“A Queda de um Anjo”

De Camilo Castelo Branco

Adaptação dramática
por Luísa Alvim

Braga
2010
Peça de teatro em 5 actos

Personagens

Narrador
Calisto Elói
Teodora
Deputado Libório
Deputados
Abade Estevães
Ifigénia
Lopo de Gamboa
Tomásia

Luísa Alvim
Casa de Camilo
mluisa.alvim@gmail.com
 1º Acto
Sala de estar de um solar antigo em Caçarelhos. Teodora está sentada a cozer.
Uma criada limpa a sala. Vê-se uma mala grande aberta.

Narrador - Nem todos os anjos têm asas, nem todos vêm do céu, onde se diz que eles
moram. Os anjos bons, naturalmente. Alguns habitam connosco, sentam-se à nossa
mesa, tornam-se nossos amigos.
Conheço um, que me acompanha há muitos anos. Veio lá de cima, do Norte, de Trás-os-
Montes, da aldeia de Caçarelhos, no termo de Miranda, onde nasceu em 1815.
Calisto Elói de Silos e Benevides de Barbuda, seu nome de baptismo (nome pomposo e
fidalgo, sim senhor), era morgado de Agra de Freimas e casou, aos vinte anos, com a
sua segunda prima D. Teodora Barbuda de Figueiroa, morgada de Travanca. Os
morgados eram, como se sabe, os donos de morgadios, isto é, de bens considerados
indivisíveis, que apenas podiam ser transmitidos ao filho mais velho, geralmente varão
(isto é, do sexo masculino), com o objectivo de conservar intacto o património familiar.
Unidos os dois morgadios, o de Agra de Freimas e o de Travanca, passou a casa de
Calisto Elói a ser a maior da região. E, com o correr dos anos, prosperou ainda mais
graças à vida regrada do morgado, mas, sobretudo, ao espírito económico de D.
Teodora.

Teodora – Luzia vai tratar dos animais, deitar-lhes comida. Tenho de acabar de cozer
esta roupa porque o Senhor Calisto Elói, meu marido, parte hoje para Lisboa.
“Remendo teu pano, chegar-te-á ao ano”. (repete)

Luzia – Vou já, estou acabar de limpar.

Teodora - dê de comer aos coelhos. Estou tão ocupada…ai isto do meu marido Calisto
ir para o Parlamento em Lisboa!

Narrador - Aos 44 anos, foi Calisto Elói eleito deputado por Miranda, depois de, em
1840, ter ocupado por algum tempo a presidência da Câmara Municipal da cidade, que
abandonou subitamente, irritado com os vereadores da oposição. Amante do passado,
defensor das normas e dos princípios que regulavam a vida dos antigos, pretendia,
contra a opinião dos seus opositores, aplicar no governo da Câmara as leis estabelecidas
desde a fundação. Dizia ele que, sendo os homens sempre os mesmos, também as leis o
devem ser. Despediu-se, por isso, com a seguinte afirmação:

Voz de Calisto - Tenho o governo de minha casa, onde sou rei e governo segundo os
forais da antiga honra portuguesa.
Narrador - E nunca mais voltou à Câmara. Por morte do pai, Calisto Elói, que fizera
estudos no seminário de Braga, viu-se obrigado a abandonar um projecto de
doutoramento em Direito e entregou-se à leitura de toda a espécie de livros, que o
transformaram, não propriamente num homem culto e sábio, mas num erudito, dotado,
além do mais, de prodigiosa memória. Essas leituras viriam a ser-lhe muito úteis nas
conversas com os seus colegas, durante as quais frequentemente recorria a citações dos
autores antigos, e nos discursos proferidos no Parlamento, cuja exposição fazia
acompanhar de frases ou sentenças latinas.

(entra Calisto)
Calisto – Teodora, põe mais estes livros na minha mala, vou gostar de os ler em Lisboa.
Um é sobre os meus antepassados, os meus avós e bisavós. O outro é sobre história
portuguesa.

Teodora – Vamos lá ver se ainda cabem. Calção de tafetá, chapéu, espadim, duas
dúzias de garrafas de vinho, orelheira e presunto. Ai Meu Deus, vais sozinho para
Lisboa trabalhar para o parlamento. O que te irá acontecer!

Calisto – Ó mulher, demoro 15 dias a lá chegar de liteira. Depois se verá. Vou

representar o povo de Miranda.

Teodora - Calisto quero despedir-me de ti e pedir-te umas coisas. Tu és uma homem-

anjo! Vou ter muitas saudades tuas…Já tenho ouvido dizer que homens bons, sãos de
corpo e alma, chegados a Lisboa voltam sabe lá Deus como. Não te esqueces de mim,
da tua Teodora, pois não?

Calisto – Claro que não, mandarei sempre cartas com notícias minhas e o tempo passa
rápido.

Teodora – não te esqueças também dos pedidos: o mestre-escola quer um hábito de

Cristo, o José Cruzeiro quer ser regedor, para a tia Josefa uma pensão em dinheiro…

Calisto – pois bem, vou tentar como deputado resolver esses pedidos. E agora adeus,
Venham lá esses abraços. (abraçam-se). Não chores. Ó Teodora, o malandro do teu
primo Lopo é que não veio despedir-se.

Teodora - (chora) Ele esteve aí, mas não calhou. Adeus meu marido Calisto.
 2º Acto
Parlamento (em cena Calisto, Libório, Presidente, Estevães)

1ª Cena – dentro do parlamento

A sua estreia no Parlamento mereceu alguns risos e comentários trocistas, mas também
recebeu entusiásticos aplausos. Do seu discurso, longo e exaltado, salientamos a
seguinte afirmação:

Calisto: O que eu requeiro, em nome da justiça e da pobreza do País, é que se não

carreguem de impostos os povos da Província para manutenção dos divertimentos de
Lisboa.

Narrador: Na capital via o deputado Calisto EIói por toda a parte, oiro, pompas e
janotas enluvados enchendo os teatros, as praças e os botequins. Não surpreende, por
isso, que terminasse a sua intervenção dizendo alto e bom som:

Calisto: É necessário pôr um travão, rédeas, ao luxo e fechar as alfândegas à entrada no

país das “drogas estrangeiras”, às mercadorias desembarcadas no porto de Lisboa vindas
do exterior, com prejuízo dos produtos nacionais e do desenvolvimento da indústria
portuguesa. Parece que toda esta gente voltou ontem da Índia nas naus que trouxeram as
riquezas do Oriente. As ruas estão cheias de carruagens, calechas.
A indústria agrícola portuguesa está a ser devorada pelas fábricas do estrangeiro. Os
funcionários públicos são corruptos e ladrões.

(ouvem-se das galerias muitos risos e gritos)

Deputados – Muito bem! Bravo! Bravíssimo!

Deputado Libório – Peço a palavra, senhor Presidente.

Perguntai ao selvático das florestas ínvias o que é o seu hamac, e ao europeu o que é o
seu almanaque de plumas, tão grato e flácido às evoluções corpóreas. Perguntai às belas
europeias quem lhes fez a grinalda de brilhantes. Oh luxo, luxo, o luxo meus senhores é
o marco miliário de civilização.
Eu elogio o luxo como manifestação de progresso e bem-estar das nações. O luxo é o
espantalho dos ânimos sandios e cainhos.

Calisto- Não entendo quase nada do que disse, porque o Senhor deputado Libório não
falou português. Falou farfalhices de quem não fala português de gente, eu sou um
homem das serras e falo à moda velha em linguagem rasa e correntia. As laranjas,
espremidas demais, dão sumo azedo, que corta a língua. O sr. deputado fez do seu
idioma laranja azeda. Se a linguagem portuguesa fosse aquilo que eu acabo de ouvir,
devia estar no vocabulário da língua bunda.

(ouvem-se risos e palmas)

Narrador - para quem não sabe, esclarece-se que a língua bunda era a língua falada por
uma das tribos de Angola.
E, ao mesmo tempo que censurava o uso duma linguagem que, no seu dizer,
“tresandava a bafio”, condenava, em nome da pureza da língua, o emprego de
galicismos, que é como quem diz, de palavras de origem francesa. “O mau português”,
dizia ele, “começa a sê-lo, desde que a pureza de sua língua”.
Mas vamos sair do Parlamento e olhar o que se passa nas ruas de Lisboa, o que o
inocente Calisto, o homem-anjo, observa à sua volta. Homem de bem e marido fiel, o
morgado sentiu sangrar o coração ao ter conhecimento de que uma ilustre dama da
corte, de seu nome Catarina, casada, filha do desembargador Sarmento, andava metida
de amores com outro fidalgo. Tendo comunicado a sua surpresa e dor ao abade de
Estevães, seu colega no Parlamento.

2ª Cena – fora do parlamento

(mantêm-se o Parlamento de pano de fundo e Calisto e Estevães vão para boca de cena)

Calisto – Que pena, esta mulher Catarina Sarmento andar a enganar o marido! Coitado
do desembargador Sarmento!

Abade Estevães – Ora o morgado tem coisas! Vª Exª parece que caiu há pouco de
algum planeta! Olhe que Lisboa não é Mirando, meu amigo! Se o morgado tem de
espantar-se por cada caso destes que chegar ao seu conhecimento, a sua vida na capital
tem de ser um permanente ponto de admiração!

Calisto – Que remédio! Mas o que farei é sacudir o pó dos meus botins à porta das
casas cuja desordem de costumes me escandaliza. Não voltarei mais a casa do
desembargador.

Abade Estevães – Olhe que você não é nenhum apóstolo dos bons costumes.

Calisto – Mas mesmo assim, hei-de pôr a pontaria aos vícios e se puder vou pôr bons
pensamentos de emenda aos que não se estão a portar bem.

3º Cena – Parlamento

Narrador - Mas lá que se espantava, e muito, isso é verdade. E até se escandalizava

com o facto de algumas senhoras casadas andarem, dizia ele, com os braços nus, sem
mangas. Tudo em nome da decência e da pureza de costumes, alterados pelas modas.
Tais escrúpulos não evitaram, todavia, que o nosso homem-anjo, rigoroso defensor da
moral tradicional e dos bons costumes, fosse um dia inesperadamente atacado pelo
“dragão do amor”, quando jogava à sueca com Adelaide, a filha mais nova do
desembargador Sarmento. De tal modo que, alta noite, já com a alvorada espreitando,
erguendo-se do leito, compôs um pequeno poema de amor dirigido a uma “Senhora de
grão primor, meu amor”, da qual se dizia cativo. Este seu estado de espírito provocou
uma imediata e profunda alteração do seu vestuário. Era um homem apaixonado.

(entra Calisto vestindo roupa nova)

Deputado Libório (fala para o Abade Estevães) – Olha o Calisto Elói! Guapamente
entrajado vem mestre Calisto! Substituiu a casaca de saragoça que trouxera da
província, as calças rematando em polainas abotoadas de madrepérola e as botas são as
da moda. E luvas nas mãos!

(ouvem-se vozes e assobios)

Narrador - A sua entrada no Parlamento, nesse dia, viria por isso a causar sensação
entre os deputados e estranheza a Adelaide e Catarina, sua irmã, quando, no dia
seguinte, se preparavam para ouvir os ataques por ele dirigidos ao deputado Libório, a
propósito da reforma das cadeias.
Mas não foi só o vestuário que sofreu alterações, foi toda a sua personalidade. Olhando-
se ao espelho e achando despida a sua cara, resolveu deixar pêra e meia barba e deu um
toque de modernidade ao cabelo. Até os óculos de prata foram substituídos pela luneta
de oiro e molas, e a pitada de rapé pelo charuto. A tudo isto o obrigava o amor que lhe
despertara a bela Adelaide. Aquela alma vai transformando-se à proporção da roupa.

A alteração dos seus hábitos e do trajo não passou despercebida ao pai da jovem. Em
conversa com Calisto, lamentou o desembargador que, em menos de três meses, o
modelo de português dos bons velhos tempos que era o seu amigo tivesse substituído a
simplicidade provinciana pelos viciosos hábitos e maus costumes da capital.
Importa dizer que, informado por Adelaide de certas atitudes de Calisto reveladoras da
sua súbita inclinação pela filha, o desembargador, para afastar de sua casa o incómodo
galanteador, decidira mandar a filha passar uma temporada à sua quinta de Campolide.
Mas esqueçamos Adelaide, de quem, aliás, Calisto em breve se esquecerá também e
vejamos a rapidez com que as notícias correm, corno são largas as bocas do mundo. De
Teodora, a esposa, recebera Calisto já duas cartas a que não dera resposta. Uma terceira,
mais recente, trazia recados, insinuações, suspeitas. É que, dizia ela, lhe haviam
chegado rumores de que ele gastara em Lisboa, na loja dum comerciante, mais de cem
moedas de ouro (o que era verdade: para alindar os seus aposentos, Calisto adquirira
num armazém alguns móveis de estilo). E lançava suspeitas:
 3º Acto
(em casa de Calisto está sentado na sala de estar a ler a carta de Teodora)

1ª Cena

Voz de Teodora - pior é se tu pegas a doidejar com as mulheres, e sais do teu sério.
Eras um marido perfeito como a santa religião o quer, e tenho cá uns agoiros, uns
pressentimentos maus, no peito que me não deixam fechar olho há três noites. Longe da
vista, longe do coração, diz lá o ditado. Esteve cá há dias o meu primo Afonso Gamboa
dizendo que na capital as mulheres enguiçam os homens e fazem deles gato-sapato.
Responde sem demora.

Calisto – OH, oh, oh! O quê? (dobra a carta e prepara-se para escrever a resposta)

Narrador – Calisto respondeu à Teodora mentindo, dizendo-se saudoso dela, o que era
falso, como sabemos.

Calisto- Pobre mulher, já estou cansado com as tuas cartas. Agora vejo que tu não eras
nada na minha vida, não sei em que lugar do coração estiveste, porque não dou pela
falta, nem sequer a saudade me chama para ti…Vou escrever-te:
(fala alto enquanto escreve)
Prima Teodora e estimada esposa. Tenho muitas saudades tuas, estou sempre ocupado
no Parlamento com as leis, os afazeres do Estado ocupam-me todo o tempo. Não tenho
tempo para escrever cartas. Não dês ouvidos ao teu primo Gamboa, que te diz que em
Lisboa as mulheres enguiçam os homens e fazem destes gato-sapato. Não é verdade.
Manda-me presuntos, salpicões e algumas garrafas de vinho da Ribeira. Teu muito
afecto e extremoso Calisto.

(ouve-se bater à porta e vozes)

Voz - Está aqui uma senhora que deseja falar-lhe, pode entrar? A senhora Ifigénia de
Teive Ponce de Leão.

Narrador - Calisto vai receber uma visita duma formosa dama, chegada do Brasil, a
quem falecera o marido e que procurava em Lisboa o amparo de que necessitava.
Ouvira Calisto no Parlamento, ficara seduzida pelo ar grave e pela eloquência do
morgado e decidira-se a procurá-lo, na mira de, por seu intermédio, obter do Estado
uma pensão pelos muitos serviços prestados à Pátria, em trinta anos, pelo defunto
marido. A vista da nobre dama despertou uma violenta paixão na alma de Calisto. Era
uma mulher alta com olhos de azeviche e um busto de marfim.

2ª Cena (na mesma sala de estar)

Calisto – Mande entrar.

(Calisto levanta-se e cumprimenta a senhora)

Ifigénia – É uma delicadeza da parte de Vª Exª receber-me.

Calisto – Ó minha senhora! A que devo a honra desta visita, minha senhora?
Ifigénia – Abreviarei a minha história e o que desejo. Sou brasileira. Pela fala me terá já
conhecido. Casei no Brasil com um militar português Gonçalo Teles de Teive Ponce de
Leão que serviu bravamente o império. Morreu, mas antes de morrer disse-me que o
Governo em Portugal me ampararia e me daria uma pensão, que preciso para viver. Fui
então ao Parlamento e ouvi Vª Exª discursar e fiquei maravilhada. Sei que Vª Exª me
pode ajudar.

Calisto – Não me parece que o governo a possa ajudar dando-lhe uma pensão em
dinheiro.

Teodora – Eu seria feliz numa casinha com duas árvores, com os meus livros….

Calisto – Prima Ifigénia, eu não permitirei que perca a sua mocidade numa casinha
entre duas árvores. Para as árvores e flores se fizeram as aves.
Vou falar-lhe de mim. Sou rico, não tenho filhos, mas sou casado…A minha prima e
mulher é uma criatura feita no campo. Casei, porque era necessário. Acho-me ligado à
mulher há vinte anos que não devia ser minha. Não sei o que é a felicidade….Posso
alugar uma casa em Sintra ricamente mobilada e decorada para Vª exª lá morar…
comigo.

(Calisto e Ifigénia trocam beijos e abraços.)

 4º Acto
(em Sintra. Podem estar as cortinas fechadas, sem cenário)

Narrador - Acabara entretanto a legislatura no parlamento e encerrava para férias dos

deputados. Calisto abandonara a sua cadeira no Parlamento quinze dias antes do fecho
dos trabalhos, o que provocou rumores de que o deputado de Miranda se retirara
desgostoso com o Governo e a oposição. Mas não, o morgado retirara-se para Sintra e
hospedara-se num hotel à procura de um ninho à altura da sua amada prima.
O que a seguir se passou é fácil de imaginar. Dois meses depois de - terminados os
trabalhos no Parlamento, cansada de escrever cartas para as quais continuava, a bem
dizer, sem resposta, D. Teodora, a esposa de Calisto Elói, começa a alimentar a ideia de
se meter a caminho de Lisboa, a fim de confirmar, com os próprios olhos, o que
professor primário Brás Lobato lhe insinuava que Calisto dera por lá com alguma
menina que o embruxou. E o professor ofereceu-se para ir ele mesmo a Lisboa
averiguar. Brás Lobato não encontrou o nosso “anjo” nos lugares esperados. Acabou
por ir parar a Sintra e onde soube casualmente que o deputado Calisto Elói estava
hospedado num hotel da vila. Não o reconheceu perante o janota que tinha diante de si,
as roupas, o bigode, tão diferente. Quando regressou à terra, disse à D. Teodora que o
marido está perdido, e contou-lhe que vira Calisto lá numa serra, cercada de árvores,
com uma “madama” pelo braço, “bonita como os serafins”.

(Calisto passeia com Ifigénia)

Narrador - Socorreu-se Teodora, então, do seu primo Lopo de Gamboa, bacharel em

Direito, a quem contou o que ouvira do mestre-escola. Este aconselhou-a esperar. Mas
Teodora fica doente na cama, tolhida pela enfermidade, fazendo promessas aos santos
da sua particular devoção, pedindo-lhes a restituição do marido. E escrevia cartas a
Calisto, que este às vezes nem sequer abria, lançando-as na fogueira.
D. Teodora resolveu ir procurá-lo a Lisboa. Que não queria ouvir falar em divórcio. Que
lhe tinham roubado o marido e queria recuperá-lo, dizia ela.
Perante a ameaça, Calisto pediu licença à Câmara para se retirar de Lisboa por uns
tempos, e embarcou para França com Ifigénia.
 5º Acto
Em casa de Calisto que está sentado na sala de estar (igual ao 3º acto)

Narrador - Chegou Teodora a Lisboa e, pergunta aqui pergunta ali, lá foi parar à Rua
de S. João dos Bem Casados, na qual ficava situado o palacete onde vivia a brasileira.
Abriu-lhe a porta a criada Tomásia.

Teodora – Quero falar com a senhora brasileira viúva. Olha para este palacete! Onde
anda o meu dinheiro! Parece o palácio real!

Tomásia – Eu desejava saber com quem estou a falar.

Teodora – Então a senhora é que é a viúva? A amante do meu marido?

Tomásia – Amante do seu marido! Cruzes! A senhora veio enganada. Chamo-me

Tomásia. Sou a aia da fidalga. Quem é o marido da senhora? Isto tem graça.

Teodora – Meu marido é o deputado Calisto Elói.

Tomásia – Ah! Então é a esposa do senhor morgado….A Senhora que procura é uma
fidalga e anda a viajar pela a Europa

Teodora -Onde é a Europa?

Tomásia – A Europa é este mundo por onde anda a gente, minha senhora, ainda é
longe. Eles foram os dois

Teodora – Eles são uns malandros. O meu dinheirinho! O meu dinheirinho! Ai que eu
rasgo o retrato da brasileira que está ali na parede!

Tomásia – Isso alto lá, minha senhora, Vª Exª não estraga coisa nenhuma. E vou pô-la
lá fora

Narrador – Teodora lá abandonou, por fim, aquela casa. Mas, à saída, ergueu o punho
fechado contra o retrato da brasileira suspenso numa das paredes, ao lado de um outro
de Calisto Elói. De regresso a Caçarelhos, Teodora decidiu transferir-se para o solar de
Travanca. Confiando ao primo Lopo a administração dos seus bens, logo este se mudou
para casa da prima e tratou de devolver àquele solar a sua antiga dignidade. Entretanto,
também graças ao primo Lopo, operou-se em Teodora uma completa transformação no
vestuário, no porte.
Calisto quando voltou a Lisboa instalou-se no palacete da brasileira. Já livre dos
sobressaltos do coração, entregou-se à leitura de livros modernos. Releu o seu discurso
sobre o luxo que tinha feito no Parlamento quando chegou a Lisboa mas queimou o
manuscrito. Rendeu-se às novas luzes, às novas ideias. A ciência moderna apaixonava-
o. E o luxo também.
E, sem mais delongas, aqui termina a história dum anjo que perdeu a inocência Dum
homem do Portugal velho rendido ao progresso e aos encantos femininos.
O destino deu-lhe ainda dois filhos, mas também, ao que veio a saber-se, no solar de
Travanca apareceu um repolhudo menino fruto dos amores serôdios do primo Lopo com
a virtuosa Teodora.
“Assim se fazem as cousas...” - diria o nosso Gil Vicente.