dos países do mundo,

A bela estrada que conduzia à cidade (chamava-se Faldum, como o

campo), naquela manhã, desde o primeiro canto do galo, estava tão
animada e movimentada como só se via uma vez por ano. Naquele
dia foi realizada a grande feira da cidade, e por vinte milhas ao redor
não havia camponês ou camponês, professor, oficial ou aprendiz,
operário ou empregada, menino ou menina que não pensava na
grande feira há semanas, sonhando de visitá-la. Claro, nem todos
podiam ir: gado, crianças pequenas, idosos e doentes também
precisavam de cuidados. E aquele que ficara para zelar pela casa e
pelo curral, acreditava ter perdido quase um ano de existência, e até
aquele lindo sol que desde muito cedo era quente e festivo no céu
azul de fim de verão doía ele.

As mulheres e os criados vieram com suas cestas nos braços, e os

rapazes de bochechas bem barbeadas, cada um com cravos ou
amelo na lapela, todos bem vestidos com suas roupas de domingo;
e as colegiais também vieram com seus cabelos brilhantes, ainda
úmidos e opulentos, cuidadosamente trançados. Os motoristas dos
carros usavam uma flor ou uma fita vermelha amarrada ao cabo do
chicote, e quem tinha dinheiro adornava seus corcéis com grandes
arreios de couro até a cintura, dos quais discos de latão reluzentes
pendiam. Também marchavam carroças, sobre as quais um toldo
verde havia sido feito com galhos de faia arqueados, e embaixo as
pessoas sentavam-se firmemente ao redor com cestos ou crianças
em seus colos; a maioria deles cantou alto em coro. Entre esses
veículos circulava às vezes um carro adornado com bandeiras e
flores de papel vermelho, azul e branco em meio à folhagem verde
da faia, de onde saía a estridente música da aldeia, e no meio dos
galhos as trombetas e chifres dourados brilhavam suave e
deliciosamente na escuridão. Crianças que brincavam e corriam
desde o amanhecer começaram a choramingar e foram consoladas
por suas mães suadas: algumas encontraram refúgio ao lado de um
motorista gentil. Uma velha empurrava um carrinho com dois
gêmeos que dormiam; e entre as cabeças infantis adormecidas, no
travesseiro, não menos redondo e corado, estavam duas bonecas
bem tratadas e primorosamente vestidas. Crianças que brincavam e
corriam desde o amanhecer começaram a choramingar e foram
consoladas por suas mães suadas: algumas encontraram refúgio ao
lado de um motorista gentil. Uma velha empurrava um carrinho com
dois gêmeos que dormiam; e entre as cabeças infantis adormecidas,
no travesseiro, não menos redondo e corado, estavam duas
bonecas bem tratadas e primorosamente vestidas. Crianças que
brincavam e corriam desde o amanhecer começaram a choramingar
e foram consoladas por suas mães suadas: algumas encontraram
refúgio ao lado de um motorista gentil. Uma velha empurrava um
carrinho com dois gêmeos que dormiam; e entre as cabeças infantis
adormecidas, no travesseiro, não menos redondo e corado, estavam
duas bonecas bem tratadas e primorosamente vestidas.

Os que moravam à beira da estrada e não estavam a caminho da

feira naquele dia, desfrutavam de uma manhã divertida e podiam
distrair sem cessar os olhos. Mas desses, eram poucos. Sentado na
escada de um jardineiro, um menino de dez anos chorava, naquele
dia teria que ficar em casa com a avó. Mas depois de ter comido e
Horado o suficiente, vendo alguns meninos da aldeia passando
correndo, ele de repente deu um pulo e se juntou a eles. Não muito
longe dali morava um velho solteiro que não queria saber de nada
da feira, porque sentia que estava gastando seu dinheiro com essas
coisas. Ele havia decidido, enquanto todos estavam comemorando,
aparar, sem ninguém ver, a sebe de espinheiros crescida em seu
jardim, pois ele precisava muito dela; E, de fato, o orvalho da manhã
mal se dissipou um pouco, Ele começou a trabalhar alegremente
com as grandes tesouras de poda. Mas, pouco antes de uma hora,
ele teve que deixar o trabalho e entrou em sua casa, irritado, pois
não havia nenhum jovem que passasse a pé ou de carro, que não
olhasse com espanto para o podador e depois fizesse piada sobre
sua laboriosidade fora de hora. , o que fez as meninas rirem. E
enquanto ele se irritava e os ameaçava com sua longa tesoura de
poda, todos tiravam os chapéus, agitavam e saudavam
ostensivamente com risos e gestos zombeteiros. Assim, ele acabou
sentado atrás das venezianas fechadas, mas de lá dirigia olhares de
inveja pelas frestas; e quando com o tempo sua fúria se acalmou e
ele viu os poucos e últimos participantes na feira passando ou
correndo, como se estivessem prestes a perder suas almas, ele
calçou os sapatos, jogou um escudo na bolsa, pegou a bengala e
começou a sair. Mas de repente lhe ocorreu que escudo era muito
dinheiro. Ele puxou-o para fora, substituiu-o por um meio escudo e
recolocou a bolsa de couro. Em seguida, colocou-o no bolso, fechou
a porta da casa e do jardim, e saiu correndo com tanta pressa que
antes de chegar à cidade passou por vários pedestres e até duas
carruagens.

Já estava longe; sua casa e jardim ficaram vazios, e a poeira da

estrada já estava assentando. O trote dos cavalos e a música dos
instrumentos de sopro foram extintos e perdidos. Pardais saíram do
restolho, banharam-se na poeira branca e observaram o que restou
do tumulto. A estrada se estendia despovoada, morta e quente, e de
longe, fraca e perdida, vinha de vez em quando um grito de alegria e
um tom como música marcial.

Com isso, um homem com um chapéu de aba larga puxado até os

olhos saiu da floresta, caminhando sozinho e sem pressa pela
estrada deserta. Ele era muito grande e tinha o andar firme e
constante de viajantes de longa distância. Ele estava vestido
modestamente de cinza; da sombra projetada pelo chapéu seus
olhos olhavam com o cuidado e a calma típicos de um homem que
nada mais deseja do mundo, mas que olha atentamente para cada
coisa e não deixa passar nada. Ele observava tudo: os incontáveis
rastros confusos das carruagens; as pegadas da ferradura de um
certo cavalo cuja pata traseira esquerda estava se arrastando; a
distante cidade de Faldum, ainda pequena, envolta em uma névoa
empoeirada, que se erguia sobre uma colina com seus telhados
cintilantes; a uma velha que, cheia de medo e em dificuldades, ela
ficou confusa com um jardim chamando alguém que não atendeu.
Em um canto da estrada ele também viu o lampejo de um pequeno
objeto de metal: ele se abaixou e pegou um disco de latão brilhante
que certamente havia caído da coleira de um cavalo e o colocou
como uma espécie de insígnia. E então ele viu na beira da estrada
uma velha sebe de espinheiro recentemente podada por alguns
metros. A princípio o trabalho parecia ter sido feito com precisão,
capricho e bom gosto, mas depois, a cada meio metro, as coisas
pioravam, porque aqui havia um corte muito profundo, ali se
projetavam alguns galhos peludos e espinhosos esquecidos. Mais
tarde, o estranho encontrou uma boneca caída na estrada, sobre
cuja cabeça deve ter passado uma roda de carro, e um pedaço de
pão de centeio que ainda brilhava com a manteiga derretida
espalhada sobre ele; e finalmente encontrou uma bolsa de couro
resistente, dentro da qual havia uma moeda de meio escudo. Ela
apoiou o pulso na beira da estrada contra um guarda do cantão;
Esfarelei o pão e distribuí entre os pardais; e colocou a bolsa com o
meio escudo no bolso.

Tudo estava indizivelmente calmo na estrada abandonada. A grama

nas margens estava coberta por uma espessa camada de poeira e
ressecada pelo sol. Perto dali, em um curral de fazenda, galinhas -
nenhuma alma à vista - cacarejavam e gaguejavam sonolentas com
o calor do sol. Em um canteiro de repolho azulado, uma velha
curvada arrancava ervas daninhas do solo ressecado. O caminhante
perguntou quanto tempo ainda faltava para chegar à cidade. Mas
ela era surda e, embora mais tarde ele falasse mais alto com ela,
ela só conseguia olhar para ele suplicante e balançou a cabeça
grisalha.

À medida que prosseguia, começou a ouvir a música distante da

cidade, que ora era percebida e ora não; conforme ele se
aproximava, os sons se tornavam mais frequentes e prolongados.
Finalmente a música e uma confusão de vozes foram ouvidas sem
interrupção - parecia uma cachoeira remota como se toda a
multidão reunida ali estivesse em plena diversão. Um riacho agora
corria ao longo da estrada, largo e silencioso, no qual patos
nadavam, enquanto algas verde-escuras cresciam sob o espelho
azul. Nesse ponto a estrada começou a subir, o riacho fez uma
curva e uma ponte de pedra o cruzou. No estreito parapeito da
ponte estava sentado um homem - a silhueta esguia de um alfaiate -
dormindo com a cabeça baixa. Seu chapéu havia caído na poeira e
ao lado dele, como se estivesse olhando, estava um cachorrinho
engraçado. O estranho tentou acordar o homem adormecido, pois
corria o risco de cair da ponte. No entanto, ele olhou para baixo
primeiro e viu que a altura era baixa e a água rasa; Ele então
permitiu que o alfaiate continuasse dormindo em seu assento.

E agora, após uma pequena subida íngreme, o portão da cidade de

Faldum, que foi oferecido totalmente aberto, sem ninguém à vista. O
homem a cruzou e seus passos repentinamente ecoaram alto por
uma rua de paralelepípedos, onde ao longo das casas, em ambos
os lados da estrada, havia uma fileira de carroças e charretes vazios
e desacoplados. Barulhos e um rolar monótono de carros vinham de
outras ruas, mas ninguém podia ser visto lá. O beco estava
totalmente sombreado, e apenas as janelas superiores das casas
refletiam a luz dourada do dia. Ali o viajante parou para descansar
um pouco, sentado na lança de uma carroça. Enquanto ele
continuava, ele colocou o disco de latão que havia encontrado antes
na caixa.

Ele mal havia acabado de descer outra rua quando foi cercado pelo
barulho e tumulto da feira. Em uma centena de barracas,
vendedores gritando apregoavam seus produtos; crianças tocaram
trombetas de prata; os açougueiros puxavam cordões inteiros de
linguiças frescas e úmidas dos enormes caldeirões ferventes; um
charlatão, de pé em uma plataforma elevada, olhou veementemente
através de grossos óculos de chifre e apontou para um quadro-
negro listando todas as doenças e enfermidades da humanidade.
Perto do caminhante passou um homem com longos cabelos
negros, conduzindo um camelo em uma corda. O animal olhava
orgulhosamente de seu longo pescoço para a multidão abaixo,
ruminando em todas as direções com seus lábios rachados.

O homem da floresta estava observando tudo com atenção. Ele se

deixou ser apertado e empurrado pela multidão; Eu estava olhando
no quartel de um homem oferecendo lençóis de aleluia; e mais
adiante ele leu os provérbios e rótulos estampados nos alfajores
açucarados. Mas não parou em lugar nenhum e parecia que não
conseguia encontrar o que estava procurando. Assim, ele avançou
lentamente até chegar à grande praça principal, em um canto onde
um vendedor de pássaros fazia ninhos. Ele ficou lá por um tempo
ouvindo as vozes que vinham de muitos ases, e respondeu com um
assobio suave para o linnet e a codorna, o canário e o toutinegra.

De repente, ele percebeu algo perto dele que brilhava tão clara e
ofuscantemente, como se toda a luz do sol estivesse concentrada
em um só lugar. Ao se aproximar, viu que era um grande espelho
que pendia de uma barraca da feira, e ao lado dele pendiam muitos
outros, dezenas, cem ou mais: grandes e pequenos, quadrados,
redondos e ovais, espelhos de parede e espelhos .para montar,
espelhos de mão, e também finos espelhos de bolso, dos quais se
pode levar consigo para não esquecer o próprio rosto. O vendedor,
segurando um espelho de mão reluzente, captou a luz do sol,
depois fez reflexos brilhantes dançarem sobre sua cabana,
enquanto gritava incansavelmente: 'Espelhos, senhores, aqui se
vendem espelhos! Os melhores espelhos, os espelhos mais baratos
da Faldum! Espelhos, senhoras, espelhos magníficos!

O estranho estacionado junto ao espelho fica de pé, como quem

encontrou o que procura. Entre as pessoas que olhavam nos
espelhos, havia três garotas do interior; ele ficou ao lado dela e
olhou para eles com atenção. Eram camponesas frescas e
saudáveis, nem bonitas nem feias. Eles usavam sapatos de sola
forte e meias brancas; tinham tranças louras, um tanto desbotadas
pelo sol, e olhos jovens e vivos. Os três seguravam espelhos nas
mãos, embora não os grandes e caros; e enquanto eles hesitavam
em comprá-los e saboreavam o doce tormento da escolha, eles
lançavam olhares perdidos e sonhadores de vez em quando nas
profundezas polidas dos espelhos e contemplavam sua própria
efígie, boca e olhos, o pequeno ornamento pendurado em seu
pescoço, o par de sardas no nariz, a repartição suave do cabelo, a
orelha rosa.

“Oh!” Ele ouviu o primeiro dizer, “Eu gostaria. que meu cabelo era
todo loiro como ouro e tão longo que chegava aos joelhos! "

A segunda rapariga, ao ouvir o desejo da amiga, suspirou

suavemente e olhou-se com carinho ao seu espelho, e confessando
corada também o que o seu coração sonhava, disse timidamente:
«Eu, se me fosse permitido desejar, gostaria ter as mãos mais lindas
do mundo, inteiramente brancas e macias, com dedos longos e
delgados e unhas rosadas. " Ao mesmo tempo, ele estava olhando
para sua mão, que segurava um espelho oval. A mão não era feia,
mas era um pouco larga e curta e tinha ficado áspera e dura com o
trabalho.

O terceiro, que era o mais jovem e o mais feliz dos três, três, ria de
tudo e dizia divertido: “Esse desejo não é ruim, mas as mãos não
são tão importantes. O que eu mais gostaria é de me tornar a
melhor e mais ágil dançarina de toda Faldum a partir de hoje. »

Mas naquele momento a menina se assustou e se virou, porque do

espelho e por trás de seu próprio rosto um estranho com olhos
negros brilhantes estava olhando para ela. Era o estranho, que se
aproximara por trás dela, e que nenhum dos três havia notado
antes. Eles o olharam com espanto quando ele abaixou a cabeça e
exclamou: “A propósito, vocês fizeram três lindos desejos, senhoras.
Você realmente perguntou a sério? "

A mais jovem colocou o espelho de lado e escondeu as mãos atrás

das costas. Queria fazer o homem pagar pelo pequeno susto que
lhe dera e pensou em responder com uma palavra curta. Mas
olhando para seu rosto, ele viu tanto poder em seu olhar que ficou
sem saber o que fazer. Que diferença faz para você o que eu quero
para mim? ele disse simplesmente e corou.

Mas a outra, aquela que queria mãos bonitas para si, ganhou
confiança naquele grande homem, de cuja natureza emanava algo
paternal e digno. "A propósito", disse ele, "estávamos falando sério.
É possível desejar coisas mais bonitas? »

O vendedor de espelhos se aproximou e outras pessoas também

estavam prestando atenção. O estranho havia levantado a aba do
chapéu, revelando uma testa clara e aberta e olhos dominadores.
Ele curvou-se diante das três garotas e sorriu: "Olha, vocês têm
tudo que você queria!"

As garotas se entreolharam e rapidamente se olharam no espelho.

Os três então empalideceram de espanto e alegria. Uma adquiriu
grossos cachos dourados que chegavam até os joelhos. A segunda
segurava seu espelho com mãos muito brancas e muito delgadas,
típicas de uma princesa. E a terceira foi encontrada de repente em
pé sobre sapatos de dança de couro vermelho, seus tornozelos
ficando finos como os de uma corça. Eles não conseguiam entender
nada do que havia acontecido, mas a que tinha as mãos
aristocráticas soltou um grito piedoso e, apoiando-se no ombro da
amiga, chorou de felicidade em seus longos cabelos dourados.

Imediatamente a história do milagre começou a ser comentada e

gritada em todo o âmbito da feira. Um jovem artesão que tinha visto
de tudo, ficou ali com olhos selvagens e encarou o estranho, como
se estivesse petrificado.
“Por que você não quer algo também?” O estranho perguntou a ele
do nada.

O operador se assustou, estava completamente desorientado e

deixou os olhos correrem desamparados ao redor, à procura de algo
que pudesse desejar. Então ele viu, pendurado em um açougue, um
enorme ror de uma grossa linguiça vermelha defumada, e
apontando naquela direção ele gaguejou: "Eu gostaria de um
barbante de linguiça defumada assim." E imediatamente o cordão
pendurou em seu pescoço, e todos que o viram começaram a rir e
gritar, e cada um estava tentando se aproximar do estranho e queria
formular seu desejo também. Fizeram, sim, e quem estava mais
perto foi mais ousado e pediu um terno novo de pano para sair aos
domingos. E assim que ele fez seu pedido, ele vestiu um terno muito
elegante e novinho em folha, comparável ao do burgomestre. Então
foi a vez de uma camponesa,

Com isso o povo viu verdadeiros milagres acontecendo ali, e logo a

notícia se espalhou por toda a praça do mercado e por toda a
cidade. A multidão então rapidamente formou uma massa compacta
gigantesca ao redor do quartel do vendedor de espelhos. Muitos
ainda riram e consideraram isso uma piada; outros não acreditavam
em nada e falavam com desconfiança. Muitos, porém, atacados pela
febre dos desejos, vinham correndo com os olhos ardentes e os
rostos sufocados que a ganância e a inquietação desfiguravam, pois
temiam que a nascente se esgotasse antes que pudessem tirar a
água. As crianças pediram bolos, bestas, cachorros, sacos cheios
de nozes, livros e jogos de boliche; as meninas saíram de lá felizes
com vestidos, fitas, luvas e guarda-chuvas novos. Um pouco de dez
anos de idade que fugira da casa da avó, e a quem a magnificência
e o brilho da feira enlouqueceram, pediu em voz clara por um cavalo
vivo, mas preto, tinha que ser preto. Imediatamente um potro preto
relinchou atrás dele e esfregou a cabeça nas costas do menino com
confiança.

No meio da multidão completamente bêbado com o prodígio, um

velho solteirão forçou seu caminho, bengala na mão, tremendo para
a frente, mal conseguindo pronunciar as palavras de tanta
empolgação.

"Eu gostaria", gaguejou, "de ... duzentos ..." O estranho olhou para
ele, como se o inspecionasse, tirou uma bolsa de couro dos bolsos
e segurou-a diante dos olhos excitados do homenzinho. “Espere um
minuto!” Ele disse. "Você não perdeu essa bolsa? Há um meio
escudo dentro. "

“Sim, sim, eu perdi!” Exclamou o solteiro. "É meu."

"Você quer pegá-lo de volta?"

"Sim, sim, dê para mim!"

Assim, ele recebeu a bolsa, desperdiçando assim o seu desejo, e

então, percebendo-o, ergueu a bengala, cheio de raiva, contra o
estranho, mas não o atingiu e só conseguiu derrubar um espelho. O
ruído dos fragmentos ainda não havia se dissipado quando o
vendedor apareceu e exigiu o dinheiro correspondente, que o
solteiro teve de pagar.

Naquele momento um proprietário gordo se apresentou e fez um

desejo importante, a saber: um novo telhado para sua casa.
Imediatamente, da rua onde ficava a casa, o brilho dela, com seus
azulejos novos e lareira caiada, a alcançou. Todos eles se mexeram
novamente e seus desejos aumentaram cada vez mais. Logo surgiu
aquele que sem a menor vergonha e com a maior modéstia pediu
uma nova casa de quatro andares na praça principal. E um quarto
de hora depois, ele estava encostado no parapeito de sua janela e
observando a feira de lá.

Na verdade, não havia mais feira. Toda a vida da cidade fluía, como
o rio da nascente, do lugar onde estava o quartel dos espelhos,
onde estava o estrangeiro e onde era possível satisfazer os desejos
de cada um. Gritos de admiração, inveja ou risos acompanhavam
cada desejo, e quando um menino faminto não desejava para si
nada além de um chapéu cheio de ameixas, o chapéu de quem não
fora muito modesto em seu pedido enchia-se de escudos. Muita
alegria e aplausos provocaram a gorda dona de uma mercearia que
queria se livrar de um bócio chato. Aqui foi mostrado, no entanto, o
que a raiva e a inveja são capazes de fazer. Pois o próprio marido,
mal recebido como era com ela - eles tinham acabado de brigar -
usou o desejo que poderia tê-lo tornado rico, para pedir que o bócio
desaparecido volte ao seu lugar anterior. Mas o exemplo foi dado, e
muitos aleijados e enfermos foram trazidos. E a multidão entrou em
um novo estado de embriaguez quando o aleijado começou a
dançar e os cegos saudaram a luz com olhos felizes.

Enquanto isso, o povo inferior estava correndo e espalhando a

maravilha esplêndida. Assim falavam, por exemplo, de uma velha e
fiel cozinheira que, estando ocupada junto ao forno assando um
ganso para seu amo, sentiu aquelas vozes entrando também pela
janela. Incapaz de resistir, ele correu para o mercado, para pedir
que seu anseio por uma vida opulenta e feliz se cumprisse. Mas, à
medida que avançava no meio da multidão, sua consciência doía
com mais clareza e, quando chegou sua vez e ela foi capaz de
formular seu desejo, ela desistiu de tudo e apenas torceu para que o
ganso não tivesse queimado antes de ela voltar.

O tumulto não tinha fim. As babás correram para fora de suas casas
e carregaram as crianças nos braços, os enfermos levantaram-se
das camas e correram ocupados em suas camisas pelas ruas.
Chegou também, completamente transtornada e desesperada, uma
velha que viera caminhando do campo e, ao ouvir sobre a questão
dos desejos, rezou entre soluços para que pudesse ver em
segurança o neto que havia morrido. E eis que o menino chegou
imediatamente em um cavalo preto e caiu rindo em seus braços.

Por fim, toda a cidade, transtornada, se viu em pleno delírio. Casais

apaixonados, cujos desejos foram realizados, caminhavam de
braços dados; Famílias pobres andavam de charrete ainda usando
as roupas remendadas que vestiram naquela manhã. Todos os que
já lamentavam, e não poucos, por terem formulado um desejo pouco
inteligente, iam-se tristes ou bebiam para esquecer no velho poço
do mercado, que se enchera do melhor vinho por vontade de um
brincalhão.

E, finalmente, apenas dois homens permaneceram na cidade de

Faldum que nada sabiam sobre o prodígio e não haviam feito
nenhum desejo para si mesmos. Eram dois jovens que passavam o
tempo enfiados no sótão alto de uma velha casa de subúrbio, com
as janelas fechadas. Um deles estava no centro da sala, segurando
o violino sob o queixo e tocando com paixão; o outro, sentado em
um canto, segurava a cabeça entre as mãos e estava
completamente perdido no que estava ouvindo. Pelas pequenas
vidraças entrava um sol oblíquo e crepuscular que iluminava com
sua luz intensa um buquê de flores que estava sobre a mesa,
brincando no papel de parede pintado e rasgado da parede. A sala
estava cheia de luz quente e as notas ardentes do violino, como
uma pequena e escondida câmara de tesouro com o brilho das
pedras preciosas ali reunidas. O violinista balançava para frente e
para trás enquanto tocava, e seus olhos estavam fechados. O
ouvinte olhava para o chão em silêncio, tão imóvel e ausente como
se a vida tivesse parado.

Então, passos altos foram ouvidos na rua, o portal foi abruptamente

aberto e os passos se aproximaram, firmes e barulhentos, subindo a
escada, até chegarem ao sótão. Foi o dono da casa, que empurrou
a porta da sala e entrou gritando e rindo, de modo que a música
parou abruptamente e o ouvinte absorto deu um pulo de raiva e
nojo. O violinista também ficou triste e zangado com a interrupção e
olhou com censura para o rosto sorridente do dono da casa. Mas ele
não percebeu, balançou os braços como um bêbado e gritou: "Ei,
seu maluco, você está sentado aí tocando violino, e do lado de fora
todo o controle está se transformando! Acorde e corra, ainda não é
tarde; na praça do mercado há um homem que pode realizar os
desejos de todos!

continuar devendo um aluguel insignificante. E assim por diante,

antes que seja tarde demais! Hoje eu também me tornei um homem
rico. "

O violinista ouviu espantado e, como o homem não lhe deu paz, pôs
o violino de lado e pôs o chapéu na cabeça; seu amigo o seguiu em
silêncio. Mal tinham saído de casa, viram metade da cidade
transformada da maneira mais extraordinária. Com o peito
pressionado, como no meio de um sonho, eles passaram por casas
que no dia anterior haviam sido cinzentas, tortas e esquálidas, e
agora erguiam-se altas e ornamentadas como palácios. Pessoas
que eles conheciam como mendigos, andavam em carruagens de
quatro cavalos ou assistiam, exibindo-se com orgulho, das janelas
de suas belas casas. Um homem magro com aparência de alfaiate,
seguido por um cachorrinho minúsculo, arrastava-se exausto e
suado com uma bolsa grande e pesada nas costas, de onde
pingavam moedas de ouro por um pequeno orifício na calçada.

Os dois jovens chegaram como autômatos ao mercado, ao quartel

dos espelhos. Lá estava o estranho, que lhes disse: “Vocês não têm
muita pressa, ao que parece, em fazer seus desejos. Eu estava
quase saindo. Então diga o que quiser, sem qualquer escrúpulo. »

O violinista balançou a cabeça e disse: "Oh, se você tivesse me

deixado em paz! Não preciso de nada."

"Não? Pense nisso! ”Exclamou o estranho. "Você apenas tem que

pedir o que vier à sua mente."

Então o violinista fechou os olhos por um momento e pensou. E

então ele disse em voz baixa: "Eu quero um violino que eu possa
tocar tão maravilhosamente que todos com seus barulhos não
possam me alcançar."

Em seguida, ele tinha nas mãos um lindo violino e um arco. Ele

pressionou o violino contra si e começou a tocar: o som era doce e
poderoso como uma melodia do céu. Quem o ouviu, parou para
ouvir com atenção e seus olhos ficaram sérios. Mas conforme ele
tocava de uma forma cada vez mais cativante e majestosa, ele foi
agarrado pelos Invisíveis e desapareceu nas alturas. E o eco de sua
música ainda vinha de longe, como o brilho suave do pôr do sol.

"E você? O que você vai desejar ?, perguntou o estranho ao outro

garoto.

“Agora você também tirou o violinista de mim!” Disse o jovem. «Não

queria outra coisa na vida senão ouvir e contemplar, e pensar
apenas no que é imperecível. É por isso que desejo me tornar uma
montanha, tão grande quanto a região de Faldum e tão alta que
meu cume se erguesse acima das nuvens. "

Então começou a trovejar sob o solo e tudo começou a oscilar;

Houve um forte estrondo de vidros, os espelhos caíram espatifados
nas pedras da rua; a praça do mercado se ergueu oscilando, como
um pano sob o qual um gato dorme ao acordar e arqueia as costas.
Um imenso terror apoderou-se da cidade; Milhares de pessoas
fugiram gritando da cidade em direção ao campo. Aqueles, porém,
que permaneceram na praça, viram uma imponente montanha
erguer-se atrás da cidade, penetrando nas nuvens da noite. E
simultaneamente viram que o tranquilo riacho se metamorfoseou em
uma torrente branca selvagem que, do alto da montanha, veio
espumando para o vale, depois de formar muitos saltos e
cachoeiras.

Um momento se passou e a região de Faldum já havia se tornado

uma montanha gigantesca, do lado da qual ficava a cidade; ao
longe, nas profundezas, dava para ver o mar. Mas ninguém sofreu
nenhum dano.

Um velho que havia ficado perto da cabana do espelho e

testemunhado tudo disse ao vizinho: “O mundo enlouqueceu; Estou
feliz por não ter que viver muito mais. Só tenho pena do violinista,
gostaria de voltar a ouvir a sua música. »

"Sim", disse o outro. Mas decida, para onde foi o estranho?

Eles olharam em volta: ele havia desaparecido. E quando eles
olharam para a nova montanha, eles viram no alto o estranho, que
estava se afastando envolto em uma capa cintilante, silhueta por
alguns momentos, enorme, contra o céu do pôr do sol, e
desapareceu atrás de uma borda da rocha.
 A MONTANHA

Tudo passa e tudo que é novo envelhece em algum momento. Muito

tempo se passou desde aquela feira, e mais de um daqueles que
então enriqueceram, voltaram a ser pobres. A moça de longos
cabelos ruivos dourados era casada há bastante tempo e já tinha
filhos que iam às feiras da cidade no final de cada verão. A garota
com pés de bailarina ágeis agora era esposa de um mestre artesão
da cidade. Ela ainda sabia dançar soberbamente, melhor do que
muitas mulheres jovens; ela tinha tanto dinheiro quanto o marido
desejou e, de acordo com as perspectivas, o dinheiro duraria para o
resto da vida para o casal alegre. A terceira garota, a das mãos
bonitas, foi quem mais pensou no estranho na cabana do espelho.
Ela não tinha se casado, é verdade, e também não tinha ficado rica,
mas ela manteve suas mãos delicadas que a privavam, por sua
delicadeza, de voltar às tarefas camponesas. Em vez disso, ela
cuidava das crianças de sua aldeia quando necessário e contava-
lhes contos de fadas e histórias. Precisamente através dele, as
crianças aprenderam a história da feira fantástica, dos pobres que
enriqueceram e da transformação do país de Faldum numa
montanha. Ao relatar esses acontecimentos, olhava para as mãos
esguias de princesa com um sorriso, e podia acreditar, dada a sua
emoção e ternura, que ninguém havia conseguido, exceto ela, uma
fortuna mais radiante junto aos espelhos, apesar de ter permanecido
solteira e pobre e tendo que se dedicar a contar suas belas histórias
aos filhos de outras pessoas. para voltar às tarefas camponesas.
Em vez disso, ela cuidava das crianças de sua aldeia quando
necessário e contava-lhes contos de fadas e histórias. Precisamente
através dele, as crianças aprenderam a história da fantástica feira,
dos pobres que enriqueceram e da transformação do país de
Faldum numa montanha. Ao narrar esses acontecimentos, olhava
para as mãos esguias de princesa com um sorriso, e podia
acreditar, dada sua emoção e ternura, que ninguém havia
alcançado, exceto ela, uma fortuna mais radiante junto aos
espelhos, apesar de ter permanecido solteira e pobres e tendo que
se dedicar a contar suas belas histórias aos filhos de outras
pessoas. para voltar às tarefas camponesas. Em vez disso, ela
cuidava das crianças de sua aldeia quando necessário e contava-
lhes contos de fadas e histórias. Precisamente através dele, as
crianças aprenderam a história da fantástica feira, dos pobres que
enriqueceram e da transformação do país de Faldum numa
montanha. Ao narrar esses acontecimentos, olhava para as mãos
esguias de princesa com um sorriso, e podia acreditar, dada sua
emoção e ternura, que ninguém havia alcançado, exceto ela, uma
fortuna mais radiante junto aos espelhos, apesar de ter permanecido
solteira e pobres e tendo que se dedicar a contar suas belas
histórias aos filhos de outras pessoas. as crianças aprenderam a
história da feira fantástica, dos pobres que enriqueceram e da
transformação do país de Faldum numa montanha. Ao relatar esses
acontecimentos, olhava para as mãos esguias de princesa com um
sorriso, e podia acreditar, dada sua emoção e ternura, que ninguém,
exceto ela, havia alcançado uma fortuna mais radiante ao lado dos
espelhos, apesar de ser solteira e pobres e tendo que se dedicar a
contar suas belas histórias aos filhos de outras pessoas. as crianças
aprenderam a história da feira fantástica, dos pobres que
enriqueceram e da transformação do país de Faldum numa
montanha. Ao narrar esses acontecimentos, olhava para as mãos
esguias de princesa com um sorriso, e podia acreditar, dada sua
emoção e ternura, que ninguém havia alcançado, exceto ela, uma
fortuna mais radiante junto aos espelhos, apesar de ter permanecido
solteira e pobres e tendo que se dedicar a contar suas belas
histórias aos filhos de outras pessoas.

Aqueles que eram jovens naqueles dias agora estavam velhos, e os

velhos de então já haviam falecido. Imutável e sem idade, apenas a
montanha se ergueu; e quando a neve em seu cume cegava através
das nuvens, parecia sorrir e ficar contente por não ser mais um
homem, por não ter mais que contar o tempo segundo a medida
humana. No topo, acima da cidade e do campo, as rochas de 1
montanha brilhavam; sua sombra poderosa se movia todos os dias
pelo país; seus riachos e torrentes anunciavam abaixo, em e Rano,
a chegada e o fim das estações do ano; 1 montanha tornou-se o
suporte e pai de todas as coisas. Florestas e prados cresciam sobre
ele com grama e flores ondulantes; fontes jorraram dele, assim
como neve, gelo e pedras; um musgo colorido brotou deste último, e
os miosótis emergiram ao lado de seus riachos. Em suas entranhas
havia cavernas, através das quais a água gotejava como fios de
prata, ano após ano e de pedra em pedra com uma música
imutável; e em suas profundezas havia câmaras secretas onde
cristais se formavam com paciência milenar. Nenhum homem jamais
esteve no topo da montanha. Mas muitos fingiam saber que acima
de tudo havia um pequeno lago redondo, no qual nada além do sol,
a lua, as nuvens e as estrelas jamais haviam se refletido. Nenhum
homem ou animal olhou para aquele copo que a montanha ofereceu
ao céu, porque nem mesmo as águias voaram tão alto. ano após
ano e de pedra em pedra com música imutável; e em seus abismos
havia câmaras secretas onde, com milenar paciência, cristais se
formavam. Nenhum homem jamais esteve no topo da montanha.
Mas muitos fingiam saber que acima de tudo havia um pequeno
lago redondo, no qual nada além do sol, a lua, as nuvens e as
estrelas jamais haviam se refletido. Nenhum homem ou animal
olhou para aquele copo que a montanha ofereceu ao céu, porque
nem mesmo as águias voaram tão alto. ano após ano e de pedra
em pedra com música imutável; e em seus abismos havia câmaras
secretas onde, com milenar paciência, cristais se formavam.
Nenhum homem jamais esteve no topo da montanha. Mas muitos
fingiam saber que acima de tudo havia um pequeno lago redondo,
no qual nada além do sol, a lua, as nuvens e as estrelas jamais
haviam se refletido. Nenhum homem ou animal olhou para aquele
copo que a montanha ofereceu ao céu, porque nem mesmo as
águias voaram tão alto.

O povo de Faldum vivia feliz na cidade e nos muitos vales; eles

batizaram seus filhos, engajados no comércio e na indústria. e
alguns enterraram o outro. E tudo o que foi passado de geração em
geração e que sobreviveu, foi seu conhecimento e seus sonhos
sobre a montanha. Pastores e caçadores de camurças, que colhiam
feno nas encostas das montanhas, e caçadores de flores, vaqueiros
e viajantes aumentaram o tesouro dessa tradição, e tanto poetas
líricos quanto contadores de histórias se encarregaram de transmiti-
la. Eles sabiam de cavernas escuras e intermináveis, de cachoeiras
sombrias em abismos escondidos, de geleiras profundamente
rachadas e também aprenderam a conhecer os cursos de
avalanches e mudanças meteorológicas. E o que veio para o campo
quando se tratava de calor e frio,

Ninguém sabia nada sobre os tempos primitivos. É verdade que

existia a bela lenda da maravilhosa feira em que todas as almas de
Faldum puderam formular o seu desejo. Mas o fato de a montanha
também ter surgido naquele dia, ninguém queria acreditar. A
montanha, presumia-se, existia desde o início das coisas e
permaneceria lá por toda a eternidade. A montanha era a pátria, era
Faldum. Mas a história das três meninas e a do violinista foram
ouvidas com prazer. E sempre havia, aqui ou ali, um menino
profundamente absorvido em tocar violino a portas fechadas,
sonhando em se dissipar após a criação de sua mais bela melodia,
e então voar para o céu como o violinista celestial da história.

A montanha continuou a viver serenamente em sua grandeza.

Todos os dias eu via o distante sol vermelho nascer do oceano e
testemunhar sua caminhada circular em torno de Seu apogeu, de
leste a oeste, e todas as noites eu via o mesmo caminho silencioso
das estrelas. Todos os anos, o inverno o cobria com uma camada
profunda de neve e gelo; E todos os anos, na hora certa, as
avalanches buscavam seu caminho, e beirando os restos de neve
os olhos riam dos dados das flores de verão com cores azuis e
amarelas, e os riachos saltavam transbordando, e os lagos
ofereciam um caloroso azul à luz do dia. Em abismos invisíveis, as
águas perdidas trovejavam com força; o lago no topo, redondo e
pequeno, estava coberto de gelo compacto e esperava o ano todo -
no curto prazo do culminar do verão -, abre seu olho límpido e
reflete o sol por alguns dias e as estrelas por algumas noites. Em
cavernas escuras, as águas pararam; as rochas ecoaram com um
gotejamento contínuo; e em gargantas escondidas os cristais
cresceram exatamente em busca de sua perfeição.
No sopé da montanha, e um pouco mais alto que a cidade,
estendia-se um vale, por onde corria um largo riacho com reflexos
nítidos, entre choupos e salgueiros. Jovens amantes foram lá e
aprenderam as maravilhas das estações nas montanhas e nas
árvores. Em outro vale, os homens se exercitavam com suas armas
e cavalos. E no pico mais alto de uma rocha estilhaçada, uma
imponente fogueira ardia na primeira noite de verão de cada ano.

O tempo passou e a montanha continuou protegendo o vale do

amor e o campo de manobras; ofereceu espaço para pastores e
madeireiros, caçadores e caibros; fornecia pedras para construção e
ferro para fundições. Indiferente, ele contemplou e tolerou o primeiro
incêndio de verão em seu auge; Ele viu isso uma centena de vezes
e depois uma centena de vezes mais. Ele observou a cidade se
espalhar ali com seus pequenos braços truncados e crescer além
das velhas muralhas. Ele viu os caçadores esquecerem suas bestas
e atirarem com armas de fogo. Séculos passaram por ele como se
fossem as estações do ano, e os anos como horas.

Não o incomodou que, ao longo dos anos, em uma ocasião, o

vermelho ígneo do solstício deixou de brilhar na superfície plana do
penhasco no topo. Nem se preocupou que com o passar do tempo o
vale dos exercícios militares fosse abandonado e que crescessem
plátanos e cardos no campo das manobras. E ele não se opôs ao
fato de que uma vez, no decorrer dos séculos, um naufrágio alterou
sua forma, ou que, sob as rochas desalojadas, metade da cidade de
Faldum foi reduzida a escombros. Ele mal olhou para baixo e não
percebeu que a cidade em ruínas nunca foi reconstruída.

Nada disso o incomodou. Mas outras coisas começaram a tomar

conta dele. Os tempos voaram e a montanha envelheceu. Quando
ele viu o sol nascer, correr e desaparecer, ele não era mais como
antes; e quando as estrelas refletiam na geleira descolorida, ele não
se sentia mais como elas. As estrelas e o sol não são mais
importantes em sua vida. O que agora
importante era o que aconteceu com ela, o que aconteceu dentro
dela. Pois ele experimentou como lá no fundo, dentro de suas
rochas e cavidades, uma mão desconhecida estava trabalhando,
como sua forte substância de pedra primitiva estava se
desintegrando e se decompondo em depósitos de ardósia, como
riachos e cachoeiras eram devorados com um impulso cada vez
mais alto. As geleiras desapareceram e lagos nasceram; havia
florestas que se transformaram em solo rochoso e prados em
pântanos negros; as cordas estéreis das moreias e as estrias dos
rochedos corriam para o infinito na forma de línguas pontiagudas,
espalhando-se pelo país, que, em suas partes inferiores, também
sofrera estranhas mudanças, por se tornar singularmente
pedregoso, foi queimado e embrulhado em silêncio. A montanha
estava se fechando cada vez mais. Ele estava bem ciente de que
nem o sol nem as estrelas eram seus iguais. Suas contrapartes
eram vento e neve, água e gelo. Seu semelhante era o que parecia
eterno, mas ele desaparece lentamente, até desaparecer
gradualmente.

Enquanto isso, ele guiou seus riachos mais seriamente para o vale;
ele rolou suas avalanches com maior solicitude; ela ofereceu seus
prados de flores mais ternamente ao sol. E aconteceu com ele que
em sua avançada velhice ele se lembrou dos homens novamente.
Não que ela tivesse considerado os homens como seus
semelhantes, mas começou a procurá-los, a se sentir abandonada,
começou a pensar no passado. Só a cidade não estava mais em
seu lugar, nem havia canções no vale do amor, nem havia cabanas
entre as pastagens alpinas. Não havia mais homens lá. Eles
também haviam passado. O silêncio reinou e murchou, uma sombra
se estendeu pelo ar.

A montanha estremeceu ao perceber o que significava extinção e,

depois do estremecimento, seu topo caiu para o lado. E fragmentos
de rocha rolaram então pelo vale do amor - que há muito jaziam
cobertos de pedras - e alcançaram o mar.

Sim, os tempos eram diferentes. Por que mais ela se lembraria

incessantemente dos homens? Não teria sido um acontecimento
maravilhoso nos velhos tempos, quando as fogueiras de verão
queimavam e quando os jovens, aos pares, se aglomeravam no vale
do amor? Oh, quão doces e calorosas aquelas canções ressoaram
lá!

A velha montanha estava completamente envolvida em suas

memórias; ele mal percebeu o passar dos séculos; Ele mal sentia
que em suas cavernas, aqui e ali, algo estava desmoronando ou
cedendo com um trovão surdo. Quando ela pensava nos homens,
doía como uma vaga reminiscência de eras passadas, uma emoção
e um amor difíceis de entender, um sonho escuro e flutuante como
se no passado ela mesma tivesse sido um homem ou semelhante a
eles, como se ela tivesse cantado e ouviu cantos, como se uma vez,
em seus primeiros dias, o pensamento do perecível tivesse passado
por seu coração.

As eras passaram. Ao afundar, cercada por desertos rochosos e

ásperos, a montanha moribunda se entregou aos seus sonhos.
Como ela era no passado? Não haveria um eco, um fino fio de prata
que o ligava ao mundo anterior? Atarefada cavoucou na noite de
lembranças mofadas, retrabalhou incansavelmente os fios
danificados, inclinou-se cada vez mais para o abismo das coisas
que já haviam acontecido ... Em tempos longínquos, não tinha
queimado dentro dela um sentimento de comunidade, um amor?
Ela, a solitária, a gigantesca, não fora também, nos tempos mais
remotos, igual entre iguais? Não tinha uma mãe cantado para ele
também no começo das coisas? À força de pensar e pensar, seus
olhos, os lagos azuis, tornaram-se turvos e espessos, transformados
em pântanos e pântanos, e nas faixas de grama e nos pequenos
espaços com flores, o canteiro de pedras brotou. Ele continuou
pensando, e de uma distância incrível veio uma ressonância; ela
sentia o flutuar de notas, uma canção, uma melodia humana, e
tremia com o doloroso prazer do reconhecimento. Ele ouviu os sons
e viu um homem, um adolescente, totalmente envolvido por eles,
pairando no céu ensolarado pelo ar. Cem memórias enterradas se
agitaram e começaram a brotar e crescer. Ele viu um rosto humano
de olhos escuros e seus olhos. perguntaram com urgência: "Você
não quer expressar um desejo?" e estremeceu com o prazer
doloroso do reconhecimento. Ele ouviu os sons e viu um homem,
um adolescente, totalmente envolvido por eles, pairando no céu
ensolarado pelo ar. Cem memórias enterradas se agitaram e
começaram a brotar e crescer. Ele viu um rosto humano de olhos
escuros e seus olhos. eles perguntaram com urgência: "Você não
quer expressar um desejo?" e estremeceu com o prazer doloroso do
reconhecimento. Ele ouviu os sons e viu um homem, um
adolescente, totalmente envolvido por eles, pairando no céu
ensolarado pelo ar. Cem memórias enterradas se agitaram e
começaram a brotar e crescer. Ele viu um rosto humano de olhos
escuros e seus olhos. eles perguntaram com urgência: "Você não
quer expressar um desejo?"

E então ele fez um pedido, um desejo silencioso. E ao fazer isso, o

tormento de ser forçada a lembrar de coisas tão remotas e já
desaparecidas a deixou, e tudo que a afligia foi removido dela. A
montanha e o campo afundaram, e onde Faldum estivera. o mar
infinito agitou-se amplo e tumultuado. E acima, o sol e as estrelas
continuaram seu curso.
 ÍRIS

Na primavera de sua infância, Anselmo corria pelo jardim verde.

Uma flor entre as flores que sua mãe ... cultivava e que recebeu o
nome de lírio, foi particularmente agradável para ele. Ele puxava as
bochechas para as folhas altas e verdes claras, pressionava
cuidadosamente os dedos contra as pontas afiadas e olhava
longamente para o seu interior, respirando seu grande e
maravilhoso desabrochar. Longas filas de dedos amarelos brotavam
do fundo azul-claro da flor: entre eles se afastava um caminho
luminoso que, descendo pelo cálice, entrava no remoto mistério azul
da flor. Anselmo a amava muito, ficava muito tempo olhando dentro
dela e contemplando os delicados órgãos amarelos que lhe
pareciam feitos de ouro como a cerca de um jardim real, ou como
uma avenida dupla de belas árvores de sonho que nenhum vento se
movia e entre as quais corria límpida, riscada por artérias vivas de
transparências suaves, o caminho secreto que conduzia para
dentro. Foi prodigioso ver como a abóbada se expandia, para trás, o
caminho infinitamente profundo perdido, entre árvores douradas, em
abismos inconcebíveis. Acima dele, a abóbada violeta curvava-se
soberanamente, lançando uma tênue sombra encantada sobre a
maravilha imóvel e à espera. Anselmo sabia que aquela era a boca
da flor, que por trás da magnificência daquela planta amarela, por
trás de sua garganta azul, moravam o coração e os pensamentos da
flor. E por aquele caminho lindo, claro, transparente, canelado, sua
respiração e seus sonhos entravam e saíam. veado por artérias
vivas de transparências suaves, o caminho secreto que conduzia
para dentro. Foi prodigioso ver como a abóbada se expandia, para
trás, o caminho infinitamente profundo perdido, entre árvores
douradas, em abismos inconcebíveis. Acima dele, a abóbada violeta
curvava-se soberanamente e lançava uma tênue sombra encantada
sobre a maravilha imóvel e à espera. Anselmo sabia que aquela era
a boca da flor, que por trás da magnificência daquela planta
amarela, por trás de sua garganta azul, moravam o coração e os
pensamentos da flor. E que, por meio daquele caminho lindo, claro e
transparente, sua respiração e seus sonhos entravam e saíam.
veado por artérias vivas de transparências suaves, o caminho
secreto que conduzia para dentro. Foi prodigioso ver como a
abóbada se expandia, para trás, o caminho infinitamente profundo
perdido, entre árvores douradas, em abismos inconcebíveis. Acima
dele, a abóbada violeta curvava-se soberanamente e lançava uma
tênue sombra encantada sobre a maravilha imóvel e à espera.
Anselmo sabia que aquela era a boca da flor, que por trás da
magnificência daquela planta amarela, por trás de sua garganta
azul, moravam o coração e os pensamentos da flor. E que, por meio
daquele caminho lindo, claro e transparente, sua respiração e seus
sonhos entravam e saíam. em profundidades inconcebíveis. Acima
dele, a abóbada violeta curvava-se soberanamente, lançando uma
tênue sombra encantada sobre a maravilha imóvel e à espera.
Anselmo sabia que aquela era a boca da flor, que por trás da
magnificência daquela planta amarela, por trás de sua garganta
azul, moravam o coração e os pensamentos da flor. E que, por meio
daquele caminho lindo, claro e transparente, sua respiração e seus
sonhos entravam e saíam. em profundidades inconcebíveis. Acima
dele, a abóbada violeta curvava-se soberanamente, lançando uma
tênue sombra encantada sobre a maravilha imóvel e à espera.
Anselmo sabia que aquela era a boca da flor, que por trás da
magnificência daquela planta amarela, por trás de sua garganta
azul, moravam o coração e os pensamentos da flor. E que, por meio
daquele caminho lindo, claro e transparente, sua respiração e seus
sonhos entravam e saíam.

E ao lado da flor grande havia outras menores, ainda não abertas.

Suportada por pedúnculos firmes e suculentos, dentro de um
pequeno cálice de casca verde acastanhada, surgia a flor recém-
nascida, calma e vigorosa, solidamente envolvida em lilases e verde
claro. De seus bicos finos, uma violeta fresca e intensa despontava,
enrolada em uma tensão suave. Também nessas novas pétalas,
ainda firmemente enroladas, havia listras e centenas de padrões
para observar.
De manhã, quando Anselmo saía de casa, do sonho e do devaneio,
e voltava ao seu estranho mundo, lá estava o jardim, sempre novo,
à sua espera como sempre. E onde ontem contemplei com cuidado
um botão azul duro densamente enrolado, agora, sob sua capa
verde, turva e azul como o ar, pendia uma tenra pétala, semelhante
a uma língua e lábios, tateando longamente em busca da forma e da
convexidade. sonhou; e na parte interna, onde a luta silenciosa com
o envelope continuava, as belas flores amarelas, os caminhos
nítidos e cheios de veias e os picos remotos e perfumados da alma
podiam ser adivinhados, já arranjados. Talvez ao meio-dia, talvez à
noite, o botão se abrisse, desdobrasse sua tenda de seda azul com
cúpula sobre a floresta dourada dos sonhos, e seus primeiros
sonhos,

Chegou o dia em que nada além de campânulas brotou da grama.

Chegou o dia em que, de repente, havia uma nova ressonância, um
novo perfume no jardim: na folhagem avermelhada e ensolarada
pendia, macia e vermelha, a primeira rosa chá. Chegou o dia em
que os lírios desapareceram. Eles se foram; nenhum caminho entre
sebes douradas agora descia suavemente para o mistério
perfumado; era estranho encontrar aquelas folhas duras, frescas e
pontiagudas. Mas havia frutos maduros nos arbustos e, acima dos
narcisos, novas e inexplicáveis borboletas marrom-avermelhadas
com costas peroladas esvoaçavam livre e divertida, assim como
esfinges zumbidoras com asas cristalinas. Anselmo falava com
borboletas e seixos; ele tinha o besouro e o lagarto como amigos; os
pássaros contaram-lhe histórias de pássaros; as samambaias
permitem que ele veja suas sementes marrons e concentradas,
escondidas sob a cobertura das folhas gigantescas; Pedaços de
vidro verde cristalino captavam os raios do sol para ele e se
transformavam em palácios, jardins e cintilantes câmaras de
tesouro. Os lírios se foram, mas as capuchinhas estavam
florescendo; se as rosas do chá murcharam, as amoras
amadureceram; todas as coisas se moveram, apareceram, duraram,
desapareceram e, no devido tempo, reapareceram; Mesmo
naqueles dias temerosos e caprichosos, quando o vento frio agitava-
se entre os abetos e a folhagem murcha rangia e agonizava por
todo o jardim, eles também trouxeram consigo uma canção, uma
experiência, uma história, até que tudo voltou a declinar; neve caía
na frente das janelas e palmeiras cresciam perto das janelas; anjos
com sinos de prata voaram no meio da noite; o corredor e o sótão
cheiravam a frutas secas. A amizade e a confiança nunca se
extinguiram naquele universo de bondade. E se em alguma ocasião,
de repente, os sinos brancos brilharam entre as folhas negras da
hera e os primeiros pássaros voaram sobre as alturas azuis-novas,
era como se tudo sempre tivesse sido assim. Até outro dia,
inesperadamente, mas sempre no momento preciso e desejado, ele
olhou novamente para o primeiro botão azulado de um dos caules
do lírio. os sinos brancos brilhavam entre as folhas negras da hera e
os primeiros pássaros voavam sobre as alturas azuis-novas, era
como se tudo sempre tivesse sido assim. Até outro dia,
inesperadamente, mas sempre no momento preciso e desejado,
voltou a olhar para o primeiro botão azulado de um dos caules do
lírio. os sinos brancos brilhavam entre as folhas negras da hera e os
primeiros pássaros voavam sobre as alturas azuis-novas, era como
se tudo sempre tivesse sido assim. Até outro dia, inesperadamente,
mas sempre no momento preciso e desejado, voltou a olhar para o
primeiro botão azulado de um dos caules do lírio.

Tudo era bom para o Anselmo, tudo era familiar e amigável, ele
recebia a todos; mas o momento supremo de milagre e graça era,
para o menino, a cada ano, o do primeiro lírio. Em seu cálice - uma
vez, em seus primeiros sonhos de infância - ele havia lido pela
primeira vez o livro das maravilhas; seu aroma e seu ondulante e
múltiplo azul significaram para ele o chamado e a chave da Criação.
Assim o lírio o acompanhou durante todos os seus anos de
inocência, renovando-se a cada verão e tornando-se mais
enigmático e comovente. Outras flores também tinham boca, outras
flores também exalavam fragrâncias e pensamentos, e outras
também atraíam abelhas e besouros para seus doces pequenos
aposentos. Mas o lírio azul era a flor mais importante para o menino
e aquela que ele mais amava: tornou-se símbolo e exemplo de tudo
o que é prodigioso e digno de reflexão. Quando ele olhou para o
cálice e absorveu mentalmente aquele caminho diáfano do sonho
através dos estranhos botões amarelos até a privacidade
crepuscular da flor, então sua alma viu aquele pórtico em que a
aparência se torna enigma e a visão em agouro. Às vezes, à noite,
ele sonhava com aquele cálice, via-o enormemente grande e aberto
diante dele, como a porta aberta de um palácio celestial; ele entrou
a cavalo ou voando em um cisne; e com ele o mundo inteiro voou e
cavalgou e deslizou sem barulho, atraído por magia para a bela
garganta, para baixo, onde a espera teve que ser cumprida e o
pressentimento tornou-se realidade. Quando ele olhou em seu
cálice e mentalmente absorveu aquele caminho diáfano do sonho
através dos estranhos botões amarelos até a privacidade
crepuscular da flor, então sua alma viu aquele pórtico em que a
aparência se torna enigma e a visão se torna um mau presságio. Às
vezes, à noite, ele sonhava com aquele cálice, via-o enormemente
grande e aberto diante dele, como a porta aberta de um palácio
celestial; ele entrou a cavalo ou voando em um cisne; e com ele o
mundo inteiro voou e cavalgou e deslizou sem barulho, atraído por
magia para a bela garganta, para baixo, onde a espera teve que ser
cumprida e o pressentimento tornou-se realidade. Quando ele olhou
em seu cálice e mentalmente absorveu aquele caminho diáfano do
sonho através dos estranhos botões amarelos até a privacidade
crepuscular da flor, então sua alma viu aquele pórtico em que a
aparência se torna enigma e a visão se torna um mau presságio. Às
vezes, à noite, ele sonhava com aquele cálice, via-o enormemente
grande e aberto diante dele, como a porta aberta de um palácio
celestial; ele entrou a cavalo ou voando em um cisne; e com ele o
mundo inteiro voou e cavalgou e deslizou sem barulho, atraído por
magia para a bela garganta, para baixo, onde a espera teve que ser
cumprida e o pressentimento tornou-se realidade. então sua alma
viu naquele pórtico em que a aparência se torna um enigma e a
visão em um pressentimento. Às vezes, à noite, ele sonhava com
aquele cálice, via-o enormemente grande e aberto diante dele, como
a porta aberta de um palácio celestial; ele entrou a cavalo ou
voando em um cisne; e com ele o mundo inteiro voou e cavalgou e
deslizou sem barulho, atraído por magia para a bela garganta,
abaixo, onde a espera teve que ser cumprida e o pressentimento se
tornou realidade. então sua alma viu naquele pórtico em que a
aparência se torna um enigma e a visão um pressentimento. Às
vezes, à noite, sonhava com aquele cálice, via-o enormemente
grande e aberto diante dele, como a porta aberta de um palácio
celestial; ele entrou a cavalo ou voando em um cisne; e com ele o
mundo inteiro voou e cavalgou e deslizou sem barulho, atraído por
magia para a bela garganta, para baixo, onde a espera teve que ser
cumprida e o pressentimento tornou-se realidade.

Todo fenômeno na terra é um símbolo, e todo símbolo é uma porta

aberta, por meio da qual a alma, se estiver pronta, pode entrar na
intimidade do mundo, onde você e o eu, dia e noite, são um. Antes
de cada homem, em algum momento de sua vida, a porta aberta
aparece na estrada; Em cada homem alvoroça a ideia de que todos
os objetos visíveis são símbolos e que por trás de cada símbolo
habita o espírito e a vida eterna. Poucos, é verdade, passam por
essa porta e renunciam às belas aparências em troca da realidade
agourenta da intimidade.

Assim, o menino Anselmo acreditava que o cálice de sua flor era

como uma pergunta aberta e silenciosa que, em meio a vislumbres
borbulhantes, incitava sua alma a dar uma resposta feliz. Então a
deliciosa multiplicidade de coisas o puxaria novamente: ele falava e
brincava com a grama e com as pedras, raízes, arbustos, insetos e
todos os amigos do seu mundo. Freqüentemente, ele pensava
profundamente sobre si mesmo; sentado, ele examinou as
peculiaridades de seu corpo; Sentia com os olhos fechados ao
engolir, ao cantar ou respirar, estranhos movimentos, sensações e
percepções na boca e no pescoço; Ele também sentiu que havia o
caminho e a porta através da qual uma alma pode chegar a outra;
ele olhou com admiração para as significativas figuras coloridas que
freqüentemente lhe apareciam na escuridão roxa de seus olhos
fechados; manchas e semicírculos de azul profundo e vermelho,
com linhas cristalinas nítidas e entrelaçadas. Anselmo
freqüentemente notava, com uma emoção entre alegre e
amedrontador, as múltiplas e sutis conexões entre olho e ouvido,
olfato e tato; em momentos lindos e fugazes percebeu sons,
acentos, letras ligadas entre si e semelhantes ao vermelho e ao
azul, duro e suave; ou você ficou surpreso ao cheirar uma planta ou
um pedaço de casca verde rasgada, ou como o cheiro e o sabor são
estranhamente próximos, e com que frequência um se transforma
em outro ou se torna algo único. Anselmo frequentemente notava,
com uma emoção entre alegre e amedrontador, as múltiplas e sutis
conexões entre olho e ouvido, olfato e tato; em momentos lindos e
fugazes percebeu sons, acentos, letras ligadas entre si e
semelhantes ao vermelho e ao azul, duro e suave; ou você ficou
surpreso ao cheirar uma planta ou um pedaço de casca verde
rasgada, ou como o cheiro e o sabor são estranhamente próximos,
e com que frequência um se transforma em outro ou se torna algo
único. Anselmo frequentemente notava, com uma emoção entre
alegre e amedrontador, as múltiplas e sutis conexões entre olho e
ouvido, olfato e tato; em momentos lindos e fugazes percebeu sons,
acentos, letras ligadas entre si e semelhantes ao vermelho e ao
azul, duro e suave; ou você ficou surpreso ao cheirar uma planta ou
um pedaço de casca verde rasgada, ou como o cheiro e o sabor são
estranhamente próximos, e com que frequência um se transforma
em outro ou se torna algo único.

Todas as crianças têm essa sensibilidade, embora nem todas a

desenvolvam com a mesma força e sutileza em muitas delas ela
logo desaparece, antes mesmo de terem aprendido as primeiras
letras, como se nunca a tivessem. Em outras, esse mistério da
infância subsiste por muito tempo; e conseguem preservar para si
um resquício e um eco disso até a época dos cabelos brancos e dos
últimos dias fatigados. Todas as crianças, na medida em que estão
em segredo, estão constante e sinceramente preocupadas com o
único assunto importante, isto é, consigo mesmas e com as
conexões enigmáticas entre sua própria pessoa e o mundo ao seu
redor.

Os buscadores da verdade e os sábios retornam a essas ocupações

com seus anos de maturidade, mas a maioria dos homens esquece
e abandona este mundo interior do verdadeiramente transcendental
desde cedo e vagueia por toda a sua existência através dos
confusos labirintos de preocupações, desejos e objetivos, nenhum
dos quais vive no íntimo ou o levará de volta à sua privacidade e à
sua casa.

Os verões e outonos da infância de Anselmo vieram suavemente e

nunca foram ouvidos; vez após vez, os pingos de neve, as violetas,
os hallets amarelos, as sempre-vivas, as rosas e os lírios floresciam
e desbotavam, lindos e abundantes como sempre. Ele viveu com
eles; a flor e o pássaro falavam com ele; a árvore e a fonte o
ouviram; Levava consigo, de acordo com o antigo costume, as
primeiras cartas escritas em seu caderno, os primeiros problemas
com seus amigos, o jardim, sua mãe, o canteiro de flores adornado
com pedras coloridas.

Mas uma vez que chegou uma certa primavera que não cheirou
nem soou como as anteriores; o melro cantou, mas não a velha
canção; o lírio azul se abriu e, no caminho de seu cálice, ladeado
por cercas douradas, nenhum sonho ou história lendária entrou ou
saiu. Os morangos, escondidos em sua sombra verde, riram;
borboletas esvoaçavam intensamente sobre as umbelas altas; Mas
não era como antes e outras coisas começaram a interessar o
menino, que agora discutia muito com a mãe. Ele mesmo não sabia
o que havia de errado com ele ou a razão de seu sofrimento, ou a
causa de suas constantes perturbações. Ele só viu que o mundo
havia mudado, que uma vez as amizades estavam se afastando e o
deixando sozinho.

Assim se passou um ano e outro; Anselmo não era mais criança. Os

vários seixos em volta do canteiro tornaram-se cansativos e as
flores estúpidas; Eu mantive os besouros presos em uma caixa; sua
alma havia começado o longo e difícil desvio, e os velhos amigos
haviam secado e murchado.

Imediatamente o jovem ganhou vida, que ele só agora acreditava

estar começando. Bêbado e esquecido era o mundo das alegorias;
novos desejos e caminhos o atraíram. A infância ainda pairava
sobre ele como uma fragrância em seus olhos azuis e cabelos
macios, mas ele não gostava de ser lembrado daqueles anos. Desta
forma, ele cortou o cabelo curto e colocou o máximo possível de
audácia e experiência em seu olhar. Apressou-se incansavelmente
por esses anos de espera inquieta, ora como um bom aluno e
amigo, ora solitário e indiferente, ora absorto em livros, mesmo à
noite, ora selvagem e barulhento nas primeiras orgias juvenis. Ele
teve que deixar sua terra natal e raramente a via novamente em
visitas curtas, quando, transformado, alto e bem vestido, visitava
sua mãe. Ele trouxe amigos com ele, livros, sempre diferentes uns
dos outros, e quando ele cruzava o antigo jardim, este parecia
pequeno e silenciava diante de seu olhar distraído. Nunca mais leu
histórias nos veios coloridos das pedras e folhas, nunca mais viu
Deus e a eternidade habitando no mistério floral da íris azul.

Anselmo era um colegial, ele era um estudante; Ele voltou para sua
cidade natal com um boné vermelho, depois um amarelo, com um
bozo nos lábios e depois com uma barba por fazer. Ele trouxe livros
em línguas estrangeiras; uma vez um cachorro; e em uma bolsa de
couro que mantinha perto do peito carregava poesia reservada, ou
cópias contendo sabedoria muito antiga, ou retratos e cartas de
garotas bonitas. Ele voltou novamente; ele estivera longe, em terras
estrangeiras, e em grandes navios navegando pelos mares. E
novamente ele voltou. Ele já era um jovem sábio, usando um
chapéu preto e luvas escuras; e seus antigos vizinhos tiraram os
chapéus para cumprimentá-lo e deram-lhe o nome de professor,
embora ele ainda não fosse. Ele voltou, e esguio e sério em seu
terno preto, ele caminhou atrás da carruagem lenta que carregava
sua mãe idosa, reclinado em um caixão enfeitado. Então ele voltou
muito raramente.

Na grande cidade, onde Anselmo agora ensinava alunos e era

considerado um estudioso de prestígio, ele caminhava, sentava-se
ou ficava como tantas outras pessoas no mundo, em seu elegante
terno e chapéu, sério ou afável. Com os olhos vivos - às vezes um
pouco cansado e um cavalheiro e tanto, um investigador, como
desejava. Agora algo estava acontecendo com ele semelhante ao
que havia acontecido com ele no final de sua infância. Ele sentiu os
muitos anos que haviam passado por sua vida e se viu
estranhamente sozinho e insatisfeito no meio daquele mundo a que
sempre aspirou. Não era realmente uma felicidade ser professor,
não havia verdadeiro prazer em ser respeitosamente saudado por
burgueses e por estudantes. Tudo o que estava murcho e coberto
de poeira e a felicidade estavam longe novamente,

Naquela época, Anselmo frequentava a casa de um amigo seu,

atraído pela irmã. Já não corria com facilidade atrás de um rosto
bonito - nisso também havia mudado - e sentia que a felicidade
deveria vir para ele de uma maneira particular, que não poderia ficar
atrás de todas as janelas. Ele gostava muito da irmã de seu amigo e
muitas vezes pensava que sabia que realmente a amava. Mas ela
era uma jovem singular: cada passo e cada palavra sua eram
coloridos e embalados a seu modo, e nem sempre era fácil
acompanhá-la e acompanhá-la no mesmo passo. Quando Anselmo
às vezes caminhava à noite de um lugar para outro na solidão de
seu quarto e ouvia atentamente seus próprios passos no quarto,
então lutava consigo mesmo por causa do amigo. Ela era mais
velha do que ele gostaria para sua esposa; Ele era muito especial, e
era difícil viver ao seu lado e para ela segui-lo em sua ambição de
estudioso, pois ele não queria ouvir falar dessas coisas. Ele também
não era muito forte ou tinha boa saúde e, portanto, dificilmente
suportava a vida social de reuniões e festas. Ela preferia viver entre
flores e música e talvez com um livro, em uma solidão tranquila; ela
esperou que alguém viesse até ela e deixasse o mundo seguir seu
caminho. Ela era tão terna e sensível, que muitas vezes a
estranheza a magoava e ela desatava a chorar com facilidade,
irradiando serenidade e delicadeza em sua solitária felicidade. E
quem testemunhou tudo isso sentiu como seria difícil dar algo para
aquela mulher linda e estranha, e que algo era importante para ela.
Às vezes, Anselmo acreditava que ela o amava; outras vezes
parecia-lhe que não amava ninguém, que era simplesmente terna e
afetuosa com todos e que desejava que o mundo vivesse em paz e
fosse deixada só. Mas ele queria outras coisas da existência, e de
ter uma esposa, sonhava com uma casa onde houvesse vida,
acontecimentos, hospitalidade.
"Iris", ele dizia a ela, "querida Iris, se o mundo fosse organizado de
maneira diferente! Se nada existisse a não ser seu belo e terno
mundo de flores, pensamentos e música, então eu não desejaria
mais do que passar minha vida inteira ao seu lado, ouvindo suas
histórias e participando de seus pensamentos. Seu nome já é bom
para mim; Iris é um nome maravilhoso, e não sei o que me lembra. "

"Mas você sabe", disse ela, "que os lírios azuis e amarelos são
chamados assim."

"Sim", exclamou ele com um sentimento opressor, "eu sei, e essa

relação já é muito bonita. Mas sempre que anuncio o seu nome, ele
também quer me lembrar de outra coisa, não sei o quê, como se
estivesse ligado a memórias muito profundas, remotas e
importantes, e ainda assim não sei ou percebo o que elas podem
ser. "

Iris sorriu para ele, enquanto ele, perplexo, parou diante dela e
passou a mão na testa.

"Isso acontece comigo toda vez que sinto o cheiro de uma flor",
disse ela com sua voz de pássaro leve. «Por isso o meu coração
sempre acredita que o perfume está ligado à memória de algo
extremamente precioso e belo, que há muito foi meu e que perdi. O
mesmo acontece comigo também com a música, e às vezes
também com a poesia ... De repente algo lampeja, e por um instante
é como se se visse, no vale, a seus pés, uma pátria perdida; então,
de repente, ele desaparece novamente, nós esquecemos
novamente. Caro Anselmo, creio que seja esse o sentido da nossa
presença na terra, dessa meditação e busca, dessa escuta de
melodias longínquas e perdidas; por trás deles está nossa
verdadeira pátria. "

"Que lindo que você acabou de dizer", elogiou Anselmo, sentindo

um choque quase doloroso no peito, como se uma bússola ali
escondida apontasse para seu destino remoto e irrevogável. Mas
esse destino era totalmente diferente daquele que ele queria dar à
sua existência, e isso doía. Valeu a pena perder o tempo de sua
vida em sonhos escondidos atrás de lindos contos de fadas?

Chegou então o dia em que Anselmo, tendo voltado de uma viagem

solitária, sentiu-se tão frio e esmagadoramente acolhido por seu
despojado quarto de estudioso que correu para a casa do amigo,
pronto para pedir a mão da bela Íris.

"Íris", disse ele, "não posso continuar vivendo assim. Você sempre
foi meu bom amigo e devo confessar tudo para você. Preciso de
uma esposa, caso contrário, teria a sensação de levar uma vida
vazia e sem sentido. E quem eu deveria desejar para minha esposa
senão você, minha flor amada? Você quer, Iris? Você terá flores,
tantas quantas houver; você terá o jardim mais bonito. Você quer vir
a minha casa?"

Iris o olhou longa e serenamente nos olhos; ele não sorriu nem
corou. Sua voz era firme quando ele respondeu:

«Anselmo, a tua pergunta não me surpreendeu. Amo você, embora

nunca tenha pensado em me tornar sua esposa. Mas, caro amigo,
exijo muito de quem vai ser meu marido; Exijo muito mais do que a
maioria das mulheres. Você me ofereceu flores e sua intenção é
boa. Mas posso viver sem flores e também sem música; Eu poderia
passar sem essas e muitas outras coisas, se necessário. No
entanto, há uma coisa que não posso e não quero prescindir; Nem
poderia viver um único dia sem isso, porque a música do meu
coração é essencial para mim. Se devo viver com um homem, devo
ser com alguém cuja música interior se harmonize perfeita e
delicadamente com a minha; sua única aspiração deve ser que sua
própria música seja pura e sólida de acordo com a minha. Você é
capaz de fazer isso, meu amigo. ' Isso provavelmente não o tornará
muito famoso ou receberá honras; sua casa ficará silenciosa e as
rugas de sua testa, que eu conheço há vários anos, terão
desaparecido. Oh, Anselmo, isso não vai funcionar. Veja, você está
em tal condição que novas rugas irão constantemente cruzar sua
testa e você criará continuamente novas preocupações para si
mesmo; você sem dúvida ama o que penso e sou e o acha atraente,
mas para você, como para os outros, dificilmente é um brinquedo
delicado. Oh, me escute bem! Tudo isso que representa um
brinquedo para você, é para mim a própria vida e deveria ser
também para você; e tudo o que você se dedica com esforço e
cuidado, é para mim um brinquedo e, a meu ver, não vale a pena
viver para isso. Não mudarei mais, Anselmo, porque vivo de acordo
com uma lei que está dentro de mim. Você poderia se tornar outro?
Porque só assim eu poderia me tornar sua esposa. "

Anselmo calou-se, surpreso com a vontade do que havia julgado

fraco e brincalhão. Ele ficou em silêncio e em sua mão excitada
apertou uma flor que havia tirado da mesa.

Iris gentilmente tirou a flor de sua mão, o que tocou seu coração
como uma séria reprovação e então, de repente, ela sorriu alegre e
afetuosamente, como se da maneira mais inesperada ela tivesse
encontrado um caminho no meio da escuridão.

"Eu tenho uma ideia," ele disse baixinho, e enrubesceu quando

disse isso. «Vai estranhar, vai parecer um capricho. Mas não é.
Você quer ouvir? Você será capaz de admitir isso como algo
decisivo entre nós? "

Sem entender, Anselmo olhou para o amigo com a preocupação

refletida em seu rosto pálido. O sorriso dela o dominou de tal forma
que ele ganhou confiança e assentiu.

"Eu gostaria de propor um teste", disse Iris, e imediatamente ficou

muito séria de novo.

"Faça isso, você está dentro de seus direitos", afirmou seu amigo.

"Isso é sério para mim", disse ela, "minha última palavra. Você vai
entender isso como algo que brota da minha alma, sem pechinchar,
mesmo que você não entenda no começo?
Anselmo prometeu. Então ela, ao se levantar e apertar a mão dele,
disse:

«Já me disseste muitas vezes que, ao pronunciar o meu nome,

evocava invariavelmente alguma coisa esquecida, importante e
sagrada para ti há muito. Isso é um sinal, Anselmo, e fez você se
sentir atraído por mim todos esses anos. Também acredito que no
fundo de sua alma você perdeu e esqueceu algo importante e
sagrado, que deve ser despertado para que você possa encontrar a
felicidade e alcançar o que foi destinado a você. Vá para Deus,
Anselmo! Dou-te a minha mão e rogo-te que saias e procuras
recuperar na tua memória aquilo que o meu nome evoca para ti. No
dia em que você o encontrar novamente, irei com você, como sua
esposa, para onde você quiser e não terei outros desejos além dos
seus. "

Estupefato e confuso, Anselmo tentou responder a ele e considerar

essa exigência um capricho; mas ela o lembrou de sua promessa
com um olhar penetrante de advertência, e ele ficou em silêncio.
Col, com os olhos baixos, pegou sua mão, levou-a aos lábios e saiu.

Muitos problemas que ele teve que enfrentar em sua vida, muitos
ele resolveu; mas nenhum tinha sido estranho, de tanto peso e ao
mesmo tempo tão desanimador como aquele. Dias e dias foram
passados girando e pensando nele até a exaustão, e sempre
chegava um momento em que, desesperado e furioso, ele descrevia
todo o assunto como um capricho maníaco de uma mulher e o
afastava de sua mente. Mais tarde, porém, algo dentro dela disse
não; era como uma dor muito sutil ou oculta, um aviso muito suave e
dificilmente perecível ... Aquela voz delicada, que vinha de seu
próprio coração, concordou com Iris e fez a mesma recomendação
que ela.

Mas esse problema era muito difícil para o sábio. Ele deve estar se
lembrando de algo há muito esquecido; fora da teia de aranha dos
anos submersos, ele teve que recuperar um fio único e dourado; Ele
tinha que agarrar algo com as mãos e oferecê-lo à sua amada,
fosse o gorjeio abafado de um pássaro, um toque agradável ou triste
ao ouvir uma melodia, algo talvez mais sutil, efêmero e incorpóreo
do que uma ideia, mais vão do que um o sonho da noite, mais
incerto do que a névoa da manhã.

Em muitas ocasiões, quando, desanimado, tirava tudo aquilo da

cabeça e o deixava de mau humor, em pouco tempo e de repente
uma espécie de sopro vinha a ele, como um sopro de jardins
remotos: então ele murmurava o nome de "Iris" dez e mais vezes,
suave e divertida, como alguém procurando um tom em uma corda
esticada. «Iris», susurraba, «Iris».... y sentía un dolor sutil, como
algo que se moviera en su interior, al igual que cuando en una casa
vieja y abandonada se abre una puerta o rechina un postigo sin que
se sepa a causa. Ele mergulhou em suas memórias, que ele
acreditava serem bem organizadas, e fez descobertas tão
surpreendentes quanto desconcertantes. Sua riqueza de memórias
era infinitamente menor do que ele havia imaginado. Quando tentei
evocá-los, Ele tinha anos inteiros que estavam vazios como páginas
em branco. Ele descobriu que custou muito esforço reencenar a
imagem de sua mãe com clareza. Ele havia esquecido totalmente o
nome de uma garota que, em sua juventude, perseguira com
ardentes pedidos de ajuda. Ele se lembrava de um cachorro que
comprara por capricho há muito tempo, quando era estudante, e que
estava com ele há muito tempo, mas demorou dias para lembrar o
nome do cachorro novamente.

Na dor, o pobre homem observava com tristeza e angústia

crescentes, como perdida e vazia a sua vida passada ficou para
trás, alheia e alheia à sua própria pessoa, à maneira de algo que se
aprendeu de cor em outra época e da qual é possível reconstruir
com grande esforço certos fragmentos solitários. Ele começou a
escrever; Ele queria anotar suas experiências mais importantes, ano
após ano, para que pudesse mais uma vez tê-las sob seu controle.
Mas onde estavam suas principais experiências? Quem se tornou
professor? Que você já fez seu doutorado, que era um estudante
universitário? Ou que no passado você gostou desta ou daquela
garota por uma temporada? Aterrorizado, ele ergueu os olhos. Foi
esta vida? Isso foi tudo? E ele bateu na testa e riu violentamente.

Enquanto isso, o tempo estava se esgotando, nunca tinha corrido

tão rápido e inexoravelmente! Um ano se passou e parecia-lhe que
ainda estava no mesmo ponto de quando deixou Iris. Porém,
naquela época ele havia mudado muito, algo que todos, exceto ele,
perceberam. Ele havia envelhecido tanto quanto havia
rejuvenescido. Para seus conhecidos, ele se tornou quase um
estranho; ele foi considerado distraído, inconstante, estranho; Ele
ficou conhecido como uma pessoa extravagante. Era uma pena ...
mas ele estava solteiro há muito tempo. Acontece que ele esqueceu
suas obrigações e seus alunos esperaram por ele em vão. Às
vezes, perdido em seus pensamentos, ele deslizava pelas ruas
próximas às casas e, com seu casaco esfarrapado, roçava nas
molduras e as espanava. Alguns acreditavam que ele havia
começado a beber. Outras vezes, no entanto,

O longo tempo de desespero que ele correria em busca de

perfumes e os traços desbotados de anos distantes, haviam lhe
dado um novo significado, que ele mesmo, porém, não percebia.
Teve a impressão, cada vez com mais frequência, que por trás do
que chamava de suas memórias, havia outras memórias, assim
como em uma parede com pinturas antigas estão, ora sob imagens
antigas, ora mais antigas ainda, que dormem. Escondidas pelo mais
recente. Ele queria se lembrar de qualquer coisa, talvez o nome de
uma cidade onde havia passado alguns dias durante suas viagens,
ou a data de aniversário de um amigo, ou qualquer outra coisa;
Enquanto ele desenterrava e desenterrava, como entulho, um
pequeno pedaço do passado, algo completamente diferente do que
ele procurava apareceu de repente para ele. Surpreendeu-o como
um sopro, Como o vento de uma manhã de abril, ou como um dia
nebuloso de setembro; ele cheirou seu perfume, gostou de seu
sabor, sentiu sensações escuras e delicadas em algum lugar, em
sua pele, em seus olhos, em seu coração. E aos poucos ele
começou a entender: deve ter havido um dia azul, quente ou frio,
cinza ou o que seja, e a essência daquele dia deve ter penetrado
nele, e então colado nele como uma memória sombria. No passado
real, ele não conseguia redescobrir aquele dia de primavera ou
inverno que cheirava e sentia com clareza; faltavam nomes e
figuras; talvez tenha sido em seus dias de estudante, talvez muito
antes, no berço; mas o aroma estava lá, e ele sentiu algo vivendo
dentro dele, cuja natureza ele não conhecia e que ele não podia
nomear ou definir.

Anselmo encontrou muitas coisas em sua peregrinação

desorientada pelos abismos da memória. Ele encontrou muitas
coisas que o tocaram e comoveram, e muitas que lhe causaram
angústia e terror; mas o que ele não encontrou foi o que o nome
"Iris" significava para ele.

Em uma ocasião, ele revisitou, no tormento de sua busca

desamparada, a velha pátria. Ele viu de novo seus bosques e ruas,
seus caminhos e cercas, estava no jardim de sua infância e sentiu
um arrepio de ondas em seu coração. O passado o envolveu como
um sonho. Triste e silencioso ele voltou daquele lugar. Ele espalhou
a notícia de que estava doente e demitiu os interessados em sua
condição.

Um, entretanto, o atingiu. Era sua amiga, que ela não tinha visto
desde o pedido que fizera a Iris. Ele chegou e viu Anselmo
desarrumado, sentado em sua reclusão melancólica.

"Levante-se", disse ele, "e venha comigo. Iris quer ver você. »

"Íris? O que há de errado com ele? ... Oh, eu sei, eu sei! »

«Sim», disse o amigo «vem comigo. Ela vai morrer, ela está doente
há muito tempo. "

Eles foram para a casa de Iris, que, leve e magra como uma
criança, deitou-se na cama e sorriu brilhantemente, com os olhos
arregalados. Ele deu a Anselmo sua mão leve e branca de criança,
que ficou como uma flor na sua, e seu rosto ficou como que
iluminado.

"Anselmo", disse ele. "Você está com raiva de mim? Eu lhe impus
uma tarefa difícil e vejo que você permaneceu fiel a ela. Continue
procurando e siga esse caminho até chegar à linha de chegada!
Você pensou que estava seguindo isso por mim, mas você vai para
o seu próprio bem. Sabia?"

'Eu senti isso', disse Anselmo, 'e agora eu sei disso. É um longo
caminho, Iris, e eu teria voltado há muito tempo, mas não consigo
encontrar o caminho de volta. Eu não sei o que será de mim. »

Ela olhou em seus olhos tristes e sorriu um sorriso brilhante e

consolador; ele se curvou sobre sua mão magra e chorou
longamente, de modo que a mão ficou umedecida com suas
lágrimas.

"O que será de você", disse ela em uma voz que soou como a
evocação de uma memória, "o que será de você, não precisa
perguntar. Você pesquisou muitas coisas em sua vida. Você buscou
honras, felicidade e sabedoria, e buscou a mim, sua pequena Iris.
Todas foram belas imagens e abandonaram você, assim como eu
devo abandonar você agora. O mesmo aconteceu comigo. Eu
sempre procurei, e elas sempre foram imagens bonitas e
agradáveis, mas estavam sempre desbotando e desbotando
continuamente. Agora não conheço nenhuma imagem, não procuro
mais nada; Voltei e só preciso dar um pequeno passo para estar em
casa. Você também vai chegar lá, Anselmo, e aí não vai ter mais
rugas na testa. »

Ela estava tão pálida que Anselmo, desesperado, exclamou: "Oh,

espere ainda, Iris, não vá ainda! Deixe-me um sinal de que você
definitivamente não vai se perder por mim! »

Ela assentiu com a cabeça e, de um copo ao lado dela, pegou um

lírio azul recém-florido e entregou a ele.
«Pega na minha flor, na íris, e não me esqueças. Procure por mim,
procure a íris, e então você virá à minha casa. »

Chorando, Anselmo pegou a flor nas mãos e chorando despediu-se.

E seu amigo, depois de lhe enviar um aviso, ele voltou para a casa e
ajudou a decorar o caixão de Iris com flores e a enterrá-la.

Então sua vida desmoronou; não parecia possível continuar tecendo

esse fio. Ele deixou tudo, deixou a cidade e o escritório e se perdeu
para o mundo. Ele foi visto aqui e ali; um dia ele apareceu em suas
terras e encostou-se na cerca do antigo jardim; mas quando as
pessoas vieram fazer perguntas e recebê-lo, ele saiu novamente e
desapareceu.

Seu amor pelos lírios perdurou. Muitas vezes ele se curvava sobre
alguém, e então ela estava sempre visível para ele, e quando ele
afundava o olhar por muito tempo na corola, parecia-lhe que das
profundezas azuladas o aroma e o pressentimento de tudo o que
passou e por vir ascendeu para ele., até que ele continuou
tristemente em seu caminho, porque a consumação não veio. Era
como se ele ouvisse ao lado de uma porta entreaberta e percebesse
atrás dela o sopro do segredo mais encantador, e justamente
quando acreditava que tudo lhe seria dado e cumprido naquele
momento, a porta seria fechou-se com força e o vento do mundo
fustigou friamente sua solidão.

Em seus sonhos, sua mãe falava com ele, cuja figura e rosto ele via
agora tão nítidos e próximos como nunca em tantos anos. Iris
também falou com ela, de modo que quando ela acordasse o som
de suas palavras permanecesse, e ela parasse para pensar nisso o
dia todo. Ele não tinha residência fixa; ele viajou, sem saber, os
países; dormiu em casas, dormiu em florestas; comeu pão ou
comeu bagas; ele bebeu vinho ou bebeu o orvalho das folhas dos
arbustos. Ele não percebeu nada. Para alguns, ele era um louco;
para outros, um mágico. Muitos o temiam, muitos riam dele, muitos
o amavam. Aprendeu a conviver com crianças, que nunca
conheceu, e a participar dos seus estranhos Jogos, a dialogar com
um galho partido e com um seixo. Invernos e verões passavam por
ele; Olhei nas corolas de flores, em riachos e lagos.

"Alegorias", dizia para si mesmo de vez em quando, "tudo é

alegoria."

Mas por dentro ele sentiu um ser que não era alegoria e por trás do
qual ele estava indo; que ser falava com ela às vezes e sua voz era
a de Iris e sua mãe, e isso lhe trouxe conforto e esperança.

Coisas incríveis aconteceram com ele e não o surpreenderam.

Assim, uma vez, no inverno, ele estava caminhando por terras
cobertas de neve e gelo se formou em sua barba. E na neve erguia-
se, pontiagudo e esguio, um talo de i'íris, do qual brotara uma bela
flor única. Ele se inclinou na direção dela e sorriu, então percebeu o
que o nome Iris continuamente sugeria a ele. Lembrou-se do sonho
de infância e viu, entre hastes douradas, o caminho estriado de azul
claro luminoso, que conduzia ao mistério e ao coração da flor; e ele
sabia que era o que estava procurando; havia o ser que não é mais
imagem.

E novamente os avisos vieram; os sonhos o conduziram. Ele

acabou em uma cabana onde havia crianças e brincou com elas;
eles contaram-lhe histórias; Disseram-lhe que acontecera um
milagre na floresta, perto da cabana dos carvoeiros. Lá, o portal dos
espíritos podia ser visto aberto, que só se abre a cada mil anos. Ele
ouviu e acenou com a cabeça para a imagem amada. E ele
continuou seu caminho; à sua frente cantava um pássaro no
amieiro, um pássaro com uma voz doce e estranha, como a voz da
morta Iris. Ele o seguiu; ele voou e saltou além, através do riacho e
na floresta.

Quando o pássaro silenciou e não foi mais visto ou ouvido, Anselmo

parou e olhou em volta. Ele estava em um vale profundo na floresta;
sob as largas folhas verdes corriam as águas; tudo o mais estava
em silêncio e esperando. Mas dentro de seu peito o pássaro
continuava cantando com a voz amada, o que o fez querer seguir
em frente, até que se viu diante de uma parede rochosa onde
crescia musgo e no centro da qual se abriu uma fenda que ele
carregava. com dificuldade e estreiteza, dentro da montanha.

Um velho, que estava sentado diante da abertura, levantou-se ao

ver Anselmo chegando e exclamou:

Para trás, oh mortal, para trás! Esta é a porta dos espíritos. Nenhum
dos que entraram aqui voltou. "

Anselmo ergueu os olhos e olhou para o portal rochoso; lá ele viu

um caminho azul desaparecer nas profundezas da montanha, e em
ambos os lados havia colunas de ouro muito estreitas. O caminho
afundou para dentro, descendo, como dentro do cálice de uma
enorme flor.

O pássaro cantou com clareza em seu peito e Anselmo, passando

perto do guardião, penetrou pela fenda e avançou entre as colunas
douradas em direção ao mistério azul interior. Era Iris, em cujo
coração penetrava, e era o lírio do jardim materno, em cujo cálice
azul entrava como se flutuasse. E enquanto ele ia silenciosamente
ao encontro do crepúsculo dourado, todas as memórias e todos os
conhecimentos coincidiam com ele; Ele tocou sua própria mão e era
pequena e macia; vozes próximas e familiares de amor soaram em
seu ouvido; eles pareciam quentes, e as colunas douradas
brilhavam como as fontes da infância.

E também o seu sonho estava lá de novo, aquele com que sonhara

quando criança, quando desceu ao cálice e atrás dele o mundo das
imagens escorregou e o acompanhou, e ele foi imerso no mistério
que está por trás de todas as imagens.

Ele começou a cantar suavemente, e seu caminho desceu

suavemente em direção à pátria.
 CONVERSA COM A FOGÃO

Ela está diante de mim, robusta, barriguda, com grandes

mandíbulas de fogo. O nome dele é Franklin ...

"Você é Benjamin Franklin?", Perguntei a ele.

-Não, apenas Franklin, Francolino. Sou um fogão italiano, uma

excelente invenção. Não aqueço muito, mas sim como invenção,
como produção de uma indústria altamente desenvolvida ...

-Sim, já sei. Todos os fogões com nomes bonitos ficam muito

quentes, são todos excelentes invenções,

alguns são produtos gloriosos da indústria, conforme mostrado nos

folhetos. Agradeço muito, eles merecem admiração. Mas diga-me,
Franklin, como um fogão italiano tem nome americano? Não é
estranho?

-Não, isso é segredo, sabe? Os povos covardes têm canções

folclóricas nas quais a coragem é exaltada. Pessoas sem amor têm
peças em que o amor é glorificado. Este também é o nosso caso, os
fogões. Um fogão italiano na maioria das vezes tem um nome
americano, assim como um fogão alemão quase sempre tem um
nome grego. Eles são alemães e não são melhores do que eu em
nada, mas se chamam Eureka ou Fénix ou Despedida de Heitor.
Isso desperta ótimas lembranças. É por isso que meu nome é
Franklin. Eu sou um fogão, mas também poderia ser um estadista.
Tenho boca grande, aqueço pouco, cuspo fumaça por um tubo,
tenho um bom nome e desperto ótimas lembranças. Sou assim.

"É verdade", eu disse. Tenho grande admiração por você. Como

você é um fogão italiano, as castanhas podem ser assadas em
você, certo?
- Certamente sim; qualquer um é livre para fazer isso. É um hobby
que muitos apreciam. Outros escrevem versos ou jogam xadrez. É
verdade que as castanhas podem ser assadas em mim. É verdade
que queimam e não tem quem comê-los, mas esse é o hobby. Os
homens nada amam tanto quanto os hobbies, e eu sou uma obra
humana e devo servir ao homem. Cumprimos nosso dever, nosso
dever simples; somos monumentos, nem mais nem menos.

- Monumentos, você diz? Vocês se consideram monumentos?

-Todos nós somos monumentos. Nós, produtos da indústria, somos

monumentos de uma qualidade escassa na Natureza e que só se
encontra na perfeição no homem.

"Que qualidade é essa, Sr. Franklin?"

-O sentido do impraticável. Sou, como muitos de meus colegas, um

monumento desse sentido. Meu nome é Franklin, sou um fogão,
tenho uma boca grande que devora lenha e um grande tubo pelo
qual o calor sai mais rápido. Tenho, também, o que não deixa de ser
importante, ornamentos, leões e outras coisas, e tenho algumas
chaves que podem ser abertas e fechadas, o que me dá muito
prazer. Este também é um hobby, assim como as teclas de uma
flauta que o músico pode abrir ou fechar à vontade. -Isso dá a ilusão
de que faz algo simbólico, e é de fato.

"Eu me pergunto sobre você, Franklin." Você é o fogão mais

criterioso que já vi até agora. Mas deixe isso bem claro para mim:
você é realmente um fogão ou um monumento?

-Quanta pergunta! Você já sabe que o homem é o único ser que dá

sentido às coisas. O homem é assim; Estou ao seu serviço, sou o
seu trabalho, limito-me a apontar os factos. O homem é um
idealista, ele é um pensador. Para os animais, um carvalho é um
carvalho, uma montanha é uma montanha, o vento é o vento e não
um filho do céu. Mas para os homens tudo é divino, tudo é profundo,
tudo é simbólico. Tudo significa algo totalmente diferente do que é.
Ser e parecer estão em disputa. A coisa é uma invenção antiga,
acho que remonta a Platão. Uma morte é um heroísmo, uma
epidemia é o dedo de Deus, uma guerra é uma glorificação de
Deus, um câncer de estômago é uma evolução. Como um fogão
pode ser apenas um fogão? Não; ela é um símbolo, um monumento,
uma mensageira. É verdade que parece um fogão, e até é em certo
sentido, mas de seu rosto simples a antiga Esfinge está sorrindo
para você. Ela também é portadora de uma ideia; é também uma
voz do divino. É por isso que ela é amada, é por isso que ela é
admirada. É por isso que aquece pouco e apenas acidentalmente. É
por isso que se chama Franklin.
 METAMORFOSAS DE IMAGEM

Mal tinha dado alguns passos no paraíso, Píctor se deparou com

uma árvore que era homem e mulher ao mesmo tempo. Ele
cumprimentou a árvore com deferência e disse:

-Você é a árvore da vida?

Mas quando ele viu que era a cobra em vez da árvore que estava
prestes a responder, ele se virou e continuou seu caminho. Era tudo
olhos: ele gostava tanto de tudo! Ele sentiu intensamente que
estava na fonte e origem da vida.

Ele encontrou outra árvore, que era o sol e a lua ao mesmo tempo.
E Píctor disse:

-Você é a árvore da vida?

O sol balançou a cabeça rindo, a lua balançou a cabeça sorrindo.

Olhavam para ele as flores mais maravilhosas, com as mais

variadas cores e reflexos, com os mais diversos olhos e rostos.
Alguns acenaram com a cabeça rindo, outros acenaram com a
cabeça sorrindo, outros nem acenaram com a cabeça nem sorriram:
ficaram em silêncio extasiados, absortos, como se afogados em seu
próprio cheiro. Um cantou a canção lilás, outro a canção de ninar
azul marinho. Uma flor tinha enormes olhos azuis, outra o lembrava
de seu primeiro amor. Uma cheirava a jardim de infância, seu
perfume suave ecoando como a voz de sua mãe. Outra zombou
dele e mostrou a língua para ele, uma língua muito vermelha e
arqueada. Ele lambeu, tinha um gosto forte e selvagem, tinha gosto
de resina e mel, e também de beijo de mulher

Estava Píctor, entre todas as flores, transbordando de saudade e de

alegria temerosa. Seu coração pesado estava batendo como um
sino; ele ardia de desejo pelo desconhecido, sentindo um
encantamento.

Píctor viu um pássaro sentado, ele o viu empoleirado na grama, e

pintou mil cores; o belo pássaro parecia ser dotado de todas as
cores. Ele perguntou ao belo pássaro multicolorido:

-Diga-me, oh, pássaro! Onde está a felicidade?

-Felicidade -disse o belo pássaro rindo com seu bico de ouro-,

felicidade, meu amigo, não há onde não esteja, na montanha e no
vale, e se encontra igual na flor e no cristal.

Depois dessas palavras, o pássaro risonho sacudiu a plumagem,

esticou o pescoço, balançou o rabo, piscou, riu de novo, e então
ficou imóvel, sentado na grama e, olhe onde, o pássaro se
transformou em uma flor multicolorida, suas penas transformadas
em folhas e suas pernas em raízes. Com seu brilho, e o brilho de
suas cores, era agora uma flor entre flores. Píctor olhou para ele
maravilhado.

E logo depois, o pássaro-flor sacudiu suas folhas e seus fios de

poeira, farto do reino das flores. Ele deixou de ter raízes, moveu-se
suavemente e lentamente subiu no ar; tornara-se uma borboleta que
balançava sem peso ou luz, como uma entidade cintilante com rosto
resplandecente. Os olhos de Píctor se arregalaram.

Mas a nova borboleta, o sorridente pássaro-flor-borboleta

multicolorida com um rosto brilhante, esvoaçou ao redor do atônito
Píctor, brilhou com o sol e depois caiu suavemente como um floco
leve no chão, perto dos pés de Píctor, respirou ternamente, ele
estremeceu levemente, batendo suas asas deslumbrantes, e
instantaneamente se transformou em um cristal colorido cujas
bordas emitiam uma luz avermelhada. Na grama verde, a gema
avermelhada brilhava lindamente com a clareza de um alegre toque
de sinos. Mas parecia que sua casa, as entranhas da terra, a
chamavam, pois logo ela se tornou minúscula, a ponto de
desaparecer.

Então Píctor, tomado por um desejo irresistível, agarrou a pequena

pedra. Maravilhado, ele contemplou seu brilho mágico que parecia
um antegozo de todas as alegrias que deveriam encher seu
coração.

De repente, a cobra enrolou-se no galho de uma árvore morta e

sussurrou em seu ouvido:

-Esta pedra vai te transformar no que você quiser. Diga a ele seu
desejo rapidamente, antes que seja tarde demais!

Píctor assustou-se e temeu que a felicidade lhe escapasse. Ele

rapidamente falou a palavra e se metamorfoseou em uma árvore.
Bem, ele já sonhava em ser uma árvore, porque as árvores lhe
pareciam a encarnação da placidez, da força e da dignidade.

Píctor se transformou em uma árvore. Suas raízes afundaram na

terra e ele cresceu alto, e galhos e folhas brotaram de seus galhos.
Ele estava extremamente satisfeito com sua sorte. Suas fibras
sedentas absorveram a frieza profunda da terra e suas folhas claras
balançaram lá em cima no azul do céu. Os insetos faziam morada
em sua casca, em seus pés aninhavam lebres e ouriços, e pássaros
em seus galhos.

A árvore Píctor estava feliz e não contava os anos que iam

passando. Muitos anos se passaram antes que ele percebesse que
sua felicidade não era perfeita. Aos poucos, apenas lentamente, ele
aprendeu a ver as coisas com olhos de árvore. Finalmente, ele
acabou vendo tudo claro e ficou triste.

Ele viu que quase todos os seres ao seu redor, no paraíso, se

metamorfoseavam com freqüência, e até mesmo que tudo corria em
uma corrente mágica de eterna metamorfose. Ele viu flores se
transformando em pedras preciosas ou voando para pássaros
cintilantes. Bem perto dele viu muitas árvores que desapareceram
repentinamente: uma se derreteu em nascente, outra se
transformou em crocodilo, outra se transformou em peixe, nadando
alegre e feliz, transbordando de desejos voluptuosos e explodindo
em novos. jogos com energias renovadas. Havia elefantes que
trocavam de roupa por pedras e girafas seus corpos por flores.

Mas ele, a árvore Píctor, permanecia inalterável, não podia mais se

metamorfosear. Desde que se tornou consciente de sua
imutabilidade, toda sua felicidade foi anulada; começou a
envelhecer, e a cada vez foi adotando mais e mais aquela atitude
cansada, séria e preocupada que se costuma observar na maioria
das árvores velhas. Também costuma ser observada em cavalos,
pássaros, humanos e em todas as criaturas: quando não têm o dom
da metamorfose, com o tempo ficam tristes e preocupados e
acabam perdendo sua beleza e encanto.

Mas um dia uma jovem de cabelos loiros vestida de azul passou por
aquele canto do paraíso. Entre canções e danças, a bela loira corria
por entre as árvores, e até então nunca havia ocorrido a ela se
perguntar se ela queria possuir o dom da metamorfose.

Mais de um macaco sábio sorria atrás dela, alguns arbustos a

acariciavam com seus galhos, uma ou outra árvore atirava para ela
uma flor, uma noz ou uma maçã sem que ela prestasse a menor
atenção.

Quando a árvore Píctor avistou a jovem, uma imensa nostalgia se

apoderou dele, uma saudade de uma felicidade como antes não
conhecia. E ao mesmo tempo ele mergulhou em pensamentos
profundos, pois parecia ouvir seu próprio sangue gritando para ele:

-Lembrar! Lembre-se de toda a sua existência agora. Encontre o

significado, do contrário será tarde demais e você nunca mais
encontrará a felicidade.
E ele obedeceu. Ele se lembrava de tudo, de sua origem, de seus
anos como ser humano, de sua mudança para o paraíso e muito
particularmente daquele momento em que se metamorfoseou em
uma árvore, aquele momento maravilhoso em que segurou a pedra
mágica na palma da mão. Naquele momento, quando todas as
possibilidades de metamorfose estavam abertas para ele, nunca
antes a vida tinha queimado assim dentro dele! Pensou no pássaro
que ria, na árvore que era sol e lua ao mesmo tempo: então teve a
intuição de que uma vez que algo lhe escapara, que se esquecera
de algo e que a cobra não o aconselhou bem.

A menina ouviu um murmúrio nas folhas da árvore Píctor. Ela olhou

para cima e, com uma súbita dor no coração, novos pensamentos,
novos anseios, novos sonhos despertaram dentro dela.
Impulsionada por uma força desconhecida, ela se sentou ao pé da
árvore. Parecia muito solitário, solitário e triste, mas bonito,
comovente e nobre em sua tristeza silenciosa; sedutoramente soou
a suave melodia do murmúrio trêmulo de sua taça. Ele encostou o
corpo no tronco áspero, sentiu a árvore tremer profundamente,
sentiu o mesmo estremecimento em seu próprio coração. Uma
estranha dor em seu coração; as nuvens correram pelo céu de sua
alma; e lentamente lágrimas pesadas fluíram de seus olhos. O que
estava acontecendo? Por que tanto sofrimento? Por que seu
coração ansiava por pular do peito para saltar em direção a ele e se
fundir a ele, na bela árvore solitária?

A árvore balançou suavemente até a raiz, devido ao esforço feito

para concentrar toda a sua força vital e projetá-la na direção da
menina, na ânsia ardente de união. Oh! Ter sido enganado pela
serpente e ter se tornado para sempre uma árvore solitária! Quão
cego, quão tolo ele tinha sido! Ele tinha sido tão ignorante, tão
alheio ao segredo da vida que ele permaneceu? Não, ele já havia
percebido vagamente então, ele já havia percebido confusamente -
oh, com que pesar ele se lembrou e entendeu então a árvore que
era homem e mulher ao mesmo tempo!
Um pássaro passou voando, o pássaro que passou era vermelho e
verde, e o belo e corajoso pássaro voou ao redor da árvore. A
garota o seguiu com os olhos, viu algo cair de seu bico, vermelho
como sangue, vermelho como brasa, caindo e brilhando na grama
verde, com flashes vermelhos tão poderosos que a garota se
agachou, e na grama a pedra vermelha se acumulou. Era um
carbúnculo, era um rubi e, onde há um carbúnculo, não pode haver
escuridão.

Assim que a garota pegou a pedra mágica em sua mão branca, o

desejo ardente que enchia seu coração foi realizado. A jovem
volatilizou-se, derreteu-se, formou uma única coisa com a árvore.
Um ramo jovem e vigoroso brotou do tronco e rapidamente disparou
para ele.

Agora tudo estava como deveria estar, tudo estava em seu lugar, o
mundo estava em ordem, eu tinha finalmente encontrado o paraíso.
Píctor deixou de ser uma árvore velha e preocupada. Agora ele
cantava em voz alta: Pictoria! Vitória.'

Foi metamorfoseado. E porque, desta vez, ele finalmente soube

encontrar a metamorfose eterna, por causa de uma metade ele fez
um todo, a partir daquele momento ele poderia continuar a se
metamorfosear tanto quanto quisesse. A corrente mágica de tornar-
se fluía perenemente em suas veias e era para sempre parte da
criação eterna constante e permanente.

Ele se tornou um cervo, ele se tornou um peixe, ele se tornou um

ser humano e uma cobra, e também uma nuvem e um pássaro. Mas
sob qualquer aspecto, sempre formou um todo, um casal, sol e lua,
homem e mulher, e como rios gêmeos fluiu pelas terras e como
estrelas gêmeas brilhou no firmamento.
TRAÇO DE UM SONHO
 NOTAS
Havia um homem que praticava a desonrosa arte de escritor de
amenidade. Fez, no entanto, parte daquele pequeno número de
letrados que, na medida do possível, levam a sério a sua profissão e
por quem alguns entusiastas mostram um respeito semelhante ao
que costumava ser oferecido aos verdadeiros poetas em tempos
passados, quando ainda existia poesia e poetas. Esse homem de
letras escreveu todo tipo de coisas agradáveis, romances, contos e
poemas também, e fez o possível para acertar. Porém, raramente
conseguia ver sua ambição satisfeita, pois, mesmo quando se
considerava humilde, presunçosamente caiu no erro de não tomar
como medida de comparação seus colegas e contemporâneos, os
outros escritores de amenidade, mas os poetas da mundo passado -
isto é, aqueles já consagrados por gerações. Y, consequentemente,
repetidamente ele teve que reconhecer com pesar que mesmo a
melhor e mais sortuda página escrita por ele estava muito atrás da
frase ou verso mais isolado de qualquer verdadeiro poeta. Assim,
sua insatisfação foi aumentando e seu trabalho passou a não
agradá-lo em nada. E embora ainda escrevesse algo pequeno de
vez em quando, ele o fazia apenas para expressar essa insatisfação
e aridez interior e para expressá-las na forma de críticas amargas a
seu tempo e a si mesmo. Isso, é claro, não melhorou as coisas. Às
vezes também. tentou voltar aos jardins encantados da poética pura
e homenagear a beleza em belas criações linguísticas, nas quais
erigiu monumentos meticulosos à natureza, às mulheres, à amizade.
E realmente,

Num dia da estação entre o inverno e a primavera, este escritor, que

tanto desejava ser poeta e que muitos até o consideravam, estava
de novo sentado à sua secretária. Como de costume, ele havia se
levantado tarde, não antes do meio-dia, depois de passar metade da
noite lendo. Ele estava sentado, olhando para o ponto no papel
onde havia parado de escrever no dia anterior. O papel dizia coisas
inteligentes, expostas numa linguagem ágil e cultivada, continha
ideias sutis, descrições engenhosas, das linhas e páginas mais do
que um belo foguete e alguma esfera luminosa se desprendeu,
nelas ressoou mais do que um sentimento delicado ... mas, no
entanto, o que ele leu em sua escrita desapontou o escritor.
Decepcionado, ele contemplou o que havia começado na véspera
com certa alegria e entusiasmo.

Como tantas outras vezes nesta hora um tanto melancólica do meio-

dia, ele percebeu e considerou sua situação extraordinariamente
tragicômica, sua tola aspiração secreta a uma composição poética
autêntica (quando na realidade de hoje não havia e não poderia
existir poesia autêntica) e a infantil e tolamente cansaço inútil que
sofria com o desejo de criar, com a ajuda de seu amor pela poesia
antiga, com a ajuda de sua grande cultura, de seu ouvido delicado
para as palavras de poetas autênticos, algo que se igualasse ou se
parecesse com a poesia antiga. a ponto de causar confusão
(quando ele sabia perfeitamente que é impossível criar qualquer
coisa baseada na cultura e na imitação).

Ele também sabia parcialmente e até certo ponto estava ciente de

que essa ambição desesperada e ilusão infantil que inspirou todos
os seus esforços não era de forma alguma uma situação particular e
pessoal, mas que todo ser humano, mesmo o de aparência normal,
mesmo o aparentemente afortunado e feliz, ele abrigou a mesma
secura e a mesma decepção desesperada; que cada homem estava
constantemente e continuamente procurando por algo impossível;
que mesmo o menos atraente acariciava o ideal de Adônis, o mais
tolo o ideal do sábio, o mais pobre a ilusão de Creso. Sim, ele sabia
pela metade que esse ideal tão venerado de "poesia verdadeira"
não significava nada, que Goethe considerava Homero ou
Shakespeare como algo inatingível com o mesmo desânimo com
que um homem moderno de letras poderia contemplar Goethe, e
que o conceito de "poeta" nada mais era do que uma abstração
vazia; que Homero e Shakespeare também haviam sido apenas
literatos, especialistas talentosos, que conseguiram emprestar a
suas obras aquela aparência do suprapessoal e eterno. Ele sabia de
tudo isso apenas pela metade, já que pessoas inteligentes e
instigantes muitas vezes sabem dessas coisas óbvias e terríveis.
Ele sabia ou intuiu que uma parte de suas próprias tentativas como
escritor também causaria aos leitores de tempos posteriores a
impressão de "poesia autêntica", que talvez escritores posteriores
pensassem nele e em seu tempo com nostalgia como se fosse uma
época de ouro, em que ainda haveria poetas verdadeiros,
sentimentos verdadeiros, homens verdadeiros, uma verdadeira
natureza e um verdadeiro espírito. Como ele bem sabia,

Todos esses pensamentos eram familiares ao homem de letras,

todas essas verdades conhecidas. Ele sabia: o mesmo jogo, o
mesmo anseio ávido, nobre, desesperado por algo autêntico, eterno,
valioso em si mesmo, que o levou a preencher folhas de papel,
também impulsionou todos os outros, o general, o ministro., O
deputado, a elegante senhora, o aprendiz de lojista. Todos os
homens, iluminados por ilusões secretas, cegos por preconceitos,
seduzidos por ideais, ansiavam de alguma forma, muito inteligentes
ou muito tolos, não importava, sair de si e além dos limites do
possível. Não havia tenente que não carregasse a imagem de
Napoleão ... nem Napoleão que em sua época não se sentisse
imitador, não considerasse suas façanhas medalhas de brinquedo,
suas ilusões objetivas. Ninguém ficou de fora dessa dança.
Ninguém também havia parado de experimentar em algum
momento, por meio de alguma fenda, a certeza desse engano.
Certamente existiram os perfeitos, os deuses humanos, existiram
Buda, Jesus, Sócrates. Mas mesmo eles só alcançaram sua
plenitude e foram totalmente penetrados pela onisciência em um
único instante: o instante de sua morte. Na verdade, sua morte foi
apenas a última penetração do conhecimento, o último presente
finalmente alcançado. E possivelmente cada morte teve aquele
significado, possivelmente cada moribundo foi uma pessoa que
estava chegando à sua plenitude, que rejeitou o engano da morte,
que se abandonou, que não queria ser nada. houve Buda, Jesus,
Sócrates. Mas mesmo eles só alcançaram sua plenitude e foram
totalmente penetrados pela onisciência em um único instante: o
instante de sua morte. Na verdade, sua morte foi apenas a última
percepção do conhecimento, o último presente finalmente
alcançado. E possivelmente cada morte teve aquele significado,
possivelmente cada moribundo foi uma pessoa que estava
chegando à sua plenitude, que rejeitou o engano da morte, que se
abandonou, que não queria ser nada. houve Buda, Jesus, Sócrates.
Mas mesmo eles apenas alcançaram sua plenitude e foram
totalmente penetrados pela onisciência em um único instante: o
instante de sua morte. Na verdade, sua morte foi apenas a última
percepção do conhecimento, o último presente finalmente
alcançado. E possivelmente cada morte teve aquele significado,
possivelmente cada moribundo foi uma pessoa que estava
chegando à sua plenitude, que rejeitou o engano da morte, que se
abandonou, que não queria ser nada.

Esses tipos de reflexões, mesmo quando descomplicadas, dificultam

muito os esforços, as ações do homem, sua continuada participação
em seu jogo. E assim, a obra do poeta aplicado também não
avançava muito naquela época. Não havia palavra que merecesse
ser escrita e nenhum pensamento que realmente precisasse ser
comunicado. Não, era uma pena desperdiçar papel, era melhor não
escrever.

O homem de letras guardou sua caneta e guardou seus papéis na

gaveta com aquele sentimento; se ele tivesse um fogo em mãos, ele
os teria jogado nele. A situação não era nova; era um desespero
muitas vezes saboreado, que já fora domado e ao mesmo tempo
adquirira certa resistência. Ele lavou as mãos, vestiu o casaco e o
chapéu e saiu. Mudar de lugar era um de seus recursos há muito
creditados; ele sabia que não era bom ficar na mesma sala por
muito tempo com todo o papel escrito e em branco quando ele
estava naquele estado de espírito. Era melhor sair, tomar um ar
fresco e exercitar a visão nas cenas de rua. Pode acontecer que
uma bela mulher venha conhecê-lo ou que ele encontre uma amiga,

Ele vagou devagar no ar quase da primavera, viu aglomerados de

campânulas baixando a cabeça nos tristes gramados plantados em
frente aos prédios de apartamentos, respirou o ar úmido e quente de
março, que o levou a ir a um parque. Lá ele se sentou em um
banco, ao sol, entre as árvores desfolhadas, fechou os olhos e se
entregou ao jogo dos sentidos naquela hora ensolarada do início da
primavera: quão suave o toque do vento em suas bochechas, quão
fervente e o sol estava cheio de ardor oculto, quão penetrante e
inquieto o cheiro da terra, quão alegres os passos infantis que de
vez em quando pisavam alegremente na areia dos caminhos, quão
amorosa e perfeitamente doce o canto de um melro em algum lugar
do árvores nuas. Sim, foi tudo muito bonito, e desde a primavera, o
sol, as crianças, O melro não passava de coisas antiquíssimas, que
já faziam feliz o homem há milhares e milhares de anos, na verdade
era incompreensível que no momento presente não fosse possível
escrever um poema primaveril tão belo como os que compunham
cinquenta ou um. cem anos atrás. E ainda assim não foi. A mais
tênue recordação da canção primaveril de Uh1and (claro, à música
de Schubert, cuja abertura fabulosa, tão penetrante e comovente,
tinha gosto de início da primavera) bastava para indicar a um poeta
moderno que essas coisas cativantes já haviam sido narradas pelo
poeta. momento e que não havia sentido em querer a todo custo
imitar aquelas criações de tal plenitude intransponível, que exalava
bem-aventurança. na verdade, era incompreensível que, no
momento presente, não fosse possível escrever um poema
primaveril tão belo como os compostos há cinquenta ou cem anos.
E ainda assim não foi. A mais tênue lembrança da canção primaveril
de Uh1and (naturalmente com a música de Schubert, cuja abertura
fabulosa, tão penetrante e comovente, tinha gosto de início de
primavera) era suficiente para indicar a um poeta moderno que
essas coisas cativantes já haviam sido narradas pelo artista.
Momento e que não havia sentido em querer a todo custo imitar
aquelas criações de tal plenitude insuperável, que exalavam bem-
aventurança. na verdade, era incompreensível que, no momento
presente, não fosse possível escrever um poema primaveril tão belo
como os compostos há cinquenta ou cem anos. E ainda assim não
foi. A mais tênue lembrança da canção primaveril de Uh1and
(naturalmente com a música de Schubert, cuja abertura fabulosa,
tão penetrante e comovente, tinha gosto de início de primavera) era
suficiente para indicar a um poeta moderno que essas coisas
cativantes já haviam sido narradas pelo artista. Momento e que não
havia sentido em querer a todo custo imitar aquelas criações de tal
plenitude intransponível, que exalava bem-aventurança.
No preciso momento em que seus pensamentos voltariam a entrar
naquele antigo curso estéril, o poeta estreitou os olhos com as
pálpebras fechadas e por uma pequena fenda nos olhos - embora
não só com eles - percebeu uma leve reverberação e um leve brilho
, ilhas de luz solar, reflexos de luz, lacunas de sombra, céu azul
riscado de branco, um cone cintilante de luzes em movimento, que
qualquer um pode ver com um piscar de olhos, mas reforçado de
alguma forma, de alguma forma valioso e único, transformado da
percepção em experiência pela ação de alguma substância secreta.
O que brilhou com múltiplos flashes, reverberou, sumiu, vibrou e
bateu suas asas não foi um mero tumulto de luz vindo de fora, e
esses fenômenos não se desenvolveram apenas no olho, eles
também eram vida, um impulso interno fervilhante, e correspondiam
ao espírito, ao próprio destino. Essa é a maneira de ver dos poetas,
dos "visionários"; desta forma cativante e comovente, veja aqueles
que foram alcançados por Eros. A memória de Uh1and e Schubert
havia desaparecido, não havia mais Uhland, não havia mais poesia,
não havia mais passado, tudo era um instante eterno, experiência,
verdade íntima.

Rendeu-se à maravilha, que já experimentou outras vezes, mas

para a qual acreditava ter perdido tempo, perdera toda vocação e
toda graça, permaneceu momentos eternos suspensos no
atemporal, na conjunção do mundo e do espírito, ele viu as nuvens
se moverem com o impulso de sua respiração, ela sentiu o sol
quente girar dentro de seu peito.

Mas ao fitá-lo com os olhos semicerrados, abandonado à estranha

experiência, estreitando todos os seus sentidos, pois sabia
perfeitamente que o fiapo vinha de dentro, de perto, do chão,
percebeu algo que o cativou. Demorou um pouco para perceber, aos
poucos, que era o pezinho de uma menina. Um sapato de couro
marrom o cobria e ele pisava na areia do caminho com vigor e
alegria, colocando o peso sobre o calcanhar. Aquele sapato de
menina, aquele couro castanho, aquela alegria infantil da sola do pé,
aquela meia de seda que cobria o tornozelo tenro, lembrava algo ao
poeta, inundavam-lhe o coração de repente e com urgência como se
fizessem parte de a memória. de uma experiência importante, mas
não conseguia encontrar a chave. Sapato de menina, pé de menina,
meia de menina: Quão importante foi tudo isso? Onde estava a
pista? Onde estava a fonte do seu espírito que correspondeu àquela
imagem entre milhões, acariciou-a, atraiu-a, considerou-a algo caro
e importante? Ele arregalou os olhos por um instante e pôde ver a
figura inteira da garota, uma garota bonita, pelo espaço de meio
batimento cardíaco. Mas imediatamente percebeu que essa imagem
não tinha nada a ver com ele, que não era a que importava para ele,
e involuntariamente, com pressa, ele fechou os olhos novamente
com tanta força que ele só podia ver pelo resto do tempo. um
instante o pé da criança que desapareceu. Então ele fechou os
olhos completamente, lembrando-se do pé, sentindo seu significado,
mas sem saber, afligido por essa busca fútil, satisfeito com a força
daquela imagem em seu espírito. Em algum lugar, em algum
momento, ele havia percebido aquele pezinho no sapato marrom,
aquela imagem depois afogada pelas experiências. Quando isso
aconteceu? Ah, isso deve ter acontecido muito tempo atrás, em sua
pré-história, tão distante que parecia, tão distante que lhe parecia,
vindo de uma profundidade tão inconcebível, tão fundo ele havia
caído no poço de seus pensamentos. Era possível que ele o tivesse
levado consigo, perdido e nunca mais encontrado até aquele dia, de
sua infância, daquela época fabulosa cujas memórias todas
parecem borradas e irrepresentáveis e tão difíceis de invocar, e
ainda assim são mais coloridas, mais quente e mais completo do
que todas as memórias posteriores. Ele balançou a cabeça por um
longo tempo, seus olhos fechados, ele ficou refletindo por muito
tempo e sem parar, ele viu aquele, aquele fio, aquela série emergir,
aquela cadeia de experiências, mas a menina, o sapato marrom,
não cabia em nenhuma delas. Não, ele não conseguia encontrar,
era inútil continuar aquela busca.

Ele vasculhou as memórias afetadas pelo mesmo erro óptico sofrido

por quem não consegue reconhecer o que está muito próximo a ele,
porque acredita que seja muito distante e, portanto, confunde todas
as formas. Mas assim que ele desistiu de seus esforços, já pronto
para deixar aquela pequena experiência ridícula e esquecer tudo, a
situação mudou e o sapatinho foi colocado na perspectiva certa. De
repente, com um suspiro profundo, o homem percebeu que o
sapatinho não estava embaixo de tudo na apinhada sala de imagens
de seu ser íntimo, que não fazia parte dos bens mais antigos, mas
era uma aquisição muito nova e recente. Pareceu-lhe que só tivera
um relacionamento com aquela garota algumas horas antes, que
praticamente acabara de ver aquele sapato correr.

E então, de repente, ele soube. Sim, claro que sim; Era isso, era a
menina que correspondia ao sapato, e isso fazia parte do fragmento
de um sonho que o escritor tivera na noite anterior. Meu Deus, como
foi possível esquecer assim? Ele havia acordado no meio da noite,
cheio de felicidade e movido pela força secreta do seu sonho, com a
sensação de ter adquirido uma experiência importante e magnífica
... e após um curto período de tempo havia voltado a dormir, e uma
hora O sono matinal tinha sido suficiente para apagar novamente
toda a magnífica experiência, de tal forma que ele não se lembrou
de novo até que a visão fugaz de um pé de menina o lembrou. Tão
fugazes, tão fugazes, tão presas ao acaso foram as experiências
mais profundas e maravilhosas do espírito! E mesmo assim, ele foi
incapaz de reconstruir todo o sonho da noite anterior. Restaram
apenas cenas soltas, parcialmente desconectadas, algumas frescas
e cheias de vitalidade, outras já cinzentas e empoeiradas,
capturadas já em processo de desbotamento. Mas quão bonito,
quão profundo, quão estimulante o sonho tinha sido! Como seu
coração palpitava ao despertar, extasiado e inquieto como nas
festividades da infância! Como se apoderou dele a nítida sensação
de ter experimentado algo nobre, importante, inesquecível,
impossível de perder! E algumas horas depois, ele só tinha aquele
fragmento, aquele par de imagens já desbotadas, aquele eco fraco
em seu coração; o resto se perdeu, passou, não tinha mais vida!
algumas frescas e cheias de vitalidade, outras já cinzentas e
empoeiradas, capturadas já em processo de desbotamento. Mas
quão bonito, quão profundo, quão estimulante o sonho tinha sido!
Como seu coração palpitava ao despertar, extasiado e inquieto
como nas festividades da infância! Como se apoderou dele a nítida
sensação de ter experimentado algo nobre, importante,
inesquecível, impossível de perder! E algumas horas depois, ele só
tinha aquele fragmento, aquele par de imagens já desbotadas,
aquele eco fraco em seu coração; o resto se perdeu, passou, não
tinha mais vida! algumas frescas e cheias de vitalidade, outras já
cinzentas e empoeiradas, capturadas já em processo de
desbotamento. Mas quão bonito, quão profundo, quão estimulante o
sonho tinha sido! Como seu coração palpitava ao despertar,
extasiado e inquieto como nas festividades da infância! Como se
apoderou dele a nítida sensação de ter experimentado algo nobre,
importante, inesquecível, impossível de perder! E algumas horas
depois, ele só tinha aquele fragmento, aquele par de imagens já
desbotadas, aquele eco fraco em seu coração; o resto se perdeu,
passou, não tinha mais vida! encantado e inquieto como nas
festividades da infância! Como se apoderou dele a nítida sensação
de ter experimentado algo nobre, importante, inesquecível,
impossível de perder! E algumas horas depois, ele só tinha aquele
fragmento, aquele par de imagens já desbotadas, aquele eco fraco
em seu coração; o resto se perdeu, passou, não tinha mais vida!
encantado e inquieto como nas festividades da infância! Como se
apoderou dele a nítida sensação de ter experimentado algo nobre,
importante, inesquecível, impossível de perder! E algumas horas
depois, ele só tinha aquele fragmento, aquele par de imagens já
desbotadas, aquele eco fraco em seu coração; o resto se perdeu,
passou, não tinha mais vida!

Pelo menos aquele pequeno pedaço teria sido salvo

permanentemente. O escritor imediatamente tomou a decisão de
coletar tudo o que restou do sonho em suas memórias e transcrevê-
lo da forma mais fiel e precisa possível. Imediatamente tirou um
caderno do bolso e fez as primeiras anotações para resgatar da
melhor forma a estrutura e o ambiente de todo o sonho, suas linhas
principais. Mas não foi útil para ele. Não era mais possível para ele
identificar o início ou o fim do sonho, e ele não sabia onde a maioria
dos fragmentos ainda disponíveis ocupavam a história do sonho.
Não, era preciso começar diferente. Acima de tudo, ele tinha que
salvar o que ainda estava ao seu alcance, ele tinha que reter
imediatamente o par de imagens ainda vivas - especialmente o
sapatinho - antes que eles voassem também, tímidos pássaros
encantados.

Da mesma forma que um escavador tenta decifrar a inscrição que

ele encontrou em uma velha lápide a partir de letras ou sinais que
ainda são compreensíveis, nosso homem quis ler seu sonho
juntando-o pedaço por pedaço.

No sonho, ele se relacionou de alguma forma com uma garota, uma

garota extraordinária, talvez não realmente bonita, mas maravilhosa
de alguma forma, uma garota de cerca de treze ou quatorze anos,
mas que parecia ser mais jovem. Seu rosto estava bronzeado pelo
sol. Olhos? Não, ele não podia vê-los. O nome? Um estranho.
Relacionamento com ele, a pessoa com quem sonhou? Pare, ali
estava o sapatinho marrom! Ele viu o mesmo pé se movendo com
seu irmão gêmeo, ele o viu dançar, ele o viu dar passos de dança,
os passos de um Boston. Oh sim, eu sabia muitas coisas
novamente. Ele teve que começar tudo de novo.

Resumindo: no sonho ele dançava com uma linda garota

desconhecida, uma garota de rosto moreno, com sapatos marrons:
ela não tinha tudo daquela tonalidade? Cabelo também? Também
os olhos? Também o vestido? Não, eu não sabia mais disso;
Presumivelmente, parecia possível, mas não era certo. Tinha que
ficar dentro dos limites do que era seguro, do que dava base real às
suas reflexões, senão perderia todo o referencial. Já então ele
começou a intuir que esta investigação do sonho o levaria muito
longe, que ele havia embarcado em uma estrada longa e
interminável. E então ele encontrou outro fragmento.

Sim, ele dançou com a garotinha, ou quis, ou teve que dançar com
ela, e a garota dançou, ainda sozinha, uma série de passos de
dança exuberantes, muito elásticos e dotados de energia
encantadora. vocês dois? Ela não tinha feito isso sozinha? Não.
Não, ele não tinha dançado, só queria dançar, aliás, tinha
combinado com alguém que dançasse com aquela morena. Mas
então ela começou a dançar sozinha, sem ele, e ele sentiu um certo
medo ou timidez com a ideia de dançar; era Boston, ele não
conhecia bem aquela dança. Porém, ela havia começado a dançar,
sozinha, lúdica, seus sapatinhos marrons haviam descrito
cuidadosamente, com um ritmo maravilhoso, as figuras da dança no
tapete. Mas por que ele não dançou também? 0 por que você queria
dançar no início? Que acordo foi esse? Ele não conseguiu descobrir.

Ele se fez outra pergunta: como era a simpática menina? De quem

isso o lembra? Ele pensou por um longo tempo em vão, tudo
parecia inútil de novo, e por um momento ele ficou impaciente e
irritado, ele estava prestes a deixar tudo ir de novo. Mas já uma
nova ideia começava a aparecer, outro vestígio era visível. A
menininha parecia sua amada ... Eu cheirava, não, ela não se
parecia com ela, até se surpreendeu em achá-la tão diferente,
apesar de ser irmã dela. Alto! Sua irmã? Eu cheirei, agora toda a
trilha era de dados novamente, tudo fazia sentido, tudo estava
exposto novamente. Ele recomeçou suas anotações, entusiasmado
com a inscrição que de repente começava a emergir, profundamente
comovido com a recuperação das imagens que julgava perdidas.

Aconteceu assim: no sonho, sua amada Magda havia aparecido e

não tinha ficado briguenta e mal-humorada como nos últimos
tempos, mas extraordinariamente gentil, um tanto quieta, mas alegre
e bonita. Magda o recebeu com uma curiosa ternura silenciosa,
apertou sua mão, sem um beijo, e explicou que queria finalmente
apresentá-lo à mãe; e além da mãe, ele conheceu sua irmãzinha,
que mais tarde foi destinada a ser sua amada e esposa. A irmã era
muito mais nova e gostava de dançar; a melhor maneira de
conquistá-la seria dançar com ela.

Como Magda havia aparecido linda naquele sonho! Como todo o

extraordinário, adorável, espiritual, terno de seu ser brilhava em
seus olhos, em sua testa límpida, em seus cabelos cheirosos e
cheirosos, assim como ele o experimentou nas primeiras imagens
que dela formou no tempo do amor máximo !
E então, no sonho, ele o levou para uma casa, para sua casa, para
a casa de sua mãe e de sua infância, para a casa de seu espírito,
para que ele pudesse ver sua mãe e sua irmã mais bonita, para que
conhecesse aquela irmã e a amasse, visto que estava destinada a
ele como amada. Mas ele não conseguia mais se lembrar da casa,
apenas de um salão vazio no qual ele tinha que esperar, e a mãe
não podia mais ser representada; ao fundo, só se via uma senhora
idosa, uma amante ou enfermeira, vestida de cinza ou preto. Mas
então apareceu a menininha, a irmã, uma menina adorável, com
cerca de dez ou onze anos, mas cuja maneira de ser parecia ter
quatorze. Em particular, seu pé era tão infantil no sapato marrom,
tão totalmente inocente, risonho e incauto, tão desleixado e, no
entanto, tão feminino! Ele recebeu sua saudação com simpatia, e
daquele momento em diante desapareceu Magda, só a pequena
permaneceu. Lembrando-se do conselho de Magda, ele a convidou
para dançar. E ela aceitou imediatamente, corou, e começou a
dançar, sozinha, sem hesitação, e ele não ousou se ligar a ela e
dançar com ela, primeiro porque ela era tão linda e perfeita em sua
dança infantil, e também porque ela dançou uma Boston, uma
dança que não era seu forte.

No meio de seus esforços para recuperar as imagens do sonho, o

escritor teve que rir por um momento de si mesmo. Ocorreu-lhe que
pouco tempo antes ainda pensava em como seria inútil tentar
compor um novo poema de primavera, visto que tudo isso já havia
sido dito antes de forma intransponível; Mas lembrando-se do pé da
garota quando ela dançava, os adoráveis movimentos leves do
sapatinho marrom, a nitidez do passo de dança que ela traçava no
tapete, e o fato de que, apesar de tudo, toda aquela bela graça e
confiança estavam cobertas por um manto de timidez , um cheiro de
vergonha infantil, ela percebeu que bastava compor uma canção ao
pé dessa menina para superar tudo o que os poetas anteriores
haviam dito sobre a primavera e a juventude e o pressentimento do
amor. Mas assim que suas reflexões começaram a se perder nessas
direções, assim que começou a brincar distraidamente com a ideia
de um poema "Um pé em um sapato marrom", percebeu com medo
que todo o sonho estava prestes a escapulir dele novamente, que
todas as imagens mentais perderam densidade e desapareceram.
Angustiado, impôs ordem às suas ideias, percebendo, no entanto,
que naquele momento, embora tivesse notado o seu conteúdo, o
sonho deixara de lhe pertencer por completo, que começava a
envelhecer e a ficar estranho. E imediatamente teve também a
sensação de que sempre aconteceria a mesma coisa: que aquelas
imagens encantadoras só pertenceriam a ele e infundiriam seu
espírito com sua fragrância enquanto ele ficasse com elas de todo o
coração, sem outras ideias, sem projetos , sem preocupações.
assim que começou a brincar distraidamente com a ideia de um
poema "Um pé em um sapato marrom", percebeu com medo que
todo o sonho estava prestes a escapar novamente, que todas as
imagens mentais estavam perdendo densidade e desaparecendo .
Angustiado, impôs ordem às suas ideias, percebendo, no entanto,
que naquele momento, embora tivesse notado o seu conteúdo, o
sonho deixara de lhe pertencer por completo, que começava a
envelhecer e a ficar estranho. E imediatamente teve também a
sensação de que sempre aconteceria a mesma coisa: que aquelas
imagens encantadoras só pertenceriam a ele e infundiriam seu
espírito com sua fragrância enquanto ele ficasse com elas de todo o
coração, sem outras ideias, sem projetos , sem preocupações.
assim que começou a brincar distraidamente com a ideia de um
poema "Um pé em um sapato marrom", percebeu com medo que
todo o sonho estava prestes a escapar novamente, que todas as
imagens psíquicas estavam perdendo densidade e desaparecendo .
Angustiado, impôs ordem às suas ideias, percebendo, no entanto,
que naquele momento, embora tivesse notado o seu conteúdo, o
sonho deixara de lhe pertencer por completo, que começava a
envelhecer e a ficar estranho. E imediatamente teve também a
sensação de que sempre aconteceria a mesma coisa: que aquelas
imagens encantadoras só pertenceriam a ele e infundiriam seu
espírito com sua fragrância enquanto ele ficasse com elas de todo o
coração, sem outras ideias, sem projetos , sem preocupações.
percebeu com medo que todo o sonho estava prestes a escapar
novamente, que todas as imagens mentais perderam sua densidade
e desapareceram. Angustiado, impôs ordem às suas ideias,
percebendo, no entanto, que naquele momento, embora tivesse
notado o seu conteúdo, o sonho deixara de lhe pertencer por
completo, que começava a envelhecer e a ficar estranho. E
imediatamente teve também a sensação de que sempre aconteceria
a mesma coisa: que aquelas imagens encantadoras só
pertenceriam a ele e infundiriam seu espírito com sua fragrância
enquanto ele ficasse com elas de todo o coração, sem outras ideias,
sem projetos , sem preocupações. percebeu com medo que todo o
sonho estava prestes a escapar novamente, que todas as imagens
mentais perderam sua densidade e desapareceram. Angustiado,
impôs ordem às suas ideias, percebendo, no entanto, que naquele
momento, embora tivesse notado o seu conteúdo, o sonho deixara
de lhe pertencer por completo, que começava a envelhecer e a ficar
estranho. E imediatamente teve também a sensação de que sempre
aconteceria a mesma coisa: que aquelas imagens encantadoras só
pertenceriam a ele e infundiriam seu espírito com sua fragrância
enquanto ele ficasse com elas de todo o coração, sem outras ideias,
sem projetos , sem preocupações. o sonho havia deixado de
pertencer a ele completamente, estava começando a envelhecer e a
ficar estranho. E imediatamente teve também a sensação de que
sempre aconteceria a mesma coisa: que aquelas imagens
encantadoras só pertenceriam a ele e infundiriam seu espírito com
sua fragrância enquanto ele ficasse com elas de todo o coração,
sem outras ideias, sem projetos , sem preocupações. o sonho havia
deixado de pertencer a ele completamente, estava começando a
envelhecer e a ficar estranho. E imediatamente teve também a
sensação de que sempre aconteceria a mesma coisa: que aquelas
imagens encantadoras só pertenceriam a ele e infundiriam seu
espírito com sua fragrância enquanto ele ficasse com elas de todo o
coração, sem outras ideias, sem projetos , sem preocupações.

O poeta voltou pensativo, transportando o sonho diante de si como

se fosse um brinquedo infinitamente frágil, feito de um vidro muito
fino. Ele estava muito ansioso por causa de seu sonho. Oh, se ele
pudesse reconstruir totalmente a figura da pessoa amada do sonho!
Recompor tudo, desde o sapato marrom, o passo de dança, o brilho
do rosto moreno da menina, daqueles poucos e preciosos restos,
parecia-lhe o mais importante do mundo. E, de fato, não tinha sido
prometido a ela como amor? Não tinha nascido nas melhores e mais
profundas fontes de sua alma? Não tinha aparecido para ela como a
imagem de seu futuro, um prenúncio do possibilidades do seu
destino, como seu mais autêntico sonho de felicidade? E enquanto
ele estava inquieto, no fundo ele era, entretanto, infinitamente feliz.

Quando chegaram em casa, o homem de letras fechou a porta atrás

de si e deitou-se no sofá. Com o caderno na mão, releu atentamente
as notas e descobriu que não lhe serviam de nada, que nada
ofereciam, que apenas criavam obstáculos e confusão. Ele arrancou
as folhas e as desfiou meticulosamente, decidindo não se
concentrar, e de repente se viu esperando novamente naquele
corredor vazio da casa desconhecida; ao fundo viu uma velha,
vestida de preto, andando de um lado para o outro muito inquieta,
voltou a perceber o momento predestinado: Magda acabava de sair
em busca de sua nova amada, mais jovem, mais bela, a verdadeira
e eterna amada. A mulher olhou para ele com ternura e
preocupação, e sob suas feições e sob seu vestido cinza outras
feições e outros vestidos apareceram, rostos de amantes e
enfermeiras de sua própria infância, o rosto e o manto cinza de sua
mãe. E sentia que o futuro, o amor, também saía ao seu encontro
naquela casa das memórias, naquele círculo de imagens maternas
e fraternas. Sob o abrigo daquele salão vazio, sob os olhares de
mães preocupadas, amáveis e fiéis e de Magdas, havia crescido a
garota cujo amor deveria favorecê-lo, cuja posse deveria fazer sua
felicidade, cujo futuro também seria seu.

E também viu quão extraordinariamente terno e sincero, sem um

beijo, Magda o cumprimentou; o rosto dela mais uma vez continha,
na luz dourada do crepúsculo, todo o encanto que uma vez havia
oferecido a ele; no momento da renúncia e da separação, ele brilhou
mais uma vez tão adorável como em seus tempos mais
abençoados; seu rosto mais denso e profundo antecipava o mais
jovem, o mais belo, o autêntico, o único, a quem ele viera para
apresentá-lo e ajudá-lo a conquistar. Parecia a própria imagem do
amor, com sua humildade, sua capacidade de transformação, sua
magia entre mãe e filho. O seu rosto reunia tudo o que um dia viu,
sonhou, desejou e cantou naquela mulher, toda a transfiguração e
adoração que lhe trouxera no auge do seu amor; toda a sua alma,
unida ao seu próprio amor, tornou-se um rosto, brilhava visivelmente
em seus traços sinceros e amados, ele sorria tristemente e amigável
através de seus olhos. Seria possível dizer adeus a uma pessoa tão
amada? Mas seu olhar dizia que era preciso dizer adeus, que algo
novo tinha que acontecer.

E a nova entrou com pés ágeis: a irmã entrou, mas seu rosto não foi
visto, nada foi visto com clareza exceto que ela era pequena e
graciosa, que ela usava sapatos marrons, que seu rosto era escuro
e que seus vestidos eram marrons, e que sabia dançar com uma
perfeição arrebatadora. E também a Boston, a dança que seu futuro
amante não conhecia muito bem. Nada poderia expressar melhor a
superioridade da moça sobre o adulto - experiente, muitas vezes
decepcionado - do que o fato de ela dançar com tanta leveza e
graça e perfeição, e também a dança que ele não dominava, na qual
não tinha esperança! supere isso!

O homem de letras passava o dia todo ocupado com seu sonho, e

quanto mais o mergulhava, mais belo ficava, mais parecia-lhe que
ultrapassava todas as composições dos melhores poetas. Por muito
tempo, por dias inteiros, acalentou desejos e planos de escrever
este sonho de tal forma que manifestasse aquela infinita beleza,
profundidade e intimidade, não só para o sonhador, mas também
para os outros. Demorou um pouco para abandonar esses desejos e
esforços e entender que tinha que se contentar, no fundo, em ser
um verdadeiro poeta, um sonhador, um visionário de espírito, mas
que sua obra deveria permanecer a de um simples homem de
letras.
 ENTRE AS MASAGETAS

Apesar de a minha pátria - se é que tenho uma pátria - ultrapassa

sem dúvida os restantes países do globo em encantos e realidades
esplêndidas de todos d há algum tempo senti novamente a coceira,
é de viajar e fiz uma viagem a a longínqua terra dos massagetas
que não visitava desde a descoberta da pólvora. Fiquei curioso para
ver até que ponto esse povo famoso e corajoso, cujos guerreiros
uma vez derrotaram o grande Ciro, foi capaz de evoluir e se adaptar
aos costumes da época.

E, de fato, de forma alguma fiquei desapontado com minhas

expectativas em relação aos intrépidos massagetas. Como outros
países que ambicionam estar entre os mais avançados, ultimamente
o país dos massagetas tende a destacar um repórter para qualquer
visitante estrangeiro que se aproxime de suas fronteiras ... sem
preconceitos. naturalmente, dos casos em que sejam pessoas
significativas, respeitáveis e ilustres, às quais, obviamente, são
atribuídas honras mais elevadas, sempre de acordo com a sua
categoria. Se forem boxeadores ou futebolistas, são recebidos pelo
Ministro da Saúde, se nadadores, pelo Ministro da Cultura e, se
tiverem o título de campeões mundiais, são recebidos pelo próprio
presidente da nação ou por seu representante.

Eles não me deram tais atenções; Eu era um homem de letras e na

fronteira fui recebido por um jornalista simples, um jovem simpático,
de bela aparência, que me pediu para lhe fazer uma breve
apresentação da minha ideologia e, em particular, das minhas ideias
anteriores. entrar no país opiniões sobre os massagetas. Acontece,
então, que esse ótimo uso já havia sido introduzido aqui.

"Senhor", disse-lhe, "permita-me, já que não sou fluente em sua

esplêndida linguagem, que me limita ao essencial." A minha
ideologia é a do país que vou visitar, que cai do seu peso. Quanto
ao meu conhecimento de seu famoso país e povo, eles vêm das
melhores e mais verdadeiras fontes, a saber, do livro Clio do grande
Heródoto. Cheio de profunda admiração pela bravura de seu
poderoso exército e pela gloriosa memória da heroína Rainha
Tomyris, já tive a honra de visitar seu país em tempos passados e
recentemente quis repetir esta visita.

"Muito reconhecido", continuou o massageta, um pouco mais

sombrio. Seu nome não é desconhecido para nós. Nosso Ministério
da Propaganda segue atentamente todas as declarações que se
fazem no exterior sobre nós, e assim não ignoramos que você é o
autor de um texto de trinta linhas sobre os usos e costumes dos
massagetas que apareceu em um jornal. Será uma honra para mim
acompanhá-lo nesta viagem por nosso país e fazer você perceber o
quanto nossos costumes mudaram desde então.

O seu tom de voz algo ríspido indicava-me que as minhas

declarações anteriores sobre os massagetas, que eu realmente
amava e admirava muito, não encontraram eco menos favorável no
país. Por um momento pensei em me virar, lembrando da rainha
Tomyris, que mergulhou a cabeça do grande Cyrus em uma pele
cheia de sangue, e outras façanhas desse povo temperamental.
Mas finalmente consegui meu passaporte e meu visto, e os tempos
de Tomyris já haviam passado.

"Com licença", disse meu guia com um pouco mais de gentileza, "se
devo insistir em esclarecer sua ideologia." Não que haja a menor
acusação contra você, embora já tenha visitado o nosso país. Não,
é apenas uma formalidade, e porque ele se referiu a Heródoto um
tanto unilateralmente. Como você sabe, na época daquele escritor
jônico, muito capaz mesmo, ainda não existia o Serviço de
Propaganda e Cultura; É por isso que suas impressões um tanto
frívolas de nosso país estão desatualizadas. O que não podemos
tolerar é que um autor dos nossos dias confie em Heródoto, e
exclusivamente nele ... Diga-me, então, senhor, em poucas palavras
o que pensa dos massagetas e que atitude adota em relação a eles.
-Estou perfeitamente ciente, é claro, de que os massagetas não são
apenas as pessoas mais velhas, mais humanas, mais cultas e ao
mesmo tempo mais corajosas da terra, que seus exércitos invicto
são os maiores, sua frota mais poderosa, seu caráter os mais
inflexíveis e também os mais amáveis, suas mulheres as mais
belas, suas escolas e instituições públicas as mais exemplares do
mundo, mas também possuem em grau eminente aquela virtude tão
apreciada em todo o mundo e que tanto falta outros grandes povos,
a saber, mostrar bondade e compreensão para com o estrangeiro,
em razão de sua própria superioridade, e não esperar do pobre
estrangeiro, nascido em país inferior, que ele esteja no auge da
perfeição masagética. Também neste ponto tentarei relatar a
verdade em minha terra natal.

"Muito bem", exclamou meu companheiro gentilmente. Na

enumeração de nossas virtudes você, de fato, acertou o prego na
cabeça ou, melhor, o prego na cabeça. Vejo que você está mais
bem informado sobre nós do que apareceu pela primeira vez, e do
fundo de nossos corações fiéis damos as boas-vindas a você em
nosso belo país. Alguns detalhes do seu conhecimento ainda
requerem um suplemento. Em particular, fiquei surpreso que você
não mencionou nossas valiosas contribuições em dois campos
importantes: no esporte e no cristianismo. Foi uma masageta,
milorde, que na competição internacional de back jump com os
olhos vendados quebrou o recorde mundial com 11.098.

"De fato", menti educadamente, "como eu poderia ter sido

esquecido?" Mas você também se referiu ao Cristianismo como
outro campo no qual seu povo quebrou recordes. Você pode me
fornecer informações sobre este ponto?

"Claro", respondeu o jovem. Queria apenas dizer que seria bem-

vindo se você gentilmente acrescentasse um estranho superlativo
ao seu relatório sobre este assunto. Por exemplo, temos um padre
idoso em uma pequena cidade, às margens do rio Araxe, que
celebrou nada menos que 63.000 missas, e em outra cidade há uma
famosa igreja moderna em que tudo é feito de cimento e de cimento
indígena: paredes, torre, pisos, colunas, altares, telhado, pia
batismal, púlpito, etc., até a última lâmpada, ao pincel das ofertas.

"Ah, agora", pensei comigo mesmo, "então você também tem um

padre de concreto que prega do púlpito de concreto." -Mas eu fiquei
quieto.

"Olhe para você", continuou meu guia, "serei honesto com você."
Estamos interessados em espalhar nossa fama como cristãos tanto
quanto possível. Apesar de nosso país ter abraçado a religião cristã
por séculos e não haver nenhum vestígio dos antigos deuses e
cultos massagetas, existe um pequeno. partido, muito fanático, que
quer apresentar, como primeiro passo, os antigos deuses da época
do Rei dos Persas, Ciro e Rainha Tomyris. Você sabe, um maluco
de alguns caras malucos; Mas a imprensa dos países vizinhos faz
eco da questão ridícula e relaciona-a com a reorganização do nosso
exército. Somos suspeitos no sentido de que pretendemos suprimir
o Cristianismo para, na próxima guerra, nos livrarmos mais
facilmente das últimas objeções contra o uso de todos os meios de
destruição. Esta é a razão pela qual veríamos consagrar que o
espírito cristão de nosso país seja enfatizado. É claro que não
pretendemos influenciar em nada seus relatórios objetivos, mas
posso dizer com segurança que sua disposição de escrever algo
sobre nosso cristianismo pode resultar em um convite pessoal de
nosso Chanceler do Império. Isso, em confiança.

"Eu tenho que pensar sobre isso", disse eu. Cristianismo não é
minha especialidade ... E agora eu gostaria de ver novamente o
magnífico monumento que seus ancestrais ergueram aos heróicos
Spargapises.

-Spargapises? murmurou meu colega. Quem é esse personagem?

-O filho de Tomyris, que não suportou a vergonha de ter sido

enganado por Ciro e, sendo feito prisioneiro, tirou a própria vida.
"Ah, agora", exclamou meu companheiro, "vejo que você sempre
pousa em Heródoto." Sim, aquele monumento era muito bonito. Ele
desapareceu de uma maneira estranha. Veja, como você sabe,
temos um grande interesse pela ciência, principalmente pelos
trabalhos de pesquisa sobre a antiguidade, e em relação ao número
de quilômetros quadrados escavados para fins de estudo, nosso
país ocupa o terceiro ou terceiro lugar nas estatísticas mundiais.
Essas importantes escavações, que se destinam principalmente à
busca de sítios pré-históricos, chegaram às proximidades daquele
monumento da época de Tornyris; e como o terreno prometia
grandes descobertas, especialmente nos ossos de mamutes
Masagetic, foi feita uma tentativa de escavar a certa profundidade
do monumento. E este entrou em colapso. Seus restos mortais
podem ser vistos no Museu da Massagem.

Ele me conduziu até o carro, que nos esperava, e numa conversa

animada viajamos para o interior do país.
 KING YU
Um conto da China antiga

A história da China antiga oferece poucos exemplos de monarcas e

estadistas sendo derrubados por terem caído sob a influência de
uma mulher e se apaixonado. Um desses raros exemplos - e muito
notável - é o do Rei Yu de Tchou e sua esposa Bau Si.

O país de Tchou fazia fronteira a oeste com os territórios dos

bárbaros mongóis, e a sede de sua corte, Fong, ficava no meio de
uma região insegura, que de tempos em tempos ficava exposta aos
ataques e saques dessas tribos bárbaras. Por este motivo, foi
necessário ter o cuidado de reforçar ao máximo as fortificações
fronteiriças e, sobretudo, de melhor proteger o Tribunal.

Os livros de história nos contam que o Rei Yu, que não era um mau
estadista e sabia ouvir bons conselhos, soube compensar as
desvantagens de sua fronteira adotando medidas inteligentes, mas
que todas essas obras inteligentes e meritórias foram destruídas
pelos caprichos de uma mulher bonita.

En efecto, con ayuda de todos sus príncipes vasallos, el rey

estableció en la frontera occidental una línea de defensa, línea de
defensa que, como todas las creaciones políticas, presentaba un
doble carácter, a saber: moral, por una parte, y mecánico , por outra.
O fundamento moral do tratado era o juramento e a fidelidade dos
príncipes e seus oficiais, cada um dos quais prometeu ir com seus
soldados à corte para ajudar o rei ao primeiro sinal de alarme. Por
sua vez, o princípio mecânico, de que o rei cuidava, consistia em um
sistema de torres bem pensado, que ele havia construído em sua
fronteira ocidental. Em cada uma dessas torres, um guarda teve de
ser montado dia e noite; as torres foram equipadas com tambores
muito poderosos. No caso de uma invasão inimiga em qualquer
ponto da fronteira, a torre mais próxima bateria seu tambor; De torre
em torre, esse sinal percorreria todo o país em um mínimo de
tempo.

Este engenhoso e louvável artifício ocupou por muito tempo o Rei

Yu, que teve que manter conferências com seus príncipes,
considerar os relatórios dos arquitetos, organizar a instrução do
serviço da guarda. Agora, o rei tinha uma favorita chamada Bau Si,
uma bela mulher que sabia como ganhar uma influência no coração
e nos sentidos do rei, maior do que pode ser conveniente para um
monarca e seu reino. Como seu senhor, Bau Si acompanhava com
curiosidade e interesse o trabalho que se fazia na fronteira, da
mesma forma que uma menina vivaz e inteligente assiste, de vez
em quando, com admiração e inveja às brincadeiras dos meninos.
Para que ele entendesse tudo perfeitamente, um dos arquitetos
havia construído para ele um delicado modelo - de barro pintado e
cozido - da linha de defesa; esse modelo representava a fronteira e
o sistema de torres, e em cada uma das graciosas torres havia uma
guarda de argila infinitamente pequena que, em vez de um tambor,
pendia um minúsculo sino. Este lindo brinquedo era o passatempo
favorito da esposa do rei e, quando ela estava de mau humor, suas
criadas costumavam sugerir que ela fizesse o "ataque bárbaro".

Em seguida, eles ergueram todas as torres, tocaram os sinos dos

anões e, assim, se divertiram e se divertiram muito.

O dia astrologicamente favorável em que, com as obras finalmente

concluídas, os tambores instalados e o serviço da guarda
preparado, a nova linha de defesa foi posta à prova, por acordo, foi
uma ocasião gloriosa para o rei. Orgulhoso de sua realização, ele
estava muito impaciente; os cortesãos esperaram para pagar seus
cumprimentos, mas o mais ansioso e animado era a bela mulher
Bau Si, que mal podia esperar que todas as cerimônias e orações
anteriores terminassem.

Por fim, chegou a hora marcada e, pela primeira vez, o jogo de

gralhas e tambores que tantas vezes divertia a esposa do rei
começou a se desenrolar em grande escala e em verdade. Ela mal
conseguia conter a ânsia de começar a intervir no jogo e dar ordens,
tão grande era sua empolgação alegre. O rei lançou-lhe um olhar
sério e com isso ele se controlou. O momento havia chegado; agora
eles tocariam "ataque bárbaro" grande e com torres reais, com
homens e tambores reais, para ver como tudo terminaria. O rei deu
o sinal, o mordomo-mor transmitiu a ordem ao capitão da cavalaria,
ele trotou até a primeira torre e deu a ordem de bater o tambor. O
rolo retumbou poderoso e profundo, seu som alcançando todos os
ouvidos, festivo e profundamente comovente. Bau Si empalideceu
de excitação e começou a tremer. O grande tambor de batalha batia
fortemente em sua batida áspera e arrepiante, uma canção cheia de
presságios e ameaças, cheia de coisas por vir, de guerra e miséria,
de medo e derrota. Todos eles o ouviram com profundo respeito.
Quando o som começou a morrer, da próxima torre veio o tremor,
distante e fraco, que se perdeu rapidamente, e então nada mais foi
ouvido, e após alguns momentos o silêncio festivo foi quebrado, o
povo voltou a levantar suas vozes , eles se levantaram e
começaram a conversar.

Enquanto isso, o barulho profundo e estrondoso foi da segunda para

a terceira e para a décima e para a trigésima torre, e quando foi
ouvido, todos os soldados daquela área tinham ordens estritas de se
apresentarem imediatamente no local combinado, armados e com o
saco de provisões cheio; todos os capitães e coronéis deveriam se
preparar para a marcha sem perda de tempo e pressa ao máximo;
eles também tiveram que enviar certas encomendas pré-
estabelecidas para o interior do país. Onde quer que se ouvisse a
batida do tambor, o trabalho e as refeições, os jogos e o sono eram
interrompidos, empacotados, selados, reunidos, começados a pé e
a cavalo. Em um curto espaço de tempo, as tropas estavam
correndo de todos os distritos vizinhos para o Tribunal de Fong.

Em Fong, no pátio do palácio, a profunda emoção e o interesse que

dominaram a todos enquanto a terrível batida do tambor logo
relaxou. As pessoas caminhavam pelo jardim da Corte conversando
animadamente, toda a cidade festejava, e quando, menos de três
horas se passaram, cavalgadas cada vez maiores começaram a se
aproximar, vindas de duas direções, e então, de hora em hora
Quanto mais e outros vieram - que duraram todo aquele dia e os
dois seguintes - o rei, seus cortesãos e seus oficiais foram presos
com entusiasmo crescente.

O rei foi inundado de entretenimentos e parabéns, os arquitetos

foram convidados para um banquete e o tambor da primeira torre,
aquela que havia dado o primeiro rolo, foi coroado pelo povo,
passeou pelas ruas e apresentado por todos.

A esposa do rei, Bau Si, ficou absolutamente encantada e um tanto

embriagada. Seu jogo de torres e sinos havia se tornado realidade
de uma maneira muito mais esplêndida do que ele jamais poderia
ter imaginado. Por magia, a ordem havia desaparecido no país
solitário, envolvida na ampla onda sonora da bateria; E seu
resultado veio agora, vivo, real, como um eco ao longe, o rugido
móvel daquele tambor havia produzido um exército, um exército de
centenas e milhares de homens bem armados que estavam
chegando no horizonte, a pé e a a cavalo, em fluxo contínuo, em
avanço contínuo e rápido: arqueiros, cavalaria leve e pesada,
lanceiros, preencheram gradativamente, com barulho crescente,
todo o espaço disponível ao redor da cidade, onde foram recebidos
e indicadas suas posições, onde foram aclamados e talentosos,
onde acamparam, armaram tendas e acenderam fogueiras. Isso
continuou dia e noite; Como lendários goblins, eles surgiram da terra
cinzenta, distantes, minúsculos, envoltos em nuvens de poeira, para
finalmente formarem fileiras tornadas realidade avassaladora, sob
os olhares da Corte e do extasiado Bau Si.

O rei Yu ficou muito satisfeito, e particularmente satisfeito com o

êxtase de seu favorito; cheia de felicidade, ela brilhava como uma
flor e o rei nunca a tinha visto tão bonita. Mas as festividades duram
pouco. Este grande festival também morreu e deu lugar à vida
cotidiana: maravilhas deixaram de acontecer, novos sonhos
fabulosos não se tornaram realidade. Isso é insuportável para
pessoas ociosas e inconstantes. Poucas semanas depois da festa,
Bau Si perdeu novamente todo o bom humor. O joguinho com as
torres de barro e os sinos em uma corda era tão insípido agora,
depois de tentado o grande jogo. Oh, como este tinha sido
inebriante! E estava tudo pronto, pronto para repetir o jogo sublime:
ali estavam as torres e os tambores pendurados,

Bau Si perdeu o sorriso, sua aparência brilhante desapareceu; o rei

olhou com preocupação para sua companheira favorita, privada de
seu conforto noturno. Ele teve que maximizar seus presentes, a fim
de arrancar um sorriso dele. Chegara a hora de entender a situação
e sacrificar a doce belezinha ao dever. Mas Yu estava fraco. Que
Bau Si recuperasse a alegria, parecia-lhe o principal.

Assim, ele sucumbiu à tentação que a mulher preparou para ele,

aos poucos e oferecendo resistência, mas ele sucumbiu. Bau Si o
arrastou tanto que ele se esqueceu de seus deveres. Cedendo aos
apelos mil vezes repetidos, cumpriu o único grande desejo do seu
coração: concordou em dar o sinal ao guarda da fronteira, como se
o inimigo se aproximasse. Imediatamente a batida profunda e
comovente do tambor de guerra ressoou. Desta vez, pareceu um
som terrível para o rei, e Bau Si também se assustou ao ouvi-lo.
Mas então todo o delicioso jogo começou a se repetir: pequenas
nuvens de poeira ergueram-se no horizonte, as tropas chegaram, a
pé e a cavalo, por três dias seguidos, os generais se curvaram, os
soldados armaram suas tendas. Bau Si estava maravilhada, seu
rosto brilhava. Mas o rei Yu passou por momentos difíceis. Ele foi
forçado a admitir que nenhum inimigo o havia atacado, que tudo
estava calmo. Então, ele tentou justificar o falso alarme dizendo que
era um exercício útil. Ninguém discutiu, todos se curvaram e
aceitaram. Mas os oficiais começaram a espalhar o boato de que
haviam sido vítimas de uma travessura desleal do rei; Ele havia
alarmado toda a fronteira e mobilizado todos eles, milhares de
homens, com o mero objetivo de agradar seu favorito. E a maioria
dos oficiais concordou em não responder a tal ordem no futuro.
Enquanto isso, o rei se esforçou para levantar o ânimo das tropas
descontentes com presentes generosos. Bau Si conseguiu o que
queria. Então, ele tentou justificar o falso alarme dizendo que era um
exercício lucrativo. Ninguém discutiu, todos se curvaram e
aceitaram. Mas os oficiais começaram a espalhar o boato de que
haviam sido vítimas de uma travessura desleal do rei; Ele havia
alarmado toda a fronteira e mobilizado todos eles, milhares de
homens, com o mero objetivo de agradar seu favorito. E a maioria
dos oficiais concordou em não responder a tal ordem no futuro.
Enquanto isso, o rei se esforçou para levantar o ânimo das tropas
descontentes com presentes generosos. Bau Si conseguiu o que
queria. Então, ele tentou justificar o falso alarme dizendo que era um
exercício útil. Ninguém discutiu, todos se curvaram e aceitaram. Mas
os oficiais começaram a espalhar o boato de que haviam sido
vítimas de uma travessura desleal do rei; Ele havia alarmado toda a
fronteira e mobilizado todos eles, milhares de homens, com o mero
objetivo de agradar seu favorito. E a maioria dos oficiais concordou
em não responder a tal ordem no futuro. Enquanto isso, o rei se
esforçou para levantar o ânimo das tropas descontentes com
presentes generosos. Bau Si conseguiu o que queria. Mas os
oficiais começaram a espalhar o boato de que haviam sido vítimas
de uma travessura desleal do rei; Ele havia alarmado toda a
fronteira e mobilizado todos eles, milhares de homens, com o mero
objetivo de agradar seu favorito. E a maioria dos oficiais concordou
em não responder a tal ordem no futuro. Enquanto isso, o rei se
esforçou para levantar o ânimo das tropas descontentes com
presentes generosos. Bau Si conseguiu o que queria. Mas os
oficiais começaram a espalhar o boato de que haviam sido vítimas
de uma travessura desleal do rei; Ele havia alarmado toda a
fronteira e mobilizado todos eles, milhares de homens, com o mero
objetivo de agradar seu favorito. E a maioria dos oficiais concordou
em não responder a tal ordem no futuro. Enquanto isso, o rei se
esforçou para levantar o ânimo das tropas descontentes com
presentes generosos. Bau Si conseguiu o que queria. o rei se
esforçou para levantar o ânimo das tropas descontentes com
presentes generosos. Bau Si conseguiu o que queria. o rei se
esforçou para levantar o ânimo das tropas descontentes com
presentes generosos. Bau Si conseguiu o que queria.

Mas quando seu temperamento começou a voltar e ela começou a

sentir vontade de repetir o jogo idiota novamente, os dois receberam
a punição. Talvez por acaso, talvez porque as notícias desses
eventos os tivessem chegado, um belo dia os bárbaros cruzaram
inesperadamente a fronteira em grandes bandos de cavaleiros. As
torres deram seu sinal sem demora, o rolo lançou sua exortação
imperiosa e se espalhou até a última curva. Mas o brinquedo
primoroso, com sua mecânica admirável, parecia ter quebrado: os
tambores já podiam soar, mas nada ressoava no coração dos
soldados e oficiais do país. Eles não responderam ao tambor. E o rei
e Bau Si olharam em vão em todas as direções; em nenhum lugar a
poeira subiu, em nenhuma direção as pequenas cavalgadas
cinzentas se aproximaram,

O rei correu para encontrar os bárbaros com as poucas tropas

disponíveis. Mas o inimigo era - numeroso; ele derrotou as tropas,
tomou o Tribunal de Fong, destruiu o palácio, derrubou as torres. O
rei Yu perdeu seu reino e sua vida, e o mesmo aconteceu com seu
Bau Si favorito, de cujo sorriso pernicioso os livros de história ainda
falam.

Fong estava destruído, a coisa era séria. Este foi o fim da bateria e
do Rei Yu e do sorridente Bau Si. O sucessor de Yu, King Ping, não
teve escolha a não ser deixar Fong e mover a Corte ainda mais para
o Leste; Foi obrigado a comprar a futura segurança de seus
domínios mediante pactos com monarcas vizinhos e a cessão de
grandes extensões de território.
 O SALTO

Ao tentar coletar para a querida posteridade a vida do nobre

Willibald vom Armel, o Jovem, temos plena consciência da
dificuldade de nossa tarefa e de como essas obras são
desatualizadas e de como são mal consideradas. Um tempo que
tece coroas para o inventor do quebra-nozes atômico e só consegue
conter o afluxo do público às viagens dominicais a Saturno com a
ajuda de grandes policiais, um tempo que só reconhece e venera o
sucesso material e os esforços esportivos mensuráveis. não
respeitará Não fará justiça nem se interessará pelas proezas
estilísticas de Gottwalt Peter Harnischen ou pelas tentativas de
afinar o piano, sem falar em nossa tentativa de homenagear a
memória de Willibald vom Armel, o Jovem. Em vez de, Isso nos
consola e nos encoraja a pensar que os adoradores desses
estilistas, daquele Walt Harnisch ou de nosso abençoado Willibald
vom Armel, e aqueles que desdenham o sucesso e o progresso,
ficariam gravemente feridos se agissem com a aprovação de heróis
que quebraram recordes ou caminhantes que passam os domingos
na lua. Supondo que haja algo como uma ambição, que nos
estimula e nos encoraja, é de outro tipo, mais nobre e superior.

A nobre arte que Willibald praticou ao longo de sua vida não foi sua
invenção, ele a aprendeu em criança com seu pai, e ele também já
teve ancestrais e predecessores até um passado remoto. Em
qualquer caso, ele, Willibald, o Velho, não aprendeu e começou a
praticar o exercício elevado, geralmente referido como "O Salto",
muito jovem, mas apenas quando adulto. O pouco que sabemos de
sua vida pode ser resumido em poucas palavras. Ele era filho de um
oficial, que o educou com métodos severos e militares e queria
torná-lo oficial também, mas ele não alcançou esse propósito, pois
Willibald, amargurado pela dureza e severidade de seu pai, resistiu
a esses planos com obstinação firme. Embora por natureza ele se
parecesse com seu pai e fosse muito bem dotado para exercícios
esportivos e militares, Recusou-se constantemente a seguir a
profissão que lhe havia atribuído e, com obstinação obstinada,
dedicou sua atenção justamente àquelas ocupações e estudos que
via serem objeto de escárnio e desprezo de seu pai: literatura,
música, ciências filológicas. Ele conseguiu impor sua vontade e se
tornou professor. Ficou famoso como o autor da música How April
deixa meu coração feliz, que foi muito cantada por décadas e foi
uma das músicas favoritas de todos os cancioneiros para alunos do
ensino médio. É verdade que as gerações posteriores esqueceram
tanto o texto quanto a melodia da canção, zombaram de seu estilo,
que animara toda uma geração, e o eliminaram dos livros escolares.
Não sabemos se Willibald, o Velho, viveu esses eventos, embora ele
certamente tivesse se preocupado muito pouco, pois quando ele
lecionava em escolas secundárias por alguns anos, seu pai morreu,
e assim que isso aconteceu, a atitude desdenhosa de Willibald em
relação à vida de soldados e oficiais desapareceu, e com ela seus
hobbies musicais, que ele havia exagerado pelo orgulho . Com o
enfraquecimento da autoridade contra a qual havia se rebelado tão
firmemente, ele buscou alegremente habilidades e impulsos
herdados, abandonou a gramática e a lira, começou sua carreira
como oficial e logo deixou as primeiras fileiras para trás. Mais tarde,
graças a uma missão em terras do Oriente, conheceu o Oriente e ali
teve um encontro que seria decisivo em sua vida. Ele teve a chance
de assistir às danças dos dervixes. A princípio ele o fez com aquela
atitude um tanto desdenhosa e cética de curiosidade que tantos
ocidentais consideram obrigatória naquelas terras, mas cada vez se
tornava mais cativado pela força de entusiasmo e total dedicação
que animava esses devotos dançarinos e um deles. Um jovem
dervixe alto com uma atitude quase sobre-humana, ele
particularmente cativou sua atenção e ganhou sua admiração e
amor. Ele não desistiu até conseguir estabelecer contato e
finalmente amizade com aquele Achmed. E por meio dele Willibald
aprendeu aquele raro exercício a cujo serviço sua vida seria
dedicada e, mais tarde, a de seu filho: o salto sobre sua própria
sombra. A partir do momento em que descobriu que Achmed
frequentemente se retirava para realizar certos exercícios, durante
os quais ele se protegia cuidadosamente de qualquer olhar curioso,
ele não parou até que o dervixe lhe confiasse seu segredo. À sua
pergunta urgente sobre o que estava fazendo de forma tão solitária
e oculta, Willibald ficou surpreso com esta curta resposta: "Eu salto
sobre minha própria sombra."

"Mas isso é impossível", exclamou Willibald, "é uma loucura." "Você

vai ver", foi a resposta de Achmed, que convocou o amigo para o
dia seguinte, a certa hora, em um local isolado atrás dos estábulos
de um trailer. E aí o ocidental o viu pular sobre sua sombra, ou seja:
viu-o pular com tanta agilidade e velocidade, que não conseguia
decidir se o saltador tinha sido realmente mais rápido ou não do que
a sombra que competia com seus saltos no areia. A sombra não
parava por um momento, e o dono da sombra não parecia sentir a
gravidade, saltando e girando em saltos incessantes e rápidos como
uma borboleta ou uma libélula, totalmente concentrado nos saltos,
voltas, voltas. E não só não estava claro se ele pulou ou não sobre a
sombra, mas perdeu toda a importância para o observador surpreso,
tinha-se esquecido de lhe prestar atenção, olhava para o saltador
com a mesma emoção e admiração, com a mesma intuição de
milagre e graça divina com que vira naquela ocasião a dança do
coro dos dervixes. Quando Achmed terminou o exercício, ficou
algum tempo com os olhos fechados, aparentemente nem com
calor, nem tonto, nem cansado, com uma expressão de íntima
satisfação no rosto. Ao abrir os olhos, Willibald agradeceu com uma
reverência profunda, como a que havia praticado para a recepção
do sultão. Ele perguntou ao amigo o que ele estava pensando
enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em voz baixa. "Naquele
que não precisa pular." No momento, Willibald não entendia. “...
você não precisa pular?” Ele repetiu interrogativamente. E Achmed:
"Ele é a própria luz e não tem sombra." contemplou o saltador com a
mesma emoção e admiração, com a mesma intuição de um milagre
e graça divina, com que tinha contemplado naquela ocasião a dança
do coro dos dervixes. Quando Achmed terminou o exercício, ficou
algum tempo com os olhos fechados, aparentemente nem com
calor, nem tonto, nem cansado, com uma expressão de íntima
satisfação no rosto. Ao abrir os olhos, Willibald agradeceu com uma
reverência profunda, como a que havia praticado para a recepção
do sultão. Ele perguntou ao amigo o que ele estava pensando
enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em voz baixa. "Naquele
que não precisa pular." No momento, Willibald não entendia. “...
você não precisa pular?” Ele repetiu interrogativamente. E Achmed:
"Ele é a própria luz e não tem sombra." contemplou o saltador com a
mesma emoção e admiração, com a mesma intuição de um milagre
e graça divina, com que tinha contemplado naquela ocasião a dança
do coro dos dervixes. Quando Achmed terminou o exercício, ficou
algum tempo com os olhos fechados, aparentemente nem com
calor, nem tonto, nem cansado, com uma expressão de íntima
satisfação no rosto. Ao abrir os olhos, Willibald agradeceu com uma
reverência profunda, como a que havia praticado para a recepção
do sultão. Ele perguntou ao amigo o que ele estava pensando
enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em voz baixa. "Naquele
que não precisa pular." No momento, Willibald não entendia. “...
você não precisa pular?” Ele repetiu interrogativamente. E Achmed:
"Ele é a própria luz e não tem sombra." com a mesma intuição de
milagre e graça divina, com a qual havia contemplado naquela
ocasião a dança do coro de dervixes. Quando Achmed terminou o
exercício, ficou algum tempo com os olhos fechados, aparentemente
nem com calor, nem tonto, nem cansado, com uma expressão de
íntima satisfação no rosto. Ao abrir os olhos, Willibald agradeceu
com uma reverência profunda, como a que havia praticado para a
recepção do sultão. Ele perguntou ao amigo o que ele estava
pensando enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em voz baixa.
"Naquele que não precisa pular." No momento, Willibald não
entendia. “... você não precisa pular?” Ele repetiu
interrogativamente. E Achmed: "Ele é a própria luz e não tem
sombra." com a mesma intuição de milagre e graça divina, com a
qual havia contemplado naquela ocasião a dança do coro de
dervixes. Quando Achmed terminou o exercício, ficou algum tempo
com os olhos fechados, aparentemente nem com calor, nem tonto,
nem cansado, com uma expressão de íntima satisfação no rosto. Ao
abrir os olhos, Willibald agradeceu com uma reverência profunda,
como a que havia praticado para a recepção do sultão. Ele
perguntou ao amigo o que ele estava pensando enquanto pulava.
“Quem?” Disse o último em voz baixa. "Naquele que não precisa
pular." No momento, Willibald não entendia. “... você não precisa
pular?” Ele repetiu interrogativamente. E Achmed: "Ele é a própria
luz e não tem sombra." ele ficou um tempo com os olhos fechados,
aparentemente nem com calor, nem tonto, nem cansado, com uma
expressão de satisfação íntima no rosto. Ao abrir os olhos, Willibald
agradeceu com uma reverência profunda, como a que havia
praticado para a recepção do sultão. Ele perguntou ao amigo o que
ele estava pensando enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em
voz baixa. "Naquele que não precisa pular." No momento, Willibald
não entendia. “... você não precisa pular?” Ele repetiu
interrogativamente. E Achmed: "Ele é a própria luz e não tem
sombra." ele ficou um tempo com os olhos fechados, aparentemente
nem com calor, nem tonto, nem cansado, com uma expressão de
satisfação íntima no rosto. Ao abrir os olhos, Willibald agradeceu
com uma reverência profunda, como a que havia praticado para a
recepção do sultão. Ele perguntou ao amigo o que ele estava
pensando enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em voz baixa.
"Naquele que não precisa pular." No momento, Willibald não
entendia. “... você não precisa pular?” Ele repetiu
interrogativamente. E Achmed: "Ele é a própria luz e não tem
sombra." Ele perguntou ao amigo o que ele estava pensando
enquanto pulava. “Quem?” Disse o último em voz baixa. "Naquele
que não precisa pular." No momento, Willibald não entendia. “...
você não precisa pular?” Ele repetiu interrogativamente. E Achmed:
"Ele é a própria luz e não tem sombra." Ele perguntou ao amigo o
que ele estava pensando enquanto pulava. “Quem?” Disse o último
em voz baixa. "Naquele que não precisa pular." No momento,
Willibald não entendia. “... você não precisa pular?” Ele repetiu
interrogativamente. E Achmed: "Ele é a própria luz e não tem
sombra."

Até aquele momento, a vida de Willibald, o Velho tinha sido uma

vida de objetivos, esforços e ambições, primeiro ele tentou ganhar
fama e admiração como professor, como poeta e músico, depois
como oficial ele procurou a consideração e bem-estar de seus
superiores. Naquele momento tudo mudou. Seu objetivo não estava
mais fora de sua pessoa e sua felicidade, sua satisfação não podia
mais ser aumentada ou diminuída externamente. A partir daquele
momento, seu objetivo era obter um pouco da satisfação e luz que
vira brilhar no rosto de Achmed depois de pular sua sombra, sua
ansiedade tinha aquele grau de fervor que ele testemunhara pela
primeira vez na dança esvoaçante dos dervixes. agora ela acabava
de ver, mais silenciosa mas também mais sublimada, na devota
dança do salto das sombras.

Embora estivesse acostumado a fazer exercícios físicos rigorosos

de vários tipos, demorou muito para atingir, não apenas a perfeição
de seu amigo, mas pelo menos uma certa habilidade.
 OS DOIS IRMÃOS
(Para Marula)

Era uma vez um pai que tinha dois filhos. Um era bonito e forte, o
outro pequeno e distorcido; É por isso que o grande despreza o
pequeno. O menor não gostou nada disso e decidiu emigrar para
longe e dar a volta ao mundo. Depois de caminhar um pouco, ele se
deparou com um carroceiro, e quando questionado aonde ele
estava indo com sua carreta, o carroceiro respondeu que ele tinha
que levar seus tesouros para os anões em uma montanha de cristal.
O menino perguntou a ele qual era a recompensa. A resposta foi
que em pagamento ele recebeu alguns diamantes. Então o
garotinho quis ir para onde os anões também estavam. Então ele
perguntou ao carroceiro se ele achava que os anões o admitiriam. O
carroceiro disse que não sabia, mas levou o menino com ele. Por
fim, eles alcançaram a montanha de cristal, e o guardião dos anões
recompensou ricamente o carroceiro por seu aborrecimento e o
dispensou. Então ele contou tudo a ela. O anão disse para segui-lo.
Os anões o admitiram prontamente e ele tem levado uma vida
esplêndida desde então.

Agora vamos ver o que aconteceu com o outro irmão. Este, por
muito tempo, se divertiu muito em casa. Mas quando ficou mais
velho, ele teve que ser um soldado e ir para a guerra. Ele foi ferido
no braço direito e teve que implorar. Assim, o pobre homem veio
uma vez também à montanha de cristal e viu ali um homem
deformado, mas não suspeitou que fosse seu irmão. Mas este o
reconheceu imediatamente e perguntou o que ele queria.

-Ah Senhor, ficarei grato se me der um pedaço de pão, estou com

muita fome.

"Venha comigo", disse o menino.

E ele entrou na caverna cujas paredes brilhavam com diamantes
puros.

"Você pode pegar um punhado deles se conseguir soltar as pedras

sem ajuda", disse o trançado.

O mendigo tentou com a mão boa soltar algo da pedra diamante,

mas naturalmente não foi possível. Então o pequeno disse:

-Talvez você tenha um irmão, deixe ele te ajudar.

O mendigo começou a chorar e disse:

"Certamente, eu já tive um irmão, pequeno e deformado como você,

e tão bom e gentil que certamente teria me ajudado, mas eu o
afastei de forma desumana de meu lado e não ouço falar dele há
muito tempo."

Então o pequeno disse:

-Bem, eu sou seu pequeno. Você não sofrerá mais privações, fique
comigo.

O fato de haver semelhança ou parentesco entre minha história e a

de meu neto e colega certamente não é um erro de apreciação do
avô. Talvez um psicólogo comum interpretasse os ensaios das duas
crianças desta forma: cada um dos dois narradores terá que ser
identificado com o herói de sua história, e tanto o menino piedoso
Pablo quanto o pequeno pervertido inventam uma dupla realização
de seu desejo, ou seja, em primeiro lugar, para receber uma
quantidade massiva de presentes, sejam brinquedos e livros ou uma
montanha inteira de pedras preciosas e uma vida dada com os
anões, ou seja, com seus pares, longe dos adultos, adultos,
normais. Além disso, no entanto, cada um dos contadores de
histórias atribui poeticamente uma glória moral, uma coroa de
virtudes, pois ele dá compassivamente seu tesouro aos pobres (o
que, na realidade, nem o "velho" de dez anos nem o menino de dez
anos teriam feito). Assim será, não quero fazer objeções. Mas
também me parece que a realização do desejo se realiza na região
do imaginário e do jogo, pelo menos posso dizer de mim mesmo
que aos dez anos não era capitalista nem joalheiro, e que
certamente ainda assim, eu nunca tinha visto um diamante
intencionalmente. Em vez disso, ele já conhecia algumas histórias
de Grimm, e talvez também de Aladdin e sua lâmpada maravilhosa,
e a montanha de pedras preciosas era para a criança menos uma
representação de riquezas do que um sonho de beleza sem
precedentes e poder mágico. E também me pareceu estranho que
nenhum "bom Deus" apareça em minha história,

É uma pena que a vida seja tão curta e tão sobrecarregada de

obrigações e tarefas correntes, aparentemente importantes e
indispensáveis; às vezes de manhã você não ousa sair da cama
porque sabe que a grande escrivaninha ainda está cheia de
negócios não entregues e que durante o dia a correspondência vai
dobrar em cima dela.

Do contrário, você ainda pode fazer o estranho jogo de meditação

divertido com os manuscritos das duas crianças. Para mim, por
exemplo, nada pareceria mais interessante do que uma investigação
comparativa do estilo e da sintaxe dos dois ensaios. Mas, para jogos
tão atraentes, nossa vida não é longa o suficiente. Afinal, tampouco
seria indicado perturbar, talvez, o desenvolvimento do sessenta e
três anos mais jovem dos dois autores por meio de análises e
críticas. Bem, o mais novo, de acordo com as circunstâncias, ainda
pode se tornar alguém, mas não o velho.