| LIVRO UM |

tradução

EDMUNDO BARREIROS
 The Reader
TÍTULO ORIGINAL
© 2016 by Traci Chee
© 2017 Vergara & Riba Editoras S.A.
Plataforma21 é o selo jovem da V&R Editoras

EDIÇÃO Fabrício Valério e Flavia Lago

EDITORAS-ASSISTENTES Natália Chagas Máximo e Thaíse Costa Macêdo
PREPARAÇÃO Isadora Prospero
REVISÃO Raquel Nakasone e Vanessa Gonçalves
DIREÇÃO DE ARTE Ana Solt
DIAGRAMAÇÃO Pamella Destefi
CAPA Carlo Giovani

Todos os direitos desta edição reservados à

vergara & riba editoras s.a.
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 Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)
(Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)

Chee, Traci
A leitora / Traci Chee; tradução Edmundo Barreiros. – São Paulo: Plataforma21, 2017. (Série Mar de
tinta e ouro; 1)
Título original: The Reader
ISBN: 978-85-92783-13-6
1. Ficção juvenil I. Título II. Série.
CDD-028.5
17-01114

Índices para catálogo sistemático:

1. Ficção: Literatura juvenil 028.5
Sumário

Capa
Créditos
Mapa
Olá!
O livro
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
 Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
O lugar dos descarnados
Capítulo 26
Capítulo 27
Harison salva o mastro principal
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
O garoto do mar
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Águas vermelhas
Capítulo 37
Capítulo 38
Capítulo 39
Capítulo 40
Agradecimentos
Para minha mãe,
que sempre soube.
OLÁ.
SE VOCÊ ESTÁ LENDO ISTO, ENTÃO TALVEZ SAIBA
QUE DEVERIA LER TUDO. E TALVEZ
JÁ JULGUE QUE DEVERIA LER COM ATENÇÃO.
E HÁ
ENCANTAMENTOS
PROFUNDOS NESTAS PALAVRAS, PROCURE EM SEUS SINAIS DE
FUMAÇA FEITIÇOS E MÁGICA NAS PÁGINAS
E NA LOMBADA.
E ATÉ
QUE APRENDA A PROCURAR
FANTÁSTICOS SEGREDOS NO MAR,
RECEBÊ-LOS, VOCÊ NÃO
IRÁ ENTENDER O QUE É LER.
EI, OLHE, ISTO É UM LIVRO. VOCÊ É O LEITOR. VEJA COM
ATENÇÃO.
AQUI HÁ MAGIA.
 O livro

H ouve uma vez, e um dia haverá.

Esse é o começo de toda história.
Havia um mundo chamado Kelanna, um mundo maravilhoso e terrível, de
água e navios e magia. O povo de Kelanna era como você de muitas formas –
eles falavam, trabalhavam, amavam e viviam –, mas era diferente em um
detalhe importante: eles não sabiam ler. Nunca tinham ouvido falar da
palavra escrita, nunca desenvolveram alfabetos nem regras de ortografia,
nunca registraram suas histórias em pedra. Eles se lembravam delas com suas
vozes e corpos, repetindo-as inúmeras vezes até se tornarem parte deles; e as
lendas eram tão reais quanto suas próprias línguas, pulmões e corações.
Algumas histórias eram escolhidas e passadas boca a boca, atravessando
reinos e oceanos, enquanto outras morriam rapidamente, repetidas algumas
vezes e, então, nunca mais. Nem todas as lendas eram populares, e muitas
delas viviam vidas secretas em uma única família ou pequena comunidade de
fiéis, que sussurravam as histórias entre si para que não fossem esquecidas.
Uma dessas histórias raras falava de um objeto misterioso chamado livro,
que guardava a chave para a maior magia que Kelanna jamais conhecera.
Algumas pessoas diziam que ele continha feitiços para transformar sal em
ouro e homens em ratos. Outras diziam que, com muitas horas e um pouco de
dedicação, você podia aprender a controlar o clima… ou até mesmo criar um
exército. Os relatos diferiam nos detalhes, mas todos concordavam em uma
coisa: apenas alguns poucos podiam acessar seu poder. Diziam haver uma
sociedade secreta treinada precisamente com esse objetivo, que trabalhava
com afinco geração após geração, debruçando-se sobre o livro e o copiando,
colhendo conhecimento como feixes de trigo, como se pudessem sobreviver
apenas de frases e parágrafos dóceis. Eles se apropriaram das palavras e da
magia por anos, ficando mais fortes com elas a cada dia.
Livros são objetos curiosos. Eles têm o poder de aprisionar, transportar e,
se você tiver sorte, até de transformá-lo. Mas, no fim, livros – até os mágicos
– são apenas objetos montados com papel, cola e linha. Essa era a verdade
fundamental que os leitores esqueceram. Como o livro, na verdade, era
vulnerável.
Ao fogo.
À umidade.
À passagem do tempo.
E ao roubo.
 Capítulo 1

As consequências de um roubo

H avia casacas-vermelhas na estrada. A trilha de cascalho que

atravessava a densa floresta estava apinhada de gente, e os soldados
oxscinianos cavalgavam acima do mar de pedestres como lordes em um
desfile: os belos casacos vermelhos impecáveis, as botas negras engraxadas
até brilhar. Na cintura, o cabo das espadas e a coronha das armas reluziam à
luz cinzenta da manhã.
Qualquer cidadão respeitador da lei teria ficado feliz ao vê-los.
– Nada bom – resmungou Nin, ajeitando a pilha de peles em seu braço. –
Nada bom mesmo. Achei que esta cidade seria pequena o suficiente para que
passássemos despercebidas, mas isso agora não parece provável.
Ao lado dela, agachada nos arbustos, Sefia examinou os outros
compradores que carregavam cestas ou arrastavam carrinhos barulhentos
forrados de aniagem para seus filhos, os pais gritando bruscamente pelas
crianças sujas de terra caso elas se afastassem muito. Em seus trajes
desgastados pela estrada, Sefia e Nin teriam se misturado muito bem, não
fossem os casacas-vermelhas.
– Eles estão aqui por nossa causa? – perguntou Sefia. – Não achei que as
notícias fossem se espalhar tão rápido.
– As palavras viajam depressa quando se tem um rosto tão bonito quanto o
meu, menina.
Sefia deu um riso forçado. Velha o suficiente para ser sua avó, Nin era
uma mulher atarracada, de cabelo emaranhado e um rosto duro como couro
cru. A beleza não era o que a tornava memorável.
Não, Nin era uma mestra do crime, com mãos que pareciam mágicas. Elas
não tinham nada de especial à primeira vista, mas podiam tirar a pulseira de
uma mulher com um toque delicado, como um sopro. Podiam abrir
fechaduras com um leve movimento dos dedos. Era preciso ver as mãos de
Nin em ação para conhecê-la de verdade. Do contrário, em sua capa de
viagem de pele de urso, ela parecia um pouco com um monte de terra: seca,
marrom, pronta para se desfazer na umidade da floresta tropical.
Desde que fugiram de casa em Deliene, o mais ao norte dos Cinco Reinos
insulares de Kelanna, elas mantiveram a discrição enquanto seguiam de um
lugar para outro, sobrevivendo do que podiam encontrar na natureza. Mas nos
invernos mais duros, quando a coleita era fraca e a caça ainda pior, Nin
ensinava Sefia a abrir fechaduras, bater carteiras e até roubar grandes peças
de carne sem ninguém perceber.
E por seis anos, elas não tinham sido pegas.
– Não podemos ficar aqui – suspirou Nin, ajeitando as peles sobre seus
braços. – Vamos descarregar isso na próxima cidade.
Sefia sentiu uma pontada de culpa no estômago. Era por sua causa que
estavam fugindo. Se não tivesse sido tão arrogante duas semanas antes,
ninguém as teria notado. Mas ela tinha sido estúpida. Excessivamente
confiante. Ela tentara roubar uma bandana nova para si mesma – toda verde-
água com estampa em ouro, muito mais elegante do que a sua vermelha
desbotada –, mas o negociante de tecidos percebera. No último segundo, Nin
enfiara o lenço no próprio bolso e levara a culpa para livrar Sefia, e elas
deixaram a cidade com os casacas-vermelhas nos calcanhares.
Tinha sido por pouco. Alguém podia ter reconhecido Nin.
E agora elas tinham de deixar Oxscini, o Reino da Floresta que fora seu lar
por mais de um ano.
– Deixe que eu faço isso – disse Sefia enquanto ajudava Nin a ficar de pé.
A mulher franziu o cenho e olhou para ela.
– Perigoso demais.
Sefia puxou levemente a pele do topo da pilha nos braços de Nin. Metade
delas era de animais que ela mesma abatera e esfolara, o suficiente para
ajudá-las a pagar as passagens para sair de Oxscini, se conseguissem entrar
na cidade para negociá-las. Nin as mantivera em segurança por todos aqueles
anos. Agora era a vez de Sefia.
 – Pode ser mais perigoso esperar – disse ela.
O rosto de Nin se turvou. A mulher nunca explicara exatamente como
conhecera os pais de Sefia, mas a garota sabia que tinha sido porque havia
alguém atrás deles. Seus pais tinham algo que seus inimigos queriam.
E que agora estava com Sefia.
Pelos últimos seis anos, ela carregara tudo o que possuía nas costas: todas
as ferramentas de que precisava para caçar, cozinhar e acampar, e, lá no
fundo, lentamente criando buracos no couro, a única coisa que ela tinha dos
pais – um pesado lembrete de que eles tinham existido e agora estavam
mortos. Suas mãos se apertaram nas alças da mochila.
Nin se remexeu inquieta e olhou para trás, para o coração da floresta.
– Não gosto disso – disse ela. – Você nunca vai sozinha.
– Você não pode entrar lá.
– Podemos esperar. Há uma aldeia a cinco dias de viagem daqui. Menor.
Mais segura.
– Mais segura para você. Ninguém sabe quem eu sou. – Sefia empinou o
nariz. – Posso entrar na cidade, vender os produtos e sair antes do meio-dia.
Vamos andar duas vezes mais rápido se não tivermos de carregar essas peles
por aí.
Nin hesitou por um bom tempo, seu olhar astuto indo das sombras nos
arbustos aos vislumbres de vermelho na estrada. Por fim, ela deu um aceno.
– Seja rápida – recomendou. – Não espere pelo menor preço. Só
precisamos do suficiente para pegar um barco para fora de Oxscini. Não
importa para onde.
Sefia sorriu. Não era todo dia que ganhava uma discussão com Nin. Ela
pegou com dificuldade a pilha pesada dos vigorosos braços da mulher.
– Não se preocupe – disse ela.
Nin franziu o cenho e deu um puxão na bandana vermelha que Sefia usava
para prender o cabelo.
– É a preocupação que nos mantém em segurança, menina.
– Vou ficar bem.
– Ah, você vai ficar bem, é? Sessenta anos desta vida e eu estou bem. Por
que será?
Sefia revirou os olhos.
– Porque você é cuidadosa.
Nin acenou com a cabeça e cruzou os braços. Era uma imagem tão perfeita
de sua personalidade mal-humorada que Sefia tornou a sorrir e lhe deu um
beijinho no rosto.
– Obrigada, tia Nin – disse ela. – Não vou decepcioná-la dessa vez.
Nin fez uma careta, esfregando o rosto com as costas da mão.
– Sei que não vai. Venda as peles e volte direto para o acampamento. Tem
uma tempestade se formando, e quero ir embora antes que ela chegue.
– Sim senhora, não vou decepcioná-la.
Virando-se, Sefia olhou para o alto e percebeu a umidade no ar e a
velocidade das nuvens que cruzavam o céu. Nin sempre sabia quando vinha
chuva; dizia que era o frio em seus ossos.
Sefia saiu cambaleante, erguendo as peles nos braços magros. Ela estava
quase no limite das árvores quando a voz rouca de Nin a alcançou outra vez,
rápida, com um alerta.
– E não se esqueça, menina. Tem coisa pior que os casacas-vermelhas lá
fora.
Sefia não olhou para trás enquanto deixava o abrigo para se juntar às
outras pessoas na estrada, mas não conseguiu evitar estremecer com as
palavras de Nin. Elas tinham de evitar as autoridades devido à reputação de
ladra de Nin, mas essa não era a razão por que viviam como nômades.
Ela não sabia muito, mas ao longo dos anos compreendera o seguinte: seus
pais estiveram em fuga. Tinham feito todo o possível para mantê-la isolada, a
salvo de algum inimigo sem rosto e sem nome.
Não fora suficiente.
E agora a única coisa que a mantinha em segurança era sua mobilidade,
seu anonimato. Se ninguém soubesse onde ela estava nem o que carregava,
ninguém iria encontrá-la.
Sefia ajeitou a mochila mais alto nos ombros, sentindo o peso bater contra
a lombar, e insinuou-se discretamente no interior da multidão.
Quando ela chegou aos limites da cidade, os braços latejavam devido ao
peso das peles. Passou cambaleando pelas docas, onde pequenos barcos de
pesca e navios de mercadores estavam amarrados a atracadouros oscilantes.
Além da enseada, estavam ancorados os cascos vermelhos dos navios da
Marinha Real oxsciniana, com canhões espetados nos conveses.
Cinco anos antes, um punhado de barcos patrulha teria sido suficiente, mas
agora eles estavam em guerra contra Everica, o Reino de Pedra recentemente
unificado, e haviam aumentado as restrições ao comércio e a viagens. Sefia e
Nin não podiam chegar à costa em conflito de Everica, e mesmo a faixa do
Mar Central entre os dois reinos estava repleta de escaramuças e corsários
sedentos de sangue. Para os cidadãos comuns, os barcos sentinelas podiam
ser protetores, mas para Sefia, que nunca fora comum, eles eram guardas de
prisão impedindo sua fuga.
Na entrada da praça da cidade, ela fez uma pausa para estudar a disposição
do mercado, à procura de becos que pudesse usar caso precisasse de uma
saída rápida. Em torno do perímetro havia lojas facilmente identificadas pelos
brasões acima das portas: um cutelo e um porco para o açougueiro, uma
bigorna para o ferreiro, espátulas de madeira cruzadas para o padeiro. Mas
era o aglomerado de barracas cobertas no centro da praça que atraía
multidões. Em dias de mercado, comerciantes itinerantes e fazendeiros locais
vinham de um raio de quilômetros, vendendo de tudo, de rolos de tecido a
sabões perfumados e bolas de cordel.
Sefia caminhava desviando de ambulantes que anunciavam manga e
maracujá, sacas de café e peixes prateados. Através da multidão de
compradores, ela notou fechos soltos em pulseiras e jaquetas com bolsas de
moeda protuberantes, mas agora não era hora de roubar.
Ela passou pela banca de jornais, onde um membro da guilda dos
jornalistas, uma mulher com um boné de aba curta e tarjas marrons nos
braços, a saudou com mais notícias da confusão no exterior:
– Outro navio mercante perdido para o capitão Serakeen, perto da costa
liccarina! A rainha ordenou uma escolta naval adicional para embaixadores
em viagem a Liccaro! – A seus pés, a lata de coleta tilintava com o plinc!
plinc! de moedas de cobre.
Sefia estremeceu. Enquanto Everica e Oxscini combatiam no sul, o reino
desértico e calcinante de Liccaro tinha seus próprios problemas: Serakeen, o
Flagelo do Leste, e sua frota de piratas brutais. Ele aterrorizava os mares em
torno da pobre ilha, pilhando cidades costeiras e extorquindo outras, atacando
comerciantes e navios de suprimentos que traziam ajuda para um reino que
não tinha um rei havia gerações. Ela e Nin mal conseguiram escapar de um
dos navios de guerra de Serakeen quando deixaram Liccaro há mais de um
ano. Ela ainda se lembrava do fogo que irrompia dos canhões distantes, das
explosões de água dos dois lados do barco.
Enquanto se dirigia à barraca do peleteiro, abrindo caminho em meio ao
mar de pessoas em camisas de trabalho e calças velhas, vestidos compridos
de algodão e casacos com abas pontudas, um brilho de ouro atraiu seu olhar:
uma luz não maior que uma poça, ondulando sob os saltos das botas da
multidão. Ela sorriu. Se olhasse com muita atenção, iria desaparecer, por isso
ela contentou-se em saber que estava ali, nos limites de sua visão.
Sua mãe sempre lhe dissera que havia uma energia oculta no mundo, uma
luz fervilhante logo abaixo da superfície. Sempre estava ali, girando invisível
ao seu redor, e de vez em quando borbulhava, do mesmo modo que água
brota de uma fissura na terra, um brilho dourado visível apenas àqueles
especialmente sintonizados com ele.
Como sua mãe. Sua linda mãe, cuja pele acobreada assumia um tom de
bronze nos meses de verão, que lhe dera a mesma compleição esguia, a
mesma graça incomum, a mesma sensação especial de que havia mais no
mundo que suas formas físicas.
Quando Sefia tinha levantado o assunto com Nin, sua tia ficara mal-
humorada e em silêncio, recusando-se a responder a qualquer pergunta ou
sequer a manter uma conversa casual pelo dia inteiro.
Ela nunca havia mencionado aquilo outra vez, embora isso não a tivesse
impedido de vê-lo.
Quando a pequena poça de luz começou a se esvair, um homem passou à
sua frente. Cabelo negro rígido com traços grisalhos, a curva dos ombros
acentuada por um suéter enorme. Ela olhou outra vez.
Mas não era ele. A forma do crânio estava errada. A altura estava errada.
Ele não compartilhava de suas sobrancelhas retas nem dos olhos de lágrima,
negros como ônix. Tudo estava errado. Nunca era ele.
O pai dela estava morto havia seis anos; a mãe, dez, mas isso não a
impedia de vê-los em completos estranhos. Isso não detinha a pontada em seu
coração quando se lembrava, outra vez, que eles estavam mortos.
Ela sacudiu a cabeça e piscou rapidamente enquanto se aproximava do
peleteiro, onde uma mulher irritada remexia peles de chinchila com uma das
mãos enquanto segurava o braço do filho pequeno com a outra. O menininho
estava chorando. Ela o apertava com tanta força que seus dedos enrugavam a
pele rosada da criança.
– Nunca mais saia da minha vista! Os impressores vão pegar você! –
Quando ela sacudiu o braço dele, seu corpo inteiro se agitou.
A peleteira, uma mulher simples com braços finos, debruçou-se sobre a
banca, enfiando as mãos em uma pilha de peles de raposa.
 – Soube que outro menino desapareceu esta semana, perto da costa –
sussurrou ela, olhando para os lados para ver se havia alguém escutando.
Semioculta atrás de sua braçada de peles, Sefia fingiu estar mais
interessada nos envelopes de papel com os produtos na barraca ao lado, cada
um pintado com a imagem das especiarias em seu interior: cominho, coentro,
funcho, cúrcuma…
– Viu? – A voz da mãe ficou mais aguda. – Isso é terra de impressor!
O pulso de Sefia se acelerou. Impressores. Até a palavra soava sinistra.
Ela e Nin ouviam fragmentos de notícias sobre eles havia alguns anos.
Segundo a história, meninos estavam desaparecendo por todos os reinos
insulares de Kelanna, um número grande demais para terem fugido. Havia
conversas sobre garotos sendo transformados em assassinos. Você os
reconheceria se os visse, diziam as pessoas, porque eles teriam uma
queimadura em torno do pescoço, como uma coleira. Essa era a primeira
coisa que os impressores faziam – marcar os meninos com tenazes em brasa –
de modo que todos tinham a mesma cicatriz.
Pensar nos impressores fez com que Sefia curvasse os ombros, percebendo
de repente como estava exposta naquele mar de estranhos, que observavam e
sussurravam. Ela olhou para trás e captou um vislumbre de vermelho entre as
barracas. Casacas-vermelhas. Eles estavam vindo em sua direção.
Assim que a mulher e o filho se afastaram, ela jogou as peles em cima da
banca. Enquanto a peleteira as examinava, Sefia se remexia com impaciência,
olhando ao redor para a multidão agitada, levando a mão às costas com
frequência para se assegurar de que o misterioso objeto rígido ainda
permanecia dentro da mochila.
Alguém lhe deu um tapinha no ombro. Sefia enrijeceu e se virou.
Atrás dela estavam os casacas-vermelhas.
– Você viu esta mulher? – perguntou um deles.
O outro estendeu uma folha de papel amarelado que se enrolava nas
extremidades. Um desenho esmaecido. Os traços da mulher procurada
estavam parcialmente encobertos e indistintos, mas não havia como
confundir a curva de seus ombros, a capa de pele de urso emaranhada.
Sefia sentiu como se tivesse sido jogada em águas escuras.
– Não – disse baixo. – Quem é ela?
O primeiro casaca-vermelha deu de ombros e seguiu para a barraca de
especiarias.
 – Você viu esta mulher?
O outro deu um sorriso tímido.
– Você é nova demais para se lembrar dela, mas há trinta anos ela era a
ladra mais famosa nas Cinco Ilhas. Eles a chamavam de a Chaveira. Alguém,
a algumas cidades daqui, disse que a viu, mas quem sabe? Provavelmente, ela
já está morta há muito tempo. Não se preocupe.
Sefia engoliu em seco e balançou a cabeça afirmativamente. Ela
reconhecia a história. Os casacas-vermelhas tornaram a se embrenhar na
multidão.
A Chaveira.
O velho apelido de Nin.
Ela aceitou o primeiro preço oferecido pela peleteira e jogou as moedas de
ouro na mochila ao lado de um fragmento de quartzo rutilado e os últimos
rubis de um colar que roubara em Liccaro. Aquilo seria suficiente? Tinha de
ser.
Guardou a bolsa, esfregou o fundo da mochila mais uma vez e enfiou-se
na multidão, acotovelando os outros compradores em sua pressa de deixar a
cidade.
Quando chegou à floresta, começou a correr, quebrando arbustos,
prendendo-se em galhos, desajeitada e lenta devido ao peso da mochila.
Teriam sido aqueles estalidos na folhagem o som de sua própria passagem,
ou os sons de uma perseguição?
Sefia olhou rapidamente para trás, imaginando o rangido de botas de
couro, a batida de pés.
Ela correu mais rápido, o objeto duro e retangular batendo dolorosamente
contra a base de sua espinha. A floresta ficou quente e úmida ao seu redor.
As notícias viajam rápido. Ela precisava chegar até Nin. Se os casacas-
vermelhas sabiam que a mulher estava em Oxscini, não havia como dizer
quem mais também sabia.
O acampamento estava apenas vinte metros à frente quando, sem aviso, a
floresta ao seu redor ficou em silêncio. Os pássaros pararam de cantar. Os
insetos pararam de zumbir. Até o vento parou
de sussurrar. Sefia congelou, todos os seus sentidos em alerta, o som de sua
respiração alto como um serrote de lenhador na vegetação rasteira imóvel.
Sua pele se arrepiou.
Então veio o cheiro. Não o fedor pútrido de esgoto, mas um cheiro limpo
demais, como cobre. Um cheiro cujo gosto podia sentir. Um cheiro que ela
podia sentir formigar na ponta de seus dedos.
Um cheiro que ela conhecia.
Através das árvores, ouviu a voz de Nin, baixa e contida, a mesma voz que
usava quando estava enfrentando uma caça grande e agressiva, pronta para
atacar.
– Então você finalmente me encontrou.

ISTO É
 Capítulo 2

Pior que os casacas-vermelhas

S efia se agachou na faixa de samambaias mais próxima, tremendo com

tamanha violência que as folhas começaram a se agitar.
O odor pungente de terra abrasada e cobre estava tão forte que suas entranhas
zuniam.
Houve o som de riso, como vidro moído.
– Quase não acreditei quando soubemos que uns casacas-vermelhas quase
a pegaram nas florestas oxscinianas, mas aqui está você.
Nós. Sefia cravou os dedos na terra. Alguém – um grupo de alguéns –
estava à procura delas. E a encontrara.
Por causa dela.
Ela começou a rastejar pelo chão. Teias de aranha se emaranharam em seu
cabelo. Espinhos espetaram sua pele. Cerrou os dentes e seguiu em frente,
aproximando-se lentamente do acampamento.
– Passei todo o meu aprendizado caçando você. Não tinha nem certeza se
era tão impossível de capturar como todos disseram…
– Vá logo com isso, está bem? – interrompeu Nin.
Um estalo breve e abafado fez Sefia parar de olhos arregalados nas moitas.
Mas através das folhas grandes em forma de pá, ela não conseguia ver nada.
– …ou se estava morta.
Depois de um instante, Nin resmungou:
– Inteira, ainda.
– Por enquanto.
 Não. Sefia se arrastou pela vegetação. Outra vez, não.
Ignorando os espinhos de uma densa moita de junco, ela se apertou contra
um tronco apodrecido coberto de musgo e plantas aéreas. Galhos se prendiam
em sua roupa, mas através das folhas pontudas e de trepadeiras mortas, ela
quase podia ver o que estava acontecendo na clareira.
Nin estava de joelhos, tocando cuidadosamente o lado da cabeça. Um fio
de sangue escorria pela base da sua mão e pingava de seu pulso.
Uma mulher encapuzada estava parada diante dela. Toda vestida de preto,
parecia uma sombra saída direto da floresta, feita de violência e escuridão.
Ao seu lado, a mão direita descansava no cabo de uma espada curva.
Além da barreira de folhas, Sefia conseguiu vislumbrar as formas de dois
cavalos negros amarrados em meio às árvores. Dois cavalos. Havia outra
pessoa na clareira.
– Reviste-a – disse uma voz masculina, seca e dura como ossos.
Sefia estremeceu com o som.
A mulher de preto se ajoelhou diante da mochila de Nin e virou seu
conteúdo no chão da floresta. As panelas e facas, a tenda e a machadinha, a
luneta retrátil de latão, todos os pertences de Nin caíram chacoalhando,
fazendo um estrondo. Sefia levou um susto. Espinhos de junco arranharam
seu rosto, tirando sangue.
Ela mal percebeu. Um filete frio de medo escorreu por sua espinha. Agora,
podia ver a mulher com clareza. Sua inimiga tinha um rosto: olhos feios cor
de água suja e pele esburacada, com alguns cachos soltos de cabelo flutuando
em torno do rosto.
Aquela era a mesma pessoa que tinha matado seu pai?
– Ele não está aqui – disse Nin.
Ele. Sefia levou a mão à mochila. Através do couro, os cantos duros de
metal do objeto estranho se enfiaram na palma de sua mão. Aquilo era o que
eles queriam.
A mulher começou a vasculhar os pertences de Nin, jogando para o lado
camisas remendadas e utensílios entalhados à mão com um descuido que fez
o estômago de Sefia queimar.
Por fim, a mulher de preto se aprumou. O fedor de metal ficou mais
pronunciado. Crepitava e queimava, até o ar ficar zunindo com ele.
Ela virou-se para Nin.
– Onde está?
 Nin ergueu os olhos para ela, debruçou-se para a frente e cuspiu na terra.
A mulher lhe deu um tapa no rosto com as costas da mão. Nos arbustos,
Sefia mordeu a língua para não gritar. O lábio de Nin abriu; sangue se
acumulou entre seus dentes.
Nin projetou o queixo para a frente, inclinou-se adiante e cuspiu outra vez.
– Vai precisar de mais que isso para me fazer falar – disse ela.
A mulher de preto soltou uma gargalhada.
– Vai falar. Quando tivermos acabado com você, você vai cantar. Viu o
que fizemos com ele, não viu?
Seu pai. Sefia se esforçou para reprimir a memória de membros
amputados. Mãos deformadas. Coisas que nenhuma criança devia ver. Coisas
que ninguém jamais devia ver. Nin não vira o corpo. Tinha fugido com Sefia
para a floresta assim que ela apareceu à sua porta, chorando e desgrenhada.
Mas Sefia tinha visto.
Ela sabia o que eles podiam fazer.
Nin não disse nada.
Fora do campo de visão de Sefia, o homem tornou a falar, suas palavras
como gelo.
– Vamos. Não está aqui.
– Eu já lhe disse isso – resmungou Nin. – Para pessoas que deviam ser tão
poderosas, vocês não são muito brilhantes, não é? Não espanta que tenham
demorado tanto para me localizar.
– Você acha que isso importa? Acha que isso vai nos deter? – A mulher de
preto tornou a bater nela. – Nós somos a roda que move o firmamento. Nós
nunca vamos parar.
E, mais uma vez, seu punho fez outro som molhado de pancada contra a
carne enrugada de Nin.
Sefia retraiu seu corpo e um galho se quebrou bem embaixo dela. Ela ficou
toda tensa.
O ritmo dos golpes da mulher não se alterou, mas do outro lado da
clareira, Nin congelou. Por um segundo, seus olhos cruzaram com os de
Sefia, alertando-a para ficar parada. Para ficar quieta.
Nin desabou com o impacto seguinte, o rosto na terra, a carne inchada e
cortada.
Detenha-os, Sefia disse a si mesma. Ela podia sair dali e entregar a
mochila. Só dar a eles o que queriam.
 Mas o medo se revolvia em seu interior.
Um cadáver desmembrado. O fedor doentio de metal.
Ela tinha visto o que acontecera com o pai.
Houve um movimento a sua direita, o som de passos nas folhas mortas.
Sefia ficou gelada. O homem estava indo atrás dela, espreitando a vegetação
rasteira como um predador. Ela ainda não podia vê-lo, mas as pontas das
samambaias se dobravam e se curvavam com a passagem dele, enviando
ondas através de seus brotos. Ele estava se aproximando.
O cheiro de metal estava tão forte que seus dentes doíam.
– Esperem – tossiu Nin.
O homem parou.
A mulher de preto fez uma pausa, com o braço erguido.
Lentamente, Nin se levantou. Sangue e saliva gotejavam de seu queixo.
Ela os limpou e examinou seus machucados.
– Se quer causar algum dano de verdade, tem de pegar meu lado bom –
disse ela, dando um tapinha na outra face.
A mulher de negro pegou a mão de Nin e a torceu.
Nin se dobrou.
O pulso quebrou.
Sefia quase pulou para fora das moitas para atacá-la, mas Nin estava a
encarando outra vez. Fique parada. Fique quieta.
– Basta – disse o homem.
A mulher de preto lançou um olhar furioso para ele, mas segurou a gola da
capa de Nin, erguendo-a. Os cavalos batiam as patas e se moviam de um lado
para outro na beira da clareira.
Agora, pensou Sefia. Antes que seja tarde demais.
Mas ela não conseguia se mexer. Não conseguia.
Eles amarraram as mãos de Nin e montaram. Nin soltou um leve sopro de
ar quando eles a forçaram a subir. Apesar dos espinhos presos nas mãos e
braços, Sefia afastou as folhas até conseguir ver os olhos inchados da tia
observando-a da traseira do cavalo.
Nin.
A única família que lhe restava.
Então os três se foram, desaparecendo entre os galhos que se fecharam
atrás deles como se nunca tivessem estado ali.
Quando o som dos cavalos desapareceu ao longe, o cheiro de cobre se
dissipou como névoa, deixando aquele travo metálico familiar no fundo da
garganta de Sefia.
Sua respiração saía em arfadas entrecortadas. Ela passou por cima do
tronco e entrou cambaleante na clareira, onde caiu para a frente em meio aos
pertences de Nin. Os soluços surgiram de repente de seu estômago, abalando
todo seu corpo.
Seis anos em fuga. Uma vida inteira escondida. E mesmo assim eles a
haviam encontrado.
Sefia começou a recolher as coisas de Nin – uma camisa grande demais, a
luneta, suas gazuas – como se fosse suficiente se agarrar ao peso delas, agora
que a tia se fora.
Claro que não era.
Sefia desdobrou o estojo de couro que guardava as gazuas, seus dedos
tocando as pontas de metal das ferramentas de maior confiança de Nin. Seus
olhos se turvaram de lágrimas.
Sua mãe e seu pai estavam mortos. E agora, Nin também fora tirada dela.
Para ser espancada, torturada e quem sabe o que mais.
Não. Sefia torceu o couro em suas mãos. Ainda não.
As palavras da mulher retornaram a ela como lâminas de vidro cortando
através da sua pele. Nós nunca vamos parar.
Não até terem destruído tudo o que ela amava.
Não até terem arrasado todos que estivessem em seu caminho.
As mãos de Sefia queimavam, como se tudo o que tocava fosse irromper
em chamas.
Eles não iam parar? Bem, ela também não.
Ela guardou as gazuas, enfiou uma trouxa com as coisas de Nin em sua
mochila e a jogou sobre o ombro. Então, estreitando os olhos, localizou as
marcas de casco na terra macia e marchou para o interior da selva.
Eles eram mais rápidos do que ela, mas Sefia era implacável. Ela os
rastreou por quilômetros de floresta tropical, por cima de troncos caídos, por
dentro de riachos, passando por emaranhados retorcidos de espinheiros e
lagos estagnados zumbindo com mosquitos. No meio da tarde, como Nin
previra, cortinas de água começaram a cair sobre a floresta, gotejando do
dossel até encharcar tudo. Mal-humorada, Sefia puxou a capa de chuva sobre
o corpo e a mochila e olhou de canto para a chuva.
Enquanto avançava penosamente em meio ao aguaceiro, ficava cada vez
mais difícil seguir o rastro dos cavalos. Mas eles não pararam, e ela também
não. Seguiu em frente sob a luz do fim do dia, à procura de poças em forma
de meia-lua e gravetos quebrados.
A chuva caiu, mas ela não parou.
A escuridão caiu, mas ela não parou.
Então, nas margens de um riacho ruidoso, inchado pela chuva, ela
escorregou. Deslizou pela margem enlameada, agarrando-se a raízes soltas
que arrebentavam em suas mãos, e aterrissou na água túrgida, rolando várias
vezes no escuro e no frio. Várias vezes a correnteza a empurrou para baixo,
mas toda vez ela emergiu quase sem fôlego, lutando contra as corredeiras
com os braços e as pernas,
tentando alcançar a margem.
Sem nada além da determinação e do que restava de sua força que se
esvaía, ela conseguiu chegar à margem oposta e se puxou para fora da água
com membros trêmulos. A chuva caía sobre seu rosto enquanto ela jazia
respirando com dificuldade no escuro. Que distância tinha percorrido? Devia
estar quilômetros rio abaixo.
Sefia ficou de pé, cerrando os dentes contra uma dor repentina no
tornozelo. Ajoelhou-se, testando a junta inchada com dedos dormentes. Não
estava quebrado. Pelo menos isso. Ela pegou a mochila, passou a mão por
fora para conferir que seu conteúdo estava em segurança e afastou-se da água
mancando para montar sua pequena tenda.
A chuva não parou. Ela martelava a lona enquanto Sefia arrastava a
mochila atrás de si e a botava no espaço onde Nin teria se deitado, embora
não pudesse fingir que o volume encharcado fosse sua tia. Ela olhou com
uma careta para seus arranhões e machucados, tirou com dificuldade as
roupas molhadas e entrou embaixo do cobertor, curvando-se em uma bola
com as mãos entrelaçadas em torno dos joelhos.
Com os olhos secos, olhou fixamente para a escuridão.
– Nin – murmurou.

UM LIVRO,
 Capítulo 3

A casa na colina de frente para o mar

P or algumas horas toda manhã, a casa na colina se transformava em uma

ilha redonda, isolada do vilarejo abaixo, flutuando em neblina fria com
vista para nada além de aves, ar e um oceano infinito de branco insubstancial.
Horas antes de ser morto, o pai de Sefia desceu com ela a ladeira enevoada
até a oficina da ferreira, como fizera todas as manhãs por quatro anos, desde
que a mãe dela morrera. Eles sempre iam de mãos dadas pela grama, o pai
girando a cabeça como um veado cuidando de seu pequeno bando, e quando
se despedia, sempre lhe dava um tapinha de leve no queixo. Aí voltava para a
casa na colina para cuidar dos animais, consertar as cercas ou estudar o
oceano pelo telescópio.
Sefia adorava a oficina. Na verdade, não era uma oficina, apenas um
barracão nos fundos da casa da ferreira, com chão de terra e paredes
enegrecidas cheias de ganchos e centenas de fechaduras e chaves penduradas.
Às vezes ela passava os dedos sobre as chaves, fazendo-as bater e tilintar
até o quartinho se encher com uma cacofonia de ruídos metálicos. Outras
vezes, como hoje, ela simplesmente observava as mãos fortes da ferreira se
dedicarem a seu ofício.
– Tia Nin – disse ela, dando um tapinha no ombro arredondado da mulher.
– Você me ensina a fazer isso?
– Fazer o quê? – disse Nin, com uma voz áspera como cascalho.
Sefia pôs as mãos na bancada alta.
– Abrir fechaduras.
 – Estou consertando uma fechadura, não arrombando uma.
– Mas você vai?
– Vou o quê?
– Me ensinar. – Ela tinha aperfeiçoado o choramingo de uma criança de
nove anos.
Nin não interrompeu seu trabalho.
– Quando você for mais velha.
Sefia riu. O mal humor da tia nunca a incomodava. Ela estivera por perto
sua vida toda. Quando seus pais construíram a casa na colina, Nin os ajudara.
Ela pusera trancas em todas as portas e janelas e, a pedido deles, instalou três
portas secretas adicionais.
A primeira ficava escondida nas pedras ao lado da lareira. Era preciso usar
a ponta do atiçador de fogo para destrancá-la, e ela se abria para uma escada
secreta que levava ao quarto de Sefia no porão, apenas um lugarzinho para
sua cama e seus pertences. Seus pais nunca a deixaram manter nada na casa
propriamente dita, embora nunca tivessem visitantes para receber. Para
qualquer pessoa que espiasse pelas janelas, parecia que havia apenas dois
ocupantes na casa da colina.
Agora parecia que apenas um viúvo morava ali.
Eles se mantinham reservados o máximo possível, cuidando do jardim,
criando galinhas, porcos, cabras e até alguns carneiros, e só descendo a
ladeira até o vilarejo por necessidade.
Além da família pequena, só mais uma pessoa era permitida na casa, e
essa pessoa era Nin.
Sefia percebera muito tempo atrás que havia algo diferente em sua família
– sua reserva, seu isolamento. Havia alguém atrás de seus pais. Ela não sabia
por quê, mas imaginava que fosse alguma figura sombria com olhos
vermelhos e dentes afiados, um vilão monstruoso saído de seus pesadelos
para caçá-los com cães de metal.
Às vezes, ela imaginava a mãe e o pai como heróis. Guardiões de algum
conhecimento arcano. A mãe orgulhosa e pequena, seu cabelo negro torcido
em um coque na base do pescoço, uma estrela de prata reluzente em seu peito
como um xerife. O pai com uma cabeleira que parecia uma escova eriçada
endurecida com graxa de sapato, e as mangas compridas enroladas até os
cotovelos enquanto a cicatriz em sua têmpora reluzia branca.
Às vezes, ela acordava aos gritos em seu quarto no porão, sabendo com
certeza absoluta que alguém estava vindo atrás deles.
– Quando me ensinar, eu vou conseguir arrombar qualquer fechadura do
mundo? – perguntou Sefia.
– Só se for muito boa.
– Você é muito boa?
Nin não levantou os olhos.
– Não seja estúpida – disse ela.
Sefia apertou os olhos, que viraram pequenas fendas acima da elevação
suave de seu nariz.
– Foi o que pensei. Papai disse que foi assim que ele e mamãe a
conheceram. Porque você era a melhor.
– Foi isso o que ele disse?
– Foi. Ele disse que você os ajudou. Disse que não estaria aqui se não
fosse por você.
– Bem… eu também não estaria aqui se não fosse por eles.
Sefia assentiu com a cabeça. Seus pais deviam ter sido capturados, no
passado, mantidos em jaulas de ferro acima de poços de fogo fervilhantes
enquanto seus inimigos falavam rapidamente ao seu redor. Nin devia tê-los
libertado, com suas ferramentas elegantes e mãos milagrosas, e todos eles
começaram juntos uma nova vida.
Sorrindo, Sefia apoiou a cabeça nos braços cruzados, observando em
silêncio enquanto os dedos de Nin trabalhavam e o quartinho se enchia com
ruídos metálicos e o movimento de dentes.

E m circunstâncias normais, Nin pararia para almoçar ao meio-dia e

levaria Sefia de volta à casa morro acima, mas naquele dia havia
cavalos para ferrar, machados para consertar e todo tipo de tranca, dobradiça
e trinco para reparar, por isso Nin mandou Sefia sair pela porta dos fundos
com avisos para tomar cuidado no caminho e não fazer muito barulho.
– E vá direto para casa, ou seu pai vai querer minha cabeça – acrescentou
ela, dando um último empurrão na menina.
Feliz com a nova independência, Sefia saiu para o interior da neblina. No
início, riu baixinho e correu na direção das sombras indistintas de barris e
carrinhos de mão, fingindo que eram monstros saindo da névoa, mas estava
acostumada demais à cautela para se distrair por muito tempo.
 Ao deixar o vilarejo e começar a subir a colina até sua casa, a neblina se
aproximou. Pelo canto do olho, ela via redemoinhos de luz dourada
aparecendo aqui e acolá na subida orvalhada, mas quando olhava mais de
perto, eles se derretiam em filetes cinzentos. Os passos de Sefia ficaram mais
lentos e enfraquecidos. A umidade do capim alto se agarrava a suas canelas e
sapatos, deixando seus dedos dos pés desconfortavelmente úmidos.
Uma brisa agitou a névoa, e o aroma leve de cobre atingiu seu nariz. Sefia
conteve uma tosse e estremeceu na neblina, que se envolveu em torno dela
como algo vivo.
Depois de um tempo o cheiro se dissipou – tão repentinamente que ela se
perguntou se havia o imaginado. Mas, enquanto inalava o doce aroma da
grama, Sefia provou um gosto metálico em sua garganta e soube que aquilo
havia sido real.
Na névoa, a subida pareceu levar horas, mas por fim ela chegou ao topo,
saindo da neblina que lambia as fundações da casa de pedra solitária, e foi até
a porta da frente. Acima dela, o céu era de um azul vazio enervante.
Sefia pegou sua chave – o pai sempre trancava a casa –, mas a porta
pesada de madeira em suas dobradiças bem lubrificadas abriu-se
silenciosamente ao seu toque.
Dizem que o medo é um vazio no estômago, mas o que ela sentiu foi uma
dissolução, como se a névoa estivesse queimando e se dissipando, deixando
para trás apenas Sefia, exposta e indefesa, com nada a sua frente nem atrás,
além de vazio.
Enquanto entrava na casa na ponta dos pés, até as próprias paredes
pareciam se desfazer. As tábuas e vigas se foram uma a uma, caindo aos
pedaços com pequenos ruídos entrecortados, sujando o piso de madeira, as
cadeiras quebradas, os vasos partidos e os lampiões
estilhaçados. Parecia que um furacão tinha destruído a casa. Nada estava no
lugar. Pinturas tinham sido cortadas das molduras; o telescópio do pai sumira
da janela leste. Enquanto caminhava cuidadosamente entre o entulho,
tomando consciência a cada passo de como a casa estava vazia, imóvel, era
como se os móveis começassem a se desfazer, os fios de seda se soltando dos
tapetes e se transformando em pó, até que tudo na casa – as panelas de cobre
no chão da cozinha, a colcha no colchão rasgado dos pais, a mesa de jantar
virada – tinha desintegrado. Então, quando chegou ao quarto dos fundos,
pareceu que tudo o que restava no alto da colina eram ela… e o cadáver de
seu pai.
Sefia soube que era ele sem precisar olhar de perto. Ela não conseguiu
olhar de perto. Soube que era ele pelos chinelos de pele de carneiro, pela
forma da calça, pelo suéter puído grande demais. Sefia soube sem ter de ver
seu rosto, porque ***** ****** ******* ***** ****** ******* *****
****** ******* ***** ****** ******* ***** ****** ******* *****
****** *******
Seu pai.
Ela cambaleou para trás. Suas entranhas pareciam neve derretida. Estava
tão atordoantemente frio que não conseguia respirar. Engasgou em seco, mas
nenhum som saiu, e nenhum ar entrou.
Seu pai.
Aos tropeções, Sefia foi até a lareira para destrancar a porta secreta. Houve
um clique baixo e um painel de pedras deslizou para o interior da parede. Ela
entrou, fechou a porta às suas costas e desceu a escada íngreme até seu
quarto, que, como seus pais haviam planejado, tinha passado despercebido e
intocado. Não havia janelas no porão, por isso ela foi tateando o caminho em
meio a cadeiras e brinquedos que antes tinham parecido tão familiares –
agora permeados com o potencial para machucar os dedos dos pés e
esburacar canelas.
Mas ela estava se preparando para um acontecimento como aquele –
exatamente como aquele – havia anos. Quando a mãe ainda era viva, elas
ensaiaram aqueles passos juntas; e quando a mãe morreu, o pai a fizera
praticar, praticar e praticar. Certos dias, Sefia refazia os passos tantas vezes
que sonhava com eles quando dormia. Ela treinara tanto que, como era a
intenção, já havia começado a implementar os passos.
Às cegas, tateou a saliência da cabeceira da cama e começou a
desatarraxá-la de sua perna de madeira. No interior havia uma chave – uma
coisa prateada e brilhante em forma de flor, algo que podia passar
despercebido, confundido com um brinquedo de criança – que destrancava a
segunda porta secreta, na parede norte.
Sefia a abriu e rastejou para seu interior, fechando a porta atrás de si e
encerrando-se em um aposento pouco maior que um baú de viagem. Então
ela chorou. Chorou até a cabeça doer e pontos brancos explodirem diante de
seus olhos. Ela chorou alto, torcendo para que alguém a ouvisse, e baixinho,
temendo a mesma coisa. Chorou até quase se esquecer do corpo mutilado
estendido no chão no andar acima dela. E chorou outra vez ao se lembrar.
Após algum tempo, ela deve ter apagado, porque acordou depois do que
pareceram horas, com os olhos inchados, quase fechados, e o nariz entupido
com coriza. Sefia engoliu alguns soluços secos, se esticou no chão, dolorida,
e pôs as palmas das mãos nas paredes de pedra.
Não havia chave para a terceira porta. Nin a projetara para abrir quando as
pedras arredondadas nas paredes fossem pressionadas
em determinada ordem, e embora os pais de Sefia tivessem ensaiado a série
com ela, eles sempre tinham feito isso à luz quente do lampião de seu quarto.
Ir para o quartinho, esperar pela chegada dos pais. Esse sempre tinha sido o
plano. Eles sempre souberam que alguém iria encontrá-los um dia, mas
sempre acharam que um deles iria sobreviver.
Sefia se lembrava da sequência; as mãos encontraram os seixos certos por
seus contornos – o primeiro no canto superior esquerdo, o segundo com
forma de coruja, e o terceiro como uma cabana; em seguida uma meia-lua,
dois camundongos em sequência, e o último, um búfalo peludo com um
único chifre curto. Ao tocá-las, as pedras clicaram e se encaixaram no lugar.
Mas o que aconteceu em seguida foi algo que os pais dela nunca tinham
mencionado, algo para o que não a haviam alertado nem preparado, e que
talvez fosse a coisa mais importante de todas.
Quando a portinha se destrancou, algo – uma coisa pesada e retangular
envolta em couro macio – caiu de sua fresta. Devia estar enfiada ali, bem
presa na soleira.
Sefia passou os dedos pelo objeto e o abraçou junto ao peito. Ela não o
havia visto nenhuma vez em todos os anos em que estivera treinando para sua
fuga.
Pensou em deixá-lo. A coisa estava muito pesada e desconfortável em seus
braços magros. Desejou ter pensado em levar algo da casa antes de sair. O
anel de prata da mãe com o compartimento secreto no interior, um espelho de
mão pintado, um dos suéteres velhos do pai – qualquer coisa teria servido.
Mas eles nunca a haviam ensinado isso. Nunca lhe disseram que ela talvez
quisesse uma lembrança, um suvenir. E agora tudo o que tinha era aquela
coisa.
Sefia apertou-a mais firme, até que suas bordas se afundaram nas palmas
de suas mãos e na carne de seu rosto, e então levou aquela coisa consigo.
Ela teve de seguir de quatro. O túnel era uma toca de paredes de terra que
se desfaziam, com alguns pontos tão estreitos que não conseguia nem
engatinhar – tinha de deitar de bruços e rastejar, impulsionando-se para a
frente com os dedos, empurrando com os ombros e a ponta dos dedos dos
pés. Ela rastejou dezenas de metros no escuro inimaginável, uma escuridão
quase tangível, mais negra que a noite, mais negra que armários com portas
fechadas, mais negra que olhos fechados embaixo das cobertas.
Enquanto avançava lentamente, sem saber que distância tinha percorrido
ou quanto ainda faltava, com nada além do ruído do próprio corpo e a
escuridão ao seu redor, era a própria concretude da coisa retangular,
empurrada à frente dela enquanto deslizava pelo túnel, que lhe assegurava
que ainda estava viva, que não tinha perecido no mundo da superfície com o
pai.
Por fim, ela chegou ao final, onde o túnel terminava abruptamente em um
alçapão de madeira. Sefia se agachou embaixo dele, passou a mão pelo teto
lascado e destrancou a porta. Empurrou para cima com o que restava de sua
força e a abriu, emergindo em um espinheiro emaranhado com as últimas
bagas murchas de verão ainda presas aos ramos. Espinhos prenderam-se em
seus braços e nas costas das mãos enquanto ela saía pelo alçapão, apertando a
coisa retangular ao seu lado.
Anoitecia. A neblina tinha se dissipado, e o ar fresco estava limpo, as
sombras contundidas e roxas. Ela esfregou os braços.
A tarde inteira havia passado, sugada pela escuridão do túnel. Por um
momento, Sefia se agachou, arranhada, suja e sangrando, na segurança do
espinheiro profundamente emaranhado.
Seus pais tinham lhe dado três instruções. Use as portas secretas. Siga pelo
túnel. Encontre Nin. Ela havia feito as duas primeiras e, depois de fazer a
última, não lhe restaria nada deles. Nada além do objeto estranho em seus
braços.
Sefia fechou o alçapão tão silenciosamente quanto podia e se levantou. Ela
reconheceu aquele espinheiro. O pai costumava levá-la para colher frutinhas
ali, e quando suas cestas estavam cheias, eles levavam uma para Nin. Ele
sempre dissera que aqueles arbustos tinham as frutas mais doces, mas agora
ela se deu conta de que ele a estivera treinando, mostrando-lhe o caminho.
Ao pensar no pai, ela começou a chorar outra vez. Apertando o objeto
embalado em couro como se fosse um cobertor, um boneco de pelúcia ou um
escudo, Sefia saiu dos arbustos com dificuldade e começou a correr pela
noite, abaixando-se para desviar de galhos quando eles tentavam agarrar seu
cabelo. Árvores jovens batiam em seu rosto e seus braços. Valas
despencavam debaixo dela. Mas apesar de chorar e tropeçar, apesar de suas
pernas estarem fracas e seu corpo, trêmulo, ela não parou.
Quando chegou à porta dos fundos de Nin, Sefia estava perdida e
descontrolada de tristeza e raiva, cega e atordoada, e caiu nos braços grossos
e fofos de Nin como se estivesse mergulhando de um penhasco.
Ela ouviu a voz de Nin indistintamente.
– Finalmente aconteceu, não foi? Desculpe, menina, eu devia ter estado lá.
Devia ter acompanhado você até a casa.
Ela fizera o que lhe haviam dito. Usar as portas secretas. Seguir pelo túnel.
Encontrar Nin. E agora não era o corpo vazio e desmantelado do pai que a
assustava tanto, mas o silêncio, aquele silêncio indestrutível dos mortos,
porque nunca mais haveria uma palavra de conforto, nenhum gorgolejar
familiar ao encostar o rosto na barriga dele, nenhum espirro, nenhuma tosse,
nenhum estalar de juntas cansadas, nenhum daqueles sons cotidianos da vida.
Ela fizera o que lhe haviam dito. E agora não haveria mais instruções, não
haveria como outra palavra passar dos lábios do pai para o prisma
resplandecente do mundo ainda vivo. Ele estava morto. Tinha ido para
sempre.

E UM
 Capítulo 4

Isto é um livro

A chuva não tinha melhorado quando Sefia despertou na manhã seguinte,

e a pequena tenda estava cheia de uma luz fria e sombria. Enquanto
estava ali deitada olhando para a lona suja no alto, podia jurar ter visto um
movimento pelo canto do olho: Nin se mexendo embaixo da pilha de roupas.
Ou ali, passando pelo lado de fora da tenda. Mas era apenas a água pingando
de seus pertences, apenas uma sombra caindo sobre a lona. A tia não estava
lá. Tinha sido recortada do mundo como uma boneca de papel, embora Sefia
ainda pudesse ver onde ela deveria estar, os contornos vagos de sua silhueta,
os espaços ecoando com as coisas que ela teria dito.
Fazendo uma careta devido à dor no tornozelo, Sefia se levantou e olhou
fixamente para as abas imóveis da lona da tenda enquanto era inundada pelas
memórias do dia anterior outra vez. O fedor de metal. O rosto com marcas de
varíola da mulher de preto. O estalo dos ossos de Nin se partindo.
Nin a protegera até o fim, e Sefia não fizera nada para salvá-la.
Enquanto torcia e afastava o cabelo úmido do rosto, Sefia
começou a retirar seus pertences da mochila, dispondo-os em pilhas
organizadas até que suas mãos perscrutantes tocaram algo liso,
sólido e firme.
Aquilo.
Aquilo era o que eles queriam.
Ela o guardara por seis anos, e embora frequentemente se lembrasse dele,
pegara-o apenas uma vez.
 Tinha nove anos, e ela e Nin haviam deixado a casa na colina dois dias
antes. Nin tinha saído para caçar, e Sefia o retirara da mochila. Uma coisa
pesada como uma caixa, com espaços escuros e danificados ao longo das
bordas que deviam ter contido filigranas e pedras engastadas, embora alguém
tivesse arrancado a maioria delas muito tempo atrás. As únicas partes de ouro
que restavam eram cantoneiras nas quinas e duas fivelas escurecidas que o
mantinham fechado. Ela estava prestes a abri-lo quando a tia voltou.
– O que está fazendo? – perguntou Nin. Um coelho morto pendia de sua
mão.
Sefia congelou e olhou para ela com cara de culpa.
– O que é isso?
Nin olhou fixamente para a coisa, como se fosse uma armadilha de urso,
cheia de dentes de metal.
– Eu nunca perguntei – respondeu ela bruscamente. – Guarde-o. Não
quero ter nada a ver com ele.
– Mas tia Nin, ele pertencia a…
– Eu não sou seus pais. – Ela deu as costas para Sefia e começou a tirar a
pele do coelho. Entre os sons de carne rasgando e tendões rompendo, vieram
suas palavras seguintes, por cima do ombro, frias e finais: – Se o vir outra
vez, vou jogá-lo no fogo com os troncos.
Sefia não o vira desde então, mas sempre que arrumava a mochila, o
tocava. Suas mãos conheciam tão bem a forma da coisa que ela poderia tê-la
reconhecido no escuro.
As memórias tornaram a atravessar seu peito.
Seu pai.
Sua tia.
Sefia enfiou os dedos no invólucro de couro e o arrancou. Através de
lágrimas turvas e raivosas, ela olhou fixamente para o objeto em seu colo.
O fino couro marrom parecia brilhar como madeira envernizada, e no
centro havia uma espécie de emblema, como os brasões que ela vira acima
das lojas na cidade, um círculo inscrito com quatro linhas:

O couro tinha sido gravado e abrasado, de modo que as linhas eram

escuras e precisas. Uma pista. Enquanto estudava o símbolo, ela tentou
imaginar o que poderia ser.
 Um tridente.
Um sol nascente.
Um capacete.
Virando a estranha caixa de lado, ela estudou as fivelas de ouro que a
mantinham fechada. O que quer que houvesse em seu interior devia ser
importante. E perigoso.
Sua mente revisou rapidamente os objetos mais perigosos que conhecia:
pistolas, facas, venenos, objetos mágicos como o Gongo do Trovão ou o
Telescópio Longo que podia ver através de paredes, objetos amaldiçoados
como o Executor ou os Diamantes de Lady Delune.
Ou talvez ele lhe dissesse onde encontrar as pessoas que tinham levado
Nin. E se ela pudesse resgatá-la, se pudesse alcançá-la a tempo, talvez isso
compensasse ter deixado que eles a levassem inicialmente.
Ela tinha esperança.
Sefia abriu os fechos e levantou a tampa.
No interior havia papel. Só papel. Liso e quebradiço como gelo. Ela o
examinou, virando cada folha de um lado, depois do outro. O papel estava
coberto de padrões, linha após linha, como fitas de renda negra.
É isso?
Em pânico, ela examinou atentamente o papel em busca de pistas, virando
as folhas cada vez mais rápido até que seus dedos ficaram cheios de cortes e
digitais de sangue mancharam os cantos das folhas. Finalmente, ela percebeu
que por mais que folheasse, nunca chegava ao início nem ao fim. Sempre
havia mais sob seus dedos frenéticos.
Fechou bruscamente a tampa e empurrou a coisa para o lado. Suas mãos
doíam.
Papel. Isso era tudo o que eles queriam. Um suprimento infinito de papel,
é verdade, mas nada além de papel, polvilhado de marcas como detritos de
uma explosão.
Hesitantemente, ela tornou a erguer a tampa. Com a ponta do dedo, traçou
as marcas estranhas: linhas retas como trilhas de besouros através de um
tronco morto, gotas de sangue, um bando de aves em um céu branco. Cada
pequeno sinal estava perfeitamente formado, com bandeirinhas e caudas
curtas no fim de cada traço, repousando sobre fios horizontais invisíveis
como pregadores em um varal. Mas não eram símbolos nem brasões de
guildas, e não formavam imagens, como ladrilhos em um mosaico.
 Eles se repetiam. Sefia identificou marcas individuais que apareciam
várias vezes em uma única página, e encontrou também agrupamentos
inteiros replicados, às vezes dez ou trinta vezes em padrões perfeitos.
Mas algumas figuras destacavam-se sozinhas, isoladas por espaços vazios
como tendas armadas em encostas invernais ou postes de luz em estradas
nevadas.
Sefia se retesou.
Ela já vira aqueles sinais antes.
Eles estavam entalhados em alguns de seus brinquedos, blocos de madeira
pintados em cores vivas, suas laterais gravadas com símbolos e imagens
simples. Havia todo um conjunto deles.
Um mangusto.
Uma alcachofra.
Um rato.
Ela costumava ficar sentada na cozinha por horas, construindo caravanas
sobre a mesa enquanto a mãe picava hortaliças do jardim ou abatia galinhas
na bancada, a faca rápida e confiante sobre a tábua de cortar, as mãos
marrons pontilhadas de cicatrizes pálidas. De vez em quando, ela olhava pela
janela à procura do pai de Sefia, depois voltava-se para a filha e espalhava os
blocos pela mesa – a serpente, o elmo, a faca –, cantando com sua voz
delicada:
– Esse-é-efe-i-a.
– Esse é efeia – Sefia repetia rindo.
– Sim. – A mãe lhe acariciava o rosto com a curva do dedo. – Sefia, minha
pequena Sefia.
Sefia piscou com olhos cheios de lágrimas e tocou a marca, como se
pudesse imprimi-la em sua pele.
– Esse – sussurrou ela.
O símbolo tinha um significado, e um som, como se tivesse sido tirado do
mundo real e prensado, achatado como uma estranha flor escura entre as
folhas de papel. E aquele som era um chiado, como um formigamento ou o
fervilhar de água sobre carvão.
Ela esfregou o rosto. Sua mãe estivera ensinando-a a decifrar aqueles
símbolos, antes das febres, da tosse seca e terrível e dos lenços manchados de
sangue, a forma como a mãe foi se reduzindo a quase nada.
O pai queimara os blocos no dia seguinte à morte da mãe. Ela se lembrava
dele agachado diante da lareira de pedra, alimentando as chamas com seus
brinquedos.
– Papai, não! – Ela tentou impedi-lo, mas ele segurou seu corpo
descontrolado nos braços.
– Não é seguro. Você não devia saber – disse ele, murmurando nos
cabelos escuros dela. – Não é seguro.
Sefia soltou um gemido, chorando pela mãe.
– A mamãe se foi. – O pai acariciou seu cabelo enquanto a luz do fogo
tremeluzia sobre a cicatriz em sua têmpora. – Ela se foi, Sefia, agora somos
só você e eu.
Ela afundou o rosto nas dobras extras do suéter dele e observou a tinta se
enrugar enquanto o fogo consumia os blocos.
– Nós somos uma equipe, você e eu – disse ele. – Estamos nisso juntos,
não importa o que aconteça.
O som do choro dele se juntou com o dela, e ela o apertou com mais força,
como se nunca fosse soltá-lo.
Sefia estava chorando outra vez, suas lágrimas borrando a tinta. Ela secou
as manchas com o punho da camisa.
Os símbolos estranhos eram palavras. O papel estava cheio delas. Seriam
mensagens? Magia? Alguma sabedoria antiga confiada apenas a seus pais?
Por que o pai não continuara a lhe ensinar?
Por que ele não lhe dera nada para prosseguir?
Ela estreitou os olhos e fechou os dedos lacerados contra as palmas das
mãos.
Não era seguro. Ele estava certo sobre isso.
Eles o queriam, e não iriam parar até obtê-lo.
Tinham vindo atrás de seu pai. Tinham vindo atrás de Nin.
E cedo ou tarde viriam atrás de Sefia. Ninguém estava seguro.
A menos que ela os detivesse.
Sefia fechou a tampa e clicou os fechos de volta no lugar. Ela usaria
aquela coisa contra eles se pudesse, mas eles jamais colocariam a mão nela
outra vez.
Todos aqueles anos, ela tivera alguém para protegê-la, mas agora estava
sozinha, e eles ainda estavam lá fora. Com Nin, se ela já não estivesse…
Sefia enfiou os dedos no , chiando quando a pressão fazia os cortes de
papel doerem. Não. Nin precisava dela agora. Precisava de sua força e sua
resistência, sua inteligência e sua determinação.
Havia apenas um jeito de se proteger das pessoas que tinham destruído sua
família.
Ela mesma tinha de detê-los.

S efia tentou retomar a trilha um dia depois quando o tornozelo doía

menos, mas as chuvas haviam lavado tudo, eliminando quaisquer
pegadas que eles tivessem deixado na floresta. Embora multidões a
deixassem desconfortável, ela vasculhou áreas habitadas à procura de sinais
da mulher de preto e seu acompanhante misterioso, perguntando por eles em
vilarejos próximos e em acampamentos de lenhadores na floresta.
Mas ninguém os havia visto.
Ninguém sabia de nada.
Era como se eles tivessem desaparecido completamente, deixando-a com
apenas uma pista: a estranha caixa de papel com o símbolo na tampa.
Por isso ela se retirou para as florestas densas de Oxscini com o objetivo
de apurar suas habilidades e estudar o objeto. Agora transformava cada caça
em um desafio, assegurando-se para que toda flecha atingisse seu alvo.
Descobriu como arremessar facas e fazer setas envenenadas com a pele de
sapos, como se aproximar silenciosamente de uma presa com duas vezes seu
tamanho e rastrear alvos no escuro.
Porque sabia que eles estavam ali fora, as pessoas que vieram atrás de seu
pai, que vieram atrás de Nin, e que também viriam atrás dela… se ela não os
alcançasse primeiro.
Sefia passou semanas espreitando o interior de Oxscini, estudando os
papéis, inspecionando, procurando, questionando. Montava acampamento
entre as árvores, em uma rede feita de corda, e quando pegava o objeto
estranho, sentia como se houvesse alguém espiando às suas costas,
examinando as linhas à procura de segredos, assim como ela.
Não demorou muito até reconhecer marcas diferentes com a mesma
facilidade com que reconhecia trilhas de animais – o arquejo vazio de um O,
o murmúrio de um M – mas, só um mês depois, em uma noite de lua cheia
que lançava uma luz pálida acima do dossel, enquanto estava deitada na rede
com o objeto apoiado nos joelhos, ela começou a ler.
 Uma única linha chamara sua atenção. Apenas algumas marcas agrupadas
juntas, como as pegadas de um maçarico-das-rochas que abruptamente
levantou voo. Elas se destacavam porque estavam sozinhas; as outras marcas
desfilavam sem parar pelo papel, mas aquelas estavam flanqueadas por
espaço vazio.
Ela se aproximou tanto do papel que a ponta do nariz quase o tocou, e
inalou seu aroma de polpa. Franzindo o cenho, ela procurou os sons certos,
botando a língua e os dentes para trabalhar – a consoante sussurrada, o
chiado.

Isto
Com um sorriso, ela deu um tapa no papel com a mão espalmada. Ela
disse aquilo mais uma vez, memorizando a ordem das formas:
– Isto!
A palavra seguinte saiu mais depressa:

é
E a que veio depois, ainda mais rápido:

um
A última a fez parar. Ela lutou com os pedaços, tentando forçá-los a se
juntar, fazê-los ganhar sentido.
– L-li… li…
Então ela entendeu, com toda a clareza, saltando como as luzes de um
prisma, em faixas de cor:

livro.
Ela disse a coisa inteira novamente, dessa vez mais segura de si.
– Isto é um livro. – Sua voz soou estranha e ressoante em meio ao sussurro
das árvores, mas ela tornou a dizer, tudo junto:

Isto é um livro.
Como se dizer tornasse aquilo verdade. Ela disse de novo e de novo, sem
estar completamente segura de que a palavra final significava alguma coisa,
embora cada vez que a dissesse, mais fizesse sentido. Era um livro. Isto!
Aquela coisa estranha e retangular tinha dado um nome a si mesma.
Ela tinha um nome.
– Livro. – Sefia sorriu.
Por um instante, ela sentiu como se as marcas estivessem brilhando e
queimando. Ouro surgiu nos cantos de sua vista. Então ela piscou, e o mundo
todo se inundou de luz, rodopiando ao seu redor em amplos círculos
interconectados, até o céu e em meio às estrelas. Ela tinha visto a luz antes,
mas aquela lhe mostrava que o mundo estava cheio de pequenos fluxos de
ouro, um milhão deles e um trilhão de partículas de luz, todos perfeitos e
exatos e repletos de significado.
A visão daquilo tudo a derrubou de volta na rede. O livro caiu de suas
mãos.
Magia. Ela sentia que estava olhando além das bordas das estrelas, para o
que quer que houvesse depois.
Podia sentir a si mesma, suavemente, ainda no próprio corpo, ainda
sentada na rede, mas havia tanta luz brilhante em movimento que ela sentia
que podia ser levada a qualquer instante, perdida para sempre em um mar de
ouro.
Era aterrorizante ver tanta coisa. Afogar-se, se debatendo na luz. Seu
estômago se revirou. Suas têmporas latejaram. Ela se agarrou aos lados da
rede, como se isso fosse ancorá-la, como se fosse fazer o mundo parar de
girar.
Então ela piscou, e tudo desapareceu. Sefia ficou ali deitada, tonta e sem
fôlego, tentando se concentrar nas formas negras das árvores, em uma única
estrela, para impedir que sua visão saísse de controle.
O que era aquela magia?
Como seus pais a haviam descoberto? E por que seus inimigos a queriam?
Nin sabia para o que aquilo servia?
 As perguntas sem respostas giravam a sua volta enquanto ela apertava a
cabeça para deter o latejar no crânio. As árvores se aproximavam dela.
Ela repetiu as palavras:

Isto é um livro.
Elas eram tão pequenas. Havia dezenas de outras marcas, centenas de
outras palavras, só naquela única folha de papel – e na seguinte, mais marcas,
mais palavras… e na seguinte e na seguinte e na seguinte.
Sefia pensou em sua visão, aquela sensação atordoante e repentina de que
tudo era enorme e conectado. Haveria sinais para cada uma das estrelas e
grãos de areia na praia? Para árvore ou pedra ou rio? Para casa? Será que,
pairando no ar, eles seriam tão bonitos quanto soavam?
Era como se, por todo aquele tempo, ela estivesse trancada do lado de fora,
captando vislumbres de alguma palavra mágica através da fresta sob uma
porta. Mas o livro era a chave, e ela sabia que, se conseguisse apenas
descobrir como usá-lo, seria capaz de abrir a porta e ver – realmente ver – a
magia que se agitava em correntes invisíveis, além do mundo que ela
experimentava com os ouvidos, a língua e a ponta dos dedos.
E depois de entender tudo aquilo – todos os sinais, todas as palavras – ela
descobriria o significado do símbolo na capa, e descobriria por que sua
família tinha sido levada, e quem fizera aquilo, e como caçá-los.

LIVRO É
 Capítulo 5

O aprendiz

D uas semanas antes, a alguns dias de seu décimo quarto aniversário, Lon
jamais teria acreditado que sua vida poderia mudar tão drasticamente
ou tão rápido.
Houvera o tráfego habitual das manhãs no portão sul – fazendeiros e
mercadores seguindo para as elevações em camadas de Corabel, marinheiros
recém-chegados de viagem, cheirando a sal e más intenções –, mas muitos
deles eram figuras habituais, cuidando dos próprios assuntos, por isso ele não
fez nenhum esforço especial para atraí-los para sua mesa.
Ele puxou para perto de si o pequeno braseiro de carvão, depois o
empurrou de volta, um pouco para a esquerda, depois outra vez para a direita.
Estivera aferrado à esperança cada vez menor de que os pais voltassem para
seu aniversário e o levassem embora da cidade em alguma viagem fantástica
a uma terra distante, onde ele começaria um aprendizado com um grande
vidente, só para ser raptado por um pirata da areia desesperado por encontrar
a cura para a doença que assolava sua linda filha.
Mas seus pais tinham partido havia seis meses, viajando com uma trupe de
outros acrobatas, atores e artistas de rua. Eles não ganhavam o suficiente para
contratar mensageiros, por isso ele não tinha ideia de quando iam voltar. Não
sabia sequer se eles ainda estavam no Reino de Deliene ou se tinham viajado
para o sul, para as outras ilhas.
Com um suspiro, Lon salpicou um pouco de incenso sobre o braseiro, e, na
fumaça de aroma adocicado que subia em espiral das brasas, sentiu como se
sua vida estivesse se desenrolando a sua frente: uma série de dias que iam se
transformar em anos, cada um igual ao anterior, lendo sortes junto do portão
da cidade, até que ficasse fraco demais para carregar sua mesa para a rua.
Conforme a fumaça se dispersava, ele espiou um homem de idade
caminhando em meio à multidão, seu cabelo grisalho e despenteado na altura
do ombro, os olhos correndo loucamente dos telhados de terracota e sacadas
de ferro ornamentado de volta para as ruas de pedra como se fosse sua
primeira vez em Corabel. Sempre se podia identificar visitantes na capital de
Deliene por suas expressões de assombro e pescoços virados enquanto
tentavam assimilar todas as imagens da agitada cidade na colina.
Lon estreitou os olhos e o estudou com atenção. A pele do homem era
morena e enrugada como uma casca de noz, embora houvesse pouco dano
provocado pelo sol em seu rosto e suas mãos. Seu robe de veludo comprido e
largo não era apropriado para andar pelas ruas cheias, e quando outros
passantes pisavam nas barras que ele arrastava, Lon via seus chinelos macios,
a parte de cima já se soltando das solas.
Ele deve trabalhar lá dentro, observou Lon. Mas saiu de casa, hoje, sem
pensar em trocar de roupa. Com pressa? Ou apenas distraído? E se ele estava
visitando Corabel, por que parecia ter acabado de sair de casa de roupão?
– Ei, vovô! – chamou Lon. – Aqui!
Piscando, o homem ergueu os olhos. Ele parecia ter dificuldades em
focalizar.
Ele provavelmente usa óculos. Lon ficou de pé e acenou para que ele se
aproximasse.
O homem de idade seguiu entre carrinhos e peixeiros recém-
-chegados do mar, batendo os dedos dos pés nas pedras do calçamento e
esbarrando em marinheiros de folga em terra. Ele despencou agradecido no
banco baixo que Lon lhe ofereceu, secando a testa com a barra de sua manga
bordada.
Lon sorriu. Depois daquilo, foi preciso apenas um pouco de incentivo para
descobrir o nome do homem – Erastis – e um pouco mais para fazê-lo trocar
alguns zens de cobre para que ele lesse sua sorte.
– Pegue uma pitada de incenso e jogue sobre os carvões – explicou Lon,
embolsando as moedas do homem. – Vou conseguir ver na fumaça o que está
reservado para o senhor.
Obedientemente, Erastis fez o que ele disse. O fogo crepitou, e através da
fumaça Lon começou a escrutinar o homem, registrando mentalmente o calo
no dedo médio da mão direita, as manchas de tinta e o fio de cabelo solto na
manga bordada, a curva de suas costas e seus ombros, as sombras roxas sob
os olhos, as reentrâncias rasas na ponta do nariz.
Mas Erastis nem piscou quando Lon explicou que ele usava óculos, que
raramente saía, mas estava em uma missão importante, e que passava a maior
parte do tempo curvado sobre uma mesa, pintando detalhes delicados com
um pincel de zibelina.
O velho sorriu, vincando seu rosto já enrugado.
– Qualquer vigarista podia me dizer isso. Eu ouvi dizer que você era
especial.
Lon hesitou.
– Quem disse?
– Você me diga.
Não sendo do tipo que recuava diante de um desafio, Lon passou as mãos
pelo cabelo escuro, fazendo-o se erguer nas pontas.
Inspirou profundamente e encarou Erastis direto nos olhos castanho-claros.
Ele sentiu sua consciência se dividir em duas enquanto as cores vivas e o
barulho do tráfego começavam a desaparecer, substituídos por uma
percepção do mundo que estava além da visão, dos sons e do olfato.
Normalmente, era preciso apenas um pouco de observação e alguns
comentários direcionados, e os clientes praticamente contavam a ele o que
queriam ouvir. Mas quando precisava, sempre havia aquela visão dupla. Ele
tinha que se concentrar para dividir a consciência entre o mundo físico e o
outro reluzente sob ele, e sempre acabava com o estômago embrulhado, como
se tivesse engolido água salgada demais, mas, nos piores momentos, aquele
sentido extra fazia com que fosse pago e o mantinha alimentado, e ele tinha
bastante orgulho disso.
Ele podia olhar uma manga remendada e observar sua história se
desenrolar a sua frente em imagens dispersas: mãos velhas e manchadas
costurando à luz de uma vela derretendo, um avô no leito de morte, uma
viagem à capital para registrar sua morte com os Historiadores no Salão da
Memória.
Se examinasse o engaste vazio em um broche antigo, via o que tinha
acontecido com a pedra desaparecida: um mestre avarento, um ladrão à meia-
noite, um penhorista, crianças doentes e doses de remédios malcheirosos.
Lon piscou, e seu sexto sentido entrou em foco. Faixas de ouro jorraram
sobre a cabeça e os ombros do homem, escorrendo por seus braços até suas
mãos magras, onde se empoçaram com significado.
E ele soube por que Erastis viera.
– Esta é apenas a terceira vez na última década que o senhor sai de casa,
mas alguém chamado Edmon disse que era importante. – Lon passou a mão
em frente de seu rosto, surpreso. – Ele disse que eu era importante. Disse que
o senhor ia querer me encontrar. “Porque a Biblioteca está há tempo demais
sem um Aprendiz.”
Lon tornou a piscar, e seu sexto sentido se esvaiu. A luz desapareceu,
deixando-o apenas um pouco bambo enquanto combatia a tontura e a náusea.
– O que é Biblioteca? Como ele podia saber onde eu estava, para começar?
– Seus dons. – Erastis enfiou o cabelo atrás das orelhas e debruçou-se para
a frente. – Outras pessoas nascem com talentos como o seu. Você já ouviu
falar nelas, tenho certeza: videntes, feiticeiros, fabricantes de armas mágicas.
A maior parte das figuras lendárias tem alguma espécie de habilidade que as
torna notáveis.
Lon exultou.
– Como o homem com a força de um boi? Como o joelheiro que fez os
Diamantes Amaldiçoados de Lady Delune?
– Eles são amadores comparados a nós. Podemos ensinar você a usar seus
dons com a precisão de um bisturi.
– Quem são vocês?
– Nós somos uma sociedade de leitores – respondeu Erastis, sorrindo. –
Pessoas como você.
Leitores. Lon testou a palavra em sua língua, embora a reverência na voz
do velho o impedisse de dizê-la em voz alta.
– Fomos formados muito tempo atrás – continuou o homem. – Antes que
qualquer um dos Historiadores possa se lembrar, quando cada onda da
história apagava tudo o que tinha vindo antes. Tudo era caos e trevas, e
nessas trevas nós nos tornamos a luz, encarregados da proteção de todos os
cidadãos de Kelanna.
Lon franziu o cenho. Desde a resolução da rixa de sangue entre as
províncias de Ken e Alisar, Deliene estava indo bem, mas todo dia ele
escutava notícias da guerra em Everica, e de fome e ruína em Liccaro, o
Reino do Deserto.
– Vocês não estão fazendo um grande trabalho, estão?
 – Eh, tente proteger um mundo inteiro dele mesmo.
– Não é por isso que o senhor está aqui?
– Verdade. – Erastis deu um sorriso triste. – Temos grandes planos para
você.
Ele descreveu os feitos maravilhosos de magia que Lon poderia realizar
caso se juntasse a eles. Iriam caminhar entre montanhas e através dos mares,
como os aventureiros e foras da lei que enchiam seus sonhos, todos cheios de
oceanos, navios a vela e estrondos de canhões. Seus feitos trariam a paz a um
mundo instável, preservado em lenda em meio às estrelas.
– Nunca houve uma paz como essa – observou Lon.
– Vai haver.
– Como o senhor sabe?
– Nós temos o Livro.
Lon não sabia o que era o Livro, mas podia sentir seu caminho se bifurcar
a sua frente: de um lado estava a vida de um artista de rua, lendo a sorte por
trocados. Talvez um dia seus pais o levassem com eles. Talvez nunca
voltassem.
Do outro lado, havia o desconhecido, com a promessa de poder e perigo, e
o tipo de grande propósito que ele sempre imaginara para si mesmo… e ele
sabia que tinha de descobrir qual era esse propósito.
Ele usou as parcas economias para deixar uma mensagem para os pais no
posto principal e partiu de Corabel com Erastis naquela noite.
No dia seguinte, começou sua nova vida como Aprendiz Bibliotecário.

A Biblioteca em si era mais do que Lon poderia ter imaginado. Ela tinha
sido construída na encosta de uma montanha de onde se avistavam
picos de granito e um vale esculpido por geleiras antigas. A parede norte era
totalmente feita de vidro, com portas que davam para uma estufa em degraus
que refratava a luz como um prisma.
A Biblioteca tinha um teto abobadado, janelas com vitrais e sacadas
guardadas por estátuas de bronze de antigos Bibliotecários. Das paredes e
colunas de mármore pendiam lâmpadas elétricas que banhavam o ambiente
em abundante luz dourada. Eletricidade! Ela o cativou com sua maquinaria
misteriosa; o resto do mundo ainda estava usando velas e lampiões de
querosene.
 Uma pancada brusca o arrancou de seu devaneio, e Lon imediatamente
ficou atento. Erastis, o Mestre Bibliotecário, batia na lousa com a ponta de
uma vara comprida. Lon estava certo, é claro: anos estudando manuscritos
tinham provocado grave miopia no Bibliotecário, e ele usava óculos estreitos
em formato de meia-lua na ponta do nariz. Lon já havia aprendido que,
quando se apressava nas lições, Erastis olhava para ele por cima da armação
dos óculos, sério e crítico.
Exatamente como agora.
– I – instou-o Erastis.
Lon devia estar estudando as letras, embora tivesse decorado o alfabeto
antes do fim da primeira semana, e agora achasse aqueles exercícios chatos.
– I – repetiu ele obedientemente.

I Um sorriso lento e discreto se abriu no rosto de Erastis. Ele inclinou a

cabeça, como se estivesse escutando música.
– Esplêndido, e…?
– Esse.

S – Te. – A atenção de Lon se dispersou outra vez.

No centro do piso principal havia um círculo de cinco mesas

T curvas equipadas com luzes de leitura, tinteiros e pequenas

gavetas para penas, bolsas de linho com pó de pedra-pomes e
sandáraca, papel mata-borrão, lapiseiras, borrachas, lentes de aumento,
réguas – tudo de que pudesse precisar para ler ou copiar. Degraus levavam a
mais mesas nas beiras do salão, onde estantes de madeira cor de caramelo
subiam até os balcões mobiliados com sofás de veludo e mais alcovas de
estantes de livros atrás.
Naquela sala, havia milhares de manuscritos. Alguns dos mais antigos
precisavam desesperadamente de restauração, suas encadernações se
desfazendo e as páginas manchadas de mofo, e Erastis costumava passar as
tardes reparando as páginas rasgadas e prendendo lombadas soltas enquanto
os criados cegos da Biblioteca tiravam o pó das estantes embora jamais
tocassem nos textos em si.
Todos os criados na Sede Principal, inclusive aqueles que serviam à
Biblioteca, eram cegos. Para proteger as palavras, disse Erastis. Para garantir
que o poder delas não caísse em mãos erradas.
Os manuscritos eram divididos em Fragmentos, textos copiados do Livro,
palavra por palavra, em letra cuidadosa, por outros Bibliotecários, mortos
muito tempo atrás; e Comentários, interpretações e meditações sobre os
significados de várias passagens, índices, apêndices e volumes cheios de
definições, etimologias e referências cruzadas. Mestres e Aprendizes mais
avançados usavam os livros da Biblioteca para aprofundar seus estudos, para
aprender com o passado e se planejar para o futuro. Mas Lon não poderia
examiná-los até o Mestre Bibliotecário dizer que ele estava pronto.
Erastis, agora, trabalhava em seus próprios Fragmentos, copiando trechos
do Livro que ninguém tinha lido antes, para preservar os escritos caso o Livro
se perdesse – ou pior, fosse destruído.Com exceção dos textos que faltavam,
perdidos no Grande Incêndio, era possível encontrar quantidades enormes de
informação sobre o Livro naquelas estantes: registros de linhagens nobres,
histórias das guerras das fronteiras provincianas, profecias de coisas por vir.
Apesar de tudo isso, Erastis estimava que tinham reproduzido apenas uma
pequena fração do Livro.
– Grande parte dele é inútil – dissera ele, agitando preguiçosamente um
pincel de caligrafia no ar. – Estudei páginas e mais páginas da história de
uma única pedra.
– Então por que se dar ao trabalho de copiá-lo? – perguntara Lon.
– Porque uma única pedra pode alterar o curso de um rio –
o Bibliotecário respondera. E quando Lon revirara os olhos, acrescentara: – E
porque está escrito.
– Lon! – A voz de Erastis o arrancou de seu devaneio.
O garoto levou um susto. Sob o olhar firme de Erastis, ele leu a última
letra do quadro.
– Ó. – De todas as letras, o O era a de que Lon mais gostava. O

O som se encaixava com a forma redonda. Ele sorriu. – Isto – disse ele.
– Isto. Isto. Isto.
O Mestre acenou com a cabeça em aprovação.
– Levei um mês estudando o alfabeto até conseguir juntar uma palavra.
Lon se ergueu no assento com entusiasmo.
– Então… podemos fazer alguma coisa mais divertida, agora? Rajar e os
outros já estão muito à minha frente em Iluminação.
Magia do livro. A habilidade de fazer coisas miraculosas. Ele já usava o
primeiro nível de magia, o Olhar, quando o Mestre Bibliotecário o
encontrara, mas com a Iluminação poderia aprender a fazer coisas maiores do
que espiar a história das pessoas – erguer objetos sem tocá-los, criar talismãs
que davam ao portador força ou invisibilidade, desaparecer de um lugar e
reaparecer em outro.
– Rajar e os outros estão aqui há mais tempo do que você. E não dê
ouvidos a Rajar. – Erastis fez um gesto desdenhoso. – Soldados pensam em
termos do que podem manobrar, destruir e conquistar. É por isso que são
apenas soldados.
– Sim, mas pelo menos eles fazem coisas – disse Lon.
O Mestre Bibliotecário olhou feio para ele.
– Está bem, mas e o cofre? Eu ainda não vi o Livro.
Erastis olhou discretamente para trás. O movimento foi tão rápido que Lon
não teve certeza absoluta de realmente tê-lo visto.
– Nós somos a única divisão com o privilégio de trabalhar diretamente
com o Livro. Você o verá quando estiver pronto.
A ordem era composta de cinco divisões, cada uma com um Mestre e um
Aprendiz, e um Diretor para liderar todos. Os Soldados estudavam estratégias
de batalha nos jardins de areia. Os Assassinos seguiam pistas na floresta. Mas
apenas Lon iria lidar com o Livro, um dia.
Ele olhou além das lousas para a porta redonda de metal instalada na rocha
da montanha. O cofre tinha um volante de cinco raios que controlava as
travas, e duas fechaduras, uma de cada lado da maçaneta. O Mestre
Bibliotecário tinha uma chave, que usava em uma corrente de ouro comprida
em torno do pescoço; o diretor Edmon, líder da ordem, tinha a outra.
Ninguém sabia onde ele a guardava. Quando se tinha as duas chaves, era
preciso executar uma sequência complexa de giros e rotações para abrir a
porta.
Lon, porém, estava morrendo para ver o Livro. Apenas ouvira falar dele
por Erastis, que o descrevera em termos formidáveis, como se o Livro fosse
feito de luz e magia em vez de papel e linha. Todo dia, Lon implorava ao
Mestre Bibliotecário que o descrevesse, até ser possível ver de olhos
fechados – especialmente de olhos fechados – as páginas finas e esvoaçantes,
a capa de couro marrom, as fivelas com pedras preciosas e a filigrana de ouro
nos cantos. Ele jurava para os outros quatro Aprendizes que sabia a forma
dos engastes e das gemas cintilantes, e que às vezes, quando estava deitado
na cama à noite, podia até sentir seu cheiro: bolor, grama, ácido, baunilha.
Mas nem Rajar acreditava nele.
– Ninguém pode ver o Livro sempre que quer, nem Edmon – advertiu-o
Erastis, batendo outra vez na lousa. – Continue.
Lon deu um suspiro e tentou se sentar ereto.
– É – ele leu, pulando a soletração. – Um. Livro. Isto é um livro. – Ele
revirou os olhos. – Isto não é um livro. É só um quadro-negro.
– É isso o que você acha?
Lon abriu a boca para responder, mas tornou a fechá-la após um momento.
Inclinou a cabeça de lado, intrigado. Será que uma lousa poderia ser um
livro? Será que qualquer coisa poderia ser um livro, se você soubesse como
lê-la?
– De novo. – Erastis ergueu a vara.
Lon inspirou fundo e se concentrou nas letras.
– I – disse ele. – Esse. Te. Ó.

É possível que qualquer coisa pudesse ser um livro, não havia limites para
o que se podia aprender, se soubesse o que procurar. Seixos lisos
formando palavras sobre um chão musgoso. Linhas desenhadas na areia, ou
inscritas na lateral de um tronco caído, semiobscurecidas por gravetos e
matéria orgânica: Isto é um livro.

UM MUNDO,
 O capitão Reed
e o Corrente da Fé
Uma coisa a se contar é que havia vários navios
verdes em Kelanna, mas qualquer pessoa com um
mínimo de conhecimento poderia lhe dizer que só
um deles realmente importava. Sua figura de proa
era uma árvore que parecia crescer do próprio
casco, com galhos que subiam em torno da lança
orgulhosa do gurupés, dando a impressão de que
folhas estavam prestes a brotar a qualquer segundo
de seus impressionantes ramos em espiral. As pessoas
diziam que era uma árvore mágica do bosque secreto
em Everica, onde as árvores andavam, sussurrando
para a feiticeira que vivia entre elas.
Diziam que aquele barco era mais rápido do que
qualquer outro no Mar Central, sua velocidade
equiparada apenas à do Beleza Negra no sudeste.
Mas todos sabiam que o Corrente da Fé não corria.
Ele já tinha ficado cara a cara com redemoinhos e
monstros marinhos, participado de mais batalhas
do que barcos com o dobro de sua idade, e
sobrevivera a tudo.
Quando o navio estava no porto e a tripulação
passava as noites em tabernas úmidas que fediam a
suor e cerveja, eles se debruçavam sobre as mesas em
clima de conspiração para sussurrar coisas como:
— O Corrente vai lhes mostrar o caminho.
Mesmo no barulho que enchia o teto cheio de
teias de aranha da taberna, falavam dele em tons
baixos e reverentes.
 — O Corrente nunca vai conduzi-los pelo
caminho errado.
Outros diziam que o barco não era notável, mas
sim seu capitão. Cannek Reed era filho de um
pedreiro com punhos de pedra, e pertencia à água
do mesmo modo que o pai — uma criatura rara —
pertencia à terra. Diziam que o capitão Reed se
cercava da melhor tripulação em Kelanna. Eles
trabalhavam para ele — dariam suas vidas por ele —
porque Reed cuidava de todos, os transformava em
lendas e os tratava como irmãos. Ele era sempre o
primeiro a enfrentar o perigo.
Às vezes, quando o Corrente estava no porto, o
capitão subia no mastro principal e ficava de pé no
cesto da gávea enquanto o sol se punha, e
conforme as águas ficavam douradas e escuras, ele
ouvia o mar. Diziam que a água falava com ele. Ele
conhecia todas as baías naturais, as correntes mais
velozes, e como evitar uma tempestade mesmo
quando ela parecia ter a intenção de destruí-lo.
Alguns diziam que até podia olhar para o padrão
das ondas e dizer de onde elas tinham vindo e
aonde estavam indo.
Todo mundo em Kelanna sabia sobre Reed e seu
navio. As coisas eram assim. Você vivia entre
gigantes e monstros.
As pessoas passavam as histórias de boca a boca como
beijos ou pragas, até que elas escoavam para ruas,
sarjetas, riachos e rios, chegando ao próprio
oceano.
 Capítulo 6

O garoto no caixote

M uito embora Sefia não tivesse deixado Oxscini, ela passou o ano
seguinte perambulando pelo Reino da Floresta, procurando em vão
por sinais de Nin e seus raptores, tornando-se endurecida e forte em sua
solidão. Na maior parte do tempo ela sobrevivia do que conseguia coletar,
capturar e caçar, e quando não estava preparando arapucas, montando
armadilhas para lagostas ou caçando com arco na floresta, estava ensinando a
si mesma a ler.
No início tinha sido lento, uma linha de cada vez, até que ver as letras e
compreender as palavras mais comuns se tornou cada vez mais fácil. Ainda
assim, ela podia levar minutos para descobrir o significado de algumas delas,
lutando contra a pronúncia, testando cada som na ponta da língua antes de
desfilá-los todos juntos. Outras passagens eram tão cheias de palavras
confusas e enroladas que ela cerrava os dentes diante de sua própria
incapacidade e pulava para algo mais simples.
Ela se ensinou a ler empoleirada no alto de árvores, em cavernas
esculpidas pelo vento, avistando cachoeiras surpreendentes despencando
através das montanhas, e sempre que pegava o livro, sempre que o
desembalava de seu invólucro, passava os dedos pelo emblema na capa,
traçando suas reentrâncias.

Isso a ajudava a conjurar as pessoas que havia perdido. A mãe, com seus
traços desbotando como aquarelas ao sol. O pai, duro e frio como cera. E
Nin, olhando para ela através das folhas.
Aquilo se tornou um ritual. Duas curvas para seus pais. Uma curva para
Nin. A linha reta para si mesma. O círculo para o que ela tinha de fazer:
aprender para quê servia o livro. Resgatar Nin. E, se pudesse, punir os
responsáveis.
Mas ainda assim o livro não lhe dava respostas, e por mais que lesse, por
mais habilidosa que se tornasse com a faca e o arco, ela não parecia estar
chegando mais perto de cumprir sua promessa.
Então, algumas semanas antes de completar dezesseis anos, tudo mudou.
Como sempre, Sefia estava enroscada em uma rede pendurada entre duas
árvores, vinte e cinco metros acima do nível da floresta, com o dossel
rangendo e balançando sobre ela, e o chão coberto de matéria orgânica muito
abaixo. Nuvens macias passavam flutuando pelo céu azul.
Ela tinha acabado de se instalar com o livro aninhado no colo e o
desembalou com movimentos ágeis e precisos. Lá estava o símbolo, olhando
para ela como um olho escuro. Ela traçou suas linhas com a ponta do dedo.
Respostas.
Redenção.
Vingança.
Então, ela passou os dedos pelas bordas da capa e o abriu em uma folha
em forma de pá que estava usando como marcador. As páginas vibraram sob
suas mãos, e ela começou a ler.
O som de gravetos quebrando a interrompeu. Leve como um pássaro, ela
fechou o livro e olhou para baixo através dos galhos frondosos. Houve mais
sons: passos ruidosos na vegetação rasteira, grunhidos, o chacoalhar de
bainhas de espadas e coldres de revólveres. Sefia ouviu com atenção.
Julgando pelos barulhos, havia de quinze a vinte pessoas caminhando pela
floresta.
Um minuto depois, eles surgiram em sua linha de visão: homens sujos e
suados com ombros caídos e posturas curvadas. Eles usavam botas pesadas, e
seus passos batiam ruidosamente no chão. Alguns conduziam burros mal
alimentados e puxavam carroças frágeis carregadas de suprimentos. Mas a
última carroça levava apenas um grande caixote velho, fechado com cadeado,
com buracos para respiração perfurados nas laterais, e com uma marca na
parte de trás – um símbolo que ela teria reconhecido em qualquer lugar.
 Ela pensou imediatamente em livros, mais livros do que poderia ter
imaginado que existissem, empilhados uns sobre os outros e, entre suas
capas, milhões e milhões de palavras novas. Combinações novas.
Olhou fixamente para o livro em seu colo. Um ano à procura do símbolo e
ele surgiu não entre as palavras, mas no mundo, sólido como o caixote onde
estava gravado.
Um caixote com buracos para respiração.
Sefia parou. Livros não precisavam de ar. Ela conseguiu captar um
vislumbre do caixote antes que ele desaparecesse ao virar a curva seguinte.
Nin?
Levou a mão à faca, e, quando o som dos passos desapareceu, desmontou
a rede e enfiou seus pertences de volta na mochila. Conferiu o arco e a aljava,
com suas flechas de penas vermelhas, e desceu pelo tronco da árvore.
Nin.
Antes de seguir os homens para o norte pelo interior da floresta, Sefia
enfiou as mãos na terra e estreitou os olhos, prometendo a si mesma que,
dessa vez, não ia falhar.

L á entre os troncos das árvores, quando o sol já havia caído projetando

raios amarelos inclinados e faixas de sombra através da vegetação
rasteira, eles pararam. Sefia subiu apressada em uma árvore próxima, de onde
podia observar todo o acampamento. A carroça com o caixote estava parada
ao pé das árvores. Os homens pareciam evitá-lo enquanto acendiam uma
fogueira e preparavam o jantar, desviando para manter uma boa distância
entre ele e si mesmos. Enquanto comiam, Sefia roeu algumas tiras de carne
seca, procurando fraquezas nos homens enquanto o ronco de suas vozes
elevava-se através das árvores.
Um homem parou de lustrar seu rifle.
– Eu lhe digo uma coisa, nunca me canso disso. Nunca vi alguém lutar
daquele jeito. O garoto é rápido como um gato.
Ao seu lado, o amigo ergueu um tapa-olho e coçou a pele estendida sobre
a órbita ocular vazia.
– Muito.
 – Pare com isso. – O homem com o rifle deu um tapa no amigo, que riu e
ajeitou o tapa-olho. – Você também lutaria como louco, se estivesse no lugar
dele.
Caolho palitou os dentes com uma lasca de osso.
– Mas você precisa ver o rosto dele. Sabe do que estou falando? O rosto
dele quando luta é… – Ele olhou nervosamente para o caixote e assentiu com
a cabeça. – Ele parece um gato. Um daqueles grandes, com os olhos
dourados.
Sefia examinou o acampamento, mas não conseguiu ver ninguém que se
encaixasse nessa descrição. Foi tomada por decepção. Provavelmente não era
Nin dentro daquele caixote.
Um pouco além do anel de luz do fogo, dois homens estavam sentados em
uma pedra longe dos outros. Enquanto a maior parte do grupo comia e
conversava distraidamente, aqueles dois estavam vigilantes, cautelosos.
– Um assassino nato – disse um deles, alisando a barba ruiva eriçada. –
Acho que esse é o terceiro que ele mata quebrando o pescoço. – A voz do
homem era grave e cheia da rouquidão de alguém que fumara a vida toda, e
havia um prazer em suas palavras que fez a pele de Sefia se arrepiar.
O segundo homem grunhiu e arrancou uma casca de ferida de seu braço
carnudo.
– Tudo o que importa é que ele ganhou, e nós fomos pagos.
Ele devia ser o superior do Barbarruiva. De sua posição acima da clareira,
Sefia podia sentir o cheiro de sua autossatisfação. Ela o estudou com mais
cuidado; olhos castanhos aquosos, cabelo escasso cor de palha e pele
avermelhada, resultado de uma vida na estrada. Ele não era alto, mas tinha o
porte musculoso de um lutador. Não era um homem que você gostaria de
provocar.
Sefia apertou a faca com mais força; suas curvas frias eram reconfortantes
na palma da mão. Ela olhou para o caixote, ainda sem vigilância na beirada
da clareira. Os buracos de respiração a encaravam como dezenas de olhos
negros.
Impressores. A palavra escorreu pelas costas de Sefia e se espalhou como
gelo até as pontas de seus dedos. Garotos capturados e forçados a lutar uns
com os outros. Meninos transformados em assassinos. Ela foi tomada por
uma onda fria de raiva e confusão. O que os impressores estavam fazendo
com aquele símbolo em seu caixote?
 – E estamos um passo mais perto da Jaula – acrescentou o líder.
– Acha que vamos conhecer Serakeen, Machada? – perguntou
Barbarruiva. – Ouvi dizer que Garula o conheceu, quando seu garoto venceu
na Jaula.
Os pelos nos antebraços de Sefia se arrepiaram. O Flagelo do Leste. Será
que ele era responsável pelos sequestros, as marcas, as mortes? Aquilo se
encaixava com sua brutalidade. Mas por que ali? Por que pagar impressores
para transformar meninos em assassinos quando ele já tinha assassinos
suficientes em sua frota?
Machada jogou o resto da casca de ferida na terra e deu uma olhada para a
pele sensível por baixo.
– Não estou nem um pouco interessado em Serakeen. Faz muito tempo
que não chegamos tão longe, e estou louco pra descobrir quanto o Árbitro
paga. – Ele se levantou de repente e gesticulou para um de seus outros
homens.
Sefia observou um dos homens mais altos do grupo deixar o resto e ir até
onde Machada e Barbarruiva estavam sentados.
– Sim, chefe? – perguntou ele. Quando falou, a cicatriz sobre seu lábio
inferior se esticou e repuxou, fazendo seu rosto parecer deformado, como o
de um palhaço.
– Limpe essa bagunça. – Machada gesticulou para o espeto e a carcaça. –
Enterre isso. Longe. Não quero que carniceiros venham farejar por aqui, de
noite.
No alto da árvore, Sefia assumiu uma expressão determinada. Então os
impressores eram lacaios de Serakeen. Quantos garotos ele tinha, agora?
Quantos garotos tinham morrido por aquilo?
Aqueles homens não estavam com Nin. Ela duvidou que também
soubessem qualquer coisa sobre o livro. Mas eles estavam conectados, o
livro, Serakeen e os impressores, pelo símbolo. E ela tinha de descobrir
como. Conferiu as velhas gazuas de Nin no bolso interno de seu colete e se
preparou para esperar.
Esta noite você vai receber mais do que carniceiros, ela pensou.

I nvariavelmente, as chamas se transformaram em brasas pulsantes, e os

homens se acomodaram embaixo de seus cobertores. Alguns roncavam,
mas a maioria caiu no sono profundo e silencioso dos exaustos.
Sefia pôs a mochila no ombro e desceu da árvore, pousando na base do
tronco como uma sombra. Ela soltou a trava de segurança da faca e seguiu
silenciosamente adiante. O sentinela solitário, um jovem impressor de cabelo
ruivo, estava sentado em uma das carroças no limite da clareira, encostado na
lateral.
Sefia parou ao lado da carroça, observando a nuca do homem.
O cabo da faca ficou quente em sua mão. Não podia correr o risco de que ele
alertasse os outros. Ela tinha a vantagem. Fácil. Ia ser rápido.
Ainda assim, ela não se mexeu. O lado do rosto dele exibia sua silhueta
contra a luz do fogo que se apagava, que passava através da penugem
delicada em seu queixo, iluminando cada fio fino. Ele mesmo era pouco mais
que um menino.
A cabeça do sentinela caiu para a frente. Ele começou a roncar.
Sefia engoliu em seco e largou a faca. Ela pegou as gazuas e foi
silenciosamente até o caixote, que parecia abandonado na clareira.
Passou as pontas dos dedos pelas arestas lascadas, à procura do pesado
cadeado de ferro, e sorriu. Era uma fechadura simples, do tipo que se podia
encomendar em qualquer ferreiro comum. Ela arrombava fechaduras como
aquela desde os nove anos. Respirou fundo e examinou o resto da clareira,
mas ninguém se mexia.
Sefia traçou o símbolo no canto do caixote. Duas linhas para os pais, uma
para Nin. Uma para ela, e o que tinha de fazer em seguida. Com as gazuas na
mão, começou a trabalhar.
Depois de alguns segundos, ela destrancou o cadeado e abriu a tampa com
uma das mãos. Com a outra, segurou a faca. No fundo, ainda esperava ver
Nin, ou pelo menos livros e pilhas de papel, mas não ficou surpresa quando
um garoto de aspecto surrado surgiu das sombras. Ele estava coberto de
feridas recentes – cortes e machucados nas pernas, nos braços e nas costas
nuas. Ele espiava por debaixo do braço que cobria seu rosto, mas ela não
sabia dizer se ele estava com medo ou pronto para atacar.
– Psiu – ela murmurou, olhando de relance para o sentinela adormecido. –
Estou aqui para ajudá-lo.
O fedor era terrível: uma mistura de sangue, suor e urina. Mas ela cerrou
os dentes e sussurrou na voz mais doce que conseguiu exibir:
 – Venha comigo. – O menino se encolheu, mas ela repetiu. O cabo da faca
estava quente em sua mão. – Por favor, venha comigo.
Ele começou a rastejar. Quando saiu sob a luz, ela viu mais ferimentos e
cicatrizes. A pele em torno de seu pescoço estava enrugada e branca – uma
cicatriz que circundava-o como um colar.
Ao ver aquilo, Sefia foi tomada por sua percepção de outro mundo, e
cambaleou para trás, piscando.
Em um instante, ela teve uma daquelas visões estonteantes, como a que
tivera no momento em que aprendera a ler. O menino era de carne, sangue e
osso, sim, mas também pulsava com luz. Pequenas correntes de luz o
cercavam e se expandiam ao seu redor como um rio. Por um segundo, ela
jurou ter visto tempestades, grandes nuvens turbulentas com trovões, e raios
explodindo no céu. Sentiu cheiro de fumaça. Sangue quente e molhado.
Dentes. Punhos e pés.
Então, com a mesma rapidez, tudo isso foi substituído por uma sensação
de insignificância e silêncio. Noite. Lampiões de querosene, refletidos cem
vezes. Caminhando sozinha por uma costa rochosa com ondas encapeladas e
brancas batendo contra pedras. No escuro, dois pares de mãos explorando
delicadamente um ao outro, percorrendo em silêncio nós de dedos, cutículas,
pontas de dedos, detalhes delicados. Sorrisos como raios de sol.
Então terminou.
Piscando, Sefia se apoiou na lateral do caixote, enfiando a base da mão na
aresta cheia de farpas, como se a dor fosse distraí-la da perturbação em seu
interior.

V ertigem. Isso, pelo menos, era familiar. Mas e o resto?

Ela não tinha feito nada diferente. Quando viu aquela cicatriz, contudo,
foi como se sua sensação do mundo iluminado tivesse fervido de repente,
derramando-se sobre ela, revelando imagens, histórias… ou seriam
memórias? História?
Seria aquela mágica algo que seus pais queriam esconder de seus
inimigos?
O que quer que fosse, ela estava ficando melhor naquilo.
Agora, o garoto estava totalmente fora do caixote. Era mais alto do que
ela, talvez um ou dois anos mais velho. Virando os olhos arregalados para as
sombras, ele se envolveu com os braços, sem jeito, como se não soubesse o
que fazer com eles. Tudo o que vestia era uma calça rasgada, e seus pés
descalços pisavam hesitantemente no chão. Estava mal alimentado, tão magro
que os ossos sobressaíam por baixo da pele, e parecia extremamente perdido,
parado ali agarrando os próprios cotovelos. As cicatrizes no pescoço
brilhavam quase brancas ao luar.
O que quer que ela tivesse visto no clarão de luz, havia sido real, ela tinha
certeza disso. De algum modo, ela olhara no interior do rapaz, como se
observasse um mar espumante através do buraco de uma agulha, todas
aquelas imagens, pensamentos e sentimentos ao mesmo tempo, tudo parte
dele. Ela sabia o que ele tinha feito – o que ele fora forçado a fazer –, mas
não conseguia se esquecer da ternura com que ele tocara aquelas outras mãos.
Sefia não sabia de quem eram as mãos, e não importava. Era aquela sensação
de calma e calor. Ela piscou para conter uma dor de cabeça que começara a se
formar por trás de seus olhos e prendeu a trava de segurança da faca.
Mas ela ainda não podia ir embora. Rastejou para o interior do caixote e
sentiu ânsias de vômito enquanto mexia entre os pedaços de palha no chão e
tateava as paredes em busca de sinais de cofres ou compartimentos ocultos.
Não havia nada.
Ela podia ter afundado no chão.
Não havia nada.
O garoto se remexia com hesitação ao lado dela, ainda olhando ao redor
como uma criança perdida. Cerrando os dentes, Sefia ficou de pé, fechou o
cadeado outra vez, e deu um tapa no ombro dele para lhe informar que
tinham de ir.
Instantaneamente, a mão dele se fechou em torno do pulso dela. Sefia
tentou pegar a faca, mas ele pareceu surpreso quando viu o que tinha feito e
soltou-a rapidamente. Havia uma expressão de horror em seus olhos, como se
não conseguisse acreditar que aquela era a sua mão. Ele abaixou a cabeça, e
ela deixou que a faca entrasse outra vez na bainha.
Com um último olhar nostálgico para o caixote e o símbolo nele, Sefia
dirigiu-se para a floresta. O garoto apressou-se para acompanhá-la,
estranhamente silencioso, e juntos eles se infiltraram no interior da mata.
Caminharam por horas sem dizer nada, abrindo caminho por cima de
troncos e sob galhos de árvores que pendiam baixos. O ritmo do garoto era
glacial, lento o suficiente para irritar Sefia e fazê-la se assustar com cada
graveto quebrado, cada farfalhar de movimento. Mas ela não podia deixá-lo.
Ele logo começou a tremer no ar frio e úmido da noite, porém não
reclamou. Seus dentes nem batiam. Mas ele curvou os ombros e esfregou os
braços, e Sefia soube que estava com frio. Ela parou por um instante para
tirar o cobertor da mochila e o ofereceu sem tocar nele. O garoto olhou para
ela desconfiado, mas ela forçou um sorriso, e ele pegou o cobertor com
delicadeza – com mais delicadeza do que ela esperava – e o envolveu em
torno dos ombros.
Eles continuaram a caminhar. Ela parou uma ou duas vezes para dar ao
garoto carne para mastigar e alguns goles de seu cantil, mas, fora isso, eles
caminharam sem conversar, e quase sem fazer
barulho. Sefia estava grata por ele não tentar puxar conversa. Ela não queria
se aproximar dele. Pessoas que se aproximavam dela sempre se machucavam.
O dia estava quase amanhecendo quando eles finalmente pararam. Tinham
cruzado rios e voltado pelos próprios rastros mais de uma vez, para o caso de
os homens terem um rastreador entre eles, e Sefia estava exausta. Esgotada,
subiu em uma árvore próxima e começou a pendurar a rede.
O garoto a seguiu – se contraindo de dor, mas conseguiu. Ela gesticulou
para que subisse na rede, onde ele pegou no sono imediatamente. Sefia se
acomodou em um galho amplo e se encostou no tronco da árvore, amarrando
uma corda em torno de si para não cair. Por algum tempo tentou manter a
guarda, examinando o solo à procura de sinais de movimento, mas logo se
distraiu, de cenho franzido e punhos cerrados, enquanto a noite derretia em
cinza antes do amanhecer.

R epentinamente, quando a tampa começou a se abrir, deixando entrar

uma fresta de luar tão forte que doía, o garoto correu para o canto do
caixote e se encolheu ali, protegendo-se da luz. Estava trancado havia dias;
tinha sido empurrado, batido, derrubado. Se via alguma parte do céu, era
pelos buracos nas laterais do caixote; todo o resto era escuro e apertado,
cheirando a sangue e excrementos.
Ele se encolheu. Todo instante extra de luz e ar significava que medo e dor
estavam por vir. Medo e dor estavam chegando em breve, e iria doer, e
alguém iria morrer. A visão de árvores e do chão da floresta fez com que ele
se agachasse e se encolhesse de medo.
O luar estava entrando pela tampa. Medo e dor se aproximavam.
Em vez disso, foi uma voz que chegou a ele – Psiu, estou aqui para ajudá-
lo – como um ramo macio e escuro na luz devastadora, enfileirando uma
palavra após a outra com extrema delicadeza, remexendo em memórias tão
profundas em seu interior que tinham se tornado como sonhos: Venha
comigo. Uma forma escura estendeu a mão em sua direção, e ele se encolheu,
mas as palavras ainda estavam ali: Por favor, venha comigo.
Ele começou a rastejar como um animal para fora do caixote e na direção
das palavras, que adejavam a sua frente como sombras delicadas. Levantou-
se, piscou e olhou ao redor. Medo e dor não estavam ali. Eles não estavam
ali. Só aquele frio, e aquela voz. Mas ele permanecia alerta. Porque eles
estavam chegando, eles sempre chegavam. E iria doer, e alguém iria morrer.

O tronco de uma árvore é entalhado com uma faca, muito acima do chão
da floresta: Isto é um livro.

E PALAVRAS
 Capítulo 7

Assassino nato

A cima do vasto dossel da floresta oxsciniana, as nuvens corriam pelo céu,

ficando mais escuras a cada onda. As criaturas da noite voltavam para
seus ocos e grutas, e as aves esvoaçavam nervosamente entre os galhos,
cantando. A chuva estava chegando.
Sefia só acordou bem depois do meio-dia. A corda que a amarrava à
árvore afundava-se em sua cintura, e ela levou alguns momentos para
desamarrá-la enquanto estudava o garoto, que dormia na mesma posição em
que estava na noite anterior. O nariz dele era torto – devia ter quebrado em
algum momento – e havia um salpicado suave de sardas quase invisíveis no
rosto moreno. Agora, ele parecia mais humano, menos como um animal
enjaulado.
Ela se perguntou o que sua visão lhe mostrara na noite anterior. Momentos
de uma vida comum. A vida dele? Aquela mágica permitiria a ela ver o
passado? Seus pais tinham sido videntes também? Era por isso que aquela
mulher de preto os queria?
Não, corrigiu-se Sefia. A mulher de preto dissera ele. Ela queria o livro.
Ela estava em conluio com Serakeen?
Sefia soltou a mochila o mais silenciosamente possível, mas, ao menor
ruído, o garoto abriu os olhos. Eles se voltaram para ela, dourados ou âmbar,
com traços de cobre e mogno no interior. Ele não parecia com medo.
Ela nunca estivera tão perto de um garoto de sua idade. Não estivera tão
perto de ninguém desde que Nin tinha sido levada. Enrolando a roupa no
interior da mochila, desviou os olhos da pele nua dele.
– Você pode ir para casa, hoje.
O garoto não falou, mas rastejou lentamente para fora da rede, quase sem
balançá-la. Olhou ao redor como um filhote de animal vendo o mundo pela
primeira vez. Até as folhas e a luz acinzentada filtrada pelos galhos lhe
pareciam novas. Ele esfregou os olhos.
Como Sefia logo descobriu, o garoto não falava nada. Ela não sabia se ele
podia falar. Ele apenas a observou, calmo e curioso, enquanto ela enfiava a
rede na mochila, e desceu da árvore atrás dela sem dizer uma palavra.
Ela logo ficou irritada com esse desamparo. Ele só ficava ali parado,
esperando que ela fizesse alguma coisa. Sefia teve de enfiar uma caneca de
lata nas mãos dele para fazê-lo beber.
Enquanto ele mastigava lentamente o café da manhã, ela se sentou a sua
frente com os braços cruzados, observando. A pele em torno da garganta dele
estava rosada e esbranquiçada onde queimaduras tinham cicatrizado de modo
irregular.
O braço direito dele tinha sido queimado também; havia quinze marcas
paralelas do tamanho da palma da mão dela e da grossura de um dedo, indo
das cicatrizes mais velhas em seu ombro até a mais recente no cotovelo,
como os degraus de uma escada.
Ela não o questionou sobre as queimaduras, mas perguntou sobre o
símbolo, desenhando-o na terra para ele: o círculo, quatro linhas.
Ele sacudiu a cabeça.
– É o que eu suspeitava. – Ela limpou as mãos e apontou para o oeste. –
Tem uma cidade a um dia de caminhada daqui. Só siga em frente e você vai
alcançá-la. Alguém vai levá-lo para casa.
Obedientemente, o garoto virou na direção em que ela estava apontando,
depois deu meia-volta. Seus olhos eram perguntas.
– Eu vou segui-los. – Ela apontou para o no chão. – Talvez ainda
consiga algumas respostas.
O garoto balançou a cabeça afirmativamente, como se tivesse entendido,
então Sefia botou metade de suas provisões nas mãos dele, mais do que ele
iria precisar para apenas um dia de viagem. Então ela pôs a mochila no
ombro e começou a voltar pelo caminho que eles tinham percorrido. Ela não
tinha dado dez passos quando ouviu pés atrás de si. Virou-se, e o garoto
caminhou até ela.
– O quê?
Ele inclinou a cabeça e piscou.
Ela franziu o cenho.
– Você está livre agora, vá para casa.
Os cantos da boca dele se curvaram. Talvez ele tivesse quase sorrido.
– Mexa-se. – Sefia fez uma pausa. – Antes que comece a chover.
Quando ele não respondeu, ela praguejou baixinho e começou a caminhar
outra vez. Mas o garoto continuou atrás dela, sem dizer nada, apenas
segurando alguns pedaços de carne seca e a seguindo.
De vez em quando, Sefia se virava para ver se ele ainda estava ali. Ele
sempre estava.
– Vá embora – ordenou ela uma vez. – O que você está fazendo?
O garoto apenas olhou para ela e pôs um pedaço fino de carne na boca. Ele
roía a carne e a encarava. Quando ela saiu andando outra vez, ele a seguiu,
mastigando lentamente.
Depois de uma hora, Sefia tirou a carne das mãos dele e a guardou
novamente na mochila. Deu a ele um gole de água e esperou enquanto bebia.
Tinham parado junto de um enorme tronco caído, coberto de musgo e
samambaias. Ele tinha rasgado um grande buraco no dossel da floresta ao
desabar, criando uma clareira que deixava entrar luz. O céu agora estava mais
escuro, completamente encoberto. A tempestade iria começar em breve. Sefia
sentou no tronco e apoiou o queixo nas mãos. Eles estavam perdendo tempo.
Já era quase meio da tarde. O garoto estava parado de pé, sem jeito, agarrado
ao cantil.
– Eles provavelmente estão procurando por você – disse ela, tirando o
objeto das mãos dele. – Você deve ir para o mais longe deles que puder. – Ela
gesticulou para que ele fosse embora, tentando ignorar a expressão aflita em
seus olhos. – Agora.
O garoto olhou para baixo, encarando os pés descalços.
– Você não entende. – Ela levantou a voz e agitou as mãos inutilmente. –
Não posso cuidar de você! – Ela estava falando alto demais. E não estava
ouvindo com atenção suficiente. Atrás dela, passos esmagavam ruidosamente
a camada de material orgânico. – É perigoso demais. – Ela também não ouviu
o ranger de couro nem as vozes de homens. E exclamou pela última vez,
desesperada: – Apenas vá!
 Dois homens entraram na clareira. Homens de Machada. Sefia reconheceu
o jovem sentinela, embora seu cabelo estivesse bagunçado de um lado e um
ferimento tomasse uma bochecha. O outro homem já estava sacando a
espada.
Sefia se ergueu de um salto, puxando o arco das costas e posicionando
uma flecha em um movimento suave. O sentinela gritou. As espadas dos
homens brilharam.
Ela liberou a flecha.
Mas o garoto foi mais rápido que todos eles. Ele saltou como um borrão
dourado, aterrissou no peito do segundo homem e o derrubou, de modo que a
flecha atingiu seu ombro em vez do coração. O homem soltou um grunhido
quando o ar deixou seus pulmões, o garoto em cima dele como um jaguar
sobre sua presa. Houve uma luta rápida, com punhos e dedos. Então o garoto
agarrou a cabeça do homem e girou. Sefia ouviu o estalo e sentiu os tremores
do homem subirem pela espinha.
O sentinela recuou e virou-se para correr, mas o garoto agarrou a espada
do outro homem. Ele estava se erguendo. A espada estava deixando suas
mãos.
Tudo desacelerou.
O braço do garoto se esticou, com dedos vazios.
As costas do sentinela expostas.
Sefia piscou.
Entre eles, a trajetória da espada foi delineada em torvelinhos ondulantes
de luz. Dessa vez, ela pôde vê-los mais nitidamente: cada corrente era feita de
milhares de partículas diminutas, todas flutuando e se revolvendo.
A mão do garoto… a espada… as costas do sentinela.
Ela tornou a piscar, e as correntes de luz desapareceram.
O tempo entrou em movimento outra vez.
A lâmina atravessou direto a espinha do sentinela. O arco de Sefia caiu
ruidosamente de suas mãos. Ela procurou o garoto. Ele estava parado,
olhando fixamente para os corpos.
Os homens estavam mortos. O garoto os havia matado. Eles morreram
muito rápido. Ela não sabia que seria tão rápido.
Como seria tirar a vida de uma pessoa?
Ela cerrou os punhos ao lado do corpo, enfiando as unhas na palma das
mãos, perguntando-se se era aquilo que tinha acontecido com seu pai quando
ele morreu.
Não. Suas mãos tremiam. Eles se asseguraram de matá-lo lentamente.
Não deve ter sido nada parecido com isso.
A lembrança do corpo dele queimava por trás de seus olhos.
Na próxima vez, seria mais rápida. Seria ela quem os mataria.
Começou a chover. As gotas caíam torrencialmente sobre o dossel,
enchendo a floresta com o barulho de água. Trovões ribombavam pelo céu
como tambores.
Em minutos, Sefia e o garoto estavam encharcados. Água escorria de seus
rostos e se empoçava em torno de seus pés. O chão se transformou em lama
sob eles.
Lenta e penosamente, ela abriu a mão. Não eram aqueles homens que
Sefia queria. Ela queria a mulher de preto. Queria o homem com voz de gelo.
E, se estivesse envolvido com eles, queria Serakeen também.
Houve um toque leve em seu cotovelo. Sefia chiou e puxou o braço. O
garoto recuou, olhando para sua mão como se a tivesse queimado.
O estalo de um galho partido explodiu como um tiro através da floresta.
Ela ergueu os olhos abruptamente. Em meio ao trovão, soaram gritos na
floresta.
– Patar!
– Tambur!
O garoto pegou o arco no chão, tomou-a pela mão e a puxou na direção da
árvore mais próxima, onde subiu no primeiro galho e, em seguida, puxou-a
para cima. As mãos dela se agarraram à casca molhada. A subida alucinada
pela árvore soava tão alta. O arrastar e arranhar. A palma das mãos dela
estava sangrando.
– Onde vocês foram? O chefe quer a gente de volta!
Sefia e o garoto não tiveram tempo de subir mais alto. Havia alguns galhos
bloqueando-os de vista, mas Sefia teve de puxar as pernas para o alto para
que não ficassem penduradas abaixo da proteção das folhas. Eles estavam
expostos demais. Ela mal ousava respirar.
– Patar! Tambur!
Dois outros homens de Machada apareceram na clareira abaixo. O homem
armado com rifle e o do tapa-olho. Caolho se ajoelhou ao lado do primeiro
corpo com que deparou e sentiu seu pescoço quebrado. O homem com o rifle
caiu de joelhos com a arma no ombro.
 – Morto? – perguntou ele.
– Morto.
– O garoto?
– Provavelmente. Mas ele tinha um parceiro. – Caolho puxou a flecha de
Sefia do corpo do homem, sua haste reluzindo vermelha. Examinou-a com
atenção, piscando para tirar água do olho bom. – Algum sinal deles?
O homem com o rifle examinou o perímetro da clareira. Para Sefia, era
óbvio onde eles tinham sentado, onde os caules e gravetos quebrados e
lugares revolvidos na lama revelavam sua passagem, mas o homem estava
olhando para as árvores, não para o chão.
Um relâmpago brilhou no céu, seguido quase imediatamente por um
trovão. Começou a chover com mais força. Os galhos sob as mãos de Sefia
estavam escorregadios.
Caolho sacou a arma do coldre. O barulho metálico da culatra atravessou a
cascata de chuva.
– Em que direção eles foram? – perguntou ele.
– Eu pareço saber? – O homem com o rifle cuspiu de lado e chutou
inutilmente as samambaias, desalojando gotas de chuva. – O rastreador
seguiu para sudeste com Machada! – Ele fez um ruído repugnante no fundo
da garganta. – Garoto! – gritou. – É melhor aparecer antes que as coisas
fiquem ruins de verdade pra você! Machada está louco da vida porque você
fugiu!
Os dois homens pararam para escutar. Para Sefia, eles ficaram ali por
horas. Não olhem para cima. Não olhem para cima. Não olhem para cima. A
pele dela estava escorregadia. Seus braços e pernas começaram a tremer. Ela
tentou parar, mas os tremores aumentaram. Seus cotovelos pareciam prestes a
ceder a qualquer segundo.
O homem com o rifle deu um passo à frente. Ele estava quase diretamente
abaixo deles agora.
As pernas de Sefia sofriam espasmos dolorosos. Ela não conseguiria
mantê-las levantadas por muito mais tempo. Seus braços tremiam. Ela cerrou
os dentes e tentou se segurar.
Empoleirado no galho logo acima dela, o garoto inclinou-se para baixo –
muito, muito silenciosamente – e segurou as pernas dela. Ela o sentiu
sustentar seu peso e parou de tremer.
O homem com o rifle estudou os cadáveres.
 – Devemos ir atrás deles?
Uma pausa desconfortável. Os homens fizeram silêncio. Sefia sentia como
se cada respiração que entrava e saía de seus pulmões pudesse chacoalhar o
mundo inteiro. A chuva caía com força.
Depois de um minuto, Caolho sacudiu a cabeça e deu um passo para trás.
– Não, não. Não ligo para o que Machada vai fazer quando a gente voltar.
O olhar do homem com o rifle continuava a se dirigir para a floresta, como
se esperasse que o garoto saltasse da vegetação rasteira quando ele não
estivesse olhando.
– É – concordou. – Que mandem o rastreador atrás deles.
Sefia prendeu a respiração. Houve um lampejo de esperança em seu
interior.
Os homens se entreolharam por mais um segundo antes de guardarem as
armas e começarem a fazer uma maca com galhos compridos. Eles
trabalharam rápida e metodicamente e logo tinham empilhado os corpos em
sua maca improvisada. Com um último olhar nervoso ao redor da clareira,
Caolho enfiou a flecha e a espada na maca ao lado dos corpos, e ele e o
homem do rifle tornaram a marchar para a floresta.
Sefia se soltou das mãos do garoto e se instalou com mais segurança entre
os galhos. Mas não falou – e não desceu.
Ela e o garoto esperaram enquanto a tempestade desabava sobre eles. No
fim da tarde, quando o dilúvio finalmente cedeu e os trovões se tornaram um
eco distante, eles desceram dos galhos com a respiração trêmula e profunda.
As pernas e dos braços de Sefia estavam moles como trapos molhados. Ela
caiu de joelhos. A lama estava fria e escorregadia sob ela, mas pelo menos ela
estava no chão outra vez.
O garoto parou ao seu lado, olhando para o interior das árvores na direção
em que os homens de Machada tinham ido.
– Eu teria sido pega se não fosse por você – disse Sefia. Depois de um
momento, ela acrescentou: – Obrigada. – A palavra pareceu entrecortada e
artificial em sua língua.
Ele olhou para ela e assentiu com gravidade. Seu cabelo estava grudado na
testa.
– Eu não estou atrás deles, sabia? – Ela tentou esfregar os músculos para
fazê-los voltar a funcionar. – Mas acho que você viria comigo mesmo assim.
O garoto tornou a assentir.
 Ela deu um suspiro e se ergueu lentamente. Cambaleava um pouco, talvez,
mas fora isso, estava bem.
– Nós não podemos ficar aqui – disse ela, olhando para a mancha de
sangue e os lugares amassados nas samambaias. – E precisamos
ser mais cuidadosos.
Então, ele sorriu. Um sorriso de verdade, caloroso, que pareceu
surpreendê-lo, como se não soubesse que ainda podia fazer aquilo. Um
sorriso delicado e emotivo.
Nós.
– É, eu sei. Vamos. Eles vão trazer o rastreador. – Ela começou a se
afastar da clareira, tomando cuidado com seus vestígios. Botando os pés onde
ela havia posto os dela, o garoto a seguiu, ainda sorrindo.

F olhas frágeis com cores fortes arrumadas em uma colagem no chão da

floresta: Isto é um livro.

SÃO COMO
 Capítulo 8

Um bom dia para confusões

O capitão Reed corria pelo Corrente da Fé, evitando rolos de corda e

galinhas de cabeça vermelha que cacarejavam entre seus pés. Quando
passava, os marinheiros se comprimiam contra a amurada, em seguida se
fechavam atrás dele como ondas, com os ruídos e o arranhar de revólveres e
espadas.
À distância na água, o Crux singrava os mares, grande e dourado, as ondas
reluzindo ao longo de sua figura de proa dourada – uma mulher de madeira
segurando um diamante do tamanho de um crânio.
Pelo canto do olho, Reed os viu baixar um bote a remo no mar. Dimarion
estava chegando. Eles tinham de estar prontos.
Ele deu um tapa nos dois canhões de proa – nove, dez – e se virou para
estibordo.
Perto da oficina de carpintaria, encontrou Meeks, o contramestre, parado
na porta, enquanto Harison estava sentado do lado de fora, passando um trapo
de limpeza em seu revólver.
– Dizem que Dimarion matou um dos últimos dragões de Roku por ele –
falou Meeks.
O líder do quarto de estibordo era um homem baixo e ágil com dreadlocks
bem cuidados, trançados com contas e conchas que brilhavam como pedras
preciosas em chenille negro. Ele era insolente e gostava de uma boa história
mais do que de qualquer coisa. O resto da tripulação adorava lhe criar
problemas, mas ouvia quando ele falava. Mesmo quando ele devia estar
preparando seu turno de guarda.
– A batalha durou um dia inteiro, e quando a poeira baixou e a fumaça
dissipou, foi Dimarion quem permaneceu de pé, e Dimarion quem tomou o
diamante.
– E o capitão convidou ele para o nosso navio? – A voz de Harison
vacilou na última palavra.
Reed deu um tapa em um dos canhões de dezesseis libras de estibordo –
onze – e riu.
– É verdade, você não estava aqui quando rolou aquela história com o
Gongo do Trovão, estava? Deve fazer uns cinco anos que isso aconteceu.
Meeks sorriu, exibindo a lasca em seu dente da frente.
– O capitão deixou Dimarion em um redemoinho. Me lembre de te contar
sobre isso quando acabarmos aqui.
Harrison sacudiu a cabeça.
– Às vezes ainda não consigo acreditar que estou em sua tripulação,
capitão.
Reed gostava do grumete. Ele era um garoto engraçado com nariz largo e
grandes olhos afastados. Orelhas como as de um gálago, mas isso não
impedia as garotas no porto de elogiarem sua macia pele marrom e seus
curtos cachos negros.
– Acredite, garoto – disse ele. Em seguida, apontou com a cabeça para
Meeks. – Você não tem um turno para preparar?
Meeks ficou imediatamente em posição de sentido e lhe fez uma
continência exagerada.
– Sim, senhor, capitão, senhor! – Jogando os dreadlocks por cima do
ombro, ele saiu andando pelo convés, gritando ordens para o resto do quarto
de estibordo.
Reed revirou os olhos e terminou seu circuito do navio, batendo no
segundo canhão de dezesseis libras – doze – e subindo a escada para o
tombadilho, dois degraus de cada vez. Ele gostava mais dos oitos, mas
aceitava quatros, seis, dozes e dezesseis – na verdade, qualquer número par.
Isso o fazia sentir que as coisas estavam em ordem.
No tombadilho, Aly, a camareira do navio, estava ocupada botando uma
mesa para dois, arrumando guardanapos esvoaçantes e talheres reluzentes.
Ela jogou uma de suas tranças louras e compridas por cima do ombro e fez
uma dobradura rápida em um guardanapo.
 – Antes que pergunte – ela disse quando ele se aproximou –, eu já guardei
meu rifle embaixo da amurada.
O capitão Reed sorriu. Dimarion estava chegando. Mas eles estavam
prontos.
– Você é tão esperta quanto doce, Aly – disse ele.
Ela sorriu.
O imediato não tinha se mexido de seu lugar na amurada. Um homem de
idade com um rosto retangular vincado e uma cicatriz sobre o arco achatado
do nariz, ele era o líder do quarto de bombordo e o braço direito de Reed. Ao
som dos passos do capitão, ele se virou, sondando-o com os olhos cinza
mortos.
– É hoje? – perguntou. A mesma pergunta que fazia antes de toda
aventura. Antes de toda empreitada perigosa.
Reed passou os dedos pelo farto cabelo castanho, escutando as ondas
baterem contra o casco.
– Não – disse ele. – Hoje, não.
O imediato franziu ainda mais o cenho enquanto entregava ao capitão seu
chapéu de copa alta.
– A que distância ele está?
Parte tão essencial do navio quanto o próprio madeirame, o imediato podia
ver e ouvir qualquer coisa no Corrente – as caretas que você fazia às costas
dele, o estado dos compartimentos de carga, as conversas dos tripulantes em
seus beliches à noite –, como se as vigas do navio fossem extensões de seus
olhos e ouvidos, nariz e tato; mas em qualquer outro lugar, ele era cego, com
seus olhos leitosos sem visão. As pessoas diziam que ele nunca deixava o
Corrente da Fé, e que enquanto vivesse, jamais deixaria.
O bote a remo do Crux estava agora quase no casco deles. Dimarion estava
virado de costas, mas era impossível confundir sua figura montanhesca. Reed
até imaginou ter visto quatro anéis reluzentes na mão direita do homem.
– Perto o bastante. – Ele tamborilou os dedos na amurada. Oito vezes.
O imediato deu um sorriso desgostoso.
– Dimarion não é um homem de se importar com o passado. Você acha
que ele deseja uma luta?
– Se tivermos sorte – respondeu Reed.
Quando Dimarion e o Crux surgiram no horizonte naquela manhã, bem, a
escolha inteligente teria sido fugir. O Corrente era rápido, mas não tinha dois
conveses de canhões nem a artilharia pesada do Crux. Mas ser inteligente era
algo a que se dava importância exagerada. Ser estúpido, corajoso e curioso?
Isso sim rendia boas histórias.
O bote de Dimarion atingiu o casco deles com uma batida seca, e o
imediato grunhiu.
– Preparem as armas. Aí vem confusão.
Meeks passou apressado, seus dreadlocks esvoaçantes às suas costas.
– É um bom dia para confusões! – gritou ele.
O capitão riu. Os homens ficaram à espera do seu sinal para trazer os
convidados para cima. A água estava azul e o vento bom, e o cheiro de
alcatrão entrava forte em suas narinas. Eles estavam prontos.

C uca e Aly tinham feito tudo o que ele pedira e mais. Além da porcelana
fina e dos talheres reluzentes, eles acrescentaram copos de cristal, uma
garrafa de vinho de um vermelho profundo e uma travessa grande de iguarias.
Oito fatias de maçã; dezesseis uvas; quatro figos cortados ao meio, suas
entranhas brilhando rosa e dourado ao sol; vinte e quatro fatias de queijo;
vinte e quatro bolachas redondas salpicadas de ervas; e quatro quadrados de
chocolate amargo já amolecendo ao sol.
Dimarion deu um assovio de aprovação e se sentou. Ele era alto, mais alto
do que diziam as lendas, tão grande que as pernas não cabiam embaixo da
mesa, e estendeu o pé na direção de Reed. O bico de ouro da bota reluziu à
luz.
– Espero que não tenha se dado a todo esse trabalho por mim – ele riu.
Tinha uma voz profunda e melodiosa, como um instrumento bem afinado.
Reed estava sentado na cadeira à sua frente, traçando círculos com uma
das mãos na toalha de mesa.
– Nada menos que o melhor para meu velho inimigo – disse ele.
– Inimigo! – Ainda rindo, o capitão do Crux girou a taça entre os grandes
dedos de carvalho. Ele tinha uma pele lisa e marrom que combinava
perfeitamente com sua voz poderosa como um fagote. – E eu esperava tanto
que pudéssemos ser amigos.
– Com todo o respeito, estivemos em lados opostos por vezes demais para
sermos amigos. Seria uma pena mudar tudo isso agora.
 Dimarion virou o vinho na boca e o bochechou antes de engolir. Ele sorriu
e selecionou uma bolacha e uma fatia de queijo.
– Imagino que seja o mais adequado, não é? Afinal, você roubou meu
gongo.
Reed enfiou uma bolacha na boca.
– Que gongo? – perguntou ele.
– Meu gongo.
– Ah, você quer dizer o gongo que é meu por direito, como restituição pelo
modo como você me abandonou naquela ilha? – Ele deu um sorriso
malicioso.
– Você o usou?
A verdade era que ele nem funcionava mais, mas Reed não ia contar isso a
Dimarion. Em vez disso, deu de ombros e rebateu com outra pergunta.
– Como você saiu daquele redemoinho?
Dimarion sorriu e bebeu o resto de seu vinho. Aly, que aguardava ali perto
para servi-los, tornou a encher sua taça e afastou-se outra vez. Ele não
agradeceu, sequer olhou em sua direção. Reed ficaria insultado se o talento
dela para desaparecer na multidão não fosse tão útil.
O homem grande mordeu uma bolacha e cantarolou de prazer.
– Isso não está nada mau – ele disse. – É uma vergonha um artista como
Cuca acabar cozinheiro em um navio como o seu.
– O imediato não aceita nada menos que a boia mais refinada.
Dimarion girou o vinho em seu copo. O líquido bordô agitou-se sobre as
paredes da taça e escorreu lentamente enquanto ele o erguia contra o sol.
Acostumado ao esnobismo, o homem até andava com um lenço de seda
amarrado na cabeça para se proteger do sol. Para um fora da lei que passava o
tempo pilhando navios mercantes e tomando os sobreviventes como escravos
para as galés, ele era extremamente limpo.
Mas a vida fora da lei atraía gente de todo tipo. Apesar de todo o conflito
nas Cinco Ilhas, a jurisdição de um reino só se estendia até onde se pudesse
ver suas ilhas. O resto de Kelanna era oceano livre. Foras da lei podiam ser
tão bons ou tão imorais quanto quisessem, e não respondiam a nenhuma
autoridade além das armas e do mar.
– Mas você não veio aqui para elogiar a comida do Cuca – disse Reed.
Dimarion inspecionou suas unhas bem cortadas. Seus quatro anéis,
encimados com diamantes amarelo-canário afiados, reluziam ao sol. Se ele
tivesse a chance, usaria os anéis em Reed. Era assim que o capitão do Crux
marcava seus inimigos. Se ele o socasse com força suficiente – e Reed sabia
por experiência própria que ele batia forte –, você ficava com quatro
cicatrizes em forma de estrela, uma para cada anel, pelo resto da vida.
Dimarion pegou um figo na bandeja cintilante de frutas e o jogou na boca.
A polpa rosada escorreu ao ser esmagada entre seus dentes.
– Tenho uma proposta para você.
Reed observou Dimarion olhar de relance para suas tatuagens. Elas se
espalhavam pelos braços de Reed, desaparecendo sob suas mangas e
ressurgindo na abertura de sua gola, onde o botão de cima da camisa estava
faltando – um monstro marinho com tentáculos longos e ventosas, um
cardume de peixes alados, a silhueta de um homem com um revólver negro
fumegante. Todas as coisas importantes que ele jamais fizera estavam ali,
escuras e permanentes. Se você olhasse de perto, podia encontrar as histórias
da Senhora da Misericórdia, o resgate na Rocha do Homem Morto e seu caso
de amor com a fria e perigosa Lady Delune.
Mas Dimarion só estava à procura de uma: na dobra do braço esquerdo de
Reed havia um pequeno navio tatuado equilibrando-se no alto de um
redemoinho em turbilhão – lembrança do último encontro deles. Dimarion
estalou os nós dos dedos.
– Tesouro – disse ele.
– Eu tenho tesouros.
– Não um tesouro como esse.
A contragosto, Reed chegou para a frente na cadeira. Só um tesouro podia
despertar aquele anseio ganancioso e profundo na voz de Dimarion.
– O Tesouro Perdido do Rei – murmurou Reed.
Não era apenas o tamanho do tesouro que o tornava atrativo, mas o
mistério de seu desaparecimento e a desolação do que acontecera quando ele
se perdeu. Segundo a lenda, antigamente Liccaro era um reino rico. Suas
minas produziam mais metais e pedras preciosas que quaisquer outras em
Kelanna. Com tal matéria-prima para trabalhar, os liccarinos se tornaram os
melhores artesãos do mundo; viajantes de toda parte vinham ver seu trabalho,
e comprá-lo, se pudessem pagar por ele. Então, um dia, sem qualquer razão, o
rei Fieldspar pegou todos os cetros e coroas, os mantos e colares com pedras
preciosas, os finos vasos esmaltados, e sumiu com todos eles no fundo do
labirinto de cavernas sob seu reino, e nunca mais se ouviu falar dele. As
pessoas disseram que seu navio afundou na Baía Efígia quando tentava fazer
a viagem de volta para casa. O reino mergulhou em decadência. As minas se
esgotaram. Seca e fome assolaram a terra. Divididos e corruptos, os regentes
nada fizeram. O povo sofreu.
As cidades foram abandonadas e encolheram a uma fração de seu tamanho
original, e toda sua riqueza considerável foi vendida para pagar por sementes
que não cresciam, por terra que não podiam irrigar.
– Enquanto houver pessoas para escutar, vão contar a história do homem
que o descobrir – disse Dimarion, sem jamais tirar os olhos de Reed. – Outra
história para sua coleção.
Reed tamborilou os nós dos dedos no tampo da mesa. De vez em quando,
à noite, quando não conseguia dormir, acendia uma vela tremeluzente e
contava as tatuagens. Ele as contava até se esquecer da escuridão que
assomava nas escotilhas e em torno de sua vida. Às vezes, precisava de mais
de uma vela.
– Por que está me falando disso? – ele perguntou.
– E se eu lhe dissesse que sei como encontrá-lo?
– Eu diria que se você realmente soubesse onde está o tesouro, a essa
altura já estaria a caminho.
– Ah, mas eu preciso de sua ajuda.
– Para quê?
– Não consegui essa informação sozinho. – Dimarion se recostou, pôs a
mão sobre o peito e disse, com a voz pingando veneno: – Tive uma fonte a
serviço de certa capitã que conhecemos… uma bela mulher, querida de
ambos os nossos corações.
Reed bebeu o vinho e secou a boca com as costas da mão. Havia apenas
uma mulher que Dimarion odiava tanto quanto respeitava: a capitã do Beleza
Negra, o navio mais veloz do sudeste. Reed lançou um olhar para o mar ao
redor, mas não havia sinal de outro navio.
– É para isso que você precisa de mim – disse ele. – Para combater o
Beleza Negra.
– Nossos dois navios contra o dela. Se combinarmos forças em nossa
busca pelo tesouro, não temos como perder.
– Eu não apostaria nisso. – O capitão Reed tamborilou os dedos na mesa. –
Onde ela está agora?
– Oxscini.
 – O velho rei de Liccaro escondeu seu tesouro em outra ilha?
– Não. Acredito que ela esteja caçando um traidor.
Reed sacudiu a cabeça. Ela não tolerava traições. Se soubesse que alguém
de sua tripulação tinha traído seus segredos para Dimarion, não ia demorar
para que ela o descobrisse. Ele estremeceu, pensando em piras funerárias
queimando na superfície da água, em luzes vermelhas nas profundezas.
– Então onde está o tesouro?
– Não sei ao certo. Mas ouvi dizer que a primeira pista está em Jahara.
Reed riu e se recostou, olhando para o grande casco do Crux. Jahara ficava
demais ao norte para um navio lento como o Crux chegar lá antes do Beleza
Negra, mesmo que o Beleza estivesse fazendo um desvio por Oxscini.
Dimarion se debruçou para a frente.
– Ela não espera que eu me alie a você, não com nosso… passado
complicado. – Quando Reed hesitou, ele continuou: – Pense na história que
isso vai dar: os três melhores navios de Kelanna envolvidos em uma corrida
pelo Tesouro Perdido do Rei! Não importa quem vença, vão continuar a
contá-la muito tempo depois que você morrer e seu corpo voltar à água.
– Mas o tesouro provavelmente está enterrado em algum lugar de Liccaro.
– O capitão Reed sacudiu a cabeça. – Isso significa se envolver com
Serakeen. Se não formos pegos no fogo cruzado entre Oxscini e Everica
primeiro.
– Você não navega sob a bandeira de um corsário oxsciniano? – Quando
Reed assentiu com a cabeça, Dimarion prosseguiu: – Eu faço o mesmo para
Everica. Eles vão nos deixar passar sem criar problemas, se souberem o que é
bom pra eles. Em relação a Serakeen… – O capitão do Crux se levantou, e o
convés pareceu vergar sob seu peso quando ele foi até a amurada. – Esse
homem é uma desonra para toda a nossa espécie. Há quanto tempo é assim?
Reis e rainhas podem brigar por terra, mas nenhum fora da lei de respeito diz
que é dono do mar.
– Falta de respeito próprio não faz dele uma ameaça menor.
– Bah. Até o Flagelo do Leste iria pensar duas vezes antes de enfrentar ao
mesmo tempo o Crux e o Corrente. Ele pode até acabar com o Beleza e nos
livrar da concorrência.
Reed franziu o cenho. Eles podiam ser inimigos, mas a ideia de um mundo
sem o Beleza fazia com que os mares parecessem menores, um pouco menos
grandiosos.
 Ele se juntou a Dimarion na amurada. Embora Reed fosse alto e duro
como um prego, parecia quase frágil em comparação com o capitão do Crux.
Por um instante, os dois estudaram o estonteante mar azul.
O capitão Reed esfregou o círculo de pele bronzeada em seu pulso, a única
faixa de pele vazia em seu braço esquerdo. Em um mundo em que a única
evidência de sua existência era um corpo condenado à decomposição e as
obras que deixava para trás quando esse corpo morria, você tentava todo tipo
de coisa para se convencer de que sua vida tinha algum significado, alguma
permanência. Mas, um dia, mesmo as tatuagens iriam apodrecer – as imagens
de baleias com chifres, mulheres bonitas, ilhas desaparecidas – e nada restaria
dele além das lendas sussurradas das coisas que fizera.
Ele olhou para o navio. Sua tripulação parecia ocupada esfregando
conveses e apanhando estopa de calafetagem, mas seus olhares não paravam
de se dirigir ao tombadilho. Harison, Meeks, Aly. Marinheiros que tinham
ficado com ele pelos cinco anos anteriores, depois… bem, depois do que
tinha acontecido. Homens e mulheres que dependiam dele para mantê-los
vivos em lendas mesmo depois que
tivessem partido.
– Vou lhe contar onde achar a pista, e vamos nos encontrar em Jahara
como aliados e iguais – disse Dimarion.
O capitão Reed contou até oito. Ele gostava do número, o modo como se
articulava quando o dizia, era como morder um pedaço de maçã. Gostava do
intervalo que levava para contar até oito, a quantidade de tempo perfeita para
tomar uma decisão ou fazer mira. Nunca errava quando contava até oito. Era
um bom número.
No convés principal, o imediato esperava junto da amurada, os olhos
mortos vendo tudo. Com seu sentido apurado do navio, o velho estava
provavelmente ouvindo cada palavra que eles diziam. Sob o escrutínio de
Reed, ele balançou a cabeça, apenas uma vez.
Reed batucou oito vezes com a base das mãos na amurada. Era disso que
precisava. Perigo. Aventura. Algo para ser lembrado. Porque, em Kelanna, se
não continuassem a contar sua história depois que você morresse, você podia
muito bem sequer ter vivido.
– Pelo tesouro e pela glória – disse ele, estendendo a mão.
Dimarion a tomou, sorrindo como um predador que sabe ter a presa
encurralada.
– E vamos incluir algum derramamento de sangue de juros.

SEMENTES
 Capítulo 9

Lado a lado

P ara alívio de Sefia, eles não encontraram mais nenhum homem no

caminho de volta ao acampamento de Machada, mas ela os mantinha
fora da trilha e cobria seus rastros mesmo assim. Eles respiravam baixo e não
falavam.
Os homens tinham abandonado o acampamento, mas havia muitos sinais
de sua passagem: terra revirada, gravetos quebrados, folhas esmagadas. O
caixote havia desaparecido, e onde ele estivera só se via os restos de uma pira
funerária. Cinzas brancas e carvão queimado, com fragmentos de metal
enegrecidos e lascas de osso se projetando da ruína.
Sefia deu uma volta na clareira enquanto o garoto permaneceu atrás das
cinzas, olhando fixamente para o monte fumegante como se não conseguisse
entender direito o que era.
– Não há nada que possamos usar – disse ela após alguns minutos. – Mas
encontrei o rastro deles. Tem certeza de que quer fazer isso?
O garoto balançou a cabeça afirmativamente. O movimento de seu cabelo
emanou um cheiro ruim na direção dela. Sefia franziu o nariz e tentou não
tossir.
– Certo. Mas… olhe para você. – Ela apontou para a calça rasgada, para a
terra e a palha no cabelo cor de areia, para a lama (ou coisa pior) que não
tinha sido lavada pela chuva. – Você precisa se limpar.
Ele olhou para as roupas rasgadas, arrancou uma casca de ferida e tornou a
olhar para ela.
 Ela umedeceu um pano com água do cantil e o jogou para ele.
– Vou roubar umas roupas e sapatos pra você na próxima oportunidade
que tiver. Só se limpe, está bem?
Enquanto caminhavam, o garoto limpou seus cortes com o trapo molhado,
tirou os pedaços de palha do cabelo e passou os dedos pelos nós
embaraçados. Ele até parou na próxima vez em que atravessaram um curso de
água para se lavar no riacho.
Em certo momento durante a noite, Sefia encontrou outra trilha, mais
estreita. Ela ergueu o rosto na direção do vento e deu uma fungada profunda.
– Esconda-se – disse, desaparecendo nas folhagens.
Quando ela voltou com uma trouxa de roupas, o garoto tinha se encolhido
entre as raízes de uma figueira para esperar.
– Não sei o quanto disso vai caber – disse ela, entregando as roupas para
ele. – Mas alguma coisa deve servir.
Ela virou as costas quando o garoto baixou abruptamente a calça. Ele
terminou de se trocar, e ela o fez enterrar as roupas velhas. As botas que ela
encontrara estavam um pouco grandes e a calça um pouco curta, mas a
camisa era larga o suficiente para seus ombros, e pelo menos aquelas peças
estavam limpas e inteiras. Ele sorriu de leve e tocou as roupas novas com
cautela.
Sefia o examinou criticamente, mas ele não estava tão mal.
– Podia ser pior – ela admitiu de má vontade.
Mas quando ele sorriu para ela, ela virou de costas e se afastou. Depois de
um ano sozinha, era estranho estar outra vez viajando com alguém, ter
alguém por perto. Estranho e reconfortante e perigoso.
Ela tinha perdido todo mundo de quem já gostara. Se não tomasse cuidado,
ia começar a gostar daquele garoto também.
E ela sabia que, se isso acontecesse, iria perdê-lo.

D epois de uma semana de cautela, atenta a sinais de emboscada, Sefia se

deu conta de que os homens haviam passado alguns dias vasculhando
a floresta, deixando alguns rastros que se destacavam entre as árvores em
ângulos estranhos e reapareciam algumas dezenas de metros à frente, mas não
tinham empreendido nenhuma busca de verdade pelo garoto. Talvez tivessem
ficado com medo, como o homem do rifle e seu amigo, e não quisessem estar
em território desconhecido com o garoto à solta. Talvez temessem vingança.
Pelo aspecto de suas pegadas, um grupo pequeno tinha seguido para oeste
na direção tomada por Sefia e o garoto. Mas quando viu a trilha do grupo se
juntar aos outros, ela soube que tinha feito um bom trabalho ao encobrir seus
rastros. Depois disso, os homens continuaram a marchar para o norte, e Sefia
e o garoto os seguiram.
Aquela parte de Oxscini estava cheia de árvores altas e elegantes com
folhas do tamanho dos punhos deles, e não havia nada além de ar entre o
dossel e as samambaias no chão da floresta. Também havia aves: de peito
vermelho e amarelo, asas azuis, com longas caudas em forma de lágrima ou
penas laranja como golas de renda em torno do pescoço. Elas mergulhavam e
esvoaçavam, trinando, fazendo os pequenos sons agudos de passarinhos. Às
vezes, Sefia parava no meio da trilha para olhar para cima e vê-las adejando
entre os troncos de árvore, e o garoto parava ao seu lado e olhava também.
Para evitar que ele fosse um peso morto, ela lhe ensinou as técnicas de
sobrevivência que Nin lhe ensinara: como identificar sinais de presas na
vegetação rasteira, como espreitar uma caça, como atirar.
Na primeira vez em que Sefia permitiu que ele pegasse o arco, eles usaram
árvores como alvos. Ela mostrou ao garoto como avançar furtiva e
silenciosamente, ajoelhada; empurrando o arco à frente para minimizar seu
movimento, ela mirou.
Mas ela nunca via árvores. Via assassinos. Uma mulher de preto com
olhos cinzentos e feios e uma lâmina curva. Um homem sem rosto com voz
de gelo.
Respostas. Redenção. Vingança.
Ela soltou a flecha e a árvore estremeceu ao ser atingida, sua ponta de
metal enterrada na casca.
Sefia flexionou os dedos e ofereceu o arco ao garoto.
Ele assentiu com a cabeça e o pegou com cuidado – passou a ponta dos
dedos pela madeira, testou a força da corda. Então parou de manipulá-lo,
imitou os passos dela com perfeição e, agachado, posicionou uma fecha,
tensionou a corda e disparou.
E errou.
O garoto olhou para ela e deu de ombros, com o arco inerte em suas mãos.
– Eh – disse ela. – Você vai fazer melhor da próxima vez.
 Abrindo caminho entre árvores jovens e galhos caídos, ela encontrou a
flecha a trinta metros no interior das árvores, suas penas vermelhas
destacando-se contra a vegetação rasteira de vários tons de verde. Quando ela
a pegou, havia um uru preso na outra extremidade, que tinha sido acertado no
crânio.
Sefia virou-se lentamente. O garoto parou ao lado dela, parecendo
chocado.
– Você já tinha feito isso antes? – ela perguntou.
Ele sacudiu a cabeça.
Sefia não se surpreendeu ao descobrir que ele também sabia manejar uma
faca com facilidade. Ele podia transformar qualquer coisa – uma vara, um
punhado de lama, um trapo – em arma. Foi mais lento para aprender a esfolar
animais e temperá-los, cozinhar, acender o fogo e até roubar, quando eles
conseguiram roupas que lhe serviam melhor e um cobertor apropriado. Mas
usava o arco como se tivesse feito aquilo por anos, e logo estava
arremessando facas mais longe e com mais precisão do que ela. Qualquer
técnica que pudesse usar em uma luta, ele absorvia como uma esponja.
Mas Sefia não tinha medo dele. Ela observava a forma como sua cabeça
recuava de surpresa quando ele matava alguma coisa – uma mosca com a
ponta da faca, um peixe com a flecha – e como ele tomava o maior dos
cuidados quando se aproximava das presas abatidas ou recuperava as armas.
Ele abaixava a cabeça e aninhava a mosca ou o peixe nas mãos compridas. Se
pudesse dizer que sentia muito, ela tinha certeza de que ele faria isso.
Ainda assim – e era tão rápido que ela tinha de estar atenta para ver –,
quando lançava uma faca ou disparava uma flecha, ele sorria, e não era o
sorriso delicado e hesitante que ela passara a conhecer, mas o sorriso de uma
coisa selvagem, faminta, de mandíbulas abertas, com desejo de matar nos
olhos.
À medida que os dias passavam, eles começaram a desenvolver a própria
forma de comunicação. Logo, era preciso apenas um gesto rápido para ele
entender que ela estava à procura de um local para acampar. Ou alguns
movimentos da mão para mostrar que os homens que estavam seguindo
haviam parado naquele exato ponto na noite anterior.
Às vezes, ele imitava o disparo de um arco e entrava em silêncio na
floresta, e ela sabia que ele tinha avistado uma presa entre os troncos das
árvores, por isso ela continuava a andar. Quinze minutos ou meia hora
depois, ele reaparecia a seu lado, com uma codorna ou um faisão pendurado
na mão.
Certa vez, Sefia temperou uma caça e a pôs em um espeto sobre o fogo,
estreitou os olhos para ele e disse:
– Você precisa de um nome.
O garoto olhou para ela. Havia pontos escuros em seus olhos cor de
bronze, mas eles eram visíveis apenas quando se estava bem perto. Ele
parecia desconfiado, mas na expectativa.
– Vou ter de chamar você de alguma coisa. – Ela atiçou os carvões com a
ponta de uma vara. – Você não pode simplesmente não ter um nome.
Sefia o examinou por um longo momento. Ele estava olhando para as
mãos e, com as pontas dos dedos, tocava cada uma de suas cicatrizes. De vez
em quando, franzia o cenho, como se estivesse tentando se lembrar de onde
as havia conseguido. Mas quando tornava a erguer os olhos, sua expressão
não tinha mudado, e ela sabia que ele não havia lembrado.
– Arqueiro – disse ela. – Seu nome vai ser Arqueiro.
Arqueiro sorriu e apontou para a cicatriz no pescoço. Seu sinal para si
próprio.
Sefia tentou não sorrir.
Quando rastrearam Machada até o sopé das Montanhas Kambali, no norte
de Oxscini, depois de duas semanas juntos na trilha, eles haviam
desenvolvido uma parceria informal. Arqueiro ficava atento à caça; Sefia, aos
rastros. Ele caçava e apanhava água; ela cozinhava. Sefia montava
acampamento; Arqueiro o desmontava e guardava de manhã. Ela falava; ele
ouvia. A única coisa que eles não dividiam era a mochila, que Sefia insistia
em carregar, embora toda manhã Arqueiro se oferecesse para levá-la.
Certa noite, eles acamparam dentro de uma caverna pequena. Formada
muito tempo antes pelo desabamento de dois pilares de pedra, o entulho havia
criado um pequeno nicho onde mal cabiam duas pessoas, escondido por uma
árvore que se erguia em frente à entrada. Era um daqueles lugares altos e
remotos de que Sefia gostava, um dos poucos lugares em que ela se sentiu
segura o suficiente para dormir no chão. O outro lado da caverna dava para
uma cachoeira que cortava a floresta, com o ruído de água correndo e batendo
ao despencar sobre o leito de rocha.
Nem Sefia nem Arqueiro conseguiram dormir. A caverna era tão estreita
que seus ombros quase se tocavam quando estavam deitados de bruços, com
o queixo apoiado nas mãos, olhando para a cachoeira sob o céu salpicado de
estrelas. Mas eles não se tocaram.
– É meu aniversário – disse ela em voz baixa. – Fiz dezesseis anos hoje.
Arqueiro sorriu para ela, mas assim que viu seu rosto, a expressão dele
mudou. Ele tocou a têmpora perguntando o que estava errado.
Ela virou o rosto.
– Você teve festas de aniversário, antes de tudo isso?
Ele abriu a boca, mas não saiu nenhum som. Tocou o pescoço algumas
vezes e deu de ombros.
– Nunca fui a uma festa. Meus pais nunca me deixaram ter uma. Eles nem
me deixavam ter amigos. – Ela fez uma pausa, pensando em sua casa solitária
no alto da colina, seu quarto no porão, as vidas insulares de seus pais. – Às
vezes eu me pergunto como teria sido crescer como alguém normal.
Arqueiro tornou a dar de ombros.
Por um segundo, ela fechou os olhos. Uma festa de aniversário de verdade.
Haveria lanternas de papel coloridas e fitas cascateando dos galhos de árvores
com frutas de verão, e embaixo, em mesas de piquenique cobertas com
toalhas coloridas, todas as suas comidas favoritas: saladas de pera, pato
assado com pele vermelha e crocante, pãezinhos com porções de manteiga de
canela derretida e bolinhos com decoração açucarada e recheio de creme de
limão servidos em pratinhos delicados com garfos de prata. Haveria
menestréis e uma banda, e histórias constrangedoras contadas por seus pais e
amigos mais antigos – uma história para cada ano de sua vida – e em uma
plataforma de madeira, haveria dança: casais se divertindo e girando sem
parar como penugem de dente-de-leão, pessoas rindo e a música rodopiando
entre elas. Teria amigos falsos que cochichariam sobre ela na beira da pista
de dança, priminhos que dançariam sobre seus sapatos, e um garoto que
nunca tinha falado com ela iria tirá-la para dançar – suas mãos suadas
tocando a parte de baixo de suas costas, o rosto dele tenso e nervoso. Talvez,
como ela tinha dezesseis, houvesse até um beijo.
Mas aquela não era sua vida. Nunca tinha sido sua vida e, depois do que
acontecera com seu pai, com Nin, nunca seria. Sua vida era solitária,
carregada nas costas junto com tudo o que tinha das pessoas que amava.
Respostas. Redenção. Vingança.
Quando Sefia tornou a abrir os olhos, Arqueiro a observava. Ela relaxou os
dedos.
 – Desculpe – balbuciou.
Mas Arqueiro apenas sorriu e lhe entregou uma pena verde e comprida.
No centro, havia uma hasta magenta, bárbulas verde-claras e reflexos
amarelos, roxos e azuis, dependendo da posição em que ela a segurava.
Sefia girou a pena entre o polegar e o indicador. Ela cortou o ar.
– Onde conseguiu isso?
Ele espalmou a mão e a balançou de um lado para outro, como se imitasse
os movimentos de uma pena caindo do céu.
– Obrigada – disse ela.
Ele assentiu.
Sefia passou a pena pelo rosto, sentindo a maciez. O primeiro presente de
aniversário que recebia em seis anos, desde que o pai fora morto.
De repente, ela tomou consciência de como eles estavam próximos. Ela
podia sentir Arqueiro esticado ao lado dela, seus ombros, cotovelos e pés, a
calma silenciosa de sua respiração.
Ela se sentou abruptamente e envolveu os joelhos com os braços.
– O que você acha que as estrelas significam? – perguntou ela,
balbuciando em seu desconforto. – São tantas. Acho que elas devem
significar alguma coisa. Às vezes, fico deitada e penso que se pudesse
entender o que significam as estrelas, eu ia entender por que as coisas
acontecem. Por que as pessoas fazem o que fazem. Quer dizer, o que fizeram
com você… o que torna as pessoas tão cruéis? Ou…
Ela ficou um bom tempo em silêncio, olhando para o céu.
– Por que as pessoas nascem – disse ela. – Ou por que morrem. Às vezes
sinto que nossas histórias estão todas lá em cima, nas estrelas, e se eu apenas
soubesse como escutar, entenderia melhor as coisas. Sabe?
Ele virou a cabeça para ela, a luz baixa tocando suas cicatrizes e os
ferimentos que se curavam, as marcas dos impressores escritas por todo seu
corpo. E ela soube que não podia deixar que ele continuasse a viajar com ela,
não sem que ele soubesse de toda a história. Sem que soubesse em que estava
se metendo.
– Arqueiro. – Sefia puxou a mochila em sua direção. – Vou lhe mostrar
uma coisa que nunca mostrei a ninguém antes. Acho que nem Nin sabia que
estava aqui. – Ela remexeu em seus pertences até encontrar o livro, que não
tirava dali havia duas semanas. Depois de pegá-lo com cuidado, ela o pôs no
chão à frente deles. – Isto é um livro.
 Arqueiro olhou para ela, e à luz de vela ela começou a ler, suas palavras se
misturando com os sons da água caindo lá fora.
– “Isso nunca tinha sido feito antes…”

COM SEGREDOS
 Capitão Reed
e o redemoinho
Isso nunca tinha sido feito antes.
Nunca seria feito.
Todo navio que tentara alcançar a Borda Oeste
do mundo havia se perdido no mar: o Dominó, o
Jogador, o Rocinante… todos bons navios, agora
apodrecendo em algum lugar no fundo do oceano.
Eles não entendiam. Por que arriscar um navio
como o Corrente da Fé em uma viagem da qual ele
nunca retornaria?
Era um desperdício, disseram.
Uma tarefa absurda, disseram.
E se você começasse esta história com o dia em
que eles zarparam na direção do oeste azul e sem
limites, você ficaria inclinado a concordar.
Mas para entender realmente por que o capitão
Reed levou seu navio para as Águas Vermelhas, e o
que aconteceu com ele e toda sua tripulação
quando chegaram lá, você teria de começar antes
do princípio.
Você teria de começar com o redemoinho.
As paredes já estavam começando a se inclinar e
balançar quando o capitão Reed chegou ao fundo
do mar. O redemoinho rugia ao seu redor, subindo
sempre como as paredes de um poço verde, com o
olho brilhante do céu e as silhuetas do Crux e do
Corrente circulando muito acima. Sob suas mãos, a
areia estava úmida e macia como pó.
Dimarion fez um giro, sua figura enorme
emoldurada por espuma e água em torvelinho. Suas
roupas estavam encharcadas, e a ponta de seu lenço
de cabeça agitava-se às suas costas como um
chicote. Entre eles, os conteúdos do baú de
tesouro arrombado jaziam expostos na areia: o
malho e o disco de latão tinham ficado verdes com
a idade, semicorroídos pelo tempo e pela água
salgada, mas o gongo era inconfundível. Havia
figuras entalhadas nas bordas, gritando ou
cantando, segurando armas ou instrumentos
antigos, clamando pela tempestade no centro —
nuvens turbulentas e raios.
— Como você… — A voz profunda de Dimarion
mal era audível sob o uivo do furacão.
Borrifos do mar atingiram o rosto de Reed
quando ele ficou de pé, testando a areia em
movimento com os dedos dos pés. Ele sorriu.
— Você acha que há um corpo de água em Kelanna
que eu não consiga atravessar?
— Hah. — O olhar de Dimarion se voltou na
direção da antiga moeda de cobre na areia.
Enquanto ela girasse, o redemoinho permaneceria
aberto. Mas ela estava começando a se inclinar e a
balançar, suas faces reluzentes alongadas e
instáveis. O redemoinho estava se desfazendo, com
pequenos ciclones espiralando para o lado e para
fora da água. Logo as paredes iriam desabar, e a
água iria esmagá-los em segundos,
e seus corpos quebrados seriam mastigados em seu
interior para os carniceiros.
— Você não teria nenhuma ideia brilhante,
teria?
Reed bateu nervosamente nas coxas, onde deviam
estar suas pistolas. Seus dedos seguiram na direção
da faca.
— Acabei de aterrissar no pé de um redemoinho
com um homem que tentou me matar duas vezes.
Acho que nenhuma das minhas ideias é muito
brilhante.
Dimarion sacou o revólver.
— Então para que você serve?
Houve um tiro. Uma explosão de luz e fumaça, e
o mercúrio da bala cortando a distância entre
eles.
Reed se esquivou. Areia foi levantada atrás dele
quando ele saltou para a frente, com a faca
estendida.
Sangue. Dimarion soltou a arma, e Reed a
chutou para o lado, onde ela foi sugada para o alto
pela espiral de água e lançada no mar.
Que som fazia o ronco da água em torno deles! O
chamado sem palavras do oceano.
Algo colidiu com o lado da cabeça de Reed. Um
punho… um pé… uma marreta? Luzes rebentaram em
seu crânio. Ele cambaleou para o lado.
Dimarion pegou seu braço e o torceu. A faca
caiu.
Então Reed estava sendo erguido. Seus pés
deixaram o chão. Aquele ronco. Aquela voz de
vento e água. Ele acertou um golpe, talvez dois,
antes que Dimarion o lançasse no chão. Uma
cratera se encolhendo na areia, e o mar gritando
ao seu redor.
Dimarion estava em cima dele. Punhos nus como
avalanches golpeando-o no rosto, os braços e as
mãos arrancando pedaços de carne, provocando
ferimentos e sangramentos.
Reed contorceu-se para o lado e se levantou,
arquejante. Ele não ia sobreviver se eles voltassem
a trocar socos.
Dimarion riu, erguendo-se como um gigante
saindo
da terra.
— Não há nenhum lugar para onde você ir.
O capitão Reed sacudiu a cabeça e o circundou,
cuidadoso, contando os passos. Um, dois, três,
quatro…
— Não se lembra do que eu disse sobre a água?
Quando Dimarion abriu a boca para falar, Reed
se lançou pela areia, agarrou o gongo e mergulhou
na parede curva de água.
Sua respiração o deixou. O mar despencou sobre
ele várias vezes como uma pedra, procurando seus
olhos, nariz e garganta. Sua perna quebrou. Ele
não conseguia ouvir, não conseguia ver, mas a
sentiu quebrar. Sentiu os ossos lascando. Tentou
nadar, bater as pernas, mas no redemoinho não
havia para cima nem para baixo. Só o torvelinho e a
água selvagem.
O capitão Reed se agarrou ao gongo. As coisas
estavam ficando quentes e escuras, mas quando
encontrassem seu corpo em alguma praia distante,
saberiam que ele tinha conseguido aquilo que fora
buscar.
E foi quando teve certeza de que ia morrer,
varrido para sempre para o interior do oceano azul
sem fim, que a água falou com ele.
Ninguém sabe ao certo o que ela disse, mas
algumas pessoas acham que ela contou como ele ia
morrer. Algumas pessoas acham que ele viu tudo em
um clarão, rápido e brilhante: uma última
respiração de ar molhado e salgado. Um revólver
preto. Um dente-de-leão resplandecente no
convés.
E as madeiras do navio estourando.
E escuridão.
Por um instante, ele lutou contra a visão, como
se pudesse golpeá-la com as mãos ou debatendo as
pernas, mas logo foi tomado por uma paz repentina
e intensa. Ela se
espalhou por ele como sangue se espalha por
tecido, saturando todas as suas fibras.
Ele ia morrer, certo, mas não ia morrer naquele
dia.
E foi então que ele decidiu levar seu navio à
Borda Oeste do mundo.
Porque ainda havia milhares de aventuras para
serem vividas, e apenas um número limitado de dias
para vivê-las.
Porque elas estavam lá fora.
E por que não?
Com esse pensamento, ele sorriu, fechou os
olhos e se deixou levar pela água.
 Capítulo 10

O início de uma amizade poderosa

S efia apertou os olhos para a página escurecida a sua frente. A vela tinha
queimado quase inteiramente enquanto ela lia, e agora seu pavio
enegrecido começava a soltar fumaça. Recostando-se, ela pôs a pena verde
entre as páginas e fechou o livro. Seus olhos estavam sombrios e sérios à luz
mortiça.
Às vezes, ela sentia que as passagens que lia no livro tinham sido escritas
apenas para ela, como se a estivessem conduzindo a um entendimento maior,
como tinham feito no dia em que aprendera a ler. E havia pistas até nas
velhas histórias de heróis foras da lei que ela escutara ao longo da vida. Mas
enquanto delineava o símbolo na capa, ela não conseguia evitar se perguntar:
se o livro deveria estar lhe ensinando, por que não dava as respostas de que
precisava? Por que não contava a ela como encontrar as pessoas que tinham
destruído sua família?
– O que você faria se soubesse como vai morrer? – perguntou. – Ia correr
na direção disso, como o capitão Reed, ou fugir?
Arqueiro passou o dedo pela base do pescoço e sacudiu a cabeça.
– Eu iria terminar o que havia começado. Se isso significasse correr na
direção da morte, bom…
Ela deu de ombros. Por um segundo, teve vontade de raspar e arrancar
toda a capa, e as páginas embaixo dela, como se destruir o livro fosse destruir
sua necessidade de entendê-lo. Mas não podia fazer isso.
– Estou disposta a fazer o que for necessário – disse ela. – Mas você não
precisa. Na verdade, talvez fosse melhor se não fizesse.
Os olhos de Arqueiro se arregalaram de mágoa e surpresa.
Devia ter contado a ele antes. Contado quem ela era e o que tinha, e
porque ninguém que a conhecia estava seguro. Sefia tentava não gostar dele,
tentava fingir que não significava nada para ela.
Mas isso não era verdade.
Ela contou tudo a ele – sobre o pai, sobre a casa na colina de frente para o
mar, sobre o livro e sobre o desaparecimento de Nin. Porque ele estava em
perigo. Todo mundo com quem ela entrava em contato podia ser levado,
torturado, morto.
– Você pode sair disso. Pode ir para casa – disse ela. Suas palavras
vacilaram. – Mas isso é o que há para mim. Eu não tenho mais nada.
Os dedos dele tamborilaram na borda irregular da cicatriz, e ela prendeu a
respiração, temendo perturbar o silêncio que tinha caído entre eles.
Será que ele ia deixá-la?
Ela queria mesmo que ele fizesse isso?
Fora da caverna, a cascata rugia, ficando mais alta no silêncio dele.
Por fim, Arqueiro ergueu a mão. Ela pôde ver apenas as formas de seus
dedos contra a luz das estrelas. Enquanto observava, ele cruzou o dedo médio
sobre o indicador, entrelaçando-os.
Ele nunca tinha usado aquele sinal antes. Mas quando ela compreendeu
seu significado, foi tomada por uma espécie triste de calor.
Ele estava com ela.
Não apenas ali, com ela na caverna, mas com ela de todas as maneiras que
importavam.
Um sorriso se abriu no rosto dele.
Ela agarrou os joelhos e sentiu os olhos reluzirem à luz fraca. Eles iam
fazer aquilo juntos, ela e Arqueiro.
Aprender para que servia o livro. Resgatar Nin. Encontrar as pessoas que
tinham arruinado suas vidas e obter sua vingança.

D epois que aprendeu a decifrar aquela primeira frase simples, não

demorou muito para Sefia perceber que jamais seria capaz de dominar
as palavras a menos que pudesse reproduzi-las. Ela tinha de fazer os símbolos
por si mesma, de modo que os compreendesse – suas curvas, como usá-los e
se apropriar deles.
Ela começou fazendo as mesmas marcas incontáveis vezes, repetindo-as
em voz alta: Isto é. Isto é. Isto é. Isto é isto é isto é isto.
No início as letras eram trêmulas e hesitantes, imitações sofríveis das
linhas nítidas que ela via no livro, e ela as apagava com o bico da bota ou a
lateral da mão. Então praticou mais.
Mais tarde, escreveu com a ponta enegrecida de uma galho na superfície
lisa de folhas: Isto é um livro. Isto é um livro. Isto é um livro. Quando
terminava, ela as jogava no fogo. Nuvens de fumaça se descortinavam sob os
amplos rebordos verdes enquanto as folhas escureciam e murchavam nas
chamas, suas palavras se tornando linhas esmaecidas e distorcidas antes de se
transformarem em cinzas.
Ela escrevia outras coisas, também. Palavras com sílabas macias como
barrigas, passagens que queria memorizar, mas sempre voltava à mesma
frase. A primeira frase que aprendeu.
Conforme se tornava uma escritora melhor, Sefia parou de apagar suas
palavras. Ela não as deixava onde alguém pudesse encontrá-las, mas fazê-las
não era mais suficiente: ela queria que elas fossem permanentes, como as
palavras no livro, sinais de que ela tinha estado ali, de que ela existira.
Começou a entalhar com a ponta da faca nos galhos mais elevados das
árvores mais altas nas regiões mais inalcançáveis da floresta: Isto é um livro.
Ou nas pedras de suas fogueiras enterradas: Isto é um livro.
E, traçadas invisivelmente na parte interna do braço, na curva de seu
joelho: Isto é um livro. Um livro. Um livro. Um livro.
O que ela não sabia era que as pessoas que estavam em seu encalço iriam
procurar em todos os lugares: nas árvores mais altas, em pedras
semienterradas. Eles sabiam sobre o livro, estavam ávidos por ele da mesma
maneira que pessoas famintas ansiavam por comida. Obcecados de desejo,
eles a seguiam. E toda palavra que ela escrevia, toda letra que deixava para
trás era uma trilha, com rastros tão claros como pegadas.

A carne do crânio tinha sido removida havia muito tempo, deixando para
trás ossos chamuscados como pedaços queimados de madeira flutuante
em um oceano de veludo azul que quebrava contra suas órbitas oculares ocas,
o vazio enervante do nariz, os dentes protuberantes fixos em um sorriso
permanente pela mandíbula presa.
Lon olhou para o crânio, para seu riso silencioso de escárnio, e enrolou
suas mangas compridas demais.
– Já sei como fazer isso – resmungou.
– Então prove – disse Erastis.
Ele estava sentado a uma das mesas curvas e compridas, examinando
manuscritos dispostos como retalhos de uma colcha. Suas mãos enluvadas
aninhavam as páginas como se elas pudessem se desfazer a seu toque.
Lon olhou para ele de cara fechada. Mas como o Mestre Biblio-
tecário não ergueu os olhos, ele deu um suspiro e se concentrou. Desde o ano
da sua iniciação, ele tinha lido toda palavra esotérica, toda passagem
mundana que Erastis jogara sobre ele. Na verdade, dominara a leitura e a
escrita com tamanha rapidez que começara a treinar iluminuras três meses
antes de qualquer outro Aprendiz. Utilizando seu sentido extra, buscou os
pontos de ouro em movimento que reluziam logo abaixo do mundo físico.
Então piscou, e o mundo Iluminado se ergueu ao seu redor. Estava
simultaneamente consciente de seu corpo, da Biblioteca ao entorno e do
crânio disposto a sua frente, e da tapeçaria de luz magnífica que estava
sempre ali, atrás do mundo que ele podia cheirar, tocar e provar. Ao acessar o
Olhar, ele podia sentir os dois mundos ao mesmo tempo.
O mundo Iluminado era uma teia de todas as coisas que já haviam existido
e das que ainda seriam feitas. Era por isso que provocava náusea em
Iluminadores não treinados: era um oceano de história, cheio de redemoinhos
e marés subindo e descendo, e poderia fazê-lo em pedaços pelos turbilhões da
memória. Para não ser levado, você precisava de uma marca, um som ou um
cheiro, alguma referência no mundo físico para ancorar sua mente àquele
momento, para que sua consciência dividida pudesse mais tarde se tornar
uma novamente.
Lon sentiu um calafrio. Erastis o alertara sobre os perigos de perder a
referência. De ser golpeado no mundo Iluminado por todas as correntes
estonteantes de luz, tão perdido em todas as coisas que tinham acontecido
antes que seria como se afogar, procurando em vão ao redor por uma praia
que jamais veria outra vez. Iluminadores que perdiam a referência entravam
em colapso, seus corpos vazios e catatônicos, olhos abertos, mas sem ver,
respirando, mas não vivendo, até que seus órgãos paravam lentamente de
funcionar e eles morriam.
Atingido pelas espirais de ouro, Lon se concentrou nas marcas de
queimadura. As correntes de história giraram ao seu redor e entraram em
foco, e ele soube o que as havia causado. Calor e fumaça, chamas tão
brilhantes que queimavam seus olhos, e uma figura solitária entrando nas
chamas e retirando livros em combustão das estantes.
– O nome dele era Morgun – disse Lon, observando a túnica do antigo
Bibliotecário pegar fogo e queimar, ouvindo seus gritos. – Ele era o
Bibliotecário durante o Grande Incêndio, e morreu tentando resgatar
Fragmentos das chamas.
Aquela era a ligação entre alfabetização e Iluminação, por que Erastis
insistira em ensiná-lo a ler antes de ensinar a usar o Olhar: ler era
interpretação de sinais, e o mundo estava cheio deles. Cicatrizes, arranhões,
pegadas. Se pudesse compreender o mundo Iluminado, podia ler a história de
cada marca com a mesma clareza com que lia uma frase em um livro.
– Isso é uma coisa que você pode aprender com esse crânio. Há mais duas.
Lon tornou a piscar, e o mundo Iluminado desapareceu.
– Vamos, me dê um desafio.
– Isto é um desafio – disse Erastis calmamente. – Você já está bem mais
adiantado em seu estudo da Iluminação do que eu estava na sua idade.
– Mas isso não é um desafio para mim. – Lon cerrou os dentes, frustrado. –
Sabia que Rajar recebeu a primeira comissão hoje? Agora mesmo ele está lá
fora navegando com seu Mestre.
– Rajar é seis anos mais velho do que você.
Fora da Biblioteca, nuvens negras se encurvavam sobre os picos glaciais, e
o vento soprava intermitentemente pelas janelas.
– É um desperdício me manter aqui – disse Lon. – Eu devia estar lá fora.
No mundo. Fazendo coisas.
– Bobagem. – Erastis agitou os dedos para ele, desdenhoso. –
A noite vai cair em algumas horas.
Lon jogou a cabeça com impaciência, como que para se livrar das palavras
de Erastis.
– Não é isso o que eu quero dizer! Quando me juntei ao senhor, me
prometeu que íamos fazer coisas grandes. – Ele começou a citar o juramento
que fez no dia de sua iniciação. – Proteger o Livro de descoberta e mau uso e
consolidar a estabilidade e a paz para todos os cidadãos de Kelanna.
 – E estamos fazendo isso. Eu disse a você que o Mestre Bibliotecário e o
Aprendiz Bibliotecário são as posições mais poderosas em nossa ordem, além
do Diretor. Sem nós, não haveria ninguém para interpretar os Fragmentos.
Não haveria ninguém para investigar profecias nem desenvolver técnicas para
Iluminação. É por nossa causa que Edmon e os outros podem fazer o que
fazem.
– Mas eu não estou fazendo nada!
Lon estava prestes a continuar quando viu a garota no umbral da
Biblioteca. Ele não sabia quando tinha acontecido, mas de repente ela
aparecera na porta, carregando dois volumes de capa azul nos braços.
Ele enrubesceu.
Ela era pequena e magra, com olhos escuros e o cabelo negro amarrado em
um coque no alto da cabeça, expondo o pescoço. O coração de Lon palpitou
em seu peito. Ela era incrivelmente bela. Às vezes, quando a via, ele se
esquecia de respirar.
Ela era a Aprendiz Assassina, mas não tinha nome. Assassinos não tinham
nomes. Assassinos sabiam caçar e matar, e mais nada. Em vez disso, ela era
conhecida como a Segunda; sua Mestra era a Primeira. Como nas outras
divisões, havia sempre apenas dois.
A Segunda era alguns anos mais velha do que ele e estava lá havia mais
tempo, por isso tinha mais privilégios, como poder retirar os Fragmentos da
Biblioteca e devolvê-los quando quisesse. Naquele ano de sua iniciação, ela
nunca dirigira a ele mais que meia dúzia de palavras. Não que ela estivesse
sempre por perto. Como Rajar e o Aprendiz Administrador, ela e sua Mestra
frequentemente deixavam a Sede Principal para realizar tarefas para o diretor
Edmon. Só Lon estava preso ali.
Mas ele sabia que ela era talentosa. Sem ter a intenção, se virou para ela,
para vê-la melhor, para ver o que iria fazer.
Ela se movia com gestos rápidos e delicados como um pássaro ou uma
dançarina, alternando de um pé para o outro em um passo complicado, como
se estivesse ensaiando uma coreografia. Um chute, uma deslizada, um toque
do dedão no piso. Então ela olhou para cima, viu Lon encarando-a e parou.
Seus olhos perfuraram os dele, desafiando-o a continuar olhando.
Ele corou e desviou o rosto.
Por fim, Erastis a percebeu junto da porta.
– Entre, entre, minha querida! – disse ele, gesticulando para que ela se
aproximasse da mesa. Suas mãos enluvadas adejaram como grandes
mariposas brancas. – Você terminou a leitura do Guia Ostis para Armas
Brancas Talismânicas, não foi? O que achou?
Ela atravessou o chão de lajotas sem emitir som e pôs os volumes na mesa
ao lado do Bibliotecário.
– Obrigada. Eu tenho o que preciso.
– Excelente!
Lon se aproximou da mesa também, sua frustração com o Mestre
Bibliotecário momentaneamente esquecida. Ele tentou não olhar diretamente
para ela.
– Para quê? – perguntou ele.
Sentiu a Segunda olhando fixamente para ele, em silêncio, mas Erastis
abriu um sorriso.
– A Segunda vai forjar sua própria espada de sangue.
– O que é uma espada de sangue?
A Segunda olhou para o Mestre Bibliotecário, que gesticulou para que ela
explicasse. Franzindo o cenho, ela pressionou as pontas dos dedos na borda
da mesa.
– Uma espada de sangue é uma arma que passou por Transformação. Já
ouviu falar nelas? – Quando Lon sacudiu a cabeça, ela tentou outra vez. –
Uma arma mágica? Como o Executor?
Um revólver negro amaldiçoado que matava sempre que era removido do
coldre; se você não escolhesse seu alvo, ele escolhia um para você.
– Ah. Sim.
– Segundo Ostis, você pode usar a Transformação e imbuir uma espada de
“sede de sangue”, de modo que, quando for hora de matar, a própria lâmina
procure seus alvos.
– Você quer dizer que a espada mata por conta própria?
– Não. Ela se torna uma ferramenta mais precisa e mortal para um
espadachim habilidoso. Nas mãos erradas, provavelmente iria ferir ou matar
quem a portasse.
– Ah.
– Ela também suga o sangue dos alvos, o que dá às espadas de sangue seu
odor ferroso característico – acrescentou Erastis, prestativo – e
proporcionando uma limpeza fácil.
– Uau… – Lon fez uma pausa. Por um segundo, estava mais
impressionado que nunca com a Segunda, com as coisas que ela podia fazer e
as coisas que estava aprendendo, mas então seu ciúme e frustração voltaram.
Ele virou-se para Erastis. – Ela ganha uma espada de sangue? Por que eu não
ganho uma espada de sangue? Ou qualquer coisa! Uma… caneta de sangue!
De repente, a Segunda estava em movimento, toda feita de curvas e graça
violenta, e o golpeou com tanta força no peito que ele cambaleou para trás e
caiu na cadeira que ela de alguma forma puxara de baixo da mesa. Lon
desabou, atordoado.
Ela era rápida demais.
Ela o havia tocado.
Ele podia sentir a marca de sua mão como uma queimadura latejando em
sua clavícula.
– Este é seu Mestre – a Segunda o repreendeu. – Você não fala com ele
assim.
Erastis riu.
– Ah, ele faz isso o tempo todo. Não deixo que me aborreça. Fiquei sem
Aprendiz por décadas. Eu não o teria escolhido se não valesse a pena.
Ela fez um ruído de nojo no fundo da garganta.
– Ei! – Lon olhou para ela e esfregou o peito onde fora atingido.
O olhar da Segunda cruzou com o dele. Era estranho. Quando criança, ele
ganhara a vida com sua habilidade de ler as pessoas. Mas não sabia dizer o
que ela estava sentindo naquele momento. Irritação? Desprezo?
Provavelmente. Era assim que ela sempre olhava para ele. Mas quando a
Segunda fechou os dedos, Lon se perguntou se ela sentia a mesma pulsação
quente na palma da mão que ele sentia no peito.
Lon afastou os olhos.
– Eu valho a pena – declarou ele, ficando de pé. – Vou lhe mostrar.
Sem esperar que ela respondesse, olhou para o crânio e piscou. O mundo
Iluminado explodiu a sua frente, uma teia brilhante interconectada.
Havia a linha fina de uma fratura no maxilar inferior. Ele a acompanhou
de volta através dos fios reluzentes da vida do velho Bibliotecário.
– Morgun era Aprendiz, estava caminhando pelo corredor quando o
Aprendiz Soldado saltou em suas costas.
Ao lado dele, a Segunda acrescentou:
– Morgun caiu para a frente e quebrou a mandíbula na balaustrada. Uma
estupidez. Soldados não têm controle.
 Ela também devia estar lendo o crânio, tão rápida para aceitar um desafio
quanto ele. Lon olhou para ela e seu coração se partiu.
No mundo Iluminado, ela era radiante. Como um cometa. Como
devastação e solidão. Era fogo e calor calcinante, flamejando
desafiadoramente em meio à escuridão.
– São duas de três – disse Erastis, que parecia estar se divertindo. – Vocês
têm mais uma.
Lon procurou outra marca, outra referência, mas não encontrou nada.
Caminhou até o crânio e o girou na mão, espiando suas fendas escurecidas.
Foi então que as viu: protuberâncias bem no fundo do osso temporal, onde
deveria estar o canal auditivo. Ele nunca as teria visto apenas com os olhos,
mas na teia de luz podia espiar além do osso, nos vazios do crânio. Ele riu.
– Você viu – disse Erastis.
– Ele era surdo! – exultou Lon. – Morgun era surdo. Essas saliências nos
ossos fecharam seus canais auditivos quando ele era criança.
Ele piscou e a luz desapareceu do mundo.
– Viu? – Ele sorriu para a Segunda, de queixo empinado.
Mas a Segunda franziu o cenho e sacudiu a cabeça. Suas pupilas eram
pequenos pontos, mal visíveis nos olhos castanho-escuros. Ela ainda devia
estar usando o Olhar.
– Onde? – perguntou ela, toda a irritação com ele desaparecida.
Em outro momento, ele teria se gabado, mas não agora. Não com ela.
Lon deu o crânio a ela, sentindo as palmas abertas das mãos dela roçarem
as costas das suas, e apontou para a cavidade no osso temporal.
– Aqui.
Os olhos dela se arregalaram, e ele soube que ela estava vendo Morgun
quando criança, com as mãos nos ouvidos e chorando de dor. Estava vendo
um médico tocar um diapasão e levá-lo até os lados da cabeça de Morgun.
Estava vendo Morgun esfregar as orelhas, tentando ouvir algum sussurro, e
lentamente se acostumando com uma vida em silêncio.
A Segunda tornou a piscar e suas pupilas retornaram ao normal.
– Como você soube que isso estava aí? – ela perguntou.
– Ele tem um bom professor – disse Erastis, devolvendo seus óculos ao
rosto.
Lon riu. A Segunda o estava observando, com a boca se erguendo
levemente nos cantos. Um sorriso. Durante o ano em que a conhecia, ele
nunca a vira sorrir. Era uma coisa mágica. Quando percebeu que ele estava
olhando para ela, o sorriso dela se abriu.
E dessa vez ele não desviou os olhos.

EM SEU
 Capítulo 11

A página dobrada

T anin alimentou folha após folha na fogueira do acampamento, onde

elas se curvavam para dentro como línguas flamejantes antes de
murchar e se transformar em cinzas. Em torno dela, na fumaça, os
rastreadores riam e contavam histórias obscenas que teriam feito uma mulher
de menor envergadura corar de vergonha. Tanin, entretanto, sorria
tolerantemente de suas piadas – ela gostava de se considerar acima de
emoções triviais como vergonha. Outra noite, talvez ela até tivesse se juntado
a eles; afinal de contas, podia contar uma história suja tão bem quanto eles.
Mas naquela noite, ela não estava no clima para isso.
Tanin passou o dedo pelas folhas na beira da fogueira, traçando as letras
ali arrumadas:

É UM LIVRO
Ela franziu o cenho. Eles tinham levado três meses para descobrir que a
garota existia, e mais dois para saber que ela ainda estava em Oxscini, mas
agora estavam perto. Perto o suficiente para Tanin abandonar o que estava
fazendo e se juntar à Assassina nas selvas úmidas do Reino da Floresta. Perto
o suficiente para quase sentir a atração do Livro como a atração de um ímã
sobre limalha de ferro.
Eles alcançariam a garota em três dias.
Ela pegou uma folha com profundos veios roxos e a girou entre os dedos.
Àquela altura, a garota devia ter escrito a frase centenas de vezes. Conforme
Tanin e os rastreadores reduziam a distância entre eles, as palavras se
tornavam cada vez mais óbvias – entalhadas em troncos, rabiscadas em
pedras com carvão –, como se a garota estivesse deliberadamente deixando
uma trilha para eles seguirem.
Para os rastreadores, as palavras significavam tanto quanto excrementos e
gravetos quebrados, sinais da passagem dela e nada mais, e Tanin mantinha
as coisas assim, eliminando cada letra que eles encontravam.
E se a curiosidade de um rastreador superasse sua discrição, ela o
eliminava também.
Mais do que qualquer outra coisa, a imprudência da garota a incomodava.
Se os pais dela a haviam ensinado a escrever, deviam tê-la ensinado a ser
mais cuidadosa. Deviam ter ensinado que palavras eram perigosas. Que, se
caíssem nas mãos erradas, isso poderia resultar na ruína de um plano que
levara gerações para ser posto em ação.
Recolheu as folhas restantes e as jogou na fogueira, onde pegaram fogo e
flutuaram para o alto como páginas negras queimando. Ela se recostou e
observou as folhas se apagarem na vegetação baixa.
Ao lado dela, a Assassina olhava para os rastreadores, a escuridão da
floresta se erguendo atrás dela. Como sua Mestra, que tinha sido chamada
para uma missão na capital oxsciniana, ela se vestia inteiramente de preto, e,
por baixo do capuz, seus olhos azul-claros corriam de um homem para outro
à medida que suas piadas ficavam cada vez mais vulgares.
Um homem robusto chamado Erryl a cutucou com o cotovelo, piscou
sedutoramente para ela e estendeu um cantil.
– Ei, você está quieta demais. Por que não relaxa?
O olhar azul-pálido da Assassina passou uma vez por suas mãos e seu
rosto antes de piscar e tornar a se afastar.
Erryl riu. Seu rosto oleoso reluzia à luz da fogueira.
– Vamos, beba. Você está fazendo a gente ficar mal.
Hesitantemente, a Assassina pegou a garrafa e a levou aos lábios. Um
segundo depois, ela a afastou outra vez, tossindo. Quando os rastreadores
riram, sua pele cor de mingau corou de vergonha. Ela pareceu encolher nas
sombras.
Erryl pegou o cantil de suas mãos, rindo.
Tanin estreitou os olhos prateados na direção dele, em alerta, mas ele
estava bêbado demais para perceber.
 – Você sempre pode julgar uma mulher pelo modo como ela bebe
aguardente – gargalhou ele. – Se ela engole ou…
– Você sempre pode julgar um homem por sua conversa. –
As palavras de Tanin foram tão precisas quanto uma lâmina cortando a pele.
– Quanto mais tem a dizer, menos ele sabe.
Os outros riram enquanto Erryl balbuciava.
– Na verdade, a julgar pelo quanto você fala, eu diria que sabe muito
pouco sobre qualquer coisa – a voz dela tornou a atingi-lo. – Acho melhor
ficar de boca calada pelo tempo em que estiver conosco. Talvez aprenda
alguma coisa.
– Eu só estava tentando me divertir um pouco…
– À custa de minha tenente? – Tanin deu um riso frio. – Permita-
-me deixar algo profundamente claro: você é dispensável. Ela não é. Por isso,
vai tratá-la com respeito e deferência ao ponto da adulação. Se não o fizer, ela
tem toda minha permissão para desmembrá-lo o mais rápido ou lentamente
que quiser.
O homem ficou branco; seus olhos injetados voaram para a espada da
Assassina. A bainha negra era incrustada com detalhes intrincados – meros
desenhos para os não iniciados, mas leitoras como Tanin e a Assassina
podiam perceber centenas de pequenas palavras gravadas à mão no couro:
feitiços de proteção para a portadora, maldições contra seus inimigos. Como
se reagindo ao medo do homem, um cheiro penetrante de cobre saiu da
bainha e impregnou o ar.
Tanin se ergueu, limpando as mãos.
– Com isso, cavalheiros, eu lhes dou boa-noite.
Ela afastou do rosto o cabelo negro, que começava a ficar grisalho, e
deixou o círculo em torno da fogueira. Atrás dela, os rastreadores começaram
a falar outra vez, suas vozes suavizadas, e quando entrou nas sombras, ela se
virou uma vez para a Assassina, que lhe deu um sorriso.
A escuridão pendia do dossel como cortinas negras, e enquanto os olhos
de Tanin se ajustavam, ela seguiu um caminho em meio a raízes espalhadas e
troncos em decomposição até chegar a uma clareira.
Sob a luz das estrelas, ela puxou uma página dobrada do colete. O papel
era velho e amassado, não mais rígido, mas maleável como tecido. A escrita
era corrida e apertada, as margens transbordando de perguntas e anotações
feitas apressadamente, mas ela podia ter recitado cada frase e situado cada
sinal de pontuação com os olhos fechados.
A cópia de uma cópia. A maior parte do Fragmento original tinha sido
destruída pelo fogo – as páginas queimaram e se desfizeram em cinzas, todas
as suas palavras transformadas em pó. Ela ordenara que o que havia sobrado
fosse trancado em segurança no cofre, mas não antes de copiar aquela única
página.
Estava frustrantemente incompleta – parágrafos chamuscados nas bordas,
palavras inteiras apagadas pelo fogo – e ao longo dos anos suas anotações
tinham submergido o texto original em conjecturas e frases incompletas até
que ele se tornara ilegível para qualquer um exceto ela mesma.
De repente, ela ergueu os olhos. As estrelas tinham mudado de posição no
céu. Ela devia estar ali estudando a página por horas.
– Não sei por que você deixou que eles a irritassem – disse ela para a
escuridão.
A Assassina se adiantou, materializando-se da linha das árvores como que
de pleno ar.
– É fácil pra você falar. Eles gostam de você.
Tanin sorriu quando o cheiro adocicado de cobre pairou ao seu redor. Ela
aprendera um ou dois truques com os Assassinos ao longo dos anos, mas
nunca tinha sido capaz de desaparecer nas sombras como eles conseguiam.
Não fazia diferença. Ela não tinha interesse em ficar invisível.
– Eles me temem – disse ela. – Como deviam temer você.
– Eles me temem, sim. – A Assassina mexeu no punho puído de sua
camisa.
– Se a temessem, iriam respeitá-la. – Tanin sentou em um tronco coberto
de musgo, dando um tapinha na madeira úmida ao seu lado. – E eu não teria
de intervir para defendê-la.
– Você não precisava ter feito isso – murmurou a Assassina, juntando-se a
ela.
– Claro que precisava.
Embora os votos de sua ordem a proibissem de ter sua própria família,
Tanin ainda se lembrava de irmãs mais novas, em sua vida anterior à
iniciação: esquisitas, impopulares, teimosas, como versões menos bonitas de
suas irmãs mais velhas, a quem elas seguiam como cachorrinhos. Mas as
amava – não amava? – por sua coragem, sua lealdade e porque elas eram sua
família.
 Embora Tanin não tivesse parentesco de sangue com ela, a Assassina era
família.
Tanin olhou para o papel, como se as palavras pudessem ter se rearrumado
quando ela não estava olhando. Mas não tinham, e ela enfiou a página
dobrada outra vez no colete. Ela nunca conseguira descobrir detalhes
específicos, mas uma coisa que sempre soubera era que iria recuperar o
Livro.
E agora sabia quando.
Em três dias.
A Assassina encostou a cabeça no ombro de Tanin.
– De qualquer modo – disse ela –, obrigada.
Tanin apertou o rosto contra o topo da cabeça da Assassina, seus sentidos
se enchendo de cobre. Ela fechou os olhos, suspirando.
– Sempre que precisar.

FUNDO.
 Capítulo 12

O garoto na cabana

S efia e Arqueiro tinham chegado às florestas nebulosas das Montanhas

Kambali, a última serra antes de a terra inclinar-se pronunciadamente na
direção da costa norte de Oxscini. Nas selvas alpinas, lagos e rios atraíam
bandos de veados e os grandes felinos que os caçavam, resultando em caça
abundante. Três verões antes, ela tinha ido até ali com Nin para comercializar
com famílias de caçadores de peles que viviam nas cabanas que pontilhavam
as montanhas. Por ter vivido uma vida solitária, Sefia não soubera o que fazer
com outras crianças, então enquanto elas jogavam nau dos insensatos e
apostavam kispes de cobre, ela roubou suas quinquilharias mais valiosas.
Um galho quebrou na mata – algo grande, pelo som – e Sefia e Arqueiro
saíram correndo da trilha, agachando-se em meio a algumas folhas em forma
de pá.
Vozes chegaram do fim da trilha até eles.
– Esse é o problema da emaciação. A floresta inteira ficou repleta de
carcaças naquele ano, simplesmente apodrecendo. Nós não podíamos fazer
nada com elas. Sua carne e seu couro eram inúteis.
– O que você fez?
Duas pessoas surgiram de uma curva na trilha. O garoto era um
adolescente, um pouco mais jovem que Arqueiro, mas não muito, com olhos
castanho-escuros e mãos pequenas. O homem era alto e magro, com rosto
redondo e rugas de riso nos olhos. Ele carregava uma carcaça de veado nos
ombros, suas pernas estendidas de modo estranho, a cabeça pendurada, e
embaixo do braço havia um rifle de caça. Ele e o garoto usavam chapéus de
aba curta combinando.
– Seu avô costumava dizer: “Vamos nos sair melhor amanhã”.
– E você se saía melhor?
O homem riu.
– Às vezes sim, às vezes não. Era uma época difícil. Aí ele dizia a mesma
coisa: “Vamos nos sair melhor amanhã”. Por alguma razão, eu sempre
acreditei nele.
Eles passaram por Sefia e Arqueiro, escondidos na vegetação rasteira, e
continuaram pela trilha rumo ao norte. Suas vozes foram ficando cada vez
mais baixas na floresta.
– Por quê, se você sabia que não era verdade? – perguntou o garoto.
– Não é questão de se sair melhor, é? – respondeu o pai. – É questão de
fazer o melhor possível e acreditar que pode continuar melhorando.
Suas vozes sumiram quando fizeram a curva na trilha e desapareceram em
meio às trepadeiras frágeis e às samambaias verdes. Eles deviam estar indo
para casa.
Enquanto esperava que pai e filho ganhassem alguma distância deles,
Sefia remexeu no chão com a ponta dos dedos, tocando gravetos e folhas
marrons. Alguma coisa no garoto a perturbou – talvez as mãos pequenas ou a
forma como inclinava a cabeça quando estava escutando as histórias do pai –
e ela olhou para Arqueiro outra vez, mas ele estava observando os dedos dela
saltarem e dançarem na camada orgânica que cobria o solo, e não pareceu
nem um pouco perturbado por ver o garoto e o pai, por isso ela não disse
nada.

E nquanto a tarde se estendia na direção do anoitecer, Sefia e Arqueiro

chegaram ao alto de uma colina que dava para um pequeno lago
redondo. A água estava verde com vida vegetal, e as árvores pendiam sobre
sua superfície vítrea. Do pico de rocha retorcida, eles podiam ver a
quilômetros.
Sentaram em algumas pedras, com as pernas penduradas na beira, e
dividiram alguns goles do cantil enquanto o sol caía mais perto do topo das
montanhas e as nuvens iam de branco a rosa. Uma luz laranja piscou e
ganhou vida na extremidade norte do lago. O acampamento de Machada.
Sefia estreitou os olhos.
A leste, alguns quilômetros montanha abaixo, uma coluna de fumaça
erguia-se do dossel. Arqueiro apontou para ela e inclinou a cabeça, tocando a
têmpora com os dedos da outra mão.
– Provavelmente aquele pai e filho que nós vimos hoje mais cedo – disse
Sefia.
Arqueiro concordou com a cabeça. A luz se refletiu em seus olhos,
deixando-os quentes e dourados. Um leve sorriso passou por seu rosto.
Conforme as sombras se alongavam sobre a água, Sefia deu um suspiro e
se ergueu levando a mochila aos ombros outra vez.
– Vamos. Precisamos encontrar um lugar para acampar.
Arqueiro lhe deu um tapinha no braço.
– O que é?
Ela apertou os olhos e captou o movimento de formas entrando e saindo
das árvores – figuras escondidas junto da margem do lago. Enfiou a mão na
mochila e sacou a velha luneta de Nin.
– Abaixe-se.
Eles deitaram de bruços no chão.
Sefia se apoiou nos cotovelos e espiou outra vez o lago, levando a luneta
ao olho. Havia seis pessoas seguindo para leste pela floresta. Sua respiração
acelerou. Ela reconheceu o andar pesado. Cinco levavam rifles, mas o último
carregava uma tenaz com extremidades que formavam um círculo negro na
ponta.
– Homens de Machada – murmurou ela, passando a luneta para Arqueiro.
– Aonde estão indo? – Ela examinou o topo das árvores. – Estão caçando?
De repente, Arqueiro largou a luneta e rastejou para trás. Suas mãos se
afundaram no chão, puxando raízes e punhados de terra.
– Qual o problema?
Ele recuou até uma árvore. O branco de seus olhos brilhava sob a luz
mortiça.
Sefia tornou a examinar o vale.
– O que você viu?
Arqueiro ergueu as mãos trêmulas e pôs os dedos na base do pescoço,
onde começava a cicatriz, então os passou em torno dele como garras.
A tenaz.
Grande o suficiente para envolver a garganta de um garoto. Quente o
suficiente para queimá-lo.
– O garoto – murmurou Sefia.
Ela saltou de pé e examinou o vale. A cabana ficava a três quilômetros do
acampamento de Machada no lago, mas a quase cinco da montanha. Eles
teriam de correr.
Sefia pegou a luneta, pôs a mochila nos ombros e voltou para o lado de
Arqueiro. Ele não tinha se mexido.
– Levante-se – disse ela. – Nós vamos alertá-los.
Ele ainda não conseguia se levantar. Estava apertado com tanta força
contra a árvore que sua casca áspera lhe rasgou a camisa e a pele por baixo.
Sefia se ajoelhou ao lado dele e pôs a mão em seu ombro. Era a primeira
vez que o tocava desde que limpara suas feridas duas semanas antes, e a
camisa dele estava molhada de suor, a pele quente sob a palma de sua mão.
Ela ergueu a outra mão. Deliberadamente, assegurando-se de que ele visse,
ela cruzou os dedos médio e indicador.
Um sinal.
O sinal deles.
– Você nunca mais vai ter de fazer isso outra vez – disse ela, encarando-o.
Arqueiro a observou de olhos arregalados.
Ela estava com ele.
– Eu prometo.
Ele estremeceu mais uma vez, então se acalmou. Sua boca se fechou e ele
se levantou.
Então eles estavam correndo. O céu tinha se transformado em fogo,
enfumaçado e laranja. Na escuridão, as árvores assomavam próximas e
ameaçadoras. Morcegos adejavam através do dossel, e as aves noturnas
gritavam.
Eles correram. Deslizaram pela encosta escorregadia e saltaram trilhas
íngremes em zigue-zague que se retorciam em meio à floresta. O cume das
montanhas desapareceu na escuridão atrás deles enquanto o terreno se
aplainava.
Ao longo da trilha, a lua se erguia redonda e pálida através das folhas. As
árvores emitiam um brilho prateado onde a luz as atingia, e o chão estava
azul como água.
Eles continuaram correndo. Suas pernas queimavam. Os pés latejavam.
Eles correram mais rápido. Os braços em movimento para a frente e para trás,
os pés tomando impulso no chão. Seus pulmões doíam.
Em um entroncamento, eles pegaram a trilha para o leste – na esperança de
que fosse a certa; sabendo que não teriam uma segunda chance se estivessem
errados. Sombras varriam seus braços e cabelo. Eles corriam tão depressa que
pareciam prestes a explodir. Até o ar que inspiravam queimava no peito.
Finalmente, eles irromperam em uma clareira com uma cabana no centro,
cercada de suportes de secagem e varais que formavam estranhas teias de
aranha no quintal, onde o brilho que vinha das janelas tocava a ponta das
ferramentas e os couros esticados. Um par de chifres adornava o cume do
telhado, e uma coluna de fumaça se erguia da chaminé como uma torre de
sinalização. Sefia e Arqueiro caminharam trôpegos até a porta, vergados de
cansaço, a respiração saindo com dificuldade de seus pulmões exaustos.
Sefia bateu. O som oco dos nós de seus dedos na madeira ecoou na
clareira, mas a cabana estava em silêncio. Ela bateu outra vez.
Houve um ruído no interior, como se puxassem uma cadeira pelo chão,
seguido por passos arrastados. As cortinas se remexeram na janela.
– Quem está aí? – perguntou uma mulher, sua voz soava rude e
desconfiada.
– Abram a porta. – As palavras fluíram de Sefia como água. – Vocês todos
estão em perigo.
O trinco emitiu um estalido, e a porta se entreabriu. Uma mulher usando
uma calça de cintura alta e suspensórios estava parada na soleira. Ela
segurava um rifle, o dedo descansando perto do gatilho. Tinha mãos
pequenas e delicadas, como as do garoto.
Atrás dela, um fogão a lenha crepitava alegremente, e Sefia pôde ver o
canto de uma mesa de jantar posta com pratos, copos e uma panela
fumegante de guisado, mas não havia mais ninguém à vista.
– Que tipo de perigo? – perguntou a mulher. A ponta do rifle se ergueu
alguns centímetros.
Sefia afastou o cabelo do rosto com impaciência. Sua mão voltou molhada
de suor.
– Impressores – retrucou ela.
A mulher cambaleou para trás quando a porta foi escancarada. O homem
de rosto redondo que eles tinham visto mais cedo estava ali parado,
emoldurado pela porta. Ele apertou os olhos para eles, aprofundando suas
rugas.
 – Impressores? – O tom de sua voz era profundo e estava cheio de
perguntas.
– Só uma história – disse a mulher.
– Não. – Sefia apontou para a garganta de Arqueiro. – Real.
O garoto surgiu atrás dos pais.
– Olhe o pescoço dele, mãe.
Arqueiro tocou delicadamente a extremidade da cicatriz com a ponta dos
dedos.
– Venha até a luz, garoto – disse a mulher.
Sefia prendeu a respiração enquanto Arqueiro dava um passo à frente. Ele
ergueu o queixo, de modo que a luz do fogo alcançou suas cicatrizes.
Instintivamente, a mulher ergueu o rifle. O homem praguejou.
O filho empalideceu. Sefia podia ler os pensamentos em seu rosto tão
claramente como se ali estivesse escrito: Esse podia ser eu. Ela o encarou.
Ele era muito pequeno. Nervoso. Delicado. Não ia sobreviver um dia se seus
lugares fossem trocados, se ela tivesse uma boa cabana confortável e dois
pais amorosos e ele tivesse que se defender na floresta. Por um segundo, ela o
odiou.
Arqueiro olhou fixamente para o garoto e estendeu as mãos espalmadas
para cima. A pálpebra do garoto deu um espasmo.
– Ele quer ajudar você – disse Sefia.
– Ajudá-lo como? – perguntou a mulher. Ela ainda não tinha baixado a
arma.
– As pessoas que fizeram isso com ele estão vindo para cá. Agora mesmo.
Eles vão matá-los e levar seu filho, a menos que vocês fujam.
O homem tirou outro rifle de trás da porta.
– Esta cabana é da minha família há gerações – disse ele.
– Seis impressores estão vindo atrás de vocês – retrucou Sefia. – Não vai
lhe restar nenhuma família se ficarem aqui.
– E se partirmos, quem garante que não vamos ser roubados? –
A mulher olhou para ela de cima a baixo: a mochila nas costas, o rosto sujo e
suado, o cabelo preto despenteado.
Por um momento, Sefia ficou sem fala. Sentiu como se tivesse levado um
tapa. Arqueiro continuava a fazer o mesmo gesto, cada vez com mais
urgência, mas ninguém se mexeu.
Então o garoto deu um tapinha no ombro do pai.
 – Pai…
O homem o ignorou.
– Mesmo que eles venham, não temos medo de derramar um pouco de
sangue.
Sefia reencontrou a voz.
– Não vai ser um pouco de sangue. Vai ser o seu, o dela, e o dele. –
Ela apontou para todos eles, um de cada vez, o dedo aterrissando por fim no
adolescente, que olhava para ela boquiaberto. – É isso o que vocês querem?
Ela olhou para trás, para a mata prateada. Quanto tempo eles tinham
perdido ali discutindo?
Lentamente – muito lentamente – a mulher baixou o rifle.
– A quanto tempo eles estão daqui?
Alívio se espalhou por Sefia como tinta na água.
– Vão chegar aqui a qualquer segundo.
O homem e a mulher se entreolharam. Sefia quase conseguia ver a
conversa passando entre eles como flechas.
A que distância conseguiriam chegar se corressem?
O que deviam levar?
Eles confiavam na garota?
O garoto examinava Arqueiro, avaliando o tamanho de seus braços, a
disposição de seus dentes, a cicatriz em seu pescoço. Arqueiro passou os
dedos pelo cabo de sua faca de caça e virou um ouvido para a floresta.
A lua estava mais alta. Sefia remexia nas alças da mochila.
Os homens de Machada estavam se aproximando. Eles chegariam em breve.
Por fim, o homem e a mulher começaram a abrir guarda-roupas e a
apanhar casacos. Toda a família estava alvoroçada e em movimento, pegando
agasalhos, armas e cartuchos.
– Temos um abrigo de caça nas montanhas. Difícil de encontrar. – A
mulher enfiou um revólver na cintura da calça. – O que vocês dois vão fazer?
– Não havia convite em sua voz.
Sefia não esperava que eles os levassem junto. Ela não teria ido mesmo
que eles tivessem convidado. Mas veneno surgiu em suas palavras mesmo
assim.
– Salvar sua família. Depois fugir também.
A mulher olhou para eles com pena, mas não disse mais nada.
O homem foi o último a sair da cabana. Ele trancou a porta às suas costas
e pôs um pacote embalado em couro nas mãos de Sefia.
– Minhas facas – disse em voz baixa, para que a mulher não escutasse. –
Bom equilíbrio. Boas para atirar.
Sefia assentiu com a cabeça.
Ele deu um puxão de leve na viseira estreita de seu chapéu, de modo que
apenas a parte inferior do rosto ficou visível, como uma lua crescente, então
se virou.
Enquanto ela o seguia para trás da cabana, sentiu saudade do pai. Ele teria
levado dois garotos perdidos para um lugar seguro. Ela sacudiu a cabeça,
pensando em sua casa, seus quartos secretos, sua localização isolada no alto
da colina, o modo como eles nunca tinham companhia. Meu pai teria nos
levado, não teria…?
Atrás da cabana, a mulher já estava entrando na floresta, mas o garoto
parou. Ele esperou por Sefia e Arqueiro, tamborilando nervosamente na
coronha do rifle.
– Clovis – chiou a mulher, das sombras.
O garoto pegou a mão de Arqueiro, que estava tão ansioso que quase
puxou o braço, mas o garotinho insistiu, seus dedos pequenos se apertando
sobre os do outro. Ele tentou dar um sorriso, mas saiu como uma careta.
– Obrigado.
Arqueiro engoliu em seco, fazendo sua cicatriz se elevar sobre o
movimento da garganta.
O garoto soltou a mão dele e seguiu a mãe para dentro da floresta. O
homem foi por último, e não olhou para trás quando se fundiu às sombras.
Arqueiro fechou os dedos sobre a palma da mão onde o garoto o tocara.
Sua boca se retorceu.
Sefia entregou a ele o embrulho com as facas.
– Nós fizemos uma coisa boa – disse ela.
Ela falava sério, mas também se sentia com raiva e vazia por dentro, com
um zunido quente como de abelhas. Ninguém alertara Arqueiro. Ninguém a
alertara.
Vozes na trilha a arrancaram de sua raiva. Ela e Arqueiro se abaixaram. O
quintal estava iluminado com a luz da cabana. Você podia ver tudo. Eles se
esconderam atrás de uma pilha de madeira na extremidade mais distante da
clareira e respiraram em silêncio.
Ela puxou seu braço e apontou para a mata. Eles ainda podiam escapar.
 Arqueiro a ignorou. Ele já estava sacando as facas, testando seu peso. O
luar se refletiu nos cabos de osso polido.
Talvez ele não tivesse entendido. Ela tornou a puxar seu braço, mas ele se
soltou dela. Suas mãos moveram-se rapidamente através de uma série de
sinais: o toque no pescoço que ele fizera no monte; seu sinal para caça; três
dedos para a família. Ele ia lutar. Ele ia dar à família tempo para fugir.
Sefia ia protestar quando os homens de Machada chegaram à clareira.
Houve um estrondo repentino e a porta da cabana foi arrombada. Botas
soaram nas tábuas do piso como tambores.
– Não tem ninguém aqui! – Alguns segundos depois: – A comida ainda
está quente. Eles não podem ter saído há muito tempo.
Outra voz respondeu, grave e profunda. Sefia se lembrava daquela voz.
Ela pertencia a Barbarruiva, o que amava violência, o que carregava a tenaz.
– Verifiquem a mata – rosnou.
Sombras se moveram pelo chão quando duas figuras surgiram na lateral da
cabana. Eles levavam rifles.
Arqueiro olhou para ela outra vez. Seus olhos pareciam ter um brilho
assustador no escuro, como os de um animal. Ele apontou para o interior da
floresta, na direção oposta da clareira, e não precisou de palavras para
comunicar o que queria dizer.
Esconda-se.
Sefia se arrastou para dentro da floresta, e terra voou debaixo das mãos e
dos pés. Ela encontrou um pequeno oco em um tronco e se espremeu em seu
interior. Pedaços podres de madeira se desfizeram ao redor de suas orelhas e
ombros, entrando na gola de sua camisa. Aranhas ou besouros rastejaram por
sua pele. Ela tinha quase entrado quando ouviu o primeiro grito, interrompido
no fim. A voz veio da sua esquerda, mais perto da clareira.
Ela ouviu atentamente na escuridão.
– O que foi isso?
Um xingamento abafado.
– É Landin. A garganta dele foi cortada.
Ela tentou acalmar a respiração. Os segundos se estenderam em minutos.
Ouviu o farfalhar de tecido e o rangido baixo de couro. Alguém puxou o cão
de um revólver para trás. Ela se xingou por ter escolhido um esconderijo com
visibilidade tão ruim. Só podia imaginar o que estava acontecendo.
Onde estava Arqueiro?
 As pernas dela começavam a ficar com câimbra, implorando para serem
movidas. Sefia trocou de posição o mais silenciosamente possível, mas seu
arco e sua aljava roçaram o interior do tronco. Ela se encolheu quando o
tronco se desfez ao seu redor, soando como uma avalanche para seus sentidos
ampliados.
Ela esperou um momento. Tinha seu arco.
Saiu do tronco e tirou o arco e a aljava da mochila. Aguçou os ouvidos,
atenta a qualquer mudança ao seu redor, mas as árvores próximas estavam em
silêncio; suas folhas prateadas, imóveis.
Posicionando uma flecha no arco, ela espiou por cima do toco. O brilho
laranja da clareira destacava a silhueta de um homem na beira do quintal,
revistando as árvores com um rifle no ombro. Depois de alguns segundos, ele
deu as costas para ela e começou a percorrer o perímetro da clareira.
Quando teve certeza de que ele não estava olhando, Sefia avançou em
silêncio, mantendo-se abaixada, como faria se estivesse caçando. Cerrou os
dentes. Ela estava caçando.
Em silêncio, seguiu adiante, parando fora do anel de luz. O homem estava
dando a volta nos suportes de secagem de madeira do lado oposto da clareira.
Quando Sefia ergueu o arco, ela o reconheceu: era o Caolho, que construíra
uma maca para os amigos mortos e os levara para a floresta para serem
queimados. Se ela soltasse a flecha agora, ela o atingiria. Tinha acertado aves
a distâncias maiores que aquela. Mas ela hesitou. A corda cortava seus dedos.
Vá em frente, disse a si mesma. Ele era um impressor. Ele merecia, pelo
que tinha feito com Arqueiro.
Você não pode falhar outra vez.
Os dedos dela tremeram. De outro lado da clareira, Caolho deu a volta até
a frente da cabana e desapareceu.
Uma mão pesada desceu em seu ombro e a puxou para trás.
Seu corpo deixou o chão e desabou na clareira. O impacto derrubou o arco
e flecha de suas mãos. Sua cabeça girou. Ela tentou se sentar.
Um homem grande e forte estava parado acima dela; ele era tão grande
que o revólver em sua mão parecia um brinquedo. Ao notar as flechas com
penas vermelhas, ele sorriu, esticando a cicatriz retorcida em seu lábio
inferior. Ela o reconheceu da primeira noite – o homem que tivera de remover
os restos da refeição dos impressores.
– Então foi você que causou todo esse problema. – A voz dele era quente e
seca como brasas, mas lhe provocou um calafrio.
Um tiro ecoou do outro lado da cabana. Nenhum grito. Ela virou, tentando
ver o que tinha acontecido. Não parava de visualizar Arqueiro jogado no
chão. Arqueiro imóvel. Arqueiro morto. Ela olhou fixamente para o
impressor a sua frente.
– É – disse com raiva. – Sou eu.
O homem engatilhou o revólver.
Um olho negro e redondo e o luar em um cano de prata.
Um sorriso distorcido por uma cicatriz.
Sefia inspirou uma última vez. O som foi sugado da clareira. Ela nem
ouviu a terra se espalhar embaixo dela enquanto rastejava para trás.
Ela piscou.
Então sua visão tomou conta.
Os lábios do homem se afastaram, e sua boca, seu queixo, as veias em seu
pescoço, as juntas dos ossos, o ombro, o braço e o pulso, todos se
transformaram em luz. Faixas de luz inundaram o corpo dele, girando em
torno de seu tronco e cruzando seus membros, descendo em espiral por suas
pernas e sobre as botas.
Ele puxou o gatilho, mas não foi uma bala que saiu na direção dela. Foi
um facho de luz.
Ela tinha visto a luz antes, mas nunca daquele jeito. Fios irradiavam a
partir do corpo dele, torcendo e se entrelaçando sem parar, de um lado para
outro, rodopiando ao redor daquele momento.
O mundo girava.
Nas espirais de luz ela o viu cair. Apenas uma criança, ele perdeu o
equilíbrio no cais escorregadio. Seu rosto se abriu na borda cheia de farpas.
Foi assim que ganhou a cicatriz.
As correntes mudaram, e ela viu o nascimento dele. A mãe fora uma
mulher de cabelos cacheados com uma verruga no lado do pescoço, e ela o
chamara de Palo, como o pai dela. Palo Kanta. Esse era o nome dele. Ela viu
as irmãs e meios-irmãos dele e os gatos velhos e maltrapilhos que ele
resgatava das ruas, as brigas, o sangue, o cheiro de esgoto, a primeira vez que
ele segurou uma arma, seu primeiro assassinato, as mulheres que tinha amado
ou achado que amara, mas que na verdade só queria possuir. Ela viu um
pesadelo recorrente no qual ele tentava correr de uma maré ascendente, mas,
por mais
rápido que corresse, por mais forte que movesse os braços, ela pegava seus
pés e seu corpo, e sempre o engolia.
Ela foi tomada por náusea e engasgou em seco. Viu a morte dele:
esfaqueado diante de um bar, depois da meia-noite, sem testemunhas.
Ela pôde ver todas as maneiras interconectadas pelas quais a vida dele era
enredada, e como o levaram até ali – a sua própria morte. Ela pôde senti-la
chegar, a coisa toda: a lua e a trilha de fumaça levando ao céu, a bala
correndo em sua direção, a luz fluindo atrás dela como ondas. A bala iria
perfurá-la. Os cordames de sua vida iam arrebentar.
Ela não queria morrer. Restavam-lhe muitas perguntas a responder. De
repente, ela foi tomada por uma raiva quente e penetrante. Ela odiava esse
homem com a cicatriz na boca, esse homem que a estava impedindo de fazer
o que ela jurara fazer.
Sefia se concentrou. Botou toda a força nas pernas e saltou, passando as
mãos pelos fachos de luz. Sentiu seus músculos queimarem, os ossos
cederem sob a pressão. Mas as marés mudaram. Uma onda de ouro afastou-se
dela ruidosamente, com uma crista cintilante.
Aquilo não era mais sua morte.
Talvez tivesse havido um trovão. Ou era o som da bala explodindo da
câmara… atrasado?
O homem se rasgou.
Seus fios arrebentaram.
Produzindo fragmentos.
O som voltou para o mundo abruptamente.
Ela olhou para o braço, esperando ver carne rompida e ossos quebrados,
mas ele estava ileso. O mundo girava, remoinhando cada vez mais apertado
em torno de seu crânio. Ela procurou loucamente o homem com a arma, mas
ele não estava ali. Estava no chão, arquejante. Com um buraco no peito.
Agora, era apenas um homem, não mais cheio de luz. A luz vazava dele,
ficando cada vez mais fraca. A cicatriz em sua boca não parecia mais
ameaçadora. Seu rosto estava distorcido, sim, mas triste, como o reflexo em
um espelho rachado.
Ele olhou para ela, mas não falou. Talvez não pudesse. Talvez suas
palavras estivessem vazando dele também. Ele olhou para ela… e então não
estava mais olhando para ela. Não estava mais olhando para nada.
Sefia caiu de joelhos e apertou as mãos em seu ferimento. O sangue dele
era escorregadio e morno entre seus dedos. As mãos dela ficaram vermelhas.
Era isso que significava matar alguém.
Ela ergueu os olhos e viu Arqueiro parado no canto da cabana, olhando
fixamente para ela.
Ela olhou para baixo outra vez. O mundo tinha ficado molhado e turvo.
Ela estava chorando?
Palo Kanta. Esse tinha sido seu nome.
Então Arqueiro chegou ao seu lado e a ergueu. Ele tomou suas mãos sem
pestanejar e as segurou nas dele. Encostou a testa na dela, em silêncio.
Ela tentou se afastar.
– Onde estão os outros?
Ele a puxou de volta para si e sacudiu a cabeça. Ergueu três dedos e
apontou para o nordeste, na direção do acampamento de Machada.
Só metade dos impressores tinha sobrevivido ao encontro. Arqueiro devia
ter matado dois deles.
– Eles fugiram?
Ele balançou a cabeça afirmativamente.
– Por minha causa?
Ele tornou a assentir.
Enquanto ele a conduzia até a cabana, ela tentou explicar.
O homem tinha atirado nela. A bala saíra em sua direção. E ela não sabia
como, mas fizera-a dar a volta e retornar. Ela tinha visto aquela história – e
então a violara, mudando a morte do homem.
Mudando tudo.
Ele a pôs sentada junto da porta, trouxe uma panela de água e a derramou
sobre suas mãos. O líquido caiu sobre a pele de Sefia e sobre o chão, criando
uma pequena poça de lama. Arqueiro esfregou e limpou o sangue com
delicadeza. A cor. A viscosidade. Sefia permitiu que ele fizesse isso.
Enquanto ele vasculhava a cabana à procura de suprimentos, abrindo
gavetas, tirando coisas dos armários, ela permaneceu sentada em silêncio na
porta, esfregando os dedos um a um. Ela tinha matado um homem. Ela
continuava a visualizar a expressão vazia, o queixo inerte. Sua cabeça doía.
– Eu não queria matá-lo. – Ela encontrou as palavras, tateando-as como se
fossem objetos estranhos no escuro.
Silêncio no interior. Então Arqueiro se sentou ao lado dela.
Os dedos dele correram até seu pescoço… até a cicatriz. Ele entendia que às
vezes você fazia coisas por necessidade, coisas horríveis, ou pelo menos
traiçoeiras, coisas que você não faria se tivesse escolha.
– Eu sempre soube que queria matar alguém – ela disse. – Mas não ele… e
não assim.
O que quer que assim fosse.
Arqueiro pôs a mão em seu ombro. Agora ele tinha uma mochila cheia de
coisas. Havia uma faixa escura de sangue seco em sua têmpora esquerda. O
tiro que ela escutara mais cedo. A bala devia tê-lo acertado de raspão.
– Você foi atingido – sussurrou ela.
Ele tocou o lado da cabeça com as pontas dos dedos e as mostrou a ela. O
sangue já estava secando. Então recolheu o arco dela e a ajudou a ficar de pé.
Ele a levou até a lateral da cabana, além do corpo do segundo homem que ele
matara. Caolho. A garganta dele tinha sido cortada, e a terra estava escura
embaixo dele. Sefia tentou se concentrar em onde botava o pé.
Eles atravessaram o limite de clareira, até as árvores. As folhas prateadas
farfalharam. A argila estava macia e esponjosa sob seus pés. Arqueiro fez
com que Sefia o conduzisse a seu esconderijo no tronco, onde a mochila dela
ainda estava guardada, então eles seguiram para o interior da floresta –
Arqueiro na frente, Sefia seguindo atrás.

PÁGINAS DE
 Capítulo 13

Não há coincidências

F oi tudo tão rápido, tão improvável, que se ela não tivesse visto antes, se
ela mesma não tivesse feito aquilo, não teria acreditado.
Houve um tiro.
Uma nuvem de fumaça e uma língua de fogo.
E a garota mandou a bala em espiral de volta para o peito do homem.
Agachada um pouco além do alcance da luz, Tanin se esforçava para
controlar a respiração. De repente, tomou consciência de seu corpo, os
pulmões, a dor no peito. Atrás dela, os rastreadores ergueram os rifles e
aguardavam seu sinal, mas ela não se mexeu.
A garota caiu de joelhos ao lado do homem. Tanin se maravilhou com ela.
Ela era muito jovem, mas tinha o mesmo cabelo negro como fuligem, os
mesmos olhos escuros.
E ela sabia Manipulação. Se já tivesse dominado o segundo nível de
Iluminação, não havia como dizer o que mais ela poderia fazer.
– Agora – disse a Assassina. Ela se misturava tão bem à escuridão que
mesmo sua voz era uma sombra, como o hálito de uma brisa inexistente.
– Ainda não.
A garota estava tentando estancar a ferida. Não ia conseguir.
Ela se parecia com ela. Tanin não estava esperando por isso. Não tinha
pensado que importaria tanto.
Houve um estalo na vegetação rasteira, e um homem irrompeu das árvores
atrás deles, seu rosto redondo retorcido de raiva. Ele deu uma olhada para
Tanin e os rastreadores e ergueu o rifle.
 Com isso ela podia lidar.
Uma olhada para seus homens, um movimento rápido dos dedos.
O líder dos rastreadores passou a faca pelo pescoço do homem e pegou o
cadáver enquanto ele caía no chão. A cabeça dele tombou para frente, seu
chapéu de viseira estreita caindo sobre os olhos sem vida.
A Assassina caminhou lentamente e tocou a poça de luz com a ponta do
pé.
– Por que não?
– Você não conhecia… ela. – Tanin fez uma careta. Mesmo depois de todo
aquele tempo, ela ainda não conseguia se forçar a usar seu nome.
– Não é ela.
Não, ela estava morta. E Tanin nem estivera lá para ver. Para segurar sua
mão ou enxugar sua testa ou o que quer que se fizesse quando seus entes
queridos estavam morrendo.
Ela tinha de fazer alguma coisa agora. Era para isso que tinha vindo, não
era? Tanin examinou a clareira. Seu olhar percorreu a cabana, o arco e as
flechas caídos, o corpo.
– Ela não está com o Livro.
– Você podia fazê-la nos contar. Seria fácil.
Tanin observou o garoto ajudá-la a se levantar. A luz da cabana iluminou
seu colar de tecido cicatrizado.
Ele era um candidato.
Tanin sacudiu a cabeça. De todas as companhias que a garota podia ter
escolhido, ela tinha escolhido um candidato.
– Veja o pescoço dele – sussurrou ela com voz trêmula. Quando foi a
última vez que isso aconteceu?
A Assassina não tirou os olhos da garota.
– E daí? – Sua voz escorria condescendência. – Os cães de Serakeen
trazem outro para a Jaula de meses em meses.
Tanin passou a mão sobre o bolso oculto do colete, onde guardava a
página dobrada.
– Edmon costumava dizer que não há coincidências, só significado.
Havia dez anos, Serakeen pagava os impressores para lhe conseguir
matadores jovens com cicatrizes.
Havia vinte anos, ela estava à procura do Livro.
E agora ali estavam eles, os dois, juntos.
 Isso tinha de significar alguma coisa.
– Podemos levar o garoto também, se é isso o que você quer dizer. – A
Assassina sacou a espada dois centímetros da bainha. O cheiro de cobre
floresceu em torno deles.
Tanin a segurou pelo cotovelo.
– Eu disse não.
A Assassina olhou para ela, mas a atenção de Tanin já tinha seguido
adiante.
O garoto pegou a garota nos braços e a levou de volta à cabana, onde ela
desabou nos degraus, com joelhos e cotovelos salientes. Estranha.
Vulnerável.
A Assassina arrancou o braço das mãos de Tanin.
– Foi para isso que viemos. Capturá-la. Pegar o Livro. Tem de ser agora.
– Se for ela, você não conseguiria derrotá-la com cem espadas.
– Só preciso de uma.
Com um aceno da mão, Tanin dirigiu os rastreadores de volta para a
floresta, onde eles desapareceram rapidamente, como enguias em água negra.
Ela se virou para a Assassina.
– Você vai me obedecer nisso ou vai ser removida desta missão. – Sua voz
estava seca. – Não tenho utilidade para subordinadas que não seguem ordens.
A Assassina cerrou os punhos até que a luva de couro na mão esquerda
rangeu.
– Você nunca confia em mim – disse ela. – Não como confiava nela.
– Você não é ela.
Os olhos da Assassina se arregalaram com a provocação de Tanin. Ela se
virou e saiu apressada para o interior da vegetação rasteira, sem emitir
qualquer som.
A garota estava sentada nos degraus da cabana, esfregando os dedos como
se pudesse apagar o que eles tinham feito. Por um instante, Tanin quis ir até
ela. Abraçá-la, talvez. Ela não sabia.
Lentamente, ela recuou da clareira e desapareceu nas sombras sob as
árvores até não conseguir mais ver a garota.
Sefia.
Uma leitora e uma matadora.
UM OCEANO,
 Capítulo 14

Dúvida

S efia sentiu o calor da brisa e o balanço da rede antes mesmo de estar

totalmente acordada, e por um instante esteve abrigada no delicado
espaço, como um casulo, entre estar dormindo e acordada, completamente
satisfeita. Tudo era calor, luz e maciez de algodão.
Mas aí ela acordou.
Abriu os olhos e se viu olhando fixamente para o topo das árvores. Os
acontecimentos da noite anterior passaram num lampejo por sua mente.
Palo Kanta.
Sefia se desemaranhou dos cobertores e se sentou. Arqueiro estava sentado
a sua frente, as pernas penduradas dos galhos para se equilibrar enquanto
afiava as facas novas. À volta dele, pendendo na árvore como frutas
disformes, havia outros itens novos: camisas, meias, um pedaço de corda,
uma caneca de lata, um cobertor extra e sacos de comida roubados.
Ao vê-la se erguer, ele limpou a faca com um pano e a embainhou.
– Você fez tudo isso? – perguntou Sefia com uma voz fraca.
O olhar de Arqueiro percorreu o pequeno acampamento que ele montara
nas árvores, e ele balançou a cabeça afirmativamente.
– Você fez bem.
Olhando para baixo, ela percebeu traços de sangue seco nos vincos da mão
e nas formas em U das unhas. Com uma careta, enfiou a unha do polegar nas
cutículas da outra mão. Ela saiu com fragmentos de ferrugem por baixo.
Seu rosto se contorceu. Palo Kanta. Ele tinha toda uma vida por trás… e
podia ter uma vida inteira a sua frente… mas ela tinha lhe roubado isso.
Tomara os fios daquele momento e os alterara, invertera a trajetória da bala
de modo que não fosse na direção dela – mas na dele. E a bala o penetrara,
fizera um buraco nele, e ele não sobrevivera.
Ela tinha matado um homem.
Lágrimas gotejaram em seus braços.
Houve um movimento nos galhos, então Arqueiro segurou e limpou cada
um de seus dedos com um pano molhado e limpo.
– Desculpe – murmurou ela. Não para Arqueiro, mas para Palo Kanta,
embora ele não pudesse ouvi-la, embora ele nunca mais fosse ouvir alguma
coisa outra vez. – Desculpe.
A situação chegara àquele ponto. Matar ou morrer. Ele ou ela. Uma
escolha irreversível.
Arqueiro apertou os dedos dela uma vez e os soltou, guardando o pano.
Sefia pressionou os olhos com os punhos e sacudiu a cabeça.
– Não. Não. Não. O que estou dizendo?
Ela estivera tão segura de que aquilo era o que queria. Respostas.
Redenção. Vingança.
Mas não tinha sido vingança.
– Ele teria me matado – ela disse, a boca retorcida. – Ele era um
impressor. O mundo está melhor sem ele. Por estou arrependida?
Arqueiro tocou o peito, sobre o coração, e deu um sorriso triste.
– Eu não sou uma pessoa boa. Todos esses meses, tudo o que eu queria…
uma pessoa boa não teria… eu simplesmente deixei que levassem Nin. – As
últimas palavras irromperam dela. – É minha culpa ela ter sido capturada. Se
eu não tivesse ido à cidade sozinha… se eu tivesse voltado um pouco mais
cedo… eu estava bem ali, Arqueiro. Eu só precisava dizer alguma coisa. É
minha culpa. É minha culpa, e agora…
Ela socou as próprias coxas; dor floresceu sob seus punhos. Arqueiro
tentou segurar suas mãos, mas ela as puxou para fora de seu alcance.
– Eu tinha de fazer isso. Por Nin. Por meu pai.
Nós somos uma equipe, você e eu. Foi isso que seu pai dissera a ela.
Estamos nisso juntos, não importa o que aconteça.
Mas, quando mais importara, ela não estivera lá para ele. Ele morrera
sozinho naquela casa vazia enquanto ela brincava, estúpida e ignorante, no
vilarejo abaixo. Ela era a única pessoa que lhe restara, e falhara com ele.
 Freneticamente, Sefia vasculhou a mochila à procura do livro. Ela
precisava dele nas mãos, essa coisa, a única coisa que lhe restara do pai.
Precisava dele para lembrar. Para lembrar a si mesma. Abriu a embalagem de
couro e passou o dedo pela marca na capa.

Duas curvas para seus pais. Uma curva para Nin. A linha reta para si
mesma. O círculo para o que tinha de fazer.
– Aprender para que serve o livro. – Ela se atrapalhou com as palavras. –
Resgatar Nin, se ela ainda estiver viva… – Soluços embargaram sua voz. Sua
visão tinha ficado molhada e turva.
Mas, por mais que ela tentasse sorver essa raiva, a fúria que a sustentara
por todos aqueles meses, sempre que tentava abraçá-la, ela via Palo Kanta.
Via a bala acertá-lo.
Via o sangue escorrer dele.
Via-o morto a seus pés.
Sefia agarrou o livro nos braços e chorou, odiando-se por essa fraqueza.
– Acho que não consigo fazer isso – sussurrou ela.
Arqueiro entrou na rede e a tomou nos braços. Ela sentiu a pressão do seu
corpo nos ombros, a superfície de seu rosto sobre a cabeça, suas mãos
segurando as dela. O tipo de contato que ela não tinha havia anos,
envolvendo-a repetidas vezes como uma atadura, até que todas as coisas
quebradas em seu interior ficaram bem presas no lugar, seguras nos braços de
Arqueiro.

MARGENS
 A Capitã Cat
e sua tripulação canibal
Depois que o Corrente da Fé pescou o capitão Reed
para fora do redemoinho, e ele anunciou a intenção
de navegar para a Borda Oeste do mundo, houve
alguma consternação entre a tripulação.
Ele tinha enlouquecido, diziam.
Algo havia acontecido com ele, lá embaixo nas
águas selvagens.
Aquilo estava indo longe demais.
Alguns foram embora, mas em sua maioria, eles
ficaram. Talvez tivessem se acostumado tanto a
ouvir histórias exageradas de suas próprias
aventuras que realmente acreditassem que iam
sobreviver quando todos os outros haviam falhado.
Talvez achassem que Reed e o imediato não iam
deixar o Corrente desaparecer no mar como os
demais. Talvez soubessem que aquele era o único
navio em Kelanna com sequer um fiapo de esperança
de conseguir aquilo.
Quaisquer que fossem suas razões, eles pegaram
seus ganhos consideráveis, carregaram provisões
nas Ilhas Paraíso perto da costa de Oxscini, e
tomaram o rumo do oeste azul infinito. A viagem
foi tranquila até a oitava semana, quando,
à beira de águas não mapeadas, eles depararam com
um escaler cheio de ossos humanos.
Pelves, escápulas, costelas.
Entre os esqueletos, dois sobreviventes olhavam
para o casco curvo do Corrente com olhos fundos.
Seus lábios afastados exibiam os dentes, revelando
línguas inchadas.
— Não está certo — disse Camey, um dos
marinheiros
no quarto de estibordo de Meeks. Ele era novo, um
dos homens que eles tinham apanhado nas Ilhas
Paraíso, e um pouco encrenqueiro, mas ninguém o
contradisse quando ele tornou
a dizer, mais alto: — Só não está certo.
Enquanto a tripulação se remexia
desconfortavelmente nas amuradas, o capitão Reed
esperava, contando os segundos, avaliando suas
opções. Resgatá-los ou deixá-los morrer? Era
assim, às vezes, no oceano.
Claro que ele os levou a bordo. Ele era o
capitão Reed. Desceu pessoalmente.
Um dos sobreviventes desmaiou assim que Reed
aterrissou no escaler, mas a outra recuou,
esforçando-se para se equilibrar nas pilhas de
ossos. Ela usava um casaco de veludo elegante e
chapéu de feltro, porém suas roupas estavam em
farrapos, e tufos de seu cabelo ruivo comprido
tinham começado a cair. Ela se agarrava a um
fêmur quebrado e o sugava com avidez.
Reed sentou ao lado do mastro e desatarraxou a
tampa de seu cantil. A mulher olhou para ele
curiosa, como se tivesse se esquecido para que
servia aquilo.
— Quem é você? — perguntou ele. — O que
aconteceu com seu navio?
 Um lampejo de compreensão passou pelo rosto
dela. Sua boca trabalhou, a língua se soltou dos
dentes.
— Catarina Stills — disse com voz rouca. —
Capitã do Sete Sinos.
Você ouviu falar do Sete Sinos, é claro. Ele era
conhecido por explorar o sul profundo,
aventurando-se cada vez mais longe, além de Roku,
para o interior do Gelo Eterno. A capitã Cat
herdara o navio do pai, Hendrick Still, o
Explorador do Sul, que morrera de pneumonia em
sua última viagem.
O que ninguém sabia era que, desde a morte do
pai, a capitã Cat estivera explorando o oeste,
navegando cada vez mais perto da Borda do Mundo.
— Eu sou o capitão Reed. Você está a salvo agora.
Ela deixou o osso cair das mãos. Reed foi até ela,
ergueu seu corpo malcheiroso e emaciado e levou o
cantil aos seus lábios, deixando a água cair em sua
boca gota a gota, molhando as rachaduras. De
olhos arregalados como um bebê recém-nascido,
Cat olhou fixamente para ele, surpresa, sem
acreditar, enquanto ele sinalizava para a
tripulação, que começou a içar os sobreviventes
para o convés do Corrente.
Os sobreviventes permaneceram na enfermaria
com a doutora pelo resto do dia, mas a tripulação
não conseguia parar de falar sobre eles. Não
paravam de lançar olhares na direção da escotilha
principal, embaixo da qual ficava a enfermaria,
embora nunca olhassem diretamente para ela.
Marinheiros são fortemente supersticiosos e,
enquanto
cumpriam suas tarefas diárias, tomavam o cuidado
de evitá-la, como se fossem pegar canibalismo ou
azar, caso se aproximassem demais.
Contra os conselhos da doutora, a capitã Cat
insistiu em jantar na cabine grande naquela noite,
embora seu homem Harye ainda estivesse acamado
na enfermaria.
— Delirante — disse a doutora enquanto limpava
os óculos. — Eu o peguei recolhendo ossos, sabia?
Aly e eu achamos que tínhamos pegado todos eles,
mas encontrei mais alguns enfiados nas mangas de
sua camisa. Acho que ele nem sabe que foi
resgatado. Em sua cabeça, ainda está naquele barco.
— Ela passou os dedos morenos pelo cabelo raspado
e deu um suspiro. — Ficarei surpresa se ele
sobreviver mais um dia.
O capitão Reed pediu a Meeks que se juntasse a
eles na cabine grande. O contramestre era um
exímio contador de histórias: podia absorver uma
história e contá-la mais tarde, palavra por palavra,
e ficava sempre feliz em fazer isso. Ele se sentou em
frente à capitã Cat, brincando distraído com as
pontas de seus dreadlocks enquanto guardava a
história da capitã na memória.
Cat tinha sido limpa, suas feridas lavadas e
enfaixadas, mas estava magra como um varapau, e
suas mãos tremiam quando ela pegou os talheres.
— Acreditem ou não — começou ela —, mas foi
assim que aconteceu…
 O imediato se inclinou para perto, examinando-
a com cuidado, à procura de falsidades da mesma
maneira com que examinava o Corrente atrás de
vazamentos.
Mas ela não mentiu. Às vezes, a verdade é mais
pavorosa do que a ficção.
O Sete Sinos estava no mar havia cento e vinte e
dois dias à procura da Borda Oeste do mundo
quando uma grande rachadura surgiu no céu
negro, afogando as estrelas e os mares escuros com
cascatas de luz.
— Raios? — perguntou Reed.
A capitã Cat sacudiu a cabeça.
— Foi como se o céu tivesse se rasgado ao meio,
revelando um mundo brilhante do outro lado.
Quando nos aproximamos, o céu inteiro ficou
pálido, e o Sete Sinos foi iluminado, claro como o
dia. Nunca me senti tão pequena. Um grão de
poeira em um oceano infinito. E havia algo tão
bonito naquilo que quase me fez cair de joelhos.
Mas então a luz se apagara, e se apagara com um
estrondo, e liberara sobre eles uma tempestade
como nunca imaginaram em seus pesadelos mais
tenebrosos.
A capitã Cat gritou ordens, mas o barulho
ensurdecera a todos. O vento agitava as águas,
quebrava os mastros. Havia uma rachadura no
Sinos. A água entrava tão rápido que eles mal
conseguiram fugir com metade do que estava no
compartimento de carga… e isso nem era muito,
não depois de viajar tão longe e por tanto tempo.
 Os homens estavam espalhados. O vento
arrancara alguns diretamente das vergas. Outros
afundaram com o navio. De uma tripulação de
quarenta e dois, só onze sobreviveram.
A essa altura da história, a capitã Cat ficou em
silêncio por um minuto. Quando tornou a falar,
sua voz estava áspera
e mais frágil que antes.
Ela descreveu a desidratação, a boca seca de sede.
Sob o sol inclemente, seus corpos se encheram de
bolhas, e logo eles estavam tão enfraquecidos que
até sentar era uma agonia.
Devagar, dolorosamente, os membros
remanescentes de sua tripulação começaram a
morrer.
No início tentaram usar os corpos como isca,
picando-os e jogando os pedaços em seu rastro. Mas
foram atacados por um monstro de olhos azul-
leitosos, pele áspera e dentes como lanças se
projetando da mandíbula inferior. Maior que uma
baleia, pior que qualquer tubarão. Em segundos,
ele tinha matado metade da tripulação restante e,
bom, eles não puseram iscas em mais nenhuma linha
depois disso.
A capitã Cat fez outra pausa, arfando. Suor
brilhava em sua testa. As palavras saíam aos
borbotões, mais depressa agora, como se uma
represa em seu interior tivesse se rompido e a
história estivesse correndo ruidosamente através
dela.
Na quinta semana, as provisões terminaram, e foi
decidido que eles iam tirar a sorte. Rasgaram
pedaços de lona e os puseram em um chapéu, e cada
marinheiro tirou um.
O ponto preto significava morte. Se ele
marcasse você, significava que ia morrer.
Quando Farah o tirou, eles a mataram e
devoraram seu coração imediatamente. O resto da
carne estragou em dois dias, e depois disso, eles
tiveram apenas ossos para roer.
Uma semana e meia depois, tiraram a sorte outra
vez, e o ponto negro caiu para Waxley. Ele durou
mais doze dias, até chegar a hora de sortear outra
vez.
E assim foi.
Tinha de ser um deles, para que os outros
pudessem viver.
Você faz coisas para sobreviver que jamais faria em
outra situação, só para viver mais uma semana, mais
um dia.
— Não me arrependo do que fizemos — disse Cat.
— Mas
me arrependo de ter levado minha tripulação até
lá. Eu me arrependo de ter tanto medo do sul,
depois que ele levou meu pai, que não consegui
voltar. Talvez, se eu não estivesse com tanto
medo, eles ainda estivessem vivos. Talvez tivessem
sido os primeiros a cruzar o Gelo Eterno até o que
quer que exista além.
— Não acho que eles culparam você — disse Reed.
— Eles escolheram segui-la.
Pela primeira vez, a capitã Cat olhou para
Meeks, cuja pele escura ficou pálida sob seu olhar.
— O quanto de escolha têm seus homens? —
perguntou ela. — Eles são nossos homens.
Ela estava ficando cada vez mais fraca com o
esforço necessário para continuar falando, mas a
história em seu interior estava borbulhando outra
vez, e não ia deixá-la descansar até que ela
terminasse de contar.
No fim, restaram apenas dois: a capitã Cat e seu
homem Harye. Dois pedaços de lona e um ia matar
você. Qualquer um deles poderia tê-lo tirado, mas
o ponto negro saiu para Harye. Ele estava marcado.
Seu septuagésimo dia desde o naufrágio e ele ia
morrer.
Mas aí surgiu o Corrente da Fé, e pela primeira
vez o ponto negro não significou morte.
— Quarenta de minha tripulação morreram —
disse ela. — Só dois de nós sobrevivemos. Quarenta
homens… quarenta de meus homens… quarenta…
Ela estava se encolhendo de volta para o
interior de seu corpo emaciado, com ombros
curvados e pulsos sem força. Parecia ter esvaziado
enquanto contava a história, como se por um
curto espaço de tempo o conto a tivesse
preenchido e mantido em pé, mas agora que tinha
terminado, ela desabara, e não havia mais força
nela.
Depois de algum tempo, ela disse:
— Estamos em débito com você, capitão, por nos
retornar à civilização.
— O quê? — Meeks piscou, olhando de Reed para
o imediato e de volta outra vez. — Capitão, nós
não… nós vamos voltar?
Reed inspirou demoradamente e tamborilou o
indicador na mesa. Oito vezes. Ele podia sentir
Cat observando-o com seus olhos amarelados.
— Não — suspirou ele. — Nós não vamos voltar.
 Capítulo 15

Histórias e pedras

S efia bateu com o livro com a capa para baixo na terra. As páginas
dobraram. Ela não se importou. Levantou-se, sacou a faca em um
movimento suave e a arremessou na árvore mais próxima, enterrando-a de
ponta no tronco.
Arqueiro ergueu os olhos de onde estava com a água até a cintura, lavando
suas roupas em um poço cercado por pedras chatas.
Ela ignorou sua expressão confusa, andou até a árvore e arrancou a faca da
casca. Girando-a na mão, ela a arremessou de novo.
A lâmina se alojou em outra árvore.
Ignorando a dor em seus pés nus, Sefia caminhou através da vegetação
rasteira. Enquanto arrancava a lâmina da árvore, fechou os olhos e expirou
pelo nariz, invocando a lembrança de olhos cor de água suja e de um rosto
pontilhado, o travo metálico no ar, e uma voz como fumaça.
Ela abriu os olhos, apontou e lançou a faca.
Mas quando a lâmina deixou seus dedos, a lembrança da mulher de preto
foi substituída pelo rosto retorcido de Palo Kanta. Um homem que temia o
oceano. Um garoto que resgatava gatos.
A faca bateu contra a casca e aterrissou de lado sobre a camada de matéria
orgânica no chão.
Praguejando, Sefia foi resgatá-la, mas Arqueiro chegou lá antes dela. Ele
esfregou a terra do aço e pressionou o cabo frio na palma da mão dela.
Ela a pegou, mas não tornou a arremessá-la.
 Arqueiro tocou a têmpora com os dedos e ergueu as laterais das mãos
juntas, abrindo-as e fechando-as como as capas de um livro.
Sefia fechou os dedos em torno da faca.
– Porque a capitã Cat foi covarde – disse ela. – E seus homens pagaram
por isso. Ela mesma disse: se não tivesse ficado com tanto medo da coisa que
matou seu pai, nunca os teria posto em perigo. Eles morreram porque ela
estava com medo. Eu podia ter impedido que eles levassem Nin. Estava bem
ali. Mas tinha visto o que eles fizeram com meu pai… e não consegui me
mexer.
Sefia desviou o olhar. Para o chão. Para a cachoeira que escorria no poço.
Para qualquer lugar que não fosse Arqueiro.
– Nem sei se ela ainda está viva. Mas se estiver… eu tenho que os
impedir. Não posso deixar que eles a machuquem mais. Não posso deixar que
machuquem mais ninguém. – Lágrimas brotaram em seus olhos enquanto ela
embainhava a faca.
Arqueiro assentiu com a cabeça e ela o seguiu de volta até a beira do poço,
onde ele pegou o livro, alisou suas páginas amassadas e pôs a pena verde
entre elas para que Sefia não perdesse o ponto em que tinha parado.
Ela se enroscou perto da beira da água e Arqueiro se sentou ao seu lado
enquanto secava ao sol. Ele tinha ganhado algum peso nas semanas
anteriores, mas suas costas estavam pontilhadas de cicatrizes. Levaria anos
para algumas delas desaparecerem – e outras não sumiriam nunca.
Os homens de Machada tinham deixado o lago três manhãs antes, e ela e
Arqueiro continuaram a segui-los rumo ao norte. Eles estavam
provavelmente se dirigindo à cidade portuária de Epidram, situada no
nordeste de Oxscini.
Desde aquela noite com Palo Kanta, ela estivera praticando sua visão.
Podia senti-la o tempo todo agora, tremeluzindo sob a superfície das coisas.
Se focalizasse certo e piscasse, ela surgia a sua frente. Mas toda vez que
entrava naquele mundo de luz, ela era oprimida por imagens, lembranças,
histórias, e se debatia através dos infinitos fragmentos de tempo, lutando
contra dor de cabeça, vertigem e náusea.
Era como se afogar. Às vezes, ela se perdia na inundação de imagens e
sons e momentos infinitos no tempo e não tinha certeza se conseguiria
encontrar o caminho de volta para o próprio corpo outra vez.
Olhou para Arqueiro. Ela tinha sido capaz de ver a vida inteira de Palo
Kanta em um borrão rápido. Talvez conseguisse descobrir quem Arqueiro era
realmente. A história dele devia estar escondida em seu interior, enjaulada
por seu silêncio, embora suas marcas estivessem por todo o seu corpo: as
cicatrizes em seu pescoço, em suas costas e braços.
Ela estreitou os olhos e sentiu a visão se elevar a sua volta.
Quinze queimaduras, alinhadas como cordilheiras em seu braço direito.
Quinze marcas.
Ela piscou, e o mundo dourado se descortinou a sua volta.
Quinze confrontos.
Fios de luz ondulavam em torno do braço dele. Eles se acumulavam e
giravam, brilhando com partículas diminutas de luz. Ela lutou para controlar
sua visão enquanto as imagens passavam correndo por ela em um turbilhão
de história.
Então ela viu as lutas.
Elas aconteceram em toda Oxscini: em círculos de terra batida limpos de
arbustos e pedregulhos, delineados por tochas que manchavam de preto a
parte de baixo das folhas; em porões onde o chão cheirava a barro; em jaulas
com barras de ferro através das quais os espectadores atiçavam os lutadores
com varas de madeira afiadas, zombando e gritando.
As lutas eram sempre em um ringue e alguém sempre morria.
Eles apareceram em lampejos, mais rápido do que ela podia acompanhar,
deixando-a tonta e enjoada: garotos com pescoços quebrados; garotos
espetados por lanças; garotos sangrando em dezenas de cortes profundos,
morrendo no chão; garotos com rostos arruinados, irreconhecíveis.
E Arqueiro parado acima de cada um deles. Segurando a lança, o punhal, a
pedra. Arqueiro derrubado no chão por homens duas vezes maiores que ele e
preso no centro do círculo enquanto alguém o queimava com um ferro em
brasa. Aconteceu repetidas vezes. O corpo de Arqueiro atingindo o chão. Um
lado de seu rosto na terra. O fedor de carne queimando. Seu braço direito
colecionando queimaduras como troféus. A dor. Os aplausos. Uma marca
para cada luta que venceu.
Ele havia sido marcado porque tinha sobrevivido.
Sefia tornou a piscar, e a luz se esvaiu, deixando-a arquejante. As lutas
eram um borrão dentro dela, mas havia visto o suficiente para saber o que
tinha acontecido com ele, o que ele tinha feito, por que a história estava
trancada em seu interior como um animal. Sentiu como se estivesse estado
sob a pele dele, e seu sangue fosse o sangue dele – o coração dele, o dela.
Uma proximidade que nunca havia sentido antes e que não merecia.
Era um tipo cruel de roubo, penetrar nas piores lembranças de uma pessoa.
Ela segurou a cabeça dolorida, tentando aliviar o latejamento nas têmporas e
por trás dos olhos. Não faria isso com ele outra vez.
Mas agora entendia, pelo menos em parte. Remexendo no bolso do colete,
ela sacou o porta-moedas e derramou seu conteúdo na palma da mão: alguns
colbies de ouro, uma turmalina bruta e um pedaço de quartzo rutilado do
tamanho de seu polegar.
O cristal era entremeado por fragmentos negros e dourados que pareciam
estrelas cadentes, e quando você o aproximava do olho, o mundo parecia
explodir em fogos de artifício.
Arqueiro olhou com interesse quando ela lhe estendeu o pedaço de cristal
que estava no centro da palma da sua mão.
– Eu quero lhe dar uma coisa.
Ele tocou o quartzo com o indicador.
– Nin me deu isso quando eu era pequena – ela explicou. – Chama-se
pedra da preocupação. E sempre que eu ficava contrariada, lembrando de
todas as coisas ruins que tinham acontecido… a morte de minha mãe, de meu
pai… você a esfrega com o polegar e ela o lembra de que está seguro. De que
não está mais lá.
Quando Arqueiro foi pegar o cristal, seu polegar roçou a palma da mão
dela, deixando uma gota de água entre as linhas de sua mão. Ele levou a
pedra à luz, onde ela brilhou, preta e dourada, e esfregou o polegar nela uma
vez antes de guardá-la no fundo do bolso. Então sorriu para Sefia. Ele tinha
um sorriso grande e bonito, com caninos pontiagudos.
Sefia de repente percebeu a pele dele, as depressões onde a água formava
gotas e o brilho de bronze em seus braços nus. E não sabia o que fazer com as
mãos, por isso abraçou os cotovelos e deu um sorriso estranho para ele. Ela
ainda podia sentir a gota na palma da mão, como uma pequena estrela
cintilante.
Arqueiro fez o sinal do livro, abrindo e movendo as palmas das mãos
como asas.
Ela revirou os olhos.
– Está bem, eu leio. Mas se a capitã Cat continuar a agir como uma
covarde amarelona, vamos pular essa parte.
DE CHÃO.
 A capitã Cat
e sua tripulação canibal
(continuação)
Ele viu a revelação atravessá-la como um raio. Não
iam voltar? A capitã Cat olhou para ele
boquiaberta, estupefata.
Antes que ela pudesse reagir, houve um estrondo
nos conveses inferiores.
— Socorro! — Os gritos explodiram pelo navio. —
Socorro!
Reed chegou à porta antes que o resto deles
tivesse sequer deixado seus assentos, saiu da cabine
principal e foi até o convés, onde a tripulação
tinha se reunido em torno da escotilha principal.
— É o capitão — murmuraram, abrindo passagem
para ele. — O capitão está aqui.
Enquanto ele descia até o porão e se aproximava
da enfermaria, uma sensação profunda de medo
surgiu em seu interior. Começou a bater os dedos
juntos — polegar e indicador, polegar e médio,
polegar e anular, polegar e dedo mínimo. Um, dois,
três, quatro…
Inverteu a ordem, começando pelo dedo mínimo.
Isso dava oito. Oito toques. Ele chegou à porta.
A doutora ergueu os olhos de onde estava
ajoelhada, ao lado de um homem grande que
aninhava um corpo inerte e esquelético nos braços.
Ele tinha perdido a maior parte do cabelo, e as
mãos estavam magras e grandes demais nos pulsos.
Harye. Ele mal parecia humano.
A doutora fechou os olhos de Harye com dois
dedos compridos.
O homem segurando o corpo era Cavalo, o
carpinteiro do navio. Ele tinha ombros largos e
braços musculosos, mãos que pareciam martelos, e a
pele coriácea de um homem que havia se queimado
de sol tantas vezes que sua compleição
naturalmente clara e suave tinha ficado áspera e
marrom como couro cru.
— Vim ver como ele estava. — Cavalo apontou a
cabeça na direção de um grande cantil jogado no
chão ao seu lado. Fungando, puxou o lenço
amarelo que usava na testa por cima dos olhos. —
Sabe, talvez animá-lo um pouco. Mas quando
entrei, ele deu uma olhada em mim e atacou. Eu
não sabia o que estava acontecendo. Ele veio para
cima de mim do nada. Estava louco, gritando
alguma coisa… não sei o quê. Eu… eu bati nele, pra
tirá-lo de cima de mim, sabe? Mas ele estava leve
demais. Saiu voando pelo quarto até a parede.
Havia sangue na parede ao lado dele, mas não
muito. Talvez Harye não tivesse muito sangue no
corpo.
— Ele não ia passar desta noite, de qualquer
modo —
disse Reed, apertando o ombro de Cavalo. Nunca
era fácil tirar uma vida. Especialmente para um
homem como Cavalo, o tipo que visitava um
completo estranho só para animá-lo. — Certo,
doutora? Nós o retiramos daquele barco tarde
demais. Ele não ia conseguir.
A doutora confirmou com a cabeça.
Cavalo ergueu a bandana de volta à testa e
esfregou o nariz.
— Mas por que ele faria isso?
Houve um grito — o som de um lamento animal.
A capitã Cat empurrou Reed do caminho e entrou
na enfermaria, onde caiu ao lado do corpo, as mãos
movendo-se inutilmente sobre seus membros
ressequidos.
— Sinto muito, capitã — disse Cavalo. — Não foi
minha intenção.
Quando olhou para o gigante que matara seu
último tripulante, os olhos de Cat se
arregalaram.
— O ponto negro — murmurou ela, apontando
um dedo trêmulo para as mãos dele.
Elas estavam sarapintadas de piche.
A capitã recuou, o rosto contorcido.
— Você foi marcado — disse ela. — Você é o
próximo a morrer.
— O quê?
Do lado de fora, os homens sussurravam entre si.
— Isso não está certo — disse Camey. Ele
esfregou seu nariz adunco e olhou ao redor para
ver se angariava algum apoio da tripulação. —
Estou dizendo a vocês. Isso não está certo.
Greta, uma mulher robusta com uma pele pálida
e um cabelo negro que parecia escorrer de sua
cabeça como cera
de vela, fez um ruído de reprovação com a língua.
Camey cutucou com o ombro o grumete que
embarcara com eles nas Ilhas Paraíso.
— Não está certo, está, Harison?
Jigo, o homem mais velho no Corrente,
empurrou-o por trás, rosnando por baixo de seu
bigode grosso.
— Cale a droga da sua boca.
Camey fez silêncio, mas Greta estalou a língua
mais uma vez.
— Basta — repreendeu o imediato.
Atentamente, Meeks observava todos eles.
— Ladainha! Cavalo é nosso carpinteiro —
explicou Reed para Cat. — As mãos dele estão
sempre assim.
Capitã Cat recuou contra os beliches.
— Ora, não foi culpa de Harye! Ele não sabia.
Vocês não entendem. Não estavam lá conosco… por
todos aqueles dias sem fim… não sabem como foi.
— Não está mais lá fora, Cat — disse Reed.
Infeliz, ela lançou um olhar para ele.
— Sempre vou estar lá fora. E se não quiser estar
lá comigo, tem que voltar.
Tenso, Reed sacudiu a cabeça.
— A minha tripulação saiu para realizar algo.
Sinto muito, mas não vamos voltar até terminar.
Metamorfosearam-se em garras os dedos dela. Os
dentes em presas.
— Ei, você não escutou? — rosnou ela. — Todos
nós vamos morrer lá fora!
Novamente, a tripulação sussurava.
 — Todos ouviram o que ela disse?
— Infelizmente, não quero acabar assim.
— Repense, capitã — interrompeu Reed,
silenciando os outros. — Vou lhe dar uma escolha.
Nós vamos até a Borda, com ou sem sua permissão.
Se quiser, pode vir conosco, ficaríamos felizes em
tê-la. Ou então pode voltar para seu escaler e
tentar a sorte no mar. Talvez sobreviva. Há uma
rota de navegação algumas semanas a leste daqui.
Mas eu não vou obrigá-la a ir mais longe do que
quiser.
O queixo dela caiu, a respiração ficou pesada.
— Sabe que eu não vou entrar outra vez naquele
barco — disse ela, a voz entrecortada. — E também
não vou com vocês.
O capitão Reed estudou o rosto magro dela, o
cabelo desgrenhado, o modo como sua pele se
grudava aos ossos. Levou apenas um segundo para
entender o que estava querendo dizer. Ela ainda
estava lá fora, cercada pelos ossos de sua
tripulação, e não importava quão saudável ficasse
nem a distância que pusesse entre si e o mar, sempre
estaria lá fora.
— Capitã, você não pode…
— Eu posso — disse ela. — Vou fazer de qualquer
jeito, se você não me ajudar.
Ela tinha esgotado o que restava de sua vida
contando sua história, e com Harye morto, estava
pronta para se juntar à tripulação. Completar
quarenta e dois. Quarenta e dois mortos. Um
número par.
 Reed deixou as mãos caírem ao lado do corpo e
sacou a Senhora da Misericórdia.
À luz mortiça da enfermaria, o revólver parecia
brilhar. Seu longo cano prateado era adornado
com folhas de algodoeiro e cachos de ervilhas, seu
cabo de marfim, encrustado com madrepérola.
Alguns diziam que era o revólver mais bonito que
já tinha sido feito, produzido por uma armeira
liccarina para seu amante, e nunca houve expressão
de desejo ardente e devoção mais perfeita.
Expressões de assombro circularam pela
tripulação. Mas o outro revólver permaneceu no
coldre, só o cabo negro à mostra sob o polegar
irrequieto de Reed.
Quando a capitã Cat se levantou, empinou o
nariz e saiu da enfermaria com o máximo de
dignidade que conseguiu.
A tripulação abriu caminho para ela. Alguns
inclinaram a cabeça quando ela subiu os degraus
até o convés principal. Sob o luar, já parecia um
cadáver, com sombras no fundo dos olhos. Ela subiu
na amurada, recusando assistência quando a
tripulação tentou ajudá-la, e se agarrou ao
cordame, o corpo balançando no ar frio.
— É isso, capitã — disse Reed. — Tem certeza?
— Nunca tive mais certeza de uma coisa na vida —
ela respondeu, agarrando o cabo em suas mãos
ressecadas; estava frágil, mas orgulhosa.
Todo homem e mulher na tripulação observou o
capitão erguer a arma. Ele puxou o cão do
revólver, e o som atingiu o navio como um trovão.
 — Últimas palavras? — perguntou.
A capitã Cat olhou fixamente para ele.
Encarando a própria morte, com o ruído do mar às
suas costas e a noite estendida como uma capa, ela
parecia ter ficado mais alta, soberba. Sua voz ecoou
como um sino.
— Talvez eles se lembrem de você, Cannek Reed
— ela disse, olhando para cada membro da
tripulação por vez,
deixando, por fim, seu olhar descansar em Camey,
que coçava o nariz adunco desconfortavelmente. —
Mas quem vai se lembrar da sua tripulação?
Reed puxou o gatilho.
Houve um clarão e um estouro, e então o corpo
da capitã Cat estava despencando do navio, o
cabelo flutuando, braços e pernas espalhados. Ela
caiu ruidosamente na água, e assim Catarina Stills,
filha do Explorador do Sul Hendrick Stills,
última capitã do Sete Sinos, morreu.
Mas suas palavras permaneceram. Meeks já as
estava repetindo para si mesmo, olhando fixamente
para o espaço vazio que a capitã tinha ocupado
apenas alguns instantes antes. Foram palavras das
quais Reed nunca se esqueceu.
Quem vai se lembrar da sua tripulação?
 Capítulo 16

Trapaça

O lado leste de Epidram era um labirinto de barracos e becos estreitos

atulhados de velhas armadilhas para lagostas, e varais com roupa
molhada. Ao longo das ruas de terra, as sarjetas estavam cheias de pequenos
rios de imundície e detritos que cheiravam a comida podre e líquidos fétidos.
Sefia e Arqueiro seguiam discreta e desconfortavelmente pelas ruas.
Estavam à procura do entalhado em postes de luz ou acima de portas,
mas não havia traço do símbolo. Mais cedo naquela manhã, eles tinham
observado os homens de Machada chegarem furtivamente aos arredores da
cidade, mas agora os impressores não podiam ser vistos em lugar nenhum.
– Eles vieram por aqui, tenho certeza disso. – Sefia olhou de um lado para
o outro da estrada e praguejou. – Não posso rastrear em ruas como esta.
Alguns pequenos comércios estavam abertos, com toldos erguidos sobre
suas vitrines largas ou mesas dispostas na rua. De um lado, um homem
fumava um cachimbo sob uma tenda, e nuvens de fumaça adocicada
erguiam-se dos ramos retorcidos de sua barba. Ele estava cercado por gavetas
de boticário, divididas em pequenos compartimentos quadrados nos quais de
vez em quando enfiava os dedos para pegar uma pitada ou duas de erva de
cachimbo.
Ela nunca tinha se sentido tão visível como quando saiu na rua. Suas botas
rangiam. Sua mochila chacoalhava. Tudo o que fazia parecia alto demais,
fora de lugar. Ela nunca estivera em uma cidade tão grande.
Nas sombras abaixo de um toldo, Sefia identificou vagamente as figuras
de quatro velhos, magros como esqueletos, sentados em cadeiras de balanço.
Suas roupas puídas erguiam e desciam junto com suas respirações
entrecortadas. Ela sentiu um calafrio. Teve a sensação assustadora de que ela
e Arqueiro estavam sendo observados.
Arqueiro a seguiu, mantendo-se atento ao ambiente, olhando para os
telhados e além das esquinas.
Eles não tinham se afastado muito do cruzamento seguinte quando uma
figura familiar saiu de um beco em frente a eles. As solas das suas botas
estavam cobertas de terra e havia poeira na barra de seu casaco comprido. Ele
tinha cabelo grisalho e barba ruiva.
Sefia puxou Arqueiro para trás de uma pilha de caixotes.
– Aquele ali é um dos homens de Machada – ela sussurrou, apontando.
Ele assentiu com a cabeça. Barbarruiva estivera carregando a tenaz quando
eles atacaram a cabana. Arqueiro apertou o cabo de sua faca de caça.
Esperaram até que Barbarruiva se afastasse um pouco, então partiram atrás
dele. Ele os conduziu para cima e para baixo pelas ruas, cada vez mais fundo
na cidade. Sefia e Arqueiro o seguiram, escondendo-se em becos e
esperando, semiocultos, atrás de postes de iluminação ou barris.
Sefia não tirava os olhos da parte de trás de sua cabeça. Eles estavam perto
agora. Ela podia sentir.
Barbarruiva os conduziu a uma pequena feira livre repleta de gente. Havia
coisas demais para ver. Barracas e compradores, batedores de carteira e
crianças. Os sons e cheiros cresceram ao redor deles em uma nuvem
estonteante. Mas enquanto Sefia hesitava, Barbarruiva adentrou a multidão
sem olhar para trás.
Ela saiu correndo atrás dele.
A meio caminho na rua, ele entrou em um prédio com janelas sujas e uma
placa de metal pendurada acima da porta: uma caneca com espuma
emoldurada por um círculo de corda torcida. A caneca significava que se
tratava de uma taberna, mas o laço…
Sefia cambaleou para trás. Tinha visto aquele lugar antes: janelas sujas e
porta verde descascando flanqueadas por uma loja de velas, de um lado, e
uma barraca de artigos de cozinha, do outro.
Palo Kanta deveria ter ido ali. Deveria ter atravessado aquela porta e
entrado no bar com o resto dos homens de Machada.
Repentinamente atordoada, ela cambaleou e esbarrou em Arqueiro, que a
segurou pelo cotovelo.
– Ele deveria estar aqui – disse ela, atordoada. – Palo Kanta deveria estar
aqui.
Ele concordou com a cabeça.
– Eu o impedi.
Arqueiro não olhou para ela. Estava brincando com as oferendas na
bancada diante da oficina do fabricante de velas. Sefia se perguntou o que
Palo Kanta estaria fazendo ali dentro. Bebendo, provavelmente. Mas o que
mais? Rindo? Contando histórias com os amigos?
– Você acha que Machada está aí dentro também? – ela perguntou.
Arqueiro espiou pelas janelas sujas e deu de ombros.
O fabricante de velas fez uma pausa em seu trabalho e olhou com desprezo
para eles. Duas velas inacabadas pendiam de suas mãos desgastadas.
– Ei, garotos, vão comprar alguma coisa? – perguntou.
– Qual o nome daquele lugar?
– O Laço do Carrasco? – Os lábios do homem se retorceram em um
sorriso perverso. – Vocês não querem entrar aí, não é um bom lugar para
garotinhas e garotinhos.
Sefia se agitou, desconfortável. Eles seguiram na direção da loja do outro
lado da taberna, onde remexeram em algumas panelas amassadas.
– O que a senhora pode me contar sobre o Laço do Carrasco?
A mulher enfiou um cacho grisalho para baixo de sua touca.
– Eles enforcam pessoas que não podem pagar.
– Sabe se um homem chamado Machada costuma ir lá?
– Não é da minha conta, menina. Todos os meus clientes pagam adiantado.
Sefia agarrou as alças de sua mochila e deu alguns passos para o lado.
– Onde está Barbarruiva? – murmurou.
Arqueiro tamborilou sobre a clavícula e deu de ombros, impotente.
Conforme o sol se erguia mais alto no céu, Sefia ficava cada vez mais
nervosa. Apreensiva. Ela se assustava com qualquer barulho alto, qualquer
movimento repentino na multidão. Levou a mão à faca várias vezes.
Finalmente, ela não pôde mais esperar. Passou pelas barraquinhas do
mercado, agachou-se junto à janela da taberna e esfregou a sujeira com o lado
do punho. Levou as mãos em concha à janela e observou através do vidro.
Piscou, procurando os fios dourados da história reluzindo sob o mundo
cotidiano. A luz escoava por fendas nas tábuas do piso e se acumulava em
torno das mesas, lavando as paredes da taberna até que mesmo cordas
pendentes ficaram encharcadas de ouro.
A cabeça dela girava. Havia tanto a ser visto – brigas de bar e copos
quebrados, cascas vazias de mariscos recolhidas por uma vassoura, palavras
sussurradas, canções de bêbados e, em meio àquilo tudo, Palo Kanta, parado
junto do bar, erguendo o copo, dando tapinhas nas costas de alguém – mas
nada daquilo permanecia tempo suficiente para que ela desse uma boa olhada.
Alguém passou a sua frente – Barbarruiva? – e Sefia virou bruscamente a
cabeça para acompanhá-lo, mas o mundo girou com ela. Era um vórtice,
girando violentamente, berrando, ameaçando engoli-la inteira.
Sefia piscou, e o mundo voltou a ficar úmido, marrom e sujo.
Sua própria saliva tinha um gosto azedo. Ela não tinha conseguido. Sua
magia havia falhado.
Com delicadeza, Arqueiro apertou seu braço.
Quando seu olhar encontrou o dele, ela sacudiu a cabeça. Estava tudo ali,
as informações que queria, mas não conseguia descobrir. Não era boa o
bastante.
– Temos que entrar.
Sefia ficou de pé e olhou para o vidro sujo. Com pequenos movimentos do
dedo mínimo, ela traçou as letras na sujeira da vidraça, articulando os sons
com a boca enquanto escrevia. Apenas algumas marcas no canto, mal
visíveis, a menos que se estivesse procurando por elas:
Palo Kanta
Ele não podia estar ali – ela se assegurara disso –, mas seu nome, sim, pelo
menos por algum tempo. Pelo menos ela podia lhe proporcionar isso. Sefia
limpou o dedo na calça.
– O nome dele – disse ela.
Arqueiro tornou a assentir. Ele entendia. Juntos, eles entraram na taberna.
Era um lugar sujo, com manchas escuras e fragmentos de conchas e
serragem no chão. Pendurados nas paredes, havia lampiões laranja, velhas
âncoras enferrujadas e cordas grossas. Havia alguns outros fregueses na
taberna – uma mulher encapuzada acalentando um copo de líquido âmbar no
canto, um homem com um braço só sentado no bar, pegando amendoins – e
eles ergueram os olhos quando Sefia e Arqueiro entraram, mas Barbarruiva
não estava em lugar nenhum. Sefia procurou uma porta dos fundos nos cantos
escuros. Onde ele tinha ido?
Limpando copos com um trapo imundo, o balconista não estava em
melhor forma que o restante em seu estabelecimento; tinha sujeira sob suas
unhas, e seu cabelo pendia em torno dos ombros como as tranças de um
esfregão molhado. Seu rosto, entretanto, era o mais marcante: a bochecha
esquerda tinha uma fileira de quatro cicatrizes em forma de estrela, brancas e
franzidas nas bordas.
Aquelas cicatrizes significavam alguma coisa, o tipo de marca que
mostrava quem você realmente era. Sefia tinha ouvido falar delas, ou talvez
lido sobre elas, em algum lugar. Mas ela não conseguia se lembrar ao certo.
O homem sorriu quando viu Sefia olhando para ele. Seus dentes pareciam
oleosos.
– Ora, ora, crianças – disse ele. – O que duas criaturas saudáveis como
vocês estão fazendo em um lugar como este?
Quando Sefia se aproximou do bar, o homem de um braço só se inclinou
em sua direção. Seus olhos estavam desfocados e ele emanava o cheiro
nauseante e adocicado de álcool. Seus dedos remexiam nas cascas de
amendoim sobre o bar. O lábio dela se retorceu de nojo.
– Estamos à procura de um homem de barba ruiva – disse ela. – O senhor
o viu?
O sorriso do balconista era torto e malicioso, fazendo com que as
cicatrizes brilhassem em seu rosto. Ele inclinou a cabeça e tamborilou um
indicador sujo no queixo.
– Talvez, talvez – respondeu, sorrindo. – Mas eu vejo muita gente. É
difícil lembrar de todo mundo.
– Ele estava aqui há menos de quinze minutos. Nós o vimos entrar.
Arqueiro se remexia atrás dela. Ela podia senti-lo olhando ao redor, à
procura de ameaças.
– Acho que minha memória já não é mais o que era – disse o homem. – Às
vezes ela precisa de alguma coisinha pra começar a funcionar.
Nin sempre dissera que havia quatro maneiras de obter informação de
quem não estava disposto a dá-la: suborno, medo, força e trapaça.
Cerrando os dentes para não dar um tapa no homem, Sefia tirou o porta-
moedas do bolso interno do colete e sacou a turmalina não lapidada. Ela a
ergueu e deixou que sua luz fosca brilhasse através de seus vermelhos e
verdes de melancia. Então a bateu no tampo do bar e guardou a bolsa outra
vez.
O balconista deu de ombros.
– Está brincando? Essa pedra vale muito mais do que uma simples
informação.
– Não parece muito para mim. Ela nem brilha.
Ele tornou a dar de ombros, mas os olhos fixos diziam que estava
mentindo. Ele queria mais.
Cerrando os dentes, ela tornou a levar a mão ao porta-moedas.
Então Arqueiro sacou o fragmento de quartzo rutilado que ela lhe dera.
– Arqueiro, não – disse ela, tentando empurrar a pedra de volta para o
bolso dele. – Deixe que eu faço isso.
Mas o homem balançou a cabeça afirmativamente e lambeu os beiços.
– Ora, ora, agora estamos negociando.
Arqueiro delicadamente afastou as mãos dela e depositou a pedra sobre o
bar. Mesmo sob a luz fraca, os fragmentos negros e dourados pareciam
brilhar. O balconista tocou uma aresta com a ponta de um dedo sujo e
balançou a pedra de leve para a frente e para trás.
– Isso já é melhor – disse ele. – Mas não vai lhes comprar muito.
Ela lhe lançou um olhar que podia liquefazer carvão. Se suborno não era
uma opção, ela teria de enganá-lo.
– Então, que tal fazermos um joguinho? – Sefia puxou o quartzo de baixo
dos dedos dele e sorriu com uma confiança que não sentia. – Eu te dou a
turmalina só pra jogar.
– Qual é o jogo?
Ele enfiou o cabelo gorduroso atrás das orelhas, e se inclinou para a frente
com avidez.
Era uma aposta tola. A visão dela estava inconstante e descontrolada como
o mar, e já havia falhado uma vez naquele dia. Nin teria lhe dito para
encontrar outra maneira.
Mas Nin não estava ali. E Sefia precisava saber de qualquer maneira aonde
Barbarruiva tinha ido.
Ela respirou fundo.
– Você me faz uma pergunta, qualquer pergunta, sobre sua vida. Se eu
responder certo, me conta o que preciso saber.
Ele sorriu.
– E se você responder errado?
 Sefia ergueu o quartzo rutilado.
– Você ganha isto.
O homem cruzou os braços.
– Não, não, isso não parece justo. Qualquer um pode acertar uma resposta
por sorte. – Ele a olhou de esguelha. – Faça cinco perguntas e temos um
acordo.
– Duas – regateou ela.
– Três.
Sefia pôs o quartzo em cima do balcão outra vez.
– Não minta para mim quando eu acertar.
– Pela minha honra, não vou mentir.
Eles apertaram as mãos. A palma dela saiu grudenta e fria.
– Primeira pergunta – disse ele, deslizando a turmalina para uma dobra do
avental. – Qual é o meu nome?
Ela estudou seu rosto: as rugas, o nariz aquilino, a boca balbuciante. Mas
precisava ver mais que isso. Concentrou-se nas cicatrizes, como quatro
estrelas em seu rosto. Ela tentou decifrá-las do mesmo modo que decifraria
uma palavra desconhecida de quatro letras, um símbolo enfileirado após o
outro.
Então piscou e a luz se derramou sobre ela. Quatro cicatrizes em forma de
estrela na face esquerda: Mentiroso. Traidor. Ela podia ver as linhas da vida
do homem recuando a partir daquele instante, através do tempo. Ela viu sua
solidão, sua pobreza, seu medo. Anos e anos se estendendo cada vez mais
para trás até que ele era apenas um rapaz, servindo no convés de um enorme
navio dourado. Ele ficara ganancioso. Então fora apanhado.
– Farralon Jones – ela engoliu em seco. – Seu nome é Farralon Jones.
O balconista riu.
– Ora, ora, esse é um belo truque! Quem te contou? – Ele apontou para o
homem de um braço só. – Foi você, Melcarvalho? Seu velho bastardo safado.
O homem deu um gole em sua bebida e riu, falando arrastado:
– Não fui eu, Jonesy, nunca disse uma palavra a essa garota na vida.
Os olhos de Sefia se desfocaram à medida que ela deslizava, tonta e
enjoada, através das correntes da vida dele. Suas têmporas começaram a
latejar e a dor irradiava por trás de seus olhos. Ela encostou uma das mãos no
bar para se equilibrar.
– Essa foi uma – disse ela. – Faça outra pergunta.
 Jones tamborilou os dedos no queixo de novo.
– Interessante, interessante. Esse é um belo truque. Preciso pensar em uma
pergunta mais difícil dessa vez.
– Não perca o dia inteiro nisso – retrucou ela bruscamente. Sentia um nó
nas entranhas. – Estou com pressa.
– Está bem, já sei. – Ele apontou para o rosto. – Como eu consegui essa
cicatriz? Não se esqueça de nenhum detalhe.
A luz girou em torno dela em espirais de revirar o estômago.
– Você traiu seu capitão.
– Ora, ora, garota. – Ele esfregou o rosto. – Você vai ter de fazer melhor
que isso.
Ela estreitou os olhos. Um sabor azedo invadiu sua língua.
– Você era um marinheiro comum no Crux, servindo sob o capitão
Dimarion. Poderia ter se dado bem, se não tivesse se tornado tão ganancioso.
Mas vocês estavam passando por águas oxscinianas e havia uma recompensa
por ele. Tinha aumentado desde que ele começara a atacar navios na Baía de
Batteram. O dinheiro era muito bom. Você o entregou. Achou que poderia se
safar, mas ele o pegou.
Melcarvalho riu, e o balconista lhe lançou um olhar furioso.
– Está bem, está bem. São duas.
Sefia estava suando. O salão parecia respirar a sua volta. Ela podia sentir o
calor da mão de Arqueiro em seu cotovelo e tentou se concentrar nisso em
vez de na tontura, em vez de na dor excruciante dentro de sua cabeça.
– Faça outra pergunta – disse ela.
Farralon Jones olhou fixamente para o pedaço de quartzo e passou uma
das mãos pelo rosto. Então estreitou os olhos e disse:
– O que eu mais valorizo neste mundo?
Sefia procurou a resposta, sua visão inundando os cantos mais escuros do
passado dele, invadindo sua história. Ela viu coisas demais para citar;
imagens, sons, cheiros derramaram-se sobre ela repetidas vezes como ondas
cruéis, mas entre elas, como se estivesse espichando a cabeça para fora
d’água, tentando respirar, ela teve vislumbres da resposta. O capitão tinha um
punho grande como uma marreta e usava quatro anéis com pedras de aspecto
maligno. Ela sentiu a dor no rosto como se fosse sua própria face que
estivesse sendo rasgada. Ninguém iria contratá-lo depois daquilo. Ninguém
queria contratar um homem marcado. Nem mesmo a própria mulher confiava
nele. E Sefia podia ver o quanto aquilo significava para ele, perder a mulher,
a filha, as duas únicas pessoas que ele amara de verdade, além de si mesmo.
Ela se debateu na luz, engasgando enquanto tentava voltar a si mesma. Seu
corpo. Em algum lugar lá fora nas contracorrentes de ouro e luz.
Então ela sentiu a pressão da palma de Arqueiro na ponta de seu cotovelo,
puxando-a de volta para ele. De volta para si mesma.
Ela piscou, e sua consciência voltou em alta velocidade para seu corpo.
Seus joelhos cederam, mas Arqueiro a segurou.
– Você quer que eu diga sua mulher e sua filha. – Ela engasgou em seco.
Suas entranhas estavam embrulhadas; a boca, seca. Mas mesmo o enjoo era
bem-vindo, pois ela estava ali inteira outra vez. – Mas isso é mentira. Você
nunca cuidou delas como cuidou de si mesmo. Se as amasse, nunca teria feito
o que fez. Você só se preocupa consigo mesmo. Esta é sua resposta.
Todos no bar estavam olhando para eles.
– Como você…? – Os olhos do homem iam nervosamente de um lado para
outro. – Eu nunca contei a ninguém…
– Eu vejo você – disse Sefia, apertando a base das mãos contra as
têmporas, como se isso pudesse deter o martelar terrível. Ela se lembrou das
palavras da mulher dele, as últimas palavras que lhe dirigira, e as repetiu uma
atrás da outra. – Você é um covarde mesquinho, Farralon Jones, e agora todo
mundo que o vir vai saber disso.
Ele derrubou o copo que estava limpando. O vidro bateu no tampo do bar,
rachou e caiu no chão, se estilhaçando aos seus pés. Ele recuou,
esmigalhando os cacos com os pés.
– Eu não… como você soube…
– Eu te falei – disse Sefia. – Eu vejo você.
Ela estava sem fôlego, tonta e enjoada por dentro, mas tinha ganhado.
Pegou o quartzo e o devolveu a Arqueiro, que o guardou solenemente no
bolso.
Melcarvalho ainda estava rindo, balançando bêbado em seu banco. Ela
enfiou o dedo em seu copo e desenhou o no bar de madeira, suas bordas
molhadas ficando irregulares sob os dedos trêmulos.
– Este símbolo – disse ela. – Você o viu?
Jones olhou para ele em silêncio.
– Nunca vi essa marca antes.
 Sefia assentiu com a cabeça. Exceto pelo caixote de Arqueiro, ela também
nunca vira o símbolo em todas as suas viagens.
– Então me conte sobre o homem da barba ruiva. – Ela respirou rápido
pelo nariz e tentou ignorar o fedor nauseante de serragem ensopada que se
erguia do chão.
– Ele trabalha para um homem chamado Machada.
– Eu sei. Aonde ele foi?
– Saiu pela porta os fundos. – Jones apontou para um canto da taberna,
onde havia uma portinha oculta entre mesas escurecidas. Ele deu um sorriso
seboso, embora Sefia não soubesse ao certo por quê. – Ele e Machada vão
deixar o porto hoje de manhã em um navio chamado Balde de Lata. Está
atracado no Cais do Javali Negro.
– Para onde eles vão?
Ele deu de ombros.
– Não tenho ideia. O Balde pode ir a praticamente qualquer lugar do Mar
Central, saindo daqui.
– Quando eles partem?
Ele se ajoelhou para pegar os pedaços de vidro no chão, e sua voz se
ergueu de trás do bar como fumaça.
– Em meia hora.
Ela olhou para Arqueiro, que balançou a cabeça com raiva.
– Nós não temos muito tempo.
Sefia seguiu na direção dos fundos, ainda sem firmeza nos pés, puxando
Arqueiro com ela. Ele fechou a porta atrás dos dois no momento em que ela
caiu de joelhos e vomitou na sarjeta.
Ela esvaziou o estômago várias vezes. Seu corpo estremecia e vacilava.
Arqueiro sentou-se ao seu lado e esfregou suas costas, a palma de sua mão
fazendo movimentos delicados para cima e para baixo de sua espinha, por
suas omoplatas. O toque a reconfortou, ajudou-a a controlar a náusea e a dor
de cabeça causticante.
Quando ela finalmente sentou, ele lhe ofereceu o cantil. Ela o pegou sem
forças e lavou a boca algumas vezes. Estavam em um beco pequeno atulhado
de latas de lixo e redes de pesca velhas.
– Achei que estivesse perdida, lá atrás. Como se fosse ser levada. Minha
mente, minhas lembranças, tudo se despedaçou e se dissolveu em nada.
Sefia estremeceu. Os últimos vestígios de dor de cabeça ainda latejavam
entre seus olhos, e os barracos e as ruas não paravam de balançar, mas ela se
esforçou para ficar de pé.
– Mas você me trouxe de volta – terminou. – Obrigada.
Arqueiro sorriu.
– Vamos.
Ele concordou com a cabeça e pegou o cantil. Eles deixaram o beco o mais
depressa que os pés vacilantes de Sefia permitiram.
Perto do mar, os atracadouros estavam repletos de botes a remo e outras
embarcações pequenas. Os navios mercantes tinham bandeiras com as cores
de seus reinos de origem – ouro e branco para Liccaro, preto e branco para
Deliene –, mas não havia traço do azul e cinza de Everica. Desfraldar as cores
da Marinha Azul em Oxscini teria significado morte certa. Além do arco da
baía, uma flotilha da Marinha Vermelha patrulhava a costa – um traço de
carmesim no profundo mar azul.
Estivadores subiam e desciam apressados pelas pranchas de embarque e
desembarque enquanto carregavam grandes redes com carga e as içavam
acima das amuradas, e mensageiros com tarjas negras no braço corriam de
um lado para outro entre os passageiros e recitavam rápida e precisamente
suas mensagens antes de sair correndo outra vez. Gaivotas voavam em
círculos no céu como abutres ou ficavam empoleiradas, agourentas, em
estacas encrustadas de cracas que se projetavam da água verde.
– Notícias do Reino do Norte! – chamou um jornalista quando passavam.
– Não há informação sobre o Rei Solitário há meses! Sir Gentian vai voltar
para Deliene!
Sefia jogou um cobre em sua lata de coleta quando passaram, e a notícia
seguinte mal a alcançou em meio ao barulho do porto.
– A Marinha Azul atacou as rotas de navegação oxscinianas outra vez! A
rainha Heccata mandou mais navios de Kelebrandt para o norte!
Na entrada de cada cais havia um pilar alto de madeira, e em cima de cada
pilar havia uma escultura. Sefia e Arqueiro passaram correndo pelo Cais da
Coroa, o Cais do Canário e o Cais do Barril Vermelho, desviando de órfãos
de guerra magros, carroças e marinheiros descarregando engradados. Quando
finalmente chegaram ao Cais do Javali Negro, com um porco selvagem de
aço com expressão furiosa no alto de seu pilar, eles o encontraram tão
alvoroçado e agitado, tão repleto de botes e pequenas chalupas e marinheiros,
que foi difícil caminhar. Espiando através da multidão, Sefia avistou alguns
navios altos na extremidade da doca. Homens moviam-se em torno deles
como formigas negras.
Ela puxou a manga de um marinheiro próximo.
– Pode me dizer para onde o Balde de Lata vai?
Ele puxou o braço para fora do alcance dela.
– Não enche, pirralha. Eu não trabalho aqui.
Enquanto Arqueiro ficava de vigia, atento a Machada e seus homens, ela
tentou encontrar alguém que soubesse o destino do Balde, até propondo
suborno com alguns kispes de cobre, mas ninguém lhe disse nada.
– Se aquele covarde nojento e traiçoeiro mentiu para nós… – Ela remexeu
com as alças da mochila. – Venha. Vamos ver por nós mesmos.
Arqueiro assentiu. Juntos, eles caminharam discretamente pelo
atracadouro lotado, se escondendo em meio a grupos de passageiros, mas não
viram sinal dos impressores.
Conforme se aproximavam de um navio cinza e envelhecido que devia ser
o Balde de Lata, eles se abaixaram atrás de uma pilha de caixotes para
examinar a doca. De quatro, Sefia espiou por trás dos caixotes, seus olhos
rápidos identificando estivadores circulando pelos conveses e pranchas de
embarque.
Mas nenhum deles eram Machada e seus homens.
Sefia xingou de novo e saiu do esconderijo, caminhando sorrateiramente
através do amontoado de barris, redes velhas e outras cargas variadas que
aguardavam para ser embarcadas. Ela olhou para trás, para Arqueiro, mas
antes que pudesse dizer qualquer coisa, Barbarruiva saiu num salto de trás de
uma caixa e a segurou pelo pescoço, arrastando-a dolorosamente até o centro
da doca. Lutando em suas mãos, ela observou horrorizada o resto dos
impressores surgir de seus esconderijos.
– Não! – Sefia chutou e se debateu, mordeu e gritou. – Arqueiro, fuja! –
Ela conseguiu avistar seu rosto assustado antes que Barbarruiva a acertasse
no lado da cabeça.
O mundo girou, e ela se lembrou do sorriso sebento do balconista. Ele os
havia enganado. E ela não tinha percebido.
Machada e seus homens se fecharam em torno de Arqueiro, com armas em
punho.
CIVILIZAÇÕES
 Capítulo 17

Medo e dor

A rqueiro saiu correndo. Ele tinha de alcançá-la. Quatro homens o

cercaram e havia outros atrás. Ele podia senti-los bloqueando a saída do
cais. Sua faca estava na mão. Ele tinha de alcançá-la. Chutou o primeiro,
acertando o pé direito bem no estômago do homem, que cambaleou para trás.
Outro o atacou. Arqueiro desviou e cortou sua garganta. Sangue. Aquele som
gorgolejante e familiar – surpreso. Eles sempre pareciam surpresos.
Um tiro, como um trovão. Arqueiro saltou. Precisava alcançá-la. Alguém
saltou sobre ele. Estava no chão. O homem era pesado, com braços grandes.
Ele se esforçou para respirar, buscando loucamente por Sefia.
O homem da barba ruiva estava rindo enquanto ela se debatia em seus
braços. Ele a girou, com uma faca em seu pescoço.
– Ladra! – ele rosnou.
Ela levou as mãos ao pescoço, mas ele era forte demais.
– Pelo menos, você trouxe de volta o que roubou.
Sefia pisou forte no pé do homem. A força dele afrouxou e ela lhe deu
uma cotovelada no estômago. Ele perdeu o fôlego, então ela ficou livre.
– Arqueiro!
Arqueiro ergueu a faca e apunhalou o homem que o derrubara. A lâmina
deslizou entre as costelas até o cabo. Ele empurrou o corpo para longe. O
homem de barba ruiva chutou-o na lateral do corpo, várias vezes, para mantê-
lo no chão.
O garoto cortou o tornozelo do homem. Houve um estalo. Barbarruiva
desmoronou. Arqueiro se levantou outra vez. Os outros vinham se fechando
ao seu redor, mas ele estava apenas à procura de Sefia.
Ela, porém, tinha sido apanhada, levantada pelo pescoço. Tentava respirar,
os dedos cravados na mão que a segurava. A mão de Machada. Com a outra,
ele encostou uma arma na cabeça dela.
– Chega – disse ele. Seu rosto gordo estava vermelho, seus olhos
castanhos perigosamente semicerrados. – Fique quieto, garoto.
Ele não podia arremessar a faca mais rápido do que Machada podia puxar
o gatilho. Arqueiro abaixou as mãos. Havia sangue nelas. Havia sangue na
doca. Os homens se afastavam mancando. Dois não estavam se mexendo,
esticados no chão.
– A faca também – ordenou Machada.
O rosto de Sefia estava ficando vermelho. Arqueiro largou a faca e sentiu
os homens a sua volta soltarem suspiros de alívio.
– Olhe pra você, garoto! Gordo e bem alimentado. Aposto que esta
coisinha o tem tratado muito bem. – Ele olhou maliciosamente para ela. – E
obrigado a você por devolvê-lo em condições tão boas. Ele está em melhor
forma do que quando o roubou. – Aproximou o rosto do dela. – Achou que eu
não sabia que estava sendo seguido? Achou que ia simplesmente deixá-lo ir?
Ele é o melhor lutador que eu já vi. Não ficaria surpreso se fosse ele quem
Serakeen está procurando atualmente. Um grande soldado para liderar seu
exército.
Arqueiro calculou a quantidade de tempo que levaria para alcançar
Machada. Tempo demais. Os olhos de Sefia estavam se fechando. Seu rosto
ficava cada vez mais escuro.
Machada guardou a arma no coldre, mas não afrouxou a pegada na
garganta dela.
– Você foi tolo em vir aqui, garoto. Podia ter escapado com sua liberdade
se não fosse por ela.
Estava acontecendo de novo. Ia acontecer de novo. A terra batida,
enlameada com sangue. Os punhos, as facas e correntes. O caixote.
A escuridão fétida. Aquilo não. Qualquer coisa menos aquilo. Ele ia fugir.
Ele morreria antes de voltar.
Mas não podia deixar que matassem Sefia.
Arqueiro se preparou para um golpe, só que ele não veio. Houve outro tiro.
Machada chiou e largou Sefia quando pedaços de carne e osso se
estilhaçaram em seu braço. Lascas voaram da caixa atrás dele. Sefia caiu no
chão e não se levantou.
Todos olharam para o homem com a arma fumegante do outro lado da
doca. Ele era alto e magro e tinha o chapéu encobrindo os olhos. Um
marinheiro de aparência normal. Mas era para sua arma que estavam olhando
fixamente: filigranas de prata e um cabo de marfim encrustado com
madrepérola. Um dos dois revólveres mais famosos do mundo. O outro ainda
estava no coldre.
– Soube que você estava traficando crianças – disse o homem lentamente.
– Mas não quis acreditar.
Machada cerrou os dentes e estendeu o braço ferido.
– Isso não é da droga da sua conta, Reed. Só me deixe pegar minha
propriedade e…
Outro tiro raspou seu ouvido. Houve um pouco de sangue e um tufo de
cabelo caiu no ombro de Machada. Ele se encolheu, mas não gritou.
– Pessoas não são propriedade – rosnou Reed. Seus olhos azuis brilharam
sob a aba do chapéu.
– Estamos indo para Jahara, longe de seu caminho – declarou Machada,
sem se deixar intimidar. – Pode ficar com a garota, se ela estiver viva.
Arqueiro olhou para Sefia. Ela não estava se mexendo.
– Garoto. – Reed apontou com a cabeça para ele. – Melhor levar sua amiga
e sair depressa daqui.
– Talvez toda essa fama esteja lhe subindo à cabeça, capitão – escarneceu
Machada. – Porque você parece achar que pode entrar aqui tranquilamente e
conseguir o que quiser com uma arma, quando, na verdade, está em
inferioridade numérica.
Os homens de Machada engatilharam as armas. Os cliques dos cães sendo
puxados para trás lembravam o som de insetos.
O capitão riu.
– Eu sei contar.
Atrás dele apareceu a tripulação do Corrente. Eles pareciam grandes, ali
parados, sorrindo e loucos por uma luta.
Os homens de Machada abaixaram as armas. Arqueiro abriu caminho
entre eles até Sefia. Ela respirava com dificuldade, mas estava viva. Ele a
tocou no ombro com delicadeza.
– Vamos, garoto – chamou Reed.
 Arqueiro a pegou no colo. Ela era leve demais. Como uma pena ou um
filhote de passarinho. Ele apanhou sua mochila. Ela não teria gostado se ele
se esquecesse da mochila. Ele a carregou com delicadeza, como se fosse se
quebrar em seus braços, e os homens de Machada lhe abriram caminho.
O capitão não havia baixado a arma.
– Tenho gente por todo este reino – disse ele. – E se ouvir mais uma
palavra sobre você capturando crianças, vou pegar meu navio e caçá-lo como
um animal. Não importa aonde vá neste grande mundo azul, eu vou encontrá-
lo.
Arqueiro já estava fora do campo de audição, por isso não conseguiu ouvir
o que Machada respondeu, mas escutou os tiros. Ouviu gritos e o clangor de
espadas.
Sefia não estava bem. Havia feias marcas vermelhas ao redor de seu
pescoço. Ele engolia compulsivamente, sentindo o tecido da cicatriz em torno
do pescoço se contrair. Chegou ao início do cais, que estava deserto. Todo
mundo tinha fugido. Ele não sabia o que fazer. Aquilo não era como na
floresta, onde ela mostrava a ele para onde ir. Ela não tivera tempo de lhe
ensinar o que fazer.
Todas as docas pareciam iguais – todos os barcos, navios e pilhas de
carga. Ele não podia ficar. Tinha de ir para algum lugar.
Começou a correr. Precisava encontrar ajuda. Ainda havia gente nos
outros atracadouros. Talvez conseguissem fazer alguma coisa.
Arqueiro saiu correndo entre eles e abriu a boca.
Mas as palavras não saíram. Elas não estavam nele. Ele podia sentir o
lugar onde elas deveriam estar, como um buraco negro em seu interior, mas
as palavras em si não estavam ali.
– Garoto, você está bem?
Os rostos deles assomaram, enormes, a sua frente. Mãos se estenderam em
sua direção.
– O que aconteceu com a garota?
Eles se amontoaram em torno dele. Todos pareciam iguais e a cabeça de
Arqueiro girou. Não sabia onde estava, a que distância chegara. Sefia
respirava com dificuldade em seus braços.
Havia gente demais. Eles estavam perto demais. Suas mãos o agarravam,
tentando tocar Sefia. Suas palavras ficaram indistintas. Eles eram barulhentos
e o cercavam. Ele precisava sair dali. Precisava ir para algum lugar seguro.
 Escuridão. Era disso que precisava. Um lugar pequeno. Um lugar onde
eles não pudessem alcançá-lo, onde estivesse em segurança.
Medo e dor estavam chegando e, dessa vez, a voz sombria e delicada de
Sefia não estava ali para impedi-los. As marcas lívidas no pescoço dela
haviam roubado sua voz, e agora ela jazia inconsciente em seus braços.
Então ele fez a única coisa que sabia fazer: se escondeu. Encontrou um
engradado de carga vazio em um dos cais, pôs Sefia no interior e entrou
depois dela, fechando o caixote em seguida. Não havia nada além da
escuridão e do som de passos e vozes do lado de fora.
Suas mãos estavam grudentas de sangue, mas ele deixou os pertences de
ambos no chão e fez o melhor para afastar o cabelo do rosto dela antes de
apoiar a mochila atrás de sua cabeça como travesseiro. Então, Arqueiro se
encostou na lateral do caixote, com os braços em torno dos joelhos, e ficou
ouvindo a respiração de Sefia, tentando escutar sons de perseguição e
esperando que ela acordasse.

QUE VOCÊ
 Capítulo 18

A primeira aventura de Haldon Lac

O suboficial Haldon Lac estava irritado. Era cedo demais – na verdade, se

estivesse sendo honesto consigo mesmo, coisa que não estava, ele tinha
acordado tarde demais. E por que não? Era um homem jovem,
amadurecendo, que precisava dormir, e aquele novo horário não era nada
adequado para ele. Ele não tivera tempo para sua xícara de café com creme e
três torrões de açúcar, de modo que o sol através das nuvens estava claro
demais, a brisa do mar fria demais, e o cheiro de peixe forte demais para seus
delicados sentidos olfativos. Franziu os lábios de formas perfeitas e examinou
os telhados partidos e as redes abandonadas de onde se erguia o cheiro
insalubre de peixe. Levou a manga ao nariz e tossiu.
– Respire pela boca, senhor – disse Hobs, seu subordinado, sorrindo de seu
desconforto. Hobs era um cara engraçado, de olhos oblíquos e cabeça quase
esférica. Minucioso e exigente, tinha boa ética profissional e absolutamente
nenhuma ambição, o que agradava ao suboficial Lac, que tinha muita
ambição, mas, diga-se de passagem, nenhuma prática profissional. Eles
formavam uma boa equipe.
– Cale a boca, Hobs – disse Raposa.
Ela era algo completamente diferente. Embora tivesse uma patente abaixo
da de Lac, possuía a combinação perfeita de diligência, talento e motivação.
Os três eram novos acréscimos ao complemento naval da cidade, mas se os
rumores merecessem crédito, ela já tinha feito seu nome em Epigloss, a
cidade irmã de Epidram, a oeste. Além do mais, como Lac frequentemente
observara desde que ela fora transferida para a unidade dele, era linda. Bela
como um quartzo fumê, com dentes perfeitos e olhos cortantes. Ela enfiou
uma madeixa rebelde para trás da orelha.
– Quanto ainda falta para o Mercado do Leste?
Lac examinou a ruela de cima a baixo e deu de ombros. Eles deviam
render outra patrulha, mas quem sabia onde ficava qualquer coisa naquele
ninho de ratos de setor? Ervas marrons e secas murchavam nas janelas da
casa mais próxima dele, e barris de água estagnada e caixotes descartados
enchiam o pátio. O falatório dos comerciantes e o ruído das carroças
enxameava o ar, embora o mercado não estivesse em nenhum lugar à vista.
Uma dupla de rapazes magros com aventais de ferreiro manchados passou
por eles, suas camisas abertas no colarinho. Um ignorou o olhar de Lac, mas
o outro, que tinha um modo de andar levemente torto que o fazia mancar de
vez em quando, olhou-o nos olhos. Lac sorriu. Ele tinha fé em seu sorriso.
Era uma lua crescente perfeita que acalmara mais humores e lhe ganhara mais
favores do que podia contar.
O garoto riu e saiu andando. Ah, ele tinha ombros excelentes. Lac o olhou
ir embora, melancólico.
– Acho que estamos perdidos outra vez, suboficial – disse Hobs.
– Estamos? – Ele gemeu e se virou na direção de onde tinham vindo. – Eu
nunca vou me acostumar com esta cidade.
– Com sorte, não vamos precisar – disse Raposa. – Quero embarcar em um
navio o mais rápido possível. É lá que está a ação.
– Concordo plenamente.
Inflando de leve o peito, Lac se apoiou no barril mais próximo. Balançou e
derrubou um líquido fedorento em seu casaco vermelho.
– Eca! – Uma gosma grosseira, marrom-esverdeada, penetrava no tecido.
Haldon Lac sentiu ânsia. – Acabei de mandar limpar isso!
– Parece ruim, senhor – acrescentou Hobs, prestativo.
Raposa olhou para ele com desdém e deu um suspiro.
– Eles me alertaram sobre vir a Epidram. Mas eu ouvi?
– E por que se transferiu, então? – perguntou Hobs. – Você nunca disse.
Ela hesitou tanto que Lac tirou os olhos da mancha em seu casaco para
estudar seu rosto. Ela parecia… triste. Nunca parecia nada além de
impaciente ou concentrada. Sua tristeza era silenciosa e delicada, como uma
folha caída.
 Antes que Lac pudesse dizer qualquer coisa, a porta dos fundos de um dos
prédios se abriu, e por ela saiu um homem com uma barba ruiva muito
grande. Lac o reconheceu imediatamente. Ele nunca tinha visto o homem
pessoalmente, mas vira cartazes de “Procurado” fixados na base. Segundo os
rumores, Barbarruiva e um homem chamado Machada estavam metidos em
algum esquema de tráfico humano, embora nunca houvessem surgido
testemunhas e ninguém parecesse ter prova. Havia anos que eles conseguiam
evitar a Marinha oxsciniana, sempre entrando e saindo da cidade antes que
qualquer um percebesse, deixando problemas em seu rastro.
Lac agarrou Raposa e Hobs e os arrastou para trás das latas de lixo. Ele
levou um dedo aos lábios.
O suboficial Haldon Lac era preguiçoso, e se estivesse sendo honesto
consigo mesmo, coisa que definitivamente não estava, havia muito tempo que
contava com sua boa aparência e seu charme natural, mas, bem no fundo de
sua pele impecável e de sua estrutura óssea perfeita, ele tinha alguns talentos
verdadeiros – entre eles, um faro para situações importantes. E ele podia dizer
que aquela, por mais inócua que parecesse, era uma situação importante.
Lac se virou para Raposa, que assentiu com a cabeça.
Eles saíram de trás das latas de lixo e seguiram o homem de barba ruiva
até a entrada do beco, onde outro homem se juntou a ele. Lac, Raposa e Hobs
se abaixaram atrás de uma pilha de redes de pesca para observar e escutar.
– Machada estava certo – murmurou o homem de barba ruiva. – Depois
que deixei que me vissem, eles me seguiram até o Laço.
– Bom – disse o outro. – Jones sabe o que fazer?
– Ele é ganancioso. Vai tirar uma propina deles, se puder.
– Mas vai fazer o que mandamos?
– Vai. – O homem de barba ruiva olhou para trás e ergueu mais a gola da
jaqueta em volta do pescoço. – Vamos até o Balde. Não gosto de ser seguido
por aquele garoto… ou pela garota, por falar nisso.
A cabeça de Lac se revirou. Devia ser a falta de café. Que balde? Que
garoto? Ele estava extremamente consciente da presença de Raposa ao seu
lado, e se estivesse sendo honesto consigo mesmo, coisa que sem dúvida não
estava, torcia em segredo para que ela estivesse prestando atenção em como
ele estava lidando com a situação.
– O Balde de Lata atracou no Cais do Javali Negro há uns dois dias –
sussurrou Raposa. – Esse navio faz a travessia de ida e volta entre aqui e
Jahara.
Haldon Lac percebeu, atônito, que ela devia estar registrando todos os
navios que entravam e saíam de Epidram. Era tão ambiciosa quanto ele e
provavelmente esperava uma promoção.
Na entrada do beco, o homem de barba vermelha e seu companheiro
viraram a esquina e sumiram de vista.
Haldon Lac levantou e alisou o cabelo.
– Ouçam – disse enquanto Raposa e Hobs se levantavam. Ele podia sentir
que aquele era seu momento. Ah, o suboficial Lac estava tendo um momento
de grandeza, e queria que tudo saísse perfeito. – Nós vamos verificar esta
situação por conta própria. O Javali Negro não é longe e, assim que virmos o
que Machada está tramando, podemos mandar alguém de volta à base com
informações concretas. Ele fez uma careta ao olhar para a mancha marrom no
seu casaco, que era a única nódoa em seu momento de grandeza, mas ela
estava secando rapidamente ao sol da manhã, e agora ele não podia fazer
nada em relação a ela. Pelo menos não fedia mais.
Eles deixaram o beco e seguiram para o norte pelas ruas que se
contorciam, fazendo alguns retornos acidentais e curvas erradas que Lac
esperava que ninguém percebesse. Ele tinha mencionado que odiava esse
lado da cidade?
Mas Raposa estava sorrindo. Seu sorriso era algo sorrateiro e feroz, como
o esgar de um coiote.
– Não é curioso como esse sujeito consegue essa barba ruiva? – perguntou
Hobs, de repente.
– O quê?
– O cabelo dele é grisalho, certo? Vocês acham que ele pinta dessa cor?
Ou pinta a barba? – Hobs balançou a cabeça e puxou o lábio inferior.
– Cale a boca, Hobs – repreendeu-o Raposa.
– Talvez ele enfie a barba em…
– Cale a boca, Hobs!
Ao se aproximarem das docas, Haldon Lac ensaiou o que ia dizer quando
prendessem Machada e seus homens. “Apenas fazendo meu dever, senhor!”
Ele sorriria, para dar a seus superiores todo o efeito de seu charme. “Uma
promoção, senhora? Bem, se insiste! Vou expulsar aqueles canalhas de azul
de nossas rotas comerciais. O rei
Darion vai aprender o que significa mexer com a Marinha Real oxsciniana!”
Ele estava tão ocupado praticando discursos que se esqueceu de prestar
atenção aonde estavam indo, e Hobs teve de dizer a ele que tinham deixado
passar totalmente a estrada de carroças para o porto e agora seguiam na
direção errada.
Quando finalmente chegaram ao Cais do Javali Negro, Lac gemeu. Havia
muita gente. Levaria uma eternidade para encontrar Barbarruiva.
De repente, eles ouviram um tiro. Gritos irromperam da multidão. Lac
pulou. Olhou ao redor para checar se alguém havia notado.
Mas ninguém percebera.
As pessoas passaram voando por ele, se acotovelando para fora do
caminho.
– Calma, agora – disse Hobs naquele seu jeito tranquilo. – Não há nada
com que se preocupar. A Marinha Real está aqui, a Marinha Real está
chegando.
Ninguém prestou atenção nele.
Outro tiro soou.
Raposa saiu correndo pelo meio do aglomerado de gente, desviando de
estivadores e saltando caixotes. Haldon Lac seguiu em seu rastro. Se
estivesse sendo honesto consigo mesmo, coisa que absolutamente não estava,
talvez tivesse estragado tudo. Ele podia sentir seu momento de grandeza
escorrer por entre os dedos.
Os três chegaram ao fim do cais em alguns minutos e se abaixaram atrás
de alguns caixotes para se proteger. Raposa estava em um ponto mais
privilegiado, mas Lac viu um garoto aproximadamente da sua idade pegar no
colo uma garota magra e de cabelo negro e passar correndo por eles pela
doca. Ele se sentiu fraco. A menina estava inconsciente, e as mãos do garoto
estavam cobertas de sangue.
Erguendo as sobrancelhas, Hobs apontou para eles, mas Lac sacudiu a
cabeça. Raposa fez uma série de sinais com a mão enquanto ele se esforçava
para lembrar o que significavam. Eram números, mas ele não se lembrava
quais. Cinco? Quinze? Vinte? Os dedos dela se moviam tão depressa que
pareciam colibris pulando de um significado para outro.
Uma voz ecoou pelo píer.
– Tenho gente por todo este reino. E se ouvir mais uma palavra sobre você
capturando crianças, vou pegar meu navio e caçá-lo como um animal. Não
importa aonde vá neste grande mundo azul, eu vou encontrá-lo.
 Esse era o momento de Lac. Era uma vergonha que ele já tivesse perdido o
confronto inicial, mas agora seu dever era impedir que continuasse. Não
havia tempo para chamar reforços. Lac respirou fundo, saiu de trás de seu
caixote e disparou sua pistola para o ar uma vez.
– Isso já basta – anunciou ele. – Nós vamos assumir ago…
Uma bala o atingiu no braço. Primeiro ele sentiu a dor, depois ouviu o tiro.
De onde ela viera? Ele gritou de um jeito nada atraente e caiu para trás.
O cais irrompeu em violência. Clarões de detonação explodiam de pistolas
e rifles. Aço reluzia ao sol. Lac se apoiou em um barril, agarrando a arma
com as duas mãos. Seu ombro sangrava. Doía.
Raposa e Hobs estavam lutando contra um punhado de homens sólidos e
de aspecto perverso no cais, mas não estavam lutando sozinhos. A eles
haviam se juntado alguns marinheiros que estavam berrando e gritando com
alegria enquanto golpeavam com suas espadas e disparavam suas armas.
Haldon Lac piscou. Ele os reconheceu como você reconheceria um
personagem que tivesse saído da própria história e entrado na sua. O gigante
com a bandana amarela. O marinheiro rápido com os dreadlocks. Eles
lutavam com um abandono selvagem que nunca vira antes, nunca sequer
imaginara, empurrando os homens de Machada na direção da beira do cais e
para dentro da água. O próprio Machada estava recuando, agarrando o braço
ferido, cambaleando para trás sob o ataque, então lançou um olhar venenoso
para a confusão e mergulhou nas águas fétidas da doca. Apesar da dor em seu
ombro, Haldon Lac se sentiu decepcionado. Seu momento de grandeza estava
lhe escapando para a espuma verde.
A luta já tinha acabado. Ele se esforçou para sentar, mas a dor em seu
ombro estava forte demais. Um dos marinheiros se aproximou dele. O
suboficial Haldon Lac se encolheu e estreitou os olhos para ele.
O homem se abaixou. Ele tinha olhos azuis muito brilhantes – ainda mais
bonitos que os de Lac, se ele estivesse sendo honesto consigo mesmo, coisa
que não estava. Ele sentiu mãos o erguerem e tirarem a poeira do seu casaco.
– Não foi sua ideia mais brilhante entrar aqui disparando suas armas –
disse o homem lentamente. – Mas acabou funcionando.
Gesticulando com as armas e rindo, os outros marinheiros encurralaram o
que restava dos homens de Machada. Só sobraram três deles, agachados nas
docas e sangrando profusamente de suas feridas. Quatro estavam mortos.
Barbarruiva, que Lac tinha visto menos de uma hora antes, jazia na doca,
sangue escorrendo do tornozelo e do peito, manchando sua barba
desgrenhada de um tom mais profundo de vermelho. Seus olhos estavam
abertos, a boca fixa em uma expressão de raiva silenciosa.
Raposa passou um pedaço de corda para Hobs e disse:
– Faça alguma coisa útil.
Hobs se abaixou para amarrar as mãos dos homens de Machada.
– Onde está o suboficial?
Haldon Lac se sentiu empurrado para a frente por uma mão firme.
– Imagino que seja você – disse o homem.
Lac cambaleou, mal consciente do sangue e da mancha marrom em sua
jaqueta.
Raposa olhou além dele.
– Obrigado, capitão Reed – ela disse. – O senhor nos ajudou a deter três
comparsas do criminoso conhecido como Machada.
Capitão Reed? Lac tornou a piscar. Aquele homem era ele? Tentou sorrir,
mas ninguém estava olhando para ele.
Reed deu uma risada seca.
– Só estou cumprindo meu dever com o reino.
Só cumprindo com seu dever. O sorriso de Haldon Lac foi se
esmorecendo.
– Vou me assegurar de que meus superiores saibam que foi o senhor quem
nos ajudou – prosseguiu Raposa.
– Eu apreciaria isso, senhora.
Reed tocou o chapéu na direção dela e saiu andando, deixando o suboficial
Lac emudecido na doca. Rindo e conversando, os outros marinheiros
seguiram o capitão. Agora o suboficial reconhecia a tripulação do Corrente
da Fé: Cavalo, o enorme carpinteiro com a bandana amarrada na testa;
Meeks, o contramestre de dreadlocks que adorava histórias…
Hobs olhou para cima e sorriu.
– Aí está você, senhor. Achei que tinha perdido toda a ação.
Haldon Lac sacudiu a cabeça.
– Faça pressão nesse ferimento – disse Raposa.
De modo obediente, ele apertou a mão sobre o ombro e olhou para o
sangue nos corpos nas docas. Aquele não era um momento de grandeza, de
jeito nenhum. Eles tinham avançado sem ordens, e nem tinham Machada para
exibir. Outra pessoa havia entrado em cena e ficado com toda a glória, coisa
que Raposa iria lhe dar – por direito, se Lac estivesse sendo honesto consigo
mesmo. Não, aquele era um capítulo na história de outra pessoa,
provavelmente um nem muito importante, e ele não movera um dedo para
participar dele.
Bom, ele chegou a erguer um braço. E veja qual tinha sido o resultado.
– Machada escapou – ele disse.
Raposa deu de ombros.
– Temos prisioneiros. Vamos pegá-lo na próxima vez.
Será que ela estava sorrindo para ele? A perna dela estava ferida, e havia
sangue em sua testa, mas sim, ela estava sorrindo para ele. Aquele sorriso de
coiote selvagem.
Haldon Lac retribuiu o sorriso.

TEM BEM
 Capítulo 19

O caixote novo

Q uando Sefia despertou, estava tão escuro que ela não tinha certeza se
tinha sequer aberto os olhos. Ouviu passos, vozes roucas, o rangido de
cordas. O ar quente e encerrado se comprimia ao seu redor como um
cobertor. Ela tossiu, se remexeu e disse, com a voz baixa e rouca:
– Arqueiro?
Algo fresco estava sendo apertado em suas mãos, e seus dedos tocaram de
leve os dele quando ele ergueu o cantil até sua boca. Água escorreu por seus
lábios e desceu por sua garganta. Ela sentou e tornou a falar.
– Onde estamos? Eles nos pegaram?
As mãos dele apertaram as dela. Eles estavam em segurança.
– Obrigada – sussurrou ela.
Enquanto ele se recostava, tirou algo do bolso e começou a revirá-lo entre
os dedos. Ela estendeu o braço e, no escuro, encontrou a pedra da
preocupação repousada na mão dele.
Do lado de fora, ondas murmuravam na respiração lenta da maré. Estavam
perto da água, talvez em um dos atracadouros. Seu esconderijo era pequeno,
com laterais duras de madeira, mal cabia os dois.
– Um caixote! – Seus dedos passaram pelas dobras da roupa dele.
A mão de Arqueiro encontrou as delas, e ele ergueu dois dedos cruzados
no escuro. Eles estavam grudentos – com sangue? –, mas ela sabia o que
significavam.
Ela estava com ele. Estavam juntos. Então ele estava bem.
 Sefia se encostou nas paredes do caixote, mas a mão dele permaneceu
sobre as suas. Na escuridão, a pressão dos seus dedos parecia a única coisa
real no mundo, e se ela soltasse, todos os seus pedaços iam se espalhar,
girando loucamente para a escuridão. Eles tinham se tocado antes, mas a
sensação nunca tinha sido aquela.
Ela não tirou as mãos da dele.
– O que tem lá fora?
O ombro de Arqueiro se ergueu e caiu. Ela tomou outro gole de água.
– Desculpe – ela disse, sua voz baixa e vacilante. – Eu devia ter sido mais
cuidadosa. Devia ter percebido… simplesmente não consegui controlar
minha visão… – Ela fez uma pausa. – Machada disse que você deveria
liderar um exército.
Ele não respondeu, mas ela sabia que ainda estava esfregando a pedra da
preocupação. Serakeen já tinha reivindicado várias faixas do oceano. Agora
ele queria terra também. Liccaro, com seus regentes corruptos e sua
população empobrecida, seria presa fácil.
Era por isso que ele necessitava de garotos? Para seu exército? Porém, a
forma com a qual Machada falara sobre Arqueiro na doca deixou transparecer
que ele acreditava que o garoto era especial. Não bucha de canhão, mas um
líder. Um capitão. Um condutor de violência. Arqueiro já havia matado
quinze rapazes, mas Serakeen queria muito mais. Legiões mais.
– Nunca. – Ela apertou com mais força os dedos dele. – Você nunca mais
vai ter de matar para eles.
Ele se inclinou e encostou o rosto no alto da cabeça dela.
Depois de um minuto, Sefia estendeu a mão e sentiu a forma familiar de
sua mochila e do livro em seu interior.
– Nós nem descobrimos aonde eles estavam indo.
Arqueiro deu tapinhas urgentes nas costas de sua mão.
– Eles disseram alguma coisa?
Arqueiro balançou a cabeça afirmativamente e ela começou a tentar
adivinhar. Corabel. Kelebrandt.
– Roku! – ela riu. O menor dos reinos era uma ilha vulcânica fumegante
que cheirava a enxofre e cinza. Embora já tivesse sido um território
oxsciniano e ainda exportasse pedras pretas e pólvora para seu antigo
soberano, era pequeno e isolado demais no sul profundo para ter muita
importância. – Eu sei. Ninguém vai a Roku.
 Mesmo assim, ela não demorou para chegar à resposta certa.
– Jahara – sussurrou. – Eles estavam indo para Jahara.
Arqueiro parecia prestes a responder quando ouviram passos ecoando no
exterior, batidas rápidas e leves como as de uma ave. No interior da caixa,
eles congelaram. Apertada contra o ombro dele, Sefia podia sentir a própria
pulsação vibrando em seu pescoço. Os passos ficaram mais altos, então
pararam. Alguém estava perto, separado deles por apenas algumas tábuas.
Houve o ruído de arranhões, como uma escavação, como fogo em madeira
seca. Ele mordiscava e estalava em torno deles, enchendo o caixote de
barulho.
Então uma voz rouca:
– Você, aí!
O ruído cessou, e eles ouviram alguém sair correndo.
– Ei, aquela não era a garota que…?
– Não, velho. Ela era apenas uma coisinha magrela.
As vozes se aproximaram, e alguém deu um tapa na lateral do caixote.
Sefia sentiu um calafrio.
– Depois daquela encrenca no Javali Negro, todo mundo está atrasado. O
capitão queria a gente no mar uma hora atrás.
– Mesmo uma hora atrás não teria sido cedo para o capitão.
Eles riram.
A mão de Arqueiro se apertou em torno das dela.
O caixote balançou. Algo grande e pesado estava sendo batido contra ele.
Cordas. O caixote estava sendo amarrado como um presente. Ela se segurou
contra as paredes. Estivera em barcos antes. Sabia o que viria em seguida.
Sentiu como se o chão tivesse despencado de baixo dela. Seu estômago
quase saiu pela boca. Eles estavam em voo, balançando pelo ar, adernando de
um lado para outro. Ela caiu sobre Arqueiro quando as mochilas acertaram
suas costas. Eles caíram um por cima do outro, uma mistura de cotovelos,
cabeças e alças se agitando.
Então eles foram soltos. Sefia mordeu o lábio para não emitir nenhum som
com o impacto.
Eles estavam cercados por gritos e murmúrios e coisas sendo colocadas no
lugar. Sefia e Arqueiro jaziam imóveis no fundo do caixote, enroscados onde
haviam caído. Os braços dele junto dos dela. A respiração entrecortada dela
em seu cabelo desgrenhado. Em toda a confusão, ele não havia soltado a mão
dela.
Houve um grande baque seco: uma escotilha sendo fechada acima deles,
então eles ficaram sozinhos. As vozes vinham distantes, de algum lugar
acima.
Eles tinham sido carregados para um navio.
Sefia estremeceu. Eles eram clandestinos, e clandestinos eram
dispensáveis. Ela tinha ouvido histórias. Se o barco estivesse em uma viagem
curta, entre reinos ou pela costa, eles poderiam ser escravizados e vendidos
no próximo porto. Se o navio estivesse em uma daquelas longas viagens
marítimas, eles seriam mortos imediatamente, e seus corpos jogados no
oceano aberto, sem cerimônia.
A caixa, que apenas momentos antes parecera quente e segura, agora se
fechava em torno deles como uma prisão.
Arqueiro estava tremendo. Sua respiração estava acelerada demais. Sob a
mão, ela podia senti-lo passar o polegar por cima da pedra da preocupação
repetidas vezes. Ela se enroscou ao seu redor e apertou o rosto contra seu
cabelo, abafando o tremor dele com a pressão do próprio corpo.
– Está tudo bem. – Suas palavras mal se ouviram quando sussurradas no
ouvido dele. – Está tudo bem.
Quanta comida eles tinham?
– Está tudo bem.
Quanta água?
– Está tudo bem.
Quanto tempo eles poderiam durar nas entranhas do navio?
– Está tudo bem.

NA PALMA DE
 Capítulo 20

Ela

T anin se encostou na amurada do navio como se aquele fosse seu lugar,

apoiada sobre os cotovelos, com as mãos cruzadas frouxamente nos
pulsos. Não era seu navio, claro, e aquele não era seu lugar, mas do convés
da velha chalupa ela tinha uma vista clara e desobstruída das docas e, a
cinquenta metros de distância, do caixote que continha o garoto e a garota.
Ao lado dela, a Assassina estava aparando as unhas com a ponta da faca,
atirando pequenas lascas brancas na água verde e espumante. Sob suas botas,
os conveses estavam escorregadios com o sangue dos vigias que agora jaziam
mortos no fundo da escotilha principal.
– Ainda acho que estamos perdendo tempo – disse a Assassina.
Tanin não tirou os olhos do engradado.
– Isso importaria, se eu me importasse com o que você pensa.
A Assassina não disse nada, mas frustração irradiava dela em ondas.
Tanin deu um suspiro.
– Desculpe. Sei que você está impaciente. Eu também. Mas se agirmos
antes de termos todas as informações relevantes, podemos perder o Livro, e
esse não é um risco que estou disposta a assumir.
– Como é relevante observá-los sentados em uma caixa? –
A Assassina embainhou a faca.
– Se eles são tão importantes quanto eu acho que são, tudo é relevante.
Os olhos de Tanin se estreitaram quando houve um breve movimento na
doca. Uma figura magra saiu correndo de trás de um conjunto de caixotes,
com o comprido cabelo negro amarrado. Ela se movia com os passos rápidos
de uma ladra ou de um pássaro caçando insetos, tão segura e elegante que
Tanin ficou sem fôlego.
Não. Não pode ser ela.
Tanin estava longe demais para ver o rosto com clareza, mas, enquanto
observava, a mulher parou ao lado do caixote. Uma faca brilhou em suas
mãos. Ela olhou ao redor para se assegurar de que não havia ninguém
observando e começou a entalhar.
Tanin se aprumou imediatamente. Ela teria reconhecido aquela postura em
qualquer lugar.
A mulher estava escrevendo.
Tanin saltou por cima da amurada e desceu a prancha de desembarque
correndo até o cais. Através do atracadouro lotado, ela viu dois homens se
aproximarem do caixote. A mulher pequena de cabelo escuro ergueu os olhos
uma vez – longe demais para que Tanin identificasse seus traços – e se
escondeu na multidão.
Tanin passou os olhos por crianças pedintes e marinheiros, criados e
mercadores, mensageiros correndo de um lado para outro com suas toucas
pretas.
A Assassina se juntou a ela no cais.
– Aquela é…
A mulher saiu correndo de trás do aglomerado de passageiros e fugiu.
Tanin correu atrás dela.
Ela podia ver a Assassina pelo canto do olho, correndo ao seu lado
enquanto desviavam através da multidão, evitando por pouco carrinhos de
puxar e homens rolando barris pelas tábuas de madeira. À frente delas, a
mulher saltou por cima de pilhas de redes e deslizou, as pernas batendo com
força, sobre baús de madeira, esgueirando-se entre comerciantes gordas e
grupos de viajantes confusos.
Enquanto corria, Tanin não parava de torcer – com todas as forças – para
que a mulher se virasse, nem que só por um segundo. Apenas tempo
suficiente para que desse uma boa olhada nela. Ver que era realmente ela.
Mesmo que isso fosse impossível.
Mas a mulher não olhou para trás nem uma vez.
Elas a perseguiram até o fim do cais e, sem diminuir o passo, a mulher se
apoiou em um conjunto de caixotes, saltou e voou por cima da água, com os
braços abertos como asas.
A Assassina ergueu a faca, que brilhou ao sol.
– Não! – Tanin a empurrou quando a lâmina deixou sua mão.
A faca cortou o braço da mulher pouco antes que ela desaparecesse.
A lâmina caiu na água, mas não houve o barulho de um corpo desabando. Era
como se a mulher tivesse desaparecido completamente.
Tanin congelou.
Teletransporte. Aquele nível de magia era tão avançado que até os Mestres
Iluminadores raramente o tentavam. Mas a mulher não podia ser…
A Assassina parou o impulso do empurrão e socou um dos caixotes com a
mão enluvada. Ele arrebentou, suas laterais de madeira quebrando como
gravetos. Alguns estivadores próximos partiram em sua direção, mas ela os
encarou com tamanha maldade que eles ergueram as mãos e recuaram,
sacudindo a cabeça.
– Por que você me impediu? – ela indagou.
Tanin encarava o espaço onde a mulher estivera há pouco.
– Eu não queria que você a matasse – disse em voz baixa.
A Assassina chutou as lascas de madeira sobre a doca.
– Eu não a teria matado. Impedido que ela se teletransportasse, sim.
Conseguido as respostas que você queria, sim.
– Eu não podia correr esse risco.
– Ao menos era ela?
Tanin se virou enquanto lágrimas distorciam sua visão.
– Não sei – ela sussurrou. As palavras saíram entrecortadas conforme sua
voz, sempre tão controlada, vacilava e se partia como gelo.
A Assassina escarneceu.
– Por que você se importa tanto?
Mais algumas lágrimas escorreram dos cantos de seus olhos, e ela as
esfregou apressadamente e alisou as roupas.
– Porque ela era família.
– Nós não temos família. Fizemos um juramento. – A Assassina cuspiu de
lado. – Às vezes parece que você nem quer o Livro de volta.
Todos os traços de decepção desapareceram do rosto de Tanin em um
instante. Ela segurou com força o pulso da Assassina e deu uma torcida cruel.
A mulher deu um grito e caiu de joelhos, a mão presa firmemente na
pegada forte como um torno de Tanin.
 – Gosto de você, Assassina – ela disse com candura. Sua voz tinha voltado
ao normal, tão flexível e afiada quanto um florete de esgrima. – Sob
circunstâncias normais, gosto até de suas reclamações obstinadas e de sua
devoção cega à causa. – A cada palavra, ela botava mais pressão no pulso da
Assassina, até que a junta começou a ceder e lágrimas brotaram nos olhos da
mulher mais jovem. – Mas estes são momentos extraordinários, e se você não
conseguir se segurar para não soar como uma chata tacanha toda vez que
abrir a boca, vou mandá-la de volta para a Sede Principal e deixar que os
Administradores a domem como o burro chucro que é.
Ela deu uma última torcida no pulso da Assassina e a soltou.
A Assassina engasgou em seco, aninhando a mão machucada sobre o
peito.
Tanin sorriu para ela.
– Agora deixe-me soletrar para você: aquela mulher, quem quer que fosse,
transformou aquele caixote. Ela os está protegendo. Se alguém tão poderoso
está cuidando dessas crianças, elas devem ser importantes. Você seria uma
tola se tentasse capturá-las agora.
Apesar da dor no pulso, os olhos da Assassina brilharam com o desafio.
Tanin se aprumou, jogou os ombros para trás e empinou o nariz. A brisa
marinha atingiu seu cabelo negro e prateado, afastando-o de seu rosto.
– De todo modo, sabemos aonde estão indo. Vamos seguir o navio. – Ela
fez uma pausa. – Ficarão seguros, se tomarem cuidado.
A seus pés, a Assassina parecia capaz de cuspir veneno, mas não disse
nada.
– Venha. – Tanin pegou seu braço e a ajudou a se levantar, limpando
farpas de madeira de sua manga preta. – Eu lhe devo uma faca nova.

SUA MÃO.
 Capítulo 21

O significado das estrelas

L on estava parado junto da parede de vidro da Biblioteca, olhando para

as montanhas lá fora. Dedos cinza de luar dividiam as nuvens, tocando
picos azuis e árvores negras salpicadas de neve. Ele respirou fundo e piscou,
permitindo que o mundo Iluminado surgisse diante de seus olhos.
Sob o cobertor branco do inverno, as rochas e árvores cintilavam com fios
dourados de luz, movendo-se e se alterando com a passagem do tempo.
Ele observou o crescimento das árvores e sentiu incêndios florestais
queimando pela paisagem, experimentou raios atingirem cúpulas de granito, e
sofreu o avanço lento e inevitável do gelo glacial. Vidas inteiras se
desenrolaram a sua frente enquanto ele estava ali parado, mal tomando
consciência dos minutos que passavam, seu hálito soprando contra o vidro.
Erastis sempre dissera que ele precisaria de uma referência, algo no mundo
físico para ancorá-lo nos mares de luz que abarcavam toda a história. Mas
Lon era melhor que isso. Levara meses de treinamento, só que agora ele
podia absorver décadas de informação sem adoecer nem se perder nas ondas
de luz.
– Achei que fosse encontrá-lo aqui.
Lon piscou, e o mundo Iluminado se esvaiu. Ele virou e viu a Segunda
parada ao seu lado, cheirando a metal. Nas sombras, ele podia ver que ela
estava inteiramente vestida com o traje negro de Assassina, com gelo ainda
colado ao cabelo escuro. A espada curva pendia ao seu lado.
– Você voltou – disse ele. Embora tivesse falado com delicadeza, sua voz
ecoou suavemente no salão de mármore.
A Segunda não olhou para ele, mas assentiu com a cabeça. Havia algo
diferente em relação a ela. Depois do encontro na Biblioteca, eles haviam
passado seis meses se tornando amigos – enquanto ela forjava a espada de
sangue e ele praticava a Visão – até que um dia, mais de cinco semanas antes,
ela e sua Mestra desapareceram. Ninguém contava para onde elas tinham ido,
e Erastis, quando pressionado, apenas sacudira a cabeça e dissera:
– Eu lhe avisei para não ficar ligado demais a ela, Lon. Assassinos não
criam elos que não podem romper.
E agora ela parecia quase tão distante quanto no dia em que se
conheceram.
– Aonde você foi? – ele perguntou.
– Estava em outra missão. – Suas palavras eram um fio de condensação,
desaparecendo rapidamente contra o vidro.
– Ah.
Por um minuto, nada se moveu além dos flocos de neve lá fora.
– Por quanto tempo você vai ficar?
– Enquanto me ordenarem.
– Ah.
Lon a observou com atenção. Ela saíra em missões antes de obter sua
espada de sangue, antes de eles se tornarem amigos. Mas não se lembrava de
ela retornar desse jeito, fria e distante como o gélido Extremo Norte.
A Segunda tirou a espada cerca de um palmo da bainha, e seu olhar passou
pelo aço cor de cobre que tinha sido inscrito com centenas de palavras,
subindo e descendo pela lâmina em espirais perfeitas. Depois de forjar a
lâmina, ela passara mais três meses usando Transformação para gravar a
arma, imbuindo-a com suas propriedades mágicas. Ao luar, as letras pareciam
reluzir.
Ele puxou as enormes mangas, sem jeito. Não gostava de pensar naquilo,
mas os Aprendizes eram designados para suas divisões por uma razão. Aos
dezoito anos, a Segunda já tinha ido em pelo menos uma dúzia de missões,
cada uma delas um assassinato, e à medida que ficasse mais poderosa, iria
começar a operar por conta própria, separada da Primeira, dobrando seu
alcance mortal. Um dia, seu melhor amigo Rajar, de coração e boca grandes,
iria deter nas mãos a vida de centenas de soldados. O Aprendiz
Administrador, que era quase tão velho quanto seu Mestre moribundo, tinha
sido escolhido muito tempo atrás por suas aptidões com venenos e tortura.
Lon ainda estava ansioso para se provar, mas não invejava mais seus
colegas Aprendizes.
– Você quer conversar sobre isso? – perguntou baixo.
A Segunda hesitou por um longo momento antes de devolver a espada à
bainha com um clique definitivo.
– O que você estava fazendo aqui?
Ele engoliu em seco.
– Vigiando as geleiras.
Um vislumbre da velha amizade passou pelos olhos dela.
– Você deve ter melhorado desde que o vi pela última vez.
Ele deu de ombros.
– Mas ainda não posso ver o futuro.
– Só um vidente em mil consegue ver o futuro.
– É isso o que Erastis diz também. – Lon falou mais lentamente,
entrecortando as palavras em uma imitação do Mestre Bibliotecário. – “É
preciso um talento raro para ver as histórias que ainda não foram contadas,
meu Aprendiz. Como você pode vê-las quando não sabe o que elas vão ser?”
– Ele revirou os olhos. – Mas não significa que eu não possa tentar.
A Segunda ergueu uma sobrancelha.
– Imagino que vá querer se teletransportar para o futuro também, em
alguns anos.
– Por que não?
– Porque isso nunca foi feito.
– O que não significa que não possa ser feito.
Uma luz se acendeu no corredor do outro lado da Biblioteca, e a Segunda
pegou a mão dele e o puxou para as portas de vidro da estufa, para o ar
quente e terroso de seu interior.
Ela fechou a porta e se agachou com ele atrás de um canteiro de papoulas
ressecadas enquanto observavam Erastis entrar na Biblioteca com um
lampião a óleo balançando na mão. Ele dizia ser desperdício de força usar
uma lâmpada elétrica só para ele.
Lon fez uma expressão contrariada.
– Achei que ele ia dormir por mais tempo hoje.
– Psiu.
À noite, o Mestre Bibliotecário usava as mesmas túnicas compridas de
veludo que vestia durante o dia, e elas se arrastavam com um sussurro pelo
chão enquanto ele subia os degraus até um dos nichos. A luz do lampião
tremeluziu e desapareceu por trás das estantes de livros.
– Ele me repreende por vir escondido aqui à noite, mas traz lampiões até
as pilhas – resmungou Lon.
– É o responsável pela Biblioteca. Ele dita as regras.
– Mas eu vou ser o Mestre Bibliotecário um dia. E também não vou
incendiá-la.
Erastis emergiu das estantes carregando um volume de capa vermelha
embaixo do braço, então saiu da Biblioteca, a luz do lampião batendo no teto
enquanto ele se afastava pelo corredor.
– Você tem sorte de ser Bibliotecário. O resto de nós… – A Segunda
parou por um instante; sua boca se retorceu, e o restante da frase pareceu
mudar abruptamente de direção. – …não pode entrar aqui e pegar o que
quiser. Nem mesmo o Diretor.
Os poderes de observação de Lon, afiados durante o tempo que vivera
como artista de rua, disseram a ele que havia algo errado. Que a última
missão dela tinha sido diferente, que a havia abalado de algum jeito, de modo
que os pedaços que a formavam tinham sido tirados do lugar e agora
chacoalhavam em seu interior. Mas ele não ousou perguntar de novo sobre
isso. Em vez disso, falou:
– Nem eu.
– Mas um dia vai. – Ela deu um sorriso triste, mas ele sabia, pelo
sofrimento em seus olhos, que a tristeza não era por ele.
Como ele não disse nada, ela abraçou os joelhos e olhou para o céu através
do teto de vidro. Ali, entre as nuvens, eles podiam ver as constelações – cada
conjunto de estrelas, uma história, escrita em pontinhos de luz e nos fios
imaginários que os conectavam.
– Conhece a história da grande baleia? – perguntou a Segunda.
Lon acenou a cabeça afirmativamente.
– Quando eu era criança, meus pais me botavam na cama toda noite e me
contavam todo tipo de histórias sobre a Lua, as estrelas e as formas das
árvores. Quando estavam em casa, pelo menos. Antes que sua trupe fosse
chamada outra vez sabe-se lá para onde.
– Conte-a para mim. – A voz dela estremeceu, como uma onda na
superfície imóvel de um lago.
 Lon a observou por um instante, mas ela não o olhou nos olhos. Então ele
encontrou as estrelas que criavam a forma da baleia, inspirou o aroma
profundo da terra que o cercava, e começou, a voz entrando facilmente na
cadência das histórias antigas:
“Houve uma vez, e um dia haverá. Esse é o começo de toda história.
“Houve uma vez uma grande baleia, do tamanho de um reino insular, tão
negra quanto a própria noite. De dia, a baleia nadava pelos oceanos e saía do
mar ao pôr do sol, dando um grande salto no céu com gotas de água ainda
presas à pele. Durante toda a noite ela nadava pelo céu e, quando amanhecia,
tornava a mergulhar no mar e repetia o ciclo: pela água durante o dia, pelo
céu durante a noite.
“Naquela época, havia um famoso baleeiro cujo nome foi esquecido,
embora seus feitos não tenham sido. Ele tinha matado mais baleias do que
qualquer homem que já havia vivido ou que viveu depois. Diziam que seu
navio era feito de ossos de baleias e que ele bebia em copos feitos de dentes
de baleia. Toda noite, ele observava a grande baleia nadar pelo céu, e sabia
que, por mais baleias comuns que tivesse matado, ele nunca seria o maior de
todos os baleeiros se não matasse aquela.
“Levou muitos anos, mas, por fim, ele estava pronto. Ao amanhecer,
quando a reluzente baleia negra mergulhou de volta para o mar, o baleeiro
disparou seus arpões. A baleia foi pega! Mas era tão forte que continuou a
nadar. Nadou através de Kelanna o dia inteiro, puxando o pequeno baleeiro
atrás de si.
“Com a aproximação da noite, o baleeiro preparou seu barco para voar.
Mas quando a baleia saltou para o céu, as cordas arrebentaram.
O navio caiu com força de volta no mar. Muitos homens foram lançados e se
perderam nas águas escuras. Mas era impossível deter o baleeiro.
Ele e a tripulação restante levaram o navio para navegar no ar… porém era
tarde demais. A grande baleia já tinha atravessado metade do céu, e embora o
baleeiro tivesse perseguido sua presa durante o que restava da noite, o sol o
alcançou, e ele e seu barco desapareceram na luz.
“Na noite seguinte, um novo conjunto de estrelas apareceu; era o baleeiro,
condenado a perseguir sua presa pelo resto dos tempos. E a grande baleia
nadou livremente pelo oceano e pelo céu, sem ser perturbada pelos homens.”
Quando Lon terminou sua história, as mãos da Segunda desceram para sua
espada de sangue, e o cheiro de metal floresceu na estufa.
 – Seus pais lhe contaram isso? – ela murmurou.
– Os seus não?
Os olhos escuros dela se fixaram nele.
– Eu não tenho pais – respondeu.
– Certo. “Abandonarei todas as ligações com familiares e reinos.” – Lon
repetiu rapidamente as palavras de seu juramento. – Mas, de qualquer modo,
você teve pais em algum momento.
Enquanto os dedos dela se apertavam na bainha, ele pôde ver cicatrizes e
cortes se remexendo sobre seus tendões.
Por fim, ela relaxou os dedos em torno da espada. Seus ombros se
curvaram, e ela abraçou os joelhos junto do peito.
– Você me conta outra? – perguntou.
Lon a estudou por um momento. Ela tinha fechado os olhos, e a luz azul-
acinzentada delineava sua testa, seus cílios, seu nariz e seus lábios. Ele nunca
vira alguém parecer tão vulnerável e impenetrável ao mesmo tempo.
– Conhece a história do homem urso que dividiu as Ilhas Gorman? – ele
perguntou.
De modo quase imperceptível, a Segunda sacudiu a cabeça.
Lon se inclinou, apoiando-se nas mãos, e olhou para o céu.
– Houve uma vez, e um dia haverá… – começou.
Ele contou a ela uma história atrás da outra, lançando-as como pedras
jogadas na escuridão, onde elas desapareciam sem ruído. Ela não falou nada
sobre sua missão e ele não tornou a perguntar, mas passaram o resto da noite
na estufa, até o céu se iluminar e o cheiro de coisas verdes amadurecendo
superar o travo de sangue e ferro.

MAS VEJA
 Capítulo 22

Os clandestinos

S efia não sabia quanto tempo se passara desde que Arqueiro dormira, mas
a julgar pelo modo como os ruídos do navio tinham gradualmente
diminuído – as vozes, os passos, o desenrolar repentino de velas, como
páginas viradas –, era noite quando ele se mexeu.
Ele acordou tão silenciosamente quanto fazia todas as outras coisas, com
um leve estremecimento da ponta dos dedos. Ela o sentiu se sentar.
– Temos água e comida suficiente para três dias, se formos cuidadosos. –
Ela começou a tatear as arestas da caixa. – Precisamos encontrar uma saída.
Depois de empurrar e forçar um pouco, uma lateral do caixote se
entreabriu. Ar fresco entrou soprando pela abertura, e eles respiraram fundo,
felizes. Mas seu alívio durou apenas um momento, porque quando
empurraram a parede com mais força, ela emperrou e não abriu mais.
Arqueiro golpeou-a com o ombro, empurrou com os pés, as mãos e o
corpo. Sefia rastejou para longe dele. Ele se lançou outra vez contra as
paredes, com punhos, cabeça e pernas. O caixote pareceu se encolher em
torno deles. Eles foram envolvidos pelos cheiros imaginários de sangue e
urina, palha velha e chão imundo.
– Arqueiro, por favor!
Ele a ignorou. Empurrou todo o peso contra o lado da caixa. Ela podia
sentir o pânico dele tão palpável quanto suor.
Então, com um ruído alto, a parede cedeu. Arqueiro se espremeu e saiu no
interior do compartimento de carga no fundo do navio. Ficou ali abaixado por
um longo instante na semiobscuridade, ouvindo. Sefia prendia a respiração.
Mas não havia sinais de que alguém tivesse ouvido – nenhum som dos
vigias, nenhum passo.
Logo Sefia rastejou para fora também e esticou as pernas. O resto do
compartimento de carga estava cheio de caixotes, barris e sacas de aniagem.
Arqueiro examinou a escotilha que levava ao convés inferior acima deles,
mas não havia sinais de movimento.
Perto da parte dianteira do compartimento de carga, Sefia arrombou a
tranca da despensa e encontrou batatas, carne salgada, cenouras, queijos
duros embalados em pano, manteiga, gordura, ovos e, no canto, um lampião
apagado com o globo de vidro rachado.
Ela piscou, e a história do lampião nadou a sua frente; o mar revolto
quando ele quebrara, de onde viera, imagens tão rápidas e confusas que ela
não conseguia se concentrar nelas. Foi tomada por náusea e cambaleou,
batendo a parte de trás das pernas em um caixote próximo.
Por que sua visão funcionava algumas vezes e outras não? Ela sacudiu a
cabeça, piscou e tentou outra vez, mas ainda assim ficou se debatendo no mar
de mãos, rostos, vislumbres de lugares escuros. Sua visão saltou do passado
para o futuro: ela se viu acendendo o lampião, viu as sombras do rosto de
Arqueiro, e então ela estava deslizando pela história até a oficina de um
soprador de vidro, sentindo o calor no rosto, vendo globos de vidro girarem
em hastes de ferro como enormes bolas de caramelo de cristal.
Então ela piscou e voltou ao presente, onde Arqueiro estava parado a sua
frente com um sorriso nos olhos. O estômago de Sefia se revirou, e não
apenas pela náusea. Por quanto tempo ele estivera ali? Como ela devia
parecer? Ela quase riu, e nervosamente cobriu a boca com a mão para se
controlar.
O sorriso de Arqueiro se abriu.
Para se ocupar até que o calor em seu rosto arrefecesse, pegou o lampião e
procurou ao redor até encontrar óleo para acendê-lo. Então ela e Arqueiro
voltaram em silêncio para o caixote.
Durante os dias seguintes, eles comeram primeiro a própria comida, mas
quando seus estoques terminaram, começaram a roubar, sempre pegando um
pouco menos do que precisavam: meio punhado de ervilhas, uma concha de
água, um pedaço pequeno de porco. Estavam constantemente com fome. Seus
estômagos roncavam. Mas não podiam se dar ao luxo de ficar cheios.
 Eles aprenderam a diferenciar a noite do dia pela forma como os sons do
navio desapareciam, acompanhando a hora pelas irrupções repentinas de
barulho na troca de guarda, e só saíam depois que o resto do navio tinha ido
dormir – só alguns minutos para se esticar e recolher suprimentos.
Uma vez, estavam catando migalhas de queijo quando passos soaram no
convés. Eles se abaixaram atrás do caixote mais próximo quando a luz de um
lampião inundou o compartimento de carga escuro. Houve o som de ratos
correndo para se esconder nos cantos.
Uma sombra comprida atravessou o compartimento até a despensa. O
grumete destrancou a porta e começou a procurar entre os barris; era uma
silhueta de membros compridos e cachos sobre as madeiras curvas.
– Manteiga – disse ele. – Manteiga, manteiga, manteiga. Nunca vou me
acostumar com isso. A gente devia arranjar uma vaca e fazer a nossa, pelo
ritmo que ele está usando.
O grumete a encontrou embrulhada no canto do porão, pegou um pedaço e
tornou a subir a escada, ainda resmungando baixo.
Eles não roubaram mais nenhuma manteiga depois disso.
As viagens ao compartimento de carga tornaram-se regulares, ocorrendo
algumas horas antes de cada refeição, em visitas inesperadas e ocasionais, e
Sefia e Arqueiro se acostumaram às idas e vindas e resmungos do rapaz.
Eles dormiam durante o dia, apertados um contra o outro. Acordavam
apenas com o som dos passos acima, então ficavam imóveis e mal
respirando, até que os passos desapareciam e eles estavam sozinhos outra
vez.
No tempo que passavam acordados, durante as horas mais escuras e
seguras da noite, Sefia praticava sua visão. Às vezes, funcionava. Às vezes,
ela via antigos pastos delieneanos, montanhas verdes e ondulantes com vacas
malhadas pastando à sombra do pico Kozorai, onde valas e muros de pedra
cobertos de mato serviam como lembranças de um cerco que ocorrera
centenas de anos antes, no calor da rixa de sangue dos Ken-Alissar. Às vezes,
ela via mãos brutas separando cordas e trançando-as outra vez, com o sal no
ar e uma brisa nas velas. Mas cada momento que via lhe provocava dor de
cabeça e enjoo, e ela não conseguia manter a visão por muito tempo.
Outras vezes, quando considerava seguro o bastante, acendia o lampião no
interior de seu pequeno caixote. Arqueiro debruçava-se para perto, a luz
iluminando seu queixo, as maçãs do rosto, os olhos dourados. E ela lia. Sua
voz os cercava de histórias, até que ficavam saturados com o mundo no
interior do livro, inalando-o, ouvindo não os rangidos do próprio navio, mas o
do navio da história, um de casco verde que navegava para a Borda Oeste do
mundo.

BEM O SEU
 O Corrente da Fé
e a ilha flutuante
Depois de deixar a capitã Cat e os ossos de sua
tripulação canibal para trás, continuaram a
navegar. Quando encontraram a ilha flutuante
mais de seis meses após a partida das Ilhas Paraíso,
eles já estavam sentindo os efeitos da fome. Nem
Cuca, com todos os seus truques com cascas de
legumes e caldo de osso, conseguia amenizar as
pontadas que sentiam no estômago. Alguns dias, o
capitão Reed sacrificava uma de suas refeições para
Harison, o grumete que ele pegara nas Ilhas
Paraíso, ou Jigo, o homem de guarda mais velho, mas
eles estavam todos ficando com fome.
Por isso, não foi surpresa que, ao avistar a ilha, a
tripulação corresse a se preparar para ir à terra.
Reed estava de pé na proa enquanto eles se
movimentavam ao seu redor, com Jigo e o imediato
ao seu lado.
O imediato ergueu o rosto envelhecido para a
brisa úmida.
— A julgar pelo vento, diria que estamos
seguindo direto para aquela tempestade — disse.
Ao lado dele, Jigo concordou com a cabeça,
esfregando o quadril com mãos velhas e nodosas.
— Essa vai ser mesmo uma fera. Vai durar a noite
inteira.
Depois de uma dura queda do cordame vinte anos
antes, ele dizia conseguir prever a duração de uma
tempestade pela dor em seus ossos. Pelo que se
sabia, nunca tinha errado.
Reed estreitou os olhos e observou as nuvens
enfurecidas de chuva.
— Não gosto de ficar ancorado em uma
tempestade mais do que vocês, mas não vamos
sobreviver se não encontrarmos alguma coisa
naquela ilha.
Jigo resmungou e saiu capengando para se juntar
ao resto da turma do quarto de bombordo.
Os olhos cinzentos e mortos do imediato não
piscavam.
— É hoje?
— Hoje, não. — Reed tirou o chapéu e passou os
dedos pelo cabelo. — Vou deixar Aly com você.
Mande-a se ficar apreensivo. Essa tempestade vai se
abater sobre nós, e é melhor estar todo mundo de
volta a bordo. E nossa carga também.
Agora, eles estavam perto o suficiente da ilha
para ver que ela fervilhava de vida vegetal, com
árvores duas vezes maiores que o navio e uma
vegetação rasteira de arbustos e capim alto.
— Você vai passar perto.
— Ha! — Reed enfiou o chapéu de volta na cabeça
e sorriu. — Já passei mais perto que isso.
A ilha estava se movendo rápido, mas o Corrente
era páreo para ela. Eles se aproximaram da costa,
passando por praias sarapintadas e capinzais. Veados
de chifres pequenos saltavam entre os arbustos, e
aves parecidas com pedras preciosas adejavam pelo
ar escuro. O vento beijava o rosto deles e girava em
torno de seus braços. Então, de repente, por todo
o navio os marinheiros soltaram gritos de alegria,
e seu riso encheu
as velas.
A ilha nada tinha de ilha. Era uma tartaruga
marinha gigante com um casco largo que se erguia
trezentos metros para fora da água, suas
nadadeiras enormes agitando as ondas em grandes
movimentos de baixo para cima, como lentas
batidas de asas. Sua cabeça maciça erguia-se acima
das ondas sobre um pescoço longo e branco que
dava lugar a delicadas escamas marrons, olhos
antigos com pálpebras, e um bico afiado que podia
cortar um homem ao meio.
Cavalo ajustou a bandana.
— Agora, isso é especial…
Ao lado dele, Harison murmurou com a mesma
voz
assombrada:
— É mesmo.
Após um aceno de cabeça do capitão, Airoso, o
timoneiro, virou o Corrente na direção da
tartaruga. Ele estava gargalhando como um louco.
Nenhum deles jamais vira Airoso tão excitado com
nada — cabeça jogada para trás, molares expostos. E
toda a tripulação estava agarrada às amuradas,
assoviando e dando vivas.
O capitão Reed subiu no gurupés e ficou ali,
equilibrado sobre o mar ruidoso, simplesmente
berrando de alegria.
E, por um momento, eles se esqueceram da fome.
Porque experiências como aquela eram melhores
do que qualquer provisão que tivessem pensado em
preparar.
Conforme se aproximavam o suficiente para usar
seus ganchos de abordagem, o capitão montou na
amurada. Por toda a volta havia o som do mar, o
murmúrio de ondas na costa, a cacofonia de água
caindo das enormes nadadeiras da tartaruga
enquanto elas mergulhavam e se erguiam do mar.
Abordar uma criatura antiga como aquela! Mais
velha
do que todas as histórias que jamais tinham
ouvido. Mais velha, talvez, que todas as palavras
no mundo.
Era mesmo incrível, sem dúvida.
Assim que chegaram em terra, o capitão os
despachou.
— Peguem o que precisarem, mas não peguem tudo
— disse. — Este lugar é bonito demais pra ser
arruinado por gente como nós.
Em duplas, eles se espalharam pela ilha em busca
de provisões. A vegetação rasteira era cheia de
tubérculos, cebolas selvagens e alface picante; as
árvores pendiam com frutas verdes e amarelas.
Roedores grandes fuçavam entre as raízes
e comiam satisfeitos as nozes caídas.
Na vegetação rasteira, Harison se abaixou até o
chão e pegou uma pena de cauda verde com um
cacheado curioso na extremidade. Girou-a entre
os dedos por um instante, depois a enfiou na casa de
botão mais alta de sua camisa.
— Minha mãe coleciona penas desde criança — ele
explicou. — Ela tem pelo menos umas cem, mas pode
contar a história de como conseguiu cada uma.
Prometi pra ela que levaria penas de todos os
lugares que visitasse.
O capitão lhe deu um tapinha nas costas.
— Vou ficar de olho.
Enquanto continuavam cavando à procura de
raízes, Camey e Greta caminharam em sua direção.
Camey tinha um javali pendurado sobre os ombros,
e Greta carregava três aves mortas no punho que
lembrava uma marreta.
Harison fez uma careta quando eles se
aproximaram.
O capitão riu.
Nem Camey nem Greta tinham se tornado
populares com o resto da tripulação. Eles eram
reservados na maior parte do tempo, e faziam
apenas o que lhes era pedido, mais nada. Mas eram
parte de sua tripulação, e Reed os tratava bem.
— Só acho que o trabalho seria mais fácil se a
gente pudesse expulsá-los com fogo — disse Camey,
dando um tapa no traseiro do javali. Ele era um
bom atirador; o animal tinha sido baleado
exatamente entre os olhos. — A gente sempre fazia
isso em casa. Certo, Greta?
— Aqueles malditos saíam de seus esconderijos
bem rápido — sorriu Greta, os dentes amarelados
devido a anos de fumo. Ela passou a mão livre pelo
cabelo negro e gorduroso, e fragmentos de caspa
caíram sobre seus ombros largos. — Era como atirar
em garrafas em cima de uma cerca.
 — Lamento, mas isso não é como em casa — disse
Reed. — A ilha é uma coisa viva, e coisas vivas se
protegem. Se começarem um fogo aqui, a ilha
afunda, e vocês só vão conseguir uma morte na
água.
— Vencidos pelo mar ou pela espada, né, capitão?
É isso o que nós, foras da lei, podemos esperar.
Ela estalou a língua melancolicamente e,
percebendo a caspa na camisa, começou a tirar os
flocos maiores com o polegar.
— Ora, só um tolo corre na direção da morte —
murmurou Reed, mais para si mesmo do que para
Greta. — Mesmo se corrermos dela, acabamos
perdendo a corrida no final.
— Gracejador, eu não sou um idiota — resmungou
Camey. Segurando outra vez as patas do javali, ele
continuou descendo na direção da praia,
murmurando: — Não é certo tratar a gente assim.
As aves mortas balançavam na mão de Greta, que
estalou a língua como que dizendo: “O que você
pode fazer?”.
Reed, olhando-os se afastar, perguntou ao
grumete:
— Ora essa, há quanto tempo eles estão assim?
Timidamente, Harison deu de ombros e passou a
mão suja pelos cachos escuros.
— Olha, capitão, desde que me lembro.
— Eles vão criar problemas se não chegarmos
logo à Borda.
Depois de duas horas, a chuva começou. A
tripulação correu sem parar entre as árvores e o
navio, trazendo carne e ovos, repolhos selvagens e
barris de água fresca. Gotas grandes bombardeavam
a grama e a superfície do mar. A caça desapareceu,
abrigando-se da chuva, e os homens começaram a
coletar qualquer coisa que pudessem: frutinhas
vermelhas como gotas de sangue, nozes de casca
dura, aves que não voavam, com asas brancas e
cinzentas.
Trovões ribombavam. Raios reluziam em bolsões
do céu.
O capitão Reed começou a tocar cada caixote e
barril de água antes que fosse carregado. Mesmo
com o ruído da tempestade, eles podiam ouvi-lo
contando: seis, sete, oito…
Harrison e Jigo saíram em busca de mais
tubérculos
na mata.
A chuva caiu com mais força. Um raio riscou o
céu como um tridente, e por um instante toda a
ilha se iluminou com uma luz forte e ofuscante.
Gotas de chuva brilhavam no céu negro.
As nadadeiras da tartaruga pareciam pedras
gigantes em movimento, avançando pela água.
Veados mortos aguardavam para serem
carregados — com a pele encharcada e as patas
imóveis.
Trovão. Um brilho laranja e uma trilha de
fumaça na floresta.
O raio tinha ateado fogo às árvores.
Reed deu ordem de embarcar o restante da
carga, então subiu o morro correndo e entrou na
mata à procura do resto da tripulação.
Jules e Goro.
Theo e Senta.
Dupla a dupla, ele os mandou de volta para o
navio, até que os únicos membros da tripulação
ainda não localizados eram Harison e Jigo.
A chuva despencava como balas, mas não aplacou
as chamas. Folhas caíam a sua volta como mariposas
quentes e adejantes, enquanto galhos murchavam,
transformando-se
em brasas e cinzas.
— Jigo! — Fumaça queimava a garganta do capitão
enquanto ele corria em meio aos arbustos
emaranhados. — Harison!
Árvores estavam em chamas por toda a sua volta.
Ele não conseguia mais ouvir a água — nem a chuva
nem a batida das nadadeiras pelo mar —, só o
crepitar das chamas enquanto engoliam as árvores
antigas e os brotos tenros.
Ele quase tropeçou em Jigo no caos. O velho
estava no chão tentando fazer uma tala na perna
com um galho molhado. À luz do fogo, ele apertou
os olhos para o capitão. Eles estavam vermelhos
devido à fumaça.
— Caí — resmungou. — Esse maldito quadril.
Com dedos rápidos, o capitão amarrou a tala.
— Onde está Harison?
O velho apontou para o alto do morro com um
dedo nodoso.
— Disse que não podia deixar que todos
morressem.
 Reed praguejou.
— Vá para casa. Vou encontrar o garoto.
Enquanto Jigo mancava na direção da praia,
Reed penetrou mais fundo no interior das árvores.
O ar tremeluzia. Chamas saltavam de uma árvore
para outra, acendendo as coroas de folhas. Galhos
se partiam e caíam, levantando nuvens de fagulhas.
— Harison!
— Capitão!
O garoto estava parado no centro de uma
clareira, com seus cachos escuros sujos de cinzas.
Nos braços, levava o chapéu como se estivesse
carregando algo precioso em seu interior. Havia
um saco de aniagem vazio jogado sobre ele.
O capitão Reed segurou a mão de Harison,
ignorando o grito de alarme do garoto com o
movimento súbito, e o puxou para fora da clareira.
O fogo lambia suas mãos e antebraços. Eles saíram
correndo das árvores em meio a explosões de
fumaça e fagulhas. Quando emergiram da mata em
campo aberto, raios riscavam as nuvens.
Juntos, Reed e Harison correram aos tropeções
pelo campo. A encosta estava escorregadia com o
capim molhado, e eles tropeçaram e deslizaram, os
pés escorregando. Quando chegaram à praia, toda a
ilha sacolejava de maneira enjoativa embaixo deles.
Mais da metade da carga tinha sido embarcada,
mas as ondas estavam crescendo, e o Corrente
tensionava os cabos que o mantinham ancorado. A
tripulação corria pela praia, carregando os barris
de água e as sacas de legumes e verduras para bordo.
 — Eu me lembrei do que o senhor falou — disse
Harison com voz rouca, puxando para trás o pedaço
de aniagem que cobria seu chapéu. Quatro pares de
olhos pequenos e brilhantes reluziram nas sombras,
e houve um adejar suave de penas.
Aves. Harison estava recolhendo filhotes de
aves.
— Eu não podia simplesmente deixá-los, senhor.
A ilha tornou a arquejar. Estavam embarcando a
carga o mais depressa possível, mas não eram rápidos
o bastante. Até Camey e Greta, incomumente
silenciosos, faziam sua parte. Carregando e
movimentando-se. Empacotando e amarrando.
Os sacolejos da ilha pioravam à medida que o fogo
se aproximava.
De repente, ouviram o imediato gritar acima da
tempestade:
— É hora de soltá-lo!
Não se discutia com o imediato quando o
assunto era o Corrente. Eles pegaram o que quer
que conseguissem carregar
e escalaram os cabos de abordagem até o navio.
Reed foi o último homem a embarcar. Enquanto
saltava a amurada, o navio pendeu de lado. O
último cabo de ancoragem se rompeu. Eles foram
arrastados para longe, os ventos empurrando o
navio em uma direção, a tartaruga nadando para
outra, mergulhando de lado nas águas para aplacar
as chamas em seu casco.
O capitão apertou os olhos na chuva. O convés
estava um caos. Alguns membros da tripulação
estavam nos mastros, colhendo as velas, outros
abaixo. Será que todos tinham conseguido
embarcar?
Como se em resposta, o imediato surgiu ao seu
lado. Água corria por seus olhos cinzentos e
turvos e, quando falou, sua voz estava oca.
— Jigo não está aqui.
Reed se jogou contra a amurada, procurando por
sinais de seu tripulante nas ondas. A última vez
que vira Jigo, o velho era uma silhueta curvada
mancando para o interior de arbustos em chamas.
Ele devia ter conseguido voltar. Ele devia estar
ali.
Mas não estava.
A ilha já estava desaparecendo na chuva, os
esqueletos de árvores fumegando contra o céu. Na
água, os animais perdidos remavam com suas
patinhas e procuravam por terra, mas, um a um, eles
afundavam.
Jigo estava lá fora em algum lugar. Afogando-se
na água ou abandonado na ilha. Talvez naquele
exato momento ele estivesse observando o
Corrente se afastar, com um nó no estômago e
cheio de medo, sabendo que iria morrer lá sozinho,
sem ninguém para queimá-lo ou se lembrar de seu
nome.
Harison estava chorando. Ele ainda segurava o
chapéu com as quatro pequenas aves no interior.
Reed esfregou os olhos.
— Eu o vi. Eu o mandei de volta para o navio. Eu
o vi.
 Um raio atingiu o céu e iluminou o mar
encapelado, mas Jigo não estava ali, e a água nada
revelou.
— Ela me avisou — disse Reed.
 Capítulo 23

Assassino no navio

–E u nunca deixaria você para trás. – Sefia pôs a pena verde entre as
páginas e fechou o livro.
Arqueiro tocou a ponta da cicatriz e, sob a luz fraca do lampião, um
sorriso atravessou seu rosto como um sopro de fumaça.
Ainda faltavam algumas horas para o amanhecer, e o ar estava frio e
calmo, cheio dos sonhos de homens adormecidos. Logo, o cozinheiro iria
mandar o grumete até o compartimento de carga buscar uma saca de arroz ou
um pedaço de porco. Sua aproximação significava que era hora de Sefia e
Arqueiro apagarem o lampião, se arrumarem outra vez dentro do caixote e se
obrigarem a dormir até que a noite chegasse. Tinham vivido assim por cinco
dias e estavam determinados a continuar o máximo que pudessem. Nenhum
deles reclamava. Era melhor que a morte ou a escravidão.
Arqueiro puxou a tampa do caixote para o lugar e se acomodou. No espaço
apertado, eles ficaram deitados face a face, com os joelhos se tocando.
Sefia alisou as bordas do livro, passando os dedos pelas folhas que se
projetavam das páginas, até encontrar a lâmina macia da pena que Arqueiro
lhe dera. Uma pena verde como a que Harison pegara para a mãe na ilha
flutuante.
Sua própria mãe não tinha nenhum interesse em colecionar o que quer que
fosse – nem conchas nem botões nem pedras brilhantes. Não, sua mãe amava
coisas vivas. Costumava passar muitas horas no jardim, arrancando ervas
daninhas e semeando, capinando e colhendo, o pescoço formando um arco
elegante como o de uma ave, com o cabelo negro solto sobre o rosto. Ela
cheirava a terra escura, úmida e fértil.
Certa vez, quando Sefia perguntara por que ela amava tanto a jardinagem,
a mãe dera um suspiro e sentara de cócoras. Seus ombros caíram, como se ela
estivesse cansada, embora tivessem se passado poucas horas desde o
amanhecer. Depois de algum tempo, respondeu:
– Há morte suficiente neste mundo. Quero ajudar as coisas a crescer. – Por
um instante, seus olhos castanhos ficaram radiantes em sua tristeza. Então ela
sorriu e esfregou o rosto de Sefia, sujando-a de terra.
Fazia onze anos desde a morte dela, e às vezes Sefia não conseguia se
lembrar de seu rosto, mas se lembrava da textura das linhas das suas mãos,
finas como agulhas, e do cheiro de terra.
Ela esfregou os olhos e alisou a extremidade da pena até ficar com uma
ponta afiada. O livro sempre mexia com ela por dentro, revolvendo suas
lembranças. Ele as trazia de volta. Tornava-as reais.
Enquanto a mente divagava, ela começou a tremer. Estava com frio; a
pele, grudenta. Sua respiração se acelerou. Havia algo errado. Seus dedos
tatearam na escuridão; as pernas se retorceram. Tudo em seu interior estava
gritando: Corra! Corra! Corra!. De repente, ela se sentiu pequena e com
medo.
Porque podia sentir o cheiro maligno de metal quente.
Um cheiro forte e pungente que zunia entre seus dentes. Ela viu imagens
do dia em que Nin foi levada: a mulher de preto, a sombra de uma voz, Nin
encarando-a através das folhas.
Não, disse a si mesma. Eu não estou aí. Estou em um navio. Estou com
Arqueiro. Posso senti-lo ao meu lado. Estou com Arqueiro. Quando as
imagens desapareceram em seu interior, ela abriu os olhos e se sentou.
Arqueiro também estava acordado, sentado ereto, tenso e alerta. Mas ele
não sabia. Não estivera lá. Ela enfiou o livro na mochila, afastou-o do
caminho e saiu para o compartimento de carga. O cheiro estava pior e lhe deu
dor de cabeça. A luz amarela de um lampião tremeluzia nas vigas. Havia uma
pessoa murmurando na escada.
– Se não é manteiga, é bacon. – Era o grumete. – Bacon. Bacon. Bacon.
Ele não conseguia sentir o cheiro? Não conseguia sentir aquela presença?
Alguém ia morrer.
Mas Sefia podia impedir. Tinha de tentar.
Ela sacou a faca e saiu correndo de trás dos caixotes a tempo de ver o
grumete ao pé da escada, segurando um lampião, os olhos se arregalando ao
vê-la, e então a forma negra atrás dele, o brilho de uma lâmina.
– Não! – ela gritou.
O grumete virou – tarde demais. Um grito estrangulado, cortado no fim.
Sangue jorrou no chão.
Ele se dobrou como um pedaço de papel.
Atrás dele, na escada, estava a mulher de preto.
A espada curva.
O rosto cheio de crateras.
Os feios olhos cor de água suja.
Ela.
A mulher sorriu ao reconhecê-la e abriu os braços, chamando Sefia com a
mão esquerda enluvada.
Sefia apertou a faca. Faça isso, disse a si mesma. Por Nin.
Mas, enquanto hesitava, o grumete jazia no chão apertando a lateral do
pescoço, sangue vazando entre seus dedos como água de uma represa
rompida.
Matar ou morrer.
Ele ou ela.
Uma escolha que você não tinha como desfazer.
Sefia caiu de joelhos e puxou o lenço do cabelo, apertando-o contra o
pescoço do garoto. Ele segurou suas mãos e engoliu em seco. Seus olhos
estavam arregalados e assustados.
Arqueiro passou correndo por Sefia, sacando a faca. Quase alcançou a
mulher, mas a espada dela surgiu repentinamente. Ele saltou para trás,
sangrando.
Sefia podia ouvi-los se mover, os impactos rápidos de seus braços e mãos.
Mas as facas não faziam som. O sangue se empoçava no pano, entre seus
dedos.
– Meu nome é Sefia – disse. A boca dele se moveu, mas não saiu nenhum
som. O sangue veio mais rápido. – Shh – ela disse. – Está tudo bem. Estou
aqui com você.
O ritmo da luta mudou. Ela olhou para cima. Entre as pilhas de caixotes e
barris, os movimentos eram tão rápidos que pareciam uma dança, um bailado
acelerado e complicado de esquivas e contragolpes, as lâminas brilhando
como fagulhas entre eles.
 Houve um grito vindo de cima, algo ininteligível, uma espécie de berro
animal cheio de raiva e medo, então havia alguém ajoelhado ao lado dela. Ele
cheirava a ervas e gordura de cozinha.
– Aperte com força, garota – disse. O homem arrancou seu avental e o
embolou sob as mãos dela. – Mais forte.
Ela estava apertando com tanta força que temia estrangular o garoto, mas o
sangue estava saindo rápido demais.
– Ele precisa da doutora. Fique com ele.
Então o homem desapareceu. O vermelho era absorvido pelo avental. Ela
apertou com mais força.
– Está tudo bem – disse, olhando no fundo dos olhos vidrados e
amedrontados do garoto. Ela podia ver ondas douradas de luz se acumulando
ao redor dele. Elas escorriam do canto dos olhos sobre o rosto, vazavam
através das dobras do pano em seu pescoço. Ela piscou e começou a
visualizar rapidamente os capítulos da vida dele. As espirais turbulentas de
lembranças a deixaram enjoada, mas não importava. O que importava era que
alguém o conhecesse, o entendesse, estivesse com ele.
Sua infância passou diante de Sefia, sua adolescência nas Ilhas Paraíso
velejando em esquifes e caçando com lança com os amigos, as aves piando
na varanda da mãe, e então…
Ela soube quem ele era.
Por um segundo, ela se perguntou se tinha entrado no livro, se ela e
Arqueiro agora estavam seguindo na direção da Borda do Mundo e de dias
estranhos e famintos.
Ela sacudiu a cabeça.
O grumete estava mais velho do que no livro, mas tinha os mesmos cachos
negros, os mesmos olhos afastados de cachorrinho. Só que aquilo não era o
livro. Aquilo era real. E ele estava morrendo. Então ela viu algo mais
sombrio, mais frio, com luzes vermelhas piscando no fundo. Algo que
assomou da vida dele como a sombra de um prédio caindo sobre você em
uma tarde fria – um prédio em que você não quer entrar, embora saiba que
deve. O garoto estava com medo. E ela estava com medo por ele, com medo
do escuro, do frio e das luzes vermelhas. Ela piscou e saiu arquejante de sua
visão.
O grumete olhava fixamente para ela. Os cantos de seus olhos estavam
molhados.
 – Não morra. – Ela aproximou a boca de seu ouvido e desejou que o
sangue parasse de escorrer dele, que voltasse, ficasse em seu interior, onde
era seu lugar. – Não morra, Harison. – Então até o sangue ficou dourado e
brilhante, cheio de pequenos pontinhos de luz, como estrelas, desacelerando,
gotejando como o movimento das constelações pelo céu. Ela observou cada
gota de luz despencar preguiçosamente dele, com uma lentidão dolorosa.
Cada gota de sua vida.

D o outro lado do compartimento de carga, Arqueiro atacou o rosto da

mulher, sua faca brilhando à luz do lampião. A mulher desviou com
habilidade e o cortou atrás do braço. Ele recuou, o braço doendo. Sua cabeça
estava zunindo com o cheiro quente de metal.
O convés inferior estava cheio de carga, formando corredores estreitos no
porão. Não havia muito espaço para manobra. Fácil ser encurralado.
Então a mulher atacou, cortando, apunlhalando. Arqueiro mal conseguia se
esquivar da lâmina, que passou sussurrante por sua pele.
Eles se afastaram.
A mulher esperou, a faca curvada para baixo, a mão esquerda enluvada
erguida para proteger o pescoço.
Ele tornou a atacar, dessa vez esfaqueando, mas ela prendeu o pulso dele
com a faca e segurou seu braço, fazendo-lhe um corte no abdômen. Sangue
jorrou dele.
Ele recuou, seu pulso torcendo na mão dela. A lâmina dele brilhou e
cortou a pele da mulher. Então eles se encararam outra vez.
A manga da blusa dela estava rasgada. Olhou para o braço, para o corte em
sua barriga. Ela o atingira duas vezes. Ele não tinha certeza, mas parecia ter
passado muito tempo desde que alguém tinha feito aquilo.
O olhar pálido da mulher passou por ele e se dirigiu ao caixote onde ele e
Sefia estavam escondidos. Ela queria o livro. Ele girou a faca nas mãos,
copiando-a, segurando a lâmina como um picador de gelo. Não ia deixar que
ela passasse por ele. No fundo havia a tranquilidade reconfortante da voz de
Sefia.
– Shh – dizia ela. – Está tudo bem. Estou aqui com você.
Mas não estava tudo bem. Ele reconhecia um ferimento daqueles quando o
via. O garoto não ia sobreviver.
 A mulher atacou. Mas, do mesmo modo que fizera com ele, ele enganchou
o lado sem corte da faca sobre o pulso dela, prendendo seu braço, e girou. Os
olhos dela se arregalaram. Ele conseguiu fazer um corte em seu estômago
antes que ela saísse outra vez de seu alcance.
A boca dela se abriu, revelando dentes brancos e pequenos. Ela estava
rindo: um “Ha, ha, ha…” delicado, sua respiração saindo como nuvens de
fumaça.
Então eles lutaram, facas esvoaçando de um lado para outro, defendendo,
esquivando, abrindo pequenos cortes nas mãos, braços e pernas um do outro.
Era a luta mais rápida em que ele estivera; cada ataque vinha mais depressa
do que ele podia pensar, e só a agilidade de seus membros permitiu que ele a
acompanhasse.
Eles fizeram uma pausa, olhando um para o outro, respirando com
dificuldade. Quanto tempo havia se passado? Minutos? Alguns segundos?
Outra pessoa desceu a escada correndo, com passos como marteladas.
– Aperte com força, garota – disse uma voz irritada. – Mais força.
A mulher avançou outra fez, tentando cortar a mão que segurava a faca
com um golpe lateral. Arqueiro se defendeu, mas o ataque seguinte não veio
da lâmina. Ela socou com força sua caixa torácica com a mão enluvada. Ele
tinha visto o golpe chegando, mas não esperava que o derrubasse de joelhos.
Algo quebrou. Ele ficou sem ar. Golpeou com a faca enquanto caía no chão.
A mulher dançou para fora de seu alcance. O chão girou aos seus pés. Ele
nunca tinha sido atingido com tanta força. Ele se apoiou e ficou de pé outra
vez.
A mulher flexionou os dedos; a luva de couro estalou.
Ela correu para a frente, atacando outra vez, furiosa e impaciente. Um
golpe quase pegou a mão dele que segurava a faca enquanto ele recuava.
Outro quase arrancou sua perna. Suas costas atingiram algo duro e imóvel.
Barris. Arqueiro tinha sido encurralado contra eles. Então o punho enluvado
estava vindo em sua direção, e ele soube que, se o atingisse, os ossos em seu
rosto iam se espatifar. Ele se abaixou. Um barril se estilhaçou às suas costas.
Um grande estrondo encheu as entranhas do navio. Por um segundo, todo o
lado esquerdo dela ficou exposto. Ele atacou seu pescoço. A ponta da faca
tocou sua garganta, mas ela não recuou. Ela tornou a atacar. E novamente. E
novamente.
Ele mal tinha tempo para reagir. O ferimento em suas costelas o deixava
lento. Ela não parava de acertar com a faca. Ele perdera a conta de quantas
vezes ela o havia cortado.
Novamente.
E novamente.
E novamente.
Ela era tão rápida que ele não percebeu que ela o havia desarmado até ser
tarde demais. Sua faca caiu no chão. Ela podia ter acabado com ele ali, mas
todo o navio estava acordando. O tempo estava se esgotando. Logo o resto da
tripulação desceria para o compartimento e então não importaria muito quão
rápida ela fosse. Eles seriam demais.
Ele deu uma boa olhada no rosto dela. Ela estava sangrando, vermelho
vivo escorrendo de sua testa para os olhos. Então ela saiu correndo, saltando
os degraus, e desapareceu nas sombras do convés acima.
Ele pegou a faca e saltou atrás dela – por cima do corpo inerte do garoto e
pela escada. Talvez Sefia o tivesse chamado. Ele não ouviu.
Houve um grito acima dele, mas Arqueiro não conseguiu identificar as
palavras. Ele chegou ao convés inferior. Através dos degraus da escada, viu
uma figura avançando na direção da mulher de preto. Ela ergueu o braço com
a faca para atacar. Arqueiro reconheceu o golpe sendo formado por seu braço.
Sua faca estava sólida e bem balanceada na mão. Boa para arremessar.
Ele a lançou.
Ela se cravou no antebraço em movimento da mulher, alojando-se
profundamente no músculo. Ela não gritou.
No segundo que ele levou para dar a volta na escotilha, ela puxou a faca
do braço e atacou o homem grande, que cambaleou para trás. Ela passou
correndo por ele até sair ao ar livre.
Arqueiro parou para agarrar o homem pelo antebraço e erguê-lo, então
subiu os degraus aos saltos até o convés principal, onde respirou o primeiro
hausto de ar fresco em dias. Fazia frio e o navio estava envolto em neblina.
Homens saíam apressados do castelo de proa, dando gritos lancinantes na
noite.
A mulher de preto sacou uma espada. O cheiro de metal se espalhou
quando a arma sibilou pelo ar frio. Ele sentiu um nó na garganta. O aço
cheirava a sangue. A espada girou, formando um arco cor de cobre,
incitando-o a se aproximar.
Ele ouviu o tiro no instante em que viu o clarão atrás dela. A mulher girou.
Ele nunca vira ninguém reagir tão depressa. Sangue jorrou de seu ombro, mas
ela ainda estava de pé. O tiro a teria matado se ela não tivesse desviado.
Então, em um movimento suave, ela saltou pela amurada do navio, os
braços estendidos. Com o corpo suspenso como uma ave em mergulho, ela
era apenas uma sombra contra a névoa revolta.
Houve outro tiro. Ele a acertou enquanto ela caía, bem na cabeça. Seus
braços e pernas perderam a força, e ela despencou na água como uma pedra.
Silêncio. Uma figura alta e magra atravessou o convés, segurando um
revólver fumegante. O homem parou junto da amurada e olhou para a água,
mas havia apenas o murmúrio das ondas no casco.
Mesmo à luz mortiça, Arqueiro reconheceu a arma: toda negra com
gravuras de escamas e ornamentos em ouro fosco. O Executor, uma arma
amaldiçoada. Ao longo dos anos, o Executor trocara de mãos tantas vezes
que ninguém se lembrava de quem tinha sido seu primeiro proprietário. Mas
todos sabiam quem o possuía agora.
Arqueiro cambaleava, observando o homem se aproximar.
Agora o Executor pertencia a Cannek Reed, capitão do Corrente da Fé.
Arqueiro sentiu os membros da tripulação se virarem para ele. Não tinham
abaixado as armas. Onze deles, e ele sozinho. Eles não o reconheciam? Não
se lembravam da briga no cais? Desejou que Sefia estivesse ali. Ela
conseguiria explicar tudo. Ele estava extremamente consciente de seus
sangramentos, da forma como sua pele fora aberta pela faca da mulher. Se
preparou para lutar.
– Parem com isso – disse alguém. O homem grande que Arqueiro ajudara
na escada abriu caminho através do círculo de marinheiros: Cavalo, o
carpinteiro do navio. – O garoto salvou minha vida.
Eles hesitaram, mas Arqueiro não relaxou. Seu olhar passava rapidamente
por eles, contando armas, à procura de fraquezas.
O capitão Reed olhou por cima do ombro de Arqueiro para o imediato, que
estava parado além do círculo da tripulação.
– Então? – ele perguntou.
O imediato assentiu com a cabeça.
– Cavalo tem faro para essas coisas. Tem uma garota na coberta
também… com Cuca e a doutora. – Ele deu um suspiro. – Harison está
morto. Uma facada na garganta.
A tripulação começou a murmurar e Arqueiro ergueu as mãos
defensivamente, mas Reed os silenciou. Ele ainda brandia o Executor.
– Não é a primeira vez que temos problemas em nosso próprio navio e não
vai ser a última. Cavalo, leve o garoto para a cabine principal.
Arqueiro sentiu a mão do homem grande o segurar pelo cotovelo, mas se
soltou. O capitão estava dando ordens tão rápido que ele, tonto devido à
perda de sangue, tinha dificuldade para acompanhar, porém lutou contra a
tontura até que o ouviu mencionar Sefia.
– …vá buscar a garota e traga-a para a cabine também.
Arqueiro tentou avançar, piscando rapidamente para limpar a visão.
Parecia que suas pernas não podiam sustentá-lo, mas ele não ia deixar que a
levassem.
– Calma, garoto. – Cavalo colocou a mão no ombro dele.
O resto da tripulação tinha se dispersado. Reed se aproximou de Arqueiro
suavemente, mantendo distância. O Executor parecia absorver toda a luz que
o atingia, como uma sombra na mão do capitão.
– Eu me lembro de você – ele murmurou. – Não sei como entrou em meu
navio nem o que está fazendo aqui, mas é melhor não criar nenhum
problema, se você e a garota quiserem sair disso vivos.
Arqueiro balançou a cabeça, concordando, e deixou que Cavalo o tomasse
pelo cotovelo e o conduzisse pelo convés principal. Ele deu uma última
olhada para o céu antes que a porta se fechasse atrás dele.

MUNDO E
 Capítulo 24

Tão cego quanto nunca

Q uando o imediato e os outros membros do quarto de bombordo

desceram pela escotilha principal até o nível mais baixo do navio, o
compartimento de carga se encheu com o baque surdo de passos e o rangido
de dobradiças de lampiões. Enquanto os homens procuravam sinais dos
clandestinos, o imediato circulou entre a carga, verificando o interior de um
caixote, levantando a tampa de um barril. Embora cego, ele pôde dizer que
pequenos pedaços tinham sido cortados da parte de baixo das peças de carne
salgada, e que algumas das frutas mais velhas e duras estavam faltando – não
tantas que o roubo ficasse óbvio, mas o suficiente para confirmar que os
garotos do Cais do Javali Negro estavam escondidos ali desde que eles
deixaram Epidram.
Isso o deixou perturbado. Com seu sentido agudo do funcionamento
inteiro do navio, ele devia ter conseguido farejar dois clandestinos assim que
eles embarcaram. Com os ratos tirando pedaços de seus suprimentos todo dia,
era fácil esconder um pequeno furto aqui e ali, mas esconder duas pessoas
completamente – isso nunca tinha sido feito. Não no Corrente.
Jules descobrira algo perto do centro do compartimento de carga. O
imediato soube disso no momento em que os ombros dela se aprumaram e
seu rosto se esquentou de satisfação. Antes mesmo que ela gritasse
“Encontrei, senhor!”, ele já estava seguindo em sua direção.
O imediato desviou com habilidade das pilhas de mantimentos e peças
sobressalentes até chegar a Jules. Os outros se reuniram ao redor.
 – Bom? – ele perguntou. – Onde está?
Jules hesitou. Aquilo não era comum. Com seu companheiro no quarto de
estibordo, Theo, ela liderava as canções de trabalho dos marinheiros
enquanto eles erguiam as velas, suavam e arquejavam no cabrestante. Ela era
confiável e decisiva em uma posição em que o ritmo era o mais importante.
Raramente hesitava.
Houve um murmúrio indistinto dos outros marinheiros.
Eles estavam surpresos.
O imediato devia estar brincando.
– Senhor? – ela perguntou. Sua voz normalmente forte estremeceu como
seda na água. – Está bem a sua frente.
O imediato herdara a habilidade de se comunicar com as árvores do
bosque de sua avó em Everica. Perto do fim das Guerras de Rocha e Rio,
quando as províncias evericanas lutaram umas contra as outras por terra e
recursos, a madeira do bosque fora usada para construir um elegante navio
com uma árvore como figura de proa. As madeiras do Corrente diziam a ele
o que estava acontecendo com o navio tão claramente que ele costumava se
esquecer de que não tinha mais o uso dos olhos. Mas agora, pela primeira vez
em muito tempo, ele lembrou que era cego – total e completamente cego. E,
pelo som de suas vozes, a tripulação tinha lembrado também.
Consciente da sensação crescente de alarme em Jules e nos outros, o
imediato estendeu a mão e deu alguns passos hesitantes, adotando a postura
curvada e os passos arrastados que achou que nunca teria de usar outra vez.
Sentiu-se velho, as mãos tateando o ar, os pés deslizando pelo chão até a
ponta dos dedos da mão roçarem a extremidade dura de um caixote.
– Bom, eu vou… – Ele passou as mãos sobre o caixote, não totalmente
convencido de que ele estivesse ali.
Mas sua incapacidade de vê-lo não era a causa da profunda inquietação
que sentia. Havia algo ainda mais perturbador lá dentro.
– Jules, tem algo peculiar em relação ao conteúdo deste caixote?
A surpresa de Jules esvoaçou por seu rosto largo como um morcego ao
anoitecer.
– Não, senhor – disse ela, levando a mão ao interior.
O imediato engoliu em seco. No interior do caixote, o braço forte e tatuado
de Jules desapareceu completamente. Devia ter sido assim que os
clandestinos escaparam a sua atenção. Tudo dentro do caixote era invisível,
mas só para ele.
– Só duas mochilas e camas improvisadas. – Jules se levantou, puxando as
duas mochilas. Para o imediato, elas pareceram se materializar em pleno ar.
Ele foi tomado por uma onda de vertigem. Sentiu os joelhos fracos. A
mochila menor, mais gasta do que a outra, pendia da mão de Jules como se
fossem vísceras. Algo em seu interior fazia com que ele se sentisse tonto e
pequeno – muito, muito pequeno –, um ponto diminuto, não maior nem mais
significativo que uma partícula de poeira. Aquilo fedia a magia.
Ele pegou as duas mochilas das mãos de Jules. Embora mais leve do que
esperava, a menor deu a impressão de ser pesada e instável, como um balde
com água até a borda que ameçava transbordar.
– Continuem procurando – ele disse, seguindo na direção da escada. –
Assegurem-se de que não haja mais surpresas aqui embaixo.
Os outros o encararam, perguntando-se o que estava errado.
Por que ele estremeceu quando Jules pegou as mochilas.
Por que ele estava com medo.
– E traga esse caixote para cima – gritou, virando para trás. –
O capitão vai querer vê-lo também.
Ele encontrou Reed no convés com o quarto de estibordo, espreitando o
perímetro do navio. O ar da noite estava fresco e denso de umidade.
– Não consigo ver praticamente nada nessa neblina – disse o capitão
enquanto ele se aproximava. O homem contrabalançeou o Exe-
cutor na mão e continuou a andar. – Descobriu onde aqueles garotos estavam
escondidos esse tempo todo?
O imediato passou a mão pela amurada enquanto caminhava. A curva da
madeira o conectava ao navio, e seus sentidos se espalhavam pelas tábuas,
velas e o cordame até a enfermaria, onde Cuca cuidava do corpo de Harison,
e até o alto do cesto da gávea, onde Aly estava agachada, de vigia no frio.
As mochilas pendiam de sua outra mão. Ele contou a Reed o que
encontrara.
– Perigoso? – perguntou o capitão.
– Mais estranho que perigoso.
Com seus sentidos aguçados, ele revistou o conteúdo das mochilas sem
abri-las, evitando cuidadosamente a coisa no fundo da menor.
Reed olhou para as mochilas.
– Não achei que fôssemos ver esses garotos outra vez depois da confusão
no Javali Negro. Quando os interrogarmos, ponha as mochilas no chão – ele
instruiu. – Quero ver como reagem.
Jules e os outros trouxeram o caixote do compartimento de carga e o
deixaram no convés principal antes de serem dispensados pelo imediato.
Reed pegou um lampião de um suporte de parede e se aproximou com cautela
do caixote – ou pelo menos o imediato achou que estivesse se aproximando.
Ele fez uma careta, odiando sua inabilidade de sentir onde o negócio estava.
O capitão riu de seu desconforto e estendeu as mãos no ar.
– Nunca achei que veria o dia em que ficaria cego no Corrente.
– Acho que é com você, então – respondeu o imediato, azedo. – Seja meus
olhos.
O capitão riu baixo, ficou de quatro e desapareceu até a cintura. O
imediato empalideceu ao sentir apenas metade de seu corpo, destacada de um
tronco, mas ainda em movimento, ainda viva. O resto dele reapareceu alguns
minutos depois, removendo alguns cobertores, que dobrou cuidadosamente e
pôs de lado. Então ficou de pé e se dobrou na altura da cintura, como se
estivesse fazendo uma reverência.
Ele pôs o lampião em cima do caixote – para o imediato, ele parecia
flutuar em pleno ar – e espiou um dos cantos. Devia ter visto alguma coisa, e
o que quer que fosse drenara dele todo o humor. Bateu no peito e ficou ereto
outra vez.
– Capitão?
– Venha cá – disse Reed. Quando o imediato se aproximou, o capitão o
tomou pela mão e levou seus dedos até a borda do caixote. Arranhões. Os
entalhes farpados espetaram sua pele, mas ele não conseguiu entendê-los.
– Não significam nada para mim – disse o imediato. – Mas não gosto
disso.
O capitão se aprumou e olhou na direção da popa, onde os clandestinos
aguardavam na cabine principal com a doutora e Cavalo. Ele girou o tambor
do revólver negro com o polegar várias vezes – um som que parecia dentes
batendo.
Fazia muito tempo que Reed não ficava com tanta raiva. Ela emanava dele
como correntes de calor, tão altas e causticantes que, mesmo sem sondá-lo, o
imediato podia sentir lampejos de dor em seu peito, visões de líquido negro e
âmbar, vergonha. O imediato fez uma careta, mas não se intrometeu mais.
– O que o senhor está planejando fazer com eles? – indagou.
 Reed não respondeu.
No silêncio, Cuca enfiou a cabeça pela escotilha principal. Seus olhos
estreitos estavam inchados de chorar e, quando ele fungava, dezenas de
argolas de prata tilintavam nos lobos de suas orelhas.
– Capitão – chamou, caminhando na direção deles. Sua voz estava rouca e
úmida. Quando chegou à amurada, ele esfregou o nariz. – Ainda bem que o
alcancei.
Diante da tristeza de Cuca, Reed se sacudiu, sua raiva diminuindo.
– Tudo bem com você, Cuca?
O homem esfregou a mão sobre o couro cabeludo liso.
– Tudo bem, capitão, obrigado. A doutora está cuidando do garoto agora,
mas ela queria que eu contasse uma coisa antes que o senhor entrasse lá. –
Ele fungou. – Ela disse… estava surpresa por Harison ter durado até que eu a
buscasse. Acho que, com ferimentos como aquele, a maioria das pessoas se
esvai em sangue em poucos minutos. Ela disse que isso foi extremamente
peculiar.
Bom, isso era importante. A doutora tinha visto sua cota de ferimentos de
batalha e enfermidades místicas. Ela não teria mencionado isso a menos que
fosse digno de nota. De algum modo, a garota dera a Harison alguns minutos
extras, embora não tivessem sido suficientes para salvá-lo.
Reed deu um aceno breve.
– Obrigado, Cuca.
O cozinheiro se remexeu no lugar e esfregou o nariz.
– Hã, mais uma coisa, capitão.
– Sim?
– Vá com calma, está bem? Eles parecem bons meninos.
O capitão puxou a aba do chapéu sobre os olhos.
– Foi o que eu pensei quando nós os resgatamos de Machada. Mas então
eles acabaram embarcando escondidos em meu navio.
– Sim, capitão.
Enquanto o cozinheiro caminhava penosamente de volta para a cozinha,
Reed sacudiu a cabeça.
– Não gosto de matar crianças… mas podíamos abandoná-las. Tem
algumas ilhas por aqui. Eles podem ser resgatados.
As ilhas entre Oxscini e Jahara eram lugares expostos e varridos por areia,
com pouca cobertura e nenhuma água fresca.
 – Resgatados por quem? Dimarion está atrás de nós. Você sabe o que ele
fará com os dois se os encontrar. – O imediato fez uma careta. – O senhor
não vai nem interrogá-los primeiro?
– Claro que vou. Há muitas perguntas que precisam de respostas. – A raiva
tornou a explodir dele em fagulhas quentes, embora o único sinal externo
fosse o aperto de seus dedos no Executor. – De um jeito ou de outro.

SUA VIDA
 Capítulo 25

Uma história para salvar sua vida

E nquanto Arqueiro jazia na mesa comprida da cabine, os restos

esfarrapados de sua camisa descartados, Sefia observava a doutora
cuidar de suas feridas. Os olhos escuros da mulher examinaram o corpo à
procura de ferimentos como uma coruja caçando à noite. Então suas mãos
abriram os fechos de metal de sua bolsa preta e começaram a retirar dela
vidros transparentes com líquidos, ataduras, reluzentes tesouras de prata,
fórceps, agulhas curvas e fio. Ela fez cada sutura com perfeição, um ponto
limpo depois do outro, até que eles se alinharam sobre as feridas de Arqueiro
como nítidas letras negras, quase como se cada grupo de suturas fosse uma
palavra de cura que a doutora escrevera para manter sua pele unida.
Houve um estrondo do lado de fora quando um objeto pesado de madeira
atingiu o convés. As tábuas do chão ribombaram.
Sefia pulou de susto, mas Arqueiro segurou sua mão, e a olhou,
implorando que ficasse. Havia sangue demais – na mesa, no chão, em seu
rosto, suas mãos e seu peito – e, quando ele se mexia, os cortes em seus
membros se abriam como olhos vermelhos. Ela afundou no banco.
Não se falara nada sobre a origem da mulher de preto, nem se os outros
iriam segui-la. Como ela os encontrara, para começar? Como soubera da
existência de Sefia? Havia apenas uma…
– Então você estava com ele, com Harison, quando ele se foi? – Na ponta
da mesa, Cavalo, o carpinteiro do navio, ergueu os olhos do cantil enorme
aninhado em suas grandes mãos, que pareciam pás. Ele puxara o lenço
amarelo para baixo, sobre a testa.
– Sim – murmurou Sefia. – Eu falei com ele.
Terminando de amarrar uma fileira limpa de pontos, a doutora fez um
baixo humm.
Cavalo esfregou o rosto. Quando ergueu os olhos outra vez, eles estavam
brilhando com lágrimas.
– Que bom que você estava com ele, garota.
Sefia assentiu com a cabeça – mais por obrigação do que por vontade. Era
difícil ficar satisfeita quando ela tinha visto uma pessoa morrer. Em um
segundo, ele estava chorando, com a respiração arquejante em seus braços, e
então… mais.
E então…
…nada.
Como Palo Kanta.
– Mas não faz sentido – acrescentou Cavalo, girando o cantil na palma da
mão. – Para começar, por que aquela mulher estava no compartimento de
carga? Não tem nada de valor lá embaixo.
Sefia e Arqueiro se entreolharam. Eles estavam lá embaixo. O livro estava
lá embaixo. Ela tornou a olhar na direção da porta. Ele ainda podia estar
escondido em seu caixote, mas com tudo o que tinha acontecido, não ia
permanecer assim por muito tempo.
A mão de Arqueiro se fechou em torno da dela, seu rosto se contorcendo
enquanto a doutora começava a costurar uma ferida em sua mão direita. Ele
fez uma careta quando ela ergueu as extremidades do corte com um par de
fórceps.
– Não é tarde demais para aquela bebida – ela disse, embora não parasse
de suturar.
Ele apertou os lábios.
– Faça como quiser.
Afundado na cadeira, Cavalo deu uma risada fraca e tomou um longo gole
de seu cantil.
– Harison nunca gostou muito de beber também, não depois da primeira
vez.
Ele não parecia esperar uma resposta, por isso Sefia se manteve em
silêncio.
O carpinteiro do navio era exatamente como ela o havia imaginado: seus
ombros como montanhas; o rosto moreno com rugas de sol; o lenço amarrado
em torno da testa. E as mãos revelando o abuso das farpas, pontilhadas de
cicatrizes e piche. Ele tinha até o cheiro certo – como estopa de calafetagem e
serragem.
Como se se sentisse observado por ela, ele ergueu os olhos turvos.
– Que foi?
Sefia sentiu o rosto esquentar.
– Este é mesmo o Corrente da Fé, não é? – perguntou. – Você e a
doutora… todo mundo… vocês estão todos aqui mesmo?
– Por enquanto – ele murmurou.
Ela olhou ao redor da cabine. Era exatamente como o livro a descrevia, até
a forma como tudo vinha em números pares: os ganchos na porta, as cadeiras,
os armários nas paredes. Os mostruários de vidro continham dezenas de
lembranças: um rubi do tamanho do punho de um homem, um fragmento de
ouro em formato de sanduíche, até o Gongo do Trovão sobre o qual ela lera
no livro. Ela sentiu como se tivesse caído em uma página, entre as letras,
como se o livro tivesse de algum modo atraído o Corrente para eles, como se
tudo estivesse pré-ordenado. Ficou atordoada.
Arqueiro piscou para ela e os cantos de sua boca se ergueram, fazendo
covinhas em seu rosto. Eles estavam ali, e ainda estavam juntos.
No antebraço dele, as mãos da doutora entravam e saíam uma por dentro
da outra, rápidas e silenciosas como sombras.
– Não acredito que não percebi antes. – Cavalo tossiu. – Vocês são os
garotos do Javali Negro.
– Você estava no cais?
Cavalo balançou a cabeça grande algumas vezes.
– Mundinho engraçado, não é?
– É – Sefia respondeu sem energia.
Seu olhar foi novamente atraído para os objetos nas estantes: uma chave
de ferro enferrujada, uma caixa preta decorada com marfim, um colar com
safiras azuis e quadradas, cercadas por diamantes cintilantes. Estava coberto
de poeira, exceto onde algumas impressões digitais permitiam que a luz
atravessasse. Ela piscou, e em sua visão captou vislumbres do capitão Reed
mexendo com o colar. Uma nuvem de cinzas. E a mulher mais bonita que ela
já tinha visto, usando o colar no pescoço, obtendo a juventude eterna. Era
isso o que o colar fazia. E se você fosse bonita, bom… ele deixava que
ficasse com isso também. Não importava o quanto envelhecesse, a mulher
estava sempre cercada por homens, flores, risos, filhos… e depois por
doença, gritos e fumaça.
– Os Diamantes Amaldiçoados de Lady Delune. – Sefia fechou os olhos e
esfregou as têmporas, que latejavam.
– Segundo a história, o capitão foi o único homem que conseguiu afastá-la
desses diamantes. Ela virou pó assim que soltou o colar. – Cavalo suspirou. –
Acho que, no fim, era isso o que ela queria. A mulher não viveu uma vida
muito feliz.
Sefia pensou na mulher de sua visão. Embora nunca envelhecesse, ela foi
ficando cada vez mais fria com o passar dos anos, conforme seus pais,
maridos, filhos e netos eram assolados por pragas, incêndios, acidentes com
carruagens, suicídio e velhice debilitante.
– A vida é mais do que ser jovem e bonita… ou feliz, na verdade.
Sefia pensou em sua própria vida. Ela não estava vivendo para ser feliz.
Fazia muito tempo desde a última vez que desejara algo tão simples quanto
felicidade.
– Isso não é verdade, garota.
– Meu nome é Sefia – ela corrigiu.
Cavalo assentiu com a cabeça e bebeu de seu cantil.
– Certo. Sefia. Vocês são uma dupla e tanto, os dois. Espero…
A porta se abriu e ar frio invadiu a cabine principal, fazendo Sefia tremer.
Cavalo se aprumou e escondeu o cantil quando o imediato entrou. O homem
carregava as mochilas deles em uma das mãos. Sefia procurou avidamente o
retângulo familiar do livro e ficou aliviada ao ver seu contorno marcado
contra o couro. O imediato largou as mochilas despreocupadamente no chão,
mas ela percebeu como seu braço recuou, como se mal pudesse esperar para
se livrar delas. Ela resistiu à vontade de tomar a sua nos braços.
Então o capitão entrou. Ela o reconheceu por seus olhos azuis brilhantes,
seu ar de comando e o revólver negro que tinha em uma das mãos. Ela ficara
empolgada ao vê-lo – o verdadeiro capitão Reed! –, mas agora, diante dele,
sua animação congelou no estômago. Ele estava com raiva. Sua raiva
fervilhava sob a pele, por trás dos dentes. Aquele não era o Reed das
histórias.
– Qual o dano? – perguntou.
Arqueiro se sentou com uma leve careta. A doutora deu um suspiro e
começou a suturar um corte profundo em seu ombro.
– Onze ferimentos no total, seis precisando de pontos, e duas costelas
quebradas. Acho que até o senhor ficaria orgulhoso, capitão.
Reed ignorou o humor na voz da médica.
– E a garota?
Sefia falou por si mesma.
– Estou bem, senhor. Foi Arqueiro quem lutou, não eu.
O capitão a encarou por um longo momento – longo o suficiente para ela
desejar poder engolir suas palavras e desaparecer entre as tábuas do piso –,
mas ela não desviou os olhos.
– Cavalo?
O carpinteiro acenou com a mão carnuda para que ele não se preocupasse.
– Nada além de uns arranhões nas costas, capitão – disse.
Reed apontou a cabeça na direção da porta.
– Então vá andando.
Cavalo se levantou imediatamente, mas piscou para Sefia. Quando passou
pelo capitão, inclinou-se e sussurrou alto o bastante para que ela ouvisse.
– Eles são bons garotos, capitão. Se precisar, pode deixar que eu como um
pouco menos e trabalho um pouco mais. Pode até retirar do meu salário, se
chegar esse ponto.
Sefia deu um sorriso leve.
Se o capitão ficou surpreso, não deu sinal. Cavalo pôs a mão pesada no
ombro da doutora, onde ela apoiou o rosto moreno enquanto continuava a
suturar os ferimentos de Arqueiro.
Um toque tão pequeno, que comunicava tanto.
Ele apertou o ombro dela uma vez, retirou a mão e saiu pela porta para o
ar frio da noite.
O capitão se sentou na cadeira que estivera ocupada por Cavalo e pôs o
revólver preto sobre a mesa. Sefia o observou com cautela. Com o imediato
atrás deles, Reed desenrolou um embrulho de couro e tirou um conjunto de
ferramentas, alinhando-as em fileiras organizadas. Sem dizer palavra,
começou a limpar a arma, abrindo-a, removendo as balas, verificando o
cilindro. Prendeu um pequeno pedaço quadrado de pano na extremidade de
uma vareta de metal e começou a enfiá-la pelo cano e pelas câmaras – oito
vezes. Estava claro que ninguém ia falar até que a doutora saísse, por isso
Sefia simplesmente observou.
 O revólver preto era lindo, ornamentado em ouro e ébano entalhados como
escamas de dragão, mas de perto ela podia ver o quanto tinha sido danificado:
cheio de marcas e arranhões, com manchas de idade e de atos de violência há
muito esquecidos. O cabo estava rachado ao longo do veio da madeira, e
havia uma fenda profunda onde fora colado de novo.
Ela estreitou os olhos, tentando ver as luzes que queimavam suavemente
por baixo do mundo físico, e então piscou e entrou na Visão – que ela
começou a pensar com V maiúsculo. Quando Reed se pôs a esfregar o
Executor com uma escovinha, a história da arma negra se derramou sobre ela.
O ruído de tiros, um jato de sangue e o barulho molhado do impacto de um
corpo atingindo a água. Então a Visão mudou, e ela viu o ex-capitão do
Corrente, um homem de rosto simpático e nariz bulboso, encostar o Executor
na própria têmpora.
Uma explosão. Fogo, carne e osso.
O revólver negro caiu no chão e seu cabo se partiu com o impacto.
Momentos depois, Reed subiu até o convés pingando água salgada, que
fazia sua camisa se grudar ao peito e revelava a paisagem de musculatura e
tinta preta por baixo. O oceano se empoçou aos seus pés quando ele estendeu
a mão para pegar o revólver quebrado.
Ela engoliu em seco e se recostou, piscando sem parar. Seu olhar pousou
rapidamente nas mochilas.
A doutora terminou os curativos de Arqueiro e fechou ruidosamente sua
bolsa negra. Ao se levantar, empurrou os óculos para o alto da ponte achatada
do nariz e focou no capitão.
– Cuca contou ao senhor? – ela perguntou.
Reed piscou os olhos para Sefia e assentiu.
O que Cuca tinha dito? Será que ele a culpava pela morte de Harison?
Porque ela não apertara com força suficiente, não estancara sangue
suficiente? Houvera tanto sangue, saindo tão rápido… ela mordeu a parte
interna do lábio.
A doutora fez um aceno para Arqueiro e depois para ela. Sefia queria lhe
agradecer, mas o silêncio de pedra da cabine era proibitivo, por isso ela
apenas acenou com a cabeça em resposta. A médica deixou a cabine, então
Sefia e Arqueiro ficaram sozinhos com o capitão Reed e o imediato.
Reed terminou de limpar o Executor e começou a aplicar gotas de óleo em
suas partes móveis, repetindo o gesto algumas vezes. Ele fazia tudo em
números pares, exatamente como dizia a lenda. Então enrolou o conjunto de
limpeza, pôs o revólver sobre a mesa e alinhou os cartuchos restantes em uma
fileira organizada de quatro.
– Lembro-me de vocês das docas – disse, traçando dois círculos
interligados no tampo da mesa, o dedo indo de um para o outro sem parar. –
Mas não esperava vê-los aqui.
– Não, senhor – disse Sefia.
– Vocês sabem quem eu sou e em que navio estão?
Sefia confirmou com um aceno.
– Então sabem como é peculiar para nós vermos intrusos por aqui. Esta
noite, peguei três de vocês, e um membro de minha tripulação morreu.
Agora, isso levanta algumas questões. Dependendo das suas respostas, posso
matá-los ou, se estiver me sentindo leniente, deixá-los em uma ilha deserta
para serem apanhados pelo próximo barco que passar. Entenderam?
Sefia olhou para trás, por cima do ombro, e o imediato virou os olhos
turvos para ela. Com um susto, ela viu que o cinza neles eram cicatrizes:
lugares perfurados que haviam curado com o tempo. Ela engoliu em seco.
Todas as histórias diziam que o imediato podia sentir o cheiro de mentiras
como um cão de caça. Ela teria de contar a verdade. Uma verdade que não
fizesse com que ela e Arqueiro fossem mortos.
Então ela olhou para Arqueiro, que estava sentado ao seu lado, e aninhou a
mão na mão enfaixada dele.
Ele fez um aceno, sem jamais tirar os olhos dourados dela.
O que ela dissesse em seguida ia determinar se eles viveriam ou
morreriam. Ele os mantivera vivos no Cais do Javali Negro, e agora era a vez
dela. Ela respirou fundo, trêmula, e tornou a olhar para Reed.
– Nós entendemos.
O capitão girou uma vez o cilindro do Executor, em seguida disparou a
primeira pergunta.
– Quem são vocês?
– Eu sou Sefia, ele é Arqueiro – ela respondeu.
– Ele não responde por ele?
Ela olhou para Arqueiro, que sacudiu a cabeça.
– Ele não pode falar – ela respondeu. – Acho que não se lembra de como
fazer isso.
O olhar de Reed passou por cima do ombro dela e se dirigiu ao imediato,
que deve ter assentido, confirmando.
– Como vocês entraram no meu barco? – quis saber o capitão.
– Estamos aqui desde Epidram, quando acidentalmente viramos
clandestinos em um de seus caixotes.
– Acidentalmente?
– Não sabíamos que era seu. Só precisávamos de um lugar para nos
esconder.
– Há mais quantos de vocês por aí?
Ela sacudiu a cabeça, confusa.
– Somos só nós, senhor.
– Como Harison morreu?
– A mulher o esfaqueou na garganta. Eu tentei… – Lágrimas brotaram em
seus olhos e ela as esfregou. Não conseguia esquecer o jeito como ele tinha
ficado imóvel. – Eu tentei salvá-lo, mas quando a doutora chegou, ele já
estava morto.
– Quem era a mulher?
Sofia sentiu-se fria. Seus punhos se cerraram.
– Não sei. Mas ela raptou minha tia. – Ela não mencionou o travo de metal
nem como o ar ficara infestado por ele no dia da morte de seu pai.
– Para quê?
Seu olhar se dirigiu à mochila. Devia contar a eles sobre o livro? Seria pior
se fosse pega mentindo.
– Ela queria o livro. – Sefia sentiu a cor se esvair de seu rosto. A única
pessoa que sabia que ela tinha o livro era Nin. Será que isso significava… ela
afastou o pensamento imediatamente.
– O que é um livru? – A voz do capitão Reed interrompeu seus
pensamentos.
– Um livro. É… uma coisa que eu tenho. – Sefia pegou sua mochila no
chão e começou a remexer em seu interior, tateando à procura do livro. Ela o
sacou; depois dos acontecimentos desconcertantes da última hora e da
interseção repentina de sua jornada com a do Corrente, ele pareceu sólido e
familiar em suas mãos, e fez com que ela se sentisse real. Quando desdobrou
o invólucro de couro, o imediato grunhiu às suas costas, como se tivesse
levado um soco no estômago. Arqueiro se virou, e Reed franziu o cenho para
ele, mas ninguém disse nada.
– Isto é um livro.
 Ela o ofereceu para o capitão, e em um movimento rápido ele se levantou
e estendeu a mão, alisando a borda da capa com a ponta do dedo.
Mas não o pegou. Olhou desconfiado para ele por um instante antes de
abrir os fechos e erguer a capa, como se fosse uma caixa e ele estivesse
esperando ver qualquer que fosse o objeto mágico que contivesse…
Reed virou-se para ela. Antes que Sefia pudesse reagir, o Executor estava
apontado para o meio de seus olhos.
Arqueiro a empurrou para o lado. O livro voou das mãos dela, as páginas
abertas, marca-páginas espalhados. Ela atingiu o chão. Atrás deles, o
imediato tinha apontado um revólver para Arqueiro. O garoto congelou.
Sefia se sentou, esfregando o cotovelo. Restavam apenas três cartuchos na
mesa. O capitão tinha carregado e engatilhado a arma em menos de um
segundo.
– Arqueiro, não! – ela exclamou, em seguida para Reed: – Não é perigoso.
Não vai machucá-lo.
O imediato remexeu-se no lugar.
– O menino salvou Cavalo – disse.
O capitão Reed pôs o Executor de volta à mesa e sentou-se de novo.
– É por isso que ele ainda está respirando.
Arqueiro se curvou para ajudar Sefia a se levantar, mas ela gesticulou para
que ele se sentasse. Ela começou a recolher seus marcadores do chão: a pena
verde, as folhas prensadas. Nunca mais conseguiria achar os pontos em que
estavam – todas as histórias que estava lendo perdidas entre as páginas
infinitas. Cuidadosamente, ela botou os marca-páginas dentro do livro e o pôs
sobre a mesa.
– Por que fez isso?
Ela estudou o rosto dele, as linhas de confusão e raiva. Ele não gostou do
que tinha visto. Não confiava no livro, talvez até o temesse.
Reed coçou o peito.
– O que são essas marcas?
– Palavras.
– Palavras são coisas que você fala, não coisas que você vê.
– Elas são palavras também. Só que… em uma forma diferente.
Reed estreitou os olhos.
– O que há de tão especial nelas?
– Não sei.
 O imediato fez um pequeno movimento atrás dela.
– Esta é a última vez que você mente para mim. – Agora, o capitão não
apontou a arma para ela. Em vez disso, enfiou os três cartuchos restantes nas
câmaras vazias e encheu as outras a partir de um bolso em seu conjunto de
limpeza. Ele pôs o cilindro de volta no lugar e enfiou o revólver no coldre.
Ela percebeu por que ele o estivera limpando: só podia limpá-lo depois de ter
matado, porque sempre que o Executor era sacado, alguém morria. Ao
mesmo tempo, entendeu que, se ele o apontasse para ela outra vez, iria matá-
la.
– Quer dizer… – Ela procurou pelas palavras. – Eu não entendo totalmente
ainda, mas há algo mágico nelas. Posso ver coisas…
– Como o imediato?
– Não, não exatamente. – Ela inclinou a cabeça, pensando. – Ou… talvez?
Posso dizer onde algum objeto esteve, quem o possuiu. Esse tipo de coisa.
– E foi essa magia que a escondeu do imediato?
– Não sei. Passamos a maior parte do tempo no caixote. Tentamos não
fazer muito barulho.
Reed descartou sua teoria com um aceno de mão.
– Ele devia ter conseguido sentir vocês de qualquer jeito. – Olhou para o
livro. – Então era isso que a mulher queria, hein?
Ela traçou o na capa.
– Sim. – A palavra foi pouco mais que um sussurro.
– Por quê?
– Acho que meus pais o estavam protegendo dela.
– Por quê?
– Não sei. Eu nem sabia que eles o tinham até ter nove anos… quando
meu pai foi morto. – Ela continuou a traçar o símbolo. Respostas. Redenção.
Vingança.
– Por essa mulher?
Sefia confirmou com a cabeça, embora não tivesse coragem para erguer os
olhos e admitir que tinha falhado outra vez. Se a mulher de preto a tivesse
encontrado porque Nin havia revelado sua existência, a tia já podia estar
morta. Sefia podia estar atrasada demais.
Ela cerrou os punhos e enfiou as unhas nas palmas da mão, desejando a dor,
desejando alguma punição, desejando que algo fosse diferente porque ela
nunca conseguia fazer o que tinha de ser feito.
– Acho que sim – ela murmurou.
– E como Machada entra nisso tudo?
Ela estudou as palmas das mãos, as quatro luas crescentes perfeitas em sua
carne.
– Ele queria Arqueiro, e eu… é uma longa história.
O capitão Reed olhou por cima do ombro dela para o imediato, e depois de
um momento, deu um suspiro.
– Bom, garota, vou lhe dizer uma coisa: não acredito que vocês estejam
aqui para causar mal a mim, ao meu barco ou à minha tripulação, por isso não
vou matá-los. Agora tenho duas opções: ou abandono vocês, como disse mais
cedo, ou os levo com a gente.
Sefia se tranquilizou com essas palavras, mas Reed ainda estava falando.
– Cuca e Cavalo já deram seu aval por vocês, e a doutora… bom, ainda
preciso de respostas para algumas perguntas. O acordo é o seguinte: você me
conta sua história, quem realmente é, de quem está atrás, o que sabe sobre
este livru, e a força de sua história vai determinar se ficam ou vão. Os termos
são aceitáveis para você, senhorita?
Sefia assentiu com a cabeça e ergueu o nariz. Uma história para salvar
suas vidas. Ela podia contar uma história. Podia pelo menos fazer isso.
– Meu nome é Sefia – começou.

PARECERÁ
 O lugar dos descarnados

E m Kelanna, quando você morre, eles colocam seu corpo em uma balsa
flutuante. Eles o colocam em uma pilha de troncos, carvão e arbustos
secos e o mandam em chamas para o oceano.
Não acendem velas. Não queimam varetas fragrantes de incenso nem
pilhas de papel para mandá-lo embora. Não colocam moedas em seus olhos
para que você possa pagar pelo barqueiro. Não acreditam em um barqueiro.
Em Kelanna, não há vida após a morte para onde ir de barco.
Em Kelanna, quando você morre, é o fim. Eles não acreditam em almas.
Não acreditam em fantasmas. Não acreditam em espíritos tranquilizadores
que caminham ao seu lado depois que seu amigo, sua irmã ou seu pai
morreram. Não acreditam que você recebe mensagens dos mortos. Os mortos
não existem mais.
Em Kelanna, quando você morre, eles não fazem orações por você, pois
não têm um paraíso nem deuses para quem rezar. Não há reencarnação; você
não vai voltar. Sem corpo, você não é mais nada, exceto uma história.
Em Kelanna, quando estão de luto, eles contam histórias – como se as
histórias fossem manter você perto deles. Acreditam que, se as contarem com
muita frequência, por tempo suficiente, você não vai ser esquecido. Esperam
que as histórias o mantenham vivo, mesmo que apenas na memória.
Mas alguns deles, alguns poucos esperançosos e tristes, falam de um mar
morto. No oeste distante, nas águas selvagens além de todas as correntes: o
lugar dos descarnados. Dizem que à noite, quando o céu está mais escuro, as
ondas brilham como rubis. Dizem que são os mil olhos vermelhos dos mortos
– embora haja mais de mil, e eles nem sempre estejam mortos.

M uito abaixo da superfície do mar, bem além do alcance cálido da luz

do sol, existe um mundo cego, onde não há diferença entre o dia e a
noite. Não há cores, formas nem sombras. Eles ficam suspensos no vazio,
incapazes de dizer se estão parados ou em movimento, porque não há pontos
de referência. Não há nada que diga a eles onde estiveram ou para onde estão
indo. Eles estarão sozinhos.
Esse é o mundo negro e selvagem do fundo do mar, um lugar feito apenas
para monstros e fantasmas.
Mas então, finalmente, depois de anos intermináveis de espera, eles vão
ouvir o chamado. Vão se erguer, lançando-se para cima através da escuridão
como raios de luz. Vão chegar ao azul profundo, onde as baleias cantam suas
tristes canções e tubarões famintos nadam quilômetros em busca de presas.
Vão passar por lulas, tartarugas marinhas, nuvens de camarões, cardumes
brilhantes e entrar no mundo turquesa logo abaixo da superfície, onde o
brilho branco da parte inferior do céu e do sol atinge a água.
Como lanças, vão explodir no ar. Vão se lembrar de como o mundo é
colorido, como as ondas brilham, como o céu é tão impiedosamente azul.
Vão se lembrar de como o vento os puxa, arrasta, repreende e talha. E o som
de todas as coisas: o bater das ondas em um casco de madeira, o rangido do
madeirame, o pio das gaivotas, as vozes ásperas e salgadas dos marinheiros e
o tumulto de atividade no convés, o ruído de martelos batendo em praias
distantes, crianças rindo, espadas cruzando, pistolas disparando, pessoas
falando, gritando, cantando.
Eles vão ter voltado.

isto é um livro
 Capítulo 26

Navios na neblina

J á tinha amanhecido quando Sefia e Arqueiro foram liberados da cabine

principal. O capitão Reed não dissera que ia deixá-los ficar no navio, mas
haveria um funeral naquele dia e o capitão e o imediato precisavam cuidar de
outro assunto que não explicaram. Embora o sol tivesse se levantado, a
neblina obscurecia muito a luz matinal, e para o cérebro privado de sono de
Sefia, eles pareciam flutuar em um espaço limítrofe entre a noite e o dia, aqui
e ali, realidade e ficção. Ao lado dela, Arqueiro bocejou e fez uma careta,
tocando as costelas machucadas.
O resto da tripulação tinha se reunido no convés principal, onde uma
jangada improvisada com carvão aguardava para ser baixada ao mar. Em
cima da pira, jazia o corpo de Harison com uma única pena vermelha entre os
dedos rígidos.
Para sua mãe.
– Parece que ele está dormindo, não parece? – murmurou Cavalo.
Sefia se manteve firme. Ele parecia vazio – não uma pessoa, mas um
monte de carne e osso em forma de gente, e o que quer que fizera dele
Harison, o que quer que o fizera ter medo, resmungar e rir havia
desaparecido. Os olhos dela estavam secos enquanto observavam a neblina se
agitar acima das águas cinzentas.
Como regra, ritos funerários no mar eram assuntos rápidos, e a maior parte
da lamentação ocorria nas semanas posteriores, quando aqueles que
conheciam o morto contavam e recontavam as histórias de sua vida. Então
houve pouca cerimônia; o badalar do sino do navio, a tocha, e a descida da
pira até o mar.
Dois membros da tripulação empurraram a jangada em chamas para longe
do navio, e Jules deu um passo à frente, revirando o gorro nas mãos. Sefia a
reconheceu das lendas sobre o Corrente: uma marinheira vigorosa com pele
em tom de luz do sol sobre mel e braços tatuados com aves e flores. Ela era
encarregada de liderar as canções de trabalho no quarto de bombordo,
cantando verso após verso para o resto dos marinheiros repetirem enquanto
içavam velas ou giravam o cabrestante. Sua voz era forte e fina como seda,
sussurrante, e se ergueu acima deles enquanto a pira flutuava para dentro do
nevoeiro, fogo e fumaça negra se misturando à neblina.
Suave como um eco, sinto-me esvair…
Esvair até desaparecer.
Ainda assim permaneço. Escuto e espero…
Espero você continuar.
Outra vez, outra vez.
Conte-me minha história outra vez.
Repita-a logo antes que eu seja esquecido…
Imploro, oh, conte-me outra vez.
Theo, o líder dos cantos de trabalho no quarto de estibordo, acrescentou
seu barítono fantasmagórico ao coro, e um a um os outros marinheiros se
juntaram a eles, até que a música virou uma tapeçaria de sons dispostos uns
sobre os outros em uma harmonia contínua impressionante. A música fez
Sefia pensar no modo como uma cidade desaparece, cada vez menor no
horizonte, à medida que um navio se afasta dela, até que não é nada além de
uma sombra vaga… um borrão… um ponto imaginário no vasto mar azul.
Quando as últimas notas terminaram, Cavalo murmurou:
– Um homem faz muita falta.
E o resto da tripulação o ecoou:
Um homem faz muita falta.
Então terminou, e a tripulação se dispersou para as equipes de seus
quartos. Marinheiros se espalharam para o castelo de proa, a cozinha, o cesto
da gávea. Sefia recebeu uma caneca fumegante e uma tigela de papa de arroz,
enquanto Arqueiro foi levado para a enfermaria. Ela nem teve a chance de lhe
dizer que ia ficar tudo bem antes que desaparecesse sob o convés.
Sefia subiu com dificuldade os degraus até o tombadilho, segurando o café
da manhã. Seu caixote repousava no convés, sua lateral quebrada e lascada
onde Arqueiro a arrombara. Atrás dela, o capitão Reed rondava de um lado
para outro na amurada, olhando para o interior da neblina, depois virando de
novo para encarar o caixote com a mesma intensidade. Ela se perguntou por
que aquilo o perturbava tanto. O imediato estava apenas parado ao lado do
caixote, passando os dedos por ele de vez em quando, como se quisesse
confirmar que ainda estava ali.
Ela tomou um gole apressado de café e engoliu algumas colheradas do
arroz, que estava leve, cremoso e fofo como uma nuvem, com um toque de
gengibre e pedaços vermelhos de linguiça. Mesmo alguns bocados da comida
de Cuca aqueceram suas entranhas e ela se sentiu imediatamente mais
acordada.
Reed gesticulou para que ela comesse mais rápido. Ela enfiou mais
algumas colheres de papa na boca obedientemente.
– O que você pode me dizer sobre esse caixote? – ele perguntou.
Sefia engoliu. A caixa de madeira estava identificada com insígnias de
todos os navios em que tinha viajado: cada selo era pintado com um traço
negro quando a caixa era entregue, e depois ela era marcada outra vez antes
de ser carregada em outro navio. Mas isso não era nada incomum. Ela olhou
mais de perto, e o que viu quase a fez deixar cair seu café da manhã.
Ali, no canto superior, riscadas nas placas de madeira, havia palavras.
Palavras!
Ela tentou tocá-las. As pequenas bordas farpadas penetraram na ponta de
seus dedos.

TOTALMENTE INVISIVEIS
As letras eram tão precisas que deviam ter sido necessários anos de prática
para aperfeiçoar. Então havia outros escritores. Outros leitores.
Sefia sentiu-se fraca. Os arranhões que eles ouviram nas docas – alguém
havia entalhado aquelas palavras na madeira enquanto ela e Arqueiro
estavam no interior.
Ela teve uma sensação repentina de que havia algo errado com o caixote –
ou não, não exatamente errado, mas estranho, de modo que ele aparecia e
sumia de sua visão como se fosse feito de algo mais que madeira e pregos de
ferro. Ela estendeu a mão para se firmar, assegurar a si mesma de que a caixa
ainda estava ali.
Puxou a mão. Era isso que o imediato estava fazendo, passando os dedos
no caixote porque não conseguia vê-lo. O objeto era totalmente invisível para
ele, que conseguia ver tudo no Corrente. Mas como? Eram as palavras que
tinham feito aquilo?
Enquanto ela explicava o que diziam as palavras, o capitão Reed olhou
para o imediato, que franziu ainda mais o cenho, aprofundando as rugas em
seu rosto vincado.
– Mas eu não sabia que palavras podiam fazer isso – ela acrescentou.
Reed abriu um canivete com um movimento.
Sefia ficou tensa e olhou para o imediato, mas seu rosto carrancudo estava
impassível.
O capitão lhe ofereceu a faca, com o cabo virado para ela, e estendeu um
pedaço de madeira.
– Vamos ver se você consegue fazer alguma coisa desaparecer.
Ela hesitou por apenas um instante antes de pegar a faca e começar a
entalhar. Contara tudo a ele na noite anterior, tudo o que sabia sobre o livro e
o símbolo, seus pais e os impressores, Arqueiro e Serakeen, o que significava
ler, e como ela aprendera sozinha a escrever. Então enfiou a ponta da faca na
madeira, raspando e recortando as curvas das letras, até que a madeira pálida
mostrou.

TOTALMENTE INVISIVEL
Fez uma careta para sua própria escrita imperfeita, as letras tortas e
diferentes.
– Então? – perguntou o capitão.
O imediato arrancou o bloco de madeira das mãos de Sefia e passou os
dedos sobre as letras entalhadas apressadamente.
– Não – ele disse.
Reed pegou a faca de volta, soprou as últimas farpas da lâmina, a dobrou e
guardou no bolso outra vez. Tamborilou os dedos no peito, pensativamente, e
parecia prestes a falar quando algo na água chamou sua atenção. Ele se
apertou contra a amurada, o olhar indo de um lado para outro das ondas,
traçando suas formas.
 Sefia reconheceu aquela expressão assim que a viu. Ele estava lendo.
Talvez não soubesse ler palavras, mas sabia ler a água. Podia navegar por ela
sem esforço, como se os oceanos estivessem se abrindo em estradas líquidas
e reluzentes para ele. Ninguém conhecia o mar como ele.
– Tem alguma coisa aí fora – ele murmurou.
– O barco de onde veio aquela mulher? – perguntou o imediato.
– Não sei.
Sefia olhou do alto da escada para o convés principal. Se mais pessoas
estivessem vindo atrás do livro, eles precisavam fugir. Arqueiro estava na
enfermaria; o livro, na cabine grande. Ela não partiria sem eles.
– Vela à vista a estibordo! – gritou Meeks do cesto da gávea.
Reed olhou fixamente para a neblina.
– Que tipo de barco?
– Não sei, capitão. Desapareceu antes que eu conseguisse ver.
Atrás deles, o imediato perguntou:
– É hoje?
Sefia olhou para o capitão, que sacudiu a cabeça.
– Hoje, não – ele disse.
Com marias-chiquinhas voando às suas costas, a camareira do navio, Aly,
correu até eles e entregou uma luneta a Reed. Ele a levou ao olho. Por todo o
convés, marinheiros olhavam atentamente para a neblina. Por um momento,
nada se mexeu, exceto a névoa turbulenta.
Sefia se dirigiu para a escada, pronta para correr.
O imediato a pegou pela nuca. Ela lutou brevemente, mas as mãos dele se
apertaram como um torno e ela ficou imóvel.
– Acho que não, garota.
Ela lançou um olhar furioso para ele.
Do alto, Meeks chamou:
– Lá está ela outra vez, capitão!
Um navio surgiu na neblina, pouco mais que uma sombra com ramos de
névoa rodopiando ao redor do casco. Reed passou a luneta para Aly.
– Preciso de seus olhos, garota. Quem está lá fora?
A camareira alta ergueu a luneta. Após um instante, tornou a baixá-la e
sacudiu a cabeça.
– Tem neblina demais para dizer, senhor.
Reed praguejou.
 Os dedos rígidos do imediato beliscaram a nuca de Sefia.
– Você disse que podia ver coisas, garota.
Ela tentou escapar, mas ele a segurou. Sefia olhou na direção do navio,
preparando-se contra a dor e a náusea. Então piscou, e torrentes de luz
dourada ondularam a partir do barco nas sombras. Ela viu uniformes, costas
rochosas onde evericanos antigamente lutaram contra evericanos, antes de
serem unidos pelo rei Darion contra seus colonizadores oxscinianos.
Cambaleou para a frente, piscando.
O imediato a ergueu outra vez.
– Qual o problema, garota?
– É de Everica. – Ela fez uma careta ao ser tomada por vertigem. – A
Marinha.
Um músculo se retorceu na mandíbula do imediato.
– Tem certeza?
Ela esfregou as têmporas.
– Tenho certeza.
Ela ouvira que ataques a rotas de navegação estavam ficando cada vez
mais frequentes. Muita gente estava com medo de deixar os próprios reinos.
Mesmo foras da lei como o capitão Reed evitavam as zonas de batalha no
Mar Central.
Meeks soltou outro grito do alto:
– É um navio da Marinha Azul, capitão! Está vindo em nossa direção!
Os olhos de Reed se arregalaram de surpresa.
– Isso foi um truque e tanto, garota.
– É de lá que veio a mulher? – perguntou Sefia.
– A Marinha Azul não produz assassinas assim – murmurou Reed. – Pelo
menos, não costumava fazer isso.
Sefia olhou para o oceano. O navio estava se aproximando, crescendo cada
vez mais na neblina como uma sombra ao anoitecer.
De repente, fogo surgiu. Duas explosões laranja iluminaram a névoa como
fogos de artifício.
– Abaixem-se! – gritou Reed.
Sefia foi jogada no convés. O corpo do imediato aterrissou em cima dela,
protegendo-a do golpe. Os sons de canhões distantes os alcançaram, mas não
houve estilhaços de madeira, nenhum barulho de ferro caindo na água. Ela
saiu de baixo do imediato e o ajudou a se levantar.
 O capitão já estava na amurada, observando o oceano.
– Esses tiros não eram para nós.
A névoa recuou e desvelou um segundo navio, seu contorno indistinto,
suas cores esmaecidas. O navio da Marinha evericana alterou seu curso para
enfrentá-lo.
– Consegue ver quem é, Aly?
A camareira levou a luneta ao olho.
– Desculpe, capitão.
Sefia correu até a amurada.
– Foi de lá que veio a mulher de preto?
Reed deu um aceno.
– Talvez.
Ela aprumou os ombros e estreitou os olhos. Os dois navios estavam se
atacando como cavaleiros em uma justa com lanças pontudas, a neblina
flutuando suavemente ao seu redor enquanto se preparavam para a batalha.
Se aquele fosse o navio da assassina, ela podia descobrir de onde ele tinha
vindo. Quem mais estava nele. Sefia piscou e sua Visão se encheu de ouro.
Ela viu canhões. Barris de pólvora. Balas encadeadas. Depois um espelho.
Corredores ecoantes de mármore e uma porta de cofre redonda, de aço
polido. Uma fechadura em formato de estrela, com extremidades pontiagudas
e pássaros em pleno voo gravados ao redor.
Ondas de luz cascatearam por sua Visão, perturbando seu foco. A neblina
estava se fechando sobre os dois navios, cobrindo suas popas e velas. Ela viu
tempestades, chuvas, gotas de água se formando e caindo e se desfazendo ao
atingir a superfície do mar. Ela se debateu na Visão à procura do navio, mas
ele tinha desaparecido. As correntes de ouro passaram sobre ela, empurrando-
a mais fundo nas profundezas da luz e da memória. Faixas de azul. Calor. O
disco branco do sol. A luz girava em espiral ao seu redor, arrastando-a cada
vez mais longe de seu próprio corpo, até que ela pôde sentir as bordas de sua
consciência começando a se desfazer, dissolvendo-se no mar infinito de luz.
E então…
Alguém a agarrou. Ela o sentiu de forma distante. Mãos apertando seus
braços. A dor se espalhou para os cotovelos e subiu até os ombros, desceu
para as mãos e o interior de seu peito. Ela se sentiu ser puxada de volta para o
interior de seu corpo, atravessando os mares de ouro até se encontrar outra
vez.
 Sefia piscou, mas não conseguia ver nada além de massas densas de
névoa.
Então começou a tossir, engasgar, e debruçou-se sobre a água com os
braços de Arqueiro ao seu redor, as feridas dele sangrando através dos
curativos enquanto tentava segurá-la.
Sefia estremeceu de raiva e exaustão.
– Não…!
Mas o navio tinha desaparecido. Eles ouviam o trovejar abafado de
canhões, viam chamas na neblina.
Ela desmoronou sobre Arqueiro.
– Eram eles, eu sei que eram!
Farpas de madeira espetaram suas mãos quando ela socou a amurada.
Arqueiro tomou as mãos dela e as pressionou contra a amurada,
prendendo-as, quentes e machucadas, em suas próprias mãos.
Ela se virou e afundou a cabeça em seu peito.
– Desculpe – disse. – Eu tentei.
A doutora estava parada junto da escada, na extremidade do tombadilho.
– Ouvimos os canhões – ela comentou. – Ele não me deu atenção quando
eu disse que você estava em segurança com o capitão e o imediato.
Atrás deles, o imediato murmurou:
– O Crux não pode ter chegado aqui tão cedo. Acham que era o Beleza
Negra?
– Ela não vai arrumar briga com a Marinha Azul quando quer esse tesouro
tanto quanto nós – respondeu Reed, tamborilando os dedos na fivela do cinto.
– Não vou ficar esperando para ver qual deles sai disso vivo. Ponha os
homens nas vergas.
– Esperem! – Sefia escapou das mãos de Arqueiro enquanto o imediato se
dirigia ao convés principal, gritando ordens. – Eles podem saber onde está
minha tia. Ela pode até estar naquele navio!
O capitão sacudiu a cabeça.
– Não vale o risco, garota.
– Eles mataram meu pai! Eles mataram Harison!
– Você acha que eu não sei disso? – ele retrucou bruscamente. – Aquele
garoto era minha responsabilidade. Sou eu quem vai ter de contar à mãe dele
que seu bebê está morto. Não vou fazer o mesmo para mais ninguém de
minha tripulação. Hoje, não.
 Ele deu as costas para ela, e Sefia ficou em silêncio enquanto os
marinheiros começavam a subir no cordame. Houve um grande rangido de
cordas e velas, e o Corrente ganhou velocidade. A doutora puxou Arqueiro
de volta para a enfermaria para refazer seus curativos, e Aly se afastou tão
silenciosamente que Sefia nem percebeu que ela tinha sumido. Então Sefia
ficou sozinha com o capitão.
O estrondo distante do fogo de canhões mergulhou em silêncio,
substituído pelo sibilar do navio nas ondas. Eles estavam parados junto da
amurada, Sefia lutando contra a ânsia de despejar o conteúdo de seu
estômago no mar.
– O que aconteceu? – perguntou o capitão.
Ela segurava a cabeça latejante entre as mãos.
– Achei que era minha chance de conseguir as respostas que tenho
procurado.
– Você parecia estar morrendo.
Ela mordeu o lábio.
– Acho que estava.
– E seu garoto a salvou.
– Ele não… – A frase morreu. – É. Ele me salvou.
Os olhos azuis do capitão brilharam na sombra sob seu chapéu.
– Vocês têm sorte.
Sefia delineou o na amurada.
– Eu não diria sorte.
Reed ficou em silêncio enquanto estudava o mar cinza como aço.
– Você disse que estavam indo para Jahara – ele disse por fim.
– Era para onde Machada estava indo. Achei que encontraríamos o
símbolo outra vez lá.
Reed olhou para ela. Uma penetrante investigação azul.
– Você já esteve em Jahara, garota?
Ela sacudiu a cabeça.
– Não, senhor. Tia Nin sempre disse que era perigoso demais.
– Ela estava certa. – Ele examinou as ondas e tamborilou os dedos no
peito. – É melhor você esquecer isso. Machada é uma coisa, mas você não
quer cruzar o caminho de um homem como Serakeen.
O vento fustigou o cabelo dela, aguilhoando seu pescoço e seu rosto
enquanto eles deslizavam sobre a água encapelada com as cristas brancas das
ondas.
– Eu preciso salvar Nin.
– Se ela ainda estiver viva.
– É.
– E depois?
– Detê-los. Para sempre. – Ela olhou para trás, na direção da escotilha
principal e da enfermaria abaixo dela. – Ou ninguém de quem eu goste jamais
estará em segurança.
Reed tamborilou os dedos.
– E se você falhar?
Sefia se voltou para o caixote e enfiou as unhas nas letras, arrancando
lascas e as jogando no mar.
– Eu já falhei – ela disse.
Ele traçou o círculo vazio em seu pulso. Havia um redemoinho em seu
cotovelo, seguido por um esqueleto comendo seus próprios ossos e árvores
no casco de uma tartaruga: todas as histórias sobre como eles chegaram à
Borda Oeste do mundo, mas nenhuma história sobre a própria Borda.
– Às vezes você consegue o que quer – ele murmurou. – E, às vezes, você
deseja não ter conseguido.
– Talvez. – Enquanto dizia a palavra, ela se espetou em uma farpa de
madeira. Uma gota de sangue formou-se na ponta de seu dedo, e ela a sugou
e cuspiu no oceano. – Mas preciso tentar.

REDUZIDA
 Capítulo 27

Atenção: isto é como

uma teia de luz e sombra

E nquanto a luz do lampião tremeluzia pelas escotilhas e as sombras se

alongavam pelo chão, as paredes da pequena cabine pareciam se fechar
sobre Tanin. Na teia de luz e sombra, ela se debruçou sobre a mesa, alisando
as bordas do papel repetidas vezes, até que as pontas de seus dedos ficaram
vermelhas e irritadas. Ela tinha chorado tanto nas horas anteriores que chorar
mais parecia impossível.
Sua boca se retorceu quando a dor atravessou seu rosto. Lágrimas
turvaram sua visão.
Ela tinha mais uma carta a escrever.
Tanin enfiou a pena em um vidro de tinta, e todo movimento parecia
pesado, como se seus membros fossem feitos de pedra, e pedaços de osso
fossem explodir em nuvens de poeira ao menor movimento de suas juntas.
No alto da página, ela escreveu Caro Erastis , em uma letra
fragmentada.
Tanin passou os dedos sobre os olhos, espirrando tinta preta sobre a blusa.
Ela xingou e enfiou o bico da pena no vidro outra vez. As palavras se
borravam na página enquanto ela escrevia:

A Segunda está morta.

 Ela fez uma pausa. Seu olhar dirigiu-se às quatro cartas lacradas que ela já
havia preparado: uma para cada um dos Mestres para lhes informar dos
acontecimentos da noite anterior, e de seu fracasso. Ela já tinha escrito
aquelas palavras cinco vezes e ainda não era o suficiente. Elas não
descreviam como o mundo tinha sido reduzido, como se a ausência da
Assassina tivesse sugado todas as luzes em todas as cidades de Kelanna, e
objetos que momentos antes eram sólidos e com formas definidas agora
estavam turvos, sombrios e a meio caminho de desaparecer.
Ela apertou a pena sobre a página e continuou escrevendo, recordando a
raiva que sentira quando a tenente do navio lhe dissera que a Assassina havia
desaparecido. A busca apressada nos conveses, sua frustração cedendo à
preocupação e ao pânico abissal quando percebeu que a Assassina não estava
mais a bordo. O ranger de cordas enquanto os tripulantes içavam Tanin em
seu escaler pela lateral do navio.
A noite ficara negra e cinzenta à medida que a neblina encobriu o escaler,
enroscando-se em seus braços enquanto ela se esforçava nos remos. Bolhas
se formaram na palma de suas mãos.
Então ela ouviu o tiro, rapidamente seguido por outro, como trovões no
escuro.
Ela congelou.
O frio da noite tocou a ponta dos seus dedos dos pés e das mãos, subindo
por seus membros até o peito. Ela começou a tremer.
Então um barulho de água.
Um corpo atingindo a água.
Em algum lugar da neblina, havia vozes murmurando indistintamente,
formas redondas e palavras semiformadas. Em seu barquinho, Tanin apertou
o estômago e se balançou para a frente e para trás, para a frente e para trás
enquanto as lágrimas escorriam por seu rosto, passando pela boca aberta
conforme os lábios articulavam as palavras sem dizê-las.
Não, não, não, não, não…
Eles a haviam matado.
Eles a haviam matado.
E era culpa de Tanin.
Se ela apenas tivesse permitido que a Assassina agisse mais cedo… se não
tivesse sido tão dura com ela… se não tivesse se distraído tanto com aquela
garotinha…
 Houve uma batida na porta.
Tanin ergueu o rosto da página, os olhos baços. O que ela tinha escrito?
Ela mal conseguia entender a própria letra. Esfregou as lágrimas dos olhos,
puxou a tampa cilíndrica entalhada sobre a escrivaninha e escondeu seus
instrumentos de escrita.
Então limpou a garganta.
– Entre.
A porta se abriu e a tenente do navio entrou. Escalia era uma mulher
formidável, com ombros e peito largos como os de um homem e uma postura
ereta que fazia todo cômodo parecer encolher assim que ela entrava.
Ela faz uma breve continência para Tanin.
– O navio evericano desapareceu, senhora. Escapou para o interior da
neblina e não deixou rastros. – A voz dela era arrojada, endurecida pelo
clima, mas ainda mantinha um reflexo metálico.
Tanin deu um aceno.
– Obrigada, tenente.
– Devemos montar uma busca? – Os dentes de ouro de Escalia brilharam à
luz do lampião.
Tanin sabia que isso ia acabar acontecendo, esse conflito entre ela e a
Marinha Azul de Darion, com o Reino de Pedra dele em guerra com Oxscini,
e o navio dela pego em mar aberto como qualquer outro fora da lei. Mas isso
não tornava aquilo um estorvo menor. Ela não tinha tempo de enfrentar a
Marinha Azul enquanto perseguia o Corrente da Fé.
– Não – disse ela. – Continue no curso para Jahara.
– Sim, senhora.
Tanin a observou por um instante.
– É isso?
A tenente inclinou a cabeça para o lado.
– É isso o quê, senhora?
– Não vai discutir comigo?
– Não, senhora.
– Bem, isso é animador – disse Tanin, cansada.
Escalia deu de ombros.
– Eu sigo ordens. Não questiono.
– E sua opinião?
– Sou uma mulher simples, senhora. Deixo isso de ter opinião para mentes
maiores que a minha. – A tenente fez uma pausa, passando o polegar por um
dos braceletes de metal que usava na parte superior dos braços. – Sei que há
uma razão para a senhora fazer o que faz. As coisas sempre se resolvem.
Tanin apertou as pontas dos dedos sobre os cortes feitos pelo papel.
– É mesmo?
– Sim, senhora. Acredito que sim. Mesmo uma tragédia como esta.
– Obrigada, tenente. Está dispensada.
Com outra continência para Tanin, Escalia se esgueirou da cabine e fechou
a porta às suas costas com um clique.
Tanin encarou a porta fechada. A coisa toda era um espelho com uma
moldura de prata com páginas e ondas – as letras jorrando para o alto em
ondas espumantes, com contracorrentes e redemoinhos de palavras abaixo –,
detalhes tão refinados que a moldura parecia feita de metal líquido.
Ela sempre acreditara que coincidências não existiam, que tudo o que
acontecia, acontecia por uma razão. Mas que razão havia para a morte da
Assassina?
Eles podiam ter recuperado o Livro na cabana em Kambali. A Assassina
quisera fazer isso, mas Tanin a impedira. Por causa da garota.
Empurrando para trás o tampo da escrivaninha, Tanin examinou
rapidamente a carta, seu olhar pousando nas palavras.

A Segunda está morta.

Mas dessa vez ela se sentiu entorpecida, como se, ao repetir aquilo pela
quinta vez, jogando-se contra as rochas de seu pesar, as palavras tivessem
finalmente se erodido, deixando nada além de um vazio liso e frio para trás.
Com a expressão fechada, ela dobrou a carta com movimentos precisos e
passou os vincos a ferro.
Tudo voltava à garota. Ela tinha o Livro. Ela conhecia Ilumi-
nação. De algum modo, libertara um candidato, e juntos eles descobriram que
o teste final estava em Jahara.
E ela era uma matadora.
Com um fósforo, Tanin aqueceu um bastão de cera até pérolas derretidas
começarem a pingar uma a uma sobre o papel, criando uma poça negra. Ela
passou a língua por um sinete de latão e apertou o selo com firmeza na cera.
 Uma leitora e uma matadora.
A ideia se espalhou por ela enquanto a cera esfriava e endurecia sob a
pressão do selo.
Era por isso que a Assassina tinha morrido?
Para que eles tivessem uma abertura em suas fileiras?
O selo deixou uma impressão na cera, e Tanin a traçou com a ponta dos
dedos esfolados. Um círculo inscrito com quatro linhas, tão familiar para ela
agora quanto a forma do próprio rosto.
Encaixava. Era quase perfeito. A garota era um pouco velha demais para
ser iniciada, mas era possível abrir exceções. Afinal de contas, ela já não
tinha ninguém. Não tinha família. Nenhum laço existente.
Ela daria uma Assassina extraordinária.
Tudo sob o Sol cumpria um círculo completo – as estações, as estrelas, os
próprios ciclos da vida. Era como poesia.
Com cuidado, Tanin reuniu as cinco cartas, ordenando-as, e se aproximou
do espelho. Seu rosto, normalmente pálido e liso como giz, estava rosado e
inchado de chorar. Ela estudou o próprio reflexo com asco.
Ela era a Diretora – a líder de sua ordem, aquela que todos os Mestres e
seus Aprendizes procuravam quando precisavam de proteção e orientação – e
a Diretora não demonstrava fraqueza.
Edmon tinha sido fraco. E morrera por isso.
Ela olhou fixamente dentro de seus olhos cinzentos e enfiou uma mecha de
cabelo negro atrás da orelha, invocando as palavras de seu juramento como se
fossem um encantamento de proteção.
– Antes eu vivia nas trevas, mas agora carrego a chama – sussurrou. –
Devo carregá-la até que as trevas venham por mim outra vez…
Ela arrumou a gola da blusa marfim, fechou os botões do colete e
recuperou a determinação enquanto recitava as palavras
– Vai ser meu dever proteger o Livro de descoberta e mau uso, e obter
estabilidade e paz para todos os cidadãos de Kelanna.
Passando a lateral do dedo sob os olhos para remover o resto de suas
lágrimas, ela fungou algumas vezes e empinou o nariz.
– Não devo temer nenhum desafio. Não devo temer sacrifício. Em todos os
meus atos, devo estar além de qualquer censura.
O olhar de Tanin percorreu seu reflexo.
– Eu sou a sombra no deserto – murmurou. – Sou o farol na rocha. Sou a
roda que move o firmamento.
A cada frase, sua voz ficava mais forte, até que começou a soar como aço
e a brilhar como gelo, e qualquer um que a ouvisse saberia nos próprios ossos
que ela era tão dura e impenetrável quanto uma armadura, e não seria movida
de seu curso.

A CIDADES
 Harison salva o mastro principal

–É ocastanhos
mesmo com as histórias e as pessoas – disse Meeks, seus olhos
brilhando à luz minguante do pôr do sol. – Elas ficam
melhores à medida que envelhecem. Mas nem toda história é lembrada, e
nem todas as pessoas envelhecem:
“Fazia trinta e dois dias que tínhamos deixado a ilha da tartaruga, e a noite
estava imóvel como a morte. Lembro-me de que as estrelas tinham um brilho
especial, como flocos de neve sobre uma mesa preta. Você podia ver a droga
do céu inteiro refletido na água, e nós também, todas as nossas velas e as
luzes do quarto, como se estivéssemos em dois lugares ao mesmo tempo: a
bordo do Corrente singrando o mar, e abaixo da superfície, de cabeça para
baixo e famintos por ar.
“Sentimos a brisa primeiro, e corremos para recolher as velas, mas fomos
lentos demais. O vento estava soprando forte do nordeste, e as ondas
quebravam contra a proa, batendo no casco como mãos de gigantes se
erguendo do mar.
“Daí o céu se abriu, todo serrilhado nas bordas, e a luz simplesmente
penetrou por ele, clara como o amanhecer. Que alvoroço! Estávamos
pendurados no cordame, e os ventos nos agitavam como folhas. Não havia
tempo para olhar para aquele buraco no céu como a
capitã Cat e sua tripulação canibal, ou todas as nossas velas iam ser rasgadas
em farrapos e os mastros se quebrariam em dois.
“Então veio a trovoada, e o mundo ficou escuro. O som expulsou todo o
barulho de nossos ouvidos, e ficamos trabalhando em silêncio absoluto – não
conseguíamos ouvir o vento, não conseguíamos ouvir nem o capitão, nem
Jules nem Theo chamando, não conseguíamos ouvir nada.
“O navio estava mergulhando nas depressões entre as ondas, uma depois
da outra, as velas se abrindo e rasgando ao vento. A vela
de estai foi feita em pedaços; a vela de mezena principal rasgou de um lado a
outro. Estávamos todos correndo na direção do gurupés ou subindo o mastro
principal, o vento nos fustigando, rugindo, embora não pudéssemos ouvi-lo.
Eu tinha certeza de que a droga do navio ia ser chacoalhado e arrebentado, e
que cairíamos nas ondas como isca de peixe.
“Daí a vela principal, do mastro real, se soltou de suas gaxetas, sacudindo
e fazendo o mastro tremer como um pé de feijão.
“O capitão estava gritando ordens. Eu podia ver sua boca aberta e seus
olhos alucinados. O mastro principal ia se partir se alguém não recolhesse
aquela vela real ou a cortasse.
“Em algum lugar no meio de todo esse caos, Harison era o único que sabia
o que fazer. Ele subiu correndo e começou a juntar a vela com seus braços
compridos. Às vezes, o vento ficava tão ruim que ele quase era derrubado do
mastro, mas seguiu em frente. Através do balanço das águas e do silêncio
impossível da noite. Por conta própria, ele baixou a verga. Salvou o mastro
principal, salvou o navio, tudo sozinho.
“Foram gestos ousados assim que nos permitiram sobreviver àquela noite,
até que os ventos perderam a força e as águas se acalmaram. Tínhamos
trabalho para as semanas seguintes: consertar todos os estragos provocados
por aqueles ventos. Mas, graças a Harison, tínhamos mais algumas semanas
para fazer isso.
“Aquele garoto conquistou mesmo seu lugar entre nós naquela noite.”
 Capítulo 28

Isto é escrito

A s coisas estavam indo bem.

O sol ardia sobre o navio e as nuvens eram bolas de algodão no céu. O
Corrente da Fé singrava o mar a uma velocidade tremenda, suave como seda
pela água. Naquele ritmo, eles chegariam a Jahara em dez dias.
Em troca de sua assistência com a mulher de preto, sua honestidade em
recontar sua incrível história e a promessa de seus serviços no futuro, Sefia e
Arqueiro tinham conseguido passagem para Jahara com a condição de que o
livro e as gazuas de Sefia ficassem em um cofre, com dispensa especial para
ler quando ela não estivesse em seu turno, até desembarcarem. Então eles
seriam devolvidos a ela em sua condição original.
Até agora, ela não tivera tempo para ler. Não faltavam tarefas para ela e
Arqueiro – limpar conveses, esfregar panelas, cortar alcachofras para Cuca,
que gritava com eles se tudo não fosse feito rápido o suficiente – e eles eram
mantidos tão ocupados que, quando ela tinha um momento livre, caía exausta
em sua rede e dormia até seu turno seguinte.
Mas depois de três dias de trabalho de quebrar os ossos, ela estava
finalmente se adaptando à vida no mar, e hoje ia ver o livro outra vez. Sefia
examinou os calos que se formavam em suas mãos e esperou sentada no
tombadilho.
Acima dela, Cavalo e Arqueiro estavam nas vergas com pequenos baldes
de madeira, alcatroando o cordame. Suas mãos se moviam pelos cabos, seus
pincéis de pelos eriçados e duros pingando. De vez em quando, o cheiro
sombrio e acre passava pelo navio.
Naqueles últimos dias no Corrente, Arqueiro parecera mais feliz e
relaxado do que ela jamais o vira. Seu sorriso estava mais largo e ele ria com
mais facilidade – uma espécie de riso silencioso visível em seus olhos.
Como se sentisse que ela o observava, Arqueiro olhou para baixo e
inclinou a cabeça para o lado. Em silhueta contra o céu azul chapado, ele
descansava tranquilamente na verga, indiferente e perfeitamente equilibrado
como um gato. Embora àquela distância ela não pudesse ver seus olhos
nitidamente, sentiu seu olhar sobre ela, sondando, indagando, detendo-se em
seus olhos, seus lábios, seu rosto.
Sefia corou e afastou os olhos. Por alguma razão, ela não conseguia parar
de sorrir.
O som de passos nas escadas a assustou, e ela ergueu os olhos para ver o
imediato atravessando o tombadilho com os braços estendidos, segurando o
livro como se ele fosse algo vivo e perigoso, como uma cobra. Ela riu quando
ele o largou em suas mãos.
Abraçando o livro, Sefia inalou seu cheiro familiar, sentindo suas bordas
no interior de seus braços.
– Por que você o segura assim? – perguntou.
O imediato se sacudiu como um cachorro e cruzou as mãos atrás das
costas.
– Não sei o que tem aí dentro – respondeu. – Quanto mais longe de mim,
menos provável que me pegue, se alguma coisa sair rastejando daí.
– A única coisa dentro dele são palavras – disse Sefia.
– Você já viu tudo que tem aí dentro?
Ela sacudiu a cabeça.
– Então você não sabe, não é? – O tom dele era tranquilo, prosaico.
Sefia olhou para ele. O imediato era uma figura bonita, com o queixo
quadrado e a boca grande, mas a pele em torno de seu pescoço estava
começando a ficar flácida e as rugas em seu rosto pareciam ravinas. Enquanto
ela o estudava – o cabelo grisalho, a marca sobre a ponte do nariz –, ela
sentiu o mundo de ouro e luz rodopiar bem atrás da sua vista…
– Você é enxerida, hein?
Seu sentido da Visão desapareceu, e ela se aprumou rapidamente.
– Eu não quis…
– Claro que quis.
 Sefia engoliu em seco.
– Desculpe.
– Não faça outra vez.
– Não, senhor.
Ele deu um suspiro.
– Sabe, eu também vejo coisas. Tudo o que acontece neste navio. –
Quando ela assentiu com a cabeça, ele prosseguiu: – Eu percebi o que
aconteceu com você no outro dia. Você quase se perdeu.
– É. – Ela se inclinou para a frente. – Mas acho que minha Visão funciona
de um jeito diferente. Não consigo ver o presente como o senhor, porém, às
vezes capto um vislumbre do que já aconteceu antes. – Mesmo depois de
encontrar Arqueiro, ela estivera tão sozinha naquilo, avançando com
dificuldade pelas palavras, lutando para controlar a Visão, sem ninguém para
ajudá-la a entender o que estava acontecendo, o que aquilo significava. – E a
história é grande – acrescentou em voz baixa.
– Quando me juntei à tripulação, costumava ficar enjoado. Não por causa
do balanço do navio, veja bem, e sim de pura sobrecarga sensorial. Eu posso
sentir tudo no Corrente, não só as pessoas, mas a carga também. E os ratos. –
Ele fez uma careta. – Uma pessoa não devia absorver tanta coisa.
– Como aprendeu a controlar isso?
Ele deu de ombros.
– Do mesmo jeito que você controla qualquer coisa. Paciência.
– Mas só o navio, mais nada?
Um lampejo de tristeza passou pelo rosto do imediato.
– Não, mais nada.
Sefia olhou para ele.
– Por quê?
– São as árvores – ele murmurou. – As árvores me contam tudo.
Eles ficaram em silêncio, ouvindo o vergar e o gemido do madeirame, o
chiado do vento nas velas. Sefia amarrou o livro com um rolo de corda, por
segurança, então se ergueu e limpou as mãos na calça.
– O senhor me ensina?
Ele olhou para baixo com os olhos cinzentos e mortos, e ela sentiu que
estava examinando seu interior. O que via? Ela era tão corajosa ou boa
quanto esperava? Ou ele viu uma garota estúpida e irresponsável que tinha
levado à captura de Nin? Que tinha matado Palo Kanta? Ela aprumou os
ombros e encarou seu olhar morto, enervante.
Finamente, ele concordou com um aceno.
– Está bem, garota. Preste atenção e faça o que eu disser.
Ela sorriu. Normalmente odiava quando as pessoas a chamavam assim,
mas a forma como o imediato disse a palavra lembrou-a de Nin, que
raramente usava seu nome. Mas sempre que Nin a chamava de “garota”,
queria dizer que se preocupava com ela. Queria dizer que ela não seria
deixada para trás.
– Que tal começarmos com essa cicatriz?
O imediato deu um tapinha na marca em seu nariz.
Ela assentiu com a cabeça.
– Não se deixe olhar para o todo. Você vai passar mal e não vai conseguir
compreender nada quando estiver deitada no chão tentando segurar o café da
manhã no estômago. Concentre-se em uma coisa. Ignore o resto.
Ela piscou e o mundo se encheu de ouro. Trilhas de luz envolveram as
feições quadradas do imediato, fluindo de um lado para outro como correntes
cintilantes. Ela viu sua infância, antes que perdesse a visão: a costa rochosa
evericana, uma velha rindo, o cheiro pungente de matéria orgânica no solo, e
árvores e mais árvores, árvores murmurando e estalando e rindo e falando.
Imagens, sons e cheiros se agitavam ao seu redor, misturando-se em um fluxo
de memória atordoante.
– É como encontrar uma pessoa em uma multidão. – As palavras do
imediato atravessaram o caos. – Uma voz. Aquela que você está escutando.
Deixe que todo o resto vire ruído de fundo.
A marca em seu nariz. Todos os filamentos de seu passado giravam em
torno dela, cada vez mais rápido quanto mais ela olhava. Mas um reluziu
mais forte que os outros.
– Conseguiu? – ele perguntou.
A avó dele podia conversar com as árvores. Passara a vida toda entre elas,
na luz verde e dourada e na fragrância mentolada de sua casca. E quando os
pais dele morreram num acidente em uma mina, o imediato foi morar no
bosque com ela, aprendendo a transfomar tenros brotos em gigantes enormes
com folhas farfalhantes em forma de leque.
Quando ele tinha onze anos, os homens apareceram. Vieram com serras,
machados, rifles e carroças. Chegaram acompanhados por soldados em
uniformes azuis com dragonas prateadas. A Marinha precisava de barcos,
disseram, e não importara o que sua avó dissera nem o quanto implorasse –
eles derrubaram as árvores. Os golpes e talhos dos machados. O imediato viu
uma das árvores mais antigas do bosque tombar, gemendo, seus galhos
tentando agarrar seus vizinhos como se eles pudessem impedir que caísse.
A avó cuspiu nos soldados e os amaldiçoou. As unhas dela deixaram
sulcos profundos em suas peles. Mas ela não conseguiu impedi-los. Eles a
encerraram dentro da própria casa e atearam fogo. O crepitar e o chiado de
madeira queimada. O cheiro de cabelo chamuscado e carne em bolhas.
O imediato correu atrás dela, mas os soldados o pegaram antes que ele
pudesse entrar. Ele se debateu contra eles com os punhos pequenos. Um deles
levantou um rifle. A coronha desceu com força em seu rosto. Explosões atrás
de seus olhos. Sangue. Fumaça.
Quando despertou, estava cego, e as árvores tinham sido levadas. Ele não
conseguia ouvir o sussurro de suas folhas nem sentir o aroma medicinal de
suas cascas. Tudo o que conseguia cheirar era cinza e terra revirada.
Alguém – um homem com voz de camurça – ajustou os curativos sobre
seus olhos e nariz.
– Eles não precisavam cegá-lo – disse com tristeza. – Mas as pessoas são
cruéis.
O imediato concordou com a cabeça. Seu rosto queimava enquanto ele
tentava se segurar para não chorar.
– Agora você tem uma escolha – disse o homem. – Venha comigo e vai
ficar em segurança. Vai ter uma vida boa na Biblioteca. – Ele descreveu todas
as formas como a Biblioteca era adequada aos cegos: a rotina, a mobília fixa,
os puxadores e armários da cozinha com texturas. Ele ganharia um lar, e tudo
o que precisaria fazer era cuidar do local. Limpar as mesas. Cuidar do jardim.
Uma vida simples, longe da crueldade dos homens. – Ou você pode tentar
fazer as coisas por conta própria – disse o homem por fim. – Mas o mundo
não vai ter pena de um garoto cego.
– Agora você sabe – disse o imediato.
Sefia piscou quando as luzes giraram e se apagaram. Ela engoliu em seco,
cautelosa, esperando pela náusea e pela dor de cabeça, mas nada disso
aconteceu. Ela ficou radiante.
– Quem era esse homem? Você foi com ele? – As perguntas borbulhavam
dela em sua excitação. – Para a Biblioteca? O que é uma Biblioteca?
O imediato deu de ombros.
 – Eu nunca descobri.
– Você recusou a oferta dele? Por quê?
Ele esfregou as mãos sobre a madeira lisa da amurada.
– Não estava em condições de ir com eles, então ele me deixou aos
cuidados de uma família em uma cidadezinha próxima enquanto eu me
recuperava. Não sei se ele voltou, porque assim que me recuperei, fui
embora.
– Por quê?
– Quando minha avó morreu, deve ter passado seu poder para mim, porque
eu podia ouvir suas árvores me chamando. De início, muito baixo, mas
depois cada vez mais alto. Do outro lado do reino, eu podia ouvi-las chamar
meu nome. – O imediato fechou os olhos, e Sefia se deu conta de que ele
estava ouvindo o navio, os próprios troncos de que era feito. – E eu tive de ir
até elas. Já havia falhado com elas antes, mas não podia deixar que fossem
levadas de mim outra vez.
Aquela não era a mesma magia de sua Visão, mas era o mais próximo que
ela já havia encontrado. Talvez o imediato pudesse ajudá-la a dominá-la, de
modo que estivesse pronta para obter as respostas de que precisava da
próxima vez.
Sefia torceu algumas mechas de cabelo entre os dedos e olhou para o livro,
que esperava como um ovo no ninho de corda, pronto para chocar.
– Vamos trabalhar – disse ela.

O imediato a fez praticar por horas: mergulhar na Visão e girar para fora
dela, estudar o cabrestante, os canhões de proa, o anel de âmbar que ele
usava no dedo mínimo da mão direita. Ela precisava de uma marca. Uma
depressão, rachadura ou arranhão. Algo em que focalizar sua Visão para não
ser levada. Quando os quatro sinos tocaram, Sefia estava exausta, mas podia
brandir a Visão com a precisão de uma faca de trinchar. Se quisesse, podia
ver a história dos canhões de dezesseis libras nas canhoneiras, do navio, até
do céu, do mar, do próprio ar que se agitava a sua volta.
– Ainda não, garota – resmungou o imediato. – Ainda falta muito.
Ela riu.
– Vá embora. Vá perturbar outra pessoa. – Ele a dispensou com um gesto
rápido, e ela recolheu o livro e seguiu para o convés principal.
Tropeçando de leve no último degrau, Sefia acenou para Airoso. Um
homem magro de cinquenta anos, o timoneiro nunca deixava o convés. Não
importava o clima, ele estava lá em cima com peles e capas impermeáveis,
abandonando seu posto apenas por algumas horas toda noite para dormir em
um pequeno compartimento no tombadilho, a poucos metros do timão. Ele
nunca fizera mais que grunhir ao ser saudado por ela, e ninguém da
tripulação gostava muito de sua companhia, mas ele sabia conduzir um navio
melhor que qualquer um em Kelanna.
No convés principal, ela se jogou em meio às cordas sobressalentes e
baldes de alcatrão que Cavalo e Arqueiro tinham deixado para trás.
Apertando o livro aquecido pelo sol junto ao peito, ela se encostou na
amurada.
Arqueiro estava no mastro principal, e o sol brilhava através dos fios
eriçados de seu cabelo, deixando-os dourados como feixes de trigo. Ela o
observou por um instante, pintando o cordame de negro, o pincel se movendo
rápido e com firmeza sobre as cordas enquanto as sombras mudavam sobre
seus braços.
Havia muita graça em seus movimentos. Ela se perguntou por que não
havia percebido aquilo antes.
Com um sorriso, abriu o livro.
Seus marcadores de página estavam empilhados entre duas páginas; suas
histórias, perdidas. Ela pegou a pena de Arqueiro, verde e fúcsia iridescente,
e a passou pelo rosto antes de enfiá-la no cabelo.
As letras estalavam com a sensação de possibilidade. O que ela iria ler em
seguida? Que grande aventura iria encarar? Debruçando-se sobre o livro,
começou a ler.
Quando mergulhou na página e submergiu nas palavras, tudo o que viu de
início foi neblina – neblina densa como neve, abafando os sons do mundo
cotidiano. Os ruídos do vento e as ondas pareceram se distanciar ao seu redor.
Ela estremeceu, contente, quando as palavras começaram a formar
imagens na névoa. Estacas de cercas. Sombras indistintas de barris e
carrinhos de mão. Ela imaginou grama molhada de sereno batendo em seus
sapatos e em suas pernas.
A luz do sol pareceu diminuir enquanto ela penetrava cada vez mais no
mundo silencioso do interior do livro. Um arrepio subiu por suas costas
quando uma casa surgiu acima dela. No início, era apenas uma sombra na
neblina, mas quando ela se aproximou, identificou a forma obscura de uma
colina gramada, uma fundação de pedra e paredes brancas. Dos dois lados da
casa, erguia-se uma chaminé do telhado íngreme.
Sefia engasgou em seco. Ela sabia onde estava – onde o livro a levara. E
sabia o que iria encontrar dentro da casa. Sabia o que iria ver e ficou gelada
no momento em que a porta se abriu e ela se deparou com o silêncio frágil no
interior.
Mas parte dela, bem no fundo, uma parte que ela não conseguia subjugar
completamente, queria ver. Queria vê-lo outra vez, embora na verdade não
fosse ele, deitado no chão da cozinha.
Ela continuou a ler. Não conseguia parar. Observou a casa se quebrar em
pequenos pedaços e começar a se desfazer. Observou a menina no livro
entrar, tremendo, os sapatos molhados deixando lama e capim no carpete.
Observou-a passar pela sala de estar e pela sala de jantar – os tapetes
descosturando, a mesa se esfacelando e as pinturas nas paredes virando pó.
Ela chegou à cozinha, e era exatamente como se lembrava: os armários
caiados, lascados nos cantos; a bancada de azulejos; a tábua de corte de
madeira riscada e marcada com a idade. Até os farelos no chão eram os
mesmos, da torta de ovo com legumes que tinham comido na noite anterior.
Ela estava ali.
Ali na página e ali na memória, vendo aquilo duas vezes, vendo tudo outra
vez. Querendo olhar para longe e precisando desesperadamente continuar a
ler, precisando vê-lo de novo. Mas ela sabia que era ele sem precisar olhar de
perto. Ela não conseguia olhar de perto. Soube que era ele pelos chinelos de
pele de carneiro, pela forma da calça, pelo suéter puído grande demais. Soube
sem ter de ver seu rosto, porque não conseguia mais ver seu rosto. Não
havia…
Sefia agarrou um balde de alcatrão ao seu lado no convés. Ela mal
conseguia enxergar. Seus olhos ficaram encobertos de lágrimas. Ela ergueu o
pincel.
…nenhum rosto.
Ela passou as cerdas pela página, eclipsando as palavras.
Os assassinos de seu pai tinham feito mais que matá-lo.
Cada palavra.
Eles o destruíram.
 Cada imagem.
Eles tinham arrancado suas unhas, as rótulas, os lóbulos das orelhas, os
olhos e a língua.
Cada lembrança.
As frases ficaram escuras e indecifráveis sob o pincel. O cheiro de fumaça
enchia seu corpo. Ela empurrou o balde para longe e ele se derramou sobre o
convés, negro e grudento. Ela largou o pincel. Gotas de alcatrão salpicavam
sua roupa, suas mãos, seus braços e seu queixo.
Aquilo eram passos? Ela estava retornando à sala de estar, à lareira e à
escada secreta?
Alguém a segurou. Eles a tinham encontrado! Não era assim que tinha
acontecido. Ela se debateu em suas mãos. Não conseguira chegar ao túnel a
tempo. Eles iam levá-la embora. Eles iam matá-la. Já tinham matado seu pai e
agora iam matá-la também. Ela gritou.
– Qual o problema, Sef? – Uma voz como os foles de uma forja. Braços
grandes e mãos como martelos a seguravam por trás. – O que aconteceu?
Outra pessoa se ajoelhou diante dela, segurando suas mãos. Dois dedos
cruzados, fortes como cordas. Ela piscou. O rosto de Arqueiro se
materializou a sua frente. Arqueiro. Sim. Ela estava com Arqueiro, e Cavalo
estava atrás dela, perguntando o que havia de errado. Ela estava no navio.
Estava ao vento. Não houvera vento naquele dia. Com muita delicadeza,
Arqueiro afastou uma mecha de cabelo da testa dela, passou-a por sua
têmpora e a enfiou por trás da orelha. Arqueiro. Ela se agarrou aos braços
dele.
– Eu estou no livro – sussurrou.
Ela olhou para a página desfigurada, com suas marcas negras horrendas, e
as palavras começaram a saltar sobre ela, de olhos vazios e bocas abertas. Ela
foi pega. Estava sendo sugada com elas, para o interior do livro, para dentro
daquela escuridão, daquele cubo frio e sombrio que era o seu quarto no
porão, onde se agachava chorando sobre o chão frio de argila.
Seu pai estava morto. Ele estava morto. Para sempre.

DE PAPEL
 Capítulo 29

Hoje um beijo,

amanhã uma vida

L on caminhava sorrateiramente pelos corredores. Seus pés descalços

doíam de frio sobre o mármore branco como neve. Ele cerrou os dentes
contra a friagem e passou pelos arcos abobadados com mosaicos no maior
silêncio possível. Mas nunca igualaria o silêncio assustador da Segunda, e
podia ouvir sua respiração rasa e o bater escorregadio de seus pés nos
corredores com arcos de pedra.
Das sombras, os olhos pintados de ex-Diretores pareciam segui-lo, com
seus rostos austeros e seus lábios imóveis. Seus semblantes eram tão vivos
que às vezes ele tinha certeza de que iam sair de suas molduras no meio da
noite com as mãos espalmadas tentando agarrá-lo, suas roupas se agitando
em ventos invisíveis.
Na Biblioteca, as grandes mesas curvas estavam vazias; as luzes de leitura,
apagadas. As estantes de livros com seus manuscritos bem organizados
repousavam nas sombras, enquanto a luz pálida do luar penetrava através dos
vitrais coloridos, iluminando estátuas em bronze de antigos Bibliotecários
que mantinham guarda sobre as galerias.
Lon hesitou na porta, mas não havia sinal de movimento. Ele tinha pelo
menos duas horas antes que o Mestre Bibliotecário despertasse de seu sono
intermitente e viesse caminhando em meio às estantes para conferir uma
referência, uma nota de rodapé, uma anotação nas margens. Entrou na
Biblioteca, agarrando-se às paredes como a Segunda lhe orientara, fingindo
que ele também podia se misturar completamente com as sombras e manchas
de luz sobre o chão de mármore.
Passou pelo cofre, tocando com as mãos os raios de aço, as fechaduras
como rosas dos ventos, e apertou o ouvido contra a porta, como se pudesse
ouvir um farfalhar de páginas em seu interior. Mas, como sempre, não ouviu
nada, e continuou na direção das estantes. Lon tamborilou os dedos contra
cada uma das lombadas, e puxou um livro. O cheiro de couro, papel e cola
pairou a sua volta, e ele sorriu. Só havia um cheiro de que gostava mais do
que do cheiro de livro.
Como sempre, a Segunda chegara antes dele, e o travo leve de metal ainda
pairava no ar. Ela deixara as portas para a estufa entreabertas, com espaço
suficiente apenas para que passasse de lado, e ele inspirou profundamente ao
entrar no jardim.
Do lado de fora, flocos de neve caíam em espiral do céu negro,
aterrissando nas paredes de vidro e derretendo imediatamente, mas o ar da
estufa era quente e úmido e cheirava a terra. Lon caminhou em silêncio pelo
centro do prado coberto e olhou ao redor. Prímulas brancas se agrupavam
embaixo de árvores, e havia cíclames com folhas verdes e prateadas
espalhados em meio aos arbustos e a aflorações rochosas como estranhas
taças de neve.
– Você está atrasado – deslizou das sombras a voz familiar da Segunda.
Lon deu um sorriso torto para ela. Era tão silenciosa que ele nunca sabia
ao certo onde ia aparecer, como um peixe rompendo a superfície
de um lago negro. Sempre que a via, sentia-se como uma testemu-
nha de uma criatura rara que iria desaparecer outra vez se ele piscasse.
– Não muito. – Ele lhe entregou o livro.
A Segunda usava um pijama verde-escuro, e seu cabelo negro caía solto
em torno dos ombros, misturando-se às curvas de suas costas. Seus pés
estavam descalços, e a barra da calça do pijama subiu acima do tornozelo
quando ela se sentou na grama, pousando o livro no colo. Ela passou os
dedos pelas bordas da capa e olhou para ele.
– O que é isso?
 Lon sentou-se ao lado dela.
– Um manual sobre a Transformação de água em gelo. Acho que você vai
gostar. No inverno das Guerras do Norte, a general Varissa ficou sem
munição, por isso começou a fazer lanças de gelo para arremessar sobre os
navios inimigos. Você não é soldado, mas achei que pudesse aplicar o mesmo
princípio a algo menor.
A Segunda sorriu.
– É irrastreável.
– É.
Ela sacou um conjunto de estrelas de arremessar das dobras da roupa. Elas
eram feitas de algum metal escuro e fosco, algum material desenvolvido
especialmente para os Assassinos. Ela as ergueu e sorriu.
– Você ainda acha malabarismo entediante?
Lon tinha agora quase dezessete anos, e três anos depois de ser iniciado,
passara para o segundo nível de Iluminação: Manipulação, uma magia mais
complicada que envolvia dirigir as correntes de luz no mundo Iluminado para
manobrar objetos de um lugar para outro.
Depois de quatro semanas de exercícios lentos e dolorosos na sala de
treino, Erastis ainda só lhe permitia manipular um objeto por vez. Por isso,
ele começara a se encontrar com a Segunda em segredo. Embora aos
dezenove anos ela normalmente ficasse longe da Biblioteca e suas lições não
fossem frequentes, sob sua tutela, ele finalmente sentiu que seu progresso se
igualava a sua ambição.
Mas diante da imagem das estrelas de arremesso, ele fez uma careta. Tinha
feito exercícios de malabarismo com ela antes, mas sempre com sacos de
feijão do tamanho da sua palma, que ele podia pegar se vacilasse. Naquela
noite, não haveria como pegar nada. Ele não gostava nem de cortes de papel,
e sentiu um calafrio ao pensar em como seria se uma das estrelas o atingisse.
– Fique parado ali – ela disse, apontando para uma área gramada limpa. –
Você pode começar com um, e eu vou jogando os outros se achar que está
pronto.
Lon respirou fundo e ficou parado onde ela lhe dissera, permitindo que a
percepção do mundo Iluminado se erguesse dentro dele. Então piscou, e toda
a estufa começou a brilhar com fios dourados de luz, rodopiando e se
movendo e se agitando com o crescer lento das árvores, o soerguimento
vagaroso das flores.
 – Pronto…
Uma estrela de arremesso zuniu na sua direção pelo escuro. Ele mal a viu
chegar. No último segundo, encontrou o fio dourado de sua trajetória e agitou
as mãos no ar. A estrela subiu girando para a escuridão.
– Não tão alto – disse a Segunda, ríspida.
A arma se dirigia ao teto de vidro. Antes que o atingisse, Lon ergueu a
mão e gesticulou para que descesse outra vez. Ela pairou no ar por um
instante, e veio rodopiando de volta na direção dele. Para cima e para baixo,
ele girou a estrela, as mãos empurrando e puxando as correntes de ouro como
se fossem cursos de água. Para cima e para baixo, repetidas vezes, enquanto a
Segunda examinava o Comentário que ele levara para ela, seu cabelo caindo
em torno do livro, seus dedos se afundando e flexionando no ar enquanto ela
praticava as técnicas descritas nas páginas.
Quando seus movimentos ficaram automáticos, ela jogou outra estrela em
sua direção. Instintivamente, ele se esquivou, mas ela raspou seu ombro.
– Que bom que eu não estava apontando para você – disse a Segunda sem
levantar a cabeça.
Lon não teve tempo para responder. A estrela estava seguindo para a
parede de vidro. Esforçando-se para manter a outra circulando no ar, ele
encontrou o curso flamejante da segunda estrela e o puxou em sua direção. A
dor em seu ombro foi rápida e limpa, mas continuou a incomodar muito
tempo depois de ele ter as duas estrelas sob controle. Tentou fazê-las se
movimentarem juntas, examinando seu Olhar e movendo as mãos para cima e
para baixo, para cima e para baixo, repetidas vezes.
No fim, a Segunda o ajudou a colocar todas as cinco estrelas girando em
círculos no ar, e as estranhas formas escuras adejaram como morcegos.
Então, aos poucos, ela as tirou de suas órbitas e as trouxe de volta para suas
mãos. Ele não sabia como ela as pegava sem se cortar; devia ser uma coisa de
Assassina.
Arfando e suando devido ao esforço, Lon desabou na grama ao lado dela.
Pelo canto do olho, pôde vê-la fechar o livro e jogar o cabelo por cima dos
ombros.
– Erastis acha que não estou pronto, mas veja o que posso fazer! –
reclamou.
A Segunda ergueu as sobrancelhas, cética.
– Com minha ajuda.
 – É claro. – Ele sorriu para ela e acenou vagamente para a Biblio-
teca às escuras. – Quando eu for o Mestre Bibliotecário, não vou passar tanto
tempo encolhido aqui em cima. Para fazer mudanças de verdade, você precisa
estar lá fora no mundo. Já li sobre antigos Bibliotecários que viajaram por
Kelanna, solucionando disputas de fronteiras. Outros passaram suas carreiras
estudando o mundo natural, fazendo descobertas científicas. Sabia que foi
assim que obtivemos eletricidade? Não com o Livro. Com o mundo.
– Nunca lhe ocorreu que é exatamente assim que Erastis contribui com a
causa? Permanecendo na Biblioteca, estudando o Livro?
– Claro que sim. Mas não é suficiente. Não para mim. – Lon olhou através
do teto. – Quando eu for o Bibliotecário, vou fazer coisas grandiosas. Coisas
que pareceriam impossíveis para qualquer outra pessoa.
O riso da Segunda girou em torno dele como flocos de cinza.
– Agora entendo. Você vai ser o responsável por essa longa paz da qual
Edmon está sempre falando.
– Sim. Por que não?
– Porque você é desleixado. – Ela apontou um dedo para sua manga
rasgada, a cicatriz fina por baixo.
– Eu vou melhorar. – Ele riu. – Erastis não vai a lugar nenhum. Eu tenho
tempo.
A Segunda puxou o cabelo para trás, expondo as dobras perfeitas de sua
orelha.
– Você gostou do livro? – ele perguntou.
Ela confirmou com a cabeça.
– Veja.
Lon sentou-se enquanto ela levantava os dedos. Gotas de umidade se
ergueram da grama a seu lado, brilhando como pérolas enquanto ela as
transformava em projéteis de gelo. Ela as revirou no ar por um instante, então
estendeu os dedos para a frente, como se estivesse jogando bolas de gude.
Elas voaram para longe e desapareceram, perdidas na escuridão da estufa.
– Tudo bem, e…? – ele perguntou.
A Segunda inclinou a cabeça para ele e largou o livro. Então se levantou
graciosamente, caminhou pela grama e voltou com um único cíclame preso
entre o polegar e o indicador. Sentou-se de novo e o entregou a Lon, que
começou a rir baixinho.
Cada uma de suas pétalas dobradas e quebradiças tinha sido perfurada por
um pequeno dardo de gelo, deixando para trás buracos minúsculos que
piscavam como vaga-lumes na luz.
– Você é maravilhosa – ele disse.
Ela parou de sorrir instantaneamente e afastou o rosto. Tudo o que ele
podia ver era sua nuca e a curva de seu ombro. A amizade deles funcionava
quando estavam trabalhando, quando ela lhe ensinava alguma coisa ou ele
estava encontrando Fragmentos para que ela os estudasse. Mas se ele tentava
lhe perguntar quem ela era, como se sentia, como as coisas eram para ela, a
Segunda se trancava. Não era culpa dela. Ela era uma Aprendiz Assassina –
conhecida apenas como a Segunda – e não podia ter nenhuma identidade,
opinião ou sentimentos.
– Desculpe – ele disse, sabendo que não devia. Ela não gostava de
desculpas. Desculpas tornavam as coisas piores.
A Segunda estava imóvel. No escuro da estufa à noite, ela parecia se
dissolver.
O que era mais ou menos verdade, pensou Lon. Era seu trabalho matar e
depois desaparecer, como se nunca tivesse existido. Estar presente – ter
família ou amigos, forjar as conexões humanas que davam sentido à vida –
era um privilégio para outros, não para ela. Erastis dissera a ele que se exigia
isso de todos os Assassinos, se quisessem dominar sua arte. Para ser um
Assassino perfeito, você não podia existir.
– Lon? – ela chamou. O nome dele flutou na escuridão.
– Sim?
– Quero que você me leia.
– O quê?
Ela se virou. Ele viu o canto de sua sobrancelha e a curva da maçã do
rosto, o brilho molhado de seus olhos, a sombra do nariz.
– Leia-me.
Ele ficou branco. Você não lia outras pessoas. Assim que aprendera a
Olhar, tinha aprendido isso. Ler uma pessoa era mais que rude. Era uma
invasão à própria essência da pessoa, mais profunda do que qualquer agulha
ou lança poderia chegar. Talvez eles fizessem isso com seus inimigos, mas
não uns com os outros.
– Mas…
Ela pôs a mão em seu ombro.
– Eu quero que você veja.
 Lon engoliu em seco. Ele tinha aversão à ideia, ao mesmo tempo que era
atraído por ela. Ler a Segunda, que o enfeitiçava, alegrava e desafiava tanto?
Realmente vê-la?
Ele tentou se concentrar no rosto dela, no cabelo caindo sobre o ombro,
em seus movimentos precisos, mas sua visão parecia escorrer dela como
gotas de água sobre penas. Aquilo era algo que Assassinos faziam consigo
mesmos? Algo que os deixava impenetráveis, mesmo ao Olhar?
Ele abaixou os olhos para a mão dela. Era coberta de cicatrizes. Marcas na
pele. Cortes. Talhos e furos rosados. Elas brilhavam com história. Ele piscou
e, de repente, a viu praticando seus movimentos como uma dançarina pelo
chão de madeira encerado. Os golpes nos nós de seus dedos. Sangue
vermelho escorrendo dela.
Ele viu sua infância. A mãe a tomando nos braços, rindo, os dedos
correndo como aranhas por sua barriga. Os gritinhos de seu riso ecoando pela
cozinha, com sua mesa de madeira e panelas de ferro fundido, e o pai
sorridente parado junto do fogão, uma espátula erguida ao lado de uma
frigideira quente.
Ela costumava ver os pais cuidarem de pacientes na sala da frente da casa.
Acidentes nas minas. Vítimas de queimaduras. Lençóis manchados e garrafas
de vidro transparente. Às vezes, o cheiro de álcool de massagem e de sangue
permanecia por dias.
Quando os pais perceberam que ela não se abalava com seu trabalho,
ficaram felicíssimos. Não surpreende!, disseram eles. Era um sinal de que ela
não passava mal ao ver sangue. Ela ia ser médica, como a mãe e o pai!
As correntes de luz mudaram, e Lon viu sua cerimônia de iniciação. O
juramento. O roubo de seu nome, como um vento vindo do norte, soprando e
enviando as sílabas para o nada.
Ele viu seus assassinatos, um depois do outro, a forma como a luz se
esvaía dos alvos, a forma como desmoronavam como se fossem um saco de
pedras.
Ele a viu com dezoito anos, agarrando o cabo de sua recém-forjada espada
de sangue enquanto subia os degraus de lajotas que levavam a uma pequena
cabana. Ela entrou na sala da frente, sua memória do local se derramando
sobre ela. Lá estava a mesma mesa de operação, as mesmas seringas de vidro.
A casa de seus pais.
Ela sacou a espada, e a lâmina brilhou. O aço estava coberto de sangue.
 Primeiro o pai.
Depois a mãe, que enquanto morria aninhava a filha que chorava,
murmurando com delicadeza, em seu cabelo:
– Mareah. Mareah. Minha pequena Mareah.
Lon piscou, e as luzes do mundo Iluminado se apagaram. A Se-
gunda o observava, seu rosto de lua erguendo-se diante dele.
Ela tinha matado os pais.
Aquilo tinha sido a primeira coisa que ela fizera com a espada de sangue?
Fora aquilo que sua Mestra a mandara fazer?
Abandonar todos os laços com parentes e reinos. Para garantir – testar –
sua lealdade. Era impensavelmente cruel. E, mesmo assim, alguém havia
pensado nisso. Sua ordem havia pensado nisso.
Ele ergueu a mão. Aninhou o rosto dela, tocando a ponta de seu queixo
com o polegar.
– Mareah – sussurrou ele.
A palavra formou uma poça nos olhos dela. Ela sorriu, um sorriso
contorcido, com um nó de dor no centro. Ela tinha um nome.
Então ele a estava abraçando. Estava roçando a boca contra a dela, no
início com hesitação, depois, quando ela retribuiu, com mais força, como se a
pressão de seus lábios pudesse por um instante fazê-la
se esquecer da tristeza, do horror e do arrependimento. Fios de seu cabelo se
prenderam nos dedos dele, emaranhando-se. A boca dela era delicada – mais
delicada do que ele poderia ter imaginado – e quando ele piscou viu
explosões de fagulhas como fogo e ouro. Lampejos de suas vidas
entrelaçadas. Beijos roubados. Respiração aquecida. O futuro. Eles fariam
coisas grandiosas juntos. Magia com a qual ninguém jamais havia sonhado.
Então ele encerrou o Olhar, de modo que tudo o que sentia era o
movimento de seus lábios, e tudo o que cheirava era o vento e o cobre de sua
pele, e tudo o que viu quando abriu os olhos foram as sombras de seu rosto,
os cílios como foices, e o céu de vidro pontilhado de neve.

E A MARES
 Capítulo 30

O livro de tudo

Q uando Sefia acordou, ela se viu em uma cama. Fazia tanto tempo que
não dormia em outro lugar que não no chão, em árvores ou
balançando em uma rede nos porões do navio, que passou um minuto inteiro
sentindo a firmeza do colchão, o espetar do travesseiro de penas. Se
mantivesse os olhos fechados, quase podia enganar a si mesma imaginando
que tinha nove anos outra vez e estava enroscada na cama com seu crocodilo
de pano.
Lágrimas escorreram por seu rosto.
Seu pai.
Ela abriu os olhos, apertando-os contra a luz filtrada pelas vigias.
A sua volta, vidros de remédio, potes de unguento e velas semirremen-
dadas se alinhavam na parede. Maços de ervas secas pendiam do teto,
enchendo o ar com um aroma misto de tanaceto e laranja-da-terra.
– Veja quem está acordada.
Ao som da voz de Reed, Sefia se sentou. Sentia o corpo pesado e frio,
como se tivesse dormido na neve. Ela esfregou o rosto com as costas das
mãos.
– O que aconteceu?
– Você que me conte. – O capitão estava equilibrado em um banco ao pé
do beliche, o braço tatuado jogado sobre o joelho. Ele estendeu uma caneca
de lata na direção dela. – A doutora disse que você devia beber isso quando
acordasse.
 Sefia levou a caneca aos lábios. O líquido era acre e cítrico, mas assim que
o engoliu, ela se sentiu menos vazia, menos congelada por dentro.
O capitão se encostou na parede e traçou dois círculos sobre a curva do
joelho, que entravam e saíam um do outro, como cobras.
– Seu garoto está em serviço, mas vai descer aqui aos oito sinos. Ele
praticamente não saiu do seu lado.
Sefia bebeu da caneca de lata que segurava nas mãos entorpecidas.
– Quanto tempo estive dormindo?
– Meio dia. O que quer que tenha visto, abalou muito você.
Ela desviou o olhar, e foi quando percebeu o livro no aparador. Alguém o
havia fechado, confinando todas as eras da história entre duas fivelas de ouro.
Era uma maravilha ele não ter naufragado o navio, levando todo mundo para
o fundo do mar.
– Eu me vi – ela murmurou. – No dia em que meu pai foi
assassinado.
Reed moveu o corpo para a frente, os olhos azuis em chamas.
– Você está no livro?
Sefia confirmou com a cabeça.
– Nós todos estamos no livro. Deve ser por isso que eles o querem tanto,
as pessoas que fizeram isso. Acho que o livro contém tudo o que aconteceu
ou vai acontecer. Toda a história. Todo o conhecimento. Tudo.
As sobrancelhas de Reed subiram além da aba de seu chapéu.
– Achei que você tinha dito que eram só histórias.
– Achei que fossem. – Ela deu outro gole. – Mas agora acho que são um
registro. De tudo o que fizemos e ainda vamos fazer.
– Eu?
– Você. Eu. Todo mundo.
– Eu estou no livro. – Ele piscou algumas vezes e passou a mão pelo rosto,
repetindo: – Eu estou no livro. Você pode me mostrar?
Sefia inclinou-se para a frente, pousou a caneca e puxou o livro até ele cair
em seus braços, uma sensação familiar e estranha ao mesmo tempo. Se ela
usasse sua Visão agora, sabia o que veria: um feixe de luz tão denso que seria
como olhar para o sol, todas as correntes ofuscantes da história girando em
espiral umas sobre as outras.
Esse momento também estava no livro. Por um segundo, ela hesitou, com
medo de que, quando o abrisse, ela estivesse ali, bem ali, olhando para si
mesma enquanto lia. Ela podia imaginar aquilo repetidas vezes, como se
refletido entre dois espelhos, em um corredor sem fim.
Ler sobre si mesma no livro.
Ler sobre si mesma lendo sobre si mesma no livro.
Ler sobre si mesma lendo sobre si mesma lendo sobre si mesma…
Talvez alguém a estivesse lendo naquele exato momento, e se ela erguesse
os olhos, veria seus olhos encarando-a, seguindo cada movimento seu. Talvez
alguém estivesse lendo a leitora.
Ela sentiu um calafrio.
Mas, quando abriu os fechos, nada peculiar aconteceu. Ela folheou as
páginas, à procura do nome de Reed em meio aos parágrafos empoeirados e
às frases desconexas, mas as histórias tinham desaparecido.
– Desculpe. É grande demais. Eu podia passar a vida inteira procurando
sem nunca achar o senhor.
O capitão deu um suspiro e se encostou na cadeira.
– Acho que era bom demais para ser verdade.
– O que você quer dizer com isso?
– Se eu estivesse no livro, permanentemente, sabe, e houvesse um lugar
onde pudesse descansar, onde eu pudesse existir mesmo depois de morto…
talvez não tivesse que fazer tudo isso.
– Tudo o quê, senhor?
– Tudo. – Ele deu de ombros. – A caça ao tesouro em que Dimarion me
meteu. O Tesouro Perdido do Rei.
Pilhas de ouro tão altas que você podia escalá-las como montanhas e
escorregar de volta para baixo, produzindo sons tilintantes e lampejos de luz.
– Então é por isso que você vai para Jahara – ela disse.
Ele deu um sorriso triste.
– Prometeram-me uma boa história.
Sefia fechou o livro. Da capa, o piscou para ela como um olho com
catarata.
– Aprender para que serve o livro – ela murmurou. – Resgatar Nin. – Ela
fez uma pausa, a ponta do dedo na borda do círculo. – Eu tinha as respostas
que procurava o tempo todo.
– Sef…
– Se você soubesse usá-lo, poderia saber o que alguém faria antes mesmo
de eles terem a ideia de fazê-lo. Poderia encontrar a localização de tesouros
ou os segredos de reis. Poderia até saber onde encontrar seus inimigos, e
como matá-los. – Quando ela ergueu o rosto, seus olhos escuros estavam
brilhando de desespero. – Eles estão aqui em algum lugar. Se eu os encontrar,
vou saber quem são. Vou saber onde eles estarão, e então vou poder…
– Sefia?
– O quê?
– Você mesma acabou de dizer que podia passar a vida inteira procurando.
No interior de sua mente, Sefia se viu debruçada sobre o livro, ficando
frágil e míope à medida que os anos se acumulavam e as chamas de sua vida
queimavam até sumir. Ela enfiou as unhas nas páginas, como se elas fossem
gritar sob seus dedos.
– Depois do redemoinho… – O capitão olhou pensativamente para o livro,
embora não se mexesse para pegá-lo. – Depois de descobrir como ia morrer,
eu podia ter parado de navegar – ele disse, ainda traçando aqueles círculos
interconectados no joelho. – Eu sabia o que ia acontecer no mar. Poderia
viver para sempre se ficasse em terra.
– Por que não fez isso?
– Jurar obediência a senhores e senhoras que não davam a menor
importância a mim? Retirar minha sobrevivência de árvores e pedras? Não
era assim que eu queria viver. – O capitão Reed olhou para ela de igual para
igual. – Você tem uma escolha, Sefia. Controle seu futuro ou deixe que ele
controle você.
No alto, o sino do navio começou a badalar. Uma, duas vezes… oito
vezes. Os sons ecoaram no interior do peito gelado de Sefia.
Então Arqueiro apareceu na porta, suor brilhando no rosto, o cabelo e as
roupas úmidos, e ela sorriu – um sorriso de verdade. Ele parecia irradiar
calor.
E não pareceu perceber quando Sefia passou o livro para Reed, os fechos
de ouro reluzentes implorando para serem abertos.
Ela quase o pegou de volta.
Mas Reed o soltou com delicadeza de seus dedos e, conforme ele se
afastava pelo corredor, Sefia sentiu a influência do livro sobre ela ficar cada
vez mais fraca, até que mal conseguia percebê-lo.
Arqueiro se ajoelhou ao lado dela, traçando os contornos de seu rosto com
a ponta dos dedos.
 Todo lugar onde ele tocava parecia brilhar com calor, e rachaduras
surgiram no frio desolador de seu coração. Ela tomou a mão dele nas suas e
as levou ao seu rosto, pele contra pele.
– Eu vi meu pai – ela murmurou.

DE TINTA.
 “O garoto do mar”

A canção favorita de Harison

Foi há muitos anos, em uma noite quente de verão,
Quando o garoto saiu do mar.
Sua pele azul, seu cabelo branco,
E ele me amava.
Ele era selvagem e verdadeiro, e então eu soube
Que ele me amava.
Em nosso navio viajamos por anos no oceano,
Sem restrições, totalmente livres.
E ele entregava seus dias a uma devoção sem fim.
Pois ele me amava.
Eu disse que era uma fase e criei infinitos obstáculos.
Embora ele me amasse.
Um dia as ondas o varreram do navio
E o lançaram no azul.
Sua pele virou água; seu cabelo, peixes.
Ele perguntou se eu também o amava.
Tarde demais, gritei através do vento e da água,
“Eu sempre amei você.”
Eu sempre amei você.
 Capítulo 31

A Guerra Vermelha

M ais tarde naquela noite, enquanto Sefia devia estar descansando,

Meeks, Cavalo e alguns membros do quarto de estibordo se reuniram
na enfermaria para jogar nau dos insensatos, levando moedas, copos de dados
e um tabuleiro de jogo que Meeks e Theo conseguiram enfiar na cabine
abarrotada.
Sardento e de óculos, com um malcuidado cabelo cor de canela, Theo era
uma espécie de biólogo amador, e recentemente tinha adotado o louro
vermelho de Harison, um pequeno papagaio com asas de pontas azuis, que
agora podia ser visto constantemente empoleirado em seu ombro. Às vezes,
ele cantava para o pássaro com sua bela voz de barítono, e ele assoviava em
resposta. Enquanto ele lutava para abrir a mesa, a ave vermelha balançava de
leve e erguia as asas para se equilibrar, trinando com irritação.
Arqueiro rastejou para o beliche ao lado de Sefia e repousou o joelho
contra o dela. Ele ergueu um dedo e tocou a pena verde que ela enfiara no
cabelo, e ela viu um sorriso iluminar seu rosto como uma vela tremulando
contra a escuridão.
– Aqui, Sef. Faça alguma coisa útil. – Meeks largou um quadrado de lona
a sua frente, e Theo pôs um pincel e um vidro de tinta preta sobre a mesa.
– Ei! – ela riu. – Vocês disseram que tinham vindo aqui jogar!
Meeks sorriu, revelando seu dente lascado.
– Bom, sim. Estamos aqui para jogar. Mas também soubemos o que você
contou ao capitão, sobre todos nós estarmos no livro e tal.
 – E?
– E gostaríamos de saber se você podia escrever nossos nomes.
Marmalade se enfiou no espaço ao lado da cabeceira do beliche e colocou
o cabelo vermelho-mel atrás das orelhas. Ela era a contrapartida de Harison
no quarto de estibordo, uma grumete não muito mais velha que Arqueiro. A
garota sorriu com esperança, criando covinhas nas bochechas.
– É claro – disse Sefia.
– Ótimo! – Meeks bateu palmas. – Comece com Harison.
Ela concordou com a cabeça. Havia dias que estava ouvindo falar de
Harison, e finalmente poderia dar alguma contribuição para lembrá-lo, algo
que talvez durasse mais que as palavras ou recordações deles.
Grande demais para caber na enfermaria com eles, Cavalo puxou um
banco e se acomodou na porta, seus músculos salientes pressionados contra
as paredes. Ele piscou para Sefia quando ela abriu o vidro de tinta e molhou o
pincel.
Enquanto escrevia, os outros se debruçaram para perto, observando-a
esculpir as letras, cada uma delas uma arquitetura trêmula de traços e curvas.
Quando ela terminou, mostrou o pedaço de pano para Marmalade, a sua
esquerda, antes de passá-lo para Arqueiro do outro lado. Depois de um
instante, ele o entregou a Theo, que o deu a Meeks, que ficou olhando
fixamente para ele por um bom tempo antes de passá-lo para Cavalo.
O carpinteiro segurou o nome entre seus dedos grossos e sujos de alcatrão
e murmurou:
– Você sente muita falta de um homem.
Os outros assentiram.
Você sente muita falta de um homem.
– Agora o meu! – exclamou Meeks.
Arqueiro piscou para Sefia. Ela sentiu o rosto ficar quente.
Revirando os olhos, Marmalade puxou uma pilha de pedaços de lona de
um bolso de sua grande jaqueta de retalhos e os jogou sobre a mesa.
Sefia se debruçou sobre o trabalho enquanto os outros apostavam moedas
de vários tamanhos e graus de limpeza: loys de Deliene, caspers e angs de
Everica, até uma moeda de squint de Roku que alguém tinha. Eram esses
pequenos detalhes que mostravam as conexões entre o menor reino e seus
colonizadores oxscinianos: ela parecia exatamente um kispe de cobre, exceto
pelo buraco quadrado no centro. Enfiando a mão no bolso, Arqueiro
acrescentou algumas moedas também.
– Onde conseguiu isso? – perguntou Sefia.
– Ele ganhou ontem à noite! De mim! – exclamou Theo, perturbando a ave
em seu ombro. – Eu emprestei um pouco pra ele começar, mas, rapaz, isso foi
um erro. Ele é quase tão bom quanto Marmalade.
Arqueiro deu um sorriso.
Juntos, eles sacudiram os cubos de madeira e emborcaram seus copos. Nau
dos insensatos era um jogo simples jogado em barcos marítimos por toda
Kelanna. Os jogadores tinham cinco dados e três rodadas para ganhar pontos,
fazendo apostas antes de cada rodada.
Primeiro, tentavam tirar um seis, um cinco e um quatro, em ordem
decrescente. Cada número representava uma coisa: o seis, um navio; o cinco,
um capitão; e o quatro, uma tripulação. Você não podia ter uma tripulação
sem antes ter um capitão, e não podia ter um capitão sem antes ter um navio.
Ou pelo menos essa era a lógica. Arqueiro separou dois dados – um cinco e
um seis – e tirou os outros três da mesa.
Sefia observou o pelo fino em seus antebraços brilhar à luz do lampião.
Cada fio curto estava apontado perfeitamente na mesma direção, e por um
instante ela não quis nada além de passar os dedos pelos braços dele,
procurando as formas dos músculos sob sua pele.
A mão dela escorregou, e uma mancha gorda surgiu no fim do nome de
Meeks. Corando, ela amassou o pedaço de lona na mão e pegou outro.
Cavalo se debruçou sobre a mesa.
– Como está se sentindo, Sefia? Depois do que aconteceu hoje?
Ela deu de ombros enquanto eles apostavam e jogavam os dados outra vez.
Depois de ter um barco, um capitão e uma tripulação, você jogava pela carga:
três por um caixote, dois por um barril e um por um saco de aniagem. Os
pontos eram dados pela carga maior, e o melhor que você podia esperar eram
dois caixotes, ou seis pontos. O truque era decidir quando parar de rolar os
dados e ficar com o que tinha, porque sempre havia uma chance de acabar
com nada. Arqueiro separou um dado com quatro pontos, jogou os dois
últimos em seu copo e apostou uma moeda de cobre.
– Estou bem, eu acho – disse Sefia.
Meeks sacudiu a cabeça.
– Deve ser uma coisa estranha, ver seu passado.
– É… – Ela terminou o S do fim do nome dele com um floreio e separou o
pedaço de lona.
– Você já viu seu futuro no livro?
– O quê? Não.
Eles jogaram os dados pela terceira vez. Cavalo fez uma careta para os
seus e jogou todos de volta no copo. Theo xingou e fez o mesmo. A ave piou.
Marmalade tirou seis, cinco, quatro, três e um, olhou para os dados de
Arqueiro e riu com alegria, recolhendo as moedas no centro da mesa e as
arrumando em pilhas a sua frente.
– Mas o capitão disse que o livro tinha a história de tudo dentro dele –
disse Meeks, coçando a cabeça.
– É, mas eu não vi tudo.
– Então o capitão ainda é a única pessoa que já conheci que sabe seu
futuro. – Ele sacudiu a cabeça, incrédulo. Em seguida, dirigiu-se a Arqueiro:
– Além de você, é claro.
Surpreso, Arqueiro tocou o anel de carne branca em volta do pescoço.
– É. Você sabe… o garoto com a cicatriz.
Theo e Marmalade olharam desconfortavelmente de Meeks para Arqueiro
e de volta.
– Conhecemos a história – disse Sefia, cansada. – Serakeen quer que ele
lidere um grande exército ou algo assim.
Intrigado, Meeks sentou-se um pouco mais ereto e inclinou a cabeça.
– E o resto?
Cavalo esfregou a boca com as costas da mão.
– Deixe pra lá, Meeks.
– O que quer dizer? – perguntou Sefia.
O contramestre franziu o cenho.
– Tem mais coisa nessa história, Sef.
Theo ajustou os óculos, parecendo desconfortável.
– Mas é só uma história. Não precisamos contar se você ainda não ouviu.
– Isso – resmungou Cavalo.
A ave balançou a cabeça para cima e para baixo.
Sefia olhou para Arqueiro, que assentiu.
– Não. Nós queremos escutá-la.
Meeks deu um suspiro profundo e afastou os dreadlocks do rosto.
– Dizem que ele vai comandar um grande exército e derrotar muitos
inimigos. Vai ser o maior líder militar que o mundo já viu, e vai conquistar
todas as Cinco Ilhas em um conflito sangrento conhecido como Guerra
Vermelha. – A voz dele ficava mais suave à medida que falava, e a última
frase saiu como pouco mais que um sussurro. – Ele vai ser jovem quando
fizer isso, mas…
O rosto de Arqueiro adquiriu um tom cinza-esverdeado doentio.
Eles tinham ouvido a parte do exército, mas nada sobre o resto. A Guerra
Vermelha. Uma escalada da guerra entre Oxscini e Everica? Ou algum novo
horror? Eles não sabiam. Ele se curvou para a frente, uma mão tamborilando
sobre a cicatriz.
– Mas o quê? – perguntou Sefia.
Os olhos escuros do contramestre brilharam com tristeza à luz do lampião.
– Mas vai morrer logo após sua última campanha… sozinho.
Caiu um silêncio na cabine.
– Sinto muito, Arqueiro. – Desculpando-se, Meeks estendeu a mão sobre a
mesa, mas Sefia a afastou com um tapa, espalhando tinta por toda a superfície
do jogo.
– Não acredito nisso, e você também não devia acreditar – ela repreendeu.
– Ele não é esse garoto. E vocês nunca mais digam uma coisa dessas.
Se Meeks já não estivesse pressionado contra a bancada de trabalho da
cirurgiã, teria dado um passo para trás. Do jeito que estava, apenas balançou
a cabeça, infeliz.
– Sinto muito – repetiu.
Sefia enfiou o pincel outra vez na tinta e cruzou os dedos um sobre o
outro.
– Eu estava falando sério quando disse que você nunca mais vai ter de
lutar – disse ela para Arqueiro. – Nunca.
Ele acariciou as costas dos dedos dela e assentiu.
Ela envolveu a mão dele na sua e apertou uma vez antes de se voltar
novamente para Meeks.
– Como você sabe disso tudo, afinal?
O contramestre puxou timidamente as pontas de seus dreadlocks.
– Eu coleciono histórias.
Cavalo se curvou na direção de Arqueiro, inclinando a mesa de modo que
as moedas e os dados começaram a deslizar em sua direção. Os outros
correram para detê-los.
– Não é você, está bem? – A voz dele era baixa, profunda e urgente. – Não
é você.
– Não quero que seja Arqueiro, Sef. Mas estaria mentindo se dissesse que
eu não queria tomar parte nessa história. – Meeks não olhou para ela
enquanto estudava o retalho com seu nome. – Temos muito pouco tempo
neste mundo, sabia? Encurtado ainda mais pela maldita tolice dos homens.
Brigas em tavernas, foras da lei rivais, guerras que levam a vida de milhares.
Nossas vidas são tão curtas que a maioria de nós só importa para um punhado
de pessoas: o capitão, a tripulação, talvez alguns outros. Mas fazer parte de
uma história como essa? Uma história que vai superar todas as outras por sua
grandiosidade e alcance? Não me daria mais tempo por aqui, mas se eu
fizesse parte de alguma coisa assim, talvez minha vida não fosse tão pequena.
Talvez eu pudesse fazer alguma diferença antes que meu tempo se esgotasse.
Talvez eu importasse.
Sefia queria continuar com raiva dele, mas havia um desespero em suas
palavras – o mesmo que vira no capitão Reed quando ele pediu para ver a si
mesmo no livro, o mesmo desespero que ouvira no funeral de Harison
quando eles cantaram ao jogar seu corpo ao mar – e sua raiva evaporou como
água. Ela pegou o pincel outra vez e olhou nos olhos de Meeks, do outro lado
da mesa.
Ele deu um sorriso triste.
– Mas Serakeen não é mencionado na profecia? – perguntou Sefia.
Meeks sacudiu a cabeça.
– Só o garoto.
– Mas, se controlar o garoto, ele ganha a guerra – disse Sefia.
Theo fez um som de repulsa na garganta.
– Foras da lei costumavam ter princípios. Você podia reivindicar seu
navio, podia reivindicar seus espólios. Mas o oceano era de todos nós.
– Mas Serakeen quer mais que o oceano – disse Sefia. – Por que mais ele
estaria raptando todos esses garotos? Ele quer os reinos, além dos mares.
Para sua surpresa, os outros riram.
– Ninguém aceitaria isso – disse Marmalade. – De jeito nenhum.
Theo balançou a cabeça com tamanho vigor que o papagaio bateu as asas e
desceu lentamente pelo seu braço.
– Oxscini e Everica até deixariam de lado suas diferenças só para botá-lo
em seu lugar – disse.
A ave desceu de Theo até a mesa e subiu na mão de Arqueiro. Ele se
aprumou, surpreso.
– Mas todos esses rapazes… – ela começou.
– Eles não chegam nem perto do que os outros reinos têm – disse Theo.
– É – acrescentou Meeks. – E se você acha que o capitão ou qualquer fora
da lei de respeito iria baixar a cabeça para qualquer homem, é melhor
repensar isso.
Theo ajustou os óculos.
– Você não tem com o que se preocupar, Arqueiro. Como disse
Marmalade, ninguém aceitaria isso. A Guerra Vermelha é um mito.
Cavalo concordou com a cabeça.
– Entendeu, Meeks? Um mito.
O contramestre ergueu as mãos.
– Eu ouvi, Cavalo. Mas Serakeen acredita que é verdade. Ele não vai parar
só porque alguém lhe disse que está atrás de uma mentira.
Marmalade chacoalhou seu copo de dados com impaciência.
– Nós vamos jogar ou o quê?
Quando rolaram os dados, Sefia virou-se para Arqueiro e seus olhares se
cruzaram. Um músculo se retorceu no rosto dele.
– Não – ela murmurou. – Mas alguém precisa detê-lo.

VOCÊ SABE
 Capítulo 32

Foras da lei

T ufos do cabelo cor de palha de Airoso projetavam-se em torno de suas

orelhas e por baixo da aba de seu chapéu como capim seco. Ele coçou
o rosto, suas unhas arranhando a área no queixo com barba por fazer. Seu
rosto vincado e endurecido pelo vento estava escuro ao sol do entardecer.
O capitão Reed havia parado ao lado dele, alto e esguio, com o cabelo
protegendo seus olhos azul-oceano do sol. Rugas profundas se curvavam em
torno de sua boca generosa, mostrando sinais de humor, embora ele estivesse
estudando o mar e não sorrindo.
Oscilando de leve com o balanço delicado do navio, Arqueiro observou os
dois. Airoso nunca dizia muito durante os longos quartos de quatro horas, e
quando o capitão se juntava a eles, também não acrescentava muito à
conversa, mas isso não era problema. Arqueiro não se incomodava com o
silêncio.
Ele examinou o convés, como fazia a intervalos de minutos, e viu Sefia
encarapitada no alto do tombadilho, debruçada sobre o livro em seu colo. Seu
cabelo preto e comprido estava preso em um rabo de cavalo, mas o vento não
parava de jogar mechas dele sobre seu rosto, em seus olhos. Ela as afastava
com os dedos, mas estava tão envolvida na leitura que logo a mão voltava
para a página, e o cabelo escapava outra vez, voando selvagemente ao vento.
Arqueiro sorriu.
Airoso girou o leme três raios para bombordo, passando uma mão por
cima da outra no timão. Um minuto depois, a brisa ficou mais forte,
enchendo as velas com os sons altos e tremulantes de lona se esticando. O
navio começou a ganhar cada vez mais velocidade, empurrado pelo vento
novo.
O velho timoneiro piscou para Arqueiro.
– Faz uma semana que encontramos a assassina, e ainda não descobrimos
o navio de onde ela veio – disse abruptamente o capitão, sua voz áspera como
lixa. – Isso não parece peculiar para vocês?
Arqueiro concordou com a cabeça. Alguma coisa devia ter acontecido
àquela altura. Se quem quer que tivesse mandado a assassina estava tão
desesperado para mandar alguém ao Corrente da Fé, não desistiria tão fácil.
– Faz você pensar, não é? – perguntou o capitão Reed. – Acha que os
assustou?
Arqueiro tornou a dar de ombros.
Airoso riu. Até sua risada era rouca, mais parecida com um latido que com
um riso.
O capitão riu também.
– Não seja modesto, garoto. Cavalo disse que você lançou aquela faca
entre os degraus diretamente no braço da mulher.
Hesitante, Arqueiro tocou a borda de sua cicatriz, apertando a carne
irregular e nodosa.
– Soube que Meeks abriu a boca esses dias e contou a você sobre a Guerra
Vermelha.
Ele confirmou com a cabeça.
O capitão Reed sugou o ar entre os dentes.
– Você sabia disso antes que ele te contasse?
Arqueiro sacudiu a cabeça. Sua memória só começava na noite em que
Sefia abrira o caixote. Ele se lembrava da luz no chão, do ar frio e cortante e
da voz dela. Venha comigo. Por favor, venha comigo. Mas antes disso…
apenas lampejos. Sabores diferentes de dor. Gritos. Escuridão. O que quer
que tivesse sido sua vida antes que ela o resgatasse, não era algo que valia a
pena ser lembrado.
– Acha que está relacionado a você? – perguntou o capitão.
Arqueiro esfregou o braço, contando as queimaduras. Quinze. E depois ele
matara aqueles homens na floresta, e mais dois nas docas. Ele, contudo, temia
ter matado mais que isso. Era muito bom naquilo. Mas não gostava. Só fazia
porque era preciso.
 – Eu o vi lutando no Cais do Javali Negro. Você podia ter matado todos
eles.
Airoso resmungou, concordando, mas Arqueiro sacudiu a cabeça. Não
teria sido rápido o suficiente para salvá-la, para impedir que Machada a
matasse. Ele largara a faca.
Enfiou a mão no bolso e pegou o fragmento de quartzo que Sefia lhe dera.
Com movimentos lentos e deliberados, começou a passar o polegar pelas
faces do cristal, uma vez por cada plano antes de girá-lo e começar de novo.
O capitão Reed o observava, pensativo.
– Construí toda minha vida em torno de histórias que as pessoas contam
sobre mim. Sabe o que eu aprendi?
Arqueiro sacudiu a cabeça.
– Você é o que faz. Se tudo o que faz é matar, então você é um matador.
Arqueiro concordou com a cabeça e apontou para o pescoço.
O capitão escarneceu.
– Já vi você fazer mais que isso, garoto. Você salvou Cavalo. Protegeu sua
garota. Um matador a teria deixado morrer nas docas para poder alcançar
seus inimigos. Mas você não fez isso.
Arqueiro se virou na direção do tombadilho, onde Sefia estava sentada.
Ela mal havia se movido – sua mão estava levemente fora do centro da
página, e mais cabelo antes preso se soltara –, mas ela tinha o mesmo vinco
familiar na testa, a mesma expressão nos lábios que ele passara a conhecer
tão bem: apertados levemente nas pontas, deixando-os mais redondos no
meio. Lentamente, ele soltou a pedra da preocupação e a sentiu cair no fundo
do bolso quando retirou a mão.
– Fugi de casa quando tinha dezesseis anos – disse o capitão. Ele franziu o
cenho na direção da água, e as rugas em sua testa e sob seus olhos se
tornaram mais pronunciadas. – Acredito que você saiba disso das histórias
sobre mim.
Arqueiro balançou a cabeça, confirmando. Airoso ajustou sua pegada no
timão, estendendo muito de leve o indicador para sentir o vento.
– Eu era só um garoto estúpido – prosseguiu o capitão Reed. – Não tinha
ninguém como Sefia para cuidar de mim, e fui pego assim que deixei
Deliene. Essa parte não está nas lendas. – Ele deu um suspiro. – Não sei
quem me capturou, porque eles não me mantiveram por muito tempo, mas
fizeram coisas… más, coisas feias… e até hoje não consigo entender por quê.
De certa forma, não saber deixa tudo pior. – Ele coçou o peito, e os dedos
fizeram um som delicado ao raspar em sua camisa de algodão. – Também
não sei por que me soltaram. Mas, quando fizeram isso, prometi a mim
mesmo que morreria antes de abrir mão de minha liberdade outra vez. Por
isso me tornei um fora da lei.
Arqueiro levou os dedos à testa, sua maneira de fazer uma pergunta.
O capitão riu de um jeito duro e afiado como arame farpado.
– Meu único rei é o vento; minha única lei, a água.
Airoso concordou com a cabeça.
Quando Arqueiro franziu o cenho, o capitão Reed tirou o chapéu e passou
a mão pelo cabelo.
– O que quero dizer é que somos livres. Nós escolhemos o que queremos
fazer e quem queremos ser. Às vezes é preciso lutar muito por isso, mas vale
a pena escolher por si mesmo.
Airoso curvou os lábios num sorriso assimétrico, revelando dentes
manchados.
– Mas você não precisa ser um fora da lei para fazer isso – disse.
Arqueiro olhou para o capitão Reed, que assentiu e enfiou o chapéu outra
vez, encerrando a conversa. Tanto ele como o timoneiro voltaram a observar
a água.
Porém Arqueiro não tinha terminado. Desde que Sefia o tirara daquele
caixote, ele tinha sido metade pessoa, reaprendendo tarefas simples como se
alimentar e se vestir, e metade animal, matando sem hesitação nem remorso.
Ele podia sentir aquela criatura louca e fedorenta do caixote faminta por
sangue em seu interior, os vincos profundos à espreita por trás de seu próprio
rosto, mas talvez não tivesse de ser assim. Talvez ele pudesse escolher ser
uma pessoa completa: Arqueiro, caçador, protetor, picador de alcachofra,
jogador,
grumete, dono do quartzo, amigo. Essa percepção começou a fervilhar em
seu interior, no começo devagar, mas depois com mais força e violência, até
que ele ficou quente, transbordando com ela.
Talvez ele pudesse escolher.
Ele encontrou Sefia exatamente onde ela estava na última vez em que
olhara: debruçada sobre o livro, seus ombros magros e escurecidos pelo sol.
Com um sorriso, ele foi até ela em alguns passos rápidos e sentou ao seu
lado.
 Quando ela ergueu os olhos, o vento jogou uma mecha de cabelo em seu
rosto, que ela soprou e pôs outra vez no lugar.
– Oi.
O sorriso dela fez seu coração acelerar. Ele se inclinou, ousando tocar a
testa de Sefia com a ponta dos dedos, com um pouco de medo de que se
afastasse. Mas ela não fez isso, e ele sorriu e levou seu cabelo para trás até
prendê-lo atrás de sua orelha.
Ela sorriu com a mais leve sugestão de dentes.
– Obrigada.
Ele não podia se lembrar de querer nada tanto quanto queria beijá-la agora.
Estar perto dela desse jeito, boca a boca, testando as formas de seus dentes e
seus lábios. Era como se ele nunca tivesse realmente desejado qualquer coisa,
e agora essa vontade queimava em seu interior como um lampião, a luz
refletindo dele tão forte quanto o facho de um farol.
Mas ele não ousou.
Passou os braços em torno das barras da amurada e fez seu sinal para o
livro.
E Sefia começou a ler para ele, sua voz clara e forte ao vento, e isso era
suficiente. Não importava o que o livro ou as lendas diziam. O que importava
era que ele e Sefia estavam ali, com as pernas balançando preguiçosamente
da borda do tombadilho, com a brisa e o sol claro da tarde caindo sobre eles.
O que importava era que eles estavam juntos… e ele estava feliz.
E eles ainda tinham mais duas horas até seu próximo quarto.

QUEM VOCÊ
 Capítulo 33

Jahara

J ahara era uma ilha basicamente neutra governada por um conselho de

representantes de cada um dos Cinco Reinos, embora, devido a sua
proximidade com a costa sul de Deliene, o voto do conselheiro delieneano
tivesse o dobro do peso dos outros. Separada do Reino do Norte pelo Estreito
Callidiano, sua localização no Mar Central fazia dela um ponto ideal para o
comércio, e todo tipo de gente, de criminosos a foras da lei a embaixadores
de cortes, era bem recebido na cidade, sob a promessa de que ninguém em
Jahara podia ser acusado nem morto por crimes cometidos em outro lugar.
Em respeito à neutralidade da ilha, até civis oxscinianos e evericanos
obedeciam a essa regra básica. No entanto, ultimamente, o número de
esfaqueamentos, tiros e incêndios criminosos tinha subido tanto que as
marinhas Vermelha e Azul não eram mais permitidas em Jahara.
O Corrente da Fé chegou à cidade ao anoitecer, quando o sol era um
globo de vidro derretido mergulhando na água negra. Os acendedores de
lampiões já estavam trabalhando, e as colinas cintilavam com centenas de
chamas trêmulas e diminutas. Margeados por lampiões, os longos
atracadouros se projetavam para dentro da água, atravessando uns aos outros
em uma confusão de barcos e docas, de modo que toda a cidade surgia à luz
do entardecer como um labirinto cintilante, fervilhante de vida.
Quando a prancha se apoiou sobre o cais, alguns dos homens deram vivas.
Eles contaram suas moedas e juntaram suas coisas, planejando a noite em
terra.
Sefia olhou para a doca, sentindo-se muito pequena. Eles ainda estavam a
uma boa distância da terra firme, separados por uma série de navios de todo
canto de Kelanna: chalupas e cúteres, brigues e barcas, com bandeiras de seda
vermelhas, azuis e verdes.
– Cresci em Deliene – murmurou Sefia. – Província de Shinjai. – Deliene
era dividida em quatro províncias: Terra de Corabelli, no sul; depois Ken e
Alissar, divididas pela longa espinha da Muralha dos Cavaleiros; depois
Shinjai, região montanhosa que fornecia grande parte da madeira de Deliene;
e Gorman no Extremo Norte, uma terra de ilhas rochosas e águas geladas.
Arqueiro olhou para ela, surpreso.
Ela deu de ombros.
– Mas lá não é mais minha casa.
Enquanto eles se preparavam para desembarcar, a tripulação do Corrente
se reuniu para se despedir. Sefia e Arqueiro ganharam abraços e apertos de
mão, e convites sinceros para tornar a encontrar o Corrente quando sua
missão acabasse. Alguns membros da tripulação até lhes deram presentes.
Cuca e Aly lhes deram provisões suficientes para encher suas mochilas até
quase transbordar: carnes defumadas, frutas secas com interior macio e
bolachas que durariam semanas.
– Essa é uma receita especial – disse Cuca. – Tem um gosto melhor e dura
mais que qualquer pãozinho que você encontre em terra.
Meeks lhes deu dinheiro.
Airoso lhes fez um aceno breve, o que era a melhor despedida que
qualquer pessoa já havia recebido dele.
– Onde está Arqueiro? – Cavalo se meteu entre Jules e Theo, que se
afastaram amigavelmente. – Venha cá, garoto.
Arqueiro deu um passo à frente, hesitante. Embora não fosse baixo por
nenhum padrão, ele parecia pequeno ao lado do grande carpinteiro.
– Esse garoto salvou minha vida – anunciou Cavalo. Enquanto falava, ele
estendeu as mãos espalmadas para cima e abriu os dedos, o sinal de Arqueiro
para ajudar. – Tenho uma dívida de sangue com ele que um dia vou pagar. –
Ele deu um tapa nas costas de Arqueiro. – Até lá, tenho uma coisa para você.
Theo, Meeks e Marmalade estavam sorrindo e se cutucando com os
cotovelos, sussurrando. Juntos eles passaram adiante uma espada dentro de
uma bainha desgastada de madeira e um revólver. Cavalo os pegou com
solenidade e fez uma reverência com a cabeça antes de dizer:
– Eles pertenciam a Harison. Acho que ele não teria se importado que eu
desse isso para você.
Arqueiro pegou a arma no coldre e a aninhou nas mãos. Era um revólver
com coronha de nogueira, simples mas confiável.
– O pai dele deu essa arma para ele – acrescentou Meeks.
Arqueiro assentiu com a cabeça e o retornou cuidadosamente ao coldre
antes de sacar a espada da bainha. Como o revólver, era uma arma simples,
mas estava afiada e bem cuidada. Ele deixou que ela brilhasse por alguns
instantes à luz das docas antes de enfiá-la outra vez na bainha. Com alguma
cerimônia, ele pegou as armas e fez uma leve reverência para Cavalo, que lhe
deu outro tapa nas costas.
Quando a maioria das despedidas tinha sido feita, o imediato se adiantou e
presenteou Sefia com uma varinha de madeira, reta e lisa.
– Nós não distribuímos essas para qualquer um.
A tripulação murmurou, concordando.
Sefia pegou a varinha e passou os dedos por ela. Tinha um aroma suave de
hortelã e remédio.
– O que é isso?
– Uma varinha feita do mesmo grupo de árvores do próprio Corrente. Para
nos chamar, se precisar de nossa ajuda. Não importa quando, nós viremos
correndo. – Ele explicou que a mesma magia que o ligava ao navio também o
ligava à varinha, e se Sefia e Arqueiro conversassem com o objeto, ele
conseguiria ouvi-los com a mesma clareza como se estivessem parados ao
seu lado.
– Mas não usem se não estiverem com problemas. Somos foras da lei, não
babás.
Sefia fez um aceno e enfiou a varinha no cinto como uma espada.
– Obrigada, senhor.
Ele lhe deu um tapinha no ombro.
– Boa garota.
Ela piscou para segurar as lágrimas. Além de Arqueiro, a tripulação do
Corrente era os primeiros amigos que tivera, e pensar em não vê-los todo dia
a fez sofrer de um jeito que não esperava. Ela olhou de um para outro,
tentando encontrar as palavras, mas tudo o que conseguiu foi um sorriso meio
reprimido.
 Arqueiro fez uma reverência – um gesto formal, mas os outros balançaram
a cabeça em aprovação.
O capitão Reed veio caminhando pelo convés com uma japona comprida e
o chapéu caído sobre o rosto. Com uma das mãos, ele jogava uma bolsinha de
couro para cima e para baixo; na outra, carregava o livro.
Ao se aproximar, Sefia sentiu o peso de seu olhar sobre ela.
– Boa sorte em sua caçada ao tesouro, capitão – ela disse. – Espero ouvir
histórias sobre o senhor e o Tesouro Perdido do Rei qualquer dia desses.
Os olhos azuis dele brilharam.
– Um dia, garota, mas provavelmente vai haver algum problema antes que
isso termine.
– É o que vai fazer disso uma boa história.
Ele riu e devolveu suas gazuas, que ela guardou dentro do colete, e então
lhe entregou o livro. Ela o pegou com solenidade e o apertou contra o peito.
– Sinto muito por não conseguir encontrar o ponto sobre o senhor – ela
disse.
Ele piscou e deu um tapinha no bolso, onde guardava o pedaço de lona que
Sefia tinha dado a ele uma semana antes.
– Eu consegui pegar meu nome, não foi? Você deu um presente a todos
nós, Sef. Não vamos nos esquecer.
O resto da tripulação balançou a cabeça afirmativamente. Seus olhos e
seus corações estavam febris, e queimavam tão forte que eles jamais
poderiam descansar por muito tempo. Para eles, a vida só era tão boa quanto
a próxima aventura, e eles seguiam atrás das mais loucas como baleeiros à
caça de gigantes pelos mares poderosos.
O vento que vinha do mar despenteou seus cabelos e fustigou suas roupas.
O capitão Reed ergueu a cabeça e farejou o ar.
– Cuidado. O que quer que você ache que vai encontrar nesse lugar que
Machada mencionou, se tiver alguma coisa a ver com Serakeen, não é bom.
– Mesmo assim temos que ir.
– Vocês são foras da lei agora, garota. Não têm que fazer nada.
Sefia deu um sorriso amargo.
– Temos que encontrá-lo. Precisamos saber.
Reed olhou para ela, e por baixo da aba do chapéu seus olhos estavam
muito azuis e muito tristes. Ele começou a descer pela prancha de
desembarque, suas botas fazendo barulho contra as tábuas.
 – Às vezes você encontra coisas e deseja não ter encontrado – ele disse,
suavemente. – Às vezes deseja que elas tivessem ficado perdidas.

D epois que Reed desapareceu pela doca com Jules e Marmalade, as

corredoras mais rápidas do navio, e os outros membros da tripulação
se dispersaram por suas várias tarefas e aventuras noturnas, Sefia e Arqueiro
restaram no cais com Cavalo e Meeks, que haviam lhes encontrado um guia:
um pequeno homem com aspecto de furão e um casaco verde amarfanhado.
– Esse aqui é Gerry – disse o contramestre com orgulho. – Não há guia
melhor em Jahara.
Cavalo parecia cético, mas Gerry assentiu com expressão azeda e puxou
uma de suas mangas puídas.
– Então, aonde vamos, Sef? – perguntou Meeks.
Ela olhou para Arqueiro, lembrando-se da noite em que eles tinham se
conhecido: os homens de Machada circulando pela floresta, o cheiro do
assado e a conversa preguiçosa de seus homens. Metade deles agora estava
morta: Patar e Tambur na clareira, Landin e Caolho, cujo nome ela nunca
soube, Palo Kanta perto da cabana, e pelo menos mais dois nas docas. Mas
ela e Arqueiro ainda estavam ali.
– A Jaula – ela disse. – Eu os ouvi falar sobre um lugar chamado Jaula.
Gerry olhou de soslaio para ela.
– Pagamento adiantado.
Meeks agitou um dedo para ele.
– Metade agora, metade depois.
O guia resmungou e saiu pela doca, deixando que os outros o seguissem.
Segundo Meeks, todo tipo de pessoa tinha negócios em Porto Central,
usando uma rede de pranchas e tábuas para conectar suas balsas e barcos
estreitos. Dizia-se que era possível caminhar quase dois quilômetros em
qualquer direção sem botar os pés na terra. Mercadores ricos construíam
passarelas largas que levavam direto a suas lojas, enquanto os pobres se
acotovelavam por espaço, onde quer que pudessem encontrá-lo. A rede de
lojas, navios e pontes apodrecidas mudava com tanta frequência que
normalmente depois de um mês o porto se transformava em um labirinto
completamente novo.
– E é por isso que você sempre contrata um guia! – declarou Meeks
enquanto passavam pelo último dos altos navios no final do cais. – Não vou
nem contar os problemas em que me meti porque não arranjei um guia.
À frente deles, Gerry soltou uma bufada de escárnio.
– O capitão não contratou um guia – observou Sefia.
– É, mas ele é o capitão Reed, não é? Ele não precisa.
– Nem o resto da tripulação.
– Está bem, se quiserem levar ao pé da letra. Mas entenderam, não é? Aqui
não é seguro.
O guia os conduziu além dos atracadouros externos até o mercado
flutuante. Durante o dia, ele ficava cheio de tendas coloridas e comerciantes
de todos os tipos. Mas à noite, as balsas eram espaços lisos e desertos com
montes de lixo e cascas de frutas podres. Ratos enormes de cais corriam pelas
sombras.
À medida que penetravam mais fundo no interior do labirinto, os lampiões
de vidro ficavam mais escassos, até que apenas uma tocha isolada ou a
lanterninha de uma barcaça iluminavam as estruturas de madeira apodrecidas.
Arqueiro e Cavalo estavam em silêncio e alertas, à procura de movimentos
nas sombras. Acima, o céu tinha um tom roxo amarelado como um
hematoma.
Passaram por barracos e docas em ruínas que terminavam em poços
abruptos de água suja, e abaixo dos dosséis em farrapos espreitavam figuras
sombrias: velhas cansadas, desdentadas, que usavam vestidos baratos,
homens gordos que fumavam e os acompanhavam com os olhos, cães tão
magros que era possível contar suas costelas quando rosnavam na
extremidade de suas correntes.
– Nesta área, é tão fácil as pessoas te matarem quanto negociarem com
você – sussurrou Meeks. – Por isso, tomem cuidado.
Arqueiro assentiu e apontou para os olhos. Ele estava vigiando.
– Você se lembra do que eu falei sobre problemas, Sef?
– Lembro.
Por fim, eles pararam em uma passarela estreita ladeada por tabernas
dilapidadas. Sob alguns agourentos lampiões amarelos, um punhado de
clientes cambaleava pela rua, rindo e pendendo para
um lado. O guia deles gesticulou para um prédio próximo que parecia estar
abandonado. A taberna não tinha janelas, apenas paredes de um cinza-
esverdeado incrustadas com mofo e sal. Acima da porta, uma gaiola de
passarinho pendurada emitia um som queixoso e estridente na brisa.
– Não é engraçado? – Cavalo tocou a parede com a mão bruta e examinou
a sujeira nos dedos. – Já vim muitas vezes a esta rua, mas nunca percebi este
lugar antes.
Meeks balançou a cabeça com sabedoria.
– As coisas são assim em Porto Central.
– Cale a boca, Meeks. Você também nunca viu isso antes. – Ele se virou
para Gerry, que se encolheu sob sua sombra enorme. – Tem certeza de que
esse é o bar que estamos procurando?
O guia confirmou com um aceno.
– Perguntem por aí. A Jaula é o único lugar onde Machada vem beber.
Ele examinou a rua de cima a baixo, seus olhos estreitos correndo de um
lado para outro nervosamente.
Cavalo bateu na parede.
– O lugar não parece nem estar aberto.
O homenzinho deu de ombros e ajeitou seu colarinho puído.
– Vocês queriam a Jaula. Eu trouxe vocês até a Jaula. – Ele limpou a
garganta e esfregou os dedos, olhando fixamente para Meeks.
– Está bem, está bem. – O contramestre pôs um loy de prata na palma de
Gerry, e o homem saiu furtivamente pelo beco, deixando-os sozinhos diante
da taberna.
– Você não precisa fazer isto, Sef – disse Cavalo. – Pode vir com a gente.
– Vai ser uma grande história – acrescentou Meeks.
Ela estudou seus rostos. Os olhos afastados de Cavalo e seu sorriso
constante, as covinhas como parênteses em torno da boca, o nariz largo de
Meeks e seu dente lascado. E, por um segundo, ela hesitou.
Mas então ela olhou para o alto, e no piso da gaiola de passarinho, como
uma aranha no centro de uma teia, estava o símbolo que ela estava buscando.

Era tão pequeno que você não iria percebê-lo se não estivesse procurando,
mas Sefia o conhecia tão bem que podia vê-lo mesmo quando fechava os
olhos.
Duas curvas para seus pais. Uma curva para Nin. A linha reta para si
mesma. O círculo pelo que tinha de fazer. Aprender para que servia o livro,
resgatar Nin das pessoas que mataram seu pai. E conseguir sua vingança.
 – Vejam – ela disse, apontando.
Arqueiro fez um aceno solene.
– Bom, eu vou… – murmurou Cavalo. Então abraçou os dois junto a seu
peito maciço como um barril. – Se virem Serakeen, se sequer ouvirem um
murmúrio de que ele está por perto, fujam, ouviram?
– Sua voz trovejou contra a bochecha de Sefia. – Corram o mais rápido e para
o mais longe que puderem.
Ela o abraçou mais apertado.
– Eu quero ouvi-la dizer. Diga que não vai se meter com Serakeen.
– Sim, Cavalo.
Depois que o enorme carpinteiro os soltou, dando mais tapinhas nas costas
dos dois, Meeks olhou para eles com ansiedade.
– Está com a varinha que o imediato lhe deu?
Sefia tocou no cinto.
Meeks os abraçou, primeiro Arqueiro, depois Sefia.
– Sei que quer respostas, Sef – ele murmurou em seu ouvido. – Você as
quer como eu quero histórias, e se você for como eu, vai fazer qualquer coisa
para consegui-las.
Ela concordou com a cabeça.
– Use a varinha se precisar. Mesmo que tenha de usá-la esta noite.
Enquanto ele e Cavalo seguiam pelo beco, não paravam de olhar para trás,
para os dois jovens, até que, finalmente, viraram uma esquina e
desapareceram.
Sefia passou os dedos pela varinha que o imediato havia lhe dado.
– Eu acho que é isso.
Arqueiro acenou a cabeça e empurrou a porta, mas ela não abriu.
– Trancada?
Sefia levou a mão ao interior do colete, pegou as gazuas e começou a
trabalhar. Em um minuto, os dentes clicaram e a porta abriu. Havia pouca luz
no interior, mas eles puderam identificar um chão sujo, mesas redondas nas
sombras e fileiras após fileiras de garrafas marrons empoeiradas alinhadas na
parede a sua direita. Não se via o balconista em lugar nenhum.
Eles entraram furtivamente, com medo de uma emboscada, mas o local
estava vazio. Respirando o ar bolorento, Sefia sentiu-se tonta. Ela conhecia
aquele lugar.
– Palo Kanta deveria ter vindo aqui também – ela sussurrou.
 Arqueiro olhou bruscamente para ela.
– Aqui. – Ela parou no canto do bar e olhou para a taberna vazia. Em
seguida desceu um passo. – E aqui.
Por toda a volta do salão, ela podia captar vislumbres do homem alto com
um corte no queixo: rindo, a boca aberta, os molares à mostra. Os dedos
acariciando um mai de ouro. Sujeira sob as unhas.
Ela caminhou desviando-se das mesas, sentindo como se estivesse
caminhando pelos passos dele, e parou do outro lado do salão. Pensou ter
ouvido alguns gritos distantes.
– E aqui – murmurou.
Arqueiro se aproximou e parou ao seu lado.
– Ele deveria ter estado aqui… e aqui embaixo. – Ela se ajoelhou, tateando
o chão até que as mãos encontraram uma alça de metal redonda na forma do
.
– Achei que esta taberna estivesse em uma balsa flutuante como as outras
– ela sussurrou.
Com a ajuda de Arqueiro, ela abriu o alçapão, revelando uma estreita
escadaria de pedra iluminada de baixo. Os sons de gritos, que ela pensou ter
apenas imaginado, agora vinham nítidos – empolgados e agitados.
– Palo Kanta deveria ter descido por aqui. – Da mochila, Sefia tirou um
pincel e um pequeno vidro de tinta que Cavalo lhe dera como presente de
despedida. Ela escreveu com cuidado o nome de Palo Kanta no interior da
portinhola, perto da dobradiça. Soprou as palavras para secá-las e sussurrou:
– Você sente muita falta de um homem.
Os olhos de Arqueiro pareciam grandes e brilhantes sob a luz mortiça.
Enquanto colocava a tampa no vidro de tinta e o guardava de volta na
mochila com o pincel, Sefia lembrou-se outra vez do que os homens de
Machada tinham dito: Ele parece um gato. Um daqueles grandes, com os
olhos dourados.
Juntos, eles desceram a escada. Quanto mais avançavam, mais claro e
barulhento ficava, e a cada passo Sefia sentia Arqueiro mais tenso às suas
costas, até que ele pareceu duro e quebradiço como vidro.
– Qual o problema? – Ela estendeu a mão, mas não o tocou, com medo de
que ele quebrasse sob seus dedos.
Ele apenas sacudiu a cabeça.
 Quando chegaram ao final da escada, se viram em um aposento baixo de
pedra com um grupo grande, barulhento e fedorento de pessoas amontoadas
no centro. Elas estavam gritando – números, apostas, probabilidades – e
gargalhando furiosamente. As paredes de pedra estavam molhadas com
condensação, e o ar quente e úmido cheirava a suor, ferro e bebida.
A respiração de Arqueiro se acelerou. Ele tornou a sacudir a cabeça,
agarrando o cabo da espada tão apertado que os nós dos dedos ficaram
brancos. De algum lugar no centro do salão veio um som alto: Bang! Bang!
Bang! Metal sobre madeira. Arqueiro se encolheu.
– Oh, não… – O coração de Sefia se afundou em seu peito. – É um ringue
de lutas.

É DE VERDADE,
 Capítulo 34

A Jaula

A rfando, Arqueiro cambaleou para trás até se encostar na parede, os

olhos arregalados de medo. Sefia o puxou na direção da escada.
– Venha. Nós voltamos depois.
Mas era tarde demais. Um velho com cabelo rareando afastou-se da
multidão e se dirigiu até eles, apoiando-se pesadamente em uma vassoura
para se sustentar.
– O que vocês estão fazendo aqui?
Sefia ficou surpresa com a magreza do homem, como se ele tivesse
ressecado ali embaixo e tudo o que tivesse para se manter de pé, agora, fosse
a vassoura à qual se agarrava como uma bengala. Envolvendo o cabo, suas
mãos eram lisas e duras como pedras de rio.
– Quem está aí? – gritou alguém da multidão.
Os outros começaram a se virar. Eles tinham olhos vorazes e brilhantes.
Os nós dos dedos cortados. Pistolas e espadas e facas escondidas. Pessoas
acostumadas à violência, que a sorviam como cerveja.
Arqueiro se encolheu, mas permaneceu ao lado dela.
– Eu sou Sefia, este é Arqueiro.
– Eu sou o Árbitro desse lugar – disse o homem com a vassoura. – O que
vocês querem?
Árbitro. Sefia reconheceu a palavra. Árbitros eram os homens que
organizavam as lutas, homens que trabalhavam para Serakeen. Ela engoliu
em seco.
– Nós vimos o sinal embaixo da gaiola.
 O Árbitro olhou Arqueiro de cima a baixo, seu olhar repousando
brevemente no pescoço do garoto. Arqueiro engoliu em seco com tanta força
que Sefia sentiu todo o seu corpo estremecer.
– Nós já temos dois candidatos esta noite – disse o homem.
– Meninos? – Ela olhou para a plateia. Eles eram impressores? Assassinos
e sequestradores, como Machada? Arqueiro não estava seguro ali. Ela
entrelaçou o braço no dele.
– Candidatos. – O Árbitro tornou a se virar para o público. – Está tudo
bem. Ele tem a marca. – Ele gesticulou com uma mão grande para que Sefia e
Arqueiro se aproximassem. – Venham, então. É por isso que estão aqui, não
é?
Sem esperar por eles, ele voltou lentamente até a plateia, que se abriu para
ele como água se dividindo diante de uma pedra.
A escada subia em uma espiral negra atrás deles. Eles ainda podiam
escapar se fosse necessário.
Ela olhou para Arqueiro. Tinha de ser escolha dele.
Ele assentiu.
Sefia apertou a mão dele com força, e juntos eles caminharam devagar até
o grupo de pessoas.
O público tinha se fechado atrás do Árbitro, e eles acotovelaram Sefia
quando ela se aproximou da larga depressão no centro do salão. Alguns deles
os olharam com escárnio. Ela captou vislumbres de expressões maldosas,
curiosas e olhos semicerrados. Atrás deles, avistou um túnel na outra
extremidade do salão. Outra rota de fuga, talvez. Caso eles tivessem de lutar
para escapar.
Quando chegou ao buraco, pôde sentir Arqueiro ainda tremendo a seu
lado. Lá dentro, cerca de três metros abaixo, o chão estava coberto de palha e
serragem. Em lados opostos da arena havia duas portas de madeira com
respingos de sangue seco e, atrás delas, em corredores estreitos de pedra, dois
garotos.
Um deles era alto e magro como um chicote, com uma cabeleira negra
caindo sobre os olhos. Ele se apoiava em uma lança, silencioso e imóvel,
observando o outro garoto através das frestas na porta.
Seu adversário era mais baixo e forte, com a estrutura de um boi, uma
fronte baixa e saliente e rosto largo. Ele golpeava e batia em sua porta,
fazendo-a estremecer e pular sob sua espada. A cada vez que batia, Arqueiro
se encolhia e apertava a espada com mais força.
Os dois estavam sem camisa e descalços, assim como Arqueiro quando
Sefia o encontrara, e seus braços estavam marcados com quinze queimaduras
– uma para cada luta que tinham vencido.
Quarenta e cinco lutas.
Somando tudo, os três tinham matado quarenta e cinco outros garotos.
Pelo menos.
A mão de Sefia deslizou até sua faca. As pessoas podiam fazer aquilo.
Várias e várias vezes. Com grande fanatismo.
Ela ia descobrir onde estava Serakeen. Ia descobrir o que tinha acontecido
com Nin. E então…
– Ele foi marcado? – Uma pessoa abriu caminho à força através da
aglomeração, uma mulher de cabelo grisalho com nariz adunco e uma cicatriz
no rosto. Ela tinha um colar com dentes de baleia, do tipo comum no norte de
Deliene, pendurado no pescoço.
– Sim, Lavínia, ele tem a marca – resmungou o Árbitro.
– Ele não pode estar aqui, a menos que tenha a contagem também – disse
um homem cujo velho chapéu militar azul o identificava como ex-membro da
Marinha evericana.
Sefia examinou o público. Amontoados de um dos lados da arena de luta
havia pessoas que deviam ser impressores do Reino de Pedra de Everica. Do
alto, eles instigavam e incitavam o garoto mais baixo, que respondia
golpeando a porta com a espada. Em frente a eles, os impressores do norte de
Deliene esperavam, enquanto seu garoto permanecia em silêncio no corredor
abaixo.
O resto deviam ser espectadores, jogadores que tinham vindo apostar no
resultado da luta. Aquilo a deixou enojada.
O Árbitro se apoiou na vassoura e examinou Sefia e Arqueiro.
– De onde vocês são?
– Oxscini – ela respondeu. Ainda segurando a mão dele, podia sentir
Arqueiro tremendo como uma folha pendurada em sua haste.
– Ele é um dos de Garula?
Sefia sacudiu a cabeça.
– De Berstrom?
– Não.
– Fengway?
 Quantos impressores havia? Ela tornou a sacudir a cabeça.
– Ele está por conta própria.
– Então você é uma tola em vir aqui. – O Árbitro coçou a testa. – Você
sabe mesmo no que está se metendo?
Sefia respirou fundo.
– Onde está Serakeen?
Bang! Bang! Bang! Os sons ecoaram de dentro do corredor.
– Mas ele tem a contagem? – perguntou o homem de chapéu azul.
Sefia olhou para ele.
– O que há de tão importante nessa contagem?
– Você é estúpida mesmo, não é, garota? É como Serakeen verifica os
candidatos. Ele tem impressores trabalhando para ele em todos os reinos,
exceto Roku. Candidatos lutam quinze vezes em seu próprio território e,
quando terminam, vêm para a Jaula. Eu organizo uma luta e, se eles ganham,
são enviados para Serakeen. – O Árbitro deu de ombros. – Ninguém sabe o
que acontece com eles depois disso.
– Porque tudo o que importa é que somos pagos! – alguém gritou. Houve
uma rodada de risos horrendos.
Sefia apertou a mão de Arqueiro.
– Nós não queremos lutar.
Mais risos no público.
– Ele tem de lutar, menina – explicou o Árbitro. – Ninguém segue adiante
sem uma luta.
Os joelhos de Arqueiro cederam, e ele cambaleou. Os outros riram.
– Nós nunca tivemos uma luta tripla – disse Lavínia, observando
atentamente o Árbitro.
– Se ele não tiver a contagem, não importa – repetiu o homem de chapéu
azul. – Ele não pode lutar sem ela.
– Eu sei, Goj – respondeu o Árbitro rispidamente. – Não faça papel de
idiota.
– Parem com isso! – gritou Sefia. – Ele não vai lutar!
– Então vocês não vão ver Serakeen.
Ela levou a mão ao porta-moedas.
– Eu pago…
Lavínia riu, mostrando os caninos afiados em sua boca.
– A última pessoa que tentou subornar um Árbitro teve a língua removida.
 – Então que tal…
– Mostrem-nos a contagem ou vão embora – disse Goj.
– Ele está com minha tia! Preciso descobrir…
– Você não vai descobrir nada se ele não matar. – O Árbitro apontou para
Arqueiro, que sacudiu a cabeça outra vez. – E não parece que ele esteja
pronto para isso. Lutar ou ir embora. Essas são suas opções.
Sefia olhou para o Árbitro, mas os olhos dele estavam duros como pedra e
o queixo firme, e ela não precisou da Visão para saber que ele não ia ceder.
Então ela se virou para Arqueiro.
As pessoas pareciam ter se dividido em torno dele. Arqueiro estava
totalmente sozinho, a luz dos lampiões refletindo em seu cabelo e reluzindo
no poço de seus olhos. Ele olhou para ela e nunca em sua vida alguém a tinha
visto tão perfeitamente, visto as melhores e piores partes, e ela nunca desejou
tanto que as coisas fossem diferentes.
Serakeen era a única pista que ela tinha do símbolo no livro.
O único modo de descobrir quem levara Nin. E se ela ainda estava viva.
Mas isso ia lhe custar Arqueiro. Porque ele teria de fazer o que ela
prometera repetidas vezes que ele nunca teria de fazer de novo.
Estivera certa o tempo todo.
Ninguém que ela amava estava em segurança.
Ela queria envolver os braços em torno dele e dizer que ele não precisava
fazer aquilo. Que não precisava tornar a lutar. Mas ela não se mexeu, e as
palavras não saíram, e, enquanto hesitava, ele inclinou a cabeça para o lado
em um movimento tão familiar que apertou seu coração.
Os cantos da boca dele se retorceram.
E sua mochila caiu no chão.
Por toda a volta dela, a multidão gritou de aprovação. O som cruel de
todas aquelas gargantas era como um furacão, e ela percebeu o que ele tinha
feito.
– Não! – Ela pegou a mochila e tentou devolvê-la a ele, mas era tarde
demais. Ele puxou a camisa por cima da cabeça.
A multidão se aproximou correndo para ver as marcas de queimadura em
seu braço.
– Ele tem! Ele tem a contagem!
– Mas nós vamos ser pagos por cada morte? – perguntou Lavínia. A
cicatriz em seu rosto se contorceu.
 O Árbitro deu um suspiro.
– Sim.
– Parece que esta noite vamos ver duas mortes! – alguém gritou.
Conversas ansiosas se espalharam pelo público. Contas e cálculos.
Probabilidades. Moedas tilintaram nas palmas de suas mãos. Dinheiro por
sangue.
– Cinco peschles no garoto novo!
– Vinte!
– Mais dez em Haku!
Sefia sacudiu a cabeça. O que ela tinha feito? O que permitira que ele
fizesse? Arqueiro lhe entregou sua camisa, que ela inutilmente tentou
devolver. Ele não tinha se recuperado completamente da luta no Corrente –
seus cortes ainda estavam cicatrizando, suas costelas ainda estavam
enfaixadas. Ela tinha prometido a ele.
– Não! Não! Você não pode…
O salão de teto baixo ecoou com os gritos e o chacoalhar de moedas.
Apostas feitas, dinheiro trocado, provocações e gritos de ganância.
Arqueiro soltou seu coldre e estava abrindo a fivela da bainha de sua
espada quando o Árbitro o deteve.
– Para esta luta, deixamos que usem a arma de sua escolha – disse, então
olhou para a pistola de Arqueiro. – Com exceção das armas de fogo.
Arqueiro encarou o Árbitro por um segundo antes de entregar a espada a
Sefia. Ele ia lutar, não selvagemente, mas por vontade própria. Como ele
mesmo e sob suas próprias condições.
Ele parou na beirada da arena. A multidão se apertou ao seu redor,
assobiando, zombando, suas palavras dolorosas e secas como carvão.
Ela se atrapalhou com as roupas nos braços.
– Arqueiro. – Seus lábios quase tocaram o ouvido dele.
Ele olhou para ela. E em seus olhos ela viu como ele estava com medo.
Seu medo era uma coisa escura e afiada em seu interior: o garoto no caixote,
malnutrido e coberto de cicatrizes, uma criatura feroz que não podia se
alimentar, se banhar nem se vestir sozinha, que não conhecia nada além do
medo, da dor e da morte. O que ele tinha sido e que estava morrendo de medo
de se tornar outra vez.
– Não faça isso – sussurrou ela. – Vamos encontrar outro meio.
Eles estavam tão próximos que ela podia contar as sardas em seu rosto. Ele
piscou, seus cílios compridos se abaixaram, e ela pensou por um segundo que
ele ia assentir. Ia concordar, e não faria aquilo. Ele tinha algum outro plano
em mente.
Em vez disso, ele a puxou e a envolveu em seus braços, e sua pele estava
quente sob o rosto dela, e pela primeira vez desde que deixara a casa na
colina de frente para o mar, ela se sentiu tranquila… como se todos os
fragmentos em ebulição em seu interior tivessem finalmente repousado ali,
nos braços dele. Na imobilidade repentina, ela pôde ouvir a respiração dele se
acelerar, seu coração bater mais forte, e entendeu sem palavras nem sinais
que ele ia lutar – ia fazer isso por ela, não importava no que isso o
transformasse – e nada que ela dissesse ou fizesse o faria mudar de ideia.
Vaias ergueram-se ao seu redor como chamas – as vozes crepitando e
estalando – e Arqueiro a soltou. Ela levou um susto com o choque de seus
corpos se afastando.
Ele lhe deu as costas…
Ela tentou segurá-lo, mas suas mãos agarraram inutilmente o ar.
– Não, espere! Não!
Ele saltou no interior da arena, levantando serragem e palha.
– Arqueiro!
Trovões. A multidão urrou. O som girou em torno dela como um vento
louco, ensurdecedor.
Lavínia se inclinou sobre ela, seu colar de dentes de baleia balançando
diante do rosto de Sefia.
– Ele está ferido, não está, filhota? – A voz dela rastejava sob o barulho da
multidão. Lavínia apontou para o garoto de cabelo escuro com a lança,
olhando friamente por sua porta. – Gregor vai furá-lo.
Um travo azedo ergueu-se na garganta de Sefia. O outro garoto, Haku,
sacudia sua porta e a golpeava com a espada. Bang! Bang! Bang! A multidão
berrava por sangue, suas vozes e a batida de pés enchendo o salão com um
tamborilar horrendo. Ela tentou respirar. Não morra. Não morra. Não me
deixe. Não morra.
Arqueiro sacou o pedaço de quartzo do bolso e ficou imóvel, esfregando o
polegar por suas laterais cintilantes, esperando a luta começar.

OU VOCÊ
 Capítulo 35

O custo da imortalidade

O com os dedos: REED. Em seguida, coçou o peito, acima do coração.

capitão Reed reexaminou o pedaço de lona e tocou cada uma das letras

Ele já tinha visto palavras.

Elas tinham sido suas primeiras tatuagens, antes de qualquer uma que ele
tivesse dado a si mesmo.
Por muito tempo elas nada significaram para ele exceto rapto: ser
capturado e segurado no chão, sua incapacidade de lutar, o desamparo, a dor.
Assim que teve chance, desenhou sobre elas suas próprias histórias,
enterrando-as sob camadas de tinta para não ter de vê-las toda vez que
olhasse no espelho. Mas, agora, embora tivesse encontrado alguém que
decifrasse as marcas, ele nunca descobriria o que elas significavam. As
palavras estavam perdidas nas profundezas de sua pele, obscurecidas por
décadas de tinta.
Reed dobrou o tecido grosseiro e o enfiou outra vez no bolso.
– O senhor está pronto, capitão? – perguntou Marmalade. Seu rosto
redondo parecia uma lua sob a luz fraca.
Ele assentiu.
– Este é o lugar?
A balsa diante deles tinha duas traves cruzadas acima da porta, assim
como descrevera Dimarion quando eles firmaram a aliança entre o Crux e o
Corrente.
Em algum lugar no interior, havia um velho badalo de bronze que
pertencia ao sino do Ouro do Deserto, o navio que afundara com o rei
Fieldspar em seu retorno do Tesouro Perdido. A próxima pista deles.
– Só espero que esteja em algum lugar exposto – disse Jules. – Fácil de
encontrar.
Marmalade concordou com a cabeça.
– Só me dê uma chance, capitão, e vou roubar isso para o senhor.
Ela estava sempre disposta, querendo agradar, e era rápida. Pernas rápidas,
mãos rápidas. Tinha sido uma batedora de carteiras de primeira classe antes
de se juntar à tripulação.
O capitão Reed sentiu a velha empolgação se agitar em seu interior, o
aperto no estômago da antecipação nervosa de uma boa aventura.
Ele empurrou a porta.
As paredes estavam cobertas com bibelôs e quinquilharias, lembranças e
bugigangas que escalavam as vigas até os cantos do teto, amontoadas em uma
confusão caótica de objetos variados. Fitas de veludo negro, broches com
pedras em forma de dragão, taças de metal amassadas, espadas enferrujadas,
candelabros, retratos, botas, botões, sovelas, esculturas de ursos e orcas em
alabastro, tesouras quebradas, facas com cabo de osso, o desenho esmaecido
de uma mulher com capa de pele de urso.
Uma garçonete de vestido comprido com um tapa-olho sobre o olho
direito se inclinou na direção deles.
– Bem-vindos ao Duas Barras. Quem temos o prazer de receber esta noite?
– Eu sou o capitão Reed. Essas são Jules e Marmalade. Elas são parte de
minha tripulação.
– Claro que são. – A mulher piscou o olho bom para ele. – Eu sou Adeline.
É bom vê-lo outra vez, capitão. Sente-se em qualquer lugar.
Reed olhou para Jules, que deu de ombros. Normalmente, as pessoas
apertavam sua mão, pediam uma história ou riam descrentes quando ele se
apresentava, mas aquela mulher era uma estranha, embora tivesse o mesmo
nome de uma velha amiga, e o cumprimentou como se eles se conhecessem
havia anos.
Na mesa maior, seis homens em andrajos riam e brindavam com mulheres
mais velhas usando vestidos amarrotados e renda desbotada.
– À riqueza! – exclamou um dos homens, erguendo a caneca.
– À juventude! – riu a velha ao seu lado.
Reed, Jules e Marmalade se sentaram nos bancos do bar e viraram-se para
observar o resto do ambiente. Baldes de madeira, lampiões e cordas pendiam
do teto.
Jules deu de ombros.
– Lá se foi a esperança de achar alguma coisa fácil aqui.
Eles procuraram sinais do badalo nas paredes, mas embora encontrassem
sinos de prata e fieiras de contas de vidro, pandeiros e ramos de flores secas,
havia tanto lixo na taberna que achar uma coisa específica podia levar
semanas. Isto é, se o Beleza já não o tivesse pegado. Reed praguejou em voz
baixa.
– Ei, hã… capitão? Essa não é sua história?
Marmalade apontou para um reservado próximo, onde um homem comum
com cabelo louro e fino e um espaço entre os dentes da frente estava
entretendo seus companheiros de mesa com a história de Lady Delune.
– A mulher parecia completamente louca, gritando e agitando os braços,
com as anáguas negras rasgadas e esvoaçando ao redor dos tornozelos
enquanto corria por aquele seu casarão solitário. – Cuspe saiu voando através
de seus lábios. – Eu quase não consegui pegá-la antes que ela corresse e
pulasse pela sacada… não que a queda fosse matá-la. Ela tinha sobrevivido a
coisas piores em seus muitos anos de vida…
Marmalade se inclinou para perto e sussurrou:
– Não foi assim que aconteceu, foi?
– Não. – Reed desenhou dois círculos interconectados no tampo do bar.
Quando conheceu Lady Delune, ela estava sentada em seu jardim em ruínas,
imóvel como uma pedra. Na verdade, em meio aos arbustos malcuidados e às
folhas caídas, ele a havia confundido com uma estátua, coberta como estava
por musgo e trepadeiras. Seu rosto era triste, seus olhos baços, e, apesar de
todas as suas curvas perfeitas e traços simétricos, a única coisa nela que
brilhava eram as pedras em seu colar. Eles tiveram uma longa conversa
enquanto o sol se punha e as estrelas surgiam, todas salpicadas de branco no
céu azul, e quando o amanhecer surgiu pálido e rosado no leste, ele tirou os
diamantes dela, e com o mais leve tremor ela se dissolveu em uma pilha de
poeira.
Ele desceu do banco. O homem estava contando tudo errado. A história
dos Diamantes Amaldiçoados de Lady Delune era sobre o custo da
imortalidade, não um ataque a uma mulher de duzentos anos.
Antes que ele pudesse dizer qualquer coisa, Adeline chegou ao bar com
suas canecas na mão.
– Boa história, hein? Às vezes, recebemos três ou quatro capitães Reeds
em uma noite. Não sei lhe dizer quantas vezes eu ouvi essa lenda. Nunca é
exatamente a mesma, é?
Reed empilhou oito zens de cobre sobre o bar.
– Ele está contando errado.
– Cale a boca! – Ela se inclinou para perto, de modo que ele pôde ver os
excessos em sua maquiagem. A verdadeira Adeline, a Senhora da
Misericórdia e proprietária original de seu revólver lendário, não usava
maquiagem e não seria vista de vestido nem morta. – Vocês não sabem? Por
que vieram aqui se não sabem?
Marmalade virou sua bebida.
– Sabemos o quê?
Jules bebeu de sua própria caneca: por cima da armação dos óculos, seus
olhos rápidos e observadores examinaram o local.
– Nenhum desses caras é realmente quem diz ser – sussurrou Adeline.
– Não diga.
Ela riu de novo e deu um tapinha brincalhão no ombro dele.
– Quer dizer, não conte a ninguém que eu disse isso… especialmente para
Clarian, o dono daqui – Ela apontou para um homem flácido de meia-idade
servindo bebidas atrás do balcão. – Mas a Duas Barras é uma taberna de
mentirosos. As pessoas vêm aqui para contar a história de outra pessoa, fingir
que é a sua própria, e ter quem acredite nelas. Ninguém contradiz ninguém.
Essas são as regras.
Reed esfregou uma mancha no bar. Se você não gostava da própria vida,
você a mudava. Fugia. Fazia alguma coisa espetacular. Não roubava a
história de outra pessoa e fingia que era sua.
Em um reservado no canto, uma mulher de idade, afirmando ser Eduoar, o
Rei Solitário, falava sem parar sobre as refeições suculentas, de dar água na
boca, que eles serviam no castelo em Corabel.
Fingindo ser o Velho Eremita das montanhas szythianas na província de
Shinjai, um homem desdentado elogiava os calçados exóticos de seus
vizinhos e passava os dedos por suas fivelas e seus acabamentos.
Adeline sacou um par de pistolas imaginárias de coldres imaginários e fez
uma pose, os dedos puxando gatilhos imaginários e a boca vermelha fazendo
sons de Pou! Pou! Pou!.
 Reed estremeceu. Era como se todas as coisas boas e verdadeiras que ele
já tinha feito não importassem, e ele – quem era, o legado pelo qual tanto
trabalhara – estivesse se dissolvendo, se dissipando a cada mentira que
contavam.
– Senhora – ele disse. – Odeio lhe informar, mas…
– Capitão. – Jules virou com a caneca na mão, apontando
dissimuladamente para a parede atrás do bar.
Ele engoliu seus insultos, sorriu e estendeu a mão para Adeline.
– Faz tanto tempo. Eu não a reconheci sob esta luz. É bom vê-la outra vez.
Mande minhas lembranças para Isabella.
Rindo, ela apertou a mão dele e foi embora alegremente, a barra do vestido
se arrastando sobre as tábuas do piso.
– No lado esquerdo – murmurou Jules sem erguer o rosto da caneca.
Atrás do bar havia um espelho e algumas prateleiras de vidro repletas de
garrafas, e dos dois lados a parede estava coberta de instrumentos usados:
couros de tambor e malhos forrados, violões sem cordas, flautas comuns e de
pã e violinos. Mas a maioria eram sinos: grandes sinos de latão, velhos sinos
de mão enferrujados, pequenos guizos em correntes de prata, e alguns gongos
e carrilhões pendurados entre o resto. E ali, em um gancho, havia um velho
badalo de latão, fosco e verde, com a gravação de um sol nascente acima de
um deserto semioculto sob uma crosta de azinhavre.
A marca do Ouro do Deserto.
Tudo que alguém precisava fazer era ir até atrás do balcão e tirá-lo do
gancho. Depois disso, dar apenas alguns passos até a porta. Ele olhou para
Marmalade, que captou seu olhar e deu um aceno. Ela bebeu o resto de sua
cerveja e sinalizou pedindo outra.
Clarian, o proprietário, começou a encher outra caneca com cerveja
dourada enquanto falava com uma jovem bonita sentada no bar a sua frente.
– Que barulho que fazem?
Ela inclinou o rosto rosado e fechou os olhos.
– Bom – ela começou –, pareciam árvores, mas também mais do que
árvores. Eu as conhecia tão bem que podia ouvir uma folha roçando na outra
e saber qual delas estava falando comigo. Tínhamos longas conversas sobre
nada além das folhas que farfalhavam e dos galhos barulhentos. Hoje em dia,
sinto até falta de seus estalidos, da fuga repentina de esquilos correndo pela
casca das árvores.
 O homem olhava para ela com satisfação, o olhar fixo em seus lábios
muito tempo depois de terminar de servir a bebida de Marmalade.
– Gosto de ir às montanhas – ele disse, por fim. – As florestas não são
mágicas, mas ainda falam: os galhos se agitando no inverno e o murmúrio do
vento. Gosto do estalar das folhas e dos pássaros batendo as asas.
Havia algo estranho no modo como ele reutilizava as palavras da mulher,
mas, enquanto falava, ele pareceu se iluminar por dentro, como se sua pele e
seu esqueleto não passassem de um abajur escondendo seu coração brilhante.
Ele empurrou a bebida de Marmalade sobre o tampo de madeira desgastado,
onde ela a pegou sem derramar uma gota.
Reed deixou mais quatro zens no bar.
– Você já ouviu aquela sobre o sino do Ouro do Deserto?
Quando Clarian o ignorou, Reed limpou a garganta. Só quando a moça
dirigiu a atenção do homem em sua direção, ele se virou e fixou os brilhantes
olhos azuis no capitão.
– Qual é essa? – perguntou.
– O sino do Ouro do Deserto.
– Não, nunca ouvi essa. – Enquanto falava, seu olhar não se afastou do
rosto de Reed.
Pelo canto do olho, Reed viu Jules sacudir a cabeça. O homem não tinha
olhado na direção do badalo. Ou ele não sabia a que sino ele pertencia ou era
um mentiroso muito bom. Naquele lugar, as duas opções eram possíveis.
Reed prosseguiu, atento a qualquer vislumbre de reconhecimento no rosto
pálido de Clarian.
– Eles contam essa história em Liccaro, ao pôr do sol no céu empoeirado.
Quando o navio do rei Fieldspar afundou no meio da Baía Efígia, tudo a
bordo, incluindo os marinheiros, os oficiais e o segredo de onde escondeu
todos os seus belos tesouros, se perdeu com ele. Mas, segundo a lenda, alguns
dias, se você sai na baía, ainda pode ouvir o badalar do sino do navio
embaixo d’água. Um som lúgubre, como se todos os habitantes de Liccaro
estivessem chorando pelo que aconteceu com seu reino. Gritando por justiça
contra os regentes. Chorando pelo que perderam, pela pobreza, e pelos dias
longos e quentes de vazio.
Clarian sorvia a descrição, seus olhos se regozijando avidamente com as
palavras, acompanhando cada curva e fechar dos lábios de Reed com o
mesmo fascínio de Sefia ao ler o livro, e foi então que o capitão entendeu: o
homem era surdo. Seus clientes fingiam ser mais famosos ou mais
importantes do que eram na realidade; Clarian fingia que podia ouvir. E
naquele lugar, onde ninguém chamava atenção para isso nem o tratava de
maneira diferente, talvez fosse outro tipo de história espetacular. Seus olhos
aquosos bebiam a descrição do sino, como se ele pudesse realmente ouvir o
badalar profundo e as vozes se lamentando na água.
– Desculpe-me – disse Reed. – Pelo que está prestes a acontecer aqui.
– O que você quer dizer com isso?
O homem de cabelo fino terminou sua história sobre Lady Delune
agitando a língua e movendo os quadris.
Reed girou em seu banco e ficou de pé.
– Não foi assim que aconteceu!
As axilas do homem estavam manchadas de suor, e sua camisa estava
encharcada onde ele se curvava sobre a barriga.
– É mesmo?
– Você acha que atacar uma mulher é algo do que se gabar? Se tivesse
conhecido Lady Delune, saberia que ela é dez vezes mais bela do que a
descreveu, e poderia facilmente esfregar o chão com uma criatura desprezível
como você.
Ele captou o olhar de Marmalade e piscou. Ela virou toda sua bebida e
roubou um copo de uísque de uma mesa próxima. Sua face estava rosada,
seus olhos brilhavam. Ela estava pronta.
As outras pessoas na mesa do homem riram. Elas tentaram esconder isso
cobrindo a boca com a mão, mas seu riso escapou através dos dedos e caiu
retinindo sobre a mesa.
– Eu não entendo – riu Reed. – Por que mentem para si mesmos desse
jeito? Vocês não são especiais. Vocês não vão ser lembrados. Por que
preferem sentar aqui e inventar histórias quando podiam estar lá fora fazendo
histórias?
Os outros o encararam. Estavam tensos, seus rostos erguidos, os olhos
estreitados. Ao lado deles, Jules tomava sua bebida e revirava os olhos para
seu falatório.
– Quem é você pra falar com a gente assim? – perguntou o homem de
cabelo fino, levantando-se e indo na direção dele. – Você está aqui com o
resto de nós.
Clarian saiu de trás do bar de braços cruzados e olhar duro.
 A raiva deles se revirava como uma nuvem de tempestade. Reed podia
senti-la roncando em seu interior, ameaçando explodir de seus punhos e
dentes cerrados.
– Eu sou o capitão Cannek Reed – ele disse lentamente. Então afastou as
dobras de seu casaco e revelou os revólveres em seus coldres: uma coronha
de marfim, a outra negra. Houve uma expressão coletiva de surpresa.
– Escutem – prosseguiu. – Nós trabalhamos duro por nossas histórias. Elas
são o que deixamos para trás quando morremos. Não são feitas para serem
distorcidas por alguns vermes num bar em um beco escondido. Então, vão
embora. Saiam daqui. Vão fazer alguma coisa digna de se contar, em vez de
roubar de pessoas como eu.
Ele se virou, e o Reed impostor saltou sobre ele e o acertou direto no
queixo.
O verdadeiro capitão ergueu o rosto e sorriu.
– Isso mesmo. Venha!
O local entrou em erupção. Marmalade chutou a cadeira de um dos
mendigos à mesa grande e o homem caiu. Reed riu. Alguém o acertou na
cabeça com uma caneca. Vidro e cerveja se derramaram ao seu redor. Jules
estava trocando socos com o eremita impostor. Ele riu outra vez. Uma briga!
Só precisava mantê-los ocupados. Brigando com ele. Brigando uns com os
outros. Toda a taberna era uma confusão de sangue e xingamentos, cadeiras
quebradas, punhos e rostos. Clarian lhe deu um soco na barriga. Ele se
dobrou ao meio, respirando com dificuldade e rindo ao mesmo tempo. A
mulher que fingia ser o Rei Solitário deu um tapa na cara do proprietário
quando ele se virou.
Pelo canto do olho, Reed viu Marmalade arrancar o badalo da parede,
enfiá-lo no casaco e correr na direção da porta. Era tão pequena e rápida que
ninguém a notou na confusão.
Reed deu um assovio penetrante.
– Capitão? – veio a voz de Jules do outro lado do aposento.
– Vamos dar o fora daqui!
Em um instante ela estava ao seu lado, sorrindo, com um hematoma
ficando vermelho e roxo em seu rosto. Ele jogou uma bolsa de moedas atrás
do balcão e eles partiram, trocando mais alguns socos no caminho e saindo
pela porta para a noite.
No interior da taberna, a briga continuou. Vidro se estilhaçava. Mesas se
quebravam, pessoas gritavam e aplaudiam. Seu riso selvagem emanava pelas
janelas espatifadas e condensava no ar frio.
Algumas docas adiante, Marmalade estava esperando por eles,
empoleirada na amurada de uma casa flutuante e balançando as pernas sobre
a água. Quando se aproximaram, ela se ergueu de um pulo e brandiu o badalo
como uma varinha mágica.
– Ta-dã!
Jules lhe deu um tapinha caloroso no ombro.
– Dedos rápidos, Marmalade. Eu não tinha certeza se você conseguiria,
depois de tudo que bebeu.
A garota deu um sorriso travesso.
– O capitão estava pagando. Não consegui resistir. Ela entregou o badalo a
Reed, que traçou a gravação do sol nascente com a unha. Segundo a lenda, se
eles estivessem perto o suficiente, qualquer som que o badalo fizesse ecoaria
no sino, ainda perdido na Baía Efígia com o Ouro do Deserto. Ele o bateu
com força em uma estaca de madeira. Lascas voaram, mas o badalo emitiu
um som vibrante e abafado.
Jules o tocou com a ponta do dedo, absorvendo o som na pele.
– Esse é o badalo certo?
– Deve ser. – Ele o enfiou no interior da jaqueta.
Eles saíram andando pela doca, de volta para o Corrente. Marmalade ria
baixinho de vez em quando.
– Vocês viram a cara deles quando o capitão começou a gritar sobre as
histórias?
Reed sorriu. Ele podia sentir o cheiro do mar, escutá-lo bater contra as
docas e as costas distantes, chamando-o para águas mais selvagens, para
monstros maiores, para histórias a serem ainda conquistadas. Ele riu.
– Acho que agora eles têm alguma coisa sobre o que falar.

FOI ENGANADO?
 Capítulo 36

Matar ou morrer

S efia estava parada na beirada da arena de pedra, ainda abalada pela

sensação dos braços de Arqueiro em seus braços, peito contra peito. Seu
coração batia loucamente dentro dela como um pássaro aprisionado – penas
voando, asas quebrando contra as barras –, mas no interior do ringue
Arqueiro estava imóvel, como costumava ficar. Esperando. Preparado.
Os urros do público subiram até o teto – um trovão terrível de gritos, bater
de pés e risos alucinados –, então desabaram sobre o salão como uma
enchente. Homens e mulheres agitavam-se em torno dela, quentes e suados e
uivando como animais. A sede de sangue estava nítida em seus olhos e
dentes. As portas dos corredores se abriram. Os lutadores estavam soltos.
Arqueiro e o garoto com a lança alcançaram um ao outro primeiro. Como
jaguares em combate em meio à vegetação rasteira, com dentes, músculos e
garras afiadas como navalhas, eles lutaram. Punhos, a ponta cintilante da
lâmina, nuvens de poeira se erguendo sob seus pés. Eles eram tão rápidos que
Sefia só conseguia captar vislumbres da luta: Arqueiro agarrando o cabo da
lança; o outro garoto, Gregor, esparramado no chão, nuvens de serragem se
erguendo dele.
O terceiro garoto, Haku, atacou com a espada, mas Arqueiro agora estava
com a lança. Os sons de metal atingindo madeira ricochetearam nas paredes
de pedra. Lascas do cabo da lança foram cortadas pela espada.
Arqueiro acertou um golpe atrás do outro, quebrando ossos, deixando
marcas. Gregor se levantou cambaleante e se juntou aos ataques de Haku,
mas os movimentos de Arqueiro pareciam não exigir esforço, belos e
terríveis em sua eficiência. Era como se ele pudesse ver cada esquiva, finta e
defesa como se fossem fios individuais na tapeçaria violenta da luta, e
pudesse torcê-los, tecê-los e cortá-los de acordo com a sua vontade.
Sefia estava ao mesmo tempo enfeitiçada e horrorizada, porque ele fazia
com que parecesse fácil.
Como se tivesse nascido fazendo aquilo.
Como se tivesse nascido para fazer aquilo.
Arqueiro golpeou com a lança. Ela zuniu pelo ar, um ruído que foi
interrompido abruptamente quando o cabo de madeira atingiu com força o
pescoço de Haku.
Não houve sangue. A lâmina não havia acertado.
Não, Arqueiro o havia poupado.
Haku desabou, gemendo.
Em meio aos urros da multidão, Lavínia murmurou:
– Essa foi uma oportunidade perfeita. Por que seu garoto não o matou?
Sefia apertou as mãos sobre os ouvidos.
Gregor pegou a espada caída de Haku e atacou Arqueiro. A lança se partiu
em duas, arremessando uma chuva de lascas sobre o chão. Arqueiro levou um
corte. O público soltou vivas. Sangue emplastrou seu cabelo e escorreu por
sua face, vermelho vivo. Gregor agitou a lâmina de um lado para outro,
testando seu peso.
Então Arqueiro atacou – seus movimentos eram um borrão, as
extremidades quebradas da lança atingiram os braços compridos de Gregor,
seus ombros, pernas e cabeça em um ritmo entrecortado de golpes, arranhões
e pele rasgando. Crác! Arqueiro esmigalhou os ossos da mão do garoto.
A espada caiu.
O público gritou.
Outro golpe. Gregor perdeu o equilíbrio e caiu de costas no chão.
A ponta da lança parou logo acima de sua garganta.
Levara menos de dois minutos para Arqueiro deixar um garoto
inconsciente e prender o outro no chão. Ele não estava sequer respirando com
dificuldade.
A multidão gritava enlouquecida, a sede de sangue pulsando em suas
gargantas e olhos enquanto pediam avidamente a matança.
Gregor aninhou a mão arruinada junto ao peito e olhou para Arqueiro
debaixo de sua cabeleira ensanguentada. No chão, o garoto não parecia com
medo. Ele parecia… pronto.
Ao redor de Sefia, homens e mulheres gritavam, veias saltando em seus
pescoços e testas, olhos arregalados. Ela tentou bloquear o som, mas seus
gritos inarticulados a engolfaram, correndo por baixo de sua pele.
Arqueiro sopesou a lança. Os gritos do público passaram através dele.
Trovão em seu sangue. E, de repente, ele não se parecia mais com Arqueiro.
Ele parecia o garoto no caixote. Um animal com olhos injetados. Um
assassino. O cheiro de poeira, pedra e suor se intensificou.
A multidão ficou ainda mais entusiástica. Estavam famintos por aquilo.
Tinha de haver uma morte.
Sefia o observava, querendo que a olhasse. Ela piscou e o salão explodiu
numa fina poeira dourada, girando e brilhando, e no centro estavam Arqueiro,
a lança e o garoto – todas as linhas de suas vidas culminando nesse momento:
matar ou morrer. Uma escolha da qual não se podia voltar atrás. Sefia estava
com medo de respirar, com medo de perturbar aquelas correntes cintilantes,
mas observava e torcia. Isso, não. Você não quer fazer isso. Você não quer
ser isso. Olhe para cima. Por favor, olhe para cima.
Então ele fez isso. Seus olhos tinham perdido aquela expressão selvagem.
Ele se tornou Arqueiro outra vez.
Deixou o braço cair, e se afastou.
A plateia urrou. Consternação. Revolta. Sefia foi empurrada. Gritavam
com ela – mãos tentando segurá-la, palavras agredindo-a. Então o tom das
vozes mudou. Eles estavam excitados, ávidos outra vez.
Gregor saltara de pé e pegara a espada. Ela estava apertada em sua mão
boa. Ele partiu para cima de Arqueiro com uma expressão selvagem, os
dentes expostos.
– Arqueiro! – A palavra escapou dela.
Ao som de sua voz, ele girou e saiu do caminho – tarde demais. A espada
lhe fez um talho no lado do corpo. Ele não vacilou; foi como se ele sequer
tivesse sentido. Atacou Gregor com a lança quebrada; uma chuva de golpes
que acertaram seu tronco, suas rótulas, os nós dos seus dedos que sangravam.
Arqueiro era rápido demais. O garoto não conseguia bloquear todos os seus
ataques. Eles o espancaram. Eles o quebraram.
Finalmente, Arqueiro o atingiu no rosto. Gregor caiu e não se levantou de
novo.
 Ao lado dele, Haku se mexia e gemia, mas não conseguia se erguer.
Os dois estavam vivos.
Arqueiro jogou os pedaços da lança quebrada do outro lado do ringue e
subiu pela porta do corredor mais próximo. Quando surgiu de dentro da
arena, parecia que estava saindo de um poço no qual estivera perdido por
muito tempo, e agora todas as partes de si mesmo que mais odiava e temia
estavam jorrando como água.
Sefia tentou correr até ele, mas uma mão fria agarrou seu pulso,
impedindo-a.
– Não tão rápido, filhota. – O colar de dentes de baleia balançava à frente
dela como um pêndulo. Lavínia a segurou com força. – É preciso que haja
uma morte.
A multidão urrava.
A mão de Sefia se dirigiu ao cinto, mas a varinha havia caído. Ela estava
no chão perto da mochila de Arqueiro.
– Nós não ganhamos nada se não houver uma morte!
– Ele tem que matar! Senão, não vai para Serakeen!
Arqueiro cerrou os punhos, mas ninguém ousava se aproximar do garoto.
– O que diz o Árbitro? – alguém perguntou.
Sefia se contorceu, tentando soltar o pulso, mas as unhas de Lavínia se
cravaram em sua pele.
O Árbitro deu um suspiro.
– Há sempre uma morte.
Ela se soltou de Lavínia, mergulhou na direção das armas de Arqueiro e as
atirou para ele. Ele pegou o cabo da espada em pleno ar. A bainha deslizou e
saiu, a lâmina brilhou. As pessoas ficaram imóveis. Todos os olhos foram
atraídos para ele. Sefia pegou a varinha do imediato.
– Deve haver uma morte – repetiu o Árbitro, pálido, enquanto se apoiava
na vassoura. – É assim que funciona.
Mas Arqueiro já não estava ouvindo o que ele dizia. Avançou pelo
público, que se abriu para ele como grama murchando diante do fogo. Não
fizeram nenhum movimento para detê-lo conforme ele pendurava suas coisas
no ombro.
Quando terminou, ele olhou seriamente para o Árbitro, esperando. Sangue
escorria sobre seu olho esquerdo e pelo queixo, mas naquele momento sua
predisposição à violência era apenas parte do que o tornava tão formidável. A
violência fizera com que os outros o notassem, mas agora sua própria
presença lhe dava controle do local. Ele parecia arder como se tivesse
engolido o sol, que agora brilhava através de seus olhos e dentes. Para Sefia,
ele nunca parecera tão alto.
O Árbitro esmoreceu sob o olhar de Arqueiro. Os músculos de sua
mandíbula se retorceram.
Então ele assentiu. Sefia não ficou surpresa.
– Não posso lhe pagar se não houver uma morte – ele disse.
– Nós não queremos seu dinheiro. Só nos diga aonde ir em seguida. Como
encontrar… – A palavra seguinte deixou um gosto ruim em sua língua. –
Serakeen.
Os olhos dele se dirigiram nervosamente na direção de Arqueiro.
– No fim do túnel.
O salão explodiu em objeções. Vozes se elevaram. Houve ameaças de
violência. Lavínia sacou sua pistola, uma coisa de aspecto maligno com uma
coronha esculpida.
Goj, o impressor de Everica, tirou o chapéu azul e o agitou com raiva
diante do rosto do Árbitro.
– O que lhe dá o direito…
Mas a voz dura do Árbitro ecoou nas paredes de pedra.
– Façam o que digo ou Serakeen vai saber.
Invocar o Flagelo do Leste os silenciou e, por um momento, todos olharam
ao redor desconfortavelmente, como se algo mau e sombrio fosse sair das
fendas nas pedras. Então Lavínia cuspiu para o lado, e com alguns resmungos
de insatisfação, os jogadores começaram a desfazer as apostas, devolvendo
bolsas de moeda, contando mai de ouro e angs de prata na palma das mãos.
– O porteiro vai estar a sua espera – disse o Árbitro.
Um porteiro. Ele poderia lhes dizer onde estava Serakeen, se tinha visto
Nin.
Sefia e Arqueiro contornaram a arena e se dirigiram ao túnel, onde ela
pegou um lampião da parede. Eles saíram andando enquanto Arqueiro vestia
suas roupas, deixando para trás o cheiro de sangue e os gemidos dos feridos.
Quando o barulho e o cheiro do ringue diminuíram, Sefia pôs a lanterna no
chão e jogou os braços em torno de Arqueiro. Ele cambaleou de leve com o
impacto, mas então a abraçou de volta.
– Obrigada – disse, o rosto encostado em sua camisa.
 Ele acariciou seu cabelo, apenas uma vez, e repousou a mão em seu
ombro.
– Eu estava com medo de que você… – A voz dela sumiu. O coração dele
tamborilava sob o rosto dela, e ela se lembrou do calor de sua pele, das
cordilheiras elevadas de suas cicatrizes tocando seu queixo e o canto da boca.
– Mas você não fez isso. – Ela o apertou mais uma vez e o soltou.
Ele assentiu com a cabeça, tocando a ponta da cicatriz. Os garotos eram
como ele.
– Só vai ficar mais perigoso a partir daqui. – Ela passou os dedos pela
varinha do imediato. – Devemos chamá-los? Eles disseram que iam nos
ajudar. – E talvez precisemos de ajuda, pensou ela, fechando a cara.
Ele sacudiu a cabeça e cruzou os dedos.
– Você tem razão. – Sefia guardou a varinha. – Somos nós que temos de
fazer isso. Vamos tentar encontrar o lugar, e então, se precisarmos de ajuda,
pedimos.
O túnel parecia se estender por quilômetros. Enquanto caminhavam, ela os
imaginou passando por baixo dos sapateiros, dos padeiros, dos ferreiros em
suas forjas com as paredes manchadas de preto. Sentiu como se ela e
Arqueiro tivessem desaparecido sob o mundo – as pessoas, seus conflitos,
lares, empregos e ruas – e, por um momento, conseguido escapar das próprias
vidas, de Serakeen, de pais mortos, de livros e violência, e que, quando
ressurgissem na superfície,
pareceriam ter se materializado do nada, sem passado nem direção.
Mas quando subiram um lance largo de escada e encontraram uma porta
marcada com , Sefia entendeu que levavam o passado consigo e que, a
cada dia, ficavam mais pesados.
Arqueiro pegou a mão dela.
Quando ela empurrou a porta, eles saíram em um pequeno cais atulhado de
barris quebrados e caixotes vazios. A leste, os sons baixos da atividade
noturna erguiam-se de Porto Central, mas ali, na periferia da cidade, a noite
estava suave e azul, e as lanternas dos barcos brilhavam como vaga-lumes
âmbar na água negra. Do outro lado do Estreito Callidiano, a silhueta de
Corabel era uma mancha, cintilando com lampiões.
Sefia levou um susto quando alguém se moveu na doca. Envolto em um
sobretudo comprido de lona encerada, o homem estava sentado em um dos
pilares como uma enorme ave negra. Ele não disse nada, mas subiu no barco
e os convidou a bordo.
– Você é o porteiro? – sussurrou Sefia.
O homem confirmou com um aceno. Os vales de seu rosto oscilaram sob a
luz da noite, e ela sentiu uma vontade súbita de pôr a mão em seu braço, para
tranquilizar os dois, talvez, de que ele era real e sólido e não ia se desfazer
quando ela o tocasse.
– Serakeen está aqui, em Jahara? – ela perguntou.
O porteiro apontou para o outro lado da água, na direção do continente. Na
direção de Corabel.
O Flagelo do Leste tinha deixado seu território em torno de Liccaro por
aquilo? Podia ser a última chance deles de encontrá-lo antes da luta seguinte
na Jaula.
– Onde em Corabel? Podemos encontrar Serakeen sozinhos. Só nos diga
onde ele está.
O porteiro não disse nada, apenas gesticulou para o barco.
Arqueiro tocou o rosto com quatro dedos. Queria que ela lesse o porteiro,
como tinha feito com o balconista do bar em Epidram.
Sefia respirou fundo e procurou uma marca que lhe permitisse focalizar a
Visão – as cicatrizes em torno da boca dele. Ela piscou.
As correntes de luz se derramaram sobre ela, e então ela percebeu que o
porteiro não podia falar. Ele não tinha escolha: não tinha língua. Ela tinha
sido cortada muito tempo atrás, há uma vida inteira, aparentemente. Ele tinha
até esquecido como gemer.
Antes, ele fora um impressor de Liccaro. Chegara à Jaula, onde tentara
subornar o Árbitro. O Árbitro o mandara para Serakeen, que removera sua
língua.
Agora ele era um porteiro sem nome, que vinha quando era chamado e
fazia a única coisa que lhe pediam: levar candidatos de Jahara para Corabel.
Sem fazer perguntas nem dar respostas.
Talvez ele merecesse aquilo, pelo que fizera quando era impressor. Sefia
não sabia.
Ela piscou de novo.
– Desculpe.
Mas ela era a única entre eles que podia falar, e o porteiro ficou em
silêncio. Não ia conseguir respostas desse jeito.
 Entrando no barco com agilidade, ela se sentou no centro com a mochila
entre os joelhos.
– Ele vai nos levar à Baía de Corabel – ela disse. – Há um armazém. Ele
leva todo mundo para lá.
Se o porteiro ficou surpreso, não deu nenhum sinal.
Arqueiro sentou-se em frente a ela, de onde podia observar o porteiro,
embora não houvesse nada de ameaçador no homem. Ele pendurou o lampião
– apenas uma silhueta contra o céu estrelado – e soltou as velas.
Enquanto deixavam Jahara, Sefia limpou e enfaixou os ferimentos de
Arqueiro com suprimentos das mochilas deles. Ela esfregou o lado de seu
rosto com um pano molhado, limpando o sangue com delicadeza.
Quando terminou, deixou que as mãos permanecessem sobre o rosto dele.
Queria traçar as curvas de suas sobrancelhas com os polegares, levar os
lábios ao canto macio e sardento de sua pálpebra. Uma onda de calor tomou
seu rosto, e ela se encolheu em seu assento, ocupando-se em guardar o cantil
e o trapo sujo.
– Vamos encontrar as pessoas que fizeram isso com você. Com eles. Com
todos nós. – Ela não disse o que eles iam fazer depois disso. Aprender para
que servia o livro. Resgatar Nin… e depois…
Ela não sabia. A única coisa que sabia era que, o que quer que tivesse se
proposto a fazer um ano atrás, as coisas tinham mudado. Ela tinha mudado.
Ela não ia tirar mais uma vida. Ia encontrar outro jeito.
Eles atravessaram em silêncio o Estreito Callidiano, acompanhados apenas
pelos sons da água batendo contra o barco. O céu arroxeado acima de Jahara
começou a esmaecer, substituído pela visão de Corabel à noite.
Três faróis em espiral tomaram forma ao longo da costa rochosa, alertando
marinheiros para se afastar dos penhascos traiçoeiros e das contracorrentes
rápidas da costa de Deliene. Eram torres enormes encimadas por salões de
vidro e espelho, mandando fachos de luz através das águas escuras, guiando
navios para o interior da mansa baía da capital sobre a colina.
Sete anos tinham se passado desde que ela deixara Deliene, observando as
montanhas cobertas de neve desaparecerem da popa de um velho navio
mercante. Ela tinha chorado, as lágrimas geladas em seu rosto, o nariz
vermelho de frio. Nin estivera atrás dela e envolvera a capa de pele de urso
em torno das duas.
– Será que algum dia vamos pra casa, tia Nin? – ela perguntara.
 A mulher apertara seus ombros.
– Não tem volta, menina. Não para nós.
Sefia tinha segurado o choro.
– Seu lar é você quem faz. – Nin dera de ombros. – Pode ser um navio.
Pode ser o que você leva por aí nas costas todo dia. Pode ser sua família. Ou
talvez apenas uma pessoa que você ame mais do que qualquer outra. Isso é
lar.
O porteiro levou Sefia e Arqueiro a um cais afastado no arco oeste da baía,
no interior do braço longo e comprido do penhasco. Lampiões piscavam no
centro do porto, onde uma estrada subia o morro até a cidade, mas ali havia
apenas sombra e a luz das estrelas.
Em silêncio, ele os conduziu ao redor da baía até um depósito enorme
escavado nos penhascos de pedra.
– Obrigada – disse Sefia. – Nós assumimos daqui.
Mas ele apenas sacudiu a cabeça e abriu a porta. Sefia e Arqueiro ficaram
tensos, preparados para correr, mas nada se mexeu no interior. Com exceção
de pilhas de caixotes e rolos gigantes de corda, o lugar estava vazio,
cavernoso e ecoante. Cautelosamente, eles entraram atrás do porteiro.
Na extremidade oposta, ele passou as mãos pela parede, e um painel de
pedras deslizou para o lado – uma porta oculta com uma fechadura sensível à
pressão. Sefia se lembrou de seu velho quarto, de muito tempo atrás.
Ela olhou o armazém de cima a baixo.
– Tem outra entrada?
O porteiro estendeu a mão para o interior da abertura, onde encontrou uma
tocha nas sombras e a acendeu, iluminando um túnel de pedra seca.
À luz, Sefia pôde ver que ele tinha o tipo de rosto que você veria em seu
padeiro, seu alfaiate, no homem que varria as ruas à noite, em seu pai ou seu
tio.
Ele se virou abruptamente, puxando o capuz negro sobre a cabeça, então
entrou no túnel e esperou por eles.
Arqueiro caminhava junto da parede do armazém, à procura de outra
entrada. Sefia se esgueirou para o escritório do supervisor e passou as mãos
sobre o chão, à procura de emendas.
Mesmo assim, o porteiro ficou esperando.
Finalmente, Arqueiro voltou, as mãos espalmadas para cima para mostrar
que não tinha encontrado nada.
 – Essa não pode ser a única porta – ela disse ao porteiro. – Você já viu
outra entrada?
Ele sacudiu a cabeça. Aquele era o único caminho por onde entrava e o
único caminho por onde saía. Mas ela já sabia disso por sua Visão. Apenas
ousou ter esperança.
– Vamos voltar de manhã. Pelo menos podemos vigiar este lugar.
Arqueiro tocou seu cotovelo.
– É perigoso demais. Não sabemos o que há lá embaixo.
Ele sacudiu a cabeça. Eles sabiam exatamente o que havia lá embaixo. A
pessoa que tinham passado aquelas longas semanas procurando. Logo depois
da porta.
Sefia engoliu em seco. Era para isso que ela tinha vindo. Eles só iam entrar
até onde precisassem, até descobrirem outra saída. Então voltariam para
planejar.
Com Arqueiro às suas costas, ela entrou no túnel.
O porteiro fechou a porta atrás deles e os conduziu pelo corredor. Os
únicos sons eram a respiração deles, o farfalhar de seus movimentos pelo piso
e o crepitar do fogo.
Por fim, chegaram a um entroncamento. O túnel se bifurcava para dois
lados, desaparecendo na escuridão, mas diante deles havia uma porta de
metal. Ela emitia um brilho baço à luz da tocha, e era dominada por um
círculo grande inscrito com quatro linhas, três curvas e uma reta:

Estava apontado na direção errada, mas era inconfundível. Sefia levou a

ponta dos dedos ao metal.
– Serakeen? – ela perguntou.
O porteiro olhou furtivamente para a esquerda, e das sombras veio um
suave:
– Logo atrás da porta, querida.
Sefia levou um susto. Um guarda deu um passo à frente, de braços
cruzados. Ele se apoiou despreocupadamente na parede, como se esperasse
pelas vítimas de Serakeen toda noite. Seu olhar a percorreu.
– Você está aqui para garantir que entremos? – indagou.
– Estou aqui pra garantir que não saiam espiando por aí – ele respondeu. –
Vocês são livres para partir. Mas disseram pra gente que não fariam isso.
 – A gente? – repetiu ela enquanto Arqueiro se movia às suas costas.
Um segundo guarda.
Ela olhou para o porteiro.
– Você podia ter nos avisado.
Os guardas riram quando ele abriu a boca e lhe mostrou a carne marcada
por cicatrizes onde antes ficava sua língua.
Mais cedo, ela tivera pena dele. Não estava com pena agora.
– Você devia ter encontrado um jeito – repreendeu.
Ele fez uma reverência com a cabeça e se retirou. O brilho polido de seu
casaco encerado foi desaparecendo pelo túnel até ser engolido pelas sombras.
Arqueiro a estava observando. Seus olhos pareciam mais dourados que o
normal, quase em chamas.
– Bom, agora eles sabem que estamos aqui – disse Sefia. Ela olhou para os
guardas, que riram com malícia. – Você está pronto?
Arqueiro confirmou com a cabeça.
Eles se viraram para a porta, para o símbolo que estiveram caçando, e para
o que havia por trás dele.

VOCÊ É
 Águas vermelhas
Antes do Duas Barras, antes de Sefia e Arqueiro,
antes da busca pelo Tesouro Perdido do Rei, o
capitão Reed e o Corrente da Fé fizeram uma
jornada à Borda Oeste do mundo. Eles passaram
pelo rasgo no céu que condenara Cat e sua
tripulação, mas o vento amainara logo depois. O
navio patinhava. As velas pendiam das vergas como
cortinas manchadas. Só o capitão Reed os fazia
avançar, encontrando correntes morosas na água
parada, mantendo o curso apesar da luz cegante e
do calor calcinante do oeste.
O sol tinha eclipsado quase metade do céu,
ofuscando toda a sua cor. Reed esfregou a fronte
seca. O calor o oprimia e o torcia, embora não
restasse nada nele para suar.
Ele tinha passado a noite inteira andando pelo
compartimento de carga, tocando cada um dos
barris e caixotes, um depois do outro. Subindo e
descendo pelas passagens. Fazendo a volta nos
estoques cada vez menores. Um, dois, três,
quatro… contando-os repetidas vezes, como se isso
fosse repor os barris de água vazios e as peças magras
de carne salgada.
Mas, pela manhã, nada havia mudado. A
tripulação recebeu uma refeição parca de uma
bolacha, uma fatia de carne seca e um copo de água.
Poucos tinham sequer energia para reclamar. Seus
corpos estavam se consumindo lentamente,
murchando até ficarem enrugados e secos como
passas, a pele esticada sobre os tendões e os ossos.
O capitão Reed se apoiou no gurupés,
esforçando-se para ficar de pé. Passara horas ali,
traçando círculos interligados nos ramos da
figura de proa, mas, por mais cálculos que fizesse, o
resultado era o mesmo: eles tinham provisões
exatamente suficientes — se os ratos não as
pegassem e a navegação fosse tranquila — para uma
viagem de volta. Se voltassem hoje, poderiam
sobreviver.
O sol estava mergulhando no mar, acendendo-o
como um lampião. Eles estavam perto. Mas quanto?
A luz era algo sutil e cambiante. Eles podiam
passar além da Borda do Mundo hoje, ou amanhã,
ou na semana seguinte.
Ou nunca.
Talvez o oceano continuasse para sempre, e não
houvesse nada para ele encontrar por lá. Nada
além de água vazia e infinita.
Ao lado dele, Meeks apertava os olhos para ver
ao longe, à procura de sinais de mudança nos mares.
Sombras bocejavam no fundo de seus olhos. Todos
tinham começado a ficar parecidos — esqueletos
ambulantes usando máscaras horrendas, como a
capitã Cat e o último marinheiro do Sete Sinos.
Reed esfregou os olhos doloridos.
— Por que você me seguiu até aqui, Meeks?
O contramestre fez uma careta.
— Você se lembra do que Cat disse, antes de
morrer?
Ele se lembrava. Aquelas sete palavras não
paravam de voltar para ele, circulando ao seu
redor à noite.
— Quem vai se lembrar da sua tripulação? — ele
repetiu.
— Ela estava certa, não estava? Todas essas coisas
que estamos fazendo, todas as aventuras em que
estivemos… mais cedo ou mais tarde, as pessoas vão
se esquecer que fomos nós. Não você, você é o
capitão. Mas a tripulação? Uma hora, eles vão se
esquecer de mencionar nossos nomes. Vão se
esquecer inclusive de que estivemos aqui.
— Então por que…
— Porque você não vai. — Meeks abriu um sorriso
para ele, afastando os lábios rachados. — Eu vi você
entrar naquele fogo na ilha flutuante. Vi você
abrir mão de rações para que a tripulação pudesse
ter mais. Alguns homens, sabendo quando vão
morrer, poderiam correr menos riscos. Mas não
você. Saber que não vai morrer faz você lutar mais
ainda para proteger aqueles que podem.
Reed pôs a mão no ombro estreito do
contramestre e apertou. Talvez ele pudesse
finalmente fazer o que a capitã Cat queria: salvar
a tripulação — todos eles, não apenas seus corpos,
mas suas mentes também, de modo que, quando
deixassem aquele lugar, ele não ficaria marcado em
suas lembranças do mesmo modo que as experiências
da capitã Cat tinham ficado nas dela. Eles podiam
se ver livres daquela maldita luz infinita, e nunca
mais teriam de pensar naquilo outra vez.
As palavras se agitaram profundamente nas
trincheiras de seu coração: Nós vamos para casa.
Elas se ergueram, atravessando-o
em torvelinho como fumaça, subiram pela sua
garganta e pararam ali, atrás do portão de seus
dentes. Nós vamos para casa.
Palavras que significavam derrota. E fracasso.
E sobrevivência.
— Capitão… — Meeks levou os punhos aos olhos e
exibiu os dentes.
Reed olhou no rosto enrugado do contramestre
e praguejou:
— A doutora nos alertou sobre isso.
Distorções. Pontos cegos. Dor.
Meeks tentou piscar, mas não conseguia mais
abrir os olhos.
— Desculpe, capitão. Eu queria ajudar.
— Vamos levá-lo à doutora. — O capitão Reed
tomou o contramestre pela mão e começou a
conduzi-lo na direção da escotilha principal.
O que mais seria tirado deles, antes do fim? Se
houvesse um fim. A extensão reluzente de água se
espalhava infinitamente por toda a sua volta, se
misturando ao brilho branco do sol.
Uma explosão abafada, como pólvora, atingiu o
gurupés. Reed se virou. Pedaços do sol estavam se
rasgando e flutuando na direção deles, deixando
longas trilhas de luz. Onde quer que acertassem,
eles fervilhavam e explodiam como nuvens de
poeira, salpicando o casco com partículas de luz.
O Corrente estava adentrando o sol poente.
Gritos de alarme se ergueram da tripulação.
 — Isso não está certo! — gritou alguém. — Nós
não vamos mais longe!
Meeks virou a cabeça bruscamente na direção da
voz. Suas mãos procuraram suas armas.
— Camey, aquele filho da…
Um sopro de luz percorreu o pescoço e o rosto
de Reed.
A sensação era quase nada, ainda mais leve e menos
substancial que um floco de neve. Ele passou a mão
pela gola da camisa, mas a luz já havia desaparecido.
Eles tinham conseguido. Ele teria gritado isso,
se não estivesse tão rouco.
Ele empurrou Meeks para trás do mastro de
proa.
— Fique aqui até eu avisar. Não vou perder você.
— Mas capitão…
— Faça isso. — Sem esperar resposta, ele saiu
cambaleante pelo convés, sacando a Senhora da
Misericórdia. Estava tão fraco que as tábuas do
chão pareciam deslizar sob seus pés.
— Alguém viu Aly? — Cuca perguntou pela
camareira, enfiando a cabeça para fora da cozinha.
Reed passou cambaleando por ele e parou no canto
da escotilha principal.
Depois do mastro principal, Airoso se agarrava
ao timão, onde Greta o segurava pelo pescoço com
uma mão forte.
A outra apertava o cano de um revólver contra a
sua cabeça. Camey estava parado ao lado deles, com
o nariz adunco e olhos vermelhos, e armas
apontadas para o imediato, que estava parado na
porta da cabine principal.
— Isso é o bastante, capitão. — Camey apontou
a cabeça para a Senhora da Misericórdia. — E
largue isso.
Para enfatizar a mensagem, Greta apertou o
revólver contra Airoso. O timoneiro tossiu e
tentou cuspir para o lado, mas não saiu nada.
O cabelo de Greta tinha começado a cair,
deixando áreas escamosas de pele visíveis entre os
fios negros. Ela e Camey não haviam emitido uma
reclamação, nem em forma de piada, em semanas.
Reed devia ter percebido. Mas estivera tão
concentrado em chegar à Borda do Mundo que não
notou. Ou não tinha ligado.
Agora ela ameaçava Airoso, embora não estivesse
muito firme sobre os pés, um pouco desconfiada dos
próprios membros. Reed podia sacar mais rápido do
que Camey; talvez até conseguisse matá-lo antes
que ele disparasse. Mas não se isso lhe custasse sua
tripulação.
O capitão soltou a Senhora da Misericórdia. O
revólver de prata caiu no convés enquanto Cavalo
e a doutora saíam da escotilha principal.
O quarto de bombordo saiu aos tropeções do
abrigo do castelo de popa, piscando com a
claridade.
Jules veio na direção deles.
— Camey, o que…
Ele atirou a seus pés. Lascas de madeira voaram
do convés. O imediato se encolheu.
— Agora — disse Camey. — Solte o cinto do
revólver e se livre dele também.
O cano do revólver de Camey olhava fixamente
para Reed. Lembrando-se do javali na ilha
flutuante — que levara um tiro bem entre os olhos
— ele obedeceu, desafivelando os coldres e os
deixando cair — com o Executor e tudo — ao lado
da Senhora da Misericórdia.
— Vire a gente para o outro lado — rosnou Greta
para Airoso.
O timoneiro resmungou. Suas mãos se
flexionaram sobre o timão, mas ele não o virou.
Sopros de luz atingiram as velas e o convés.
Gritos abafados ergueram-se da tripulação. O sol
assomava cada vez mais alto, cada vez mais perto do
navio, enquanto nuvens de luz quebravam sobre os
mastros e o cordame.
— Camey, isso não é perigoso… — começou Reed.
— Você não sabe disso. Não sabe o que tem aí
fora. Colocou a gente numa situação ruim depois
da outra nesta viagem maldita, e isso não está
certo. Nós já aguentamos o suficiente.
— Se você tivesse feito isso um minuto antes,
talvez eu tivesse concordado — disse Reed. — Mas
não agora. Não consegue sentir? — A Borda do
Mundo esperando logo depois do círculo do sol.
Seus dedos tamborilaram uns nos outros. Uma
história digna de ser contada.
Camey sacudiu a cabeça.
— Eu não vou entrar aí.
Greta puxou o cão de seu revólver.
— Vai ser mais fácil com sua ajuda, Airoso, mas
vamos fazer sem você se for preciso — ela disse.
— Não! — Cavalo saltou para a frente.
Camey atirou nele. A bala entrou em seu ombro
carnudo e saiu pelo outro lado. Ele caiu no
convés. A doutora correu até ele.
Houve um burburinho entre o resto da
tripulação.
Um por um, eles levantaram as mãos — braços
erguidos, mãos espalmadas — e se afastaram de
Reed. Nenhum deles, nem mesmo Jules, a doutora
ou o velho Goro, olhou para ele.
Um sorriso se abriu no rosto de Camey.
— Harison, pegue as armas dele.
O navio penetrou no sol, envolto em nuvens de
luz. Uma fumaça brilhante cobria o gurupés. Reed
praguejou. Meeks estava lá na proa.
O grumete olhou de Camey para Reed, e de
volta. Ele sacudiu a cabeça.
— Vamos, Harison — disse Greta. — Você é um de
nós. — A luz brilhava tão forte que os olhos dela
estavam praticamente fechados. Reed a observava
com cuidado. Ela não sabia onde Harison estava,
para onde dirigir a voz. Estava tão cega quanto
Meeks, embora tentasse esconder isso. — Você é de
casa — disse ela.
— Não — disse Harison, cambaleando pelo convés.
—
Eu estou em casa.
A determinação dela se esvaiu enquanto seus
olhos sem visão moviam-se perdidos de um lado para
outro. Ela tinha certeza de que ele ia ajudá-los.
Tanta certeza que Reed quase sentiu pena dela.
Luz engoliu a vela de giba, a vela de estai.
Os olhos amarelados de Camey saltavam de suas
órbitas enquanto ele berrava:
— Vire!
Airoso exibiu os dentes.
— Apodreça na terra. Você não vai tomar este
navio.
A proa agora estava coberta de luz, que se
elevava no
ar acima da oficina e se derramava sobre a amurada.
Eles já haviam passado quase um terço do caminho.
— Ajudem-me! — gritou Camey para os outros. —
Vamos todos morrer se vocês não ajudarem!
Jules e Theo avançaram hesitantes, as mãos
estendidas, sem estarem muito seguros de si.
Reed podia sentir a luz lambendo seus ombros, a
parte de trás de sua cabeça. Ela flutuava na
periferia de sua visão.
— Hoje não — ele murmurou.
Ele foi tomado pela luz. Ela rodopiava e
sussurrava ao seu redor, explodindo em nuvens de
poeira onde tocava sua pele. Ele estava tão
iluminado que sentia que seria explodido ao seu
toque.
Os outros gritavam. Alguém choramingou.
Um tiro cortou o ar.
Alguém caiu no chão, gemendo.
Reed se abaixou, olhando para a luz, mas tudo o
que viu foi aquele clarão.
Alguém tropeçou sobre ele. Outra pessoa estava
gritando. Ele ouviu os ruídos de uma briga:
grunhidos, arrastar de pés, xingamentos, pancadas
de cotovelos e joelhos sobre madeira, batidas de
carne contra carne.
Uma arma caiu no chão.
Ele procurou os revólveres que soltara. Seu
cinto. Qualquer coisa.
— Capitão? — A voz de Harison junto de seu
ombro.
— Fique abaixado — murmurou Reed.
A luz desapareceu tão abruptamente que ele
sentiu como se tivesse sido jogado em um poço. Ele
tateou à procura das armas, mas suas mãos não
encontraram nada. Tudo estava negro e frio.
Depois do calor calcinante do outro lado do sol,
aquele frio penetrava nos ossos. Era triturante.
Ele encontrou o cinto e o afivelou. Quando sua
visão começou a voltar, viu o céu negro e o disco
branco do sol, que emitia pouca luz e nenhum
calor. Seu hálito congelava no ar.
Greta estava deitada no chão, a mão no peito e a
respiração acelerada e dolorosa. Sangue se
espalhava por sua camisa, em torno de suas mãos.
Acima dela, Airoso se agarrava ao timão, sua camisa
salpicada de sangue.
Harison estava de joelhos ao lado do chiqueiro
de porcos vazio. Reed o segurou pelo cotovelo e o
ergueu.
— Meeks está atrás do mastro de proa. — O frio
entrecortava suas palavras.
O grumete assentiu com a cabeça e partiu
apressado, quase colidindo contra Cuca, que saía
aos tropeções da cozinha chamando Aly.
A tripulação estava de quatro ou se agarrando à
amurada, tremendo no frio repentino. Cavalo se
curvou de maneira protetora sobre a doutora, que
tentava estancar seu ferimento.
O imediato estava lutando contra Camey. Os
dois grunhiam e se agarravam, cada um tentando
conseguir vantagem sobre o outro. Um dos
revólveres de Camey tinha sido arremessado para
longe, do outro lado do convés, mas ele apertava o
outro com os nós dos dedos brancos de tanta
determinação. O imediato segurou seu pulso e
bateu sua mão várias vezes na amurada, tentando
fazer com que ele o soltasse, mas os dois
continuaram firmes.
Camey tropeçou. Ele não conseguia enxergar.
Seus braços se abriram e se debateram.
Mas o imediato nunca estava cego no Corrente
da Fé.
Ele arrancou a arma da mão de Camey, virou-a
para ele e puxou o gatilho.
Sangue jorrou no convés. Camey caiu.
O navio estava em silêncio enquanto a
tripulação atônita recuperava a visão. O céu
estava escuro como breu — não havia sequer os
pontos das estrelas na escuridão — e a iluminação
leve do lado de trás do sol era fraca e fria, mais
como uma névoa que luz.
Na imobilidade súbita, Aly desceu do mastro de
proa, seu rifle pendurado às costas. Ela parou ao
lado do corpo de Greta. Sua respiração fumegava.
De trás da cozinha, Harison surgiu conduzindo
Meeks pela mão.
— O que aconteceu? — perguntou o
contramestre, sua
voz soando alta em meio ao silêncio. — Ajude-me,
Harison. —
O grumete se inclinou para sussurrar em seu
ouvido.
Reed estreitou os olhos na direção do cesto da
gávea e caminhou até Aly.
— Eu estava me perguntando aonde você tinha
ido.
Ela estremeceu.
— Eu não podia deixar que eles tomassem o
Corrente, capitão.
O frio estava penetrando em seus ossos. Doía
respirar. Reed envolveu os ombros de Aly e
esfregou seu braço. Ela estava tremendo. Os
outros estavam amontoados perto das amuradas,
apontando para a escuridão assustadora diante do
navio.
A água era tão negra quanto o céu. Não era
natural. Assim que qualquer luz tocava a água, ela
afundava sob a superfície e desaparecia, engolida
pela escuridão. Até o som das ondas quebrando
contra o casco era errado, como o bater de dentes.
O fundo dos olhos de Reed ardia. Sua respiração
estava presa na garganta. Aquela escuridão
profunda e fria fez algo uivar no interior de seu
âmago, chorando e gritando para sair dali.
 Os outros também deviam ter sentido aquilo,
porque Aly logo começou a chorar.
Cavalo também choramingava como um bebê.
Luzes vermelhas surgiram no fundo do oceano,
mas elas absorviam mais luz do que emitiam, não
iluminando nada. Milhares e milhares delas,
multiplicadas várias vezes até onde a vista
alcançava no mundo sombrio atrás do sol.
O imediato girou, mas não conseguiu ver as luzes
vermelhas. Ele só conseguia sentir o frio, a
inquietação perturbadora que penetrava em suas
entranhas, seu coração e seus pulmões.
Então o som avançou da escuridão.
Rolou sobre o Corrente como neblina no cume
de montanhas, enchendo os espaços entre eles,
uivando — ou seria gemendo? Sussurros, falatórios
e risos loucos. Vozes ou o badalar de sinos, ou
geleiras se partindo em duas, ou encostas de
montanhas se desfazendo em pó. O último suspiro
trêmulo dos moribundos. Era o som mais terrível
em um mundo de sons terríveis, o tipo de som que o
assombra tarde da noite quando a escuridão o
envolve e o frio penetra em você pelas fendas.
Quando, de repente você é tomado pela sensação
inabalada de que já está morto — e desaparecido
para sempre.
Eles tinham chegado às águas vermelhas na
Borda do Mundo — o lugar dos descarnados.
 Capítulo 37

Respostas

S efia apoiou as mãos sobre o emblema no centro da porta e olhou para

Arqueiro. O ferro frio queimava suas palmas. Duas curvas para seus pais.
Uma curva para Nin. A linha reta para si mesma. O círculo para o que tinha
de fazer.
Arqueiro assentiu com um aceno. Eles tinham ido até ali por respostas.
Tinham ido até ali para acabar com aquilo.
Ignorando os guardas que observavam das sombras, ela respirou fundo,
engoliu as dúvidas, e começou a se virar. No interior da porta, grandes
engrenagens de metal giraram com um ruído metálico enquanto o símbolo
rodava até ficar virado para o lado certo.

Os pinos da fechadura clicaram, e a porta se abriu pesada e

silenciosamente para dentro.
Sefia apertou os olhos. Depois da escuridão dos corredores, a sala à frente
era tão clara que a cegou. Velas enchiam castiçais presos às paredes e os
copos de um candelabro pendurado. Chamas encimavam círios delgados e
brancos, iluminando paredes rústicas protegidas por tapeçarias e retratos
antigos nos quais os olhos pintados dos modelos brilhavam como cacos de
vidro.
Em frente a eles, perto do centro da sala, tinha uma escrivaninha. Sob a
superfície envernizada havia uma pilha alta de maços de papel, vidros de tinta
e penas de escrever com as quais Sefia jamais sequer sonhara, e ela foi
tomada pelo desejo repentino de abrir todas as gavetas com puxadores de
prata e examinar seus conteúdos, procurando pergaminho liso, livros menores
e canivetes que coubessem na curva da sua mão.
Mas, atrás da escrivaninha, com as mãos cruzadas corretamente a sua
frente, havia uma mulher de cabelo negro e prateado, olhos como neve
enlameada e pele da cor e maciez de uma concha calcinada pelo sol.
Sua pele era um pouco mais clara, o queixo e os ombros um pouco mais
largos, mas, à distância, Sefia podia tê-la confundido com sua mãe.
A mulher se levantou como se estivesse esperando sua chegada.
– Bem-vindos. – Sua voz era intrincada e exata como trabalho em metal. –
Fico feliz que vocês tenham conseguido chegar.
Quando Sefia e Arqueiro entraram, seus passos deixando depressões
suaves em um grosso carpete vermelho e dourado, um homem com um
sobretudo sujo cor de berinjela fechou a porta atrás deles. Ele era alto e
magro, com barba por fazer e um bigode grosso que emoldurava a boca. Uma
cicatriz vermelho-arroxeada subia pelo lado esquerdo de seu rosto, fazendo
com que os cantos de seus olhos caíssem.
Ao vê-lo, a mão de Sefia correu para o cabo de sua faca. Ao seu lado,
Arqueiro abria e fechava os dedos, tocando de leve sua velha bainha de
madeira.
O homem tentou sorrir, mas havia uma expressão triste em sua boca, um
brilho em seus olhos de águas claras.
– Não tenham medo – ele disse. – Não quero machucar vocês.
Como se tentasse comprovar o que estava dizendo, ele ergueu as mãos e
recuou até o aparador na parede da direita, onde se encostou sem jamais tirar
os olhos de Sefia. Ele nem pareceu notar que Arqueiro estava ali.
– Por favor, sentem-se – disse a mulher atrás da escrivaninha. Ela
gesticulou para as duas poltronas de couro a sua frente.
Sefia e Arqueiro permaneceram de pé.
– Qual de vocês é Serakeen? – perguntou Sefia, seu olhar indo e vindo
entre a mulher e o homem, sem reconhecer nenhum deles de sua Visão.
– Meu nome é Tanin, e esse é meu parceiro Rajar. – Enquanto falava, a
mulher foi até um reluzente jogo de chá de prata na parede esquerda. Sua
passagem entre a escrivaninha e a mesinha lateral deixou um rastro revolto de
ar frio que agitou seus cabelos e a seda bordada de sua blusa. – O homem que
vocês conhecem como Serakeen, o senhor da guerra sedento de sangue, o
Flagelo do Leste, é uma fabricação, um mito útil que nós criamos. Mas,
infelizmente, ele não existe.
– O que você quer dizer com “não existe”? – perguntou Sefia. – Quem tem
atacado navios na Baía Efígia? Quem tem pilhado cidades em Liccaro? Quem
tem procurado garotos com cicatrizes em torno do pescoço?
– Eu – murmurou Rajar. – Ele apertou as extremidades do bigode com o
polegar e o indicador, mas não a olhou nos olhos.
– Não me diga que Serakeen não é real. Atender por um nome diferente
não faz de você uma pessoa diferente.
– Eu não queria – ele disse. Parecia estar suplicando a ela. – Você tem de
acreditar que eu não queria.
– Mas fez mesmo assim.
Rajar olhou impotente para Tanin, que não disse nada enquanto virava o
bule de chá sobre a fina porcelana branca. Para Sefia, parecia que a mulher
alterava até o próprio ar ao seu redor, e mesmo aquele pequeno movimento,
torcendo os fios de vapor que espiralavam das xícaras fragrantes de chá,
talvez formasse furacões sobre algum oceano distante dali a semanas.
– Rajar age no interesse do bem maior. Há razões muito mais
repreensíveis para se tirar uma vida – ela disse por fim. – Sobrevivência
básica, por exemplo. Você sem dúvida aprendeu essa lição, em suas muitas
viagens.
Sefia cambaleou, lembrando-se da clareira, da luz laranja através das
janelas da cabana, e de Palo Kanta com os lábios retorcidos, sua vida
escorrendo através das mãos assassinas dela.
– Agora – prosseguiu Tanin –, sentem-se.
Quando foi atingida pelas últimas duas palavras, os joelhos de Sefia
dobraram. Sua mochila escorregou de seus ombros, e ela afundou na poltrona
às suas costas. Arqueiro sentou-se também, mas se levantou outra vez em um
instante, visivelmente abalado.
Aquela voz tinha poder. Não era mágica, mas irresistível e perigosa.
– Querem creme ou açúcar com o chá? – prosseguiu a mulher como se
nada de estranho tivesse acontecido.
Sefia torceu as alças da mochila aos seus pés.
– Quem é você? – ela perguntou.
Tanin largou torrões de açúcar em duas xícaras e se virou.
– Sou a Diretora de uma organização conhecida por selecionar alguns
poucos como a Guarda.
A Guarda. Sefia articulou as palavras, sem emitir som. Elas se encaixaram
dentro de si da mesma forma que uma chave entra em uma fechadura,
acomodando-se no lugar, abrindo todo tipo de porta profunda em seu interior.
– E Serakeen trabalha para você? – Sefia olhou para o homem ao lado do
aparador. Ele cruzou e descruzou os braços. Seu casaco de couro rangeu.
– Rajar é um de nós – disse Tanin com decisão. – Ele faz o que é preciso.
– Pelo bem maior.
– Sim.
Quando Tanin entregou a Sefia uma xícara e um pires, os dedos frios e
sujos de tinta da mulher tocaram os seus. Ela sentiu um calafrio. A colher
tilintou contra a porcelana.
– Que é?
– Paz. – Tanin ofereceu a segunda xícara a Arqueiro, mas ele não a pegou.
Sefia riu. Era absurdo. Exterminadores exaltando as virtudes da piedade.
Açougueiros pregando a moderação. Arqueiro olhou para ela, surpreso.
Sem se abalar, Tanin se instalou atrás da escrivaninha e soprou sobre a
superfície de seu chá.
– A guerra pode levar à paz, se as pessoas certas saírem vitoriosas – ela
disse.
– E vocês são as pessoas certas?
– Temos que ser.
– Você parece iludida.
– Você parece desinformada.
– Então me informe. – Sefia pôs a xícara sobre a mesa ao lado da poltrona
e cruzou os braços.
– Você pode não nos conhecer, mas conhece os resultados de nosso
trabalho. Nós terminamos a disputa de sangue em Deliene. Acabamos com o
domínio de Oxscini sobre Roku. Unificamos Everica.
– Em guerra contra Oxscini.
– Sim, Oxscini sempre foi um problema para nós. Mas não por muito mais
tempo.
– Como?
– É impossível se opor aos números. – Tanin sorriu.
O olhar de Sefia correu para Arqueiro, depois voltou para Tanin.
– A Guerra Vermelha – murmurou, finalmente entendendo. – Vocês viram
isso no livro, não viram? É assim que sabem que um garoto como Arqueiro
está envolvido. É por isso que querem que ele lidere seu exército. É por isso
que precisam do livro de volta. Vocês querem garantir que tudo aconteça.
– O que está escrito sempre acontece – disse Tanin. – Nós não
conhecemos tudo, mas já vimos o suficiente para saber que a Guerra
Vermelha está chegando. Um garoto com uma cicatriz em torno do pescoço,
um garoto igual a seu amigo, vai liderar um exército, e seus inimigos vão cair
diante dele como trigo diante de uma foice. Vidas serão perdidas, mas ao
final da guerra, os reinos vão finalmente pôr fim às suas pequenas disputas.
Com essa guerra, vamos criar paz duradoura para todos os cidadãos de
Kelanna.
Por um segundo, a ideia brilhou diante de Sefia como uma de suas Visões:
as Cinco Ilhas trabalhando juntas em harmonia, todos os reinos beligerantes
unidos, suas histórias turbulentas solucionadas em uma única vitória decisiva.
O custo seria alto. Mas a paz ia valer a pena.
Arqueiro tocou a cicatriz em seu pescoço. Ele ia trajar o custo da paz deles
pelo resto da vida.
– Para todos os cidadãos de Kelanna – repetiu Sefia lentamente. – E
Arqueiro? Você chama o que fizeram com ele de paz? O que fizeram
comigo? Minha família? A mulher que você mandou para pegar o livro de
nós, você acha que ela conseguiu alguma paz quando…
– Não fale de assuntos de que não entende – disse Tanin bruscamente, sua
voz golpeando Sefia como um chicote. – Todos fazemos sacrifícios para o
bem maior. Seus pais sabiam disso, antigamente.
Sefia ficou sem ar. Ela levou um momento para reencontrar a voz, e
quando conseguiu, suas palavras foram pouco mais do que um arquejo.
– Você conheceu meus pais?
– Eles não contaram a você? – Uma pequena ruga de surpresa surgiu entre
as sobrancelhas de Tanin quando ela pôs a xícara de lado. – Eles eram
membros da Guarda.
Sefia não disse nada, mas sentiu as dúvidas se abrindo em seu interior.
Seus pais? Eles eram heróis. Eles se opunham a pessoas como Serakeen.
Eles escondiam o livro dele. Eles nunca iriam…
Mas, para começar, como eles tinham aprendido a ler?
– Seu pai era meu melhor amigo – acrescentou Rajar em voz baixa. –
Muito tempo atrás.
 A boca dela secou. Seria aquela a conexão entre o símbolo e Serakeen, o
assassino e o livro?
– Meu pai? – ela murmurou.
– Ele era o Aprendiz Bibliotecário – disse Tanin, a voz tornando-se dura. –
Era seu dever proteger o Livro. Mas ele quebrou todos os juramentos que fez.
Ele e sua mãe assassinaram o diretor Edmon e roubaram o Livro de nós.
Sefia sacudiu a cabeça, mas não conseguiu parar de se perguntar: e se ela
estivesse errada? E se suas lembranças dos pais – a mãe cheia de graça, pele
bronze e cabelos negros com cheiro de terra; o pai segurando seu queixo
quando a deixava com Nin – fossem invenções também? Alguma farsa que
tinham montado para manter as verdadeiras identidades em segredo?
Eles tinham feito parte da Guarda?
O que os fizera mudar de ideia?
Por que eles roubaram o livro?
– Então eu me tornei Diretora – prosseguiu Tanin. – Encarre-
gada de recuperar o Livro e compensar uma traição que nos fez regredir
décadas.
– Não, não pode ser. Eles teriam me contado.
– Ah, Sefia, você não sabe mesmo. – Tanin sacudiu a cabeça, virando cada
folha no tampo da escrivaninha como se estivesse procurando pelas palavras
certas com os dedos. – Mar, sua mãe, era uma Assassina. A morte era seu
negócio.
– Minha mãe jamais matar…
– Ah, mas matou. Sua mãe era extraordinária. Ela podia sufocar uma
pessoa até a morte a quinze metros de distância. Era tão poderosa que podia
ter consumido cidades inteiras.
Sefia sacudiu a cabeça e encarou o chão. Sob seus pés, os desenhos no
carpete se sobrepunham e cruzavam em uma trama impossível de conexões e
nós incompreensivelmente complicados, mas ela não conseguia segui-los
mais do que conseguia seguir o que Tanin estava lhe dizendo.
Não era verdade. Não podia ser verdade.
Mas ela não conseguiu evitar as lembranças das cicatrizes nas mãos da
mãe. Sua facilidade com uma faca.
Tanin ainda estava falando, mas apenas alguns trechos alcançavam Sefia
através da névoa de sua confusão. Então:
– Seu pai também não era fácil…
 Com essas palavras, essas duas palavras inócuas, a raiva de Sefia entrou
em foco, como um facho de luz através de uma lente. Meu pai. Ela estreitou
os olhos. Algo se acendeu em seu interior.
– …com um estalo de seus dedos…
Sua pele queimava. Ela estava vulcânica, furiosa, revoltada. Uma
avalanche de carvão pronta a entrar em ignição. Ela tinha ficado desorientada
pelos bons modos de Tanin, pela contrição sofrida de Rajar, pela verdade
sobre seus pais. Mas agora se lembrava do que estava fazendo ali. E se
lembrava de por que tinha vindo.
– …drenar e secar lagos em questão de segundos…
Aos poucos, Sefia ergueu a cabeça. O resto da sala se tornou turvo, quente
e branco, até que tudo o que ela podia ver era Tanin descansando
tranquilamente atrás da escrivaninha, seus lábios se tocando e afastando,
enviando palavras pelo ar como fumaça doce e tóxica.
– Eles não deviam se apaixonar, sabe, mas sempre gostaram de quebrar as
regras. – Por um momento, tristeza passou pelo rosto
de Tanin como uma nuvem diante da lua. – Então eles quebraram seus votos.
Eles roubaram o Livro. Eles traíram tudo pelo que tínhamos trabalhado tão
duro. Sua mãe morreu antes que pudéssemos encontrá-la, mas seu pai…
Sefia ficou de pé. Sua mão se fechou em torno do cabo da faca.
– Vocês o mataram – ela disse.
– Eu teria dado qualquer coisa para não fazer o que eu fiz – murmurou
Tanin. – Mas precisávamos do Livro de volta.
Como uma bala, como uma explosão de pólvora, tristeza, culpa e raiva,
Sefia se lançou sobre a mesa. Sua faca brilhou. Folhas de papel se espalharam
em torno deles como pássaros assustados.
Sefia derrubou Tanin no chão e levou a faca à garganta da mulher.
– Vocês o torturaram. Como fizeram com Nin. – Ela apertou o gume da
faca sobre a pele branca da mulher. – Onde ela está? Está viva?
Tanin sorriu, mas sua voz estava trêmula de arrependimento.
– Você é a filha de sua mãe, não é?
Um ruído às suas costas fez Sefia olhar para trás. Sua faca relaxou no
pescoço de Tanin quando ela vislumbrou Rajar, seu sobretudo escuro se
abrindo enquanto ele levantava os braços, as mãos retorcendo e puxando o ar.
Por mágica, as armas de Arqueiro foram arrancadas de suas mãos. A
espada e o revólver viajaram através da sala.
 Com um giro do pulso, Rajar lançou Arqueiro em uma poltrona e recolheu
as armas no ar antes que caíssem no chão.
Horrorizada, Sefia se voltou para Tanin bem a tempo de vê-la abrir os
olhos. Suas pupilas se contraíram em pontos negros, dois poços de prata.
A Visão.
– Não! – gritou Sefia.
Mas era tarde demais. Com um aceno, a mulher jogou Sefia para o lado. A
faca voou de sua mão quando suas costas atingiram a mesa. Ela sentiu dor se
espalhar por sua espinha e desmoronou no chão, gemendo.
Alisando suas roupas, Tanin se levantou. Ela tornou a erguer a mão,
levantando Sefia do carpete como se ela estivesse pendurada por cordas
invisíveis, e a pôs bruscamente na poltrona ao lado de Arqueiro.
Sefia lutava, mas seus braços e pernas estavam presos.
Aos seus pés, a mochila estava se desafivelando como se aberta por mãos
invisíveis. Seus pertences saíram dela desordenadamente – panelas, velas e os
biscoitos que Cuca lhes dera – e então o livro se ergueu de suas profundezas,
projetando seu brilho de couro enquanto flutuava na direção das mãos
estendidas de Tanin.
A mulher o apertou junto ao peito como se ele fosse uma criança perdida e
deu um suspiro de profunda satisfação.
– O que está escrito sempre acontece – ela murmurou.

MESMO
 Corredores

A ntes de se tornarem pais, Lon e Mareah eram corredores. Estavam

correndo quando roubaram o Livro, quando escaparam daquele
complexo de espelhos e passagens de mármore em uma erupção de fogo,
entulho e pedaços carbonizados de papel. Um agarrava o Livro junto do
peito, sob os braços cruzados, como se tentasse apertá-lo até o interior das
costelas, até que seus pulmões se enchessem de letras e seu coração se
transformasse em um parágrafo pulsante. O outro se agarrava a seu cotovelo,
para que pudesse segurá-lo se tropeçasse, para fazer com que ele continuasse,
estimulando-o a seguir em frente, sempre em frente.
Quando atravessaram a porta e irromperam na noite e no ar fresco, eles
correram.
Perseguidos pela água e pelas florestas, por homens, mulheres e cães, eles
correram.
Correram através de continentes, montanhas, praias. Mesmo forçados a se
esconder, eles eram rápidos. Irrequietos. Respiravam depressa. Eram
selvagens e furtivos. E quando dormiam – se dormiam –, eles o faziam
intermitentemente, em turnos, com o Livro entre eles, sempre prontos para
partir. Para correr outra vez.
Então um dia, quando eles acharam que, talvez, tivessem corrido longe o
bastante, por tempo o bastante, porque não conseguiam mais ouvir os sons
dos caçadores nem sentir a perseguição em seus calcanhares, eles construíram
a casa na colina com vista para o mar.
 Capítulo 38

O garoto com a cicatriz

A rqueiro lutava contra suas amarras invisíveis, testando os pés e cada um

dos dedos das mãos, mas não conseguia mover nada além da cabeça e
do pescoço. Ele estava preso.
Tudo tinha acontecido muito rápido.
– Você está bem? – perguntou Sefia. Algumas mechas desgarradas de
cabelo tinham se soltado, e sua roupa estava amarrotada, mas ela parecia
ilesa. A pena verde brilhava atrás de sua orelha.
Ele assentiu com a cabeça, observando Rajar pôr a espada e o revólver de
Harison sobre o aparador e cruzar os braços com ar triste. Arqueiro conhecia
aquela expressão. Culpa. Autodepreciação. Ele havia sentido isso também,
várias e várias vezes.
O que quer que ele esperasse de Serakeen, não era aquilo. Não era
afinidade.
Tanin abriu uma gaveta, pegou um pouco de papel mata-borrão e o
pressionou contra o pescoço, mas havia pouco sangue. Com uma expressão
de escárnio, ela amassou o papel e o jogou fora. Então pôs o livro sobre a
escrivaninha e acariciou a capa desgastada, seus dedos elegantes e sujos de
tinta percorrendo o couro descolorido. Para Arqueiro, ela parecia triste… e
com raiva.
Após um momento, ela se sentou e cruzou as mãos.
– Vamos acabar com isso, então. Examine-o.
Os olhos de Arqueiro se arregalaram quando Rajar atravessou a sala. O
homem deu a volta na poltrona, cofiando a ponta dos bigodes outra vez. Ele
se agachou e pôs a mão no joelho de Arqueiro.
– Desculpe – disse. Seu hálito cheirava levemente a fumaça, cravo e
bebida. Ele se levantou e abriu um canivete.
Arqueiro lutava contra seus imobilizadores invisíveis. Sua faca de caça
estava embainhada na alça da mochila, tão perto, mas impossivelmente
distante.
– Deixe-o em paz! – gritou Sefia.
Rajar sacudiu a cabeça.
– Nós precisamos saber.
Então, segurando a manga de Arqueiro, ele cortou o tecido, expondo as
quinze queimaduras em seu braço, e encarou as cicatrizes com olhos azuis e
assimétricos. Suas pupilas se encolheram em pontos de escuridão.
Arqueiro se encolheu, mas não recebeu nenhum golpe.
Depois de um momento, Rajar fechou o canivete e o guardou de volta no
bolso.
– Ele é um assassino habilidoso, embora não tenha completado o teste
final na Jaula.
– Você não tem o direito de fazer isso – repreendeu Sefia.
Rajar a ignorou. Ele deu a volta e parou em frente a Arqueiro.
– Quem é você, garoto? – sussurrou. – É aquele por quem temos
procurado?
Arqueiro sentiu como se o homem o estivesse sacudindo, de modo que
todas as coisas que ele tinha bloqueado por tanto tempo, todas as coisas que
tentara esquecer, se soltassem dele.
– Então? O que você acha? – Tanin brincava com um canivete de prata,
girando-o impacientemente entre os dedos. – Pronto para a Academia?
– Ele ia ser um faroleiro. – Rajar esfregou o rosto. – Ele ia proteger
pessoas.
Arqueiro se sentiu fraco.
As memórias irromperam dele como blocos de gelo flutuante.
Um farol sobre um promontório rochoso.
As notas de um bandolim pairando como bolhas de sabão de uma janela
iluminada.
Uma menina com cachos cor do sol através de folhas amarelas.
Ele estava se lembrando. Depois de todo aquele tempo.
 Sua cabeça girava como se ele estivesse se abrindo por dentro, todos os
bloqueios mentais que erguera para se proteger se rompendo um atrás do
outro, inundando-o de sangue e bile.
De repente, o teto pareceu baixo demais, as paredes muito próximas. Ele
estava de volta no caixote. O fedor azedo de sua própria urina. Marcas de
garras. Sentiu a pontada de farpas sob as unhas. Escuridão. Não haveria luz
até que o caixote fosse aberto, e então haveria medo e dor. Risadas feias e
mortes, e então comida, depois que alguém estivesse morto.
Toda vez que ele era solto havia medo e dor.
O garoto que Machada executou na frente dele só para fazê-lo pegar uma
arma.
O treinamento com os outros garotos de Machada – pele esfolada sobre os
nós dos dedos, o peso de uma espada – até que ele foi o único que restou.
Então as lutas.
Ele fechou os olhos mas viu todas elas, sentiu cada golpe, ouviu cada
último suspiro, viu cada cadáver no chão. Todos eles.
Ele desmoronou sobre seus imobilizadores invisíveis, arfando. O pedaço
de quartzo repousava solidamente no fundo de seu bolso, mas ele não
conseguia alcançá-lo. Suas mãos não se moviam.
– Arqueiro? – A voz de Sefia estava abafada, como se chegasse a ele
através da água.
Ele não olhou para ela. Não conseguia.
– Ele não foi talhado para matar, Tanin – disse Rajar. – Ele não merece
estar aqui.
Tanin deu um sorrisinho.
– Você se vê nele, não é?
– Sim. – A cicatriz como um chicote no rosto de Rajar se retorceu quando
a palavra deixou seus lábios.
Naquele instante, Arqueiro sentiu tanta pena dele quanto o odiava e temia.
– O destino tem um senso de humor cruel – disse Tanin –, mas não pode
ser evitado.
Arqueiro engoliu em seco, sentindo o tecido da cicatriz se apertar em torno
do pescoço.
– Você também pode usar a Visão.
– Nós chamamos de Olhar.
Rajar relanceou para Arqueiro uma última vez, então suspirou e voltou
para junto do aparador, onde apertou seu casaco ao redor de si, embora não
estivesse frio.
A voz de Sefia ficou aguda de surpresa.
– Foi por isso que vocês o queimaram. Precisavam de uma marca para
poder usar a Visão nele.
– Precisamos nos assegurar de que os candidatos completem todos os
nossos testes.
– Mas ele não fez isso. Escapou de Machada, não escapou? Ele não matou
aqueles garotos na Jaula. Ele não é quem vocês querem.
As memórias de Arqueiro se reviraram várias vezes em seu interior.
Depois das vidas que ele vivera, e das vidas que tirara, quem era ele, na
verdade?
Um filho?
Um faroleiro?
Um animal? Um assassino?
O garoto com a cicatriz, aquele que estava sendo procurado pela Guarda?
– Mas ele está com você – observou Tanin. – A filha das duas pessoas
mais poderosas que eu já conheci. É você, Sefia, que o torna especial. É claro
que nós o queremos.

O LEITOR
 Capítulo 39

Escolhas

O estômago de Sefia estava embrulhado.

– Eu nunca quis…
Mas não importava o que ela queria. Sempre que tocara o símbolo ou lera
o livro ou recitara seu juramento, ela o estivera conduzindo, devagar,
inexoravelmente – e o tempo inteiro garantindo que era sua amiga, que iria
protegê-lo – para as próprias pessoas de quem ele deveria estar fugindo todo
esse tempo.
Arqueiro não olhou para ela. Sua respiração estava entrecortada.
– Nós estamos à procura do Livro há décadas, e você não só o trouxe para
nós, mas trouxe junto um candidato também. – Tanin percorreu o na
capa do livro com a ponta dos dedos, assim como a própria Sefia tinha feito
centenas de vezes. – Não há coincidências.
Será que tudo – seus pais, a Guarda, sua busca por respostas e o que os
impressores tinham feito com Arqueiro – estava destinado a acontecer
daquele jeito desde o princípio? Será que eles eram todos apenas histórias
cujos finais já estavam escritos, as datas de suas mortes afixadas às páginas
com pontos-finais?
Tanin passou o dedo pela borda do colete, sobre o coração.
– Acho que você é extraordinária, Sefia. Ainda mais do que seus pais, se
descobriu seus poderes por conta própria.
Uma chama de orgulho e curiosidade brilhou no peito de Sefia,
rapidamente apagada pela dor e confusão.
 – Eu aprendi. Eles não me contaram nada.
Eles não me contaram nada.
– Desculpe-me. – A voz de Tanin saiu suave. – Eu gostaria que as coisas
tivessem sido diferentes.
Os olhos de Sefia se turvaram de lágrimas. Ela sacudiu a cabeça, piscando.
– Sei que você não quer acreditar – prosseguiu Tanin –, mas eu os amava.
Sua mãe era como uma irmã mais velha para mim… família. Se as coisas
tivessem sido diferentes, você e eu poderíamos ter…
– Você os amava? Você matou meu pai! – interrompeu Sefia.
Tanin apertou os lábios, como se para encerrar dentro de si sua tristeza,
seu arrependimento.
– Sim.
– Você matou Nin também?
– A Chaveira? – perguntou Tanin. – Não, Sefia, nós a pusemos sob
custódia.
Sefia tentou saltar para a frente, mas os imobilizadores invisíveis a
seguraram.
– Nin está viva?
– Você gostaria de vê-la?
– Sim! – A palavra escapou dela antes que pudesse impedi-la.
Rajar alisou o bigode.
– Tem certeza? – ele perguntou para Tanin.
– Se ela não acredita que seus pais nos traíram, talvez acredite na Chaveira
– replicou Tanin.
Com um suspiro, ele dobrou o casaco em torno de si mesmo e saiu da sala
por uma porta nos fundos, escondida atrás de uma tapeçaria. Os olhos de
Arqueiro tinham se fechados. Seu rosto estava molhado de lágrimas.
– Arqueiro?
No silêncio, Tanin abriu as trancas do livro, então as fechou. Abriu e
fechou outra vez. A ruga tornara a aparecer entre suas sobrancelhas, e ela
olhava fixamente para o símbolo no centro da capa, como se pudesse
atravessá-la apenas com a intensidade de seu olhar.
Depois de um momento, ela se inclinou para a frente e sussurrou, como se
falasse com o próprio livro:
– Mostre-me onde está escondida a última peça do Amuleto da
Ressurreição.
 Ela abriu o livro. As páginas se agitaram. Os olhos dela estavam famintos,
devorando as palavras, e então… Ela ergueu os olhos, piscando. Parecia que
tinha esquecido onde estava.
A respiração de Sefia se acelerou. Tanin estava pesquisando o livro. Era só
isso o que ela precisava fazer para encontrar o que estava procurando?
Tanin passou a língua pela ponta dos dedos e folheou o livro. Então tornou
a erguer os olhos para Sefia, e seu olhar se estreitou.
– O que você…? Lon fez isso?
– Fez o quê? O que você está procurando?
Tanin a ignorou. Ela folheou algumas páginas sem muito interesse antes
de fechar o livro e se recostar na cadeira.
Sefia não tirava os olhos da lombada rachada. Ela podia pesquisar o livro.
Todas as perguntas sobre seus pais seriam respondidas se ela pudesse
apenas…
A porta dos fundos se abriu, e uma pessoa foi empurrada para o interior da
sala. Uma pessoa usando uma capa de pele de urso. Uma pessoa que parecia
uma montanha de sujeira. Uma pessoa com mãos como milagres.
– Tia Nin! – Sefia quis jogar os braços em torno da mulher, mas ainda
estava presa à poltrona. – Desculpe. Desculpe. A culpa é minha. – As
palavras jorravam dela como água transbordando de uma represa. – Eu nunca
devia ter deixado que a levassem. Eu devia tê-los impedido.
Nin levou alguns segundos agonizantes para erguer o rosto, mas quando
fez isso, seus olhos turvos pareceram entrar em foco. Havia algo vago e
incerto na curva de seus ombros, nos movimentos irrequietos de seus dedos.
– É você? – ela balbuciou.
– Sim, sou eu, Sefia!
Um sorriso se abriu em meio às linhas endurecidas do rosto de Nin.
– Menina – murmurou. Ela estava mais magra do que Sefia se lembrava,
seus movimentos mais hesitantes, mas naquele momento ela quase se parecia
com a velha Nin.
Exceto que não olhava Sefia nos olhos.
Sefia encarou Tanin.
– O que vocês fizeram com ela?
– Ela tinha uma informação vital.
Ela lançou um olhar para Nin. Ela sabia que só havia um modo de a
assassina ter descoberto que ela tinha o livro. Só não quisera acreditar.
 – Ah – ela disse.
A boca de Nin se mexeu. Seus maxilares se moveram. Mas nenhum som
saiu. Rajar assumiu seu lugar junto do aparador e cruzou os braços.
– Vá em frente – insistiu Tanin. – Conte a Sefia sobre os pais dela.
Como se estivesse obedecendo a uma ordem, Nin começou a falar:
– O que você quer saber, garota? Se eles o roubaram? Se eu os ajudei? Sim
e sim.
Sua fala também estava diferente. As palavras pareciam deslizar de sua
língua, como se ela não conseguisse controlá-las.
– Quem são essas pessoas? – perguntou Sefia.
– A Guarda é boa. A Guarda protege todos nós.
– Meus pais os traíram?
– Sim. Eles não eram quem você pensava que fossem, menina.
Não, não eram. Um soluço se alojou na garganta de Sefia. Ela não
conseguia mais olhar para Nin. Seus pais não tinham sido heróis. Tinham
sido traidores. Mentirosos. Até com a própria filha.
– Nós tínhamos de recuperar o Livro – disse Tanin com delicadeza. – Não
podíamos deixar algo tão poderoso solto no mundo.
– Solto? – repetiu Sefia. Como se o livro fosse alguma espécie de fera
enjaulada.
– As pessoas são fracas. Não se pode confiar nelas. Consegue imaginar
como Kelanna seria se todo mundo pudesse fazer o que você e eu podemos?
Homens seriam transformados em cães e nunca se transformariam de volta.
Castelos iriam se desintegrar com um aceno de mão. Ladrões e assassinos,
traficantes de escravos e déspotas, o pior tipo de pessoa poderia governar
Kelanna porque eles iriam usar a palavra para o mal. Seria o caos.
Em sua poltrona, Arqueiro levantou a cabeça, seus olhos embaçados pelas
lágrimas.
Tanin debruçou-se sobre a mesa, com a voz baixa e urgente.
– Quando unificarmos os reinos sob um único governo, vamos nos
assegurar de que isso nunca aconteça. Vamos garantir que ninguém nunca
mais volte a ser corrompido pelo poder do Livro.
– É isso o que você acha que aconteceu? Acha que meus pais foram
corrompidos? – Sefia sentia como se sua pele tivesse sido costurada pelo
avesso. – Tia Nin?
Mas Nin ainda não olhava para ela.
 Arqueiro lutou contra suas amarras invisíveis. As veias ao longo de seus
braços incharam, mas ele não conseguiu se mexer.
– Você pode se juntar a nós, sabia? – Tanin girou mais uma vez o canivete
entre os dedos e o pôs sobre a escrivaninha. – Nós podemos ensiná-la a
controlar seus dons. Você pode ajudar pessoas. Protegê-las. Do jeito que seus
pais deviam ter feito.
Seus pais. As imagens que Sefia tinha deles já estavam se apagando, seus
traços rachando e descascando como pintura velha, não revelando nada além
de escuridão por baixo. Eles tinham traído Tanin. Eles tinham traído Sefia
também, escondendo aquilo dela.
– Sefia… – A palavra saiu tão baixo que ela nem teve certeza de tê-la
ouvido.
Arqueiro a estava encarando, suor brilhando em sua testa, os lábios
entreabertos, embora nenhum outro som saísse. Mas ele tinha falado. Sua voz
era rouca e profunda, e o som cantou no sangue dela.
– Me juntar a vocês? – perguntou Sefia, com raiva. – Não me faça rir.
Tanin sacudiu a cabeça.
– Sefia, acho que você não está entendendo o que estou lhe oferecendo…
– Não – ela repetiu. – Nós nunca vamos nos juntar a vocês.
Pela primeira vez, um sorriso surgiu no rosto desolado de Rajar.
Ao lado dele, Nin piscou. Seus olhos pareceram desanuviar. Ela balançava
para a frente e para trás sobre os calcanhares, flexionando os dedos das mãos.
– Não depois do que vocês fizeram com as pessoas que amo.
Enquanto Sefia falava, a expressão de Tanin foi do divertimento para a
dúvida, e depois para confusão, sofrimento e, finalmente, para raiva. A
mulher se ergueu, assomando sobre ela.
– As pessoas que você ama? Seus pais mentiram para você. Sua tia Nin
entregou você. – A voz dela era fria e dura como gelo, mas havia nela um
toque oculto de dor, correndo profundamente sob a superfície, fazendo sua
raiva irromper e eclodir.
Sefia lançou um olhar temeroso para Nin. Seu rosto estava ficando
vermelho. Ela mordeu os lábios. Cerrou os dentes. Então as palavras jorraram
dela:
– Eu contei a eles. Eu contei a eles, garota. Não consegui evitar. Saiu. Seu
nome. Descrição. Hábitos. Essa coisa que você levava. Contei tudo a eles.
Descul…
 Mas a voz de Tanin a interrompeu, suas palavras penetrando Sefia
repetidas vezes:
– Eu a teria recebido de braços abertos. Eu teria lhe dado tudo que seus
pais nunca deram.
– Sefia, me escute – prosseguiu Nin. – A Guarda é poderosa. Mais
poderosa do que você imagina. Eles controlam Everica, Liccaro. Tem alguém
em Deliene também. Eles vão…
– Poder. Conhecimento. Propósito. Inúmeras vezes, eu a deixei viver,
Sefia. Você devia me escolher.
– Corra, Sefia! – A voz de Nin ecoou como um sino rachado. – Corra!
Tanin ergueu os dedos, e Sefia se lançou contra suas amarras. Ela conhecia
aquela expressão. As pupilas estreitas. A dor e a vingança em seus olhos.
Sem sequer tocá-la, Tanin torceu repentina e violentamente o pescoço de
Nin.
Houve um estalo.
Um grito se ergueu da garganta de Sefia. Nin desabou, como se alguém
tivesse acertado todos os seus pontos de apoio com uma marreta e ela
estivesse desmoronando, caindo, se desfazendo, e então… se apagou, suas
mãos tão imóveis quanto luvas de couro.
Ela estava morta.

OU VOCÊ
 Capítulo 40

De todos os jeitos que importam

–N in! – A palavra explodiu dela e estourou em uma nuvem brilhante

de luz.
Sefia ergueu os braços. As cordas douradas de Tanin que a imobilizavam
se soltaram e se dissiparam em nada.
Ela se ergueu, sua Visão girando e brilhando ao seu redor como rajadas de
neve.
Arqueiro também estava livre. Ela pôde senti-lo se mover para pegar suas
armas enquanto as mãos de Rajar puxavam para trás as abas de seu casaco,
expondo seus revólveres.
Sefia levantou a mão. O canivete ergueu-se da escrivaninha.
Tanin abriu a boca para falar.
Mas Sefia estava cansada de ouvir. Sua mão cortou o ar.
A lâmina rasgou a garganta de Tanin. A pele se abriu, vermelha, quente e
larga. Suas mãos voaram para seu pescoço. Ela pareceu surpresa.
Em um instante, Rajar estava do seu lado, murmurando algo, aninhando
seu corpo enquanto ela caía no chão. Os lábios de Tanin se mexeram, mas
sua voz extraordinária tinha desaparecido. Sangue vazava entre seus dedos.
A luz se apagou de seus olhos.
Arqueiro puxou o braço de Sefia, e ela ergueu os olhos. Ele estava com
suas mochilas no ombro e o livro nas mãos. À luz de velas, a encadernação
de couro brilhava, lustrada por centenas de anos de manuseio.
O livro de seus pais.
O livro de Palo Kanta.
 De Tanin.
De tudo.
Indistintamente, ela ouviu Rajar chamar reforços. Ela deu uma última
olhada para a encosta desmoronada que era o corpo de Nin.
Corra.
Então o livro estava em seus braços, e eles estavam correndo – saíram pela
porta e seguiram pelo túnel, onde mal reduziram a velocidade enquanto
Arqueiro deixava o guarda ruivo inconsciente e atirava na perna do outro.
Seus passos ecoavam nas paredes.
Suas respirações saíam entrecortadas no peito.
Eles chegaram ao espaço amplo e escuro do armazém, onde a luz das
estrelas formava um padrão pontilhado no chão.
Então emergiram na curva da baía com as sombras de barcos na água.
Dispararam na direção do esquife mais próximo, onde jogaram suas coisas e
pegaram as cordas, soltaram as amarras e levantaram velas.
Os sons de perseguição reverberaram no armazém. Gritos. Passos pesados.
Sem fôlego, Sefia e Arqueiro empurraram o barco para longe da doca.
Uma brisa encheu as velas.
Tiros foram disparados.
Eles se abaixaram.
Pedaços do casco explodiram a sua volta.
Pessoas inundaram as docas com rifles nas mãos. Algumas desceram o
cais à procura de outro barco. Outras se ajoelharam e tornaram a erguer as
armas.
Houve uma explosão de chama laranja.
E o ruído de rifles.
Sefia piscou. Ela podia ver as balas seguindo na direção deles, podia ver
suas trilhas como rastros de luz. Com um gesto de sua mão, elas caíram
inofensivamente na água.
Arqueiro a encarou.
Nas docas, seus perseguidores tinham conseguido outro barco, mas agora
estavam fora de alcance. Ela e Arqueiro seguiam na direção do mar, a água
empurrando-os além dos faróis, para dentro das correntes rápidas do Estreito
Callidiano.
Sefia se agarrou à amurada, encarando sem ver o céu varrido por nuvens, o
luar meneando nas ondas.
 Nin.
Ah, Nin.
O borrifo do mar caía sobre o convés, encharcando o lado esquerdo do
esquife. Sefia piscou para tirar água salgada dos cílios e olhou ao redor. Eles
estavam sozinhos, com frio e molhados enquanto o vento mordia seus rostos
e a ponta de suas orelhas.
Ela desabou sobre a amurada com a cabeça entre as mãos.
Depois de um instante, Arqueiro se sentou ao seu lado.
– Sefia? – ele murmurou.
Ela afundou o rosto nos braços. Tanin estava morta.
Mas Nin também.
– Eu sinto muito.
Ela olhou para ele. Lá fora, na água, os planos de seu rosto eram
emoldurados por uma luz azul, como se ele fosse uma nuvem de tempestade
transbordando de raios.
– Essa foi a segunda pessoa que eu matei. – Sua voz se reduziu ao silêncio.
Por um momento, Arqueiro não falou. Então sua mão foi até seu pescoço.
– Eu matei vinte e quatro.
Ela quis dizer alguma coisa, mas que palavras poderiam expressar tudo
pelo que tinham passado, todas as coisas terríveis que tinham feito, todas as
respostas que tinham descoberto, e todas as perguntas que ainda tinham de
fazer?
Ela levantou a mão, tocou a fronte dele uma vez e ergueu dois dedos
cruzados na escuridão.
Ela não precisava de palavras para isso.
Arqueiro acariciou sua mão, passando a ponta dos dedos pelas laterais
macias dos dela até se entrelaçarem nos dele.
– Sim – ele disse.
Ele estava com ela.
Eles estavam juntos.
De todas as maneiras que importavam.
Então ele se inclinou sobre ela e apertou os lábios no canto de sua testa,
logo acima da têmpora.
Sefia ficou tensa, lembrando da sensação dos braços dele ao seu redor, de
sua pele nua, do coração tamborilando freneticamente em seu peito. Mas
então ela fechou os olhos e se aproximou dele, e suas bocas se encontraram
pela primeira vez.
O beijo não foi intenso nem apaixonado, nem mesmo doce como ela havia
imaginado que poderia ser. Foi carinhoso e forte, como se a pressão de seus
lábios pudesse comunicar todas as coisas que ele sentia por ela, todas as
coisas que ainda não tinha as palavras para dizer.
Aquilo a abriu. Suas emoções se acumulavam em seu interior, e ela podia
senti-las se derramando sobre suas entranhas: tristeza, arrependimento, raiva,
dor, confusão, alívio e outras cujos nomes ela não sabia. Lágrimas caíram
sobre seus dedos entrelaçados.
Com delicadeza, Arqueiro esfregou suas mãos e seu rosto, recolhendo suas
lágrimas.
– Para onde, agora? – ele perguntou.
Sefia olhou para o livro, os fechos de ouro brilhando suavemente no
convés. O livro podia dizer a ela – ela podia abri-lo e folhear suas páginas e
encontrar as respostas de que precisava. Tudo estava ali.
Em vez disso, ela apertou a mão dele e olhou para o horizonte.
– Qualquer lugar, menos aqui – respondeu.

É LIDO?
 Agradecimentos

D e certa forma, sempre acreditei que os livros fossem mágicos –

transformadores, incendiários, transcendentes. Máquinas do tempo,
quebra-cabeças em forma de caixa e chaves para portas que sequer sabíamos
existir, no fundo de nossos corações.
Mas durante este último ano, descobri que os livros são mágicos porque as
pessoas são mágicas – brilhantes, generosas, e extremamente talentosas. Este
livro não existiria sem os médiuns, mágicos e feiticeiros que tiram coelhos
figurativos de cartolas figurativas. Seu toque deu a este livro uma voz, um
corpo, uma vida – e por isso sou infinitamente grata.
Montanhas de gratidão a minha agente-guerreira que monta dragões,
Barbara Poelle, que foi atraída para esta viagem extraordinária e me lançou a
ela. Nem em meus sonhos mais loucos imaginei que poderia encontrar uma
defensora e parceira tão incrível, e não poderia ter mais sorte, nem ser mais
orgulhosa, do que ser uma poelleana. Você é uma força da natureza.
Obrigada por tudo.
Soube em minha primeira conversa com minha editora Stacey Barney que
ela era a pessoa a dirigir este livro, e nem uma vez ela o conduziu na direção
errada. Obrigada por acreditar, pelo sentido certeiro de história e por sua
abordagem atenta da revisão, e por nunca deixar que eu me saísse algo menos
do que o meu melhor. Sua influência fez de A leitora um livro melhor, e de
mim, uma escritora melhor.
Legiões de agradecimentos a Jenniffer Berrer e todas as pessoas
maravilhosas na Puttnam e na Penguin, que levaram esta história para o
mundo: David Briggs, Emily Rodriguez, Elizabeth Lunn, Wendy Pitts e
Cindy Howle. Com um aplauso e apreço extraespeciais para Marisa Russel,
minha divulgadora extremamente talentosa, e Kate Melzer, que responde
todas as minhas perguntas com simpatia e sempre me deixa fazer outras.
Muito respeito e gratidão a Chandra Wohleber e a Janet Rosenberg por sua
atenção ao estilo e ao detalhe. Obrigada por fazerem de cada frase a melhor
versão dela mesma.
A todas as pessoas que transformaram estas palavras em um livro físico
real: vocês são mágicos de verdade. Obrigada a Celia Young, Marikka
Tamura e David Kopka por ouvirem minhas ideias para mensagens ocultas e
enigmas, em seguida transformá-los em realidade. Foi um raro prazer
trabalhar com o cartógrafo extraordinário Ian Schoenherr – obrigada por ser o
melhor tipo de colaborador. Estou grata por (e ainda um pouco impressionada
com) a feitiçaria de Deborah Kaplan e Kristin Smith, que melhoraram o livro
de forma impressionante, e devo torrentes de obrigadas a Yohey Horishita,
cujas ilustrações incríveis capturam de maneira tão perfeita o espírito de A
leitora. Obrigada, você vez deste livro mais que um livro.
A Heather Baror-Shapiro, obrigada por levantar as velas e lançar Sefia,
Arqueiro e Reed em inúmeras novas aventuras pelo mundo.
Amor e gratidão infinitos a minha família por garantir que eu nunca
estivesse sozinha nesta jornada. Para mamãe e Chris, que sempre acreditaram
em mim, obrigada por me darem a oportunidade e o estímulo para fazer
aquilo que mais amo, e por me mostrarem que o sucesso significa trabalhar
por ele hora a hora, minuto a minuto. Este livro jamais tria sido escrito sem
vocês. A tia Kats, obrigada por todas as coisinhas: por me deixar ler seus
quadrinhos, por noites de TV e pelas caminhas na natureza, por me deixar
pintar dragões em seu armário. Tenho muita sorte de ser sua sobrinha. A meu
pai, que transformava cada dia em uma história, toda ida ao parque em uma
aventura épica. Saudade.
A Cole, obrigada por suportar meu jeito ansioso e emotivo de escritora,
por preparar o jantar, fazer tarefas em casa e dar banho nos cachorros quando
estou ocupada na edição, por nunca esconder que tem orgulho de mim. Todas
as palavras neste romance não seriam suficientes para agradecer a você por
seu estímulo e apoio. Amo você.
Tenho uma dívida com Diane Glazman, a crítica mais dura e leitura mais
atenta que já encontrei, por demolir impiedosamente meus primeiros
rascunhos e ajudar a dar forma esta trama.
A Matthew Tucker, tudo isso começou porque você queria que eu
escrevesse uma história de fantasia. Aqui está ela.
Um grande obrigado à inimitável Brenda Drake, por realizar o melhor
concurso literário da internet, e grande abraço e saudações a minhas colegas
de Pitch Warriors de 2014, especialmente minha amiga e colega de time
Kirsten Squires. Seu apoio me mostrou a importância da comunidade em uma
profissão que é frequentemente isolada demais. Tenho muita sorte de estar
nesta estrada com você.
Eu já disse uma vez e vou repetir: eu não estaria aqui sem Renée Ahdieh.
Se isto fosse um livro infantil, você seria uma combinação maravilhosa de
fada madrinha, cavaleira de armadura reluzente e melhor amiga durona. Sua
crença, seu aconselhamento e sua amizade são insubstituíveis. Obrigada,
obrigada, obrigada.
Obrigada a meus colegas estreantes no Sweet Sixteens e à turma de 2016,
em especial às maravilhas mágicas de Jessica Cluess e Tara Sim cuja amizade
foi um recurso mais valioso que qualquer publicação em blog, planilha ou
guia de como sobreviver a seu ano de estreia. Vocês duas são mesmo as
melhores.
Finalmente, a qualquer estudante ou frequentador de acampamentos de
verão que conversou comigo sobre livros, TV, filmes ou videogames, que
uma vez deu nome a um navio, um personagem ou um reino – sua
imaginação é inspiradora. Espero que vocês saiam em busca de seus sonhos
com paixão, tenacidade e bondade. Eu acredito em suas histórias, escrevam-
nas bem.
 SUA OPINIÃO É MUITO IMPORTANTE

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1a edição, abr. 2018

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Mensageira da sorte
Nia, Fernanda
9788592783839
426 páginas

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A SORTE É IMPREVISÍVEL ♦ Em pleno Carnaval carioca, durante

uma confusão em um protesto contra a AlCorp, Sam passa a ser uma
mensageira temporária no Departamento de Correção de Sorte, uma
organização extranatural secreta incumbida de nivelar o azar na vida
das pessoas. Para manter esse equilíbrio, os mensageiros devem
distribuir presságios de sorte para alguns escolhidos. E o primeiro
"cliente" de Sam é justamente o seu novo vizinho e colega de classe,
Leandro. O garoto é um youtuber em ascensão e a ajuda dela, na
forma de uma mensagem sobre nada menos que paçoca, o
impulsiona a fazer um vídeo que o levará para o auge da fama. O que
Sam não sabe é que Leandro também é engajado nos protestos
contra a corrupção da AlCorp, sem se preocupar com os riscos que
possa correr ou com as chances que tem dado ao azar, e a garota se
vê obrigada a usar a sorte do Destino para protegê-lo. Perdida entre
seus sentimentos por Leandro e a culpa pela morte de seu pai, Sam
começa a compreender a linha tênue entre o livre-arbítrio e o acaso.
Com uma boa dose de sarcasmo, ela embarca na dura jornada para
desmascarar o que está deteriorando o sistema da Justiça, tanto a
natural quanto a extranatural. Em meio a uma rede de intriga,
corrupção e poder, a mensageira da sorte precisará fazer as pazes
com o passado e lutar até o fim para que a balança do Destino se
equilibre outra vez. ♦ "Em Mensageira da sorte, Fernanda Nia mescla
seu senso de humor característico com uma sensibilidade ímpar,
criando uma história maravilhosa sobre a busca do equilíbrio em meio
ao caos." – Bárbara Morais, autora da trilogia Anômalos "Ação e
suspense habilmente costurados no humor que flutua entre o leve, o
firme e o crítico, resultado de toda a experiência da autora com
quadrinhos e outras narrativas. Na sua estreia como autora de
romances, Fernanda Nia se torna a mensageira necessária de um
excelente presságio, e chega para somar na fantástica cena brasileira
que não se esquece de suas raízes e do momento em que vivemos."
– Felipe Castilho, autor de Ordem Vermelha e da série O Legado
Folclórico

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A oradora
Chee, Traci
9788592783600
540 páginas

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O que está escrito sempre acontece. Por isso, as histórias contidas

no Livro não podem ser mudadas. Todavia, há algo engraçado sobre
elas... as histórias podem ser narradas de outras formas. Há sempre
uma nova versão que gostaríamos de contar. E, no ponto em que se
encontram desta narrativa, mudar o próprio destino é tudo o que Sefia
e Arqueiro mais querem. Se você bem pode se lembrar, faz pouco
tempo que eles conseguiram escapar da Guarda. Nossa heroína e
nosso guerreiro estão escondidos nas florestas de Deliene,
planejando os próximos passos. Pesadelos têm perseguido Arqueiro:
lembranças do animal em que os impressores quase o
transformaram. O desejo de vingança tem crescido nele, assim como
a vontade de salvar outros garotos de passarem pelo mesmo
tormento. Ao lado de Sefia, ele lutará para acabar com os
impressores e libertar cada prisioneiro. Ao mesmo tempo, Sefia
precisa deter a guerra planejada pela Guarda, além de proteger
Arqueiro do futuro sangrento que escreveram para ele. E ela o
protegerá a qualquer custo, mesmo que isso signifique perder a única
pessoa que a ama de verdade.
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Godsgrave
Kristoff, Jay
9788592783716
592 páginas

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eBook em novo formato, revisto e revisado.Nascimento. Vida. E

morte. É assim que cantamos a jornada de personagens heroicos.
Porém, a dona desta trama, não é uma heroína com a qual se está
acostumado. Mia Corvere – o pequeno corvo – é a encarnação da
vingança. Nas viragens passadas, ela era apenas uma discípula da
seita de assassinos mais temida da República de Itreya. E, embora
tenha falhado no teste final, foi a única capaz de resgatar o ministério
da Igreja Vermelha do golpe traiçoeiro dado pelos legionários
luminatii. Mia, enfim, foi ungida Lâmina. Agora ela é uma serva da
Mãe da Noite. E cada vida que executa é uma oração para a Nossa
Senhora do Bendito Assassinato.Mas não pensem que a garota se
esqueceu daqueles que destruíram sua família, e cujo sangue
realmente quer ter em suas mãos. Para saciar sua sede de vingança,
a assassina será capaz de sair do caminho que a Igreja trilhou para
ela, e seguir sua própria vontade. Usando de suas artimanhas, Mia
Corvere fará de tudo para se tornar uma gladiatii – escravos de lutas
que batalham até à morte. Com demônios feitos de sombras ao seu
lado, nosso pequeno corvo vai decorar as arenas de vermelho e
vísceras. Por sangue e glória, os louros de cada vitória vão aproximá-
la ainda mais dos algozes de seu pai e do espetáculo sangrento com
o qual ela sempre sonhou. Em Godsgrave, a República está prestes a
cair.

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Estamos bem
LaCour, Nina
9788592783334
224 páginas

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Marin deixou tudo para trás. A casa de seu avô, o sol da Califórnia, o
corpo de Mabel e o último verão agora são fantasmas que ela não
quer revisitar. O retrato de uma história em que já não se reconhece
mais. Ninguém nunca soube o motivo de sua partida. Nada se sabe
sobre a verdade devastadora que destruiu sua vida. Agora, ela vive
em um alojamento vazio e está sozinha no inverno de Nova York.
Marin está à espera da visita de sua melhor amiga e do inevitável
confronto com o passado. As palavras que nunca foram ditas
finalmente se farão presentes para tirá-la das profundezas de sua
solidão. Estamos bem é um sussurro íntimo embalado por um soco
indelével. Nina LaCour retrata a elaboração do sofrimento de forma
bela e dolorosamente sincera, provocando um desejo pungente de
atravessar qualquer distância para se reconectar com quem ama.

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Nevernight
Kristoff, Jay
9788592783259
608 páginas

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Há histórias sobre Mia Corvere, nem todas verdadeiras. Alguns a

chamam de Moça Branca. Ou a Faz-Rei. Ou o Corvo. A matadora de
matadores. Mas, uma coisa é certa, você deveria temê-la. Quando ela
era criança, Darius Corvere – seu pai – foi acusado de insurreição
contra a República de Itreya. Mia estava presente quando o carrasco
puxou a alavanca, viu o rosto do pai se arroxeando e seus pés
dançando à procura do chão, enquanto os cidadãos de Godsgrave
gritavam "traidor, traidor, traidor"... No mesmo dia, viu a mãe e o
irmão caçula serem presos em nome de Aa, o Deus da Luz. E,
embora os três sóis daquela terra não permitam que anoiteça por
completo, uma escuridão digna de trevas tomou conta da menina. As
sombras nunca mais a largaram. Mia, agora com dezesseis anos, não
se esqueceu daqueles que destruíram sua família. Deseja tirar a vida
de todos eles. É por isso que ela quer se tornar uma serva da Igreja
Vermelha – o mais mortal rebanho de assassinos de toda a
República. O treinamento será árduo. Os professores não terão
misericórdia. Não há espaço para amor ou amizade. Seus colegas e
as provas poderão matá-la. Mas, se sobreviver até a iniciação, se for
escolhida por Nossa Senhora do Bendito Assassinato... O maior
massacre do qual se terá notícia poderá acontecer. Mia vai se vingar.

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