O Realismo no Brasil foi um movimento artístico

de grande importância que teve início na segunda

metade do século XIX, um período marcado por
transformações históricas significativas como o
abolicionismo, que ganhava forças, culminando na
abolição da escravidão brasileira em 1888, e
a Proclamação da República em 1889. Criado com
o objetivo de fazer oposição ao Romantismo —
com suas nuances idealistas e sentimentais — o
Realismo destacava-se principalmente
pela objetividade, que era a característica principal
do movimento1. Nesse contexto, influenciado
pelo Positivismo, Socialismo e Marxismo, o
Realismo floresceu no Brasil.

As principais características do Realismo

brasileiro incluem:
Inversão dos ideais do Romantismo: Enquanto o
Romantismo idealizava a sociedade, o Realismo
focava na realidade e na crítica social.
Enfoque no homem e no seu cotidiano: As obras
realistas retratavam a vida com detalhes e
objetividade.
Crítica social: Os escritores realistas denunciavam
questões sociais e políticas.
Linguagem simples e objetiva: Os autores
buscavam se aproximar ao máximo da realidade.
Machado de Assis é considerado o precursor do
Realismo no Brasil. Sua obra “Memórias Póstumas
de Brás Cubas”, publicada em 1881, é um marco
importante desse período. Nesse romance,
Machado de Assis desmascara interesses presentes
nas relações sociais e inaugura o Realismo no
país. Além dessa obra, outros trabalhos notáveis do
autor incluem “Dom Casmurro” (1899) e “Quincas
Borba” (1891)2.
Em resumo, o Realismo no Brasil foi uma fase
literária que analisou a realidade de forma crítica e
objetiva, deixando um legado significativo na
literatura brasileira.
 Estava num dos seus momentos de
melancolia; almejava qualquer coisa que ela
mesma não sabia definir. Era a revolta surda contra
a pacatez da sua vida sem emoções, contra aquele
propósito de enterrar a sua mocidade e a sua
formosura longe dos gozos e dos triunfos
mundanos.
O que lhe parecia agora um sacrifício
parecera-lhe horas antes uma delícia. A verdade era
que a viúva além, do medo de comprometer a
felicidade da filha, sentia preguiça de cortar de
uma vez aquele sistema recolhido de vida, iniciado
pelo marido, um pouco ciumento. Os seus olhos
percorriam superficialmente todo o jornal, quando
de súbito estacaram num ponto. Por muito tempo
não se despregaram de quatro linhas banais, lendo-
as e relendo-as até que o jornal, levado por um dos
seus gestos lânguidos, caiu aberto sobre os joelhos.
Voltada para o sonho, ela continuou imóvel,
com os membros lassos estendidos sob as
roupagens longas e negras do seu ainda rigoroso
luto de viuvez, e pôs-se a seguir com o olhar, que o
pensamento erradio tornava ora abstrato, ora
pensativo, uma barquinha de velas pandas que
deslizava lá embaixo, isolada e pequenina, na
solidão das águas.
Estava uma manhã gloriosa, céu azul cheio
de sol, mar de um azul ainda mais denso,
pacificado pela doçura da atmosfera. Pelos
socalcos abruptos da montanha desciam os quintais
e o casario disperso. A grande alegria da luz
envolvia tudo: manchas vermelhas de barro, tufos
de vegetação, quadros domésticos encerrados entre
a brancura de quatro muros caiados surpreendidos
do alto, homens trabalhando nas suas hortas,
mulheres estendendo roupa ao sol.
O azul e o verde enchiam o ar com os seus
tons fortes. Água, céu e montanhas, tudo isso a
viúva olhava do alto, como se estivesse suspensa
no espaço. Seguindo a linha alva de uma praia
riscada além da baía, o seu pensamento ia agora em
linha reta aos primeiros tempos da sua vida. \ Mal
se lembrava da mãe, um vulto tênue que fugia a
sua lembrança... ficara órfã cedo... Do pai sim! Que
bom velho! Que doce amigo fora ele sempre!...
A transparência do dia fazia realçar com
nitidez todas as minúcias da paisagem, mas os
olhos da viúva afeitos ãquele esplendor não o
observavam, tinham um fluído dourado, vago, de
quem olha para coisas que outros não veem...
Lembranças antigas de pessoas, de palavras, de
ideias ou de sonhos, fugidios, apagados ou mortos.
Silenciosas, no meio das águas profundas e
aniladas, as Fortalezas de Santa Cruz e da Laje
viam-se distintamente, na sua triste cor de granito
umedecido e velho. Na de Santa Cruz, poder se-
iam contar as seteiras da casamata, como órbitas
vazias; nos recifes da Laje, a onda, embora branda,
punha rendilhaçöes brancas, de espuma salitrosa; e
lá ao fundo, na barra, como outras sentinelas
igualmente firmes e igualmente poderosas,
levantavam os seus dorsos redondos, duas ilhas em
tudo semelhantes, como dois irmãos gêmeos.
As montanhas sucediam-se, esmeraldinas,
escuras, azuladas ou violáceas conforme o grau de
distância e a luz que as feria, e para além das ilhas
o mar estendia-se, até confundir-se no horizonte
num tom enfumaçado e compacto.
A areia do jardim rangeu e a Viúva voltou
para a rabeca. Era a Simplícia, que ia lépida, de
saias engomadas, procurando cravinas para enfeitar
a carapinha, já amarrada com uma fita azul.
Quando passou rente ã janela, a viúva sentiu o
cheiro das suas essências exageradamente
impregnadas na mulatinha; fechou os olhos,
sentindo preguiça de ralhar por aquela confiança...
A rapariga rabeou ligeira por entre os
canteiros e sumiu-se.
O barco de vela ia também ligeiro, como uma
asa branca cortando o azul, e a moça seguia-o,
pensativa, lembrando fatos...
De repente o seu olhar perdeu aquela cor
crepuscular, que dá a saudade, e fixou-se na
cidade, como se quisesse indagar do que se passava
por lá.
Surgindo de entre a verdura e a casaria,
erguia-se logo em baixo, risonho e fresco, o outeiro
da Glória, encimado pela igreja branca e pitoresca,
contrapondo a sua poesia graciosa e aldeã à
majestade ilimitada do mar.
Todo o bairro do Catete, com as suas ruas
elegantes, parecia imerso numa grande paz. A
esguia chaminé da City Improvements não sujava o
ar com o seu fumo, denegrido e infecto. Subia de
tudo uma poesia alegre, desde as pontes rústicas de
madeira alcatroadas, que mal se viam numa curva
de praia, até o deslizar da barca de Niterói que
atravessava a baía, com a bandeira flutuante na ré e
um rastro de espumarada na proa.
CAPÍTULO OVIII/
QUE SE NÃO ENTENDE
Eis aí o drama, eis aí a ponta da orelha
trágica de Shakespeare. Esse retalhinho de papel,
garatujado em partes, machucado das mãos, era um
documento de análise, que eu não farei neste
capítulo, nem no outro, nem talvez em todo o resto
do livro. Poderia eu tirar ao leitor o gosto de notar
por si mesmo a frieza, a perspicácia e o ânimo
dessas poucas linhas traçadas à pressa; e por trás
delas a tempestade de outro cérebro, a raiva
dissimulada, o desespero que se constrange e
medita, porque tem de resolver-se na lama ou no
sangue, ou nas lágrimas?
Quanto a mim, se vos disser que li o bilhete
três ou quatro vezes, naquele dia, acreditai-o, que é
verdade; se Vos disser mais que o reli no dia
seguinte, antes e depois do almoço, podeis crê-lo, é
a realidade pura. Mas se vos disser a comoção que
tive, duvidai um pouco da asserção, e não a aceiteis
sem provas. Nem então, nem ainda agora cheguei a
discernir o que experimentei. Era medo, e não era
medo; era dó e não era dó; era vaidade e não era
vaidade; enfim, era amor sem amor, isto é, sem
delírio; e tudo isso dava uma Combinação assaz
complexa e vaga, uma coisa que não podereis
entender, Como eu não entendi. Suponhamos que
não disse nada.
CAPÍTULO CIX / O FILÓSOFO
Sabido que reli a carta, antes e depois do
almoço, sabido fica que almocei, e só resta dizer
que essa refeição foi das mais parcas da minha
Vida: um ovo, uma fatia de pão, uma xícara de chá.
Não me esqueceu esta circunstância mínima; no
meio de tanta coisa importante obliterada escapou
esse almoço. A razão principal poderia ser
justamente o meu desastre; mas não foi; a principal
razão foi a reflexão que me fez o Quincas Borba,
cuja visita recebi naquele dia. Disse-me ele que a
frugalidade não era necessária para entender o
Humanitismo, e menos ainda praticá-lo; que esta
filosofia acomodaVa-se facilmente com os
prazeres da Vida, inclusive a mesa, o espetáculo e
os amores; e que, ao contrário, a frugalidade podia
indicar certa tendência para o ascetismo, o que era
a expressão acabada de tolice humana.
- Veja São João, continuou ele; mantinha-se
de gafanhotos, no deserto, em vez de engordar
tranquilamente na cidade, e fazer emagrecer o
farisaísmo na sinagoga.
Deus me livre de contar a história do Quincas
Borba, que aliás ouvi toda naquela triste ocasião,
uma história longa, complicada, mas interessante.
E se não conto a história, dispenso-me outrossim
de descrever-lhe a figura, aliás muito diversa da
que me apareceu no Passeio Público. Calo-me;
digo somente que se a principal característica do
homem não são as feições, mas os vestuários, ele
não era o Quincas Borba; era um desembargador
sem beca, um general sem farda, um negociante
sem deficit. Notei-lhe a perfeição da sobrecasaca, a
alvura da camisa, O asseio das botas. A mesma
voz, roufenha Outrora, parecia restituída à
primitiva sonoridade. Quanto à gesticulação, sem
que houvesse perdido a Viveza de outro tempo,
não tinha já a desordem, sujeitava-se a um certo
método. Mas eu não quero descrevê-lo. Se falasse,
por exemplo, no botão de ouro que trazia ao peito,
e na qualidade do couro das botas, iniciaria uma
descrição, que omito por brevidade. Contentem-se
de saber que as botas eram de verniz. Saibam mais
que ele herdara alguns pares de contos de réis de
um velho tio de Barbacena.
Meu espírito, (permitam-me aqui uma
comparação de criança!) meu espírito era naquela
ocasião uma espécie de peteca. A narração do
Quincas Borba dava-lhe uma palmada, ele subia;
quando ia a cair, o bilhete de Virgília dava-lhe
Outra palmada, e ele era de novo arremessado aos
ares, descia, e o episódio do Passeio Público
recebia-o com outra palmada, igualmente rija e
eficaz. Cuido que não nasci para situações
complexas. Esse puxar e empuxar de coisas
opostas desequilibrava-me; tinha vontade de
embrulhar o Quincas Borba e Lobo Neves e o
bilhete de Virgília na mesma filosofia, e mandá-los
de presente a Aristóteles. Contudo, era instrutiva a
narração do nosso filósofo; admirava-lhe sobretudo
o talento de observação com que descrevia a
gestação e o crescimento do vício, as lutas
interiores, as capitulações Vagarosas, o uso da
lama.
- Olhe, observou ele; a primeira noite que
passei, na escada de São Francisco, dormi-a inteira,
como se fosse a mais fina pluma. Por quê? Porque
fui gradualmente da cama de esteira ao catre de
pau do quarto próprio ao corpo da guarda do corpo
da guarda à rua... Quis expor-me finalmente a
filosofia; pedi-lhe que não. numa expressão admirativa.
- Estou muito preocupado hoje e não poderia Francisco Teodoro não
atendê-lo; venha depois; estou sempre em casa.
Quincas Borba sorriu de um modo malicioso;
podia desprender a vista
talvez soubesse da minha aventura, mas não daquela criança rústica.
acrescentou nada. Só me disse estas últimas
palavras à porta: Veio-lhe à memória o seu
Um lindo dia, quente e desembarque, a sua
luminoso. Nas copas pobreza, a crosta da terra
floridas dos flamboyants, as pátria que trazia presa às
cigarras cantavam solas brutas dos seus
estridulamente. Os bondes sapatos, e o espanto com
vinham cheios, e bandos de que ele, também, nos seus
crianças passavam nas primeiros dias, olhava para
calçadas a caminho do este céu, e estas árvores, e
colégio. estas montanhas, em uma
Francisco Teodoro é que interrogação de esperança e
não caminhava bem: tinha de medo; e da saudade que
um grande peso tivera da broa, da aldeia,
derrubando-lhe os ombros, das águas claras daquele rio
e sentia as pernas em que se banhava nas
amolecidas. Tomou o tardes de verão, daquelas
bonde já na praia. Adiante charnecas onde ia à caça
dele, no banco da frente, ia dos grilos, daqueles campos
um portuguezinho recém- de trigos dourados ao sol,
chegado, de jaqueta, chapéu das cerejeiras onde trepava,
de feltro de abas ensebadas dos ralhos da mãe, das
e grossos sapatos caminhadas pelas brancas
enlameados. O pequeno estradas atrás dos burricos
volvia para tudo um olhar do moleiro...
pasmado, entreabrindo os E, em um assomo, teve
lábios secos e gretados vontade de dizer ao ouvido
do rapazinho: "Volta para a
tua aldeia, contenta-te com
o pão duro, com a sardinha
assada, e a água do bom
Deus!
"Onde há uma árvore há
sombra onde um homem se
deite. Não queiras a
riqueza, que ela engana e
mente. Mas Vale ser pobre
toda a Vida! Volve;
acostuma tua mulher ao
trabalho e os teus filhos a
rolarem nus pela terra que
um dia os há de comer... Se
bem os Vestires a todos...
Verás: pesarão ouro e
valerão pó..."
Eram dez horas quando
o negociante entrou no
armazém. Seu Joaquim
andava azedo e mal
humorado, e até mesmo
para o patrão tinha um
modo rebarbativo e seco.
Depois, o trabalho
estacionara; não havia
nenhum caminhão à porta e
os caixeiros pasmavam-se
para as rumas de sacos e
para as aranhas do teto.
Francisco Teodoro
chegou-se à mesa que
estava à esquerda da porta
de entrada, apanhou ai a sua
correspondência e girando
sobre os calcanhares entrou
no corredor ao lado e subiu
ao escritório. Em cima
estavam só o guarda-livros,
que escrevia de pé, e o
velho Mota, todo embebido
no trabalho. Trocaram-se os
bons dias.
- O Leite Mendes
mandou cá?
- Não senhor...
-Está tudo direito, não?
- Tudo.
- Escrevi eu mesmo as
cartas... veja se estão em
ordem...
O meu fim evidente era
atar as duas pontas da Vida,
e restaurar na Velhice a
adolescência. Pois, senhor,
não consegui recompor o que
foi nem o que fui. Em tudo,
se o rosto é igual, a
fisionomia é diferente. Se só
me faltassem os outros, Vá;
um homem consola se mais
ou menos das pessoas que
perde; mais falto eu mesmo,
e esta lacuna é tudo. O que
aqui está é, mal comparando,
semelhante à pintura que se
põe na barba e nos cabelos, e
que apenas conserva o hábito
externo, como se diz nas
autópsias; o interno não
aguenta tinta. Uma certidão
que me desse Vinte anos de
idade poderia enganar os
estranhos, como todos os
documentos falsos, mas não
a mim. Os amigos que me
restam são de data recente;
todos os antigos foram
estudar a geologia dos
campos-santos. Quanto às
amigas, algumas datam de
quinze anos, outras de
menos, e quase todas creem
na mocidade. Duas ou três
fariam crer nela aos outros,
mas a língua que falam
obriga muita Vez a consultar
os dicionários, e tal
frequência é cansativa.
Entretanto, Vida diferente
não quer dizer Vida pior; é
outra coisa. A certos
respeitos, aquela Vida antiga
aparece-me despida de
muitos encantos que lhe
achei; mas é também exato
que perdeu muito espinho
que a fez molesta, e, de
memória, conservo alguma
recordação doce e feiticeira.
Em Verdade, pouco apareço
e menos falo. Distrações
raras. O mais do tempo é
gasto em hortar, jardinar e
ler; como bem e não durmo
mal.
Ora, como tudo cansa,
esta monotonia acabou por
exaurir-me também. Quis
variar, e lembrou-me
escrever um livro.
Jurisprudência, filosofia e
política acudiram-me, mas
não me acudiram as forças
necessárias. Depois, pensei
em fazer uma História dos
Subúrbios, menos seca que
as memórias do padre Luís
Gonçalves dos Santos,
relativas à cidade; era obra
modesta, mas exigia comecemos a evocação por
documentos e datas, como uma célebre tarde de
preliminares, tudo árido e novembro, que nunca me
longo. Foi então que os esqueceu. Tive outras
bustos pintados nas paredes muitas, melhores, e piores,
entraram a falar-me e a mas aquela nunca se me
dizer-me que, uma Vez que apagou do espírito. É o que
eles não alcançavam Vais entender, lendo.
reconstituir-me os tempos
idos, pegasse da pena e
contasse alguns. Talvez a
narração me desse a ilusão, e
as sombras viessem
perpassar ligeiras, como ao
poeta, não o do trem, mas o
do Fausto: Aí vindes outra
vez, inquietas sombras?...
Fiquei tão alegre com
esta ideia, que ainda agora
me treme a pena na mão.
Sim, Nero, Augusto,
Massinissa, e tu, grande
César, que me incitas a fazer
os meus comentários,
agradeço-vos o conselho, e
vou deitar ao papel as
reminiscências que me
vierem vindo. Deste modo,
viverei o que vivi, e
assentarei a mão para alguma
obra de maior tomo. Eia,