Escrita em 1879, esta obra é um drama que questiona as convenções

sociais do casamento e a exclusão das mulheres na sociedade burguesa da

época.

Por retratar friamente a hipocrisia a que eram submetidas as mulheres,
no seio da família e da sociedade, a sua encenação deu origem a variadas
polémicas e a reações violentas de censura, com grande repercussão entre
as feministas, no final do século XIX.

Este drama, em três atos, fala-nos de Nora, que vive subjugada pelo
marido, Helmer, até decidir abandonar o lar e os filhos em busca da
liberdade pessoal.
 PERSONAGENS

HELMER, advogado.
NORA, sua mulher.
O DOUTOR RANK.
CRISTINA LINDE.
KROGSTAD, advogado.
Os três filhinhos de Helmer.
MARIA ANA, aia dos filhos de Helmer.
HELENA, criada.
Um moço de recados.

A AÇÃO PASSA-SE EM CASA DE HELMER

 PRIMEIRO ATO

(Um quarto mobilado com bom gosto e conforto, mas sem luxo. Ao fundo, à
direita, porta da saleta. Ao fundo, à esquerda, porta do gabinete de trabalho de
Helmer. Entre estas duas portas um piano. Do lado esquerdo da cena uma porta
e mais à frente uma janela. Em frente da janela uma mesa redonda, uma
poltrona e um sofá. Do lado direito da cena, um pouco para o fundo, uma porta,
e no primeiro plano um fogão, diante do qual estão algumas poltronas e uma
cadeira de balanço. Gravuras nas paredes. Uma «étagère» guarnecida de
porcelanas e de outros objetos de arte. Uma estante cheia de livros ricamente
encadernados. O sobrado coberto por uma alcatifa. Lume no fogão. Dia de
inverno.)

(Ouve-se na saleta o toque de uma campainha; passado um instante abre-

se a porta. Nora entra cantarolando alegremente. Vem de chapéu e capa e traz
muitos embrulhos, que põe em cima da mesa, à direita. Deixa aberta a porta da
saleta, onde se vê um moço de recados, que traz uma árvore de Natal e um
cesto. Entrega-os à criada, que abriu a porta.)
 CENA I

Nora; Helena; O moço de recados

NORA. — Esconde bem a árvore de Natal, Helena. Não quero que as crianças
a vejam antes dela estar guarnecida. (Ao moço, puxando pelo porta-moedas).
Quanto é?

O MOÇO. — Um tostão.

NORA. — Bem; tome lá dois. Guarde a demasia.

(O moço cumprimenta e sai. Nora fecha a porta. Continua a sorrir

alegremente enquanto tira o chapéu e a capa.)

NORA (tira da algibeira um cartucho de amêndoas, come duas ou três, depois

avança em bicos de pés e escuta, à porta do gabinete de seu marido). — Ah! Ele
não saiu.
 CENA II

Nora; depois Helmer, e, no fim uma criada

HELMER (De dentro do quarto). — É a andorinha que chilreia?

NORA. — É.

HELMER. — É a gazela aos pulinhos?

NORA. — É.

HELMER. — Quando foi que ela entrou?

NORA. — Agora mesmo. (Mete o cartucho das amêndoas na algibeira e limpa

a boca). Anda aqui, Torvald, anda ver o que eu comprei.

HELMER. — Não me faças perder tempo. (Pouco depois ele abre a porta, e, de
pena na mão, lança um olhar por todo o quarto). O que compraste, diz? Tudo
isto? O meu estorninho achou maneira, aposto eu, de gastar rios de dinheiro?

NORA. — É verdade, Torvald, este ano podemos fazer mais alguma despesa.
É o primeiro Natal. depois do nosso casamento, em que não somos obrigados a
economizar.

HELMER. — Pois sim... mas também não devemos ser pródigos.

NORA. — Sim. Torvald, um nadinha, só um nadinha, não faz mal, não? Agora,
que vais ter um ordenado tão bom, e que vais ganhar muito, muito dinheiro!

HELMER. — Pois sim; mas isso é só a partir do ano novo; e ainda assim tem
de correr depois um trimestre inteiro, primeiro que eu receba seja o que for.

NORA. — Ora, o que tem isso? Daqui até lá pede-se emprestado.

HELMER. — Nora! (Chega-se a ela, e puxa-lhe uma orelha, brincando). Sempre

a mesma cabeça de vento. Imagina que nós pedimos hoje emprestadas mil
coroas, que tu as gastas durante as festas do Natal, que na véspera do ano novo
me cai uma telha em cima da cabeça e que...

NORA (tapando-lhe a boca). — Cala-te; não digas isso.

HELMER. — Mas imagina que isso sucede... e depois?

NORA. — Se isso me sucedesse... tanto me importava ter dívidas como não

as ter.

HELMER. — E as pessoas que nos tivessem emprestado o dinheiro?

NORA. — Essas pessoas? Mas quem pensa nelas? Isso é gente estranha.

HELMER. — Nora, Nora, és mesmo uma mulher... Seriamente, Nora, conheces

as minhas ideias a esse respeito. Não quero dívidas; nada de empréstimos.
Introduz-se uma espécie de escravidão, um não sei quê de sombrio em toda a
casa fundada sobre dívidas e empréstimos. Até agora temo-nos aguentado,
graças a Deus, e assim continuaremos durante o pouco tempo de privações, que
ainda nos resta.

NORA (aproximando-se do fogão). — Está bem; será como tu quiseres,

Torvald.

HELMER (erguendo-se). — Vamos, vamos, a andorinha não deve arrastar a

asa. Então? Aí está zangado o estorninho! (Abre o seu porta-moedas). Nora, o
que imaginas tu que está aqui dentro?

NORA (voltando-se com vivacidade). — Dinheiro.

HELMER. — Toma lá. (Dá-lhe algumas notas). Meu Deus! Eu compreendo

perfeitamente, que numa casa haja muita despesa nas proximidades do Natal.

NORA (contando). — Dez, vinte, trinta, quarenta. Obrigado, Torvald. Isto nas
minhas mãos vai render.

HELMER. — E bem preciso é.

NORA. — Vou ter muito cuidado, podes estar certo disso. Agora, vem cá.
Quero mostrar-te tudo o que comprei, e tudo tão barato! Olha, fato novo para
Yvar, e uma espada. Um cavalo e uma trombeta para Rob, e uma boneca com
uma caminha, para a Mimi. Isto é o que pode haver mais ordinário. Nem ela
precisa melhor, que estraga tudo num instante. Isto agora são aventais e
vestidos para os criados. A pobre Maria Ana merecia bem mais do que isto.

HELMER. — E aquele embrulho, que tem?

NORA (dando um gritinho). — Não, Torvald, aquilo não se pode ver senão
logo à noite.

HELMER. — Está bem, está bem. Mas diz-me cá, minha gastadora, e tu o que
gostavas de ter?

NORA. — Ora! Nem sabes que comigo é com quem me importo menos.

HELMER. — Sei, perfeitamente. Mas, em todo o caso, há de haver alguma

coisa razoável, que te tente.

NORA. — Com franqueza, não me lembra nada. Ou então, sim, ouve lá,
Torvald.

HELMER. — Vamos lá a ouvir.

NORA (brincando com os botões do seu casaco sem olhar para Helmer). — Se
me quisesses dar alguma coisa podia ser... sim... podia ser...

HELMER. — Diz.

NORA (num repente). — Podias antes dar-me o dinheiro, Torvald. Oh! Uma
coisa qualquer, aquilo de que tu pudesses dispor; que eu depois comprarei para
mim aquilo que me agradar.

HELMER. — Mas, Nora...

NORA. — Sim, senhor, hás de me fazer isso, Torvald. Peço-to. O dinheiro

dependura-se na árvore, dentro de um embrulho de papel dourado. Verás como
e bonito.

HELMER. — Como se chama o passarinho que desperdiça sem cessar?

NORA. — Ora, chama-se um estorninho, bem sei. Mas faz o que eu te pedi,
sim, Torvald? Assim tenho tempo de refletir em alguma coisa útil. É muito mais
razoável, pois não é?

HELMER (sorrindo). — Sim, se tu soubesses empregar o dinheiro que te dou,

e na verdade comprar alguma coisa; mas ele desaparece nos gastos da casa e em
mil nadas, que se não veem; e depois, é preciso dar outro.

NORA. — Ora, Torvald...

HELMER. — É positivo isto, minha queridinha. (Passa-lhe o braço pela

cintura). O estorninho é bonito, mas... precisa de tanto dinheiro. É incrível como
sai caro a um homem ter um estorninho!

NORA. — Credo! Não sei como podes dizer isso! Eu que poupo em tudo, o
mais que posso.

HELMER. — Lá isso é verdade. O mais que podes; mas o pior é que a maior
parte das vezes não podes poupar nada.

NORA (cantarolando e sorrindo alegremente). — Tu não imaginas, Torvald,

que despesas nós temos, as gazelas e os estorninhos!

HELMER. — És muito original. Absolutamente como teu pai. Tens mil

recursos para arranjar dinheiro, mas, logo que o arranjas, escoa-se-te por entre
os dedos; nunca sabes o que lhe fizeste. Enfim, havemos de te aceitar como Deus
te fez. Isto está no sangue. Sim, Nora, estas coisas são por força hereditárias.

NORA. — Era bem bom que eu tivesse herdado todas as qualidades do papá.

HELMER. — E eu quero-te absolutamente como tu és, minha andorinha

querida. Mas ouve lá; está-me a parecer uma coisa: tens hoje um ar, como hei de
eu dizer?... Um ar que me faz ter uma desconfiança...

NORA. — Eu?

HELMER. — Sim, tu. Olha bem para os meus olhos.

NORA (olhando-o).

HELMER. — Está-me parecendo que a minha gulosa fez hoje das suas!

NORA. — Eu, porque dizes isso?

HELMER. — Engano-me se lhe disser que ela foi visitar uma confeitaria?

NORA. — Com toda a certeza, te enganas, Torvald.

HELMER. — Nem assim uns longes de um pastelinho?

 NORA. — Absolutamente nada.

HELMER. — Nem ao menos trincar uma ou duas amêndoas?

NORA. — Nada, disso, Torvald; asseguro-te que nada disso.

HELMER. — Bem, bem, estou brincando contigo.

NORA (aproximando-se da mesa à direita). — Eu não era capaz de fazer

qualquer coisa que te desagradasse. Podes ter essa certeza.

HELMER. — Não, bem sei. Pois não me deste a tua palavra?... (Aproxima-se de
Nora). Está bem, guarda para ti os teus misteriozinhos do Natal, minha querida
Nora; logo se descobrirá tudo isso quando se iluminar a árvore.

NORA. — Não te esqueceste de convidar o doutor Rank para jantar?

HELMER. — Não convidei, porque era escusado; já sabe que contamos com
ele. Em todo o caso, sempre lho direi logo, quando ele vier. Encomendei bom
vinho. Nora, não imaginas como estou satisfeito com a festa desta noite!

NORA. — E eu também. E a alegria que as crianças vão ter, Torvald!

HELMER. — Faz bem pensar que se chegou a uma situação estável, segura,
em que os apertos e as privações cessaram. Pois não é verdade? É uma grande
ventura pensar nisto.

NORA. — Oh! É delicioso!

HELMER. — Lembras-te do Natal do ano passado? Três semanas antes, já tu

passavas as noites, até depois da uma hora, fechada no quarto a fazer flores
para a árvore do Natal, e mil outras surpresas... É a época mais aborrecida de
que me lembro.

NORA. — Aí está! E eu não me aborrecia.

HELMER (sorrindo). — Mas o resultado foi bastante lastimoso, Nora.

NORA. — Bom! Aí vais tu agora, outra vez, mangar comigo, por causa disso!
Eu não tive culpa do galo entrar e fazer tudo em bocados.

HELMER. — Não, minha querida Nora, não tiveste culpa. Tinhas a melhor
vontade de nos dar prazer a todos; isso foi o essencial. No entretanto, é bem
bom que esses tempos difíceis tenham passado já.

NORA. — É verdade; ainda me custa a crer.

HELMER. — Agora, não me aborrecerei sozinho, e tu não terás mais

necessidade de atormentares os teus queridos olhos, nem de estragar os teus
dedinhos.

NORA (batendo palmas). — Não, pois não é verdade, Torvald? Meu Deus!
Que felicidade! (Mete o braço no do marido). Agora, vou contar-te como hão de
ser os nossos arranjos, em passando o Natal... (Toca a campainha). Estão
tocando. (Arruma as poltronas da sala). É alguma visita. Que aborrecimento.

HELMER. — Se forem visitas, lembra-te que eu não estou em casa para

ninguém.

A CRIADA (à porta de entrada). — Minha senhora, está ali uma senhora que a
procura...

NORA. — Manda entrar.

A CRIADA (para Helmer). — O doutor entrou ao mesmo tempo.

HELMER. — Entrou para o meu gabinete?

A CRIADA. — Entrou, sim, senhor.

(Helmer entra para o seu quarto. A criada dá entrada a C. Linde, que vem
com fato de viagem. Depois fecha a porta).
 CENA III

Nora; Cristina Linde

C. LINDE (timidamente, com alguma hesitação). — Bons dias, Nora.

NORA (indecisa). — Bons dias...

C. LINDE. — Não me conheces?

NORA. — Efetivamente... não sei... ah! Agora, agora. parece-me...

(Exclamando). Cristina! És tu?

C. LINDE. — É verdade, sou eu.

NORA. — Cristina! Ora, eu que te não conhecia! Mas quem havia de dizer?...
(Mais baixo). Como estás mudada, Cristina!

C. LINDE. — É verdade. Já lá vão nove... dez anos, bem contados...

NORA. — O quê? Há tanto tempo que nos não vemos? Mas é isso, é
exatamente isso. Oh! Estes últimos oito anos, que época feliz, se soubesses! E tu
aqui? Fizeste esta longa viagem, mesmo no coração do inverno. É preciso ter
coragem.

C. LINDE. — Vim por mar; cheguei esta manhã.

NORA. — Para passar as festas do Natal, naturalmente. Que prazer! Vamo-

nos divertir muito. Mas, tira a tua capa. Não tens frio, não é verdade? (Ajuda-a).
Aí está; agora vamo-nos sentar comodamente diante do fogão. Não, senta-te
nesta poltrona; eu, sento-me na cadeira de balanço; é o meu lugar. (Pega-lhe nas
mãos). Ora, já pareces outra; já estás com a cara que tinhas dantes... foi só
naquelle primeiro instante... E daí, estás um pouco mais pálida, Cristina... e
também um pouco mais magra.

C. LINDE. — E muito, muito mais velha, Nora.

 NORA. — Sim, um pouco, um poucochinho, talvez... mas não muito. (Para de
repente, depois com voz séria). Oh! Mas que estouvada que eu sou, ponho-me
para aqui a tagarelar... Minha querida, minha boa Cristina, perdoas-me, sim?

C. LINDE. — O que queres tu dizer, Nora?

NORA (meigamente). — Pobre Cristina, estás viúva.

C. LINDE. — Estou há três anos.

NORA. — Eu sabia-o; li a notícia nos jornais. Oh! Cristina, podes crer-me,

desde então tenho pensado vezes sem conta em escrever-te... mas sabes como
sempre fui, guardei a carta de dia para dia, depois metia-se algum
impedimento...

C. LINDE. — Ora, sei tão bem como essas coisas sucedem.

NORA. — Não, Cristina, não quero que me desculpes, que foi uma grande
ingratidão da minha parte. Pobre amiga, por que provações hás de ler passado?
E ele não te deixou com que viver?

C. LINDE. — Nada.

NORA. — E filhos?

C. LINDE. — Também não.

NORA. — Então, nada?

C. LINDE. — Nem mesmo um luto do coração, uma dessas saudades que

ocupam.

NORA (fitando-a incrédula). — Que dizes, Cristina; como é possível isso?

C. LINDE (sorrindo amargamente e passando-lhe a mão pelos cabelos). — Isto

sucede algumas vezes, Nora.

NORA. — Sozinha no mundo. Como isso te deve pesar! Eu, tenho três
pequerruchos lindíssimos. Agora, não tos posso mostrar. Saíram com a criada.
Mas vais-me contar a tua vida toda.

C. LINDE. — Depois, depois; conta-me a tua primeiro.

 NORA. — Não, a ti é que pertence. Hoje não quero ser egoísta... não quero
pensar senão em ti. Há, porém, uma coisa, que essa preciso dizer-ta. Sabes a
grande felicidade, que nos sucedeu um destes dias?

C. LINDE. — Não, o que foi?

NORA. — Imagina lá; meu marido foi nomeado diretor do banco.

C. LINDE. — Teu marido? Mas, que boa fortuna!

NORA. — Pois não é? É tão precário ser advogado, sobretudo quando se não
tem génio senão para tomar conta de causas justas. E era esse exatamente, o
caso que se dava com Torvald, e com que eu concordava completamente. Vê lá
se havemos de estar felizes, ou não. Ele há de entrar para o seu cargo no
princípio do ano que vem, e começa a vencer logo um belo ordenado, fora
emolumentos. Então, a nossa vida vai passar a ser muito diversa do que tem
sido até aqui... poderemos viver inteiramente à larga. Oh! Cristina, como eu me
sinto feliz e com o coração à vontade! É, na verdade, delicioso ter muito
dinheiro, e não estar sempre com cuidados. Pois não é verdade?

C. LINDE. — Com certeza! Em todo o caso, já não deve ser mau ter o
necessário.

NORA. — Não, o necessário só, não; ter muito, muito dinheiro.

C. LINDE (sorrindo-se). — Nora, Nora, pois ainda hoje não és mais razoável
do que dantes? No colégio, eras uma grande gastadora.

NORA (sorrindo meigamente). — Torvald é de opinião que ainda o sou. Mas

(ameaçando com o dedo) «Nora, Nora», não é tão louca como pensam. E em
verdade não tive grande coisa a estragar até hoje. Tem-nos sido preciso, a
ambos, trabalhar.

C. LINDE. — A ti, também?

NORA. — Também. Coisas pequenas, trabalho de mão, croché, bordados,

etc., (mudando de tom) e outra coisa ainda. Sabes que Torvald deixou a
secretaria, quando casámos. Ali não podia esperar promoção, e precisava
ganhar mais dinheiro do que dantes. Mas no primeiro ano fatigou-se muito.
Compreendes bem, via-se obrigado a procurar toda a espécie de ocupações
suplementares e a trabalhar desde manhã até à noite. Isto, por fim, excedeu as
suas forças, e caiu mortalmente doente. Então os médicos declararam que só
podia salvar-se fazendo uma viagem ao sul.

C. LINDE. — É verdade, tenho ideia disso. Estiveram um ano na Itália.

NORA. — Estivemos. Partir para lá é que não foi coisa tão fácil, como bem
podes pensar... Tinha acabado de nascer o meu Yvar. Mas, como sabes, era
preciso. Que maravilha de viagem, não fazes ideia! E o caso é que salvou a vida a
Torvald. Mas custou um dinheirão, Cristina!

C. LINDE. — Faço ideia.

NORA. — Mil e duzentos escudos. Quatro mil e oitocentas coroas. Já é

dinheiro.

C. LINDE. — Pois, sim, filha; mas num caso desses, é uma boa fortuna tê-lo.

NORA. — Eu te digo: foi o papá quem no-lo deu.

C. LINDE. — Parece-me, também, que foi por essa ocasião que teu papá
morreu.

NORA. — Foi, Cristina, foi exatamente por essa época. E, vê tu lá, não me foi
possível tratá-lo, nem estar ao pé dele. Estava todos os dias à espera de que me
nascesse o meu Yvar, e Torvald, sempre em perigo de vida, a precisar de todos
os meus cuidados. Foi sempre tão bom para mim, o papá. E nunca mais o vi. Foi
a dor mais cruel por que passei, depois do meu casamento.

C. LINDE. — Tu gostavas muito dele, bem sei. E, com que então, partiram
para Itália?

NORA. — É verdade. Tínhamos dinheiro, e os médicos instavam pela

viagem. Passado um mês, partimos.

C. LINDE. — E teu marido voltou completamente restabelecido?

NORA. — Voltou bom de todo.

C. LINDE. — E... aquele médico?

NORA. — Que queres tu dizer com isso?

C. LINDE. — Lembrou-me agora que a tua criada anunciou como doutor um

sujeito que entrou ao mesmo tempo que eu.
 NORA. — É o doutor Rank. Não vem cá como médico. É o nosso melhor
amigo: vem ver-nos pelo menos uma vez por dia. Não, Torvald nunca mais teve
nem uma hora de má disposição. As crianças passam todas às mil maravilhas, e
eu igualmente. (Ergue-se de um pulo, batendo as palmas). Oh! Meu Deus, meu
Deus, Cristina, como é bom e delicioso viver e ser feliz!... Ah! Mas é horrível o
que estou fazendo... não falo senão das minhas coisas. (Senta-se num tamborete
ao lado de Cristina apoiando-se nos joelhos dela). Não te zangas, não? Diz-me cá:
é verdade que não gostavas do teu marido? Então porque casaste com ele?

C. LINDE. — Minha mãe ainda vivia, doente e sem meios. Eu tinha de prover
ao sustento dela e ao encargo de dois irmãozinhos meus. Entendi, que não tinha
direito de recusar o seu pedido.

NORA. — Num caso desses, também eu não recusava. E por essa época, ele
era rico?

C. LINDE. — Pareceu-me que vivia muito à sua vontade. Mas era uma
fortuna mal equilibrada. Por morte dele derreteu-se tudo, nada resistiu.

NORA. — E depois?

C. LINDE. — Recorri a expedientes, conforme pude, que é o que se faz nesses

casos. Pus um colégio, sei lá o que fiz! Os três últimos anos pode dizer-se que
foram para mim um longo dia de trabalho sem descanso. Agora, acabou tudo.
Minha pobre mãe já não precisa de mim; já Deus a tem consigo; os pequenitos
também não; cresceram, e agora já estão no caso de se suprir.

NORA. — Deves, então, sentir-te muito aliviada!

C. LINDE. — Não, minha querida Nora: sinto apenas um vazio insuportável.

Não tenho mais ninguém por quem me dedicar. (Levanta-se inquieta). Assim,
era-me impossível continuar a viver naquele canto, onde passei tanto tempo da
vida. Parece-me, que me há de ser mais fácil aqui absorver-me numa ocupação,
distrair os meus pensamentos. Se eu tivesse a fortuna de achar um emprego,
trabalho num escritório...

NORA. — Pois pensas em semelhante coisa? Isso é uma vida fatigante e tu

precisas de repouso. Porque não vais a umas águas?

C. LINDE (aproximando-se da janela). — Eu não tenho papá para me pagar a

viagem.
 NORA (levantando-se). — Então! Não te zangues.

C. LINDE. — Tu, minha querida Nora, é que tens de me perdoar, a ti é que eu

te peço, que te não zangues comigo. O pior que há, numa situação como a minha,
é a gente tornar-se azeda. Não temos ninguém por quem trabalhar, e no entanto
é preciso olhar para todos os lados para nos sustentarmos: é preciso viver!
Tornamo-nos egoístas, por fim. Sabes o que te digo? Quando me deste parte do
feliz estado dos teus negócios, alegrei-me muito, mas ainda mais por mim do
que por ti.

NORA. — Porquê?... Ah! Já percebo. Calculaste que Torvald te poderá ser

útil.

C. LINDE. — É verdade, que pensei isso.

NORA. — E fizeste bem, Cristina. Vou preparar o terreno delicadamente,

fazer qualquer coisa agradável a Torvald, e que o ponha em boas disposições.
Tenho o maior empenho em ser-te prestável.

C. LINDE. — Como isso é amável da tua parte, Nora... duplamente amável,

por conheceres tão pouco as misérias e as sensaborias da vida.

NORA. — Eu?... Crês isso?

C. LINDE (sorrindo). — Meu Deus! Croché, rendinhas, trabalhos de agulha,

coisas desse género... És uma criança, Nora.

NORA (abanando a cabeça e atravessando a cena). — Não fales tão

ligeiramente.

C. LINDE. — Que ar de seriedade!

NORA. — És tal qual como os outros. Todos imaginam que eu não sou boa
para coisa nenhuma séria...

C. LINDE. — Ora, ora...

NORA. — Que não formo a menor ideia do lado difícil da vida.

C. LINDE. — Mas, minha querida Nora, acabas exatamente de me contar

todas as tuas dificuldades.

NORA. — Ora!... Essas bagatelas!... (Em voz baixa). Não te contei o principal.
 C. LINDE. — Que queres dizer com isso?

NORA. — Tratas-me do alto da tua grandeza, Cristina, mas não devias fazê-
lo. És orgulhosa por teres trabalhado tanto e durante tanto tempo para tua mãe.

C. LINDE. — Não trato ninguém do alto da minha grandeza. Mas é verdade,

que sou feliz e altiva quando penso que, graças a mim, os últimos dias de minha
mãe foram descansados.

NORA. — E também tens orgulho em pensar no que fizeste por teus irmãos.

C. LINDE. — Parece-me que tenho algum direito de o ter.

NORA. — E eu sou da tua opinião. Agora, vou contar-te alguma coisa

também, Cristina. Também tenho um motivo de alegria e de orgulho.

C. LINDE. — Não duvido. Diz-me, então, qual é.

NORA. — Fala mais baixo. Deus me livre que Torvald nos ouvisse. Por coisa
nenhuma deste mundo eu quisera que ele... Ninguém o deve saber, ninguém
deste mundo, excetuando tu, Cristina.

C. LINDE. — O que sairá daí!

NORA. — Chega-te cá. (Puxando-a para o seu lado, no sofá). Sim... ouve... eu
também tenho motivo para ser altiva e feliz. Fui eu que salvei a vida de Torvald.

C. LINDE. — Salvaste-lhe a vida?... Como?...

NORA. — Falei-te, não é verdade, da viagem à Itália? Torvald não podia

escapar, se não tivesse feito essa viagem ao sul...

C. LINDE. — Mas então? Teu pai deu-te o dinheiro preciso para ela.

NORA. — Aí está o que Torvald e toda a gente acredita; mas...

C. LINDE. — Mas?...

NORA. — O papá não me deu nem cinco réis. Eu é que tive de arranjar o
dinheiro todo.

C. LINDE. — Tu? Uma quantia tão grande?...

 NORA. — Mil e duzentos escudos. Quatro mil e oitocentas coroas. Que dizes?

C. LINDE. — Não digo nada, Nora. Espanto-me de como pudeste arranjar

isso! Só se ganhaste na loteria!

NORA (em tom de desdém). — Na loteria? Que mérito havia então nisso?

C. LINDE. — Mas nesse caso, onde foste buscá-los?

NORA (sorrindo misteriosamente e cantarolando). — Hum! Trá lá lá!...

C. LINDE. — Não te era possível obtê-los emprestados.

NORA. — E porque não?

C. LINDE. — Porque uma mulher casada não pode fazer empréstimos sem
consentimento do marido.

NORA (abanando a cabeça). — Ora! Quando se trata de uma mulher um

pouco prática... de uma mulher que sabe fazer as coisas com habilidade...

C. LINDE. — Nora, não entendo ainda bem.

NORA. — Nem tens necessidade de entender. Também te não disse que pedi
dinheiro emprestado. Podia tê-lo arranjado de outra maneira. (Estira-se sobre o
sofá). Então, não podia tê-lo recebido de um adorador? Que te parece? Com os
meus atrativos...

C. LINDE. — Estás doida!

NORA. — Confessa lá que és terrivelmente curiosa.

C. LINDE. — Não, minha querida Nora, confessa-me que não fizeste

nenhuma doidice!

NORA (endireitando-se). — Pode chamar-se fazer uma doidice salvar a vida

ao seu marido?

C. LINDE. — O que eu imagino uma doidice é que sem ele o saber...

NORA. — Mas, justamente, ele não o devia saber! Meu Deus, pois tu não
compreendes ainda! Ele não devia conhecer a gravidade do seu estado. Foi a
mim que os médicos vieram dizer que a vida dele estava em perigo, que só uma
temporada, longe, no sul, o podia salvar. Pensas que não empreguei rodeios
para conseguir o meu fim? Fazia-lhe ver quanta felicidade ele me daria levando-
me a viajar ao estrangeiro como tantos outros maridos fazem às suas
mulherzinhas; chorava, suplicava e dizia-lhe que ele devia bem pensar no
estado em que eu estava e aceder ao meu desejo; enfim, dei-lhe a entender que
lhe seria fácil contrair um empréstimo. Mas, então, Cristina, vi-o em jeitos de se
zangar a sério comigo. Disse me que eu era uma estouvada e que o seu dever de
marido era não obedecer às minhas fantasias e aos meus caprichos. «Bom, bom,
pensei eu, hei de salvá-lo, custe o que custar.» Foi, então, que achei um
expediente.

C. LINDE. — E teu marido não soube por teu pai, que o dinheiro não
provinha deste?

NORA. — Não soube. O papá morreu alguns dias depois. Eu tinha pensado
contar-lhe tudo, pedindo-lhe para não dizer nada, mas ele estava tão mal, e foi
piorando tanto... Não tive o trabalho de lho dizer.

C. LINDE. — E depois disso, nunca o confessaste a teu marido?

NORA. — Não! Meu Deus! Eu fazia lá isso! Que estás dizendo? Não imaginas
como ele é severo nestes pontos! E depois, com o seu amor próprio de homem,
que eu conheço bem, ficava vexadíssimo. Que humilhação para ele saber que me
devia alguma coisa! Era caso para terem sido transtornadas todas as nossas
relações; este nosso viver interior, tão feliz, tão doce, não seria já o que é.

C. LINDE. — E não tens tenção de lho dizer nunca?

NORA (refletindo um momento e sorrindo levemente). — Talvez... talvez com

o tempo; em passando muitos, muitos anos, quando eu já não for tão bonita
como agora. Não te rias! Quero dizer: quando Torvald já não gostar tanto de
mim, quando já não tiver prazer em ver-me dançar, em mascarar-me, e em
declamar para ele. Então, talvez seja bom que ele tenha com que se entreter...
(Interrompendo-se). Ora! Mas esse dia não há de chegar nunca!... Então, Cristina,
aí tens o meu grande segredo; que lhe dizes tu? Bem vês que também sirvo para
alguma coisa... Imaginas bem que este negócio tem-me dado alguns cuidados.
Dizendo a verdade, não me tem sido possível sempre fazer os pagamentos nas
datas fixas. Não sei se sabes que nestas questões de dinheiro emprestado há
uma coisa que se chama vencimento, e outra amortização, e tudo isso é
terrivelmente difícil de combinar. Tenho precisado economizar em tudo um
poucochinho. Nas despesas de casa quase que não tem sido possível diminuir
nada; Torvald gosta de viver com comodidade. As crianças também não podiam
andar mal vestidas. Parecia-me que seria roubá-las tirar-lhes alguma coisa do
que lhes era destinado pelo pai. Pobres anjinhos!

C. LINDE. — Tem sido então sobre as tuas despesas pessoais, que tens feito
todos os cortes, pobre Nora!

NORA. — Naturalmente. E não é mais do que justiça. Todas as vezes que

Torvald me dava dinheiro para a minha toilette, gastava metade só; comprava
sempre o que achava mais barato. Como, felizmente, tudo me vai bem, Torvald
nunca deu por semelhante coisa. Contudo, algumas vezes, Cristina, confesso que
achei o sacrifício duro. É tão agradável andar bem vestida, com elegância! Pois
não é?

C. LINDE. — Creio bem.

NORA. — Tenho ainda outros proventos. No inverno passado tive a fortuna

de arranjar uma grande escrituração à rasa. Então, fechava-me no meu quarto
todas as noites e escrevia até horas altas. Oh! Às vezes estava cansada, cansada!
Contudo, achava divertido trabalhar para ganhar dinheiro. Quase me chegava a
convencer de que era um homem.

C. LINDE. — E por esse processo, quanto tens podido pagar?

NORA. — Ao certo, não to posso dizer. É difícil, sabes, a gente desembrulhar-

se no meio desta espécie de negócios. O que sei é que tenho pago tudo quanto
tenho podido. Às vezes, quantas!, chegava a dar-me volta à cabeça. Falhava-me
tudo. (Sorri). Então, começava a imaginar que um velho muito rico se
apaixonava por mim...

C. LINDE. — Algum velho, certo?...

NORA. — Tolices!... Que ele morria, e que ao abrir-se-lhe o testamento, se via

escrito em letras enormes: «Deixo todo o dinheiro que possuo à encantadora
Nora Helmer, com a condição de lhe ser entregue imediatamente».

C. LINDE. — Mas não me respondeste se era algum velho, designado?

NORA. — Ó meu Deus! Então não entendes? O velho não existe; era apenas
uma ideia que me acudia todas as vezes que não achava maneira de arranjar
dinheiro. Mas agora, neste momento, tudo isso me é bem indiferente. Pode o
velho existir onde quiser, que eu nem penso nele, nem no seu testamento, pois,
graças a Deus, estou bem tranquila, nesta hora. (Levanta-se com vivacidade). Oh!
Meu Deus! Que delícia pensar nisto, Cristina! Tranquila! Poder estar tranquila,
inteiramente tranquila, brincar com as crianças, arranjar a casa com elegância,
com gosto, como Torvald a quer ter. Depois, chegar a primavera, o belo céu azul!
Talvez, então, possamos fazer uma viagenzita. Tornar a ver o mar! Oh! Como é
adorável viver e ser feliz.

(Tocam a campainha).

C. LINDE (levantando-se). — Tocaram; talvez seja conveniente retirar-me.

NORA. — Não, fica; não vem ninguém; é provavelmente para Torvald...

A CRIADA. — Com licença, minha senhora... está ali fora um sujeito, que quer
falar ao advogado...

NORA. — Ao diretor, queres tu dizer.

A CRIADA. — Ao diretor, é isso mesmo; mas como o doutor está lá... eu não
sabia se...
 CENA IV

Os mesmos, menos criada; Krogstad

KROGSTAD (aparecendo). — Sou eu, minha senhora.

C. LINDE (assusta-se, perturba-se e volta-se para a janela).

NORA (dá um passo para ele e, perturbada, diz a meia voz). — O senhor? Que
novidade há? O que tem que dizer a meu marido?

KROGSTAD. — É a respeito do banco. Sou lá empregado... um bem modesto

lugar... e constou-me que o doutor vai ser nosso chefe...

NORA. — É verdade, que vai...

KROGSTAD. — Sensaborias, minha senhora, sensaborias. Trata-se apenas

disso.

NORA. — Então, queira ter o incómodo de entrar no escritório.

(Saúda-o negligentemente, tornando a fechar a porta da saleta, depois

dirige-se para o fogão).
 CENA V

C. Linde; Nora

C. LINDE. — Nora... que homem é este?

NORA. — É o advogado Krogstad.

C. LINDE. — Então, não me enganei; era ele.

NORA. — Conhece-lo?

C. LINDE. — Conheço-o há bastantes anos. Foi, durante algum tempo, nosso

procurador.

NORA. — É exato; dizes bem.

C. LINDE. — Mas, como está mudado!

NORA. — Ouvi dizer, que foi muito infeliz no casamento.

C. LINDE. — Agora está viúvo, não está?

NORA. — Está, e com um rancho de filhos. Bom, mas já me estou queimando.

(Recua a cadeira de balanço).

C. LINDE. — Dizem que hoje vive principalmente de certa espécie de

negócios.

NORA. — Sim? É possível; mas disso não sei nada... Não falemos, porém, de
negócios; é tão aborrecido.

(O doutor Rank entra, vindo do gabinete de Helmer).

 CENA VI

C. Linde; Nora; o doutor Rank

RANK (conversando à porta entreaberta). — Não, não; não te quero

incomodar; vou aqui conversar um bocado com tua mulher. (Fecha a porta e
repara na presença de C. Linde). Ah! Perdão! Aqui também incomodo.

NORA. — Absolutamente nada... (Apresentando). O doutor Rank; a minha

amiga Cristina Linde.

RANK. — Um nome, que se ouve muitas vezes pronunciar nesta casa. Se me

não engano encontrei-me na escada com v. ex.ª, quando entrámos.

C. LINDE. — E até me passou adiante. Eu já subo as escadas com muito

custo.

RANK (motejando). — Há de ser da muita idade, pelo que vejo.

C. LINDE. — Não será da muita idade, mas será, talvez, da muita canseira de
trabalho.

RANK (no mesmo tom). — Provavelmente será disso. E veio então à cidade
para descansar um pouco, não perdendo uma das festas do Natal?

C. LINDE. — Vim à cidade procurar trabalho.

RANK. — O quê? Dar-se-á o caso que seja esse o remédio eficaz contra a
canseira do trabalho?

C. LINDE. — Então, é preciso viver, doutor.

RANK. — Sim, é essa a opinião geral: todos julgam isso necessário.

NORA. — Oh! Doutor, olhe que eu tenho a certeza que até o senhor faz
bastante empenho em viver.
 RANK. — Seguramente, que faço. Apesar da vida miserável que levo, quero
absolutamente sofrer tanto tempo quanto me seja possível. Todos os meus
doentes têm a mesma vontade. E é igualmente a opinião dos que têm o moral
atacado. Justamente neste momento deixei um deles em companhia de Helmer;
é um doente moral, que está em tratamento: há hospitais para eles.

C. LINDE (num suspiro abafado). — Ah!

RANK. — Refiro-me ao advogado Krogstad, um homem que v. exas. não

conhecem. Está podre até aos ossos. Pois bem! Afirma, como sendo uma coisa
da mais alta importância, que precisa absolutamente viver.

NORA. — Com efeito! De que estava ele falando com Helmer?

RANK. — Francamente, não sei. Quis-me parecer, apenas, que era questão
do banco.

NORA. — Eu não sabia que Krogs... que esse senhor Krogstad tinha relações
com o banco.

RANK. — Pois é verdade, que tem; arranjaram-lhe lá uma espécie de

emprego. (Dirigindo-se a C. Linde). Eu não sei se na província, onde v. ex.ª viveu
tantos anos, se conhece uma certa espécie de gente, que se compraz em
desencantar podridão moral. Depois, uma vez encontrado o indivíduo doente, é
instalado em observação, arranjando-se-lhe este ou aquele lugar onde vive e
goza. Os de boa saúde não têm nada a esperar; já sabem bem que ficam de fora.

C. LINDE. — E devemos convir, que são principalmente os doentes que

precisam ser tratados.

RANK (encolhendo os ombros). — Aí está. É um modo de ver que transforma

a sociedade em hospital.

NORA (que se tem conservado absorta nos seus próprios pensamentos, põe-se
a rir batendo palmas).

RANK. — De que está a rir? Se nem ao menos faz ideia do que é a sociedade?

NORA. — Importa-me lá com a sua maçadora sociedade? Eu estava a rir de

outra coisa... duma coisa tão extravagante. Diga-me cá, doutor... todos os que
têm empregos no banco, vão daqui para o futuro depender de Torvald?

RANK. — É isso o que a diverte tanto?

 NORA (sorrindo e cantarolando). — Não repare em mim. (Gira pelo quarto).
Pois é verdade! Acho tão divertido, tão incrível que nós... que Torvald tenha
agora tanta influência e sobre tanta gente. (Tira da algibeira o cartucho das
amêndoas). Doutor, quer amêndoas?

RANK. — O quê? Amêndoas? Eu pensava que isso era contrabando cá em

casa!

NORA. — É; mas estas, foi Cristina quem mas deu.

C. LINDE. — Eu?...

NORA. — Bom, bom, não te assustes. Não podias adivinhar que Torvald mas
tinha proibido. Eu te digo: é que ele tem medo que me estraguem os dentes.
Mas, deixa. Foi... uma vez não faz mal. Pois não é assim, doutor?... Tome lá uma!
(Mete-lhe uma amêndoa na boca). E tu, também uma, Cristina. Eu, como só uma
muito pequerruchinha... duas quando muito. (Torna a girar pelo quarto). Sinto-
me cheia de felicidade cá por dentro. Só de uma coisa é que eu tinha muita
vontade ainda.

RANK. — Vamos lá a ouvir isso. Do que é?

NORA. — É uma coisa, que eu tinha uma vontade imensa de dizer diante de
Torvald.

RANK. — E então porque não há de dizê-la?

NORA. — Ah! Deus me livre! É uma coisa muito feia!

C. LINDE. — Muito feia?...

RANK. — Nesse caso, efetivamente, é melhor abster-se de dizê-la diante

dele, mas connosco escusa de fazer cerimónias... Que coisa era essa que tinha
tanta vontade de dizer diante de Helmer?

NORA. — Tenho uma vontade imensa de dizer: Caramba!

RANK. — Que falta de juízo!

C. LINDE. — Então, Nora...

RANK. — Pode dizer-lho agora; ele aí vem.

 NORA (escondendo o cartucho). — Chiu, chiu, chiu.

(Helmer vem do seu gabinete, de sobretudo no braço e chapéu na mão.)
 CENA VII

Os mesmos; Helmer

NORA (avançando para ele). — Finalmente, meu caro, conseguiste ver-te

livre?

HELMER. — Finalmente; lá se foi embora.

NORA. — Deixas-me apresentar-te... É Cristina, que chegou hoje mesmo de

viagem.

HELMER. — Cristina?... Desculpa-me, mas não me lembro absolutamente...

NORA. — Cristina Linde, meu caro, Cristina Linde.

HELMER. — Ah! Sim! Provavelmente uma amiga de infância de minha

mulher?

C. LINDE. — É isso; nós conhecemo-nos muito... outrora.

NORA. — E vê-la, fez toda esta longa viagem para me ver.

HELMER. — Ah sim?

C. LINDE. — Não foi só...

NORA. — Vê lá tu, Cristina é tão habilidosa para o trabalho de escritório, e

depois faz tanto gosto em servir sob as ordens de um homem superior e de
adquirir ainda mais experiência.

HELMER. — É muito razoável da sua parte, minha senhora.

NORA. — E assim, logo que ela soube que estavas feito diretor do Banco, —
soube-o lá por um despacho, — pôs-se imediatamente a caminho... diz lá,
Torvald?... para me dares prazer, hás de fazer o que puderes a favor de Cristina,
sim?
 HELMER. — Não é inteiramente impossível. A tua amiga é provavelmente
viúva?

C. LINDE. — Sou viúva.

HELMER. — E está habituada a trabalhos de escrituração?

C. LINDE. — Sim, bastante.

HELMER. — Então, é muito provável que eu lhe possa arranjar um lugar...

NORA (batendo as palmas). — Vês!

HELMER. — Veio em boa ocasião, minha senhora.

C. LINDE. — Como lhe hei de agradecer!

HELMER. — Oh! Não falemos nisso. (Veste o sobretudo). Mas hoje hão de me
desculpar...

RANK. — Espera; eu acompanho-te.

(Vai buscar o seu agasalho de peles à saleta, e vem aquecê-lo diante do

fogão).

NORA. — Não te demores, Torvald.

HELMER. — Daqui a uma hora estou cá; não preciso mais para o que tenho a
fazer.

NORA. — Também sais, Cristina?

C. LINDE (pondo a capa). — Tenho de ir procurar um quarto.

HELMER. — Então, podemos sair juntos.

NORA (ajudando-a). — Tenho uma pena imensa de vivermos tão apertados...

era inteiramente impossível...

C. LINDE. — Não penses nisso. Até à vista, querida Nora, e obrigada.

NORA. — Até à vista. Esta noite voltas, bem entendido. E o doutor, também.
O que diz? Ora, está passando agora otimamente. Que tem isso? Agasalhe-se
bem.

(Saem, conversando, pela porta de entrada. Ouvem-se vozes de crianças na
escada).

NORA. — Lá vêm elas! Lá vêm elas!

(Corre para abrir. Maria Ana entra com as crianças).

NORA. — Entrem; entrem! (Baixa-se e beija-as). Oh, meus queridos
adorados! Vês, Cristina! Não são tão bonitos?

RANK. — Não se demore na corrente de ar.

(O doutor Rank, Helmer e C. Linde descem a escada. Maria Ana entra na

cena com as crianças. Nora entra igualmente depois de ter fechado a porta).
 CENA VIII

Nora; as crianças; a criada Maria Ana

NORA. — Que belas caras vocês trazem! Que corados! Olhem para estas
bochechas? Parecem folhas de rosa. (As crianças falam todas a um tempo até ao
fim da cena). Então divertiram-se muito? Está muito bem. Sim? Puxaste o trenó
com Emmy e Rob em cima, isso é lá possível? Ambos! Ah! Estás um rapaz muito
valente, Yvar. Oh! Deixa-a cá um instante, Maria Ana. És a minha bonequinha!
(Pega na criancinha mais pequena e dança com ela). Sim, sim, a mamã já vai
dançar com o Rob também. O quê? Fizeram bolas de neve? Gostava de ter visto.
Não, deixa-os cá, Maria Ana. Eu mesma os dispo. Deixa, que eu gosto de fazer
isso. Vai tomar alguma coisa, que vens gelada. Tens café quente para ti na
cozinha.

(A criada das crianças sai pela porta da esquerda. Nora tira as capas e os
chapéus das crianças, e espalha-os pelo quarto ao acaso. As crianças continuam
a falar).

NORA. — Ah! Que medo! Um cão muito grande correu atrás de ti? Mas não
mordia. Não, os cães não mordem assim bonequinhos bonitos como tu. Yvar,
não queira ver o que está nos embrulhos. Nada, nada; está lá dentro uma coisa
muito feia, que te salta. Sim, minha filha; queres brincar? A quê? Ao jogo das
escondidas? Pois, então, vamos lá às escondidas. Quem se esconde primeiro é o
Rob. Eu? Queres que seja eu? Pois está dito, escondo-me eu.

(Nora e as crianças põem-se a brincar, gritando e rindo na cena e no quarto

ao lado. Por fim, Nora esconde-se debaixo da mesa. As crianças chegam em
turbilhão, e procuram-na sem a poderem encontrar. Ouvem o seu riso sufocado,
precipitam-se para a mesa, levantam o pano, e veem-na. Gritos de alegria. Ela
sai de gatas, como se quisesse meter-lhes medo. Nova explosão de alegria.
Durante este tempo, tocaram à porta de entrada, sem ninguém ter prestado
atenção. A porta entreabre-se, e aparece Krogstad. Ele espera um momento. O
jogo continua).
 CENA IX

Os mesmos; Krogstad

KROGSTAD. — Queira desculpar-me, minha senhora...

NORA (dá um grito e levanta meio corpo). — O que quer o senhor aqui?

KROGSTAD. — A porta de entrada estava meia aberta. Alguém se esqueceu de

a fechar.

NORA (levantando-se). — Meu marido não está em casa, sr. Krogstad.

KROGSTAD. — Bem sei.

NORA. — Então... o que deseja?

KROGSTAD. — Dizer-lhe uma palavra, madame Helmer.

NORA. — A mim?... (Baixo às crianças). Vão ter com a Maria Ana. Que
dizem?... Não, aquele senhor não quer fazer mal à mamã. Quando ele se for
embora, vamos brincar outra vez.

(Ela conduz as crianças para o quarto da esquerda e fecha-lhes a porta).

NORA (inquieta, agitada). — Quer-me falar?

KROGSTAD. — Sim, quero.

NORA. — Hoje?... Mas não estamos ainda no primeiro do mês...

KROGSTAD. — Não; estamos na véspera de Natal. Depende de si que o Natal

lhe traga alegria ou pesar.

NORA. — O que deseja? Hoje, creia que me é verdadeiramente impossível...

 KROGSTAD. — Até nova ordem, não falaremos disso. Trata-se de coisa muito
diferente. Pode conceder-me um instante de atenção?

NORA. — Sim, sim... ainda que...

KROGSTAD. — Muito bem. Eu estava sentado no restaurante Olsen e daí vi

passar seu marido...

NORA. — Sim?

KROGSTAD. — Com uma senhora.

NORA. — E então?

KROGSTAD. — Dá-me licença que lhe faça uma pergunta? Aquela senhora era
madame Linde, pois não era?

NORA. — Era ela.

KROGSTAD. — Acabada de chegar à cidade?

NORA. — Sim, hoje mesmo.

KROGSTAD. — É uma de suas amigas?

NORA. — É... Mas não compreendo...

KROGSTAD. — Eu também a conheci, há bastante tempo.

NORA. — Bem o sei.

KROGSTAD. — Ah! Sabe-o? Então está ao corrente de tudo. Bem me queria

parecer. Permita-me, então, que lhe pergunte se madame Linde vai ter um lugar
no Banco?

NORA. — Como se atreve a fazer-me perguntas a esse respeito, sr. Krogstad?

O senhor, que é subordinado de meu marido? Mas, já que mo pergunta, eu lhe
respondo. É verdade, madame Linde vai ter uma colocação no Banco. E é graças
à minha intervenção, sr. Krogstad. Agora, está ao corrente de tudo.

KROGSTAD. — Vejo, pois, que eu tinha acertado nas minhas suposições.

NORA (medindo a cena). — Então, tem-se um bocadinho de influência, creio.

Apesar de mulher, não se dirá que... Quando se está numa situação subalterna,
sr. Krogstad, é preciso, em verdade, ter muito cuidado para não molestar
alguém que... sim...

KROGSTAD. — Que tem influência?

NORA. — Justamente.

KROGSTAD (mudando de tom). — Madame Helmer é capaz de ter a bondade

de empregar a sua influência em meu favor?

NORA. — Como lhe posso fazer isso? Em quê?

KROGSTAD. — Pedia-lhe que tivesse a bondade de proceder de maneira que

eu conserve o meu modesto lugar no Banco.

NORA. — Não sei o que quer dizer! Quem pensa em tirar-lho?

KROGSTAD. — Oh! É inútil simular ignorância. Compreendo muito bem que a

sua amiga não tenha prazer em encontrar-me, e sei agora a quem devo o ser
expulso.

NORA. — Mas asseguro-lhe...

KROGSTAD. — Enfim, em duas palavras: ainda é tempo e aconselho-a a usar

de toda a sua influência para evitar isto.

NORA. — Mas, sr. Krogstad, eu não tenho nenhuma influência.

KROGSTAD. — Como é isso? Parece-me que ainda há pouco dizia...

NORA. — Mas não era evidentemente neste sentido. Como pode supor que
eu tenha semelhante poder em meu marido?

KROGSTAD. — Oh! Eu conheço seu marido desde que fomos estudantes

juntos. Não creio que o senhor diretor do Banco seja mais firme do que outros
homens casados.

NORA. — Se fala com desdém de meu marido, faço-o sair.

KROGSTAD. — Madame Helmer é corajosa.

NORA. — Não o receio. Tão depressa passe o ano novo, as nossas contas
estão liquidadas.

KROGSTAD (dominando-se). — Ouça-me bem, minha senhora: Se for

necessário, combaterei para conservar o meu pequeno emprego, como se se
tratasse de uma questão de vida ou de morte.

NORA. — Efetivamente, parece que assim é.

KROGSTAD. — Não é somente por causa dos honorários; não é isso o mais
importante. Mas é que no fundo há outra coisa... enfim, direi tudo. Madame
Helmer sabe naturalmente, como toda a gente, que eu cometi uma imprudência,
há já bom número de anos.

NORA. — Tenho ideia de ter ouvido falar nisso.

KROGSTAD. — A questão não chegou a ir à justiça; mas no mesmo instante

todos os caminhos me foram fechados. Comecei então a ocupar-me no género
de negócios que v. ex.ª sabe; era preciso lançar mão de alguma coisa, e posso
dizê-lo que não fui pior que muitos outros. Agora quero sair disso. Meus filhos
estão crescendo. Por causa deles, desejo recuperar tanta consideração quanta
me seja possível. O meu lugar no Banco era para mim a primeira escala. E é
nesta ocasião que seu marido me quer fazer descer e recair de novo na lama.

NORA. — Mas, em nome de Deus, sr. Krogstad, não está na minha mão
prestar-lhe nenhum auxílio.

KROGSTAD. — É a vontade que lhe falta; mas eu tenho meios para obrigá-la a
trabalhar em meu favor.

NORA. — Creio que o sr. Krogstad não ousará ir contar a meu marido que eu
lhe devo dinheiro?

KROGSTAD. — Hum; e se eu o fizesse?

NORA. — Seria uma vergonha para si. (Com lágrimas na voz). Esse segredo,
que é a minha alegria e a minha altivez: sabê-lo-ia ele de um modo tão vil... pelo
senhor! Expunha-me às maiores sensaborias... então que espécie de homem o
senhor é, e nesse caso é que podia bem ter a certeza de perder o seu lugar.

KROGSTAD. — Eu tinha acabado de lhe perguntar se eram apenas

sensaborias domésticas que madame Helmer receava?

NORA. — Se meu marido vier a sabê-lo, quererá naturalmente pagar logo; e

então ficaremos desembaraçados do senhor.

KROGSTAD (dando um passo para ela). — Ouça, minha senhora... ou v. ex.ª

não tem memória, ou não entende nada de negócios. É preciso, por conseguinte,
que eu a ponha um pouco ao corrente.

NORA. — Que quer dizer com isso?

KROGSTAD. — Na época da doença de seu marido, v. ex.ª veio a minha casa

para me pedir emprestados mil e duzentos escudos.

NORA. — Não conhecia mais ninguém.

KROGSTAD. — Prometi arranjar-lhe a quantia.

NORA. — E arranjou-a.

KROGSTAD. — Prometi arranjar-lhe a quantia, mediante certas condições.

Mas v. ex.ª estava tão preocupada então com a doença de seu marido, e tão
apressada em ter o dinheiro da viagem, que me parece não ter dado a atenção
devida a todos os pormenores. Por isso julgo não ser de mais recordá-los agora.
É o que vou fazer. Prometi obter-lhe o dinheiro, mediante um recibo que eu
próprio escrevi.

NORA. — Exatamente; e que eu assinei.

KROGSTAD. — Tal e qual. Mas, em baixo, acrescentei umas linhas, nas quais o
pai de v. ex.ª se responsabilizava como fiador. Essas linhas, era ele quem devia
assigná-las.

NORA. — Devia, diz-me o senhor? E assinou-as.

KROGSTAD. — Eu tinha deixado a data em branco; isto significava que era ele
quem devia indicar a data da assinatura. V. ex.ª lembra-se disto!

NORA. — Efetivamente, tenho ideia...

KROGSTAD. — Entreguei-lhe então o recibo, que v. ex.ª devia remeter a seu

pai pelo correio. Foi assim que tudo se passou, pois não é verdade?

NORA. — Foi.

KROGSTAD. — E, bem entendido, v. ex.ª fê-lo imediatamente; porque mal

tinham passado cinco ou seis dias apresentou-me o recibo com a assinatura do
senhor seu pai. E a quantia foi-lhe entregue imediatamente.

NORA. — Mas onde quer chegar? Não lhe tenho feito todos os pagamentos
com exatidão?

KROGSTAD. — Pouco mais ou menos. Mas, para concluirmos o que estávamos

dizendo... É fora de dúvida que aqueles tempos eram difíceis para v. ex.ª, minha
senhora.

NORA. — É verdade, que eram.

KROGSTAD. — O pai de v. ex.ª estava muito doente, segundo creio.

NORA. — Estava moribundo.

KROGSTAD. — E morreu pouco depois?

NORA. — Morreu.

KROGSTAD. — Diga-me, minha senhora, lembrar-se-á por acaso da data do

falecimento de seu pai? Precisamente o dia do mês?

NORA. — O papá morreu a 29 de setembro.

KROGSTAD. — Exato. Eu informei-me disso. E é essa a razão pela qual eu não

explico a mim mesmo... (tira um papel da algibeira) certa particularidade...

NORA. — Que particularidade? Não sei...

KROGSTAD. — A particularidade, minha senhora, é que o pai de v. ex.ª

assinou o recibo três dias depois de morrer.

NORA (cala-se).

KROGSTAD. — V. ex.ª pode explicar-me isto?

NORA (continua a calar-se).

KROGSTAD. — É evidente também que as palavras: 2 de outubro e o ano, não

são escritas com a letra do pai de v. ex.ª, mas com uma letra que eu julgo
reconhecer. Enfim, isto pode explicar-se. O pai de v. ex.ª ter-se-á esquecido de
datar a assinatura, e alguém o fez depois ao acaso antes de saber do falecimento
dele. Não é aí que está o mal. O essencial, é a própria assinatura. V. ex.ª, minha
senhora, tem a certeza de que ela é perfeitamente autêntica? Foi o senhor seu
pai quem, pelo próprio punho, escreveu o nome ali?

NORA (depois de um breve silêncio, levanta a cabeça e fita-o com um olhar

provocador). — Não, não foi ele. Fui eu que escrevi o nome do papá.

KROGSTAD. — Não sei se v. ex.ª sabe, minha senhora, que essa confissão é
extremamente perigosa?

NORA. — Não sei porquê! Dentro em breve terá o seu dinheiro.

KROGSTAD. — Uma pergunta, se me dá licença. Porque não mandou v. ex.ª o

recibo a seu pai?

NORA. — Era impossível. O papá estava muito doente. Se eu lhe tivesse

mandado pedir a assinatura, precisava declarar-lhe para que queria o dinheiro.
Ora, no estado em que ele estava, eu não podia dizer-lhe como via ameaçada a
vida de meu marido. Era impossível.

KROGSTAD. — Nesse caso, tinha sido talvez melhor renunciar à viagem.

NORA. — Impossível. Dessa viagem dependiam para mim todas as

esperanças de salvar meu marido. Não podia renunciar a ela.

KROGSTAD. — Mas v. ex.ª não atentou em que era uma burla o que praticava
comigo?

NORA. — Eu pensei lá no senhor! Imagina que podia estar a dar

considerações a essas coisas? Se eu não o podia suportar já, cansada de lhe
ouvir as razões frias que me dava, sabendo o perigo em que meu marido se via.

KROGSTAD. — Minha senhora, evidentemente v. ex.ª não tem uma ideia bem
clara da ação criminosa que praticou. O que eu posso é afirmar-lhe que o ato
que deu causa à perda de toda a minha situação social, não foi mais criminoso
do que este.

NORA. — O senhor? Quer, talvez, convencer-me de que seria capaz de

cometer qualquer ação corajosa para salvar a vida de sua mulher?

KROGSTAD. — As leis não se preocupam com os motivos.

NORA. — Pois se assim é, são mal feitas as leis.

 KROGSTAD. — Mal feitas ou não... se eu entregar este papel à justiça, é por
elas que v. ex.ª há de ser julgada.

NORA. — Não acredito isso. Então uma filha não tem direito de poupar a seu
pai moribundo inquietações e angústias? Uma mulher não tem direito de salvar
a vida a seu marido? Eu, talvez, não conheça a fundo as leis; mas tenho a certeza
de que há de estar escrito em alguma parte que essas coisas são permitidas. O
senhor não sabe isto? O senhor, que é advogado? Parece-me que não é muito
hábil como homem de lei, sr. Krogstad.

KROGSTAD. — É possível. Porém, dos negócios da ordem destes, de que

estamos tratando agora... v. ex.ª admite, com certeza, que eu entenda alguma
coisa? Pois bem. Faça v. ex.ª o que lhe aprouver; o que lhe posso afirmar, é que
se eu for segunda vez expulso, v. ex.ª há de fazer-me companhia.

(Cumprimenta e sai).
 CENA X

Nora; depois as crianças; em seguida Helena

NORA (reflexiona um momento; depois abana a cabeça). — Ora! Pensa ele

que me assusta! Mas eu não sou tão tola. (Começa a reunir os fatos das crianças,
mas suspende-se passado um instante). Mas?... Nada, é impossível! Se eu procedi
por amor!

AS CRIANÇAS (à porta da esquerda). — Mamã, o senhor já se foi embora.

NORA. — Sim, sim, bem sei. Mas não falem a ninguém naquele senhor.
Ouviram? Nem mesmo ao papá!

AS CRIANÇAS. — Não, mamã. Queres brincar agora?

NORA. — Não, não; agora não.

AS CRIANÇAS. — Mas, mamã, tu tinhas prometido.

NORA. — Não posso. Vão-se embora; tenho muito que fazer. Andem, vão-se
lá embora, meus filhos.

(Fá-los sair muito meigamente e fecha a porta sobre eles).

NORA (senta-se no sofá, pega num bordado, faz alguns pontos, mas
interrompe-se logo). — Não! (Atira com o bordado, levanta-se, vai à porta de
entrada e chama). Helena, traz-me a árvore. (Aproxima-se da mesa da esquerda e
abre a gaveta). Não, é completamente impossível!

A CRIADA (trazendo a árvore de Natal). — Onde quer que a ponha, minha

senhora?

NORA. — Ali; no meio da casa.

 A CRIADA. — A minha senhora precisa de mais alguma coisa?

NORA. — Não, obrigada; tenho cá tudo o que é preciso.

A CRIADA (sai, depois de ter colocado a árvore).

NORA (guarnecendo a árvore de Natal). — Aqui, são precisas velas... e ali

flores... Que horrível homem! Tolices! Isto não tem importância nenhuma. A
árvore há de ficar bem bonita. Estou disposta a fazer tudo o que tu quiseres,
Torvald; hei de dançar, hei de cantar...

(Helmer volta de fora com um rolo de papel debaixo do braço).
 CENA XI

Nora; Helmer

NORA. — Ah!... Já estás de volta.

HELMER. — Já. Veio alguém?

NORA. — Cá a casa? Não, não veio.

HELMER. — É extraordinário. Pois eu vi Krogstad sair de cá!

NORA. — Ah! Sim; tens razão. Krogstad esteve aí um momento.

HELMER. — Conhece-se na tua cara; veio, decerto, para te pedir que

intercedesses comigo em seu favor?

NORA. — É verdade.

HELMER. — E tu havias de pedir-me isso como coisa tua? E por essa causa
ocultavas-me a sua visita. Não é verdade isto? Não foi ele que to pediu?

NORA. — Sim, Torvald, mas...

HELMER. — Nora, Nora! E prestaste-te a uma coisa dessas? Aguentar uma

conversa com semelhante homem, e fazer-lhe uma tal promessa! E, ainda por
cima, dizeres-me uma mentira!

NORA. — Uma mentira?...

HELMER. — Pois não me disseste que não tinha vindo ninguém? (Ameaça-a
com o dedo). Ora o meu estorninho nunca mais deve fazer isso. Um pintassilgo,
que sabe cantar tão bem, deve ter o bico muito puro, para chilrear afinado... e
não dar notas falsas. (Abraça-a pela cintura). Não é verdade?... É, eu bem o sabia.
(Deixa-a soltar-se). E agora, nem mais uma palavra nesta matéria. (Senta-se
diante do fogão). Como se está bem aqui!

 (Helmer folheia os seus papéis. Nora ocupa-se em adornar a árvore. Um
silêncio).

NORA. — Torvald!

HELMER. — O que é?

NORA. — Estou contentíssima por ir depois de amanhã ao baile mascarado

dos Stenborg.

HELMER. — E eu estou com extrema curiosidade de ver a surpresa que nos

preparas.

NORA. — Não tem graça nenhuma!

HELMER. — Não acredito.

NORA. — Não sou capaz de encontrar um fato que me agrade; tudo é

absurdo e desengraçado.

HELMER. — Isso é para a surpresa ser maior. Então eu não percebo o jogo da
minha querida Nora?

NORA (atrás da cadeira, encostada ao espaldar). — Tens muita pressa,

Torvald?

HELMER. — Porquê?...

NORA. — Que papéis são esses?

HELMER. — Negócios do banco.

NORA. — Já?

HELMER. — Recebi dos diretores que saem, plenos poderes para desde já
efetuar as mudanças necessárias, no pessoal e na organização das repartições. A
semana do Natal há de ser empregada nesse trabalho. Quero ter tudo em
ordem, no ano novo.

NORA. — É então por causa disso, que aquele pobre Krogstad?...

HELMER. — Hum...
 NORA (passando-lhe as mãos nos cabelos). — Se não estivesses com muita
pressa, pedia-te um grande favor.

HELMER. — Vamos lá a ouvir. O que vem a ser?

NORA. — Não há ninguém que tenha tão bom gosto como tu. Eu gostava
imenso de parecer muito bem no tal baile mascarado. Torvald, ocupa-te um
bocadinho de mim, e decide como há de ser o meu costume?

HELMER. — Ah! Ah! Tem graça! O diabretezinho já pede socorro!

NORA. — Sim, Torvald, não posso decidir nada sem ti.

HELMER. — Bem, bem, há de se pensar nisso, e há de encontrar-se alguma

coisa.

NORA. — És muito bom. (Volta à árvore de Natal. Um silêncio). Como estas

flores fazem bom efeito! Mas, diz-me cá, é na verdade uma coisa tão horrível o
que Krogstad fez?

HELMER. — Fez uma falsificação. Compreendes o que isto quer dizer?

NORA. — E não seria levado a isso pela miséria?

HELMER. — Sim, em muitos casos, atua-se por ligeireza. Eu não sou tão
cruel, que vá condenar impiedosamente um homem só por um facto desse
género.

NORA. — Não, não é verdade, Torvald?

HELMER. — Há mais de um, que pode levantar-se moralmente, com a

condição de confessar o seu crime e de sofrer o seu castigo.

NORA. — O seu castigo?...

HELMER. — Mas Krogstad não seguiu esse caminho. Procurou tirar-se das
dificuldades com expedientes e destreza; foi isso o que o perdeu moralmente.

NORA. — Tu crês isso?

HELMER. — Pensa um bocadinho: uma tal criatura, com a consciência do seu

crime, deve mentir e dissimular incessantemente. É obrigado a trazer máscara,
mesmo na sua própria família: sim, diante da sua mulher e dos seus filhos. E
quando a gente pensa nos filhos, isso é espantoso.

NORA. — Porquê?

HELMER. — Porque uma tal atmosfera de mentira está carregada de

princípios nocivos e contamina a vida inteira da família. Cada vez que os filhos
respiram, absorvem gérmenes do mal.

NORA (aproximando-se dele). — Estás seguro disso?

HELMER. — Sim, minha querida. Tive muitas vezes ocasião de o verificar

como advogado. Quase toda a gente depravada cedo, é porque teve mães
mentirosas.

NORA. — E logo justamente mães?...

HELMER. — Nos casos mais frequentes aquilo provém das mães; mas o pai
atua naturalmente no mesmo sentido. Todos os advogados sabem isto. Pois,
apesar de tudo, Krogstad, durante uns poucos de anos, envenenou seus
próprios filhos, na sua atmosfera de mentira e de dissimulação. É por isso que
eu o chamo um homem moralmente perdido. (Estende-lhe as mãos). E é por isso,
também, que a minha querida Nora me vai prometer nunca mais falar-me em
seu favor. Dá-me a tua palavra. Então, que é isso? Estende-me a mão! Assim.
Está combinado. Asseguro-te que me seria impossível trabalhar com ele. Sinto,
literalmente, um mal estar físico ao pé de semelhante gente.

NORA (retira a sua mão e vai colocar-se do outro lado da árvore). — Que
atmosfera pesada está aqui! E eu que tenho tanto que fazer!

HELMER (levantando-se e juntando os seus papéis). — Tenho por força de

percorrer parte disto, antes do jantar. Depois vou pensar no teu costume. E é
possível que também eu já tenha arraigado alguma coisa para suspender na
árvore em papel dourado. (Põe-lhe a mão na cabeça). Meu bonito estorninho!

NORA (baixo, depois de um silêncio). — Oh! Não! Não é isso. É impossível. Há

de, por força, ser impossível.

MARIA ANA (à porta da esquerda). — Os meninos querem por força vir para
ao pé da mamã.

NORA. — Não, não, não, não os deixes vir agora para aqui. Deixa-te lá estar
com eles, Maria Ana.
 MARIA ANA. — Sim, minha senhora.

NORA (pálida de espanto). — Depravar os meus filhinhos!... Envenenar a

casa!.. (Levanta a cabeça). Não é verdade. É falso, tão certo como eu estar aqui!

FIM DO PRIMEIRO ATO

 SEGUNDO ATO

A mesma decoração. A árvore do Natal, despojada, está colocada a um

canto próximo do piano. Atirados para cima do sofá estão o chapéu e a capa de
Nora.
 CENA I

Nora; depois Maria Ana

(Nora sozinha, caminha dum para outro lado com agitação; por fim para
junto ao sofá e pega na capa).

NORA (largando a capa). — Entrou alguém!... (Chega-se à porta, e presta o

ouvido). Não, não é ninguém. Não, não, não é para hoje, dia de Natal; para
amanhã também não... Mas talvez... (Abre a porta e olha para fora). Não, não está
nada na caixa das cartas; está vazia. Que loucura! A ameaça dele não era séria.
Uma coisa dessas não pode suceder. Eu tenho três filhinhos.

(Maria Ana, trazendo uma grande caixa de cartão, entra pela porta da
esquerda).

MARIA ANA. — Até que finalmente achei a caixa onde estava guardado o
costume.

NORA. — Está bem; põe-na em cima da mesa.

MARIA ANA (obedecendo). — Mas provavelmente ele não está em estado de

servir.

NORA. — Deixa! Por vontade minha fazia-o em mil bocados.

MARIA ANA. — Isso, também não; pode arranjar-se facilmente; é preciso

apenas um bocadinho de paciência.

NORA. — Sim, eu vou pedir à minha amiga Cristina que venha ajudar-me.

MARIA ANA. — O quê? Sair outra vez? Com este mau tempo? A senhora vai
apanhar algum resfriamento... ficar doente.
 NORA. — Não era o pior que me podia acontecer... Como estão os meninos?

MARIA ANA. — Coitadinhos! Estão a brincar com os bonitos de Natal, mas...

NORA. — Falam muitas vezes em mim?

MARIA ANA. — Estão tão acostumados a estar com a mamã.

NORA. — É verdade, Maria Ana; mas, bem vês, para o futuro não poderei
estar tantas vezes com eles.

MARIA ANA. — As crianças habituam-se a tudo.

NORA. — Crês isso? Crês que eles esqueceriam a sua mamã se ela se fosse
embora... para sempre?

MARIA ANA. — Para sempre!... Deus Nosso Senhor nos livre disso!

NORA. — Ouve cá, Maria Ana... uma coisa em que eu tenho pensado tanta
vez. Como foi que tiveste a coragem de confiar tua filha a estranhos?

MARIA ANA. — Então, foi preciso, para ser ama da Norinha.

NORA. — Sim; mas para te decidires a isso?

MARIA ANA. — Era um lugar tão bom que se oferecia! E depois, era uma
felicidade para uma pobre rapariga a quem tinha sucedido uma desgraça.
Porque ele não se importava comigo para coisa nenhuma, o indigno.

NORA. — Mas a tua filha naturalmente já te esqueceu.

MARIA ANA. — Isso é que não, com toda a certeza. Ela escreveu-me, primeiro
quando fez a sua primeira comunhão, e depois quando casou.

NORA (deitando-lhe os braços em volta do pescoço). — Minha velha Maria

Ana, foste uma boa mãe para mim quando eu era pequenina.

MARIA ANA. — A pobre Norinha não tinha outra mãe senão a mim.

NORA. — E se os pequeninos também não a tivessem, bem sei que tu...

Tolices que estou dizendo! (Abre a caixa de cartão). Vai para ao pé deles. Agora
eu preciso... hás de ver amanhã como eu hei de estar bonita.
 MARIA ANA. — Em todo o baile, não há de estar ninguém tão bonita como a
minha senhora, tenho a certeza disso.

(Sai pela porta da esquerda).
 CENA II

Nora; e depois Cristina Linde

NORA (abrindo a caixa de cartão, mas atirando imediatamente tudo para

longe dela). — Ao menos se me atrevesse a sair! Se tivesse a certeza que não
vinha ninguém! Se soubesse que não acontecia nada em casa durante este
tempo! Que tolice! Não vem ninguém. Deixemo-nos de reflexões. Vou alisar o
regalo. Onde estão as luvas bonitas, as bonitas? Que ideias! Um, dois, três,
quatro, cinco, seis... (Dá um gritinho). Ah! Cá estão elas...

(Quer dirigir-se para a porta, mas fica indecisa. C. Linde entra, depois de ter
deixado a capa e o chapéu na antecâmara).

NORA. — Ah! És tu, Cristina. Não vem mais ninguém, não? Como chegas a
propósito!

C. LINDE. — Soube que tinhas ido procurar por mim.

NORA. — Sim, tive de passar mesmo por defronte de tua casa. Então
lembrei-me de te ir pedir, para vires ajudar-me. Vamos sentar-nos no sofá. Ora,
eis do que se trata. Amanhã à noite há um baile mascarado, cá por cima de nós,
em casa do cônsul Stenborg. Torvald faz muito empenho em que eu vá de filha
de pescador napolitano e em que dance a tarantella que aprendi em Capri.

C. LINDE. — Então, só pela tua parte, é quase uma representação.

NORA. — É. Torvald quer isso por força. Aqui está o meu fato; foi ele quem o
mandou fazer quando estivemos na Itália. Mas agora está tão estragado, que em
verdade não sei...

C. LINDE. — Isso arranja-se depressa; só as guarnições é que estão

despregadas em alguns sítios. Dá-me linha e agulha. Ah! Aqui está tudo.

NORA. — És muito boa para mim.

 C. LINDE (cosendo). — Então, Nora, vais-te mascarar amanhã? Olha! Hei de
vir cá um bocadinho para te ver. Já me ia esquecendo de te agradecer a boa
noite que me fizeste passar ontem.

NORA (levantando-se e atravessando a cena). — Parece-me que ontem não

se estava em minha casa tão bem como o costume. Havias de ter vindo aqui há
mais tempo, Cristina... É verdade que Torvald tem o grande talento de tornar a
casa agradável e bonita.

C. LINDE. — E tu também, parece-me... vê-se que és digna filha de teu pai.

Mas, diz-me cá, o doutor Rank esta sempre tão abatido como estava ontem?

NORA. — Não, ontem era um pouco mais evidente que o costume. Coitado, é
muito infeliz, tem uma doença terrível. Sofre da espinha. O pai dele era um
homem pervertido. Tinha amantes e... ainda mais coisas; por isso é que o filho é
doente desde criança, compreendes.

C. LINDE (deixando cair a costura). — Mas, minha querida Nora, quem te

conta semelhantes histórias?

NORA. — Ora!... Quando já se teve três filhos... recebem-se visitas de certas

damas, que são quase médicas, e que nos contam muitas coisas.

C. LINDE (pega outra vez na costura). — O doutor Rank vem todos os dias a
tua casa?

NORA. — Todos os dias. É o melhor amigo da mocidade de Helmer, e meu

amigo também. O doutor Rank é, por assim dizer, de casa.

C. LINDE. — Mas, diz-me tu, esse homem é completamente sincero? Quero

dizer... não gosta de dizer amabilidades?

NORA. — É exatamente o contrário. Onde foste buscar essa ideia?

C. LINDE. — Quando ontem mo apresentaste, assegurou-me que tinha

ouvido muitas vezes o meu nome aqui; ora, depois disso, notei que teu marido
não tinha a menor ideia de mim. Como pôde então o doutor Rank?...

NORA. — Tens razão, Cristina. Torvald tem uma grande adoração por mim;
quer que eu seja dele, só dele, como ele diz. Nos primeiros tempos tinha uns
ciúmes impossíveis, só de me ouvir nomear um dos entes queridos com quem
eu vivia dantes. Naturalmente, fui-me abstendo de o fazer depois; mas com o
doutor Rank falo neles muitas vezes, vês tu; ele gosta muito de me ouvir.
 C. LINDE. — Ouve bem o que eu te digo, Nora; tu, a mais de um respeito, és
muito criança ainda; eu, sou mais velha que tu, e tenho mais um bocado de
experiência. Vou dar-te um conselho a respeito do doutor Rank: é preciso que
procures pôr termo a tudo isso.

NORA. — Pôr termo a quê?

C. LINDE. — A muitas coisas. Falaste-me ontem de um adorador rico que

devia arranjar-te dinheiro.

NORA. — É exato; mas não existe... infelizmente. E depois?

C. LINDE. — O doutor Rank é rico?

NORA. — Sim, tem fortuna.

C. LINDE. — E não tem família?

NORA. — Ninguém; mas?...

C. LINDE. — E vem aqui todos os dias?

NORA. — Bem sabes que sim.

C. LINDE. — Mas, como é que um homem, que tem obrigação de ser fino,
pode ser tão indelicado?

NORA. — Agora é que eu te não compreendo...

C. LINDE. — Não representes comigo, Nora. Imaginas que eu não adivinho a

quem pediste emprestados os mil e duzentos escudos?

NORA. — Perdeste completamente o juízo? Pois tu podes, na verdade,

acreditar semelhante coisa? A um amigo, que vem aqui todos os dias? Que
torturante situação seria essa!

C. LINDE. — Então, com franqueza não foi ele?

NORA. — Não, podes estar convencida. Nem um momento tive nunca

semelhante ideia. E demais, nessa época ainda ele não tinha dinheiro para
emprestar; só mais tarde é que ele herdou.
 C. LINDE. — Pois creio que isso foi uma felicidade para ti, minha querida
Nora.

NORA. — Não, eu nunca podia ter a ideia de pedir ao doutor Rank... Estou,
porém, bem certa que se lhe pedisse...

C. LINDE. — Mas naturalmente não fazes semelhante coisa.

NORA. — Não, bem entendido. Não prevejo essa necessidade. Mas estou
bem certa que se falasse ao doutor Rank...

C. LINDE. — Sem teu marido saber?

NORA. — É preciso sair deste negócio. Ele também se fez às escondidas de

meu marido. É preciso acabar com isto.

C. LINDE. — Eu bem to dizia ontem; mas...

NORA (andando de cá para lá). — Um homem pode mais facilmente

desembrulhar-se nestas questões do que uma mulher...

C. LINDE. — Se te referes a um marido, é verdade isso.

NORA. — Tolices! (Para). Quando a gente acaba de pagar tudo, dão-nos o

nosso recibo, não é verdade?

C. LINDE. — Naturalmente.

NORA. — E a gente pode rasgá-lo em mil bocados e queimá-lo... o asqueroso,

o nojento papel!

C. LINDE (fita-a com fixidez, larga a costura e levanta-se lentamente). —

Nora, tu ocultas-me alguma coisa.

NORA. — Conheces isso na minha cara?

C. LINDE. — Passou-se aqui alguma coisa desde ontem de manhã. Nora, diz-
me o que foi?...

NORA (voltando-se para ela). — Cristina! (Prestando o ouvido). Chiu! É

Torvald que volta. Vai para o quarto das crianças. Torvald não pode suportar
ver coser. Diz à Maria Ana que te ajude.
 C. LINDE (juntando uma parte dos artigos de costura). — Está bem;, mas não
me vou embora sem tu me teres com toda a franqueza contado tudo.

(Sai pela porta da esquerda; ao mesmo tempo Helmer entra pela da
antecâmara).
 CENA III

Nora; Helmer

NORA (indo ao encontro dele). — Com que impaciência te esperei, meu caro
Torvald!

HELMER. — Era a costureira?...

NORA. — Não, era Cristina; veio ajudar-me a arranjar o fato para o baile de
amanhã. Verás que efeito vou produzir.

HELMER. — Estou convencido que tive uma brilhante ideia.

NORA. — Uma ideia soberba. Mas eu também mereço louvores por te fazer a
vontade.

HELMER (afagando-lhe o queixo). — Louvores?... Por fazer a vontade a seu

marido? Vamos lá, vamos lá, tontinha, eu bem sei que não era isso que tu
querias dizer. Mas não te quero incomodar; vais prová-lo, não vais?

NORA. — E tu, vais trabalhar?

HELMER. — Vou. (Mostrando papéis). Vês. Fui ao Banco...

(Vai para entrar no quarto).

NORA. — Torvald.

HELMER (parando). — O que é?

NORA. — Se o estorninho te pedisse com muito empenho uma coisa?

HELMER. — Que coisa?

NORA. — Tu fazia-la? Diz-me lá!

 HELMER. — Primeiro preciso saber de que se trata.

NORA. — Se tu quisesses ser muito bom e muito dócil, o estorninho ficaria

tão contente, faria tanta doidice...

HELMER. — Diz depressa.

NORA. — A andorinha havia de chilrear em todos os tons.

HELMER. — As andorinhas não fazem outra coisa.

NORA. — Havia de dançar para ti como os elfos ao luar.

HELMER. — Nora... espero que se não trate daquilo em que falámos esta
manhã?

NORA (aproximando-se). — É disso, Torvald... Peço-to!

HELMER. — E tu tens coragem de me falar em semelhante coisa outra vez!

NORA. — Tenho, sim, tenho; é preciso que tu consintas, é preciso que

Krogstad conserve o seu lugar no Banco.

HELMER. — Minha querida Nora, eu destinei esse lugar à tua amiga Cristina
Linde.

NORA. — Foste muito bom em fazê-lo; pois bem! Agora o remédio é

despedir outro escriturário em lugar de Krogstad.

HELMER. — Isso é um capricho que excede os limites! Lá porque ontem

fizeste uma promessa irrefletida, queres agora que...

NORA. — Não é por isso, Torvald. É por ti. Tu mesmo me disseste que esse
homem escreve nos piores jornais... pode fazer-te tanto mal! Inspira-me um
receio tão grande...

HELMER. — Ah! Já entendo; são recordações de outrora que te acodem agora

e que te assustam.

NORA. — Que queres dizer com isso?

HELMER. — Estás, evidentemente, a lembrar-te do teu pai.

 NORA. — É verdade, é. Lembra-te de tudo o que certa gente escreveu nos
jornais contra o papá... de todas as calúnias que levantaram contra ele. Estou
convencida que o demitiam, se o ministério te não tivesse incumbido do
inquérito, e se tu não tivesses sido tão indulgente para ele.

HELMER. — Minha Norinha, há uma grande diferença entre teu pai e eu. Teu
pai não era um funcionário inatacável. E eu sou-o, e espero conservar-me assim
enquanto tiver a minha situação.

NORA. — Oh! Quem sabe o que as más línguas podem inventar! Podíamos
estar tão bem, tão quietos, tão felizes, no nosso ninho pacífico, tu, eu, e os
nossos filhos! É por isso que te peço com tanta instância.

HELMER. — É exatamente por falares em favor dele que me é impossível

conservá-lo. No Banco já todos sabem que tenciono despedir Krogstad. Se agora
soubessem que a mulher do novo diretor o fez mudar de parecer...

NORA. — E o que tinha isso?

HELMER. — Não tinha nada, era uma coisa insignificante, contanto que tu
fizesses triunfar a tua vontadinha. Pois passa-te pela ideia, que eu iria tornar-
me ridículo aos olhos de todo o pessoal?... Fazer crer que dependo de toda a
espécie de influências estranhas! Podes ter a certeza que as consequências logo
se fariam sentir. E depois... há ainda uma razão que torna Krogstad impossível
no Banco, enquanto eu for diretor.

NORA. — Que razão é?

HELMER. — Pelo seu valor moral... rigorosamente ainda eu podia ter

indulgência.

NORA. — É verdade que podias, Torvald!

HELMER. — Sobretudo, dizendo-me, como me dizem, que é um bom

empregado. Mas o pior é que é para mim um velho conhecimento. Um desses
conhecimentos de mocidade, começados ligeiramente, e que tantas vezes nos
incomodam mais tarde na existência. Para te dizer tudo, tratamo-nos por tu. E
ele é um sujeito de tal modo desprovido de tato, que não tem a menor reserva
em presença doutras pessoas. Pelo contrário, crê que isso lhe dá o direito de
empregar um tom familiar comigo, e a cada instante é um tu, um a ti, Helmer.
Juro-te que isso me é desagradável, no último ponto. Tornar-me-ia intolerável a
minha situação no Banco.
 NORA. — Torvald, tu não pensas uma palavra do que estás dizendo.

HELMER. — Não penso? Essa é muito boa! Então porque não?

NORA. — Porque esse motivo seria mesquinho.

HELMER. — Que me dizes? Mesquinho? Tu achas-me mesquinho?

NORA. — Não, pelo contrário, meu caro Torvald, e é por isso mesmo que...

HELMER. — Não me importa; dizes que os meus motivos são mesquinhos;

nesse caso também eu o sou. Mesquinho? Achas isso? É preciso que estas coisas
acabem. (Chamando). Helena!

NORA. — Que vais fazer?

HELMER. — Tomar uma decisão.

(Entra Helena).

HELMER. — Toma esta carta. Imediatamente. Chama um moço para a levar.

Depressa. Que a entregue onde diz o sobrescrito. Aqui tens dinheiro.

HELENA. — Sim, meu senhor.

(Sai com a carta).

HELMER (tornando a enrolar os seus papéis). — Ora aí tem! Senhora

teimosa...

NORA (com a voz embargada). — Que carta é aquela?

HELMER. — É a demissão de Krogstad.

NORA. — Reconsidera, Torvald! Tens tempo ainda. Ah! Torvald,

reconsidera! Faz isso por mim... por ti mesmo, pelos nossos filhos! Ouve-me,
Torvald... faz-me isso! Não sabes o que daí pode resultar para nós todos.

HELMER. — Agora é tarde.

 NORA. — Sim... é tarde.

HELMER. — Minha querida Nora, perdoo-te esta angústia, embora no fundo

ela seja uma injúria para mim. Porque é uma injúria, crê! Pois então que nome
tem, acreditar que eu possa ter medo da vingança de um rábula perdido? Mas,
apesar de tudo, perdoo-to, pois é prova do grande amor que me tens. (Aperta-a
nos braços). Assim é preciso, minha querida Nora. Suceda o que suceder. Nos
momentos graves, verás que tenho força e coragem, e que tomo sobre mim a
responsabilidade de tudo.

NORA (assustada). — Que queres tu dizer?

HELMER. — Tudo, é o que te digo...

NORA (com um acento de decisão). — Nunca, nunca farás o que dizes!

HELMER. — Bem; então partilharemos um com o outro, Nora... como marido

e mulher. É assim que deve ser. (Afagando-a). Estás contente agora? Então,
então, deixemo-nos desses olhares de pomba amuada. Isso tudo, não passa de
puras fantasias. Agora, o que tu devias fazer era ir tocar a tarantella, e exercitar-
te no pandeiro. Eu vou meter-me no meu escritório, e de lá não ouço nada.
Podes fazer a bulha toda que quiseres, e quando Rank vier, diz-lhe onde estou.

(Faz-lhe um sinal de cabeça, entra para o seu quarto levando os papéis, e
fecha a porta sobre si).

NORA (semimorta de angústia, fica pregada no lugar onde está e diz a meia
voz). — Ele era capaz de fazê-lo. Fá-lo-á apesar de tudo. Nunca, oh, isso nunca!
Antes seja o que for! Socorro!... Um meio qualquer... (Tocam). O doutor Rank! A
isso prefiro tudo; não me importa, seja o que for!

(Passa a mão pela testa, procurando recompor-se e vai abrir a porta de

entrada. Vê-se o doutor Rank pendurando no cabide a sua peliça. Durante a
cena seguinte desce o crepúsculo).
 CENA IV

Nora; o doutor Rank

NORA. — Bons dias, doutor. Reconheci-o pelo seu modo de tocar. Não
procure Torvald; creio que ele está agora muito ocupado.

RANK. — E aqui?

NORA (enquanto ele entra, e ela torna a fechar a porta). — Oh! Bem sabe...
para si, eu tenho sempre um momento.

RANK. — Muito obrigado. Pois hei de aproveitá-lo tanto tempo quanto

puder.

NORA. — Que significa isso? Tanto tempo quanto puder?

RANK. — Sim, isso mesmo. Assusta-a a ameaça?

NORA. — A expressão com que o diz é que eu acho estranha. Está para
acontecer alguma coisa?

RANK. — O que eu tinha previsto há muito. Não pensava, porém, que

chegasse tão cedo.

NORA (agarrando-lhe o braço). — O que há? Que lhe disseram? Doutor, vai-
me dizer tudo.

RANK (sentando-se próximo do fogão). — Isto chegou ao fim. Já não há nada

a fazer.

NORA (aliviada). — Trata-se de si?

RANK. — Então de quem havia de ser? Para que servia eu estar a mentir a
mim mesmo? Sou o mais infeliz de todos os meus doentes, minha senhora...
Nestes últimos dias, tenho empreendido o exame geral do meu estado. É uma
bancarrota. É bem provável que antes de um mês, eu esteja a apodrecer no
cemitério.

NORA. — Cruzes! Como é feio falar assim!

RANK. — É porque a coisa, em si mesma, é feia como o demónio. O pior, no

entanto, são todos os horrores que devem preceder. Só me resta um exame.
Logo que o tenha feito, saberei pouco mais ou menos quando começa o
desenlace. Há uma coisa que eu desejo dizer-lhe: Helmer tem na sua fina
natureza uma aversão tão pronunciada por tudo quanto é feio, que eu não
quero tê-lo à minha cabeceira.

NORA. — Mas, doutor...

RANK. — Não o quero. Por pretexto nenhum. Mandava-lhe fechar a porta.

Logo que eu tenha a certeza da catástrofe, mandarei a v. ex.ª o meu cartão de
visita, marcado com uma cruz preta: ficará então sabendo, que principiou... a
abominação da desolação.

NORA. — Olhe, doutor, que hoje está excessivamente extravagante! E eu,

que estava com tanto desejo de o encontrar de bom humor.

RANK. — Com a morte diante dos olhos?... E pagar por causa de outrem? É
justiça, isto? E dizer que em todas as famílias existe, por uma ou por outra
forma, uma liquidação deste género...

NORA (tapando os ouvidos). — Chiu! Vamos estar alegres, muito alegres!

RANK. — Efetivamente, vamos estar alegres, isto presta-se ao riso. A minha

espinha dorsal, pobre inocente, tem de sofrer por causa da vida alegre que meu
pai levou, quando era rapaz, quando era tenente.

NORA (à esquerda, próximo da mesa). — Ele gostava muito de espargos e de

foie gras, não é assim?

RANK. — Gostava; e de trufas.

NORA. — É verdade! E de trufas! E gostava de ostras, também?

RANK. — De ostras, já se entende.

NORA. — E tudo regado com ondas de Porto e de Champanhe... É pena que

todas essas coisas tão boas ataquem a espinha dorsal.
 RANK. — E sobretudo que ataquem uma pobre espinha dorsal que jamais as
gozou.

NORA. — Ah! Sim; essa é que é a parte mais triste do caso!

RANK (olhando-a atentamente). — Hum...

NORA (depois de um instante de silêncio). — Porque sorriu?

RANK. — V. ex.ª é que sorriu.

NORA. — Não, doutor, juro-lhe que foi o senhor.

RANK (levantando-se). — V. ex.ª é mais... irónica do que eu pensava.

NORA. — Estou hoje tão disposta a dizer loucuras.

RANK. — Bem se vê.

NORA (pondo as duas mãos nos ombros do doutor). — Meu caro, meu caro
doutor. É preciso não morrer, não nos deixar, a Torvald e a mim.

RANK. — Há de ser um pesar de que se consolarão depressa. Os que se vão

não levam muito tempo a esquecer.

NORA (fitando-o com inquietação). — Pensa isso?

RANK. — Criam-se relações novas e então...

NORA. — Quem é que cria relações novas?

RANK. — V. ex.ª e Helmer; hão de fazê-lo ambos, quando eu tiver partido. V.

ex.ª até, por sua parte, já começou. O que tinha que fazer ontem à noite aqui,
aquela sua amiga, Linde?

NORA. — Ah!... Vai ter agora ciúmes da pobre Cristina?

RANK. — Sim, tenho. Há de suceder-me aqui em casa. Quando o meu prazo

estiver vencido, ela...

NORA. — Chiu! Não fale tão alto, que ela está aqui ao lado.

RANK. — Hoje também? Então, bem vê.

 NORA. — Veio para me arranjar o meu fato. Meu Deus, como o senhor hoje
está absurdo! (Sentando-se no sofá). Agora é preciso ter muito juízo. Amanhã
verá como vou dançar bem, e pode dizer que o faço por si... sim, e por Torvald,
isso era escusado dizer-se. (Tira diferentes coisas de dentro da caixa de cartão).
Doutor, venha sentar-se, que eu quero mostrar-lhe umas coisas...

RANK (sentando-se). — O que vem a ser?

NORA. — É melhor ver... Olhe!

RANK. — Meias de seda.

NORA. — Cor de carne. Não são bonitas? Agora está muito escuro; mas
amanhã... Nada, nada, nada; não pode ver senão os pés. Também... o senhor não
faz mal... pode ver mais para cima.

RANK. — Hum...

NORA. — Porque faz esses ares de dúvida? Imagina que me não servem?

RANK. — Em que posso eu basear a minha opinião?

NORA (fitando-o um instante). — Feio! Isso não se diz! (Batendo-lhe

ligeiramente numa orelha com as meias). Aqui tem, o que o senhor merece.

(Mete-as dentro da caixa).

RANK. — Que outras maravilhas há ainda para ver?

NORA. — Não há de ver mais nada, porque não tem juízo.

(Procura entre os objetos, cantarolando).

RANK (depois de um breve silêncio). — Quando estou aqui, consigo,

familiarmente, não posso compreender... Não, não compreendo o que teria sido
de mim se eu não tivesse vindo nunca a esta casa.

NORA (sorrindo). — Eu creio, efetivamente, que no fim de contas o senhor

não passa mal aqui, connosco.
 RANK (baixando a voz e olhando fixamente em frente de si). — E ter de deixar
tudo isto...

NORA. — Não torne a essas coisas! Não nos há de deixar...

RANK (como antecedentemente). — E não ter a mínima prova de

reconhecimento a deixar... apenas uma mágoa passageira... nada mais do que
um lugar livre, que poderá ser tomado pelo primeiro que apareça.

NORA. — E se eu lhe pedisse?... Não...

RANK. — Se me pedisse o quê?

NORA. — Uma grande prova da sua afeição.

RANK. — Diga-a; o que havia de ser?

NORA. — Quero dizer, um enorme serviço.

RANK. — Será possível que finalmente me queira dar essa grande alegria?

NORA. — Queria; mas o senhor mesmo não pode fazer ideia do que se trata.

RANK. — Vamos a ver; diga.

NORA. — Não, não posso, doutor; é uma coisa tão enorme; é ao mesmo
tempo um conselho, um socorro e um serviço.

RANK. — Tanto melhor. Não imagino o que possa ser. Mas fale. Não mereço,
não tenho a sua confiança?

NORA. — Ninguém mais a tem assim. Eu bem sei que é o meu melhor, o meu
mais dedicado amigo. É por isso que lhe vou dizer tudo. Pois bem! Doutor, é
preciso que me ajude a evitar uma coisa. Sabe quanto Torvald gosta de mim;
não hesitaria um momento em dar a sua vida por minha causa.

RANK (inclinando-se para ela). — Nora... crê que ele seja o único que o
fizesse?

NORA (com um pequeno movimento). — O quê?

RANK. — O único que desse alegremente a vida por sua causa.

 NORA (com tristeza). — É verdade... isso?

RANK. — Eu tinha jurado que lho havia de fazer saber, antes... de partir. Não
podia encontrar melhor ocasião. Sim, Nora, agora sabe-o. Isto é dizer-lhe que
pode confiar em mim, como em mais ninguém.

NORA (levantando-se simples e tranquilamente). — Deixe-me passar.

RANK (abre-lhe passagem mas fica sentado). — Nora!

NORA (à porta de entrada). — Helena, traz luz. (Dirigindo-se para o fogão).

Oh! Meu caro doutor, foi mal feito o que fez.

RANK. — Foi mal feito, amá-la tão profundamente quanto é possível neste
mundo?

NORA. — Não; mas tê-lo dito. Não era preciso...

RANK. — Que quer dizer? Já o sabia?...

(A criada Helena entra com o candeeiro, que põe sobre a mesa, depois sai).

RANK. — Nora... minha senhora... pergunto-lhe se o sabia?

NORA. — Eu sei lá... Não posso em verdade dizer-lho... Como foi possível ser
tão desastrado, doutor? Ia tudo tão bem!

RANK. — Enfim, agora tem a certeza de que estou à sua disposição, corpo e
alma. Fale.

NORA (encarando-o). — Depois do que acaba de me dizer?

RANK. — Peço-lho, diga-me o que é?

NORA. — Acabou-se tudo. Não há de saber nada.

RANK. — Isso é impossível! Diga, diga! Não me castigue desse modo. Deixe-
me auxiliá-la em tudo quanto eu humanamente puder.

NORA. — Agora, já não pode nada por mim... Demais, eu não preciso de
ninguém. Verá, que tudo isto eram puras fantasias, e nada mais. É evidente!
(Senta-se na cadeira de balanço e encara-o sorrindo). Doutor Rank, olhe que o
senhor acaba de fazer uma bonita figura. Não tem vergonha, agora que está o
candeeiro aceso, diga?

RANK. — Para lhe dizer a verdade, não tenho. Mas provavelmente tenho de
me retirar... para sempre?

NORA. — De modo nenhum. Há de continuar a vir naturalmente como até

aqui. Bem sabe que Torvald não pode dispensar a sua companhia.

RANK. — Sim, Torvald... e Nora?

NORA. — Eu? Parece-me tudo tão divertido quando o doutor está cá!

RANK. — Pois foi justamente isso que me fez cair no meu erro. Nora é um
enigma! Muita vez me pareceu que era tão grande o prazer que tinha em estar
comigo, como o que sentia em estar com Helmer.

NORA. — É que o doutor não distingue: há aqueles que se ama, e aqueles

com quem se gosta de estar.

RANK. — Diz bem.

NORA. — Quando eu era solteira, em casa, gostava naturalmente do papá

acima de tudo. Amava-o como pai. Mas não havia para mim outro prazer maior
do que descer às escondidas para o quarto das criadas; não me pregavam
sermões de moral, e contavam sempre umas às outras histórias tão divertidas!

RANK. — Ah! Sim, muito bem! Eu substituí-as.

NORA (levantando-se com vivacidade e correndo para ele). — Não, meu caro
doutor, não é isso que eu queria dizer. Mas é-lhe fácil compreender que se dá
com Torvald a mesma coisa que com o papá.

A CRIADA (vindo da antecâmara). — Minha senhora!

(Fala-lhe ao ouvido e dá-lhe uma carta).

NORA (olhando para a carta). — Ah!

(Mete-a na algibeira).


RANK. — Algum aborrecimento?

NORA. — Não, senhor: é... é o meu fato novo para o baile...

RANK. — Que diz? Mas o seu fato está ali.

NORA. — Sim, aquele; mas é que há outro. Encomendei-o... Torvald não deve
saber nada...

RANK. — Ah! Aí está o grande segredo.

NORA. — Exatamente. Ande, tenha paciência, vá para o gabinete dele. Não o

deixe vir para cá...

RANK. — Esteja descansada; fica ao meu cuidado.

(Entra para o quarto de Helmer).

 CENA V

Nora; a criada Helena

NORA (à criada). — E ele está à espera na cozinha?

A CRIADA. — Está, sim, minha senhora; subiu pela escada de serviço...

NORA. — Não lhe disseste que estava cá gente?

A CRIADA. — Disse, mas não serviu de nada.

NORA. — Não se quis ir embora?

A CRIADA. — Não quis, e diz que não sai senão depois de ter falado com a
minha senhora.

NORA. — Pois bem, manda-o entrar; mas sem bulha. Helena, não digas nada
disto a ninguém; é uma surpresa para meu marido.

A CRIADA. — Sim, minha senhora, já entendo...

(Sai).
 CENA VI

Nora; em seguida Krogstad

NORA. — Prepara-se o horror! Ei-lo que chega. Não, não, não, isto não pode
ser; isto não deve suceder!

(A criada faz entrar Krogstad e torna a fechar a porta. Ele traz peliça de
viagem, botas grossas e boné de pelo).

NORA (avançando para ele). — Fale baixo, meu marido está ali.

KROGSTAD. — Falarei.

NORA. — O que deseja?

KROGSTAD. — Um esclarecimento.

NORA. — Fale depressa! O que vem a ser?

KROGSTAD. — Oh! Sabe que eu recebi a minha demissão.

NORA. — Não pude evitá-la, senhor Krogstad. Pelejei pela sua causa até ao
último extremo; mas nada valeu.

KROGSTAD. — Seu marido tem-lhe tão pouco amor? Sabe o que pode suceder
e apesar disso, ousa...

NORA. — Como pode o senhor imaginar que ele o sabe?

KROGSTAD. — De facto, nunca o pensei. Era preciso que o meu bom Torvald
Helmer estivesse bastante mudado para mostrar tanta coragem.

NORA. — Sr. Krogstad, eu exijo que respeite meu marido.

KROGSTAD. — Concordo com isso. Consagra-se-lhe todo o respeito que lhe é

devido. Mas como v. ex.ª põe tanto cuidado em ocultar este negócio, é-me lícito
supor que estará hoje melhor informada do que ontem sobre a gravidade da sua
ação.

NORA. — Melhor informada do que o teria sido pelo senhor.

KROGSTAD. — Efetivamente, tão mau jurisconsulto...

NORA. — Agora, o que pretende de mim?

KROGSTAD. — Nada, minha senhora. Saber simplesmente como v. ex.ª está.

Pensei em v. ex.ª o dia todo. Pode-se ser um pobre escrevente, um
advogadozinho, um... numa palavra um sujeito como eu, e nem por isso, findas
as contas, deixar de ter uma coisa qualquer, que se chama coração.

NORA. — Dê provas disso; pense nos meus filhinhos.

KROGSTAD. — E o marido de v. ex.ª pensou nos meus? Mas pouco importa.

Eu queria simplesmente dizer-lhe que não tomasse estas coisas sob um ponto
de vista excessivamente trágico. Em primeiro lugar não farei queixa judicial.

NORA. — Sim; agradeço-lho; eu já contava com isso.

KROGSTAD. — Pode perfeitamente terminar-se este negócio por uma forma

amigável. Não é preciso que mais ninguém o conheça. Isto pode ficar entre nós
três.

NORA. — Meu marido não deve nunca sabê-lo...

KROGSTAD. — Como quer v. ex.ª evitar semelhante coisa? Pode, por acaso,
pagar o restante?

NORA. — Imediatamente, não posso.

KROGSTAD. — Achou, talvez, maneira de arranjar dinheiro por estes dias?

NORA. — Não achei. Isto é, não achei maneira que eu quisesse empregar.

KROGSTAD. — E antes que assim fosse, não lhe tinha servido de nada. V. ex.ª
podia oferecer-me agora fosse que soma fosse, que eu não lhe restituiria a sua
declaração de dívida.

NORA. — Mas explique-me então como pretende servir-se dela?

 KROGSTAD. — Quero unicamente guardá-la, tê-la em meu poder. Nenhum
estranho saberá nada. Assim, para o caso em que v. ex.ª tenha pensado em
qualquer resolução desesperada...

NORA. — Pensei nisso.

KROGSTAD. — ... ou então em abandonar tudo e em fugir...

NORA. — Pensei nisso.

KROGSTAD. — ... ou ainda em fazer qualquer coisa pior...

NORA. — Como adivinha o senhor?

KROGSTAD. —... pode abandonar essas ideias.

NORA. — Mas como sabe que as tenho?...

KROGSTAD. — Quase todos nós as temos ao princípio. Eu também as tive

como os outros; mas, confesso, faltou-me a coragem.

NORA (em voz surda). — E a mim também!

KROGSTAD (aliviado). — Pois não é assim? Também lhe falece o coração.

NORA. — Também.

KROGSTAD. — E no fim de contas era um disparate. Uma vez passada a

primeira tempestade conjugal... Aqui, na minha algibeira, tenho eu uma carta
para seu marido...

NORA. — Diz-lhe tudo?

KROGSTAD. — Com expressões tão atenuadas quanto possível.

NORA (com vivacidade). — Ele não deve ver essa carta. Rasgue-a. Eu lhe
arranjarei dinheiro.

KROGSTAD. — Desculpe-me, minha senhora, mas creio ter-lhe dito há poucos

instantes...

NORA. — Oh! Eu não falo do dinheiro que lhe devo. Diga-me a soma que
pede a meu marido, e eu lha darei!
 KROGSTAD. — Eu não peço dinheiro a seu marido.

NORA. — Mas então que quer?

KROGSTAD. — Eu lho vou dizer, minha senhora. Quero avançar, quero subir;
e nisso quem me há de ajudar, será seu marido. Durante ano e meio não cometi
nenhuma irregularidade; durante todo esse tempo debati-me nas mais agitadas
e miseráveis dificuldades. Estava contente com a esperança de subir passo a
passo. Agora fui expulso, e não me basta já simplesmente o ser readmitido por
favor. Quero subir, repito. Quero voltar para o Banco... em melhores condições
que as anteriores; seu marido há de criar expressamente um lugar para mim...

NORA. — Isso nunca ele o fará!

KROGSTAD. — Há de fazê-lo; eu bem o conheço... não se atreverá a

pestanejar. E uma vez ali, v. ex.ª verá. Antes de um ano hei de ser o braço direito
do diretor. Há de ser Nils Krogstad e não Torvald Helmer, quem há de dirigir o
Banco.

NORA. — Eis uma coisa que nunca há de suceder.

KROGSTAD. — Então v. ex.ª preferia antes...

NORA. — Agora tenho coragem para isso.

KROGSTAD. — Oh! Não me assusta. Uma dama delicada e distinta como v.

ex.ª...

NORA. — Verá, verá!

KROGSTAD. — Debaixo do gelo, talvez? No abismo húmido, escuro e frio? E

quando chegar a primavera reaparecer à superfície desfigurada, impossível de
reconhecer, sem cabelos...

NORA. — Não me assusta.

KROGSTAD. — Também v. ex.ª não. Não se fazem essas coisas, minha

senhora. E depois para quê? Com que utilidade? Se a tenho na algibeira do
mesmo modo.

NORA. — Quando eu já cá não estiver?...

KROGSTAD. — V. ex.ª esquece que, nesse caso, até a sua memória estaria nas
minhas mãos.

NORA, fita-o interdita.

KROGSTAD. — Bem, está prevenida. Nada de disparates. Logo que Helmer

tenha recebido a minha carta, espero a sua resposta. E lembre-se v. ex.ª bem,
que foi seu marido quem me obrigou a dar este passo. Isso não lhe perdoarei eu
nunca. Adeus, minha senhora.

(Sai).

NORA (entreabrindo com precaução a porta da saleta e prestando o ouvido).
— Saiu. Ele não lhe manda a carta. Não, não, é impossível! (Abre a porta cada
vez mais). Que é aquilo? Parou. Está refletindo. Decide-se...

(Ouve-se cair uma carta na caixa, depois os passos de Krogstad, cuja bulha
se vai extinguindo a medida que ele desce a escada).

 CENA VII

Nora; depois Cristina Linde

NORA (Reprime um grito e desce a cena correndo até à mesa colocada ao pé

do sofá. Um momento de silêncio). — Está na caixa! (Volta a passos sumidos à
porta da saleta). Está ali!... Torvald, Torvald... agora estamos perdidos!

C. LINDE (entra pela porta da esquerda, trazendo o vestido para o baile). —

Foi o melhor que eu pude arranjar. Queres prová-lo?

NORA (baixo, com a voz estrangulada). — Cristina, chega aqui.

C. LINDE (atirando com o vestido para cima do sofá). — O que tens tu? Estás
com uns modos transtornados.

NORA. — Chega aqui. Vês aquela carta? Ali, pela fenda da caixa?

C. LINDE. — Vejo-a, perfeitamente.

NORA. — Aquela carta é de Krogstad.

C. LINDE. — Nora!... Foi Krogstad quem te emprestou o dinheiro?

NORA. — Foi. E agora Torvald vai saber tudo.

C. LINDE. — Acredita-me, Nora, é o melhor que pode suceder, para ambos.

NORA. — Mas não sabes tudo: eu fiz uma assinatura falsa.

C. LINDE. — Meu Deus!... Que estás dizendo?

NORA. — Isso mesmo! Escuta, pois, uma coisa, Cristina! Escuta o que te vou
dizer: é preciso que me sirvas de testemunha.

C. LINDE. — Testemunha de quê? Diz!

 NORA. — Se eu endoidecesse... e pode bem suceder...

C. LINDE. — Nora!

NORA. — Ou se me acontecesse outra coisa... e eu não estivesse neste

mundo para...

C. LINDE. — Nora, Nora, estás fora de ti!

NORA. — Se houvesse então alguém que quisesse tomar a responsabilidade

toda, sim, tomar todo o peso da falta sobre si... compreendes.

C. LINDE. — Mas como podes tu acreditar...

NORA. — Nesse caso, deves testemunhar que é falso, Cristina. Não estou
fora de mim; tenho todo o meu bom senso e digo-te: Ninguém mais o soube, eu
procedi sozinha, inteiramente só. Lembra-te disto.

C. LINDE. — Está bem, lembrar-me-ei. Mas não alcanço ainda.

NORA. — Ah! Como compreenderias tu isto? É um prodígio que vai operar-

se.

C. LINDE. — Um prodígio?

NORA. — Sim, um prodígio. Mas, é tão horrível; Cristina, isto não deve
acontecer; não o quero por preço nenhum.

C. LINDE. — Eu vou imediatamente falar a Krogstad.

NORA. — Não vás a casa dele: pode fazer-te mal.

C. LINDE. — Houve tempo em que ele teria de boamente feito todo o

possível para me ser agradável.

NORA. — Ele?

C. LINDE. — Onde mora?

NORA. — Não sei!... Ah! Sim. (Procura na algibeira). Aqui está o seu bilhete
de visita. Mas a carta, a carta!...

HELMER (do seu quarto, batendo à porta de comunicação). — Nora!

 NORA (com um grito de angústia). — O que é? Que me queres tu?

HELMER. — Bem, bem! Não tenhas medo. Não podemos entrar; fechaste
bem a porta. Estás provando, não é assim?

NORA. — Sim, sim, estou provando. Vou ficar tão bonita, Torvald.

C. LINDE (depois de ter mirado o cartão de visita). — Mora aqui mesmo ao

pé, à esquina.

NORA. — Sim; mas para que serve isso? Estamos perdidos... A carta está na
caixa.

C. LINDE. — E teu marido tem a chave?

NORA. — Tem-na sempre.

C. LINDE. — Krogstad pode reaver a carta antes dela ser lida. Pode
encontrar para isso um pretexto qualquer.

NORA. — Mas neste momento é exatamente a hora em que Torvald

costuma...

C. LINDE. — Entretém-no, vai ter com ele. Eu volto o mais depressa que
puder.

(Sai vivamente pela porta da saleta).

 CENA VIII

Nora; Helmer; depois Rank

NORA (aproximando-se da porta de Helmer, abrindo-a, e olhando para o

interior). — Torvald!

HELMER (do seu quarto). — Bom! Ora até que enfim se pode entrar! Anda
daí, Rank, vamos ver... (Aparecendo). Mas, então, que vem a ser isto?

NORA. — O quê, meu caro Torvald?

HELMER. — Rank tinha-me preparado para assistir a um ensaio geral, já com

o teu fato.

RANK (aparecendo). — Era o que eu tinha entendido: mas parece que me

enganei.

NORA. — Com certeza: ninguém me há de ver em todo o meu esplendor,

senão amanhã.

HELMER. — Mas, minha querida Nora, que parecer tão fatigado tens agora!
Ensaiaste a dança?

NORA. — Não, não a ensaiei nem uma só vez.

HELMER. — Mas crê, que é muito preciso.

NORA. — É, sim, Torvald; é indispensável. Mas não posso fazer um passo,

sem que me ajudes. Esqueci tudo.

HELMER. — Nesse caso, ajudar-te-ei.

NORA. — Ajudas-me, não é verdade? Enfim, vais ocupar-te de mim, Torvald.

Prometes-me, sim? Estou tão inquieta. Esta gente que nos convidou... Hoje, não
há mais negócios, não há mais escriturações! Diz-me cá: fazes isso?
 HELMER. — Prometo-o. Esta noite estou inteiramente ao teu dispor... minha
tímida, minha esquecidinha. Ah! É verdade! Já me ia esquecendo... deixa-me
primeiro ver uma coisa...

(Dirige-se para a porta da saleta).

NORA. — Que vais fazer?

HELMER. — Vou somente ver se vieram cartas.

NORA. — Não, Torvald, não vás.

HELMER. — Porquê?

NORA. — Torvald, peço-to... não há.

HELMER. — Deixa-me ver.

(Faz um movimento para a porta).

NORA (ao piano, toca os primeiros acordes da tarantella).

HELMER. — Ah!

NORA. — Amanhã não posso dançar, se não ensaiar hoje contigo.

HELMER (aproximando-se dela). — É verdade, isso de estares com tanto

medo, minha Norinha?

NORA. — É verdade, é; tenho um medo terrível. Deixa-me ensaiar já; temos

tempo ainda, antes de irmos para a mesa. Senta-te ali, meu querido Torvald, e
toca. Emenda-me, dá-me conselhos, como costumas fazer.

HELMER. — Com todo o gosto, com todo o gosto, visto que o desejas.

(Senta-se ao piano).

NORA (abre uma caixa, tira de dentro dela com vivacidade um pandeiro e um
xaile de riscas vistosas, embrulha-se nele rapidamente, e depois, num salto,
coloca-se no meio do quarto e exclama): — Vamos! Toca! Eu quero dançar.

(Helmer toca; Nora dança; Rank coloca-se atrás de Helmer, e segue-a com
os olhos).

HELMER (tocando). — Mais devagar, mais devagar.

NORA. — É impossível.

HELMER. — Menos entusiasmo, Nora.

NORA. — Pois é justamente o que se precisa.

HELMER. — Não, assim não vai bem; não acertamos.

NORA (rindo e agitando o pandeiro). — Então, que dizia eu?

RANK. — Deixa-me ir para o piano.

HELMER (levantando-se). — Com todo o gosto: assim posso dirigi-la melhor.

(Rank senta-se ao piano e toca. Nora executa uma dança cada vez mais
louca. Helmer, junto ao fogão, dirige-lhe uma observação de quando em quando,
que ela parece não ouvir. Os cabelos desprendem-se-lhe e caem-lhe sobre os
ombros. Ela não repara e continua a dançar. C. Linde entra).
 CENA IX

Os mesmos; C. Linde

NORA. — Cais em plena loucura, Cristina.

HELMER. — Mas, minha querida Nora, estás dançando como se dependesse

daí a tua vida.

NORA. — É tal e qual.

HELMER. — Para, Rank. Isto é furor. Para, já te disse.

(Cala-se o piano e Nora para subitamente).

HELMER (a Nora). — Eu não era capaz de acreditar semelhante coisa:

esqueceste tudo quanto eu te tinha ensinado.

NORA (atirando com o pandeiro para longe de si). — Já vês.

HELMER. — Precisas muito ser guiada.

NORA. — Conheces que é muito preciso. Hás da guiar-me até ao fim: está
prometido, Torvald?

HELMER. — Confia em mim.

NORA. — Hoje e amanhã não quero que tenhas nenhum pensamento senão
para mim; não hás de abrir nenhuma carta... nem a caixa das cartas.

HELMER. — Bom! Lá vem outra vez ainda o receio desse homem.

NORA. — Não o nego, Torvald; há um pedaço desse receio em tudo isto.

HELMER. — Conhece-se no teu parecer, Nora; tenho a certeza que ali na

caixa está uma carta dele.
 NORA. — Não sei, mas creio-o; entendo, porém, que não deves fazer leituras
dessas, agora. Nem uma sombra se deve atravessar entre nós, antes de estar
tudo acabado.

RANK (baixo a Helmer). — É preciso não a contrariar.

HELMER (passando-lhe o braço em torno da cintura). — Sim, minha filha, faço

o que tu quiseres. Mas amanhã, depois de teres dançado...

NORA. — Amanhã serás livre.

A CRIADA (aparecendo à porta da direita). — O jantar está na mesa.

NORA. — Helena, hás de servir champanhe.

A CRIADA. — Sim, minha senhora.

(Sai).

HELMER. — Está bem! Está bem! Temos banquete, ao que parece.

NORA. — Das festas as vésperas. (Gritando para a criada). E põe na mesa,

também, algumas amêndoas, Helena; algumas, não, muitas; uma vez é sem
exemplo.

HELMER (pegando-lhe nas mãos). — Bem, minha filha, bem. É preciso não ter
esses sustos. É uma loucura. Quero que sejas sempre a minha cotovia chilreira.

NORA. — Sim, Torvald, sim. Mas vão entrando, que eu já vou; ande, doutor,
também. Tu, Cristina, ajuda-me a pôr o meu penteado em ordem.

RANK (baixo, a Helmer, passando com ele para a casa de jantar). — Estranho
tudo isto!... Parece-me ver em tudo... um presságio... especial!

HELMER. — Não é nada disso, meu caro. É apenas aquela angústia pueril de
que te falei.

(Saem pela direita).

 CENA IX

Nora; C. Linde; depois Helmer

NORA. — E então?

C. LINDE. — Partiu para o campo.

NORA. — Já tinha lido isso na tua cara.

C. LINDE. — Volta amanhã à noite; deixei-lhe um bilhete.

NORA. — Não devias tê-lo feito. O melhor é não evitar nada. No fundo, já
percebi que era um gozo esperar o que nos espanta.

C. LINDE. — E o que esperas tu?

NORA. — Deixa, Cristina, não me compreenderias. Vai ter com eles; eu já lá

vou.

(Nora fica imóvel um momento, como para se concentrar, depois consulta o

seu relógio).

NORA. — São cinco horas. Daqui à meia-noite vão sete. Depois vinte e
quatro horas até à outra meia-noite. Então, já deve estar dançada a tarantella.
Vinte e quatro e sete? Tenho trinta e uma horas a viver.

HELMER (à porta da direita). — Mas então que é feito da minha cotovia?

NORA (lançando-se-lhe nos braços). — Aqui a tens!

FIM DO SEGUNDO ATO

 TERCEIRO ATO

(Mesma decoração. Os móveis, mesa, cadeiras e sofá, têm sido

transportados para o meio do quarto. A porta da saleta está aberta. Ouve-se
música de dança vinda do andar superior).

(Cristina Linde, sentada próxima da mesa, folheia distraidamente um livro.

Tenta ler, mas parece não poder fixar o seu pensamento. De instante a instante,
lança um olhar para a porta de entrada, e escuta atentamente).
 CENA I

C. Linde; Krogstad

C. LINDE (consultando o relógio). — Não vem. Já era tempo de mais, se

tivesse de vir. Contanto que ele... (Torna a escutar). Ah! É ele. (Sai à saleta e abre
vagarosamente a porta do exterior; ouve-se subir a escada com precaução. Baixo).
Pode entrar; estou só.

KROGSTAD (à entrada). — Recebi um bilhete seu. Que quer isso dizer?

C. LINDE. — Preciso absolutamente falar-lhe.

KROGSTAD. — Sim? E é forçosamente aqui que tem de fazê-lo?

C. LINDE. — Não podia recebê-lo em minha casa: não tenho entrada

separada. Pode aproximar-se, estamos sós; os Helmer estão no baile cá em cima.

KROGSTAD (entrando). — Gosto de saber isso. Com que então os Helmer esta
noite dançam? É verdade o que me diz?

C. LINDE. — Não sei de que se admira!

KROGSTAD. — De nada.

C. LINDE. — Deixemos os Helmer, Krogstad. Precisamos conversar.

KROGSTAD. — Nós ambos? Pois ainda temos alguma coisa a dizer?

C. LINDE. — Temos muitas coisas.

KROGSTAD. — Não o pensava.

C. LINDE. — É porque nunca me compreendeu bem.

KROGSTAD. — Não era difícil de compreender; sucede o mesmo todos os

dias: uma mulher sem coração despede um homem, quando se apresenta um
partido mais vantajoso.

C. LINDE. — Imagina-me absolutamente privada de coração? Julga que me

não custou também muito a romper?

KROGSTAD. — Assim o julguei sempre; digo a verdade.

C. LINDE. — Pois realmente acreditou semelhante coisa, Krogstad?

KROGSTAD. — Se assim não era, porque me escreveu nos termos em que o

fez?

C. LINDE. — Não podia proceder de outra maneira. Querendo romper, o meu

dever era arrancar do seu coração tudo quanto sentia por mim.

KROGSTAD (esfregando as mãos). — Ah! Assim é!... E tudo isso, não foi mais
do que uma questão de dinheiro.

C. LINDE. — Não deve esquecer, que eu tinha de sustentar minha mãe, e dois
irmãos pequenos. Não podíamos esperar por si; o senhor, então, não tinha mais
do que esperanças muito remotas.

KROGSTAD. — Admitamos isso: no entretanto não tinha o direito de me

repelir por causa de outro.

C. LINDE. — Não sei. Essa pergunta tenho eu feito muita vez a mim mesma.

KROGSTAD (baixando a voz). — Quando eu a perdi, foi como se o chão se me

furtasse debaixo dos pés. Olhe para mim: sou como um náufrago agarrado a
uma tábua.

C. LINDE. — Talvez não esteja longe a salvação.

KROGSTAD. — Estava ali, e a senhora veio e tirou-ma.

C. LINDE. — Foi sem eu o saber, Krogstad. Só hoje me disseram que era a si

que eu ia substituir no Banco.

KROGSTAD. — Acredito-a porque o diz. Mas agora que o sabe, não renuncia?

C. LINDE. — Não; isso não lhe servia de nada.

KROGSTAD. — Não?... Deixá-lo; eu no seu lugar fazia-o, apesar disso.

 C. LINDE. — Aprendi já a proceder razoavelmente. Ensinou-mo a vida, e a
áspera necessidade.

KROGSTAD. — E a mim, a vida ensinou-me a não me fiar nas palavras.

C. LINDE. — Nisso, deu-lhe ela uma prudente lição. Mas as ações, confia
nelas?

KROGSTAD. — Não entendo a pergunta.

C. LINDE. — É, segundo disse há bocado, um náufrago agarrado a uma tábua.

KROGSTAD. — Tenho boas razoes para falar assim.

C. LINDE. — E eu também, sou uma náufraga agarrada a uma tábua; não

tenho ninguém a quem dedicar-me, ninguém que precise de mim.

KROGSTAD. — Assim o quis.

C. LINDE. — Não podia escolher.

KROGSTAD. — Diga-me onde quer chegar?

C. LINDE. — Se os dois náufragos estendessem a mão um ao outro? Que lhe

parece, Krogstad?

KROGSTAD. — Que está dizendo, Cristina?

C. LINDE. — Não era melhor reunirem-se ambos na mesma tábua?

KROGSTAD. — Cristina!

C. LINDE. — Que razão imagina que me trouxe aqui?

KROGSTAD. — Quer-me fazer acreditar que pensou em mim?

C. LINDE. — Preciso trabalhar para poder suportar a existência. Todos os

dias da minha vida, desde as mais remotas lembranças que tenho dela, passei-
os trabalhando. Foi sempre essa a minha melhor e a minha única alegria. Agora,
aqui me tem sozinha no mundo; sinto um abandono, um isolamento horrível.
Não pensar a gente senão em si, isso destrói todo o encanto do trabalho. Ouça-
me, Krogstad; encontre-me para quem e por quem trabalhar.
 KROGSTAD. — Não a acredito: nisso tudo só vejo um orgulho de mulher que
se exalta, e quer sacrificar-se.

C. LINDE. — Conheceu-me alguma vez exaltada?

KROGSTAD. — Diga-me, em verdade, se se sente com forças de fazer o que

diz? Conhece todo o meu passado?

C. LINDE. — Conheço.

KROGSTAD. — Conhece a minha reputação, o que se diz de mim?

C. LINDE. — Se o compreendi bem, há pouco, está convencido que eu tinha

podido salvá-lo.

KROGSTAD. — Tenho a certeza.

C. LINDE. — Não é possível voltar atrás?

KROGSTAD. — Cristina! Refletiu bem no que está dizendo? Refletiu; estou a

lê-lo no seu rosto. Desse modo, teria a coragem?...

C. LINDE. — Preciso de um ente a quem sirva de mãe; e seus filhos precisam

de uma. Nós, também, somos impelidos um para o outro. Eu tenho fé no que
constitui o fundo da sua alma, Krogstad... consigo nada me mete medo.

KROGSTAD (agarrando-lhe as mãos). — Obrigado, Cristina, obrigado... agora

trata-se de me levantar aos olhos do mundo, e saberei fazê-lo. Ah! Mas já me
esquecia...

C. LINDE (escutando). — Chiu! A tarantella! Saia, saia depressa!

KROGSTAD. — Porquê?

C. LINDE. — Ouve esta música? Em a dança acabando, os Helmer voltam

para casa.

KROGSTAD. — Bem, retiro-me. E tanto mais que isto não serve para nada:
bem entendido, ignora o meu proceder atual para com os Helmer.

C. LINDE. — Engana-se, Krogstad: sei tudo.

KROGSTAD. — E tinha a coragem de...

 C. LINDE. — Eu sei até onde o desespero pode levar um homem como o
senhor é.

KROGSTAD. — Se eu pudesse desfazer o que fiz!

C. LINDE. — Pode-o: a sua carta está ainda ali, na caixa.

KROGSTAD. — Tem a certeza do que diz?

C. LINDE. — Tenho: mas...

KROGSTAD (encarando-a com provocação). — Ah! Aí está explicado tudo.

Queria salvar a todo o preço a sua amiga. Não era melhor dizê-lo com
franqueza? Responda-me.

C. LINDE. — Ouça-me, Krogstad: quem se vendeu uma vez para salvar

alguém, não se vende segunda.

KROGSTAD. — Vou pedir que me restituam a minha carta.

C. LINDE. — Não; não vai tal.

KROGSTAD. — Já se vê, que vou: não há que discutir. Esperarei que Helmer
volte, e dir-lhe-ei que ma entregue.. que ela trata apenas da minha demissão...
que não vale a pena lê-la...

C. LINDE. — Não, Krogstad, não há de pedir a carta.

KROGSTAD. — Não entendo: em verdade, diga-me, não foi para isso que me
chamou aqui?

C. LINDE. — Foi, no primeiro momento de sobressalto. Mas já passaram

vinte e quatro horas, e durante esse tempo tenho visto sucederem-se coisas
incríveis. É necessário que Helmer saiba tudo; deve dissipar-se este mistério
fatal. É preciso que eles ambos se expliquem: que acabem todas as reservas, a
posição falsa em que se encontram.

KROGSTAD. — Bom, se toma essa responsabilidade a si... Mas há uma coisa

que em todo o caso eu posso fazer, e que é preciso fazer imediatamente...

C. LINDE (escutando-o). — Avie-se! Saia!... Acabou a dança, já não estamos

seguros.
 KROGSTAD. — Espero-a lá em baixo.

C. LINDE. — Pois sim: acompanhar-me-á à minha porta.

KROGSTAD. — Nunca em minha vida fui tão feliz.

(Sai pela porta de entrada. A da saleta fica aberta até ao fim).
 CENA II

C. Linde, só

C. LINDE (arranja um pouco o quarto, e prepara a capa e o chapéu). — Que

futuro, que nova perspetiva! Tenho para quem viver, para quem trabalhar, a
quem ser útil. Não compreendo a vida sem missão! (Escutando). Descem; lá vêm
eles: depressa, a capa.

(Pega no chapéu e na capa. Ouvem-se as vozes de Helmer e de Nora; abre-

se a porta e Helmer faz entrar Nora quase à força. Esta traja à italiana,
embrulhada numa espécie de xaile grande: ele em trajo de soirée, com um
dominó preto pelos ombros).
 CENA III

Nora; Helmer; C. Linde

NORA (à entrada, resistindo), — Não, não, não, não quero vir já para casa;
quero tornar a subir; não quero retirar-me tão cedo.

HELMER. — Então, minha querida Nora...

NORA. — Ah! Peço-te, Torvald, suplico-te... apenas mais uma hora!

HELMER. — Nem mais um minuto, minha Norinha. Sabes as nossas

convenções. Anda, entra, olha que arrefeces.

(Faz com que ela entre, apesar da sua resistência).

C. LINDE. — Boas noites.

NORA. — Cristina!

HELMER. — O quê! É a tua amiga? Ainda por aqui, tão tarde?

C. LINDE. — Desculpe-me: tinha uma vontade tão grande de ver Nora com o
seu fato de napolitana.

NORA. — Esperaste-me aqui este tempo todo?

C. LINDE. — Esperei; mas infelizmente cheguei muito tarde, tu já tinhas

subido e não quis ir-me embora sem te ver.

HELMER (tirando o xaile a Nora). — Nesse caso, veja-a bem. Parece-me que
vale a pena. Está bonita, não acha?

C. LINDE. — Realmente está.

HELMER. — Maravilhosamente bonita, não é assim? Foi a opinião de toda a

gente, lá em cima. Mas que teimosinha, que é esta minha lindeza! Custou-me a
resolvê-la. Foi quase preciso empregar a força para ela deixar o baile!

NORA. — Olha o que te digo, Torvald! Hás de arrepender-te de não me teres

concedido pelo menos mais meia hora.

HELMER. — Não ouve isto, minha senhora? Ela dança a sua tarantella, tem
um êxito louco e bem merecido, — ainda que talvez lhe tenha dado uma
naturalidade excessiva, quero dizer um pouco mais do que o comportado pelas
exigências estritas da arte. — Mas, enfim, o principal é que teve êxito, um êxito
colossal. Havia de deixá-la ficar depois disso? Era ir de propósito diminuir o
efeito. Muito obrigado! Dei o braço à minha formosa rapariga de Capri, — à
minha caprichosa napolitana, devia eu dizer; em seguida, uma volta rápida pela
sala; cumprimentos para a direita e para a esquerda — e, como se diz nos
romances... a bela sombra desvaneceu-se. Nos desenlaces é preciso sempre um
certo efeito, minha senhora; mas isto é que eu não consigo que Nora chegue a
compreender. Mas que calor faz aqui! (Atira com o dominó para cima de uma
cadeira e abre a porta do quarto). O que é isto? Não há luz? Ah! É verdade. Peço
desculpa.

(Entra e acende duas velas).

 CENA IV

Nora; C. Linde

NORA (muito baixo, precipitadamente). — E então?

C. LINDE (baixo). — Falei-lhe.

NORA. — Então?...

C. LINDE. — Nora... é preciso, dizeres tudo a teu marido.

NORA (com desalento e muito baixo). — Já o sabia.

C. LINDE. — Não tens nada a temer de Krogstad, mas é preciso que fales.

NORA. — Não falarei.

C. LINDE. — Então a carta falará por ti.

NORA. — Obrigado, Cristina; sei agora o que me resta fazer. Chiu!...

 CENA V

Nora; C. Linde; Helmer

HELMER (entrando). — Então, minha senhora, já admirou bastante a

Norinha?

C. LINDE. — Já; e agora vou dar-lhes as boas noites.

HELMER. — Não nos acompanha mais tempo? É seu este serão?

C. LINDE (pegando num bocado de obra de meia que Helmer lhe estende). —
Muito obrigada: já me esquecia.

HELMER. — Faz meia?

C. LINDE. — Com certeza.

HELMER. — Ora, mal empregado! Devia antes bordar.

C. LINDE. — Parece-lhe? E porquê?

HELMER. — É mais bonito. Veja lá: pega-se no bordado com a mão esquerda,
assim; e faz-se mover a agulha com a mão direita, assim... não repara na curva
longa e ligeira que se forma? Não é verdade?

C. LINDE. — Estou vendo...

HELMER. — Ao passo que fazer meia... não tem beleza nenhuma. Os braços
pregados ao corpo... as agulhas de cima para baixo e de baixo para cima... faz
lembrar um trabalho chinês... Era bom o champanhe que serviram lá em cima!

C. LINDE. — Boas noites, Nora, e não tornes a ser teimosa.

HELMER. — Apoiado, apoiado, minha senhora.

C. LINDE. — Boas noites, senhor diretor.

 HELMER (acompanhando-a até à porta), — Boas noites, boas noites; espero
que se não há de perder no caminho. Eu, por minha vontade... mas é tão perto.
Boas noites, boas noites. (Cristina sai; ele fecha a porta e volta). Muito bem! Até
que enfim. Farta-se de ser aborrecida esta criatura.
 CENA VI

Nora; Helmer

NORA. — Não estás cansado, Torvald?

HELMER. — Não, absolutamente nada.

NORA. — E também não tens sono?

HELMER. — Nenhum; até pelo contrário, sinto-me bastante esperto. E tu?

Efetivamente, tens cara de quem está fatigada, e de quem tem sono.

NORA. — É verdade, estou muito cansada. Agora, sinto que não levava muito
tempo a adormecer.

HELMER. — Então, já vês. Eu tinha razão em não querer ficar mais tempo.

NORA. — Tu tens sempre razão em tudo o que fazes.

HELMER (beijando-a na testa). — Graças a Deus, que já a cotovia principia a

falar como um homem. Mas, diz-me cá, reparaste como Rank estava alegre esta
noite?

NORA. — Sim? Não tive ocasião de lhe falar.

HELMER. — Também eu, quase que lhe não falei; mas há muito tempo que o
não via tão bem disposto. (Fita-a um momento, depois aproxima-se-lhe). —
Hum... como é bom, no fim de tudo, voltar para casa, estar sozinho contigo... Oh!
Que bonita, que deliciosa mulherzinha tu és!

NORA. — Não olhes assim para mim, Torvald.

HELMER. — Então eu não hei de olhar para o meu mais querido tesouro?
Para este esplendor de mulher, que é minha, só minha, inteiramente minha!

NORA (passando para o outro lado da mesa). — É necessário que me não

fales assim esta noite.

HELMER (seguindo-a). — Pelo que vejo, ainda tens tarantella no sangue. E

ainda ficas mais sedutora. Ouve! Lá se vão embora os convidados. (Mais baixo).
Nora, dentro em pouco tudo cairá em silêncio.

NORA. — Tudo, assim o espero.

HELMER. — Pois não é assim, minha bem amada Nora? Oh! Quando nós
estamos na sociedade, como esta noite... sabes porque te falo tão pouco, porque
me conservo afastado de ti, contentando-me em dirigir-te algumas vezes um
olhar disfarçado, sabes porquê? É porque gosto de estar imaginando que és o
meu amor secreto, a minha jovem, a minha misteriosa noiva, e que todos
ignoram os nossos laços.

NORA. — Sim, sim, sim, bem sei que todos os teus pensamentos são para
mim.

NORA. — E à saída, quando ponho o xaile nos teus ombros finos e juvenis,
quando cubro essa maravilhosa nuca, imagino que és a minha jovem desposada,
que voltamos da igreja, que, pela primeira vez te conduzo a minha casa e que
enfim vamos estar sós... vou estar só contigo, minha adorada beleza palpitante!
Ainda hoje, todo o tempo que durou a soirée, não fiz outra coisa senão suspirar
por ti. Quando te vi, na tarantella, tão fascinadora, tão provocante... fervia-me o
sangue, não podia conter-me, e foi por isso que te trouxe para casa tão
depressa...

NORA. — Deixa-me, Torvald. É preciso que me deixes. Não quero isso.

HELMER. — Que estás dizendo? Estás brincando comigo, Nora? Não queres
isso, disseste? Não te lembras que sou teu marido?

(Batem à porta de entrada).

NORA (estremecendo). — Ouviste?...

HELMER (passando à saleta). — Quem está aí?

O DOUTOR RANK (de fora). — Sou eu. Posso entrar um bocado?

HELMER (em tom enfastiado). — Bom, faltava agora este. (Alto). Espera, que
já vou abrir. (Vai abrir a porta). Sim, senhor; é muito amável da tua parte, não
passares pela nossa porta sem bater.
 CENA VII

Os mesmos; Rank.

RANK. — Pareceu-me ouvir a tua voz; foi por isso que me lembrei de entrar
um instante. (Lançando um olhar em torno de si). É este, pois, o lar para mim tão
querido, tão familiar. São felizes, meus amigos; têm aqui, em sua casa, o bem
estar, a tranquilidade.

HELMER. — Também não parecias estar muito mal lá em cima.

RANK. — Estava perfeitamente. E porque não? Porque não há de a gente

gozar de tudo cá neste mundo? Ao menos, tanto e por tanto tempo quanto seja
possível. O vinho era bom...

HELMER. — O champanhe sobretudo.

RANK. — Também reparaste nele? Chega a ser incrível o que bebi!

NORA. — Torvald também bebeu muito champanhe esta noite.

RANK. — Pareceu-lhe?

NORA. — Com certeza, e isso faz-lhe sempre efeitos tão esquisitos!

RANK. — Ora, porque não há de a gente passar uma boa noite, depois de um
dia bem empregado?

HELMER. — Bem empregado? Infelizmente, hoje não posso gabar-me de

semelhante coisa.

RANK (batendo-lhe no ombro). — Pois gabo-me eu, fica-o sabendo.

NORA. — Dr. Rank, o senhor estudou hoje, por força, algum caso científico.

RANK. — Justamente, acertou, minha senhora.

 HELMER. — Olha, olha, a Norinha a falar de casos científicos.

NORA. — E podemos felicitá-lo pelo resultado?

RANK. — Aceito as felicitações.

NORA. — Um êxito completo?

RANK. — O melhor para o médico, bem como para o doente: a certeza.

NORA (com vivacidade, interrogando-o com os olhos). — A certeza?

RANK. — Uma certeza completa. Depois disso, não tinha direito a passar
uma noite alegre?

NORA. — Sem dúvida nenhuma, doutor.

HELMER. — É, também, a minha opinião: contanto, que o não pagues caro

amanhã.

RANK. — Tudo se paga neste mundo.

NORA. — Doutor... o senhor deve gostar muito de mascaradas.

RANK. — Gosto, sobretudo quando há nelas muitos trajos grotescos.

NORA. — Diga-me lá: que fatos havemos nós ambos de escolher para a outra
vez?

HELMER. — Tontinha! Já ela está pensando na mascarada próxima.

RANK. — Nós ambos? Eu lhe digo: há de vestir-se de mascote.

HELMER. — É boa ideia; mas como há de ser o fato de mascote?

RANK. — Como há de ser? Basta que tua mulher se apresente como nós a
vemos todos os dias.

HELMER. — Muito amável! E tu, já tens ideia para a tua máscara?

RANK. — Essa, meu caro amigo, está bem escolhida já.

HELMER. — Vamos lá a ouvir.

 RANK. — Na próxima mascarada, hei de vestir-me de invisível.

HELMER. — Estás brincando.

RANK. — Há um chapéu muito grande... Nunca ouviste falar de um chapéu

que torna a gente invisível? É pô-lo na cabeça, e imediatamente ninguém nos vê.

HELMER (reprimindo um sorriso). — Está bem, está bem, tens razão.

RANK. — Mas, já me tinha esquecido completamente a razão porque entrei.

Helmer, dá-me cá um charuto, um dos teus havanos escuros.

HELMER. — Com o maior prazer.

(Apresenta-lhe a charuteiro).

RANK (pegando num charuto e cortando-lhe a ponta). — Obrigado.

NORA (acendendo um fósforo). — Eu é que lhe quero oferecer lume.

RANK. — Muito obrigado. (Ela aproxima o fósforo aceso; ele acende o

charuto). — E agora, adeus!

HELMER. — Adeus, adeus, meu caro.

NORA. — Durma bem, doutor Rank.

RANK. — Agradeço-lhe esse cuidado.

NORA. — Deseje-me o mesmo.

RANK. — A si? Ora! Mas se faz muito empenho... Durma bem. E outra vez,
obrigado pelo lume.

(Despede-se com um sinal de cabeça e sai).

 CENA VIII

Nora; Helmer

HELMER (reprimindo a voz). — Bebeu deveras.

NORA (distraída). — Talvez que...

(Helmer tira as chaves da algibeira e entra na saleta).

NORA. — Torvald, que vais fazer?

HELMER. — Vou despejar a caixa das cartas: está completamente cheia; não
há lugar para os jornais amanhã de manhã...

NORA. — Vais trabalhar esta noite?

HELMER. — Bem sabes que não... O que vem a ser isto? Mexeram na
fechadura!

NORA. — Na fechadura?...

HELMER. — Não há dúvida nenhuma. O que quer dizer isto? É impossível

que as criadas... Cá está ainda, um bocado dum gancho. E olha, Nora, é um dos
teus ganchos da cabeça.

NORA (vivamente). — Foram talvez as crianças...

HELMER. — É preciso tirar-lhes esse costume, Bem... já está aberta. (Tira o

conteúdo e chama). Helena?... Helena! Apaga o candeeiro da entrada.

(Volta para a sala. fechando a porta da saleta).

HELMER (com as cartas). — Olha: que quantidade delas. (Examina os

sobrescritos). O que vem a ser isto?

NORA (à janela). — Essa carta! Não, não, Torvald!

HELMER. — Dois bilhetes de visita... de Rank.

NORA. — Do doutor?

HELMER (examinando-os). — Rank, doutor em medicina. Estavam em cima

das cartas... foi ele que os deitou quando saiu.

NORA. — Têm alguma coisa escrito?

HELMER. — Têm uma grande cruz preta por cima do nome. Olha. Para
brincadeira é de péssimo gosto! É como se ele nos desse parte da sua própria
morte.

NORA. — Pois é, na realidade, o que ele faz.

HELMER. — O quê? Sabes isso? Ele disse-te alguma coisa?

NORA. — Percebe-se. Os bilhetes significam que ele se despediu de nós para

sempre. A sua intenção é encerrar-se e morrer.

HELMER. — Pobre amigo! Eu bem sabia que não tinha de vê-lo por muito
tempo. Mas não esperava que fosse tão depressa. E vai esconder-se, como um
animal ferido.

NORA. — Se isso tem de fazer-se, antes se faça sem se dizer uma palavra.
Pois não o entendes assim, Torvald?

HELMER (passeando na cena). — Tinha-se tornado da família. Não posso

admitir a ideia de não tornar a vê-lo. Com os seus sofrimentos, com o seu génio
solitário, constituía como um fundo de sombra ao quadro cheio de sol da nossa
felicidade... Enfim, talvez seja melhor. Pelo menos para ele. (Para). E, talvez,
para nós também, Nora. Daqui em diante, eis-nos exclusivamente consagrados
um ao outro. (Enlaça-a nos braços). Ah! Minha bem amada, minha mulher;
parece-me que nunca te aperto tanto a mim quanto era a minha vontade. Não
sabes, Nora... muitas vezes queria ver-te ameaçada dum perigo, para poder
expor a minha vida, dar o meu sangue, arriscar tudo, tudo para te proteger.

NORA (soltando-se dele com a voz firme e resoluto). — Agora, lê as tuas

cartas, Torvald.
 HELMER. — Não, esta noite, não... Quero ficar contigo, minha querida, minha
querida mulherzinha.

NORA. — Não pensas nesse morto, no teu amigo?

HELMER. — Tens razão. Isso veio incomodar-nos, a ambos. Qualquer coisa

de repelente parece ter-se insinuado entre nós; a ideia da morte e da dissolução.
Havemos de removê-la. Mas até lá... Vamos cada um para o nosso quarto.

NORA (deitando-se-lhe ao pescoço). — Boas noites, Torvald... boas noites!

HELMER (beijando-a na testa). — Boa noite, minha ave cantadora. Dorme

sossegada, Nora. Eu vou percorrer as cartas.

(Entra no seu quarto, levando as cartas, e fecha a porta sobre si).

 CENA IX

Nora, só

NORA (tateando em torno de si, com os olhos desvairados, pega no dominó de

Helmer e embrulha-se nele, dizendo em voz breve, surda e sacudida). — Nunca
mais tornar a vê-lo! Nunca mais, nunca mais. (Põe o xaile pela cabeça). E as
crianças: também não tornar a vê-las, nunca mais. Oh! Aquela água gelada,
negra. Oh! Essa coisa... essa coisa sem fundo... Se ao menos tudo tivesse passado
já! Agora, neste momento, pega nela, está-a lendo. Não, não, ainda não. Adeus,
Torvald, tu e os meus filhos.

(Precipita-se para a porta de entrada. No mesmo momento Helmer abre

com violência a do seu quarto e aparece, com uma carta aberta na mão).
 CENA X

Nora; Helmer

HELMER. — Nora!

NORA (soltando um grito de aflição). — Ah!

HELMER. — Que é isto?... Tu sabes o que esta carta contém?

NORA. — Sim; sei. Deixa-me ir embora! Deixa-me sair!

HELMER (detendo-a). — Onde vais?

NORA (procurando livrar-se). — Não poderás salvar-me, Torvald.

HELMER (recuando). Com que então é verdade? Esta carta não mente?
Horror! Não, não, é impossível, isto não pode ser.

NORA. — É a verdade. Amei-te mais do que tudo neste mundo..

HELMER. — Cala-te, basta de impertinências.

NORA (dando um passo para ele). — Torvald!...

HELMER. — Desgraçada! Que foste fazer?

NORA. — Deixa-me sair. Não suportarás o peso da minha falta, não

responderás por mim.

HELMER. — Deixa-te de comédias! (Fecha a porta da saleta). Não sais daqui;

e vais dar-me conta dos teus atos. Compreendes o que fizeste? Diz-me,
compreende-lo?

NORA (encara-o com uma rigidez crescente na expressão e diz em voz lenta e
profunda). — Sim, agora começo a compreender o fundo das coisas.
 HELMER (andando, agitado, na cena). — Oh! Que terrível despertar! Há oito
anos que ela, a minha alegria e o meu orgulho... é uma hipócrita, uma
mentirosa... pior do que isso, uma criminosa! Que abismo de perversão é isto
tudo! Que horror!

NORA (muda, continua a encará-lo com fixidez).

HELMER (parando diante dela). — Eu devia ter pressentido que havia de

suceder alguma coisa deste género. Eu devia ter adivinhado isto. Com a ligeireza
de princípios de teu pai... e esses princípios herdaste-los. Ausência de religião,
ausência de moral, ausência de todo o sentimento do dever... Oh! Como eu estou
castigado por ter lançado um véu sobre a sua conduta. Foi por tua causa que o
fiz. E aqui está como me recompensas.

NORA. — Sim, aí está.

HELMER. — Agora destruíste a minha felicidade, aniquilaste todo o meu

futuro. Não posso pensar nisso sem estremecer. Eis-me nas mãos de um homem
sem escrúpulos! Pode fazer de mim tudo quanto quiser, pedir-me seja o que for,
mandar, ordenar à sua vontade, sem eu ter direito de dizer uma palavra. Assim
pude ser reduzido a nada, metido a pique pela ligeireza de uma mulher.

NORA. — Quando eu tiver deixado este mundo, ficarás livre.

HELMER. — Basta de grandes palavrões. Teu pai também tinha uma grande
provisão deles. De que me servia, se deixasses este mundo, como dizes? De
nada. Apesar disso, ele podia divulgar as coisas, e, nesse caso, suspeitar-me-iam
talvez de ter sido cúmplice da tua criminosa ação. Poderiam crer que fui eu o
instigador dela, que fui eu que te impeli. E é a ti que devo isto, a ti com quem
andei nos braços através de toda a nossa vida comum. Compreendes agora o
que fizeste?

NORA (com sossego e frieza). — Compreendo.

HELMER. — Tudo isto é tão incrível, que eu não sei deliberar-me. Mas e
necessário resolver alguma coisa. Tira esse xaile. Tira-o, já te disse! É preciso
que eu o contente por qualquer forma. Do que se trata é de atabafar este
negócio a todo o preço. E, no que respeita ao nosso viver interno, não deve
conhecer-se mudança. Bem entendido, que se não trata senão das aparências.
Continuarás, portanto, a habitar aqui: assim deve ser. Mas não te será permitida
mais a educação das crianças... não tas confio. Ah! Ter de falar assim àquela que
eu tanto amei e que ainda...! Vamos, tudo isto passou, tem de ser. De hoje em
diante não se trata já de felicidade. Mas unicamente de salvar restos,
aparências...

(Tocam à campainha da porta de entrada).

HELMER (estremecendo), — O que é isto? Tão tarde! Horror. Será já?... Será
ele?... Esconde-te, Nora! Diz-te doente.

(Nora não se mexe, Helmer vai abrir a porta).

A CRIADA (meia despida, na saleta). — Uma carta para a senhora.

HELMER. — Dá-ma. (Pega na carta e fecha a porta). — Conheço a letra; é

dele. Não ta dou. Vou eu mesmo lê-la.

NORA. — Lê.

HELMER (aproximando-se do candeeiro). — Nem sei como tenho coragem. É

possível que estejamos, em breve, presos ambos. Seja o que for; é necessário
sabê-lo já. (Abre a carta com vivacidade, percorre algumas linhas, examina o
papel incluso no sobrescrito, e dá um grito de alegria). — Nora!

NORA (interroga-o com o olhar).

HELMER. — Nora!... Não, deixa-me ler outra vez!... É isto, é, não me iludo!
Estou salvo! Nora, estou salvo!

NORA. — E eu?

HELMER. — E também tu, bem entendido. Estamos salvos ambos. Olha.

Restitui-te o teu recibo. Lastima, diz ele, está arrependido... tendo vindo um feliz
acontecimento mudar a sua existência... ora! Pouco importa o que ele escreve.
Estamos salvos, Nora. Já ninguém te pode fazer mal. Ah! Nora, Nora... não,
destruamos primeiro todos estes horrores. Deixa-me ver... (Lança um olhar
rápido para o recibo). Não, não quero ver mais nada; faço de conta que foi um
mau sonho que tive; não pensarei mais nele. (Rasga as duas cartas e o recibo,
atira tudo para o fogão, e vê arder o papel). Aí está! Desapareceu tudo. Escrevia-
te que, desde a véspera do Natal, tu... Oh! Esses três dias, que tormento devem
ter sido para ti, Nora!
 NORA. — Sustentei durante eles uma luta violenta.

HELMER. — E tinhas chegado ao desespero; não vias outra saída senão...

Não, não guardaremos lembrança nenhuma de todos estes dissabores. Vamos
festejar a nossa libertação repetindo incessantemente: Acabou-se, acabou-se.
Mas, ouve-me, Nora; pareces não compreender; acabou-se. Mas que quer dizer
essa frieza? Oh! Minha pobre Norinha, entendo... Pareces não acreditar que te
perdoei. Olha que é verdade, Nora; juro-to: tudo está perdoado. Bem sei que
tudo quanto fizeste, foi por amor de mim.

NORA. — É verdade.

HELMER. — Amaste-me como uma mulher deve amar o seu marido. O que te
sucedeu foi não acertar na escolha de meios. Mas imaginas que te quero menos,
por não poderes guiar-te a ti mesma? Não, não, apoia-te em mim: encontrarás
auxílio e direção. Eu não seria um homem se a tua incapacidade de mulher te
não tornasse duplamente sedutora aos meus olhos. Esquece as palavras duras
que te disse nos primeiros momentos de pavor, quando cheguei a crer que tudo
ia desabar sobre mim. Perdoei-te. Nora, juro que te perdoei.

NORA. — Agradeço-te o teu perdão.

(Sai pela porta da direita).

HELMER. — Não te vás; deixa-te ficar... (Segue-a com os olhos). Para que vais
para o quarto?

NORA (do seu quarto). — Para despir este fato de mascarada.

HELMER (perto da porta, que ficou aberta). — Bem; descansa, procura

acalmar o espírito, refaz as tuas forças, pobre avezita espantada. Repousa sem
medo, eu tenho asas para te proteger. (Andando, sem se afastar da porta). O
interior da nossa casa é um ninho delicioso e tranquilo, minha querida Nora!
Aqui, estás ao abrigo de todo o mal; guardar-te-ei como se fosses uma pomba
recolhida depois de a haver tirado sã e salva às garras de um abutre. Saberei
apaziguar teu coração que palpita. Hei de consegui-lo a pouco e pouco, acredita-
me, Nora. Amanhã já hás de ver tudo isto com outros olhos. Tornará tudo a ser
como era dantes. Não há de ser preciso estar sempre a afirmar-te, que te
perdoei. Tu própria o hás de sentir, sem sombra de dúvida. Talvez imagines que
eu seja capaz de repelir-te ou mesmo de te fazer censuras! Ah! É porque não
sabes o que é um verdadeiro coração de homem. Oh! Nora, Nora! Há para um
homem uma tal doçura, um tão grande contentamento na consciência, em ter
perdoado verdadeiramente, no fundo da sua alma! É como uma segunda posse,
como uma criação nova; não se vê só a nossa mulher no ente perdoado, vê-se
também a nossa filha. É assim que tu me hás de parecer no futuro, minha pobre
mulherzinha assustada, sem bússola. Não te inquietes por coisa nenhuma, Nora;
quero somente que sejas franca para comigo, e eu serei a tua vontade, a tua
consciência. Mas que vem a ser isso? Não te deitaste? Vestiste-te outra vez?

NORA (que vem vestida com o seu fato ordinário). — Sim, Torvald, tornei a
vestir-me.

HELMER. — Mas para quê, a esta hora?

NORA. — É que esta noite não tenciono dormir.

HELMER. — Mas, minha querida Nora...

NORA (consultando o seu relógio de algibeira). — Ainda não é muito tarde.

Senta-te, Torvald. Temos que conversar.

HELMER. — Nora... o que quer dizer isso? Que modos são esses?...

NORA. — Senta-te. A conversa tem de ser comprida. Temos muita coisa a

dizer.

HELMER (sentando-se em frente dela). — Estás-me inquietando, Nora. Não te

compreendo.

NORA. — Dizes bem: não me compreendes. E eu também, nunca te

compreendi... antes desta noite. Não me interrompas. Ouve o que te digo: Trata-
se de regular as nossas contas.

HELMER. — Onde queres tu chegar?

NORA (depois de um instante de silêncio). — Eis-nos aqui, um em frente do

outro. Não estás impressionado com uma coisa?

HELMER. — Mas, que queres tu dizer, Nora?

NORA. — Há oito anos que somos casados. Reflexiona um pouco: pois não é
esta a primeira vez que nós ambos, tais como somos, marido e mulher,
conversamos seriamente juntos?
 HELMER. — Seriamente, sim... Mas, porque há de ser seriamente?

NORA. — Passaram oito anos... e mesmo mais, se contarmos desde o nosso

primeiro encontro, e nunca trocámos um com o outro uma palavra séria, sobre
um assunto grave.

HELMER. — Então, havia de estar incessantemente a iniciar-te nas minhas

inquietações, que tu não terias podido aliviar?

NORA. — Eu não falo de inquietações. O que quero dizer é que nunca, fosse
no que fosse, procurámos ver em comum, no fundo das coisas.

HELMER. — Mas, repara, minha querida Nora: seria isso uma ocupação para
ti?

NORA. — Estamos na questão. Tu nunca me compreendeste... Foram muito

injustos para comigo, Torvald; primeiro, o papá; tu, depois.

HELMER. — O quê? Nós ambos!... Mas quem foi que te amou tanto como nós?

NORA (abanando a cabeça). — Eu nunca fui amada, nem por um, nem por
outro. Gostavam de estar em adoração diante de mim, e mais nada.

HELMER. — Nora, atende bem; que linguagem é essa?

NORA. — É assim mesmo, Torvald: quando eu vivia com o papá, ele

expunha-me as suas ideias, e eu seguia-as. Se acontecia eu ter outras diversas,
ocultava-as. Ele não gostaria que eu as tivesse. Chamava-me a sua bonequinha, e
brincava comigo, como eu brincaria com as minhas bonecas. Depois, vim para
tua casa...

HELMER. — Acho singulares as expressões com que falas do nosso

casamento.

NORA (sem mudar de tom). — O que eu quero dizer é que, das mãos do papá,
passei para as tuas. Arranjaste tudo a teu gosto, e eu tive o mesmo, ou afetei que
o tinha, pois ao justo não sei bem como era; talvez fossem ambas as coisas, ora
uma, ora outra. Lançando agora um olhar para o passado, parece-me que tenho
vivido aqui como vivem os pobres de entendimento... sem pensarem no dia
seguinte. Vivi das piruetas que fazia para te dar gosto, Torvald. Era isso o que te
convinha. Tanto tu como o papá foram muito culpados comigo. É de ambos a
falta, se eu não sirvo para nada.
 HELMER. — Estás sendo absurda, Nora, absurda e ingrata. Não tens sido feliz
aqui?

NORA. — Nunca. Julguei que o era, mas não o fui nunca.

HELMER. — Tu não foste... tu não foste feliz!

NORA. — Não: fui alegre e mais nada. Foste muito amável para mim: mas a
nossa casa nunca foi outra coisa senão uma casa de recreio. Eu fui mulher-
boneca em tua casa, como tinha sido criança-boneca em casa do papá. E os
nossos filhos, esses, por sua vez, têm sido bonecas para mim. Eu achava graça
quando brincavas comigo, como eles achavam graça quando eu brincava com
eles. Aí está o que tem sido a nossa união, Torvald.

HELMER. — Há alguma coisa de verdade no que dizes... ainda que exageras e

amplificas muito. Mas para o futuro tudo isso há de mudar. Passou o tempo do
recreio, agora chega o da educação.

NORA. — A educação de quem, a minha ou a das crianças?

HELMER. — Uma e outra, minha querida Nora.

NORA. — Ah! Torvald, tu não és homem para me educares, fazendo de mim

a verdadeira esposa de que precisas.

HELMER. — És tu que dizes isso?

NORA. — E eu... como é que estou preparada para educar as crianças?

HELMER. — Nora!

NORA. — Ainda há pouco o disseste... que era esse um encargo que não
ousavas confiar-me.

HELMER. — Disse-o num momento de irritação. Queres agora tornar a pôr

isso de pé?

NORA. — Meu Deus! Disseste-o muito bem. É um encargo acima das minhas
posses. Tenho outra tarefa a cumprir primeiro. Antes de tudo preciso pensar na
educação de mim mesma. Tu não és homem que me facilites esse dever. Tenho
de empreendê-lo sozinha. É por isso que te vou deixar.

HELMER (levantando-se de um pulo). — Que dizes, Nora?

 NORA. — Preciso estar só para me entender a mim mesma e a tudo quanto
me rodeia. É por isso que não posso continuar mais a viver contigo.

HELMER. — Nora! Nora!

NORA. — E vou-me embora, já, no mesmo instante. Para esta noite

encontrarei asilo em casa de Cristina...

HELMER. — Estás perdendo a razão! Não tens direito de sair daqui. Proíbo-
to.

NORA. — Desta hora em diante não podes proibir-me nada. Levo comigo
tudo quanto é meu. De ti não quero coisa nenhuma, nem agora, nem nunca mais.

HELMER. — Mas que loucura é essa?

NORA. — Amanhã parto para minha casa; isto é, para a terra onde nasci...
Terei lá mais facilidade em viver.

HELMER. — És cega de todo; és uma pobre sem experiência!

NORA. — A experiência há de vir com o tempo, Torvald.

HELMER. — Abandonar a tua casa, o teu marido, os teus filhos! Não pensas
no que se há de dizer?

NORA. — Não posso preocupar-me com isso. Unicamente o que eu sei, é que
para mim é indispensável.

HELMER. — O que dizes é revoltante! Desse modo, atraiçoas os deveres mais

sagrados!

NORA. — O que consideras tu como os deveres mais sagrados?

HELMER. — Precisas que to diga? Pois não são os teus deveres para com teu
marido e para com teus filhos?

NORA. — Tenho outros tão sagrados como esses.

HELMER. — Não tens tal. Diz-me quais são, se és capaz!

NORA. — Os meus deveres para comigo mesma.

 HELMER. — Antes de tudo, és esposa e mãe.

NORA. — Eu já não creio nisso. O que eu creio é que, antes de tudo, sou um
ser humano, com o mesmo direito que tu... ou que pelo menos devo tentar sê-lo.
Bem sei que a maior parte dos homens te hão de dar razão, Torvald, e que estas
ideias estão impressas nos livros. O que eu preciso é formar por mim própria
ideias sobre isso tudo, e procurar perceber todas as coisas.

HELMER. — O que dizes? Pois não percebes qual é o teu lugar aqui? Não tens
nessas questões um guia infalível? Não tens a religião?

NORA. — Ah! Torvald! A religião, nem eu sei ao justo o que seja.

HELMER. — Não sabes o que seja a religião?

NORA. — Não; a esse respeito não sei senão o que me ensinou o cura
Hausen, quando me preparou para a confirmação. A religião é isto, é aquilo.
Quando eu estiver só e livre, tratarei de examinar essa questão como as outras.
Verei, então, se o cura dizia a verdade, ou pelo menos se aquilo que ele me dizia
era verdade com respeito a mim.

HELMER. — Tudo isso é inaudito da parte de uma mulher tão nova! Mas se a
religião não pode guiar-te, deixa-me ao menos sondar a tua consciência. Porque
suponho que, pelo menos, possuis o senso moral? Ou talvez sejas desprovida
dele: responde-me.

NORA. — Vê, Torvald, é-me difícil responder. Não sei nada disso. Não posso
reconhecer-me no meio dessas coisas. O que sei, é apenas isto: que as minhas
ideias diferem completamente das tuas. Sei, também, que as leis não são o que
eu imaginava; agora que essas leis sejam justas, isso é que me não pode entrar
na cabeça. Uma mulher não ter o direito de poupar um desgosto a seu velho pai
moribundo, ou de salvar a vida a seu marido! Isso não pode ser!

HELMER. — Falas como uma criança: não compreendes nada da sociedade

de que fazes parte.

NORA. — Não, não compreendo nada. Mas quero chegar a isso, e assegurar-
me bem qual de nós tem razão: se a sociedade, se eu.

HELMER. — Estás doente, Nora, tens febre; chego a crer que não estás em
teu juízo.

NORA. — Pois crê que nunca me senti mais lúcida e mais segura de mim do
que esta noite.

HELMER. — E é com essa esperança e com toda a lucidez, que abandonas teu
marido e teus filhos?

NORA. — É.

HELMER. — Isso só tem uma explicação possível.

NORA. — Qual?

HELMER. — Já me não amas.

NORA. — É isso mesmo; aí está a explicação de tudo.

HELMER. — Nora!... É verdade o que estás dizendo?

NORA. — Custa-me muito dizê-lo, Torvald: porque foste sempre muito bom
para mim. Mas não posso negá-lo: já te não amo.

HELMER (esforçando-se por mostrar tranquilidade). — E estás, também,

perfeitamente convencida disso, não é verdade?

NORA. — Absolutamente. E é essa a razão porque não quero mais habitar

aqui.

HELMER. — Podes, então, explicar-me como foi que eu perdi o teu amor?

NORA. — Certamente, que posso. Foi esta noite, quando não vi cumprir-se o
prodígio por mim esperado. Vi, então, que não eras o homem que eu julgava.

HELMER. — Explica-te: não compreendo.

NORA. — Esperei, com paciência, durante oito anos. Eu bem sabia, meu
Deus, que os prodígios não acontecem todos os dias. Chegou, finalmente, esta
hora de angústia. Pensei, então, convencida: eis o prodígio que chega. Enquanto
a carta de Krogstad estava ali, na caixa, não pensei um instante que pudesses
dobrar-te às condições desse homem. Acreditava firmemente que lhe dirias: Vá,
e publique tudo. E quando isso tivesse sucedido...

HELMER. — Sim!... Diz antes, quando eu tivesse entregue minha mulher à

vergonha e ao desprezo...
 NORA. — Quando isso tivesse sucedido, eu tinha a íntima convicção que te
apresentavas, tomando a responsabilidade toda sobre ti, e dizendo: Sou eu o
culpado.

HELMER. — Nora!

NORA. — Vais dizer que eu não teria aceite semelhante sacrifício. Sem
dúvida, que não. Mas que importância teria a minha afirmação ao lado da tua?...
Pois bem! Era esse o prodígio que eu esperava, aterrada. E era para obstar a
isso, que eu queria morrer.

HELMER. — Nora, eu sentiria felicidade em trabalhar para ti noite e dia. Por

ti, suportaria tudo, cuidados e privações. Mas não há ninguém que dê a sua
honra por aquele a quem ama.

NORA. — Há milhares de mulheres que o têm feito.

HELMER. — Falas como uma criança, e pensas como elas.

NORA. — Pois admitamos que seja. Tu, porém, não falas como o homem de
quem me fosse possível ser a companheira. Tão depressa tranquilizado, não
sobre o perigo que me ameaçava, mas sobre aquele que tu próprio corrias...
esqueceste tudo. Tornei logo a ser a tua avezinha constante, a tua boneca, que já
estavas inteiramente disposto a tomar nos braços como dantes, apenas com
mais precauções depois que a tinhas reconhecido mais frágil. (Levantando-se).
Ouve, Torvald; naquele momento, pareceu-me que tinha vivido oito anos nesta
casa com um estranho, e que tinha tido três filhos... Ah! Nem posso sequer
pensar nisso. Tenho vontade de me dilacerar a mim mesma em mil pedaços.

HELMER (surdamente). — Bem vejo, Nora, bem vejo. Cavou-se entre nós um
abismo. Diz-me, porém, se não há maneira de o encher outra vez?

NORA. — Tal como eu sou agora, não posso ser tua mulher.

HELMER. — Eu tenho forças para me transformar.

NORA. — Talvez... se te tirarem a tua boneca.

HELMER. — Separar-me... separar-me de ti! Não, não, Nora, não posso

aceitar semelhante ideia.

NORA (dirigindo-se para a porta da direita). — Razão de mais para acabar

com isto.


(Sai, e volta com a capa, o chapéu, e um saquinho de viagem, que põe sobre
uma cadeira perto da mesa).

HELMER. — Ainda não. Nora, ainda não! Espera para amanhã.

NORA (pondo a capa). — Eu não posso passar a noite em casa dum estranho.

HELMER. — Mas não podemos continuar a viver juntos como irmão e irmã?

NORA (pondo o chapéu). — Bem sabes, que isso não duraria muito tempo.
(Pondo o xaile por cima dos ombros). Adeus, Torvald. Eu não quero ver as
crianças. Sei que estão em melhores mãos do que as minhas. Tal como sou
agora... não posso ser mãe para elas.

HELMER. — Mas um dia, Nora... um dia?

NORA. — Como te hei de responder? Sei eu, por acaso, o que ainda serei?

HELMER. — Mas tu és minha mulher, seja o que fores ou o que vieres a ser.

NORA. — Ouve, Torvald. Quando uma mulher abandona o domicílio

conjugal, como eu faço hoje, as leis, dizem-me, desligam o marido de toda a
obrigação para com ela. Em todo o caso, eu, pela minha parte, desligo-te de
tudo. É preciso que te não sintas preso, como eu própria o não fico. Liberdade
inteira de parte a parte. Bem; aqui está o teu anel: restitui-me o meu.

HELMER. — Também isso?

NORA. — Também.

HELMER. — Aqui o tens.

NORA. — Obrigada. Agora, acabou-se tudo. Ali ficam as chaves. Pelo que
respeita à casa, Helena está ao facto... está até melhor do que eu. Amanhã,
depois da minha partida, Cristina virá arranjar em uma mala tudo o que eu
trouxe comigo quando vim para aqui. Quero que mo remetam.

HELMER. — Acabou-se tudo! Não queres nunca mais pensar em mim, Nora?

NORA. — Com certeza, que hei de pensar muitas vezes em ti, e nas crianças,
e em casa.

HELMER. — Posso escrever-te, Nora?

NORA. — Não! Nunca. Proíbo-to.

HELMER. — Oh! Mas decerto que te posso mandar...

NORA. — Nada, nada.

HELMER. — ... ajudar-te, se tiveres necessidade.

NORA. — Não, já te disse! Não aceito nada de um estranho.

HELMER. — Nora... e eu nunca mais hei de ser senão um estranho para ti?

NORA (pegando no saco de viagem). — Ah! Torvald, para isso era preciso o
maior dos prodígios.

HELMER. — Designa-mo, esse prodígio.

NORA. — Era necessário para nós ambos, que nos transformássemos a tal
ponto... Ah! Torvald, eu não acredito nos prodígios.

HELMER. — Mas eu quero acreditar neles. Diz-mo. Precisávamos

transformar-nos a tal ponto que?...

NORA. — A tal ponto que a nossa união se tornasse num verdadeiro

casamento. Adeus.

(Sai pela porta da escada).

HELMER (deixando-se cair numa cadeira, próximo da porta, e cobrindo o rosto

com as duas mãos). — Nora, Nora! (Levanta a cabeça e olha em torno de si). Foi-
se embora! Foi-se! (Com uma esperança nascente). O maior dos prodígios...?!

(Ouve-se fora a bulha da porta da casa, que se fecha).

FIM