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G�nero: romance
Contracapa
"Flora Trist�n sonhava com o Pal�cio dos Trabalhadores (...); o neto, Paul
Gauguin, com a Casa do Prazer. Por meio deles, Mario Vargas Llosa recria o s�culo
XIX,
um per�odo que esbanjou utopias.
Folha de S. Paulo
"Um livro encorpado sobre dois personagens rascinantes, cujos �ltimos anos de vida,
doen�a e morte s�o descritos por um escritor que j� provou,
h� tempos, que domina a arte de narrar."
O Globo
ISBN 85-7581-055-3
9788575"81055
Orelhas
Mal a editora espanhola Alraguara mandou aos jornais alguns cap�tulos do novo
romance de Mario Vargas Llosa para uma publica��o antecipada, O para�so na outra
esquina,
e os leitores logo enviaram cartas perguntando se, no conjunto, a obra seria t�o
absorvente e agitada como a anterior, A festa do Bode. Pergunta que certamente
far�o tamb�m os leitores de l�ngua portuguesa.
Trata-se, na verdade, de duas estruturas riccionais bem diferentes, e que portanto
devem ser apreciadas em seu contexto espec�fico. Enquanto o livro anterior era
narrado em velocidade jornal�stica, com base em dados reais, este, embora tamb�m
baseado em
fatos comprovados, � apresentado de forma mais vagarosa, reflexiva, permeado
de v�os mais liter�rios. De fato, ao alternar e fundir as hist�rias de duas vidas,
a de Flora Trist�n, feminista e marxista, com a de Paul Gauguin, seu neto, pintor
famoso por seus quadros dos Mares do Sul, Vargas Llosa se permite conduzir a
narrativa de uma maneira muito pr�xima dos fatos e dos personagens, principalmente
quando
o cen�rio � Arequipa, sua terra natal, no Peru.
S�o, como ele mesmo tem dito, duas vidas t�o diferentes, mas com um objetivo comum:
o de encontrar a felicidade. Coisa que a forma��o de cada um, as circunst�ncias
sociopol�ticas da �poca, final do s�culo XIX, e finalmente a sa�de prec�ria n�o
lhes permitem atingir de
forma madura e satisrat�ria. Flora, por ser sozinha, divorciada e lutar pela
igualdade da mulher e contra a explora��o dos trabalhadores,
enfrentando advers�rios
formid�veis como a igreja cat�lica e a burguesia industrial, que
consideravam o casamento a �nica sa�da decente para o sexo feminino. Afora isso, s�
a prostitui��o. Para ela, contudo, a vida
conjugal era uma pris�o atroz para as mulheres, a suprema forma de servid�o
humana, quase t�o abjeta como vender o pr�prio corpo. Gauguin, Kobe para os
nativos, era outro esp�rito rebelde, tamb�m antiburgu�s, decidido a abandonar os
chamados
valores ocidentais, mais parisienses que qualquer outra coisa, com base em sua
cren�a na pureza do selvagem, nesse caso os nativos do Taiti. Ele chegou a
acreditar,
tamb�m depois de abandonar mulher e filhos e fortuna, que s� poderia criar sua arte
espl�ndida em toda plenitude isolado num lugar como Papeete, onde o sexo era
livre, a natureza pr�diga, as necessidades materiais m�nimas.
Ao longo do caminho, primeiro a av�, depois o neto, lutam denodadamente, ela de
forma mais s�bria e sofredora, ele aparentemente de um jeito desabrido e
desafiador,
na tentativa de fazer germinar suas id�ias e ideais, de promover uma "revolu��o
pac�fica" em meio a indiferen�a e ignor�ncia generalizadas, as cont�nuas
provoca��es
dos c�ticos e dos c�nicos e, principalmente, a dura e constante repress�o dos
poderes vigentes, tanto na Fran�a como no Peru e nos Mares do Sul, onde se
desenrola
a a��o do livro. Assim, em cap�tulos alternados entre os dois personagens que v�o
convergindo rumo a um final dram�tico,
LLlosa entrega aos leitores mais um grande romance.
Tradu��o
Wladir Dupont
Paul Val�ry
Breve ep�stola sobre o mito
Sum�rio
Flora em Auxerre 11
Um dem�nio vigia a menina 25
Bastarda e fugitiva 49
�guas misteriosas 69
a sombra de charles fourier 91
annah, a javanesa 113
Not�cias do Peru 133
Retrato de aline gauguin 155
a travessia 177
Nevermore 199
Arequipa 221
Quem somos? 245
a freira guti�rrez 261
a luta com o anjo 283
a batalha de cangallo 305
a casa do prazer 331
Palavras para mudar o mundo 355
O v�cio tardio 375
Acidade-monstro 399
O feiticeiro de hiva oa 425
a �ltima batalha 449
Cavalos rosados 471
Flora em Auxerre
Abril de 1844
Abriu os olhos �s quatro da madrugada e pensou: "Hoje voc� come�a a mudar o mundo,
Florita". N�o a intimidava a perspectiva de colocar em movimento a maquinaria
que ao final de alguns anos transformaria a humanidade, fazendo desaparecer a
injusti�a.
Sentia-se tranq�ila, com for�as para enfrentar os obst�culos que surgiriam
no caminho. Como aquela tarde em Saint-Germain, h� dez anos, na primeira reuni�o
dos sansimonistas* a que assistiu, quando, ouvindo Prosper Enfantin descrever o
casal-messias que salvaria o mundo, prometera a si mesma, com vigor: "Voc� ser� a
mulher-messias". Coitados dos sansimonistas, com suas hierarquias enlouquecidas,
seu amor fan�tico � ci�ncia e sua id�ia de que bastava colocar os industriais no
governo e administrar a sociedade como uma empresa para alcan�ar o progresso! Voc�,
Andaluza, deixou toda essa gente muito atr�s.
Levantou-se, tomou banho e se vestiu, sem pressa. Na noite anterior, depois da
visita do pintor Jules Laure para lhe desejar boa sorte na viagem, havia terminado
de arrumar a bagagem, e com
*Refer�ncia ao sansimonismo, sistema pol�tico e social do fil�sofo e economista
franc�s Claude-Henri de Rouvroy, conde de Saint-Simon (1760-
1825), segundo o qual cada um deve ser classificado conforme sua capacidade e
remunerado de acordo com seu trabalho. (N. do T.)
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Marie-Madelaine, a empregada, e o vendedor de �gua No�l Taphanel desceram tudo pela
escada. Ela mesma cuidou da bolsa com os exemplares rec�m-impressos de A uni�o
oper�ria-, precisava parar um pouco nos degraus para tomar f�lego, pois pesava
muit�ssimo. Quando o coche chegou � casa da rue du Bac para lev�-la ao
embarcadouro,
Flora j� estava acordada fazia horas.
Ainda era noite fechada. Haviam apagado os lampi�es a g�s das esquinas, e o
cocheiro, submerso em um capote que s� deixava de fora os olhos, cutucava os
cavalos
com uma vara sibilante. Ouviu repicarem os sinos de Saint-Sulpice. As ruas, vazias
e escuras, pareceram-lhe fantasmag�ricas. Mas, �s margens do Sena, o embarcadouro
fervia de passageiros, marinheiros e carregadores preparando a partida. Ouviu
ordens e exclama��es. Quando o barco zarpou, tra�ando um rasto de espuma nas �guas
pardas do rio, o sol brilhava em um c�u primaveril e Flora tomava um ch� quente na
cabine. Sem perder tempo, anotou em seu di�rio: 12 de abril de 1844. E de imediato
se p�s a estudar seus companheiros de viagem. Chegariam a Auxerre ao anoitecer.
Doze horas para enriquecer seus conhecimentos sobre pobres e ricos neste mostru�rio
fluvial, Florita.
Viajavam poucos burgueses. Um bom n�mero de marinheiros dos barcos que traziam a
Paris produtos agr�colas de Joigny e Auxerre voltavam a seu lugar de origem.
Rodeavam
o patr�o, um ruivo peludo, carrancudo e cinq�ent�o com quem Flora bateu um papo
amig�vel. Sentado na coberta em meio a seus homens, �s nove da manh� lhes deu p�o
� vontade, sete ou oito rabanetes, um pouquinho de sal e dois ovos cozidos por
cabe�a. E, em um copo de estanho que passou de m�o em m�o, um golinho do vinho do
pa�s. Esses marinheiros mercantis ganhavam um franco e meio por dia na lida e, nos
longos invernos, passavam por pen�rias para sobreviver. Seu
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trabalho sob a intemp�rie era duro na �poca de chuvas. Mas, na rela��o desses
homens com o patr�o, Flora n�o notou o servilismo daqueles marinheiros ingleses que
mal se atreviam a levantar os olhos para seus chefes. �s tr�s da tarde, o patr�o
lhes serviu a �ltima refei��o do dia: fatias de presunto, queijo e p�o, que eles
comeram em sil�ncio, sentados em c�rculo.
No porto de Auxerre, custou-lhe um tempo infernal o desembarque da bagagem. O
serralheiro Pierre Moreau lhe havia reservado lugar em um albergue bem no centro,
pequeno
e antigo, ao qual chegou ao raiar do dia. Enquanto abria as malas, brotaram as
primeiras luzes. Enfiou-se na cama, sabendo que n�o pregaria os olhos. Mas, pela
primeira
vez em muito tempo, nas poucas horas em que ficou estendida vendo o dia crescer
atrav�s das cortininhas de cretone, n�o fantasiou sobre sua miss�o, a humanidade
sofredora nem os trabalhadores que recrutaria para a Uni�o Oper�ria. Pensou na casa
onde nasceu, em Vaugirard, na periferia de Paris, bairro desses burgueses que
agora detestava. Voc� se lembrava dessa casa, ampla, c�moda, de jardins bem
cuidados e empregadas atarefadas, ou das descri��es que dela fazia sua m�e, quando
n�o
eram mais ricas, mas pobres, e a desvalida senhora se consolava com essas
lembran�as lisonjeiras das goteiras, a promiscuidade, o amontoamento e a fei�ra dos
dois
quartinhos da rue du Fouarre? Precisaram se refugiar ali depois que as autoridades
lhes tiraram a casa de Vaugirard alegando que o casamento de seus pais, feito
em Bilbao por um padrezinho franc�s expatriado, n�o era v�lido, e que dom Mariano
Trist�n, espanhol do Peru, era cidad�o de um pa�s com o qual a Fran�a estava em
guerra.
O mais prov�vel, Florita, era que sua mem�ria retivesse desses primeiros anos o que
sua m�e lhe contara. Voc� era muito pequena
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para se lembrar dos jardineiros, das empregadas, dos m�veis forrados de seda e
veludo, das cortinas pesadas, dos objetos de prata, ouro, cristal e da lou�a
pintada
a m�o que enfeitavam a sala de visitas e a sala de jantar. Madame Trist�n fugia do
passado esplendoroso de Vaugirard para n�o ver a pen�ria e as mis�rias da f�tida
pra�a Maubert, fervendo de mendigos, vagabundos e gente miser�vel, nem essa rue du
Fouarre cheia de tavernas, onde voc� passara alguns anos da inf�ncia dos quais,
esses sim, voc� se lembrava muito bem. Subir e descer as bacias de �gua, subir e
descer os sacos de lixo. Temerosa de encontrar, na escadinha empinada de degraus
carcomidos que rangiam, aquele velho b�bado de cara opalina e nariz inchado, o tio
Giuseppe, m�o enorme que lhe sujava com seu olhar e, �s vezes, beliscava-lhe.
Anos de escassez, de medo, de fome, de tristeza, sobretudo quando sua m�e ca�a em
um estupor aniquilador, incapaz de aceitar sua desgra�a depois de ter vivido como
rainha com seu marido - seu leg�timo marido perante Deus, doesse a quem doesse -,
dom Mariano Trist�n y Moscoso, coronel dos Ex�rcitos do Rei da Espanha, morto
prematuramente
de uma apoplexia fulminante em 4 de junho de 1807, quando voc� tinha apenas quatro
anos e dois meses de idade.
Era tamb�m improv�vel que voc� se lembrasse de seu pai. A cara cheia, as
sobrancelhas grossas e o bigode crespo, a tez levemente rosada, as m�os cheias de
an�is,
as longas costeletas cinzentas de dom Mariano que lhe vinham � mem�ria n�o eram os
do pai de carne e osso que levava voc� nos bra�os para ver as mariposas revoarem
entre as flores do jardim de Vaugirard e, �s vezes, oferecia-se para lhe dar a
mamadeira, esse senhor que passava o tempo em seu gabinete lendo cr�nicas de
viajantes
franceses pelo Peru, o dom Mariano a quem o jovem Sim�n Bol�var, futuro libertador
da
O PARA�SO NA OUTRA ESQUINA
Venezuela, Col�mbia, Equador, Bol�via e Peru, costumava visitar. Eram os do retrato
que sua m�e exibia em seu criado-mudo no apartamentinho da rue du Fouarre. Eram
os dos �leos de dom Mariano que a fam�lia Trist�n possu�a na casa de Santo Domingo,
em Arequipa, e que voc� passou horas contemplando at� se convencer de que esse
senhor, elegante e pr�spero, era seu pai.
Come�avam os primeiros barulhos da manh� nas ruas de Auxerre. Flora sabia que n�o
dormiria mais. Seus compromissos come�ariam �s nove. Havia combinado v�rios, gra�as
ao selharreiro Moreau e �s cartas de recomenda��o do bom Agricol Perdiguier aos
seus amigos das sociedades oper�rias de ajuda m�tua da regi�o. Voc� tinha tempo.
Um pouco mais na cama e teria for�as para estar � altura das circunst�ncias,
Andaluza.
O que teria acontecido se o coronel dom Mariano Trist�n tivesse vivido muitos anos
mais? Voc� n�o teria conhecido a pobreza, Florita. Gra�as a um bom dote, estaria
casada com um burgu�s e talvez morasse em uma bela mans�o rodeada de parques, em
Vaugirard. Ignoraria o que � ir para a cama com o bucho retorcido de fome, n�o
saberia
o significado de conceitos como discrimina��o e explora��o. Injusti�a seria para
voc� uma palavra abstrata. Mas, talvez, seus pais lhe teriam dado instru��o:
col�gios,
professores, um tutor. Embora isso n�o fosse garantido: uma menina de boa fam�lia
era educada somente para pescar marido e ser uma boa m�e e dona de casa. Voc�
desconheceria
todas as coisas que precisou aprender por necessidade. Bem, isso sim, voc� n�o
cometeria esses erros ortogr�ficos que sempre lhe causaram vergonha e, sem d�vida,
teria lido muito mais livros do que leu. Teria passado os anos ocupada com seu
guarda-roupa, cuidando de suas m�os, seus olhos, seus cabelos, sua cintura, levando
uma vida mundana de saraus, bailes, teatros,
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lanches, passeios, flertes. Voc� seria uma bela parasita enquistada em seu bom
casamento. Nunca teria sentido curiosidade em saber como era o mundo al�m desse
reduto no qual vivia confinada � sombra de seu pai, de sua m�e, de seu marido, de
seus filhos. M�quina de parir, escrava feliz, voc� iria � missa aos domingos,
comungaria
nas primeiras sextas-feiras do m�s e seria, aos seus quarenta e um anos, uma
matrona roli�a com uma paix�o irresist�vel pelo chocolate e as novenas. N�o teria
viajado
ao Peru, nem conhecido a Inglaterra, nem descoberto o prazer nos bra�os de Olympia,
nem escrito, apesar de seus erros de ortografia, os livros que escreveu. E, claro,
nunca teria tomado consci�ncia da escravid�o das mulheres, nem lhe teria ocorrido
que, para se libertar, era indispens�vel que elas se unissem a outros explorados
para realizar uma revolu��o pac�fica, t�o importante para o futuro da humanidade
como o surgimento do cristianismo h� 1.844 anos. "Que bom que voc� morreu, mon cher
papa", riu-se, saltando da cama. N�o estava cansada. Nas �ltimas vinte e quatro
horas n�o havia sentido dores nas costas nem percebido o h�spede frio no peito.
Voc�
estava de �timo humor, Florita.
A primeira reuni�o, �s nove da manh�, foi em uma oficina. O serralheiro Moreau, que
devia acompanh�-la, precisou sair de Auxerre �s pressas, por causa da morte de
um familiar. Ent�o, Andaluza, agora � dan�ar sozinha. De acordo com o combinado,
esperavam-na uns trinta afiliados a uma dessas sociedades em que se haviam
fragmentado
os mutualistas em Auxerre e que tinha um lindo nome: Dever de Liberdade. Eram quase
todos sapateiros. Olhares desconfiados, inc�modos, um ou outro gozador por ser
a visitante uma mulher. Estava acostumada a esse tipo de receptividade desde que,
meses antes, come�ara a expor, em Paris e Bordeaux, a
pequenos grupos, suas id�ias sobre a Uni�o Oper�ria. Falou-lhes com voz firme,
demonstrando maior seguran�a do que realmente tinha. A desconfian�a de seu
audit�rio
foi-se desvanecendo � medida que explicava, como, todos unidos, os trabalhadores
conseguiriam o que sonhavam - direito ao trabalho, educa��o, sa�de, condi��es
decentes
de exist�ncia -, enquanto que dispersos seriam maltratados pelos ricos e pelas
autoridades. Todos concordaram quando, em apoio �s suas id�ias, ela citou o
controverso
livro de Pierre-Joseph Proudhon, O que � a propriedade?, que, desde sua apari��o
havia quatro anos dava tanto o que falar em Paris por sua afirma��o contundente:
"A propriedade � o roubo". Dois dos presentes, que lhe pareceram fourieristas,*
vinham preparados para atac�-la com argumentos que Flora j� ouvira de Agricol
Perdiguien
se os trabalhadores tinham de tirar alguns francos de seus sal�rios miser�veis para
pagar as cotas da Uni�o Oper�ria, como levariam um peda�o de p�o amanhecido �
boca de seus filhos? Respondeu a todas as obje��es com paci�ncia. Pensou que, pelo
menos em rela��o �s cotas, eles se deixavam convencer. Mas mostravam tenaz
resist�ncia
no que dizia respeito ao casamento.
- A senhora ataca a fam�lia e quer que desapare�a. Isso n�o � crist�o, minha
senhora.
- � sim, � - repetiu ela, a ponto de se encolerizar. Mas ado�ou a voz. - N�o �
crist�o que, em nome da santidade da fam�lia, um homem compre uma mulher,
transforme-a
em botadora de filhos, em animal de carga, e, ainda por cima, encha-a de pancada
cada vez que bebe al�m da conta.
*Seguidores das id�ias de Fran�ois-Marie Charles Fourier (1772-1837), fundador da
doutrina dos socialistas ut�picos. (N. do T.)
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Ao perceber que abriam muito os olhos, desconcertados com o que ouviam, ela sugeriu
mudar de tema. E imaginar juntos os benef�cios que a Uni�o Oper�ria traria aos
camponeses, artes�os e trabalhadores como eles. Por exemplo, fechar os olhos e ver
os Pal�cios Oper�rios. Nesses locais modernos, arejados, limpos, seus filhos
receberiam
instru��o, suas fam�lias poderiam tratar-se com bons m�dicos e enfermeiras quando
precisassem ou sofressem acidentes de trabalho. Para essas resid�ncias acolhedoras
se retirariam
para descansar quando perdessem as for�as ou fossem j� demasiado velhos para a
oficina. Os olhos opacos e cansados que a observavam foram-se animando, come�aram
a brilhar. N�o valia a pena, para conseguir coisas assim, sacrificar uma pequena
cota do sal�rio? Alguns assentiram.
Que ignorantes, que tolos, que ego�stas eram tantos deles. Ela descobriu isso
quando, depois de responder �s perguntas, come�ou a interrog�-los. N�o sabiam nada,
careciam de curiosidade e estavam conformados com sua vida animal. Dedicar parte de
seu tempo e energia para lutar por suas irm�s e irm�os era como subir uma ladeira.
A explora��o e a mis�ria deixara todos estupidificados. �s vezes dava vontade de
dar raz�o a Saint-Simon, Florita: o povo era incapaz de salvar a si pr�prio, s�
uma elite conseguiria isso. Estavam contagiados at� mesmo dos preconceitos
burgueses! Era dif�cil para eles aceitar que fosse uma mulher - uma mulher! - que
os exortasse
a agir. Os mais despertos e falantes eram de uma arrog�ncia insuport�vel - davam-se
ares de aristocratas -, e Flora fez enorme esfor�o para n�o explodir. Havia jurado
que ao longo desse giro de um ano pela Fran�a n�o daria chance, nem uma �nica vez,
de merecer o apelido de Madame-la-Col�re pelo qual, por causa de seus chiliques,
era chamada �s vezes por Jules Laure e outros amigos. Ao final, os trinta
sapateiros prometeram que se inscreveriam na Uni�o Oper�ria e que contariam o que
tinham
ouvido nessa manh� aos companheiros carpinteiros,
serralheiros e talhadores da sociedade Dever de Liberdade.
Quando voltava ao albergue pelas ruazinhas curvas e empedradas de Auxerre, viu em
uma pequena pra�a com quatro �lamos de folhas branqu�ssimas rec�m-brotadas um grupo
de meninas que brincavam, formando figuras que suas correrias faziam e desfaziam.
Parou para observ�-las. Brincavam de Para�so, esse jogo que, segundo sua m�e, ela
havia jogado nos jardins de Vaugirard com amiguinhas da vizinhan�a, sob o olhar
risonho de dom Mariano. Lembra-se disso, Florita? "O Para�so � aqui?" "N�o,
senhorita,
na outra esquina." E enquanto a menina, de esquina em esquina, perguntava pelo
esquivo Para�so, as outras se divertiam, mudando de lugar �s suas costas. Lembrou
a impress�o daquele dia em Arequipa, em 1831, perto da Igreja de La Merced, quando,
de repente, encontrou um grupo de meninos e meninas que corriam no sagu�o de
uma casa imensa. "O Para�so � aqui?" "Na outra esquina, meu senhor." Essa
brincadeira que voc� achava ser francesa acabou tamb�m sendo peruana. Bem, o que
havia
de estranho nisso? N�o era uma aspira��o universal chegar ao Para�so? Ela ensinara
esse jogo a seus dois filhos, Aline e Ernest-Camille.
Ela havia organizado, para cada povoado e cidade, um programa preciso: reuni�es com
trabalhadores, os jornais, os propriet�rios mais influentes e, claro, as
autoridades
eclesi�sticas. Para explicar aos burgueses que, ao contr�rio do que dela se dizia,
seu projeto n�o prenunciava uma guerra civil, mas uma revolu��o sem sangue, de
raiz crist�, inspirada no amor e na fraternidade. E que, justamente, a Uni�o
Oper�ria, ao trazer a justi�a e a liberdade aos pobres e �s
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mulheres, impediria as explos�es violentas, inevit�veis na Fran�a se as coisas
continuassem como at� ali. At� quando um punhadinho de privilegiados ia continuar
engordando gra�as � mis�ria da imensa maioria? At� quando a escravid�o, abolida
para os homens, continuaria para as mulheres? Sabia que era persuasiva a muitos
burgueses
e padres convenceria com seus argumentos.
Mas n�o p�de, em Auxerre, visitar nenhum jornal, pois n�o existia um ali. Uma
cidade de doze mil almas e nenhum jornal. Os burgueses dali eram mesmo uns
ignorantes
crassos.
Na catedral, teve uma conversa que terminou em discuss�o com o p�roco, o padre
Fortin, um homenzinho gorducho e meio careca, de olhinhos assustadi�os h�lito forte
e batina engordurada, cuja mente estreita a tirou do s�rio. ("N�o ag�ento seu
g�nio, Florita.")
Foi procurar o padre Fortin em sua casa, vizinha � catedral, e ficou impressionada
com a amplitude e o bom arranjo interno. A empregada, uma velha com touca e
avental,
levou-a, mancando, ao escrit�rio do padre. Este demorou meia hora para receb�-la.
Quando apareceu, seu f�sico rechonchudo, seu olhar evasivo e sua falta de limpeza
logo a predispuseram contra ele. O padre Fortin a ouviu em sil�ncio. Flora,
esfor�ando-se para ser gentil, explicou-lhe o motivo de sua vinda a Auxerre. Em que
consistia
seu projeto da Uni�o Oper�ria, que essa alian�a de toda a classe trabalhadora,
primeiro na Fran�a, depois na Europa e, por fim, no mundo, forjaria uma humanidade
verdadeiramente crist�, impregnada de amor ao pr�ximo. Ele a olhava com uma
incredulidade que se foi convertendo em desconfian�a e, finalmente, em espanto
quando
Flora afirmou que, uma vez constitu�da a Uni�o Oper�ria, os delegados apresentariam
�s autoridades - inclu�do a� o pr�prio rei LouisPhilippe
- suas exig�ncias de reforma social, come�ando pela igualdade absoluta para homens
e mulheres.
- Mas isso seria uma revolu��o - resmungou o p�roco, soltando uma chuvinha de
saliva.
- Ao contr�rio - esclareceu Flora. - A Uni�o Oper�ria nasce para evitar isso, para
que triunfe a justi�a sem o menor derramamento de sangue.
De outro modo, talvez houvesse mais mortes que em 1789. N�o conhecia o p�roco, por
meio do confession�rio, as infelicidades dos pobres? N�o percebia que milhares,
milh�es de seres humanos trabalhavam quinze, dezoito horas por dia, como animais, e
que seus sal�rios n�o eram suficientes nem para dar de comer aos filhos? N�o
percebia, ele que as ouvia e as via todos os dias na igreja, como as mulheres eram
humilhadas, maltratadas, exploradas por seus pais, seus maridos, seus filhos?
Sua sorte era ainda pior que a dos trabalhadores. Se isso n�o mudasse, haveria na
sociedade uma explos�o de �dio. A Uni�o Oper�ria nascia para prevenir essa
situa��o.
A Igreja cat�lica devia ajud�-la nessa cruzada. N�o queriam os cat�licos a paz, a
compaix�o, a harmonia social? Nisso, havia coincid�ncia total entre a Igreja e
a Uni�o Oper�ria.
- Embora eu n�o seja cat�lica, a filosofia e a moral crist�s guiam todas minhas
a��es, padre - garantiu-lhe.
Quando ele a ouviu dizer que n�o era cat�lica, embora crist�, a carinha redonda do
padre Fortin empalideceu. Dando um pequeno pulinho, ele quis saber se isso
significava
que ela era protestante. Flora explicou-lhe que n�o acreditava em Jesus, mas n�o na
Igreja, porque, de acordo com seus crit�rios, a religi�o cat�lica inibia a
liberdade
humana por causa do seu sistema vertical. E suas cren�as dogm�ticas sufocavam a
vida intelectual, o livre-arb�trio, as
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iniciativas cient�ficas. Al�m do mais, seus ensinamentos sobre a castidade como
s�mbolo da pureza espiritual ati�avam os preconceitos que haviam feito da mulher
pouco menos
que uma escrava.
O p�roco passara da lividez a uma congest�o pr�-apopl�tica. Pestanejava, confuso e
alarmado. Flora calou-se quando o viu apoiar-se sobre sua mesa de trabalho,
tremendo
todo. Parecia estar a ponto de desmaiar.
- A senhora sabe o que est� dizendo? - balbuciou. - Para essas id�ias vem pedir
ajuda da Igreja?
Sim, para essas id�ias. N�o pretendia a Igreja cat�lica ser a igreja dos pobres?
N�o era contra as injusti�as, o esp�rito de lucro, a explora��o do ser humano, a
cobi�a? Se tudo isso era certo, a Igreja tinha a obriga��o de amparar um projeto
cujo des�gnio era trazer a este mundo a justi�a em nome do amor e da fraternidade.
Foi como falar com uma parede ou uma mula. Flora ainda tentou um pouco mais se
fazer entender. In�til. O p�roco nem sequer argumentava contra suas raz�es. Olhava-
a
com repugn�ncia e temor, sem disfar�ar sua impaci�ncia. Por fim, murmurou que n�o
podia prometer-lhe ajuda, pois isso dependia do bispo da diocese. Que Flora fosse
explicar-lhe sua proposta, embora, ele a advertia, era improv�vel que algum bispo
patrocinasse uma a��o social de signo abertamente anticat�lico. E, se o bispo a
proibisse, nenhum fiel a ajudaria, pois a grei cat�lica obedecia a seus pastores.
"E, segundo os sansimonistas, � preciso refor�ar o princ�pio da autoridade para
que a sociedade funcione", pensava Flora, ouvindo o padre. "Esse respeito �
autoridade que faz dos cat�licos uns aut�matos, como esse infeliz."
Tentou despedir-se de forma educada do padre Fortin, oferecendo-lhe um exemplar de
A uni�o oper�ria.
- Pelo menos leia, padre. Vai ver que meu projeto est� impregnado de sentimentos
crist�os.
- N�o vou ler nada - respondeu o padre Fortin, mexendo a cabe�a energicamente, sem
pegar o livro. - Para mim � suficiente o que a senhora me disse para saber que
esse livro n�o � saud�vel. Que foi inspirado, talvez, sem que a senhora saiba, pelo
pr�prio Belzebu.
Flora caiu na risada, enquanto recolocava o livrinho na bolsa.
- O senhor � um desses p�rocos que voltariam a encher as pra�as de fogueiras para
queimar todos os seres livres e inteligentes deste mundo, padre - disse, em forma
de despedida.
No quarto do albergue, depois de tomar uma sopa quente, fez o balan�o de sua
jornada em Auxerre. N�o se sentiu pessimista. Para o mau tempo, boa cara, Florita.
N�o
se sa�ra muito bem, mas tamb�m n�o t�o mal assim. Of�cio rude esse de se colocar a
servi�o da humanidade, Andaluza.
22 23
O apelido de Koke ele devia a Teha'amana, sua primeira mulher da ilha, porque a
anterior, Titi Peitinhos, essa gralha neozelandeza-maori com quem vivera seus
primeiros
meses no Taiti, primeiro em Papeete, depois em Paea, e finalmente em Mataiea, no
fim n�o havia sido propriamente sua mulher, s� amante. Nesses primeiros meses todo
mundo o chamava de Paul.
Chegara a Papeete ao amanhecer de 9 de junho de 1891 ap�s uma travessia de dois
meses e meio desde a sa�da de Marselha, com escalas em Aden e Noumea, onde precisou
mudar de barco. Quando, por fim, pisou no Taiti, havia acabado de fazer quarenta e
tr�s anos. Trazia consigo todos seus pertences, como para deixar claro que acabara
para sempre com a Europa e Paris: noventa metros de tela para pintar, tintas, �leos
e pinc�is, uma corneta de ca�a, dois bandolins, um viol�o, v�rios cachimbos
bret�es,
uma velha pistola e um punhado de roupas usadas. Era um homem que parecia forte -
mas sua sa�de, Paul, j� estava secretamente minada -, de olhos azuis um pouco
esbugalhados
e vol�veis, boca de l�bios retos geralmente franzidos em um trejeito desdenhoso e
um nariz quebrado, de filhote de �guia predador. Tinha uma barba curta e lisa e
cabelos longos castanhos, puxando para o vermelho, que ele cortou logo
depois de chegar a essa cidade de apenas tr�s mil e quinhentas almas (quinhentas
delas popa a ou europeus), pois o subtenentej�not, da Marinha francesa, um de seus
primeiros amigos em Papeete, disse-lhe que por causa desses cabelos longos e o
chapeuzinho moicano tipo Buffalo Bill que trazia na cabe�a os maoris pensariam que
ele era um mahu, um homem-mulher.
Vinha cheio de ilus�es. Mal respirou o ar quente de Papeete e seus olhos se
deslumbraram com a viv�ssima luz que descia do c�u azul�ssimo e sentiu em sua volta
a
presen�a da natureza nessa erup��o de pomares que irrompiam por todos lados e
enchiam de aromas as empoeiradas ruazinhas da cidade - laranjeiras, limoeiros, p�s
de ma��, coqueiros, mangueiras, as exuberantes goiabeiras e as nutridas �rvores de
p�o* - e lhe veio uma vontade de come�ar a trabalhar que fazia muito tempo n�o
sentia. Mas n�o p�de faz�-lo de imediato, pois n�o pisou nessa terra t�o sonhada
com o p� direito. Dias ap�s chegar, a capital da Polin�sia francesa enterrou o
�ltimo
rei maori, Pomare V em uma imponente cerim�nia que Paul acompanhou, com um l�pis e
um caderninho que manchou de esbo�os e desenhos. Poucos dias depois achou que
tamb�m ia morrer. Porque, nos primeiros dias de agosto de 1891, quando come�ava a
se adaptar ao calor e �s fragr�ncias penetrantes de Papeete, sofreu uma violenta
hemorragia, acompanhada de ataques de taquicardia que inchavam e desinchavam seu
peito como um fole, deixando-o sem respira��o. O servi�al J�not o levou ao Hospital
Vaiami - assim chamado por conta do rio que passava ao seu lado a caminho do mar-,
um vasto local de pavilh�es com janelas protegidas dos
* �rvore tropical que d� frutos ovais e volumosos que cont�m uma subst�ncia
farin�cea e que cozidos servem como alimento. (N. do T.)
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setos com telas met�licas e graciosas varandas de madeira, separados por jardins
repletos de mangas, �rvores de p�o e palmeiras reais de folhas erguidas onde se
aglomeravam os p�ssaros cantores. Os m�dicos lhe receitaram um rem�dio � base de
digitalina para combater sua fraqueza card�aca, emplastos de mostarda contra a
irrita��o
das pernas e ventosas no peito. E lhe confirmaram que essa crise era mais uma
manifesta��o da doen�a impronunci�vel que lhe haviam diagnosticado, meses atr�s, em
Paris. As irm�s de San Jos� de Cluny, encarregadas do Hospital Vaiami, censuraram-
lhe, meio na brincadeira, meio a s�rio, que usasse palavr�es dos marinheiros ("Isso
� o que fui muitos anos, irm�") e que, mesmo doente, fumasse seu pr�prio cachimbo e
exigisse, com maneiras arrogantes, que batizassem suas x�caras de caf� com
generosas
doses de conhaque.
Mal saiu do hospital - os m�dicos queriam segur�-lo, mas ele se negou a isso, pois
os doze francos di�rios que lhe cobravam desequilibraram suas finan�as -, mudou-se
para uma das pens�es mais baratas que encontrou em Papeete, no bairro chin�s, atr�s
da Catedral de la Inmaculada Concepci�n, feio edif�cio de pedra levantado a poucos
metros do mar, cuja torrezinha de madeira com teto avermelhado ele via da pens�o.
Nessa vizinhan�a estava concentrada, em cabanas de madeira decoradas com lanternas
vermelhas e inscri��es em mandarim, boa parte dos trezentos chineses que tinham ido
para o Taiti como trabalhadores bra�ais do campo, mas que, por causa das colheitas
ruins e da fal�ncia de alguns colonos, emigraram para Papeete, onde se dedicavam ao
pequeno com�rcio. O prefeito Fran�ois Cardella havia autorizado no bairro a
abertura
de locais para fumar �pio, aos quais s� tinham acesso os chineses, por�m, logo
depois de ali instalado, Paul conseguiu entrar em um deles e fumar um cachimbo. A
experi�ncia n�o o seduziu, o prazer
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dos estupefacientes era muito passivo para ele, possu�do pelo dem�nio da a��o.
Na pens�o do bairro chin�s vivia com muito pouco dinheiro, mas em um aperto e
pestil�ncia - havia chiqueiros perto e tamb�m o matadouro, onde se sacrificava todo
tipo de animais - que lhe tiravam a vontade de pintar e o empurravam para a rua.
Ele se sentava em um dos botequins do porto, de frente para o mar. Ali costumava
passar horas, com um absinto a�ucarado e jogando domin�. O subtenente J�not -
magro, elegante, culto, fin�ssimo - deu-lhe a entender que viver entre os chineses
de Papeete acabaria por desprestigi�-lo diante dos olhos dos colonos, coisa que a
Paul encantou. Que melhor forma de assumir sua sonhada condi��o de selvagem que
ser desprezado pelospopaa os europeus do Taiti? Ele n�o conheceu Tit� Peitinhos em
algum dos sete botequins do porto de Papeete, onde os marinheiros de passagem
iam-se embriagar e procurar mulheres, mas na pra�a do Mercado, a esplanada que
rodeava uma fonte quadrada, com uma pequena grade, da qual sa�a um l�nguido
jorrinho
de �gua. Limitada pela rue Bonard e a rue des Beaux-Arts e cont�gua aos jardins da
Prefeitura, a pra�a do Mercado, cora��o do com�rcio de alimentos, artigos
dom�sticos
e todo tipo de tralha, do amanhecer at� a metade da tarde, � noite se convertia no
Mercado da Carne, no dizer dos europeus de Papeete, que tinham desse lugar vis�es
infernais, todas associadas com a licenciosidade e o sexo. Fervendo de vendedores
ambulantes de laranjas, melancias, cocos, abacaxis, castanhas, doces melados,
flores
e bugigangas, com a escurid�o e sob o reflexo de luzes p�lidas dos candeeiros
soavam os tambores e se organizavam ali festas e bailes que acabavam em orgias.
Delas
participavam n�o s� os nativos, tamb�m alguns europeus de escassa reputa��o:
soldados, marinheiros,
mercadores de passagem, desocupados, adolescentes nervosos. A liberdade com que ali
se negociava e se praticava o amor, em cenas de verdadeira promiscuidade coletiva,
entusiasmou Paul. Quando se soube que, al�m de viver no meio dos chineses, era um
ass�duo visitante do Mercado da Carne, a imagem do pintor parisiense rec�m-
acomodado
em Papeete impressionou as fam�lias da sociedade colonial. Nunca mais foi convidado
ao Clube Militar, aonde J�not o levara logo na sua chegada, nem a cerim�nia nenhuma
que fosse presidida pelo prefeito Cardella ou pelo governador Lacascade, que o
haviam recebido com toda cordialidade quando ali aportou.
Titi Peitinhos estava naquela noite no Mercado da Carne oferecendo seus servi�os.
Era uma mesti�a de neozeland�s com maori que devia ter sido bela em uma juventude
rapidamente queimada pela vida ruim, simp�tica e tagarela. Paul combinou com ela
uma m�dica soma e levou-a � sua pens�o. Mas a noite que passaram juntos foi t�o
boa que Titi Peitinhos n�o quis receber seu dinheiro. Encantada com ele, passou a
viver com Paul. Embora prematuramente envelhecida, levava a vida com enorme gozo,
incans�vel, e nesses primeiros meses no Taiti ela o ajudou a se aclimatar � sua
nova vida e a combater a solid�o.
Viviam juntos fazia pouco tempo quando ela aceitou acompanh�-lo ao interior da
ilha, longe de Papeete. Paul explicou-lhe que tinha vindo � Polin�sia para viver a
vida dos nativos, n�o a dos europeus, e que para isso era indispens�vel sair da
ocidentalizada capital. Viveram umas semanas em Paea, onde ele n�o se sentiu muito
� vontade, e depois em Mataiea, a uns quarenta quil�metros de Papeete, e ali, por
fim, p�de alugar uma cabana de frente para a ba�a, de onde mergulhava no mar. Tinha
diante de si uma pequena ilha e, atr�s, a alta pali�ada de montanhas de picos
�ngremes
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carregadas de vegeta��o. J� instalados em Mataiea, ele come�ou a pintar, com enorme
f�ria criativa. E, � medida que passava as horas fumando seu cachimbo e rabiscando
esbo�os ou plantado na frente do cavalete, ele se desinteressava de Titi Peitinhos,
cuja tagarelice o perturbava. Depois de pintar, para n�o ter de falar com ela,
passava o tempo dedilhando seu viol�o ou entoando can��es populares acompanhado do
bandolim. "Quando vai embora?" ele se perguntava, curioso, observando a
indocilidade
nada dissimulada de Titi Peitinhos. N�o demorou a faz�-lo. Quando ele havia
terminado uns trinta quadros e completava exatamente oito meses no Taiti, certa
manh�,
ao acordar, encontrou um bilhete de despedida de Titi Peitinhos, que era um modelo
de concis�o: "Adeus e sem rancores, querido Paul".
Pouco o aborreceu sua partida, na verdade, a neozelandezamaori, agora que ele se
dedicava a pintar, em vez de ser uma companhia era um estorvo. Importunava-lhe com
sua conversinha se n�o tivesse ido embora, provavelmente acabaria por despach�-la
de vez. Por fim p�de concentrar-se e trabalhar com tranq�ilidade total. Depois
de dificuldades, doen�as e trope�os, come�ava a sentir que sua ida aos Mares do
Sul, em busca do mundo primitivo, n�o havia sido in�til. N�o, Paul. Desde que voc�
se enterrara em Mataiea, havia pintado trinta quadros e, embora n�o houvesse entre
eles uma obra-prima, sua pintura, gra�as ao mundo n�o domesticado que lhe rodeava,
era mais livre, mais audaz. N�o estava contente? N�o, n�o estava.
Poucas semanas depois da partida de Titi Peitinhos, come�ou a sentir fome de
mulher. Os vizinhos de Mataiea, quase todos maoris, com quem ele se dava bem e que
�s
vezes o convidavam para tomar um gole de rum em suas cabanas, aconselharam-lhe que
procurasse
uma companheira nas povoa��es da costa oriental, onde havia meninas ansiosas para
maridar. Acabou sendo mais f�cil do que ele imaginava. Foi, a cavalo, em uma
expedi��o
por ele batizada de "em busca da sabina", e na min�scula localidade de Faaone em
uma venda � beira do caminho onde se refugiara do calor, a senhora que atendia lhe
perguntou o que procurava por aqueles lados.
- Uma mulher que queira viver comigo - brincou.
A senhora, quadris amplos, ainda bonitona, observou-o durante um momento, antes de
falar de novo. Ela o esquadrinhava como se quisesse ler-lhe a alma.
- Talvez convenha ao senhor minha filha - prop�s, afinal, muito s�ria. - Quer v�-
la?
Desconcertado, Koke concordou. Momentos depois, a mulher voltou com Teha'amana.
Disse que s� tinha treze anos, apesar de seu corpo desenvolvido, de peitos e coxas
firmes, e uns l�bios carnudos que se abriam sobre dentes branqu�ssimos. Paul
aproximou-se dela, meio confuso. Gostaria mesmo de ser sua mulher? A garotinha
assentiu,
rindo.
- N�o tem medo de mim, mesmo n�o me conhecendo? Teha'amana negou com a cabe�a.
- Voc� teve alguma doen�a?
- N�o.
- Sabe cozinhar?
Meia hora mais tarde, empreendia a volta a Mataiea seguido a p� por sua flamante
aquisi��o, uma bela nativa que falava um franc�s doce e que levava ao ombro todas
as suas coisas. Ele ofereceu subi-la na garupa do cavalo, mas a garota se negou,
como se aquilo fosse um sacril�gio. Desde esse primeiro dia ela o chamou de Koke.
O nome se espalharia como p�lvora e pouco depois todos os habitantes
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de Mataiea, e mais tarde todos os taitianos e at� mesmo muitos europeus, o
chamariam assim.
Muitas vezes ele lembraria esses primeiros meses de vida conjugal, em fins de 1892
e princ�pios de 1893, com Teha'amana, na cabana de Mataiea, como os melhores que
passou no Taiti, talvez no mundo. Sua mulherzinha era uma fonte inesgot�vel de
prazer. Disposta a se entregar quando ele assim solicitava, ela o fazia sem
frescuras
gozando tamb�m com soltura e uma alegria estimulante. Era, al�m do mais, muito
jeitosa - que diferen�a daTiti Peitinhos! - e lavava a roupa, limpava a cabana e
cozinhava
com o mesmo entusiasmo com que fazia o amor. Quando tomava banho de mar ou de
lagoa, sua pele azul se enchia de reflexos que o enterneciam. Em seu p� esquerdo,
no
lugar de cinco tinha sete dedinhos, dois eram excresc�ncias carnosas que
envergonhavam a garota. Mas divertiam Koke, e ele gostava de acarici�-las.
Eles s� brigavam quando ele lhe pedia que posasse. Teha'amana se aborrecia parada
muito tempo em uma mesma posi��o e, �s vezes, com um gesto de fastio, ia embora,
sem explica��o. N�o fosse pelos problemas cr�nicos de dinheiro, que nunca chegava a
tempo e que, quando chegava por meio das remessas feitas pelo seu amigo Daniel
de Monfreid por conta da venda de algum quadro na Europa, logo escorria entre os
dedos, Koke teria dito, naqueles meses, que a felicidade finalmente lhe chegava
perto. Mas para quando a obra-prima, Koke?
Depois, com essa propens�o t�o sua de converter as miudezas da vida em mitos, dir-
se-ia que os tupapaus destru�ram sua ilus�o de estar quase tocando o �den que o
abrigou nos primeiros tempos com Tehaamana. Mas a eles, esses dem�nios do pante�o
maori, tamb�m lhes devia sua primeira obra-prima taitiana, n�o lamente
nada, Koke. J� estava ali fazia quase um ano e ainda n�o conhecia a exist�ncia
desses esp�ritos malignos que se desprendiam dos cad�veres para estropiar a vida
dos
vivos. Soube deles por meio de um livro que lhe emprestou o colono mais rico da
ilha, Auguste Goupil e veja s� que coincid�ncia, quase ao mesmo tempo teve uma
prova
de sua exist�ncia.
Havia ido a Papeete para averiguar, como de costume, se chegara alguma remessa de
Paris. Eram deslocamentos que ele evitava, pois gastava no transporte p�blico nove
francos na ida, outros nove na volta, e, al�m do mais, havia todas aquelas
sacudidelas em uma rota infame, sobretudo se estivesse cheia de lama. Saiu ao raiar
do
dia para voltar � tarde, mas um dil�vio cortou o caminho e o ve�culo o deixou em
Mataiea depois da meia-noite. A cabana estava �s escuras. Estranho. Teha'amana n�o
dormia nunca sem deixar uma lamparina acesa. Sentiu que seu peito se encolhia:
teria ido embora? Aqui, as mulheres casavam e descasavam como quem muda de camisa.
Pelo menos nisso, o empenho dos mission�rios e pastores para que os maoris
adotassem o modelo da estrita fam�lia crist� se revelava in�til. Nos assuntos
dom�sticos
os nativos n�o haviam perdido totalmente o esp�rito de seus ancestrais. Um belo
dia, o marido ou a mulher resolviam mudar, e ningu�m se surpreendia com isso. As
fam�lias se faziam e desfaziam com uma facilidade impens�vel na Europa. Se tivesse
ido embora, sentiria muito a falta dela. De Teha'amana, sim.
Entrou na cabana e, ao cruzar o umbral, procurou nos bolsos a caixa de f�sforos.
Acendeu um e, na chamazinha amarelo-azulada que chamuscava seus dedos, viu aquela
imagem que nunca esqueceria, que nos dias e semanas seguintes ele tentaria
resgatar, trabalhando nesse estado febril, de transe, no qual havia pintado seus
melhores
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quadros. Uma imagem que, passado o tempo, continuaria na sua mem�ria como um desses
momentos privilegiados, vision�rios, de sua vida no Taiti, quando acreditou tocar,
viver, ainda que por uns instantes, o que tinha ido buscar nos Mares do Sul, aquilo
que, na Europa, nunca mais encontraria porque fora aniquilado pela civiliza��o.
Sobre o colch�o, quase no ch�o, nua, de bru�os, com as n�degas redondas levantadas
e as costas um pouco curvas, meio rosto voltado para ele, Teha'amana o olhava
com uma express�o de espanto infinito, os olhos, a boca e o nariz franzidos em um
esgar de terror animal. Suas m�os tamb�m se empaparam de susto. Seu cora��o
batia, descontrolado. Teve de soltar o f�sforo que lhe queimava as pontas dos
dedos. Quando acendeu outro, a garotinha continuava na mesma posi��o, com a mesma
express�o,
petrificada pelo medo.
- Sou eu, sou eu, Koke - tranq�ilizou-a, aproximando-se dela. - N�o tenha medo,
Teha'amana.
Ela caiu no choro, com solu�os hist�ricos e, em um murm�rio incoerente, ele
distinguiu, v�rias vezes, a palavra tupapau, tupapau. Era a primeira vez que a
ouvia,
mas antes j� a havia lido. Sua mem�ria retrocedeu, de imediato, enquanto, abra�ada
contra seu peito, sentada em seus joelhos, Teha'amana ia-se recuperando, no livro
Voyages aux tles du Gran Oc�an (Paris, 1837), escrito por um antigo c�nsul franc�s
nessas ilhas, Antoine Moerenhout, figurava a palavra que agora Tehaamana repetia
de maneira entrecortada, repreendendo-o porque ele a havia deixado no escuro, sem
�leo na lamparina, sabendo de seu medo das trevas, porque nelas apareciam os
tupapaus.
Era isso, Koke: quando voc� entrou no quarto escuro e acendeu o f�sforo, Tehaamana
o tomou por um desses aparecidos.
Ent�o, existiam mesmo esses esp�ritos dos mortos, malignos de garras curvas e
dentes de lobo que habitavam nos buracos,
cavernas, esconderijos do mato, troncos escavados e que sa�am de suas tocas para
assustar os vivos e atorment�-los. Isso dizia Moerenhout, nesse livro que lhe
emprestou
o colono Goupil, t�o minucioso sobre os desaparecidos deuses e dem�nios dos maoris,
antes que os europeus chegassem at� aqui e matassem suas cren�as e costumes.
E, talvez, at� falasse deles, tamb�m aquele romance de Loti que entusiasmou Vincent
e que pela primeira vez colocou na sua cabe�a a id�ia do Taiti. N�o haviam
desaparecido
totalmente, era isso. Alguma coisa desse belo passado se mexia debaixo da roupagem
crist� que mission�rios e pastores lhes haviam imposto. Nunca falavam disso, e
cada vez que Koke tentava tirar alguma coisa dos nativos sobre suas velhas cren�as,
o tempo em que eram livres como s� os selvagens podem ser, eles o olhavam sem
entender. Riam dele, do que estava falando?, como se o que seus ancestrais faziam,
adoravam e temiam tivesse sumido de suas vidas. N�o era verdade, pelo menos esse
mito ainda estava vivo; isso ficava demonstrado com o murm�rio queixoso da garota
que tinha em seus bra�os: tupapau, tupapau.
Sentiu o membro duro. Tremia de excita��o. Ao perceber isso, a garotinha se
espalhou pelo colch�o com essa lentid�o cadenciada, algo felina, que tanto o
seduzia
e intrigava nas nativas, esperando que ele tirasse a roupa. Com febre no corpo, ele
se jogou ao lado dela, mas, em vez de mont�-la, f�-la girar sobre si mesma e
ficar de boca para baixo, na posi��o em que a havia surpreendido. Tinha ainda nos
olhos o espet�culo indel�vel dessas n�degas franzidas e levantadas pelo medo.
Custou-lhe
trabalho penetr�-la - ele a sentia ronronar, gemer, encolher-se e, por fim,
gritar-, e, mal sentiu o membro ali dentro, apertado e doendo, ejaculou com um
uivo.
Por um instante, sodomizando Teha'amana, ele se sentiu um selvagem.
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Na manh� seguinte, com as primeiras luzes, come�ou a trabalhar. O dia estava seco e
havia ralas nuvens no c�u, logo ao seu redor explodiria uma festa de cores. Saiu
e deu um mergulho na cascata, nu, lembrando que, logo ao chegar ao lugar, um
policial antip�tico chamado Claverie que o viu chapinhar pelado no rio o multou por
ofender a moral p�blica". Seu primeiro encontro com uma realidade que contradizia
seus sonhos, Koke. Levantou-se e preparou uma x�cara de ch�, todo atrapalhado.
Fervia de impaci�ncia. Quando Tehaamana acordou, meia hora mais tarde, ele estava
t�o absorto em seus esbo�os e anota��es, preparando o quadro, que nem sequer ouviu
seu bom-dia.
ricou uma semana enclausurado, trabalhando sem descanso. S� deixava o est�dio ao
meio-dia, para comer umas frutas, � sombra da rrondosa mangueira ao lado da cabana,
ou para abrir uma lata de conserva, e continuava at� o declinar da luz. No segundo
dia, chamou Teha'amana, desnudou-a e a fez cair no colch�o, na posi��o em que
a havia descoberto quando ela o tomou por um tupapau. Logo compreendeu que era
absurdo. A garota jamais poderia voltar a representar o que ele queria passar ao
quadro:
um terror religioso vindo do passado mais remoto, que a fizera ver aquele dem�nio,
um medo t�o poderoso que materializou o tupapau. Agora, a garotinha ria ou continha
o riso, tentando devolver ao seu rosto uma express�o medrosa, como ele lhe
suplicava que fizesse tampouco seu corpo reproduzia essa tens�o, esse arqueado da
coluna
que endireitava suas n�degas da maneira mais luxuriosa que Koke jamais vira. Era
est�pido pedir-lhe que posasse. Os materiais estavam em sua mem�ria, essa imagem
que ele voltava a ver cada vez que fechava os olhos e esse desejo que o levou,
naqueles dias, enquanto pintava e retocavaMan�o tupapau, a possuir sua vabine
cada noite, e alguma vez tamb�m durante o dia, no est�dio. Pintando isso, sentiu,
como poucas vezes antes, que estava certo quando, �queles jovens da Pens�o Gloannec
que o escutavam com fervor e se diziam seus disc�pulos l� na Bretanha, assegurava-
lhes: "Para pintar de verdade h� que sacudir o civilizado que carregamos e sacar
o selvagem que levamos dentro".
Sim: esse era seu verdadeiro quadro de selvagem. Contemplou-o com satisfa��o quando
lhe pareceu terminado. Nele, como na mente dos selvagens, o real e o fant�stico
se irmanavam em uma �nica realidade. Sombria, algo t�trica, impregnada de
religiosidade e de desejo, de vida e morte. A metade inferior era objetiva,
realista, a
superior, subjetiva e irreal, mas n�o menos aut�ntica que a primeira. A menina nua
seria obscena sem o medo de seus olhos e essa boca
que come�ava a se deformar em uma careta. Mas o medo n�o diminu�a, aumentava sua
beleza, encolhendo as n�degas de maneira t�o insinuante. Um altar de carne humana
sobre o qual oficiar uma cerim�nia b�rbara, em homenagem ao deusinho pag�o e cruel.
E, na parte superior, o fantasma, que, na verdade, era mais seu que taitiano,
Koke. N�o se parecia nada a esses dem�nios com garras e dentes afiados de drag�o
descritos por Moerenhout. Era uma velhinha encapuzada, como as velhinhas an�s da
Bretanha, sempre vivas em sua lembran�a, anci�s intemporais que, quando voc� vivia
em PontAven ou em Le Pouldu, encontrava nos caminhos do Finisterre. Davam a
impress�o
de estar j� meio mortas, virando fantasmas em vida. Pertenciam ao mundo objetivo,
se fosse preciso fazer uma estat�stica, o colch�o negro retinto como os cabelos
da menina, as flores amarelas, os len��is verdosos de c�rtex batido, o travesseiro
verde p�lido e o travesseiro rosa cujo tom parecia haver contagiado o l�bio
superior
da garotinha. Essa ordem da realidade tinha sua
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contrapartida na parte superior: ali as flores no ar eram chispas, brilhos, b�lidos
fosforescentes e t�nues como gaze, flutuando em um c�u malva azulado no qual
as pinceladas de cores sugeriam uma cascata em forma de lan�a.
A fantasma, de perfil, muito quieta, apoiava as costas em um poste cil�ndrico, um
totem de formas abstratas finamente coloridas, com tons avermelhados e um azul
vidrado. Essa metade superior era uma mat�ria m�vel, escorregadia, inapreens�vel,
que, dir-se-ia, podia desmanchar em qualquer momento. De perto, a fantasma exibia
um nariz reto, l�bios tumefatos e o grande olho fixo dos louros. Voc� havia
conseguido que o conjunto tivesse uma harmonia sem cortes, Koke. Dele emanava a
m�sica
do toque de defuntos. A luz transpirava do amarelo verdoso do len�ol e do amarelo,
com celagem laranja, das flores.
- Que nome devo-lhe colocar? - perguntou a Teha'amana, depois de considerar muitos
e descartar todos.
A garotinha refletiu, grave. Depois, concordou, aprovando a si mesma: Man�o
tupapau. Custou-lhe trabalho, pelas explica��es de Teha'amana, entender se a
tradu��o
correta era "Ela pensa no esp�rito do morto" ou "O esp�rito do morto lembra-a". Ele
gostou dessa ambig�idade.
Uma semana depois de terminar sua obra-prima continuava retocando-a, e passava
horas inteiras diante da tela, em observa��o. Voc� havia conseguido, n�o, Koke? O
quadro n�o revelava uma m�o civilizada, europ�ia, crist�. Na verdade, a de um ex-
europeu, ex-civilizado e ex-crist�o que, � custa de vontade, aventuras e
sofrimento,
havia expulsado de si a afeta��o fr�vola dos decadentes parisienses e voltado �s
suas origens, esse esplendoroso passado no qual religi�o e arte, esta vida e a
outra,
eram uma �nica realidade. As semanas que se seguiram a Man�o tupapau foram de uma
serenidade de esp�rito que Paul havia muito tempo n�o desfrutava. Da maneira
misteriosa
em que iam e vinham,
essas chagas que apareceram em suas pernas pouco antes de deixar a Europa, um par
de anos atr�s, haviam sumido. Mas ele, por precau��o, continuava colocando as
compressas
de mostarda e enfaixando a barriga das pernas, como lhe receitara o Dr. Fernouil,
em Paris, e lhe aconselharam os m�dicos do Hospital Vaiami. Fazia tempo que n�o
sofria com as hemorragias pela boca que lhe apareceram pouco tempo depois de chegar
ao Taiti. Continuava talhando pequenas pe�as de madeira, inventando deuses
polin�sios,
a partir dos deuses pag�os de sua cole��o de fotografias, sentado � sombra de uma
grande mangueira, fazendo esbo�os e novos quadros que abandonava logo depois de
come�ados. Como pintar alguma coisa depois de Man�o tupapau? Voc� tinha raz�o,
Koke, quando perorava, l� em Le Pouldu, em PontAven, no Caf� Voltaire de Paris, ou
discutia com o Holand�s Louco, em Aries, que pintar n�o era quest�o de of�cio, mas
de circunst�ncias, n�o de destreza, mas de fantasia e entrega vital. "Como entrar
na La Trapa, para viver s� para deus, irm�os." Na noite do susto de Teha'amana,
voc� se dizia, rasgou-se o v�u do cotidiano e surgiu uma realidade profunda, em que
voc� podia trasladar-se aos albores da humanidade e ro�ar cotovelos com os
ancestrais que davam seus primeiros passos na hist�ria, em um mundo ainda m�gico de
deuses
e dem�nios misturados com as pessoas.
Era poss�vel fabricar artificialmente essas circunst�ncias em que se rompiam as
barreiras do tempo, como na noite do tupapau? Tentando averiguar isso, preparou
aquela
tamaraa na qual, em um desses atos irrefletidos que tumultuavam sua vida, gastou
boa parte de uma remessa importante (oitocentos francos) que Daniel de
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Monfreid lhe havia enviado, produto da venda de dois de seus quadros bret�es a um
armador de Roterd�. Mal teve nas m�os o dinheiro, comunicou seus planos a
Teha'amana:
convidariam muitos amigos, cantariam, comeriam, dan�ariam e se embriagariam ao
longo de toda uma semana.
Foram ao lugar onde vivia o dono do armaz�m de Mataiea, o chin�s Aoni, cancelar a
d�vida acumulada. Aoni, oriental gordo, de p�lpebras ca�das de tartaruga, que se
abanava com um peda�o de papel�o, olhou maravilhado o dinheiro que n�o mais
esperava receber. Koke, em uma mostra de magnific�ncia, fez uma impressionante
provis�o
de latas de conservas, carne de vaca, queijos, a��car, arroz, feij�es e bebidas:
litros de clarete, garrafas de absinto, garrafas de cerveja e de rum batido nos
engenhos da ilha.
Convidaram uma dezena de casais de nativos dos arredores de Mataiea e alguns amigos
de Papeete, como o subtenente J�not, os Drollet e os Suhas, funcion�rios da
administra��o
colonial. O discreto e am�vel J�not se apresentou, como sempre, carregado de
viandas e bebidas que conseguia a pre�o de custo no bazar militar. A tamaraa,
comida
� base de peixes, batatas e legumes cozidos na terra, onde repousavam embrulhados
em folhas de banana, em pedras ardentes, ficou deliciosa. Entardecia quando
terminaram
de comer, e o sol era um b�lido de fogo que se fundia nos arrecifes relampejantes.
J�not e os dois casais de franceses se despediram, pois queriam voltar a Papeete
no mesmo dia. Koke desceu seus dois viol�es e seu bandolim e divertiu os convidados
com can��es bret�s e algumas de moda em Paris. Melhor ficar cercado de nativos.
A presen�a dos europeus era sempre um freio, impedia os taitianos de dar r�dea
solta a seus instintos e se divertir de verdade. Isso ele havia comprovado desde
seus
primeiros dias no Taiti, nos bailes das
sextas-feiras, na pra�a do Mercado. A divers�o s� come�ava mesmo quando os
marinheiros deviam voltar aos seus barcos, os soldados, ao quartel, e no lugar
ficava
uma multid�o quase sem popa a. Seus amigos de Mataiea estavam muito b�bados a essa
altura, homens e mulheres. Bebiam rum com cerveja ou com sucos de frutas. Alguns
dan�avam, outros cantavam can��es abor�genes, em grupo e de maneira compassada.
Koke ajudou a acender a fogueira, n�o longe da grande mangueira, atrav�s de cujos
ramos tentaculares, carregados de verdores, cintilavam as estrelas em um c�u anil.
Ele agora entendia bem o maori taitiano, mas n�o quando cantado. Muito perto do
fogo, dan�ando com os p�s no lugar, mexendo os quadris, as peles em incandesc�ncia
por causa dos reflexos das chamas, estavam Tutsitil, dono do terreno onde havia
constru�do sua cabana, e sua mulher Maoriana, ainda jovem, meio roli�a, cujas coxas
el�sticas apareciam atrav�s do floreado dan�ar. Tinha a t�pica perna taitiana,
cil�ndrica, apoiada nesses grandes p�s chatos que se confundiam com a terra. Paul a
desejou. Foi pegar cerveja misturada com rum e lhes ofereceu de beber e bebeu
e levantou um brinde, abra�ando-os, acompanhando com um murm�rio a can��o que
entoavam. Os dois nativos estavam �brios.
- Vamos tirar a roupa - disse Koke. - H� mosquitos
por aqui?
Ele tirou a pe�a que lhe cobria a parte inferior do corpo e ficou nu, com o membro
meio duro muito vis�vel no d�bil resplendor da fogueira. Ningu�m o imitou. Olhavam-
no
com indiferen�a ou curiosidade, mas n�o se davam por entendidos. Do que tinham
medo, zombies? Ningu�m lhe respondeu. Continuavam dan�ando, cantando ou bebendo,
como
se ele n�o estivesse ali. Dan�ou perto de seus vizinhos, tentando imitar seus
movimentos - esse imposs�vel
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rebolar dos quadris, esse pulinho compassado dos dois p�s com os joelhos batendo um
no outro -, sem conseguir, embora cheio de euforia e otimismo. Ele se havia enfiado
entre Tutsitil e Maoriana como uma cunha, e agora se encostava muito na mulher,
tocando-a. Ele a pegou pela cintura e a empurrou, devagar, com seu corpo,
afastando-a
do c�rculo que a fogueira iluminava. Ela n�o ofereceu resist�ncia, nem mudou de
express�o. Parecia n�o perceber a presen�a de Koke, como se dan�asse com o ar ou
uma sombra. For�ando um pouco, ele a fez deslizar-se at� o ch�o, sem pronunciar
palavra nenhum dos dois. Maoriana se deixou beijar, mas n�o o beijou, cantarolava
entre dentes, enquanto ele lhe abria a boca com sua boca. Ele a amou com os nervos
� flor da pele por essa melop�ia que agora entoavam os convidados ainda de p�,
fazendo uma roda em volta do fogo.
Quando acordou, um ou dois dias mais tarde - imposs�vel lembrar - com os dardos do
sol nos olhos, tinha picadas no corpo e duvidava ter chegado sozinho at� sua cama.
Teha'amana, meio corpo fora do len�ol, roncava. Ele tinha o h�lito espesso e
picante por causa da mistura de �lcoois e um mal-estar generalizado. "Devo ficar
aqui
ou voltar � Fran�a?" pensou. J� tinha um ano no Taiti e cerca de sessenta telas
pintadas, al�m de inumer�veis esbo�os e desenhos, e uma d�zia de talhas em madeira.
E o mais importante: uma obra-prima, Koke. Voltar a Paris e fazer uma exposi��o com
o mais seleto desse ano de trabalho na Polin�sia. N�o era tentador? Os parisienses
ficariam boquiabertos com essa explos�o de luz, de paisagens ex�ticas, com esse
mundo de homens e mulheres ao natural, orgulhosos de seus corpos e de seus
sentidos,
oprimidos por essas formas audazes e as arriscadas combina��es de cores que
convertiam em travessuras os jogos impressionistas. Voc� se anima, Koke?
Quando Teha'amana acordou e foi preparar uma x�cara de ch�, ele estava imerso em um
sonho l�cido, os olhos muito abertos, gozando seus triunfos: os artigos exultantes
em jornais e revistas, os donos de galerias pulando s� de ver como os
colecionadores disputavam seus quadros, oferecendo pre�os delirantes que nem Monet,
Degas,
C�zanne, o Holand�s Louco nem Puvis de Chavannes jamais alcan�aram. Paul desfrutava
da gl�ria e da fortuna que a Fran�a dispensa aos famosos, com eleg�ncia, sem
vaidade. Aos colegas que duvidaram dele, ele refrescava suas mem�rias: "Eu disse a
voc�s qual era o m�todo, n�o lembram, amigos?" Aos jovens, ajudava-os com
recomenda��es
e conselhos.
- Estou gr�vida - Teha'amana lhe disse, quando voltou com as x�caras de ch�
fumegante. -Tutsitil e Maoriana vieram perguntar se, agora que voc� recebeu
dinheiro,
devolver� para eles o que lhe emprestaram.
Ele pagou ao casal e a outros vizinhos a quem devia, mas ent�o descobriu que tudo o
que lhe restava da remessa de Daniel de Monfreid eram cem francos. Quanto tempo
isso lhes permitiria comer? Quase n�o tinha mais tela nem molduras, as cartolinas
haviam terminado e sobravam alguns poucos tubos de tintas. Ficar ou voltar para
a Fran�a, Paul? No estado em que voc� se encontrava, e com esse futuro sombrio,
podia ainda tirar proveito do Taiti? Quanto ao resto, se queria voltar � Europa,
era preciso agir j�. N�o existia a menor possibilidade de que pudesse custear a
passagem. A �nica maneira, fazer-se repatriar. Voc� tinha direito a isso, segundo
a lei francesa. Mas, j� que do direito ao fato consumado havia muito ch�o, era
urgente que Monfreid e Schuffenecker, l� em Paris, fizessem gest�es no minist�rio.
Enquanto se mexiam e chegava a resposta oficial, seis ou oito meses, pelo menos.
M�os � obra, sem perda de tempo.
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Nesse mesmo dia, o corpo ainda arrebentado pela bebida na tamaraa, escreveu a seus
amigos, pedindo-lhes, com urg�ncia, que fizessem as tais gest�es no minist�rio,
para que o Diretor de Belas Artes (continuaria sendo monsieur Henri Roujon, que lhe
havia dado cartas de recomenda��o quando veio ao Taiti?) consentisse em repatri�-
lo.
Escreveu tamb�m a este uma longa carta, justificando seu pedido por motivos de
sa�de e de total insolv�ncia, e, por fim, uma carta � sua leg�tima esposa, Mette,
em Copenhague, anunciando-lhe que se veriam dentro de alguns meses, pois ele havia
decidido voltar � Fran�a para mostrar o resultado de seu trabalho nos Mares do
Sul. Sem comunicar seus planos a Teha'amana, vestiu-se e foi a Papeete despachar as
cartas. Os Correios, na principal rua da capital, a rue de Rivoli, emoldurada
por altas �rvores de frutas � as grandes casas dos importantes, estavam na hora de
fechar. O mais velho dos empregados (Foncheval ou Fonteval?) lhe disse que a
correspond�ncia
sairia logo pela rota da Austr�lia, o Kerrigan se aprontava para zarpar. Embora
mais longa, era mais segura que a de San Francisco, pois nela n�o havia tantos
transbordos,
onde se extraviavam os envios.
Foi tomar um trago em um botequim do porto. Havia decidido regressar a Paris apenas
um ano depois de sua chegada e n�o voltaria atr�s, mas n�o se sentia muito c�modo
consigo mesmo. Falando claro, tratava-se de uma fuga, em conseq��ncia de uma
derrota. Com o Holand�s Louco, l� em Aries, e na Bretanha, e em Paris, com Bernard,
com Maurice, com o bom Shuff, em todas as conversas e sonhos sobre a necessidade de
partir em busca de um mundo ainda virgem, n�o capturado pela arte europ�ia, uma
considera��o central fora, tamb�m, fugir da maldita odiss�ia di�ria para conseguir
dinheiro, da ang�stia cotidiana para sobreviver. Viver ao natural, da terra, como
os primitivos - os povos saud�veis-havia impulsionado sua aventura do Panam� e da
Martinica e depois o levou a fazer averigua��es sobre Madagascar e Tonkin, antes
de se decidir pelo Taiti. Mas, em contradi��o com seus sonhos, aqui tampouco se
podia viver "ao natural", Koke. N�o se podia viver s� de cocos, mangas e bananas,
as �nicas coisas que ofereciam generosamente os ramos das �rvores. E, ainda assim,
as bananas vermelhas s� cresciam nas montanhas, e era preciso escalar colinas
�ngremes para poder arranc�-las. Voc� n�o aprenderia nunca a cultivar a terra,
porque os que faziam isso dedicavam a essa tarefa um tempo que a voc� o deixaria
privado
de pintar. Assim, aqui tamb�m, apesar da paisagem e de seus nativos, p�lido reflexo
do que foi a fecunda civiliza��o maori, o dinheiro presidia a vida e a morte
das pessoas e condenava os artistas a se escravizar ao deus Mam�n. Se voc� n�o
quisesse morrer de fome, tinha de comprar latas de conservas dos comerciantes
chineses,
gastar, gastar um dinheiro que voc�, incompreendido e rejeitado pelos desprez�veis
esnobes que dominavam o mercado de arte, n�o tinha nem teria nunca. Mas, tudo
bem, voc� havia sobrevivido, Koke, pintado, enriquecido sua palheta com essas cores
e, conforme seu slogan - "o direito de ousar tudo" -, corrido todos os riscos,
como os grandes criadores.
Voc� confessaria a Teha'amana seus planos de voltar � Fran�a s� no �ltimo momento.
Isso tamb�m terminava ali. Voc� devia estar agradecido a essa garotinha. Seu
corpinho
jovem, sua languidez, seu esp�rito desperto lhe haviam feito gozar, rejuvenescer e,
durante alguns momentos, at� se sentir um primitivo. Sua vivacidade natural,
sua dilig�ncia, sua docilidade, sua companhia lhe fizeram a vida suport�vel. Mas o
amor estava exclu�do de sua vida, obst�culo intranspon�vel para sua miss�o de
artista, pois aburguesava os
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homens. Agora, com essa sua semente nas entranhas, a garotinha come�aria a inchar,
viraria uma dessas nativas adiposas, monstruosas, raz�o pela qual voc�, no lugar
do afeto e do desejo, sentiria repugn�ncia. Melhor cortar essa rela��o antes que
terminasse de maneira ruim. E o filho ou filha que voc� teria? Bem, seria um
bastardo
a mais neste mundo de bastardos. Racionalmente, estava convencido de agir bem,
voltando para a Fran�a. Mas algo em voc� n�o estava convencido, pois nos oito meses
seguintes, at� que, em junho de
1893, por fim embarcou no Duchajjault rumo a Noumea, primeiro trecho de sua volta �
Europa, voc� se sentiu ansioso, desgostoso, temeroso de cometer um grave erro.
Fez muitas coisas nesses oito meses, mas em uma das vezes que achou que podia
voltar a pintar uma segunda obra-prima taitiana, enganou-se. Foi de Mataiea a
Papeete
para ver se haviam chegado cartas e alguma remessa de dinheiro, e na cidade havia
uma como��o na casa de seu amigo Aristide Suhas, porque seu filho de um ano e oito
meses estava morrendo. Chegou quando o menino acabava de falecer, de uma infec��o
intestinal. Ao ver o menino morto, a carinha afilada, a tez cor de cera, sentiu
um formigamento excitante. Sem vacilar, simulando uma tristeza que n�o sentia,
abra�ou Aristide e madame Suhas e lhes prop�s pintar um retrato do menino falecido
e lhes dar de presente. Marido e mulher se olharam com olhos chorosos, e
concordaram: seria uma maneira mais de conserv�lo junto a eles.
De imediato fez alguns esbo�os, seguiu fazendo-os durante o vel�rio, e logo pintou
tudo em uma de suas �ltimas telas, com precau��o e detalhes. Examinou muito a
cara desse menino de olhos fechados e m�ozinhas juntas, segurando um ros�rio, que
expressava o instante preciso da morte de santos. Mas, quando o levou ao quarto,
em lugar de lhe agradecer o presente, madame Suhas ficou brava. Jamais admitiria em
casa aquele retrato.
Mas o que h� de ofensivo nele? - perguntou Koke, n�o de
todo insatisfeito com a rea��o da esposa do colono.
Esse n�o � o meu menino. � um chinesinho, um dos amarelos que come�aram a nos
invadir. Que fizemos ao senhor para que mostre t�o pouco caso por nossa dor,
colocando
no nosso anjo uma cara de chin�s?
Como n�o p�de conter o riso, os Suhas o expulsaram de casa. De volta a Mataiea,
contemplou o retrato com olhos novos. Sim, sem perceber, voc� o havia
orientalizado.
Ent�o, rebatizou sua flamante cria��o com um nome m�tico maori: Retrato do Pr�ncipe
Atiti.
Algum tempo depois, ao notar que, mesmo passados quatro meses do dia em que
anunciara sua gravidez, o ventre de Teha'amana n�o crescia, ele comentou isso com
ela.
- Tive uma hemorragia e perdi o beb� - disse ela, sem parar de costurar. - Esqueci
de lhe contar.
46 47
Bastarda e fugitiva
�guas misteriosas
Nos onze meses que demorou para concretizar sua decis�o de voltar � Fran�a, desde
aquela tamaraa na qual terminou no ch�o, rebolando com Maoriana, a mulher de
Tutsitil,
at� que, gra�as �s gest�es de Monfreid e Schuffenecker em Paris o governo franc�s
aceitou repatri�-lo e ele p�de embarcar no Ducbajjault em 4 de junho de 1893, Koke
pintou muitos quadros e fez inumer�veis anota��es, bem como esculturas, embora sem
ter nunca certeza da obraprima, como aconteceu ao pintar Man�o tupapau. Seu
fracasso
com o retrato do menino morto dos Suhas (com quem depois de certo tempo J�not
conseguiu reconcili�-lo) acabou por dissuadi-lo de tentar ganhar a vida retratando
os colonos do Taiti, entre os quais, segundo seus poucos amigos europeus, era tido
como um extravagante sem rem�dio.
N�o dissera nada a Teha'amana sobre suas gest�es para ser repatriado por medo de
que, sabendo que logo iria abandon�-la, sua vahine se adiantasse e o deixasse. Ele
se afei�oara a ela. Com Teha'amana podia falar de qualquer coisa porque a
garotinha, embora ignorasse muitos temas importantes para ele, como a beleza, a
arte e
as civiliza��es antigas, tinha uma mente muito �gil e supria com sua intelig�ncia
suas lacunas culturais. Sempre o surpreendia
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com alguma iniciativa, brincadeira ou novidade. Ela o amava, Koke? Ele n�o tinha
certeza disso. Sempre estava disposta quando voc� a convocava; e, na hora do amor,
era efusiva e competente como a mais experiente das cortes�s. �s vezes, contudo,
desaparecia de Mataiea durante dois ou tr�s dias e, ao voltar, n�o lhe dava a menor
explica��o. Quando voc� insistia em saber onde ela havia estado, ficava impaciente
e n�o ia al�m do "sa�, pronto, eu j� disse". Jamais dera a menor demonstra��o
de ci�mes. Koke lembrava que, na noite da teimara a, enquanto abra�ava Maoriana na
terra, viu como nos sonhos, nos reflexos da fogueira, a cara de Tehaamana,
observando-o
com uma express�o de goza��o em seus grandes olhos cor de azeviche. Seria essa
perfeita indiferen�a diante do que fazia seu companheiro a forma natural do amor na
tradi��o maori, um signo de sua liberdade? Sem d�vida, embora, quando ele os
interrogava a esse respeito, seus vizinhos de Mataiea fugiam da resposta, com
risadinhas
evasivas. Teha'amana tampouco manifestava a menor hostilidade com as vizinhas da
aldeia e dos arredores a quem Koke convidava para posar para ele e, �s vezes, at�
o ajudava a convenc�-las a tirar a roupa, coisa em que costumavam ser muito
reticentes.
Como teria reagido sua vabine com a hist�ria de Jotefa, Koke? Voc� nunca saberia
isso, porque nunca se atreveu a cont�-la. Por qu�? Ainda predominavam em voc� os
preconceitos da moral civilizada europ�ia? Ou simplesmente porque estava mais
apaixonado por Tehaamana do que teria admitido e temia que se ela soubesse do
ocorrido
naquela excurs�o ficaria muito brava e o deixaria? Bela coisa, Koke! Voc� n�o ia
deix�-la, sem o menor escr�pulo, s� considerando sua repatria��o como artista
insolvente?
Sim, certo. Mas, at� que aquilo acontecesse, queria continuar vivendo - at� o
�ltimo dia - com sua linda vahine.
Sua vida nesses meses, parecer-lhe-ia depois, quando brigou com a adversidade, fora
agrad�vel e, sobretudo, produtiva. Teria sido mais, claro, sem os eternos apertos
de dinheiro. As espa�adas remessas de Monfreid ou do bom Schuff n�o davam nunca
para cobrir seus gastos, e viviam eternamente endividados com Aoni, o vendeiro
chin�s
de Mataiea.
Levantava cedo, com a luz do dia, e se banhava no rio vizinho, tomava um caf� da
manh� frugal - a infal�vel x�cara de ch� e uma fatia de manga ou de abacaxi - e
se punha a trabalhar, com um entusiasmo que nunca diminu�a. Sentia-se bem nesse
ambiente de luminosidade t�o viva, de cores t�o n�tidas e contrastadas, de calor
e rumores crescentes, animais, vegetais e humanos, e o eterno sonsonete do mar. Em
lugar de pintar, no dia em que conheceu Jotefa, fazia talhas. Pequenas, a partir
de esbo�os que tra�ava �s pressas, tentando captar em uns poucos rabiscos as caras
firmes, de narizes chatos, bocas amplas, l�bios grossos, e os corpos robustos
dos taitianos da vizinhan�a. E �dolos de sua inven��o, j� que, para sua desgra�a,
na ilha n�o havia restos de est�tuas nem totens dos antigos deuses maoris.
O jovem que cortava �rvores perto de sua cabana era menos t�mido ou mais curioso
que os demais habitantes de Mataiea, os quais, se Koke n�o os procurasse, raras
vezes tomavam a iniciativa de visit�lo. N�o era dali, mas de uma pequena aldeia do
interior da ilha. Machado no ombro, cara e corpo empapados de suor por causa do
esfor�o, certa manh� se aproximou do toldo de canas debaixo do qual Paul polia o
torso de uma jovem e, com uma curiosidade infantil no olhar, p�s-se a contempl�-lo,
agachado. Sua presen�a lhe perturbava e quase o tocou para fora dali, mas alguma
coisa o conteve. Talvez porque o rapaz fosse t�o bonito, Paul? Sim, tamb�m. E
alguma
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coisa mais, que intu�a difusamente, enquanto, aqui e ali, fazendo uma pausa,
observava-o com o canto dos olhos. Era um var�o, perto desse limite turvo no qual
os
taitianos se convertiam em taata vabine, quer dizer, em andr�ginos ou
hermafroditas, aquele terceiro sexo intermedi�rio que, ao contr�rio dos
preconceituosos europeus,
os maoris, �s ocultas de mission�rios e pastores, aceitavam ainda entre eles com a
naturalidade das grandes civiliza��es pag�s. Muitas vezes havia tentado falar
deles a Tehaamana, mas a exist�ncia de mabus parecia algo t�o natural, t�o �bvio
para ela, que n�o lhe conseguia arrancar mais que pequenas banalidades ou um dar
de ombros. Sim, claro, havia homens-mulheres, e da�?
A pele acobreada cinzenta do rapaz tornava transl�cidos uns m�sculos tensos quando
rachava um tronco ou o jogava sobre os ombros e caminhava com ele nas costas at�
a senda onde a carreta do comprador vinha lev�-lo dali a Papeete ou a algum outro
povoado. Mas, quando se agachava ao seu lado para v�-lo esculpir, aumentava a face
imberbe e abria muito os olhos escuros, profundos, de pestanas longas, como
procurando, mais para dentro e mais al�m do que via, uma raz�o secreta para a
tarefa
em que Paul se esmerava; sua postura, sua express�o, o esgar que separava seus
l�bios e mostrava a brancura de seus dentes se ado�avam e se feminizavam. Seu nome
era Jotefa. Falava suficiente franc�s para manter o di�logo. Quando Paul dava uma
pausa, conversavam. O rapaz, com um pequeno len�o amarrado na cintura que mal lhe
cobria as n�degas e o sexo, comia-o com perguntas sobre essas estatuazinhas de
madeira nas quais Paul reproduzia figuras nativas e fantasiava deuses e dem�nios
taitianos.
O que em Jotefa o atra�a assim, Paul? Por que dele irradiava esse ar familiar, de
algu�m que, tempos atr�s, parecia formar parte de sua mem�ria?
O lenhador �s vezes ficava com ele, conversando, depois do trabalho, e Tehaamana
preparava tamb�m a Jotefa uma x�cara de ch� e alguma coisa para comer. Certa tarde,
depois que o rapaz havia ido embora, Koke lembrou. Correu � cabana para abrir o ba�
em que guardava sua cole��o de fotos, clich�s e recortes de revistas com
reprodu��es
de templos cl�ssicos, est�tuas e quadros e figuras que o haviam comovido, cole��o
sobre a qual voltava uma e outra vez, como outras pessoas �s lembran�as familiares.
Mexia, misturava, acariciava essa confus�o, quando uma foto ficou presa em seus
dedos. Ali estava a explica��o! Essa era a imagem que, de maneira vaga, sua
consci�ncia,
sua intui��o haviam identificado com o jovem lenhador, seu flamante amigo de
Mataiea.
Aquela fotografia, tirada por Charles Spitz, o fot�grafo de Llllustration, Paul
havia visto pela primeira vez na Exposi��o Universal de Paris de 1889, na se��o
dedicada
aos Mares do Sul que Spitz ajudara a organizar. A imagem o perturbou de tal modo
que ficou muito tempo contemplando-a. Voltou a v�-la no dia seguinte e, por fim,
suplicou ao fot�grafo, que conhecia havia anos, que lhe vendesse um clich�. Charles
lhe deu um de presente. Seu t�tulo, "Vegeta��o nos Mares do Sul", era enganoso.
O importante na foto n�o eram as enormes plantas nem as madeixas de cip�s e folhas
enroscadas nesse flanco da montanha do qual flu�a uma fina cascata de �gua, mas
a pessoa de torso nu e pernas descobertas, de perfil, que, agarrando-se � folhagem,
inclinava-se para beber ou talvez s� observar aquela fonte. Um jovem? Uma jovem?
A foto sugeria ambas as possibilidades com a mesma intensidade, sem excluir uma
terceira: que fosse ambas as coisas, alternada ou simultaneamente. Certos dias,
Paul
tinha a certeza de que aquele era o perfil de uma mulher, - outros, o de um homem.
A imagem o intrigou, levou-o a fantasiar,
72 73
excitou-o. Agora n�o tinha a menor d�vida: entre aquela imagem e Jotefa o lenhador
de Mataiea, havia uma misteriosa afinidade. Descobri-lo lhe produziu uma baforada
de prazer. Os manes do Taiti come�avam a faz�-lo participar de seus segredos, Paul.
Nesse mesmo dia mostrou a foto de Charles Spitz a Teha'amana.
- � homem ou mulher?
A garota ficou um tempo esquadrinhando a imagem e por fim mexeu a cabe�a, indecisa.
Ela tamb�m n�o p�de adivinhar.
Tiveram com Jotefa longas conversas, enquanto Paul talhava seus �dolos e o rapaz o
observava. Era respeitoso, se Paul n�o lhe dirigia a palavra, ficava quieto e
calado, com medo de incomodar. Mas, quando Paul iniciava o di�logo, n�o havia forma
de faz�-lo parar. Sua curiosidade era transbordante, infantil. Queria saber sobre
as pinturas e as esculturas mais coisas do que Paul lhe podia dizer, tamb�m, muitas
sobre os costumes sexuais dos europeus. Curiosidades que, se n�o as tivesse
formulado
com uma transparente inoc�ncia muito sua, teriam parecido vulgares e est�pidas. Os
membros dos popa a tinham os mesmos tamanhos e formas das dos taitianos? O sexo
das europ�ias era igual ao das mulheres daqui? Tinham mais ou menos p�los no meio
das pernas? Quando, em seu franc�s imperfeito, misturado de palavras e exclama��es
taitianas e de gestos expressivos, ele disparava essas perguntas, n�o parecia
satisfazer a uma m�rbida inclina��o, mas estar ansioso de enriquecer seus
conhecimentos,
averiguar o que aproximava ou diferenciava europeus e taitianos naquela mat�ria
geralmente exclu�da da conversa entre franceses. "Um verdadeiro primitivo, um pag�o
de verdade", Paul dizia a si mesmo. "Mesmo batizado e infamado com um nome que n�o
� taitiano nem crist�o, continua n�o domesticado." Algumas vezes, Teha'amana
chegava
perto para escut�-los, mas diante delajotefa se inibia e calava.
Para as talhas de tamanho grande ou regular, Koke preferia as �rvores de p�o,
pandanos ou bombac�ceas, as palmeiras ou boraus e coqueiros, para as pequenas,
sempre
a �rvore chamada pau-de-balsa, com a qual os taitianos fabricavam suas embarca��es.
Tenra e suave, quase uma argila, sem olhos nem veias, produzia ao tato um efeito
carnal. Mas era dif�cil encontrar pau-de-balsa nas vizinhan�as de Mataiea. O
lenhador lhe disse que n�o devia preocupar-se com isso. Queria uma boa provis�o
dessa
madeira? Um tronco inteiro? Ele conhecia um bosquezinho de paus-de-balsa. E lhe
indicou com o dedo o flanco de uma montanha �ngreme mais pr�xima. Ele o guiaria.
Partiram ao amanhecer, com um saco de provis�es no ombro, vestidos s� com tangas.
Paul se havia acostumado a andar descal�o, como os nativos, coisa que fizera tamb�m
no ver�o, na Bretanha, e, antes, na Martinica. Ainda que nos meses que vinha
passando na ilha se movimentasse bastante, sempre caminhava pela costa. Essa era a
primeira
vez que, como um taitiano, entrava fundo no bosque, embrenhando-se em uma vegeta��o
espessa, de �rvores, arbustos e matagais que se enrolavam sobre suas cabe�as
at� ocultar o sol, e por sendas invis�veis para seus olhos, mas que os de Jotefa
distinguiam com facilidade. Na penumbra verde, enfeitada de brilhos, comovido pelos
cantos dos p�ssaros que ainda n�o conhecia, aspirando esse aroma �mido, oleaginoso,
vegetal, que penetrava por todos os poros de seu corpo, Paul sentiu uma sensa��o
embriagadora, plena, excitante, como a produzida por um elixir m�gico.
� sua frente, a um ou dois metros, o jovem marchava sem vacilar no rumo, mexendo os
bra�os no mesmo compasso. A cada passo, os m�sculos de seus ombros, de suas costas,
de suas pernas se insinuavam e se moviam, com brilhos de suor, sugerindo-lhe a
id�ia
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de um guerreiro, um ca�ador de tempos idos, penetrando na selva espessa em busca do
inimigo cuja cabe�a cortaria e levaria no ombro, de volta para casa, a fim de
oferec�-la ao seu deus sangrento. O sangue de Koke fervia, tinha os test�culos e o
falo em ebuli��o, afogava-se de desejo. Mas - Paul, Paul! - n�o era exatamente
o desejo acostumado, pular sobre esse corpo galhardo para possu�-lo, mas, na
verdade, o de se abandonar a ele, ser por ele possu�do como o homem possui a
mulher.
Como se adivinhasse seus pensamentos, Jotefa virou a cabe�a e lhe sorriu. Paul
enrubesceu violentamente: teria o rapaz percebido seu membro duro, assomando entre
as dobras de sua tanga? N�o parecia dar a menor import�ncia a isso.
- Aqui acaba o caminho - disse, indicando o lugar. - Continua na outra margem.
Temos de nos molhar, Koke.
Afundou no riacho e Paul o seguiu. A �gua fria lhe produziu uma sensa��o benfazeja,
liberou-o da tens�o insuport�vel. O lenhador, ao ver que Paul continuava no rio,
protegido da corrente por uma espessa rocha, deixou na outra margem a bolsa de
provis�es e sua tanga e voltou a mergulhar, rindo. A �gua cantava e formava ondas
e espuma ao bater contra seu corpo harmonioso. "Est� muito fria", disse, chegando
perto de Paul at� ro��-lo. O espa�o era verde azul, n�o piava p�ssaro algum, e,
salvo o rumor da corrente contra as pedras, havia um sil�ncio, uma tranq�ilidade e
uma liberdade que, pensava Paul, deviam ser os do Para�so terrenal. Tinha outra
vez o membro teso e se sentia desfalecer daquele desejo in�dito. Abandonar-se,
render-se, ser amado e brutalizado como uma f�mea pelo lenhador. Vencendo sua
vergonha,
de costas para Jotefa, deixou-se ir na dire��o dele e encostou sua cabe�a contra o
peito do jovem. Com uma risadinha fresca, na qual n�o havia nenhum sinal de
goza��o,
o garoto passou os bra�os pelos ombros de Paul e o atraiu at� t�-lo bem preso
contra seu pr�prio corpo. Sentiu-o acomodar-se, ajustar-se. Fechou os olhos,
presa da vertigem. Sentia contra suas costas o membro, tamb�m duro,
do rapaz, ro�ando-se nele, e, em vez de afast�-lo e golpe�-lo, como fizera tantas
vezes no Luzitano no Chili e no J�r�me-Napol�on, quando seus companheiros tentaram
us�lo como mulher, deixava-o fazer, sem nojo, com gratid�o e - Paul, Paul! - tamb�m
gozando. Sentiu que uma das m�os de Jotefa buscava alguma coisa debaixo da �gua
at� pegar seu sexo. Nem bem sentiu que o acariciava, ejaculou, dando um gemido.
Jotefa o fez pouco depois, contra suas costas, sempre dando risada.
Sa�ram do riacho, com os panos das tangas sacudiram a �gua que pingava de seus
corpos. Depois, comeram as frutas que haviam levado. Jotefa n�o fez a menor alus�o
ao ocorrido, como se n�o tivesse import�ncia ou j� tivesse esquecido tudo. Que
maravilha, hein, Paul? Fez com voc� uma coisa que, na Europa crist�, provocaria
ang�stias
e remorsos, uma sensa��o de culpa e vingan�a. Mas, para o lenhador, ser livre era
mera divers�o, um passatempo. Que melhor prova de que a mal chamada civiliza��o
europ�ia havia destru�do a liberdade e a felicidade, privando os seres humanos dos
prazeres do corpo? Amanh� mesmo voc� come�aria um quadro sobre o terceiro sexo,
o dos taitianos e dos pag�os n�o corrompidos pela moral eunuca do cristianismo, um
quadro sobre a ambig�idade e o mist�rio desse sexo que, aos seus quarenta e quatro
anos, quando voc� achava que se conhecia e sabia tudo sobre si mesmo, havia-lhe
revelado, gra�as a esse �den e a Jotefa, que, no fundo de seu cora��o, escondida
no gigante viril que voc� era, abrigava-se uma mulher.
Chegaram ao bosquezinho de pau-de-balsa, racharam um tronco longo, cil�ndrico, com
o qual Paul podia talhar a Eva taitiana que tinha em mente, e de imediato come�aram
a voltar a Mataiea, carregando
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a lenha no ombro entre os dois. Entraram na aldeia ao anoitecer. Teha'amana dormia.
Na manh� seguinte, Paul presenteou Jotefa com um de seus pequenos �dolos.
O garoto relutava em receb�-lo, como se, aceitando-o, desnaturalizasse seu gesto
generoso de acompanhar o amigo na busca da madeira de que necessitava. Finalmente,
diante da insist�ncia de Paul, aceitou o presente.
- Como se diz em taitiano "�guas misteriosas", Jotefa?
- Pape moe.
Assim se chamaria. Come�ou a pint�-lo na manh� seguinte, cedo, depois de preparar a
habitual x�cara de ch�. Tinha na m�o a fotografia de Charles Spitz, mas mal a
consultou, porque a conhecia de mem�ria, e porque o melhor modelo para seu novo
quadro eram aquelas costas nuas do lenhador andando na sua frente, na mata cerrada,
em meio a um �mbito m�gico, que conservava intactas
na retina.
Trabalhou uma semana no Pape moe. Boa parte do tempo nesse estranho estado de
euforia e desassossego que n�o voltara a sentir desde que havia pintado O dem�nio
vigia
a menina. S� uns quantos esp�ritos seletos perceberiam o verdadeiro tema de Pape
moe ele n�o pensava em revel�-lo jamais, nem a Tehaamana, com quem costumava
comentar
seus pr�prios quadros, e menos ainda em suas cartas a Daniel, Schuffenecker, �
Viking ou aos donos de galerias em Paris. Eles veriam, no centro de um bosque de
flores,
folhas, �guas e pedras luxuriosas, um ser que, apoiado nas rochas, inclinava seu
belo corpo sombreado na dire��o de uma leve cascata, para aplacar sua sede ou
render
culto ao invis�vel deusinho do lugar. Poucos adivinhariam o enigma, a incerteza
sexual daquela pessoinha que encarnava um sexo diferente, uma op��o que a moral e
a religi�o haviam combatido, perseguido, negado e exterminado at� acreditar
t�-la aniquilado. Enganavam-se! Pape moe era a prova. Nessas "�guas misteriosas"
sobre as quais se inclinava o andr�gino do quadro voc� tamb�m flutuava, Paul.
Acabava
de descobri-lo, depois de um longo processo que come�ou com o feiti�o que exerceu
sobre voc�, na Exposi��o Universal de 1889, a fotografia de Charles Spitz e
terminou
naquele riacho, sentindo em suas costas o membro de Jotefa e voc� aceitando ser sua
taata vahine naquelas solid�es sem tempo nem hist�ria. Ningu�m saberia, jamais,
que Pape moe era tamb�m seu auto-retrato, Koke.
Embora aquilo o fizesse sentir-se mais perto do selvagem que havia anos sonhava em
ser, o ocorrido n�o deixou de incomod�-lo. Um marica, voc�, Paul? Se algu�m anos
atr�s lhe tivesse dito isso, voc� lhe teria quebrado a cara. Desde menino sempre se
orgulhou de sua virilidade e a defendeu a pancadas. Fez isso muitas vezes, em
sua long�nqua juventude, em alto-mar, em seus anos de marinheiro, nos dep�sitos e
nos camarotes do Luzitano e do Cbili, esses navios mercantes nos quais passou tr�s
anos, e na nave de guerra, o J�r�meNapole�n, em que serviu outros dois anos, quando
da contenda com os prussianos. Quem lhe teria dito, nessa �poca, que acabaria
pintando e esculpindo, Paul? Nem uma �nica vez lhe passara pela cabe�a ser artista.
Sonhava, ent�o, com uma grande carreira de lobo-do-mar, por todos os mares e
portos
do mundo, por todos os pa�ses, ra�as e paisagens, enquanto subia at� chegar a
comandante. Um barco inteiro e sua vasta tripula��o sob suas ordens, Ulisses.
Desde o come�o foi indispens�vel no Luzitano, embarca��o de tr�s mastros no qual o
aceitaram como aspirante em dezembro de
1865, pois j� havia passado da idade para ser admitido na Academia Naval, usar os
punhos e os p�s, dar mordidas e brandir o punhal para conservar o cu intacto. A
alguns, n�o lhes importava. J� bem
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carregados de �lcool, muitos companheiros se jactavam de haver passado por esse
ritual de marinheiros. Mas voc�, sim, importava-se. Nunca seria mulherzinha de
ningu�m,
voc� era macho. Em sua primeira viagem como aspirante, da Fran�a ao Rio de Janeiro,
tr�s meses e vinte e um dias em alto-mar, outro aspirante, Junot, um ruivo bret�o
cheio de sardas, foi violado na casa de m�quinas por tr�s foguistas, que, depois,
ajudaram-no a secar as l�grimas, garantindo-lhe que n�o devia se envergonhar, era
uma pr�tica universal do mundo marinheiro, um batismo do qual ningu�m se livrava e
que, por isso mesmo, n�o ofendia, na verdade criava uma irmandade entre a
tripula��o.
Paul, sim, livrou-se, para o que teve de mostrar a esses lobos-do-mar sublevados
pela falta de mulher que quem quisesse enrabar Eug�ne-Henri Paul Gauguin tinha de
estar disposto a matar ou morrer. Sua for�a descomunal e, sobretudo, sua resolu��o
e ferocidade o protegeram. Quando, em 23 de abril de 1871, depois de completar
seu servi�o militar no J�r�meNapole�n, foi liberado, continuava com o traseiro t�o
inc�lume quanto seis anos antes, ao iniciar a carreira naval � qual agora punha
um fim. Como teriam rido dele seus companheiros do Luzitano, do Cbili e do
J�r�meNapole�n se o tivessem visto no riacho daquele bosquezinho, j� velho, de
taata vahine
de um maori!
O sexo n�o havia sido importante em sua vida na �poca em que costuma ser para o
comum dos mortais, a juventude, o tempo do cio e da febre. Naqueles seis anos de
marinheiro visitou os bord�is de cada porto - Rio de Janeiro, Valpara�so, N�poles,
Trieste, Veneza, Copenhague, Bergen e outros que mal lembrava - mais por seguir
seus companheiros e n�o parecer anormal que pelo prazer. Era dif�cil sentir prazer
nesses antros s�rdidos, hediondos, repletos de b�bados, fornicando com mulheres
em ru�nas, �s
vezes desdentadas e de peitos ca�dos, que bocejavam ou adormeciam de cansa�o
enquanto voc� as montava. Eram indispens�veis v�rios copos de aguardente para
perpetrar
aqueles coitos tristes e velozes, que deixavam em sua boca um sabor de cinza, uma
melancolia f�nebre. A isso era prefer�vel se masturbar � noite, no colch�o
estreito,
embalado pelas ondas.
Nem como marinheiro, nem depois, quando recomendado por seu tutor, Gustave Arosa,
come�ou a trabalhar como agente da bolsa nos escrit�rios de Paul Bertin, na rue
Laffite, decidido a cultivar um futuro burgu�s na Bolsa de Paris, o sexo havia
significado para Paul a obsessiva preocupa��o na qual se converteria � medida que,
em uma idade em que o homem normalmente j� tem seu destino tra�ado, come�ou a mudar
de vida, a substituir sua exist�ncia pr�spera, disciplinada, rotineira, de bom
marido e bom pai de fam�lia por essa outra, incerta, aventureira, de pobreza e de
sonhos que o havia trazido at� aqui.
O sexo come�ou a ser importante para ele � medida que assim se tornou a pintura,
aquilo que a princ�pio pareceu um passatempo, empreendido por inst�ncias de seu
companheiro e colega na ag�ncia de Paul Bertin, Emile Schuffenecker, que um belo
dia lhe mostrou um caderno com seus esbo�os a carv�o e suas aquarelas e lhe
confessou
que seu sonho secreto era ser artista. O bom Schuff, que pintava em todos os seus
momentos livres, quando n�o estava, como Paul, � ca�a de fam�lias abonadas para
que confiassem seus investimentos na Bolsa de Paris � sabedoria de Paul Bertin,
animou-o a tomar um curso noturno de desenho, na Academia Colarossi. O bom Schuff
estava fazendo esse curso e achava tudo divertido, mais que jogar cartas ou passar
as noites nos terra�os dos caf�s da place Clichy esticando uma pequena ta�a de
absinto e discutindo hip�teses
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para o sobe e desce das a��es. Assim come�ou a aventura que tinha voc� agora no
Taiti, Koke. Para bem? Para mal? Muitas vezes, nos per�odos de fome, desamparo,
como aqueles dias em Paris com o pequeno Clovis nos ombros, quando voc� se
perguntava at� quando viveria sem teto e mendigando um prato de sopa nos albergues
das
freiras, havia amaldi�oado o bom Schuff por aquele conselho, imaginando como voc�
estaria bem, que bela casa teria em Neuilly, em Saint-Germain, em Vincennes, se
tivesse continuado como assessor financeiro na Bolsa de Paris. Talvez estivesse t�o
rico como Gustave Arosa, e estaria em condi��es, como seu tutor, de adquirir
uma magn�fica cole��o de pintura moderna.
J� havia conhecido ent�o Mette Gad, a Viking, dinamarquesa alta e de tra�os
ligeiramente masculinos - Paul, Paul! - e se casado com ela, em novembro de 1873,
pelo
registro civil do nono distrito e pela Igreja Luterana da Reden��o. E haviam
come�ado uma vida muito burguesa, em um apartamento mais burgu�s, em um bairro que
era
o c�mulo da burguesia: a place de Saint-Georges. T�o pouco importante era o sexo
para Paul ainda nessa �poca, que n�o viu inconveniente nenhum, nesses primeiros
tempos de casamento, em acatar a pudid�cia de sua mulher e com ela fazer o amor da
maneira aconselhada pela moral luterana. Mette enfiada em seus longos e abotados
camisol�es de dormir e em estado de total passividade, sem nunca se permitir uma
aud�cia, um esfor�o, uma gra�a, como se ser amada pelo marido fosse uma obriga��o
a que ela se devia resignar, como o doente do est�mago se conforma em tomar �leo de
r�cino por causa da pris�o de ventre.
S� muito depois, quando Paul, sem descuidar do trabalho na ag�ncia de Paul Bertin,
dedicava suas noites a pintar de tudo e com tudo - l�pis, carv�ozinho, aquarela,
�leo -, de repente, ao mesmo tempo que sua fantasia criava e recriava imagens
suscet�veis de serem pintadas, suas noites come�aram a se agitar de desejos. Ele
ent�o
implorava a Mette ou lhe
exigia liberdades na cama que a escandalizavam: que tirasse a roupa, que posasse
para ele, que se deixasse acariciar e beijar naquela esquiva intimidade. Isso havia
sido fonte de azedas discuss�es conjugais, as primeiras sombras nessa harmoniosa
fam�lia que tinha filhos todos os anos. Apesar das resist�ncias da Viking e do
crescente
desejo sexual que o acometia, n�o enganava sua mulher. N�o teve amantes, n�o
freq�entou lupanares, n�o se amasiou com costureirinhas como seus amigos e colegas.
N�o buscou fora do leito conjugal os prazeres que a Viking lhe negava. Ainda em
fins de 1884, aos seus trinta e seis anos, quando sua vida j� dera uma virada
copernicana
e estava decidido a ser um pintor, s� um pintor, n�o voltar jamais aos neg�cios, e
come�ara a lenta bancarrota que o deixaria na mis�ria, continuava fiel a Mette
Gad. O sexo se havia convertido ent�o em uma preocupa��o central, uma ansiedade
constante, uma fonte de fantasias atrevidas, de exagerado barroquismo. A medida que
deixava de ser burgu�s, e come�ava a levar vida de artista - escassez,
informalidade, risco, cria��o e desordem -, o sexo dominava sua exist�ncia como uma
fonte
de gozo, mas, tamb�m, de ruptura das velhas ataduras, de conquista de uma nova
liberdade. Renunciar � seguran�a burguesa o fez passar por muitos maus momentos,
Paul.
Mas lhe deu uma vida mais intensa, mais rica e luxuosa para os sentidos e para o
esp�rito.
Voc� havia dado um novo passo em dire��o � liberdade. Da vida de bo�mio e artista �
do primitivo, o pag�o, o selvagem. Um grande progresso, Paul. Agora, o sexo n�o
era para voc� uma forma refinada de decad�ncia espiritual, como para tantos
artistas europeus, mas fonte de energia e de sa�de, uma forma de se renovar, de
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recarregar o �nimo, o �mpeto e a vontade, para criar melhor, para viver melhor.
Porque no mundo em que estava enfim sendo admitido viver era uma cria��o cont�nua.
Precisou passar por tudo isso para conceber um quadro como Pape moe. Nenhum retoque
fazia falta. Na pintura a fotografia de Charles Spitz cintilava e vibrava; o
andr�gino e a Natureza n�o eram independentes, integravam-se em uma nova forma de
vida pante�sta �guas, folhas, flores, ramos e pedras reverberavam e a pessoa tinha
a qualidade hier�tica dos elementos. A pele, os m�sculos, os negros cabelos, os
fortes p�s assentados nas pedras cobertas de musgo escuro denotavam respeito,
rever�ncia,
amor �quele ser de outra civiliza��o, que, embora colonizada pelos europeus,
conservava, no segredo profundo dos bosques, a pureza ancestral. Dava-lhe tristeza
haver
terminado Pape moe. Como sempre que voc� dava a �ltima pincelada em um bom
trabalho, logo lhe ocorria a mesma pergunta, se depois disso voc�, como artista,
n�o iria
de mal a pior.
Duas ou tr�s noites depois, houve lua cheia. Enfeiti�ado pela doce luminosidade que
descendia do c�u, erguendo-se sobre o corpo de Teha'amana - respirava
profundamente,
com um ronquido compassado e suave -, desceu a esplanada que circundava a moradia,
com Pape moe nos bra�os. Ali ficou contemplando-o, banhado por essa claridade
amarelo-azulada que imprimia uma patina enigm�tica �quela laguna onde se aninhavam
plantas aqu�ticas que podiam ser luzes, reflexos. Tamb�m a Natureza era andr�gina
no quadro. Voc� n�o era propenso ao sentimentalismo, coisa contra a qual tinha de
se imunizar para transcender os limites dessa civiliza��o degradada e se confundir
com as antigas tradi��es, mas sentiu que seus olhos ficaram �midos. Era um dos
melhores quadros que havia pintado, Paul. N�o ainda uma obra-prima, como Man�o
tupapau
em bora chegasse perto. Aquilo que o Holand�s Louco repetia com tanta convic��o, l�
em Aries, nos �ltimos dias do outono de 1888, antes que se desencadeasse nessa
rela��o
essa mistura de amor e histeria, que a verdadeira revolu��o da pintura n�o se faria
na Europa, mas longe, nos tr�picos, onde ocorria aquela hist�ria que a ambos
havia deslumbrado - Rarabu, Le mariage de Loti de Pierre Loti -, n�o era uma
realidade esmagadora em Pape moe? Nessa imagem havia vigor, uma fortaleza
espiritual
que provinha da inoc�ncia e da liberdade com que via o mundo um primitivo n�o
aferrolhado pelo cabresto da cultura ocidental.
Na noite em que Paul conheceu o Holand�s Louco, no inverno de 1887, no Grand
Bouillon, Restaurant du Chalet, em Clichy, Vincent nem sequer deixou que Paul o
felicitasse
pelos quadros que exibia. "Sou eu quem deve felicit�-lo", disse, apertando-lhe a
m�o com for�a. "Vi na casa de Daniel de Monfreid seus quadros da Martinica.
Formid�veis!
N�o foram pintados com pincel, mas com o falo. Quadros que ao mesmo tempo que arte
s�o pecados." Dois dias depois, Vincent e seu irm�o Theo foram � casa de
Schuffenecker,
onde Paul estava hospedado desde seu regresso da aventura no Panam� e na Martinica
com seu amigo Lavai. O Holand�s Louco contemplou os quadros de todos os �ngulos
e sentenciou: "Esta � a grande pintura, sai das entranhas, do sangue, como o
esperma do sexo". Abra�ou Paul e lhe suplicou: "Eu tamb�m quero pintar meus quadros
com meu falo. Irm�o, ensina-me como". Assim come�ou essa amizade que terminaria t�o
mal.
Em uma de suas intui��es geniais o Holand�s Louco acertou na mosca antes que voc�,
Paul. Era verdade. Nessa passagem t�o sofrida, primeiro no Panam�, depois nas
aforas de Saint-Pierre, na Martinica, de maio a outubro de 1887, voc� se converteu
em um
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artista. Vincent foi o primeiro a descobrir isso. Que importava, diante desse fato,
haver passado t�o mal, trabalhando como oper�rio nas obras do Canal de monsieur
de Lesseps, picado pelos mosquitos e quase morrido de disenteria e mal�ria
contra�das na Martinica? Era verdade: naquela pintura de Saint-Pierre, iluminada
pelo
sol esplendoroso do Caribe, em que as cores explodiam como frutas maduras, e os
vermelhos, os azuis, os amarelos, os verdes, os negros se enfrentavam uns aos
outros
com a ferocidade de gladiadores, disputando a hegemonia do quadro, a vida irrompia
por fim como um inc�ndio em sua pintura, purificando-a, redimindo-a dessa atitude
acovardada que havia sido para voc�, at� ent�o, pintar e esculpir. Com efeito,
nessa viagem, apesar de haver estado a ponto de morrer de fome e doen�a - botando
os bofes para fora em uma cabaninha por cujo teto de folhas de palmeira a chuva se
filtrava -, voc� come�ou a limpar as remelas e ver claro: a sa�de da pintura
passava
por fugir de Paris, em busca de uma vida nova sob outros c�us.
O sexo irrompera tamb�m em sua vida, como a luz em seus quadros, com beliger�ncia
irresist�vel, levando de enxurrada todas as lamenta��es e preconceitos que at�
ent�o o haviam mantido apagado. Como seus companheiros de enxada, nos lama�ais
pestilentos onde se abriam as eclusas do futuro Canal, foi procurar as mulatas e
negras
que rondavam os acampamentos panamenhos. N�o s� se deixavam trepar por uma m�dica
quantia, como serem maltratadas enquanto eram fornicadas. E se choravam e,
assustadas,
quisessem fugir, que coisa mais gostosa, que gozo mais louco cair-lhes em cima e
domin�-las, ensinar-lhes quem era o macho ali. A Viking, nunca a amara assim, Paul,
como a essas negras de tetas enormes, caras de animais e sexos vorazes que
queimavam como braseiros. Por isso sua pintura era t�o esva�da e escler�tica, t�o
conformista
e doida Porque assim era seu esp�rito, sua sensibilidade, seu sexo. Voc� se havia
prometido - e n�o cumpriu a promessa, Paul -, l� na noites sufocantes de Saint-
Pierre,
quando podia foder uma dessas negras sem quadris que falavam um creole ardente,
que, quando voltasse a ver a Viking, dar-lhe-ia uma li��o retroativa. Disse isso
a Charles Lavai, em uma noite de pileque de rum puro:
Na primeira noite em que estivermos juntos eu tiro daquela Viking toda a frigidez
n�rdica que carrega desde o ber�o. Tiro-lhe a roupa a pancadas e empurr�es, com
mordidas e abra�os vou fazer com que se retor�a e chore, que
se remexa e brigue para sobreviver. Como uma negra. Ela nua e eu nu, na luta
amorosa essa burguesa fresca aprender� a pecar, a gozar, a fazer gozar, a ser
quente,
submissa e suculenta como uma f�mea de Saint-Pierre.
Charles Lavai o olhava espantado, sem saber o que dizer. Koke caiu na gargalhada,
com o olhar fixo no Pape moe, iluminado pela luz fosforescente da lua. N�o, n�o.
A Viking nunca faria o amor como uma mulher da Martinica ou uma taitiana, sua
religi�o e cultura n�o lhe permitiam isso. Seria sempre um ser pela metade, uma
mulher
em que haviam murchado o sexo antes de nascer.
O Holand�s Louco o entendeu muito bem, desde o primeiro momento. Aqueles quadros da
Martinica n�o foram pintados assim gra�as � cor desmesurada dos tr�picos, mas
por causa da liberdade mental e de costumes, conquistada por um aspirante a
selvagem, um pintor que ao mesmo tempo que aprendia a pintar aprendia a fazer o
amor,
a respeitar o instinto, a aceitar o que havia nele de Natureza e de dem�nio, e a
satisfazer seus apetites como os homens ao natural.
Voc� era um selvagem quando voltou a Paris daquela malfadada viagem ao Panam� e �
Martinica, convalescendo ainda dessa
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mal�ria que lhe chupou a carne, envenenou seu sangue e lhe tirou dez quilos de
peso? Come�ava a s�-lo, Paul. Seja como for, sua conduta j� n�o era a de um burgu�s
civilizado. Como podia s�-lo depois de suar sob o sol inclemente, enxada nas m�os,
nas selvas do Panam�, amando mulatas e negras na lama, na terra avermelhada e
nas areias sujas do Caribe? Al�m do mais, trazia dentro de si a doen�a
impronunci�vel, Paul. Uma marca infame, mas, tamb�m, sua credencial de homem sem
freios. Voc�
n�o sabia e n�o saberia por muito tempo que estava empesteado. Mas j� era um ser
liberto de hesita��es, de respeito, de tabus, de conven��es, orgulhoso de seus
impulsos
e paix�es. Voc� at� se atreveria, como n�o, a esticar as m�os e tocar os peitos da
delicada esposa de seu melhor amigo, o bom Schuff, que lhe abrigava em sua casa,
dava-lhe de comer e at� o presenteava com alguns francos para um tomar um absinto
nos caf�s! Madame Schuffenecker empalidecia, enrubescia, sa�a correndo, balbuciando
um protesto. Mas seu pudor e vergonha eram t�o grandes que nunca se arriscou a
contar ao bom Schuff os atrevimentos do companheiro a quem tanto ajudava. Ou teria
feito isso? Acariciar madame Schuffenecker quando as circunst�ncias assim o
permitiam se converteu em um jogo perigoso. Fazia-o passar �timos momentos e o
empurrava
ao cavalete, n�o, Koke?
Uma nuvenzinha encobriu o luar, e Paul voltou � cabana, levando Pape moe com
cuidado extremo, como se pudesse trincar. Pena que o Holand�s Louco n�o pudesse ver
essa tela. Ele a teria perfurado com o olhar alucinado que punha nas grandes
ocasi�es e depois o teria abra�ado e beijado, exclamando com sua voz convulsionada:
"Voc� fodeu com o diabo, irm�o!"
Finalmente, em meados de maio de 1893, chegou a ordem de repatria��o do governo da
Fran�a ao governo da Polin�sia francesa.
O governador Lacascade pessoalmente lhe comunicou que, segundo as instru��es
recebidas - ele leu a Koke a resolu��o ministerial chegara-se a um acordo,
considerando
sua insolv�ncia, para lhe pagar uma passagem de segunda classe em um barco, de
Papeete a Marselha. Nesse mesmo dia, depois de cinco horas e meia de sacudidas no
coche p�blico, voltou a Mataiea e anunciou aTehaamana que ia embora. Com ela falou
longamente, explicando-lhe com riqueza de detalhes as raz�es que o levavam a voltar
� Fran�a. Sentada em um dos bancos, sob a mangueira, a garota o escutava sem dizer
palavra, sem derramar uma l�grima, nem fazer um gesto de censura. Com sua m�o
direita acariciava de forma mec�nica o p� esquerdo, o dos sete dedinhos. Tamb�m n�o
disse nada quando Paul se calou. Ele subiu para deitar ap�s fumar seu cachimbo
e encontrou Tehaamana adormecida. Na manh� seguinte, quando Koke abriu os olhos,
sua vahine j� havia feito uma bolsa com todos os seus pertences e partido.
Quando Paul embarcou para a Fran�a, no princ�pio de junho de 1893 no Ducbaffault,
apareceu para se despedir dele no cais de Papeete apenas seu amigo J�not, rec�m-
promovido
a tenente da armada.
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ANNAH, A jAVANESA
Quando naquela manh� do outono de 1893 bateram na porta de seu est�dio parisiense,
no n�mero 6 da rue Vercing�torix, Paul ficou boquiaberto- a menina-mulher que
tinha � sua frente, bem miudinha, cor escura, enfiada em uma t�nica parecida com o
h�bito das irm�s da caridade, levava uma macaquinha no bra�o, uma flor nos cabelos
e, no pesco�o, um cartaz: "Sou Annah, a javanesa. Um presente para Paul, de seu
amigo Ambroise Vollard".
S� de v�-la, ainda sem se recuperar do desconcerto diante de semelhante presente do
jovem dono de galeria, Paul sentiu vontade de pintar. Era a primeira vez que
isso lhe ocorria desde seu regresso � Fran�a, em 30 de agosto, depois daquela
malfadada viagem de tr�s meses, vindo do Taiti. Tudo havia sa�do mal. Desceu do
barco
em Marselha com apenas quatro francos no bolso e chegou meio morto de fome e
des�nimo a uma Paris agitada, desertada por seus amigos. A cidade, nos dois anos
passados
na Polin�sia, tornara-se estranha e hostil. A exposi��o de suas quarenta e duas
"pinturas taitianas" na galeria de Paul Durand-Ruel foi um fracasso. S� vendeu onze
delas, o que n�o compensava o que precisara gastar, novamente se endividando com
molduras, cartazes e publicidade. Embora recebesse algumas cr�ticas favor�veis,
a partir desses dias sentiu que o
meio art�stico parisiense o ignorava ou o tratava com desdenhosa condescend�ncia.
Nada o deprimira tanto, Paul, na exposi��o, como a maneira crua com que seu velho
mestre e amigo, Camille Pissarro, liquidou sumariamente suas teorias e os quadros
do Taiti: "Essa n�o � sua arte, Paul. Volte ao que era antes. O senhor � um
civilizado e seu dever � pintar coisas harmoniosas, n�o imitar a arte b�rbara dos
canibais.
Ou�a o que lhe digo. Sa�a do mau caminho, deixe de saquear os selvagens da Oceania
e volte a ser voc�". N�o discutiu com ele. Limitou-se a se despedir dele com uma
desculpa. Nem sequer o gesto afetuoso de Degas, que lhe comprou dois quadros,
levantou-lhe o �nimo. As severas opini�es de Pisarro eram compartilhadas por muitos
artistas, cr�ticos e colecionadores: o que voc� havia pintado l�, nos Mares do Sul,
era um arremedo das supersti��es e idolatrias de uns seres primitivos, a anos
luz da civiliza��o. Isso devia ser a arte? Um retorno aos rabiscos, vultos e magias
das cavernas? Mas n�o se tratava apenas de uma rejei��o aos novos temas e t�cnicas
da sua pintura, adquiridos com tanto sacrif�cio nos �ltimos dois anos no Taiti. Era
tamb�m uma rejei��o s�rdida, turva, distorcida � sua pessoa. E por qu�? Por causa
do Holand�s Louco, nada menos. Desde a trag�dia de Aries, sua estada no manic�mio
de Saint-R�my e seu suic�dio, e sobretudo desde a morte, tamb�m pelas pr�prias
m�os, de seu irm�o, Theo van Gogh, a pintura de Vincent (que, quando vivo, a
ningu�m interessava) havia come�ado dar o que falar, a vender, a subir de pre�o.
Nascia
uma m�rbida moda Van Gogh, e, com ela, retroativamente, todo o meio art�stico
come�ava a censur�-lo por ter sido incapaz de compreender e ajudar o holand�s.
Canalhas!
Alguns ainda diziam que, talvez, por sua not�ria falta de tato, era poss�vel at�
que voc� tivesse
desencadeado a mutila��o de Aries. Voc� n�o precisava ouvi-los para saber que
murmuravam �s suas costas essas e piores coisas, que o apontavam nas galerias,
caf�s,
sal�es,
festas, nas reuni�es sociais, nas oficinas dos artistas. As inf�mias se filtravam
nas revistas e nos jornais, da maneira obl�qua como a imprensa parisiense costumava
comentar a atualidade. Nem mesmo a morte providencial de seu tio paterno Zizi, um
solteir�o octogen�rio, em Orl�ans, que lhe deixou alguns milhares de francos que
por um tempo o tiraram da mis�ria e das d�vidas, devolveu-lhe o entusiasmo. At�
quando voc� continuaria nesse estado, Paul?
At� aquela manh� em que Annah, a javanesa, com aquele cartaz curioso no pesco�o e
Taoa, sua macaquinha de olhos sarc�sticos que ela levava presa em um la�o de couro,
entrou, remexendo-se como uma palmeira, a compartilhar com ele esse enclave
luminoso e ex�tico em que Paul havia convertido o est�dio alugado nesse canto de
Montparnasse,
no segundo andar de um velho pr�dio. Ambroise Vollard a mandava para que fosse sua
empregada. Era o que Annah havia sido na casa de uma cantora de �pera. Mas nessa
mesma noite Paul fez dela sua amante. E, depois, sua companheira de jogos,
fantasias e brincadeiras. E, finalmente, seu modelo. De onde vinha? Imposs�vel
sab�-lo.
Quando Paul lhe perguntou, Annah lhe contou uma hist�ria cheia de tantas
contradi��es geogr�ficas, que, sem d�vida, tratava-se de uma fabula��o. Talvez a
pobre nem
sequer o soubesse e estivesse inventando um passado enquanto falava, delatando sua
prodigiosa ignor�ncia dos pa�ses e demarca��es do planeta. Quantos anos tinha?
Ela disse que dezessete, mas ele lhe calculava menos, talvez treze ou catorze, como
Teha'amana, essa idade, para voc� t�o excitante, na qual as meninas precoces
dos pa�ses selvagens entravam na vida adulta.
114 115
Tinha os peitos desenvolvidos e as coxas firmes, e n�o era mais virgem. Mas n�o
fora seu corpo mi�do e bem formado - uma an�zinha, uma j�ia, ao lado do homem
robusto
de quarenta e sete anos que era Paul - o que de imediato o seduzira nessa
companheira que a ingrata Paris lhe concedera.
Era sua cara cinza escura de mesti�a, suas fei��es finas e marcadas - o narizinho
arrebitado, os grossos l�bios herdados de seus ancestrais negros - e a vivacidade
e insol�ncia de seus olhos, nos quais havia desassossego, curiosidade, goza��o de
tudo que via. Falava um franc�s de estrangeira, de saborosas incorre��es, com
voc�bulos
e imagens de uma vulgaridade que a Paul recordavam os bord�is dos portos, em sua
mocidade de marinheiro. Mas, apesar de n�o ter onde cair morta, nem saber ler nem
escrever, nem possuir mais coisas al�m de sua macaquinha Taoa e da roupa que tinha
no corpo, fazia alarde de uma arrog�ncia de rainha em seu desenfado, em suas poses
e nos sarcasmos que se permitia com tudo e com todos, como se nada merecesse
respeito nem as formas convencionais valessem para ela. Quando algo ou algu�m n�o
lhe
agradavam, punha a l�ngua para fora e fazia uma careta que Taoa imitava, dando
gritinhos.
Na cama, era dif�cil saber se a javanesa gozava mesmo ou fingia. Fosse como fosse,
ela o fazia gozar, Paul, e isso o divertia. Annah lhe devolveu o que, desde a
volta � Fran�a, voc� temia haver perdido: o desejo de pintar, o bom humor, a
vontade de viver.
No dia seguinte � apari��o de Annah no est�dio, Paul a levou a uma loja do
boulevard da Opera e lhe comprou roupa, que ajudou a escolher. E, al�m de botas,
meia
d�zia de chap�us, pelos quais Annah tinha paix�o. Usava-os at� mesmo dentro de
casa, era a primeira coisa que colocava em si, ao acordar. Paul ca�a na gargalhada
quando via a garota nua e com um r�gido canotier na cabe�a, dan�ando rumo � cozinha
ou ao banheiro.
Gra�as � alegria e � imagina��o da javanesa, o est�dio da rue Vercing�torix se
converteu, nas tardes de quinta-feira, em um lugar de reuni�o e festa. Paul tocava
o acorde�o, �s vezes vestia um pare� taitiano e cobria o corpo de falsas tatuagens.
A essas soir�es vinham os amigos fi�is de antanho, com suas esposas ou amantes
- Daniel de Monfreid e Annette, Charles Maurice com uma corajosa condessa que
compartilhava sua mis�ria, os Schuffenecker, o escultor espanhol Pa�o Durrio, que
cantava
e tocava o viol�o, e um casal de vizinhos, dois suecos expatriados, os Molard, Ida,
escultora, e William, compositor, que �s vezes levava um compatriota dramaturgo
e inventor meio louco chamado Augusto Strindberg. Os Molard tinham uma filha
adolescente, Judith, garotinha inquieta e rom�ntica, fascinada pelo est�dio do
pintor.
Paul o havia coberto com um papel amarelo, as janelas, de tonalidades ambarinas, e
tamb�m o enfeitara com suas esculturas e quadros taitianos. Das paredes pareciam
sair chamas vegetais, c�us azul�ssimos, mares e lagunas cor esmeralda e sensuais
corpos ao natural. Antes que Annah surgisse, Paul mantinha a filha dos vizinhos
suecos a certa dist�ncia, divertido com o encantamento que a menina lhe mostrava,
sem toc�la. Mas, desde a chegada da javanesa, esp�cie ex�tica que excitava seus
sentidos e fantasias, come�ara a brincar tamb�m com Judith, quando os pais n�o
estavam por perto. Ele a pegava pela cintura, ro�ava-lhe os l�bios e apertava seus
nascentes peitinhos, sussurrando-lhe: "Tudo isso ser� meu, certo, senhorita?"
Aterrada e feliz, a garotinha concordava: "Sim, sim, do senhor".
Assim enfiou na cabe�a a id�ia de pintar nua a filha dos Molard. Ele o prop�s, e
Judith, branca como cera, n�o soube o que dizer.
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Nua, totalmente nua? Claro que sim. N�o era freq�ente que os artistas pintassem e
esculpissem nuas as modelos? Ningu�m saberia disso, porque Paul, depois de pint�-
la,
esconderia o quadro at� que Judith crescesse. S� o exibiria quando ela fosse mulher
feita. Topava? A garotinha acabou concordando. Fizeram apenas tr�s sess�es, e
a aventura por pouco n�o termina em drama. Judith subia ao est�dio quando Ida, sua
m�e, que alentava uma paix�o benfeitora pelos animais, sa�a, acompanhada de Annah,
pelas ruas de Montparnasse � procura de cachorros e gatos abandonados, doentes ou
machucados, que levava � sua casa, tratava e curava e para os quais tentava,
depois,
encontrar pais adotivos. A garotinha, nua sobre umas mantas polin�sias
multicoloridas, n�o tirava os olhos do ch�o, encolhia-se e se afundava em si mesma,
tentando
ficar o menos vis�vel poss�vel aos olhos que esquadrinhavam seus segredos.
Na terceira sess�o, quando Paul havia esbo�ado sua silhueta filiforme e sua carinha
oval de grandes olhos assustados, Ida Molard irrompeu no est�dio com gestos de
tr�gica grega. Custou-lhe acalm�-la, convenc�-la de que seu interesse pela menina
era est�tico (era mesmo, Paul?), de que a respeitara, de que seu empenho em pint�-
la
nua n�o continha mal�cia. Ida s� se acalmou quando voc� jurou que desistiria do
projeto. Diante de Ida encheu a tela inacabada com terebintina e a raspou com
esp�tula,
sepultando a imagem de Judith. Ida ent�o fez as pazes e tomaram ch�. Amuada e
assustada, a menina os escutava conversar, caladinha, sem se imiscuir nos di�logos.
Quando, tempos depois, Paul decidiu fazer um nu de Annah, teve uma id�ia brilhante:
colocaria a imagem de sua amante sobre a Judith inacabada da tela interrompida.
Assim o fez. Foi um quadro que lhe tomou muito trabalho, por causa da incorrig�vel
javanesa. A
modelo mais inquieta e incontrol�vel que voc� jamais teria, Paul. Mexia-se,
alterava a pose, ou, para combater o aborrecimento, fazia caretas para provocar
suas
risadas - a brincadeira favorita, com o espiritismo, das noites de quinta-feira -,
ou simplesmente, de s�bito, cansada de posar, punha-se de p�, vestia qualquer
roupa e ia para a rua, como teria feito Teha'amana. N�o havia outro rem�dio que n�o
guardar os pinc�is e adiar o trabalho at� o dia seguinte.
Pintar esse quadro foi sua resposta a essas cr�ticas e coment�rios ofensivos que,
desde a exposi��o na Durand-Ruel, voc� ouvia e lia por todo lado sobre suas
pinturas
taitianas. Essa n�o era uma tela pintada por um civilizado, mas por um selvagem.
Por um lobo de duas patas e sem coleira, apenas de passagem na pris�o de cimento,
asfalto e preconceitos que era Paris, antes de voltar � sua verdadeira p�tria, nos
Mares do Sul. Os refinados artistas pl�sticos parisienses, seus cr�ticos afetados,
seus educados colecionadores se sentiriam feridos em sua sensibilidade, sua moral,
seus gostos, com esse nu frontal de uma garota que, al�m de n�o ser francesa,
europ�ia nem branca, tinha a insol�ncia de exibir seus seios, seu umbigo, seu monte
de V�nus e a grande mecha de p�los de seu p�bis, como desafiando os seres humanos
fazer um cotejo com ela, para ver se algu�m podia enfrentar uma for�a vital, uma
exuber�ncia e sensualidade compar�veis. Annah n�o se propunha ser o que era, nem
sequer se dava conta do poder incandescente que vinha de sua origem, de seu sangue,
dos bosques rebeldes onde havia nascido. Como uma pantera e um canibal. Que
superioridade
sobre as escler�ticas parisienses, garota!
N�o s� o corpo que ia surgindo na tela - a cabe�a mais escura que o ocre exaltado,
com reflexos dourados de seu torso e suas coxas e os grandes p�s de unhas como
garras de fera - era uma
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provoca��o, tamb�m o entorno, o menos harmonioso que se podia imaginar, com essa
poltrona chinesa de veludo azul na qual voc� havia sentado Annah em uma postura
sacr�lega e obscena. Nos bra�os de madeira da poltrona, os dois �dolos taitianos de
sua inven��o se insurgiam, nos dois lados da javanesa, como uma abjura��o do
Ocidente e sua afetada religi�o crist�, em nome do pujante paganismo. E, tamb�m, a
ins�lita presen�a, na almofadinha verde onde repousavam os p�s de Annah, dessas
florzinhas luminosas que sempre vadiavam por suas telas, desde que voc� descobriu
as gravuras japonesas, quando come�ava a pintar. Estudando o simbolismo e a
sutileza
dessas imagens adivinhou, pela primeira vez, o que agora, por fim, via muito claro:
que a arte europ�ia estava doente, infectada tamb�m pela tuberculose pulmonar
que matava tantos artistas, e que somente um banho revigorante vindo dessas
culturas primitivas ainda n�o esmagadas pela Europa, onde o Para�so ainda era
terrenal,
seria capaz de tir�-la da decad�ncia. A presen�a na tela de Taoa, a macaquinha
vermelha, aos p�s de Annah, em uma atitude entre pensativa e negligente, refor�ava
o inconformismo e a soterrada sexualidade que banhava todo o quadro. At� as ma��s
que pairavam sobre a cabe�a da javanesa, na parede rosada do fundo, violentavam
a simetria, as conven��es e a l�gica a que os artistas parisienses rendiam um culto
beato. Bravo, Paul
O trabalho, lent�ssimo por causa da voca��o peripat�tica de Annah, resultou
estimulante. Era bom voltar a pintar com convic��o, sabendo que voc� n�o s� pintava
com
suas m�os, tamb�m com as lembran�as das paisagens e da gente do Taiti - voc� sentia
uma saudade irreprim�vel de tudo aquilo, Paul -, com seus fantasmas, e, como
gostava de lhe dizer o Holand�s Louco, com seu falo, o qual, �s vezes, em plena
sess�o de trabalho, excitava-se com a vis�o da
garotinha nua e o empurrava a tom�-la nos bra�os e lev�-la para a cama. Pintar,
depois de fazer o amor, com esse cheiro seminal no ambiente, rejuvenescia-o.
Desde que voltara do Taiti havia escrito � Viking que, t�o logo vendesse quadros e
tivesse dinheiro para a passagem, iria a Copenhague v�-la e aos filhos. Mette
lhe respondeu com uma carta em que se mostrava surpreendida e dolorida de que,
assim que pisara a Europa, ele n�o fora de imediato ver a fam�lia. A in�rcia o
vencia
cada vez que lhe vinha � mente a imagem da mulher e dos filhos. Outra vez isso,
Paul? Ser de novo um pai de fam�lia, voc�? A burocracia judicial para cobrar a
pequena
heran�a do tio Zizi, a apari��o de Annah em sua vida e os desejos de voltar a
pintar que ela lhe despertou foram adiando o reencontro familiar. Na primavera
decidiu,
de maneira intempestiva, levar Annah � Bretanha, ao antigo ref�gio de Pont-Aven,
onde passara tantas temporadas e come�ara a ser um artista. N�o se tratava apenas
de um retorno �s origens. Queria recuperar os quadros ali pintados em 1888 e 1890,
que deixara para Marie-Henry, em Le Pouldu, em penhor da hospedagem pela qual,
devido � sua insolv�ncia cr�nica, havia pago com atraso, mal ou nunca. Agora,
gra�as aos francos do tio Zizi, poderia liquidar aquela d�vida. Recordava-se dessas
telas com apreens�o, pois era agora um pintor mais coalhado que aquele ing�nuo que
fora a Pont-Aven acreditando que na Bretanha profunda, misteriosa, crente e
tradicional
encontraria as ra�zes do mundo primitivo que a civiliza��o parisiense ressecou.
Sua chegada a Pont-Aven causou enorme como��o. N�o tanto por ele como por Annah e
pelas piruetas e gritinhos de Taoa, que havia aprendido a pular da cabe�a de sua
dona aos ombros de Paul e vice-versa, gesticulando. Nem bem chegou, soube que, no
Egito,
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havia morrido Charles Lavai, o amigo com quem compartilhara a aventura no Panam� e
na Martinica, e que sua mulher, a bela Madeleine Bernard, estava muito doente.
Essa not�cia o deprimiu tanto quanto lembrar os velhos amigos artistas com quem
vivera, anos atr�s, as ilus�es da Bretanha: Meyer de Haan, recluso na Holanda e
entregue
ao misticismo; Emile Bernard, tamb�m afastado do mundo, afundado na religi�o e
agora falando e escrevendo mal de voc�, e o bom Schuff, ainda em Paris, dedicando
seus dias, em vez de pintar, a brigas dom�sticas com a mulher.
Em Pont-Aven, contudo, encontrou outros amigos, jovens pintores que o conheciam e o
admiravam por seus quadros e por sua lenda de explorador do ex�tico, que abandonou
Paris para procurar inspira��o nos long�nquos mares da Polin�sia: o irland�s
Roderic
O'Conor, Armand Seguin e Emile Jourdan, que, como suas amantes ou esposas,
receberam-no de bra�os abertos. Disputavam para lhe fazer agrados e se mostraram
t�o obsequiosos
com Annah como com ele, Paul. Quanto a Marie-Henry, Maria a Boneca, a do albergue
de Le Pouldu, mesmo tendo cumprimentado Paul de maneira afetuosa, foi categ�rica:
os quadros n�o estavam emprestados nem empenhados. Eram o pagamento do quarto e da
hospedagem. N�o os devolveria. Porque, embora - diziam por ali - agora n�o valessem
grande coisa, podia ser que no futuro, sim. N�o p�de fazer nada.
A cordial acolhida que Paul e Annah receberam de seus vizinhos de Pont-Aven, por�m,
mudou com o correr dos dias para uma atitude distante e, depois, de surda
hostilidade.
A raz�o eram as gritadas, esc�ndalos e brincadeiras, �s vezes de mau gosto, com que
O'Conor Seguin, Jourdan e outros jovens artistas instalados em Pont Aven se
divertiam, estimulados por Annah, feliz com os excessos desses bo�mios.
Embebedavam-se
e sa�am � rua para incomodar
as senhoras das redondezas: improvisavam farsas nas quais a javanesa era a hero�na.
As express�es e poses descaradas de Annah e sua risada torrencial deixavam
estupefatos
os vizinhos que, � noite, das janelas de suas casas, reprovavam sua conduta,
mandando-os calar a boca. Paul participava de longe, como espectador passivo,
dessas
brincadeiras. Mas sua presen�a era um aval silencioso �s loucuras de seus
disc�pulos, e a gente de Pont-Aven fazia dele, por sua idade e autoridade, o
respons�vel
por tudo aquilo.
O esc�ndalo mais comentado foi o dos frangos, concebido pela incorrig�vel javanesa.
Ela convenceu os jovens disc�pulos de Paul - assim eles se proclamavam - a entrarem
�s escondidas no galinheiro do tio Gannaec, o mais bem provido da localidade, e,
trocando a �gua por sidra, embriagarem os franguinhos. Depois, jogaram-lhes baldes
de tinta, abriram o galinheiro e os espantaram na dire��o da pra�a, onde, em plena
retreta do domingo, irrompeu aquela alucinante prociss�o de aves ziguezagueantes
e barulhentas, multicoloridas, que piavam com estrondo e davam voltas sobre si
mesmas ou rodopiavam, desorientadas. A indigna��o do povoado foi estent�rea. O
prefeito
e o p�roco fizeram queixas a Gauguin e o exortaram a p�r um freio naqueles
aloucados. "Qualquer dia isso vai acabar mal", sentenciou o p�roco.
Com efeito, acabou muito mal. Semanas ap�s o epis�dio dos frangos �brios e sujos de
pintura, no ensolarado dia 25 de maio de
1894, o grupo - O'Conor, Seguin, Jourdan, Paul, mais suas respectivas amantes ou
esposas, e Taoa -, aproveitando o tempo excelente, decidiu passear em Concarneau,
antigo porto pesqueiro, a doze quil�metros de Pont-Aven, que conservava as velhas
muralhas e as casas de pedra do bairro medieval. Desde o momento em que entraram
no cal�ad�o mar�timo, cont�guo ao porto, Paul teve o
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pressentimento de que alguma coisa ruim iria acontecer. As tabernas estavam
repletas de pescadores e marinheiros que, nos terra�os, sob o sol espl�ndido,
baixavam
suas
jarras de sidra e cerveja para ver passar, com os olhos espantados, esse grupo
extravagante de homens com cabelos longu�ssimos, roupas estridentes, e senhoras
chamativas,
entre as quais, saracoteando como uma artista de circo, uma negra puxava de uma
corda um macaco barulhento e lhes mostrava os dentes. Ouviram exclama��es de
surpresa,
desagrado, perceberam gestos amea�adores. "Fora daqui, palha�os!" Ao contr�rio das
de Pont-Aven, as pessoas de Concarneau n�o estavam acostumadas aos artistas. E
menos ainda a que uma negra diminuta lhes fizesse caretas.
Na metade do cal�ad�o uma nuvem de garotinhos os rodeou. Olhavam-nos com
curiosidade, alguns sorriam, outros lhes diziam em seu bret�o crepitante coisas que
n�o
pareciam muito cordiais. De repente, come�aram a lhes atirar pedrinhas, seixos, que
levavam nos bolsos. Faziam mira principalmente em Annah e na macaquinha, que,
assustada, escondia-se nas saias de sua dona. Paul viu que Armand Seguin se
afastava do grupo, corria, pegava um dos meninos que os apedrejava e o sacudia por
uma
orelha.
Foi quando tudo se precipitou de uma maneira que Paul depois lembraria como
vertiginosa. V�rios pescadores da taberna mais pr�xima se levantaram e vieram
correndo
na dire��o do grupo. Em pouco segundos, Armand Seguin voava pelos ares, sacudido
aos trancos por um homenzarr�o com tamancos e gorro de marinheiro que rugia: "No
meu filho bato eu". Caindo e trope�ando, Armand retrocedeu, retrocedeu, e acabou
caindo no mar espumoso que batia no parapeito. Reagindo com �mpeto juvenil, Paul
descarregou seu punho contra o agressor, que viu desmoronar, sempre rugindo,
com as duas m�os na cara. Foi o �ltimo que viu, pois, segundos depois, ca�a sobre
ele um bando de homens de tamancos que o golpeavam e chutavam de todos os lados
e por todo seu corpo. Defendeu-se como p�de, mas escorregou e teve a certeza de que
seu tornozelo direito, triturado e cortado, quebrava em quatro. Desmaiou de dor.
Quando abriu os olhos, ressoavam em seus ouvidos gritos de mulheres. Ajoelhado aos
seus p�s, um enfermeiro lhe mostrava em sua perna nua - haviam-lhe cortado a cal�a
para examin�-la - um osso saliente e fragmentado, que assomava entre a carne
sanguinolenta. "Quebraram-lhe a t�bia, senhor. Ter� de guardar muito repouso."
Tonto, dolorido, com v�mitos, lembrava-se da volta a PontAven como um pesadelo, em
um coche de cavalos que em cada buraco ou solavanco o fazia uivar. Para adormec�-
lo,
davam-lhe golinhos de uma aguardente amarga, que lhe raspava a garganta.
Ficou de cama dois meses, em um quartinho de teto baix�ssimo e janelas min�sculas
da Pens�o Gloanec, convertida em enfermaria. O m�dico o desanimou- com a t�bia
quebrada era impens�vel voltar a Paris ou, at� mesmo, tentar ficar de p�. S� o
repouso absoluto permitiria que o osso voltasse ao lugar e soldasse, de todo modo,
ficaria manco e teria de usar uma bengala. Dessas oito semanas imobilizado em uma
cama, voc� recordaria as dores para o resto de sua vida. Melhor dizendo, uma �nica
dor, cega, intensa, animal, que o empapava de suor ou lhe fazia tiritar, solu�ar e
blasfemar enlouquecido, sentindo que perdia o ju�zo. Calmantes e analg�sicos n�o
serviam para nada. S� o �lcool, que nesses meses bebia sem parar, deixava-o meio
tonto e o afundava em breves intervalos de calma. Mas logo nem mesmo o �lcool
acalmava
esse tormento que o fazia implorar ao m�dico - que vinha uma vez por semana -:
"Doutor,
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corta-me a perna!" Qualquer coisa para terminar com esse supl�cio infernal. O
m�dico decidiu receitar-lhe l�udano. O �pio que o fazia adormecer, no vago
atordoamento,
nesses lentos redemoinhos de paz, voc� esquecia o tornozelo e Pont-Aven, o
incidente de Concarneau, tudo. Permanecia na mente um s� pensamento: "E um aviso.
Vai
embora o quanto antes. Volte para a Polin�sia e nunca mais regresse � Europa,
Koke".
Ao fim de um tempo incalcul�vel, ap�s uma noite na qual, finalmente, dormiu sem
pesadelos, certa manh� acordou l�cido. O irland�s O'Conor montava guarda junto �
sua cama. O que acontecera com Annah? Tinha a impress�o de n�o a ter visto por
v�rios dias.
- Foi embora para Paris - disse-lhe o irland�s. - Estava muito triste. N�o podia
continuar aqui, depois que os vizinhos en venenaram a Taoa.
Era isso, pelo menos, o que a javanesa supunha. Que os moradores de Pont-Aven, que
odiavam Taoa tanto quanto a ela, haviam preparado para a macaquinha uma mistura
com bananas que lhe produzira uma indigest�o fatal. Em vez de enterr�-la, Annah
eviscerou o animalzinho com suas pr�prias m�os, entre solu�os, e levou consigo os
restos a Paris. Paul se lembrou de Titi Peitinhos quando, farta do aborrecimento de
Mataiea, deixou-o para voltar �s noites agitadas de Papeete. Tornaria a ver a
javanesa travessa? Certamente n�o.
Quando p�de levantar-se - com efeito, mancava e n�o podia dispensar a bengala -,
antes de voltar a Paris, precisou acompanhar as dilig�ncias policiais do incidente
de Concarneau. N�o nutria ilus�es em rela��o aos juizes, conterr�neos dos
agressores e provavelmente t�o hostis como eles aos bo�mios perturbadores da paz.
Os juizes,
claro, absolveram todos os pescadores, com uma senten�a que era uma burla ao bom
senso, e deram a Paul como repara��o uma soma simb�lica que n�o cobria nem a
d�cima parte dos gastos m�dicos. Partir, partir quanto antes.
Da Bretanha, da Fran�a, da Europa. Esse mundo era agora seu inimigo. Se n�o se
apressasse, Koke, acabaria com voc�.
Na �ltima semana em Pont-Aven, reaprendendo a caminhar- havia perdido doze quilos
-, chegou de visita de Paris um jovem poeta e escritor, Alfred Jarry. Ele o chamava
de 'mestre' e o fazia rir com seus disparates inteligentes. Vira seus quadros na
galeria Durand-Ruel e em casas de colecionadores e lhe demonstrava transbordante
admira��o. Havia escrito v�rios poemas sobre seus quadros, que leu ao pintor. Com
beata devo��o, o rapaz o escutava falar mal da arte francesa e europ�ia. A ele
e outros disc�pulos de Pont-Aven, que dele se despediram na esta��o, convidou que o
acompanhassem � Oceania. Formariam, juntos, esse Est�dio dos Tr�picos com o qual
sonhava o Holand�s Louco l� em Aries. Trabalhando sob a intemp�rie, vivendo como
pag�os, revolucionariam a arte, injetando-lhe a for�a e a aud�cia que havia
perdido.
Todos juraram que sim. Eles o acompanhariam, com ele iriam para o Taiti. Mas, no
trem, rumo a Paris, percebeu que n�o cumpririam sua palavra, como n�o a haviam
cumprido,
antes, seus antigos companheiros Charles Lavai e Emile Bernard. Voc� tamb�m n�o
voltaria a ver
esse simp�tico grupo, Paul.
Em Paris, foi tudo de mal a pior. Parecia imposs�vel que as coisas se agravassem
ainda mais depois desses meses de convalescen�a na Bretanha. Nos meios art�sticos
reinavam o medo e a incerteza por causa da desprez�vel pol�tica. Desde o
assassinato, por um anarquista, do presidente Sadi Carnot, o clima repressivo, as
dela��es
e persegui��es tinham levado
ao ex�lio muitos de seus conhecidos e
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amigos (ou ex-amigos) simpatizantes dos anarquistas como, Camille Pissarro, ou
opositores ao governo, como Octave Mirbeau. Havia p�nico nos meios art�sticos. Voc�
teria problemas por ser neto de Flora Trist�n, uma revolucion�ria e anarquista? A
pol�cia era t�o est�pida que talvez o tivesse fichado como subversivo, por raz�es
heredit�rias.
Sua entrada na oficina de rue Vercing�torix, n�mero 6, trouxe-lhe uma enorme
surpresa. N�o contente em lhe deixar meio morto l� na Bretanha, Annah, esse
diabinho
de saias, havia saqueado o est�dio, levando m�veis, tapetes, cortinas, os enfeites
e as roupas, objetos e prendas que seguramente j� leiloara no Mercado de Pulgas
e nos becos dos usureiros de Paris. Mas - suprema humilha��o, Paul! - n�o levou um
�nico quadro, nem um desenho, nem um caderno de anota��es. Deixou-os como trastes
imprest�veis, nessa sala agora totalmente vazia. Depois de uma explos�o de c�lera
cheia de impreca��es, Paul caiu na risada. Voc� n�o sentia a menor bronca dessa
magn�fica selvagem. Ela, sim, que o era, Paul. Uma selvagenzinha de verdade, at� o
tutano, de corpo e alma. Voc� tinha muito que aprender ainda para estar � altura
dela.
Nos �ltimos meses em Paris, preparando sua volta definitiva � Polin�sia, sentiu
falta dessa ventania que se fazia passar por javanesa, e talvez fosse malaia,
�ndia,
sabe-se l� o qu�. Para se consolar de sua aus�ncia, ali havia ficado seu retrato
nua ao qual, contemplado em estado de transe por Judith, a filha dos Molard, ele
se dedicou a retocar, at� sentir que o havia terminado.
- Voc� se v� a�, no fundo, surgindo nessa parede rosa, como uma dubl� de Annah, em
branco e ruivo?
Por mais que abrisse os olhos e esquadrinhasse um bom tempo a tela, Judith n�o
conseguia distinguir essa silhueta, atr�s da de
Annah, que Paul lhe indicava com o dedo. Mas voc� n�o mentia. Os contornos da
garotinha, que, para acalmar Ida, sua m�e, voc� apagara com terebintina e raspado
com
a esp�tula, n�o haviam desaparecido totalmente. Assomavam, de maneira brev�ssima,
como uma apari��o furtiva, m�gica, em determinadas horas do dia, � luz difusa,
dotando o quadro de secreta ambig�idade, de misteriosa transfus�o. Pintou o t�tulo
sobre a cabe�a de Annah, em volta de umas frutas t�nues, em taitiano: Aita tatnari
vahine Ju�itb te parari.
- O que isso quer dizer? - perguntou a garotinha.
- "A mulher-menina Judith, ainda n�o deflorada" - traduziu Paul. - Viu, embora �
primeira vista seja um retrato de Annah, a verdadeira hero�na desse quadro � voc�.
Jogado no velho colch�o que os Molard lhe emprestaram para que n�o dormisse no
ch�o, muitas vezes ele disse a si mesmo que essa tela seria a �nica boa lembran�a
de seu retorno a Paris, t�o in�til, t�o prejudicial. Havia terminado os
preparativos para a volta ao Taiti, mas teve de adiar a viagem porque - "antes mal
acompanhado
do que s�", costumava dizer sua m�e, em Lima, quando viviam da caridade da fam�lia
Trist�n - as pernas se lhe encheram de eczemas. O ardor o atormentava, e as manchas
se converteram em uma placa de chagas purulentas. Teve de se internar, por tr�s
semanas, no pavilh�o de enfermidades infecciosas do hospital La Salp�tri�re. Dois
m�dicos lhe confirmaram o que voc� j� sabia, embora nunca aceitasse essa realidade.
A doen�a impronunci�vel, outra vez. Retrocedia, dava-lhe f�rias de seis, oito
meses, mas continuava, subterr�nea, com seu trabalho mort�fero, envenenando-lhe o
sangue. Agora se manifestava em suas pernas, esfolando-as, abrindo-lhes buracos
sanguinolentos. Depois, subiria ao seu peito, aos bra�os, alcan�aria seus olhos e
voc� cairia nas trevas. Sua vida ent�o
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teria terminado, embora seguisse vivo, Paul. A maldita tampouco pararia ali.
Continuaria at� penetrar em seu c�rebro, priv�-lo de lucidez e de mem�ria,
despeda�ando-o,
antes de convert�-lo em um resto desprez�vel, no qual as pessoas cospem do qual se
afastam. Voc� se converteria em um cachorro sarnento, Paul. Para combater a
depress�o,
bebia, �s escondidas, o �lcool que lhe traziam Daniel, o cavalheiro, e Schuff, o
generoso, em t�rmicas de caf� ou garrafas de refrescos.
Saiu de La Salp�tri�re com as pernas j� secas, embora sulcadas de cicatrizes. As
roupas lhe sobravam no corpo por causa da magreza. Com seus longos cabelos
castanhos,
por entre os quais apareciam fios grisalhos, presos pelo seu gorro de astrac�, o
nariz agressivo e quebrado sobre o qual cintilavam, em perp�tua excita��o, suas
pupilas azuis, e a barbicha de bode no queixo, sua presen�a continuava imponente, e
tamb�m seus gestos e modos, e os palavr�es com que enfeitava suas discuss�es,
quando se reunia com seus amigos, na casa deles ou no terra�o de algum caf�, pois
em seu est�dio vazio n�o mais podia receber ningu�m. As pessoas viravam para
observ�-lo
e comentar seu f�sico e suas excentricidades: a capa rubro-negra que levava
revoando, suas camisas de cores taitianas e seu colete bret�o, ou suas cal�as de
veludo
azul. Achavam que era um m�gico, o embaixador de algum pa�s ex�tico.
A heran�a do tio Zizi se reduziu bastante com os gastos de hospital e de m�dicos,
de modo que comprou uma passagem de terceira no The Austr�lia,,, que, zarpando
de Marselha em 3 de julho de 1895, cruzaria o canal de Suez e chegaria a Sydney em
princ�pios de agosto. Dali faria uma conex�o a Papeete, via Nova Zel�ndia. Antes
de embarcar tentou vender os quadros e esculturas que ainda tinha consigo. Fez uma
exposi��o em sua pr�pria oficina, � qual,
ajudado por seus amigos e por um an�ncio-convite escrito em termos cr�pticos pelo
sueco August Strindberg, cujas obras de teatro faziam sucesso em Paris, apareceram
alguns colecionadores. A venda foi magra. Fez um leil�o no Hotel Drouot de toda sua
obra restante, que teve resultado um pouco melhor, embora abaixo de suas
expectativas.
Tinha tanta urg�ncia de chegar ao Taiti que n�o conseguia escond�-la. Uma noite, na
casa dos Molard, o espanhol Pa�o
Durrio lhe perguntou por que essa nostalgia por um lugar t�o terrivelmente afastado
da Europa.
- Porque j� n�o sou nem franc�s nem europeu, Pa�o. Embora minha apar�ncia diga o
contr�rio, sou um tatuado, um canibal, um desses negros l� do Taiti.
Seus amigos riram, mas ele, com seus exageros de costumes, dizia-lhes uma verdade.
Quando preparava sua bagagem - havia comprado um acorde�o e um viol�o para
substituir os que Annah levara, muitas fotografias e uma boa provis�o de telas,
bastidores,
broxas, pinc�is e latas de tinta - chegou-lhe uma carta furibunda da Viking, de
Copenhague. Tinha sabido da venda p�blica de suas pinturas e esculturas no Hotel
Drouot e reclamava parte do dinheiro obtido. Como era poss�vel que fosse t�o
desnaturado com sua mulher e cinco filhos, que ela, fazendo milagres - dava aulas
de
franc�s, fazia tradu��es, mendigava ajuda a parentes e amigos -, mantinha havia
tantos anos? Era sua obriga��o de pai e marido ajud�-los, enviando-lhes dinheiro
de vez em quando. Agora podia faz�-lo, seu ego�sta.
A carta de Mette o irritou e o entristeceu, mas ele n�o lhe mandou nem um centavo.
Mais forte que os remorsos que �s vezes o assaltavam - sobretudo quando se lembrava
de Aline, menina doce
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e delicada-era o desejo imperioso de partir, de chegar ao Taiti, de onde nunca
devia ter voltado. Pior para voc�, Viking. O pouco dinheiro dessa venda p�blica era
indispens�vel para voltar � Polin�sia, onde queria enterrar seus ossos, e n�o neste
continente de invernos gelados e mulheres fr�gidas. Que se arranjasse como pudesse
com os quadros dele que ainda tinha, e, fosse como fosse, que se consolasse, pois,
segundo suas cren�as (n�o eram as de Paul), os pecados que seu marido cometia,
descuidando sua fam�lia, ele os pagaria ardendo no inferno por toda a eternidade.
As v�speras da viagem houve uma despedida, na casa dos Molard Comeram, beberam e
Pa�o Durrio dan�ou e cantou can��es andaluzas. Quando Paul proibiu seus amigos de
que, na manh� seguinte, acompanhassem-no � esta��o onde tomaria o trem para
Marselha, a pequena Judith rompeu a chorar.
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Not�cias do Peru
Em 3 de julho de 1895 Paul subiu em Marselha no barco The Australian, esgotado mas
contente. Nas �ltimas semanas vivera angustiado, temendo uma morte s�bita. N�o
queria que seus restos apodrecessem na Europa, mas na Polin�sia, sua terra adotiva.
Pelo menos nisso, Koke, voc� coincidia com as loucuras internacionalistas da
av� Flora. O lugar de nascimento era um acidente, a verdadeira p�tria se escolhia,
com o corpo e a alma. Voc� havia escolhido o Taiti. Morreria como um selvagem,
nessa bela terra de selvagens. Esse pensamento lhe tirava de cima um grande peso.
N�o lhe importava n�o ver mais seus filhos, nem os amigos, Paul? Daniel, o bom
Schuff, os disc�pulos mais novos de Pont-Aven, os Molard? Bah, n�o lhe importava
coisa nenhuma.
Na escala de Port-Said, antes de cruzar o canal de Suez, desceu para dar uma olhada
no mercadinho improvisado perto da passarela do barco e, de repente, no meio
de uma multid�o de vozes e gritos de vendedores �rabes, gregos e turcos que
ofereciam tecidos, miudezas, t�maras, perfumes, doces de mel, descobriu um n�bio de
turbante
avermelhado que lhe piscava o olho de forma obscena, mostrando-lhe alguma coisa
entre suas enormes m�os. Era uma soberba cole��o de fotos er�ticas, em bom estado,
em que apareciam
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todas as posi��es e combina��es imagin�veis, at� uma mulher sodomizada por um
lebr�u. De imediato comprou quarenta e cinco fotos. Iriam enriquecer seu ba� de
clich�s,
objetos e curiosidades, que deixara em um dep�sito, em Papeete. Regozijou-se ao
imaginar as rea��es das taitianas quando lhes mostrasse essas loucuras.
Revisar aquelas fotos e fantasiar a partir de suas imagens foi uma das poucas
distra��es daqueles dois meses intermin�veis para chegar ao Taiti, com escalas em
Sydney
e em Auckland, onde esteve parado tr�s semanas � espera de um barco que fizesse a
rota das ilhas. Chegou a Papeete em 8 de setembro. O barco entrou na laguna com
a grande orgia de luzes do amanhecer. Sentiu uma felicidade indescrit�vel, como se
voltasse para casa e uma nuvem de parentes e amigos estivesse no porto para lhe
dar as boas-vindas. Mas n�o havia ningu�m � sua espera, e lhe custou muito
encontrar um coche grande o suficiente para lev�-lo com todos seus volumes,
pacotes, rolos
de tela e latas de tinta a uma pequena pens�o que conhecia na rue Bonard, no centro
da cidade.
Papeete se transformara ao longo dos dois anos de sua aus�ncia: agora havia luz
el�trica e suas noites n�o tinham mais aquele ar misterioso e tenebroso de antes,
sobretudo o porto e seus sete botequins, que agora eram dez. No Clube Militar, que
tamb�m era freq�entado por colonos e funcion�rios p�blicos, brilhava, atr�s de
sua pali�ada de estacas, uma bela quadra de t�nis. Esporte que voc�, Paul, obrigado
a caminhar com bengala depois daquela sova em Concarneau, nunca mais praticaria.
Durante a viagem a dor do tornozelo amainara, mas, mal pisou em terra taitiana,
voltou mais intensa, a ponto de, em alguns dias, jog�-lo na cama, uivando. Os
calmantes
n�o lhe faziam efeito, s� o �lcool, quando bebia at� que a l�ngua se enrolasse e
mal pudesse
ficar de p�. E, tamb�m, o l�udano, que um farmac�utico de Papeete aceitou vender-
lhe sem receita m�dica, mediante uma exorbitante
gratifica��o.
A sonol�ncia est�pida que lhe provocavam as doses de �pio o mantinha horas jogado
no quarto ou na poltrona do terra�o da modesta pens�o que continuou ocupando em
Papeete enquanto constru�am em Punaauia, a uns doze quil�metros da capital, em um
terreninho que adquiriu por m�dico pre�o, uma cho�a de canas de bambu e teto de
folhas de palmeira tran�adas que foi logo decorando e mobiliando com os restos de
sua passagem anterior, as poucas coisas que havia trazido da Fran�a e outras que
comprou no mercado de Papeete. Dividiu com uma simples cortina o �nico espa�o
interior, para que um dos recintos fosse dormit�rio e o outro, est�dio. Quando
armou
seu cavalete e disp�s as telas e tintas, sentiu-se mais animado. Para contar com
boa luz, ele mesmo, com dificuldade por causa da dor cr�nica no tornozelo, abriu
uma clarab�ia no teto. Contudo, durante v�rios meses foi incapaz de pintar. Talhou
uns pain�is de madeira que pendurou nos tabiques da cho�a e, quando a dor e o
ardor nas pernas lhe permitiam - a doen�a impronunci�vel voltara, com pontualidade
astral - fazia esculturas, �dolos que batizava com os nomes dos antigos deuses
maoris: Hina, Oviri, os Ariori, Te Fatu, Ta'aora.
Durante todo esse tempo, dia e noite, l�cido ou imerso na tontura gelatinosa em que
o �pio dissolvia seu c�rebro, pensava em Aline. N�o sua filha Aline - a �nica
de seus cinco filhos com Mette Gad de quem �s vezes se recordava -, mas sua m�e,
Aline Chazal, convertida depois em madame Aline Gauguin, quando as amizades
pol�ticas
e intelectuais da av� Flora, depois da morte desta, ansiosas para garantir um
futuro � garota �rf�, casaram-na, em 1847, com o
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jornalista republicano Clovis Gauguin, seu pai. Casamento tr�gico Koke, fam�lia
tr�gica a sua. A cascata de lembran�as se desencadeou no dia em que Paul come�ava
a pregar nas paredes de seu flamante est�dio de Punaauia, enfileiradas, as fotos de
Port-Said. A modelo que, nos bra�os de outra jovem nua como ela, olhava de frente
o fot�grafo tinha uma dessas cabeleiras negras que os parisienses chamam de
'andaluzas', e uns olhos grandes, enormes, l�nguidos, que lhe lembravam algu�m. Sem
saber
por qu�, sentiu-se incomodado. Horas mais tarde caiu em si. Sua m�e, Paul. A
putinha da foto tinha alguma coisa das fei��es, dos cabelos e das pupilas tristes
de
Aline Gauguin. Riu e ficou angustiado. Por que voc� lembrava sua m�e, agora? Isso
n�o lhe acontecia desde 1888, quando pintou seu retrato. Sete anos sem se lembrar
dela e agora a tinha enfiada na consci�ncia dia e noite, como uma id�ia fixa. E por
que com esse sentimento, com essa tristeza lacerante que durante semanas, meses,
acompanhou-o na sua segunda perman�ncia no Taiti? O estranho n�o era recordar sua
m�e morta h� tanto tempo, mas que a lembran�a viesse impregnada dessa sensa��o
de desgra�a e pesar.
Soube da morte de Aline Chazal, sua m�e vi�va, em 1867 - h� vinte e oito anos,
Paul! - em um porto da �ndia, em uma escala do barco mercante Chili onde trabalhava
como ajudante de segunda. Aline falecera na long�nqua Paris aos quarenta e um anos,
a mesma idade com que morreu a av� Flora. Voc� n�o havia sentido ent�o o
dilaceramento
que sentia agora. "Bem", repetia, fazendo uma cara apropriada no momento de receber
os p�sames dos oficiais e os marinheiros do Cbili "todos temos de morrer. Hoje,
minha m�e. Amanh�, n�s".
Voc� nunca a havia amado, Paul? N�o a amava quando morreu, certo. Mas a havia amado
muit�ssimo, quando menino, l� em Lima,
com o tio dom Pio Trist�n. Uma das lembran�as mais n�tidas de sua inf�ncia era como
se via bonita e graciosa a jovem viuvinha na grande casa onde viviam como reis,
no bairro de San Marcelo, no centro de Lima, quando Aline Gauguin se vestia como
uma dama peruana e envolvia seu corpo delicado em uma grande mantilha bordada de
prata e, � maneira das limenhas rebu�adas, com ela cobria a cabe�a e meio rosto,
deixando descoberto apenas um dos olhos. Que orgulho sentiam Paul e sua irm�zinha
Maria Fernanda quando a vasta tribo familiar dos Trist�n e dos Echenique elogiavam
Aline Chazal, vi�va de Gauguin. "Que bonita!" "Uma pintura, uma apari��o."
Onde estaria aquele retrato que voc� fez dela, em 1888, consultando sua mem�ria e
aquela �nica fotografia de sua m�e que conservava, perdida no ba� de bugigangas?
Nunca foi vendida, que voc� soubesse. Mette teria o quadro, em Copenhague? Devia
perguntar isso a ela, na pr�xima carta. Estaria entre as telas em poder de Daniel,
do bom Schuff? Voc� pediria que lhes enviassem esse retrato. Dele voc� se recordava
com luxo de detalhes: um fundo amarelo meio verdoso, como o dos �cones russos,
cor que ressaltava os belos e longos cabelos negros de Aline Gauguin. Ca�am-lhe at�
os ombros em uma curva graciosa e ela os prendia na nuca com uma fita violeta,
disposta em forma de flor japonesa. Uns aut�nticos cabelos de andaluza, Paul. Voc�
trabalhou muito para que seus olhos aparecessem como deles se lembrava: grandes,
negros, curiosos, um pouco t�midos e bastante tristes. Sua pele muito branca se
animava nas ma��s com o vermelho que ali surgia quando algu�m lhe dirigia a palavra
ou entrava em um c�modo onde havia gente que n�o conhecia. A timidez e a
integridade discreta eram os tra�os marcantes de sua personalidade, essa capacidade
para
sofrer em sil�ncio sem protestar, esse estoicismo que indignava tanto - ela mesma
lhe
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contava - a av� Flora, Madame-la-Col�re. Voc� tinha toda a certeza do mundo de que
seu Retrato de Aline Gauguin mostrava tudo aquilo e trazia � superf�cie a trag�dia
prolongada que fora a vida de sua m�e. Voc� tinha de investigar seu paradeiro e
recuper�-lo, Paul. Faria companhia a voc� aqui em Punaauia, e voc� n�o se sentiria
t�o sozinho, com essas chagas abertas nas pernas e no tornozelo que os est�pidos
m�dicos da Bretanha tanto haviam machucado.
Por que pintou aquele retrato, em dezembro de 1888? Porque ficou sabendo, pela boca
de Gustave Arosa, na �ltima tentativa frustrada de aproxima��o entre os dois,
daquele repugnante processo judicial. Uma revela��o que, postumamente, reconciliou-
o com sua m�e n�o com seu tutor, mas com ela. Reconciliou-se mesmo com ela, Paul?
N�o. Voc� j� era t�o b�rbaro que conhecer a via-cr�cis de sua m�e quando menina -
Gustave Arosa o deixou ler todos os documentos do processo, pois achava que,
compartilhando
sua dor, voc� ficaria amigo dele - n�o lhe tirou o rancor que comia seu cora��o
desde que, ao voltar de Lima, depois de viver alguns anos em Orl�ans, com o tio
Zizi,
Aline ali o deixou, internado no col�gio de padres do monsenhor Dupanloup, e foi
para Paris. Para ser a amante sustentada de Gustave Arosa, claro! Voc� nunca a
perdoou,
Koke. Nem que o tivesse deixado em Orl�ans, nem que fosse a querida de Gustave
Arosa, milion�rio, diletante e colecionador de pintura. Que classe de selvagem era
voc�, hip�crita Paul? Um monte de preconceitos burgueses, isso � o que voc� era.
"Eu a perd�o agora, mam�e", rugiu. "Se voc� puder, perdoe-me tamb�m." Estava
totalmente
b�bado e suas coxas ardiam como se tivesse em cada uma delas um pequeno inferno.
Lembrava-se de seu pai, Clovis Gauguin, morto em alto-mar naquela travessia rumo
a Lima, quando fugia da Fran�a por raz�es pol�ticas, e enterrado no fantasmag�rico
Porto Fome, perto do estreito de Magalh�es, aonde ningu�m nunca iria
colocar flores em seu t�mulo. E, de Aline Gauguin, chegando a Lima vi�va e com
dois filhos pequenos, no c�mulo do desespero.
Nesses dias, quando voc� se sentia t�o desamparado, incapaz de sair de sua cho�a
por causa das dores no tornozelo, recordava a profecia de sua m�e, no testamento
em que lhe deixou seus poucos quadros e seus livros. Desejava-lhe sucesso em sua
carreira. Mas acrescentava uma frase que ainda lhe provocava amargura: "Paul se
faz t�o antip�tico com todos os meus amigos que um dia, esse meu pobre filho ficar�
completamente sozinho". A profecia se cumpriu ao p� da letra, mam�e. Sozinho
como
um lobo, sozinho como um c�o. Sua m�e adivinhou o selvagem que voc� levava dentro,
antes que voc� assumisse sua verdadeira natureza, Paul. Quanto ao resto, n�o era
verdade que voc� fosse um jovem t�o antip�tico com todos os amigos de Aline
Gauguin. S� com Gustave Arosa, seu tutor. Com ele, sim. Nunca lhe conseguiu sorrir
nem
fazer esse senhor acreditar que voc� o estimava, por mais afetuoso que fosse, por
mais presentes e bons conselhos que lhe desse, por mais que o tivesse apoiado para
que, quando voc� saiu da Marinha, fizesse carreira no mundo dos neg�cios. Ele o
levou � ag�ncia de Paul Bertin para que come�asse a tentar sua sorte na Bolsa de
Paris e lhe fez muitos outros favores. Mas esse senhor n�o podia ser seu amigo,
porque, se amava sua m�e, sua obriga��o era se separar da esposa e assumir
publicamente
seu amor por Aline Chazal, vi�va de Gauguin, em vez de mant�-la como amante �s
escondidas, para a satisfa��o espor�dica de seus prazeres. Bem, a um selvagem n�o
deveriam preocupar essas bobagens. Que preconceitos eram esses, Paul? E verdade
que, ent�o, voc� ainda n�o era um selvagem, mas um burgu�s que
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ganhava a vida na Bolsa de Paris e cujo ideal era ficar t�o rico quanto Gustave
Arosa. Sua grande gargalhada fez estremecer a cama e soltou o mosquiteiro, que o
envolveu
como a rede a um peixe.
Quando as dores se acalmaram, averiguou sobre sua antiga vab�ne, Teha'amana. Havia
casado com um jovem de Mataiea chamado Ma'ari e continuava morando naquela aldeia
com seu novo marido. Embora sem muita esperan�a, Paul lhe mandou um recado pelo
rapaz que limpava a igreja protestante de Punaauia, suplicando que voltasse para
ele e lhe prometendo muitos presentes. Para sua surpresa e alegria, poucos dias
depois Teha'amana apareceu � porta de sua cabana Trazia um pequeno volume com suas
roupas, como na primeira vez. Saudou-o como se tivessem se separado um dia antes.
"Bom dia, Koke"
Havia engordado um pouco, mas continuava a ser uma bela jovem, graciosa, de corpo
escultural, de peitos, n�degas e ventre ub�rrimos. Sua vinda o alegrou tanto que
come�ou a se sentir melhor. Os inc�modos no tornozelo desapareceram e ele voltou a
pintar. Mas a reconcilia��o com Teha'amana durou pouco. A mo�a n�o conseguia
disfar�ar
o asco que lhe causavam as feridas, apesar de Paul sempre manter as pernas
enfaixadas, depois de esfreg�-las com um ung�ento � base de ars�nico que lhe
atenuava
o ardor. Fazer o amor com ela, agora, era um arremedo daquelas festas do corpo que
ele lembrava. Teha'amana resistia, inventava desculpas e, quando n�o tinha outra
sa�da, Paul a via - notava-a - com a cara franzida de desgosto, prestando-se a uma
simula��o na qual a repugn�ncia lhe impedia o menor prazer. Por mais que a enchesse
de presentes e lhe jurasse que esse eczema era uma infec��o passageira, que logo
estaria curado, aconteceu o inevit�vel: certa manh�, Paul soube que ela estava de
novo vivendo com seu marido, Ma'ari, em Mataiea.
"Que felizardo." Era uma mulherzinha excepcional e n�o seria f�cil
substitu�-la, Koke.
De fato, n�o foi. Embora, �s vezes, as garotinhas travessas da vizinhan�a, depois
das aulas de catecismo nas igrejas protestante e cat�lica de Punaauia - longe de
sua cho�a -, viessem v�-lo pintar ou esculpir, e se divertissem com esse gigant�o
seminu rodeado de pinc�is, latas de tinta, telas e peda�os de madeira meio
cortadas,
e ele conseguisse arrastar alguma � sua alcova e com ela gozar plenamente ou pela
metade, nenhuma aceitava, como ele propunha a todas, ser sua vabine. O vaiv�m das
meninas lhe trouxe conflitos, primeiro com o p�roco cat�lico, Dami�n, e depois com
o pastor, o reverendo Riquelme. Ambos vieram, cada um por seu lado, censurar sua
conduta desinibida, imoral e corruptora das meninas ind�genas. Os dois o amea�aram:
isso lhe podia trazer problemas com a Justi�a. Ao pastor e ao p�roco lhes respondeu
que nada lhe traria mais prazer que ter uma companheira permanente, porque esses
espor�dicos jogos de beija-flor lhe faziam perder tempo. Mas ele era um homem com
necessidades. Se n�o fizesse o amor, sua inspira��o sumia. Simples assim, senhores.
S� depois de seis meses da partida de Tehamana conseguiu outra vabine:. Pau'ura.
Tinha - naturalmente - catorze anos. Vivia perto do povoado e cantava no coro
cat�lico.
Ap�s os ensaios vespertinos, duas ou tr�s vezes se enfiou na cabana de Koke.
Contemplava por longo tempo, entre risinhos sufocados, os postais pornogr�ficos
dispostos
em uma parede do est�dio. Paul lhe deu presentes e foi a Papeete lhe comprar um
pare�. Por fim, Pau'ura aceitou ser sua vabine e veio � cabana. N�o era t�o bela,
nem t�o vivaz, nem t�o ardente na cama como Teha'amana e, ao contr�rio desta,
descuidava das tarefas dom�sticas, pois, em vez de limpar ou cozinhar,
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corria para brincar com as outras garotinhas da aldeia. Mas essa presen�a feminina
na cabana, sobretudo � noite, fez bem a ele, reduziu a ansiedade que o impedia
de dormir. Sentir a respira��o pausada de Pauura, divisar nas sombras o vulto de
seu corpo rendido pelo sono o serenavam, devolviam-lhe certa seguran�a.
O que n�o o deixava dormir? O que lhe provocava esse estado de nervos constante?
N�o que estivesse se esgotando a heran�a do tio Zizi e os magros francos do leil�o
no Hotel Drouot. Voc� se havia acostumado a viver sem dinheiro, isso nunca lhe
tirou o sono. Tamb�m n�o era a doen�a impronunci�vel. Porque, agora, depois de
atorment�-lo
tanto tempo, as chagas se tinham fechado de vez. A dor do tornozelo era suport�vel,
por enquanto. O qu�, ent�o?
Pensar em seu pai, perseguido pol�tico cujo cora��o explodira no meio do Atl�ntico
quando fugia da Fran�a, rumo ao Peru, e lembrar o Retrato de Aline Gauguin. Onde
estava? Nem Daniel de Monfreid nem o bom Schuff sabiam, nem sequer o haviam visto.
Ent�o Mette, em Copenhague l� o escondia. Mas sua mulher, na �nica carta que dela
recebeu desde que voltara ao Taiti, n�o dizia uma palavra sobre esse retrato,
apesar de em duas cartas ele lhe ter pedido not�cias sobre seu paradeiro. Fez isso
uma terceira vez. Quando receberia a resposta, Paul? Seis meses de espera, no
m�nimo. O pessimismo o venceu: nunca mais voltaria a v�-lo. A imagem de Aline
Gauguin,
que n�o sa�a da sua cabe�a, converteu-se em outra ferida.
Era a Aline Chazal de carne e osso, n�o apenas sua imagem, que o assediava. Por que
sua mem�ria agora se voltava, uma e outra vez, para as desgra�as que haviam
limitado
a vida da �nica filha que sobreviveu, dos tr�s que a av� pariu? Teria sido
prefer�vel que n�o tivesse sobrevivido, que houvesse morrido como seus dois
irm�ozinhos,
a infeliz filha de Flora Trist�n, ex-Chazal.
Naquela �ltima reuni�o com seu tutor, Paul viu como se enchiam de l�grimas os olhos
de Gustave Arosa evocando o calv�rio de Aline Chazal, que conhecia como a palma
da m�o. Isso confirmou suas suspeitas sobre as rela��es entre sua m�e e o
milion�rio. Ela, t�o lac�nica, t�o ciosa de seus segredos, a quem, sen�o a um
amante, teria
confiado essa degradante hist�ria? Nisso voc� pensava, enquanto ia conhecendo os
detalhes macabros da vida de Aline Gauguin, e, em vez de chorar como seu tutor,
voc� se desfazia em ci�mes e vergonha. Agora, contudo, nessa noite morna, sem
vento, perfumada pelas �rvores e pelas plantas, com essa grande luz amarela
parecida
�quela que colocara de fundo no retrato de Aline Gauguin, voc� tamb�m tinha vontade
de chorar. Por voc�, por esse infeliz jornalista Clovis Gauguin, mas, sobretudo,
por causa de sua m�e. Uma inf�ncia muito triste a dela, claro. Haver nascido quando
a av� Flora j� tinha fugido da casa de seu av� - pois esse animal maligno, Andr�
Chazal, essa hiena nojenta, era seu av�, por mais que seu sangue gelasse ao ter de
admiti-lo - e passado seus primeiros anos de vida perambulando, sem saber o que
era um lar nem uma fam�lia, em pens�es, hot�is de terceira, albergues de m�
reputa��o, debaixo das saias da impetuosa av� Flora, sempre fugindo, sempre
escapando
da persegui��o do marido abandonado, ou, pior ainda, entregue �s amas-de-leite
camponesas. Essa menina sem pai e sem m�e devia ter tido uma inf�ncia deprimente.
Quando a av� Flora foi para o Peru e ficou dois anos ausente, em Arequipa, Lima e
cruzando os oceanos, deixou Aline esquecida com uma senhora caridosa do campo de
Angoul�me que dela se compadecera, segundo a pr�pria av� Flora contava em
Peregrina��es de uma exclu�da. Quanto lamentava n�o ter essas mem�rias aqui com
voc�, Paul.
164 165
Ao regressar para a Fran�a, Flora recuperou Aline e esta p�de ent�o aproveitar sua
m�e durante apenas tr�s aninhos. Mas, por fim Gustave Arosa o dizia e devia ser
verdade, pois o dissera a pr�pria Aline. esse per�odo, a volta da av� Flora do
Peru, quando tirou sua m�e de Angoul�me e a levou com ela a Paris, � casinha da rue
du Cherche-Midi, n�mero 42, e a matriculou, como aluna externa, em um col�gio para
meninas na vizinha rue d'Assas, foi o melhor de sua vida, o �nico em que Aline
p�de desfrutar a companhia de sua m�e, um lar, essa rotina calorosa que simulava a
normalidade. At� 31 de outubro de 1835, quando come�ou aquele pesadelo que s�
acabaria tr�s anos mais tarde, com o incidente da rue du Bac Nesse dia, acompanhada
por uma criada, Aline Chazal voltava do col�gio para casa. Um homem mal vestido
e alcoolizado, olhos avermelhados saltando das �rbitas, pegou-a no meio da rua. Com
um bofet�o afastou a aterrorizada criada e a empurr�es enfiou Aline no coche
que o esperava, gritando "Uma menina como voc� deve estar com seu pai, um homem de
bem, e n�o com a perdida de sua m�e. Voc� tem que saber que sou seu pai, Andr�
Chazal". Trinta e um de outubro de 1835: come�o do inferno para Aline.
"Que maneira de ficar sabendo da exist�ncia de seu progenitor", disse Gustave
Arosa, condo�do at� os ossos. "Sua m�e tinha apenas dez anos e era a primeira vez
que
via Andr� Chazal." Foi o primeiro rapto, dos tr�s que a menina sofreu. Esses
seq�estros fizeram dela o ser triste, melanc�lico, machucado que sempre foi e que
voc�
pintou nesse retrato perdido, Paul. Mas, pior que o rapto, que essa forma abusiva
de se apresentar a Aline, foram os motivos do rapto, as raz�es que induziram essa
imund�cie humana a seq�estr�la. A cobi�a! O dinheiro! A ilus�o de um resgate com o
ouro imagin�rio do Peru! De onde lhe chegara o boato, o mito, � esc�ria morta
A fome que era seu av� Andr� Chazal, de que a mulher que o abandonara havia voltado
do Peru banhada pelas riquezas dos Trist�n de Arequipa? N�o a raptou por amor
paternal, nem por orgulho de marido humilhado. Mas para chantagear a av� Flora e
despoj�-la de umas riquezas imagin�rias que trouxera da Am�rica do Sul. "N�o h�
limites para a vilania, a baixeza, em certos seres humanos", sentenciou Gustave
Arosa. Com efeito, a conduta de Andr� Chazal foi a dos piores esp�cimes da vida
animal:
os corvos, os abutres, os chacais, as v�boras. O miser�vel tinha as leis a seu
lado, a mulher que fugia de seu lar era, para a beata moral do reino de Louis-
Philippe,
t�o indigna quanto uma puta, e com menos direitos que as putas de reclamar alguma
coisa na Justi�a.
Como se comportara bem nessa ocasi�o Madame-la-Col�re, n�o, Paul? Essas eram as
coisas que o faziam sentir, de repente, uma admira��o ilimitada, uma solidariedade
visceral por essa av� que morreu quatro anos antes que voc� nascesse. Estaria
arrasada, destro�ada, com o seq�estro da filha. Mas n�o perdeu a presen�a de
esp�rito.
E, ao longo de um m�s, com a ajuda de seus parentes maternos, os Laisney
(principalmente seu tio, o comandante Laisney), arranjou um encontro com o marido.
Porque
o seq�estrador de Aline continuava a ser seu marido perante a lei. A reuni�o foi em
Versalhes, quatro semanas ap�s o rapto, na casa do comandante Laisney. Voc�
imaginava
a cena muito bem e uma vez rabiscou uns esbo�os, reconstituindo-a. A discuss�o
fria, as censuras, os gritos. E, de repente, a magn�fica av� lhe arrebentando um
vaso
de flores? uma panela? uma cadeira? na cabe�a de Chazal e, aproveitando a confus�o,
pegando Aline pela m�o e escapando com ela pelas ruas desertas e molhadas de
Versalhes. Uma chuva providencial facilitou a fuga. Que av� a sua, Koke!
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A partir desse resgate soberbo, aquela hist�ria se enrolava toda na mem�ria de
Paul, ficava mais espessa e se repetia como em um pesadelo. Denunciada, perseguida,
a av� Flora ia de delegacia em delegacia, de promotor em promotor, de tribunal em
tribunal. Como o esc�ndalo prestigia os advogados, um jovem r�bula ambicioso e
de mau car�ter que faria carreira pol�tica, Jules Favre, assumiu a defesa de Andr�
Chazal em nome da Ordem, da Fam�lia Crist�, da Moral, e se dedicou a afundar no
descr�dito a fugitiva do lar, a m�e indigna, a esposa infiel. E a menina? O que
acontecia com sua m�e todo esse tempo? Era enviada pelos juizes a uns internatos
sombrios, onde Chazal e a av� Flora podiam visit�-la, separados, uma vez por m�s.
Em 28 de julho de 1836 Aline foi seq�estrada pela segunda vez. Seu pai a tirou �
for�a do internato dirigido por mademoiselle Durocher, no n�mero 5 da rue d'Assas,
e a encerrou, em segredo, em um pensionato da pior esp�cie, na rue du Paradis-
Poissonni�re. "Voc� imagina o estado de �nimo dessa menina com semelhantes
sobressaltos,
Paul?" lamentava Gustave Arosa. Sete semanas depois, Aline fugiu do tal pensionato,
descendo por uma janela, e conseguiu chegar � casa da av� Flora, que j� morava
na rue du Bac. A menina p�de aproveitar um par de meses a casa materna.
Porque Chazal, gra�as ao r�bula Jules Favre, conseguiu que a Justi�a e a pol�cia
sa�ssem � ca�a da crian�a, em nome do p�trio poder. Em 20 de novembro de 1836 Aline
foi raptada pela terceira vez, agora por um delegado, � porta de sua casa, e
entregue ao seu pai. Ao mesmo tempo, o procurador do rei e o juiz fizeram saber a
av�
Flora que qualquer tentativa de arrebatar Aline de seu progenitor significaria para
ela, Flora, a pris�o.
Agora vinha a parte mais suja e f�tida da hist�ria. T�o suja e f�tida que, naquela
tarde, quando Gustave Arosa, querendo assim
se congra�ar com voc�, mostrou-lhe a cartinha de abril de 1837 que a menina fez
chegar � av� Flora, quatro meses depois de haver sido seq�estrada pela terceira
vez,
apenas ao come�ar a l�-la voc� fechou os olhos, doente de nojo, e a devolveu ao seu
tutor. Aquela cartinha tinha figurado no julgamento, aparecido nos jornais, formado
parte do expediente judicial, fazendo correr todo tipo de fofoca nos sal�es e
mentideiros parisienses. Andr� Chazal morava em um cub�culo s�rdido, em Montmartre.
A menina, desesperada, com erros de ortografia em cada frase, suplicava � m�e que a
tirasse dali. Sentia medo, dor e p�nico � noite, quando seu pai - "o senhor
Chazal",
dizia -, geralmente b�bado, obrigava-a a se deitar ao lado dele, nua, na �nica cama
do lugar, e ele, tamb�m nu, abra�ava-a, beijava-a, esfregava-se nela, e queria
que ela tamb�m o abra�asse e o beijasse. T�o sujo, t�o f�tido, que Paul preferia
passar por cima desse epis�dio e pela den�ncia que fez a av� Flora contra Andr�
Chazal por viola��o e incesto. Terr�veis, enormes acusa��es que provocaram o
previs�vel esc�ndalo, mas que, gra�as � arte consumada dessa outra fera, a dos
tribunais,
Jules Favre, deu apenas umas poucas semanazinhas de pris�o ao violador incestuoso,
j� que, embora os ind�cios o condenassem, o juiz opinou que "n�o se pode provar
de maneira aut�ntica o fato material do incesto". A senten�a condenava a menina,
uma vez mais, a viver separada de sua m�e, em
um internato.
Voc� havia colocado todos esses dramas com tra�os de gran guilol no Retrato de
Aline Gauguin, Paul? N�o tinha certeza. Queria recuperar essa tela para averiguar
isso. Era uma obra-prima? Talvez, sim. O olhar de sua m�e
no quadro, voc� lembrava, irradiava, de sua timidez cong�nita, um fogo quieto,
obscuro, com visagens azuladas, que transpassava o espectador e ia se perder em um
ponto indeterminado
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do vazio. "O que voc� v� no meu quadro, m�e?" "Minha vida, minha pobre e miser�vel
vida, filho meu. E a sua tamb�m, Paul. Eu gostaria que, ao contr�rio do
que aconteceu � sua avozinha, a mim, ao coitado do seu pai que morreu no meio do
mar e enterramos naquele fim de mundo, voc� tivesse tido outra vida. De pessoa
normal,
tranq�ila, segura, sem fome, sem medo, sem fugas, sem viol�ncia. N�o foi poss�vel.
Leguei m� sorte a voc�, Paul. Perdoa-me, filho meu."
Quando, um pouco depois, devido aos solu�os de Koke, Pauura acordou e lhe perguntou
por que chorava assim, ele mentiu:
- Minhas pernas queimam de novo, e, que desgra�a, o ung�ento acabou.
Pareceu-lhe que a lua, a radiante Hina, a deusa dos Ariori, os antigos maoris,
quieta no c�u de Punaauia, luzindo no meio das folhas entrela�adas do quadrado da
janela, tamb�m ficava triste.
Quase n�o restava um centavo da heran�a do tio Zizi e do dinheiro que trouxera de
Paris. Nem Daniel, nem Schuff, nem Ambroise Vollard, nem os outros donos de galeria
a quem havia mandado pinturas e esculturas na Fran�a davam sinal de vida. O
correspondente mais fiel era, sempre, Daniel de Monfreid. Mas n�o conseguia
comprador
para uma �nica tela, uma �nica talha, nem um m�sero esbo�o. Come�ava a faltar
comida, e Pau'ura se queixava. Paul prop�s ao chin�s, dono do �nico armaz�m de
Punaauia,
um esquema: daria ao homem desenhos e aquarelas em troca de alimentos para ele e
sua vabine, enquanto chegava dinheiro da Fran�a. Meio a contragosto, o vendeiro
aceitou.
Semanas depois, Pauura lhe veio dizer que o chin�s, em vez de guardar seus
desenhos, pendurava-os nas paredes ou tentava vend�los, ou os usava para embrulhar
a mercadoria.
Mostrou-lhe os restos de uma paisagem de mangas de Punaauia, manchada, enrugada e
com res�duos de escamas de peixe. Mancando, apoiado na bengala que agora usava
para o menor deslocamento, mesmo dentro da cabana, Paul foi ao armaz�m e repreendeu
o dono por sua falta de sensibilidade. Elevou tanto a voz que o chin�s amea�ou
chamar a pol�cia. Desde ent�o,
Paul foi estendendo seu �dio ao vendeiro de Punaauia a todos os chineses do Taiti.
N�o s� a falta de dinheiro e os males f�sicos o alteravam, sempre a ponto de
explodir. Era, tamb�m, a obsessiva mem�ria de sua m�e e desse retrato do qual n�o
havia
rastro. Aonde teria ido parar? E por que a desapari��o dessa tela - voc� havia
perdido tantas sem o menor problema - o afundara nesse abatimento, com o esp�rito
cheio de maus press�gios? Voc� estava enlouquecendo, Paul?
Ficou algum tempo sem pintar, limitando-se a tra�ar alguns esbo�os em seus cadernos
e a esculpir pequenas m�scaras. Fazia-o sem convic��o, distra�do pelas preocupa��es
e pelo mal-estar f�sico. Veio-lhe uma inflama��o no olho esquerdo, que lacrimejava
o tempo todo. O farmac�utico de Papeete lhe deu umas gotas para a conjuntivite,
mas n�o fizeram o menor efeito. Como a vis�o desse olho irritado diminuiu muito,
assustou-se: voc� ia ficar cego? Foi ao Hospital Vaiami, e o m�dico, o doutor
Lagrange,
obrigou-o a se internar. Dali Paul escreveu aos Molard, seus vizinhos da rue
Vercing�torix, uma carta cheia de amargura, na qual lhes dizia: "A m� sorte me
persegue
desde menino. Nunca tive sorte, nunca alegrias. Sempre a adversidade. Por isso
grito: Deus, se voc� existe, eu o acuso de injusti�a e maldade".
O doutor Lagrange, de longa perman�ncia nas col�nias francesas, nunca lhe teve
simpatia. Era um cinq�ent�o demasiado burgu�s e formal - carequinha, �culos sem
arma��o
presos na ponta
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do nariz, pescocinho duro e gravata-borboleta, apesar do calor do Taiti - para
fazer amizade com esse bo�mio, de costumes desaforados, que convivia com ind�genas,
e sobre quem circulavam as piores hist�rias por toda Papeete. Mas era um
profissional consciencioso e o submeteu a exames rigorosos. Seu diagn�stico n�o
surpreendeu
Paul: a inflama��o no olho era outra manifesta��o da doen�a impronunci�vel. Esta
evolu�ra para uma etapa mais grave, segundo indicavam a erup��o e as supura��es
das pernas. Continuaria ent�o piorando? At� quando, doutor Lagrange?
- � uma doen�a de grande f�lego - o m�dico fugiu da resposta. - O senhor sabe
disso. Siga o tratamento de maneira rigorosa. E cuidado com o l�udano, n�o se
exceda
na dose que lhe indiquei.
O m�dico hesitou. Queria acrescentar alguma coisa, mas n�o se atrevia, com medo sem
d�vida da sua rea��o, pois em Papeete voc� tinha fama de explosivo.
- Sou um homem capaz de receber m�s not�cias - encorajou-o Paul.
- O senhor sabe, tamb�m, que essa � uma doen�a muito contagiosa - murmurou o
m�dico, molhando os l�bios com a ponta da l�ngua. - Sobretudo no caso de ter
rela��es
sexuais. Nessas circunst�ncias, a transmiss�o do mal � inevit�vel.
Paul quase lhe responde com uma grosseria, mas se conteve, para n�o agravar os
problemas que j� tinha. Oito dias depois de internado, a administra��o do hospital
lhe passou uma conta de cento e dezoito francos, advertindo-o de que, se n�o a
pagasse de imediato, o tratamento seria interrompido. Nessa noite ele fugiu de seu
quarto por uma janela e ganhou a rua pulando as grades. Voltou a Punaauia no coche
p�blico. Pau'ura ent�o lhe anunciou que estava gr�vida de quatro meses. Contou-lhe
tamb�m que o chin�s do armaz�m, em repres�lia por seus gritos, espalhara pela
aldeia o rumor de que Paul tinha lepra. Os vizinhos, assustados com essa doen�a que
infundia o pavor, estavam-se
reunindo para pedir �s autoridades que o expulsassem do povoado, internassem-no em
um lepros�rio ou exigissem que ele se afastasse das �reas povoadas da ilha. O
padre Dami�n e o reverendo Riquelme apoiavam o clamor p�blico, porque, embora sem
d�vida n�o acreditassem nas conversas do chin�s, queriam aproveitar a ocasi�o para
tirar da aldeia um ser luxurioso e �mpio.
Nada disso o assustou ou o preocupou muito. Passava boa parte do dia jogado na
cabana, adormecido em um estupor que lhe esvaziava a mente de toda lembran�a ou
saudade.
Como a �nica fonte de abastecimento terminara, ele e Pauura se alimentavam de
mangas, bananas, cocos e frutos da �rvore de p�o, que ela recolhia pelos arredores,
e dos peixes que �s vezes as amigas dela lhe traziam, �s escondidas das fam�lias.
Nessa �poca, finalmente, Paul foi esquecendo o retrato de sua m�e. Substituiu Aline
Gauguin por outro tema obsessivo: a convic��o de que a sociedade secreta dos
Ariori ainda existia. Havia lido sobre o assunto no livro do c�nsul Moerenhout,
dedicado �s antigas cren�as dos maoris, que lhe emprestara o colono Auguste Goupil.
E um belo dia se p�s a afirmar a torto e a direito que os nativos do Taiti
mantinham a exist�ncia dessa sociedade m�tica na clandestinidade, defendendo-a
zelosamente
dos forasteiros, europeus e chineses. Pau'ura lhe dizia que o que ele, Paul, tinha
eram vis�es, os maoris da aldeia que ainda vinham visit�-lo lhe garantiam que
delirava. Aquela sociedade dos Ariori, deuses e senhores dos antigos taitianos, a
grande maioria deles desconhecia por completo. E os poucos maoris que haviam ouvido
falar dos Ariori lhe juraram que nenhum
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nativo mais acreditava em semelhantes velharias, que se tratava de cren�as
enterradas em um passado brumoso. Mas Paul, homem teimoso e de id�ias fixas,
continuou
dia e noite, durante v�rios meses, com o tema dos Ariori. E come�ou a talhar �dolos
e est�tuas de madeira e a pintar telas inspiradas nesses personagens fabulosos.
Os Ariori lhe devolveram a vontade de pintar.
"Eles me enganam", voc� pensava. Continuavam vendo em voc� um europeu, um popa a,
n�o o b�rbaro que era no fundo da alma. Umas poucas dezenas de anos de coloniza��o
francesa n�o podiam haver apagado s�culos de cren�as, ritos, mitos. Era inevit�vel
que, em um movimento defensivo, os maoris tivessem ocultado aquela tradi��o
religiosa
em uma catacumba espiritual, fora do alcance dos pastores protestantes e dos
p�rocos cat�licos, inimigos de seus deuses. A sociedade secreta dos Ariori, que
fizera
os maoris de todas as ilhas viverem seu per�odo mais glorioso, estava viva. Eles se
reuniriam no mais cerrado dos bosques para celebrar as antigas dan�as e cantar,
e se expressariam sempre por meio das tatuagens, que, embora n�o t�o elaboradas e
misteriosas como as das ilhas Marquesas, tamb�m, apesar das proibi��es, floresciam
no Taiti escondidas debaixo dos pare�s. Essas tatuagens revelavam, a quem sabia l�-
las, a posi��o do indiv�duo na hierarquia dos Ariori. Quando Paul come�ou a
garantir
que, no espesso sil�ncio dos bosques, ainda se praticavam a prostitui��o sagrada, a
antropofagia e os sacrif�cios humanos, em Punaauia correu a voz de que, embora
talvez fosse falso que o pintor tivesse lepra, era prov�vel que houvesse perdido o
ju�zo. Acabavam rindo dele quando pedia �s pessoas, �s vezes implorando, �s vezes
furioso, que lhe revelassem os segredos das tatuagens e que o iniciassem na
sociedade dos Ariori: Koke j� tinha m�ritos o bastante, Koke j� se havia convertido
em
um maori.
Uma carta de Mette encerrou essa sinistra etapa com um golpe final Uma carta seca,
fria, escrita h� dois meses e meio: sua filha Aline pouco depois de fazer vinte
anos, falecera em janeiro, em conseq��ncia de uma pneumonia contra�da por causa do
frio a que se exp�s ao voltar de um baile em Copenhague.
- Agora j� sei por qu�, desde que voltei da Europa, persegue-me a lembran�a de
minha m�e e de seu retrato - disse a Pau ura, com a carta de Mette nas m�os. - Era
um aviso. Minha filha se chamava Aline em homenagem a ela. Era tamb�m delicada, um
pouco t�mida. Espero que n�o tenha sofrido tanto na inf�ncia como a outra
Aline Gauguin.
Tenho fome interrompeu-o Pauura, tocando o pr�prio est�mago com uma express�o
c�mica. - N�o se pode viver sem comer, Koke. Viu como voc� est�
magro? Tem que fazer alguma coisa para que comamos.
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A TRAVESSIA
Nevermore
Quando, em fins de maio de 1896, Pauuralhe disse que estava gr�vida, Koke n�o deu
maior import�ncia ao fato. E sua vabine muito menos; ao estilo maori, encarava
sua prenhez sem alegria nem amargura, com tranq�ilo fatalismo. Havia sido para ele
uma p�ssima �poca, por causa do recrudescimento das chagas, das dores no tornozelo
e das pen�rias econ�micas depois de gastos os �ltimos centavos da heran�a do tio
Zizi. Mas a gravidez de Pauura coincidiu com uma mudan�a na sorte de Paul. Ao mesmo
tempo que as feridas das pernas mais uma vez come�avam a se fechar, chegou-lhe uma
remessa de mil e quinhentos francos de Daniel de Monfreid: Ambroise Vollard vendera
algumas telas e uma escultura, finalmente. Ao exsoldado franc�s Pierre Levergos,
que depois de aposentar a farda se havia instalado em uma pequena ch�cara nos
arredores
de Punaauia e �s vezes vinha fumar cachimbo e tomar um gole de rum com ele, Paul
afirmou, meio na brincadeira, meio a s�rio:
- Desde que souberam que eu ia ser pai de um taitiano, os Ariori decidiram me
proteger. A partir de agora, com a ajuda dos deuses desta terra, as coisas ir�o bem
para mim.
Assim foi durante algum tempo. Com dinheiro e a sa�de um pouco melhor - embora
soubesse que o tornozelo sempre o
atormentaria e que continuaria manco por toda a vida-, depois de pagar d�vidas,
p�de comprar de novo aqueles ton�is de vinho que, � porta de sua cabana, recebiam
os
visitantes e organizar, aos domingos, aqueles almo�os nos quais o prato principal
era uma omelete gosmenta, quase l�quido, que ele mesmo preparava, com ares de
grande
chef. De novo as festas provocaram as iras do p�roco cat�lico e do pastor
protestante de Punaauia, mas Paul n�o lhes deu nenhuma aten��o.
Estava de bom humor, animado e, para sua pr�pria surpresa, comovido ao ver como
come�avam a se expandir a cintura e o ventre da sua vabine. A garotinha n�o sofreu,
nos primeiros meses, aqueles v�mitos e enj�os que acompanharam todas a gesta��es de
Mette Gad. Ao contr�rio, Pau'ura continuou seu ritmo de vida, como se nem sequer
percebesse que germinava um ser em suas entranhas. A partir de setembro, quando sua
barriga come�ou a crescer de verdade, adquiriu uma esp�cie de placidez, de lentid�o
cadenciada. Falava devagar, respirando fundo, mexia as m�os em c�mara lenta e
caminhava com os p�s muito abertos para n�o perder o equil�brio. Koke dedicava
muito
tempo a observ�-la. Quando a via inspirar fundo, levando as m�os ao ventre, como
querendo auscultar a crian�a, uma sensa��o desconhecida o embargava: a ternura.
Voc� estava ficando velho, Koke? Talvez. Podia um selvagem se sentir iludido pela
universalmente compartilhada experi�ncia da paternidade? Sim, sem d�vida, j� que
voc� se sentia emocionado com essa criatura de seu s�men que logo ia nascer.
Seu estado de �nimo se refletiu em cinco quadros que pintou ligeiro, em torno do
tema da maternidade: Te arii vahine (A mulher nobre), No te aba oe riri (Por que
voc� est� brava?), Te tamari no atua (O filho de Deus); Nave nave mahana (Dias
amenos) e Te rerioa (O sonho). Quadros nos quais voc� mal se reconhecia, Koke, pois
neles a vida se mostrava sem drama, tens�es nem viol�ncia, com apatia e sossego e
em meio a paisagens de suntuoso colorido. Os seres huanos pareciam um reflexo
preciso
da vegeta��o paradis�aca. A pintura de um artista satisfeito!
A menina nasceu tr�s dias antes do Natal de 1896, ao entardecer, na cabana onde
viviam, assistida por uma parteira local. Foi um parto sem complica��es, com o pano
de fundo dos corais natalinos que ensaiavam as meninas e meninos de Punaauia das
igrejas protestante e cat�lica. Koke e Pierre Levergos festejaram o nascimento com
ta�as de absinto, sentados ao ar livre, entoando can��es bret�s que o pintor
acompanhava com seu bandolim.
- Um corvo - disse Koke, de repente, deixando de tocar e apontando a grande
mangueira vizinha.
- No Taiti n�o existem corvos - surpreendeu-se o ex-soldado, levantando de um pulo,
para ir ver. - Nem corvos nem serpentes. Voc� n�o sabia disso?
� um corvo - insistiu Koke. - Vi muitos na minha vida. Na
casa de Marie-Henry, a Boneca, em Le Pouldu, um corvo vinha dormir todas as noites
na minha janela, vinha-me avisar de uma desgra�a que n�o adivinhei. Ficamos amigos.
Esse p�ssaro a� � um corvo
N�o o puderam confirmar, pois, quando chegaram perto da mangueira, o vulto escuro,
a sombra alada, esfumou-se.
- � uma ave de mau agouro, sei muito bem - insistiu Koke.
O de Le Pouldu vinha-me anunciar uma trag�dia. Este aqui veio com a not�cia de
outra cat�strofe. Os eczemas v�o-se abrir de novo ou, na pr�xima tempestade, um
raio
vai cair nesta cabana e incendi�-la.
- Era um p�ssaro qualquer, sabe-se l� qual - rebateu Pene Levergos. - No Taiti, em
Moorea e em outras ilhas daqui, nunca
viram um corvo.
200 201
Dois dias depois, enquanto Koke e Pauura discutiam sobre aonde levar a menina para
ser batizada - ela queria a Igreja cat�lica, ele n�o, pois seu pior inimigo era
o padre Dami�n, pior que o reverendo Riquelme, mais trat�vel -, a crian�a come�ou a
ficar r�gida, arroxeada, como se lhe faltasse o ar, e depois, im�vel. Quando
chegaram ao posto sanit�rio de Punaauia, j� estava morta. "Por um defeito cong�nito
no sistema respirat�rio", segundo o atestado de �bito que assinou o oficial de
sa�de p�blica.
Enterraram a menina no cemit�rio de Punaauia, sem nenhum servi�o religioso. Pau'ura
n�o chorou, nem nesse dia nem nos seguintes, e, pouco a pouco, retomou sua rotina,
sem nunca mencionar sua filhinha falecida. Paul tamb�m n�o falava dela, mas pensava
dia e noite no ocorrido. Esse pensamento chegou a lhe torturar o esp�rito da
mesma
forma como o fizera, meses antes, o Retrato de Aline Gautjuin, cujo paradeiro nunca
averigou.
Voc� pensava na menina morta e no sinistro p�ssaro - era um corvo, tinha certeza,
por mais que nativos e colonos garantissem que n�o havia corvos no Taiti. Aquela
silhueta alada remexia velhas imagens de sua mem�ria, de um tempo que, embora n�o
t�o longe, voc� sentia agora remot�ssimo. Tentou achar alguma publica��o, na
modesta
biblioteca do Clube Militar de Papeete, e na biblioteca particular do colono
Auguste Goupil - a �nica digna desse nome em toda a ilha -, que tivesse a tradu��o
francesa
do poema "O corvo", de Edgard Allan Poe. Havia escutado sua leitura em voz alta
pelo pr�prio tradutor, seu amigo, o poeta St�phane Mallarm�, em sua casa da rue de
Rome, naquelas tert�lias das ter�as-feiras as quais, em certa �poca, voc� costumava
freq�entar. Recordava com clareza as explica��es do elegante e fino St�phane
sobre o per�odo atroz da vida de Poe, desfeito pelo �lcool, a droga, a fome e os
sofrimentos familiares l� na Filad�lfia, em que havia escrito a primeira vers�o
daquele texto. Esse tremendo poema, traduzido de modo t�o t�trico e ao mesmo tempo
t�o harmonioso,
t�o sensual e t�o macabro, chegou-lhe ao mais �ntimo, Paul. A impress�o dessa
leitura o inspirou a fazer um retrato de Mallarm�, como homenagem a quem fora capaz
de verter de maneira t�o astuta, ao franc�s, aquela obra-prima. Mas St�phane n�o
gostou do quadro. Talvez tivesse raz�o, talvez voc� n�o chegou a captar sua fugidia
cara de poeta.
Lembrou que, no jantar no Caf� Voltaire em 23 de mar�o de
1891 que seus amigos lhe ofereceram como despedida, �s v�speras de sua primeira
viagem ao Taiti, e justamente presidido por St�phane Mallarm�, este leu duas
tradu��es
de "O corvo", a sua pr�pria e a do grande poeta Charles Baudelaire, que se
orgulhava de haver conversado com o diabo. Depois, para agradecer o retrato,
St�phane
presenteou Paul com um exemplar autografado da pequena edi��o particular de sua
tradu��o, de 1875. Onde estava esse livrinho? Ele revisou o ba� das bugigangas, mas
n�o o encontrou. Quem de seus amigos ficara com o livro? Em qual de suas in�meras
mudan�as esse poema se extraviara, agora que voc� sentia tanta urg�ncia - como
de �lcool, como de l�udano quando lhe vinham as dores - para l�lo? A desanimadora
mem�ria do que significou tentar recuperar o retrato de sua m�e lhe impediu de
suplicar aos seus amigos que tentassem encontrar aquela tradu��o do poema de Poe.
N�o lembrava os versos, s� o estribilho com que terminavam as estrofes -
"Nevermore", "Nunca mais" -, e tamb�m o desenvolvimento e a trama. Um poema escrito
para
voc�, Koke, o taitiano, nesse momento de sua vida. Voc� se sentia - era - aquele
estudante que, nessa meia-noite tempestuosa, quando est� afundado em suas reflex�es
e leitura, com o cora��o destro�ado pela morte de sua amada
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Leonor, um corvo vem interromper. Surge na janela de seu quarto trazido pela
tempestade ou enviado pelas trevas, e pousa sobre o bus to de branco m�rmore de
Palas,
que vigia a porta. Recordava com lucidez febril a melancolia e os matizes macabros
do poema, suas alus�es � morte, ao horror, � infelicidade, ao inferno ("as praias
de Plut�o"), � treva, � incerteza do Mais Al�m. A todas as perguntas do estudante
sobre sua amada, sobre o futuro, o p�ssaro respondia com o sinistro grasnido
("Nunca
mais", "Nevennore") at� criar uma angustiante consci�ncia de eternidade, de tempo
im�vel. E os versos finais, quando a hist�ria abandona, condenados a seguir em
frente, at� o fim dos tempos, o estudante e sua negra visita.
Voc� precisava pintar, Koke. A crepita��o espiritual que h� muito tempo n�o lhe
invadia estava ali, de novo, exigindo-o, convertendo-o em um ser convulsionado,
incandescente.
Sim, sim, claro, pintar. Pintar o qu�? Febril, devorado pela excita��o e por essa
fervura do sangue que lhe arrepiava a pele, subia at� seu c�rebro e o fazia sentir-
se
seguro, poderoso, triunfante, disp�s uma tela no bastidor e a prendeu firme sobre o
cavalete com tachinhas. Come�ou a pintar a menina morta, tentando ressuscit�-la
das cren�as e das supersti��es dos antigos maoris, essas das quais n�o havia rastro
ou que os atuais mantinham t�o ocultas, t�o secretas, que lhe estavam vedadas,
Koke. Trabalhou dias inteiros, manh�s e tardes, com um descanso ao meio-dia para
uma r�pida soneca, recriando o corpinho �nfimo, a carinha arroxeada. No entardecer
do terceiro dia, quando a luz declinante n�o mais lhe deixava trabalhar com
comodidade, deu uma pincelada de tinta branca sobre a imagem constru�da com tamanho
af�.
Sentia nojo, estava exasperado, com uma raiva que lhe sa�a pelas orelhas e pelos
olhos, essa ira que o possu�a quando, depois de um per�odo de entusiasmo que o
empurrava
a trabalhar, percebia que havia fracassado. O que a tela lhe mostrava, Koke, era
lixo. Ent�o, a decep��o, a frustra��o, a sensa��o de impot�ncia se somaram a uma
dor aguda nas
juntas e nos ossos. Deixou os pinc�is ao lado da paleta e decidiu beber at� a
inconsci�ncia. Quando cruzava o dormit�rio at� a entrada, onde estava o
tonel de clarete, viu, sem ver, Pauura nua, de lado, a cara dirigida �s aberturas
retangulares do tabique pelas quais, em um c�u azul cobalto assomavam as primeiras
estrelas. Os olhos
de sua vahine pousaram um instante sobre ele, indiferentes, e voltaram a olhar o
c�u, com serenidade, ou talvez, desinteresse. Nessa falta de vontade cr�nica de
Pauura em rela��o a tudo havia alguma coisa misteriosa, herm�tica, que o intrigava.
Ele estacou, aproximou-se dela e, de p�, observou-a. Tinha uma sensa��o estranha,
uma premoni��o.
Isso que voc� via era o que tinha de pintar, Koke. Agora mesmo. Sem dizer nada, foi
ao est�dio, pegou o �lbum de esbo�os e carv�es, voltou ao dormit�rio e se deixou
cair sentado na almofadinha de esteira, na frente de Pauura. Ela n�o se mexeu, nem
lhe fez perguntas, enquanto ele, com um tra�o seguro, fazia dois, tr�s, quatro
riscos da menina deitada de lado. Pau'ura, de tanto em tanto, fechava os olhos,
tomada pela sonol�ncia, e depois voltava a abri-los, pousando-os um instante sobre
Koke, sem a menor curiosidade. A maternidade dera maior plenitude aos seus quadris,
agora mais redondos, e dotara seu ventre de um peso majestoso que lhe fazia lembrar
os ventres e os quadris das l�nguidas odaliscas de Ingres, das rainhas e das
mulheres mitol�gicas de Rubens e Delacroix. Mas n�o, n�o, Koke. Esse maravilhoso
corpo
de pele cor de mate, com reflexos dourados, de coxas t�o s�lidas, que se
prolongavam em umas pernas fortes, harmoniosamente torneadas, n�o era europeu, nem
ocidental,
nem franc�s. Era taitiano. Era maori. Era assim no
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abandono e na liberdade com que Pauura descansava, em sua sensualidade inconsciente
que vertia por cada um de seus poros, at� mesmo nessas trancas de cabelos negros
que a almofada amarela - um dourado t�o forte que o fez pensar nos ouros exagerados
do Holand�s Louco sobre os quais voc� e ele tanto haviam discutido em Aries -
enegrecia ainda mais. O ar arrastava um aroma excitante, desej�vel. Uma sexualidade
espessa ia embriagando-o, mais que o vinho que voc� se dispunha a tomar quando
viu sua vahine nua, nessa pose providencial, que lhe resgatou da depress�o.
Sentiu o membro duro, mas n�o parou de trabalhar. Interromper o trabalho nesse
momento seria sacr�lego, o encantamento n�o voltaria a aparecer. Quando obteve o
material
que necessitava, Pau'ura j� ca�ra no sono. Sentia-se cansado, ainda que com uma
sensa��o de bem-estar e uma grande calma de esp�rito. Amanh� voc� come�aria de novo
o quadro, Koke, dessa vez sem vaciia��es. Sabia perfeitamente a tela que ia pintar.
E tamb�m que, nessa tela, atr�s da mulher nua e dourada estendida sobre uma cama
e repousando a cabe�a em um travesseiro amarelo, haveria um corvo. E que o quadro
se chamaria Nevennore.
No dia seguinte, ao meio-dia, seu amigo Pierre Levergos veio � cabana como nos
outros dias para que bebessem juntos e conversassem. Koke o mandou embora de
maneira
brusca:
- N�o volte aqui at� que eu o chame, Pierre. N�o quero ser interrompido, nem por
voc� nem por ningu�m.
N�o pediu a Pau'ura que retomasse a postura na qual a estava pintando, teria sido
como pedir ao c�u que reproduzisse essa luz limite em que vira sua vahine, uma
luz a ponto de come�ar a se dissolver e a borrar os objetos, a afund�-los em
sombras, a torn�-los vultos. A jovem jamais voltaria a mostrar esse abandono t�o
espont�neo, essa soltura absoluta em que ele a surpreendera. Tinha a imagem t�o
viva na mem�ria que a reproduzia com facilidade, sem duvidar um segundo dos
contornos
e do tra�o da figura. Mas, ao contr�rio, custava-lhe um trabalho enorme banhar sua
imagem naquela luz declinante, meio azulada, nessa atmosfera de apari��o, magia
ou milagre que, voc� tinha certeza, daria a Nevermore seu selo, sua personalidade.
Trabalhou com cuidado a forma dos p�s, tal como os lembrava, distendidos,
terrestres,
os dedos separados, comunicando uma sensa��o de solidez, de haver sempre estado em
contato direto com o solo, de com�rcio carnal com a natureza. E se esmerou na
mancha sanguinolenta desse peda�o de tela abandonado junto ao p� e � perna direitos
de Pauura: chamazinha de inc�ndio, co�gulo tentando abrir caminho por esse corpo
sensual.
Percebeu que havia uma correspond�ncia estreita entre essa tela e a que pintara de
Teha'amana em 1892. Man�o tupapau (O dem�nio vigia a menina), sua primeira obra-
prima
taitiana. Esta seria outra obra-prima, Koke. Mais madura e profunda que aquela.
Mais fria, menos melodram�tica, qui�� mais tr�gica; em vez do medo de Teha'amana
ao espectro, aqui, Pauura, depois dessa prova, perder sua filha rec�m-nascida,
jazia passiva, resignada, nessa atitude s�bia e fatalista dos maoris, ante o
destino
representado pelo corvo sem olhos que substitu�a em Nevennore o dem�nio de Man�o
tupapau. Quando, cinco anos antes, voc� pintou esse �ltimo quadro, arrastava ainda
muitos res�duos da fascina��o rom�ntica pelo mal, pelo macabro, pelo t�trico, como
Charles Baudelaire, poeta apaixonado por L�cifer, a quem garantia ter visto certa
noite sentado em um bistr� de Montparnasse e com ele discutido sobre est�tica.
Aquela decora��o liter�rio-rom�ntica havia desaparecido. O corvo, voc� o
tropicalizou,
fazendo-o verdoso, com bico cinzento e asas manchadas
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de fuma�a. Nesse mundo pag�o, a mulher estendida aceitava seus limites, sabia-se
impotente contra as for�as secretas e cru�is que de repente se abatem sobre os
seres
humanos para destru�-los. Contra elas, a sabedoria primitiva - a dos Ariori - n�o
se rebela, chora ou protesta. Enfrenta-as com filosofia, com lucidez, com
resigna��o,
como a �rvore e a montanha � tempestade, as areias das praias �s mar�s que as
submergem.
Quando terminou o nu, encheu o espa�o ao redor de maneira luxuosa, rica em
detalhes, com um colorido variado e combina��es sutis. Aquela misteriosa luz
indecisa,
de crep�sculo, carregava os objetos de ambig�idade. Todos os motivos de seu mundo
pessoal compareciam, para dar um toque pr�prio a essa composi��o que era, contudo,
inequivocamente taitiana. Al�m do corvo cego, colorido pelo tr�pico, apareciam, em
pain�is distintos, flores imagin�rias, umas infladas silhuetas tuberosas,
baix�is vegetais de velame aberto, um c�u com nuvens navegantes que podiam ser as
pinturas de uma tela que recobria o muro ou um c�u que assomava por uma janela
aberta no
recinto. As duas mulheres que conversavam atr�s da jovem estendida, uma de costas,
a outra, de perfil, quem eram? Voc� n�o sabia, havia nelas algo sinistro e
fat�dico,
algo mais cruel que o dem�nio obscuro de Mcmao tupapau, dissimulado pela
normalidade de sua apar�ncia. Bastava aproximar os olhos � mo�a jogada para
perceber que,
apesar da calma de sua pose, tinha os olhos de esguelha, tentava escutar o di�logo
�s suas costas, um di�logo que a inquietava. Nos diferentes objetos da pe�a -
o travesseiro, o len�ol - apareciam as florzinhas japonesas que vinham
automaticamente ao seu pincel desde que, em seus come�os de pintor, voc� descobrira
os gravadores
japoneses do per�odo Meiji. Mas, agora, tamb�m nessas florzinhas se manifestava a
ambig�idade rec�ndita
do mundo primitivo, pois, segundo a perspectiva, mudavam, convertiam-se em
borboletas, cometas, forma��es volantes.
Quando terminou o quadro - esteve polindo e retocando os detalhes cerca de dez dias
-, sentiu-se feliz, triste, vazio. Chamou Pau'ura. Ela, depois de contempl�-lo
por um momento, de maneira inexpressiva, mexeu a cabe�a sem muito entusiasmo:
- Eu n�o sou assim. Essa mulher � uma velha. Eu sou muito mais jovem.
- Voc� tem raz�o - respondeu ele. - Voc� � jovem. Esta � eterna.
Foi dormir um pouco e ao acordar procurou Pierre Levergos. Convidou-o para ir a
Papeete festejar sua rec�m-conclu�da obraprima. Nos botequins do porto beberam sem
parar, a noite toda, e de tudo: absinto, rum, cerveja, at� ambos perderem os
sentidos. Tentaram entrar em um fumadouro de �pio nas redondezas da catedral, mas
os
chineses os tocaram para fora. Dormiram no ch�o de um botequinho No dia seguinte,
ao voltar para Punaauia no coche p�blico, Paul tinha as entranhas reviradas,
n�useas
e uma acidez venenosa no est�mago. Mas, mesmo nesse mau estado, embalou
cuidadosamente a tela e a mandou para Daniel de Monfreid, com estas breves linhas:
"Como
se trata de uma obra-prima, se voc� n�o puder pegar um bom dinheiro por ela,
prefiro que n�o a venda".
Quando chegou a resposta de Monfreid, quatro meses depois, dizendo que Ambroise
Vollard vendera Nevermore por quinhentos francos no primeiro dia em que expusera
o quadro em sua galeria, Paul havia deixado Punaauia e estava vivendo em Papeete.
Encontrara um emprego, como assistente de desenhista, no Departamento de Obras
P�blicas da administra��o colonial. Ganhava cento e cinq�enta francos. Com isso
podia viver, modestamente. Deixara
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de andar seminu, com um simples pare�, e, como os funcion�rios,
vestia-se agora no estilo ocidental e com sapatos. Pauura o tinha abandonado - sem
dizer palavra, desapareceu um belo dia com seu punhadinho de pertences pessoais
- e ele, deprimido com sua partida, e com a not�cia da morte da filha Aline em
Copenhague que o punha mais desassossegado � medida que passava o tempo havia
vendido
a casa de Punaauia e jurado publicamente, ante um grupo de amigos, jamais voltar a
pintar, nem ao menos um tra�o, nem esculpir objeto algum, nem sequer com um peda�o
de papel ou uma migalha de p�o. Dali em diante, dedicar-se-ia apenas a sobreviver,
sem fazer plano nenhum. Quando, sem saber se falava a s�rio ou se era um del�rio
alco�lico, perguntaram a Koke por que tinha tomado uma decis�o t�o radical, ele
respondeu que, depois de Nevermore tudo o que pudesse pintar seria ruim. Esse
quadro
era seu canto do cisne.
Come�ou ent�o um per�odo em sua vida em que todos os vizinhos de Papeete o
espionavam, perguntando-se quanto duraria a agonia desse morto em vida que parecia
haver
entrado na reta final da exist�ncia e que fazia todo o poss�vel para apressar a
pr�pria morte. Morava em uma pens�o nas aforas da cidade, onde Papeete desaparecia
engolida pelo bosque. Sa�a dali muito cedo, rumo ao Departamento de Obras P�blicas,
mancando, demorava duas vezes mais para cobrir o trajeto que um homem de passo
normal. Seu trabalho era pouco menos que simb�lico - um favor do governador Gustave
Gallet -, pois os planos que lhe davam para desenhar ele os fazia com tanta falta
de habilidade e de vontade que depois precisavam ser refeitos. Ningu�m o
repreendia. Todos temiam seu temperamento irrit�vel, esses arrebatamentos
beligerantes que
agora o possu�am n�o s� b�bado, mas tamb�m s�brio.
N�o comia quase nada e emagreceu muito, umas olheiras viol�ceas circundavam seus
olhos, e o macilento de seu rosto fazia com que o
nariz fraturado parecesse ainda maior e mais retorcido, semelhante ao de um desses
�dolos que antes ele gostava de talhar em madeira,
garantindo que eram os antigos deuses do pante�o maori.
Sa�a do trabalho diretamente para os botequins do porto, que j� eram doze. Avan�ava
devagar pela cal�ada do embarcadouro Quai du Commerce, sozinho, mancando, apoiado
em sua bengala, com sinais evidentes na cara de mal-estar f�sico, cabisbaixo,
carrancudo, sem responder ao cumprimento de ningu�m. Ele, que tivera �pocas de
grande
sociabilidade com nativos e colonos, era agora ranzinza, distante. Em um dia
escolhia o terra�o de um bar, em outro, outro terra�o. Bebia uma ta�a de absinto,
ou
de rum, ou de vinho, uma cerveja, e depois de dois ou tr�s goles seus olhos j�
estavam vidrados, a l�ngua, enrolada, e os gestos, morosos do b�bado cr�nico.
A� ent�o conversava com os cantineiros, as rameiras, os vagabundos e b�bados ao seu
redor, ou com Pierre Levergos, que vinha de Punaauia para lhe fazer companhia,
com pena de sua solid�o. Segundo o ex-soldado, enganavam-se aqueles que achavam que
Paul ia morrer. Para ele, a Paul ocorria algo mais grave, estava perdendo o ju�zo;
sua cabe�a se convertera em uma confus�o s�. Falava de sua filha Aline, morta em
Copenhague, aos dezenove anos, sem que pudesse dela se haver despedido, e lan�ava
contra a religi�o cat�lica as piores apostasias e impiedades. Acusava-a de ter
exterminado os Ariori, os deuses locais, e de envenenar e corromper os costumes
s�os,
livres, sem preconceitos dos nativos, impondo-lhes os preconceitos, as censuras e
os v�cios mentais que haviam arrastado a Europa � sua decad�ncia atual. Seus �dios
e furores tinham muitos alvos. Certos dias se concentravam nos chineses radicados
no Taiti,
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a quem acusava de querer se apoderar dessas ilhas para acabar com os taitianos e os
colonos e estender o imp�rio amarelo. Ou ent�o se lan�ava em longos e
incompreens�veis
solil�quios sobre a necessidade de que a arte substitu�sse o padr�o de beleza
ocidental, a mulher e o homem de pele branca e propor��es harmoniosas, criado pelos
gregos, pelos valores nada harmoniosos, assim�tricos e de est�tica audaz dos povos
primitivos, cujos prot�tipos de beleza eram mais originais, variados e impuros
que os europeus.
N�o se importava se o escutavam, pois, se algu�m o interrompesse com alguma
pergunta, ele fazia de conta que n�o ouvia ou ent�o soltava um palavr�o. Permanecia
submerso
em seu mundo, cada vez menos perme�vel � comunica��o com os demais. O ruim eram
seus ataques de f�ria, que o levavam de repente a insultar qualquer marinheiro
rec�m-desembarcado
em Papeete ou a tentar dar uma cadeirada no fregu�s que, por azar, cruzasse o olhar
com o dele. Nesses casos, os gendarmes o arrastavam para a delegacia e faziam
dormir no calabou�o. Embora os vizinhos o conhecessem e ignorassem suas
provoca��es, nem sempre o mesmo acontecia com os marinheiros de passagem, que, �s
vezes,
enchiam-no de pancadas. E, ent�o, era Paul quem ficava em situa��o dif�cil, com
manchas roxas na cara e o corpo machucado. Tinha s� quarenta e nove anos, mas seu
corpo estava t�o arruinado quanto seu esp�rito.
Outro tema obsessivo de Koke era se mudar para as Marquesas. Gente que havia estado
naquelas remotas col�nias, a mais pr�xima a mais de mil e quinhentos quil�metros
do Taiti, tentou demov�-lo dessa id�ia fantasiosa que fazia dessas ilhas, mas logo
decidiu n�o lhe dizer mais nada, ao perceber que Koke n�o ouvia ningu�m. Sua cabe�a
j� n�o parecia capaz de distinguir fantasia e realidade. Dizia que tudo o que os
p�rocos cat�licos e pastores
protestantes, bem como os colonos franceses e os chineses comerciantes haviam
pervertido e aniquilado no Taiti e nas demais ilhas do arquip�lago nas Marquesas se
conservava
intacto, virgem, puro, aut�ntico. Que l� o povo maori continuava a ser o de antes,
o orgulhoso, livre, b�rbaro, pujante povo primitivo em comunh�o com a natureza
e com seus deuses, vivendo ainda a inoc�ncia da nudez, do paganismo, da festa e da
m�sica, dos ritos sagrados, da arte comunicativa das tatuagens, do sexo coletivo
e ritual e do canibalismo regenerador. Isso ele procurava desde que sacudira de
cima a crosta burguesa em que estivera preso desde a inf�ncia, e havia um quarto
de s�culo seguia o rastro desse mundo paradis�aco, sem encontr�lo. Ele o procurara
na Bretanha tradicionalista e cat�lica, orgulhosa de sua f� e de seus costumes,
mas os turistas pintores e o modernismo ocidental o haviam manchado. Tamb�m n�o o
encontrara no Panam�, nem na Martinica, nem aqui, no Taiti, onde a substitui��o
da cultura primitiva pela europ�ia j� ferira de morte os centros vitais daquela
civiliza��o superior, da qual mal sobravam miser�veis restos. Por isso, ele devia
ir embora. Logo que juntasse algum dinheiro, pegaria um barquinho para as
Marquesas. Queimaria suas roupas ocidentais, seu viol�o e seu acorde�o, suas telas
e seus
pinc�is. Ele se internaria nos bosques at� chegar a uma aldeia isolada, que seria
seu lar. Aprenderia a adorar esses deuses sanguin�rios que ati�avam os instintos,
os sonhos, a imagina��o, os desejos humanos, que n�o sacrificavam jamais o corpo a
raz�o. Estudaria a arte das tatuagens e conseguiria dominar seu labir�ntico sistema
de signos, a cifrada sabedoria que conservava intacto seu riqu�ssimo passado
cultural. Aprenderia a ca�ar, dan�ar, rezar nesse maori elementar mais antigo que o
taitiano e regeneraria seu organismo comendo carne de seu pr�ximo. "N�o estarei
nunca ao alcance de seus
212 213
dentes, Koke" dizia-lhe Pierre Levergos, a �nica pessoa de quem ele aceitava
brincadeiras.
As suas costas, os vizinhos riam dele. Falavam de seus alucinados disparates e,
quando n�o "O B�rbaro" ou "O Manco", diziam-lhe "O Canibal". Que n�o mais tinha a
cabe�a em bom estado era evidente, pelas contradi��es em que incorria quando
evocava sua vida passada. Orgulhava-se de ser descendente direto do �ltimo
imperador
asteca, chamado Moctezuma, e se algu�m, respeitosamente, lembrava-lhe que dias
antes havia garantido que sua linhagem procedia em linha reta de um vice-rei do
Peru,
dizia que, com efeito, era isso mesmo, e que, al�m do mais, ele tinha uma av�,
Flora Trist�n, anarquista nos tempos de Louis-Philippe a quem, quando menino, havia
ajudado a preparar as bombas e a p�lvora para os atentados terroristas contra os
banqueiros. N�o lhe importava cair em afirma��es sem p� nem cabe�a, ou anacronismos
garrafais, suas lembran�as eram as inven��es do momento de algu�m desligado da
realidade, uma cabe�a que havia fabricado um passado porque o seu fora dissolvido
por doen�as, rem�dios, loucuras ou porres.
Nenhum colono, oficial da pequena guarni��o ou funcion�rio p�blico o convidava �
sua casa nem lhe permitia sua entrada no Clube Militar. Para as fam�lias da pequena
sociedade colonial de Taiti-nui, eleeraumempesteado. Por sua vida escandalosa, por
conviver publicamente com nativas, por se exibir com prostitutas e protagonizar
esc�ndalos de aberta deprava��o, tanto em Mataiea como em Punaauia - esc�ndalos que
a bisbilhotice local exagerava ao del�rio -, e por causa da m� fama que lhe haviam
imputado os p�rocos e pastores (sobretudo o padre Dami�n), que, embora mantivessem
uma intensa rivalidade na disputa pelas almas ind�genas para suas respectivas
igrejas, estavam de acordo em considerar Paul
um pintor b�bado e degenerado, um perigo p�blico, um desprest�gio para a sociedade
e uma fonte de imoralidades. Em qualquer momento, ele cometeria algum crime. O
que se podia esperar de um sujeito que publicamente elogiava o canibalismo?
Certo dia se apresentou no Departamento de Obras P�blicas uma jovem ind�gena
gr�vida, perguntando por ele. Era Pau'ura. Com naturalidade, como se houvesse se
despedido
no dia anterior - "Sa�de, Koke" -, ela lhe mostrou sua barriga, com um meio
sorriso. Tinha na m�o seu montinho de roupa.
- Voc� vem para ficar comigo?
Pau'ura assentiu.
- O que voc� leva a� na barriga � meu?
A garotinha voltou a assentir, muito segura, com um brilho travesso nos olhos.
Ele ficou muito contente. Mas, imediatamente, surgiram complica��es, algo
inevit�vel em se tratando de voc�, Koke. A dona da pens�o n�o permitiu que Pau'ura
compartilhasse
o quarto de Paul, alegando que a casa era modesta, mas digna, e que sob seu teto
coabitavam casais leg�timos, menos um branco com uma ind�gena. Come�ou ent�o um
pat�tico peregrinar pelas casas de fam�lia de Papeete que davam abrigo. Todas se
negaram a receb�-los. Paul e Pau'ura precisaram se refugiar em Punaauia, na pequena
ch�cara de Pierre Levergos, que concordou em hosped�-los at� que encontrassem um
lugar onde morar, coisa que custou ao ex-soldado a inimizade do padre Dami�n e do
reverendo Riquelme.
Vivendo em Punaauia e trabalhando em Papeete, a vida ficou dific�lima para Koke.
Tinha de pegar o primeiro coche p�blico, ainda tudo escuro, e mesmo assim chegava
meia hora atrasado ao Departamento de Obras P�blicas. Para compensar a
214 215
demora, ofereceu-se a ficar meia hora mais depois do fechamento da reparti��o.
Como se n�o tivesse problemas bastantes, colocou na cabe�a algo descabido:
processar as pens�es e hospedarias de Papeete que lhe tinham negado alojamento com
sua
vahine, acusando-as de haver violado as leis da Fran�a, que proibiam discriminar
cidad�os com base em sua ra�a e religi�o. Perdeu horas, dias, consultando advogados
e falando com o promotor p�blico, sobre o total das indeniza��es que ele e Pau'ura
poderiam pedir por conta da ofensa recebida. Todos trataram de dissuadi-lo da
id�ia, argumentando que jamais ganharia semelhante processo, pois as leis amparavam
o direito de propriet�rios e administradores de hot�is e pens�es de rejeitar
pessoas que, a seu crit�rio, careciam de respeitabilidade. E que respeitabilidade
podia ele oferecer, ele que vivia em flagrante adult�rio, uni�o ileg�tima, ou
bigamia,
nada menos que com uma ind�gena, e que havia protagonizado infinitos incidentes,
registrados pela pol�cia, por causa de suas bebedeiras, e sobre quem pesava, al�m
do mais, a acusa��o de ter fugido da cl�nica para n�o pagar o que devia? Fora por
pura comisera��o que os m�dicos do Hospital Vaiami n�o haviam iniciado uma a��o
judicial contra ele por danos e preju�zos, mas, se ele insistisse nesse processo,
aquele assunto voltaria � tona e Koke seria o maior prejudicado.
N�o foram esses argumentos que o fizeram desistir do processo, mas uma carta
conjunta de seus amigos Daniel de Monfreid e o bom Schuff, que lhe chegou em meados
de 1897, como uma esp�cie de man� ca�do do c�u. Vinha acompanhada de uma remessa de
mil e quinhentos francos e anunciava, para breve, um novo envio. Ambroise Vollard
come�ava a vender seus quadros e esculturas. N�o a um �nico cliente, a v�rios.
Tinha promessas de compra que se
poderiam concretizar em qualquer momento. Tudo isso parecia o prel�dio de uma
mudan�a na sorte de Paul com sua pintura. Seus dois amigos se alegravam de que, por
fim, os colecionadores come�avam a reconhecer o que alguns cr�ticos e pintores j�
admitiam � meia voz: que Paul era um grande artista, que havia revolucionado os
padr�es est�ticos contempor�neos. "N�o descartamos a possibilidade de que aconte�a
com voc� o mesmo que com Vincent", acrescentavam. "Depois de t�-lo ignorado
sistematicamente,
todos agora disputam seus quadros, pagando por eles somas enlouquecidas."
No mesmo dia em que recebeu essa carta, Paul se demitiu do Departamento de Obras
P�blicas. Em Punaauia conseguiu um pequeno terreno, n�o muito longe da chacarazinha
de Pierre Levergos, onde, como a casa deste fosse diminuta, dormiam ele e sua
vahine em um local coberto sem paredes, � beira de um pomar. Levando a carta de
seus
amigos e o cheque, bem como o aviso de pr�ximas remessas, conseguiu que o Banco de
Papeete lhe fizesse um empr�stimo para sua nova moradia, cujo projeto ele mesmo
desenhou, e cuja constru��o vigiou zelosamente.
Desde a volta de Pau'ura sua melhora foi not�vel. Voltou a se alimentar, recuperou
as cores, e sobretudo, o �nimo. Ria outra vez e se mostrava soci�vel com os
vizinhos.
N�o s� a presen�a de sua vahine o alegrava, mas tamb�m a perspectiva de ser pai de
um taitiano. Isso significaria seu assentamento definitivo nessa terra, a evid�ncia
de que as boas almas do lugar, os Ariori, finalmente o aceitavam.
Em um par de meses a nova moradia ficou habit�vel. Era menor que a anterior, mas
mais s�lida, com uns tabiques e um teto que ag�entariam bem as chuvas e os ventos.
N�o voltara a pintar, mas Pierre Levergos j� duvidava de que mantivesse sua
promessa de n�o
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mais pegar nos pinc�is. Porque a arte, a pintura vinham com freq��ncia a suas
conversas. O ex-soldado o escutava, simulando um interesse maior que o que sentia,
ouvindo-o criticar pintores que desconhecia, defender id�ias incompreens�veis. Como
era poss�vel fazer uma revolu��o pintando, fosse como fosse? O ex-soldado ficava
estupefato com que Paul, em seus momentos de exalta��o, garantisse que a trag�dia
da Europa, da Fran�a, havia come�ado quando os quadros e as esculturas deixaram
de estar misturados � vida das pessoas, como acontecera at� a Idade M�dia, e como
ocorrera em todas as civiliza��es antigas, com os eg�pcios, os gregos, os
babil�nios,
os citas, os incas, os astecas, e aqui tamb�m, entre os antigos maoris. Coisa que
ainda estava acontecendo nas Marquesas, para onde ele, Pau'ura e o menino iriam
logo.
A doen�a �mpronunci�vel interrompeu a recupera��o f�sica e moral de Koke, voltando
de repente, no m�s de mar�o, com mais f�ria que antes. Abriram-se de novo as
feridas
nas pernas, supurantes. Dessa vez o ung�ento � base de ars�nico n�o lhe conseguia
acalmar o ardor. Ao mesmo tempo, aumentaram as dores no tornozelo. O farmac�utico
de Papeete se negou a fornecer mais l�udano sem receita m�dica. Cabisbaixo,
desfeito de humilha��o, teve de voltar�o Hospital Vaiami. L� se recusaram a atend�-
lo
caso n�o liquidasse o que estava devendo desde que fugira pela janela. Foi
obrigado, al�m disso, a deixar um dep�sito como garantia de que, dessa vez, sim,
pagaria
a conta.
Ficou oito dias internado. O doutor Lagrange concordou em lhe receitar de novo o
l�udano, advertindo-o, contudo, de que n�o podia continuar abusando desse
entorpecente,
em boa parte respons�vel pela perda de sua mem�ria e por esses per�odos de extravio
mental - n�o saber quem era, onde estava, aonde ia - de que
agora se queixava. Quando o m�dico, fazendo um grande rodeio para n�o ferir sua
suscetibilidade, atreveu-se a lhe sugerir que, se n�o houvesse melhoras em seu
estado
de sa�de, considerasse a volta para a Fran�a, seu pa�s, onde estavam os seus, gente
de sua mesma l�ngua, sangue e ra�a, para, rodeado deles, passar seus �ltimos
anos - seriam muito penosos, devia saber isso -, Paul reagiu, subindo a VOZ:
- Minha l�ngua, meu sangue e minha ra�a s�o os de Taiti-nui, doutor. N�o volto a
pisar na Fran�a, pa�s ao qual s� devo fracassos e
dissabores.
Saiu da cl�nica ainda com chagas nas pernas e sem que tivessem diminu�do as dores
no tornozelo. Mas o l�udano o protegia contra o ardor e o desespero. Era toda uma
experi�ncia se desligar pouco a pouco do ambiente, ir-se afundando em um territ�rio
de puras sensa��es, de imagens, de fantasias descosturadas, que o livrava da
dor e do nojo que sentia ao saber que apodrecia em vida, que aquelas feridas de
suas pernas, cujo fedor as faixas impregnadas de ung�ento n�o amenizavam, estavam
trazendo � tona seus pecados, sujeiras, vilanias, maldades e erros de toda uma
vida. Uma vida que, pelo visto, n�o duraria muito, Paul. Voc� morreria antes de
chegar
�s Marquesas?
Em 19 de abril de 1898 nasceu o filho de Koke e Pau ura, um var�ozinho s�o e de bom
peso que recebeu o nome, de comum acordo, de Emile.
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Arequipa
"Existem cidades que detestamos sem conhec�-las", pensou Flora mal desceu do coup�
que a trouxe de Avignon, como companheiros de viagem um p�roco e um comerciante.
Olhava entediada as casas de Marselha. Por que voc� odiava essa cidade que ainda
n�o havia visto, Florita Depois, reconheceria que a detestou porque era pr�spera:
havia muitos ricos e gente bem de vida nessa pequena Babil�nia de aventureiros e
imigrantes �vidos. O excesso de com�rcio e de riquezas criara em seus habitantes
um esp�rito fen�cio e um individualismo feroz que contagiava at� mesmo os pobres e
explorados entre os quais tampouco encontrou a menor
predisposi��o a solidariedade, na verdade, uma indiferen�a p�trea �s id�ias de
uni�o dos trabalhadores e de fraternidade universal que ela lhes queria inculcar.
Maldita cidade onde as pessoas s� pensavam
no lucro! O dinheiro era o veneno da sociedade; corrompia e transformava o ser
humano em um animal avarento, uma ave de rapina.
Como se Marselha tivesse querido dar-lhe raz�es para justificar sua antipatia, tudo
come�ou a andar mal desde o momento em que pisou a terra marselhesa. O Hotel
Montmorency era um horror, com pulgas que a fizeram lembrar da sua chegada ao Peru,
em setembro de 1833, pelo porto de Islay, onde na primeira noite, na
casa de dom Justo, o administrador dos Correios, pensou que morreria com as picadas
dessas alim�rias que dela se alimentaram sem piedade. No dia seguinte foi para
uma pousada no centro de Marselha, dirigida por uma fam�lia espanhola, deram-lhe um
quarto simples, amplo, e n�o a proibiram de receber ali grupos de trabalhadores.
O poeta-pedreiro Charles Poncy, autor do hino da Uni�o Oper�ria, com quem Flora
contava para que a levasse em suas reuni�es com os trabalhadores marselheses, fora
a Argel, deixando-lhe um bilhete: estava exausto, seus nervos e m�sculos
necessitavam de repouso. O que se podia esperar dos poetas, mesmo sendo oper�rios?
Eram
uns monstros de ego�smo, cegos e surdos � sorte do pr�ximo, uns narcisos
enfeiti�ados pelos sofrimentos que inventavam para poder cant�-los. Voc�, Andaluza,
talvez
devesse considerar a necessidade de que na futura Uni�o Oper�ria n�o s� se
proibisse o dinheiro, tamb�m os poetas, como fez Plat�o na sua Rep�blica.
Para piorar, desde o primeiro dia em Marselha os mal-estares de Flora haviam
recrudescido, sobretudo a colite. Mal comia alguma coisa e logo se retorcia de
dores
e incha��es no est�mago. Decidida a n�o se deixar derrotar, continuou com suas
visitas e reuni�es, optando por n�o tocar em alimento nenhum, exceto sopinhas
ins�pidas
ou papinhas de beb�, que sua barriga doente ainda conseguia aceitar.
No segundo dia em Marselha, ap�s uma reuni�o com um grupo de sapateiros, padeiros e
alfaiates, organizada pelos barbeiros fourieristas aos quais, por recomenda��o
de Victor Consid�rant, havia escrito de Paris, houve um incidente no porto, onde
presenciou um epis�dio que lhe fez ferver o sangue. Observava do embarcadouro as
opera��es de descarga de um barco rec�m-atracado. Ali p�de ver, com seus pr�prios
olhos, como funcionava o sistema de
"escravos brancos" sobre o qual, justamente, acabava de ser informada na reuni�o
dos barbeiros. "Os estivadores n�o vir�o v�-la, senhora", disseram. "Eles s�o os
que mais abusam dos pobres." Os carregadores tinham uma patente que lhes dava, s� a
eles, o direito de trabalhar nos por�es dos barcos, carregando ou descarregando
mercadorias, e de ajudar os passageiros com as bagagens. Muitos preferiam subalugar
seu trabalho aos genoveses, turcos ou gregos apinhados na frente do embarcadouro,
que imploravam com gestos e gritos para serem convocados. Os carregadores recebiam
um bom sal�rio por descarga, um franco e meio, e davam aos subalugados cinq�enta
centavos, com o que, sem levantar um dedo, embolsavam um franco de comiss�o. O que
indignou Flora foi perceber que um dos estivadores passava uma enorme maleta -
quase um ba� - a uma genovesa alta e forte, mas com gravidez adiantada. Encolhida,
com a carga no ombro, a mulher avan�ava rugindo, a cara congestionada pelo esfor�o
e pingando suor, na dire��o da dilig�ncia dos passageiros. O estivador lhe deu
vinte e cinco centavos. E quando ela, em um franc�s b�rbaro, come�ou a reclamar ao
homem os vinte e cinco restantes, ele a amea�ou e insultou.
Flora foi ao encontro do carregador quando este voltava ao barco, entre um grupo de
companheiros.
- Sabe o que voc� �, infeliz? - disse-lhe ela, transtornada. - Um traidor e
covarde. N�o tem vergonha de fazer isso com a coitada da mulher, como os
exploradores
fazem com voc� e seus irm�os?
O homem a olhava sem entender, perguntando-se se tinha mesmo pela frente uma
maluca. Por fim, entre risadas e goza��es dos outros, decidiu perguntar, com um
gesto
de ofendido:
- A senhora quem �? Quem lhe deu autoriza��o para se meter comigo?
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-Meu nome � Flora Trist�n - respondeu, com raiva. - Lembre bem meu nome. Flora
Trist�n. Dedico minha vida a lutar contra as injusti�as cometidas contra os pobres.
Nem mesmo os burgueses s�o t�o desprez�veis quanto os trabalhadores que exploram
outros trabalhadores.
Os olhos do homem - muito forte, sobrancelhas unidas, barrigudo, de pernas
arqueadas - incendiaram-se, indignados.
- Vai ser puta, ter� mais sucesso - exclamou, afastando-se e fazendo um gesto de
goza��o aos curiosos do embarcadouro.
Flora chegou � pens�o com calafrios e febre alta. Tomou umas colheradas de sopa e
se enfiou na cama. Embora estivesse coberta e fosse pleno ver�o, sentia frio.
Durante
algumas horas n�o conseguiu pregar os olhos. Ah, Florita, esse seu maldito corpo
n�o estava � altura de suas inquieta��es, suas obriga��es, seus des�gnios, sua
vontade.
Por acaso era t�o velha? Aos quarenta e um anos um ser humano estava cheio de vida.
Quanto se havia deteriorado seu organismo, Andaluza. H� onze anos voc� resistira
bem a essa terr�vel viagem da Fran�a a Valpara�so, e depois ao trecho de Valpara�so
a Islay, e por fim ao ataque dessas pulgas que a devoraram a noite inteira. Bela
recep��o lhe dera o Peru!
Islay: uma �nica ruazinha com cabanas de bambu, uma praia de areias negras e um
porto sem cais onde desembarcavam os passageiros como faziam com os volumes e os
animais, baixando-os com correias da coberta do barco a umas enormes lanchas de
madeira. A chegada a Islay da sobrinha francesa do poderoso dom Pio Trist�n
provocou
uma como��o no pequeno porto de mil almas. Por isso voc� foi alojada na melhor casa
do lugar, a de dom Justo de Medina, administrador dos Correios. A melhor, mas
nem por isso livre das pulgas que reinavam e faziam estragos em Islay. Na segunda
noite,
ao v�-la picada da cabe�a aos p�s e se cocando sem parar, a esposa de dom Justo lhe
deu sua receita para que pudesse dormir. Cinco cadeiras enfileiradas, a �ltima
delas quase ro�ando a cama. Na primeira cadeira, tirar o vestido e fazer com que a
escrava a levasse com suas pulgas. Na segunda, tirar a roupa de baixo e esfregar
as partes expostas com uma mistura de �gua morna e col�nia para soltar as pulgas
aderidas � pele. E continuar assim, tirando em cada nova cadeira o resto das
roupas,
com as esfregadas respectivas nas partes do corpo liberadas, at� a quinta, onde lhe
esperava uma camisola impregnada de �gua de col�nia, que, enquanto n�o se
evaporasse,
manteria as pulgas a dist�ncia. Com isso, conseguiria dormir. Duas ou tr�s horas
mais tarde, as pulgas, agora mais bravas, voltariam ao ataque, mas a essa altura
voc� j� teria dormido e, com um pouco de sorte e outro tanto de h�bito, n�o
sentiria mais nada.
Foi a primeira li��o, Florita, que lhe deu o pa�s de seu pai e de seu tio dom Pio,
o da sua vasta fam�lia paterna, a que voc� vinha explorar, com a ilus�o de
recuperar
alguma coisa da heran�a de dom Mariano. Ali passaria um ano e ali descobriria a
opul�ncia, o que era viver no seio de uma fam�lia cheia de vaidades, sem
preocupa��es
econ�micas, beirando a irrealidade.
Como voc� era forte e saud�vel ent�o, Andaluza. Do contr�rio, n�o teria ag�entado
essas quarenta horas a cavalo, subindo os Andes e cruzando o deserto, entre Islay
e Arequipa. Da beira-mar at� dois mil e seiscentos metros de altitude, depois de
contornar precip�cios, subir montanhas �ngremes - voc� via as nuvens a seus p�s
- onde as montarias suavam e relinchavam, oprimidas pelo esfor�o. Ao frio das
alturas sucedia o calor de um deserto intermin�vel, sem �rvores, sem uma �nica
sombra
verde, sem um riacho nem uma po�a d�gua, de pedregulhos calcinados e dunas de areia
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nas quais de repente aparecia a morte em forma de esqueletos de reses, burros e
cavalos. Um deserto sem p�ssaros nem serpentes nem lobos, sem seres viventes de
qualquer
esp�cie. Ao supl�cio da sede se juntava o da incerteza. Voc�, sozinha ali, rodeada
desses quinze homens da caravana que a olhavam todos com indisfar��vel desejo,
um m�dico, dois negociantes, o guia e onze arrieiros. Chegaria a Arequipa?
Sobreviveria?
Chegou a Arequipa e sobreviveu. Nas suas atuais condi��es f�sicas, teria morrido
naquele deserto e sido enterrada como esse jovem estudante, cujo t�mulo com sua
tosca cruz de madeira foi o �nico sinal de presen�a humana nesse trajeto lunar de
dois dias a cavalo entre o porto de Islay e os majestosos vulc�es da Cidade Branca.
T�o mal voc� se sentia que perdia f�cil a paci�ncia nas reuni�es de Marselha, por
causa das perguntas est�pidas formuladas pelos trabalhadores na pousada dos
espanh�is.
Comparados com os de Lyon, os trabalhadores marselheses eram pr�-hist�ricos,
incultos, grossos, sem a menor curiosidade pela quest�o social. Indiferentes,
bocejando,
eles a escutavam explicar que gra�as � Uni�o Oper�ria teriam um emprego seguro e
poderiam dar aos filhos uma educa��o t�o boa quanto a que os burgueses davam a seus
filhos. O que mais irritava Flora era a estupefa��o desconfiada, �s vezes a aberta
hostilidade com que a ouviam falar contra o dinheiro, dizer que com a revolu��o
desapareceria o com�rcio e homens e mulheres trabalhariam, como nas comunidades
crist�s primitivas, n�o pelo incentivo material, mas por altru�smo, para satisfazer
as necessidades pr�prias e alheias. E que nesse mundo futuro todos levariam uma
vida austera, sem escravos brancos nem negros. E nenhum homem teria amantes nem
seria
b�gamo nem pol�gamo, como tantos marselheses.
Suas diatribes contra o dinheiro e o com�rcio alarmavam os trabalhadores. Notava-o
em suas caras cheias de estranheza e reprova��o. E lhes parecia absurdo que Flora
considerasse in�quo, uma vergonha, que os homens tivessem suas 'queridas',
recorressem � prostitui��o ou mantivessem har�ns como um pax� turco. Um deles at�
se atreveu
a dizer:.
- Talvez a senhora n�o entenda as necessidades dos homens, porque � mulher. Voc�s
ficam felizes s� em ter um marido, isso basta e sobra. Mas, para n�s, seria muito
chato ter a mesma mulher para toda a vida. Talvez a senhora n�o perceba, mas homens
e mulheres s�o diferentes. At� a B�blia diz isso.
Voc� ficava tonta quando ouvia esses lugares-comuns. Em nenhuma parte havia visto,
como nesta cidade de mercadores cheios de ostenta��o, uma exibi��o t�o c�nica
de lux�ria e de explora��o sexual. Nem tantas prostitutas que procurassem clientes
com tal atrevimento e descaramento. Suas tentativas de falar com as rameiras dos
becos cheios de botequins e bord�is perto do porto - menos s�rdidos que os de
Londres, era verdade - fracassaram. Muitas n�o a entendiam, pois eram argelinas,
gregas,
turcas ou genovesas que apenas arranhavam o franc�s. Todas se afastavam,
assustadas, com medo de que voc� fosse uma pregadora religiosa ou um agente da lei.
Voc�
teria de se haver disfar�ado de homem, como na Inglaterra, para ganhar a confian�a
delas. Achava que estivesse sonhando quando, nas reuni�es com jornalistas,
profissionais
com simpatias fourieristas, sansimonistas ou icarianas, e at� mesmo com
trabalhadores comuns, ouvia falar com desenvoltura e admira��o dos banqueiros,
armadores,
consignat�rios e comerciantes que adquiriam 'queridas', das casas que para elas
montavam, das roupas e das j�ias com que as vestiam e enfeitavam, de como as
mimavam.
"Como o
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senhor Laferri�re d� boa vida a suas amantes." "Ningu�m como ele para trat�-las
assim, � um grande senhor." Que revolu��o se podia fazer com gente assim?
Em mat�ria de exibicionismo de poder e riqueza esses mercadores n�o se pareciam em
nada aos ricos de Paris ou de Londres mas aos da long�nqua Arequipa. Porque foi
assim que Flora compreendeu, pela primeira vez, em sua vertiginosa dimens�o, o que
significavam 'privil�gio e 'riqueza', ao chegar ao Peru, naquele setembro de 1833,
quando, depois da viagem de Islay, uma cavalgada de dezenas de pessoas, todas
vestidas � moda de Paris, e quase todas suas parentes de sangue ou por afinidade -
as fam�lias principais de Arequipa eram b�blicas por causa do seu tamanho, todas
aparentadas entre si -, saiu ao seu encontro nas alturas de T�abaya. Escoltaram-na
at� a casa de dom Pio Trist�n, na rua de Santo Domingo, no centro da cidade. Voc�
lembrava como um desfile fantasmag�rico aquela entrada triunfal na terra de seu
pai: o verdor e a harmonia do vale regado pelo rio Chili, as recuas de lhamas de
orelhas tesas e os tr�s soberbos vulc�es coroados de neve a cujos p�s se espalhavam
as casinhas brancas, feitas de pedra lavrada, dessa cidade de trinta mil almas que
era Arequipa. O Peru tinha apenas alguns anos de Rep�blica, mas tudo nessa cidade,
onde os brancos se faziam passar por nobres e sonhavam em s�-lo, delatava a
col�nia. Uma cidade cheia de igrejas, conventos, mosteiros, �ndios e negros
descal�os,
de ruas retas de pedras tortas em meio �s quais corria um canal onde as pessoas
jogavam o lixo, os pobres mijavam e cagavam e bebiam os animais de carga, vira-
latas
e meninos de rua, e onde, entre moradias miser�veis e barracos feitos de sobras,
t�buas e palha, de repente surgiam, majestosas, como pal�cios, as casas principais.
Uma delas era a de dom Pio Trist�n.
Ele n�o estava em Arequipa, mas em seus engenhos de a��car de Ceman� no entanto a
mans�o de branca fachada lavrada esperava Flora vestida de gala, em meio a um
estrondo
de fogos de artif�cio. Iluminavam o grande p�tio da entrada archotes de resina, e
toda a criadagem - dom�sticos e escravos - ali se formava para lhe dar as boas-
vindas.
Uma mulher com mantilha, as m�os cheias de an�is e o pesco�o de colares, abra�ou-a:
"Sou sua prima Carmen de Pi�rola, Florita, esta � sua casa". Voc� n�o conseguia
acreditar no que via: sentia-se uma favelada rodeada de tanto luxo. No grande sal�o
de recep��es tudo brilhava; ao imenso candelabro de cristal de pedra se juntavam,
em todo o ambiente, outros candelabros com velas coloridas. Tonta, voc� passava de
uma pessoa a outra, estendendo a m�o. Os cavalheiros lhe beijavam a m�o, fazendo
gestos galantes, as senhoras a abra�avam, como manda o costume espanhol. Muitos lhe
falaram em franc�s e todos lhe perguntavam por uma Fran�a que voc� desconhecia,
a dos teatros, das butiques de roupas, das corridas de cavalos, dos bailes da
Opera. Havia tamb�m ali v�rios monges dominicanos de brancos h�bitos, designados �
fam�lia Trist�n - a Idade M�dia, Florita! -, e, no meio da recep��o, subitamente, o
prior pediu sil�ncio para pronunciar umas palavras de sauda��o � rec�m-chegada
e para ela implorar, durante sua perman�ncia em Arequipa, a b�n��o do c�u. A prima
Carmen tinha preparado o jantar. Mas voc�, meio morta de cansa�o por causa da
viagem, da surpresa e da emo��o, desculpou-se: estava esgotada, preferia descansar.
A prima Carmen - muito cordial, efusiva, sem pesco�o e a cara coberta de marcas de
var�ola - acompanhou-a a seus aposentos, em uma ala da parte de tr�s da mans�o:
uma ampla rec�mara e um dormit�rio de teto abobadado, alt�ssimo. Na porta lhe
mostrou
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uma negrinha de olhos vivos, que as esperava, im�vel como uma est�tua:
- Esta escrava, Florita, � toda sua. Preparou-lhe um banho de �gua e leite morno,
para que voc� durma fresquinha.
Como os ricos de Arequipa, os mercadores de Marselha n�o pareciam perceber o
obsceno que era o espet�culo da abund�ncia que ofereciam, rodeados de miser�veis. E
verdade que os pobres de Marselha eram ricos se comparados a esses �ndios
pequeninos, encolhidos em seus ponchos, que pediam esmola nas portas das igrejas de
Arequipa
mostrando seus olhos cegos ou seus membros aleijados, para despertar d�, ou
trotavam ao lado de seus rebanhos de lhamas, levando seus produtos ao mercado dos
s�bados,
sob os portais da pra�a de Armas. Mas aqui, em Marselha, tamb�m existiam muitos
desvalidos, quase todos imigrantes, e, nessa condi��o, explorados nas oficinas, no
porto e nas pequenas fazendas agr�colas dos arredores.
N�o havia passado uma semana em Marselha e, mesmo se sentindo mal, fez um bom
n�mero de reuni�es e vendeu meia centena de exemplares de A uni�o oper�ria, quando
viveu uma experi�ncia que depois lembraria �s vezes �s gargalhadas, outras,
indignada. Uma senhora que deixava apenas seu nome, nunca seu sobrenome, madame
Victoire,
veio procur�-la v�rias vezes na pousada dos espanh�is. Na quarta ou quinta vez,
encontrou Flora. Era uma mulher sem idade, que mancava do p� esquerdo. Apesar do
calor, vestia roupa escura, com um len�o lhe cobrindo os cabelos e uma grande
sacola pendurada no bra�o. Tanto insistiu que conversassem a s�s que Flora a fez
entrar
em seu quarto. Madame Victoire devia ser italiana ou espanhola, por causa de seu
sotaque, embora tamb�m pudesse ser da regi�o, pois os marselheses falavam franc�s
com um toqUe por vezes incompreens�vel a Flora. De imediato, madame Victoire se p�s
a elogi�-la - que cabelos de azeviche, esses olhos brjlfrariam como vagalumes
na noite,
que silhueta delicada, que pequenos s�o seus p�s - at� faz�-la corar de
constrangimento.
- A senhora � muito am�vel - interrompeu-a. - Mas tenho muitos compromissos e n�o
posso demorar. Queria falar comigo?
- Para fazer com que voc� seja rica e feliz - madame Victoire assi m a tratou,
abrindo os bra�os e os olhos, como abarcando um universo de luxo e fortuna. - Essa
minha visita pode mudar sua vida. Voc� nunca ter� palavras para me agradecer,
linda.
Era uma alcoviteira. Vinha-lhe dizer que um homem muito rico, generoso e bem-
apessoado da alta sociedade de Marselha a tinha visto, encantara-se com ela -
esp�rito
rom�ntico, o cavalheiro acreditava no amor � primeira vista - e estava disposto a
tir�-la dessa pens�o vagabunda, montar-lhe uma casa e cuidar de suas necessidades
de maneira que sua vida, daqui em diante, estaria � altura de sua beleza. O que
voc� achava, Florita?
Boquiaberta, arrebatada, Flora teve um ataque de riso que lhe cortou a respira��o.
Madame Victoire tamb�m ria, considerando o neg�cio conclu�do. E bela surpresa
levou quando viu Flora passar do riso � f�ria e partir para cima dela, gritando-lhe
improp�rios e amea�ando denunci�-la � pol�cia se n�o fosse embora naquele momento.
A mulher saiu, resmungando que, quando pensasse melhor no assunto, lamentaria essa
rea��o infantil.
- � preciso montar na sorte quando ela passa, linda, porque n�o volta mais.
Flora ficou matutando. A indigna��o cedia espa�o a um sentimento de vaidade, de
�ntimo agrado. Quem queria ser seu amante e protetor? Um velho caindo aos peda�os?
Voc� devia pelo menos
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ter fingido interesse, at� arrancar de madame Victoire o nome do homem. Ent�o se
apresentaria a ele e lhe pediria satisfa��es. Mas uma proposta assim, de um desses
ricos e luxuriosos marselheses indicava que, mesmo com tantas desventuras, nenhuma
tr�gua na vida doen�as, voc� era ainda uma mulher atraente, capaz de excitar os
homens, de lev�-los a fazer loucuras. Seus quarenta e um anos ainda n�o lhe
pesavam, Florita. Olympia n�o lhe dizia, nos momentos mais apaixonados: "Desconfio
de
que voc� seja imortal, amor meu"?
Em Arequipa, todos consideravam uma beleza a francesinha rec�m-chegada. Disseram-no
no primeiro dia suas tias e tios, primas e primos, sobrinhas e sobrinhos, e o
emaranhado de parentes de parentes, amigos da fam�lia e curiosos e curiosas da
sociedade local, que, nas primeiras semanas, vieram-lhe apresentar seus respeitos,
trazendo-lhe presentinhos, e para satisfazer essa curiosidade fr�vola, fofoqueira,
mals�, uma doen�a end�mica da "boa sociedade" arequipenha (assim eles mesmos se
classificavam). Com que dist�ncia e desprezo voc� via agora toda essa gente que
havia nascido e vivia no Peru, mas s� sonhava com a Fran�a e com Paris, esses
republicanos
recentes que fingiam ser aristocratas, essas damas e cavalheiros decent�ssimos
cujas vidas n�o podiam ser mais vazias, parasit�rias, ego�stas e levianas. Agora
voc�
podia fazer esses julgamentos t�o severos. Naquela �poca, n�o. N�o ainda. Nesses
primeiros meses na terra de seu pai viveu lisonjeada, feliz, entre ricos burgueses.
Essas sanguessugas de luxo, com suas amabilidades, convites, carinhos e galanteios,
faziam-na se sentir rica tamb�m, decente e burguesa e aristocrata tamb�m, Florita.
Achavam que fosse virgem e solteira, claro. Ningu�m imaginava a dram�tica vida
conjugai da qual fugira. Que maravilhoso levantar de manh� e ser servida, ter uma
escrava sempre ali, esperando
ordens, n�o se preocupar nunca com dinheiro, porque, enquanto tivesse nesta casa,
sempre haveria comida, teto, carinho, e um stu�rio que, gra�as � generosidade da
parentela, sobretudo de sua rimaCarmen de Pi�rola, multiplicou-se em poucos dias.
Significaria esse tratamento que dom Pio e a fam�lia Trist�n haviam decidido
esquecer
que voc� era uma filha natural e reconhecer seus direitos de filha leg�tima? N�o o
saberia de forma definitiva at� que dom Pio voltasse, mas os ind�cios eram
alentadores.
Todos a tratavam como se jamais se tivesse afastado da fam�lia. Quem sabe o cora��o
de seu tio Pio se houvesse abrandado. Ele a reconheceria como filha leg�tima
de seu irm�o Mariano e lhe daria a parte da heran�a de sua av� e de seu pai que lhe
correspondia. Voc� voltaria para a Fran�a com rendas suficientes para viver no
futuro como uma burguesa.
Ai, Florita! Foi melhor isso n�o ter acontecido, n�o � mesmo? Voc� se teria
convertido em uma dessas mulheres ricas e est�pidas que agora desprezava tanto. Foi
muito
melhor que voc� sofresse aquela decep��o em Arequipa e aprendesse, � base de
derrotas, a reconhecer a injusti�a, odi�-la e combat�-la. A terra de seu pai n�o
lhe
devolveu opulenta � Fran�a, mas convertida em uma rebelde, uma justiceira, uma
'p�ria, como voc� mesmo se chamaria, com orgulho, no livro em que decidiu contar
sua
vida. Afinal, tinha muitas coisas que agradecer a Arequipa, Florita.
A reuni�o mais interessante de Marselha foi realizada em uma confraria de seleiros.
No local, impregnado de cheiro de couros, pinturas e madeira �mida, com umas
vinte pessoas, subitamente se apresentou Benjamin Mazel, galhardo e exuberante
disc�pulo de Charles Fourier. Era um quarent�o cheio de energia, cabelos revoltos
de poeta rom�ntico, coberto por uma capa constelada de manchas e caspa, de exaltada
loquacidade. Levava, cheio de anota��es,
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um exemplar de A uni�o oper�ria. Suas opini�es e cr�ticas a seduziram de imediato.
Mazel, cujo corpo atl�tico e entusiasmo � flor da pele lhe lembravam o coronel
Clemente Althaus, de Arequipa, disse gesticulando como um italiano, que no projeto
de reforma social da Uni�o Oper�ria faltava, ao lado do direito ao trabalho e
� instru��o, o direito ao p�o cotidiano e gratuito. Exp�s suas teses em detalhes e
convenceu no ato os trabalhadores presentes e a pr�pria Flora. Na futura sociedade,
as padarias, todas nas m�os do Estado, prestariam um servi�o p�blico, como as
escolas e a pol�cia, deixariam de ser institui��es comerciais e forneceriam p�o aos
cidad�os, de gra�a. O custo seria financiado com impostos. Assim, ningu�m morreria
de fome, ningu�m viveria ocioso e todas as crian�as e jovens receberiam instru��o.
Mazel escrevia op�sculos e havia dirigido um jornaleco que fora fechado por ser
considerado subversivo. Enquanto isso, ao redor de uma mesa com refrescos e x�caras
de caf�, Flora o ouvia contar seus percal�os pol�ticos - tinha sido preso v�rias
vezes como agitador - e n�o podia deixar de se lembrar de Althaus, a pessoa que,
com a Marechala, mais a impressionou naquele ano de 1833, no Peru. Como Mazel,
Clemente Althaus irradiava energia e vitalidade por todos os poros de seu corpo e
personificava a aventura, o risco, a a��o. Mas, ao contr�rio de Mazel, n�o se
preocupava com a injusti�a, nem que existisse tantos pobres e t�o poucos ricos, nem
que estes fossem t�o cru�is com os desvalidos. A Althaus interessava que houvesse
guerras no mundo, para delas participar, atirando, matando, comandando, desenhando
estrat�gias e as aplicando. Fazer a guerra era sua voca��o e sua profiss�o. Alem�o
alto, loiro, de corpo apol�neo e olhos azuis penetrantes, quando Flora o conheceu
parecia muito mais jovem que seus quarenta e oito anos. Falava franc�s,
t�o bem como alem�o e espanhol. Era mercen�rio desde os tempos de adolescente.
Havia crescido lutando nos campos de batalha de um extremo a outro da Europa, nas
filas da alian�a, durante as guerras napole�nicas, e, quando estas terminaram, veio
� Am�rica do Sul em busca de outras guerras onde pudesse vender seus servi�os
de engenheiro militar. Contratado
pelo governo do Peru e nomeado coronel do Ex�rcito peruano, j� contava catorze anos
participando de todas as guerras civis que haviam sacudido a jovem Rep�blica
desde o dia de sua independ�ncia, mudando de lado uma e outra vez, segundo as
ofertas que recebia dos combatentes. Flora logo descobriria que, come�ando por seu
tio dom Pio Tristan vice-rei da col�nia espanhola e depois presidente da
Rep�blica-, mudar de lado era o esporte mais popular da sociedade peruana. O
curioso � que
todos se orgulhavam disso, como se fosse uma arte refinada para fugir dos perigos e
se beneficiar do estado cr�nico dos conflitos armados em que o pa�s vivia submerso.
Mas ningu�m se ufanava com tanta gra�a e desacato dessa falta de princ�pios, ideais
e lealdades da pura busca da aventura e da paga na hora de decidir por quem
combater,
como o coronel Clemente Althaus. Estava em Arequipa porque nessa cidade, � qual
chegara no Estado-Maor de Sim�n Bol�var, havia-se apaixonado por Manuela de Flores,
prima irm� de Flora, filha de uma irm� de dom Pio e dom Mariano, com quem se
casara. Como sua mulher estava em Caman�, com dom Pio e sua corte, Althaus se
converteu
em companheiro insepar�vel de Flora. A ela mostrou todos os lugares interessantes
da cidade, desde suas igrejas e conventos centen�rios at� os mist�rios religiosos
que se representavam ao ar livre, na pra�a de las Mercedes, ante uma multid�o
heterog�nea que acompanhava, horas e horas, as interpreta��es e recita��es dos
atores.
Ele a levou �s brigas de galo
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em dois est�dios de Arequipa, �s touradas na pra�a de Armas, ao teatro onde se
montavam com�dias cl�ssicas de Calder�n de la Barca ou farsas an�nimas, e �s
prociss�es,
muito freq�entes, que a Flora fizeram pensar no que deveriam ter sido as bacanais e
as saturnais: umas bufonarias indecentes para divertir o povo e mant�-lo let�rgico.
Precedidos de bandas de m�sica, zambos e negros fantasiados de pierr�s, arlequins,
bobos e mascarados se contorciam e divertiam a plebe com suas palha�adas. Vinham
depois, envoltos em incenso, os penitentes, arrastando correntes, carregando
cruzes, flagelando-se, seguidos por uma massa an�nima de �ndios que rezavam em
qu�chua
e choravam aos gritos. Os carregadores do andor entornavam goles de aguardente e de
�lcool de milho fermentado
- chamavam-no de chicha -, completamente b�bados.
- Esse povo supersticioso produz os piores soldados do mundo
- dizia-lhe Althaus, rindo, e voc� o ouvia enfeiti�ada. - Covardes, brutos, sujos,
indisciplinados. A �nica maneira de que n�o fujam do combate � o terror.
Contou-lhe que havia conseguido que se implantasse no Peru o costume alem�o de que
os pr�prios oficiais, n�o seus subordinados, impusessem castigos corporais � tropa:
- O chicote do oficial faz o bom soldado, assim como o chicote do domador faz a
fera do circo - afirmava, gargalhando. Voc� pensava: "E igual a um desses
germ�nicos
b�rbaros que acabaram com o Imp�rio romano".
No dia em que foram a Tingo com amigos, para conhecer as termas (havia v�rias, nos
arredores de Arequipa), ela e Althaus fizeram um intervalo para visitar umas
cavernas.
De repente, o alem�o a tomou em seus bra�os - voc� se sentiu fr�gil e vulner�vel
como
passarinho apanhado por esses m�sculos -, acariciou-lhe os seios e a beijou na
boca. Flora precisou fazer um enorme esfor�o
para n�o ceder �s car�cias desse homem cujo encanto se exercia sobre ela como nunca
antes havia acontecido com outro homem.
Mas a repugn�ncia contra�da pelo sexo desde seu casamento com Chazal acabou
prevalecendo:
Sinto muito que, com essa grosseria, tenha destru�do o que eu sentia pelo senhor.
E lhe deu uma bofetada, sem muita for�a, que mal balan�ou aquela cara loira
surpreendida.
- Eu sou o que sinto, Florita - desculpou-se Althaus, batendo os calcanhares. - N�o
acontecer� de novo. Juro pela minha honra.
Cumpriu sua palavra e, em todos os meses restantes que Flora passou em Arequipa,
ele n�o se atreveu de novo e tampouco se insinuou, embora, �s vezes, ela
surpreendesse
nos olhos verde-claros de Althaus as chamas do desejo.
Poucos dias depois daquele epis�dio nas termas de Tingo, experimentou o primeiro
terremoto de sua vida. Estava no quarto, escrevendo uma carta, quando, segundos
antes que tudo come�asse a tremer, escutou na cidade um enorme tumulto de latidos -
haviam-lhe dito que os cachorros eram os primeiros a intuir a chegada de um
terremoto
- e viu que, no mesmo instante, sua escrava Dominga ca�a de joelhos e, com os
bra�os para o alto e os olhos assustados, come�ava a rezar com voz forte ao Senhor
dos Tremores:
Miseric�rdia, Senhor Aplaca, Senhor, Sua ira Sua justi�a e Seu rigor
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Doce Jesus da minha vida Por Suas sant�ssimas chagas Miseric�rdia, Senhor.
A terra tremeu dois minutos seguidos, com um ronco surdo, profundo, enquanto Flora,
paralisada, esquecia-se de correr para debaixo do gonzo da porta, como lhe haviam
ensinado seus parentes. O terremoto n�o fez muitos estragos em Arequipa, mas
destruiu duas cidades da costa, Tacna e Arica. Os tr�s ou quatro tremores que
vieram
depois foram insignificantes em compara��o com o terremoto. Voc� nunca esqueceria a
sensa��o de impot�ncia e cat�strofe vivida durante aquela sacudida intermin�vel.
Aqui em Marselha, onze anos depois, a lembran�a ainda lhe dava calafrios.
Passou na cama seus �ltimos dias no porto mediterr�neo, angustiada pelo calor, as
dores de est�mago, a fraqueza geral e os per�odos de nevralgias. Irritava-a perder
tempo assim, quando ainda tinha tanto para fazer. Sua impress�o sobre os oper�rios
de Marselha melhorou um pouco naqueles dias. Ao v�-la doente, desdobraram-se para
trat�-la. Em pequenos grupos, desfilavam pela pens�o levando-lhe frutas, um raminho
de flores, e ficavam ao p� da cama, atentos e inibidos, com seus gorros nas m�os,
esperando que ela lhes pedisse alguma coisa, ansiosos por servi-la. Gra�as a
Benjamin Mazel, Flora p�de formar um comit� da Uni�o Oper�ria de dez membros, entre
os quais, exceto o folhetinista e agitador, eram todos trabalhadores manuais: um
alfaiate, um carpinteiro, um pedreiro, dois seleiros, dois barbeiros, uma
costureira
e at� um estivador. As reuni�es, no seu quarto da pousada, eram longas. Por causa
da fraqueza e do mal-estar, Flora falava pouco. Mas escutava muito e se divertia
com a ingenuidade dos seus visitantes e sua enorme incultura, ou se indignava com
os preconceitos burgueses que os haviam contagiado. Contra os
imigrantes turcos, gregos e genoveses, por exemplo, os quais consideravam
respons�veis por todos os roubos e crimes; ou contra as mulheres, que n�o
conseguiam ver como iguais, com os mesmos direitos dos homens. Para n�o irrit�-la,
fingiam
aceitar suas id�ias sobre a mulher, mas Flora via em suas express�es e nos olhares
trocados que n�o os convencia.
Em uma dessas reuni�es soube, por Mazel, que madame Victoire, al�m de alcoviteira,
era informante da pol�cia. E que levava dias averiguando sobre ela, Flora, nos
ambientes marselheses. Ent�o aqui tamb�m as autoridades andavam em seu encal�o.
Quando ouviu isso, Salin, um carpinteiro que a visitava todos os dias, alarmou-se
e, temeroso de que a pol�cia a prendesse e a jogasse em um cub�culo de prostitutas
e ladras, prop�s disfar��-la com sua farda da Guarda Nacional e escond�-la em
um ref�gio de pastores que ele conhecia na montanha. A proposta provocou risos nos
presentes. Flora lhes contou que j� vivera uma perip�cia como essa proposta por
Salin. E lhes falou de suas aventuras em Londres, onde, uns dois anos antes,
estivera quatro meses vestida quase sempre como homem para se movimentar com
liberdade
e realizar suas investiga��es sociais. Enquanto falava, perdeu as for�as e
desmaiou. Tamb�m em Arequipa voc� se havia disfar�ado de homem, durante os
carnavais -
de hussardo, com espadim, chap�u com penacho, botas e bigode -, para assistir a um
baile de fantasia. Os arequipenhos da "boa sociedade" brincavam � noite jogando
uns nos outros misturas, serpentinas ou perfume, mas, durante o dia, como a gente
comum, celebravam os carnavais arrojando baldes d'�gua e cascarones - cascas de
ovo com �guas coloridas - em grandes batalhas de rua. Do terra�o da casa de dom
Pio, voc�
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contemplava o espet�culo com a fascina��o que lhe inspirava essa terra t�o
diferente das que conhecia.
Tudo em Arequipa a surpreendia, deixava-a desconcertada e piorava ainda mais suas
id�ias sobre os seres humanos, a sociedade e a vida. Por exemplo, que o melhor
neg�cio das ordens religiosas consistia em vender os h�bitos aos moribundos, pois
era costume arequipenho que os mortos fossem enterrados com roupas religiosas.
Tamb�m, que a vida social e mundana nesta pequena cidade fosse mais intensa que a
de Paris. As fam�lias faziam e recebiam visitas o dia inteiro, e no meio da tarde
comiam os deliciosos biscoitos e guloseimas que preparavam as freiras enclausuradas
de Santa Catalina, Santa Teresa e Santa Rosa, tomavam chocolate trazido de Cusco
e fumavam - as mulheres mais que os homens - sem parar. Os bailes, as fofocas, as
inconfid�ncias, as maledic�ncias, as indiscri��es sobre a intimidade e as vergonhas
das fam�lias faziam a alegria dos comensais. Em todas essas reuni�es, claro,
falava-se, com nostalgia, com inveja, com desespero, de Paris, que era para os
arequipenhos
uma sucursal do Para�so. Devoravam-na com perguntas sobre a vida parisiense, e
voc�, que desconhecia aquilo mais que eles, precisava inventar todo tipo de
fantasia
sobre Paris, para n�o desapont�-los.
Um m�s e meio de sua estada em Arequipa e o tio dom Pio continuava em Caman� sem
dar sinais de volta. Seria essa aus�ncia prolongada uma estrat�gia para desanim�-la
quanto �s suas pretens�es? Temia dom Pio que voc� tivesse trazido novas provas que
for�assem a Justi�a a declar�-la filha leg�tima e, portanto, herdeira de primeira
classe de dom Mariano Trist�n? Fazia essas reflex�es quando lhe anunciaram que o
comandante Zacarias Chabri�, rec�m-chegado a Arequipa, viria essa tarde visit�-la.
A apari��o do marinheiro bret�o, em quem n�o mais pensara desde que dele se
despedira em Valpara�so, teve o mesmo efeito de outro terremoto. Sem a menor
d�vida,
ele insistiria
em se casar com ela.
No primeiro dia, o reencontro com Chabri� foi am�vel, afetuoso, gra�as � presen�a,
na sala, de meia d�zia de parentes que n�o permitiram ao homem falar do ardente
assunto que ali o levava. Mas seus olhos diziam a Flora o que sua boca calava. No
dia seguinte, Chabri� se apresentou de manh� e Flora n�o p�de evitar ficar sozinha
com ele. De joelhos, beijando-lhe a m�o, Zacarias Chabri� lhe implorou que o
aceitasse. Dedicaria o resto de sua vida a faz�-la feliz, seria um pai exemplar
para
Aline, a filhinha de Flora seria sua filha. Impressionada, sem saber o que fazer,
voc� esteve a ponto de lhe dizer a verdade: que era uma mulher casada, n�o com
uma filha, mas com dois filhos (porque o terceiro acabava de morrer), legal e
moralmente impedida de casar outra vez. Mais forte, contudo, foi o medo de que, em
um ataque de despeito, Chabri� a delatasse aos Trist�n. O que aconteceria ent�o?
Esta sociedade que lhe havia aberto os bra�os a expulsaria dali, chamando-a de
mentirosa
e c�nica, por ser uma esposa fugitiva e uma m�e desalmada.
Como se livrar dele, ent�o? Em sua cama de Marselha, abanando-se para espantar o
anoitecer abafado de outubro e ouvindo o barulho das cigarras, Flora voltou a
sentir
acidez no est�mago e a sensa��o de culpa, a m� consci�ncia. Sempre lhe acontecia
isso quando lembrava o estratagema que usou para decepcionar Chabri� e sair daquela
situa��o. Agora, sentia tamb�m o metal frio da bala, junto do cora��o.
- Bem, Zacarias. Se � verdade que me ama tanto, prove-o. Consiga um certificado,
uma certid�o de nascimento, demonstrando que sou filha leg�tima de meus pais.
Assim,
poderei reclamar
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minha heran�a, e, com o que venha a herdar, viveremos tranq�ilos e seguros, na
Calif�rnia. O senhor faz isso? O senhor tem conhecidos, influ�ncias, na Fran�a.
Vai-me
conseguir esse documento, se for preciso at� subornando algum funcion�rio?
Esse homem reto, esse cat�lico �ntegro, empalideceu e arregalou os olhos, sem
querer acreditar no que ouvia.
- Mas a senhora percebe o que me est� pedindo?
- Para o verdadeiro amor nada � imposs�vel, Zacarias.
- Flora, Flora. Essa � a prova de amor que necessita? Que eu cometa um delito! Que
viole a lei! Espera isso de mim? Que eu me converta em um delinq�ente para que
a senhora receba uma heran�a?
- J� vi tudo. O senhor n�o me ama o suficiente para que eu seja sua mulher,
Zacarias.
Voc� o viu empalidecer ainda mais, depois, enrubescer como se fosse ter uma
apoplexia. Balan�ava, quase caindo. Por fim, afastou-se de voc�, de costas,
arrastando
os p�s como um anci�o. A porta, virou-se, para lhe dizer, com a m�o no alto, como a
exorcizando:
- Saiba que agora eu a odeio da mesma forma como a amei, Flora.
O que teria sido do bom Chabri� todos esses anos? Nunca mais soube nada dele.
Talvez tivesse lido As peregrina��es de uma p�ria e assim conhecido a verdadeira
raz�o
por que voc� usara aquele truque t�o sujo para rejeitar seu amor. Ser� que ele a
perdoara? Ainda sentiria �dio? Como teria sido sua vida, Florita, se houvesse
casado
com Chabri� e se tivesse enterrado com ele na Calif�rnia, sem voltar a pisar na
Fran�a? Uma vida tranq�ila e segura, sem d�vida. Mas ent�o nunca teria aberto os
olhos, nem escrito livros, nem se convertido na l�der da revolu��o que libertaria
as mulheres da escravid�o e os pobres do mundo da explora��o. Afinal, voc� agiu
bem fazendo aquele santo var�o passar
tremendos maus momentos em Arequipa.
Quando, um pouco melhor de seus mal-estares, Flora fazia as maletas para continuar
sua viagem rumo a Toulon, Benjamin Mazel lhe trouxe uma not�cia divertida. O poeta-
pedreiro
Charles Poncy, que a deixou plantada sob o pretexto de uma viagem de descanso a
Argel, nunca cruzou o Mediterr�neo. Embarcou, sim, mas antes de zarpar, apavorado
diante do risco de um naufr�gio, teve um ataque de nervos, com choro e gritos, e
exigiu que o baixassem pela escadinha e desembarcou. Os oficiais escolheram o
rem�dio
da Marinha inglesa para tirar dos recrutas o medo do mar: jog�-lo na �gua. Morto de
vergonha, Charles Poncy se escondeu na sua casinha de Marselha, fazendo tempo,
para que achassem que estivesse em Argel, procurando as musas. Um vizinho o delatou
e agora era alvo de goza��o da cidade.
- Coisas de poeta - comentou Flora.
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Quem somos?
Chegou a Papeete muito cedo, antes que o calor piorasse. O barco-correio de S�o
Francisco, anunciado na v�spera, j� havia entrado na laguna e atracado. Esperou,
tomando uma cerveja em um bar do porto, que aparecessem os empregados dos Correios.
Viu-os passar pelo Qua� du Commerce, em um coche puxado por um cavalo exausto,
e o mais velho dos carteiros, Foncheval ou Fonteval - voc� sempre se confundia -,
cumprimentou-o com uma inclina��o de cabe�a. Tranq�ilo, sem falar com ningu�m,
saboreando a cerveja na qual havia investido seus �ltimos centavos, esperou que os
dois empregados desaparecessem debaixo dos flamboai�s e das ac�cias da rue de
Rivoli. Calculava quanto tempo lhes tomaria dispor nas prateleiras e caixas postais
os pacotes e cartas espalhados pelo ch�o do pequeno local. N�o lhe do�a o
tornozelo.
N�o sentia o ardor na barriga das pernas que o mantivera acordado, suando frio, a
noite toda. Dessa vez voc� teria mais sorte que com o �ltimo barco, no m�s passado,
Koke.
Dirigiu-se aos Correios devagar, sem apressar o p�nei que puxava o pequeno coche.
Sentia na cabe�a os lambidos de um sol que nos minutos e horas seguintes ficaria
mais forte at� alcan�ar, entre duas e tr�s da tarde, o extremo intoler�vel. A rue
de Rivoli estava
semideserta, embora houvesse gente nos jardins e nos balc�es de suas grandes casas
de madeira. Entre o verdor das mangueiras altas viu a torre da catedral, ao longe.
Os Correios estavam abertos. Voc� era o primeiro usu�rio da manh�, Koke. Os dois
carteiros se desdobravam para organizar cartas e pacotes, por ordem alfab�tica,
no guich� de atendimento.
- Nada para o senhor - cumprimentou-o Foncheval ou Fonteval, com um gesto contrito.
- Sinto muito.
- Nada? - Sentiu um ardor fort�ssimo na barriga das pernas, a pontada no tornozelo.
- Tem certeza?
- Sinto muito - repetiu o velho carteiro, dando de ombros. Soube imediatamente o
que devia fazer. Voltou a Punaauia sem
pressa, no ritmo do cavalo que puxava seu pequeno coche ainda n�o pago totalmente,
maldizendo os donos de galerias parisienses dos quais n�o tinha not�cias havia
pelo menos seis meses. O pr�ximo barco, que vinha pela rota de Sydney, n�o chegaria
antes de um m�s. Do que voc� viveria ent�o, Koke? O chin�s Teng, dono do �nico
armaz�m de Punaauia, j� lhe cortara o cr�dito porque fazia dois meses voc� n�o
amortizava a d�vida acumulada pela compra de conservas, cigarro e �lcool. Isso n�o
era o pior, Koke. Estava acostumado a viver devendo a meio mundo sem por isso
perder a confian�a em si mesmo e o amor � vida. Mas uma sensa��o de vazio, de coisa
acabada, tinha-se apoderado de voc� h� tr�s ou quatro dias, quando soube que aquele
quadro enorme, quatro metros de lado e quase dois de altura, o maior que j� pintara
e o que mais tempo lhe custara - v�rios meses - estava definitivamente terminado.
Um �nico retoque estragaria tudo. N�o era est�pido que o melhor quadro em seus
cinq�enta anos de vida voc� o tivesse pintado em uma tela barata, que apodreceria
com a umidade e as chuvas em pouco
tempo? Pensou: "Importa que desapare�a sem que ningu�m o veja?" Ningu�m
compreenderia essa pintura. Como era poss�vel que tamb�m Daniel de Monfreid n�o lhe
tivesse
escrito, esse amigo t�o leal a quem tr�s meses antes voc� pedira ajuda com um
desespero t�pico de advogado?
Entrou em Punaauia por volta do meio-dia. Felizmente, Pauura e o pequeno Emile n�o
estavam em casa. N�o porque ela pudesse estragar seus planos, pois a garotinha
era uma maori de verdade, acostumada a obedecer a seu marido em tudo que ele
dissesse ou quisesse, mas porque ele teria tido que falar com ela, responder suas
est�pidas
perguntas, e, agora, voc� n�o tinha tempo, humor nem paci�ncia para a estupidez. E
menos ainda para os berros do menino. Lembrou como Teha'amana era inteligente.
Conversar com ela, sim, ajudava-lhe a driblar os temporais, com Pauura, n�o. Subiu
pela apertada escadinha exterior da cabana ao dormit�rio, � procura da bolsa de
polvilho de ars�nico com que esfregava as chagas das pernas. Pegou seu chap�u de
palha e a bengala em cuja empunhadura talhara um falo teso e, sem um olhar de
despedida
� desordem de livros, cadernos, roupas, postais, vasos e garrafas, no meio da qual
cochilava o gato, abandonou a casa. Nem mesmo olhou seu est�dio, onde, nas �ltimas
semanas, vivera encarcerado, em estado de incandesc�ncia, por culpa do enorme
quadro que vampirizou toda sua exist�ncia. Passou sem olhar junto � escolinha
vizinha
de onde sa�a uma gritaria com correrias e se apressou a cruzar a ch�cara de seu
amigo, o ex-soldado Pierre Levergos. Contornou o riacho e Pegou o rumo do vale de
Punaruu, que, afastando-se da costa, ia na dire��o das montanhas densas e
escarpadas.
Fazia j� muit�ssimo calor, esse calor de ver�o que podia provocar um desmaio no
imprudente que ficasse muito tempo com a -
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cabe�a exposta � viol�ncia do sol. Em algumas das poucas cabanas dos nativos ouviu
risos e can��es. As festas de Ano-Novo tinham come�ado h� uma semana. E, por duas
vezes, antes de abandonar o vale, ouviu que o cumprimentavam ("Koke", Koke"),
chamando-o por esse apelido que na verdade era a maneira mais pr�xima que tinham os
taitianos de pronunciar seu sobrenome. Respondia-lhes com a m�o, sem parar,
tratando de apertar o passo, o que aumentou o ardor nas pernas e as pontadas no
tornozelo.
Na realidade, avan�ava muito devagar, apoiando-se na bengala, mancando. De tanto em
tanto, limpava o suor da testa com os dedos. Cinq�enta anos era uma idade decente
para morrer. Viria aquela gl�ria p�stuma na qual, em seus anos jovens, em Paris, no
Finisterre, no Panam� e na Martinica, voc� havia acreditado com tanta firmeza?
Quando a not�cia de sua morte chegasse � Fran�a, a frivolidade dos parisienses
despertaria a curiosidade em torno de sua obra e de sua pessoa? Aconteceria com
voc�
o que ocorrera com o Holand�s Louco depois de seu suic�dio? A curiosidade, o
reconhecimento, a admira��o, o esquecimento. N�o lhe importava mais, minimamente.
Come�ara a escalar a montanha por uma senda estreita, sombreada por uma intrincada
vegeta��o de coqueiros, mangueiras e �rvores de p�o meio submersos pelos matagais.
Precisava abrir caminho usando a bengala como um machado. "N�o me arrependo de nada
do que fiz", pensou. Falso. Voc� se arrependia de haver contra�do a doen�a
impronunci�vel,
Koke. A medida que a senda ficava mais �ngreme, ia mais devagar. O esfor�o o
agitava. N�o era quest�o de que, justamente agora, ocorresse um enfarto. Sua morte
seria
como voc� a planejara, n�o como e quando assim decidisse a doen�a impronunci�vel.
Andar protegido pela vegeta��o do sop� da montanha era mil vezes prefer�vel a faz�-
lo
pelo vale, sob o fogo do c�u, esse instrumento de trepana��o. Parou v�rias vezes
para recuperar o f�lego, antes de alcan�ar a pequena meseta. Havia subido at� ali
meses atr�s, guiado por Pauura,
e mal pisara essa esplanada de terra, sem �rvores, mas com uma multid�o de plantas
de todos os tamanhos, de onde se viam o vale, a linha branca da costa, a laguna
azulada, a luz rosada dos recifes de coral, e, atr�s, o mar se confundindo com o
c�u, decidira: "Aqui quero morrer". Era um lugar bel�ssimo. Tranq�ilo, perfeito,
virginal. Talvez o �nico, em todo o Taiti, que se parecia tal e qual o ref�gio que
voc� tinha em mente, sete anos antes, em
1891, ao sair da Fran�a rumo aos Mares do Sul, anunciando a seus amigos que fugia
de uma civiliza��o europ�ia corrompida pelo bezerro de ouro, na busca de um mundo
puro e primitivo, em cuja terra de c�us sem inverno a arte n�o seria um neg�cio a
mais dos mercadores, mas uma ocupa��o vital, religiosa e esportiva, e onde um
artista,
para comer, s� precisaria, como Ad�o e Eva no Jardim do �den, levantar os bra�os e
arrancar seu alimento das �rvores f�rteis. A realidade n�o esteve � altura de
seus sonhos, Koke.
Na dire��o desse balc�o natural pendurado na base da montanha subia, trazida por
uma suave brisa, essa fragr�ncia intensa, vinda da vegeta��o nos meses de chuvas,
que os taitianos chamavam noa noa. Aspirou-a, deliciado, e por alguns segundos
esqueceu seu tornozelo e suas pernas. Sentou-se em um peda�o de terra ressecada, ao
p� de um matagal que lhe escondeu o c�u. Sem emo��o, sem que a m�o tremesse, abriu
a bolsa e engoliu todo o polvilho de ars�nico, ajudando-se com a saliva e fazendo
pequenas pausas para n�o engasgar. Lambeu os �ltimos res�duos da bolsa. Tinha um
sabor terroso, ligeiramente �cido. Esperou os efeitos do veneno, sem medo, sem
fantasiar
alguma dessas trucul�ncias de que voc� gostava tanto, com distante curiosidade.
Quase de imediato, come�ou a bocejar. Ia
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dormir? Passaria de maneira doce, inconsciente, da vida � morte? Voc� achava que
morrer envenenado era dram�tico, dores atrozes dilaceramentos musculares, um
cataclismo
nas entranhas. Em vez disso, voc� se afundava em um mundo gasoso e come�ava a
sonhar Sonhou com aquela negra do Panam�, em abril ou maio de 1887 de sexo vermelho
como um co�gulo. A porta de seu casebre de t�buas havia sempre uma fila maior que a
das outras putas colombianas do acampamento. Os trabalhadores do canal em
constru��o
a preferiam por causa do 'cachorrinho', algo que Paul demorou para descobrir que
era a vers�o panamenha, benigna, da terr�vel vagina dentata da mitologia. A dessa
negra, segundo os pe�es do canal, n�o castrava seus montadores, mordiscava-os com
carinho, e esse prurido sobressaltado os fazia gozar. Curioso, ele tamb�m entrara
na fila no dia de pagamento, como os outros de seu grupo, mas nada havia notado de
particular no sexo da negra. Voc� lembrava a forte exala��o de seu corpo suado,
a c�lida hospitalidade de seu ventre, coxas e tetas. Teria ela o contagiado com a
doen�a impronunci�vel? Essa suspeita o incomodava desde aquelas febres vorazes
que quase o matam na Martinica. A essa negra panamenha voc� devia a vista agora
enfraquecida, o cora��o falhando, as pernas cheias de p�stulas? Essa id�ia o
entristeceu
e, de repente, chorava por Aline: voc� n�o a via fazia tantos anos e nunca mais a
veria, pois sua filha morrera l� na Dinamarca, levada por uma pneumonia, quando
sem d�vida j� era uma bela senhorita dinamarquesa que falaria o franc�s t�o mal
como Pau'ura. Agora, voc� estava morrendo ali, naquela ilha perdida dos Mares do
Sul: Taiti-nui. E, ent�o, sonhou com seu companheiro e amigo Charles Lavai. Voc� o
conhecera na boa �poca de Pont-Aven, e ele o acompanhara � Martinica e ao Panam�,
� procura do Para�so. N�o se encontrava ali; na verdade, voc� e Charles acharam foi
o
1 ferno. Charles contra�ra febre amarela e tentara se matar. Mas por que agora
sentir pena de Charles Lavai, Koke? Ele n�o se havia curado da peste? N�o
sobrevivera
� tentativa de suic�dio? N�o voltara � Fran�a para contar suas fa�anhas como um
cruzado volta ao torr�o natal depois de conquistar Jerusal�m? N�o conseguira uma
digna fama de pintor? E, sobretudo, n�o casara com a bela, delicada, et�rea
Madeleine, irm� de �mile Bernard, com quem voc� se encantara l� na Bretanha?
Bruscamente,
seu sonho virou pesadelo. Afogava-se. Alguma coisa espessa e quente lhe subia pelo
es�fago e lhe fechava a garganta. N�o a podia cuspir. Ficou um bom tempo assim,
sofrendo, afogando-se, mexendo-se, presa da ang�stia. Quando abriu os olhos, estava
todo vomitado e uma fila de formigas vermelhas desfilava por seu peito, contornando
as manchas do v�mito.
Voc� estava vivo? Estava vivo. Mas confuso, aturdido, envergonhado, sem for�as nem
para levantar os bra�os. Era o entardecer, e, ao longe, pressentia a �ltima chama
do crep�sculo. �s vezes perdia a consci�ncia e uma galeria de imagens desfilava por
sua mente. Uma, sobretudo, recorrente, na coberta do J�r�me-Napol�on. Um oficial
lhe perguntava: "Onde lhe quebraram o nariz, marinheiro Gauguin?" "N�o est�
quebrado, senhor, � assim mesmo. Apesar de meus olhos azuis e meu sobrenome
franc�s,
sou um inca, senhor. Minha marca � meu nariz." J� era noite: quando abria os olhos
via estrelas e tremia de frio. Dormia, acordava, voltava a dormir e de repente
soube com total lucidez que t�tulo convinha ao quadro que havia estado pintando
nesses �ltimos meses, depois de meio ano sem tocar os pinc�is nem fazer um �nico
esbo�o em seus cadernos. Essa certeza lhe injetou uma seguran�a tranq�ilizadora e
fez sumir a vergonha que sentia por haver fracassado tamb�m em seu suic�dio, como
Charles Lavai no Caribe, em abril ou maio de 1887, quando
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contra�ra a peste. Com os primeiros brilhos do dia recuperou a lucidez e as for�as
para se endireitar e ficar de p�. As pernas tremiam mas n�o ardiam, e o tornozelo
n�o lhe causava agora nenhum molestamento. Antes de come�ar a volta, ficou um bom
tempo tirando de cima, aos tapas, as formigas vermelhas que perambulavam por seu
corpo. Que frustradas se sentiriam de que voc� n�o tivesse morrido, Koke, que
banquete teriam feito com seu esqueleto podre, mas tamb�m teimoso e t�o est�pido
que
insistia em viver.
Embora a sede o torturasse - tinha a l�ngua petrificada como a de um lagarto -
enquanto ia descendo a ladeira da montanha, na dire��o do vale, n�o se sentia mal,
nem do corpo nem do esp�rito, mas, na verdade, invadido por uma excita��o otimista.
Voc� ansiava chegar logo � sua casa, afundar-se no rio de Punaauia no qual se
banhava todas as manh�s antes de come�ar a trabalhar, beber um litro d'�gua e um
ch� bem quente com uma dose de rum (ainda havia rum?) e, depois, acendendo o
cachimbo
(ainda tinha fumo?), enfiar-se no est�dio e, sem perda de tempo, pintar aquele
t�tulo que havia descoberto gra�as ao seu frustrado suic�dio, em letras negras, no
canto superior esquerdo desse pano de quatro metros de comprimento ao qual voc�
estivera imantado nessas �ltimas semanas. Uma obra-prima? Sim, Koke. Naquele canto
superior presidiriam a tela essas perguntas tremendas. Voc� n�o tinha a menor id�ia
das respostas. Mas, sim, a seguran�a de que nas doze figuras do quadro, que
tra�avam,
em um arco de sentido contr�rio ao dos ponteiros do rel�gio, a trajet�ria humana
desde que a vida come�a na inf�ncia at� que termina na indigna velhice, estavam
essas respostas para quem soubesse procur�-las.
Pouco antes de chegar ao vale encontrou uma pequena cascata que ca�a do flanco da
montanha sobre um sulco de bolor. Bebeu
dela, com felicidade. Molhou a cara, a cabe�a, os bra�os, o peito e descansou,
sentado � margem da senda, as pernas no vazio, imerso em um agrad�vel estado de
atordoamento.
Fez o resto do caminho b�bado de cansa�o, embora animado.
Entrou em sua casa por volta do meio-dia, como se acabasse de dar a volta ao mundo.
O pequeno �mile dormia nu, de costas, em seu catre, e Pau ura, sobre as esteiras,
com o gato enroscado em suas pernas, tentava tirar uma melodia do viol�o. Ela o
olhou e lhe sorriu, sem deixar de acariciar as cordas desse instrumento que nunca
chegaria a domesticar. Desafinava em cada nota.
- Eu tentei me matar e fracassei, tomei tanto veneno que me vieram v�mitos e isso
me salvou, mas fiquei sem ars�nico para as pernas - disse ele devagar, em franc�s,
que Pauura entendia perfeitamente, embora falasse com dificuldade. - N�o sou apenas
um artista fracassado e um morto de fome. Tamb�m, um suicida fracassado. Vai,
prepara-me uma x�cara de ch�.
A express�o distra�da de sua mulher n�o se alterou. De forma mec�nica, esbo�ou
outro sorriso, enquanto suas m�os continuavam empenhadas em tirar alguns acordes do
maltratado viol�o. - Koke - disse, sem se mexer. - Uma x�cara de ch�. -Uma x�cara
de ch�! - repetiu ele, caindo na cama, e a apressando com as m�os. -J�!
Ela se desprendeu do gato, deixou o viol�o no ch�o e foi com um suave balan�o de
corpo na dire��o da porta. Parecia maior que seus dezesseis ou dezessete anos. Era
cheinha, n�o muito alta, de longos cabelos azulados que lhe varriam os ombros e uma
pele sedosa, que, em contraste com seu pare� vermelho, parecia fosforescer. Uma
linda mocinha, talvez a mais bonita vabint com a qual voc� havia convivido desde
que pisara no Taiti. Havia parido j� duas
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vezes e seu corpo n�o se deformara nada sua silhueta continuava esbelta e juvenil.
Vivia com ela fazia anos, mas nunca chegou a am�-la como a Teha'amana, de quem,
�s vezes, sentia uma saudade irreprim�vel. E por que n�o chegou a am�-la, Koke, se,
al�m de bonita, era submissa e servi�al? Porque era muito boba. Nos �ltimos tempos,
reduzira os di�logos com sua mulherzinha taitiana ao essencial. Se estava calada,
at� sentia certo afeto por Pau'ura, era uma companhia, uma ajuda, e, quando sentia
desejo, coisa que agora ocorria com menor freq��ncia, tinha ali um corpo jovem,
firme e sensual. Mas, quando ela abria a boca e falava, em seu franc�s pobre ou em
um taitiano que nem sempre era compreens�vel, ele se deprimia com a banalidade de
suas perguntas e com sua incapacidade para entender as explica��es que lhe tentava
dar. Mas, sobretudo, exasperava-se com sua infinita des�dia para se interessar por
qualquer coisa espiritual, intelectual, art�stica ou, simplesmente, inteligente.
Teria entendido que voc� quisera se matar? Entendera muito bem. Mas, como tudo que
seu marido fizesse estava bem, que coment�rio emitiria a respeito? Por acaso tinha
voz ou voto nas coisas de seu amo e senhor? N�o era uma mulher, Koke. Era um
corpinho adolescente, uma xoxotinha e uns peitos, nada mais.
Adormeceu. Mas n�o por muito tempo, pois quando abriu os olhos a x�cara de ch� que
Pauura lhe havia deixado junto � cama ainda estava quente. Foi para a despensa
� procura da �ltima garrafa de rum. Estava quase vazia, mas as poucas gotas que
jogou no ch� incrementaram a bebida. Ele a saboreou em golinhos, enquanto, com
medo,
percorria seu est�dio. Deu um longo olhar � imensa tela estendida sobre o cavalete
que, como o andaime de um edif�cio, constru�ra especialmente para ela. Os raios
de sol que filtravam pelas canas de bambu haviam posto o quadro em movimento,
comunicando-lhe uma curiosa vibra��o. Um revoar de borboletas, como na floresta de
Punaruu na hora da can�cula. Sim, Koke, o t�tulo era apropriado. Pegou sua paleta
de cores e, com um dos pinc�is mais finos, escreveu no canto superior esquerdo, em
min�sculas: de onde viemos Quem somos? aonde vamos?
Era esse o quadro que voc� queria pintar? Agora, vendo-o de volta da morte - bonita
frase, Koke -, com a perspectiva e a serenidade que dava o haver regressado do
mais al�m, voc� j� n�o tinha tanta certeza. Era aquilo o Para�so, reiventado por um
pintor selvagem radicado na ilha de Taiti? Essa havia sido sua inten��o inicial.
Ou, melhor dizendo, pintar do inferno em que ca�ra nestes �ltimos tempos de
recrudescimento do infort�nio um Jardim do �den n�o abstrato, n�o europeu, n�o
m�stico,
mas maori. Um �den material, encarnado aqui e agora. Mas n�o era isso o que via �
sua frente. Quem era essa grande figura central, com uma tanga branca, que colhia
uma fruta da �rvore invis�vel que tinha sobre sua cabe�a e partia a tela em duas
metades? N�o era Eva, certamente. Nem sequer era certo que fosse uma mulher,
porque,
embora alguma coisa de sua tez, de sua cintura e de seus bra�os pudesse ser
considerada feminina, n�o eram de f�mea os volumes que enchiam sua tanga: eram uns
belos
test�culos e um consistente falo, talvez em processo de ere��o.
Ele caiu na risada. Um t�iata uabme! Um mahu Isso voc� havia pintado, Koke: um
homem-mulher. Sete anos atr�s, ao chegar ao Taiti em junho de 1891 quando o
subtenente
J�not (onde andaria ele?) lhe contara que os nativos, por causa de seus longos
cabelos flutuantes e de seu chap�u de Bufallo Bill, achavam que voc� fosse um taata
vabine um mahu, arrepiara-se todo. Um homem-mulher, voc�? Por acaso n�o havia dado
provas suficientes de virilidade
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desde que come�ara a fazer uso da raz�o? Incomodado, cortara a longa cabeleira e
substitu�ra o chap�u moicano por um de palha. Mas depois, ao descobrir que para
os
taitianos, ao contr�rio dos europeus, um taata vabine era t�o aceit�vel como um
homem ou uma mulher feitos, voc� mudara de opini�o. Agora teria orgulho se fosse
tido como um mabu. A �nica coisa que os mission�rios n�o conseguiram dessa gente",
pensou. N�o havia por acaso taata vabine nas aldeias, no seio de muitas fam�lias,
apesar da prega��o feroz dos p�rocos e dos pastores, empenhados em impor uma
estrita simetria sexual, homens aqui, mulheres ali, e em eliminar toda forma de
ambig�idade
entre os sexos? Isso n�o haviam conseguido arrancar dos ind�genas: sua sabedoria
sexual. Lembrou, divertindo-se, sua aventura com Jotefa, o lenhador, na cascata:
n�o fazia tanto tempo e pareciam s�culos, Koke. Sim, havia ainda muitos taata
vabine no Taiti. N�o em Papeete mas no interior da ilha, aonde a influ�ncia
europ�ia
chegava tarde, mal e nunca. Esses rapazes que enfeitavam as cabe�as com adornos de
flores das mulheres e que cozinhavam, costuravam e faziam os trabalhos dom�sticos,
ele havia visto muitas vezes, nas festas, na hora da bebedeira, serem acariciados
por homens e, �s vezes, usados como mulheres, com naturalidade. E vira, tamb�m,
nas mesmas circunst�ncias, garotas e mulheres se abra�ar e acariciar sem que
ningu�m estranhasse isso. Os �ltimos restos da civiliza��o desaparecida que voc�
viera
procurar e n�o encontrara, Koke, o �ltimo res�duo dessa cultura primitiva, s�,
pag�, feliz, sem vergonha do corpo, n�o deformada pela decadente id�ia do pecado.
A �nica coisa que ainda restava daquilo que o trouxera aos Mares do Sul, Koke, essa
s�bia aceita��o da necessidade do amor sem cabresto, do amor em todas as suas
metamorfoses, inclu�do o hermafroditismo. N�o duraria muito. A Europa tamb�m
acabaria
com os taata vabine, como havia acabado com os deuses antigos, as antigas cren�as,
os antigos usos, a antiga nudez, as tatuagens e a antropofagia, com essa
civiliza��o
s�, alegre, forte, que existiu alguma vez. Mas continuava existindo nas ilhas
Marquesas. Voc� tinha que ir para l�, antes de arrebentar.
Sem saber nem querer, pintara um taata vabine no centro do seu melhor quadro. Uma
homenagem ao extinto, ao que haviam roubado dos taitianos. Em todos os anos que
voc� vivera aqui n�o havia encontrado uma �nica pessoa que lembrasse como eram,
antes, os costumes, as rela��es, a vida cotidiana. N�o lhes tinham deixado nem
mesmo
a nudez espl�ndida com que apareciam no seu quadro. Os mission�rios haviam embutido
seus corpos cor de cobre nessas t�nicas que pareciam h�bitos. Um crime! Ocultar
essas belas silhuetas de cor ocre, cinza p�lido ou azulado que durante s�culos
deviam ter exibido ao sol orgulhosos, com inoc�ncia animal. As t�nicas que os
obrigavam
a vestir lhes tiravam a gra�a, a soltura, a for�a, colocavam-lhes a marca infamante
dos servos. Koke, Koke: essa cultura desaparecida voc� havia tido de criar dos
p�s � cabe�a para que existisse. Teriam os maoris alguma vez sido como apareciam no
quadro? Naturais, amigos de seus corpos, irm�os das �rvores que lhes ofereciam
seus frutos, do mar e da laguna onde pescavam e tomavam banho e suas �geis
canoazinhas rasgavam as �guas, protegidos das desgra�as por essa deusa inquietante,
Hina,
� qual voc� tamb�m tivera de lhes inventar, j� que nenhum taitiano lembrava como
havia sido, quando a adoravam seus antepassados. Os mission�rios lhes haviam
arrancado
a mem�ria, convertido-os em amn�sicos.
Era um acerto diferenciar com esse amarelo desbotado aqueles cantos superiores para
dar uma id�ia de um fresco antigo cujas
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bordas o tempo come�a a deteriorar. E, outro, o tom constante da paisagem,
sustentado por um azul suave e o verde veron�s do fundo, sobre o qual se
encrespavam como
tent�culos e serpentes alguns ramos e troncos dan�antes. As �rvores, �nicas
personagens beligerantes do quadro. Os animais, ao contr�rio, eram pac�ficos: os
gatos,
a cabrita, o cachorro, os p�ssaros conviviam fraternalmente com os humanos. At� a
velha agachada da esquerda que ia morrer ou talvez j� estivesse morta, adotando
aquela posi��o das m�mias peruanas que voc� nunca havia conseguido esquecer,
parecia resignada � sua extin��o.
E essas duas figuras envoltas em t�nicas rosadas que, em um segundo plano,
caminhavam contra o tempo, da morte � vida, junto � �rvore do conhecimento?
Enquanto voc�
as pintava, ocorreu-lhe que seriam voc� mesmo e a infeliz Aline. Mas, n�o. Aquelas
figuras cochichando n�o eram voc� e a sua filha morta. Tampouco, taitianos. Havia
algo sinistro, tosco, intrigante, in�til, em sua maneira de fazer segredo, de se
absorver em si mesmas, indiferentes ao ambiente ao redor. Cerrou os olhos, procurou
no fundo de seu esp�rito. O que voc� havia representado nesse casal, Koke? N�o o
sabia. N�o o saberia nunca. Um bom sintoma. N�o s� havia pintado seu melhor quadro
com as m�os, com suas id�ias, com sua fantasia, com seu velho of�cio. Tamb�m, com
essas obscuras for�as vindas do fundo da alma, do crepitar de suas paix�es, da
f�ria de seus instintos, desses impulsos que irrompiam nos quadros excepcionais. Os
quadros que nunca morreriam, Koke. Como a Olympia de Manet.
Ficou ali um longo tempo absorvido no estudo de seu quadro, tentando entend�-lo de
maneira plena. Quando desceu do est�dio, Pau'ura havia preparado o jantar e o
esperava, embaixo, no quarto aberto � intemp�rie por seus dois lados, que servia de
sala de jantar.
Levava �mile nos bra�os, e o menino - pelo qual voc� nunca havia chegado a sentir a
ternura que lhe inspirava sua irm�zinha, natimorta embora tivesse os olhos muito
abertos, permanecia mudo e absolutamente im�vel. Ainda bem. Havia sobre a mesa uma
travessa de frutas e a fritada que voc� havia ensinado sua vahine a preparar bem
ao seu gosto: muito suave e molinha, quase l�quida. Muito perto se ouvia a ressaca
do mar invis�vel.
- Ent�o o chin�s Teng nos deu fiado, uma vez mais - celebrou ele, sorrindo. - Como
voc� o convenceu?
- Koke - assentiu ela. - Chin�s. Ovos. Sal.
Tinha nos olhos alguma coisa quieta, doce, infantil, que contrastava com a redondez
adulta de seu corpo.
- Se esta noite eu am�-la me sentirei ressuscitado de verdade - disse ele, em voz
alta, sentando para comer.
- De verdade - assentiu Pauura, fazendo uma careta.
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A FREIRA GUTI�RREZ
A BATALHA DE CANGALLO
A CASA DO PRAZER
O V�CIO TARDIO
- Senhor Paul, sempre quis ser pintor? - perguntou, de repente, o pastor Paul
Vernier.
Haviam bebido, comido a espl�ndida "fritada babosa" do dono da casa, e discutido
sobre os problemas que, na opini�o de Ben Varney e Ky Dong, causariam a Paul seus
desafios �s autoridades ao exortar os marquesanos a n�o pagar impostos. Haviam rido
e fantasiado sobre o terr�vel ataque de c�lera que teria o bispo Martin ao saber
que Koke acabava de instalar, em seu jardim, duas esculturas de madeira que aludiam
ao que mais podia doer ao religioso: o boneco com chifres, rezando, tinha a cara
de um monsenhor e se intitulava Padre Luxaria, e a mulher, de grandes peitos e
quadris que exibia de forma obscena, Teresa, como a empregada que, segundo
voxpopuli
em Atuona, era amante do bispo. Haviam discutido se o barco misterioso que passara
na frente da ilha, a dist�ncia, no meio da chuva e da n�voa, era um desses
baleeiros
norte-americanos portadores de m� sorte, que tanto inquietavam os nativos de Hiva
Oa, pois seq�estravam gente da ilha para incorpor�-la � for�a � tripula��o. Mas,
rendendo-se aos argumentos de Fr�bault e Ben Varney de que os baleeiros n�o vinham
mais porque j� n�o existiam baleias por aqui, tinham decretado que o barco que
viram n�o existia, era um barco fantasma.
A s�bita pergunta do pastor protestante de Atuona deixou Paul desconcertado.
Conversavam no inundado jardim da Casa do Prazer. Felizmente, a chuva havia parado.
As nuvens, ao se abrir, uma hora antes, mostraram um c�u de pur�ssimo azul, e o sol
brilhou muito forte. Chovera torrencialmente a semana inteira e esse par�ntese
de bom tempo alegrara os cinco amigos de Paul - Ky Dong, Ben Varney, Emile
Fr�bault, seu vizinho Tioka e o chefe da miss�o protestante. Apenas o pastor
Vernier n�o
bebia �lcool. Os outros acariciavam com as m�os seus copos de absinto ou de rum e
tinham os olhos embriagados.
- Sentiu a voca��o de ser artista desde menino? - insistiu Vernier. -Tenho muito
interesse no tema das voca��es. Religiosas ou art�sticas. Porque acredito que nas
duas existam muitas coisas
em comum.
O pastor Vernier era um homem enxuto e intemporal e falava com grande suavidade,
acariciando as palavras. Sua paix�o eram as almas e as flores, seu jardim,
estendido
ao p� dos belos tamarindos da miss�o que Koke via de seu est�dio, era o mais bem
cuidado e o mais perfumado de Atuona. Corava cada vez que Paul ou os outros diziam
palavr�es ou falavam de sexo. Olhava Koke com interesse genu�no, como se o assunto
da voca��o realmente lhe importasse.
- Bem, a mim, esse v�cio me pegou muito tarde - refletiu Paul. - At� os trinta anos
creio n�o ter desenhado nem um bonequinho. Os artistas me pareciam uns bo�mios,
uns maricas. Eu os desprezava. Quando deixei a Marinha, no final da guerra, n�o
sabia o que fazer da vida. Mas a �nica coisa que n�o me passava pela cabe�a era ser
pintor.
Seus amigos riram, achando que fazia uma de suas costumeiras brincadeiras. Mas era
certo, Paul, muito certo. Embora ningu�m
entendesse, come�ando por voc� mesmo. O grande mist�rio de sua vida, Koke. Voc� o
havia sondado mil vezes, sem nunca lhe encontrar uma explica��o. Desde o ber�o
levava aquele bichinho nas entranhas? Esperava o momento, a circunst�ncia adequada
para se manifestar? Acabava de insinu�-lo Ky Dong, que parecia bem justo em seu
pare� floreado:
- � imposs�vel que uma voca��o de pintor apare�a subitamente na vida de um homem
maduro, Paul. Fale a verdade.
Essa era a verdade, embora seus amigos n�o lhe acreditassem. Em sua mem�ria n�o
havia rastro do menor interesse pela pintura, nem por arte nenhuma, nos anos em que
percorria os mares do mundo em barcos da Marinha Mercante, nem depois, quando fazia
o servi�o militar no J�r�me-Napol�on. Tampouco antes, no internato de Orl�ans
de monsenhor Dupanloup. Sua mem�ria vinha falhando nos �ltimos tempos, mas disso
tinha certeza: nem como estudante nem como marinheiro jamais pintara um esbo�o,
nem visitara um museu, nem entrara em uma galeria de arte. E, quando havia sido
dispensado do servi�o militar e fora morar em Paris com seu tutor Gustave Arosa,
tamb�m n�o prestara maior aten��o �s pinturas penduradas na parede da casa apenas
olhava com curiosidade as figurinhas de barro cozido dos antigos incas que tinha
seu tutor, mas seria isso por raz�es art�sticas ou porque lhe lembravam aquelas
outras dos mantos pr�-hisp�nicos que o intrigavam tanto, quando crian�a, em Lima,
na casa do tio-av� dom Pio Trist�n?
- E que voc� fez, ent�o, entre os vinte e trinta anos? - perguntou-lhe Ben. O ex-
baleeiro e dono do armaz�m de Atuona estava chumbado e com os olhos meio fora das
�rbitas. Sua voz, por�m, ainda n�o era a de um b�bado.
376' 377
- Era corretor da bolsa, financista, banqueiro - disse Pau - E, embora voc�s n�o
acreditem, era bom nisso. Se tivesse continuado nessa carreira, talvez fosse
milion�rio
agora. Um grande burgu�s que fuma charutos e mant�m duas ou tr�s amantes. Perd�o,
pastor.
Festejaram-no. A risada do gigantesco Fr�bault, a quem Paul havia batizado de
Pos�idon por causa de sua corpul�ncia e sua paix�o pelo mar, parecia arrastar
pedras.
At� o hier�tico Tioka, que acariciava sua grande barba branca como se fizesse uma
an�lise filos�fica de tudo que ouvia, riu. N�o o imaginavam como homem de neg�cios,
vendo o selvagem que era, Paul. N�o havia nada de extraordin�rio. Agora nem mesmo
voc� acreditava nisso, embora o tivesse vivido. Mas era voc� aquele jovem de vinte
e tr�s anos, a quem Gustave Arosa sugerira, em uma conversa muito s�ria, bebendo
conhaque em sua mans�o de Passy, que se dedicasse aos neg�cios na Bolsa, onde se
podiam fazer fortunas, como ele mesmo havia feito? Aceitara a id�ia de bom grado e
a ele ficara grato - ainda n�o o odiava, ainda n�o queria saber que sua m�e havia
sido amante desse milion�rio - quando lhe conseguira um lugar no escrit�rio de seu
s�cio, Paul Bertin, corretor respeitado na Bolsa de Paris. Que voc� seria esse
jovem bem-arrumado, educado, t�mido, que chegava ao escrit�rio com pontualidade
doentia e, sem se distrair um minuto, entregava-se horas e horas, de corpo e alma,
� tarefa de se empapar desse dif�cil of�cio, conseguir clientes que confiassem �
Ag�ncia Bertin os investimentos de suas rendas e patrim�nio na Bolsa de Paris. Quem
o tivesse visto nesses �ltimos dez anos jamais poderia conceber que, em 1872, 1873,
1874, voc� fosse um empregado modelo, a quem o pr�prio patr�o, Paul Bertin, t�o
seco e �spero, �s vezes parabenizava por seu desempenho e por essa vida
ordeira que, ao contr�rio das de seus colegas, evitava a dissipa��o dos caf�s e
bares aonde todos iam correndo depois do expediente. Voc�, n�o. Voc�, homem formal,
voltava caminhando para o quartinho alugado da rue La Bruy�re e, depois de jantar
frugalmente em um pequeno restaurante da vizinhan�a, ainda sentava � sua mesinha
bamba e chiante para revisar pap�is do escrit�rio.
- Parece mentira, Paul - exclamou o pastor Vernier, levantando a voz porque ao
longe rugiam trov�es. - O senhor foi assim
em sua mocidade?
- Um nojento aprendiz de burgu�s, pastor. Eu mesmo n�o consigo acreditar nisso
agora.
- E como se deu a mudan�a? - interveio o vozeir�o de Fr�bault.
- Melhor dizer o milagre - corrigiu-o Ky Dong O pr�ncipe anamita olhava Paul
intrigado, com uma express�o meditativa. -
Como foi?
- Pensei muito nisso e acho que agora tenho uma resposta clara- Paul reteve na
boca, com deleite, um trago doce e picante do absinto e chupou seu cachimbo antes
de prosseguir. - O corruptor, o sujeito que fodeu minha carreira de burgu�s, foi o
bom Schuff.
Ombros ca�dos, olhar de cachorro, andar cansado, um sotaque alsaciano que provocava
sorrisos: Claude-Emile Schuffenecker. O bom Schuff. Como poderia imaginar, Paul,
quando esse homem t�mido, bondoso, desajeitado e gorducho come�ou a trabalhar na
Ag�ncia Bertin - vinha mais bem preparado, estudara com�rcio e brandia um diploma
- a influ�ncia que teria em sua vida. Esse colega am�vel, cordial, assustadi�o,
intimidado, olhava-o com respeito e invejava sua personalidade forte e decidida.
Dissera-lhe isso,
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ruborizando-se. Ficaram muito amigos. S� depois de algumas semanas descobriria que
esse colega inibido e reduzido alentava, sob sua apar�ncia mirrada, duas paix�es,
que lhe foi revelando � medida que a amizade se consolidava: a arte e as religi�es
orientais, o budismo principalmente, sobre o qual Claude-�mile lia muit�ssimo.
Continuaria interessado em alcan�ar o nirvana? Foi, contudo, a maneira como Schuff
falava da pintura e dos pintores o que mais o surpreendeu, intrigou-o e, pouco
a pouco, contagiou-o. Para o bom Schuff, os artistas eram seres de outra esp�cie,
meio anjos, meio dem�nios, diferentes na ess�ncia dos homens comuns. As obras de
arte constitu�am uma realidade � parte, mais pura, mais perfeita, mais ordenada,
que este mundo s�rdido e vulgar. Entrar na �rbita da arte era aceder a outra vida,
na qual n�o s� o esp�rito, mas tamb�m o corpo se enriqueciam e gozavam atrav�s dos
sentidos.
- Estava-me corrompendo e eu n�o percebia - Paul levantou um brinde. - Pelo bom
Schuff! Arrastava-me �s galerias, aos museus, �s oficinas de artistas. Ele me fez
entrar no Louvre pela primeira vez, para v�-lo copiar os cl�ssicos. E, um belo dia,
n�o sei como, nem sei quando, nas horas livres me pus a desenhar, �s escondidas.
Assim come�ou. Este v�cio tardio. Lembro a sensa��o de estar fazendo alguma coisa
ruim, como quando crian�a, em Orl�ans, na casa do tio Zizi, eu me masturbava ou
espiava a criada tirando a roupa. Incr�vel, n�o? Um dia, ele me fez comprar um
cavalete. Outro dia, ensinou-me pintura a �leo. Nunca antes eu havia tido um pincel
nas m�os. Ele me fez preparar as cores, mistur�-las. Corrompeu-me, eu lhes digo!
Com sua carinha de mosca morta, de quem n�o sou ningu�m, n�o existo, o bom Schuff
produziu um cataclismo na minha vida. Por culpa desse alsaciano gorduchinho estou
aqui, neste fim de mundo.
Espera a�, o epis�dio decisivo n�o havia sido em vez do bom Schuff, aquela visita �
galeria da rue Vivienne onde se exibia a Olympia, de �douard Manet?
- Foi como ser atingido por um raio, como ver uma apari��o - explicou Paul. - A
Olympia de �douard Manet. O quadro mais impressionante que jamais vira. Pensei:
"Pintar assim � ser um centauro, um Deus". Pensei mais: "Tenho de ser um pintor, eu
tamb�m". N�o lembro muito bem, mas foi mais ou menos assim.
- Um quadro pode mudar a vida de um homem? Ky Dono o olhava com ceticismo.
Sobre suas cabe�as pairava agora, de novo, Um barulho infernal de raios e trov�es,
e o vento sacudia todas as �rvores de Atuona com f�ria. Mas a chuva ainda n�o
voltara. Uma n�voa espessa ocultava outra vez o sol. Haviam desaparecido os picos
frondosos doTemetiu e do Feani. Os amigos ficaram em sil�ncio, at� que um novo
interl�dio de tempestade deixou que se escutassem suas Vozes
- A minha vida mudou, fodeu com minha vida afirmou
Paul, com f�ria brusca. - Remexeu comigo, deu-me pesadelos. De repente, eu n�o me
sentia mais seguro de nada, nem do ch�o que pisava. Voc�s n�o viram a foto de
Olympia,
no meu est�dio? Eu voulhes mostrar.
Atravessou chapinhando o jardim cheio de lama e foi � parte de cima da Casa do
Prazer. O vento sacudia a escadinha externa como se fosse arranc�-la. A foto
amarelada
e meio emba�ada de Olympia presidia a s�rie de gravuras e clich�s de sua velha
cole��o: Holbein, Durero, Rembrandt, Puvis de Chavannes, Degas, algumas estampas
japonesas,
a reprodu��o de um baixo-relevo do templo javan�s de Borobudur. Quando o aguaceiro
come�ara, sete dias antes, havia tirado da parede as fotos pornogr�ficas e as
escondera
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debaixo do colch�o, para salv�-las da chuva, que atravessara o bambu, molhando toda
a sala. Muitas dessas fotos, empapadas, agora perderiam de uma vez sua j� desbotada
cor. A de Olympia era a mais antiga. Ele a havia procurado com avidez, depois
daquela exposi��o na rue Vivienne, e nunca mais se separara dela.
Seus amigos a examinaram, passando-a de m�o em m�o, e, claro, ao descobrir o corpo
nu, luminoso, de Victorine Meuret (Koke lhes contou que a havia conhecido e que
a modelo n�o era nem sombra de sua imagem, que Manet a transfigurara) desafiando
com seu olhar de mulher livre e superior o mundo inteiro, enquanto sua empregada
negra lhe entregava um ramo de flores, o pastor Vernier enrubesceu at� as orelhas.
Temeroso sem d�vida de que esse nu fosse o come�o de alguma coisa pior, alegou
um pretexto para ir embora:
- A qualquer momento, o c�u vai cair em cima da gente outra vez - disse, apontando
as nuvens escuras, amea�adoras, que avan�avam sobre Atuona. - N�o quero chegar
� miss�o nadando, temos culto � tarde. Embora, com esta tempestade, temo que n�o v�
aparecer ningu�m. N�o vai ficar uma planta em p� no meu jardim. Adeus a todos.
Deliciosa a fritada, Paul.
Foi embora, chafurdando no barro e evitando, ao passar perto, olhar os grotescos
bonec�es Padre Luxaria e Teresa. Tioka tinha os olhos cravados na foto e, depois
de um bom tempo, sempre acariciando a barba nevada, perguntou, em seu lento
franc�s:
- Uma deusa? Uma puta? Quem � ela, Koke?
- As duas coisas e muitas outras mais - disse Paul, sem rir como seus companheiros.
- � o extraordin�rio dessa imagem. Ser mil mulheres de uma s� vez. Para todos
os apetites, para todos os sonhos. A �nica mulher que nunca me cansou, amigos.
Embora, agora, eu mal possa v�-la. Mas eu a levo aqui, e aqui, e aqui.
Disse-o enquanto tocava a cabe�a, o cora��o, o falo. Seus amigos o aplaudiram com
novas risadas.
Como Vernier anunciara, o c�u continuou escurecendo r�pido. J� n�o se via a colina
do cemit�rio, mas dava para escutar o rugido do rio Make Make, carregad�ssimo.
Quando a chuva engrossou, com os copos nas m�os correram � procura de abrigo na
oficina de escultura, lugar mais seco que o resto da Casa do Prazer. Estavam
calados.
Apertaram-se no �nico banco e no sof� rasgado. Paul de novo lhes encheu os copos.
Enquanto o fazia percebeu que o aguaceiro destro�ara os girass�is do jardim e
sentiu
pena deles e do Holand�s Louco. Ky Dong estranhou n�o ter visto Vaeoho todo o dia:
Onde andava, com um temporal desses?
- Est� com sua fam�lia, no povoado de Hanaupe. Est� gr�vida e prefere dar � luz l�.
Na verdade, aproveita esse pretexto para se livrar de mim. Acho que n�o volta
mais. Est� farta de mim e talvez tenha raz�o.
Seus amigos se entreolharam, desconfort�veis. Farta de voc� e de suas feridas,
Paul. Sua vahine n�o podia esconder seu desagrado e n�o era preciso v�-la para
disso
saber. Seu rosto se transtornava cada vez que voc� queria toc�-la. Bah, pobre
garota. Voc� era um nojo s�, uma ru�na viva, Koke. Mas, nesse momento, com o calor
do absinto dentro do copo e conversando com esses amigos, queria sentir-se bem,
apesar da f�ria dos c�us. Uns poucos girass�is estragados n�o iam foder mais com
sua vida do que j� estava, Koke.
- Nos anos que tenho aqui, nunca vi chover assim - disse Ky Dong, mostrando o c�u:
as trombas d'�gua sacudiam o teto de bambu e de folhas de palmeira tran�adas e
pareciam a ponto de arranc�-lo. Os rel�mpagos iluminavam o horizonte por segundos e
depois todas as montanhas de Hiva Oa que os rodeavam desapareciam,
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borradas por umas nuvens negras e estrondosas. N�o se divisava se quer o armaz�m de
Ben Varney, que ficava perto. O mar, �s suas costas, parecia raivoso. O fim do
mundo,
Koke?
- Eu tamb�m, que nunca sa� desta ilha, jamais vi chover assim - disse Tioka. -
Alguma coisa ruim vai acontecer.
- Alguma coisa pior que este dil�vio? - brincou Ben Varney com a l�ngua meio
travada. E, voltando-se para Paul, retomou a conversa: - Ou seja, voc� viu esse
quadro,
jogou tudo pela janela e se dedicou � pintura? Voc� n�o era um selvagem, era um
louco, Paul.
O dono do armaz�m estava c�mico, com seus cabelos vermelhos comprimidos a lhe
cobrir a testa como uma tonsura. Ria, divertia-se, incr�dulo.
- Quisera eu tivesse sido t�o f�cil assim - disse Paul. - Eu estava casado. E para
valer. Tinha um lar muito burgu�s, uma mulher que me enchia de filhos. Como jogar
tudo isso pela janela, do dia para a noite? E as responsabilidades? E a moral? E o
que iriam dizer? Eu ent�o acreditava nessas coisas.
- Voc�, casado? - surpreendeu-se Ky Dong. - De papel passado, Koke?
De papel passado e muito mais. Voc� se apaixonara tanto, Paul, por Mette Gad, essa
jovem dinamarquesa culta, alta, viking de longos cabelos loiros, que veio passear
em Paris, naquele inverno de
1872? N�o lembrava. Mas, sem d�vida, havia-se apaixonado pela Viking. Tanto que a
convidara, cortejara, a ela declarara seu amor e pedira sua m�o, formalmente, o
que a horr�vel fam�lia de Mette, burguesa, burgues�ssima, de Copenhague, depois de
muito duvidar e de fazer meticulosas investiga��es sobre o pretendente, por fim
consentiu. Foi um casamento como manda o figurino, na prefeitura do bairro IX, e na
igreja luterana de Paris, para satisfazer esses afeta-
aoS escandinavos. Com champanhe, orquestra, bom n�mero de convidados e generosos
presentes de seu tutor, Gustave Arosa, e de Seu chefe, Paul Bertin. E, depois de
uma curta lua-de-mel em Deauville, para ocupar o apartamentinho na place Saint-
Georges, onde voc� pendurou o manto dos antigos peruanos presenteado por sua irm�
Maria Fernanda e seu noivo colombiano, Juan Uribe. Voc� fazia tudo que convinha a
um jovem corretor da Bolsa com um futuro brilhante. Isso voc� era ent�o, Paul.
Trabalhava muito, ganhava bem, em 1873 recebeu tr�s mil francos de comiss�o - mais
que nenhum de seus colegas da Ag�ncia Bertin -, e Mette, feliz, decorava a casa
e ardia de impaci�ncia para come�ar a parir. Em 1874, quando nasceu o primog�nito e
foi batizado de Emil (por seu padrinho, o bom Schuff, embora sem o 'e' final,
homenagem aos seus ancestrais n�rdicos), recebeu um novo b�nus de tr�s mil francos.
Uma pequena fortuna, que a alegre Mette Gad logo se disp�s a dilapidar em compras
e divers�es, sem suspeitar que j� tinha o inimigo em casa. Seu diligente e afetuoso
marido �s escondidas fazia esbo�os e come�ara a ter aulas de desenho e de pintura
com Schuff, na Academia Colarossi. Quando o descobriu, j� n�o moravam na place
Saint-Georges, mas em um bairro ainda mais elegante, o XVI, em um magn�fico
apartamentinho
na rue de Chaillot que Paul, conformado, alugara, dando gosto aos del�rios de
grandeza de Mette, embora prevenindo-a de que era excessivo para seus rendimentos.
A Viking descobriu o v�cio secreto por culpa de outro personagem decisivo em sua
vida naqueles anos: Camille Pissarro. Nascido em uma ilha do Caribe, Saint Thomas,
onde havia apoiado uma rebeli�o de escravos que o convertera em figura maldita,
Camille fora para a Europa, onde continuava, imperturb�vel, sua carreira de
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artista de vanguarda, junto a seus amigos do grupo chamado impressionista, sem se
angustiar nem um pouco com os escassos compradores que tinham seus quadros.
Convivia
com intelectuais anarquistas, como Kropotkin, que o visitava, e se dizia "um �crata
benigno, que n�o detona bombas". Paul o conhecera na casa de seu tutor, Gustave
Arosa, que lhe havia comprado uma paisagem, e desde ent�o, freq�entava-o. Comprou-
lhe um quadro tamb�m. Por causa de seus parcos rendimentos, Pissarro n�o podia
morar em Paris. Tinha uma casinha no campo, perto de Pontoise, onde, patriarca
b�blico dotado da paci�ncia de J�, criava seus sete filhos, que o adoravam, e
suportava
a mulher, Julie, ex-empregada dom�stica de temperamento dominador. Ela o maltratava
na frente dos amigos, censurando sua in�pcia para ganhar dinheiro. "Voc� s� pinta
paisagens, de que ningu�m gosta", cutucava, diante de Paul e Mette, que convidavam
para passar os fins de semana em Pontoise. "Pinte mais retratos, festas campestres,
ou nus, como Renoir ou Degas. Eles t�m mais sucesso que voc�, ou n�o?"
Certo domingo, quando, enquanto bebiam uma x�cara de chocolate, Camille Pissarro
deixou escapar, com uma �nfase que parecia sincera, que Paul tinha "verdadeira
tempera
de artista", Mette Gad se surpreendeu. O que isso significava?
- � verdade o que disse Pissarro? - perguntou ao marido, quando voltaram a Paris. -
Voc� se interessa por arte? Nunca me disse isso.
O sobressalto, a sensa��o de culpa, uma viborazinha lhe correndo da cabe�a aos p�s,
Paul. N�o, minha linda, um mero passatempo. Coisa mais s� e sensata que jogar
fora as noites em bares ou caf�s, jogando domin� com os amigos. N�o � verdade,
Viking? Ela, com uma express�o inquieta: sim, claro que sim. Intui��o de
mulher, Paul. Pressentia que a dissolu��o entrara em seu lar, que essa intrusa
acabaria destruindo seu casamento e seus sonhos de chegar a ser uma burguesa rica
e
mundana na Cidade Luz?
Depois desse epis�dio, sentiu-se curiosamente liberto, com direito a exibir seu
flamante v�cio ante sua mulher e seus amigos. Por que um bem-sucedido corretor da
Bolsa de Paris n�o teria o direito de mostrar ao mundo esse passatempo art�stico
que praticava em suas horas livres, como outros o bilhar e os cavalos? Em 1876,
em um gesto audacioso, pediu emprestado � sua irm� Maria Fernanda e seu flamante
marido, )uan Uribe, o quadro que lhes dera de casamento, O boscuezinho de Virojlay,
e o apresentou no Sal�o. Entre milhares de aspirantes, foi aceito. Quem mais se
alegrou com isso foi Camille Pissarro, que, desde ent�o, apresentando-o como
disc�pulo
dele, levou-o ao caf� La Nouvelle Ath�nes, em Clichy, quartel-general de seus
amigos. Os impressionistas acabavam de fazer sua segunda exposi��o coletiva.
Enquanto
o imponente Degas, o mal-humorado Monet e o jucundo Renoir conversavam com Pissarro
- um tonei humano de barba branca e bom humor inquebr�vel -, voc� permanecia
em
sil�ncio, envergonhado diante desses artistas de ser nada mais que um corretor da
Bolsa. Quando, uma noite, apareceu no La Nouvelle Ath�nes �douard Manet, o autor
de Olympia, voc� empalideceu, como se fosse desmaiar. Oprimido pela emo��o, mal
conseguiu balbuciar um cumprimento. Como voc� era diferente ent�o, Koke Que longe
estava de se converter no que era agora! Mette n�o se podia queixar, pois voc�
continuava ganhando um bom dinheiro. Em 1876 recebeu, al�m do sal�rio, um b�nus de
tr�s mil e seiscentos francos e, no ano seguinte, quando nasceu Aline, mudou de
casa. O escultor Jules-Ernest Bouillot lhe alugou um apartamento e um pequeno
est�dio
em Vaugirard. Ali voc� come�ou
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a modelar argila e a talhar em m�rmore, sob a orienta��o do dono da casa. A cabe�a
de Mette que esculpiu com tanto esfor�o era uma pe�a aceit�vel? N�o lembrava.
- Devia ser dif�cil essa vida dupla - observou Ky Dong.
Corretor de Bolsa v�rias horas por dia e, nas brechinhas, a pintura e a escultura.
Isso me lembra meus tempos de conspirador, em Anam. Durante o dia, circunspecto
funcion�rio da administra��o colonial. E, � noite, a insurrei��o. Como voc�
conseguia, Paul?
- N�o conseguia - disse Paul. - Mas o que podia fazer? Era um burgu�s de
princ�pios. Como mandar ao diabo tudo que levava nas costas, mulher, filhos,
seguran�a,
bom nome? Por sorte, tinha a energia de um vulc�o. Quatro horas de sono me eram
suficientes.
- Tenho de lhe dar um conselho, agora que estou b�bado - interrompeu-o Ben Varney,
mudando bruscamente de assunto. Tinha a voz vacilante e seus olhos, principalmente,
revelavam que estava �brio. - Deixa de brigar com as autoridades de Atuona, porque
voc� vai-se dar mal. Eles s�o poderosos, n�s n�o. N�o podemos ajud�-lo, Koke.
Paul deu de ombros e bebeu um pouco do absinto. Custou-lhe esfor�o se afastar
daquele homem de trinta e dois, trinta e tr�s, trinta e quatro anos que havia sido,
l� em Paris, dividido entre as obriga��es familiares e essa tardia paix�o art�stica
que se instalou em sua vida com a voracidade de uma solit�ria. De que falava
Varney? Ah, sim, de sua campanha para que os maoris n�o pagassem o "imposto de
caminhos". Seus amigos tamb�m se alarmaram quando voc� explicou aos nativos que, se
moravam longe de Atuona, n�o tinham obriga��o de levar os filhos � escola. E o que
aconteceu? Nada.
A tempestade engolira a paisagem circundante. O mar vizinho, os c�us de Atuona, a
cruz do cemit�rio no sop� da colina, tudo
havia desaparecido atr�s de umas gazes brancas que ficavam mais espessas cada
segundo. Estavam cercados. O vizinho rio Make Make, cheio, come�ava a transbordar,
removendo as pedras de seu leito. Paul pensou nos milhares de p�ssaros, nos gatos
selvagens e nos gaios cantores de Hiva Oa que o temporal assassinava.
- J� que o Ben tocou no assunto, eu tamb�m me atrevo a lhe aconselhar - disse Ky
Dong, com muito jeito. - Quando, no come�o das aulas, voc� foi � ba�a dos Traidores
informar os maoris que traziam seus filhos at� o lugar onde estavam padres e
freiras de que n�o tinham obriga��o de faz�-lo se morassem longe, eu lhe adverti:
"Voc�
est� cometendo um grave erro". Por sua culpa, o n�mero de alunos se reduziu nas
escolas em um ter�o, talvez mais. O bispo e os p�rocos nunca lhe v�o perdoar isso.
Mas esse neg�cio dos impostos � pior ainda. N�o cometa mais disparates, amigo.
Tioka saiu de sua severa imobilidade e riu, coisa que fazia raras vezes:
- As fam�lias maoris que precisavam percorrer meia ilha para levar seus filhos �
escola est�o gratas por voc� lhes ter revelado essa dispensa, Koke - murmurou, como
festejando uma brincadeira maliciosa. - O bispo e o gendarme nos mentiram.
- � o que fazem os p�rocos e os policiais, mentir- Koke riu. - Meu mestre Camille
Pissarro, que agora me despreza porque vivo entre os primitivos, teria gostado
de ouvir isso. Era �crata. Odiava as sotainas e as fardas.
Um trov�o prolongado, rouco e com gargarejos, impediu o pr�ncipe anamita de dizer o
que pretendia. Ky Dong ficou com a boca aberta, esperando que o c�u se acalmasse.
Como isso n�o acontecia, falou alto para se fazer ouvir em meio � tempestade:
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- O assunto dos impostos � muito pior, Paul. Ben tem raz�o, voc� comete
imprud�ncias - insistiu, com sua maneira suave, felina ronronante. - Aconselhar os
ind�genas
a n�o pagar impostos � motim, subvers�o.
- Voc� � contra a subvers�o, voc�, condenado � Ilha do Diabo por querer separar a
Indochina da Fran�a? - Paul soltou uma gargalhada.
- N�o s� eu o digo - respondeu o ex-terrorista, muito s�rio. - Muita gente no
povoado tamb�m.
- Ouvi algu�m diz�-lo ao gendarme, com essas mesmas palavras - interveio Fr�bault,
mexendo as m�os enormes. - Voc� est� na mira, Koke.
- Claverie, esse filho da puta? Pena que substitu�ram o simp�tico Charpiliet por
esse energ�meno embrutecido. - Paul fez um gesto como se fosse cuspir. - Sabem
desde
quando esse gendarme me odeia? Desde que me pegou tomando banho de rio nu, em
Mataiea, no primeiro m�s de minha chegada ao Taiti. O canalha me multou. O pior n�o
foi a multa, mas que tenha estragado meu sonho: o Taiti n�o era, ent�o, o Para�so
terrenal. Havia fardados que impediam os seres humanos de viver uma vida livre.
- Estamos falando a s�rio - interveio Ben Varney. - N�o � para aborrec�-lo nem para
nos intrometer. Somos seus amigos, Paul. Voc� pode ter problemas. O assunto das
escolas foi s�rio. Mas o dos impostos � pior.
- Muito pior - repetiu Ky Dong. - Se os nativos lhe d�o ouvidos e deixam de pagar
impostos, voc� vai preso como subversivo. E quem sabe se teria a sorte que eu tive.
Voc� s� tem um ano aqui e j� est� cheio de inimigos. N�o vai querer terminar seus
dias na Ilha do Diabo, n�o � mesmo?
Talvez l�, na Guiana, esteja o que ando procurando por todo lado sem encontrar -
fantasiou Paul, com um jeito grave. Bebamos, amigos. N�o nos preocupemos com o
futuro.
Al�m do mais, tudo l� em cima indica que come�ou o fim do mundo nas
Marquesas.
Os trov�es e rel�mpagos haviam retomado seu concerto estrepitoso e toda a Casa do
Prazer estremecia e dan�ava, como se as trombas d'�gua e as rajadas de vento
candente
fossem desmont�-la e lev�-la pelos ares a qualquer momento. As �guas do rio
vizinho, transbordantes, come�avam a inundar o jardim. Eram seus amigos, Paul.
Preocupavam-se
com sua sorte. Diziam a verdade: voc� n�o era ningu�m, apenas um aprendiz de
selvagem sem dinheiro e sem fama, algu�m cuja espinha p�rocos, juizes e gendarmes
podiam
partir quando quisessem. O gendarme Claverie j� o advertira de que era tamb�m juiz
e autoridade pol�tica da ilha de Hiva Oa: "Se o senhor continuar amotinando os
ind�genas, todo o peso da lei lhe cair� em cima e seus pobres ossos n�o resistir�o,
fica avisado". Bem, obrigado pelo aviso, Claverie. Por que voc� procurava novas
hist�rias e confus�es, Koke? Era imbecil? Talvez. Mas n�o era justo cobrar um
"imposto de caminhos" dos miser�veis moradores da uma ilhazinha onde o Estado n�o
constru�ra
um metro de estradas, sendas ou vias, e de onde para sair de Atuona era preciso
encarar, por todos os lados, um bosque escarpado e denso. Voc� o comprovara naquela
viagem de pesadelo, em lombo de mula, at� Hanaupe, para negociar seu casamento com
Vaeoho. Por isso voc� n�o podia sair daqui, Koke. Por isso n�o pudera ir at� o
vale de Taaoa, ver as ru�nas com tikis de Upeke, algo que tanto desejava. Bela
roubalheira, esse imposto. Quem embolsava o dinheiro que n�o se investia aqui?
Algum
ou v�rios dos parasitas repugnantes que ocupavam a administra��o
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colonial, na Polin�sia ou l� na metr�pole. Que se fodessem! Voc� continuaria
aconselhando os maoris a que se recusassem a pagar esse imposto. Dando-lhes o
exemplo, voc� havia escrito �s autoridades lhes expondo as raz�es pelas quais
tampouco o pagaria. Muito bem, Paul! Seu ex-mestre �crata, Camille Pissarro,
aprovaria
o que voc� vinha fazendo. E, l�, no c�u ou no inferno, a agitadora de saias, a av�
Flora, estaria aplaudindo.
Camille Pissarro lera alguns livros e folhetos de Flora Trist�n e falava dela com
tanto respeito que o fizera pela primeira vez se interessar por uma av� materna
da qual nada sabia. Sua m�e jamais lhe falou dela. Guardava algum rancor? E com
raz�o. nunca se ocupara de sua filha Aline. Deixara-a com amas-de-leite, enquanto
fazia a revolu��o. Mas voc� mal p�de ler alguma coisa sobre a av� Flora. N�o tinha
tempo para nada mais que, de dia, correr atr�s dos clientes da corretora e lhes
informar o estado de suas a��es e, em todos os momentos livres - sobretudo nos tais
fins de semana, em Pontoise, na casa dos Pissarro -, pintar, pintar, com verdadeira
f�ria. Em 1878 foi aberto o Museu de Etnografia, no Pal�cio de Trocadero. Lembrava-
se muito bem disso, porque ali, pela primeira vez, observando as figurinhas de
cer�mica dos antigos peruanos - esses nomes misteriosos: mochicas, cbim�s -, intuiu
o que mais tarde lhe seria um artigo de f�: essas culturas ex�ticas, primitivas,
exibiam uma for�a, uma beliger�ncia espiritual que se havia evaporado da arte
contempor�nea. Lembrava-se principalmente de uma m�mia de mais de dois mil anos de
antig�idade, de longa cabeleira, dentes branqu�ssimos e ossos tisnados, procedente
do vale do Urumbamba. Por que se deixara enfeiti�ar por essa caveira que chamava
de Juanita, Paul? Muitas vezes fora contempl�-la e, uma tarde, em um descuido do
vigia, beijara-a.
O incr�vel - n�o �, Paul? - � que nessa �poca, quando a pintura lhe importava mais
que qualquer outra coisa, os donos do mundo da Bolsa de Paris disputavam sua
pessoa,
como um valor seguro. Em 1879 aceitou uma proposta para mudar de emprego e na nova
ag�ncia foi t�o bem que o b�nus, nesse ano, foi uma fortuna: trinta mil francos!
Que alegria para a Viking. Mette decidiu, no ato, renovar os m�veis e atapetar de
novo a sala de visitas e a sala de jantar. Nesse ano, por interm�dio de Camille
Pissarro, voc� apresentou na quarta exposi��o impressionista um busto de m�rmore de
seu filho Emil. A escultura nada tinha de espetacular, mas, desde ent�o, todo
mundo - p�blico e cr�tica - passou a consider�-lo parte do grupo. Contente com
esses progressos, Paul?
- N�o tinha tempo para estar contente, minha vida ent�o era fren�tica - disse Koke.
- Mas estava ativo, isso sim. Gastei parte desse b�nus fabuloso, a que a Viking
me liberou, para comprar quadros dos meus amigos. Minha casa se encheu de Degas,
Monet, Pissarro e C�zanne. O dia mais emocionante desse ano me foi dado pelo mestre
Degas: ele me prop�s que troc�ssemos quadros. Imaginem, tratava-me como se eu fosse
igual a ele!
Foi, tamb�m, o ano que nasceu Clovis, seu terceiro filho. Em
1880 voc� participou da quinta exposi��o impressionista com oito quadros. E nesse
ano, pela primeira vez, Edouard Manet lhe fez um elogio, de maneira circular: "N�o
passo de um amador, que estuda arte nas noites e nos dias de festa", disse a ele,
no La Nouvelle Ath�nes. "N�o", retificou Manet, en�rgico. "Amadores s�o aqueles
que pintam mal." Voc� ficou aturdido e feliz. Em 1881, o bom Schuff, que havia
investido todo seu patrim�nio e suas economias em uma obscura empresa que explorava
uma nova t�cnica para tratar o ouro, come�ou a ganhar muito dinheiro; casou ent�o
com a bela e pobretona Louise
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Monn, que achou ter feito um bom neg�cio. N�o se equivocou O bom Schuff se demitiu
da Bolsa para se dedicar � arte. Mette ficou assustada: Voc� n�o est� sonhando
com uma insensatez como essa n�o, Paul? As brigas conjugais passaram a ser
cotidianas:
- Por que voc� me enganou, escondendo sua paix�o pela pintura?
- Porque eu tamb�m escondia isso de mim mesmo, Mette.
Na pequena oficina alugada do pintor F�lix Jobb�-Duval, roubando horas do trabalho
na Bolsa, voc� lavrava e pintava com obstina��o. As hist�rias de Jobb�-Duval sobre
sua terra, a Bretanha, e sobre os bret�es, povo primitivo e tradicional, fiel a seu
passado, que resistia � "industrializa��o cosmopolita', abriram-lhe o apetite.
Ent�o come�ou a sonhar em fugir de Paris, essa megal�pole em busca de uma terra na
qual o passado permanecesse presente e a arte n�o se tivesse afastado da vida
comum. Nesse mesmo est�dio voc� pintou quadros dos quais ainda hoje tinha orgulho:
Interior de pintor, rue Corail, Estudo de nu, Suzanne costurando, que exibiu na
exposi��o impressionista, e o melhor de todos: O pequeno sonhador: um estudo. Em
1881, quando Mette dava � luz o quarto menino, Jean-Ren�, a Galeria Durand-Ruel
lhe comprou tr�s quadros por mil e quinhentos francos e um c�lebre escritor, Joris-
Karl Huysmans, escreveu um artigo elogioso. A vida lhe sorria, Paul.
- Sim, sim, e, melhor ainda, haviam come�ado a quebrar as ind�strias e os bancos -
rugiu, exaltado, tentando fazer-se ouvir entre os trov�es. - A Fran�a ia �
bancarrota,
amigos. As Bolsas, uma atr�s da outra, fechavam tamb�m. Obrigado, meu Deus!
Obrigado por resolver meu problema!
Seus amigos o olhavam sem entender. Explicou-lhes que essa cat�strofe econ�mica
arruinava todos os franceses, menos voc�. Para
voc� significava a emancipa��o. A trag�dia econ�mica trouxe como seq�ela uma grande
agita��o pol�tica. Os anarquistas eram perseguidos, Kropotkin foi preso. Camille
Pissarro se escondeu e o p�nico invadiu muitos lares pobres e burgueses. Mas voc�,
Paul, totalmente indiferente a tudo, continuava pintando, enlouquecido de
impaci�ncia.
Quando fechou a Bolsa de Lyon, Mette teve uma crise nervosa e chorou como se
tivesse perdido um ente querido. Quando fechou a de Paris, deixou de comer v�rios
dias
emagreceu, ficou macilenta. Voc� estava muito contente. Nesse ano, na s�tima
exposi��o impressionista, exp�s onze pinturas a �leo, um pastel e uma escultura.
Quando
seu chefe na ag�ncia, em agosto de 1883, chamou-lhe para dizer, com voz tr�mula e
express�o compungida, que, dada a situa��o cr�tica, "n�o podia mais segur�-lo",
voc� fez algo que o deixou boquiaberto: beijou-lhe as m�os. Ao mesmo tempo lhe
dizia, euf�rico: "Obrigado, patron. O senhor acaba de fazer de mim um verdadeiro
artista". Louco de felicidade, correu a informar Mette de que, a partir de agora,
nunca mais colocaria o p� em um escrit�rio. Dedicar-se-ia apenas � pintura. Muda,
l�vida, depois de pestanejar um pouco, Mette desmaiou a seus p�s.
- Eu j� havia mudado muito ent�o - acrescentou Paul, em regozijo. - Bebia mais que
antes. Conhaque em casa, absinto no La Nouvelle Ath�nes. Passava longas horas
sozinho, tocando harm�nica, porque isso me estimulava a pintar. E comecei a me
vestir � maneira bo�mia, extravagante, para provocar os burgueses. Tinha trinta e
cinco anos. Come�ava a viver a verdadeira vida, amigos.
De repente, os trov�es cessaram e a chuva amainou um pouco. As trinta cascatas que
ca�am sobre Atuona nos dias de chuva dos montes Temetiu e Feani se haviam
multiplicado
e o rio Make Make transbordava pelas duas margens. Logo uma avenida d'�gua
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invadiu o est�dio e o alagou. Apontando a neblina que os rodeava Ben Varney
cantarolou: "� como estar em um baleeiro". Em poucos minutos estavam em meio �
corrente
lamacenta, at� os tornozelos. Empapados, sa�ram. Todo o local estava inundado e um
novo rio, rec�m-surgido, arrastando galhos, troncos, mato, barro, latas, passava
na dire��o da rua principal, levando consigo o jardim da Casa do Prazer.
- Sabem voc�s o que � aquele volume, l�? - Tioka apontou umas manchas mais densas
que as nuvens rasteiras sobre Atuona. - Isso que a torrente leva ao mar? Minha
casa. Espero que n�o esteja levando tamb�m minha vabine e meus filhos.
Falava sem se alterar, com o tranq�ilo estoicismo dos marquesanos que tanto
impressionara Koke desde seu primeiro dia em Hiva Oa. Tioka lhes fez um gesto de
despedida
e se afastou, com �gua at� os joelhos. As cortinas de chuva e as nuvens o engoliram
em um dois por tr�s. Ao contr�rio dele, Ky Dong, Pos�idon Fr�bault e Ben Varney
reagiram, por fim. O susto e a surpresa lhes haviam tirado em segundos os efeitos
do �lcool. O que fariam? O melhor era se apressar e ver a situa��o de suas fam�lias
e, talvez, procurar abrigo na colina do cemit�rio. Nesta plan�cie estavam muito
mais expostos �s investidas do furac�o. Se, al�m disso, viesse um tsunami, adeus
Atuona.
- Voc� tem de vir com a gente, Paul - insistiu Ky Dong. - Essa cabana n�o vai
ag�entar. N�o � um temporal. � um furac�o, um ciclone. Voc� estar� mais seguro com
a gente l� em cima, no cemit�rio.
- Com minhas pernas nesse estado vou-me enfiar nesse lodo? - riu. - Se mal posso
andar, amigos. V�o voc�s. Eu fico aqui, esperando. O fim do mundo � o meu elemento,
senhores!
Ele os viu partir, encolhidos, chafurdando, �gua nos joelhos, rumo � senda agora
desaparecida que se convertia na espinha dorsal de Atuona passando essa pali�ada
de arbustos. Chegariam s�os e salvos Sim, tinham experi�ncia com esses percal�os do
clima. E voc�, Paul? Ky Dong dissera a verdade, a Casa do Prazer era uma constru��o
fr�gil de bambu, folhas de palmeira e vigas de madeira que por milagre resistira
at� agora ao vento e � �gua. Se isso continuasse, seria arrebentada e arrastada,
e voc� com ela. Era uma maneira aceit�vel de morrer, esta? Meio rid�cula, talvez.
Mas n�o menos rid�cula que morrer de pneumonia. Ou se desmanchando aos poucos por
culpa da doen�a impronunci�vel. Como n�o havia um �nico canto na Casa do Prazer que
estivesse seco, a salvo dos golpes do vento e da chuva, foi, arrastando os p�s
- as pernas lhe do�am muito agora - tomar outro gole de absinto. Pegou sua
harm�nica encharcada e come�ou a toc�-la, de maneira mec�nica. Havia aprendido,
rapaz
ainda, a dominar esse dif�cil instrumento, nos barcos, quando servia na Marinha
Mercante. Sua m�sica enchia os vazios do esp�rito, sossegava-o nas crises de
exaspera��o
ou de abatimento e, quando estava absorto em algum quadro ou uma escultura - coisa
rara, agora que tinha a vista t�o ruim -, dava-lhe �nimo, id�ias, algo da antiga
vontade de alcan�ar a escorregadia perfei��o. Inesperado morrer assim, Paul? Em uma
ilhazinha perdida no meio do Pac�fico. As Marquesas, a regi�o mais afastada do
mundo. Bem, fazia tempo que voc� decidira: morrer entre os selvagens, como um
selvagem mais. Mas, ent�o, lembrou-se da velha cega que o fez sentir-se um
forasteiro.
Surgira algumas semanas antes, apoiando-se em uma bengala, vinda de nenhum lugar,
no crep�sculo, quando Koke ia para o andar de cima a fim de contemplar, for�ando
sua pobre vista, a ilhazinha
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desolada de Hanakee e a ba�a dos Traidores, que a essa hora o sol tingia de rosa. A
velha cega entrou no jardim, entre os latidos do cachorro e os miados dos gatos,
proferindo exclama��es em maori que atra�ram a aten��o de Koke. Parecia um volume,
um ser informe, mais que uma mulher. Vinha toda embrulhada em uns trapos
provavelmente
recolhidos no lixo, remendados com cordas. Guiando-se com a bengala - dava r�pidos
golpezinhos � esquerda e � direita -, encontrou o caminho da casa e,
misteriosamente,
o de Paul, que ia a seu encontro. Ficaram frente a frente, na oficina de escultura,
justamente onde Koke estava agora, morto de frio, combatendo o medo com absinto.
Era cega ou fingia? Quando a teve bem perto viu suas c�rneas esbranqui�adas. Sim,
era cega. Antes que Paul abrisse a boca, a mulher, sentindo-o perto, levantou a
m�o e lhe tocou o peito nu. Apalpou-o com calma, os bra�os, os ombros, o umbigo.
Depois, abrindo seu pare�, o ventre, e pegou seus test�culos e o p�nis. Pesou-os,
como se os submetesse a um exame. Sua cara ent�o azedou e ela exclamou, enojada:
"Popaa". Era uma express�o que Paul conhecia, os maoris assim designavam os
europeus.
Sem dizer mais nada, sem esperar a comida ou o presente que ali havia ido buscar, a
velha cega deu meia-volta e, tateando, foi embora. Isso voc� era para eles: um
estrangeiro de membro encapuzado. Nisso voc� tamb�m fracassara, Koke.
Acordou na manh� seguinte abra�ado � harm�nica. Pegara no sono em cima da mesa dos
copos e garrafas, agora espalhados pelo ch�o. As �guas come�avam a sair do est�dio,
mas ao redor de Koke tudo era desola��o e estrago. Contudo, ainda com partes sem
teto e avariada, a Casa do Prazer resistira ao furac�o. E, l� em cima, em um c�u
azul p�lido, um sol renascente come�ava a aquecer a terra.
398
A CIDADE-MONSTRO
�s vezes Flora comparava sua viagem pelo sul da Fran�a com a de Virg�lio e Dante no
inferno, porque sempre havia em seu itiner�rio uma cidade mais suja, feia e covarde
que as anteriores. Na hedionda B�ziers, por exemplo, onde pernoitou no insuport�vel
Hotel des Postes, no qual nem um s� dos ajudantes, nem mesmo o ma�tre falava
franc�s, apenas o dialeto regional, n�o conseguiu autoriza��o para fazer uma
reuni�o em f�brica ou oficina. Patr�es e oper�rios lhe fecharam todas as portas com
medo das autoridades. E os �nicos trabalhadores que aceitaram conversar com ela o
fizeram tomando tantas precau��es - foram ao hotel � noite, entraram por uma porta
falsa - e t�o atemorizados de perder seus empregos que Flora nem mesmo tentou
sugerir-lhes que formassem um comit� da
Uni�o Oper�ria.
Ficou em B�ziers por apenas dois dias, os �ltimos de agosto de
1844. Quando pegou o barco-correio para Carcassonne se sentiu como se sa�sse de uma
pris�o. Para n�o enjoar, permaneceu na coberta, misturada aos passageiros sem
direito a camarote. Ali provocou �m conflito que quase acaba em pancadaria, entre
um spahi, soldado colonial rec�m-vindo da Arg�lia, e um jovem da Marinha Mercante,
aos quais incitou cotejar qual de seus of�cios era o mais
�til a sociedade. O marinheiro disse que os barcos levavam passageiros e produtos e
facilitavam o com�rcio, por outro lado, para que serviam os soldados, exceto
para matar? O spahi indignado, exibindo suas cicatrizes, respondeu que o Ex�rcito
acabava de ganhar para a Fran�a, no norte da �frica, uma col�nia tr�s vezes maior
que a metr�pole. Quando se excedeu e come�ou a proferir grosserias, Flora o calou:
- O senhor � uma prova viva de que o Ex�rcito da Fran�a continua embrutecendo os
convocados, como nos tempos de Napole�o.
Faltavam seis horas para chegar a Carcassonne. Sentou-se em um banco na popa,
encolheu-se junto a uns cabos e, sem demora, adormeceu. Sonhou com Olympia. A
primeira
vez que sonhava com ela, Florita, desde que, sete meses atr�s, sa�ra de Paris.
Um sonho grato, terno, ligeiramente excitante, nost�lgico. Guardava apenas boas
lembran�as dessa amiga, a quem tanto devia. Mas n�o lamentava haver rompido com
Olympia
de forma t�o brusca como fizera ao voltar da Inglaterra, no outono de 1839, porque
isso seria como se arrepender de sua cruzada para transformar o mundo com a
intelig�ncia
e o amor. Embora a tivesse conhecido naquele baile da �pera ao qual voc� foi
fantasiada de cigana, quando aquela mulher esbelta, de olhos incisivos, beijou-lhe
a
m�o, sua amizade com Olympia Maleszewska s� come�ou meses depois. Era neta de um
c�lebre orientalista, professor da Sorbonne, e trabalhava pela emancipa��o da
Pol�nia
do jugo imperial�sta russo. Colaborava com o Comit� Nacional Polon�s, que reunia o
ex�lio na Fran�a, e se casara com um de seus l�deres, L�onard Chodzko, funcion�rio
da Biblioteca de Sainte-Genevi�ve, historiador e patriota. Mas Olympia era
sobretudo uma grande dama de sociedade. Tinha um sal�o
muito conhecido, freq�entado por literatos, artistas e pol�ticos, e, quando Flora
recebeu um convite para as noites de quintas-feiras, acei tou-o. A casa era
elegante,
a aten��o, refinada, e havia muita gente famosa. Ali a atriz da moda, Marie Dorval,
ro�ava cotovelos com a romancista George Sand, e Eug�ne Sue com o Pai dos
sansimonists
Prosper Enfantin. Olympia recebia com delicadeza e simpatia. Mostrou-se bastante
afetuosa com voc�, apresentando-a �s suas amizades com grandes elogios. Lera
Peregrina��es
de uma p�ria, e sua admira��o pelo livro parecia sincera.
Como Olympia insistiu muito que voltasse ao seu sal�o, voc� voltou, em v�rias
ocasi�es, e sempre se divertiu. Na terceira ou a quarta vez, no toalete, Olympia,
que
a ajudava a tirar o casaco e lhe alisava os cabelos - "Nunca a vi t�o radiante como
hoje, Flora" de repente a pegou pela cintura, estreitou-a contra seu corpo e
lhe beijou os l�bios. Foi tudo t�o inesperado que voc�, ardendo da cabe�a aos p�s,
n�o soube o que fazer. (A primeira vez na vida qUe isso lhe acontecia, Florita.)
Ruborizada,
confusa, ficou im�vel, olhando Olympia sem dizer nada. "Se ainda n�o havia
percebido, agora sabe de meu amor por voc�", riu Olympia. E, pegando sua m�o
arrastou-a
ao encontro dos outros convidados.
Muitas vezes voc� se havia perguntado por que naquela tarde em vez de reagir como
reagiria se, no lugar de Olympia, tivesse sido um homem que a beijasse de improviso
- esbofeteando-o, mandando-o sair daquela casa imediatamente -, voc� continuou na
reuni�o, turvada, desconcertada, mas sem se irritar e sem vontade de ir embora.
Simples curiosidade ou alguma coisa mais? O que isso significava, Andaluza? O que
aconteceria agora? Quando, duas horas depois, voc� anunciou que ia embora, a dona
da casa lhe pegou pelo bra�o e a levou ao toalete. Ajudou-a a vestir o abrigo e lhe
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deu o pequeno guarda-chuva com v�u. "N�o ficou aborrecida comigo, n�o, Flora?"
sussurrou-lhe ao ouvido, com voz c�lida. "N�o sei se estou aborrecida ou n�o. Estou
confusa. � a primeira vez que uma mulher me beija na boca." "Eu a amo desde aquela
noite na Opera", disse Olympia, olhando-a nos olhos. "Podemos nos ver a s�s, para
nos conhecermos melhor? Eu lhe suplico, Flora."
Elas se haviam visto, tomado ch� juntas, passeado de fiacre por Neuilly, e Flora,
contando-lhe suas experi�ncias conjugais com Andr� Chazal, fez com que ficassem
marejados os ardentes olhos de sua amiga. Confessou-lhe que, desde o casamento,
sentira sempre uma repugn�ncia instintiva pelo ato sexual e que, por isso, nunca
tivera um amante. Com infinita delicadeza e do�ura, Olympia, beijando-lhe as m�os,
rogou que voc� lhe permitisse ensinar o doce e grato que podia ser o prazer entre
duas amigas que se queriam. Desde ent�o, quando se cumprimentavam ou se despediam,
beijavam-se na boca.
Fizeram o amor pela primeira vez n�o muito tempo depois, em uma casinha de campo
perto de Pontoise, onde os Chodzko veraneavam e passavam os fins de semana. Os
alamos
vizinhos, balan�ados pelo vento, desprendiam um sussurro c�mplice; ouvia-se o piar
dos p�ssaros, e, naquele quarto aquecido pelo fogo crepitante da lareira, a
atmosfera
enervante, perturbadora, foi lentamente desvanecendo as preven��es de Flora.
Enquanto sua amiga a fazia beber, de sua boca, goles de champanhe, ajudava-a a
tirar
a roupa. Depois, com desenvoltura, Olympia ficou nua e, tomando Flora em seus
bra�os, acomodou-a sobre a cama, sussurrando-lhe palavras ternas. Ap�s contempl�-la
com min�cia e devo��o, come�ou a acarici�-la. Ela a fizera gozar, Florita, sim,
muito, passados aqueles momentos iniciais de turva��o e receio. Havia-a feito
sentir-se bela, desej�vel, jovem, mulher. Olympia a ensinou que n�o havia por que
sentir medo e nojo do sexo, que se abandonar ao desejo, mergulhar na sensualidade
das car�cias, na frui��o do gozo corporal, era uma maneira intensa e elevada de
viver, ainda que durasse apenas algumas horas, uns minutos. Que ego�smo delicioso,
Florita. O descobrimento do prazer f�sico, de um gozo sem viol�ncia, entre iguais,
f�-la sentir-se uma mulher mais completa e mais livre. Embora nunca pudesse evitar,
at� mesmo nos dias em que era mais feliz com Olympia, ao se entrejar lj puro prazer
do corpo, uma sensa��o de culpa, o sentimento de dilapida��o energias, de um
desperd�cio moral.
Durou um par de anos aquela rela��o. Flora n�o se lembrava de um �nico
desentendimento, distanciamento ou aspereza que a enfeasse. � verdade que n�o se
viam muito,
pois as duas tinham m�ltiplas ocupa��es, e Olynpia, ai�m do mais, um marido e um
lar para cuidar, mas, quando se viam, tudo funcionava maravilhosamente bem.
Divertiam-se
e gozavam juntas como duas garotinhas apaixonadas. Olympia era mais fr�vola e
mundana que Flora e, exceto a trag�dia da Pol�nia subjugada, n�o se interessava
pelos
assuntos sociais nem pela sorte das mulheres e dos trabalhadores. E a Pol�nia lhe
interessava por causa do marido, a quem, � sua maneira lib�rrima, amava muito.
Mas era vital, incans�vel e, com voc�, infinitamente carinhosa. Flora se divertia
ouvindo-a contar as intrigas e fofocas do grand monde, porque o fazia com gra�a
e ironia. Al�m disso, Olympia era mulher instru�da, com muitas leituras e
conhecimentos de hist�ria, arte, pol�tica, assuntos que a apaixonavam, de modo que
tamb�m
no campo intelectual Flora muito ganhou com sua amizade. Fizeram o amor v�rias
vezes na casinha de Pontoise, mas tamb�m no apartamento parisiense de Olympia, no
de Flora na rue
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du Bac e alguma vez, voc� fantasiada de ninfa, ela, de Sileno, em um albergue �s
margens da floresta de Marly, a cujas janelas vinham os esquilos comer amendoim
de suas m�os. Quando, em 1839, Flora foi para Londres por quatro meses, para
escrever um livro sobre a situa��o dos pobres nessa cidadela do capitalismo,
trocaram
cartas duas ou tr�s vezes por semana, missivas apaixonadas em que diziam que
sentiam saudades, que pensavam uma na outra, que se desejavam e que contavam os
dias,
as horas, os minutos, para um novo encontro. "Devoro-a com beijos e car�cias em
todos meus sonhos, Olympia. Adoro o escuro de seus cabelos, de seu p�bis. Desde que
a conheci, abomino as mulheres loiras." Voc� pensava nessas frases ardentes que de
Londres escrevia a Olympia, enquanto, disfar�ada de homem, visitava f�bricas,
bares, bairros miser�veis e bord�is para documentar seu �dio a esse para�so dos
ricos e inferno dos pobres? Pensava nelas com todas as letras. Mas, ent�o,
Andaluza,
por qu�, mal voltou a Paris, na mesma tarde de sua chegada comunicou a Olympia que
aquela rela��o terminava ali, que n�o deveriam voltar a ficar juntas, nunca mais?
Olympia, sempre t�o segura de si, t�o mulher do mundo, arregalou os olhos, abriu a
boca, empalideceu. Mas nada disse. Conhecia-a e sabia que sua decis�o era
irrevog�vel.
Olhava-a mordendo os l�bios, devastada.
- N�o porque n�o lhe tenha amor, Olympia. Amo-a, � a �nica pessoa neste mundo que
amei. Sempre lhe serei grata por esses dois anos de felicidade que lhe devo. Mas
tenho uma miss�o. N�o poderia cumpri-la com meus sentimentos e minha mente
divididos entre minhas obriga��es e voc�. O que vou fazer exige que nada nem
ningu�m distraia
minha aten��o. Nem mesmo voc�. Devo entregar-me de corpo e alma � essa tarefa. N�o
tenho muito tempo, meu amor. E n�o conhe�o ningu�m na Fran�a que me possa
substituir.
Esta bala, aqui, pode acabar comigo a qualquer momento. Pelo menos devo deixar as
coisas bem encaminhadas. N�o me guarde rancor, perdoe-me.
N�o voltaram a se ver. Entretanto, voc� escrevera sua terr�vel diatribe contra a
Inglaterra - Passeios por Londres -, seu livrinho A uni�o oper�ria e agora estava
aqui, nos confins pirenaicos da Fran�a, em Carcassonne, tentando colocar em marcha
a revolu��o universal. N�o se arrependia de haver abandonado assim a meiga Olympia,
Florita? N�o. Era seu dever agir como agiu. Redimir os explorados, unir os
trabalhadores, conseguir a igualdade para as mulheres, fazer justi�a �s v�timas
deste
mundo t�o malfeito era mais importante que o ego�smo maravilhoso do amor, que essa
indiferen�a suprema em rela��o ao pr�ximo que afogava uma mulher no prazer. O
�nico sentimento que agora tinha lugar em sua vida era o amor � humanidade. Nem
sequer para sua filha Aline sobrava espa�o em seu cora��o t�o ocupado, Florita.
Aline
estava em Amsterd�, trabalhando de aprendiz com uma modista, e �s vezes se passavam
semanas at� que voc� se lembrasse de lhe escrever.
Na mesma noite em que Flora chegou a Carcassonne teve um desagrad�vel encontro com
os fourieristas locais, que, encabe�ados por seu l�der, monsieur Escudi�, haviam
organizado sua visita. Fizeram-lhe uma reserva no Hotel Bonnet, ao p� das muralhas.
Ela j� estava na cama quando foi acordada com batidas na porta do quarto. O gerente
do hotel se desfazia em desculpas: uns senhores insistiam em v�-la. Era muito
tarde, que voltassem amanh�. Mas, como tanto insistiam, jogou um roup�o sobre os
ombros
e desceu ao encontro deles. A d�zia de fourieristas locais que lhe vinha dar as
boasvindas estava de porre. Sentiu uma tontura, de t�o aborrecida. Pretendiam esses
bo�mios fazer a revolu��o a golpes de champanhe e
404 405
cerveja? A um deles que, com a l�ngua enrolada e o olhar vidrado insistia que se
vestisse para lhe mostrar as igrejas e as muralhas medievais � luz da lua,
respondeu:
- Que me importam as pedras velhas, quando existem tantos seres humanos com
problemas para resolver! Saiba o senhor que eu trocaria, sem vacilar, a mais bela
igreja
da Cristandade por um �nico trabalhador inteligente.
T�o irritada viram Flora que foram embora.
Na semana que passou na cidade, os falansterianos de Carcassonne - advogados,
peritos agr�colas, m�dicos, jornalistas, farmac�uticos, funcion�rios p�blicos, que
se autodenominavam "os chevaliers" - acabaram sendo uma fonte permanente de
problemas. �vidos de poder, planejavam uma a��o armada em todo o meio-dia franc�s.
Garantiam
haver cooptado muitos militares e guarni��es inteiras. Desde a primeira reuni�o,
Flora os criticou com veem�ncia. Seu radicalismo, disse-lhes ela, no melhor dos
casos serviria para substituir no governo uns burgueses por outros, sem modificar o
sistema social, e, pior ainda, para provocar uma repress�o sangrenta que
destro�aria
o incipiente movimento oper�rio. O importante era a revolu��o social, n�o o poder
pol�tico. Seus planos conspiradores, suas fantasias violentas confundiam os
trabalhadores,
afastando-os de seus objetivos, desgastando-os em uma a��o subversiva de �ndole
puramente pol�tica, na qual podiam ser dizimados pelo Ex�rcito, em um sacrif�cio
in�til para a causa. Os chevaliers tinham influ�ncia no meio oper�rio e assistiram
�s reuni�es de Flora com os trabalhadores das f�bricas de fiar e de tecidos. A
presen�a deles intimidava os pobres, que, diante desses burgueses, mal se atreviam
a dar uma opini�o. Em vez de explicar os alcances da Uni�o Oper�ria, voc� tinha
de se cansar, horas e horas, refutando aqueles
politiqueiros que incitavam os trabalhadores com planos de levante armado, para o
qual, diziam, haviam escondido em lugares estrat�gicos muitos fuzis e barris de
p�lvora. A perspectiva de tomar o poder mediante um ato de for�a era corruptora,
a�ulava os trabalhadores.
Que diferen�a haveria entre um governo de fourieristas e o de agora? - rugia
Madame-la-Col�re, indignada. - Que melhora pode significar para os trabalhadores
que
os senhores ou estes os explorem? N�o se trata de tomar o poder de qualquer
maneira, mas de acabar de uma vez por todas com a explora��o e a desigualdade. �
noite
Flora voltava ao Hotel Bonnet t�o exausta como em Londres, naquele ver�o de
jornadas galopantes, nas quais, do amanhecer ao anoitecer, com ol�mpico desprezo
pelos
conselhos m�dicos, dedicou-se a estudar tudo, naquela cidade-monstro de dois
milh�es de habitantes, capital do maior imp�rio do planeta, sede das f�bricas mais
pujantes
e das fortunas mais quantiosas, para mostrar ao mundo como, por tr�s dessa fachada
de prosperidade, luxo e poderio, aninhavam-se a mais abjeta explora��o, as piores
iniq�idades, e uma humanidade dolente sofria canalhices e abusos a fim de tornar
poss�vel a vertiginosa riqueza de um punhado de aristocratas
e propriet�rios.
A diferen�a, Florita, era que, em 1839, mesmo com essa bala no peito, voc� se
recuperava com poucas horas de sono e logo estava pronta para outra apaixonante
jornada
londrina, aventurando-se por aqueles antros onde nenhum turista punha os p�s,
invis�veis que eram nas cr�nicas de viagem, que se deleitavam na descri��o das
belezas
dos sal�es e dos clubes, da limpeza dos parques, da ilumina��o p�blica a g�s do
West End e dos sortil�gios dos bailes, banquetes, jantares, com que os parasitas
da nobreza distra�am
406 407
sua ociosidade. Agora, levantava-se t�o cansada como se deitara e, durante o dia,
tinha de recorrer a essa teimosia cicl�pica que felizmente ainda conservava
intacta para cumprir o programa imposto por voc� mesma. A bala no peito n�o era o
mais mortificante, eram as e�licas e a dor no �tero, contra as quais os calmantes
j� n�o surtiam efeito.
Com todo o �dio que chegou a sentir por Londres e pela Inglaterra desde que vivera
l�, na juventude, trabalhando para os Spence, tinha de reconhecer que, sem esse
pa�s, sem os trabalhadores ingleses, escoceses e irlandeses, provavelmente nunca
teria percebido que a �nica maneira de emancipar a mulher e para ela conseguir a
igualdade com o homem era irmanando sua luta com a dos oper�rios, as outras
v�timas, os outros explorados, a imensa maioria da humanidade. A id�ia lhe veio em
Londres,
gra�as ao movimento cartista, que reivindicava a ado��o legal de uma Carta do Povo,
estabelecendo o sufr�gio universal, o voto secreto, a renova��o anual do
Parlamento,
e que os parlamentares recebessem um sal�rio, pois assim os trabalhadores poderiam
aspirar a um escano. Embora existisse desde 1836, quando Flora chegou a Londres,
em junho de 1839 o movimento cartista estava em seu apogeu. Ela acompanhou suas
passeatas e com�cios, as coletas de assinaturas e se informou sobre sua excelente
organiza��o, com comit�s nas aldeias, cidades e f�bricas. Ficou impressionada. A
excita��o a mantinha acordada, lembrando essas passeatas de milhares e milhares
de oper�rios pelas ruas londrinas. Um verdadeiro ex�rcito civil. Quem poderia se
opor a eles se todos os explorados e pobres do mundo se organizassem como
cartistas?
Mulheres e trabalhadores, juntos, seriam invenc�veis. Uma for�a capaz de
revolucionar a humanidade sem disparar um �nico tiro.
Quando soube que a Conven��o Nacional do movimento cartista aconteceria naqueles
dias em Londres, tratou de saber onde se reuniam. Em um gesto atrevido, apresentou-
se
no Doctor Johnson's Tavern, um botequim de apar�ncia miser�vel, em um canto da
Fleet Street. Em um grande sal�o esfuma�ado e �mido, mal iluminado, cheirando a
cerveja
barata e a repolho fervido, apinhava-se uma centena de dirigentes cartistas, entre
eles os principais l�deres,
O'Brien e CConnor. Discutiam sobre a conveni�ncia de decretar uma greve geral em
apoio � Carta do Povo. Quando lhe perguntaram quem era voc� e o que fazia ali,
explicou-lhes,
sem que a voz tremesse, que trazia o cumprimento dos oper�rios e das mulheres da
Fran�a aos seus irm�os brit�nicos. Olharam-na com certa estranheza, mas n�o lhe
tocaram para fora. Havia tamb�m um punhado de trabalhadoras, que examinavam com
desconfian�a suas roupas burguesas. Durante v�rias horas, voc� os ouviu discutir,
apresentar propostas, votar as mo��es. Sentia-se em um estado de transe. Sim, essa
for�a, multiplicada por toda a Europa, mudaria o mundo, traria a felicidade aos
deserdados. Quando, em um momento da sess�o,
O'Brien e O'Connor perguntaram se a delegada francesa queria dirigir-se �
assembl�ia, n�o hesitou nem por um segundo. Subiu ao p�dio dos oradores e, em seu
ingl�s
vacilante, parabenizou-os e os exortou a continuar dando esse exemplo de
organiza��o e de luta a todos os pobres do mundo. Terminou seu breve pronunciamento
com
uma declara��o que deixou seus ouvintes, amantes do m�todo pac�fico,
desconcertados: "Vamos incendiar os castelos, brothers"
Agora ria lembrando aquela fala, Florita. Porque voc� n�o acreditava na viol�ncia.
Fizera aquele chamado incendi�rio para expressar com uma imagem dram�tica a emo��o
que a embargava. Que privil�gio estar ali, entre esses irm�os explorados que
come�avam a levantar
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a cabe�a. Voc� estava a favor do amor, das id�ias, da persuas�o, contra as balas e
os pat�bulos. Por isso lhe exasperavam esses burgueses truculentos de Carcassonne
para quem tudo se resolveria mobilizando regimentos e levantando guilhotinas em
pra�as p�blicas. O que se podia esperar de gente t�o est�pida? A burguesia n�o
tinha
rem�dio, seu ego�smo sempre a impediria de ver a verdade geral. Voc�, ao contr�rio,
agora mais do que nunca, tinha a seguran�a de estar no caminho certo. Aproximar
as mulheres dos trabalhadores, organizar uns e outros em uma alian�a que
transcendesse as fronteiras e que nenhuma pol�cia, ex�rcito ou governo pudessem
esmagar.
Ent�o o c�u deixaria de ser uma abstra��o, escaparia dos serm�es dos padres e da
credulidade dos fi�is, tornar-se-ia hist�ria, vida de todos os dias e para todos
os mortais. "Eu a admiro, Florita", exclamou, entusiasmada. "Oh, meu Deus, bastaria
que mandasse dez mulheres como eu a este mundo para que reinasse a justi�a na
Terra."
Entre os fourieristas de Carcassonne o mais chamativo era Hugues Bernard. Militante
em sociedades secretas da Fran�a e carbon�rio na It�lia, queria a guerra civil
a todo custo. Eloq�ente e sedutor, os trabalhadores o ouviam enlevados. Flora o
enfrentou; chamou-o de "encantador de serpentes", "ilusionista", "corruptor dos
trabalhadores
com sua saliva demag�gica". Em vez de se ofender, Hugues Bernard a acompanhou at� o
hotel, cansando-a com seus elogios: era a mulher mais inteligente que conhecera,
a �nica com a qual poderia ter-se casado. Se n�o tivesse certeza de que seria
rejeitado, tentaria conquist�-la. Flora acabou rindo. Mas, diante de seus tiques de
sedutor barato, preferiu mant�-lo a dist�ncia. Tamb�m Escudi�, o l�der dos
chevaliers, empenhou-se em ganhar sua amizade. Era um homem misterioso e l�gubre,
vestido
de luto, com fulgores de genialidade.
- Seria um bom revolucion�rio, Escudi�, se tivesse um pouco mais de amor e menos
apetites.
- Acertou no alvo, Flora - concordou o esbelto e cadav�rico fourierista, muito
s�rio, com uma express�o mefistof�lica. - O grande problema da minha vida: os
apetites.
A carne.
- Esque�a a carne, Escudi�. Para a revolu��o s� fazem falta o esp�rito, a id�ia. A
carne � um estorvo.
- Isso � mais f�cil de dizer que fazer, Flora - afirmou o falansteriano, adotando
um tom eleg�aco e com um olhar que a alarmou. - Minha carne � um composto de todas
as legi�es infernais. Se se aproximasse do mundo dos meus desejos, a senhora, que
parece t�o pura, cairia morta de susto. Leu marqu�s de Sade, por acaso?
Flora sentiu que lhe tremiam as pernas. Deu um jeito de desviar a conversa,
temerosa de que Escudi�, j� nesse caminho, revelasse-lhe seu inferno secreto, esses
fundos
l�bricos de sua alma onde, a julgar por suas pupilas acanalhadas, deviam andar
muitos dem�nios. Contudo, em um movimento pouco comum nela, de repente se viu
fazendo
confidencias ao macabro fourierista. Ela era uma mulher livre e o havia demonstrado
muito bem em seus quarentas e um anos de vida, sem medo de nada nem de ningu�m.
Mas, apesar de sua aventura passageira com Olympia, o sexo continuava provocando-
lhe um mal-estar difuso, porque a vida lhe mostrara, uma e outra vez, que, ao mesmo
tempo que exalta��o e gozo, o desejo carnal era tamb�m uma ladeira pela qual o
homem rolava r�pido na dire��o dos animais, at� as formas mais selvagens da
crueldade
e da injusti�a contra a mulher. Sabia disso desde jovem, por causa de Andr� Chazal,
estuprador de sua esposa e, depois, de sua pr�pria filha, mas, sobretudo, vira
tudo isso de perto com um assombro que nunca mais se apagaria de sua mem�ria
naquela viagem a Londres
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em 1839. Cenas t�o constrangedoras que os editores de Passeios por Londres a
obrigaram a suavizar, e que, depois de publicado o livro, nenhum cr�tico se atreveu
a comentar. Ao contr�rio de Peregrina��es de uma p�ria, elogiado em todo lado, suas
den�ncias contra as barbaridades da metr�pole londrina haviam sido covardemente
silenciadas pela intelectualidade parisiense. Mas o que isso lhe importava,
Florita? N�o era um sinal de que ia por bom caminho? "Sim, sim, sem d�vida",
incentivou-a
Escudi�.
A id�ia de se vestir de homem foi dada, pouco depois de sua chegada a Londres, por
um amigo owenista que a viu aflita ao saber que as mulheres estavam proibidas
de entrar no Parlamento brit�nico. Um diplomata turco a ajudou, oferecendo-lhe as
roupas. Precisou dar um jeito nas cal�as largas e no turbante e rechear as babuchas
com papel. Embora tenha sentido certa ang�stia ao cruzar o p�rtico do imponente
local vizinho ao T�misa, cora��o do poder imperial brit�nico, depois, ouvindo as
interven��es dos deputados, esqueceu por completo sua identidade suplantada. A
maioria dos parlamentares lhe causou uma impress�o penosa, pela vulgaridade e a
maneira
grosseira de se refestelar sobre os escanos com os chap�us na cabe�a. Contudo,
quando ouviu Daniel O'Connell, o l�der dos que defendiam a independ�ncia irlandesa,
o primeiro irland�s cat�lico a ocupar um lugar na C�mara dos Comuns, que tra�ara
uma estrat�gia de luta n�o violenta contra o colonialismo ingl�s, emocionou-se.
Esse homem feio, com apar�ncia de cocheiro domingueiro, quando falava- propugnando
a aboli��o da escravid�o e o sufr�gio universal - ficava bonito, irradiava dec�ncia
e idealismo. Era um orador t�o brilhante que todos o escutavam, atentos. Ouvindo
O'Connell, Flora teve a id�ia do Defensor do Povo, que incorporou ao projeto da
Uni�o Oper�ria: o movimento de mulheres e trabalhadores levaria ao Congresso um
porta-voz, assalariado, para que l� defendesse os interesses dos pobres.
Nesses quatro meses, muitas vezes se disfar�ou de homem. Havia decidido conhecer a
vida que levavam as cem mil prostitutas de rua que, diziam, rondavam por toda
Londres, e o que acontecia nos bord�is da cidade, e jamais teria conseguido
explorar esses antros sem esconder seu sexo por tr�s de umas cal�as e de uma
sobrecasaca.
Ainda assim, era perigoso entrar em certos bairros. Na noite em que percorreu
Waterloo Road, desde seu come�o, na periferia, at� Waterloo Bridge, os dois
cartistas
amigos que a acompanhavam estavam armados com bast�es para espantar a multid�o de
ladr�ezinhos e assaltantes que pululava entre as alcoviteiras, os cafet�es e as
putas. Cobriam as cal�adas, quarteir�o por quarteir�o, e, aproveitando a aus�ncia
de policiais, � vista de todos assaltavam os clientes solit�rios. A mercadoria
era oferecida com descaramento aos passantes que a p�, a cavalo ou em coche por ali
circulavam, examinando o material dispon�vel. Em tese, a idade m�nima para o
com�rcio humano era doze anos. Mas Flora juraria que entre os esqueletinhos sujos,
borrados e seminus oferecidos pelos cafet�es havia meninas e meninos de dez e,
talvez, at� de oito anos, criaturinhas de olhar assustado ou est�pido que pareciam
n�o entender nada do que lhes acontecia. A indiferen�a e a obscenidade com que
ofereciam os servi�os ("Sir desta bonequinha pode comer o cuzinho", "A minha boneca
aceita a�oites no traseiro e � uma artista para chupar membro, patr�o") lhe
produziram
acessos de �dio. Quase desmaiou ali. Percorrendo a intermin�vel avenida, oculta em
sombras que interrompiam �s vezes as dan�antes l�mpadas avermelhadas dos
prost�bulos,
ouvindo os di�logos nojentos, as vozes desfibradas dos b�bados, tinha a impress�o
de uma fantasmagoria
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macabra, de uma bruxaria medieval. N�o era isso afinal o que mais se aproximava, na
Terra, do inferno? Podia existir alguma coisa mais demon�aca que o destino dessas
meninas e meninos oferecidos por uns centavos � lux�ria desses nojentos?
Podia existir, Florita. Pior que o territ�rio de prostitui��o do East End, de
meninas e meninos muitas vezes seq�estrados no campo ou nas aldeias e vendidos a
bord�is
e casas de toler�ncia londrinos por quadrilhas especializadas nesse neg�cio, eram
os finishes do West End, no centro de Londres, o das divers�es elegantes. Ali,
Florita, voc� tocou o c�mulo da iniq�idade. Os jinisbes eram tabernas-bord�is,
bares-meretr�cios onde os ricos, os nobres, os privilegiados dessa sociedade de
amos
e escravos supostamente livres iam tojinish suas noites de orgia. Visitou esses
lugares vestida de janota, com um jovem da lega��o francesa que havia lido seus
livros e que lhe emprestou as roupas de homem, n�o antes de tentar demov�-la da
id�ia, pois, garantia, a experi�ncia lhe seria espantosa. Tinha toda raz�o. Voc�,
que achava
ter visto tudo sobre a animaliza��o do ser humano, n�o vira ainda os extremos a que
podia chegar a vexa��o da mulher.
As daminhas dos jinisbes n�o eram as prostitutas esfomeadas, muitas delas
tuberculosas, de Waterloo Road. Eram cortes�s bem vestidas, de cores chamativas,
cheias
de j�ias, maquiagem estridente, que, a partir da meia-noite, dispostas em fila como
coristas de music-hall, recebiam os endinheirados que haviam jantado, ido ao
teatro e aos concertos e vinham agora terminar a festa nesses cen�culos de luxo,
bebendo, dan�ando e, alguns, subindo aos reservados com uma ou duas jovens para
lhes fazer o amor, a�oit�-las ou por elas ser a�oitado, o que na Fran�a chamavam de
"U vice anglais". Mas, nos jinisbes, a verdadeira divers�o n�o era a cama nem
o chicote, mas o exibicionismo e a crueldade. Come�ava �s duas ou tr�s da
madrugada, quando lordes e propriet�rios j� haviam tirado as jaquetas, gravatas,
coletes
e suspens�rios,
e tinham in�cio as ofertas. Ofereciam dinheiro vivo �s mulheres - jovens,
adolescentes, meninas - para que bebessem as bebidas que eles mesmos lhes
preparavam. Enfiavam-lhes
as bebidas no est�mago, regozijados, aplaudindo uns aos outros em coros
estremecidos pelas gargalhadas. A princ�pio lhes davam gim, sidra, cerveja, u�sque,
conhaque,
champanhe, mas, depois, misturavam �lcool com vinagre, mostarda, pimenta e
porcarias piores, para ver as mulheres, que no desespero de embolsar aqueles
centavos
bebiam tudo de um gole s�, cair no ch�o fazendo caretas de nojo, contorcendo-se e
vomitando. Ent�o os mais b�bados ou perversos, em meio aos aplausos, a�ulados pelos
gritos, abriam as braguilhas e mijavam em cima delas, e os mais atrevidos se
masturbavam sobre as mulheres, lambuzando-as com seu esperma. Quando, �s seis ou
sete
da manh�, os noct�mbulos, cansados de divers�o e fartos de �lcool e maldade, ca�am
no estupor imbecil dos b�bados, entravam os lacaios para arrast�-los a suas
charretes
e carruagens e lev�-los a dormir e curtir a bebedeira em suas mans�es.
Nunca havia chorado tanto, Flora Trist�n. Nem mesmo quando soube que Andr� Chazal
violara Aline voc� chorou como depois daquelas duas madrugadas nos jinisbes
londrinos.
Decidiu ent�o romper com Olympia para consagrar todo seu tempo � revolu��o. Nunca
sentira tanta compaix�o, tanta amargura, tanta raiva. Revivia esses sentimentos
nessa noite sem dormir em Carcassonne, pensando naquelas cortes�s de treze,
catorze, quinze anos - uma das quais poderia ter sido voc� se lhe tivessem raptado
quando
trabalhava para os Spence - engasgando nessas porcarias por uma moeda,
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deixando que o veneno l�quido lhes destro�asse as entranhas por uma moeda,
permitindo que lhes cuspissem, mijassem e regassem com s�men por uma moeda, para
que os
ricos da Inglaterra tivessem um momento de anima��o em suas vidas vazias e
est�pidas. Por uma moeda! Meu Deus, meu Deus, se voc� existia de fato, n�o podia
ser t�o
injusto a ponto de tirar a vida de Flora Trist�n antes que ela pusesse em marcha
essa Uni�o Oper�ria universal que acabaria com as maldades deste vale de l�grimas.
"D�-me cinco, oito anos mais. Isso ser� suficiente, Deus meu."
Carcassonne n�o era uma exce��o � regra, claro. Nas f�bricas de tecidos, onde lhe
proibiram a entrada, os homens ganhavam entre um e cinq�enta e dois francos di�rios
e as mulheres, pelo mesmo trabalho, a metade. Os hor�rios se alongavam de catorze a
dezoito horas por dia. Nas f�bricas de seda e de l� trabalhavam meninos de sete
anos, por oito centavos di�rios, apesar da proibi��o por lei. O clima de
hostilidade era muito forte. Seu giro era conhecido na regi�o, e ultimamente os
inimigos
afiavam os punhais para receb�-la nas cidades. Flora descobriu que os patr�es
faziam circular em Carcassonne uns volantes acusando-a de "bastarda, agitadora e
corrupta,
que abandonara o marido e os filhos, tivera amantes e agora era sansimonista e
comunista icariana". Essa �ltima acusa��o a fazia rir. Como era poss�vel ser, ao
mesmo
tempo, sansimonista e icariana? Os dois grupos se detestavam. Voc� havia sido
simpatizante de Saint-Simon anos atr�s, � verdade, mas isso era sua pr�-hist�ria.
Embora
tivesse lido o romance Viagem por karia, de �tienne Cabet (tinha a primeira edi��o,
de 1840, por ele autografada), que lhe havia conseguido tantos seguidores na
Fran�a, voc� nunca sentira a menor simpatia por Cabet nem por seus disc�pulos,
esses tr�nsfugas da sociedade que se chamavam comunistas'. Ao contr�rio,
sempre os criticara, verbalmente ou em artigos, por se preparar, sob a batuta de
seu inspirador, esse aventureiro, carbon�rio e procurador na C�rsega antes de se
converter
em profeta, a viajar a algum lugar remoto - Am�rica, a selva africana, China - para
fundar, em um lugar afastado do resto do mundo, a rep�blica perfeita que descrevia
em Viagem por karia, sem dinheiro, sem hierarquias, sem impostos, sem autoridade.
Havia alguma coisa mais ego�sta e covarde que semelhante sonho de escapistas? N�o,
n�o havia que fugir deste mundo imperfeito para fundar um retiro celestial para um
grupinho de escolhidos, l�, aonde ningu�m mais chegara. Havia que lutar contra
as imperfei��es deste mundo neste mesmo mundo, melhor�-lo, mud�-lo at� fazer dele
uma p�tria feliz para todos os mortais.
No terceiro dia em Carcassonne, apresentou-se no Hotel Bonnet um homem, j� maduro,
que n�o quis dar seu nome. Confessou-lhe ser policial, comissionado por seus chefes
para seguir os passos de Flora. Era af�vel e um pouco t�mido, falava um franc�s
imperfeito e, para sua surpresa, conhecia Peregrina��es de uma p�ria e se declarou
seu admirador. Ele a advertiu de que as autoridades de toda a regi�o haviam
recebido instru��es para lhe tornar a vida imposs�vel, para deix�-la mal com a
popula��o,
pois a consideravam uma agitadora dedicada a pregar a subvers�o contra a monarquia
no mundo do trabalho. Mas, quanto a ele, Flora nada precisava temer: jamais faria
algo que pudesse prejudic�-la. Parecia t�o emocionado ao lhe dizer essas coisas que
Flora, em um arrebatamento, beijou-o na testa. "N�o sabe o senhor o bem que me
faz ouvi-lo, meu amigo."
Esse epis�dio a alentou, pelo menos por algumas horas. Mas logo a realidade voltou
a se fazer presente, quando uma reuni�o com um influente advogado foi subitamente
cancelada.
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Trinchant lhe fez chegar um bilhete r�spido: "Informado de suas lealdades icarianas
comunistas, nego-me a receb�-la. O nosso seria um di�logo de surdos". "Mas meu
of�cio n�o � outro que abrir as orelhas aos surdos e os olhos aos cegos", respondeu
Madame-la-Col�re.
Abatida n�o estava, mas nenhum bem lhe fazia lembrar as visitas aos prost�bulos e
aos finisbes de Londres. Agora n�o sa�am de sua cabe�a. Embora em suas incurs�es
aos submundos do capitalismo tivesse visto coisas tristes, nada a afetara tanto
como o contato com essas infelizes. Mas tudo isso tampouco lhe deixara esquecer
outras
visitas, com um oficial da Igreja anglicana, aos bairros de trabalhadores na
periferia londrina, essa sucess�o de quartinhos infectos com m�quinas de costura,
de
pedal, sempre funcionando, cheios de crian�as nuas arrastando seus ossos pela
pestil�ncia, e as queixas, repetidas por todas as bocas, como um estribilho: "Aos
trinta
e oito, aos quarenta, homens e mulheres somos considerados imprest�veis e
despedidos das f�bricas. Como vamos comer, milady Os alimentos e as roupas usadas
que nos
d�o as par�quias n�o alcan�am nem as crian�as". Na grande usina de g�s de Horsferry
Road Westminster voc� quase morre asfixiada, na tentativa de ver de perto como
esses trabalhadores cobertos com uma simples tanga raspavam o coque de alguns
fornos que lhe fizeram pensar nas forjas de Volcano. Bastou-lhe estar ali cinco
minutos
para se empapar de suor e sentir que o calor lhe arrancava a vida. Eles permaneciam
horas torrando e, depois, quando esvaziavam a �gua sobre os caldeir�es limpos,
engoliam uma fuma�a espessa que lhes devia enegrecer as entranhas, da mesma forma
que fazia com a pele. Ao fim desse supl�cio, podiam-se jogar, de dois em dois,
em cima de uns colch�es estreitos, por duas horas. O chefe dessa unidade lhe disse
que nenhum suportava mais de sete anos nesse trabalho, antes de contrair
tuberculose. Esse era o pre�o das veredas iluminadas com postes de g�s de Oxford
Street, no cora��o do West End, a avenida mais elegante do
mundo!
As tr�s pris�es que visitou, Newgate, Coldbath Fields e Penitenciary, eram menos
desumanas que os antros oper�rios. Sentiu calafrios ao ver os instrumentos de
tortura
medievais que recebiam os reclusos no pavilh�o de entrada em Newgate. Mas as celas
individuais ou coletivas eram limpas, e os presos e presas - ladr�es e ladras
na grande maioria - comiam melhor que os trabalhadores das f�bricas. Em Newgate, o
diretor lhe permitiu conversar com dois assassinos condenados � forca. O primeiro,
nada soci�vel, fechou-se em um mutismo total e voc� n�o lhe conseguiu tirar uma
palavra. Mas o segundo, sorridente, jovial, alegre de poder romper a lei do
sil�ncio
por alguns minutos, parecia incapaz de matar uma mosca. No entanto, havia
esquartejado um oficial do Ex�rcito. Como pudera fazer isso, sendo t�o comedido e
simp�tico?
A explica��o foi dada pelo doutor John Ellistson, de longas costeletas, professor
de medicina e disc�pulo fan�tico de Franz Joseph Gall, fundador da
ci�ncia frenol�gica.
- Porque este rapaz tem duas protuber�ncias extremamente desenvolvidas na base
posterior do cr�nio- os ossinhos do orgulho e da vergonha. Toque-as, senhora. Aqui,
aqui. Sente-as? Estava fatalmente condenado a matar.
S� duas coisas Flora se atreveu a criticar no sistema penal ingl�s: a lei do
sil�ncio, que obrigava os presos a jamais abrir a boca - uma �nica palavra em voz
alta
acarretava castigos sever�ssimos -, e que fossem impedidos de trabalhar. O estudado
administrador de Coldbath Fields, antigo soldado colonial, garantiu-lhe que o
sil�ncio favorecia a aproxima��o com Deus, com os transes m�sticos,
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com o arrependimento e com o prop�sito de regenera��o. E, quanto ao trabalho, o
tema havia sido debatido no Parlamento. Decidiuse que permitir aos presos trabalhar
seria injusto com os oper�rios, a quem os delinq�entes fariam uma competi��o
desleal ao receberem sal�rios mais baixos. Na Inglaterra n�o existia limite de
idade
para ser julgado, e nas tr�s pris�es Flora encontrou meninos de oito e nove anos
que purgavam penas por roubo e latroc�nio.
Mas, embora fosse lament�vel ver esses pequenos atr�s das grades, Flora pensou que
talvez isso lhes fosse prefer�vel; pelo menos comiam e dormiam debaixo de um teto,
em celas limpas. Em contrapartida, na par�quia de Saint Gilles, nas quadras
limitadas por Oxford Street e Tottenham Court Road, o bairro dos irlandeses -
Bainbridge
Street-, as crian�as morriam de fome, literalmente. Vestiam farrapos e dormiam
quase sob a intemp�rie, em casinhas de papel�o e de lata, sem qualquer defesa
contra
os aguaceiros. Em meio a charcos de �gua imunda, emana��es p�tridas, lodo, moscas e
toda classe de alim�rias - nessa noite, em sua pens�o, Flora descobriu que a
visita ao bairro dos irlandeses infestara suas roupas de piolhos -, teve a sensa��o
de um caminho de pesadelo, entre esqueletos, velhos encolhidos sobre montes de
palha e mulheres em trapos. Havia lixo por toda parte e ratos que corriam entre os
p�s das pessoas. Nem mesmo aqueles que tinham trabalho conseguiam dar de comer
�s suas fam�lias. Todos dependiam da distribui��o de alimentos pelas igrejas para
sustentar as crian�as. Comparado com a mis�ria e a degrada��o do dos irlandeses,
o bairro dos judeus pobres de Petticoat Lane lhe pareceu menos t�trico. Ainda que a
pobreza fosse extrema, existia um ativo com�rcio de roupas velhas em um grande
n�mero de lojinhas e por�es, entre os quais se ofereciam tamb�m, com grande
espalhafato e em plena luz do dia, putas judias
seminuas. E o mercado de Field Lane, onde se vendiam a pre�o baixo todos os len�os
roubados nas ruas de Londres - era preciso entrar nesse beco sem carteira,
rel�gios,
nem prendedores -, pareceu-lhe mais humano, at� simp�tico, com seu vozerio solto e
o barulho das pitorescas discuss�es entre vendedores e clientes que pechinchavam.
No asilo de loucos do Hospital Bethleen ocorreu algo que lhe gelou o sangue,
Florita. Nem seus amigos cartistas nem seus amigos owenistas compartilhavam sua
tese
de que a loucura era uma doen�a social, um produto da injusti�a e uma manifesta��o
obscura, instintiva, de rebeldia contra os poderes estabelecidos. E por isso
ningu�m
a acompanhou na visita aos asilos psiqui�tricos de Londres. O Hospital Bethleen era
antigo, muito limpo, com jardins bem cuidados, bem atendido. O diretor lhe disse
de imediato, durante a visita, que tinham ali um compatriota seu, um marinheiro
franc�s chamado Chabri�. Gostaria de v�-lo? Voc� perdeu o f�lego. Podia ser que o
bom Zacarias Chabri� do Le Mexicano, a quem voc� aprontara aquela canalhice em
Arequipa para se livrar do seu amor, tivesse terminado aqui, louco? Viveu minutos
de infinita ang�stia, at� que lhe trouxeram a figura. N�o era ele, mas um jovem
bem-apessoado que acreditava ser Deus. Explicou-lhe, em um franc�s tranq�ilo e com
muito cuidado: era o novo Messias, enviado � Terra "para que terminassem as
servid�es e para salvar a mulher do homem e o pobre do rico". "Os dois estamos na
mesma
luta, meu bom amigo", Flora sorriu ao rapaz. Ele concordou com uma piscadela
c�mplice.
Havia sido uma experi�ncia instrutiva, al�m de extenuante, aquela viagem �
Inglaterra de 1839. Dela n�o s� saiu seu livro, Passeios por Londres, publicado em
princ�pios
de maio de 1840, que assustou
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os jornalistas e os cr�ticos burgueses por seu radicalismo e franqueza, mas n�o o
p�blico, que esgotou duas edi��es em poucos meses. Tamb�m sua id�ia da alian�a
entre as duas grandes v�timas da sociedade, as mulheres e os trabalhadores, seu
livrinho A uni�o oper�ria e esta cruzada. Quatro anos j�, Andaluza, dedicada, em
um esfor�o sobre-humano, a tornar realidade aquele projeto!
Voc� o conseguiria? Se o organismo n�o falhasse, sim. Se Deus lhe desse um
punhadinho mais de anos, claro que sim. Mas n�o estava convencida de viver os anos
que
lhe faziam falta. Talvez porque Deus n�o existisse e n�o pudesse, portanto, escut�-
la, ou porque existisse e andasse muito ocupado com coisas mais transcendentais
para olhar as min�cias materiais que lhe importavam, como suas e�licas e seu �tero
doente. Cada dia, cada noite, sentiase mais fraca. Pela primeira vez, nos �ltimos
dias, via-se acossada pela premoni��o de uma derrota.
Na �ltima reuni�o em Carcassonne, um dos chevaliers que Flora estimava, o advogado
Th�ophile Marconi ofereceu-se, de forma espont�nea, a organizar um comit� da Uni�o
Oper�ria na cidade. Embora reticente a princ�pio, ele finalmente se convencera de
que a estrat�gia de Flora era mais s�lida que as tentativas conspiradoras e de
guerra civil de seus amigos. A uni�o de mulheres e trabalhadores para mudar a
sociedade lhe parecia algo inteligente e fact�vel. Depois da reuni�o com Marconi,
um
jovem trabalhador, com uma cara ardilosa, de sobrenome Lafitte, levou-a at� o hotel
e a fez rir com um plano que havia tramado para, segundo confessou, ludibriar
os burgueses falansterianos. Ele se faria passar por fourierista e ofereceria aos
chevaliers um investimento para dobrar seu capital, adquirindo, a pre�o irris�rio,
uns teares roubados. Quando tivesse juntado o dinheiro lhes faria uma goza��o na
cara: "A ambi��o acabou
com os senhores. Este dinheiro vai para as arcas da Uni�o Oper�ria, para a
revolu��o". Brincava, mas em seus olhos havia um brilho que inquietou Flora. E se a
revolu��o
se convertesse em um neg�cio para alguns espertos? O simp�tico Lafitte, ao se
despedir, pediulhe permiss�o para lhe beijar a m�o. Ela a concedeu, rindo e
chamando-o
de "aprendiz de cavalheiro".
Na �ltima noite na cidade amuralhada, sonhou com a colher de ferro e seu tilintar
de al�m-t�mulo. Era uma lembran�a persistente, na qual, de certo modo, ficara
simbolizada
sua viagem � Inglaterra: o tilintar dessa colher de metal, presa a uma corrente nas
fontes de bombeio, em muitas esquinas de Londres, aonde os miser�veis vinham
aplacar sua sede. As �guas que esses coitados bebiam eram contaminadas, antes de
chegar �s fontes tinham passado pelos esgotos da cidade. A m�sica da pobreza,
Florita.
Levava-a nos ouvidos havia quatro anos. �s vezes voc� mesma se dizia que esse
tilintar a acompanharia at� o outro mundo.
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O FEITICEIRO DE HIVA O A
- O que mais me surpreende, em toda a hist�ria da sua vida - disse Ben Varney,
olhando Paul como se quisesse decifr�-lo -, � que sua mulher ag�entasse essa
loucura.
Paul mal ouvia. Tentava medir os estragos que o furac�o causara em Atuona. Antes,
dos altos do armaz�m de Ben Varney, onde estavam, s� se via a torrezinha de madeira
da miss�o protestante. Mas os ventos devastadores haviam destru�do algumas �rvores,
e desnudado e mutilado muitas outras, de modo que agora era poss�vel divisar
desta varanda toda a fachada da igreja e a pulcra casinha do pastor Paul Vernier.
Tamb�m os dois belos tamarindos que a flanqueavam, pouco prejudicados pelo
temporal.
Enquanto observava tudo aquilo, Paul imaginava a senda que ia � praia. ficara
intransit�vel com todo o lodo, as pedras e os galhos, folhas e troncos trazidos
pelo
furac�o. Passar-se-ia bom tempo antes que o limpassem e voc� pudesse retomar seus
passeios na hora do crep�sculo at� a ba�a dos Traidores, Koke. Teriam os pac�ficos
marquesanos preparado aquela emboscada aos tripulantes daquele barco baleeiro?
Teriam matado e devorado a todos?
- Que ela continuasse com voc� apesar do desastre econ�mico que significou para sua
fam�lia o capricho de ser pintor, quero dizer - insistiu o dono do armaz�m. Desde
que ouvira a hist�ria, perseguia Paul sem descanso para saber mais detalhes. - Como
ela o ag�entou?
- N�o me ag�entou muito, s� um par de anos. - Voc� se resignou a responder. - Que
outra coisa poderia ter feito? A Viking n�o tinha sa�da. Quando a teve, abandonou-
me.
Melhor dizendo, deu um jeito para que eu a abandonasse.
Conversavam no terra�o de Ben, na parte de cima do armaz�m. Dentro, ouvia-se a
mulher de Varney falar marquesano com umas crian�as. No c�u de Hiva Oa come�ava um
grande fogo de artif�cio - azul, vermelho, rosa - de todos os crep�sculos. O
ciclone de dezembro passado fizera poucas v�timas em Atuona, mas muitos estragos:
derrubara
cabanas, destelhara com�rcios, arrancara �rvores e convertera a �nica rua do
povoado em um lama�al esburacado e supurante de terra bichada. Mas a moradia de
madeira
do norte-americano, como a Casa do Prazer, resistira, com escassos danos j�
consertados. O mais prejudicado dos amigos fora Tioka, o vizinho de Koke, de quem a
cheia
do rio Make Make levara a cabana inteira. Mas sua fam�lia escapara ilesa. Agora o
forte anci�o de barbas brancas e os seus trabalhavam sem descanso, construindo
outra morada no peda�o de terreno que, dentro do seu, Koke lhe havia presenteado.
- Talvez eu n�o saiba muito de arte - admitiu o dono do armaz�m. - Bem, a verdade �
que n�o sei nada. Mas reconhe�a que � uma coisa dif�cil de entender, para uma
intelig�ncia normal. Desfrutar uma vida segura e pr�spera e deixar tudo isso, aos
trinta e tantos anos, para come�ar uma carreira de artista. Tendo mulher e cinco
filhos! N�o � o que se pode chamar de loucura?
- Sabe de uma coisa, Ben? Se eu continuasse na Bolsa, acabaria matando Mette e meus
filhos, ainda que, como aconteceu com o bandido Prado, depois me cortassem o
pesco�o na guilhotina.
Ben Varney riu. Mas n�o estava brincando, Koke. Quando, em agosto de 1883, voc�
ficou desempregado, havia chegado ao limite. Dedicar boa parte do dia a fazer algo
que odiava, pois o impedia de pegar os pinc�is - o que agora lhe importava mais que
qualquer outra coisa -, ter-lo-ia levado � beira de uma explos�o que poderia
haver terminado - tinha certeza disso - em suic�dio ou crime. Por isso se sentiu
t�o feliz quando perdeu o emprego, mesmo sabendo que come�ar outra vida lhe
exigiria
muitos sacrif�cios e tamb�m de Mette. Assim foi. As provas, Koke. Provas de um
deusinho desconfiado e cruel para verificar se voc� tinha mesmo voca��o de artista
e, ainda mais dif�cil, para saber se merecia ter talento. Vinte anos depois, embora
tivesse sido aprovado em tudo, essa divindade abusadora continuava a lhe mandar
provas. Agora, a mais infame: a deteriora��o de seus olhos. Como poderia passar no
exame da semicegueira sendo um pintor? Por que essa bronca com voc�?
Pouco depois do �ltimo parto de Mette, em dezembro de 1883 - o ca�ula, Paul-Rollon,
sempre o chamariam de Pola-, a fam�lia deixou Paris para se instalar em Rouen.
Ocorrera-lhe que ali a vida seria mais
barata e que
ganharia bom dinheiro vendendo seus quadros e retratando os pr�speros ruaneses. As
quimeras de sempre, Koke. N�o vendeu uma tela nem lhe encomendaram um �nico
retrato.
E, nos oito meses nesse min�sculo apartamentinho no bairro medieval, voc� ouviu
Mette amaldi�oar todos os dias sua sorte, chorar e censur�-lo por haver ocultado
dela essa voca��o de artista que os arruinara. Mas essas querelas dom�sticas pouco
lhe importavam, Koke.
- Era livre e feliz, Ben - riu Paul. - Pintava paisagens normandas, barcos e
pescadores no porto. Claro, uma bela merda de quadros. Mas tinha a certeza de que
logo
seria um bom pintor.
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Estava pertinho, ali na esquina. Que entusiasmo corria nas minhas veias, Ben
- Se fosse a Mette, eu o teria envenenado - disse o ex-baleeiro. Mas, enfim, se
voc� tivesse sido um bom marido nunca teria chegado �s Marquesas. Sabe de uma
coisa?
Se algu�m escrevesse a vida daqueles como n�s, que acabamos presos aqui, sairia uma
hist�ria formid�vel. Veja s�, Ky Dong e voc�, ou eu mesmo.
- A mais original � a sua hist�ria, Ben - disse Paul. - Olha que perder um barco
por causa de um pileque... � verdade isso? Aconteceu assim?
O norte-americano concordou com a cabe�a, fazendo uma careta que enrugou sua cara
sardenta e vermelha.
- A verdade � que meus companheiros me embebedaram p�ra poder ir embora sem mim -
disse, sem amargura, como se falasse de outro. - Eu era considerado um tipo meio
fodido no barco baleeiro, acho. Como fazem com voc� aqui. N�s nos parecemos, Koke.
Vai ver � por isso que gosto de voc�. A prop�sito, como vai seu problema com as
autoridades?
- Que eu saiba, os processos est�o parados. - Paul cuspiu na dire��o das palmeiras
circundantes. -Talvez por causa do furac�o eles tenham reformulado os processos
ou ent�o desfizeram os expedientes. N�o podem mais me prejudicar. A natureza
defendeu a arte contra os padres e os gendarmes. O ciclone me absolveu, Ben!
Em julho de 1884, Mette Gad subiu em um barco no porto de Rouen que a levou �
Dinamarca, com tr�s dos filhos, deixando Paul na capital normanda cuidando de
Clovis
e Jean. Em Copenhague, a Viking teve melhor sorte. A fam�lia lhe conseguiu trabalho
como professora de franc�s. E ent�o - os sonhos, Koke, sempre os
sonhos - voc� decidiu mudar-se para l�, a Dinamarca, a fim de conquistar o pa�s
para o impressionismo.
- O que � impressionismo? - Ben quis saber. Bebiam conhaque e o dono do armaz�m j�
estava meio embriagado. Paul, mesmo havendo bebido mais, estava firme. As suas
costas, da colina da miss�o cat�lica o vento lhes trazia os hinos do coral do
col�gio das freiras de San Jos� de Cluny. Ensaiavam sempre nessa mesma hora. Hinos
que j� n�o pareciam religiosos, porque se haviam impregnado da alegria e do ritmo
sensual da vida marquesana. - Um movimento art�stico do qual, imagino, ningu�m
mais se lembra em Paris. - Koke deu de ombros. - E agora, Ben, o �ltimo brinde. Se
fica muito escuro, com estes olhos n�o acho
mais minha casa.
Ben Varney o ajudou a descer as escadas, a atravessar o jardim cercado de arames e
a subir em seu pequeno coche. Foi s� senti-lo a bordo e o p�nei partiu. Conhecia
o caminho de mem�ria e avan�ava com prud�ncia na meia luz do entardecer, driblando
os obst�culos. Felizmente, n�o precisava guiar o animal, Paul nem poderia, pois
nessas sombras seus olhos afetados pela doen�a impronunci�vel n�o divisavam os
buracos do caminho. Voc� se sentia bem. Cego e contente, Koke. Havia uma atmosfera
morna, benfazeja, uma suave brisa perfumada de s�ndalo. Aquela havia sido uma dura
prova para seu orgulho. Ter de viver no n�mero 29 da Frederiksbergalle, a casa
da m�e de Mette, mantido e humilhado por sua sogra e por tios, irm�s, irm�os e at�
primos de sua mulher. Nenhum deles conseguia entender, muito menos aceitar, que
voc� tivesse abandonado as finan�as e a vida burguesa para ser um bo�mio, segundo
eles sin�nimo de artista. Exilaram-no no s�t�o, onde, dada sua apar�ncia
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pobretona e exc�ntrica - que voc�, claro, naqueles dias, como repres�lia � fam�lia
de Mette, ampliava colocando na cabe�a uma touca de pele vermelha -, deveria
permanecer
encerrado enquanto sua mulher ensinava franc�s �s jovens e aos jovens privilegiados
da sociedade dinamarquesa, pois havia o risco de que, elas desgostosas, eles
ofendidos com sua apar�ncia inconveniente, desistissem das aulas. As coisas n�o
melhoraram quando Mette, voc� e as crian�as sa�ram da casa da sogra para morar -
gra�as � venda de um quadro de sua cole��o de impressionistas - na casinha de
Norregada, 51, um bairro s�rdido de Copenhague, o que deu a Mette novos argumentos
para ficar furiosa com voc� e se apiedar da pr�pria sorte.
Passou tamb�m por essa prova de humilha��o e solid�o em um pa�s cuja l�ngua n�o
falava, onde n�o teve um amigo nem um comprador para seus quadros. Trabalhando sem
descanso e com f�ria: esquiadores no gelado parque de Frederiksberge, as �rvores do
Parque do Leste, seu primeiro auto-retrato. Cer�micas, madeiras, desenhos,
incont�veis
esbo�os. Um dos raros artistas dinamarqueses que se interessou pelo seu trabalho,
Theodor Philipsen, foi bisbilhotar seus quadros. Conversaram durante uma hora.
De repente, voc� se ouviu dizendo ao dinamarqu�s que as sensa��es eram mais
importantes que as raz�es. De onde tirou semelhante teoria? Inventava-a � medida
que
a dizia. A pintura devia ser express�o da totalidade do ser humano: sua
intelig�ncia, sua destreza artesanal, sua cultura, mas tamb�m suas cren�as, seus
instintos,
seus desejos e seus �dios. "Como entre os primitivos." Philipsen n�o prestara a
menor aten��o ao que voc� dissera, era am�vel e desbotado, como todos os n�rdicos.
Mas, voc�, sim. Havia soltado aquilo sem premedita��o, depois, refletindo,
descobriria que essa f�rmula resumia seu credo est�tico. At� hoje, Koke. Porque,
por tr�s
das infinitas afirma��es e nega��es sobre quest�es art�sticas que vinha fazendo e
escrevendo todos esses anos, o n�cleo inamov�vel continuava o mesmo: a arte
ocidental havia deca�do
por se separar daquela totalidade da exist�ncia que se manifestava nas culturas
primitivas. Nestas, a arte, insepar�vel da religi�o, fazia parte da vida cotidiana,
como comer, enfeitar-se, cantar e fazer o amor. Voc� queria restabelecer em seus
quadros essa tradi��o interrompida.
Quando chegou � Casa do Prazer, cujos contornos, desde o ciclone de dezembro, n�o
eram mais frondosos e haviam virado um bosquezinho muito ralo de troncos
derrubados,
j� era noite. Um dos tra�os de Hiva Oa: escurecer em um instante, como uma cortina
que cai e elimina o cen�rio. Uma agrad�vel surpresa. Ali estavam Haapuani e sua
mulher Tohotama, sentados perto das caricaturas Padre Lux�ria e Teresa,
sobreviventes do ciclone. Acabavam de chegar de Tahuata, a ilha dos ruivos, como
Tohotama.
A que se devia essa grata visita?
Haapuani hesitou e trocou um longo olhar com a mulher, antes de responder, sem
alegria:
- Aceito sua proposta. A necessidade me obriga, Koke.
Desde que o conhecera, logo depois de chegar a Atuona, Paul quisera pintar
Haapuani. Sua personalidade o intrigava. Havia sido sacerdote de um povoado maori,
em
Tahuata, antes da chegada dos mission�rios franceses. Ningu�m sabia bem se ele
morava agora em Hiva Oa, em sua ilha de origem, ou se ia e vinha entre os dois
lugares.
Desaparecia por longas temporadas e ao voltar n�o dizia nada sobre suas andan�as.
Os nativos de Hiva Oa lhe atribu�am saberes e poderes tradicionais, por seu antigo
of�cio, que, segundo Ky Dong, continuava praticando em segredo, �s escondidas do
bispo Martin, do pastor Vernier e do gendarme Claverie. Koke o admirava por sua
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aud�cia. Pois Haapuani, apesar dos anos nas costas - devia ser cinq�ent�o -, �s
vezes se apresentava na Casa do Prazer vestido e enfeitado como um mabu um homem-
mulher,
coisa que, embora deixasse indiferentes os maoris, podia atrair as fulmina��es das
duas igrejas e das autoridades, caso o pilhassem em flagrante. Haapuani nunca
objetara que a bela e musculosa Tohotama posasse - ela muitas vezes o fizera -, mas
jamais aceitara que Koke o pintasse. Cada vez que voc� lhe propunha isso, ficava
bravo. Mas o furac�o o fizera mudar de opini�o, pois se em Hiva Oa causara
estragos, em Tahuata causou males terr�veis, destruindo casas e granjas, matando
dezenas
de pessoas, entre elas, v�rios parentes do antigo feiticeiro. Haapuani lhe
confessou: precisava de dinheiro. A julgar pela sua voz e sua express�o, essa
decis�o
lhe custara um grande esfor�o.
Esses olhos miser�veis lhe permitiriam pint�-lo?
Sem pensar duas vezes, Koke aceitou, entusiasmado. Na hora formalizaram um acordo
pelo qual Paul adiantou algum dinheiro a Haapuani. Sentia tanta excita��o com a
perspectiva de pintar essa tela que passou boa parte da noite acordado, revirando-
se na cama enquanto ouvia o miado dos gatos selvagens e contemplava, em um c�u
toldado de nuvens, as apari��es da lua. Haapuani sabia muitas coisas al�m das que
queria admitir. Koke o havia sondado quando viera acompanhar Tohotama, enquanto
ela posava. Nunca aceitara revelar nada sobre seu passado de sacerdote maori.
Sempre lhe negara que ainda se praticasse o canibalismo em algumas ilhas remotas do
arquip�lago. Mas a Koke, obcecado com o tema, essas negativas n�o convenciam.
Conseguira algumas vezes vencer a resist�ncia do feiticeiro em falar sobre a arte
das
tatuagens, que o bispo Martin e o pastor Vernier acreditavam ter abolido. Mas que
permanecia viva nas aldeias e nos bosques perdidos de todas as ilhas Marquesas,
preservando, naquelas remotas solid�es, sobre as peles queimadas dos machos e das
f�meas maoris, a antiga sabedoria, a f� e as tradi��es exorcizadas pelos
mission�rios.
Em sua �nica viagem ao interior de Hiva Oa, rumo � aldeia de Hanaupe, no vale de
Hekeani, para negociar a compra de Vaeoho, Koke o comprovara: homens e mulheres
da aldeia exibiam suas tatuagens sem o menor constrangimento. E havia conversado,
com a ajuda de um int�rprete, com o tatuador do povoado, um anci�o risonho que
lhe mostrara a delicadeza e a seguran�a de artista com que imprimia sobre a pele
humana aqueles desenhos sim�tricos e labir�nticos. Haapuani, que, cada vez que Koke
o interrogava sobre as cren�as marquesanas, eri�avase como um gato, algumas vezes
se dispusera a ilustr�-lo sobre o significado das tatuagens e um dia, inclusive,
desenhando em um papel com a facilidade de um ex�mio tatuador, explicara-lhe a
maranha de alus�es encerrada em certos desenhos - os mais antigos, segundo ele -,
aqueles que serviam para proteger os guerreiros nos combates, os que proporcionavam
for�a para resistir ao ass�dio dos esp�ritos malignos, os que garantiam a pureza
da alma.
O feiticeiro se apresentou na manh� seguinte na Casa do Prazer, pouco depois de
sa�do o sol. Koke o esperava no est�dio. O c�u estava limpo na vizinhan�a de
Atuona,
embora no horizonte marinho, na dire��o da despovoada ilha das Ovelhas, houvesse
uma acumula��o de nuvens escuras e riscos avermelhados de rel�mpagos que
pressagiavam
tempestade. Quando colocou Haapuani na posi��o onde melhor podia bater-lhe a luz
nascente, sentiu um aperto no cora��o. Que desgra�a, Koke! Via pouca coisa mais
que um vulto, difuso nos contornos, e manchas de tonalidades e profundidades
distintas. Nisso se haviam convertido agora as cores para seus olhos: borr�es,
n�voas.
N�o era in�til tentar, Koke?
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- N�o, maldi��o, n�o - murmurou, chegando bem perto do Bruxo, como se fosse beij�-
lo ou mord�-lo. Mesmo que eu fique totalmente cego ou a raiva me mate, vou pint�-
lo,
Haapuani.
- O melhor � conservar a calma, Koke - aconselhou-o o maori. -J� que voc� tanto
quer saber o que pensam os marquesanos, essa � nossa cren�a principal: nunca ficar
com raiva, somente diante do inimigo.
Totohama, que estava em alguma parte-voc� n�o havia sentido a chegada dela-, lan�ou
uma risadinha, como se tudo aquilo fosse um jogo. Mette tamb�m tinha esse costume
irritante: banalizar os assuntos importantes fazendo uma brincadeira e soltando uma
gargalhada. Embora nunca tivessem chegado a ser amigos, o pintor dinamarqu�s
Philipsen se comportara bem com voc�. Depois daquela visita � casa de Norregada,
51, para ver seus quadros, mexeu seus pauzinhos a fim de que uma "sociedade de
amigos
da arte" da Dinamarca patrocinasse uma exposi��o de sua pintura. Inaugurada em
1� de maio de 1884, recebeu um p�blico pequeno, mas refinado. Cavalheiros e damas,
atentos, cerimoniosos, pareciam interessados em seus quadros e sobre eles fizeram
perguntas em um franc�s afetado. No entanto, ningu�m comprou nenhuma
tela nenhuma resenha, favor�vel ou hostil, saiu nos jornais de Copenhague, e cinco
dias depois a exposi��o foi fechada. Voc� depois alardearia que as autoridades,
acad�micas
e conservadoras, haviam mandado encerrar a exposi��o, escandalizadas com seus
atrevimentos est�ticos. Mas n�o era assim. Na verdade, sua �nica exposi��o enquanto
viveu em Copenhague terminou t�o r�pido por falta de p�blico e fracasso comercial.
O pior n�o foi a frustra��o, foi a indigna��o da fam�lia de Mette por conta daquele
fiasco. Como! Esse bo�mio extravagante havia
deixado sua posi��o e seu trabalho respeit�vel de financista em nome da Arte e era
isso que pintava! A condessa Moltke fez saber que se esse personagem de
indument�ria
grotesca e efeminada, imitador dos peles-vermelhas, permanecesse em Copenhague, ela
deixaria de pagar o col�gio de Emil, o filho mais velho dos Gauguin, obra de
caridade que assumira h� seis meses. E a Viking, p�lida e choramingando, atreveu-se
a lhe dizer que, se voc� n�o fosse embora os jovens diplomatas aos quais ensinava
franc�s procurariam outro professor. E, ent�o, ela e as crian�as morreriam de fome.
Chutaram-no de Copenhague como a um cachorro, Koke! Voc� n�o teve outra sa�da
sen�o voltar a Paris, em uma terceira classe de trem, levando o pequeno Clovis, de
seis aninhos, assim aliviava em uma boca as pen�rias de Mette para alimentar o
resto da fam�lia. A separa��o naquele come�o de junho de 1885, foi uma obra-prima
de hipocrisia Voc� e ela simularam uma separa��o moment�nea, exigida pelas
circunst�ncias,
dizendo que, logo que as coisas melhorassem, voltariam a ficar juntos. Contudo, no
fundo sabia muito bem, e Mette tamb�m, que a separa��o seria longa, talvez
definitiva.
Certo, Koke? Bem, at� certo ponto. Porque, embora nesses dezoito anos voc�s se
houvessem visto uma vez, e por poucos dias - ela nunca deixou que a tocasse -,
legalmente
a Viking continuava a ser sua mulher. Fazia quantos meses que Mette n�o lhe
escrevia, Koke?
Chegou a Paris sem um centavo no bolso, com uma crian�a nas costas, para se alojar
na casa do bom Schuff, no apartamento da rue Boulard, de cujas janelas voc� via
as l�pides do cemit�rio de Montpanarsse. Voc� tinha trinta e sete anos, Koke.
Come�ava a ser um verdadeiro pintor? Ainda estava nisso. Como no apartamento n�o
havia
espa�o para trabalhar, desenhava e pintava nas ruas, de p�, junto a uma castanheira
do Luxemburgo, sentado nos bancos
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dos parques, �s margens do Sena, em cadernos e telas que lhe dava o amigo Schuff,
que, sem que Louise, a esposa, percebesse, passava-lhe alguns francos para que
na metade do dia voc� pudesse sentar um pouco no terra�o de um caf�. Foi nesse
ver�o de 1885 que, por vezes, voc� se assustou, pensando que tudo aquilo talvez
fosse
um erro monumental, um disparate que lamentaria? N�o, o per�odo de desespero
extremo veio depois. Em julho, gra�as � venda de outro quadro de sua cole��o de
impressionistas
(sobravam poucos, todos nas m�os de Mette), voc� foi para Dieppe. Ali passava o
ver�o uma col�nia de pintores seus conhecidos, entre eles Degas. Reuniam-se em uma
casa extraordinariamente vistosa e original, o Chalet du Bas-Fort-Blanc, do pintor
Jacques-�mile Blanche. Foi visit�-los, achando que esses companheiros o receberiam
com os bra�os abertos, mas eles n�o o fizeram, e voc� viu Degas e Blanche o
espiando por tr�s das cortinas, enquanto o mordomo o despedia. Desde ent�o, ambos o
evitaram
como a um ser imprest�vel. E voc� era isso, Koke. Rondava, sozinho como um
cogumelo, pelo porto e pelos rochedos, com seu cavalete, suas pinturas e
cartolinas, pintando
banhistas, praias arenosas, altos recifes. Os quadros eram ruins. Sentia-se como um
cachorro sarnento. Nada estranho que Degas, Blanche e os outros pintores de Dieppe
o evitassem: vestia-se como um favelado, porque nisso voc� se havia convertido.
Ainda n�o chegara o pior, Koke. Veio com o inverno, quando voc� voltou a Paris, de
novo sem dinheiro. Sua irm� Maria Fernanda lhe devolveu Clovis, que havia cuidado
muito de m� vontade enquanto voc� estava em Dieppe. Os Schuffenecker n�o podiam
mais lhe dar abrigo. Alugou um quartinho miser�vel na rue Cail, perto da Gare de
l'Est, sem m�veis. Conseguiu em um mercadinho de m�veis usados uma caminha para
Clovis. Voc� dormia no ch�o,
tremendo de frio, debaixo de um simples cobertor. Possu�a apenas roupa de ver�o e
Mette nunca lhe mandou a de inverno que deixara em Copenhague. Aqueles meses finais
de 1885 e os primeiros de 1886 foram gelados, com nevadas freq�entes. Clovis
contraiu varicela e voc� nem para os rem�dios tinha dinheiro; sobreviveu porque,
sem
d�vida, possu�a seu mesmo sangue forte e esp�rito rebelde que crescia diante da
adversidade. Alimentava-o com punhadinhos de arroz, enquanto comia um peda�o de
p�o.
Ent�o - o desespero, Koke - teve de deixar de pintar para que voc� e o menino n�o
desmaiassem. Quando achava que talvez a solu��o fosse jogar-se de uma das pontes
nas �guas geladas do Sena, o menino nos bra�os, encontrou trabalho: colador de
cartazes publicit�rios nas esta��es de Paris. Beleza, Koke! Era um trabalho duro,
sob a intemp�rie, que o deixava lambuzado de cola dos p�s � cabe�a, mas que, em
poucas semanas, permitiu-lhe economizar o suficiente para instalar Clovis em uma
modest�ssima pens�o, em Antony, nas aforas de Paris.
Foi esse inverno, entre 1885 e 1886, o pior momento de sua vida, quando esteve a
ponto de se entregar? N�o. Era este, mesmo tendo um teto debaixo do qual dormir
e - gra�as a Daniel de Monfreid e ao dono de galeria Ambroise Vollard - um
dinheirinho que, embora escasso, permitia-lhe comer e beber. Porque nada, nem mesmo
aquele
horr�vel inverno de dezoito anos atr�s, comparava-se � impot�ncia que sentia, todos
os dias, tentando, sem grandes resultados, colocar na tela as cores e as formas
que lhe sugeria a presen�a de Haapuani. A presen�a, porque quase tudo que voc� via
dele era uma silhueta sem rosto. Isso n�o lhe importava tanto. Tinha na mem�ria,
muito n�tido, o agraciado rosto, apesar dos anos, do marido de Tohotama e, tamb�m,
a id�ia do que devia ser o quadro.
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Um belo feiticeiro que �, ao mesmo tempo, um mahu. Um ser insinuante e distinto,
com florzinhas nos l�bios e longos cabelos femininos, envolto em uma grande capa
vermelha que brilha nas costas, com uma folha na m�o direita que delata seus
conhecimentos secretos do mundo vegetal - filtros de amor, po��es curativas,
venenos,
cozimentos m�gicos - e, detr�s dele, como sempre em seus quadros (por qu�, Koke?),
duas mulheres submergidas na floresta - reais ou talvez fant�sticas, abrigadas
em uns misteriosos capotes masculinos de reminisc�ncia religiosa e medieval -,
observando-o, fascinadas ou assustadas por sua conduta misteriosa e equ�voca e por
sua insolente liberdade. Havia ali tamb�m um cachorro, aos p�s do Bruxo, de
estranha ossatura, vindo talvez do inferno maori. Um galo negro, um rio de �guas
brancas
azuladas, e um c�u de anoitecer surgiriam entre as �rvores do bosque, ao fundo.
Voc� via tudo isso muito bem em sua mente, mas, para lev�-lo � tela, precisava
consultar
cada momento o pr�prio Haapuani, ou Tohotama, ou Tioka, que �s vezes vinha v�-lo
trabalhar, sobre as cores e as misturas, que fazia por intui��o, sem poder
verificar
os resultados. Eles tinham boa vontade, mas n�o as palavras nem o conhecimento para
responder a suas perguntas. A id�ia de que suas informa��es inexatas estragassem
sua tarefa o torturava, Koke. O trabalho ia muito devagar. Avan�ava ou retrocedia?
Como sab�-lo. Quando a impot�ncia lhe arrancava um gemido, uma crise de choro
e xinga��es, Haapuani e Tohotama ficavam a seu lado, sem se mexer, respeitosos,
esperando que voc� se acalmasse e retomasse o pincel.
Ent�o, Paul, voc� lembrou que naquele inverno dur�ssimo de dezoito anos atr�s,
quando colava cartazes nas esta��es de trem de Paris, o acaso lhe p�s nas suas m�os
um livrinho que encontrou, esquecido ou jogado ali por algu�m, em uma cadeira do
caf�
cont�guo � Gare de l'Est, onde voc� sentava para tomar um absinto no fim do dia.
Seu autor era um turco, o artista, fil�sofo e te�logo Mani Velibi-Zumbul-Zadi, que
nesse
ensaio havia tran�ado suas tr�s voca��es. A cor, segundo ele, expressava alguma
coisa mais rec�ndita e subjetiva que o mundo natural. Era manifesta��o da
sensibilidade,
das cren�as e das fantasias humanas. Na valoriza��o e no uso da cores se
concentrava a espiritualidade de uma �poca, os anjos e dem�nios das pessoas. Por
isso, os
artistas aut�nticos n�o se deviam sentir escravizados pelo mimetismo pict�rico
frente ao mundo natural: bosque verde, c�u azul, mar cinza, nuvem branca. Sua
obriga��o
era usar as cores de acordo as urg�ncias �ntimas ou o simples capricho pessoal: sol
negro, lua solar, cavalo azul, ondas cor de esmeralda, nuvens verdes. Mani Velibi-
Zumbul-Zadi
dizia tamb�m - que oportuno agora esse ensinamento, Koke - que os artistas, para
preservar sua autenticidade, deviam prescindir de modelos e pintar contando
exclusivamente
com sua mem�ria. Assim sua arte materializaria melhor suas verdades secretas. Isso
era o que, obrigado por seus olhos, estava fazendo, Koke. Seria O feiticeiro de
Hiva Oa o �ltimo quadro que pintaria? A pergunta lhe dava �nsias de tristeza e
raiva.
- Quando terminar este retrato n�o pego mais um pincel, Haapuani.
- Quer dizer que, porque me pinta, vou enterr�-lo, Koke?
- De certa forma, sim. Vai-me enterrar, e eu, em troca, vou imortaliz�-lo. Sair�
ganhando, Haapuani.
- Posso fazer uma pergunta, Koke? -Tohotama estivera muda e im�vel a manh� inteira,
tanto que Paul nem percebera sua presen�a. - Por que voc� colocou essa capa
vermelha
nos ombros do meu marido? Haapuani nunca se vestiu assim. Tamb�m n�o conhe�o
ningu�m de Hiva Oa ou de Tahuata que o fa�a.
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- Pois � o que eu vejo nos ombros do seu marido, Tohotama. - Koke se sentiu animado
ao ouvir a voz funda e espessa da jovem, que se encaixava t�o bem com sua anatomia
robusta e seus cabelos avermelhados, seus peitos turgentes, seus grandes quadris e
suas grossas e lustrosas coxas, todas essas coisas belas que agora ele podia apenas
lembrar. - Vejo todo o sangue que verteram os maoris ao longo de sua hist�ria.
Lutando entre si, destro�ando-se por causa da comida e pela terra, defendendo-se
dos
invasores de carne e osso ou dos dem�nios do outro mundo. Nessa capa vermelha est�
toda a hist�ria do seu povo, Tohotama.
- Eu s� vejo uma capa vermelha que nunca ningu�m usou aqui - insistiu ela. - E os
capuzes delas? S�o duas mulheres, Koke? Ou s�o homens? N�o podem ser marquesanos.
Nunca vi nestas ilhas uma mulher ou um homem que ponha isso na cabe�a.
Sentiu vontade de acarici�-la, mas nem tentou. Esticaria os bra�os e tocaria o ar,
pois ela se esquivaria f�cil. Ent�o lhe invadiu uma sensa��o de rid�culo. Mas
hav�-la desejado, ainda que apenas por um momento, alegrou-o, pois uma das
conseq��ncias do avan�o sobre seu corpo da doen�a impronunci�vel era a falta de
desejo.
Voc� n�o estava de todo morto, Koke. Um pouco mais de paci�ncia e tes�o, e
terminaria este maldito quadro.
Afinal, talvez fosse verdade aquilo que, no semin�rio da Chapelle Saint-Mesmin, na
sua inf�ncia em Orl�ans, voc� gostava de repetir ao bispo Dupanloup nas aulas
de religi�o, quando exaltava os her�is da Cristandade: era caindo mais baixo que a
alma pecadora podia tomar novo impulso, para chegar mais alto, como Roberto o
Diabo, o malvado absoluto que terminou santo. Isso lhe acontecera, depois daquele
inverno atroz de 1885-1886, em Paris, quando sentiu que se afundava no lodo. A
partir dali come�ou a subir � superf�cie,
at� o ar puro, pouco a pouco. O milagre tinha um nome: Pont-Aven. Muitos pintores e
aficionados da arte falavam da Bretanha, da beleza de sua paisagem indo-mesticada,
de seu isolamento e de seus temporais rom�nticos. Para voc�, o atrativo da Bretanha
combinava duas raz�es, uma ideal, outra, pr�tica. Em Pont-Aven, povoadozinho
perdido no Finisterre bret�o, encontraria ainda uma cultura arcaica, gente que, em
vez de renunciar � sua religi�o, �s suas cren�as e a seus costumes tradicionais,
a eles se aferrava com soberano desprezo pelos esfor�os do Estado e de Paris para
integr�-la � modernidade. Por outro lado, ali voc� poderia viver com pouco
dinheiro.
Embora as coisas n�o tivessem sa�do exatamente como esperava, sua partida para
Pont-Aven - treze horas de trem, pela rota de Quimperl� - naquele ensolarado julho
de 1886 foi, at� ent�o, a decis�o mais acertada de sua vida.
Porque em Pont-Aven voc� havia come�ado, agora sim, a ser um pintor. Um grande
pintor, Koke. Embora j� esquecido pelos esnobes e fr�volos, na Paris doidivanas.
Lembrava
muito bem sua chegada, mo�do pela longa viagem, � pracinha triangular daquele
povoado pitoresco de cart�o postal, em meio a um ub�rrimo vale flanqueado por
colinas
arborizadas e coroado por um bosque dedicado ao Amor, ao qual vinha, no ar salgado
das tardes, a not�cia do mar. Ali estavam as acomoda��es para os abastados, esses
norteamericanos e ingleses que chegavam em busca de cor local: o Hotel des
Voyageurs e o Lion d'Or. N�o eram esses hot�is que voc� procurava, mas o modesto
albergue
de madame Gloanec, que, insensata ou santa, acolhia em sua pens�o os artistas
necessitados e aceitava - magn�fica mulher - que, se n�o tivessem dinheiro,
pagassem-lhe
o quarto e as refei��es com os quadros que pintavam. A melhor decis�o de sua vida,
Koke! Uma semana depois de instalado
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na Pens�o Gloanec, sentia-se como um pescador bret�o - tamancos, gorro, colete
bordado, casac�o azul - e se havia convertido, antes que por sua pintura, por sua
presen�a impressionante, seu verbo exuberante, sua cicl�pica f� em si mesmo e, sem
d�vida, tamb�m por sua idade, no chefe de meia d�zia de jovens artistas que ali
se abrigavam gra�as � bondade ou estupidez da maravilhosa vi�va Gloanec. Sa�ra do
abismo, Paul. Agora, a pintar obras-primas.
Dois ou tr�s dias depois, Tohotama voltou a interromper o trabalho de Koke com umas
exclama��es em maori marquesano que ele n�o entendeu, exceto a palavra mahu perdida
no meio das frases. No mundo de sombras e contrastes de luz que era agora o seu,
percebeu que, picado pela curiosidade, Haapuani deixava o lugar em que posava para
chegar perto do quadro e averiguar a que se devia a agita��o de Tohotama. Ora,
devia-se a que, em vez de mostr�lo com um pare� na cintura ou nu, na tela o
feiticeiro
exibia, sob a capa vermelha, um vestido apertado como uma luva ao seu esbelto
corpo, uma prenda muito curta que deixava nuas suas torneadas pernas de mulher.
Haapuani
observou a tela um bom tempo sem dizer nada. Ent�o voltou � pose que Koke havia
indicado.
- Voc� n�o me disse nada sobre seu retrato - comentou Paul, depois de retomar o
minucioso, imposs�vel trabalho. O que achou?
- Voc� v� mahu por todo lado - tervigersou o feiticeiro. - Onde existem e tamb�m
onde n�o existem. N�o v� o mahu como algo natural, mas como um dem�nio. Nisso voc�
se parece aos mission�rios, Koke.
Era verdade isso? Bem, uma coisa curiosa lhe ocorrera meses antes, quando voc�
pintara A irm� de caridade, esse quadro para o qual posou justamente Tohotama. No
final, n�o foi um quadro sobre a freira, mas sobre o homem-mulher que est� na
frente dela, coisa de
que voc� foi consciente enquanto o pintava. Por que essa obsess�o com o mahu?
- Por que voc� n�o me diz o que achou de seu retrato? -
insistiu Koke.
- A �nica coisa de que tenho certeza � que esse a� do quadro n�o sou eu - respondeu
o maori.
- Esse � o Haapuani que voc� leva dentro - replicou Koke. - Aquele que teve de se
esconder dentro de voc� para que os padres e os gendarmes n�o o descubrissem.
Embora
n�o me acredite, eu lhe garanto que esse a� da tela � voc� mesmo. N�o s� voc�. O
verdadeiro marquesano, o que est� desaparecendo, do qual logo n�o haver� rastros.
No futuro, para averiguar como eram os maoris, as pessoas consultar�o minhas
pinturas.
Tohotama riu, com um riso franco, alegre e despreocupado que enriquecia a manh�, e
Haapuani tamb�m riu, mas meio sem vontade. Nesse anoitecer, quando o casal j�
tinha ido embora e seu vizinho veio conversar com ele - passava duas vezes por dia
na Casa do Prazer para ver se Koke precisava de alguma coisa -, Tioka ficou um
longo tempo observando a tela. Para v�-la melhor, pegou uma das tochas embreadas da
entrada. Paul n�o lhe perguntou nada. Depois de um tempo, seu vizinho,
habitualmente
parco de palavras, deu-lhe seu parecer:
- Em muitos quadros voc� pintou as mulheres destas ilhas com m�sculos e corpos de
homem - afirmou, intrigado. - Mas, neste, fez o contr�rio: pintou Haapuani como
se fosse uma mulher. Se o que Tioka dizia era exato, O feiticeiro de Hiva Oa havia
sa�do mais ou menos como voc� o concebera, mesmo o tendo pintado quase todo o
tempo �s cegas, com pequenos intervalos em que a luminosidade do dia, seu
voluntarioso esfor�o ou o deusinho
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compadecido lhe aclaravam a vis�o e, por alguns minutos, podia corrigir detalhes,
acentuar ou enfraquecer as cores. N�o s� a vista lhe falhava. Tamb�m o pulso. As
vezes
o tremor de sua m�o era t�o forte que voc� tinha de se jogar na cama, at� que seu
corpo serenasse e passassem esses incontrol�veis movimentos de seus m�sculos. S�
as obras-primas havia pintado nesse estado de incandesc�ncia, Koke. Seria O
feiticeiro de Hiva Oa uma obra-prima? Se seus olhos pudessem ver a tela de maneira
plena,
ainda que por apenas uns segundos, voc� o saberia. Mas ficaria para sempre com essa
d�vida, Koke.
Na sess�o seguinte, Tohotama falou a respeito do quadro. Por que andava sempre t�o
interessado nos mahu, os homem-mulher, Koke? Ele lhe deu uma explica��o boba -
"s�o pitorescos, chamativos, ex�ticos, Tohotama" -, mas a pergunta ficou repicando
em sua cabe�a no resto do dia. E durante aquela noite voc� ainda a matutou, na
cama, depois de ter comido alguma fruta, trocado as faixas das pernas e tomado umas
gotas de l�udano dissolvidas em �gua para aliviar a dor. Por qu�, Koke? Talvez
porque no fugidio, semi-invis�vel, perseguido mahu, abominado como uma aberra��o e
um pecado por p�rocos e pastores, sobrevivia o �ltimo rasgo ind�mito desse selvagem
maori do qual em breve, por causa da Europa, n�o ficaria nem um para mostra. O
primitivo marquesano seria engolido e digerido pela cultura crist� e ocidental.
Essa
cultura que voc� defendera com tanto brio e tanto verbo e tantos exageros e
cal�nias l� no Taiti, no Les Gu�pes e no Le Sourire Koke. Engolido e digerido como
havia
sido o taitiano. Enquadrado, no relativo a religi�o, l�ngua, moral e, claro, sexo.
Em um futuro muito pr�ximo, as coisas seriam t�o claras para os marquesanos como
eram para qualquer europeu, crente e burgu�s. Havia dois sexos e isso bastava, para
que mais. Bem diferenciados e separados por um abismo
intranspon�vel: homem e mulher, macho e f�mea, p�nis e vagina. A ambig�idade, no
campo do amor e do desejo, era, como no da f�, uma manifesta��o de barb�rie e de
v�cio, t�o degradante para a civiliza��o como a antropofagia. O homem-mulher, a
mulher-homem eram anormalidades que deviam ser exorcidadas, como fizera Deus Pai
com Sodoma e Gomorra. Coitados dos poucos mahu que ainda existiam nestas ilhas! Os
colonos e administradores coloniais hip�critas os procuravam para contrat�-los
como empregados dom�sticos, por causa da boa fama que tinham como cozinheiros,
lavadeiros, bab�s ou zeladores das casas. Mas, para n�o ficar mal com os
religiosos,
os patr�es os proibiam de que se enfeitassem e se vestissem como mulheres. Quando,
seguramente com muita apreens�o e medo de ser descobertos, enrolavam flores na
cabe�a, punham braceletes nos punhos, tornozeleiras e se enfeitavam como mo�as, e
ousavam mostrar-se assim, de maneira fugaz, os mahu n�o suspeitavam de que fossem
os estertores agonizantes de uma cultura. Essa maneira s� espont�nea, livre dos
primitivos de se aceitar com tudo que levavam dentro - seus desejos e fantasias -
tinha os dias contados. O feiticeiro de Hiva Oa era uma l�pide, Koke.
Apesar do que lhe dissera aquela velha cega maori, tocandoIhe o p�nis encapuzado,
voc� estava mais perto deles que de gente como o monsenhor Martin ou o gendarme
Jean-Pierre Claverie. Ou como esses colonos embrutecidos pela ignor�ncia e pela
ambi��o aos quais voc� havia servido como mercen�rio, em Papeete. Porque os
selvagens,
voc� os entendia. Respeitava-os. Invejava-os. Tanto quanto tinha desprezo por seus
supostos compatriotas.
Pelo menos disso estava seguro, Koke. Sua pintura n�o era a de um europeu moderno e
civilizado. Ningu�m se enganaria a esse respeito. Embora voc� o intu�sse de maneira
incerta havia muito
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tempo, fora na Bretanha, primeiro em Pont-Aven, depois em Le Pouldu, onde entendera
tudo com certeza absoluta. A arte tinha de romper essa moldura estreita, o
horizonte
pequenino em que haviam terminado por encarcer�-la os artistas e os cr�ticos, os
acad�micos e os colecionadores de Paris: abrir-se ao mundo, misturar-se �s demais
culturas, arejar-se com outros ventos, outras paisagens, outros valores, outras
ra�as, outras cren�as, outras formas de vida e de moral. S� assim recobraria a
pujan�a
que a exist�ncia macia, f�cil, fr�vola e mercantil dos parisienses lhe haviam
subtra�do. Voc� o fizera, saindo ao encontro do mundo, indo procurar, aprender,
embriagar-se
daquilo que a Europa desconhecia ou negava. Tudo isso lhe custara caro, mas n�o �
verdade que voc� n�o se arrependia, Koke?
N�o se arrependia. Estava orgulhoso de haver chegado at� aqui, ainda que nesse
estado. Pintar tinha um pre�o e voc� o pagou. Quando, depois dos meses de ver�o e
de outono passados em Pont-Aven, voltou a Paris para enfrentar o inverno, era outra
pessoa. Trocara de pele e de esp�rito, estava euf�rico, seguro de si mesmo, louco
de alegria por ter finalmente descoberto seu caminho. E �vido de barbaridades e
esc�ndalo. Uma das primeiras coisas que fez, em Paris, foi atacar a bela Louise,
a mulher do bom Schuff, com quem, at� ent�o, apenas se havia permitido flertes.
Agora, imbu�do desse novo perfil revoltoso, temer�rio, iconoclasta, an�rquico,
aproveitou
a primeira oportunidade em que ambos estiveram sozinhos - o bom Schuff dava suas
aulas de desenho na academia-para cair em cima de Louise. Poder�amos dizer que
abusou
dela, Paul? Seria exagerado. Tentou-a e a corrompeu, quando muito. Porque Louise s�
resistiu no princ�pio, mais para manter as apar�ncias que por convic��o. E nunca
pareceu arrependida daquele deslize.
- O senhor � um selvagem. Como se atreve a botar as m�os em cima de mim?
- Pelo que voc� disse, minha linda. Porque sou um selvagem. Minha moral n�o � a dos
burgueses. Agora meus instintos guiam meus atos. Gra�as a essa nova filosofia,
serei um grande artista.
Uma declara��o de princ�pios, Koke, que resultou em profecia. Teria o bom Schuff
sabido daquela trai��o? Se soube, foi capaz de perdo�-lo. Um ser superior esse
alsaciano.
Muito melhor que voc�, sem d�vida, para a moral civilizada. E por isso, sem d�vida,
o bom Schuff sempre pintou t�o mal.
No dia seguinte, ap�s os �ltimos retoques, Koke pagou a Haapuani o combinado. O
quadro estava terminado. Estava? Voc� esperava que sim. De qualquer modo, j� n�o
tinha for�as no corpo nem �nimo para continu�-lo.
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A �LTIMA BATALHA
Cavalos rosados
Soube que sua vida entrava na reta final quando, no come�o de 1903, percebeu que,
ultimamente, n�o mais precisava se valer de truques e elogios para atrair � Casa
do Prazer as meninas do col�gio de Santa Ana, dirigido por essas seis freirinhas da
ordem das irm�s de Cluny, que, quando cruzavam com ele por Atuona, faziam o sinal
da cruz, intranq�ilas. Pois as meninas, com freq��ncia cada vez maior, cada vez
mais numerosas, fugiam da escola para lhe fazer visitas clandestinas. N�o vinham
v�-lo, claro, embora soubessem muito bem que, se entravam na casa e ficavam ao
alcance de suas m�os, voc�, mais para cumprir um ritual que pelo prazer, agora que
era um homem semicego e inv�lido, acariciava-lhes os peitos, as n�degas, o sexo, e
as incitava a tirar a roupa. Coisas que provocavam nas garotinhas corridas,
gritinhos,
uma alegre excita��o, como se praticassem com voc� um esporte mais arriscado que
singrar as �guas com um barquinho maori na ba�a dos Traidores. Na verdade, vinham
veras fotos pornogr�ficas. Estas j� se tinham tornado um objeto m�tico, o pr�prio
s�mbolo do pecado, para professores e alunos dos col�gios da miss�o cat�lica e
da escolinha protestante e para o resto dos moradores de Atuona. E vinham, tamb�m,
claro, rir �s gargalhadas com os bonecos do
jardim que ridicularizavam o bispo Joseph Martin - Padre Luxaria - e sua ama de
chaves, a suposta amante Teresa.
Por que viriam essas meninas � Casa do Prazer com a liberdade com que agora o
faziam se ainda o considerassem um perigo, como nos primeiros meses, como no
primeiro
ano de sua perman�ncia em Hiva Oa, Koke? No estado lastim�vel em que se encontrava,
j� n�o constitu�a um risco: n�o ia tirar a virgindade nem engravidar essas meninas
marquesanas. N�o teria conseguido fazer-lhes o amor ainda que lhe permitissem,
porque, j� fazia algum tempo, voc� n�o tinha ere��es nem sinal de desejo sexual. S�
ardores e comich�es enlouquecedores nas pernas, s� pontadas no corpo e essas
palpita��es que lhe cortavam a respira��o.
O pastor Vernier o convencera a, pelo menos por um tempo, interromper as inje��es
de morfina, �s quais o organismo de Koke se acostumara, pois n�o mais surtiam
efeito
contra as dores. Obediente, confiou a seringa ao dono do armaz�m, Ben Varney, para
n�o ter por perto a tenta��o. Mas os cataplasmas e as fric��es com ung�ento de
mostarda que mandou comprar em Papeete n�o atenuavam os ardores das chagas das duas
pernas, cujo fedor, al�m do mais, atra�a as moscas. S� as gotinhas de l�udano
o acalmavam, mergulhando-o em um torpor vegetal do qual mal sa�a quando vinha v�-lo
algum de seus amigos - seu vizinho Tioka, que havia reconstru�do sua casa, o
anamita Ky Dong, o pastor Vernier, Fr�bault e Ben Varney - e quando apareciam, como
um bando de passarinhos, as garotinhas do col�gio das irm�s de Cluny para
contemplar,
com as pupilas acesas e zumbindo como moscas, os acoplamentos dos postais er�ticos
de Port-Said.
A presen�a dessas meninas plenas de gra�a e mal�cia na Casa do Prazer era uma
lufada de juventude ao seu redor, algo que por
um tempo o distra�a de seus achaques e o fazia sentir-se bem. Deixava que as
garotinhas circulassem por todos os quartos, que mexessem em tudo, e ordenava aos
empregados
que lhes dessem bebida e comida. As irm�s de Cluny as educavam como o devido, at�
onde percebera, nenhuma dessas visitantes clandestinas roubara um objeto ou um
desenho, como lembran�a da Casa do Prazer.
Em um dia no qual, animado pelo bom tempo e por um al�vio no ardor das pernas,
ajudado pelos dois criados, voc� subiu ao cochezinho puxado pelo p�nei e saiu para
dar um passeio, descendo at� a praia, a vis�o do sol brilhando sobre a ilhazinha
vizinha de Hanakee - cachalote im�vel e eterno - antes de se p�r o emocionou at�
as l�grimas. E mais saudade ainda sentiu da sa�de perdida. Como voc� teria gostado,
Koke, de poder subir nesses montes, o Temetiu e o Feami, de ladeiras frondosas
e escarpadas, e explorar seus vales profundos, em busca de aldeias perdidas, onde
visse operarem os tatuadores secretos e o convidassem a participar de algum festim
de antropofagia rejuvenescedora. Porque voc� sabia: nada disso havia desaparecido
nas intimidades rec�nditas dos bosques aonde n�o chegava a autoridade de monsenhor
Martin, nem a do pastor Vernier, nem a do gendarme Claverie. Ao voltar, percorrendo
a rua que era a espinha dorsal de Atuona, seus olhos d�beis registraram, no
descampado
vizinho, as constru��es da miss�o cat�lica - o col�gio dos meninos, o das meninas,
a igreja e a resid�ncia do bispo Joseph Martin -, o que o fez frear o p�nei e
se aproximar. Dispostas em c�rculo e vigiadas por uma das freirinhas, algumas
alunas, entre as menores, brincavam em meio a um alegre vozerio. N�o era o efeito
do
sol que desfazia esses perfis e essas silhuetas embutidas nas t�nicas mission�rias
das escolares que, aproveitando que a menina "de castigo", no centro, aproximava-se
para perguntar algo
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a suas colegas, mudavam correndo de posi��es no c�rculo, era sua vista decadente o
que borrava a vis�o desse jogo infantil. O que perguntava a menina "de castigo"
�s companheirinhas do c�rculo, das quais se aproximava, e o que estas respondiam ao
despedi-la? Era evidente que se tratava de f�rmulas, que umas e outras repetiam
de maneira mec�nica. N�o brincavam em franc�s, mas no maori marquesano que Koke
entendia mal, sobretudo na boca das crian�as. Mas de imediato adivinhou que jogo
era esse, o que perguntava a menina "de castigo", pulando de uma a outra coleguinha
do c�rculo, e como era rejeitada sempre com o mesmo estribilho:
- O Para�so � aqui?
- N�o, senhorita, aqui n�o. V� e pergunte na outra esquina. Uma sensa��o c�lida o
invadiu. Pela segunda vez no dia, seus
olhos se encheram de l�grimas.
- Est�o brincando de Para�so, n�o �, irm�? - perguntou � freira, uma mulher
pequenina e mi�da, meio perdida no h�bito de grandes pregas.
- Um lugar onde o senhor nunca entrar� - respondeu a freirinha, fazendo uma esp�cie
de exorcismo com seu pequeno punho. - V� embora, n�o se aproxime destas meninas,
eu lhe suplico.
- Eu tamb�m brincava disso quando era pequeno, irm�. Koke esporeou o p�nei e o
orientou na dire��o do rumor do rio
Make-Make, em cuja margem ficava a Casa do Prazer. Por que o enternecia descobrir
que estas meninas marquesanas brincavam o jogo do Para�so, elas tamb�m? Porque,
vendo-as, a mem�ria lhe devolveu, com essa nitidez com que seus olhos nunca mais
veriam o mundo, sua pr�pria imagem, de cal�as curtas, com babador e cachinhos,
correndo
tamb�m, como menino "de castigo", no centro
de um c�rculo de priminhas e priminhos e crian�as da vizinhan�a do bairro de San
Marcelo, de um lado a outro, perguntando em seu t�pico espanhol limenho "O Para�so
� aqui?" "N�o, na outra esquina, meu senhor, pergunte l�", enquanto, �s suas
costas, meninos e meninas mudavam de lugar na circunfer�ncia. A casa dos Echenique
e
dos Trist�n, uma das mans�es coloniais do centro de Lima, era cheia de criados e
mordomos �ndios, negros e mesti�os. No terceiro p�tio, ao qual sua m�e havia
proibido
de se aproximarem voc� e sua irm�zinha Maria Fernanda, mantinham encerrado um louco
da fam�lia, cujos gritos s�bitos aterravam a crian�ada da casa. A voc�, al�m,
de aterrorizar, fascinavam. O jogo do Para�so! Voc� ainda n�o encontrava esse lugar
escorregadio, Koke. Existia? Era um fogo-f�tuo, uma ilus�o? Tampouco o encontraria
na outra vida, pois, como acabava de profetizar essa irm� de Cluny, o certo era
que, l�, a voc� teriam reservado um lugar no inferno. Quando, acalorados e cansados
de jogar o Para�so, Maria Fernanda e voc� entravam no sal�o da casa cheio de
espelhos ovalados e de �leos, de tapetes e sof�s confort�veis, ali estava sempre,
sentado
ao lado da enorme janela com grades de madeira de onde podia olhar a rua sem ser
visto, o tio-av�, dom Pio Trist�n, tomando uma infal�vel x�cara de chocolate
fumegante
no qual molhava aqueles biscoitos limenhos chamados biscotelas. Sempre lhe oferecia
uma, com sorriso bonach�o: "Vem aqui, Pablito, malandr�o". N�o s� a doen�a de
nome impronunci�vel foi-se agravando a passos r�pidos desde o in�cio do ano de
1903. Tamb�m a briga de Paul com as autoridades, personificadas no gendarme Jean-
Pierre
Claverie, foi-se envenenando e envolvendo-o em um labirinto legal. A tal ponto que,
um belo dia, compreendeu que Ben Varney e Ky Dong n�o exageravam: no ritmo em
que iam as coisas, voc� acabaria em cana e com seus escassos bens confiscados.
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Em janeiro de 1903 chegou a Atuona um desses juizes volantes que o poder colonial
enviava �s ilhas de tanto em tanto, para resolver os casos judiciais pendentes.
Maitre Horville, um magistrado enfadado que seguia em tudo os conselhos e as
opini�es de Claverie, ocupou-se principalmente do caso dos vinte e nove ind�genas
de
um pequeno povoado costeiro, no vale de Hanaiapa, na costa norte da ilha. Claverie
e o bispo Martin os acusavam, amparados em uma dela��o, de embriaguez e fabrica��o
de �lcool clandestino, violando assim a norma que proibia aos nativos o consumo de
�lcool. Koke assumiu a defesa dos acusados e anunciou que os representaria ante
o tribunal. Mas n�o p�de exercitar sua a��o de defensor. No dia da audi�ncia,
apresentou-se vestido como nativo marquesano, s� de pare�, o peito nu e tatuado, e
descal�o. Com ar desafiador, sentou-se no ch�o, entre os acusados, com as pernas
cruzadas � maneira ind�gena. Depois de um longo sil�ncio, o juiz Horville, que o
olhava soltando chispas, expulsou-o da sala, acusando-o de desrespeitar o tribunal.
Que se vestisse de europeu se quisesse assumir a defesa dos acusados. Mas, quando
Paul voltou, meia hora depois, com cal�as, camisa, gravata, jaqueta, sapatos e
chap�u, o juiz j� dera seu veredicto, condenando os vinte e nove maoris a cinco
dias
de pris�o e cem francos de multa. O desgosto de Koke foi t�o grande que, � porta do
local onde se realizou o julgamento - a sede dos Correios -, teve um v�mito de
sangue que o deixou sem sentidos por v�rios minutos.
Dias depois, o amigo Ky Dong veio � Casa do Prazer, tarde da noite, quando Atuona
dormia, com uma informa��o alarmante. N�o soubera dela de forma direta, mas por
meio de um amigo comum, o comerciante �mile Fr�bault, que, por sua vez, era
compadre do gendarme Claverie, com quem compartilhava a paix�o pelas
comilan�as de tamaraa, os alimentos cozidos debaixo da terra com pedras quentes. No
�ltimo dia em que haviam sa�do juntos para pescar, o gendarme, louco de alegria,
mostrara a Fr�bault um comunicado das autoridades do Taiti autorizando-o a
"proceder quanto antes contra o indiv�duo Gauguin, at� quebr�-lo ou aniquil�-lo,
pois,
com sua prega��o contra a escola obrigat�ria e o pagamento de impostos, minava o
trabalho da miss�o cat�lica e subvertia os ind�genas que a Fran�a se comprometera
a proteger". Ky Dong tinha anotada essa frase, que leu com voz calma, sob a luz de
um candeeiro. Tudo era suave e felino no pr�ncipe anamita, a Koke, fazia-o pensar
em gatos, panteras e leopardos. Havia sido um terrorista esse bom amigo? Parecia
dif�cil que um homem de maneiras t�o suaves e falar t�o delicado armasse bombas.
- O que me podem fazer? - disse por fim, dando de ombros.
- Muitas coisas, e todas muito graves - respondeu Ky Dong, devagar e em voz t�o
baixa que Paul esticou a cabe�a para ouvi-lo. - Claverie o odeia com toda a alma.
Est� feliz por ter recebido essa ordem, que ele mesmo deve ter-se esfor�ado para
conseguir. Fr�bault tamb�m pensa assim. Tome cuidado, Koke.
Como poderia tomar cuidado, enfermo, sem influ�ncia e sem recursos? Esperou, no
estado de sonambulismo est�pido em que o deixavam, cada dia mais, o l�udano e a
doen�a,
o desenrolar dos acontecimentos, como se a pessoa sobre a qual ia cair toda aquela
intriga n�o fosse ele, mas um dubl�. J� fazia algum tempo que se sentia cada vez
mais descarnado, mais distra�do e fantasmag�rico. Dois dias depois lhe chegou uma
intima��o. Jean-Paul Claverie lhe abrira um processo por difamar as autoridades,
quer dizer, o pr�prio gendarme, na carta na qual anunciava que n�o pagaria o
imposto de caminhos, a fim de dar um exemplo aos ind�genas.
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Com uma pressa sem precedentes na hist�ria da Justi�a francesa, o juiz Horville o
intimava a uma audi�ncia no dia 31 de mar�o, sempre na sede dos Correios, onde
se discutiria a acusa��o. Koke ditou ao pastor Paul Vernier uma r�pida peti��o
solicitando uma amplia��o do prazo, para preparar sua defesa. Maitre Horville a
rejeitou.
A audi�ncia de 31 de mar�o de 1903 que foi privada, durou menos de uma hora. Paul
teve de reconhecer a autenticidade daquela carta e os termos duros em que se
referia
ao gendarme. Sua alega��o, desordenada, confusa, sem maior fundamento legal,
terminou de maneira brusca, quando um espasmo no ventre o dobrou e o calou. Nessa
mesma
tarde o juiz Horville leu-lhe a senten�a: quinhentos francos de multa e tr�s meses
de pris�o. Quando Paul manifestou sua decis�o de apelar, Horville, de forma
desprez�vel
e amea�adora, assegurou-lhe que ele mesmo se encarregaria de que o tribunal de
Papeete julgasse a apela��o em tempo recorde e lhe aumentasse a multa e o tempo de
pris�o.
- Seus dias est�o contados, inseto obsceno - ouviu o gendarme Claverie murmurar �s
suas costas, quando, com dificuldade, trope�ando na bol�ia, encarapitava-se no
seu pequeno coche para voltar � Casa do Prazer.
"O pior � que o Claverie tem raz�o", pensou. Sentiu calafrios imaginando o que
vinha pela frente. Como n�o estava em condi��es de pagar a multa, as autoridades,
quer dizer, o pr�prio gendarme se apoderariam de todas as suas coisas. As pinturas
e esculturas que ainda abrigava a Casa do Prazer seriam apreendidas e levadas
a leil�o pelas autoridades coloniais, sem d�vida em Papeete, e mal vendidas, por
centavos, para gente horr�vel. Ent�o, com as poucas energias que lhe sobravam, Koke
se empenhou em salvar o que ainda podia ser salvo. Mas as for�as n�o lhe permitiram
fazer os pacotes,
e, por meio de Tioka, pediu ajuda ao pastor Vernier. O chefe da miss�o protestante
de Atuona foi, como sempre, um modelo de compreens�o e amizade. Trouxe cordas,
papel�es e papel de embrulho e ajudou a preparar dois pacotes com um lote de
catorze quadros e onze desenhos que seriam enviados a Paris, a Daniel de Monfreid,
no
pr�ximo barco, previsto para zarpar de Hiva Oa dentro de poucas semanas, em
13 de maio de 1903. O pr�prio Paul Vernier, ajudado por Tioka e dois sobrinhos
deste,
levou os pacotes, � noite, quando ningu�m podia v�-los, � miss�o protestante. O
pastor prometeu a Paul que ele mesmo se encarregaria de lev�-los ao porto, cuidar
do despacho e verificar que estivessem bem instalados nos por�es do barco. Voc� n�o
tinha a menor d�vida de que esse bom homem cumpriria a promessa.
Por que n�o mandou a Daniel de Monfreid todos os quadros, desenhos e esculturas da
Casa do Prazer, Koke? Perguntou-se muitas vezes nos dias seguintes. Talvez para
n�o ficar mais sozinho do que estava, Koke, nesse trajeto final. Mas era est�pido
acreditar que lhe fariam companhia essas imagens amontoadas em seu est�dio, nas
quais seus olhos mal podiam distinguir as cores e as linhas, certos volumes e
manchas informes. Era absurdo que um pintor ficasse sem vis�o, instrumento
essencial
de sua voca��o e seu trabalho. Que maneira, Deus de merda, de pegar no p� de um
pobre selvagem moribundo. Teria voc� sido t�o malvado em seus cinq�enta e tr�s anos
de vida para ser castigado dessa forma? Bem, talvez, Paul. Mette assim pensava e o
dissera na �ltima carta que lhe escrevera - fazia um, dois anos? Voc� foi mesmo,
Koke? A maioria desses quadros foi pintada meses atr�s, quando seus olhos, embora
deteriorados, n�o eram t�o imprest�veis como agora. Tinha esses quadros muito vivos
na lembran�a, com suas
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formas, seus matizes, suas cores. Qual era o seu preferido, Koke? Sem d�vida, A
irm� de caridade. Uma freirinha da miss�o cat�lica contrastava sua figura abrigada
em
toucas, h�bitos e v�us, s�mbolo do terror ao corpo, � liberdade, � nudez, ao estado
de natureza, com esse mahu seminu que exibia para o mundo, com perfeita
desenvoltura
e convic��o, sua condi��o de ser livre e artificial de homem-mulher, seu sexo
inventado, sua imagina��o sem cabrestos. Um quadro que mostrava a total
incompatibilidade
de duas culturas, de seus costumes e religi�es, a superioridade est�tica e moral do
povo fraco e avassalado e a inferioridade decadente e repressora do povo forte
e avassalador. Se em vez de Vaeoho voc� se tivesse amancebado com um mahu, o mais
prov�vel era que ainda o teria aqui, cuidando-lhe: era sabido que as mulheres mais
fi�is e leais com seus maridos eram os mahu. Voc� n�o foi um selvagem pleno, Koke.
Isso lhe faltou: juntar-se com um mahu. Lembrou-se de Jotefa, o lenhador de
Mataiea.
Mas tamb�m tinha carinho pelos �leos e pelos desenhos dedicados aos cavalinhos
selvagens que proliferavam na ilha de Hiva Oa e que, �s vezes, de repente,
aproximavam-se
de Atuona e cruzavam o povoado em bandos, galopando forte, assustados e belos, os
olhos muito abertos, atropelando tudo que lhes ca�sse na frente. Lembrava-se,
sobretudo,
de um desses quadros, em que pintara uns cavalinhos rosados, como os vermelhos do
c�u, voluteando na ba�a dos Traidores, entre marquesanos nus, um dos quais,
encarapitado
em um cavalo, montava-o em p�lo. O que diriam os refinados de Paris? Que pintar de
rosado um cavalo era uma excentricidade demente. N�o podiam imaginar que, nas
Marquesas,
a bola de fogo do sol antes de se afundar no mar avermelhava os seres animados e
inanimados, irisando por alguns momentos milagrosos toda a face desta terra.
A partir de 12 de maio quase n�o teve for�as para sair da cama. Permanecia em seu
est�dio, na parte de cima da casa, sumido na inatividade o tempo todo, notando
apenas que as moscas n�o s� se encantavam com as faixas de suas pernas, passeavam
pelo resto de seu corpo e seu rosto, sem que ele se dignasse a espant�-las. Como
os ardores e a dor das pernas haviam recrudescido, pediu a Ben Varney que lhe
devolvesse a seringuinha das inje��es. E, ao pastor Vernier, que lhe fornecesse
morfina,
com um argumento que este n�o p�de refutar:
- Qual o sentido, meu bom amigo, em sofrer como um cachorro, como um esfolado vivo,
se em quest�o de dias ou, no m�ximo, de semanas vou morrer?
Ele mesmo aplicava a morfina, tateando, sem se dar ao trabalho de desinfetar a
agulha. O torpor adormecia seus m�sculos e sossegava a dor e os ardores, mas n�o
sua
imagina��o. Ao contr�rio, acendia-a, mantinha-a crepitando. Revivia, em imagens,
aquilo que havia escrito em suas confusas e fantasiosas mem�rias inconclusas, sobre
a vida ideal do artista, o selvagem em sua selva, rodeado de feras ternas e
ferozes, como o tigre real dos bosques da Mal�sia e a cobra da �ndia. O artista e
sua
f�mea, duas feras sensuais tamb�m, rodeados de deliciosas e embriagadoras
pestil�ncias felinas, viveriam dedicados a criar e a gozar, isolados e orgulhosos,
longe
e desinteressados da multid�o est�pida e covarde das cidades. Pena que os bosques
da Polin�sia carecessem de feras, de cr�talos, que neles s� proliferassem os
mosquitos.
�s vezes se via n�o nas ilhas Marquesas, mas no Jap�o. Ali voc� devia ter ido
procurar o Para�so, Koke, em vez de vir � med�ocre Polin�sia. Pois, no refinado
pa�s
do Sol Nascente, todas as fam�lias eram camponesas nove meses do ano e todas eram
artistas nos tr�s meses restantes. Povo privilegiado, o japon�s. Entre eles n�o
se havia produzido essa tr�gica separa��o
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entre o artista e os outros, que precipitara a decad�ncia da arte ocidental. Ali,
no Jap�o, todos eram tudo: camponeses e artistas ao mesmo tempo. A arte n�o
consistia em imitar a Natureza, mas em dominar uma t�cnica e criar mundos distintos
do mundo real: ningu�m fizera isso melhor que os gravadores japoneses.
- Caros amigos: fa�am uma coleta, comprem-me um quimono e me mandem ao Jap�o -
gritou, com todas as for�as, ao vazio que o cercava. - Que minhas cinzas repou-sem
entre os amarelos. � minha �ltima vontade, senhores! Esse pa�s me espera desde
sempre. Meu cora��o � japon�s!
Voc� ria, mas acreditava em cada v�rgula de tudo que dizia. Em um desses escassos
momentos em que sa�a da semi-inconsci�ncia da morfina, reconheceu ao p� de sua
cama o pastor Vernier e Ti�ka, seu irm�o de nome. Com voz imperiosa, insistiu que o
chefe da miss�o protestante aceitasse, como lembran�a sua, o exemplar da primeira
edi��o de Lapr�s-midi d'un jaune que lhe fora presenteado, em pessoa, pelo poeta
Mallarm�. Paul Vernier lhe agradeceu, embora estivesse agora preocupado com outra
coisa
- Os gatos selvagens, Koke. Passeiam pela sua casa e comem tudo. Estamos
preocupados com que, no estado de in�rcia em que a morfina o deixa, eles possam
mord�-lo.
Tioka oferece sua casa. L�, ele e sua fam�lia cuidar�o de voc�.
Negou-se. Os gatos selvagens de Hiva Oa eram t�o bons amigos seus como os galos
selvagens e os cavalos selvagens da ilha, fazia muito tempo. N�o vinham apenas em
busca de provis�es para abater a fome, tamb�m para lhe fazer companhia e se
interessar por sua sa�de. Al�m disso, os felinos eram muito inteligentes para comer
um
ser putrefato cuja carne podia envenen�-los. Alegrou-o ver que suas palavras
fizeram rir o pastor Vernier e Tioka.
Contudo, horas ou dias depois - ou foi antes? - viu Ben Varney - em que momento o
dono do armaz�m havia chegado � Casa do Prazer? - sentado ao p� da cama. Ele o
olhava com tristeza e compaix�o, enquanto contava para os outros amigos:
- Ele n�o me reconheceu. Agora me confunde, chama-me de Mette Gad. - � a mulher
dele, a que vive em um pa�s escandinavo, Su�cia talvez - ouviu Ky Dong ronronar.
Estava enganado, claro, porque Mette Gad, de fato sua mulher, n�o era sueca, mas
dinamarquesa, e, se ainda estivesse viva, n�o moraria em Estocolmo, mas em
Copenhague,
fazendo tradu��es e dando aulas de franc�s. Quis explic�-lo ao ex-baleeiro, mas a
voz n�o saiu, ou falou t�o baixo que n�o o ouviram. Continuavam conversando entre
eles, sobre voc�, como se estivesse inconsciente ou morto. Nenhuma das duas coisas,
pois os ouvia e os via, embora de maneira estranha, como se o separasse de seus
amigos de Atuona uma cortina d'�gua. Por que voc� se lembrara de Mette Gad? Fazia
tanto tempo que n�o tinha not�cias dela, e tampouco n�o lhe escrevia. A� estava
sua silhueta alta, seu perfil masculino, seu medo e sua frustra��o ao descobrir que
o jovem com quem se casara n�o seria nunca um novo Gustave Arosa, um vitorioso
na selva dos neg�cios, um burgu�s opulento, mas um artista de destino incerto, que
depois de rebaix�-la a viver como uma prolet�ria a despacharia, com os filhos,
a Copenhague, para que sua fam�lia os mantivesse, enquanto ele se lan�ava � bo�mia.
Continuaria a mesma? Teria ficado velha, gorda, azeda? Quis perguntar a seus
amigos se a Mette Gad de dez, quinze anos atr�s ainda tinha alguma coisa a ver com
a de agora. Mas descobriu que estava sozinho. Os amigos haviam ido embora, Koke.
Logo voc� ouviria o miado dos gatos, detectaria as pisadas leves dos galos, seus
quiriquiquis vibrariam em seus
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t�mpanos, como os relinchos dos cavalinhos marquesanos. Todos eles sempre voltavam
� Casa do Prazer quando percebiam que voc� estava sem companhia. Veria rondar em
torno
da casa suas silhuetas cinzentas, ver-los-ia auscultar com seus longos bigodes as
bordas da cama. Mas, contrariamente ao que temia o amigo Vernier, esses bichanos
n�o lhe ca�am em cima, talvez por indiferen�a, ou por piedade, ou afugentados pelo
fedor de suas pernas.
A imagem de Mette se misturava por momentos � de Teha'amana, sua primeira esposa
maori. E desta, curiosamente, mais que seus longos cabelos azulados, ou seus belos
e firmes peitos, ou suas coxas reluzentes de suor, prevaleciam em sua lembran�a, de
maneira obsessiva, os sete dedos de seu p� deformado, o esquerdo - cinco normais
e dois muito pequenos, umas �nfimas protuber�ncias -, que devotamente retratara em
Te nave navefenua (A bela terra), um quadro, voc� perguntava, que estaria nas
m�os de quem? Era s� um bom quadro, n�o uma obra-prima. Pena. Voc� ainda estava
vivo, Koke, por mais que seus amigos, quando chegavam junto � sua cama, parecessem
duvidar disso. Sua mente era uma fr�gua, um turbilh�o incapaz de reter uma id�ia,
uma imagem, uma lembran�a por tempo suficiente para entend�-las e goz�-las. N�o,
tudo que nela despontava desaparecia no mesmo instante, substitu�do por uma nova
cascata de caras, pensamentos, figuras, que eram, por sua vez, substitu�dos sem
que houvesse tempo para que sua consci�ncia os identificasse. Voc� n�o tinha fome,
nem sede, nem ardor nas pernas, nem o tumulto em seu peito. Embargava-o a curiosa
sensa��o de que seu corpo havia desaparecido, carcomido, apodrecido pela doen�a
impronunci�vel, como uma madeira devorada pelo bichinho panamenho, que fazia
desaparecer
bosques inteiros. Agora, era puro esp�rito. Um ser imaterial, Koke. Intang�vel ao
sofrimento e � corrup��o, imaculado como um arcanjo.
Essa serenidade se viu alterada de repente (quando, Koke? Antes? Depois?) porque
voc� tentou lembrar se foi em Pont-Aven, em Le Pouldu, em Aries, em Paris ou na
Martinica que come�ou a passar seus quadros para que ficassem mais lisos e mais
planos e a lav�-los para tirar a gordura da cor e diminuir seu brilho. Aquela
t�cnica
provocava sorrisos nos seus amigos e disc�pulos (quais, Paul? Charles Lavai? Emile
Bernard?), e por fim voc� teve de lhes dar raz�o: n�o servia. Esse fracasso o
afundou em um profundo abatimento. Foi a morfina que o tirou da noite l�gubre? Voc�
conseguiu pegar a seringuinha, enfiar a agulha no frasquinho, absorver umas gotas
de l�quido, espetar a agulha na perna, no bra�o, no est�mago ou onde quer que
ca�sse e se injetar? N�o sabia. Mas tinha a sensa��o de haver dormido longo tempo,
em uma noite sem estrelas nem barulho, em paz absoluta. Agora parecia dia. Sentia-
se aliviado e tranq�ilo. "Em voc�, a f� � invenc�vel, Koke", gritou, exaltado.
Mas ningu�m soube disso, pois suas palavras n�o tiveram eco nenhum. "Sou um lobo no
bosque, um lobo sem coleira", gritou. Mas voc� tampouco escutou sua pr�pria voz,
porque sua garganta j� n�o emitia sons, ou porque ficara surdo.
Algum tempo depois teve a certeza de que algum de seus amigos, sem d�vida o fiel, o
leal Tioka Timote, seu irm�o de nome, estava ali, sentado ao seu lado. Quis lhe
contar muitas coisas. Quis lhe contar que, s�culos atr�s, depois de fugir de Aries
e do Holand�s Louco, no mesmo dia em que chegou a Paris, assistiu � execu��o
p�blica
do assassino Prado e que a imagem daquela cabe�a que a guilhotina cortava, sob a
l�vida luz do amanhecer, entre as risadas da multid�o, aparecia-lhe �s vezes em
pesadelos. Quis lhe contar que, fazia doze anos, em junho de 1891, ao chegar ao
Taiti pela primeira vez, vira morrer o �ltimo dos reis maoris, o rei Pomare V
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esse imenso, elefantis�aco monarca cujo f�gado explodira, por fim, ap�s passar
meses e anos bebendo dia e noite um coquetel suicida de sua inven��o, composto de
rum, conhaque, u�sque e sidra, que teria aniquilado em poucas horas qualquer ser
normal. E que seu enterro, acompanhado e chorado por milhares de taitianos vindos
a Papeete de toda a ilha e das ilhas vizinhas, havia sido ao mesmo tempo faustoso e
caricatural. Mas teve a impress�o de que o incerto intelocutor a que se dirigia
n�o conseguia escut�-lo ou entend�-lo, pois se inclinava muito sobre ele, at� quase
ro��-lo, como para poder captar algo do que dizia ou comprovar se ainda respirava.
N�o valia a pena tentar falar, gastar tanto esfor�o nas palavras, se ningu�m o
entendia, Paul. Tioke Timote, que era protestante e n�o bebia, teria condenado
severamente
os costumes dissolutos do rei Pomare V Tamb�m condenava os seus em sil�ncio, Koke?
Depois sentiu que transcorria um tempo infinito sem saber quem era, nem que lugar
era este. Mas o atormentava ainda mais n�o poder averiguar se era dia ou noite.
Ouviu ent�o, com total clareza, a voz de Tioka:
- Koke! Koke! Voc� me ouve? Voc� est� a�? Vou chamar o
pastor Vernier, agora mesmo.
Seu vizinho, habitualmente imut�vel, falava com voz irreconhec�vel.
- Acho que desmaiei, Tioka - disse, e dessa vez a voz saiu de sua garganta e seu
vizinho a escutou.
Pouco depois, sentiu Tioka e Vernier subir aos trancos as escadinhas e os viu
entrar no est�dio com caras alarmadas.
- Como se sente, Paul? - perguntou o pastor, sentando ao seu lado e dando-lhe
palmadinhas no ombro.
- Acho que desmaiei, uma ou duas vezes - disse ele, mexendo-se. Percebeu que seus
amigos assentiam. Sorriam-lhe de
maneira for�ada. Ajudaram-no a se endireitar na cama, deram-lhe de beber uns goles
d'�gua. Era dia ou noite, amigos? Passado o meio-dia. Mas n�o havia sol. O c�u se
pusera
meio bravo, carregado de nuvens meio negras, e a qualquer momento a chuva cairia.
As �rvores e os arbustos e as flores de Hiva Oa desprenderiam uma fragr�ncia
embriagadora
e o verde das folhas e dos ramos seria intenso e l�quido e o vermelho das
buganv�lias crepitaria. Sentia-se enormemente aliviado de que seus amigos ouvissem
o que
dizia e de poder ouvilos. Depois de uma eternidade, voc� estava conversando e
percebia a beleza do mundo, Koke.
Pediu-lhes, apontando, que lhe trouxessem para perto o quadro que o acompanhava
fazia tanto tempo: essa paisagem da Bretanha coberta pela neve. Ouviu que eles se
mexiam pelo est�dio, arrastavam um cavalete, faziam-no chiar, sem d�vida ajustando
seus preguinhos para que aquela n�vea paisagem ficasse em frente � sua cama, de
maneira que ele pudesse v�-la. N�o a viu. Apenas distinguiu uns vultos imprecisos,
algum dos quais devia ser aquela Bretanha, surpreendida sob uma tempestade de
flocos brancos. Mas, embora n�o a visse, saber que aquela paisagem estava ali o
reconfortou. Sentia calafrios, como se nevasse dentro da Casa do Prazer.
- O senhor leu Salamb�, esse romance de Flaubert, pastor? - perguntou.
Vernier disse que sim, embora, acrescentou, n�o se lembrasse muito bem do livro.
Uma hist�ria
pag�, de cartagineses e b�rbaros mercen�rios, n�o? Koke lhe garantiu
que era bel�ssima. Flaubert havia descrito com cores chamejantes todo o vigor, a
for�a vital e a pot�ncia criativa de um povo b�rbaro. E recitou a primeira frase,
cuja musicalidade o encantava: "C�tait � M��jara, jaubourg de Cartbage, dans
lesjardinsd'Hamikar". O exotismo � vida, n�o � verdade, pastor?"
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- Fico alegre ao ver que est� melhor - ouviu Vernier dizer, com do�ura. - Tenho de
dar uma aula �s crian�as na escola. N�o ficar� aborrecido se eu for embora por
algumas horas? De qualquer maneira, voltarei esta tarde.
- V�, pastor, v� e n�o se preocupe. Agora estou bem.
Quis fazer uma brincadeira ("Morrendo, derroto Claverie, pastor, pois n�o lhe
pagarei a multa nem poder� ele me prender"), mas j� estava sozinho. Pouco depois,
os
gatos selvagens haviam voltado e rondavam o est�dio. Mas tamb�m estavam ali os
galos selvagens. Por que os gatos n�o comiam os gaios? Tinham voltado mesmo ou era
uma alucina��o, Koke? Porque, j� h� algum tempo, esfumara-se aquela fronteira que,
antes, separava de maneira t�o rigorosa o sonho e a vida. Isso que voc� vivia
agora � o que sempre quis pintar, Paul.
Nesse tempo sem tempo, repetiu-se, como um desses estribilhos com que rezavam os
budistas caros ao bom Schuff:
Tejodi Claverie
Eu morri Tejodi
Sim, fodeu Claverie: n�o pagaria a multa nem iria preso. Voc� ganhou, Koke.
Confusamente, pareceu-lhe que um desses empregados ociosos que quase n�o mais
compareciam
� Casa do Prazer, talvez Kahui, aproximava-se para cheir�-lo e toc�-lo. E voc� o
ouviu exclamar: "O popaa morreu", antes de sumir. Mas voc� n�o devia estar t�o
morto
ainda, porque continuava pensando. Estava tranq�ilo, embora constrangido de n�o
perceber se era dia ou noite.
Por fim, ouviu vozes fora da casa. "Koke, Koke! Est� bem?" Tioka, sem a menor
d�vida. Nem sequer fez esfor�o para lhe tentar responder, pois estava seguro de que
sua garganta n�o emitiria som nenhum. Intuiu que Tioka escalava a escadinha do
est�dio e o rumor de seus p�s descal�os na madeira do ch�o. Muito perto de seu
rosto,
viu o de seu vizinho, t�o aflito, t�o desfeito, que sentiu infinita compaix�o pela
dor que lhe causava. Tentou dizer-lhe: "N�o fique triste, n�o estou morto, Tioka".
Mas, claro, de sua boca n�o saiu uma s�laba. Tentou mexer a cabe�a, uma m�o, um p�,
e, claro, n�o conseguiu. De maneira muito embaciada atrav�s das pupilas
semicerradas,
percebeu que seu irm�o de nome come�ara a bater em sua cabe�a, com for�a, rugindo
cada vez que descarregava um golpe. "Obrigado, amigo." Tentava tirar a morte de
seu corpo, segundo algum obscuro rito marquesano? "Em v�o, Tioka." Voc� teria
gostado de chorar de t�o comovido que estava, mas, claro, nenhuma l�grima saiu de
seus
olhos ressecados. Sempre dessa maneira incerta, lenta, fantasmag�rica em que ainda
percebia o mundo, sentiu que Tioka, depois de lhe bater na cabe�a e lhe puxar
os cabelos para traz�-lo � vida, desistia de seu empenho. Agora cantava, ululava,
com amarga do�ura, junto � sua cama, ao mesmo tempo que, sem se mexer do lugar,
balan�ava sobre suas duas pernas, executando, com o canto, a dan�a com que os
maoris das Marquesas se despediam de seus mortos. Voc� n�o era um protestante,
Tioka?
Que, sob o protestantismo que professava na apar�ncia seu vizinho, sempre estivera
aninhada a religi�o dos ancestrais, causou-lhe alegria. N�o devia estar morto
ainda, pois via Tioka velando-o e se despedindo, n�o �, Koke?
Nesse tempo sem tempo que era o seu agora, guiados pelo criado Kahui, entraram no
est�dio o bispo de Hiva Oa, o monsenhor
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Joseph Martin, e sua escolta, dois dos religiosos dessa congrega��o bret�, os
irm�os de Plo�rmel, que dirigiam o col�gio de rapazes da miss�o cat�lica. Teve o
palpite
de que os dois irm�os fizeram o sinal da cruz ao v�-lo, mas o bispo, n�o. Monsenhor
Martin se inclinou e o observou, durante longo tempo, sem que a express�o azeda
de sua cara se atenuasse um pingo com o que via.
- Que pocilga � esta? - ouviu-o dizer. - E que pestil�ncia. Deve ter morrido h�
horas. O cad�ver fede. E preciso enterr�-lo quanto antes, a podrid�o pode
desencadear
uma infec��o.
Ele ainda n�o estava morto. N�o mais enxergava nada, porque algum dos presentes lhe
havia fechado as p�lpebras ou porque a morte j� come�ara, por seus olhos de pintor.
Mas ouvia, sim, com bastante clareza o que diziam ao seu redor. Ouviu Tioka
explicar ao bispo que esse fedor n�o provinha da morte, mas das pernas infectadas
de
Koke, e que seu falecimento era recente, pois h� menos de duas horas conversara com
ele e com o pastor Paul Vernier. Pouco ou muito depois o chefe da miss�o
protestante
tamb�m entrava no est�dio. Teve consci�ncia (ou era a �ltima fantasia, Koke?) da
frieza com que se cumprimentaram os inimigos encarni�ados na luta permanente pelas
almas de Atuona e, embora n�o tenha sentido nada, soube que o pastor tentava dar-
lhe respira��o artificial. O bispo Martin o repreendeu com sarcasmo:
- Mas o que faz o senhor, homem de Deus? N�o v� que est� morto? Acha que vai
ressuscit�-lo?
- � minha obriga��o tentar tudo, para lhe conservar a vida - respondeu Vernier.
Quase imediatamente depois, a tensa, contida hostilidade entre o bispo e o pastor
explodiu em aberta guerra verbal. E, apesar de cada vez mais longe, cada vez mais
fraco (sua consci�ncia tamb�m
come�ava a morrer, Koke), conseguia ouvi-los, embora lhe interessasse cada vez
menos o que discutiam. E, contudo, era uma disputa que o teria divertido muito, em
outras circunst�ncias. O bispo, indignado, ordenara aos irm�os de Plo�rmel que
arrancassem do tabique essas imundas imagens pornogr�ficas, para queim�-las. O
pastor
Vernier alegava que, por mais que constitu�ssem uma ofensa ao pudor e � moral,
faziam parte dos bens do defunto e a lei era a lei: ningu�m, nem sequer a
autoridade
religiosa, podia delas dispor sem uma pr�via senten�a judicial. Inesperadamente, a
desagrad�vel voz do gendarme Jean-Paul Claverie - em que momento esse odioso
indiv�duo
entrara na Casa do Prazer? - veio em ajuda ao pastor.
- Temo que assim seja, Vossa Reverend�ssima. Minha obriga��o � um invent�rio de
todas as coisas do defunto, inclusive dessas nojeiras da parede. N�o posso
autoriz�-lo
a queim�-las ou a lev�-las embora. Sinto muito, Vossa Reverend�ssima.
O bispo n�o disse nada, mas esses ru�dos deviam ser uma bufada, um grunhido, um
protesto de suas v�sceras ofendidas, ante esse obst�culo imprevisto. Quase sem
transi��o,
estalou outra briga. Quando o bispo come�ou a ditar instru��es para o enterro, o
pastor Vernier, com energia incomum dada sua natureza discreta e conciliadora,
op�s-se
a que o falecido fosse enterrado em um cemit�rio cat�lico de Hiva Oa. Alegava que
as rela��es de Paul Gauguin com a Igreja cat�lica estavam cortadas, eram
inexistentes,
hostis at�, fazia muito tempo. O bispo, elevando a voz aos gritos, respondeu que o
defunto, certo, havia sido um pecador not�rio e uma iniq�idade social, mas cat�lico
de origem. E, portanto, seria enterrado em terra consagrada, doesse a quem doesse,
e n�o no cemit�rio pag�o. A gritaria continuou at� que o gendarme Claverie
interveio,
dizendo que, como autoridade pol�tica e civil da ilha, deliberaria
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sobre a quest�o. N�o o faria agora. Preferia que os �nimos se acalmassem para
ponderar, com calma, os pr�s e os contras da situa��o. O assunto seria decidido no
correr da noite.
A partir dali, n�o mais viu nem ouviu nem soube nada, porque acabara de morrer de
todo, Koke. N�o soube nem viu que o bispo Joseph Martin saiu ganhando, nas duas
controv�rsias que teve com Vernier, junto ao cad�ver ainda quente de Paul Gauguin,
embora os m�todos de que para isso se valeu n�o tenham sido os mais apropriados
segundo a legalidade e a moral vigentes. Porque naquela noite, quando na Casa do
Prazer s� moravam o cad�ver de Koke e, talvez, alguns galos e gatos selvagens
intrusos,
mandou roubar as quarenta e cinco fotos pornogr�ficas que enfeitavam o est�dio para
queim�-las em uma pira inquisidora ou, talvez, conserv�-las escondidas e p�r
� prova, de quando em quando, a firmeza de �nimo e sua capacidade de resist�ncia �
tenta��o.
Tamb�m n�o viu nem ouviu nem soube que, antes que o gendarme Jean-Paul Claverie
decidisse o lugar do enterro, o bispo Martin, no amanhecer de 9 de maio de 1903,
enviou, sob o comando de um padrezinho da miss�o cat�lica, quatro carregadores
ind�genas para enfiar o cad�ver em um caix�o de t�buas toscas fornecido pela
pr�pria
miss�o e lev�-lo �s pressas, quando os habitantes de Atuona come�avam a se
espregui�ar em suas cabanas e a se despedir com bocejos do sono, � colina de Make
Make
e enterr�-lo, tamb�m �s pressas, em um dos t�mulos do cemit�rio cat�lico,
ganhando assim um ponto - um cad�ver ou uma alma - em sua pugna com o advers�rio
protestante. De modo que, quando o pastor Vernier, acompanhado de Ky Dong Ben
Varney e Tioka Timote, apresentou-se, �s sete
da manh�, na Casa do
Prazer, para enterrar Koke em um cemit�rio laico, encontrou o est�dio vazio e a
not�cia de que os restos de Koke j� repousavam sob a terra em um lugar decidido
por monsenhor Martin.
N�o viu nem ouviu nem soube que seu �nico epit�fio foi uma carta do bispo de Hiva
Oa a seus superiores, que, com o correr dos anos, Koke j� famoso, elogiado e
estudado
e seus quadros disputados por colecionadores e museus do mundo, todos os seus
bi�grafos citariam como s�mbolo de como �s vezes � injusta a sorte com os artistas
que sonham em encontrar o Para�so neste terrenal vale de l�grimas: "O �nico digno
de se anotar ultimamente nesta ilha foi a morte s�bita de um indiv�duo chamado
Paul Gauguin, um artista reputado, mas inimigo de Deus e de tudo o que � decente
nesta terra".
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