Teoria da Literatura II – Prof.
Luís
Antologia 6
Guido Cavalcanti (c.1259-1300)
Ballata (Augusto de Campos)
Quando da morte devo tirar vida
e do pesar prazer,
o que me vem fazer
Amor que em tanta dor a amar convida?
Como convida o coração a amar,
ah, tão cheio de dor
e de suspiros tão tomado,
que já nem compaixão pode clamar
e perdeu toda a cor
pelo mal que me tem já conquistado?
Canto, prazer, serenidade, agrado
me são dor e desgosto:
é so ver em meu rosto
que a Morte à minha face é devlvida!
Amor, que no prazer se vê nascer,
no coração repousa,
formando de desejo outra pessoa,
mas seu poder faz logo perecer,
e amar já não mais ousa
quem sabe como o amor o galardoa.
Por que a amar ainda se afeiçoa?
É só porque ele vê
que eu já peço mercê
à Morte que com mais dor me revida.
Eu devo lamentar meu sofrimento
mais que qualquer mortal:
que a Morte no meu coração foi pôr
um coração que só me dá tormento
feito de um amor tal
que dói lá onde eu tenho o meu valor.
Esse local maldito, onde o Amor
de tal modo consiste
que a minha vida triste
lhe é fonte de alegria não devida.
Dizei: “Nós somos vossas, mas o intento
Dante Alighieiri (1265-1321)
Balada (Diego Raphael)
Vós que tão bem sabeis falar d'Amor,
ouvi minha balada piedosa
que fala d'uma dama desdenhosa,
a qual roubou-me o peito por valor.
Tanto desdenha aquele que a admira
que dele abaixa o olhar em amargura,
pois ao redor de seus olhos retira
um gênio a crueldade e desventura.
Mas este olhar traz a doce figura
que faz a alma gentil dizer: "Mercê!"
Tão virtuosa que, quando se vê,
suspira o coração imerso em dor.
Eis o que diz: "Serei um tanto hostil
com aqueles quem desejam meu olhar,
pois nele trago o bom senhor gentil
que já me fez sentir seu dardejar".
Pois acredito que cerra o olhar
pra observá-los quando bem lhe apraz;
desse modo a formosa dama faz
quando se olha, para o próprio honor.
Eu não espero que pela piedade
deseje contemplar algum semblante,
pois é dama feroz em sua beldade
a que no olhar transporta Amor galante.
Mas tanto quer guardá-lo que, possante,
não me permite ver tanta virtude;
no entanto o meu desejo não se ilude
e luta com o desdém, o meu temor.
Soneto (Diego Raphael)
Palavras que no mundo vão correr,
Vós que nascestes com meu nascimento,
Dizendo à dona de meus sentimentos:
“Vós que o terceiro céu sabeis mover”,
Segui aonde ela está; deveis saber
Que há de chorar com vosso esquecimento;
Quer que não mais volteis a nos rever”.
Com ela não fiqueis, não é Amor;
Então vagai com vosso ar dolente
Como as irmãs antigas ao penhor.
Quando encontrardes dama de valor,
Chegai dizendo a ela, humildemente:
“A vós viemos prestar nosso louvor”.
Francesco Petrarca (1304-1374)
Soneto (Jamil Almansur Hadad)
Quando entre as outras vens, clara Senhora,
Em tua face Amor ledo fulgura;
Quando cada uma é menos bela e pura
Que tu, minha alma bem mais se enamora.
E eu bendigo o lugar, o tempo e a hora
Em que mirei tão soberana altura.
E digo: – “Alma, agradece a alta ventura
De ser de tanto honor dignada agora”.
Dela te vem esta amorosa idéia,
Que, a quem a segue, ao sumo Bem envia,
Pouco prezando o que cada um anseia;
É dela que provém graça animosa,
Que ao céu te eleva pela destra via.
E esta esperança faz a alma orgulhosa.
Soneto (Jamil Almansur Hadad)
A alma minha gentil que agora parte
Tão cedo deste mundo à outra vida
Terá certo no céu grata acolhida,
Indo habitar sua mais beata parte.
Ficando entre o terceiro lume e Marte,
Será a vista do sol escurecida;
Virá depois muita alma ao céu subida
Vê-la – portento de natura e arte.
E se pousasse entre Mercúrio e Lua,
Brilhara mais do que eles nossa bela,
Como só se espalhara a fama sua.
A Marte certo não chegara ela.
Mas se mais alto o seu vulto flutua,
Vencera Jove e qualquer outra estrela.
1
François Villon (1431-depois de 1463)
Balada das damas dos tempos idos (Modesto de
Abreu)
Dizei-me em que terra ou país
Está Flora, a bela romana;
Onde Arquipíada ou Taís,
que foi sua prima germana;
Eco, a imitar na água que mana
de rio ou lago, a voz que a aflora,
E de beleza sobre-humana?
Mas onde estais, neves de outrora?
E Heloísa, a mui sábia e infeliz
Pela qual foi enclausurado
Pedro Abelardo em São Denis,
por seu amor sacrificado?
Onde, igualmente, a soberana
Que a Buridan mandou pôr fora
Num saco ao Sena arremessado?
Mas onde estais, neves de outrora?
Branca, a rainha, mãe de Luís
Que com voz divina cantava;
Berta Pé-Grande, Alix, Beatriz
E a que no Maine dominava;
E a boa lorena Joana,
Queimada em Ruão? Nossa Senhora!
Onde estão, Virgem soberana?
Mas onde estais, neves de outrora?
Príncipe, vede, o caso é urgente:
Onde estão elas, vede-o agora;
Que este refrão guardeis em mente:
Onde estão as neves de outrora?
Quatrain
Je suis Villon, dont il me poise,
Né de Paris emprés Pontoise
Et de la corde d’une toise
Saura mon col qu emon cul poise
Francisco Sá de Miranda (1481-1558)
1 que voa da própria casa
Comigo me desavim,
sou posto em todo perigo;
não posso viver comigo
nem posso fugir de mim.
Com dor, da gente fugia,
antes que esta assi crescesse;
agora já fugiria
de mim, se de mim pudesse.
Que meio espero ou que fim
do vão trabalho que sigo,
pois que trago a mim comigo,
tamanho imigo de mim?
2 o fogo que cá sujeita,
O sol é grande: caem coa calma as aves,
Do tempo em tal sazão, que sói ser fria.
Esta água que de alto cai acordar-me-ia,
Do sono não, mas de cuidados graves.
Ó cousas, todas vãs, todas mudaves,
Qual é tal coração que em vós confia?
Passam os tempos, vai dia trás dia,
Incertos muito mais que ao vento as naves.
Eu vira já aqui sombras, vira flores,
Vi tantas águas, vi tanta verdura,
As aves todas cantavam de amores.
Tudo é seco e mudo; e, de mistura,
Também mudando-me eu fiz doutras cores.
E tudo o mais renova: isto é sem cura!
Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
Sôbolos rios que vão
21
Mas ó tu, terra de Glória,
se eu nunca vi tua essência,
como me lembras na ausência?
Não me lembras na memória,
senão na reminiscência.
Que a alma é tábua rasa,
que, com a escrita doutrina
celeste, tanto imagina,
e sobe à pátria divina.
22
Não é, logo, a saudade
das terras onde nasceu
a carne, mas é do Céu,
daquela santa Cidade,
donde esta alma descendeu.
E aquela humana figura,
que cá me pode alterar,
não é quem se há-de buscar:
é raio da Fermosura,
que só se deve de amar.
23
Que os olhos e a luz que ateia
não do sol, mas da candeia,
é sombra daquela Ideia
que em Deus está mais perfeita.
E os que cá me cativaram
são poderosos afeitos
que os corações têm sujeitos;
sofistas que me ensinaram
maus caminhos por direitos.
Transforma-se o amador na coisa amada
Transforma-se o amador na coisa amada,
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho, logo, mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.
Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois consigo tal alma está ligada.
Mas esta linda e pura semidéia,
Que, como o acidente em seu sujeito,
Assim com a alma minha se conforma,
Está no pensamento como idéia;
E o vivo e puro amor de que sou feito,
Como a matéria simples, busca a forma.
2
O desconcerto do Mundo
Os bons vi sempre passar
No mundo graves tormentos;
E, para mais me espantar,
Os maus vi sempre nadar
Em mar de contentamentos.
Cuidando alcançar assim
O bem tão mal ordenado,
Fui mau, mas fui castigado.
Assim que, só para mim,
Anda o mundo concertado.
Soneto
Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo desta vida, descontente,
Repousa lá no Céu eternamente
E viva eu cá na terra sempre triste.
Se lá no assento etéreo, onde subiste,
Memória desta vida se consente,
Não te esqueças daquele amor ardente
Que já nos olhos meus tão puro viste.
E se vires que pode merecer-te
Alguma cousa a dor que me ficou
Da mágoa, sem remédio, de perder-te,
Roga a Deus, que teus anos encurtou,
Que tão cedo de cá me leve a ver-te,
Quão cedo de meus olhos te levou.
William Shakespeare (1554-1616)
Soneto 29 (Vasco Graça Moura)
De mal com os humanos e a Fortuna,
choro sozinho o meu banido estado.
Meu vão clamor o céu surdo importuna
e olhando para mim maldigo o fado.
A querer ser mais rico em esperança,
como outros ter amigos e talento,
invejando arte de um, doutro a pujança,
do que mais gosto menos me contento.
Se assim medito e quase me abomino,
penso feliz em ti e meus pesares
(qual cotovia em vôo matutino
deixando a terra) então cantam nos ares.
Tão rico me é teu doce amor lembrado,
que nem com reis trocava meu estado.
Soneto 130 (Bárbara Heliodora)
Não tem olhos solares meu amor;
Mais rubro que seus lábios é o coral;
Se neve é branca, é escura a sua cor;
E a cabeleira ao arame é igual.
Vermelha e branca é a rosa adamascada
Mas tal rosa sua face não iguala;
E há fragrância bem mais delicada
Do que a do ar que minha amante exala.
Muito gosto de ouvi-la, mesmo quando
Na música há melhor diapasão;
Nunca vi uma deusa deslizando
Mas minha amada caminha no chão.
Mas juro que esse amor me é mais caro
Que qualquer outra à qual eu a comparo.
Luis de Gôngora (1561-1627)
1 medulas, que han gloriosamente ardido;
Ilustre y hermosísima María,
Mientras se dejan ver a cualquier hora
En tus mejillas la rosada aurora,
Febo en tus ojos, y en tu frente el día,
Y mientras con gentil descortesía
Mueve el viento la hebra voladora
Que la Arabia en sus venas atesora
Y el rico Tajo en sus arenas cría;
Antes que de la edad Febo eclipsado,
Y el claro día vuelto en noche obscura,
Huya la aurora del mortal nublado;
Antes que lo que hoy es rubio tesoro
Venza a la blanca nieve su blancura,
Goza, goza el color, la luz, el oro.
2 Mas o que é este sim e não ninguém explica.
Mientras por competir con tu cabello
Oro bruñido al sol relumbra en vano,
Mientras con menosprecio en medio el llano
Mira tu blanca frente al lilio bello;
Mientras a cada labio, por cogello,
Siguen más ojos que al clavel temprano,
Y mientras triunfa con desdén lozano
Del luciente cristal tu gentil cuello,
Goza cuello, cabello, labio y frente,
Antes que lo que fue en tu edad dorada
Oro, lilio, clavel, cristal luciente,
No sólo en plata o vïola troncada
Se vuelva, más tú y ello juntamente
En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.
Francisco de Quevedo (1580-1645)
Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra, que me llevare el blanco día;
i podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso lisongera:
mas no de essotra parte en la rivera
dejará la memoria, en donde ardía;
nadar sabe mi llama la agua fría,
i perder el respeto a lei severa.
Alma, a quien todo un dios prisión ha sido,
venas, que humor a tanto fuego han dado,
su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.
Paul Fleming (1609-1640)
Meditação sobre o tempo (Augusto de Campos)
Vives no Tempo sem saber o que é o tempo;
Ignoras de onde vens e no que te deténs.
Sabes apenas que num Tempo foste feito
E que num outro Tempo ainda serás desfeito
Mas o que foi o Tempo que te trouxe incluso?
E o que há de ser aquele que te fez sem uso?
O Tempo é sim e não, o homem se multiplica
O Tempo morre em si e a si mesmo renasce.
O de que tu e eu viemos, de nós mesmos nasce.
O homem está no Tempo e o Tempo está no
homem.
Mas o Tempo resiste enquanto o homem some.
3
O Tempo é o que és e és o que é o Tempo.
Embora tenhas menos do que o tempo tem.
Ah, se esse outro Tempo sem Tempo chegasse
E a nós, de nosso Tempo, esse Tempo arrancasse
E de nós mesmos, nós, para sermos também
Como esse Tempo que nenhum Tempo contém.
Andrew Marvell (1621-1678)
À amada esquiva (Augusto de Campos)
Dessem-nos Tempo e Espaço afora
Não fora crime essa esquivez, senhora.
Sentar-nos-íamos tranqüilos
A figurar de modos mil os
Nossos Dias de Amor. Eu com as águas
Do Humber choraria minhas mágoas;
Tu podias colher Rubis à margem
do Ganges. Que eu me declarasse
Dez anos antes do Dilúvio! Teus
Nãos voltar-me-iam a face
Até a Conversão dos Judeus.
Meu Amor vegetal crescendo vasto,
Mais vasto que os Impérios, e mais lento,
Mil anos para contemplar-te a Testa
E os Olhos levaria. Mais duzentos
Para adorar cada Peito,
E trinta mil para o resto.
Um Século para cada parte,
O último para o Coração tomar-te.
Pois, Dama, vales tudo o que ofereço,
Nem te amaria por mais baixo preço.
Mas ao meu dorso eu ouço o alado
Carro do Tempo, perto, perto,
E adiante há apenas o deserto
Sem fim da Eternidade.
Tua Beleza murchará mais tarde,
Teus frios Mármores não soarão
Com ecos do meu Canto: então
Os Vermes hão de pôr à prova
Essa comprida Virgindade,
Tua fina Honra convertendo em pó,
E em cinzas meu desejo. A Cova
É ótimo e íntimo recanto. Só
que aos amantes não serve de alcova.
Agora, enquanto pousa a cor
Da juventude em ti como na flor
O orvalho, enquanto por
Todo poro teu a Alma transpira
Com urgentes Fogos,
Entreguemo-nos aos jogos
Do amor e, amantes aves de rapina,
Antes de um golpe devoremos nosso Tempo
Que enlagueçamos em seu lento
Queixo. Enrolemos nosso alento
E suavidade numa só Esfera.
E rasguemos Prazeres como feras
Pelos portões férreos da Vida.
Assim, se não sustamos nosso Sol,
Ao menos o incitamos à corrida.
Gregório de Matos (1636-1696)
Soneto
Anjo no nome, Angélica na cara
Isso é ser flor, e Anjo juntamente
Ser Angélica flor, e Anjo florente
Em quem, se não em vós se uniformara?
Quem veria uma flor, que a não cortara
De verde pé, de rama florescente?
E quem um Anjo vira tão luzente
Que por seu Deus, o não idolatrara?
Se como Anjo sois dos meus altares
Fôreis o meu custódio, e minha guarda
Livrara eu de diabólicos azares
Mas vejo, que tão bela, e tão galharda
Posto que os Anjos nunca dão pesares
Sois Anjo, que me tenta, e não me guarda
Soneto
Discreta e formosíssima Maria,
Enquanto estamos vendo claramente
Na vossa ardente vista o sol ardente,
E na rosada face a aurora fria:
Enquanto pois produz, enquanto cria
Essa esfera gentil, mina excelente,
No cabelo o metal mais reluzente,
E na boca a mais fina pedraria:
Gozai, gozai da flor da formosura,
Antes que o frio da madura idade
Tronco deixe despido, o que é verdura.
Que, passado o zênite da mocidade,
Sem a noite encontrar da sepultura,
É cada dia ocaso da beldade.
No dia de Quarta-Feira de Cinzas
Que és terra, homem, e em terra hás de tornar-te
Te lembra hoje Deus por sua Igreja;
De pó te faz espelho em que se veja
A vil matéria de que quis formar-te.
Lembra-te Deus que és pó para humilhar-te,
E como o teu baixel sempre fraqueja
Nos mares da vaidade onde peleja,
Te põe à vista a terra onde salvar-te.
Alerta, alerta, pois, que o vento berra.
Se assopra a vaidade e incha o pano,
Na proa a terra tens, amaina e ferra.
Todo o lenho mortal, baixel humano,
Se busca a salvação, tome hoje terra,
Que a terra de hoje é porto soberano.
A N. Senhor Jesus Cristo, com atos de arrepen-
dido e suspiros de amor
Ofendido vos tem minha maldade.
É verdade, Senhor, que hei delinqüido,
Delinqüido vos tenho, e ofendido,
Ofendido vos tem minha maldade.
Maldade que encaminha a vaidade,
Vaidade que todo me há vencido,
Vencido quero ver-me e arrependido
Arrependido a tanta enormidade.
Arrependido estou de coração,
De coração vos busco, dai-me os braços,
Abraços que me rendem vossa luz.
Luz que claro me mostra a salvação,
A salvação pretendo em tais abraços,
Misericórdia, amor, Jesus, Jesus!
4
A Jesus Cristo Nosso Senhor
Pequei, Senhor; mas não por que hei pecado,
Da vossa alta clemência me despido(*);
Porque, quanto mais tenho delinqüido,
Vos tenho a perdoar mais empenhado.
Se basta a vos irar tanto pecado,
A abrandar-vos sobeja um só gemido:
Que a mesma culpa que vos há ofendido
Vos tem para o perdão lisonjeado.
Se uma ovelha perdida e já cobrada(**),
Glória tal e prazer tão repentino
Vos deu, como afirmais na sacra história,
Eu sou, Senhor, a ovelha desgarrada,
Cobrai-a; e não queirais, pastor divino,
Perder na vossa ovelha a vossa glória.
(*) despeço
(**) recuperada
Cláudio Manuel da Costa (1729-1789)
Soneto XIV
Quem deixa o trato pastoril amado
Pela ingrata, civil correspondência,
Ou desconhece o rosto da violência,
Ou do retiro a paz não tem provado.
Que bem é ver nos campos transladado
No gênio do pastor, o da inocência!
E que mal é no trato, e na aparência
Ver sempre o cortesão dissimulado!
Ali respira amor sinceridade;
Aqui sempre a traição seu rosto encobre;
Um só trata a mentira, outro a verdade.
Ali não há fortuna, que soçobre;
Aqui quanto se observa, é variedade:
Oh ventura do rico! Oh bem do pobre!
Soneto XCVIII
Destes penhascos fez a natureza
O berço, em que nasci! oh quem cuidara,
Que entre penhas tão duras se criara
Uma alma terna, um peito sem dureza!
Amor, que vence os tigre por empresa
Tomou logo render-me; ele declara
Contra o meu coração guerra tão rara,
Que não me foi bastante a fortaleza.
Por mais que eu mesmo conhecesse o dano,
A que dava ocasião minha brandura,
Nunca pude fugir ao cego engano:
Vós, que ostentais a condição mais dura,
Temei, penhas, temei; que Amor tirano,
Onde há mais resistência, mais se apura.
Soneto VII
Onde estou? Este sítio desconheço:
Quem fez tão diferente aquele prado?
Tudo outra natureza tem tomado;
E em contemplá-lo tímido esmoreço.
Uma fonte aqui houve; eu não me esqueço
De estar a ela um dia reclinado:
Ali em vale um monte está mudado:
Quanto pode dos anos o progresso!
Árvores aqui vi tão florescentes,
Que faziam perpétua a primavera:
Nem troncos vejo agora decadentes.
Eu me engano: a região esta não era:
Mas que venho a estranhar, se estão presentes
Meus males, com que tudo degenera!
Tomás Antônio Gonzaga (1744-1810)
Lira XIV
Minha bela Marília, tudo passa;
A sorte deste mundo é mal segura;
Se vem depois dos males a ventura,
Vem depois dos prazeres a desgraça.
Estão os mesmos Deuses
Sujeitos ao poder impio Fado:
Apolo já fugiu do Céu brilhante,
Já foi Pastor de gado.
A devorante mão da negra Morte
Acaba de roubar o bem, que temos;
Até na triste campa não podemos
Zombar do braço da inconstante sorte.
Qual fica no sepulcro,
Que seus avós ergueram, descansado;
Qual no campo, e lhe arranca os brancos ossos
Ferro do torto arado.
Ah! enquanto os Destinos impiedosos
Não voltam contra nós a face irada,
Façamos, sim façamos, doce amada,
Os nossos breves dias mais ditosos.
Um coração, que frouxo
A grata posse de seu bem difere,
A si, Marília, a si próprio rouba,
E a si próprio fere.
Ornemos nossas testas com as flores.
E façamos de feno um brando leito,
Prendamo-nos, Marília, em laço estreito,
Gozemos do prazer de sãos Amores.
Sobre as nossas cabeças,
Sem que o possam deter, o tempo corre;
E para nós o tempo, que se passa,
Também, Marília, morre.
Com os anos, Marília, o gosto falta,
E se entorpece o corpo já cansado;
triste o velho cordeiro está deitado,
e o leve filho sempre alegre salta.
A mesma formosura
É dote, que só goza a mocidade:
Rugam-se as faces, o cabelo alveja,
Mal chega a longa idade.
Que havemos de esperar, Marília bela?
Que vão passando os florescentes dias?
As glórias, que vêm tarde, já vêm frias;
E pode enfim mudar-se a nossa estrela.
Ah! Não, minha Marília,
Aproveite-se o tempo, antes que faça
O estrago de roubar ao corpo as forças
E ao semblante a graça.
Lira I
Eu, Marília, não sou algum vaqueiro,
Que viva de guardar alheio gado;
5
De tosco trato, d' expressões grosseiro,
Dos frios gelos, e dos sóis queimado.
Tenho próprio casal, e nele assisto;
Dá-me vinho, legume, fruta, azeite;
Das brancas ovelhinhas tiro o leite,
E mais as finas lãs, de que me visto.
Graças, Marília bela,
Graças à minha Estrela!
Eu vi o meu semblante numa fonte,
Dos anos inda não está cortado:
Os pastores, que habitam este monte,
Com tal destreza toco a sanfoninha,
Que inveja até me tem o próprio Alceste:
Ao som dela concerto a voz celeste;
Nem canto letra, que não seja minha,
Graças, Marília bela,
Graças à minha Estrela!
Mas tendo tantos dotes da ventura,
Só apreço lhes dou, gentil Pastora,
Depois que teu afeto me segura,
Que queres do que tenho ser senhora.
É bom, minha Marília, é bom ser dono
De um rebanho, que cubra monte, e prado;
Porém, gentil Pastora, o teu agrado
Vale mais q'um rebanho, e mais q'um trono.
Graças, Marília bela,
Graças à minha Estrela!
Os teus olhos espalham luz divina,
A quem a luz do Sol em vão se atreve:
Papoula, ou rosa delicada, e fina,
Te cobre as faces, que são cor de neve.
Os teus cabelos são uns fios d'ouro;
Teu lindo corpo bálsamos vapora.
Ah! Não, não fez o Céu, gentil Pastora,
Para glória de Amor igual tesouro.
Graças, Marília bela,
Graças à minha Estrela!
Leve-me a sementeira muito embora Em que asas veio a chamma?
O rio sobre os campos levantado: Que mão colheu esta flamma?
Acabe, acabe a peste matadora,
Sem deixar uma rês, o nédio gado. Que força fez retorcer
Já destes bens, Marília, não preciso: em nervos todo o teu ser?
Nem me cega a paixão, que o mundo arrasta; E o som do teu coração
Para viver feliz, Marília, basta de aço, que cor, que ação?
Que os olhos movas, e me dês um riso.
Graças, Marília bela, Teu cérebro, quem o malha?
Graças à minha Estrela! Que martelo? Que fornalha
o moldou? Que mão, que garra
Irás a divertir-te na floresta, seu terror mortal amarra?
Sustentada, Marília, no meu braço;
Ali descansarei a quente sesta, Quando as lanças das estrelas
Dormindo um leve sono em teu regaço: cortaram os céus, ao vê-las,
Enquanto a luta jogam os Pastores, quem as fez sorriu talvez?
E emparelhados correm nas campinas, Quem fez a ovelha te fez?
Toucarei teus cabelos de boninas,
Nos troncos gravarei os teus louvores. Tygre! Tygre! Brilho, brasa
Graças, Marília bela, que a furna noturna abrasa,
Graças à minha Estrela! que olho ou mão armaria
tua feroz symmetrya?
Depois de nos ferir a mão da morte,
Ou seja neste monte, ou noutra serra,
Nossos corpos terão, terão a sorte
De consumir os dois a mesma terra.
Na campa, rodeada de ciprestes,
Lerão estas palavras os Pastores:
“Quem quiser ser feliz nos seus amores,
Siga os exemplos, que nos deram estes.”
Graças, Marília bela,
Graças à minha Estrela!
William Blake (1757-1827)
O Tygre (Augusto de Campos)
Tygre! Tygre! Brilho, brasa
que a furna noturna abrasa,
que olho ou mão armaria
tua feroz symmetrya?
Em que céu se foi forjar
o fogo do teu olhar?