Sacred and Terrible Air

Machine Translated by Google
AR SAGRADO E TERRÍVEL
Roberto Kurvitz
2013
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Conteúdo
PREFÁCIO 4
1. ALMA DE CHARLOTTE 5
2. REUNIÃO DE CLASSE 7
3. NÃO ENTIDADE 16
4. EXCETO PARA HIRD 18
5. ZA/UM 26
6. FRANTIÿEK, O BRAVO 34
7. O MUNDO ESTÁ ERRADO, O TEMPO ESTÁ DESLIGADO 36
8. VENDEDOR DE LINÓLEO 49
9. CHEIRO SAGRADO E TERRÍVEL 60
10. BOA NOITE, ANNIE 62
11. AUTO-CHILLER 71
12. ZIGI 80
13. CASAMENTO QUÍMICO 83
14. LISTA DE AUSENTES 102
15. MOLDE 114
16. ENTROPONAUTA 117
17. ÂNCORA DE BRAÇO 127
18. TRÊS TORTAS DE CARNE EM MASSA DE ÓLEO 129
19. NÃO SOU UMA PIADA 142
20. EPÍLOGO – A LUZ BRILHA EM TUDO 153
BÔNUS – CENA EXCLUÍDA – MÃE DE KHAN 157
GLOSSÁRIO 159
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“Meu coração não descansará até que descanse em você.”
Santo Agostinho
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PREFÁCIO
Esta tradução é o resultado de um profundo amor pelo mundo Elysium, trazido à vida pela primeira vez para o
público de língua inglesa através do memorável jogo Disco Elysium.
Somos um casal de fãs que (como muitos outros) queriam devorar todo o resto do mesmo universo depois de
terminarmos nossa emocionante e chorosa jogada. Ficámos muito animados quando descobrimos a existência de
um livro, mas rapidamente entristecemos quando ficou claro que não estava disponível em inglês – pior ainda, o
original em estónio também estava esgotado quando o descobrimos.
Uma investigação mais aprofundada revelou que uma tradução para o inglês tinha sido planeada, mesmo em obras
a certa altura, mas caiu na incerteza e num adiamento aparentemente indefinido devido às complexidades relativas
à luta pelos direitos de propriedade intelectual da ZA/UM e aos problemas legais.
Assim, decidimos prosseguir e providenciar nós mesmos a tradução. Conseguimos (com algum esforço) adquirir um
exemplar do “Püha ja õudne lõhn” em estoniano e, depois, utilizámos os nossos próprios fundos para pagar um
tradutor profissional e um editor em inglês para concluir o trabalho.
O que você tem diante de você é o resultado de vários meses de trabalho meticuloso não apenas para trazer a
escrita original para o inglês, mas também para lidar com as complexas frases e novos conceitos envolvidos no
livro, de uma forma que seja fiel tanto ao autor original e às traduções existentes do jogo Disco Elysium. Houve
muitos casos em que tivemos que pensar e trabalhar em estreita colaboração com toda a equipe para melhor
transmitir o significado de uma determinada palavra, frase ou conceito. É claro que não tivemos acesso ao próprio
autor (embora adoraríamos!), então em algumas situações tivemos que fazer nossa própria interpretação e
adaptação – se erramos, pedimos desculpas antecipadamente e esperamos você vai nos perdoar. Como conteúdo
bônus que não estava no livro, mas o completa muito bem, temos dois posts do blog “www.zaum.ee” administrado
pelo coletivo ZA/UM na década de 2000, infelizmente agora extinto; nós os traduzimos diretamente dos arquivos do
blog. Também adicionamos um glossário para sua referência com alguns dos termos e nomes de lugares menos
familiares, com descrições retiradas do Disco Elysium.
Escusado será dizer que se em algum momento aparecer uma tradução “real” criada com a bênção do autor,
seremos os primeiros na fila para obter uma cópia, e esperamos que você também!
Se você achar este trabalho útil e quiser nos apoiar nesse esforço, qualquer quantia em BTC é bem-vinda aqui (mas
somente se seu coração assim o disser):
bc1qglm0paegamuk0s39ej2h7xtdugyxy4apql206e
Aproveite e lembre-se: Sem Trégua com as Fúrias!

Truri e a equipe de tradução, 2023
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1. ALMA DE CHARLOTTE
Este resort de verão perto de Vaasa engoliu quatro meninas Lund. Junto com seus pequenos ossos e peles bronzeadas,
uma era inteira desapareceu. Seis quilómetros de costa sinuosa, um local popular para nadar nos anos 50; fileiras de
vestiários, juncos altos farfalhando ao vento. Lá você pode encontrar a época em que os conservadores lamentam. Na
época em que os pais podiam mandar os filhos para a praia sem supervisão, com dois reais para sorvete e passagem
de ônibus nos bolsos dos shorts de verão. Balançando a cabeça preocupados e escondendo a notícia de Messina,
Graad e Gottwald, onde – assim lhes parecia – todas as semanas eram encontrados minúsculos esqueletos lançados
na fornalha de alguém1 . Toda semana, a filha de alguém, mantida no porão há trinta anos, fugia para a rua e gritava
por socorro.
Mas não aqui.
Aqui há social-democracia. E as suaves flores de pêssego da social-democracia, os seus suaves programas sociais, a
partir destas coisas progressistas, a alma quebrada do homem começa a sentir-se bem. Este estranho desejo técnico
de construir uma sala subterrânea secreta nunca chegará a estes arredores; aqui temos um sistema de ventilação,
cujas aberturas no gramado do jardim estão disfarçadas de miniaturas de moinhos de barro.
Aqueles sombrios ataques febris da mente, eles esfriam na névoa fria da periferia; o sopro de geleiras azuis distantes,
congela aqueles pensamentos doentios na cabeça de um homem. Vaasa.
Você prefere morar lá.
E então, numa manhã de terça-feira, quando há nuvens brancas no céu azul, quatro irmãs – Maj (5), Anni-Elin (12),
Målin (13) e Charlotte Lund (14) – vão à praia nadar juntas. . Eles levam dois reais em dinheiro, quatro pares de roupas
de banho, comidas e bebidas e duas toalhas grandes em duas sacolas de praia. Às 9h30, eles embarcam no bonde
puxado por cavalos em Lovisa, um subúrbio de Vaasa. O motorista do bonde se lembra bem deles. Hoje, vinte anos
depois, é o ponto alto do dia para Roland, que mora em uma casa de repouso, quando pode falar sobre isso: “O mais
velho comprou ingresso para todo mundo. Para Charlottesjäl. Quarenta centavos. Dez centavos por ingresso. Se
tivessem ido mais uma parada, teria custado vinte centavos por passagem. Eu me lembro disso muito bem. É aí que
começam as linhas do país e a tarifa é duas vezes mais alta. Mas meu Deus, que menina linda! Tão educado também!
Aquela mais velha, Char-lot-te!” o velho chacoalha ritmicamente. “Ainda não sabia, li no jornal depois. E então fui direto
à polícia, sem demora, cada segundo contava.”
Às 10h25 as meninas descem na praia de Charlottesjäl. Agradecem um por um ao condutor do bonde, pois são bons
filhos. Está calor na praia naquela manhã e há poucas pessoas.
As meninas então conhecem Agnetha, a vendedora da sorveteria. Agnetha ainda é estudante há vinte anos e trabalha
em uma sorveteria em seu emprego de verão. Målin e Anni Elin compram quatro sorvetes: dois de baunilha, um de
limão e um de chocolate. O resto das meninas não pode ser visto. As persianas estão fechadas para bloquear o sol, e
a única janela descoberta fica ao lado do balcão, apresentando uma vitrine comercial. Nas manhãs de um dia de
semana, a clientela é escassa, a jovem Agnetha conhece as meninas e suas preferências gustativas bem estabelecidas.
A hortelã-pimenta, a preferida de Målin, não está disponível nesse dia e por isso surge uma pequena confusão.
Inesperadamente, além do sorvete, as meninas também compram três
1Aquecedor de alvenaria
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tortas de carne em massa de óleo. Isso eleva a conta para um real e cinquenta centavos. As meninas
saem da loja e Agnetha percebe um Homem em sua companhia pela vitrine descoberta ao lado do
balcão. Não há mais nada que Agnetha possa lembrar sobre o Homem. Idade, altura, roupas, se existia
mais de um Homem – ou, como Agnetha se perguntaria mais tarde – se existia mesmo um Homem?
Esta é a última vez que as meninas são vistas novamente.

As quatro filhas de Ann-Margret, que havia tomado posse como Ministra da Educação há dois dias, e
do fabricante de papel Karl Lund, desaparecem. A imprensa inicia um caso de amor de anos com o
caso, cada pequeno detalhe é divulgado nas colunas dos jornais e, assim, as meninas Lund são
trazidas profundamente para a memória da nação. A própria história do desaparecimento tornou-se um
dos casos não resolvidos de maior prestígio em todo o Cinturão Reál.
Por volta das 12h40, cinco horas e vinte minutos antes das seis horas, quando as meninas são
esperadas em casa, e cerca de trinta minutos antes da sorveteria, três meninos estão sentados na
sala. O sol brilha através das cortinas fazendo o quarto parecer dourado, os meninos são colegas de
classe de duas irmãs. O garoto alto e sardento está segurando um telefone no ouvido.
“Vamos, ligue já, faça!” incita o garoto loiro por trás.

“Bem, não causa uma boa impressão se eu ligar três horas antes de combinarmos...”
O imigrante gordo de Iilmara puxa a manga do rapaz alto: “Sério, Tereesz, ligue. Algo está errado!"
“Eu sei, eu sei”, diz Tereesz, e o mostrador de aço toca sob seu dedo.
Aproxima-se o terrível barulho do tempo, o som mais violento do mundo. Não há mais uma luz dourada
que incide sobre a sala, mas sim um pálido muito profundo. Todas as distâncias ali são intransponíveis,
há um horror vacui entre cada objeto e o próximo.
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2. REUNIÃO DE CLASSE
Inayat Khan se serve de um copo de mors2 . Uma gota de líquido rosa escorre do queixo para a
gravata. O terno não cabe bem e os botões rasgam. Dá a impressão de que ele é um idiota.
“Um idiota gordo com uma gravata azul brilhante”, pensa ele. “Eu não deveria ter vindo.”
“Vá em frente, veja seus amigos! Quem eram eles mesmo? Aquele Von Fersen era um cara legal e...
“Ele não era meu amigo, era um psicoterrorista. Eu o desprezava, aquele arrogante arrogante.
“… ele cresceu e se tornou um homem estimado agora…”
“Ele cresceu e se tornou um carreirista implacável , um cara vil e racista também. Lembro-me de como ele me
chamou. Quer que eu lhe conte como ele me chamou, mãe?
“… e Tereesz e Jesper! Jesper também é bem conhecido agora…”
“Merda de camelo. Mãe, ele me chamou de merda de camelo.
Khan observa a fita magnética deslizar pelo leitor. Os discos de plástico giram na máquina de forma hipnotizante, o
ímã vira música, uma canção lenta, e por um momento parece que aqueles pontos de luz estão rastejando
novamente pelas paredes e pelo chão do auditório. Como estrelas no céu ou um enxame de águas-vivas nas
profundezas da água. Os pontos de luz dançam no vestido branco de Målin Lund e sua mão começa a suar na
cintura da garota. O que você diz? O tempo pára, a música desaparece e os olhos verdes escuros de Målin Lund
refletem-se nos óculos materialistas dialéticos de armação grossa de Khan.
Mantenha-me aqui…
“Uh…” Uma mulher, provavelmente de uma turma paralela, para ao lado do homem. Ela começa a dizer alguma
coisa, mas depois finge pegar um lanche. Nenhum deles veio. Khan está sozinho, e a mulher de terninho está de
terninho. Também não posso ficar parado, ter que administrar de alguma forma.
Ele tira uma caneta mágica do bolso. Ali, sob o vidro, Sapurmat Knežinski, Presidente do Presidium da República
Popular de Samara, sorri o seu caloroso sorriso histórico a preto e branco directamente para a câmara. À sua
esquerda, um homem com cara de rato está encostado na amurada do barco, vestindo um casaco de couro preto
da polícia secreta. “Eis o esquivo comissário!” Khan diz e vira a caneta. O homem com cara de rato desaparece sob
o vidro. Apenas o presidente do Presidium, o próprio Sapurmat Knezhinsky, juntamente com Uhotomsky, um
rastejante, que é excepcionalmente hábil em fazer críticas embaraçosas, permanecem. Onde antes havia um
comissário, agora há uma cambaleante vazia. Agora você pode ver a parte da ponte que antes ficava atrás do
comissário.
“Muito interessante”, diz a mulher de terninho e olha atentamente por cima do ombro.
Khan enxuga uma mecha de cabelo presa na testa. Por outro lado, ele ainda mantém
2Uma bebida de fruta popular na Rússia e em outros países eslavos, feita de frutas vermelhas,
principalmente mirtilos e cranberries, ou às vezes mirtilos, morangos, framboesas, etc. ; também
pode ser feito combinando suco puro com água adoçada.
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uma caneta, que ele agora olha com um sorriso distraído, murmurando para si mesmo: “Há um
comissário, não há comissário”.
O sorriso pisca por um momento e depois desaparece do rosto de queixo duplo do homem. Os olhos
grandes e tristes de Khan observam a agitação dos adultos no saguão. A promoção de 1956 está
clamando uns pelos outros. Apertos de mão são trocados e fotos de crianças em carteiras são
mostradas.
Existe um comissário, não existe comissário.
Um homem de trinta e poucos anos está sentado no chão de parquete de uma sala espaçosa. O
parquet está recentemente envernizado, os cabelos loiros do designer de interiores caindo sobre a
testa. Ele está sentado com as pernas cruzadas e as belas mãos brancas entrelaçadas. Quando o
homem olha para cima, o interior da sala é refletido nas janelas do chão ao teto. Atrás dele, na
penumbra – o minimalismo esquelético dos móveis de design, a cozinha compacta com bancada de
pedra e dois alto-falantes analógicos se destacavam como obeliscos escuros. Um espírito solitário
paira sobre a sala. Um sobretudo bege Perseus Black está pendurado no suporte e uma sapateira
guarda sapatos de camurça branca no valor de três mil reais.
Sua mão está no dimmer e a luz desaparece. O reflexo da sala desaparece e do lado de fora da
janela do chão ao teto começa um mar de samambaias. O brilho verde escuro desaparece na
escuridão sob os abetos. Normalmente, ele fica aqui ouvindo música, mas hoje à noite está tão
quieto que você pode ouvir a chuva batendo nas samambaias.
Jesper de la Guardie também fez muitos elogios aos vinte e poucos anos, quando ele e seus colegas
pensadores desenvolveram a mundialmente famosa linguagem de design minimalista Illdad . Depois
correram juntos entre o café do Sindicato dos Arquitectos e as instalações sanitárias de um
prestigiado gabinete de design de interiores, felicitaram-se por terem inventado o futuro e bebericaram
água engarrafada: “Este projecto que estamos a fazer, ele impera, através da sua linguagem de
imagens definiremos a cognição visual humana para o próximo século” e “Um dia escreverei um livro
sobre isso!. Pessoas de mau gosto são pessoas más, o mal é de mau gosto. Será então tão
inconcebível que um design de interiores simples e limpo torne o mundo um lugar melhor?”
Então o doce para o nariz saiu de moda, mas a água engarrafada permaneceu. Jesper toma um
gole e se levanta, ajeita a gravata do suéter com gola V, tira o telefone do gancho e chama um táxi.
As luzes do cubo de concreto sob os pinheiros se apagam enquanto a máquina parte com Jesper
para a floresta escura, deixando para trás uma nuvem de combustível queimado. Na casa vazia, um
telefone toca entre as paredes de vidro – um aparelho branco sobre uma mesa cúbica de madeira
com uma aparência excepcionalmente bela.
Está escuro.
O agente da Polícia de Colaboração Internacional Tereesz Machejek desembarca de um trem no

Magne sium Hall. A chuva cada vez mais intensa faz brilhar os monólitos de aço das carruagens.
Lá eles se elevam, suspensos por uma corda no céu acima da plataforma. O vapor sobe de baixo
dos vagões, de ímãs quentes e flutua em nuvens ondulantes no asfalto da plataforma. Machejek
pega as malas do condutor e acompanha a multidão até o prédio da estação ferroviária.
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Figura 1: Trem magnético (por Aleksander Rostov)
Uma moeda cai na ranhura de metal do telefone público. O toque de chamada liga e o agente
da Polícia de Colaboração Internacional pratica dizer “olá” normalmente e relaxado enquanto
segura o telefone. As sardas em suas bochechas e na ponta do nariz desapareceram
completamente com o tempo, e seu rosto está permanentemente franzido. Ninguém responde,
o homem tira o endereço da pasta junto com as instruções e decide pegar o bonde.
A forma escura do Salão do Magnésio eleva-se sobre a cidade. Cabines de elevador luminosas
descem de sua barriga até Vaasa como guarda-chuvas de dente-de-leão. Num deles, o agente
Machejek observa a única metrópole dos países nórdicos brilhar sob os seus pés. A janela do
elevador está pingando chuva e, ao longe, a cidade baixa e plana no Mar do Norte se dissolve
em um arquipélago de luz. O mastro delgado da Telefunken ergue-se sozinho da massa verde
saturnina dos edifícios. As motocicletas serpenteiam por lá, brilhando em dourado, e o trânsito
das bicicletas é tão tranquilo quanto um sonho. Há Königsmalm – um centro comercial – e logo
abaixo fica Saalem, onde as luzes coloridas do bairro dos imigrantes fluem no asfalto. Bondes
puxados por cavalos emergem sob a cobertura do picadeiro, sobem as encostas e desaparecem
com estrondo sob as castanhas verdes e brilhantes. As trilhas se espalham entre dezenas e
centenas de parques de Lovisa, levando a ilhas universitárias e conjuntos habitacionais sociais
onde a cidade dá lugar silenciosamente a florestas de coníferas. Longe, nos subúrbios, as luzes
se apagam e Machejek sente os resorts de verão, as praias vazias e as florestas de pinheiros
tremendo na chuva. A partir daí começa o verdadeiro Katla e, sobre as suas cristas escuras,
clareiras e vales, os ventos congelados aproximam-se por trás da órbita do inverno3 já no final
de setembro.
3 “Órbita de Inverno” é uma referência a um corte semelhante ao Círculo Polar Ártico no nosso mundo.
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Folhas de castanheiro rodopiam sob a cobertura do prédio do presépio até o pavilhão de espera, onde uma
menina com voz de bebê anuncia os números das rotas e os atrasos através de um alto-falante. A estrutura
da estrutura ecoa para ela, as folhas estão grudadas nos vidros do pavilhão e nas janelas dos bondes
puxados por cavalos, e o ar está cheio do cheiro de seu estrume. Um agente da Polícia Colaboradora entra
na carruagem lotada com uma pasta na mão. No topo da pasta, os contornos das isolas, emblema da Polícia
Colaboradora, voam como uma ave de rapina voando alto.
“Detetive particular”, mente Khan. Ele não é um detetive particular. Um detetive particular é uma fusão
fantástica. Ele pega emprestado a obesidade e o cabelo oleoso de sua própria carreira como colecionador
de recordações de desaparecimentos no porão da casa de seus pais e mistura seu colega de classe mais
bem-sucedido, Tereesz Machejek, um agente da Divisão de Pessoas Desaparecidas da Polícia de
Colaboração Internacional. A fantástica fusão serviu fielmente a Khan em diversas ocasiões. Este não é um
daqueles momentos.
"Sinto muito, não ouvi você." Uma mulher de terninho está distraída.
"Detetive particular. Mais especificamente – estou procurando pessoas desaparecidas. Então, quando a
polícia e as autoridades desistem, amigos ou familiares, principalmente famílias, vêm até mim. E então eu...
eu faço o meu melhor.” No fundo, Sven von Fersen apresenta a um ex-professor uma coleção de seus artigos
espirituosos sobre gestão, parecendo muito cosmopolita. Você não pensaria que pessoas com pele amarela
e nomes exóticos seriam chamadas de merda de camelo em seu vocabulário.
“Ah...” ele se vira para Khan. “Então você está procurando por eles. Ainda."
“Sim, ok, foi isso, no começo. Verdadeiro. Mas também aprendi isso e... uma coisa levou à outra.” O homem
de gravata azul brilhante está suando. Ele está perdendo a paciência. “E além disso – e daí, ouça! Metade
das conversas por aqui são sobre esse assunto. Agora me diga que você não está interessado.
“Em primeiro lugar, metade das conversas aqui não são sobre esse assunto. Você pensa que eles são, mas
não são. E em segundo lugar, é claro que sim, mas acho que a coisa toda é, bem, triste.”
“O que é triste?”
"Este assunto. As pessoas que ainda falam sobre isso. Eles ainda escrevem no jornal que viram uma mulher
em algum lugar e que se parecia com Målin ou com a aparência de Anni agora e assim por diante.”
“Vá se foder!”
As pessoas ao redor da mesa de lanches ficam em silêncio e olham na direção de Khan e von Fersen. A
mulher de terninho está ficando desconfortável. Ela desvia o olhar. O homem suado com óculos materialistas
dialéticos enfia a metade restante do pretzel na boca e segue para o camarim.
Os castanheiros em frente ao ginásio balançam ao vento. Folhas voam nas escadas, calçadas e poças de
lama. A superfície da água brilha quando o carro para bruscamente. A porta do táxi se fecha e então um par
de sapatos de camurça branca no valor de três mil reais entra na poça. O designer de interiores pragueja
enquanto se afasta três longos passos da poça. Aceitando com raiva os respingos de lama em seus sapatos,
ele coloca a pasta debaixo do braço e sobe as escadas até o saguão.
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Está quente por dentro, cheira a cola. Jesper caminha pelo saguão, o piso de parquete desgastado rangendo sob
seus sapatos. Ele pega o crachá do voluntário sorridente e o coloca no bolso de trás da calça.
“Você deveria colocar no peito, eles estão aí para que todos se reconheçam.”
“Sim”, diz Jesper. E deixa a etiqueta no bolso.
Retratos do anuário e fotos da turma estão alinhados no estande. VIII B. Um menino loiro e baixo, com a cabeça
grande demais para os ombros e uma mecha de cabelo penteada atrás da orelha. À esquerda está uma criança
imigrante Iilmaraa com excesso de peso e uma gravata mal ajustada. O pequeno Khan olha embaçado além da
câmera. O kojko alto e sardento na última fileira de “lanklets” sugeriu que ele tirasse os óculos. Para parecer menos
coxo.
Lentamente, o olhar do homem se move ao longo das fileiras VIII B, a ansiedade crescendo em seu coração. Sua
imaginação o precede. Em algum lugar no meio da fila das meninas, brilha um enorme aglomerado de reações de
fusão de hidrogênio, uma constelação distante de matéria.
Foi há oito anos que o esboço nítido de Jesper apareceu pela primeira vez na capa de papel brilhante de um livreto
de design. É certo que os holofotes ainda tinham de ser divididos com outros dois visionários viciados em cocaína.
Lá estavam eles, os três em uma sessão de fotos, sentados em seu sofá principal. O Softbox estava difundindo,
Fakkengaff tocava, e embaixo de tudo estava escrito “pioneiros”, “o futuro”, “sofisticados” e muito mais, de tudo isso
ele lembra muito bem. Duas horas depois, Jesper estava sentado sozinho em seu cubo brilhante, com o elástico na
mão, sobre uma pilha mórbidamente grande de fotos de sala de aula e recortes de jornais. Uma olhada nos abetos
balançando ao vento e a tentação de dar outra olhada para ver se o cheiro havia passado foi superada. O elástico
foi separado na caixa de “lixo doméstico” e a pasta das meninas na “embalagem”. Jesper ficou no meio da sala e
exalou profundamente. Suficiente. Acabou agora.
Mas onde eles estão? Por que eles não estão aqui? Por que nenhum deles está aqui? Decepcionado, Jesper já está
dando um passo para trás para examinar todas as fotos corretamente quando de repente um homem de 34 anos
para no meio do saguão.
Este homem ainda mora com sua mãe.
Início da primavera, há vinte anos.
O pequeno Inayat Khan cai de cabeça em uma poça de lama coberta por uma fina camada de gelo. Seu suéter de
lã de rena está enlameado e sangue vermelho escuro escorre de seu nariz. Apesar dos muitos avisos e sugestões
preocupadas para permanecer no chão, o menino consegue se levantar, lenta e cambaleante, caindo novamente.
Finalmente, ele fica frente a frente com Sven von Fersen, a poucos metros de distância. A lama seca no rosto do
pequeno Khan, suas mãos se erguem em uma estranha posição de batalha. Seus punhos tremem de raiva e
humilhação.
"Ei, você sabe o que ele disse?" von Fersen começa novamente.
O desprezível lacaio sabe o que Khan disse, mas ainda pergunta: “Diga-me, o que ele disse, Sven?”
Sven não é mesquinho em sua resposta: “Ele acompanhou Målin até sua casa e a beijou. Você acredita, Khan, o
Sanguessuga, a levou para casa, Leechy Khan a beijou!
A risada ecoa e o lacaio rapidamente intervém: “Por que você tem que falar bobagens tão dolorosas? A culpa é sua!
Se você fala bobagens tão ofensivas, a culpa é sua. Você acha que é bom para Målin ouvir bobagens tão dolorosas?
Huh? É isso?"
11
Lágrimas de raiva desenham linhas nas bochechas do menino com suéter de rena. Ontem, depois da escola, Khan
deu asas à imaginação. Foi um erro terrível. O sol sai de trás de uma nuvem e ele já vê, do círculo de espectadores
a algumas dezenas de metros de distância, como o cabelo loiro de Målin Lund brilha como uma auréola. A garota
cora de vergonha. Charlotte, a mais velha das irmãs, coloca a mão no ombro de Målin e elas viram as costas com
jaquetas de molas.
“Você não acha que seu suéter deveria ter alguns, não sei, camelos ?” um grito ressoa como uma espada curva
pelo pátio da escola enquanto Khan avança desesperadamente em direção a von Fersen. Embora escorregue um
pouco, em sua mente ele ainda vê como a lança afiada do herói épico de Amistad, Ramout Karzai, perfura o peito
do inimigo.
A distância diminui e uma colisão animalesca parece inevitável. Mas de repente, pelo canto do olho, ele vê um fator
desconhecido que o impede, a outra mão erguida como um sinal de pare contra o peito rígido de von Fersen.
Com os braços estendidos, Jesper, com uma mecha loira na testa, cospe o chiclete e desencadeia uma enxurrada
de argumentos do tipo “Quem se importa, Sven, não comece a brincar”. Khan tenta se libertar do aperto de seu
colega de mesa, com a bochecha arranhada e o nariz sangrando manchando o ombro de Jesper.
Então eles estão. O sinal toca e o intervalo para o almoço termina. O pátio fica vazio e Jesper enxuga o ombro com
um guardanapo. “Então você beijou Målin?” ele pergunta.
"Não. Mas eu a levei para casa. E correu bem. Muito bem."
“Exceto que não foi tão bem.”

"Sim."
“Essa é a mesma camisa! Diga-me, Khan, que não é a mesma camisa!”
"Jesper!"
Dois adultos estão em um vestiário e apertam as mãos pela primeira vez em anos. O sorriso trêmulo de Jesper
carrega uma pitada de calor. Ele começa: “Acho que me comportei de maneira um pouco rude na última vez que
nos vimos. Eu entendo agora – foi um erro.”
Khan simplesmente ri em resposta. Sua barba por fazer de dois dias balança junto com seu amigável queixo duplo.
“Deixei uma impressão ignorante em você.” Dito isto, Jesper faz uma pausa por um momento para pensar no que
planejou a seguir. “Tenho novidades. Algo novo." Ele aponta para sua pasta e olha interrogativamente para Khan.
“Ou você, não sei, se tornou chef nesse meio tempo?”
“Você sabe, eu sou sempre hardcore.”
Sem sequer um indício de reunião de classe, Khan pega sua jaqueta no camarim e eles se dirigem para a porta.
“Olha, um comissário desaparecido!”

"Não é tão ruim."
“Eu fiz um para Tereesz também. É uma versão especial. A mesma imagem, mas adivinhe o que acontece se você
virar um pouco mais?”
"O que acontece?"
12
“Uhotomski também desaparece! Um pombo também. Está parcialmente atrás de Uhotomski.”
“Caso contrário, meio pombo ficaria pendurado no ar.”
"Exatamente."
Gotas de chuva caem do guarda-chuva do Agente Machejek, e uma nuvem de fumaça flutua na sombra do guarda-
chuva e depois desaparece no vento. Com o “Astra” na boca, o homem dobra o mapa e guarda-o na pasta. À sua
frente está o gramado da escola, onde dois homens correm através de uma cortina de chuva prateada em sua
direção. O kojko dá um passo para trás em seu casaco cinza com estampa de espinha de peixe. Ele abre espaço
embaixo do guarda-chuva, é enorme. É um problema padrão para a Polícia de Colaboração.
"Ele se desculpou?"
“Ele se desculpou”, Khan responde por Jesper.
“É… legal lá?” Machejek aponta para o prédio da escola.
Khan balança a cabeça e Jesper explica: “Vamos para a cidade. Há um lugar. Um novo lugar.”
Os três homens sob o grande guarda-chuva caminham até não poderem mais ser vistos. O toque distante dos sinos
se aproxima enquanto as cortinas prateadas são fechadas nas costas dos amigos...
Oito anos atrás.
… até que a fita formato Stereo 8 clique contra o leitor magnético, agulhas sob pequenas lâmpadas atingindo doze
decibéis. A batida é insuportavelmente suave, ainda mais moderna do que um doce para o nariz. Ou quem sabe, é
difícil dizer. A batida vem daqui, dos mundialmente famosos estúdios de gravação Vaasa. A batida foi feita por
alguém semimítico, Fakkengaff, que pode ser um imigrante de Oranje, DJ e produtor musical, mas é antes um grupo
de pessoas ou uma máquina no céu. O doce para o nariz, no entanto, veio de um navio pirata através do inexplorado
Pale. O doce para o nariz foi feito por um escravo que sonha com uma revolução e um feitor que guarda os campos
com um rifle. Fakkengaff fez a batida para que as meninas começassem a dançar e os meninos tivessem uma boa
visão. O escravo com facões fazia doce no nariz para que La Puta Madre não mandasse sua família para o pelotão
de fuzilamento. Durante seis meses, o doce de nariz amadureceu no planalto da alta montanha de Irmala, sob os
raios dourados do sol. A águia mundial, com as suas asas de mil quilómetros, impediu que o sol caísse do céu azul
turquesa. O lugar onde a batida parece ficar submersa por meio minuto e depois voltar – ainda mais incrível do que
parece!
– Fakkengaff sussurrou para o espírito de devassidão. Ele tinha asas brancas angelicais, mas sua respiração
próxima à orelha do DJ agachado atrás da mesa de mixagem era quente, cheirando a canela e malícia primitiva.
Meu Deus, que dormência adorável no nariz. Meu Deus, que bom é aquele lugar onde a batida sai da água. Tão
triste. Ainda mais feroz do que antes. Quão legal eu sou?!! Estou na capa aí, estou tão legal na capa aí. Sou um
pilar de luz, vertical, e há um quarto escuro ao meu redor. E é isso, é só isso, entendeu?
Os convidados no sofá cubo branco de Jesper e atrás da mesa multifuncional trocam impressões sobre a exposição
mundial. Taças socialistas de champanhe também são tilintadas. Jes sozinho, dançando como um raro galo albino.
Da garrafa de água que tem na mão direita, gotas peroladas voam para as janelas.
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Como tempos que já passaram, as ruas de Vaasa passam pela janela do táxi.
Um grande cavalo preto cerra os dentes, a respiração saindo das narinas. Algo doce penetra no coração
despedaçado do agente da Polícia Colaboradora. A chuva diminui e os jovens dobram lentamente os guarda-
chuvas na escuridão. Entradas do metrô, nomes de lugares familiares. Uma garota de bicicleta vira em direção a
uma rua lateral onde as luzes amarelas da rua fumegam. O tráfego reflete nas janelas dos edifícios e lojas fechadas
até que uma autoestrada se eleva acima das calçadas. A cidade que passa brilha pelas fendas das bordas das
pedras, e um garotinho acena para Machejek da janela de um carro que passa.
Na ponte Königsmalm, os postes de luz que passam tornam-se uma linha pontilhada. A silhueta cinzenta da
prestigiosa área residencial eleva-se sobre a água, onde ficava a casa de Tereesz quando ele morou em Vaasa
quando criança. À frente, atrás do pára-brisa da carruagem, começa o distrito insular que tinha uma reputação
duvidosa há vinte anos. Como Jesper explica agora, um cuidadoso trabalho de desenvolvimento e algumas galerias
inovadoras fizeram dela a próxima “área de tendência” depois de Östermalm.
“Burguês-boêmio, você quer dizer?”
O taxímetro funciona, está quente e escuro lá dentro. Jesper nem sequer reconhece o comentário espirituoso de
Tereesz.
“Ei, fale então,” Khan muda repentinamente o tópico misto de desenvolvimento urbano e reunião de classe.
“Eu preciso de um projetor. Tem também uma fita, falo quando chegarmos no café ‘Cinema’.”
“Mas mostre-nos o elástico”, Tereesz se junta à mendicância.
“Vamos, não comece. Não carrego comigo, joguei fora. Foi uma época muito estranha…”
Um sorriso astuto aparece no rosto de Khan: “Jesper, não seja um desmancha-prazeres!”
“Sim, não seja um desmancha-prazeres, mostre para a turma.”
Jesper olha pela janela: “Não”.
Um momento de silêncio passa. O zumbido das rodas na estrada, o clique de uma seta.
Khan e Tereesz se entreolham, rindo, e Jesper finge estar indiferente, olhando pela janela. Só um pouco mais tarde
ele se sente na obrigação de retomar a conversa.
“O que você disse a Fersen? A história de detetive?
“Scrunchie! Jesper, o elástico! Mostre!"
De maneira resignada, o designer de interiores enfia a mão no sobretudo Perseus Black e tira uma caixa de anéis.
Tudo era tão bom e agora está tão triste. Falando sobre funk! estética e futurismo com a esposa de um jovem
fotógrafo imobiliário debaixo da janela, havia a sensação de que tudo ia ser assim daqui para frente, que a
normalidade nunca mais voltaria. Mas agora, a mulher que canta pelos alto-falantes monólitos diz dez mil vezes
seguidas que está apaixonada, apaixonada, apaixonada... Do lado de fora da janela, o cinza da manhã penetra
entre as samambaias, frio e úmido. Não parece mais assim.
Que a música é sobre Jesper. Agora é apenas um cantor em um estúdio. Talvez eu devesse fazer isso de novo.
Acabei de fazer isso e não me senti melhor. Não sei, talvez eu ainda deva fazer isso.
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Um minuto depois, na luz cinza leitosa no centro da sala, está uma nova versão de Jesper de la Guardie,
de 26 anos, que acaba de subir para uma liga superior.
Sua camisa cor de café está desabotoada, suas narinas estão vermelhas e sua boca forma um sorriso de
escárnio raivoso.
"Então. A festa acabou. Ir para casa."
Ninguém o ouve, Fakkengaff fala muito alto. Com o botão de parada do toca-fitas estéreo de 8 formatos sob
seu dedo, o pilar de repente fica em silêncio no meio da luz.
Cabeças viram.
“A festa acabou. Em casa, seu imundo.

Os olhos vidrados de Jesper e a boca monstruosamente desdenhosa caem enquanto roupas e bolsas são
desajeitadamente procuradas. Um tapinha no ombro de um colega visionário lhe rende um olhar que pode
arruinar para sempre as relações humanas.
A esposa do fotógrafo do incorporador fica um pouco atrás do grupo em frente à casa e depois retorna ao
cubo de concreto. “Tornozeleira!” ela mente. Pernas longas em sandálias com tiras, uma corrente de prata
em volta do tornozelo emolduram a próxima visão triste. Jesper está sentado entre os sacos de lixo
espalhados no canto da cozinha. Ele olha para o rosto gentil da esposa do incorporador imobiliário em meio
aos caroços de maçã, garrafas de água vazias e sacos de papel feitos à mão com macarrão. A neblina da
praia de setembro refletida em seus olhos indica que Jesper não está interessado. Suas condolências –
não, obrigado. Os juncos altos farfalham ao vento, e as silhuetas dos vestiários ficam alinhadas sob o céu
branco e cinzento. Quatro garotas correm pela areia e desaparecem no ar.
Na mão direita, o designer de interiores segura um elástico rosa claro. Khan olha para Jesper, com uma
caixa de anel na mão, debaixo do nariz. Suas sobrancelhas estão franzidas, ele está preocupado.
O carro sacode quando para. O taxista enfia a cabeça na cabine, mas rapidamente se afasta ao ver as
expressões nos rostos dos homens.
“O cheiro desapareceu”, diz Khan.
"Eu sei."
“Há algo muito errado com isso.”

"Eu sei."
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3. NÃO ENTIDADE
A Conferência de Romangorod distingue entre dez tipos diferentes de pessoas desaparecidas. O nono deles, a não-
entidade, é uma violação flagrante da Carta Internacional dos Direitos Humanos. Tal pessoa não só foi eliminada
pelo órgão de violência do Estado, mas a documentação da sua existência anterior também foi perdida. Este caso
particular de desvanecimento político, a maldição da memória, foi infligido a diversas figuras históricas com graus
variados de sucesso. No caso de Mesque, por exemplo, pode ser estatisticamente estabelecida uma perda de até
dez por cento da escala histórica de toda a cultura. Não podemos nos deter nos exemplos de sucesso – seria
impossível falar de um dia que não aconteceu. Mas pequenos sinais ficam para trás de todos nós, e o censor
também é humano.
Assim, pode acontecer que o cidadão apagado seja, graças à sua inexistência, uma figura histórica consideravelmente
mais reconhecida do que o seu colega que foi simplesmente baleado na cabeça atrás de uma lixeira. Que outra
narrativa proeminente poderia ter salvado Julius Kuznitsky, do Partido Comunista de Samara, da obscuridade da
história, se não fosse por esta foto engraçada? À medida que as técnicas de gravação se desenvolveram, processos
ainda mais complicados foram acrescentados à antiga arte de arquivar moedas com a cabeça do imperador. Para
um país de trabalhadores degenerados e burocráticos bem lubrificados, uma pequena limpeza dos seus cartões
perfurados não é um grande desafio. Mas na era fotográfica, e em alguns exemplos particularmente curiosos na era
cinematográfica, a limpeza assume uma certa subtileza técnica. Um que já podemos admirar no caso do referido
comissário desaparecido Julius Kuznitsky, que foi obrigado a desaparecer pela varinha mágica do retocador
fotográfico a bordo do barco a vapor “Mazov” naquela sombria manhã de domingo.
Júlio era um homem nojento, um caipira sem instrução. Os seus jovens olhos não viram a revolução mundial – o
voo estelar do comissário começou mais tarde, em Samara. Sem ter a menor imaginação sobre a ideia de Mazov,
porém, ele não pensou muito em dar às vítimas títulos com conotações politicamente incriminatórias. Esta foi sua
ruína no final. Aparentemente, um dia, o Presidente da Mesa, Sr. Knežinski, simplesmente não aguentou mais o
constrangimento. “Diga-me, Kusnja, como é que o camarada Zdorov é um contra-revolucionário quando a revolução
ocorreu há cinquenta anos? E porque é que as crenças Landzovlik-Knezhinskyistas do camarada Bronski são
“irreversivelmente tacanhas”? Eu sou Knežinsky, Sapurmat Knežinsky, esse é o meu nome!”
Em alguns círculos, as duas imagens – a original e a retocada – tornaram-se um fenómeno cultural popular. O
sorriso de rato que Kuznitsky exibia naquele dia agrega valor espiritual à curiosidade. Basta olhar para ele! Quem
não gostaria de eliminar esta doninha nojenta da existência da história?
Muito mais triste é a história da terceira figura da mesma foto fatídica. Aram Uhotomski, leal amigo revolucionário de
Mazov do Governo dos Onze Dias, um agrônomo, geneticista excepcionalmente talentoso e um dos três criadores
da batata amarela Ulan.
Uma figura extraordinariamente apolítica, cujo comportamento despretensioso e contribuição indispensável à dieta
das classes trabalhadoras mundiais o salvaram de um total de três demissões. Isso até que a imparcialidade
científica de Uhotomski no XXI Plenário dos Geneticistas ofendeu os sentimentos de alguém. Acontece que a
genética moderna simplesmente não é compatível com a filosofia tabula rasa do Kneshinskyismo, na qual, num
estado de espírito revolucionário, até as sementes de groselha podem ser convertidas em figos.
Com horror, Uhotomski descobriu que estava se autodenominando um pequeno verme de argila quando falou
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em frente ao Presidium. Nunca tendo escrito críticas sobre si mesmo antes, o

o pobre estudioso exagerou tão abertamente que, mesmo na então exuberante atmosfera de autodepreciação,
foi difícil para os presentes ouvirem suas palavras. Desde esta performance memorável, o nome de Uhotomski
tem sido associado especificamente ao epíteto de rastejar. Completamente comprometido como figura histórica,
o misericordioso presidente Knežinski decidiu poupar a memória de um homem mais velho e outrora muito mais
digno
camarada e o mandou para trás de uma lixeira durante o Processo Nove, e mais tarde teve todos
notas sobre a existência de Uhotomski removidas. No entanto, a falsificação histórica falhou, pois o
retocador distraidamente deixou uma foto notável sem processar, onde Uhotomski
ainda estava presente. O mesmo onde o comissário Julius Kuznitski já havia desaparecido na obscuridade.
Tecnicamente, o mais impressionante, porém, é a história da queda em desgraça de Ignus.

Nielsen – um profeta e professor de Mazov. Apesar de ser uma figura notável
história do movimento comunista, ele se tornou um espírito desencarnado nas mãos de
os censores Vaasa. O carácter apocalíptico e sanguinário de Mazov tornou-se subitamente um peso para a
imagem dos países social-democratas nórdicos. Assim, eles planejaram o desaparecimento de Nielsen com
Graad, após a revolução recém-derrotada. Para
para consternação dos censores, dezenas de horas de material cinematográfico de Mazov foram filmadas durante
o tecnicamente avançado Governo de Onze Dias, onde o ícone revolucionário estava quase sempre acompanhado
pelo seu melhor amigo e companheiro de armas, Nielsen. Destruindo
todo o material teria levantado suspeitas. E foi assim que um citoplasma cinza elíptico pairou permanentemente
à direita de Mazov. Os historiadores levaram décadas para resolver isso
misterioso mistério.
Ainda hoje, muitos acreditam que o citoplasma é o próprio comunismo.
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4. EXCETO PARA HIRD
Um filme de 12 milímetros está passando no projetor. Khan está sentado em um sofá com Machejek, olhando com
desconfiança para sua xícara quadrada de café em um prato quadrado. Ele pega uma colher para mexer o açúcar,
aproximando-se da xícara com cautela. O café chamado “Cinema” é todo de vidro e branco. Jesper, que está sentado
em uma cadeira branca ajustando o projetor, está cercado por paredes de vidro à prova de som. A tela branca cai
sobre a placa de vidro, e o sofá onde Khan e Machejek estão sentados também é branco. No meio da vitrine de vidro
do café está a estátua de um tigre albino. Apenas tome cuidado para não quebrar nada – isso lhe custará caro.
“Deixe-me adivinhar”, o agente gira seu “Astra” nos dedos, deixando-o tão macio quanto deseja.
"Seu design?"
“Um dos meus alunos. Esse lugar é como uma tela de cinema, um lençol em branco, e a gente é projetado aqui, sabe?
Como é? Não é confortável a tela, sabe?”
“É um pouco desconfortável.”
“Bem, ele está um pouco nervoso, sim, mas o menino é talentoso. Ele precisava de um projeto de alta visibilidade e
este é o único lugar onde ele pode ficar atrás do projetor rapidamente. Então vamos tentar manter a mente aberta,
sabe”, Jesper e o tigre olham para Khan. Os olhos de vidro do tigre são mais brilhantes que os do designer de interiores.
“Ei, cara, eu sou!”
Machejek tira um lápis e um caderno do bolso do paletó.
“Então”, Jesper começa, “um dos parentes dos meus colegas trabalha como operador. Faz documentários. No outono
passado, ele me contou sobre seu novo projeto. Com Gessle. Você conhece Konrad Gessle?
“Ele faz principalmente coisas criminais, certo?”
“Não só isso. Gösta, esse é o nome do meu operador, me conta o quanto tem medo de fazer isso e me pergunta se
deveria fazer. Ele tem um filho agora e assim por diante. A questão é que o filme é sobre – e então me interessei –
Vidkun Hird.”
"Oh meu Deus!"

“Eu não quero Vidkun Hird!”
"Espera espera! O mesmo aqui, isso já foi feito, ele estava em Arda, não poderia estar em Vaasa e assim por diante.
Mas mesmo assim resolvi ficar de olho nele, sabe? E então, há duas semanas, Gösta veio falar comigo. Eles estão à
beira de um avanço. Vidkun Hird está em Kronstadt com eles há seis meses…”
"Sem chance!"
“… e eles têm uma estratégia aí: impressionar Hird. Gessle gosta de Hird, Gessle é nórdico, branco como a neve, culto
e bom debatedor. Então, Hird quer impressionar o entrevistador, começa a conversar, a se gabar. Gessle dá a
impressão de que houve muitos desses estupradores extremamente imaginativos, e o que Vidkun Hird não pode fazer?
“Uh-huh…”
“Nos primeiros três meses, Vidkun apenas insinua, desperta curiosidade, deixa cair encontros suspeitos, fala em ir à
praia. Gessle não percebe, discute filosofia com Vidkun, mais
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vindo o bem e o mal, tenho tudo escrito aqui”, Jesper dá um tapinha na pasta sobre a mesa de vidro.
“Então, um dia, Hird se cansou.”
O homem aperta um botão e uma pequena lâmpada no coração do projetor acende. “Devo avisá-lo
agora”, ele olha para Khan. “Aqueles de nós cuja profissão não envolve valas e crianças desaparecidas
podem levar a sério algumas das coisas que Vidkun diz.”
Tereesz coloca uma sexta colher de açúcar em seu café preto e faz uma pausa por um momento.
Depois de uma pausa muito óbvia, ele enfia o lápis afiado no apontador e finge estar ocupado, com
um sorriso amargo no rosto.
“Cara, quando você vai conseguir? Valas e crianças desaparecidas – esse também é o seu assunto.”
“Tudo bem, Khan”, suspira Jesper, “valas e crianças desaparecidas. Esse é o meu assunto.
“Valas e crianças desaparecidas?” Tereesz levanta abruptamente e alegremente sua xícara de café
esticada com açúcar no ar e espera.
"Saúde!" exclama Khan.
“Skål”, diz Jesper e tira uma fatia de limão do copo d’água. O pelo da sobrancelha dele se arrepiou
pensativamente com o gosto amargo, ele mastiga.
“A fita, Jesper?”
“Ah…”
Um sobre-humano, estuprador, molestador de crianças e ex-membro do partido fascista NFD

“Hjelmdall”, Vidkun Hird aparece na tela branca. Com uma mão algemada a uma cadeira e a outra
colocada cavalheirescamente na bochecha, o filósofo futurista percebe a presença da câmera. Com
isso em mente, ele levanta o queixo do buldogue nórdico em um certo ângulo nobre; lá ele olha para
cima e para baixo pelas órbitas oculares. O cabelo cuidadosamente penteado para o lado, à maneira
de um homem de trinta anos, e a perna sobre o joelho. Você pode dizer que Vidkun é um homem
vaidoso. Recusando-se a entrar para a história com seu macacão de prisão colorido, ele agora
conversa com Konrad Gessle vestindo um uniforme de camisa preta. Esta foi apenas uma de suas
muitas condições.
“Algumas pessoas nascem postumamente”, gaba-se ele no antigo dialeto Arda. A verborragia arcaica
injeta muito charme rural em seu sentimento moderno e sutil. O relógio de seis dígitos sobre a mesa
indica que está em andamento a terceira hora da entrevista do dia 12 de agosto.
“Você sabia, Vidkun, que fiz uma tese de mestrado sobre as antigas línguas árdicas? Posso
contrabandear alguma literatura para você.
“Oh, isso seria muito gentil da sua parte, Konrad, você sabe como me sinto em relação à seleção nesta
biblioteca.” Ambos murmuram como se entendessem.
“Arda é a língua inerente à nossa tribo”, continua Vidkun em tom declarativo, “Seu vocabulário foi
adaptado e desenvolvido pelos antigos caçadores de mamutes que colonizaram as planícies de Katla
há milhares de anos. Arda tem certas vantagens semânticas em questões básicas de sabedoria,
vantagens que faltam aos povos continentais. Arda é a nossa natureza, Vaasa dos dias modernos –
um bastardo metropolitano. Regrediu para continental, infiltrado por Graad. Esta linguagem diluída é
incapaz de expressar a verdade. Todas as frases desta compota disgênica acabam expressando a
mesma coisa: estigma internacional. O próximo século verá a nossa tribo regressar à sua língua
original. Será o nascimento de uma nova era em termos de sabedoria!”
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“Você falou bastante sobre isso. Também li suas anotações sobre o assunto. É tudo muito interessante, mas você
não acha que seu próprio caráter histórico está sabotando os pontos mais delicados de sua doutrina?”
"O que?" Os olhos de Hird de repente se iluminam. Os sulcos profundos em suas bochechas se alongam e sua
boca endurece com desprezo.
Konrad finge não notar o mau humor de Vidkun e continua: “Embora eu veja a lógica em suas observações, você
não acha que é difícil para as pessoas verem a validade científica disso vindo da boca de um molestador de crianças
condenado?”
“O acasalamento é uma tradição totalmente diferente para nossa tribo daquela que a propaganda social-pornográfica
moderna nos serve com seu romantismo e não sei o que mais. Você sabe disso, Konrad. Um dia, quando a sua
moral impotente tiver levado os povos continentais à extinção, então você ainda verá o que estou lhe dizendo.”
“Bem, vamos ver isso da perspectiva de um cidadão comum…”
“Um cidadão comum deixa sua filha ir à escola com negros e ciganos, desde a infância, no caldeirão racial. Um
cidadão comum permite que seu filho seja estuprado ali. Você entende que é isso que acontece quando quatro
meninas são colocadas em uma escola assim.”
Konrad percebe o que o filósofo murmurou baixinho, mas ignora. “O cidadão comum é aquele que você considerará
como seu leitor no futuro. O cidadão comum escolhe se a sua visão será colocada em prática ou não. Você está
falando sobre a nação! E você realmente acha que ele não vai notar? O autor é um fascista…”
"Nacionalista."
“Um estuprador fascista e metódico, condenado à prisão perpétua em Kronstadt por pelo menos quatro assassinatos,
e um livro que é uma mistura de filosofia da história, eugenia e estupro!”
"História. História, Conrado. Você é um homem inteligente, mas sua educação gay está aparecendo. Você ainda
acha que a história se faz com teses de mestrado e não sei com quais…”
"Bem, com o que é feito?" o entrevistador experiente não perde a coragem. “Estuprando?”
Vidkun pega uma folha de papel do caderno de Gessle debaixo do nariz. Um soldado uniformizado azul marinho
salta para dentro do quadro após o movimento repentino e atinge o pulso do indígena com um cassetete de
borracha. Hird estremece de dor e o lençol voa no ar. O documentarista mundialmente famoso Konrad Gessle, três
vezes indicado a Oskar Zorn, levanta a mão em direção ao soldado. Embora baixe o cassetete, o soldado permanece
vigilante ao lado do homem, acariciando seu pulso.
“Uma caneta”, Vidkun olha com raiva para Gessle.
Com o punho cerrado em volta da caneta, o detido lança olhares triunfantes para o soldado: “Você! Por favor,
devolva-me meu lençol agora.” O cassetete de borracha já subiu ameaçadoramente no ar quando Gessle
rapidamente rasga uma nova folha e a coloca na mesa de aço na frente de Hird.
“Você vê agora? A cruzada”, o cabelo cuidadosamente penteado de Vidkun está desarrumado, e uma única mecha
castanha clara balança na frente de seus olhos. Com o cotovelo segurando a folha no lugar, Hird tenta colocar a
caneta no papel, ela parece afiada e perigosa em sua mão. O homem de repente fica com raiva: “Por favor, solte
minha outra mão. Eu não posso fazer assim.”
Ao olhar suplicante de Gessle, o soldado tira um chaveiro do cinto. Agora, Hird se dirige diretamente ao espectador:
“Há milhares de anos, nossos ancestrais vieram para cá, para o
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fim do mundo, para esta terra. Eles vieram aqui em trenós puxados por cães, através do tremendo
Pale. Apenas as criaturas mais obstinadas mantiveram a sua integridade mental durante esta transição
heróica. As criaturas continentais de mente fraca foram deixadas ali, no vazio cinzento. Nossos
ancestrais disciplinados simplesmente os separaram do rebanho. Aqueles que perderam a cabeça. E
assim, apenas os purificados e inabalavelmente determinados Haakons, Gudruns e outros
primogenitores pisaram no solo Katla vindos da cratera cinzenta. Em cinquenta anos, esses
primogenitores caçaram todos os mamutes de Katla. Eles floresceram.” Vidkun Hird estende a mão
liberada vitoriosamente e começa a desenhar pequenos pontos na folha de papel.
“Esta é uma lei eugênica fundamental, Konrad, fundamental. Quanto mais desafiador o ambiente,
mais o ser humano evolui além do muro da estepe. Aqui, nesta extensão escura e nevada... O homem
não foi feito para viver aqui. Só para sobreviver, uma tendência sobre-humana deve emergir.”
Gessle dá de ombros com antecipação, sem interromper e balançando a cabeça em compreensão.

“Uma tendência sobre-humana não é limitada por restrições morais. Uma tendência sobre-humana é
um desejo deliberado. Para isso tudo é possível, nada é proibido. Através do sangue, na escuridão da
noite, de um inverno para outro, é transmitido de geração em geração. Até em você, Konrad, existe
uma tendência sobre-humana.”
Konrad assente. O rosto de Vidkun Hird fica vermelho doentio. A vermelhidão está em algum lugar
entre febre e erupção cutânea alérgica. “Todos nós, inclusive você, somos obrigados a amplificar essa
entidade primordial dentro de nós mesmos. Como as mandíbulas de um predador ficam mais duras
ao comer carne. Obrigação... obrigação para com sua matilha. Para que eles também tenham
mandíbulas grandes, do tipo que aguenta muita carne.”
Vidkun admira a obra de arte com um sorriso orgulhoso que não parece combinar com seu rosto. A
câmera ainda não mostrou exatamente o que está acontecendo na página, mas Gessle se aproxima
da imagem.
“Uma criatura rara. O do meio. Um tesouro único.”
O projetor zumbe, Jesper pega uma cópia plastificada do papel de Vidkun da pasta e coloca sobre a
mesa. A página mapeia cuidadosamente uma constelação desconhecida, uma constelação elegante
de dezenas de pontos. A boca de Khan cai de horror. Colaboração O agente policial Tereesz Machejek
faz anotações calmamente em seu caderno.
“Você não tem ideia, Konrad, o quanto eu comi ela. Você não pode imaginar...' Hird ainda está falando
quando Jesper desliga apressadamente o projetor.
Junho, há vinte anos.

Está escuro e frio em um penhasco na floresta de pinheiros perto da costa. O sol escaldante paira
sobre as copas dos pinheiros, mas apenas algumas manchas de luz conseguem atravessar a areia
entrelaçada e o emaranhado de raízes para chegar ao chão da floresta, como manchas douradas no
fundo do oceano. Por um momento, há um silêncio completo sob as árvores. A cem metros de
distância, ouve-se a urze estalando sob os tênis dos meninos que se aproximam, até que a brisa do
mar faz farfalhar novamente as agulhas dos pinheiros. Os troncos das árvores balançam suavemente,
um emaranhado de pilares laranja escuro com listras douradas nas laterais do sol.
O doce cheiro da resina flutua na floresta. O sabor empoeirado da camomila, um buquê doce e
amargo, permanece nas narinas de Tereesz. Um fósforo é aceso e tragadas grossas do cigarro “Astra”
roubado varrem todos os cheiros, formando um rastro de fumaça claramente delineado em um único
feixe de luz. Tereesz relaxa, com o blusão na cabeça. Ele pratica fazer anéis de fumaça à luz. A
poucos quilómetros de distância, na cidade, está a casa do seu pai.
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vila diplomática. A casa, tão perto da popular praia de verão, fez de Tereesz um garoto popular há três semanas,
no início das férias de verão. Assim como os passos dos outros podem ser ouvidos claramente atrás da colina,
Tereesz sopra um pequeno anel através do anel maior de fumaça.
"Oh! Eu consegui…” ele exclama, arruinando sua obra-prima.
"O que?" Jesper, de bermuda e camisa de marinheiro, pergunta ao chegar ao morro. "O que você fez?"
“O anel de fumaça passou pelo outro.”
“Você está fumando agora?!” pergunta Jesper, assustado.
"Quer um pouco? 'Astra'. É o mais forte.”
“Dê-me, Tereesz, eu quero um.” Khan, que está ofegante, chega ao lado de Jesper. Um binóculo com pulseira de
couro está pendurado no pescoço de Khan.
“Aqui”, Tereesz joga o pacote para Khan, que derrama um pouco enquanto mexe nas mãos. Exausto, o menino
ainda consegue não deixá-lo cair e o levanta sob os óculos.
“Legal”, Khan dá à caixa uma avaliação profissional. As estrelas brancas correm no papelão azul.
“Inútil”, diz Jesper com o canto da boca, e se afasta de Tereesz até o topo de outra colina para inspecionar a terra.
“Essa sua camisa, bem, isso é inútil”, Tereesz se levanta preguiçosamente e oferece a Khan um fósforo tirado da
caixa de fósforos.
Jesper semicerra os olhos e levanta a mão como um capitão, examinando o chão da floresta à sua frente.
“Inútil, sim? Anni não pensava assim. Você sabe, ela me elogiou por isso. Último dia."
"Ela fez isso agora?"
Jesper se vira para Khan. O menino dá uma tragada hesitante na fumaça.
“Ei, Khan, lembra que no vestiário, Anni disse que aquela camisa era bonita?”
"Ela fez. Tereesz, ela disse isso.
“Fersen entrou como um idiota e disse a Anni que ela tinha um lindo vestido antes que eu pudesse. E algo sobre o
cabelo dela também. Foi muito engraçado."
“Nunca se perde uma oportunidade de ser educado”, anuncia Khan com um sorriso, tossindo um pouco de fumaça.
"Vamos."
Três meninos se movimentam pelos trechos de luz deslizando sob as árvores em direção ao topo da encosta. Khan
joga fora o cigarro com um movimento fracassado e começa a girar o binóculo em um barbante. Sua mochila treme
enquanto ele acelera na descida. Correndo pelas encostas, os outros meninos saltam sobre as urzes, só Jesper se
preocupa com a calça branca e caminha dignamente com as mãos nos bolsos, como num passeio noturno.
O som do oceano nas árvores fica mais alto à medida que se aproximam do seu local habitual na falésia.
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A cerca de madeira apresenta sinais de perigo de desabamento, onde um pequeno pedaço da encosta
está caindo. Atravessando a rua de pedestres e subindo nos arbustos por baixo da placa, Khan explica a
Tereesz: “Olha, eles chamam de Mar do Norte, mas na verdade é um oceano. Teoricamente, estende-se
até ao Mar Igressi através do Pale. Chega a Graad. Isso torna o Mar do Norte inter-isolar. Então na
verdade é um oceano. Uma questão de classificação.”
Juntos pela terceira semana, os três tentam manter a conversa o mais acadêmica possível. Para
impressionar a todos com seu caráter intelectual quando retornarem no outono. Jesper, deslizando
cuidadosamente por entre os arbustos atrás, continua: “Não tínhamos uma palavra para o oceano em
Katla, tudo era apenas ‘mar’”.
Um enorme corpo de água azul-marinho se expande na frente dos meninos a partir da borda do penhasco.
As nuvens se desfazem no céu azul claro, e o sol branco e brilhante se reflete como uma faixa na água
abaixo. As ondas do oceano percorrem preguiçosamente e majestosamente a longa faixa de areia.
Charlottesjäl. O vento desaparece por um momento e uma rajada de calor atinge o rosto dos meninos.
Os insetos emergem da folhagem das prímulas selvagens em flor. A costa curva-se em direcção ao mar
sob uma falésia rochosa, até à ponta da península onde está localizado o hotel Havsänglari. Existem
pequenos pontos humanos na areia com guarda-sóis listrados de vermelho e branco. Os meninos sentam-
se num pedaço de grama entre espinhos, onde o íngreme penhasco arenoso desaparece rapidamente de
vista. Tereesz teorizou diversas vezes sobre como alguém poderia, teoricamente, pular por essa encosta
rochosa e macia – ele pousaria em uma duna de areia levemente inclinada de uma altura de três metros
e depois deslizaria sobre os calcanhares. Nesse caso, Jesper se preocupa com suas roupas e Khan é
simplesmente um covarde. Mesmo agora, Tereesz está sentado mais próximo da borda, enquanto Jesper
implora a Khan pelos binóculos. As manchas solares refletem-se nos olhos curvos de inseto dos binóculos.
No fundo escuro e fresco dos óculos, a imagem das pessoas na praia, turistas de verão do norte com
suas toalhas e guarda-chuvas, é ampliada. A imagem fica ainda mais nítida para Khan, que ajusta suas
lentes de prescrição para a esquerda: +7, para a direita: +4. Khan comprou os binóculos com seu próprio
dinheiro em Vaasa, em uma loja para caçadores.
Depois que Jesper examinou a praia, é a vez de Tereesz. Com almofadas de borracha pressionadas nas
órbitas oculares e as bochechas cada vez mais sardentas por causa do sol, ele admite: “Ainda não, são
apenas dez horas. Eles virão.”
Enquanto Khan e Tereesz comparam marcas de cigarros – diz-se que a porcaria do Vaasa é suave,
enquanto o produto decente da Graad é mais potente – Khan acena ansiosamente para tudo. Enquanto
isso, Jesper aponta sua mira de atirador para a praia, recusando-se a desistir. Uma pequena cruz para
num guarda-sol branco, mas não encontra as flores vermelhas que procura. Linhas verticais se movem
entre famílias jovens, castelos de areia desabando e banhistas de pele morena, parando por um momento
em duas garotas loiras antes de continuar – não são elas. O anúncio de Jesper apenas ajusta seu foco.
A cerca de duzentos metros de distância, um leve sentimento familiar desperta em seu coração, uma
constelação distante, uma comunhão material. Ele acena com a mão para sinalizar aos meninos que algo
está acontecendo. Khan e Tereesz protegem os olhos do sol e olham para a praia.”
Refinando o foco de suas lentes da marca Zeul, o véu rosa claro se transforma em uma barriga nos olhos
de Jesper. A respiração sacode as oculares desde o umbigo da menina até o plexo solar, onde as curvas
de seu peito se reúnem em um anel que segura seu bronzeador. Fitas brancas cortam seus ombros e
seus seios sobem e descem sob o tecido enquanto ela respira.
A roda no centro do binóculo clica duas vezes e o campo de visão expandido pousa na toalha de praia
bege enquanto a garota se vira de bruços. Um flash de cabelo loiro acinzentado e bochechas redondas
familiares sob óculos escuros. Anni-Elin Lund se apoia preguiçosamente nos cotovelos e enterra a cabeça
em uma revista feminina. Acima de seu pequeno traseiro, um
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uma constelação estranhamente delicada de marcas de nascença percorre sua espinha, estendendo-se até as asas
das omoplatas.
O horror fresco infiltra-se pelas janelas do café “Cinema”, onde três mentes tentam manter a tensão superficial de
lidar com a situação durante o vigésimo ano. Khan encolhe os ombros: “Quem sabe disso? Quem sabe? Não li uma
única linha sobre isso todo esse tempo. Não foi dito em lugar nenhum!
Tereesz coloca o lápis na mesa.
“Isso é chamado de fato de controle. É deliberadamente deixado de fora das descrições pessoais. Até mesmo da
documentação oficial. Tenho aquelas trinta pastas na cabeça e não há uma única linha sobre isso. Ele sabe isso.
Olhe para ele!"
O rosto de Jesper permanece inalterado. Ele já passou por isso. “É por isso que Gösta veio até mim. Os funcionários
apenas encolheram os ombros. Talvez ele tenha ouvido no trabalho que eu conhecia as meninas. Eles estavam
todos confusos lá. Hird também não explicou mais nada.
E por falar nisso, não acredito nessa porcaria. Alguns garotos estavam lá por princípio, mas Hird na verdade gosta
de Gudruns de seios grandes.”
“Não se enquadra no perfil, não é cronologicamente possível”, Khan se anima, “Ele estava a seiscentos quilômetros
de distância cinco horas antes, comprando virabrequins e juntas para sua maldita máquina de estupro… não sei,
algum tipo de junta plugues.”
Por causa do barulho da construção da infame máquina de estupro, o vizinho de Vidkun Hird finalmente chamou a
polícia e esse foi o começo do seu fim. Inayat Khan, no entanto, olha seriamente nos olhos do agente da Polícia
Colaboradora.
“Tereesz. Você tem que reabrir o caso agora. Continue a investigação. De alguma forma ele tem que saber e é a
única pista credível desde a história das cartas. Você tem que fazer."
“Você não pode imaginar como as coisas estão ruins agora. É o pior momento para desenterrar coisas velhas.
Não há mais apoio militar, está tudo em semiestado de guerra. Ninguém sabe se Oranjenrijk ainda existe. Eles vão
me demitir se eu começar essa bagunça de novo…”
“Não, Tereesz, você ainda precisa fazer algo a respeito.” Jesper, agora um pouco irritado, não está interessado em
uma guerra mundial iminente. “Você é quem faz isso, é o seu trabalho. Faça isso!"
“Espere agora, espere! Claro, eu aceito. Tive um pressentimento sobre isso desde o início, quando você me
convidou para a reunião de classe. Você achou que eu pensei que você era nostálgico ou algo assim? Meu próprio
caso está sempre aberto, sabe, aquela pasta não fecha. Você só precisa torcer para que os habitantes locais sigam
em frente com calma. Todos eles odeiam cooperar. Muito raramente alguém se preocupa em verificar se algum dos
papéis do interrogatório foi assinado.”
Khan sorri astuciosamente. “Papéis de interrogatório? Então você ainda está indo para Kronstadt?”
"Amanhã."
“É bom saber que você ainda está bem, Tereesz.”
Jesper também sorri, um pouco desconfortável devido às bochechas vermelhas e ao tom agressivo.
“Mas legal mesmo! Isso é bom então.”
Tereesz concorda. “É uma coisa muito boa. Vinte anos. Não deveria haver mais esperança até lá.”
“Mas há esperança?” Jesper inclina inteligentemente a cabeça ainda grande demais para os ombros.
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"Sim. Muito bom, Jesper. Você tem sido muito bom.
"Verifique, por favor!" O designer de interiores, afastado da atividade há dois anos, estala os dedos para o garçom
e aponta o indicador para a mesa.
As noites não têm sido fáceis para ele. Mas hoje é diferente. Esta noite Jesper pode se dar ao luxo de pequenas
guloseimas. Pequenas guloseimas tolas. A noite chega pelas janelas do cubo, no escuro, onde tudo é possível. É
possível encontrá-los em algum canto escondido deste mundo, desde o gelo eterno do Lago Vostok ou do deserto
de Erg, onde Ramout Karzai desapareceu sem deixar vestígios, nas profundezas dos pulmões de Graad… Você
ainda pode encontrá-los. Como eles eram então. Pequeno. E através disso, torne-se pequeno.
Acima das nuvens, aos pés do Corpus Mundi, basta levantar um pouco o véu das gotas de chuva e você pode tocá-
las… “Você foi tão corajoso em não desistir! Todos os outros se esqueceram de nós, o céu noturno estava
pontilhado de estrelas frias, a cúpula azul escura do céu girava acima de nossas cabeças, mas sabíamos que você
ainda estava procurando por nós.”
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5. ZA/UM
Anni-Elin Lund tira os óculos escuros e fica cega por um repentino flash de luz. Um redemoinho de cor azul
carmesim nas íris da garota respinga em suas pupilas e a maquiagem esfumaçada dos olhos brilha na luz. A
cabecinha de Anni gira rapidamente como a de um gatinho. Um coelhinho do sol salta da revista de uma garota
para a areia, da areia para o guarda-sol, enquanto os olhos da garota o seguem.
"O que está acontecendo?" — pergunta Tereesz, balançando as pernas na beira do penhasco.
“Não sei, Målin também está lá agora. Ela está de pé...”
“Isso é o que posso ver daqui, que ela está de pé”, interrompe Khan, impaciente.
“Ela está lá, e eu tenho que admitir, aquele maiô com bolinhas vermelhas não fica tão ruim nela. São duas
peças, já que é tendência agora, e ah! Ela é simplesmente... caramba! O sorriso de Målin através do binóculo
se transforma em um sorriso malicioso, e há um brilho de alegria maliciosa em seus olhos. Sua mão sobe para
acenar demonstrativamente acima de sua cabeça. A imagem desaparece enquanto Jesper esconde as lentes
traiçoeiras sob a barriga.
“Abaixo, todos no chão!”
Khan ouve sangue correndo em seus ouvidos e sente uma pulsação em seu braço, seu corpo a meio caminho
de uma roseira espinhosa. Tereesz, que simplesmente se jogou rapidamente de costas, agora olha para o céu
pálido de junho. Uma águia marinha solitária plana bem acima. Parece que o pássaro está pairando no ar.
“Khan, olhe, uma águia!”

“Que porra de águia, ai!” A roseira brava lembra nitidamente a Khan sua presença.
“Não se mexa, você está agitando o arbusto”, Jesper resmunga do meio, deitado de bruços com binóculos nas
mãos.
“Bem, se eles já nos viram, então não faz muita diferença se eu farfalhar o mato ou não. Ei, olha o que eles
estão fazendo!
“Procure você mesmo”, Jesper desliza o binóculo para Khan.
O arbusto farfalha novamente quando Khan, vestindo uma camisa larga de verão, rasteja para fora dele com o
binóculo na mão. Ele levanta a cabeça e tenta ficar invisível atrás da grama alta.
Apressadamente, ele move o binóculo pela praia até o guarda-sol com flores vermelhas e para na toalha de
praia. Para sua surpresa, ele vê apenas o pequeno Maj sentado olhando para frente. O suor cai nos óculos de
Khan quando ele começa a se preocupar. Premonitoriamente, ele aproxima seu olhar da rocha no fundo até
que os pequenos binóculos de ópera estejam a apenas cem metros de distância, olhando diretamente para
suas lentes. Ali parada, com uma das mãos no quadril, está a esbelta Charlotte, a mais velha das irmãs, com
seus cabelos ruivos esvoaçando ao vento. Esta bela e aterrorizante criatura do nono ano está tão longe do
alcance dos imigrantes de Khan quanto de um assento no parlamento. E agora ela está tão perto que, mesmo
sem os óculos de ópera de Målin, seu olhar penetra nos olhos miseráveis de Khan. Olhos que ele agora
esconde em vez de amplificar com seus binóculos.
“Meu Deus, eles trouxeram alguns binóculos”, Khan informa à reunião de emergência.
“Isso é o que eles estavam apontando ontem, eu sei, eu deveria ter te contado…”
“O quê, Tereesz?” Jesper de repente fica com raiva: "Então eles sabem, você nos deixou cair direto em uma
armadilha agora mesmo!"
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“Eu esqueci, desculpe. Achei que eles poderiam estar observando aquela águia. Você sabe, o ninho dele também
fica aqui perto do penhasco…”
“Você pode enfiar essa águia na sua bunda.” Khan ri muito disso e Jesper continua: “Agora tudo o que precisamos
fazer é nos levantar e acenar para eles e pronto. Não sei o que vamos dizer sobre esse show de merda com
binóculos. Eu realmente não sei.”
“Tenho uma ideia”, Tereesz se levanta com determinação, enquanto Khan o agarra pelas calças.
Logo, porém, as três garotas esbeltas, amontoadas na praia abaixo, veem um garoto magricela de cabelos loiros e
então, um momento depois, o garoto um pouco acima do peso de Iilmaraa, aparece desajeitadamente ao lado de
Tereesz.
“Olá, meninas!” Exclama Tereesz. Målin suspira e cobre a boca enquanto a figura alta e ereta salta da margem, tão
alta quanto um prédio de quatro andares.
Na manhã seguinte, vinte anos depois.
As linhas cansadas dos olhos do homem curvam-se em torno de suas maçãs do rosto. Sob seus olhos há dois picos
pontiagudos como os de uma ave de rapina. Sulcos em ambos os lados de suas bochechas – espere, preocupe-se.
As cortinas dos escritórios da Polícia Colaboradora há muito estão fechadas sobre seus olhos de cores arbitrárias;
ninguém pode olhar para eles e ver o que está acontecendo por trás das cortinas.
O agente da Polícia Colaboradora também tem uma barba recém-aparada que se estende ligeiramente para a
frente, um pescoço longo e grisalho, pele cansada de fumar apoiada em uma camisa social branca.
Uma gravata preta fina está pendurada na gola da camisa. A chuva noturna parou, mas ainda está frio e ventando.
Com a mão esquerda, ele puxa a gola do casaco para mais perto e fuma com a direita.
Parado assim na proa de um pequeno navio de patrulha de fronteira, um jovem oficial Vaasa ao lado de Tereesz,
com uma xícara de café fumegante na mão, pergunta: “O que há em Kronstadt?”.
“Infelizmente, não posso responder a essa pergunta”, murmura Tereesz mecanicamente, com os olhos fixos no
horizonte de outono. Um bando de gaivotas sobe dos juncos do porto e grita sobre a água fria enquanto o motor do
barco dá partida com barulho. Um cheiro de combustível e um arco-íris químico na água.
"Café?" o jovem tenta retomar a conversa.
"Não, obrigado."
Tereesz sente gotas de água no rosto. Refrescante. O céu baixo e cinzento não tem sol para ser visto esta manhã,
apenas luzes de dirigíveis circulando acima da cidade, e a silhueta de aço do grande cruzador Graad paira na baía
como um fantasma. Järnspöken, como eles os chamam, fantasmas de ferro. Ninguém gosta desses navios sinistros
aqui. Encontros com fantasmas. Em guarda, sim, mas contra quem? Quem declarou guerra a quem? Ninguém. E
Graad, com seu guarda-chuva de aço, não conquistará nenhum coração aqui, e mesmo Tereesz, que parece um
nortista comum, mas fala e fuma como um homem de Graad, não consegue ir muito longe com sua conversa sobre
a pátria Zsiemsk, os cem ocupação de um ano e o massacre de Yugo-Graad. Sim… e também Frantiÿek, o Bravo.
Claro, ele queria ser como Frantiÿek, o Bravo. Ainda faz. Todos os kojkos querem ser como Frantiÿek, o Bravo.
Ocupe posições, levante-se, hasteie novamente as bandeiras de Sigismundo, o Grande. Ousadia, alegria de viver
como a troika trovejante!
O que aconteceu?
Um barco de patrulha de fronteira solitário atravessa o Mar do Norte. As ondas balançam fortemente o barco e logo
Tereesz tem que jogar fora o cigarro para não escorregar na água.
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área coberta. As más condições para fumar tornam inútil tremer lá fora, então ele vai se sentar no banco da cabine.
Ele tenta não olhar para a cidade, para a costa sinuosa onde Charlottesjäl está localizada. Oh, como ele deseja ir
para lá! Uma vez ele veio para cá, a quatro mil quilômetros de Graad, no trem Pale Magnet, nem ligou para Khan
ou Jesper, foi direto para Charlottesjäl e ficou lá sentado como um idiota. Então ele voltou para casa.
Mais uma semana no Pale. Ele e Jesper ainda estavam brigando por causa do restaurante, e apenas sair com Khan
também parecia inútil. Esse foi o feriado do solstício de inverno há dois anos. Essas foram as férias dele. O
psiquiatra do departamento o proibiu de viajar por um ano. Era considerado perigoso passar pelo Pale com tanta
frequência.
Com um torniquete na boca, Machejek perfura a veia claramente visível do pulso com uma seringa de vidro e metal.
Mas ele ainda quer ver como os juncos se curvam com o vento. É tão lindo observar o oceano chegando com
calma e suavidade à praia. Em algum lugar na névoa distante, há a silhueta de um penhasco rochoso. E a água,
água fria. Pingos de chuva. É lindo de assistir.
As mãos cheias de veias de Tereesz acariciam carinhosamente a mala preta em seu colo.
“Haadramutkarsai!” grita o pequeno Inayat Khan da beira do penhasco e pula. O sol brilha. Sua barriga lateja como
se ainda faltassem cem metros, mas a queda dura apenas um momento. De repente, seus pés atingiram a areia.
Por alguns segundos, ele bate os calcanhares na areia e o deslizamento diminui. O pequeno Khan sente as raízes
cutucando suas nádegas e as pedras arranhando suas costas, a camisa saindo das calças. Seus óculos
ricocheteiam em seu rosto e Tereesz, alegre e sardento, corre para pegá-los por baixo. As meninas correm em
direção ao seu corpo machucado.
"Você é louco!" exclama Anni. Há um motivo para torcer.
Mas não o pequeno Jesper. Ele agora está sozinho lá em cima e olhando para o penhasco, suas calças brancas, sua
camisa de marinheiro e depois o penhasco novamente.
“Não”, ele franze os lábios, arruma a mochila deixada por Khan e segue o caminho mais longo pela floresta. Ele
caminha no ritmo mais rápido possível, o que ainda não é um trote indigno. Da trilha coberta de pinheiros, o menino
entra na ponte suspensa entre as duas elevações e desce os degraus até o calçadão do outro lado.
A viagem até à praia parece durar uma eternidade. Ele já pensa com horror nas bobagens que o estúpido Khan
deve estar falando. Como ele deveria brincar com isso descoordenado agora?
Falta apenas meia hora para Jesper chegar à praia lá embaixo e ficar parado ao lado das toalhas de praia vazias
das meninas.
“Com licença, você não viu para onde foram os meninos que pularam de lá?” ele aponta para o penhasco ao fundo.
O velho foi convidado a cuidar das coisas das meninas. Jesper decide que onde quer que estejam, não podem
demorar muito. Depois de um momento aproveitando o sol quente, ele se senta na toalha de praia com flores.
Depois de debater se deveria tirar a camisa – está esquentando – ele decide ter bom gosto e se deita na toalha o
mais fresco possível. A frieza disso reside na posição indiferente em que seus braços estão cruzados sob a cabeça.
Jesper está mais interessado nas nuvens agora. Ele está imerso em pensamentos agora. Ele está pensando.
E então seu nariz é atingido por uma minúscula unidade atômica de perfume. Lírios do Vale, hálito e pele humana
se dissolvem diante de seus olhos. Jesper vira a cabeça e do outro lado
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planície bege da praia, ele vê: um mundo de coisas perfumadas, estranhas e femininas. Há vestidos de verão
brancos e claros, com gravatas dobradas com muito cuidado, cintos pequenos e bugigangas inúteis, a pulseira
requintada de Anni; e nos cestos trançados há exatamente o tipo de comida que as meninas gostam. Jesper não
consegue se lembrar de nada, mas certamente não há muito. As meninas não gostam de comer. Isso Jesper sabe.
Num tolo fascínio, ele levanta a mão para pegar a garrafinha que sai da pequena sacola. O frasco do perfume tem
o formato de uma romã. O líquido dourado por trás do vidro cor de framboesa flui e Jesper observa fascinado. O
mundo desaparece.
Ainda segurando a garrafa, ele nem entende por quê, mas sua mão enfia disfarçadamente o elástico de cabelo no
bolso da frente da camisa de marinheiro. Ele se joga de costas novamente e olha o sol através do vidro da garrafa.
Por um breve momento, ele está no mundo vermelho-framboesa da romã, quando de repente, como se surgissem
do nada, as longas pernas de Charlotte pairam sobre ele. O pequeno Maj olha-o diretamente nos olhos, por cima
dos ombros de Tereesz: “O que ele está fazendo com a sua garrafa, Anni?”
As sinapses de fogo na cabeça de Jesper começam a fazer conexões assim que o feitiço é quebrado, e ele não
deixa uma surpresa casual aparecer em seu rosto.
“Revacholiere”, pronuncia ele com suculência, e então termina como um velho profissional, “Granate, número três,
escolha muito boa, notas fortes, naturais, zimbro dá uma espécie de ar arejado… Não, escolha muito boa, o que
posso dizer . A sua, Anni?
Jesper senta-se em silêncio e sem ser perturbado. Khan e Tereesz olham entusiasmados na direção das meninas,
especialmente Anni, que lambe um sorvete de limão com um sorriso.
“A minha, sim”, ela diz, a princípio um pouco ríspida, depois se tornando mais educada: “Sua mãe é perfumista, não
é?”
“É mais importar do que produzir. Ultimamente. Mas ela tem papéis e outras coisas. Você sabe, estive na fábrica
de perfumes Revachol para ver como o Granate é destilado.
“Você esteve em Revahol?!” Até Charlotte está impressionada. Ela é uma espécie de deusa na escola, uma série
acima com suas roupas caras e garotos do ensino médio. E agora os olhos da deusa se arregalam de surpresa. As
orelhas de Jesper ficam vermelhas.
“Uma vez, sim, os colegas da minha mãe a convidaram para um passeio.”
Tereesz, que segurava a bandeira tão alto, acha que agora que o perigo maior passou, Jesper deveria ser trazido
de volta à terra: “É por isso que você cheira como uma flor!”
O pequeno Maj nos ombros de Tereesz ri ruidosamente de tudo o que o menino diz. Ele teve sorte. Tereesz nunca
teria imaginado que ele era uma espécie de ímã infantil, mas aquele salto aventureiro já o manteve à tona por três
quartos de hora. Khan é completamente inútil. Ele consegue pegar cada terço da isca de Tereesz, mas não sabe o
que fazer com ela e apenas resmunga.
Anni se senta ao lado do corado Jesper. “Acho que Jesper cheira bem. Nada parecido com meias ou aquele
camarim.
“É horrível”, diz Målin suavemente.
“Honestamente, é tudo von Fersen”, Khan agora marca seu primeiro ponto, “F… Fersen tem essas meias de
educação física. Não é normal o cheiro deles.”
Tereesz dá um suspiro de alívio. A fila para tomar sorvete já era bastante longa. Nem Khan nem Tereesz são os
melhores letristas em caso de emergência e o plano de Tereesz era
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evite o assunto a qualquer custo até que Jesper chegue. Felizmente, Maj veio ao resgate e exigiu estar
nos ombros de Tereesz e sua conversa constante fez todo mundo rir.
Tereesz agora sente que é hora de finalmente resolver o problema. Ele tira Maj dos ombros e olha
sugestivamente para Jesper, mencionando casualmente: “Você levou as coisas com você, certo?
Cigarros? Binóculos?
Anni-Elin não cai nos “cigarros”: “O que era aquele binóculo que você tinha aí? Já vimos algo piscando o
tempo todo ontem. Como um pequeno espelho. Foi emocionante!"
“Ah, só observação de pássaros, sabe, tem um par de águias marinhas fazendo ninhos ali…”, Tereesz
mal consegue começar, quando até Målin sorri maliciosamente: “Observação de pássaros. ”
Anni ri ao lado de Jesper, e Charlotte, a deusa malvada, é ainda mais perspicaz: “Sim, a observação de
pássaros é realmente popular entre os cavalheiros hoje em dia”.
Jesper está vermelho brilhante, mas em uma fenda profunda no rosto sardento de Machejek, Franticek, o
Bravo, ergue sua cabeça galante. Já estava na hora! Ele corre em direção a Tereesz, jogando a cautela
ao vento, em direção ao prêmio mais brilhante e mais improvável. Como é de costume para nós, os
imundos kojkos: tudo ou nada.
“Golÿbeczko moja”, diz Tereesz Machejek com um sorriso encantador, “bem, talvez tenhamos visto
pássaros ainda mais raros”.
Muitas vezes, tudo ou nada não significa nada para nós, kojkos imundos. Mas não naquele dia. Naquele
dia quente e ensolarado, há vinte anos. Char-lot-te! Seus ombros arredondados avançam, suas clavículas
se destacam. Sob o arco das sobrancelhas, olhos verdes frios brilham com um sorriso, como a luz de
uma estrela distante. Para Teresz.
Diz: “Oportunidade!”
Tereesz está tão feliz! Tudo está indo tão bem! As sombras crescem, as horas passam e a areia branca
fica amarela, depois laranja e listrada de sombras. As meninas colocam as toalhas de praia nos ombros
e o pequeno Maj boceja e adormece debaixo de um cobertor. O vento diminui, fica quieto. Um reino.
Bondes puxados por cavalos passam ao longe. Seus rastros gritam, música distante vinda do quintal de
alguém. A praia se esvazia e o céu se transforma em um gradiente azul-violeta. Tereesz conta às meninas
sobre a villa diplomática de seu pai, os planos para o verão e o dia seguinte. Os camarins ficam em pé e
projetam sombras na praia como ponteiros de relógio. Faixas de nuvens elevam-se acima da água lisa,
suas barrigas lilases coalhadas, o ciano, o magenta e o laranja profundo e frio do horizonte. Målin
experimenta os óculos de Khan, Khan não consegue ver nada por trás dos grandes óculos escuros pretos
de Målin. Apenas as formas das meninas tremeluzem como chamas de velas invertidas.
“Traga um pouco de cidra de maçã!” Anni-Elin grita enquanto a porta do bonde se fecha. Quatro cavalos
pálidos saem de seus lugares, a cabana brilha amarela no crepúsculo da noite, e o pequeno Maj, com
asas de anjo em um vestido branco, dorme no colo de Målin. A varinha mágica de uma fada madrinha cai
de sua mão no chão arenoso da cabana.
Três garotos estão parados no ponto de bonde, fazendo caretas uns para os outros enquanto o bonde
vira a esquina e desaparece de vista.
O hálito quente e azedo faz a roupa de cama branca do hotel esvoaçar na boca do vendedor de linóleo.
Vendedor de linóleo. Vendedor de linóleo. Vendedor de linóleo. Com a mão esquerda na nuca, ele dá um
nó no laço duplo de linho que está em volta do pescoço. O nó é complicado
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e extremamente bem amarrado. A porta da varanda do oitavo andar ainda está quebrada e o ar fresco
entra na sala Havsänglar. Da varanda, há uma vista magnífica para a praia tarde da noite. No piso de
junco da varanda, um telescópio com caixa refletora, montado em tinta protetora, é desmontado de sua
base. Modelo escoteiro. Atrás do telescópio há uma câmera modificada. Na varanda, e só nesta varanda,
não na sala contígua ou no corredor, porque não é assim que o vendedor de linóleo gosta dessas coisas…
Então é só nesta varanda aqui que ele ouve o sopro intenso do mal.
Vinte anos depois, à noite.

Vidkun Hird encara um angustiado agente da Polícia Colaboradora em frente à janela gradeada da sala
de interrogatório. Desprezível. Hird usa seu macacão cinza de prisão. Na faixa refletiva está escrito
“Vidkun Hird” e seu número com uma abreviatura alfabética. O agente tira o paletó e o joga
descuidadamente na frente da janela.
A camisa tem manchas de suor nas axilas. Os movimentos do agente são descoordenados.
No peito da camisa há um crachá recém-impresso com o código de identificação do visitante.
O ventilador zumbe.
“Ei, você está bêbado!” Vidkun olha por cima do ombro para o sargento de guarda na porta: “O cheiro de
bebida está subindo à minha cabeça… Por favor, tire-me daqui, não estou com humor.”
Vidkun sorri enquanto ouve trechos da conversa de Machejek com o oficial correcional.
“Cinco minutos… dez minutos… a vida de uma criança está em jogo…”
A porta se fecha atrás do guarda e uma chave de construção duvidosa brilha brevemente na mão de
Tereesz.
“Ma-chee-jekk”, pronuncia Vidkun, “Você é um kojko! Você é como um vira-lata Graadiano, uma espécie
de forma de vida inferior de duas camadas. Dessa vez, os braços e as pernas de Hird estão algemados, e
os ferros maciços dobram seus braços desconfortavelmente atrás das costas. Mas, apesar disso, ele de
alguma forma se sente como um nobre.
"Você mentiu. De quem você conseguiu o desenho? Os olhos de Tereesz estão turvos, o homem pisca
com raiva.
“Escute, você já ouviu falar daquele estudo sobre eugenia que elogia a mente humilde dos kojkos?”
“De quem você tirou o desenho, porco?”

“Um estudioso, você sabe, recomenda acasalar sua espécie com negros. Supertrabalhadores.”
"Cale-se!" Tereesz baixa as cortinas de aço das janelas da sala de interrogatório.
Abruptamente. A persiana cai com estrondo e imediatamente ouve-se o som nervoso das chaves na
fechadura do agente penitenciário.
“Idiota, você quer ir para a cadeia ou algo assim? Estamos seguindo a Declaração aqui. Não temos algum
tipo de anarquia Graad.”
Na sala sem janelas, sob a clara luz férrea do corredor, Tereesz Machejek está parado ao lado de uma
mesa, desfazendo a pasta. O forro interno dela cabe exatamente em uma caixa de ferro e na caixa em
letras brancas está escrito “ZA/UM”.
Os olhos de Hird se arregalam de medo. Há batidas atrás da porta.
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“Você não tem licença para isso! Você deve ter uma licença! Mostre-me sua licença!
"O que você disse? Não consigo ouvir você, algum porco está gritando o tempo todo.” Tereesz acerta Hird no rosto
com a caixa de ferro. O sangue escorre pelo macacão cinza da prisão.
Hird choraminga e uma pequena partícula de osso branco é visível em seu nariz. O homem desmaia.
Ameaças abafadas podem ser ouvidas atrás da porta, mas a chave de diamante de Tereesz chacoalha na fechadura.
“Sou o agente da Polícia de Colaboração Internacional Tereesz Machejek, Mirova, Graad, tenho o direito legal de
interrogar, e se você mexer naquela porta novamente…” As batidas param por um momento e ZA/UM abre com um
clique. Tudo acontece com rapidez e habilidade, pode-se dizer. Tereesz puxa o tubo amarelado com cânulas
penduradas da almofada de espuma da caixa, prende o grotesco dispositivo em forma de fole em volta do pulso
com um cinto e estica a mangueira de borracha em volta do braço blindado de Vidkun Hird. Balançando levemente,
ele enrosca a mangueira no dispositivo e enfia a agulha na veia de Vidkun. Uma pequena gota vermelha da
tendência sobre-humana de Hird flui diretamente para a cânula.
Passos de corrida podem ser ouvidos por trás da cortina de aço e botas pesadas no chão da prisão. Reforços. A
tampa do dispositivo se abre no pulso de Machejek.
Aparece uma fileira de frascos cheios de um líquido amarelo, como dentaduras com fumaça de cigarro sob o lábio
superior, um sorriso esticado sem expressão. Um silvo baixo e o primeiro frasco se encaixa no lugar. O fole no topo
da tampa treme por um momento, e então o dispositivo no pulso de Machejek começa a respirar silenciosamente
como um animal de estimação. O líquido amarelo cor de urina bombeia para o pulso de Vidkun Hird. Ele abre os
olhos e começa a ofegar em pânico.
"Você sabe o que é isso? Porra! Tereesz sibila entre os dentes, bem na frente do rosto inchado de Vidkun.
Um pouco de sangue e saliva espirram da boca do homem no rosto de Machejek, enquanto ele revira os olhos de
medo e grita: “Eu menti. Você está certo. Eu… eu nunca os vi, meu companheiro de cela…”
“Eu não me importo com o que você pensa.”
“Não acho nada, estou lhe dizendo, tive um colega de cela, há vários anos, Deerek...”
“Eu não me importo com o que você pensa, eu quero a sua verdade.” Os olhos de Tereesz estão terrivelmente
esbugalhados. Ele arranca a mordaça do braço de Vidkun e a veia, inchada com mescalina e ácido lisérgico,
encolhe visivelmente.
De repente, Vidkun cerra os dentes com tanta força que parece que vão quebrar a qualquer momento. “Você não
pode ter nada de mim. Agora você não pode conseguir nada de mim”, ele balbucia loucamente, “eu sou tão forte!”
O aríete pode ser ouvido atrás da porta.
“Eu amo que você pense assim. É melhor se você pensa assim”, diz Tereesz, enroscando outra cânula no aparelho.
É para ele. Com os olhos fixos no pulso, ele enfia a agulha na veia.
O primeiro frasco está vazio, o próximo Tereesz compartilha com Vidkun, balbuciando com entusiasmo em sua
boca: “É uma máquina de picar. Você não pode imaginar o quanto vou te foder com isso agora. O líquido amarelo-
xixi rompe a barreira hematoencefálica de Vidkun e, em sua cabeça, sob o crânio, uma enorme pressão se acumula
como uma bolha de ar. Com o rosto do homem apertado entre as mãos, Tereesz começa a gritar. Sua voz chega à
cabeça de Hird como um ruído branco, pura violência.
"Vou fazer de você um cretino, você acha?"
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O couro cabeludo de Vidkun cede à pressão das mãos do agente e se abre como o desabrochar de uma flor. Parece
que algo está nascendo disso. As algemas de Vidkun chacoalham desamparadamente, o homem tenta segurar com as
mãos a substância que está saindo de sua cabeça. Pedaços de seu cérebro ainda caem de seus dedos no chão. Ele
não pode, é muito escorregadio, é demais.
“Eu posso ver sua boceta, você está aberta na minha frente, vou abrir você”, Tereesz ofega, observando Vidkun Hird
inteiro se abrir na frente dele.
O homem treme sob os dedos afiados do agente e tenta com todas as suas forças dizer, dizer-lhe o que procura, dizer
em linguagem humana, mas a sua boca já não funciona. E durante todo esse tempo, enquanto Tereesz passa por sua
cabeça como um tigre na água, Vidkun vê apenas uma imagem refletida para ele no espelho de Tereesz. Naquela
superfície fria, onde Vidkun escapa do massacre devastador em sua própria cabeça, os olhos verdes escuros de
Charlotte Lund olham para ele. No fundo das pupilas, a oportunidade dada a Tereesz brilha. É tão lindo e infinitamente
triste que, quando Tereesz desmaia de exaustão atrás da mesa de interrogatório, Vidkun começa a chorar.
A costa de Vaasa brilha diante dele, e as ondas noturnas quebram contra o casco do navio da guarda de fronteira a
seus pés. Uma cúpula de luz amarelada brilha acima da cidade ao longe. Parece indescritivelmente alegre, todas
aquelas luzes brancas e amarelas da cidade cabem nas mãos de Tereesz. E mesmo que esteja frio lá fora, ele não está
usando casaco. Sua jaqueta está aberta e os respingos de sangue de Vidkun Hird ainda estão em sua camisa branca.
As mãos do agente da Polícia Colaboradora estão confortavelmente algemadas e um jovem policial o ajuda a ficar de
pé no convés.
“Que maldade você fez lá?” pergunta o oficial.
“Se eu escrevesse uma sinfonia para você”, soa uma voz crepitante no rádio transistor.
“Ei, obrigado por me deixar sair, foi uma noite linda!”
“Ok…” o oficial começa a rir baixinho.
“Você poderia aumentar o volume dessa música?”

"O que?"
“Eu prometo que não vou pular no mar, aumente o volume!”
“Estou mais preocupado que você caia no mar, mas tudo bem então.” O oficial entra na cabine do navio e sobe ao
convés. Acima do barulho das ondas e do motor, uma batida forte e o falsete do homem dizem: “Se eu escrevesse uma
sinfonia para você, para mostrar o quanto você significa para mim…”
O pé de Tereesz começa a bater. Com o mesmo alívio que só sente depois de usar “ZA/UM”, ele suspira para o policial:
“Sabe, acabei de resolver o desaparecimento das crianças Lund”.
"O que?"
“Você não sabe? É muito famoso!

"Quando foi isso?"
“Ah, há muito tempo você nem tinha nascido ainda. Mas não importa, me sinto tão bem agora. Acho que resolvi! Tereesz
ri. É uma risada sombria, mas genuína, muito genuína, e a noite no Mar do Norte ri de volta dele.
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6. FRANTIÿEK, O BRAVO
Às vezes, o desaparecimento mais triste é aquele que permanece sem solução. Antes de se tornar uma central
hidroeléctrica, a Peremennaya Veera era apenas o rio Veera, no qual a estrela da opereta Nadja Harnankur se
atirou no auge da sua popularidade. Poderia ter continuado assim: Nadja simplesmente desapareceu numa noite
de outono após uma apresentação emocionante, com sua soprano celestial ainda ecoando na ópera. Teria razão o
velho que afirmou tê-la visto atravessando a ponte em seu vestido de noite? Ou foi o admirador fanático que insistiu
que a conheceu um ano depois em Reva chol? Talvez haja alguma verdade na história do romancista paranóico,
na qual Nadja é na verdade uma espiã, niilista e profetisa do Juízo Final. Quem pode dizer com certeza?
Mas uma coisa é certa. Ninguém precisava ver os restos mortais de Nadja emergindo da lama do reservatório em
seu vestido de noite. Ninguém precisava ver a colônia de mexilhões do rio em suas órbitas oculares, o sorriso morto
de seus dentes dourados ou as expressões chocadas da equipe de construção da usina hidrelétrica.
Futilidade. A futilidade molda o mundo. A história é uma história de futilidades, o progresso é uma sequência de
futilidades. "Desenvolvimento!" diz o futurista. “Perda”, diz o rebelde. "Ressaca!" grita o moralista da última fila.
“Fracasso”, diz o rebelde furioso. “O tempo é cinza”, diz ele. O fracasso do Criador é uma introdução à era. Kras
Mazov dá um tiro na cabeça e Abadanaiz toma veneno com Dobrev nas ilhas Ozonne. O vento sopra areia sobre
seus ossos sob as palmeiras. Quem deveria saber? Boas pessoas de todo o mundo se reuniram. Professores,
escritores e trabalhadores migrantes amontoam-se em trincheiras… jovens soldados abandonam as suas unidades.
Que músicas lindas eles cantam!
Crianças corajosas são as favoritas da história, assim lhes parece, e agitam bandeiras brancas com coroas de
chifres prateados.
E eles perdem.
Golpes são esmagados. Anarquistas são empilhados em valas comuns no Great Blue. Os comunistas, expulsos da
ilha de Graad, recuam para Samara e tornam-se um Estado operário degenerado, governado por burocratas. O
desaparecimento de amantes revolucionários é resolvido trinta e cinco anos depois, quando os esqueletos
abraçados de Abadanaiz e Dobrev são encontrados na costa de uma ilha sem nome de Ozonne pelo filho de oito
anos de Riche LePomme, Eugene, durante um passeio de sábado à noite. Vestindo shorts e uma rede para capturar
borboletas, ele se levanta e olha perplexo para os ossos de seu passado enquanto eles se unem. Desbotado e
suave. Onde um começa e o outro termina? O tempo os misturou como um baralho de cartas. Depois, Riche
constrói ali um hotel junto com um centro de saúde hoje mundialmente famoso.
Mas o maior fracasso não é como a revolução global de Mazov terminou em derramamento de sangue e depois
derrota, nem é como os ossos dos amantes revolucionários são agora exibidos numa sala de espera de
aromaterapia. Com a agitação interna suprimida, Graad torna-se uma potência mundial, uma nação gigante, com
as suas cidades prósperas e a luz deste crescimento brilhando como uma rede cintilante em órbita. Nações inteiras
desaparecem do mapa mundial. Nações onde Mazov já teve muitos apoiadores. Nações como Zsiemsk. Nações
cujos povos são depreciativamente chamados de “kojkos”. E isso dura tanto tempo que eventualmente eles até
começam a se chamar assim.
Tereesz Machejek tem sete anos. Seu pai é um modelo kojko, um diplomata e um usurpador lambe-botas que ainda
não o levou para a escola em Vaasa. A cidade é uma zona de catástrofe ecológica, um assentamento humano pós-
megapolis e pré-necrópole, no
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penúltimo estágio de desenvolvimento. Polyfabricate se espalha na fronteira de Zsiemsk e Yugo. O monstro

engole os centros históricos de Zsiemsk – a antiga cidade real de Ferdydurke e os parques de pinheiros de Lenka.
O verão começa e, na penumbra das adegas, um nome é sussurrado. As crianças gritam nos pátios das casas.
As folhas das árvores farfalham na rua tranquila, e apenas o eco desse nome ressoa nos ouvidos do miliciano
Graad.
“Frantiÿek, o Bravo…”
O mais corajoso dos kojkos. Uma estrela de cinema, um revolucionário. Foi recentemente que os motins foram
brutalmente reprimidos na primavera, e agora não se ouve falar dele há dois meses. Dizem que ele se esconde
longe, na taiga, na reserva Yakut, e adquire habilidades especiais dos sacerdotes indígenas. Coisas fantásticas!
Suas maçãs do rosto de águia das estepes e olhar ansioso, sorriso gentil, como se o sol estivesse nascendo
acima da taiga.
Um sorriso que ele guarda apenas para as raras ocasiões em que suas sobrancelhas sérias estão franzidas de
preocupação... Seu rosto ousado aparece em filmes proibidos na fábrica de camisas, onde as mulheres são
corajosas, costuradas em pano branco de regatas e calcinhas. Não, Frantiÿek, o Bravo, está em Samara!
Negociando. Ele está vindo com as forças da República Popular!
Não seja ingênuo, Frantiÿek está longe, em Kola, em órbita de inverno, na cabana de Ignus Nilsen.
Eles nunca o encontrarão! Quieto! Frantiÿek, o Bravo, não se esconderia! Ainda ontem ele foi visto na fila para
comprar carne, agora está com barba postiça e avental de açougueiro, chamava-se Vozam Sark, leia ao contrário!
Mas os meses passam e nenhuma notícia chega, e logo é outono. A poeira industrial cai como um véu de luto
sobre as folhas douradas e vermelhas. Em outubro, uma história completamente diferente começa a circular em
Zsiemsk. Calmo e tímido. Frantiÿek, o Bravo, foi baleado atrás de uma lixeira.
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7. O MUNDO ESTÁ ERRADO, O TEMPO ESTÁ DESARTICHADO
Inayat Khan se revira inquieto em sua cama, localizada abaixo do nível do solo, sob uma janela do porão. Lá fora,
estava escurecendo e a luz pálida dos postes de luz penetrava na sala.
O porão estava cheio de lixo velho, como se estivesse congelado no lugar, com partículas de poeira brilhando na
luz acinzentada que entrava pela janela. Por baixo das cortinas das mesas, havia formas escuras de recordações
evaporadas. As molduras dos quadros nas paredes formavam quadrados escuros, com suas sombras caindo no
chão e desaparecendo. No centro do porão havia uma vitrine de vidro delicadamente brilhante, chamando atenção.
Pequenos objetos aguardavam em muitas prateleiras. “Acorde, caro colecionador! Quanto tempo você vai dormir?
Sabemos que você não está dormindo. Os dedos de Khan se atrapalham na cabeceira da cama. Sem nenhum
esforço sério, ele vira as coisas e procura o botão do gravador.
De repente, parece mais agradável enrolar-se debaixo do cobertor. Os sapatos dos pedestres fazem barulho na
calçada molhada quando eles voltam do trabalho, e Khan faz um esforço desesperado para dormir um pouco mais.
“Ah, vamos lá!” diga seus brinquedos emocionantes. “Vamos ouvir sua divertida música de despertar!” O músculo
cardíaco atrofiado de Khan começa a pulsar levemente devido ao pequeno esforço e não há mais sono. Sua mão
alcança a cabeceira da cama, seu dedo se move sobre as teclas de marfim do gravador. Sob as cortinas, os
objetos são mantidos em suspense. E então ouve-se um clique, e diante dos arpejos suaves de uma guitarra e do
som suave de um velho órgão elétrico, a fita sibila vazia por alguns compassos. ÿ Já faz muito, muito tempo,
muito tempo
Como eu poderia ter perdido você...
Uma batida de bateria alta e forte com baixo vem do canal esquerdo.
ÿ …quando eu te amei?
De calça de pijama, Khan se levanta e fica sentado ao som de tambores. Afastando as peles de cobra dos lençóis,
o homem calça os chinelos de pontas afiadas.
Seu queixo com a barba por fazer balança em um último bocejo até que ele abre bem os grandes olhos
amendoados e coloca os óculos. Khan bagunça o cabelo e começa a cantar preguiçosamente. Ele tem uma voz
linda.
ÿ Demorou muito, muito,
muito tempo
Agora estou tão feliz por ter encontrado você
Barriga peluda pendurada ligeiramente sobre a calça do pijama, ele toca a próxima parte em sua bateria pessoal…
ÿ Como eu te amo …
e aperta o botão com o pé. As lâmpadas antigas acendem e apagam, em sincronia com a batida dos tambores. O
filamento vibra por um momento e depois apaga. Um dodecaedro autografado pelo desconhecido compositor
dodecafônico conde de Perouse-Mittrecie afunda da luz dourada para a escuridão. Quando as lâmpadas voltam a
acender, o título na contracapa do livro – “Los Desaparecidos” – emerge da penumbra.
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ÿ Tantas lágrimas,
eu estava procurando
Tantas lágrimas,
eu estava esperando
Essa parte é cativante, cantando alto e sem vergonha, Khan se move pelo porão como um artista. Uma fileira de
luzes de teto revela as coisas cuidadosamente dispostas nas mesas.
Gavetas de arquivo de madeira erguem-se em ordem alfabética, na parede há um retrato de Nadya Har nankur em
medalhão oval, um mapa do deserto de Erg com a suposta rota de Ramout Karzai para as dunas, para implorar
uma audiência com Deus. E alfinetes marcam os lugares onde ele poderia ter encontrado o seu misterioso fim nesta
jornada. Ao passar, Khan puxa as cortinas das tábuas e quebra-cabeça após quebra-cabeça se desenrola diante
dele. Doze navios em miniatura dourados e verdes com esculturas de dragões de sericita, quase do tamanho de
uma unha do polegar, alinhados. Fileiras de remos em um mar falso azul escuro com cristas onduladas brancas; as
velas amarelas papiro dos pequenos navios estão orgulhosamente abaixadas. Homens com armaduras de junco
estão a bordo, flâmulas tremulando em suas lanças. É a expedição Gon-Tzu de mil homens.
A mando do imperador Safre, partiram da costa de Samara para leste, há mais de três mil anos. Eles estão em
busca de pêssegos que possam tornar o imperador imortal. Para nunca mais voltar. Dois milênios e meio depois,
sinais de seu povoamento são encontrados a leste, nas ilhas Anis. A expedição Gon-Tzu não pôde retornar. O
imperador era cruel e feroz, um tirano, e não há pêssegos que possam tornar alguém imortal. Todos esses objetos
queridos – bugigangas, coisas deixadas para trás – de alguma forma tocam Khan. E como dói! Que estranho... ele
nunca entendeu completamente o que é. E ainda assim um sorriso aparece na boca de Khan, o sorriso de um gato
gordo que está coçando o queixo.
Acima da mesa no estande, sob a luz de um abajur verde, tudo gira em torno das meninas.
Recortes de jornais, notas espalhadas e, no meio, cópias das “cartas de Målin”. A análise da caligrafia é
extraordinariamente precisa em 95%. As cartas chegaram um ano e meio depois do último dia em Charlottesjäl.
Aos pais das meninas. "Tudo está bem. Estamos com um homem”, diz alguém que se diz Målin, “nós amamos você”.
Khan coloca a cafeteira no fogo e a música fica suave e tranquila, como no início. É a parte favorita dele. No mundo
inteiro. Ele poderia ouvi-lo para sempre. Ele balança a cabeça com um sorriso amargo e coloca as mãos sobre o
coração.
ÿ Agora posso ver você,
Sinta você
Como eu te perdi?
Lá fora, você pode ouvir as rodas girando enquanto a máquina para em frente à casa. Começa a garoar e gotas de
chuva podem ser vistas na janela do porão. O gravador faz um “clique” e a música termina. Há um calendário na
porta onde ninguém se preocupou em virar a página há dois meses. Ainda é agosto e no dia 28 está escrito “Dia
Internacional dos Desaparecidos”. É dia 28 de agosto apenas em homenagem a eles. Esse é o dia.
“Ini, seu amigo Jesper está aqui, escove os dentes primeiro!” A mãe de Khan grita da cozinha lá em cima. O homem
veste seu roupão costurado e sobe as escadas do porão.
No meio da sala, numa caixa de vidro, está “Harnankur”.
37
Dois anos atrás.
As taças de cristal estão tocando. Agitação de sábado à noite no restaurante Telefunken Tower. Atrás das janelas
panorâmicas, Vaasa se espalha. Um fantasma magro. Escuridão, neve e luzes. Os preços são caros aqui, mas não
tão caros. Não é assim, a clientela tem muita coragem social para isso. A comida é cinco estrelas, mas a companhia?
Classe superior! Olha, ali está o presidente do Departamento de Comunicações com a esposa. E o CEO do Freibank
com a charmosa cantora Pernilla Lundqvist e um empresário Vesper jantando. A charmosa cantora come uma
salada com azeitonas, enquanto o CEO recomenda lagostins a um sócio da Vesper. Aqui é uma delícia, você tem
que experimentar! E ele ali, ao lado do professor barbudo, não é Konrad Gessle, quatro vezes indicado ao Oskar
Zorn? Um homem muito inteligente… O CEO do Freibank está, claro, vestindo P. Black. Fora de si… E olha! Há um
perdedor de trinta anos !
O perdedor mora no porão da mãe. O perdedor está vestindo a mesma camisa azul clara com que se formou na
escola primária.
“Nós odiamos você, perdedor!”
“Quem o deixou entrar?”
“É tão triste assistir, ele provavelmente está em um encontro. Tão patético! Aquela mulher não lhe diz uma palavra
há dez minutos… Ouça esse silêncio, eu me enforcaria!”
“Que tal se eu lhe der algum dinheiro? Só um pouquinho, uns dez reais, quem sabe ele se sentiria melhor?”
“Perdedor nojento, não dê nada a ele, eu o odeio !”
“Ele certamente não pode pagar sua conta! Ele certamente não vai – risos histéricos – esse vinho só custa uns
quarenta reais, hahhah-haa!”
"Eu te odeio, perdedor, morra, eu te odeio terrivelmente !"
Khan está suando novamente e tenta tapar os ouvidos com as mãos… Balançando a cabeça, piscando os olhos,
qualquer coisa para acabar com essa barragem de humilhações, até que de repente – silêncio!
Uma mulher morena com rosto anguloso sentada à sua frente mexe na taça de vinho.
O tédio é sufocante. A mulher olha para o teto panorâmico, para a mesa marrom-escura de lindo formato sob seus
braços. Então, de repente, um lampejo de inspiração!
"É um lugar bonito. Há um novo design aqui, eu acho. Eu me lembro… Da última vez que estive aqui, tudo era
completamente diferente.”
O rosto de Khan se ilumina. "Yeah, yeah! Meu amigo conseguiu! Ele gosta desse tipo de coisa, minimalista e limpo.
Ainda não descobri exatamente o que aconteceu com isso agora, mas acho que ele meio que... inventou. Ele é
bastante famoso.
"Da Guarda?"
“Jesper. Sim."
"Você o conhece? Ele é tão talentoso.”
"Ah, claro. Jesper e eu somos amigos há muito tempo. Antes de se tornar famoso. Para ser totalmente honesto...”
Khan sorri nervosamente, “...eu não acho que teria reservas aqui. Se bem…"
“Ah! Eu estava me perguntando."
"O que você estava pensando?" Khan pergunta, mas a morena não responde. Está em silêncio novamente. Khan
olha para os convidados, que, por um momento, não
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parecem olhar para ele com desprezo. De volta à mesa de Konrad Gessle, ele vê uma mulher apresentando um
homem magro e loiro ao documentarista. O garçom também percebe sua presença e corre para servir ao cavalheiro
um “normal”. Água gelada com uma rodela de limão. Em um terno cinza escuro com corte na cintura e uma rodela
de limão entre os dentes, o cavalheiro parece muito jovem e elegantemente insone. A maneira chique com que ele
exibe a camiseta lisa por baixo da jaqueta é inconfundível. Ele pode pagar. A camisa tem a icônica capa do álbum
de um famoso artista de dança.
“Jesper!” Khan exclama em voz alta e inadequada do outro lado das mesas. Seu acompanhante estremece um
pouco e então olha interrogativamente para a mesa de Gessle e Jesper.
“Lá está ele”, Khan diz alegremente, como se estivesse aliviado, para a morena do outro lado da mesa. Ele se
levanta para que seu amigo veja melhor onde Khan está.
“Jesper, ei!”
Assim, com manchas de suor nas axilas da camisa de babados, ele fica no meio do restaurante panorâmico da
Telefunken e observa Jesper franzir as sobrancelhas em aborrecimento, abrindo os braços na direção de Konrad
Gessle. Ele finge não conhecê-lo.
“Ai!”
É uma tarde quente de sábado, há dezoito anos, e uma roseira brava arranhou a perna de Anni por baixo da saia
curta. A garota sai furiosa dos arbustos e Jesper, o médico, trota para o lado dela.
"O que aconteceu? Deixe-me ver!" Anni levanta um pouco a saia e desiste. “Ah, não é nada, seus bobos… Oo!” ela
para no meio da palavra e sua boca parece aquela vogal: “Tão linda!”
“Linda”, diz o pequeno Jesper, ainda vendo a perna de Anni em sua mente, a borda pregueada de sua saia de tênis
enrolada. Khan empurra os arbustos para o lado e Charlotte e Målin pisam na beira do penhasco, boquiabertos.
“Sério, posso ver por que você fica aqui o tempo todo. Que vento tão bom... A brisa sopra o cabelo ruivo de Charlotte
em seu rosto. A garota semicerra os olhos, afasta o cabelo descuidadamente e diz: “Mmm…”
O vento arranca pétalas brancas no ar. Parece que o pequeno Maj com um vestido alado está flutuando acima dos
arbustos farfalhantes. Ela desenha formas no ar com uma varinha de fada madrinha e se sente a pessoa mais
importante do mundo. Ela está nos ombros de Tereesz, que não se importa nem um pouco com os espinhos da
roseira brava. Ele passa por eles e coloca Maj na grama. Tereesz está arranhado e sorrindo estupidamente. A brisa
salgada diminui, o ar fica impregnado do aroma xaroposo das flores. Os insetos zumbem. Os sete mal cabiam no
gramado do esconderijo dos meninos, e esse era o plano. De qualquer forma, Jesper está contente. Os meninos
não conseguiram dormir a noite toda. Sorrindo, fazendo planos para o dia seguinte, esgueirando-se. Podemos dizer
que o clima mudou. Tereesz era contra ir até a rocha por causa da longa jornada e dos espinhos. Jesper, junto com
Khan, descobriram que ainda era o melhor lugar. E foi! As meninas ficam impressionadas com a vista, Khan
apresenta a classificação, a potência para atravessar o Pale e a capacidade do antigo cruzador Graad brilhando no
horizonte. Parece que Målin ainda não começou a bocejar. E o melhor: está ventando, mas o tempo está tão quente
que Anni ainda quer tomar sol. Målin desembrulha a toalha de praia e acaba ao lado de Khan com Maj, que está
bamboleando. Khan está forçando a memória, mas infelizmente não consegue dizer nada
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mais interessante sobre aeronaves antigas. Deixe Tereesz e Jesper conduzirem a conversa.
Ele deita de costas e fecha os olhos.
O brilho alaranjado do sol, o som da água e o barulho das ferramentas, tudo esfriando silenciosamente, e no sonho
de ciência popular do garoto, é o outono espacial lá em cima, em órbita. E a vibração, como sempre. Está
começando a ficar frio. A membrana epifisária sem rosto e sem fundo se espalha além das cristas gigantes.
Esquecidos no céu, esses antigos satélites de comunicação calibram suas barrigas enferrujadas em direção à
curvatura da Terra. As juntas articuladas das catapultas mudam de posição, as pedras guincham na borda da
estratosfera como um bando de guindastes e as unidades de comunicação estalam no éter.
Um conjunto de olhos compostos de dispositivos de medição olha para baixo, onde a costa sul da ilha de Katla
floresce brevemente em uma rajada de verão. Como um lindo sonho, uma massa de terra cochila no berço fresco
de mapas de mil quilômetros e redemoinhos cicloidais. É o passado, aproximando-se, consumindo tudo. O Pálido
está por toda parte. Mas as florestas verdes escuras de matéria e a costa branca, o espelho solar cintilante do Mar
do Norte, o arquipélago Vaasa e a pequena Charlottesjäl ainda resistem. E quanto menos matéria sobrar, quanto
menor for a área em que você a comprime, mais estranhamente ela brilha.
Sete deles formam um semicírculo sobre uma mancha verde no pico rochoso, com as ondas quebrando abaixo.
Acima, há uma nuvem parecida com uma bola de algodão vinda de um castelo no ar, e as cidades nubladas
refletem nos óculos curvos de Khan. Ele abre os olhos. Charlotte Lund, inteiramente feita de matéria perfumada,
puxa seu vestido de verão pela cabeça com um só movimento. Suas curvas arredondadas e pele macia e bronzeada
aparecem. Tereesz sente suas juntas delgadas, ela o roça. Está quente. Anni fica envergonhada com suas marcas
de nascença e deita-se de costas com óculos escuros como faixa na cabeça. Jesper não ousa dizer nada sobre
isso, embora queira muito vê-los. E Målin, modestamente, desata o laço do cinto do vestido para sentir o vento
soprando por baixo da saia. O tecido do vestido tremula como uma vela. "Cidra!" anuncia Tereesz, expondo a parte
superior do corpo. E, de facto, das profundezas da sua mochila emerge um recipiente de três litros, adquirido
através de uma operação complexa sem precedentes na noite passada. Gotas de água brilham no vidro, a tampa
hermética se abre e um pequeno jato vaporoso de dióxido de carbono sobe da boca da garrafa.
A cidra de maçã espuma e borbulha, a espuma se acumula ao redor das bolhas.
As meninas ficam com água na boca, mas a pequena Maj parece confusa e bebe sua limonada com pedaços de
limão flutuando nela. Tereesz coloca cuidadosamente a garrafa gelada na bochecha quente de Charlotte. Seu pai
descobrirá no próximo fim de semana que a cidra acabou, justamente quando quiser oferecê-la aos galeristas e
curadores na festa do jardim de cooperação cultural.
Mas Tereesz não se importa. Veja como ela é linda, Charlotte, e como isso a deixa feliz. E seu pai é apenas um
capitulador acadêmico, um kojko modelo e um bajulador de usurpadores. Frantiÿek, o Bravo, não teria grande
consideração por ele.
"Porque você está tão quieto?" pergunta Målin suavemente, para que os outros não ouçam, e rola na direção de
Khan.
Os ouvidos de Anni se animam. “Estranho que você diga isso. Meia pequena! ela brinca.
“Ah, fique quieto”, ri Målin com uma risada suave e calorosa que Khan pode sentir em seu ouvido.
“Fala… você sempre tem apresentações tão legais. Na história e nas ciências naturais…”
Khan salta de sua carteira escolar e levanta triunfantemente o punho no ar.
"Sim! Sim! Aquela história do pêssego foi tão fofa!
“Anni, não interrompa…” Målin franze a testa, “Espere, que história de pêssego?”
“Diga-nos, Khan, está muito alto. Aquela Ilmaraa, a frota e o imperador…”
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Finalmente, Khan abre a boca. “ Isolamento errado, cara. Samara.”

“Oh, desculpe, eu não quis dizer isso, você sabe, de uma forma racista.”
“Muito engraçado, Jesper. De qualquer forma…” Agora Khan também se vira um pouco para Målin,
com cautela, para não tocá-la, “Você estava doente então, eu me lembro.” Khan lembra muito bem,
queria adiar a apresentação para que a performance não fosse desperdiçada, mas a professora não
entendeu as sutilezas da situação. “Em Samara – mais precisamente em Safre – existe uma mitologia
onde os pêssegos desempenham um papel importante. Se as Ilhas Anis têm cerejas, então têm
pêssegos. Eles crescem lá selvagens, você pode colher pêssegos na floresta. Damascos, pêssegos e
nectarinas vêm todos de Samara.
Mesmo agora, muitas frutas nos são trazidas do SRV até o Pale.” Målin assente obedientemente. "Sim.
Há muito, muito tempo, quando Katla ainda nem era povoada, o imperador de Safre enviou seu
explorador mais famoso, Gon-Tzu, para trazer pêssegos que o tornariam imortal…”
Vinte anos depois.

A cidade de Vaasa é azul. As lanternas ornamentadas na rua da hora do rush de Königsmalm brilham.
A cúpula cinza-escura do céu e a multidão vestida de norte passam por baixo dela como uma migração
de fantasmas de um conto de fadas. A cabeça de Tereesz está girando; ele não fuma há muito tempo.
Sua cabeça está grossa e latejante, a nicotina pressionando seus olhos, os sons desaparecendo,
ficando abafados. Ele se senta nos degraus em frente à delegacia, com a aba do casaco embaixo do
corpo. Uma leve garoa umedece seu rosto sonolento.
Há cinco minutos, roupas foram jogadas em seu rosto e ele foi solto. Os últimos resquícios do sonho
ainda permanecem. Eles ecoam em sua mente, um monstro deslizando na linha d'água, logo abaixo
de sua consciência desperta, causando-lhe uma dor de cabeça latejante. “Perigo”, costuma responder,
é feito de violência, mas às vezes diz que é o Homem. Ele dobra as roseiras e olha para elas no pico
rochoso. Ele está sempre lá, querendo separá-los, mas esperando pacientemente. No pinhal onde
fumava cigarros, Tereesz vê-o esgueirar-se por trás de um tronco de árvore para outro. Ele se agacha
na ponta do binóculo de Khan, na praia, segurando o pequeno Maj, que adormece e as portas do
bonde puxado por cavalos se fecham. Ele está engolido, sem fundo, nada fica embaixo dele e tudo
pode desabar sobre ele a qualquer momento. Faltam alguns dias. O resto de sua vida chegará em
breve. Falso e terrível. Aí, quando eles entram na água na última noite na praia secreta para meninas,
ele vai até os lençóis e cheira suas coisas. O homem mastiga uma torta de carne em massa de óleo e
o observa através das persianas. Tereesz é Agnetha, funcionária de uma sorveteria, e o Homem ganha
uma cara nova toda vez que passa pela vitrine. Pelo canto do olho. Ele usa Vidkun Hird como fantasia,
um Khan adulto que Tereesz agora teme por algum motivo, e às vezes ele é o pai de Tereesz. Tereesz
fica envergonhado mais tarde naquele dia, quando vê seus amigos lá, mas não há nada que ele possa
fazer a respeito.
Lentamente, timidamente, ele abre caminho no meio da multidão, temendo esbarrar em alguém, irritar
alguém. Pessoas com roupas escuras fluem pelas ruas, em um grande cruzamento os semáforos
brilham e os riquixás motorizados param, a fumaça sobe dos escapamentos e os motores vibram. No
cruzamento dos anel viários, ele balança junto com a multidão e, acima dele, luzes de néon mal
iluminadas brilham e uma gigante modelo de lingerie sorri no alto da parede da loja de departamentos.
As luzes de uma fileira de telefones de táxi. Quando Tereesz entra no táxi, começa a chover de
verdade lá fora. As janelas do táxi estão molhadas e em algum lugar nas memórias de Vidkun Hird –
ou em seu próprio sonho de prisão, Tereesz não tem certeza – um monstro se agacha acima delas e
junta novamente os corpos dilacerados das meninas.
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em uma quimera.
“Você sabe...” O granizo chia sob o volante do táxi e os escombros de granito chacoalham. Khan olha pela janela.
"Há uma coisa... que eu não te contei antes... sobre mim." O carro para em frente à sua porta, em Salem. Uma mulher
morena segura uma bolsa no colo, o homem abre a porta do seu lado. “Isso geralmente não surge. Simplesmente
não acontece. Mas você poderia saber isso sobre mim. Isso na verdade…” Ele sai e se inclina para dentro da cabine:
“…
Sou o maior especialista mundial em desaparecimento.”
Khan bate a porta do táxi, dá três passos pela rua de pedestres até a escada externa, insere a chave e entra no
corredor da casa de madeira. O som de um motor pode ser ouvido do lado de fora e a máquina dá partida. Está
escuro e quente por dentro. As batatas estão fervendo na cozinha. “Mãe, foi terrível!” Khan pega o telefone, o
aparelho está pendurado na parede e os números estão no teclado do papel de parede. “Absolutamente terrível, nem
pergunte!” Seus dedos amarelos saltam sobre as teclas, uma série de dezesseis dígitos. Uma conexão interisolar, às
custas do respondente.
"Senhor. Ambartsumian, recebi seu número em um leilão.”
"Senhor. Ambartsumian não está disponível no momento”, responde a voz do secretário, baixinho e à distância.
“Não, você não entende, estou ligando por causa de “Harnankur”. Eu deveria receber o manual do meu dirigível. Isso
é muito importante… desculpe, você pode me ouvir?” A linha estala e a chamada está desaparecendo no Pale. O
barulho do tempo.
Dois anos depois.
“Você ouviu alguma coisa de Tereesz?” Jesper pergunta assim que entra no corredor de Khan. O doce cheiro da
pobreza penetra em seu nariz. O que é? Canela? Pão amanhecido?
“Não, não ouvi nada. Na verdade, eu queria perguntar a você sobre isso. Essa coisa toda, devo dizer, me preocupa”,
Khan conduz Jesper, com o roupão esvoaçando, direto para o porão. “Roupas”, ele aponta para um prego acima da
escada.
Jesper se sente desconfortável. Aquele mesmo cheiro estranho, como antes. Como ele não gosta disso. Ele prefere
morar na rua, prefere queimar todo esse lixo do que aguentar aquele cheiro. Acima de tudo, ele teme que a pobre e
velha mãe de Khan salte de algum lugar a qualquer momento. Mas Khan insistiu inflexivelmente: faremos na casa
dele, ele não se importa em vir para a cidade, faremos na casa dele ou não faremos. Jesper, com seus erros do
passado, não tinha espaço para discutir. Com o coração pesado, ele desce o último degrau do porão. Mas então, o
menino nele assume o controle.
"Uau!"
"Sim. Nada mal, você diria.
“Eu diria,” a grande cabeça de Jesper gira em seu pescoço. "Oh!" ele exclama: “Gon-Tzu!” Ele bate com o dedo
indicador no homenzinho que está na proa do primeiro navio da frota Safre. O minúsculo Gon-Tzu, que mal tem o
tamanho da ponta de um dedo e tem longos bigodes caídos como o dragão de Samara, segura uma flâmula com o
brasão do imperador. Na outra mão do homem está a bússola do tamanho de uma cabeça de alfinete, um dispositivo
que ele mesmo afirma ter inventado.
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“Eu montei isso há um ano. Lembre-se, da última vez eu só tinha os navios prontos, ainda sem pintura.”
Khan está orgulhosamente no meio da sala.
“Espere, o que é isso?” Jesper aponta para a vitrine brilhante atrás dele.
“Essa… essa é a minha joia da coroa! Esse é o meu precioso! Jesper, esse é o ‘Harnankur’!”
"O original?!" Jesper se aproxima da vitrine com reverência.
“Claro que não, não seja ingênuo. Custa mais do que você”, Khan ri com superioridade profissional. “É uma cópia.
Um dos dois existentes.”
Figura 2: Harnankur (por Aleksander Rostov)
A silhueta frágil do “Harnankur” espalha-se por trás do painel de vidro da vitrine. Jesper acaricia o vidro, que é mais
alto que ele, e procura o interruptor para acender as luzes.
“Olha, ali, embaixo da base, um grande interruptor.”
Jesper acende as luzes e não é a vitrine, mas a luz brilhante do próprio dirigível antigo com seus dez andares que
se acende. O modelo fica pendurado no meio da vitrine, suspenso no ar por fios invisíveis, como um cisne de
madeira prateada e envernizada. No convés da primeira classe, atrás de paredes de cristal, pequenos lustres
brilham no salão de quatro andares. Pessoas minúsculas estão congeladas, tentando descer as escadas em
espiral. Parece tão leve! Frágil. Arcos prateados estendem-se como velas no casco do navio e convergem na proa
como o cisne niquelado do brasão da imperatriz Šest.
“É incrível, não é, que eles pensassem que algo assim poderia passar pelo Pale.
Olhar! Aqui há cobertores.” Khan está tão feliz que finalmente pode mostrar isso a alguém.
“Cobertores! Essas cestinhas aqui têm mantas para exterior! Coisas ridículas. Sentado bem no Pale. Com sua
garota. Honestamente, eu poderia ficar olhando para isso o dia todo!”
“Eu entendo como. Não é, bem, não é tão ruim…” Jesper circula pela vitrine e compartilha suas descobertas com
Khan, como se ele não estivesse olhando para ela todos os dias
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há dois anos, sentado em uma poltrona ao lado da modelo.
“Sente-se aí, tem uma visão particularmente boa”, aponta para a cadeira. Jesper não tem tempo de sentar na
cadeira: “Espere, as hélices, não…”
“Agora volte para aquele botão e empurre-o mais um pouco”, diz Khan com um sorriso malicioso e astuto. Jesper
coloca as mãos na testa e fica boquiaberto. As grandes hélices prateadas do cisne, afiadas como facas – seis delas
para manobras nas laterais, sob o navio, apontadas para o solo em diferentes ângulos, e duas ainda maiores na
popa – começam a girar lentamente e depois com um zumbido cada vez mais alto. .
As lâminas individuais desaparecem, deixando apenas discos brilhantes e nebulosos. As hélices são tão grandes e
direcionadas de forma dinâmica que Jesper tem a impressão de que o navio está prestes a decolar da vitrine e voar
para longe, desaparecendo da sala e da história.
O casco do navio traz a bela inscrição “Harnankur” na escrita Graad.
Jesper desatarraxa a tampa de sua garrafa de água e Khan prepara café. Eles sentam-se na beira da vitrine, em
poltronas. Olhando para o navio, o designer de interiores agora sente a mesma esperança tola com a qual Khan às
vezes pode contagiá-lo. Ainda vestindo seu roupão e calça de pijama, aquele gato preguiçoso toma um gole de
café quente e Jesper olha para ele surpreso. "São sete horas, me diga que você não estava dormindo?"
“Um pouco deprimente, eu sei.”
“É isso mesmo”, Jesper dá uma risada sombria e depois encara “Harnankur” por um longo tempo. “Eu me pergunto
por que ele não ligou? Teresz. Agora mesmo. Estou inquieto há duas noites. Isso está me dando nos nervos.”
“Eu não estou inquieto. Eu sou assim mesmo, com um estilo de vida noturno o tempo todo. Um tipo de artista”,
Khan sorri. “Talvez ele tenha descoberto algo com Hird e tenha começado imediatamente.”
“Então você não acha que o próprio Hird possa ter feito alguma coisa…”
“…fez alguma coisa? Pfft! Dificilmente. Fantasia! Você nem imagina o quanto esses caras podem mentir. Eu fiz dez!
Fiz cem mil, fiz mais que Ernö Pasternak! Eles têm tudo em números e fama. Mas esse desenho foi…”
“Um a um! Eu sei!"
"Exatamente. Alguma coisa deveria sair disso.”
"Alguma coisa, sim." Jesper se levanta e tira sua bolsa do cabide. “Mas não acho que Tereesz esteja pescando em
algum lugar. Pelo que eu sei, temos, você sabe, um acordo.
Que quando se trata de meninas, fazemos isso juntos.”
“Isso mesmo…” concorda Khan, mas com o canto do olho ele ainda olha para “Harnankur” com uma misteriosa
distração. Até que um pacote preto e macio cai em seu colo.
"Ver! Uma... er... conhecida trouxe para mim. Ela deve ter pensado que eu tinha ganhado peso. Ou alguma coisa.
Deve estar bem para você. Khan tira uma camisa social Perseus Black totalmente nova do pacote rotulado “PB”
“Obrigado, cara!” ele está sinceramente grato.
“Você pode jogar fora esse trapo com babados agora.”
O cabelo kojko cor de batata de Tereesz está molhado da chuva e parece quase preto.
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“Com licença, por acaso você tem troco de dez reais?” ele se agacha atrás de todo o balcão do quiosque com seu
casaco longo.
A adolescente masca chiclete com indiferença. "Não, nós não."
“Muito bem, então vou pegar a coisa mais barata que você tem – uma caixa de fósforos, por exemplo – e, por favor, me
dê moedas em troca.”
“Desculpe, senhor, não vendemos fósforos.” Nada é mais desagradável do que uma adolescente chorona. A menina
estica o chiclete azul-pasta de dente entre a boca e os dedos.
“Droga, que tal ‘Astra’?”
"O que?"
“'Astra.' ”
"O que é aquilo?"
"… Um pirulito. Me dê aquele pirulito aí, agora!” Um pirulito com sabor de framboesa e rodelas de caramelo estala nos
dentes tortos de Machejek. Ele empilha moedas no telefone público. A cabana tem um cheiro doce de chuva, é bom ver
como as gotas de água escorrem pelo vidro. Tereesz gosta da cabana. O pirulito também é bom. Ainda bem que não
houve partidas. Com o telefone pressionado entre o ombro e a orelha, ele gira os números. Sua cabeça clareou muito.
O caramelo é doce e a framboesa é azeda, assim como as framboesas. Droga, Jesper nunca está em casa! Sobre a
mesa, embaixo do telefone, está aberto o caderno com o emblema da Polícia Colaboradora para os números de
telefone. Os dedos molhados de Tereesz deixam manchas nele.
“K, K, Kabroleva, Khan.” A roda chacoalha novamente e, do lado de fora do vidro, dezenas e dezenas de pessoas saem
da loja de departamentos e entram. A águia marinha do Freibank desliza sobre a placa do banco, fumegante e dourada
por causa da chuva.
“Olá, gostaria de falar com Inayat Khan.”
“É você, Tereesz?” A voz preocupada da mãe de Khan estala no receptor.
"Sim, senhora, Inayat está em casa?"
“Escute, Tereesz, você ainda me escuta. Não comece a se atormentar com isso novamente.
Você sabe, eu vi a mãe das meninas um dia…”
“Sim, claro, ouça, senhora…”
“Acontece que conversamos um pouco…”
Sim, entra por um ouvido e sai pelo outro. A conversa da mãe de Khan é um assassino de humor. “Senhora! Por favor,
diga a Inayat que ligarei, é urgente. Desculpe."
"Mãe! Quem está aí?" O grito de Khan ecoa de longe: “É Tereez?”
“Não, é Pernilla Lundqvist, uma de suas muitas admiradoras”, diz a senhora mais velha sarcasticamente.
Ouvem-se passos descendo as escadas do porão e carros passando. Um respingo de água na porta da cabine telefônica.
"Terês!"
“Olá, Khan! Escute, onde está Jesper, estamos com pressa.”
“Aqui”, a voz de Jesper responde de longe. "Eu aqui. Jesper.” Não há nada mais agradável do que ouvir as vozes
animadas dos seus amigos enquanto está de ressaca do ZA/UM.
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“Escute, você precisa chegar a Lovisa rapidamente. Casa de repouso 'Skymning'. Procure em algum lugar, não sei,
na lista telefônica. O horário de visita termina às oito horas.”
“Ok, 'Skymning'. O que há?”
“Deerek Trentmöller. E, você sabe, eu acho... o círculo de Kexholm.”
“Tereesz, o círculo de Kexholm é uma história de terror para mulheres!”

“Seria melhor se fosse.”
“Por que você acha que não é?” Jesper tenta se espremer atrás do telefone, “Khan, pergunte a ele por que ele acha
que não é.”
“Por que você acha que não é?”
“Escute, falaremos sobre isso no local, ok.”
“Ok, vamos pegar um táxi. Jesper, você tem dinheiro para táxi?
"Sim."
“Ok, vamos pegar um táxi!”
O que se segue é apenas o peso e a massa do tempo e do espaço entre os lugares, a corrida de táxi: pedestres
com roupas escuras, um céu cinzento e nuvens de fumaça saindo do motor. Tereesz Machejek. Momentos de
outono como um trânsito tranquilo seguido. Sim, a mãe de Khan viu a mãe das meninas na sala de espera do
médico. E daí se elas são suas quatro filhas? Quem é ela, afinal? “Perca todos os seus filhos em um dia. Você
pode imaginar como é isso? Mas diga-me, o que esta mulher fez para encontrá- los? E daí se ela “encontrou a paz”?
A voz da mãe de Khan soou ao telefone: “Se a mãe das meninas consegue se reconciliar, você não consegue...”
Não podemos. Veja, somos mnemoturistas. Nós amamos as meninas – sim, ouso dizer – nós as amamos mais.
Mesmo neste momento, a cidade noturna passando pela janela do táxi, onde o mundo vai mal e o tempo está
desarticulado, é um crime. Deve ser corrigido.
Resolvido. Nenhuma paz. Nenhuma trégua com as fúrias.
E ouça! O trânsito passa pela janela lateral, toques de trombetas distantes, notas longas que mudam de lugar.
Esperando. Uma hora, duas horas, três horas, à noite, na manhã seguinte, na próxima semana, inverno, primavera,
um ano, no próximo ano, dez, vinte anos. O crepitar do tempo soa em um céu nublado. A chuva de verão quer se
soltar! Rapazes, um pouco de mnemototour? Por que você está aí parado, choramingando, você é um
mnemoturista?! Alguns estão explorando o Pale entre as isolas, são chamados de entroponautas, e alguns estão
descobrindo novas terras, são exploradores, mas você! Mnemoturistas! Quando a sensação de normalidade surgir
novamente, deixe para trás as cascas queimadas do seu presente e viva novamente nos dias de maravilha!
O ar está pesado com a chuva iminente. As andorinhas voam sobre a água, pegando insetos. Jesper observa com
aprovação.
A princípio, caem apenas algumas gotas pesadas, despercebidas. Ainda está muito quente, o sol brilha como uma
lâmina branca entre as nuvens. E os arqueólogos de Safre vão para as Ilhas Anise em busca de vestígios da
expedição Gon-Tzu. Mas Jesper sabe o que está por vir. Essas chuvas repentinas sempre se escondem nas nuvens
de verão de Katla. E Jesper também sabe a que horas ligar o rádio pela manhã. “O tempo de hoje”, diz o locutor.
Tudo faz parte do plano.
Khan se aproxima de Målin enquanto conta uma história. Ele já pode sentir a bainha da saia dela fazendo cócegas
em sua canela. Os outros ouvem a história de Khan, mas Jesper recupera a praia
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guarda-chuvas dos arbustos. Ele abre o guarda-chuva das meninas, no momento em que um trovão ressoa
através das nuvens ensolaradas. Anni levanta a cabeça e ri. A cortina de chuva ensolarada balança sobre a
praia e a falésia. Ao sinal de Jesper, mais dois guarda-chuvas se abrem: Khan abre o seu sem interromper
sua história, e Tereesz cobre Charlotte, que escuta com o queixo apoiado na mão, e o pequeno e vistoso
Maj. . A manobra é executada de forma brilhante. Os cavaleiros apenas sorriem com a risada das garotas.
"Tão quente! Sinta!" Anni tira a mão do guarda-chuva para a chuva.

Suas costas se curvam na frente de Jesper. O menino murmura algo em resposta e olha fascinado para a
marca de nascença do pássaro nas costas arqueadas de Anni. Sua mão quer estender a mão e contar as
estrelas. O cheiro de poeira da chuva penetra profundamente em suas narinas. Quanto tempo é o tempo de
exposição da memória?
"Oh!" Anni estende o pescoço e balança a cabeça na chuva. “Você é tão diferente quando não está na escola.”
“Aha”, concorda Målin, “preparado!”

“Mais ou menos, mais velho, você diria?” Tereesz levanta uma sobrancelha interrogativamente para Charlotte.
“Ei, uma vez vi você na fila para o almoço”, a garota ri e mastiga um canudo em um copo de cidra de maçã
espumante. “Eu realmente não poderia dizer.”
“Mas naquela época Tereesz ainda era um menino”, brinca Jesper. "Agora, porém... um homem."
Målin está se aproximando. Sob o terceiro guarda-chuva, há espaço suficiente para a menina se enrolar. A
coroa dourada de cabelos cai sobre os joelhos de Khan e a chuva bate no guarda-sol. A garota abaixa a
cabeça e olha para Khan, longo e estranho, com olhos verdes escuros e brilhantes. Khan engole em seco.
Målin é a única garota que não quer
cidra.
"Como a história termina?" A voz dela vem de algum lugar desconhecido: “Por que eles não voltaram?”
“Bem, essa é a questão”, Khan tosse, “Por que eles não voltaram então?”
Målin de repente começa a rir, com covinhas perversas brilhando de alegria: “Eles não queriam dar seus
pêssegos imortais ao estúpido imperador!”
“Tolo”, Khan deixa escapar acidentalmente, “Não existem pêssegos imortais!”
Charlotte se senta: “Mas talvez haja, como você sabe? Você acha que foi assim, que Gon-Tzu e aqueles mil
marinheiros não se atreveram a voltar, o imperador vai matá-los, certo? Mas se eu fosse Gon-Tzu”, Charlotte
olha para o pequeno Maj e desenha bigodes de dragão com os dedos, “e encontrasse os pêssegos imortais
– não contaria a ninguém!
Eu os compartilharia secretamente, apenas com meus melhores amigos. E então viajaríamos juntos pelo
mundo durante mil anos. E veja que maravilhas as pessoas inventam!”
“Você também me daria pêssegos imortais, Lotte?” A pequena Maj olha para a irmã mais velha.
"Claro. Quando você crescer, vou te dar um pouco.

“Por que eu tenho que crescer?”
“Então você pode ser uma jovem para sempre, não como um besouro”, brinca Charlotte.
"Não ..." Tereesz balança a cabeça e observa enquanto o cabelo terrível da Charlotte roça seu ombro como
um pincel, o queixo orgulhosamente erguido, "... não tão bonito."
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Khan e Jesper, assustados com a repentina mudança de estratégia de Tereesz, não sabem o que dizer. Charlotte
exala e seu peito esvazia lentamente. Explosão capilar em suas bochechas.
Tereesz olha para ela: “Mas eu? Eu também poderia pegar seus pêssegos imortais?”
"Veremos." A garota sorri e se recompõe: “Mas primeiro você deveria me trazer alguma coisa”.
"Apenas me diga o quê."
Khan vê Målin trocando olhares secretamente com as garotas pelo canto do olho.
Algo está acontecendo.
Anni levanta a saia do tênis sobre as pernas bronzeadas. “Da próxima vez é a nossa vez, não é?
E nosso lugar. Não pense que não temos nosso próprio lugar secreto”, seus olhos brilham para Jesper, “O que vocês
vão fazer no sábado?”
Os meninos não fazem nada no sábado: “Absolutamente nada, deixe-me verificar minha agenda – nada!”
“Vamos passar uma semana no campo. Jardinagem”, as costas de Anni se arqueiam, ela fica na ponta dos pés e
desliza a cintura da saia por cima do traseiro, “mas poderíamos nos encontrar na praia no sábado à noite?”
"Coisa certa. Não, claro. Com certeza”, os meninos murmuram em uníssono.
A bolsa de Charlotte tilinta. Os olhares das meninas refletem entre os meninos como trigonometria. A chuva para, mas
algumas gotas ainda brilham. O sol brilhante emerge de trás de uma nuvem, e a deusa da nona série se estende sob
seus raios, colocando as mãos sobre as orelhas de Maj e semicerrando os olhos para os meninos: “Esta é a nossa
metade. Traga velocidade cereja.
"O que?!" Jesper está pasmo, boquiaberto.
“Cher-ry acelerou”, Anni enuncia. Sua língua vermelha toca o céu da boca ao ouvir o som “d”.
“É como anfetamina”, Charlotte fala com naturalidade. Seus seios sobem e descem enquanto ela respira enquanto fala.
“Só, você sabe... especial. É muito bom. E queremos fazer isso com vocês.”
Silêncio.
Roseiras encharcadas pela chuva fumegam ao sol.
Uma águia marinha paira no céu.
“Maj vai ficar em casa, certo…” Tereesz ainda está pensando naquelas tranças engraçadas saindo de sua cabeça.
Khan e Jesper o veem fumando seu “Astra” ao lado de Charlotte.
“Claro, bobo!”
“Davai então”, ele grita, “vamos fazer isso!”
Målin sorri, alegria infinita refletida em seus olhos, encarando Khan. Como convém a uma filha de professora, ela
começa a dar instruções: “O número do Zigi está na carteira. Ligue para ele então, ok?
Ele vai conseguir.
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8. VENDEDOR DE LINÓLEO
O vendedor de linóleo viaja de cidade em cidade. Em Norrköping, ele vendeu linóleo às margens de um grande
rio congelado. Pequenas igrejas de madeira e ruas estreitas. O Vendedor de Linóleo admirava a arquitetura de
madeira e o silêncio gelado do Norte.
Por volta das nove horas da noite, as ruas estavam vazias e o vento soprava pela cidade. O vento soprava, as
caudas dos casacos balançavam e a neve espessa caía nos telhados das casas. A neve caiu no coração do
Vendedor de Linóleo. Fileiras de postes de luz laranja. Que imagens passaram pela sua mente naquela noite?
No quarto alugado, debaixo de um cobertor. Que histórias, que paciência.
No jardim do vizinho, o Vendedor de Linóleo admirava dois irmãos: rostos que pareciam engrenagens, bocas
franzidas e bochechas vermelhas de frio. E em Arda, no início das montanhas, onde fiordes cortam os vales entre
os picos. Abriga a cor do barro vermelho aos pés de um gigante de neve. E à noite, quando as vidraças piscavam
no escuro como pequenos olhos e os dentes enegrecidos das montanhas ficavam à mostra para o céu. Mas o
sorriso deles não era nada comparado ao sorriso do Vendedor de Linóleo.
Ele praticou. Abaixando o queixo como uma lagarta, levantando o lábio superior. O homem no espelho do quarto
do hotel tornou-se astuto. E se ele entrasse assim? Em um porão com teto baixo e paredes de concreto. Como
seria ver algo assim? Olhe agora, linda, olhe para mim agora.
Depois, quando a fábrica de linóleo fechou, os tempos ficaram difíceis. Mas o vendedor de linóleo se recuperou.
Fez novos contatos e conheceu importadores. Uma nova fábrica de linóleo foi inaugurada. E onde quer que
fosse, para onde quer que olhasse, sempre queria ver mais. Ele vendia linóleo, mas se considerava um fotógrafo
diurno. Para ele, o mundo preservou suas paisagens escondidas e fornalhas de beleza que nenhuma outra
pessoa consegue ver.
Como uma criança com um caleidoscópio, ele desmontou as formas. Em Graad, acima da órbita do inverno, o
Vendedor de Linóleo vendia linóleo. O trem magnético estava furioso no planalto norte. Do lado de fora das
janelas estava escuro e a aurora estava acima da planície. No banheiro do vagão-restaurante, o túnel escuro da
montanha engoliu o trem.
E então, quando o Vendedor de Linóleo saiu, suas mãos estavam cheias de cacos de vidro.
Para onde foi a encantadora mandala de flores? Acena, escondido, é interessante, mas depois decepciona com
sua estrutura feia, exibicionista. O Vendedor de Linóleo perdeu a paciência.
Seus nervos gananciosos estavam à flor da pele. Jelinka. Em Polarasul, um homem esfregou neve no rosto, mas
a neve apenas derreteu por causa de seus nervos quentes.
Agora ele descansa, tentando se cuidar. Ele trabalha vendendo linóleo para lojas de construção, escritórios de
design de interiores e varejistas. Linóleo marrom. Linóleo com flores. Ele desce do norte para Vaasa. Em
Kexholm, vendendo linóleo no subúrbio de elite com jardins de Lovisa, ele vê algo novo. Algo que ele pensou que
nunca veria. Ele vê outros vendedores de linóleo. Só que eles não são realmente vendedores de linóleo. No
parque gay, em um colchão, ele conversa com o inspetor de ingressos sobre Vaasa, a sensação de segurança,
as escolas e a educação liberal. O bosque de álamos farfalha. E o resto também. Eles têm novas ideias e
conhecimentos. Eles contam suas histórias um ao outro. O locatário de equipamentos de jardim, o médico dos
pés…
"Resumo." Tereesz olha para o relógio de prata que seus colegas do Departamento de Pessoas Desaparecidas
lhe deram em seu décimo aniversário. "Cinco minutos." Ele marcha pelo parque da casa de repouso com Khan e
Jesper, as dobras do casaco esvoaçando.
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“Ok, ok, 'instrução', Khan fica atrás dos outros.”Estou com dor, preciso descansar.”
Jesper se apressa. “Escute, você tem um sério problema cardíaco. Acho que todos concordamos – você deveria
consultar um médico.”
“Eu concordo”, concorda Tereesz. As molduras brancas das janelas das casas brilham na penumbra atrás da cerca. As
folhas farfalham sob os sapatos de camurça de Jesper. Ele olha para os respingos de lama na ponta do sapato e
encolhe os ombros. O doce cheiro da decomposição. Ele está nervoso por esperar.
“Sua autoridade local poderia ser mais flexível”, continua o agente Machejek. “Faltavam a iniciativa de colaboração e o
sentimento internacional.”
Khan tenta acompanhar. "Você conseguiu interrogar?"
"Eu fiz, eu fiz."
"Ontem?"
“Não, esta manhã. Eles arrastaram para fora. Nada que eu pudesse fazer. Fiquei ao telefone o dia todo ontem, não sei,
como um acrobata. Cem ligações. Desculpe." Tereesz é uma mentirosa brilhante. Jesper não duvida nem por um
segundo: “Tanto faz, ei, o que Hird disse?”
“Ele não os viu.”
Jesper percebe o suspiro de alívio de Khan e franze as sobrancelhas, desconfiado. Ele está honestamente um pouco
desapontado. Toda essa preparação. Por nada. Ah, que comece a festa fúnebre.
“Espere, espere, isso não é tudo”, Tereesz levanta um dedo. Ele usa luvas de couro preto e sorri com seu gesto. “Hird
foi muito gentil e me deu um nome. Deerek Trentmöller.
Foi daí que ele ouviu isso.
Khan para de repente e olha com raiva para Tereesz. “Ele simplesmente te deu esse nome e te contou tudo
honestamente? Ele falou?
Jesper não entende por que Khan duvida das habilidades de interrogatório de seu amigo: “Bem, você também estava
martelando ele com perguntas, certo? No estilo Graad”, ele olha com aprovação para Tereesz e segue em frente.
"Então. Deerek, quem? Trentmöller?
"Exatamente. Eu chequei. Tudo cabe. Eles compartilharam uma cela há dezoito anos. O último ano da sentença de
Deerek. Ele foi liberado mais cedo. Há mais uma reviravolta nisso, lembre-me mais tarde. De qualquer forma. Juntos,
eles irritaram um ao outro com suas histórias, e então, um dia, Hird teve uma história realmente interessante. Deerek
sente que está em dívida com ele. De qualquer forma, ele começa a tagarelar.
Ele reconhece um cara... espere, espere! Do círculo Kexholm.
"Vamos! Besteira!" Khan não está impressionado. Tereesz não se incomoda. “Esse cara é daquele círculo – vamos
supor por um momento que existe algum tipo de círculo, certo – e ele é tipo… um líder. Sério, uma pessoa má. E
perigoso. Alguns anos depois do desaparecimento das meninas, o líder chega até Deerek e começa a falar sobre como
ele e seus amigos sequestraram as meninas. A propósito, eles são amantes, o líder e Deerek.
"Legal."
“E Deerek não pode contar nada a ninguém, caso contrário eles o matarão. Então. Agora Deerek conta a Hird. E você
não pode imaginar as coisas que, no formato da conversa entre Hird e Deerek, são… errr… interessantes. Também
procurei um pouco por Deerek. Tanto quanto pude encontrar nos jornais de Kronstadt. Um pedófilo. Molestou os filhos
da irmã, principalmente a família. Nada sério. A mulher acabou o entregando. Deerek é um covarde. Diz ao pastor o
quanto ele se arrepende e como isso é algo que o empurra.” Tereesz
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aperta as mãos com ceticismo ao dizer isso e depois continua: “... e todo o resto das coisas diabólicas que vêm com
isso.”
Sob as árvores fica a parte de trás da casa de repouso. A varanda tem bordas de madeira pintadas de branco, as
escadas de pedra levam à porta dos fundos. Paredes vermelhas apropriadas ao tempo e arquitetura de madeira
frágil. Exatamente o tipo de casa do passado de Vaasa que lembraria aos seus habitantes a sua juventude. As
castanhas deixam cair as últimas folhas no telhado de “Skymning”.
“Agora, é claro, Deerek está com setenta anos. Ou setenta e cinco, você faz as contas. E você sabe por que ele foi
dispensado mais cedo?
Khan e Jesper não sabem por que Deerek Trentmöller, o amante homossexual do líder da rede de pedofilia de
Kexholm, foi libertado da prisão antes.
“Ele ficou senil.”
"O que? Então, na casa dos sessenta ou algo assim? Jesper entende as complicações que podem surgir.
“Algo assim, sim.”
“Totalmente senil?”
"Não sei. Não estava escrito lá, que senilidade. De qualquer forma, a situação piorou.
Rapidamente. Veremos."
Khan sobe as escadas da casa de repouso atrás dos outros. Os três estão em frente à porta de madeira em arco.
Tereesz toca a campainha.
“Desenhando...” Khan ofega, com as mãos nos joelhos. “Onde Hird conseguiu o desenho?”
“É como uma relíquia lá. Vai de mão em mão. Se conseguirmos encontrar o homem que o possuía originalmente,
faremos a nossa festa fúnebre. Isso eu prometo a você. Podemos finalmente começar a viver.”
Tereesz toca a campainha novamente, desta vez com um pouco de raiva. “Apenas Hird finalmente aguentou. O
líder de Kexholm…” Ao olhar de Khan, Tereesz se corrige: “O líder do suposto grupo de Kexholm deu-o a Deerek, e
Deerek mostrou-o a Hird. Parece-me que Hird estava um pouco curioso. Você sabe, para ver o que acontece.
Tereesz sorri maldosamente.
Vaasa dorme na paz feliz dos anos 50. O inverno está acabando. Pingentes de gelo pingam dos beirais na calçada,
deixando buracos no gelo. Os dias estão a ficar mais longos e, algures longe, no pátio de uma escola central, Sven
von Fersen está a implicar com um imigrante com excesso de peso. O que ele achava que Målin iria gostar de ouvir
uma conversa tão ofensiva? Huh? Foi realmente assim? Tereesz fica no outro extremo do pátio e não ousa intervir.
Ele espera que Jesper comece a sentir muita dor ao assistir.
Reflexão.
O vendedor de linóleo caminha pelas calçadas suburbanas, com as botas manchadas de sal da neve derretida. Ele
não dormiu a noite toda, a luz forte e os reflexos do sol no gelo estão machucando seus olhos. Suas mãos tremem
por causa do café, sua cabeça lateja. Uma transmissão de nervos tensa, vermelha e pulsante. Milhares de imagens
de sua conversa noturna giram na mente do Vendedor de Linóleo. Ele coloca a mão no bolso, onde há um buraco
cortado com uma tesoura na parte inferior. Ele pega o bonde puxado por cavalos em círculos e sempre desce na
parada Fahlu, passa por baixo da ponte, olha para o matagal de salgueiros e volta para o bonde pelo outro lado da
estrada. A cabeça do Vendedor de Linóleo está apoiada na janela. Às vezes ele adormece, mas mesmo assim sua
imaginação
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continua, fazendo poses cada vez mais estranhas, abrindo as pernas diante dele. Mesmo quando ele dorme, ele
quer. Mas o vendedor de linóleo treina os nervos. O relógio do bonde bate duas horas do lado de fora da janela e o
dia escolar acabou. As mandíbulas do Vendedor de Linóleo tremem, ele está acordado. As crianças saem da cabine
do bonde. Na garagem de casa há rolos de linóleo alinhados. Ele mora aqui agora. Em Vaasa, Kexholm. Ele caminha
pelas ruas do subúrbio de Lovisa. O Vendedor de Linóleo está pendurado no corrimão. Ele quer se contorcer. Uma
senhora idosa olha para ele de forma estranha. É a mesma velha. Ela estava no bonde anteontem. E ontem. Ele
não aguenta mais, ele tem que escolher. A estação Fahlu chega e o vendedor de linóleo desce. Ele desliza para
baixo da ponte e olha para seu matagal de saudades. Ele não aguenta mais. Pequenos montes de gelo pingam dos
galhos dos salgueiros, e o hálito do Vendedor de Linóleo os aquece. Gotejamento, gotejamento. O sol brilha em
uma gota d'água e as visões desaparecem do outro lado do matagal de salgueiros. Quatro seguidas. O menor fala
sem parar.
Blá blá blá. Este é o momento mais lindo da vida do Vendedor de Linóleo. Ele os quer. Depois disso, acabou. Ele
se mata e liberta o mundo do Vendedor de Linóleo. Mas primeiro, eles.
O cheiro de remédio para o coração causa náuseas. Jesper enxuga o pescoço e ajusta nervosamente a gravata da
gola do suéter. Parece que todas aquelas pomadas para articulações chegaram de alguma forma à sua pele. Ele
não sabe por que alguém se agarraria à vida tão desesperadamente.
Cortinas de renda branca estão amarradas em ambos os lados da janela, e algo rasteja pelas paredes do quarto de
Deerek Trentmöller transformado em uma enfermaria improvisada. Sombras de galhos de árvores no papel de
parede floral. Ocasionalmente, quando uma carruagem motorizada passa com um silvo, as sombras ganham vida
nos faróis e deslizam na penumbra. O candeeiro de mesa é amarelo. Camadas de flores e galhos de árvores
deslizam umas sobre as outras. Morte – a palavra que raramente aparece nas conversas dos meninos, como se
não existisse. Tudo simplesmente desaparece e vai embora.
Quando chega a hora, Jesper sai para o ar de dezembro. A luz da casa cúbica fica atrás dele e as trilhas de esqui
levam aos arredores da cidade. Campos áridos se espalham sob a neve, e Jesper passa por cima deles, até onde
a parede de árvores escurece. Em zigue-zague, os ramos dos abetos roçam sua pelagem branca. Floresta escura,
olhos verdes de escuridão. No ar frio, as vozes das meninas ressoam como sinos, elas estão esperando… sob o
gelo eterno, em um ambiente intocado há milhões de anos; nas profundezas dos pulmões de Graad, onde nenhum
humano pode ir. Jesper não conta a ninguém sobre isso.
O quarto de Deerek, ou melhor, a enfermaria, está cheio de tubos. As fotos de família ficam em molduras, em uma
pequena estante. Vidro brilhante. Jesper não se atreve a olhar essas fotos.
Filhos, sobrinhas? Esses zeladores também limparão aqui algum dia? Acima da cama está um ícone prateado de
Dolores Dei, e abaixo dele está Deerek Trentmöller, com as mãos cruzadas no colo e uma colcha xadrez sobre os
ombros. Uma pequena cruz prateada brilha em seu pescoço. A estrutura do saco coletor fica alta na cabeceira da
cama.
“Meninos, minha memória está desaparecendo… Amanhã eu não reconheceria vocês. É a melhor coisa que já
aconteceu comigo. É como uma bênção para alguém como eu. Algumas manhãs acordo e nem me lembro do meu
próprio nome. Não me lembro quem eu sou. Muito menos essas coisas…”
Tereesz está com as mãos atrás das cortinas, examinando os caixilhos das janelas. “Você parece muito bem agora”,
ele se vira. “De quem você conseguiu o desenho ? Das costas de Anni Elin Lund. Quem?"
“Oh, querido...” O rosto manchado de fígado do Sr. Trentmöller treme e ele parece cansado, “Eu não
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membro mais essas coisas. As coisas que quero lembrar, não lembro. Não me lembro do meu filho. Então, essas
coisas…”
“Não brinque comigo, Deerek.” Tereesz se agacha diante do velho e coloca as mãos nos joelhos. Khan observa
com medo enquanto o Agente Machejek perfura os olhos turvos de Deerek. “Agora concentre-se, você conversou
com seu colega de cela, Vidkun Hird – você não quer dizer que não se lembra de Vidkun Hird? Quem poderia
esquecer? Você falou…” Tereesz coloca a mão sob o queixo do velho e vira o rosto para ele novamente: “Você
está me ouvindo?
Eu sei que você disse a Vidkun Hird na prisão que conhece alguém que sequestrou quatro garotas Lund na praia
de Charlottesjäl, há vinte anos. E você desenhou uma das marcas de nascença da menina como prova. Deerek, o
desenho combina!
Lágrimas escorrem pelas bochechas flácidas do Sr. Trentmöller.
“Deerek! Ei! O esboço combina!
“Eu fiz… fui ao parque gay. Não me lembro, não quero... Deerek choraminga como seu velho, mas Tereesz fica
cada vez mais irritado. Seu lábio superior está começando a se curvar em torno dos dentes manchados de tabaco.
Deerek recua como se tivesse visto um fantasma, mas a mão de Tereesz está no botão de emergência. “Se você
não coopera por causa de seu problema de memória, saiba disso! Temos uma máquina hoje em dia. É como uma
bola de sorvete, Deerek. Vou retirar tudo o que preciso do seu cérebro e então…”
“Tereesz!” Khan se levantou da cadeira e segurou seu ombro. “… então vem a bênção!”
“Tereesz, não comece com isso!” Jesper não entende. Ele observa confuso enquanto o agente paira sobre Deerek,
com a mão no botão do alarme. Khan com raiva o puxa pelo ombro: “Você sabe como isso vai arruinar você,
Tereesz, você sabe. Precisamos de você no CoPo. Você não deve ser demitido. Eu também tenho ideias, não
precisamos…”
Tereesz se acalma. "OK. Jesper, abra a porta. Jesper espia o corredor vazio. A casa de repouso fica silenciosa à
noite, como se estivesse abandonada. Ele fecha a porta. Com o coração batendo forte no peito, o homem apoia as
costas na maçaneta e bagunça nervosamente o cabelo loiro. O ar no quarto está denso e Jesper consegue ver o
velho tremendo na cama. Ele esconde o rosto de Tereesz com as mãos.
“Vendedor de linóleo”, diz o agente da Polícia Colaboradora em uma única palavra.
Os olhos tristes e enrugados do homem se arregalam e suas sobrancelhas se erguem. "Quem?"
“O vendedor de linóleo. Seu namorado. Ele fez o desenho. Ele te contou sobre as meninas. Quem é ele? Quem,
Deerek?!”
"Ele é apenas... Ele era apenas." Deerek não chora mais. As lágrimas secam em seu rosto. O velho cai sob o sol
como se tivesse sido atingido por um raio. “Apenas um vendedor de linóleo. Todos eles eram. É assim que eles se
autodenominam, profissões.” Um suspiro cansado sai de sua boca: "Oh, Senhor, me ajude..."
O quarto está silencioso, uma motocicleta solitária passa zunindo do lado de fora e as sombras das árvores deslizam
por Jesper, do lado oposto à porta. Khan calmamente empurra Tereesz para o lado. “Muito bem, Deerek. Veja como
está bom agora”, ele olha para o velho debaixo do cobertor com seus grandes olhos amendoados. “Você vai nos
ajudar a encontrar essas garotas, não é?”
“Dois lugares”, sussurra Tereesz para Khan.
“Dois lugares, Deerek. Conte-nos dois lugares onde esse homem foi. Onde ele morava e em que distrito? Você
conhece isso?"
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“Em Kexholm, todos estavam em Kexholm.”

"Muito bom. Excelente. E agora outro. Pense, Deerek, pense onde mais o Vendedor de Linóleo estava
inscrito. Ajude-nos a encontrar as meninas. Onde ele foi?"
“Ele estava olhando para eles… na praia. No hotel."
“Havsänglar?” Tereesz anda nervosamente sob a janela.
“Não me lembro, por favor…”
“Entendi”, Tereesz acena com a cabeça e dá dois passos em direção à porta, “Havsänglar. Vamos!"
Dezoito anos atrás. Vidkun Hird está sentado no canto de um cubículo em uma mesa feita em casa,
com uma única mecha de cabelo penteado para trás à moda antiga grudada na testa – agora você ainda
pode dizer “clássico”. Vidkun é jovem. Relativamente. A testa ainda não está coberta de cachos, as
bochechas estão apenas começando a assumir uma aparência de bulldog nórdico. Há montes de
manuscritos sobre a mesa. Filosofia do futuro, teoria universal historicista e eugenista. Explica todas as
coisas do mundo, é o seu legado para a humanidade.
“Vidkun Hird: 'Vidkun Hird'” está escrito na capa de papelão, em negrito. Duas camas reformadas se
alinham na parede e a luz do dia entra por uma pequena janela no teto.
Deerek Trentmöller está deitado na cama. Velho. E de alguma forma distraído. Ele tira a cruz de prata
do pescoço, olha para ela por um momento e depois começa a rir. "Oh!
Você vai adorar! Acho que até tem uma certa super-humanidade. Aventura e ciência às vezes, e tudo
isso, sem dúvida, além do bem e do mal.”
Que lua de mel espiritual! Deerek fala e Vidkun faz anotações. Assente com conhecimento de causa.
Pede para fazer uma pausa e depois recoloca o tinteiro. O feixe de luz da janela se espalha pelo chão e
se espalha pela porta de aço. Está escurecendo e Vidkun acende o abajur. Ele levanta uma folha de
papel no ar e sopra nela.
Bons tempos, bons tempos.
Deerek se espreguiça no meio da sala e se aproxima de Vidkun: “E você sabe o que ele disse então?
Vendedor de linóleo. Eu nunca esquecerei isso! Ele fez uma 'cirurgia brilhante' neles. Ele 'se juntou a
eles'. O menor morreu. Os outros sobreviveram. Você entende, assim.
Vendedor de linóleo. Vendedor de linóleo. O vendedor de linóleo estende a mão para pegar papel
higiênico. A brisa salgada do mar penetra na sala pela varanda de Havsänglar, e há um telescópio no
tapete de junco. Uma câmera especial está conectada ao telescópio.
Depois, ele vagueia do lado de fora.
Ele lê os horários no pavilhão de espera, mas o último bonde já partiu em direção à cidade. Meninas a
bordo. A noite de verão é quente e deixa o coração do homem terno.
Ele tira as sandálias. Ele anda descalço no asfalto quente. O asfalto é leve e quebradiço. Os trilhos do
bonde são legais. Charlottesjäl à noite. Ele ama isso. Ele ama as meninas. Ele adora praia, onde nada
mais significa nada. Ele está apaixonado.
“Isso nunca vai acontecer comigo”, pensou ele enquanto a aurora boreal curvava-se sobre a calota polar.
Casais sob a cobertura de estufas. A neve caía atrás do vidro.
Isso nunca acontece com o Linoleum Salesman. Mas ele adora praia. E as meninas. Um em particular.
Especialmente aquele. E outros também.
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Areia sob os pés descalços. Entre os dedos dos pés. Quente durante o dia. E então úmido. Ele caminha
ao longo da beira da água. A música pode ser ouvida nos jardins e as luzes das casas brilham ao longe,
entre os pinheiros. Longe, sob o penhasco rochoso, onde ninguém pode ver. As pedras estão
escorregadias por causa da água, frias sob seus pés descalços. Para onde foram os sapatos dele? Ele
não se lembra. Ele caminha entre as pedras, sob o penhasco rochoso, com as ondas batendo nas calças.
Escuridão suave, ele cai de joelhos e ri.
Os pinheiros farfalham. Nadar! Ele entra na água entre as pedras, ninguém vê o quanto ele está feliz. As
calças ficam molhadas e ele escorrega e bate no joelho. E daí! A água é escura e quente e as estrelas
estão no céu.
“Para Telefunken!” Jesper estala os dedos. “Conheço gente lá, é perto. Você pode fazer quantas ligações
quiser de lá, Tereesz. Faça sua mágica.” Sua mão está levantada e os três tentam pegar um táxi na
única estrada principal do subúrbio de Lovisa. Os carros passam zunindo. Do outro lado da estrada
ergue-se um muro de árvores e o trânsito é escasso à noite. “São nove e meia, vamos conseguir.”
Khan segue atrás. “Eu não sei… qual é o sentido de pressa. Vamos conversar."
“Não há nada para conversar, faremos algumas ligações. Vamos chegar hoje à noite. Além de Jesper,
Tereesz também está ansioso, sua mão está levantada até para aqueles táxis cujo sinal amarelo não
está aceso. "O que estamos esperando? Você não está cansado de esperar?
"Exatamente. E eu não me importo”, Jesper pula em um pé só. Uma carruagem que passa suja suas
roupas. “Se você acha que eu quero desesperadamente saber que tipo de máquina horrível, ruinosa –
muito emocional, Khan – você, Tereesz, usa, então não estou interessado. Você faz seu trabalho e não
tem tempo. Três dias é o tempo em que as chances de encontrar alguém, principalmente uma criança,
viva, diminuem pela metade a cada dia. Cento, cinquenta, vinte e cinco por cento, Khan. O que você
faria?"
“Isso não importa! Caramba!" A chuva acima lentamente se transforma em granizo do final do outono.
Um respingo debaixo do volante atinge Khan. “Você e seus táxis, a parada está logo à frente! Jesper,
você não entende, você não entende como isso nos afeta! Maldita mescalina... lisérgica...
"Aqui está! Parar!" Jesper corre atrás do táxi que para na beira da estrada e grita de volta: “Então você
usaria boas táticas policiais, certo?”
“Sério, chega…” Tereesz resmunga no táxi, perto da janela.
Khan entra de lado no compartimento de passageiros e diz: “Veja, Jesper... você não entende que essa
coisa é... ilegal. Em todos os países que assinaram a declaração… Que, aliás, são precisamente os
países onde a Polícia Colaboradora tem, bem…”
“Autoridade”, Tereesz termina a frase de Khan pela frente e diz ao motorista: “Tele funken”.
Por um momento, o carro fica quieto. O motor dá partida. Granizo chia sob as rodas. Jesper procura uma
discussão, mas Tereesz chega antes dele. "Sim. Usei a máquina no Hird.
Minha decisão. Ele nunca – nunca – teria nos contado nada. Ele teria sentado lá, ele teria sorrido. Ele
teria conversado comigo durante duas horas sobre cruzamento de ciganos com negros, e pronto.”
“Mas Tereesz”, a voz de Khan assume um tom choroso, “eles vão demitir você!”
“Está sob controle. E sabe de uma coisa? Não quero mais falar sobre isso.”
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No dia seguinte. O longo olhar do vendedor de linóleo brilha na chuva quente de verão.
A imagem treme enquanto ele ajusta o tripé, depois fica imóvel – nítida, clara. O som da chuva ressoa nos ouvidos
do Vendedor de Linóleo. As nuvens brilham ao sol e a chuva cai na varanda do hotel. A orla molhada da praia
estende-se por metade da cobertura de caniço. E a chuva cai na praia, mas em sua mente ele ouve o tamborilar
alegre das gotas de chuva na sombrinha. Um pequeno guarda-sol com flores vermelhas no olho do telescópio. Está
a quase um quilómetro de distância, numa falésia, mas o Vendedor de Linóleo estende a mão para a chuva e toca-
a. “Saia da frente, garoto gordo”, diz ele. O Vendedor de Linóleo comprou uma revista feminina da cidade. Na capa
estava Ann-Margret Lund, elegantemente vestida, uma mulher política. E havia fotos dentro. Ann Margret em seu
lindo apartamento. E lá estava ela com as quatro filhas num sofá cor de café. Abaixo da foto estavam os nomes e
as idades seguidos.
Anni-Elin…
Que histórias ele inventou naquele dia, quando os viu pela primeira vez. Coisas horríveis. Como ele os enfrenta. O
Vendedor de Linóleo é médico, ele é médico. Doutor Linóleo Vendedor. E ele os coloca em movimento assim.
Caminhando em direção a ele. E ele ainda não se cansava disso. Como os nervos dele zumbiam, com fome,
queriam comê-los vivos, esses nervos. E como tudo retrocedeu. Quando ele veio aqui. Que lugar! Eles conversaram
em dois assentos do bonde, um de frente para o outro. Ele estava atrás deles. E o Vendedor de Linóleo sentiu o
cheiro de seus cabelos brancos, muito brancos. O bonde desceu a colina e os cavalos trotaram. A praia veio até
ele, e não o contrário. E os quatro o levaram até lá. A poeira subia do asfalto, os juncos balançavam e o sol brilhava
pálido no céu azul. Não era como aquelas outras praias, em Arda e nas proximidades de Vaasa, Östermalm, onde
o Vendedor de Linóleo suava. Ele se contorcia entre corpos nojentos e flácidos e perseguia cachorrinhos enrugados
com os olhos. Esta não é a piscina de Jelinka, onde os olhos do Vendedor de Linóleo estavam vermelhos por causa
do cloro e ele teve que esperar duas horas antes de poder sair da piscina.
O vento bagunçou seus cabelos. E a vastidão! O mundo poderia caber dentro dele. O vento soprava; ele ocupou o
quarto de hotel mais alto para que o vento pudesse soprar e resfriar o Vendedor de Linóleo. Ele olhou para eles
com ternura, sem ousar descer até a praia. Perto deles.
Ele se transformaria em cinzas se tocasse neles. Ele tirou fotos. Os fótons viajaram, e a mesma luz que queimou as
costas da garota ricocheteou em suas pequenas marcas de nascença e ficou gravada no negativo preto como breu.
Pontos brancos como estrelas no céu noturno. A velocidade do obturador da memória. Ele fez um cordão de linho e
um laço e se masturbou. Pela última vez. Sua respiração agitou-se contra o lençol e com o sêmen, o Vendedor de
Linóleo saiu dele. E desapareceu.
A memória do Vendedor de Linóleo e de tudo o que o Vendedor de Linóleo viu está desaparecendo a cada dia.
Gotas tamborilam no guarda-chuva e Anni estende a mãozinha para o piano tilintar da chuva. Hoje, ao acordar, não
se lembrava mais do Vendedor de Linóleo. Na loja de fotografia, quando tiraram a foto de família, um pedacinho,
veio à mente o Vendedor de Linóleo. E mais tarde, só que mais raramente, o Vendedor de Linóleo vem à sua mente.
Anni balança a cabeça branca na chuva, com tranças nas costas. E só Ele olha com ternura pelo telescópio.
A milhares de quilómetros e dois meses de distância, a mais de vinte anos de distância, do outro lado da órbita de
inverno, está o navio de investigação meteorológica “Rodionov” preso no gelo. É meio-dia e meia de uma noite
polar. Na frente da tripulação, os holofotes se espalharam
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sobre o Canal do Norte, uma visão fria. Homens com casacos de pele aglomeram-se no convés, com as golas cinza-
prateadas levantadas até os chapéus de pele. A tripulação está em pânico. Onde a escuridão parece engrossar um
pouco, mas a distância avança indefinidamente sem a menor noção de horizonte, é aí que começa o Pale. A
tripulação sente e teme, embora ninguém consiga ver além de cem metros noite adentro. A unidade de antena do
navio de pesquisa transmite um sinal de socorro desesperado junto com leituras científicas. Esta transmissão de
rádio chega à estação retransmissora em Katla Graad Oblast, distorcida grotescamente como num espelho curvo:
“Setor-Órbita-Setor, Setor-Órbita-Setor…”.
Ouvem-se sons crepitantes à medida que a borda do gelo se curva no céu sob o Pale, soprando rajadas como se
fosse uma música tocada ao contrário e dez vezes mais lenta. O Pálido se aproxima – uma avalanche de memórias
do mundo – e enterra a matéria com uma velocidade imprudente. A extensão do céu estrelado desaparece, uma
estrela de cada vez, sob seu pincel ondulante.
Em órbita, o satélite de comunicação “Icon” vê como o Pale varre todo o Canal Katla Norte com uma única onda.
Também envolve Samarskilt, o deserto pedregoso espalhado no sul de Samara, e metade de Supramundus em
Mundi. Os ciclos e curvas pálidos se reúnem em rebelião contra o assunto. Os buracos negros engolem os olhos
dos ciclos. “Azimute” calibra na borda estratosférica. As zonas imediatas de catástrofe entroponética incluem agora
Lemminkäinen, a ecorregião Nad-Umai no nordeste da Samara taiga, Graad Yekokataa e a rede de planaltos
irrigados em Severnaya Zemlya. Os cantos remotos e abandonados da matéria. É 29 de setembro, início dos anos
70. Duas noites atrás foi a reunião de classe. Agora é o fim do mundo.
E Tereesz Machejek, no restaurante panorâmico Telefunken, colocou o telefone na mesa há duas horas e instruiu a
secretária de Havsänglar a ler toda a lista de convidados de junho e julho do quinquagésimo segundo ano. A mesa
está carregada de comida. As deliciosas garras de caranguejo estão meio no telefone. Khan adora caranguejo
delicioso e Jesper explica como sugar a carne e o suco do tubo.
“Chupe, chupe”, diz Jesper, apontando para o garçom retirar os pratos. Esta noite, o jantar é do Jesper. A delícia do
Jesper. E Jesper adora boa comida. Ele não se contenta com arroz e macarrão.
Khan é uma merda. “Bem, não sei, certamente é melhor, mas se você colocar bolinhos no arroz e no macarrão…”
Jesper bebe água gelada. “Tereesz, escute, eu mesmo posso levar Kexholm. Projetei uma residência de diatra lá e
conheço um desenvolvedor. Acho que ele deveria ter acesso ao que ele era…”
“O registo da população”, diz Tereesz. Seu ombro lateja de dor. Mas o vinho tinto Yugo Graad aqui é tão bom que
ele quer tomar um gole. E então ele tem que colocar o telefone de volta no ombro. A secretária já encerrou a ligação
uma vez. Então Tereesz ligou para a administração e pediu para repassar: “A vida de quatro meninas estará na sua
consciência”. Isso funcionou.
Ao lado de sua taça de vinho, Khan segura um caderno aberto e mais de dois mil nomes estão escritos nas páginas.
“Na metade do caminho, senhora, só mais dois mil”, sua cabeça lateja com Lars e Berg e Åke brilha em seus olhos
como luzes de trem.
“Tudo bem então,” Jesper desdobra o guardanapo com orgulho e limpa a boca, “são onze e meia. Falta uma hora e
meia. Então fecha. Posso negociar por dois e meio.
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Então. Vamos começar, vou fazer o cadastro da população.”
O garçom coloca outro telefone na mesa. Os demais convidados assistem à refeição do trio com interesse contido. Um
kojko magro lê nomes monotonamente há duas horas e os anota em um caderno. Um homem amarelo-marrom com
excesso de peso, vestindo uma camisa de gola dupla de Perseus Black, levanta os óculos, quebra uma garra de
caranguejo e acena para a tia na mesa oposta. O caderno de Tereesz está bagunçado com isso. “Khan, hum, você não
tem exatamente as tarefas mais difíceis. Apenas lide com isso!
“Tereesz, escute, pelo amor de Deus, vamos pegar este bloco de notas.”
"Não. Tem que estar no caderno.”
“O que há com o caderno?”
“Deerek Trentmöller”, diz Tereesz com uma voz mecânica e acostumada. E então olha para Khan com os olhos bem
abertos: “Deerek Trentmöller! Olá! Tem certeza? Ele marcou alguma coisa lá?
"Férias."
"O que mais?"
“Vendedor de linóleo”, diz a secretária com voz cansada do outro lado da linha.
“Deerek, porra, Trentmöller, 17 a 24 de junho. Vendedor de Linóleo.”
Jesper bate com o punho na mesa que projetou há cinco anos.
Khan coloca a garra de caranguejo no prato. “Agora vem ZA/UM.”
Deerek Trentmöller sonha com um vendedor de linóleo. Todas as coisas que o Vendedor de Linóleo vê giram diante de
seus olhos como uma massa uniforme de carne e escuridão. De vez em quando ele acorda. Ele não consegue dormir.
Então o turbilhão de carne e escuridão retorna e Deerek adormece. Em seu sonho, eles são amantes do Vendedor de
Linóleo. Ele é outra pessoa. Através de uma memória crescente e disforme, ouve-se um clique. A janela de madeira
range. Os óculos chacoalham nas armações. Então, um baque surdo e Deerek acorda.
Morte. Isto deve ser a morte. Flores marrons escuras em papel de parede florido. As sombras dos galhos balançam e
as cortinas tremulam ao vento. Sim, é exatamente como Deerek sempre imaginou. Em frente à janela aberta, aparece
uma figura alta e magra com um casaco de cauda de peixe.
Existem mais deles! Fat Death cai do parapeito da janela com um baque e sussurra: “Ok, dentro. Continue assistindo."
Tall Death chega à beira da cama e desliga o botão do alarme. Fat Death acende o abajur e passa por cima de Deerek,
colocando a mão suavemente em seu cabelo. Aqueles grandes olhos castanhos escuros parecem familiares. “Deerek.
Não lute. Precisamos de algo de você agora. Precisamos que você se lembre, e é por isso que estamos lhe dando uma
pequena injeção.
Não é doloroso. É como um sonho.”
Deerek ouve o clique de uma mala e Morte Alta pressiona a mão enluvada na boca.
Cheiros estranhos, tudo desaparece, bons olhos castanhos escuros olham para ele.
“Mas e se ele realmente não se lembrar? Como funciona, então?"

"Veremos."
Deerek Trentmöller abre na frente de Tereesz. Agora é Tereesz quem está à beira da água. O tigre atravessa a água.
Ele está sempre lá, à espreita. E onde quer que
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Deerek termina, o tigre ronda, fareja e encontra o Vendedor de Linóleo. Em Norrköping, na cidade do fiorde de
Arda, no trem magnético, no assentamento polar de Jelinka, ele segue, com os olhos brilhando fosforescentemente
naqueles cantos escuros por onde passa o Vendedor de Linóleo. Ele está em um porão com teto baixo e paredes
de concreto quando o vendedor de linóleo faz caretas para sua sobrinha. Quando finalmente chega a Vaasa, o
tigre espera na estação, sentado na ponta da plataforma e lambendo as patas; onde a luz das lanternas não chega.
Ele faz barulho no bosque de amieiros do parque e o Vendedor de Linóleo se assusta. Caminhando pelas ruas de
Lovisa em uma manhã de primavera, com um buraco no bolso feito com uma tesoura, pode-se ver por um momento
o coração do tigre. É visível o pátio da escola e uma briga entre meninos.
Quando o Vendedor de Linóleo chega a Charlottesjäli, Tereesz segue o vento lá, ele é uma ave de rapina, vigiando.
Ele tem olhos de águia, ele vê tudo. Até que uma noite ele vê o Vendedor de Linóleo desaparecer, no último andar
do hotel Havsänglar. Metade das pessoas se foi. Dia após dia, esquece-se que o Vendedor de Linóleo alguma vez
existiu. Até que finalmente, só resta o velho e senil Deerek Trentmöller.
“Linóleo, linóleo, linóleo…” ele cantarola, “existe alguma palavra como 'linóleo'?” Uma estranha e estranha sensação
de perda. Mas não é o linóleo que ele deseja. O Vendedor de Linóleo lamenta-se, às vezes lembra-se de si mesmo
e imagina uma vida onde nunca desapareceu. Ele vomita conversas nojentas e lê as memórias de Vidkun Hird.
Fantasia por conta própria. Deerek Trentmöller anseia por algo completamente diferente.
É 29 de agosto, há vinte anos, e ele se sente mal. Algo está errado, ele não conseguiu dormir a noite toda. O jornal
da manhã está no chão do banheiro. As quatro filhas do ministro da Educação estão desaparecidas. Deerek
Trentmöller não consegue respirar, o mundo está indo mal e o tempo está desarticulado. À luz de uma lâmpada
vermelha, um fotógrafo amador revela fotos tiradas na varanda do hotel. Suas mãos tremem, ele tem certeza de
que estavam ali. Claro. Mas as fotos no varal têm prendedores de roupa alinhados e todas têm horror vacui. Nada.
Os contornos de um penhasco rochoso aparecem no papel brilhante flutuando na bandeja de revelação.

Um céu pálido de verão. Mas não eles.
Khan e Jesper carregam Tereesz, quase inconsciente, para um táxi. Seus sapatos arrastam pelo chão e o homem
treme. A voz de Jesper vem do espelho convexo. Jésper…
Jesper ainda é um cara legal.
“Tereesz, Tereesz! Fique acordado. O que fazemos com você?

“Ele não fez isso. Ele não fez isso.
“Tudo bem, mas o que fazemos com você agora, levamos você para o hospital? Teresz!”
A voz de Tereesz é quase inaudível: “O que fazemos agora?”
“Eu não sei, você me diz! Nós levamos você para o hospital ou deixamos você dormir?
Tereesz tenta se orientar. “Não, você não entende. Fim da linha. Sinto muito... não sei o que fazer a seguir.”
Khan segura a cabeça de Tereesz enquanto o colocam no táxi. “Espere agora, tigre. Você vai dormir primeiro.
Então é a minha vez. Eu tenho um plano."
Tereesz desmaia. Tudo desaparece.
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9. CHEIRO SAGRADO E TERRÍVEL
O que era aquele cheiro sagrado, terrível e indescritível no ar desta vez? Meu nome é Am brosius Saint-Miro, os
locais me chamam de “Ambrosius Pyhä-Mirä” e em Graad me chamam de “Svjata-Mira”. “Diduska?” perguntam
com os olhos arregalados de carinho, mas eu respondo: “Não. Eu não sou sua diduska.” Eu sou Ambrosius Santa-
Mira de Mesque, Ambrosio Ha giamira, sou ambrosia, o mundo santo. Você me escolheu, me autorizou com sua
vida, seus pensamentos, seu armário mental. À noite, quando você foi dormir e amanhã de manhã, pela janela do
transporte público. Mas o que faço não é mais uma conversa, aqui não há argumentos, não há lados para escolher.
O tempo da dúvida acabou.
Venho uma vez em cada época. É uma grande sorte viver quando estou no mundo. Eu sou inocente e agora você
também. Se você decidisse, então estava certo ou errado. Se eu decidir, minha decisão é o que é. Quando Deus
ainda te parecia uma ideia interessante, eu era Pio Pericarnasso; Eu era Ernö Pasternak – você queria ser traído e
massacrado. Eu fiz você cantar músicas de Pasternakian. É assim que sou feroz e minha guerra desnecessária.
Você queria me odiar então. Eu era franconegro, vocês eram nacionalistas, queriam notas internacionais, de cor
preta e militarismo. Queria trabalhar na fábrica, servir a Deus. E a arquitetura medieval-industrial, queria viver sob
um arco de concreto.
Eu era mulher, Dolores Dei, quando te pareceu: quero uma mãe, uma mãe perfeita.
Eu tinha seios lindos, era jovem e você também, você queria se apaixonar e eu deixei. O Humanismo e o
Renascimento cuidam um do outro. Mandei você para a escola e lhe ensinei línguas. Você se cansou de mim e eu
morri. Você queria um mundo onde eu não existisse.
Então eu era sua inocente Sola, uma garota indiferente, sentada com as mãos postas e observando você dar
golpes. “Ah, faça você mesmo, cometa erros, não aprenda nada”, pensei.
Eu era um cidadão. Fui de país em país, de uma ilha em outra, e apresentei-lhes meus pensamentos. Onde quer
que eu fosse, eu contagiava você com meu cinismo e niilismo.
No rádio falei sobre como tudo está errado, como tudo é igual, e pohhui, quem se importa? Presidentes, reis,
príncipes e xeques – todos tinham medo de mim, ninguém queria me deixar entrar na sua suserania. Eles não me
queriam em suas editoras, nas telonas ou em seus talk shows. Mas aí, quando autografei livros na livraria, eles
viram! Você quebrou. E quando falei no rádio, a audiência subiu.
Eu era brilhantemente popular. Obrigado, você me fez feliz. Eles me deixaram entrar em seus talk shows e lá eu
mostrei do que os pensamentos humanos são capazes. Você também pode estar certo.
E como você é espirituoso, continuou ouvindo e rindo. Você chamou toda a sua família para se reunir em torno do
rádio e juntos ouviram, percebendo o quanto vocês realmente são especiais: “Eu também poderia ter uma namorada
supermodelo ”, eu disse, “mas escolhi a solidão. Isso seria burguês. Querida supermodelo, claro, eu poderia passar
a noite com você. Nós nos divertiríamos, você ficaria drogado como uma pipa com cocaína, e eu enfiaria uma
pipeta cheia de leite na sua bunda e veria esguichar. Claro, eu pensei sobre isso. Mas isso não seria mais eu . Isso
seria contra tudo em que acredito.”
Mas isso é um espetáculo. Não foi por isso que você me escolheu. Fui o único que perguntou: o que era aquele
cheiro sagrado e terrível que estava no ar dessa vez? Não tenho tanta fraqueza e arrogância a ponto de dizer o
que é. Não pretendo saber o que é uma beleza terrível para você. No segredo do seu coração. O final da história –
eu vou te mostrar. Quero destruir o mundo camada por camada. E desta vez não é um engano, uma figura de
linguagem, é realpolitik. Eu ataco. Primeiro Revachol, depois Graad e depois mais. Nunca acaba. Abro uma frente
após a outra. Então, quando todos que não estão comigo estiverem mortos e o Pale varrer o mundo inteiro, então,
por favor! Aqui estão os terminais onde você pode cair morto sozinho. Vá por sua própria vontade, isso não significa
nada. Estou evacuando o
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mundo. Iremos viver no passado. Na frente da policlínica, num banco de parque, você volta! Vocês estão todos no
desfile, a chuva está caindo e vocês estão falando. Seus amigos atravessam a praça, em uma cidade nevada,
com os colarinhos levantados. Só resta a memória deste mundo, uma catástrofe entroponética.
Você nunca poderia dizer exatamente o que é. Mesmo quando seus olhos estavam virados do avesso e olhando
diretamente para sua cabeça, você não conseguia dizer. O fantasma escorregou por todos os lugares perdidos,
irrevogável. Eu dou para você pegar, cheira na palma das suas mãos, o cheiro sagrado e terrível, esfregue seu
rosto nele agora. O Pálido está maduro de cores, escorre pelas fendas viscosas, abro as cortinas de costela,
frequências intermediárias, e saem todas as terríveis cores perdidas do passado. Tudo é novo novamente.
É aqui que o niilismo leva. Isso não é mais o que poderia ser ou o que poderia não ser. É isso.
O mundo inteiro está na zona imediata de uma catástrofe entroponética.
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10. BOA NOITE, ANNIE
Quando Jesper chega em sua casa no subúrbio, as luzes estão apagadas. Ele anda no escuro, seus olhos se
ajustando à medida que os móveis emergem gradualmente da escuridão. Ele nem tira os sapatos. É limpo e
silencioso, e mais da metade das amplas janelas de vidro foram limpas recentemente. Alguém arrumou a cama de
Tereesz. O balde de vômito de um agente da Polícia Colaboradora sumiu e o piso de parquete brilha. A lama das
botas de inverno de Jesper penetra no tapete de pele de carneiro. Estantes separam a área de dormir do cômodo
principal e Jesper para. Ele olha sacolas de compras rotuladas como “Ozonne”, “En Provence” e “Tea Shop”. Há
um cheiro de chá verde no ar. Um minúsculo vestido prateado está pendurado em um cabide preso à prateleira. O
tecido brilha no escuro.
Escorregando entre as cortinas, o homem entra no quarto com as mãos estendidas.

O luar incide sobre a cama pela janela do canto. A namorada modelo de Jesper, Anita, dorme na cama com o
cabelo loiro espalhado sobre um travesseiro preto. Uma sombra percorre o corpo da jovem, que é curvado com
costelas salientes e uma única marca de nascença no peito. Jesper observa enquanto o peito dela sobe. Ele tenta
se lembrar. Quatro anos. Eles estão juntos há quatro anos. Quanto ela é agora, dezenove? Jesper tem trinta e
quatro anos.
“Psiu, ei, acorde!” A menina cantarola durante o sono como uma criança. Jesper sopra em sua orelha e uma mecha
de cabelo loiro treme em sua respiração. "Anni, acorde, é Jesper aqui, ei!"
“Hmh… Jesper, venha para a cama,” a garota puxa a ponta do cobertor até o queixo. “É tão bom e legal aqui…”
“Escute, não posso, tenho que ir.”
“Vá… onde mesmo?”
“Acorde, vamos conversar um pouco. Você quer que eu faça um chá ou algo assim?
"Eu trouxe chá para você, viu?" A modelo mestiça Vaasa-Oranje se estica, suas juntas estalam e sombras negras
se movem na superfície do cobertor. "Sim, eu vi, muito obrigado, foi muito atencioso da sua parte."
A menina implora, suas vogais sonolentas longas como suas pernas: “Vamos conversar amanhã, Jesper, vamos
dormir...”
“Não posso amanhã, eu disse que vou embora. Jesper olha para o rosto da garota. Silêncio. O relógio com números
invertidos faz um breve farfalhar. O vento uiva do lado de fora da janela.
Então a garota de repente bufa: “Mh, não vá para a floresta com seus amigos de novo, eu não vi você de jeito
nenhum. Vamos ficar juntos amanhã. Eu vim atrás de você, lembra?
"Não, você não entende, estou saindo hoje."
"Hoje? Que horas são?" O relógio branco estala. “Duas da manhã! Aonde você vai assim? Você tem agido muito
estranho ultimamente!” A garota se apoia nos cotovelos, a boca franzida em uma expressão preocupada.
“Eu vim aqui por sua causa, não teria vindo de outra forma.”
"Peço desculpas. Realmente. E peço desculpas pelo que estou prestes a pedir, mas por favor, saia da cama por um
momento, preciso mudar isso.
“O que você tem aí?”
"Coisas."
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A garota fica parada no chão frio, esfregando um pé no outro, parecendo confusa enquanto Jesper puxa a cama.
As pernas da cama rangem, a modelo mestiça Vaasa-Oranje segura o cobertor sobre os ombros como uma capa.
Ela é muito bonita, mas isso não significa mais nada.
"Onde você está indo?"
Jesper se ajoelha e as tábuas do piso rangem em resposta. “Desaparecendo.” O alçapão se abre e Jesper tira uma
mala pronta, branca como a neve.
“E quando você voltará do desaparecimento?”
“Eu sinto que qualquer resposta inteligente que eu pudesse lhe dar seria muito fria. Então é melhor eu não dizer
nada.” A fechadura se abre e Jesper tira um pacote de papéis do bolso da mala. A garota está irritada. Ela gosta
daqueles Jespers – Jesper em casa, fazendo chá, Jesper sendo produtivo, Jesper sendo estranho ao demonstrar
seu apoio – mas ela não gosta desse Jesper. “Por favor, não me trate como um idiota. Esta não é uma entrevista
cultural que você está tendo agora.”
“Tudo bem, então,” Jesper enrola os papéis nervosamente. “Você se lembra quando eu lhe contei sobre as meninas
Lund? Que eu os conhecia, eles desapareceram e assim por diante.”
“Na casa de verão dos meus pais?” As sobrancelhas da garota ainda estão franzidas de forma suspeita, mas sua
boca suaviza com a lembrança. "Você estava tão bêbado!"
“Veja, é por isso que eu não bebo”, Jesper ri sem jeito. "Mas você teve que implorar, certo?"
"Você era tão engraçado então!"
“Tão engraçado”, comenta Jesper com amargura, “naquela época. OK. Eu era engraçado. Mas agora vou procurá-
los.”
"Quem?"
“Cornelius Gurdit, quem você acha?”
A intrincada estrutura óssea range nos joelhos quando o modelo afunda contra a parede. “Mas você disse que era
inútil! Você disse que acabou com isso. Talvez você não se lembre do que disse? Jesper bate na palma da mão
com um papel enrolado e dá alguns passos pensativos no chão, como se precisasse consultar outro Jesper – aquele
que se embebedou na casa de veraneio dos pais de Anita. Um incidente muito inapropriado. Um Jesper muito
inapropriado. Mas ainda assim, ele é mil vezes mais inteligente, mil vezes melhor do que esta criatura indefesa aqui.
Ele bagunça a cabeça loira com o rolo de papel e diz: “Há esperança”.
"Jesper..."
"Você vê, eu preciso ."
Jesper coloca seus papéis imobiliários nas mãos da garota. “Fique aqui, fique com minha casa, more aqui, por favor.
Venda os dois apartamentos no centro da cidade o mais rápido possível. Os preços começarão a cair amanhã de
manhã. A primeira coisa pela manhã, vá ao meu corretor. Aqui está o número... Os ombros da garota tremem, mas
nada se ouve, apenas o vento assobia pela janela. Jesper se agacha diante de sua modelo, a bainha do casaco de
inverno tocando o piso de parquet. Ele coloca a mão no ombro da garota.
“Ei, vou fazer um chá agora, ok?”
O relógio marca: “02:30”. As xícaras cozinham no chão, cubos de açúcar mascavo em um açucareiro quadrado e
uma colher especial para levantar cubos de açúcar. É difícil derramar, mas não há
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fogo para acender também.
“02:45”
"Eu não entendo. O que isso significa agora? A garota engole em seco no final de um longo silêncio.
“Bem, o que você acha que isso significa?”
“E todo esse tempo você estava com aquela mala”, a garota aponta o dedo indicador para o centro da sala, “como
se eu nem existisse”.
“Estava lá muito antes de você.”
"O quê, eu tive que te convencer então?"
"Bem, vamos lá, tente entender."
"Tente entender? Você sabe oque eu penso?" A modelo com raiva coloca sua xícara de chá no chão. “Acho que
toda essa coisa com as meninas Lund é um absurdo completo. Você é apenas um pedófilo.”
A expressão traída de Jesper é inesquecível. A menina fica até surpresa com o poder de suas palavras. Por isso, e
apenas naquele momento, ela se arrepende deles.
"Está bem então." O homem se levanta no meio de uma frase. Ele pega sua mala e sai calmamente pelas cortinas.
Então, a frustração de Anita toma conta novamente e a modelo nua e furiosa corre para a grande sala atrás de
Jesper.
“Você pode enfiar seu cubo na sua bunda! Eu não vou ficar neste buraco esquecido de Katla!”
Pedaços de papel branco voam de sua mão e se espalham pela sala escura, uma por uma, as páginas caem sobre
a excepcionalmente bela mesa de madeira com padrão de espinha de peixe e sobre o piso de parquet. Jesper ainda
não se vira, ele para e inclina a cabeça. “E para onde você pensa que vai se não ficar aqui? Você vai trabalhar na
fábrica de munição Graad?”
"Você é patético! Você e suas garotas, é simplesmente patético. Todo mundo me avisou! E eu já sabia antes do
chalé também! Todo mundo sabe! Eu tinha apenas quinze anos, era tão estúpido…”
Anita ofega, encostada no balcão da cozinha com uma das mãos. “Anni isso e Anni aquilo.
Meu nome não é Anni! Jesper sente as mãos ficando frias. A palavra “mórbido” volta num turbilhão. Ele se lembra
de uma modelo de lingerie menor de idade abraçada a ele, dizendo “Boa noite, Anni. Boa noite, Annie. Boa noite."
Eu estou tão feliz. Ela adormece, os galhos das árvores farfalhando do lado de fora da janela como uma segunda
chance. O que há de triste nisso? É tão bonito!
A modelo volta para o quarto e grita num inexplicável ataque de malícia: “Boa noite, Anni!”
A mente humana é naturalmente confiante. A princípio, ele não considera possível tal pesadelo de coincidências.
Mas quanto mais aparente a diferença entre os próprios pensamentos de Jesper e a voz zombeteira na sala, mais
lenta se torna a respiração do homem. Como se o corpo estivesse se preparando para desligar de vergonha. Ele
pega o papel do chão, uma página de cada vez, e dá tapinhas uniformes na pilha que está no colo. Ele escolhe
suas palavras e não sabe exatamente quem quer atacar. O mundo, principalmente.
Ele volta para o quarto, coloca os papéis na mesa de cabeceira e mostra seu terrível trunfo.
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“O que você acha, que vai voltar para Revacol? As coisas não estão mais boas lá. Venha, olhe para
isso.
A garota se senta na cama e tenta com raiva colocar seu vestido de noite, ainda sem entender
totalmente o motivo de tanto alarido.
“Essa cidade não existe mais”, repete Jesper, e agora a garota se levanta alarmada.
"O que você quer dizer?"
“Você sabe, eles não conseguem fazer contato há cinco dias.”
"Não sei! Contato com o quê?”
“Revacol. Explosão. Perdido. Você realmente deveria ler mais jornais!

"Você está brincando?"
Jesper, cego pela vingança, ainda não sabe exatamente onde sua mentira o levará. Ele tem uma
ideia, mas agora é tarde demais. A garota fica sem ar, com as mãos tremendo de pânico. Suas
unhas batem nos botões e o display amarelo do rádio acende no escuro. O mostrador gira sob seus
dedos, os assobios e guinchos enchendo os alto-falantes enquanto a agulha desliza pelas frequências
de ondas curtas. As reportagens estrangeiras falam com nervoso profissionalismo, tudo misturado.
A sua mente cosmopolita só capta fragmentos horríveis: “agressor de Mesque”, “Saint-Miro”,
“Revachol”, “arma atómica” e “metade da população”. A menina treme tanto que Jesper começa a
temer por sua saúde. A qualquer momento, a frágil máquina simplesmente desmoronará. Finalmente,
uma narração anuncia o número de mortos. A garota desmaia ferida quando a lista de passageiros
domésticos do Ministério das Relações Exteriores é exibida com a voz de um locutor peculiarmente
imparcial: “…a famosa cantora Pernilla Lundqvist gravando seu terceiro álbum de estúdio…” Os
grandes olhos de Anita estão escuros na escuridão, arregalados de terror. Ela grita: “Deus! Minha
irmã! Minha irmã está lá!
“Sinto muito”, diz Jesper.
"Tem certeza? Como eles podem ter certeza? Por que eles não estão fazendo nada?”
"Não sei." Jesper pega sua mala.
A garota engasga como um cavalo, sua boca se contorce em um grito enorme e sombrio. Essa boca
ameaça engolir o mundo. E assim acontece porque Jesper não se lembra de mais nada. No vácuo
do grito, a neve branca gira, e a sala ecoa nas paredes de concreto: “Não vá!” Jesper está com
hematomas no pulso por causa das unhas, ele fecha a porta atrás de si e fica na frente da casa. Está
nevando no pátio. Está frio e o vento assobia, sua pele está quente de vapor. Ele pega um punhado
de neve e esfrega no rosto. No limite do pátio, na entrada do túnel dos abetos, há uma carruagem
preta. Tereesz Machejek sai do carro sob a luz do salão e acena para ele. Jesper, com o casaco
balançando ao vento e uma mala branca na mão, atravessa o pátio. Os abetos espalham montes de
neve ao longe, em zigue-zague. E então, de repente, o mundo fica tão leve, como se todos os
significados lhe tivessem sido tirados. Ele não vale mais nada. Jesper sorri.
Está quente no táxi. A máquina balança enquanto ele se senta em frente a Khan. Tereesz fecha a
porta e entra.
"Como foi?"
“Bem, digamos que não foi muito bem”, responde Jesper e se recompõe por um momento. "Dirigir."
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Na noite anterior à segunda-feira, sete dias antes.
A cidade explode na janela do táxi como uma discoteca, e Tereesz treme e enlouquece. Jesper o segura com força:
“Escute, ele está tendo convulsões ou algo assim. É mau. Temos que levá-lo ao hospital.”
“Tereesz, ouça”, Khan se inclina sobre o amigo. “Vamos levar você para o hospital, ok?”
"Não!" Tereesz pega a jaqueta de Khan. "Por favor!"
Os meninos se entreolham com curiosidade e depois encolhem os ombros. O rosto de Tereesz está pingando de
suor: “Você tem que me prometer! Prometa-me que não vai me entregar! Seu queixo treme por um momento e
então um olhar vago surge em seus olhos, seu corpo enrijece como um tronco.
"Que diabos?" Jesper sacode Tereesz e coloca a mão na boca.
“Ele está respirando, sabe, não sei, não vamos levar ele, ok?”
“Sim, não vamos levá-lo. Para sua casa?
Jesper suspira pesadamente. “Ohhh… ok, para minha casa então. Só há um problema. Uma garota do Revachol
vem aqui depois de amanhã, o que você acha, ele estará bem até lá?
Khan balança a cabeça mal-humorado. “Como eu saberia se você conhece algum médico particular?”
“Médico particular, Khan! Você não pode obter uma licença se não trabalhar em um hospital!”
“Bem, sim, mas pensei que talvez você conhecesse alguém.”
“Eu conheço um médico comum, Khan. Será que um normal serve?
“Regular serve, não fique com raiva.”
O táxi passa por Vaasa à noite. Às vezes, Tereesz é vendedor de linóleo, depois Vidkun Hird, depois Deerek
Trentmöller e depois Tereesz Machejek novamente. E às vezes ele sente que não está mais lá. A explosão de cores
Vaasa se enche de tinta preta como uma água-viva, o aquário escurece. O terno de Tereesz é o mais preto dos
pretos. É feito de folhas, lama nos pneus das bicicletas e o céu acima da cidade. Ele ajeita os punhos e ajusta o nó
da gravata. Ele é formal, ele é educado. O terno cheira a lavagem a seco e então, como guarda-chuvas sob as
bétulas do cemitério, uma festa fúnebre se abre diante dele. Desejado, temido, todos estão aí! No funeral está a
mãe das meninas, com um véu de luto de renda preta e elegantes rugas de preocupação por baixo. O fabricante de
papel Karl Lund segura um guarda-chuva sobre a cabeça da mulher. As folhas das bétulas tremem, são as chuvas
de fim de verão.
Khan e Jesper também estão em um funeral. Até a mãe de Khan veio, e toda a turma também. Eles estão todos
muito mais velhos agora. Tereesz não reconhece a maioria deles, mas deve ser Sixten ali, e esse é o pequeno Olle.
Von Fersen está conversando com seu lacaio. E Zigi! O garoto mais travesso da escola também está lá, ainda
vestindo sua jaqueta de couro preta. E Jesper é o único com guarda-chuva branco. Tereesz caminha pelo funeral,
todos conversando baixinho, dando tapinhas nas costas uns dos outros. Quando ele passa, eles acenam
respeitosamente para ele. E as meninas também estão lá, sob pilhas de flores, terra fofa e fofa. São fileiras de ossos
dos pés, protuberâncias de costelas e clavículas como relíquias. Nada está perdido, tudo está preservado. Os
registros são claros como um jornal escolar, esta é a obra-prima da identificação, e eles vão ensiná-la na academia.
E um punhado de dentes também – os dentes de leite de Maj, as pérolas do maxilar de Anni, os caninos mesquinhos,
malvados de Målin – está tudo lá, tudo cabe: cada pequena obturação, o pedaço que falta no molar de Anni, o
acidente de bicicleta. E o sorriso de estrela de cinema de Charlotte. Alguns teriam gostado de levar alguns
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eles de lá! Apenas como uma memória. Como tilintavam nas mãos aquelas pedras preciosas! Mas você não deve
fazer isso. Seria pouco profissional.
Um médico chega e injeta soro fisiológico, de segunda à noite para terça. Tereesz gradualmente recupera a
consciência, está frio e tudo no funeral é cinza e verde prateado. Uma tenda cinzenta sobre os arbustos pretos
de chokeberry, um cristal antiquado sobre a mesa com motivos de frutas. Está quieto. Algo farfalha nos arbustos
como um sinal de rádio. Quando Tereesz acorda, ele percebe o que era. A notícia do desabamento da Rodovia
Norte deixou o espaço público ansioso e ele não tem vontade de entrar no jogo. Tereesz pede a Jesper para ligar
o rádio clássico. Dizem que o rádio clássico toca música de homens mortos, de pele branca e perucas, mesmo
quando o mundo já acabou. Perouse-Mittrecie surge, é lindo de ouvir, como o oceano, mm… grave. Todos estão
dançando devagar, e quanto mais Tereesz pensa nisso, mais claro fica para ele que a festa fúnebre nunca
acontecerá. A investigação está esgotada. Na manhã de terça-feira, ele está pronto para admitir para si mesmo
que nunca saberão o que aconteceu com as crianças Lund.
Os saltos altos deixam marcas no chão do táxi. A garota cruza as pernas, as unhas dos pés pintadas em coral
enfileiradas, as tiras em cor nude passando por cima do Serj van Dijks. Um aglomerado de pedras preciosas
brilha no ponto de convergência das tiras. Elegante, você diria? Se houvesse alguns cristais vulgares em sapatos
de lojas de departamentos, seria uma gafe completa! Mas esse Serj van Dijk aqui – que estamos vendo agora –
custa 10 mil reais.
O outro custa 500 reais a mais – manutenção. Um único diamante saltou do delta do Revachol para um lixão, que
noite vertiginosa! Além disso, o próprio Serj van Dijk disse que existe uma diferença entre elegância e esnobismo.
E já que Serj desenhou estes sapatos… tire suas próprias conclusões.
“Vou para Körsfall, 130. É um pouco fora da cidade, não é?”

O tamanho do sapato é 37, e que arco! Como os arcos do Ocidente... O Foot Doctor do círculo de Kexholm daria
a eles nove e meio na escala de trancá-los no porão. De dez.
O telefone da mala toca, clica e a tampa se abre. Mas ainda estamos olhando para aqueles dez mil Serj van Dijks,
como as pedras preciosas brilham enquanto o pé balança ao ritmo do rádio do táxi. Fakkengaff. Não nos
cansamos disso. "Olá! Berenike, querido!
Ozono! Tão legal! Sempre quis fazer algo com eles! Não, não vou ficar muito tempo.
Algumas semanas."
A porta do táxi se fecha. Os saltos de treze centímetros encostam na calçada, está escurecendo; aqui sempre
escurece ou está escuro, para onde foi o dia? Canelas brancas brilham e a visão de um cubo de concreto se abre
ao fundo, sob os abetos. As luzes estão acesas lá dentro. O musgo brilha e há gelo nas poças antes das
tempestades de outubro. A mala afunda no chão ao lado dos sapatos em frente à porta.
A campainha toca. As pernas da namorada modelo de Jesper parecem durar para sempre. Passamos rastejando
por eles e parece que a ponta do manto que toca o sino nunca nos alcançará. Antes da curva, a frota de
destruidores de mundos de Mesque, negra como uma panela, aparece no horizonte de Revachol. Na capital da
moda, eles já estão cobrindo os olhos com as mãos nos joelhos de Anita e perguntando: o que é aquela fumaça
sinistra da chaminé sobre o oceano, como nuvens de tempestade?
"Está aberto!" Jesper exclama. A menina entra e uma grande sala se abre diante dela, com forte cheiro de tabaco
e suor. Jesper atravessa a sala pela janela. Há um cara no colchão, com a cabeça gordurosa e marrom-batata
visível debaixo das cobertas. A designer de interiores pega a mala da menina e a apresenta ao suado e acima do
peso
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cara ao lado dele. O imigrante sorri sem jeito e, quando ela aperta sua mão, ela também está quente e suada.
“Meu nome é Anita”, a garota se apresenta.
“Eu sou Inayat, mas todos me chamam de Khan. Você pode me chamar de Khan também. E este aqui”, aponta para
a pilha de cobertores, “é meu parceiro Tereesz Machejek. Ele não está se sentindo bem, como podemos ver.” Khan
acha que se saiu muito bem. Poderia ter sido pior: “Que diabos?!
Jesper, por que você não me contou que está namorando uma modelo de verdade! Legal! Se eu tivesse Anita
Lundqvist, contaria a todos. Ei, me dê um autógrafo, ei, sua irmã é Pernilla Lundqvist, certo, me dê o telefone da
Pernilla e me mostre seus seios! Jesper, diga a ela para mostrar os seios!
Khan estraga sua introdução jovial com suas risadas sobre os “seios”. Agora ele também está olhando para eles,
escondidos sob a roupa larga e fashion da garota. “Peitos, peitos, peitos de modelo, peitos de modelos famosas”,
ele pensa e ri cada vez mais. Claro, ele não percebe quando a garota pergunta pela segunda vez sobre Tereesz.
“Coitado, o que há de errado com ele?”
"Intoxicação alimentar." Jesper pega o braço da garota e a leva até o quarto para se trocar.
Khan usa de tato e grita da porta: “Ei, tudo bem, até amanhã, certo!”
“Você já está saindo? Espere, vou chamar um táxi para você!
“Você e seu táxi, em vez disso irei a pé.”
"Adeus!" a garota chama com uma voz amigável. Enquanto Khan manca pela estrada florestal até o ponto de ônibus,
com os pés esmagando o musgo frio, a garota veste as calças na cama. Em seu top solto e boêmio está o rosto de
Serj van Dijk, em um revolucionário esquema de duas cores, cinza e turquesa, como se estivesse estampado. O
que? Não é pretensioso! Van Dijk também é uma espécie de revolucionário. Um revolucionário da moda . O Mazov
do mundo da moda. Só que ele não manda a burguesia para o exílio na taiga do Nordeste de Graad, ele vende,
você sabe, roupas.
“Jesper, quem são eles?”
"O que você quer dizer?"
“Você nunca me contou sobre esse tal de Khan. E o outro?"
“Tereesz. Eles são apenas antigos colegas do ensino médio. Acabamos de ter uma reunião. Eu não te contei sobre
isso?
"Não."
“Estávamos apenas relembrando os velhos tempos. Ei, Tereesz mora em Graad. Ele vai ficar aqui por mais algumas
noites, eu acho. Você não se importa, não é?
“Claro que não”, diz a garota, mas ela sente problemas. Ela olha desconfiada para as costas de Jesper enquanto
ele vai fazer chá. A recepção deixou a desejar. Um beijo desprezível.
A garota anda furiosa pelo quarto, mas então percebe uma caixa de anel na mesinha de cabeceira, entre os livros.
Ah, uma surpresa? É para esta noite? A caixa está longe o suficiente para que Jesper possa alcançá-la da cama.
Poderia ser? Acho que não, mas ainda é melhor saber o que está por vir. E além disso – curiosidade! O clima
melhorou imediatamente. Uma caixa de veludo preto, uma caixinha. A garota abre a caixa, clique!
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A noite cai sobre Vaasa. No centro da cidade de Königsmalm, um filhote de raposa atravessa o
cruzamento. Sua respiração colore o ar de azul e ele aconchega as orelhas. A rua está silenciosa
e vazia, os prédios do centro da cidade com varandas enfileirados e semáforos amarelos piscando
nos espelhos das janelas. A metrópole do norte à noite é uma instalação de luz – uma coisa linda e
moderna, mas os visitantes são escassos. O museu real de arquitetura em estilo Dideridaada paira
sobre o rio, e a iluminação da fachada faz o edifício brilhar dourado. E lá embaixo, no escuro, a
água do rio flutua, brilhante como vodca tirada da geladeira. Pontes se curvam sobre ela, com
fileiras de pérolas-lanterna nas costas. Um ciclista solitário volta para casa, com o som da bicicleta
chacoalhando e o cheiro da despedida pairando no ar. Os cartazes publicitários nos cantos da loja
de departamentos entram em modo de economia de energia com um zumbido. Uma gigante modelo
de lingerie acima da linha do telefone público sorri e desaparece. Anita Lundqvist. “Criança, cubra-
se”, diz o presidente do presidium, Sapurmat Knežinski. "Você não está com frio?" E dois agentes
da Colaboração sobem correndo as escadas da delegacia. “Tereesz Machejek! Onde se encontra
Tereesz Machejek?
Você o prendeu há quatro dias! Este homem é um homem da Corregedoria. Ele é o anjo da morte.
“Tereesz quem? Machejek? O oficial de segurança aguarda uma resposta da máquina. “Não
tivemos ninguém com esse nome aqui.”
O asfalto brilha. Há geada noturna e poças congeladas no chão em Saalem.
Casas de madeira ocupam as calçadas e o som de passos ecoa na rua.
E em algum lugar lá dentro, no porão, Inayat Khan acende as luzes de “Harnankur”.
A única fonte de luz é o modelo do dirigível, que se apaga toda vez que acende, revelando o rosto
de Khan. As fileiras de luzes no piso do navio são refletidas em seus óculos.
Ele tem uma ideia, um lampejo de inspiração – que só pode ser visto quando todas as outras luzes
se apagam. Khan espera por esse momento há dois anos. Ele corta os fios, tira o dirigível como
um bebê do berço e dança com ele nos braços. Uma vitrine vazia fica no meio da sala. Os
filamentos incandescentes do holofote esfriam do outro lado da rua, no pátio do picadeiro; os
bondes puxados por cavalos desaparecem na escuridão. Os cavalos dormem em filas nos estábulos.
Passando pelas ruas do subúrbio, há cercas brancas com trincos nos portões.
Ao longe, ouvem-se latidos de cães, caixilhos de janelas brilham no escuro e móveis de madeira
para jardim ficam vazios na varanda. Quem farfalhou nos arbustos de espinheiro? A noite cheira a
gelo e o medo do futuro assombra os sonhos da família nuclear. E onde termina Lovisa, começa a
floresta de coníferas e Jesper de la Guardie rola para fora da cama. Anita foi dormir com raiva e
Jesper preocupado. Mas não por causa disso. Jesper não consegue encontrar seu amado elástico.
Ele se esgueira de cueca, olha a mesinha de cabeceira e a estante de livros, depois veste o roupão
e atravessa as cortinas até a sala. A parede do fundo brilha no escuro vindo das janelas, e o chão
é um campo minado – caixas de leite, meias, cinzeiros – um caranguejo eremita chamado Tereesz
Machejek está se acomodando em sua nova caixa.
O agente, com o nariz encostado no vidro, acorda. Jesper coloca uma xícara de chá na frente dele.
Tem cheiro de hortelã-pimenta.
"Ei! Acordar! Vamos conversar um pouco, não sei, bater um papo ou algo assim.”
“Tudo bem, mas quero fumar lá dentro.”
Bocas se movem, ouvem-se gargalhadas e, lenta mas seguramente, o amanhecer começa a
aparecer do lado de fora da janela. O estoque de cinzeiros e xícaras lentamente sai da escuridão.
Por trás dos vidros do café “Cinema”, a luz da manhã penetra. Isso é
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Quarta-feira. Os madrugadores estão agitados em Östermalm, a máquina de limpeza de ruas está funcionando e os
jornais matinais estão caindo em fileiras de caixas de correio. O trânsito está agitado, o operador da máquina está
limpando o gelo do para-brisa.
O redator de quase trinta anos e bigode está tomando café e comendo ovos mexidos. De repente, ele engasga com o
café e corre tossindo até o banheiro. O jornal da manhã fica aberto sobre a mesa. Na seção de anúncios, há uma cópia
com a letra de Målin Lund que diz: “Está tudo bem. Estamos com o Homem e gostamos daqui. Nós te amamos." Abaixo
da cópia está o número de telefone de contato de Inayat Khan e o texto diz: “Boa pessoa, ainda não é tarde demais. Se
você tiver informações sobre esta carta, se a enviou ou se souber de algo novo sobre o desaparecimento das crianças
Lund – seja lá o que for – entre em contato conosco.”
“Eu gostaria de uma caixa de 'Astra' com mentol, não, espere, 'Radar' já chegou?”
“Não, desculpe, Sr. Ulv, essa coisa de evacuação! Não estão mais chegando novos produtos, não sei por quanto tempo
poderei manter esta loja aberta.”
“Bem, nesse caso, dê-me três caixas de 'Astra'”, diz um jovem de cabelos castanhos e cabelos encaracolados. “Aquele
vinho de groselha daí, quão forte é?”
“Vamos ver, vamos ver.” O vendedor tira uma garrafa empoeirada da prateleira de bebidas alcoólicas. "Huh. Vinte e
três por cento. Espírito puro, eu acho.”
"Excelente. Você tem mais disso?

“Há dois aqui.”
“Essas e a vodca, 'Estação Final'. Foi envelhecido no Pale, certo?
"Onde mais. Se não fosse, eu mesmo o levaria para o Pale, fica logo atrás da campina!
“Então, um maço de fósforos, um maço, não uma caixa. E aquelas velas, não mais? Oh sim! Também gostaria de levar
esse licor de morango silvestre, esqueci de tomar da última vez. Dê os dois que você tem aí.
“Este segundo é de framboesa, o de morango silvestre sumiu.”
“Bem, eu aceito então. Você sabe o que? É melhor me entregar todo o álcool se for fechar a loja de qualquer maneira.
E um pouco de linguiça defumada também.”
“Todo o álcool?”
“Sim, e meia barra de linguiça defumada.”
Um jovem de cabelos cacheados anda de bicicleta pela cidade de Lohdu, em Lemminkäinen, na zona de desastre
entroponético imediato. Garrafas empoeiradas tilintam no trailer, misturadas com caixas de cigarros. E meia barra de
linguiça defumada “Doctor's”, embrulhada em papel.
Na estrada da aldeia, os postes de luz brilham como diamantes na escuridão da manhã.
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11. AUTO-CHILLER
No início dos anos 50, uma jovem mãe observa seu filho Ulv, de quatro anos, no playground de Lovisa. Estamos
no meio do verão, os choupos deixam cair flocos cinzentos e o sol brilha no céu, mas a mãe está preocupada.
Outras crianças correm pela casinha e os meninos gritam e puxam os cabelos das meninas. A ponte suspensa do
teatro vibra enquanto as crianças correm em suas mesas. Lá embaixo, meninas e meninos constroem uma cidade
na borda de madeira de uma grande caixa de areia. Uma menina gira um pequeno modelo de dirigível em torno de
uma torre e dois meninos cavam um túnel, um de um lado e outro do outro lado da colina. O túnel se encontra no
meio e os meninos riem triunfantes. A menina fica entediada, começa a chorar e as outras meninas vêm perguntar
o que há de errado.
Apenas o pequeno Ulv está sentado sozinho, longe, do outro lado da caixa de areia. E quando alguém lhe pergunta
qual é a casa solitária que Ulv construiu sobre seu enorme pedaço de tecido, Ulv não diz nada. O menino apenas
olha vagamente para longe e sorri com seu misterioso sorriso infantil. Como se ele fosse de alguma forma... legal
demais para isso. Um cara muito legal para falar sobre sua casa para o resto dos malandros. Os outros logo se
cansam dos modos arrogantes de Ulv e o deixam em paz. A jovem mãe não entende por que seu filho não se
importa em estar na companhia de outras pessoas. Mesmo com os próprios pais, Ulv não trocou mais do que dez
palavras. Ele fala, mas apenas quando está sozinho consigo mesmo. Às vezes a mãe o escuta de outro cômodo e
não entende o que há de errado com seu filho.
Ouve-se um desfile de rua distante, e as batidas do bumbo: nts-nts... Ulv está sentado em uma solidão orgulhosa no
canto da caixa de areia, movendo sua cabeça encaracolada para frente e para trás ao ritmo da música. Quase
parece que ele está... se arrepiando.
É tarde de quarta-feira na floresta perto da casa de Jesper. Desta vez, Khan está na frente e os outros tentam
acompanhá-lo. Ele está com muita cafeína e não dormiu a noite toda. Até de manhã, ele apertava os botões do
“Harnankur”, fazia café e ligações interurbanas e ouvia músicas tristes até que sua mãe lhe pediu para abaixar o
volume. Khan balança as mãos enquanto fala, seu casaco laranja aberto e um lenço listrado turquesa-laranja-violeta
nas cores Iilmaraa esvoaçantes. Sua mãe tricotou para ele no solstício de inverno e o chapéu tutu pom-pom para
seu aniversário anterior. Também está nas cores Iilmaraa. Eles vêm como um conjunto.
O caminho da floresta serpenteia entre colinas e pinheiros altos de cada lado da estrada. Três lado a lado – Jesper
na pista de pneus da direita, Tereesz na esquerda e Khan direto no meio do tufo de grama – eles descem a colina
na areia nevada da estrada. O feno tem um padrão cinza, farfalhando sob os pés. Flocos de neve únicos voam no
ar e a natureza seca do final do outono brilha.
Khan respira fundo o ar fresco. O musgo se decompõe. Ele bate as luvas, que passam por suas costas com um
barbante. “Nunca acreditei em uma solução criminal, você sabe disso. Cada passo à frente é um passo à frente e,
nesse sentido, é claro que é ótimo perseguir vendedores de linóleo, mas Tereesz, às vezes sinto que você está
colecionando esses caras como eu coleciono recordações, entende o que quero dizer? Não quero dizer isso de
uma maneira ruim, é claro.”
Tereesz sopra grandes anéis de fumaça cinza-prateados e faz anéis “Astra” no meio que o vento calmo leva embora.
“Eu não me importo, você também está certo. Você coleta essas coisas porque
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você acha que encontrará algo sobre as garotas de lá. Eu coleciono meus monstros pelo mesmo motivo.”
“E o que você coleciona, Jesper?” Khan pergunta.
“Eu não coleciono nada, seus malucos. Mas ainda é bom para um homem ter um hobby. Ei, o que vem a seguir?
“Bem, temos que revistar a propriedade de Trentmöller e entrevistar parentes”, lista Tereesz em seus dedos
enluvados de couro.
“Mas você viu que não foi ele, certo?” O caminho da floresta faz uma curva, e o feno marrom-claro roça os trilhos
como o cabelo de alguém e farfalha sob os pés de Jesper. "Ou você não tem certeza?"
“Você nunca pode ter certeza no Gabinete Psicodélico do Capitão Pepi Popikarnassos”, o hiperativo Khan
interrompe e se vira. Caminhando alguns passos para trás, ele explica a Tereesz: “É por isso que o tribunal não
considera ZA/UM como prova. É psicodelia, sabe, não é suficiente por si só. A realidade tem que corresponder.
Tem que haver testemunhas e coisas assim. De qualquer maneira, é tudo inútil!”
“Bem, eu não diria que é completamente inútil”, Tereesz joga a bituca de cigarro sob as árvores, e a faísca laranja
ricocheteia. “Mas você estava certo sobre Pepi Popikar nassos, as fantasias e a realidade de sua cobaia se
confundem. Pareceu-me que era mais um... aspecto dele. Um que deixou de existir ou... se eu tiver tempo, devo
deixar as autoridades locais investigarem essas coisas.”
“Mas agora, como você disse, é bastaa?” Khan pergunta.
“Agora é bastaa, sim.”
“Muito bom, porque sejamos sinceros! Qual de vocês quer encontrá-los em alguma vala?
Seriamente. Não é um objetivo em si, não vai conseguir nada!” Khan sorri e espera por respostas, vendo Tereesz
levantar a mão.
"Eu faço. E é um objetivo em si. Você já ouviu falar em encerramento? Esse conceito.”
Jesper ainda pensa no sintetizador de Pepi Popikarnassos como uma autogratificação futurista superestimada.
“Você tem algo melhor para oferecer? Tempus rev? Fazemos certo desta vez?
"Não é uma má ideia. Honestamente, eu não diria não.”
“Agora vamos, Khan, seja razoável.” Tereesz acende outro cigarro e sente um cheiro de enxofre no ar frio. “O tempo
está se esgotando, perdemos contato com Revachol e com o Ocidente também. Metade do mundo está em
desvantagem, se a guerra eclodir, todas as investigações serão interrompidas e documentos, papéis e pessoas
poderão desaparecer. Temos que trabalhar rápido, resolver todas as pontas soltas antes que seja tarde demais.”
Três pequenas silhuetas movem-se por campos cobertos de vegetação, equilibrando-se e mudando enquanto
discutem sobre uma cerca de troncos. O gelo flutua junto com o riacho sob os pés; eles saltam sobre árvores
caídas no túnel escuro da floresta e se movem em fila nos prados brancos. Khan passa pelo arame farpado e
Jesper pula como Tereeszki. As clareiras ficam para trás, a floresta fica mais estreita e a estrada arenosa fica
abaixo das raízes das árvores como um pequeno canal. O vento do mar já sopra acima das copas das árvores e a
extensão da água pode ser sentida no ar.
“Estamos fazendo o seu trabalho há tanto tempo e não deu em nada. Dê-me uma chance agora”, explica Khan com
mais gestos do que palavras.
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“Ok, você está certo ao dizer que é um beco sem saída”, admite Tereesz. “Mas conte-nos o plano e deixe-nos
pensar sobre ele. Se eu achar que algo pode resultar disso, tudo bem, faremos isso; se não, teremos que
fazer uma pausa.”
“Você não entende”, Khan dá de ombros. “Se você disser não, nunca saberemos. Não há mais outras opções.
Não posso correr o risco de você dizer não. Vamos fazer uma pequena viagem antes, hein? Vamos conversar
com um profissional. Deveríamos tê-los contatado há muito tempo; é urgente agora.”
“O que você quer dizer com não há mais outras opções?” Jesper não entende.
“Mas e as cartas de Målin? Alguém tinha que mandar, a caligrafia combinava, nessa idade deveria haver
algum desenvolvimento. Se uma criança de treze anos escreve, então sua caligrafia pode não ser 100% a
mesma aos quinze, 95% é muito promissora; Eu li sobre isso. Certo, Tereesz?
“Sim, sim, isso mesmo”, Khan interrompe. “Mas quer saber? Tenho uma ideia de como podemos resolver isso.
Nós simplesmente não deveríamos esperar por isso agora. Temos que agir imediatamente!”
"Que ideia?"
“Bem, coloquei um anúncio no jornal.”
Tereesz anda com seu casaco estilo anos 50 com rabo de peixe, ele parece um verdadeiro kojko e sua boca
está ligeiramente aberta em pensamentos. “Isso pode não ser uma ideia tão ruim, quando você colocou o
anúncio?”
“Enviei anteontem; deveria sair hoje. Coloquei seu número aí também, Jesper, caso eu não esteja em casa.”
“E o que você escreveu lá?”

“Que se alguém tiver alguma informação, se apresente, nada de ruim vai acontecer, nos ajude, você sabe!”
“Tal coisa pode ser mais eficaz do que você pensa”, explica Tereesz a Jesper. “Especialmente com coisas
antigas como esta. Mas você ainda terá que pescar em colunas diferentes por meses e meses. Onde é que
puseste?"
“Em Dagens e Capitalista. Eu não tinha mais dinheiro. A propósito, vocês dois me devem cinquenta cada. E
para o orientador que estou recomendando, ele também precisa. E para a viagem. Você deveria levar pelo
menos mil, ele é muito caro, muito bem avaliado. Estou esperando há tanto tempo por isso, lendo sobre ele…”
Jesper fica impaciente. Primeiro, ele definitivamente não quer ir a lugar nenhum agora e, segundo, ele já sente
de quem é o dinheiro que está em jogo aqui. Khan vive do dinheiro do solatium de seu pai, que morreu em
uma plataforma de óleo combustível, e se Tereesz não iniciar uma investigação, ele não receberá nada.
“Escute, explique, de qual consultor estamos falando aqui?”
Três silhuetas chegam à beira do penhasco. A extensão do mar encontra-os, além da campina seca. O feno
está pontilhado de neve branca e um único grupo de pinheiros treme ao vento. O céu escurece quando os
homens se aproximam da beira do penhasco. Jesper levanta a gola do casaco, o som da água ficando mais
alto em seus ouvidos. Ele muitas vezes caminha sozinho os seis quilômetros até aqui. Deste local, eles podem
ver o que todos desejam ver – a faixa da praia de Charlottesjäl brilhando em azul do outro lado da baía, na
distância nevada.
Khan se apoia na cerca de madeira e olha para baixo. As ondas quebrando atingem a parede rochosa, as
curvas da água e a crista branca das ondas se quebram em um milhão de aglomerados de espuma. Gotas
nos óculos do homem turvam sua visão. Jesper aprecia as ondas do outono, elas vêm uma vez
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um ano e agora ele tem um plano claro. Vamos. Ele dirá à garota que vai também e pensará em
outra coisa para os meninos. Ele mede o vento.
“S el fc hiller”, diz Khan, “é a última chance de conversar com ele sobre garotas”.
Jesper começa a rir, mas Tereesz está falando sério.
"Espera espera! Ele confirmou os esqueletos de Abadanaizi e Dobreva com precisão de um
quilômetro”, explica Khan. "O que mais? Há dois anos, seguiram a sua sugestão para encontrar
Cornelius Gurdi em Corpus Mundi. A corrente que ele trouxe agora afundou no Pale, mas eles
encontraram os pratos e o acampamento de Gurdi nas proximidades. Depois de cem anos de referências!
O Self-chiller, Jesper, mora em Lemminkäinen, uma casa de campo na floresta, e vamos para lá.”
No mar cinzento-chumbo está nevando e a temperatura está em zero; o vento na baía é inferior a
dez metros por segundo, e nas próximas duas semanas veremos tempestades no oeste de Cato,
bem na beira do Pale, fazendo com que o oceano suba. Uma janela de duas semanas, condições
perfeitas. Jesper já sente como a massa de água da praia de Charlottesjäl, a dez quilômetros daqui,
se transforma em ondas. Ondas se movem diante de seus olhos, longas e estáveis como belos
pensamentos.
“Tudo bem”, diz Jesper, “mas tenho uma conferência. Coisas de design. De quinta a sábado.
E já agora: ir a Lemminkäinen não é uma boa ideia neste momento. Ou talvez você não saiba?
O pequeno Ulv tem nove anos quando a dance music moderna nasce em Oranje. Johan Hauer,
Rietveld e Arno van Eyck giram discos em salas universitárias; no Vesper em Viderund, é inaugurada
a primeira discoteca do mundo, “Das Baum”; numa noite de verão na praça das arcadas de Messina,
após o cenário mais épico da história da humanidade, a multidão extasiada coroa Theo van Kok
como a inocência. Ulv chega da escola com uma mochila nas costas. Ele está na quarta série,
sentado sozinho no fundo da classe porque Ulv não se importa com o que a professora está dizendo.
Matemática e ciências não interessam a Ulv. Garotas estúpidas não interessam a Ulv; apenas uma
coisa neste mundo lhe interessa. De boca aberta, ele fica em frente à porta de Fonopoe a caminho
de casa em Västermalm, onde os amantes da música vão e vêm. O remix de coma de Theo van Kok
toca em uma máquina antiga, e os amantes da música assistem enquanto o pequeno Ulv balança e
dança como se estivesse possuído. Lágrimas escorrem pelo rosto de Ulv e o mundo inteiro
desaparece. Todos riem e olham maravilhados enquanto o garotinho salta e se debate, balança,
bufa, acena e ruge: “Uau, isso não é incrível?!” Ele bate as mãos e os pés no ar, bate no capô do
carro com as palmas das mãos e simplesmente não consegue entender: “Como pode ser tão bom?!
Não pode ser tão bom!!!” Um vendedor com um moletom da moda sai da loja; da Pálido das coisas
perdidas, do coma que ecoa pela história humana, Ulv se aproxima do jovem e entrega a Ulv uma
fita Stereo 8. “Theo van Kok/” diz a capa, “Conde de Perouse-Mittrecie”. Esta é a primeira e única
vez na vida de Ulv que uma pessoa viva foi valiosa para ele.
O pneu sulcado da carruagem está girando e a neve farfalhando sob as rodas, mas Inayat Khan não
está lá. Ele tem treze anos e está saindo da varanda da villa do pai de Tereesz para o pomar de
macieiras. Está escuro e os grilos cantam. O auto-chiller coloca uma fita Stereo 8 no player e dois
discos de plástico giram. A passagem de som está em andamento, mas a noite de junho está
tranquila e a música não vai muito longe. Isso aconteceu vinte anos depois e está longe de Inayat
Khan. O ar está cheio de aromas, e ele se aproxima do menino como um espírito debaixo das
árvores, circulando
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joelhos e cheira a maçãs maduras. Khan pisa descalço na grama orvalhada.

Os meninos estão dormindo lá dentro, no segundo andar, mas ele não consegue dormir. Eles foram trabalhar juntos
às sete e meia da manhã. O corpo de Khan está cansado da construção, mas seu coração está inquieto. O dinheiro
não é suficiente. O revendedor Zigi estava jogando quantias astronômicas no telefone. 300 reais. Jesper levou sua
coleção de romances de aventura “Man from Hjelmdall” para a livraria de antiquários, depois de muita persuasão.
Khan vendeu seus binóculos.
Câmaras de combustão de dezesseis tempos estão funcionando no coração da máquina; na distante Lemminkäinen,
as vidraças da casa da fazenda tremem em ritmo grave. Verifique, verifique… Mas Inayat Khan não está lá. Uma
maçã cai no chão na sua frente. O pequeno Inayat limpa a maçã com a manga e senta-se no banco do jardim. Ele
morde a fruta e sente uma dor doce pulsando em seu coração, dificultando a respiração.
É a sensação de possibilidade escorregadia que cresce durante todo o dia e depois se faz sentir à noite. “Fala…
você sempre tem apresentações tão legais. Em história e ciências naturais...” Olhos verdes escuros, incrivelmente
gentis e muito interessados. Tem certeza, Khan?
Tente ser razoável agora; não adianta se rebaixar por nada.
O capô está fumegando, a correia do motor está funcionando e a fita deslizando contra o leitor magnético. Mas
ainda está tranquilo no pomar de macieiras. Inayat Khan não acredita em Deus, especialmente. Deus foi
supostamente inventado por alguém chamado Pio há mais de três mil anos em Iilmaraa. Talvez. Mas agora Khan
joga o caroço da maçã nos arbustos, junta as mãos e reza.
“Por favor, torne-me simpático para Målin. Deus, por favor, faça com que eu seja realmente agradável para ela, não
apenas... você sabe, afinal você é Deus. Prometo que então não pensarei que algum homem – Pio, de Perikarnassus
– inventou você. Eu prometo que acreditarei que você existe desde o início dos tempos e desenhou o céu e a terra
com sua... uh... bússola de ouro ou algo assim. Desculpe, Deus, por brincar assim com você, mas veja bem, é muito
difícil para mim acreditar que você existe se não sou simpático para Målin Lund.
Khan olha para o céu. Na escuridão do seu coração, o amor gira e se espalha como estrelas.
O amor, como um gato de pêlo liso, se enrola em sua barriga. Para ele, o amor também é medo da perda.
O brilho vermelho das lanternas traseiras mancha a neve de sangue, o silenciador do motor estala.
Os pneus acorrentados zunem na neve e o motor ruge por um momento. Mudança de marcha.
O tom aumenta. A aceleração pressiona o motorista temerário contra o assento. Os dedos do jovem estão
congelados nas alavancas e os óculos de corrida na cabeça, ele está com um capacete de motorista. A estrada
montanhosa apagada é refletida na superfície dura dos vidros e desaparece sob as rodas.
A atmosfera está girando acima da zona de catástrofe entroponética de Lemminkäinen.

Cordilheiras escuras com picos salpicados de neve cortam o horizonte, com os dentes à mostra como os de um
vendedor de linóleo. No vale abaixo, estendem-se clareiras e florestas de abetos, enquanto uma carruagem preta
acelera pela estrada sinuosa a cento e cinquenta quilómetros por hora.
“Droga, isso é doentio!” exclama Khan. Tereesz assente, a fumaça do motor enchendo o ar frio da cabine, que é
industrial e ácido. O agente olha pela janela, observando os postes de beira de estrada cobertos de neve passarem
voando na nevasca. No vale abaixo, surge uma massa branca, pontilhada de clareiras. Khan salta para o assento
oposto ao de Tereesz e toma o último gole da garrafa de vinho. A bebida forte desperta seus sentidos e ele bate
contra a parede da cabine.
75
“Se foi”, ele mostra a garrafa vazia a Tereesz. Outra garrafa de vinho aromatizado de frutas
vermelhas aparece nas mãos de Khan. A tampa giratória sai com um estalo. “Açúcar: 25%”, ele mói
o açúcar entre os dentes. Ao longe, na encosta oposta, luzes bruxuleantes brilham no escuro. Todos
os outros veículos continuam se movendo na direção oposta, longe da catástrofe entroponética,
desde a noite de quarta-feira. Foi quando Khan, o agente Machejek e o maluco piloto de rally Kenni
– apenas Kenni – partiram de Vaasa:
"Qual o seu nome?"
"Me dê isto."
"Caixa de graxa?"
“Vindoso Kenny.”
“O teto, a zona de colapso entroponético! Não pode ser, até os abetos vão se afastar do céu, saa-ta-
na, como disseram, é preciso ver! E casas também!”4 grita Kenni do banco do motorista.
"Como vai você?" Khan grita de volta. Ele, ao contrário de Tereesz, ainda fica um pouco preocupado
quando a máquina treme e na escuridão, no brilho amarelado do velocímetro, vê o ponteiro mudar
para cento e setenta.
“Está indo muito bem, simplesmente ótimo, não me preocupo nem um pouco!”5
“E a estrada, como está a estrada?”

"E daí, certo? Não, está tudo bem, não me preocupo nem um
pouco."6 Kenni não se preocupa nem um pouco7 . Kenni quer vinho com sabor de frutas vermelhas,
e quando Khan pensa que Kenni não deveria dirigir bêbado, Kenni diz: “Não se preocupe, certo? Já
estou meio bêbado, senão adormeceria. Isso me ajuda a focar, kato!”8
A estrada continua serpenteando pelas encostas das montanhas, entre os abetos. Kenni se inclina
para frente para se manter no caminho certo nas curvas. Khan só se sente seguro quando a
carruagem mergulha profundamente na floresta junto com a estrada da aldeia. O som da neve sendo
esmagada sob as rodas e o motor lutando para acompanhar, as janelas cobertas por círculos de
flocos de neve. As paredes escuras da floresta tremulam atrás dos iluminadores.
De repente, Kenni encosta no lado esquerdo da estrada e Khan salta de volta para o seu lado. O
carro passa correndo por uma van vermelha da Graad Telecom. A equipe de notícias acena para
Khan com seu próprio iluminador coberto de neve, e Khan acena de volta.
Nos últimos dois dias, Khan bebeu com Tereesz na cabana. O motorista se recusa a fazer paradas.
Kenni quer quebrar um recorde. Ele tem um cronômetro na mão.
E durante todo esse tempo eles veem todo o outro tráfego indo na direção oposta. A duzentos
quilômetros de Vaasa, e o engarrafamento no lado oposto da estrada ainda se arrasta. Pessoas da
periferia viajam para as cidades e visitam parentes. Pelo rádio do carro, eles descobrem que o
mesmo pânico está acontecendo em Katla. Arda é o lugar para onde todos vão, com sua estação
ferroviária magnética em Norrköping. Até mesmo Jelinkas, perto da Rodovia Norte que desabou,
esgotou os ingressos para os próximos dois meses. Não há saída, é melhor simplesmente atravessar
o planalto boreal.
4
(Origem finlandesa) “Dar.” / “Kenny quem?” / "Só me dá." / “Céus, a zona de colapso entroponético! Não pode
seja, os abetos estão flutuando em direção ao céu, saa-tan, como eles disseram, você terá que ver! E as casas também!”
5
(Origem finlandesa) “Está indo muito bem, está indo muito bem, não estou nem um pouco preocupado!”
6
(Origem finlandesa) “O quê, a estrada? Não, está tudo bem, não estou nem um pouco preocupado.”
7
(Origem finlandesa) “preocupe-se”
8
(Origem finlandesa) “Não se preocupe, certo? Já estou meio bêbado, senão adormeceria. Isso me ajuda a focar, cara!
76
Lentamente, a janela lateral se transformou em uma paisagem abobadada com cristas nebulosas deslizando no
horizonte e florestas de abetos agachadas. Tarde da noite, a carruagem pegou a rodovia, mas o tráfego em sentido
contrário não diminuiu; só a estrada descia dos pilares, no meio dos campos onde a neve engrossava, e os campos
brilhavam com ela. Khan caiu em um sono profundo, com a cabeça apoiada na janela lateral, e na frente deles, no
escuro, um mar de faróis diamantados brilhava de um lado da estrada e, do outro lado, uma estrada fria e vazia.
Apenas um par de lanternas traseiras vermelhas acelerou em direção a Lemminkäinen. E eram acompanhados
apenas por comboios militares e veículos de agências de notícias estrangeiras, com antenas de rádio nos telhados.
De manhã, ele abriu os olhos e viu pela janela uma aldeia abandonada passando. Fios elétricos balançavam entre
os postes e, na rua vazia do vilarejo, uma garota do campo andava de bicicleta. Ela usava uma saia longa e uma
jaqueta. A camponesa olhou Khan diretamente nos olhos, com os refletores brilhando nas rodas da bicicleta. Eles
estavam a 1.500 quilômetros da fronteira de Vaasa e outros 1.500 estavam à frente. Kenni dirigia devagar e da
cabine ouvia-se o gelo quebrando sob as rodas em poças. A garota acenou e pegou uma estrada vicinal nos
arredores do assentamento. A escuridão da floresta a engoliu e a luz traseira da bicicleta tremeluziu no ritmo do
dínamo. A neve já caía pesadamente no túnel de árvores à frente. Então eles foram – Inayat Khan e Tereesz
Machejek, com Kenni, simplesmente Kenni, o cara mais durão do parque de táxis. Por algumas horas, os meninos
ficaram sentados em silêncio e observaram Suru passar na penumbra. As estrelas frias dos postes de luz iluminaram-
se ao longe, e o ferro corrugado dos telhados das casas desmoronou na eternidade. À medida que a noite se
aproximava, a neve tornou-se mais espessa. As serras escuras das montanhas erguiam-se no horizonte, as aldeias
tornavam-se cada vez mais raras e Tereesz sugeriu abrir uma garrafa de vinho aromatizado de frutos silvestres.
“Caso contrário, ficará deprimente.”
Nas montanhas escuras à frente, eles frequentemente viam aeronaves militares no céu. Certa vez, um pássaro de
metal passou zunindo por cima da ponte, tentando capturá-los sob seu holofote; a almofada de ar ameaçou virar o
carro. Mas então o pássaro desapareceu. Apenas suas luzes ainda deslizavam sobre a escuridão da floresta. Isso
é chamado de evacuação.
O posto de controle ficava abandonado à beira da estrada, com as letras “LEMMINKÄINEN” brilhando acima dele.
Do outro lado da estrada havia uma barreira militar feita de blocos de concreto. Kenni colocou correntes para neve
nas rodas e contornou a barreira, arrancando metade do campo. A órbita do inverno, sempre nevada a partir daí,
ficou para trás com o posto de controle. O asfalto foi desaparecendo gradativamente, e assim as famílias em trenós
vieram em sua direção, por estradas de cascalho cobertas de neve. Ver o Pálido surgindo atrás deles com seus
próprios olhos, desde a infância, é seu grande privilégio. Os cavalos puxavam os trenós e as famílias que passavam,
com todos os seus pertences, acenavam para o homenzinho gordo e engraçado, de pele amarela escura e óculos
de lentes grossas.
“É tão estranho que eles estão sempre acenando”, diz Khan, e a van da Graad Telecom está bem atrás, sob uma
nuvem de neve das rodas da máquina de Kenni. Não há mais faróis ou lanternas de trenó piscando na floresta
escura. Só quem quer ficar aqui fica naqueles currais, calçadas e lojas fechadas da vila. No escuro, surge o Pálido.
"Você ouviu isso?" pergunta Kenni: "Cinza... deve estar cinza agora! Estou um pouco preocupado."9
Tereesz e Khan estão ouvindo. E, de fato, há um novo som crescendo sob o vento, um estrondo repugnante e um
estalido baixo. Como uma onda quebrando, lentamente, lentamente…
Para Khan, parece o início de uma música. Ele ouviu isso em um sonho.
9
(Origem finlandesa) “Você consegue ouvir?” / “The Pale… é definitivamente o Pale agora! Estou um pouco preocupado."
77
“Não estou mais no CoPo, eles me deixaram ir”, exclama Tereesz, bêbado, com as mãos na frente da boca agindo como
um megafone.
"O que?" Khan não consegue ouvir a princípio, o barulho é hipnotizante. Ele sente os pelos do corpo se arrepiarem e
calafrios percorrerem sua espinha, como se tivesse acabado de tirar o suéter com frio.
sala.
“Eles me liberaram da Polícia Colaboradora!”
"Eu sei!" Khan exclama, entregando a Tereesz um vinho aromatizado de frutas vermelhas. “Você esteve exibindo o
distintivo de alguém chamado Somerset Ulrich o tempo todo!”
"Como você sabe?" O cheiro de álcool sobe da boca de Tereesz para o ar frio da cabana.
“Porque todos os guardas do posto de controle chamam você de Sr. Ulrich, e de Agente Ulrich, e de Somerset Ulrich.”
“É um agente desaparecido cujos papéis eu peguei. Eu tenho mais." Tereesz toma um gole, seus lábios ficam vermelhos
e o líquido pegajoso escorre do gargalo da garrafa para sua camisa. “Documentos, quero dizer. E agentes desaparecidos.
Em Kronstadt coloquei “Machejek”, caso contrário eles não pegarão a trilha. Pensei em levar Somerset Ulrich para
Lemminkäinen e sair da pista, venha me buscar se puder!
“Você é um homem procurado ou...?”
“Sim, sim, eu não te contei, hein? Um cara teve um ataque cardíaco por causa disso!
“ZA/UM, ou…?”
“Sim, isso”, diz Tereesz, e à sua frente ele vê o ás do rally Kenni, uma massa negra de neve flutuando lentamente no céu.
A terra estala e estala enquanto os abetos se arrancam pelas raízes. A madeira grita, e o minério encharcado, como
numa cadeira de dentista. A pedra calcária voa no ar, e lá em cima, na escuridão, as primeiras árvores estão envoltas na
Pálida.
Dois anos atrás.
Khan ouve o telefone tocando durante o sono. É uma voz fria e desconhecida, um falso despertar. Ele abre os olhos no
porão da casa da mãe e se levanta, vestindo apenas calça de pijama e chinelos. Ele sente que algo está diferente, mas
vai mesmo assim. O porão ao seu redor está estranho por causa do sono, as coisas estão nos lugares errados. Nadja
Harnankur sorri horrivelmente em seu medalhão, Gon-Tzu segura um pêssego imortal em vez de uma bússola, está
mofado.
No meio da sala, uma vitrine de vidro vazia brilha sobre a mesa. Khan não se atreve a olhar naquela direção, há algo que
ele não consegue lembrar no vazio.
Algo errado. O telefone toca também – como soa na escuridão do apartamento, no corredor do andar de cima.
Ele sobe as escadas, o corredor dorme ao seu redor e o telefone toca na parede.
Ele estende a mão, com medo. Sua palma fica suada no plástico do receptor, algo o proíbe de responder. Mas ele tem
que fazer isso, é importante, cada fio conta. Então ele pega o telefone do gancho e o corredor se enche de estática do
Pale. Dói a orelha ao lado do receptor.
"Olá?" Khan pergunta.
78
Mas ninguém responde.
“Olá, quem é? Por favor, me diga quem você é! ele repete, e cada vez que a voz do homem se torna mais
suplicante, a estática mais alta. Até que isso o ensurdeça, a pressão em seu ouvido interno fica errada,
deixando apenas a vibração de origem desconhecida em seu âmago. O silêncio atravessa carne e ossos como
ondas. Está frio.
“Por favor”, grandes lágrimas escorrem dos olhos de Khan. "Me diga quem você é…"
"Você sabe quem eu sou." A vibração emite uma voz de criança, dizendo coisas terríveis. Khan começa a
tremer e cai no canto do corredor, com o fone na mão.
“Não é você, não é você!” ele chora. O verdadeiro corpo do homem treme com sua mente. Ele acorda e chora
em sua cama. Seu ouvido zumbe e o sonho continua acordado, apenas o modelo do dirigível está de volta na
vitrine, Nadja não sorri mais e Gon-Tzu segura a bússola.
Em cima da vitrine estão sanduíches de queijo seco da mãe e café frio.

E um envelope – uma correspondência magnética matinal de Graad. “Sarjan Ambartsumjan” está escrito na
caixa do remetente e dentro dela há uma única chave, dourada e imensamente complexa.
Ele tem dois anos.
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12. ZIGI
Dezenove anos atrás, no final do outono. São 8h15 e Khan está atrasado para a escola. Ele corre pelo centro da
cidade de Königsmalm. As faixas brancas do trânsito brilham na escuridão da manhã e uma neve espessa cai
pesadamente. O menino corre com a mochila nas costas, atravessa a faixa de pedestres, a buzina toca e um carro
passa zunindo. Ele quase é atingido. Gotas de granizo entram em seus olhos e derretem em suas bochechas e em
seu chapéu de lã. Khan sobe as escadas correndo até a porta da frente, quando algo o faz parar. O zelador da
escola está esfregando um grande “O” vermelho no canto da fachada da escola, junto com uma faxineira. A carta é
tão grande quanto a faxineira. Um policial balança a cabeça e olha para a parede onde um enorme slogan diz: “O
MUNDO INTEIRO ESTÁ NA ZONA IMEDIATA DE UMA CATÁSTROFE ENTROPONÉTICA”.
Zigi é esse tipo de garoto.
Zigi é o pior garoto da escola. Zigi é tão ruim que alguns diriam que Zigi é muito ruim.
“Ele está na décima série, mas quer saber? Ele veio até nós de outra escola, e Sixten conhece alguém lá, e ele nos
disse que Zigi veio de outra escola para a escola deles também. Adivinhe em que ano Zigi estava! Exatamente!
Décima série também. Juro. E você sabe o que mais? Aquela escola que ele frequentou antes... ele estava na
décima série lá também!” A mãe de Zigi é uma alegre mulher Vaasa, trabalha no Ministério da Educação e se dá
bem com a mãe da menina Lund. É por isso que o menino consegue frequentar a escola no centro da cidade,
mesmo tendo sido suspenso duas vezes. Em casa ele tem um monte de cadernos cheios de todo tipo de máquinas
de demarcação, mapas de cidades e trajetórias, mas Zigi não quer que você saiba isso dele.
O pai de Zigi é niilista, kojko e bêbado. Zigi tem muito orgulho disso: “Meu pai? Ah, eu não sei. Niilista… kojko… um
bêbado… O nome verdadeiro de Zigi é Zygismunt Berg. Certa vez, Tereesz o viu no banheiro masculino, ergueu a
mão esquerda em punho e disse: “Frantiÿek, o Bravo!” Zigi não disse nada. Zigi chateado. Então Zigi foi até a porta
e ficou parado por um momento. As fechaduras da jaqueta de couro chacoalharam.
“Ei, cara, ouça!”

"Sim?"
“Enfie seu Frantiÿek, o Bravo, na sua bunda.”
Zigi é niilista e também comunista. Se necessário.
A palavra “burguês” sai de sua língua como uma faca de borboleta: “burguês”, “bour geoisie”, “arte burguesa”,
“opinião pequeno-burguesa”, “você é burguês”, “seus pais burgueses”, “seus os pais são da burguesia”, “é porque
seus pais são da burguesia”, “é porque você é burguês, Ann (Zigi também chama os professores pelo primeiro
nome)”, 'larvas da burguesia', 'filhote da burguesia', 'pederastia é uma doença burguesa, os pederastas são
burgueses”. Zigi leu livros e conhece os mais belos nomes da burguesia: “pursui”, “burguês”, “pequeno-burguês”,
“burguês”, “kulak”, “classe média”, “rentista”, “grande proprietário de terras …'”
Sua influência é enorme. Uma menina da quarta série com tranças chega em casa e pergunta: “Pai, por que a social-
democracia é tão fraca?”
"Onde você ouviu isso?"
“Zigi disse que a social-democracia é fraca e o comunismo é poderoso. Por que não temos o comunismo, pai?”
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Mas acima de tudo, Zigi é um niilista. Ele lê materialismo dialético, diz que os animais são autômatos, é fã do
behaviorismo e adora a inspiração niilista de Pale e Mesque, Ambrosius Saint-Miro. “Se você tivesse um pouco de
coragem, você também iria para Saint-Miro”, Zigi fala sobre sua terra natal com fervor revolucionário. Isso não faz
mais parte do Zigi. Zigi não tem pátria. Seu professor de geografia o mandou para a sala do diretor, e Zigi parou na
porta, as fechaduras de sua jaqueta de couro chacoalhando: “Nos vemos no Pale”, disse ele, e passou o dedo
indicador pela garganta. Na época em que a escola ainda não discutia entroponética, muitos se reuniam em torno
de Zigi durante o recreio, e o corredor ecoava suas meias verdades: “O Pale é feito do passado”, disse ele.
“Todas as coisas perdidas estão ali misturadas, tristes e abandonadas. O Pale é a memória mundial do mundo. Ele
se acumula no final da questão e varre tudo do seu caminho.
Isso é chamado de colapso entroponético.”
“Mas quando isso vai acontecer, Zigi?”
“Sim, Zigi, quando?”
“Durante sua vida, pequeno Olle. Ou pelo menos espero que sim. A história engole o presente, o mundo feito de
matéria desaparece, desaparecido… Por isso não adianta a nossa geração ir à escola, não haverá futuro. Quando
você crescer, não tenha filhos como seus pais burgueses subdesenvolvidos. Você acabará vendo-os morrer e isso
é tudo. Comparado ao Pale, resta apenas um pouquinho do mundo! Eventualmente, as ilhas irão afundar, dezenas
e centenas de quilômetros quadrados de massa terrestre, vocês entenderão.
Como um navio afundando no Pale. Vuhhhh…” Zigi faz um navio afundando com as mãos, as travas da jaqueta de
couro chacoalham e as crianças engasgam. “Não se preocupe, Olle, será o destaque de toda a humanidade.”
Zigi está fumando. No banheiro da escola, no canto do vestiário. Zigi tem uma banda sprechgesang , e o líder do
grupo hobby cometeu um grande erro ao deixar Zigi se apresentar durante o solstício de inverno. Zigi disparou
como uma metralhadora. Quatrocentas balas por minuto…
Gancho:
"Fumar cigarros! No banheiro da escola, no canto do vestiário,
abraq adabra, no lobby (ah, sim!) na fila do almoço.

1º versículo:
É uma manhã desagradável, está escuro, cansado de
estar, Está nevando, meu ânimo está baixo e bem na esquina da minha casa (mamãe não consegue
ver!)
Um cigarro na minha frente, mmm… você entendeu, estou ficando meio chique.
Um cigarro na minha frente, está quente por dentro e tudo desaparece!

Gancho:
Abraq adabra, banheiro escolar, vestiário,
abraq adabra, desapareça como o mundo.”
E assim por diante. Em janeiro, Zigi foi expulso da escola. E veja bem, não foi por causa de suas rimas obscuras.
No ambiente educacional tolerante de Vaasa nos anos 50, tal sprechgesanging era visto mais como uma parte
natural do processo de amadurecimento. O
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a questão era que Zigi era traficante de drogas. É por isso que ele veio para a escola em primeiro lugar.
Ninguém esperava tal coisa na época e Zigi estava mais do que ciente disso. Ele agiu destemidamente, mesmo na
sala de aula, falando abertamente e em voz alta sobre seus negócios, distribuindo amostras, colhendo os frutos da
ingenuidade de Vaasa como Vidkun Hird ou o Vendedor de Linóleo. Ele também se consumia, chegava às aulas
drogado, era um anacrônico, vinte anos à frente do seu tempo. Zygismunt Berg era uma mancha preta ondulante.
Então, quando a polícia finalmente o alcançou, Zygismunt emigrou para Graad, para morar com seu pai. Ele
desapareceu do radar. Alguns anos depois, seu cadáver carbonizado foi encontrado na fornalha de um prédio de
apartamentos particularmente deprimente.
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13. CASAMENTO QUÍMICO
Com uma mecha de cabelo loiro irritantemente nos olhos, as sobrancelhas enrugadas por causa do sol,
o pequeno Jesper de la Guardie está no centro de transporte de sua consciência atemporal. Tudo leva
aqui e tudo sai daqui. Ele veste um terno de marinheiro branco para a ocasião, com um chapéu de
marinheiro listrado azul marinho na mão, dobrando-o nervosamente. Jesper tem treze anos, tem um
abridor de garrafas no bolso, um lenço com monograma, pílulas de vinte e quatro doses e um buquê de
lírios no banco ao lado dele. Todo o tempo anterior flui para este lugar, a parada do bonde a cavalo
Charlottesjäl, e tudo o que se segue sai daqui. É 1º de julho do ano 52, e Jesper está à beira de uma
noite de verão, sob o arco branco do funk! pavilhão de espera. Ele está com medo, enquanto se ouve o
barulho dos vagões enquanto a montanha-russa o eleva gradativamente até a rampa de aceleração
desde domingo passado. E assim foi durante toda a semana: a altura, a sensação de tontura pela frente.
E caindo, ele fica indescritivelmente animado. Chega o primeiro bonde, mas não há nenhuma garota nele.
O menino sente um estranho alívio, como quando era baixo demais para as Montanhas de Aço, três anos
atrás, no parque de diversões Revachol. O perigo passou. Mesmo assim, até o próximo bonde leva os
passageiros até a parada, e não há meninas entre eles. A sensação revira seu estômago – decepção. E
se eles não vierem? São oito e meia e eles deveriam estar aqui há uma hora. “Você tem que ter pelo
menos essa altura para cavalgar nas Montanhas de Aço, garotinho.” Jesper fica na ponta dos pés e toma
um gole de cerveja para ganhar coragem. Cerveja é uma péssima ideia, ele sabe disso. A cerveja faz
você cheirar a lúpulo.
“Esta é uma ideia terrível, Tereesz. A cerveja fede, as garotas odeiam cerveja! Mas depois de uma
semana de obras, um pagamento de trezentos reais ao pior garoto da escola, Zigi, para resgatar as
pílulas místicas... depois de comprar pilhas para o toca-discos, flores e sabe Deus o que mais, Tereesz
estava certo. Ele disse: “Não temos mais recursos, Jesper, e não podemos ir para lá a seco...
simplesmente não podemos”. Então eles ficaram em frente à barraca de cerveja, um barqueiro prestativo
lambeu os lábios e sonhou com sua parte. O vendedor olhou de soslaio para os três meninos travessos
e os meninos observaram enquanto o líquido espumoso escorria da cisterna para copos de papel.
“Como mijo”, comentou Jesper.

Khan pegou a garrafa de meio litro nas mãos morenas e observou Jesper tamborilar os dedos na borda
do boné de marinheiro. “Cale a boca e beba, suas mãos estão tremendo,”
disse Khan.
"Hum... você andou bebendo mijo, se não me engano?" Jesper respondeu provocativamente e cheirou
sua bebida. “Pensamos em manter a fachada de virgindade, mas aqui está você, cheirando elegantemente
a mijo!”
Khan, com baixa tolerância a piadas, riu enquanto bebia a cerveja malcheirosa. Agora ele anda nervoso
na parada, chutando pedrinhas na estrada. De vez em quando, um banhista lança um olhar desagradável
para ele do outro lado da rua quando uma pedra atinge sua perna.
O menino pede desculpas e tenta secar a frente da camisa na brisa do mar, onde a mancha de cerveja
ainda seca.
“Isso fede? Jesper, diga-me, é perceptível?
“Fede, sim, fede muito e é perceptível também. Olha, quando chega o próximo bonde?
“Está chegando às nove, mais vinte minutos.”
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“Não, não me diga , vá olhar!” Jesper se liberta de Khan e esvazia sua xícara. O copo de papel voa em direção à
lata de lixo e passa pela borda. "Caramba!"
Tereesz, salpicado de manchas solares como um demônio do canteiro de obras, dobra os joelhos e dança com os
sapatos amarrados nos tornozelos. Ele tem um toca-discos portátil com tiras de couro nas costas. O relevo de
plástico de cor creme diz corajosamente “Mono”.
A máquina é enorme e pesa mais que um monte de tijolos. Em suas mãos, Tereesz balança baterias pesadas.
“Então, está zumbindo?” ele pergunta a Jesper. “Está agitado para mim.”
Jesper está um pouco agitado, mas não muito.
“É bom, o ponto da coragem é não levar uma surra. Apenas as bordas precisam ser lixadas”, pontifica Tereesz. Ele
é provavelmente o único que não se incomoda com um atraso de uma hora fora da pista. Nós, os kojko-rabs cor
de batata que sobreviveram ao genocídio e ao massacre de Yugo-Graad sob o efeito do álcool... Contanto que
tenhamos em mãos o cheiro de cerveja com lúpulo ou vinho com sabor de frutas silvestres, não temos medo de
qualquer coisa.
Khan pega o buquê de crisântemo do banco e agora todos se sentam em uma fileira de três, batendo no asfalto e
batendo os joelhos. Descoordenado, arrítmico. O som de trilhos rangendo vem de trás da encosta e Tereesz aperta
nervosamente seu buquê de sete rosas vermelhas. O som de cascos se aproxima, os cavalos já estão na encosta
e a insígnia prateada do cocheiro brilha em seu chapéu. A agitação parece desaparecer enquanto Tereesz mexe
nervosamente no papel prateado de seu buquê. Ele não economizou.
Sete rosas vermelhas, uma mão cheia. Se ao menos ele tivesse comprado também uma caixa de chocolates, tão
chique, com escrita em relevo dourado como num romance de Graad, se ao menos não tivesse ficado sem dinheiro.
Algo brilha na cabine do bonde e, com o canto do olho, Tereesz vê Jesper se levantar. Deixe Jesper cuidar de seus
lírios e Khan poderá se atrapalhar com seus crisântemos! Rosas, vermelhas, sete peças – isso é chique! Róÿe i
bomboniera, bardzo wybornie, Tereesz Machejek!
As portas do bonde se abrem com um som metálico e agudo e o menino nem percebe como os espinhos penetram
em suas mãos cerradas. A antecipação é vividamente lembrada, mas o acontecimento em si é muito brutal, o
momento está envolto em um véu de suspense. Algo aconteceu, algo que ele fez. As meninas, as três, desceram
do trem para o asfalto, as pernas compridas calçadas com meias até os joelhos, meu Deus, que crueldade, estão
embonecadas! A bainha de suas saias tremula, parecendo tão casualmente chique como se nada de significativo
estivesse acontecendo. Charlotte coloca a mão no quadril e para na frente dele, mas Tereesz, sem conseguir
acompanhar, comete um erro e abraça a garota. As mãos dele em volta dela, um enorme buquê de rosas pendurado
nas costas do vestido, ah, que bom, as flores estão cobertas de pó dourado, pode ser mais wybornie? Ele sente
um cheiro estranho vindo do pescoço da garota. Eles se entreolham – Tereesz e a deusa do nono ano – e Tereesz,
com o rosto moreno e vermelho, um sorriso bobo no rosto, diz: “Oi!”
“Bem, olá para você também!” Charlotte responde com um charme infantil. Como se nada tivesse acontecido.
A menina pega as flores e elas caminham juntas sob os pinheiros onde o sol da tarde não chega. Está escuro e
silencioso e ninguém sabe o que dizer.
Lá fora, no pátio da casa de campo do Self-chiller, Kenni vira o carro motorizado para uma posição pronta para
arrancar. As fortes rajadas de gás da máquina fundem-se com o ruído distante do maciço florestal, à beira do Pale.
O Pale também pode ser sentido por trás das paredes revestidas de pedra da grande casa. As luzes da máquina
cortam
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a janela empoeirada e o piso de pedra rachado do saguão da antiga mansão. O rosto sorridente desenhado
com o dedo na poeira da janela brilha.
Ninguém apareceu na porta quando bateram. A fechadura estava convidativamente aberta e flashes
pendurados em pregos no hall de entrada. O ex-agente da Polícia Colaboradora Tereesz Machejek e
Inayat Khan, que mora no porão, agora andam com lanternas nas mãos, pelo labirinto de salas escuras.
Racks de ferramentas de jardim, carrinhos de jardim desmontados e pilhas de móveis antigos passam
sob a luz de suas lanternas. Khan tropeça entre pilhas de telhas, enquanto o alto Tereesz caminha à
frente dele, praticamente curvado sob o teto baixo. Outro quarto desocupado. Uma cozinha grande e
escura pode ser vista através de uma porta lateral, cheirando a giz e mofo. Pilhas de garrafas e algo que
parece meia barra de linguiça defumada tremeluzem ali. Khan chama o nome do proprietário de vez em
quando, inutilmente.
“Tem certeza de que estamos no lugar certo?” pergunta Tereesz.
Khan tem certeza, e Tereesz sente como se estivesse ouvindo um caos distante e abafado em meio a uma catástrofe.
O toque se aproxima e entra e sai como uma ilusão. Mas não vem de fora, onde as raízes das árvores
farfalham no chão e os fios elétricos chiam no céu. Vem de dentro da casa sem eletricidade. Tereesz
senta-se sobre uma pilha de papéis velhos e observa a sala ao seu redor sob um raio de luz cheio de
poeira. Ele ainda está um pouco embriagado por causa do vinho de frutas vermelhas, mas a escuridão o
deixa sóbrio. Portas cercadas por vários destroços conduzem nas quatro direções. Ele acha que consegue
ouvir o zumbido baixo de um gerador ao longe, no coração da casa, e se concentra nele. Lutando com
uma porta emperrada, ele entra em um grande corredor de teto baixo.
Tereesz desliga a lanterna e pisa com cuidado nas tábuas tortas do piso. Está legal por dentro. O cheiro
de gasolina penetra no mofo. Feixes de cabos pretos se retorcem como cobras sob seus sapatos e
continuam até o canto escuro do corredor, onde luzes verdes e amarelas piscam ritmicamente. O salão é
mal iluminado por velas penduradas nas rodas das carroças, lançando raios amarelados no chão,
enquanto a escuridão penetra pelas vidraças. Tereesz fica sob um raio de luz e sente as ondas sonoras
do mecanismo do relógio ao seu redor, frias e desconhecidas. Nas paredes rebocadas há equipamentos
empilhados em decks. Khan para na porta e passa os dedos pelas letras “Mono” em relevo.
“Tereesz”, ele sussurra, “'Mono'! E este aqui diz 'Hertz'. As oscilações de alta frequência mal tremem sob
seus dedos. "Isso é…"
“…uma discoteca”, concorda Tereesz. “Isto é uma discoteca.”
Há três quartos de século, as ilhas Ozonne eram cobertas por uma noite escura como breu.
Tudo é cinzento, cinzento escuro e, sob um céu nublado, ondas negras batem na costa arenosa. As folhas
das palmeiras balançam sobre as cabeças dos amantes revolucionários. Os golpes falharam e tudo deu
errado. Dobreva abre seus olhos anarquistas escuros. Uma linha seca de veneno surge no canto de sua
boca. Abadanaizi esmaga cacos de ampola entre os dentes enquanto acaricia o cabelo dela. "Ouvir!" ele
diz, e na escuridão total acima da água, o ritmo hipnótico dos sinos estala. Lentamente, a cor começa a
infiltrar-se no mundo preto e branco.
"Dança!" grita Dobreva como uma garotinha. Ela se levanta e vai embora. Abadanaiz a segue pelas ondas,
a água espirrando nos tornozelos.
"Você ouviu?" Tereesz pergunta a Khan.
“Como um zumbido, certo?”
"Exatamente." Tereesz pega uma vela da ponta de um prego e aponta-a para a penumbra.
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distância da sala. Eles se movem discretamente pelas tábuas do piso até o fundo do corredor.
Gradualmente, fileiras de controles deslizantes emergem da escuridão no console de mixagem, alto-
falantes monolíticos elevando-se em ambos os lados da mesa e atrás deles, um jovem com um moletom
da moda está sentado com fones de ouvido. A faixa dos fones de ouvido pressiona seu cabelo encaracolado
contra sua cabeça. Ulv balança o queixo ao ritmo da música, mas seus olhos estão fechados como se
estivesse sob alta tensão.
"Senhor. Ulv”, sussurra Khan. "Eu sinto muito, mas…"
“Shh…” o jovem coloca um dedo nos lábios. Com os olhos ainda bem fechados, ele franze a testa tão
intensamente que parece que uma explosão está prestes a estourar atrás de suas pálpebras.
“Por favor... não estrague... minha introdução”, ele pronuncia como um vasto rio, como se um
incompreensível metro cúbico de festa sobre-humana pressionasse a represa dos dentes do Self-chiller.
Ele aponta o dedo para o console de mixagem, onde dezenas e dezenas de controles deslizantes sobem
lentamente.
"Esta é a parte mais importante."
Khan coloca cuidadosamente o envelope no monitor do estúdio, para onde Self-chiller aponta com a mão
trêmula. Como um especialista em eliminação de bombas, Tereesz dá um passo para trás. Ele consegue
ler os nomes das meninas no envelope. Ainda um agente bem treinado, ele não deixa de notar que são
dois – outro envelope está escondido embaixo do envelope das meninas.
Tereesz não consegue ver o que está escrito nele. Ele fica quieto, e enquanto o homem e Khan andam na
ponta dos pés pela casa e o toque dos sinos ao redor deles fica mais alto do que a catástrofe entroponética
lá fora, parece-lhe que os dois estão de alguma forma se harmonizando.
Eles passam por campos minados de caixas móveis. O som surge atrás deles como uma onda de choque,
um tiro em câmera lenta, onde tudo parece como era há oitenta anos. Kras Mazov levanta-se da sua
secretária e o mundo fica a preto e branco. A fumaça da pólvora sobe de sua boca e lá fora, no pátio do
prédio do parlamento, ruge o mar de contra-revolucionários. Mas Kras Mazov já não ouve a voz traiçoeira
deste mundo; a introdução está ressoando nos espelhos de seu escritório.
“Bem, o que houve na conferência de design, afinal? Åre Åkerlund falou sobre como ele não se importaria
com uma guerra. Você se lembra de Are? Cometi um erro uma vez e o deixei sentar no sofá comigo para
a capa de uma revista de design. Agora todo mundo pensa que ele fez alguma coisa lá. Incluindo o próprio
Åre. Ele acha que a guerra é mais um acontecimento, um experimento midiático hoje em dia. E não, não
posso excluir que isso possa ter acontecido. Ele poderia ter usado a palavra ‘mudança de paradigma’ para
isso.” Jesper circula pela sala no último andar do Havsänglar e pratica consigo mesmo: “Depois que ele
saiu do escritório, você sabe... ele perdeu completamente os trilhos. Ele escreve resenhas de discos para
o Dagens. E ele está surdo por causa do doce no nariz!
Pode acontecer, o septo nasal dele caiu duas vezes, você deveria vê-lo! Ele parece simplesmente terrível.
Como um porco. Como ele ainda escreve resenhas de discos quando é surdo? Ele não os escreve, apenas
parafraseia os estrangeiros. Ele diminui a nota do rock em uma estrela e dá ‘disco’, como você, Khan, diria,
duas a mais.”
Jesper para na frente da cama e acena com aprovação para a mesa cúbica bege. “Então, o que aconteceu
em Lemminkäinen, você pergunta? Ah, nada de especial, só fomos com os meninos, coisa surreal, não foi
ruim, gostei bastante. Neve, abetos vermelhos, apocalipse. O que, querido? Por que fomos até lá? Bem,
olhe, há um especialista morando lá. O nome dele é Ulv e ele sabe festejar sozinho. Poucos nascem assim.
A maioria das pessoas festeja com outras pessoas.
Caso contrário, não é interessante para eles. Mas não Ulv. Ulv é o auto-chiller. Ou é o que dizem. Chega a
noite, você traz um drink, coloca um disco, dança e conversa consigo mesmo. Como estou agora. Apenas
mais alto. De manhã, quando as pessoas normais vão trabalhar,
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você ainda está se acalmando. Jesper abre as cortinas com babados em frente à janela da varanda e lá fora há um
céu escuro e nublado. A varanda parece úmida da chuva.
"E o que? Ah sim… Você sabe, como sempre. Ele fala com os mortos. Isso mesmo, um falador com os mortos.
Eles vêm quando ele interpreta Van Eyck e o velho Rietveld. É por isso que ele está sozinho assim. Não, querido,
ele não tolera Fakkengaff.” Jesper vai até a varanda e fica de pé no tapete de junco. “Ele se comunica com o Pálido,
você sabe. Seja lá o que isso signifique. Você entende como isso pode nos cativar. Esse pensamento. Sim, por
causa daquelas meninas. Isso mesmo, ha-ha-ha! Derek Trentmöller olhou para eles daqui naquele dia.
Estranho. Ele não podia dizer que era estranho aqui. Quarto de hotel completamente normal. Um pouco menos de
pintura marítima não faria mal, as decorações esnobes do corredor são nojentas e o papel de parede é, bem, ainda
apenas papel de parede. Caso contrário, tudo é de primeira qualidade, elegância dos anos 50. Jesper olha para
baixo da varanda. A alma de Charlottesjäl fica encharcada de chuva, a onda do outono a leva para a praia. A
varanda fica no alto do céu, no décimo segundo andar. Jesper fica lá sozinho. Ele abre os braços. “Não seja
ingênuo, claro que não . Mas o show foi decente. O show é a coisa mais importante neste campo – médiuns.
Considere-os como artistas. É isso. Onde vamos jantar? Não, eu realmente não quero mais falar sobre isso.”
Antes de sair, Jesper fica parado por um momento no meio do quarto número 1212 em Havsänglar. A capa verde-
musgo do sofá e as cortinas com babados parecem creme de damasco à luz suave da luminária de chão. Não, ele
não tem nada contra isso. Lá fora, o mundo é uniformemente cinza e o chique feminino do quarto dorme no centro.
Um verdadeiro sonho pequeno-burguês. Jesper abre os braços como se esperasse que algo acontecesse. Ele
também dá alguns passos provocativos e depois fica com os braços pendurados ao lado do corpo. O teclado
numérico do rádio brilha na mesa de cabeceira, o relógio bate e as cortinas diante da porta fechada da varanda
ondulam como uma vela.
“Por favor”, diz Jesper, olhando para a sala, suas paredes limpas e teto alto. Mas nada acontece. Antes de o
designer de interiores ir para a praia, ele pragueja decepcionado para o quarto: “Vadia”.
Jesper caminha pela areia úmida, com passos desafiadores. Os juncos farfalham no frio do final do outono. O
afloramento rochoso dos meninos, agora bem menor, fica azul em meio às gotas d'água ao fundo. Uma esbelta
prancha de surf branca corta o céu de outono como um sabre. Jesper levanta sua premiada prancha de surf acima
da cabeça. Ele lança olhares condescendentes para os praticantes de windsurf na água. Pode-se ficar nu aqui por
duas horas e depois subir na mesma onda desbotada com outros dez caras trêmulos. Não, Jesper vai para a casa
dele. Ele já sente, no fundo do peito, como as ondas ali aumentam, esperando por ele.
A saia esvoaça e brilha na penumbra do pinhal, em torno das pernas finas e bronzeadas da menina de quatorze
anos. Os meninos caminham guiados pela bandeira da saia de Charlotte.
Há quanto tempo isso acontece? Deste lado do pinhal, onde a hortelã desaparece no verde escuro dos mirtilos,
nunca estiveram antes.
Há muito que ficaram para trás lugares familiares, as pontes suspensas e a estrada que conduzia ao afloramento
rochoso. Tudo passa na penumbra do silêncio, com o som ocasional de conversas interrompidas. As sombras
crescem nas dunas e, no horizonte distante, as cortinas das árvores se abrem lentamente.
O campo de abertura ondula ao vento salgado do mar. O sol laranja-sangue aparece baixo sobre ele. A grama
parecida com cabelo farfalha quando as pernas cobertas de meias de Charlotte se estendem em direção ao mar.
Seis longas sombras deslizam pelo campo, e as meninas correm aliviadas e os meninos correm atrás delas. Isto
ainda é Charlottesjäl, este campo, onde os juncos crescem
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as bordas, balançando ao vento? Onde o feno bege-acastanhado se transforma numa fina faixa branca de areia,
Målin pára e tira os sapatos. Ela respira pesadamente na imensidão do mar, com o peito comprimido no vestido, ao
lado de Khan. No horizonte, o espelho azul claro do mar reflete outro sol, espalhado como uma explosão. As
manchas de tinta das cristas de nuvens, pretas contra a luz, rasgam-se acima da água. Eles ficam ali entre os
juncos, todos com as mãos sobre os olhos, e os juncos gigantescos curvam-se respeitosamente dos dois lados.
Anni, de short, se joga na areia e o sombrio Tereesz coloca seu toca-discos portátil ao lado dela, na grama. O
menino pega a antena e liga o rádio de ondas curtas em uma estação popular para jovens. Música pop de guitarra
sai dos alto-falantes, totalmente contrária ao humor de Tereesz. A garota não o abraçou de volta. Como ela se
sentia rígida, Charlotte, como ela estava ereta e tensa em suas sandálias. Ele nem se atreve a olhar para ela agora,
sentindo que nesse meio tempo algo foi quebrado. Tal coisa traz à mente o massacre de Yugo-Graad. Quando a
agitação passa, você descobre que nossa verdadeira natureza pesada surge. Afinal, somos apenas pessoas
comuns com cabelos cor de batata e olhos de cores aleatórias. Mas Målin, a alegria nórdica, estala alegremente os
dedos e pergunta a Khan: “Você entendeu ?”
“Conseguimos!” Jesper entra. Ele olha para as meninas enquanto seus rostos se iluminam quando ele tira um saco
de papel do fundo do bolso. Målin estende a toalha de praia na areia e Anni tira seis garrafas de água brilhantes da
sacola. As garrafas ficam enfileiradas na areia e Charlotte explica como isso vai causar uma sede imensa. Como
eles terão que trazer água da praia mais tarde. Mas tudo bem, será uma aventura e tanto para esse casal ousado
que se atreve a ir. Os meninos tremem de excitação com a palavra. Um casal!
Apenas Tereesz estava distraído. Tereesz ainda pensava no genocídio.
Seis deles em círculo, meninas em frente aos meninos, sentam-se em uma toalha de praia e Charlotte coloca
comprimidos de um saco de papel em sua mão. A bolsa chacoalha. Os narizes se aproximam e todos observam
vinte e quatro diamantes vermelhos brilharem ali. A menina joga pedras preciosas de uma mão para a outra, as
rodinhas pulam alegremente. Um ricocheteia, a garota diz “Oops!” e Målin o pega da areia como se fosse uma
bugiganga. Ela sopra com cuidado, lança um olhar de reprovação para a irmã mais velha e depois passa o dedo
pela superfície da pílula como se fosse um polidor de rubi. Khan vê como os lábios da garota brilham. Eles são da
cor cereja.
“Escute, seja um cara legal, me diga o que é ”, Tereesz finalmente explode, no crepúsculo da noite, no parquinho
onde as fechaduras da jaqueta de couro do traficante Zigi chacoalham. É noite de ontem e o menino de cabelo
preto e oleoso está andando no balanço. Ele coloca as mãos na prancha do balanço de cada lado para se equilibrar,
com as pernas uma na frente da outra em jeans. E ele começa: “Você sabe como dizem que as drogas são um
desperdício de saúde?” A outra extremidade do balanço bate no chão quando o menino passa por cima do centro.
“Escapando da realidade, você sabe, besteira inútil?” A pergunta é retórica. Deixe Zigi responder sozinho: “Eles
estão certos. A cocaína faz de você um canalha, a heroína um idiota… Fique longe dessa porcaria, ela entorpece a
mente e, honestamente, é perigosa para um organismo em desenvolvimento. Não vale a pena." Zigi pula do balanço,
com areia voando debaixo dos tênis. “Mas isso, essa droga específica! Eles fazem essas generalizações só porque
ainda não o fizeram...” ele tira um saco de papel do bolso de trás e o sacode debaixo do nariz de Tereesz, “...tentei
Samara amph! Você nem imagina a sorte que tem agora! Que desperdício! Não entendo por que vendo isso. Por
que eu não faço tudo sozinho?” Os olhos negros de Zigi brilham na penumbra. “É tão novo que nem
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ainda tem um nome! As meninas chamam isso de velocidade cereja, os meninos chamam de 'Samara amph'. Vem da
República de Samara, é por isso. Todas as coisas boas deste mundo vêm da República de Samara. Eles trazem isso
através do Pale. A primeira droga de rua do mundo inventada por comunistas! Os Entroponautas fazem isso lá, no Pale,
para não ter medo! Mas para festejar?
Essa é uma mentalidade muito pioneira, muito progressista. 'Comunista Voador!' É assim que chamam em Graad. Mas
eu, pessoalmente, digo… Você quer saber como eu chamo isso? Sombras caem das maçãs do rosto de Zigi, e suas
sobrancelhas pretas e rugas nos cantos dos olhos formam uma expressão astuta.
"Bem?" pergunta Tereesz.
“Casamento químico”, diz Zigi. “Eu chamo isso de: casamento químico.”
O pequeno Inayat Khan está sentado em frente a Målin com as pernas cruzadas e observa a menina colocar comprimidos
na boca sem qualquer aviso, como se fossem doces. A tampa giratória se encaixa e Målin limpa os lábios com água.
“Então”, ela pergunta alegremente, “o que estamos esperando? Vamos pegá-los agora. Serão uns bons quarenta e cinco
minutos antes que eles comecem a trabalhar de qualquer maneira. Esperar é chato.”
“Você pegou dois?!” Carlota está alarmada. "Idiota!"
"E daí?" murmura Tereesz, e Khan sente uma sensação de medo ao lado de seu amigo, o filósofo absurdo e sardento.
Ainda pensando no massacre de Yugo-Graad, Tereesz mastiga seus comprimidos. Ele não bebe água com eles, a
substância química adoçada com sacarina efervesce em sua boca, mas Tereesz não se importa. “Eu também levei dois.
'O Comunista Voador'”, diz ele, engolindo em seco e esticando os braços como se fossem asas de um avião.
“Ok, pare!” Charlotte exclama e Anni acrescenta: “Dois é demais. Comece com metade. O que vamos fazer com você
agora? Devemos chamar uma ambulância?
“Não há necessidade”, sorri Målin. “Da última vez tomei tudo de uma vez e foi muito bom. Acho que será duas vezes
melhor agora. O que você acha, Tereesz?
“Conheço assaltos a bancos para os quais foram feitos menos preparativos do que para esta noite”,
Khan de repente explode, surpreendendo até a si mesmo. “Olha, lampiões a gás para o caso de escurecer”, ele tira três
lampiões da mochila de Tereesz, cujas coisas ele agora confisca, com raiva. “E água extra!” Uma bexiga cheia de água
sibila ao cair na areia. “Porque Zigi disse que por baixo disso – honestamente, ainda não entendo qual é o nome – todos
os gostos ficam nojentos por baixo daquela coisa. E já está tudo... sei lá, estranho.”
“Exatamente,” Charlotte levanta uma única pílula cor de framboesa entre os dedos. Ela olha para Khan, cujas qualidades
de liderança emergentes são confusas, e declara com expectativa: “Skål?”
“Skål”, responde Khan, e Jesper observa enquanto seu companheiro nerd de banco e Charlotte pegam garrafas de água
juntos. Apenas Anni ainda está enrolando a pílula nas mãos. "Bem?" A garota olha para Jesper com as mãos embaixo do
queixo. “Skal?” Jesper lança um olhar descuidado para ela: calças de verão com cortes arredondados nas nádegas,
joelhos dobrados e chinelos soltos nos pés. A garota ri, sem engolir imediatamente, deixando o comprimido derreter em
sua língua afiada.
“É doce, repugnantemente doce, e eu gosto disso. Acho que gosto porque sei o que isso faz comigo. Você também
gostaria se soubesse. A garota olha para Jesper e Jesper olha por cima das pernas dela. Uma explosão resfriada pelo
sol sobre a água. Uma súbita rajada de vento faz os juncos sussurrarem ao redor deles, e todos ficam em silêncio e
escutam. O menino coloca o
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pequena roda na boca e sente a sacarina brilhar na língua. Ele hesita por um momento e depois engole. Uma onda
de medo surge novamente após engolir, e o ambiente ácido reage, quebrando involuntariamente o brilho vermelho-
framboesa em seu abdômen. Corantes e corantes efervescem. As ondas batem na praia diante de seus olhos,
silenciosamente como num sonho, as gaivotas gritando; neste mundo obscuro, o menino com chapéu branco de
marinheiro é agora apenas um viajante, à mercê dos semissintéticos. O próprio Jesper se rendeu, o último de todos
os seis, mas voluntariamente. Como todo mundo. Ele ainda não sabe, mas mesmo agora carrega flocos
microscópicos de carbono, oxigênio e hidrogênio em seu metabolismo subdesenvolvido; a combinação naturalmente
inexistente de partículas elementares se instala dentro dele. Nada aqui depende mais dele, tudo depende deles.
Eles têm seu plano e faltam quarenta e cinco minutos para que ele funcione. Eles se sincronizam com ele, formam
novos padrões de comportamento e assumem o controle como armas silenciosas em segredo.
guerra.
Mas algo nesta psicofarmacologia não chega à tempestade de neve que assola o corpo de Målin Lund, de treze
anos. Khan observa, com a cabeça baixa, enquanto a garota se levanta na frente dele e desamarra a trança loira
acinzentada. Seus cabelos tremulam ao vento. Como uma mulher grávida, ela coloca as mãos na barriga. Seu
metabolismo está trabalhando horas extras sob o tecido do vestido manchado de branco. Ela já sente o enjôo
matinal transformando sua delicadeza digestiva, fenetilaminas correndo contra a pele rosada com veias de pétalas.
A síntese final da anfetamina, o non plus ultra! Seu corpo quer se livrar do intruso, mas ela é tão corajosa que
guarda tudo dentro de si. Ela é esperta, não comeu o dia todo e também é linda, muito linda.
Na capa brilhante da revista feminina, como em um ábaco, doze joias estão enfileiradas. Havia originalmente vinte
e quatro. Charlotte pegou um, Anni pegou um, Jesper pegou um e Khan pegou mais um. Tereesz levou dois. Vamos
contar. Enquanto isso, enquanto o vento bagunça o cabelo de Målin, ela sente como ele já inunda sua barreira
hematoencefálica – seu segredo silencioso. Um turbilhão de apocalipse de serotonina está aumentando. Bem, o
que ela pode dizer, Målin Lund tem um rosto fofo e curvas suaves, ela só tem as melhores notas no diploma da
oitava série e gosta muito quando é bom.
Seis deles, sentados em fila com as mãos nos joelhos, em silêncio. Expectativa, a borda do horizonte é de um ouro
nebuloso, o sol afunda no corpo d'água e acima dele, na cúpula do céu, há uma faixa azul esverdeada suja. Målin
mede o tempo restante com o polegar, como uma ampulheta. Atrás do polegar, o sol se põe e a cúpula do céu
acima da cabeça da criança escurece para um azul mais profundo a cada momento que passa. As estrelas se
iluminam ali, uma após a outra, e em silêncio, você pode ouvir a areia na beira da água chiando sob a onda que se
afasta como limonada.
Jesper está em uma praia onde não há mais ninguém. Vinte anos se estendem atrás dele e as ondas se elevam à
sua frente no oceano. À sua mão direita, na areia, há uma prancha de surf branca em forma de espada, e a outra
mão repousa com expectativa em seu quadril. Jesper usa uma roupa de neoprene preta de borracha, como sempre.
Ele usa uma luva de corpo inteiro. Seus olhos azuis brilhantes olham através dos buracos da máscara como um
ladrão de banco, e sua boca fica vermelha de frio no meio do buraco. A praia vazia recebe Jesper todos os anos. O
litoral mudou muito, os bancos de areia foram-se arrastando ao longo do tempo como areia viva, mas o plano básico
permanece sempre o mesmo. Jesper entra lentamente no oceano por entre os juncos. A água de dez graus do Mar
do Norte gruda firmemente em sua roupa de neoprene, passo a passo, tornando-se cada vez mais profunda. Mesmo
através da pele de neoprene resistente ao frio do traje, o calor do corpo é perdido para a água. Isso acontece
gradualmente, imperceptivelmente. A hipotermia começa depois de três quartos de hora.
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As ondas batem em sua cintura, e as ondas aumentam à sua frente, no crepúsculo cinza escuro.
Jesper sobe na prancha e começa a remar. A água bate na prancha e as ondas quebram ao seu redor conforme ele
sobe nelas. Quanto mais ele avança, mais alto eles sobem, até que o homem não consegue mais remar através
das cristas das ondas. Antes de levantar a vela, Jesper pressiona a ponta afiada da prancha debaixo d’água e
mergulha. Água gelada hipotérmica explode contra ele, girando em redemoinhos subaquáticos. Arde em seus olhos
como metal derretido. A silhueta negra de Jesper desliza em direção ao túmulo sem fundo do mar e empurra a linha
branca brilhante da prancha de surf na escuridão.
"O que vem depois? Qual é a sensação? Tereesz finalmente pergunta, e então, quando Charlotte e Anni transmitem
aos meninos as sensações físicas intensificadas e o êxtase que é difícil de expressar em palavras, tudo muda acima
deles como um sistema de alta pressão na cúpula escura do céu. Khan é dominado por uma estranha indiferença à
situação.
Ele pisca os olhos por trás dos óculos materialistas dialéticos, respira com calma e sente a si mesmo, o corpo obeso
ao seu redor, a camada de gordura e o coração batendo de excitação, como se tudo isso não fizesse mais parte
dele. Målin, desculpando-se, se aproxima de Khan e eles se separam do grupo.
No mundo pacífico de Khan no horizonte, é bom estar calmo. Parece que o tricolor de Iilmaraa – a combinação de
cores que vem à mente da garota em relação a Khan – parece congelado no céu noturno. Målin diz isso ao menino
e ao mesmo tempo avisa que ainda há muita franqueza por vir hoje. Então, quando chegar .
“Muito bem”, concorda Khan e aproxima-se cada vez mais do seu novo eu, aquele em que se tornou com a ajuda
do empatógeno industrial. Para a próxima noite e para o resto de sua vida. Se precisar, ele voltará para este lugar
onde está tudo bem. Tudo está sob controle. “E por falar nisso, é daí que vem, as cores do céu noturno.
Turquesa, violeta e laranja. Eles ficam tão brilhantes na bandeira porque Iilmaraa não tem os pigmentos certos. Eles
não ocorrem naturalmente lá. Esse é o infortúnio deles, isso e o sol incrivelmente branqueador. É por isso que
parece que eles têm mau gosto. Na verdade, é por causa dos pigmentos e do sol. Eles gostariam de fazer coisas
mais calmas, mas não conseguem.”
Malin assente. “Sabe, às vezes simplesmente não tenho nada a acrescentar. Especialmente sobre algo assim. Não
sei nada sobre pigmentos coloridos, mas gosto do que você está dizendo. Então não se importe comigo, ok?
“Não, você não precisa se desculpar. Eu sei que é interessante – a situação com os pigmentos coloridos de Iilmaraa,
a capacidade das aeronaves antigas de atravessar o Pale, até mesmo aquela besteira que contei quando te levei
para casa – ninguém precisa me dizer isso”, diz Khan. Os dois riem baixinho, como se escondessem a piada dos
outros. Khan fica em silêncio e ergue o queixo novamente em direção ao oceano. “E você, o que diria sobre isso?
Aquele sentimento? Quando vier."
“Não sei por que, mas estou sentindo uma cor agora”, explica Målin, e Khan assente calmamente. “Eu diria que é
preto. Muito escuro. Escuridão muito boa. Khan acena novamente. Ele está começando a gostar dessa nova
maneira que Målin está se abrindo para ele. Ele gostaria que o mundo inteiro falasse com ele assim. Sobre tudo. E
Khan acenava calmamente em resposta, expressando o seu modesto apoio. Apoio de Inayat Khan. Isso não é
brincadeira. Ele sente as palmas das mãos suando, as mãos ficando dormentes. Målin diz a ele que deveria ser
assim. É tudo completamente normal. Isso significa que chegará em breve. Ja vai começar.
Khan de repente olha para a criatura à sua frente com um cuidado ardente, e a criatura olha de volta para Khan.
Ele quer o melhor para ela. A garota treme um pouco, grita
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os dentes e segura a toalha de praia suada nas mãos. Belos pensamentos brilham por trás dos olhos verdes escuros
de Målin Lund, e seus neurônios serotoninérgicos são remontados na intrincada rede de sinapses. Esta lei, esta
coisa terrível chamada alterações de humor, pecado original e recaptação de serotonina, é suprimida. Este ciclo
químico que atormenta Målin Lund com as suas escassas rações de doces, dia após dia – desde as manhãs
escolares até à noite, quando os trabalhos de casa são feitos – agora deixa de funcionar. E não só isso, mas os
neurônios injetam nela quantidades anormais de restos de prazer. A garota é infundida com cachos de suco delicioso,
preto como tinta, maduros demais, puro êxtase líquido. O pop de guitarra dos anos 50 toca em um toca-discos portátil
ao fundo. As proteínas de transporte continuam bombeando mais prazer, tanto que nem o corpo nem a mente
conseguem reagir ainda.
“Estou com medo”, diz Målin de repente. “É diferente da última vez. Eu ouço você agora, mas todo o resto está
girando. Não sei o que... não sei o que sinto.” A respiração da garota acelera visivelmente. Ela vira as costas para a
irmã mais velha e diz baixinho por cima do ombro: “Está tão quente, Lotte, por favor, tire meu vestido pela cabeça”.
“O quê, já?!” Charlotte olha rapidamente para o relógio e abre o zíper do vestido de Målin. “Ainda devem faltar quinze
minutos. Claro, esse tempo também pode ser menor.”
A voz de Målin é fraca, como uma corda quebrada: “Minha cabeça está girando, não consigo ver nada…”
A garota levanta as mãos no ar.
“Está tudo bem”, diz Khan calmamente, sem perder a coragem. Quanto mais complicada a situação se torna, mais
calmo Khan fica. Ele pisca os olhos silenciosamente e inspira e expira. A frescura do mar, o oceano ondulante,
estende-se diante dele, sempre tão vasto e indiferente. “Se sua cabeça está girando, feche os olhos”, diz Khan, e
pelo menos por enquanto, ele acha que seria cavalheiresco não olhar nessa direção. O papel de embrulho branco e
enrugado do vestido farfalha no ar e Charlotte o ergue sobre a cabeça de Målin.
A menina fica sem fôlego: “Ai meu Deus, estou com medo... Ai, Deus...” Ela desaba no colo da irmã, os lábios
vermelhos se movendo no escuro: “Está chegando...” Khan não consegue mais evitar olhar . O cabelo de Målin está
espalhado sobre o vestido de Charlotte, seu corpo em traje de banho brilha quente nos braços da irmã e seus olhos
estão dilatados a um grau midriático – enormes discos pretos, pupilas sem sequer um toque de verde. Os cinco
sentam-se em círculo ao redor dela, e Målin olha para Khan.
“Como você pode estar tão calmo?” ela pergunta.
Khan desvia o olhar dos movimentos do corpo da garota, das articulações que se contraem febrilmente diante de
seus olhos. Ele olha para o frio Mar do Norte, onde o sol se pôs. As formas escuras das nuvens estão se
desintegrando. “Não sei”, diz Inayat Khan, tirando os óculos molhados e enxugando-os habitualmente com um lenço.
“Acho que está funcionando. Estou anormalmente calmo há algum tempo.”
Charlotte acaricia a cabeça de Målin. “Talvez sim. Minha primeira vez também foi tranquila. Suas palmas estão
suadas?
“Charlotte, minhas palmas estão sempre suadas. Mas sim, acho que eles também estão suados agora.”
Målin se aconchega no vestido da irmã como lençóis frescos. Ela se esfrega, no berço, na cama do jardim de
infância, o tecido do vestido farfalhando ao seu redor, com um cheiro tão agradável e arejado...
Seu corpo tem apenas treze anos, mas na penumbra de seu sistema nervoso central, rios de oxitocina já fluem como
felicidade pós-parto. Apoio e confiança fluem de seus seios nascentes, o hormônio do orgasmo sobe como fermento
no tecido adiposo quente e a menina cora nas ondas de ternura. Ela ama a todos. Anni observa com inveja a euforia
da irmã: “Ugh, você já está tão bom!”
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“Oh meu Deus, é tão bom”, suspira Målin. “Você nem imagina como é bom. Diga algo bonito, está farfalhando tão
alto. Receio que, de outra forma, ficará muito triste.” “Isso pode acontecer”, Charlotte balança a cabeça magnífica e
pressiona a palma da mão contra o peito de Målin, mas depois recua em estado de choque, como se estivesse
tocando um fogão quente. “Oh meu Deus, seu coração está batendo tão rápido! Você consegue ouvir? São como
batidas de cascos!” Anni enterra a orelha no peito da irmã, ouvindo seus batimentos cardíacos. “Målin, quantos você
pegou, diga ao
verdade!"
“Duas peças”, mente Målin. Ela não pegou dois, ela pegou seis. Ela acaricia o cabelo liso de Anni com uma das
mãos e encontra a mão de Khan no ar com a outra. Ela aperta contra o peito, necessidade de proximidade, e
respira: “Está tudo bem, acredite, está tudo exatamente como deveria estar. Oh meu Deus, é tão bom... Ela balança
a cabeça lentamente, com cautela, como se estivesse se afastando das ondas de calor e frio; enfurecido, ele se
agita diante dela, as bocas dos cavalos espumando. A substância se enfurece, devasta. “…Eu nunca me senti tão
bem em minha vida.
Tudo é tão macio, você também tenta... A garota pressiona a mão do garoto firmemente contra suas costelas, e o
círculo se fecha sobre Målin. Khan se senta ereto acima de tudo, erguendo o queixo rechonchudo em direção à
garota, orgulhoso, com uma paz indescritível reinando em seu coração. Já havia penetrado nele antes, mas o
sentimento fica maior e mais confiante a cada momento que passa. O garoto de pele escura olha para ela com as
sobrancelhas baixas, seus óculos de materialismo dialético ampliando as rodas enegrecidas de seus olhos. Ele é
um leão sérvio, um verdadeiro cã das nações.
“Målin, ouça, acho que isso também me atingiu. Essa magia. Ele aperta os olhos.
“Eu infectei você!” a menina exclama e sorri amorosamente para seu primogênito. Khan exala e sente como sua
respiração é terrivelmente quente contra a garota, como uma espada, e o mundo ao seu redor vibra com uma
alegria sombria. A atmosfera vibra, tudo está sob um filtro de ruído e um enxame de gafanhotos gorjeia, esfregando
as pernas nos fios com que tudo é feito. Este ataque cardíaco latejante percorre tudo, até mesmo o solo sob a mão
de Khan, e na escuridão quente do corpo de Målin Lund, uma emergência
sons de alarme.
Um louco piloto de rali Suru está batendo no pneu do carro na frente de casa. Fica cada vez pior, altas frequências
fervilham em seus ouvidos. Pare por um momento e deixe Kenni pensar por que a terceira marcha não engata. É
realmente preocupante. Ele olha para a velha porta torta da mansão de madeira e o mundo para ali, suspenso em
flocos de neve, por um momento claro. A empena da casa ergue-se contra o céu azul escuro, tudo é calmo e
tranquilo. Um retorno à terra. O hálito prateado de Kenni sobe de sua boca para o silêncio do inverno.
Setenta anos atrás, Nadja Harnankur saiu da ponte para o vazio, com seu orgulhoso vestido de baile virado do
avesso, o tecido balançando quando ela caiu. Ela cai de cabeça, reta como uma flecha, e através da gaze branca
flutuante de sua anágua, a estrela da opereta se despede do mundo. O rio Veera corre abaixo de sua queda, um
riacho de mercúrio, espumoso.
E ao longe ressoa o som dos sinos do trenó, como uma lembrança de infância.
Inayat Khan sai pela porta da fazenda com Tereesz Machejek. O alto ex-agente olha em volta surpreso e em
silêncio. É tão lindo ver a neve flutuando à luz das velas da esquecida sala das carruagens. E Kenni acena para
eles do lado do carro, a outra mão no coração, como se estivesse aliviado.
Eles dão dois passos à frente e Tereesz ainda ouve o barulho da neve sob seu sapato, quando de repente as
frequências baixas explodem. Kenni vê os dois homens virarem-se abruptamente para
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a mansão. Uma batida ensurdecedora ressoa e as vidraças balançam com seu ritmo grave.
A pequena Tereesz está dançando, auto-indulgentemente como um xamã de uma tribo. Ele balança os dedos no
ar, que estão dormentes e agradáveis, e o mundo sussurra ao seu redor. Uma rajada de vento faz os juncos
farfalharem, esfriando sua testa suada e a parte superior de seu corpo nu. A bondade do mundo é inesgotável, o
massacre de Yugo-Graad nunca aconteceu lá, Frantiÿek, o Bravo, está chegando e o exército revolucionário SRV
está atrás dele, agitando bandeiras brancas. Tereesz poderia pedir qualquer coisa daquele mundo, mas não ousa
nem olhar para o que se move bem à sua frente. Já não faz parte deste mundo. Apenas o som baixo do bumbo de
“Mono” ecoa em sua audição preta espelhada. São seis deles, escondidos entre os juncos. Parecia uma boa ideia
para todos eles. “Vamos, vamos lá, vamos fazer ninho!” eles exclamaram juntos.
Khan acende lampiões a gás no escuro. O gás tem um cheiro desagradável de lesma. Uma faísca de um fósforo e
a lâmpada acendem com um estrondo, chamas azuis dançando sob o vidro, lançando sombras delicadas ao redor
das crianças no campo de junco. Khan olha para sua obra e gosta. Ele gosta de como as sombras brilham nas
bochechas de Målin. Ele não tem medo de contar a ela e a garota fica grata por isso. Enfiada no vestido de Charlotte,
usando trajes de banho brancos, Målin Lund está saturada e madura demais. Mentalmente, ela não consegue mais
reinterpretar a enxurrada de substâncias como bem-estar, mas seus tecidos ainda estão em frangalhos. A substância
agora está batendo na garota, de forma brutal e ciumenta. E nada nesta noite febril indica que isso irá diminuir. Ela
a atinge novamente, Målin pressiona as mãos ao lado do corpo e sua respiração para por um segundo. O prazer do
tecido do vestido aperta seus gânglios linfáticos, suas axilas ficam lisas, seus mamilos rosados se projetam contra
o spandex, mas suas terminações nervosas estão dormentes há muito tempo; muito entorpecido para notar. As
unidades sensoriais são queimadas e o aparelho físico não consegue mais receber prazer. A garrafa de água
escorrega da mão da menina para a praia, ninguém percebe, todo mundo fica conversando perto dela. Um brilho
quente e avermelhado gruda na parte interna das coxas de Målin, ela se contorce, suas pupilas brilham na mesma
frequência – em modo esgotado. E ao seu redor, buquês de lírios, crisântemos e rosas vermelhas murcham na areia.
A criança treme e o corpo desaba sob o esforço. “Por favor, me console, é bom demais para ser…” ela murmura, “É
muito triste para ser.”
A estrela da opereta abre bem o branco dos olhos; e remorso, remorso sufocante das glândulas! O que eu fiz, minha
mulher tola, tola! Água gelada borbulha nos tecidos pulmonares sem vida de Nadja. Tudo o que Nadja fez permanece
na história como uma concha, sem vida e distorcida. Ela é um manequim ali, um delírio, quase ninguém lembra
quem realmente era Nadja. Eles nem ouviram falar de sua descoberta em “The Officer's Wife”, seu escandaloso
sucesso “The Sailor's Mistress” é, na melhor das hipóteses, uma curiosidade histórica. Um exagero ridículo de sua
época. Ela está esquecida, desatualizada, de que adianta um vestido lindo para ela, não tem para onde ir! Mas
acima da superfície brilhante da água, lustres ainda estão acesos. Ainda está tudo pela frente, flautins, seus
instrumentos preferidos, e fanfarras animadas, com seu som grandioso! Ruídos estrondosos de tímpanos, o som da
água correndo nos ouvidos de Nadja como um frenesi, vida, ovações, tributos ardentes, ardentes. Ela ressurge e as
pessoas, jovens e bonitas, estão mais uma vez lá com ela. Está acontecendo uma verdadeira festa, parece a Nadja.
O mundo provavelmente acabará em breve.
“Não”, diz Frantiÿek, o Bravo, “ainda faltam oito anos”.
Que jovem simpático, que maçãs do rosto, como as de uma águia das estepes! "Oito anos? Mas
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então tudo ainda é possível!”

“Sim, tudo é possível para este mundo”, diz Frantiÿek, o Bravo.
Anni, a irmã mais nova, dá cuidadosamente água engarrafada a Målin para beber, como uma
enfermeira, e Khan puxa os juncos como se fossem cortinas. Ele começa a falar. Contra o pano
de fundo da escuridão, o movimento da água, duas silhuetas balançam. Eles dançam. Um
descontroladamente, o outro no mesmo ritmo, mas três vezes mais lento. Anni envolve sua irmã
em chamas em um casulo de tecido de vestido. A própria Charlotte saiu de lá há muito tempo.
Foi há quarenta minutos que ela teve o segundo.
Ela sai da escuridão para Tereesz e ele abre os olhos ao ouvir a voz dela. A menina seminua
coloca a garrafa de água na boca do menino e diz: “Tereesz, ei! Você precisa beber, senão terá
insolação. Você também”, ela grita atrás dela, “não se esqueça de beber água!” O menino pega
a garrafa e engole, com sede insaciável.
Assim, com a água fria, seu desejo finalmente diminui. A feliz paz química esmaga o menino sob
seu peso. Com os polegares da mesma cor do cós de seu short dourado, distraidamente,
Charlotte Lund move seu corpo recém-nascido na frente dele. Com a cabeça ligeiramente
inclinada para trás e os olhos fechados, a garota balança a cabeça ao ritmo saltitante do bumbo.
Ela sorri brevemente, está tocando. Charlotte ri de suas próprias piadas. Isso quebra Tereesz;
isso e a metade que ele pegou secretamente. Ele ouve o tremor da risada ali, no mistério do
córtex cerebral de outra pessoa. Como seria rir dessa risada? Não se trata de nada, nem é mais
feito de palavras, já se foi, perdeu para Tereesz.
Machejek, de uniforme escolar, desceu as escadas. Como ele poderia saber que apenas párias
completos usam uniformes escolares em Vaasa? Os caras que esfregam as paredes.
Ele tinha acabado de chegar. O Lund mais velho desceu as escadas, seus sapatos estalando
nas pedras e o amigo da menina do décimo ano, o Belo Alexander, continuava falando ao lado
dela. Tereesz foi atrás deles até a fila do jantar como uma sombra. Charlotte Lund nunca vai à
cantina da escola, não come e nem tem metabolismo neste mundo. Mas o belo Alexander a
encantou. Tereesz Machejek, do oitavo, ficou atrás de Charlotte e serviu-se de um pouco de
suco. A garota se virou e pegou a concha de refrigerante. Tereesz entregou-lhe a concha. E
assim aconteceu.
“Você é Charlotte Lund”, Tereesz murmurou o nome semimítico da garota.

“E você é?”
“Tereesz Machejek”, disse Tereesz Machejek. E foi isso.
O cabelo ruivo de Charlotte acaricia seus ombros enquanto a garota balança a cabeça ao ritmo
da música. Ela levanta as mãos acima da cabeça, as pontas dos dedos se tocando no ar, e sob
as clavículas há seios pequenos e nus, tensos e linhas bronzeadas brancas. Ela ri: “Entendi,
Tereesz Machejek!” e então balança a cabeça alegremente de um lado para o outro. "Eu entendi.
Apenas. Entendi!" Ali, na areia, onde Tereesz Machejek está ajoelhado, a menina tira com o pé
uma meia azul-escura. E quando a garota se agacha na frente dele, Tereesz Machejek diz: “Eu
também consegui”. Ondas quentes e frias quebram acima deles. Entre duas coxas claras brilha
o ouro de sua calcinha, para a qual Tereesz olha. Desinteressadamente, com a inocência de
uma criança. Só que, você sabe... é bom de se ver. Desabam uns sobre os outros como casas
feitas de fósforos, livres de desejos. Apenas por uma questão de brincadeira.
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Khan, Tereesz e o maluco piloto de rali Suru estão olhando, de cabeça erguida, enquanto o Pale se aproxima por
trás da casa. Lá dentro, o bumbo bate forte, e lá fora, atrás da silhueta do prédio, um bosque enegrecido de
amieiros sobe para o céu em todo o horizonte visível. Como uma onda, o Pale surge verticalmente das florestas de
abetos e das cadeias de montanhas acima da extensão do mundo. Seu horror muda lentamente, trovejando sobre
o mundo, mas o mundo é feito de matéria, e a matéria é perene, antiga; deve manter a sua estranha dignidade
mesmo no momento do desaparecimento, sorrindo grandiosamente e com ternura, como Frantiÿek, o Bravo, certa
vez sorriu atrás da lixeira. Os picos das montanhas escurecem silenciosamente, as clareiras se expandem e seus
campos de abetos congelados brilham sob as estrelas.
“Não sou K. Voronikin nem nada, mas...” Tereesz bufa na cabine do carro. Ele remexe no assento ali. Khan está
do lado de fora, apoiado no carro, cheirando Kenni.
"Mas?"
Tereesz sai da máquina de costas, com uma garrafa de vinho aromatizado de frutas vermelhas na mão. “Mas me
parece que em meia hora tudo estará sob o Pale, Khan.”
"O que? O que disse?”10
“Nada, Kenni. Eu não iria ouvi-lo. Ele não é K. Voronikin nem nada.”
Tereesz arranca a rolha do vinho aromatizado com frutas vermelhas com um estalo e leva a garrafa à boca. É
melhor ele não dizer mais nada.
“Este é um mito oceanográfico. A onda assassina”, aponta o pequeno Khan em direção ao corpo de água. Todos
os quatro olham, enrolados com segurança em uma manta de praia. Na escuridão, insetos zumbem em volta dos
lampiões a gás. “Durante muito tempo foi apenas isso – um mito, uma história de marinheiro. Arda ainda tem um
nome mitológico para isso: ‘halderdingr’. Mas agora são fenômenos documentados cientificamente, existem mesmo,
sabia? Explica as dezenas, centenas de navios que desapareceram sem deixar rasto. Eles também são chamados
de 'ondas rebeldes', 'ondas de Draupner' e minhas favoritas - 'ondas aberrantes'. Elas parecem surgir do nada e
são significativamente mais altas que o resto das ondas. Portanto, uma onda assassina também pode ser
relativamente pequena. Mas, por exemplo, quando há uma onda de dez metros, é a onda mais alta medida
cientificamente no mundo. Ah, eu vi um documentário deles!” Khan balança o queixo, demonstrando a emocionante
incredulidade da filmagem.
“As imagens foram tiradas até mesmo de uma plataforma de perfuração oceânica de Mesque. Você não pode
imaginar que monstro é esse!” Khan sente sua língua e sua mente trabalhando em perfeita harmonia. Tudo sai
perfeitamente. Sua língua já foi incompetente, sua mente desarticulada, mas agora não!
Se ao menos permanecesse assim para sempre. Ele esqueceu sua mão no ar. Ainda mostra a altura inspiradora
de uma onda assassina que se forma a partir de uma onda de dez metros.
Målin observa-o pendurado no céu. Uma súbita onda de interesse a salva das garras de seu próprio corpo. Ela
agora sabe do que precisa. Ela precisa levar mais. Só um pouquinho e então tudo começará de novo. Mas mais
forte. A boca da garota se abre ligeiramente, enquanto ela engole ansiosamente a água da garrafa. A água brilha
em seus lábios. “De onde eles vêm?”
“É matemática, certo?” Jesper está sentado com a mão na bochecha. “Algum tipo de fórmula matemática explica
isso, certo?”
10 (origem finlandesa) “Isso o quê? O que ele disse?"
96
"Exatamente!" responde Khan. “Efeito não linear. Não vou nem fingir que sei o que é, mas enfim! Acontece que uma
onda assassina pode se formar a partir de qualquer número de ondas menores, com base em uma determinada
fórmula. Se eles se moverem em uma grande massa de água, como o oceano, há uma chance de que em algum
ponto uma onda monstruosa quase vertical e extremamente instável nasça deles. Suga a energia do movimento
das outras ondas, a água fica mais calma ao seu redor. Ondas regulares se transformam em ondulações, e a onda
assassina entra em colapso sob seu peso anormal. Mas antes disso, não sei, pode semear uma destruição enorme,
se você me permitir...” Khan finaliza com um gesto grandioso: “E você sabe onde eles ocorrem com mais frequência
no mundo? Aqui. O fenômeno é chamado de Onda de Outono do Mar do Norte.”
“Puta merda”, Anni começa a rir, mostrando sua boca suja. As pupilas da menina há muito ficaram pretas de
midríase. Ela olha para a água através dos juncos, onde – na opinião da pequena Anni – uma onda assassina
totalmente desordenada pode surgir a qualquer momento.
Mas então chega Tereesz, com Charlotte.
“E você sabe o que há de mais errado nisso?” Khan pergunta maliciosamente. Ele limpa os óculos e os coloca de
volta. Seus olhos amendoados estão semicerrados na lupa, até o mistério da ciência pop: “O mesmo efeito – não
me pergunte como, não sei – mas o mesmo efeito não linear explica o Pálido . Eles usam isso em entroponética.
É assim que o Pale se comporta quando varre o mundo.”
“Como rodas de carruagem”, diz Charlotte, olhando nos olhos do menino. “Você conseguiu. A propósito, Khan, se
me permite?
“Sim, você pode dizer”, concorda o jovem Inayat.
“Você é extremamente inteligente para a sua idade.” A voz de Charlotte é genuinamente sincera. Khan se sente
coroado pelo elogio dela.
“E você tem uma postura muito, muito boa”, ele responde e ela ri com vontade.
O fogo cruzado de respeito e carinho ruge como um oceano, tudo oscila e tremeluz como uma chama e, no meio
disso, Anni de repente levanta a cabeça. Ágil como uma lontra, ela se move, com o pescoço esticado, como se
procurasse alguma coisa. “Espere, espere”, ela diz, “não há mais água?” Jesper não percebe como o olhar de Anni
aponta para ele e como todos esperam por ele. Ele ainda está olhando para o mar, encantado, com seu chapéu
branco de marinheiro na cabeça. Ele não sente nada de especial, está relativamente sóbrio, apenas com calor. É
tudo uma pequena decepção para Jesper. Nem consegui dar uns amassos. Mas ondas assassinas – nada mal.
Um homem com roupa de neoprene respira fundo ao emergir. Ele cospe a água gelada da boca e rola de bruços na
prancha de surf. Um ponto preto solitário chamado Jesper flutua a meio quilómetro da costa, à mercê das ondas.
Ele verifica o cronômetro em seu pulso. Mais quinze minutos e ele atingirá a temperatura corporal crítica.
Ele precisa descansar. Jesper tenta relaxar os músculos que tremem por causa do ácido láctico. Ele olha para trás,
onde a faixa de pinheiros que marca Charlottesjäl é visível, e acima, as nuvens gigantes no céu desbotado
convergem lentamente. A prancha sobe e desce ao ritmo da água e da sua respiração. De repente tudo fica tão
quieto. Para onde foram todas as minhas ondas?
“Ainda e sempre aquelas cinco últimas palavras famosas e terríveis:
Por que você me deixou aqui?
Vou ficar comigo mesmo, vou chorar, para cada deus como uma onda:
97
Você vai ficar desta vez? Você vai ficar desta vez?
Você vai ficar desta vez ou o quê?
Um rugido terrível está se aproximando. Jesper se levanta na prancha de surf, puxa a máscara de borracha
para trás da cabeça e olha com uma mecha de cabelo loiro no rosto. Contra o pano de fundo da pequena
ponta de sua prancha de surf, uma onda enorme se ergue, uma parede espumosa cinza-escura.
Como uma membrana celular. Ele sobe verticalmente, a crista de espuma obscurecendo o céu da visão de
Jesper e gotas voando. O penhasco crescente da onda levanta a prancha de surf em sua espuma.
O famoso designer de interiores rema com todas as forças. Ele tenta se virar e seguir a onda.
Mas o Halderdingr se move a uma velocidade enorme.
“Que pena”, suspira Anni generosamente. “Você também merece se sentir bem.” Eles estão na estrada de
asfalto sob um poste de luz e, de onde o asfalto se transforma na areia, começa a grande praia de
Charlottesjäl. Quarenta e cinco minutos de escuridão na floresta e conversa animada ficaram para trás. Foi
tão bom conversar, só os dois.
Jesper segura uma bomba d’água vermelha escura e a bombeia. A água canta enquanto o recipiente enche.
“Bem, não me sinto mal, é um prazer conversar com você, e os outros parecem muito felizes também. E há
algo lá, eu acho. Mas Khan fala como se tivesse um pouco de paz celestial e Målin…”
“Målin está grelhando”, interrompe Anni.

"Certo. Essa provavelmente é a palavra certa”, Jesper coloca uma rolha nas duas garrafas de água.
Depois de colocá-los no bolso, ele olha para Anni interrogativamente. Insetos se atiram desesperadamente
contra o poste de luz, e os pés descalços da garota se esfregam embaixo dele. Ela segura um lampião a
gás na mão. A luz elétrica faz brilhar os pelos finos de suas pernas nuas. Jesper é levado a perguntar por
aquele sorriso, como uma ideia se espalhando pelo rosto de Anni.
"Eu sei!" ela diz. “Você é mais como um garoto nariz de qualquer maneira. Com toda a sua conversa sobre
perfumes.
Jesper se agacha na frente da garota no asfalto e um único comprimido brilha no espelho de sua carteira.
“Vamos precisar de um pilão, de alguma coisa dura”, diz a garota, e quando Jesper volta animado com sua
pedra, ela já está com uma paleta de sombras na mão.
“Muito obrigado de qualquer maneira!” Anni quebra cuidadosamente a superfície pulverulenta da pílula com
um espelho e tritura os pedaços até formar um pó macio de cor framboesa. Ela lambe a borda do recipiente
com a língua e depois tira com cautela uma nota de cinco reais da carteira. Jesper assiste a esse ritual com
fascínio. Ele observa Anni dobrar a nota preta ao meio e usá-la para separar o pó em linhas no espelho. Lá
eles correm, paralelos como trilhos. A nota de cinco reais enrola-se num pequeno tubo entre os dedos da
menina.
“Agora você fecha uma narina – assim – com o dedo e enfia a outra”, ela demonstra o tubinho para Jesper.
“E então, respire fundo e cheire toda a linha em seu nariz. Deixe-me te mostrar!" Anni-Elin Lund está
ajoelhada em frente a uma bomba d'água sob um poste de luz. O asfalto brilha e a menina pequena se
inclina sobre o espelho.
Jesper, vestido com um terno branco de marinheiro, observa enquanto ela bufa a linha em sua narina com
determinação. Todo o pó desaparece no rolo de papel em um rápido momento.
98
Tudo parece absolutamente mágico para Jesper. Anni balança a cabeça, gemendo, e lhe entrega a nota. “Dói um
pouco, mas é bom. Ele entra em ação mais rápido também. Mas dura menos. Faça isso!"
E Jesper faz isso. O pó da droga corre pelo tubo preto da nota e se curva. Os cristais esmagam os capilares e suas
narinas coçam e formigam. E então, quando Jesper se levanta, tudo fica tão quieto e lindo. Eles descem juntos para
a floresta, o lampião a gás farfalhando na mão de Anni e projetando sombras longas e móveis nos troncos das
árvores na escuridão das dunas.
Jesper se levanta da barriga para cima da prancha com um movimento fluido. O som da água ruge atrás dele e o
designer de interiores chuta a quilha da prancha com o calcanhar. Num momento o obstáculo torna-se mínimo, tudo
fica perfeito e ele desliza pela água. A prancha não toca mais a água, ela paira sobre uma almofada de ar vibrante.
Ziguezagueando, Jesper surfa descendo e subindo a encosta íngreme, de volta à crista da onda. Atrás dele, ele
ouve a onda quebrando, desabando sob o próprio peso.
Uma enorme cortina de água cintilante cai e o puxa para dentro. Jesper permite, fica para trás e entra na penumbra
do tubo, onde o mundo, que existe apenas por um curto período de tempo, alcança estabilidade em seu colapso. O
colapso das ondas é um ambiente permanente, uma cavidade turva em forma de amêndoa no furioso redemoinho
de água. Por dentro é suave e silencioso. Se ao menos isso pudesse durar para sempre, seria o verão de cinquenta
e dois.
O verão de cinquenta e dois anos é um objeto desmoronando para sempre, comendo-o vivo. Algo está terrivelmente
errado com esse conjunto de memórias. Terrivelmente errado. Parece impossível continuar, o mundo não o apoia.
Mas aqui, durante dez segundos, tudo se estabiliza.
Jesper acaricia a parede de água e sua boca, vermelha de frio, sempre diz: “Por favor!”
No pátio onde as rodas do carro deram uma volta na neve, Inayat Khan olha para trás com a cabeça erguida e a
casa da fazenda paira sobre ele como um fantasma. As entranhas dos fios elétricos pendem do objeto giratório,
pretas contra a vastidão do céu estrelado. Ele flutua em direção ao Pale com uma calma evidente. No alto, o rastro
de móveis e alicerces caídos permanece atrás dele. À sua frente, no pátio, Khan vê Tereesz e Kenni tropeçando
atrás do objeto, de cabeça baixa, até chegarem à cerca de madeira.
Em uma estranha preocupação sem pânico, todos olham para a cabana de Ulv. Parece que qualquer leve rangido
vem daí, da sua base de calcário. Está prestes a subir. Mas nada acontece. O Pálido congela no lugar atrás da
casa, o som da floresta diminui e a música dentro da casa da fazenda silencia. Em algum lugar na distância
percebida, na borda congelada do Pale, a casa da fazenda desmorona e desaparece. Ulv, suando muito, chega até
a porta e acende um cigarro mentolado. Ele tirou o moletom. O jovem fica ali, emoldurado pela porta, de calça de
moletom e regata prateada, exalando vapor e gotas de suor voando dele. Então, enquanto Tereesz e Khan correm
em sua direção, o homem de repente olha para trás e se assusta.
"Pegue!" Ulv grita, correndo em direção a eles com envelopes nas mãos. Ele acena com a mão aproximadamente
na direção do Pale e entrega os papéis para Khan: “Você tem que ir! Agora!"
Ouve-se o som do motor ligando e as rodas do carro giram na neve.

A estrutura maciça já não consegue suportar o seu peso fantasma. Quebra. A extensão da área madeireira afunda
em um momento, explodindo em neve em pó e um deslizamento de terra
99
enquanto uma onda de choque passa pelo mundo. Os abetos se curvam com o impacto, o Pale abre com força as
janelas da velha mansão em ruínas. Ele se curva nas bordas da casa, como se hesitasse por um momento, e depois
desmorona ao redor dela. The Pale envolve a mansão em seu seio e, em algum lugar lá dentro, em um corredor de
teto baixo, um jovem coloca seus fones de ouvido. Ele lê o arrebatador Pale como uma fita magnética em um Stereo
8.
O único sinal de vida no quadro sem vida das crianças Lund é a memória misteriosa e impossível de alguém
chamado Jesper. O Pale varre os campos em ambos os lados da estrada da aldeia. Sua avalanche atinge o
cascalho, uma parede borbulhante se aproxima, tornando-se vermelho-framboesa sob o brilho das lanternas
traseiras do automóvel.
As rodas acorrentadas guincham no cascalho. “Menee-menee-menee-menee!”11 grita o piloto maluco para a

máquina como se estivesse comandando um cavalo. Ele já está com o pé pesado no acelerador, como se o carrinho
fosse andar mais rápido com isso. E olhando para o velocímetro parece que sim! Tereesz observa a seta na luz
amarelada do velocímetro, que salta para duzentos. Khan próximo a ele vê o Pálido. Ele se move lentamente, mas
com segurança, pelas janelas. A iluminação elétrica interna diminui por causa disso.
Os óculos do homem ficam embaçados, ele afunda profundamente no assento de couro por causa da velocidade e
pressiona dois envelopes contra o coração. Seus olhos ficam úmidos de alegria por trás dos óculos embaçados,
mas Tereesz não consegue ouvi-lo por causa do barulho alto do motor.
“Eu estava certo, Tereesz, sempre tive razão”, diz ele, mas Tereesz não o ouve. O motor está muito barulhento.
Jesper e Anni estão atravessando a grama alta com um lampião a gás. Jesper está segurando a lanterna e uma
garrafa de água, enquanto Anni está segurando apenas a camisa. Sob o brilho da chama bruxuleante, Jesper
examina as marcas de nascença em suas costas. Apenas as alças finas do sutiã de Anni ainda os escondem.
Enquanto o farfalhar da grama roça suas pernas, Jesper aproveita a sensação em sua pele nua. Com sede, ele
toma um gole de água da garrafa e exclama: “Isso é divino! Água divina! Eles deveriam engarrafar e vender!
Gritos alegres vindos da praia os cumprimentam quando se aproximam. Todos se abraçam. Anni tira o batom dos
lábios de Jesper sob a luz do lampião a gás e ri. Khan está pegando carona em Tereesz, fingindo que Tereesz é
um robô. Ele vira a cabeça do amigo, fazendo barulhos de robô e guiando-o para onde quiser. Então, quando o robô-
Tereesz foi levado até os joelhos na água, Khan desce. Ele fica um momento admirando a água-viva, mas os outros
já começaram a correr em direção à água em trajes de banho.
Os pequenos corpos brilhantes desaparecem na escuridão da água. A areia se move sob seus pés descalços,
enquanto a água macia lava seus tornozelos. Seus corpos hipersensíveis reagem a cada toque. Explosões de areia
explodiram entre os dedos dos pés de Anni, fazendo-a enrolá-los de prazer e dar um passo à frente com cautela.
Todos se movem muito lentamente, com as mãos pairando sobre a superfície fria da água. Eles gritam
ocasionalmente, poupando cada momento de seu êxtase furtivo. E a própria pomada os recebe, fluindo em torno
de seus quadris e barrigas. É fresco e perfeitamente viscoso. Målin não aguenta. Quando a água umedece seus
seios e axilas, a menina afunda inteiramente nela. Apenas o hino da rendição permanece na superfície do mar. Ela
crava as unhas nas palmas das mãos, sentindo como elas quebram imediatamente. Não cabe dentro dela. Os
hormônios já estão distorcendo seu corpo deslizante, a bacia pélvica se expandiu para um canal de parto e um bem-
estar insuportável lateja profundamente em seus quadris. No túmulo de seus fluidos corporais, um minúsculo
homúnculo fecha os olhos do tamanho de agulhas. A criatura enrolada em semicírculo abre a boca para gritar.
11 (origem finlandesa) “Go-go-go-go!”
100
Mas não se ouve nada, nem um único som, nunca esteve aqui. Målin relaxa, tudo é incrivelmente bom,
tudo escurece e ecoa ali, nas profundezas da água. A sombra branca e brilhante de Charlotte passa
por ela, ela sente as mãos macias de alguém em seus ombros. É Khan. Ele levanta a garota para a
superfície. Målin inala ar salgado e permanece flutuando ali. A água escorre de seus cabelos e acima,
no céu negro, estrelas brilham infinitamente detalhadas com respingos de leite.
Todos os seis baixam a cabeça e balançam assim, em semicírculo. E no espelho negro da água,
estrelas brilham para eles. Eles brilham fracamente, amplamente. Somente os óculos de Inayat Khan
refletem toda a sua nitidez brilhante.
“Eles não estão mais lá”, Khan ouve a voz enfraquecendo em suas mãos. Ele olha para baixo, as
estrelas escorregam de seus óculos. No lugar das estrelas, os olhos de Målin Lund mudam, e a
escuridão da sua boca aberta move-se em cada palavra: “Mas eu ainda as vejo”.
E então, quando acordavam no junco pela manhã, como gatinhos em um ninho, recolhiam o lixo direito.
Vestiram as roupas que secaram ao sol, sob sua luz ofuscante. Seus olhos doíam e o mundo ao seu
redor parecia amigável, mas estranho. Tudo foi dito ontem, na escuridão da noite, não havia
necessidade de repetir à luz do dia. Eles sorriram sem jeito e trocaram conversas cansadas enquanto
caminhavam até o ponto de bonde. Lá, eles concordaram em se encontrar na última semana de agosto,
quando as meninas voltariam da viagem em família a Graad. Não sabiam especificar o dia exato,
ligavam e mandavam cartões postais. Na reunião do final de Agosto, planearam discutir como seria a
mudança de situação na escola e, em geral, sobre o mundo real.
Eles não se beijaram nem nada parecido na parada. Porém, foram muitos os olhares carregados de
arrependimento de despedida e trocas de mensagens físicas secretas. As meninas pegaram o bonde
e os meninos foram para a casa de verão do pai de Tereesz. Essa foi a última vez que eles se viram.
101
14. LISTA DE AUSENTES
Vinte anos depois, perto de Vaasa, uma multidão de refugiados está num engarrafamento. Os sessenta milhões de
quilómetros quadrados da extensão de terra da ilha de Katla acabam de perder seis por cento da sua área total, um
cartaz iluminado por cima da carruagem anuncia “Todas as linhas para entrada”.
O rio vermelho de lanternas traseiras brilha na noite de outono, e em algum lugar no meio dele, em um gigantesco
engarrafamento, está a máquina na qual Tereesz Machejek dorme há muito tempo. O vapor sobe sob o capô e os
respingos radiais de lama se curvam ao redor da carroceria do carro; as pontas de níquel dos componentes do
motor brilham sob as placas pretas da carcaça. Até Inayat Khan está enrolado na cabana, mas ainda não está
dormindo. Ele saboreia cada momento que passa, justamente porque está morto de cansaço. O couro do assento
range sob seu peso e o som de aeronaves coletando notícias pode ser ouvido em seu doce sono. Os rotores batem
com segurança à distância, e o vórtice escuro do sono convida e gira. Khan entra e sai da consciência conforme lhe
agrada. Às vezes a máquina sacode e se move alguns metros. Então ele abre os olhos do torpor e vê Kenni
passando. O louco piloto de rali Suru conversa com outros pilotos e tira o gelo do para-brisa. Neste momento, Khan
sabe que sentirá falta de tudo. Ele já sente falta disso – dos diamantes dos faróis, do brilho sangrento das lanternas
traseiras na fumaça do escapamento, da certeza de que tudo ficará bem.
Foi há vinte anos que ele se sentiu assim pela última vez. Cheio de possibilidades. Na época em que esperavam
juntas a volta das meninas de Graad. Lá fora, no mundo, por trás de suas pálpebras fechadas, começa o reino de
Deus. Ele pressiona a mão no peito e abraça seu parceiro invisível. Todos esses espaços, as extensões lá fora, nos
campos pantanosos e à beira da estrada, são possibilidades. Oportunidades para encontros. As conversas se
ramificam, como sempre acontece, na escuridão do escritório da mente de Khan. Målin Lund caminha até lá com
ele, balançando a cabeça, ouvindo e fazendo perguntas. Ri de suas piadas, pelo vigésimo ano. Eles sentam na
beira da estrada, ela não se importa. O corpo da menina está intocado pelo tempo, ela ainda parece uma criança,
mas seu espírito seguiu em frente com Khan. Crescido, torne-se um adulto. Ela está equilibrada agora, misteriosa e
triste.
Passaram-se dois meses, mas a reunião do final de agosto nunca aconteceu. Embora as meninas tenham voltado
para Vaasa no dia 15 de agosto, elas nunca ligaram. Por que isso aconteceu e por que eles foram à praia de
Charlottesjäl três vezes naquele período permanece um mistério.
O sol da tarde pintava as listras da cortina nas paredes. No grande cômodo da casa do pai de Tereesz, o ar estava
parado, alguma coisa subia, sufocando sua respiração. O vácuo era uma sensação de perda, uma preocupação
terrível, terrível. Depois de semanas esperando ao lado do telefone, eles finalmente decidiram ligar para as meninas.
Os três estavam em uma sala grande. Tereesz desligou o telefone. Khan ao lado dele era indiferente: “O que
aconteceu? Eles não estavam em casa ou...?
“A mãe atendeu”, Tereesz recosta-se na poltrona. “Ela disse que eles estavam na praia.”
“Onde na praia?”
"Na alma de Charlotte."
"O que? Então por que eles não ligaram?
“Não sei, algo está errado…”
102
E foi aí que a discussão aconteceu. Aquele pelo qual Tereesz lutou contra Jesper dois dias depois. Ele queria
correr para a praia, Khan já amarrava os cadarços dos sapatos, mas só Jesper ainda achava que esse
caminho não era legal o suficiente. Eles deveriam esperar, deixe-os ligar primeiro. E assim foi, e quinze
minutos depois, à uma hora, Agnetha, a vendedora de sorvetes, foi a última pessoa viva a ver os filhos Lund.
Era 28 de agosto – Dia Internacional dos Desaparecidos.
Desde aquele dia, eles não eram mais “legais”. Ele tenta não usar a palavra, parece uma acusação.
Encharcado e com falta de ar, o designer de interiores afunda de volta na areia. Hipotermia. Cheira a junco
podre; juncos e grama caem no chão com a brisa. Ele tem trinta e quatro anos. Ele bate na areia molhada
com os calcanhares. Como e por que ele resistiu, ele não sabe. Se suas articulações estavam doloridas por
causa do frio, por que ele não rolou da prancha para o mar? Ou quando a onda bateu sobre si mesma, por
que ele não ficou?
Acima, no céu escuro de uma noite de outono, massas de nuvens afundam-se umas nas outras. Devagar.
Ele agarra o topo da cabeça com as duas mãos e aperta. A boca, azulada de frio, abre-se lentamente, as vias
respiratórias estremecem e o estômago ondula em contrações. Seus calcanhares cravam na areia e seus
punhos se contraem, mas nada muda. Ele se lembra de tudo.
Um quinquagésimo segundo ano permanece parado dentro de seu crânio, uma exposição de museu
assustadora e impossível, uma réplica de um mundo perdido. O cheiro é cada vez mais doce e sempre o
mesmo, um facto irrefutável cuja seriedade não pode ser exagerada: não há caminho de volta.
Em seu sonho, ele ouve o som de cascos se aproximando, eles estão vindo, no asfalto preto. Jesper! Khan
quer ligar para ele e dizer para ele se preparar! Este é o negócio real. Mas aqui não há cabine telefônica, e no
reino dos céus está escuro, e a polícia montada está verificando as fileiras entre as máquinas. Uma silhueta
de pesadelo pára atrás do vidro da janela. Khan abre os olhos. Vapor sobe das narinas do cavalo enquanto
ele bufa, seus olhos negros e úmidos brilhando meio adormecidos contra o homem. Um oficial a cavalo
direciona um feixe de luz através do vidro gelado da janela para a cabine e depois segue em frente. O som do
ferro ecoa no asfalto, o cavalo recua e Khan fecha os olhos e adormece novamente. Suas mãos estão
congeladas em um abraço em seu peito.
Quando finalmente adormeceram, Khan ouviu uma voz terrível durante o sono. Foi na noite de vinte e oito de
agosto, no mesmo dia, e com aquela voz o terror desceu sobre a terra. A princípio, ele ouviu em seu sonho
como ela se aproximava cada vez mais e gritava, em intervalos regulares:
“Major!
Anos!
O objetivo!
Carlota!
O menino acordou no quarto do segundo andar. Ele olhou nos olhos de Tereesz arregalados de medo, seu
amigo parado perto dele e sacudindo-o. Khan estava totalmente acordado agora, mas a lista de ausentes mais
temidos do mundo ainda estava sendo gritada. Continuou lá fora, em Charlottesjäl. Não em seu sonho, mas
no mundo real. O sangue coagulou nas veias de Khan.
“Você também consegue ouvir?”
“Sim”, respondeu Tereesz.
Eles acordaram Jesper. Eles vestiram as jaquetas e correram para fora. Estava frio e, pela primeira vez neste
ano, o cheiro do outono flutuava no ar. Eles pararam no jardim
103
e ouvi. Os nomes ecoavam na mata junto com os latidos dos cachorros. Correram pelo pomar de macieiras,
passaram pelos arbustos de groselhas e entraram na escuridão dos pinheiros.
Lanternas e sinalizadores brilhavam ali.
Eles eram grupos de busca.
Ao final do quarto dia, os voluntários estavam dispersos. Centenas de pessoas vieram ajudar de alguma forma,
para compartilhar a preocupação. Milhares de ligações foram recebidas pela linha direta especial. Apelos foram
feitos e programas foram iniciados. A imprensa e o rádio entraram em ação e, na manhã seguinte, as fotos das
meninas apareceram nas primeiras páginas. As manchetes usavam o sentimentalismo mais horrendo: “Mãe em
perigo: filhos, por favor, voltem para casa!” Colunas de opinião discutiam a possibilidade de restaurar a pena de
morte, enquanto a paranóia se misturava com o desejo de vingança: “Quem raptou as crianças da mãe?” Esta
manifestação de compaixão em que a própria perda dos rapazes foi completamente perdida – todo o choro e
ranger de dentes – eles sentiram-se impotentes no meio disso, isso humilhou-os. No início foi apenas um palpite,
agora Jesper pode expressar sua indignação em palavras. Uma curiosidade tentadora. Em algum lugar por baixo
de toda aquela espuma, o lascivo burguês viu, com seu doce horror, todas as coisas que foram feitas às meninas.
Atrás das persianas, para onde Per-Jonas não ousava olhar diretamente, ele espiou um artigo de jornal. Ele se viu
ali, era o Homem, estava comendo uma torta de carne na massa de azeite e gostou do que viu. Mas então,
quando o pré-adolescente Jesper olhou para seus colegas, era um mistério indescritível, um reino estranho de
corpos. O arco das costas, um braço exposto, um pouquinho bastava. Até hoje, ele odeia a sexualidade adulta.
Para ele, é uma meticulosidade debochada. Realística e paradoxalmente, isso faz dele um pedófilo.
No momento em que o epítome do bom gosto entra no lobby do Havsänglar em traje de mergulho, a recepcionista
desliga o telefone. O renomado designer de interiores chega no meio da noite, pingando, deixando pegadas de
areia no carpete. O cavalheiro parece tão infeliz, congelado até a morte, que a mulher esquece o telefonema e
corre para enrolá-lo em uma toalha.
“Não, eu não preciso de uma ambulância”, Jesper balança a mão e cerra os dentes. “Não quero chá, não quero
chá! Eu também não quero o chá de groselha!” Ele chama o elevador e aperta o botão com o dedo dormente e
congelado, embora já esteja pegando fogo há muito tempo.
“Não, não quero, vou tomar banho, um banho quente.”
“Monsieur de la Guardie”, lembra a mulher no último momento. Ela enfia um sapato entre as portas do elevador
que se fecham: "Você recebeu uma ligação, alguém chamado Olle..."
"À noite? A respeito?"
“Um anúncio de jornal.”
Os voluntários foram mandados para casa e, depois das equipes de busca, o resto também foi. As florestas de
pinheiros permaneciam calmas no outono, os meninos caminhavam pesadamente por elas. Os sabujos não latiam
mais e nenhum barco de patrulha de fronteira vagava pela baía. E onde quer que fossem, era como se o próprio
vazio, o seu espírito, tivesse sido libertado. Tudo estava imóvel, inútil: os vestiários, a praia esparsa e meio vazia.
Na parada, os bondes rodavam vazios, depois meio vazios novamente, as portas fechando-se e abrindo-se. Os
últimos a ir foram os malfadados mergulhadores, três semanas depois. E então eles viram a longa rendição
começar ao seu redor. O que isso significava eles sabiam muito bem, embora nunca ousassem dizer
104
a palavra um para o outro. Juntos, eles criaram os planos mais fantásticos. Triunfos emocionantes, reviravoltas
juntos.
O ano letivo começou oficialmente há um mês e foi decisão conjunta dos pais mandá-los de volta à escola. Lá,
esperando por eles, estavam fotos das meninas, flores e lanternas de tempestade nas escadas. Também no
corredor da escola acenou a falsa tristeza.
Todos os conheciam de alguma forma, todos lutaram por atenção e compararam suas perdas. Lá também eles
desapareceram. Eles não ousaram contar a ninguém o que havia acontecido durante o verão. Finalmente, eles
abriram seus corações para a policial quando ela estava na escola e, como resultado, Zygismunt Berg – um menino
que naquela época era uma “figura bem conhecida” para a polícia juvenil – estava entre as mais de 200 pessoas
interrogado. A traição não deu frutos e quando a policial foi falar com o diretor no final de novembro, os três
abandonaram a aula. O corredor ecoava com o som dos sapatos deles. Ela era o único elo deles com a investigação,
aquele caso cruel.
Eles a pararam na porta e imploraram até que a pobre mulher não tivesse escolha.
“Temos que nos acostumar com a ideia de que as meninas estão mortas”, disse ela.
Fotos e lanternas de tempestade foram recolhidas nas escadas da escola, a pena de morte não foi reintroduzida.
Até Vidkun Hird foi condenado à prisão perpétua. Um ano após o desaparecimento, ele foi preso sob suspeita de
crimes semelhantes e a imprensa apressou-se em ligar tudo isso às crianças Lund. O próprio velho mestre também
deu dicas nesse sentido. Sobre cachorrinhos que se afastaram muito da mãe e outras referências heráldicas.
Quando os três se reuniram, era só sobre isso que conseguiam conversar. Isso ou algum outro assunto que a mídia
os alimentou; se não o Hird ou a lista recentemente divulgada de criminosos sexuais, então a carta enviada a Karl e
Ann-Margret Lund dois anos após o seu desaparecimento, os detalhes da análise da caligrafia ou, por exemplo, o
médium que alegou que as meninas ' corpos foram enterrados sob as fundações do estádio de hóquei no gelo
Ringhalle. À medida que os artigos se tornaram menos frequentes, as reuniões tornaram-se tão desesperadoras
que cada um dos rapazes tentou evitá-las à sua maneira. Jesper secretamente surfava e praticava esportes. Na
décima série, Khan foi reprovado pela primeira vez e abandonou a escola; no início do décimo primeiro, Tereesz
voltou para Graad.
A mídia perdeu todo o interesse nas meninas Lund quinze anos depois. A investigação estava paralisada há muito
tempo e os inspetores-chefes haviam se aposentado. Não havia motivo para se encontrarem novamente, eles se
retiraram para suas vidas pessoais. Jesper se tornou um modelo de lingerie menor de idade e fingiu não reconhecer
Khan, que estava sentado atrás de uma mesa de restaurante usando uma gravata azul brilhante. Tereesz visitava
Charlottesjäl sozinha todos os anos. Ele não ligou para mais ninguém. E Khan mergulhou completamente no mundo
dos casos de desaparecimento, sentado no porão da casa de sua mãe, acendendo as luzes de uma aeronave que
havia desaparecido há um século e meio. Infinitamente.
“Acostume-se com seus próprios pensamentos.”
O fim do mundo. Os arcos escuros dos mastros pairam sobre a entrada da cidade.
As barreiras aumentam. Os coletes e listras dos funcionários da alfândega brilham em amarelo-limão nas barreiras.
O carro motorizado dá partida e tudo se move de maneira uniforme e suave. No farfalhar do rádio com cheiro de
assento de couro, eles falam sobre uma arma atômica que foi lançada sobre Revachol três horas atrás. Khan se
sente aquecido e a voz da locutora é calma e bonita. As fileiras de postes de iluminação elevam-se acima da
estrada, coroadas de geada, deslizam sob o céu azul escuro da manhã. Ele segue com eles até sua cidade natal,
de onde partirá amanhã à noite. Resta uma tarefa. As lanternas desaparecem.
Khan observa os fantasmas dos edifícios surgirem na luz do amanhecer.
105
O quarto cheira a lírios. Lá fora, para além da janela da casa de campo, os castanheiros nus
balançam os seus ramos ossudos ao sabor da brisa. Ela acorda cedo e deixa o marido, que usa
máscara para os olhos, dormindo na cama. Ela tem cinquenta e dois anos, traços faciais
delicados e rugas de expressão que parecem pés de galinha cansados; seus olhos verdes
escuros sob as pálpebras não dão nenhuma pista. Ela desce com seu vestido de manhã,
segurando-se no corrimão de madeira, e prepara café. Nos cômodos arejados da casa de
madeira, as luzes da espaçosa cozinha estão apagadas. Ela gosta dessas horas azuis, quando
a casa está silenciosa, então você pode ouvir os ratos do campo arranhando o chão. Seus dedos
delicados e afiados pressionam o botão da prensa francesa. Até o cheiro de mofo subindo das
tábuas do piso passou a agradá-la com o tempo, embora no início a assustasse muito – há
dezessete anos, quando ela veio morar aqui. E o silêncio! Tudo é tão tranquilo no campo, mas
com o tempo até a ausência de barulho se tornou uma espécie de bênção. Ela atravessa a
grande sala, sobre o piso frio, e ao redor dela os móveis brilham na penumbra; a elegância dos
anos cinquenta, a cor descascada da madeira. Ao lado da porta, ela puxa o casaco do marido
sobre os ombros e calça os sapatos dele. Assim, com os cabelos grisalhos penteados de
maneira simples, ela sai para a varanda.
O ar frio do outono faz a xícara de café fumegar na mão da mulher, ela faz uma pausa, respira
fundo e depois se senta no móvel de madeira de jardim que ela mesma escolheu. E então, com
a perna sobre o joelho, Ann-Margret Lund fuma o primeiro cigarro do dia. Ela observa a luz, o
sol nascendo através da névoa da manhã.
No jardim bem cuidado à sua frente, detalhes emergem da neblina, o vidro da estufa brilha e o
gramado precisa ser arrumado. Este será seu primeiro dever do dia. Ela apaga o cigarro em um
cinzeiro de cabeça para baixo e volta para dentro.
Filhos de pais lindos são lindos, filhos de pais feios são feios. No chuveiro lá embaixo, Ann-
Margret hidrata seu corpo ainda lindo. Nem sempre foi assim, no começo ela era magra e ossuda
como um espantalho. Ela ainda era uma moleca, subindo em tábuas e árvores com os meninos.
Então os hormônios sexuais femininos entraram em ação e teceram um novo corpo ao seu
redor. Objeto de admiração do tecido adiposo e das curvas.
Lentamente, ela dominou suas sutilezas; se formou, lecionou, se apaixonou e deu à luz três
filhas. Três anos seguidos, um por ano. Eles a deixaram como contas em um cordão.
E o corpo se recuperou, por mais jovem que fosse. Dava inveja às amigas, a maneira como ela
dormia nos braços do marido, sem vergonha. Mas depois, quando ela entrou na festa, veio outra,
a mais nova. O homem a amava e por isso não ficou consternado quando o último a desfigurou
permanentemente. Enquanto a força da gravidade prevalecia em seu domínio, a razão subia alto
– no ministério, no escritório. Mas agora Ann-Margret Lund está diante do espelho e, embora a
sua pele tenha perdido alguma da sua elasticidade e cor, as suas ancas são estreitas e as suas
coxas novamente finas. Tudo ficou mais tenso novamente, mas desta vez ela sente uma
sensação de desconforto em vez de alívio em seu corpo. Embora a sensação de ausência,
silêncio, paz e o cheiro de mofo em seu novo refúgio a dominassem, secretamente se tornaram
parte dela. Ela é o vazio. Mas então, quando ela enfrenta isso, Ann Margret ainda sente medo.
Como se toda essa feminilidade tivesse de alguma forma desaparecido. Ela tenta não pensar
nisso, enxuga-se rapidamente, cobre-se com uma roupa bege e vai embora.
A mulher está varrendo folhas secas no jardim. Quando ela chegou à escola, no final do primeiro
semestre, os meninos a observavam em segredo. Foi o primeiro semestre sem eles e Ann-
Margret veio esvaziar os armários das filhas. Um círculo de respeito a cercou, as crianças se
afastaram. Apenas Tereesz, Jesper e a pequena Inayat observaram do outro lado da esquina
enquanto ela colocava as bugigangas do ano anterior das filhas em caixas de papelão. Ela
enrolou o pôster da estrela pop e estrelas douradas caíram de suas mãos. Nenhum
106
os meninos contaram uns aos outros por que vieram espionar. Mas secretamente eles queriam receber tapinhas
dela, ir para casa com ela e ver os quartos das meninas. E então faça planos para encontrá-los. Era uma saudade
infantil. Elas queriam ser importantes nesses assuntos, e se alguém tinha o poder de santificá-las como tal, essa
pessoa era a linda mãe das meninas. Isso não aconteceu, mas depois todos vieram de qualquer maneira, um por
um, embora mantivessem isso em segredo um do outro.
Eles exploraram a localização de sua casa de campo e expressaram desajeitadamente simpatia pela mulher.
Depois trocaram também notícias sobre a investigação e lentamente Ann-Margret lembrou-se dos seus nomes.
Embora a última vez que isso aconteceu tenha sido há oito anos. Mais tarde, quando Tereesz e Khan confessaram,
Jesper ainda mentiu dizendo que não tinha feito nada disso.
“É uma pena”, disse ele sarcasticamente.
Ann-Margret volta dos arbustos nus de groselhas, coloca as luvas de jardinagem em um prego no galpão e manda
o marido trabalhar. Karl Lund ainda trabalha como um apaixonado magnata industrial, embora a instabilidade
política e a resultante crise económica internacional estejam a devastar o seu negócio; não importa que ele
realmente tenha dinheiro suficiente para se aposentar onde quiser, até mesmo Stella Maris. O motorista o busca
às onze e meia, o carro de luxo envolto em névoa cinzenta na estrada do vilarejo. No quintal, Ann-Margret observa
o vermelho framboesa das luzes traseiras desaparecer enquanto o homem se afasta dela.
Junto com o marido e o ritual matinal, todos os sinais de que ela já teve quatro filhas loiras de olhos verdes
desaparecem. Uma tinha cabelos ruivos e a outra olhos de arco-íris, mas quando ela toca a música suavemente
e move os ombros no ritmo, ela não consegue dizer qual. Então, à medida que a culpa se dissolve e a luz do dia
entra pelas cortinas de renda branca, Ann-Margret Lund sente-se leve, flutua. Como se toda a sua vida não tivesse
sido vivida e todas as impressões, pequenas marcas que uma pessoa deixa no mundo, tivessem sido batidas ao
ritmo da música. Ela se move modestamente à sombra de sua árvore genealógica, da qual todas as folhas caíram.
Ela não sabe mais que a maneira como ela encosta o lábio superior no lábio inferior, esquecendo-se de si mesma
e rindo junto com a música, é exatamente como Charlotte fez. Ela varre o chão, ajeita as toalhas de mesa e
uniformiza as fileiras de livros na estante. Ela não ouve rádio, isso não significa nada para ela. Para Ann-Margret,
o mundo acabou há muito tempo e a deixou aqui para fazer as tarefas domésticas.
Ela se senta à mesa da cozinha, com as mãos no colo, e observa a casa brilhar. São quatro e meia, os quartos
são silenciosos e limpos. Ela cochila ocasionalmente como um gato, a cabeça grisalha balançando para a mesa.
Aconteceu durante a noite, como Dolores Dei. Há vinte anos, na manhã de 29 de agosto, ela acordou e ficou
prateada. Ela ouve música em seu sonho, a luz caindo em seus cabelos através da janela da cozinha, e naquela
onda de luz, parece dourado novamente por um momento. Há uma batida na porta. Talvez Karl tenha deixado
algo para trás ou esteja voltando para casa mais cedo... mas então por que bater? Parece improvável que alguém
venha visitá-la. Quase ninguém vem mais aqui e ela gosta assim. Ann-Margret Lund ajeita a fantasia, alisa a saia
amassada que está no colo, sorri e abre a porta.
"Ola senhora."
Três homens estão parados ali, com sorrisos estranhos no rosto: um está com roupas caríssimas e cheira a loção
pós-barba de quinhentos reais, sem conseguir esconder a febre que faz sua testa ficar vermelha; outro está
parado ao lado dele, com uma túnica laranja escura e um lenço com o tricolor Iilmara; e um terceiro, alto e
arrojado, corre para apagar o cigarro. Embora as conexões sejam difíceis de fazer, ela convida os homens a
entrar e os observa ali, de casaco. É só quando ele vê o menino
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timidez com que cambaleiam de um pé para o outro e desenham formas no chão com a ponta dos sapatos,
para que ela se lembre de quem são. Isso a lembra do comportamento de um jovem admirador.
“Temos novidades”, diz Inayat Khan. “Eu sei, não há necessidade de ter muitas esperanças, ok? Mas são boas
notícias, senhora.
E quando a senhora os leva para a cozinha, seu coração fica pesado novamente e seu cabelo brilha na
penumbra da cozinha.
"Café? Chá?"
Cinco horas atrás, Jesper estava sentado no café “Cinema”. À luz forte do meio-dia, ele se sente um pouco
menos projetado no espaço entre as paredes de vidro e os móveis cúbicos do que o normal. Sua cabeça e
suas pálpebras estão estranhamente pesadas. Ele enxuga a testa suada com um lenço com iniciais. O designer
de interiores parece pior do que o normal, puxando o suéter pela cabeça. Ele começa a sentir frio novamente
em sua camisa social. O frio do final do outono penetra pelas janelas do chão ao teto e uma multidão passa do
lado de fora. Ele pede um chá verde com limão e mel.
“Acho que estou um pouco resfriado”, diz ele do outro lado da mesa para um homem alguns anos mais novo
que ele. Ele se lembra bem dele, é o pequeno Olle. Ele estava quatro séries abaixo deles.
Jesper se lembra dele principalmente pelas brilhantes habilidades de forjamento de Olle. Os meninos mais
velhos usavam sua mão dourada para todo tipo de assinaturas, e o garotinho ganhava um bom dinheiro dessa
forma. Todos aqueles certificados cheios de notas péssimas e cadernos cheios de marcas vermelhas que
precisavam de assinaturas. Agora o pequeno Olle deixou crescer um grande bigode castanho e Jesper tira
suas próprias conclusões. Olle é redator e os bigodes estão de volta à moda. Em certos círculos.
Círculos onde se aprecia a inocência do niilismo e a poesia exótica de Saint-Miro.
Ou pelo menos foi há dois dias, quando a terra de onde vêm Saint-Miro e a antiquada loucura do bigode ainda
não tinha usado uma bomba atómica em outra terra.
“Acho que a tendência do niilismo acabou”, Jesper menciona sem rodeios.
Olle concorda veementemente: “Eu deveria me livrar do bigode, eu sei, foi uma bomba total para todos nós.
Desculpe pela expressão, não…”
“Sim, sim, isso é terrível”, Jesper o interrompe no meio da frase. “Uma tragédia total. Por que você me ligou,
Olle?
“Li o anúncio e pensei muito. Só quando o estrondo explodiu, você sabe, é que finalmente senti pena.
“Que porra é essa, Olle? O que está acontecendo? Por que você está arrependido ?
O redator de bigode estremece diante de Jesper repentinamente vermelho-beterraba. Ele o encara do outro
lado da mesa. Enquanto Olle tenta esconder o olhar, um tigre albino à distância assume o papel de Jesper.
Embora o redator venha frequentemente aqui para fazer amigos, ele nunca gostou da horrível taxidermia.
“Espere, eu não os matei, apenas escrevi as cartas.”
“Por que, em nome do Senhor, você faria algo assim?”
“Não sei”, Olle gagueja. “Eu era jovem naquela época, realmente não sei por que fiz isso.
Todos na escola falaram sobre eles depois que aconteceu. Talvez eu só quisesse ver o que aconteceria. Eles
poderiam entender que não era realmente Målin? Um cara, esse
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Zigi me trouxe o caderno antigo de Målin e perguntou se eu poderia copiar a caligrafia. Parecia bastante fácil e, bem,
pensei em tentar.”
“E você enviou as cartas ou foi outra pessoa?”
“Zigi os enviou, acabei de escrever. Sabe, estou muito envergonhado com isso, você tem que entender que eu era
jovem na época e, bem, pensei que era meio niilista…”
“E você não tem mais nada para me contar sobre isso? Você não sabe nada sobre eles?
Mesmo que, por exemplo, eu contasse essa história à polícia, você não teria mais nada a dizer?
"Infelizmente não." Parece que Olle está genuinamente arrependido enquanto alisa nervosamente o bigode, e Jesper
olha pela janela para Östermalm, com os olhos vidrados de febre. Um grupo de pessoas com roupas escuras passa
pela janela. Com a boca ficando vermelha, ele veste o suéter e pega o casaco.
“Idiota”, ele diz e sai. Olle fica para pagar a conta. Quando a conta é trazida para a mesa, o tigre albino ainda está
olhando para ele.
“E isso é uma boa notícia?” pergunta Ann-Margret e sacode a cinza do cigarro, seis horas depois, lá fora. Plumas de
fumaça sobem da boca dela e de Tereesz Machejek, e uma luz cinza clara e constante vaza do céu. Ela está sentada
com três homens em uma varanda ao redor de uma mesa de madeira e a brisa sopra folhas marrons escuras no chão.
Jesper, ao terminar sua história, se sente incomodado. Mas então Khan intervém: “Não, isso não é tudo! Mas vejam, o
que é notável nisto é que vinte anos depois, no lugar onde o mundo está agora, algo novo ainda está a surgir.
Significado – ainda há tempo. E tenho a sensação de que agora é por isso que tudo está saindo. Esse algo está no
ar.”
A ex-ministra está sentada com as costas arqueadas, a perna femininamente sobre o joelho. Ela permanece em
silêncio, o que esfria o entusiasmo de Khan. O homem toma um gole de café. Ou melhor, finge que sim. Não há nada
nele além de açúcar elástico.
Khan continua: “Agora não sei o que você pode fazer com isso. Não sei o que fazer com isso.”
“Eu, por exemplo, não levo isso muito a sério”, Jesper intervém.
“De qualquer forma”, continua Khan, um pouco mal-humorado, “eu mesmo direi logo que aceito.
Sério, quero dizer. Acabamos de chegar de Lemminkäinen, certo, um consultor particular. Ele é bastante conhecido,
embora seja discreto. Eu…” Tereesz lança-lhe um olhar de advertência e Khan continua: “Ulv é o nome dele. Soubeste
dele?"
“Acho que não.”
“As pessoas vão até ele com coisas sobre as quais não conseguem obter informações em nenhum outro lugar. Coisas
presas. Ele esteve envolvido em pelo menos doze investigações de morte. E ele sempre ajudou de alguma forma.
Geralmente, a polícia não se vangloria disso, mas Tereesz pode garantir que é verdade.
O ex-agente Machejek acena com a cabeça. Ele pode sentir o olhar dela sobre ele e, embora tente se comportar como
alguém faria no trabalho, tentando ser rigidamente respeitoso e confiável, não funciona bem. Nós amamos as meninas,
nós as amamos mais... Ele estava tão envergonhado com seus pensamentos, antes. A princípio ele tenta não olhar,
depois ergue os olhos. Por um momento, seus olhos, de cores aleatórias, cruzam-se com as esmeraldas cansadas de
Ann-Margret. “Seus métodos são do tipo que não serão mencionados posteriormente em uma investigação oficial”,
começa Tereesz. "É um
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acordo tácito. Com o Ministério Público. Tal coisa daria à defesa muita coisa para entender.”
“É uma espécie de paradetetive, entendi?” Sob pressão da mídia, a polícia, juntamente com o município, finalmente
escavou toda a ala oeste de Ringhalle. O médium revirou os olhos e continuou apontando, mas tudo o que saiu da
base de concreto foi uma base ainda mais concreta. E esse é apenas um caso específico. “Já vi muitos necromantes”,
ela se permite um traço de amargura.
Tereesz sinaliza para Khan esperar. “Quando faço meu trabalho, não o faço pelo Estado. Eu faço isso pela vítima.”
Falando assim, ele se esquece. Sua confiança retorna, ele é novamente um agente da Polícia Colaboradora, e não
a folha ao vento que se fez passar por ser. “E então, não me importa de onde e como a informação vem, desde que
seja produtiva.
Admito que não procurei esse consultor particular em particular. Infelizmente, ele só trata de casos em que a vítima
já está morta. Mas ele tem um dom inegável neste caso. Por exemplo, o próprio Ulv é suspeito. Em oito casos
diferentes, ele aconselhou. Se isso parece confiável para você – e parece para mim, francamente. Casos
completamente desconexos e nenhuma evidência foi encontrada contra ele. Você entende?"
A mulher acende um cigarro pensativamente e então, quando Tereesz lhe oferece um cigarro, Khan aproveita a
oportunidade. Ele se inclina sobre a mesa e deixa escapar: “Ele não sabe nada sobre as meninas!”
"E o que isso significa?" ela está perplexa.
Khan olha para ela com um largo sorriso: “Ele não sabe nada sobre eles. Ele não tem informações sobre eles. Uma
página em branco: ele não sabe onde eles estão, não sabe nada sobre seu passado, nenhum segredo. Mas esse é
o ponto! Ele não sabe de nada porque eles não estão mortos.”
A mulher está secretamente horrorizada, sua postura elegante inalterada. Tereesz percebe algo suspeito em sua
reação, mas por grande respeito, ele ainda não sabe dizer o que é.
“E o mesmo consultor diz isso?” Ann-Margret olha para ele interrogativamente. Khan coloca um bloco de papel na
frente dela. “Estas são minhas anotações. Sobre as meninas. Este é o resumo que dei a ele. Suas anotações estão
no final. Você verá que estas são as palavras exatas que ele usa: ‘Não morto’.”
Ann-Margret está folheando os jornais. Toda a miséria do mundo volta a brilhar diante de seus olhos, fotocópias e
datas, uma cronologia dos acontecimentos. Khan continua: “É costume dar outro envelope para essa ocasião. Se a
precisão do primeiro não pode ser verificada – neste momento é das meninas, não teríamos a menor ideia apenas
disso – a precisão do segundo prova isso. E adivinha quem ainda não morreu? Khan tira o segundo envelope do
bolso e o coloca sobre a mesa. Foi só quando Tereesz finalmente percebeu que começou a considerar seriamente
o estranho experimento de Khan. “Zygismunt Berg” está escrito nele. Jesper ainda não sabe nada sobre isso. Ele
observa, esticando o pescoço com curiosidade.
“Eu dei a ele Zigi.” Khan está se perdendo, falando diretamente com Jesper. As conexões que ele traça no ar tornam-
se cada vez mais fantásticas. Como uma afirmação de um paraespecialista prova outra, linhas pontilhadas que
levam ao caos, um rótulo proclamando orgulhosamente: “Axioma!” E então as letras! Como eles absolutamente
devem descobrir o que aconteceu com a jaqueta de couro desleixada, uma flecha saltando para indicar o que tudo
poderia resultar dela!
Apenas Tereesz, que já ouviu, ainda observa a reação de Ann-Margret. Não há nenhum. A mulher está apenas
olhando para uma página da pasta das meninas. Lá fora, está escurecendo lentamente e está frio. Ela levantou a
gola do casaco e quando Tereesz a pega
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seu olho, ela não responde. Ela não lê há algum tempo, apenas se distraindo, suas familiares íris verdes escuras
paradas. O que é esse sentimento quase imperceptível lá no fundo? Tereesz acha que sabe. Como seus olhos estão
ligeiramente semicerrados, o desconhecimento.
Ela se lembra. Mas o que?
A noite se aproxima, está escurecendo e Khan está queimando como uma lâmpada no meio. Ao redor, na pacata vila,
o ar está gelado. O homem se recosta em uma cadeira dobrável e enxuga os óculos com uma expressão triunfante.
Ao lado dele, Tereesz decide optar pela solução mais fácil, estende a mão e segura a borda da pasta. Ela ainda o
segura na mão, ainda não tendo conseguido virar a página.
"Posso?" ele pergunta.
“Sim, claro”, concorda Ann-Margret. Como se acordasse, ela acrescenta: “É tudo muito confuso, tenho que admitir…”
Enquanto isso, enquanto Khan explica como a mãe das crianças deveria agora recorrer à polícia, Tereesz olha para
as quatro fotos das crianças Lund no pasta.
Khan os organizou em fila por idade, como contas em um cordão.
Ann-Margret fecha os portões do jardim após a partida dos convidados. Ela acena suavemente para a janela traseira.
O táxi segue pela estrada de cascalho, não é mais Kenni ao volante.
Kenni há muito tempo foi para seu próprio mundo Kenni, para fazer coisas Kenni. Eles estão a quarenta quilômetros
de Vaasa, e a casa de campo branca entre os castanheiros não pode ser deixada para trás com rapidez suficiente.
Secretamente, todos sentem uma sensação de alívio quando vão embora. De alguma forma, envergonhado também.
Ninguém pode dizer nada, o cascalho estala sob as rodas. No final, Khan tenta mesmo assim: “Ela, tipo… não parecia
muito feliz. Ou então."
Jesper assoa o nariz: “Eu mesmo tive essa ideia idiota”.
“Então o que você acha que deveríamos ter feito? Não contar a ela, deixá-la descobrir por si mesma, por exemplo, o
que havia com aquelas cartas?
"Yeah, yeah! Eles não estão mortos, Sra. Lund, seus filhos estão vivos, crianças vivas! Você não poderia simplesmente
deixá-la adivinhar isso, não é? Ela precisava resolver o mistério.
Por mais algum tempo, eles ficam sentados em silêncio e olham pela janela. As estradas da aldeia passam, a máquina
faz barulho e Tereesz pergunta ao motorista se pode fumar lá dentro. O fósforo tremeluz na penumbra e o papel do
cigarro crepita na chama. A fumaça do “Astra” flutua pela cabine, tem um cheiro amargo. Depois de tanto tempo na
máquina de Kenni, parece traiçoeiro sentar aqui.
A consciência de Khan começa a doer: “Mas talvez não devêssemos ter feito isso. E se ela estiver reconciliada e nós
a irritarmos por nada? E se nada acontecer…”
"Você pensa?" Jesper diz sarcasticamente. “Talvez fosse nosso dever! Correr para a casa de uma estranha e contar a
ela sobre seus filhos.” Ele pensa por um momento e depois recomeça: “Acho que não, Khan. Eu não acho que ela
esteja reconciliada ou algo assim. Talvez ela esteja apenas tentando seguir com sua vida. Não sou pai, é claro.”
Tereesz puxa um cinzeiro da porta. Ele fuma, em silêncio. Eles evitam a rede de carruagens e o congestionamento ali
existente. É por isso que eles dirigem pelas estradas da aldeia entre campos noturnos e matagais florestais. No meio
do caminho, ele está fumando o sexto cigarro e a cabine está ficando abafada. O ex-agente é educado, abre a janela
e entra ar fresco, junto com alguns flocos de neve. Eles flutuam até a beira da vala do lado de fora. Os arbustos nus
passam zunindo e a neve começa a cair sobre os campos ao longe.
“Ela não se reconciliou”, diz Tereesz. “Ela esqueceu. Não vi nenhuma foto deles naquela casa inteira. Ela estava
olhando para eles naquela sua pasta também, como se
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estava tentando lembrar quem eles eram.
Khan estremece de frio. Ninguém diz nada. Isso significa aceitação. Há outra longa pausa antes de Jesper estremecer.
É assim que eles deixam um ao outro saber como isso os faz sentir. Raramente eles conversam entre si sobre o que
realmente pensam. Tudo por causa do desaparecimento. É porque eles conversaram muito no começo. Tanto que falar
não ajudou mais. Tudo foi dito, eles não têm nada com que se consolar. É por isso que é tão estranho que todos ouçam
Jesper dizer: “Às vezes parece-me que o mundo inteiro os esqueceu”.
“Sim”, diz Tereesz.
E Khan diz: “Vamos encontrar aquele filho da puta”.
“Vamos fazer isso hoje”, diz Tereesz.
Khan então pergunta: “Para onde vamos?”
“Até grau”, diz Teresz.
E os dois olham na direção de Jesper.
“Davai”, diz Jesper.
Com a escuridão vem uma tempestade de neve. Eles estão dirigindo pelas ruas de Saalem e a cidade ao seu redor
congela. É a primeira vez este ano. O cheiro frio e doce da neve permeia a cabana de Khan quando ele entra com uma
mala grande em cada mão. Trilhas são deixadas na frente da casa. Sua velha mãe está parada na porta, gritando alguma
coisa, mas ninguém consegue ouvir o que é. A máquina já está em alta velocidade e a neve gira no túnel da rua lá fora.
Está nevando o tempo todo que eles esperam por Jesper na frente de sua casa. Duas horas. Já parece que eles não
conseguirão embarcar no trem magnético noturno. Listras brancas flutuam ao vento vindo dos abetos, e uma carruagem
preta está enterrada sob a neve. Finalmente, Jesper chega com a mala branca na mão.
"Como foi?"
“Bem, digamos apenas que não correu muito bem”, responde ele. "Dirigir."
Eles dirigem. Rápido. Pedem ao taxista para ir mais rápido, mas isso seria perigoso. O vento lança listras nos faróis, seu
caos voa por toda parte, nas estradas, nos halos alaranjados dos postes de luz. Tereesz joga dinheiro no motorista e vai
na frente, olhando para o relógio. Ele corre pela praça coberta de neve, ouvindo o som das portas do táxi sendo fechadas
atrás dele. Ele não se importa que Jesper tenha deixado suas coisas em sua casa.
O único arrependimento de Jesper é não ter achado o elástico de cabelo quando saiu da modelo de lingerie. Ele poderia
ter sido melhor. É uma pena também. Ele está correndo, mala na mão, neve nos olhos, e todo tipo de comentário vem à
mente: “Essa coisa de moda, com essa coisa de moda, sabe, não adianta mais . Essa coisa de modelo não tem futuro.
Você vai ficar com minha casa, vai morar em Vaasa, não é seguro viajar. É hora de trabalhar de verdade.”
É noite, mas há uma multidão em frente aos elevadores. Eles gritam, Tereesz mostra seus documentos falsos: “Polícia
Colaboradora, saia daqui!” Ele não é mais Somerset Ulrich, agora é Kosmo Kontšalovsky. Kosmo não é um agente
desaparecido, ele é o próprio Tereesz
ideia. Para confundir a trilha – ninguém pode segui-la.
Só então, quando a cabine lotada do elevador os eleva acima da cidade, os meninos sentam nas malas e recuperam o
fôlego. A cidade está soterrada pela neve e seus
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O brilho penetra nos gases de escape dos vagões, tornando-os verdes, dourados, laranjas saturninos... até que a
escuridão da estação ferroviária os engole. As portas do elevador se abrem e eles passam sob os altos arcos de
aço do prédio da estação. Lá também uma multidão noturna os espera. Está lotado em todos os lugares, na sala de
espera, em frente às bilheterias, embora os painéis mostrem que não há lugares disponíveis, e a menina com voz
de bebê vinda de um alto-falante confirma isso. Até o voo para Samara, para o SRV, depois de amanhã, está
esgotado. Sim! Este é o estado operário burocrático degenerado onde você quer estar. Sem falar que naquele exato
momento, em Graad, a rede de irrigação desaparece e um maremoto surge ameaçadoramente sobre Yekokataa.
Para onde você está correndo, fique em casa, junte-se ao exército!
Eles se espremem na plataforma. Está nevando sob o alto céu noturno, e quando o condutor os para ali, em frente
à porta de ripas quíntuplas do vagão do trem magnético, Tereesz faz algo que nunca faz. Os flashes autoritários de
Kosmo Kontšalovsky não têm mais efeito sobre o maestro, entorpecido pelo frenesi do povo. A menina com voz de
bebê anuncia a partida iminente do voo e pede a todos que passem atrás da linha amarela. Já podem ouvir o silvo
do sistema hidráulico dos trens. Tereesz coloca a mão sob a jaqueta e revela uma pistola. A bolsa de couro do
coldre está pendurada debaixo do braço. Com o cabo de mogno firmemente na mão, ele atravessa as portas para a
penumbra luxuosa do trem, com o cano da arma brilhando, e o condutor recua diante da arma de serviço. Atrás de
Tereesz, Khan e Jesper passam pelas portas. As portas se fecham, os ímãs rugem e uma das malas de Khan é
deixada na plataforma.
Tereesz coloca a pistola de volta no coldre e pede desculpas ao condutor assustado.

Eles não estão acostumados com essas coisas aqui em Katla. O ex-agente agradece a cooperação da mulher e
volta à diplomacia. Do lado de fora, na plataforma, os enormes amortecedores estão separados do trem. O cordão
umbilical é cortado e, liberado dos elos de engate, o trem afunda nos ímãs com todo o seu peso. Eles zumbem com
força total sob as carruagens. E então o vôo começa.
A força da almofada magnética faz com que o Mar do Norte abaixo deles se divida em dois. Está silencioso lá
dentro, os geradores zumbem enquanto o trem avança 50 metros acima da água. Eles ficam juntos, rindo. Tereesz
apaga o cigarro num cinzeiro de bronze, eles dão as costas para a janela e vão embora. À frente está o Pale e,
além dele, o grande mundo começa. Em algum lugar lá, em suas cidades, em suas ruas, em suas extensões de
estepe, está Zygismunt Berg, a única pessoa neste mundo que sabe o que aconteceu com as crianças Lund. Nas
janelas atrás deles, na cidade, resta apenas a poluição luminosa, um brilho dourado ao longe em meio à escuridão
tempestuosa e nevada.
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15. MOLDE
Deerek Trentmöller encontra-se em estado catatônico. A casa de repouso ao seu redor está muda.
Ele não consegue lembrar o nome de nenhuma das coisas e nenhuma das conexões significa nada para ele. Tudo
está esquecido. Tudo está esquecido. Ele olha para o mundo inteiro com o feliz ponto de interrogação de uma criança.
Depois de dois meses, um zelador entra em seu quarto e dá um suspiro de alívio na porta. Ele desengancha a cânula
do pulso do velho. As rendas dos galhos das árvores deslizam pelas paredes, enquanto uma carruagem passa
correndo pela rua coberta de neve lá fora.
As rodas rangem na neve e dentro do salão aconchegante, um conhecido crítico musical minimalista e surdo, Åre
Åkerlund, colega de Jesper nos tempos de escritório, está perambulando.
Suas perspectivas não parecem brilhantes. Torna-se quase impossível copiar revisões de registos do Ocidente se não
forem feitos novos registos. Mas Åre Åkerlund consome muita cocaína e isso, como sabemos, torna você muito
inteligente. O clima social é agora diferente, mas o consumo como tal permanece. Isso significa que ainda há espaço
para publicidade. Åre Åker Lund estabelece as bases para o que mais tarde se tornou o mundialmente famoso Ideas
Lab em Vaasa, uma agência de publicidade que produz ideias para anúncios em vez de publicidade real.
Alguém os faz mais tarde. Depois de alguns meses, o Laboratório de Ideias se torna uma obra-prima de publicidade
apocalíptica. Também nos países nórdicos, o gigante dos transportes ZAMM lança uma campanha interisolar com o
slogan “Escape! Não é tão tarde."
Por volta dessa altura, ou um pouco mais tarde, por volta do solstício de Inverno, o novo documentário de Konrad
Gessle passará despercebido ao público em geral. O inverno está chegando, escuro e longo, e as massas em pânico
exigem entretenimento mais leve. Não importa que o diretor seja oito vezes indicado ao Oscar Zorn. Mas então, o
agressor ecuménico Mesque traz a sua frota para fora do Pale, manobrando para norte, sobre o planalto boreal. A
fumaça preta sobe para o céu, sob as auroras, no oblast de Graad Holodnaja Zemlja.
Arda, Vaasa e Suru juntam-se a Graad, que havia declarado guerra a Mesque dois meses antes.
Com isso, Katla, a terra fronteiriça do mundo, fica presa na centrífuga.
Os números de audiência do filme “Vidkun Hird: 'Vidkun Hird'” estão melhorando. Para sua grande tristeza, porém,
Konrad Gessle vê nos cinemas exatamente o tipo de público que mais temia ao iniciar seu polêmico projeto. Os
tempos difíceis dão um tom nacionalista à insatisfação, e ali estão sentados jovens militares, fascinados, juntamente
com avós nazistas senis. Nenhum deles compreende o delicado simbolismo de Gessle, a sua ironia, o seu sentido de
absurdo. Os guerreiros estúpidos admiram o camisa preta de Hird posando seriamente, sem o menor pingo de ironia.
O que mais os impressiona é como a grande figura eventualmente desmorona sob suas próprias máximas sobre-
humanas. Parece-lhes poético como ele fala bobagens em suas últimas entrevistas. As fotos do Hird, parecido com um
vegetal, em sua cela os levam às lágrimas. Finalmente, acontece que mesmo sua mente heróica não poderia viver de
acordo com essas verdades antigas. Eles eram muito honestos, muito genuínos. Como guerreiro, Hird foi ao limite,
sem sucumbir às influências culturais diluídas. Esse foi o seu triunfo, arrogância e queda: a verdade – é poderosa
demais.
Este é apenas um dos muitos absurdos do fim do mundo, mas é o que faz Sven von Fersen pensar que é hora de sair
do armário. Sven está lentamente a eliminar os espirituosos artigos de gestão, substituindo-os por “declarações de
apoio ao governo e às forças armadas”. Depois, quando Graad e os seus aliados do Norte se encontram do lado
perdedor da guerra mundial, o único confronto real é organizado em Iilmaraa. Sven von Fersen não quer ajuda dos
merdas de camelo: “Antes que você perceba, eles vão te apunhalar pelas costas com uma cimitarra”.
114
Mas no final, o fascismo permanece onde sempre esteve, às margens da sociedade, entre a criptozoologia e a
psiônica. A massa predominante da vida pública não é como Sven von Fersen. Seu senso de estilo setentrional
está muito claramente estabelecido e os extremos não encontram ressonância. A mão delicada do editor arranca
vocabulário racialmente sensível de tais escritos. Não podem deixá-los inéditos – isso seria contra a liberdade de
expressão. E assim, este pedaço de terra no Pale entra na fase do apocalipse geopolítico juntamente com o resto
do mundo, mas em vez de entrar em colapso, simplesmente se separa. Ainda como social-democratas. Ainda
distribuindo generosamente ajuda àqueles que nada fazem. Os cruzadores morrem nos tiros do Mar do Norte, mas
o estado ainda oferece ao artista desempregado oportunidades de reciclagem em sua área. Graad perde o Planalto
Boreal no norte, Jelinka queima em uma noite de inverno de três meses e ninguém sobrevive, mas o desempregado
Per-Jonas ainda fala sobre o livro que está escrevendo. Graad abandona o insignificante teatro de guerra em Katla
para concentrar forças na defesa de sua isola natal, o caminho para Arda está agora aberto ao agressor e a frente
está se aproximando a cada dia, mas ainda não há nenhuma palavra sobre o ataque de Per-Jonas. livro. Assim,
apesar das objecções dos extremistas, Vaasa desaparece nos bastidores da história, juntamente com a sua licença
de paternidade remunerada de três anos e o funcionamento impecável dos transportes públicos.
Nada parece impedir também aí projetos futuros com consciência ecológica. Nos últimos meses, quando o Pale se
arrasta sobre o oceano em direção a Vaasa, o grande sonho dos grupos de lobby anti-poluição luminosa torna-se
realidade. Os edifícios industriais e comerciais desligam a iluminação artificial no final do dia de trabalho e as
lâmpadas de rua são equipadas com filtros especiais. Vaasa, a primeira e última metrópole da história mundial,
elimina completamente a poluição luminosa. Esta não é apenas uma medida contra os bombardeamentos, mas
também salva aves que de outra forma poderiam perder-se no labirinto de luzes da cidade e focas cujos ritmos de
acasalamento são perturbados por um dia demasiado longo. Você pode rir disso, mas à noite, quando o grande
mundo além se torna um redemoinho sangrento, as famílias saem às ruas de Vaasa e ficam juntas, insignificantes.
Somente explosões distantes perturbam a paz profunda da noite de inverno e seu céu estrelado perfeito. Todos
olham para cima, cabeças inclinadas para trás.
A velha mãe de Khan também está assistindo em Saalem. Seus olhos são de uma cor escura iridescente, como
acontece em Iilmaraa. Um lenço dourado cobre seus cabelos. Está frio e o hálito da mulher fumega pelas ruas da
cidade de madeira. Aliyah Khan viu seu filho pela última vez naquela noite, há quatro anos. Não demorou muito –
não mais de um mês – quando ele ligou para se despedir da mãe. Famílias andam por aí, entre elas homens em
idade de serviço.
Inayat disse que não vai voltar, mas eles, da frente norte, vêm o tempo todo. Soldados. De alguma forma, a guerra
também foi negligenciada. É tudo uma espécie de estagnação, uma rendição, mas também reflecte um desvio que
está associado precisamente ao moralismo, um movimento que também tem a social-democracia como célula filha.
Diz assim: “Por um momento, parecia que havia esperança para a humanidade”.
Então, à medida que as estrelas se curvarem em devastação descendente, muitos não serão mais capazes de levar
o slogan “fim do mundo” em toda a sua seriedade. O pânico esfriou.
Na estranha indiferença da evacuação, famílias inteiras ficam em Vaasa. Lá eles jogam jogos de tabuleiro, em
casas particulares, em apartamentos amplos. Eles adoram alimentos ricos em vitaminas e, quando faltam apenas
alguns dias para o Pale, há sempre um lindo evento para marcar a ocasião. A fruta fica mofada. Ela prospera neles
morbidamente. As crianças ouvem laranjas sendo esmagadas na mesa. Os esporos brotam na polpa da fruta, as
maçãs ficam peludas. Se você tentar tocá-los, eles abrem com uma rachadura. Ninguém sabe por que é assim.
Mas poucos conseguem começar a sentir medo até lá, e é por isso que digo que é lindo.
A mãe de Khan é uma das que decide ficar em Vaasa quando o Pálido chegar.
Muitos também fogem. Eles dirigem-se para Arda, mais perto da frente, longe do Pale. Anita Lundqvist leva suas
belas mãos lá, na órbita do inverno, e vai até a munição
115
fábrica para polir cartuchos. Nestes últimos anos, principalmente após a evacuação, o modelo de
lingerie parece extremamente forte. Toda a frivolidade e alegria de viver que fizeram da menina um
modelo em um mundo funcional são traduzidas em algo totalmente diferente no fim do mundo. Estas
são qualidades de liderança e Anita Lundqvist é a rainha do campo de refugiados. Quando Åre
Åkerlund a encontra lá, ele nem a reconhece. Quem é essa Valquíria? Mas então Anita vem até ele,
cumprimenta-o pelo nome e traz-lhe alguns remédios para aliviar os sintomas de abstinência de
Åkerlund. O conhecido crítico musical minimalista e surdo agradece. Ele conta a ela sobre um
negócio internacional de drogas que não funciona mais. E sobre como a nota preta IIR – o real
interisolar – foi desvalorizada e a economia mundial entrou em colapso. Finalmente, Åkerlund conta
a ela sobre o mundo da ONU – tudo o que ele experimentou no caminho para o campo de
refugiados. Ele veio para Arda a pé. Tendo perdido a evacuação, o homem caminhou por fiordes
congelados durante dois meses. Ele passou por cidades fantasmas abandonadas, estava sozinho e
o Pálido o seguiu. Ele rastejou pelo permafrost, onde os destroços das aeronaves caídas afundaram
nos montes ao seu redor. Åkerlund também conta sobre o cavalo que puxou seu trenó e que ele
finalmente comeu. E Anita conta a ele sobre Jesper. Ela só conta coisas boas.
A fábrica onde Anita trabalha é um recurso estratégico. Embora esteja escondido nas profundezas
dos fiordes, o recém-lançado satélite de reconhecimento Mesque “Mosaic” o encontra lá.
O agressor ecumênico destrói a fábrica de munições com uma saraivada de bombas, e a modelo de
lingerie se perde no turbilhão da guerra. Já se passaram seis anos depois da noite de nevasca
quando Khan, Jesper e Tereesz foram embora.
Na costa sul de Katla, inimiga da matéria, a grande transição soterra a antiga isola. Havia as praias
de Vaasa e Charlottesjäl. Agora já ninguém vem de lá, embora os que ficam para trás – amigos e
familiares – sejam constantemente esperados nos campos. Em algum lugar lá, Ann-Margret Lund
está sentada em sua cozinha, no meio do Pale, com seus quartos silenciosos e limpos. A ex-
professora veste jaqueta bege e saia na altura dos joelhos, observando os damascos se moldarem.
Provavelmente seria demais dizer que ela não chamou a polícia nesse meio tempo. Como todo
mundo, ela não sabe o que fazer durante esta estadia prolongada, onde a sensação do presente se
esvai lentamente. Mas enquanto outros se dissolvem nas suas memórias, ela simplesmente
desaparece. Sua vida parece nunca ter existido. O passado não espera que ela volte. Ela perambula
pelos quartos, ajustando os guardanapos e as colchas de renda da vovó, reorganizando as cortinas
nos trilhos.
E assim, com bom gosto, ela se recusa a sucumbir aos êxtases que visitam o espírito humano à
medida que o mundo se desintegra. Nada enfraquece ao seu alcance, nada retorna. Quando Katla
isola finalmente afunda no Pale, Ann-Margret Lund se torna uma proteína sem o menor prazer.
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16. ENTROPONAUTA
Seis anos antes, em algum lugar distante, à beira de outra ilha, um homem acorda.
O ano é '72. Ele está sozinho. Está frio e escuro na tenda e o homem está enrolado no seu saco de dormir. Ele
esfrega as laterais do corpo para se aquecer, o suéter xadrez arranha sua pele. Isso faz o sangue bombear, e
então o homem finalmente se aventura a tirar a mão do calor do saco de dormir. Ele usa luvas de lã sem dedos
enquanto dorme. É uma coisa comum em seu ramo de trabalho. Ele rasteja pelo chão, encontra uma tocha no
escuro e mexe no interruptor congelado por meio minuto. Finalmente, a lâmpada acende, a luz elétrica é tão fraca
que mal ilumina uma única pessoa. O homem senta-se com as pernas cruzadas no saco de dormir e aquece as
mãos. Ele respira pelos dedos, com a boca desdentada aberta. No facho da lanterna, na parte interna da barraca,
há um carimbo com o nome do fabricante, “Cooperativa ‘Microcosmos’”.
O homem encosta a mão na tenda, está frio. A barraca está afundando com o peso da neve, isolada. Não há a
menor luz lá fora, nem ele ouve o vento, a tempestade cessou durante a noite. O relógio eletrônico mostra que hoje
é seu aniversário, ele tem trinta e nove anos. São 7h15 da manhã. Agachado em seu microcosmo, ele sai do saco
de dormir, veste a jaqueta anoraque e enfia os pés nas botas com cordão. A fechadura se abre e assim, com as
pernas nuas, ele sai da tenda direto para o Pale.
A vinte quilômetros do fim do mundo, a neve cai suavemente. É uma manhã escura e a sombra de um homem
caminha alguns passos à frente, saindo da tenda coberta de neve, sob uma árvore nua. Ao seu redor, o sonho em
preto e branco da paisagem da taiga emerge dos dentes rochosos e das vestes fantasmagóricas dos abetos.
Através da neve e do nevoeiro, o azul quase imperceptível penetra no mundo incolor de onde a visibilidade não se
estende.
É de manhã e não vai ficar mais claro aqui. E no meio de tudo isso, diante da árvore nua está um ser humano
completamente destruído. Ele é um entroponauta. Ele é um músico de rock idoso. O nome dele é Zygismunt Berg
e ele está vestindo uma cueca azul escura com uma listra branca. Ele está mijando.
O acampamento está localizado na encosta de uma montanha, num terraço rodeado de abetos. Mesmo na distância
enevoada abaixo do vale, o som de uma pá de neve pode ser ouvido enquanto o entroponauta escava a entrada
da tenda. E então, o som de um machado. Segurando galhos da árvore nua, Zygismunt Berg retorna para sua
tenda no campo aberto. Flocos de neve grossos flutuam no ar, e o homem vestiu jeans surrados. As abas de sua
jaqueta anoraque estão desabotoadas e o capuz está sobre os ombros enquanto ele fica ali parado. Algo se move
no Pale bem à sua frente.
Silêncio. Este é o silêncio do qual derivam todos os outros silêncios. O entroponauta inspira profundamente, sua
respiração alta o suficiente para abafar o som de seu próprio sangue correndo em seus ouvidos. A lenha range em
seu colo. Ele fica imóvel, com as costas ligeiramente curvadas como sempre. A neve para e o Pale permanece
imóvel com ele.
Os minutos passam e o relógio eletrônico em seu pulso congela às “07:48”.
Ouvem-se passos de cascos no granito. Bem à sua frente, em um afloramento rochoso, uma cabra montesa sai do
Pale. Zygismunt olha para ele severamente e a cabra montesa olha de volta para Zygismunt. Ambos têm olhos
escuros, úmidos por causa do frio. Zygismont Berg tem a linha do cabelo recuada e o rabo de cavalo de um roqueiro
idoso, e o macho alfa tem uma enorme coroa de chifres. Atrás da fera, no Pale, seu rebanho desliza, silhuetas
pintadas, pernas retas flexionadas sobre os cascos; eles pisam morro acima. Os chifres dos capricórnios estão
envoltos no Pale como as lanças de um exército que passa, e bufam
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de vapor sobe das narinas dos cordeiros. Eles caminham com as mulheres e por último vai o próprio rei. O cabrito
montês move sua cabeça coroada e recua para o Pale. Ele deixa o entroponauta sozinho.
“Não vá”, soa a voz rouca e bêbada de Zygismunt. “Por favor, não vá!” Ele joga a lenha no chão e sobe pela parede
de pedra coberta de neve. Suas luvas sem dedos deslizam no granito, seus pés não conseguem se firmar.
Gemendo, ele atravessa os abetos anões cinzentos. Não sobrou ninguém, todo mundo se foi, o que você está
procurando, seu idiota?
“Não vá, por favor, não vá… Você é igualzinho ao velho! Você sabe, aquele que vai ao parque em busca de
companhia nos esquilos: 'Pequeno Miki, vem aqui Miki!' A necessidade de proximidade é tão mortal. Ele não pode.
“Mas estou tão sozinho.”
“Você nunca está sozinho, Zigi. Você tem você!
Há 21 anos, numa noite de férias de inverno, Zigi está parado na parada do bonde puxado por cavalos. Em dois
dias, o ano completará cinquenta e um em cinquenta. O subúrbio de Vaasa dorme perto dele, já é tarde e está
escuro lá fora, mas ele não tem pressa de ir a lugar nenhum. Sua mãe não está esperando por ele em casa. O
menino fica deitado de um lado para o outro no banco de madeira da parada, os zíperes da jaqueta de couro
tilintando. Ao fundo, há uma cerca alta que circunda um terreno, uma lembrança constante da propriedade privada.
Isso o irrita.
Ele acabou de vender coisas para crianças ricas. E pouco antes disso, ele realizou seu famoso sprechgesang na
festa do solstício de inverno. Os meninos do ensino fundamental, de qualquer forma, riram muito, adoraram. Alguns
dos garotos do ensino médio pensaram: “Olha aquele idiota, ele não vai chegar aos vinte anos”. Mas Zigi não se
importa com aqueles garotos do ensino médio. Eles estão estabelecidos. “Pequenos punks”, como Zigi os chama
carinhosamente – só que eles ainda têm esperança.
Zigi também está bêbado e certamente com vontade de criar problemas. Mas na parada de Fahlu não há ninguém
a essa hora do dia, então ele tem que se contentar com um objeto inanimado. Veja como ele desafia o cronograma,
mas o cronograma é muito teimoso. Decepcionado com a falta de agressividade do cronograma, o garoto tenta
arrancá-lo do poste, mas o metal simplesmente entorta nele. E como Zigi é o pior canalha do país – aquele que
rouba horários para que os outros não saibam se o último bonde já partiu ou não – ele amassa as informações
necessárias numa bola e joga fora. A parada ainda está vazia e Zigi está com vontade de fazer travessuras, o
weltanschauung da lata de lixo não é mais aceitável para ele.
"O que você disse?!" Zigi empurra a lata de lixo imunda com as duas mãos, mas ela está cheia demais e satisfeita
consigo mesma para defender sua honra. “Eu ouvi o que você disse lá. 'Turba revoltada', seu tom era tão
condescendente, 'ousando levantar a mão contra a propriedade privada.' Você se acha um cara muito legal, né?
'Mob', 'ousando levantar a mão'. Qual é o problema, vamos argumentar, somos todos pessoas educadas… Mas
quer saber?”
A lata de lixo não sabe do que Zigi está falando. Tem uma cobertura de neve na cabeça e pontas de cigarro foram
jogadas dentro dela – isso é tudo. Não seria ainda possível chegar a um acordo pacífico?
“Você gostaria disso, não é? Ah, sim? Você faria isso, não é? Coma um ovo, burguês!”
Zigi bate o pé no lixo e quase perde o equilíbrio. A lata de lixo é finalmente subjugada e a força silenciosa da
natureza volta sua atenção para o sinal de pare. Balançando ao vento, está escrito “Fahlu”. A placa começa a girar
como um moinho de água quando Zigi a chuta. Mas
118
quando ele pousa, ele escorrega e cai para trás. Uma nuvem de neve se eleva no ar e, por um momento, enquanto
Zigi fica ali deitado, com flocos de neve caindo em seu rosto, ele ri. Lanternas brilham no céu azul escuro da noite de
inverno acima dele, e flocos de neve flutuam. Em algum lugar lá em cima, na escuridão invisível, orbita um satélite de
comunicações esquecido de uma época passada.
Tudo gira tão docemente, um mundo lindo e escuro, oscilando sob os balanços.
Mas Zigi não festejou o suficiente. Ele se levanta. Desde que desmontou o horário, ele agora não sabe se o último
bonde partiu ou não. Felizmente, o jovem ainda está com vontade de mudar o mundo, e por isso o vemos vindo a pé,
os joelhos da calça jeans brancos de neve, a frente da jaqueta de couro aberta e o cabelo de ídolo pop balançando ao
vento… Ele está vindo descendo a rua do subúrbio, ele vai para casa a pé. E nos dois lados da estrada, atrás das
cercas, as casas de madeira se amontoam. Lança olhares desdenhosos, o aconchego é burguês. Ele está procurando
a pessoa certa, a mais querida de todas.
Ele tem um tijolo na mão.
Ele tem uma espinha na testa.
Karl Lund, um jovem fabricante de papel, lê um jornal na sala do térreo. A manchete do jornal traz a silhueta de um
centauro com cartola e, em digna fonte serifada, lê-se “Kapitalista”. Este não é apenas um jornal autoproclamado de
especuladores, mas sim um jornal que foi fundado há quinhentos anos, durante o alvorecer da economia de mercado,
e é um dos mais antigos do mundo. Não fornece dicas para enriquecimento rápido; em vez disso, o Capitalista examina
toda a realidade política através de um prisma económico. Exatamente como realmente é, do outro lado dos sonhos
impossíveis da virada do século.
Karl Lund se preocupa com o mundo, lê para compreender, para ajudar. Sinceramente. Você também o leria com
prazer – e seria uma pessoa mais substancial por isso – mas, infelizmente, você não consegue entender o Capitalista.
Zigi também não consegue entender. Ele já tentou, mas não consegue. Ele também não fez muito esforço. A fome em
Yeesut, a epidemia de Tzaraath em Saramiriza – estas coisas não dizem respeito a Zigi. Ele não se sente comovido
por eles. Para ele, são apenas críticas e negatividade. Zigi não está preocupado com o mundo, não quer entender nem
ajudar. Ele quer algo completamente diferente e agora vai lhe mostrar o que é. O menino aperta os cadarços, graças
ao efeito do álcool ele não sente frio. Ele fica em frente à casa de madeira branca segurando um tijolo na mão e mira.
O tijolo é solto de sua mão e Zigi sorri como um animal selvagem. A pedra voa para a escuridão da noite de inverno,
ao final da qual há uma caricatura esperando para ser quebrada – o que é até um pouco normal na vida do jovem
Zygismunt Berg: livros encadernados em couro, o cheiro de mogno. A janela se estilhaça em milhares de pequenos
pedaços e o fabricante de papel salta da poltrona. No andar de cima, como um mau presságio, olhos verdes escuros
se abrem.
“Não posso esperar mais!” Zigi berra, os cotovelos dobrados ao lado do corpo e as costas arqueadas.
“Fim, mundo, fim!” Cuspe e vapor saem de sua boca. É a chama com cheiro de licor de seu hálito, ele é um dragão.
Karl Lund ainda é um jovem em 1951, com trinta e poucos anos, ele voa como uma bala de um rifle até a porta da
frente e calça os tênis. Durante o último mês, encontrou sacos de lixo no seu jardim com a etiqueta “BURGEOIS”. De
manhã está tudo cheio de lixo, caixas nojentas de comida enlatada penduradas nos marmelos. Ele sai correndo, bate
o portão do jardim e para por um momento. A menos de cinquenta metros de distância, no meio da rua, uma figura
com uma jaqueta de couro preta corre com toda a força. O industrial de papel explode de seu lugar, correndo atrás do
menino.
O cabelo preto de estrela pop de Zigi esvoaça ao vento, ondulado e levemente oleoso. Os halos frios de
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as lanternas atrás dele se contraem e se transformam em auras enquanto Zigi passa correndo
por elas. A neve voa sob seus tênis, as abas traseiras tremulam ao vento. Aqui, movido a álcool,
Zigi vive os melhores dias de sua vida. Mas seus tênis escorregam na neve e ele fuma desde os
nove anos de idade. E ele não gosta de aulas de ginástica.
Karl Lund costuma correr com os colegas. E claro, ele não fuma. Não, nem mesmo cigarros.
Embora Zigi – com um saco de lixo com a palavra “BURGEOIS” escrita na lateral – tenha
pensado que o viu fumando um grande e em formato de pênis outro dia.
Em algum lugar ali, atrás do vidro de uma casa de madeira de bom gosto. A propósito, ele não
bebe conhaque em garrafas e não pertence a Les Morts. Ele também não se envolve em turismo
sexual nos países em desenvolvimento.
Um homem acelera, vestindo uma camisa preta de gola alta, o couro branco dos tênis brilhando
na neve. A distância diminui, Zigi escorrega na esquina e recomeça com as mãos. A trinta
metros, ele ouve Karl Lund gritando atrás dele: “Pare, seu desgraçado!” Suas palmas ardem e
seus pulmões sangram, mas a tolerância sobre-humana à dor de Zigi está de volta por causa do
álcool. Na verdade, ele já destruiu os músculos das pernas e, depois de anos apenas por aí, as
arrancadas repentinas foram uma surpresa. Mas Zigi não sente nada. Ele poderia correr para
sempre.
Isto é, claro, uma ilusão, a realidade é que o seu corpo tem os seus limites e depois de oito
minutos a empurrá-lo já se faz sentir. Num cruzamento ferroviário, dois homens correm a apenas
dez metros de distância. Zigi faz uma curva fechada e sobe correndo as escadas até a
plataforma. No silêncio dos subúrbios, ouve-se ao longe o bater dos pés no concreto e a
respiração cada vez mais ofegante dos dois. Duas formas escuras se movem ao longo da
plataforma sob os raios de luz da lanterna, a distância diminuindo. Uma olhada para trás e Zigi
vê o cavalheiro burguês se aproximando com movimentos rápidos e controlados, como um robô
enviado do futuro. No final da plataforma, o menino salta em direção aos piquetes ferroviário-
industriais dos subúrbios – local onde vai passear.
Ele mantém o equilíbrio enquanto pousa e corre pela neve. Na escuridão do aterro ferroviário,
ele pensa, poderá finalmente se livrar do robô. Não desiste! Normalmente, pessoas como ele
não ousam sair de casa. Eles chamam sua amada polícia e então se reúnem lá.
Ao longo da faixa nevada entre a cerca e o muro, e o aterro da ferrovia, Zigi chega primeiro. A
magia da vodca está acabando, ele corre com pequenos lúpulos como um animal ferido. Ele
sente cãibras na perna direita. Prossiga! Mas antes disso, ele precisa fazer um último esforço.
Não desista agora, seu desperdiçador de pernas! Ele realmente quer um cigarro.
Atrás dele, Karl Lund sente o suor do menino nas narinas. Ele vem do futuro onde o mundo não
acabou. Todos ali são burgueses e a classe trabalhadora está quase destruída. Uma rápida
olhada ao redor e Karl Lund vê um beco sem saída de garagens esperando à sua frente. Ele
aproveita suas últimas forças e se prepara para o impacto, com a intenção de pregar Zigi contra
a parede. Para bater com força total. Basta olhar para aquele palhaço e ele sabe que pode
vencê-lo. O homem estende a mão e toca o casaco do menino. Resta apenas um metro ou mais
da parede da garagem. Zigi se empurra com a perna direita, diretamente contra a parede de
tijolos, mas a outra perna dolorida não se encaixa corretamente na fenda da parede que ele
tinha em mente. O plano é executado pela metade, ele não sobe pela parede como um alferes
de serafim. Ele escorrega, mas consegue agarrar a beirada do telhado com as duas mãos. Zigi
sobe na parede, mas Karl Lund agarra sua perna.
“Droga, garoto, desista!”
Mas acima dele, no telhado da garagem, o amigo de Zigi eleva-se sobre ele e encoraja-o por
trás. O amigo de Zigi é orgulhoso e poderoso, embora desgastado pelo tempo. Ele acena
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no escuro como uma bandeira cinza e acena.
Um ser humano completamente destruído fuma na taiga recém-caída do nordeste de Samara, na eco-região de
Nad-Umai. Vinte quilómetros a sul, o mundo começa, com a República Popular de Samara. Quatro mil
quilómetros mais adiante, a nordeste, fica a ilha de Katla, e o que existe entre as duas ninguém sabe.
“Não seja ingênuo, é claro, não é algum tipo de vida após a morte”, Zygismunt encerra o argumento inútil. Ele
tira rolos de tabaco de um pote de picles de alumínio e os coloca no papel.
Ele estocou material para fumar antes de deixar Sapurmat Ulan. As rações deveriam ser suficientes. No mercado
central, apenas fundos de potes secos eram oferecidos em troca de rolos de trigo sarraceno, o papel não
funciona e a fita adesiva não cola bem. O papel gruda nos lábios e o tabaco incandescente cai do cigarro no
peito. O entro ponauta dá um tapinha no casaco com a mão, e os brilhos brilhantes são a única cor ao seu redor
no Pale. Ele se senta na entrada triangular da tenda, com as pernas para fora, e à sua frente, em um buraco
cavado na neve, o fogo fumega. Do outro lado do fogo, Ignus Nielsen, um amigo da escola Kras Mazov e um
citoplasma fantasmagórico apocalíptico e sedento de sangue, está agachado. O defeito assustador da tira de
filme é emoldurado por abetos ao fundo na neblina, é preto e branco e totalmente antinatural.
“Feliz aniversário”, diz o citoplasma fantasmagórico.
“Trinta e nove”, responde Zygismunt Berg. “Bem, como isso aconteceu?”
“Você pode facilmente arredondar para quarenta agora. Não há mais diferença. Prepare-se, diga a si mesmo
agora que você tem quarenta anos.”
“Tenho quarenta.”
"Quarenta! O que aconteceu? Não foi dito que você não poderia viver até os vinte anos? Você não tem um plano
agora. O que você está fazendo aqui?"
“Sabe, Ignus, eu gostaria de desaparecer…” o homem cochila e apaga o fogo com uma lenha.
A chama laranja escura no centro do fogo ganha vida.
"De novo? Já não desaparecemos o suficiente?
“Você sempre pode desaparecer mais, Ignus. Você pode deixar menos para trás: pedaços de papel, dentistas…”
Zigi coloca a chaleira no fogo, com neve fresca derretendo ali.
“Eles vão te pegar com aquela coisa de dentista! Você deveria ter feito isso sozinho, naquela época em Graad,
você deveria ter usado uma chave de fenda para retirar os restos!
“Eu tentei, mas foi muito doloroso.”
“Não sei do que você está falando, cara, não se preocupe! E além disso, se não for um médico, você está
superestimando o sistema de justiça burguês. Ligas discricionárias, como o buraco, só têm pakazuuha. Lembra-
se de Mazov?
Zigi coloca as próteses na boca, tiradas do bolso do casaco anoraque. “Você está sempre balbuciando. O que
Mazov? E além disso – veja onde estou! Quem mais vai me encontrar aqui? Nem mesmo o Instituto de
Entroponáutica consegue me encontrar aqui.”
"Você acha?"
Zigi enfia a mão numa luva de forno e espera a água ferver. "Eu penso que sim. E o que mais! Desta vez não
quero ir assim, para fora do país.”
“Bem, então de onde, Zigi? Os países são enormes.”
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"Do mundo."
O Pale escurece, com campos de neve abaixo dele. A água na chaleira estremece. “Meu Deus…”
suspira Ignus Nilsen, arrastado pela censura do tempo. O fantasma deixa sua voz invertida oca, sem
eco. “Senhor Deus, como estou cansado desse absurdo que desaparece.”
Zigi consegue libertar a perna das mãos de Karl Lund após uma grande confusão. Ele pisa no ombro
do homem de família e sobe até o telhado da garagem. Lá está ele, triunfante sob o céu de inverno,
tão jovem e tão livre. A burguesia se encolhe em derrota diante dele.
"Hum? O que você vai fazer agora?" exclama Zigi, gesticulando descontroladamente com as mãos
como se quisesse “acabar” com esse industrial. “O que você vai fazer, hm? Tentando subir?
Vou quebrar seus dedos em pedaços!” Ele bate o pé na beirada do telhado da garagem para
demonstrar o que acontece quando você sobe atrás dele. "Você perdeu! Eu ganhei! Você simplesmente
perdeu !
“Muito bem”, sussurra Ignus Nilsen das sombras. “Eu fiz isso com a classe média também. Junto com
Mazov, nós os matamos, você sabe, às centenas de milhares.
Quase um milhão de burgueses matamos, teríamos matado mais, mas o tempo acabou.”
"Eu vou matar você!" Zigi ruge. No telhado da garagem, o sentimento do ferreiro do apocalipse voltou,
nada é proibido. “Se você mantém o mundo unido, eu mato você. Eu vou matar sua família.”
“Rapaz, vá ao médico”, Karl Lund desiste e se vira para ir embora, mas Zigi faz uma bola de neve nas
mãos. Quando atinge Karl Lund na nuca, ele se vira furioso e corre de volta. “Puta merda, eu lembro
do seu rosto!”
“Lembro-me do seu rosto”, diz Zigi zombeteiramente. “Eu também me lembro do seu rosto, sei onde
você mora!” A neve flutua ao redor de Zigi, flocos de neve derretendo em seu cabelo preto.
"Desce, seu idiota, desce se você é um homem tão grande!"
“Ah, estou indo!” Zigi joga uma bola de neve, mas o homem se esquiva. “Estou descendo com os
anjos da morte, eles estão usando casacos de couro, sua família está morta!
Homo!"
“Muito elegante”, elogia Ignus Nilsen nas sombras atrás dele, “muito bem por colocar essa pista no
Comitê Especial. Você é um poeta. Mas um poeta de ações, não de palavras!”
“Vou estuprar sua esposa!”
“Você está pegando fogo, garoto, você está pegando fogo! Prossiga!"
“Vocês vão se estabelecer em Yekokataa, eu nacionalizarei suas empresas!”

“Agora está ficando muito teórico, não vá aí, é gelo escorregadio. Você sabe que realmente não sabe
nada sobre essas coisas. Diga a ele que ele é bicha!
"Bicha!"
Enfurecido, Karl Lund tenta subir, mas Zigi acerta seu rosto com mais neve e está pronto para pular
em seus dedos quando ele cair novamente.
“Ok, agora é uma boa hora para se perder, mas antes disso, diga algo feroz para ele!”
"Bicha!"
122
“Isso basta”, diz Ignus Nilsen, e a figura vestida de couro de Zigi desaparece na escuridão da
garagem.
Uma silhueta emerge da encosta azul-acinzentada e coberta de neve, ao lado das grandes rodas de
um caminhão tombado. Nad-Umai ainda está meio claro e cinza. Zygismunt Berg vem sozinho pela
estrada na encosta da montanha, com uma mochila enorme nas costas e um rabo de cavalo de
roqueiro envelhecido escondido bem embaixo do capuz. O capuz debruado de seu casaco anoraque
fumega como uma chaminé. O homem caminha com dois bastões de esqui nas mãos e um cigarro
na boca, através da catástrofe entroponética.
“Quando Mazov não podia mais esperar pela revolução mundial…”
“Você quer dizer quando ele deu um tiro na cabeça porque se transformou em um monstro? Ou
porque ele estava perdendo?
“Não é assim”, Ignus Nilsen agita como uma bandeira cinza à sua esquerda. “Mazov tinha uma alma
terna, a reação era desenfreada em todos os lugares, não importa quantos matássemos, sempre
havia mais. E aí esses contratempos, tudo desabou no Revachol. Ele estava apenas triste, ele não
achava que era um monstro.”
As pegadas de Zygismunt correm na estrada entre os abetos, junto aos furos dos postes de esqui.
“Diga-me – quanto custou para você assumir o poder? Quantos camaradas custou? Diga-me como
foi realmente desta vez. 'Eu sabia que a ideia de Mazov estava funcionando novamente quando
outros comunistas vieram me matar!' Foi assim? Ou não foi?
“Claro que não, você quer assumir o pior de nós, Zygismont. Para que você não precise mais
acreditar em nada. Para que você possa fazer o que veio fazer aqui. Diga-me, quando podemos
esperar um expurgo do quadro? Nós dois. Quando você vai sozinho?
“Honestamente, já pensei sobre isso, Ignus.”
“Pense nisso então, mas saiba que nem tudo foi assassinato e confusão. Quando assumi o comando,
quando tudo finalmente estava em minhas mãos, foi uma sensação inebriante. Você pode imaginar,
o país inteiro é seu? Foi apenas por gentileza, esse sentimento. Segurei Graad gentilmente, como
um arquiteto segurando uma linha de painel…” As caixas cinzentas brilham no peito de Ignus, uma
janela para a história, “como um palito de fósforo na mão. E prometi que agora, se tivesse
oportunidade, faria qualquer coisa pelos homens. E você sabe, eu não me decepcionei.”
“Tudo escapou, só restou uma colônia extra-isolar, uma espécie de merda de cabra montesa!”
“Não seja tão mesquinho. Seja cético, mas não subestime Samara. Meu coração está enterrado em
Samara. Quando nos retiramos aqui…”
“Isso mesmo, você recuou! Por que você recuou novamente? Por que meus rapazes sempre tratam?
“Era inevitável. E eu não iria me tornar um fatalista. Desistindo. Eu dei tudo por esta colônia. Minha
República Revolucionária de Samara!”
“Certo, sim, a 'República Popular' é senil.”
“Eu nunca vou perdoá-los pelo que fizeram. Depois que eles bagunçaram tudo para mim. Que
senilidade! Eu nunca vou perdoar isso! o citoplasma cinza fantasmagórico está indignado.
O entroponauta atravessa uma ponte de montanha com barreiras abertas. As guaritas cochilam na
neve, vazias dos dois lados da estrada. No final da ponte, uma placa diz “Nemengi Uul – 36
quilómetros”. E mais adiante, através do pálido nevado, está a taiga
123
das montanhas Umai. Há apenas duas semanas, algumas das maiores reservas mundiais de fluorite, tungsténio,
zinco e samarskite rara foram extraídas do solo daqui… as fundições estavam em combustão lenta e os resíduos
industriais transformaram as correntes prateadas da eco-região em espuma enferrujada. Mas não mais, agora há
silêncio e paz. E ao longo da estrada inclinada de caminhões, o entroponauta desce até a fenda escura do vale,
onde a floresta de abetos escurece ao seu redor. E na frente dele, na estrada nevada, um rastro de pegadas de
cascos corre solto.
"Foi magnífico! Foi auto-sacrifício, dedicação total ao povo. Eu era uma máquina governante em relação às
anfetaminas e nunca dormia. Nenhum de nós dormiu. Construímos tudo do zero. Com a ajuda dos Yakuts, surgiu
uma irmandade entre as nações. Eles respeitavam as nossas armas e nós respeitávamos o seu espírito alegre e a
sua dança. Em seis anos, um país surgiu do nada. Os trabalhadores trabalharam até a morte, literalmente morrendo
no canteiro de obras, trabalhando pelo quinto dia consecutivo, ataques cardíacos, exaustão…”
“Com uma arma apontada para a cabeça?”
“Você pensa assim, mas está errado. Esse seria o caso agora, é claro, mas não naquela época.
Você não pode imaginar o que aconteceu aqui, como foi. Correu pelo mundo como uma euforia!”
"Euforia? A anfetamina era difundida na época, ainda não testada clinicamente.”
Mas Ignus não está ouvindo. “Eu disse coisas terríveis, sim! Subi em um cavalo branco, em uma torre de neve, e
fiz discursos. Nas colinas, no canteiro de obras… Eu balancei minha espada, a espada tinha raios de sol prateados
no punho. E ao meu redor agitavam bandeiras brancas, estandartes com chifres de coroa, prateados, pentáculos
entre os braços com chifres, os galhos para o céu.
Todos que vieram comigo aqui ficaram felizes, Zigi! O comunismo é poderoso! Acredite no comunismo, é uma
explosão! Eu prometo! É lindo se você acredita nos homens, mas sem isso…!”
“Sem isso, não há nada.”
"Nada. Houve uma nevasca, mas era branca, era de manhã. O comunismo é branco, está brilhando! O comunismo
é a manhã, é júbilo!”
O Pale começa a recuar perigosamente em torno do entroponauta. O mundo embranquece e guirlandas de raios
vazam do peito de Ignus para o crepúsculo dos abetos. A neve caindo brilha em suas mãos como confetes
prateados, a cor se espalhando pelo mundo como uma ameaça.
Zygismunt pisa no chão com o pé. Ele cobre os ouvidos com as mãos e grita: “Basta! Pare com isso!
“Chega, pare com isso…” rola pela floresta como uma espada cortada no ar.
“Sinto muito, Zygismunt, meu amigo”, soa a voz distorcida. O homem está ofegante no meio da estrada da floresta,
é crepúsculo e meia-luz novamente. O Pale retorna e o entroponauta dá um suspiro de alívio. "Você quer que eu...
perca a cabeça?"
“Não, eu só queria que você percebesse como tudo era bom naquela época. Que época foi essa.
Que época linda! Desculpe…"
“Esse tempo acabou. Está enterrado nos seus cartões perfurados e nas suas merdas. Ninguém pode mais te dizer
o que estava lá. Ninguém sabe o que realmente foi. Está fora do lugar.
O que realmente era, se foi, apenas o Pálido permanece. É uma miragem. Você sabe disso. Eu sei disso.
“São suas meninas que falam assim”, o citoplasma sussurra suavemente no ouvido de Zygismunt. Os abetos
balançam e o Pale é escuro, mas sedutoramente suave. “Essas são as suas meninas, as meninas não acreditam
em nada, todas as meninas são burguesas, Zigi.”
124
“Eles não eram burgueses.”
“Eles eram burgueses, cada um deles. Eles lêem as revistas de suas meninas. Modas e perfumes de Reva chol,
histórias de perda da virgindade. É tudo burguesia. Toda menina é, na verdade, uma arma da burguesia”.
“Você não os conhecia, você não sabe o que eles estavam pensando. Ninguém sabe o que eles estavam pensando.
Também não sei, mas não foi burguesia, Ignus. Foi outra coisa.”
“Se é assim que você quer, por favor. Mas é melhor você acreditar nos homens, não neles, acreditar no comunismo.”
“Eu tentei, mas não consigo! Não funciona para mim… não sou do tipo comunista.”
“Então por que você está falando comigo? Sou o próprio comunismo, o fantasma que anda pela terra. Então, por
que você esteve comigo todos esses anos se não acredita no comunismo?”
“Por ódio por aqueles que estão em melhor situação na vida, Ignus. E além disso – você é um monstro, grotesco.
Quem não adoraria a companhia de monstros?”
"Eu não sou um monstro."
“Você é um monstro, eles te chamam de 'Picanço Apocalíptico'. Quem mais você conhece que se chama assim?
Ninguém! Toda essa carnificina em Graad foi feita pelas suas mãos, sua assinatura está em toda parte. E quando
você recuou, mesmo quando Mazov não estava mais dando ordens, você fez com que os soldados inimigos fossem
empalados em postes. Doze mil deles. Você cortou os abetos para fazer postes, fez uma floresta de postes, foi
nojento, Ignus!
“Foi para que me deixassem construir o meu país! Meu futuro país. Veja, eles nunca nos teriam deixado em paz...
Eles nos teriam caçado até a morte como se fossem caça!
“Isso pode ser verdade, mas ainda assim: um pouco excessivo. 'O Picanço' – veja o que você se tornou!”
A fala humana soa deslocada no silêncio do Pale. Ecoa no crepúsculo das árvores enquanto Zygismunt atravessa
a neve. É um truque de K. Voronikin, um velho entroponauta, que no Pale você deve falar alto. Caso contrário, fica
monótono e o passado surge. Mas Zygismunt não precisa temer isso. Mesmo quando chegou ao Pale, ele descobriu,
para sua grande consternação, que não poderia desaparecer como todos os outros. Ou melhor, ele pode, mas não
onde realmente quer estar. Isso o faz precisar da ideia de Mazov. O desaparecimento das crianças Lund deu
literalmente a Zigi poderes entroponéticos especiais.
A manhã acabou, está escurecendo. Algumas dezenas de quilômetros adiante, começa o profundo Pale, e as horas
do dia não são mais registradas ali. As baterias devem ser conservadas até então. Ele pensa por um segundo, mas
depois acende a tocha mesmo assim. A neve brilha sob o facho da tocha e Zygismont a direciona para seu pobre
amigo. O defeito de Ignus transparece.
"Olhe para você! Você é patético. Todos estariam melhor se tivessem feito um trabalho limpo. Apenas um bando de
amadores! Eu teria queimado todos os seus rolos de filme. É tão cruel ficar pendurado aqui…”
“Mas então você não me conheceria, Zigi. Pense em todos os momentos que passamos juntos. Nem tudo foi ruim.”
"Quanto a mim? Eu estou falando de voce. Não teria sido melhor se você não estivesse aqui? Sem floresta de
postes e sem anfetaminas, tocos citoplasmáticos. Quem precisava disso?
125
“Isso não importa mais,” Ignus fala lentamente. "Você sabe disso. Não importa o quanto matamos. O mundo está
acabando. Em breve ninguém se lembrará de mim. Sem mencionar você.
Mesmo os poderosos deste mundo não serão lembrados.”
"Isso é melhor. Isso mesmo. E os poderosos deste mundo? Você é um monstro nojento, furioso neste mundo!”
“Você também estava furioso! Olhe para sua mão, Zigi! Não vamos esquecer…"
“Mais uma palavra! Diga e você vai embora!” o entroponauta grita. “Comparado a você, eu não fiz nada! E de
qualquer maneira! Qual de nós é o Comissário Revolucionário?
É você?"
"Não!" Ignus treme, ele está com medo. “Perdoe-me, amigo, dez mil desculpas! Só você é o Comissário
Revolucionário – Zygismunt Berg – o auge do seu Partido da Razão. Eu não tenho autoridade. Tudo o que tenho é
a humilde crítica que escrevi sobre mim mesmo. Pegue. Mas não me mate. Do outro lado de mim está o nada. Farei
qualquer coisa para ficar. Qualquer coisa. Eu sou esperança.”
"Você sabe o que eu quero. Esta é a última coisa. Começar falando!"
Mas Ignus não consegue falar. Ele não tem boca. O defeito da tira de filme crepita na escuridão, iluminado pelo
feixe de uma lanterna, é o cúmulo da crueldade. O impossível é exigido. Um silêncio desconfortável o envolve no ar
da floresta. Todo mundo fica envergonhado. “Por que, Ignus?” — repete o entroponauta, aproximando-se com sua
lanterna para perscrutar o coração da história. “Por que você fez isso, não custou nada. Pelo que entendi você
esvaziou os bancos, isso foi necessário. Você até levou a orquestra sinfônica com você em seu retiro. À força.
Afinal, as pessoas gostam de música. Mas por que isso? Para quem isso trouxe alegria? Por que 'Harnankur',
aquele modelo não custou nada! Diga-me isso e você pode ficar.
“Mas eu não sei”, responde a voz ao contrário com tristeza, a faixa de áudio fica mais lenta.
“Eu não sei nada que você não saiba.”
Nada mais é dito. O entroponauta se sacode. A neve cai de seus ombros, de sua jaqueta anoraque. Ele continua
sozinho. Rastros congelados de máquinas correm por lá, marcas de cascos na neve, sob o facho de sua lanterna.
E então, quando o rebanho de cabras montesas finalmente emerge da escuridão, elas congelam no meio da estrada.
Como uma exposição de um museu de história natural. Ocasionalmente, uma cabra muda de lugar e bufa; é um
impulso nervoso, um espasmo muscular. A parte superior das costas já está coberta de neve, mas as narinas ainda
fumegam; eles ainda estão respirando – alguns por alguns dias, outros por algumas semanas. A figura de casaco
anoraque percorre o rebanho com a indiferença de um profissional, até que o facho da lanterna projeta os chifres
do macho alfa como uma sombra na parede de abetos. Zygismunt olha nos olhos vidrados do animal. O tempo se
desintegrou lá. Os troncos cerebrais primitivos dos autômatos caem no Pale antes dos humanos. É assim que os
caçadores do sertão caçam o seu entrecôte. Claro, eles eventualmente enlouquecem e nunca mais voltam. Mas
Zigi não, ele tem poderes especiais. Ele tira o canivete do cinto e corta a garganta da proteína.
126
17. ÂNCORA DE BRAÇO
Há cento e cinquenta anos, nevava noutra ilha, a ilha de Graad, na cidade de Mirova. É uma noite de pleno inverno,
mas milhares de pessoas se reuniram no porto. O cais fervilha com eles, o Graad imperial espalhando-se ao fundo
– torres de igrejas e chaminés. A multidão dá adeus ao dirigível subindo ao céu.
Das cestas da varanda, um cisne de madeira e níquel saúda os primeiros passageiros do voo interisolar do mundo,
vestidos com trajes esplêndidos, embarcando em uma aventura sem precedentes.
É uma experiência cinzenta, assustadora, mas ao mesmo tempo alegre e inesquecível.
A tecnologia actual, sob a forma de um dirigível luxuosamente estofado, torna possível que um cidadão comum,
mesmo que talvez um cidadão ligeiramente mais abastado, a experimente. E do outro lado do Pale – oh, Pale
místico! – aguarda Katla e sua capital real, Vaasa.
É um momento monumental, os jornalistas se aglomeram e os flashes das câmeras piscam. As pequenas lâmpadas
das câmeras queimam e sua luz faz com que os flocos de neve congelem no ar.
É assim que a velocidade do obturador também captura Nadja Harnankur. A estrela da opereta é capturada em uma
foto com o engenheiro-chefe, seu longo e lindo pescoço esticado e um chapéu de pele na cabeça. Ela sorri e
balança o lenço para seu xará no céu.
A antiga escrita Graad soletra “Harnankur” na aeronave que parte. Este é o auge da fama de Nadja.
Dois dias depois, o voo interisolar entra no Pale e, apenas seis horas depois, ocorre um desvio no curso do dirigível.
“Harnankur” está perdido sem deixar vestígios, com mil e quinhentos passageiros a bordo. Acredita-se que o voo
tenha se desviado para uma massa entroponética desconhecida, a ultraprofunda Pale.
Mas quem acredita nisso? Para-historiadores. Dissidentes e alguns fanáticos malucos do SRV Pale. Homens como
K. Voronikin, um entroponauta enlouquecido e comunista da República Popular de Samara, e Inayat Khan, uma
autoridade internacionalmente não reconhecida no campo da história, que provavelmente já não vive na cave da
sua mãe.
No entanto, esta parte da ciência histórica, que homens como Khan e Voronikin chamam desdenhosamente de
mainstream, não reconhece a existência de um dirigível chamado “Har nankur”. O primeiro voo civil interisolar foi
“Anastasia Lux”, e isso ocorreu na década seguinte.
Setenta e cinco anos depois, com o declínio da revolução da viragem do século, “Har nankur” tinha sido praticamente
esquecido. A documentação nos arquivos dos jornais pode ter sido perdida, por exemplo, nos incêndios da
Revolução Graadiana, mas ainda assim – o evento foi demasiado grande para isso. Se a memória histórica se
provar, ainda que retroactivamente, mesmo para um comissário desaparecido como Julius Kuznitski, então onde
desapareceu o primeiro voo inter-isolador do mundo com 1.500 pessoas a bordo? No século pós-revolucionário,
“Harnankur” finalmente afundou na obscuridade histórica. Até aos anos 50, quando o interesse pelos casos de
desaparecimento assumiu subitamente dimensões subculturais na classe média do mundo desenvolvido – um
fenómeno certamente não menos inexplicável. Esses homens, em sua maioria jovens, com pouco sucesso com o
sexo oposto, foram nomeados desaparecidos em homenagem ao best-seller do gênero “Los Desaparecidos”, e se
interessaram por uma foto: alguém chamado Nadja Harnankur, um caso de desaparecimento um pouco interessante,
parado em um porto . Ela acena, usando um chapéu de pele, para o braço de um engenheiro-chefe. No fundo, há
multidões de pessoas sobrenaturais e todas acenam para algo no céu. Mas há um vazio misterioso no céu.
Esse vazio é o Santo Graal dos desaparecidos. Segundo eles, a evidência mais convincente de sua causa é o
modelo de apresentação industrial do dirigível
127
com o mesmo nome que os comunistas levaram consigo de Graad para Samara quando se retiraram da sua
então Revolucionária, agora República Popular. O original está em exposição no Museu de Entroponética
Sapurmat Ulan e os comunistas levam-no muito a sério. Infelizmente, ninguém leva os comunistas a sério.
Entroponauta SRV K.
Saronovich Voronikin argumenta em suas memórias que o navio deve existir porque o modelo é tecnicamente
viável. Ou seja, mais de mil pessoas poderiam ter sido levadas numa viagem comercial pelo Pale com todo o
conforto com este projeto industrial. Fazer tal projeto teria sido uma esplêndida conquista científica de sua
época. Por que deixar todo esse trabalho por realizar como um empreendimento comercialmente atraente? Isto
não é de forma alguma materialismo dialético.
Os críticos dizem que mais de duzentas viagens de campo ao Pale deixaram sua marca. De acordo com
Voronikin, – mais uma vez, nas suas próprias palavras – este projecto foi perdido para sempre na sua viagem inaugural.
Então o modelo realmente funcionaria? Poderia “Harnankur” ser algum tipo de protótipo fracassado de “Anastasia
Lux”? Por que não há documentação?
K. Voronikin, entretanto, afirma que o modelo foi transformado em um navio, o navio saiu do curso e encontrou
um fenômeno desconhecido no Pale.
128
18. TRÊS TORTAS DE CARNE EM MASSA DE ÓLEO
Das janelas do arranha-céu, o brilho de Mirova, capital de Graad, pode ser visto na parede, cento e quarenta e oito anos
depois. Durante as noites febris da história, toda a arquitetura imperial foi destruída. Os revolucionários foram expulsos
e agora a cidade foi recriada pela democracia como um espírito de luz brilhante. É um ambiente aterrorizante e fora de
controle, em constante movimento na superfície dos reflexos de vidro dos arranha-céus. Até Mirova só pode ser vista
num espelho, como uma espécie de horror mitológico. O seu movimento é o crescimento económico imparável de
Graad, agora materializado; uma verdadeira impossibilidade termodinâmica se estabelece desta forma. Os metrôs
deslizam e o tráfego gira dia e noite. Deste sexagésimo andar, o centro nervoso Noo aparece. Noo é o auge da
arrogância de uma nação – a península financeira de Graad. Cientistas locais afirmam que a Terra já foi coberta pela
geosfera, depois pela biosfera, e agora é a era da noosfera. A mente cobre a terra, e os arranha-céus de Noo são o
trono desta rede. O trono da mente. Aqui, realiza suas operações por meio de ligações de longa distância e transmissões
invisíveis. Os seus pensamentos são instrumentos financeiros incompreensíveis. Ninguém sabe o que são ou quanto
custam. O espelho de vidro é preto – um real interisolar – mas o que é o homem?
O homem é leve.
A comunidade científica da república, a terceira geração de revolucionários expulsos, ri disso. Em Samara, foi introduzido
um quarto termo: a entroposfera. As equações das ondas e os cálculos de Samara são promissores. Essa coisa linda
poderia varrer Graad a qualquer momento. Naquele lugar quase imperceptível onde o comunismo se transforma em
niilismo (certamente uma transição mais sutil do que de amigo de criança para abusador de criança), os principais
líderes do partido parecem pensar: por que não? A nossa ideia já não conquista corações entre vós – e sejamos
honestos – nunca o fará. Gostamos desta ideia, mas o mundo já não gosta. Deixe desaparecer se já estiver assim.
Então, quando Sarjan Ambartsumjan vira as costas para a janela do último andar de sua casa em Noo, faltam apenas
dois anos para esse dia. A reunião de classe está chegando e, quando ela desmoronar na Estrada do Norte, ficará
aparente na cadeia de eventos que o que brilha nas costas de Ambartsumjan é nada menos que o estágio final do
elemento.
Toda a luz vem de fora. A neve flutua do lado de fora da janela, evaporando muito antes de atingir o nível da rua,
sessenta andares abaixo, em meio aos pensamentos de Noo. Em Mirova nunca mais é inverno. Só aqui, sob o céu,
isso dura. A sala está fria e as colunas de sustentação emergem da escuridão. O telefone toca. Ambartsumjan anda
descalço, de terno. Ao seu redor, as sombras dos flocos de neve dançam nas vitrines de vidro, onde repousa a maior
coleção do mundo de recordações desaparecidas. Antes de Ambartsumjan se tornar um bilionário mazut12 de cinquenta
anos , ele era um jovem malsucedido entre o sexo oposto. Um dos primeiros. O toque do telefone quebra o silêncio
digno da sala. O homem se senta atrás da mesa e liga o alto-falante. Ele coloca a mão livre sobre o crânio de Ramout
Karzai sobre a mesa. É autêntico.
"Estou ouvindo."
“Um homem de Katla, com código de área de Vaasa”, relata o fiel secretário. “Ele diz que conseguiu o número em um
leilão de coleção particular, mas acho que provavelmente quer um empréstimo.”
"Por que?"
12Mazut é um termo russo para óleo combustível pesado de baixa qualidade, usado em usinas de energia e aplicações similares.
129
“Bem, é uma chamada de longa distância, às custas do receptor.”
Ambartsumjan ri. “Às custas do receptor! Bem, tudo bem, conecte-o. Mas um empréstimo…” o homem espera, uma
mão na cabeça de Ramout Karzai, a outra na sua barba grisalha.
Ele é de estatura gigantesca.
“Você não vai dar empréstimo”, diz a secretária.
"Exatamente. Em princípio, não vou. Conecte-o.
O alto-falante muda para a chamada de longa distância, e o Pale escorrendo pelo tecido do receptor preenche o ar da
sala. O sinal atravessa o Grande Desconhecido, de Katla a Graad. As estações retransmissoras limpam a chamada do
ruído histórico em seu caminho, mas algo sempre se infiltra e se infiltra nos fios – uma estação de rádio fantasma. Sua
voz silenciosa em linguagem compreensível lembra por que está aqui. Para acabar com a vida. “Azimuth-Boreas-
Sector…” percorre a frequência de rádio oculta e desaparece. Ambartsumjan está acostumado com isso. No meio de
tudo isso, uma voz humana distorcida pode ser ouvida a três mil quilômetros de distância. Diz: “Olá, meu nome é Inayat
Khan”.
"Quem?"
“Inayat Khan.”
“Ok, Yat Khan, como você conseguiu meu número?”
“Ina-yat Khan. Feira de Norrköping, em leilão. Pediu para ligar sobre seu... hobby. Você é o Sr.….” o homem faz uma
pausa: “Sr. Ambartsumjan?”
"Sim, sou eu."
“E você coleciona coisas de pessoas que desapareceram?”
“Desapareceu”, sussurra o Pálido no alto-falante.
“Sim, eu coleciono”, responde Ambartsumjan, “e não, esse não é meu hobby. Coloco meu coração no que faço. Eu levo
isso a sério.”
"Eu também. Você pode ter certeza disso."
"Posso? 'As coisas dos desaparecidos' – do que estamos falando! O termo correto é “memorabilia de desaparecimento”.
Ambartsumjan afunda-se satisfeito numa poltrona, na penumbra do salão. Bem dito.

A poltrona é feita de couro caro.
“Olha, eu sei qual é o termo correto, ok.” Khan está começando a ficar ansioso. Os encontros entre desaparecidos
raramente são cordiais, tendendo a brigas. “Esta não é exatamente a primeira compra sobre a qual telefonei. E não, eu
não comprei para mim como peso de papel.
Se é disso que você tem medo.
“Então você tem uma coleção profissional?”
“Você não me perguntaria isso se me desse a chance de contar sobre você o que acabei de comprar!”
“Qual é a extensão da sua coleção?”
“Bem, você vê! Você não vai me deixar!”
“Eu vou deixar você. Gostaria de saber com quem estou falando primeiro.” Ambartsumjan não levanta a voz, apenas
um leve estremecimento permanece na lamentação do nerd. Depois de anos de treinamento. O
130
espinhas também são bastante psicológicas. Sua barba grisalha é autoritária. O homem acaricia o crânio de
Ramout Karzai como um animal de estimação.
“Considero o modelo técnico de 'Harnankur' a minha joia da coroa”, Khan deixa escapar, com um tom choroso na
voz.
“Com quem você está falando aí?” A voz de uma mulher ao fundo estraga o drama do momento. “Venha comer, a
comida está esfriando!” Embora Khan tenha silenciado o telefone com a mão, o ar da sala ainda ressoa: “Mãe,
deixe-me falar! Não interrompa!
“Mãe”, o Pale ecoa de volta, “é minha mãe”.
Ambartsumjan balança a cabeça. Ele se aproxima da mesa. “E você tem 'Har Nankur'?”
“Sim, consegui”, anuncia Khan.
"Uma cópia?"
“Não, eu fui e roubei lá em Sapurmat Ulan. Claro que não tenho o original. E você também não! Khan se recompõe
por um momento. “Eu entendo que você tem outra cópia em sua posse, certo? É para isso que estou ligando. Está
no contrato, responsabilidade do proprietário. Eu deveria pegar um manual de manutenção de você.”
"Você sabe o que é isso?" Ambartsumjan é mortalmente sério. “Você sabe o quanto isso é importante ?”
“Não resta mais nada, exceto isso.”
Ambartsumjan balança a cabeça lentamente. “Certo, você tem que… dedicar tempo a isso. Espere. Você tem que
pensar nisso, como uma menina, entendeu? Como uma linda garota. Você já viu um? Você tem que ser responsável,
não é um brinquedo.”
“Pense nisso de que maneira?”
“Essas são as instruções de cuidado. Você não achou que eu iria te contar sobre a mudança, não é? Por exemplo –
você sabia que havia uma terceira cópia?”
“Uma terceira cópia?” Khan não entende.
“Claro que você não sabia…” Ambartsumjan cruza os braços sobre o peito. “Então agora você sabe – havia uma
terceira cópia. Tudo o que restou foi uma vitrine vazia. Você deve olhar para isso. O tempo todo. Não perca isso de
vista. Não deixe isso sozinho. E se você fizer isso, pense nisso. Você acha que é coincidência eles manterem o
original em um museu? Pense nisso, centenas de pessoas passam por aqui todos os dias. Eles olham para isso. E
aí, quando o museu fecha, os vigias noturnos olham.”
Khan não diz nada, um zumbido fantasmagórico do Pale ecoa no telefone.
“É um objeto impossível”, resume Ambartsumjan. “O mundo não suporta mais isso.”
O Pale está congelado no vale dois anos depois. Não há vivalma na estrada da floresta. Um rastro de gotas de
sangue corre na neve, acompanhando as pegadas ao longo do túnel escuro da estrada. Passa pelos abetos
gigantes, agachando-se sob a neve até chegar ao cruzamento com a estrada principal. Há uma poça vermelha no
chão no cruzamento e um fogo abandonado arde próximo a ela. Uma moldura caseira é colocada no fogo. Dois
131
galhos seguram o terceiro horizontalmente acima das chamas extintas. Ossos roídos completamente limpos jazem
na neve.
E assim por diante! Ao longo da estrada onde as máquinas já não circulam. Fios elétricos congelados se retorcem
na escuridão. Gotas d'água caem uma a uma na neve, ao lado das pegadas. Com uma determinação terrível. Os
destroços das máquinas sobre esteiras repousam na vala ao lado da estrada, e a forma escura de um posto de
gasolina se agacha ao longe, onde a estrada faz uma curva.
"Órbita-Láudano-Ultra-Tricolor-Ellipsis..."
Algo surge. Ouve-se um grito de metal.
“Diga-me que você entende o que estou falando e comece a fazer isso!” comanda Ambart sumjan.
"Eu acho que eu faço. Vou tentar."
“Não tente, faça! Você eventualmente entenderá. Depois que o terceiro desapareceu, fiquei, para dizer o mínimo,
paranóico. Até hoje, quando entro numa sala e acendo as luzes, tenho medo de que isso aconteça novamente. Que
há uma vitrine vazia no meio da sala. Ou que não há nada naquela sala. Você será do mesmo jeito. Então você
entenderá do que estou falando.”
“O que você quer dizer com medo de que isso aconteça de novo?” Khan não perde esse detalhe.
Ambartsumjan está em silêncio. Ele está tamborilando com os dedos no crânio.
"O que você quer dizer de novo?" repete Khan.
"Eu perdi isso. Foi o que aconteceu. Também era meu, o terceiro. Mas você sabe, não era como de costume quando
algo desaparece. Chaves, por exemplo, ou algo caro. Você já sentiu isso? Você já se deparou com esse fenômeno?
Uma sensação assim?
A arrogância profissional na voz de Khan é como se tivesse sido eliminada. “Eu tenho”, diz ele.
“Então você sabe do que estou falando.” A mão do homem escorrega do crânio de Ramout Karzai. Os feixes do
projetor de uma longa aeronave deslizam para fora da janela do corredor, e sombras de pilares rastejam pelo chão.
“Quando isso começou para você?” Ambartsumjan pergunta.
“Dezoito anos atrás. Essa foi a primeira vez. A partir de então…” Khan permanece em silêncio.
“A partir daí isso acontece cada vez com mais frequência, não é?”
“Sim”, responde Khan. “E outras coisas também.”
"Que coisas?" A orelha de Ambartsumjan agora está pressionada contra o alto-falante, com o peito apoiado na
mesa. “Todas as coisas?”
"Sim. Becos, uma garota andando de bicicleta e o semáforo, ou quando algum cavalo está olhando.
Principalmente animais…”
"O mundo inteiro?"
"Sim. O mundo inteiro."
Em ambos os lados da estrada erguem-se máquinas sobre esteiras, relíquias de ferro em tons de Pale. Eles giram,
corpos indefesos, neve caindo de estruturas enferrujadas. O material degrada-se, gota a gota, como um ritmo
analógico que corre vermelho através de um mundo incolor. O Internacional
132
o alfabeto está escondido em baixas frequências “…Nadir-Ellipsis-Gamut-Azimuth…” e assim por diante até a borda
do assentamento.
Nemengi Uul é uma cidade fantasma. As ruas estão vazias, com edifícios triplos de concreto erguendo-se em ambos
os lados do vale. Uma bicicleta solitária fica suspensa no ar ao lado de um balanço, caso contrário, tudo está
completamente normal. Passam as montras da mercearia, seguidas do centro comunitário. Pegadas sobem as
escadas até a entrada do hospital, onde a fechadura foi quebrada. Ele vai escapar... ele vai fugir! No corredor
escuro, ouve-se um farfalhar. “… Tricolor-Ícone-Órbita-Nadir.”
Fim da transmissão.
“E é assim que tem sido para você há dezoito anos? Doze para mim. Ambartsumjan afunda-se na cadeira,
profundamente enterrado no couro.
“Depois fica pior. Mas no final…” A voz de Khan estala na curva do Pale, “No final, de alguma forma se torna... é de
alguma forma bom, esse sentimento.”
"Bom?"
"Sim. Como se tudo fosse ficar bem.”
“Como se tudo fosse ficar bem”, suspira Ambartsumjan. “Eu não tenho mais isso.
E isso é melhor. Eu vendi o meu. O modelo restante. Foi-se. O olhar interminável, a obrigação…” o homem se
recompõe, “isso me esgotou”.
“Então você vendeu?”
“Sim, eu fiz, barato também, para o primeiro licitante. O homem parecia certo. Era isso que ele queria também, era
importante. Esse é o tipo de homem que você precisa ser para cuidar das coisas.
Alguém que cuidasse muito e não deixasse desaparecer. Como eu. Ainda mil e quinhentas pessoas…”
“Mas o registro ainda diz que é seu!”
“Que registro?”
“O registro do leilão”, vem a voz cada vez mais aguda de Khan. “Senão eu não estaria falando com você! Eu estaria
conversando com o novo proprietário.”
“Não, não entendo, o próprio homem teve que registrar. Tem certeza?" Ambartsum jan se levanta e anda sobre a
mesa, com a caveira ainda na mão, "Talvez..."
“Para quem você vendeu? Se você ainda se lembra.
“Claro, eu me lembro, ok”, murmura Ambartsumjan, “Berg era o nome dele. Um colecionador particular.
“Zygismont Berg?” grita do alto-falante. “Cabelo preto, magro?”
'' Mais ou menos assim, sim. Foi... o que foi? Há dez anos, mas sim. Zygismont Berg.”
“Você tem certeza absoluta? Ele tinha uma boca suja? Não, é melhor me dizer, ele falava com sotaque? Como se
ele tivesse morado em Vaasa?”
“Deus, não me lembro desses detalhes… Poderia ter sido um sotaque. Por que isso é tão importante?"
“E você disse há dez anos? Em que ano foi isso exatamente?
“'59. Ou '60. Por que?"
133
“E, de qualquer forma, foi depois de 1957?”

“Absolutamente certo, escute, estou com os papéis aqui! Mas, por favor”, ordena Ambartsumjan com a
caveira na direção do orador, “por que isso é tão importante de repente?”
“Porque…” a voz no zigurate poderia explodir de excitação a qualquer momento, “porque em 57 este homem
morreu!”
O gigante bilionário mazut se inclina sobre a mesa: “Diga de novo, o quê?”

Mas Khan, do outro lado da linha, não está mais ouvindo. “Uma pista!” ele deixa escapar.
E a última coisa que Ambartsumjan ouve é a voz do homem se afastando no barulho cada vez maior: “Mãe,
mãe!” ele diz. Encontrei uma pista!
Dois anos depois.

A plataforma da estação aérea Mirova está vazia durante a noite. Os passageiros restantes já voltaram para
casa. Um trem magnético atingido paira acima da cidade, na lateral da plataforma.
As carruagens de cinco andares elevam-se e, em meio à tempestade de neve, um robô dá um passo à frente.
Uma voz se aproxima. “Tzuut-tzuut-tzuut”, diz o robô a cada passo. O piloto grande e grosso deitado de
costas, na cabine, vira a cabeça do robô. “Ti-diri-diit”, responde o sistema de controle. A maquinaria corrige
seu curso e o casaco com cauda de peixe esvoaça ao vento.
“Ei, sério! Talvez isso já seja o suficiente”, resmunga um homem loiro e magro ao lado do robô. Sua cabeça
está latejando. Atrás dele está uma viagem de trem de seis dias, repleta de conversas incessantes sobre o
desaparecimento de Ambartsumjan e Zigi, a caveira de Ramout Karzai e uma aeronave que tinha “qualidades”
que lembravam Khan das meninas. Mas esse hobby-entroponética tornou-se tão mórbido que ninguém queria
saber muito sobre ele. E então eles já estavam no palco do bar “Panorama” cantando karaokê. Todos os
três: “Agora estou tão feliz por ter encontrado você!”
“Tzut-tzut-tzut”, o robô acelera. O piloto puxou a cabeça para trás, o que significa aceleração. O robô se
aproxima e o gordo grita de costas, seu lenço turquesa-laranja-violeta tremulando ao vento.
13
“Operação hidráulica, início: diagnóstico”, voz e cambaleia. diz o robô em um robô
“Sistemas de armas, verifique!” comanda o piloto e estala os dedos para o magrelo.

14
“Systemy broni operatywny”, responde o robô. A loira magra entrega relutantemente uma garrafa ao piloto.
Ele coloca combustível na boca da máquina. A máquina engole e um líquido vermelho pinga na neve: “Paliwo
15
rezerwuje przy: jedzicie setka procent.”
"Prossiga!" o gordo aponta para a nevasca.
"Espere!" O robô diz e ajusta sua carga.
"Você está pronto?"
"Preparar. Comece: protocolos de busca e resgate!”16 diz o robô. Mas ele só consegue dar três passos –
“tzuut-tzuuttzuut…” – quando, lá longe, do outro lado
13(Origem polonesa) Hidráulica operacional, início: diagnóstico.
14 (origem polonesa) Sistemas de armas operacionais.
15(Origem polonesa) Reserva de combustível em: cem por cento.
16(Origem polonesa) Inicialização: protocolos de busca e salvamento!
134
da plataforma, alguém sai da nevasca. O robô se assusta, o gordo cai de costas e a loira instintivamente pula para
o lado. O agente procurado, Tereesz Machejek, tira uma pistola do bolso, e o homem da Corregedoria do outro
lado da plataforma faz o mesmo. Atrás dele, mais dois agentes da Colaboração emergem dos arbustos, com
pistolas engatilhadas. Eles miram, e o agente procurado Machejek mira neles.
“É triste ver”, diz o Homem da Corregedoria, “o quão longe ele caiu. Pense só, vinte e dois casos resolvidos. Mas
agora – um desaparecido compulsivo.”
A estação aérea paira no ar como um fantasma negro acima do brilho de Mirova. Ali, na plataforma, na rua gelada
sob o céu, está o ex-agente Tereesz Machejek. O homem da Corregedoria ainda vê a barba por fazer, a gravata
jogada no ombro e o rosto de um bêbado. Vinho aromatizado de frutas vermelhas congela em seu queixo, e os
dentes cobertos de tabaco se contorcem em uma expressão sorridente. Dois amigos gesticulam para alguém
agachado na neve. Eles estão em pânico.
O homem da Corregedoria usa um casaco preto elegante e um terno preto. “Você achou que poderia simplesmente
desaparecer do CoPo?!” ele grita ao vento. “Você abaixa a arma, entra com calma e ninguém se machuca. Há vinte
homens lá embaixo. Não há saída!”
O agente louco grita algo de volta, mas não pode ser ouvido por causa do vento crescente. O cão de caça da
Corregedoria levanta os ouvidos: “O quê?!”
“Frantiÿek, o Bravo!!!” vem do outro lado da plataforma, com um tiro de pistola.
"Não!" grita Khan.
Zigi chuta a porta com o pé. Em câmera lenta. Lascas voam e a espinha da fechadura cede com um estalo. A porta
se solta das dobradiças e fica pendurada ali, miserável. Um menino de peito nu, com uma garrafa de vinho na mão
direita, está pendurado entre as molduras. Ele está sob efeito de anfetaminas, ansiando por carícias e beleza. Ele
tem dezessete anos, faltam três anos para a data de expiração. O menino enfia a mão esquerda nas calças.
"Qual de vocês, burguesas, quer foder?"
Uma sala de estar bem decorada se abre na frente de Zigi. Cerca de vinte jovens de classe média estão sentados
ali, é uma festa em casa. Metade delas são meninas, mas nenhuma delas quer dormir com Zigi. É a noite do dia
seguinte – véspera de Ano Novo. Em duas horas, 1951 será 1952, e esses jovens são os novos colegas de escola
de Zigi. É agora que eles pensam que talvez não devessem ter convidado Zigi. "Suficiente!" O belo Alexander salta
do sofá. Mas ele nunca consegue dizer as palavras: “Saia, seu idiota!” Ele não tem tempo para trair seu amigo Zigi,
porque para ser sincero – Zigi não tem amigos.
Zigi é um dissuasor flamejante, ele grita: “Zigi, ataque primeiro!!!”
E então uma garrafa de vinho tinto voa na cara do Belo Alexander. O jovem, lindo como Absolão, leva as mãos ao
rosto. “Meu Deus, minha cara!” ele olha para o vinho em suas mãos e pensa que é sangue escorrendo.
"A cara dele!" grita a garota de Alexander, uma entre muitas, pulando para trás do sofá.
“Quebrou a cara do Alex…” é ouvido na sala lotada. O próprio belo Alexander está cego pela dor. Seu rosto
manchado de vinho se contorce em um grito de guerra incrivelmente lindo.
“Aaahhh…” escapa de seus lábios. O menino salta aos pés de Zigi: “Minha cara! Eu vou matar você!"
135
O viciado suado e a beleza masculina com uma camisa minúscula estão no chão. Zigi tenta se levantar, mas
o Belo Alexander não deixa. Ele bate nele o mais forte que pode com os punhos. E é muito difícil. Parece que
ocorreu um erro de cálculo. Zigi esqueceu que o Belo Alexander vai para a academia depois da aula, dando
igual atenção a todos os grupos musculares. Zigi está com dor. A luminária de chão cai. E alguém está
bebendo um copo. Jovens de classe média pairam entre os socos subaquáticos rasos dentro do crânio de
Zigi. Existem vozes, vozes de meninas. Eles dizem: “Viciado, perdedor!”
A mão do menino cava, mas nenhuma arma cai entre seus dedos. Ah, se ao menos existisse uma espada,
uma bela espada! Um pentagrama invertido no punho. Como os raios do
sol.
“Droga, vamos ajudar Alex…” os corajosos garotos se aproximam. E as pernas ficam presas direto na barriga.
Zigi se contorce, dominado por músculos resistentes.
"Fera. Sempre uma fera”, sussurra o citoplasma.
A cauda do Investigador de Assuntos Internos está tremulando. Há um pequeno buraco de bala no tecido
preto – resistência inútil e tola. Três rajadas de pólvora voam em resposta à nevasca. A joelheira do ex-agente
da Polícia Colaboradora explode com o golpe.
O primeiro tiro derruba Tereesz, o segundo acerta seu ombro. Uma confusão de tendões e coágulos
sanguíneos na tempestade de neve.
“Ffran…ti…” Khan ouve seu amigo gemer. Ele levanta a cabeça da neve. O cabelo cor de batata de Tereesz
balança ao vento, manchado de sangue. Seus olhos de cores aleatórias estão úmidos na nevasca. Então o
kojko se levanta de joelhos. A pistola treme e a pólvora cai no cano. Munições caem do bolso de seu casaco,
mas Tereesz não consegue encontrá-las na poça de sangue nevada. Sua mão ferida não consegue dar conta
do delicado trabalho de recarregar. Tudo fica confuso.
Três figuras vestidas com casacos aproximam-se da plataforma. Com cuidado, costas curvadas como chacais.
Tereesz cai de costas, recuando rastejando. Ele arrasta o trapo molhado da roupa na neve, deixando um
rastro de sangue. A pistola e a pólvora são deixadas em uma piscina fumegante na frente de Khan. Com as
caudas batendo como asas, três agentes da Polícia Colaboradora passam por Khan. O investigador de
assuntos internos se ajoelha. Ele ganha impulso, com a pistola na mão. Khan parece estúpido enquanto
Tereesz leva um golpe de pistola do anjo da morte e se contorce.
Então, ninguém percebe Jesper pegando a arma de serviço do amigo. Ele não sabe por quê, mas esconde no
bolso. Como recordações.
Zigi voa para fora do portão do jardim. Dois meninos o jogam pelos braços e pelas pernas como se fosse um
saco de batatas. O menino cai na rua, enrolado como uma bola. Uma cerca branca brilha ao lado dele, no
escuro. O portão fica entreaberta e os meninos vão embora. Antes que a porta da casa seja fechada, a música
pode ser ouvida lá dentro. A festa está de volta. Mas então – silêncio.
Flocos de neve brilham. A noite de inverno em Katla está gelada e Zigi está deitado embaixo dela. Seu corpo
não obedece aos seus comandos. Ainda com o peito nu, ele caminha pela neve. O querido mundo, condenado
a perecer, circula. Em seus olhos negros, grandes como rodas de carruagem, brilham os feixes impetuosos
dos postes de luz. O menino começa a rir e os cachorros latem. E o latido deles faz todos os cachorros da
vizinhança latirem.
“Bela fera”, sussurra o citoplasma, “o comunismo ama você. Levante-se, volte e destrua a casa inteira!
136
Zigi pega um punhado de neve fria e esfrega no rosto. A neve se transforma em um biscoito de frutas vermelhas em
seu nariz. Ele bate a bola de neve na órbita inchada do olho. Na escuridão, o latido de um cachorro ecoa na curva de
suas orelhas.
'' Jogue em uma janela então! Diga-lhes que são burgueses!”
“Eles não entendem!” Zigi grita. “Eles não sabem o que é um burguês! Você não entende que isso não os ofende mais?
Eles não sabem o que isso significa!
“O que você quer dizer com eles não sabem o que significa 'burguês'?”
“Exatamente isso”, Zigi grunhe e bate a mão na neve. “É uma palavra histórica aleatória, até romântica. Como 'couraça'
ou 'coquete'…” Ele tenta se apoiar nos cotovelos, mas não consegue, ele desmaia. O barulho da neve sob o sapato de
alguém pode ser ouvido no jardim.
“Está vindo para matar você! Corra, fera!”
"Cale-se!" Zigi sussurra.
Todos os cães ficam em silêncio ao mesmo tempo. Em algum lugar, um casaco leve farfalha. O cheiro do inverno sobe
pelo seu nariz, tão doce que o menino não ousa respirar. Ele prende a respiração e, na escuridão distante, a neve
estala. Ele sabe quais são esses passos. Esses passos são destruição. Sua destruição e a de Iilmaraa. Foi onde a
civilização original se reuniu, há mil e quinhentos anos, onde desapareceu da história, com todos os seus pilares e
antigos instrumentos de cordas. Portanto, ninguém sabe realmente de onde vieram essas nações.
Todas essas pessoas. O portão do jardim se abre com um ruído. Parece uma memória, agora desaparecida, na
verdade. Zigi não consegue entender por que é uma sensação tão terrível. Deve ser o Samara Amph. O menino não
aguenta mais, ele respira. Um hálito prateado sobe de sua boca esmagada.
Doom fica sobre ele e respira.
Vinte e um anos depois, um entroponauta caminha pelos corredores vazios do hospital de Nemengi Uul. Dois cascos
de cabra recém-esfolados em suas costas pingam sangue no linóleo, e ele tem um botijão de combustível em cada
mão. O homem abre a porta com o pé. Ele sobe as escadas de incêndio até uma grande porta de aço. Lá ele finalmente
para e coloca as latas no chão. O mazut chacoalha neles.
O entroponauta tira da mochila a pinça cortante como se fosse uma espada. O ferro estala. O som do aço ecoa na
escadaria abandonada do hospital. E de volta às áreas profundas e abandonadas da cidade fantasma, à estrada, aos
postos de gasolina, ao cruzamento que ecoa. Ao longo da trilha de sangue até o local da fogueira. E na floresta escura,
o museu de história natural, onde fungos mofados crescem nos chifres dos machos e o vapor não sai mais das narinas
dos bezerros. Eles ainda respiram, mas não oxigênio, em vez disso, puro Pale.
A porta se abre e o entroponauta sobe no telhado do hospital. Pale gira em um vórtice ali. Um homem de jaqueta
anoraque passa por ela, com latas nas mãos e pernas de cabra nas costas. Ele joga os recipientes no chão e os chuta
para frente, as latas escorregam no telhado, na neve. Mazut espirra. O entroponauta passa a mão pela linha do cabelo
recuada e pelo rabo de cavalo envelhecido de uma estrela do rock. À sua frente, na plataforma de pouso, sob a lona,
flutua uma forma do tamanho de uma casinha.
A mochila cai na neve. Ele agarra o cabo que mantém a tampa esticada. O aço fino desliza entre suas luvas. O homem
aperta o cabo e a massa oscila no
137
Pálido. O mosquetão se solta da amarração e Zygismunt solta o cabo com um sorriso. A lona escura sobe como um
pássaro até o Pale, e abaixo dela uma pequena aeronave aparece; o robusto pedaço de ferro flutua como um
caroço de damasco blindado e os cabos o mantêm preso ao chão. Letras em estêncil correm ao longo das placas
de blindagem do navio: “Roo 501”, a marca do pequeno dirigível Samara.
A bandeira da cobertura de lona tremula bem acima do hospital. Zygismunt Berg observa da plataforma de pouso
enquanto ele é embrulhado em Pale. Ele começa a subir pelo cabo.
Somente em cerca de meia hora uma porta hermética se abre para dentro. Com um assobio. O oxigênio flui para
fora da cabine e o iluminador e os painéis de instrumentos ficam turvos com a mudança na atmosfera. O suado
Zygismunt Berg entra pela porta. A sala, mais ou menos do tamanho de um pequeno quarto, treme com seu esforço
e o navio balança. Ele com raiva joga sua jaqueta anoraque no chão e nunca mais a veste. É prático, claro. E até
um uniforme de entroponauta. Mas para ele, a jaqueta está associada a uma moda que ele nunca deveria ter visto
– a discoteca. O homem começa a enrolar as cordas na cintura.
Ele ainda não diz nada, nem uma palavra, mesmo estando coberto de hematomas por causa das quedas.
Ele nem xinga. Primeiro vem a mochila, depois as pernas de cabra. E por último, os dois cartuchos de mazut batem
no casco do navio.
Ele cai contra a parede, exausto, e descansa por um momento. Ele prepara um cigarro atrás da orelha e tira os
mapas enrolados. Com uma caixa de fósforos nos dentes, o homem alinha os mapas numa parede forrada com
instrumentos da cabine. Fotos aéreas são exibidas em sequência: a taiga verde escura de Nad-Umai e o aglomerado
de caixas de concreto de Nemengi Uul. E no limite disto, a antiga fronteira do mundo, desenhada com aquarelas
cinzentas. Um vasto espaço vazio cheio de azimutes, elipses e ondas senoidais começa onde o mundo termina. E
longe deste labirinto geométrico, na mais solitária das solidões, no centro de um ciclo onde nenhum destino leva,
corre uma linha de minúsculos pontos, uma constelação distante, uma superposição. Este é o fim.
O Rodionov Deep está localizado no coração do Pale, a quatro mil quilômetros do fim do mundo. O vôo até lá pode
levar anos. O homem olha para sua mão e em cada uma das juntas brancas há uma tatuagem, números como
contas juntas em um cordão: “5; 12; 13; 14.”
Zygismunt Berg gira a chave de ignição. As luzes se acendem na cabine, faróis de neblina dourados no meio do
Pale. O zumbido elétrico percorre a aeronave como um ronronar, e as pequenas setas saltam atrás do vidro
indicador. Bem-vindo, entroponauta.
O homem pressiona o botão START no aparelho Stereo 8 da nave. A fita está etiquetada com uma letra cursiva de
menina: “Zigi's Drive to the End of the World Mix-tape”. Quando o disco começa a girar, o coraçãozinho no último “i”
do nome “Zigi” fica no meio de tudo. Os alto-falantes tocam rock dos anos 50, de uma banda de bêbados do norte,
agora mortos. É uma canção linda que a burguesia, infelizmente, não conseguiu entender. A faixa nº 1 – “Helvetti”
– era muito complexa, muito sombria e muito ousada em seu gosto musical estabelecido em formato de útero. Deixe-
os apodrecer no inferno. Quando o Pale se infiltrar nos cantos da cozinha e transformá-los em proteínas, os
membros da banda, que não tinham um público maior apesar dos seus melhores esforços, já terão bebido até
morrer em frente à loja da aldeia de Lemminkäinen.
Zigi acende um cigarro. Ele balança a cabeça no ritmo, vestindo um suéter grosso no meio da cabine. Essa música
é real. Diz como é. Mas algo ainda está faltando.
138
“Você esqueceu sua jaqueta de couro, Zigi!” Doom diz no escuro, com uma voz de menina. Mas Zigi não ousa abrir
os olhos inchados. Ele sabe o que realmente está esperando lá fora. A neve cheira ao seu redor, em seus capilares
rompidos. Ó, perfume burguês!
“Uuu-uu!” canta Doom, “tua jaqueta”.
“Diga-me… Doom…” resmunga Zigi na câmara escura do inverno, “é uma jaqueta de couro legal ?”
“Jaqueta de couro muito legal, sim.”
Fechaduras soam acima dele. O sangue corre para sua boca, uma bola de neve derrete em sua órbita ocular.
Ele tosse: “Doom… então você… gosta de jaquetas de couro?”
"Eu faço."
“E você sabe quem eu sou?”
"Claro!" Doom exclama feliz. “Você é Zigi – o pior garoto da escola.”
Vinte e um anos depois, Zygismunt Berg abre a caixa de ferramentas do navio. Ali, em cima das chaves, está uma
jaqueta de couro preta. É a jaqueta de couro dele. Ele puxa. Seus ombros não se ajustam mais adequadamente e
suas costas estão curvadas. A fechadura não vai prender em sua barriga de cerveja, mas não importa. É assim que
as coisas são. Ele deixa a frente aberta. Há sete listras brancas descendo por suas costas, ainda parecendo
fortemente malvadas. Assim, o entroponauta fica na porta da cabine de sua pequena aeronave e joga o rabo de
cavalo por cima do ombro.
O rock Suru pode ser ouvido no Pale congelado. A gaita uiva. Você poderia dizer que Zigi está relaxando ali na
porta.
ÿ Mas o que é um país?
É o Inferno17
… ele canta junto e aperta o botão de emergência com a palma da mão. Assim, o barulho da engenhoca de ferro
explode no início da batida e os truques da hélice caem. O navio começa a balançar ao som da música, suas asas
se desdobrando dentro do Pale como exuberantes pétalas de aço, com as lâminas penduradas. E o que se
aproxima é a letra mais feroz da música:
ÿ Não é um lugar assustador…18
… ele canta e é acompanhado por um coro familiar. Juntos eles são poderosos pela última vez:
ÿ É ainda mais triste lá19
O citoplasma cinza fantasmagórico de Ignus Nilsen fica abaixo, na plataforma de pouso, entre as asas abertas.
Zygismont fica olhando para ele e Ignus olha de volta para Zygismunt. O Pale flui para dentro e para fora do coração
borbulhante do citoplasma. Apenas uma massa ligeiramente mais leve está no coração de Ignus.
O inimigo da matéria flutua através dele, como asas.
“O comunismo perdoa você”, diz ele, “o comunismo entende”.
“Ignus”, murmura o entroponauta, “perdoe-me”.
17(Origem finlandesa) Mas o que é um país? / It's Hell 18

(origem finlandesa) Não é um lugar de terror…
19 (origem finlandesa) Isso é o que há de triste nisso
139
“Já perdoado. Também tivemos um homem como você em Graad. Ion Rodionov era seu nome de guerra. Eu
também o considerava um amigo. Você conhece esse nome, não é?
“Apenas o nome.”
“Mas você não sabe quem ele era? Ele era um matemático da Revolução, na cúpula do partido, comigo e Mazov.
Ninguém sabe disso. Nem por que ele pegou o modelo do ‘Harnankur’ de Graad.”
“Mas eu não sei disso!” Zygismunt deixa cair um cigarro da boca.
“Claro que não. Apenas o Comissário da Revolução e alguns parentes próximos sabem. O homem é uma
verdadeira não-entidade. Todo o trabalho de sua vida é assim. Se eles já não podiam aceitar o materialismo
dialético, como poderíamos ter explicado o nihilmat para eles?”
Zygismont fica em silêncio. A música termina.
“Ele queria usar isso como uma arma de rejeição em massa. Contra a burguesia. Teria sido a nossa resposta a
uma arma atómica. Você sabe que não há urânio em Samara. Mas ele não conseguiu encontrar o lugar.”
“Conseguimos”, diz o entroponauta do SRV. Os cabos que prendem a aeronave ao solo se soltam como chicotes.
"Muito ruim. Nunca me importei com essa ala do materialismo. Terrível se eles estivessem certos. Eu amo o
mundo, cada átomo dele. Mas se o mundo deixar de amar as nossas ideias, você e Rodionov serão os segundos
melhores. Afinal, meu nome também é um nome de guerra”, diz Ignus Nilsen, “e pelo menos assim não somos
mais feras”. Dos alto-falantes sai o grito mais triste do mundo, faixa #2: “Grave”, do desaparecido compositor
dodecafônico, conde de Perouse-Mittrecie.
“Adeus, Zygismont.”
“Adeus, Ignus”, diz o entroponauta, fechando a porta da aeronave atrás de si. Ignus fica sozinho no telhado do
hospital. “Enneminkin siinnä on surullista”, o fantasma ainda murmura, enquanto as asas começam a girar
silenciosamente em seu citoplasma. Mas as lâminas estão se movendo cada vez mais rápido.
Zygismunt Berg está em frente ao painel iluminado, com as mãos nas alavancas. As manivelas sobem do chão,
das caixas de câmbio, como duas buzinas. O homem liga o rádio transistor. Ele liga o aparelho para a estação
de rádio oculta, o computador com metade do tamanho da parede calculando o curso da nave a partir de sua
transmissão. O sinal vem de inúmeros pontos, de uma constelação de superposições a quatro mil quilômetros
de distância.
A vibração das cordas ecoa a sua fala. A menina com voz de bebê repete ali num círculo infinito, através de
todos os tempos, o que para ela – olhando das profundezas de Rodionov Deep – é um e o mesmo, um
acontecimento simultâneo e incomensuravelmente complexo. Um sistema fechado perfeito. “Azimute-Boreas-
Setor-Orbit-Laudanum-Ultra-Tricolor-Ellipsis Nadir-Ellipsis-Gamut-Azimuth-Tricolor-Icon-Orbit-Nadir”.
O entroponauta puxa as alavancas para baixo e para trás. Seus olhos estão vermelhos. O pequeno dirigível
decola da plataforma de pouso no telhado do hospital. O Pale é puxado em espirais e as lâminas separam Ignus
Nilsen.
Dois homens acenam na nevasca, coloridos em azul e vermelho pelas luzes da ambulância.
Eles avançam lentamente e a plataforma da estação aérea é deixada para trás em uma tempestade de neve.
Tereesz abre os olhos para o céu, não sente as pernas. Tudo está girando e o
140
o barulho das asas do dirigível ambulância salta. Acima dele está um homem de terno preto, iluminado por uma tela
de monitor cardíaco. Este homem é o Homem dos Assuntos Internos. Ele é o Anjo da Morte.
“Não consigo sentir minhas pernas”, tosse Tereesz.
“Isso é o que acontece quando você abre fogo contra CoPo.”
"Você!" Tereesz tenta se sentar, mas está com os pulsos presos no quadro de primeiros socorros: “Como?”
“Infelizmente, não posso responder a essa pergunta.”
“Kontšalovski…” O ex-agente volta ao quadro. “Ulrich eu te dei, mas…

Não existe Kontšalovski, como você... quem te deu... — Ele começa a soltar o pulso direito do curativo.
“Você é um viciado, Machejek, é por isso. Pessoas como você são sempre descuidadas. Há quantos anos você
fazia isso antes daquele homem ter um ataque cardíaco? Dois, cinco? O investigador se levanta por cima de
Tereesz, mas o curativo se solta e a mão canulada do homem agarra sua gravata.
“Você”, Tereesz tosse na cara dele, com os punhos cerrados, “você tem que me ajudar!” O parceiro já se aproxima
com uma pistola, mas o agente sinaliza para ele com a mão: “Espere!”
“Eu encontrei coisas! Em Vaasa! Sobre uma investigação encerrada. O nome dele é Deerek Trentmöller, ele matou
crianças, vinte, talvez mais, e talvez as crianças Lund também, por favor...
"Solte!" O agente caído se solta e desaba: “Tenho um caderno, está tudo aí, me prometa! Caso contrário, eu não
teria corrido, você tem que dar uma olhada... O Anjo da Morte está de pé sobre ele, limpando o sangue do lábio. O
kojko se debate abaixo, procurando o caderno: “Você pode ganhar uma medalha por isso! Definitivamente uma
promoção…”
O corregedor lhe dá as costas e o sócio corre para amarrar a mão de Tereesz de volta à moldura. “Por favor”, diz a
voz quebrada em meio ao barulho do motor.
Com a gravata balançando ao vento, o investigador da Corregedoria olha da barriga do dirigível para as luzes da
cidade. “Esqueça, Machejek. Deerek Trentmöller não tem nada a ver com isso, nenhum desaparecimento foi
relatado.” Um toque de humanidade sombreia sua voz: “É a única coisa boa nesta história”.
À frente, as luzes piscantes da plataforma de pouso do hospital avançam em direção a eles, enquanto, ao longe, o
trono pontiagudo feito de arranha-céus Noo se eleva acima das luzes da cidade.
Lá, o bilionário mazut observa o minúsculo ponto da ambulância desaparecer na tempestade do outro lado do rio
Veera. Os pensamentos de Noo esfriam diante dele, os cursos caem e Graad vai para a guerra. A mobilização geral
começa amanhã. Não resta muita coisa. Mais de três mil peças de memorabilia de desaparecimento estão atrás do
homem, mas Sarjan Ambartsumjan agora considera esta vista aqui a joia de sua coleção. Sob seu braço está um
despacho de correio magnético, uma caixa de vidro que chegou no trem noturno de Vaasa. Ele está vazio.
141
19. NÃO SOU UMA PIADA
Quarenta e seis horas depois, sessenta andares abaixo. O lobby do hotel fica vazio à noite, brilhando
como uma tumba de mármore preto. Um rádio toca na área de recepção, a garota escuta ansiosamente
enquanto os cruzados atômicos de Mesque espionam das profundezas de Pale, enquanto a espionagem
industrial se infiltra aqui. Eles estão por toda parte. Assim, as notícias da guerra ecoam pelo salão,
enquanto um homem com uma jaqueta plástica passa pelas portas automáticas. Uma nuvem de neve o
acompanha, ele entra correndo e as letras brancas brilhantes “HOTEL INTERGRAAD” aparecem ao fundo.
A menina não o percebe, o segurança também fica assustado e o hóspede passa direto por eles, entrando
no elevador privativo dos moradores. As portas se fecham atrás dele. Deixado sozinho na luz dourada do
elevador, ele vira a mochila sobre o peito, com as alças ainda nos ombros, como lhe ensinaram na sexta
série.
“Faça assim, Khan, é muito legal.”
Khan vasculha os bolsos laterais da bolsa. Um som metálico e um molho de chaves aparecem. Lá está
pendurada a chave de sua casa de madeira em Saalem, um martelo enferrujado do corredor e um monstro
de alumínio para trancar o chão do porão, tudo inútil, transformado em sucata; todos, exceto um – uma
chave de ouro, cujos dentes parecem tão tecnologicamente sofisticados, como se girar essas chaves
simultaneamente fosse acionar um protocolo de autodestruição, um tipo de defesa perimetral de mão
morta, garantindo um contra-ataque mesmo no caso de destruição de o alto comando num ataque nuclear
preventivo.
Khan enfia a chave do Juízo Final na fechadura e vira conforme as instruções: duas vezes para a esquerda,
depois para a direita e depois para a esquerda novamente. “Ambartsumjan, Sarjan Asaturovitš” está
gravado na placa de cobre, junto ao buraco da fechadura. O chiado do alto-falante corta o silêncio do
elevador: “Sr. Ambartsumjan, eu estava preocupado…”
“Eu não sou o Sr. Ambartsumjan. Eu sou Inayat Khan.” O homem demonstra a chave, sem conseguir
decidir para onde apontá-la. Só que ele se olha no espelho, com o chapéu tutu torto na cabeça e a neve
derretendo nos ombros da jaqueta. Ele é barbudo e parece horrível. “Recebi isso, em caso de emergência.
O que é agora. Por que você não atende minhas ligações?
“Você parece Ismael.”
"Desculpe, o quê?"
“Você está falando exatamente como Ismael.”

“Ah, sim... você se lembra de Ismael?”
“Eu sou Ismael”, responde o fiel secretário, e o elevador sai do lugar. A aceleração passa por Khan.
“Você estava preocupado? Por que? Por que você não atendeu?
“Eu…” a secretária hesita. “Não entro em contato com o senhor há dois dias. As últimas instruções foram
para interromper todas as ligações e não deixar ninguém entrar.”
"Isso foi anteontem?"
“Sim, quando o senhor recebeu seu despacho, Inayat Khan.”
"Multar." Khan acena no espelho, a neve derretendo nos vidros. Ele tira os óculos da cabeça e os enxuga
na manga da jaqueta plástica. “E nada mais veio?
Enquanto isso? Da Polícia Colaboradora?”
142
“Como eu disse, não tive notícias do senhor.”
“Certo, sim…” O cubo do elevador desliza silenciosamente, em direção ao céu. Os ouvidos de Khan querem se
proteger da mudança de pressão. Khan engole em seco, dá uma olhada no elevador e fica de frente para a porta,
com a mochila ainda no peito.
"Senhor. Khan”, o orador sibila de repente.

"Sim?"
“Por favor, veja se está tudo em ordem com o senhor. Diga a ele que pedi para ser contatado.
“Por que não deveria ser?” O elevador desacelera, as mãos subindo pelas laterais como se estivessem em um
estado de menor peso. “Por que não estaria tudo bem com ele?” ele pergunta. Mas a secretária não responde. As
portas do elevador se abrem na frente de Khan: “Ding…” Um raio de luz atravessa o corredor até o escuro
sexagésimo andar. O vento uiva ali, suas rajadas sopram mortalhas das vitrines como fantasmas. E a neve está
caindo. E assim, a maior coleção privada de recordações de desaparecimentos do mundo é lentamente enterrada
em pilhas de neve.
Ouve-se o som de sapatos batendo no linóleo. Um homem da Corregedoria passa pelo corredor de um hospital à
noite, com um telefone na mala pendurado na mão, preso ao pulso por uma corrente. Um pequeno lembrete brilha
em sua lapela, um distintivo esmaltado azul-claro. Dois policiais guardam as portas da unidade de terapia intensiva.
Um deles está dormindo.
"Por que você está dormindo?" O investigador se inclina sobre ele. “Sou um infiltrado de Mesque e há um dispositivo
explosivo de cinco toneladas nesta mala.” O policial abre os olhos e os esfrega perplexo, seu parceiro observa
horrorizado. “Acabamos de perder um recurso estratégico insubstituível no Hospital Central Mirova. Três mil
cidadãos de Graad morreram. Porque você não cumpriu seus deveres!”
O policial dá um pulo e ajeita a camisa, o olhar ainda sonolento. O investigador é implacável. “Por que você está
aqui? É melhor dormir em pé? Quem sou eu? Onde está minha identificação de trabalho? Por que não enviei minha
etiqueta de nome de convidado?”
Portas de metal dupla-face balançam atrás do investigador, ele entra na sala escura e os policiais respiram aliviados
no corredor. Em ambos os lados dele passam cubículos separados por cortinas de plástico, e o último do lado da
janela brilha com equipamentos médicos. O homem se vira e abre as cortinas de plástico: “Machejek, preciso que
você ligue para seus amigos. Preciso que você ligue de volta para eles. Agora."
Há um gotejamento de morfina na cabeceira da cama, pingando morfina. Isso não é um bom sinal, deveria ter sido
interrompido há muito tempo. O agente quebrado olha pela janela, neve espessa cai: “Você não tem nada para me
dar”.
“Eu não preciso ter nada para te dar .”
“Eu conheço a sua história.”Não é relatado…“. Você não sabe nada sobre a investigação.
Você é um duque, sjawa20. Pessoas como você só podem assombrar.”
Duch, sjawa. Normalmente, são os cidadãos desempregados que entretêm as suas mentes com todo o tipo de
fantasmas e duendes que se infiltram no aparelho estatal e tecem uma teia de mentiras contra eles. “Gente como
nós, Machejek. Pessoas como nós são os agentes da Polícia Colaboradora. O objetivo da Polícia Colaboradora não
é investigar. A Polícia Colaboradora visa manter o mundo como ele é.”
20 (origem polonesa) Fantasma, aparição
143
Machejek desvia o olhar da janela: “Este seu mundo como é agora é uma verdadeira merda.”
"Oh!" O investigador da Corregedoria finge surpresa. “Essa filosofia. Então você gosta do plano de Saint-Miro
para a humanidade?
“O único niilista aqui é você, duque.”
“Então você não gosta de Saint-Miro e de seu plano para a humanidade?” As feições do investigador interno
ficam mais nítidas e ele dá um passo para o lado da cama, sob o brilho verde do monitor cardíaco. “Mas você
gosta de coisas ainda mais anormais? Ou você não sabe que companhia seu amigo mantém? Seu amigo
anormal. Eu também não sabia. Qual é esse hobby deles, o que eles fazem…”
Machejek se senta, a bandagem do ombro ficando vermelha de desafio. “Khan? Khan é um gênio. Você não
pode detê-lo.
“Sim”, o investigador interno dá de ombros, “ele sabe o que está fazendo. Ao contrário de você. Vamos ligar de
volta para ele agora.
Esta concessão a gente como Machejek é suficiente. “Quer saber, não, velho. Pare de perguntar. Melhor
aumentar a metamorfose. Não consigo alcançar.” Ele afunda na cama do hospital, felizmente os espasmos do
riso o machucam e o apito para.
“Acho que você já tomou drogas suficientes.”
“Drogas…” zomba Machejek.
O investigador interno olha para ele com ressentimento. Na cama do hospital, jaz o corpo de um homem suado,
com o torso nu sangrando e escorrendo suor. “Então você gosta daqui, não é? Você está feliz com sua sorte,
Kontšalovski?
Tereesz está nadando em solução de morfina. Ondas escuras o atingem e flocos de neve caem na água. Ele
queima frio. Chance! As mãos da criança a seguram à tona, pelos ombros. Mãos minúsculas e fortes… ele é um
soldado do amor. “Sim”, ele responde, observando a mancha verde no monitor cardíaco saltar. Suavemente,
ritmicamente. “Está tudo bem aqui. Dizem que não consigo mais andar normalmente, mas quer saber? Eu não ia
a lugar nenhum. Eu odeio este país. Eu odeio Graad. Odeio a Polícia Colaborativa e odeio o Moralintern.
É apenas uma ferramenta para mim, eu também sou apenas uma ferramenta. Eu sei disso... por que estou aqui.
Quem me desistiu. Não desperdice seu fôlego, não sou idiota. Eu sei que meu trabalho está feito.”
A luz verde brilhante permanece na escuridão.
“O que ele comprou para mim? Khan? O que você deu a ele?
O uivo do vento pode ser ouvido e a trilha de vapor percorre os montes de neve no telhado. O maior especialista
mundial em desaparecimento dá um passo cauteloso à frente enquanto os flocos de neve dançam dentro e fora
de foco. E lá atrás deles, seus óculos materialistas dialéticos. Seus olhos escuros e penetrantes observam os
flocos de neve grudarem no vidro. O homem se agacha lentamente e o farfalhar de sua jaqueta plástica pode ser
ouvido. Sua mão se estende e pega algo no monte de neve.
O vento diminui ao seu redor e as cortinas caem sem vida. O pano escuro assume novamente a forma de uma
vitrine, e Inayat Khan está ali no meio, ajoelhado, segurando um crânio humano na mão. Ele olha profundamente
para a escuridão das órbitas oculares. Sessenta mil reais estão espalhados por aqui – bem longe, no deserto do
Erg, onde o herói épico foi em busca de audiência com os deuses. Sessenta mil buracos profundos
144
foram escavados. Em vão. Khan sopra e a neve voa dos olhos de Ramout Karzai, sua mandíbula travada e sua
boca silenciosa. A lança está quebrada e o estandarte é uma mortalha funerária.
"Senhor. Ambartsumjan!” Khan se levanta. Uma bandeira esfarrapada tremula na parede, esticada com cordas.
É enorme, nas cores do tricolor Iilmaraa. Sobe uma rajada de vento e um lenço da mesma cor flutua no pescoço do
homem, e ele usa um chapéu da mesma cor.
“Ambartsumjan!” Khan se aproxima e passa a mão pela vitrine de vidro. Debaixo do monte de neve pode-se ver a
haste de uma lança, uma cabeça antiga com ponta enferrujada.
"Nós precisamos conversar!"
A sombra sinistra do chapéu tutu se desloca sobre a mesa, papéis flutuando, a pirâmide de alto-falantes enterrada
na neve. Uma mão estendida para a luz do elevador treme de repente como um fantasma. Ouve-se um gemido
tenso, então whoosh! O crânio se quebra em mil pedaços contra o alto-falante.
“Onde estão minhas coisas?! Onde eles estão?!"
O homem se aproxima, virando as vitrines. O vidro se estilhaça. “Não gosto quando minhas coisas desaparecem!
Eu não gosto nem um pouco!” Ele para, com as duas mãos no mogno, limpando a mesa de papéis e materiais de
escrita com um único movimento.
“Como vou saber onde você o colocou agora?” Ele olha em volta. “Houve conversa, não houve? Você pega o navio,
facilita e todo mundo fica com suas coisas. Onde estão minhas coisas?!” ele grita, olhando pelo canto do olho para
uma fileira de janelas do chão ao teto. O meio, a maior das janelas, foi quebrado por dentro, com cacos triangulares
de vidro apontando para fora e neve soprando para dentro. E a luz dourada brilhante de Mirova. Na frente da janela,
uma grande vitrine brilha de cabeça para baixo.
Fios desencapados, um interruptor.
Khan vira a cabeça e sai correndo de sua posição, deixando a pintura em papel para trás.
Na parede, acima da mesa. O papel úmido de neve ondula ali, a aquarela Gon-Tzu se espalha lentamente: a
milípede negra das veias do dragão em sacos listrados, a turquesa em um arco-íris. Em breve ele irá embora, mas
você ainda pode ver como Gon-Tzu distribui – um para você, um para você e um para você – pêssegos imortais
para seus homens.
Mas Khan não tem olhos para isso.
Ele cava, o vento assobiando em seus ouvidos. Ele colocou as luvas. A vitrine emerge da neve e o homem a vira
com o lado direito para cima, retirando papéis. Papéis caros. Uma pasta da Collaboration Police com imagens de
raios X dos dentes à mostra de alguém, uma foto de identidade voa da pasta no vento. Uma tatuagem prateada,
uma memória impossível nos nós dos dedos: 5, 12, 13, 14. Khan pega a foto e a enfia na mochila que leva no peito,
junto com o resto. Junto com a autorização de trânsito para Kukushkin, no Oblast de Graad Samara, junto com
documentos falsos para a República Popular. Estes estão no topo, o pentagrama invertido impresso em branco na
capa do passaporte.
Na parte inferior da vitrine brilha o grande prêmio, Rodionov's Deep. A boca de Khan se abre e ele estende a mão.
A chapa de metal azul-escura perfurada canta como uma lâmina de serra entre seus dedos, a luz da cidade
brilhando através de milhares de pontos. Após os pontos, está a legenda do mapa, na caligrafia de Voronikin. Ele
lê, e o céu estrelado brilha em seu rosto moreno.
Machejek sorri tristemente. "Foi bom?"
Nenhuma resposta do investigador e o telefone da mala abre no colo de Tereesz. As luzes se acendem lá dentro e
seu caderno com uma pomba desliza das teclas, papel fotográfico
145
brilhando no meio. Um estranho.
“Isso deveria ser algo muito bom.” O homem pensa por um momento. “Agora você tem um cidadão Vaasa cujas
idas e vindas você não pode controlar, certo? Você não pode fazer nada com ele, ele é um colaborador… mas ele
brincou com você. Você nem sabia que coisas você deu a ele!
“Eles não eram bons, Machejek”, retruca o investigador, “eu estava errado! Eu estava errado muito mais do que
você pensa e você não vai gostar. Seu suspeito é uma vítima. Ele pega o caderno. “O que você acha, por que seus
casos não foram notificados? Você os viu, Machejek! Vamos conversar a respeito disso. Ou você não quer mais?
Você não quer falar sobre Deerek Trentmöller? Não é mais engraçado?
O investigador coloca a mão na testa fumegante do homem. “Essas coisas aconteceram, você viu com seus próprios
olhos. E agora eles não aconteceram. Como isso é possível?"
“Isso não tem nada a ver com isso”, suspira Tereesz, as pupilas cobrindo suas íris de cores aleatórias. “Você
mesmo disse isso. Somente o plano de Khan é importante agora.”
“O plano de Khan é o cúmulo da anormalidade. Profundo de Rodionov! Os comunistas com doenças mentais,
malditos sejam, estão morrendo e todos vocês vivem num mundo assim. Você pensa nessas coisas, você lida com
elas... Você gosta de todo tipo de objeto, certo? Eu tenho um. Chegou até mim hoje, de Vaasa. Recebi-o novamente
por telefax cinco vezes. O homem balança a cabeça com raiva. “Não veio de outra forma, só esta o tempo todo.
Deixe-me mostrar-lhe uma das fotos, Machejek, porque de outra forma você não conseguiria se comportar como
um adulto e obviamente não se importa com seus amigos depois de seu grande sacrifício.” Ele tira o papel
fotográfico do caderno. “Este aqui é o único artefato dos bens de Deerek Trentmöller que corrobora sua história.
Ele mesmo o desenvolveu em seus aposentos privados. Você também viu, com sua máquina. A data de
desenvolvimento é 29 de agosto de 1952. Dois dias depois, enviou-o, com o negativo, para o laboratório fotográfico
de Vaasa. “O negativo não está estragado, a revelação é a mesma”. Um mês depois, o Laboratório Fotográfico
Central confirma isso após uma investigação de acompanhamento: “O negativo não está estragado, a impressão é
a mesma”. Zeul confirma que não há defeitos na lente e Trigat tira trezentas fotos de teste com o equipamento da
câmera. Nenhuma anomalia aparece. Este homem estudou o aparelho durante seis anos até que a doença de
memória se instalou. Acho que ele o teria estudado por toda a vida. Como você."
Tereesz segura um pedaço de papel fotográfico com bordas irregulares, datas e carimbos no verso. 29 de agosto.
Ano 52.
"Vire ao contrário!"
O suor deixa manchas no papel. Selos de laboratório fotográfico. “Zeul”. “Trigato”.
“Você não se atreve a olhar para isso, não é? Você não deveria ousar. Ninguém deveria, você não deveria estar
fazendo esse tipo de coisa. Eles devem ser esquecidos. Mas Machejek – sinto muito. Preciso que você ligue de
volta para seus amigos. Você tem que fazer."
A luz desliza pela superfície da foto com um brilho brilhante quando Tereesz a vira. É um dia de verão de hora
amarela, congelado no lugar. A chuva cai torrencialmente na encosta e os três, pequenos, em frente às roseiras,
sorriem triunfantes. Khan está explicando sobre pêssegos e Gon-Tzu, ele e Jesper olham para frente, guarda-sol
na mão. Os três garotos os mantêm acima do nada.
"O que é?" O ponto no monitor cardíaco faz uma pausa.
“É para lá que seus amigos estão indo. É o seu Rodionov’s Deep.”
146
“Você retocou isso...” Tereesz vira a foto, em pânico, como se estivesse procurando por eles do outro lado. "Por que
você está fazendo isso? Por que você está fazendo isto comigo?!"
“ Não fazemos nada. Não existem coisas como duch e sjawa, drogado. Somos amigos da humanidade. Quando
você vai entender? Não foi uma pessoa que retocou. Você simplesmente não quer pensar sobre isso. Ninguém
mais quer. Isso mesmo. Vamos deixar isso.” O homem da Corregedoria tira o telefone do gancho e pressiona a
tecla de rediscagem. Tom de chamada. Tereesz vira a cabeça, mas o Corregedoria o segura pelo queixo: “Não pare
agora! Você fez mais do que mal. Você fez os dois em: Hird e Trentmöller. Você limpou o horror de suas cabeças.
Estamos quase lá." Uma voz de mulher chega ao telefone: “Hotel 'Intergraad'…”
Uma foto cai dos dedos de Tereesz: “Mas isso não é possível!”
“Isso não é possível”, suspira o Anjo da Morte, “só o mundo como ele é é possível. Não estudamos essas coisas,
não as cutucamos. Estamos em paz. Nós esquecemos. Esperamos e estamos protegidos.”
“Hotel 'Intergraad', estou ouvindo.”

“Por favor, conecte-me à suíte número 4001.”
“Ismael.”
"Você pode me ouvir?"
A voz de Khan vem da central telefônica. A leal secretária está diante de um feixe de fios, com milhares de plugues
de metal conectados às tomadas analógicas. Uma lâmpada pisca.
Ele veste uma camisa rosa, clique-clique, o jovem troca fios na mesa, com sua agilidade habitual: “Estou ouvindo”.
“O senhor saltou para a morte. Espero que você perceba que eu poderia ter deixado isso sem dizer. Eu poderia
simplesmente ter saído do prédio. Espero que compreenda e que não chame as autoridades durante dez minutos.
O senhor teria desejado que fosse assim. Que eu não seria detido, que a investigação não me faria perder tempo.”
Assim dita Khan, ao uivo do vento. “Tempo que não tenho. Você entende? Diga que você me entende e você o fará.
Do alto-falante atrás de suas costas vem um som áspero, como um grito.
"Você me entende?" ele repete, e o orador sibila: “…dez minutos…”

"Multar."
Khan vira a cabeça e olha. Uma extensão brilha sob seus pés. Um homem que temia que o mundo estivesse
desaparecendo se jogou ali, mas não tem mais medo de nada. Noo está diante dele e atrás de seus óculos e íris,
os pensamentos disparam. Pensamentos ordenados e estratégicos. É uma operação de resgate abrangente, e
agora ele está totalmente preparado para isso, sem sobrar um único pensamento. Ainda o chamam de Khan, mas
na verdade ele é um líder tático que se aperfeiçoou em uma guerra posicional de vinte anos, uma manobra
adaptável cujo autor e executor é ele mesmo – um tirano do amor, uma visão de mundo total a serviço de uma única
pessoa. . Existem outros, mas ele não pode ser parado. Horrores o visitam e, ultimamente, ele nem lembra mais
seus nomes, suas idades se confundem. Antes de ir para a cama, sua amada olha para ele com o rosto cansado
em vez dos olhos. Um mnemoto de terror. E algo ainda mais feio, ligações noturnas do abismo: “Você sabe quem
eu sou. Gordo, não sou seu brinquedo. Nos deixe!" Como ele chorou quando acordou, mas isso não acontece
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acontecer mais. Contramedidas foram implementadas; ele sabe o que aconteceu. E ele se lembra. Para
sempre.
Então o homem está parado diante da janela quebrada do sexagésimo andar do prédio, com uma
mortalha turquesa laranja-violeta flutuando sobre os ombros. Ele é um super-herói. Meninas – ele está
vindo para salvar vocês.
Ele caminha pelo chão coberto de neve com sua mochila e desce pela escada de incêndio. Lá, ele pega
o elevador dos hóspedes em vez do elevador particular dos moradores. Ele desce dezenove andares com
um empresário Vesper e seus acompanhantes, evoca um sorriso, desce no quadragésimo e enxuga o
sorriso do rosto. Trinta minutos antes de o técnico em eletrônica arrombar as portas do elevador no andar
inferior – e quarenta e cinco minutos antes de Khan sair do estacionamento coberto de neve para a rua –
ele entra em uma suíte alugada em nome do amigo sem tirar os sapatos.
O corredor está escuro, Khan não acende as luzes. Ele sabe o que isso significa. Na sapateira, há sapatos
de couro liso, gastos, no valor de três mil reais, e um sobretudo bege Perseus Black manchado de sangue
pendurado em um gancho – ficou mórbido demais para Jesper. O telefone toca nas salas vazias. Khan
vai até o quarto para atender. A cama está feita, o ar é fresco e no meio do quarto, sobre uma mesa
branca em forma de cubo, há uma pirâmide preta feita de pilhas de notas pretas como carvão. Khan abre
sua mochila, coloca a mortalha em uma sacola esportiva e começa a empilhar as notas em sua carteira
com um anel frio. Cem, um mil, dez mil, cem mil, quinhentos mil reais. Oitocentos mil reais. Bem no fundo,
como em uma tumba, está a arma de serviço de Tereesz. O níquel brilha na penumbra e Khan o coloca
em cima de tudo e depois se levanta.
Khan olha para o telefone na mesa vazia. A luz vermelha apaga e acende novamente com um toque. Ele
para por um momento, passa meio minuto e então começa de novo. Ele coloca a mão no fone e pensa.
Seus dedos ficam suados. Ele pega o telefone e o coloca de volta no gancho. Então ele o pega novamente,
desta vez no ouvido. Dedos amarelos escuros movem-se sobre os botões. Quando a série de dezesseis
dígitos termina, há silêncio na linha, depois um tom de chamada intermitente, um sinal para o outro
mundo. E quando o telefone finalmente é atendido do outro lado da linha, o Pale preenche toda a sala.
Conexão.
Como um oceano distante. Uma voz quase inaudível nas ondas quebrando: “Alô?”
“Mãe, não vou mais voltar para casa.”
Dois meses depois, quatro mil quilômetros ao norte, do outro lado da Reserva Yakut. A antiga taiga do
Nordeste de Graad se espalha pela curva do horizonte, e o Pale brilha na distância imensurável. E diante
dele, oitocentos milhões de hectares de floresta ondulam ao vento. O mundo. Uma extensão estrelada
pela neve exala oxigênio na atmosfera da noite de inverno. Até os indígenas estão proibidos de entrar
aqui. Essas toneladas cúbicas geladas são respiradas por toda Graad, elas são seus pulmões – os
pulmões de Graad. Uma área protegida hidrometeorológica, um parque de oxigênio. Uma carruagem
cinza-tempestade está parada em um caminho na floresta, à beira de um grande campo, com as luzes do
salão desaparecendo. A bateria de chumbo-ácido está acabando lentamente. As cúpulas de vidro dos
faróis desaparecem na penumbra do final de dezembro. Uma mangueira de bomba sai do tanque de
combustível da máquina, e um homem de 34 anos segura um recipiente vazio nas mãos.
O interior branco como a neve à sua frente cheira a combustível, os bancos brancos gotejam, assim como
o volante e o painel de couro branco.
Ele acende um fósforo, ele se apaga em seus dedos frios e vermelhos, e o vento sopra. O homem protege
a caixa de fósforos com a palma da mão e acende outro fósforo, o primeiro não faz nada.
148
O segundo incendeia o carro motorizado. Uma única vela está acesa no meio de um mundo cada vez mais escuro.
O couro branco estala e fica preto, e flocos de fuligem se desprendem e sobem. Uma mala branca no banco de
trás pega fogo. Lá, seu passaporte se amassa como uma aranha moribunda, e as cartas de Målin flutuam como
cinzas pálidas. E todo o resto das recordações que ainda não desapareceram. Um desenho aparece diante de seus
olhos e as marcas de nascença nas costas de Anni desaparecem. O calor sobe no rosto do homem, ele fecha os
olhos. Os pontos dançam ali por um momento; e os olhos, cuja cor exata ele não consegue mais lembrar; um rosto
do qual ele não consegue mais se lembrar. Um beijo com a filha da professora, na floresta escura, do qual a língua
não lembra, mas sem o qual ele próprio seria inconcebível. Tudo isso desaparece.
Um ex-designer de interiores abre a boca, esfrega pó nas gengivas sangrando e joga o resto do doce para o nariz
na carruagem em chamas. Ele brilha quando acende. Então ele ganha impulso e salta sobre um rio congelado.
Tufos de taboa se projetam do gelo abaixo, e uma estrada florestal serpenteia ao longe. À sua frente está um prado
de feno, com neve caindo sobre ele. E além das árvores em ziguezague, uma parede de abetos serrilhados, uma
visão onírica. Flocos de neve flutuam nos galhos como fitas de casamento.
Ele vai, uma mecha de cabelo loiro tremendo na testa, os olhos úmidos e azul-claros por causa do vento. Ele usa
uma capa branca como a neve, com sapatos de camurça branca nos pés; os cantos da gola do manto são
adornados com âncoras de prata, motivo náutico. Sua silhueta brilha na penumbra, esbelta como uma prancha de
surf, garrafas de água tilintando em sua bolsa. Ninguém sabe para onde ele está indo. Ninguém sabe onde ele está
– um pequeno ponto brilhante num vasto campo gelado. E do outro lado do campo, a floresta acena, a escuridão
sob as árvores cheia de oxigênio, chamando por toda a sua vida consciente. Ele entra, o chão amolecendo sob
seus pés, cheio de agulhas de pinheiro, o vento diminuindo e nenhum sino tocando ali. A voz de ninguém. Assim é
melhor, está certo.
A carruagem carbonizada permanece na beira da estrada.
Um mês depois, seis mil quilômetros ao sul. Um trem do metrô acelera no subsolo em um túnel. As carruagens
ficam vazias à noite e o aço range. Khan está encostado na porta, com a mochila nas costas. Ele olha para os
trilhos oscilantes das carruagens, para a barriga de aço do metrô. Algumas pessoas solitárias estão sentadas ali,
com as luzes acesas no modo econômico. Graad está em guerra e é proibido sair à noite sem autorização especial.
Uma noite, quando os policiais foram cutucá-lo com cassetetes de borracha na estação ferroviária, Khan comprou
um para si. Ele agora dorme nos bancos das estações e atrás das mesas dos cafés abertos, evitando hotéis. As
pessoas têm o hábito de se perder lá. A luz amarela da indústria brilha janela após janela, o trem do metrô sai do
túnel e sobe até a ponte. Abaixo, a jusante do Peremennaja Veera escurece, uma camada de gelo da cor do arco-
íris sobre ele e na frente, cilindros gigantes de tanques de armazenamento de gás erguem-se nas margens do rio,
uma fileira de holofotes de plantações de pepino. E a usina hidrelétrica. Esta é a Polifábrica, a tiranópolis, a pós-
megápole, o penúltimo desenvolvimento do assentamento humano. A parte da cidade para onde Khan chegou já
foi Lenka, a capital de Ziemsk. Aqui nasceu Frantiÿek, o Bravo. E Tereesz Machejek, mas a essa altura o tumor já
havia engolido Lenka há muito tempo. Os cientistas da Graad prevêem que nos próximos dez anos, a Polifábrica
Mirova crescerá juntamente com os seus subúrbios para formar o último dos picos de desenvolvimento do
assentamento humano, uma parte inabitável da geosfera, uma zona de desastre ecológico – uma necrópole. Não
vai, porque, antes disso, o Pale terá varrido este pedaço de terra.
No horizonte, sobre a baía, um enxame negro de cruzadores de Grad flutua em direção noroeste,
149
enxames de lutadores caindo de suas barrigas como sementes. Estas são tropas de reserva.
Esta noite, a Marinha Mesque invadiu a isola de Graad, a isola natal. Não há boas notícias vindas de Katla ou da
região de Holodnaya Zemlya. A vanguarda aproxima-se através do planalto boreal. Trinta e cinco milhões de
pessoas ouvem notícias da guerra através do rádio, atrás das janelas dos trens da Polifábrica. Eles são todos
escravos. Só um não escuta, já sabe o que vai acontecer. Este homem é um niilista e Khan veio aqui por ele.
Ele sai pela porta da estação, fechando o zíper da jaqueta. A plataforma está vazia e silenciosa, o frescor do final
do inverno no sul. Os choupos farfalham ao vento e as cinzas industriais caem das árvores. Ele desce as escadas
ecoantes até o nível da rua, caminhando entre cabanas parcialmente desabadas. O aterro sanitário surge acima
deles, um monumento invencível, com cilindros prateados brilhando em projetores de cinco mil watts. A rua está
mal iluminada, com casas de madeira espalhadas em ambos os lados da estrada, o gelo quebrando sob seus pés
em poças de lama. A estrada não é pavimentada.
Khan para em frente a um prédio de apartamentos de dois andares particularmente degradado. A fachada de
madeira range com o vento, ameaçando desabar sobre ele a qualquer momento. Ele verifica o endereço escrito
nas costas da mão com uma caneta e sobe as escadas pelo corredor escuro e com cheiro de amônia. Ele acende
um fósforo e duas chamas dançam nas lentes dos óculos de Khan enquanto ele procura o apartamento número
três.
Um velho de cueca chega à porta, com a pele pendurada no peito e parecendo ter sido embalsamado. Ele
costumava ser jovem e charmoso com sua visão de mundo extrema, zombando de tudo e de todos e levando com
calma aquelas pequenas coisas que desencaminham as pessoas comuns. Essa palhaçada, aliada à consciência
social típica das mulheres do Norte, rendeu a este kojko a maior vitória de sua vida – a mãe de Zigi. No entanto, o
casamento acabou sendo uma farsa para ele. Além disso, a mulher não se deixou disciplinar pelo pai niilista de
Zigi. O pai de Zigi não disciplinou Zigi, ele se importava com ele, se importava com ele o suficiente para deixar o
menino em Vaasa. O próprio niilista voltou para a Polyfactory, foi para a academia de lá e se manteve saudável
para viver como um verdadeiro niilista até os cem anos, mordiscando cada hora vil, sabendo que havia muitas mais
pela frente.
Tudo isso está claro para Khan e está em sua mochila, em uma pasta. Ele quer saber o que aconteceu quando Zigi
foi a Graad ver o pai, três anos depois do desaparecimento das meninas. O que aconteceu entre Zigi e as meninas,
o que ele perdeu. O kojko o leva até a cozinha, no meio da louça suja. Khan bate a garrafa de vodca com cem reais
na mesa, e o kojko desatarraxa a tampa, servindo uma dose e segurando o copo na ponta dos dedos médio e
indicador.
“Não que eu vá causar problemas a ele, não me entenda mal”, Khan olha para o copo cheio à sua frente. “É tudo
como eu disse ao telefone, mas...” Ele pensa por um momento, depois enfia a vodca goela abaixo.
“O menino sabe quem eu sou. Eu sou um niilista.” O velho bate o copo na mesa: “Venha ver o poderoso niilista
enfrentar a morte, hoje à noite, às oito horas, no centro comunitário. A morte é grande e terrível, mas... mas o niilista
não é... o que ele era agora?” Ele coloca o dedo na boca e tenta se lembrar. Mas ele não consegue, seu humor
está arruinado e seu corpo cai sobre os ombros. “Isso logo acabará, qual é a diferença.” O velho acena em direção
à porta: “Tudo está como ele deixou”.
Os cadernos erguem-se como torres ao longo das paredes da cabana. A sombra de Khan está parada na frente da
porta, entre as pilhas, com a luz da cozinha brilhando por trás. Então, quando o homem pega um dos cadernos, o
resto da pilha começa a cair sobre ele.
Ele pede ajuda ao pai de Zigi, segurando a torre oscilante contra a parede com o braço.
150
ombro. “Não importa”, ele tosse, “é tudo a mesma coisa. A mesma história.
"O que você quer dizer?" Khan dá um passo para trás, os cadernos caindo no chão, cada capa tem
a idade das meninas na caligrafia desleixada de Zigi. Cinco, doze, treze, quatro adolescentes.
“A mesma história!” Kojko dá as costas para Khan e se senta à mesa da cozinha.

“História estranha. Não é uma história um tanto estranha para todos nós, e se ela tem um final
feliz…”
Khan começa a guardar os cadernos em sua bolsa esportiva. Então, parado em frente à porta, com
uma bolsa volumosa pendurada no ombro, o kojko ainda olha pela pequena janela da cozinha.
“Eles querem afogar este mundo no Pale, você sabe. Mesques.
Estão no rádio dizendo que vão nos levar até o berço. Que estaremos todos sentados lá,
boquiabertos. E eles vão garantir que não engasguemos com a língua e vão nos alimentar. O
fracasso não é mais niilismo, é uma farsa, eu já vi, é a quarentena das proteínas da Terra de
Lomonossov! A terra inteira quer se tornar a Terra de Lomonossov.”
Khan bate no capacho com a ponta do sapato. “Bem, então, eu não sei, eu deveria ir…”
“Ele é uma decepção, esse Saint-Miro, mas sabe, garoto?” O velho olha para Khan, com os olhos
brilhantes de vodca, pretos como os de um cavalo, “Acho que tem mais por vir…”
Os vagões desaparecem na frente de Khan, um por um, o túnel engolindo o trem.
Ele está sentado perto da janela, em um silêncio sombrio, com os ouvidos tapados pela mudança
de pressão. Luzes verdes marcam as saídas; caso contrário, está escuro nas carruagens, ouvindo-
se apenas o som de metal estridente. Ele pega uma lanterna, enche-a de pilhas e o mundo surge
da escuridão em um pedaço quadrado de papel em seu colo. Khan senta-se com pilhas de
cadernos à sua direita e lê.
Página por página, ela se desenrola diante dele sob o facho de sua lanterna. Cada detalhe é
capturado ali com atenção autista aos detalhes, cada palavra e movimento são registrados.
Não é tanto uma história, mas um desenho técnico, um modelo de memória. Instruções para uma
futura força benevolente para reconstruir o mundo perdido de Zygismunt Berg. Recorte, dobre e
cole. A trajetória de um tijolo na noite de inverno, as coordenadas da janela de uma sala. Um
endereço conhecido, a casa das meninas em Vaasa, na parada Fahlu. O labirinto dos subúrbios é
revelado num mapa desdobrado, uma linha pontilhada marcando a fuga do menino.
E detalhes meteorológicos no canto da página. Pressão e umidade do ar. Dezoito graus abaixo de
zero. Na noite seguinte, no Handsome Alexander's: sofás encostados na parede, uma batalha de
seis fases de passos dançantes no chão. E então – escuridão. Uma única voz ressoando acima
dele, acima do garoto, com mechas tilintando. “Você é Zigi – o pior garoto da escola.” Khan sente
algo ruim, limpa os óculos com um lenço e o ácido forma redemoinhos em seu estômago. Este é
um ataque de ciúme iminente.
“E você, meu querido Doom, é a garota mais linda da escola.”
Porém, o nome da garota com o familiar “å” no meio não espera por ele do outro lado da página.
Sua ausência é o que o espera ali. Ele e o mundo ao seu redor não existem mais, à medida que
as datas sob as páginas avançam a partir do Ano Novo, uma ou duas vezes por semana, com
cada vez menos frequência. Até o dia vinte e oito de agosto. Mas nas próprias páginas há apenas
uma grade vazia. Khan pega o próximo caderno e o folheia, depois o próximo, ele tira o resto dos
cadernos de sua mochila, e todos têm a mesma história. Uma história estranha.
A luz da plataforma lança uma peneira nas carruagens. Ela irradia através das fileiras de janelas,
uma janela de cada vez. Khan levanta a cabeça e seus óculos acendem
151
acima. Dois iluminadores brilhantes, ponto final – ele não entende. Um idiota gordo com uma gravata azul brilhante,
em algum lugar está Zygmunt Berg, que sabe que apenas restam cascas de sua história. A fita magnética sibila e o
coração gira sozinho em um disco de plástico. E os números, ele também os tem, inseparáveis do mundo até o fim.
Ele se catapulta através do Pale ultraprofundo, em direção a ele em seu caroço de aço de damasco. Mas a própria
memória de Khan distorce sua mente. Os backups foram extintos, um após o outro, deixando-o sozinho. Ele não
aguenta assim, mas não consegue viver sem isso.
Esta noite ele adormece no banheiro da estação, num cubo com paredes finas como papel. Ele está encolhido
contra a parede, a porta está trancada. Seu corpo está coberto por uma mortalha tricolor, esfarrapada pelo tempo.
Fios varrem o chão enquanto o homem se vira e se vira. Ele não consegue dormir, algo está errado. Algo está muito
errado. “Fala, você sempre tem apresentações tão legais. Em história e ciências naturais... O homem abre os olhos
e olha para um rosto inexpressivo, cabelos loiros e lisos caindo no chão de ladrilhos. A criança dorme na frente dele.
Não respira, não cheira.
"Onde você está?" De vibração baixa, o companheiro invisível não responde. Khan se encolhe o máximo que pode,
mas o frio não sai de seus ossos. Ele repete: “Estou no fim do mundo. Estou no fim do mundo.”
Há 21 anos, pequenos pés descalços desciam as escadas de uma casa suburbana. É a noite do solstício de inverno
e as veias correm sob sua pele translúcida. Cada unha é uma pedra preciosa vermelho-framboesa, os dedos dos
pés se curvando nos degraus frios da escada. Olhos verdes escuros. A bainha da camisola balança em torno de
seus tornozelos.
Assim Målin Lund pisa no piso térreo, no tapete. No quarto escuro, uma janela quebrada brilha. A cortina incha
como uma vela, um tijolo está no chão e a porta da frente está aberta. Ela mesma é um espelho, espelho! – uma
cópia perfeita do mundo. Mas algo está errado. Sempre foi. Sua superfície é impecável, como a de uma adolescente,
radiantemente pura. É a luz que está enganada. É o próprio mundo.
Duas meninas passam para o lado da terceira no escuro. O mais velho segura a mão do pequeno, que aponta para
a janela com uma varinha mágica de fada madrinha.
A janela pende como um sorriso rachado na moldura.
"Olhar!" ela diz: “Está dando errado”.
152
20. EPÍLOGO – A LUZ BRILHA EM CADA COISA 21
Revachol, há 75 anos, dois anos antes da Revolução da Virada do Século.

De longe, aplausos podem ser ouvidos atrás do palco da sala sinfônica. As ovações para a estreia
são escassas e não haverá um segundo encore. Os apanhadores de palmas organizaram o
primeiro. A seção de cordas já está trocando seus vestidos de noite por roupas de rua em
espreguiçadeiras prateadas. O céu do final de janeiro está azul do lado de fora da janela. E na
frente dele está o conde Émile de Pérouse-Mittrecie – em sobrecasaca preta, com um dodecaedro
na mão e o cabelo despenteado de tanto agitar as mãos enquanto rege. Émile é uma figura
controversa.
Ele é um aristocrata, o conde dos condados de Pérouse e Mittre, mas o seu ódio pela burguesia,
que ele acredita ter usurpado a classe alta, faz dele um apoiante do proletariado e, portanto, da
revolução. Vivendo da herança, Émile passou a se considerar um compositor. Tem uma sede febril
de fama, mas decidiu conquistar o coração das pessoas com as suas composições dodecafónicas.
O estilo musical do conde é baseado em um sistema geométrico-simbólico de harmonias
deslumbrantemente moderno, que nada tem a ver com a música do resto do mundo civilizado.
Para o ouvido humano, parece um ruído insuportável. Émile considera a música tonal tradicional
como canções de ninar embrionárias e entorpecentes, ou música para amebas. Ele conduz seus
próprios trabalhos – ninguém mais pode ou quer – usando um dodecaedro de papelão em vez de
uma batuta convencional. Suas bochechas ficam vermelhas de excitação e o dodecaedro treme
em sua mão. “Devo voltar?” ele grita: “Vou voltar!”
Ele corre pela sala como se estivesse com febre. O diretor da orquestra sinfônica detém
discretamente o conde na porta: “Não sei, talvez não seja necessário ir…”
"Por que não?" o homem não entende. Um sorriso choroso aparece em seu rosto. “Eles estão me
chamando! Foi enorme!”
“Foi enorme…” o diretor coça a cabeça. “Bem, foi alguma coisa, mas você já esteve lá uma vez e...
não é uma boa educação colocar à prova a educação do público.” O salão ficou em silêncio. O
vento sopra para fora da janela.
“Não creio que haja nada de errado com isso”, diz um colega gordo, dando um tapinha no ombro
do conde . “A ideia foi boa. A execução precisava de um pouco de polimento. Mas você sabe, no
final, tudo se encaixou perfeitamente. E daí se não for reproduzido novamente? Você vai polir bem
o próximo e ele virá!” Isto é dito por um homem que escreve principalmente concertos para flauta e
peças solo para flauta.
“Hmm… o próximo,” o diretor ainda coça a cabeça. “Talvez fosse melhor se você não escrevesse
sobre isso…” o conde o ouve sussurrar para o cavalheiro crítico. “Os Pérouse-Mittrecies têm sido
generosos com a nossa instituição ao longo dos anos…”
O rubor no rosto de Comte se transforma em um tremor maligno. O sorriso ainda permanece.
Despercebido, ele volta ao parapeito da janela, passando pelas mulheres agitadas. O som da
tentativa de encobrimento do diretor ainda pode ser ouvido, e o crítico também fala. Complicado…
não dá para ficar famoso com uma coisa dessas, é perturbador ouvir. Atrás do vidro, os galhos das
árvores balançam na noite azul escura.
21Este epílogo não faz parte da versão original do livro, mas foi escrito e publicado por Robert
Kurvitz no extinto blog “www.zaum.ee” em 2014, algum tempo depois da publicação do livro.
153
“É perturbador ouvir…” sussurra o conde . Um metrônomo está no parapeito da janela.

Ele deixa o ponteiro marcar. O andamento é grave, o mais lento possível. “Não é possível se tornar famoso…”
“Bem, vamos lá!” o concertino exclama. “Na minha opinião, cada pessoa tem sua própria linguagem sonora!” Uma
senhora rechonchuda olha para o conde. “Espero sinceramente que haja outro momento. Só que talvez não seja
tão complicado.
O riso ecoa. Um suspiro de alívio percorre o camarim.
“No final… tudo deu certo…” o homem murmura. Ele lentamente se vira e olha para a sala cheia de pessoas por
baixo de sua franja. “Então, fui o único que achou enorme, hein?”
“Tick”, responde o metrônomo, os galhos das árvores balançando nas costas do homem.
“Achei que não era convencional”, diz o concertino. “E realmente, houve bons momentos.”
“Bons momentos…” diz o conde.
“Tick”, diz o metrônomo.
Um homem está fazendo malabarismos com um dodecaedro de mão em mão. “Mas… quais momentos você mais
gostou?”
“Bom, o começo da segunda parte foi lindo…” a mulher mexe no estojo do violino. "E…"
"Marcação."
"Marcação."
"Marcação."
"Azimute!" alguém bate palmas no silêncio.

"Marcação."
“Bóreas! Setor!" Com os olhos brilhando como um raio, um homenzinho entra na sala. Ele bate palmas a cada
batida e diz uma palavra a cada passo.
"Nadir!" o homenzinho termina e se curva diante do conde. “Cada parte era uma perfeição matemática absoluta.
Nem faça o próximo, não estrague. Desapareça, não precisa mais.” O homem cerra os punhos minúsculos, o paletó
de veludo tem cotoveleiras. “Vou voltar para Graad”, ele se vira para a sala. “Em dois anos, a revolução Mirova
começará, varrendo a terra como uma tempestade. E o seu fracasso dará início a todo o próximo século. O século
do declínio da razão humana, onde cada ano seguinte é mais sombrio que o anterior.”
Ele se move pela sala como um raio, ameaçando atacar o rosto de alguém a qualquer momento. “Daquele fim,
através da noite polar, vem aquela música. Ele joga com as operadoras do futuro. Ímãs! Ainda assim – não vem daí.
Você ficará famoso, Monsieur Mittrecie, e sua música nos alcançará desde o verdadeiro fim, ainda mais longe, onde
toda matéria é uma memória. É assim que a luz branca soa, brilhando em cada câmara escura, revertendo todas as
revelações.” Ele fica na ponta dos pés, sob o nariz do crítico: “Todas as revelações – eu disse – invertidas!”
"Marcação."
154
O homenzinho vira a cabeça para trás como uma coruja. Seu olhar procura um pára-raios e o encontra em forma de
conde. O rosto deste último se abre em um sorriso. O homem engasga: “Então, afinal, eu fico famoso? Você
realmente acha que isso vai acontecer assim?
“Tenho certeza disso. Porque além da luz…”
"Íon!" interrompe a voz de uma criança: “Ion, vamos já...” Um garotinho está parado na porta, vestido com traje
festivo.
“Você deve me desculpar”, o homem aperta a mão do conde , “foi uma honra conhecer uma pessoa cuja mente é
receptiva a sons tão brilhantes que revelam à sua luz a essência memorável do mundo”.
"Espere!" o autor gagueja. Ele procura um lápis no bolso do casaco e assina o dodecaedro com ele. Ele já pratica
isso há muito tempo. “Para quem devo contar?”
“Ion Rodionov”, o homem sorri. Ele está animado.
“Você não é, por acaso, um escritor?”
“Ah, não, sou professor de matemática”, o homem pega o poliedro, com os olhos brilhando de admiração.
"Claro!" o crítico inchado estala ao lado da porta.
Mas a professora passa por ele, sem prestar atenção. Ele pega a mão do pequeno estudante que está na porta.
“Venha, Ambrósio!” ele diz. “Não é um lindo poliedro?”
Figura 3: Dodecaedro (por Robert Kurvitz)
Um mês depois, a oitocentos quilômetros de Revachol, à beira do Grande Azul, às margens da Insulinde.
155
A vela do iate pega o vento com força. A lona se agita e o vento uiva ensurdecedoramente. É uma noite no final de
fevereiro e a última hora azul escura antes do nascer do sol. O oceano brilha sob a extensão azul escura e um
único iate manobra através da crosta de gelo rachada. Um iceberg passa pela amurada, fumegando na escuridão.
No convés está o conde Émile de Pérouse-Mittrecie. Ele ainda está com sua sobrecasaca preta, esfarrapada e suja.
O cabelo do homem balança ao vento, suas mãos estão vermelhas de frio. Eles estão congelados na roda.
“Coloque fogo em você mesmo, Revachol! Coloque fogo em si mesmo! ele grita ao vento. “Eu sei que é enorme, e
o mundo sabe que é enorme! De qualquer modo, quem é você?"
O navio bate na borda do gelo. Um raspar ensurdecedor no casco de madeira. Com os dentes, o conde arranca a
rolha de uma garrafa de destilado. "Complicado?!" ele grita e toma um gole. “Trago para vocês a música das
esferas, e é muito complicado?! Você é o complicado, sua vaca!
Diante dele, o sol nasce através do vasto e gelado mundo. É uma visão. Uma luz cinza pálida irradia como grinaldas
de ódio e frio. O sol nasce do Pálido. O conde levanta as mãos para o céu e o barulho incomparável o envolve. É
mais alto que o vento, mais alto que as massas de gelo. Cuspe espirra da boca do homem e ele uiva em sua
cadência favorita. É a sua própria composição. E a voz do Pálido na frente dele soa como aplausos, aplausos de
pé, dezenas de milhares de pés batendo e assobiando, assobios ensurdecedores como fogos de artifício, um átomo
que um dia será detonado em Revachol. A única coisa neste mundo que é mais bonita que sua própria música são
os aplausos.
"Eu sou famoso!" o conde grita. “Eu sou o músico mais famoso de todos os tempos! Todos os outros músicos não
são nada comparados a mim! Ninguém – ninguém! – os conhece, mas todos me conhecem!”
Ele bebe a bebida gota a gota e quebra a garrafa no convés. “Milhões me amam!” ele chora, delirando, e joga as
mãos para o alto, em direção ao Pálido. “Milhões e bilhões, centenas de milhares de bilhões de jovens apaixonadas
amam a mim e ao meu som dodecafônico! Amor é tudo! O amor é leve! Luz e além – nada!”
156
BÔNUS – CENA EXCLUÍDA – MÃE DE KHAN22
“Por favor”, grandes lágrimas escorrem dos olhos de Inayat Khan. "Me diga quem você é…"
"Você sabe quem eu sou." A vibração emite uma voz de criança, dizendo coisas terríveis. Khan começa a tremer e
cai no canto do corredor, com o fone na mão.
“Não é você, não é você!” ele chora. O verdadeiro corpo do homem treme com sua mente. Ele acorda e chora em
sua cama. Seu ouvido zumbe e o sonho continua acordado, apenas o modelo do dirigível está de volta na vitrine,
Nadja não sorri mais e Gon-Tzu segura a bússola.
Cinco minutos depois, Aliyah Khan acorda com o som de pratos batendo na cozinha.
Ela se atrapalha com a cabeceira da cama e a luz noturna com franjas se ilumina. A mulher vai para a cozinha de
camisola. Ali, no escuro, de frente para a porta, está seu filho de trinta e poucos anos, soluçando. O homem
corpulento lava sua xícara de café, com as costas tremendo.
"Pesadelo?"
Khan não responde, deixa cair o copo na pia e a alça cai.
"Sente-se agora, deixe-me fazer isso." A mãe conduz o homem até a mesa. "Você quer que eu faça um chá para
você?"
“Café”, o homem enxuga o rosto, “faça café”.
A velha acende as luzes da cozinha, a água borbulha na pia, ela lava a xícara preferida do filho. Lá, a última viagem
de Ramout Karzai serpenteia pelas dunas.
Depois a mulher coloca água no fogão e senta-se ao lado de Khan.
"Eu pedi..." ele ofega, "para ela me dizer onde eles estão, mas ela não disse."
"E ela é…"
“Malin.” Khan engole em seco. “Ela ligou e os outros também estavam lá. Eles disseram que eu deveria deixá-los
em paz. Que estou torturando eles.”
Está quieto, a chaleira começa a apitar. A mãe de Khan se levanta da mesa e procura café em pó no armário.
“Você sabe o que isso significa, não é?”
Khan não está mais chorando. Ele olha para os dedos na mesa com uma expressão vazia e diz: “Todo mundo teria
conseguido o que queria. Só que eu não iria...”
“Não, querido”, Aliyah coloca uma xícara de café na frente do filho em cima de um jornal. “É você quem se dá esse
tipo de conselho. Você sabe o que você precisa fazer. Você não precisa perseguir o Zigi e não precisa ir até a
pessoa que fala com os mortos. Você precisa ir trabalhar.
“Mas já estou trabalhando!” Khan toma um gole. “Sou um especialista líder em minha área, eu lhe garanto.”
“Talvez sim, mas esse não é um campo normal. Quero dizer, um trabalho de verdade. Quando você começar a
cuidar de si mesmo, as mulheres virão até você. Eu tenho uma ideia, ouça! Vá para a agência do mercado de
trabalho amanhã de manhã…”
“Mãe, eu não acabei de te contar?!”
22Essa cena deletada foi postada em 2013, após a publicação do livro, no extinto blog em
“www.zaum.ee”. Continua no final do capítulo 11.
157
“Ouça-me até eu terminar! Vá lá amanhã de manhã e peça uma reciclagem e leve! Eles oferecem
isso de graça. Você ganhará confiança, faça uma programação diária para você…”
“Claro”, Khan ri, “uma programação diária”. “… e na
sexta, saia com aquela garota. Não resista, ela é muito simpática. Agne é uma mulher muito
simpática, não creio que a filha dela vá te devorar.
“Que filha?”
“Por que você nunca me escuta? Estou lhe contando há um mês que a filha do meu colega tem a
sua idade e também é solteira. Ela realmente quer conhecer você! Vista um terno e uma camisa
bonitos e leve-a a um lugar agradável para comer.
Khan abaixa a cabeça entre as mãos. “Que lugar, mãe... no restaurante de kebab do Abu-Babu
para comermos börek? No mesmo lugar onde farei esse treinamento?
“Você sabe o que faremos? Vou te dar uma mesada. Um avanço. Você reserva a mesa logo após
a agência de mercado de trabalho e vai para a Telefunken!” A mãe de Khan olha para ele com
uma expressão astuta.
O homem levanta a cabeça das mãos e limpa o nariz com um lenço. “E como devo fazer isso?”
Mamãe abre o jornal que está sobre a mesa: “Através de contatos”.

Um jovem de camiseta e terno justo posa ao lado de uma entrevista na seção de artes.
A camisa tem a icônica capa do álbum de um famoso artista de dança, e o design interior do
renovado piso panorâmico brilha ao fundo.
158
GLOSSÁRIO
Prazo Explicação
Antecentenário Algo que aconteceu antes da virada do século.

Antecentenário A Revolução Antecentenária, também conhecida como
Revolução Revolução da Virada do Século ou Revolução Mundial, foi um conflito
que abrangeu isolas iniciado pelos comunistas de um
lado (também conhecidos como Communards) e pelo Moralintern e pela
realeza do outro. Começou em Graad em 2002, em parte devido a um
surto de uma doença priónica chamada “tzaraath” e a um líder político
chamado Kraz Mazov (uma figura algo comparável a Karl Marx).
As dores de Deus Uma “inocência” (ver The Innocences) representando o

humanismo e o internacionalismo. Ela supervisionou três
revoluções científicas e lançou as bases do estado de bem-estar
social. A democracia parlamentar e instituições essenciais como a
Internacional Moralista (conhecida como Moralintern) também foram
fundadas durante o seu reinado.
Elísio O nome deste mundo paralelo que estamos explorando. No ano de
1951, por volta do início da história, a população era/era
estimada em 4,6 mil milhões. Elysium é especial porque é
composto por duas características geográficas principais: Isolas,
agindo como continentes separados, e o Pale que os rodeia. Existem
sete isolas conhecidas: Graad, Iilmaraa, Insulinde, Katla, Mundi,
Samara, Seol.
Entroponética Este é o estudo do Pálido (veja O Pálido). O nome vem do termo
científico de entropia, ou caos.
Entroponauta Um cientista/aventureiro que estuda o Pale.
franconegro Innocence Franconegro está ligada a uma linhagem de militarismo
filosófico organizado em Elysium. Ele afirmou uma noção de governo
hereditário e conflito entre os aristocratas e a burguesia. Ele reinou
durante o que equivale à época medieval em nosso mundo.
As Inocências A história conhecida de Elysium centra-se em grande parte nas suas

inocências, que são entidades semelhantes aos papas no
catolicismo, mas também arquétipos que representam ideias
inteiras. Houve seis inocências eleitas, embora apenas quatro legítimas
sejam atualmente conhecidas: Pio, a Primeira Inocência; Franconegro,
a inocência do militarismo; Dolores Dei, a inocência das
viagens inter-isolares; e Sola, a anti-inocência.
Ilha Termo genérico para Continente/Ilha (separado por água e Pálido)
159
Prazo Explicação
Moralintern Moralintern combina os termos “moralista” e “internacional”,

uma organização que remonta à época de Dolores Dei. Os membros
da organização aderem aos princípios do humanismo e do
moralismo.
O Pálido O mundo de Elysium é único porque não é uma massa de
terra contínua, mas sim uma variedade de vastos continentes ou
ilhas separadas umas das outras por uma barreira ou “tecido
separativo” chamado Pale. Este tecido é a característica geográfica
mais proeminente do mundo, representando 72% da sua área de
superfície conhecida e superando a realidade 2:1, o que
torna impossível orbitar sem equipamento especial. Pode ser
vista como uma névoa cinzenta que se estende pelo céu, com
explosões ocasionais e proeminências formando um arco entre
as isolas.
Experiências científicas descreveram-no como uma coroa
cinzenta escura que rodeia o globo (embora não esteja claro se o
planeta ainda é um globo). Na verdade, a principal característica do
Pale é que ele é a suspensão de todas as propriedades – físicas,
epistemológicas, linguísticas – o que o torna difícil de descrever ou
medir. Tem sido chamado de “o estado de transição do ser
para o nada” e, à medida que nos aventuramos mais
profundamente no Pale, o grau de suspensão torna-se mais
pronunciado até que, eventualmente, até a matemática
se torna pouco fiável. Ninguém conseguiu ultrapassar este ponto
desde a descoberta do Pale e isso pode ser simplesmente
impossível.
Pericarnase Perikarnassis é considerada a mais antiga civilização conhecida
no mundo de Elysium, tendo sido localizada na “super-isola” de
Perikarnassis. A queda desta civilização ocorreu há 8.000
anos e é chamada de Incidente Perikarnassis. Embora ninguém
saiba exatamente o que causou o incidente, muitos acreditam
que o Pale estava de alguma forma envolvido.
Tzaraath Uma doença príon excepcionalmente virulenta.
160
País/Região em Elysium Correspondente em nosso mundo
Arda Arda é um subcontinente na ilha de Katla

Coalizão de Nações Aliança militar e política entre o
nações de Graad, Sur-la-Clef, Messina e
Oranjerijk, criada para lutar contra o
Comunistas em Revacol.
EPIS União Europeia, uma coligação semelhante à NATO/UE
Nota Toda a ilha/continente, semelhante ao Norte
Ásia; também, mistura Rússia/Polônia, um país
na isola com o mesmo nome
Gottwald Alemanha
Estônia Estônia (é o nome do país no
língua letã)
Ilmaraa Toda a ilha/continente, semelhante ao Sul
América
Insulina Isola/continente inteiro, o mais azul deles
todos (tem oceano), semelhante à Oceania
Caldeira Isola/continente inteiro, o mais frio deles
tudo, semelhante à Escandinávia
Kedra Peru
Mais do que Mistura Espanha/Portugal e México
Messina Itália
Seria Toda a ilha/continente, a maior e
mais antigo de todos, semelhante à Europa
Oeste Subcontinente da ilha Mundi, localizado
ao sul de Kedra; é a casa de
Países EPIS, dos quais Sur-la-Clef é
considerado o “coração executivo”
Orangerie Versão Holanda que é

maior/mais forte/militarizado
Ozônio Luxemburgo/pequeno país rico
Revachol Uma cidade decadente, semelhante a Manhattan, no
Insulinde insola, fundada há 380 anos no
passado como uma colônia do que é moderno
Sur-la-Clef (então Reino de Suresne);
ganhou destaque durante seu apogeu
sob a monarquia e tornou-se o
“capital do mundo”, apenas para ser devastada
pela Revolução Antecentenária durante
a luta entre comunistas e
Coalizão de Nações.
Samara Toda a ilha/continente
Samara, República Popular da (SRV) Mistura China/Índia
161
País/Região em Elysium Correspondente em Nosso Mundo
Semenês Costa do Marfim Francesa/Congo

Seol Mistura Japão/Coreia do Sul
Na chave Uma mistura França/Bélgica e o assento para
EPIS
Suru Os Suru são uma etnia indígena
minoria em Vaasa, na ilha de Katla;
semelhante ao Sami
Dezenas Vietnã
Vaasa Mistura Suécia/Finlândia
Véspera República Checa

Yugo Os Bálcãs, antiga Iugoslávia
Yekokata Semelhante à Sibéria, “Nós mataremos” é um
abreviatura do termo Graadiano “Zona de
Catástrofe Ecológica”, uma catástrofe agrícola
megaprojeto no extremo sudeste de
a ilha de Graad. Envolveu tecnologia de ponta
abordagens para irrigação e uma abordagem completamente
novo tipo de fertilizante.
Zsiemsk Polônia
162

Sacred and Terrible Air

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4. EXCETO PARA HIRD 18

7. O MUNDO ESTÁ ERRADO, O TEMPO ESTÁ DESLIGADO 36

9. CHEIRO SAGRADO E TERRÍVEL 60

10. BOA NOITE, ANNIE 62

13. CASAMENTO QUÍMICO 83

14. LISTA DE AUSENTES 102

15. MOLDE 114

16. ENTROPONAUTA 117

17. ÂNCORA DE BRAÇO 127

18. TRÊS TORTAS DE CARNE EM MASSA DE ÓLEO 129

19. NÃO SOU UMA PIADA 142

20. EPÍLOGO – A LUZ BRILHA EM TUDO 153

BÔNUS – CENA EXCLUÍDA – MÃE DE KHAN 157

“Meu coração não descansará até que descanse em você.”

Aproveite e lembre-se: Sem Trégua com as Fúrias!

Mas não aqui.

Esta é a última vez que as meninas são vistas novamente.

“Vamos, ligue já, faça!” incita o garoto loiro por trás.

“… ele cresceu e se tornou um homem estimado agora…”

“… e Tereesz e Jesper! Jesper também é bem conhecido agora…”

“Merda de camelo. Mãe, ele me chamou de merda de camelo.

O agente da Polícia de Colaboração Internacional Tereesz Machejek desembarca de um trem no

Figura 1: Trem magnético (por Aleksander Rostov)

“Sim”, diz Jesper. E deixa a etiqueta no bolso.

Início da primavera, há vinte anos.

"Não. Mas eu a levei para casa. E correu bem. Muito bem."

“Exceto que não foi tão bem.”

“Essa é a mesma camisa! Diga-me, Khan, que não é a mesma camisa!”

“Você sabe, eu sou sempre hardcore.”

“Olha, um comissário desaparecido!”

"O que acontece?"

“Uhotomski também desaparece! Um pombo também. Está parcialmente atrás de Uhotomski.”

“Caso contrário, meio pombo ficaria pendurado no ar.”

“Ele se desculpou”, Khan responde por Jesper.

“É… legal lá?” Machejek aponta para o prédio da escola.

Oito anos atrás.

“Burguês-boêmio, você quer dizer?”

“Mas mostre-nos o elástico”, Tereesz se junta à mendicância.

Um sorriso astuto aparece no rosto de Khan: “Jesper, não seja um desmancha-prazeres!”

“Sim, não seja um desmancha-prazeres, mostre para a turma.”

Jesper olha pela janela: “Não”.

“O que você disse a Fersen? A história de detetive?

“Scrunchie! Jesper, o elástico! Mostre!"

“A festa acabou. Em casa, seu imundo.

“Há algo muito errado com isso.”

em frente ao Presidium. Nunca tendo escrito críticas sobre si mesmo antes, o

Tecnicamente, o mais impressionante, porém, é a história da queda em desgraça de Ignus.

Ainda hoje, muitos acreditam que o citoplasma é o próprio comunismo.

4. EXCETO PARA HIRD

“Ei, cara, eu sou!”

Machejek tira um lápis e um caderno do bolso do paletó.

“Ele faz principalmente coisas criminais, certo?”

"Oh meu Deus!"

Um sobre-humano, estuprador, molestador de crianças e ex-membro do partido fascista NFD

“Bem, vamos ver isso da perspectiva de um cidadão comum…”

“Uma caneta”, Vidkun olha com raiva para Gessle.

Gessle dá de ombros com antecipação, sem interromper e balançando a cabeça em compreensão.

Junho, há vinte anos.

"Oh! Eu consegui…” ele exclama, arruinando sua obra-prima.

“O anel de fumaça passou pelo outro.”

“Você está fumando agora?!” pergunta Jesper, assustado.

"Quer um pouco? 'Astra'. É o mais forte.”