Credits

| Escrito por: Chuck Wendig e Russel

Balley

Desenvolvedor: Joseph D. Carriker, Jr.

Diretor de Criação: Rich Thomas

Gerente de Produção: Matt Milberger

Editor: Anita Itager e Jason Bolte

Direção de Arte e Design de Livros:

Craig Grantg

Assistência de layout: Jessica Muillins

Arte Interior: Ned Coker, Erin Grant,

Craig Henderson, Sara Hindwarch,
Ville-Valterri Kinnunen, Jacob
Masbruch, Peter Mohnrbacher, Efrem
Palacios, Rich Pellegrino, Matt K.
Swith, Matias Tapia, John Vaen Fleet,
Derk Venneman, John Wigley

Arte da Capa: John Van Fleet

Desculpas dos Criadores

Minhas sinceras desculpas ao Sr. John

Can Fleet por acidentalmente lhe dever
créditos dos livros do clã Ventrue e
Daeva.

Agradecimentos Especiais

Eu gostaria de agradecer a minha esposa,

Michelle, por aguentar minha bunda
maluca quando passo muito tempo
escrevendo sobre vampiros e caçadores
de vampiros, corujas-fantasmas, cultos e
outros pedaços terríveis. Sua paciência
conquistará sua santidade até o final de
sua vida. É o fim da minha, mesmo que
ela me mate enquanto durmo.
-Chuck
Eu a segui, como você pediu. Sua trilha não foi difícil de seguir: a carnificina que ela
deixou para trás não foi escondida, já que sua farra está longe de ser graciosa. Eu ainda
não a encontrei, não exatamente. Mas em algum momento ao longo do caminho, ela
finalmente desistiu do que você estava procurando: o diário.

Estava deitado no peito de um homem morto em um beco sem saída. O morto é, ou era,
Phoenix Malone, um dos bandidos que trabalhavam para o chamado Lorde Minhoca,
Rufus Septimus. Sim, ele é quem me dá todos esses problemas.

Independentemente disso. Não sei o que esse homem fez para merecer ter o peito
aberto, mas foi. Suponho que ela tenha feito isso, apesar de admitir que não vi o
assassinato. No topo do diário havia uma foto Polaroid do cadáver. Ao lado dele, a
própria câmera. Eu incluí os dois. A câmera provavelmente é inútil para você, mas por
uma questão de perfeição, ela está em uma folga separada.

Se você precisar de mais informações dela, continuarei minha busca pela garota. Caso
contrário, no momento, ela está causando revolta e matando os homens "errados" certos,
que estou inclinado a deixá-la continuar com esse tipo de brincadeira.

O diário é bastante direto, no entanto. Acho que minhas interpretações não acrescentam
nada de especial, mas achei que poderia lhe dar uma idéia do que esperar.

A primeira parte - a parte em que gosto de pensar em Alice como "A Garota" - tem
algumas leituras interessantes. Começa com A Mão no Meu Pescoço (p. 3), onde ela
encontra a inspiração para realizar esse pequeno projeto, digamos, e se move
diretamente para a primeira parte de Estradas da Meia-noite (p. 4), seu comentário sobre
a vida na estrada. A partir daí, torna-se interessante, com Um Ponto da História (p. 4), e
sua primeira entrevista com um de seu clã: um historiador, como se vê. Ela também
inclui A Verdade (pág. 9), que aparentemente foi pregada na porta de seu quarto de
motel.

Seguem-se mais de suas Estradas da Meia-noite (p.11) e, em seguida, O Antigo e o

Monstruoso (p. 12), sua entrevista (e eu uso esse termo muito, muito livremente) com
um Selvagem particularmente indecente com o nome de “Glinda. ”Então, temos O PSA
(p. 20), se você quiser, uma entrevista com uma gargalhada de recém-nascidos, que
fornece um contraponto interessante à Tradição Oral (p. 23), sua entrevista com
Konstantin Korab.

A próxima seção - uma espécie de interlúdio - é uma peça que eu peguei de outro xerife
do outro lado do país. É basicamente uma entrevista chamada Bruxas, Beijos e Bombas
(p. 27).

A próxima seção dos diários de Alice - as seções em que penso nela como "O Vampiro"
- fica um pouco mais confusa. Veja a primeira parte de Para a Casa de Gengibre:
Sonhos de Bolo e Sangue (p. 32), por exemplo. Há algo se agitando sob sua psique. No
entanto, nem tudo é introspecção aqui; ela olha para Mítico Propoganda (pág. 33), um
pouco no maldito panfleto Domesticação de Enkidu que aparece aqui e ali.

Este diário continua suas entradas Estradas da Meia-noite (pág. 35) antes de voltar para
suas divagações na Casa de Gengibre: Um Passeio de Ratweasel (pág. 35), inspirado
por um pouco de turismo no Velho Mundo. A próxima seção - que ela chama de A
Tribo dos Selvagens (p. 37). Você já ouviu falar do manifesto de Jonah Highsteeple?
Ela inclui aqui, juntamente com a resposta que obteve enviando-a ao Gangrel Seneschal
de Santana.

Esta próxima seção tem várias entrevistas. Mais Estradas da Meia-noite (pág. 40) aqui,
desta vez um encontro com um maldito Oberlock. Quase para destacar o quão
degenerado e selvagem aquele fugitivo selvagem era, ela inclui Cães Soltos nos Salões
do Poder (p. 45), sua entrevista com Seneschal Santana. Ela também entrevista Madre
Janice (p. 48), uma Sanctum Gangrel e mãe de sua espécie picada de pulgas, e depois
segue com uma entrevista com A Hierofante, Cerynitis a Cerva (p. 50), uma Selvagem
que é príncesa de seu domínio e uma adoradora da Anciã.

Então, mais de Para a Casa de Gengibre: Lobos na Casa do Capítulo (p. 54), seguido de
Um Sonho: A Perseguição (p. 57). A partir daí, ela escreve mais sobre suas Estradas da
Meia-noite (p. 57), desta vez apenas um pedacinho de papel que encontrou. Você
notará, a essa altura, que nossa pequena Alice parece tropeçar em várias coisas...
interessantes.

Ela segue isso com O Senhor e o Leão (p. 58), uma carta que recebeu que a deixou
bastante nervosa, ao que parece. A sexta Estrada da Meia-Noite (p. 60) vem depois da
carta e ela tem Um Sonho: A Conversação (p. 62), que talvez seja a entrevista mais
estranha do diário. Depois, mais de Para o Pão de Mel: Adorável, Escuro e Profundo (p.
63). Outras Estradas da Meia-noite (p. 66) completam esta seção, incluindo algumas
fotos interessantes de um metrô.

A estranheza começa a crescer e florescer verdadeiramente aqui, quando ela recebe The
Phone Call (p. 66) de ninguém menos que a Cerva que entrevistou anteriormente, e
depois vai para a próxima Casa de Gengibre: Não Sofra Uma Bruxa (p. 67) Ela também
observa alguns indivíduos interessantes de seu Sangue em Vislumbres dos Cegos (p.
68). A narrativa torna-se mais estranha com outra Casa de Gengibre: Wakey, Wakey,
Sangue e Bakey (p. 70).

Outro interlúdio separa as duas últimas partes do diário. Esta é uma transcrição para
alguém que se chama Drácula (p. 71). Pelo que vale a pena.

O terceiro pedaço do diário que posso chamar apenas de "A Besta". Confio que seu
conteúdo deixará claro por que isso acontece. Começa com Um Sonho: A Mudança (p.
86), e passa para a narrativa de alguém na esteira do Katrina (p. 87). Depois, outra das
Estradas da Meia-noite (p. 90), que continua até o norte de Londres: o Verme Lambton
(p. 93), onde ela entrevista ... Algo. Alega que já foi um de nós - ou talvez um deles, um
dos selvagens, mas não sei se você pode chamar assim.

Em seguida, descobrimos o esgotado A Alma é um Poço Escuro (p. 97). Não confunda
esta seção com algum tipo de reclamação - neste momento, há algo acontecendo por trás
da máscara do rosto da pequena Alice, inspirada no estranho fragmento que ela
encontrou aqui. Pouco tempo depois, ela conheceu alguém que lhe contou uma história
interessante sobre Draugr? (p. 99) O diário termina, então, com a nona e última Estradas
da Meia-noite (p. 102) e, em seguida, Um: A Conversação (p. 102), deixando muito,
muito claro o que aconteceu com ela - um risco que todos os Gangrel, em todos os
Domínios e Convênios, presentes. Conforme apropriado, as entradas finais são
marcadas como O Fim (p. 103).

- C. Hardaiken

A Mão no Meu Pescoço

Eles têm Sarah e o Pequeno Jack. Jesus, eu nem sei quem eles são. Talvez seja ele. Ou
ela. Merda, eu simplesmente não sei! Eu tentei deixá-los fora disso, tentei fazer o
intervalo. Eu me mudei para o outro lado do país (o “país noturno”, um de nós disse, e
prometo que você não viu este lugar até estar aqui apenas à noite, longos trechos de
noite vazia e faminta) para fugir deles, para não os expor a nada disso. Não foi minha
escolha ser o que sou, mas agora tenho que viver com isso –

Vive com isso. Eu nem consigo parar de falar assim. Como se eu ainda estivesse viva.
Merda!

Ok Alice. Acalme-se. Você sabe como eles falam sobre ser "de sangue quente", como
quando você está com raiva? É literal para mim agora. Não era antes. Antes era apenas
uma ... uma coisa, uma coisa descritiva, uma coisa poética. Mas o sangue lá dentro é
normalmente frio, lento, como melaço ou xarope de milho. Então eu fico com medo. Ou
com raiva. E fica quente. Quente. Não apenas a temperatura quente, mas a maneira
como colocar um chili na língua queima a pele quente. Eu gostaria de poder suar.

Tudo certo. Vamos falar sobre isso. Vamos dar um passo de cada vez.

Alguém levou minha irmã Sarah e seu filho, o Pequeno Jack. Eles têm fotos deles.
Preso a cadeiras... está escuro nos flashes, mas acho que é algum tipo de salão de baile.

A carta diz que eles estão seguros. Para agora. Eu rasguei a maior parte disso, mas ... eu
ainda tenho um pedaço disso. Aqui:

suponha que você execute as tarefas apresentadas nesta carta e

sua irmã e sobrinho permanecerão vivos e ilesos. Você tem um
ano inteiro, compilador, para atender aos meus desejos. Nesse
período, se você concluir as tarefas, enviará um convite para vir
buscar
As "tarefas". Meu Deus, eu não sei o que Ele / Ela / Eles esperam de mim. Esta lista de
nomes. Eu não ouvi falar da maioria deles. E os que eu tenho? Eles não falam comigo.
Eles não falam comigo, e eu não consigo imaginar falar com eles. Eu não faria isso
durante a noite. Eu deveria descobrir as coisas? Certas coisas? Coisas específicas? A
"Lista dos Selvagens e Macabros", a carta chama.

Eu não vou conseguir. Um deles vai me destruir. Eles vão me comer ou me despedaçar
ou estuprar meu cadáver ou ... não sei o quê. Mas ouvi as histórias. Eu sou jovem. Eu
sou nova demais. Eles não sofrerão minhas perguntas estúpidas. Eles não vão me fazer
tomar notas ou derrubar um gravador.

Cale a boca, Alice! Você tem que fazer isso. Tem que. Sarah. Jack pequeno. Se você
não terminar, quem sabe o que vai acontecer com eles? Quem sabe o que Ele fará com
eles?

Sim ele. Ele. Eu decidi que é um homem. Deve ser. Somente um homem poderia ser tão
cruel.

Eu acho que é hora de ir trabalhar. O tempo está passando.

AQUELE QUE É ENSINADO APENAS POR SI

MESMO TEM UM TOLO POR UM MESTRE
-HUNTER S. THOMPSON

Estradas da Meia-noite 1
Parti duas noites atrás. Pegando carona, principalmente, mas em parte estou andando. A
lua é apenas uma onda de mercúrio prateada no céu. As estrelas são ilimitadas aqui.
Pela primeira vez em um tempo, me sinto muito bem. Talvez seja verdade. Talvez nós,
os selvagens, realmente sejamos nômades, porque quiçá não me sinto como uma
bússola apontando para o verdadeiro norte.

Tenho algumas coisas comigo: minha mochila, uma cantina água para molhar a
garganta, uma segunda cantina de sangue para fazer mais do que isso, uma lanterna,
uma faca de trava, um calibre .38 Smith e Wesson com o número de série arquivado
(não é minha ideia, foi assim que eu o comprei) e minha câmera Polaroid. Oh, duh, e
este diário. O que eu vou escrever e depois dar a você, meu filho saiu das minhas mãos
e entrou nas suas. Eu vou copiá-lo primeiro. Quero meu próprio lembrete dessa viagem,
se eu conseguir fazer isso com a mente e o corpo intactos.

Aqui está a verdadeira cortiça!

Eu já vi meu primeiro fantasma. Isso me incomodou. Eu sei que eles são reais. Eu sabia
desde criança: morava em uma antiga fazenda onde algo gostava de brincar com a
eletrônica. Os videocassetes ligavam, rebobinavam e lançavam vídeos no meio da noite
- apenas um ninho de fita marrom vomitada. O aparelho de som tocava às 4 da manhã,
tocando o silvo do ruído branco. De vez em quando você o via, um brilho fraco no
quarto escuro, nem mesmo isso, realmente apenas um brilho abafado como se alguém
tivesse desgastado a escuridão um pouco com o polegar borrado. E passaria por cima da
cama e desapareceria. Então o telefone tocava uma vez e parava.

Mas eu não esperava ver algo assim. Como ela.

Ela estava de pé na beira da estrada. Em um vestido de verão, acho que deveria ser
amarelo, mas aqui estava incolor, o tom do hálito gelado. Seu rosto pálido foi torturado.
Congelado em um grito terrível. Chorando. Como se ela tivesse acabado de perder um
bebê ou um namorado ou toda a família em um incêndio. O que era assustador era o
quão quieto era. Lá, com a boca bem aberta, os olhos fechados, e tudo o que sai é o som
de grilos ou um motor distante.

Você sabe o que? Vou te dizer o que realmente está me incomodando.

Quão humana ela parecia.

Essa emoção? Era real, garoto. Eu não vi esse olhar nos rostos da nossa espécie, na
verdade. Principalmente é tudo olhar frio e gelado. Mas essa mulher, tão morta que ela
nem está lá, nem é capaz de se amarrar a um corpo, é provavelmente mais humana do
que nós nesta zombaria da vida.

É como quando você morre, você só tem uma das duas opções. Você pega o corpo ou as
emoções. Você não pode ter os dois.

Isso é uma merda sóbria.

No entanto, não deixarei isso sóbrio por muito tempo. A estrada parece boa. O barulho
de cascalho sob minhas botas está me fazendo sentir solto, livre, perfeitamente
descuidado da melhor maneira possível.

Um Ponto da História
Minha primeira reunião. Esse cara é um historiador. Ou assim me disseram. Ele não é
um de nós, o que, com certeza, é um erro, mas parece que ele tem a pista e eu quero
saber o que ele sabe, ou pelo menos o que ele acha que sabe. Estou certo de que ele tem
poucos motivos para mexer comigo. Vamos torcer para que isso seja verdade e que ele
não cheire a fraqueza em mim como um perfume ruim. Porque esses caras, quando
cheiram a fraqueza, cheiram a sangue. E quando eles cheiram a sangue, eles se mudam
para a matança - mas não antes de jogá-lo como um gato com um rato.

(4)

[R.K. Transcrição]

Alice Sewell: Obrigado. Por concordar em me conhecer, quero dizer.

R— K—: Ah, não mencione isso. Você é jovem.

AS: Empurrando 30. Não tão jovem.

RK: Quero dizer nas notas e acordes do Réquiem. Estou quase 40 anos morto, isso não
explica os quase 40 que passei vivo.

AS: Ah. Sim. Eu ... eu morri no ano passado. Bem. Quase dois anos agora.

RK: Você não parece particularmente selvagem. Um pouco terreno, talvez. Certamente
um mote selvagem no escuro dos seus olhos, como um vaga-lume voando no fundo de
uma jarra de vidro, mas por outro lado ... quase nada de excepcional em você.

AS: Eu não sou ninguém especial.

RK: Então estamos de acordo.

AS: Minhas anotações dizem que você é um historiador. Um notável nisso.

RK: É verdade. Entre os dragões que chamo martor ocular, a "testemunha ocular". A
rigor, não testemunhei muito com meus próprios olhos, dada a amplitude e
profundidade de nossa história agregada. Mas eu o estudo de tal maneira que eu poderia
muito bem ser a fonte primária.

AS: bom. Então eu acho que você não se importa de eu perguntar -

RK: Você não adianta ter medo.

AS: Como o que?

RK: Eu vejo isso em você. Aprendi a ler pessoas de um amigo meu na aliança. Um
homem chamado Yellowtail, que é tanto uma sombra que ele próprio não tem sombra,
embora alguns digam que ele é assombrado por si mesmo, um fantasma que se parece
com ele. Talvez essa seja a sombra dele. Eu não sou muito bom nisso, não comparado a
ele, mas vejo os fios de medo ao seu redor. Um pouco como neblina assustada, neblina
que parte e foge quando você chega em sua direção.
AS: Não sei do que você está falando.

RK: Seja ignorante como quiser, Alice. Apenas seja grato por ser de uma espécie mais
reservada do que outras pessoas que você encontrará. Para alguns, o medo é um
poderoso afrodisíaco. Para outros, é uma gota de sangue em uma baía cheia de tubarões
famintos. Aqueles que podem matar o desejo ou a sede de você, bem ... eu não
aguentava pensar em uma coisa dessas acontecendo com você. Eu praticaria reprimir
esse susto, se eu fosse você. Como abelhas e cães, todos nós podemos sentir o cheiro.

AS: Super. Obrigado pelo conselho.

RK: Um toque de sarcasmo aí! Boa. A inteligência e a raiva ajudam a combater o medo.
Agora. Vamos voltar ao ponto em questão, eu sei que seu pessoal é favorável a uma
certa franqueza. História. O que você quer saber?

AS: De onde viemos. Os ... nós, nosso clã, os Gangrel.

RK: Isso pode levar algum tempo.

AS: Acontece que eu tenho exatamente isso.

RK: Adorável. Como todos os livros dizem, vamos começar do começo. Das bestas que
viemos

RK: Deixe-me primeiro fazer você entender que não estou comentando o presente
quando digo as coisas que estou prestes a fazer. Menciono isso apenas no caso de
subestimar seu lado selvagem e de que aqueles vaga-lumes atrás de seus olhos emergem
com uma picada cruel. O que digo vem como um comentário sobre a história, nada
mais, nada menos. Acordado?

AS: Justo.

RK: O arco da origem selvagem é curioso, pois é pelo menos em parte totalmente
atrasado. Eles começam como homens, tornam-se bestas, tornam-se monstros, depois
tornam-se escravos.

AS: Isso não parece fazer sentido.

RK: Não é? Nos primeiros dias do Império Romano, Roma era uma grande tocha
brilhando na escuridão, uma luz representando verdades indomáveis e poder
aparentemente ilimitado. Mas desvie-se da luz e entre na escuridão novamente. {o
Início}Nas florestas sombreadas fora do Império, habitavam homens que eram...
socialmente e de outra forma menos evoluídos do que os de Roma, e certamente menos
do que os demônios orgulhosos da Camarilla imperial.

AS: Você está falando de bárbaros.

RK: Sim. Mais ou menos. A corrente moderna parece querer atribuir algum tipo de
civilização aos bárbaros, mas isso é tolice. Estes eram berserkers encharcados de
sangue. Os costumes sociais eram tão escassos que eram praticamente inexistentes. Eles
não eram neandertais, não exatamente, mas certamente o cérebro reptiliano tinha uma
participação maior nas ações desse lote civil. E parte da diretiva do cérebro reptiliano é
o sexo. Por prazer. Para acoplamento. Entende?

AS: Na verdade não. Eles fizeram sexo?

RK: Sim, mas não apenas um com o outro. Eles combinaram com bestas, você vê.
Lobos da floresta, cães humildes, veados orgulhosos. Javalis e ursos, pelo que sei.

AS: Você está falando de bestialidade? Você está falando sério? Eles foderam animais.
Eles foderam animais?

RK: Largue o queixo como quiser, mas como observei, as normas sociais são uma
construção da verdadeira civilização, Alice. Esses chamados “homens” formaram tribos
de nicho, loucos lunáticos nas florestas mais profundas e escuras. Acredita-se que a
humanidade tenha contraído a sífilis dos cultos de caçadores no norte da Europa, que
costumavam se acostumar ritualmente a fim de aumentar seu poder sobre os rebanhos,
no passado antigo. Eles elevaram os animais mundanos ao papel dos deuses. Eles
procuraram se reproduzir com esses deuses - ou, pelo menos, com seus servos - e, ao
fazê-lo, criaram uma espécie de união profana e antinatural. As coisas que nasceram
eram monstruosas - não animais, mas certamente não homens. )

AS: Essa ... fornicação realmente resultou em crianças?

RK: Coisas loucas. Tagaleraram.

Desumano. Veneno nos dentes como
o de uma cobra. Olhos que só
podiam perceber em preto e branco.
Orelhas que se inclinavam e tremiam
a cada pequeno som. Agora, o que
acontece a seguir é um pouco
controverso. Tenho certa lealdade
aos Senhores, é claro, mas mais
lealdade à verdade. Alguns dizem
que esses loucos bestiais ansiavam
pelo sangue dos homens e os
mordiam, como fazemos agora com
os humanos. E, tanto quanto
podemos, a mordida resultou em
uma espécie de Abraço: vampiros de
uma espécie foram feitos. Que era
algum tipo de infecção, acho que
você poderia dizer. Ah, mas a lógica
aqui não se sustenta. Sejamos claros, você e eu não somos da mesma criação, mas
somos da mesma ... espécie? Se essa é a palavra que você escolhe? Na superfície, você é
eu e eu sou você. Mais fundo, sim, você encontra desvio. Mas não é necessário seguir
que, de alguma forma, os vampiros de cada família surgiram de meios totalmente
únicos, verdade? Seria como sugerir que alguns homens evoluíram de macacos, outros
de golfinhos. Onde é que se desenha a linha?
 Chapeuzinho Vermelho
Cereja estalou no chão da floresta
Pelo Grande Lobo Mau
Minhas grandes garras que você tem

AS: Ok. Então, qual é a sua teoria?

RK: dificilmente é uma teoria e pode muito bem ser relegada ao fato, ou pelo menos um
vizinho ao fato. Por uma questão de ponto, tenho trechos de um diário de uma equita
romana conhecida como Gnaeus, um nome cuja origem não pode ser discernida com
precisão. Acontece que Gnaus era mais do que justo, ele era um dos Romanos Malditos,
um cavaleiro da Legião dos Mortos. Foi ele quem sofreu a mordida da coisa cruel na
floresta. Era ele cujo capital B de sangue se misturava ao b menor de sangue do
berserker bestial.

AS: Então ele é o ponto de origem. Ele é o seu macaco de surto, sei lá.

RK: Se você quer dizer de maneira tão grosseira, então sim, Alice, é isso.

AS: E a qual clã ele pertence?

RK: Ora, os senhores, é claro. Os selvagens são uma cepa enfraquecida de sangue
Ventrue.

AS: ...

RK: Sem desrespeito, é claro.

AS: ... claro.

- ESCRAVOS E SOLDADOS –

AS: Então, quando você está falando sobre o arco, diz que eles são homens que se
tornam bestas, que se tornam monstros que se tornam escravos. É a última parte que eu
não entendi. Monstros, tudo bem, eles ... copularam com animais e se tornaram algo
completamente pior do que animais, e de alguma forma isso se espalhou para esse
soldado romano morto-vivo, qualquer que fosse o nome dele.

RK: Gnaeus. E ele era um cavaleiro.

AS: Sim. Sim. Ele. Então, como eles - nós - nos tornamos escravos?

RK: A princípio, Gnaeus e seu novo filho caçavam nas margens. Legiões em patrulha,
soldados romanos vagando pelas árvores para longe do acampamento - talvez por mijo,
talvez por uma vez com uma garota bárbara - e Gnaeus se muda para alimentar-se. E à
medida que as noites e os anos passam, ele se aproxima cada vez mais daquela grande
tocha brilhante, a própria Roma, a glória das sete colinas. Eu tenho que imaginar - e
seus diários não servem mais para iluminar a história aqui, porque ele parou de escrevê-
los - ou pelo menos é o que eu acredito e, portanto, é tudo pura especulação da minha
parte, que Roma parecia algo como um grande bufê para o velho Gnaeus criança. Por
que não? Era gordo com comida. Manadas de gado humano amontoavam-se em ruas
escuras. Parecia uma coisa gloriosa. O próprio Gnaeus certamente estava ciente desse
deleite, mas mesmo ele pode ter ficado feliz novamente ao ver as ruas cheias de sangue
doce. É possível que ele nunca tenha visto o interior da cidade brilhante, é claro; todo
soldado pode ter sido filho do Império, mas não necessariamente da própria cidade.

AS: Então, tudo bem, ele e seu bando de ... Selvagens vêem o potencial ilimitado de
comida e se mudam para comer. O que certamente deixou alguém menos do que feliz.
Os príncipes agora não gostam quando alguém novo começa a relaxar, certo?

RK: Exatamente isso. Esta não foi uma refeição grátis. Os servos do Senex não
aceitavam caçadores.

AS: O Senex?

RK: O Velho, o guardião do Sangue de Roma. A Camarilla encarnada.

AS: Eu confio em você nisso.

RK: Bom. Então, Gnaeus e seus homens tiveram uma escolha: sofrer a espada do Senex
e virar cinzas por mandato do Legio Mortuum, ou jogar o jugo da civilidade e tornar-se
algo melhor do que a sua criação ditava. Sua gangue de loucos e bestas escolheu
sabiamente e recebeu os trabalhos mais humildes, mais venais e vis da Legião dos
Mortos. Soldados e escravos, você vê. Mercenários e monstros com mandatos. Trela..
Domesticado.

AS: Eu não acho que nosso tipo gostaria –

RK: Sim, sim, você está certo. Mas só posso me apegar ao padrão da verdade, não ao
serviço da polidez. Agora, vamos falar por um momento sobre um desvio dessa história
- outro ponto controverso.

AS: Mal posso esperar. Deixe-me adivinhar, também éramos molestadores de crianças?

RK: Seja sério. Não. Nada tão horrível.

Enquanto os homens bárbaros estavam se juntando aos animais do chão - lobos, cães,
gatos pretos, o que você tem - algumas das mulheres bárbaras acasalavam com suas
próprias criaturas, mas estas do céu. Dizia-se que essas mulheres fornicavam corvos,
corvos e corujas em particular. O que lutou para se libertar de seus ventres esfarrapados
foram novamente coisas sem alma, mas coisas de uma inteligência muito mais cruel do
que a que veio dos pares dos homens bárbaros. Uma inteligência infernal, até. Estes
eram os Strix, entende? Na língua eslava, o strega. Lilitu, mulheres-coruja, comedores
de almas e ladrões de corpos. Uma praga em Roma, eles eram. Graças a Deus, graças a
Legio Mortuum, pouco antes de o Império encontrar seu próprio peso grandioso
desabando sobre si mesmo.
 AS: E esses ...
demônios da coruja,
eles não estão mais
por perto?

RK: Correto.
Felizmente.

AS: Mas eles somos

nós. Ou algum primo
de nós.

RK: Não "nós". Você.

AS: Os Gangrel.

RK: Precisamente.

AS: Então esta é a

parte em que os
homens se tornaram bestas e as bestas se tornaram monstros. Onde nos tornamos
escravos?

RK: Primeiro, você parece jovem. Talvez

A pequena Miss Muffet
sentou-se em um tufo
Comendo seu requeijão e
soro de leite voaram um
pássaro coruja
Quem voou ao seu redor
E roubou sua pobre alma
LONGE
ingênuo. Você tem formação superior?
AS: ... sim.
RK: Verdadeiramente?
AS: Eu não me formei. Falhando, na
verdade. Me envolvi com o cara errado e
depois com as drogas e, Jesus, eu
simplesmente não conseguia manter as
coisas juntas. Minha amiga disse –

RK: Eu não sou seu biógrafo.

AS: Desculpe.

RK: Você seria esperta em manter coisas assim perto do colete. Outros poderiam usá-
los para manipular você. Cada informação é uma seqüência de marionetes, que qualquer
um pode agarrar para fazer você dançar. Mais conselhos? Eu aprenderia a mentir.

AS: Justo. Obrigado.

RK: Não mencione isso. Na verdade, nunca mencione a ninguém que eu fui útil a um de
vocês. Agora. Escravos. Você tem que entender algo sobre Roma. Escravos não eram
como os escravos que você poderia pensar. Eles geralmente não foram abusados. Eles
às vezes viveram boas vidas, na verdade. Um mestre sábio era um bom mestre. E o
Senex era um bom mestre.

AS: O Velho. Ele nos escravizou?

RK: Os escravos em Roma eram frequentemente povos conquistados. Às vezes

bárbaros. Com o tempo, os selvagens se cansaram do caminho: os indomáveis
galopando pelas ruas vazias, caçando loucamente por sangue, e muitas vezes sendo
espancados ou decapitados pelo esforço. Alguns foram jogados nos túneis mais negros
da necrópole subterrânea, deixados para vagar pelos destroços. Mas muitos sabiam o
placar. Eles viram o seu futuro, e foi breve.

AS: Então eles ... assimilaram.

RK: Até certo ponto. Por mais que um cão possa ser domesticado, os selvagens
também. Também como um cachorro, seu povo era bastante leal. Treinado para atacar,
mutilar, matar. Caçar traidores em Necrópole - às vezes por conta própria. Alguns
desses selvagens eram sibilas e profetas, mas isso amedrontou a maioria dos
condenados da Camarilla, e por que não? Foi uma grande pena ceder a essas visões
ferozes e, por isso, elas frequentemente eram alvos dos seus próprios militares. Cães
leais caçando cães loucos. Os cães loucos foram mortos e os cães leais sobreviveram.
Mas aí está uma nota importante.

AS: Qual é?

RK: Até o cão mais leal pode se virar contra seu mestre. O cachorro é um animal. O
cachorro nunca será um homem. Enquanto os homens são desonestos, cruéis e
insensíveis, o cão tem duas mentes: a mente leal e a mente raivosa. Ele não é desonesto.
Ele não espreita e rouba galinhas como uma raposa ou ladrão inventa como uma gralha.
Não. Ele é leal até que não seja, então ele está com raiva. E ele morde.

AS: Então, somos apenas cães comuns.

RK: Não individualmente. Mas como um clã? Sim.

AS: Ótimo. Então o que aconteceu conosco?

RK: Você fez o que os cachorros fazem quando são soltos: Rome desmoronou, e a mão
morta do Senex relaxou seu aperto em suas coleiras. E, cheirando a liberdade, os cães
foram à loucura e fugiram para a noite. Voltando à escuridão. Voltando aos bárbaros. E
até certo ponto, é onde você está desde então.

AS: Selvagem. Descontrolado. Raivoso.

RK: Absolutamente. Olhe em volta. Poucos de vocês realmente fizeram muito de si

mesmos. Se eu pudesse lhe dar um conselho, seria se apegar à sua humanidade. Não de
uma maneira enjoativa, morna, sentimental, mas da maneira que o modelo humano é o
que nos mantém sãos, o que nos impede de nossos piores instintos. Somos assassinos,
muitos de propósito, muitos de acidentes, mas ainda podemos manter nossa civilidade,
nossa história, nossas leis. Seu tipo é rápido demais para descartar essas coisas, vendo-
as como nada
mais do que as armadilhas de uma pele desconfortável.

AS: Talvez eles só querem ser livres. Talvez a pele seja desconfortável e, como um
pássaro ou um lagarto ou ... até uma aranha, eles precisam se transformar.

RK: Você acredita nisso?

AS: Eu ... realmente não sei.

RK: Bem. Tire um tempo para pensar sobre isso. Realmente, verdadeiramente pense
sobre isso. Se eu fosse você, eu rejeitaria aqueles da sua classe que cederam tão
claramente ao animal dentro. Para que você não seja um monstro de bochecha suja,
alguma coisa nojenta dormindo no chão e cochilando em ratos e crianças.

AS: Um molestador de crianças. Eu sabia que chegaríamos lá de alguma forma.

RK: Você disse isso, não eu. Eu tenho um lugar para

estar. Uma reunião das mentes, por assim dizer.

AS: Alguma mesa redonda de acadêmicos de Dragon?

RK: Não. Uma reunião de primogênitos. Eu estava

sendo sarcástico. Eles querem uma apresentação
histórica sobre os Malditos desta e de cidades
próximas, então eu me curvo e sorrio e faço o que eles
mandam. Somos todos escravos, querida. Para alguém
de fora ou para nós mesmos. Não há vergonha nisso.

AS: Se você diz. Obrigado.

RK: Boa noite.

Merda! Eu encontrei esse… manifesto pregado na

minha porta!

(9)

MÃE DE MONSTROS

Mas ela carregava outro monstro incontrolável como nada humano nem como os deuses
imortais, em uma caverna oca. Este era o divino e altivo Ekhidna, e metade dela é uma
Ninfa com rosto e olhos claros, mas a outra metade é uma serpente monstruosa (ophis),
terrível, enorme, contorcida e voraz, lá nos lugares secretos da terra. Pois ali ela tem sua
caverna na parte de baixo de uma rocha oca, longe dos deuses imortais e longe de todos
os mortais. Lá os deuses a ordenaram um lar fabuloso para morar, no qual ela fica no
subsolo entre os Arimoi, Ekhidna medonho, uma Nynfa que nunca morre, e todos os
dias ela fica sem idade. -Hesíodo, teogenia

Essa é a verdade, sua vadia estúpida. Não pense que não estivemos assistindo. Não
pense que somos cegos para quem você está falando. Você acha que alguma escória,
Lord pukefuck, vai lhe dar a verdade? E que não será descolorido e mutado por todo o
seu maldito orgulho arrogante e inchado? Você quer respostas como estas, vai para o
seu próprio país. Você quer falar sobre bestas, você vem para as bestas. Nós somos você
e você somos nós, e nunca deuses se esquecem disso.

Você quer a história? Você tem a história na sua frente.

BLOODONOMIA DE TRICULAÇÃO PARA BAIXO

Quando a Terra estava sem forma, o homem caminhou sobre ela, mas não era de modo
algum o mestre de seu domínio. A natureza era uma vagabunda, os ventos açoitavam e
as pedras mordiam. E quando o homem morreu, ele o fez sozinho e brutalmente, e seu
sangue tocou o chão e correu para baixo em trilhos e trilhas, derramando através de
fendas e poros enrugados nas cavernas abaixo da superfície.

E foi aí que nossa mãe esperou. E foi aí que ela se alimentou. O sangue pingou em sua
boca aberta. Pedaços de pele e osso caíram pelas estradas tombadas e entraram em seu
covil. Ela festejou. Ela cresceu.

HISTÓRIA DA ORIGEM

Você quer saber de onde ela veio? Foda-se - é de onde ela veio. Onde
o sol vem? Não importa, o que importa é apenas que nos queima em cinzas. Onde
a lua vem? Não importa, apenas isso nos dá conforto no berço do céu noturno. Quer
você a chame de Ekhidna, a Crone, a Mãe dos Monstros, a Maldita Puta Nancy ou a
Rawhead Ramona, ela é a mesma coisa, ela é a nossa mãe, o nosso legado. Meia
serpente, meia mulher e o criador de nossa bela e pequena família. Você faz essa
pergunta em voz alta, princesinha, e ela aparece furtivamente no escuro, como às vezes,
e tira a língua da sua preciosa cabeça. Talvez ela o substitua por uma língua própria.
Uma língua que sabe não fazer muitas perguntas estúpidas e é sábia o suficiente para
não procurar conselho de nossos irmãos mais novos, os Ventrue.

IRMÃOZINHO

Sim, foi o que eu disse.

Os Lordes não são tão Senhores. Deixe-me contar uma história, e este não é um conto
alto. Eu conhecia esse príncipe Ventrue, um príncipe que preferia permanecer sem
nome, mas ele era um macaco traiçoeiro, então vamos em frente e chame-o como ele é,
príncipe Agnon do Pine Barrens. E este príncipe era o rei da merda, e com isso quero
dizer que ele era o rei da merda. Todo aquele idiota daquele maldito domínio não era
muito mais do que um monte de merda e cães comuns com tanta postura e graça quanto
um galo sem cabeça. Sem mencionar o problema dramático que tivemos - o velho
príncipe, engraçado o suficiente. Mas Agnon, ele se considera o creme do creme, mas
na verdade ele é apenas o cocô mais bonito que flutua até o topo da tigela, impulsionado
por seu próprio senso de auto-satisfação. Ele usava os ternos mais bonitos. Tinha um
homem para polir os sapatos, lustrar as unhas, colher flocos de sangue seco entre os
dentes.

Mas eu o peguei um dia sentado em um raio de luar no meio de uma clareira, com as
árvores ao redor dele. Lá estava ele, chorando lágrimas de sangue e tagarelando, ao seu
redor uma órbita de animais mortos. Eu me escondi atrás de um bosque de espinhos e
observei durante horas o rei da merda chamar animais para ele da escuridão da floresta,
e ele conversou com eles por um tempo, apenas balbuciando em algum tipo de língua de
animal louca. E então ele os torturava - patinhas de esquilo estalando entre dedos
insistentes ou asas de pássaros torcidas pelo corpo como uma garra de caranguejo -
antes de beber. Eu não estava ganhando nada com a bebida, imagino, mas lá estava ele,
fazendo assim mesmo.

Essa é a ironia dos senhores. Do mesmo modo que você olha para algumas pessoas e
elas protestam por bebida, drogas ou sexo, e o que elas fazem nas horas tranquilas antes
do amanhecer? Beba a vodca mais malvada, injete veneno nas veias e enfie os paus em
armadilhas para ratos. É repressão. No caso dos Lordes, a repressão da verdade,
escondendo-se de uma realidade que todos conhecem secretamente (porque a Besta diz
a eles, sussurrando para eles através do Sangue), mas não pode ou não pode admitir.

A verdade é que os senhores são apenas selvagens. Um tiro de fora. Uma ramificação
fraca.

Ouvi um de meus irmãos dizer que roubaram a chamada “Língua do Senhor” de nós.
Assim como Prometeu roubou fogo, quando se separaram do sangue da Mãe, tomaram
isso como ladrões durante a noite. Eu quebrei sua rótula para lembrá-lo de não falar
tanta traição. Eles têm o comando dos homens porque precisam dele. Nós não. Não
somos mais homens. Nós somos outra coisa. Nós somos o próximo maldito passo. Eles
ainda querem brincar na piscina infantil com essa merda, tudo bem, deixe-os. O resto de
nós está indo para as grandes ligas. Enquanto eles estão convencendo os ratos do clube a
dançar de uma certa maneira ou dizer algo legal, estamos na rua. Garras. Olhos
brilhantes. Caça, como deveríamos estar. Como a mãe dos monstros quer.

CANÇÃO DA SIRENE

Veja, Ekhidna, ela não é toda monstro. Ela é parte das pessoas. Você tem a mente de
uma garota, e uma garota fica sozinha (e eu sei que você fica sozinha, inferno, você
ainda não se encontrou com uma matilha adequada, não é? Você tem uma, vadia ou
alguém vai te pegar). E é aí que entramos, entende? E como o caos deixa o mundo e a
Terra começa a se formar como a conhecemos agora, ela está cansada de ficar sozinha
no fundo e no escuro e, portanto, acha que é hora de fazer algo sobre isso.

Ela não pode ir à superfície, é claro, então faz a única coisa que pode fazer: cantar uma
canção, uma canção de ninar subterrânea profunda que sobe pelos mesmos poros e
cubos enrugados que ajudaram a transportar o sangue para dentro da barriga dela. E a
música chama a atenção de muitos homens, e a maioria sabe que não é uma música sã, e
não importa o quão bonita fosse, eles sabiam que não andavam bisbilhotando nos
lugares escuros. Mas então você tem aqueles outros, humanos diferentes com um amor
pela escuridão. Aqueles com um coração selvagem encontram tudo o que precisam
nessa música, chama o javali, o lobo e a coruja dentro deles. E juntos uma pequena tribo
entrou nas sombras e nas profundezas da crosta e eles a encontraram, esperando. Ela os
transformou em nós. Ela lhes deu um pouco de sua própria selvageria para
complementar a sua. Um pouco do sangue preto dela pulou em suas veias, e esse sangue
preto ainda está flutuando em nós hoje.

BARRIGA DA BESTA

Ela ainda está lá fora também. Histórias dizem que ela vive em lugares escuros no
subsolo. Prédios desmoronados. Túneis de mineração antigos. Em depósitos de bombas
e passagens vulcânicas e nas aberturas ferventes, vômitos de gás e magma no fundo do
oceano. Às vezes, você ouve uma de nós sentir a música da sirene e sair para encontrá-
la. Eles nunca mais voltam, mas talvez um dia eles voltem e sejam diferentes de nós, e
serão melhores que nós da maneira que somos melhores do que as pessoas. Nós somos o
próximo passo agora, mas quem sabe quem está além de nós?

Às vezes, eles também dizem que ela vem ensinar uma lição a você. Talvez ela apareça
nos seus sonhos. Talvez ela apareça na sua cama, laje de pedra ou caixão dos deuses.
Seu lindo rosto de porcelana. Suas presas indelicadas pingando bile e veneno. Carne em
escamas. Peito de tetas trêmulas, cada uma escorrendo lacrima.

Mas mesmo que ela não apareça em você dessa maneira, ela está em todos nós. A Besta
tem muitos rostos, e um deles é dela. A cara velha. O rosto original.

Mãe Ekhidha. Ela nunca morre. Suas noites são eternas.

Nós somos filhos dela.

E nós amamos nossa mãe.

Você também deveria amá-la.

Você quer, você vem me encontrar. Deixe uma nota ou uma etiqueta de spray na
passagem subterrânea de concreto logo abaixo I-95. Nós encontraremos você.

—Kolt—

ALVO
O sol está chegando em breve e aqui estou preocupada que outras pessoas saibam onde
eu durmo. Impressionante. Ele sabe onde estou. O que significa que ele não pode ser o
único. Quero dizer, Deus, admito que provavelmente tenho telegrafado todos os meus
movimentos para quem está me observando, acho ... acho que imaginei que ninguém se
incomodaria em assistir. Não sei quem está comigo na coleira. Eu realmente não sei
quem está me seguindo. Mas obviamente estou em águas muito mais profundas do que
eu esperava.

Eu tenho um grande alvo esculpido no meu peito. Não, não literalmente. Mas pode
muito bem ser.

Não tenho tempo para ir a outro lugar hoje à noite. Eu deveria abandonar este chalé
queimado, mas ainda não, acho.

Espero não acordar com uma perna da cadeira perfurada no coração.

Embora eu ache que não iria acordar, eu iria ...?

Estradas da meia-noite 2

Cidade chamada Jane Doe, você acredita? Eu já vi grandes nomes de cidades (Bat Cave,
Relação, Bird-In-Hand), mas Jane Doe?

Entrei no ônibus, me deixei na esquina por volta das 2 da manhã. Não havia barras
abertas. As luzes de Natal piscaram na vitrine da loja e é julho. Ao longe, ouço alguém
pedalando uma bicicleta, jogando cartas barulhentas nos raios ... mas ainda não vi essa
pessoa em uma bicicleta, só as ouço.

Está tudo limpo. Nem uma mancha de terra no meio-fio, nem um pedaço de chiclete na
estrada.

As fachadas das lojas são impecáveis. As casas também! Em cada uma caixa dentro de
uma caixa, uma casa bege ou rosa ou ocre dentro de uma cerca branca ou de um poste e
ferrovia. Gramado tão bem cuidado que você acha que eles contrataram pequenos
esquilos para prendê-lo com um pequeno esquilo

tesouras.

Este lugar, no entanto, é como um belo conjunto de unhas de pedicure com uma unha
irregular.

O grafite.
Aqui estão algumas fotos que tirei:

Jack e Jill subiram a colina

Para conhecer o povo de Jane Doe
Jack se ajoelhou e tirou a coroa
E Jill se curvou logo depois

Connie ama Mitch porque devemos

As balas de escape de felicidade nos salvam para que

possamos estar livres

SEU NOME É ORIAX, VEM DAS ESTRELAS

mãos frias em volta da minha garganta eu não consigo

respirar [sic]

itsatrapitsatrapitsatrap

Não consegui encontrar um bom lugar para se esconder, certo? Em todas essas pequenas
cidades da América, não tive problemas para encontrar edifícios queimados ou lojas
destruídas. Inferno, de volta ... Eu acho que era Quakertown, eu dormi em uma loja de
perucas meio desmoronada. Muito a salvo do sol e de crianças problemáticas. Os
tempos são difíceis, e isso é bom para mim, eu acho. Bom para todos nós. (O que isso
diz da nossa espécie que nos beneficiamos da miséria? Nada de bom.)

Aqui, porém? Nada. Duas da manhã - bem, três, então, e não é um lugar malditamente
seguro para ficar. Toda porta trancada. Cada edifício, limpo e juntos. Então, enquanto
eu estou farejando, você sabe o que eu vejo?

Uma grande dona-de-casa gorda, de roupão rosa e uma máscara de lama musgosa
sacudindo uma lata de tinta spray e escrevendo uma mensagem na parede dos fundos da
escola primária. A Polaroid acima com o nome "Oriax" mencionado? Essa era dela.
Cheguei perto, imaginei que talvez pudesse ver o que diabos estava acontecendo (e
admito, também tenha um gostinho), e ela me ouviu chegando. A mulher se virou,
sorriu esse sorriso de dor e vi que ela estava chorando: olhos inchados, cheios de
vermelho, uma linha de ranho saindo do lado do nariz.

Então ela me deu um estranho aceno amigável e a lata bateu no chão, escorregando de
sua mão.

Ela saiu correndo: disparou como um cervo. Rápido também. Muito mais rápido do que
eu pensava ser possível.

Imaginei que ela tivesse a ideia certa. Já eram três horas e eu ainda não tinha onde
cavar. O ônibus não voltava até as sete da noite seguinte para me levar em uma direção
diferente daquela que me deixou aqui. Então eu reservei. Coloquei os pés na rua e corri
até que as luzes da cidade se apagassem e
desaparecessem e fôssemos só eu e as estrelas
mais uma vez.

Bati na baia de cavalos de um estábulo

abandonado a quilômetros fora da cidade.
Assim como o sol estava nascendo. Cortando
perto,

Alice, cortando-a perto.

Quem matou Cock Robin? Eu, disse o

Beastie,
com meus dentes e garras, matei Cock
Robin.
O Antigo e o
Monstruoso

Eu sou apenas um brinquedo para esses monstros. Esta informação não tem sentido.
Todos nós sabemos disso. Quem você é, você só quer que eu faça isso porque
acho que você tem algo pessoal contra mim e adora o fato de poder me ver lutando.
Você só quer que eu seja abusada, que seja degradada por sua diversão? Mas sim, tudo
bem, eu vou jogar seu jogo, idiota. Vou até transcrever esta fita para você, como você
quiser. Mas vou chorar o tempo todo, e se minhas malditas lágrimas foderem sua
preciosa transcrição, e você não conseguir ler algumas palavras através das listras
vermelhas, lembre-se de que a culpa é sua, não minha.
Esta é uma transcrição com o vampiro Gilda. Gilda me deu uma dose. Me deu um copo
de sangue e pensei: ei, merda, ninguém foi legal ou civilizado o suficiente até agora
para me dar uma bebida, e eu pensei, ela é uma garota parecida comigoSou uma garota
parecida com ela, todo mundo está feliz. Mas o material estava misturado com ... algum
tipo de paralítico, ou aquela data de estupro ou algo assim. Então eu apenas fiquei lá,
mal podia me mover, meus lábios molhados dificilmente conseguiam fazer algo acima
de um rangido. Ela me despiu enquanto falava. Ela não fez mais nada comigo, apenas
traçou uma unha dura ao longo da minha pele ou ocasionalmente cutucou partes de mim
quase como algumas meio que... cientista. Porra. Então, no final, ela enfiou o ingresso
na minha boca.

Eu me desfiz e encontrei minha cabeça novamente, não muito longe do nascer do sol.
Até
ainda assim, tive dificuldade de me mexer. Meus músculos pareciam estar pegando
fogo.
As veias e artérias dentro pareciam ... quebradiças, artríticas, eu não sei.

Sou apenas um brinquedo. Isso tudo é apenas um jogo doentio. Não se preocupe, eu
ainda estou jogando. E pretendo vencer.

[Transcrição de Gilda]

Você veio à garota certa, Alex. Desculpe Alice? Alice Eu admito, estou um pouco
chateado: você me diz que está compilando todas essas informações interessantes e que
alguém o pegou na coleira e o puxou para fazê-lo. Por que eles não vieram até mim,
quem são eles ... isso é uma pena. Porque eu sei muito. Não sou o Savage mais
mesquinho, mais louco, mais velho e mais malvado do quarteirão, mas já estive aqui
algumas vezes e conheci alguns dos verdadeiramente sublimes de nosso número, e vi e
ouvi alguns histórias que podem coagular o sangue em seu corpo. Como a gelatina que
se acumula sobre um prato de molho na geladeira. Vê? Eu não sou tão velha. Ainda me
lembro do molho. Então relaxe um pouco, sim?

Você está procurando um pouco de história. Algumas "personalidades notáveis", como

determina sua carta? (Oh, me desculpe, você me pediu para não dar uma olhada na
carta? Eu perguntei anteriormente e você disse que não, mas agora está apenas na sua
mão, então talvez você não se importe se eu aceitar? Obrigado muito, gracinha. imbecil
triste.)

Eu responderei suas perguntas, porque sou do tipo que dá.

O Profano

Parece que o melhor lugar para começar é viver - ou, ahh, "não viver", se você aceitar o
termo - mito urbano de nossa família e tribo, os Profanos.

Agora, antes que você hesite e revire os olhos, vou acrescentar que a vi com meus dois
filhos, entende? Eu não falei com ela, não. Mas eu a vi. Sinto muito, você está
confortável nessa jaqueta? É uma jaqueta legal. Eles chamam isso de "jaqueta de
celeiro", não é? Vamos removê-lo - sem protestos, por favor. Você está quente? É uma
noite quente, mesmo em novembro. Essa camisa parece que está presa em você.

A Profana, é isso que ela faz. E ninguém sabe realmente o porquê. Ela sai de seu
nômade... eu não sei, peregrinação uma vez na lua azul, e ela vai para uma cidade.
Apenas entra, jaqueta longa ou túnica encobrindo suas deformidades, um chapéu de
cowboy pendurado baixo para esconder seus olhos negros e frisados, e ela vai direto
para o príncipe ou o lictor ou o califa ou o que o governante encarregado se chama, e ela
finge ser alguém que não é. Normalmente, há alguns anos, ninguém morto, uma
confusão confusa ou fantoche idiota. Ela brinca de ignorante. Ela deixa o príncipe, o
primogênio ou o xerife se divertir às suas custas. E então eles a deixaram ir. Porque ela
não é ninguém. É como... abrir as portas para sua fortificação bem protegida e deixar o
inimigo entrar para fazer o que ela deseja.

E ela logo faz o que deseja.

MANIFESTAÇÃO DO PROFANO
Sempre é algo diferente. Raramente a mesma blasfêmia duas vezes, pelo menos não
seguidas. Talvez ela roube do próprio estimado rebanho do príncipe. Talvez ela abraça
intencionalmente - não apenas larvas, veja bem, mas crianças, embora não consiga saber
como ela consegue isso sem se transformar em um verdadeiro banho da lua (embora eu
chegue a algumas teorias em apenas um minuto). Às vezes ela mata. Às vezes, ela deixa
o caos - um céu noturno denso com corvos, abutres e outros pássaros carniceiros desceu
uma vez em Detroit, e eles apagaram a lua e as estrelas e bateram ensanguentados nos
pára-brisas dos carros, disparando na estrada e nos acidentes, amontoamentos e
mortes ... oh, o grito de metal e o sangue na estrada, todos os pedaços de vidro, todas as
partes das pessoas. Vi as conseqüências, porque era lá que eu estava na época,
verificando que um de nosso tipo vive em um lago próximo (pelo menos não é verdade,
o que não existe um de nós, até onde eu sei). E foi aí que eu finalmente a vi.
INVESTIGAÇÃO ESPECIAL DO PRINCÍPE – ANCIÃ?
Veja, em algum momento eles a levam. Talvez os dragões locais consultem algum
hoodoo mágico atrás de portas fechadas e possam ler algum corvo morto, ou pode ser
que um Cronie no bolso do príncipe pinte um crescente de coágulo de sangue no chão e,
à medida que seca, se agarra e soletra um endereço. Não sei como eles fizeram isso em
Motor City, só sei que eles descobriram onde ela estava escondida (uma das antigas
fábricas de automóveis, em uma das grandes oficinas de carros quebrados) e eles
entraram e levaram ela. Ela foi educadamente, dizem as histórias. Ela sempre acena com
a cabeça gentilmente e até os deixa puxar cordas ou algemas ao redor dos braços de seu
pássaro.

Eu vi seu olho se contorcer? Foi o que eu disse: "braços de pássaros". O palco estava
escuro quando o príncipe a trouxe diante de nós, as multidões reunidas, mas a luz entrou
pela janela e todos pudemos ver o suficiente. E para mim, parecia que dos cotovelos
para a frente a pele dela estava rachada e enrugada, como a carne do pé de uma galinha.
E as mãos eram apenas parte humana, e parte ... garra de corvo. Garras inclinando os
dedos cinza escarpados. Um polegar, principalmente humano, mas ainda coberto com
uma garra.

Então ela entra e o príncipe - um sonhador idiota e arrogante, um súcubo chamado

Dagobert - acha que ele vai fazer o que ninguém mais fez antes, porque ele não tem
ouvidos para a rua, ele não vai ouvir o pulso, não aceita que algumas pessoas tenham
histórias que talvez ele deva ouvir. Ele acha que vai envergonhá-la e abusá-la na frente
de todos nós, e todos ficaremos boquiabertos com a sua autoridade sobre o lendário
Profano. É engraçado, você poderia contar para nós que realmente conhecemos e
acreditamos nas histórias, porque, como todo mundo estava avançando, estávamos
dando bons passos para trás. Sábio que nós fizemos.

Dagobert traz um de seus conselheiros, algum mágico de palco (que parece o papel,
realmente, jaqueta de veludo preto e cavanhaque Vandyke encerado) e pensa em
transformar o Profano em algum tipo de fantoche, algum ato de entretenimento. E ela é
boa. Porque ela está fazendo o papel do medo, fazendo com que pareça realmente
oficial.

Sinto muito, você ainda parece quente. Vamos tirar essas botas. Meias também. Você
tem dedos adoráveis, tão raros que você vê dedos bonitos. Você deveria pintá-los.
Vermelho, como os seus dentes, depois de cear do copo que eu lhe dei. Então, o Profano
está choramingando e chorando, e o mágico (eu esqueço o nome dele, honestamente,
mas começou com um 'J' se o seu guardião precisa saber disso) olha fixamente naqueles
olhos negros de boneca e ele tenta controlar alguma coisa, algum fio desgastado que ele
possa usar para separar todo o suéter.

Mas obviamente não é o que ele encontra.

Talvez ele encontre um bando de corvos lá. Ou um buraco vazio. Ou uma adaga
vulcânica preta que gruda no cérebro e no coração. O que quer que ele encontre, sua
cabeça se move para trás (podíamos ouvir a espinha estalar) e o sangue sai do nariz (ele
também pode ouvir isso) e ele tomba, contorcido, fetal, trêmulo.

Então as janelas se quebram. E os corvos entram, um dilúvio bíblico de asas negras

oleosas e bicos de picareta.

Eu não conseguia ver o que estava acontecendo, na verdade não. Você não pode ver
através dos pássaros, pelo menos, eu não posso. Eu sei que os pássaros fizeram um
número sobre aqueles que se aproximaram. E eles não nos incomodaram nas costas (de
certa forma, eu me pergunto se isso foi um pequeno aceno do monstro no palco, uma
ponta do chapéu de cowboy para nos dizer que ela respeitava nosso respeito por ela... se
você pode chamar isso de respeito). Não parecia prudente desperdiçar esse bom favor,
então nós nos retiramos de lá, deixando para trás gritos dos Membros e gritos de
pássaros.

Na noite seguinte, não precisei pressionar muito o ouvido no chão para obter os
detalhes. O idiota mágico hipnotizador de palco? Limpou seu cérebro. Tabula rasa, puf.
Ouvi dizer que, por um tempo, alguém lhe trouxe sangue, colocou-o com amor em sua
boca estendida enquanto seus olhos vazios olhavam ao redor da sala. Mas então eu ouço
outras coisas. Você acha que eles podem apenas deixá-lo definhar ou deixar que nossa
espécie o atinja. Nah. Os meninos dele o pegaram. Seus fantasmas. Eles o têm em
algum lugar, e o alimentam com sangue, bombeiam e depois bebem dele em troca. Ele é
apenas uma bateria dando suco, parece.

Dagobert, o príncipe, perdeu a mão. Perdeu, perdeu. Como não voltará. Os corvos
pegaram a carne dos ossos e depois os desmontaram, e foi isso, apenas sangue e penas
negras e nenhuma mão. Outros sofreram - falta de olhos, carne na bochecha, unhas -
mas nada permanente. Não é como o agarrador de Dagobert.

E o que aconteceu com a senhorita Profano? Poof, se foi, ela bateu nos tijolos (ou no
céu, se os rumores são verdadeiros de que ela pode ganhar asas de merda) e foi isso.
Para agora.

Então, o que ela é? Vou te contar as teorias se você tirar esses jeans. Devo dizer, esses
são alguns jeans de cowboy de verdade. Wrangler? São jeans masculinos, querida. Eles
não complementam sua forma, que não é tão moleca como eu pensava.

Ah Sim. Aqui vamos nós. Você tem sorte, querida. Você morreu com um pouco de
bronzeado. O que significa que toda noite você acorda com um pouco de bronzeado.
Eu? Eu sou pálida como fica "branca", então a descrição continua (embora eu prefira
"alabastro leitoso" por sua leveza poética).

Ok, agora que você tem suas varas de fuga livres e claras desses jeans repressivos ... as
teorias. Alguns dizem que ela é apenas uma Savage particularmente velha, antiga e
estranha e de outra época. Talvez ela tenha vindo daqueles que copulavam com bestas.
Talvez ela seja uma das pessoas que deixa as corujas dentro delas, os pássaros
demoníacos (se você nunca ouviu falar deles, talvez devesse perguntar por aí, porque
isso vai assustar seus ossos), e talvez esses pássaros demoníacos vivam dentro dela
sempre.
Ah, mas aqui está minha teoria favorita. Ela não é apenas uma de nós, ela é nós. Ela é o
que nos fez todos. O que gerou nosso sangue nas noites mais escuras há tanto tempo. A
Mãe Selvagem, o Monstro da Mamãe, seja lá o que você quiser chamá-la. E, às vezes,
ela acorda ou aumenta seu bom senso, e ela entra em uma cidade e nos verifica e traz
um pouco de caos para suportar, e então ... desaparece novamente, desaparece
novamente. Se isso é verdade, e confie em mim, há muitos do nosso tipo por aí que
estão se aproximando dessa ideia cada vez mais, isso significa que aqueles que ela
abraçou estão talvez mais próximos de nossas origens do que pensamos. Encontre um
deles e você pode ter uma história realmente interessante.

Seu pequeno culto

Ela tem gente, o Profano. Pessoas que a adoram. Curiosamente, eles não se apegam à
teoria de que ela é nossa progenitora, mas acreditam nela algum tipo de força
primordial, algum espírito elementar que tomou a carne de um selvagem e a elevou
acima. Esse culto, veja, eles aceitam que a maioria de nossa espécie é apenas…
carniceiros, apenas pequenos demônios egoístas que brincam de fingir e brincam com a
política quando tudo o que realmente queremos é apenas o próximo gole de sangue.
Mas esse culto pensa que alguns de nosso tipo podem se tornar algo maior, algo mais
primitivo. (Lembre-se, eles acreditam que isso é verdade apenas para os selvagens, que
é um pouco de solipsismo de um culto aos condenados que são eles mesmos selvagens,
não acha?)

Eles acham que o Profano é apenas isso, um vampiro que ascendeu a um estado mais
poderoso, algo que alguns chamam de Golconda, algo que outros chamam de Rendição.
Eles são como um bando de Deadheads, e com isso quero dizer aqueles que seguem a
banda - viajam de cidade em cidade, seguindo supostos avistamentos da mesma maneira
que se pode rastrear avistamentos de Pés-grande ou de um OVNI. Não sei se algum
deles a viu. Alguns, ouvi dizer, são selvagens que experimentaram sua presença na
periferia (em uma cidade por onde ela passou, como uma tempestade de asas e garras),
mas a maioria parece ser apenas Gangrel zeloso que quer acreditar que pode se tornar
algo maior e melhor do que já é. O Profano para eles é um modelo. Diga a eles o
contrário e eles vão rasgar você em tiras.

Cherufe

Ainda usando sutiã? Garota boba, Alice. Você não precisa mais de um sutiã, e eu vou
lhe dizer o porquê. Por um lado, é humano demais. Os seres humanos estão
preocupados com levantar e separar. Posso dizer que você é um daqueles que ainda se
considera humano, sim? Ainda tem uma família em algum lugar em que você pensa?
Ainda se lembra do nome do seu primeiro animal de estimação quando você era
pequenino, algum hamster chamado SenhorTickles ou algum vira-lata chamado Lucky?
Lembro quando me lembrei, se isso faz sentido. Mas aprendi a esquecer tudo isso.
Somos algo diferente, você e eu. Somos selvagens, boneca. O nome está apto. Estamos
ligados à natureza, ao caos da natureza. Humanos são ordem. São pratos limpos e racks
de DVD em ordem alfabética. Somos todos sangue, trepadeiras sinuosas e penas de
muda.
Segunda razão, e esta é a verdadeira razão: o sangue interior torna um sutiã redundante.
Você quer tetas mais cheias? Pense bem. Concentrado. Cerre os dentes e empurre o
sangue para eles. Não dura, mas você pode fazê-lo quantas vezes precisar - tem algum
caminhoneiro que vai atrás da lanchonete com você se piscar aqueles lindos bebês, se
der a ele um vislumbre desse decote cavernoso? Faça isso. Traga-o de volta para lá.
Depois beba-o até que ele esteja fraco e tremendo no asfalto, um boneco grande e ruim
com as cordas cortadas, clip-clip-fucking-clip. O que estou tentando dizer é que é uma
muleta muito humana, esse sutiã. Vamos nos livrar disso.

Adorável, Alice, adorável.

Você já ouviu falar de Cherufe? Pisque uma vez se tiver, duas vezes se não tiver. Isso
foi três vezes, Alice, isso não me ajuda. Só vou assumir que você está no escuro aqui.
Deixe-me colocar desta maneira: você parece uma garota durona. Você sabe como
alguns de nós, talvez você, podem se livrar de balas, levar um soco de bronze na
mandíbula e sorrir com todos os dentes intactos? Eu vi alguns cuja carne quebrará uma
faca. Bem, Cherufe está muito além disso. O Chile tem muitos vulcões, e Cherufe
supostamente vive em um deles. Literalmente dentro dele, dentro de poças de magma e
cercado por rochas quentes escaldantes. Ele é quem aparentemente deixou sua
humanidade ir muito tempo antes, porque as histórias de Cherufe existem há séculos, e
os nativos mapuche lá de baixo o adoram como um deus. E talvez ele esteja, e talvez
haja esse tema novamente - que nossa espécie, se trabalharmos muito, pode superar
nossa condição e se tornar algo maior e melhor. Algo um pouco como um deus,
suponho.

De qualquer forma, Cherufe, ele mora no vulcão e está vinculado a esse lugar como
ninguém. Ele está com fome, então ele exige sacrifícios. O animal selvagem afiou sua
fome a um ponto muito doce e preciso: ele pode se sustentar com quatro mulheres por
ano (virgens, a história continua, então talvez algo sobre o sangue puro e inocente possa
sustentá-lo?). Mas ele é monstruoso demais para vir buscar essas mulheres: se ele se
alimenta sozinho, não consegue se controlar, certo? Ele emergirá e derrubará aldeias
inteiras, porque suas entranhas são profundas. Como alternativa, se os nativos foram
capazes de entregar em mão quatro virgens por ano, uma vez por temporada, bem ...
Cherufe não precisa se refrescar em seu ventre vulcânico, não é? Então eles fazem. Ano
após ano, algumas famílias lá embaixo - famílias ghoul, linhagens inteiras de mapuche
dedicadas ao nosso povo - juntam as virgens e as enviam para a escuridão adormecida
do vulcão. Aqui está o pontapé: na noite seguinte, aqueles mapuche voltam para a borda
e encontram a cabeça da garota lá. Apenas a cabeça, congelada de horror, como se
cuspisse de volta. Coisas terríveis.
-

E o que acontece se Cherufe não conseguir o oferta? A lenda é que ele está tão ligado à
terra, tão ligado à rocha e ao magma que pode agitá-la à ação, que sua própria
insatisfação e fome reverberam. Terremotos? Cinza vulcanica? Todos foram atribuídos
à fome não satisfeita de Cherufe. É verdade? Pode não ser. Pode ser besteira, ou talvez
tenha sido verdade uma vez, mas não mais. Eu não o vi, acabei de me encontrar com as
famílias que se consideram cuidadoras desse dever sombrio. Eu assisti enquanto eles
levavam a menina de 13 anos para o poço escuro. Eles a pintaram com mensagens para
o deus deles. E então eles a ergueram no escuro. Seus gritos pairaram no ar por um
longo tempo, deixe-me dizer. E na noite seguinte, fui com eles recolher a cabeça. Estava
de cabeça para baixo, deitado sobre uma bolha plana de pedra negra. Boca aberta.
Língua congelada. Olhos viraram cinzas. Eu nunca esquecerei isso.

Yara-ma-yha-hu

Dois monstros, eu conheci. Cara a cara. Encontrei o homenzinho conhecido como Yara-
ma-yha-hu e conheci a antiga Greta.

Sabe, me desculpe, eu tenho que parar aqui por um minuto. Eu só tenho que elogiá-lo
pelo seu gosto por roupas íntimas. Eu imaginei que você fosse do tipo que usaria
Granny Panties, grandes calças brancas que você poderia usar como pára-quedas de
emergência ou lona de suprimento ou algo assim. Mas essas coisinhas brancas? Um
pouco de renda na borda? Que bom ver. Muitos de nossa tribo param de se importar
com a higiene pessoal, sabe? E podemos ficar bem nojentos. Beber sangue fará com que
sua boca fede como se fosse uma estrada, se você não escovar os dentes e, com o tempo,
muitos de nós paramos de escovar. Mas você? Seu cabelo cheira a jasmim? Sua pele
cheira a sabão, sabão normal, sabão branco com cheiro de sabão. E aquela calcinha
delicada e elegante.

Muito bonitinho. Eu te admiro.

Mas eles têm que ir, querida. Chegamos até aqui. Vou simplesmente descartá-las ou -
não, espere, acho que vou mantê-las. Uma lembrança. Um lembrete do nosso tempo
juntos. Bem-vindo ao meu salão, disse a aranha na mosca e depois a aranha pegou a
calcinha da mosca para sua coleção. Essa é a história que ouvi.

Eu tive que viajar para a Austrália para conhecer Yara-ma-yha-hu, a quem chamarei de
"Yara", se você estiver bem? Boa. Viajar é uma mordida gigante na bunda,
especialmente viajando pela metade do mundo. Quase impossível de fazer da maneira
normal, na verdade, porque inevitavelmente o sol vai brilhar pelas janelas do avião. E
não é como se eu fosse rico o suficiente para ter um jato. Claro, sou bem pago para
adquirir as histórias que tenho, tenho meus próprios benfeitores, assim como você. Mas
não recebo esse tipo de dinheiro. O que significa que viajar é perigoso. Se eu tivesse um
pulso, até o pensamento de uma viagem tão longa de e para o Land Down Under o faria
correr rapidamente. Mas consegui, porque planejei. Por um ano. Coloquei tudo no lugar,
todas as mãos que tocariam a bolsa para o corpo em que eu esperava, sombria,
impermeável, perfeita. Desempenhei o papel de cadáver, e as mãos certas me colocaram
nos aviões certos. E mesmo assim, não correu perfeitamente, tive que ensinar algumas
lições terríveis... mas isso está realmente ficando longe do ponto.

O interior é interminável. À noite, é infinitamente escuro. À noite, é tão bonito quanto

você vê. A vasta extensão de estrelas? Tonto. O sangue, no entanto, é escasso; portanto,
se você for lá fora, leve consigo um suprimento, seja nas pernas ou nas bolsas.

Yara é uma de nós que... adaptou-se à não-vida no meio do nada. Ele é um homem
pequeno, um aborígine com um rosto sorridente largo, uma grande cabeça careca, uma
barba tão descontrolada que você acha que está alcançando você com o objetivo de
estrangular sua garganta. E seus olhos, sem pupilas, apenas brancos como as estrelas
acima. Mas o mais interessante são as mãos e os pés. Em cada palma e na parte inferior
de cada pé? Uma boca. Uma boca humana, com lábios e dentes em forma de gancho.
Ele nem sempre os tinha, ele me disse. Ele os desenvolveu. Ele desejou que seu corpo
os fizesse, e conseguiu. Da maneira que ele diz, ele pode obter mais sangue de uma
vítima dessa maneira - com sua boca normal e seus outros quatro... orifícios, ele pode
agarrar uma refeição como um polvo poderia. Cada boca suga sangue e, segundo ele,
outros líquidos - bílis, saliva, medula, sucos seminais, qualquer coisa que eles possam
"ordenhar" do corpo.

Como Cherufe, Yara pode durar muito mais tempo do que você pensa - semanas a fio,
aparentemente. Quando chegou a hora de mais, ele procurou os vastos trechos do nada,
afiando fontes de sangue da maneira que um mosquito poderia. Um homenzinho, escuro
como o céu acima, não mais alto que a altura do meu cotovelo pendendo solto ao meu
lado, talvez você não o ache tão potente, tão monstruoso. Ah, mas ele é. Yara às vezes
gosta de brincar com a comida dele. Ele ataca. Ele bebe. Bebe apenas o suficiente para
deixar a vítima tonta, confusa, mas ainda capaz de andar, conversar e tropeçar. E ele
deixa sua presa fazer exatamente isso pelo resto da noite - elas caminham sob a luz da
lua, chorando, chorando alto por algum tipo de consolo, e logo antes do nascer do sol,

Yara ataca novamente. Por quê? Por que fazer isso? Porque ele é cruel. Porque ele gosta
de ser cruel. Ele vai te contar isso. Foi o que ele me disse. Ele era surpreendentemente
genial e teve o cuidado de me lembrar que nossa espécie não deveria ser nossa inimiga.
Parece uma perspectiva ingênua vinda de um monstro anão que vive sozinho no
Outback, mas, novamente, ele está por aí há muito mais tempo do que você ou eu.

Estou imaginando coisas, ou você acabou de empurrar um pouco de sangue em seus

mamilos? Coisas atrevidas. Cada um como o final do polegar de uma criança, vermelho
como se tivesse sido atingido por um martelo. Essas drogas realmente funcionaram,
não? Não vou mentir, nem sei o que eles são. Mas tenho um amigo nas ruas, trabalha
nos clubes e me vendeu uma dose heróica de tudo o que está fazendo com que as
crianças sejam estupradas nos dias de hoje.

Você quase não reage quando eu torço o mamilo. Com força suficiente para arrancá-lo,
e ainda assim seus olhos só apertam os olhos, sua mandíbula aperta ... e é isso.

Eu tenho que assumir que você está se divertindo. Sei quem eu sou.

Greta

Greta, Greta, Greta. Sabe, ela se parece um pouco com você? Se você aspirava a
gordura, apertava a forma e desenhava a pele tão tensa que se mantinha firme nos ossos,
tendões e músculos. Mas os cabelos, os olhos e até a leve torção no canto dos lábios ...
você poderia passar por uma filha ou uma irmã. Se você pudesse chegar tão perto para
deixar alguém comparar.

Eu gosto do pouco de gordura em você. Gordura de bebê. Pueril. Esses quadris, essas
coxas - não, eu sei, as meninas não gostam quando você as chama de gordas, e eu não
quero sugerir que você é uma coisa grotesca, alguma Macellarius alimentada com carne,
mas... qual é a palavra? Zoftig? Você tem algumas partes importantes. Eu acho legal
Especialmente aqui - engraçado, também não sou de cócegas. A morte parece ter
removido isso de mim. Uma coisa tão estranha para se pensar, mas lá vai você.

Greta possui uma parte da Filadélfia. Apenas possui como ela própria. Ela marcou um
enorme domínio no norte, ao redor de onde o Templo fica. Área ruim. Alta taxa de
homicídios. Ela é uma senhora branca pálida em um bairro predominantemente preto. E
eles sabem sobre ela e falam sobre ela em sussurros, do jeito que você pode ter falado
sobre o homem com a mão de gancho ou a Bloody Mary. Porque eles sabem que se
ligar para ela, ela pode vir. E se ela vier, terá fome e só ajudará você se você a ajudar
primeiro. Os espertos sabem que não é prudente fazer um acordo com o diabo. Os
idiotas estão no telhado e sussurram o nome dela - isso é tudo o que é preciso, o menor
sussurro - e ela vem chamando, com fome, sempre com fome.

Ela não fala inglês. Ela parece entender, mas não fala. Francês, alemão, espanhol,
latim ... mas nunca inglês. Ela não é deste país. Ela parece desprezar isso. Mas você não
pode fazê-la falar sobre isso em profundidade, porque ela começa a ficar agitada. Ainda
não tenho provas, mas imagino que deixá-la agitada é uma má ideia.

É isso que interessa a Greta. O resto dos vampiros Philly a deixam fazer suas coisas.
Eles deixaram que ela tivesse seu território. Eles a deixaram caçar voluntariamente,
porque ela fica em seu lugar. Não importa que ela seja conhecida como diablerista. Não
importa que ela interaja com o rebanho mortal de modo a telegrafar sua verdadeira
natureza, o que faz pouco para a mascarada delicada. Ah, claro, de vez em quando
alguém levanta uma boa cabeça de sangue fervente e decide que é importante caçá-la e
exilá-la (ou destruí-la), e às vezes o filho da puta insano entra sozinho; às vezes ele traz
um pequeno exército com ele.

E um ou todos eles sempre acabam como uma pilha de poeira e uma mancha de sangue.

Esse é o seu campo de caça. E ela marca também. Para aqueles que desejam abrir seus
sentidos, podem sentir o cheiro do sangue antigo que toca o poste de luz ou podem ver
as marcas de garras cursivas gravadas na calçada ou na calçada.

Então: como eu sobrevivi ao meu encontro?

Primeiro, sou uma dela. Então é você. Nós somos selvagens. Ela gosta de nós. Afirma
que somos todos parentes, e não como os Lordes são parentes. Não, ela diz que somos
todos uma grande família - uma "tribo", às vezes você me ouve dizer: bem, eu peguei
isso dela.

Segundo, eu trouxe um presente para ela. Nada grande, apenas um recém-nascido idiota
novato, o filho de um altivo senhor de Allentown. Ela gostava de comê-lo. Eu assisti.
Era difícil assistir, mas eu sentei lá e enraizei meus pés no chão quando ela o puxou
profundamente nela, uma aranha bonita e poderosa. Arrancando as asas da mosca.
Quando ela terminou, ele se virou para enrolar fitas de pele fumegante em suas mãos, e
o resto era apenas pó de osso que soprou para longe em um vento que parecia surgir do
nada. Como se ela o convocasse pela satisfação de sua fome.

Terceiro, não vim machucá-la. Ou até tentar, já que até agora não existem evidências de
que você possa machucá-la (alguns na cidade a consideram o fantasma de um selvagem,
embora ela fosse bastante real e corporal quando cheguei perto dela).

Greta é cauteloso. Conversamos em francês da minha sarjeta e, quando isso nos falhou,
misturamos com o alemão da minha sarjeta. Ela não gosta de ser presa, não gosta de dar
muito. Na verdade, ela não sabe quem ela é, na verdade. Ela sabe que é velha. Ela sabe
que o sangue dentro dela é preto e se move como um tom refrescante. Ela sabe que
Greta é seu nome verdadeiro, mas essa é a única parte do nome que ela consegue se
lembrar.

E, ao discutir isso, é a única vez que vi algo remotamente humano dentro dela. Em todas
as outras vezes, estávamos falando em línguas humanas e afetando os maneirismos da
conversa humana, mas seus olhos estavam fixos em mim como os de um lobo, e seus
músculos estavam tensos como se ela pudesse me despedaçar com nada mais do que a
decisão de fazer. Ah, mas quando falamos sobre quem ela era e como sua identidade foi
perdida em grande parte para ela ... por apenas um segundo, um fio de meio segundo de
cabelo, seus olhos suavizaram, sua boca firme e curvada para baixo por esse momento.
Ela tentou respirar. Isso é algo que só vocês jovens fazem mais, ainda contando com a
velha memória muscular de suspiros e gemidos ofegantes e aspirações de ar.

Assim, mesmo os monstros, às vezes, têm um pouco de humanidade neles. Uma

minúscula faísca, não mais do que um vaga-lume preso com força, mas está lá se você
souber como encontrá-la e desenhá-la. Não pode durar, imagino. Eu sei que minha
própria conexão com o rebanho humano diminuiu - o que é em grande parte minha
escolha, como já observei. E deve ser sua escolha também. Doce, doce Alice. Das coxas
macias. Os ouvidos pequenos. O nariz subiu levemente, os dedos enrolaram-se
levemente para dentro, os seios naturais pequenos, mas mais que um bocado.

Eu posso ver nos seus olhos. Você quer saber sobre o Baba Yaga.

The Baba Yaga

Ah, a velha bruxa selvagem, a strega nona, o espírito da floresta, o Ježibaba. Como a
Profana, ela tem muitas histórias para contar. Ela existe há muito, muito tempo - mais
do que alguns dirão que podemos sobreviver, e ela fez isso sem ter que dormir um único
sono durante todo esse tempo ao longo de todos esses séculos. Como ela faz isso?

Essa é a coisa, doce Alice. Você sabe como a Profana tem seu pequeno culto? Seus
bajuladores, seus adeptos, seus fanáticos?

A velha bruxa também tem a dela.

Eu sou um deles. Eu não uso na manga, é claro. Os porta-lanças locais não me

deixariam perto do rebanho, se soubessem. Não pratico a magia do sangue do strega no
meio da rua.

Não, temos nossos espaços abaixo da cidade e acima dela, onde é seguro. Longe de
olhares indiscretos. Então, não vou lhe contar mais nada sobre a velha. Mas vejo o nome
dela na sua lista e na carta, então você é... obrigado a segui-la por qualquer motivo.
(Adoraria saber o porquê. Sei que esta carta tem páginas faltando. O que é que está
acima da sua cabeça, que espada pendente ameaça cair, hum?)

O que farei é o seguinte:

Vou pegar essa unha aqui, essa unha rosada que foi afiada repetidas vezes, noite após
noite, para escoá-la. Vou colocar meus dedos em sua boca - tão seca, a boca dos
Malditos, isso é outra coisa que eu tenho dificuldade em aceitar, a falta de saliva, ugh - e
... você gosta disso? Eu ouvi um leve gemido? Talvez eu tenha.

Mas isso não é por prazer, querida, pelo menos não a sua. Com minha unha mindinho,
desenharei uma fenda fraca na sua língua. E eu vou leite - vamos ver, sim, assim, vou
ordenhar três gotas do seu sangue na palma da minha mão e depois da palma da mão
nesse pano branco.

Então eu tiro um, dois e - teimosos, não são? - cabelos da sua cabeça.

Eles vão para o pano, grudados no sangue. Eu enrolo isso e guardo para mais tarde.

Passo final? Aqui.

Esta é uma passagem aérea e uma lista de nomes. O ingresso levará você a Varsóvia. Os
nomes são de alguns ... manipuladores. Eles o levarão em segurança.

Vou deixar o bilhete na sua boca. Preso lá não pela saliva, mas pelo sangue.

É pegar ou largar.

Mas se você quer a história de Baba Yaga…

Aproveite a viagem. Eu sei que sim. Vejo você mais tarde, Alice. Foi um prazer. Para
nós duas.

Eu ... eu não sei se vou. Não sei se posso confiar em Gilda. Obviamente não posso! O
que ela fez comigo? O jeito que ela... brincou comigo assim? Não me interpretem mal,
não fique empolgado, eu tive coisas piores comigo. Mas ela fez isso para provar seu
domínio sobre mim. Então, por que eu deveria confiar nela?

Mas eu sei se não consigo o que você quer...

Foda-se.

O ingresso é daqui a um mês.

Foda-se!
O PSA

Este é um novo. Solicitei as palavras de Levítico ("Lev", aparentemente) Ulster, e recebi

de volta uma fita de vídeo. Eu entrei em uma escola primária e usei a sala de mídia
deles e vi a fita. Eu estava esperando algo horrível, sabia? Um filme de rapé, talvez.
Foda-se e mate, preso em VHS.

Felizmente, não foi isso que aconteceu. Não, Lev gravou a si mesmo, junto com alguns
de sua "tripulação". E, é claro, ficou embaçado: você pode entender o rosto dele se
apertar os olhos e inclinar a cabeça.

A maldita coisa parece um anúncio de serviço público, eu juro. Mas você sabe o que?
Eu gosto disso. Faz me sentir bem. Como se eu pudesse manter minha cabeça um pouco
mais alta do que fiz duas noites atrás depois de Gilda ... fez o que ela fez.

Então, aqui vai. A transcrição. Eu até digitei esse aqui para que você não precise ler
minha letra abismal. Agradeça a Cristo pelas lojas de cópias noturnas.

Lev e equipe técnica

Humanidade e Revolução

LEV
Isto está ligado? Meu nome é Leviticus Ulster. Meus pais eram idiotas. Eles me deram
esse nome. Eu chutei minha bunda. Fim dessa história. Fui abraçado por outro pau, um
selvagem chamado Yorick. Eu não era um dos mais feios em que meu pai pula a cidade.
Não, Yorick ficou por aqui. Gostava de me atormentar. Então eu tive que enfiar uma
perna da cadeira no peito e afundá-lo no Lago Superior. Merda acontece. A questão é,
me chame de "Lev". Ei, Bettina, entre em cena –
BETTINA
(na câmera)
Ei.

LEV
Essa é a Bettina. Betty. Bo-Betty. Banana, fana ... foda-se. Betty não é uma Selvagem,
ela é uma Daeva verde-dique com lábios carnudos e um par de coxas como troncos de
árvores. Ela também é minha melhor amiga do mundo e, sim, nosso tipo pode ter
amigos. Ela me ajudou a segurar Yorick, para que eu pudesse martelar a perna da
cadeira em casa - me levou seis tiros, negócios bastante desagradáveis, tem que ser uma
maneira melhor.

BETTINA
Essa cadela foi nadar.

LEV
Sem brincadeiras. Você já ouviu falar de nós? Eles nos chamam de Equipe de
Demolição. Não criamos o nome, mas, ao contrário de Levítico, é com quem eu estou
feliz. Talvez você conheça a história: a cidade foi atingida por um tirano das sombras e
muitos jovens caíram na cidade de volta. Lembre-se de que os ditadores são tão bons
quanto os idiotas que os sustentam, então tiramos as pernas de apoio uma por uma.
Acredite ou não, usamos a Internet. Encontrei alguns caras no YouTube que tinham essa
"rede" nerd de exposições sobrenaturais. Eles fizeram um trabalho incrível. Fomos
capazes de expor todo tipo de coisa e divulgá-la, envolver a polícia, arrancar a fachada
de alguns escravos políticos, mostrar a todos os jogadores - principalmente os humanos,
porque são as vulnerabilidades. Não poderíamos ter enfrentado o tirano sozinhos, era
tudo sobre guerra de mídia guerrilheira e funcionou. Tivemos a ajuda de - espere, você,
sim, você, entra no olho mágico da câmera –

KIPPER
(na câmera)
Tudo bem - uau! Scooch acabou. Porra. Vamos lá.

LEV
Relaxe, Kip. Este é o Kip. Kip é um senhor. Sim, nós, senhores e nós, selvagens,
podemos nos dar bem. Você está sentindo uma mensagem aqui?

KIPPER
É como o Cores Unidas da Benetton ou algo assim.

LEV
Vá embora, Kip.

KIPPER
Foda-se.
LEV
Foda-se você também. Onde eu estava? Certo. Fizemos isso com o tirano. Somos jovens
o suficiente para saber como as ferramentas da modernidade podem impedir a influência
antiga em suas trilhas. Yorick me abraçou quando o Nirvana chegou à MTV pela
primeira vez com o Smells Like Teen Spirit, então, embora eu não seja um bebê-fera,
tenho certeza de que não há Muckity-Muck antigo dos becos da Mesopotâmia. Mas não
é disso que eu quero falar. Isso é só a introdução.

BETTINA
(fora da câmera)
Ow! Merda. Kip me mordeu.

LEV
É incrível que possamos realizar qualquer coisa, já que somos basicamente crianças
mortas.

KIP
Pegue, idiota! Ow! Jesus, eu estava apenas brincando.

LEV
Cale a boca já!
Embora até isso tenha seu objetivo e seu lugar. Primeiro ponto? Nós somos humanos.
Eu não ligo para o que alguém diz. Você quer se considerar um monstro morto-vivo, vá
em frente. Bebemos sangue, mas não matamos pessoas. Sim, eu fui longe demais. Sim,
machuquei as pessoas. Isso foi acidental. Eu não me culpo. Eu estou bem com isso. Eu
aguento. Eu ainda sou humano. As pessoas olham para mim e veem meus olhos,
cheiram minha respiração e pensam: "Merda, isso é um selvagem ali. Um verdadeiro
Homem Animal. Lobo Mau. ”Não, não é assim. Sim, é assim que às vezes parece, mas
eu faço o que tenho que fazer para manter a sanidade. Manter-se normal. Eu assisto TV.
Cultivo um jardim e, embora não coma a porcaria, dou para os sem-teto.

KIP
(de volta na câmera)
Ele é um verdadeiro tailandês, esse cara.

LEV – A FOME

Filantropo, merda. E não, não sou. Ei, é egoísta. Minha caridade é besteira. Faço isso
porque me faz sentir normal, mas isso é importante - me sinto normal. Você precisa
encontrar o seu centro. A fome às vezes atinge você. Eu costumava usar heroína. Não
muito. Mas eu consegui. E é o mesmo, mas diferente. É uma coisa profunda dentro de
você e coça, se contrai e aperta como um punho. É como se você matasse um filho da
puta da mãe por um sanduíche ou uma agulha ou um gole da garrafa ou um gole de
sangue. Dependência do vício, mas pode ser gerenciado. Você pode se concentrar.
Nosso quarto amigo, Eyre, me disse isso.

BETTINA
(de volta na câmera)
Eyre é nosso amigo Nossie. Ele cheira como gravemold. Você não sabe como cheira a
gravemold? Venha sentir o cheiro do nosso amigo Nossie, Eyre, e então você saberá.

LEV
Agora, Eyre está em interface com seu "povo". As assombrações conversam com \
Assombrações por aqui e na maioria dos lugares, para o bem ou para o mal. Ele está
conversando com alguém chamado - como foi?

KIP
(fora da câmera, rindo)
A Violeta Encolhendo!

LEV
O que ele disse. Veja, Eyre faz parte da gangue. A tripulação. Não somos apenas partes
separadas, somos uma coisa. E essa é minha outra mensagem para você. Muitos
selvagens acham que seus únicos amigos são outros selvagens. Não é verdade. E
quando é verdade, só é verdade porque eles fazem dessa maneira. Pensar dessa maneira
é a mesma coisa que racismo, classismo, sexismo –

KIP
(fora da câmera)
Zoomorfismos!

LEV
(o ignora)
- e agir dessa maneira machuca você tanto quanto qualquer outra pessoa. Conheci os
selvagens que eram sólidos, do tipo sal-da-terra. Também conheço selvagens que
comeriam sua cabeça como um louva-a-deus se tivessem meia chance. Minha
tripulação? Nós somos o que somos e realizamos o que realizamos porque trazemos
forças diferentes à mesa.

BETTINA
(de volta na câmera)
Eu posso levantar um carro.

LEV - CONSELHOS A UM JOVEM SELVAGEM

Isso é uma mentira. Mas Eyre pode. Ele é pequeno, mas pode me jogar do outro lado da
sala, sério. A questão é que você precisa manter suas opções em aberto. Segure sua
humanidade. Encontre amigos. Não ceda a todas essas besteiras de garotos do clube.

(olha para a câmera, se aproxima)

Acabe com aquela fera, ouviu? Coloque o pé no pescoço. Seja humano. Seja normal.

Talvez Então
Talvez ele tenha razão. Mas talvez ele também seja um pouco hipócrita.
Gosto do que ele tem a dizer, mas há uma certa mentalidade: Este é o seu cérebro em
drogas, e esses comerciais eram lixo.
Ainda. Humanidade. Boa. Eu vou segurar. Obrigado, Lev, onde quer que esteja.

Tradição Oral

Sentei-me com Konstantin Korab ontem: um albanês kosovar que vive neste país há 50
anos.

Você vê esse cara e não sabe o que fazer com ele: ele não é gordo, mas de queixo caído.
Usa um agasalho roxo profundo com listras douradas na lateral. Grandes óculos com aro
de ouro - na verdade, tudo é ouro. Dois relógios de ouro. Três correntes de ouro. Tênis
branco-alvejado com swoosh e cadarços dourados da Nike. Um molar revestido com o
que pode não ser ouro, mas sim um invólucro de latão como aquele de uma 0,45 ou
pressionado contra a gengiva para que fique nivelado com os outros dentes. Não queria
levá-lo a sério: seu sorriso largo e os braços abertos pareciam falsos, loucos ou
perigosos.

Mas então ele começou a falar.

Algo sobre suas palavras. Não acho que seja algo sobrenatural: ouvi aqueles que
misturam suas palavras com a atração do Sangue, mas não foi isso. Parte disso é o
sotaque, admito: para mim, é aquele nebuloso meio russo meio européia e a inclinação
de palavras que sobem e desvalorizam de maneiras que você normalmente não ouve
neste país. Parte disso é algo realmente incomensurável, como se ele estivesse
impregnando suas palavras com tanto entusiasmo que elas escorrem como mel
vermelho. Ele queria falar comigo sobre história, então liguei a fita e... bem, felizmente,
deixei ele falar. Jesus, estou feliz que ele não seja outro Gilda. Não somos todos
monstros, entende? Alguns de nós ainda são pessoas. Mais ou menos.

Isso Não É Poesia Épica

Alguns de nós pensam que as histórias realmente não são importantes. Eu os ouvi.
Dizem que a história não é o que importa: é o presente que conta, ntre o momento da
navalha e e o que acontece depois, sobre o qual toda coisa amaldiçoada depende. Você
pega o sangue dessa mulher? Você cortou a garganta dela? Você dá a ela seu sangue em
troca? Que palavra você diz para o príncipe que o odeia, a criança que é feita para te
adorar, o cão que permaneceu leal a você mesmo através de sua morte e ressurreição?
Que bifurcação da estrada você toma? Sim ou não? Norte ou Sul? Misericórdia ou
malícia?

Uma única decisão no espaço de um momento é o presente, e é isso que muitos de nós -
oh meu, muitos de nós - achamos mais importante. Esses são os tipos que dizem que o
passado não passa de arrependimento e o futuro não passa de medo.

Você assiste aqueles que dizem isso. Fique de olho neles, um olhar cauteloso. Porque
alguém que não conhece sua história e como as coisas vieram e se foram e podem voltar
novamente simplesmente não é alguém em quem você possa confiar. Eles não têm
perspectiva. É apenas interesse próprio, um olho voltado apenas para si mesmo. Você
começa a pensar apenas no presente e começa a ceder a todos os desejos, porque o
passado e o futuro não significam um dedal cheio de fezes de ratos. Esses selvagens
cedem aos piores caprichos, tornam-se monstros loucos por sangue com garras
quebradas e tesões furiosas.

Você precisa prestar atenção à história.

Ah, é claro, não temos história como os outros têm, isso faz parte do que você precisa
entender e precisa colocar em seu livrinho. Muitos outros, eles pegam a caneta e
rabiscam furiosamente! Eles escrevem toda a sua preciosa história em seus preciosos
livros com preciosos redemoinhos de caligrafia, e tudo se torna indelével.

Não é assim com a gente. Nós falamos nossa história. Você quebra o molde escrevendo
tudo isso, mas a maioria de nós? Nós compartilhamos histórias. Contamos a história
uma para a outra e ela muda. A história tem muitas faces e línguas, tantas quanto
existem para falar.

Ah, mas é bom que a história mergulhe, desvie e mude, entende? A verdade não é
imutável. Os anais e contas não são absolutos! Por mais que nos recusemos a ser
enjaulados, nossa história também recusa esse cativeiro tão fácil!

O Vinho - Mar Escuro

Alguns dizem que nascemos do mar e fomos criados para servir o mar, que o Sangue e a
Fera dentro de nós são salmoura e sal marinho e mordendo os dentes da barracuda. Nós
éramos piratas, uma vez, e seremos piratas novamente. Como o Povo do Mar,
invadimos navios à deriva no Nilo, alcançamos e arrastamos para baixo e bebemos o
vinho e o sangue mantidos em potes de cerâmica e vasos de osso. Decidimos que
poderíamos usar os navios nós mesmos e logo os roubávamos em vez de afundá-los.
Barcaças de sangue! Galera de dentes e tecidos e uma necessidade terrível. Quem foi
que manteve Júlio César em cativeiro na entrada de Pharmakonisi nas Doze Ilhas,
exigindo o doce sangue divino dos imperadores como recompensa paga por devolver
seu abençoado? Quem foi que sequestrou o santo conhecido como Patrick na costa da
Península de Dingle e o fez ceder ao veneno de cobras para lhe dar visões de nosso
passado e futuro? Quem foi, pergunto-lhe, que roubou o sol em nome de Maui e forçou
o povo da ilha a nos ensinar como fazer as canoas velozes que nos permitem percorrer
as vilas à beira-mar com a velocidade dos deuses ?

Éramos nós! Piratas, todos nós: corais e madeira de convés em nossos corações, nossas
mentes um ninho de corvos preso em nuvens! Piratas, ainda somos nós. Eu mesmo
conheço alguns. Eles carregam fuzis de assalto, não espadas e machados. Seus barcos
têm motores potentes que agitam o mar em caldo ensanguentado, não em lemes e velas.
É assim que a história importa. Está sempre conosco. Parece passado, mas realmente se
torna o presente e o futuro.

Como você diz, Tom-ai-toe, Tom-ah-toe

A Idade das Trevas, um mau momento para todos, sim? Não. A civilização caiu?
Sombras sangraram pelas florestas? Bárbaros uivavam à noite? Oh, ruim para os
gemidos chorosos dos outros clãs, talvez. Sem preciosos balneários! Nenhuma bela
necrópole esculpida nas entranhas de uma cidade quebrada! Nenhuma biblioteca de
torres com livros bonitos, nenhuma língua cortante de debate, nenhuma ordem,
nenhuma luz, apenas caos e escuridão! “Boo hoo! Tão triste por sua perda!

Mas é no caos e na escuridão onde prosperamos, nós selvagens. Eh? Você sente isso.
Quando a pompa e a circunstância são arrancadas, o animal é deixado como restos do
homem, e nós somos esse animal. Na Idade das Trevas, triunfamos. Nós nos tornamos
reis. Longos trechos de deserto não nos preocupavam. Bárbaros? Viemos de bárbaros!
Nós nos levantamos do deserto e da selva como djinn, varremos a neve e a floresta
como valquírias! A tirania havia sido expulsa do seu lado dracônico e nós éramos mais
uma vez os senhores dos desertos, os reis das trevas, os campeões da natureza!

Vou falar de um homem: Sigmund é um menino. Ele é um garoto burro, com o rosto
marcado por manchas de uma varíola, seu cabelo tão dourado que poderia muito bem
ser feito de luz. Ele não parece ser um garoto forte, mas os bruxos e videntes vikti
dizem que ele está destinado à grandeza, embora seu pai e os outros homens o
empurram e o espancem e trabalhem duro para tentar aprimorar o garoto com algum
tipo de força. Mas então ele é levado por uma criatura noturna que é escrava dos
demônios romanos, o que faz de Sigmund um escravo agora também. E ele fica em
Roma por muitos anos, observando o Império se tornar mais espesso e pesado como
lama ou estrume de um sapato e logo ele sabe que o sapato vai cair, mas leva mais
tempo do que se pensa. E ele trabalha como o que eles chamam de “caçador de ratos”
para a Legião dos Mortos nos labirintos profundos do submundo, encontrando aqueles
Membros lunáticos que se perderam no labirinto, e quando ele os encontra, ele os
destrói. Ah, mas os videntes e os oráculos dizem a ele: você será poderoso um dia, as
mesmas palavras que ele falou pelos vikti de sua aldeia.

E Roma cai. Não é uma coisa da noite para o dia, você sabe, é a maneira que um
penhasco se erode com o tempo no oceano, mas para a nossa espécie? Nós somos
pacientes. Podemos ver isso acontecer. E Sigmund observa e, quando tem chance, foge
para a noite enquanto a Camarilla se engasga e queima.

Para onde vai Sigmund? Ele volta para o norte. Para a vila dele. Os vikti elogiam seu
retorno. A família dele está morta, é claro. Seus irmãos e seus filhos estão todos mortos.
Até os filhos de seus filhos se foram. Mas Sigmund se lembra de como eles o
machucaram e ele se lembra das palavras dos bruxos. E ele se torna rei desta vila, e logo
apenas daquele lugar, mas de todas as aldeias ao redor: ele cria seus próprios filhos para
servi-lo e eles o fazem, porque não somos tão duvidosos um com o outro quanto os de
outros clãs. Oh, nós mordemos e nos despedaçamos. Nós beliscamos nos calcanhares
um do outro. Mas somos iguais.

A Idade das Trevas foi tão boa para nós. Governamos vastos trechos como reis
selvagens. Não temíamos a luz da tocha dos homens porque ela havia sido apagada.
Sim, sim, Deus e Cristo e a espada da sua justiça. Mas raramente caíam sobre nós
porque seguíamos os caminhos escuros, enquanto eles preferiam permanecer naqueles
bem iluminados. E quando eles vieram até nós, nós os fizemos servir aos Príncipes das
Feras, não ao Filho de Deus.

Ah, e o que aconteceu com Sigmund?

Vou te contar.

Ele continua sendo o príncipe de Berlim.

Eu juro que é verdade! Ah, ele se chama Sigiswald, é claro, Mão do Invictus, mas é
Sigmund. Veja-o em suas bochechas cheias e seu cabelo loiro escuro.

O que eu disse-lhe? O passado é o futuro.

Macacos Iluminados São Macacos Ainda

É verdade. A Era do Iluminismo pensou mais uma vez em trazer civilidade a homens
auto-importantes. Hora de afastar toda a superstição, brutalidade e medo que deram à
nossa espécie a coroa e o cetro, sim? Uma tocha erguida para homens os agitou a alturas
sem sentido, me parece. Alguns humanos surgiram como caçadores de nossa espécie
também, uma mudança repugnante. E mais uma vez como ratos e pombos, os Membros
desses outros clãs chegaram à civilização, tornando-se filósofos ocultistas e
conselheiros de reis e guardiões de cientistas estranhos, enquanto mais uma vez fomos
empurrados para as margens.
Oh ho ho, mas alguns de nós encontraram razão. Encontramos a verdade nos escritos de
independência e liberdade, sabendo que somos aqueles que há muito são considerados
desiguais e que merecem uma garra no anel de bronze! Os clãs mais uma vez pensaram
em nos amarrar, mas usamos a chamada iluminação e razão para morder a mão que
chegava para nos algemar. Tolos, muitos deles!

Guerra total

O quê mais? Você quer ouvir os contos de guerra? Nós somos criaturas de guerra, nós
selvagens. Assassinos, bárbaros e berserkers, todos. Você quer ouvir a história de Vasily
Kobre, o Selvagem que escapou de um grupo obcecado por Thule de caçadores de
vampiros nazistas, escondendo-se em uma cova coletiva de judeus mortos, ciganos e
poloneses, muito tempo depois de terem caído? Deseja conhecer os yurei, os Gangrel
japoneses que vagaram pelas duas cidades depois de terem sido bombardeados, de olhos
arregalados e espantados e arranhados até o nervo mais cru (sem mencionar os tumores
negros que pendiam de seus pescoços e ainda o fazem) hoje porque, apesar do que os
Ventrue de Hiroshima lhe dirão, eles nem todos foram mortos, não, não)?

E as matilhas de Gangrel que seguiam as hordas mongóis, festejando nos banquetes de

membros decepados e ainda morrendo nas aldeias esmagadas por Temujin e seus
senhores da guerra?

Falo dos Trench Rats, aqueles selvagens que invadiram a Terra de Ninguém no campo
de batalha na Guerra Franco-Prussiana, seus corpos despedaçados pelos 75 canhões
repetidos franceses, mas ainda avançando apesar da quase total erradicação do carne?
Banqueteando-se avidamente com aqueles que possuíam aquelas horríveis
metralhadoras?

Ou que tal os selvagens pântanos dos pântanos de Nova Jersey, que ficaram revoltados
com a interrupção de seus reinos fétidos por sua Guerra de Independência Americana,
decidindo assim tomar e tornar prisioneiros Abraçados daqueles soldados de ambos os
lados que ousavam vagar perto demais seus territórios?

E aqueles patriotas que não puderam suportar a ameaça nazista e foram contratados pelo
seu governo para combater os alemães como super soldados mortos-vivos? Uma
mentira? Possivelmente.

Mesmo agora continua. Alguns de nós ainda ouvimos histórias dos selvagens mortos no
Vietnã por uma praga de draugr, um exército de selvagens condenados a perseguir
selvas e rios, alguns deles pilotando velhos barcos de arraste, equipados com ossos, pele
e redes ásperas. No que antes era um crescente fértil (e o que alguns dizem formar a
espinha dorsal do crescente sangrento invocado pelos que se aproximam dos Crone), os
homens ainda lutam e morrem no Iraque, e certamente estamos lá, se alimentando dos
mortos, sentindo a alegria das balas perfurando carne morta, provocando o caos para
que possamos encontrar comida. As histórias ainda não saíram de lá, mas um dia serão,
e eu serei apenas uma das vozes para contá-las.

Uma biografia escrita em mentiras

Você quer conhecer minha história?

Eu venho da Universidade de Priština e fui ator, dançarino e palestrante. Eu era católico

romano. Eu detestava os muçulmanos, mas fui transformado por um deles no que sou
agora. Eu sou jovem o suficiente, apenas vinte e cinco anos morto.

Ou talvez eu tenha mil anos. Eu era um ilírio que procurava refúgio nas terras altas,
fugindo de eslavos brutais que pensavam em me prender e me matar por meus escassos
tesouros. Fui dormir em uma pequena caverna e fiquei perturbado com um anel de ouro
sentado em uma pedra, e quando a peguei, uma mão molhada disparou da escuridão e
me puxou para uma piscina rasa com peixes cegos e ossos humanos com tiras de carne,
e a bruxa que espreitava sob aquelas águas viu nos meus olhos algo que ela reconheceu,
e ela me fez gostar dela, e em minhas veias coça ainda seu sangue ruim.
Pode ser que eu fosse filho de um sultão, um adúltero de uma rainha da beleza fascista
italiana, um soldado nas guerras dos Balcãs, um vidente trácio, um mentiroso talentoso.

A história tem muitas formas e cores, e não apenas a ampla história arrebatadora como
uma grande toalha de mesa, mas minha história, meu pequeno guardanapo dobrado em
cantos suaves. Não é uma coisa, e eu não sou uma coisa. Assim como você não é uma
coisa, minha querida, nenhum de nós é.

Bando de pássaros de penas juntos

E porcos e suínos também
As assombrações e senhores terão sua escolha
E assim terei a minha!
Consegui isso de outro xerife
que conheci há um tempo.
Estamos no mesmo Pacto, e
quando ele soube que eu estava
Quando uma garota bonita como ela pede uma face analisando alguns dos
feia como eu para matar alguém, selvagens e suas ações, ele
você acha que é uma configuração. Que talvez ela achou que isso era importante -
esteja tentando me convencer a fazer o trabalho sujo ele parece pensar que a pior
dela. Mas eu a assisti sangrar a boneca por quinze parte de Gangrel não é que eles
minutos seguidos, com o que você pode chamar de são bárbaros. Ele parece pensar
que a pior parte é a maneira
como eles revelam isso nos
outros que encontram. Ele me
enviou esta fotocópia das
palavras do assombro.

-Hardaiken
rugosidade desnecessária. Não tive uma baixa a noite toda, então isso não é uma
configuração. É uma consideração apropriada.

O que não significa que não temos outros motivos para assassinato. Nenhum de nós tem
domínio, porque não há um príncipe que valha o título há vinte anos. Estou alugando
um caipira chamado Gravel, no que passa por Necrópole por aqui, mas estou pronto
para sair, para conseguir meu próprio terreno. Você se mantém firme pela força. Antes
disso, porém, você precisa fazer uma reivindicação. Assassinato é a maneira mais fácil.

Mas antes que ela me ofereça a matança, não existe um "nós". Apenas os dois estavam
explorando os mesmos bairros, e ambos se concentraram na mesma vaca. Ninguém vê o
velho Troughton há algum tempo e suas bonecas estão ficando solitárias. Provavelmente
vale a pena ficar por aqui, mas é bom fazer uma bagunça: jovem, branco, ensina na
quarta série. Essa é uma aposta de primeira página ali. Respingue que, a palavra vai
contornar você tem bolas

Ela não tem bolas. A calça camuflada seria justa o suficiente para dizer, mesmo sem o
jeito que ela estava agachada. Você pode realmente apreciar o trovão que ela deve ter
colocado naquelas coxas quando estava respirando. Quando ela ouve meu ombro
estalar, eu já apertei o botão e estou pronto para lutar com ela pela boneca. É quando ela
pergunta.

“Você quer fazer as honras? Ou você só vai assombrar?

Eu sabia que havia mais alguém observando esse bairro. Ela deve ter também, mas
escolher a mesma noite? Isso é mágico. É por isso que eu entendo a palavra dela, rastejo
até a vaca e começo a chupar o corte desagradável que ela deixou onde costumava estar
a garganta da cadela. Ainda há um batimento cardíaco lá, apenas um pouco. Isso é
mágico também. É por isso que me arrisco. "Compartilhar?" Eu pergunto, e ela enterra
o rosto na carne ao lado da minha. E depois há um "nós".

***

Compartilhamos mais do que jantar. Ela e eu mapeamos uma dúzia de quarteirões de

Troughton, dos túmulos até a sétima rua. Deixamos a Sexta como território neutro.
Nossa matança é a capa do Post e do Times, e ficamos longe enquanto os policiais e os
bandos aparecem. Quando o calor diminui e nossos Membros descobrem que não vão
nos cheirar, começamos a marcar.

Ela não está morta há mais de doze anos e eu tenho menos de vinte. A matilha dela não
vai apoiá-la neste extremo oeste se a merda bater, então inventamos uma guerra.
Criamos algumas novas tags e fazemos muitas outras mortes. A ideia é dela, mas
revezamos na escolha dos hits. Tag por tag e matar por matar, construímos uma ficção.
Dois caras durões em guerra.

Ela ri disso, tirando a pele dos dentes.

"Gente, hein?"

"Eu estava falando genericamente."

“Nós poderíamos ser meninas. Eu sou uma garota. "

"Eu notei." Eu tenho notado a noite toda. E tivemos muitas noites juntos ultimamente.
Ela não parece se importar com a maneira como meus ossos se arrepiam e se torcem.

"Então, poderíamos ser duas garotas que ninguém quer ficar no meio." Ela brinca
também.

"Todo mundo quer ficar entre duas garotas." Pego a lata de spray.

"É isso que você quer?" Ela começa com a dela novamente, também. O cara durão que
odeia os sicilianos está marcando esse bloco. Vamos dar para o cara que odeia
Chinamen na próxima semana.

"Eu estava falando genericamente."

“Uh-huh. Me dá um impulso?” Eu a levanto sobre meus ombros para que ela possa
terminar a peça. Eu finjo que não é grande coisa, que ela não está se esfregando contra
mim, que ela não está quebrando meu pescoço exatamente do lado errado. "Mover-se
um pouco?" Eu me aproximo da parede e quase caio quando ela pula dos meus ombros.
Perco minha tinta na mesma hora em que ela deixa cair a dela. Eu sou salvo da queda
por ela girar para a frente, apoiando-se na parede e jogando as pernas em volta do meu
pescoço. Ela acaba me encarando exatamente do lado direito.

Ela me dá uma olhada, a mesma que ela me deu quando ofereceu a boneca. Eu rasgo o
jeans dela no meu queixo.

"Você vai pagar por isso, sim?", Ela pergunta com um sorriso largo.

"Sim", eu digo.

O resto, talvez eu te conte quando você for mais velho.

***

Eu acordo como um ataque cardíaco. A dor é clara e ofuscante, e eu agarro o lençol.

Meu coração está fazendo polichinelos e sentido ou não, tenho certeza que vou vomitar.
Eu me arrasto para o banheiro, que há muito tempo se acumulou com a idade e as
merdas, e me apoio contra ele até que as palpitações parem, até que meu corpo
reconcilie estar vivo e morto novamente. O chuveiro não tem cortina, mas qualquer
água que voe ajudará o estado geral do lugar. A água está aquecida, pelo menos, e
queima meu suor e acalma meu pulso fantasma. Eu espirro através da lama liquefeita no
chão do banheiro e me seco com o lençol. Eu desligo; seis horas devem ser suficientes.

Acordar nem sempre é tão ruim, mas tem sido ultimamente. Tem sido desde ela.

Eu corro para Gravel no corredor. Ele está andando ao longo de uma esfregona e um
balde. Eu tenho que saber o que ele vai limpar.
"Durmiu bem, cara?" Ele pergunta, ignorando a minha pergunta.

"Sim", eu minto, porque não tenho vontade de entrar nisso, não tenho vontade de
explicar que meu corpo está se lembrando de coisas ultimamente. Pelo que sei, ele
decidiu que estou carregando, me expulsou. Cascalho administra o hotel, e ele é muito
tranquilo, mas ouvi dizer que ele não é o proprietário e que não quero nenhuma merda.
Eu tenho lugares para estar, de qualquer maneira.

"Precisa de algo para o seu quarto?" Balanço a cabeça enquanto passo por ele e aperto o
botão do elevador. Ele olha para mim através dos óculos de sol rachados, depois se vira
e desce o corredor novamente. "Só estou tentando ajudar, cara."

Sair para a superfície é um pouco complicado. Embora eu já tenha seis andares abaixo,
tenho que ir mais dois andares até o saguão, através dos móveis Crack Deco e até a
porta dos fundos atrás do balcão de check-in. Em seguida, suba a escada de incêndio até
o porão do terceiro andar do prédio ao lado, deslize o tijolo falso para fora da janela e
entro. Subo outra história e meia até a cozinha do restaurante que é lá agora, então pela
porta dos fundos. Finalmente, estou no "pátio" atrás dos três edifícios adjacentes, de
volta com as lixeiras e o estacionamento dos funcionários... e ela.

Ela já está esperando. Ela dá a impressão de que já faz um tempo, mas é apenas uma
impressão, como o cigarro ou como eu respirando o fedor do lixo.

"Você desperdiça muito luar", ela brinca.

"Faz um acidente seguro", eu atiro de volta. "Durma mais fácil sabendo que não há
como o sol descer lá".

Ela dá um sorriso de arrepiar o rosto e sai voando pelo pátio. Preciso dizer que eu sigo?
Ela me leva por um beco e depois outro, e pula para o lado de um prédio agachado, com
força, depois dá uma guinada e começa a subir as janelas pelas tábuas. Eu a imito,
mesmo quando ela finalmente solta o cigarro e as brasas queimam um fio do meu rosto.
Não estou mais do que alguns metros atrás dela, toda a luta, se você esticar "alguns". Eu
a persigo pelo telhado, faço o pulo e salto para a próxima escada de incêndio dobrada. A
diferença entre nós aumenta e diminui nos próximos quarteirões. Nós subimos cada vez
mais alto, até estarmos vertiginosamente longe em algum lugar acima da cidade e eu
estou perto o suficiente para agarrá-la pelo ombro e jogá-la no telhado coberto de
alcatrão. O vento nos chicoteia quando eu esmago sua boca com a minha, e se ela
perceber minha mandíbula estalando, deslizando e se recompondo, ela não diz nada,
exceto "mmm". Você pode beijar loucamente por muito tempo quando não tem que
respirar, e se eu não tivesse muita chance antes dela, bem, eu aprendo rápido.

"Deixe-me mostrar uma coisa que você não verá em Necrópole", diz ela, e uma mão no
meu peito me empurra. Minha esperança de que seja uma nova torção é frustrada
quando o outro braço aponta para o leste. Eu olho... direto para o maldito vento leste e
as cinzas que ele carrega. Eu os afasto e olho para o horizonte de garrafas quebradas. Eu
endureci e saio dela, pronta para correr, porque há uma borda laranja atrás dos prédios.
Ela está atrás de mim, porém, rápida como um gato, suas mãos massageando meus
ombros tanto quanto ela está me segurando no lugar. Seu corte de cabelo roça minha
orelha enquanto ela sussurra "respire". Eu faço, e meus sentidos sobrenaturalmente
paranóicos me dizem que o fogo está longe. Minha clavícula torce, fratura e tricota
novamente sob os dedos.

"Eu pensei que você gostaria de ver o nascer do sol", diz ela, e percebo o que estou
vendo. O céu está iluminado, sim, iluminado por uma labareda na direção dos currais.
Todo o horizonte está pegando fogo ou refletindo-o, as silhuetas irregulares dos
arranha-céus espalhando os sons das sirenes. O instinto me diz para ter medo do fogo,
para ir ao chão e encontrar uma tumba, mas os dedos nas minhas costas me dizem para
ficar parado e meus olhos sangrentos não conseguem desviar o olhar.

"Você fez isso por mim?", Pergunto.

“Sorta”, ela diz, “eu fiz isso por nós.” Satisfeita por não entrar em pânico, ela se senta
atrás de mim, envolvendo as pernas em volta do meu estômago. "Eu também senti
vontade de assistir o nascer do sol." Ela ri, e então eu rio, e não paramos de rir até que
algumas das minhas costelas estalem.

"Sério", pergunto, "qual é o tamanho do fogo?"

"Apenas alguns quarteirões ..." Eu juro que posso ouvi-la mordendo o lábio. "... para
começar", e estamos rindo novamente. "Eles não me chamam de bruxa por nada".

"Você vai irritar seriamente o matadouro." Eu nunca posso deixar de ser o cobertor
molhado. "Bruxas de verdade e seu clã, certo?"

"Talvez a maioria deles seja Gangrel, mas não é Bruja", diz ela. "Não é meu bando, não
é meu problema. Mas eu assinei isso de qualquer maneira. ”Ela desliza a mão pela
minha blusa e depois risca algumas linhas na minha pele. Fácil de ler, mesmo por toque.

VII

"O matadouro estará todo culpado pela Lança. Eles podem vir direto e chamar de
'cruzada'. ”Novas risadas, depois silenciosas enquanto assistimos o nascer do sol
crescer. Eventualmente, a boina pousa no meu colo e depois a camiseta.

"D menos três horas", diz ela. "Você quer voltar para minha casa?"

A menina está queimando a cidade por mim e ela está de topless. Você acha que eu digo
não?

***

O bloco dela é um mundo meu. Me envolvo em prédios enterrados e lençóis sujos. Ela
assume um condomínio de arranha-céus e apenas corre pelas janelas com madeira
compensada e couro. Algumas vacas de sua matilha estão descansando na sala
assistindo um filme pornô. Acho que devemos ter esfregado alguns nervos, jantado e
depois entrado direto nisso. Recebemos uma atualização sobre o incêndio dela pelas
notícias. Aparentemente, está espalhado pelas fábricas de conservas e pelo gueto.

Ela rola no meu peito. Eu posso ver os machucados floridos, onde a pele de mármore
dela bate nos meus ossos que quebram. O rubor ainda não desapareceu. Eu gosto de
pensar que é tão bom. Eu estico o braço que não está embaixo dela; dobre de um jeito
que não deveria seguir.

"Você tem certeza que isso não incomoda você?" Observo os cacos nadando sob minha
pele, procurando novas maneiras de ligar e torcer meus ossos.

Ela me dá um suspiro irritado e um beliscão no antebraço.

"Claro que não. É uma merda com seu sangue. E aposto que significa que podemos
espremer você em todos os tipos de lugares interessantes... "

O estreitamento se transforma em uma mordida, e estamos ocupados até meu pager

tocar. Ela pega, levantando minhas calças junto com ele.

"Alarme", diz ela. "D menos trinta minutos." Seus olhos fazem a pergunta.

Eu olho para ela, olho para as janelas cobertas, olho para trás. Pertenço abaixo do solo,
não acima, na cidade do pó mais do que na cidade dos condenados. Mas ela não se
importa com meus ossos retorcidos e está se oferecendo para me deixar passar o dia. Os
punks na sala de estar provavelmente são bons para mais alguns copos, supondo que
ainda estejam por perto ao anoitecer. Você acha que eu digo não?

***

Uma dúzia de garrafas atingiu o mendigo antes que os meninos percebessem que ele é o
primeiro, já morto e o segundo, não o tipo que anda. Ela e os meninos estão brincando,
e nós quatro temos treze anos. Eu acho que é um pouco grosseiro brincar com a comida
quando você não vai comer, mas eu não digo nada.

Eu realmente não gosto da mochila dela, mas eles me pegaram. Sim, eles fazem piadas
sobre meu palpite, mas não me culpam pelo sangue, especialmente pelo sangue que faz
com que eles sintam que têm uma em mim. E eles riem um do outro de qualquer
maneira. Todos se consideram alfa, todos exceto ela. Ela e eu não estamos morando
com o representante de BS do grupo como machos. Não estamos sugando o dinheiro da
Lança e fingindo lealdade na guerra deles com o matadouro. Temos nossos próprios
refúgios e nossos próprios locais de caça. Mas garanto que sempre a encontremos aqui,
para que eles não saibam de tudo. Eles são um bando ganancioso de imbecis e
preguiçosos até o último homem. Eu os aguento, mas não compartilho mais do que
preciso. Você pode dizer que eles são meus sogros.

Um dos yahoos está se preocupando muito em visitar a “garota dele” hoje à noite, e eu
tenho a sensação de que ele não vai apenas beber da vaca. A maioria deles está muito
perto da comida para o meu gosto, trocadilhos. Eles fodem a carne; é o que acontece
quando você tem um monte de garotos selvagens excitados e nenhum deles consegue
puxar uma garota decente e morta. Não que eu deva estar falando, genericamente
falando. Agradeço a Drácula todas as noites por ter sido tão bom. Eu a vejo girando a
garrafa vazia entre dois dedos, o vidro verde refletindo em seus olhos, e a vejo deixar a
garrafa cair.

Despedaça o ponto morto contra a testa do bumbum. Claro, não um alvo em

movimento, mas apenas por um segundo, enquanto eu a vejo batendo palmas e
recebendo olhares invejosos dos meninos, eu posso ver a diversão. É o que ela faz, para
mim. Ela coloca a diversão na noite.

O jogo acabou, nesse ponto, e apenas brincamos por um tempo. Os meninos decidem
encontrar o resto do bando, ir bater nos clubes. É sábado, então o Rack é uma zona de
não-fogo. Eu estou com fome também. Ela pergunta se eu quero ir com eles. Eu penso
sobre isso, assim como meu joelho se curva. Sim, eu passaria pela porta.

"Não, querida", digo a ela. "Eu vou ficar bem." Olho o relógio. "Vejo você D menos
um?"

"D menos dois." Ela me beija, depois se afasta até a beira do telhado. Os meninos já
saltaram. Ela se vira e seus olhos voltam para mim. Nós dois sentimos algo mudar.

É a primeira vez que digo a ela não.

***

Parecia fácil, no começo, mas meus braços estão doendo por D menos quatro, dois
andares da varanda da cidade em que estamos nos encontrando. Eu o enfio, um braço e
duas pernas, o outro braço mantendo o carrinho de bebê em equilíbrio. Estou ouvindo
apenas um grito ocasional por dentro. Para um cara com ossos quebrados, estou indo
muito bem. E é preciso devoção. Talvez ela perceba.

Ela sorri quando me vê, aquele sorriso familiar de anos um pouco triste desta vez.
Coloquei o carrinho de bebê e nos abraçamos. Abro os olhos quando ouço um trovão,
mas o céu ainda está seco. Eu posso ver todo o caminho até o horizonte, luzes e tráfego
e a torre da catedral erguendo o punho para o céu. Ela me sente tremer e recua. O
carrinho sacode um pouco.

"Você sabe que um bebê não vai ficar comigo", ela brinca. Não é engraçado, mesmo
seguido de sua risada.

"É um presente", digo a ela, "olhe para dentro".

Ela se inclina, puxa o cobertor da massa contorcida e ri de novo. Eu me preparei para

essa risada a semana toda. Os ratos, livres dos cobertores, começam a gritar e a sair. Ela
sussurra-os em silêncio.

“Presente de mordaça?” Ela pergunta. Balanço a cabeça.

"Apenas embrulhando", eu digo. “Olhe embaixo.” Ela pega o telefone e começa a

sacudir a cabeça, depois vê o segundo e parece confusa.
 "Estou pegando a estrada", ela repete, como se eu pudesse ter esquecido. "Eu não
posso ..." A mochila dela já foi. Ela os encontrará em Bullrush e de lá? Ela não me
contou. Ela provavelmente não tem decidido.

"O azul é o que você não pode fazer. O vermelho - eu sorrio. "É um último encontro
presente." Sua sobrancelha se torce.

Coloquei meus braços em volta dela, me movi para ficar para trás. Ela fica rígida por
um momento e depois relaxa.

"Vou sentir sua falta", ela sussurra.

"Eu também sentirei sua falta." Coloquei minha mão em volta da dela, levanto o
telefone vermelho. Viro-nos em direção à catedral e clico em Enviar. Ela tenta se virar
para mim, mas eu a empurro com meu queixo.

"Apenas assista."

Demora um momento. Receio que não funcione. Mas em algum lugar lá fora, o terceiro
telefone recebe o texto.

VII

Há um som de sinos quando a primeira bomba explode, balançando a torre. Assim que
os ecos estão começando a desaparecer, os incendiários disparam, subindo e descendo
as torres e contrafortes.

Eu ouço sua risada novamente, pela última vez. Ela se recosta em mim e eu posso
sentir.

"Você vai me beijar?" Ela pergunta.

Você acha que eu digo não?

Nesse ponto, ele começa a cair de um

A civilização termina na
modo em uma precisa ordem. Mais páginas
foram arrancadas e reorganizadas. Não linha da água. Além disso,
consigo imaginar que exista mensagem lá: todos entramos na cadeia de comida,
apenas a fúria do caos, de uma mente que e nem sempre bem no topo.
evoluiu de humano para animal. -Hunter S. Thompson

Ainda. Ela está contando uma história. Ela

colecionou a informação. Encontrou-se
com uma gama mais ampla de sua ninhada Para a Casa de Gengibre -
baixa do que eu esperava. Certamente
nenhum agente Ventrue de tais idades Sonhos de Bolo e Sangue
poderia gerenciar uma coisa dessas. Que eu
suponha, é uma prova da semelhança do
tipo deles.

- C. Hardaiken
Bem, pelo menos não estou em uma sacola.

Este quarto, no entanto, cheira a medo. Estou lotado no escuro com cães e gatos e, se eu
ouvir direito, algum tipo de papagaio irritado. Não está falando palavras, mas o pássaro
está ali na escuridão, fazendo esses ... barulhinhos raivosos, como um louco nas
sombras. E tem um poodle, um dos grandes, e não os pequeninos, e ele apenas late e
late e enlouquece ... ugh. Além disso, o avião está sofrendo tanta turbulência que você
acha que estávamos no chão e não no ar, saltando por uma estrada quebrada. Bata em
uma nova colisão, e os gatos e os cães choram em concerto. Talvez a única vez que eles
se dão bem, esses momentos de destruição em potencial.

Resumindo? Viajar é uma merda. Já é ruim o suficiente apenas passar o

tráfego no aeroporto e tirar os sapatos para garantir que você não tenha
algum tipo de “bomba nuclear de botas para caminhada” escondida lá dentro. (Embora
eu deva estar agradecido por essas máquinas não verificarem o seu ritmo cardíaco, não
é?) Tenho certeza de que se eu fosse um... vampiro "melhor", poderia fazer algo sobre
tudo isso. Basta estalar os dedos e ignorar a segurança ou me transformar em um
morcego e voar para a Polônia na minha própria maldição (podemos realmente nos
transformar em morcegos? Ou isso é apenas algum lixo folclórico de contos de fadas?
Quero dizer, você lê histórias de vampiros e também encontra vampiros que são
abóboras ou alguma bobagem, então, neste momento, não sei em que acreditar, a não
ser que pessoalmente não possa me tornar um morcego ou uma abóbora).

Mas tudo isso é apenas um inconveniente. Algo vigia o aeroporto. Eu pude ver, juro que
pude. Apenas um par de olhos, vermelhos como as luzes de asa de um avião, refletidos
na pista molhada, nas janelas, o cromo tocando uma lata de lixo em todos os lugares. Eu
juro que é verdade, mas... não como se eu tivesse provas. Você pensaria que deveria ser
exatamente como parece, reflexos de luzes e nada mais. Droga, se eles não pareciam
olhos.

Fosse o que fosse, não parecia me importar que eu estivesse passando pela
domínio. Isso me deixou ir. Talvez quisesse que eu fosse. Quem sabe? Eu conheci as
"pessoas" de Gilda e elas não disseram nada para mim. Eles pegaram o bilhete da minha
mão e o rasgaram (como se fossem compradores oficiais de bilhetes e não alguns idiotas
em casacos pretos e olhos mais negros), e depois sei que eles estavam me empurrando
para dentro do avião com a ajuda de alguma pista de trabalhadores, me empurrando para
dentro da sala onde guardam os transportadores de animais.

Eu nem sei por que estou fazendo isso. Oh, espere, eu sei o porquê - porque
você precisa de mim, porque você tem uma faca na minha garganta e machucará as
pessoas que amo, mesmo sabendo que nossa classe não ama ou não pode amar, que é
apenas uma zombaria oca, uma cara falsa usamos para nos convencer de que talvez,
apenas talvez ainda estejamos humanos.

Você quer saber alguma coisa? Ontem tive um sonho enquanto dormia. Eu não sonho.
Eu nunca sonho. Desde que morri, não consigo me lembrar de um dia de sonho, porque
durante o dia é como se estivesse realmente morto. Deito-me no final da noite e sinto
que a selvageria em mim começa a diminuir como uma maré e, antes que perceba,
parece que estou entrando na água fria.
Mas ontem, um sonho.

Sonhei que era Gretel sem Hansel, que havia chegado à casa da bruxa e era feita de bolo
e doce. Por trás de uma janela feita de balas de rocha, eu podia ver o rosto da bruxa,
embaçado por cristais gordurosos de açúcar, mas mesmo assim conseguia distinguir
aqueles olhos amarelos e cabelos grisalhos. E minha fome tomou conta de mim, uma
grande dor no estômago que percorreu minha garganta e minha boca e meu queixo
começou a trabalhar, como se estivesse mastigando. Era um fogo dentro de mim,
queimando e rasgando-me, mas foda-se se não estivesse frio também, como uma injeção
de solução salina diretamente nas veias. E eu comecei a comer a casa. Cada doce que eu
quebrei sangrou. Cada pedaço de bolo ou pão de gengibre que eu puxava da parede
sangrava. Sangue vermelho. Glutinoso. Como xarope. E comi a comida em grandes
punhados, e minha boca estava manchada de vermelho pegajoso, e o sangue era doce.
Como mel. Não é como o sangue realmente ... não que eu não goste do sabor do sangue,
mas é inebriante, com um sabor de lamber uma espada de ferro, com um aroma estranho
que enche a boca e deixa a mente tonta. Mas no sonho não era nada assim: eram como
flores, açúcar e seiva de árvores e era delicioso.

Porra. Porra! Agora estou com sede.

E tudo o que tenho que comer são os animais de estimação de alguém. … Merda.

Espero que ninguém sinta falta desse poodle. Eu com certeza não vou.

É assim que a minha vida, ou a falta dela, se tornou? Escondido no escuro em um avião
para a Polônia? Pensando em ter comido um poodle?

Alguém lhe diz que os vampiros são sexy, está cheio de porcaria.

Propaganda Mística

Isso está aparecendo. É um panfleto e não quebra o baile de máscaras ... não
estritamente falando, pelo menos, mas tenho certeza de que os poderes que estão por aí
não estão entusiasmados com isso. O problema é que não é apenas aqui nesta cidade que
esses pôsteres estão aparecendo. E pelo que me disseram, os outros obviamente estão
juntos por mãos diferentes, mesmo que o texto seja o mesmo, então não é apenas um de
nós que está fazendo isso. Na verdade, tecnicamente não sei se os vampiros são
responsáveis.

Mas tem as marcas, certo?

 A domesticação de Enkidu
Ele a abraçará e o deserto o rejeitará.

Nós não somos o seu cachorro comum!

Aruru nos criou para ser um homem selvagem, comprimido no barro e com a mente da besta.
Enkidu não estava sujo, usava muitas peles e andava entre os animais como um deles. Seu
próprio!

Mas Shamhat, o Súcubo, foi enviado pelos Lordes para neutralizar Enkid! Ela foi e abriu as
pernas e mostrou a ele o que havia entre eles, e seus perfumes saíam da pele com um odor
hipnotizante e um odor não de almíscar ou fera, mas de mentiras!

Com cada impulso de seus quadris traidores, ela pegava algo do homem livre! Quando ela
terminou com ele, ele tirou a pele, lubrificou o corpo e vestiu as roupas do homem. Ele foi feito
limpo. Ele foi autorizado a entrar em suas casas atrás deles. Ele comeu a comida e bebeu a
bebida.

Os animais não falavam mais com ele.

Ele não podia mais comandar lobos ou leões.

Ele agora protegia não os animais, mas os pastores e caçadores.

O Súcubo e os Senhores.

Nós não seremos domesticados!

Nós não somos o seu cachorro comum!

Estaremos livres mais uma vez!

É estranho. A propaganda nasceu não de eventos recentes ou mesmo de história antiga,

mas de mitos e lendas. Eu acho que com o nosso "grupo", esse tipo de merda tem asas.

Propaganda selvagem carthiana estranha? Apenas carthiana? Apenas selvagem? Nem?

Enkidu era, o que, ele era o homem selvagem criado para ser amigo de Gilgamesh? Eu
me lembro disso da faculdade. Não me lembro da parte do súcubo, mas também fui
apedrejada metade do tempo na aula (quando ia para a aula). Lembro-me de que eles
foram lutar juntos contra os Humbaba e Enkidu não sentiu uma pontada de culpa ou
remorso? Que ele tinha que lutar sozinho, porque Humbaba era um homem selvagem ou
uma criatura da floresta ou algo assim? Eu poderia estar inventando isso.

Mas Humbaba deve figurar na equação de alguma forma. Porque onde quer que esses
pôsteres surjam, esse grafite também acontece:

A boca de Humbaba é fogo, seu rugido é a água da enchente, seu

hálito é a morte!

O que é particularmente bizarro é que este folheto aparentemente está sendo recolhido e
talvez circulado por pessoas normais. Pessoas não mortas. Estudantes universitários que
assumem uma filosofia radical de “ir verde” para os anarquistas que pensam que o
homem comum foi algemado pelo governo opressivo. E talvez esse seja o alvo. Mas
Súcubo? Senhor? Acho que não. Mas eu me pergunto como os seres humanos, adotando
a filosofia e trabalhando com ela, ajudam ou prejudicam a "causa".
Qualquer que seja a "causa" mesmo.

Mais uma vez, a biblioteca é sua amiga. Quando Enkidu foi destruído - ele foi punido
por desafiar a vontade dos deuses e ajudar Gilgamesh a destruir o Touro do Céu -, ele
amaldiçoou a cortesã, Shamhat, por domesticá-lo.

Estradas da meia-noite 3

Jesus Cristo, isso foi aterrorizante.

Há um longo trecho de asfalto áspero que corta a floresta - a estrada chamada Estrada
do Luto. No meio desta estrada, você começa a ver sinais de uma antiga base do
exército, Fort Royale. Mas você pode dizer que a base não está mais em operação: a
placa parece algo da década de 1950, e o kudzu cresceu em grande parte dela (e quando
você puxa a hera para trás, a placa está cheia de buracos de bala e muitas outras coisas.
deles).

Então eu continuei andando. Eu estava curtindo a floresta à noite. Sem carros. Ninguém.

Chegou a hora em que encontrei a base: como o sinal, a floresta a recuperara, um

poderoso triunfo para a velha Mãe Natureza, eu acho. As árvores se inclinavam sobre o
local, galhos como mãos tentando prendê-lo no chão. A escuridão parecia mais escura.
Vi as sombras das torres, as silhuetas das cercas de arame, as lajes pretas dos prédios em
blocos.

Eu pensei em me aproximar. Erro, grande erro.

Afastando um pouco do kudzu (esse material é diligente, como se tivesse uma mente
própria), enrolei meus dedos ao redor da cerca de arame e espiei profundamente o
"jardim da frente" do complexo...

E os alarmes dispararam.

Klaxons, gritando. De cada torre, um holofote vermelho.

Então senti: um aperto na garganta, um arranhão na espinha. Vampiros. Não é só um.
Mas muitos. Vi formas emergindo da base. Derramando fora disso. Olhos vermelhos.
Depois, cães de olhos amarelos ou lobos. Eu ouvi o bater de asas acima da minha
cabeça.

Um dos holofotes vermelhos me encontrou.

E ainda não acredito nisso, mas parecia que estava sugando algo de mim. Como se
estivesse me prendendo, do jeito que as árvores prenderam essa velha base esquecida no
chão, me segurando ainda para exame. Uma borboleta em um prego.
Seja o que for que se esconde dentro de nós, não estava feliz: como um gato com a
cauda em uma ratoeira, minha própria Besta interior ficou louca. Deu-me força
suficiente para arrancar meus pés e correr. Ouvi corpos baterem na cerca. Ouvi
cachorros chorando.

As luzes vermelhas desapareceram e logo desapareceram.

Todas as vozes, alarmes e uivos de cachorro pararam. Ao mesmo tempo.

Mas eu não parei de correr.

Para a casa de gengibre - o tour do Ratweasel

Eu acho que existem regras e depois existem regras.

Eu sempre pensei: você vai a uma cidade, vai antes do príncipe ou do seu povo e diz:
"Ei, estou na sua cidade. Eu não sou um invasor estrangeiro. Não sou caçador, nem
praga, aceite meu humilde blá-blá-blá e, a propósito, acho que seria ótimo se você não
me destruísse. "

Ludo, no entanto, me disse diferente.

Quem é o Ludo? Outra pessoa do Gilda, ao que parece. Ludo parece um rato e uma
doninha enrolada em um pacote principalmente humano. Seus dentes são longos e
afiados, quase como se ele os tivesse apresentado dessa maneira. Ele lambe muito os
dentes, o que faz parecer que ele vai me comer. Mas então ele conta essas piadas, essas
piadas obscenas sobre os americanos e como somos burros, o que parece irônico, mas
eu sou fã de ironia, então ri. E é bom rir.

Mas Ludo diz que não, "nossa espécie" não precisa se apresentar porque somos
"diferentes". Fora dos livros, dos registros, e muitos não são muito melhores do que um
"cachorro que finge ser um lobo" ou um “Lobo fingindo ser político” (Suas palavras,
não minhas.) Não nos apresentamos, e as razões são duas: uma: somos melhores que
isso, acima e além desse mundo mesquinho. E dois, alguns príncipes nos baniriam ou
nos destruiriam à vista ou, pelo menos, manteriam um olho desnecessariamente
próximo a nós.
O príncipe aqui é alguém chamado prefeito Sokrates. Um carthiano pelo som dele,
embora Ludo não o chame assim (ele se refere ao grupo do prefeito como o "Comitê de
Plantação" seja lá o que for). Ele é um progressista que até apóia uma versão
subterrânea estranha de algum tipo de jornal da Irmandade. Estranho: você entra em
uma cidade como essa com todo o seu charme europeu do Velho Mundo, revestido com
uma espécie de verniz cinza da Segunda Guerra Mundial (tenho certeza que as pessoas
que moram aqui não a vêem dessa maneira, mas eu “chamo eles como eu os vejo”,
como costumavam dizer meu papai), e você não espera que isso seja dominado por
alguém teoricamente mais progressista do que o que você encontra nas cidades
americanas. Eu meio que esperava algum Vlad Dracul Lord, todas as sombras, castelos
e cabeças em lanças.

Com o passar do tempo, aprendi que minhas expectativas sobre as coisas parecem mais
erradas do que certas. Ah bem.

Enquanto caminhávamos, Ludo me contou muito sobre Varsóvia. Não é normal, merda
de turista, mas as coisas estranhas. As histórias em que você não acreditaria, mas elas o
assustariam de qualquer maneira. É duas vezes pior para mim, porque ... Jesus, eu sei
apenas um pouco do que está por aí, e inclui os mortos-vivos que bebem sangue para
sobreviver, então, quão difícil é acreditar em fantasmas e demônios? Se Ludo me
dissesse que Varsóvia estava sob o controle de um parlamento de lobisomens, eu
acenava com a cabeça e talvez ria da tolice, mas não seria capaz de abalar o frio porque,
por que não?

Primeiro, Ludo disse que o lugar tem demônios. Demônios reais. Demônios que
afirmam ter se libertado do Inferno, o Inferno não é um Inferno, e farão quase tudo para
permanecer aqui. Ludo é "amigável" com um desses chamados demônios, uma figura
que se esconde na barbacã da Cidade Velha e vende plantas e animais estranhos (de
acordo com Ludo: rosas que bebem sangue, corvos que falam, videiras em pó secas que
concedem visões quando misturado com sangue e consumido). Perguntei como era o
"demônio".

"Como você ou eu", disse Ludo. “Mas suas mãos são frias, frias como a sepultura.
Chamas piscam quando ele passa perto.

Isso me parece corrente de ar, e as mãos provavelmente são apenas úmidas, mas se
Ludo o achar um demônio, acho que não vou ficar no caminho dele.

Também na Cidade Velha, ele me mostrou a estátua da sereia na praça do mercado e

alegou - entenda - que as sereias são reais, que vivem nos rios e que se você derramar
três gotas de sangue na foto de um morto amado e jogá-lo nas águas do Vístula, uma
sereia virá até você e reivindicará você. O que significa, aparentemente, arrastando você
para as profundezas. Não faço ideia de como alguém verificou essa história; você
pensaria que eles estariam muito ocupados se afogando ou se envolvendo com uma
noiva sereia para confirmar os relatórios, mas, novamente, os vampiros são reais. Estou
sem provas. Então, sereias?

Foda-se. Eu sou um crente.

Ele me contou sobre os fantasmas piaristas de Żoliborz, os lobisomens do parque Ogród

Saski que dizem adorar alguma deusa grega com cara de lua (Artemis seria meu palpite,
mas eu não tenho nenhum Robert Graves ou Joseph Campbell à mão, além disso, Eu fui
reprovado na faculdade) e os membros do clube do fogo do inferno que causam
problemas para os condenados locais porque gostam de queimar sangue de vampiro em
braseiros e se exaltam do fumo e da fumaça (Ludo disse que, ao contrário do que muitos
acreditam, de todos os coisas que “rastejam e engatinham” neste mundo, os humanos o
assustam mais).

O material realmente assustador, no entanto, está acontecendo em alguns dos locais

judeus da cidade (que são culturalmente muito poucos e distantes entre si, se você me
perguntar). Primeiro, o grafite. Encontrado em túmulos e árvores no cemitério hebreu na
rua Okopowa e nas poucas paredes restantes que costumavam ser o gueto: Mila Street, a
antiga Umschlagplatz (a doca onde costumavam carregar os trens no caminho para
Treblinka), o tijolo pálido de Zlota 62. Pintado de vermelho!

Eu não sei o que Ludo me mostrou na escrita enquanto caminhávamos, então eu a

copiei. Eu imaginei ... Cristo, eu sei que isso é ignorante, mas eu achei que era polonês
ou hebraico ou algo assim. Truvaabz? Claro, parece europeu. Nas proximidades, em
algumas das pedras antigas, está escrito Tu byl mur getta, que eu acho polonês para
“Esta foi a parede do gueto” ou algo assim, então que diabos eu sei? Americano
estúpido, entendi, mas parece ... eslavo ou algo assim. Eu sou louco? Ludo pensa assim.

Ele riu de mim. Bateu-me nas costas com uma das mãos gordurosas e depois contou
uma piada grosseira sobre os russos que eu realmente não entendi.

Assim. Seja o que for, onde quer que o grafite acabe, os condenados locais viram coisas.
Corujas com rostos humanos, principalmente, mas fantasmas também - coisas pálidas,
magras, com bocas grandes demais para a cabeça. Silencioso. Eu acho que alguns dos
vampiros locais são curiosos, curiosos demais para o seu próprio bem, e eles tentaram
conversar com os fantasmas ou capturar uma daquelas corujas. Você sabe o fim dessa
história, então diga comigo: e elas nunca mais foram vistas.

Mas você sabe quem foi visto de novo? Um grupo de estudantes israelenses visitou o
antigo campo de extermínio de Majdanek, certo? Eles desapareceram naquele dia, mas
foram encontrados na manhã seguinte, pendurados nas cercas que marcavam as
fronteiras dos campos de prisioneiros. Cada um deles não tinha marcas indicando como
eles foram mortos, exceto que suas bocas estavam tão abertas que as mandíbulas se
quebraram e as bochechas ao redor dos lábios se separaram.

Não muito longe de seus corpos? O grafite.

A história ainda não acabou: os corpos foram ao necrotério, mas naquela noite
desapareceram.

E eles foram vistos. Acima. Andando por aí. Assobiando. Rindo. Resmungando ... bem,
Ludo diz talvez latim? Você pode ver um ao longe, pintando ou gravando aquele grafite
estranho na parede. Você não pode se aproximar, diz Ludo. Aproxime-se e eles correm.
Ou simplesmente desapareça. Talvez você ouça o bater de asas. Ou o barulho de ratos,
ele diz, oferecendo os dentes de seus vermes em um sorriso cruel.

Eu perguntei a Ludo sua teoria. Todo mundo tem uma teoria, afinal.
Ele diz que somos amaldiçoados. Nosso lado animal não fica mais dentro de nós. Está lá
fora. Como um fantasma, como um totem, livre de suas amarras carnais e vagando
solto.

Certa vez, ele disse, nascemos de fornicar com bestas e violamos as leis naturais. Essa
exibição grosseira do que é certo e adequado... bem, ele disse que está voltando para nos
assombrar. Talvez para nos comer, ou talvez apenas para procriar como antes
menor que nós.

Ótimo. Fico feliz que a teoria "Os Gangrel são todos filhos da puta de animais" me
seguiu aqui. Nós realmente nos odiamos tanto que acreditamos nessa trupe?

Então, isso conclui nosso passeio a pé por Varsóvia. Estou na casa do capítulo agora.
Sim, aparentemente temos capítulos. Sim, isso me tira a merda. A manhã está chegando,
em breve, então vou falar sobre isso antes de embarcarmos na estrada amanhã à noite.

Farinha da Inglaterra, fruto da Espanha

Se reuniram em uma banho de chuva
Coloque em um saco
A carne raspada
Se você responder a esse enigma, a
podridão completa 13 anos.

Uma tribo de selvagens?

(SUGESTÃO: criação de personagem – ROGER, MICHEL, cuja fala é reproduzida no
Manifesto)

Este manifesto está circulando. Em sua carta, você perguntou - ou é melhor dizer
exigido? - que eu lhe dou tudo o que parece pertinente ao nosso clã, mesmo que não
estivesse na "lista". Então, aqui está isso.

Não sei muito sobre quem escreveu. Poucos, aparentemente. Eles sabem o nome dele:
Jonah Highsteeple. Eles sabem que ele já foi médico ou cientista. Um professor
também. Desacreditado porque, se você acredita nos boatos, no estupro de um
estudante. Seu abraço foi algum tipo de repercussão? A vingança de alguém além da
sepultura protegendo um servo ou membro da família amado? Jesus, eu não sei, mas
isso é difícil, não importa como você olhe.

Ele fica escondido, esse cara. Ele permanece fora do radar, mas parece disposto a
colocar seu manifesto nas mãos de selvagens proeminentes, aqueles que - com seu
"treinamento" - terminam em posições de poder. Ele parece pensar que deveríamos ser
algo mais do que os nômades, homens-lobo e guardas florestais (ou fornicários bestiais)
que alguns pensam de nós deveríamos ... eu não sei. Assuma o controle. Olhe a natureza
e torne-se reis no modo de um T-Rex ou algo assim. Parece bom quando eu escrevo,
mas quando ele diz que é frio, esquisito e perturbador. Se Highsteeple realmente
acredita nessas coisas, ele realmente afastou sua "humanidade".

Hierarquia de Dominância: Um Manifesto Biológico

Não somos mais homens. Somos algo mais, e estritamente falando, algo menos. Não se
deixe enganar por isso. “Algo a menos”. A conotação negativa vive nessa palavra,
menos. Talvez seja a palavra errada. Talvez não seja um elemento "menor", mas um
elemento "mais simples". É isso que é. Somos algo completamente mais simples. Nós
somos animais.

Alguém poderia argumentar que o homem é sempre animal e apenas se engana ao

pensar que é melhor, quando pode ser que ele é apenas mais complexo. Eu posso
concordar com esse sentimento. Homem é fome. O homem é segurança. O homem é
sede, violência e instinto. Mas ele esconde isso atrás de um verniz de civilidade,
moralidade e visão de futuro.

O Abraço retira a maior parte disso. Pelo menos, tem para mim e meus irmãos e irmãs.
Alguns membros da Família ainda se apegam aos velhos modos de agir humano. Eles
ainda fingem ter boas maneiras e ainda brincam em seus preciosos salões. Eles dão a
ideia de que a supremacia é algo humano, o direito divino dos reis ou o poder conferido
pelos votos das massas. Os senhores amam isso. Eles vêem isso como sagrado. Como
imperativo.

Ah mas. Supremacia, autoridade, realeza. Estes não são os conceitos dos homens. São
idéias de animais. Um canídeo prova seu status na cabeça do bando com presas cruéis.
Um chimpanzé frustra outros machos, demonstra sua potência, controla as mulheres
com força. (E quando o chimpanzé e sua tribo encontram os de outra tribo, eles
destroem os machos, às vezes os comem. Os bebês, eles correm contra árvores e pedras.
As fêmeas, eles afirmam. E assim o domínio ali se move do chimpanzé único para a
única tribo.) Até o inseto mais humilde cede à hierarquia: formigas e abelhas servem
uma rainha, e aquelas que não pertencem a uma hierarquia específica de espécie ainda
são entregues à hierarquia da natureza. Uma mariposa é um deleite para um pássaro.
Larvas arrancadas das árvores por mãos nativas são grelhadas no espeto.

Nós somos animais. Mais do que isso, no entanto, somos um ápice predador.

Ilustração do Princípio
Como o gorila ou o chimpanzé, devemos primeiro estabelecer a ordem de domínio
dentro de nosso próprio grupo, dentro do clã. Não se trata exatamente de direitos de
reprodução, embora possa ser. O príncipe escolhe quem pode atrair outros para este
mundo com o abraço; ali, a ordem hierárquica é declarada com clareza e, portanto,
devemos nos esforçar para nos tornarmos o príncipe ou nos tornar suficientemente
poderosos para que o príncipe faça o que julgamos desejável e / ou prudente. É
basicamente sobre o sangue. O Sangue dominante persevera, penetra, cresce população.
O mais forte da tribo é aquele que tem a maior escolha de filhos. O mais forte pode
escolher quem servirá ao seu sangue, sejam eles mortais ou escravo dos Membros. O
mais forte é oferecido o maior território.

Então, como família, como tribo, devemos exercer nossa supremacia. Como os
chimpanzés triunfantes, podemos escolher quem pertence e quem não. Podemos destruir
ou humilhar os mais fracos que nós, removendo-os da equação através da morte final ou
ostracismo social. Como grupo com poder, estabelecemos as regras (regras que nos
favorecem, naturalmente). Esculpimos o maior território, mantendo apenas aqueles de
nossa espécie que servem da maneira correta. O domínio é um efeito auto-fortalecedor.
Você se torna a autoridade e faz as regras, regras que garantem a ascensão contínua.

Ilustrações de Possibilidade

Jogos de dominação têm muitas faces. Todas as abordagens são válidas se o resultado
final for o mesmo.

O domínio pode vir simplesmente, através da força bruta do corpo, mente ou comando
social. O tubarão predador é um bandido. Ele deve nadar para frente ou morrer. Faz
pouco mais do que comer. Mas é o rei de sua cadeia alimentar, porque é isso que faz
bem, é assim que é construído. Nadador rápido. Mandíbulas poderosas. Massa maciça.
A abordagem oferece pouca astúcia, mas não precisa. A autoridade deste animal é clara.
Se é isso que podemos ser, é isso que seremos. A potência física, a capacidade de sofrer
danos que outros de nossa espécie não podem, podem demonstrar nosso valor, nossa
realeza.

Formigas apóiam uma rainha sem falhar. Ao contrário dos humanos, a colônia de
formigas não é definida por seu elo mais fraco; é tão bom quanto mais forte. Todas as
formigas aprendem com os melhores exemplos da colônia: aqueles que são bem-
sucedidos criam sucesso nos outros através de princípios de aprendizado e exsudação de
feromônios. O sangue chama por sangue. Se a tribo é forte, nós somos fortes. E os
selvagens são sempre fortes.

Outra abordagem no mundo dos insetos é uma espécie de parasitismo inicial. Não
somos parasitas, mas podemos começar nossa ascensão com uma abordagem
parasitária, desde que o objetivo final permaneça dominante. Considere a vespa
braconídeo. Ele pousa na lagarta de uma mariposa-de-chifre. Ele deposita os ovos sob a
pele do verme. Os ovos eclodem e as larvas se soltam da carne do verme, fortalecendo-
se na carne do hospedeiro. Uma vez livres da pele, as larvas se reproduzem. As pupas
eclodem e as vespas se arrastam livres.
Observe aqui que o ciclo de vida contém apenas elementos parasitas na primeira parte.
Criaturas que permanecem parasitas durante toda a sua vida útil (tênias, peixes remora,
bactérias) não devem ser admiradas ou incorporadas. Eles não são reis. São sujeitos,
humildes e pequenos, alimentando-se no fundo. A vespa braconídeo é apenas parasitária
em suas fases iniciais até que possa emergir, bem alimentada e pronta para voar. Se
devemos jogar com os fracos ou operar ocultamente até a hora de nos revelar, então é
isso que devemos fazer. Porém, é preciso ter cuidado para não acreditar no ardil; torna-
se fácil demais aceitar uma posição humilde, enquanto o Sangue e a Fera exigem
melhor.

Lobos são animais sociais. Os lobos alfa demonstram sua autoridade natural através do
sucesso na caça, através da conquista de jogos de domínio e submissão. Eles
demonstram agressão controlada. Eles mostram motivação. Eles são os mais sociais,
ilustrando o quanto estão conectados ao resto do grupo. Essa é a abordagem mais
desejável entre nossas famílias: prova complexa de nosso lar natural no auge da
hierarquia.

Conotação vs. Denotação: Feral

Ouvi alguns se referirem a mim e ao meu povo como ferozes. Estou inclinado a
concordar, mas não da maneira que eles querem dizer.

A conotação de feroz é, como emblema, o gato sibilante, o cavalo que empurra, o

cachorro com os dentes à mostra e a rabidez espumante. Evoca uma criatura
enlouquecida, impulsionada por luxúrias e fome não naturais. Essa marca pode se
aplicar a alguns de nossos tipos, mas não se aplica a mim e não se aplica àqueles que
seguem meus ensinamentos.

A denotação de selvagem, isto é, a definição mais estrita, é de uma criatura que evitou
sua domesticidade e voltou a um estado selvagem e natural. Essa é uma definição
razoável e se aplica ao que somos e ao que fazemos. Nós já fomos humanos.
Humanidade, domada. Doméstico. Complexo. Entregue à falsa ordem social. Nós
quebramos essa corrente e voltamos à natureza. Como os selvagens condenados,
podemos retirar toda essa domesticidade em favor de um estado mais puro e natural.
Podemos nos tornar verdadeiros reis, não os reis dos homens. Não são os reis que os
Lordes esperam ser, mas os reis que os Selvagens deveriam ser.

Se isso é feroz, então eu sou feroz.

Seja a Testemunha

Exorto-vos: testemunhem a verdade das minhas palavras em ação na natureza. Fale com
os animais; a pureza deles vai te ensinar. Ouça como um cão de caça exige reverência
de outros cães, como ele se afirma sobre os filhotes menores, os gatos da vizinhança e
até seu dono, se o dono for fraco. Coloque seu ouvido na lagarta da minhoca e ouça os
vermes mastigando e pulpando suas entranhas. Aprenda a força do falcão raptor ou a
maneira como uma coruja comanda o resto de seu parlamento.
Você pode um dia procurar aprender a língua dos escravos, mas primeiro peço que
domine o comando dos animais. É um passo natural na evolução, uma expressão
autêntica e absoluta do seu poder. A língua dos pássaros e as palavras dos lobos.
Aprenda-os primeiro.

Conclusão

É fácil ceder à aliança. O grupo social abrangente parece um lugar maduro para
defender a ascensão. Não é. Os convênios representam uma face falsa, uma face
humana. Os lobos não segregam: um lobo lidera sua matilha, sua matilha domina outros
lobos e os lobos os consomem embaixo deles. Os estratos são claros. Um chimpanzé
não cria uma sub-tribo quebrada pela crença: chimpanzés que aceitam um poderoso
deus chimpanzé, chimpanzés que pensam que todos os macacos devem ter voz,
chimpanzés que oferecem oração às sombras. Sim, os chimpanzés podem sair por
emprego, mas isso é uma função da tribo, não uma função da fé.

Clã é puro. Clã é família. O clã representa sua tribo dentro da espécie. Como o lobo,
lideramos nossos círculos, nossos círculos lideram nosso Clã, nosso Clã deve liderar os
outros Membros. E os Membros são os reis da cadeia alimentar, e estamos no topo dos
Membros.

Ainda não temos o papel que deveríamos ter. Fomos convencidos de nossa natureza
bestial. Estamos convencidos de que somos cães, não lobos.

Hora de parar de acreditar nessa mentira persistente.

Servir Clã, não aliança.

Livre-se da sua humanidade.

Aprenda os caminhos dos animais.

Aprenda os caminhos dos verdadeiros príncipes.

vespa braconídeo
Reação?

Portanto, há um selvagem de uma cidade no norte - um seneschal, se você acredita.

Imaginei que enviaria uma cópia do manifesto, passando-o pelos poucos canais aos
quais tenho acesso, para ver se consegui uma reação. Uma declaração, uma resposta,
alguma coisa.

Eu recebi uma resposta, tudo bem. E não era o que eu esperava. Aparentemente, o
senescal tem um senescal. Um humano, um ghoul que age como sua "voz". Eu não
sabia que poderíamos ficar tão animados. Você aprende algo novo todas as noites.

Isto é o que eu tenho:

- Da Mesa do Seneschal Santana -

Alice:

O Seneschal não gosta de receber coisas assim. Esse chamado "manifesto"

já dura alguns anos e tem seus fanáticos, mais do que eu gostaria, mas,
novamente, temos cultos de OVNIs e Cientologia e Supermodelos, então o
mundo está cheio de coisas que são populares sem sentido, que são aceitas
sem pensamento. Isso causa danos a nós; o Seneschal trabalhou duro para
superar certos estereótipos e expectativas para chegar aonde ele está, e
material como esse serve apenas como um retrocesso atávico à maneira
como fomos percebidos no passado (ou, alternativamente, se aproxima de
uma loucura totalmente nova) , nenhum dos quais desejamos).

Agradeço por você ter enviado isso - o Seneschal gosta de manter contato
com outras pessoas do Sangue.

Mas se você enviar algo assim novamente, o Seneschal o caçará

pessoalmente e enfiará essas páginas em sua garganta morta e empoeirada.

Ele gosta de lidar com a maioria dos assuntos - exceto escrever cartas - ele
mesmo.
Esse é o tipo de coisa que vai me matar, ou pelo menos mais morto. Jesus. Eu pensei
que estava agindo como repórter, tentando obter um comentário e, em vez disso, minha
existência estava ameaçada. E você tem que entender que ela está falando sério. Toda
noite com esta lista é como dançar em um campo minado; uma pirueta ruim, uma plié
desajeitada e estrondo. Então, obrigada por isso, quem quer que seja, onde quer que
esteja. Espero que você esteja se divertindo.

No entanto, eu não vou mentir.

Agora eu realmente quero ficar cara a cara com Santana. A curiosidade realmente matou
o gato.

Estradas da meia-noite, 4

Hoje à noite, achei um vampiro mais ignorante e confuso do que eu. Uma
façanha difícil! Mais importante, acho que ele é um de nós.

Eu estava seguindo uma trilha de veado áspera: todos galhos de espinheiro e chicote,
mas eu queria sair da estrada por um tempo. Descoberto aqui, talvez eu não fosse pego
em holofotes vermelhos do mal ou teria que me esgueirar por algum espírito soluço.

Ouvi o som antes de vê-lo: um rápido movimento da lanterna, e lá estava ele. Curvado
sobre uma carcaça de veado, chupando a coisa como um bebê no peito. Ele não me
ouviu chegando, mas a luz certamente não escondeu minha presença.

Ele fugiu.

Quero dizer isso, como um mustang selvagem. Criança - e eu digo garoto porque
parecia ter acabado de terminar o colegial - saiu correndo com essas pernas longas e
grossas de macarrão. E eu, idiota que sou, fui atrás dele. O que diabos está errado
comigo? Escrever este livro idiota para você diminuiu o volume da minha curiosidade
para 11, depois interrompeu o botão. Não consigo parar de ficar curioso. Então eu corri,
chamando por ele.

O garoto facilmente me ultrapassou, e logo estava fora de vista, mas eu ainda podia
ouvir aqueles passos quebrando e abrindo caminho à frente. Eu chutei um pouco. Senti
o sangue lento esquentar. Senti chegar aos meus músculos. De repente, me senti mais
forte, mais rápido, mais gracioso. E, para minha sorte, acho, o garoto idiota estava
assustado demais para notar o rebento caído: pegou o tornozelo e caiu em um barranco.

Levei um tempo para acalmá-lo e contar sua história. Não demorou muito, no entanto,
para perceber que o pobre garoto não tinha língua. Quero dizer, ele fez: mas não muito.
Apenas uma raiz atarracada de músculo, como um pescoço de peru na boca.

Quando finalmente nos acalmamos, voltamos ao cervo onde ele estava se alimentando e
onde ele deixou algumas coisas. Ele tinha uma lanterna Coleman velha, então
penduramos isso em uma árvore e dali escrevemos uma conversa. Aqui está a história
dele: qual é o seu nome?

Rilley

Tem um sobrenome?

Ober Redsbone

De onde você vem, Riley?

Uma Cidade chamada New Chance em NJ Pinelands

O Pine Barrens? Esse é um longo caminho. Duzentas e trezentas milhas.

Eu corri

Sem brincadeiras. Então, por que você fugiu de mim?

Eu pensei que você era da família

Família?

Você é um vampiro como eu, então eu pensei que você fosse uma irmã ou prima que
veio me reivindicar

Eu acho que de um jeito eu sou. Nós dois somos selvagens. Ambos do clã Gangrel.

Não sei o que isso significa

Bem, eu também não sei do que você está falando. Me conte a história. Escreva tudo o
que quiser, vou esperar. É uma boa noite

Eu estava saindo de férias com minha família real, a humana. Eu me saíra bem no
basquete naquele ano e ganhei o time do colégio, e então o pai disse que poderíamos ir
para a praia. Mas ficou por último e não gostou de perguntar como chegar ou ter um
GPS. A noite caiu e estávamos no meio dos pinheiros e finalmente paramos para pedir
instruções em um posto de gasolina e em uma loja geral e uma criança na varanda com
um rosto manchado com o que eu pensava ser suco de morango ou geléia, disse para
entrar, mas dentro todo mundo estava morto

Então, voltamos ao carro onde mamãe estava esperando, mas eles já a tiraram do carro,
uma turma inteira e todos estão se metendo nela e ela está gritando e o pai cava com
nada além de punhos, mas são apenas monstros e eles arrastam-no para dentro deles
também. O garoto atrás de mim com o rosto vermelho é talvez alguns anos mais novo
que eu e ele diz a eles que eu pareço forte e rápido e que talvez a família precise de um
novo sangue desde que alguém chamado Daniel morreu alguns meses atrás

Algo me bate na parte de trás da cabeça e acordo espancado e minha língua cortada e
um maço de homens sujos em roupas velhas me diz que quando eu estava exausto, eu
balbuciei e gritei e eles não podiam ter isso e além disso eles precisam de alguém que
possa trabalhar, não alguém que possa falar

E um deles dá um passo à frente e ele está à frente e tem um rosto grande e redondo e
um sorriso quase amigável, mas uma boca cheia de dentes malvados, alguns deles
afiados. Aquele que me fez assim me transformou em um vampiro, ele me colocou em
um dos exércitos de Rys e me deixou com uma mulher que eles estavam acorrentados
no pequeno chuveiro campista

O nome dele era George. Disse que agora ele era meu novo papai e que eu tinha uma
nova família que éramos toda a família Oberlock agora, mas essa não era uma família
realmente

Não demorou muito para atacarmos a cidade de New Chance quero dizer que -
atacamos. Era uma noite chuvosa e eles simplesmente entraram e registraram captores
quando puderam e mataram todo mundo

Havia uma casa grande que não parecia uma mansão na colina com vista para a pequena
cidade e a família se estabeleceu lá e o avô ocupou o quarto mais alto no sótão com a
torre como em algum castelo e, como eu estava apenas começando, eles me colocaram
no porão trancado em um velho e mofado quarto com ratos que primeiro me morderam,
mas depois eu os mordi

Puta merda. Você está me dizendo que um bando de Gangrel acabou de tomar uma
cidade inteira? Abertamente?

Sim

Eles nunca disseram nada sobre um baile de Máscara?

Como uma festa? Não

O que eles fizeram com todos os cativos?

Colocou-os de volta na cidade e fazê-los funcionar - a maioria deles ainda podia fazer o
que estava fazendo, como dirigir o posto de gasolina ou manter a loja da esquina, e os
que resistiam eram mantidos por uma semana ou duas e alimentavam a tristeza. as mães
e os pais (mas nunca o avô)

Feitos escravos, sim. Conte-me sobre o avô.

Fui obrigado a chamá-lo de avô, mas ouvi outros usarem um título mais formal como o
avô Graham Oberlock e, às vezes, acrescentavam Filhos da Velha Alice

Meu nome é Alice, você sabe.

Eu sei e isso me assusta um pouco

Bem, não sou velha, na verdade sou jovem e burra como você.

Ok

Acho que estou confuso. Como eles se safaram? O mundo em geral não sentiu o cheiro
da terrível coisa que estava acontecendo em New Chance?

Fora dos pinheiros, tudo muito isolado e as pessoas que trabalhavam fora da cidade
eram as que bebiam o sangue e eram instruídas a não dizer nada, e por isso não disseram
nada
Basicamente, sua "família" assumiu a cidade e montou seu próprio suprimento de
sangue, é isso que eu devo entender? Basicamente como um rebanho, um grande
rebanho de gado humano?

Você poderia dia que sim. Eles tinham listas rabiscadas nas paredes ou escritas com
sangue em jornais antigos que diziam quem podia beber de quem e com que frequência

É quase... admirável se não fosse tão nojento.

Eles machucam as pessoas se elas agem fora da linha e, às vezes, mesmo que não. Eles
também nos machucaram e nos fizeram trabalhar muito e realizar TESTES para garantir
que ainda fôssemos dignos da árvore genealógica - uma noite, mamãe Melissa decidiu
transformar um filho da cidade (esse cara chamado Bucky) em seu filho, e por isso ela o
fez como nós e ela era toda doçura e sorrisos, mas ela o trabalhou como um cachorro -
com o tempo ela o fez carregar tantas pedras que ele mal conseguia gritar e ele deu um
passo em falso e seu tornozelo estalou. O osso saiu e tudo grosseiro. Então chega a noite
em que ele sai furtivamente de seu quarto trancado e não escapa nem nada, mas apenas
vai para o topo do telhado perto da manhã e vai até o sol nascer e uma das pessoas da
cidade disse que era como neve do jeito que estava seu corpo se desintegrou e foi pego
pelo vento

Então, como você escapou?

Buchy deixou para trás alguns palpites que ele fez de alguns dos arames farpados que
eles prendem nos porões no porão conosco, mas depois disso eles nos revistaram muito
e então eu empurrei-o sob a minha pele e os escondi lá - doía contanto que eu não
curava, ele ficou sob a pele
E você acabou de fugir?
Sim, mas não antes de matar o Pai Georgie

Como você o matou?

Eles tinham uma sala com todas as armas ou coisas semelhantes a armas que eles
tiraram da cidade neste único quarto da casa perto da cozinha, então eu peguei uma pá
cuja alça havia sido afiada como uma lança. Eu encontrei Georgie na casa dos
Rothdeckers, onde ele passava algumas noites porque gostava de mexer com a filha
adolescente e ele gosta muito dela, para não prestar atenção, e eu o corri com aquela
lança

E depois o que?

Ele simplesmente congelou e parecia morrer. Ajudei a garota a sair debaixo dele e nos
afastamos juntos, mas eu disse a ela que não podíamos ser amigos, porque eu estava
todo bagunçado e com sede do jeito que ela não gostaria, mas eu disse a ela.que
precisava chamar a polícia e levá-los a investigar aquela cidade e aquela casa

Eles fizeram?

Não sei, não parei de correr

Nós nos separamos logo em seguida. Encontrei outros vampiros na próxima cidade -
eles tinham um olhar mesquinho e variado e se afastaram de mim. Graças a Deus.
Espero que o pobre garoto tenha escapado, mas pela aparência do canil na parte de trás
da picape, tenho minhas dúvidas.

Cães Soltos nos Salões do Poder

Não encontrei ninguém para lidar com isso para mim. Eu gostaria de poder ter. Sair e
falar com aqueles de nós Selvagens que conseguiram chegar ao poder de alguma
forma... (Jesus, você me ouviu? Quão prejudicial é para o meu próprio clã? O "Verme"
no nosso caminho? Talvez nós merecemos o poder que temos. pegue.) ... o que eu
estava tentando dizer, antes de colocar o pé na boca ou qualquer que seja o equivalente
à palavra escrita (caneta na mão?), é assustador. Estes são vampiros que estão nesta
terra mortos há mais tempo do que eu vivo. Eles têm poder temporal e sobrenatural que
vai muito além do que eu imagino, muito menos do que eu sei. Conversar com um deles
é como ficar de pé contra uma maré esmagadora e rezar para que não desça e varra
você, para nunca mais ser visto. De qualquer forma. Eu compilei minhas conversas com
esses selvagens aqui. Espero que isso sacie sua curiosidade. Melhorou.

Seneschal Santana

Demorei um pouco, mas entendi. Também me deu dois favores - o pior tipo de favores,
do tipo “ser nomeado mais tarde”. Eu sei que o nome dele não está na sua lista, mas
meu instinto me diz que você vai querer isso. Ou pelo menos aprecio isso.

Deixe-me primeiro dar uma pequena perspectiva sobre o homem: ele é cortado como
um bloco de açougueiro - cabeça quadrada, mandíbula quadrada, peito quadrado, ele é
todos os blocos e cantos duros. Quando ele fala, ele não se mexe. Sem gesticulações
aqui. Muita gente muda e se contorce: sobrancelhas para cima, mãos como borboletas
ou pássaros, língua lambendo os lábios em um momento de reflexão. Ele não. É tudo
negócio. Gelado. Ainda. Um olhar sem piscar que parece direto nos seus olhos e nunca
desvia o olhar. É hipnotizante. E é assustador.

(E foda-se, se ele não se parece nem um pouco com Saddam Hussein. Sem boina
alheijada, mas o mesmo bigode, o mesmo nariz de saco de pancadas. Ele não é árabe,
obviamente: o sotaque esfumaçado e o nome me dizem que é hispânico, mas tenho
certeza que se ele fosse ao aeroporto, eles fariam mais do que checar seus sapatos.)

[Transcrição de Santana]

AS: Você é um homem difícil de conhecer.

SS: Eu também deveria ser.

AS: Por que isso?

SS: Eu tenho amigos e tenho inimigos, e ambos são perigosos para mim e o que estou
fazendo aqui.

AS: Como assim? Como os amigos são tão perigosos quanto os inimigos? E quem são
eles?

SS: Meus inimigos são fáceis de identificar. Sou Gangrel, mas não sou Selvagem. Um
lobo, talvez, se você se importa com esse apelido. Mas Savage - um termo tão feio.
Racista também. Os nativos americanos, os incas e os maias também são considerados
selvagens. É um nome dado a um povo menor pelos que estão no poder. Nós somos as
pessoas menores. Então ganhamos o nome desagradável. Como podemos ser selvagens,
mas outros são senhores?
AS: Você ainda não explicou –

SS: Quem são meus inimigos, sim. Você deve me deixar falar minha vez antes de
interromper. Sua juventude está na sua língua.

AS: eu sou –

SS: Sem desculpas. Desculpas são para os fracos.

AS: …

SS: Bom. Meus inimigos são aqueles que pensam que eu os traí de alguma forma,
elevando-me aos corredores do poder. Meus inimigos são aqueles que acreditam que eu
fui contra o meu sangue, que pensam que sou um cão de caça do hedonista que
administra esta cidade. Eles vêem um colar em volta do meu pescoço, uma marca de
propriedade perfurada na minha orelha. É uma preocupação comum entre os povos
reprimidos. Um negro deixa seu bairro e vai para a faculdade ou se torna chefe de
polícia e, de repente, seu povo pensa que ele está tentando ser branco, quando na
verdade ele está apenas tentando se tornar mais inteligente, mais forte e mais poderoso.
Eu conhecia um homem que passou do México para este país - legalmente, tudo
legalmente - e ele acabou sendo prefeito de uma importante cidade da Costa Oeste.
Você acha que o pessoal dele o apoiou? Dificilmente. A maioria pensou que ele os
havia esgotado. Eles viram seu belo terno, seu relógio de ouro, seu rosto sorridente na
televisão e viram um traidor. Vejo você esperando. Você pode falar.

AS: Então, seus inimigos são Gangrel. Aqueles que preferem que você esteja fora,
correndo pela floresta ou algo assim?

SS: Embora não seja tão simples assim, sim. Eles acham que eu sou domado, quando eu
sou exatamente o oposto.

AS: Quem são seus amigos, então, e por que eles são perigosos?

SS: Meus amigos também são aqueles do clã. Eles vêem um deles ser levado até o topo
da pirâmide e querem ficar com ele, querem se juntar a ele. Eles me acham seu aliado
pelo sangue, mas não pode estar mais longe da verdade. Não sou aliado, não por algo
tão frágil como as relações de sangue. Tenho simpatia por nossa espécie? Sim. E eu
lidero pelo exemplo. Eu faço da cidade um lugar melhor para os oprimidos, nós Gangrel
e os estranhos Nosferatu também? Eu faço. Eu sou uma mão no cotovelo do príncipe,
um sussurro alto em seu ouvido. Ele sabe que eu vou manter tudo seguro, mas isso
exige que ele faça as coisas do meu jeito às vezes. Mas eu sou um homem de todos os
Membros. Eu não sou um homem dos chamados selvagens.

AS: Ainda não entendo. Eles te apoiam, então eles são perigosos?

SS: Alguns são zelosos. Eles me apoiam, quer eu queira ou não. Eles o farão com dentes
e garras e uivos selvagens, quando não é isso que eu quero. Eu quero civilidade. Eu
quero honra na guerra. Eu não sou glutão. Eu não me banquetei arbitrariamente. Eu não
rasgo minha presa em pedaços. Posso pensar como um lobo, sim: quando tenho
adversários, persigo-os, rastreio-os, apego seus pontos fracos. Mas não mijo, cago e
uivo, não durmo na lama com a barriga na terra. Restrição é tudo. Esses selvagens
querem que eu os apoie sem reservas, e eles o fazem em troca. E isso não é bom para
mim. Qualquer caos que eles causem em meu nome é feito em meu nome. É minha
culpa, aos olhos de nossos Membros. Minha cruz para carregar. Todo mundo vê dessa
maneira. Os loucos que ousam me carregar em seus ombros servem apenas para
prejudicar minha causa. Os outros que me machucam são as sanguessugas.

AS: Sanguessugas. Esse é um termo depreciativo para nossa espécie.

SS: Sim. Você terá aqueles que me vêem subindo ao poder e pensam que podem vir
comigo, que também têm um passeio gratuito até o topo. Como o - ahh, o que foi? Os
peixes remora no tubarão, ou a tênia na barriga.

AS: Você leu o manifesto de Highsteeple.

SS: Eu fiz. Principalmente, isso me enojou. Mas eu não posso mentir; ele tinha alguma
verdade lá.

AS: Que tipo de verdade?

SS: Ele aborda isso de maneira fria e calculista, o que é fundamental. A emoção não
aparece nela. Muitos Selvagens - e Succubi também - são criaturas de emoções
selvagens, oscilando entre essa paixão e essa fúria. Highsteeple? Ele está distante de seu
assunto. Essa é uma boa maneira de abordar isso. Infelizmente, ele chega a conclusões
erradas. Não somos animais, apesar do que vive dentro de nossos corações. Nós somos
homens. Homem morto. Homens ocos. Mas os homens são iguais.

AS: Alguns podem dizer que os homens são apenas animais.

SS: Alguns são tolos que procuram desculpas para agir como monstros. O homem é
uma criatura mais elevada, que é dominada por Deus sobre este mundo, e nós, como
homens mortos, temos domínio sobre o homem, uma acusação também dada por Deus.

AS: Eu não sabia que você era santificado.

SS: Eu sou santificado por ter sido batizado. Vou à missa da meia-noite. Sou amigo do
bispo Tuto, a Sombra. Mas meu coração pertence ao Primeiro Estado.

AS: E você acha que o Invictus o trata bem.

SS: Você só tira o que investe. Não sei se você se sairia bem na organização.

AS: Por que isso?

SS: Você é gentil. Confuso. Mas o Réquiem muda um pouco. Talvez você mude. A
maioria não, no entanto. A morte parece um estado estagnado para todos. Como água
parada, eles só ficam mais fétidos.
AS: Você encontrou isso particularmente entre nossa ... tribo?

SS: Nós não somos tribo: tribo implica costumes e cultura compartilhados. Nós não
temos nenhum. Nós não compartilhamos nada. O que pretendemos compartilhar está
vazio. Deixe-me contar uma história, uma história de remora, de um grupo de tênias.
Quando fui nomeado Seneschal por uma votação - uma votação que foi duramente
conquistada, devo acrescentar -, estabeleci-me em um novo refúgio, algo com maior
luxo, maior conforto. Conforto a mim devido. De alguma forma, um trio de Savages
soube onde eu havia me estabelecido e, duas semanas em meu serviço, veio me visitar.
Eles pensaram em se juntar a mim no meu paraíso por um tempo, para compartilhar
meus confortos. Eu disse para eles irem para o inferno. "Mas nós somos sangue!", Eles
choraram. "O que é meu é seu e o que é seu é meu." Feh.

AS: O que aconteceu com eles?

SS: Eu os fiz honrar sua declaração. Peguei o pouco que possuíam. Eles trouxeram uma
garota com eles, uma coisa suja e machucada no cabo de nylon. Eu a tomei como minha
também. Você falou com ela. Rosalita.

AS: Jesus.

SS: Então, como éramos bons amigos, pensei em levá-los ao telhado do prédio em que
vivi, porque tinha uma vista tão bonita. O nascer do sol, como me disseram, é excelente
lá de cima. Eu compartilhei isso com eles; se formos uma família tão unida, só lhes
posso oferecer o melhor que tenho para oferecer, a máxima beleza.

AS: Então eles se foram.

SS: Cinza ao vento.

AS: Você sentiu algum remorso por isso?

SS: Por que eu deveria? Você chora um pouco e faz uma oração sempre que encontra
um carrapato em seu corpo, embriagado no sangue por dentro? Você lamentou e puxou
seus cabelos quando pressionou uma ponta de fósforo no corpo inchado?

AS: Nosso tipo, então, somos apenas carrapatos.

SS: Você não está ouvindo. Devo cavar a pele dos seus ouvidos para abri-los mais?
Somente aqueles de nós que ousam aceitar o que não é devido são carrapatos. Vermes,
mosquitos, vírus. Eu não sou eles e, portanto, eles não devem assumir que sentirei
lealdade à sua espécie

AS: Sou ... eu sou apenas uma marca, então?

SS: Eu não falo com carrapatos.

AS: Então, o que me faz diferente?

SS: Inicialmente, não pensei em nada. Você ficava pedindo uma reunião para Rosalita,
como se eu lhe devia essa indulgência. Pensei que talvez fosse bom acabar com sua
insolência. Então eu assisti você.

AS: O quê?

SS: Sim. Um relógio vigilante vigiou você por várias semanas. E vi o que você fez para
conseguir um bom favor com Rosalita e comigo mesma. Eu sei que você deve Black
Jack, o Assombrado, e eu sei que você deve a um dos servos do Old Bat. Nem os
favores que você poderá pagar levemente. Mas você fez um acordo. Você tem dívidas a
pagar. Você está disposto a trabalhar, vê? Sacrificar para conseguir o que quer. Isso fala
bem de você. Talvez você seja jovem e burro, mas não foi à loucura. Ainda não. O
tempo pode mudar isso, mas por enquanto ...

AS: Às vezes, sinto-me doente. Como se houvesse apenas esse ... cachorro irritado
dentro de mim e ele está coçando para ser solto. E às vezes ele não é um cachorro, mas
um demônio, algo diabólico que pensa que pode sair da caixa em que eu o tranquei.

SS: Será uma luta. Eu mantenho meus demônios dentro. Tenho muitas fechaduras e
derretei todas as chaves. Mas esse é um tópico para outro momento. Essa conversa
acabou. Estou entediado e tenho coisas a fazer.

Claro, o que eu descobri depois? Alguém me deixou esta foto:

É verdade que Santana fez isso? É verdade que ele às vezes "descomprime" apenas
lançando merda? Que ele desfila, arranha e enlouquece, mesmo que apenas uma noite
por ano, como sugere a nota no verso da foto?
Talvez ele não tenha seus demônios tão cativos quanto gostaria. Talvez ele nem saiba
que eles saem às vezes. Que diabos somos nós?

Madre Janice

Janice é uma ... sacerdote, não sacerdotisa, ela fez questão de me corrigir nesse ponto.
Pelo Santuário. Ela atua como consultora, tanto espiritual quanto prática, apenas para a
substancial população de vampiros Gangrel de sua cidade. Não consegui encontrá-la,
dada a falta de proximidade (estamos basicamente em costas opostas), mas ela recebeu
um telefonema de mim. Eu realmente não tenho uma boa imagem de como ela é: ouvi
dizer que ela é assustadoramente magra, quase anoréxica, com olhos arregalados e uma
boca que nem franze a testa nem sorri. Talvez um dia eu a encontre. Pode ser que eu
possa obter algum aconselhamento espiritual por conta própria.

AS: Ouvi dizer que eles te chamam de "mãe-posso-eu?"

MJ: Eles fazem. Os do nosso clã, pelo menos.

AS: Por quê?

MJ: Porque eles procuram permissão. Ser quem eles são.

AS: E você concede?

MJ: Não é minha a concessão. Mas eu digo a eles o que é permitido aos olhos de Deus.
E o que claramente não é.

AS: Então, o que é permitido?

MJ: Deus nos deu um domínio predatório. Então, podemos ser ... predadores. Nosso clã
tem um modo de ser predatório que talvez seja diferente do que você encontra nos
outros. Caçamos com mais eficiência. Nós forjamos pacotes. Nós compartilhamos a
comida. Bem, a maioria faz, pelo menos na minha cidade.

AS: O que não é permitido?

MJ: Sendo animais. Deus deu ao homem domínio sobre a terra e suas criaturas, e Deus
deu ao domínio santificado sobre o homem. Por procuração, estamos no auge dos seres
físicos, os herdeiros do mundo corporal. Ao dominar os homens, também dominamos a
terra e suas criaturas. Assim, não podemos ser aquelas criaturas humildes que
governamos, podemos? Senão, nos abrimos para sermos escravizados ou controlados.
Nós somos seres de pensamento superior. É claro que possuímos certos instintos de
mamíferos, aumentamos no momento da morte e criamos os nossos. Isso não significa
que devemos agir como animais.

AS: Você tem uma ... uma igreja?

MJ: Não é assim que funciona. Os sacerdotes do santuário não têm estritamente igrejas;
alguns têm permissão para ministrar na igreja, mas a maioria de nós, pelo menos aqui
fora, não pastorea literalmente o rebanho de um púlpito. A minha é a igreja do deserto.
Nós deixamos a cidade. Nós comungamos com a noite. Falamos com as árvores e os
animais e aprendemos como podemos melhor servi-los como mestres, como é o plano
de Deus. Às vezes, até comungamos com os homens que se tornaram lobos.
Oferecemos-lhes presentes e eles nos fazem, em troca.

AS: Eu não acho que o deserto seja tão seguro para nossa espécie. Muitos de nós
aderimos às cidades. Até muito do nosso clã, sim?

MJ: O deserto é seguro para nós porque somos seus senhores. A Bíblia não deixa de
mencionar o deserto. Em hebraico, é a barra intermediária, um lugar deserto que se
pensa estar "além". Além de todas as coisas: as fronteiras, os assentamentos, a luz, a
vida. Nós, como condenados, estamos mais claramente além de todas as coisas, e assim
estamos mais claramente na barra intermediária. O deserto é um lugar de renovação
sagrada. É onde escapamos dos grilhões do mundo material e comungamos com um
lugar mais puramente como Deus o criou. Não me confunda: é um local de teste, é
verdade. Fome e sede não podem ser facilmente eliminadas no deserto. Os bosques são
frequentemente assombrados por fantasmas rebeldes e espíritos vingativos. Não é
seguro assim, não, mas nós somos os donos e, por isso, o tornamos nosso.

AS: Ouvi dizer que você é um pouco –

MJ: Eu deveria adicionar algo. O deserto ouve as tradições nômades dos judeus e dos
primeiros cristãos. Nós somos o equivalente a isso em nossa sociedade. Os nômades
vagam para encontrar as verdades ocultas que Deus espalhou pelo mundo. E o deserto é
o lar de muitos desses segredos, e somos nós que devemos encontrá-los. Dessa forma,
os Gangrel são os mais santos dos belos condenados de Deus. Nós também somos os
que encontrarão o mal no deserto e o vencerão no bom nome de Deus.

AS: Nós ferimos os malfeitores?

MJ: “E ele me levou para o deserto, e lá vi uma mulher sentada em uma fera escarlate
cheia de nomes blasfemos, e tinha sete cabeças e dez chifres. A mulher estava vestida
de púrpura e escarlate e enfeitada com ouro, jóias e pérolas, segurando na mão um
cálice de ouro cheio de abominações e impurezas de sua fornicação; e na testa estava
escrito um nome de mistério: 'Babilônia, a grande mãe de prostitutas e de abominações
da terra'. E vi a mulher bêbada com o sangue dos santos e o sangue dos mártires de
Jesus. ”Isso é de Revelações, você vê?

AS: A mulher escarlate soa muito como uma de nós. Uh Um vampiro "nós", não
necessariamente um Gangrel "nós".

MJ: Sim, porque o mal nasce facilmente dentro dos mortos. Nossa humanidade foi
diminuída pela perda de vidas. É isso que torna nossa luta tão pura.

AS: Mas não somos maus porque caçamos homens e bebemos seu sangue?
MJ: Não. Nós não matamos homens, e se o fazemos é porque Deus exigiu. Deus e seus
anjos também são assassinos, mas o fazem com justiça. Se alimentamos nossa sede com
retidão, não fizemos nada de errado. Se caçarmos por ganância e gula, então praticamos
o mal. Não somos cruéis ou maus, porque bebemos o sangue dos homens. Os homens
comem a carne do gado, isso os torna maus? Deus desenhou a escada celestial
claramente. Não é mau fazer uso adequado daqueles que estão abaixo de você.

AS: Então, o que eu ia perguntar antes é que soube que você é um pouco agitador?

MJ: Alguns disseram como tal. Não acho que minha busca pela bondade para o meu
povo me faça algum tipo de anarquista.

AS: Por que eles te chamam assim?

MJ: As tradições católicas e cristãs estão repletas de pessoas que protestariam contra a
injustiça. Eu carrego essa tocha em homenagem àqueles que vieram antes de mim.
Sempre que nosso clã é maltratado, eu entro e falo. Se alguém não ouvir minhas
palavras, comprometo-me a agir. Largo a tocha e começo o fogo. Eu balanço uma
espada como Cristo em seu corcel branco. Eu me torno a Mão da Misericórdia e da Ira
de Deus.

AS: Jesus. Uh Ahh Desculpe, eu não quis dizer o nome do Senhor, sabe, em vão.

MJ: Mmm.

AS: Eu apenas quero dizer que eles ainda não tentaram sufocar você? Parece-me que – e
confie em mim, sou jovem, burro, totalmente não testada por aqui - que não é sensato
balançar o barco em nossa estranha e pequena sociedade. Eles parecem reprimir
fortemente a dissidência.

MJ: Eu estou protegido por Deus e pela Igreja. Não temo repercussões.

AS: Você pode me dar um exemplo de suas ... ações em serviço ao clã?

MJ: Vou te dar uma recente. No ano passado, os Primogeniteos - que têm o poder nesta
cidade, se autodenominam 'Ministério', um nome cruel porque nenhum deles é ministro
santificado - se reuniram para instar o Príncipe a empurrar nosso povo para as margens.
Eles sentiram que nos tornamos fortes demais, populosos demais. Eles queriam que
nossos territórios fossem retirados ou, pelo menos, cortados pela metade. Eles queriam
que nossos recursos fossem enfraquecidos. Eles queriam que voltássemos ao deserto
(que, se isso acontecesse, só ganharíamos força lá e não seríamos cercados pela
fraqueza).

AS: Como você respondeu?

MJ: Uma coisa simples, realmente. Eles se reuniram em um prédio de escritórios uma
noite. Todos os carros e todo o pessoal esperando no nível mais alto da garagem, do
lado de fora da sala de reuniões onde se conheceram. Nós acionamos os alarmes de
incêndio. Como eu disse, é tão simples: nossa espécie tem medo de fogo. Não usamos
fogo real, mas apenas a ameaça dele. Eles saíram de lá como tantos ratos. Quando
chegaram à garagem, cortamos a energia. Já destruímos os pneus. Eles não podiam
escapar. Nosso povo - os selvagens ungidos - emergiu das sombras, olhos vermelhos e
garras. Nós não fizemos nenhum mal. Sorrimos nossos brancos perolados. Nós não
dissemos nada. Oh, eles apontaram suas armas e fizeram suas queixas e ameaças. Mas a
mensagem foi clara.

AS: Que mensagem foi essa?

MJ: Não temos medo. E não temos nada a perder. Funciona com o mesmo princípio de
como um único soldado americano na Segunda Guerra Mundial conseguiu manter um
pelotão nazista inteiro em cativeiro com uma única pistola. Eles não tinham armas. Ele
tinha um. Eles poderiam ter invadido ele. Poderia ter tomado. Mas individualmente,
nenhum deles estava disposto a morrer. E pelo menos um deles teria. Cada alemão
pensou consigo mesmo: "Não quero que seja eu" e, portanto, coletivamente, nenhum
deles avançou. Porque eles eram criaturas egoístas. Este ministério compreende apenas
criaturas egoístas. Nós somos altruístas. Estamos juntos, enquanto eles são apenas um
grupo de indivíduos. Eles sabiam que um deles poderia achar seu eterno Requiem muito
tristemente curto. Todos eles sabem disso agora e, caso se esqueçam, vamos lembrá-los.

AS: E eles não se moveram contra o clã, então?

MJ: Eles não fizeram. Eles ... educadamente se retraíram. Deus será feito.

AS: Essa é uma história bem legal.

MJ: Então deixe-me fazer uma pergunta.

AS: Hum. OK.

MJ: Você está salvo?

AS: Salva?

MJ: Por Deus. Você escolheu se apossar do seu caminho santificado?

AS: Não ... estritamente falando, não. Quero dizer, eu meio que acreditei em Deus
quando estava vivo. Agnóstico ou algo assim. Mas, estando morto, mas ainda
andando ... isso me diz que há mais no céu e na terra, Horatio, sabia?

MJ: Considere isso. Deus não favorece as pessoas que perambulam pela cerca. Você
escolherá o seu lado antes que tudo esteja pronto.

AS: Antes de tudo o que é feito?

MJ: Essa sua jornada. Essa busca por informações.

AS: Como você soube disso?

MJ: Eu sei muitas coisas. Deus sussurra no meu ouvido.

 AS: Você conhece algo específico? Pode me ajudar?

MJ: Quando você estiver pronto para carregar a cruz, volte para mim. Então talvez
possamos conversar.

AS: Mas - espere! O que vai acontecer? Você está me dizendo que tem algum dom de
profecia ou realmente sabe o que vai acontecer –

MJ: Você se sai bem, Alice.

AS: Não, espere!

AS: Alô?

AS: Mãe Janice?

Perigo, Perigo

Então ela é louca? Quero dizer, uma parte de

mim diz que todas as pessoas religiosas são
loucas. E perigosas. E claramente ela é
perigosa.

Mas parte do que ela diz faz sentido, não é?

E ela certamente carrega uma vela para o

nosso clã.

Ela sabe alguma coisa?

Estou em algum tipo de perigo?

London Bridge está caindo caindo caindo
A Ponte de Londres está caindo
Porque é o fim do mundo e Deus te odeia
Ou isso é apenas sua manobra de recrutamento?
Medo do púlpito? Uma espécie de: "Se você não
entende o lado bom de Deus, ele vai ferir sua
família e suas cabras e mijará no seu tanque de
gasolina"?

Sinto que a estrada à minha frente fica cada vez mais fina até que em breve seja apenas
uma navalha que corta m pés. E eu não vou aguentar, então vou cair.

Mas de que lado vou pousar?

A Hierofante, Cerynitis, A Cerva

Eu conheci meu primeiro Savage Prince. Poucos existem, pelo que me disseram. Em
alguns lugares, não temos a ... posição social. Ou a confiança. Em outros, temos muito
poder, mas um reino de Membros não é a maneira que escolhemos reivindicá-lo.

No domínio conhecido por seus condenados como a cidade dos cães, seu príncipe
também é o chefe do culto local da Anciã. Ele se chama Hierofante. Ou você faz parte
do culto ou não compra imóveis na cidade dele.

Minhas mãos ainda estão tremendo um pouco enquanto escrevo isso.

Ele não me deixou trazer um gravador comigo. Cerynitis menospreza coisas

"artificiais". Seus "filhos" (como ele chama todos os vampiros da cidade de Hounds)
não usam e-mail. Eles não têm telefone celular. Eles não se vestem com roupas
modernas; eles não são como a maioria de nós, onde nos misturamos para caçar,
olhando e agindo como parte de humanos, a fim de prendê-los como alimento.

Eu tive que escrever uma carta para chamar sua atenção.

E ele me convidou para uma cerimônia.

Algo que ele chamou de Winnowing.

A Igreja no Inverno

Era literalmente uma igreja antiga em uma parte de merda da cidade. O telhado havia ...
cedido em algum momento, e a maioria ainda estava em uma pilha de argamassa e
cascalho no canto oposto. Pequenos pedaços de neve caíam de cima, flutuando sobre os
bancos tortos e as pilhas de entulho. Lá fora, alguns barulhos: uma buzina, um tiro,
alguém chorando, alguém rindo, mas tudo distante.

Eu vim por último, depois que o resto das “crianças” pagãs entrou e sentou
silenciosamente em seus assentos. Vestes cinza. Máscaras de prata pareciam as imagens
de presas e predadores: um coelho com a boca congelada de horror estava sentado ao
lado de uma máscara de um falcão frio e ao lado deles um homem pequeno com uma
cara de cachorro grande demais. Eles ficaram em silêncio ainda. Olhou para frente e
esperou. Eu apenas sentei no fundo. Eu normalmente não sinto frio; Eu acho que é o
fato de estarmos mortos ou algo assim, mas o frio não me incomoda. Mas isso me
incomodou então.

Ele chegou quase uma hora depois, uma hora de silêncio e... eu não sei,
os bajuladores estavam pensando em algum grande mistério? Relembrando uma
matança favorita ou uma vergonha culpada? Eles nunca se encolheram, se remexeram
ou sussurraram. Mas eles se encolheram quando ele entrou: os ombros apertados, as
cabeças inclinadas.

Cerynitis estava nu, exceto pelas peles de animais caídas sobre os ombros e a máscara
de veado no rosto. A máscara não era como os outros: não prateados e anti-sépticos,
mas aparentemente feitos de rosto real de algum tipo de cervo, com galhadas afiadas de
ouro (como um antílopes) recuou da testa. Sua ... Jesus, seus órgãos genitais foram
espancados. Eles ainda estavam presentes, mas pareciam ter sido arrancados por algum
animal selvagem e deixados para curar naquele estado horrível e desleixado.

O púlpito foi substituído por um altar de pedra largo, cercado por crânios de pássaros e
uma guirlanda de sempre-verde. A Hierofante estufou o peito e estendeu a mão
esquerda - os dedos estavam com garras amarelas.

Ele cavou a pele e a carne do peito.

Então ele se inclinou sobre o altar. O sangue escorria pelos cabelos e sobre a pele,
finalmente respingando no topo do altar.

Com as palmas das mãos achatadas, ele a espalhou pela superfície da pedra, da mesma
maneira que uma criança poderia manchar a pintura com os dedos no chão de linóleo.

Então, um por um, ele apontou para os que estavam nos bancos - que eram 23 - e eles se
aproximaram. Todos derramaram sangue naquele altar. Um deles inclinou a máscara
para trás e arrancou sua orelha. Outro alcançou embaixo da máscara e ... eu não sei, mas
acho que ele fez algo em sua língua. Todo sangue derramado de lugares diferentes: a
carne do antebraço, três marcas de garras na garganta (deixando “aberturas” que
pareciam quase brânquias, tão perfeitas eram aquelas incisões), um galho afiado
apunhalado na palma da mão.

E então, no final, eles se sentaram, com grinaldas de ... Eu acho que era um louro na
cabeça deles.

Exceto…

Ele apontou para mim.

Quando todos terminaram, ele estendeu uma daquelas garras amarelas na minha direção
e não disse nada. Eu queria dizer alguma coisa, queria perguntar quem, por que, que
porra você quer comigo? Eu sou apenas um... um observador, eu queria dizer, mas não o
fiz. Porque eu não sabia o que aconteceria comigo se eu falasse.

Então eu fiquei de pé. E eu andei pelo corredor. E eu fiquei lá no altar. E lembrei-me de

onde o Baba Yaga havia me tocado, e peguei uma faca que estava ao lado do altar -
apenas uma faca pequena, como uma faca de aparar, nada sofisticada, nada de
cerimonial - e cortei uma pequena incisão na cabeça e pendurei meu rosto naquele
sangue.

O sangue havia se acumulado no topo da pedra e ainda estava molhado e refletia a lua e
as estrelas acima. E cheirei, cheguei às minhas narinas com aquele aroma e me deixou
tonta, enjoada e maravilhosa, e então vi algo enquanto meu sangue pingava, pingava,
pingava, encontrando o resto do vermelho.

Eu me vi. Ou algo como eu. Refletido na superfície, todo escarlate e vermelho, e eu

estava em pé sobre dois telhados, um corpo embaixo de mim em um beco ou em uma
sala aberta, e eu estava olhando, alegre, meus braços e boca escuros com sangue, mais
escuro que o sangue que se acumulavam no altar, tão escuro que poderia muito bem ter
sido sombra de óleo ou líquido, e ...

Então se foi. Eu tinha curado o corte na minha cabeça sem querer, e senti os olhos da
Hierofante me encarando por trás daquela máscara animal dele, e me senti como aquele
coelho uivante assustado retratado no rosto de outra pessoa. Corri para a parte de trás da
igreja ou templo ou o que quer que fosse, e escondi meu rosto no banco e tentei não
chorar.

Então o Hierofante falou, finalmente:

Ele disse: “O Winnowing está completo. Todos vocês viram sua vergonha, todos viram
sua glória, pois eles são um e o mesmo.

Então ele explicou o que viria a seguir: a cidade tinha caçadores furtivos, explicou. Uma
cabala de condenados que buscava o suprimento de comida, mas, pior ainda, vinha
tentando chegar aos locais para tentar "se livrar de sua fé". Ele falava deles como
"monstros de Deus" e "fornicadores da Lança". Santificado? Ele falava deles bem
armados, como se tentar converter os da cidade de Hounds fosse uma operação militar
acima de tudo.

E então ele disse: “Que a caçada sagrada se reúna. Traga-me os rostos deles.

Todos os cultistas se levantaram simultaneamente. Não sei como descrevê-lo, mas fez
barulho, essa acumulação de mantos e batidas de pés.

Debaixo de suas vestes, puxavam facas. Estes eram cerimoniais, não apenas... facas de
cozinha. Eu podia ver as alças douradas. As lâminas curvilíneas.

Eles saíram em uma linha determinada, corpos inclinados para a frente, facas.

Eu senti um calafrio. Eu me senti mal por aqueles que vieram aqui para se converter.
Mas talvez seja isso que eles queriam. Talvez a fé realmente fosse uma batalha. Merda,
o Oriente Médio sempre foi um campo de batalha de crenças. É o que alguns parecem
apreciar: a chance de perecer em nome de sua adoração a algum poder superior (ou
inferior).

Eu não sabia: devo ir com eles? Devo caçar com eles? Foi um pensamento absurdo; Eu
não pertenço a essas pessoas. Eu não sou um esquisitão de máscara. Mas derramei meu
sangue, não foi? Fechei os olhos com o príncipe Hierofante. Eu era um deles agora?
Mais uma vez, absurdo, certo? Eu não estou no controle de mim mesmo? Eu não senti
como estava. Não inteiramente.

Mas antes que eu pudesse decidir, ele apontou para mim novamente.

"Venha comigo", disse ele. "Você quer conversar, vamos conversar."

Conversas com o Sumo Sacerdote

Ele me levou para o quarto dele. Ele tinha um cheiro. Isso parece estúpido, mas tinha
aromas de duelo: vida e morte. Morte: podridão, sujeira, sangue velho. Vida: sangue
fresco, sexo, flores, almíscar. A sala estava iluminada com iluminação vermelha - renda
vermelha projetada sobre abajures, pelo que parecia.

O jeito que ele se mexeu, o jeito que ele se deitou no chão cercado por almofadas
vermelhas e pretas... eu não sei. Ele é como um gato. Um gato grande, uma pantera ou
tigre: poderoso, mas preguiçoso, predatório, mas narcisista. Então, quando ele se
recostou e afrouxou a máscara, pude ver a palidez de seu corpo e ele me fez pensar em
um animal totalmente diferente: uma serpente ou dragão, pálido e lânguido, cada
músculo relaxado até precisar ser esticado.

Ele pediu que eu sentasse perto dele no chão, mas eu não. Não pude. Ah, eu queria -
mas uma parte inteligente do meu cérebro chutou e gritou: seria uma boa idéia ir chutar
meus sapatos ao lado de um tigre ou serpente? Então eu apenas o orbitei em um meio
círculo. Sempre mantendo a sua frente, porque sempre que eu ameaçava me mover atrás
dele, ele ficava tenso: o tigre pronto para atacar.

Eu não precisava fazer minha primeira pergunta antes que ele respondesse, como se ele
roçasse a superfície da minha mente –

"É assim que governamos, nós, selvagens", disse ele. “Criamos um reino primitivo e
majestoso, e dominamos sobre ele. Nós agimos como alfa. Ou, quando necessário,
pastorear o rebanho fraco e errante. ”

Ele me disse que o nosso é um clã de muitos príncipes e governantes, embora isso tenha
sido "reprimido" por aqueles que preferem que continuemos como homens selvagens e
xamãs solitários. Nós não devemos ser solitários, ele disse: “Nós devemos ser líderes,
chefes, generais.” Ele afirmou que houve uma grande campanha de desinformação -
como um vírus, que se espalha quase por si só, um cruel e meme impróprio - através de
nossa sociedade amaldiçoada, nunca fomos um clã de príncipes.

Mas ele me falou de muitos de nós: o chefe Jarl, das Ilhas Faroé, disse ter sido traído
por seu seneschal (o Lord Sýsla) e jogado dos penhascos para o oceano turvo abaixo (e
nunca mais visto); ou as muitas "imperatrizes" do império tolteca secreto, uma linhagem
de rainhas de sangue que sombreavam o mundo mortal com a política do submundo e
eram selvagens com todos e cada um; ou o chefe do enterro, Nolo Kiva, um rei errante
das câmaras funerárias e dos túneis da cultura Mimbres (que segundo o Hierofante tinha
laços com os Anasazi perdidos no sudoeste americano). Ele disse que a "Lança podre"
não conta mais histórias de Saint Gibuld, o rei selvagem que se dizia comandar a
palavra de Deus e, com ele, ordenar legiões de cobras ou queimar exércitos do inimigo a
cinzas. Ele disse que o Invictus se recusa a falar dos selvagens que lutaram para salvar
Roma na antiga Camarilla: o augúrio de um olho (Venus Genetrix), o apóstata teurgista
(Timorius), o soldado-príncipe do norte (Martyn). Ele continuou amaldiçoando os
Invictus, disse que eles "mergulharam na divindade Santificada" e agora trabalham de
mãos dadas com algum mítico Pai das Trevas ... quando, na verdade, o Primeiro Estado
nasceu da antiga magia pagã e da teurgia de Roma.
“Magia de sangue é nossa. Nós não o criamos; você não pode criar mágica. A única
coisa que você pode fazer é pegá-lo, o que não é tarefa fácil, porque é escorregadio e
liso, como um porco preso. Essa magia do sangue, do fluido e do osso vive nos lugares
escuros, nos lugares distantes. E nós somos os únicos que podem ir a esses lugares e
voltar, entende? Bandos de nós entraram nas verdadeiras épocas do deserto atrás e
voltamos do caos primordial e das sombras sem luz, depois de agarrarmos essa magia
por sua garganta oleosa.”

Perguntei a ele sobre seus laços com o crescente, com os velhos modos de magia do
sangue e com o círculo que a ensina.

“Sete do nosso povo. O Iminbi. Eles foram os que retornaram com a magia do
crescente, com o sangue da lua pintado em arco na parte superior do altar. Eles criaram
um lugar, o Templo do Divino Heptad, onde refinaram as magias e se protegeram dos
demônios que tentavam repetidamente recuperar os segredos das mãos desses selvagens
impuros.”

Perguntei-lhe o que havia acontecido com eles, este Heptad Divino.

E ele sorriu. Não de um jeito bom. Seus dentes estavam manchados de rosa em seu rosto
pálido, pedaços de vermelho e preto presos entre eles. O contraste me perturbou.

"Nós realmente não sabemos", explicou ele. “Alguns dizem que cada um deles abraçou
sete, e os filhos cada um abraçaram sete, e é isso que formou a base de nosso clã hoje, e
que cada um de nós pode e deve cumprir nosso destino - ao longo do tempo, é claro -
abraçando sete de nossos possuir e ensinar-lhes os caminhos dos ritos de sangue. Mas
ouvi outras histórias, histórias mais estranhas. "

Tais como?

“Que eles foram capazes de se tornar um. Que eles morderam e arranharam um ao outro
no amplo altar plano de sua têmpora e foderam e misturaram sangue, suas mãos se
empurrando uma contra a outra sob as costelas e as bocas, e que fizeram isso
incessantemente para reunir seu poder. Para se proteger dos demônios e deuses raivosos.
E que, ao fazer isso, com o tempo, não foi apenas o sangue deles que se misturou, mas a
carne também. Eu até ouvi histórias de que eles ainda estão por aí, em algum lugar, se
contorcendo no templo escondido. Achar isso seria um grande horror e um grande
benefício. Se ao menos eu tivesse coragem.”

Como ele sabe tudo isso? Eu perguntei a ele - se esse material é realmente tão antigo,
provavelmente até antediluviano, como ele pode saber? Não está perdido? Não é pouco
mais que mito?

Ele se irritou com isso, e de repente fiquei com medo. E se a cobra se cansasse das
minhas perguntas e se enrolasse ao meu redor? Suas palavras são certamente calmantes,
tranquilizantes, meio que soporíferas em sua frieza. Antes que eu perceba, ele pode estar
em mim, seus braços em volta de mim, esmagando o sangue dos meus ossos...

Mas então ele se acalmou e recostou-se.

“Temos nossas maneiras de olhar para trás. Existem alguns escritos. Escritos que
detalha trabalhos ainda mais antigos, que detalham contos verdadeiramente primitivos.
Mas…"

Eu perguntei? O que?

“Temos outras maneiras também. Não sei se você está pronto. Você é jovem. Não
testado. Eu posso ver que você é especial. Diferente. Eu me pergunto, você poderia lidar
com isso?

Eu implorei para ele me dizer. Eu implorei com ele. Eu me senti estranho, implorando
assim. Eu não sou um mendigo. E abstratamente? Eu não dou a mínima para como ele
sabe todas essas coisas ou se ele apenas inventa da sua cabeça e diz como se fosse
verdade gravada no osso. Mas ainda assim ... eu segurei suas palavras como uma
criança, eu queria ouvir o segredo.

Eu precisava ouvir o segredo. E ele não quis me dizer. "Agora não", ele disse com um
sorriso. "Mas um dia em breve." Não vou perguntar de novo. Eu saí de lá. Eu podia
sentir o efeito de sua voz em mim, um puxão calmante, uma estranha tração elétrica.
Não. De novo não. Durou o suficiente na câmara do monstro e não quero saber mais.
Isso deve ser o suficiente para você, não é? Isso te satisfaz?...

À Casa do Pão de Gengibre - Lobos na Casa do

Capítulo

Eu disse isso antes, vou repetir: temos capítulos.

Não são muitos. Não mais que uma dúzia, embora Ludo admita que seus "números"
possam ser antigos. E confie em mim, “Casa do Capítulo” parece muito mais
extravagante do que realmente é. Não é uma sala de catedral, nenhuma abadia, nenhum
estudo de mesas de mogno, fumaça de cachimbo de cereja e infinitas prateleiras de
livros.

Este é um prédio bombardeado nas margens do bairro de Praga, que parece uma área de
imigrantes de colarinho azul, talvez algo fora de Chicago. Não está longe de um bar
chamado W Oparach Absurdu, ou o "Fumos do Absurdo". O prédio abandonado em si
não é realmente a Casa do Capítulo propriamente dita - pouca segurança e solidariedade
(solidarnosc, Ludo me diz para escrevê-lo) ao ar livre. Não, o espaço de encontro fica
abaixo disso, em uma série de paredes e túneis quebrados correndo abaixo deste e dos
prédios vizinhos.

É engraçado. Mesmo aqui embaixo, nas entranhas deste edifício, sinto o cheiro de cima:
graxa em uma churrasqueira, carne cozinhando em algum lugar, o cheiro de incenso ou
uma compota derramada. Os ouvidos também não são solitários: em algum lugar acima,
uma banda punk e uma banda de jazz competem pelo domínio dos ouvidos daqueles que
saem à noite. Sete Savages moram na Casa do Capítulo de Varsóvia esta noite. Cinco
são intinerantes, o que é realmente o objetivo das Casas Capitulares: sabemos que nós,
os Selvagens, vagamos, e a "tribo" (como a cadela Gilda chama) parece querer proteger
a sua do lado de fora e dar-lhes um lugar de descanso quando viajam, quando caçam,
quando andam em suas peregrinações selvagens. Os dois Gangrel que não são nômades
operam neste lugar, tanto quanto se pode "operar" um edifício em ruínas e uma série de
túneis. Eles são como donos de albergues de olhos pretos e boca presa: dirão a você
onde é seguro caçar, onde certamente não é e onde você pode realizar vários pontapés e
truques. Broda e Zuzanna são os proprietários aqui, casados há mais de cinquenta anos
(e estão apenas trinta anos mortos). Ele com sua grande barba e uma montanha de
gordura e músculos, ela com o cabelo de palha puxado atrás da cabeça (tão tensa, na
verdade, acho que ela não consegue piscar).

Perguntei se eles se amam. Broda disse que sim, Zuzanna disse que não. Broda
esclareceu: "Nós nos amamos na verdade do amor", o que poderia muito bem ter sido
dito em polonês, porque eu não sabia o que diabos ele queria dizer. Ele deve ter visto
meus olhos procurando, porque esclareceu mais: “O amor nada mais é do que a
necessidade de um nome sofisticado. Eu preciso da Zuzanna. Assim. Eu amo Zuzanna.”

Ela não comprou e o empurrou para fora do caminho, cuspindo enquanto se afastava.
Mas eu a ouvi rindo na esquina. Ela o ama, porque precisa dele. Gostaria de saber se
eles compartilharam sangue. Eu me pergunto se é isso que é preciso para ficarmos
juntos nas longas noites.

Isso é deprimente. Mudança de marchas.

Os outros cinco são: Mouse, que se parece mais com um elefante - o que eu acho que é
a ironia do nome; Karl, um cara teutônico de nariz de falcão que não diz nada a
ninguém além de si mesmo, e muitas vezes em alemão murmurado; depois, há Fisk,
Kitty e Pauper Tom, um bando de selvagens do Maine que estão aqui em sua própria
peregrinação, uma busca pelos ossos de um antigo príncipe Gangrel conhecido como
Zolnierz. Eu pergunto o que eles querem com esses ossos, e eles me dizem que não são
eles que querem ... é alguém que está pagando a eles um bom preço. Eu pergunto a eles
o porquê, e eles realmente não dizem. Algo sobre as bênçãos de Deus em um rei
guerreiro pagão. Algo sobre uma conversão. Eu acho que eles são santificados e
confirmam isso para mim, mesmo que não pareçam bem. O pobre Tom tem o ar fraco
de um padre, não vestido, mas com um olhar humilde. Os outros dois podem muito bem
ser desabrigados pela aparência deles. Acho que Kitty ainda secou sangue no queixo por
quem sabe quando.

Eu perguntei a Ludo: é realmente seguro? Por que esse lugar pode existir se o "prefeito"
de Varsóvia não favorece os Gangrel? Estamos tão seguros um do outro quanto os de
fora?

Ludo não pulou uma batida. Obviamente, isso é algo que ele respondeu antes:

(Parafraseado): “A tradição não pode cair no esquecimento, mesmo quando o progresso

avança, e Sokrates reconhece isso muito. E você gostaria de chutar um ninho de vespas?
Vamos abelhas sozinhas, eu digo. Foda-se o warszawka, os porquinhos com seu
pequeno privilégio.”
Perguntei-lhe novamente: estamos seguros aqui? Dos condenados da cidade, ele disse
que sim.

Um do outro, ele disse: "é claro que não".

Então ele riu, o que me aterrorizou.

Nas primeiras horas desta noite, eu já vi!

Mouse joga Karl através de uma parede do túnel de esgoto, meio em colapso.

Karl bate na cabeça de Mouse com um pedaço de argamassa.

Fisk e Kitty dão "comunhão" a uma prostituta etíope de bochechas vazias. O pobre Tom
rouba dinheiro de Ludo, enquanto Ludo transa com a jukebox quebrada no canto.

Zuzanna brincando com aranhas, sussurrando para elas como se fossem seus filhos.

Claro, então Karl e Mouse saíram caçando juntos. Pauper Tom e Ludo discutiram sobre
quem era melhor, Elvis ou os Beatles. Fisk e Kitty “compartilharam” sua morte com o
restante da Casa do Capítulo (eu neguei; mesmo na morte, às vezes ainda um
germafóbico). E Zuzanna e Broda lutaram com os braços, bêbados com sangue
encharcado de bebida.

Tudo antes da meia-noite.

Nesse ponto, Ludo me disse que era hora de partir. O carro estava aqui, ele disse.
Acontece que não é muito carro: um velho jipe russo cujo capô brilhava como se
houvesse um pequeno incêndio embaixo, o que me deu uma pausa (e agora não consigo
tirar a imagem do pesadelo da cabeça do veículo explodindo e eu pegando fogo
rastejando em direção ao rio, mas nunca conseguindo, e ele se repete uma e outra vez
e ... Jesus é horrível).

Antes de sairmos, Fisk estava trocando sua camisa velha porque ... bem, acho que tinha
muito sangue nela. Ele vestiu uma camiseta preta por cima da moldura óssea e a
escreveu em letras brancas (em inglês, graças a Deus), estava!

Chame o urso de 'tio' até estar do

outro lado da ponte.

Perguntei o que aquilo significava, e ele apenas

deu de ombros.

Dou a ele e aos outros boa noite.

O mendigo Tom disse: "Deus abençoe".

Eu disse: "Espero que não."

E então deixei a Casa do Capítulo de Varsóvia e seus lobos para trás.

Um sonho: a perseguição

Eu tenho sonhado. Isso continuaria acontecendo. Eu já mencionei isso, acho, antes?

Nunca sonhei antes quando dormi durante o dia, mas agora estou sonhando. Nem todo
dia. Nem toda semana.

Mas com frequência suficiente para me assustar.

O último foi depois que eu me encontrei com o príncipe, o hierofante. Duas noites
depois de olhar para o altar manchado de vermelho e de ver alguém que se parecia
comigo subindo em telhados, com os braços cobertos de sangue até os cotovelos, tive
outro sonho com ela.

Eu a estava perseguindo através de uma floresta. O nevoeiro se agarrava ao chão. Era

como, eu não sei, cobras cercando cada tronco, fitas de névoa. Ela disparou de árvore
em árvore. Abaixei-me atrás de um. Coloquei-a de volta, girando em torno dela e teria
ido embora novamente.

Eu tropeçava no nevoeiro, cego e mudo, e entia o áspero latir sob minhas mãos (e juro
que podia ouvir ou sentir um coração batendo). Então eu a encontrei novamente,
finalmente, e ela estaria a três metros de distância, esculpindo algo em uma árvore com
uma pequena faca, mas esses três metros pareceriam subitamente dez milhas. Eu corri
para ela, mas não consegui. Parece que havia lama pesada presa nas minhas botas.

Então ela ria, assobiava e desaparecia de volta à neblina. Eu tentava ler o que ela
gravava na árvore, mas o nevoeiro não se separava quando eu chegava perto. Ele
flutuava, como uma cortina de pano cinza, e eu não conseguia empurrar o tecido para
fora do caminho.

Repetidamente.

Sem manhã, sem nascer do sol. Apenas infinitas horas dessa perseguição, dessa caçada.

Eu só acordei quando o vi. O Hierofante Stan andando na beira da floresta, seus olhos
escuros olhando por aquela máscara de veado, e ele estava me chamando para um
tronco de árvore como aquele que pertencia à bruxa Baba Yaga.

Pelo canto do olho, eu vi!

Uma única palavra esculpida na árvore.

Dizia tudo em minúsculas: rendição.

Então, pôr do sol. Tarde. Eu acordei. Com fome.

Estradas da meia-noite, 5

Engraçado. Não ha-ha engraçado, mas ironia-estranho-fodido-engraçado.

Bati durante o dia neste antigo posto de gasolina aqui no deserto. Quando a noite
chegou, eu bisbilhotei, encontrei algum dinheiro, um par de dados difusos que
cheiravam a atropelamento (eu os mantenho e lavarei esses badboys cor-de-rosa quando
encontrar uma lavanderia à meia-noite) e...

Diário de alguém. Ou diário, tanto faz.

É muito chato, e talvez eu me sinta mal por dizer isso porque eu não penso que essa
mulher encontrou um final ... feliz. Pelo menos, o marido com certeza não. O diário é
sobre o novo emprego do marido e o quanto ela ama o cara, mesmo que ele pareça um
idiota, mas você recebe essa entrada. Estou fixando aqui com alguns clipes de papel
enferrujados que encontrei:

Espero que alguém encontre isso. Dói muito escrever - só espero que não seja por
nada.

Jack tentou obter um sinal aqui neste deserto esquecido por Deus, porque
precisava ligar para seu agente para que ele soubesse que o carro havia
superaquecido e, felizmente, pelos santos, encontramos um posto de gasolina e
garagem aqui, no que parece o epicentro exato do nada. O sol havia se posto, mas
a estrada ainda estava quente, e ele caminhou três metros acima do macadame
escaldante, depois três metros para trás. Ainda sem sinal!

O bolinho de milho que estava trabalhando no nosso carro - faltando dois dentes
da frente como se o velho tolo os tivesse deixado em um rabanete duro em algum
lugar - espiou por baixo do capô quando Jack se aproximou.

"Encontrei o problema", disse ele com um sorriso e uma piscadela. Ele limpou as
mãos oleosas não na camisa, mas no rosto, deixando uma faixa oleosa em cada
bochecha. Desagradável.

"Diga-me que é uma solução fácil", disse Jack.

"Sim. É fácil como domingo de manhã. ”Eu tive dificuldade em acreditar que esse
cara conhecia uma música de Lionel Ritchie (ou inferno, foi quando Ritchie estava
com os Commodores?), Mas naquele momento eu percebi que havia coisas mais
estranhas no mundo, então eu não se apeguei ao pensamento por muito tempo.
Talvez eu devia. Talvez se eu tivesse, as coisas seriam diferentes. O mecânico apenas
sorriu:

"Aqui, mostrarei como corrigimos isso".

Eu não queria me aproximar muito desse cara, já que ele fedia como um tatu quebrado e
vi que Jack também estava hesitante. Mas se o carro voltou à estrada, que assim seja.
Jack se escondeu debaixo do capô.

Cooger - esse era o nome dele, evidenciado por seu macacão e o nome no letreiro
de néon ainda zumbido postado no lado da estrada - bateu na mangueira do
radiador com uma caneta esferográfica.

A mangueira estremeceu. Jack ouviu alguma coisa.

Cooger estendeu a mão, desaparafusou os grampos da mangueira e abriu a

mangueira. Ele o inclinou para a mão.

E um monte de insetos se espalhou pela palma suja dele.

Eu amordacei. Jack cambaleou para trás, tentando se afastar deles. Ouvi suas
perninhas coçando uma contra a outra. A luz enjaulada que pendia do lado de
baixo do capuz me mostrou algo que eu não queria ver: alguns dos insetos eram
aranhas, pretas e brilhantes com ampulhetas vermelhas em seus corpinhos gordos.
Viúvas negras. Tentei afastar Jack, mas eles o morderam antes. Eu poderia.

"Mau caso de percevejos", disse Cooger, depois lançou os que ainda se

contorciam com a mão na boca. Ele mastigou, e o líquido amarelo escorreu pelos
cantos da boca.

Eu gritei. Jack tentou falar, tentou dizer alguma coisa, mas eu pude ver que a
língua dele já estava inchando na boca, roxa e grossa.

"Vocês deram uma guinada errada, crianças", disse Cooger com um brilho
mesquinho. Ele limpou a boca com as costas da mão. Nos mostrou um par
horrível de presas. “Você deixou o mundo dos vivos a cerca de oitenta
quilômetros de distância. Não suspeito que faça a viagem de volta. "

Cooger riu e eu vi como as mãos do mecânico não eram mais mãos, mas
assobiavam aranhas, e seus olhos não eram dois, mas oito.

Não me lembro do que aconteceu depois disso. Eu sei que acordei aqui neste
lugar. E estava deserto, como se ninguém tivesse estado aqui em primeiro lugar.

Jack está morto. Deitado à minha frente.

Ele não tem sangue nele. Seco como o deserto ao nosso redor.
Minhas pernas estão alinhadas com pequenas mordidas. Eles coçam e queimam. Meu
coração está batendo uma milha por minuto. Eu não acho que vou conseguir. Se alguém
encontrar isso, envie meu amor aos nossos filhos.

Assim. Este Cooger. Um de nós? Ou algo mais estranho, algo pior?

O Senhor e o Leão

Eu... recebi esta carta.

Como as pessoas sabem o que estou fazendo? Ou onde estou? É você? Você ainda está
fodendo comigo? Recebo minha carta e a deles? Você diz a eles onde estou hospedado,
onde estou dormindo? Você está me observando enquanto eu viajo pelo país - merda,
pelo mundo todo - fazendo seu negócio feio e disfarçado de disfarce? Vou perder a
cabeça uma noite. E você não receberá seu livro precioso, aqui, você poderia?

Encontrei esta carta colada na parte de baixo do ônibus destruído que eu estava
dormindo embaixo. Acordei da terra, olhei para cima e lá estava. O duto colado no, não
sei, o silenciador ou alguma outra parte bulbosa do material rodante.

Eu não sabia se deveria torcer ou estremecer quando li.

Para você, pobre alma, quem você é:

Eu sei que você está lá fora. Compilando isso para alguém. Provavelmente o mesmo
alguém. Por isso, pensei em atualizar se esse mesmo alguém der um rabo de rato.

Eu tive uma conversa com um Lorde Ventrue. Picada efetiva. Altivo e feliz em torcer a
faca, desse tipo. Eu pensei que estava fazendo um favor a alguém. Eu pensei que estava
pagando uma dívida com um amigo fazendo isso (um amigo que desapareceu depois
que eu assumi essa "tarefa", a propósito). Mas eu perdi um dedo.

E eu ganhei uma nova dívida. Uma dívida com esse idiota.

Isso não é algo que você quer, uma mão na sua trela. Especialmente não uma mão
Ventrue. Um Súcubo pede que você faça algo, bem, pelo menos pode ser divertido. Um
verme, um dos Nosferatu esquisitos, se eles te pedirem um favor, você pelo menos sabe
que vai ser estranho. Uma Sombra, bem, eu nunca estive em dívida com uma Sombra, e
da maneira que eles olham para mim eu talvez nunca queira ser. Mas quando um
Ventrue diz o que se passa, você fica preocupado. Porque eles querem humilhá-lo. O
impulsor tagarela dentro deles fica emocionado a qualquer momento em que eles o
rebaixam e o chutam ainda mais abaixo do que sua estação. Eu só podia imaginar o que
esse cara me faria fazer, sabia? No período de uma única noite, imaginei que eu iria
buscar a lavagem a seco, lamberia as botas dele com merda de cachorro, teria que matar
alguns órfãos inocentes, teria que remover alguma obstrução retal de algum tigre branco
que ele secretamente possua, eu teria que prepará-lo ou agradá-lo de alguma maneira
fodida que nunca conte a minha mochila.

Sim, mas aqui está o segredo.

Você já deve algo a um Ventrue, eis o que você faz: Antes que aquele filho da puta
venha chamar, você o destrói.

Você pergunta e dá garras na garganta até que alguém diga: "Oh, este é o endereço de
sua mini mansão".

E então você reúne seus amigos não muito antes do nascer do sol e fecha as portas e
janelas, exceto algumas, e queima esse lugar. E você não quer fogo porque "é ruim",
mas você é um Savage, caramba, por isso cerre os dentes e se junte e não surte. E
quando o fogo arde, você estremece, fecha os olhos e fecha as outras portas e janelas
que você deixou abertas o tempo suficiente para acender o fogo ali.

E então, assim que o sol está prestes a nascer - chegou à hora certa para que eles não
tenham tempo de virar cobras ou chegar ao helicóptero no telhado ou qualquer método
de fuga que eles tenham - você apenas dá uma olhada a poucos passos de distância e
afundar na terra doce.

E o sol nasce.

E eles não podem escapar.

E o fogo os consome, yum.

É assim que você lida com favores. Especialmente quando você deve um a um Senhor.

Livre-se do Senhor, livre-se do favor.

Este é um conselho amigável de mim para você. Você está na coleira de alguém, então
apenas certifique-se de que não é um Senhor. Se for, sinta-se na escuridão e siga a trela
de volta à mão que a segura e morda-a.

Boa sorte.

Seu,

-O Leão

Estradas da meia-noite, 6

Toda noite, uma nova e horrível revelação. É ótimo ser um vampiro. Espero que o
sarcasmo seja devidamente anotado.
Eu conheci um bando de selvagens fora de Grand Junction, Colorado. Eles estavam
bem. Mórbida sensação de humor. Uma noção dessa "tradição oral" sobre a qual me
falaram. O alfa da manada, Mordecai, me contou uma história. Uma história sobre uma
mulher solitária, alguns vampiros e alguns lobisomens. Lobisomens, eu perguntei? Você
deve estar me cagando. Ele disse que é verdade. Ele os viu. Caçadores maus. "Filhos da
puta brutais", disse um dos outros selvagens, Yolanda. Alguns deles são piores que
outros, afirmou. Principalmente, eles mantêm seus territórios. Eles não o incomodarão
se você não os incomodar. Me arrepia, no entanto.

Enfim, essa é a história que Mordecai contou. Coloquei na fita e a transcrevo aqui!...

Batida!

Jessie piscou. Escovou pedaços de vidro do cabelo. Perguntou-se que barulho era esse e
depois percebeu que estava inclinada para a frente na buzina. Ela se afastou como se
tivesse acabado de tocar um fogão quente com os cotovelos.

O carro assobiou. O motor emitiu um som tink-tink-tink-tink. O vento frio de inverno

soprou através do buraco no pára-brisa, atingindo com força o objeto que quebrou o
vidro em primeiro lugar. Ela podia ver o que era agora: uma lata de tinta enferrujada
pendurada em uma corrente. Ela olhou através do para-brisa aberto e, ao luar, viu a
corrente subir até que ela envolvia um galho de árvore acima da estrada.

A tampa da lata de tinta foi levantada apenas o suficiente. Ela a moveu para que o luar
iluminasse o que havia dentro. Pedras. Uma lata cheia de pedras. Pendurado em uma
corrente. E caiu no carro enquanto ela dirigia.

Alguém fez isso comigo.

O pensamento a atingiu como um punho.

Ela sentiu uma linha de sangue na testa e cambaleou para fora do carro, pisando na
curva da montanha. O vento uivou ao seu redor. Jessie arrastou a jaqueta para fora do
banco traseiro e a vestiu. O pensamento veio novamente:

Alguém fez isso comigo.

Seguir esse caminho foi um erro. Ela pensou que seria mais rápido. Caramba, toda a
viagem foi um erro. O que ela achou que ia acontecer? Que ela chegaria à faculdade,
encontraria Christopher e eles se beijariam e se maquiariam? Que todos os problemas
cúmplices de um relacionamento de longa distância seriam eliminados por essa visita
improvisada no meio de um inverno seco e morto? Suas indiscrições com outra mulher
simplesmente desapareceriam, substituídas por um perdão caloroso? Inferno, por que
ela estava se esforçando, subindo nas montanhas geladas? Ele era o trapaceiro!

Estúpido, estúpido, estúpido.

E agora aqui estava ela. Tomou um "atalho" para garantir que ela chegasse à faculdade
antes da meia-noite, antes de Christopher ir para a cama.

Alguém fez isso comigo.

Jessie procurou o celular na bolsa, as mãos já agarradas ao frio. O valor de uma barra de
sinal. Bem. Seria o suficiente. Mordendo o lábio, ela ligou para Christopher (que erro,
ela já se repreendeu).

Correio de voz.

E então o sinal passou de uma barra para nenhuma (sugiro substituir a repetição por
"nenhuma")

"Merda!" Ela gritou. Tentei içar o telefone no ar, agitando-o, vendo se, de alguma
forma, ela podia "captar" o sinal da maneira que você pode pegar uma borboleta no
meio do vôo, mas era inútil. Jessie reprimiu o desejo de lançar o telefone do lado da
estrada e entrar na floresta de pinheiros escuros com agulhas que desciam a encosta da
montanha.

Então ela ouviu.

O estalo de um galho.

Quem fez isso estaria lá fora. Isso fazia sentido, não fazia? Eles a pararam, jogando uma
lata de tinta cheia de pedras contra o carro, para que ela tivesse que parar ... e depois? O
que eles queriam dela?

Tremendo, com o coração batendo forte, ela voltou para o carro. Por favor trabalhe.
Jessie acendeu os faróis, tentou ligar o carro.

O motor acabou de girar e girar. Vroom, vroom, nada. Um lamento mecânico de dar e
receber um gemido mecânico e desespero.

Sombras emergiram do lado da estrada, entrando nos faróis.

Três sombras, para ser mais preciso. Um homem segurando o que parecia ser um
machado de fogo. Ao lado dele, de cada lado, havia um cachorro grande, como um
husky siberiano ou um pastor alemão, mas maior, mais eriçado. Os cães seguiram em
frente, silenciosos, passo a passo, enquanto o homem ficava para trás e observava a
cena.
Imagens na cabeça de Jessie brilharam: Ela, acorrentada a uma mesa, os cães sentados
e assistindo enquanto o homem a cortava. Talvez de vez em quando ele jogasse um
pedaço de carne de Jessie para um dos animais, que o pegaria com uma palmada de
sua boca faminta.

Um dos cães subiu no capô do carro e ele balançou com o peso da fera. Ela podia ver os
olhos verdes brilhando. Seus músculos se contraíram. Ela queria gritar, mas não
conseguiu emitir um som, nem conseguiu conter as lágrimas que se formavam nos
cantos dos olhos.

A fera enfiou a cabeça no pára-brisa quebrado, cheirando a lata de tinta enquanto olhava
para ela com aqueles olhos. Exalou uma nuvem de hálito gelado, e Jessie sentiu o cheiro
de carne picante no nariz.

Não é um cachorro É um lobo.

Alguém fez isso comigo.

Bang!

Um relato distante de trovão na estrada da montanha e, num piscar de olhos, o animal

foi derrubado do capô do carro como se fosse atingido por um martelo. Ele derrapou no
chão e desapareceu na beira da estrada, colidindo com os pinheiros
com um grito ferido.

Bang!

Outro estrondo de trovão, e o homem e o outro animal decolaram rapidamente,

desaparecendo na escuridão de onde vieram. Foi então que Jessie percebeu: não era um
trovão.

Tiros.

Jessie se dobrou ainda mais, afundando-se no assento e fechando os olhos, como se ao

fazer isso pudesse fazer toda a situação desaparecer.

Isso não aconteceu.

Mas, por um tempo, ficou melhor. Como sempre acontece antes que piore.

Um homem desceu do outro lado da estrada, um longo rifle pendurado nas costas, o
cano ainda vazando fumaça. Ele correu para o carro, ofereceu-lhe uma mão e disse-lhe
que o "homem e seus cachorros" se fora.

Ele se apresentou como Victor, o que era verdade. Esse era o nome dele há muito
tempo, muitas décadas agora. Ele a consolou, abraçou-a e disse-lhe que tudo ficaria
bem, agora, tudo ficaria bem. Ela não percebeu o quão fria a pele dele estava: como
podia? O inverno roubou essa chance dela com seu ar gelado. O velho Victor a levou
por um caminho de montanha até a caminhonete e disse que eles iam a um restaurante
próximo.

Enquanto ela comia, ele chamava a polícia.

Ambos verdadeiros.

Claro, algumas coisas não foram ditas. Ela assumiu que o homem e seus dois cães eram
o perigo, e essa era uma suposição que Victor deixou a garota ter. Ele empurrou um
bolso cheio de balas de prata de 7 mm enquanto ouvia a história dela. Seria bom para
ela - ou para ele - saber que Victor foi quem montou a armadilha da estrada, jogando a
lata de pedras no carro. Também não faria bem a ninguém descobrir que as pessoas na
lanchonete - ah, e a polícia também - não eram realmente pessoas, não no sentido mais
estrito do termo. Eles eram folclóricos, eu acho. Mas como você ou eu, eles eram gente
morta.

Jessie ficou sentada lá, comendo da grande quantidade de comida colocada à sua frente.
Waffles. Ovos. Morangos frescos. Café forte do restaurante.

- Engorda o cordeiro - Victor sussurrou para Ramon, o cozinheiro da linha. Atrás deles,
Selma, uma garçonete, lambeu os lábios escuros.

O que ninguém sabia era que os lobos não haviam caçado, não naquela noite. Até o
ferido perseveraria. O homem das trevas de antes se tornaria um lobo, e juntos desciam
sobre o restaurante. Eles destruiriam esse ninho de monstros que engordam cordeiros
perdidos há anos.

E eles salvariam Jessie também.

Mas não antes de Victor e seus companheiros selvagens já a beberem quase totalmente.
Ela voltaria com a magia dos lobos, mas não com facilidade. Ela sempre seria
sobrecarregada com um pouco de dano cerebral, juntamente com os pesadelos daquela
noite. Foi lamentável, mas os lobos sabiam que de certa forma a tornaria mais forte. Às
vezes, a estrada exige sacrifícios, e às vezes esses sacrifícios são feitos em baldes de
sangue. É apenas o jeito das coisas.

O cara é um ótimo contador de histórias, eu vou dizer isso. Ele mantinha a voz baixa
quando a tensão aumentava, então batia palmas ou dizia uma palavra bem alta e todos
nós nos assustamos. Até a matilha dele, que já ouviu a história antes. A história é
verdadeira? Eu não sei. Mas todos concordam: viram os Lupinos. Eles conversaram
com eles. Os homens-lobo combinam nossa libra selvagem com libra sangrenta. A
moral da história, eu acho, está no seu território. É por isso que ser um nômade errante é
um vodu ruim: você tra-la-la percorrendo o território de algum lobisomem e eles
encontrarão suas cinzas espalhadas por meio hectare.

Um sonho: a conversa

Ela falou comigo ontem. Enquanto eu estava deitado na terra, morto, fundido como um
com o solo que esquentava sob o sol, ela veio a mim no sonho e falou comigo. Ficamos
em um platô. O mundo estava morto à nossa volta, mas aqui estávamos em um campo
de flores silvestres. Corvos reclamaram no alto. O sol nasceu e nós ficamos embaixo
dele. Algum tipo de ... bastião de pureza em um mundo em ruínas. Ela sentiu as flores
com as mãos cobertas de sangue. Ela respirou fundo. Eu tentei e lembrei que não podia.
Ela foi marcada com tatuagens. Uns que eu não possuo. Subindo pela coxa e por baixo
da bermuda, um dragão louco. Azul como sangue antes de atingir o ar. Esta é a conversa
como eu me lembro.

Eu: quem é você?

Ela: Quem você pensa que eu sou?

Eu: acho que você sou eu.

Ela: Não.

Eu: Mas você se parece comigo. Você ... quase soa como eu.

Você ... quase soa como eu.

Ela: Aí reside o truque! Quase, quase, sempre quase.

Eu: você é quase eu.

Ela: Yessss.

Eu: você é um demônio? Um fantasma?

Ela: Um pouco dos dois.

Eu: Por que você está tão bravo?

Ela: não estou com raiva. Eu estou com fome. Estou com sede.

Eu: Eu também. Por que de repente estou com tanta fome?

Ela: Por minha causa.

Eu: você sou eu. Você tem que ser eu. Você é meu ego, minha identidade ou qualquer
que seja o termo. Você é meu outro lado, meu lado sombrio.

Ela: Não. Mas tão perto.

Eu: você sou eu!

Ela: estou dentro de você.

Eu: Pare de mentir para mim!

Ela: vou parar de mentir quando você se render.

Eu o quê? O que você disse?

Ela: Renda-se.
Eu: não! Eu não vou me render. Eu nem sei o que isso significa.

Ela: Renda-se.

Ela estava na minha frente, bem na minha frente - eu não sei como ela chegou lá tão
rápido, mas foi algum tipo de... movimento de pesadelo, alguma rapidez realizada
apenas em sonhos (embora eu saiba que alguns de nós se mexem com rapidez
sobrenatural, isso era outra coisa). Ela tinha um punhado de flores ensanguentadas e as
enfiou na minha boca, e seus dedos tinham gosto de cinzas amargas. Que porra está
acontecendo comigo? Por que estou sonhando? Quem é essa mulher que não sou eu,
mas sou quase eu? Eu tenho que descobrir. Em que jornada lunática você me colocou?
Em que caminho você me forçou a andar?
Seu filho da puta

Para a Casa de Gengibre - Linda, Escura e Profunda

A lua se foi e a floresta estava tão sombria e negra quanto a noite.

Pulei do jipe e Ludo me jogou minha bolsa.

Eu disse a ele, eu disse: "Eu pensei que você estava vindo comigo?"

Essa risada, novamente. A alegria chocante de um rato.

"Foda-se não!", Ele disse: "Fico fora da floresta da mulher".

Eu estava chocado.

"Mas o que eu faço?"

“Você entra. Você vai fundo. Você encontra o verdadeiro Jagietto Oak - o verdadeiro,
agora, como falamos - e deixa um presente para ela. ”

- A que distância? - perguntei.

Ele encolheu os ombros. Ele riu. "Três dias, quatro no máximo!"

Comecei a gaguejar. Eu não tinha comida Onde eu deveria dormir?

Ele imitou prender a respiração como um nadador subaquático. “Você dorme
no chão! Como todos nós fazemos às vezes.

Eu não sabia como fazer isso. E eu disse isso a ele.

Outro encolher de ombros, outra risada.

Então ele estalou os dedos, e o jipe ricocheteou na grama e na pequena estrada
que nos trouxe aqui. Eu o chamei, até corri, mas... a luz da cauda ininterrupta
teceu e saltou, um ponto vermelho no escuro, até desaparecer. Me deixando em
paz. Presente? Que presente? Quantas malditas noites? Pensei que Ludo fosse
meu amigo, mas novamente estou ferida. Uma ideia humana, amizade. Você
precisa um do outro ou não. Eu precisava dele, mas ele não precisa de mim, e
aqui estou eu. Sozinho no escuro. Tentando descobrir meu próximo passo.

Porra. Na brecha, eu acho.

E não há mais amigos permitidos. Se eu vou fazer isso, tenho que endurecer.

A floresta é a Floresta Biatowieza - um maciço trecho de floresta primitiva que

cobre tanto o lado leste da Polônia quanto o oeste de ... Eu acho que é a
Bielorrússia? É amigável para turistas ... em partes. Não são as partes em que
estou. Viemos pelas costas. Sem caminhos pavimentados, sem
estacionamentos. Apenas trilhas de veado. E arvoredos. E espinhos. E árvores
altas que bloqueiam a lua, não que isso importe, porque não há lua.

O problema desta área, segundo Ludo, é que ela tem sido uma reserva de caça
durante grande parte de sua história. Ele entrou e saiu das mãos dos czares
várias vezes. Goring queria marcar este lugar como a maior reserva de caça do
mundo, um local onde os nazistas alimentados com gordura poderiam vir a
caçar bisões e alces e provavelmente humanos, pelo que sei.

Ludo também me disse que este é um lugar místico, um lugar pagão. "Fino"
em alguns pontos, com os mundos sangrando juntos. E ela, Baba Yaga, é o que
ajuda a manter as coisas assim.

Vou encontrá-la ou perecer tentando. Não acho que não farei meu trabalho. É
melhor que Sarah e Little Jack estejam seguros quando eu chegar lá. Eu não
tenho ideia de quem você é, mas você também não tem ideia de quem eu sou.

Se eu pudesse fazer xixi nas calças, eu faria. Jesus!

O nevoeiro é espesso aqui - fitas grossas dele, enroladas em torno de tudo

como uma cobra branca inchada. Tudo o que tenho é essa lanterna, para não
mantê-la acesa

(Eu tenho algumas baterias sobressalentes, mas não consigo carregar muito),
então eu estava vagando, as luzes se apagam e, de repente, essa forma surge na minha
frente, essa coisa pesada com uma mandíbula terrível e uma garra terrível e...

Maldita operação de registro. Extinta. Se foi. Não sabe onde estão os madeireiros, mas
esse equipamento foi abandonado por quem sabe quanto tempo. A floresta chegou para
recuperar as máquinas, as trepadeiras giravam repetidamente, puxando tudo de volta.
Algo que fala comigo, algo primordial. Eu não sei o que Estou enjoado. Animado.

A manhã estará chegando em breve.

Não sei o que vou fazer. Me enterrar? Esconder no tronco de uma árvore e espero o
melhor? Ore para que talvez Deus ou o Diabo me dêem abrigo do sol?

Noite, diário. Boa noite, Alice. Eu não sou crocante.

Encontrei abrigo, de um tipo. Alguma velha cabana de caça, meio desmoronada e

esmagado sob uma árvore caída. Na verdade, todas as árvores neste local caíram;
algumas são até torcidas, saca-rolhas em lascas. Como uma tempestade que veio.
Relâmpago. Vento.

Mas está quieto agora. Vou acrescentar: assustadoramente quieto.

Sem bugs. Sem pássaros. Sem vento. Apenas escuridão e quietude.

Continue andando, Alice.

A manhã está chegando novamente em breve. Eu estou fodida. Eu não pertenço a

este lugar. O que eu estava pensando? Eu cresci nos subúrbios. Eu fui abraçado
na cidade. Tínhamos uma árvore no meu quintal, uma. Agora eu estou perdida.
Na Europa. Em uma floresta pagã primitiva, procurando por alguma bruxa
vampira antiga bruxa puta e foda-se foda-se!! Eu não quero morrer aqui. Ou
como você chama quando "expiramos". Não quero extrair o dobro aqui. Merda!

Eu fiz isso! Ha ha ha, eu fiz isso.

Não sei como fiz, mas fiz.

Eu sabia que sentia uma conexão com este lugar. Não é uma conexão são. Não...
feliz. Mas antigo. Empoderado. Assustador. Da melhor e da pior maneira. E eu
sabia que o sol estava nascendo e eu estava começando a surtar, então comecei a
cavar e cavar com as mãos e puxou um pouco da pele para longe dos nós dos
dedos e palmas das mãos e antes que eu percebesse, minhas mãos haviam se
tornado sujeira e meus braços também e, de repente, eu tinha tirado minha
mochila e minhas roupas e podia sentir o aroma denso e pungente de terra fresca
em meu nariz, e então percebi que nem sequer tinha um nariz, merda santa,
consegui. Eu me tornei um com o chão. As árvores aqui são pinheiros, finas e altas, e
parece que eles estão me vigiando por um momento, não porque sou uma pessoa boa ou
fraca, mas porque exigi que o fizessem. Pelo meu sangue no chão, agora possuo este
local.

Jesus, isso parece estranho. Eu nem sei o que isso significa. Mas eu sinto isso.

Eu sinto isso no fundo do meu coração morto. O que não sinto no fundo do meu coração
morto é sangue.

Estou crescendo ... com fome

A noite está quase no fim e ainda não encontrei comida. Eu ouvi alguma coisa Eu fiz.
Inclinei meus ouvidos e ouvi algo farfalhar, bufando até. Um porco? Eu acho que é um
javali por aqui, não um porco, mas é isso mesmo que eu quero comer? Melhor que nada.

Mas eu caçava e procurava e nenhum porco. Javali. Tanto faz.

E agora tenho que cavar um ponto debaixo dos galhos caídos e das pedras da floresta e
afundar profundamente no solo mais uma vez, e ainda não tenho nada para comer.

Estou ficando preocupada

Perdendo a cabeça, eu acho.

Eu vi um fantasma, tenho certeza. O fantasma de um ... alce, ou veado, ou talvez

eles sejam a mesma coisa. Não era real. Eu pude ver através disso. Como se tivesse
pele de nevoeiro, ossos de água. Ele se afastou, nada perturbando ao passar.

Estou perdida.

E agora estou vendo veados fantasmas.

O que eu pensei que aconteceria se eu vagasse no meio do madeiras? Por noites a

fio? Eu achava que iria me aprimorar na árvore Eu estava procurando? Uma árvore
de milhões? Eu pensei que a bruxa iria apenas vir e se apresentar? Ela me oferecia
uma mão gentil e uma xícara de chá e nós andávamos juntos, caminhando juntas?
E agora, agora estou vendo veados fantasmas.

Eu fiz isso! Eu peguei um cervo.

Estou sozinho. Não é um ... fantasma. Mas acho que o fantasma me levou ao
verdadeiro. Não sei como fiz. Eu estava seguindo vislumbres do fantasma, e de repente
ele estava ali - o verdadeiro, é isso. Bebendo de uma poça. E, estúpido, eu pisei em um
tronco para dar uma olhada melhor, estalei um galho e a coisa correu, correu como se
um raio tivesse disparado sob sua cauda, mas eu também corri. O cervo tentou dar certo,
achou o matagal muito alto e depois foi para o outro lado, mas eu estava lá.

Algo estava me dirigindo. Eu não me ordenei pular, não pensei nisso antes de fazê-lo,
apenas cedi e deixei que algo assumisse o controle e antes que eu soubesse o que estava
acontecendo, eu tinha enfrentado a maldita coisa em volta do pescoço. Eu peguei um
casco na parte de trás da cabeça (e arrancou minha orelha parcialmente, o que
normalmente me repugnaria, mas agora não há dor, apenas ganho) quando a coisa
chutou e empinou, mas eu apenas agarrei a cabeça e torci. E então ficou quieto.

O que diabos está acontecendo comigo? Eu sempre fui uma espécie de moleca, mas não
é como se eu fosse um matador de animais ou torturador. Como qualquer jovem, eu
tinha desenhos de unicórnios e Bambi em meus cadernos, então por que não sinto
remorso? Por que me sinto tão boa?

Acho que devo parar de fazer perguntas. E eu provavelmente deveria comer.

Mas não vou. Eu tenho outra ideia, em vez disso.

Eu encontrei. Depois de todo esse tempo, eu encontrei. A árvore. O carvalho de

Wtadystaw II Jagietto. Algum rei, algum rei lituano ou polonês que dormiu aqui
durante... não sei, alguma batalha. Diz-se que a árvore caiu, derrubada por um raio,
vento ou algo assim, mas Ludo disse que não era a árvore real. Essa é para os turistas.
Para os humanos. Mas este é dela. Esta é a árvore da bruxa.

E eu achei. E não sei como o encontrei .

Estou carregando esse maldito cervo nos ombros, e mal consigo controlá-lo, e tenho que
dormir, então durmo no chão e depois me levanto à noite e continuo avançando, e agora,
o que eu vejo? Esta árvore, alta e grossa e com um buraco escuro no tronco como uma
boca lamentando, e eu apenas sei. Eu sei que essa é a árvore e que fui conduzida aqui.
Por quê ou por quem, não tenho idéia, mesmo tendo minhas suspeitas.

E então eu pego o cervo - meu presente, eu não tinha esquecido, Ludo disse que tinha
que trazer um presente - e coloco na boca da árvore e...

O que agora? Já faz uma hora. Talvez mais.

Abri a garganta do veado há alguns minutos (desculpe, diário, pelas impressões digitais
sangrentas, talvez mais tarde eu lamba as páginas - um verdadeiro poupador de sabor,
confie em mim, estou com fome e é difícil não arrancar essas páginas e outras coisas
descendo pela garganta) e deixei o sangue escorrer pelo chão e a árvore a...
Morcego, morcego, fique debaixo do meu chapéu, e eu lhe darei
um gole de sangue; E quando eu assar, vou te dar um bolo, feito
de músculo e lama.
 Estradas da meia-noite, 7

Levei isso no metrô:

Adorável. Obrigado, Louco

Cara que Escreve

Nos metrôs.

O martelo da bruxa está prestes a

cair!
Proteja-se! O REBANHO SABE
Deus salve a todos nós
ORE

O Telefonema

O Hierofante, A Cerva, me ligou.

E isso vai mexer com minha cabeça para sempre.

Eu estava em um restaurante. Uma colher gordurosa da estrada. Muitos caminhoneiros.

Sem Vampiros. Eu estava lá apenas para me lavar, porque estava imunda com a sujeira
da estrada.

Eu estava entrando no banheiro e o telefone público perto de mim toca.

Eu ignoro isso.

Volto do banheiro, secando o rosto e o telefone toca novamente.

O que me levou a buscá-lo?

Eu nunca vou saber, mas eu sabia.

E foi ele. A Cerva.

Ele me disse que tinha sonhado comigo. Do que eu poderia "me tornar". Ele disse que
os ventos estavam mudando e que estava na hora de entrar em contato comigo. Ele sabia
dos meus sonhos. Ele sabia o que eu tinha visto no sangue naquele altar, embora eu não
tenha ideia de como. Ele disse que se eu realmente quisesse comungar com o antigo e o
bestial e chegar ao coração da tribo, eu precisaria olhar profundamente para dentro de
“A Mulher” (suas palavras, ditas com tanta importância, não posso ajudar, mas
capitalize-as) ou encontre um dos “anciãos verdadeiros”.
E então ele me deu uma fala sobre um desses anciões verdadeiros, já que eu disse a ele
que não estava pronto para comungar com a criatura dentro de mim.

A informação vai me levar para Londres.

Acho melhor começar a organizar um voo. De alguma forma.

Para a Casa de Gengibre – A Bruxa Não Deixarás Viver

Jezibaba, Jezibaba, eu sou Jezibaba.

O primeiro de nós foi Jadwiga, a mãe da batalha
O segundo de nós era Misha Koza, o Chifrudo.
O terceiro de nós era Vasilissa, a Bela.
O quarto de nós não deve ser nomeado.
O quinto de nós sou eu, Agrafena Tretyakov.
Jezibaba, Jezibaba, nós somos Jezibaba.
Você está de costas para a floresta, seu rosto para mim. Esta é minha
casa, essa velha árvore moribunda.
Você vem procurar a minha história, então eu a escrevo aqui.
Essa floresta sempre teve um Jezibaba, entendeu?
Esta floresta é antiga, conectada com todos os lugares antigos, e por
isso somos guardiões
de todas as florestas distantes do mundo.
A floresta está dentro de nós tanto quanto estamos na floresta.
A terra somos nós, nós somos a terra.
Você é apenas o solo, apenas o solo por um piscar de olhos no tempo.
Mas nós somos o solo, todo o solo, antigo e eterno.
Assim como a sujeira e a lama não podem morrer, também não podemos morrer.
Sempre há um Jezibaba.
A floresta é nosso protetorado e nosso local de caça. Guardamos os velhos portões de
espinhos e ossos. Observamos as árvores para garantir que elas ainda estejam de pé.
Alimentamo-nos daquilo que caminha sobre nossa pele, mas não nos respeita.
Em toda floresta escura, uma árvore fica onde Jezibaba pode ser convocado.
Você não precisou vir por aqui, mas precisou.
Você é o novo morto. Você ainda é puro de coração.
O Jezibaba gosta de um coração puro.
Meu gato, Afonas, acha você bonita.
Meu cachorro, Grisha, acha você leal.
Minha árvore, Boleslav, acha que suas raízes são fortes.
Minha entrada, Sergej, acha que seu coração está aberto.
 Meus servos te abençoarão como uma vez me abençoaram. E eu confirmarei esta
bênção com uma marca na sua cabeça, uma estrela desenhada em sujeira, poeira e
sangue, todos esmagados por este almofariz e pilão. Essa marca ainda espera na minha
testa também, invisível, limpa, mas não de verdade. Está sempre lá, mesmo que você
não possa vê-la.
Aqueles com o Olho, contudo, podem.
Descanse agora, descanse. Você se senta em uma cadeira feita do corpo do rei que já
dormiu embaixo deste carvalho antes de uma terrível batalha, e quando ele dormiu o
Jezibaba, que antes Vasilissa foi até ele, sussurrou em seus sonhos e fez dele o seu. Ele
gosta do nosso sangue, mas é fraco, fraco e pode ser pouco mais do que a cadeira em
que você se senta.
Ele suspira e fica boquiaberto por cima do seu ombro.
O rei acha você bonita, como Afonas.
A manhã chega. Todos devemos dormir.
Durma, Alice, durma.
Eu tenho o sangue da sua língua. Eu tenho seu cabelo. Eu os tenho há um tempo, agora.
Talvez um dia você também seja Jezibaba.
Jezibaba, Jezibaba, você pode ser Jezibaba.

Tolos do Cego

Como se vê? Não fazemos história muito bem. O Hierofante teve sua própria marca da
história do Savage, obviamente, retirada de ... bem, de quem sabe para onde, desde que
ele não me contou, e isso é quase tão "oficial" quanto possível. Isso não deveria me
surpreender. Muitos Gangrel são nômades. A história pouco importa para muitos de
nós; o que é importante é o passado presente ou recente ou, na melhor das hipóteses,
mito e folclore distantes. Mas descobrir o que diabos estávamos fazendo como um clã
há 100, 200, 1000 anos atrás ... é uma piada. Não me interpretem mal, de uma maneira
que fico feliz em supor que estávamos fazendo o que fazemos agora: vagando, caçando,
alimentando. Mas reconheço que tais suposições são perigosas. Certamente, relatei
dicas de que fomos (e
podemos ser) muito
mais do que somos, mas
como posso saber com
certeza? Bem, o que
está abaixo é o que eu
encontrei. Até agora, pelo
menos. São informações de
má reputação, tudo
isso. Tão bom quanto
ficção, na verdade.
 Mãe Ganso,
Quando ela queria passear,
Andaria pelo ar Em um belo gander.
O velho padre Gander foi à igreja
E aprendi a matar
a velha puta
Com uma lasca de
vidoeiro de prata

O Áugure do Brownstone Blackmoor

Pode muito bem iniciar grande, certo? Então, aqui está a história: acho que talvez dez
anos atrás, havia esse Savage que se chamava Frankie o Garfo. Mafioso de reputação da
década de 1950, cabeça como um pote de moedas de um centavo, nariz quebrado em
tantos lugares que poderia muito bem ter sido um duto de batata doce colado sob seus
olhos. Ou, sua falta de olhos. Conta a história que ele era um assassino, não apenas um
quebra-pernas, mas um brutamontes da Cosa Nostra local, e às vezes gostava de
esfaquear suas vítimas nos olhos com um garfo e, bem, comê-los como se fossem
azeitonas sem caroço. Então, antes de seu Abraço, seu pai fez o mesmo com ele como
recompensa: facada, facada, olhos desaparecidos.

Acho que ficar cego e morto ao mesmo tempo não se encaixava bem na mente de
Frankie o Garfo. Ele nunca foi um bandido burro, mas também não era conhecido por
ser introspectivo. Isso mudou quando sua visão e vida foram tiradas dele.

Ele começou a conversar com animais. Aves em particular. Ele ia ao telhado noite após
noite e convocava pássaros para ele, e conversava com eles. Logo ele começou a
guardar pássaros em uma daquelas casas improvisadas de pombos. Ele tinha pombos,
obviamente. Corvos também. Pardais. Alegadamente, ele até tinha um falcão peregrino
naquela caixa com uma luva de couro infantil como capuz. Esses bandos loucos eram
seus únicos amigos. Alguns sussurros dizem que ele os alimentou muito bem: comida
humana e seu sangue para começar. Outras histórias dizem que ele os passou fome, mas
manteve os pássaros enjaulados de qualquer maneira até morrerem; então ele convocava
mais pássaros enlouquecidos.

Bem, aparentemente ele acreditava que esses pássaros tinham algum tipo de... mente
colméia ancestral. Que o que esses pássaros lembravam era equivalente ao que todos os
pássaros experimentaram no passado, e isso inclui aqueles que brigaram com nossos
companheiros de clã Savage dos séculos passados. Parece ridículo? Lide com isso. Isto
é o que eu pude encontrar. Tudo isso vem de páginas de caderno e rabiscos escritos nas
margens dos menus de comida chinesa e tudo o mais, tudo preso ou colado na parede.
Um local assombrado em Chinatown, chamado Romy Chu, tomou posse de todos os
rabiscos lunáticos. Ele me deixou fotocopiar alguns dos mais ... interessantes. Coloquei-
os aqui para que você possa ver.

Entendi, isso é basicamente lixo. É tão insano que é como pintar com uma espingarda.
Mas é o que é. Se você quisesse melhor, deveria encontrar alguém que experimentasse
essa porcaria em primeira mão. Aprecie a vista aérea.

MORTENSEN BANDEJA O FALCÃO, é como conversamos, como mantivemos

nossos reinos selvagens juntos durante os tempos sombrios. Ele foi o primeiro e
aprendemos com seus caminhos.

A GARÇA-NOITE DE COROA NEGRA lembra como era quando emergimos do

nevoeiro, é um pássaro sagrado, o primeiro pássaro que mantém nossa alma como um
amigo. Quando chegar a hora, mais uma vez levaremos nossas almas e seremos
completos.

AS CORVAS E AS CORUJAS temem os corvos e as corujas que não são os corvos e as

corujas que não são os corvos e as corujas

ELES APRENDERAM NESTE PEQUENOS FINCHES DAS ILHAS PACÍFICAS:

Pequenos bicos pontiagudos, esfaqueiam as aves marinhas e bebem seu sangue ESTES
FINCHES DE VAMPIRO DE GALÁPAGOS

ELA FOI A PRIMEIRA, chamada Mary a Gull, que ela queria cair viva, mas ela estava
morta, então ela abriu o peito e fez uma gaiola dentro de suas vibrações. Na gaiola, ela
colocou UM POUCO CINZENTO MOCKINGBIRD e o deixou lá e às vezes abriu o
gaiola e alimentado com comida e sangue e guloseimas e lanches e ela poderia se tornar
um pássaro não muito tempo depois
nossos NAVIOS PRECISAM DAS GAIVOTAS para ver que tínhamos conversado
com as gaivotas e fizemos um pacto com os pássaros, e só podíamos NAVEGAR À
NOITE e as gaivotas eram nossos olhos

A CIA usou pombos para tirar fotos, então aprendemos a fazer o mesmo. Você acha que
conhece bem nossos territórios porque é que VOAM ALTAMENTE com o olho no céu

OS AVES LEMBRAM A DOENÇA que sabem que veio de nós e que devemos
consertar nossa cerca com as asas porque em nossos corpos as bactérias se contorcem e
se mexem e cocam suas calças e se tornam pragas terríveis. UMA NOVA GRIPE ESTÁ
CHEGANDO, devemos pará-la ou nosso suprimento de alimentos desaparecerá

OS FALCÕES HOMENS VIVEM NAS TORRES E ALTOS LOCAIS Aonde somos

proibidos de ir

COMANDE O REBANHO e você terá comida para sempre. Eles trazem sangue em
bicos como a água em xícaras e cada um deles abre e despeja em sua boca como os
CORMORANTES DE PESCA MERGULHAM e vivos, apunhalam e SUGAM.

OH CUCKO devo te chamar de PÁSSARO ou apenas uma VOZ errônea

Para a Casa de Gengibre - Acordado, Acordado,

Sangrado e Assado

Não estou pronto para nada disso. Estou enlouquecendo.

Estou prestes a ter um colapso, um acesso de raiva, um colapso nuclear em grande

escala.

Acordei esta noite no chalé. Debaixo de uma casca queimada de mesa, embaixo da
mesma casca queimada de mesa onde eu arrumei minha cama ... até que decidi procurar
Baba Yaga, porra.

Eu não estou na Polônia. Ou a Bielorrússia ou a Rússia ou em qualquer outro continente

além deste.

O bilhete de avião para Varsóvia? Sentado ao meu lado. Chorado. Intocado. Como se eu
nunca tivesse ido lá antes. Como se eu nunca tivesse entrado em um avião com cães
latindo e gatos uivando, como se nunca conhecesse Ludo e fui à Casa Capitular de
Varsóvia e vi Broda e Zuzanna se beijando e mordendo a língua um do outro até ficar
ensangüentado. Como se eu nunca vagasse pela floresta escura.
E ainda assim eu fiz.

Os bilhetes de avião? Eles estavam descansando em um almofariz e pilão.

Minha cabeça, eu posso sentir onde ela me tocou. Eu posso sentir a estrela, quase como
uma cicatriz que não existe fisicamente, mas que nunca existe menos. Menos como uma
protuberância levantada na carne e mais como um recuo fraco no meu crânio.
Desenhado lá. Pela mão dela. E então meu diário ... Cristo, ela escreveu no meu diário.
Eu a assisti fazer isso. Com a ponta do dedo, sem caneta, sem sangue, apenas as
espirais, arranhões e arranhões de sua unha dobrada e amarela.

Não sei o que é real. É disso que eu lembro!

Ela veio sobre mim, o cervo morto deitado ali na boca do carvalho. Ela veio atrás de
mim e ... eu não sei o que ela fez, mas houve um lampejo de uma capa cinza, o cheiro
de tecido comido por traças combinado com o odor da terra, terra fresca.

E eu estava em outro lugar, de repente, sentado em uma cadeira feita de homem - um

velho rei, para acreditar no que ela escreveu. Ao meu redor, as paredes de terra tinham
prateleiras rudes, e em cada prateleira havia uma linha de pequenos ídolos de barro.
Pareciam um pouco com ela: quadris gordos, cabelos longos, mãos como aranhas
empoleiradas nas pontas dos pulsos quebradiços.

Um gato cinza - um azul russo - estava sentado à minha direita, me olhando com olhos
verdes.

Um cachorro preto - não tenho idéia de que tipo, acho que um labrador - estava à minha
esquerda, me olhando com seus olhos amarelos, seus olhos de lobo.

Galhos de árvores às vezes tocavam meu cabelo.

Em algum lugar, ouvi um portão balançando ao vento que eu não conseguia sentir, suas
dobradiças velhas rangendo.

Enterrados no chão, como paralelepípedos, estavam os topos dos crânios.

Pequenos crânios. Como aqueles que pertenceriam a crianças.

Jesus.

O que ela quis dizer? Que eu poderia ser um deles?

Eu tenho que esclarecer minha cabeça. Eu tenho que encontrar outro lugar para dormir,
já que eu já deixei isso um mês atrás. Parte de mim quer entrar em contato com Gilda,
perguntar a ela o que diabos está acontecendo, mas eu sei que ela está com ela. Foi ela
quem me chutou pela toca do coelho. Eu não posso ir com ela. Ela só vai me foder um
pouco mais.

Tudo vai ficar bem.

Repita depois de mim.
Tudo vai ficar bem.

Tudo vai ficar bem.

Tudo vai ficar bem.

Vou apenas fingir que nada disso aconteceu.

Esses dois bastardos vieram rugindo pelo meu território há um ano ou mais. O Grande
Homem queria saber quem diabos eles eram, para onde estavam indo e por que eles
tinham metade dos motociclistas do estado prontos para rasgar tudo em seu caminho
procurando por eles. Ambos estavam felizes demais em conversar. Infelizmente, ao
entregar esta transcrição, eles escaparam. Também matei dois dos meus melhores cães
de caça e decolou com aquele grande caixote. Este? Isso é puro selvagem, bem aqui.

- C. Hardiken

Drácula

O garoto está sendo uma cadela, então eu digo a ele que sou o Conde Drácula.

"Você não pode estar fodendo Drácula", diz ele, embora eu seja grande o suficiente para
que ele saiba melhor.

"Eu não disse que estou fodendo Drácula, eu disse que sou o Conde fodendo Drácula."
Seu olhar ainda está em branco, se finalmente assustado. Ele está recuando contra as
prateleiras de cigarros. "É um título hereditário filho da puta. Eu sou o neto macho mais
velho de Drácula, então sou o Conde. Então você vai me ajudar aqui. ”As pessoas
simplesmente não entendem a maldita verdade.

"Tenho certeza que a Ordem ... iria..." ele gagueja. Obviamente, ele nunca havia
encontrado essa situação específica antes.

"Não há ordem nesta cidade." Ele afrouxa sua mandíbula novamente. “Se houvesse
Ordem nesta cidade, eu saberia. Me pergunte como eu saberia."

"Como ... como você saberia?" Está começando a afundar para ele. Que ele está
tentando enganar um fisiculturista de um metro e oitenta e um entusiasta do piercing
que é louco o suficiente para encurralar o xerife em uma loja de conveniência da Exxon
e afirmar ser o Conde Drácula.
"Porque eu sou o Conde Drácula. Se meu maldito culto estivesse por perto, você não
acha que eu os encontraria?
"Eles têm um laboratório no sul, em Bull-"

- “Merda, garoto, se você acha que eu já não passei por lá, deve pensar que sou bem
burra.” Os lábios dele se contraem. Ele não pode evitar. Ele quer rir. Então eu dou um
soco no estômago dele. "Você sabe de que outra forma eu sei que não há Ordem por
aqui? Porque um idiota como você é o filho da puta do xerife.”

"Agora, olhe", suavizo meu tom, porque o Conde entende sutileza. “Sei que não é sua
culpa, porra, que você é um dos três Membros em toda essa maldita cidade. Mas quando
você é apresentado com um desafio à sua autoridade, você não brinca. Ou você coloca,
o que claramente não pode, ou coloca, o que, neste caso, é tão fácil quanto responder à
minha maldita pergunta. "

"O que..." Ele parece um cervo olhando para um trem de metrô que se aproxima.

"Cuspa, garoto."

"Qual é a sua ... maldita pergunta? Senhor."

Porra, o conde está sempre esquecendo essa merda.

O xerife sem-bolas me aponta na direção que eu preciso seguir, que é tão simples
quanto a leste na maldita interestadual. Leste, ele me diz, foi para onde eles levaram
meu amigo. Ao contrário do que você poderia esperar, o conde tem amigos. O conde
ainda tem cadelas. Muitas delas, quando encontro tempo para parar e transformar
algumas senhoras. O pior é uma cadela sem procriação. O conde não tolera essa merda.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Estou amarrado no porta-malas novamente. Na verdade, não é tão ruim assim, exceto
que fede, porque minhas mãos estão aqui comigo, apodrecendo. Eu continuo tentando
rolar sobre eles, como se eles se conectassem novamente ou algo assim. Recoloquei
uma mão antes. É por isso que eu não sei se consigo fazê-los crescer de volta.
Certamente não posso não posso se meus captores continuarem me matando de fome.
Eu realmente espero que sim, porque provavelmente posso encantar as mulheres com as
mãos amarradas nas costas e separadas... mas não seria capaz de apertar as mãos
adequadamente, muito menos sentir mamas quentes e sangrentas.

Meu nome é Felix. Não é verdade o que eles dizem sobre mim e sua irmã, não se
preocupe. Meu tipo não pode fazer isso. Agora, o que eles dizem sobre eu e minha
irmã ... bem, na verdade, isso depende de qual versão você ouviu...

... a versão que estou ouvindo é que meu "pai" a enviou para me "resgatar". Eu me
escondi em uma bela caixinha, porque estava fazendo um grande favor ao não-papai.
Recuperei um tesouro inestimável para ele, lutei contra todos os que chegavam (e havia
muitos que chegavam) no processo, e me acomodei durante um sono de séculos até o
calor esfriar. Arranjei para esse idiota chamado Mole (até os criados estão inventando
seus nomes hoje em dia, é vergonhoso) encaminhar eu e minha caixa para as pessoas
certas. E então eu ia começar uma nova vida no país (ou pelo menos em outro país) e
tudo ia ser adorável.

Só que papai não me deu crédito suficiente. Ele enviou minha espécie de irmã para me
salvar. Sua estratégia era matar meus únicos aliados e me deixar preso na estrada. Bem,
com o carro dela, mas não era dela mesmo. Cheguei a menos de oitenta quilômetros
antes de um bom policial me parar por dirigir um veículo roubado. E então descobrimos
que tínhamos algumas coisas em comum, nos banqueteando com o sangue dos tipos
vivos, e eu tive que correr. A corrida não foi muito boa para mim. Ele me vendeu a
esses ogros por
... bem, eu realmente não sei por quê.

Eu fiz a única coisa que faz sentido. Chamei o vampiro mais louco, pior e mais perigoso
da cristandade para me ajudar. Magia de sangue, um pouco de charme que ele me
ensinou. Infelizmente, Hood (um dos ogros) me pegou fazendo isso. Ele tomou a
solução mais conveniente para me impedir de escrever com um dedo espetado, que
seriam as amputações acima mencionadas.

Eu gostaria de conhecer a mãe dele. Tenho certeza que ela está muito orgulhosa.

Dracula

O conde nunca percebeu que odiava tanto os caipiras. Normalmente, eu só tenho que
"curtir" a companhia dos meus Membros quando quero algo deles. Hoje à noite, preciso
de algo, e acho que eles sabem disso. Eles sabem que o conde está preocupado em
perder o cheiro. E mesmo enquanto se encolhem e tremem, sabem que têm algo de que
preciso. Alguns dos filhos da puta até tentam me cobrar por isso. Bem, o conde não
aceita essa besteira, e o conde está com fome de qualquer maneira. Como uma cidade
chamada Bat Cave, até precisava de vampiros.

Esqueci de fazer minha pergunta novamente. Às vezes, fica difícil se concentrar na

conversa quando você está tentando desmembrar a outra parte sem prejudicar a
capacidade de falar. Filhos da puta sempre começam a soluçar também. Sem senso de
dignidade. Paranoico também. Todo mundo é, desde a tempestade. Todos esses
pequenos domínios estúpidos, cujo maior medo era que o homem descobrisse o fogo, e
então descobrem que Deus enviou água. Pelo menos eu mantive minha calma
antedeluviana, sabe? Seria péssimo se a semente de Drácula se escondesse em um
maldito buraco pelo resto de sua vida.

Felizmente, tive algumas vidas de experiência rastreando idiotas. Meus companheiros

de ninhada da Ordem. Aqueles idiotas com quem eu saía depois e depois pendurava nas
árvores. Portanto, não é tão difícil para mim descobrir o que esse clube de caravanas
está fazendo. Eles terão mortais para fazer merda por eles, mas esse também será o trem
de suprimentos entre as cidades. Eles precisarão reabastecer fantasmas e bonecos o mais
rápido que os quebrarem, e isso significa que eles estarão atacando viajantes humanos.

É por isso que o Conde percebe o folheto. Isso e o logotipo da caveira malvada

O conde não é um homem violento. Você tem que entender isso sobre mim. Por acaso,
tenho algumas lembranças de meu avô sobre a guerra, e posso dizer com segurança que
o que faço às pessoas apenas ocasionalmente se qualifica como violência. As pessoas
dizem que eu ajo como um bandido. Eles não percebem que é um elogio. Os Thuggee
eram uma seita de assassinos e bandidos que adoravam Kali, que se camuflaram na
sociedade dominante da Índia, centrada no Islã, durante séculos. Se eles eram Membros,
você poderia dizer que eles eram os mestres da Máscara. Exceto que você não diria nada
sobre eles, porque você não saberia nada sobre seus vizinhos, muito menos sobre alguns
Membros da Índia. O que quer que as pessoas dizem, o Conde é educado. E o conde
também é um mestre do baile de máscaras.

Considere: mesmo lendo isso, você não acredita que eu exista. Você acha que estou
mentindo para você. Continue. Continue pensando isso. Vou continuar resgatando
Felix.

Ah, Felix. Agora, o problema desse carinha. Sempre foi. Ele é um ovo de cuco, sabe?
Veja, eu sou mais educado que você. Novamente. Felix aparece como esse pequeno
imbecil, diz que ele tem cinquenta ou sessenta anos ou mais. Porém, ele não acabou de
pisar na merda da memória do "pai". Esse cara era algum tipo de historiador, certo? E
ele encontra Felix todo tórpido e desamparado. O sangue nessa merda deve ser fino
como o inferno, certo? Certo. Então, nosso historiador calcula que ele vai acordá-lo,
pedir informações sobre a idade das trevas e princesas das fadas ou qualquer outra
coisa. Só que Felix se lembrou de uma coisa: como esmagar memórias. Assim que ele
se levanta, ele quebra o cara que o acordou. Faz ele pensar que é um bebê recém-
nascido e uma merda. Ovo de cuco, entende?

Algo assim, de qualquer maneira. Felix não diria toda a verdade, mesmo que
funcionasse para ele. Ele fez muito bem para mim ao longo dos anos, então eu o ensinei
a ligar. Como fazer a serpente na barriga do Conde me avisar que meu amigo está em
perigo. Além disso, sua irmã falsa? Ela era uma garota gostosa. Às vezes gostava das
vadias, porém, eram quentes de qualquer maneira. Felix pode ter o número dela, então o
conde está pensando.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Não acredito que o Conde Drácula seja quem ele diz ser. Ele provavelmente me contou
tanto do passado dele como eu contei o meu. Mas ele é uma maravilha à sua maneira, e
eu realmente tenho que admirar o cara. Eu não sou bom depois que eles ignoram o
insight, o charme e a abertura total da cabeça.

Vou lhe contar uma coisa sobre o conde. Ele só se alimenta quando mata. O que,
juntamente com sua aparência um tanto pouco ortodoxa ... bem, deveria torná-lo um
pouco visível, não deveria? Alguém que você já ouviu falar, senão alguém que seu
príncipe deixou para o sol? Bem, é isso que você pensa. Mas ele tem ... boas maneiras,
suponho que você diria. Ele se limpa com os melhores de nós. E ele também pode
passar entre o rebanho. Você só precisa dar um momento para ele, e ele afrouxará o
cinto, se curvará e depois as sombras ... oh, ele é maravilhoso com isso. As sombras vão
surgir e passar todas as peculiaridades de suas feições.

Aqui estou falando sobre o Conde Drácula. Perdoe-me, mas, neste momento, a única
outra coisa que eu poderia estar relatando é o meu crânio fraturando toda vez que esse
idiota bate em um solavanco na estrada. A essa altura, eu quase me convenci de que não
poderia ter sido vendido como alimento. Eu estava preocupado com isso, você sabe.
Você vê isso discutido muito na Cacofonia ... Anéis de escravidão de parentes ou cultos
de diablerie. E quem os comandaria? Bem, os ogros, é claro, os Gangrel. Os únicos
vampiros que se locomovem. Além da minha irmã, obviamente.

Dracula

Bater com a cabeça de um cara na porta do carro com força suficiente e é tão bom
quanto cortá-la. Você precisa de uma boa porta sólida - em um antigo Buick 79, por
exemplo. Quando você trabalha com as mãos e os braços na porta até que os ossos
colem sob a pele preta machucada, e ele lhe diz tudo o que pode lhe dizer sobre
qualquer coisa que você queira perguntar, vale a pena ser misericordioso e colocá-lo no
chão. Nunca diga que o conde não aprende com seus erros. Trabalhe o rosto por último.
Quando terminar de ouvi-lo bater e derramar ruído, você poderá soltar o inferno.

Estou chegando mais perto. O segredo sujo dos meus parentes sanguíneos é este - o
estilo de vida errante de lobo-trapalhão exige muito planejamento e logística para
manter por muito tempo. Alguns fazem isso de maneira amigável, parando com seus
companheiros para resistir à tempestade ou espreitar um dia em que são pegos sem suas
caravanas, ou ainda não sabem como deixar a mãe suja abraçá-los. Os amigos são bons,
mas alguns vão atrás de escravos e escravos, deixados para trás à espera que os seus
donos regressem como se fossem mexilhões irlandeses no circuito, repetidamente várias
vezes ao ano para tomar o dízimo em sangue e deixar suas bênçãos em vitae,
concedendo a seus ghouls mais alguns meses de extâse eterna.

Aqueles escravos caseiros fazem pinho e suam, ficam obcecados e ficam estranhos. A
distância não diminui o vínculo, mas com certeza não faz o coração ficar mais
apaixonado. O conde não deixa ninguém chegar perto de sua picada que no coração dela
o odeia - e esses ghouls solitários e em espera recebem um ódio poderoso por seus
mestres errantes. Isso não significa que eles não os querem e desejam e sentem dores
sob seus calcanhares, porque eles querem - esse é o sangue que trabalha neles. É que, se
tiverem a chance de trair seus senhores, eles o farão quando alguém aplicar a
alavancagem certa com a elegância certa; digamos, a alavancagem necessária para bater
a porta de um Buick 79 em uma mão já quebrada e a delicadeza para esmagar os ossos
dos dedos, mas não mas não cortar os dedos em si.

Quando a conversão do ghoul se transforma em nada além de soluços, acho que ele
gastou. Classificar um mestre como esse tinha que ser pior do que as coisas que eu fiz
aos seus braços. Ou não - eu fiz algumas coisas muito ruins nos braços dele. Mas ele
continuou falando até o fim. Sinto que estou crescendo como pessoa, obtendo uma
melhor mão leonina como rei questões como esta. Bônus adicional: bater e abrir a porta
na cabeça dele deixa-o fresco como um crocodilo bem alimentado por horas depois.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Estou tentando acompanhar quantas noites estive aqui, mas perco a conta depois das
três. Pode ser cinco. Pode ser onze. Não tenho outro ponto de referência além da minha
fome e, além de um certo ponto, isso está apenas tornando as coisas mais difíceis de
julgar. Quando começo a alucinar, desisto de tentar. Se eles não começarem a me
alimentar, vou deslizar para a terra do sono e acordar no almoço de alguém.

É minha não-irmã no porta-malas comigo e ela está tocando seu baixo (mesmo que não
haja espaço aqui para isso ou para ela - sem surpresa, ela sempre foi tão rude). Exceto
em vez do zumbido do baixo, as cordas emitem um tom, como uma campainha tocada,
mas contínua enquanto ela as toca. Isso me lembra uma coisa de guitarra de teclado,
como eles tinham na nova onda dos anos 80. Um keytar? Um guitboard?

“Você está testando Duran Duran? Não achou que era a sua cena."

“Você é densa? Olá! Pista! Ouço."

"Você não está fazendo nenhum sentido."

"O que você espera, eu sou sua alucinação."

“Então pare de tentar convocar a nave-mãe. Acho que não estamos nem perto
Torre do Diabo."

"Você não tem esperança, sabia disso?"

"Por que você não cala a boca e me mostra seus peitos?"

"E previsivelmente nojento."

"Como você é minha alucinação, isso significa que eu acho nojento? No meu
subconsciente?

"Não apenas no seu subconsciente, também."

“Ah, cale a boca e tire sua camisa. Eu preciso ver algo para me distrair.

Veja como estou longe? Eu disse a última vez antes de perceber que o porta-malas
estava aberto e estava olhando para o rosto de uma mulher tão magra que suas maçãs do
rosto pareciam facas sob seus enormes olhos de anime. Eu tento dizer: "Oh, você não
querida." Mas ela já me deu um soco na boca.

Dracula
A maioria das besteiras do Grande Livro, você sabe. É a versão da Escola Dominical de
todo o maldito Réquiem do meu avô. Eu deveria saber; meu pai me fez passar anos
debruçado sobre ele, encontrando as pequenas inconsistências. Ela me fez traduzir um
monte também. E então ela me fez traduzir minhas traduções, apenas para que eu
pudesse ver como ficou tudo com apenas uma imaginação.

Eu penso muito nela, especialmente quando estou viajando pela estrada, procurando
presas ... ou, como hoje à noite, cheirando um velho amigo que preciso salvar de
algumas presas. Sabe qual foi minha recompensa por fazer meus estudos, certo? Eu vou
mamar de um dos monges. Ghouls meio malditos, alimentados com Vitae com as
memórias de Drácula e alguns outros grandes professores. Você bebe isso, é como
lembrar um velho amante de um perfume passageiro. É tudo poético assim, mas dói
muito mais. Pelo menos para mim. Então, basicamente, a recompensa por estudar era
que eu poderia estudar mais, exceto com esse tipo de desgosto existencial. Você começa
a se perguntar por que um cara pode desistir da busca para se transformar, bem, é por
isso. Imaginei que já tinha feito uma pausa, ao poder mudar uma vez, ao ser Membro.
Então, soltei aquela cadela velha e decidi esculpir um pedaço do mundo em meu próprio
nome. E por acaso eu tenho o pior nome possível, sabe?

Sério, tenho que saber o que Felix fez para irritar esses caras. Estou perseguindo-os há
uma semana durante a noite e já derrotei vagamente quem eles são. Buncha parentes
meus, se você acredita. Não Drácula, obviamente, mas Gangrel. E foi isso que meu avô
fudido honrado foi, você sabe. Gangrel. Ele se construiu e cagou, mas destruímos tudo
isso na sala de aula. Desmontou-o, colocou-o novamente. Você tem um bom espécime
como eu, e alguns dos meus colegas menos afortunados ... bem, você pode estudar o
Sangue até a porra da medula. E nós somos Gangrel. Melhor Gangrel, Savages muito
mais próximo da raiz da nossa selvageria do que qualquer outro grupo. Agora, a
condenação de Drácula? Eu tenho a maior idéia de como isso aconteceu, mas ele
recebeu uma dose maior da maldição do que qualquer outra pessoa. É por isso que ele
estava tão interessado em consertar isso.

Então, esses Gangrel de merda... bem, eles não são tão ruins. Acontece que eles fazem
muito no comércio de cadáveres. Desenterrar anciões torcidos recentemente para outros
bastardos comerem. Eles são supostamente honestos também, não tirando o melhor para
si ou nada. É por isso que não consigo entender o que eles querem com Felix... ele é
velho, sim, mas ele não é o que eu chamaria de refeição. E confie em mim, tenho um
bom senso do que é Membro e o que é ração.

Se o filho da puta estúpido fosse um verdadeiro idiota, eu não teria esse problema. Ele
seria capaz de usar seu magnetismo pessoal ou o que quer que fosse para me chamar
para onde quer que eles o levassem. Em vez disso, tive que procurar pistas sobre
malucos. Observe os pássaros do mau agouro, converse com os caipiras cujos domínios
eles o transportaram.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Eles acham que estão me mantendo vivo? Toda noite agora, logo após o velório, eles
puxam minha mordaça e me fazem beber sangue de porco. Fico feliz em deixar os ogros
me subestimarem por enquanto, mas eles são extraordinariamente estúpidos se acham
que fazem alguma coisa além de molhar minha garganta. O gosto também é ruim. Eu
acho que eles estão usando algum tipo de conservante. Isso fala bem de sua riqueza, se
não de sua hospitalidade.

Eu identifiquei a maioria deles, eu acho. O maior da camiseta do Punisher, ele se chama

Hood. As aparências podem enganar, mas, no caso dele, não acredito que sejam. Ele faz
todo o trabalho pesado. O que eu sempre vejo nos mapas ou no GPS, ela é Twig.
Nomeado para sua figura bastante carente, eu imagino. Butch ... realmente não
corresponde ao nome dele, honestamente, mas acho que ele está no comando. Existem
alguns cabides e vacas que viajam com eles. Tenho a impressão de que eles pressionam
seus ghouls. Essa é a única explicação que posso dar para a banda desonesta e
recalcitrante que nos segue em uma van de futebol. Eles são viciados, mas não felizes.
De modo algum. Eu me pergunto o que eles fariam se eu desse a eles outra maneira de
obter a solução deles...

...um pensamento para outra hora. Estamos estacionados em um acampamento

abandonado, e os ghouls têm sua própria fogueira. Meus captores se afastam, mas isso
os mantém mais perto de mim. Eu me pergunto se os carniçais sabem que o fogo repele
seus donos. Mmm, há esse pensamento delicioso novamente. Se ao menos um chegasse
perto o suficiente. Tenho certeza que meus olhos estão tão profundos e escuros como
sempre. Eu sei que meus desejos são...

A caixa do velho pai ainda parece estar viajando como parte da caravana. Eles têm
alguma idéia sobre o seu valor? Estou começando a me perguntar se sim. Eu tinha
assumido que era mais uma de suas preciosas bugigangas históricas, valiosa apenas
porque foi realizada por um dos estados policiais mais brutais dos Membros no sul.
Papai chamou Nova Orleans de "bastião cultural"... Eu chamo isso de boa viagem.
Santificado não é para ser católico, nem o contrário; eles adquirem os elementos mais
entediantes de ambos e os levam a sério. Mas essa caixa e o instrumento que ela contém
me causaram problemas desde o início de todo esse caso. Gostaria de saber se esse é
apenas o meu lote na vida.

E não consigo deixar de notar a imunidade curiosa dos meus captores aos meus
encantos. Você acha que pelo menos um dos bastardos cruéis gostaria do jeito que eu
pisquei ou do jeito que eu me contorci. É um fato comprovado que todo mundo faz.
Mas esses... não. Eu tenho que me perguntar se eles têm algum tipo de truque de
sangue. Eles se olham com curiosidade... pervertidos, se é que eu já os vi. Talvez o
sangue compartilhado deles os deixe tão obcecados um pelo outro que meus presentes
empalidecem em comparação. O conde e eu costumávamos conversar sobre problemas
assim tarde da noite, sobre uma mulher gostosa. Espero que ele chegue aqui em breve. E
estripa essas merdas.

Dracula
O conde nunca percebeu que odiava tanto os caipiras. Normalmente, eu só tenho que
"curtir" a companhia dos meus Membros quando quero algo deles. Hoje à noite, preciso
de algo, e acho que eles sabem disso. Eles sabem que o conde está preocupado em
perder o cheiro. E mesmo enquanto se encolhem e tremem, sabem que têm algo de que
preciso. Alguns dos filhos da puta até tentam me cobrar por isso. Bem, o conde não
aceita essa besteira, e o conde está com fome de qualquer maneira. Como uma cidade
chamada Bat Cave, até precisava de vampiros.

Esqueci de fazer minha pergunta novamente. Às vezes, fica difícil se concentrar na

conversa quando você está tentando desmembrar a outra parte sem prejudicar a
capacidade de falar. Filhos da puta sempre começam a soluçar também. Sem senso de
dignidade. Paranóico também. Todo mundo é, desde a tempestade. Todos esses
pequenos domínios estúpidos, cujo maior medo era que o homem descobrisse o fogo, e
então descobrem que Deus enviou água. Pelo menos eu mantive minha calma
antedeluviana, sabe? Seria péssimo se a semente de Drácula se escondesse em um
maldito buraco pelo resto de sua vida.

Felizmente, tive algumas vidas de experiência rastreando idiotas. Meus companheiros

de ninhada da Ordem. Aqueles idiotas com quem eu saía depois e então pendurava nas
árvores. Portanto, não é tão difícil para mim descobrir o que esse clube de caravanas
está fazendo. Eles terão mortais para fazer merda por eles, mas esse também será o trem
de suprimentos entre as cidades. Eles precisarão reabastecer ghouls e bonecos o mais
rápido que os quebrarem, e isso significa que eles estarão atacando viajantes humanos.

É por isso que o Conde nota o folheto. Isto, é o logotipo da crânio perverso.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Ainda não abriram o porta-malas para a noite. Eles me deram sangue humano ontem à
noite, no entanto, e estou começando a devolver algumas mãozinhas grossas. A noite
está alta. Há um rebanho por aí, vários rebanhos se meus ouvidos não me enganarem.
Os humanos estão se reunindo para algum tipo de festa. Tenho certeza de que não é uma
cena em que costumo trabalhar. Como poderia ser, no meio do nada? Ainda assim, se eu
pudesse tirar esses laços intratáveis, tenho certeza de que encontraria alguma forragem
humana para me ajudar.

Eu ouço uma banda em algum lugar durante a noite. Longe o suficiente para ouvi-los de
segunda mão pelos alto-falantes. Eu nunca vou entender a tolerância mortal para a
amplificação dessa merda. Algumas décadas com uma irmã audiófila e eu não posso
nem apreciar o rádio por sua novidade. Vou matá-la por isso, um dia, e por centenas de
outras coisas.

Dracula

O conde admite que é um esnobe por boa tinta. Para que um de nós fique embaixo da
agulha e a cole, realmente, precisamos querer, e isso piora ainda mais as tatuagens dessa
mancha, porque ele decidiu, depois de fazê-las, que realmente gostava dessa tinta e
queria para mantê-la, mesmo que eles obviamente tirem partido da bebida. A tinta do
conde é toda original. O conde é educado, entende? Classicamente. Você precisa saber
em que ponta do pincel a tinta continua e, assim, as tatuagens do conde são dele.

Esse cara, eu decidi que nem queria fazer perguntas, porque qualquer filho da mãe com
um coração sangrando no peito preso com uma adaga não vai saber nada. Eu apenas o

esmurro na garganta para que ele não possa gritar e torço a cabeça e levanto até as
vértebras rangerem para pegá-las e o pescoço dele parecer um caramelo mastigado. Ele
estava andando ouvindo sobre um monte de sacos de carne. Eles são uma equipe
bastante desgastada. Garotos de rua, principalmente, na maioria das vezes, como se
você tivesse manipulando guitarras fora de sintonia por toda Portland. O conde não
carrega troco de reposição e não gosta de ser solicitado. Não resta muito dos filhos
depois das drogas e da vida difícil. Eles são apenas a maneira da natureza de manter o
sangue quente, mas alguém estará vindo, procurando algo quando a música começar a
chicotear um pouco a Besta, e 44então...

" "Ei, crianças, é aqui que eu deveria deixar a a meta?"

A cabeça deles gira mais do que a de seus amados tatuados. Um deles parece faminto -
uma paródia de cautela.

"Sim, está certo. Nós devemos segurá-la."

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Quando um casal amoroso começa a se esforçar vigorosamente contra o carro, tento

imaginar como eles se baseiam em seus suspiros e grunhidos, e escolhas em conversa
fiada. Eu tenho a impressão de que o ator na farsa quer que a atriz “aceite” e mais,
“aceite tudo”. Ela - aparentemente chamada de 'Cadela' - limita-se a uma série de gritos
de latidos de "sim" e uma advertência furiosa ao efeito de "É melhor você ainda não
gozar, idiota!" , mas até agora, eles são o único contato humano que tive mais de um
pouco.

Eles devem ser mortais. Mesmo um ogro teria um patois melhor quando se trata da
velha tradição de sexo furtivo contra automóveis.

Eu chuto contra a porta do porta-malas e grito (na minha voz especial) “Ei, deixe-me
sair daqui! Os filhos da puta me jogaram aqui com toda a porra de coca! Estou ficando
com toda essa merda! "

Abençoe-os, Bitch e Asshole não são as facas mais afiadas, mas elas cortam
rapidamente os fundamentos da minha exclamação. Cocaína. No porta-malas de um
carro isolado o suficiente para que alguns minutos de cópula não sejam notados e
interrompidos. Quão bom foi meu juiz da natureza humana?

"Você disse cocaína?", Pergunta Bitch.

"Sim! Quase não há espaço aqui. Uma piada é uma piada, mas isso é foda. Colocar na
mala!"

Ela consulta com Asshole por um momento, e eu pego “foda-se” e “merda sem pau” e
“se você não quiser” e “tudo bem, cadela” e então, o profundo golpe da trava
destravando, e através das rachaduras glorioso do luar e mais ruído rockabilly derivativo
em excesso. Então, através dos fluxos de crack mais amplos, Nosso Herói, o Fiesty
Felix Fugindo pela Liberdade, ou possivelmente, uma Luta.

Dracula

O conde não usa drogas. Não é nada místico ou religioso, mas as drogas são muito
fracas quando comparadas às boas coisas vermelhas. Ainda assim, as drogas são
dinheiro esperando para acontecer. Pegue um quilo de metanfetamina no laboratório de
um trailer de caipira e leve-o a centenas de quilômetros abaixo da estrada, vale alguns
mil. Não é como ser pego com drogas, vai piorar ainda mais os malditos, então pode
muito bem ganhar dinheiro.

O Conde é esperto e cultiva laboratórios de metanfetamina aqui e ali, semeando o

dinheiro para fazer as coisas funcionarem e depois pegando o produto ao passar por
perto. A administração de remédios é outra boa, porque eles são pequenos, mas um
suprimento constante não é tão fácil de estabelecer quanto a metanfetamina. Naquele
momento, porém, eu tinha meio K de manivela não pisada e um saco plástico cheio de
pílulas da sala de cuidados paliativos de uma vítima de câncer. O mesmo caipira do qual
eu peguei a manivela também tinha os comprimidos, e eu os tomei porque que porra é
essa, certo? O conde confia em sua intuição.

O que as crianças começaram a fumar e bufar não era o que elas pensavam. A
anfetamina os manteria acordados enquanto os psicotrópicos, os antidepressivos e a
torazina com os quais eu misturava a metanfetamina trabalhavam sua alquimia em seus
cérebros, e quando seus proprietários procuravam alguma comida de festa, eles também
recebiam uma dose. Honra não se trata de lutar da mesma maneira que alguém lhe diz
que você precisa lutar - é levar uma luta a sério o suficiente para fazer a merda certa.

A primeira a aparecer para as crianças é uma mulher magra, como um monte de

gravetos enfiados em uma camisa suja da Credence Clearwater. Olhando para ela, está
claramente usando sem ironia. Ela arrasta um dos garotos com cérebro de espaço e
termina com ele, áspero e feio nas sombras. Ela dificilmente se incomoda em tirá-lo do
alcance da voz, mas os outros estão além de se importar - seus nervos estão
borbulhando, mas seus cérebros ferveram. Dou-lhe alguns minutos para aproveitar a
correria, e depois para o micky acertar, e então me levanto e a tomo quando ela tropeça
de volta para as crianças... murmurando palavras como uma vela que brilha, sem tirar a
luz.

"Guh... quem... que... foda-se?"

O conde não acredita em bater em mulheres. Ele também não acredita em qualquer
presidência. Ele apenas conhece os dois. Ambos são fatos. Ela é mais difícil do que
parece. Pelo menos o Sangue é tão verdadeiro nela, e então finalmente posso
descarregar tudo o que tenho guardado desde que Felix abriu caminho de volta à minha
vida. Há algo tão satisfatório em ser capaz de fornecer uma batida adequada. Quando
ela para de se contorcer, tiro a cabeça dela com a minha faca bowie e tenho que apoiar
meu peso na lâmina larga para forçá-la através de seu pescoço - mesmo que seja tão
magra que eu pudesse envolver minha mão ao redor dela . Sua cabeça sai com um ruído
de cartilagem e começa a corromper e apodrecer quase imediatamente Eu odeio ficar
salpicado com suco de uma podridão. Mancha couro e o cheiro... você tem que queimar
suas roupas, e o conde se orgulha de sua aparência. Dou um passo para trás até ela
terminar de borbulhar e estourar, mexo nas roupas encharcadas e depois vejo o celular
onde ele caiu.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

O Felix é um homem que geralmente gosta de tomar o seu tempo. (Eu entendi o tom
certo?)

[Foda-se, Felix.]

Infelizmente, porém, não havia muito tempo disponível para a tomada. Eu saio do porta-
malas, desdobrando, da-dink-da-dink-da-dink-dink-dink-dink-da-dink-da-dink-dadink-
dink. Pop vai a doninha. Eu dou um soco em Bitch primeiro, o mais forte que posso,
apertando o último fio de força do Sangue, e sob meu punho rosa e irregular, sinto seu
nariz trincar e ela cai soluçando. Eu pego Asshole vindo ao redor do carro e o aperto
sem graça - e esmago seu rosto três vezes com a minha testa até que eu mal posso vê-lo
pelas explosões estelares e preto rastejante, e então...

Há algo no fundo da alimentação. Quando ocasionalmente caçava com Mirabel morta

há muito tempo, ela pegava algum vagabundo ou viciado em drogas e nós o dividíamos,
e a maldade fedorenta do mal fazia com que isso acontecesse. Eu a tocava e sentia
minha pele arrepiar estando perto dela. Ela me enojou, e de alguma forma, isso tornou
as coisas melhores. Também aprendi a sorrir para o assombro.

Devorar o babaca é assim. Ele cheira a doença e os produtos de metabolismo de drogas

e bebidas. O sangue dele está sujo e acho que eu teria vomitado de volta se não estivesse
devorando o máximo que pude, lavando sangue ruim e piorando. Mas contaminado
como era, havia força nele, e minha impressionante coleção de feridas se fecha, meus
dedinhos lesma incham como os longos balões de um palhaço. Quando Asshole é uma
porcaria, eu persigo Bitch até onde ela se arrastou para as árvores. Ela, eu levo um
pouco de tempo extra. Eu não chutaria um garoto bonito da cama, mas no fundo sou o
homem de uma dama, e o homem de uma dama simplesmente deve saber como tratar
uma dama. As mulheres têm uma intuição sobre essas coisas e podem perceber
imediatamente quando você não está totalmente no momento com elas, e para a
adorável cadela, eu estou realmente lá para ela. Quando nos separamos, estou corada e
com um rosto rosado, o coração batendo forte no peito. Pelo menos eu posso encontrar
o Conde de pé e sorrindo.

Dracula

O Conde não é naturalmente paciente, mas quando ele tem que ser, ele pode sentar e
assistir e esperar, hoje à noite, especialmente após a matança magra, é quase impossível
esperar pelo poço envenenado por outro primitivo que venha beber. Minhas juntas
coçam. Eu quero me soltar, mas esse não é o caminho da minha linha. Se você entra em
batalha, você o monta na besta, e não o contrário. Mas foda-se essa espera.

Eu me levanto.

Do escuro arborizado entre o círculo de crianças drogado e o palco com os

amplificadores, alguém diz: "Quem diabos é você?"

E então eu deixei ele me ver.

Ele recua com tanta força que se afasta de uma árvore e cai, subindo para trás. É o que
acontece quando é a fera nas suas costas e não o contrário. Quando vê um monstro
maior, ele rasteja e foge, e o arrasta junto com ele. Três cordas compridas, e eu estou de
pé sobre ele, bato meu pé no peito dele e digo: "Fique!"

Ele tem uma dupla, porque ele pega uma lâmina e tenta esfaquear o conde na
panturrilha, mas só consegue arrancar uma bota de mil e novecentos dólares feita sob
encomenda. Quando você é construído como o conde, boas botas não caem. Pego seu
pulso e torço até que seus ossos se quebrem. Ele não é um aluno tão dedicado quanto
sua irmãzinha. Ele tenta gritar em volta da minha outra mão, mas acaba pulverizando
meu punho com uma névoa de sangue do nariz, com uma hemorragia em pânico. Eu
não solto o pulso quebrado dele. Quando você está segurando o pulso quebrado de um
homem, então você dirige o programa.

“Você vê o metal nos meus ouvidos? No meu lábio? E o bar na ponta do meu nariz?
Você sabe quem perfura a pele do conde? Dica - não é você. "

Dou um soco na garganta para que ele não possa gritar e descarregar.
ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Entre Bitch e Asshole, eu me visto de acordo com a multidão. Eu me preocupo com o

quanto estou sujo, mas quando começo a me misturar com as massas nos holofotes e
começo a me mover junto com elas para o barulho feio que sai do trailer da cama plana,
servindo como um palco improvisado, eu sei se alguma coisa é minha carona o porta-
malas com minhas próprias mãos podres e o frenesi subsequente de Felix me deixaram,
se alguma coisa, limpo demais para misturar facilmente. Motociclistas, caronas, garotos
de rua. As motocicletas dizem "Rally", mas há muitos que nunca ficariam montados em
um porco se misturando na multidão.

Eu sei que estou caminhando pelo terreno inimigo aqui - esta reunião tem que significar
mais de um bando se reunindo, seu gado e escravos se misturando e trocando boatos,
fofocas e fluidos corporais. Meus antigos captores provavelmente espreitarão,
esperando quem os pagaria pelo meu cadáver adorável, para que eu possa ser a cereja-
diablerie de um rico recém-nascido, ou o grande gole de um ancião cansado. Certa vez,
vi um dos Blutmaschines esquecido na vingança das rapinas da Rússia em Berlim. O
design era tão bonito, tão alemão. Dentro dele, preso à imobilidade pelo brilho do aço
inoxidável, dos membros cortados, da boca aberta com um tubo de alimentação de aço,
das artérias viradas para facilitar o sangramento, um de nós poderia ser mantido
indefinidamente em um estado de horror claustrofóbico absoluto. Alimentou à força o
sangue de bestas ou homens (nem todo aquele sangue judeu e cigano foi derramado de
forma desumana em comportas e ralos) e selado atrás de uma porta de aço inexpressiva,
como um refrigerador industrial, exceto pelos bicos na frente. Mais uma vez, tão
alemães - não se pareciam em nada com torneiras de cerveja. Mas não imagino que o
comprador alinhado a mim tenha uma barbárie tão sofisticada e anti-séptica. Seriam
coleiras e gaiolas embaixo do banco em um grande equipamento de um caminhoneiro
selvagem de queixo caído, e eu teria que ouvir Waylon Jennings por quilômetros e
quilômetros intermináveis entre refeições brutais até que eu me dignasse a orar à lança-
jarro para o doce, doce abraço de aço alemão.

Não, acho que isso não funcionará.

Agora estou cheia de energia, cantarolando com ela. Eu já matei dois e me empolguei
bem. Eu tenho a velocidade em meus membros agora, se eu quiser, mas se eu
simplesmente sair e correr, eles estarão me seguindo com seus cães e rebanhos, seus
escravos. Acho que ainda não corri - agora, entre essa multidão de humanos e
hormônios, este é o meu território. Aqui, eu sou o predador do ápice.

Entre os humanos, espio com meu olhinho, algo começando com "H".
Dracula

O Conde não se interessa por este rock country. O conde prefere sons pesados e
industriais com nomes terminados em "core". Música para bater duro. A banda não está
fazendo o Conde se sentir perdoado. De fato, depois que o brilho do assassinato acabado
desaparece, sinto vontade de encarar essa bagunça toda. O Rally é barulhento e fora de
controle. O tipo de coisa que os locais não gostam. Policiais. Polícia Rodoviária. Meu
respeito pela tripulação que levou Felix diminui a cada corda de poder e todo cheiro de
fumaça de ganja. Pior, encontrar onde Felix está trancado será difícil nessa bagunça.

É quando o conde cheira a sangue e violência - o cheiro de intestinos anulados e o suor

cheio de adrenalina evaporando. As lembranças do avô no campo de batalha se
destacam para mim em uma série de imagens dos sentidos. Na TV, eles nunca mostram
o quão bagunçado é um assassinato real. Às vezes, acho que seria melhor matar apenas
pessoas que acabavam de sair do banheiro no momento.

Encontro o carro e leio as placas - duas mortas, enfiadas no porta-malas, mortas e secas.

Há uma lata de gás, e tenho a impressão de que é um lembrete como uma corda
amarrada ao redor de um dedo. “Não se esqueça de acender este carro e queimar esses
corpos..” Uma rápida fungada no porta-malas me diz o que eu esperava descobrir - meu
homem, Felix, havia deixado suas próprias amarras e estava em liberdade, cheio de
emoções, ruborizado em vermelho, e se eu conheço o filho da puta, dando um troco com
aquele meio sorriso que ele reserva para as pessoas que ele está prestes a matar. É como
se ele estivesse dizendo: "Bem, quão estranho é isso? Você... eu ... este bisturi ... o que
devemos fazer para passar o tempo?

O conde lembra por que ele gosta de Felix. Felix faz o conde sorrir.
ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

A multidão não é toda comida ou escravos. Quando começo a me misturar, tudo faz
sentido. Unidade de recrutamento. Show grátis. Drogas. Cerveja. Os folhetos fazem
parecer que é o lugar para você estar com tesão e sofrendo e olhando para conseguir
algum lixo e fazer com que ele seja sugado. Balanço a cabeça. O romance da besta
errante, não é? Eles se divertem como se fossem livres, mas olhe para isso - enganando
motociclistas e fugitivos para entrar no carroça. Eu sempre os imaginei sitiando
fazendas solitárias ou pegando caronas. Se eles estavam indo tão longe, por que não se
acalmar? Viver em uma cidade com vida noturna e um grande parque para quando o
chamado da natureza ficou muito forte. Fiquei desapontado. Correr com o conde
claramente aumentou minhas expectativas para os primos.

Presente, cavalo, boca. Observo e julgo, observei onde os olhos de Hood vagam e
escolho uma pequena duende de menina, pequena e nova em toda a cena. Apenas o tipo
dele. Ela é tão receptiva quando começo a brincar com ela, que quase abandonei meu
plano e a levo para algum lugar isolado, mas afasto os impulsos e aceno para o grande
punho cerrado de um homem.

"Sério, ele é tímido, mas meu companheiro ali está sobre a lua para você."

Não sei por que, mas uso minha representação de Colin Ferrell e a identifico. O
engraçado é que o sotaque irlandês - os americanos nunca esperam que pessoas com um
sotaque engraçado e curioso façam algo horrível e cruel com elas.

"Realmente? Tipo, ele é ... uau. E ele é tímido? Isso é tão fofo. "

Fofa? Eu admito, sedução por procuração é um pouco complicado, mas acho que estava
forçando mais do que apenas "fofo" para Hood.

“Oh, garota linda, você não tem ideia de como ele pode ser fofo. Você vai e diz olá, por
que não?

E ela faz. Eu a enrolo o mais forte que ela consegue, e até os rapazes cansados da
estrada pegam a vibração que sai dela quando ela passa. Eu ouço "cadela no cio"
flutuando em seu rastro por um garoto esperto destinado a nunca encontrar uma garota
sóbria disposta a transar com ele. Eu assisto, fingindo goles no copo de plástico da
cerveja morna que eu recebi. O grandalhão é um livro aberto. Surpresa, luxúria, fome ...
meu pequeno duende não percebe o último, nem o confunde com o do meio. Quando ela
gesticula de volta para mim, dizendo "Seu Amigo", eu já estou no meio da multidão, me
escondendo como um tigre dentro de uma conversa animada mantida por um círculo de
caras discutindo alto sobre quem venceria em uma luta - Chuck Norris ou Jack Bower.

O duende leva Hood quase passivamente para longe da luz, a mãozinha na mão grande
dele. Abandono minha ocultação conversacional com: "Norris é um cara de verdade e
ele mata Bower porque Bower nunca para para mijar. Chuck o chutava e estourava a
bexiga distendida. Estou fora."

Entre as árvores, longe da luz e do barulho, ela liderou o grandalhão, comigo rastejando
por trás.

Dracula

O conde deseja que ele tenha um pouco mais de paciência e tenha obtido nomes e
descrições para todo o bando do último sujeito. Isso pouparia ao conde de tudo isso
vagando e deixando sua besta cheirar o ar. Quando ele sente outro espírito afim, suas
algemas sobem e, então, lá vou eu procurando. A fera do conde é bem treinada, e eles
não sentem o cheiro de nada, a menos que o conde o deseje.

O próximo está dando sete tipos de merda para um grupo de carniçais em torno de uma
grande picape com uma cobertura de campista na parte de trás. A coisa está cheia de
porcaria, e o cara está ameaçando arrancar os olhos dos escravos se eles os tirarem do
caminhão por um minuto. Ele está prestes a perdê-lo e invadir os escravos, e eles sabem
disso. Eles não olham nos olhos dele e estão encurvados contra o caminhão.

O Conde reconhece que, às vezes, a brutalidade é a melhor política, mas ele é

sofisticado o suficiente para saber que nem sempre é a melhor política. Muitos Gangrel
da sarjeta nunca entendem isso, levam as coisas para a fera e deixam a série começar
muito cedo. E sério, é difícil culpá-los, porque soltar a fera parece incrível. Com os
humanos, você pode apostar um maldito dólar que, se algo dificultar, eles continuarão
fazendo isso. Com a gente, é praticamente da mesma maneira sem a ereção involuntária
- e para aqueles com sangue selvagem, ficar louco é como obter madeira de corpo
inteiro e depois ejacular a violência. Memórias e imagens dos tempos antigos - neles
vejo homens atacando, nus, exceto pela nuvem azul manchada por todo o corpo. Aos
olhos deles... pura ferocidade e compromisso perfeitos - a morte da consciência. Sim, o
conde sabe tudo sobre querer renunciar à vontade e ao pensamento.

Espero até que o homem muito zangado vá embora, assim como os ghouls. Eu espero
mais um pouco. Eles também. Então eles começam a respirar novamente. Chega o
momento, como eu sei, e eles trocam olhares, sorriem um pouco, reviram os olhos. Sem
realmente dizer as palavras, eles estão dizendo: “Que idiota.” Um acende um cigarro, o
Conde encosta o rosto na lateral do caminhão e chuta uma mula com o cara ao lado
dele, deixando a impressão de uma bota de 1900 dólares (e agora arranhada) no peito.
Os outros gaguejam, e depois começam a gritar e a tentar desenhar.

O conde já está se movendo novamente.

Deixo minha faca grande no peito do cara mais próximo. Nenhuma arte de movimentos
sofisticados - apenas uma facada dura, rápida e descendente como um velho golpe de
assassinato italiano. O próximo tira a pistola, mas esquece de estender a lâmina e ele
clica em uma câmara vazia enquanto o Conde o agarra pelo rosto e usa a parte de trás da
cabeça para esmagar a caneca feia do cara atrás dele.
A questão de manter animais perigosos é o seguinte: quando eles agem como foram
treinados, é importante recompensá-los com um tratamento especial,

Minha Besta precisava de uma liberação adequada. Pelo menos três deles não estavam
mortos ou morrendo, apenas muito gravemente feridos.

Quando terminei com eles, até os registros dentários não funcionam porque todos os
dentes e maxilares estavam misturados ou ausentes. Quando o assassinato é feito, há um
som estranho, como um sino de cristal atingido na parte de trás do caminhão, mas
abafado, e ele continua indo e vindo em vez de desaparecer.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Hood é notavelmente contido pelo ogro, mesmo quando o duende libera toda a energia
sexual que eu acumulei nela, mas é claro que ele sucumbe eventualmente. Quem entre
nós não gostaria? O jeito que ela inclina a cabeça, a respiração ofegante? Espero até que
ele a perca e a levante, esmagando a garota no peito e mordendo.

É quando eu o alcanço a toda velocidade e o bato na parte de trás da cabeça com o ferro
que tirei do porta-malas. Tem que ser a pior mordida - nós, a interrupção que o grande
idiota já experimentou. Sou mais forte e mais rápido - com o sangue em mim correndo,
sei que tenho essa vantagem, mesmo que ele tenha o dobro do meu tamanho. Gangrel
são durões, e eu sou minucioso. Eu forço a mistura de Bitch e Asshole a mover meus
membros com velocidade e força não naturais, e dou mais dois golpes na cabeça com a
barra de aço antes que ele caia em cima de Pixie, cujos gritos são abafados por seu
corpo. Quando recebi essa oportunidade, decido aproveitar ao máximo e continuo
batendo em seu crânio até que eu o puxe bastante bem e me cubra de spray.

Faço uma pausa para considerar o meu trabalho. Não está completamente morto. Eu o
tiro da garota e a verifico também. Além disso, não está completamente morto. O que
fazer, o que fazer?

Eu fuzilo-lhe os bolsos, criando um grande revólver de nariz arrebitado (balas de prata

para os lobisomens à espreita entre as cidades? Infelizmente, apenas pontos vazios), um
telefone e um rolo de dinheiro feito principalmente de centenas. Estou claramente no
negócio errado. Não há muito Bitch and Asshole em mim, então, por conveniência, eu
termino o que Hood começou, sussurrando para ela antes que a luz saia de seus olhos
completamente: "Você fez bem esse rapaz, você fez."

Depois, refrescado, bato mais no crânio de Hood até que o destruísse tanto que seu
cadáver libera seu espírito como um peido estrondoso e ele começa a se desfazer.
Dracula

O Conde usa muito couro porque o couro brilhante de um homem muito grande faz uma
certa afirmação, e essa afirmação é: "Eu vou te matar, se você me olhar engraçado". O
conde acha que levar as pessoas a reconhecerem essa verdade desde o início evita
aborrecimentos mais tarde. A outra vantagem do couro é que ele não mostra sangue e
limpa. Antes de me misturar com o resto da multidão, acho que pode ser uma boa ideia
tirar vantagem desse último fato.

Abro a caravana, largo a porta traseira e remexo um pouco no caminhão. É claramente o

carro de bagagem deles, cheio de lixo. Um par de guitarras. Algumas caixas. Livros.
Roupas íntimas. Eu quebro uma mala cheia de camisetas da banda e uso algumas delas
para limpar os fracassos. São bandas das quais ninguém nunca ouviu falar.
Provavelmente, alguns deles se juntaram à pequena caravana da tripulação e acabaram
alimentando o corpo com sangue, em vez de música com a alma. Agora, ninguém nunca
vai ouvir falar deles. Podem estar mortos, mas suas camisas fazem o truque. Um homem
enorme de couro se destaca. Um homem enorme de couro coberto de sangue se destaca
demais.

Considero incendiar o caminhão, apenas para fazê-los funcionar dessa maneira, mas o
som do estranho muda com esse pensamento, ficando mais baixo - quase ameaçador,
como o rosnado baixo de um gato antes do início dos assobios e garras.

Em seguida, o conde ouve o tiroteio (sugiro excluir esse "início")

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Eu não gosto de levar um tiro. Especialmente quando não estou esperando. Ser baleado
rouba sua dignidade. Barulho, uma sensação de levar um soco ou um golpe de martelo,
depois a dor. Inevitavelmente, você sente espasmo e se debate, empurrando para um
lado e para o outro, procurando o atirador. Pelo menos ele não é difícil de detectar,
correndo em minha direção e gritando assim. Butch parece positivamente irritado.

A arma está caindo de sua mão, enquanto seus dedos se torcem e entortam, tornando-se
inadequados para o uso sofisticado de ferramentas. Assim como um selvagem: para
trocar a vantagem evolutiva do polegar oponível e de todo o mundo de ferramentas por
dois punhos de garras enganchadas tão desajeitadas que você não poderia torcer uma
maçaneta sem se preocupar. Mas ele está além de pensar sobre essa troca - ele está
furioso, além do controle. A vertigem. Ele vem até mim em uma corrida de avanço aos
ressaltos baixo, mostrando-me seus dentes e alcançando. Correr? Lutar? Eu não gosto
dessas garras que me abrem. Um lobo mata limpo, mas um cão selvagem não tem os
instintos para a eficiência de um lobo, e havia mais do cão do que o lobo sobre este. Se
eu corresse, ele estaria atrás de mim, e eu poderia ter certeza de que eu era mais rápido
do que ele? Eu levanto a pistola grande de Hood ao fogo, e então....
Algo se espalha em Butch, algo preto, algo enorme. Eu vejo um flash, e Butch sobe, um
espigão de aço ensanguentado aparece ao lado de sua espinha, e há o Conde levantando-
o pela grande faca que ele mergulhou no corpo de Butch. De alguma forma, eu esqueci
o quão grande é o Conde Drácula.

Eu entendo, conto pelo menos cinco novos piercings enquanto ele agarra Butch pela
garganta e, em seguida, trabalha a faca para frente e para trás em sua barriga até que
suas tripas caiam em rolos pretos e amarrados. Butch tenta arranhar o conde, mas acaba
com quatro dedos, enquanto encontra a faca do conde em vez de sua carne. Ele tenta a
outra mão, e Drácula apenas o empurra na lâmina, perfurando entre os ossos na palma
da mão, e então ele torce a lâmina, abrindo uma fenda de três polegadas no meio da mão
de Butch.

Não tenho vergonha de admitir, estremeço um pouco de simpatia. Mas, principalmente,

sorrio cada vez mais quando Butch começa a gritar como um animal. Eu gosto das
pessoas que mato para saber o que está por vir. Matar um inimigo frenético não é o
caminho de Felix, mas Felix se diverte com vítimas focadas que sabem o quão ruim está
ficando. O Conde, oh, que coisa ele é ver em ação! Não é como esses chacais de
guttersnipe. Ele está montado em sua besta, guiando sua selvageria. Ele não é escravo
disso, de jeito nenhum. É o animal dele, o monstro dele. Com um impulso brutal para
cima, ele dirige onze polegadas de aço através do escroto de Butch até o abdômen,
torce-o algumas vezes e depois se retira, largando o homem castrado no chão, onde cai
em seu intestino, enrolando-se em torno de suas feridas e miados. O conde se vira para
mim e diz ...

Dracula

Pego minha lâmina de um dos cadáveres e estou correndo, a Besta correndo diante de
mim como um cão de caça, abrindo caminho. As pessoas estão pulando para o lado sem
nunca ter olhado para mim - elas apenas sabem como se livrar, AGORA! e assim eles
conseguem. A multidão se separa, e lá está Felix.

Ele parece mais baixo do que eu me lembro, mas ele tem esse sorriso. Ele está coberto
de uma névoa de sangue, corando a pele, com gotas escorrendo pelas bochechas, e na
mão um ferido de ferro e, no peito, duas feridas de bala.

O cara que atirou nele está largando a pistola e... uh oh. Ele prefere uma arte do sangue
diferente da sua companhia de insetos - suas mãos tremem, dobradas, têm a forma de
garras de raposa, garras de morcego, garras de águia, garras de gato, garras de rato e,
finalmente, um híbrido de todas - enroladas e cruéis. O sorriso de Félix abana um
carrapato, e então eu acerto seu atirador correndo completamente para fora e o esfaqueio
com a faca de bowie, e depois o levanto para que ele não possa tirar qualquer vantagem
do chão (e fazer com que doa como o caralho, é claro). A merdinha tenta me arrancar,
então eu arranco a lâmina, corto quatro dos dedos dele, e então empalo a outra mão dele
e a abro com uma torção. Então, para lhe dar algo em que pensar, eu cortei sua barriga e
o sacudi até que suas tripas caíssem em uma bagunça preta e apodrecida. Eu o solto em
suas entranhas e, enquanto ele tenta colocá-las de volta em sua barriga rompida, vira-se
para gritar com Felix...

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

"Seu filho da puta sorridente e mal-humorado!"

Os tiros estão causando alguma atividade, da mesma forma que chutar um grande
formigueiro causa atividade. A maioria das pessoas está fugindo para longe de nós, mas
algumas estão correndo em nossa direção. A música corta abruptamente - eu posso ver a
banda saindo do palco. Alguém está gritando e chorando - Butch, eu percebo.

"Você quer parar de vir até mim e fazer alguma coisa com aquela carne barulhenta?"
Ele me mostra aqueles dentes dele - ele conseguiu mais alguns deles arquivados em
pontos! O homem é uma carta roubada, não é? Mais alto que uma casa, vestido de
couro, trespassado, tatuado e agora com presas arqueadas permanentes como um canibal
malaio, mas olhando para ele ninguém jamais pensaria que ele realmente era um
vampiro, não é? Eles diziam: "Quem é o maluco que se parece com um vampiro?"
Descobrir que ele era o verdadeiro McCoy seria quase uma decepção, como perceber
que o truque de mágica era uma verdadeira magia e não havia nada para descobrir. O
coelho realmente se foi. O conde vivia em uma estranha caverna de incredulidade
humana.

O conde chuta o rosto de Butch com tanta força que seu pescoço freia. Ele ainda está
miando, mas muito mais quieto agora.

Drácula olha de volta para onde ele veio e diz: "Esses filhos da puta têm amigos, e eles
estão a caminho. Minha bicicleta voltou para cá - vamos dar o fora daqui. ”

"Eu não estou andando na traseira da sua bicicleta como uma cadela!"
“Bem, o que diabos você vai fazer então? Andei pelos dentes de outras pessoas
procurando por você e está ficando profundo no tornozelo. "

"Vou de noite na traseira da porra da bicicleta do conde Drácula, e as pessoas dizem que
somos casados".

"Então encontre um transporte rápido e encontre-me no seu antigo passeio."

"Faça-me um favor. Esses paus pegaram o que eu estava carregando. Algo para o meu
pai falso. Uma caixa grande e delicada. Eu acho que eles tinham em um caminhão.

Ele não responde. Ele apenas me dá aquele sorriso irregular novamente.

Dracula

Como jogar um desses jogos, em que você joga os dados e precisa voltar um quadrado,
vou para o caminhão onde manchei aqueles carniçais e, remexendo na traseira, encontro
a caixa que Felix pediu depois. Tipo de volumoso - uma caixa de madeira do tamanho
de uma cômoda. Fácil o suficiente para o Conde levantar, mas há esse som novamente:
o toque da campainha continua. Vindo da caixa.

Não acho que Felix entenda a merda mística. Esse pequeno encanto que eu lhe ensinei,
o agradou demais para alguém com qualquer mojo esotérico. O que quer que fosse,
estava quente e frio, um som que ouvi com os dentes, o cheiro de tremores, o barulho de
ossos dos dedos fez um longo tom baixo - era loucura, mas havia algo a mais naquele
tom que me lembrava os demonmonks e suas bibliotecas de sangue, a memória
destilada em substância. Memória como som? Um tom? Seus ouvidos bebem e você
revive os pensamentos, sonhos e experiências codificados?

O que quer que fosse, estava certamente quente - qualquer coisa que ponha os dentes do
Conde uma vantagem como esta já é má o suficiente para que toda a gente... quer ouvir.

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Na multidão em pânico, desviar dos pesados com olhares feios e armas mais feias é
simples. Mover-se com a multidão é o que fazemos de melhor, e deixo que ela me leve
um pouco enquanto procuro escapar. Preciso de algo em que possa carregar a caixa
mágica do papai, mas o pensamento de um carro me deixa enjoado. Uma motocicleta?
Ou ... eu me aproximo de uma linha de bicicletas e sim - aí!

Amarelo-pôr-do-sol, amanteigado - eu pensei que era uma Vespa no começo, mas vi o

emblema Chetak na frente e atrás um grande porta-malas com amarras penduradas.
Penso no enorme ciclo personalizado do Conde, todo em aço inoxidável fosco e tubos
que eram mais altos que o inferno, ou sussurro em silêncio com base em como ele o
acelerou. Penso na expressão em seu rosto, e isso a vende.
Eu espero alguns minutos, e um cara sai da multidão, puxando suas chaves, e quando
ele me vê olhando sua scooter, ele começa a dizer algo, então eu apenas bato nele com
meu charme e depois no estômago com meu pé e pego as chaves. A pequena bicicleta
indiana liga, rindo baixinho, e eu tenho que lutar contra os flashbacks - quanto tempo
faz desde que eu andei em uma dessas coisas? Eu pulo o acelerador e giro em primeiro
lugar, saltando do suporte central e indo embora, e os anos não significam nada - a noite
é a mesma noite e o vento é o mesmo vento. Por alguma razão, não me lembro por que
me livrei da minha scooter antiga.

Dracula

O conde raramente fica sem palavras.

"Felix, que porra você está montando?" Ele sorri para mim - ele ainda tem óculos de
merda sob o capacete.

"Eu não uso um desses há décadas!"

"Se não fosses tu. Eu estaria chutando a bunda deles agora mesmo por princípio geral.
Como diabos você vai carregar a caixa mágica naquela coisa?

Ele pula a máquina ridícula e se aproxima: "Me ajude a tirar a tampa desta caixa".

Com a minha faca entre a tampa de madeira e a caixa, arrancá-la é um trabalho curto.
Lá dentro, maços de papel em volta de um embrulho de colcha... alguma coisa.

Felix puxa cuidadosamente a embalagem - é apenas um quarto ou menos do tamanho da

caixa. Quando ele toca, o som fica mais alto, mas ele não parece notar nada.

Vou amarrar a merda da coisa na parte de trás da minha scooter, e foder quem disser o
contrário. Essa coisa não me deu nada além de merda, então para o inferno com ela se
ela se quebrar".

Estou impressionado - é o máximo que ouvi Felix xingar em uma frase o tempo todo
que o conheci. Ele geralmente é mais criativo.

Eu dou de ombros. "Quão rápido essa coisa vai?" Ele pensa sobre isso. "Com o peso
extra, chegará aos sessenta."

Tudo bem, não é tão ruim.

"Isso é se eu tiver o vento atrás de mim. Cinqüenta pelo menos. Quarenta e cinco, no
mínimo.

O conde não está satisfeito.

“Vamos lá, posso chegar a oitenta milhas por galão. Se você não pensa no planeta,
alguém precisa. Além disso, dê uma olhada em nós - dois caras malucos montados em
seus cavalos de ferro, destruindo o coração americano. No próximo episódio
emocionante de… Felix e O Conde…”

“Tudo bem, homenzinho, mas precisamos sair de avião. O inferno está surgindo, e a lei
está a caminho. Eu mostro a ele o scanner da banda da polícia que mantenho na minha
bicicleta. Conheço um lugar perto daqui. A família me deve. Podemos esconder sua
caixa mágica por um tempo. Eu estendi a eles minha proteção como Conde Drácula,
para que ninguém brinque com eles sem transar comigo. Será seguro enquanto
descobrimos o que faremos a seguir. "

ENTRADA DE DIÁRIO: Felix

Não consigo nem lembrar como acabamos na velha Vitoriana. O conde nunca ficou
mais de uma milha em um trecho de estrada e sei que dobramos as costas e cobrimos o
mesmo terreno mais de uma vez. Não havia ninguém atrás de nós, então eu não sei o
que ele estava fazendo, mas algumas horas antes do amanhecer, paramos em frente a
esta casa velha que parece estar caindo na merda. Precisa de tinta. Ele me diz para
esperar e leva o pacote até a entrada. A porta se abre, ele coloca minha caixa lá dentro, a
porta se fecha e ele volta para sua bicicleta.

Nós acionamos e puxamos, girando...

Dracula
Félix agora está com a boca aberta como quando está
surpreso de estar vivo, mas tudo o que eu posso ouvir é
aquele maldito toque de campainha, desvanecendo-se,
voltamos para a estrada, e...
Um Sonho: A Mudança
Se eu pudesse vomitar, eu faria. Estou pensando em
tentar. Sobre enfiar um dedo ou uma colher ou todo o
meu maldito punho na minha garganta e apenas arrotar
qualquer sangue que esteja absorvendo meu corpo nas
últimas duas noites. Me sinto mal. De muitas maneiras.
Tudo por causa desse sonho! Esse sonho estúpido.
Escute, eu não sei quem você é, não sei quando você
vai ler isso, mas peço que lembre de uma época em que
você era humano. Você já teve um daqueles sonhos que
estavam errados em algum nível, mas você gostou
mesmo assim? Talvez você tivesse uma namorada ou
uma esposa e, em um sonho, estivesse beijando outra
pessoa, e sabia que estava errado, mas se emocionou
mesmo assim? Ou talvez você estivesse
enlouquecendo, fodendo com uma vadia repulsiva ou
com uma mulher proibida (sim, eu sei, ainda estou
Aqui, ela parece ganhar algum foco.
Certamente irônico. Que ela encontraria
um nível de clareza ao desmoronar tão
claramente. Não posso dizer que entendi
o que está acontecendo com ela. Todos
nós sentimos a loucura nos puxando, mas
aqui parece algo verdadeiramente
dinâmico, algo dentro dela mais vivo do
que qualquer um de nós.
Como um incêndio, ameaça consumi-la.
E como vimos, faz exatamente isso, no
final.
Também queima rapidamente com ela.
Outra ironia estranha. Ela é tão jovem.
Raramente eu vi um neonato enlouquecer
assim.
Assim vai.
- C. Hardaiken
assumindo que você é um cara, apesar de tudo o que vi, posso acreditar em você como
uma mulher, já que podemos ser tão crueis, mas com um sabor totalmente diferente), e
você sabia que era horrível e inapropriado, mas isso só tornava tudo mais quente?

Esse sonho foi assim. Eu era ela.

Eu podia sentir as tatuagens de dragão e cobra se contorcendo em minhas coxas.

Eu andei por um ... não sei, um saguão de hotel. Todo mundo estava morto. Eu os
matei. Lambi sangue dos meus dedos.

Um homem morto, de terno bonito, estava estendido sobre uma cadeira de couro preto,
com a pasta aberta no colo. Joguei a pasta de lado. Eu levantei a cabeça dele para fazê-
lo olhar para mim (o que fez um som apertado, porque sua garganta estava rasgada e
aqui eu estava empurrando a carne molhada morta de volta), então eu abri a mosca e
puxei-a para fora. Eu peguei a merda impiedosa dele. E em algum lugar eu ouvi
animais.

Pássaros cantando. Coiotes uivando. Moscas zumbindo.

Então, movimento. Alguém, um de nós, atrás de mim. Ele tinha um machado de fogo. E
a língua de uma serpente, sacudindo.

Eu nem desmontei. Acabei de voltar. Senti garras afundar na pele. O machado girou
sobre meu ombro e chocalhou contra o chão de mármore em algum lugar. Eu arranquei
um coração. Eu comi. E eu continuei fodendo o homem morto.

E o dragão ou cobra na minha coxa apertou ao ponto que eu pensei que minha rótula iria
sair.

Eu me senti escondido dentro dessa... mulher, encolhendo, recuando, chorando.

Mas eu também me senti poderosa, selvagem, perfeita.

Eu mencionei que eu quero vomitar? Eu quero vomitar. Eu vou

vomitar.

Katrina
Talvez você saiba sobre memes da Internet. Talvez você não. Mas a ideia é que algumas
coisas flutuam pela Internet, certo? Cartas em cadeia. Lendas urbanas. Golpes, caridade,
fotos engraçadas, vídeos horríveis. É um vírus de informação.

Isso faz parte desse vírus e está relacionado ao que você está procurando, eu acho.

É uma fotocópia do que aparentemente é uma carta genuína ou parte do diário de

alguém. Não apareceu na Internet, é claro, mas é algo que parece acabar circulando nas
mãos dos vampiros. Espero que não tenha chegado às mãos dos humanos, mas,
novamente, o que eles sabem se isso acontecer? Apenas uma peça idiota de ficção, eles
supunham. É indiscutivelmente o que é útil para nossa espécie, acho, sobre os memes
que circulam - já vimos tantos deles que estamos acostumados a confiar em
informações, admitimos que "poderia ser" real com uma piscada e um aceno de cabeça
e uma cotovelada, mas na realidade as pessoas são idiotas, céticas e cínicas.

De qualquer forma. Ouvi dois nomes associados a esse trecho, mas, como os memes na
Internet, isso pode ser uma mentira total: Riker Klipsch e Horton Waldrop. Algum
desses Gangrels existe? Não encontrei nenhuma evidência que diga que sim. Por outro
lado, quem quer que seja esse cara, parece claro que ele existia sozinho em seu próprio
mundinho, então ... talvez nem isso importe. Talvez a "verdade" seja algo
completamente diferente do que o fato e que a honestidade de seus sentimentos seja o
que é importante, não a veracidade dessas informações.

Salgando o Jardim Selvagem Nota rápida -

Minha boca ainda tem gosto de água do lago.
Os diques quebraram. A água entrou. A chuva
caiu. As águas da enchente subiram e
engoliram tudo.
Por mais que eu queira incluir
o original, essa porcaria é ilegível.
Eu fui em frente e
transcrevi para você nas
páginas seguintes.
Você pode me agradecer mais tarde.

O monstro Katrina pegou tudo de mim. Tudo - C. Hardaiken

o que trabalhei tão duro para construir.

E agora o que eu sou? Agora sou como você. Agora não sou nada.

Velho desejo na Cidade da Garganta Cortada

Os Projetos de Desejo na Nona Ala eram deploráveis. Projetos habitacionais, estão aqui
desde o final da década de 1940, perto de uma centena de prédios de seres humanos
arranhando um lugar no fundo do barril. Um ninho de ratos. Uma poça de larvas se
contorcendo. Me enojou o modo como eles viviam. E alguns dos condenados da cidade
usaram isso. Uma cabala de Daeva untou suas gargantas e engordou suas entranhas no
sangue daqueles que viviam nos Projetos de Desejo. Eles os controlaram. Eles
controlaram o crime. A má conduta. Eles colocam armas nas mãos. Eles colocam drogas
na boca de bebês. Eles riram e cuspiram, doença nos lábios.

Alimentadores de carniça, esses demônios. Larvas mastigando uma barriga baixa.

Eu não era tal coisa. Eu assisti isso à distância, curioso e repugnado. Eu sou uma
criatura de coisas boas. Só porque eu sou um selvagem, não significa que eu não aprecie
o cheiro de fumaça de cereja ou a sensação de um belo terno cortado para caber. Não fui
arrastado para o meu réquiem nesta cidade, mas cheguei a ela e adoro. Sua elegante
miséria fala comigo. A decadência é linda, a maneira como a ferrugem se dispõe é linda,
a maneira como uma aranha com pernas longas segurando uma mosca em cativeiro é
linda. Mas nem toda a cidade é - era - assim. Muito disso havia perdido sua elegância e
se tomado apenas a miséria. Muitos alimentadores de fundo, humanos e desumanos.
Bocas demais dispostas a provar sujeira no sangue, mãos gananciosas demais satisfeitas
em agarrar um centavo oleoso ou chupar o suco de um rato do lago.

Quando chegou a hora de derrubar os Projetos do Desejo, fiquei encantada. Rasguei-

o livre, pensei. Que a entropia seja bonita.

Eles mantiveram alguns dos edifícios como "históricos".

Eu gostei daquilo.

Então, peguei o andar de cima de um desses prédios abandonados e fiz dele o meu
quarto.

Uma cama com belas sedas.

Uma gaiola dourada para qualquer pássaro que eu escolhi chamar e guardar.

Uma jukebox (Seeburg de 1951 com alto-falantes de lágrima na base) com a música que
eu gosto.

E meu jardim.

Foxglove cujas pétalas cor-de-rosa foram atingidas por veias vermelhas.

Rosas de amarelo pálido e vermelho-preto, com espinhos tão gordos quanto o polegar e
afiadas como tachinhas.

Hematoma de machucado que estremece quando você o enevoa com sangue! Um bordo
chorão, cujos galhos caídos lembram os cabelos de uma garota afogada, e cujas folhas
são cobertas com um leve leite branco que atordoa a mente e quase agita o coração para
bater! Videiras rasteiras, que crescem com um leve som de aperto, se você ouvir
profundamente e com carinho à meia-noite, que brotam flores estranhas com estame
torcido e pólen branco polvilhado.

Meu doce jardim.

Então ela veio.

O Furacão. Katrina com fome.

Ela pegou quem eu era e me fez quem eu sou.

Varrido

Minha cidade, minha cidade linda, se afogou.

Oh, ainda pode ser bonito. De certa forma é. Mas o que aconteceu com as pessoas e com
os condenados não é algo do qual possamos recuperar em breve. A civilidade e a
sociedade foram arrancadas. Isso nos reduziu aos nossos elementos mais simples e o
que descobrimos lá foi podridão fedorenta. O que descobrimos quando chutamos o
tronco foi horrível.

As chuvas chegaram. O sofrimento começou. A morte atingiu e os corpos incharam.

Ficamos famintos e desesperados. Fomos forçados de nossos paraísos à noite e às
chuvas. Andamos de pé sob as enchentes, a água poluída do lago pica nos olhos, alguns
de nós ainda pensamos no desejo humano de tossir, engasgar e vomitar.

As coisas que eu vi.

O outrora poderoso reduzido a ladrões, furtos. Eles não seduziram. Eles roubaram. Eles
não usaram encantos; eles usavam clubes para espancar.

Rasgando o pescoço de um trabalhador de resgate perdido.

Quebrando a rótula de um saqueador trazendo comida podre para sua família.

Fingindo ser o morto afogado e esperando como um crocodilo. Flutuando.

Isto não é o que somos. Nós não somos predadores comuns. Não seremos pássaros
carniceiros.

Mas é para isso que fomos reduzidos.

Foi assim que nos tornamos.

A Flor Está Fora da Videira

Meu jardim se afogou. As chuvas entraram e o vento soprou as janelas e matou tudo o
que eu havia me esforçado para crescer ao longo dos últimos anos. Eu o
havia alimentado com meu próprio sangue. Videiras podadas e torcidas com
meus próprios dedos. Cantei no jardim selvagem Johnny Ray, Bobby Blue
Bland, Big Momma Thornton, “Rose, Rose, I love you” de Frankie Laine.
Depois tive que sair para encontrar comida e quando voltei - semanas
depois, semanas que pareciam como anos na maneira como vi as coisas mudarem - tudo
estava morto. Minha cama estava uma bagunça encharcada. Uma viga do telhado caíra
na jukebox. A carcaça de um periquito repousava seu crânio mofado contra o interior da
gaiola dourada, a língua negra como um verme morto.

E não consegui agitar meu jardim para a vida.

Eu tentei plantar de novo.

Nada seria necessário. Eu dei todo o sangue que pude controlar; Eu matei muitos
homens, forçando suas vidas através do cadinho do meu corpo, para que eu pudesse
alimentar meu jardim mais uma vez.

Mas o chão estava vazio.

Mais semanas se passaram e eu finalmente deixei meu paraíso para trás. O desejo, se
foi.

Víbora Sugadora

O furacão não era um olho, como você pode imaginar, mas uma boca. Uma boca
terrível e faminta, um vórtice de aspiração. Espiritual e terrível, desceu e se alimentou
de nós da maneira como nos alimentamos do mundo. Isso atraiu de nossa espécie toda
graça e sofisticação e deixou apenas monstros para trás. Bebendo água da chuva e
sangue imundos. Espreitando nas sombras, escondendo-se e assobiando como gatos
selvagens ou maldições mestiças. Roupas em frangalhos. Tiramos os sapatos, as solas
presas com pedras irregulares e pedaços de vidro e nem percebemos.

Não posso cultivar meu jardim porque não posso mais crescer.

Eu fui reduzido.

Talvez eu devesse estar agradecido. Talvez o que eu fosse ou o que tentasse ser fosse
uma ilusão. Um nobre selvagem, de fato. Principalmente sozinho, mas feliz em minhas
armadilhas. Agora faço parte da sociedade, o menor denominador comum.

Foi o que eu acho que aconteceu.

Muitos de nós dizem que a chegada do furacão não foi nossa ação. Foi, de fato, o fazer
do homem: algo sobre poluição e consumo de petróleo e irritando o oceano, incitando-a
a agir. Pode ser que isso seja verdade.

Mas talvez tenha sido nosso pecado.

As inundações vêm como um batismo cruel. Deus envia o dilúvio para lavar a
iniqüidade.

Este foi possivelmente o nosso batismo, nosso dilúvio. Bastante de nós monstros se
reúnem e mudamos as coisas. Com a nossa podridão. Com a nossa bela entropia. E os
humanos também mudam. Eles se tornam como nós. Eles se tornam monstros, doentes
com deselegância.
Como uma infecção.

Como mofo.

Como um feixe corroído ou um suporte podre.

Em breve tudo o que somos é devorado. Desgastado. A fundação se desintegra. Os

ossos e músculos apodrecem. O centro não pode aguentar. O giro crescente é o turbilhão
do furacão, e tudo o que resta está perdido e desaparecido e não somos nada, nada, nada
além dos monstros que não queríamos ser.

Agora sou verdadeiramente selvagem.

Estradas da meia-noite, 8

Impressionante, simplesmente super fantástico. Como se eu não estivesse me sentindo

louca o suficiente? Como se essa jornada ainda não tivesse passado pela minha cabeça?
Pensei que talvez tivesse algum tempo sozinha. Estou aqui há cerca de um mês andando
pelas velhas estradas da Rota 66, você sabe, estrada americana quebrada, desativada há
uns 20 anos para dar lugar às mega-estradas. Alguns pedaços da antiga Estrada da Mãe
foram esquecidos com outras partes subsumidas e comidas por outras estradas, como
cristãos convertendo velhos templos pagãos. Tem sido legal. Eu gosto de toda essa
merda retrô: Cadillacs, Soda Jerks e Asfalto Quebrado. Isso me ajudou a encontrar meu
centro novamente. E eu não vi uma coisa estranha no mês passado, pelo menos nada
que não seja humano (eu vi um velho queimado de cinco e dez centavos e na janela
havia cerca de uma centena de bonecas de porcelana rachadas olhando para fora da
janela sem vidro, mas isso não era estranho, apenas normal todos os dias
estranhamente.). E sabe de uma coisa? Isso ajudou. Isso realmente ajudou. Os sonhos
quase pararam. Eu não ouço vozes. O sangue... esfriou um pouco. Eu alimentei. Eu
andei. Gostei da estrada quente de um dia quente esfriando sob meus pés enquanto a
noite avança.

Então? Então eu acho o Cabelo do Cão Roadhouse.

Está lá fora, no meio do nada. Estrada toda arrebentada, embora você ainda possa dirigir
nela. Se você inclina o ouvido da maneira certa, pode ouvir a estrada, mas a cidade ao
seu redor está morta, destruída, uma carcaça oca escolhida pelos pássaros.

Mas esse bar, BAM, se iluminou como uma árvore de Natal de néon. Luzes piscando.
Uma dúzia de sinais de cerveja extinta zumbindo durante a noite. Algum rockabilly
chutador de merda murmurando por dentro.

Eu vou em direção ao lugar. Eu acho que talvez eu converse com um idiota bêbado, e
ele pense que ele derrubará seus Wranglers e encantará sua cobra, quando na verdade eu
só vou tomar um gole e deixá-lo debaixo de uma árvore em algum lugar. Vai ser ótimo,
eu decido.

Foda-se isso. Você sabe o que é esse lugar? Um choque gigante de insetos. Ou uma
daquelas plantas carnívoras, você sabe, as plantas arremessadoras? Parece uma jarra de
bebida, e acho que é tudo com um cheiro doce e colorido, e de repente uma formiga
vem dançando ao longo da borda e tomba no poço do néctar, que é basicamente o
sistema digestivo da planta. Engolido. Se foi. Comida.

Eu atravesso a porta e é como uma corda apertando meu pescoço. Eu sinto. E o mesmo
acontece com as dezenas de vampiros por aí. Eu sou como um cachorro entrando na
casa de outro cachorro: é tudo uma brecha levantada e uma tensão faminta e tácita que
você não pode ver, mas que se pode muito bem sentir.

Um cara que se parece com uma montanha no topo de uma pequena cabeça de bola
branca me dá uma aparência mesquinha e passa uma mão surpreendentemente pequena
sobre o couro cabeludo, que é tatuado em um emaranhado de tinta azul sem sentido.

Uma vaqueira no bar se inclina para trás e lixa uma unha, a língua de uma serpente
passando rapidamente por uma presa exposta. Ela pisca. Não é amigável.

Dois filhos da puta jogando sinuca cada um tem mais metal do que cara, são todos
porcas e parafusos e o único nem tem nariz, apenas uma placa de metal enferrujada
presa ao rosto (ele é um assombro, ele deve ser assombrado porque, mesmo assim, ele
estava me enlouquecendo).

O rockabilly bateu em uma velha jukebox de teia de aranha.

Sem bebidas nas mesas. Sem comida. Apenas garrafas vazias atrás do bar.

Baratas no chão, corajosas e despreocupadas.

A torneira atrás do bar, quebrada e pendurada flácida.

Um ardil. Uma farsa. Como um backlot falso para as filmagens. Um momento em que
sei que estou morto onde estou. Duplo morto. Extra-morto. Eu sei que eles vão me
apressar porque eu vejo isso em seus corpos: tendões no pescoço apertados, uma mão
enrolando tão forte ao redor de um taco de bilhar que você pode ouvir a madeira
rachando, e as baratas começam a se espalhar, finalmente com medo. Então, pop.

É como se alguém cortasse as besteiras com um cortador de caixas.

A tensão se foi como se nunca tivesse existido.

Os caras voltam ao jogo de sinuca. A vaqueira tira os olhos de mim e continua

arquivando as unhas em pontos de punhal. A cabeça careca da montanha me acena.

“Jeremiah te convidou?” Ele pergunta, chutando uma cadeira debaixo da mesa.

Eu minto. Diga a ele que sim, sim, Jeremiah. É isso.

"É assim que funciona", disse ele, sua boca pequena formando um sorriso quase infantil
e enrugado. "É um jogo de espera, mas não é tudo? Jeremiah está lá fora agora com seus
filhos, pastoreando gente, se puder.”

Pastorear, eu pergunto?

Ele concorda. “Sim, sim. Eles não sabem que são pastoreados, mas são pastoreados.
Funciona diferente dependendo de onde ele está. Talvez ele veja os faróis chegando?
Então ele e os meninos puxam uma corrente e, saindo do mato, sobe essa nova placa de
rua. Diz ao pessoal: rodovia, este caminho ou posto de gasolina, ali ou qualquer outra
coisa. Sinais oficiais, no entanto, parecem reais. Ou isso, ou eles podem fechar uma
estrada principal bem rápido apenas para um carro; obriga-os a desviar por uma estrada
diferente, uma estrada que os leva aqui.”

Oh

"Sim. Este é o único lugar vivo por quilômetros, para que eles entrem. Talvez eles
queiram uma cerveja. Talvez eles queiram instruções ou uma lista telefônica ou para
pegar alguns detalhes. Talvez, se tivermos sorte, é um par de idiotas ou talvez uma
família inteira perdida nas férias para foder o Wallyworld ou algo assim. "

Uma armadilha. Uma combinação de mesa de buffet e armadilha.

Ele gosta disso. Ele bufa quando ri. "Mesa de buffet, essa é boa. Vou dizer a Jeremiah
isso, ele vai gostar dessa merda. Sim. Todos sentimos um gosto e depois jogamos os
corpos no poço de limão lá atrás. Esta é a sua primeira vez, então você precisa
comprar.”

Comprar?

“Sim, faça alguma merda por nós. Você sabe. Você faz parte do trabalho para obter sua
parte do gosto. Você provavelmente tem que levar os corpos para o poço, foi o que eu
tive que fazer na primeira noite. Outras vezes, talvez você precise pagar a conta de
energia ou sair com Jeremiah para fazer a pastagem. Sempre há algo a ser feito."

Começo a gostar do Pinhead, apesar de estar meio enojado com o que eles fazem. Eu
alimento. Mas matar? E não apenas para matar a fome, mas para levar as pessoas para a
sua armadilha como uma espécie de rampa de gado em um matadouro...

Mas estamos rindo, então você esquece essas coisas. Pinhead está me falando sobre
algumas das coisas que ele viu. Falo sobre algumas das coisas que já vi. E então
Jeremiah entra pela porta.

Sei que ele é um de nós instantaneamente: não é apenas o cabelo preto comprido e
oleoso, não é o jeito que ele se comporta como um espírito de lobo nativo americano. O
cara está com uma mordida insuficiente e um ninho de presas quase como presas estão
enroladas sobre o lábio superior.
Pinhead, é claro, me vende.

“Ei, Jer. Alice aqui encontrou o lugar certo.”

Espero que Jerry seja legal. Espero que ele esteja feliz por ter conhecido outra Irmã
Savage, mas sei que sou apenas mais uma boca para alimentar e uma boca mentirosa.

Do jeito que ele se comportou, imaginei que Jeremiah era suave, inteligente, medido de
alguma forma. Não é verdade. Ele é um bruto, um bruto idiota. Ele rosnou, pegou uma
garrafa de uma mesa vazia próxima e a estourou. Ele se lança para mim. Vejo que ele
tem mais lambidas atrás dele: sua gangue, seus meninos e sei que não posso sair dessa
maneira.

Não sei como chutar a bunda de ninguém, mas tomei legítima defesa e sei como não ser
esfaqueado, agarrado ou baleado. Eu tiro a garrafa da mão dele. Quebra. Estou debaixo
da mesa e ele está virando. Pinhead é muito lento para saber o que está acontecendo,
então, a certa altura, ele erroneamente me ajuda a subir em outra mesa, e Jerry não gosta
disso. Ele retira os dentes da cabeça de Pinhead.

Os dois caras na parte de trás estão vindo para mim e eu danço para longe deles. A
vaqueira não dá a mínima. Ela apenas sorri quando Jerry está correndo para mim, um
meio círculo de seus meninos me cercando. Você sabe o que a cadela me diz?

"Diga ao punho que Mustang Sally diz olá, sug."

Sug? Pego um punho na parte de trás da cabeça, mas estou me recuperando rapidamente
e rolo por cima da barra quando alguém bate com o joelho nela (exatamente onde eu
estava deitado um momento antes).

E então eu começo a lançar garrafas. Toda a parede traseira é de garrafas vazias, parte
do falso revestimento de bar, e eu giro aqueles filhos da puta como estrelas chinesas.
Eles começam a quebrar na cabeça. Não basta parar esses caras permanentemente, mas
é pelo menos como um spray de mangueira na cara: a coisa certa para impedir que eles
venham até mim.

Quando tenho minha chance, aproveito:

Subo a barra e corro para a porta, porque agora todos os idiotas estão lá comigo e não
do lado de fora.

No estacionamento, dois Caddies pretos, faróis pintados de preto, janelas pintadas de

preto, calotas pintadas de preto. Fosco. É como eles se reúnem, eu acho, mas ouço
passos batendo no cascalho.

Eu começo a correr.

Então eu vejo os faróis.

Hora de fazer um bom dever, eu acho. Porque os faróis que estão chegando foram
reunidos aqui.

E eu vejo: é um homem e uma mulher, um jovem casal em um Volkswagen Jetta, e vejo

seus rostos congelados enquanto corro em direção a eles, o bar apenas vomitando uma
corrente de idiotas vindo atrás de mim.

O pobre motorista não sabe o que o atingiu: abro a porta e não o puxo para fora (isso
seria cruel e nada bom para o dia, quero dizer, noite), eu apenas deslizo em seu colo. A
esposa ou a namorada ou a prostituta da Preppie protestam, mas ela não demora muito
porque vê a maré de motociclistas e desviantes prestes a bater no capô do carro.

Eu dou uma cotovelada no rosto do motorista para mantê-lo quieto.

Então eu agarro o volante. Mudança. Embreagem. Os pneus giram. E nós estamos fora
de lá.

Eu digo ao casal burro que segui todos os sinais como eles fizeram e acabei em um bar
cheio de assassinos. Não digo nada sobre vampiros, apenas rastejo no banco de trás e,
eventualmente, deixo o idiota Yuppie dirigir, e quando ele sai para usar uma cabine
telefônica não muito longe da estrada, sinto um gosto da garota. Ela adora, e quando
termino, peço que ela diga ao namorado que "Mustang Sally diz olá, sug".

Então eu corro para a noite porque a manhã não está muito atrasada.

Veja, aqui está a coisa. Eu amei cada minuto disso. Foi terrível. Minha imortalidade
estava em perigo mortal. E foi ótimo. Parecia quase, quase como se eu estivesse vivo.
Não sou caçador de emoções, não sou arriscado. Nunca foi. Eu estava mais contente por
não fazer nada. Eu sempre fui uma lesma na escola, feliz por seguir o caminho fácil,
qualquer que fosse o caminho fácil. Mas não sei mais como sou. Ouvi histórias que
dizem que nosso tipo não muda, que como vampiros estamos basicamente mortos,
sérios, congelados em nossos caminhos. Não sei se é exatamente verdade.

Eu acho que podemos mudar. Só acho que só podemos mudar para o pior.

Porque não gosto de me sentir assim. Eu odeio ter gostado. Quero voltar a me drogar
antes da Ciência Política ou a dar uns amassos com qualquer idiota que gagueje perto do
sofá em que eu estava.

Eu odeio ter os sonhos novamente depois de um mês longe deles.

Eu odeio estar começando a gostar dos sonhos.

Eu odeio a voz dela na minha cabeça.

Odeio não me odiar.

Norte de Londres: O Verme de Lambton

“Vou lhe contar minha história para provar seu sangue.” Depois que ouvi isso, soube
que tinha chegado a um ponto sem volta. Jesus. Eu deveria saber que isso foi um erro. O
Hierofante me disse para comungar com um ancião, e ele sabia de um que talvez
ouvisse um de sua "ninhada", que eu pretendia entender como significando clã.

Mas isso tira tudo da água.

Eu pensei que os mais velhos ... algumas centenas de anos. Talvez um pouco mais
velho. Qualquer coisa além disso, e fui levado a acreditar que suas mentes se
enfraquecem, que esquecem quem são, que seu poder muda e diminui à medida que o
cérebro vacila e o sangue diminui. Mas talvez não funcione assim. Talvez as coisas
funcionem de maneira diferente do que a mais inteligente de nós sabe.

A bruxa na floresta, eu sei que ela não era mais velha, mas a continuação de um legado
amaldiçoado. (Mas mesmo assim, eu não deveria ter aprendido minha lição, lá? Fui para
o exterior e me encontrei com o monstro e me perdi um pouco no processo, e agora fui e
fiz novamente.) Merda! Eu sinto que estou circulando pelo ralo, sabia? Todo esse
processo me deixou nu, me deixou questionando tudo. E os sonhos vêm com maior
frequência agora, e sempre que estou na presença de algo assim, sinto meu sangue
começar a cantar, e não é uma música doce ou suave, mas uma maldita cacofonia de
gafanhotos e violinos e vento nas árvores e batidas pulsantes. Porra! Porra.

Tudo certo. OK. Foco, Alice, acalme-se. Apenas conte a história. Passar por isso e calá-
lo.

Eu fui para Londres. Outro vôo longo. Desta vez com a bagagem, não com os animais
de estimação. Tive que arrumar meu próprio caminho, e isso quase me deixou
empolgado, mas isso é uma história para outra hora. Eu fiz isso. E fui para o norte, para
um lugar chamado Penshaw Hill, em Durham. Nesta colina... é como um templo grego,
realmente, como um lugar onde os deuses morariam e debateriam as fortunas e
maldições do homem ou algo assim. Eu devo ir lá à meia-noite, e ouço uma voz
sussurrando na escuridão, e diz exatamente o que escrevi acima: contarei minha história
para provar seu sangue.

E não vejo ninguém nem nada, mas uma faca com gancho gira no chão de pedra e para
aos meus pés.

A voz sussurrada novamente: história de sangue.

Então eu me cortei.

Espero alguém aparecer no meu corte no pulso e fecho os olhos e espero sentir lábios
frios no meu ferimento, uma língua se contorcendo na pele entreaberta, mas nada
acontece.

Então eu ouço: um som batendo, como um cachorro sedento em seu prato. Então sinto o
cheiro: um almíscar reptiliano, e é a única maneira de descrevê-lo, como o fedor da casa
de répteis do zoológico ou de uma loja de animais, um odor irritado, um odor de
coalhada.
Eu abro meus olhos. Então eu vejo.

Tem forma humana, mas certamente não humana. Branco pálido, como uma grama de
gramado, sem rugas, sem linhas, apenas carne sem fricção suave. Os membros são
assustadoramente lisos, tão longos e magros e inclinados com os dedos das mãos e dos
pés de um bom seis ou sete polegadas de comprimento. A coisa rastejou até os meus pés
e onde o sangue caiu, ela escorrega no chão e lambe a pedra molhada.

"Mais", ele assobia. "É um gosto muito pequeno."

Eu quase me virei e corri.

Não, pensei, fique. Fiquei e continuei ordenhando meu braço por seu sangue.

Continuava a derramar, a cuspir, e ele ou ela continuava a sugá-lo da pedra.

Comecei a sentir a borda afiar dentro de mim. Eu podia imaginar minha “outra metade”
ensopada de sangue dentro de mim batendo nas portas de sua gaiola. Eu estava
derramando demais. Eu estava ficando com fome. Ela estava ficando com fome. Merda!

Então ele se levantou. Não foi uma transição confortável, de engatinhar de barriga para
ficar sobre aquelas pernas finas e frágeis. Ele não limpou a boca, que eu podia ver
fileiras e filas de dentes - como uma lampreia ou tubarão. Seus longos dedos flutuaram
sobre sua barriga redonda e quase grávida.

Ele me contou sua história.

Ele não falou isso em voz alta.

Ele falou bem na minha cabeça. Parecia uma terrível invasão: uma violação grave da
única coisa que eu pensava ainda ser sagrada, minha própria mente. Mas não foi preciso
nenhum esforço para abrir as portas da minha maldita percepção, e a história que ele
contou não é algo que eu possa esquecer. Não quero dizer isso de uma maneira
metafórica e sem sentido. Quero dizer, ainda posso invocar seu fraseado exato, suas
inflexões, posso reproduzi-lo na minha cabeça como uma gravação horrível - todos os
sussurros e assobios e um som molhado nas cavidades da garganta, mesmo que ele não
tenha dito em voz alta.

Vou transcrever aqui.

Eu sou o verme.
Eu sou o verme.
Eu sou o
Eu sou o V
Eu sou o verme.
Eu já fui homem.
Minha mãe deixou a escuridão e me encontrou cuidando do fogo da nossa aldeia.
Ela era uma sombra negra, uma mancha de estrelas, uma porta para um coração
de espinhos.
 Ela me fez gostar dela.
E então ela me deixou com meus próprios desejos.
Eu segui o deserto, um djinn pálido.
Eu andei pelas montanhas, um ogro preto.
Eu me arrastei pelo fundo do oceano, uma serpente sugadora.
Encolhi-me em árvores altas, uma harpia esfomeada.
Mas eu ainda era apenas um homem.
Lutei contra exércitos com facas, matei donzelas com apenas um olhar,
Derramei sangue com meus poemas, bebi sangue com meus olhos e mãos.
Mas eu ainda era apenas um homem.
Meu coração ficou gordo com o sangue da minha filha.
Meus filhos foram muitos, cem puxados para a escuridão, noventa e nove atraídos
pelos meus dentes e língua.
Eu era o pai monstro deles.
Mas eu ainda era apenas um homem.
Templos cresceram e me elogiaram. Altares construídos para me alimentar.
Navios forjados para transportar minhas palavras e corpo para cantos distantes.
Eu era anjo, eu era deus, eu era tudo.
Início e fim.
Mas eu ainda era apenas um homem.
As corujas e bruxas pensaram em me passar. Os diabos pensaram em me tentar.
Meus irmãos e irmãs pensaram em me destruir. Afastei todos eles.
Mas eu ainda era apenas um homem.
Então vieram os sonhos. Depois vieram as promessas.
Eu ainda era apenas um homem, mas chegou a hora de mudar, de transformar. Eu
estava na hora de me tornar.
O destino colidiu. O destino escondia sua lebre na estrada.
O novelo de linha me amarrava à sorte e ao destino, ambos iguais. Minha fortuna é
a desgraça dos outros.
Minha desgraça poderia ser outra fortuna.
Eu não seria mais apenas um homem.
Eu vim para encontrar o homem chamado John Lambton, um pecador no rio que
não iria à igreja.
Um garoto na época. Deixei que ele me encontrasse no rio, embaixo de uma rocha,
pois queria olhar em seus olhos e ver se meu destino brilha na escuridão de sua
pupila - e é verdade.
Conforme planejado, ele me deixa ir e foge.
Ele esquece esse encontro. Pois ele é apenas um homem.
Ele luta nas Cruzadas, tendo aprendido a amar a Deus.
E um dia ele volta para sua casa e descobre que eu também moro lá.
Não posso sobreviver com o sangue dos animais, mas os mato de qualquer
maneira.
Pego crianças no rio e as afogo e bebo. Sou apenas um homem, mas as histórias
dizem que sou algo maior do que aquilo que vêem:
os homens se enganam e dizem que sou maior do que sou, que peguei mais do que
tenho,
que sou muito mais monstro do que realmente aparento. Eu posso me enrolar na
colina dez vezes, dizem eles.
Eu tenho a cabeça de um lagarto. A cauda de um dragão. Eu moro no poço.
Eu moro no rio. Eu moro na colina.
 Eu não vivo de jeito nenhum.
John Lambton procura ajuda para me derrotar, para fazer o que os outros não
fizeram.
Ele encontra um local e pede sua ajuda. Ela fornece sem custo.
Ela diz a ele o que ele deve fazer: este não é um homem, ela diz, isso é um monstro.
Uma mentira.
Ela diz que ele deve usar uma armadura coberta pelas cabeças de lanças, uma vez
carregada por homem morto. Uma mentira.
Ela diz que ele deve me cortar em três pedaços no Desgaste do Rio,
pois lá estou adormecido e não posso me curar.
Uma mentira.
Ela lhe dá um machado manchado em seu próprio sangue. Ela o ajuda a fazer a
armadura de lanças.
Ela o leva ao rio onde eu espero.
Eu ainda era um homem quando ele veio atrás de mim.
Ele esperava ver uma grande fera, uma coisa terrível.
Eu era monstruoso, mas nenhum monstro.
Ele me jogou na água, me cortando com as pontas de lança dos homens mortos.
Ele trouxe seu próprio machado ensopado de sangue sobre mim, me cortando três
vezes.
A água levou minhas partes embora.
Eu ouvi a buzina dele.
Eu ouvi um cão latindo.
E foi feito.
O ritual completo.
Eu me tornei o verme.
A bruxa era minha. Um dos meus leais, um dos meus fiéis.
Ela já estava há quase quatrocentos anos, mantida viva e entusiasta pelo meu
sangue salgado.
Ela conhecia os fios do destino.
Ela sabia que magia do sangue me impediria de dormir, de cair no resto dos
antigos.
Ela sabia o que me transformaria de homem em verme.
Eu amaldiçoei Lambton por nove gerações.
Mais homens vieram trabalhar comigo.
Desta vez, foi merecido.
Eu pedi que construíssem meu templo como meu edifício favorito, o Theseion,
uma vez construído para mim, mas depois levado quando eu fugi. Tomado e
entregue ao Deus dos Ferreiros:
então, ele merecia a obra, não eu. Mas os tempos haviam mudado.
Eu era o Deus, e eu merecia um verdadeiro adito.
Eles o construíram e agora você está nele.
Eu não sou homem
Eu sou o verme.

Tornando-se
Quando ... "ele" terminou de falar, ele se afastou. Em pé não muito longe de nós havia
mais dois, assim como ele. Quero dizer exatamente. Cada um deles sussurrou e
murmurou um para o outro. Ele vomitou sangue - meu sangue - na pedra e cada um
deles jantou. Quando Lambton o dividiu em três partes, isso o deixou mais forte. Isso
fez... Jesus, fez três dele.

Eu não vi a bruxa. Não sei se ela ainda existe ou se a necessidade dela foi feita.

O que eu sei é que o Lambton Worm era antigo na época, e ele é apenas mais velho e
estranho agora. Não há dúvida: temos algo dentro de nós que não é nada como humano.
É algo verdadeiramente diabólico, algo totalmente rebelde. Se pudermos nos tornar isso,
se eu puder aguentar meu tempo e me tornar uma monstruosidade folclórica miserável
das piores histórias possíveis...

Por que não me mato agora?

Por que não apenas marchar para fora e esperar a manhã, deixar o sol me queimar e me
transformar em um manequim carbonizado que se desfaz no primeiro vento forte?

O que eu tenho que esperar?

Este?

Tornando-se um verdadeiro monstro? Não apenas um monstro de coração e mente, mas

de carne e alma pervertidas?

Foda-se isso.

Ainda não vou dançar essa bobina

imortal. Mas se eu pegar um sinal de
me tornar assim, eu irei.

Eu prometo.

O vento norte sopra e teremos

neve
E o que a pobre Alice fará
então, coitada?
Ela se senta em uma prateleira
e mente para si mesma
E esconde a cabeça debaixo da
asa, coitada.

A Alma É Um Poço Escuro

Isso... esse é o pior ainda.

Eu sei que somos monstros. Entendi. Eu sei que o que fazemos não é natural.
Reconheço que beber sangue e ser queimado pelos raios do sol é um indicativo do
profano. Entendo que somos basicamente viciados em sangue, perseguindo a noite.

Alguns de nós, no entanto, talvez nos sintamos confortáveis com isso, mas não vamos
além. Eu já vi alguns selvagens que levam isso a um nível quase primitivo. Tornam-se
parte da cadeia alimentar da mesma maneira que um falcão, tubarão ou aranha. Parte
disso já está neste livro. Não sei se concordo que seremos bestas comuns, mas, como
bestas comuns ou até incomuns, posso encontrar algo admirável, algo simples, algo
puro.

Isso, porém, não é puro. Foi além ou abaixo do animal.

Quem enviou isso para mim pode ir para o inferno. Foda-se eles. Isso é nojento. Quem
fez isto? Quem iria ... tirar um rosto humano, secá-lo e bronzear como se fosse uma
jaqueta de couro ou cobertor de camurça ou algo assim? Pior, quem escreveria,
estampando essa estranha mensagem na pele seca como se você pudesse imprimir um
chaveiro com suas malditas iniciais?

Este…

Isso vai além de tudo o que vi até agora.

No conteúdo e contexto, e especialmente na entrega da mensagem.

Isso é realmente selvagem.

Tudo tem o seu tempo.

Cometas falham. Os mares se sobrepõem e se desgastam.
As larvas roubam carne de um cadáver.
O inverno chega. O fogo também. O mesmo acontece com a inundação.
Tudo está cheio. Não é o fim do mundo mas o fim de um tempo, não o
tempo todo, apenas o tempo dele.
Fui mordido e pareço o nosso futuro.
Nós somos como um carrapato gordo na cabeça de um alfinete,
oscilando, cambaleando, quase pronto para cair e pof.
Os ângulos sussurram
no meu ouvido
nós nos tornamos
demais
um câncer
 que precisa ser cortado. Mannind está no seu caminho e nós estamos no
nosso.
Nós devemos apreciar este tempo. Na mordida purulenta, ouço minha
salvação. Falado no peso dos vermes ou na liberação perdida de sangue
preto borbulhante.

Eu me dedico a isso.

Deixei-o levar-me por noites..

Tornei-me lobo e nevoeiro. Eu me torno ranger os dentes e levantar a garra.

Deito-me na cera derramada, as entranhas como almofadas, os ossos como
apoios de cabeça, os dentes como dados.

É a única maneira de ser livre. Podemos transcender.

Eles me disseram isso.

Cigarras de linha emergindo do chão depois de décadas.

Como o reaparecimento de um cometa no céu.

Como outro desligamento do volante.

Eles voltaram e eu lhes dei minha fé.

Draugr?

Eu admito, não sei nada sobre isso. Mas estou aprendendo que o mundo é o lar de
muitas coisas ruins, coisas ruins que não quero conhecer, mas provavelmente vou
descobrir. Eu não sei como esse cara me encontrou. Ele não está na minha lista, mas de
alguma forma, estou na dele. Ele me enviou esta pequena fita adesiva, e no rótulo estava
escrita uma palavra:

DRAUGR.

Ouvi e transcrevi o melhor de minhas habilidades abaixo.

A supressão de informações deve ser interrompida

"Me escute. Não era para acabar assim. Você entende? Eu pensei que poderia jogar o
sistema, sabia? Imaginei, por que ser uma barracuda pequenina em um grande lago
cheio de tubarões malvados? Por que não se ramificar? Eu posso comer animais. Eu
posso dormir na terra. Então eu deixei as luzes brilhantes, cidade grande. Imaginei que
encontraria uma cidade pequena (mas não muito pequena) à beira do nada e, cara,
apenas viva como um pequeno rei. Engorde com a terra. Eles nunca saberiam que eu
estava lá. Três, quatro mil pessoas? Dois bares? Um punhado de becos escuros? Um
lugar com um lado bom dos trilhos e um lado ruim dos trilhos? Como eu poderia errar?

Então eu encontrei o lugar. Pequena cidade chamada Bellwether. Principalmente

branca, mas com crescentes tensões raciais de imigrantes - o que só pode me ajudar,
certo, porque trabalhadores indocumentados não vão bater na porta da delegacia
dizendo que foram agredidos pelo chupacabra, certo? Todo o lugar tem esse tipo de
sensação da Nova Inglaterra, mesmo estando aqui no Centro-Oeste, e isso me convém
muito bem. Me lembra de casa de certa forma.

Eu passo algumas noites lá. Duas semanas, talvez três. Eu fico baixo. Eu não vou
mostrar a minha cara ou a minha carta de condução de dez anos expirada. Eu me
alimento de um sem-teto que mora na estação de trem queimada. Eu me alimento de
uma adolescente que faz massagens graves à meia-noite. Isso me cobre. Mantém minha
barriga quente. E, por um tempo, sinto que o fiz! Você sabe? Todos os outros idiotas
vampiros podem se juntar na cidade, mordendo e arranhando um ao outro, imaginando
como aquela faca ficou entre as omoplatas ou essa estúpida estaca foi perfurada no
peitoral. Enquanto eles estão se matando, eu vou ficar sozinho. Feliz e sozinho. É como,
capacitar. Sinto que aprendi um grande segredo. Um segredo pelo qual qualquer Savage
mataria. Eu me imagino um leão solitário, certo? Perseguindo o sul. Orgulhoso e eterno.
Impressionante. Sublime. Sim.

Mas as más notícias. Eu não estou sozinho.

Encontro o primeiro corpo em uma colina com vista para a cidade, um daqueles pontos
de encontro de adolescentes que agora são mais um ponto de "adolescentes se fodem"
ou um ponto "aqui é onde molestadores levam as crianças". É um garoto morto, um
garoto adolescente, de aparência jovem, com um rosto de menino como eu (se eu me
lembro direito do meu rosto, quando foi a última vez que vi como eu era?). Bochechas
gordinhas de hamster.

E sua garganta está aberta. Quero dizer, realmente rasgada. Apenas uma gota de sangue
neste garoto também. Ele está pendurado nas árvores e eu o sinto a quilômetros de
distância, e o cheiro de podridão está no meu nariz e me fode se isso não me deixa com
fome, o que me dá nojo.

Neste ponto, porém, não penso muito nisso. Ok, talvez eu tenha um concorrente aqui,
talvez. Eu posso cuidar disso. Sou forte. Cara de garoto, talvez, mas tenho punhos como
tijolos e garras como navalhas. Se algo está ficando aqui fora, pensando que é o rei,
bem, essa cadela tem outra coisa por vir.

Eu ... Jesus, eu não tinha ideia.

Fome Comendo Ruídos

Passam mais algumas semanas e não vejo sinal de nada. Eu me livrei do corpo do
garoto para que os habitantes locais não acendessem tochas e pegassem forquilhas,
porque, merda, estamos em uma pequena cidade no centro da América. Talvez Deus
realmente sussurre em seus ouvidos as fileiras de milho. Eu não quero que eles apontem
essa santidade para mim, então o corpo foi embora. Blocos de cimento, corda de
buncha, um cobertor desapareceram. Apenas bolhas. Desculpe garoto.

Então, uma noite, eu estou andando por trás desse bar, perto das 4 da manhã, porque eu
estava assistindo esse garoto, esse garoto mexicano. Ele deve lavar a louça ou algo
assim. Tem um rosto esbelto de cachorro, doce, inocente. Eu não vou machucá-lo. Ele
vai gostar. Eu acho que vou me mudar, ver se não consigo me aproximar e provar.

Atrás do bar, atrás do estacionamento, há um campo de trigo. Está bem quieto. Eles
desligaram a jukebox por dentro. Sem vozes. Apenas o sussurro de trigo e o ocasional
clique do semáforo na frente. Passando de verde para amarelo para vermelho, para
verde novamente.

Então eu ouço. Você já ouviu um cachorro grande comer? Um Rottweiler ou um cão de

caça, talvez. Algo com papada. Ele bufa enquanto come. Você ouve, porque é
desleixado. Mordida, mordida, bochechas molhadas batendo em comida molhada,
mastigar, mastigar. Engolir. Engole.

É o que eu ouço.

Está vindo de algum lugar do campo.

O garoto mexicano da máquina de lavar louça ainda não mostrou seu rosto.

O cheiro de sangue me bate. O fedor de intestinos vazios também. Não há muito vento,
mas o que há ali leva certo para mim.

Sinto presas. Sinto garras. Minha, deslizando para fora, pronta. Tenho uma coceira na
parte de trás do meu pescoço. Este é o meu reino, eu acho. Quem está lá fora, você é um
picadinho, amigo.

Eu ando na grama, sentindo-a roçar minhas mãos e minhas unhas.

Não demora muito para eu encontrar. E é pior do que eu poderia imaginar.

É como Deus ou o Diabo quer que eu veja como é horrível ser nós, porque um único
raio de luz da lua brilha nas nuvens e as destaca, como um grande holofote do céu. Deus
rindo lá em cima. Veja isso. Veja como a minha criação pode ser uma merda.

É humano, mas não é humano o suficiente. Também é uma mulher, mas também não é
suficiente. Cabelos grisalhos pendurados. Pele toda lamacenta, grama grudada nos
cotovelos, cabelos arrepiados saindo dos braços. As roupas são lavadas, elas ficam
penduradas nela como pedaços irregulares de sacos de pano ou algo assim. E quando ela
olha para mim, ela tem uma boca cheia de dentes afiados e tortos e um par de olhos que
são principalmente brancos, exceto pelo ponto preto pontilhado no centro de cada um. O
problema é que eu sei que ela é selvagem como eu. Eu não sei como eu sei disso.
Quando meus grilhões aumentam e a coceira na parte de trás do meu pescoço começa a
queimar como se alguém tivesse um cigarro pressionado lá, eu apenas sei. Este é
parente. Distante, perdido há muito tempo, mas parente da mesma forma. Ela se senta
debruçada sobre um corpo, irreconhecível. Tem sangue molhando seu queixo.

Ela disse algo para mim naquele momento e é a única coisa humana que sai da boca
dela.

Ela diz toda triste: "Está tudo vermelho, tudo o que vejo é vermelho".

Cara, isso me arrepiou até a maldita medula.

Então ela pula para mim.

Merda, ela foi rápida! Suas garras, elas não eram como as minhas. As minhas são como
unhas humanas, mas longas, afiadas, más. Os dela eram como algo parecido com um
gato selvagem, ou talvez pior: mais longo, mais magro, curvado no final como anzóis.
Agarro seus ombros e a torço sobre minha cabeça para que ela não consiga minha
garganta, mas agora estou desequilibrada e afundando. E ela está me cavando como um
cachorro procurando um osso, suas garras chutando a pele e a carne do meu estômago
como tanta sujeira. E não demorou muito para que seus dedos encontrassem minhas
entranhas e eles começaram a sair em suas mãos e, de repente, estou vendo vermelho.

Não me lembro, não está bem. Só sei que tenho uma garra no polegar em um olho e
outro na língua. O olho apareceu. A língua deixou sua cabeça e caiu em algum lugar no
trigo sussurrando.

Então eu tive um punho cheio de garganta e o puxei, rasgando-o como se ela tivesse
arrancado a garganta daquele pobre garoto semanas antes.

Lembro-me do gosto do sangue dela na minha boca. Amargo, quente. Como o café mais
preto.

Então ela se foi. Fugindo de quatro, galopando. Eu deitei ali naquele raio de luar. Ao
lado do corpo. Eu rolei. Teve um gosto. Tinha mais.
Senti-me melhor.
Ri.

Rei do nada, pensei. Príncipe de Bellwether.

Então, em algum lugar, ouvi um grito.

No limite.

Todos nós temos uma linha. Está dentro de nós. Para alguns, provavelmente está mais
próximo da superfície do que sabemos, para outros, está longe. Você mal consegue ver.
Depois de atravessá-lo, é isso. A linha se foi. O caminho de volta está fechado.

Não sei quem é ou foi esse monstro, mas acho que ela passou dos limites naquela noite.
Talvez ela já tenha passado por isso muito antes, eu não sei. Mas quando ela falou
comigo, ouvi algo lá dentro que era humano. Apenas um chiado, um pio, mas estava lá.

Mas então eu fui fodê-la e acho que foi o que fiz.

Coloquei minhas tripas de volta dentro de mim e curei o que eu poderia curar e fui ver.
Eu ouvi os gritos e de repente parou, mas não demorou muito para ouvir outro grito.
Um homem grita. Assustado. E com dor.

Eu tropecei na rua sob as luzes amarelas.

Na esquina, uma mulher que pode ter sido prostituta. Era uma noite fria para o verão, e
a maneira como ela estava vestida ... você sabe como elas se parecem. Redes de pesca.
Algo que é mais uma camisola do que uma camisa. Ela deitou o rosto em uma poça de
sangue.

Meio quarteirão, um homem. Alguma merda em botas de cowboy e chapéu de cowboy,

como alguém realmente precisa se vestir assim mais? Eu acho que a louca Savage
também não gostava muito da roupa dele, porque assim que entrei em cena, ela arrancou
a garganta dele com os dentes e o girou como um top.

Mas aqui é onde aconteceu. Aqui é onde tudo ficou doido.

O cara bate no chão. Estrondo. A parte de trás da cabeça racha contra o meio-fio.

E ela está com ele, bebendo ruidosamente. Passo por cima do cadáver da prostituta e por
dentro estou apenas gritando. Estou brava porque acho que ela arruinou. Eu tinha uma
coisa boa acontecendo e ela está terminando antes mesmo de começar. Não posso voltar
disso. Eu não posso ser legal com uma cidade que viu um corpo de buncha ser destruído
na esquina da Estadual e Principal.

Tudo parece em câmera lenta. Eu assisto enquanto a garota monstro vomita sangue de
volta na boca do agora morto. Não consigo imaginar o que diabos está acontecendo,
mas ouço algo atrás de mim. Mas não penso nisso, porque não consigo desviar o olhar
quando a boca morta do homem começa a funcionar. Como um bebê em um mamilo.
Bebendo aquele sangue vômito.
E dou um passo à frente e estou pronto para correr, mas uma mão pega meu tornozelo e
afundo com força.

Olho para trás e há a prostituta. Com uma boca de dentes como a louca cadela Savage,
triturando-os com as presas de agulhas como um metanfetamina.

Ela morde meu tendão de Aquiles e ele queima. Ela assobia. Eu a chuto na cara e pego
meu pé de volta.

Eu me levanto e vejo o cowboy já se levantando. Boca de presas estalando no ar.

As pessoas estão correndo para fora de um bar na rua e um monte de mexicanos está
chegando, o baixo batendo em algum tipo de rap mariachi.

A cadela Savage está no carro. Ela está chutando o para-brisa. Eles estão gritando.

O cowboy está avançando; ele está brigando com alguns casais na casa dos 20 anos,
bons filhos, filhos limpos, e eles estão gritando, mas não gritando por muito tempo.

E a prostituta está com as pernas trêmulas e está correndo para mim.

O sangue espirra no lado do passageiro do passageiro baixo.

O casal está debaixo do cowboy mordedor e arrancador. Ele está vomitando sangue
neles. Em suas bocas.

E eu dou um soco no nariz da prostituta, dirigindo-a para o cérebro dela, mas ela não se
importa e ela apenas tenta morder minha mão.

Eu a jogo em um parquímetro. Eu a ouço as costas quebrarem.

O casal acordou. Eles estão com o cowboy. Olhando em volta, cabeças famintas
girando.

A porta do carro se abre. Um bando desses mexicanos sobe como cães, aranhas ou
malditos aranhas, e o Savage está atrás deles. Eles estão farejando o ar, rostos
ensangüentados zombando e rasgando gargantas vermelhas babando.

A prostituta está rastejando em minha direção, seu corpo fazendo esses movimentos
espasmódicos porque as costas estão quebradas e não tenho idéia se ela sabe como se
curar.

Eles cruzaram essa linha, eu acho. O mundo inteiro cruzou uma linha.

Eu faço a única coisa que posso fazer, e isso é executado.

Apocalipse da loja de armas

Eu entrei em uma loja de armas. Apenas chutei a janela e subi nela. Merda idiota não
tinha suas armas trancadas em um cofre de armas, então eu apenas peguei um punhado
de braços compridos na parede e pistolas fora da caixa rachada e joguei uma carga de
caixas de munição sobre minha cabeça e colo.

A prostituta chegou bem a tempo; Eu terminei de carregar um Ruger Redhawk .357. Ela
levou alguns tiros no peito. Ela não se importou. Um quinto tiro atingiu seu braço e o
golpeou no cotovelo, e ela ainda não se importou. Ela estava debruçada sobre a caixa de
pistola quebrada, o copo mordendo seus joelhos, e havia aqueles dentes rangerem sobre
a minha cabeça, chomp, chomp, chomp, e eu fiz tudo o que pude para colocar o cano da
arma entre aqueles dentes cortantes.

Eles quebraram e se dividiram em torno do cano.

Eu apertei o gatilho. Ventilou a parte de trás de seu crânio.

Eu a chutei para o lado e esperei.

A noite se transformou em dia e eu dormi atrás do balcão.]

A noite voltou e, com ela, uivos, gemidos e frases de frases usando palavras que não
eram palavras, principalmente gargarejos desumanos. Espreitando por cima da caixa de
vidro, eu os vi lá fora. Tropeçando nas ruas. Salivando sangue. Cheirando o ar.

Dezenas deles.

Eles são vampiros? Não como eu sei que é. Talvez estritamente falando. Parece que eles
nasceram de algum tipo de abraço. Mas isso não os deixa como você ou eu. Abraçado
por bestas, transformadas em bestas. Aquela selvageria que você vê nos olhos de um
Selvagem, está nessas criaturas de corpo inteiro. Nem uma pitada de piedade lá. Apenas
fome.

Olhando para o caso, cutuquei um dedo. E empurrou um pedaço de vidro que empurrou
outro pedaço de vidro que depois caiu no chão. Uma pequena e minúscula pausa.

E todos os monstros do lado de fora se viraram e olharam para mim.

De repente eles estavam se movendo na minha direção. Eles poderiam correr, também.

Comecei a fotografar.

Uma foda gorda agarrou meu braço e torceu, quase o quebrou. A espingarda debaixo do
queixo o dissuadiu um pouco - e eu não estava brincando dessa vez, apenas indo direto
para a cabeça.

Uma dona de casa foi para o meu pescoço. Eu quebrei a dela primeiro.
 
Eu atirei fora de lá. Cordite e lascas de vidro e madeira e sangue.
Então eu os vi.

Caçadores

Soldados vestidos de preto em revendedores de máscara de gás. Malditas espadas da

vida real amarradas às costas. Espingardas e metralhadoras. A nuca do meu pescoço se
apertou. Vampiros? Estes eram vampiros? No peito, um signo como o horóscopo
Sagitário, o cavaleiro com arco e flecha. Alguma ala militante do Invictus? Inquisidores
do Segundo Estado?

Eles estavam... erradicando tudo. Bang, bang, bang. Os demônios gritando se lançaram
contra eles e foram abatidos.

Um deles apontou para mim. Eu ouvi o seu comando. Alguém perguntou: "Ele é
draugr?"

A resposta? "Não. Mas destrua-o de qualquer maneira.”

Uma bala cortou meu pescoço e picou. Virei-me e encontrei o garoto mexicano, a
lavadora de pratos, correndo em minha direção com as mãos com garras estendidas, e
este não era o garoto que eu tinha visto noites antes. Eu teria sido muito lento, mas uma
bala dos soldados perfurou seu rosto e apagou suas feições. Ele caiu, um peixe morto
caindo no cais.

Eu me escondi atrás de um beco.

E eu corri, e corri, e fodidamente corri.

A verdade está em nós

Essa é a minha história. Você vai divulgá-la. Porque eles estão vindo para mim. Eu vi os
helicópteros pretos, silenciosamente perseguindo os céus acima. Eu vi os soldados à
distância, pisando no mesmo terreno em que eu próprio andei pelos campos de trigo e
milho. Eles não querem a verdade exposta, entende? Eu vi como o mundo acaba. Somos
nós. Nós nos destruímos, você não entende? Perdemos a cabeça. Nós vamos fundo. A
fera vence. E quando o animal está livre, ele só quer mais de si mesmo. E ele consegue,
vomitando sangue na boca de cadáveres devastados. O exército de feras.

Diga para alguém. Diga a todos. Nós somos nossa própria desgraça, ou será, se não
tomarmos cuidado.
A Biblioteca Ainda É Sua Amiga

Eu fiz uma pequena pesquisa na biblioteca. Draugar (tem um 'a' lá dentro, coitado
anônimo) eram... fantasmas viking? Fantasmas que possuem os mortos, tornando-os um
outro tipo de morto-vivo? Dizia-se que eles eram "negros da morte" ou "pálidos", e
alguns eram draugar de terra, outros draugar do mar. Eles tinham imunidade a armas
normais, o que parece verdadeiro de acordo com a fita, então eles tiveram que ser
combatidos corpo a corpo, o que... não pode ser verdade, eu acho, já que aqui parece
uma bala na cabeça (e em nenhum outro lugar) faz o truque. Interessante, para impedir a
confecção de um draugar, alguns costuravam os pés do cadáver com fios ou cordas, de
modo que, se surgissem, não podiam andar. Porém, não parece uma opção prática?

Não sei o que pensar. Isto é real? Ou os delírios de uma cabeceira paranóica que
enlouqueceu pouco tempo depois de ela vagar pelo deserto? Você pensaria que se fosse
real, eles de alguma forma já haviam nos inundado: como ele diz, um exército de feras.

Talvez eu devesse estar agradecido por termos protetores anônimos em máscaras de gás.

Mas acho que deveria estar aterrorizada. Inferno, isso é tudo que eu sinto mais. Terror
cru com o que está acontecendo ao meu redor e dentro de mim. Monstros, monstros, em
todo lugar.

Estradas da meia-noite, 9

No caminho, agora. Eu roubei um carro. Quero dizer, foda-se. Eu quero ver minha irmã
e sobrinho e eu tenho um pouco de vontade de voltar para a cidade que chamo de lar.
Para chegar lá, enfie este livro na sua mão e finalmente vejo minha família.

Há uma hora, passei por uma minivan na beira da estrada.

Eu diminuí a velocidade ao passar.

Lá dentro, vi uma motorista de mulher, com o rosto congelado no que era claramente
um
rito de prazer e medo. Eu conheço esse olhar. Eu causei esse olhar. Não me
surpreendeu, então, ver alguém em cima dela, empurrando a cabeça de volta, aninhado
no pescoço como um amante, mas na verdade apenas um monstro, um alimentador.

Vi a bicicleta - um cutelo, malvado e todo cromado - escondida no mato a cerca de cem

metros abaixo.

Eu pensei, talvez eu pare.

Talvez eu a salve.

Talvez eu a coma.
Talvez eu entreviste o cara, ele provavelmente é um de nós.

Então eu pensei: não.

Estou voltando para casa. Nada pode me parar agora.

Um Sonho: A Conversão

Eu tive um sonho ontem. Não sei se foi ruim mesmo. Não é como os outros. Mas algo
sobre isso me preocupa mais do que eles. Porque eu sei quem ela é agora. Eu sei que
estou em comunhão com o demônio dentro de mim, a besta que vive no labirinto do
meu coração.

No sonho, tudo estava parado e escuro.

Eu era ela de novo. Deitado em um prado. A lua acima. Um vento quente varrendo a
pele nua.

O vento carregava o cheiro da morte e isso me confortou.

A floresta ficava não muito longe, o prado cercado por árvores escuras.

E eu os ouvi me chamando.

Em algum lugar, a voz de uma criança. Jack pequeno. Meu sobrinho. Rindo, leve e
fácil, o som de um sino tocando. Ele implorou que eu me juntasse a ele e eu sabia que
sim porque me sentia tão bem, tão certo.

Tão pacifico.

Merda.

Eu vou até você amanhã. Vou lhe trazer este diário e vou recuperar minha irmã e o filho
dela. Estou voltando para Sarah e o Pequeno Jack e é melhor não serem prejudicados.
Quero acreditar que tive um sonho tão bom, porque sei que tudo está bem agora, que fiz
o trabalho que você queria que eu fizesse. Senti paz porque a paz estava a caminho. Um
pouco de previsão. Talvez um gosto de profecia, como o que Madre Janice possa ter.

Então, por que isso parece tão errado?

Eu tenho um pressentimento. Parece um punho de sangue coagulado. Como um aborto

espontâneo por dentro.

Se algo der errado...

Não. Não pensarei assim. Não deixarei a besta dentro de mim tirar o melhor de mim.
Não dessa maneira. Agora não. Eu preciso ser claro.

Estou indo, Sarah. Estou indo, Pequeno Jack.

O Fim

Isso acontece amanhã à noite.

Eu mal consigo focar o tempo suficiente para colocar a caneta no papel.

Eu terminei com este livro estúpido.

Eu terminei com essa porra de clã.

Eu terminei com você.

Eu vou ficar melhor E sabe de uma coisa? Eu vou ser mais humano. Está o mais perto
que posso chegar, mesmo que nunca possa ser isso. Eu posso tentar, não posso? Todas
as coisas que eu vi, todos os monstros dentro de mim e fora de mim...

Eu tenho uma família. Eu os mantive fora disso, mas você os arrastou para dentro e
agora eu tenho que estar lá para eles. Contanto que eu puder, o que, como se vê, pode
ser algo próximo da eternidade.

Amanhã à noite, eu os vejo.

Sarah e o Pequeno Jack. Minha linda irmã e meu querido sobrinho. Eu não os vejo há
alguns anos, sabia? Mal posso esperar. Vai ser glorioso.

Tudo Mudou

A floresta está linda agora. Quase silencioso, exceto pelo zumbido dos insetos, a
chamada ocasional de uma coruja para outra coruja.

Não sei se este livro vai acabar nas suas mãos. Eu não sei onde você está Então, eu
estou escrevendo isso para mim. Escrevo isso para documentar o que aconteceu, porque
sei que um dia talvez eu não tenha presença de espírito para saber, ou mais importante,
para me importar.

O sangue do menino tem um gosto diferente. Você sabia disso? Você provavelmente
fez. Você provavelmente criou todo esse ardil apenas para que eu descubra isso, me
teste e me afaste do que eu quero ser. Humano. Parabéns. Mas talvez eu esteja me
adiantando.

Eu fui para o endereço que você me enviou.

O antigo vitoriano, fora da cidade. Persianas pretas. Descascando a pintura ocre. Janelas
como olhos, porta como boca. Você conhece esse.

Foi saqueado. Por você ou outra pessoa. Tudo foi esmagado. Marcas de garras na
parede. Sangue também. Placas se abriram, cabeças de unhas estalando. Toda luminária
quebrada. Todo espelho quebrado.

Eu chamei. Sem resposta.

Chequei o andar de baixo: na cozinha, encontrei dois homens de terno e fone de ouvido,
com a garganta aberta em um segundo sorriso, o corpo quase sem sangue. Eles estavam
apoiados à mesa, com xícaras de chá de seu próprio sangue, sentados bem e
ordenadamente diante deles. Seus homens? Ou aqueles que vieram te machucar?

Na biblioteca, outro homem. Feito para se ajoelhar diante de uma armadura,

sua boca deu forma a um 'o' e pressionou contra o manto manchado da armadura. Os pés
deste se foram. Nenhum lugar para ser encontrado, esses pés, embora eu admita não
parecer muito.

Comecei no andar de cima.

Encontrei outro com a cabeça enfiada no corrimão. O póquer da lareira encravou através
da boca e da parte de trás da cabeça.

No banheiro, uma banheira ensanguentada cheia de partes do corpo e restos de roupa.

Sem rosto ou membros discerníveis, apenas pele, osso e sangue coagulado.

Todo esse tempo eu salivava. Sangue oleoso molhando minha boca, me deixando com
fome por mais do mesmo. E eu te odeio por isso. Eu odeio que minha necessidade de
ver minha família tenha sido empurrada para baixo da minha vontade de lamber o
sangue daquela banheira como um vira-lata comum.

No quarto principal, encontrei minha família.

Sarah estava apoiada em um banquinho acolchoado, o rosto morto encostado na mão

morta, os olhos mortos encarando o espelho de uma vaidade dourada, com um chapéu
de caixa de comprimidos rosa torcido na cabeça. Seus olhos foram abertos com lascas
de madeira. A mão dela estava pregada na penteadeira, a outra mão pregada no rosto.

O Pequeno Jack estava deitado na cama, com os braços cruzados

sobre o peito, os olhos fechados, o rosto e as mãos machucados e
ensanguentados.

Senti algo dentro chutar dentro de

mim. Tempestade em uma xícara de chá,
não é essa a frase? Dentro da caixa torácica havia
uma conflagração

violenta,
um tornado de
gafanhotos, uma floresta em chamas, um bando cacarejante de
corvos que apanhavam carne.

Eu arrancaria esse lugar de suas fundações.

Exceto.

Exceto por uma bolha de sangue.

Balançou do nariz de Pequeno Jack. Então, delicadamente, ele apareceu.

Eu gostaria que o que parasse minha fúria fosse a percepção de que ele ainda estava
vivo.
Desejo isso para a medula coagulada dos meus ossos, mas o que me impediu foi a fome.
Todo aquele sangue ao meu redor e aquele gole de sangue da narina de um menino foi o
canudo que quebrou as costas do animal.

E eu me alimentei.

Nenhum sangue foi retirado dele. Foi tudo meu. Um prazer deixado por você ou por
quem fez isso.

Eu jantei cada gota do meu sobrinho, seus lábios trabalhando silenciosamente, seus
olhos girando em sua cabeça. E então ele estava morto. Até eu lhe dar meu próprio
sangue em troca.

Ouvindo: Rendição Vermelha

Fiquei instantaneamente chocado comigo mesmo, você vê. Afastei-me, o sangue ainda
pingando do corte que fiz no meu pescoço, onde eu o havia embalado e forçado sua
boca pequena a ceder. O que eu tinha feito? Eu fiz dele um monstro, como eu. Um
demônio atrofiado, um demônio no corpo de um menino, um animal no traje funerário
de uma criança.

Eu estava pronto para fazer algo horrível. Eu já disse isso antes: se eu me visse tornando
isso, tornando-se algo pior do que eu era, algo que é apenas parte humana, se é que
alguma parte, eu terminaria. Eu marcharia de cabeça nos olhos do sol, ou me incendiaria
ou cairia sobre uma lâmina de arado afiada e tiraria minha cabeça do pescoço.

Mas então eu ouvi a música. Se você pudesse chamar assim. Já pegou um dedo e
passou-o pela borda de um copo? Círculo, círculo, círculo, e o som começa: um gemido
estridente, um som de outro mundo feito pelos movimentos simples de uma ponta do
dedo circunavegando uma borda de vidro. E fechei os olhos e no escuro senti uma
espécie de quietude elétrica. Uma necessidade ansiosa. Em minha mente, vi uma
sombra alta com braços compridos tocando um dispositivo que nem parece uma coisa
real: um longo tubo de vidro preso em uma caixa de mogno, o vidro com nervuras e
cônico e os dedos dançando no vidro, esse barulho, essa quase música, esse zumbido
alienígena. E depois!

Uma voz suave falou.

Não é a voz do homem, em algum lugar, tocando um instrumento de vidro que não
existe.

Não a voz da minha irmã morta ou do meu sobrinho que agora estava sentado na cama,
a Fome prestes a segurá-lo com força e torcer-lo. Mas algo no meu ouvido.
Era a voz dela. Não.

Era a minha voz. A voz de mim dos meus sonhos.

"Renda-se", dizia primeiro.

E eu balancei minha cabeça não. A música continuou: estridente, estridente, a música de

um verme escavando meu tímpano. Assustador.

"Você fez uma coisa tão boa", dizia. “Você salvou a vida dele. Agora você pode estar
com a família para sempre, não é?” E lentamente, balancei a cabeça, sim.

O garoto, ainda com fome, tentou me morder novamente, e eu o empurrei. Ele correu
para a mãe e mordeu a carne do tornozelo para terminar de pegar o que restava dentro
de seu corpo.

Os tons da música de vidro desapareceram e eu me afastei. Oh, não fisicamente. Não, eu

ainda estava sentado na cama, mas uma parte de mim apenas... se afastou. Eu dei a ela.
Para isso. Para a música e para a voz. E senti uma sombra passar por mim, como um
pássaro ou um avião voando no céu durante o dia (uma sombra do sol) e as bordas da
minha visão suavizaram e ficaram vermelhas como um pedaço de papel manchado de
tinta ou sangue.

Ela me disse algo, então, mas não era ela que estava me dizendo, mas apenas minha
própria voz repetida de volta. Ela me disse que Pequeno Jack era da família e que eu
poderia criá-lo como meu. E eu disse a mim mesma que não. Vou me dizer que foi um
desafio intencional a ela, que não posso ser responsável por ele e que não sou bom.
Embora eu me pergunte: era apenas egoísmo? Isso foi liberdade, recém-encontrada. Por
que pegar mais bagagem quando coloco tanta coisa no chão?

Saí da sala e saí de casa, seus sons de fome com fome desaparecendo. Além da casa,
havia uma floresta e ouvi vozes flutuando para mim por dentro.

Olhei de volta para a casa e o vi: o Pequeno Jack na janela do quarto, finalmente tendo
se recomposto, a luz da lua iluminando aquela mancha escura em sua boca.

Então eu vi uma forma atrás dele. Uma sombra, alta e magra.

Ela colocou a mão em seu ombro e o afastou. As cortinas se fecharam.

E eu? Eu entrei na floresta, onde estou agora.

A Madeira Sussurrante

Isto é onde eu pertenço. A floresta está me dizendo isso na voz dela, não a voz da minha
besta ou de quem eu me tornei, mas a voz da velha bruxa. Baba Yaga Nona Strega. O
Jezibaba. Ela está me convidando para seu bosque, escuro e profundo, e eu aceito esse
convite.

Vi vislumbres do que posso me tornar em meus sonhos. E eu posso sentir uma tatuagem
de dragão se contorcendo na minha coxa. Eu olhei. Ainda não está lá. Mas será. Vou
colocar tinta na pele e vou ficar.

Meu mundo é vermelho.

A floresta está escura.
E eu me sinto feliz novamente.

Talvez uma noite eu empurre tudo e opte por sentir a tristeza, a culpa e a baixa miséria,
mas não agora. Agora, preciso me sentir bem, para me sentir bem.

Eu ouço uma música na minha cabeça, uma rima engraçada.

E com as minhas novas garras - elas apenas se livraram das pontas dos dedos, você vê,
afiadas e
dolorosas no início, mas assim tão
empoderamento - eu esculpo a pequeno
música na árvore atrás de mim.
Eu tirei uma foto disso.
Quer ver?

Alice tinha um cordeirinho.

 O velo era vermelho sangrento.
E em todos os lugares onde a jovem Alice foi
Ela deixou um rasto de mortos

Eu olhei em volta. Eu perguntei, pois sabia que você estava curioso. Alice ainda está lá
fora. Ela aparece no radar de vez em quando, como muitos dos criminosos selvagens.
Sua rima ali no final sugere alguma verdade: ela deixa um rastro de mortos, corpos
brutais rasgados em pedaços, alimentados até a pele se enrugar. Até o momento, ela
vem atacando os desmotivados: criminosos, traficantes, estupradores etc. Isso mudará se
os padrões forem alguma indicação. No momento, ela claramente é capaz de justificar
sua intenção assassina matando aqueles que considera merecer. Dessa maneira está a
escuridão, como todos sabemos. Em pouco tempo, ela poderá justificar rasgar alguém a
fitas simplesmente porque eles lhe deram um olhar curioso.

Não posso prometer que este livro está na ordem certa, mas fiz o possível para reordená-
lo. Em algum momento, está claro para mim que ela rasgou este diário e deixou as
páginas em desordem, embora parte disso sugira que ela tinha alguns pedidos lunáticos
em mente, mas eu não conseguia decifrá-lo. Então, é o que é.

Espero que seja o que você está procurando. Se eu encontrar mais alguma coisa,
enviarei. Enquanto isso, tenho mais alguns de seus compiladores e autores para
verificar, para garantir que tudo esteja em alta.
 Apêndice
Focinho, Canino,
Garra, Cauda:
O Selvagem Dissecado

A borda – não há
nenhuma maneira honesta de
explicar porque
as únicas pessoas
quem realmente sabem
onde está
aqueles que têm
foram embora.
-Hunter S. Thompson

Mabry (Linhagem)
 “Mudamos os sinais. Começou a música. Neon é brilhante. Em breve,
o sangue enche nossos copos.”

Você está PERDIDO. À meia-noite, todas as estradas parecem

emaranhadas. As placas da rua são difíceis de ler - aquela tinha lama?
Isso não contradiz o outro que você viu, a cerca de oito quilômetros atrás? Não há
postos de gasolina desta maneira que não fechem cascas, apenas silhuetas contra a noite
escura. Mas então você vê: uma casa na estrada, no final do caminho. Tudo se iluminou
como uma árvore de Natal com propaganda de cerveja. Você acha que, bem, talvez seja
hora de perguntar como chegar. Talvez também tome uma cerveja de rua; a esposa não
se importa, ela está dormindo ao seu lado. Você entra. Mas você não sai. Sua esposa,
talvez ela viva. Talvez eles a deixem viver. Então, novamente... talvez não. Veja, alguns
Gangrel não gostam de sair e caçar. Por que deveriam, quando podem fazer a presa
chegar até eles? O mundo abriga incontáveis focos de isolamento: estradas perdidas,
cidades fantasmas, economias deprimidas. Lugares onde as pessoas se perdem,
geralmente por acidente, às vezes de propósito. Os do sangue Mabry, bem, eles acabam
de se instalar e esperam o sangue começar a chegar.

Disciplinas da linhagem: Animalismo, Metamorforse, Resiliência, Vigor

Apelido: Aranhas do Alçapão, Cobras da Rocha

Fraqueza: os do sangue Mabry geralmente se sentem sozinhos neste mundo; o

isolamento chega a eles, e outros da linhagem são a única companhia comum que eles
mantêm. Como tal, estar separado é um obstáculo: quando um Mabry está longe de seus
irmãos e irmãs, pelo menos por uma milha, ele sofre um -1 para todos os paradas, e -2
para todos os testes relacionados à Disciplina.

História e Cultura: Tudo começou no final de 1800, no Alasca e no Yukon. Um

selvagem chamado Carlton Clyde Mabry vivia na neve e nos ventos uivantes com seus
"meninos", a criança que ele escolhera nas ligas de misturadores e mineiros. Mabry
começou a ficar um pouco ganancioso: o sangue que eles conseguiram obter na maioria
das noites era fraco, magro, raro. Ele queria mais. Gostava da sensação de calor por
todo o corpo. Então eles montaram uma estalagem ao longo da Rodovia Klondike,
afastada da estrada coberta de neve que tantas vezes via trenós puxados por cães e
cavalos. Eles deixaram as tochas acenderem na noite fria, aqueles fogos fazendo toda a
publicidade para eles. Os viajantes teriam a chance de desembarcar da trilha. Eles
pensavam que estavam recebendo uma tigela de mingau e talvez uma cidra quente, mas
o que realmente conseguiram foi um rosto cheio de dentes enquanto Mabry e seus filhos
se alimentavam. Quando chegasse a hora, eles derrubariam aquela cabana e montariam
outra mais para cima ou para baixo na trilha ou em outra estrada.

A tradição continuou desde então. Os meninos de Mabry (que agora incluem muitas
meninas, porque, se isso não trouxer as marcas), agora se estabelecem em todo o lugar.
Bares, clubes de strip-tease, restaurantes na montanha... foi dito que um círculo criou
um carnaval inteiro para atrair as massas rebeldes.

Alguns círculos são mais brutais do que outros, precisando esconder corpos com mais
frequência. Outros são extraordinariamente humanos: traga uma família perdida ou uma
grande quantidade de estudantes universitários, embebeda-os ou fode-se, pegue sangue
suficiente para deixá-los desmaiados no chão e depois os afaste o suficiente para que
eles nunca encontrem o caminho de volta. (Que existe uma "situação em que todos saem
ganhando").

Reputação: Entre os outros Gangrel, os do sangue Mabry são preguiçosos, como cobras
de rochas escondidas no escuro, esperando a comida passar. Entre os condenados em
geral, bem, a maioria não sabe nada sobre os Mabry, e mesmo quando o fazem, eles não
os veem como linhagem (que é, é claro, relativamente nova em comparação com
linhagens mais antigas).

Sangue das Placas

(Metamorforse •••, Resiliência ••)

O mundo está cheio de sangue. Literalmente. Muito disso é antigo. Dividido em suas
partes constituintes. Ainda assim, está lá. Animais morrem. Guerras e assassinatos
deixam os homens com sua força de vida embebida no solo. Alguns Mabry descobriram
como obter um pouco desse sangue, um pouco de sabor enquanto dormiam.

Veja, os Mabry gostam de usar Refúgio do Solo para dormir dentro ou ao redor de onde
guardam a casa da estrada (ou qualquer que seja o local). Um afunda no terreno de
cascalho atrás da junta. Outro realmente aprende a afundar através das tábuas do
assoalho na fundação em ruínas do edifício.

E há sangue a ser tomado por aqueles que desejam tê-lo. Com essa devoção, os Gangrel
podem recuperar alguns Vitae simplesmente dormindo na terra usando o refúgio do
solo.

Custo: 1 Força de Vontade (gasto ao ativar Refúgio de Solo)

Parada de Dados: Nenhuma rolagem necessária

Ação: Reflexiva

Enquanto o Mabry dorme, ela não precisa gastar um Vitae para despertar: o sangue que
existe é suficiente para se reconstituir dentro dos Gangrel. No entanto, ela só pode fazer
isso uma vez em uma área de 100 a 100 jardas, a menos que tenha sido derramado
sangue fresco naquele local na última semana. Se isso for verdade, ela pode fazer isso
três vezes no mesmo local antes de seguir em frente.

Esta devoção custa 15 pontos de experiência para aprender.

Os Cães de
Actaeon
(Linhagem)
"Ele está sangrando em algum lugar. Você ficará surpreso com o quão longe eles
podem correr, mesmo depois de serem baleados na lateral."

Para muitos condenados, a caçada é uma coisa simples, uma coisa de capricho,
subsistência, sem um plano. Um vampiro entra na noite, encontra um alvo e depois se
alimenta. Espuma, enxágüe, repita. Os Gangrel tendem a fazer as coisas de maneira um
pouco diferente: um bando de selvagens famintos podem levar a presa para uma
armadilha e depois descer lentamente em sua refeição em cativeiro, enquanto outro
Gangrel solitário pode, em vez disso, deixar sua fome levar o melhor dele ao ponto de
ele ser um pouco mais do que uma coisa de puro desejo, uma coisa que caça sem graça.

Os Cães de Actaeon - ou, simplesmente, os Caçadores - têm sua própria maneira de

colocar sangue nas barrigas. Eles caçam como humanos caçam animais: com rifle ou
lança, com flecha ou calibre 12. Não é para esporte, não para a maioria dos Caçadores.
Não, isso é sobre alimentação. Sobre realizar um dever sagrado que remonta a um longo
caminho, de fato.

Disciplinas da linhagem: Animalismo, Ofuscação, Metamorforse, Resiliência

Apelidos: Cães, Caçadores, Caçadores

Fraqueza: A maldição do frenesi supostamente incorrida por Artemis (veja abaixo)

ainda assombra os Cães de Actaeon: qualquer jogada para resistir a um frenesi de fome
é penalizado com -3 dados.

História e cultura: a história da natividade desta linhagem está certa

ali no nome: Eles são, eles acreditam, descendentes dos Cães de Actaeon. Caso você
não conheça a história, é a seguinte: Actaeon era um herói de Theban e amigo do
centauro chamado Cheiron. Ele também era um caçador capaz, mas um dia ele cometeu
um erro grave. O herói encontrou a deusa Artemis tomando banho, e ele olhou com
admiração para a nudez dela. Ela o viu olhando para ela e o amaldiçoou com uma
ameaça: ele nunca mais falaria (para não contar a ninguém o que viu), ou pagaria por
essa transgressão.
Obviamente, quando Actaeon ouviu os telefonemas de sua própria equipe de caça, ele
gritou.

Oops. Foi quando Artemis transformou sua equipe de caça em cães cruéis e transformou
o próprio Actaeon em um veado. Os cães despedaçaram o veado.

Verdadeiros ou não, os Caçadores desta linhagem acreditam que tecnicamente o grupo

de caça não se transformou em cães de caça, mas em Membros famintos, e Actaeon não
se transformaram em nada além do que ele já era: um ser humano cheio de sangue
precioso.
A parte da história que o “despedaça” é a maior vergonha dos Cães de Caça. Um dos
principais conceitos da linhagem é reconhecer que o ataque a Actaeon foi um ataque
frenético e sem graça. Uma indiscrição na qual a pureza da caça é perdida.

E assim, eles tentam recuperar essa pureza através de grupos de caça regulares, onde a
presa é, quase sempre, humana, o "Jogo Mais Perigoso". Eles caçam da maneira que os
nativos americanos podem ter ou como caçadores humanos mais atenciosos podem
agora: com lança, flecha, rifle ou espingarda. Eles rastreiam presas. Eles pretendem
matar, não ferir. Eles rezam pelo corpo, vivo ou morto. E, mais importante, eles se
esforçam para usar todas as partes do "animal". Sangue é comida. A gordura vai para o
sabão. A pele produz um tipo de couro que pode ser usado como roupa ou cordão (os
tendões também são um bom cordão, cordão que pode levar a segurar um novelo de
sangue ao seu lado ou pode ajudar a amarrar presas mortas para deixá-las "sangrar" )
Ossos produzem armas ou armaduras simples (embora seja mais comumente usado para
decoração, já que os Caçadores geralmente se vestem como lenhadores ou esportistas).
Enquanto cabeças fazem bons troféus, raramente os Caçadores as mantêm, a menos que
a presa tenha alguma nota.

Reputação: Aqueles que conhecem os Cães concedem a eles uma reputação de

impiedade, de caçadas cruéis e insensibilidade. Sim, isso é verdade para alguns,
especialmente aqueles que deixam suas bestas tirar o melhor deles, mas esse não é o
padrão. Os Caçadores não são particularmente humanos e têm pontuações de
Humanidade para combinar com suas ações. Mas eles não são cruéis. Eles não torturam.
Isso não é uma coisa pessoal. É sobre comida. É sobre uso. Sobre uma tradição sagrada
e honrando suas graças predatórias. Às vezes, eles se mostram absolutamente gelados
sobre isso, depois de anular quaisquer argumentos morais que possam surgir com o ato
de caçar seres humanos. Ainda assim, porém, a reputação é de caçadores selvagens fora
de controle, bandos de loucos, bandidos brutais perseguindo e torturando presas.

Camuflar
(Metamorfose ••, Ofuscação ••)

Ao se concentrar em um único turno, a carne do Cão de Caça assume as formas e cores

de seu ambiente. Esta não é uma camuflagem perfeita: sua carne não mostra os detalhes
precisos do que está perto dele. Mas à distância e no escuro, é uma maneira
surpreendentemente eficaz de permanecer oculto e perseguir os humanos.

Custo: 1 Vitae

Parada de Dados: Vigor + Dissimulação + Metamorfose

Ação: Instantânea

Todo sucesso no teste incorre em penalidade de -2 em todos os testes de Percepção

(Raciocínio + Autocontrole ou Raciocínio + Investigação) feitos para detectar o
Gangrel. Se estiver particularmente escuro ou em território selvagem, o teste de devoção
poderá ganhar +1 a +3, dependendo da gravidade das sombras e da natureza. O oposto
também é verdadeiro: uma penalidade de -1 a -3 pode ser aplicada dependendo da
intensidade da luz ambiente ou da proximidade da vida urbana (pessoas, veículos, ruído,
movimento).

Esta devoção custa 12 pontos de experiência para aprender.

A Caça Tem Muitas Faces

Isca: Os Caçadores iscam a presa e esperam escondido. A isca deve assumir a forma que
o alvo deseja, portanto, é importante conhecê-lo muito bem. A presa vai buscar um saco
de dinheiro? Uma garota desmaiada da irmandade? Um ente querido amarrado a uma
árvore?

Camuflagem: a evolução favorece aqueles que podem se misturar com o fundo, pois os
torna melhores caçadores ou presas mais seguras. Aqui, os Cães de Actaeon preferem a
camuflagem para a primeira, mas é importante observar que a camuflagem só é
verdadeiramente bem-sucedida quando o Caçador não está se movendo. Os seres
humanos sentem formas e assuntos pelo movimento, e quanto mais quieto ou lento o
caçador, maior a probabilidade de enganar a presa.

Entenda: Ok, então eles não caçam veados, mas alguns Caçadores rastrearão presas de
uma posição elevada. Nas áreas rurais, eles podem esperar escondidos em árvores ou
espreitar em saliências rochosas. Nas áreas urbanas, as cidades não têm “espaços altos”
- toldos, bordas, escadas de incêndio e assim por diante.

Dirigir: Também chamado de "presa irritada". Envolve um ou dois vampiros

assustando ou assombrando presas em uma área onde o resto dos Caçadores espera.

Caça por Persistência: alguns Cães não caçam com rifle, espingarda ou arco. Eles
simplesmente perseguem uma vítima até que ela não possa mais correr. Essa prática
paleolítica antiga é fácil para os vampiros, pois eles não se cansam, e um humano pode
correr longe por certo tempo. Eventualmente, o humano cai. Eventualmente, os
Caçadores se alimentam.
Brilhando: também chamado de “cegante”. O objetivo é cegar um alvo - o que não é
difícil para os Caçadores, já que a maioria dos caçadores ocorre à noite longe das luzes,
por isso é fácil perturbar o senso visual de um alvo e atordoá-lo com um flash afiado de
luz. Muitos usam holofotes brilhantes de alta potência de velas.

Pensamentos Terríveis,
Sistemas Selvagens
Nesta seção, você encontrará novos sistemas para o seu personagem Gangrel, bem como
alguns exames do que significa estar entre os selvagens. Como é a sensação de ter um
coração morto-vivo que ainda bate com o pulso da fera? O que o Sangue faz à mente
Selvagem? Como um Gangrel encontra o controle?

Vantagens dos Gangrels

O que se segue é uma série de Vantagens encontrados principalmente entre os membros

do Clã Gangrel, embora, a menos que seja indicado de outra forma, eles não se limitem
aos Selvagens.

Resistência Desumana (•••)

Efeito: A Besta do seu personagem é intencional, incognoscível, certamente desumana.
Certos poderes de controle da mente têm dificuldade em conciliar isso, pois eles são
ostensivamente para uso em uma mente humana. Mas a Besta não será algemada tão
facilmente.

Em termos de jogo, isso significa que seu personagem tem uma resistência sagaz aos
poderes de Dominação e Majestade, ganhando +2 em testes de resistência feitos para
impedir seus efeitos. Em muitos Gangrels que possuem essa Vantagem, isso é menos
consciente e mais algo contra o qual a Besta se esforça para trabalhar. (Dessa forma,
alguns colocam a Besta como uma espécie de parasita por si só: trabalha em nome do
hospedeiro para se manter seguro.)

Desvantagem: Infelizmente, como a Besta é o que é, os Gangrel sofrem -2 em qualquer

teste feito para resistir aos efeitos dos poderes do Animalismo (Largando a Besta em
particular) ou outros poderes que interagem especificamente com a Besta.

De Rosa e Espinho (••••)

Pré-requisito: Potência Sanguínea ••, Animalismo ••

Efeito: Alguns Gangrels mantêm “Jardins Savage”, lotes mal cuidados (seja na cidade
ou longe de suas luzes), onde rosas vermelhas como sangue crescem com espinhos
cortantes, onde amor-mentiras-sangrando paira em uma podre miscelânea de madeira,
onde árvores frias produzem frutos doentes e trepadeiras conspiram para apagar a luz da
lua e das estrelas. Alguns desses Malditos cultivam jardins como qualquer mortal:
enquanto o toque de um vampiro é frio e antinatural, ele não escurece raízes ou murcha
flores (geralmente). Alguns, no entanto, pretendem dar um toque mais pessoal aos seus
projetos. Eles crescem tão ligados a tais cultivos que começam a sentir uma conexão
com o jardim, com o próprio solo ao seu redor.

Isso abre o Animalismo para os Gangrel, permitindo que ele use a Disciplina nas plantas
e também nos animais. Obviamente, essa não é uma proporção perfeita de um para um:
os poderes funcionam de maneira um pouco diferente na folhagem e nas flores do que
no lobo e no falcão. Além disso, os Gangrel devem possuir o Animalismo com uma
classificação de mais um ponto do que o poder que desejam usar nas plantas; assim,
para usar a obediência, um Gangrel deve possuir Animalismo •••.

Os quatro primeiros pontos do Animalismo funcionam adequadamente quando usados

em plantas:

Sussurros Feral (•): O Selvagem é capaz de falar com uma planta. Não é uma conversa
fácil. As plantas “pensam” de maneiras estranhas e inescrutáveis - algumas vezes
simples, outras vezes terrivelmente complexas. Um selvagem pode ser capaz de
aprender quem estava em seu jardim ou o que a planta anseia, mas não terá sorte em
discernir elementos do tempo da flora. Obviamente, o contato visual não é necessário
para que essa capacidade tenha efeito.

Obediência (••): O Selvagem pode ordenar que uma planta cresça de uma certa maneira
e com certa rapidez. Ele pode exigir que floresça. Ele pode forçá-lo a produzir néctar.
Ele pode mexer uma videira para escalar uma parede, musgo escorregadio para se
espalhar por um caminho de pedra ou os galhos de uma árvore para crescer juntos, de
modo que a visibilidade seja limitada a quase nada. Dados os comandos dessa maneira,
a folhagem cresce três vezes mais que sua "taxa de crescimento" normal até que sua
tarefa seja concluída. Observe que uma planta não pode fazer coisas que estão fora de
seu alcance; essa é a natureza do próximo nível desse poder.

Chamado da natureza (•••): Com isso, os Gangrel podem exigir que uma planta
cultive elementos fora de sua própria natureza: um bordo vermelho-sangue pode
florescer rosas, a grama sob os pés pode manifestar espinhos, um enforcamento espesso
A videira pode ser infundida com propriedades medicinais ou alucinogênicas para seres
humanos (ou para condenados que bebem o sangue desses seres humanos). Mais uma
vez, o crescimento desses elementos ocorre a uma taxa de crescimento três vezes maior
que a velocidade esperada.

Substitua o Espírito Menor (••••): O vampiro pode entrar psiquicamente no "corpo"

de uma única planta e possuí-lo. As outras regras deste poder de acordo com os animais
se aplicam. O Gangrel não pode se mover mais rápido do que a planta normalmente (o
que pode não ser de todo ou a uma taxa glacial que não vale a pena considerar). A luz
solar não prejudica o vampiro enquanto está nesse estado (embora possa prejudicar seu
corpo vazio), e ele não precisa tentar permanecer acordado nesse momento. Para sair
desse estado, o vampiro deve gastar um ponto de Força de Vontade ou ficar preso de
outra forma. Ele pode usar o Animalismo enquanto estiver dentro da planta, mas
nenhuma outra Disciplina.

Observe que esse mérito se aplica apenas aos quatro primeiros níveis do Animalismo:
Trocar a Besta (•••••) não tem efeitos específicos da planta.

Desvantagem: Possuir esse Mérito torna mais difícil para o Selvagem usar o
Animalismo como ele era naturalmente (ou talvez não-natural). Todos os testes de
Animalismo sofrem -1 dado quando usados em animais reais, devido à perversão da
Disciplina.

Matilha Sangrenta (••)

Pré-requisito: deve pertencer a um círculo, onde outros membros do círculo (alguns, se
não todos) possuem essa Vantagem.

Efeito: Para a maioria dos Malditos, fazer parte de um círculo não tem um vínculo
verdadeiro. Os vampiros dentro de um determinado círculo podem trabalhar um contra
o outro, tanto quanto trabalham um para o outro. Um aperto de mão e uma palavra
gentil na frente, uma estaca afiada e um insulto sussurrado nas costas. Além disso, pelo
menos quando comparado com todo o cenário do eterno Requiém de um vampiro, os
círculos se formam e desaparecem o tempo todo. Eles são, em última análise, fugazes.

Não é assim com alguns círculos em gangrel, conhecidos como "matilhas". Uma
matilha formada entre Gangrel é algo que vai além de um relacionamento social. Entra
no sangue. Isso não significa que eles compartilhem o Vitae, trocando o material
vermelho por algum tipo de Vinculum circular. Não, é como se o Sangue dentro de um
Selvagem mudasse sutilmente para ser como o Sangue de outro em sua mochila. Por
mais bobo que pareça, é assim que as fêmeas mortais que vivem juntas por longos
períodos de tempo geralmente desenvolvem os mesmos períodos menstruais: o sangue é
entregue a um certo ritmo animal para quem se importa com isso. Alguns Gangrels
certamente o fazem.

Somente aqueles que possuem essa Vantagem dentro de um determinado círculo

recebem os benefícios, e esses benefícios se aplicam apenas àqueles que possuem os
pontos desse Vantagem naquele círculo. (Em outras palavras, se um bando tem quatro
Savages e apenas dois deles possuem a Matilha Sangrenta do Bando, apenas esses dois
ganham benefícios um pelo outro. Os outros estão fora da harmonia dessa ressonância
feroz.) Para reiterar, isso só funciona com vampiros no mesmo círculo ou "matilha".
Como uma matilha é formada é diferente de um lugar para outro, alguns Gangrel
instituem rituais elaborados de escarificação ou caçadas cerimoniais para "unir" os
Malditos. Outros não precisam desse comportamento ritualizado, reconhecendo outros
parentes e cedendo imediatamente aos laços tácitos.

Aqueles com esse Vantagem ganham +1 de iniciativa, +1 de defesa e +1 de velocidade

ao trabalharem juntos em combate (eles devem estar a menos de 50 metros um do
outro).

Fora do combate, aqueles com a Vantagem Sangrento da Matilha ganham +3 em todos

os testes de Empatia feitos um contra o outro.

Desvantagem: Ser Matilha Sangrenta é uma negação - consciente ou não - da própria

bússola humana. Paradas de degeneração feitos enquanto estão na companhia de outros
membros da Aliança da Matilha Sangrenta são feitos com -1 dado.
Sabedoria Selvagem (•••)
Pré-requisitos: Animalismo • ou Percepção Animal • devem ser do Clã Gangrel.

Efeito: Algo em uma espécie de animal ressoa com os Gangrel: aquela faísca selvagem
nos olhos de um cão de caça, a curiosidade louca na cauda de um gato, a distância
alienígena de uma mosca gorda e faminta. O Selvagem ganha +2 em todos os testes de
Percepção Animal ou Animalismo envolvendo animais dessa espécie. O personagem
não pode possuir várias versões desta Vantagens aplicáveis a diferentes espécies. Ele só
pode ser comprado uma vez e não pode mudar: o que quer que seja o elo entre animal e
o Savage é algo profundo e primordial, uma conexão baseada na natureza inata do
Savage. Os Malditos simplesmente não são dinâmicos o suficiente de criaturas para
cavar tão fundo e mudar algo tão absolutamente fundamental.

Disponível apenas na criação do personagem.

Mente em Enxame (••)

Pré-requisitos: Metamorfose ••••

Efeito: Ao adquirir esse Vantagem, o Savage que usa a Forma da Besta

(Metamorfoseado) pode se tornar um enxame de pequenos animais em vez de uma
única criatura maior. A compra dessa Vantagem permite apenas um tipo de animal: rato,
corvo, mosca ou outra criatura de tamanho 2 ou menor. Este Vantagem deve ser
adquirido para cada tipo diferente de animal.

A forma de enxame Metamorfose existe em um raio ou jardas igual ao tamanho do

próprio Gangrel (geralmente tamanho 5). Um enxame geralmente pode infligir um dado
de dano contundente a alguém dentro de seu raio por turno. Um enxame pode causar
ainda mais dano ao condensar. Toda vez que o enxame se condensa para cobrir um
metro a menos de sua área total, causa um dado adicional de dano por turno
(representando uma maior concentração de ratos mordendo, abelhas picando e assim por
diante). A condensação também é representativa de um horror visual: ratos empilhados
em uma torre oscilante de dentes e caudas amarelas tremeluzindo, ou uma coluna de
aranhas tombando em direção a uma vítima. Um vampiro pode optar por beber sangue
dessa forma, causando dano letal, mas só pode beber um único ponto a cada dois turnos
- muitas bocas fazem um trabalho rápido, sim, mas eles só podem tirar sangue em
beliscões e lambidas.

A armadura é eficaz contra um enxame apenas se cobrir o corpo inteiro, mas mesmo
assim fornece apenas metade da sua classificação. Além disso, os alvos são distraídos
pelo enxame, sofrendo -2 dados em jogadas que envolvem percepção ou exigindo
concentração enquanto estão dentro do raio, mesmo que não sejam atacados
especificamente.

O enxame não pode ser atacado com punhos, clavas, espadas ou armas. Apenas ataques
que afetam a área, como uma tocha, o afetam. Cada ponto de dano agravado causado
por uma chama ou outro ataque aplicável reduz pela metade o tamanho do enxame.
Uma vez que o enxame é reduzido a um raio de dois metros, o vampiro não tem escolha
a não ser retornar à sua forma original (nesse ponto, ele deve verificar se há um frenesi
de medo, Vampiro: O Requiém, pp. 179-180).

Desvantagem: fragmentar o corpo não é uma ação sensata. Por oito horas depois de
mudar para uma forma de enxame, o Gangrel sofre com a perturbação da
Irracionalidade e deve fazer as verificações de Perseverança + Autocontrole adequadas
para resistir a ceder à loucura. Se o personagem já sofre com a versão branda, ele sofre a
doença grave (Personalidade Múltipla). Esses distúrbios são encontrados no Livro de
Regras do World of Darkness, pp. 99-100.

Menstruação de Mortos-Vivos (•••)

Efeito: em algumas sociedades ou tradições primordiais, a menstruação de uma mulher
está ligada aos ciclos lunares, às marés, à magia como sacrifício de sangue. Representa
uma mulher no auge de seu poder: ela é fértil e capaz de criar vida, simbolizada pela
capacidade aparentemente sobrenatural de sangrar sem ser enfraquecida ou morrendo. É
também um tabu grave em muitas culturas, principalmente naquelas dominadas por
homens. O sangue é visto como ameaçador. É indicado como vergonhoso, sem dúvida
porque os homens procuram reprimir (ou simplesmente não admitir) o poder de uma
mulher. É o sangue que uma criança não se alimenta; é sangue que sai do corpo e não
cria vida. Para alguns, isso é assustador.

Alguns selvagens ainda sangram assim, independentemente de (ou mais

apropriadamente, apesar de) seu estado de não-vida. O sangue que flui é preto, grosso,
um elixir almiscarado. Ele não vem uma vez por mês, como acontece com os seres
humanos, mas flui sempre que o vampiro deseja: gastando um ponto de Vitae, ela pode
eliminar essa menstruação de mortos-vivos de seu corpo.

O sangue expelido de tal maneira tem algumas funções diferentes: se

usado na magia de sangue de Crùac, concede ao Savage um bônus de +1
ao rolo para capacitar o ritual. Se alimentado com um ser mortal, ele age como um
alucinógeno leve (-1 a todos os conjuntos de dados relevantes), além de fornecer
os outros efeitos intrínsecos ao Vitae. Finalmente, o próprio sangue atua como um
marcador potente para outros selvagens ou aqueles com Auspício. Marcado,
uma área com o sangue exala um aroma inebriante muito depois do sangue
seca ou é lavada (por um número de semanas igual à marcação
pontuação do Autocontrole do vampiro). Se um vampiro Gangrel ou um vampiro
possuidor de pontos em Auspício se deparar com essa marca durante esse período, o
jogador do vampiro poderá usar Raciocínio + Sobrevivência para detectar a marca e sua
natureza. Alguns Gangrel usam a menstruação de mortos-vivos para escrever
mensagens desta maneira (símbolos ou palavras curtas) para seus irmãos.

Desvantagem: O vampiro só pode acessar essa menstruação de mortos-vivos uma vez

por dia de graça. Ganhar o sangue (ou seja, mais de um único ponto de Vitae expulso)
mais de uma vez por dia é possível, mas o vampiro sente o interior dela se contorcer e
ceder , como se algo estivesse danificado. E tem mais: ela recebe um ponto de dano
agravado por ponto da menstruação Vitae expelido além do primeiro.

Devoções
O que se segue são devoções disponíveis para os personagens Gangrel. Outros fora do
clã podem aprender essas devoções, mas precisam gastar mais pontos de experiência
para fazê-lo (quatro vezes o número total de pontos da Disciplina necessários, em vez
de três vezes a quantidade).

Familiar Eterno
(Animalismo ••••, Metamorfose ••)

Os animais não resistem ao abraço. Às vezes, a faísca simplesmente falha: o vampiro

desperdiça sua preciosa Vitae derramando-a na garganta de um animal morto. Outras
vezes, o corpo do animal parece rejeitá-lo: quando o sangue potente leva a criatura a
uma segunda vida, o corpo se contorce, os ossos estalam e a pele se comprime ao ponto
de romper. Qualquer aparência de vida falsa é temporária e desaparece em momentos.

Mas com essa devoção, alguns selvagens aprenderam a imitar a condição vampírica nos
animais. O Gangrel mata a criatura e drena seu sangue (embora ele não precise engolir o
sangue se seu corpo não puder absorver esse material básico). Então, quando a vida do
animal diminui, o Gangrel o alimenta com seu próprio Vitae e executa o teste abaixo. A
criatura cede um fac-símile razoável da vida; não é um réquiem, mas, apesar de todas as
aparências, é fácil presumir que, de alguma forma, a besta recebeu o Abraço e foi
arrastada para a imortalidade.

Custo: 1 Vitae por tamanho de animal

Parada de Dados: Resolve + Percepção Animal + Animalismo

Ação: Instantânea

Qualquer que seja a criatura que seja concedida, a vida falsificada desperta, mas não
tem fome como aqueles humanos que recebem o Abraço. A besta desperta quase todos
mortos de qualquer personalidade que tinha antes (isso é menos preocupante para uma
criatura como um falcão, mas talvez mais perturbadora quando realizada em um cão que
antes era leal e favorecido), e até mesmo sua aparência parece abafada e entorpecida. : o
brilho sai da cobertura, qualquer cor nas penas parece cinza ou gasta, seus olhos não
brilham com aquela centelha de vida. O animal não é um autômato estúpido, não
exatamente. Mas isso muda. Diminui, de alguma forma. Quase como se oco de mente e
alma.

A criatura mantém o conjunto normal de estatísticas atribuídas a ela (algumas

estatísticas de animais podem ser encontradas nas páginas 202-203, Livro de Regras do
World of Darkness), com uma exceção: sucessos obtidos no teste para animar a besta
morta podem ser adicionados ao seu Atributos a uma taxa de um por um. Se o jogador
dos Gangrel conseguir quatro sucessos, ele poderá adicionar quatro novos pontos aos
Atributos da criatura (embora os Atributos não possam ser considerados acima de 5
normalmente). Outras características podem mudar como resultado: defesa, velocidade,
saúde, iniciativa, força de vontade e assim por diante. O Selvagem está ligado a essa
criatura de maneiras que ele não pode esperar, daí o motivo pelo qual a devoção
geralmente se refere à besta como um "familiar".

O Selvagem tem mais facilidade ao usar qualquer um dos efeitos do Animalismo na

criatura, ganhando +2 de bônus em qualquer jogada desse tipo. Durante o dia, enquanto
dormia, o Selvagem também cavalga automaticamente nos sentidos da besta, sem
necessidade de rolar, como se tivesse realizado o Subjugar o Espírito Menor. (A criatura
não está sujeita ao dano do sol, por isso pode perambular durante o dia - embora prefira
dormir ao lado de seu mestre também. O vampiro, no entanto, não precisa verificar a
Humanidade para “ficar acordado” durante o dia, em oposição aos sistemas presentes
em Subjugar o Espírito Menor.)

O animal pode ignorar danos causados pela pancada. Letal e agravado, no entanto, não
pode ser curado. A fera não pode ser destruída por dano letal, mas seu corpo pode ser
feito de modo que as penalidades da ferida (até -3) continuem acumulando dano
agravado: arraste um membro quebrado, a cabeça baixa com a pele arrancada, ou suas
costelas aparecem através de pêlos ou penas esfarrapadas. Uma vez que o animal sofreu
todo o dano agravado acumulado, ele finalmente perece, transformando-se em uma
pilha de pele de couro e pó de osso.

O familiar não precisa se alimentar de sangue como um vampiro, mas o criador do

Savage deve nutrir o animal com um ponto de seu próprio Vitae uma vez por noite. Não
fazer isso faz com que a criatura comece a se deteriorar, sofrendo um ponto de dano
letal por noite que passa sem consumir os fluidos preciosos de seu mestre.

Esse poder custa 18 pontos de experiência para aprender para todos os selvagens, exceto
aqueles com status no Círculo da Anciã. No Círculo, os Selvagens consideram essa
devoção mais comum e, portanto, o custo é reduzido para 15 pontos de experiência.

Contorção não Natural

(Metamorfose ••••, Resiliência •)

Ao se concentrar por um turno, o Gangrel pode literalmente dobrar e manipular seu

corpo de maneiras prejudiciais: pernas sobre os ombros, articulações indo na direção
errada, nuca tocando a coluna, e assim por diante. Alguns selvagens usam isso para
assustar o gado. Outros o usam para escapar de laços ou se contorcer em espaços
normalmente pequenos demais para eles - um duto de ar, debaixo de uma cama baixa,
através de uma janela da adega.

Custo: 1 Vitae

Parada de Dados: Destreza + Esportes + Metamorfose

Ação: Instantânea
Todo sucesso da rolagem pode se aplicar à redução da pontuação de tamanho de
Gangrel (para um tamanho mínimo de 2, sobre o tamanho aproximado de uma criança
humana de 4 anos) ou pode ir em direção a qualquer rolagem feita para escapar de
laços. Observe que a redução do tamanho é artificial, não o encolhimento literal do
corpo. Ossos podem sair de forma e permitir que o Gangrel amasse ou reorganize sua
forma "natural", mas na verdade ele não perde massa. Dessa forma, o Gangrel não altera
nenhuma estatística com base na pontuação do Tamanho, como Saúde. Esse poder custa
15 pontos de experiência para aprender.

Crúac
O que se segue são rituais de magia de sangue disponíveis apenas para aqueles que
pertencem ao Círculo da Anciã. Talvez isso fale dos primeiros laços dos Gangrel com a
magia do crescente sangrento? É possível que eles, como alguns sugeriram, tenham
ajudado a trazer essa mágica ao mundo - talvez até carregando-a a mando de uma mãe
monstruosa? Ou será que a intimidade deles com a Besta e o Sangue lhes dá uma
pequena vantagem com esses rituais únicos?

A RENDIÇÃO
VERMELHA

A Besta está ativa. O sangue está vivo.

Os selvagens sabem disso de uma maneira que os condenados para outros clãs não.
Algo em seu sangue negro os liga à Besta de tal maneira que, para muitos, está perto
demais para o conforto. Alguns, no entanto, encontram conforto nessa proximidade com
a criatura louca que arranha o interior do coração morto de alguém. Eles acham a
atração da Besta como uma maré quente e sugadora: uma ressaca feliz que ameaça
varrer uma pessoa para a escuridão profunda da mãe oceano. Isso é realmente tão ruim?
Estar perdido dessa maneira? Mesmo se apenas ceder por um curto período de tempo?

Eles têm muitos nomes para ele, quase tantos nomes quanto existem fileiras de Gangrel.
Alguém pode pensar nisso como "soltar" a Besta ou "abrir a porta da gaiola". Outro
pode pintá-la negativamente: "submissão" ou "rendição". O nome comum é Rendição
Vermelha, mesmo que apenas por causa da fraca cor de sangue matiz que mancha a
periferia da visão quando entregue às garras da Besta.
Para entrar na Rendição Vermelha, um Selvagem apenas precisa abandonar seu domínio
sobre a humanidade por um tempo e deixar que a Besta tenha um papel maior na mente
e na alma do personagem (ou no que passa por uma, pelo menos). A Besta não é uma
coisa senciente, apesar de alguns colocarem um rosto ou uma voz (ou até mesmo um
nome) para as Bestas que permanecem em seus pensamentos e sonhos. A maioria
admite (ou espera) que isso seja apenas um reflexo dos próprios desejos reprimidos e
loucos dos Gangrel. (Veja abaixo, "Draugr", para mais reflexões sobre a Besta.)

Para ser claro, ceder à Rendição Vermelha é sempre a escolha dos Gangrel - embora
muitos acreditem falsamente que está fora de sua escolha. Da mesma forma que o vício
em heroína ou a propensão a comer demais é ostensivamente uma escolha feita por um
indivíduo (embora talvez inconscientemente), o mesmo acontece com "abrir a porta da
gaiola" e deixar a Besta brincar.

Desencadeado, Indomável

Isso acontece imediatamente. É quase como se o Selvagem relaxasse um músculo muito

tenso ou soltas uma única polegada de qualquer corda que a segura pendurada sobre o
abismo, e ... a Besta surge, aproximando-se da superfície.

Parece estranho. Libertando-o. Essa tonalidade vermelha brincando nos limites da visão
de alguém, a repentina sensação de flutuabilidade moral, a falta de pensamentos
humanos perturbadores (sempre tão mesquinhos e claramente triviais, esses
pensamentos).

A Besta não está no controle. Não exatamente. Mas o que antes era uma sombra sob a
superfície das águas escuras agora tem forma, um rosto, uma voz.

O selvagem também não é um animal. Ele não volta a um estado de múrmurio e

rosnado. Ela não cai de quatro e sai como um cachorro comum. Mas suas sensibilidades
ficam mais ferinas. Alguns manifestam isso de uma maneira gelada e predatória, outros,
de sangue quente e fome de paixão.

Um Savage pode simplesmente ter pouco interesse em conversar e preferir perseguir

presas ou se comunicar através da linguagem corporal. Outro pode se entregar,
exagerando em sangue ou sexo. Um terceiro salta de um telhado a outro, exultando no
ar frio que passa por baixo da unha da lua.

Claramente, é bom. E dado o quão raramente os Malditos se sentem bem (fora do Beijo,
que quase dolorosamente parece mais agradável para a embarcação humana do que para
os Membros consumidores), é algo que um vampiro realmente não quer deixar, não é?

Note que ceder não requer nada do vampiro além da escolha de fazê-lo. Isso acontece
no espaço de um único turno e, por dentro, quase se consegue ouvir o fraco eco do
estalido da chave a rodar numa fechadura muito ruim.
A Posse é Nove Décimos da Lei

Não é uma maneira infalível de as entidades possuírem os Gangrel? Em particular, os

espíritos do Strix, que dizem voltar?

Você aposta que é.

Presentes da Besta
A Besta não é sem benefício. Fora do calor do sangue dentro do corpo e uma espécie de
sentimento satisfeito, o vampiro obtém os seguintes benefícios na primeira noite em que
se rendeu à Rendição Vermelha:

• O vampiro ganha +1 em dados com base nas seguintes habilidades: Esportes,

Intimidação, Dissimulação e Sobrevivência.

• O vampiro ganha +1 na Iniciativa.

• O vampiro ganha +1 em qualquer teste de Raciocínio + Autocontrole feito para

detectar uma emboscada ou outro evento ou ataque surpresa.

• Se o vampiro gasta Força de Vontade em conjuntos de dados envolvendo Percepção

Animal, ele ganha quatro dados adicionais em vez de normal três.

A Besta Retira

Torna-se mais difícil acessar os níveis humanos de emoção, inteligência,

e empenho. Como tal, um Selvagem que se entregou à Besta na Rendição Vermelha
sofre o seguinte efeitos:

• O vampiro sofre -1 de penalidade nos dados com base nas seguintes habilidades:
Erudição, Informática, Medicina, Ciência, Empatia, Socialização.

• O vampiro sofre -1 de penalidade em qualquer jogada de dados que não seja da

Disciplina que envolva Inteligência.

• A penalidade não qualificada para testes mentais sobe para -4 dados de -3.

• O vampiro pode não recuperar toda a força de vontade cumprindo sua virtude. Em vez
disso, o vampiro ganha apenas um único ponto de força de vontade, como se entregasse
a um vício.

A Captura, Cruel e Insensível

Os Gangrel podem optar por permanecer neste estado além daquela primeira noite.
Fazer isso é parte integrante de recompensa e conseqüência.

Qualquer coisa que ganhe um bônus de +1 ganha outro bônus cumulativo por noite
restante naquele estado de Rendição Vermelha. Duas noites equivale a um bônus de +2,
três noites recebe um bônus de +3 e assim sucessivamente até um máximo de +5 dados
após cinco noites.

Obviamente, as penalidades são igualmente cumulativas. Qualquer coisa que sofreu

uma penalidade de -1 aumenta em penalidade de um dado por noite, para um máximo
de -5 dados.

A cada noite, a Besta nada mais e mais perto da superfície. Na quinta noite, seu rosto
está claro, sua voz é cristalina.

Bússola Moral Girando Sem Parar

A degeneração se torna fácil demais durante esse período, porque a Besta tem pouco
interesse nas necessidades humanas ou na moralidade dos mortais. Enquanto perdida no
meio da Rendição Vermelha, qualquer ação que exija um teste de degeneração parece
distante do personagem, quase fora do seu escopo de interesse. Não é impossível ter
uma perspectiva humana, mas é mais difícil encontrar compaixão e focar nela.

Como resultado, testes de degeneração feitos durante as primeiras quatro noites de

operação nas garras do Rendição Vermelha sofrem uma penalidade de -1. Na quinta
noite e depois, se o personagem permanecer em estado de rendição, essa penalidade
dobrará para -2 (embora o jogador do personagem sempre possa ter um dado no mínimo
para rolar ao resistir à degeneração).

Obviamente, esta é uma ladeira escorregadia. A Rendição Vermelha se sente bem.

Enquanto está sob seu feitiço, é mais fácil fazer escolhas que um humano não faria, mas
um predador vampírico certamente faria. Depois que essas escolhas são feitas, é difícil
vê-las sob uma luz humana, o que pode levar à degeneração, o que apenas afasta o
personagem de sua moral outrora existente. Essa ladeira é escorregadia, tudo bem. Lisa
com sangue doce e oleoso.

Mas espere, há mais

A Rendição Vermelha se sente bem. A Besta garante isso. Ele trabalha para estimular o
prazer bestial. Ele só quer ajudar.

O que significa que a Rendição Vermelha se torna um estado que nem sempre é fácil
sair. Na primeira noite, negar exige sucesso em um teste Perseverança + Autocontrole.
Sucesso significa que a Besta afunda nas profundezas tenebrosas, um conforto para
alguns, uma tristeza para outros.

Porém, todas as noites depois da primeira invocam uma penalidade de -1 no teste de

Perseverança + Autocontrole. Significa isso que fica cada vez mais difícil deixar o
estado da Rendição Vermelha. E apenas um teste pode ser feito em nome do
personagem por noite. Força de vontade não pode ser gasta neste teste; se a Besta o
bloqueia como um repúdio ativo ou se é a própria mente subconsciente do personagem
trabalhando contra ela (e alguns dizem que toda a Besta é realmente, de qualquer forma,
apenas a base e o subconsciente vil da personagem) permanece desconhecido.

Alguns selvagens entram na rendição vermelha e permanecem em suas garras por

semanas, meses e até anos. Poucos conseguem permanecer nele por muito mais tempo
do que isso, encontrando-se caindo em um estado sem coração e verdadeiramente
bestial - o tipo de existência que leva uma equipe de caçadores (mortais ou vampiros) a
colocar o Savagedown como um cachorro com cinomose. Outros Gangrel flertam com a
Besta, dando um gostinho de cada vez, uma hora aqui, uma hora ali. Mas flertar com o
diabo nunca é seguro: em breve chegará a hora em que o Selvagem não poderá mexer
com a vontade necessária para negar o estado, e o vermelho nas bordas de sua visão se
aproxima cada vez mais, descolorindo tudo o que ela vê em um caloroso verniz sangue.

Um Boato De Rebeldia

Dizem que um Selvagem pode não apenas repreender a Rendição Vermelha, mas
também pode negá-la de tal maneira que ela realmente ajuda a reprimir a Besta interior,
forçando-a tão profundamente que se torna apenas a sombra mais fraca.

Isso requer o gasto de um ponto de Força de Vontade, gasto de tal forma que forja uma
trela ou um par de algemas para a Besta.

O vampiro pode nunca mais tocar na Rendição Vermelha, mas uma vez por semana
pode acessar uma única noite de efeitos opostos ao que a Rendição Vermelha fornece.
Todas as penalidades -1 se tornam bônus +1 (por exemplo, ela recebe +1 nas jogadas de
Inteligência) e todos os bônus +1 se tornam penalidades (ela sofre -1 nas jogadas de
Sobrevivência). Nenhum outro efeito mecânico além desses é sentido, mas está presente
outra torção irônica:

Parece horrível. A humanidade não é uma coisa agradável. Negar a Besta parece doente,
errado, contaminado. O vampiro se concentra demais em todas as coisas erradas que fez
e se reconhece pelo monstro que é. Durante essa noite, ela experimenta um efeito
curioso em sua Humanidade: testes de degeneração ganham +1 dados, mas se ele falhar
em um teste de degeneração, o teste é feito para determinar se ela sofre ou não um
desarranjo com uma penalidade de -1.

Claro, isso pode ser apenas um boato. A Besta certamente não pode ser negada dessa
maneira ...
 O Draugr: Humanidade
Perdida

Os condenados não são humanos, mas se apegam às partes humanas de si mesmos. Às

vezes eles se apegam às boas partes do ser humano: a compaixão, o amor, os êxtases, os
triunfos. Talvez eles pareçam vazios, mas mentir para si mesmo é fácil e, além disso, os
Membros são bons em enganar a si mesmos e aos outros. Para muitos, é fácil se
convencer de que esses elementos da humanidade são reais para eles, uma expressão
verdadeiramente genuína e, portanto, simples para alguns se apegarem a essas facetas da
mesma maneira que um homem no oceano se apega a uma prancha flutuante. Outros se
apegam às partes ruins do ser humano: a raiva, o ciúme, as insignificantes necessidades
e desejos, o ódio e a injustiça. É fácil agarrar esses elementos porque eles são tão
predominantes e tão indicativos da experiência Maldita que despoja as coisas boas e se
concentra estritamente no drama: a humanidade perdeu coisas horríveis parece mais
fácil. Mas esse caminho é uma ladeira escorregadia, manchada de lama e sangue:
cometer atos em serviço a esses elementos mais sombrios pode afastar alguém do centro
moral, do que significa ser humano. À medida que a escuridão se espalha sobre a alma,
o vampiro se afasta das luzes da vila e da cidade e entra nas sombras da floresta - para
um deserto da mente, se não o verdadeiro ermo.

A perda da humanidade é uma coisa estranha: cada ponto perdido representa um

conforto em deixar de lado esse degrau da escada moral. Não é preocupante perder um
ponto da Humanidade, realmente... é quase libertador. Um distúrbio nascido como
resultado certamente representa problemas e dificuldades - a dissonante desconexão em
tentar ser humano e fracassar - mas, uma vez perdido esse ponto da Humanidade, é
difícil para um vampiro ver a conexão entre a loucura e a degradação da sua
“humanidade”. ”Ele provavelmente nem reconhece a presença do distúrbio em primeiro
lugar: afinal, as pessoas loucas raramente se consideram loucas. Uma loucura se torna
uma muleta, uma desculpa, talvez até um ponto de orgulho.

Portanto, essa perda da Humanidade realmente não incomoda o vampiro, porque se o

fizesse, se ele realmente reconhecesse sua distância do centro moral e mortal, seria mais
provável que sentisse culpa. Reconhecer a ameaça de perda é o que permite a um
personagem manter o ponto. Deixar de reconhecê-lo - e, portanto, de não ver o perigo
ou o impedimento de abandonar a humanidade - é o que a perda da Humanidade
realmente representa.
É assim que a perda da humanidade é uma ladeira escorregadia: perca um ponto e
encontre conforto no pecado. Perder-se de armadilhas mortais é quase como aliviar uma
carga: um grande fardo moral se transforma em cinzas e sopra no vento, deixando um
sentimento talvez mais puro, mais conectado a si mesmo, mas o que ele é realmente
mais sintonizado com sua besta.

É verdade que os Gangrel têm mais facilidade para degenerar? Que eles estão realmente
mais próximos do monstro ferino do que os condenados por outros clãs? Tecnicamente,
não. Um Selvagem não possui uma proximidade sobrenatural de sua Besta. Ele não é
inclinada pela força do sangue a ceder às necessidades da Besta. É muito fácil supor
que, como os Gangrel são bestiais, a Besta é um mamífero, alguma expressão de uma
mente reptiliana. Mas isso não é exatamente verdade, é?

A Natureza da Besta

A Besta de Gangrel é igual a qualquer outra no centro: é uma exultação monstruosa de

todo o pecado, fome e loucura de ser um vampiro. Isso não é natural. Não é um lobo
vivendo no coração, porque um lobo é uma criatura da natureza. Talvez seja um lobo
com cinomose, um lobo com focinho ensangüentado, olhos loucos e tumores negros
pendurados no pescoço. Mas é igualmente provável que uma sombra sorria no reflexo
de uma faca ou um vento uivante que retira a carne do osso nos sonhos diurnos do
Savage. A Besta não é uma expressão do lado primordial da natureza. É muito pior que
isso.

Dito isto, os Gangrel às vezes escolhem se conectar à sua Besta exatamente pelo motivo
errado. Os Selvagens podem convencer a si mesmos, ou uns aos outros, que a Besta é
uma expressão natural, que os uivos internos ou os olhos do lobo que espreitam das
câmaras de um coração morto é uma coisa "pura", a alma do Selvagem em seu estado
mais simples e mais estado elegante. Muitos Gangrel compartilham a idéia de que
destruir a humanidade em grandes faixas de carne, músculo e pele é uma maneira de se
aproximar dessa existência imaculada, de libertar a Besta de sua gaiola de ossos (e para
alguns, isso pode ser uma luta genuinamente maniqueísta em que se acredita que a carne
- e, portanto, o corpo humano - é uma manifestação de corrupção e mal corporais e,
portanto, deve ser danificada para encontrar um estado de justiça com o monstro interior
de alguém, muitos chamando esse estado de "Golconda"). Ah, e uma vez convencida
disso, a perda da Humanidade é simples, como observado: perca um ponto, sinta-se à
vontade com a perda e continue no caminho. Tornou tudo mais fácil para aqueles que
correm alegremente para esse estado sob a suposição equivocada de que estão se
livrando de grilhões para se tornarem um com a natureza, um com o animal interior. Se
ao menos fosse verdade. Se ao menos a Besta fosse realmente isso, uma besta. Se não
fosse um furacão, um louco, um borrifo de sangue na parede ou um enxame de moscas
cortantes com rostos humanos.

A Besta não é natural, mas esse é o erro que permite que os Selvagens se aproximem da
Besta do que os Malditos de outros clãs: dentro do clã há uma idéia viral que os
convenceu de outra maneira.
Comunhão Com O Monstro

Um selvagem em pé sobre sua primeira matança fecha os olhos por um momento e vê

algo no escuro da mente, uma sombra na luz fraca que penetra na pálpebra.

Um Gangrel que ensina a si mesmo e ora como um adepto da Mãe-Anciã sente sua
Humanidade se contorcer, torturante, dentro dele - e com essa perda, ele sente um rosto
atrás de si, zombando e rindo.

O selvagem que se tornou uma manifestação espreita do id gargalha quando ele viola
cada cadáver no ginásio da escola - todos eles mortos por suas garras, é claro - e, ao
fazê-lo, ele vê outra versão de si mesmo do lado de fora de sua periferia, incitando-o,
sua própria líder de torcida espectral encharcada de sangue.

Alguns Gangrel têm uma Besta que, com o tempo, ganha uma face, até uma
personalidade. Não é real, não é realmente uma coisa diferente do personagem - não,
certamente é apenas o lado sombrio do vampiro, dado a carne e forma imaginárias.
(Então, novamente... é preciso se perguntar se a Besta é uma coisa real, algo que pode
ser tangível, um demônio à espreita nas roupas da pele.) Em qualquer ponto em que a
Humanidade do Selvagem esteja ameaçada, é possível que a Besta pode demorar mais,
revelando um olho ou uma boca torcida ou nada mais que uma sombra aplaudindo.

Com a ajuda do Narrador, um jogador pode realmente conceber a Besta de seu

personagem Selvagem - não é uma definição concreta, e certamente a aparência e as
ações da Besta podem mudar. Mas, ao conceituar como a Besta pode ser e como ela
pode "agir" como um fantasma que apenas o personagem pode ver ou ouvi ... ajuda a
definir como o personagem desliza pela ladeira escorregadia da Humanidade. A Besta
está ligada de alguma forma ao vício do personagem? (O pescoço de um verme inchado
e a boca gorda de Gula, um Lobo Mau Priapico de Luxúria?) Poderia a Besta ser algo da
vida mortal do personagem, como um pai abusivo arrastando o cinto de chicote ou o
melhor amigo do personagem (agora morto pelas próprias mãos do Savage)? A Besta
interior pode ser apenas uma personificação do personagem no seu pior: sangrenta,
brutal, de olhos arregalados, selvagem no significado mais profundo da palavra.

Como a Besta aparece? Na periferia, talvez. Na mente do personagem ou sussurrar em

seu ouvido também funciona. A Besta pode aparecer em sonhos vividos durante o sono
morto do dia.

Ninguém pode ver ou sentir a Besta além do personagem, mas ela serve como uma
presença fantasma interessante quando apropriado; durante os períodos de decadência
moral, o aparecimento da Besta funciona como um aviso para o personagem... ou uma
afirmação de suas ações, dependendo de como ela vê as visitas do monstro tentador.

Humaidade Zero

Com exceção dos Ventrue, os Gangrel são talvez os mais prováveis de cair nos níveis
mais baixos da Humanidade, tendo se entregado a idéias que celebram a Besta dentro ou
uma maneira feroz de existir. Eles gostam da floresta. Eles caçam em bandos,
brutalizando todos que caem diante deles. Eles lançam costumes sociais e normas
humanas ao vento. E a Humanidade diminui.

Então, o que acontece quando um selvagem cai para zero a humanidade? Conforme
descrito na p. 186 de Vampire: The Requiem, o cérebro reptiliano assume: o vampiro
quer muito poucas coisas, e todas envolvem foder, matar ou dormir. A mente do
personagem provavelmente está perdida com essa maré de necessidades e desejos, e
apenas raramente um vampiro pode ser trazido de volta deste limiar.

A maioria existe assim, sem fazer nada além de caçar, devorar, adormecer.

Mas alguns - e ninguém sabe o que desencadeia isso, o que separa um monstro
degradado do outro - adicionam outro item ao menu:

Reprodução.

Estes são os Draugr: mortos-vivos irracionais cujo objetivo principal é Abraçar

voluntariamente.

O Abraço dos Draugr...

Não é nenhum abraço, realmente. O abraço realizado por um vampiro pode ser uma
coisa elegante: um golpe de garra no pulso, uma navalha cortada no centro da carne da
língua, pressionando a pele contra os deslizamentos ou dando um beijo no moribundo e
uma boca de Vitae , e os acordes do Requiem aparecem e o Sangue se inflama por
dentro como uma força animadora.

Não é assim que os Draugr ganham mais.

Eles não precisam de um cadáver drenado de sangue, como os Malditos. E o Abraço

raramente é tão elegante: o Draugr de alguma forma força um pouco de sangue grosso
na boca e na barriga do corpo (talvez mordendo a própria língua ou vomitando o sangue
na boca aberta), mexendo-o até aparência de vida.

E "aparência de vida" é a chave aqui. A maioria dos chamados "filhos" de Draugr são
exatamente como seus pais e despertam como Draugr. Louco, sem a Humanidade,
perdido pelos espasmos da fome uivante da Besta. Os corpos nem precisam ser recém-
mortos - cadáveres falecidos dentro de alguns dias e principalmente "juntos" (embora
esses cadáveres, segundo Ordo Dracul, devam ter sido tocados pela maldição vampírica
de alguma maneira - fantasmas e vítimas A alimentação dos Membros é muito
suscetível, assim como aqueles que morreram sob a influência psíquica das Disciplinas
Vampíricas). O Draugr força o sangue no cadáver, e outro Draugr é arrastado para a
desumanidade. Eles formam pacotes. Eles caçam juntos e fazem mais por conta própria.
Eles sopram sua Força de Vontade (pois o Abraço ainda funciona mecanicamente de
maneira semelhante) corpo após corpo, e quando um é gasto, outro pode criar. É uma
infecção grosseira, um cenário de surto que os Malditos temem. Os Invictus têm equipes
especiais para "derrubar" esses horrores monstruosos, enquanto o Ordo Dracul tem suas
próprias cabalas cujo único objetivo é capturar os Draugr e estudá-los (pois claramente
eles representam o oposto do que os Dragões esperam alcançar, e são certamente vale a
pena examinar…). Caçadores mortais também são rápidos em chegar à ocasião em que
uma maré de demônios mortos-vivos ameaça dominar uma cidade ou um quarteirão.

Felizmente, todos os exemplos do crescente Draugr foram descartados. Tão longe.

A Besta dos Outros Malditos

Personificar a Besta de alguém não é necessariamente apenas uma característica dos

Gangrel, e pode ser aplicado a outros vampiros. A razão mencionada aqui, juntamente
com os Selvagens, é exatamente como mencionado anteriormente: os Gangrel tendem a
acreditar que estão mais próximos da Besta, e muitos pensam que isso é uma coisa boa,
uma maneira de se tornar ou permanecer “indomado”. A Besta é personificada em suas
mentes (para alguns, torna-se um deus ou uma presença genuinamente externa como a
Anciã ou um demônio) e, portanto, é mais fácil para a mente em espiral imaginar algo à
espreita nas margens. É por esse motivo que você pode assumir que, da maioria das
formas, a Besta de Gangrel sempre tem algum nível de magnetismo bestial, assim como
o personagem provavelmente, embora de maneira menor.

Os Raros Poucos

Ah, mas nem todas as crianças dos Draugr se tornam Draugr. Alguns agitam a não-vida
como qualquer vampiro faria no momento de seu Abraço: certamente faminto,
provavelmente confuso e enlouquecido, mas com a Humanidade intacta. Onde fica a
linha? Que elemento imprevisto faz a distinção entre feras escravas e infeliz Savage?
Ninguém sabe. Alguns suspeitam que a natureza da morte ou a proximidade com a hora
da morte sejam importantes: se o corpo está morto recentemente e perdeu bastante
sangue, talvez o Abraço possa ser mais "natural" (se é até razoável fazer essa distinção,
que muitos Membros acham que é). Talvez tenha algo a ver com o pai Draugr? Se
alguma pequena aparência de humanidade permanecer, é possível que sua criança
possua a centelha necessária para não se transformar imediatamente em um monstro
furioso?

Seja como for, às vezes um Draugr varre uma área e, em vez de espalhar a praga que é
sua fome irracional, ele deixa para trás uma ninhada confusa e faminta de Gangrel - eles
são rebeldes e esperançosamente se encontram, por tudo o que precisam. continuar é a
lembrança da coisa de fala sem sentido que lhes deu essa maldição. Mais de uma
ninhada se uniu para, em primeiro lugar, caçar seu pai coletivo.
Os Pontos Fortes do Draugr

Um verdadeiro Savage Draugr continua sendo um vampiro e, na maioria das vezes,

ainda está sujeito às mesmas vantagens e desvantagens de todos os Malditos. No
entanto, Draugr também tem os seguintes benefícios sobrenaturais:

• A criatura só pode ser morta pelo acúmulo de dano agravado ou por pelo menos cinco
pontos de dano letal na cabeça (necessitando de um tiro direcionado, -2 dados). Uma
estaca no coração ainda paralisa um Draugr, no entanto.

• Draugr parece ganhar um nível de rapidez não relacionado a quaisquer pontos

possuídos na Celeridade. Todos os Draugr ganham +3 na pontuação de Velocidade.

• Uma mordida de um Draugr não cura facilmente: os danos causados por uma mordida
são agravados, uma vez que a ferida dobra e necrosa e pode resultar em infecção
séptica. Se essa infecção é literal e nasceu de bactérias ou se é algum tipo de doença
"espiritual" permanece uma pergunta que ninguém respondeu com sucesso.

As Fraquezas dos Draugr

Embora os Draugr obviamente tenham algumas forças acima e além do que os Malditos
comuns obtêm, eles também estão sujeitos a algumas fraquezas únicas:

• Cada Draugr tem uma aparência grosseira de morte viva com algum tipo de tabu
folclórico: a água benta pode queimá-la, o toque dos sinos da igreja pode perturbá-la,
uma linha de sal no chão pode desestabilizá-la. Sempre que o Draugr confronta seu tabu
(o que significa que o tabu está próximo da criatura - ele pode ver, sentir, provar ou
ouvir), o Draugr sofre -3 em todos os testes pelo resto da cena (ou mais se a exposição
prolongado). Enquanto exposto, o Draugr provavelmente escuta, uiva, dança, agarra a
cabeça ou realiza algum outro ato animal demente.

• O uso de disciplinas por Draugr se torna incrivelmente selvagem e primordial. Embora

ainda seja perfeitamente capaz de usar disciplinas como Auspícios, Dominação e
fenômenos semelhantes, ele as exerce apenas para saciar seus impulsos e facilitar sua
caça. O Draugr possuído por Majestade é uma figura terrível e horrível, um verdadeiro
messias encharcado de sangue cujo fascínio profano leva sua presa a seus fins violentos.
Draugr, no entanto, não pode utilizar poderes baseados em Pacto: os efeitos dos Anéis
de Ordo Dracul desaparecem no Draugr, e eles são incapazes de usar Feitiçaria
Thebana, Cruác ou outros efeitos.

Selvageria Interior?
Então, apenas o Gangrel com Humanidade Zero, degradado, pode se tornar Draugr?
Não explicitamente, não. Em teoria, qualquer vampiro que cair nesse ponto pode se
tornar Draugr. Então, por que isso está listado em um livro apenas sobre os Savages?

Porque, em última análise, os Selvagens estão mais próximos da Besta. O Draugr é uma
encarnação raivosa da Besta, e por isso é mais provável que os Gangrel se tornem um
monstro nesse estágio da Humanidade perdida. Além disso, como os selvagens são
freqüentemente nômades e perambulam de vila em vila ou de cidade em cidade, eles
também são mais propensos a serem expostos a Draugr caçando as estradas e caminhos;
é uma praga que ameaça os Condenados, e os Savages são inconscientemente os
primeiros da fila contra essa incursão monstruosa. Finalmente, os Draugr representam
um aviso terrível para Gangrel, que pensa que a humanidade é uma fraqueza.

Louco, Raivoso,
Indomável, Selvagem

Como é ser selvagem? Quando você, como jogador, assume o papel de um Gangrel, o
que seu personagem sente noite a noite? Qual a melhor forma de expressar isso no jogo?
Abaixo, ajudamos a iluminar alguns elementos de um Gangrel que podem vir à tona à
medida que a história continua ou, pelo menos, pode ser algo que você mantém no
fundo de sua mente para ajudá-lo a guiar seu Selvagem através do crescimento
selvagem e brutal emaranhado de seu Requiem.

Um rosnado baixo e rouco

Podem ser as pequenas impulsões que dão ao seu personagem algum contexto noite a
noite. Pequenas coisas que permitem conjurar traços de caráter, tiques, hábitos.

Sangue Bestial

O sangue. Não é algo senciente, não é algo que tem vontade própria. E, no entanto, é
totalmente exclusivo para todo vampiro, pois no seu interior o decantador do sangue
mundano da carne não morta é transubstanciado no místico e mítico Vitae dos
vampiros. Em termos menos elevados, é como drogas ou álcool: eles afetam pessoas
diferentes de maneiras diferentes, e o sangue também. De muitas maneiras, é como uma
injeção momentânea do divino ou do infernal: mais uma vez, todos os que recebem essa
infusão lidam com isso à sua maneira.
O sangue está vivo. Um vampiro sempre pode sentir isso em seus ossos, se ele se
acumula lentamente em um pântano encharcado no fundo do intestino morto ou se ele
se apega aos ossos e queima como napalm. Então, como é que um Gangrel sente o
sangue dentro?

Depende de você, é claro, mas lembre-se de que, para os selvagens, o Sangue é em si

mesmo feroz e indomado. Sim, o Gangrel pode controlá-lo, mas certamente às vezes
parece que não pode: ele se contorce como um verme ou uma cobra de suas garras
invisíveis, ou como um lobo rosnando ou uma aranha que pacientemente espreita...
desprendendo a sensação de estar perigoso demais para tocar. Escolha pelo menos um
adjetivo para descrever o sangue interno. Insensível? Raivoso? Pulsando? Frenético?
Com fome? Definir essa palavra descritiva ajuda a identificar um elemento do seu
personagem, porque ele quer ou não, o Sangue está dentro dele quando ele se alimenta.
Ela pode resistir a incorporar as características de seu sangue, mas essas características
ainda exigem personificação. É provável que, nos piores momentos (quando ele está
com fome ou quando sua força de vontade foi gasta em nada), ele ceda a essa
característica mais básica; se o sangue interior parecer uma fogueira queimando os
ossos, sua personalidade certamente se tornará esse nível de fogo e bombardeio. Se a
Vitae no interior é dedicada à raiva, é assim que ele se retrai em suas horas mais fracas,
tornando-se como um vira-lata com cinomose, fácil de irritar e lamentavelmente
imprevisível. O sangue tem seu próprio ruído bestial? O silvo da cobra enquanto queima
através de veias podres? Um coro de grilos loucos enquanto enche os canais do ouvido
do Savage? Um uivo estridente e discordante enquanto se molha com um clarinete
fresco na ansiosa antecipação de mais do mesmo?

A Besta Sangrenta

No início desta seção, elucidamos algumas maneiras pelas quais a Besta Interior pode
ser uma experiência única para Gangrel, e vale a pena fazer uma referência novamente
em prol do desenvolvimento. A Besta tem um rosto de zombaria no oco escuro da alma
selvagem? A Besta tem uma voz perversa em sua sedução de mamíferos ou grosseira
em sua insensatez insultiva? Pensar no rosto, na voz e no formato da Besta ajuda a
pensar na natureza do seu personagem. Se a Besta é realmente os ossos mais
desprovidos de seu personagem, como seus Vícios mais profundos exemplificam, então
vale a pena moldar esse lado invisível do Selvagem - é, de uma maneira rude, a outra
metade, uma gêmea que só se manifesta em momentos de frenesi e necessidade.

Sangue como Seiva Lenta

É uma pergunta que vale a pena ser feita: o que acontece com um vampiro quando o
Sangue fica mais potente (aumentando mecanicamente sua classificação de Potência
Sanguínea)? O sistema é o mesmo, independentemente do clã, mas como ele se sente e
se manifesta pode ser diferente para os condenados de várias linhagens. Os Gangrel com
Vitae mais potente atuam mais com suas Disciplinas, usando-as para incorporar traços
mais bestiais? Ou o sangue flui tão lentamente dentro dela que realmente é como seiva e
ela se torna como uma árvore - ou, uma comparação mais adequada, uma planta
carnívora, esperando em seu covil ou em um local de caça por presas passíveis de
passear, e quando ela usa todas as vantagens oferecidas pelo pujante Vitae para prender
e drenar o alvo. Alguns dos anciões selvagens deixam de ser lendas selvagens temidas
pelos humanos, tornando-se os fantasmas de outros vampiros: olhos vermelhos no
escuro, o som de garras estalando no chão de mármore, o sussurro murmurante de um
corpo arrastado pelo escuro. (Por mais estranho que pareça, alguns anciões selvagens
são, portanto, capazes de retornar a algum grau da humanidade, porque em altos níveis
de potência sanguínea eles não precisam mais - ou não podem mais - caçar seres
humanos como alimento. Isso é raro, é claro; a maioria dos idosos é verdadeiramente
alienígena, tão distante dos caminhos do pensamento mortal quanto deuses ou vermes,
mas alguns conseguem equilibrar-se e recuperar parte do que perderam.)

Humanidade em Bestialidade

A perda da humanidade para qualquer vampiro é impressionante, e já foi coberta até

certo ponto acima. Mas ainda vale a pena considerar: quando seu Savage ataca seu
sofrimento moral com algum tipo de conforto ou justificativa, como isso o muda? O
raciocínio dele, como para muitos Gangrel, está ligado (talvez por engano) a um modo
de evolução ou a uma noção de "sobrevivência do mais apto"? Que era matar ou ser
morto e que ele fez o que precisava fazer para sobreviver? (Funciona assim: quanto
mais um Savage se apóia na biologia fria ou em idéias evolutivas para entender suas
ações, menos humano ele se torna.)

E como a perda da humanidade se manifesta? Para alguns, obviamente, está no

elemento da besta, o animal, a criatura. Um Gangrel pode começar a evocar um novo
traço animalesco sempre que perder um ponto da Humanidade - esse traço não é uma
característica física, mas comportamental: ele anda como um leão paciente, é mais
propenso a arreganhar os dentes quando está descontente. fica desconfortável com luzes
brilhantes, deixa de viver dentro de casa e em vez disso, se muda para o exterior. Outros
podem se entregar falsamente a tiques ou tabus estranhos: o som de carros buzinando
parece vidro quebrando em seu ouvido, ou ele deve retornar ao seu esconderijo florestal
duas vezes por noite ou começar a sinta-se cauteloso e preso.

Personagens de
Exemplo
O que se segue são dois personagens Gangrel de amostra (ambos totalmente declarados
como potenciais combatentes). Ambos são recém-nascidos, destinados a servir de
exemplo para jogadores e Narradores, embora também possam ser usados como
personagens por qualquer um.

O primeiro é realmente o narrador do livro, Alice Sewell. Essas estatísticas se aplicam a

ela em todo o texto (embora, no final, alguém possa argumentar que ela é bem diferente
e pode exigir estatísticas mais extremas). Ela pode ser uma personagem interessante do
Narrador ou personagem do jogador que está agindo como um compilador para um
cliente misterioso, colocando-se em perigo de conseguir o que ela precisa para o "livro".

O segundo é um Gangrel menos urbano e refinado, alguém que se alinha mais com o
estereótipo do clã: selvagem, desleixado, um sobrevivente no coração.

Alice Sewell

Citações: “Eu ... preciso da sua ajuda com alguma coisa. Eu sei, ‘elas por elas’. Mas
posso lhe fazer algumas perguntas?”

"Eu tenho tido sonhos ultimamente. Eu me vejo, sabe? Mas não sou eu. Sou eu, mas
sangrento, selvagem, assassino. Você sonha?"

"Eu não posso mais fazer isso. Está me matando. Está me deixando louco. Eu só quero
que isso acabe, quero saber que minha família esteja segura ... ”

Abraço: Há pouco menos de dois anos

Idade aparente: 25

Antecedentes: Alice nunca realmente se fez muito. Nascida de baby boomers, ela
descobriu que seus pais eram muito auto-indulgentes e narcisistas para realmente se
importarem com ela; ela era mais um ponto de orgulho por força de sua presença do que
por suas ações ou disposição reais. Eles estavam orgulhosos de ter um filho, mas não
estavam orgulhosos do filho real. Eles desaprovavam suas sensibilidades "sonhadoras":
ela frequentemente olhava pela janela as armadilhas dos subúrbios... e se concentrava
além de tudo isso. Observando pássaros no alimentador. Nuvens flutuando pelo céu.
Duas mariposas de repolho branco girando em alguma dança aeronáutica louca. Eles a
puniram por isso. Isso apenas incentivou o comportamento.

E foi traduzida para a escola. No ensino médio e na faculdade, Alice foi para a aula
chapada ou bombardeada, porque era mais fácil desconectar. Muito mais simples de se
libertar de toda essa besteira e apenas flutuar livremente, certo?

Uma noite, ela saiu de uma festa da fraternidade, "comemorando" a carta que recebeu
de que sua ajuda financeira estava indo ao banheiro por causa de suas notas
persistentemente abismais. Ela tropeçou em uma névoa e deu um passeio. Foi sua
última caminhada como um ser vivo.
Ela não conhece seu pai. Quem quer que fosse, ele era um bruto enorme em trapos e um
braço enrolado em um gancho coxo. Ele a espancou, a drenou e a transformou no que
ela é.

Até recentemente, ela espreitava às margens dos Malditos. Ela tem alguns contatos entre
a casta inferior de neonatos, mas nenhum amigo de verdade ou aliados. Ela não
incomodou ninguém e eles não a incomodaram. Então ela recebeu a carta. Com as fotos
de Sarah e Pequeno Jack, e o comando para começar a compilar.

Descrição: Um pouco moleca, Alice tem uma juba curta de cabelo vermelho, que
geralmente mantém afastada. Ela está pálida com algumas tatuagens aqui e ali. Ela tem
curvas, mas mantém a maioria delas escondida sob roupas de menino: uma jaqueta do
exército, um par de calças largas, um par de botas de caminhada.

Dicas Para Contar Histórias: Alice esconde seu medo sob um verniz inteligente. Na
verdade, ela mora em constante trepidação do mundo ao seu redor e, pior, do mundo
dentro dela. Ela sabe o que é e sabe o que tem que fazer. Mas isso não torna menos
assustador, pelo menos ainda não. Os sonhos que assustam ela. Os Selvagens que ela
encontra assustam-na não apenas pelo que eles podem fazer com ela, mas mais
especificamente porque ela se preocupa com o que ela pode se tornar um dia. Ela ainda
se sente humana, e ainda expressa as coisas de uma maneira humana. É isso que ela
mais teme perder. Aquele toque da humanidade, essa conexão com a sociedade mortal.
Ela sente que está se escorregando...

Interpretando Alice: Alice ainda está se acostumando com essa coisa toda. Ela
desenvolveu suas habilidades de sobrevivência a um ponto agudo e tende a evitar a
violência quando pode - ela vai sair viva, se tornar um inferno ou dar água na boca.
Assim, ela tem uma classificação afiada e muita empatia para descobrir quais são as
intenções das pessoas a seu redor. Ela desenvolveu o segundo ponto de resiliência,
embora esse poder sobrenatural tenha resultado de ver e fazer coisas muito difíceis; a
humanidade desse personagem é reduzida em um ponto e os cinco pontos de
experiência resultantes usados para comprar um segundo ponto de Resiliência.

Alice A Compiladora

Como compiladora, Alice é uma figura dinâmica que viaja pelo país e pelo mundo
compilando pedaços para o misterioso patrono que exige a conclusão desses livros. Os
personagens podem interagir com ela no meio deste livro, talvez até ajudando-a a
compilá-lo. Como alternativa, eles podem trabalhar para se opor a ela, ou até vê-la
rastejar lentamente em direção à Besta e podem tentar impedir essa desaceleração
grosseira.

Burn Barrel Matty

Citações: “Sim, sim, entendi. Você acha que eu sou engraçado. Você gosta de rir de
mim. Isso é legal, isso é legal. Você não vai achar engraçado um dia, galera.

"Isso é uma ameaça? Foda-se sim, é uma ameaça! Cai fora, engomadinho. Vou rasgar
alguns novos buracos, garoto.

“Whoa, whoa, cara, eu estou apenas brincando, cara. Não se preocupe. Sim, não, eu sei
quem você é, está tudo bem, está sempre em alta. Eu estava apenas brincando.”

Abraço: Há pouco menos de três anos

Idade Aparente: 31

Antecedentes: Matthias Tyrell Johnson treinou para a guerra com o Exército dos
Estados Unidos. E ele foi ao Afeganistão para lutar, usar seu treinamento para promover
a democracia e matar os malfeitores e proteger a América. Ele era bom com seu rifle.
Ele era bom com as mãos. Ele tinha olhos aguçados como um falcão. Matthias não fez
nada por ele - ele sabia como ia morrer. Ele perderia um membro em um ataque de
granada. Talvez um RPG viesse pela janela do carro e o explodisse em pedaços
queimados. Pode ser apenas uma bala. Alguns filhos da puta do Taliban chutavam a
porta e pulverizavam a sala com fogo selvagem, e Matthias passava um pouco pela
jaqueta e atirava de volta antes que entrasse no escuro. Matthias esperava sair como
soldado. Chama de glória e tudo isso. Quão errado ele estava.

Duas semanas depois de ele chegar ao Afeganistão, eles estavam a caminho de Cabul, e
o jipe atingiu uma cratera escondida e deu um forte salto. Matthias caiu do veículo. Ele
não estava usando o capacete porque estava coçando a cabeça - a mesma cabeça que
rachou contra uma pedra e atrapalhou seu cérebro.

Direto aos Estados Unidos: Matthias recebeu assistência médica, mas não o suficiente.
A Administração dos Veteranos não estava de acordo com a tarefa de todos os soldados
voltando para casa com membros ausentes ou traumatismo craniano. Eles fizeram o que
podiam com ele. Mas o VA apenas lidou com muito disso; as contas aumentaram.
Matty não estava funcional, mas seu cérebro estava danificado. Ele conseguia se
lembrar muito bem das coisas, mas parecia que ele não era mais o mesmo cara. Era mais
difícil de pensar. Trabalhar era difícil, e o trabalho que ele podia gerenciar não pagava a
dívida crescente.

Matthias acabou na rua. "Matty", como os outros vagabundos o chamavam. A princípio,

ele os odiou: criaturas nojentas, nunca fizeram nada para ajudar a si mesmas ou a seu
país. Mas, com o tempo, ele viu como ele e eles eram parecidos: rejeitados pela
sociedade, alguns deles se dedicaram ou tentaram fazer o esforço, mas foram punidos
em vez de recompensados por isso. Ao longo de alguns anos, Matty começou a
trabalhar arduamente em suas amizades com os outros vagabundos, mantendo-se em
segurança, um pequeno exército de pessoas de rua. Um desapareceria e eles
descobririam o que aconteceu com ele. E se precisassem quebrar algumas pernas,
quebrariam algumas malditas pernas.
Bem, algo estava caçando seus irmãos e irmãs da rua, então ele e alguns outros
perseguiram o filho da puta louco: algum assassino ou lunático, provavelmente. Sempre
pareceu que eles praticavam nos sem-teto e itinerantes, então Matty e os outros
rastrearam o assassino até uma loja de costeletas que havia queimado no ano anterior e
continuava sendo uma casca carbonizada. E lá estava ela, uma coisa estúpida, com a
boca cheia de dentes horríveis e olhos frios e mortos. Ela tagarelou e uivou, e depois
atacou.

Matty se lembra de ter morrido. Ele se lembra dela mordendo abrir seu próprio lábio
inferior e sangrando em sua boca. E ele se lembra do fogo dentro dele, uma queimadura
de ácido que rasgou tudo. Ele a viu fazendo o mesmo com seus filhos também: mas eles
não se levantaram como ele. Eles não eram retos e com certeza não tinham olhos claros.
Eles estavam destruídos de suas almas, ao que parecia, e Matty ainda estava pensando
nele. Eles o atacaram. Sua memória muscular de seus dias como soldado lhe convinha.
Ele quebrou o pescoço deles. Chutou seus joelhos com tanta força que as pernas
dobraram na direção errada. Bateu a cabeça em uma polpa irreconhecível com uma
prancha com um prego. Seu "pai" também, se esse nome se aplica, estava esmagado na
frente dele: e quando o sol da manhã ameaçava nascer do lado de fora, os corpos diante
dele arrotavam gás e sangue e se transformavam em cinzas.

Hoje em dia, Matty existe como uma piada entre os Condenados locais. Eles o acham
estúpido, quando na verdade ele é esperto, mas apenas lento para chegar a essa
esperteza. Eles acham que ele é meio louco do jeito que ele fica meio encurvado, e
talvez ele seja. Eles acham que ele é um tolo louco do jeito que ele tenta, ficando cada
vez mais perto dos velhos barris de queima de vagabundo, a Besta dentro dele como
uma aranha em chamas tentando se apagar. Mas ele se aproxima noite após noite. É o
teste dele. É o testamento dele.

Descrição: Ele já foi magro e nervoso, mas agora? Matty é um cretino encurvado, um
rosto quase invisível por baixo do capuz verde desfiado, seu corpo escondido por
camadas e mais camadas de trapos e jaquetas. Sua cabeça, se alguém chegar perto o
suficiente para vê-la nua, é careca e marcada com uma cicatriz inchada e irregular: onde
o crânio encontrou a rocha na estrada para Cabul. Ele se move como um animal
galopante, passos largos, um estranho ritmo de mamífero em sua marcha. Você quase
pensaria nele como um gorila, a maneira como seus braços balançam ao lado do corpo,
as juntas quebradas quase se arrastando. Como um gorila, é fácil sentir o poder enrolado
dentro dele; ele pode parecer lento, pode até parecer gentil, mas no fundo dos olhos é
fácil ver que ele poderia rasgar seu braço.

Dicas para Contar Histórias: Matty está bem. Trate-o bem e ele te tratará o mesmo. O
problema é que poucos dos Malditos realmente o tratam direito, não é? Eles abusam
dele. Jogam coisas para ele. Desfilem-no pelo Elysium: até os malucos de Nosferatu se
divertem se escondendo atrás de sua humilhação. Aqueles que não o tratam bem
ganham um lugar especial de raiva nas câmaras vermelhas empoeiradas do coração de
Matty. É difícil manter esse lugar em segredo: com muita frequência, ele balança
alguma ameaça ou insulto a alguém muito além de sua posição, mas é esperto o
suficiente para retirá-lo a tempo. Para agora. Mas esse lugar furioso está ficando muito
rápido. Ele precisa de amigos, aliados para ajudar a acalmá-lo ou dar-lhe mãos extras
quando chegar a hora de derrubar a cidade em torno de seus ouvidos.
Interpretação de Matty: Matty se diverte e ele é bastante bom em entender o que quer
- sua Manipulação + Intimidação significa que ele assusta as pessoas com bastante
facilidade e geralmente pode depender de conseguir o que deseja dessa maneira. Ele tem
a resiliência no caso de as coisas darem errado nessa rota e um ás no buraco na forma de
um pitbull grande e malvado com quem ele pode se comunicar.

Em Breve

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Este livro usa o sobrenatural para
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Recomenda-se discrição Redder.
Confira o White Wolf on-line em
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IMPRESSO NA CHINA.

Você nos despreza quando você nos chama de "Selvagens", mas nós sabemos a verdade
Claro que sabe, podemos cheirá-lo saindo de si, misturando-se com o fedor do seu
medo. A verdade é que você nos inveja. Você se pergunta como deve ser viver com sua
Besta como aliada e não como inimiga. Entregar-se àquela névoa carmesim,
simplesmente caçar, alimentar e matar conforme sua natureza exige.
-Cerynitis a Cerva

Este livro inclui:

 As origens dos Gangrel, nos dias anteriores a Roma, nas áreas selvagens de
estepes e grandes florestas.

 Os segredos da Rendição Vermelha, a técnica Gangel para andar no fio da

navalha entre o verdadeiro frenesi e o autocontrole de ferro.

 Imersão no folclore e nos contos dos Gangrel de colaboradores mortais e

imortais de todo o mundo. Descubra o que mais o Mundo das Trevas tem,
perverso e rosnando, em suas noites.

 Novas Vantagens, Linhagens, Poderes

Disciplinares e segredos de clãs que todo
jogador de Vampiro: o Requiem vai
querer ter.