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O Crime do Padre Amaro

Eça de Queirós

Editado por HPS
Editor Sigil

PREFÁCIO DA SEGUNDA EDIÇÃO

A designação inscrita no frontispício deste livro — Edição Definitiva
necessita uma explicação.

"O Crime do Padre Amaro" foi escrito há quatro ou cinco anos, e
desde essa época esteve esquecido entre os meus papéis — como um
esboço informe e pouco aproveitável.

Por circunstâncias que não são bastante interessantes para serem
impressas — este esboço de romance, em que a ação, os caracteres e o
estilo eram uma improvisação desleixada, foi publicado em 1875 nos
primeiros fascículos da Revista Ocidental, sem alterações, sem correções,
conservando toda a sua feição de esboço, e de um improviso

Hoje "O Crime do Padre Amaro" aparece em volume — refundido e
transformado. Deitou-se parte da velha casa abaixo para erguer a casa
nova. Muitos capítulos foram reconstruídos linha por linha; capítulos novos
acrescentados; a ação modificada e desenvolvida; os caracteres mais
estudados, e completados; toda a obra enfim mais trabalhada.

Assim, "O Crime do Padre Amaro" da Revista Ocidental era um
rascunho, a edição provisória; o que hoje se publica é a obra acabada, a
edição definitiva .

Este trabalho novo conserva todavia — naturalmente — no estilo, no
desenho dos personagens, em certos traços da ação e do diálogo, muitos
dos defeitos do trabalho antigo: conserva vestígios consideráveis de certas
preocupações de Escola e de Partido, — lamentáveis sob o ponto de vista
da pura Arte — que tiveram outrora uma influência poderosa no plano
original do livro. Mas como estes defeitos provêm da concepção mesma da
obra, e do seu desenvolvimento lógico — não podiam ser eliminados, sem
que o romance fosse totalmente refeito na idéia e na forma. Todo o mundo
compreenderá que — correções, emendas, entrelinhas, folhas intercaladas
não bastam para alterar absolutamente a concepção primitiva de um livro,
e a sua primitiva execução.

Akenside Tewace 5 de Julho de 1875.

EÇA DE QUEIRÓS

PREFÁCIO DA TERCEIRA EDIÇÃO

O "Crime do Padre Amaro" recebeu no Brasil e em Portugal alguma
atenção da Crítica, quando foi publicado ulteriormente um romance
intitulado — "O Primo Basílio". E no Brasil e em Portugal escreveu-se (sem
todavia se aduzir nenhuma prova efetiva) que "O Crime do Padre Amaro"
era uma imitação do romance do Sr. E. Zola — La Faute de L'Abbé Mouret;
ou que este livro do autor do Assomoir e de outros magistrais estudos
sociais sugerira a idéia, os personagens, a intenção de "O Crime do Padre
Amaro".

Eu tenho algumas razões para crer que isto não é correto. "O Crime
do Padre Amaro" foi escrito em 1871, lido a alguns amigos em 1872, e
publicado em 1874 [sic]. O livro do Sr. Zola, "La Faute de L'Abbé Mouret"
(que é o quinto volume da série Rougon Macquart), foi escrito e publicado
em 1875.

Mas (ainda que isto pareça sobrenatural) eu considero esta razão
apenas como subalterna e insuficiente. Eu podia, enfim, ter penetrado no
cérebro, no pensamento do Sr. Zola, e ter avistado, entre as formas ainda
indecisas das suas criações futuras, a figura do abade Mouret, exatamente
como o venerável Anquises no vale dos Elísios podia ver, entre as sombras
das raças vindouras flutuando na névoa luminosa do Lete, aquele que um
dia devia ser Marcelo. Tais coisas são possíveis. Nem o homem prudente
as deve considerar mais extraordinárias que o carro de fogo que arrebatou
Elias aos Céus — e outros prodígios provados.

O que, segundo penso, mostra melhor que a acusação carece de
exatidão, é a simples comparação dos dois romances. "La Faute de L'Abbé
Mouret" é, no seu episódio central, o quadro alegórico da iniciação do
primeiro homem e da primeira mulher no amor. O abade Mouret (Sérgio),
tendo sido atacado duma febre cerebral, trazida principalmente pela sua
exaltação mística no culto da Virgem, na solidão de um vale abrasado da
Provença (primeira parte do livro), é levado para convalescer ao Paradou,
antigo parque do século XVII a que o abandono refez uma virgindade
selvagem, e que é arepresentação alegórica do Paraíso. Ai, tendo perdido na
lebre a consciência de si mesmo a ponto de se esquecer do seu sacerdócio
e da existência da aldeia, e a consciência do universo a ponto de ter medo
do Sol e das árvores do Paradou como de monstros estranhos — erra,
durante meses, pelas profundidades do bosque inculto, com Albina que é o
gênio, a Eva desse lugar de legenda; Albina e Sérgio, seminus como no
Paraíso, procuram sem cessar, por um instinto que os impele, uma árvore

misteriosa, da rama da qual cai a influência afrodisíaca da matéria
procriadora; sob este símbolo da Árvore da Ciência se possuem, depois de
dias angustiosos em que tentam descobrir, na sua inocência paradisíaca, o
meio físico de realizar o amor; depois, numa mútua vergonha súbita,
notando a sua nudez, cobrem-se de folhagens; e dai os expulsa, os arranca
o padre Arcangias, que é a personificação teocrática do antigo Arcanjo. Na
última parte do livro o abade Mouret recupera a consciência de si mesmo,
subtrai-se á influência dissolvente da adoração da Virgem, obtém por um
esforço da oração e um privilégio da graça a extinção da sua virilidade, e
torna-se um asceta sem nada de humano, uma sombra caída aos pés da
cruz; e, é sem que lhe mude a cor do rosto que asperge e responsa o
esquife de Albina, que se asfixiou no Paradou sob um montão de flores de
perfumes fortes.

Os críticos inteligentes que acusaram "O Crime do Padre Amaro" de
ser apenas uma imitação da "Faute de L'Abbé Mouret" não tinham
infelizmente lido o romance maravilhoso do Sr. Zola, foi talvez a origem de
toda a sua glória. A semelhança casual dos dois títulos induziu-os em erro.

Com conhecimento dos dois livros, só uma obtusidade córnea ou
má-fé cínica poderia assemelhar esta bela alegoria idílica, a que está
misturado o patético drama duma alma mística, a "O Crime do Padre
Amaro" que, como podem ver neste novo trabalho, é apenas, no fundo, uma
intriga de clérigos e de beatas tramada e murmurada à sombra duma velha
Sé de província portuguesa. Aproveito este momento para agradecer á
Crítica do Brasil e de Portugal a atenção que ela tem dado aos meus
trabalhos.

Bristol, 1 de Janeiro de 1880.

EÇA DE QUEIRÒS

as suas opiniões. numa quinta do Alto Minho. admirador de Ovídio — que falava fazendo sempre boquinhas. a voz rouca. José Miguéis. e vivia isolado com uma criada velha e um cão. lhe iam falar de escrúpulos de visões. Um dia estoura! Com efeito estourou. José Miguéis escandalizava-as. que governava então o bispado. homem seco. O pároco era um homem sangüíneo e nutrido. tendo vivido sempre em freguesias da aldeia ou da serra. O Carlos da Botica — que o detestava — costumava dizer. se polcava com alarido. logo ao princípio. de grande nariz. Capítulo I Foi no domingo de Páscoa que se soube em Leiria. O seu único amigo era o chantre Valadares. meneando o seu enorme guarda-sol vermelho. que lhe eram fiéis. e. — Hércules pela . o seu reumatismo. sempre que o via sair depois da sesta. Ninguém o lamentou. rosnando: — Ora histórias. não compreendia certas sensibilidades requintadas da devoção: perdera por isso. arrotava no confessionário. Contavam-se histórias singulares da sua voracidade. cabelos nos ouvidos. com a face afogueada de sangue. depois de uma ceia de peixe — à hora em que defronte. Joaquim gemia. que passava entre o clero diocesano pelo comilão dos comilões. quase todas as confessadas. que o pároco da Sé. muito enfartado: — Lá vai a jibóia esmoer. O chantre estimava-o. costumava gritar. tinha os modos e os pulsos de um cavador. Nos últimos anos tomara hábitos sedentários. o Joli. e com alusões mitológicas. muito curto de vista. Em geral não era estimado. Chamava-lhe Frei Hércules. tão cheio de lábia! E quando as beatas. que tinham passado para o polido padre Gusmão. havia dois anos. tinha morrido de madrugada com uma apoplexia. Era um aldeão. Nunca fora querido das devotas. porque o senhor bispo D. O pároco tinha um grande respeito pelo chantre. coma-lhe e beba-lhe. os seus jornais enchiam-no duma cólera irracionável: — Cacete! cacete! exclamava. e foi pouca gente ao seu enterro. santinha! Peça juízo a Deus! Mais miolo na bola! As exagerações dos jejuns sobretudo irritavam-no: — Coma-lhe e beba-lhe. criatura! Era miguelista — e os partidos liberais. palavras muito rudes. na casa do doutor Godinho que fazia anos.

há. a carroça do estrume levou-o e.. A Voz do Distrito. lá que há favor. ávido dum dono.. Atribuía-se a sua escolha a influências políticas. extremamente gordo. Era um gozo pequeno. como costumava oferecer-lhe todos os dias rapé da sua caixa de ouro. Mas nenhum queria o infeliz Joli. e o jornal de Leiria. conversou-se sobre isso. Dois meses depois soube-se em Leiria que estava nomeado outro pároco.força — explicava sorrindo. acanhado. A criada entrara com sezões no hospital. gemia a sua fome pelos portais. o Joli. saído apenas do seminário. Dizia-se que era um homem muito novo. No seu enterro ele mesmo lhe foi aspergir a cova. e que o homem tem padrinhos. segundo o ritual. — Parece que o estou a ver com a batina muito coçada e cara de quem tem lombrigas!. apenas via um padre punha-se a segui-lo. ao deixar-lhe cair sobre o caixão. a casa fora fechada. toda a noite uivava pelas ruas. enxotavam-no com as ponteiras dos guarda-sóis. Até me diz na carta que o pároco é um belo rapagão. o cão. De resto bom rapaz! . De sorte que — acrescentou sorrindo com satisfação — depois de Frei Hércules vamos talvez ter Frei Apolo. O seu nome era Amaro Vieira. foi celebrada com risos deleitados... o cônego Campos contou-o à noite ao chá em casa do deputado Novais. — Não. disse aos outros cônegos. e. Alguns padres tinham-se escandalizado com o artigo. — A mim quem me escreveu para a confirmação foi o Brito Correia (Brito Correia era então ministro da Justiça). errando pela Praça. dizia o cônego. acremente. o pároco era um rapaz franzino. como ninguém tomou a ver o cão. Uma manhã apareceu morto ao pé da Misericórdia. Com o hábito das batinas. abandonado. não. na Praça. o cão. que estava na oposição. repelido como um pretendente. o primeiro torrão de terra: — É a última pitada que lhe dou! Todo o cabido riu muito com esta graça do senhor governador do bispado. No seu tempo. ganindo baixo. diante do senhor chantre. e afirmou-se com respeito — que sua excelência tinha muita pilhéria! Dias depois do enterro apareceu. o pároco José Miguéis foi definitivamente esquecido. cheio de espinhas carnais. Frei pela gula. Em Leiria havia só uma pessoa que conhecia o pároco novo: era o cônego Dias. baixinho. que fora nos primeiros anos do seminário seu mestre de Moral. — que tinha vagas semelhanças com o pároco. falou com amargura. tem disse o chantre. no favoritismo da corte e na reação clerical. todos exaltaram as virtudes do chantre. citando o Gólgota. o cão do pároco.

a sua obediência: gabava-lhe mesmo a voz: "um timbre que é um regalo. e tinha reputação o seu vinho duque de 1815. sempre na rua. a quem chamavam a S.E espertote. e os grossos cilindros de pedra. D. exaltou os seus bons estudos no seminário. João da Foz. muito gabada. por ser natural de S. uma carta que recebera de Lisboa de Amaro Vieira. e recebia hóspedes. que acalcam e recamam os macadames. Joaneira. que a estrada nova devia desbastar e incorporar. com os seus dois largos arcos de pedra. e uma criada. enfim. Era uma tarde de Agosto e passeavam ambos para os lados da Ponte Nova. forte. mostrou com satisfação ao coadjutor da Sé. negociante da Praça. na sacristia da Sé. O cônego Dias passava por ser rico. Tinha uma filha. uma conezia decerto. entrouxada num xale tingido de negro. trazia ao pé de Leiria propriedades arrendadas. na Praça. a sua prudência de costumes. o beiço espesso faziam lembrar velhas anedotas de frades lascivos e glutões. ainda se via o lodoso caminho da freguesia de Marrazes. muito liberal e que quando passava pelos padres rosnava como um velho cão de fila.'" — Para um bocado de sentimento nos sermões da Semana Santa.. pesado. enterravam-se na terra negra e úmida das chuvas. Augusta Caminha. Joaneira morava na Rua da Misericórdia. criatura servil e calada. Na botica do Carlos. está a calhar! Predizia-lhe com ênfase um destino feliz. O tio Patrício. ruminando a digestão. dava jantares com peru. talvez a glória de um bispado! E um dia. Para diante as obras estavam suspendidas por questões de expropriação. Andava então a construir-se a estrada da Figueira: o velho passadiço de pau sobre a ribeira do Lis tinha sido destruído. encostado ao guarda-chuva: — Que maroto! Parece mesmo D. Ultimamente engordara. bonita. o ventre saliente enchia-lhe a batina e a sua cabecinha grisalha. dizia às vezes ao vê-lo atravessar a Praça. rapariga de vinte e três anos. camadas de cascalho cobriam o chão. João VI! O cônego vivia só com uma irmã velha. Josefa Dias.. e arrastando pesadamente as suas chinelas de ourelo. já se passava sobre a Ponte Nova. Mas o fato saliente da sua vida — o fato comentado e murmurado — era a sua antiga amizade com a Sra. fortes e atarracados. O cônego Dias mostrara um grande contentamento com a nomeação de Amaro Vieira. as olheiras papudas. . a Ameliazinha. a Sra. A S. que todos conheciam também em Leiria. o Antigo. muito desejada. O cônego Dias era muito conhecido em Leiria.

a saleta pegada e o outro quarto que pode servir de escritório.. disse o coadjutor com respeito. Diz que o senhor . e sobre ''uma idéia que ela lhe dera. Em roda da Ponte a paisagem é larga e tranqüila. sossegada. cobertas da rama verde-negra dos pinheiros novos. que lhe parecia de mestre! De mestre!'' Amaro pedia-lhe com urgência que lhe arranjasse uma casa de aluguel. Joaneira: dando os quartos.. o resto está escondido pelo duro monte ouriçado de vegetações rebeldes. está claro: um quarto e uma saleta seria o bastante. O que é necessário é que a casa seja respeitável. criada." — Ora a minha idéia. comida. Ali. e pontas agudas e negras dos ciprestes. Chamam-lhe a Alameda Velha. e se fosse possível mobilada. — Ricas roupas. disse o coadjutor com a sua voz servil. o cônego consultava o coadjutor sobre a carta de Amaro Vieira. deixo tudo isto à sua prudência e capacidade. É rica idéia. onde destacam as ruínas do Castelo. amigo Mendes. que a patroa tenha bom gênio e que não peça mundos e fundos. uma rampa desce para a alameda que se estende um pouco à beira do rio.. estão os casais que dão àqueles lugares melancólicos uma feição mais viva e humana — com as suas alegres paredes caiadas que luzem ao sol. caminhando devagar. falando baixo. — Ela tem o quarto de baixo. É um lugar recolhido. todas envolvidas à tarde nos largos vôos circulares dos mochos. Tem boa mobília. que era isto o que verdadeiramente me convinha. desmanteladas e com um grande ar histórico. central. cheio de luz. com o aspecto de águas abundantes. Joaneira! resumiu o cônego com um grande contentamento. Sobretudo que a patroa seja pessoa acomodada e de boa língua. com os fumos das lareiras que pela tarde se azulam nos ares sempre claros e lavados.. para onde o rio se arrasta nas terras baixas entre dois renques de salgueiros pálidos. O cônego continuou: — É um belo negócio para a S. boas roupas. bem situada. E depois sempre tem o pároco de casa. na espessura dos arvoredos. estende-se até os primeiros areais o campo de Leiria. pode muito bem pedir os seus seis tostões por dia. embaixo. coberto de árvores antigas. Da Ponte pouco se vê da cidade. roupas. e creia que todos estes favores não cairão em terreno ingrato. eu não quero luxos. de formas arredondadas. — Sim. Para o lado do mar. largo. Uma rapariga nova. Para o lado de onde o rio vem são colinas baixas. Ao pé da Ponte. hem! — Soberba idéia. — Por causa da Ameliazinha é que eu não sei — considerou timidamente o coadjutor. um canto do muro do cemitério coberto de parietárias. barata. dizia Amaro. apenas uma esquina das cantarias pesadas e jesuíticas da Sé. "Bem vê o meu caro padre-mestre. pode ser reparado. é esta: metê-lo em casa da S. fecundo. falava sobretudo de quartos numa casa de hóspedes respeitável.

que é uma rapariga de dezenove anos? Ora essa! — Eu dizia.. E parando.. A S. está num frenesi! Oh criatura! digo-lhe eu.. pela matança do porco. mais garantias! exclamou o cônego. é aquilo! Pois quando eu tive a cólica o ano passado! Emagreceu.. esgazeando os olhos: — Olhe que dia em que eu não lhe apareça pela manhã às nove em ponto.. insinuou o coadjutor. meu amigo! — Parou. Mendes! Não.. Mendes! E depois não há lembrança que não tenha! Agora. com um sorriso guloso: — E isto aqui! ó Mendes. atenuou o coadjutor. Sr. Mendes! acrescentou. — Não. meu amigo! Houve um pequeno silêncio. Mas então. e uma irmã da cunhada. com uma atitude confidencial: — E depois a mim é que me convinha. vossa senhoria faz muito bem à S. disse o cônego. — Ah. E com uma entonação terna. — Faço o que posso. Lá isso! Bem conservada até ali! Pois olhe que não é uma criança! Mas nem um cabelo branco. é a bela morcela de Arouca! Ontem me mandou ela uma torta de maçã. não é lá por dizer. meu caro amigo. Vossa senhoria sabe o que são línguas do mundo. nem um só! E então que cor de pele! — E mais baixo.. não vejo mal nenhum. muitíssimo asseio! E que lembrançazinhas! Não há dia que me não mande o seu presente! é o covilhete de geléia. é como se fosse uma hospedaria. e isto aqui! Indicava o lado do pescoço debaixo do queixo. — Lá isso! exclamou o cônego parando outra vez. — Mais garantias. Sr. você sabe? é como ela me chama. Então o secretário-geral não esteve lá uns poucos de meses? — Mas um eclesiástico. Falava com os olhos luzidos. nem um. Boa até ali. O coadjutor disse. Ora havia de você ver aquilo! A maçã parecia um creme! Até a mana Josefa disse: "Está tão boa que parece que foi cozida em água benta!" — E pondo a mão espalmada sobre o peito: — São coisas que tocam a gente cá por dentro. uma satisfação babosa. o melhor do animal é para o padre santo. risonhamente paternal: — que ela é merecedora! é merecedora. a senhora rala-se sem razão. disse o coadjutor respeitosamente.pároco é ainda novo. baixando a voz: — Sim. Joaneira aluga os seus quartos. é o pratinho de arroz- doce. Mendes.. é uma rica mulher! — E bonita mulher. O cônego tinha parado: — Ora histórias! Então o padre Joaquim não vive debaixo das mesmas telhas com a afilhada da mãe? E o cônego Pedroso não vive com a cunhada. passando-lhe devagar por cima a sua mão papuda: — É uma perfeição! E depois mulher de asseio. Mendes! A mim é que me convinha. faço o que posso. Joaneira. mas não há .

A tarde descaía muito límpida. e fazendo uma cruz sobre o bocejo: — Vamo-nos chegando às Ave-Marias. o alto céu tinha uma pálida cor azul. entraram no rio devagar. luzidios à luz. — Uma nesga de terra. e estendendo o pescoço pelado da canga. toda enrugada do roçar dos seixos. babados. Duas vacas. bebiam de leve. e a água baixa arrastava-se com um marulho brando. rosnam. apareceram então pelo caminho lodoso que do outro lado do rio. disse o coadjutor com uma voz chorosa. meu rico senhor. sobre os lados do mar. O coadjutor teve um gesto afirmativo. Mendes. já se governa. Do lado das colinas ia subindo um crepúsculo esfumado. disse o cônego parando de novo e tirando lentamente as palavras. o ar estava imóvel. guardadas por uma rapariga. considerou o coadjutor. Com a inclinação do sol a água perdia a sua claridade espelhada. com que eu ajudar. acrescentou baixo: — Mas aquilo a vossa senhoria deve-lhe sair caro! — Pois aí está. sem ruído. a espaços erguiam a cabeça bondosa. Joaneira é uma pessoa de bem! olhe que é uma pessoa de bem.. Mendes! — Que ela tem uma fazendita. — Bonita tarde! disse o coadjutor. olhavam em redor com a passiva tranqüilidade dos seres fartos — e fios de água.. Com os seis tostões que ele der. E depois dum silêncio. Já o tinha em tempo do marido. senhor cônego. pedaços de areia reluziam em seco. Pois é uma grandíssima calúnia! O que é. pendiam-lhes dos cantos do focinho. hem? Quando. corre junto de um silvado. Você bem o sabe. com alguma coisa que ela tire da hortaliça que vende da fazenda. Ficaram calados. daí a pouco. Naquele tempo o rio ia muito vazio. os jornais! Por isso digo eu. — Eu bem sei. estendiam-seas sombras dos arcos da Ponte. é que eu tenho muito apego àquela gente. uma decoração muito rica. e as nuvens cor de sangüínea e cor de laranja que anunciam o calor faziam. meu amigo! Imagine você que desde que o secretário-geral se foi embora a pobre da mulher tem tido a casa vazia: eu é que tenho dado para a panela. — As línguas do mundo são venenosas. defronte da alameda. Mendes! exclamava o cônego batendo no chão fortemente com a ponteira do guarda. uma nesga de terra! E depois as décimas.outra. iam subindo as escadarias da Sé. senhor cônego! repetiu o coadjutor. e voltando-se para o coadjutor: . O coadjutor escutava com a taciturnidade da inveja. sol. Mendes. eu bem sei que por ai rosnam. O cônego bocejou. o cônego parou. — É um alívio. — A S. E para mim é um alívio. o pároco é uma mina.

. — Pois está decidido. persignando-se. ferro o Amaro na casa da S. Joaneira! É uma pechincha para todos. — Uma grande pechincha! disse respeitosamente o coadjutor. amigo Mendes. Uma grande pechincha! E entraram na igreja.

e desde as seis horas o cônego Dias e o coadjutor passeavam no Largo do Chafariz. tinha o barrete na mão. enquanto o coadjutor. velhas fiavam à porta. desatrelava. raparigas iam-se aos pares. um homem um pouco curvado. Era então nos fins de Agosto. Quando o crepúsculo desceu. e um homem que vinha na almofada. onde os cântaros arrastam sobre a pedra. oh ladrão! — Oh. O João Bicha levava adiante um baú e um saco de chita. que se tinha aproximado. com um capote de padre. as janelas do hospital. . E abraçaram-se. e defronte iam-se iluminando uma a uma. praguejando tranqüilamente. enormes botas cambadas. a ver quem viria. e dois oficiais ociosos. com a farda desapertada sobre o estômago. por baixo da estalagem do Cruz. com o cachimbo negro ao canto da boca. Daí a pouco as pessoas que estavam nas lojas viram atravessar a Praça. Do lado do Arco. o tio Baptista. A diligência tardava. o caixeiro do tio Patrício partiu logo a correr para a Praça com o maço dos Diários Populares. com as lanternas acesas. mostrando seus enormes ventres nus. soldados. padre-mestre! disse o outro com alegria. o patrão. meneando a chibata de junco. por cima do Arco. e como aquela hora já estava bêbedo. com o seu cântaro bojudo de barro equilibrado à cabeça sobre a rodilha. na correnteza de casebres pobres. entrou na Ponte ao trote esgalgado dos seus magros cavalos brancos. Amaro! gritou o cônego. namoravam. eveio parar ao pé do chafariz. uma lamparina luziu no nicho do santo. criadas ralham. crianças sujas brincavam pelo chão. Na longa alameda macadamizada que vai junto do rio. ia resmungando o Bendito. que traz o correio à tarde. ao pé do cocheiro. Já tinha anoitecido quando a diligência. agarrando-se às guardas de ferro dos assentos. e olhou em redor. meneando os quadris. desceu cautelosamente. entre a corpulência vagarosa do cônego Dias e a figura esguia do coadjutor. de chapéu alto e comprido capote eclesiástico. Capítulo II Uma semana depois. Soube-se que era o pároco novo. entre os dois renques de velhos choupos. conversavam. esperando. Em redor do chafariz cheio de ruído. entreviam-se vestidos claros de senhoras passeando. soube-se que o novo pároco devia chegar pela diligência de Chão de Maçãs. com a sua fardeta suja. e disse-se logo na botica que era uma boa figura de homem. todo curvado. com uma luz soturna. e galinhas em redor iam picando vorazmente as imundícies esquecidas. à espera de Amaro. — Oh. bateu com os pés no chão para os desentorpecer.

— Uma rica saleta. muito asseio. As ruas que vinham dar à Praça. mas bom fundo. café. padre-mestre: preço? disse o pároco. continuou com a sua voz pausada o cônego Dias. pequeninas. Joaneira destacava plenamente na luz sobre a parede caiada. com um lampião mortiço. Joaneira. Era bem arejada. um colo copioso e roupas asseadas. e a parede. tenebrosas. Eram quase nove horas. despesas inumeráveis! Parecera-lhe melhor tomar-lhe quartos numa casa de hóspedes respeitável. A S. uma criada. Que diabo! é de graça! Tem um quarto. de muito conchego — e nessas condições (e ali estava o amigo coadjutor que o podia dizer). de boas contas. comentou o coadjutor respeitosamente. ao balcão. os cabelos arrepiados.. enfezada e sardenta. mas percebiam-se uns braços rechonchudos. Aqui tem você a sua rua. e a figura da S.. com um lampião lúgubre ao fundo. Em redor da Praça as casas estavam já adormecidas: das lojas debaixo da arcada saía a luz triste dos candeeiros de petróleo. de aspecto pachorrento. E no silêncio o sino da Sé dava vagarosamente o toque das almas.. muito econômica e cheia de condescendências. Rapariga de vinte e dois anos. Joaneira (o Mendes amigo conhecia-a bem) era uma mulher temente a Deus. O cônego Dias ia explicando pachorrentamente ao pároco "o que lhe arranjara". com um enfeite escarlate. batendo na aldraba de uma porta esguia. eram já raros aos cantos da testa e no começo da risca. Pode-se ir dizer missa de chinelos. — Você está ali como em sua casa! Tem o seu cozido. entreviam-se dentro figuras sonolentas. — E é longe da Sé? perguntou Amaro. tem uma saleta.. tinha lá estado o secretário-geral e o inspetor dos estudos. buscar criada. alta. Era estreita... com os seus arbustos de alecrim. pareciam desabitadas. de aspecto antigo. tortuosas. que se arredondavam aos cantos em caixas de madeira. a noite cerrara. eram de peitoril. Joaneira esperava no alto da escada. — E aqui tem você o seu palácio! disse o cônego. caturrando em cavaqueira. — Vamos a saber. muito branca. as janelas de cima. de casas baixas e pobres. Bonita. Os seus olhos pretos tinham já em redor a pele engelhada. faziam saliência.. — Seis tostões. Joaneira. pelas suas irregularidades. e a S. Não lhe tinha procurado casa: seria necessário comprar mobília. não havia como a da S. — Dois passos. E a filha da S. esmagada pelas altas paredes da velha Misericórdia. a cozinha não deitava cheiro.. Na casa há uma rapariga. . fazia lembrar uma lata amolgada. prato de meio. Era gorda. alumiava com um candeeiro de petróleo. Sua pontinha de gênio. No primeiro andar duas varandas de ferro.

pela manga do casaco: . Aqui — acrescentou abrindo uma porta — é o seu quarto de dormir. — Aqui tem a senhora o seu hóspede. Tem a sua cômoda. para espairecer.. da melhor vontade.. com um vasto canapé de palhinha encostado à parede. A noite estava muito negra. Joaneira. que se demorara nalguma viela do Castelo. Levou-o para uma sala pequena.. disse Amaro. dizendo logo do fundo da escada: — Vá. O cônego sentou-se pesadamente no canapé.. Joaneira gritou de cima: — Pode subir. — Abriu os gavetões... senhor pároco. Olha o seminário!. padre-mestre.. Amaro abriu a vidraça. e sorvendo a sua pitada: — É contentar. tem a bondade? Cuidado com o degrauzinho. E havia sobre a cidade um silêncio côncavo. Se gosta de travesseirinho mais alto.. disse a S.. — É a sua sala. o seu guarda-roupa.. — Está bem. As chavinhas da cômoda estão aqui. um rufar lento de tambores afastou-se para o lado do quartel. — Eu estou bem em toda parte. — Oh criatura de Deus! interrompeu o cônego jovialmente. por baixo da janela um soldado. Para receber. gabou a cama batendo a elasticidade dos colchões. Depois das cometas. que você deve estar a cair de fome. — Que é aquilo? perguntou Amaro. — Uma campainha para chamar sempre que queira.... — É pedir! O que há. Ao fim da rua um candeeiro esmorecia.. e das paredes da Misericórdia saía constantemente o agudo piar das corujas. disse o cônego subindo. E saiu. caçando os seus chinelos de ourelo. Desde as seis que está o caldo a apurar. pintada de amarelo.. aberta. meu rico.. sentiu-se o toque de cometas. indo à janela. passou correndo. Foi o que se pôde arranjar. minha senhora. Mas a S. erguendo-se muito pesado. Tem um cobertor só. mexe-te!. E detendo um momento o pároco. e defronte. então. de abóbada. o que ele quer agora é cear! — Também tem a ceiazinha pronta. senhor cônego! Está o caldo na mesa! — Ora vá. Ruça.. vá. — Muita honra em receber o senhor pároco! muita honra! Há-de vir muito cansado! por força! Para aqui. Amaro! — disse o cônego. está tudo muito bem. disse o pároco.. mas querendo. mexe-te.. para apressar a criada.. Para o lado da Praça. — É triste isto. uma mesa forrada de baeta verde. E em Feirão! Caía-me a chuva na cama. o toque de recolher. — As nove e meia. — disse o pároco com a sua voz baixa e suave.

viam-se os seus dois dentes de diante. rodeada de nacos de bom paio. tinha uma aparência suculenta de prato morgado. o pároco esfregou as mãos. tinha um cabelo muito preto. rica dona de casa. Joaneira. — Viva! Não. disse a S. com pestanas compridas. na alta Beira. soprando a colher. ao pé da janela. Falaram do seminário. Dai pode vir-lhe frio. na alegria das reminiscências. homem! é beber-lhe! Desta gota não pilhava você no seminário. Na cozinha frigia-se. levemente anelado. a louça. grandes e chumbados. um pouco na sombra. A S. sentando-se e desdobrando o guardanapo. na larga travessa a galinha gorda. mexendo-se pela sala. a um canto. que roubava as batatas? Riram. — Como o tempo passa. O cônego. comia em silêncio o seu caldo. disse jovialmente o cônego. o despenseiro? disse o cônego. os olhos negros e grandes. No meio da sala de jantar. Joaneira! Grande dona de casa! Ela ria. — Para aqui. regalado. no entanto.. — Pois é beber-lhe. — E o senhor cônego toma um copinho de geléia. achava-o mais forte. forrada de papel escuro. — Que será feito do Rabicho. A bela maçã assada! nunca me escapa! Grande dona de casa. o catarro do reitor. Da terrina subia o vapor cheiroso do caldo e. que não o via desde o seminário. para fazer companhia. os copos reluzindo à luz forte dum candeeiro de abajur verde. como o tempo passa! diziam. sim? — Vá lá. Joaneira. e sentindo o cheiro fresco que vinha dum tabuleiro de roupa lavada. estava o piano.. No armário envidraçado. Parecia bem-feito.. de pele trigueira e fina. durante a aspereza do Inverno. — Foi o ar da serra. com a sua toalha muito branca. — Foi fechar as portadas das janelas. O rosto era oval. e o mestre do cantochão que deixara um dia cair do bolso as poesias obscenas de Bocage.. chegou-lhe um caixão de areia para as pontas dos cigarros. Joaneira então pôs na mesa um prato covo com maçãs assadas. mais viril. viam-se cores claras de porcelana. — E do Carocho. — Você era enfezadito. — Vai você ver o que é um caldo de galinha feito cá pela senhora! Da gente se babar!. fazendo-o espumar. só com pastores. coberto com uma colcha de cetim desbotado. e bebendo. dizia o pároco. recordavam as histórias de então. com a cabeça sobre o prato. ia admirando o pároco. lá nisso também eu entro! exclamou logo o cônego. afogada num arroz úmido e branco. fez-me bem! — Contou então a sua triste existência em Feirão. Foi buscar . O cônego deitava-lhe o vinho de alto. cá a nossa S. A S. a claridade da mesa alegrava. que. senhor pároco. meu amigo. para aqui.

senhor pároco. das Gansosos. — E também porque a criada que cá tinha foi para o hospital. ao fim da tarde.. pôs no prato do cônego.. saboreando o seu cálice de Porto.. — Contou imediatamente a grande desgraça que tinha em casa. — E onde está ela.. dos ares de Leiria. Tinha-a tomado por piedade. das frutas verdes. — Parece doente. . observou o pároco. com ogato no colo. Meteu-se aí com um soldado!. Nosso Senhor lha conserve. — Colerinas. e batendo-lhe nas costas com a mão papuda e mole: — Isto é um santo.. órfã. uma irmã meio idiota entrevada havia dez anos! Ia fazer sessenta anos. depois tarraçadas de água. definhava. explicou o cônego. ando mais forte. a desavergonhada. — Cá esta senhora é proprietária.. Joaneira. teve ela um ataque de tosse! Pensei que se ia embora. E suas febritas. rosnou o cônego. — Que eu agora.. — Boa gota! acrescentou. No Inverno viera-lhe um catarro. definhava. coitadinha. polvilhada de açúcar. coitada. a pequena? — Foi ao Morenal com a D. — Ah. Louvado seja Nosso Senhor Jesus Cristo.. rolando com os dois dedos. O padre Amaro baixou devagar os olhos — e trincando migalhas. disse ela. Falaram então das sezões do campo. e os seus olhos luzidios percorriam ternamente a corpulência da S. Muito achacada. perguntou se havia muitas doenças naquele Verão. dizia o padre Amaro. sacudida com aflições de tosse: — Ó mulher. e estava quase tísica.. falando do Morenal. É um condado! — Ria com bonomia.. senhor cônego... — Há bocado. senhor pároco. A pobre de Cristo era sua afilhada. Mas vendo a criada encostada à parede... da carestia de tudo — sentada. depois da sua Ameliazinha. isto é um santo! Ai! devo-lhe muitos favores! — Deixe falar. muito!.. monotonamente. Metem-se pelas melancias. dizia o cônego. Boa gota! — Olhe que ainda é dos anos da Amélia. é uma nesga de terra. uma maçã desfeita... deixe falar. tenho! — Ai. deixe falar. vai tossir lá para dentro! credo! A moça saiu. que nem sabe o bem que é! exclamou a S. Continuou a falar "daquela tristeza". com requintes devotos. e desde então.. Joaneira.. Maria. — Espalhava-se-lhe no rosto um contentamento baboso. do antigo chantre. Agora descansou mais.uma garrafa de vinho do Porto. pondo o avental sobre a boca. Aquilo naturalmente foram para casa das Gansosos passar a noite. tenho saúde..

encolheu- se. Não uso. forte. tudo na sala parecia ir gradualmente adormecendo. acudiu o cônego que se embrulhava na capa de lustrina. vinha corada. — Mas eu! credo!. A S. e voltando-se. — Pois senhores. Joaneira. atalhou ela. sentiram-se vozes. bocejando. não. alta. Joaneira alumiava no patamar. Respirava fortemente de ter corrido. subindo quase a correr. pesadamente. com o candeeiro. A salvação da minha alma antes de tudo! A campainha embaixo. Mas nos primeiros degraus o pároco parou. é escusado lembrar os jejuns. os seus olhos vivos e negros luziam. Boas noites! E desceu devagar. diante de Amélia: — Então isto são horas. retiniu fortemente. com os vestidos um pouco apanhados adiante. sobe! Amélia tinha parado um pouco embaraçada. murmurando boas-noites! com a cabeça baixa.. É um milagre. Chegou agora à noitinha. você amanhã janta comigo. filha. Abre. — Ora vá-se encomendar a Deus. — Não. — És tu. senhor pároco. isto são horas! O padre Amaro ergueu-se.. A S. O pároco desceu. — Há-de ser a pequena. e saía dela uma sensação de frescura e de prados atravessados. para a deixar passar.. risinhos. cerrava as pálpebras. é jejum. explicou o pároco. onde o pároco ficara. minha senhora. encostado ao corrimão. — Ai. então. palitando os dentes.. bem-feita.. Joaneira. á Sé. porque infelizmente hoje em dia ninguém cumpre. vá! disse batendo-lhe no rosto devagarinho com a sua mão grossa e cabeluda.. Tenho o maior escrúpulo! — Eu dizia. Aqui está o senhor pároco. tomou o meio da escada. olhando para os degraus de cima. — O senhor pároco quer lamparina? perguntou cuidadosamente a S. a luz do candeeiro esmorecia. Eu venho por cá. Ruça! A porta bateu. e com os olhos baixos deu as graças. Joaneira tranqüilizou logo o pároco. disse a S. minha senhora. afetuosamente: — É verdade. enquanto . — Não. — Tem vossa senhoria muita razão. O cônego. uma bela rapariga. sua brejeira? Ela teve um risinho. amanhã é sexta-feira. E olhe que tenho lulas. com uma manta branca pela cabeça e na mão um ramo de alecrim. O cônego. Ela subiu a correr. e por aí. — Sobe.bolinhas de pão. vamos ao chantre. Amélia? Uma voz disse adeusinho! adeusinho! E apareceu. cingido ao corrimão. pesado. que isto aqui nunca há peixe. que descia atrás. disse por fim o cônego mexendo-se.

o cônego. começou a sentir o tique-tique das botinas de Amélia e o ruído das saias engomadas que ela sacudia ao despir-se. saía. O pároco fechou a porta do quarto. tinha um bom cheiro de linho lavado. não apanhes frio. persignou-se. dizendo à criada. vinham-lhe grandes bocejos. adeus! Reza à Senhora da Piedade que te seque essa catarreira. e então por cima. alva. depois de ir buscar o guarda-sol à saleta. Por cima da cabeceira pendia a gravura antiga dum Cristo crucificado. mas estava fatigado. . rapariga. através das orações rituais que maquinalmente ia lendo. A roupa da cama entreaberta. sobre o teto. ajoelhou aos pés da cama. rapariga. que erguia o candeeiro sobre a escada: — Está bem. Então às oito. eu vejo. Amaro abriu o seu Breviário. Amaro! Esteja a pé! Vai-te.

com bárbaras imagens coloridas que tinha escrito na primeira página branca: À minha muito estimada criada Joana Vieira e verdadeira amiga que sempre tem sido. Amaro conservava ainda um livro. e um tio. que tinha um . eram beatas e faziam o chique falando com igual fervor da humildade cristã e do último figurino de Bruxelas. um respeito devoto pelos padres de S. liam os livros beatos e doces. O capelão da casa ensinava-lhe o latim. bordavam frontais para os altares da igreja. como não tinham S. a uma tísica de laringe. e a mãe. Tinha uma irmã mais velha que desde pequena vivia com a avó em Coimbra. o Menino das Selvas. a Caridade eram então ocupações avidamente aproveitadas: cosiam vestidos para os pobres da freguesia. As suas duas filhas. ouvindo falar de santas. a Sra. naquela quinta de alamedas aristocráticas onde os pavões gritavam. as duas meninas enfastiavam-se. merceeiro abastado do bairro da Estrela. quase uma amiga da senhora marquesa. a boca larga e sensualmente fendida. com grandes escrúpulos. No isolamento de Carcavelos. Carlos. Asenhora marquesa não o quis mandar ao colégio porque receava a impiedade dos tempos. D. as visitas. Luís. De Maio a Outubro estavam inteiramente absorvidas pelo trabalho de salvar a sua alma. educadas no receio do céu e nas preocupações da Moda. a Aline. Deus era o seu luxo de Verão. A marquesa de Alegros ficara viúva aos quarenta e três anos. Amaro completara então seis anos. A Religião. de bondade indolente. Mas a senhora marquesa ganhara amizade a Amaro. Um jornalista de então dissera delas: — Pensam todos os dias na toalete com que hão-de entrar no Paraíso. — Marquesa de Alegros. recebiam os padres e cochichavam sobre a virtude dos santos. e as camaradagens imorais. A senhora marquesa resolvera desde logo fazer entrar Amaro na vida eclesiástica. Seu pai era criado do marquês. O pai de Amaro tinha morrido de apoplexia. daí a um ano. sempre preocupada dos interesses da Igreja. e o seu encanto era estar aninhado ao pé das mulheres. que fora sempre tão sã. Possuía também um dagtterreótipo de sua mãe: era uma mulher forte. a mãe era criada de quarto. por uma adoção tácita: e começou. de sobrancelhas cerradas. conservou-o em sua casa. Capítulo III Amaro Vieira nascera em Lisboa em casa da senhora marquesa de Alegros. A sua figura amarelada e magrita pedia aquele destino recolhido: era já afeiçoado às coisas de capela. Era uma pessoa passiva. no calor das saias unidas. e uma cor ardente. e passava a maior parte do ano retirada na sua quinta de Carcavelos. com capela em casa. e a filha mais velha. Luísa. sucumbiu. a vigiar a sua educação.

e toda a manhã. vestiam-no de mulher. e ele rolava por entre as saias. ao pé de uma ama velha. o filho da sua criada Joana. faziam-lhe cócegas. entre grandes risadas. com gritinhos decontentamento. As criadas. nunca dava uma boa risada. ao chegar-se ao terraço. Se à tarde acompanhava a senhora marquesa às alamedas da quinta. bulia nas saias sujas. Aos onze anos ajudava à missa. Amaro era. muito encolhido. No entanto crescia. um mosquinha-morta. o seu aspecto era o mesmo. Era o seu melhor dia. Já corcovava um pouco. depois da missa. beijando-os com ternuras devotas e satisfações gulosas. ia tirando a traça dos vestidos das Virgens e limpando com gesso e cré as auréolas dos Mártires. ia a seu lado. uma manhã. em contato com os corpos. dava-lhe lições de francês e de geografia. Nunca brincava. uma roseta escarlate nas faces. e os criados chamavam- lhe o padreca. achavam-no bonito. O padre Liset ficava encarregado de realizar esta disposição piedosa. entrasse aos quinze anos no seminário e se ordenasse. Deixava no seu testamento um legado para que Amaro. meio nu.nariz de cavalete e lia Chateaubriand. Num domingo gordo. Amaro tinha então treze anos. Tomou-se muito medroso. Tomou-se enredador. miúdo e amarelado. . como diziam os criados. além disso. a senhora marquesa de repente caiu morta com uma apoplexia. utilizavam-no nas suas intrigas umas com as outras: era Amaro o que fazia as queixas. nunca pulava ao sol. vagamente assustado das espessuras de arvoredos e do vigor das relvas altas. trazia sempre as mãos nos bolsos. quando ela descia pelo braço do padre Liset ou do respeitoso procurador Freitas. muito mentiroso. beijocavam-no. Dormia com lamparina. quando a senhora marquesa saía. torcendo com as mãos úmidas o forro das algibeiras. com os seus modos lânguidos. e custava de manhã arrancá-lo a uma sonolência doentia em que ficava amolecido. colocava os santos em plena luz em cima duma mesa. Estava constantemente metido nos quartos das criadas. aninhavam-no no meio delas. Às vezes. fechava-se por dentro. cheirava os algodões postiços. ele abandonava-se. mono. Era extremamente preguiçoso. todo embrulhado nos cobertores e abraçado ao travesseiro. cantarolando o Santíssimo. As criadas de resto feminizavam-no. e aos sábados limpava a capela. remexendo as gavetas. os olhos quebrados. muito atarefado.

mas perdera o fervor pelos santos. facilmente dominável. a loja. Bárbara de Noronha. puxando os punhos. A tia quase não reparava nele. Gonçalves. cochichando. sua tia paterna. passava os seus dias lendo romances. Desde que saíra das rezas perpétuas de Carcavelos conservara o seu medo do Inferno. — e se recebem presentes em bandejas de prata. Sabia já que aos quinze anos devia entrar no seminário. Não tenho obrigação de carregar contigo! Besta na argola. casado com a filha dum pobre empregado público. ao canto da mesa da cozinha. o seu luxo. D. O merceeiro era um homem obeso. o Cardoso. é para o seminário. Amaro emagrecia. que comiam ao lado das fidalgas. Impunham-lhe uma sobrepeliz. pessoas brancas e bem tratadas. como aceitaria uma farda. carregava-a de jóias e chamava-lhe a sua duquesa. As filhas da senhora marquesa deixaram logo Carcavelos e foram para Lisboa. para a Estrela. De resto não lhe desagradava ser padre. a tia chamava-lhe o cebola e o tio chamava-lhe o burro. vestida de seda. em que estivera tepidamente envolvido em Carcavelos. O marido. não está nos meus princípios! E o rapaz desejava o seminário. molhando à pressa o pão na chávena de café. lembravam-lhe porém os padres que vira em casa da senhora marquesa. Nunca ninguém consultara as suas tendências ou a sua vocação. Mas odiava o marido. esperando a hora em que passava debaixo das janelas. onde a mesa era escassa. e o seu apelido de Sra. que o aceitara para sair da casa do pai. e convinha-lhe aquela profissão em que se cantam bonitas missas. como um libertamento. coberta de pó-de-arroz. Fazia-o erguer logo às cinco horas da manhã. Recordava o . se fala baixo com as mulheres. Amaro não encontrou ali o elemento feminino e carinhoso. e o rapaz tremia na sua jaqueta de pano azul. aceitava-a. o cabelo em cachos. Em tendo quinze anos. as suas mãos cabeludas. ela devia fazer as camas e nunca ia ao teatro. Pesava-lhes até o magro pedaço de vaca que ele comia ao jantar. para a casa da Sra. — vivendo entre elas. Amaro foi mandado para casa do tio. galã da Trindade. o bairro. se comem doces finos. De resto detestavam-no. sentindo-lhes o calor penetrante. O merceeiro apropriou-se então de Amaro como duma utilidade imprevista. e todas as noites chorava. a sua natureza passiva. mandou-o para o balcão. esse adorava-a como a delícia da sua vida. as análises dos teatros nos jornais. O tio todos os dias lho lembrava: — Não penses que ficas aqui toda a vida na vadiagem. burro. e tomavam rapé em caixas de ouro.

na cozinha. da profundidade do seu ser. sentindo-se desgraçado. o tio fê-lo ir a um mestre para se afirmar mais no latim. ou um braço roliço arregaçado até ao ombro. apoiadas ao castão de ouro da bengala. todo rodeado de senhoras em êxtase e cheias dum riso beato. e dispensou-o de estar ao balcão. com uma janelinha num vão sobre os telhados. Mas embaixo. viajara. muito sardenta. de tudo o que via. vindo de lá. uma perna com botinas de duraque e a meia muito branca. a criada começava a lavar a louça. como que a vontade de abraçar alguém. perdia-se em imaginações vagas. cantando: era uma rapariga gorda. bebendo aos goles o seu copo de Madeira. A sua hora triste era ao anoitecer.. Viu a cidade. que a pouco e pouco se alumiava de pontos de gás: parecia-lhe perceber. Amaro possuiu liberdade. ir roçar-sepor ela. porque não poderia casar. sobre o Tito Lívio cabeceando de sono. Um ano antes de entrar para o seminário. era muito jovial. Pela primeira vez na sua existência. de não se sentir só. para as entreter. e via parte da cidade baixa. Ia só à escola. e mulheres que arrastam ruge- ruges de sedas pelos peristilos dos teatros. Sobretudo começara a reparar muito nas mulheres — e vinham-lhe. torturava o dicionário. Encostava-se ali olhando. Nascida no Capujá. grandes melancolias. O seu quarto ficava em cima. de saias engomadas e ruidosas... com a sua bela voz: Mulatinha da Baia. As filhas da senhora marquesa bordavam-lhes chinelas. subia-lhe uma preguiça. com cafés abrasados de luz. Julgava-se infeliz. com as suas mãos ungidas que cheiravam a água-de-colônia. quando voltava da escola. ou aos domingos depois de ter ido passear com o caixeiro ao jardim da Estrela. um rumor indefinido: era a vida que não conhecia e que julgava maravilhosa. lembravam-lhe outras mulheres que vira nas vielas. e na sala. pensava em matar-se. na trapeira.padre Liset com um anel de rubi no dedo mínimo. cantava. e vinham-lhe então desejos de descer. com botinas cambadas: e. mariola? E daí a pouco. o exército de infantaria. Mas o tio chamava-o de baixo: — Então tu não estudas. monsenhor Saavedra com os seus belos óculos de ouro. passeava pelas ruas. leu os cartazes dos teatros. Por esse tempo começava a sentir um certo afastamento pela vida de padre.. roçando os joelhos um contra o outro. e de repente apareciam-lhe no fundo negro da noite formas femininas. Já as convivências da escola tinham . espreitou às portas dos cafés. ou estar a um canto a vê-la escaldar os pratos. passeando em cabelo. Um dia tinha visto um bispo que fora padre na Baia. estivera em Roma. por fragmentos.

os quartos estreitos e gradeados. com as suas árvores definhadas. Não lhes bastava o pátio do recreio lajeado. as grandes aventuras do tempo em que se estuda latim. na sala de Santo Inácio. e perpetuamente se lamentavam as melancolias da clausura: porque quase todos falavam com saudade das existências livres que tinham deixado: os da aldeia não podiam esquecer as claras eiras batidas do sol.introduzido na sua natureza efeminada curiosidades. ao trote das três éguas. pela frescura das madrugadas ou sob a claridade das estrelas! E no refeitório. a admiti-lo. Às escondidas fumava cigarros: emagrecia e andava mais amarelo. Nos primeiros dias os longos corredores de pedra um pouco úmidos. passageiros alegres. carregadas de bagagem. as filas da boiada que recolhe. e até os mendigos errantes. as esfolhadas cheias de cantigas e de abraços. Mas achou logo amizades. que levavam os joelhos bem embrulhados. o carreiro que ia cantarolando ao áspero chiar das rodas. os altos muros sonolentos. aterrada. se caluniava o reitor. corrupções. as lâmpadas tristes. com o seu alforje escuro. entre os estalidos do chicote. enquanto um vapor se exala dos prados. sopravam o fumo dos charutos. Da janela dum corredor via-se uma volta de estrada: à tardinha uma diligência costumava passar. o silêncio regulamentado. quantos olhares os seguiam! quantos desejos iam viajando com eles para as alegres vilas e para as cidades. durante as horas de recreio ou nos passeios do domingo. Começaram a tratá-lo por tu. quantas saudades dos jantares de família! As boas postas de peixe! O tempo da matança! Os rijões quentes que chiam no prato! Os sarrabulhos cheirosos! Amaro não deixava coisas queridas: vinha da brutalidade do tio. o toque das sinetas — deram-lhe uma tristeza lúgubre. mas insensivelmente pôs-se . às conversas em que se contavam anedotas dos mestres. o monótono jogo da bola: abafavam na estreiteza dos corredores. as batinas negras. os que vinham das pequenas vilas lamentavam as ruas tortuosas e tranqüilas de onde se namoravam as vizinhas. diante do escasso caldo de hortaliça. do rosto enfastiado da tia coberto de pó-de-arroz. apoiados ao seu cajado. onde se faziam as meditações da manhã e se estudavam à noite as lições. os alegres dias de mercado. Entrou no seminário. levantando a poeira. quando o regente de voz grossa começava a ler monotonamente as cartas de algum missionário da China ou as Pastorais do senhor bispo. o seu rosto bonito agradou. e invejavam todos os destinos livres ainda os mais humildes — o almocreve que viam passar na estrada tocando os seus machos.

Boaventura. Decorava com regularidade os seus compêndios. A esses o seminário dava um antegosto do Céu: a ele só lhe oferecia as humilhações duma prisão. alta noite. com um chapéu desabado e bem montados. ganhar dinheiro e conhecer as mulheres. tinha uma exatidão prudente nos serviços eclesiásticos. Amaro não desejava nada: — Eu nem sei. e. da claridade do gás e das voltas da escola. ou a farta vida da lavoura. foi entrando como uma ovelha indolente na regra do seminário. apear à porta das adegas! E. Não compreendia também os ambiciosos. Faziam planos. curvando-se muito baixo diante dos lentes — chegou a ter boas notas. No entretanto.também a ter saudades dos seus passeios aos domingos. e cumpriam com delícia as regras mais miúdas — até subir só um degrau de cada vez. e calado. cantar com voz sonora. com os tédios duma escola. e nas altas salas dos paços episcopais erguer os reposteiros de velho damasco. com os olhos em alvo. ou aspirando ao sacerdócio ou aos destinos seculares. dizia ele melancolicamente. diante das devotas ricas que se acumulam no frufru das sedas sobre o tapete do altar-mor. quando parava encostado à vitrina das lojas a contemplar a nudez das bonecas! Lentamente. a não ser alguns devotos. dar ordens nas largas eiras cheias de medas. na capela. com a sua natureza incaracterística. com a cabeça baixa. Amaro ficava todo nervoso: sobre o seu catre. salas de bilhar. mesmo no recreio. empalideciam de êxtase. queriam deixar a estreiteza do seminário para comer bem. no fundo das suas imaginações e dos seus sonhos. calculando a altura das janelas. e. ruminando. textos da Imitação ou de Santo Inácio. porém. iam lendo algum volumezinho de Louvores a Maria. revolvia-se sem dormir. como recomenda S. . Às vezes falavam de fugir. ou nos passeios. todos. escutando por simpatia aqueles para quem o seminário era o "tempo das galés". os que desejavam viver nas cidades depois de ordenados. saia muito perturbado daquelasconversas cheias de impaciente ambição da vida livre. trotar pelos caminhos. as peripécias da noite negra pelos negros caminhos: anteviam balcões de tabernas onde se bebe. Outros sonhavam até destinos fora da Igreja: ambicionavam ser militares e arrastar nas ruas lajeadas o tlintlim dum sabre. encolhido. Nunca pudera compreender os que pareciam gozar o seminário com beatitude e maceravam os joelhos. os que queriam ser caudatários dum bispo. com os livros numa correia. ardia como uma brasa silenciosa o desejo da Mulher. e desde a madrugada. servir uma Igreja aristocrática. alcovas quentes de mulheres.

vai ali morrendo do mal de a ter amado? Sentia. sem as definir. mas dentro os desejos moviam-se silenciosamente. ficando a contemplar a litografia. os jejuns. numa paixão extática. via apenas diante de si uma linda moça loura. segundo as expressões da Igreja. deixando cair vagarosamente a pompa melíflua dos seus períodos. mas não se atrevia a revelar estes delírios. João de Damasco e S.. no dever de vencer a Natureza! E citando S. Porta do Inferno. Jerônimo — e assoava-se estrondosamente — Caminho de iniqüidade. e escondendo-se. rezava- lhe a Salve-Rainha: mas. Julgava então ver os olhos do Tentador luzir na escuridão do quarto. sorvendo o seu rapé. S. — E como disse o nosso padre S. Cabeça do Crime. pois. Jerônimo. ora amaldiçoada com apóstrofes bárbaras? Que poder era o seu. esquecia a santidade da Virgem. como num ninho serpentes imperturbadas. calcando aos pés a serpente. explicava os anátemas dos santos contra a Mulher. Serpente. para a não ver. Crisólogo. Dardo. com o olhar errante pela luz imortal. redondezas. que através de toda a teologia ora era colocada sobre o altar como a Rainha da Graça. Cipriano e S. pousada sobre a esfera.. desmoralizavam-no perpetuamente: e já antes de fazer os seus votos desfalecia no desejo de os quebrar. dar-lhe hábitos maquinais. Na sua cela havia uma imagem da Virgem coroada de estrelas. ao domingo. do Pecado. o mestre de Moral falar. E em redor dele. aconselhar os seminaristas a que. e mesmo a sua curiosidade ousava erguer as pregas castas da túnica azul da imagem e supor formas. que a legião dos santos ora se arremessa ao seu encontro. dando-lhe por aclamação o profundo reino dos Céus. estas perturbações: elas renasciam. no confessionário.. suspirava. Quantas vezes ouvira. nas prédicas. Filha da Mentira. iniquita via! Até nos compêndios encontrava a preocupação da Mulher! Que ser era esse. com a sua voz roufenha. a quem chamava. uma carne branca. tão doloridamente apertados na Regra como os seus grossos pulsos plebeus . despindo-se olhava-a de revés lubricamente. calcassem aos pés a serpente ominosa! E depois era o mestre de Teologia mística que falava. Os que mais sofriam eram os sangüíneos. Escorpião. nas tebaidas e nos claustros. sentia iguais rebeliões da natureza: os estudos. com soluços de terror e gritos de ódio. amava- a. Amaro voltava-se para ela como para um refúgio.. as penitências podiam domar o corpo. compará-lo à serpente e com palavras untuosas e gestos arqueados. aspergia a cama de água benta. imitando a Virgem. — ora vai fugindo diante dela como do Universal Inimigo.

casou rica em Coimbra. padre Liset: "Meu querido filho e novo colega. Emagrecia. quando estavam sós. Se toco nestas impurezas. as comidas monótonas do longo refeitório lajeado. tomavam rapé. Porque. ler um romance. eram respeitados. Assim. os cheiros dos corredores. fora daquelas negras paredes. mas diante dos vastos infolios vinha-lhe um tédio insuperável. ao menos esses estavam contentes. são sempre as boas contas que fazem os bons amigos. que o meu querido filho esteja de posse deste fato. escrevinhavam notas no silêncio da alta livraria. os chorões do pátio. como começavam os calores. o temperamento irrompia: lutavam. tenha delas conhecimento. tinha fé ilimitada em certos santos. ehoje estabeleceu uma casa de hóspedes na Rua dos Calafates n? 53. é porque lhe quero dar cabal relação da sua respeitável família. e ainda que no casamento nãoé o ouro que devemos apreciar. tudo lhe dava uma tristeza irritada: parecia-lhe que seria bom. meu querido filho. Do que . é todavia importante. que o legado da querida marquesa — para quem deve erguer em sua alma uma gratidão eterna — está inteiramente exausto. usavam óculos. provocavam desordens. entendo em minha consciência que devo dar-lhe conta do estado dos seus negócios. ainda no seminário. tinha suores éticos: e mesmo no último ano. viu os seus bens perdidos juntamente com a sua pureza. sua tia. esta carta do Sr. — Agora que está ordenado. tão impróprias de que um tenro levita. Aproveito esta ocasião para lhe dizer que depois da morte de seu tio. Ele mesmo tinha às vezes ambições repentinas de ciência. ainda que os bens mundanos pouco devam importar a uma alma votada ao sacerdócio. Ordenou-se enfim pelas têmporas de S. Mas odiava a clausura do seminário! A capela. Nos linfáticos a natureza comprimida produzia as grandes tristezas. Mateus. pois quero cumprir até o fim o encargo com que carregou os meus ombros débeis a nossa chorada marquesa. entrou na enfermaria com uma febre nervosa. e tendo-se ligado ilegitimamente. Sua irmã. como o meu querido filho. estudavam perpetuamente. para futuras circunstâncias. atribuindo-me a honra de administrar o legado que lhe deixou. crente. se entregou a um caminho que o respeito me impede de qualificar: caiu sob o império das paixões. obter de intrigas demoradas um maço de cigarros — quantos encantos do pecado! Amaro por fim quase invejava os estudiosos. faziam forças. puro. Era no entanto devoto: rezava. um terror angustioso de Deus. depois do serviço pesado da Semana Santa. Saberá. se estivesse na liberdade duma rua ou na paz dum quintal.nos punhos das camisas. e pouco tempo depois recebeu. os silêncios moles: desforravam-se então no amor dos pequenos vícios: jogar com um velho baralho. tendo liquidado o estabeleci mento. pois. comodecerto sabe.

na Gralheira. na Gralheira. Liset. que ela tanto serviu e amou. vou falar com algumas pessoas importantes que têm a extrema bondade de atender um pobre padre que só pede a Deus misericórdia. nos caminhos da virtude. Espero.me escreveu o nosso querido reitor a respeito de o mandarmos para a freguesia de Feirão. ela mandou-lhe. — Como estás bonito! Ora não há! Quem te viu? Ih. e foi com uma alegria piedosa que abriu os seus magros braços a Amaro. Amaro passou o tempo muito ocioso. com uma boa cor na pele trigueira. serra da Beira Alta. Esteve ali desde Outubro até o fim das neves. que decerto do Céu. — O apelido do marido de sua irmã é Trigoso. com laços vermelhos numa cuia enorme. Os ares lavados e vivos da serra tinham-lhe fortificado o sangue. meu querido filho e novo colega. Pela Primavera vagaram nos distritos de Santarém e de Leiria paróquias populosas. " Liset. a casa da tia: achou-a velha. toda coberta de pó-de-arroz. Amaro partiu imediatamente. meu querido filho. foi-o levando para o terceiro andar. com boas côngruas. a felicidade do seu caro pupilo ". simpático.S. onde a elevaram as suas virtudes. com recomendações de economia. com exclamações sobre a salvação da sua alma e sobre a carestia dos gêneros. e creia que se encontra a felicidade neste nosso santo ministério quando sabemos compreender quantos são os bálsamos que derrama no peito e quantos os refrigérios que dá — o serviço de Deus. doze moedas para ir a Lisboa requerer. a um quarto que dava para o saguão. ouvindo fora o Inverno bramir na serra. direito. suplica à Virgem. Jesus! Que mudança! Admirava-lhe a batina. Feirão é uma paróquia pobre de pastores e naquela época quase desabitada. Amaro escreveu logo à irmã contando a sua pobreza em Feirão. "P. disse-lhe ela. a coroa: e contando-lhe as suas desgraças. ruminando o seu tédio à lareira. conseguir. voltava robusto. todavia. E . Logo que chegou a Lisboa foi à Rua dos Calafates no 53.' Adeus. de que sei que a sua boa alma está repleta. — Ficas aqui como um abade. Persevere. Tinha-se feito devota. Creia que sempre o meu pensamento estará com o pupilo da nossa chorada marquesa. Dois meses depois Amaro foi nomeado pároco de Feirão.

— A senhora condessa vai sair. E está agora em Lisboa? Amaro contou a sua nomeação para Feirão. aBuenos Aires. por conselho da tia. Olhe. sobre um degrau de pedra. de cigarro na boca. sou certa. Domingo. O melhor é daqui a quinze dias. magra. Ai! desculpa. a pobreza da paróquia... disse ela. D. Eu me encarrego disso.baratinho!. uma senhora saía. Luís. Lembrou-se então da filha mais nova da senhora marquesa de Alegros. Ai! ter-te de graça queria eu. Tenho sido muito infeliz... Meu marido há-de falar. disse um criado de gravata branca e quinzena de alpaca. a Sra. venha por cá. E. lunetas de ouro num nariz comprido e agudo. que estava casada com o conde de Ribamar. bem. amanhã vou para Sintra. e no queixo um sinalzinho de cabelos claros. — E rindo com os seus largos dentes frescos: — Parece que o estou a ver traduzir Chateaubriand com a mana Luísa! Como o tempo passa! — Passa bem a senhora sua mana? perguntou Amaro. conselheiro de Estado.. com influência.. Está numa quinta em Santarém. senhora condessa. calçada de peau de suède. — Eu podia lá esperar! continuou ela admirada. encostado à ombreira do pátio. duma porta de batentes de baeta verde. Nesse momento. vestida de claro. magra e ligeira. Deu-lhe a mão. e saltou para o coupé. Tinha ido para França. com um movimento que levantou brancuras . duas vezes ministro do reino. Ela escutava-o com as mãos apoiadas numa alta sombrinha de seda clara. logo que meteu o seu requerimento. e Amaro sentia vir dela um perfume de pó-de-arroz e uma frescura de cambraias. — A senhora condessa já me não conhece? disse Amaro com o chapéu na mão. — De maneira que vim requerer. não. Era alta.. Amaro procurou logo ao outro dia o padre Liset em S. Daqui a quinze dias pela manhã. Á porta um coupé esperava. — E com o dedo sobre o canto da boca: — Espere. Ah! bom Jesus.. Amaro. — Sim. — O Amaro? — disse ela. como estranha ao nome.. Sou o Amaro. foi uma manhã a casa da Sra. Quem diria! Amaro sorria-se. regenerador fiel desde cinqüenta e um. num aperto sacudido que fez tilintar os seus braceletes de ouro. Luísa. ao fundo do pátio lajeado. condessa de Ribamar.. Joãozinho!. mas. fique descansado. — Pois deixe estar. com pequeninos cabelos frisados sobre a testa. loura. Amaro! Estou sempre com Joãozinho na cabeça. quem ele é! Ora não há! Está um homem. adiantando-se curvado.

sereno. com rebates de alegria. e no seu quarto. Amaro. e durante o dia. rolando nas saias de saragoça. na penumbra zumbia a monótona sussurração das moscas. Os batentes verdes estavam abertos. À noitinha saía. Abafava-se. aquele alto silêncio aristocrático aterrava Amaro. No fim de quinze dias foi a casa da senhora condessa. em redor da Praça. fumava cigarros. movia. ruminava as suas esperanças. de chinelos e casaco de ganga. sem botas. bocejando. as claridades dos cafés reluziam. as janelas estavam cerradas. muito acanhado. a sua preguiça pelos passeios das ruas. que no seminário lhe causava a continência. um criado encostado à parede branca envernizada. sem destino. sem cessar. Ao outro dia voltou. caleches de aluguel vazias rodavam vagarosamente. com a cabeça pendente e o beiço caído. Vivia então num estado de espirito muito repousado. e a face a estourar de sangue. e procurava estabelecer-se regaladamente. vadios remendados dormitavam. já inquieto. dormia. Dizia missa pela manhã em S. Amaro começou então a esperar. no pleno calor. com a luneta encavalada na ponta do nariz. Agora. Era em Julho. bocejando. em mangas de camisa. As exaltações. disse-lhe um criado da cavalariça. com a janela aberta ao calor da noite. Às vezes ia conversar com a tia para a sala de jantar. Amaro então recolhia. Domingos. no ar pesado e imóvel: a todos os cantos se apregoava monotonamente água fresca! Pelos bancos.de saias. Fazia um grande calor. no patamar. tranqüilo e importante. meu marido há-de falar! E via-se já pároco numa bonita vila. a dar duas voltas no Rossio. tossiu devagarinho. as palavras da senhora condessa: fique descansado. trazia a carne contente e calada. debaixo das árvores. pagava pontualmente ao Céu as orações que manda o ritual. hesitando. esteve um momento. para acordar o criado que lhe . que ele gostava de ver ao domingo tocar à missa. — Não está. sentado numa banqueta de marroquim escarlate. folheava um antigo volume do Panorama. pisando. com o seu guarda-sol pendente do dedo mínimo. A cada momento lhe acudiam. arrastava a sua ociosidade pela casa. e Amaro subiu devagar. dependurada da corda do sino. a tia a um canto do velho canapé de palhinha fazia croché. o largo tapete vermelho. e gente encalmada. Da alta clarabóia caia uma luz suave. fixado com varões de metal. numa casa com quintal cheio de couves e de saladas frescas. ao cimo da escada. tinham-se acalmado com as satisfações que lhe dera em Feirão uma grossa pastora. estirado em cima da cama. recebendo bandejas de doce das devotas ricas.

quase calvo. informou logo o outro sujeito. — e mascava o seu charuto. serviços à Igreja. há um velho. creio eu. — Enfim. afirmou o ministro. balbuciou: — Não sei se incomodo.. foi criado de pequeno em casa de minha sogra.. disse o conde.. entalado numa sobrecasaca azul. — Feirão?. Sacudiu com o lenço o pó esbranquiçado dos sapatos. Assim perde-se a fé.. que era toda devota e uma completa senhora — já não há disso! — fê-lo padre.. com soberbas suíças dum negro de tinta. — Eu meti já requerimento. voltou-se surpreendido. Sr. aqui o temos pároco. uma grande luz entrava das varandas abertas.. apartado até ao cachaço numa risca perfeita. com o charuto ao canto da boca e as mãos nos bolsos.. — O Sr. e ia descer.. É necessário o estímulo. padre Amaro! Conheço muito bem! Tem a bondade. com o guarda-sol na mão. — Bem. em Alcobaça. olhe. bem. excelentíssimo senhor. disse o conde. muito branco de pele. não serviços aos governos. é uma necessidade! Oshomens novos e ativos devem estar nas paróquias difíceis. um imbecil!. Um homem alto. com um clima horrível. um padre- mestre antigo. — Na serra da Gralheira.. de bigode grisalho e óculos de ouro. Houve até um legado. resumiu o conde. arriscou Amaro timidamente.. Tem a bondade. creio eu. disse o ministro estranhando o nome. Era o senhor conde. É claro! Mas não. o seu rico grilhão de ouro. lá ao pé da minha quinta. replicou o conde.. — Minha sogra. um horror! Na serra.. Mais. O homem das soberbas suíças negras teve um gesto de objeção. e um admirável cabelo lustroso de pomada.. — É verdade. — Ah. — Saiba o senhor conde que sim. No meio da sala três homens de pé conversavam. Era um homem magro.parecia terrível com a sua bela suíça preta. puxou os punhos. Enfim. sem distrações. — Voltou-se para Amaro: — É o senhor ministro. um gotoso. excelentíssimo senhor. Amaro adiantou- se... mas essas colocações nas boas paróquias devem naturalmente ser recompensas dos bons serviços. profissionais. — É uma justiça. e viam-se arvoredos de jardim.. . Amaro curvou-se. Há-de arranjar-se... e entrou muito vermelho numa larga sala com estofos de damasco amarelo.. disse Amaro. uma freguesia pobre. — Perfeitamente. servilmente. Nasceu lá. Minha mulher falou-me. ao lado. quando ouviu por detrás dum reposteiro um riso grosso de homem. o Sr.. disse o ministro.. E dirigindo-se a um homem baixo e repleto. que se conservava afastado. — Sou o Amaro. Onde. de calças brancas muito curtas: — É a pessoa de quem lhe falei. disse o conde de Ribamar. mas serviços religiosos.. nas cidades. padre Amaro. padre Amaro? — Feirão.

Sim. por assim dizer. com um gesto firme. Nada mais. — Mas são ou não as maiorias um princípio sagrado? gritava rubro o das suíças. com os cotovelos sobre os joelhos abertos.. deve mesmo auxiliar os governos no seu estabelecimento.. como um pêndulo. de face rechonchuda. sem flor. — Olhe. exclamou o homem das suíças soberbas. com as garantias mais sólidas. Joana! Era uma sala forrada de papel branco acetinado. Sou-o a valer! Mas também sou liberal. embaraçado. com contrações aduncas. . queria interromper o outro. e os aros de ouro da sua luneta reluzindo. — Isso. isso! murmurou arrastadamente o ministro.. apanhadas quase junto do chão por faixas de seda. mas não é dum cristão. coçava vagarosamente. a sua cabeça verde. padre Amaro.. Um rapaz gordo. arbustos delgados. operando.. acamava-lhe o pêlo branco como algodão. excelentíssimo senhor! Upa! O padre Amaro escutava. — Não acha? perguntou-lhe o conde. curvou-se logo para um canto do sofá. não deve ser assim. disse-lhe então o conde. onde viu os cabelinhos louros e frisados da senhora condessa que lhe enchiam vaporosamente a testa. os párocos na cidade são-nos dum grande serviço nas crises eleitorais.. Perdoe-me meu caro amigo. e gravemente. o clero não são agentes eleitorais. firme num só pé negro. sentado diante dela numa cadeira baixa. O conde suspendeu-o. Sim. e com a sua mão seca e fina cheia de veias. imóvel. erguiam em vasos brancos a sua folhagem fina.. — Pois sou-o. Nos vãos das janelas. sôfrego da palavra... em palavras pausadas. pode. — Mas descer às intrigas. disse ele. ocupava-se em balançar. Olhe vossa excelência em Tomar. E dirigindo-se a um reposteiro que levantou: — Entre.. — Perdão. um pince-nez de tartaruga. entre as cortinas de pregas largas duma fazenda adamascada cor de leite.. Nas costas duma cadeira uma arara empoleirada. Uma meia-luz fresca dava a todas aquelas alvuras um tom delicado de nuvem. digo eu. aos imbróglios.. cuspindo películas mascadas de charuto. Mas. mas se me permite. com móveis estofados de casimira clara. — Minha mulher há-de querer vê-lo. — Olhe vossa excelência. — São um principio respeitável. — Upa! upa.. É o Sr. continuou o conde devagar. continuou ele. cheias da autoridade dum vasto entendimento: — A religião. E entendo que no governo representativo. Amaro. — Respeito muito a opinião de vossa excelência. acentuando o adjetivo.. senhor conde. digo eu. Dum grande serviço! — Pois sim.. O conde acudiu: — Mas perdão. a religião.. A condessa tinha no regaço uma cadelinha. Por que perdemos? Pela atitude dos párocos. como freio. sabe o que isso faz? desacredita o clero. e desacredita a política. interrompeu o conde.

Ai. E depois outras maneiras de dizer as coisas. — E sorrindo para Amaro: — Pois não acha? Amaro não conhecia o padre Félix.. de olhos baixos.. muito doce. O ministro está ali. com uma bondade. com um gesto embaraçado e errante. com o calor dum sangue rico. os braços estavam cobertos por uma gaze preta. e sentia-se nas suas formas a firmeza dos mármores antigos. primo! Jesus. . padre Liset está para fora? perguntou. disse o rapaz gordo.. Falava baixo. numa língua áspera que Amaro não compreendia. — Como está. o padre Liset. — Está em Nantes. — O Sr. mas o padre Félix. Pareceu-lhe uma rainha. com as pregas da cauda muito longa toda adornada de rendas negras. nem diga isso! Que o padre Félix é uma pessoa de muita virtude. fazendo girar os seus anéis. o seu vestido preto.. — Sente-se aqui. passava.. Amaro. com o seu guarda-sol na mão. quebrava.. falando com um rapaz louro. de pé. ' — Pois sim. minha senhora. Enfim. mais distinta. os cabelos pretos um pouco ondeados destacavam sobre a palidez do rosto aquilino semelhante ao perfil dominador de Maria Antonieta. Mas muito bem conservado! E que vivacidade... — Crê? disse a condessa. disse Amaro. que entusiasmo!.. — Ah! casou! disse a condessa. — Sim. Sr. observou ao acaso. vive com outra gente.. É a alma mais virtuosa!. padre Amaro. — Eu prefiro o padre Félix. uma linha de ombros e de seio magnífica.. Houve um silêncio. Amaro? — A cadela rosnou. respondeu Teresa. cerrando e abrindo o seu leque preto — e o rapaz louro.. Vê-se que é um coração delicado.. é outra coisa! — E voltando-se para a senhora que estava junto do piano: — Pois não achas. o tom monótono das alvuras da sala. — Que tem feito estes dias. Sr. não se recordava do padre Liset.. junto do piano. mas o padre Liset tem uma religião mais. — Não diga isso. disse a condessa.. — Ai. Sabe que já falei no seu negócio? Quieta. com a sua alta e forte estatura. — Já é velho o Sr. Jóia. que fazia aparecer através da brancura da carne. Amaro pousou-se à beira dum fauteuil. os dedos pelos beiços. Amaro afirmou-se então nela. Teresa? — Já vou. — Está o mesmo sempre: muito amável. toda absorvida. — e reparou então numa senhora alta que estava de pé. Tinha uma irmã a morrer. sorrindo.. de mangas curtas e decote quadrado. Amaro? disse a condessa. decerto. o colo. ou uma deusa. tão respeitável!. — Quieta. — e com um gesto delicado procurava a palavra: — mais fina. Jóia.. estirando as pemas. padre Liset. Diga-me uma coisa: sua irmã? — Está em Coimbra. casou. brada aos Céus! Pois então..

bonito, escutava-a retorcendo a ponta de um bigode fino, com um quadrado
de vidro entalado no olho.

— Havia muita devoção na sua paróquia, Sr. Amaro? perguntava, no
entanto, a condessa. — Muita, muito boa gente. — É onde ainda se encontra
alguma fé, é nas aldeias, considerou ela com um tom piedoso. — Queixou-
se da obrigação de viver na cidade, nos cativeiros do luxo: desejaria habitar
sempre na sua quinta de Carcavelos, rezar na pequena capela antiga,
conversar com as boas almas da aldeia! — e a sua voz tornara-se terna. O
rapaz rechonchudo ria-se:

— Ora, prima! dizia, ora, prima! — Não, ele, se o obrigassem a
ouvir missa, numa capelinha de aldeia, até lhe parecia que perdia a fé!...
Não compreendia, por exemplo, a religião sem música... Era lá possível uma
festa religiosa, sem uma boa voz de contralto? — Sempre é mais bonito,
disse Amaro. — Está claro que é. É outra coisa! Tem cachet! Ó prima,
lembra-se daquele tenor... como se chamava ele? O Vidalti! Lembra-se do
Vidalti, na quinta-feira de Endoenças, nos Inglesinhos? O tantum ergo? —
Eu preferia-o no Baile de Máscaras, disse a condessa. — Olhe que não sei,
prima, olhe que não sei! No entanto o rapaz louro viera apertar a mão à
senhora condessa, falando-lhe baixo, muito risonho; Amaro admirava a
nobreza da sua estatura, a doçura do seu olhar azul; reparou que lhe caíra
uma luva, e apanhou-lha servilm ente. Quando ele saiu Teresa, depois de se
ter aproximado vagarosamente da janela e olhando para a rua — foi sentar-
se numa causeuse com um abandono que punha em relevo a magnífica
escultura do seu corpo, e voltando-se preguiçosamente para o rapaz
rechonchudo:

— Vamo-nos, João? A condessa disse-lhe então: — Sabes que o Sr.
padre Amaro foi criado comigo em Benfica? Amaro fez-se vermelho: sentia
que Teresa pousava sobre ele os seus belos olhos dum negro úmido como o
cetim preto coberto de água.

— Está na província agora? perguntou ela, bocejando um pouco. —
Sim, minha senhora, vim há dias. — Na aldeia? continuou ela, abrindo e
cerrando vagarosamente o seu leque. Amaro via pedras preciosas reluzirem
nos seus dedos finos; disse, acariciando o cabo do guarda-sol:

— Na serra, minha senhora. — Imagina tu, acudiu a condessa, é um
horror! Há sempre neve, diz que a igreja não tem telhado, são tudo
pastores. Uma desgraça! Eu pedi ao ministro a ver se o mudávamos. Pede-
lhe tu também... — O quê? disse Teresa. A condessa contou que Amaro

requerera para uma paróquia melhor. Falou de sua mãe, da amizade que ela
tinha a Amaro...

— Morria-se por ele. Ora um nome que ela lhe dava... Não se
lembra? — Não sei, minha senhora. — Frei Maleitas!... Tem graça! Como o
Sr. Amaro era amarelito, sempre metido na capela... Mas Teresa, dirigindo-
se à condessa:

— Sabes com quem se parece este senhor? A condessa afirmou-se,
o rapaz rechonchudo fincou a luneta. — Não se parece com aquele pianista
do ano passado? continuou Teresa. Não me lembra agora o nome... — Bem
sei, o Jalette, disse a condessa. — Bastante. No cabelo, não. — Está visto,
o outro não tinha coroa! Amaro fez-se escarlate. Teresa ergueu-se
arrastando a sua soberba cauda, sentou-se ao piano.

— Sabe música? perguntou, voltando-se para Amaro. — A gente
aprende no seminário, minha senhora. Ela correu a mão, um momento,
sobre o teclado de sonoridades profundas, e tocou a frase do Rigoleto,
parecida com o Minuete de Mozart, que diz Francisco I, despedindo-se, no
sarau do primeiro ato, da senhora de Crécy, — e cujo ritmo desolado tem a
abandonada tristeza de amores que findam, e de braços que se desenlaçam
em despedidas supremas.

Amaro estava enlevado. Aquela sala rica com as suas alvuras de
nuvem, o piano apaixonado, o colo de Teresa que ele via sob a negra
transparência da gaze, as suas tranças de deusa, os tranqüilos arvoredos de
jardim fidalgo davam-lhe vagamente a idéia duma existência superior, de
romance, passada sobre alcatifas preciosas, em coupés acolchoados, com
árias de óperas, melancolias de bom gosto e amores dum gozo raro.
Enterrado na elasticidade da causeuse, sentindo a música chorar
aristocraticamente, lembrava-lhe a sala de jantar da tia e o seu cheiro de
refogado: eera como o mendigo que prova um creme fino, e, assustado,
demora o seu prazer — pensando que vai voltar à dureza das côdeas secas
e à poeira dos caminhos.

No entanto Teresa, mudando bruscamente de melodia, cantou a
antiga ária inglesa de Haydn, que diz tão finamente as melancolias da
separação:

The village seems dead and asleep When Lubin is away!...

— Bravo! bravo! exclamou o ministro da Justiça, aparecendo à
porta, batendo docemente as palmas. Muito bem, muito bem!

Deliciosamente! — Tenho um pedido a fazer-lhe, Sr. Correia, disse Teresa
erguendo-se logo. O ministro veio, com uma pressa galante:

— Que é, minha senhora? que é? O conde e o sujeito de magníficas
suíças tinham entrado discutindo ainda.

— A Joana e eu temos que lhe pedir, disse Teresa ao ministro. —
Eu já pedi! já pedi mesmo duas vezes! acudiu a condessa. — Mas, minhas
senhoras, disse o ministro, sentando-se confortavelmente, com as pernas
muito estiradas, a face satisfeita: de quese trata? É uma coisa grave? meu
Deus! prometo, prometo solenemente... — Bem, disse Teresa, batendo-lhe
com o leque no braço. Então qual é a melhor paróquia vaga? — Ah! disse o
ministro, compreendendo e olhando para Amaro, que vergou os ombros,
corado. O homem das suíças, que estava de pé fazendo saltar
circunspectamente os berloques, adiantou-se, cheio de informações:

— Das vagas, minha senhora, é Leiria, capital do distrito e sede do
bispado. — Leiria? disse Teresa. Bem sei, é onde há umas ruínas? — Um
Castelo, minha senhora, edificado por D. Dinis. — Leiria é excelente! — Mas
perdão, perdão! disse o ministro, Leiria, sede do bispado, uma cidade... O
Sr. padre Amaro é um eclesiástico novo... — Ora, Sr. Correia! exclamou
Teresa, e o senhor não é novo? O ministro sorriu, curvando-se. — Dize
alguma coisa, tu, disse a condessa a seu marido, que coçava ternamente a
cabeça da arara. — Parece-me inútil, o pobre Correia está vencido! A prima
Teresa chamou-lhe novo! — Mas perdão, protestou o ministro. Não me
parece que seja uma lisonja excepcional; eu não sou também tão antigo...
— Oh, desgraçado! gritou o conde, lembra-te que já conspiravas em 1820.
— Era meu pai, caluniador, era meu pai! Todos riram. — Sr. Correia, disse
Teresa, está entendido. O Sr. padre Amaro vai para Leiria! — Bem, bem,
sucumbo, disse o ministro com gesto resignado. Mas é uma tirania! —
Thank you, fez Teresa, estendendo-lhe a mão.

— Mas, minha senhora, estou a estranhá-la, disse o ministro,
fixando-a. — Estou contente hoje, disse ela. Olhou um momento para o
chão, distraída, dando pequeninas pancadas no vestido de seda, levantou-se,
foi sentar-se ao piano bruscamente, e recomeçou a doce ária inglesa: The
village seems dead and asleep When Lubin is away!...

Entretanto, o conde tinha-se aproximado de Amaro, que se erguera.

— É negócio feito, disse-lhe ele. O Correia entende-se com o bispo.
Daqui a uma semana está nomeado. Pode ir descansado. Amaro fez uma

cortesia, e, servil, foi dizer ao ministro que estava junto do piano:

— Senhor ministro, eu agradeço...

— À senhora condessa, à senhora condessa, disse o ministro
sorrindo. — Minha senhora, eu agradeço, veio ele dizer à condessa, todo
curvado. — Ai, agradeça a Teresa. Ela quer ganhar indulgências, parece. —
Lembre-me nas suas orações, Sr. padre Amaro, disse ela. E continuou, com
a sua voz magoada, dizendo ao piano — as tristezas da aldeia quando Lubin
está ausente! Amaro daí a uma semana soube o seu despacho. Mas não
tomara a esquecer aquela manhã em casa da Sra. condessa de Ribamar, —
o ministro de calças muito curtas, enterrado na poltrona, prometendo o seu
despacho; a luz clara e calma do jardim entrevisto; o rapaz alto e louro que
dizia yes... Cantava-lhe sempre no cérebro aquela ária triste do Rigoleto:e
perseguia-o a brancura dos braços de Teresa, sob a gaze negra!
Instintivamente via-os enlaçarem-se devagar, devagar, em torno do pescoço
airoso do rapaz louro: detestava-o então, e a língua bárbara que falava, e a
terra herética de onde viera: e latejavam-lhe as fontes à idéia de que um
dia pode-ria confessar aquela mulher divina, e sentir o seu vestido de seda
preta roçar pela sua batina de lustrina velha, na escura intimidade do
confessionário. Um dia, ao amanhecer, depois de grandes abraços da tia,
partiu para Santa Apolônia, com um galego que lhe levava o baú. A
madrugada rompia. A cidade estava silenciosa, os candeeiros apagavam-se.
Às vezes, uma carroça passava rolando, abalando a calçada; as ruas
pareciam-lhe intermináveis; saloios começavam a chegar montados nos
seus burros, com as pernas balouçadas, cobertas de altas botas
enlameadas; numa ou noutra rua uma voz aguda já apregoava os jornais; e
os moços dos teatros corriam com o pote da massa, pregando nas
esquinas os cartazes.

Quando chegou a Santa Apolônia a claridade do sol alaranjava o ar
por detrás dos montes da Outra Banda; o rio estendia-se, imóvel, riscado
de correntes de cor de aço sem lustre; e já alguma vela de falua passava,
vagarosa e branca.

Capítulo IV

Ao outro dia, na cidade, falava-se da chegada do pároco novo, e
todos sabiam já que tinha trazido um baú de lata, que era magro e alto, e
que chamava Padre-Mestre ao cônego Dias.

As amigas da S. Joaneira — as íntimas — a D. Maria da Assunção,
as Gansosos, tinham ido logo pela manhã a casa dela para se porem ao
fato... Eram nove horas, Amaro saíra com o cônego. A S. Joaneira, radiosa,
importante, recebeu-as no alto da escada, de mangas arregaçadas, nos
arranjos da manhã; e imediatamente, com animação, contou a chegada do
pároco, as suas boas maneiras, o que tinha dito...

— Mas venham vocês cá abaixo, sempre quero que vejam. Foi-lhes
mostrar o quarto do padre, o baú de lata, uma prateleira que lhe arranjara
para os livros.

— Está muito bem, está muito bem, diziam as velhas andando pelo
quarto, devagar, com respeito, como numa igreja. — Rico capote! —
observou D. Joaquina Gansoso, apalpando o pano das largas bandas que
pendiam ao comprido do cabide. — É obra para um par de moedas! — E a
boa roupa branca! disse a S. Joaneira, erguendo a tampa do baú. O grupo
das velhas curvou-se com admiração. — A mim o que me consola é que ele
seja um rapaz novo, disse D. Maria da Assunção, piedosamente. — Também
a mim, disse com autoridade a D. Joaquina Gansoso. Estar a gente a
confessar-se e a ver o pingo do rapé, como era com o Raposo, credo! até
se perde a devoção! E o bruto do José Miguéis! Não, lá isso Deus me mate
com gente nova! A S. Joaneira ia mostrando as outras maravilhas do
pároco, um crucifixo que estava ainda embrulhado num jornal velho, o
álbum de retratos, onde o primeiro cartão era uma fotografia do Papa
abençoando a cristandade. Todas se extasiaram.

— É o mais que se pode, diziam, é o mais que se pode! Ao sair,
beijando muito a S. Joaneira, felicitaram-na porque adquirira, hospedando o
pároco, uma autoridade quase eclesiástica.

— Vocês apareçam à noite, disse ela do alto da escada. — Pudera!...
gritou D. Maria da Assunção, já à porta da rua, traçando o seu mantelete. —
Pudera!... Para o vermos à vontade! Ao meio-dia veio o Libaninho, o beato
mais ativo de Leiria; e subindo a correr os degraus, já gritava com a sua
voz fina:

— Ó S. Joaneira! — Sobe, Libaninho, sobe, disse ela, que costurava à
janela. — Então o senhor pároco veio, hem? perguntou o Libaninho,
mostrando à porta da sala de jantar o seu rosto gordinho cor de limão, a
calva luzidia; e vindo para ela com o passinho miúdo, um gingar de quadris:
— Então que tal, que tal? tem bom feitio? A S. Joaneira recomeçou a
glorificação de Amaro: a sua mocidade, o seu ar piedoso, a brancura dos
seus dentes...

— Coitadinho! coitadinho! dizia o Libaninho, babando-se de ternura
devota. — . Mas não se podia demorar, ia para a repartição! — . Adeus,
filhinha, adeus! — E batia com a sua mão papuda no ombro da S. Joaneira.
Estás cada vez mais gordinha! Olha que rezei ontem a Salve-Rainha que tu
me pediste, ingrata!

A criada tinha entrado.

— Adeus, Ruça! Estás magrinha: pega-te com a Senhora Mãe dos
Homens. — E avistando Amélia pela porta do quarto entreaberta: Ai, que
estás mesmo uma flor, Melinha! Quem se salvava na tua graça bem eu
sei! E apressado, saracoteando-se, com um pigarrinho agudo, desceu a
escada rapidamente, ganindo:

— Adeusinho, adeusinho, pequenas!

— Ó Libaninho, vens à noite? — Ai, não posso, filha, não posso. — E
a sua vozinha era quase chorosa. — Olha que amanhã é Santa Bárbara: tem
seis Padre-Nossos de direito! Amaro fora visitar o chantre com o cônego
Dias, e tinha-lhe entregado uma carta de recomendação do Sr. conde de
Ribamar.

— Conheci muito o Sr, conde de Ribamar, disse o chantre. Em
quarenta e seis, no Porto. Somos amigos velhos! Era eu cura de Santo
Ildefonso: há que anos isso vai! E, reclinando-se na velha poltrona de
damasco, falou com satisfação do seu tempo; contou anedotas da Junta,
apreciou os homens de então, imitou-lhes a voz (era uma especialidade de
sua excelência), os tiques, as caturrices, — sobretudo Manuel Passos, que
ele descrevia passeando na Praça Nova, com o comprido casaco pardo e o
chapéu de grandes abas, dizendo:

— Ânimo patriotas! o Xavier agüenta-se!

Os senhores eclesiásticos da câmara riram com gozo. Houve uma
grande cordialidade. Amaro saiu muito lisonjeado.

Depois jantou em casa do cônego Dias, e foram passear ambos pela
estrada de Marrazes. Uma luz doce e esbatida alargava-se por todo o
campo; havia nos outeiros, no azul do ar, um aspecto de repouso, de meiga
tranqüilidade; fumos esbranquiçados saíam dos casais, e sentiam-se os
chocalhos melancólicos dos gados que recolhem. Amaro parou junto da
Ponte, e disse, olhando em redor a paisagem suave:

— Pois senhores, parece-me que me hei-de dar bem aqui! — Há-de-
se dar regaladamente, afirmou o cônego, sorvendo o seu rapé. Eram oito
horas quando recolheram a casa da S. Joaneira.

As velhas amigas estavam já na sala de jantar. Ao pé do candeeiro
de petróleo, Amélia costurava.

A Sra. D. Maria da Assunção vestira-se, como nos domingos, de
seda preta: o seu chinó, dum louro avermelhado, estava coberto com as
rendas de um enfeite negro; as mãos descarnadas, calçadas de mitenes,
solenemente pousadas no regaço, reluziam de anéis; do broche sobre o
pescoço até ao cinto, um grosso grilhão de ouro caía com passadores
lavrados. Conservava-se direita e cerimoniosa, com a cabeça um pouco de
lado, os óculos de ouro assentes sobre o nariz acavalado: tinha no queixo
um grande sinal cabeludo; e quando se falava de devoções ou de milagres
dava um jeito ao pescoço, e abria um sorriso mudo que descobria os seus
enormes dentes esverdeados, cravados nas gengivas como cunhas. Era
viúva e rica, e sofria dum catarro crônico.

— Aqui tem o senhor pároco novo, D. Maria, disse-lhe a S. Joaneira.
Ela ergueu-se, fez uma mesura com um movimento de quadris, comovida.

— Estas são as senhoras Gansosos, há-de ter ouvido... disse a S.
Joaneira ao pároco. Amaro cumprimentou timidamente. Eram duas irmãs.
Passavam por ter algum dinheiro, mas costumavam receber hóspedes. A
mais velha, a Sra. D. Joaquina Gansoso, era uma pessoa seca, com uma
testa enorme e larga, dois olhinhos vivos, o nariz arrebitado, a boca muito
espremida. Embrulhada no seu xale, direita, com os braços cruzados, falava
perpetuamente, numa voz dominante e aguda, cheia de opiniões. Dizia mal
dos homens e dava-se toda à Igreja.

A irmã, a Sra. D. Ana, era extremamente surda. Nunca falava, e
com os dedos cruzados sobre o regaço, os olhos baixos, fazia girar
tranqüilamente os dois polegares. Nutrida, com o seu perpétuo vestido preto
de riscas amarelas, um rolo de arminho ao pescoço, dormitava toda a noite,

senhor pároco? perguntou ela logo empertigando-se. com azedume. Joaquina Gansoso. D. Josefa gostava muito do passeio ao pé do rio. Tinha um vestido azul muito justo ao seio bonito. — E partindo com os dentes o fio da costura: — É tão triste! Amaro olhou para ela. — Está talvez com a enxaqueca. — Que será feito do Sr. a irmã do cônego. D. — Então passeou muito. então. no alto. entre os beiços vermelhos e frescos o esmalte dos dentes brilhava. padre Brito? perguntou D. das boas vistas: a Sra. — Muito bonito. — Homem! disse logo. e admirava-se a sua habilidade em recortar papéis para caixas de doce. ia para os lados da Barrosa. a irmã do cônego Dias. até já ouvira dizer que nem em Lisboa havia coisa assim. Joaneira. D. Estava também a Sra. — o cônego Dias com o beiço descaído ia já cerrando as pálpebras. contrações nervosas de birra. Era alto. regular. Joaquina Gansoso preferia a igreja da Encarnação. Todos a lastimavam.e só acentuava a sua presença de vez em quando por suspiros agudos. Tinha a alcunha de castanha pilada. D. senhor pároco? acudiu a Sra. Falaram das lindas paisagens de Leiria. que ele costumava . caído aos cantos. Maria da Assunção. sentando-se pesadamente por detrás da S. e pareceu ao pároco que um buçozinho lhe punha aos cantos da boca uma sombra sutil e doce. disse o cônego. Um rapaz que estava junto do aparador disse então: — Eu vi-o hoje a cavalo. Joaquina Gansoso. um pouco fatigado. o pescoço branco e cheio saía dum colarinho voltado. Amélia disse sorrindo: — Eu por mim gosto daquele bocado ao pé da Ponte. O maligno doutor Godinho chamava-lhe a estação central das intrigas de Leiria. — Não achou bonito. Era temida. vivia num perpétuo estado de irritação. pobre de Cristo! lembrou piedosamente a Sra. de linhas aduncas. Houve um pequeno silêncio. — Desfruta-se muito. pela primeira vez. dizia-se que tinha uma paixão funesta pelo recebedor do correio. minha senhora? disse ele erguendo-se e chegando-se ao grupo das velhas. pele engelhada e cor de cidra. D. — Fomos quase até lá ao fim da estrada de Marrazes. Josefa. todo vestido de preto: sobre o rosto de pele branca. voz sibilante. Era uma criaturinha mirrada. a Sra. debaixo dos chorões. Josefa Dias. toda saturada de fel. D. é milagre ter o senhor reparado! — Por quê. dali. os olhinhos sempre assanhados. destacava bem um bigode pequeno muito negro.

Olhe. — Ainda ele o pergunta! exclamou a Sra. — Vinte e cinco? Pois olha. com o que o senhor disse hoje lá em casa.. senhor pároco. D. A S. D. Maria da Assunção. Joaneira. senhor pároco. disse ele rindo. Josefa Dias com autoridade. Jesus! disse a Sra. bem pode chamar o Sr. desdobrando o seu lenço vermelho — não era capaz de dizer uma dessas. — Mas então?. ao senhor chantre ouvi eu dizer vinte. Amaro perguntou então: — Quem é a Santa da Arregassa? — Credo! Pois não tem ouvido falar. Joaquina Gansoso endireitando-se no xale. Josefa Dias. D. — Mas eu parece-me que não ando no mau caminho. afirmava a Sra. E acrescentou: Ai. vinte e cinco. Joaquina Gansoso. — Vinte e cinco. afirmou ela com uma voz cortante. ávida de falar. perguntou Amaro.. ponderou com um tom profundo o cônego. voltando-se bruscamente para João Eduardo. todo curioso. disseram. não há- de ganhar o Céu! — Ora essa! gritou a irmã do cônego. Maria da Assunção. — Vinte e cinco. com um terror piedoso. com as mãos nos bolsos. Pois ele havia de dizer isso? Cruzes! — Não. Parece uma alminha de Deus! Os bracinhos são isto! — E mostrava o dedo mínimo. falando com solenidade: a Santa é uma mulher que aqui há numa freguesia perto. advertiu-lhe baixo D. tocando- lhe com o leque no braço. afirmou a S. — Para a gente a ouvir é necessário pôr-lhe a orelha ao pé da . e tirando a luneta: — Ai. com efeito. João Eduardo para o bom caminho. que está há vinte anos na cama.. senhor pároco. — E teve um risinho maligno. E o cônego apoiou-a. começou a Sra. E a cada momento os seus olhos se voltavam para Amélia. O senhor. — Está entrevadinha de todo. que nem lhe tira o chapéu! — Eu? — Disse-mo ele. de tarde. o Sr. D. João Eduardo. da Santa da Arregassa. Então o que tem o senhor a dizer da Santa? Acha talvez que é uma impostora? — Credo. D. senhor pároco? exclamou numa admiração a Sra. senhor pároco! rompeu a irmã do cônego. afirmou gravemente o cônego. oscilando gravemente a cabeça. não imagina. Diz que os jornais de Lisboa vêm cheios disso! — É. D. — Há-de ter ouvido. Joaneira interrompeu a meia.mordicar com os dentes. — Olhe. Maria da Assunção. que espertara. uma coisa bem extraordinária. Houve um recolhimento devoto.. apertando as mãos e fitando João Eduardo. é o milagre dos milagres! — Se é! se é!. — É uma graça! exclamou a Sra.

Trazia uma guitarra na mão. dizia para os lados. que por trás das velhas. Mas neste momento uma voz disse à porta da sala: — Ora viva a sociedade! Isto hoje está de truz! Era um rapaz extremamente alto. D. filha minha é que eu lhe não dava! Amélia corou. menos de mim! É uma afronta! — É que até pode cair um raio. Joaquina Gansoso: está sempre de cama. João Eduardo. porque lhe faltavam quase todos os dentes de diante. respondeu ele com voz triste. e nos seus olhos encovados. o senhor diga isso. errava um sentimentalismo piegas. baixo. — E voltando-se para o lado de Amélia. diante de quem quiser. com os olhos erguidos para o Céu. disse a Sra. uma grenha riçada.. muito aterrada. Edepois. com as mãos nos bolsos. Maria da Assunção persignou-se logo à "cautela". que até chega a fazer terror. — Olhe. Maria da Assunção. também lho digo. sabe rezas para tudo. sorria mordicando obigode. o senhor é um homem sem religião e sem respeito pelas coisas santas.boca! — Pois se ela se sustenta da graça de Deus! disse lamentosamente a Sra. a Sra. entre as velhas devotas. — Então como vai isso hoje? perguntaram-lhe logo. a Sra. furiosa. — Pelo amor de Deus! gritou a Sra. disse então: — Olhe. e fica com o corpo todo no ar. com as faces cavadas. quando comunga. fazendo-se vermelho também. E de resto. a . muito azeda: — Olhe. Quixote. um bigode a D. Josefa Dias. um escândalo. Coitadinha! que até a gente lembra-se. D. para pacificar. — Arreda! Cruzes! gritou ela. D. D.. e João Eduardo. sentando-se. Josefa Dias. Houve entre as velhas um silêncio comovido. D. senhor pároco. D. a coisa é o que os médicos dizem: é que aquilo é uma doença nervosa. pessoa por quem ela peça tem a graça do Senhor. acredite que não tenho pretensões a casar com pessoa da sua família! Nem mesmo consigo. de pé. Aquela irreverência fez. senhor pároco. é a gente apegar- se com ela e cura-se de toda a moléstia. D. Josefa! O cônego deu uma risada muito pesada. Sra. — Mas que faz então a Santa? perguntou o padre Amaro. Maria da Assunção. exclamou a Sra. começa a erguer-se. Sempre as dores no peito. amarelo. — Tudo. curvou-se sarcasticamente: — Eu digo o que dizem os médicos. de grandes olheiras. — Mal. quando ria tinha uma sombra na boca.

e por causa dos pingos da manteiga e das nódoas do chá. com uma jovialidade súbita: — Uma viagem à Madeira! Não está má! A D. muito fresquinhos. Ele riu. isso é que era! disse a Sra. E olhou para ela. era muito engraçado e tinha uma bela voz. E Artur oferecia açúcar com o seu antigo gracejo: — Se está azedinho é carregar-lhe no sal! As velhas sorviam a pequenos goles pelos pires. demais a mais agora a criada também caiu de cama! É o diacho! Paciência! Paciência! — E encolhia os ombros. sempre com bom apetite. a Joanita? — Coitadita.' o nunca mais! O . Mas voltando-se para a S.. — Ah! se é do Céu. que este é do bom! É da loja do Sousa. enchendo as chávenas de alto.tossezita. Sobre o piano uma vela alumiava o caderno de música. correu os dedos sobre o teclado amarelo. acomodou- se. O Sr. D. Joaneira.' O descrido. a S. — Uma viagem à Madeira. tomando o bolo com a ponta dos dedos. Joaneira. logo que a Ruça levou a bandeja. D. Joaquina Gansoso informou o pároco que aquele rapaz. Joaquina Gansoso com autoridade. sentia- se o mastigar ruminado dos queixos. Os pedidos cruzaram- se: — O guerrilheiro! O noivado do sepulcro. Artur costumava cantar depois do chá. — Aquele ali. isso é que era. Era a melhor da cidade para modinhas. disse ele todo risonho. graças a Deus! Gorda. senhor pároco? disse Amélia. e Amélia. — Obrigado. filhas. o Artur Couceiro. cheguem-se. estendiam prudentemente os lenços sobre o regaço.. A Ruça tinha então entrado com o chá. São da Encarnação. os dois mais velhos é que estão doentes. apresentando-lhe o prato. — Então hoje que há-de ser? perguntou Artur. lá vai! Tem saúde. É toucinho do Céu.. mulher e quatro filhos! Para a Madeira! — E como vai ela.. — Então não se dava bem com o óleo de fígados de bacalhau? — Qual! fez ele desconsoladamente. Joaquina Gansoso tem- nas boas! Um pobre amanuense de administração com dezoito vinténs por dia. escolhiam cuidadosamente as torradas. — Vai um docinho. dizia: — Cheguem-se. Os pequenos. dando-lhe uma palmada no joelho: — E como vai a nossa Madre Abadessa? Todos riram: e a Sra.

— Aqui tem um lugar. ia errar desgrenhado à beira do mar. o homem solitário e precito. E o cônego Dias comentou baixo ao pároco: — Ah! para coisas de sentimento não há outro. isso! disseram. uma coisa de sentimento. brancas virgens vinham chorar à claridade do luar! — Muito bonito. junto dela. e dando subitamente à face uma expressão dolorosa. tenho tido toda a noite as lulas a conversar cá por dentro. Mas chegara a hora do loto. a outra erguida no ar.cônego Dias disse do seu canto pesadamente: — Ó Couceiro. depois. enfim. Fez-se logo um grande silêncio. Ele hesitou. de encontro à luz. João Eduardo. ó Artur. mas tinham aberto espaço. cuspilhou. o olhar vago. o Adeus! Dizia uma suprema despedida. tinha uma linha luminosa. menino. com a . deste viver fatal. meu anjo! Eu vou partir sem ti! Era uma canção dos tempos românticos de 51. num bosque. Repousarei na escuridão da campa! — Bravo! bravo! exclamaram. Mas Artur. destacava harmoniosamente a curva do seu peito. senhor pároco. muito bonito! murmuravam. que do teclado para a música se erguiam e se abaixavam com um movimento doce. e a Sra. senhor cônego! Que lembrança! E a Sra. ao pé da janela. por uma tarde pálida de Outono. enlevado naquela melodia sentimental e mórbida: o seu perfil fino. durante o acompanhamento. Joaquina Gansoso resumiu: — Nada: uma coisa de sentimento para o senhor pároco fazer idéia. meu brejeiro! As mulheres reprovaram: — Credo! por quem é. cantou lugubremente: Adeus. fumando. — E bocejando enormemente: Pois. contemplava Amélia. havia uma sepultura esquecida num vale distante. e. vá lá aquela do Tio Cosme. voltava-lhe as folhas da música. e veio sentar-se um pouco corado. disse Amélia. mas nos intervalos. Era junto dela. D. D. que inspirara um amor funesto. num gesto desolado e veemente. sorria em redor — e na sua boca cheia de sombra viam-se os restos de dentes podres. Josefa Dias. ajeitando timidamente a volta. — Isso. ergueu a voz. Artur cantava enternecido. uma coisa de sentimento! Artur pigarreou. O padre Amaro. com o seu olho de avara a luzir. com a mão sobre o peito. soltou a última estrofe: E um dia. Cada um escolhia os seus cartões habituais. chocalhava já vivamente o grosso saco dos números. e ele seguia as suas pálpebras de grandes pestanas.

senhor pároco. João Eduardo disse. D. Sobre o piano aberto a vela derretia-se com uma chama alta e direita. por sinal! Que tal está o homem! — Ah! bem. D. ela ganhara. já que está de pé. remexendo as marcas de vidro. e Amélia dizia-lhe. João Eduardo? disse ela. pousadas em atitudes aduncas. Amaro sorriu. dizia o Artur Couceiro. — Eu?! gritou ela. Onde está? João Eduardo saiu da sombra da janela. Em roda repararam. o melro! Falta de temor a Deus! — Só quem não está feliz é o senhor pároco. E a irmã do cônego. Estava distraído. Josefa não entrou. observaram. O cônego rosnava os números com as pilhérias veneráveis da tradição: 1. Tinham já apostado dois ternos. Olha uma destas! Até fui a primeira! Credo! Duas moedas de cinco réis. — E rosnou: beata e ladra! E a irmã do cônego dizia no entanto baixo à Sra. e fatigado. ande. jogue. No fim faltavam dez réis. cabeça de porco! — 3. — Eu já dei. ressonando ligeiramente. disse a S. disse a Sra. — E receba as entradas. fui eu que me esqueci! Cá ponho. Enfim o cônego quinou. E Amélia olhando em redor pela sala: — Então não joga. Ana Gansoso dormitava ao seu canto. e as mãos secas das velhas. sôfrega: — Chocalhe esses números. excitados. Joaneira. Fora a irmã do cônego que não tocara no seu cobre acastelado. o cônego começou a tirar os números.voz dormente. eu já dei! exclamavam todos. furiosa. Maria da Assunção: — Queria ver se escapava. depois faltou a ambos para quinarem o número trinta e seis. D. A Sra. tocando-lhe no cotovelo: — Olhe que não marcou. Com o abajur as cabeças estavam na penumbra. curvando-se: — Parece-me que a Sra. às vezes mesmo esquecia-se de marcar. e a luz crua. mano Plácido! Vá! — E traga-me esse quarenta e sete ainda que seja de rastos. Sr. D. — Temei — murmurava outra com gozo. — Ora vamos a ver se quinam ambos. Maria da . — Tome lá este cartão. dizia uma voz. disse ele então. por trás da cortina. caindo sobre o xale escuro que cobria a mesa. com a cabeça entre os punhos. fazia destacar os cartões enegrecidos do uso. figura de entremês! — Precisa-se o vinte e um. Seja o senhor recebedor! João Eduardo foi em roda com o pires de porcelana.

Amélia receava que quinasse a Sra. Artur harpejava a guitarra. João Eduardo aproximou-se dela. As velhas. via o seu penteado. da nascente do Morenal. tomando o cartão do pároco e o seu mostrava-os. e baixando a voz: — Muitos parabéns por ter quinado com o senhor pároco. Mas tinham dado onze horas. murmurou: — Dava tudo para que saísse o trinta e seis! — Sim? Aí o tem. mas distraia-se. Sentado à beira da cama. Calçou as chinelas. para conferirem. Amaro ria. sobretudo o perfil de Amélia. ergueu-o e recuou com um ah! Vira num relance Amélia. entornandolhes diante o pires cheio de moedas de dez réis. disse o cônego. os dentes podres de Artur. com o Breviário aberto. piedosamente. Maria da Assunção.. Joaquina Gansoso. lembravam-lhe as figuras das velhas.. pedindo o quarenta e oito.. A Ruça alumiava. involuntariamente interessado. O cônego tirava os números com uma pachorra maliciosa. tocando ao de leve uma polca. em saia branca a desfazer o atacador do colete. Amaro foi para o seu quarto. — Parece milagre! considerou a Sra. — Ora Deus os abençoe. triunfante. o seio delicioso. estava o reposteiro corrido. e depois da tumba final as velhas começaram a agasalhar-se. mas não tinha água no quarto. envolvendo-os no mesmo olhar baboso. O Sr. as suas mãos pequenas com os dedos um pouco trigueiros picados da agulha.Assunção. jovial. iam ganindo adeusinhos. Lembrou-se então que na sala de jantar havia uma bilha de Extremoz com água fresca. fitando a luz. Sentia a cabeça pesada do jantar do cônego e da monotonia do quino. muito corada. Trinta e seis! disse o cônego. o decote da camisa deixavam ver os seus braços brancos. Havia luz na sala. Amélia. Ela deu . pela escada. — Vá! vá! Ande com isso. Quis beber. orgulhosa. o seu buçozinho gracioso. subiu devagarinho. e. que se mexia muito na cadeira. havia outras quadras nos cartões alheios. — Quinamos! gritou ela. debruçada.. Amélia sentou- se ao piano. senhor cônego! diziam-lhe. empacotadas nos abafos. estava junto do candeeiro e as mangas curtas. os olhos vivos. cantarolando o Descrido. embrulhando-se no seu xale-manta com despeito. com uma grande sede além disso das lulas e do vinhito do Porto. D. Que entusiasmo! — E como ela ia responder: — Boa noite! disse ele secamente. começou a rezar no Breviário. muito boa. D. tomou o castiçal. Mas o trinta e seis não saía.

serena. perguntou de dentro: — Que queria. Olhe aí ao pé da mesa. Alta noite Amélia sentiu por baixo passos nervosos pisarem o soalho: era Amaro que. desculpe.um pequeno grito. a bilha. pelo quarto. fumava. — Aquela Ruça! aquela desleixada! Desculpe. Poderiam suspeitar uma ofensa! Palavras indignadas iam sair decerto através do reposteiro do quarto. excitado. Deitou-se sem rezar. Achou? — Achei! achei! Desceu devagar com o copo cheio: a mão tremia-lhe. que ainda se balouçava agitado! Mas a voz de Amélia. senhor pároco? — Vinha buscar água. Amaro ficou imóvel. com o capote aos ombros e em chinelas. . com um suor à raiz dos cabelos. a água escorria-lhe pelos dedos. correu para o quarto. balbuciou ele. senhor pároco.

que desejava ser uma "freirinha. na sua ramagem luzidia. Fora militar. que soprava de asma ao subir a escada e tinha uma voz fanhosa. preguiçosa e pacata. dorme. com os seus óculos redondos. com um veuzinho muito branco". a madre rodeira. a lamparina extinguia-se. e a mãe ainda suspirava ao falar da sua bela figura com o uniforme de cavalaria. Amélia sentia a mãe embalar-lhe o berço. ao irmãozinho que morrera! Lembrava-se bem! moravam então noutra casa. uma criança chorava sem cessar. a mestra de cantochão. Que a tua mãe foi à fonte! Era a pobre Catarina engomadeira. . os cueiros do Joãozinho. e os olhos do gato. reluziam pela escuridão do quarto com uma claridade fosfórica e verde. empurrando a agulha. com um mau cheiro de morrão de azeite. que não sossegava. Gostava então tanto de festas de igreja e da convivência dos santos. Que a tua mãe foi à fonte! Como ela conhecia aquela cantiga! Quando tinha sete anos sua mãe dizia-a. dentro de uma bacia. que fora tacho das freiras de Santa Joana de Aveiro. à janela do seu quarto havia um limoeiro e a mãe punha. Amélia chamava-lhe padrinho. tão loura — e mirrada agora. Capítulo V Ela. não dormia também. soltando gemidos dolorosos e clamando: — Augusto! Augusto! Amélia ouvia aquelas histórias. sempre a escabichar os dentes furados. meu menino. com uma pronúncia minhota. como amigo da casa. encantada. dorme. em cima. tão chupada! Dorme. admiradora de Bocage e que se dizia descendente dos Távoras. um homem velho e robusto. Como se lembrava! A mestra era uma velhita roliça e branca. ao pé da estrada de Lisboa. muito bonita. vinha todos os dias. a secarem ao sol. cantar-lhe baixo: Dorme. que o tenente Sousa deixara com um filho no berço. Sobre a cômoda. brancuras de saias caídas no chão destacavam. e grávida de outro — para ir casar a Extremoz! Tão bonita era. nas longas noites de Inverno. Aos oito anos ela foi para a mestra. morria-se por contar histórias do convento: as perrices da escrivã. A mamã era muito visitada por padres. meu menino. e cuja alma ainda em certas noites percorria os corredores. O chantre Carvalhosa. morrera novo. Não conhecera o papá. e a legenda de uma freira que morrera de amor. Na casa vizinha. junto à janela.

O velho caíra em grande melancolia e grande miséria. antigo organista da Sé deÉvora. O seu amiguinho era o cônego Cruz. vira-a descer a Rua do Norte. Mas o seu melhor tempo foi quando começou a tomar lições de música. Vinham as amigas da mãe. passados dois anos. de garibaldi escarlate e alvaiade num olho. ao canto. e . à tarde. que tinha os dedos negros do cigarro e trazia sempre a sua viola. em casa.Quando ela voltava da mestra. o cônego Cruz. depois fazia-se um silêncio. entrava devagarinho. falavam-lhe sempre dos castigos do Céu. o Silvestre da Praça. de tal sorte que Deus aparecia-lhe como um ser que só sabe dar o sofrimento e a morte. um velho piano. rezando e jejuando. encontrava-o sempre a palestrar com a mãe. repenicando a guitarra. de unhas pequenas! Gostava de a ter entre os joelhos. cumprimentando com a mão sobre o peito. fugira-lhe com um alferes para Lisboa. e uma voz suave cheia de ss. de caçadores. e um capitão Couceiro. as fivelas luzidias. Amélia costumava cantarolar pela casa. que ia muito à capital. que servia de aparador. deixando ver o longo colete de veludo preto com raminhos bordados a amarelo. À noite havia reuniões: vinha o padre Valente. Por isso. eum velhito calvo. por que não mandas ensinar a rapariga? Sempre é uma prenda! olha que lhe pode servir de muito! O chantre conhecia um bom mestre. e. e ela sentia o seu hálito impregnado de cebola e de cigarro. e o capitão. A mãe tinha na sala de jantar. tão suado. que fora frade franciscano e a quem chamavam frei André. com umas mãos papudas e moles. extremamente infeliz: a filha única. cantava o lundum da Figueira. com o cabelo todo branco. com um marinheiro inglês. e que é necessário abrandar. tão desafinado. de batina desabotoada. Foi assim crescendo entre padres. porque temia que Deus lhe mandasse sezões ou a fizesse cair na escada. muito linda. com as suas meias. na sala. e a sua voz fina e fresca agradava ao senhor chantre. com óculos azuis. animando os padres. O senhor chantre perguntava-lhe pelas lições e fazia-a dizer a tabuada. pela frincha do quarto ela via a luz. Mas às nove horas mandavam-na deitar. coberto com um pano verde. e as amigas da mãe diziam-lhe: — Tu tens aí um piano. Mas alguns eram-lhe antipáticos: sobretudo o padre Valente. torcer-lhe devagarinho a orelha. ouvia as vozes. se às vezes ao deitar lhe esquecia uma Salve-Rainha. a volta sempre asseada. Já então sabia o catecismo e a doutrina: na mestra. fazia penitência no outro dia. ouvindo novenas. de perfil de pássaro. por qualquer "bagatela". tão gordo. magro.

sereia! dizia o chantre rindo: que esperanças! há-de ser o diabo!. toda envergonhada. Queixava-se sobretudo do frio das mãos. minha rica menina. as suas glórias na Sé de Évora. — E deu-lhe dois pintos para umas meias de lã. lagrimejavamlhe sempre. Era uma figura triste de romance picaresco. Olha a idéia! — Não deixe falar. ora. Pois sim. dizia tristemente. — Prendem-se-me os dedos. aí tens.. — Deixe falar. não! dê. sim. Pediu ao chantre que lhe desse umas meias de lã.. quando diante do senhor arcebispo. No dia seguinte tinha-os ela embrulhados num papel. tiritava. Muito magro. que tem? Cegonha sou eu. Chamavam-lhe o Tio Cegonha. como vem quentinho! disse-lhe Amélia. acompanhava o Lausperene. sim?! Lançou-lhe os braços ao pescoço. Amélia um dia tinha-lhe chamado Tio Cegonha. vistoso na sua sobrepeliz escarlate.. e quando se sentava escondia. Amélia não se esqueceu das meias de lã do Tio Cegonha. que dizia por fora em letras garrafais: Ao meu rico amigo Tio Cegonha. o seu guarda-chuva azul deixava um ribeiro na escada. mas mordeu logo o beiço. chame! Tio Cegonha?. Amélia tomara- se a "sua rica amiguinha". alto como um pinheiro. no seu capote cor de vinho que só lhe chegava à cintura e que tinha uma gola de astracã. Joaneira. Deus a abençoe. Viam-se naquele ano famílias esfomeadas indo à câmara pedir pão. e não o deixava escrever no cartório. deixava crescer até os ombros os seus cabelos brancos e finos. — Ah. minha rica menina. na sua vergonha de velho. o velho apareceu muito contente.. — Ora essa! para quê? para ti? disse ele com o seu riso grosso. — Foi o seu dinheiro. mas o seu sorriso resignado e bom enternecia: e parecia muito transido. Joaneira lhe pagou o primeiro mês das lições. Mas quando a S. as botas encharcadas com a sola aberta. fez-lhe olhinhos doces. — Ah. As grandes chuvas com os sudoestes não cessavam. as saudades da filha. Tio Cegonha. Deus a abençoe! E tinham-se-lhe arrasado os olhos de lágrimas. pela sua alta magreza e o seu ar solitário. a sua discípula. os olhos. — Para mim. minha menina. O velho pôs-se a sorrir: — Ai. a áspera estação oprimia os pobres. O Tio Cegonha vinha sempre ao meio-dia dar a lição. com urnas grossas luvas de lã.por piedade tinham-lhe dado um emprego no cartório da câmara eclesiástica. senhor. senhor chantre! disse a S. cansados. . chame. Agora ando a juntar para umas meias de lã. que o impedia de ferir com justeza o teclado. e bem cegonha! Era então no Inverno. Já lhe fazia confidências: contava-lhe as suas necessidades.

motivos de minuetes. árias ingênuas e doces de Lully. Neto faz-me algum bem. — Que lindo! que lindo! dizia Amélia. D. disse de repente. E desde esse dia tanto pediu. começou a solfejar alto. retomando gravemente a atitude de lição. motetes floridos e piedosos dos doces tempos freiráticos. sentou-se. já tocava contradanças e antigas árias de velhos compositores. tocou uma melodia simples. embrulhando-se no seu xale: . com um ar profundo. Mas o Sr. Desde a véspera queixava-se de "mal-estar". acolhia-se àquela amizade inesperada. de pé junto ao piano. Uma manhã o Tio Cegonha encontrou Amélia muito amarela e triste. — Coitado. quando se falava de procissões. quanto lhe dão lá no cartório? O velho sorriu-se: — Ora. Quatro vinténs por dia. Tio Cegonha. toque alguma coisa para eu me entreter. Era um dia nublado. — E chegam- lhe quatro vinténs? — Ora! como hão-de chegar? Sentiram-se os passos da mãe. não. Encontrava nela o elemento feminino que amam os velhos. teve bem o seu tormento! Amélia quis logo saber a história. minha rica menina.. disse. Maria da Assunção estranhava que o mestre lhe não ensinasse o Trovador. Uma manhã. e via-a sempre atenta às histórias do seu tempo. mais chupado: — Ó Tio Cegonha. disse ela. achava nela a única admiradora da sua música. as delicadezas de enfermeira. às recordações da velha Sé de Évora que ele amava tanto. — Coisa mais linda! dizia. Assim se estabeleceu entre ela e o velho uma grande intimidade. e que lhe fazia dizer. muito frio. Ele tirou o seu capote. e Amélia. viu-o mais amarelo. e sentando-se no mocho do piano. mas extremamente melancólica. as suavidades de voz. a Sra. com as carícias. — Não.. E quando o velho deu as últimas notas: — O que é? perguntou ela. saindo do seu frio isolamento. depois. quanto me hão-de dar? uma bagatela. Mas o Tio Cegonha só conhecia a música clássica. ou de festas de igreja: — Para isso Évora! em Évora é que é! Amélia aplicava-se muito ao piano: era a coisa boa e delicada da sua vida. E o pobre Tio Cegonha. que levou a mãe a dar de almoçar e de jantar ao Tio Cegonha nos dias de lição. O Tio Cegonha contou-lhe que era o começo de uma Meditação feita por um frade seu amigo. tanto exclamou. como a um conchego tépido. O velho queria ir-se embora.

O doutor Gouveia tranqüilizou a S. e ele. diga! Era um homem que tivera em novo uma grande paixão por uma freira.. Ao outro dia a febre acalmou. com hábitos de convento e um ruído inefável de beijos insaciáveis. minha rica menina. comovido. Então o sonho mudava: era um vasto céu negro. todo traspassado de espadas. sorrindo e sorvendo a sua pitada. — Parece que o estou a ver. e na vasta escuridão ela via aparecer um grande coração em carne viva. D. as senhoras Gansosos vieram acalmar. e as gotas de sangue que caíam dele enchiam o céu duma chuva escarlate. encostada ás grades negras do mosteiro. Que consternação inesperada. rico. Era um papel de música. no longo claustro. de dor e de saudade. que música! Mas não me lembra o resto! E o velho. que te não há-de faltar quem te ampare! Era então .. caiu de repente morto com uma apoplexia. Ai. mas desvaneciam-se como névoas. com o capuz sobre o rosto. Abria em ré menor. dizendo: — Deixa. tocava o dobre dos finados. no ar nublado. Tio Cegonha.. para a S. enquanto um grande sino. Um dia veio ter comigo ao órgão: "Olha o que eu fiz". filha. Via os seus olhos profundos reluzirem numa face encovada: e. Maria da Assunção. Por esse tempo o senhor chantre. em que dominava a figura dofrade franciscano. esguedelhada. a tocar. A S. giravam. gemeu pelos quartos. ela morrera no convento daquele amor infeliz. — Esta rapariga tem o sangue vivo e há-de ter as paixões fortes! acrescentou o velho prático... Joaneira com uma simples palavra: — Nada de sustos. Josefa Dias resumiu as consolações de todos. longe. sacudida pelos prantos do amor! Depois. uma manhã. a ala dos frades franciscanos caminhava para o coro: ele ia no fim de todos. — Era bonito? — Se era! Um rapaz na flor da vida.. em saias brancas chorou. arrastando as sandálias.. na sombra do órgão da Sé de Évora. depois do seu almoço de açorda. Joaneira! Durante dois dias. repetiu no piano as notas plangentes da Meditação em ré menor. minha rica senhora. Temola mulher. Pôs-se a tocar. Amélia todo o dia pensou naquela história. disse-me ele. — Diga.. são os quinze anos da rapariga. levadas por um vento místico. fizera-se frade franciscano. nos seus hábitos brancos. com sonhos espessos. D. Hão-de-lhe vir amanhã as vertigens e os enjôos. onde duas almas enlaçadas e amantes. Depois acabou- se. amansar a sua dor: e a Sra. curvado. De noite veio-lhe uma grande febre. a freira pálida.. Joaneira compreendeu..

risonha. hem? Depois. fascinada pela vasta água azul. dissera a S. Ali que ele se sentava a ver-me costurar! — Está bom. riscavam emblemas na areia. sob o céu azul-ferrete. o recolher das redes. a toalha no braço. D. minha rica! a gente é pela amizade que lhes ganha. Foi uma alegria para ela a estação na Vieira! Nunca vira o mar. Ela saía então da barraca com o seu vestido de flanela azul. a monótona e gemente cadência da vaga adormentava-a. deixa-te disso. — É uma esmola que me fazes. Chamava-se Agostinho. Sempre me lembra que era ali que ele punha o guarda-chuva. que tal? Mais fresquinha. mas era já alta e de bonitas formas. Joaneira. a perder de vista. está bom. cheia de reação. Amélia tinha então quinze anos. os homens. enquanto o poeta Carlos Alcoforado. sobre a vastidão do mar triste. soturno. que escurece e geme! D. e em redor vozes amigas perguntavam: — Então que tal. arrastando-se para a barraca. filho do Sr. seu parente. eram os passeios à beira-mar. sentadas em cadeirinhas de pau. para ela espalhar. nos bons ares saudáveis. as senhoras. cheia de sol. Como se lembrava bem! Logo pela manhã estava a pé! Era a hora do banho: as barracas de lona alinhavam-se ao comprido da praia. aquela dor. palrando. toma os teus banhos. ela mergulhava. luzidia sobre a areia molhada. de tarde. e que longas perspectivas de ocasos ricamente dourados. Joaneira e Amélia para a estação dos banhos. muito mansa. passeava só. como vinha satisfeita! Arfava. junto da vaga. de sombrinhas abertas. e em redor o areal faiscava. quando saía do mar.. A onda vinha espumando. muito fatal. e o que lá vai lá vai. por um rapaz. a Sra. às vezes no horizonte passava um fumo delgado de paquete. — Ah. agarrada à mão do banheiro. entrava na água. ia . onde a sardinha toda viva ferve aos milheiros. a apanhar conchinhas. Come e bebe. Brito de Alcobaça.. e ficava aos saltos. rompendo a custo a maresia esverdeada que fervia em redor. chupavam o cigarro.no começo de Setembro. que tinha uma casa na praia da Vieira. Olha que ele tinha bem os seus sessenta. de sapatos brancos estendidos em esteiras. em lugar diferente. olhavam o mar. logo ao chegar. propôs levar a S. muito olhado. sufocada e nervosa. com a toalha pela cabeça. cuspindo a água salgada. Maria da Assunção tinha sido visitada. mal podendo com o peso do vestido encharcado. seguido do seu Terra-Nova. Mas. e não se fartava de estar sentada na areia. escorregando na areia. tiritando de susto e de frio: tinha-se persignado às escondidas e toda trêmula. Maria da Assunção.

disseram. D. "por saber conversar com senhoras". Lá para sociedade não há outro! Logo desde os primeiros dias Amélia reparou que os olhos do Sr. — Oh. os homens em grupo comentavam: — Foi o calor. É um partidão! Ao outro dia. desmaiava na cadeira. levaram-na para o quarto de Amélia. — Bem.freqüentar o quinto ano de direito na Universidade. exclamou o recebedor. e luneta: recitava versos. pêra. rosnou o sargento de caçadores. atabafadas nos seus xales. D. à hora do . bem. Joaneira. Amélia corava muito. isto aqui não é forja de ferreiro! exclamou ele. É chalaça a esta. e era famoso na Vieira. Joaneira. iam também. Era a filha do escrivão de direito de Alcobaça. começaram a tremer-lhe os beiços e rompeu a chorar. — O Agostinho. — Ora vá! não se faça rogado. Fez-se um silêncio: o Sr. Agostinho Brito se fitavam constantemente nela. com os braços pendentes. Juliana. zás! — Ora essa!. era namoro do Agostinho. jovial. Borrifaram-na de água. D. olhar para ela. Maria da Assunção e a S. lembrou o recebedor de Alcobaça. Tens a frescura da rosa. a Sra. Fora. olhou em redor. — Qual Judia! disse ele. D. — O calor que ela tinha sei eu. de bigode castanho. o Agostinho tem um par de mil cruzados que lhedeixam as tias. há-de ser mas há-de ser a Morena! — E olhou para Amélia.. e admirava-o. lentamente. chalaça àquela. minhas senhoras.. patife! diziam. — Tudo isto é teu proveito. disse a S. — Deixa lá. Brito. e. por isso não nos havemos de zangar. viu-o recitar aqueles versos. sentia o seio alargar-se-lhe dentro do vestido. — Foi uma poesia que fiz ontem. tinha-se feito muito pálida. em Alcobaça. Um dia em casa da Sra. entre os homens. Mas o rapaz aqui anda pelo beiço pela Amélia. apoiou as duas mãos às costas duma cadeira. — Meu!? — Teu. Maria da Assunção baixo à S. Havia vento. fincou a luneta.. contava anedotas de caloiros. e todos caminhavam na areia. Juliana não está boa. insistindo. sabia tocar guitarra. Era um moço delgado. — Perdão. . um criado levava um lampião. E o teu nome sabe a mel. o queixo sobre o peito. Agostinho deitou o cabelo para trás. contrariado. Pois tu não percebeste? A Juliana. quando lhe desapertaram o vestido e lhe deram vinagre a respirar. calados. e fitando Amélia: — À Morena de Leiria! disse.. disse um sargento do 6 de Caçadores. tomando logo a guitarra. O Sr. valeu! — E cá o rapaz acompanha. Agostinho torcia o bigode. fazia partidas. ergueu- se sobre o cotovelo. Joaneira. Algumas senhoras foram a casa acompanhar a Sra. D. A Juliana percebeu. "p'ra namoro". Maria da Assunção pediram a Agostinho para recitar. — A Judia. achava-o muito "dengueiro". cabelo comprido deitado para trás. disse a Sra. diziam. demorando-se um pouco atrás. Nasceste nos verdes campos Onde Leiria é famosa. — Valeu.

.. calada. de tarde à beira-mar.. muito abafada.. alisou outro pedaço de areia com opé. Ela murmurava-os com grande comoção. está a mangar comigo? exclamou Agostinho puxando por uma cadeirinha. E debruçando-se. A mãe de Amélia.. de manhã no banho. Amélia. muito vermelha. — Zangou-se? disse ela docemente. — Já. riscando a areia. hem? — Se é servido. começou a riscar a areia com a sombrinha. Joaneira vestia-se na sua barraca. saía. disse ele rindo. sentando-se junto dela. ceder. disse a S. pasmada para o mar. palpitar. D. disse ela. hem? perguntou logo Agostinho. Bernarda. Joaneira. — Estava frio hoje? — Estava. Agostinho. esperava. — Diga-me uma coisa. E desde então seguia sempre Amélia. — Então! disse ele. de lenço amarrado na cabeça. As palavras de Agostinho eram agora muito secas. . — Ah! o senhor anda apaixonado! disse ela devagar. como digo que há uma pessoa por quem dava tudo. — Não quer que eu me sente ao pé de si? perguntou ele ofendido. ofereceu o braço à mamã. viúva de um coronel. levantando o pano da barraca. que fez ontem desmaiar aquela pobre Juliana — disse.banho. e vendo o bonito rosto trigueiro. Era Agostinho. Calaram-se um momento.. — Estava por aqui? — Vim dar uma vista de olhos. Ela sorriu: — Ande. e Amélia. quis apagar com a mão. Uma estrofe era violenta: Senti-te contra o meu peito Tremer.. — É... — Eu é que estava cansada de estar sentada. e tinha-lhe feito outros versos — o Sonho. — Ora! importa-me a mim bem com ela! Estou farto daquele estafermo! Então que quer? Eu cá sou assim. abraçando o travesseiro. — Já tomou banho? disse ela. Tanto digo que me não importo com ela. a S. muito galante.. O seu nome sabe a mel!. Agostinho ergueu os olhos. Amélia pôs-se de pé. tirando o chapéu de palha. — exclamou com veemência: — Estou mesmo doido por si! — Chut!. com os olhos baixos. suspirando. Ela. — Quem é? É a Sra.. todo risonho. baixo: — É o nome da Morena. escreveu — AMÉLIA. bem vê. de noite. sentada na areia. Agostinho suspirou. apanhava-lhe conchas. É justamente por quem eu ando apaixonado é pela D. — Olá! sozinha? disse uma voz por detrás. Eu sei.. E agora toca ao almocinho. Bernarda? Era uma velha hedionda. — Mais fresquinha. pondo-lhe de leve a mão no ombro. O Sr.

— Vai-se. com efeito. caíram gotas de água. foi penetrando longe dos outros na espessura. e então. correu a agachar-se sob o guarda-chuva da mamã. as férias tinham acabado. Agostinho partiu. Agostinho agarrou-a pelos ombros e machucou-lhe a boca de beijos vorazes. quiseram abrigar-se. Além de amanhã é a matrícula. Joaquina Gansoso. aos gritinhos. em casa da S. Estavam então junto a um pequeno pinheiral. Passou o Inverno. desprendendo-se. atarantada. Vieram as primeiras chuvas. Maria da Assunção voltaram para Leiria. Maria da Assunção e das amigas fora dar um passeio ao luar. Outubro findava. Mas Agostinho. — Deixe-me! deixe-me! dizia ela sufocada. nuvens pesadas empastaram o céu. manifestação exagerada das tendências que . Pareceu-lhe então que não tornaria a ter alegria! Ainda lembrada daquele moço da história do Tio Cegonha. Amava Agostinho. porém. e as senhoras. apanha nada menos que os seus trinta contos! Olha o meco! E diante de todos Amélia rompeu a chorar. com Amélia pelo braço. e não podia esquecer aqueles beijos de noite no pinheiral cerrado. À volta.. cerrando os dentes: — Estou doido por ti. Ao outro dia. D. a mãe. tinha o casamento justo com a menina do Vimeiro. Uma noite o alegre rancho da Sra. — Cáspite! exclamou D. o Sr. — E a mim. e dentro em pouco também Amélia.. rindo alto. não sei ainda. Joaneira. Maria da Assunção deu parte que o Agostinho Brito. D. apertou-lha com furor: — Escreve-me! disse. que por amor se escondera na solidão de um convento. E um dia. tomando subitamente um tom grave: — Sabes? talvez eu tenha de me ir amanhã embora. D. Joaquina Gansoso gritou: — Há uma aberta. É andar! é andar! E Amélia. segundo lhe escreviam de Alcobaça. e abandonava-se — quando a voz aguda de D. suspirou Amélia. erguera-se vento. começou a pensar em ser freira: deu-se auma forte devoção. De repente teve um gemido doce como um arrulho de ave. Ele então tomou-lhe a mão. escreve- me? disse ela. Agostinho. filha! — Creio lá nisso! murmurou ela. sob o monótono e gemente rumor das ramas. — Vai-se? — Talvez. a Sra. disse-lhe baixo.

como outrora o chantre com o seu guarda-chuva. Joaneira a Associação das Servas da Senhora da Piedade. encheu as paredes do quarto de litografias coloridas de santos. muito comentada. Tinham tomado um certo vestuário entre o preto e o roxo. passava longas horas na igreja. D. havia o dever de o desacreditar santamente. os uníssonos que rompem briosamente no coro das aleluias. o novo chantre. afastou os padres do cabido. o novo chantre morrera de apoplexia também — como era de tradição naquela diocese. mesmo. as Gansosos "filiaram-se". começaram a freqüentar a casa da S. "a Sé. Havia imagens de santos na sala de jantar e na cozinha. de se ir aninhar sobre o tapete do altar-mor. Foi esse o momento melhor da vida da S. Joaneira. era agora na Rua da Misericórdia". Tomava a Sé como a sua Ópera: Deus era o seu luxo. acumulando Salve-Rainhas à Senhora da Encarnação. As criadas. faz-me muito bem. e a S. Ouvia todos os dias missa. como dizia com tédio o Carlos da botica. Mas o senhor chantre não há dia nenhum que me não lembre dele! A irmã do cônego tinha então organizado com a S. vinham todas as sextas-feiras. reluzindo entre os tocheiros. Pouco a pouco. lia todo o dia livros de rezas. mas alterada: o que amava agora na religião e na igreja era o aparato. de olhar aveludado. — Tenho-lhe muita amizade. Maria da Assunção. a festa — as belas missas cantadas ao órgão. o roçar das correntes dos incensadores de prata. de dar virtude a incrédulos"! Foi por esse tempo que o cônego Dias e sua irmã. Joaneira. e a casa da S. Joaneira. o altar-mor na glória das flores cheirosas. beiços muito frescos — e achava a sua paixão pelo Agostinho uma "tontice de criança". Nos domingos de missa gostava de se vestir. Josefa Dias. eram examinadas em doutrina antes de serem aceitas. Joaneira. Joaneira tornou-se um centro eclesiástico. porém. Joaneira. D. por escrúpulo. crescera: fizera-se uma bela moça de vinte e dois anos. quis comungar todas as semanas — e as amigas da mãe achavam- na "um modelo. A Sra. dizia a S. a Sra. Amélia mudara muito. toda a casa cheirava a cera e a incenso. Parte dos cônegos. Ali muito tempo fizeram-se as reputações: se se dizia de um homem: não é temente a Deus. o grupo devoto dispersou-se: a ligação do cônego Dias e da S. A sua devoção subsistia. as capas recamadas de ouro. de se perfumar com água- decolônia. e já não eram divertidos os quinos das sextas-feiras. fatal aos chantres. Depois do almoço era certo com a sua cadelinha. serventes de sacristia arranjavam-se ali por intrigas sutis epalavras piedosas. Dentro em pouco o cônego tornou-se o "amigo da família". sorrindo ao padre . Assim passaram anos. monopolizara o comércio das hóstias. As nomeações de sineiros.desde pequenina as convivências de padres tinham lentamente criado na sua natureza sensível. coveiros.

e quando João Eduardo. Ela percebia. Por fim Amélia voltando-se para ele: — Então o senhor não dança também? — E a Sra. desviava o rosto. pondo na voz uma intenção fina. Josefa Dias tinham ido ver a procissão da bela varanda do tabelião. muito dourada. tapetada. foi encostar-se a uma ombreira com a mão na abertura do colete.. forrada de papel. mas estava contente. como dizia a mãe. em casa do tabelião Nunes Ferral. Amélia. reparando na brancura da sua pele e na gravidade com que ajoelhava. Amélia? disse ele baixo. voltavam então os abatimentos de outrora. — Nunca se ri? perguntou ele. depois do chá. então o senhor que tem que faça rir? — e . a Sra. O escrevente. e batendo nas pregas do vestido: — Ai! eu estou velha para estes divertimentos. os olhos fitos em Amélia. embaraçado.Brito ou ao cônego Saldanha. Havia muito que Amélia o conhecia. João Eduardo não dançou também. a mãe. Fizera vinte e três anos quando conheceu João Eduardo no dia da procissão de Corpus-Christi. mas naquela tarde. o gordalhufo Nunes. de colete branco. — De si!? Ora essa! Está a caçoar comigo? Por que me hei-de eu rir do senhor? Boa!. D. À noite. por exemplo.. veio sentar-se ao pé dela. D. torcia o bigode com a mão trêmula. modesto. eu não danço! — disse ela logo com ar seco. sério. todo vestido de preto. — De mim. sou uma pessoa séria. agradada. João Eduardo estava lá. entusiasmado. foi pela sala exclamando. Com a alegria voltava-lhe o rosto do culto alegre — e lamentava então que a Sé fosse uma ampla estrutura de pedra dum estilo frio e jesuítico: quereria uma igreja pequenina. — Às vezes rio quando há de quê. e padres bonitos oficiando a um altar ornado como uma étagère. Amélia fez-lhe logo lugar acomodando os folhos de seda. em que sò a consolava cantar pela casa o Santíssimo ou as notas lúgubres do toque da Agonia. lhe punham duas rugas velhas ao canto dos lábios: tinha nessas ocasiões horas duma vaga saudade parva e mórbida. com a sua voz de grilo: — É tirar pares. João Eduardo aproximou-se de Amélia: — Ai. iluminada a gás. vendo uma cadeira vazia. é tirar pares! — enquanto a filha mais velha ao piano tocava com brio estridente uma mazurca francesa. "murchava". onde ele era escrevente. Ela inclinou-se para trás. Mas em certos dias. guarnecida de colchas de damasco amarelo. disse ela olhando-o de lado. que a amarelavam. pareceu-lhe "muito bom rapaz".

Maria da Assunção seguiam atrás com o tabelião Nunes. quando pôde falar livremente com ele. João Eduardo veio dizer-lhe. À saída. D. Ele calou-se. vibrando com uma graça decrépita o leque de lantejoulas. de chapéu na mão: — Cubra-se bem. João Eduardo? — A falar-lhe a verdade nem sequer reparei nela. Ela parou imediatamente. respondeu ele resolutamente. de testa muito franzida. A Sra. — Então gostou da Gamacho. reconheceu que ''não . creia. disse com a voz um pouco alterada: — Onde vem a mamã? — Deixe lá a mamã! E João Eduardo. — Ora. Duas semanas depois veio a Leiria uma companhia ambulante de zarzuela. falando-lhe junto do rosto. D. À saída veio cumprimentá-la. com a sua vasta cintilação de estrelas tomava-a toda lânguida. a Gamacho. João Eduardo na platéia — enquanto a Gamacho. Maria da Assunção tinha um camarote. intimidado. — Gosta de mim. com uma pressa comovida. respondeu ela. — Sim. então. de desejar Amélia. um vestido de cassa todo florido de laços de seda azul. Tomou-lhe a mão. a Sra. e João Eduardo levantou- se. não apanhe frio! — Então continua a interessar-se por mim? — disse ela apertando em redor do pescoço as pontas da sua manta de lã. as delicadezas. Josefa Dias. quando conheceu mais João Eduardo. "fora decerto um fogacho" — porque. deixe lá! disse ela fazendo um indolente gesto de negativa. Joaneira e Amélia — que duas noites antes estivera costurando.agitava o seu leque de seda preta. Ai. Abandonou a mão. não é verdade? perguntou ele. a S. Joaneira. quando Amélia no corredor punha os seus agasalhos. do teatro. que é tão perguntador! — É porque me interesso por si. não dança? — Já lhe disse que não. repetia todo perturbado: — Gosto tanto de si! Gosto tanto de si! Amélia estava nervosa da música. — Então sério. garganteava malaguenhas agudas — não se fartou de contemplar. Sr. — O mais possível. suspirou baixinho. e apertou os dedos de João Eduardo com paixão. aproximou-se. — Então que fez? — Olhei para si. dias depois. oferecer-lhe o braço até a Rua da Misericórdia. levou a S. sério. Mas. procurando as idéias. Falava-se muito da contralto. — Palavra! Mas a Sra. empastada de pó-de-arroz sob a sua mantilha valenciana. como ela pensou. D. disse-lhe "a sua grande paixão". que os vigiava. a noite quente de Verão.

bom moço. durante a noite. até que ele obtivesse o lugar de amanuense do governo civil. consultada. acordou já o sol ia alto: e espreguiçava-se. para ter na sua existência desocupada um interessezinho amoroso. quando ouviu dizer a Ruça na sala de jantar: — É o senhor pároco que vai sair com o senhor cônego. . por ora não me parece. olhou. Enfim acordou-se tacitamente em esperar. ergueu uma pontinha da cortina de cassa. Joaneira. veremos. Estimava-o... Adormeceu tarde. muito airoso na sua batina de pano fino. respondeu ambiguamente: — Mais tarde. disse a S. achava-o simpático. Mas Amélia ia-se mostrando "fria": esperava-o à janela pela manhã quando ele passava para o cartório. como pedaços de nuvens que o vento vai trazendo e desmanchando.tinha nenhuma inclinação pelo rapaz''. correu à janela em camisa. estas recordações vinham-lhe por fragmentos. Joaneira estimava-o pelo seu "propósito" e pela sua honradez. Amélia saltou da cama. vão à Sé. poderia ser um bom marido. mas sentia dentro em si o coração adormecido. O escrevente porém começou a ir à Rua da Misericórdia quase todas as noites. assoava-se ao seu lenço branco. João Eduardo um dia falou à mãe em casamento: — Como a Amélia quiser. E Amélia. fazia-lhe olhos doces à noite. A S. eu por mim. rasgadamente prometido pelo doutor Godinho — o temido doutor Godinho! Assim vivera Amélia até a chegada de Amaro: e. A manhã resplandecia: e o padre Amaro pelo meio da rua conversando com o cônego. mas só para o não descontentar.

com o mantéu escuro pela cabeça. Amaro já não celebrava a missa como nos primeiros tempos. contava "as novidades do dia". dizia. contemplando-as todas as manhãs da janela do seu quarto. tomava um grande cuidado na sua roupa branca. citava versos das Éclogas. monotonamente. Os dias iam assim passando para Amaro. -Ad Deum qui laetificat juventutem meam. e tendo dobrado o joelho rapidamente diante do Santíssimo Sacramento. e o "quarto do senhor pároco andava que nem um brinco"! Amélia tinha com ele uma familiaridade picante de parenta bonita: "tinham calhado um com o outro". meias de lãs por baixo das botas de alto cano vermelho. E depois das longas tristezas da casa do tio da Estrela. passava à igreja. com uma devoção enternecida. E como não ceava. ao pé dum altar envernizado de branco. A estação ia tão linda que até as tílias floresceram no jardim do Paço: "quase milagre!". fáceis. muito maternal. as santas leituras da Epístola e dos Evangelhos. revestia-se depressa batendo os pés no lajedo. sob trovões e chuveiros. As manhãs estavam frias: e àquela hora só algumas devotas. juntava as mãos. encantada. enquanto o sacristão. já sentia apetite. colchões macios e a convivência meiga de mulheres. envolvido suavemente em comodidades. depois duma noite de jornada na serra. de olhos baixos. e àquela hora em jejum. Capítulo VI Logo desde os primeiros dias. resmungava. o sacristão. passava vagarosamente a mão pela sua espessa barba bem rapada. com os braços cruzados. Maria da Assunção. A S. Por trás o sacristão. Joaneira. com a frescura cortante do ar. pachorrento. murmurava. engrolava depressa. como dissera. Amaro sentiu-se feliz. Ia cedo dizer a missa à Sé. "Estava agora habituado". em robe-de-chambre. disse-se: o senhor chantre. olhando de . subia devagar ao altar onde duas velas de cera esmoreciam com uma claridade pálida na larga luz da manhã. rezavam aqui e além. curvado: -Introibo ad altare Dei. D. com o cálice na mão. com boa mesa. dos desconsolos do seminário e do áspero Inverno na Gralheira — aquela vida em Leiria era para Amaro como uma casa seca e abrigada onde o alegre lume estala e a sopa cheirosa fumega. Depois. num latim silabado. com luvas de casimira. preparava-lhe petiscos. bem embrulhado no seu grande capote. Entrava logo na sacristia.

com largueza. na clara sala de jantar da S. era já pensando na alegria do almoço. que ele "trazia de olho" desde a Páscoa. ao pé da janela. as olheiras leves cor de bistre esbatiam-se delicadamente sobre a pele de um trigueiro . oscilavam.revés para a Casimira França. a boca babosa. "Estava aborrecido embaixo. Joaneira. a campainha tocava devagar. erguendo na outra a sineta. trabalhava com o cesto da costura ao lado. as mãos batiam concavamente nos peitos. a cabeça inclinada sobre o trabalho mostrava a sua risca fina. de onde pendiam grandes rosários negros. à volta do mercado. onde a S. a exortação universal á oração — Orate. sobre o largo lajeado da Sé. Amaro vinha do alto dos degraus dar a bênção. Naquela parte da missa. Joaneira e nas boas torradas. junto da mesa. em forma de pingos de cera. dizia. depois de recitar rapidamente o ofertório. A S. cosia de luneta na ponta do nariz. faziam tremer e crescer sobre a finura do pescoço uma pequenina sombra. limpava o cálice com o purificador. Largas réstias de sol caiam das janelas laterais. depois de ter beijado o altar. apresentava-as. Amaro. fratres! E as velhas encostadas aos pilares de pedra. um pouco vergado dos rins. missa est! dizia Amaro enfim. -Deo gratias! respondia o sacristão respirando alto. numa cadeira pequena. tendo na pele fresca um bom cheiro de sabão de amêndoas. vinha um bocado para o cavaco". Joaneira e Amélia costuravam. mulher do carpinteiro da Sé. um pouco afogada na abundância do cabelo. com o gato aninhado na roda do vestido de merino. sustentando ligeiramente com uma das mãos a capa. Amaro tinha um recolhimento sentido: com os braços abertos. nítida. curvado — e Amaro sentia o cheiro do óleo rançoso que lhe reluzia no cabelo. com o alívio da obrigação finda. Pelo meio do dia ordinariamente Amaro subia à sala de jantar. Amélia. Um vago aroma de junquilhos secos adocicava o ar. voltava-se para a igreja. muito devota. Amaro consagrava o vinho. clamava. Então o sacristão ia ajoelhar-se por trás dele. com solavancos. o sacristão. E quando. levantava a hóstia — Hoc est enim corpus meum! — elevando alto os braços para o Cristo cheio de chagas roxas sobre a sua cruz de pau preto. e no silêncio sentiam-se os carros de bois rolando. os seus grandes brincos de ouro. apertavam mais as mãos contra o peito. ia buscar as galhetas. Àquela hora já Amélia o esperava com o cabelo caído sobre o penteador. por um antigo hábito de emoção mística. -Ite. com o aspecto idiota.

com os olhos muito ternos.. corria a mão pela espinha do maltês que se arredondava. senhor pároco! exclamou a S. até para dobadoura! Era mandarem. e mesmo em certas comidas descobria afinidade de gostos com Amélia. afetando tossir. conversavam. muito vermelho. Amélia cantava mais acentuadamente. mas os seus olhos tinham um longo diálogo mudo. Amélia ás vezes fazia-se muito familiar. que os ia penetrando da mesma languidez dormente. Então Amare gracejava: — Ah preguiçosa. então falava-se do preço dos gêneros.. cansada. punha-se a dizer os pratos. Não sei se o senhor pároco gostará. sorria. animando-se. pediu-lhe para sustentar nas mãos uma meadinha de retrós que ela ia dobar. Mas Amaro prontificou-se. foi para variar..mimoso. um pouco corada. Mas Amaro gostava de tudo. — Gostas? dizia ela ao gato.. — É tão bonito isso! dizia.. ou havia quem oferecesse dez moedas pelo porco do Carlos do correio. Ora a tolice! Isto. -Hoje temos grão-de-bico. Um dia encontrara uma carta. espreguiçava-se devagarinho. Às vezes. dum riso cálido. um dia mesmo. perturbada: — Bichaninho gato! bichaninho gato! Depois a S.. A S. traçava a perna. todo contente: — ele estava ali para o que quisessem. e escutava. Joaneira. Joaneira tirava as lunetas. De vez em quando a Ruça vinha ao armário buscar um prato ou uma colher. acudiu ele. "que até tocavam o coração" ! Às vezes Amélia pousava a costura e tomava o gato no colo. E a voz de Amaro murmurava.. Mas suspendeu-se.. Joaneira erguia-se para dar o remédio à idiota ou ir palrar à cozinha. . enlevadas naquelas maneiras dosenhor pároco. senhor pároco. cravando a agulha na fazenda. bulia-lhe no cesto da costura. — Não é tanto assim. e o seu peito cheio respirava devagar. ela respondeu. preguiçosa! Olha que mulher de casa! Ela ria. fazendo um ronrom de gozo. que um sangue forte aviventava. bamboleando a perna. rindo. A S. e balouçando o pé calçado numa chinela de ourelo. Então Amélia cantarolava baixo o Adeus ou o Descrente: Amaro acendia o seu cigarro. Amaro chegava-se. em se lhe dando confiança!. picando vivamente o pesponto: — Ai! a mim ninguém me quer. — Deixe falar. do que havia para o jantar. Joaneira sabia as coisas interessantes do dia: o major despedira a criada. Depois. era mandarem!. E as duas mulheres riam. perguntou-lhe pelo derriço. não falavam. Eles ficavam sós.

todo pálido. e passear pela sua horta quando as alfaces verdejam e os galos cacarejam ao sol! Mas Amélia. Amaro queria levantar-se logo. não lhe lembrava que era padre. uma meia estendida. Amélia às vezes erguia-se para ir buscar uma faca. a sua unha polida e larga. via-os muito esbatidos do alto do seu enlevo. com uma criada velha cheia de provérbios e de economia. sofria. mas a voz de Amélia falava em cima. ou mordicar-lhe a orelhinha. e olhava até com ternura para as saias brancas que ela punha a secar à janela do seu quarto. rir. de cima. A Ruça. enquanto Amaro conversava cuspindo os caroços das azeitonas na palma da mão e enfileirando-os sobre a toalha. a Sé. muito langoroso. mirava o alinhavado ou o pesponto. muito fraco. arrulhando. Adeus! a devoção caia como uma vela a que falta o vento. sobretudo. como de um monte se vêem as casas desaparecer no nevoeiro dos vales. entre gente pacifica. estar longe de Leiria.cosendo depressa. Deus. porque tudo que era ela ou vinha dela lhe parecia perfeito: gostava da cor dos seus vestidos. Amaro achava aquelas unhas admiráveis. as boas resoluções fugiam. o tique-tique das suas botinas batia o soalho. E lamentava então a sua liberdade perdida: como desejaria não a ver. batia o pé: — Que diabo. do seu andar. . é necessário ter juízo! É necessário ser homem! Descia. do modo de passar os dedos pelos cabelos. frementes. como para perspectivas dum paraíso: um saiote pendurado. erguendo o busto. enfiadas numa cana. o Sacerdócio. ia folhear o seu Breviário. mais penetrante. um prato ao aparador.. A S. Às vezes revoltava-se contra estes desfalecimentos. era a sua hora perigosa e feliz. sempre a tossir. Quando percebia a porta do quarto dela entreaberta. servia mal. eram como revelações da sua nudez. A hora do jantar. o Pecado ficavam embaixo. para o assentar. Joaneira trinchava. e a espaços. atencioso. que lhe faziam cerrar os dentes. E não se saciava de a ver falar. uma liga que ficara sobre o baú. e só pensava então na doçura infinita de lhe dar um beijo na brancura do pescoço. Ao pé dela. a melhor do dia. passando-lhe por cima. chamava-o — e o encanto recomeçava. andar com as saias muito engomadas que batiam as ombreiras das portas estreitas. roçando-se umas pelas outras como um bando de pombas que recolhem ao pombal.. Ficava todo subjugado. ia resvalar para dentro olhares gulosos. Nunca estivera assim na intimidade duma mulher. longe. cada dia mais ética. numa aldeia solitária. e lá voltavam as tentações em bando a apoderar-se do seu cérebro.

a Ruça trazia o candeeiro. depois do segundo copo da Bairrada tornava-se expansivo. Ele sentava-se. enternecia-o mais. sentiam-no subir pesadamente. dizendo da escada: — Licença para dois! Era ele e a cadela. E punha- lhe a mão no ombro. olhando para a S. conde de Ribamar".. e quebrando a cinza do cigarro na borda do pires. gozava muito no bom calor da sala. exalando um profundo uff! Vá lá a gotinha do café! E batendo no ombro do pároco. tocava fugitivamente o pé de Amélia debaixo da mesa. — Vai a gotinha de café. com as pernas estendidas e o guardanapo sobre o estômago. a Trigueira. Daí a pouco vinha o café. enlevada. escutava-o com os cotovelos sobre a mesa. tinha gracinhas. — Ora vejam que pouca-vergonha!. Simpatia! magnetismo! E molhavam ambos o pão. Joaneira: — Então. E ele então rindo: — Pois olhe. senhor cônego? perguntava logo a S. Joaneira mamã. com uma medonha touca de rendas . roendo vagarosamente a ponta do palito. chamava à S. Depois do jantar iam visitar a entrevada. — Ora Nosso Senhor vos dê muito boas-noites! dizia assomando à porta.. dizia "que muito lhe pesava não ter uma irmãzinha assim"! Amélia gostava de ensopar o miolo do pão no molho do guisado: a mãe dizia-lhe sempre: — Embirro que faças isso diante do senhor pároco. também eu gosto. e o padre Amaro ficava muito tempo partindo nozes com as costas da faca. e os seus olhos encontravam-se. às vezes mesmo. e sem razão davam grandes risadas. senhor pároco! dizia ela. O cônego costumava trazer no bolso o Diário Popular. ou. Amélia sorria. Amaro. a S. como vai cá o seu menino? Riam. deixe-se estar. Joaneira. com um brilho terno no olho. deliciando-se. de olhos baixos. fazendo um ar sentido. — Deixe-se estar. Àquela hora aparecia sempre o cônego Dias. Amélia. vinham as histórias do dia. A lamparina esmorecia à cabeceira da cama: e a pobre velha. dizia ela. Amélia interessava-se pelo romance. Joaneira pelas correspondências amorosas nos anúncios. de escândalos que lhe contara a tia: dos fidalgos que conhecera "em casa do Sr. sentia-se regalado. Mas o crepúsculo crescia. O brilho dos copos e das louças alegrava Amaro. Amaro então falava de Lisboa. trincando com a ponta dos dentes cascas de tangerina.

geme. amado do meu coração. Pobre de Cristo! Deus lhe dê uma boa morte! E voltavam para a sala de jantar onde o cônego Dias. é o menino! — Pobre de Cristo! dizia Amaro. com uma persistência histérica. delícia. todas as pieguices da devoção. -É o senhor pároco. é a cantárida . os seus olhinhos côncavos e chorosos. voltam a cada momento. Punha-se então a ler os Cânticos a Jesus. vêm então imbecilidades de sacristia. Vem ver como está. fixava em todos. à noite. fazendo debaixo da roupa uma saliência quase imperceptível. encaderna-se em marroquim e dá-se às confessadas. todo enterrado na velha poltrona de chita verde. Joaneira começando a sua meia. ora grotesco pela intenção. declama assim em cem páginas inflamadas onde as palavras gozo. — Ó filha. tradução do francês publicada pela sociedade das Escravas de Jesus.negras que tornava mais lívida a sua carinha engelhada como uma maçã reineta. quase torpe — que dá à oração a linguagem da luxúria: Jesus é invocado. E Amélia. dizia logo: — Ora vá um bocadinho de música. com as mãos cruzadas sobre o ventre. A velha fazia um esforço. É uma obrazinha beata. espantada: — É o menino.. é. com susto. e orações para as dores do parto! Um bispo aprovou aquele livrinho bem impresso. notazinhas beatas resolvendo casos difíceis de jejuns. corpo adorável. delírio.. ora obsceno pela materialidade. escrita com um lirismo equívoco. ferindo o teclado: Ai! adeus! acabaram-se os dias Que ditoso vivi a teu lado. reclamado com as sofreguidões balbuciantes de uma concupiscência alucinada: "Oh! vem. E depois de monólogos frenéticos de onde se exala um bafo de cio místico. toca o Adeus! recomendava a S. e Amaro soprando o fumo do cigarro. diziam rindo. E a velha ficava a murmurar. ia sempre exaltado. tia Gertrudes! gritava-lhe Amélia ao ouvido. sentia-se todo enleado num sentimentalismo agradável. êxtase. É beato e excitante. e com uma voz gemida: — Ah! é o menino! — É o menino. Quando descia para o seu quarto. minha alma impaciente quer-te! Amo-te com paixão e desespero! Abrasa-me! queima-me! Vem! esmaga-me! possui-me! " E um amor divino. pequena! Amélia ia sentar-se ao piano. tem as eloqüências do erotismo. as educandas lêem-no noconvento. A sua voz arrastava-se com melancolia. ruge.

As suas palavras. é muito bonito. Até às nove horas o pároco não saía do quarto. fazendo devagar a sua meia. Os piores momentos para Amaro eram as segundas e quartas- feiras. detestava-o pela sua pouca devoção. de muita devoção! disse ele. chupava o cigarro. um pouco perturbado por aqueles períodos sonoros. quando João Eduardo vinha passar as noites em família. desapertando as ligas. o escrevente. Joaneira. — Safa! acrescentava João Eduardo. A S. Parecia triste — e sem razão. e no silêncio. E diante dele sentia-se mais enleado no seu acanhamento de padre. encostava a cabeça às costas da poltrona. — Verá. cerrava os olhos. ao almoço. e quando subia para o chá desesperava-se de ver o escrevente embrulhado no seu xale-manta. o livro escorregava-lhe das mãos. não tinha com o pároco a mesma familiaridade alegre. tomando o seu candeeiro de latão. Joaneira. Ao outro dia. e havia grandes silêncios em que se sentia o vento uivar. pelo seu bonito bigode preto. com as olheiras até o meio da face. Durante todo esse dia não ergueu os olhos para Amaro. sentado junto de Amélia. então. gostou dos Cânticos? — Muito. partindo devagar a sua torrada. que não gostava de "ver gente mona". agora.canônica! Amaro lia até tarde. por vezes. e parecia-lhe vê-la em colete diante do toucador desfazendo as tranças. — E então. Amélia na presença de João Eduardo. mal levantava os olhos da costura. e o padre Amaro. túmidos de desejo. propunha uma bisca de três. senhor pároco! dizia a S. -Olha quem andar agora nas águas no mar! dizia a S. curvada. Erguia-se. calado. — Estou tão cansada! respondia Amélia apoiando-se nas costas da cadeira. cerrando os dentes. filha. os seus modos irritavam o padre Amaro. Joaneira. deixando-lhe o livrinho uma noite no cesto da costura. Orações lindas! respondeu. dizia a S. encanado na rua. ou. com os olhos fitos na chávena. com um suspirozinho de fadiga. muito . sentia em cima ranger o leito de Amélia. com uma decisão brutal de a possuir. -Ai o que estes dois têm para aí palrado. Começara então a recomendar-lhe a leitura dos Cânticos a Jesus. — Toca alguma coisa. Amaro tinha um sorriso lívido. descia para o quarto. de palpitações. às vezes. e o decote da sua camisa entreaberta descobria os dois seios muito brancos. Joaneira. o rosto abrasava-se-lhe de sangue. Queixou-se de insônia. Amélia estava pálida.

D. e à volta. casados. sentado à beira da cama... os seus passos não faziam rumor no soalho. sobre o capacho. Mas daí a pouco. Joaneira. e que os leve o diabo!. surpreendido. leves gotas de chuva caíam. Maria da Assunção. em mangas de camisa. Nunca suspeitara um tal . — Pois que casem. — E esta! E esta! dizia ele assombrado.. Joaneira falara em ir à irmã do cônego. Fechava violentamente a porta à chave como para impedir que lhe penetrasse no quarto o rumor da sua voz ou o frufru das suas saias. Representava-se então Amélia com a sua coroa de flores de laranjeira. dizer-lhe "que aquele namoro de portas adentro não podia ser agradável a Deus". Joaneira. em saia branca. colado ao corrimão. o cônego Dias resfolegava grosso! Amaro desceu. ao passar diante da sala de jantar sentiu no quarto da S. voltando da Sé. e.. imóvel e ansioso. de casaca. no patamar. atacava o colete. da paróquia. O céu enevoara-se. Fechou devagar a cancela. Lembrou-se que Amélia tinha ido passar a tarde com a Sra. fora depois passear pela estrada de Marrazes. uma tosse grossa. os ruídos que ela fazia em cima ao despir-se.infeliz. Nessas noites quase detestava Amélia. E todas as provas.. Via a cama de noivado com os seus lençóis de renda. trazia ainda galochas de borracha. — Tonta de rapariga! pensou Amaro. Um dia Amaro jantara em casa da Sra. e pela porta entreaberta espreitou. D. Joaquina Gansoso. escutava com o coração aos saltos. ao fim da tarde. subiu à cozinha a acender o seu candeeiro. ao entrar em casa.. Odiava-a então. através do reposteiro de chita.. como as ruas estavam molhadas da chuva da manhã. resolvia esquecê-la. estavam os chinelos de ourelo da Ruça. a porta da rua aberta. achava-a casmurra. numa fazenda ao pé da Piedade.. fechou muito devagarinho a porta. as certezas do amor dela pelo "idiota do escrevente" cravavam-se-lhe no peito como punhais. como todas as noites.Oh Deus de Misericórdia! a S. palrando ainda com a mãe. A intimidade do escrevente na casa parecia-lhe escandalosa: decidiu mesmo falar á S. Depois. encontrou. e foi ao acaso para os lados da Sé. muito vermelho. mais razoável. Joaneira. afastou sutilmente um lado do reposteiro.. pensava em sair da casa. e que a S. e João Eduardo. foi à fonte e esqueceu-se de fechar a porta.

a umidade da névoa. com uma chuva fina. dirigem as consciências envoltos em Deus como numa absolvição permanente.escândalo! A S. costurava com um xale-manta pelos ombros: João Eduardo. desejável — outrora! Por quantos braços teria passado até chegar. à fazenda. e têm no entanto. o que lhe dizia o velho padre Sequeira. Amaro sentou-se um pouco embaraçado. talvez já tivesse tido um amante! — Resumia. àqueles amores senis e mal pagos? As duas mulherinhas. fumando cigarros de estanco e palpando uns braços rechonchudos! Vinham-lhe então outras reflexões: que gente era aquela. em casa de quem vão repousar das atitudes devotas e da austeridade do ofício. sem os ímpetos do sangue novo. numa viela. filiava certas recordações: um dia que ela lhe estivera mostrando na janela da cozinha um vaso de rainúnculos. a nutrição. e com aqueles olhos tão negros. — lh. uma mulher pacata e gorda. Joaneira. Joaneira fora decerto bonita. como o cônego era o amante da mãe! Imaginava jà a boa vida escandalosa e regalada. como vem frio! disse-lhe Amélia sentindo... entram nos cabidos. bem-feita. a pachorrenta S. enquanto em cima a grossa S. Sentada à mesa. cinqüenta anos padre da Gralheira: — "Todos são do mesmo barro!" Todos são do mesmo barro. ao apertar-lhe a mão. regem os seminários. a S. apanhando as saias brancas. Joaneira e a filha. grossa. Subiu. Joaneira beijocasse o seu cônego cheio de dificuldades asmáticas — Amélia desceria ao seu quarto. viviam da concubinagem. cheio de uma só idéia deliciosa que o fazia tremer: ser o amante da rapariga. Era. verdade o que se cochichava no seminário. que sente uma vida abundante no fundo das suas veias reclamar e arder!. pois. Joaneira. às compras.. tinham ficado sós. pusera-lhe a mão sobre o ombro e os seus olhos reluziam e pediam. seu mestre de Moral! E era um velho. — Que pechincha de casa! A chuva caía. pé ante pé. outra ocasião ela roçara-lhe o peito pelo braço! A noite caíra. muito corada. e ela.. a presença do escrevente dera-lhe de . não eram honestas! Recebiam hóspedes. que viviam assim sustentadas pela lubricidade tardia de um velho cônego? A S. Joaneira! O cônego. ao pé. Amaro não a sentia. de panelinha. — sobem em dignidades. jogava a bisca com a S. Amélia ia sozinha à igreja. Quando entrou havia já luz na sala de jantar. caminhando depressa. que diabo. quase doloroso: agora a idéia muito magana dos dois padres e as duas concubinas. já na paz que lhe deveriam ter dado a idade. Com que frenesi a esperaria! E já não sentia por ela o mesmo amor sentimental. com um xale sobre os ombros nus. dava àquele homem amarrado pelos votos uma satisfação depravada! Ia aos pulinhos pela rua. as dignidades eclesiásticas! Que faria então um homem novo e forte. pelos declives da idade.

como para descobrir nelas as marcas das beijocas do cônego: ah! tu. senhor pároco. namorado. Tudo tão decente! Afirmava-se então nas grossas roscas do pescoço da S. Mas Amélia! com aquelas longas pestanas descidas. — Ah! fez ela. que lhe disfarçava a forma do seio. da virgindade do seu passado.repente. daquele casaco amplo escondendo a beleza que mais apetecia nela! E nada a esperar. que lhe puxo essas orelhas! Amélia ia cosendo com a cabeça baixa: tinha um pequeno casabeque preto com botões de vidro. estava bem resolvida a estabelecer-se solidamente na segurança dum amor legal! — E Amaro. jogando paus! Odiou-o então. curvada sobre uma costura honesta. vendo-o mexer-se bruscamente na cadeira. picando rapidamente o pesponto. que sorria baboso.. o armário cheio de louça luzidia da Vista Alegre. baralhando as cartas. ou. menino! dizia ela com a sua voz pachorrenta. com um leve suspiro. a conversa caiu sobre arranjos domésticos. senhor pároco? perguntou Amélia. — É o senhor a jogar. não há dúvida. Joaneira a cada momento. dum ódio complicado de inveja ao seu bigode negro e ao seu direito de amar. . examinava-a longamente como para se certificar. — Cansadinho. o idiota. disse ele secamente.. Ignorava decerto as libertinagens da mãe. começara a falar de uma casa que queria alugar. seu cabeça no ar! O escrevente.. e aquela tranqüila bisca jogada com os dichotes clássicos. O escrevente. na placidez do seu rosto. experiente. hem? disse a S. o velho piano mal firme nos seus três pés torneados. da sombra. Joaneira. encolhiam-se uma a uma. E para João Eduardo: — Trunfo. — Ah menino. o beiço tão fresco!. o paliteiro tão querido de todos — um Cupido rechonchudo com um guarda-chuva aberto eriçado de palitos. E Amaro irritava-se daqueles olhos fixos na costura. dizia-lhe a S. junto do candeeiro de família! E tudo em redor lhe parecia como mais recatado. que lhe tinham vindo a dançar uma sarabanda na imaginação. nem a brancura daqueles peitos! Queria casar — e guardava tudo para o outro. és "uma barregã de clérigo". Depois ele esquecia-se de comprar cartas. murchavam vendo ali Amélia ao pé do noivo.. — Não. nem a luz daquelas pupilas. o duro choque duma realidade antipática: e todas as esperanças. com o seu escuro vestido afogado. as paredes com o seu papel de ramagens verdes. faz favor. Desceu para o seu quarto. o simpático e bojudo pote de água. Nada dela lhe pertenceria. sem saber por quê. Joaneira. — Traz-me luz! gritou Amaro à Ruça. distraía-se. — Está incomodado.

e toda a sua alma foi para ela num desfalecimento de adoração. todo de adorações! Como amaria o seu filho. o espelho estava defronte. a chuva cessara. depois os terrores do pecado! Ela simpatizava talvez com ele.. E sentiu subir outra vez. aquela mudez de vila adormecida. traçando a perna e fitando os homens. — ou pior. toda livre. Enterneceu-se. então. Comparou-se instintivamente com o outro que tinha um bigode. E. temos que reclamar prostitutas! Bonito dogma! Abafava. e o . mas antes de tudo. a maternidade. ridículo com a sua cara rapada. só: cobiçava uma situação legitima e duradoura. a sua liberdade! Para que hei-de eu estar a ralar-me? pensou.. destacar da negrura espessa do ar. nada mais natural! Via-se pobre. todos os proveitos da honra! Odiou-a então. o seu cabelo todo. o amor que sentira ao princípio por ela. pediu-lhe perdão ansiosamente de a ter ofendido. tremia e morria de impaciência! Desejou que ela fosse como a mãe. uma paixão devota a espreitava. a consideração dos lojistas. dengueiro. os olhos arrasaram-se-lhe de lágrimas. disse-lhe alto: És uma santa.desesperado. — Boa! Estou a desejar que a rapariga fosse uma desavergonhada! pensou. uma cuia impudente. e a sua imagem apareceu-lhe. uma casa. com vestidos garridos. O céu estava tenebroso. ele só poderia dar-lhe sensações criminosas. de renunciamento carnal. muito puro. o piar das corujas na Misericórdia cortava só o silêncio. a puxar-lhe as barbas! À idéia daquelas felicidades inacessíveis. apesar de padre. muito pequerruchinho. delicado. e por trás a coroa hedionda. Está claro: não podemos pensar em mulheres decentes.. sempre de joelhos. bonita. "a pega da marquesa que o fizera padre". a volta hirta como uma coleira. uma fêmea fácil como uma porta aberta. com aquela escuridão. O outro era um marido. Pôs a vela sobre a cômoda. Abriu a janela. e o seu vestido afogado e a sua honestidade! A estúpida. como no culto a Maria e na Saudação Angélica. num desespero. recaindo em si um pouco envergonhado. acima de tudo. a seguia. que não percebia que ao pé dela. espantado quase daquelas delicadezas de sensibilidade que descobria subitamente em si. perdoa! — Foi um momento muito doce. o respeito das vizinhas.. das profundidades do seu ser. Amaldiçoou. queria casar. sob uma negra batina. dum sentimentalismo devoto: via a sua linda cabeça. sentiu-se feio. pôs-se a pensar com saudade — que se fosse um homem livre seria um marido tão bom! Amorável. podia dar-lhe o seu nome. duma beleza transfigurada e luminosa.

Amélia subiu cantarolando baixo. olhando a noite. cravando os dentes no beiço. e deitou-se. Sentiu então os passos de João Eduardo que descia. e o rumor das saias de Amélia. com um desejo furioso dela e dos seus beijos. . -Mas a sensação do amor místico que o penetrara um momento. A cancela bateu. passara. um pouco desvairado. Correu a espreitar pela fechadura. de ciúme.bispo que o confirmara! — Perderam-me! perderam-me! dizia.

Ai. e. tinha o aspecto. com o seu espesso riso bondoso. e dizia-se dele: é uma língua de víbora! Vivia com duas sobrinhas órfãs. de cabelo lanígero que lhe descia até as . — Era um velho jovial. e costumava chamar- lhes as duas rosas do seu canteiro. e ter uma lógica de ferro. venho mesmo consoladinho! A Gertrudes. nas suas risadas bestiais. e nas sestas quentes de Junho atira brutalmente as raparigas para cima das medas de milho. declarava-se extremoso por elas. mostrava dentinhos muito miúdos e muito brancos do uso da broa. a pele picada das bexigas e extremamente irritável. O abade fazia anos. com dois olhos encovados. a velha e possante ama do abade. sempre correto nas suas comparações mitológicas. gabava-lhes sempre a virtude. emborca um almude de vinho. exclamando logo em tons agudos: — Ai. do esforço da navalha de barba. filhos! desculpem-me. com a calva suada. Era esperto e questionador. que lhe sacudia a massa do seio. saltitando em redor dela. — Olha que arranjo me aparece agora pela tarde!. bem eu sei! A velha aldeã ria. gingando muito. sobrancelhas: a pele curtida tinha um tom azulado. Então é que é chupá-las! . Quando iam sentar-se à mesa chegou o Libaninho todo azafamado. que vivia há trinta anos naquela freguesia e passava por ser o melhor cozinheiro da diocese. os modos. filha! as mulheres querem-se como as pêras. Capítulo VII Dias depois o padre Amaro e o cônego Dias tinham ido jantar com o abade da Cortegassa. a forte vida de um robusto beirão que maneja bem o cajado. pega alegremente à rabiça do arado. Gertrudinhas. entrou então com a vasta terrina do caldo de galinha: e o Libaninho. maduras e de sete cotovelos. quem tu fazias feliz. estava o padre Nunes a dizer uma missa de intenção. O padre Brito era o padre mais estúpido e mais forte da diocese. chamava-lhe — o leão de Nemeia. O senhor chantre. começou os seus gracejos: — Ai. havia outros convidados — o padre Natário e o padre Brito: o padre Natário era uma criaturinha biliosa. demorei-me mais um bocadinho.. muito malignos. A sua cabeça era enorme. seca. tinha fama de ser grande latinista.. muito caridoso. serve de trolha nos arranjos de um alpendre. Passei pela igreja de Nossa Senhora da Ermida. — Ai. filhos! papei-a logo. Chamavam-lhe o Furão. Todo o clero das vizinhanças conhecia a sua famosa cabidela de caça.

Uma nora chiava ao longe. faça favor! Essas codeazinhas de pão ensopadas no molho! Isso! isso! Que tal. sabia inúmeras receitas. em litografias de coloridos cruéis. aos lados. às bojudas canecas azuis com vinho da Bairrada. alegremente. comiam devagar. senhor. mordendo o beiço. como ele afirmava dando marteladinhas no crânio. Pedro. e faz saltar o mundo sobre a sua mãozinha como uma péla. entre in-folios. Como no dia seguinte era a festa da Senhora da Alegria. e o bom sol do meio-dia dava tons muito alegres à louça. E ali vivia feliz. As janelas abriam para o quintal. um Cristo perfilava tristemente contra a parede o seu corpo amarelo. de tentar Santo Antão no deserto! Todos tinham tirado as capas. acomodaram-se à mesa. por quem é! mais um bocadinho de cabidela. Sobre a cômoda. como dizia o senhor chantre. famoso! Disto nem no Céu! Bela coisa! O excelente abade estava escarlate de satisfação. dar aos fiéis ajoelhados para receberem a palavra de Deus. Cristóvão atravessando o rio com o divino pequerrucho que sorri. Viam-se dois largos pés de camélias vermelhas crescendo junto ao peitoril. o doce pastor S. não com um cajado. e para além das copas das macieiras um pedaço muito vivo de céu azul-ferrete. e guardando os seus rebanhos. hem? — E com um aspecto modesto: — Não é lá por dizer. de muito bom paladar também. "tinha-lhe saído muito petisco daquela cachimônia" ! Vivia tão absorvido pela sua "arte" que lhe acontecia. o patriarca S. ao lado. as voltas alargadas. às frescas malgas de azeitonas pretas — enquanto o bom abade. como disse o cônego Dias. O jantar fora todo cozinhado pelo abade: logo à sopa as exclamações começaram: — Sim. repicavam. e. tendo na sua mão de barro as duas santas chaves que servem nas fechaduras do Céu! Nas paredes. coberto de chagas escarlates: e. conselhos sobre o bacalhau guisado ou sobre os condimentos do sarrabulho. simpáticos santos sob redomas de vidro. ia cortando com cuidado nacos brancos do peito do capão recheado. lembravam legendas mais doces de religião amável: o bom gigante S. de olho arregalado. só com as batinas. com a sua velha Gertrudes. "um divino artista" ! Lera todos os Cozinheiros completos. o bom porteiro S. Era. e. mas a cabidela hoje saiu-me boa! Estava com efeito. falando pouco. lavadeiras batiam a roupa. Joãozinho coberto com uma pele de ovelha. os sinos na capela. com o seu quintal de ricos legumes. era inventivo — e. na sua peanha. Os padres gargalharam. nos sermões de domingo. sentindo uma só ambição na vida — ter um dia a jantar o bispo! — Oh senhor pároco! dizia ele a Amaro. aos pires de pimentões escarlates. mas com uma cruz. José .

flor do caniço.. duma alegria desusada. dizendo pilhérias. o guardanapo para o estômago. seu perdido! — Ai. — Então que diabo querias tu que eles comessem? exclamou o cônego Dias lambendo os dedos depois de ter esburgado a asa do capão. padre Natário. — Súcia de mariolas. repoltreando-se. mas muita preguiça. muita pobreza! dizia o bom abade. e viam-se marmanjos. que dormem no chão como porcos e não comem senão ervas. Um pobre então viera à porta rosnar lamentosamente Padre-Nossos. Querias que comessem peru? Cada um como quem é! O bom abade puxou. o ruído das facas animava a velha sala.apoiava-se ao seu cajado onde florescem lírios brancos. — Muita pobreza por aqui. considerou duramente opadre Natário. e o bom Santo Antônio. de teto de carvalho defumado. deixe lá! disse o abade. o cavalo empinado do bravo S. onde a marca da fábrica. e disse com afeto: — A pobreza agrada a Deus Nosso Senhor. — Ai filhos! acudiu o Libaninho num tom choroso. Já duas canecas de vinho estavam vazias: e o padre Brito desabotoara a batina. falando a um tubarão. Jorge pisava o ventre dum dragão surpreendido. — Em muitas fazendas sabia ele que havia falta de jornaleiros.. mulher e cinco filhos. interrompeu Natário com autoridade. passa-me as bages. os padres falaram dos bandos de mendigos que agora percorriam as freguesias. Olhe que há pobreza deveras. à beira dum regato. — Deixe lá. se houvesse só pobrezinhos isto era o reininho dos Céus! O padre Amaro considerou com gravidade: — É bom que haja quem tenha cabedais para legados pios. edificações de capelas. — Mas a grande . rijos como pinheiros. a choramingar Padre-Nossos pelas portas. Não me olhes assim. que me fazes revolver os intestinos! — O diabo é o homem! dizia a velha. feita de linha azul. resumiu. e enquanto Gertrudes lhe metia no alforje metade duma broa. magana. O tlintlim dos copos. Por aqui há famílias. mais este bocadinho da asa! — Muita pobreza. era uma cruz sobre o coração. E Libaninho devorava. deixando ver a sua grossa camisola de lã da Covilhã. Ó Dias. O cônego Dias arrotou com estrondo e acrescentou: — Para o esplendor do culto e propagação da fé. filha! exclamava revirando os olhos. — Gertrudinhas. — A propriedade devia estar na mão da Igreja. homem. Olha para o que lhe deu! Falasse-me aqui há trinta anos. sorria. nem me digas isso que sinto coisas pela espinha acima! Os padres engasgavam-se de riso.

. homem. Vieram anedotas. cada um celebrou as suas façanhas. mas se há alguma coisa. Brito! oh. que já tinha os olhos luzidios. vieram as maltas trabalhar. dizia o padre Natário alargando a fivela do colete. Neste momento há só aqui na freguesia mais de doze raparigas solteiras grávidas! Pois senhores. os padres falaram de eleições e dos seus episódios. A mim têm-me dito que tu e a mulher do regedor. Pois agora o verás! Que desaforo! — Contou a história das maltas. — Quebro-lhe os ossos! Não lhe deixo um inteiro! — Ai. — Ah! lá isso não falemos! exclamou o abade com desgosto. fazendo-se todo escarlate. leãozinho! disse o Libaninho com ternura.. como disse Natário. — Oh. disse o padre Brito. E falando de um jato: — Quem anda a espalhar isso é o morgado da Cumiada. quebro-lhe os ossos! — Tinha os olhos injetados. a língua solta. Todos ali. que era então oposição e que levava duzentos votos à uma.causa da miséria. sabiam. repreendendo-o com bondade. trabalhadores errantes. a não ser o padre Amaro. porque o regedor não votou com ele na eleição. — Era necessário andar sempre de cajado em cima deles! — Ai! disse o Libaninho para os lados apertando as mãos na cabeça.. -Piores que cabras. dizia Natário com uma voz pedante. — E aqui para nós. que andam oferecendo os braços pelas fazendas. se as repreendo. como há falta de braços. disse repoltreando-se na cadeira e espaçando as palavras: — Eu não sei o que se passa lá na tua freguesia. o pecado que vai pelo mundo! Até se me estão a eriçar os cabelos! Mas a freguesia de Santa Catarina era a pior! As mulheres casadas tinham perdido todo o escrúpulo. Brito.. — É mentira! berrou ele. com o olhinho aceso numa malícia confidencial. considerou Natário. o exemplo vem de alto. Brito! disseram em redor. disse o cônego Dias baixando a voz. sempre lhes digo que é uma mulher de mão-cheia! — É mentira! clamou o Brito. filhinho! Mas recordando a influência do morgado da Cumiada. Mas tão certo como eu estar aqui. põem-se a fungar de riso! — Lá nos meus sítios. E o padre Brito falou dum caso na freguesia de Amor: raparigas de dezesseis e dezoito anos que costumavam reunir-se num palheiro -o palheiro do Silvério — e passavam lá a noite com um bando de marmanjos! Então o padre Natário. era a grande imoralidade. "cozinhar um deputadozinho". meus ricos. — É mentira! exclamou o Brito. homens e mulheres. sossega. Ai. Não te percas. se as chamo. .. quando foi pela apanha da azeitona. brandia o punho: — Quebro-lhe os ossos! — O caso não é para tanto.. vivem na promiscuidade e morrem na miséria.

criaturas de Deus! Eu não quero dizer que a confissão seja uma brincadeira! Irra! Eu não sou pedreiro-livre! O que eu quero dizer é que um meio de persuasão. — E sorrindo bondosamente: — Com o que se faz ainda alguma coisita é com o relaxe da côngrua! — E com a confissão. O padre Natário. Natário! oh. filho! isso não! O Libaninho tinha-se benzido. — é Deus mesmo para absolver?! — Decerto! exclamaram. e. Tinha-se entendido com um missionário. — Homem! disse o abade com ingenuidade. decerto! E o cônego Dias disse meneando uma garfada de bages: — Quorum remiseris peccata. — Sim. gritou. mas vai segura! Da confissão tira-se grande partido. com promessas de salvação e ameaças do Inferno. O padre Natário na última eleição tinha arranjado oitenta votos! — Cáspite! disseram. disse o padre Natário. disse gravemente: -Mas enfim a confissão é um ato muito sério. remittuntur eis. — Se tomo a confissão a sério? gritou o padre Amaro recuando a cadeira. dizendo: — Oh. Eu então tenho de andar aí a estafar-me de porta em porta.. É a fórmula. pedindo. De chupeta. E quando é para o serviço de Deus. dizia. O padre Amaro. que tinha duas rosetas escarlates na face e gestos excitados. Só Amaro parecia surpreendido. assim para eleições. -A confissão é a essência mesma do sacerdócio.. — Imaginem vocês como? Com um milagre! — Com um milagre? repetiram espantados. Natário! Oh. hem? — De mão-cheia! disseram todos. menino! O padre Natário exaltado queria explicar. — Ora essa! exclamaram. e na véspera da eleição receberam-se na freguesia cartas vindas do Céu e assinadas pela Virgem Maria. Aí está o que é — a absolvição é uma arma! — Uma arma! exclamaram.. porque o bispo lhe impôs três vezes as mãos e porque lhe disse o accipe. com os olhos arregalados.. menino. que estivera calado. e servir. Oh. disso é que eu cá precisava. A fórmula é tudo. de saber o que se passa. é uma arma. soltou o padre . votos para o candidato do governo. tem missão direta de Deus. de dirigir o rebanho para aqui ou para ali. atenuar: — Escutem. senhores... que qualquer de nós. soltou uma palavra imprudente: — Pois o senhor toma a confissão a sério? Houve uma grande surpresa. A coisa então vai pelas mulheres. pelo fato de ser padre. O abade protestava. "tinha já um tal terror que até lhe tremiam as pernas" ! Natário irritou-se: -Então talvez me queiram dizer.

. todo deitado para trás na cadeira. senhores! berrou Natário furioso com a contradição. — A Sua Santidade Pio IX! gritou então o Libaninho brandindo o cálice. tomou o seu café... Deixem a sabatina. não falemos nessas coisas. Tomás! — Anda-me com ele! gritava o Libaninho pulando na cadeira. acudiu o bom abade aflito.. Vamos ao arrozinho. gritou Amaro. que até nem lhes sabe o arrozinho! Serviu o vinho do Porto. olhava . Gertrudes. e com uma solenidade cômica exclamou: — Hereticus est! É herege! — Hereticus est! também eu digo. imagina osenhor que está ali como um Deus para absolver? O argumento surpreendeu. ou com dores de barriga. rosnou o padre Amaro. Mas a Gertrudes entrava com a larga travessa do arroz-doce. começaram as saúdes! A primeira foi ao abade. — Oh filhos! oh filhos. Natário tornara-se terno. debruçado sobre a mesa. ainda arremessava argumentos a Amaro: -Absolver é exercer a graça. amigo pároco! Salta-me no cachaço do ímpio! — Oh. que murmurava: — Muita honra. disse logo prudentemente o abade. molhando as castanhas em vinho. Amaro. pousando o talher. — Anda-me com ele. Leia Santo Inácio! Leia S. muita honra. ergueu os braços. as mãos nos bolsos. enchendo os copos devagar. A sobremesa foi longa. O cônego Dias. E voltando-se para Amaro: — O senhor. Tinha os olhos chorosos de satisfação.. A graça só é atributo de Deus: em nenhum autor encontro que a graça seja transmissível. e citava Virgílio. fê-lo calar por causa do hortelão que no quintal aparava o buxo. por exemplo.. Ao mártir! Todos beberam comovidos. com o dedo em riste. falava das suas sobrinhas. em atitude de polêmica. para os acalmar. com as precauções clássicas: — Mil oitocentos e quinze! dizia. fulminando Natário. que acaba de almoçar. repoltreavam-se nas velhas cadeiras de couro. ou com dores de cabeça. muito saboreada. depois de o fazer reluzir à luz na transparência dos copos. dá cá a garrafinha do Porto! Natário. — Ponho duas objeções. -Não falemos nessas coisas. Logo. que comeu o seu pão torrado. às vezes preocupado com negócios de família ou com faltas de dinheiro. prudente.. Libaninho entoou em voz de falsete o hino de Pio IX: o abade. e que depois se vai sentar no confessionário..Amaro com gestos escolares. Disto não se bebe todos os dias. "as suas duas rosas". Para o saborear. apoiando Amaro. fumou o seu cigarro. o que eu quero é que me respondam a isto.

um parricida poderia ser canonizado — se se tivesse revelado o estado de Graça! Divagava. — Pois agora. arrotando formidavelmente. outros que pela sua profissão deviam ter conhecido. na sua folhagem fina. rosnou o cônego erguendo-se com dificuldade. só às vezes. Eram três horas. com grande nitidez. homem! Era sargento de caçadores. pensando vagamente em Amélia. colegas. caturravam. rubro. Citou santos que tinham sido escandalosos. um carro chiava. amado o vício. tropeçando um pouco. só Amaro tinha a cabeça lúcida. vamos lá à fazenda do abade! Foram pelo atalho da Barroca. os padres iam caminhando devagar. disse o abade sorvendo o último gole de café. queria convencer os republicanos a marmeleiro. — E erguendo-se. suspirou mesmo com um desejo dela — enquanto o padre Brito. — Sargento de caçadores! dizia erguendo as mãos num ímpeto beato. A vereda seguia entre valados eriçados de silvas. O Libaninho ficara extático. — Para esmoer. chacoteando e achando a vida boa. Mas Natário começara a discutir com o cônego história eclesiástica: e. ao . o meu devoto Santo Inácio? Natário repeliu-o: — Deixe-me. O Brito. um caminho estreito de carros. havia um grande silêncio. voltou aos seus argumentos vagos sobre a doutrina da Graça: afirmava que um assassino. Meu rico Santo Inácio! Bendito e louvado seja ele por toda a eternidade! E então o abade propôs que fossem tomar café para debaixo da parreira. Houve uma enorme risada. Ao erguer-se todos cambaleavam um pouco. o que está a calhar é um passeio à fazenda. ao longe. lançando-lhe um braço ao pescoço com uma ternura pueril e avinhada: Militar? E que era ele? Que era ele. dum sol tépido. muito questionador. O cônego Dias e o abade. as pernas firmes — e sentia-se muito terno.maquinalmente as árvores do jardim. correndo a Natário. nas suas formas. num caminho. com frases de escola em que se lhe pegava a língua. de olho aceso. O dia estava muito azul. para além as terras lisas estendiam-se cobertas de restolho. E naquela serenidade da paisagem e da luz. para o horizonte arredondavam-se colinas cobertas da rama verde-negra dos pinheiros. -Viva o marmeleiro do padre Brito! gritou entusiasmado o Libaninho. estômago enfartado. praticado. Exclamou com as mãos na cinta: — Santo Inácio foi militar! — Militar? gritou o Libaninho. com risadas espessas. de braço dado. a espaços as oliveiras destacavam.

Não pode agora. Mas pararam de repente: Natário adiante gritava com voz furiosa: — Seu burro. era talvez avô — e curvado. Ao fim da aldeia. tomou pelo caminho de Sobros. partiu cantarolando o Adeus. a batinha desabotoada por trás deixava ver o forro imundo do colete. dizia humildemente o homem. — Qual história. Tropeçara com um velho que conduzia uma ovelha... E no entanto Brito. com as meias pretas de lã cheias de passagens. você não vê? Sua besta! Era à volta do atalho. — Hei-de comer-lhe os fígados. no cruzeiro. Ao pé da Cortegassa o atalho de Sobros alarga-se. que saudava. Eu mando-lhe aparelhar a égua. dizia o abade. abade. Adiante de todos ia o padre Natário: levava a capa no braço. e as suas pernas escanifradas. Amaro divertido espicaçou-a com o guarda-chuva. roncava: — Eu só me contentava em agarrar num cajado e correr tudo! tudo! — e gesticulava com um gesto imenso que abrangia o mundo! — Tem as asas quebradas. — Olhe que é uma légua à cidade. com passadas de carretão. com grandes bafos de vinho. O Libaninho atrás.. colega. vermelho de vergonha. parecia ser um antigo criado da lavoura envelhecido no trabalho. ao portão. baixo e pintado de vermelho. rosnava. faziam bordos que o atiravam contra o silvado.. E o Brito. ia caindo. parada. viam-se os seus cabelos brancos. traçando alegremente a capa. -Prudência. a perninha é rija! — e. tinha tirado o chapéu. a vaca trotou balouçando a papeira — e Amaro ao voltar-se viu Amélia. uma grande vaca malhada. prudência. arrastando pelo chão. Que o racho! O homem balbuciava. cantarolava em falsete: — Passarinho trigueiro.. voltou para Leiria. Quando Amaro chegou próximo ao portão de carros. Gania atrás o Libaninho. ao comprido dum muro de quinta coberto de musgos e eriçada no alto de luzidios fundos de garrafas. — Sua besta! berrava Natário com os olhos chamejantes.. dizia Amaro chupando o cigarro. jurava que havia de beber o sangue ao morgado da Cumeada. — Queira vossa senhoria perdoar. dizendo . Salta cá fora. encolhia-se com as sebes para deixar passar no estreito caminho de carros os senhores padres joviais e excitados da vinhaça! Amaro não os quis acompanhar até à fazenda. só. e ameaçava- o com o punho fechado numa raiva avinhada. colega Brito. encontrou no meio do caminho.lado de Amaro.

— Vai- se a gente sujar toda. não se podia ir lá sem tamancos. meteu pelo caminho de Sobros. — Então esta é que é a quinta da D.. um grande campo de erva. Ao longo da parede grandes abóboras amadureciam ao sol. calados. Vá. O olival era longe. Vai-se por aqui mesmo. — É. Vim dar uma vista de olhos à fazenda. É uma migalhinha de terra. e por três degraus de pedra desconjuntados desceram a uma rua toldada por uma larga parreira. amareladas dos chuveiros. no fundo da quinta: havia ainda grandes lamas. moutas de hortênsias pendiam abatidas. disse Amélia. uma nora chiava monotonamente. deu as boas- tardes. Maria? E Amaro deu um passo para dentro do portão. batendo muito os quadris. entre os troncos espaçados. Um rapazinho passou com um balde de lavagem. assentava pesadamente. Foram subindo a rua dos sobreiros.. com tons amarelados. João? perguntou Amélia. — Venha ver a nossa fazenda! disse Amélia. avia-te! A rapariga pôs a canastra à cabeça. quer? — Valeu. Junto do muro cresciam rosas de todo o ano. branquejando ao sol. dando uma sombra doce. e desse lado um fumozinho leve e branco perdia-se no ar muito . do outro lado. velha. A nossa fazenda fica do outro lado. Joana. Maria. estendia-se até à casa que se entrevia no fundo. Por aqui.. — Para onde foi a senhora. os tetos baixos do curral coberto de colmo destacavam ao longe em escuro. Uma rua larga de velhos sobreiros. e no telhado.. Ao pé de Amélia uma rapariga acamava couves numa canastra. Maria. ao fundo a casa baixa. esvoaçavam pombos. vamos ter lá baixo com a D. Amélia abriu uma porta verde. Estavam defronte dum velho muro onde cresciam clematites. Maria... de um andar só. Maria da Assunção. considerava o pároco. O chão estava cheio de folhas secas. Olhe.toda risonha: — Então está-me a espantar o gado. todo negro do Inverno. — Sim. Deixar lá a D. e. senhor pároco. senhor! Parece uma boa propriedade. mais para fazer uma idéia. Vamos lá à D. disse Amaro. por entre os pilares de pedra que sustentavam a latada e os pés torcidos das cepas. — Foi pro olival. senhor pároco? — É a menina! Que milagre é este? Ela fez-se um pouco vermelha: — Vim à quinta com a D. via-se. disse o rapaz com a sua vozinha arrastada. senhor! sim. mas entra-se também por aqui. hem? Vamos nós ver a quinta. batido de luz. Por trás o laranjal formava uma massa de folhagens verde-escuras.

haveria víboras? Ele roçava-se por ela. chamam-lhe o salto da cabra. deu uma carreirinha. Ai. hem? Ai! vou-me a fazer velha! — E voltando-se para ele. além havia de ver o cebolinho. senhor pároco. Que seca! Se o senhor pároco quisesse.. -Anda lá para o fundo da quinta! disse ela. — Ali ia semear-se cevada. fez ela. quando o chão estava resvaladiço com a chuva! Era um vivo demônio. — Apanhou as saias.. -Está. arrastando muito tempo a voz: — Antônio! Antônio! Ninguém respondeu. vê? Mas veja lá se está cansado! Que o senhor parece-me que não é grande caminhador. — Ah! a D. Ao fundo da parreira atravessaram um campo ao comprido dum regueiro. com um risinho onde luzia o esmalte dos dentes: . — Vê aquele valado? Pois para o lado de lá é a nossa fazenda.azul. aqui onde me vê! Ninguém há-de dizer. de ser proprietária. impaciente.. Ela empurrou-o docemente. estava muito bonito. Há uma abertura no valado. Pode a gente saltar para o outro lado. Ó menina Amélia. tocou-lhe o ombro. aqui adiante pode-se passar. parece — disse Amaro. com a cabeça baixa. as grades estreitas. mais doce. E cada trambolhão. que tinha medo dos sapos. satisfeita de entender da lavoura. gritou para o lado do campo. o seu olhar rebrilhava. E caminhando rente ao silvado.. perturbou-o como um começo da sua nudez. A cancela está fechada. e a brancura da meia. Estava fechada! Que pena! E abalava. afastando-se das ervas altas. olhando-a de lado. Falava na sua fazenda com uma vaidadezinha. explicava a quinta. Ele então exagerou os seus sustos. Amélia riu muito do pároco. o grande ar dava-lhe uma cor mais picante às faces. Amélia a cada momento parava. que ele entreviu. — Foi o caseiro que levou a chave! Agachou-se. e com um riso cálido: — Seu medroso! seu medroso! Estava toda contente. Maria da Assunção traz isto muito bem tratado! Amaro ouvia-a falar. chapinhando a lama. a sua voz naquele silêncio dos campos parecia-lhe mais rica. toda viva. Para saltar umas lamas tinha apanhado o vestido. toda alegre: — Quando eu era pequena nunca passava pela cancela! Saltava sempre por ali. um sapo! Amaro deu um pulinho. entre as duas fortes ombreiras de madeira encravadas na espessura do silvado. Entra-se pela cancela.

tenho medinho! tenho medinho. — Ó menina Amélia! ó menina Amélia! Ela cantarolava-lhe. ficou diante dele. Custava-lhe falar.. Que o meu bem está na prisão! Aquelas maneirinhas excitavam o padre — e com os braços erguidos. O sol. disse ela rindo. amolecia-o: e a figura dela. Amaro resvalou. Maria. firmou-se — e sentindo entre os braços o corpo dela. Amaro. pastava. foi cair-lhe sobre o peito com um gritinho. escarnecendo: Fico sozinha à varanda. com as mãos trêmulas. uma vaca preta. os seus encontros davam-lhe um desejo contínuo e intenso. Traçou a capa. depois do vinho do abade. — Não é verdade? Estou-me a fazer velha. com grandes passadas. a voz cálida: — Salte. correu ao comprido do valado. que aparecia com a chave. Via-se dali a fazenda da S. pela cancela não pode o senhor passar! É o senhor pároco que está preso. Era uma abertura estreita no valado: a terra do outro lado. hem? Ele sorria. e para além viam-se tetos aguçados dos casais. — e imediatamente Amélia.. com a erva fina muito estrelada de pequenos malmequeres brancos. com grandes acenos de mãos: — E agora adeus. Quando chegou à cancela. — Aqui está o salto da cabra.. apertou-a brutalmente e beijou-a com furor no pescoço Amélia desprendeu-se. senhor pároco. as pregas da manta de lã. — Cá vai! exclamou ele. estava toda lamacenta. — Salte. Atravessaram o campo junto ao regueiro. — Agora saltar. salte! Ela então fez voz de mimo: — Ai. Aí fica preso na fazenda. — E agora? perguntou Amaro. disse Amélia parando. depois a rua coberta com . debruçando-se.. sufocada. de grandes malhas. Para cima não pode o senhor pular. seguiu-a atarantado. menina! — Lá vai! gritou ela bruscamente. Amaro disse-lhe: — Ameliazinha! Mas ela de repente apanhou os vestidos. que eu vou ter com a D. rindo muito. compondo na cabeça e em roda do pescoço. Amélia falava ao caseiro. com a face em brasa. Joaneira: o campo plano estendia-se até um olival. Saltou. onde voavam revoadas de pardais. mais baixa. os seus ombros. batendo-lhe nas costas. saltou: mas escorregou nas ervas úmidas.

os beiços entreabertos. disse ela toda vermelha. para os lados do olival. Depois via-o um pouco triste. E Amaro não sabia. e ficou imóvel. às vezes mesmo dizia mal dele. pensou que ele se fizera padre por um desgosto de amor. fazia-se pálida à idéia de o poder abraçar na sua longa batina preta! Quando Amaro saía. e pareciam-lhe dependências da sua pessoa. punha-se a cantarolar com uma volubilidade de pássaro. — Que é isso. cheia de um fervor sentimental: sentia um vago amor físico pela Igreja. de cabeça baixa. guardava os cabelos curtos que tinham ficado nos dentes do pente. sentia uma alegria penetrar todo o seu ser sem razão. ensine o portão ao senhor pároco. "que era casmurro. o Céu. seguia muito murcho. os olhos fixos numa abstração. no seu quarto. o órgão. Lia o seu livro de missa pensando nele como no seu Deus particular. A sua antiga devoção renascia. amuava. só. Muito boas tardes. apenas o ouvia pela manhã pedir de baixo o almoço. desejaria abraçar. Todo o seu ser se abismava numa só sensação: — Gosta de mim! Gosta de mim! Estava há muito namorada do padre Amaro — e às vezes. fazendo-se vermelha. no confessionário. E através das terras úmidas correu para o fundo da quinta. respirando fortemente. estava todo o dia impertinente. A Sra. Amélia adiante palrava com o caseiro. sentada numa pedra. compondo sempre a manta em redor do pescoço: -Ó Antônio. Sentou-se ao pé da velha. que era tão novo que nem inspirava respeito". um bando de mulheres. rapariga? Credo! que doida! — Vim a correr. vendo de perto os seus olhos negros.a parreira. o altar. Por quê? Não conhecia o seu passado. tonta? De onde vens tu a correr. tagarelando com o tio Patrício. os santos. As faces abrasavam-se-lhe quando o ouvia tocar a campainha. Quando ele falava de alguma nova confessada. disse. e atrás Amaro. desesperava-se por imaginar que ele não percebia nos seus olhos a confissão do seu amor! Desde os primeiros dias. e lembrada do frade de Évora. senhor pároco. Se Amaro jantava fora com o cônego Dias. com ciúme pueril. o missal. parecia-lhe que da sua pessoa airosa e pálida se desprendia uma fascinação. ia ao quarto dele. ralhava com a Ruça. Idealizou-o então: supunha-lhe uma natureza muito terna. batiam em redor a ramagem das oliveiras. com pequeninos beijos demorados. D. com grandes varas. sufocada. porque não os distinguia bem de Amaro. Desejou tê-lo por confessor: como seria estar ajoelhada aos pés dele. com as mãos caídas no regaço. Ao pé da casa Amélia parou. beijava a travesseirinha. . sentindo a sua voz suave falar do Paraíso! Gostava muito da frescura da sua boca. Maria da Assunção ainda lá estava.

mesmo as senhoras do morgado Carreiro. enquanto D. faz que ele goste de mim! No adro lajeado cônegos passeavam. ao pé do valado! Sentia ainda no pescoço a pressão cálida dos seus beiços: uma paixão flamejou como uma chama por todo o seu ser: largou a arreata do burrinho. calada. baronesa da Via-Clara e a mulher do governador civil. conversando. minha madrinha. que ela em cima o escutava. regulando as palpitações do seu coração pelas passadas dele. Ao passarem junto à Sé tocou a Ave-Maria.quando passeava agitado pelo quarto. Maria e Amélia voltaram para a cidade. Nossa Senhora das Dores. E Amélia. rezando. abraçando o travesseiro. onde se lhe representavam os lábios do pàroco! A tarde caía quando D. lançando toda a sua alma numa devoção: -Oh. Amélia adiante. movia-se majestosamente. mesmo a Sra. dando beijos no ar. que segurava a arreata. não podia destacar os olhos das cantarias da igreja tão grandiosamente erguidas. e por detrás da balança a figura do farmacêutico Carlos. com o seu boné bordado a miçanga. toda desfalecida de desejos. Maria da Assunção vinha palrando com o moço da quinta. ao repicar dos sinos. tão orgulhosa com o seu nariz de cavalete! Dobravam-se sob os seus dedos erguidos. e achavam decerto também bonitos os seus olhos negros! E era ele que a tinha apertado nos braços. . os bocais reluziam. e cerrando os olhos. decerto para que ele ali celebrasse! Lembravam-lhe então domingos em que o vira. A botica defronte já tinha luz. apertou as mãos contra o peito. dar a bênção dos degraus do altar-mor: etodos se curvavam. chibatava a sua burrinha.

crescendo surdamente. sentindo o coração encolhido. Encontrou-o na sala de jantar. Que diria a Sra. condessa de Ribamar? E depois. com o Breviário sobre os joelhos. Aos passos de Amaro o cônego abriu muito devagar os olhos. Devia sair imediatamente da casa da S. a curva daquele peito — a sua paixão. na mesma familiaridade.. dormitava.. Joaneira! Não podia continuar ali. com o capote pelos ombros. irritada a toda a hora. Os tições da braseira. que conhecia Leiria como se a tivesse edificado. se quisesse arranjar uma casa e uma criada para ir viver só. pelo hábito da disciplina eclesiástica. "podia fazer alguma asneira"! Decidiu-se então a ir falar ao cônego Dias: a sua natureza fraca necessitava sempre receber forças duma razão. Não se comportaria de outro modo um Sátiro no monte Olimpo!" — Poderiam desterrá-lo outra vez para alguma freguesia da serra!. encostado ao canto da janela. O candeeiro de azeite esmorecia com um morrão avermelhado. sentado numa cadeira de braços. a delicadeza para com o hóspede. contivera- a talvez o respeito eclesiástico. traçando a perna e fitando-o. tornálo-ia doido. duma experiência alheia: costumava consultar ordinariamente o cônego que. . cobertos duma pulverização de cinza. Que escândalo! E via o senhor chantre. apenas atordoada. revermelhavam vagamente. Na dobra do cobertor. ao escrevente. os pés embrulhados num cobertor. Depois. Capítulo VIII O padre Amaro voltara para casa aterrado. Mas podia contar à mãe. — que era a sua atitude de repreensão — dizer-lhe com pompa: "São esses desregramentos que desonram o sacerdócio. recalcada para dentro. a sua dependência de discípulo. a Trigueira estirada dormitava como ele. a atenção para com o amigo do cônego.. Que ela não ficara muito indignada — .E agora? e agora? dizia ele. rosnou: . depois de ter tido "aquele atrevimento com a pequena". ele julgava mais inteligente por ser seu superior na hierarquia. desde o seminário. amodorrado no calor do lume. necessitava o auxílio do cônego. se persistisse em vê-la na intimidade.. o sorriso cálido que lhe fazia uma covinha no queixo. e não perdera. ter constantemente presentes aqueles olhos negros. E o cônego.

e falando baixo: — Você percebe. disse o cônego rufando com os dedos na capa do Breviário. Eu verei. bem. E suspirou. tenho andado ultimamente fora dos eixos.. Mas estou com esta ferrada! Veja você se me arranja uma casita barata com alguma mobília. Amaro.. percebo. — Sabe? estou com idéia de mudar de casa. — Pois o abade deu-nos um rico jantar. homem! É como quem está na hospedaria. facilitasse as confidências. coçando devagar o queixo.. — Bem. tenho estado a pensar hoje nisto.. considerando-o. Ia acrescentar: Aconteceu-me um caso! — Mas reteve-se. O cônego olhou para ele um momento: — Homem! seja franco! — Sou. rosnou por fim.. Amaro?! — É verdade. Você entende melhor dessas coisas. Deixe-se disso.. Purgue-se. muito enterrado na poltrona. O cônego ficou calado. — Não. veio o quebranto. dizia Amaro que dava agora grandes passadas pela sala. como eu sou amigo da casa. arregalou os olhinhos sonolentos: — Mudar de casa! Ora essa! por quê? O padre Amaro chegou a cadeira para ele.. não. disse o padre Amaro. é assim esquisito estar em casa de duas mulheres. — É verdade.. Você que quer? — E num tom magano. talvez. Então que preguiça é essa? — Ah! é você? disse o cônego com um enorme bocejo. disse o cônego rindo. disse o cônego. histórias! Que me vem você contar? Você é hóspede. homem! Amaro esteve um momento calado.. eu cá me entendo.. — É. — mas acanhou-se. A cabidela estava de mão-cheia! Eu carreguei-me um bocado.. — Então só hoje é que pensa nisso. com que julgou agradar ao cônego: — A gente também gosta do que é bom. Tenho estado a pensar. — Você acha aquilo caro? — Não! disse o outro com uma negação impaciente. tomei uma gota de chá.. — Bem. eu verei. padre-mestre.. — . é verdade. O cônego ergueu a cabeça. anda amarelo... padre-mestre? disse ele de repente. murmurou: — Estou hoje esquisito.... — Ia adormecendo. — Uma casita barata. — Ora.. — Oh... — Você. quer-me dizer por bons modos que tem nojo de tudo aquilo! — Tolice! disse Amaro. com uma rapariga. Ainda não tocou a recolher. erguendo- se. Você quer sair da casa? Por alguma é! Ora a mim parece-me que melhor. com efeito.. homem! exclamou o cônego abrindo os braços. Tenho as minhas razões. — Ia a dizer: — Fiz uma tolice. remexia devagar o brasido: — Sabe você. a olhar o lume. Cheguei tarde de casa do abade. então é outra coisa. desejava que o cônego o interrogasse. Você. Então que é feito? — Vim por aqui.. sentado ao pé dele. hem! — É cedo. irritado de tanta obtusidade..

— Que está para aí o mano a falar só? perguntou a Sra. desconsolado — "que aquele arranjo tinha estragado tudo". menina Amélia. quando precisava ter recato com a sua saúde. era necessário que Amélia jantasse fora. Para gozar as doçuras da sesta com a sua S. Joaneira. Achou só Amélia — que tendo-lhe sentido os passos na escada tomara rapidamente a costura. receando encontrar a S.. Joaneira cedeu-lhe o quarto. já informada do insulto. e. a S. Joaneira. Mas a porta rangeu. com a cabeça muito baixa. dormia só no primeiro andar: o cônego podia então saborear livremente os carinhos da sua velhota. o catarro da pobre D. e dormia numa cama de ferro ao pé da filha: e o cônego então reconheceu. adoença de fígado que ia minando o engraçado cônego Sanches — Amaro saiu. Josefa Dias entrou: e depois de conversarem sobre o jantar do abade. como ele disse. via-se obrigado a esperar. Mas arrependeu-se logo: a S. vermelha como o lenço que abainhava para o cônego. em cima. no primeiro andar. — Muito boa noite. as tranqüilas sestas. Amélia costumava sempre ter um olá! ou um ora viva! muito amável. D. Daria a mesada! — Que diabo! ao menos está um homem à sua vontade. Joaneira descia ao seu quarto. cônego do cabido. se não tinha hóspede. disse-lhe logo muito perturbado: — Menina Amélia. vinham asantigas comodidades. ao pé do lume.. com o coração pequenino. A casa da S. que a Ruça estivesse na fonte. D. Quando veio o padre Amaro. Joaneira era bem-vinda: quando ele o trouxera de hóspede para a Rua da Misericórdia. — Muito boa noite. no dia 30. Joaneira muito carrancuda. É verdade que tinha de dar a antiga mesada. Joaneira. era alheia a este "conchegozinho". quase contente agora de se não "ter desabotoado com o padre-mestre".. a S. Aquela resolução de Amaro de deixar a casa da S. Josefa.. Joaneira diminuir-lhe a mesada que havia anos lhe dava. Ora se Amaro saísse. senhor pároco.. outras combinações importunas: e ele. combinara com a S. na egoísta velhice.Você compreende. resumiu ele.. eu peço-lhe que me perdoe. — e Amélia na sua alcova. — Estava cá a ma1ucar como hei-de castigar a carne na quaresma disse o cônego com um riso grosso. regularmente. Foi um . O cônego ficou ainda ao pé do lume. a espreitar. a ter nos seus prazeres regulares e higiênicos as dificuldades dum colegial que ama a senhora professora. Maria da Assunção. ruminando. chegando-se ao cônego. dava grandes agulhadas. aquela secura aterrou-o. acudiu vivamente Amaro. despertando do quebranto em que ia caindo. A essa hora a Ruça chamava o padre Amaro para o chá: e ele subia devagar.

O pároco fazia a barba à janela: — Olá. Amaro. antes de ir ao coro. a Ninon de Lenclos. surpreendida e toda desconsolada. algumas litografias desbotadas pendiam lugubremente de grandes pregos negros. Estive a pensar no caso... Estou resolvido a sair daqui. Eu nem soube o que fiz. de um andar. E aqui para nós. Até já pedi ao Sr. a Sra... Maria Vicência. Mas acredite. padre Natário: grande jantar! Conte lá. Falava com o rosto baixo — e não via Amélia erguer os olhos para ele. Era do major Nunes. tem roupas. a discussão teológica.. as paredes riscadas de fósforos. Amaro. Joaneira entrou.. "podia passar a veteranos". depois falaram da fazenda: e Amaro desceu. para a pobre mulher. você tem razão. E (como considerou o cônego Dias) era a própria irmã da famosa Dionísia! A Dionísia fora outrora a Dama das Camélias. que vai mudado para o 5. — Então. dando desconsoladamente o fio à navalha: — Tem mobília? — Tem mobília. Há uma casita lá para os meus lados. Aquela precipitação desagradou a Amaro: perguntou. sem se ter atrevido a dizer à S. antiga cozinheira do doutor Godinho.. e logo da porta. — o que era.. a Manon de Leiria: gozara a honra de ser concubina de dois governadores civis e do terrível morgado da Sertejeira. muito velha. esta manhã. rapava a cara com desespero. que é um achado.... tem louças. com a madeira carunchosa: a mobília. os soalhos todos escarrados. E nessa mesma manhã o cônego ajustou-lhe uma criada. — Então é entrar e começar a gozar. tem tudo. encarregava-se de . É melhor para você viver só. De modo que vista-se. Amaro aceitou a casa. uma perda de seis tostões por dial Na manhã seguinte o cônego foi a casa de Amaro. abrindo os braços: — Viva! Então já sei.. as pilhérias do Libaninho. e as paixões frenéticas que inspirara tinham sido para quase todas as mães de família de Leiria causa de lágrimas e de fanicos. pessoa muito devota. padre-mestre! Que há de novo? — Parece-me que se arranja a coisa! E foi por acaso.. cônego Dias que me arranjasse casa. A casa era na Rua das Sousas. já sei! Disse-me o Sr. alta e magra como um pinheiro. e o imundo major Nunes deixara os vidros quebrados.. como disse o cônego. conte lá! Amaro teve de dizer os pratos. Neste momento a S.atrevimento. e até sobre um poial da janela duas peúgas quase negras. coitada. e vamos ver a casita. Joaneira que ia deixar a casa. pela manhã. calado. Agora engomava para fora.

quando o vento uivava fora e cantavam as frias goteiras! Tudo tinha acabado! A S.. da ingratidão do senhor pároco. O cônego tossiu grosso e disse: — Escute. já sei.. e acrescentou passando- lhe com bondade os dedos pelo pescoço: . muito magoada: — Já sei. passar as noites para o cavaco. O cônego logo nessa tarde deu parte à S. entendia muito de partos. o pesado seio tremendo dentro dum chambre sujo.empenhar objetos. mas eu já lhe queria como filho. — Olhe. Foi um grande espanto para a excelente senhora! Queixou-se. a cama fofa. Eu sinto. Amaro no entanto embaixo ia emalando a sua roupa. que se prolongavam à luz do candeeiro! Adeus os chás. Pois então ele não pode vir aqui em amizade. a mesa com a sua toalha branca. não se ofenda com o que lhe vou dizer. Fui eu que arranjei a coisa. Joaneira disse. com amargura. e a S. tomar o seu café?. e levou o lenço aos olhos. — Nunca mais! pensava. sua brejeira! E ouça. Mas a cada momento parava. exclamou o cônego. ao pé da braseira. Augustinha. Nunca mais! Adeus as boas manhãs passadas ao pé dela. E via-se sempre na rua a Dionísia com o seu xale de xadrez traçado. disse a S. Mas há razões. fez Amaro encolhendo os ombros tristemente. senhora.. Luís da Barrosa. minha senhora. E eu lhe digo por quê: é que este arranjo do quarto em cima.. o passinho discreto e os antigos sorrisos — mas a que faltavam já os dois dentes de diante. — Tolices. Joaneira da resolução de Amaro. Deu outras razões de prudência higiênica. ficava a olhar em redor o quarto. ouvindo. e como a colheita foi boa porei mais meia moeda para os arrebiques da pequena. O homem não vai para . protegia "o rico adulteriozinho" segundo a singular expressão do velho D.. como-lhe cá as sopas.. Ora venha de lá uma beijoca. Joaneira. cantarolar Amélia. sabia toda a história amorosa do distrito. Joaneira e o cônego apareceram então à porta do quarto. está-me a arrasar a saúde. por cima. etc. dava um ai triste. fornecia lavradeirinhas aos senhores empregados públicos.. cognominado o infame. não se aflija a senhora! Eu darei para a panela como dantes. vendo-a costurar! Adeus as alegres sobremesas.E o que é perder a conveniência. senhor pároco... a larga cadeira forrada de chita onde ele lia o Breviário. seu ingrato! — É verdade. O cônego resplandecia.

E apertando a mão á S. decerto para explicar a sua palidez. até a mesma S. lençóis. Amaro. Ao café o cônego quis a sua "dose de música". Amaro tentou gracejar. ela bem sabia que a gente na sua casa está muito melhor. Amaro então quis dizer adeus à idiota. Joaneira: — Muito obrigado por tudo. o pároco desesperava-se agora contra a resolução que tomara. Amélia. — Oh. Joaneira. a velha dormia. disse Amaro. que mandasse buscar o que quisesse. minha senhora. choramingou a S. o homem não vai para as Índias! — A gente é pela amizade que lhes ganha.. Calou-se. Amélia. mas sempre era tê-lo de portas adentro! Enfim... E continuando a arrumar a sua roupa. que . mordia o beicinho.. senhora! — Pois sim. Joaneira tinha levado aos olhos a ponta do seu avental branco. e Amélia. muito fraca. — E veja lá.. erguendo-se pesadamente: — Pois senhores. já há bocado lhe disse. tão amiga? E odiava o cônego pelo seu zelo tão precipitado. vão sendo horas. não lhe esqueça alguma coisa. disse a canção querida: Ai! adeus! acabaram-se os dias Que ditoso vivi a teu lado! Soa a hora. tão confortável. acredite. minha senhora... Os dedos de Amélia embrulhavam-se também no teclado. esconder as duas lágrimas que irreprimivelmente lhe saltavam das pálpebras. toca outra coisa.. credo! Mas o cônego. ou maquinalmente ou com intenção. O jantar foi triste. com um soluço na garganta. Fez-lhe então grandes recomendações sobre a lavadeira. Eu vou consigo até a Rua das Sousas. senhora! disse o cônego rindo-se. muito obrigado. ir encostar o rosto à vidraça. pois sim. queixava-se de dores na cabeça. louças. A pequena evidentemente não tinha aberto bico! Para que sairia então daquela casa tão barata. muito branca. Joaneira disse: — Oh! filha.o Brasil. Enfim Amaro desceu: e o João Ruço. o momento fadado. mas depois de um forte acesso de tosse. A S. dizia a pobre senhora desconsolada. — Deixá-la sossegada. Vamos lá. Amaro sentiu-se tão perturbado que teve de se erguer bruscamente. àquela chorosa melodia repassada das tristezas da separação. senhor pároco! — Muito obrigado. É forçoso deixar-te e partir! Então.

com um colchão duro e uma coberta vermelha. Quando Amaro. ao longo da nave da Sé. da solidão que o regelava! Se fosse mulher de coração devia ter vindo ao seu quarto. caia sem cessar a chuva triste. descer a escada. mas trauteando o Rei-chegou. regalar-se de a ver passar encolhida no seu mantelete preto.. indo tocar com estrondo a valsa do Beijo! Jurou então não voltar a casa da S. entre um povo ajoelhado e penitente. deixara- o ema. dizer-lhe: Sr. para que sai de casa? Eu não estou zangada! — Porque enfim quem irritara o seu desejo? Ela. Que existência! E seria sempre assim!. seguido dos incensadores. das comodidades que perdera. sob os roucos cantos do órgão? E ela o que seria então? Uma . com secura. lar a roupa. punha-se a olhar em redor: a cama era de ferro. subiria nas dignidades eclesiásticas: o que pensaria ela quando o visse um dia bispo de Leiria. pensava — no que havia de fazer para humilhar Amélia. de propósito.na sua chegada a Leiria lhe trouxera o baú para a Rua da Misericórdia. o padre Amaro!". no altar-mor.. Enterrá-la! cobri-la de lama! E na Sé. E. passando. ao sair da missa. Q quê? Desprezá-la como uma cadela! Ganhar influência na sociedade devota de Leiria. e ela ouviria dizer. a bacia e o jarro. estavam sobre o poial da janela.. escorraçada de todos. nessa noite. pálido e interessante na sua mitra toda dourada. condessa de Ribamar. dar a entender que a mãe era uma prostituta. com as suas maneirinhas temas. com a sua natureza lassa. protegido pela Sra. a grandes passadas pelo quarto. pequena. o espelho com o aço gasto luzia sobre a mesa. que. intrigaria. com o punho fechado. tudo ali cheirava a mofo. Joaneira. na rua negra. sentiu uma melancolia tão pungente e um tédio tão negro da vida. nas lojas: "Grande homem. à porta. na arcada. enquanto ele.. com um bocadinho de sabonete. bêbedo também. se viu só naquela casa tristonha. sem uma palavra amiga. à missa do domingo.. padre Amaro. da despesa que ia ter. cantarolando o Bendito. como não havia lavatório. e fora. Tornar-se-ia ambicioso. teve vontade de se encolher a um canto e ficar ali a morrer! Parava no meio do quarto.. ser muito do senhor chantre: afastar da Rua da Misericórdia ocônego e as Gansosos. da falta de mobília. intrigar com as senhoras da boa roda para que se afastassem dela. na quaresma. Depois pregaria um grande sermão. os seus olhinhos adocicados! Mas não. — levava-lho agora para a Rua das Sousas. conversaria com a mulher do governador civil e seria galante com a baronesa de Via- Clara!. e. muito bêbedo. Desesperou-se então contra Amélia: acusou-a.

. o escolhido de agora. em plena sociedade. Era um Deus dentro da Sé — mas apenas saia para o largo. Era padre! Fora aquela infernal pega da marquesa de Alegros!. embrulhada num xale barato! E o Sr. debaixo da mesa. adulando alto e invejando baixo! E ele. esta mutilação do poder eclesiástico. no escuro. por atos triunfantes. Que faria ela àquela hora? pensava. sob a proteção da Igreja e do Estado. o esposo? Seria um pobre amanuense mal pago. limitado ao espiritual. era apenas um plebeu obscuro.. gozar das vantagens que dá a denúncia e dos terrores que inspira o carrasco. na idéia da superioridade espiritual que lhe dava sobre os homens. bateram devagar dez horas. case-me com esta mulher".magra criatura murcha. Mas vinha-lhe bem depressa a desconsoladora idéia que esse domínio só era válido na região abstrata das almas. a vida e a riqueza dos homens. Recordou o seu pé. nunca o poderia manifestar. ao lado. com uma quinzena roçada.. na zona de luz que faz a face de Deus-Padre! — E seria par do reino. imperceptível na terra. na vasta escadaria hierárquica que sobe até ao Céu. os dedos queimados do cigarro. — E repastava-se deste sentimento. percorrendo belezas que suspeitava.... Aquele miserável escrevente podia casar e possuir a rapariga — mas que era ele em comparação dum pároco a quem Deus conferia o poder supremo de distribuir o Céu e o Inferno?. E era isto que lamentava. no seu caso. aqueles braços e aquele peito! Ele não. Um mundo irreligioso reduzira toda a ação sacerdotal a uma mesquinha influência sobre almas de beatas.. sem direito sobre o corpo. e ali .. o direito místico de abrir ou fechar as portas do Céu? O que ele queria era o velho direito de abrir ou fechar a porta das masmorras! Necessitava que os escreventes e as Amélias tremessem da sombra da sua batina. refugiava-se. Costurava decerto. na sala de jantar: estava o escrevente: jogavam a bisca. esta diminuição social da Igreja. estaria já muito para cima dos homens.. e os padres da sua diocese tremeriam de o ver franzir a testa! Na igreja. O que lhe faltava era a autoridade dos tempos em que a Igreja era a nação e o pároco dono temporal do rebanho. Abominava então todo o mundo secular — por lhe ter perdido para sempre os privilégios: e como o sacerdócio o excluía da participação nos prazeres humanos e sociais. João Eduardo. pedi-la à mãe. Que lhe importava. curvado sobre o seu papel almaço. O que ele gostava daquela maldita! E era impossível obtê-la! E todo o homem feio e estúpido podia ir à Rua da Misericórdia. bispo.. riam — ela roçava-lhe talvez com o pé. e beijar. o bocadinho da meia que vira quando ela saltava as lamas na quinta. vir à Sé dizer-lhe: "Senhor pároco.. em compensação. Desejaria ser um sacerdote da antiga Igreja.. enchendo o espírito de orgulhos sacerdotais. e essa curiosidade inflamada subia pela curva da perna até ao seio.

aspirado com ternura à caverna no deserto em que S.naquela vila. olhando o céu estrelado. lamentava não poder acender as fogueiras da Inquisição! — Assim aquele inofensivo moço tinha durante horas. sentia descer-lhe sobre o peito a Graça. palita o dente furado saboreando o seu café com um ar paterno. e pensando em João Eduardo e em Amélia. Jerônimo. durante um instante. sob a excitação colérica duma paixão contrariada. fazer estremecer. tem um momento em que é penetrado pelo espirito da Igreja ou nos seus lances de renunciamento místico ou nas suas ambições de dominação universal: todo o subdiácono se julga uma hora capaz de ser santo ou de ser papa: não há seminarista que não tenha. o mais boçal. à idéia de castigos torturantes. aqueles que aspirassem a realizar felicidades — que lhe eram a ele interditas. traz dentro em si os indistintos restos dum Torquemada. à varanda. sob a jurisdição da sua Sé. como um abundante rio de leite: e o abade pançudo que à tardinha. . ambições grandiosas de tirania católica: — porque todo o padre.

Aquela conversa enfastiava Amaro: sentia-se muito pouco padre. desviando a cabeça. do jantarinho na Rua da Misericórdia. que nunca o visitara na Rua da Misericórdia. receando que as suas palavras. por servilismo. com o seu colar muito branco. tinha sorrisos mudos. repetia. Às três horas jantava. e ficava horas esquecidas sentado à mesa. as turras da câmara eclesiástica com o governo civil. sorrindo. — Ali há podres. O outro encolhia os ombros. mas não pronunciava um som. escandalizassem o senhor cônego. desgostoso e indiferente. um batizado que havia. com uma saudade pungente. e ficava calado com o seu guarda-chuva entre os joelhos. Era muito suja: as facas tinham o cabo úmido da água gordurosa das lavagens. nas palestras eclesiásticas em que tão femininamente se deleitam os padres. com as mãos muito espalmadas ao pé das orelhas. hem? dizia o pároco. dizia ligeiramente mal da S. Março ia muito molhado. Ao princípio. mandava vir o café. muito distante da panelinha eclesiástica: não o interessavam as intriguinhas do cabido. a espaços. e achava-se sempre alheio. rosnava Amaro. com o seu corpo de soldado vestido de saias. invariavelmente: — Vossa senhoria aqui está melhor. sempre é estar em sua casa. sempre constipada. Depois. o que dissera o cônego Campos. tesa e enorme. . provocando. assoava-se ao avental com ruído. sentindo os pés e os joelhos frios do vento que entrava pelas frinchas da sala desabrigada. julgando agradar ao pároco. Ao lado a Vicência servia. aparecia ao fim do jantar: sentava-se arredado da mesa. numa expressão de malícia. e nunca levantava a tampa rachada da terrina sem se lembrar. não se queixava. Joaneira. um frontal do altar que era necessário limpar. à pressa. repassados de perfídia. ficava em chinelas a aborrecer-se. as parcialidades tão comentadas do senhor chantre. tirava as botas enlameadas. Ficavam então soturnos. animando o coadjutor (que era de Leiria) acontar os escândalos da Rua da Misericórdia. para consolar o seu despeito. Amaro. os roubos da Misericórdia. O coadjutor. quebrando a cinza do cigarro na borda do prato. e depois do serviço na Sé. toda carinhosa. perdido num tédio mudo. e de vez em quando. e que têm a puerilidade duma caturrice e a tortuosidade duma conspiração. quando Amélia. — Está claro. Capítulo IX A vida de Amaro tornou-se monótona. Às vezes o coadjutor. Amaro entrava em casa. trocando. repetidas. mal informado. frases moles. lhe passava a sopa de grãos-de-bico. comia mal. muito frio.

cerrando os olhos. e do lavatório para a janela recomeçava os seus passeios. não voltara a casa da S. como uma fogueira que se isola. era casa que só o entrar nela até se lhe agoniava o estômago". com as mãos atrás das costas. como na fadiga duma desesperança repetida. furioso com aquele novo sacrifício! Todas as noites Amélia. tinha de pousar a costura. trocara com o padre Silveira a missa do meio-dia onde ela costumava ir. e às vezes. mas os livros enfastiavam-no. a cômoda sem os seus livros. que fora visitar uma prima enfermeira no hospital. a sua melancolia era tão pungente que se lhe intumescia a garganta de soluços. o coadjutor erguia-se. dizer: — Vou-me deitar. Foi beijar a travesseirinha onde ele dormia. atribuíra "a desfeita" à hostilidade de Amélia. — Sempre! respondia o coadjutor. ele entrara sempre nos seus sonhos. Deitava-se sem rezar às vezes. Quando acabaria aquela vida? Acendia o cigarro. mesmo para a não ver. desabituado da leitura não compreendia "o sentido". toda a casa lhe pareceu desabitada e lúgubre! Quando vira no quarto dele os cabides sem a sua roupa. viu . celebrara o "seu sacrifício" — sentia-se vagamente quite com o Céu! E continuava a viver só: o cônego nunca vinha à Rua das Sousas. Era aquela a pior hora. Depois os botins de João Eduardo rangiam na escada. E Amaro. e. E com a separação o seu amor ardia mais forte e mais alto. tinha uma palpitação tão forte no coração que ficava como sufocada um momento. sacudia o guarda-chuva. "porque. dizia. não necessitava cansar-se a ler orações no livro. rompeu a chorar. e dizia a das nove horas. Uma tarde. o lajedo reluzia vagamente. ao ouvir tocar a campainha. murmurava numa agonia: — Oh Senhora das Dores. Joaneira. e não tinha escrúpulos: julgava que ter renunciado a Amélia era já uma penitência. Esperava o padre Amaro. — O vento está sul? perguntava ele enfim. apertou ao peito com delírio a última toalha a que ele limpara as mãos! Tinha constantemente o seu rosto presente. e saía com um olhar de revés à Vicência. cada dia mais amuado. minha madrinha! Por que não vem ele. pelas dez horas. Procurava ler. quando ficava só. ou ela conhecia os passos fofos das galochas das Gansosos: apoiava-se então às costas da cadeira. Ia olhar à vidraça: a noite estava tenebrosa. por que não vem ele? Nos primeiros dias. estou com umas dores de cabeça que não paro! Atirava-se para a cama de bruços. Acendia-se a luz. a da noite. Escandalizara-se muito que ela não lhe tivesse mandado pedir para ir às partidas da sexta-feira. quando já não era possível que ele viesse. apenas ele se fora embora. bocejando.

os seus olhos. esquecer Amaro. para se refugiar num dever dominante. Vasques. morriam como débeis florinhas naquele fogo que a percorria. começou mesmo a bordar-lhe umas chinelas. — principiou lentamente a desenroscar-se. que a seguia se ela fugia. Bêbedas! Mas a rapariga de garibaldi vermelho voltara-se -e Amélia aterrada reconheceu a Joaninha Gomes.. a subir. — Algum barulho? perguntou-lhe Amélia. sua amiga da mestra. lembrou-se mesmo de apressar o seu casamento com João Eduardo. que a queimavam.. rosnando: — Não lhe fez mal. um beirão de cara redonda elorpa coberta de penugem loura. já rouca. Decidiu aproveitar a separação. mas mordentes.. entisicando. repelia-a com irritação. que. se encolhera e se fingira morta. e a mulher está a fazer aquele espalhafato.. a sua voz apareciam-lhe. praguejava contra um soldado: o rapazola. a idéia do padre Amaro. de punho no ar.. O Sr. durante alguns dias forçou-se a interessar-se por ele. não lhe fez mal. encolhendo os ombros. depois para o Porto. com um filho nas entranhas. a invadi-la! De dia. as mãos muito enterradas nos bolsos. deixara-a. de miséria em miséria voltara a Leiria. ela partira para Pombal. E também ela gostava dum padre! Também ela. costurando e rezando. chorava sobre a sua costura quando o Sr.ao chegar à Ponte gente parada. E aquela paixão ia-a envolvendo como uma atmosfera de onde não podia sair. gasta por todo um regimento! — Que exemplo. tentações teimosas! com um encanto crescente. virava-lhe as costas. Santo Deus. mais tarde abandonada por ele. e acolhia alvoroçadamente todas as razões insensatas que lhe . menina Amélia! Não.. atacada. e que a fazia viver! As suas resoluções honestas ressequiam-se. embasbacada com gozo para uma rapariga de cuia à banda e garibaldi escarlate. Atirou-lhe um rato morto à cara. Que faria ele? por que não vinha? gostava de outra? Tinha ciúmes indefinidos. Se às vezes a lembrança de Joaninha ainda voltava. e aí vivia nalguma viela ao pé do quartel. como uma rajada de vento que limpa num momento um céu enevoado.. que exemplo!. como outrora a Joaninha. sem um pedaço de pão!. em que ela se ia perdendo. Mas pouco a pouco a idéia má que. descontente daquela "falta de ordem pública". parara a olhar.. de noite. com loja de panos na Arcada. na rua e na Arcada. que fora amante do padre Abílio! O padre fora suspenso. padre Amaro nãovinha! Onde a levava aquela paixão! À sorte da Joaninha! A ser a amiga do pároco! E via-se já apontada a dedo. — O1á. uma brincadeira do soldado. o terror agudo que lhe dera o encontro de Joaninha varreu-lhe do espírito as névoas amorosas e mórbidas. E.

com melancolias lúgubres. — Case-me esta rapariga. case-a por uma vez! repetia ele pelas escadas. de dia vivia numa inquietação de ciúmes. E idealizava Amaro! As suas noites eram sacudidas de sonhos lúbricos. morrer! Começou então a impacientar-se com o amor de João Eduardo. ao subir para o altar. assustada. senhor doutor? disse a S. O velho prático. e derramando às vezes no cartório uma lágrima triste sobre os papéis selados do severo Nunes Ferral. Joaneira. criatura! — Mas. — Que maçada! pensava quando lhe sentia os passos na escada. se persignou e se voltou para a igreja dizendo Dominus vobiscum — a mulher do Carlos da botica disse baixo a Amélia "que o senhor pároco estava tão amarelo. entre as devotas que se arredavam. amarela. lamentando não poder ser seu enfermeiro. S. No domingo seguinte. Amélia não respondeu. — Não me sinto boa. case-me esta rapariga. que enquanto ela estivera doente vivera numa aflição. S. senhor doutor.. Amélia enfim melhorou -com grande alegria de João Eduardo. viu de relance Amélia ao pé da mãe. — Credo. depois de ver Amélia. com efeito. Achava-o "palerma". "uma mona. A mãe. Amaro.. Estou para ter alguma! Andava. Joaneira. arrastando um pouco a perna direita que um reumatismo teimoso encolhia. e mal podia sustentar o cálix com as mãos trêmulas. Joaneira. a sua quinzena preta. veio à sala de jantar sorvendo com satisfação a sua pitada. Amaro fez uma cruz sobre o missal. Tenho-lho dito tantas vezes. se fosse necessário. chamou o doutor Gouveia. curvada sobre o livro com todo o sangue nas faces. com o seu vestido de seda preta de largos folhos. rapariga! que tens tu? exclamava a mãe. as suas monótonas conversas sobre o governo civil. Quando. E enfim uma manhã ficou de cama com febre. E durante a .. que a tornavam. perdera o apetite. Não o suportava com os seus olhos voltados sempre para ela. — Então. como dizia a mãe. que até enraivece"! O gênio azedava-se-lhe.vinham de amar o padre Amaro! Tinha agora só uma idéia — atirar-lhe os braços ao pescoço e beijá-lo.. Depois. — Mas case-a por uma vez. oh! beijá-lo!. à missa das nove horas na Sé. que devia ter alguma dor". Cerrou um momento os olhos. à noite. depois de resmungar o Evangelho.

as suas mãos magras erguendo a hóstia. lá isso. dizia mais alto algum latim. ela.. e Amélia e a mãe. peço-lhe eu! Amaro. muito vermelha. esperavam uma "aberta". vá! Tenho estado tão triste! tenho estado como doida! Vá. Hoje à noite lá apareço. voltando para casa.. apanhando com cuidado o vestido de seda. — Mas um bocadinho à noite. sentada sobre os calcanhares. muito repreensiva: -E por que não tem aparecido.. Não. a redondeza dos seus ombros. a face banhada num êxtase baboso. e ficou a sussurrar por todos os recantos do seu ser com um murmúrio melodioso de felicidades agitadas. senhor pároco. senhor pároco. Olhe.missa. a beleza dos encontros. e quando Amaro. disse para a igreja o Benedicat vos.. até dá que falar. Amélia. — Muito ocupado. como se ele fosse o próprio Deus a cuja bênção as cabeças se curvavam ao comprido da Sé. desejando a posse . uma doçura corria- lhe na pele quando a voz dele. À saída da missa começara a chover.. sim? — e mais baixo. Joaneira o abria. arremessou toda a sua alma para o altar. e ali ficou saturado de felicidade. disse a S. Amaro então ofereceu-lhe o seu guarda-chuva. Amélia disse ao pároco: — Até à noite. senhor pároco? Realmente! Que lhe fizemos nós? Credo. muito branco. sentou-se aos pés da cama. asua cabeça bem-feita curvando-se na adoração ritual. — Estamos à espera que passe a chuva. Entrou no quarto. gozou a sua presença. Joaneira voltando-se. E enquanto a S. para encobrir a sua perturbação olhava para todos os pontos o céu carregado. olhando em redor. como um pardal muito farto num raio de sol muito quente: recordava o rosto de Amélia. com medo: — Oh. tendo a mão esquerda no peito e a direita estendida. E imediatamente. e estão as pazes feitas. tem-me causado desgosto. continha-se para não correr pelas ruas de batina. á porta com outras senhoras. pode crer. balbuciou o pároco. E passeava pelo quarto com passadas de côvado. apressada.. como assustada do temporal. — Olá! por aqui? disse de repente Amaro. absorta. as palavras que lhe dissera: -Tenho estado como doida! A certeza de que "a rapariga gostava dele" entrou-lhe então na alma com a violência de uma rajada. E todos têm reparado. corando: — Pois acabou-se. tem sido ingratidão! Amaro disse. até ao fundo. chegando-se.. muito ocupado. com os olhos muito abertos.. onde os homens do campo com os seus varapaus pasmavam para os dourados do sacrário. estendendo os braços.

admirá-lo. que há tantas semanas não ouvia. que tem feito? E olhe que está mais magro! O Libaninho. Maria da Assunção. Jantava cedo. Joaneira. depois lia o seu Breviário. dar-lhes razão de queixa. os olhos úmidos pasmados para o padre Amaro — a quem tinham dado a poltrona do cônego. — Então que tem feito. com irritação. com desleixos de devoção. OSr. ia folheando o velho álbum. Joaneira. com as faces abrasadas. sufocado. imitava foguetes subindo ao ar. Assim recomeçou a intimidade de Amaro na Rua da Misericórdia. João Eduardo. e que se repoltreava nela. e apenas na igreja batiam as sete . Engraxou ele mesmo os seus sapatos. Arredaram as cadeiras com entusiasmo para lhe dar lugar. viera-lhe um susto supersticioso que Deus ou os santos escandalizados o viessem perturbar. isolado a um canto. Que admiração quando ela apareceu na sala de jantar! — Ditosos olhos que o vêem! Pensávamos que tinha morrido! Grande milagre! Estavam a Sra. e as Gansosos. digo eu! Amélia não falava. Volta a bela cavaqueira! Houve palmas. lustrou o cabelo de banha. fazendo rir as senhoras pelas pilhérias com que contava os desleixos da Vicência. Isto já parece outra coisa. no meio da sala. indo olhar à janela. E antes de sair rezou cuidadosamente o seu Breviário porque. a claridade do dia que se arrastava devagar no horizonte. e não queria. D. E a S. como se o mundo fosse um pedestal expresso que só o sustentasse a ele! Mal pôde jantar. diz a senhora? rosnou o cônego. toda banhada de riso. tem sido uma ingratidão dele! — Uma ingratidão. Artur Couceiro improvisou-lhe um fadinho à viola: Ora já cá temos o senhor pároco Nos chás da S. túmido de gozo.imediata do seu corpo: sentia um orgulho prodigioso: ia defronte ao espelho altear a arca do peito. — Ai. pareceu-lhe melodioso o piar das corujas na velha Misericórdia. em presença daquele amor adquirido. Ao entrar na rua de Amélia o coração bateu-lhe tão forte que teve de parar. Uma casmurrice. Com que impaciência desejava a noite! A tarde clareava. a cada momento tirava o seu ''cebolão'' de prata.

Logo às primeiras vasas havia altercações. Mal avistava a janela da sala de jantar alumiada. dizia-lhe bocejando: — Ora viva o menino bonito! Amaro ia sentar-se ao pé de Amélia. o que se rosnava da mulher do Novais. findava a sua soneca. Amélia. E com um arroto curto tornava a cerrar as pálpebras. o olhar penetrante que se trocavam era todos os dias como o mútuo juramento mudo que o seu amor crescera desde a véspera. se não temo-la .. Mesmo por superstição entrava sempre com o pé direito. tinha-lhe dito. — Mais amor do próximo! resmungava o cônego mexendo-se na poltrona. e Amélia imediatamente abria a mesinha para a partida de manilha: os parceiros eram a Gansoso. mas ao toque agudo da campainha sentia às vezes um susto indefinido de achar a mãe já desconfiada ou Amélia mais fria!. contemplava-a com paixão. e às vezes mesmo. o que dissera o senhor chantre. Então as botas de João Eduardo rangiam na escada. por fim "que até era indecente. indicando a carta com olho lânguido. vermelha. embrulhava-se no seu capote e dava volta pela Praça passando rente da botica. o pároco. Joaneira e que àquela hora. todos os seus desejos se erguiam. e como Amaro jogava mal. e o cônego. Eram sempre os mesmos interessezinhos. — Não! não! espere. roçavam os joelhos com furor. vá conversar com a mamã. estirado na poltrona. — Esta? perguntava. Amélia. estar assim a cocála toda a noite". Encontrava já as Gansosos. Começava então a cavaqueira. D. que jantava agora muito com a S. deixe ver. o cônego Campos que despedira a criada. Às vezes mesmo dizia-lhe.. Defronte. O seu braço roçava o ombro do pároco: Amaro sentia o cheiro da água-de-colônia que ela usava com exagero. Josefa Dias. as questões que iam na Misericórdia. debaixo da mesa. com as mãos moles apoiadas ao cabo dos guarda-chuvas. que costurava à mesa. João Eduardo. João Eduardo. ao pé de Joaquina Gansoso. Josefa. onde os freqüentadores caturravam. dizia ela. diante do pároco que era de cerimônia. Então Amaro voltava o rosto para Amélia.. para se desembaraçar daqueles dois olhos langorosos fitos nela.horas. que era mestra. mordicando o bigode. rindo: — Ó Sr.. sentava-se por detrás dele para o "guiar". tão perto que confundiam os seus hálitos. a D.

aqui temo-la a dormir. E João Eduardo ia sentar-se ao pé da S. Joaneira,
que, de lunetas na ponta do nariz, fazia sonolentamente a sua meia. Depois
do chá Amélia sentava-se ao piano. Causava então entusiasmo em Leiria
uma velha canção mexicana, a Chiquita. Amaro achava-a de apetite; e
sorria de gozo, com os seus dentes muito brancos, apenas Amélia
começava com muita languidez tropical:

Quando sali de la Habana, Valga-me Dios ! ...

Mas Amaro amava sobretudo a outra estrofe, quando Amélia, com
os dedos frouxos no teclado, o busto deitado para trás, rolando os olhos
ternos, em movimentos doces de cabeça, dizia, toda voluptuosa, silabando o
espanhol:

Si à tua ventana llega Una paloma, Trata-la com cariño Que es mi
persona.

E como a achava graciosa, crioula, quando ela gorjeava:

Ay chiquita que si, Ay chiquita que no-o-o-o!

Mas as velhas reclamavam-no para continuar a manilha, e ele ia
sentar-se, cantarolando as últimas notas, com o cigarro ao canto da boca,
os olhos úmidos de felicidade.

Às sextas-feiras era a grande partida. A Sra. D. Maria da Assunção
aparecia sempre com o seu belo vestido de seda preta: e como

era rica e tinha parentela fidalga, davam-lhe com deferência o
melhor lugar ao pé da mesa -que ela ia ocupar, meneando pretensiosamente
os quadris, com ruge-ruges de seda. Antes do chá, a S. Joaneira levava-a
sempre ao seu quarto, onde guardava para ela uma garrafa de jeropiga
velha: e ali as duas amigas tagarelavam muito tempo, sentadas em
cadeirinhas baixas. Depois Artur Couceiro, cada dia mais chupado e mais
tísico, cantava ofado novo que compusera, chamado o Fado da Confissão;
eram quadras feitas para regalar aquela piedosa reunião de saias e de
batinas:

Na capelinha do amor, No fundo da sacristia, Ao senhor padre
Cupido Confessei-me noutro dia...

Vinha depois a confissão de pecadinhos doces, um ato de contrição
de amor, uma penitência terna:

Seis beijinhos de manhã, De tarde um abraço só... E pra acalmar
doces chamas Jejuar a pão-de-ló.

Aquela composição galante e devota fora muito apreciada na
sociedade eclesiástica de Leiria. O senhor chantre pedira uma cópia, e
perguntara, referindo-se ao poeta:

— Quem é o hábil Anacreonte? E informado que era o escrevente da
administração, falou dele com tanto apreço à esposa do senhor governador
civil, que Artur obteve a gratificação de oito mil-réis, que havia anos
implorava.

Àquelas reuniões nunca faltava o Libaninho. A sua última pilhéria era
furtar beijos à Sra. D. Maria da Assunção; a velha escandalizava-se muito
alto, e abanando-se com furor atirava-lhe de revés um olhar guloso.
Depois o Libaninho desaparecia um momento, e entrava com uma saia de
Amélia vestida, uma touca da S. Joaneira, fingindo uma chama lúbrica por
João Eduardo — que, entre as risadas agudas das velhas, recuava, muito
escarlate. Brito e Natário vinham às vezes: formava-se então um grande
quino. Amaro e Amélia ficavam sempre juntos; e toda a noite, com os
joelhos colados, ambos vermelhos, permaneciam vagamente entorpecidos
no mesmo desejo intenso. Amaro saía sempre de casa da S. Joaneira mais
apaixonado por Amélia. Ia pela rua devagar, ruminando com gozo a
sensação deliciosa que lhe dava aquele amor — uns certos olhares dela, o
arfar desejoso do seu peito, os contatos lascivos dos joelhos e das mãos.
Em casa despia-se depressa, porque gostava de pensar nela, às escuras,
atabafado nos cobertores; e ia percorrendo em imaginação, uma a uma, as
provas sucessivas que ela lhe dera do seu amor, como quem vai aspirando
uma e outra flor, até que ficava como embriagado de orgulho: era a
rapariga mais bonita da cidade! e escolhera-o a ele, a ele padre, o eterno
excluído dos sonhos femininos, o ser melancólico e neutro que ronda como
um sersuspeito à beira do sentimento! À sua paixão misturava-se então um
reconhecimento por ela; e com as pálpebras cerradas murmurava:

— Tão boa, coitadinha, tão boa! Mas na sua paixão havia ás vezes
grandes impaciências. Quando tinha estado, durante três horas da noite,
recebendo o seu olhar, absorvendo a voluptuosidade que se exalava de todos
os seus movimentos, — ficava tão carregado de desejos que necessitava
conter-se "para não fazer um disparate ali mesmo na sala, ao pé da mãe".
Mas depois, em casa, só torcia os braços de desespero: queria-a ali de
repente, oferecendo-se ao seu desejo; fazia então combinações — escrever-
lhe-ia, arranjariam uma casinha discreta para se amarem, planeariam um

passeio a alguma quinta! Mas todos aqueles meios lhe pareciam
incompletos e perigosos, ao recordar o olho finório da irmã do cônego, as
Gansosos tão mexeriqueiras! E diante daquelas dificuldades que se erguiam
como as muralhas sucessivas duma cidadela, voltavam as antigas
lamentações: não ser livre! não poder entrar claramente naquela casa, pedi-
la à mãe, possuí-la sem pecado, comodamente! Por que o tinham feito
padre? Fora "a velha pega" da marquesa de Alegros! Ele não abdicava
voluntariamente a virilidade do seu peito! Tinham-no impelido para o
sacerdócio como um boi para o curral!

Então, passeando excitado pelo quarto, levava as suas acusações
mais longe, contra o Celibato e a Igreja: por que proibia ela aos seus
sacerdotes, homens vivendo entre homens, a satisfação mais natural, que
até têm os animais? Quem imagina que desde que um velho bispo diz
serás casto — a um homem novo e forte, o seu sangue vai subitamente
esfriar-se? e que uma palavra latina -accedo -dita a tremer pelo
seminarista assustado, será o bastante para conter para sempre a rebelião
formidável do corpo? E quem inventou isto? Um concílio de bispos
decrépitos, vindos do fundo dos seus claustros, da paz das suas escolas,
mirrados como pergaminhos, inúteis como eunucos! Que sabiam eles da
Natureza e das suas tentações? Que viessem ali duas, três horas para o pé
da Ameliazinha, e veriam, sob a sua capa de santidade, começar a
revoltarse-lhe o desejo! Tudo se ilude e se evita, menos o amor! E se ele é
fatal, por que impediram então que o padre o sinta, o realize com pureza e
comdignidade? É melhor talvez que o vá procurar pelas vielas obscenas!
Porque a carne é fraca!

A carne! Punha-se então a pensar nos três inimigos da alma
MUNDO, DIABO e CARNE. E apareciam à sua imaginação em três figuras
vivas: uma mulher muito formosa; uma figura negra de olho de brasa e pé
de cabra; e o mundo, coisa vaga e maravilhosa (riquezas, cavalos,
palacetes) -de que lhe parecia uma personificação suficiente o Sr, conde de
Ribamar! Mas que mal tinham eles feito à sua alma? O diabo nunca o vira;
a mulher formosa amava-o e era a única consolação da sua existência; e
do mundo, do senhor conde, só recebera proteção, benevolência, tocantes
apertos de mão... E como poderia ele evitar as influências da Carne e do
Mundo? A não ser que fugisse, como os santos de outrora, para os areais
do deserto e para a companhia das feras! Mas não lhe diziam os seus
mestres no seminário que ele pertencia a uma Igreja militante? O
ascetismo era culpado, sendo a deserção dum serviço santo. Não
compreendia, não compreendia!

Procurava então justificar o seu amor com exemplos dos livros
divinos. A Bíblia está cheia de núpcias! Rainhas amorosas adiantam-se nos
seus vestidos recamados de pedras; o noivo vem-lhe ao encontro, com a
cabeça coberta de faixas de linho puro, arrastando pelas pontas um cordeiro
branco; os levitas batem em discos de prata, gritam o nome de Deus;
abrem-se as portas de ferro da cidade para deixar passar a caravana que
leva os bem esposados; e as arcas de sândalo onde vão os tesouros do
dote rangem, amarradas com cordas de púrpura, sobre o dorso dos
camelos! Os mártires no circo casam-se num beijo, sob o bafo dos leões,
às aclamações da plebe! Jesus mesmo não vivera sempre na sua santidade
inumana; era frio e abstrato nas ruas de Jerusalém, nos mercados do bairro
de Davi; mas lá tinha o seu lugar de ternura e de abandono em Betânia, sob
os sicômoros do Jardim de Lázaro; ali, enquanto os magros nazarenos seus
amigos bebem o leite e conspiram à parte, ele olha defronte os tetos
dourados do templo, os soldados romanos que jogam o disco ao pé da Porta
de Ouro, os pares amorosos que passam sob os arvoredos de Getsêmani e
pousa a mão sobre os cabelos louros de Marta, que ama e fia a seus pés!

O seu amor era pois uma infração canônica, não um pecado da
alma: podia desagradar ao senhor chantre, não a Deus; seria legitimo num
sacerdócio de regra mais humana. Lembrava-se de se fazer protestante:
mas onde, como? Parecia-lhe mais extraordinariamente impossível que
transportar a velha Sé para cima do monte do Castelo.

Encolhia então os ombros, escarnecendo toda aquela vaga
argumentação interior. "Filosofia e palhada!" Estava doido pela rapariga, era
o positivo. Queria-lhe o amor, queria-lhe os beijos, queria-lhe a alma... E o
senhor bispo se não fosse velho faria o mesmo, e o papa faria o mesmo!

Eram às vezes três horas da manhã, e ainda passeava no quarto,
falando só.

Quantas vezes João Eduardo, passando alta noite pela Rua das
Sousas, tinha visto na janela do pároco uma luz amortecida! Porque
ultimamente João Eduardo, como todos que têm um desgosto amoroso,
tomara o hábito triste de andar até tarde pelas ruas.

O escrevente, logo desde os primeiros tempos, percebera a
simpatia de Amélia pelo pároco. Mas conhecendo a sua educação e os
hábitos devotos da casa, atribuía aquelas atenções quase humildes com
Amaro ao respeito beato pela sua batina de padre, pelos seus privilégios de
confessor.

Instintivamente porém começou a detestar Amaro. Sempre fora
inimigo de padres! Achava-os um "perigo para a civilização e para a
liberdade"; supunha-os intrigantes, com hábitos de luxúria, e conspirando
sempre para restabelecer "as trevas da Meia-Idade"; odiava a confissão que
julgava uma arma terrível contra a paz do lar; e tinha uma religião
vaga hostil ao culto, às rezas, aos jejuns, cheia de admiração pelo Jesus
poético, revolucionário, amigo dos pobres, e "pelo sublime espirito de Deus
que enche todo o Universo"! Só desde que amava Amélia é que ouvia missa,
para agradar à S. Joaneira.

E desejaria sobretudo apressar o casamento, para tirar Amélia
daquela sociedade de beatas e padres, receando ter mais tarde uma mulher
que tremesse do Inferno, passasse horas a rezar estações na Sé, e se
confessasse aos padres "que arrancam às confessadas os segredos de
alcova"!

Quando Amaro voltara a freqüentar a Rua da Misericórdia, ficou
contrariado. "Cá temos outra vez o marmanjo!", pensou. Mas que desgosto,
quando reparou que Amélia tratava agora o pároco com uma familiaridade
mais terna, que a presença dele lhe dava visivelmente uma animação
singular, "e que havia uma espécie de namoro"! Como ela se fazia
vermelha, mal ele entrava! Como o escutava, com uma admiração babosa!
Como arranjava sempre a ficar ao pé dele nas partidas de quino!

Uma manhã, mais inquieto, veio à Rua da Misericórdia, -e enquanto
a S. Joaneira tagarelava na cozinha, disse bruscamente a Amélia:

— Menina Amélia, sabe? Está-me a dar um grande desgosto com
essas maneiras com que trata o Sr. padre Amaro. Ela ergueu os olhos
espantados:

— Que maneiras? Ora essa! Então como quer que o trate? É um
amigo da casa, esteve aqui de hóspede... — Pois sim, pois sim... -Ah! mas
sossegue. Se isso o quezila, verá. Não me torno a chegar para ao pé do
homem. João Eduardo, tranqüilizado, raciocinou que "não havia nada".
Aqueles modos eram excessos de beatério. Entusiasmo pela padraria!

Amélia decidiu então disfarçar o que lhe ia no coração: sempre
considerara o escrevente um pouco tapado -e se ele percebera, que fariam
as Gansosos tão finas, e a irmã do cônego que era curtida em malícia! Por
isso mal sentia Amaro na escada, daí por diante, tomava uma atitude
distraída, muito artificial; mas, ai! apenas ele lhe falava com a sua voz

suave ou voltava para ela aqueles olhos negros que lhe faziam correr
estremeções nos nervos, — como uma ligeira camada de neve que se
derrete a um sol muito forte, a sua atitude fria desaparecia, e toda a sua
pessoa era uma expressão contínua de paixão. Às vezes, absorvida no seu
enlevo, esquecia que João Eduardo estava ali; e ficava toda surpreendida
quando ouvia a um canto da sala a sua voz melancólica.

Ela sentia de resto que as amigas da mãe envolviam a sua
"inclinação" pelo pároco numa aprovação muda e afável. Ele era, como dizia
o cônego, o menino bonito: e das maneirinhas e dos olhares das velhas
exalava-se uma admiração por ele que fazia ao desenvolvimento da paixão
de Amélia uma atmosfera favorável. D. Maria da Assunção dizia-lhe às
vezes ao ouvido:

— Olha para ele! É de inspirar fervor. É a honra do clero. Não há
outro!... E todas elas achavam em João Eduardo "um presta para nada"!
Amélia então já não disfarçava a sua indiferença por ele: as chinelas que
lhe andava a bordar tinham há muito desaparecido do cesto do trabalho, e
já não vinha à janela vê-lo passar para o cartório.

A certeza agora tinha-se estabelecido na alma de João Eduardo —
na alma, que como ele dizia, lhe andava mais negra que a noite.

— A rapariga gosta do padre, tinha ele concluído. E à dor da sua
felicidade destruída juntava-se a aflição pela honra dela ameaçada. Uma
tarde, tendo-a visto sair da Sé, esperou-a adiante da botica, e muito
decidido:

-Eu quero-lhe falar, menina Amélia... Isto não pode continuar
assim... Eu não posso... A menina traz namoro com o pároco! Ela mordeu o
beiço, toda branca:

— O senhor está a insultar-me! — e queria seguir, toda indignada.
Ele reteve-a pela manga do casabeque: ' — Ouça, menina Amélia. Eu não a
quero insultar, mas é que não sabe. Tenho andado, que até se me parte o
coração. — E perdeu a voz, de comovido. — Não tem razão... Não tem
razão, balbuciava ela. — Jure-me então que não há nada com o padre! —
Pela minha salvação!... Não há nada!... Mas também lhe digo, se tornar a
falar em tal, ou a insultar-me, conto tudo à mamã, e o senhor escusa de
nos voltar a casa. — Oh menina Amélia... — Não podemos continuar aqui a
falar... Está ali já a D. Micaela a cocar. Era uma velha, que levantara a
cortina de cassa numa janela baixa, e espreita-la com olhinhos reluzentes e

gulosos, a face toda ressequida encostada sofregamente á vidraça.
Separaram-se então, -e a velha desconsolada deixou cair a cortina.

Amélia nessa noite -enquanto as senhoras discutiam com algazarra
os missionários que então pregavam na Barrosa -disse baixo a Amaro,
picando vivamente a costura:

— Precisamos ter cautela... Não olhe tanto para mim nem esteja
tão chegado... Já houve quem reparasse. Amaro recuou logo a cadeira para
junto de D. Maria da Assunção; e, apesar da recomendação de Amélia, os
seus olhos não se despregavam dela, numa interrogação muda e ansiosa, já
assustado que as desconfianças da mãe ou a malícia das velhas "andassem
armando escândalo". Depois do chá, no rumor das cadeiras que se
acomodavam ao quino, perguntou-lhe rapidamente:

— Quem reparou?

— Ninguém. Eu é que tenho medo. É preciso disfarçar. Desde então
cessaram as olhadelas doces, os lugares chegadinhos à mesa, os segredos;
e sentiam um gozo picante em afetar maneiras frias, tendo a certeza
vaidosa da paixão que os inflamava. Era para Amélia delicioso — enquanto o
padre Amaro afastado tagarelava com as senhoras adorar a sua presença, a
sua voz, as suas graças, com os olhos castamente aplicados às chinelas de
João Eduardo que muito astutamente recomeçara a bordar.

Todavia o escrevente vivia ainda inquieto: amargurava-o encontrar o
pároco instalado ali todas as noites, com a face próspera, a pema traçada,
gozando a veneração das velhas. "A Ameliazinha, sim, agora portava-se
bem, e era-lhe fiel, era-lhe fiel...": mas ele sabia que o pároco adesejava, a
"cocava"; e apesar do juramento dela pela sua salvação, da certeza que não
havia nada — temia que ela fosse lentamente penetrada por aquela
admiração caturra das velhas, para quem o senhor pároco era um anjo:
só se contentaria em arrancar Amélia (já empregado no governo civil)
àquela casa beata: mas essa felicidade tardava a chegar — e saía todas as
noites da Rua da Misericórdia mais apaixonado, com a vida estragada de
ciúmes, odiando os padres, sem coragem para desistir. Era então que se
punha a andar pelas ruas até tarde; às vezes voltava ainda ver as janelas
fechadas da casa dela; ia depois à alameda ao pé do rio, mas o frio
ramaIhar das árvores sobre a água negra entristecia-o mais; vinha então ao
bilhar, olhava um momento os parceiros carambolando, o marcador, muito
esguedelhado, que bocejava encostado ao reste. Um cheiro de mau petróleo
sufocava. Saía; e dirigia-se, devagar, à redação da Voz do Distrito.

tinha encontrado em Agostinho. Davam-lhe quinze mil-réis por mês e casa de habitação na redação — um terceiro andar desmantelado numa viela ao pé da Praça. Agostinho era repulsivo. Estas visitas eram segredo! Àquela hora da noite a sala da tipografia no primeiro andar estava fechada (o jornal tirava-se aos sábados). o homem que se precisa: o queo grupo precisava era um patife com ortografia. a quem o Sr. E ouvira tantas vezes exclamar: ''Se você não fosse um raquítico. mas gostava de ir para a redação. que redigisse em linguagem sonora os insultos. muito torpes. em apontamentos. e em outras instituições. e João Eduardo encontrava em cima Agostinho abancado com uma velha jaqueta de peles cujos colchetes . do tempo que lá vivera empregado na redação de dois jornais. A Voz do Distrito fora criada por alguns homens. a Correspondência de Lisboa. revelava vícios antigos. Agostinho fazia o artigo de fundo. vendo na sua corcunda uma proteção suficiente. de olhos depravados. as calúnias. e uma figurinha enfezada de ético. as locais. e a sua carita de fêmea. a quem chamavam em Leiria o grupo da Maia. que se sujeitava a sentar-se todos os sábados fraternalmente á mesma banca. Agostinho era um estilista de vilezas. particularmente hostis ao senhor governador civil. numa casa de penhores. como ele dizia. por ter uma forte corcunda no ombro. a rever as provas da sua prosa — prosa tão florida de imagens. Era de Lisboa. amarelada. ganhara um descaro sereno. Era extremamente sujo. mas tinha uma tal gula de publicidade. Jesus!" João Eduardo reconhecia também que o Agostinho era "um trastezito". fumar cigarros. não se atreveria a passear com ele de dia nas ruas. sem escrúpulos. as alusões que eles traziam informemente à redação. o que o tomava mais suspeito aos burgueses sérios: atribuía-se a sua voz rouca e acre "a faltar-lhe as campainhas": e os seus dedos queimados terminavam em unhas muito compridas — porque tocava guitarra. Capítulo X O redator da Voz do Distrito. era ainda seu parente. O doutor Godinho. que se murmurava na cidade. ouvir o Agostinho falar de Lisboa. no teatro da Rua dos Condes. Tinha feito (dizia-se em Leiria) toda a sorte de maroteira. ao lê-la: "Que opulência! Que opulência. e o bacharel Prudêncio escrevia o folhetim literário sob o título de Palestras Leirienses: era um moço muito honrado. o Agostinho Pinheiro. quebrava-lhe os ossos" — que. Chamavam-lhe geralmente o Raquítico. alta noite. que era o chefe e o candidato do grupo.

com a Ana Alfaiata ou com o Bigodinho — ouvindo o João das Biscas de cigarro ao canto da boca. O jornalista. com ódio: — Que pocilga de terra. acendia o cigarro. muito alto. como dizia o cônego Dias. porque lhe parecia uma ameaça da mortalha. e como a Igreja o fazia pensar no cemitério. sendo ultimamente sempre "desandas ao clero". para se reconfortar com a certeza do seu talento. "aquilo era ladrar. cobria o vitupério de tão espessas camadas de retórica que. E João interessava-se — porque essas "produções". espreguiçava-se escancaradamente. com a testa apoiada a um punho. à luz dum medonho candeeiro de petróleo. à Mouraria. tinha uma má doença de fígado. correspondiam às suas preocupações. Na vida do negro fado Ai! que me traz assim perdida. ia a um armário engolir um copinho de genebra que gargarejava nas fauces estanhadas. em virtude da famosa questão da Misericórdia. erguia-se. exagerava as suas verrinas: mas. fazer chorar a guitarra dizendo a morte da Sofia! Depois. de não poder beber o seu quartilho na taberna do tio João. curvado.de prata tinham sido empenhados — ruminando. repenicava o fado corrido. Era por esse tempo que. ou indo buscar a um canto a velha guitarra de Agostinho. não era morder!" Uma dessas noites João Eduardo encontrou Agostinho todo entusiasmado com um artigo que compusera de tarde. dim. esta! Não se podia consolar de viver em Leiria. produzia laboriosamente: "a coisa não lhe saía catita": e como nem o fadinho o inspirava. porque terminava por dizer. E a guitarra: dir-lim. dom. odiava a sotaina. dir-lim. dim.. Isto trazia- lhe sempre as recordações de Lisboa.. e que lhe "saíra cheio de piadas à Vítor Hugo!" . e aproveitando o acompanhamento cantarolava roucamente: Ora foi o fado tirano Que me levou à má vida. o olho choroso meio fechado pelo fumo do tabaco. instigado pelo doutor Godinho. Sempre detestara padres. com o seu fraco literário. o doutor Godinho se tomara muito hostil ao cabido e à padraria. no entanto. sobre longas tiras de papel: estava fazendo o jornal. lia a João Eduardo os seus artigos. João Eduardo estirava-se no canapé de palhinha. e a sala escura em redor tinha o aspecto duma caverna. dim. E Agostinho que tinha um profundo depósito de fel a derramar.

. disse então. também? O escrevente respondeu. Agostinho instou logo com ele para que escrevesse a desanda. levantando as suas expressões em harmonia com a prosa sonora do Agostinho: — O clero quer-nos arrastar aos funestos tempos do obscurantismo! Uma frase tão literária surpreendeu o jornalista: fitou João Eduardo. gritaremos à face de Leiria.. — Tu verás! Coisa de sensação! Como sempre. E eu tocava-lhes os podres. murmurou João Eduardo. "esse tão respeitável chefe de família" e a sua eloquência no tribunal que "arrancara tantos desventurados ao cutelo da lei". ó imortal Crucificado! quem te diria. inventa-se!" E Agostinho acrescentou. à face da Europa: Filhos do século XIX! às armas! Às armas. João?! dizia. sorrindo: — E eu. com braço firme. solenes e sublimadas. veremos. Depois de celebrar as virtudes do doutor. que não é o da demagogia. Agostinho. — Vem a calhar.. apostrofava Cristo: — "Quem te diria a ti (bradava Agostinho). quando do alto do Gólgota expiravas exangue. disse: — Por que não escreves tu alguma coisa. o artigo. Quereis a guerra? Tê-la-eis!" — Hem. era uma declamação contra o clero e o elogio do doutor Godinho.eiria liberal os ditames do Syllabus? Pois bem. à tua sombra. eu é que te escrevia uma desanda aos padres.. tomando um tom roncante. deixando por um momento de contemplar o doutor Godinho. que ficara um momento calado. arrastando caudas de adjetivos nobres. com benevolência: — E não te dê cuidado o estilo. pelo progresso!" — Hem? Está de os enterrar! João Eduardo. — a alma mais pura. menino! O doutor Godinho ainda na véspera lhe recomendara: — "Em tudo que cheirar a padre. Está forte! Está filosófico! E retomando a leitura: — "Quereis a guerra? Tê-la-eis! Levantaremos bem alto o nosso estandarte. que eu cá o florearei! — Veremos. Eu é que os conheço!. em teu nome." — E as virtudes do doutor Godinho voltavam. Mas daí por diante Agostinho perguntava- . conta-se! não havendo. para baixo! Havendo escândalo.. quem te diria que um dia. seria expulso dum estabelecimento de caridade o doutor Godinho. o talento mais robusto. Agostinho dirigia-se diretamente a Roma: — "É no século XIX que vindes atirar à face de 1. no mais alto baluarte das liberdades públicas.. em passo de procissão. Depois. compreendei-o bem! e arvorando-o.

Entre o doutor Godinho e a Igreja havia apenas um arrufo: ele reconhecia. E Agostinho declarou ao escrevente — que a coisa publicava-se como um Comunicado. era além disso de inclinações devotas. hesitava. A coisa publica-se como minha. É artigo da redação. O Agostinho esfregou as mãos. Cumpra estas ordens. Se se viesse a saber? — Qual! afirmava Agostinho. trazendo cinco largas tiras de papel. como exclamou cheio de júbilo o Agostinho.. disse: — É que está forte. ao padre Amaro e ao padre Natário!. ao padre Brito. em geral. mas. eu arranjarei. e intitulava-se: Os modernos fariseus! — Depois de algumas considerações. mães de família! O Agostinho sugeriu que este final alerta podia dar lugar à réplica jocosa — Alerta está! E depois de largas combinações decidiram-se por este fecho: — Cuidado. Todos tinham a sua dose. um vingativo ataque ao cônego Dias. os interesses da ordem e o seu dever de cristão o forçariam bem cedo a uma reconciliação. porque sabendo como João Eduardo vivia na intimidade da "panelinha canônica da S. sob alusões tão diáfanas como teias de aranha. Quem diabo vai saber? Sucedeu na noite seguinte que João Eduardo surpreendeu o padre Amaro resvalando sorrateiramente um segredinho a Amélia — e ao outro dia apareceu de tarde na redação com a palidez de uma noite velada.lhe sempre: — E o artigo. João Eduardo.. assinado: Um liberal. sobre Jesus e o Gólgota. supunha-o no segredo de infâmias especiais. Cândida. — E quando sai? perguntou João Eduardo. sotainas negras! No domingo seguinte apareceu o comunicado assinado: Um liberal. diabo! É como se tivesse os nomes próprios! Mas descansa. . Tinha avidez dele. e começava a dizer que aquela guerra do jornal ao clero lhe causava grandes escrúpulos: e o doutor Godinho não queria provocar ódios desnecessários entre os padres. prevendo que o seu amor da paz doméstica. a bela D. Joaneira". Somente João Eduardo terminava o artigo exclamando: — Alerta. a necessidade da religião entre as massas. refletiu. cheias de flores." Disse por isso a Agostinho secamente: — Isto não pode ir como artigo da redação. à volta da Sé. Durante toda essa manhã de domingo.. porém. — "muito contra as suas opiniões. sua esposa. o artigo de João Eduardo era. Foi cautelosamente mostrar o artigo ao doutor Godinho — que o achou "uma catilinária atroz". Era o artigo. homem? Traz-me o artigo. deve aparecer como comunicado. o padre Amaro.. miudamente escritas numa letra de cartório.

eu mesmo te diria: oh. como ele dizia. Ela não respondera: — E Amaro despeitado. pela tarde. Se eu visse que este mútuo afeto era obra do tentador. pois que até outro dia. Impaciente. e que todos fizeram tanta algazarra. na bem-aventurança.estivera ocupado em compor laboriosamente uma carta a Amélia. querida Ameliazinha. Deve ter compreendido que lhe voto um fervente afeto. que até na celebração da missa estou sempre com o pensar em ti. bem como falar-te de coisas importantes. à mesa do quino. quando o Libano quinou com os seis primeiros números. Pois eu anseio por te exprimir todo o fogo que me abrasa. minha bem amada filha. e pela sua parte me parece. e como a estrela do navegante) que também tu. pois que era pela muita necessidade que tinha de lhe falar a sós. anjo . "Ameliazinha do meu coração. um bilhetinho onde escrevera com boa letra. minha Ameliazinha. Onde pode ser sem inconveniente? Deus proteja o nosso afeto. que até às vezes me parece que te podia comer aos bocadinhos! Responde pois e dize se não te parece que poderia arranjar-se a vermo-nos no Morena/. a cada momento curvado sobre o Dicionário de Sinônimos. tens inclinação por quem tanto te adora. e nem me deixa elevar a minha a/ma no divino 110 sacrifício. juncando o chão de pontas de cigarro. passeando pela casa. até aos êxtases duma felicidade celestial. (escrevia ele) não posso atinar com as razões maiores que a não deixaram responder ao bilhetinho que lhe dei em casa da senhora sua mamã. "com aquelas relações que não andavam nem desandavam. Adeus. e as minhas intenções eram puras. (se não me enganam esses olhos que são os faróis da minha vida. então te direi que maior pecado cometes trazendo-me nesta incerteza e tortura. — Desejo encontrá-la só. que um dia se unirá à minha. tu apertaste-me a mão por baixo da mesa com tanta ternura. resolveu "pôr tudo a claro numa carta de sentimento": e preparava os períodos sentidos que lhe deviam ir revolver o coração. entre os coros celestes. Se tu soubesses como eu te quero. que até me pareceu que o Céu se abria e que eu sentia os anjos entoarem o Hossana! Por que não respondeste pois? Se pensas que o nosso afeto pode ser desagradável aos nossos anjos da guarda. que era olhar e apertos de mão e dali não passava" — tinha- lhe dado uma noite. façamos o sacrifício a Jesus. a tinta azul. descontente também por não a ter visto nessa manhã à missa das nove. e sentir na minha mão a tua que eu desejo que me guie pelo caminho do amor. E o teu amor também é puro como a tua a/ma. e na inocência desta a/ma que tanto lhe quer e que não medita o pecado. para lhe pagar parte do sangue que derramou por nós! Mas eu tenho interrogado a minha a/ma e vejo nela a brancura dos lírios. porque tenho muito que lhe falar.

— Quem está por cá? — perguntou à Ruça. que trouxera o jornal. discutindo. que alumiava. desdobrou o jornal. a sua túnica jogada aos dados. a largos traços. a noite do Calvário: — "Ei-lo pendente da cruz. Respondei! " E os fariseus respondiam: " Matamo-lo porque ele era a liberdade. leia. disse. E enfim o cônego erguendo-se pesadamente: — Amigo pároco. para saborearmos! A S. recebe a oferta do coração do teu amante e pai espiritual." Depois de jantar copiou esta carta a tinta azul. a plebe infrene". nos seus olhos muito vermelhos. começou a leitura do Comunicado na sua voz pachorrenta. Natário. Leia. Logo da escada sentiu em cima a voz aguda de Natário. — Tesa! O senhor cônego. nos olhos cravados nele: — O que é? Alguma coisa de novo? — Pois não leu. com o seu capote ainda pelos ombros. Dias. a aurora de uma nova era". E reparando no silêncio. O liberal então esboçava. — Leia. e com ela bem dobrada no bolso da batina foi à Rua da Misericórdia. senhor pároco? exclamaram.feiticeiro. já aterrado. Está o Sr.. O princípio não interessava: eram períodos enternecidos em que o liberal exprobrava aos fariseus a crucificação de Jesus: — "Por que o matásteis? (exclamava ele). começando pelas senhoras. tirando alto o chapéu: — Muito boas noites a todos. E. padre Brito. Amaro. na palidez de Amélia. imediatamente. e à porta da sala. e. etc. acudiu Natário. etc. senhor pároco! Natário com as mãos enterradas nas algibeiras contemplava o pároco com um sorrizinho sarcástico. dão-nos uma desanda. Então as senhoras indignadas romperam: — Ai! é um desaforo! — Ai! é um escândalo.. devia ler alto — lembraram. pôs os óculos cuidadosamente. traspassado de lanças. plantou-se diante dele e exclamou: — Então que lhe parece? — O quê? perguntou Amaro. — Ora essa! exclamou Amaro. Não leu o Distrito!? Era papel em que ele não pusera os olhos. — . com o lenço do rapé nos joelhos. encolhida no seu xale. Joaneira deu mais luz ao candeeiro: o cônego Dias acomodou-se à mesa. — Olá! Bela sociedade! Galgou os degraus.As senhoras todas. voltando a dirigir-se aos fariseus . saltando dentre os dentes: — Não leu! Não leu! Então que fez? Amaro reparava. a emancipação.

" — Agora é que elas começam.. murmurava: — Nossa Senhora das Dores. O Libaninho. vergado sob o desastre. vendo mesmo Amélia indignada. O doutor Godinho é que eu racho! A sua voz tinha tons roucos: e atirava furioso grandes palmadas à coxa. por cima dos óculos. — Qual escute! O que é. sem sequer saber latim... era. Aquela impiedade criou um terror. Com efeito "elas começavam". Leiria está cheia deles.. o liberal gritava-lhes com ironia: — "Contemplai a vossa bela obra!" Depois. Espécie de caceteiro". é que o racho! Mas se ele não sabia quem era o liberal! — Qual liberal! Quem eu racho é o doutor Godinho.. Maria da Assunção. homem. mexia-se na cadeira." — Até a cor da égua! murmurou com uma indignação piedosa a Sra. escarlate." O padre Amaro. disse Natário. com as mãos na cabeça. esfregando devagar os joelhos.. qual cabaça! gritou Brito apoplético. numa forma brutal.. ". segundo dizem os bem informados. escolheu para Dulcinéia a própria e legítima esposa do seu regedor. assombrado. e. que lia aquelas frases cruéis com uma tranqüilidade doce. Devia imitar Cristo. "desabrido de maneiras. — Escute. credo! exclamou a irmã do cônego. ".. O doutor Godinho é que é o dono do jornal. uma galeria de fotografias eclesiásticas: a primeira era a do padre Brito: "Vede-o. — Qual Cristo.. o padre Amaro disse gravemente: . disse o cônego olhando para todos em redor.. Joaneira com unção citou a bofetada que Jesus Cristo suportou. que até pode cair um raio! E. o liberal descia de Jerusalém a Leiria: — "Mas pensam os leitores que os fariseus morreram? Como se enganam! Vivem! conhecemo-los nós.. (exclamava o liberal) grosso como um touro.infelizes. mas que não desgosta de se dar à ternura. por uma gradação hábil. continuava o cônego. recuando a cadeira. Estúpido como um melão. D. padre Brito." O padre Brito não se dominou: — Eu racho-o de meio a meio! exclamou erguendo-se e recaindo pesadamente na cadeira. — Credo! Sr. fazia: Oh! oh! E o padre Brito.. e vamos apresentá-los aos leitores. Lembraram-lhe o dever cristão de perdoar as injúrias! A S. montado na sua égua castanha.

quando falo das minhas sobrinhas. — É para que você veja. minha senhora.. — Obrigado.. e a misericórdia de Deus é infinita! Houve uma pausa comovida.. traçado com ódio: ". Miguel. antigo caceteiro do Sr. acudiu Natário curvando- se com uma ironia rancorosa.. Pois. outrora mestre de Moral num seminário e hoje mestre de imoralidade em Leiria." — Homem." Olhares de lado fixaram o padre Natário.Desconfiai dele: se puder trair-vos. O cônego pousou o jornal." — Isso é infame! exclamou Amaro exaltado. bem. ninguém puxou por você. Maria da Assunção murmurar "que ficara sem pinga de sangue": e o cônego. É um gracejo. resumiu Natário. — Bem. obrigado! Cá recebi! Mas a voz imperturbável do cônego retomara a leitura. deite ao desprezo. ". — Homem. Que lhe parece? Você sabe que eu. que durante a catástrofe pousara os óculos sobre a mesa. essa! exclamou Amaro.. disse Natário erguendo-se lívido. mano... que em tais casos. Sr. mas a gente sempre tem o seu bocadinho de brio! — ora.. porque cultiva com cuidado duas rosas do seu canteiro. como devo.. e continuou serenamente a leitura: ". e com a voz pachorrenta: — Você pensa que me dá isto cuidado? disse ele. padre Natário. até vem com isto! — E com um sorriso macilento. E com um tom pedagogo: — Apenas lhe lembrarei. realmente você excedeu-se. que foi expulso da freguesia de Ourém. mas com tudo isso muito dado à jardinagem. disse aS. Boa! Tenho que comer e que beber. folga. quando se diz a blasfêmia má. D. Joaneira pacificadora. não hesita. disse severamente Amaro. graças a Deus! Deixar rosnar quem rosna! — Não.Cônego bojudo e glutão. interrompeu a irmã. D. — Brito. em que se ouviu a Sra. o reverendo padre Scomelli recomenda confissão geral e dois dias de recolhimento a pão e água. mas saberá pedir perdão a Deus.. as suas intrigas trazem o cabido numa confusão porque é a víbora mais daninha da diocese. Agora era o retrato dele. de fel: — Mas amanhã hei-de saber quem é! Olaré! Eu hei-de saber quem é! — Deite ao desprezo. — Pois se estão a puxar por mim!. se puder prejudicar-vos. mana! replicou o cônego Dias com um .Conheceis um outro com cara de furão?. costumo dizer as duas rosas do meu canteiro. O padre Brito resmungava.. senhores.. O Brito cometeu uma grande falta. retomou-os.

D. E tudo para quê? Para saciares os torpes impulsos da tua criminosa lascívia. O cônego escarrou. — E verá que dose! disse Natário. para vos marcar na fronte o estigma da infâmia. aproximou mais o candeeiro. e aproveitando-se da influência do seu sagrado ministério para lançar na alma da inocente a semente de chamas criminosas!" — Pouca vergonha! murmurou Amaro lívido. ". e desceu ao quarto com a Sra.. párocos por influências de condes da capital. — Deixe-a lá. menos língua! disse o cônego fechando os seus óculos. "Já o arcanjo levanta a espada da justiça. E sobre ti. e teus cúmplices. vivendo na intimidade das famílias de bem onde há donzelas inexperientes. como o milhafre em torno da inocente pomba? Para trás.. a S.. Joaneira e a D. Josefa.. ". sacerdote de Cristo. Recearam logo que lhe desse o flato. que iam também "sossegar a D. Dize. rosnou o cônego. coitadita!" Os padres agora estavam sós e o cônego voltando-se para Amaro: — Ouça você.. e começou subitamente a soltar ais. Maria da Assunção e a Gansoso surda. mas sufocou-se. Sei-a dar muito bem quando quero e como quero. mana! ninguém lhe pede a sua opinião! — Nem preciso que ma peçam. sacrílego! Murmuras-lhe sedutoras frases. filhos do trabalho.. não lhe caiam os dentes postiços! — Seu malcriado! Ia falar. Mas o perigo são certos padres novos e ajanotados. onde queres arrastar a impoluta virgem? Queres arrastá-la aos lodaçais do vício? Que vens fazer aqui ao seio desta respeitável família? Por que rondas em volta da tua presa. Tremei. que é a sua vez — disse retomando o jornal. e declamou: ". presbítero perverso!" E a voz do cônego tinha tons cavos ao soltar aquelas apóstrofes. condenas á desgraça e á viuvez algum honrado moço que lhe queira oferecer a sua mão trabalhadora. gritou ela empertigando-se. com palavras brandas: — Estás doida! Por quem és. tenho-a eu! — Então! então! disseram em roda.. Se não tem vergonha. e vais-lhe preparando um horroroso futuro de lágrimas. nós. mana. filha! Olha que escândalo! Nossa Senhora te valha! Amélia mandava buscar água de flor de laranja." — Que infame! rosnou com os dentes cerrados o padre Amaro. já a opinião da ilustrada Leiria fita seu olho imparcial. E nós cá estamos. embaixo. para a desviares do caminho da honra. deixe-a lá! Aquilo passa-lhe. . Ora. Joaquina Gansoso levaram-na para o quarto. São calores! Amélia deu um olhar triste ao padre Amaro. — Menos língua. amparando-a.Mas acautela-te. acalmando-a..azedume de raiva concentrada. Olhe.

disse Natário curvando-se. Boas noites. é rachá-lo! Eu bebia-lhe o sangue!. disse então: — E você. nem sei o que hei-de dizer! Pelo Deus que me ouve. O padre Amaro tinha os olhos enevoados de duas lágrimas de raiva: passou devagar o lenço pela testa. O cônego. — E então o cônego . soprou. Daí a momentos. mas só de ouvir todo esse aranzel. sotainas negras!" — De escacha! fez o cônego suado. continuou Amaro. Você tem língua.sectários do Syllabus! cuidado.. disse com os beiços a tremer: — Eu. — Uma calúnia infame. aniquilado. dobrando a Voz do Distrito. é que deve ir ao secretário-geral. E hei-delhas cantar. Mas sentiram a voz da Sra.. amanhã estará corado. Natário. O cônego levantou-se. eo cônego imediatamente com uma voz prudente: — Colegas. Ai.. lá vai. é necessário falar ao secretário- geral. Autoridade! O que é. — Se os colegas decidem. até se me estão a vergar as pernas. — E a mim. Bem basta o que basta. E você. — Um cacete é que é! rugiu o padre Brito. e despediu-se das senhoras. A S. O que devemos fazer já o sabemos. E o Libaninho murmurava: — Ai. é não se falar mais nisto.. a senhora mande vir o chá. que meditava coçando o queixo. Natário. o que me parece. E o que lá vai. — Sim.. filhos. declarou que estava com uma forte dor de cabeça. minha senhora.... disse ele embrulhando-se no seu capote. tem lógica. isto é a calúnia das calúnias. quem quer que seja. e como já se tagarelou bastante sobre o caso. — E sem tomar chá? acudiu a S. apenas Amélia entrou.. apareça amanhã pela Sé à uma hora. colegas. e com um tom impaciente e quezilado: — Se ia pálido. que se lhe abandonou entre os dedos passiva e mole. filhos. Joaneira notou. Joaneira. eu não é nada comigo. — e saiu com os ombros vergados.. acudiu Natário. nem para que o escreveu. Joaquina Gansoso subindo a escada. vou. E agora quero dizer uma coisa. rosnaram. Mas são tolices e são infâmias. diante das senhoras. não me estou a sentir bem. é que nos dirijamos à autoridade! — É o que eu tinha dito. Esse aranzel do jornal é a calúnia das calúnias! Eu não sei quem o escreveu. à autoridade! Amaro ficara junto da mesa com a cabeça entre as mãos. desconsolada: — O senhor pároco ia muito pálido.. Apertou a mão de Amélia. É pateta e maroto. As faces em roda continuavam contristadas. um desgosto assim.. não se fala mais na questão. o melhor. Amaro ergueu-se...

Gouveia Ledesma. o lenço aos olhos. Era um moço bacharel que passava por ter talento. pouco por ora. quando o criado. e dizia às senhoras. E tu. muito composto. ou levava. Detestava Leiria. freqüentou as câmaras e entrou na carreira administrativa. autor do livro sentimental Devaneios de um Sonhador. muita caça no Xafredo e perniciosas convivências literárias: aos trinta anos estava pobre. Carlos. — isto é. Trindade! Toma uma chávena de chá. estava então dirigindo o distrito na ausência do governador civil. partia os seus ovos quentes. de robe-de-chambre à mesa do almoço. Ergueu-se. Representara de galã no teatro acadêmico. — um galego que trouxera de Lisboa — veio dizer que "estava ali um cura". Levantava-se tarde. lendo com saudade no jornal a narração apaixonada duma pateada em S. em anos mais expansivos. antigo jornalista. tenho apenas no papo a Novaisitos". começou a citar Bastiat. não há necessidade de estar aqui com cara de pêsames. nas soirées do deputado Novais — "que estava cansado da vida". hem? Estava justamente pensando em si.acrescentou: — Ah! e quero dizer outra coisa: como não morreu ninguém. ceias no Mata. senta-te ao instrumento e repenica-me essa Chiquita! O secretário-geral. saturado de mercúrio e autor de vinte folhetins românticos na Civilização: mas tornara-se tão popular. e Bibi era um pilar das instituições. Depois em Lisboa arruinara um pequeno patrimônio com o amor de Lolas e de Carmens. o Sr. onde passava por espirituoso. na sua longa batina de lustrina. e tomara a esse tempo o hábito de passear à tarde na Sofia. pequena. senhor cura? Soberba manhã. Julgando então que conhecia a fundo a existência. chamava agora à república que tanto exaltara em Coimbra uma absurda quimera. com muito aplauso. que era conhecido nos lupanares e nos cafés por um 116 cognome carinhoso — era o Bibi. em Coimbra. e estendeu as duas mãos ao padre Natário que entrava. Rosnava- se que a esposa do bom Novais andava doida por ele: e em verdade Bibi escrevera a um amigo da capital: — "enquanto a conquistas. — Uma cadeira. estava . com o ar fatal com que no palco arrepelava os cabelos. deixou crescer as suíças. nos transes de amor. — Um cura? Que entre para aqui! — E murmurou para sua satisfação pessoal: — o Estado não deve fazer esperar a Igreja. e. e nessa manhã.

senhor secretário-geral? O Sr. Que tenha V.. perguntou pasmado: — Eu? Natário disse..... Acabava de ler as peregrinações que se estão fazendo a Nossa Senhora de Lourdes. por exemplo. que miséria! — E que tenciona V. meu caro senhor! Nós queremos luz.... perguntar ao senhor secretário-geral se se pode permitir que caracteres respeitáveis da Igreja diocesana sejam assim difamados.. obrigado.a fazer... pelo princípio que repetia muito. Grandeshotéis. E deu com satisfação um puxãozinho grave ao colarinho. — E depois. Mesmo querelar pelo ministério público porque um periódico diz duas ou três pilhérias sobre o cabido. e implicitamente os seus sacerdotes.. como eu dizia ontem em casa do Novais. com exceção da Nação e do Bem Público! Onde iria parar a liberdade de pensamento.. belas lojas. como estilo e como imagens... a própria idéia governamental? Mas nós não somos os Cabrais. Queria agradar a Natário. acrescentou. Ex. — Pois eu vinha aqui falar a V. — É certamente lamentável que um jornal. Mas literariamente. Ah! é um grande bálsamo!. Gouveia Ledesma apoiou-se nas costas da cadeira.pensando no clero em geral. impossível! Tínhamos de querelar toda a imprensa de Portugal...a a respeito dum comunicado na Voz do Distrito. não? E prolongou a sua risadinha com complacência... pois com a afluência dos devotos está uma cidade.... E acrescentou com a mão sobre o peito: — Sou apenas um pobre padre sem influência.. almocei já.. — Mas não! Quando digo um grande bálsamo refiro-me à fé. St decerto não quer que eu volte ao tempo dos corredores-mores! — Suspender o jornal! Mas a liberdade de imprensa é um princípio sagrado! Nem as leis de imprensa o permitem.a em vista.. senhor secretário-geral! — Suspenso! Por quem é. — Ah! interrompeu o secretário-geral. Ex. correndo parelhas com o renascimento religioso. Venho.. Tome uma chávena de chá. empertigando o busto com indignação: — Jornal que já devia estar suspenso. É por assim dizer o desenvolvimento econômico. era uma aldeola. li! Uma famosa verrina. muitíssima . É realmente consolador ver renascer a fé. Natário interrompeu. senhor cura! Mas V. — Não. que vantagem para as localidades! Lourdes. perfeitamente. não ao chá! Ah! ah! É boa. Ainda ontem eu disse em casa do Novais: "No fim de tudo a fé é a mola real da sociedade". com um sorriso astuto — "que quem está metido na política deve ter por si a padraria". Grande exemplo! Milhares de pessoas da melhor roda.. Ex.. destilando as palavras: — A autoridade tem o dever de proteger a religião do Estado.. trinta anos de progresso. bulevares. como particular. eu não venho aqui em nome do clero..

.luz! Justamente o que nós queremos é luz! Natário tossiu devagarinho. com a ciência. observou então Natário. na universidade e no grêmio. por exemplo. contente da sua frase. O Syllabus é impossível neste século de eletricidade. Mas creia... diremos simplesmente: "Non possumus!" — E pensa o senhor cura. escandalizar o doutor Godinho.. senhor cura! E a verdade é que nós não podemos querelar dum jornal. meu caro senhor. mas como autoridade devo respeitar a expressão do pensamento. por altas razões de política. S. O doutor Godinho é uma inteligência. Natário ergueu-se: — De modo que. segundo creio. há apenas um arrufo. tem tornado a sofrer de tonturas. . Mas então quando pelas eleições... que. a Igreja católica não tem um filho mais fervente que eu. Quero porém uma religião liberal. disse o secretário. Aqui tem o meu pensamento. proteger-lhe o jornal é implicitamente proteger-lhe as manobras. revolto-me contra o Comunicado. como particular. Ex. é oposição. rebuçando-se todo num mistério de Estado. — Senhor secretário-geral. e pode dizê-lo a todo o clero diocesano. Gouveia Ledesma. Tenha cuidado com o degrau!. na imprensa. disse: — Perfeitamente.. — Sinto. acrescentou: — Coisas de alta política.. repetia-a: — Sim. senhor cura.. disse Natário curvando-se. porque ele diz duas ou três pilhérias sobre o sacerdócio. nós vendo que não encontramos nela proteção..... que é a alma do jornal. Foram sempre as minhas idéias.. tomando uma grande atitude. St não está no segredo da política. lamento que ele não arvore a bandeira da civilização. que por amor de alguns votos que dão os senhores abades... soltou esta frase: — Somos filhos da liberdade. E como vai o nosso chantre? — S.. Entre o doutor Godinho e o governo civil não há inimizade. com um passo nervoso. uma grande figura! Somente lamento que ele não arvore a bandeira da civilização! — E o antigo Bibi. O doutor Godinho aprecia a política do governo. Assim. nós vamos trair a civilização? E o antigo Bibi. de harmonia com o progresso. não renegaremos nossa mãe! — Mas o doutor Godinho. Vai reconhecendo que o grupo da Maia não produz nada. a nestes últimos dias. Uma negligência também! Grande latinista. nem nos convém. e o governo aprecia o doutor Godinho. preguei-as bem alto.a.. a autoridade nos vier pedir o nosso auxilio. De resto acredite. Sinto que não tome uma chávena de chá.. V. — Impossibilis est.. — Um criado de V. não acho que haja poesia maior que a poesia do cristianismo! E admiro Pio IX. O secretário-geral teve um sorriso: — Meu caro senhor cura.... Natário correu à Sé. E..

o artigo fizera escândalo: tinham-se vendido oitenta números avulsos do jornal. ou O sacerdócio de Leiria perante o século XIX! O doutor Godinho encontrara-o na Praça. Pela autoridade não se faz nada. você é um benemérito! João Eduardo foi para o cartório. senhor doutor. rapaz.. é melhor e é conveniente que as mulheres tenham religião.. se não receasse escandalizar a S. agarrando o chapéu. e o Agostinho afirmara-lhe que na botica da Praça a opinião era "que o liberal conhecia a padraria a fundo e tinha cabeça"! — És um gênio. O Sr. Relia então o artigo com uma deleitação paternal.a.. correu à Rua da Misericórdia. a conversação com o secretário-geral.. Enfim.. Mas no meu foro interior saboreei. V. Eu não me convém ter turras de mais com o clero. E depois lá minha esposa tem seus escrúpulos. — a face do pároco cobria-se duma sombra desconsolada. — Qual história. Você é o diabo! E a piada ao Brito é bem jogada. "e como argumentara com ele... e saboreei. — Um patarata! resumiu o padre Natário com um grande gesto.. O patife fez-me uma guerra dos diabos na eleição passada. Sobretudo a piada ao Brito. — Nada! Amaro mordeu o beiço: e enquanto Natário lhe contava. Amaro passeava devagar no terraço. trêmulo de alegria. a erva que crescia nas fendas do terraço. é trazer-me outro! João Eduardo gozava prodigiosamente "daquele falatório que ia pela cidade". João Eduardo desde o domingo triunfava. excitado. No entanto. indo rapidamente ao encontro de Natário. — Oh. Você é o diabo! Eu fui que disse ao Agostinho que publicasse a coisa como um comunicado. e parara com condescendência.. E diz que é bonita. disse o Agostinho.... eu é que o escrevi! — e já ruminava outro. para lhe dizer: — A coisa tem feito barulho. É escusado.a não sabia? — Não sabia. tagarelara".. com as mãos atrás das costas: tinha as olheiras batidas e a face envelhecida... Ah! e outra coisa. Joaneira. Você compreende. Que eu não sabia.. — e de repente. Ex. padre Amaro! Eu hei-de saber quem é.resmungando alto de cólera.. padre Amaro! E quem o esmaga sou eu.. Lá para o mês que vem tem o seu emprego no governo civil.. Ex. mais terrível. que se deveria intitular: O diabo feito eremita. com a ponta do guarda-sol. desejaria ir pelas lojas dizer bem alto: fui eu. Mas a questão agora é entre mim e o liberal. sou eu!.. e como o homem tagarelara. Nunes Ferral saíra: o escrevente aparou devagar uma pena. começou a cópia duma procuração.. a mulher do regedor.. o seu negócio arranja-se. — Então? disse ele. É trazer-me outro. padre Amaro. . — V. e ia arrancando raivosamente..

A S. — Que pechincha! exclamou. nem tenho dormido!. e voltando à janela. Joaneira com duas lágrimas no branco dos olhos. Foi pôr o chapéu numa cadeira ao canto. Diz que lá para o mês que vem tenho o meu emprego. a D. disse João Eduardo mordendo o bigode. nada... De modo que agora. e que desgosto! E ela podia dizer-lhe como mulher de bem.. mas a rapariga quer-lhe . Mas aproveitando o sentimento da S. — Decerto.. E o escrevente esfregava as palmas. Joaneira costurava só á janela: Amélia fora ao Morenal: e João Eduardo. pelo Libaninho.. se a Ameliazinha estiver de acordo. ia-se rosnando.. — Ai! João Eduardo! fez a S. hem! A S.. padre Amaro tinha maneiras que tocavam o coração. Porque enfim ele podia acreditar também. Joaneira então pôs a mão de leve sobre o joelho do escrevente. com as mãos nos bolsos: — Então por quê. é o diabo. Que tenho estado. o Sr. João Eduardo. A S. olhe que a Ameliazinha tratava o pároco com muita familiaridade.... logo da porta: — Sabe. Joaneira com um grande suspiro. deixou cair as mãos no regaço: — Que me diz?... nada. Augusta. Augusta sabe o que é Leiria. Disse ambiguamente: — Eu li. Joaneira então declarou que lhe ia falar como a um filho: o artigo afligira-a. coitada. e fitando-o: — E olhe... que não havia entre a pequena e o senhor pároco. e vendo agora a S... desfazer o casamento. Augusta? Estive agora com o doutor Godinho. A S.. Joaneira para servir a sua paixão. por quê? — Aquela pouca-vergonha no Distrito! Que diz você? Aquela calúnia! Ai! tenho-me feito velha! João Eduardo escrevera o artigo sob as solicitações do ciúme. Que línguas..... sobretudo por causa dele. com a cabeça baixa. só para "enterrar" o padre Amaro.. não previra o desgosto das duas senhoras.. E pelas Gansosos. Que ela sempre o dissera.. D. chegando a cadeira para ao pé dela: — Eu nunca lhe quis falar disso. não sei se me fica mal dizer-lho. não via o mal. é verdade. com risinhos nervosos de júbilo. — É verdade. sentia-se quase arrependido. Eu bem sei que ela. sempre muito delicado. Joaneira tirou a luneta. como mãe. mas. acrescentou sentando-se. mesmo sem quererem. que me tira um peso do coração. João Eduardo pressentiu que ela ia falar do Comunicado. mas. a coisa ia-se sabendo.. Olhe. D... nada! Era a rapariga que tinha aquele gênio comunicativo! E o pároco tinha boas palavras..

.. João Eduardo. Apenas. E erguendo-se. com uma solenidade engraçada: — Sra. Esteve com o doutor Godinho. a falar-te.. disse-lhe: — Esteve ai o João Eduardo. que te quer da mesma maneira. A D. Joaneira retomando a sua costura.. Credo! tirou-me o sono.... a S. Amélia voltou do Morenal. — Ora de quê! Que se falava muito na cidade do artigo do Distrito. para calar toda essa gente. Não se atrevia. bem sei. vai ter o emprego. diz que lá para o fim do mês está empregado. O que te posso dizer é que o rapaz não acreditou no periódico. D. filialmente. diz que não lhe importa o artigo. coitado. com um suspiro de muito alivio. dobrava a sua manta de lã..... Deixa lá! Isso vem depois.. da Rua da Misericórdia!" O pobre João diz que tem andado tão desgostoso!. Eu bem sei que tu não morres por ele. como rapaz de bem. Joaneira.. Ela riu-se. filha. — E fale à noite à Ameliazinha. não havia outro na cidade de Leiria! . que se perguntava a quem aludia o periódico com as donzelas inexperientes.. era casar-me já. Augusta! Tenho a honra de lhe pedir a mão.... ... Joaneira limpou os olhos ao avental branco.. — Mas de quê? perguntou ela muito vermelha. Augusta sabe a paixão que eu tenho por ela. E eu por mim o que fazia. que estava pondo a mesa. — Eu digo-te isto para seu governo. — e na sua alegria João Eduardo beijou-a na testa. àquelas palavras que caíam sobre os seus tormentos como gotas de vinagre sobre feridas.. e que a resposta era: "Quem há-de ser? a Amélia da S.. disse ao sair. Enfim. E lá do artigo que me importa a mim? Então a S. e tapam-se as bocas do mundo. Que olha que eu estou velha. — Louvado seja Nosso Senhor. Eu venho amanhã.. e felicidade não há-de faltar.. posso faltar-te dum momento para o outro!... Que era isso que me dava cuidado!.. Faz o que quiseres.deveras. por delicadeza.. Amélia. O coração do escrevente teve uma palpitação comovida. e está a arder por que se faça o casamento. Ai! era uma alegria para ela! Ela sempre o dissera. — Vai ter o emprego!? — Pois foi o que ele me veio dizer também. nessa tarde.. calada. filha. — Aí esteve a queixar-se. minha mãe? exclamou Amélia com os olhos subitamente cheios de lágrimas.. Joaneira. — Mas que hei-de eu fazer... — Você sabe. Enfim tu fazes o que entenderes. quero-lhe como filho! O escrevente enterneceu-se: — Pois vamos a isso. acrescentou a S. Eu bem sei que são calúnias! Mas tu sabes o que são línguas do mundo. — Ai esteve a falar. Mas não.. — E eu! disse.... O João é bom rapaz.. — Ah!.. continuou a mãe.

mordendo o beiço numa raiva muda. Sabia bem que a donzela inexperiente a que aludia o Comunicado era ela. olhando de frente no telhado voarem os pardais — menos desassossegados. repreenderia o padre Amaro. aí estava a sua reputação estragada.. alguns apertos de mão. ir confessar-se ao padre Silvério. com os olhos afogados de lágrimas). E terminava por se vir sentar resignadamente ao pé da mãe com a sua costura. Joaneira metida com o pároco. considerando. muito enternecida. estragado o seu amor! Na segunda-feira.. Mas Amélia via-lhe bem o desgosto — na face envelhecida. com as mãos apertadas na cabeça. nos suspiros repentinos quando fazia meia à janela com aluneta na ponta do nariz: e então mais se convencia que havia "grande falatório na cidade". no aceno que lhe fez da porta da botica o respeitável Carlos julgou ver uma secura repreensível.. aquilo vinha estragar tudo! Na Praça. Amélia não respondeu. naquele instante... parecera-lhe sentir pelas costas risinhos a escarnecê-la. e torturava-a o vexame de ver assim o seu amor publicado no jornal. Desde domingo vivia atordoada. naquela reunião de saias e batinas da Rua da Misericórdia se lhe afigurara natural.. estava informada pelas Gansosos e pela D. Quando a gente tem a sua consciência sossegada. coitada. julgando-o .. na Arcada já se diria com risinhos perversos: — "Então a Ameliazita da S. E por alguns olhares. que os seus pensamentos. Que vergonha. Josefa Dias — cuja boca produzia o mexerico mais naturalmente que a saliva. o mais histórias.. hem?" Decerto o senhor chantre. O seu cérebro de devota apenas lhe fornecia soluções devotas — entrar num recolhimento. agora.. ao ir ao Morenal. Amélia.. à volta encontrara o Marques da loja de ferragens. É deitar ao desprezo. que desde pequena fora sempre bem infeliz! A mãe não lhe falara claramente sobre o Comunicado: tivera apenas palavras ambíguas: — É uma pouca-vergonha. fazer uma promessa a Nossa Senhora das Dores "para que a livrasse daquele apuro". — Que hei-de eu fazer? que hei-de eu fazer? murmurava. de que a mãe. nos tristes silêncios. Depois (como ela pensava. que não lhe tirou o chapéu. que até ai. às vezes. Jesus! E então o seu amor pelo pároco. e ao entrar em casa julgava-se desacreditada — esquecendo que o bom Marques era tão curto de vista que usava na loja duas lunetas sobrepostas. tão severo em "coisas de mulheres".

os Vaz. ele deixaria crescer o cabelo (que mais bonito seria então!) e ninguém saberia que era um padre. Teve a idéia insensata de ir ao outro dia à Rua das Sousas atirar-se-lhe aos braços.. E Amélia. Na quarta-feira á noite não se conteve. E quase estimava que o padre Amaro não tivesse voltado à Rua da Misericórdia. aconselhado pelos padres timoratos. fazer um escândalo que o obrigasse a fugir da diocese. as suas denguices! Infame!. ficara a tremer na sua batina. rapariga! Passou uma noite agoniada. Mal uma alusão num jornal o picara.. eram robustos. Por que não? Eram novos. corando sobre a sua costura: Que será feito do senhor pároco? O cônego. tossiu grosso. cautelosa. Desejava violentamente apertá-lo ao coração — e esbofeteá-lo. lá. e tocou mazurcas tão estrondosas — que o cônego.. em que se figurava constantemente a dar-lhe beijos! Através da sua intensa excitação. — aparecia-lhe já monstruoso: assim as cores dum retrato pintado à luz de azeite. e todavia detestava-o pela sua cobardia.. não se atrevendo sequer a visitá-la — sem se lembrar que também ela se via diminuída na sua reputação. muito fácil: fugiriam para o Algarve.. tomando a mexer-se na poltrona. que na sua poltrona parecia dormitar. rosnou: — Mas que fazer. instalar-se-lhe no quarto. que ficara branca como a cal. e viveriam numa casinha — onde o que mais a atraia era o leito com as duas . mexeu-se. aterrado com o escândalo do jornal. teve imediatamente a certeza que o pároco.reprovado pelas pessoas que desde pequena fora acostumada a respeitar — os Guedes. — e a sua imaginação começou a repastar-se logo histericamente nas perspectivas deliciosas dessa existência. apavorado. poderiam viver longe. noutra cidade. ela coseria para fora. E escusam de esperar por ele tão cedo!. disse. e aquela ausência. os Marques. com que ansiedade esperava todas as noites o seu toque de campainha! Mas ele não vinha. A sua paixão pelo pároco flamejava mais irritada.. grunhiu: — Menos espalhafato e mais sentimento.. zelosos "do bom nome do clero" — tratava de se descartar dela! Mas. escondeu o seu desespero: foi mesmo sentar-se ao piano. tomam tons falsos e disformes quando lhes cai em cima a luz do sol. e sem chorar. diante das amigas da mãe. aquele plano parecia-lhe muito prático.. e que à luz de azeite parecem justas. dava ao seu coração o desespero de uma traição. No entanto. que a sua razão julgava prudente. sem ser satisfeita no seu amor! E fora ele que a tentara com as suas palavrinhas doces. poderia ensinar latim.

viera falar enfim a mãe — pensava com satisfação no desespero do pároco ao ver publicados na Sé os banhos do seu casamento.. filha — foi a resposta da S. muito intenso. muito cumprimentada pelos cavalheiros. todavia. casando. não sentir já o amor do escrevente colado a suas saias. pela primeira vez.. era fazer sair de casa.. E a única dificuldade que via em todo este plano radiante. ir mesmo no Verão aos banhos. porque perdia assim um meio sempre pronto de fazer enraivecer o padre Amaro. reentrava logo na sua respeitabilidade de senhora. E sentou-se muito triste aos pés da cama porque a melancolia que lhe dava o crepúsculo tornava-lhe agora mais pungente a saudade "dos seus bons tempos com o senhor pároco". Por isso nessa tarde à janela. desfizeram-se como sombras: tudo aquilo que parecia agora tão impraticável. Nessa noite choveu . como se entre a Rua da Misericórdia e a Rua das Sousas se erguessem inacessivelmente todas as montanhas da Terra. o desejo de se vingar do padre Amaro. Estava decidida pelas vantagens que entrevia. olhando no telhado defronte voarem os pardais — depois de saber que João Eduardo certo do emprego. mas. e irritava-a. com o ordenado do homem e com o rendimento do Morenal. Depois as palavras muito práticas da S.travesseirinhas chegadas. Foi então que refletiu. era certo! Não queria perder os lucros da sua paróquia nem a estima dos seus superiores!. com a sua natureza lassa. desejava ser persuadida e forçada. à luz clara do dia. — Eu ia pelo seguro.. Joaneira. — Que lhe parece.. o senhor pároco abandonara-a. Guardou. conhecendo talvez a do governador civil. com a docilidade dum cão — mas todas as suas lágrimas eram para o senhor pároco "que já não queria saber dela"! Só lamentava a deserção de João Eduardo.. — É sempre o melhor — murmurou Amélia entrando no quarto. Joaneira trabalhavam-lhe silenciosamente na alma: o emprego do governo civil rendia 25$000 réis mensais. Pobre dela! Considerou-se então para sempre infeliz e desinteressada da vida. o baú com a sua roupa! — Mas quando acordou. sim. Também me volta as costas — pensou com amargura. E via-se já na Vieira. Mas que lhe importava? No meio da aflição que lhe dava o abandono do padre Amaro.. essas resoluções mórbidas. minha mãe? — perguntou bruscamente. a perda do amor do escrevente. que lhe não trazia utilidade nem prazer. que João Eduardo desde a publicação do Comunicado não aparecera na Rua da Misericórdia. piegas e pesado. e se a mãe morresse. ás escondidas da mãe. e a que apenas lhe acariciava a vaidadezinha. podia viver com decência. e ele tão separado dela. era uma contrariedade imperceptível: uma infelicidade viera que lhe arrebatava bruscamente todas as afeições — a que lhe enchia a alma. calada. Ai..

que o despeito e a necessidade tinham recalcado no fundo da sua alma. pensava no seu casamento: o João Eduardo era bom rapaz. novo e apaixonado. ir por instinto procurar aescuridão da janela para ocultar a vermelhidão do rosto. dava-lhe apetites de confortos. repousada agora das suas inquietações. padre Amaro. O melhor era escrever- lhe. filha. de repente: — Pois a coisa. e a chuva.muito.. não lhe parecia. dizer-lhe que sim. os seus dentes muito brancos.. deu uma perturbação a todo o seu ser. Ao chá a S.. mas a sua dedicação lisonjeava-a... tudo tinha acabado! Edevia casar. Casada daí a um mês. Amélia então pousava a costura. disse-lhe: — Que lhe parece. minha mãe? Eu está-me a custar entrar em explicações com o João Eduardo... fê-la erguer bruscamente. dormir com ela. Oh! isso não. a cada momento cabeceava com a meia caída no regaço. fustigando friamente as vidraças. — Também acho. estava muito sonolenta. a idéia daquele rapaz. com paixão. ela! Apesar de João Eduardo lhe ser indiferente. realizava o tipo de marido tão estimado na pequena burguesia — não era feio e tinha um emprego. um bom lume. deve ser já. "um rasgo de mão-cheia". O padre Amaro.. que ia viver com ela. como a mãe dissera. A Ruça leva a carta pela . decerto. a fazer-se. Começou então laboriosamente a lembrar tudo o que nele lhe agradava — o seu ar sério. o nome de Amaro: desejou avidamente os seus beijos oh! adorava-o! E tudo tinha acabado. Joaneira. e se fosse possível casar-te para o fim do mês. Então à janela. a sua roupa asseada. filha.. as duas senhoras passaram sós. A S.. inundou-a: murmurou repetidamente. Fora ventava forte. Ela não respondeu — mas a sua imaginação alvoroçou-se àquelas palavras. decerto o oferecimento da sua mão. chamar-se-ia Carlos eteria os olhos negros do padre Amaro.. E então uma idéia atravessou todo o seu ser... depois do abandono tão cobarde de Amaro: e havia dois anos que o pobre João gostava dela. Depois de casada. Mas a idéia implacavelmente apoderara-se dela como um braço muito forte que a sufocava e lhe dava uma agonia deliciosa. o pequerrucho a dormir no berço — porque seria um rapaz. torcendo as mãos. Joaneira disse-lhe. rompeu. fazendo girar o abajur verde do candeeiro.. escreve-lhe.. Era começar o enxoval. apesar das infâmias do jornal. E quando a mãe ia descer ao quarto. isso não! Era horrível!. tornaria a encontrar o Sr. pobre dela!. e com o cotovelo sobre a mesa. E então o antigo amor. o marido ao lado. coitado. com a face contra a escuridão da noite.. choramingou baixinho.

por fim. podiam ir passar a lua-de- . Uma carta bonita. falaram do casamento. como a casa tinha acomodações. Tudo vinha a calhar bem. decerto o senhor cônego ajudaria para o enxoval. a sua mão ia traçando com gozo as primeiras palavras: "Meu adorado Amaro. E a respeito de enxoval e papéis. A mamã está muito contente e eu desejo que tudo seja para nossa felicidade. Separarem-se por quê? — pensou. considerando que não tinha por quem mandar a carta. costurando à janela. e que agrade ao rapaz. e aquilo seria casto. as folhas de papel branco espalhadas diante dela deram-lhe o desejo de escrever ao padre Amaro.. Amélia não se queria separar da mãe. e a S. eu estou pelo que se decidiu com muito boa vontade. pois conhece os meus sentimentos. e toda a manhã as duas senhoras. JOÃO EDUARDO. Amélia ficou na sala de jantar até tarde fazendo o rascunho da carta. Depois de casada podia bem ver o Sr. muito picante. de doces admoestações. com o seu marido. que a não repelia: decerto. Joaneira dormiria no quarto em cima. sutilmente. como esperohá-de ser. a sua consciência... e. molhada na mesma tinta.manhã. padre Amaro. Amélia Caminha". uma provisão de felicidade. mas numa forma tão honesta agora. no meio do contentamento de toda a Sé. amanhã se falará. Dizia: "SR. Sentiu-se quase satisfeita com a impressão.. pois que o esperamos para o chá. sentada nos joelhos do senhor pároco. Acusá-lo da sua cobardia.. Ai! tinham de separar-se assim. e para a glória de Deus. era em toda a cristandade a pessoa que melhor guiaria a sua alma. como creio e me tem dado muitas provas. em silêncio. com a ajuda de Deus. o Sr. e que jogava a manilha com as velhas amigas. com a mesma pena.. A mamã recomenda-se e eu sou a que muito lhe quer. mostrar o seu desgosto — era humilhar-se! E apesar de não ter motivo para lhe escrever. e a sua alma gozaria os encantos duma devoção amorosa. Ao outro dia a Ruça levou a carta a João Eduardo. que não definia bem.. A mamã cá me pôs ao fato da conversação que teve consigo." Deteve-se. na luz dos seus olhos e no som das suas palavras. E a mesma idéia voltava. E se a sua afeição é verdadeira. todos os sábados iria receber ao confessionário... para sempre!. E daí a pouco dormia serenamente. sonhando que estava na sua casa. padre Amaro podia ser o seu confessor. duma existência em que a carne estaria legitimamente contente. com que aceitava por marido o outro?. haveria então entre eles uma troca deliciosa e constante de confidências. Apenas fechou a carta. os noivos viveriam no primeiro andar.. a sua vontade. Mas o quê? Confessar-lhe o seu amor.

filhos? Foi o cônego Dias que participou ao padre Amaro o casamento de Amélia. dos pulsos aos cotovelos. junto à claridade da vidraça. — Está claro. toda lânguida.. e vindo para ela que ficara imóvel... enfrascado em água-de-colônia. Dai a pouco. e é um descanso para a pobre velha. esforçando-se por falar tranqüilamente. João Eduardo bateu à campainha. Vinha muito nervoso. babosa. — A mamã diz que podemos viver juntos. O cônego pigarreou grosso. Maria. e baixo: — Então sempre quer? — Quero.. com efeito. — Haviam de ser. Atraiu-a então a si. — Oh filha! murmurava o escrevente. muito feliz. — disse ela.. e deixou Amélia só "para se entender com o rapaz".. hem? — Pois sim.. — Está claro. e ajuntou: . E as suas mãos. Joaneira fechou-se embaixo no seu quarto a rezar a sua coroa. menina Amélia. de luneta na ponta do nariz. toda fraca. com pressões temas. Às Ave-Marias a S. beijou-lhe os lábios. porque é a contento da rapariga. disse. uma manhã na Sé. — Havemos de nos dar muito bem. e para dar a sua primeira aprovação maternal. ela teve um soluçozinho. muito perturbados.. e acrescentou: — Eu estimo. — Eu mandei-a pela Ruça logo pela manhã para o pilhar em casa disse ela imediatamente com as faces a arder. — murmurou Amaro. E Amélia àquelas perspectivas felizes fazia-se toda escarlate. — E o mais depressa possível. com bonomia: — Então vocês estão aqui às escuras. sob o olhar da mãe que. e eu vou mandar fazer lençóis. Calaram-se. dizia. subitamente. disse-lhe. abandonou-se-lhe entre os braços. murmurou Amélia. — Eu ia para o cartório. iam-se apoderando dos braços dela. Falou no ''a propósito do enlace''.mel para a fazenda da D. acudiu ele. a admirava. até já ia na escada.. Ele pôs o xale-manta a um canto como costumava. esfregando muito as mãos: — Lá recebi a cartinha. A S. disse ela. Ele então tomou-lhe delicadamente os pulsos. e Amélia foi vivamente para o aparador acender o candeeiro. está claro. que se fizera muito branco. Mas os sapatos da mãe rangeram na escada. Haviam de ser nove horas. de luvas pretas. havemos de nos dar muito bem.. Ele suspirou.. e a bonita forma de Amélia destacava de pé. todo alterado.. Quando chegou à porta da sala de jantar não havia luz. Joaneira parou à porta.

para não praguejar alto.. O que lá vai. que ansiava por desabafar. Eu não tenho tempo para nada!.... com uma contração de rancor. saiu da igreja. mais tranqüilo. Veja você esta corja. coça-se. Eu cá ando no meu fito. apenas se preocupara com as conseqüências — "conseqüências fatais. abalando pela rua furioso. Santo Deus!" — que lhe podia trazer o escândalo. Foi o doutor Godinho. E outro que tal!. está claro. e curva a orelha. odeio bem! Esteve um momento calado. — Mas quando viu que. Joaneira! — disse opároco. gozando o sabor do seu fel.. O doutor Godinho do jornal às bulhas com o governo civil. disse por entre os dentes cerrados: — Eu.. lá vai! — Está claro.. para lhe soprar ao ouvido: — Ainda não sei nada! — De quê? — Do liberal.. e lhe encolheu o peito magro. trabalho! Amaro. do Comunicado. Vá lá entendê-los! Isto é um país de biltres! — Diz que há grande alegrão na casa da S. ocupou-se então. pelas ruas. saber quem é o liberal e escachá-lo! Não posso ver esta gente que leva a chicotada. e decidiu não voltar algum tempo à Rua da Misericórdia. ao principio. — E você agora apareça por lá. Diz que o rapaz apanhou o emprego. — rosnou Amaro. sua excelência parecia disposto "a fazer a vista grossa". com um azedume negro. Eu cá não! eu guardo-as! — E. com a sua cara ameninada e voz melíflua. e continha-se. muito egoistamente. E acrescentou com os olhinhos em Amaro: — O palerma do escrevente leva a rapariga mais bonita da cidade! Vai encher o papo! — Até à vista! exclamou bruscamente Amaro. respostas hábeis. pela manga.. que lhe curvou os dedos em garra. que o agarrou.. Hem! se pela cidade se espalhasse que era ele o padre ajanotado que o liberal apostrofava! Viveu dois dias aterrado. À esquina da viela das Sousas quase esbarrou com Natário. Depois daquele terrível domingo em que aparecera o Comunicado. lisonjas a sua excelência. O medo tornava-o astucioso. a dizer-lhe "que sua excelência o senhor chantre reclamava a sua presença"! Passava já o tempo preparando explicações. . tremendo de ver aparecer o padre Saldanha.... Mas trabalho. Que lhe parece? — Disse-me o animal do Libaninho... logo. Ia indignado. agora está tudo na ordem... apesar da violência do artigo.. Traçou bruscamente a capa. dos interesses do seu amor tão violentamente perturbados... e o governo civil a atirar postas aos afilhados do doutor Godinho. — Você se for à Rua da Misericórdia dê lá os parabéns a essa gente.o padre Amaro. — Que se divirtam! Eu não tenho tempo de lá ir. A patifaria do jornal isso pertence à história. quando odeio. disse logo: — Então ouviu a novidade? O casamento de Amélia.

das severidades de sua excelência e das picadinhas da consciência! E a sua vida seria feliz. aplicá-las todas a achar uma vingança. mas evitaria a antiga familiaridade. depois. Depois. pela D. apareceria de novo em casa da S. três semanas. sem medo dos apartes da Arcada. bom para marido. E a estas idéias dava patadas furiosas no soalho — que assustavam a Vicência na cozinha. Josefa Dias. Ao fim de quinze dias.. voltava-lhe as costas mal lhe aparecia outro. aquelas mudanças de cor — chalaça! Mangara com o senhor pároco! O que a odiava! — menos que ao outro porém. — Deixar passar o aguaceiro. mandá-los ambos para um cárcere. uma boa vingança! E voltava então o antigo desespero de não viver no tempo da Inquisição. obteria que Amélia deixasse o padre Silvèrio e se confessasse a ele: poderiam então entender-se. o seu bigode. pela D. como um dos tortulhos nos cantos úmidos da Sé! E ela. cada um entrava no seu destino legitimo e sensato — ela na sua família. quando se encontrassem. — Não. o outro que triunfava porque era um homem. ela que o entontecera com os seus olhinhos e as suas maneirinhas. via-o beijando-lhe o pescoço e o peito. estabelecer a razão das coisas. as conversazinhas baixas. quando o artigo estivesse esquecido. os apertozinhos de mão. um braço livre para lhe dar na rua! Repastava então a imaginação rancorosamente nas visões de felicidade do escrevente: via-o trazendo-a da igreja triunfantemente. pensou. Depois procurava sossegar. e ele poderia passear a cidade com a sua cabeça bem direita. Joaneira: deixaria ver bem à rapariga que a adorava sempre. casada ela. por Deus! a sua vida não poderia ser feliz sem ela! Tirado à sua existência aquele interesse das visitas à Rua da Misericórdia. com prudenciazinha. das insinuações da gazeta. um cumprimento amável. a esperança de delicias melhores — que lhe restava a ele? Vegetar. desabafos em patadas no soalho e blasfêmias de que pedia logo perdão a Nosso Senhor Jesus Cristo. ele na sua paróquia. no segredo do confessionário: combinariam uma conduta discreta. cartinhas pela criada: e aquele amor assim conduzido. os lugarzinhos chegados ao quino. retomar a direção das suas faculdades. Maria da Assunção. E assim. encontros cautelosos aqui e além. o seu cabelo todo. com 25$000 por mês! Todos aqueles suspiros. e com uma denúncia de irreligião ou de feitiçaria. quando lhe vinha o grande choque — casava- se a rapariga! Depois dos primeiros desesperos. quis serenar.. não teria o perigo de aparecer uma manhã anunciado no periódico! E regozijava-se já da habilidade desta combinação. tinha a sua liberdade. Aonde o levava aquela paixão? Ao escândalo. Ah! nesse .

embaixo. Ruça? gritou ela. com uma modulação ardente. — Alguma vez havia de ser. e João Eduardo. — Já sei. Teve ódio ao escrevente: num instante repugnou-lhe a sua voz. — Não se precisava cá do Sr. que podia ser bispo. E o pároco. — dirigindo o canto. Um fluxo de sangue abrasou-lhe o rosto — e o coração batia-lhe tão forte. Chegue-se um pouco mais para lá. — Quem entrou. tinha de ver aquele miserável escrevente a seis vinténs por dia apoderar-se lhe da rapariga — e ele. Era Amélia que tocava como outrora a valsa dos Dois Mundos.. murmurou Amaro pálido. a sua figura de pé junto dela: pensou com deleite. que a carne está cara. criatura! disse-lhe. Deus os faça felizes e lhes dê poucos filhos. através do soalho. e não deixaria de o amar! Não sentia naquele momento escrúpulos. e quase desejava que o escrevente lhe visse no rosto a paixão que a revolvia. foi à Rua da Misericórdia. disse o cônego jovialmente. agora que há alegria em casa. com o último cobertor empenhado. Amélia mordeu o beiço. Joaneira estava embaixo na saleta com o cônego Dias. voltava as folhas da música. — Credo. — e ele a rir-se. injuriando-se. — O Sr. Na segunda-feira não se conteve. Amaro sorriu — escutando em cima o piano. sacerdote instruído. Sa ! Já estranhava não o vermos. muito chegado a ela. já sei. como depois de casada (á que tinha de casar) se confessaria toda ao padre Amaro. rosnou João Eduardo por entre dentes. ressequidos de fome. padre Amaro.tempo um padre gozava! Mas agora. tinha de vergar os ombros e ruminar solitariamente o seu despeito! Ah! se as maldições de Deus tinham algum valor — malditos fossem eles! Queria vê-los cheios de filhos. bem aparecido! Estava a falar em V. que podia ser papa. A S. sem pão na prateleira. E apenas viu Amaro: — Oh! senhor pároco. começou a cantar o Adeus: Ai! adeus! acabaram-se os dias Que ditoso vivi a teu lado! A sua voz elevava-se. que ficou um momento com os dedos imóveis sobre e teclado. ele a regalar-se!.. com os senhores liberais. com a . sentindo os passos da rapariga nas escadas. padre Amaro. que nem me deixa os braços livres para tocar! Terminou bruscamente a valsa dos Dois Mundos. ao coração do pároco. os seus modos.

Joaneira tagarelava. o rosto de Amélia. e as vantagens de viverem juntos. alumiado pelas luzes do piano. Aquele modo do padre Amaro confirmava a sua idéia: queria a todo o custo descartar-se dela. E vamos lá para cima. tentaram. começou a cochichar ternamente com o escrevente. abandonado a um canto como outrora o escrevente. o vilão! Na sua cobardia de padre. contando as peças de algodão que comprara para lençóis.. de tudo — sacudia-a da sua imaginação. . e para os lados da Praça afastava-se o toque de retreta. da sua vida como se sacode um inseto que tem peçonha!. lá nisso.. que isto de noivos não se querem sós. em alarido jovial. tremia — e. os arranjos que ia fazer no quarto dos noivos. enquanto o cônego dormitava já. tocar uma peça a quatro mãos. Mas um brusco repique da campainha veio sobressaltá-los todos: passos rápidos galgaram a escada. como se as vésperas do noivado a tivessem embelezado. padre Natàrio. — E a S. sem os olhar: — Os meus parabéns. rosnou o cônego. Foi dar-lhe gravemente um aperto de mão. e a Ruça apareceu dizendo "que era o Sr.sua bengala entre os joelhos. disse a S. queixando-se de enfastiamento e reclamando o chá. Voltou as costas... e queria dar uma palavra ao senhor cônego". com risinhos. correndo inconscientemente os dedos pelo teclado. pararam embaixo na saleta. — Fracas horas para embaixadas. rendida. arrancando-se com custo ao fundo confortável da poltrona. Amélia ficara como abstrata. que não desejava subir. mal entrou na sala.. para o enraivecer. do seu coração. que é um homem de bem às direitas. sentado no canapé. ia folheando o velho álbum. Joaneira rindo.. segredinhos. ele deu um gritinho exagerado. e o padre Amaro. roçava-se lhe pelo ombro. do jornal. fio-me nele. Amaro. Joaneira pousando a meia foi em bicos de pés escutar ao alto da escada: fora ventava forte. da Arcada. ao subir a escada. depois ela beliscou-o. Os meus parabéns. outro ao escrevente. — Uma felicidade por aí além. devorava todos os tons da voz dela — enquanto a S... Amélia fechou logo o piano — e a S. Joaneira contemplava-os babosa. disse baixo. e foi conversar com o cônego que se enterrara na sua poltrona. e a separação lha tornasse mais apetitosa.. interrompeu o cônego erguendo-se pesadamente. deu-lhe um deslumbramento. Então. — Ah. o ingrato! fazia "como se nada tivesse havido".. com o terror do senhor chantre.

. — Sempre é o que se dizia da mulher do regedor. plantado no meio da saleta com as mãos enterradas nas algibeiras. A S... Temo-las boas! O padre Saldanha era o confidente do senhor chantre. Enfim. — Obras do liberal. — Que me diz? exclamou a S.. senhora. O senhor chantre. exclamou logo: — Boas noites. Joaneira desceu logo. Que lhe desagradam sumamente os conciliábulos de eclesiásticos e de senhoras. — o que quer dizer em bom português... murmurou a boa senhora. Enfim a voz do cônego chamou. disse. de baixo. Tive lá em casa o padre Saldanha. exclamou: — Que lhes parece esta à última hora... minha senhora! O nosso digno chantre levou- lhe tempo a meditar o Comunicado do Distrito. sorvendo refletidamente a pitada: e Natário. para o inferno. Não quis subir porque imaginei que estaria o escrevente.. mas por fim saiu- se! O pobre Brito lá vai esfogueteado!. num velho painel muito escuro — que ultimamente o cônego dera à S. hem? O cônego ergueu-se pachorrentamente: — Olhe. Amaro! Trago novidades!. — Olá! interrompeu severamente o cônego... Siga com o seu recado.. Estava a começar a dizer ao colega Dias. homem. da porta da saleta: — Ó Amaro? — Padre-mestre? — Venha cá. e estas coisas são cá para nós. continuou Natàrio: é o que eu ia dizer ao colega Dias. colega Natário. palavras textuais de sua excelência — está decidido a limpar as cavalariças de Augias!. senhora! Olá.. Joaneira — destacava uma face lívida de monge e um osso frontal de caveira. Houve uma pausa consternada. para a serra. colega. E Natário. — Secundo. minha senhora. perguntou: — Coisa que nos toca? Natário começou com solenidade erguendo alto o braço: — Primo: o colega Brito mudado da freguesia de Amor para ao pé de Alcobaça. já inquieto. está decidido a "reformar os costumes do clero diocesano". em vista do Comunicado e de outros ataques da imprensa... E diga à senhora que pode vir também. palavras do padre Saldanha. Então. que se agitava pela sala. Joaneira. entre mortos e feridos há-de . O cônego Dias acomodara-se ao canto do canapé. Que quer saber o que é isso de sacerdotes ajanotados tentando meninas bonitas. então! Isto aqui não é casa de murmuração!. muito assustada: Amaro imaginava que o padre Natàrio enfim descobrira o liberal! A saleta parecia muito fria com a luz pequenina da vela sobre a mesa: e na parede... que vai andar tudo numa roda-viva. E o padre Amaro..

disse com uma voz desalentada. disse-lhes baixo: — Eu.. e então. saindo do seu torpor. E a senhora não se fique ai com essa cara de Mater dolorosa. triunfante e sem cuidados. que eu vou quinar para vale de lençóis. depois de falar da D. não quis assustar há pouco a pobre senhora. ficou toda murcha. esses falatórios. Não há razões senão para estar alegre. cerrando devagarinho a porta.. — É sério. estavam todos monos como se estivessem de pêsames!. mas essas coisas do chantre. O cônego entrou a buscar o seu guarda-chuva. e tirando o seu cebolão: — São horas de me ir chegando à Rua das Sousas. Mas o cônego interrompeu-o com força: — O padre Saldanha é um patarata!. — Pois está claro. E agora Deus lhes dê boas-noites a todos. É o diabo! — É ter cautelinha. estacando subitamente diante de Amélia e do escrevente. Amaro recordava outras noites felizes em que ele. a grandes passadas. com a testa sobre o punho. E o Amaro também. Mas a S. — e os três padres desceram calados. gorjeando Ai chiquita que si. O cônego.. Natário.. Joaneira não consentiu. colegas. murmurou lugubremente o padre Amaro. — Um dia cedo. Pois não é verdade. O chá foi silencioso. — O cônego porém. Que fizessem um quino para espairecer.. Credo. fazia uma ventania na sala com as abas do casacão. senhor noivo? João Eduardo mexeu-se. e mande servir o chá.. caluda. — e Amélia. que é o importante. respirava afrontado. chamando os outros. disse o cônego.. fazia rir as senhoras. Na saleta a vela ainda ardia com um morrão. respondeu ela sorrindo. é sério. Amaro foi apertar silenciosamente a mão de Amélia. não tenho razão senão para estar feliz. meninos! aconselhou Natário. elá em cima. Fora o vento uivava: a luz da vela agitada fazia alternadamente destacar e reentrar na sombra do quadro o osso frontal da caveira: e em cima Amélia cantarolava a Chiquita. — E quando vem essa boda? exclamou ele.. Vamos nós às torradinhas. sorriu: — Eu cá por mim.. senhor cônego. que tomavam o chá sobre o piano. disse com severidade: — Está a senhora muito enganada. ninguém está mono. abafando a voz. Joaneira.. Amaro então ergueu-se devagar. — começou Natário perorando.escapar alguém. Estavam de pé no meio da saleta. minhas senhoras. Maria da Assunção que estava mal do catarro. diante dos rapazes. — Eu lá disse ao padre Saldanha. a cada bocado de torrada. . franzia muito o sobrolho: a S.

Mas é necessário manter a honra da classe! — E não carece dúvida. estala com certeza o raio. porque sentiram as risadas do escrevente. estamos em calças pardas. assim agachados sob o guarda-chuva do cônego. rilhava os dentes.. nos acompanhamentos da Chiquita. — Olha o padre Brito. ao lado Natário.. Da janela de cima alumiada.. — Olha que noite! exclamou furioso. cheio de fel. Só o cônego tinha guarda- chuva: e abrindo-o devagar: — Pois meninos. os colegas sabem.. num abatimento de derrota. Ao abrir a porta uma rajada de vento bateu a face de Natário duma chuva miudinha. Desceram.... O cônego soprava. — Eu. acrescentou Natário. Amaro caminhava de cabeça caída... não há que ver. que se há outro artigo e mais falatórios. Amaro rosnou com rancor: — Grande galhofa lá em cima!. murmurou Amaro. tenho que comer e beber.revirava-lhe olhares rendidos. saiam os sons do piano. esfogueteado para a serra! Em cima decerto houve alguma graça. encolhido no seu casacão. e enquanto os três padres. não me importa. agarrando fortemente o guarda-chuva contra o vento. iam chapinhando as poças pela rua tenebrosa. disse o cônego.. por trás a chuva penetrante e sonora ia-os ironicamente fustigando! .

que se não havia ainda paz já havia negociações — porque. não. o último artigo da Voz do Distrito. viram com espanto o padre Natário e o doutor Godinho conversando em harmonia. Hão-de reparar que são ambos certos aí na Praça às Ave-Marias.. Pois senhores. essa é fabricada! O amigo Pimenta ergueu-se com majestade. tinha ocorrido na sacristia da Sé. o amigo Pimenta tem razão. cheio de lógica. — que era escutado com deferência em questões de política estrangeira.. uma questão escandalosa: Natário correra até de guarda- chuva erguido para o padre Silvério. entre os dois eclesiásticos. o amigo Pimenta). que é a .. à porta da loja de ferragens do Guedes.. na Praça.. — Segundo ele. O doutor Godinho (na expressão do cirurgião da Câmara) fazia tagatés ao governo civil e ao clero diocesano: a última frase do artigo era significativa — "Não seremos nós que regatearemos ao clero os meios de exercer proficuamente a sua divina missão"! A verdade era (como observou um indivíduo obeso. atulhado de erudição!). quando o bom cônego Sarmento. banhado em lágrimas. a nova amizade do padre Natário com o padre Silvério. com efeito. Havia cinco anos... Umas coisas pegam com as outras! Era muito comentada. mostrava que a gente da Maia se queria ir aproximando da gente da Misericórdia.. E é negócio com a gente do doutor Godinho. e declarou com um tom profundo "que não se admiraria mais se visse Vítor Manuel e Pio IX passearem de braço dado"! O cirurgião da Câmara porém não estranhava aquele "comércio de amizade". gritando: "Oh colega. o Natário que nunca aparecia aqui na Arcada. o padre Natário saindo de manhã muito cedo da redação da Voz do Distrito! — Oh amigo Pimenta. — observou-os com atenção através da porta vidrada da farmácia. O padre Silvério é o confessor da mulher do Godinho. E que o Natário traz intriga na mão. agora vejo-o sempre aí com o nariz pelas lojas. na véspera ele vira com aqueles seus olhos que a terra tinha de comer.. Depois a grande amizade com o padre Silvério. isso é seguro! Eu gosto de observar as pessoas. evidentemente escrito pelo doutor Godinho (era o seu estilo incisivo. os freqüentadores da botica. e ia indignar-se — quando o recebedor acudiu: — Não.. A verdade é que eu noutro dia vi o patife do Agostinho fazer grande barretada ao padre Natário.. deu um puxão grave aos cós das calças.. Capítulo XI Daí a dias. O recebedor. o reteve pela batina.

as dobras que tomava. como o papelão. muito saboreadas e muito temidas. à varanda. — E também. barão de Via Clara. "era todo afeição e perdão". cuja natureza dura e grosseira nunca perdia. Desde então. a esposa do Teles. uma tarde de chuva Natário fizera repentinamente uma visita ao padre Silvério — sob pretexto que "o pilhara ali uma pancada de água. rosnava apenas: "Sr. vê-lo aqui de novo nesta sua casa! A reconciliação foi tão pública — que o cunhado do Sr. colega. acrescentou. O senhor administrador. agora. bacharel de grandes dotes poéticos.perdição da religião! ". ver a pequena figura de Natário gesticulando e saltitando ao lado do vulto enorme e pachorrento do padre Silvério. muito . apressou-se a escrever a receita. que iam manuscritas de casa em casa. resvalando junto dele. que uma das minhas sobrinhas. de lhes recordar o exemplo tocante de Castor e Pólux. tinha tenacidade no rancor. a ver de que ria sua senhoria. para lhe pedir a sua receita para a dor de ouvidos. Quando o Sr. que. conservou com o padre Silvério um tom amuado. alfaiate — começara subitamente a dar gargalhadas á janela: o escrivão Borges correu logo. chantre Valadares começou a governar o bispado. e chamara à composição. de pena na mão. Natário e Silvério não falavam — com desgosto de Silvério. esquecendo decerto que ainda nessa manhã vira as duas sobrinhas de Natário sãs e satisfeitas como dois pardais. e murmurava. e. duma obesidade hidrópica. murmurando todo comovido: — Todos somos irmãos. Mas Natário. observando da sacada os dois padres que passeavam no terraço ao tépido sol de Maio. que passava as horas da repartição namorando com um binóculo. e. banhado de riso: — Ora que alegria. chamou-os. seco e pequeno. Uma manhã mesmo os empregados da administração (que era então no Largo da Sé) gozaram muito. coitada. lhe dedicou uma daquelas sátiras que ele intitulava Ferrões. ás ordens!" Havia porém duas semanas. padre Silvério. e que se vinha recolher um instante". tendo presente decerto a figura dos dois sacerdotes: Famosa Reconciliação do Macaco e da Baleia! Era com efeito freqüente. empurrou Natário com uma brandura grave para os braços do padre Silvério — que o teve um momento sepultado na vastidão do peito e do estômago. todo feliz de utilizar os seus queridos estudos de medicina caseira. está como doida. depois de lhes lembrar com eloqüência a necessidade "de manter a paz na Igreja". com um jeito brusco do pescoço. na Sé ou na rua. colega! O bom Silvério. um bonacheirão. por trás da vidraça do seu gabinete. segundo diziam as suas confessadas. todos somos irmãos! Mas Natário.

subitamente. escrito pela letra dele. Natário parecia excitado. e a voz agitada de Natário disse: — Ó Amaro. Então o bom Silvério falou um momento com a mão espalmada sobre o peito. arrastou-o ao comprido do terraço lajeado: ao fundo parou. e em grupo. meu amigo! Vi o original. você está aí? — Que temos? O padre Natário fechou a porta. prostrado e embrutecido. "exéquias de pessoa real". que morrera dum aneurisma. quando a porta de carvalho rangeu. — Tenho provas. de braços pendentes. disse-o ele em casa da S. vindo retomar o seu trabalho lírico. como atestando a perdição possível dele. plantado diante dele. apoderou-se-lhe do braço. a face biliosa de Natário iluminou-se. Mas Natário exaltava-se. e em bicos de pés. severo e digno. dava recuões bruscos.. chamou à pressa o Artur Couceiro que estava copiando. aproximou-se. batia patadas furiosas nas lajes polidas. O que se chama . chegados e rindo baixinho. e na sacristia. O Natário não sossega enquanto não souber quem escreveu o Comunicado. Depois. de olho arregalado. da Sé ao lado. atirava estocadas com um longo dedo ao vasto estômago de Silvério. carregando para a orelha o seu barretinho de seda. uma canção da Grinalda. recuou. e de repente. da cidade. parecia apavorado. Joaneira. — Corja! rosnou o Borges com nojo. E recomeçaram a passear. entre dois soldados. procurava decerto persuadir. e a quem sua esposa (em penitência decerto dos desgostos que lhe dera com a sua afeição desordenada por tenentes de infantaria). — Aquilo tudo é a respeito do jornal. e atirando os braços para o ar: — Grande novidade. como se disse. bateu no ombro do colega palmadinhas de muito júbilo. agitava freneticamente as mãos muito magras. pulou. — Que patuscos! disse o escrivão Borges. mostrava-se acabrunhado. com horror às correntes de ar. com os olhos muito abertos. é o escrevente! — Que escrevente? — O João Eduardo! É ele! É o liberal! Foi ele que escreveu o Comunicado! — Que me diz você? fez Amaro atônito. o bom Silvério. que detestava sotainas. com uma face de fome e as mãos em ferros. disse Artur Couceiro. fez um gesto largo e desolado. abalar o padre Silvério. à luz dum velho candeeiro de latão. para estudar à guitarra. que é o confessor da mulher do Godinho. Dai a dias tinha havido na Sé o Ofício de corpo presente pelo rico proprietário Morais. estava fazendo. esperava sobre um banco. E a coisa pelo Silvério vai bem.divertido. que tinham parado à esquina da igreja. remetendo para Alcobaça um preso — que ao fundo da saleta. E continuou pachorrentamente o ofício que compunha. observavam os dois padres. imediatamente. a fungar. escrevia assentos atrasados. — e os dois sacerdotes entraram na Sé. o amanuense Pires. — Amaro desvestira-se.. do universo em redor.

— Caro colega. Um perdido! Os dois padres. Para mim era uma questão de dever! Não se pode deixar casar a pobre pequena com um brejeiro.. João Eduardo! — Você está certo disso? — Se estou certo! Estou a dizer-lhe que vi. mas soube-se tudo! Cinco tiras de papel! E quer escrever outro! O Sr. é uma questão de consciência.. Custou. arrumava atarantadamente. Chama-nos a canalha canônica. É republicano.. Eduardo. E gaba-se de ser ateu. uma fera! Amaro..ver! Cinco tiras de papel! Amaro. No silêncio. — Vem a calhar. Uma orgia. — Agora? exclamou Natário. mulheres. meu caro senhor. disse sorrindo friamente: — Desmanchar-lhe o casamentozinho. E. Mas o sacristão entrou. Natário tirou da algibeira dos calções a caixa do rapé. é um patife antigo. vinha perguntar a suas senhorias se demoravam.. Sr. Uma fera. Sigillus magnus! E com uma voz aguda de triunfo.. Há seis anos que se não confessa.. olharam-se fixamente.. perguntou. exclamou Natário. muito nervoso. Natário? Natário dobrou- se. É o intimo do Agostinho. escutando Natário.. e com a cabeça enterrada nos ombros.. — E agora?. João Eduardo! O nosso rico amigo Sr. com as mãos trêmulas.... que nós víamos ali na casa da S. a pitada nos dedos. colega... com os olhos esgazeados... tão bom mocinho. um pedreiro-livre. o bandido da Voz do Distrito! Está metido na redação até altas horas da noite. passando o lenço pelos lábios secos: — Uma assim. uma assim! E a pobre rapariga. a largos passos pela sacristia: — Mas ainda isto não é nada! o Sr.. Domingos. — Custou. Os comos e os porquês. o velho relógio da sacristia punha o seu tiquetaque plangente. fitava Natário. Casar agora com um homem desses. e com os olhos ainda fixos em Amaro. coitada. enquanto o sacristão corria os pesados ferrolhos da porta interior do pátio. e.. . hem? fez Natário. papéis no gavetão da escrivaninha. homem! — E como soube você.. — Um instante. arrastando as palavras: — Ah. vinhaça.. Joaneira. Você compreende.. então.. — Com efeito! com efeito! murmurava Amaro.. lá isso.. e sorveu com gozo a pitada. hem? — Você acha? perguntou sofregamente Amaro. um ateu. os dois padres muito chegados falavam baixo.. eram as horas de fechar a igreja... Agora é esmagá-lo! Amaro fechou o gavetão.

E foram descendo a igreja atrás do sacristão. Isso não é de cristão. Natário! oh.. — Você vai ter com a S... ocupado cá na minha campanha.. E que escreva então Comunicados! Amaro teve horror àquela intriga rancorosa: — Deus me perdoe... — O gordo... tenho outra preparada ao cavalheiro. com satisfação: — E depois. hem? Tem as melhores pechinchas de Leiria. E o Nunes Ferral que é dos meus. Joaneira.. escute. E então aqui que Deus está a ouvi-lo. meu caro amigo. E depois é um meio de levar a pequena. e apontando com o guarda- chuva: — Quem está ali? — O Morais. Nas capelas pendiam as armações de paninho negro agaloadas de prata. padre Amaro. Ele é capaz de tudo. Para ímpios não há caridade! A Inquisição atacava-os pelo fogo. hem? Pois vou-lhe desmanchar o arranjinho!. o céu muito escuro... dizia Natário. e tomando o braço de Amaro.. — Enquanto o não vir por essas ruas a pedir um bocado de pão. O padre Natário então parou. pigarreando grosso.. disse Amaro. homem de boas idéias. o Dias é que deve falar á S. mas isso é perder o rapaz. Eu nem dei por isso. não o largo. não é a resmungar Padre-Nossos.. vai pô-lo fora do cartório. recaindo em pregas franjadas. — Boa besta! E depois de um silêncio: — Foram os Ofícios do Morais. colega! isso é de pouca caridade. não sei se isso é verdade! — Há-de ser. Deus serve-se assim.. . Quem a confessa é o Silvério. à cabeceira tinha uma larga coroa de perpétuas. É generosa. entre quatro fortes tocheiras de grosso morrão. E a viúva fica rica. meu caro amigo. picado das bexigas? — Sim. Não. o seu hábito de cavaleiro de Cristo. Tudo é permitido a quem serve uma causa santa. é presenteadora.. Você fale à pequena e diga-lhe simplesmente que o ponha fora de casa! — E ao ouvido de Amaro: — Diga à rapariga que ele vive ai de casa e pucarinho com uma desavergonhada! — Homem! disse Amaro recuando. não o largo! — Oh.. com o largo pano de veludilho cobrindo o caixão do Morais. Vamos pelo seguro. ao centro. que fazia tilintar o seu molho de chaves. primeiro amanuense.. é melhor que lhe fale o Dias.. Natário. e aos pés pendia. aquele elefante! Saíram... dum grande laço de fita escarlate. não me parece mau atacá-los pela fome. mas Natário deitou um olhar para o caixão do morto. Que se não metesse comigo! Iam a sair. A botica do Carlos estava fechada. — Não lhe dê isso cuidado. Joaneira. estava a essa. — O quê? — Cortar-lhe os víveres! — Cortar-lhe os víveres? — O pateta estava para ser empregado no governo civil..

com simplicidade. insulta o clero. Até amanhã. — seria como aquele que tem a guarda dum rebanho numa herdade. Amaro. daqueles olhos. passa as noites em deboche na pocilga do Agostinho. quando davam nove horas na Sé. lhe achincalharia as boas crenças! Não a deixaria rezar. como pároco. que escrevera o Comunicado. e. a Rosa tem estado com um defluxo!. daquela Ameliazinha — ele. Joaneira. nem jejuar. há seis anos que se não confessa! Como diz o colega Natário.. "amadureceria a sua alma para o inferno"! Ele não era seu pai.. mas era pároco.. o seu noivo. daqueles peitos. para se compenetrar bem dessa responsabilidade estimada: — É do meu dever! É do meu dever! Como cristão. Joaneira. baixamente. era pastor: — e se a não subtraísse àquele destino herético pelos seus conselhos graves. e. Natário parou: — Resumindo: o Dias fala à S. e abre indignamente a cancela ao lobo! Não. — Até amanhã. Natário. a Ameliazinha não havia de casar com o ateu! E o seu coração então batia forte sob a efusão daquela esperança. No largo. pela influência da mãe e das amigas. aquela rapariga. seu canalha! isto aqui é de Deus! E tomaria então bem cuidado em guiar a pequena à salvação! Agora . sem paixão interessada. como diz o santo padre Crisóstomo. contar-lhe que fora João Eduardo. desacreditou-a a ela. nem procurar no confessor a direção salutar. É fraquita.. não podia casar com um homem que lhe impediria a vida perfeita... pároco. Que quer você? Quando se tem bom coração. com passos graves pela casa. Foi ele! Difamou os íntimos da casa. mas muito decidido. é uma fera! Pobre menina! Não. Eu por mim me entenderei com a gente do governo civil e com o Nunes Ferral. que eu me encarrego do emprego! — E batendo no ombro do pároco jovialmente: — É o que se pode dizer atacá- lo pelo coração e pelo estômago! E adeusinho. e você fala à pequena. Não. Amaro entrou em casa ainda um pouco trêmulo. o outro não a possuiria! Quando viesse a apoderar-se legalmente daquela cinta. lá estava para dizer alto: Para trás. que as pequenas estão à espera para a ceia! Coitadita. Que eu em a vendo murcha até perco logo o sono. como amigo da S. sacerdotes de ciência e de posição. Encarreguem-se vocês do casamento. nem seu tutor. muito feliz: tinha um dever delicioso a cumprir! E dizia alto. o seu dever era procurar Amélia. gaba-se de irreligião. E os dois padres separaram-se. dá-me muito cuidado.

devorando-a por baixo de beijos! Mas a estrada do Céu não findava. "Onde está Deus. ele via- o. vieram a encontrar uma figura branca. e ele procurava debalde uma tabuleta de hospedaria! Por vezes resvalava junto dele um globo reluzente de onde saía o rumor duma criação. difamador e ateu! E. nas chamas do purgatório!" . Mas se ela fosse vesga e feia e tola. erguendo alto espadas de fogo. formá-la para o Paraíso. e imobilizado na bemaventurança. soprando e rasgando com os cornos os delicados seios das nuvens. num doce rumor de asas. E ele escondia Amélia no seu capote de padre. que tinha na mão uma palma verde. sob as variedades da dor. João Eduardo. para se convencer melhor) eram muito retos. sim. queria-a para Deus!. levando almas nos braços. galopavam num ritmo nobre. na Rua da Misericórdia número nove!" Amaro sentia-se perdido. Mas toda a noite sonhou com Amélia. o senhor chantre tranqüilizado: daí a dias poderia voltar sem susto à Rua da Misericórdia.. paciência. tinha frio. Tinha fugido com ela: e ia-a levando por uma estrada que conduzia ao Céu! O diabo perseguia-o. e sou um santo: os séculos passam. E aquilo. e imutavelmente. Casualmente. meu amor!" dizia-lhe ele. deitou-se tranqüilamente... A figura disse: " Eu fui um confessor. Amélia tinha fome. — "Onde é a porta do paraíso?" perguntava ele a anjos de cabeleiras de ouro que passavam. Caminhando. E todos lhe respondiam: — "Na Rua da Misericórdia. Oh! pudesse eu caminhar a passos largos nas torpezas diferentes da Terra — ou bracejar. nosso pai?" perguntou-lhe Amaro.. Jesus! não era uma intriga para a arrancar ao noivo: os seus motivos (e dizia-o alto. um vasto éter cor de leite. "Paciência.. em serviço do Céu. muito puros: aquilo era um trabalho santo para a arrancar ao Inferno: ele não a queira para si. sossegado por esta argumentação. recomeçar os deliciosos serões — apoderar-se de novo daquela alma. com as feições de João Eduardo. os seus interesses de amante coincidiam com os seus deveres de sacerdote. ele iria igualmente à Rua da Misericórdia. nenhuma sensação sacode o meu ser para sempre imaculado. ou um esquadrão de arcanjos. sempiternamente sustento na mão esta palma e banha-me um êxtase igual! Nenhuma tinta modifica esta luz para sempre branca.. envolvia-o. sinto a monotonia do Céu pesar-me como uma capa de bronze. penetrável e macio como uma penugem de ave. com couraças de diamantes. desmascarar o Sr. com Amélia conchegada ao peito.o Comunicado estava esquecido.

os seus corpos estavam sobrenaturalmente colados. "Durmamos. em pregas de cortinados. Santa Cecília trazendo na mão o seu órgão. arruina-se a felicidade do Sr. e Amaro viu diante o diabo que os alcançara. via que as saias dela levantadas descobriam os seus joelhos brancos. os seus lábios pegavam-se úmidos e quentes: — "Oh. E por trás Amaro via aglomerarem-se legiões de santos e de santas. Cristóvão apoiado ao seu pinheiro. porque todos aqui somos apreciadores. e vem-se saciar concupiscências reprimidas a um cantinho da Eternidade? Eu estou velho — e está rouca esta voz que outrora tão sabiamente discursava pelos vales. — Mas de repente as nuvens afastaram-se como os cortinados dum leito. Amaro. aflito. viam estrelas flutuando numa poeirada como o joio sacudido vivamente do crivo. dizia o diabo ao velho personagem "e repare o meu prezado amigo. Espreitavam. por entre eles sentia balarem os rebanhos de S. Ameliazinha! " murmurava ele. dizia-lhe o diabo retorcendo a cauda. esfregando as mãos de onde se esfarelavam universos. esgaçava a boca numa risada muda. amo-te! " suspirava ela. e ainda me resta água para . — "Aqui estio os dois sujeitos". os seus tesouros. que a pequena tem bonitas pernas! " Santos vetustos alçaram-se sofregamente em bicos de pés. arranca-se a Ameliazinha à mamã. a sua pupila tinha a vastidão azul dum oceano. nos anéis dos seus cabelos vegetavam florestas. Reconheceu S. e as manadas dos seus escravos! Eu cá sou assim! E se os senhores eclesiásticos continuarem a escandalizar Leiria — eu ainda sei queimar uma cidade como um papel inútil. e nos dedos abertos com que cofiava a barba infindável. que chorava muito baixo. meu caro amigo. cochichavam! Amaro não se podia desenlaçar de Amélia. os seus carros de guerra. João Eduardo (um cavalheiro). filas de raças humanas. conde de Ribamar.. " Aqui estão os dois sujeitos". deitados. Então nuvens começaram a dispor-se em torno deles. disse grave: "Fico inteirado. e que. dando um perfume de sachets: Amaro pousou a sua mão sobre o peito de Amélia: um enleio muito doce enervava-os: enlaçaram-se. — "Amo-te. fico inteirado! Com que. Amaro murmurou: "Bem fazemos nós em pecar!" — Mas Amélia desfalecia fatigada. estendendo pescoços onde se viam cicatrizes de martírios: e as onze mil virgens bateram o vôo como pombas espavoridas! Então o personagem. como em estradas. e no meio erguia-se o bom gigante S. João. caminhavam. e os seus príncipes cativos. vai-se à Rua da Misericórdia. senhor pároco. com as garras na cinta. e Amaro. apesar de ser um pilar da Igreja e uma coluna da Ordem? Faraó era um grande rei — e eu afoguei-o. meu amor!" E. seu protetor. Sebastião com as suas setas cravadas. Com ele estava outro personagem: era velho como a substância.. Mas pensa que me assombra o Sr.

então. osenhor doutor veio. O quarto da velha era junto à cozinha. e Amaro. as tochas faziam destacar opas de paninho escarlate. diz que estava a acabar e a senhora mandou pelos sacramentos. ao ver aparecer à outra boca da rua. ficou assombrado. o personagem bradou: "Chumbem uma grilheta aos pés do padre. julgou delicado ir assistir "à cerimônia". e levem-no ao abismo número sete!". e ia lutar. E o diabo gania: "Aí estão as conseqüências. uma campainha tocava adiante. Tinham posto na escada um candeeiro de petróleo sobre uma cadeira. indo da Praça para casa da S. João Eduardo correu aterrado — e soube logo que era a extrema- unção á entrevada. Joaneira. o luto retardariam o seu casamento. toda branca. E vinha para casa das senhoras! Por entre as velhas de mantéu pela cabeça. Sr. estava um prato com cinco bolinhas de algodão entre duas velas de cera. João Eduardo. com um grito. muito nervoso. reconheceu o Padre Eterno! Acordou banhado em suor. bradar contra o juiz que o julgava — quando um sol prodigioso que vinha nascendo do Oriente bateu no rosto do personagem. a sua face cor de cera mal se distinguiam do linho do travesseiro. e foi quase quezilado que perguntou à Ruça na saleta: — Então como foi isto? — Foi a pobre de Cristo que esta tarde começou a esmorecer.dilúvios!" E voltando-se para dois anjos armados de espadas e lanças. Os serventes encostaram à parede da rua os varais do pálio. João Eduardo. . e o pároco entrou. e tinha naquele momento uma solenidade lúgubre. sob o pálio os dourados da estola do pároco reluziam. Nessa noite João Eduardo. tinha os olhos estupidamente dilatados. Sobre uma mesa coberta de toalha de folhos. às vidraças apareciam luzes. o Santíssimo em procissão. contrariava-o a presença do pároco e a influência que ele adquiria naquele momento. subiu também: ia pensando que a morte da entrevada. do lado da Sé. — e na noite escura o sino da Sé repicava. A cabeça da entrevada. Um raio de sol entrava pela janela. sem descontinuar. e ia apanhando incessantemente com um gesto lento a dobra do lençol bordado. padre Amaro!" Ele sentiu-se arrebatado de sobre o seio de Amélia por mãos de brasa.

. que é acompanhar-me a casa. Que quero que me faça um favor.. curvado quase ao ouvido da entrevada. e no silêncio. vamos pela Praça que é mais perto. a sua voz erguendo-se nas sílabas latinas mais agudas... a reconfortá-la caridosamente com um cálice de jeropiga. Boas noites. ao voltar da fazenda) ficara à porta do quarto aterrada. mas vendo que ela não compreendia. ao quarto da S. em cruz. a Sra. não posso ver gente na agonia. E pecados não os tem. põe outras duas apagadas. Que para ela até é melhor... E se tiver muitos arrancos.. fazia soluçar as duas senhoras. Foi mesmo necessário que Amélia a levasse a baixo. com os olhos postos no Breviário. D. Estava desprevenida... sem ruído.. durante quatro ou cinco semanas. filha. Estou toda a tremer. que nem me sinto! À porta. molhou o dedo nos santos óleos.. Ai! que desgosto. ficou imóvel. Maria entrou então.. apoderou-se do braço de João Eduardo. e as plantas dos pés que há dez anos só se aplicavam a buscar o calor da botija.... murmurando Salve-Rainhas. ajoelhou-se. colou-se toda a ele com terror — um pouco também com o acesso de ternura que lhe dava sempre a jeropiga. Tu. coitadinha.... A Sra. a boca.... toda transtornada daquela cena — e seguida de Amélia que trazia os olhos muito vermelhos. os homens com as tochas.. — Ah! ainda bem que aqui está. Depois ergueu- se. João Eduardo voltou em pontas de pés á sala. Ela está por instantes. ajoelhou... coitadinha.. exortava-a a que se abandonasse à Misericórdia divina. — Não te esqueças. D. dobrou o joelho junto dela. E depois de queimar as bolinhas de algodão úmidas de óleo. Joaneira e Amélia rezavam ajoelhadas à beira da cama. obrigada. Maria da Assunção.. agachada sobre os calcanhares. E uma melancolia amoleceu-o. João Eduardo! disse logo a velha. mas não posso ficar. recomendou descendo a Sra. Joaneira. — Ameliazinha. filha. D.. e com perdão de Deus seja dito. vai-se como um passarinho. . sentou-se no mocho do piano: agora decerto. põe-lhe as duas velas bentas à cabeceira. E desculpe.. as mãos — que há dez anos só se moviam para chegar a escarradeira.. Ai. Amélia não tornaria a tocar. Que ela. Pois olhem. João Eduardo.. murmurando as expressões penitentes do ritual ungiu os olhos. Alivia muito na agonia. — Não. mal viu o pálio.. recitou rapidamente o Misereatur. É que me dava a dor... se eu sou cá necessário para alguma coisa.. o peito. disse então João Eduardo... dava uma sensação de enterro que enternecia. Maria da Assunção (que casualmente entrara. O padre Amaro. sinto-me a desfalecer. dispensa. vendo no doce progresso do seu amor aquela brusca interrupção da morte e dos seus cerimoniais. A S. Olhe.

. que me não estou a sentir bem.. senhor cônego! exclamou a S. uma grossa vela benta. ele ia descansar o corpo porque. e ao canto. Joaneira. — Ah! deixá-la dormir! Entraram no quarto da entrevada. Joaneira. quando a procissão como o pálio dobrava a esquina para o lado da Sé). para "as acompanhar. Toda a casa estava silenciosa: fora ventava forte. — Nunca viu morrer ninguém? — Nunca.. ao subir à sala de jantar: — O senhor pároco desculpe. erguia uma luz triste. E o cônego (que chegara. de olhos baixos. Tinha a cabeça virada para a parede. informado desta delicadeza do senhor pároco. encolhendo-se no xale. disse Amélia baixo...... transida de medo. Joaneira não se sentia bem. alegria não a tinha: e como não tem pecados não lhe importa achar-se na presença de Deus. a Ruça. Sobre a mesa agora. aquelas comoções arrasavam-lhe a saúde. diz que morre sem o sentir. — E começou a choramingar.. gemer.. .. dera-lhe ameaças de enxaqueca: — e quando Amaro voltou. e de repente acabar como um passarinho.. Havia muitas semanas que não se encontravam assim sós. Amélia que fora abrir a porta. Calaram-se — ele imóvel ao pé da janela. disse-lhe.. ela encostada ao aparador. disse ela. como amigo. dos seus beiços abertos saía um gemido muito débil e contínuo. coitada. a pobre criatura. Muito embaraçado. e nada de afligir. com a voz alterada da perturbação que lhe ia dando a presença dela àquela hora da noite. disse o pároco... Estava que nem via. — Seja feita a vontade de Deus. Amaro prometera voltar mais tarde. senhora. — E a senhora não havia de querer que eu apanhasse alguma. Também a S. e me visse nos mesmos assados. disse o cônego. — Pois então boas noites. naquele transe".. O choque. — Vamos ter uma noite de água.. — Pois está frio. Deitou-se. logo depois do jantar. — E está frio. segundo as recomendações da S. ia rezando a coroa. murmurou gravemente o padre Amaro.. Tudo bem considerado. pôs água sedativa e adormeceu. Olhe. Deus bem o sabia. — Credo. Amaro aproximou-se da janela: Amélia encostou-se ao aparador. muito abalada. A mamã veio-lhe a enxaqueca. às onze. Diz que há-de gemer.. é uma pechincha! E adeusinho. disse Amaro.. nem diga isso!. de morrão negro. — O senhor doutor. Eu tenho estado passada de medo. Voltaram à sala de jantar. declarou logo que visto que o colega Amaro vinha fazer a noitada.

Mas as coisas arranjaram-se. è um craveiro. decerto! Tinha as mãos a tremer. muito graves.. a sua honra era ofendida?. É decerto a vontade de Nosso Senhor! E depois. e muito suave.. a sua irreligião. eu não esperava poder assim falar-lhe a sós.. mas ansiava pelas suas palavras. e as calúnias.. Foi ele que o escreveu. ao lado da braseira.. O Natário viu o original escrito pela letra dele. o beicinho trêmulo: — Mas bem sabe por quê! exclamou quase chorando. Foram. indo remexer com as tenazes o brasido vermelho.. por Natário: as suas noitadas com o Agostinho. não ousava mover-se... como as suas maneiras mudaram tanto. Chegou a cadeira mais para junto dela. — Menina Amélia. disse: — Há que tempo que eu não entro aqui na cozinha. Por meios dignos decerto. e a nossa amizade seria a mesma. Soube ontem tudo.. É melhor irmos para lá. com as mãos caídas no regaço: . sentia os olhos do padre Amaro devorá-la silenciosamente. Lembra-se. disse Amélia. e porque era a vontade de Deus que a verdade aparecesse. toda escarlate. Amaro puxou-lhe devagarinho pelas saias para a fazer sentar. Sentaram- se em cadeirinhas baixas. e tudo iria bem. ou amargas ou doces. hem? Sabe quem o escreveu? — Quem? perguntou Amélia toda surpreendida.. É justamente a esse respeito que eu lhe quero falar... — Pergunte-lhe se ele se confessa há seis anos.. Foi ele que descobriu. inclinada para o lume. baixo.. Agora escute. — Não pode ser! Tinha-se erguido.. — Então. Se não fosse aquele infame Comunicado. A menina não conhece esse homem. e a sua voz continuou paciente e suave: — Ouça. Elas vieram enfim. nada se tinha passado. João Eduardo! disse o pároco muito tranqüilamente cruzando os braços diante dela. as suas injúrias contra os padres. muito tranqüilo: — Lembra-se desse artigo em que todos os amigos da casa eram insultados? em que eu era arrastado pela rua da amargura? em que a menina mesma. Ele ia falar-lhe. Amélia. contou-lhe o que sabia de João Eduardo... Amélia levou o candeeiro de latão: e Amaro.. com medo que lhe rompessem as lágrimas. — Na cozinha está a braseira acesa. — É melhor. Ainda tem os vasos com os raminhos fora da janela? — Ainda. e peça-lhe os bilhetes da confissão! Ela murmurava. Sente-se. erguer as pálpebras.. disse. — O Sr. — Sei.. Ela voltou-se bruscamente.

Para bem da sua alma antes a queria ver morta... com que desacato ele falou da Santa da Arregaça!. romper com os amigos de sua mãe. e voltando ao pé dela. de se deixar seduzir! Diga. com a voz abrandada.. com os olhos cravados no lume. o vigário de Cristo. como pároco.. sim senhor.. porque cada um devia escolher a religião que quisesse. Como se não fosse perfeitamente certo que por vontade dos liberais veríamos o chefe da Igreja.. dormir num calabouço em cima dumas poucas de palhas! São as opiniões dele. Se se quisesse confessar.. é o homem que escreveu esse Comunicado! que fez ir o pobre Brito para a serra de Alcobaça! que me chamou a mim sedutor! que chamou devasso ao Sr. do que ligada a esse homem! Case com ele. na primeira noite que aqui passei. que não tinha insultado em letra redonda a sua mamã. ou teria de se pôr em oposição com ele. Não o sou... abandonar as suas devoções. infelizmente. quer casar com esse homem? Ela não respondeu. como ferido duma indignação irreprimível: — Menina Amélia. Amaro deu passos irritados pela cozinha. por cumprir odomingo. . a ser cristão! Hem.. e perde para sempre a graça de Deus! Amélia levou as mãos às fontes. que lhe parece? Como seu amigo lho digo. — Jesus. em bom português. que seria preso. e no fundo é. e deixando-se cair para as costas da cadeira. Jesus. como disse que eram exagerações!.. de pequeno. com aparências de bom moço. se os liberais entrassem em Roma.. por ir à exposição do Santíssimo.. entendi que era o meu dever avisá-la! Se eu fosse seu irmão. o senhor cônego. e a sua casa seria um inferno! Por tudo uma questão! Por jejuar à sexta-feira. vem aqui. menina Amélia. — Eu então entendi que como íntimo da casa." Ergueu-se... Mas venho. enfim. e não ser forçado. como seu amigo.. com dedicação de alma. que desavenças! Um horror! E sujeitar-se a ouvi-lo escarnecer os mistérios da fé! Ainda me lembro. dar escândalo a toda a gente honesta. não pôr os pés na igreja. os seus amigos: resta ainda a sua impiedade! Veja que destino o seu se casasse com ele! Ou teria de condescender com opiniões do homem. como cristão. porque acredite que lhe quero. esse homem fora de casa!". duas lágrimas mudas sobre as faces. cônego Dias! Devasso! Que lançou veneno nas relações de sua mamã com o cônego! e que a acusou à menina.. a dizer que o batismo era um abuso. dizer- lhe: "O homem com quem quer casar surpreendeu a sua boa-fé e de sua mamã. que ele apregoa por toda parte! O padre Natário diz que ele e o Agostinho estavam no café ao pé do Terreiro. E ainda me lembro uma noite que o padre Natário aqui falava dos sofrimentos do nosso santo padre Pio IX. gestos muito amigos: — Mas suponhamos que não era ele o autor do Comunicado.. dizia-lhe simplesmente: "Amélia. Como ele tinha risinhos de escárnio.

. não é verdade? Ela respondeu muito baixo. pondo na voz uma bondade paternal: — E depois.. que terror não sentiria de ter de aparecer diante de Jesus Cristo. Vá. — Então. correu ao quarto da entrevada. nos últimos arrancos.. e entreabriu devagar os lábios. e ir para o jornal chamar-lhe devasso! Que remorsos não sentiria a menina. Veja o Comunicado. Vir aqui apertar a mão ao senhor cônego. dentro. mas tarde. depois de ter vivido em pecado ao lado desse homem! Quem sabe se ele não recusaria que lhe dessem a extrema- unção! Morrer sem sacramentos. pensa que um homem assim pode ter bom coração. como aquela pobre criatura que está ali. colados num só beijo. profundo. que o odeia. abra-se comigo. querer-lhe como um marido cristão? Quem não tem religião não tem moral. apertava devagarinho a mão de Amélia. os olhos dilatados para o lume.. começaria a ser duro consigo. com o peito a arfar fortemente.. meu Deus! Amaro então sentou-se ao pé dela. E subitamente. E diga-me. com voz dum ardor brusco: — Não se importa com ele. tocando-lhe quase o vestido com o joelho. rouba. ai tem! fez excitado. a voz da Ruça. Quem não crê não ama. tudo se remedeia. muito longo. — Não chore. toda desfalecida. Ele estendeu os beiços a tremer e ficaram imóveis. quando se achasse. gosta de outro? Ela não respondeu. pálida. com as . muito trêmulas.. atraindo-a docemente. voltaria a freqüentar o Agostinho e as mulheres da vida e maltratá-la-ia talvez. num terror. esteja sossegada. mas quando chegasse a sua última hora.. diz um dos nossos santos padres. à hora da morte! É muito bom enquanto se tem saúde e se é nova. Escute. com a cabeça caída sobre o peito: — Não. calunia... minha filha.. apreciar a sua virtude.murmurou. Amaro ergueu-se dum salto. sem se mover voltou devagar para ele os olhos resplandecentes sob uma névoa de lágrimas. Não há banhos publicados. Ela tinha as mãos abandonadas no regaço. mal-humorado. diga! Passou-lhe o braço sobre o ombro. — Gosta? Diga. Esfregava. senhor pároco! exclamou Amélia rompendo num choro nervoso. disse ele tomando-lhe suavemente a mão entre as suas. os dentes contra os dentes. que precisou encostar-se à porta da cozinha um momento. Diga-lhe que não quer casar. Amélia estava tão trêmula. que sabe tudo. morrer como um animal! — Pelo amor de Deus! Pelo amor de Deus. E que susto constante para si! Quem não respeita a religião não tem escrúpulos: mente. Depois de lhe passar o fogacho da paixão. muito desgraçada: — Oh meu Deus. — Minha senhora! minha senhora! gritou de repente.

E alegre.. hesitando — mas vendo o pároco abrigar a luz. com a face quase sobre o leito... por baixo das janelas. — Não. quando ouviu na rua passos de botas fortes que iam.. João Eduardo fez-se pálido da cólera que lhe davam aqueles modos de dono da casa. ao ver o pároco àquela hora na casa. despertou a vela sobre a mesa. queriam dormir juntas). a mão sobre o coração. olhava entorpecida a noite negra. desceu a acordar a mãe. — A pobre senhora expirou agora mesmo. — Ah! Os dois homens olharam-se um instante fixamente. O padre Amaro subiu: e depois de deixar as duas senhoras no quarto da S. e que bonita era! e que bom casamento estivera para fazer com o morgado da Vigareira!. não havia outra..pernas vergadas. enfim balbuciou: — Eu vinha saber se havia novidade. Era João Eduardo que. As senhoras vão-se deitar. — Se eu sou preciso para alguma coisa. Como a noite estava escura não pôde distinguir "o passeante".. Amaro ajoelhado. — Boa noite. o pároco precipitava as suas orações. contra o vento da rua: — Bem. Expirara. — e aí a S. obrigado. . Subitamente o som agonizante cessou: ergueram-se: a velha estava imóvel. veio à sala de jantar. Deus da minha alma! Amélia. as ilhargas da velha: e à medida que o arquejo se tornava mais rouco.. Quando entraram no quarto da idiota. senhor pároco! Uma santa! E quando a Amélia nasceu. Bateram então à campainha. Amaro desceu. disse. com a mão. furioso. e saboreava regaladamente o cigarro. junto da porta aberta. cheias de terror. Ai Deus da minha alma. — disse João Eduardo. rezava: as duas senhoras rojaram-se no chão: uma respiração acelerada sacudia o peito. quando toda a casa estava silenciosa. reconfortou-se com um cálice de vinho do Porto que achara no aparador. pelo choque. com uma vela. noite e dia!. sentindo o sono entorpecê-lo. acomodou-se numa cadeira. — ficou petrificado. vinham. e começou a ler o Breviário. com os bugalhos dos olhos saídos e baços. desabafou. — E o gênio mais dado. Era João Eduardo que rondava a casa. curada.. recordando o tempo em que a pobre mana era nova. o pároco.. Joaneira (porque. voltou ao quarto da morta. Mais tarde. Recuperou-se. encostada à vidraça na sombra da janela. e que eu estive tão mal. em acessos de choro. Joaneira... que não se tirou de ao pé de mim. da sua enxaqueca.. O padre Amaro trouxe logo as senhoras para a sala. Esteve ainda um momento. boa noite.

que alma perdida! — E sabe que é o íntimo do Agostinho. a mim sempre me quis parecer isso mesmo do .. como depois de morta a face da velha parecera remoçar. que são bebedeiras na redação até de madrugada. é um grande alívio para a S. assentando as mãos nos joelhos: — E que me diz à do Sr. E olhe.. — Ora ditosos olhos. a Sra. D. Capítulo XII Ao outro dia cedo. — Aqui para nós. D.. padre Natário. O pároco teve de descrever a agonia da entrevada. arranjando numa travessa ladrilhos de marmelada. quando o Sr. que maroto! Ai. senhor pároco! Sente-se. e preparando. levando as mãos à cabeça: — Ai! nem me fale nisso.. por baixo do lenço preto repuxado sobre a testa. senhor pároco! Nem me fale nisso. Josefa! O pároco ultimamente raras vezes vinha a casa do cônego... Que suba! Estava na sala de jantar.. arrastando os seus medonhos chinelos de ourelo. Sra. — Ai. até tive escrúpulos de ouvir tanto pecado. da missa. que me fez hoje.. nem mo diga! Que ontem. Que lhe devo esse favor. trazia nessa manhã óculos azuis.. E então a pobre entrevada lá se foi. É de muito delicado. e D.. já sabe? — E mais que sei. padre Natário esteve ai. um ar agradável para o senhor pároco... e já cá tenho a primeira missinha. com um vestido de barege preto esgaçado na ilharga e arqueado em redor dos tornozelos por uma crinoline dum só arco. por quem é. o que as senhoras tinham decidido a respeito da mortalha. a dor da S.. ouvindo a criada que lavava as escadas dizer de baixo: — Está aqui o Sr. ficou muito surpreendida. senhor pároco! O Sr. Conte lá. que vai para o bilhar do Terreiro achincalhar a religião. Joaneira. Fui hoje à capela de Nossa Senhora do Rosário. Josefa Dias que entrara. devo-lhe esse favor.. e foi logo ao patamar. Eu entrei há bocadinho. senhor pároco. que até tenho estado doente! — Ah.. havia pouco.. senhor pároco. não é de cerimônia! É como de família. Josefa.. E de repente. Ai! e que virtude.. que lhe vem ar da porta.. padre Natário. Joaneira.. padre Amaro. puxando-se para a beira da cadeira. esteve aqui ontem e contou-me tudo! Ai. Disse-a o padre Vicente. exclamou. D. ao Sr. Aí não. Josefa gritou logo lisonjeada e já curiosa: — Que suba para aqui. João Eduardo? Já sabe? Foi ele que escreveu o artigo! A velha exclamou. logo que soube veio-me contar. senhor pároco. nem me diga.

no meio daquele desgosto. fica por minha conta. nem mata. Muito caridoso.. senhor pároco. — E ela? O padre Amaro fez uma visagem descontente: — Não disse que sim nem que não. ficou muito indignada.. minha senhora.. — Ai. conheceu-a de pequena. o padre Silvério.. depois faz o exame pelos mandamentos da lei de Deus.. precisa quem a confesse! Ela confessa-se ao padre Silvério.. A senhora é a amiga da casa.. Está claro que a rapariga não furta. Veja a senhora!. Que arapariga não morre por ele. nem deseja a mulher do seu próximo! A confissão assim não lhe aproveita: oque ela precisa é um confessor teso. tem medo que a mãe morra. mas o que se chama jeito. com os olhinhos luzidios duma alegria perversa: — E agora. senhor pároco! antes vê-la morta! É necessário dizer tudo à rapariga.. realmente custou-me). É verdade que estava muito alterada com a morte em casa. sem querer dizer mal. Para ele a confissão é a desobriga. achoramingar.. coitado. o casamento desmancha-se? O padre Amaro recostou-se na cadeira. com a pobre senhora a expirar ao lado. ter uma vida desgraçada. Aqui para nós. Mas compreende. Enfim disse-lhe o que havia. Tudo isto são considerações. já se sabe. Fiz o que pude. Pergunta doutrina. Mas enfim. tinha obrigação de romper com o escrevente. Pôs-se a fazer biquinho. etc. Joaneira e a pequena. seria notório que uma rapariga de bons princípios fosse casar com um pedreiro-livre. como cristã e como senhora. Mas tinha cá dentro um palpite. minha senhora... etc. Agora se vê! Ele foi criatura que nunca me caiu em graça! Nunca. aconselhei-a por bons modos.. eu pensei que o melhor era a senhora falar-lhe. .homem.. Estou certo que no seu testamento havia de lhe deixar uma boa lembrança.. como amigo e como pároco. Ele ia à missa. E como era o meu dever (ainda que me custou. mas quer casar. exclamou a velha. Enfim sabe o que são raparigas! Que as minhas palavras fizeram-lhe efeito. Eu ontem já falei com a pequena. expus-lhe que ia perder a sua alma. senhor pároco! — E de repente. Eu nunca o disse. hei- delhas contar! — A rapariga o que precisa é quem a dirija. esta boquinha nunca se pôs em vidas alheias. que lhe diga — para ali! e sem . não pude insistir muito. e muito pausadamente: — Ora. é madrinha. nunca o disse! Que lá isso.. minha senhora. isso é claro. pouco vale.. muita virtude. cumpria o jejum. não tem.. mas.. lembrei-lhe que. mas eu cá tinha a desconfiança que aquilo era para enganar a S. chegando rapidamente a cadeira para ao pé dela: — Pois foi justamente para isso mesmo que eu a vim procurar. que se veja só. O padre Amaro interrompeu. que não se confessa há seis anos! — Credo.

que até dá virtude ouvi-lo! Amaro curvou-se: — Deus às vezes. Então não quer provar da minha marmelada? — Provarei. E quando lhe vai falar. Amaro sorriu modestamente: — Não digo que não. é verdade. Mas a senhora compreende. e numa admiração: — Ai.. a D. às oito horas.. todos os conselhos que posso. tomando um ladrilho em que cravou os dentes com dignidade. é como quando 153 um grande fidalgo tem de estar lado a lado com um trabalhador deenxada. no sábado. inspira-me justas palavras. necessita por isso um confessor que a governe com uma vara de ferro. a quem ela obedeça. há coisas em que se não pode estar a falar na sala.. babosa. A senhora fala à pequena amanhã.. E é um ato de humildade. mas comparado com o que devia ser para entrar na glória. Pois. Hoje é noite de pêsames... D.. eu não quero maçar mais. — Credo. o misturar-nos às vezes com os maus. A rapariga é um espírito fraco. Josefa escutava-o. Josefa. Mas enfim eu não posso ir dizer-lhe: "a menina agora há-de confessar-se comigo"! Eu nisso sou muito escrupuloso. Maria e as Gansosinhos são pessoas da maior virtude.. Arriscamo-nos a perder-lhe todos os frutos. Josefa? D. Só se está à vontade no confessionário. são as ocasiões de lhe falar só... sempre que converso com ela.. que agrada muito a Deus. senhor pároco. traz-ma à Sé. — O senhor pároco é que lhe servia. D... É como se disséssemos: "Eu sou-te superior em virtude. estava decidida a falar-lhe essa mesma noite. Josefa! — Deixe-a comigo.. "como julgava pecado adiar"... em tudo. Mas nós não devemos ter orgulho da nossa virtude. Maria. minha senhora.. digo-lhe eu!." E esta humilhação da alma é a melhor oferta que podemos fazer a Jesus. Havia de aconselhá-la bem.... Josefa. quem sabe se não sou tão pecador como tu!. disse Amaro. a quem conte tudo. — Pois adeus.. — Ora isso é que era um grande favor! Era um bem que fazia àquela alma! Porque se a rapariga me entrega a direção da sua alma. a quem tenha medo.. Saiu-me melhor que a das Gansosinhos.. na sua bondade. D.. E é o que me falta.. Que eu.. D. — Não me parece.. senhor pároco!. Ah.. como a maior parte das mulheres não se sabe dirigir por si. Josefa. acho que ela é boa rapariga e digna da graça de Deus.. o rapaz por ora é considerado da família. Josefa. O escrevente naturalmente está lá. então podemos dizer que lhe acabaram as dificuldades. com gente à volta. como é de crer... Além disso. sou amigo da mãe. E fale-lhe teso. — Mas digo-lhe eu. Enfim. senhor pároco! Pois eu e as outras pequenas havemos de passar a noite debaixo das mesmas telhas com o herege? — Tem de ser... e se.réplica. D. ela consentir em escutar os meus conselhos. a senhora. Ficamos entendidos.. e temo-la no caminho da graça. É como deve ser um confessor.. — É dos marmelos da D. D.. que diz o nosso cônego deste caso do . dou-lhos. senhor pároco! Ah.

. aliviava-se repetindo com gozo o nome do Inimigo. mano. — Credo. a honra das famílias e o cebolinho do clero. com os olhos arregalados. conservavam-se funebremente imóveis.. e arremessando-se com impudência contra as reputações. de faces contristadas.. E o nosso cônego que se entenda com a S. parecia-lhe um ato tão negro de impiedade como se tivessem sido furtados os vasos santos da Sé. Joaneira e Amélia. — Então hoje. retomado pela sua preocupação: — Estávamos cá a falar do caso do João Eduardo: o Comunicado! — Isso é outra maroteira que tal. disse o padre Amaro. que o acompanhara ao patamar. — Amém. — Pode ir descansado. também! Que quadrilha vai pelo mundo. lá vai! Isto é o que eu chamo um sacrilégio!. Josefa. — Qual falta de religião! replicou o cônego exasperado. Estavam embaixo. Sou madrinha. hem? Inda mais essa! Vá. mana.. que quadrilha! — e ficou de braços cruzados. de luto. Josefa. e lá para o fim da semana leva- ma à Sé. não se faz nada. abafado de cólera. hei-de pô-la no caminho da salvação.. o padre Amaro renovou ainda as suas recomendações a D. Joaneira. Amanhã fala à rapariga. A S. com efeito. D. num torpor mudo: às vezes . é o que é! — E voltando-se para Amaro: — Hoje é o enterro da velha. porque o roubo do seu cebolinho. Bem. E vem zangado! Vinha. Josefa. Neste momento a campainha embaixo repicou com furor. alumiada lugubremente por uma só vela com um abajur verde-escuro. Josefa tomada de escrúpulos. as amigas. Falta de cabos de polícia. soltos pelo universo. ocupavam tristemente o canapé ao centro. quer ela queira quer não. cobertas de negro pesado. com efeito. e em redor. deixemos essas pieguices para a quaresma! Digo co'os diabos! e repito co'os diabos! Mas eu lá disse ao caseiro. na saleta. fez logo o cônego. — Há-de ser ele. o cebolinho dum cônego. — Há uma falta de respeito por tudo! exclamou o cônego. que até lhe fica mal! — exclamou D.. mana. os princípios da Igreja. mande-me lá dentro uma volta lavada e os sapatos de fivela! O padre Amaro então.. nas fileiras de cadeiras apoiadas à parede. carregue a espingarda e faça fogo! — Há uma falta de respeito pela propriedade. Vejam essa. Tinham-lhe roubado uma porção de cebolinho. e. D. Ao sair. como contemplando uma legião de monstros. Um cebolinho que dava saúde só olhar para ele! Pois senhores. fale-lhe teso!. falta de religião.. Eram os pêsames na Rua da Misericórdia. noite de pêsames. observou D. trate de salvar aquela alma! Olhe que Deus tem os olhos em si. E convença a rapariga. e.Josefa "não fez nada". Nessa noite. disse Amaro. senhor pároco. da fazenda — furioso com o caseiro... Fale-lhe teso. — Falta de temor a Deus. disse logo D. que se sentir gente na fazenda. o governo e a perversidade dos homens. Josefa. — Ora. o regedor. Um desaforado sacrilégio! — acrescentou com convicção.escrevente? — O mano?.

levavam logo os lenços aos olhos. a um canto. Amélia. serviam-se de bolinhos da Encarnação. ignorado. e como não restavam cadeiras. a Sra. ao pé da Gansoso surda que dormia com a boca aberta: toda a noite o seu olhar procurara debalde o olhar de Amélia. pálida sob a sua mantilha de renda. que não se movia. Josefa Dias. "viera à cautela fazer uma promessa". a igreja tinha luz parda. ou os quartos de hora no relógio da Misericórdia. que tinha uma criança com sarampo. os dois eclesiásticos sentaram-se aos dois cantos do canapé. deixou-se cair de joelhos. e. Maria da Assunção expectorava o seu catarro com um som choroso: e no silêncio ouviam tamancos bater no lajedo da rua.duas vozes ciciavam. pensando que sua excelentíssima mana está a esta hora gozando a companhia de Jesus Cristo. ia em bicos de pés espevitar o morrão da vela. D. saía um suspiro: depois o Libaninho. às oito horas da manhã. mulher do boticário. padre Amaro e o Sr. A intervalos a Ruça. a Sra. perturbada apenas pela tosse constante de João Eduardo que estava constipado. até dá gosto vê-los assim todos quatro! E até às dez horas a noite de pêsames continuou soturna e sonolenta. e que (na opinião da Sra. Joaneira: — Minha senhora. sentindo a sala mais clara. apesar de não ser coisa de cuidado. com o rosto sobre o peito. com ais. Joaneira e Amélia em lágrimas. e ficou imóvel. parou defronte do altar de Nossa Senhora das Dores. Daí a dois dias. que já iam cerrando as pálpebras. e. depois). D. e as velhas. foi empurrar devagarinho a . cônego Dias vieram às nove horas: o pároco com passos graves foi dizer à S. Mas consolemo-nos. "tossia só para fazer troça e para achincalhar o respeito aos mortos". tendo no meio a S. João Eduardo lá estava. D. Houve em redor uma murmuração de soluços. ou dum canto. Joaquina Gansoso: — Ai. levantava-se então o abajur. ou Artur Couceiro. toda de negro. as mãos no regaço. O Sr. Josefa Dias e Amélia entraram na Sé — depois de terem falado no terraço à Amparo. Josefa Dias que o disse a todos. A Sra. Maria da Assunção notou baixinho a D. depois de se ter prostrado diante da capela do Santíssimo e do altar-mor. o golpe é grande. O dia estava enevoado. Eram assim reconhecidos pessoas de família. com passos fofos. torcendo e destorcendo o seu lenço de cambraieta. D. na sombra. entrava com o tabuleiro de doces e copos de chazada. a D. com o rosto sobre o livro de missa.

. desceu à igreja. não se prenda. à sala de cortinas de cassa. Carlos. Respeitos ao nosso cônego.. Deus te alumie essa alma! E saiu com mesuras a todos os altares.. Vou à Amparo da botica. se me dá licença. Josefa então quis ver a menina com o sarampo. muito escarlate. por assim dizer. vão. — Ai. erguendo para D. — Está ali.porta da sacristia: o padre Amaro lá passeava. e venho depois por ela.. E como vai o nosso cônego? — Não tornou a ter a dor. O Carlos da botica — que era inquilino do cônego e um pouco ronceiro na renda — desbarretou-se com espalhafato apenas D. onde os olhos reluziam inquietos. pelo corpo. cerrando devagarinho a porta da sacristia. sofremos sempre disto que se pode chamar o renascimento da seiva. "não . — Pst. senhor pároco. Nós. Sr. Mas não passou da porta do quarto. que. acompanhados sempre. Ela ergueu-se devagar.. falei-lhe teso. apalpou-se para sentir o lenço. disse a velha. senhor pároco. muito abafada na roupa. com os dedos nas aberturas do colete. não lhas poupei! Agora é consigo! — Obrigado. nascida. sinto o praticante a palrar. Josefa. as mãos atrás das costas: — Então? perguntou logo. aqui e além. Josefa a sua face muito barbeada. Não largue os seus afazeres. compondo tremulamente com as mãos as pregas da mantilha em roda do pescoço. — Aqui lha deixo. a carteira dos papéis. com os ombros vergados. Fui eu mesma buscá-la! Ai.. de pé no meio da sala. e. recomendando à pequena. — Começos de Primavera. Mas tem sofrido de tonturas. às vezes.... as pessoas sangüíneas.. Eu deixei a afilhada na Sé. Deus há-de-lho levar em conta. disse a velha baixinho. por assim dizer. sob a forma de furúnculo. dizia-lhe a velha.. abrir caminho. Que use a magnésia de James! D. obrigado. onde a Amparo costurava à janela. Ora vai filha. fez-lhe D. nervoso. disse o Carlos que retomara o seu ar majestoso. espinha. Josefa! disse o padre.. apertando-lhe as mãos ambas com força. D. Amélia ainda estava ajoelhada. Josefa apareceu à porta. que arregalava uns olhos de febre. e venho aqui descansar um bocadinho. vai. fazendo um vulto negro imóvel contra o pilar branco. Se me dá licença. e conduziu-a logo acima. — Então. e. Também eu me tenho sentido perturbado. em lugares bem incômodos. Há uma abundância de humores no sangue. ainda que em si insignificantes. não sendo eliminados pelos canais próprios. dum cortejo. Olhou em redor. Perdão. numa expressão de triunfo.

. eram "obra de João Eduardo". e a campanha de Natário para descobrir o liberal.. Credo.. Josefa. e à prudência do mano e do Sr. Mas bem depressa a Sra. que me sento aqui na cadeirinha. Tinham voltado para junto da janela. o desgosto na Rua da Misericórdia. disse a Amparo... — E D. considerando um dever de cristã aniquilar o ateu. O casamento então. A Amparo não sabia nada.. era um escândalo! Que nunca houvera em Leiria autoridades assim! O secretário-geral era um desaforo com a Novais.. deu mesmo a entender que alguns roubos ultimamente cometidos em Leiria. eram até causa duma mulher se descuidar das suas práticas e meter a alma no Inferno. devo-lhe esse favor. D. com a Ameliazinha. envergonhada talvez diante daquela indignação piedosa. Josefa indignou-se. Apenas soube veio- . mas se a promessa fora feita com fé. Josefa. é um castigo. A Amparo declarou-se "banzada". D.. a sua impiedade. — E aquilo é homem que da sua boca nunca sai senão a verdade pura. "tintim por tintim". Que se podia esperar de homens sem religião. contou "que era positivo que ele vivia com uma desgraçada para os lados do quartel". Alargou-se principalmente sobre o caráter de João Eduardo. que. Aconselhou à Amparo alguns remédios. — Isso pertence á história. a Amélia era uma rapariga de juízo. E eucom cinco! Às vezes fazem-me tão doida. e que não! Ai! detestava-o. e a velha teve a satisfação de contar prolixamente. estava predestinada a perecer como Gomorra pelo fogo do Céu! — A Amparo cosia com a cabeça baixa. e ponho-me a chorar só comigo. namorava de binóculo a do Teles alfaiate. — Tem razão.. — Ai. Que havia motivos para o ferrar na cadeia! — Mas a pequena gostava dele. Ai. Vão pô-lo fora de casa! E por muito feliz se deve o homem dar em não ir parar ao banco dos réus. padre Amaro. dos desejos culpados que a roíam de ver o Passeio Público e de ouvir os cantores em S. as suas orgias.... todos os dias dava graças a Deus de se não ter casado! Que filhos eram só para dar trabalho e canseiras. e com as quezílias que traziam e o tempo que tomavam. Carlos. — Disse-o o Sr. segundo D. baixando a voz em confidência.. declarou com júbilo D. D. Josefa.. padre Natário.. por trás da vidraça da repartição. educados em Lisboa. a menina podia considerar-se curada.. ao que parece. E. que.. Foi muito delicado comigo. espreitando o senhor administrador do conselho. Josefa Dias. de muita virtude! Apenas conheceu os desaforos. e gozaram muito.. a história do Comunicado. afirmou. foi a primeira a dizer que não. que eram milagrosos no sarampo. Josefa começou a falar do escrevente. Que a mim o deve.se descuidasse das suas oraçõezinhas de manhã e à noite".

me logo dizer a casa, pedir-me conselhos... Enfim, muito atencioso. Mas o
Carlos apareceu de novo. Tinha a botica desembaraçada um momento (que
não o tinham deixado respirar toda a manhã!) e vinha fazer companhia às
senhoras.

— Então já sabe, Sr. Carlos, exclamou logo D. Josefa, o caso do
Comunicado e do João Eduardo? O farmacêutico arregalou os seus olhos
redondos. Que relação havia entre um artigo tão indigno, e esse mancebo
que lhe parecia honesto? — Honesto? ganiu a Sra. D. Josefa Dias. Foi ele
que o escreveu, Sr. Carlos! E vendo o Carlos morder o beiço de surpresa, D.
Josefa, entusiasmada, repetiu a história da "maroteira".

— Que lhe parece, Sr. Carlos, que lhe parece? O farmacêutico deu a
sua opinião, numa voz vagarosa, sobrecarregada da autoridade dum vasto
entendimento:

— Nesse caso digo, e todas as pessoas de bem o dirão comigo, é
uma vergonha para Leiria. Eu já tinha observado, quando li o Comunicado: a
religião é a base da sociedade, e miná-la é, por assim dizer, querer aluir o
edifício... É uma desgraça que haja na cidade desses sectários do
materialismo e da república, que, como é sabido, querem destruir tudo o
que existe; proclamam que os homens e as mulheres se devem unir com a
promiscuidade de cães e cadelas... (Desculpem exprimir-me assim, mas a
ciência é a ciência.) Querem ter o direito de entrar em minha casa, levar-
me as pratas e o suor do meu rosto; não admitem que haja autoridades, e
se os deixassem seriam capazes de cuspir na sagrada hóstia... D. Josefa
encolheu-se com um gritinho, muito arrepiada. — E ousa esta seita falar
em liberdade! Eu também sou liberal... Que, francamente o digo, eu não sou
fanático... Nem pelo fato dum homem pertencer ao sacerdócio, o julgo um
santo, não... Por exemplo, sempre embirrei com o pároco Miguéis... Era uma
jibóia! Desculpe-me a senhora, mas era uma jibóia. Disse-lho na cara,
porque a lei das rolhas já lá vai... Derramamos o nosso sangue nas
trincheiras do Porto, justamente para não haver lei das rolhas... Disse-lho na
cara: "Vossa senhoria é uma jibóia!" Mas, enfim, quando um homem veste
uma batina deve ser respeitado... E o Comunicado, repito, é uma vergonha
para Leiria... E também lhe digo, com esses ateus, esses republicanos, não
deve haver consideração!... Eu sou um homem pacífico, aqui a Amparozinho
conhece-me bem; pois se eu tivesse de aviar uma receita para um
republicano declarado, não tinha dúvida, em lugar de lhe dar uma dessas
composições benéficas que são oorgulho da nossa ciência, de lhe mandar
uma dose de ácido prússico... Não, não direi que lhe mandasse ácido
prússico... mas se estivesse no banco dos jurados, havia de lhe fazer cair

em cima todo o peso da lei! E balançou-se um momento sobre a ponta das
chinelas, lançando um grande gesto em redor, como se esperasse os
aplausos dum conselho de distrito ou duma municipalidade em sessão.

Mas na Sé bateram então devagar as onze; e D. Josefa embrulhou-
se à pressa no seu mantelete para ir buscar a pequena, coitada, que havia
de estar farta de esperar.

O Carlos acompanhou-a, desbarretando-se, e dizendo-lhe (como um
mimo que remetia ao seu senhorio):

— Repita ao nosso cônego quais são as minhas opiniões... Que
nessa questão do Comunicado e de ataques ao clero, estou de alma e
coração com suas senhorias... Criado seu, minha senhora... O tempo vai-se
a embrulhar. Quando D. Josefa entrou na igreja, Amélia estava ainda no
confessionário. A velha tossiu alto, ajoelhou, e, com as mãos sobre a face,
abismou-se numa devoção à Senhora do Rosário. A igreja ficou numa
imobilidade e num silêncio. Depois D. Josefa, voltando-se para o
confessionário, espreitou por entre os dedos; Amélia conservava-se imóvel,
com a mantilha muito puxada para o rosto, a roda do vestido negro
espalhada em redor; e D. Josefa recaiu na sua reza. Uma chuva fina
fustigava agora os vidros duma janela, ao lado. Enfim, houve no
confessionário um rangido de madeira, um frufru de vestidos nas lajes, —
e D. Josefa, voltando-se, viu de pé diante dela Amélia com a face escarlate
e o olhar reluzindo muito. — Está há muito tempo à espera, madrinha? —
Um bocadinho. Estás prontinha, hem? Ergueu-se, persignou-se, e as duas
senhoras saíram da Sé. Ainda caía uma chuva fina; mas o Sr. Artur
Couceiro, que passava no largo com ofícios para o governo civil, foi levá-las
à Rua da Misericórdia debaixo do seu guarda-chuva.

Capítulo XIII

João Eduardo, à noitinha, ia sair de casa para a Rua da Misericórdia,
levando debaixo do braço um rolo de amostras de papel de parede para
Amélia escolher, quando à porta encontrou a Ruça que ia puxar a
campainha.

— Que é, Ruça? — As senhoras foram passar a noite fora de casa,
e aqui está esta carta que manda a senhora. João Eduardo sentiu apertar-
se-lhe o coração, e seguia com o olhar pasmado a Ruça, que descia a rua,
batendo os tamancos. Foi ao pé do candeeiro, defronte, abriu a carta:

"SR. JOÃO EDUARDO.

O que estava decidido a respeito do nosso casamento era na
persuasão que era V. Sa. uma pessoa de bem e que me poderia fazer feliz,'
mas como se sabe tudo, e que foi o senhor que escreveu o artigo do
Distrito, e caluniou os amigos da casa e me insultou a mim, e como os
seus costumes não me dão garantia de felicidade na vida de casada, deve
desde hoje, considerar tudo acabado entre nós, pois não há banhos
publicados nem despesas feitas. E eu espero, bem como a mamã, que o
senhor seja bastante delicado para não nos voltar a casa, nem perseguir-
nos na rua. O que tudo lhe comunico por ordem da mamã, e sou criada de
V. Sa. Amélia Caminha'' .

João Eduardo ficou a olhar estupidamente a parede defronte onde
batia a claridade do candeeiro, imóvel como uma pedra, com o seu rolo de
papéis pintados debaixo do braço. Maquinalmente, voltou a casa. As mãos
tremiam-lhe tanto, que mal podia acender o candeeiro. De pé, junto da
mesa, releu a carta. Depois ficou ali, fatigando a vista contra a chama da
torcida, com uma sensação arrefecedora de Imobilidade e de Silêncio, como
se subitamente, sem choque, toda a vida universal tivesse emudecido e
parado. Pensou onde teriam elas ido passar a noite. Lembranças de serões
felizes na Rua da Misericórdia atravessaram-lhe devagar na memória:
Amélia trabalhava, com a cabeça baixa, e entre o cabelo muito preto e o
colar muito branco o seu pescoço tinha uma palidez que a luz amaciava...
Então a idéia de que a perdera para sempre varou-lhe o coração com um
frio de punhalada. Apertou as fontes entre as mãos, tonto. Que havia de
fazer? que havia de fazer? Resoluções bruscas relampejavam-lhe um
momento no espírito, esvaíam-se. Queria escrever-lhe! Tirá-la por justiça!
Ir para oBrasil! Saber quem descobrira que ele era o autor do artigo! — E
como isto era o mais praticável àquela hora, correu à redação da Voz do

Distrito. Agostinho, estirado no canapé, com a vela ao pé sobre uma
cadeira, saboreava os jornais de Lisboa. A face descomposta de João
Eduardo assustou-o.

— Que é? — É que me perdeste, maroto! E de um só fôlego acusou
furiosamente o corcunda de o ter traído. Agostinho erguera-se devagar,
procurando sem perturbação a bolsa do tabaco na algibeira da jaqueta.

— Homem, disse, nada de espalhafatos... Eu dou-te a minha palavra
de honra que não disse a ninguém do Comunicado. É verdade que ninguém
me perguntou... — Mas quem foi, então? gritou o escrevente. Agostinho
enterrou a cabeça nos ombros. — Eu o que sei é que os padres andavam
numa azáfama para saber quem era. O Natário esteve aí uma manhã, por
causa do anúncio de uma viúva que recorre à caridade pública, mas do
Comunicado não se disse nem palavra... O doutor Godinho é que sabia,
entende-te com ele! Mas então fizeram-te alguma? — Mataram-me! disse
João Eduardo lugubremente. Ficou um momento a fixar o soalho, aniquilado,
e saiu arremessando a porta. Passeou na Praça; foi ao acaso pelas ruas;
depois, atraído pela obscuridade, à estrada de Marrazes. Abafava, sentindo
uma intolerávelpalpitação surda latejar-lhe interiormente contra as fontes;
apesar de ventar forte nos campos, parecia-lhe seguir um silêncio
universal; por vezes a idéia da sua desgraça rasgava-lhe subitamente o
coração, e então imaginava ver toda a paisagem oscilar e o chão da estrada
afiguravase-lhe mole como um lamaçal. Voltou pela Sé quando batiam onze
horas; e achou-se na Rua da Misericórdia, com o olhar cravado para a
janela da sala de jantar, onde havia ainda luz; a vidraça do quarto de Amélia
alumiou-se também; ela ia deitar-se, decerto... Veio-lhe um desejo furioso
da sua beleza, do seu corpo, dos seus beijos. Fugiu para casa; uma fadiga
intolerável prostrou-o sobre a cama; depois uma saudade indefinida,
profunda, foi-o amolecendo, e chorou muito tempo, enternecendo-se mais
com o som dos seus próprios soluços, — até que ficou adormecido, de
bruços, numa massa inerte.

Ao outro dia, cedo, Amélia vinha da Rua da Misericórdia para a
Praça, quando ao pé do Arco, João Eduardo lhe saiu de emboscada.

— Quero falar-lhe, menina Amélia. Ela recuou assustada, disse a
tremer: — Não tem que me falar... Mas ele plantara-se diante dela, muito
decidido, com os olhos vermelhos como carvões:

— Quero-lhe dizer... Lá do artigo, é verdade, fui eu que o escrevi, foi
uma desgraça; mas a menina tinha-me ralado de ciúmes... Mas o que a

menina diz de maus costumes é uma calúnia. Eu sempre fui um homem de
bem... — O Sr. padre Amaro é que o conhece! Faz favor de me deixar
passar... Ao nome do pároco, João Eduardo fez-se lívido de raiva:

— Ah! é o Sr. padre Amaro! É o maroto do padre! Pois veremos
Ouça... — Faz favor de me deixar passar! disse ela irritada, tão alto, que
um sujeito gordo de xale-manta parou olhando. João Eduardo recuou, tirando
o chapéu; e ela, imediatamente, refugiou-se na loja do Fernandes. Então,
num desespero, correu a casa do doutor Godinho. Já na véspera, por entre
os seus acessos de choro, sentindo-se tão abandonado, se lembrara do
doutor Godinho. Fora outrora seu escrevente; e como por pedido dele
entrara no cartório do Nunes Ferral, e por sua influência ia ser acomodado
no governo civil, julgava-o uma Providência pródiga e inesgotável! Demais,
desde que escrevera o Comunicado considerava-se da redação da Voz do
Distrito, do grupo da Maia; agora, que era atacado pelos padres, devia
claramente ir acolher-se à forte proteção do seu chefe, do doutor Godinho,
do inimigo da reação, o "Cavour de Leiria", como dizia, arregalando os olhos,
o bacharel Azevedo, autor dos Ferrões! — E João Eduardo, dirigindo-se ao
casarão amarelo, ao pé do Terreiro onde o doutor vivia, ia num alvoroço de
esperanças, contente em se refugiar, como um cão escorraçado, entre as
pernas daquele colosso!

O doutor Godinho descera já ao escritório, e repoltreado na sua
poltrona abacial de pregos amarelos, com os olhos no teto de carvalho
escuro, acabava com beatitude o charuto do almoço. Recebeu com
majestade os "bons-dias" de João Eduardo.

— E então que temos, amigo? As altas estantes de in-fólios graves,
as resmas de autos, o aparatoso painel representando o marquês de
Pombal, de pé num terraço sobre o Tejo, expulsando com o dedo a esquadra
inglesa — acanharam como sempre João Eduardo; e foi com voz
embaraçada que disse vinha ali para que sua excelência lhe desse remédio
numa desgraça que lhe sucedia.

— Desordens, bordoada? — Não, senhor, negócios de família. Contou
então, prolixamente, a sua história desde a publicação do Comunicado; leu,
muito comovido, a carta de Amélia; descreveu a cena ao pé do Arco... Ali
estava agora, escorraçado da Rua da Misericórdia por obras do senhor
pároco! E parecia-lhe a ele, apesar de não ser formado em Coimbra, que
contra um padre que se introduzia numa família, desinquietava uma menina
simples, levava por intrigas a romper com o noivo e ficava de portas
adentro senhor dela — devia haver leis!

— Eu não sei, senhor doutor, mas deve haver leis! O doutor Godinho
parecia contrariado. — Leis! exclamou traçando vivamente a perna. Que leis
quer você que haja? Quer querelar do pároco?... Por quê? Ele bateu-lhe?
Roubou-lhe o relógio? Insultou-o pela imprensa? Não. Então?... — Oh, senhor
doutor, mas intrigou-me com as senhoras! Eu nunca fui homem de maus
costumes, senhor doutor! Caluniou-me! — Tem testemunhas? — Não,
senhor. — Então? E o doutor Godinho, assentando os cotovelos sobre a
banca, declarou que, como advogado, não tinha nada a fazer. Os tribunais
não tomavam conhecimento dessas questões, desses dramas morais por
assim dizer, que se passavam nas alcovas domésticas... Como homem,
como particular, como Alípio de Vasconcelos Godinho, também não podia
intervir porque não conhecia o Sr. padre Amaro, nem essas senhoras da Rua
da Misericórdia... Lamentava o fato, porque enfim fora novo, sentira a
poesia da mocidade, e sabia (infelizmente sabia!) o que eram esses transes
do coração... E ai está tudo o que ele podia fazer — lamentar! Também
para que tinha ele dado a sua afeição a uma beata?... João Eduardo
interrompeu-o:

— A culpa não é dela, senhor doutor! A culpa é do padre que a anda
a desencaminhar! A culpa é dessa canalha do cabido! O doutor Godinho
estendeu com severidade a mão, e aconselhou o Sr. João Eduardo que
tivesse cuidado com semelhantes asserções! Nada provava que o senhor
pároco possuísse nessa casa outra influência, que não fosse a dum hábil
diretor espiritual... E recomendava ao Sr. João Eduardo, com a autoridade
que lhe davam os anos e a sua posição no pais, que não fosse espalhar, por
despeito, acusações que só serviam para destruir o prestigio do sacerdócio,
indispensável numa sociedade bem constituída! — Sem ele, tudo seria
anarquia e orgia! E recostou-se, pensando, satisfeito, que estava nessa
manhã com "o dom da palavra".

Mas a face consternada do escrevente, que não se movia, de pé
junto da banca, impacientava-o; e disse com secura, puxando para diante de
si um volume de autos:

— Enfim, acabemos, que quer o amigo? Já vê, eu não lhe posso dar
remédio. João Eduardo replicou, com um movimento de coragem
desesperada:

— Eu imaginei que o senhor doutor podia fazer alguma coisa por
mim... Porque enfim eu fui uma vitima... Tudo isto vem de se saber que eu
escrevi o Comunicado. E tinha-se combinado que havia de ser segredo. O
Agostinho não disse, só o senhor doutor o sabia... O doutor pulou de

indignação na sua cadeira abacial:

— Que quer o senhor insinuar? Quer-me dar a entender que fui eu
que o disse? Não disse... Isto é, disse; disse-o a minha mulher, porque
numa família bem constituída não deve haver segredos entre esposo e
esposa. Ela perguntou-me, disse-lho... Mas suponhamos que fui eu que o
espalhei pelas ruas. De duas uma: ou o Comunicado era uma calúnia, e
então sou eu que devo acusá-lo de ter poluído um jornal honrado com um
acervo de difamações; ou era verdade, e então que homem é o senhor que
se envergonha das verdades que solta e que não se atreve a manter á luz
do dia as opiniões que redigiu na escuridão da noite? Duas lágrimas
enevoaram os olhos de João Eduardo. Então, diante daquela expressão
esmorecida, satisfeito de o ter esmagado com uma argumentação tão
lógica e tão poderosa, o doutor Godinho abrandou:

— Bem, não nos zanguemos, disse. Não se fala mais em pontos de
honra... O que pode acreditar é que lamento o seu desgosto. Deu-lhe
conselhos duma solicitude paternal. Que não sucumbisse; havia mais
meninas em Leiria e meninas de bons princípios que não viviam sob a
direção da sotaina. Que fosse forte, e que se consolasse pensando que ele,
doutor Godinho — e era ele! — também tivera em moço desgostos do
coração. Que evitasse o domínio das paixões que lhe seria prejudicial na
carreira pública. E que se o não fizesse por seu interesse próprio, o fizesse
ao menos em atenção a ele, doutor Godinho!

João Eduardo saiu do escritório, indignado, julgando-se traído pelo
doutor.

— Isto sucede-me a mim, resmungava, porque sou um pobre-

diabo, não dou votos nas eleições, não vou às soirées do Novais, não
subscrevo para o clube. Ah, que mundo! Se eu tivesse um par de contos de
réis!... Veio-lhe então um desejo furioso de se vingar dos padres, dos ricos,
e da religião que os justifica. Voltou muito decidido ao escritório, e
entreabrindo a porta:

— Vossa excelência ao menos agora dá licença que eu desabafe no
jornal?... Queria contar esta maroteira, cascar nessa canalha... Esta audácia
do escrevente indignou o doutor. Endireitou-se com severidade na poltrona,
e cruzando terrivelmente os braços:

— O Sr. João Eduardo está realmente a abusar! Pois o senhor vem-
me pedir que transforme um jornal de idéias num jornal de difamações? Vá,

Não lho 165 consinto. mas vossa excelência bem vê. um religião que substituísse a de nossos pais) fez triunfar o doutor. Safa! Que idade tem o senhor? — Vinte e seis anos. feche a porta. digo-lho eu! Tenho a experiência de vinte anos de foro. — Pois não há desculpa para um homem de vinte e seis anos ter essas idéias subversivas. em Leiria não hão-de erguer cabeça. — Oh.. eu que o tenho protegido sempre! Havia de querer fazer espalhafato. olhe que vai por um declive! É por esse caminho que se chega a perder o respeito daautoridade. Homem. da lei. que achincalhe o Redentor.. senhor doutor.não se prenda! Pede-me que insulte os princípios da religião. o emprego no governo civil.. repetiu com força: — Uma péssima ação social! Aonde nos querem os senhores levar com os seus materialismo. Vejo que as paixões. Adeus. Escusa de pensar em mandar outro Comunicado para outro qualquer jornal. Que havia de fazer agora? O doutor Godinho.. Quis abrandá-lo: — Oh. É por esse caminho que se vai ao crime! Escusa de arregalar os olhos. — Não têm nada! Têm lama. E escute. Feche a porta. adeus. quando muito têm palavreado! Mas enquanto eu for vivo.. aquele colosso. que injurie o rei. sem as compreender. a vingança o vão levando por um caminho fatal. que ataque as leis fundamentais do Estado. cuidado. detenha-se! Refreie essas paixões. Pois não lhoconsinto! É para seu bem.. Ao crime. senhor doutor! — O senhor está ébrio! Cuidado. que repita as baboseiras de Renan. das coisas santas e do lar. que têm os senhores para a substituir? Que têm? Mostre lá! A expressão embaraçada de João Eduardo (que não tinha ali. para lhe poupar uma má ação social! Tomou uma grande atitude na poltrona.. O doutor interrompeu-o com um grande gesto: — Eu vejo perfeitamente. meu caro amigo.. O que espero é que os meus conselhos o detenham. que vitupere a instituição da família! O senhor está ébrio. Feche a porta. repelia-o com palavras tremendas! E que .. há-de ser respeitada a Fé e o principio da Ordem! Podem pôr a Europa a fogo e sangue. e juro que lhes hei-de ser funesto! João Eduardo recebia de ombros vergados estas ameaças. os seus ateísmos? Quando tiverem dado cabo da religião de nossos pais. Como podia o seu Comunicado e as intrigas da Rua da Misericórdia produzirem assim catástrofes sociais e revoluções religiosas? Tanta severidade aniquilava-o. Ia perder decerto a amizade do doutor. estou-lho a ler nos olhos. homem! João Eduardo saiu acabrunhado. Escusa de negar.. pelo menos em Leiria. Bem. Em Leiria estou eu alerta. para a mostrar.

de ser agradável ao hóspede. assustada. Se ele pudesse arrancá-la àquela influência. com a força do padre Brito. amotinassem a opinião. como ela andava contente depois de resolvido o casamento! A sua indignação contra o Comunicado. que era herege. que revelassem as intrigas da Rua da Misericórdia. dominada. Mas quê. recordava os meses de felicidade antes da chegada do pároco. Era uma intriga de párocos. estava certo. o papa. o padre Amaro.. Procurava assim à força convencer-se que "a culpa não era dela". o chantre. o forçassem a ele. e todo-poderoso na Rua da Misericórdia porque dava para a panela. caíssem sobre o padre como catástrofes. e que vinha toda corada vê-lo passar à janela! As suspeitas que outrora tivera tinham-se desvanecido naqueles serões felizes. enterrado na poltrona. o pároco.podia ele. de pema traçada. arranjava explicações naturais para aquelas maneirinhas ternas que ela outrora tinha para o padre Amaro. decerto.. Mas o que o satisfaria mais seriam artigos tremendos num jornal. agora que a Voz do Distrito se lhe tomava inacessível! Vinham-lhe então desejos furiosos de demolir o pároco aos murros. cônegos e beatas. ao amigo do senhor cônego. a dureza das suas palavras. falava da mobília que havia de comprar e dos arranjos da sua casinha. que ele era uma fera! E àquela hora.. pobre escrevente de cartório. classe solidária e compacta que lhe aparecia como uma medonha cidadela de bronze erguendo-se até ao céu! Eram eles que tinham causado a resolução de Amélia. livre daqueles galfarros. os bispos. coitada. ao cônego e aos outros a desaparecerem corridos da casa da S. que tinha costumes devassos. senhor da casa e senhor da rapariga. falara teso — e a pobre menina. Joaneira! Ah! estava certo que a Ameliazinha. escorraçado e desgraçado. a sua carta. na saleta da Rua da Misericórdia. correria logo aos seus braços. como marido — mas que era uma vítima das . furioso. tinham-lhe dito que ele era o autor do Comunicado. não era natural dela — vinha-lhe soprada pelo pároco e belas beatas. depois de decidido o casamento. cedera! Estava talvez persuadida. com lágrimas de reconciliação. enquanto ele ali andava pelas ruas. ameaçara-a com o Inferno. costurando junto do candeeiro.. coitada. de boa-fé. palrava de alto! Canalha! E não haver leis que o vingassem! E não poder sequer "fazer escândalo". ela tomaria a ser bem depressa a sua Ameliazinha que lhe bordava chinelas. e que lhe tinham dado ciúmes desesperados: era odesejo. quando ela. o cônego. de o reter para vantagem da mãe e da casa! E além disso. E achava uma consolação nesta idéia que não era repelido como namorado. o cabido. contra o padre Amaro que tinha por si o clero. com aquele bando tenebroso de padres e de beatas a cochicharem-lhe ao ouvido. Ela amava-o. na sua voz pedante.

o doutor Gouveia. — Na primeira rua. convencia as velhas. Apesar do sol claro que entrava no pátio. Sr. aprovava muito o seu casamento com Amélia. e havia uma hora que o senhor doutor estava com duas senhoras! A cada . amarelo como uma cidra. Além disso. uma mulher com uma criança ao colo e o homem do braço ao peito. como se as paredes.intrigas do torpe padre Amaro. que repreendia a S. deixara no mercado a irmã. que lhe desejava a noiva e que o odiava como liberal! Isto acumulava-lhe na alma um rancor desordenado contra o padre. com o braço ao peito. decerto se ia indignar com aquela intriga beata: e João Eduardo via-se já entrando na Rua da Misericórdia atrás do doutor Gouveia. a saleta dava tristeza. — e a sua felicidade recomeçava. tratava-o por tu desde que o curara havia três anos da pneumonia. Tinha batido meio-dia. — Está na consulta. deteve-o a perguntar-lhe onde morava o doutor Gouveia. descendo a rua procurava ansiosamente uma vingança. inabalável agora! — O senhor doutor está? perguntou ele quase alegre. os mesmos manjericões estivessem saturados da melancolia das doenças que ali tinham passado. os xaropes. atirando a imaginação. havia ainda semanas perguntara-lhe ao pé da Praça: — "Então. se tivesse por si um figurão! Um homem do campo. o artigo do jornal. Joãozinho. a verrina. João Eduardo entrou e sentou-se a um canto. E uma esperança imensa alumiou-lhe bruscamente a alma: o doutor Gouveia é que o podia salvar! O doutor era seu amigo. os flatos. o portão verde ao pé do lampião. à criada que no pátio estendia a roupa ao sol. a imprensa! A certeza da sua fraqueza desprotegida revoltava-o. apesar de se escandalizarem com a sua irreligião. dependiam humildemente da sua ciência para os achaques. inimigo decidido da padraria. e de uma fresca folhagem de tília que roçava o peitoril da janela. faça favor de entrar. quando se faz essa rapariga feliz?" E que respeitado. esperando numa saleta baixa com bancos. Joaneira. e a mulher estava-se queixando de ter esperado tanto: era de uma freguesia distante. dois manjericões na janela e uma grande gravura da Coroação da Rainha Vitória. disse João Eduardo. os bancos. arrasava o padre Amaro. Em dias de mercado os doentes do campo afluíam sempre. que ia caminhando devagar. à esquerda. Mas àquela hora — quando os vizinhos das freguesias se reúnem nas tabernas — havia só um velho. Ah. que temido na Rua da Misericórdia! Era médico de todas as amigas da casa que. aqui e além — mas vinha-lhe sempre a mesma idéia.

é dia perdido! rosnava o velho. São negócios com osenhor doutor. precipitou-se. não fizera caso. depois a do homem amarelo de braço ao . confortos de família. — Em caindo aqui. Se adoecesse. Vinha-lhe então um desalento. — Eu não estou doente. depois a ferida assanhara-se. teria de ir para o hospital. mas ela parecia-lhe agora bem insuficiente para o interessar. felicidade. Enfim foi a vez do velho. disse com satisfação: — Agora cá o patrão! — Vossemecê tem muito que consultar? perguntou-lhe João Eduardo. faziam agora parecer a João Eduardo mais amarga a perda de Amélia.. E o que teria a esperar na botica. é coisa de cuidado? perguntou ele. O malvado do padre tirara-lhe tudo — mulher.momento a criança rabujava. sentia-se as suas vozes pachorrentas palrarem. Ser doente é bom. Lá estavam.. de aflições. e a rapariga na Praça. doces companhias da vida! Enfim. E o velho. de doenças! Erguia-se. e agora ali estava. Também ele deixara a cavalgadura à porta do Fumaça. ela sacudia-a nos braços: calavam-se depois: o velho arregaçava a calça. contemplava com satisfação uma chaga na canela envolta em trapos: e o outro homem dava bocejos desconsolados que tomavam mais lúgubre a sua longa face amarela. depois! Com três léguas ainda a fazer para voltar à freguesia!. disse o escrevente. preparava laboriosamente a sua história. sentia perder gradualmente o ânimo de ocupar o doutor Gouveia. e através do batente de baeta verde. que as faces insípidas dos doentes tomavam ainda mais intenso. De vez em quando a mulher entreabria a porta. que fechava o gabinete do doutor.. e com as mãos atrás das costas ia olhar desconsoladamente a Coroação da Rainha Vitória. de sentimentos traídos. cheia só de misérias. — E vossa senhoria. Os dois homens olharam-se com inveja. da solidão que ela traz. apoderando-se logo do banco junto da porta. mas para quem é rico e tem vagares! A idéia da doença. sentiram no corredor as duas senhoras que saíam. Aquela demora enervava.. Positivamente era uma coisa bem triste esta vida. A mulher com a criança apanhou o seu cabaz. amolecia o escrevente. — Não senhor. a espreitar se as duas senhoras ainda lá estariam. é só receber a receita. E imediatamente contou a história da sua chaga: fora uma trave que lhe caíra em cima. manco e curtidinho de dores.

explica-te como puderes. Mas enfim. sem cerimônia. o largo chapéu desabado na cabeça. um maganão que eu nunca vi: "O senhor faz favor de não seduzir esta menina?" — Mas caluniaram-me. é necessário ter gênio. tinha na cidade a reputação duma "Cela de Alquimista". Seguiu-o ao gabinete — o conhecido gabinete do doutor Gouveia que. mas não lhe posso impor este ou aquele homem! Queres que lhe vá dizer: "A menina há-de preferir aqui o Sr. rapaz! Há novidade na Rua da Misericórdia? João Eduardo corou. O doutor escutava-o. senhor doutor. não estou a caçoar. Que é? João Eduardo então tartamudeou a sua história. João Eduardo?" Queres que vá dizer ao padre.. disse o doutor. Disse. — Está bom. a fêmea e a presa pertencem- lhe. apanhou-a ele. Aquilo pareceu a João Eduardo um gracejo... — Vejo o que é. que queres tu que eu te faça? Era o que o doutor Godinho lhe tinha dito. Como ele é o mais esperto e o mais decidido. uma panóplia de flechas selvagens e duas cegonhas empalhadas. o seu tom poeirento. queria falar-lhe em particular. — Não senhor... só. — Um quarto para as duas.. Mas a porta abriu-se. Não há nada mais difícil que ser claro e breve. também. João Eduardo. passeava nervoso pela saleta. Lembrou-se de se queixar primeiro de dores do peito ou desarranjos do estômago. elimina o mais fraco. quereis ambos a rapariga. O doutor puxou o seu cebolão. Sê breve. — Olá! és tu. senhor doutor. com a voz perturbada: — Vossa excelência está a caçoar. Parecia-lhe agora muito difícil ir assim.. insistindo sobretudo na perfídia do padre. pedir proteção ao doutor. O doutor sorriu: — Eu posso receitar à rapariga este ou aquele xarope. O doutor estava diante dele. estou a filosofar. É lei natural: o mais forte despoja. contar os seus infortúnios. mas a mim retalhasse-me o coração! — Homem. acudiu o doutor com bondade. calçando as luvas de fio de Escócia. Com que direito?.. Tu e o padre.peito.. senhor doutor. e depois. com mais pompa! — Eu tenho a certeza que se vossa excelência lhe falasse. disse ele. A face do escrevente exprimiu o embaraço de condensar uma narração tão complicada. apresentaram-me .. cofiando a barba. incidentalmente. exagerando a inocência de Amélia. com o seu caos de livros. com sua longa barba grisalha que lhe caía sobre a quinzena de veludo preto.

tu podes ter socialmente todas as virtudes. que é uma boa católica. casto. curas. comporta-se como umaboa católica. João Eduardo ouvia com respeito. Mas enfim. o seu vestuário e os seus divertimentos — tudo isto é regulado pela autoridade eclesiástica (abade. não te desbarretares para o senhor cura . quer. por que era ele considerado um marido prejudicial? — Eu compreenderia. amigo! — Mas. aconselhado e ordenado pelo diretor da consciência. não te caluniaram. Mas eu porto-me bem. nem sequer falar contigo. aprovado ou censurado pelo confessor. segundo a religião de nossos pais. obedecer-lhe. uma devota conseqüente. ou em casa a fazer serão para o cartório. que éao mesmo tempo o seu único direito e o seu único dever. Eu não faço senão trabalhar. se fosse um homem de maus costumes. o emprego dos seus dias e das suas noites. não tem razão. é 170 aceitar esta direção. as suas palavras. a bela barba grisalha do doutor davam uma autoridade maior.como um homem de maus costumes. Parecia-lhe agora quase impossível recuperar Amélia. — Não. deve pensar que as suas idéias são falsas. a que a face plácida. com espanto estas frases. são grandes virtudes... obedecendo-lhe. um patife. é um patife. Não te caluniaram. a regra moral que escolheu. o seu cura pensa. verdadeiro. aceitá-la sem a discutir. Eu não bebo.. É o que te digo. eu não jogo. tu és um patife: um cristão que nos periódicos vitupera abades. senhor doutor. O bom católico. sente por ela. como a tua pequena. não se pertence. justo. Sob o ponto de vista do padre e daquelas senhoras que jogam a noite o quino na Rua da Misericórdia. não jejuares. dê por onde der. as sua relações de família e de vizinhança. Se tu fores um modelo de bondade mas não fores à missa. honrado. as sua idéias. alma e sentidos. e que segue na vida. ao padre que a confessava. logicamente. personagens tão importantes para se comunicar com Deus e para se salvar a alma. se ela pertencia assim tão absolutamente. Dado isto.. E a rapariga. mas para os padres e para a Igreja não contam. senhor doutor. não te confessares. O seu único trabalho neste mundo. os pratos do seu jantar. e desculpa o sermão. mas. Ser trabalhador. nem troças. descartando-se de ti em obediências às instruções do senhor padre fulano ou sicrano. deve pensar que as suas afeições são culpadas. os seus sentimentos. — Escuta. os seus pensamentos. Toda a vida do bom católico. nem sentir próprio. determina.. se ela contraria as suas idéias. se ela fere as suas afeições. nem vontade. cônegos. — Meu rapaz. a criatura prova. As minhas noites passo-as na Rua da Misericórdia. se o padre disse à pequena que não devia nem casar. bispo ou cônego). Aqui está. nem arbítrio. Eu não freqüento tabernas.. todas as virtudes que não são católicas são inúteis e perniciosas. disse ele.

Enfim. gasta até um dinheirão para as manter.. Foram sujeitos famosos pelas suas virtudes. se interessasse por ele. Tens outra pneumonia a curar? Não? Então. ouves música. — Mas enfim vais às festas. consolo-me apenas com a idéia de que vai ajudar a manter o esplendor da Igreja — da Igreja que em vida me considera um bandido. o meu quartinho perco-o. e o meu vizinho Peixoto. o Estado mantém-nas. João Eduardo suspirou: — Sou uma vítima. de tantas idéias. cuja alma foi perfeita e cuja regra de vida foi impecável. senhor doutor! — Fazes mal. pondo o seu largo chapéu desabado. com todos os seus pretextos. Tu naturalmente pagas menos. dum outro chamado Platão. Não deve haver vítimas. — Pago sete vinténs. Agora que escutava o doutor. — e eu.. que estou aqui a falar. quando não seja senão para impedir que haja tiranos — disse o doutor. um dos grandes desavergonhados que passeiam as ruas da cidade. senhor doutor. e que para depois de morto me tem preparado um inferno de primeira classe. Que queres mais? João Eduardo estava acabrunhado. porque não foram batizados antes de terem sido perfeitos. o seu lugar na Rua da Misericórdia recobrados para sempre. Mas são coisas que tu compreendes mal. exclamou ainda João Eduardo que se prendia ao doutor com uma sofreguidão de afogado. estas coisas são assim. no fim de tudo o que o patife do pároco quer.. obriga-nos mesmo a respeitá-las. porque há milhares de pessoas respeitáveis que as consideram boas. — Então vossa excelência não pode fazer nada por mim? disse muito desconsolado. Isto prova que a moral católica é diferente da moral natural e da moral social.. Queres tu um exemplo? Eu sou. é a rapariga! Se ela fosse um camafeu. Outros personagens maiores que tu. toda a intriga seria facilmente desfeitae a sua felicidade. E parece que são boas. Pois um certo Bossuet.. é entre o clero um homem excelente. etc. que se um homem de palavras tão sábias. — Porque no fim de tudo.. têm sido julgados verdadeiros canalhas. amigo. que é o grande chavão da doutrina. — Eu posso talvez curar-te de outra pneumonia. porque cumpre os seus deveres de devoto e toca figle nas missas cantadas. segundo a doutrina católica. parecia-lhe..... Enfim. pago todos os anos um quartinho para que elas continuem a ser assim. disse que das virtudes desses homens estava cheio o Inferno.— és simplesmente um maroto.. bem se importava o maroto que eu fosse um ímpio ou não! O que ele quer é a rapariga! O doutor encolheu os ombros. Eu.. parece-me que temos cavaqueado bastante. desforras-te dos teus sete vinténs.. mais que nunca. sermão. Hás-de ter ouvido falar de Sócrates. de Catão. .. que matou a mulher com pancadas e que vai dando cabo pelo mesmo processo de uma filhita de dez anos.

coitado — disse.. Isto quer dizer.. senhor doutor.. Que queres tu? Ele tem para as mulheres. a importância dum Deus. isto é. E realmente são três horas.. João Eduardo disse-lhe ainda: — Vossa excelência então desculpe. e no pecado original... És um liberal racionalista nos limites da Carta. porque não preciso do Deus do Céu.. meu rapaz. senhor doutor. À porta do pátio. — Então para que queres varrer os padres da face da Terra? Deves pelo contrário ainda achar que são poucos. Talvez não compreendas bem. precisas duma classe de sacerdotes que te expliquem a doutrina e a moral revelada de Deus.. E mostrou-lhe o cebolão. João Eduardo... Eu não preciso dos padres no mundo. mas. disse o doutor. furioso. mas quando a paixão está a roer cá por dentro!. o princípio que dirige as minhas ações e os meus juízos. Manda a Rua da Misericórdia ao diabo! João Eduardo interrompeu com calor: — Isso é bom de dizer. desvanecer-se a esperança que o trouxera ali. — E no pecado original? — Também. Mas se crês no Deus do Céu.. O fato é que estou aqui a expor doutrinas subversivas. Ouve lá. já com a mão no fecho da porta. etc.. que te ajudem a purificar da mácula original e te preparem o teu lugar no Paraíso! Tu necessitas dos padres. — Nem no outro.. Vulgo Consciência. ao que vejo. como homem... — Não há de quê. vendo-o abrir a porta. surpreendido.. — Na vida futura.. que nos dirige lá de cima. senhor doutor. e na vida futura.. — Dize. que tenho o meu Deus dentro de mim. na redenção. homem. vergastando o ar com o chapéu: — Canalha de padres! Foi raça que sempre detestei! Queria-a ver varrida da face da Terra. no Deus que lá está no alto do Céu. disse: — Eu creio. senhor doutor! — Isso é outra tolice. É evidente que há-de utilizar essa importância para satisfazer essas paixões. Eu quê? — Vossa excelência não precisa dos padres neste mundo..? — Fui educado nessas crenças... É natural.. e que há de cobrir essa satisfação natural com as aparências e com os pretextos do serviçodivino. — É natural. Desculpe-me vossa excelência. e que é lá de cima o princípio de toda a justiça e de toda a verdade? João Eduardo. João Eduardo então... resignando-se a escutá-lo ainda. balbuciou: — Mas vossa excelência... atônito. é uma bela e grande coisa a . paixões eórgãos. — Ah! fez o doutor. sim senhor.... E parece-me mesmo uma terrível falta de lógica que os desacredites pela imprensa. e parando à porta do quarto. como confessor.. Tu crês em Deus? No Deus do Céu.

não está no coração.. em questões de sentimento.. — E mudando de tom: — Mas escuta.. E nesses casos o desgosto não dura. pordecência. para designar outro órgão. Bem dirigida levanta um mundo e bastava para nos fazer a revolução moral.paixão! O amor é uma das grandes forças da civilização. Olha que isso às vezes não é paixão.. Adeus. É precisamente esse órgão o único que está interessado. estimo que seja isso! . a maior parte das vezes. O coração é ordinariamente um termo de que nos servimos.

voltara a Leiria. Vinha jantar. e convidou logo João Eduardo a que lhe fizesse companhia. debruada de uma fita negra muito larga. — De modo que lá estou outra vez com o raquítico. levara-o a Lisboa. que diabo. que havia dois meses fora para Lisboa. e com um bigodinho tão preto que parecia postiço sobre as suas feições extremamente pálidas. Não havia de acabar o mundo. João Eduardo? Era um Gustavo. onde houvesse associações. onde introduzia frases poéticas e retumbantes. chorando a escravidão da Polônia e a miséria do proletário. tão pronto a desanimar. de esperança e de cólera. pensava. longe de advogados. todo cansado da noite desesperada que passara... Teria talvez ainda de ouvir um sermão por ter chegado tão tarde! Triste vida a sua! Dobrava a esquina no Terreiro. — Olé! Que é feito. em que ambos exalavam o seu ódio ao clero e a sua admiração por Jesus Cristo. Era talvez a debilidade que o trouxera assim estonteado. tipógrafo da Voz do Distrito. prosperava a ponto de aumentar o salário aos três tipógrafos. o czar e os opressores do povo. além disso. não posso fazer mais nada! É agüentar. Decidiu-se logo — contente. Mas como sustentava a mãe.. e o desejo de viver num centro operário. amaldiçoando Napoleão III.. A revolução de Espanha entusiasmara-o tanto que aspirara a pertencer à Internacional. era "rapaz de cabeça e instruidote. discursos e fraternidade. depois das emoções e das fadigas da manhã. por ele faltar um dia ao cartório! João Eduardo então lembrou-se que desde a véspera não tinha comido. na intimidade . Mas como já passava das três horas. O Distrito. na perspectiva de eleições. Tinha a alma extenuada de tantos esforços de paixão. apressava-se para o cartório do Nunes. velha e doente. num sítio isolado. e dormir durante meses. embrulhando o cigarro. Encontrara lá bom trabalho e bons camaradas. de mulheres e de padres. Segundo dizia o Agostinho. quando ao pé da casa de pasto do Osório se encontrou com um moço de quinzena clara. daquela manhã cheia de passos inúteis das conversas do doutor Godinho e do doutor Gouveia. Escrevia às vezes artigos de política estrangeira. Sentia-se enervado. — Acabou-se. e como era mais econômico viverem juntos. diante dum prato cheio. Capítulo XIV João Eduardo desceu a rua. Desejaria ir estirar-se ao comprido. A simpatia entre ele e João Eduardo proviera de conversas sobre religião. mas de idéias do diabo". de se estirar no banco da taberna.

o tio Osório. Falta de união. uma avidez de simpatia. que tanto o entusiasmara em Lisboa: — Tio Osório... felicitou logo Gustavo de o ver de novo em Leiria... com rim grelhado de padre! O tio Osório.. e limpando os copos ao avental enxovalhado: — Então que há de novo pela capital. no Pacatinho. Se não fosse por alguma hora que se passa em amizade. meteu-o pela porta da taberna. e deixou cair algumas frases enigmáticas: Tremidito. Acomodaram-se à "mesa dos envergonhados".. Muito pouca-vergonha em política. de chapéu para nuca. — Viva o tio Osório! Saúde e fraternidade! O dono da casa de pasto.. que apreciava Gustavo. acabou-se. Este modo. Gustavo. — Não.. espantou Gustavo. plantando-se diante do contador.. É deitar lastro para dentro e carregar no líquido! Travou-lhe do braço. Achava-o mais magrito.. O tio Osório. isso! — Hão-de ser servidos como amigos. "moço instruído e de pouca troça"..com um camarada de ódios iguais aos seus. pronto à réplica. os braços nus muito brancos apoiados sobre o balcão. tão novo no João Eduardo. Está-se à espera de ver como as coisas correm em .. entre dois tabiques de pinho fechados por uma cortina de chita.. disse logo. a face balofa e finória. E bem saltadinho. Demais. Sr. — Isso de spleen é de inglês! Oh menino. Bem. e foi com calor que disse: — Homem.. E que havia dele servir aos cavalheiros? Gustavo. com as mangas da camisa arregaçadas até aos ombros. hem? perguntou-lhe. A classe operária começa a mexer-se. — Então estão vocês muito atrasados! Em Lisboa era todos os dias o meu almoço. valeu! Cais-me do céu! Este mundo é uma choldra. Deixa lá o spleen... por ora. sirva-nos fígado de rei. personagem obeso e contente da vida. dê-nos duas iscas com batatas. Gustavo? Como vai por lá aquilo? O tipógrafo deu imediatamente seriedade ao rosto: passou a mão pelos cabelos.. um bocado de spleen. os repelões que sofrera davam-lhe uma necessidade. Isso é petisco da capital. havias de ver o Taborda no Amor londrino!. — Por quê? As coisas não correm bem? Turras com a besta do Nunes. Sr. dando um raspão de rodilha sobre o zinco do contador: — Não temos cá disso. Havia de ser das más águas de Lisboa e do muito paucampeche nos vinhos. caramba. não valia a pena andar por cá! . veio ele mesmo trazer a garrafa do tinto e as azeitonas. apressou-se a soltar o gracejo..

Arrasam um homem... Um dia mesmo. e beber-lhe rijo. para recalcar a emoção que o revolvia. acabar com os monopólios. disse vagamente: — Nada decidido. O homem do povo.... aparecia sempre com os olhos vermelhos como carvões. que exprimia um desdém de revolucionário pelas frivolidades do sentimento. mordendo o beiço. por fim? João Eduardo corou. O que se queria no país era paz. queria-se a força! — E carregava furiosamente no r da palavra — a forrrça! — agitando os seus pulsos magríssimos de tísico sobre o grande prato de iscas que o moço trouxera. Sobretudo o que lhe desagradava era contar-se com espanhóis. disse João Eduardo. Mas o tipógrafo achava todas essas histórias de mulheres ridículas. de resto dum proprietário e dum agente de eleições? Trauteou a Marselhesa. chocado com aquela indiferença pela Fraternidade dos Povos. trabalhar para a república! Não se queria lamúria.. — Pieguices. rolando a sua obesidade para fora do cubículo. Calou-se. todos são irmãos! Tudo é fraternidade. que isso é que faz andar o negócio... . disse o tio Osório tranqüilamente... Já se não ia pelo Distrito? O raquítico dissera-lhe que não havia despegá-lo da Rua da Misericórdia. doido pela Júlia padeira. troçando. enchendo os copos do alto.Espanha. Mas o tio Osório... João Eduardo. "nem bom vento nem bom casamento"! — Os povos são todos irmãos! exclamou Gustavo. A cada ai os camaradas. camarilhas e fidalguia. davam uma tossezinha de garganta. De Espanha.. queria-se ação.. tinha horror a tumultos. não há portugueses nem espanhóis.. Gustavo. — E quando é esse casamento. — Elefante! rosnou o tipógrafo. tio Osório! — Pois então é beber-lhe à saúde. Não sei se são pieguices. e quis saber o que tinha feito o amigo João Eduardo. Tem havido dificuldades. com um movimento de ombros. deviam os cavalheiros sabê-lo.. que juntara alguns vinténs e comprara uma fazenda. o operário que se agarrava a uma saia para não despegar era um inútil.... Quando se tratar de atirar abaixo Bourbons e imperadores. — Pieguices! soltou o tipógrafo... O tempo não estava para amores. O que sei é que dão desgostos... era um vendido! Em que se devia pensar não era em namoros: era em dar a liberdade ao povo.. e atroava a tipografia com suspiros medonhos. lembrava-se do tempo em que o tipógrafo. escutando-o. Que se podia esperar. livrar o trabalho das garras do capital. E acrescentou com um sorriso desconsolado: — Temos tidos arrufos. Há-de havê-las bonitas! Tudo depende de Espanha.

E em política. És como os outros. quem for com o que elas dizem vai pelo seguro. — Nunca! exclamou o tipógrafo exaltado.. e quando te chega és como os outros. tenha turras com a polícia.. E ai está às vezes uma revolução comprometida... — Ó Gustavo. e interpelando-o de alto: — O tio Osório é que vai dizer. Gustavo pulou no banco: — Você é um vendido! gritou. ter uma família. que parece que entraram os da Maia no concelho de distrito? Gustavo atirou-se para o fundo do banco. arranjar o seu conchego.. Eu sempre consulto a minha... mas casar. e se quer que lhe diga. de pema estirada.. acostumado àquela expressão querida do tipógrafo. partindo com furor a sua isca.. Está um patriota atado de pés e mãos! E quando há um segredo a guardar? O homem casado não pode guardar um segredo?. João Eduardo receou tê-lo ofendido. tio Osório! A pança do tio Osório apareceu entre os tabiques. — Olha quem fala! disse por fim. não se escandalizou: gracejou até com o seu amor às boas réplicas: . — Então que estão os senhores aqui a questionar. Mulheres são mais espertas que nós. não se mexer do buraco.. sejamos razoáveis! um homem pode ter os seus princípios. Têm medo que o homem se meta em barulhos. O tio Osório. não ter um momento para os amigos. passear de noite os marmanjos quandoeles berram com os dentes. Ele? Ele como os outros? Perder o seu tempo com saias?. Sr.. Gustavo. desde que em Lisboa freqüentara um clube democrático de Alcântara e ajudara a redigir um manifesto aos irmãos cigarreiros em greve. Estás aí a palrar... trabalhar pela sua causa. Diga lá o amigo. — Está vossa senhoria muito enganado! — e recolheu-se a um silêncio chocado. O tipógrafo então — que. se considerava exclusivamente votado ao serviço do Proletariado e da República — escandalizou-se. O homem que casa está perdido! Daí por diante é ganhar a papa. como em negócio. Sebo para a família! Outra de azeitonas. É um inútil! É um vendido! As mulheres não entendem nada de política. Vossemecê era homem de mudar as suas opiniões políticas para fazer a vontade à sua patroa? O tio Osório acariciou o cachaço e disse com um tom finório: — Eu lhe respondo. já vai em vinte anos e não me tenho achado mal.Gustavo e o Medeiros tinham-se esmurrado no pátio..

Sr. Mas hoje! Justamente quando ele perdera Amélia por ter dito de alto. não tem firmeza nas suas convicções políticas.. E que notasse esta circunstância.. com o coração partido. E. é o diabo! É o que te há-de suceder. numa casa que era mais freqüentada por padres que a sacristia da Sé. quando tinha Amélia certa... — Vendido não direi. Citou um livre-pensador das suas relações que. não se tinha confessado nos dois últimos anos! — Tem provas! berrava Gustavo.. — Isso dito a mim tem graça! disse com uma amargura sombria. e palmilhar aos domingos o caminho da capela de ripanço debaixo do braço. é.. Pois é o que lhe digo. apesar da sua paixão por Amélia. mas ainda te hei-de ver de opa vermelha e círio na procissão do Senhor dos Passos. exatamente pelas suas opiniões liberais!. se é que te não vai sucedendo já hás-de atirar as tuas convicções liberais para o caixão do cisco. e apresentando-o como uma pura afirmação de princípios.. Tu tens idéias menos más a respeito da religião. disse o escrevente muito chocado. O senhor casará. o seu horror a beatos! Hoje que se achava ali. pensando consigo que. e metê-lo em conselho de guerra. — E deste- . embeiçado por uma saia. — O doutor Godinho não quis. Gustavo. — E assinaste? perguntou Gustavo. entrar-lhe por aqui de espingarda ao ombro. como adorava discussões. não me constou ainda que fosses um mártir da liberdade! — Por quem és não apoquentes. aquela acusação (que o tipógrafo fazia só para questionar. disse o tio Osório retirando-se com pachorra. — O que hei-de contar. disse o escrevente corando um pouco. num jornal. O tipógrafo galhofou: — Homem... e depois mas contará.. numa negação muda.. mas vendedor pro que quiser. Mesmo nos tempos da sua felicidade. é beber-lhe e beber-lhe rijo. seu capitalista! — Pois enquanto isso não chega. e fazer barretadas ao confessor da casa! João Eduardo fazia-se escarlate de indignação. quando se tem uma mulher bonita e devota... João Eduardo sorria tristemente. se sujeitava a jejuar às sextas- feiras. para manter a paz doméstica. — Hipopótamo — resmungou o tipógrafo.. para palrar) tê-lo-ia escandalizado. roubado de toda a alegria.. — E é o que te há-de suceder!. recomeçou logo — sustentando que o homem.. Tu não sabes o que se tem passado. Gustavo. ia então casar com uma rapariga devota. Se soubesses não me dizias isso! Contou-lhe então a história do Comunicado — calando todavia que o escrevera num fogo de ciúmes. espantado da revelação. Mas praticá-los em família. Filosofia e ateísmo não custam nada quando se conversa no bilhar entre rapazes.. quando houver uma revolução..

que canalha!. quero ver isso! Quero mandá-lo à rapaziada em Lisboa!. e. Desconfiava da mulher do Godinho..lhes uma desanda. — Que besta! rugiu o tipógrafo com rancor. Já não era o Pacatinho. coitada. — Bebe. — E os padrecas? — Em brasa! — Mas como souberam que eras tu? João Eduardo encolheu os ombros. seu confessor.. O Agostinho não o dissera. entusiasmado. depois de tantos dias. E esquecendo os seus sarcasmos ao Casamento e à Família. Gustavo! Era-o com efeito. amarrado a um poste de fogueira ou fugindo com a família espavorida a soldados que galopam da sombra do último plano. que parece hidrópico? — Sim. e o tipógrafo considerava-o com uma admiração crescente. como se aquele esforço heróico de liberalismo necessitasse ainda. bebe! dizia-lhe. apesar de não lhe aparecer na atitude tradicional das estampas de propaganda.. perfeita. Olhava agora João Eduardo com respeito. enchendo-lhe o copo com afeto. o chichisbéu da Rua da Misericórdia — era uma vítima das perseguições religiosas. sem perder o conforto das iscas do tio Osório e os salários inteiros ao sábado! — Mas sobretudo o procedimento dos padres enfurecia-o! Para se vingarem dum liberal.. mestre. berrou por "outra de tinto"! Encheu os copos com transporte. E que se tinha passado? Que tinha dito a gente da Rua da Misericórdia? Tanto interesse comoveu João Eduardo: e dum fôlego fez a sua confidência. intrigarem-no. e que o fora meter no bico do padre Silvério. que o sabia pelo marido. trovejou de alto contra o clero. Era a primeira que o tipógrafo via. — E aqui tens a vítima que eu sou. Invejava-lhe secretamente aquela honra social.. E que efeito fez? — Um escândalo. Mostrou-lhe mesmo a carta de Amélia que ela decerto. o escrevente do Nunes. de origem divina! . achava-o interessante. amigo. tirarem-lhe a noiva! — Oh.. bebeu uma grande saúde a João Eduardo. de rachar! O tipógrafo. ser uma vítima da reação. hem? — A todos. fora levada a escrever num terror do Inferno.. — Caramba. aquele João Eduardo que se lhe revelara inesperadamente um paladino do livre pensamento. Que chique que lhe daria a ele entre a rapaziada de Alcântara! Famosa pechincha. o padre Silvério da Rua das Teresas. reconfortos excepcionais.. sob a pressão dos padres furiosos. — Um gordo. que é quem sempre destrói essa instituição social.

dando ao personagem do pároco os vícios e as perversidades de Calígula e de Heliogábalo. sentando-se tranqüilamente. já se sabe. em banhos perfumados. vendo nele um irmão. Então. a garrafa entre eles.. conversaram baixo. parecia-lhe monstruoso. que demolisse de uma vez para sempre oUltramontanismo! Ele mesmo se encarregava de imprimir a obra aos serões. num artigo tremendo! João Eduardo citou- lhe as palavras do doutor Godinho: dali por diante o Distrito estava fechado aos senhores livres-pensadores! — Cavalgadura! rugiu o tipógrafo. de rosto a rosto. e era para se apoderar dela que o escorraçava a ele. o que se chama no Brasil uma mofina. e com a face intumescida. sobre o plano do folheto. caindo sobre o clero com um desabamento de verdades mortais! João Eduardo entusiasmou-se. João Eduardo acumulou as provas. grátis. O que havia no fundo da intriga era a paixã o do padre Amaro pela pequena. soltou as últimas confidências. as mais dolorosas. violando. dente rilhado. nas locais que compunha) sucedido a um amigo seu que estava ali bebendo com ele. Mas tinha uma idéia. O tipógrafo porém queria um livro filosófico. ergueu os punhos fechados. mas num estilo floreado (ele se encarregava disso). de enredo negro. — Mas apareceu-lhes então. com os cotovelos sobre a mesa. Não queria acreditar. João Eduardo queria-o em forma de romance. E diante daquela simpatia ativa de Gustavo. O inimigo. A coisa era fácil: escrevê-lo-iam ambos. o malvado.. berrou em rouco: — Abaixo a religião! Do outro lado do tabique uma voz trocista grasnou em réplica: — Viva Pio Nono! Gustavo ergueu-se para ir esbofetear o entremetido. Mas João Eduardo sossegou-o. rechupou o fundo do copo. que tinha molhado vastamente de tinto as iscas de fígado. vorazmente! Mas qual? — Qual? Contar tudo no Distrito. . — Isso precisa uma vingança medonha. caramba! Publicar um folheto! Um folheto de vinte páginas. E então Gustavo. alguma coisa semelhante aos furores de Tibério na velhice. de estilo e de princípios. a um democrata. E o tipógrafo. o carrasco — era o pároco! O tipógrafo apertou as mãos na cabeça: semelhante caso (que todavia era para ele trivial. menino! É necessário arrasálos! Uma vingança? João Eduardo desejava-a. as carnes delicadas de mancebos patrícios.

.. lhos adiantasse. pode-nos sair caro. Mas o tio Osório não aparecia. por dedicação aos princípios. — Pede-os ao Nunes por conta do teu ordenado! lembrou vivamente o tipógrafo. de membro da junta de paróquia. João Eduardo coçou desconsoladamente a cabeça. furioso. Então praguejaram de raiva. que depois da reconciliação com a gente da Rua da Misericórdia. dos jesuítas. É necessário arrasar tudo.. de todo o clero. fora daqui!" — Ficava eu bem arranjado. uma dificuldade. Perder uma ocasião daquelas para pôr a calva à mostra ao clero! O plano do folheto. nem mulher. palácios. tudo! — E o seu largo gesto sobre a mesa indicava.. O doutor Godinho. afigurava-se-lhes. agora que estava derrubado. nem pão! Isto fez lembrar também a Gustavo a cólera provável do doutor Godinho. apenas lesse o panfleto! E se soubesse que era o seu escrevente que o compusera. tio Osório!. — Positivamente é necessário uma revolução. nenhum os tinha — nem um amigo que.. Via-o já roxo de cólera. — Maldição! se não fosse o Nunes. no papel almaço do cartório.. uma demolição de igrejas. amigo do chantre. Gustavo martelou a mesa a toda a força com o cabo da faca. se não fossem os nove mil-réis do papel! Aquele perpétuo obstáculo do pobre. se não fosse o Godinho. saiu fora ao contador "para arrebentar a pança àquele vendido que fazia assim esperar um cidadão".. num formidável nivelamento social. duma altura. e gritando na voz de grilo — "Fora daqui. — É impossível! disse o escrevente. — É o diabo. . retomara publicamente a sua considerável posição de pilar da Igreja e esteio da Fé. afirmou o tipógrafo. E enfim. de outras coisas funestas. com as penas do cartório. era a ruína. revoltou-os contra a sociedade. bancos. Não era jà a demolição local dum pároco celerado.. — O papel? Como se há-de arranjar o papel? Era uma despesa de nove ou dez mil-réis.bruscamente. e prédios de Godinhos ! — Outra do tinto. Estava justamente pensando no Nunes e na sua indignação de devoto. dono da tipografia. disse ele. do poder temporal. pedreiro-livre. que até para um folheto era estorvo. como uma coluna tombada que parece maior. duma importância colossal. ao longe e ao largo. alçando sobre o bico dos sapatos brancos a sua pessoa gordalhufa. falta de dinheiro e dependência do patrão. disse João Eduardo muito sério. quartéis.

que possuía um talho. em vésperas de eleições. — Não me pode vingar daquele maroto! interrompeu João Eduardo com um repelão ao prato. era que dentro de meses. que a vingança não vem longe! Fez-lhe então. com a cabeça entre os punhos. — De modo que. rei. mas é-se tratado por ela com consideração. recolheu discretamente ao cubículo.. Gustavo. bispos. enfim! — Mas daqui até lá! suspirou João Eduardo. Padres.. Além disso. — Está com o barão.Encontrou-o desbarretado. que se disfarçava por causa da policia.. com todos estes elementos.. Nunes toda a cambada ferramo-la na enxovia de S. e que tinha cara de major. que devia organizar um espanhol de Madri. estirado sobre a mesa — fora falado para pertencer a uma seção da Internacional.. além disso. prometeu o tipógrafo com solenidade.. estava na coisa: tinha visto numa reunião um sujeito barrigudo que lhe tinham dito que era major.. Que diabo! No fim. baixo. O tio Osório então apareceu com a garrafa. capitalistas. — Ora até que enfim. que a satisfação fazia parecer mais pançudo. parecia magnífico o barão. a opinião dele Gustavo. avistando-o. E ali na taberna. nunca vira o espanhol.. que prometera cem mil-réis.. Mas era certo haver um homem.. seu fidalgo! disse o tipógrafo a trasbordar de sarcasmo. Eu a quem me atiro é ao Godinho. menino! Godinho.. a confidência "das coisas que se preparavam em Lisboa".. derreamo-los à pancada! E o povo respira. todos esses monstros iam pelos ares! — E então somos nós os reizinhos. — Não te aflijas. radiante. os botins de verniz sobre o solo térreo. fidalgos.. o tipógrafo exortou- o a não esmorecer. que pensava com amargura que. conversando com o barão de Via-Clara. e a coisa falhara porque o Comitê tinha falta de fundos. tossicando ao cheiro acre do azeite fervido e das emanações das borras de vinho. que. replicou logo o tio Osório. — Não se pertence à classe. Mas vendo João Eduardo aniquilado. quando a revolução viesse já seria tarde para recuperar a Ameliazinha. vinha pelas casas de pasto apertar a mão aos compadres. Francisco. Tinham-lhe afiançado que havia um clube republicano a que até pertenciam figurões — e que era para ele uma garantia superior de triunfo.. O exército. livrava-se de casar com uma beata. disse numa surdina respeitosa. Ele mesmo — e murmurava quase contra a face de João Eduardo. governo. a rapaziada do trabalho mexia-se. com a sua luneta de ouro. — Por causa de meia dúzia de votos! — Dezoito na .

.. Deixa lá a conta. com nojo: — Que quer você? Aposto que foi você que berrou há pouco: Viva Pio Nono! Seu vendido. batendo de alto com as suas duas placas: — Encafua mais essas na burra. Osório pipa! — O que é pena é que sejam só duas. Sr. diante do seu litro vazio. iscas a dois. Osório barrigudo. João Eduardo. e. e. sobretudo. Cá o Bibi responde por tudo. para os dois amigos. Gustavo. começou o tio Osório. E se ele aqui voltar e quiser dois litros a crédito. Eu é que sou o Bibi! Não é verdade. Olhe para isto. Então é beber-lhe. Grande rapaz! Era ele que pagava a conta. João. o dinheiro do trabalho é para encher a pança dos Filistinos? Mas não as perdes! Que no dia do ajuste de contas quem há-de ter a honra de te furar esse bandulho há-de ser cá o Bibi. tremeleando nas pernas.. E o Bibi sou eu. estendeu-lhe a mão aberta. — Ah bandido! imaginas que o suor do povo. Eram quase cinco horas quando saíram enfim do cubículo. pensou o tio Osório. é dar-lhos.. veio plantar- se diante do tipógrafo. resplandecia de júbilo. Mas o Sr. que se interessava por eles por serem rapazes de instrução. ofereceu-lhe a mão espalmada. Tire para lá a pata! O borracho. aspirarem a uma Revolução que lhes permitisse — a um reaver a menina Amélia... grunhiu. depois dos três litros. salada a dois. Pois é pena. Gustavo.freguesia. quem é o Bibi? João Eduardo não escutava.... maravilhado.. Mas o borracho arrancara-se com esforço ao seu banco: de cachimbo espetado.. que vinham tocaditos. examinando-os do canto do balcão onde saboreava o seu Popular. a outro espancar o patrão Godinho. O tipógrafo puxou-o para o balcão: — Diz aqui ao tio Osório quem é o Bibi! Quem é o Bibi?. como sempre. E que se há-de servir mais aos cavalheiros? Nada mais?. é beber-lhe! E correu a cortina... embicando contra João Eduardo. arrotando forte. deixando os dois amigos em frente da garrafa cheia. que o conhecia pouco. Gustavo considerou-o de alto. que na mesa do fundo.. e esperanças de dezenove. notou logo. e gingando para o balcão. de chapéu carregado ebeiço trombudo: "pessoa de mau vinho". ouve o que te digo! Este é dos bons. . tio Osório! Rapaz de talento.. com o queixo na palma da mão e o cachimbo nos dentes. olhava com desconfiança um borracho. e dos bons! Veja-me isto! Com duas penadas dá cabo do Ultramontanismo! É cá dos meus! Também entre nós é para a vida e para a morte. repelido. embasbacara.. — Temos pois. O tio Osório. muito carrancudo.

E a você faço-lhe o mesmo.. patenteando os seus enormes braços que lhe faziam o estabelecimento respeitado. Brutalidades. João Eduardo. Tudo amizade.. persuadiu-o a apertar a mão ao tio Osório. E não se arredava. nem fraternidade! Voltou ao tio Osório. a cabeça sobre os punhos e o nariz sobre o litro. não! exclamou logo severamente o tio Osório. resmungava o borracho.. atirou-o de repelão contra o contador. não! — Que se não metesse comigo. por brio.. Arrastou para um canto o escrevente. Você desculpe. ofereceu também um giro de conhaque. disse muito grave o tio Osório. excitado: — Eu respondo por ele. tio Osório. com o cachimbo cravado nos dentes. Foi buscar o escrevente. — Tudo amizade. se babava silenciosamente.. E com os copos em fila sobre o balcão. — Oh. derreado para cima da mesa. rosnou o escrevente. empinando-se. furioso. — Brincadeiras de mãos. — Quem vai para a rua. O taberneiro declarou com ênfase que não quisera insultar o cavalheiro. — Disto é que eu gosto. quem vai para a rua? rugiu o escrevente. É o que é! Mas é dos bons. tratavam-se de cavalheiros. esquecido ao seu canto. isso não é dum homem ilustrado! Que diabo! Era necessário ter-se boas maneiras! Com repentes. Mas Gustavo. falando-lhe sobre o ombro. pôs-se entre os dois. apoiado sobre as mãos ao balcão. de punho fechado. o tipógrafo pagou três canas brancas. Repita lá isso de ir para a rua! Com quem está você a falar? O tio Osório não replicava. — Quem não tem decência vai para a rua.. mas como cavalheiros! E ali só havia cavalheiros. trocavam boas palavras... — Arrede para lá. nem sociedade. João! dizia-lhe com grandes gestos. e declarou que era necessário ser-se cavalheiro! Questões e más palavras.. Osório! É um cavalheiro! Mas tem tidodesgostos. com os cinco dedos muito espetados. Que eu respondo por ele. e não está acostumado a um litro de mais. João Eduardo. despedindo um hálito fétido. dizia o tipógrafo a quem a aguardente aumentara a ternura. João! oh. com autoridade.. com vinho desordeiro. Os shake-hands então sucederam-se com veemência. não havia pândega. enquanto o borracho. seu animal! disse-lhe o escrevente desabrido. Para consolidar a reconciliação. Harmonia! Cá o meu fraco é a harmonia! . que resmungava muito ressentido. não! Podia-se chalacear e troçar os amigos.

sentado no degrau. e fogo preso. tio Osório!. Gustavo jurou ainda ao escrevente uma lealdade de irmão. não se haviam de separar todo o dia. Joãozinho. Ao chegar à porta da S.. O que eu queria era ver uma grande mesa. e deu um puxão tremendo ao cordão da campainha. e ficou ali. partiu para os lados da Sé. depois das saúdes com cana. não se haviam de separar toda a vida!. Ninguém apareceu: então... de braços cruzados. aqui e além. O Godinho. — A Ameliazinha? Quero-lhe falar! — As senhoras saíram. — Mente. Hem. apagou com cuidado o cigarro na sola do sapato... Sr. diante da fachada da igreja. João Eduardo. só. trauteando o Hino do Trabalho. Ao desembocar no largo. observando a casa: as janelas estavam fechadas. procurando em redor com o sobrolho carregado: mas o largo parecia deserto. e desapareceu à esquina da rua. e toda a humanidade sentada num banquete. que negociozinho! Diga que não sou amigo! — Obrigado. Aproximou-se de novo e bateu devagarinho a aldrava. — Isto aqui entre nós. À porta. e decidirem-se as questões sociais! E o dia não vem longe em que você o há-de ver. enfim. de chapéu para a nuca.. abalou logo para a Rua da Misericórdia. E o tio Osório é que há-de fornecer o vinho. obrigou-o a aceitar a sua bolsa de tabaco. Joaneira. à porta da farmácia do Carlos um rapazito. sua bêbeda! berrou o escrevente. fechou a porta de estalo. Gustavo. parecia mais sombrio.... Dois soldados entraram então na taberna — e Gustavo julgou que eram horas de ir para a tipografia. parou. Senão. rapazão! Toca a escrever ofolheto. guardava pela arreata um burro carregado de erva. hem? Que somos todos cavalheiros! E cá este abraçava João Eduardo — é como se fosse irmão! Entre nós é pra vida e pra morte! E é mandar a tristeza ao diabo. que. A rapariga. Em Lisboa as coisas vão-se preparando para isso.. as cortinas de cassa corridas. João Eduardo foi- se encostar à parede defronte. e o Nunes. aterrada. e chalaça.. obrigado. A Ruça veio.. disse a Ruça espantada do modo do Sr.184 Harmonia entre a rapaziada e entre a humanidade. — O Nunes racho-o! soltou com força o escrevente. dois lenços de rapé do cônego secavam embaixo na varanda. . correndo. depois de mais shake-hands com o tio Osório... Mas o trabalho é dever. indignado. o trabalho é virtude! Saíram. Depois repicou com furor a campainha.

e correu acima a buscar-lho. o vulto do senhor administrador de binóculo cravado para a casa do Teles alfaiate. bracejava. Foi um raspão. Batia então um quarto na torre. fez preparar.. agarrou furiosamente o escrevente pela gola: — Está preso! rugia. muito grave. o portão da igreja estava fechando. rindo de ombro a ombro. esse. ergueu frouxamente o guarda-chuva.. dizia o pároco muito branco. recuando de braços no ar. flor de laranja e éter. onde se via. o padre Silvério e o padre Amaro. atirou a toda a força um murro no ombro de Amaro. Acudam! Da porta da administração um homem correu. — quando João Eduardo. o Domingos. apareceu à varanda. Basta-me uma gota de água. Depois os dois padres observaram maliciosamente a janela da administração de vidraças abertas. A Amparo da botica. com o binóculo na mão. com estrépito. gritou pela esposa. O Carlos. arremessando- se. Enfim o escrivão da administração. Janelas no largo abriam-se à pressa. conversando. e ia seguir de olhos baixos. espavorida. aturdido. E João Eduardo ia seguir para os lados da alameda — quando apareceram no terraço da igreja.. E desceram enfim a escadaria da Sé. e o senhor administrador. Parou para voltar à Sé decerto.. Mas a Amparo achava melhor um cálice de vinho do Porto. no escuro. o Carlos precipitara-se do laboratório em chinelas. ao lado do bom Silvério que tirava tranqüilamente a sua caixa de rapé.. de mangas de lustrina enfiadas. da banda da sacristia. tropeçando nos . O pároco. para arranjar uma cama. debruçado na sacada. em saia branca. evitar o encontro. apressou-se a conduzir o senhor pároco para a botica.galinhas iam picando o chão vorazmente. e com o cabo de polícia levou logo para a administração o escrevente. devagar. divertidos com aquela paixão que escandalizava Leiria. compareceu. todo pálido. e o padre Silvério parou a acertar o seu cebolão. Foi então que o pároco viu João Eduardo que estacara no meio do largo. Está preso! — Acudam. sem uma palavra. Não é nada. — Acudam! berrou logo o padre Silvério.. e apenas se ouvia o ruído de marteladas numa casa ao pé em que havia obras. Queria examinar o ombro de sua senhoria: haveria intumescência? — Obrigado. mas viu o portão fechado. acudam! berrava Silvério a distância. não é nada. que não resistia.

um dos carpinteiros que trabalhavam nas obras afirmava que "fora uma facada". — Ah. extenuado de emoção. eu vinha aqui com o colega.. associa-se com . amigo! Mas a Amparo.. afetando bravura. o farmacêutico voltando-se indignado para o rapazito que o segurava pela arreata: — E tu não tens vergonha. que receava escândalo. que embasbacava para dentro. outro para o Sr. que estas idéias de materialismo e ateísmo estavam levando a mocidade aos mais perniciosos excessos. um para o senhor pároco. de pescoço esticado. E mal sabia ele então que estava profetizando! — Vejam vossas senhorias este rapaz! Começa por esquecer todos os deveres de cristão (assim no-lo afirmou D.. Ainda havia dias. a pedido do pároco. sim.. quis saber "os particulares. explicando pela escada à criada que tinham querido matar o senhor pároco! À porta da botica juntara-se gente. Josefa. E como o burro ao lado começara a ornear.. no meio dum desgosto destes. padre Silvério que se deixara cair a um canto do canapé apavorado ainda.. E lá ser a primeira. apertando as mãos. Fora apenas um soco. minha senhora. e. e uma velha por trás debatia-se.. um desgosto para toda a cidade. O homem chegou-se a mim. para evitar a "curiosidade da populaça". disse ele depois de ter chupado a última gota de Porto. diante da Amparozinho e de D. O Carlos então deu a sua opinião. deu-me um raspão no ombro.. e é a primeira vez que me vejo num barulho! O padre Amaro. por quê? exclamou a boa senhora. insolente. todos os particulares.. a irmã do respeitável cônego Dias. exclamou o Silvério. que não faz senão zurrar? Para longe. de ficar aqui com esse animal. E a boa Amparo apareceu logo com dois cálices do Porto. mais sossegado agora..pequenos que se lhe despenduravam das saias. enchendo outro cálice ao senhor pároco. um raspão de mão. vamos lá. Josefa)... para ver o sangue. Vínhamos cavaqueando. ainda muito trêmula.. num assombro. — Mas por quê. chasqueou o padre Silvério: — Você tomou o caso muito ao trágico. dando ais.." — Não há particulares. ele dissera.. Enfim.. colega. para longe! Aconselhou então os dois sacerdotes a que subissem para a sala. Todos sabem que o colega esteve pegado com o Natário. — Tenho cinqüenta e cinco anos. o Carlos veio majestosamente declarar que não queria motim à porta! O senhor pároco estava melhor. como eu estava desprevenido. mas isso era entre sacerdotes. Ele respondia por sua senhoria.

(ainda que. pergunto eu.. ardia na curiosidade de saber o que se passaria na administração. o senhor administrador. Podes estar certa. grave como apersonificação da Ordem. a fronte alta desafiando a morte. os braços cruzados sobre o peito.. que faria ruído na cidade. é uma conspiração do racionalismo! disse. ativos sobre o seu papel selado. Mas a Amparo. que é tudo resultado duma conspiração do racionalismo. atira-se. que o administrador é de cerimônias! Ela mesmo lha ajudou a enfiar. Falaria de pé. como ele dizia. louvado Deus. achincalha os dogmas nos botequins. e o réu. esclarecer a justiça sobre as conseqüências que podia ter trazido um murro. publica nos periódicos ataques abjetos contra a religião. Ele. sobre um sacerdote exemplar (não é por vossa senhoria estar presente) e tentaassassiná-lo! Ora. com uma lógica de ferro. indiferente às causas filosóficas do delito. se o teriam posto a ferros. aqui venho espontaneamente pôr-me ao serviço da vindita social!" — Hei-de-lhes mostrar. põe a sobrecasaca ao menos. ia preparando o seu depoimento. O Carlos prontificou-se logo a ir averiguar. com um gemido de esforço. — E é o que eu vou provar cabalmente ao senhor administrador do concelho! Na sua precipitação zelosa de conservador indignado. não havia fratura. na atitude tradicional dos criminosos políticos. então. não contente com estes extravios. apoiado! disseram os dois sacerdotes gravemente. nem inchaço)... em redor os amanuenses. enquanto o Carlos. suspirou o padre Silvério.. entraria e diria: "Senhor administrador. como homem de ciência. Amparozinho.. possuído duma vertigem de ateísmo. o que há no fundo de tudo isto? Ódio. as presilhas dos botins de cano.. na região delicada da clavícula. Que podia ter feito o senhor pároco da Sé ao escrevente do Nunes? Provinha duma vasta conspiração de ateus e republicanos contra o sacerdócio de Cristo! — Apoiado. a sobrecasaca. o que diria o escrevente.bandidos. puro ódio à religião de nossos pais! — Infelizmente assim é. à força de braço. ia mesmo de chinelas e quinzena de laboratório: mas Amparo alcançou-os no corredor: — Oh filho. para que ela tomasse as suas providências. Na saleta da administração seria um aparato judicial. com a imaginação trabalhando viva (aquela desgraçada imaginação que. E enfim. disse ele. puxando. à sua mesa. Depois (sigam vossas senhorias a progressão). De resto. e sobretudo queria revelar à autoridade. que aquela tentativa de espancamento não provinha de vingança pessoal. — E repara se ele fala . era o seu dever. Carlos. diante mesmo da catedral. defronte.. até às vezes lhe dava dores de cabeça).

da pequena. murmuravam: Lá vai o Carlos depor.. ilustríssimo senhor. — Hei-de tomar notas. Este murro. mas não sobre o murro no ombro de sua senhoria. O amanuense Pires.. a Carta e a Propriedade! É o que ele provaria de alto ao senhor administrador. não havia fósforos. para o não olhar fixara o nariz sobre o imenso copiador de ofícios. Sinto. mas sentado à beira do banco. é o primeiro excesso duma grande revolução social! E empurrando o batente de baeta que dava acesso para a administração do concelho de Leiria. — Senhor administrador! — O senhor tem fósforos? O Domingos procurou ansiosamente pela algibeira. Não. O senhor administrador apareceu então. E o Carlos.. olhando estupidamente o soalho.. Ia depor. Domingos? O escrivão perfilou-se. Aqui venho solicito e . sim. com as orelhas em brasa... na gaveta. Artur Couceiro. ali no assento dos presos.. Joaneira. vibrava de atividade! O seu lápis rascunhava com furor. Domingos. pelas portas. ajeitando as suas lunetas de tartaruga: — Ninguém tem fósforos. Joaneira. puxando os óculos para a testa. esse sim. certo que os vizinhos. entre os papéis. Isto é um processo político! Atravessou o largo majestosamente... Sr. a voz de sua excelência chamou de dentro do seu gabinete: — Ó Sr. apoderando-se logo da presença e da atenção de sua excelência: — Senhor administrador. o pobre João Eduardo. o senhor tem fósforos? — Não tenho.. — Ó Sr. embebia-se na ponta da pena de pato que aparava sobre a unha. onde desdobrara o Popular da véspera. enchendo o vão da porta da pompa da sua pessoa. a Igreja.. Carlos. de sobrancelhas muito erguidas e muito sérias. o processo estava-se decerto apressando. Joaneira. O réu lá estava. hem? É extraordinário que não haja aqui nunca fósforos! Uma repartição destas sem um fósforo. Não. O escrivão Domingos. não havia o aparato judicial que ele concebera. E o Carlos então adiantando- se: — Meus senhores! O senhor administrador? Justamente. Mas não se trata da S. — Algum dos senhores tem fósforos? Houve um rebuscar de mãos sobre a mesa. era tempo de trazer asua idéia. ficou um momento com a mão no ferrolho. Que importava o murro? O grave era o que estava por trás do murro — uma conspiração contra a Ordem. Que fazem os senhores aos fósforos? Mande buscar por uma vez meia dúzia de caixas! Os empregados olhavam-se consternados dessa falta flagrante no material do serviço administrativo. eu aqui venho. sim... embaraçado com a presença daquele íntimo dos serões da S.. da S.

branco como a cal do muro. interrompeu a autoridade. rosnou o experiente Domingos. foi debruçar-se à sacada do seu gabinete — àquela sacada de onde ele diariamente. das onze às três. com as sua passadas sutis de eclesiástico. disse Amaro.. Viera ali para esclarecer a autoridade sobre os perigos sociais que ameaçavam Leiria. Sr.. piscando o olho aos colegas. com terror ao réu. seguido do bom Silvério que ao passar diante do escrevente descreveu de esguelha um semicírculo cauteloso. Todos os empregados se ergueram. sobre os tacões.espontâneo. o Distrito e a Sociedade.. atravessou a repartição. esquecido. e a porta do gabinete fechou-se discretamente. mas a mão do Racionalismo! Aquele desdém pelas suas luzes parecia-lhe um erro funesto da administração do Estado. João Eduardo também. quanto um pst do Domingos o deteve. — Diga-me uma coisa. . rodando. O pároco e o outro ainda estão lá na botica? — O senhor pároco e o Sr. Positivamente o administrador não tinha a capacidade necessária para salvar Leiria dos perigos da revolução! Bem se dizia na Arcada — era uma bambocha! A porta do gabinete entreabriu-se. — Que venham quanto antes. São cinco horas e meia. padre Silvério ficaram com minha esposa a repousar da comoção que. depravava a mulher do Teles. — Temos composição. queremo-nos ir embora! Vejam que maçada tem sido esta aqui.. e por trás a massa enorme do Silvério. e as lunetas do administrador reluziram... O Carlos abria já o batente verde.. que. retorcendo o bigode louro e entesando o plastrão azul. — Eu desejava falar ao senhor administrador em particular. o senhor administrador acudira a receber suas senhorias. hem? Mas. o único que percebera naquele murro dado no ombro do padre — não o punho do escrevente. — Ó amigo Carlos .-e o sorrisinho do escrivão tinha uma suplicação tocante — desculpe. todo o dia! A repartição fecha-se às três! E sua excelência. por assim dizer. no mesmo banco ao lado do réu! Nem lhe tinham oferecido uma cadeira! Seria realmente intolerável que as coisas se arranjassem entre o pároco e o administrador sem o consultarem a ele! Ele. Carlos. — Tem a bondade de lhes dizer que são cá precisos. segundo ele. Traz-me de lá uma caixita de fósforos? Neste momento à porta aparecia o padre Amaro.. O pároco... para ter o seu papel naquele processo. era um processo político — e ali estava calado. O Carlos sentara-se descontente. — Eu estou à disposição da lei.

Sua excelência deu dois passos na repartição.. parecia subitamente eliminado do seu organismo. ia morrer de fome. Não... O escrivão apressou-se com importância. um empregado da repartição. decerto. indignava o Carlos. Todos se ergueram. Não tornaria a passear na alameda. em triunfo: — Que lhes dizia eu? Composição! Arranjou-se tudo! E para João Eduardo: — Seu felizão! Parabéns! parabéns! O Carlos pensou que aquele era o maior escândalo administrativo desde o tempo dos Cabrais! E ia retirar-se enojado (como no quadro clássico o Estóico que se afasta duma orgia Patrícia) quando o senhor administrador abriu a porta do seu gabinete. dizer-lhe com melancolia: — Ah. ele que prometera à Amparozinho falar de alto ao administrador! E quem era ouvido. — Ó Sr. realmente devia falar ao Teles! Mas a sua indignação cresceu. e revestido de gravidade. seu amigo!. erguer-se da sua escrivaninha. Mas a coisa arranja-se. com as lunetas cravadas no réu: . O Domingos de repente saiu do gabinete de sua excelência.. a vizinha. comer da Misericórdia. Sentia-se agora tão inofensivo como quando no cartório aparava cautelosamente a sua pena de pato. Domingos. não veria mais Amélia. que rapaziada!. vir familiarmente junto do réu. Ali ficava. que rapaziada. quando viu o Artur Couceiro. na ausência do seu chefe. destilando as palavras. fechada diante dele. Todo o vinho. e fechando vivamente a porta sobre si. que na taberna do Osório e no Largo da Sé lhe acendia na alma fogachos de cólera.. Ah! aquela porta.. João. A casita em que vivia seria alugada a outro. que começava satisfação com c cedilhado! Que se podia de resto esperar duma autoridade que passava as manhãs de binóculo a desonrar uma família? Pobre Teles. o recolhesse. entre as inteligências subalternas. e a porta cerrou-se de novo. como se lhe tivessem tirado os miolos. sentado à beira daquele banco. sem se mexer. Francisco... com o Artur. dormir numa palhoça. com o Pires. e ali esperava. sentindo-se interiormente tão vazio de idéias. um animal notório.. A não ser que a Eugênia. numa inércia de todo o seu ser. sobre o banco. Um grande cansaço entorpecia-o.. seu vizinho. deixando-o de fora. Quem tomaria conta do seu canário? Pobre animalzinho.. vem-nos falar? disse sua excelência. Havia meia hora que ali estava.. pensando estupidamente que ia viver para uma enxovia em S.. lhe retesava os pulsos num desejo de desordem. e quem era chamado? O Domingos. faz favor. confidencialmente. verás! João tinha encolhido tristemente os ombros. sem despregar os olhos do soalho..

hem? balbuciou. — Então por que não tinha o amigo Silvério vindo a casa da baronesa de Via-Clara? Houvera um voltarete furibundo. É que era tarde! O Pires recolhia as suas mangas de lustrina e a sua almofadinha de vento. de repente agarrou o chapéu e abalou. A coisa podia fazer barulho. que.. João Eduardo olhou um momento em redor os empregados. a religião.. posso dizê-lo. Veja agora como se porta. Enfim os dois padres saíram acompanhados até à porta pelo senhor administrador. Bem. de que ele é. continuou o administrador. como parvo. que se fez escarlate. impõe-lhe o perdão da ofensa.... Criado de suas excelências. O Artur enrolou os seus papéis de música.. jubilava com aquele final. — Para a China.. esfregando vivamente as mãos. para onde quiser! Liberus. O rapaz era capaz de dizer que tinham sido ciúmes do padre. que é um sacerdote todo caridade e bondade. interiormente detestando padres. Cuidado com o degrau. aqui e além. João Eduardo ficou imóvel.. esperando ainda. à pressa. a honra e o modelo. que queria desinquietar a rapariga. Além disso parece que o senhor estava bêbedo. amuado. reaparecia homem de sociedade.. Imediatamente a papelada foi arrumada. — Poupa-se um rico trabalhinho! resumiu o Domingos. — Enfim. como sua senhoria disse muito bem. de que ele é. E no vão da janela. terminados os deveres públicos. o carrancudo Carlos. mas frustrado.. É mais prudente abafar a coisa. duas lágrimas bailavam-lhe nas pálpebras. Enfim. por altas considerações que eu pesei devidamente.. É um bocado irregular. e retomando alguma solenidade: — A coisa passou-se bem. liberum! exclamou o Domingos que.. . Ao voltar porém ao seu gabinete dignou-se parar diante da mesa do Domingos. Estimava bem que tudo se tivesse harmonizado. mas sensata! Bem basta já os ataques que há contra o clero nos jornais. — O Sr. pode ir com Deus! E sua excelência recolheu-se ao gabinete.. — Posso ir. O Peixoto levara dois codilhos.. veio-me expor.. etc. padre Amaro. Sua senhoria com razão não quer ver o seu nome arrastado nos tribunais. Aquilo pareceu-lhe nesse momento pior que a prisão. Além disso. A autoridade não o perde de olho... Todos os olhos se fixaram em João Eduardo. Tinha dito blasfêmias medonhas!..... libera. veio-me suplicar que não desse mais andamento a este negócio. tomo a responsabilidade de o soltar. Às ordens de suas excelências. Sua excelência reconhece que o ataque foi brutal. o Carlos olhava sombriamente o largo..

Sr. Mas a Amparo. Enfim! Precipitou-se. Toda essa tarde se falou com excitação pela cidade da "tentativa de . subitamente reconciliado com a autoridade. Ou ele não se chamava Carlos. Adeus. vendo os olhos da Amparo e os do praticante abertos para devorar a citação do seu depoimento — o Carlos. hoje... disse laconicamente: — Dei a minha opinião. É um receita do doutor Gouveia. a sua cólera flamejava. ou havia de mandar uma correspondência tremenda ao Popular!.. — Isso está acabado! interrompeu vivamente sua excelência. atirando-lhe as perguntas: — Então? Que se passou? O rapaz foi para a rua? Que disse ele? Como foi? O Carlos fixava-a. com firmeza! — E ele que disse. — Eu estava para passar pela botica — disse-lhe o administrador baixo e sem transição. fez-se tão escarlate como as fitas flamejantes que lhe enfeitavam a cuia. com as pupilas chamejantes. o Carlos exclamou: — É um frasco de xarope de Gibert para o senhor administrador! Aí tem a receita.. segundo o pároco me provou. esquecido no vão da janela! Mas não! Sua excelência. radiante.. correu. A indignação emudeceu-o — vendo que era aquele todo o resultado da sua grande entrevista com a autoridade! — Que é? perguntou sofregamente a Amparo. — Não foi culpa minha.. o administrador? Foi então que o Carlos. que. com alguma prática de farmácia.. na Rua da Misericórdia ou onde diabo é. é um bêbedo e uma fera! O Carlos roía-se. nada! Ali ficava. de dentro do seu gabinete. desdenhando o segredo profissional e o bom renome da autoridade. leu a receita que amarrotara na mão. Amparo. mas triunfou o materialismo1 Eles o pagarão! — Mas tu que disseste? Então. toda a influência que ele tem exercido. chamou-o misteriosamente com o dedo. — Eu tinha vindo para me pôr à disposição da vindita. que. Ao entrar na botica.. O que era? e no seu furor. dando-lhe um papel dobrado — para que me mandasse isto a casa. mande-me isso antes das seis. disse secamente o Carlos. que lhe espreitara a volta da varanda.Quanto mais que. Não se esqueça! — Não faltarei. É para tomar ainda esta noite. conhecia os benefícios do mercúrio. Nãose esqueça. tendo de ressalvar a dignidade de esposo e a superioridade de patrão. como se vê. tem tido por fim livrar a rapariga de casar com aquele amigo. Mas já que oamigo aqui está. recordando-se. Todas aquelas explicações eram dadas ao Domingos! A ele. Augusto.

são ordens de Nosso Senhor Jesus Cristo. a generosa intervenção. sob um impulso de simpatia pelo senhor pároco. Que piedade! que mansidão! O senhor chantre mandou-o chamar à noitinha. Acontecimento extraordinário! Era a Sra. Eu.. Depois. isso é aliar a mocidade de Telêmaco à prudência de Mentor! Padre Amaro. D. Maria da Assunção quis mesmo que se lhe pusesse uma almofada para ele apoiar o ombro dorido. tinha enfim. 194 São ordens de cima!... com os seus desperdícios e as suas corrupções. se me atirarem um bofetão à face direita. como nos grandes dias. Ana Gansoso que falara depois de dez longos anos de taciturnidade sonolenta! Aquele torpor que nada sacudira. esse. avistara o escrevente no meio do largo.. ofereço a face esquerda. levando o país a um abismo! Mas o padre Amaro. Enfim. de bengalão alçado e ar de matamouros. era admirado como um santo.assassinato de que estivera para ser vitima o senhor pároco". Que malvado! O senhor pároco devia-o ter calcado aos pés! Ah! era dum santo.. Aqueles detalhes indignavam as senhoras. toda trêmula. ter perdoado! — Fiz o que me inspirou o coração. recebeu-o paternalmente com um "viva o meu cordeiro pascal!". sem disfarçar a sua exaltação. nem festas. Mas depois de ter cumprido esse dever de sacerdotes. Algumas pessoas censuravam o administrador por não ter procedido: os cavalheiros da oposição sobretudo.. que viram na debilidade daquele funcionário uma prova incontestável de que o governo ia. senhoras.. O escrevente aparecialhes pior que Longuinhos e que Pilatos.. a isto. muito tempo. oh. uma vibração . — Filho. O cônego. senhor pároco? perguntou do canto uma vozinha expirante e desconhecida. A Sra. desde o momento em que.. exclamou. D. com os olhos úmidos. desanco o patife! — E doeu-lhe muito. conversando com o colega Silvério (que se portara muito bem). Lembrei-me das palavras de Nosso Senhor Jesus Cristo: ele manda oferecer a face esquerda depois de ter sido esbofeteado na face direita. teve de contar miudamente toda a cena. a poltrona verde do cônego. Deram-lhe. disse ele baixando os olhos. apertou-lhe ambas as mãos. E depois de escutar a história do insulto. escarrou grosso e observou: — Eu lhe digo. Joaneira — foi como a aparição dum santo escapo às feras do Circo ou à plebe de Diocleciano! Amélia. você era digno de ser sacerdote de Minerva na cidade de Salento! Quando Amaro entrou à noite em casa da S.. nem lutos.

Que ele deu de rijo! Mas eu sou de boa carnadura. que monstro! exclamou D....humana! — Todas as senhoras lhe sorriram. É até coisa que me vai tirar o sono. agradecidas: e Amaro. Rua!" A S. lisonjeado. — Ai.. Joaneira. respondeu com bondade: — Quase nada.. não podia mais). homens com vinho. Maria da Assunção.. radiante. Maria da Assunção suspirou de gozo devoto. quase nada. minha senhora. Josefa Dias.. Vicente de Paula. curvada sobre a sua costura. mas três ou quatro placas dava-lhas.. O doutor Godinho disse- . Só Amélia. arriscou timidamente aS. D. D. aterrada àquela idéia que João Eduardo teria talvez fome. Ana. deu logo da porta a novidade. D. se fizera muito pálida. bandidos e malfeitores não os quero no meu cartório. escorraçado de toda aparte como um cão! O Nunes expulsou-o do cartório. duas ou três placas (não era rico. com necessidade.. dava à sala uma suavidade de capela: e a Sra. Dava-lhas de coração. com as mãos vagamente postas. Mas Amaro também não desejava que o rapaz caísse em miséria! Não era homem de rancor.. ele! E se o escrevente viesse à sua porta.. — Que beba! que beba! gritou a Sra. Foi um clamor. Que anjo! Olhavam-no. a última: o Nunes mandara chamar o João Eduardo e dissera-lhe (palavras textuais): "Eu. .. Joaneira então comoveu-se: — Pobre rapaz.. fica sem ter que comer.. exalando caridade. Credo! Não. Que monstro! Eu queria-o ver com uma grilheta a trabalhar na estrada ! Que eu é que o conhecia! A mim nunca ele me enganou. babosas. isso não! E o Sr. rompeu em triunfo: — Então já sabem? O patife. como a dum S.. Sra.... aparecendo. Pensar que o rapaz há-de querer um bocado de pão e não o há-de ter. Joaneira. que o não desculpasse! Parecia até sacrilégio! Era uma fera. Sempre lhe achei cara de assassino! — Estava embriagado. Deu grandes apertos de mãos em redor. padre Amaro desculpe. Ai. A sua presença. Tanta santidade fanatizou as velhas. Todos riram. furiosa à idéia do punho do escrevente descarregado sobre aquele ombro santo. o assassino. era uma fera! E a exultação foi grande quando Artur Couceiro. não acho caso para rir! disse a S. — Pois olhem. Mas Natário apareceu.

. mas. o maroto. O rapaz naturalmente sai de Leiria.. foragido. É novo. são tolices.. Mande agora a senhora vir o chá. Enquanto ele estiver em Leiria não o largo! Que lhes disse eu.. E enquanto as senhoras se acomodavam.. Tira-me toda a alegria.. a sua lábia. é o que lhe posso dizer! Então os louvores — que já lhe tinham repetido prolixamente desde que ela rompera com a fera — recomeçaram.. ditas baixo. Ninguém morre de fome em Portugal. hem? Amélia permanecia calada. lá vai! Livrou-se de uma fera. Aquilo é palavreado do padre Natário. a Sociedade. no repouso merecido de uma vitória difíci1.. regaladamente.. ela pôde dizer baixo a Amaro: — Não posso sossegar com a idéia que o rapaz sofra necessidades. — E em tudo o que pretender.. tranqüilizaram-na inteiramente. — E agora. num alto espirito de caridade cristã: — Minha rica filha. Eu bem sei que é um malvado. Estas palavras tão generosas. Fora ele. Eu por mim perdoei-lhe. filha! — Enfim é Santa Amélia. minha senhoras?. não tomamos a ouvir falar dele. disse o cônego erguendo-se. Todos o reconheciam. Não pense nisso... E voltando-se para Amélia.. Josefa Dias.. É como um espinho cá por dentro. O padre Amaro disse-lhe então.. com um olhar amante. e imaginava o escrevente com as faces encovadas de fome. nas ameaças de Natário. mostrando-se superior à injúria. que descobrira a perfídia de João Eduardo. Eem toda a parte há-de ganhar a vida.. tem saúde.. O homem não morre de fome. com muita bondade. padre Natário se deve! exclamou D. vida! — É a graça de Deus que te tocou! — Estás em graça. não é tolo.. o que lá vai. salvara a Ameliazinha. enfastiado daquelas glorificações. pensava em João Eduardo. e Deus há-de tomar isso em conta. Enterrado. erguia às vezes rapidamente para Amaro um olhar desassossegado. me agora que no governo civil não punha ele os pés. Estirou-se na poltrona. cosendo à pressa.. há- dese arranjar. a caridade do senhor pároco pareceram-lhe melhores que tudo o que ouvira ou lera de santos e de .. A clemência.. Pois parece-me que temos falado bastante do patife. com a sua habilidade. há-de encontrar-me pela frente.. palrando. demolido!É um alívio para a gente de bem! — E ao Sr. "Eu é que o esmago!" Pois aí o têm esmagado! A sua face biliosa resplandecia. dormindo pelas portas dos casais.. Leiria. mais vivos: — Foi a coisa de mais virtude que tens feito em toda a tua.. à mesa do chá.

num arrepiamento de medo. foram as mãos que se encontraram. empregar-se — e o senhor pároco ali estava. e leu alto: " Pertence-me este volume a mim. está ipso facto excomungado. todo dela. hem? Pois é muito simples. Tudo o que até aí a importunara e aassustara. com as faces acesas. desaparecera enfim da sua vida: o rapaz iria para longe. que se embrulhava no seu capote ao pé do aparador.. — Que é o Panorama vejo eu.. muito severa: — Então as senhoras deixam andar por aqui semelhante livro? Todos se voltaram. a tremer. desde que pôs as mãos num sacerdote. instintivamente. Uma alegria plena e suave penetrava-a deliciosamente. — Mas é o Panorama.. ao quino. Depois do chá. e excomunga- dos todos os objetos que lhe pertencem! Todas as senhoras. arrebanhando-se. Não compreende. num momento em que todos faziam um alarido indignado contra Artur Couceiro que pela terceira vez quinara e brandia o cartão triunfante. imaginando que seria alguma dessas novelas.. como um objeto abominável. admirada de tal reprovação: . tão famosas. Mas também veio isto.. exclamou.monges piedosos. Enquanto as senhoras se agasalhavam. Parece incrível que as senhoras não saibam que esse homem.. que te quero tanto! E não podermos estar sós.. Maria da Assunção aproximou-se logo de olho reluzente. João Eduardo. um pequeno suspiro simultâneo. os seus joelhos tocavam-se. a olhar o largo volume encadernado que Natário indicava com a ponta do guarda- chuva. e serve-me de recreio nos meus ócios". E Amélia chegando-se também. afastaram-se do aparador onde jazia aberto o Panorama fatal. àquela idéia da Excomunhão que se lhes representava com um desabamento de catástrofes. disse. em que se passam coisas imorais. muitos calados. e Amaro pôde murmurar-lhe ao ouvido: — Oh filhinha. todo apaixonado! Por vezes. João Eduardo Barbosa. Ela ia responder — quando a voz de Natário. perdido na gralhada das velhas. com secura. ficou junto dele. os deveres. disse Natário. É um volume do Panorama. ergueu o peito de ambos.. na surpresa que dava aquela indignação. um aguaceiro de raios despedidos das mãos do Deus Vingador: . Amélia aproximou-se do piano para correr uma escala. e até ao fim da noite foram marcando os seus cartões. sob a pressão brutal do mesmo desejo. se acariciaram. por baixo da mesa. o casamento. D. — Abriu o volume na primeira página branca.

à caça dos "objetos excomungados". que. minha senhora? Pergunte aí ao senhor cônego se eu estou a gracejar! Todos os olhos se voltaram para o cônego. — Esta é a doutrina. Maria da Assunção. E este caso de pôr mãos sacrílegas num sacerdote era tão especial. limitando os casos de excomunhão tácita. continuava o cônego num tom profundo.. Josefa Dias acudiu logo: — Mas nós é que não podemos arriscar a nossa alma a encontrar aqui por cima das mesas coisas excomungadas. rosnou latins.. que a bula do papa Martinho V. no seu assombro. aterrou as senhoras. mas a mim parece-me melhor não se fazer disso espalhafato... está ipso facto excomungado. não necessita a declaração do pontífice ou do bispo.. gozava o efeito da sua revelação. Evitá-lo a ele. as fitas e as calcinhas. Então a S. concluiu dizendo. Devem-no tratar portanto como tal. — É destruir! exclamou D. Maria da Assunção falavam com gozo do fogo. e para que todos os fiéis considerem o ofensor como excomungado. A sala vibrava agora com a gralhada das senhoras. confessou que tinhas algures. outras legislações temerosas. atônita e assustada. nem o cerimonial. é para o fogo! gritava a Gansoso excitada. a Constituição Apostólica. É queimar. e ao que lhe pertence. enchendo a boca com a palavra.. atarantada. — Citou ainda mais bulas.. perguntando-lhe se tinha outros objetos pertencentes ao homem.. arrebatadas num furor santo. de capotão pelos ombros e braços cruzados. D. D. conserva-a todavia para o que maltrata um sacerdote. no quarto. e uma cigarreira de palhinha. num semicírculo apavorado. Joaquina Gansoso arrastara Amélia para o vão da janela. declarou que o colega Natário tinha razão. — É para o fogo. arriscou-se a perguntar: — O Sr. àquele alarido de auto-de-fé que atravessava . D. padre Natário está a falar sério? Natário indignou-se: — Se estou a falar sério!? Essa é forte! Pois eu havia de gracejar sobre um caso de excomunhão. essa inesgotável fonte de saber eclesiástico. Amélia. rebuscavam pelas gavetas. tomando logo o ar pedagógico que lhe voltava dos seus antigos hábitos do seminário sempre que se tratava de doutrina. uma luva desirmanada. Ele então. as constituições de Inocêncio IX e de Alexandre VII. numa delícia inquisitorial de exterminação devota. Quem espanca um sacerdote. em torno de Natário. um lenço. não sabia onde. É doutrina assente. por entre a roupa branca. para ser válida. Joaneira assistia. Joaneira. é queimar! D. sabendo que é um sacerdote. Amélia e a Gansoso. Josefa Dias.e ali ficaram mudas. É o que se chama a excomunhão latente. E a S.

horror à impiedade. As senhoras lá estavam. confirmou Amaro. batidas da luz violenta da fogueira que fazia destacar estranhamente as mantas de agasalho de que já se tinham coberto. — Está na verdade. — É que é da mão direita com que cometeu o desacato! dizia furiosa D.. refugiada ao pé do cônego. para fiscalizar a fogueira. É um Torquemada de saias. O pároco assentiu. Joaneira as seguiu.. Josefa impacientava-se. com um faiscar de fagulhas. padre-mestre.. que depois de ter rosnado algumas palavras sobre "a Inquisição em casas particulares". E as senhoras. Mas D. — Eu não resisto a ir ver a execução! exclamou o cônego. que a mana tem fígados para isso. Para a verdadeira devoção ao sacerdócio. disse o cônego filosoficamente. mas não ardia. aconselhava da porta o cônego muito divertido. reduzida a um caroço engorolado. também sério. em pé diante da lareira. — Não senhor. enfim o sentimento é excelente. bufa-lhe. — Bufa-lhe. para evitar o contágio. acudiu logo Natário fazendo-se sério. Só a luva de pelica não se consumia. assim vista. Não lho digo a brincar. voavam pela chaminé nas línguas de fogo claro.bruscamente a sua pacata. Maria da Assunção. Eu quero ver com os meus olhos! E os três padres então foram até à porta da cozinha. E z sua resistência aterrava as senhoras. — Os três padres então. Eu rio.. rapariga. — O sentimento é excelente. Tinham cortado com o facão a encadernação do Panorama. e as folhas retorcidas e negras. com alarido. e gritava para dentro. A Ruça. A mesmas S.. — As mulheres têm o diabo no corpo. arremeteram para a cozinha. onde continuava pelos gavetões uma rebusca furiosa: — Então apareceu? — Cá está. se enterrara comodamente na poltrona. contente daquelas cóleras beatas que eram como a afirmação ruidosa do amor que lhe tinham as senhoras. Debalde com as tenazes a punham no vivo da chama: tisnava. como boa dona de casa. não senhor. a velha luva e o lenço de algodão. — É para lhes fazer sentir que se não perde impunemente o respeito à batina. soprava esfalfada. dizia Natário baixo a Amaro. — O mano faz favor de não troçar com . sós. de joelhos. Mas o sentimento é bom. para o quarto. cá está! Era a Gansoso que entrava triunfante com a cigarreira... porque a coisa. afirmou Natário. com um gesto mudo de cabeça. Agarrara já o Panorama com as pontas do xale. O cônego ergueu-se: — E é que se pilhassem o homem eram capazes de o queimar. está na verdade.. olharam-se — e riram. parece patusca.

A essa hora João Eduardo. As outras olhavam. confiadas na ciência do senhor cônego. o olho brilhante e cruel. no seu quarto. e que a adorava tanto. acocoradas. O fogo estalava. pulando com uma força galharda. a ela. pensando em Amélia. na glória da sua antiga função de purificador dos pecados. bufaram também. . mana! A senhora quer saber melhor que um sacerdote como é que se queima um ímpio? A pretensão não está má! É bufar-lhe. Josefa. — E por fim sobre as achas em brasa. a Gansoso e D. sentado aos pés da cama. o ímpio. soluçava. no gozo daquela exterminação grata a Nosso Senhor. com a face banhada em lágrimas. nos bons serões da Rua da Misericórdia. na roupa que empenharia e perguntando em vão a si mesmo por que o tratavam assim. do lenço e da luva do ímpio. na cidade para onde iria. que não queria mal a ninguém.coisas sérias! gritou D. nada restou do Panorama. num sorriso mudo. — Oh. Maria da Assunção. ele que era tão trabalhador. é bufar-lhe! Então.

de jaqueta ao ombro. e a Arcada estava cheia de cavalheiros. com uma fortuna de grilhões e de corações de ouro sobre peitos pejados. tesos nos seus fatos de casimira nova. filhas. a Vicência. Amélia foi muito olhada: o filho do recebedor. os caixeiros azafamavam-se por trás dos balcões alastrados de lençaria e de chitas. pelo mercado.. estava-se a vestir. fumando caro. que carnadura tão delicada. que só nessa manhã é que pudera ir ao senhor pároco dar-lhe os sentimentos. e a S. choramigavam Padre-Nossos pelas esquinas. que em dias de mercado e de "populacho" nunca saia só. velhas faziam pregão por trás dos seus tabuleiros de cavacas. de rostinho sisudo. entre os sacos de farinha. quando lhes apareceu o Libaninho de luvas pretas e cravo ao peito. os montões de louça.. apressando-se. Ai.. Nessa manhã. Não as tinha visto desde "o desacato do Largo da Sé". muito barbeados. que desgosto aquele! O malvado do escrevente! Ele tinha tido tanto que fazer. — E ali está o pobre santo sem criada. a afluência das freguesias enchia a Praça: os homens em grupo. receosa que lhe roubassem as jóias ou lhe insultassem a castidade. afreguesados à cidade. . havia multidão ao pé das tendas onde reluzem os espelhinhos redondos e trasbordam os molhos de rosários. E se elas vissem. Capítulo XV No domingo seguinte havia missa cantada na Sé.. e rompeu logo em exclamações. sem nada! Vejam vocês! Para hoje bem. Uma pelinha de arcanjo ! — Mas querem vocês saber. disse mesmo alto dum grupo: Ai. ai. Já senhoras passavam para a missa. gozando o domingo. que havia dias se queixava. todas em sedas. atravancando a rua. Por quê. Libaninho? A criada. que pele tão branca. um atrevido. muito sérios. nas lojas. nas tabernas apinhadas gralhava-se alto. ia um regatear sem fim. tinha ido nessa madrugada para o hospital com um febrão. Joaneira e Amélia atravessaram a Praça para ir buscar D. o santinho recebera-o muito bem.. dobravam para a Rua do Correio. filhas? Encontrei-o numa grande aflição! As duas senhoras assustaram-se. que me leva o coração! E as duas senhoras. e os pobres. louvores a Deus. os cestos de broa. Maria da Assunção. as mulheres aos pares.. com efeito. nem uma pisadura. que vai jantar com o nosso cônego (também lá estive. ele quis ver-lhe o braço e felizmente.

do senhor pároco voltar para a Rua da Misericórdia! Foi só quando pararam que a S. Lembra-te disso! E era um gosto para todos. Que é onde está bem. Tenho a certeza que o senhor chantre até havia de reprovar! As duas senhoras concordaram logo que a Dionísia (mulher que não cumpria os preceitos. Joaneira disse. que está a missinha a cair. Joaneira então falou da "proposta do Libaninho". Joaneira disse ambiguamente: — Falar-lhe.. que vou de fugida.. Eu nessas coisas sou muito delicada... S. Maria da Assunção. não. que lhe trata da roupa. o senhor pároco realmente não pode ter a Dionísia de portas adentro. disse Libaninho. Mas olha que se lhe podia ler na cara que está a morrer por isso. a Dionísia... Maria da Assunção quando lhe contaram..que santo!). nem que sim. Joaneirinha! Amélia fizera-se tão escarlate como a sua gravata de seda da Índia. tão grave.. É ferrar-se outra vez em sua casa. É que não há pior em Leiria. que lhe sabe os gostos. — Era como teres um santo de portas adentro.. filhas. mas amanhã. e onde tudo é virtude! Ele não disse que não... Joaneira. D... — Olha.. sabes o que lhe convinha? Eu là lho disse. mas depois? Que ele já tem em casa a irmã da Vicência. Tenho a certeza que até Nosso Senhor se havia de alegrar.. com gente que o acarinha. E era até pecado deixar viver o santinho naquele .. em cima. A casa tinha parecido enguiçada!.. a dor de estômago do cônego. filha! disse com calor o Libaninho... Maria da Assunção declarou logo com ardor que era uma inspiração de Nosso Senhor. lá lhe fiz a proposta. Deus retirara a sua graça da casa. E tenho até vontade de a conhecer. pequenas. E agora adeus.. Nenhuma queria arriscar primeiro uma palavra sobre aquela possibilidade tão inesperada. Uma perdida que não põe os pés na igreja. Que me dizem que é dos pés à cabeça uma crosta de pecado! A S. oh.... As duas senhoras continuaram caladas até casa de D.. Não vos demoreis. a morte da entrevadinha. E a S. a Dionísia! Foi o que eu lhedisse: a Dionísia pode ser uma santa.. Tu é que lhe devias falar S. mas que reputação!.. aquele desgraçado casamento (que estivera por um triz. a doença da Vicência e a instalação da Dionísia: causava horror! — Que eu não a conheço. que representara em teatros de curiosos) não convinha ao senhor pároco. Não houvera senão desgostos — o Comunicado.... Bem compreendes.. — Credo. Que nunca o senhor pároco devia ter saído da Rua da Misericórdia! Até parece que mal ele se fora embora. que horror!). ao puxar a campainha: — Ai. Mas. D. até causa horror! Foi também a expressão da Sra. o escândalo do Largo da Sé. disse a excelente senhora.

S. Corações de onde gotejava sangue. S. Ela mesma. os Estigmas de S. e não tendo por S. abrangendo a sala num olhar langoroso: Ai.. A sala com efeito era toda ela uma imensa armazenagem de santaria e de bric-à-brac devoto. aquele arsenal beato. Olha. a Invenção da Santa Cruz. Aquela riqueza era a inveja das amigas. espanejava. rendas amarelas de antigas alvas. os S.. a mais devota. — equilibradas sobre o orbe. ou que o catarro se assanhasse. M.desarranjo. para serem colocadas sem demora aos santos especiais. orações encaixilhadas para as festas particularmente amadas — o Casamento de Nossa Senhora. de portas adentro. entrelaçados a miçanga. a edificação dos curiosos. contemplando em redor as suas preciosidades. traspassadas de espadas. Sobre as mesas lamparinas acesas.. Sebastiões bem frechados. enrodilhadas aos pés da cruz.. Que salinha para ele. dando-lhes uma devoção graduada. Justino. lustrava toda aquela santa população celeste. Francisco. filha.. é estar em graça. almofadinhas com J. se eu não fosse só. Crisolo. sobre redomas. e ia então pendurá-lo a distância. corações de onde dardejavam raios. Gorislano. Josés barbudos. os Meninos Jesus frisados com o ventrezinho gordo e a mão abençoadora. que eram o seu orgulho. os rosários de metal e de caroços de azeitonas. os S. As paredes desapareciam forradas de estampas de Virgens de todas as devoções. sobre as duas cômodas de pau-preto com fechaduras de cobre apinhavam-se. é o reininho dos Céus! . filha. quem o hospedava era eu! Que aqui é que ele estava bem. quando a boa senhora tivesse a sua ciática. contas de cores. sempre o digo. O seu grande cuidado era a colocação dos santos. E distinguia-os (segundo os preceitos do ritual que o confessor lhe explicava). corações de onde saia uma fogueira.. cartuchinhos de incenso. os Santos Antônios no seu burel. porque às vezes. palmas de mártires. sobretudo o Parto da Santa Virgem. as Nossas Senhoras vestidas de seda azul. numa companhia mais simpática ao santo. E para ti é uma honra. José de segunda classe o respeito que sentia por S. que vem pelas quatro têmporas. Didàcio. S. que lhe fabricavam em Alcobaça — S. com a suja da Vicência. hem? Riam- se-lhe os olhos. Depois eram os bentinhos. e fazia sempre dizer ao Libaninho quando a vinha visitar.. ramos bentos. por exemplo. alterava-a constantemente. ou lhe viessem as cãibras. sentia que Santo Eleutério não gostava de estar ao pé de S. José de primeira classe. arrumava. Tem tudo o que necessita.. Havia santos exóticos. que nem lhe sabia dar uma passagem nas meias! — Em parte nenhuma pode estar melhor que em tua casa. que era apenas suficiente para a salvação da sua alma e o alívio dos seus achaques. em peanhas. Pascoal Bailão. só ela. corações de vidro escarlate.

Amélia riu de alegria. misteriosamente. Joaneira. Tinha estado toda a manhã num frenesi com a criada! Fora necessário fazer ela todos os preparos para o jantar. Joaneira.... D. E D. Já no largo encontraram D. deviam estar no sacrário da Sé. um bocado quebrado do espinho da Coroa. como sempre.. Diz Que é para haverem duas damas e dois cavalheiros. — Não é verdade.. A S.. por um costume diocesano (Que o bom Silvério. — E tu vai depois buscá-la. E apesar de contrário ao rigor do ritual. para pilhar lugar no altar-mor. — Que relíquia. ela que era rica. vesti-me tanto à pressa. Maria da Assunção temendo que o senhor chantre soubesse daquele tesouro seráfico. só o mostrava às íntimas. de origem divina.. diante do trapinho precioso: — O cueirinho! dizia Quase a chorar. Maria da Assunção muito baixo: — Não há melhor. Ah. E murmurava-se com azedume. o seu cueirinho. tenho aqui empregadinhos alguns centos de milréis. Vocês sabem que adoeceu a criada. — Não o nego. Ela podia ter a sua casa arranjada com devoção. Era uma missa cantada ao Santíssimo. o mano quer que tu lá vás jantar também. Amélia. e foi fechar o relicário no gavetão. um farrapinho do cueiro do Menino Jesus.. Sem contar o que está no relicário. Mas o meio-dia ia bater — e as três senhoras apressaram-se para a Sé. Credo. que se precipitava para a igreja. mas dava cem! mas dava tudo! — E babando-se toda. Deu-lhe um beijo muito repenicado. o santinho do pároco? É como ter o Céu debaixo da mão! As duas senhoras concordaram. admirou sobretudo o farrapinho do cueiro. estando presente a Eucaristia.. música de . com o mantelete descaído sobre o ombro e uma pluma do chapéu a despregar-se... Que lho obtivera.. Trinta mil-réis me custou. sôfrega da missa.. o famoso relicário de sândalo forrado de cetim! Tinha lá uma lascazinha da verdadeira Cruz. já me esquecia.. à noitinha.. Ai. entre as devotas. que até parece que me está a cair o saiote! Quando as Quatro senhoras entraram. — Que temos lá o senhor pároco hoje.. nunca cessava de reprovar) havia.. que relíquia! murmurava. queele aqui é que estava bem.. Meu rico Menino. Josefa Dias.. Mas dava sessenta. muito estrito na liturgia. continuava a excelente senhora radiante. S. E o santo sacerdote. a igreja estava já cheia. Ah. fizera-a jurar sobre o Evangelho de não revelar a procedência "para evitar falatórios". que coisas tão preciosas. de nervosa que estava. tinha medo que nem a missinha lhe desse virtude..

que mostrava de alto. lembrando a Pomba Espiritual. O altar. durante o rumor do ajoelhar pela nave e do folhear dós livrinhos. e enfim. antes de se revestir. recolher a graça que ali caía do Cristo presente. sentindo-se cinza. atrás o Pimenta vesgo. e atirava-a depois com um gesto largo de caridade por toda a nave. aniquilado e escravizado. com relevos de ouro desmaiado. violoncelo e flauta. que cavalheirismo nas saudações cerimoniosas aos diáconos! Como se prostrava bem diante do altar. destacava numa alvura festiva. onde as figuras dos músicos se moviam por trás dos braços dos rabecões e das estantes. depois sucessivamente. o outro gordalhufo e enxovalhado. engastada num rebrilhar de ouros vivos. "um grande artista para missas cantadas". pasmada para o pároco — que era. pasmavam para a cintilação do sacrário! Era então que Amélia o amava mais. muito ornado. lançando os seus sapatões em passadas pomposas. punham dos dois lados do tabernáculo a brancura de duas vastas asas desdobradas.rabeca. quando os dois acólitos. frontal. com as relíquias expostas. de olhos baixos emãos postas. os veludilhos decorativos. pensando que aquelas mãos abençoadoras lhas apertava ela core . E o coro imediatamente atacou o Intróito. nos vasos erguiam- se ramos piramidais de flores e folhagens brancas. o ar adensava-se já dos hálitos juntos e de um cheiro de incenso. de varapau na mão. sentindo-se pó diante de Deus. como dizia o cônego. uma criança choramingava. trazia o incensador de prata. As quatro amigas tinham-se apenas acomodado junto ao altar-mor. e os vinte castiçais erguiam a suas chamas amarelas em trono até ao sacrário aberto. com aquele recolhimento humilde que pede o ritual e que exprime a mansidão de Jesus marchando ao Calvário. por sobre o estendal de lenços brancos de cabeça. e do coro. paramentos dos missas eram brancos. cercado da sua corte e da sua família celeste! Mas era sobretudo admirável nas bênçãos. um teso como um pinheiro. dossel. todas as senhoras o reconheciam. Por toda a igreja apinhada corria uma sussurração lenta. que assiste de perto. todo o cabido. paramentado de branco. a hóstia redonda e baça. aqui e além um catarro expectorava. apareceram os dois diáconos. por causa da lavagem das alvas. até ao fundo onde os homens do campo muito apertados. com uma sobrepeliz muito vasta para ele. vinha a cada momento um afinar gemido de rabeca. entraram do lado da sacristia. Que dignidade. entrou o padre Amaro — ainda vermelho da questão furiosa que tivera na sacristia. passava devagar as mãos sobre o altar como para apanhar. sustentando alto e direito nas mãos os dois castiçais consagrados. ou um pio de flautim. Amélia passou a sua missa embevecida. dispostos como velários.

.. recitava agora as orações inefáveis.. Ai. como acabaria tudo aquilo? Queria então rezar. não do seu . no fogo da execução. e o pároco aparecia a Amélia transfigurado." Devia-a ter decerto muito delicada.. durante o Kyrie ou a leitura da Epistola. Oh. a cena da morte da titi. folheava o livro. Amélia saiu da igreja muito fatigada. cercado dos diáconos. o salto do valado. os coristas solfejavam a toda a força.paixão por baixo da mesa do quino: aquela voz. mas debaixo da mesa o seu pezinho não cessava de roçar. incensava em semicírculos significando a Eternidade dos Louvores. em casa do cônego.. alçando-se entre os braços dos rabecões. os paramentos dourados — e lembrava-se quando o vira a primeira vez descendo a escada da Rua da Misericórdia. Um desejo intenso queimava-a: imaginava que era uma tentadora visitação do demônio. por o sentir mais humano e mais acessível. adorava-o então! A igreja tremia ao clamor do órgão em pleno. numa compostura modesta. sentada sobre os calcanhares. quando. ele se sentava com os diáconos no banco de damasco vermelho. tão imóvel como se a sua alma se tivesse remontado longe. na posição estática que manda o ritual. como uma anunciação celeste. em cima. muito pálida. pisar o do padre Amaro.. enquanto o coro berrava o Ofertório. de pé. Ao jantar. quando ele ficava diante do altar. a cabeça bem-feita... Como escurecera cedo tinham acendido as velas. brandia desesperadamente a sua batuta feita dum rolo de cantochão. muito tenra. Preferia-o. a Sra. enevoava-se o sacrário sob os rolos alvos de fumo. D. — e para a repelir arregalava os olhos para o sacrário e para o trono que o padre Amaro. de mãos postas. Josefa censurou-a repetidamente de "não dar palavra". um ciúme de devota que sente os encantos do Céu.. mas o senhor pároco permanecia de olhos baixos. Depois ele mesmo. o Pimenta vesgo fazia ranger galhardamente as correntes de prata do turíbulo. o mestre da capela. mas vinha-lhe à idéia o que o Libaninho nessa manhã dissera: "O senhor pároco tinha uma pelezinha tão branca como um arcanjo. com a face banhada num sorriso. no segundo degrau do altar. e parecia-lhe melhor que o gemer das rabecas. de bocas abertas. com o seu cigarro na mão. revolvia-a mais que os graves do órgão! Imaginava com orgulho que todas as senhoras decerto o admiravam também. ela queria então atrair-lhe um olhar. com que ele lhe chamava filhinha. Que romance se passara desde essa noite! Recordava o Morenal. para o Eterno e para o Insensível. um perfume de incenso derramava-se. Não falava. foi incensado. aquele beijo ao pé da lareira. admirava-lhe o perfil. mas só tinha ciúmes. para as alturas.. o cônego abrira uma garrafa. quase divinizado!. Amélia.

interpelou de novo D. — São favores do senhor pároco. vá mais esse copito do 47. disse o pároco muito sério. quando não é bom ou tem ingredientes. as galhetas ganham um cheiro péssimo. Que aquela Gertrudes estava-se a fazer uma desleixada.. com o seu grosso jaquetão de flanela e o guardanapo atado ao pescoço. Josefa.. mas do "1847". com as iniciais do pároco desenhadas a canela.. deste não provou hoje você nas galhetas.. minha senhora. Ora aí tem a senhora! E deu um forte chupão ao cálice. disse o cônego. disse o cônego tomando logo o tom de pedagogo. assombrada de tanta ciência.. Ela resplandecia. — Concorre para a dignidade do santo sacrifício. — Boa gota. Ele mesmo bebeu pausadamente um bom gole. deixa um depósito nas galhetas. Ia-lhe deixando esturrar o pato com macarrão! — Oh. É porque eu lhe acudi a tempo. — Então para desgastar. fazendo uma carícia de joelho a Amélia. — E não é só isso. como explicara o cônego. mano! exclamou D. e parecia mais obeso. minha senhora. quando vai a beber o sangue de Nosso Senhor Jesus Cristo. tenho a minha conta. já que é tão doutora. É que é necessário que o vinho seja bom. — E diga-me lá então a senhora. — O credo é para a missa! Esta pretensão de se meter sempre em questões que não percebe! Pois fique sabendo que é duma grandeimportância a questão da qualidade do vinho. O vinho. E sabe a senhora o que acontece? Acontece que o sacerdote. O cônego encolheu os ombros com desprezo. era. Amaro fizera logo uma saúde com o 1847 "à digna dona da casa".. Mas estava falador nessa noite.famoso duque de 1815. e depois de arrotar devagar. medonha no seu vestido de barege verde. Mais uma colherzinha de aletria. Josefa parecia-lhe que devia . se o sacristão não é cuidadoso e não as limpa. É que o vinho.. — Nada mais. muito escandalizada da irreverência. na missa. deu um ah de satisfação. deve ser branco ou tinto? D. "uma galantaria da mana ao convidado". para acompanhar a travessa de aletria que enchia o centro da mesa. O que sentia é que o jantar fosse tão mau. estava delicioso! protestou o pároco. — Credo. no divino sacrifício.. e. e repoltreando-se: — Boa gota! assim pode-se viver! Estava já rubro. Josefa com a boca cheia de fios de aletria. senhor pároco. não está prevenido e faz-lhe uma careta. repetiu.

não sabia. à sua mesa. acudiu D. sempre lhe quero dizer. punha de alto as suas opiniões. Depois. Ai... Como não era sacristão. Turrino e Pavônio. feita a reverência à cruz. padre-mestre! exclamou o padre Amaro. pedante e roncão. — Que erro. fez uma cortesia a D. Se era erro ser tinto. com um risinho. em lugar de fazer a cortesia profunda. mestre de teologia moral e . diante de Amélia. contente de poder. fixando-o profundamente: — Ora a propósito de eu entrar na sacristia. fez só a meia cortesia. Amaro pareceu inquieto. para exemplificar. e que era indigna de tocar os paramentos santos. Repita-me a senhora a aletria.. Facta reverentia cruci. que cometeu hoje um erro de palmatória.ser tinto. — E por quê? continuava o cônego. — Ai. E a razão é muito simples: é porque na Judéia nesse tempo. como é notório. E. faça favor. Josefa. já com os diáconos ao lado.. e voltando-se para o padre Amaro. o padre Amaro queixou-se do Bento sacristão. torcendo-se. a mulher trazia-as tão enxovalhadas que era um desacato usá-las no divino sacrifício.. — Alto lá. — Emende a menina. continuou o cônego pausadamente. fê-lo com vinho branco. Mas o cônego (que positivamente estava naquela noite duma loquacidade copiosa) interrompeu-a. — E por quê? Amaro ouvira dizer que era o costume em Roma. É o texto da rubrica.. como penedos de autoridade. mande-mas a mim. Eles aí vão! — e deixou-lhe cair em cima. pusera-se em atitude de controvérsia. Merati. em grande escândalo.. — Porque Nosso Senhor Jesus Cristo.. Amaro afastara a cadeira. padre-mestre? — Depois de se revestir. — Nego! exclamou formidavelmente o cônego que em sua casa.. "enterrar" o cônego. quando fez a cortesia à imagem da sacristia. Nessa manhã antes de se paramentar justamente quando entrara o senhor cônego na sacristia — acabava de lhe dar uma desanda a respeito das alvas. Não sabia. a propósito do vinho e da limpeza das galhetas. Baldeschi. até era uma honra para mim! Eu mesmo as passava a ferro. Em primeiro lugar dava-as a lavar a uma Antônia que vivia amancebada com um carpinteiro. Dou-as à minha lavadeira. que é pessoa de muita virtude e traz a roupa escarolada. Esta era a primeira. senhor pároco. quando pela primeira vez consagrou. então devia ser branco. Então. para se parecer mais com o sangue de Nosso Senhor. abaixar ligeiramente a cabeça. Josefa que lhe sorriu toda.. mande-mas a mim. e até se podia benzer o ferro. os nomes venerados de Laboranti.. E nego com os meus autores. mugiu o cônego de dedo em riste para Amélia. — Emende o senhor pároco! Amaro galhofou.. Ela recusou-se. isto é. amigo e colega. não se fabricava vinho tinto. a reverência simples.

. O que passa pela boca dum santo. o ponto é meu! E de pé. Faz-me honra cá o discípulo. santo fica! Para que viva! . como um boi atordoado.um colosso de liturgia prática. esfregou vivamente as mãos. santo fica... triunfando. uma vez que tem dentro em si o corpo e sangue de Nosso Senhor Jesus Cristo. O pároco aprovou ruidosamente: — Tem muita razão o senhor cônego Dias! O que passa pela boca de um santo. — Deixa lá. tendo na sacristia o barrete na cabeça. — Então com quem hei-de eu ir? disse logo Amélia. sustento com Castaldus. que não pode vir. Eu fui para o ouvir.. Castaldus é meu! — Castaldus é meu. E nem podia deixar de ser assim! Sabe por quê? Porque depois da missa o sacerdote está no auge da dignidade.. — Tem coisas. Josefa pulava de gozo na cadeira. inquieta. seguir-se-ia um absurdo. — É meia cortesia. o sacerdote. mano! gritou a velha. que gostinho vê-los! Ai. A senhora manda muitos recados. bradou o cônego. que se achou incomodada. porque lhe pode cair o barrete e temos desacato maior.. Leia Gavantus. D. E essa virtudezinha podia ir sossegada. Logo. Pois é beber. — Sustento. murmurando para Amélia com a cara franzida de riso: — Ai. — Alto. mana. leia Garriffaldi. Joaneira. com gesto alto: — E além disso. A Gertrudes entrou com um xale e uma manta de lã: — Aqui está isto que vem de casa da menina Amélia. e dando-lhe uma palmadinha na mão: — Em último caso com este seu criado. padre-mestre! E encarniçaram-se. padre-mestre. E depois dum momento: — Você não deixa de ter razão. disse D.. Tertio. é beber! E depois salta o cafezinho bem quente.. Josefa. O cônego estendeu o braço sobre a mesa. bramiu o cônego. tenho por mim o bom senso.. não deve fazer cortesia inteira. puxando cada um para si o venerável Castaldus e a autoridade da sua facúndia. porque então a cortesia antes da missa à cruz da sacristia seria maior que a que se faz depois da missa à cruz do altar! — Mas a cortesia à cruz do altar. mana Josefa! Mas um forte repique à campainha sobressaltou-os. acrescentou piscando o olho a Amélia. — É a S. O cônego abatera a papeira sobre as pregas do guardanapo.. exclamou. Primo. que santos! Amaro continuava. Segundo. como expus.a rubrica. ladrão. Leia a rubrica: Caput inclinat.

. Não dá tempo pra nada! Um chá de tília alivia-o às vezes. não há nada.. Jesus! Amaro correu a casa a buscar tília. não me estou também a sentir bem. Passou. — Jesus. D. estirado de barriga sobre a cama. Amaro então. Rica tília! É de muita caridade. obstinado. Vem-lhe sempre . — Foi simpatia com a mamã. não se trata agora de rezar. — Vai a menina em charola. vamos todos levar-te. sua estúpida! gritou-lhe Amaro. disse D. arregalou os olhos em redor. realmente assustado. choramigou a velha. filha. caramba! Ai! ai! morro! Alvoroçaram-se em volta dele. De repente o cônego afastou a cadeira. não há nada. A rapariga abalou. É uma dor que vem e vai num momento. Mas não aparecia flanela. não vale nada. Mas por desgraça hoje nem tília tenho! Ai. rosnava. espavorida. Josefa. dizia D. Josefa de joelhos diante da cômoda gemia orações a uma grande litografia de Nossa Senhora das Dores.. — Vá sem xale.. passou. cravou os dentes na pêra. — Que é? que é? — Um ameaçozito da dor. disse o pároco baixo a Amélia. — Mas minha senhora. E dai a pouco voltava esbaforido com a Dionísia. Que se lhe costuma fazer? — Ai. rindo. Josefa. É necessário fazer-lhe alguma coisa. Amélia correu á cozinha a aquecer uma flanela para lhe pôr no estômago. D. com um olho gaiato. diabo! Oh. Mas Amélia ficara assustada. Vou-te eu levar. senhor pároco.. que vinha oferecer a sua atividade e a sua experiência. rosnou o cônego descascando a sua pêra. D. Mas o senhor cônego. e torcendo- se de lado: — Não estou bem.. entrou-lhe no quarto. que terá a mamã? Que será? — Ora que há-de ser? preguiça! disse-lhe o pároco. não estou bem! Jesus! Oh. disse.. Josefa amparou- o pelo braço até o quarto. felizmente. disse o pároco severamente. rilhava o travesseiro. — À sua! E tocaram os copos. Gertrudes topava contra as cadeiras. já assustada. — Passou. Mas ele.. reconciliados da controvérsia. e o pobre padre-mestre. senhor pároco. não queria que ele comesse a pêra.. — Não te agonies. e passando a mão pelo estômago: — Pois olhem. gritando à criada que fosse buscar o doutor. à procura do seu xale para sair. sentira-se de repente aliviado! — Muito agradecida. Mas de repente pousou a faca. Dentro o cônego dava urros.. Ele agora naturalmente cai em sonolência. Josefa. Que a última vez que lhe dera fora por causa da fruta.

— Dá-lhe todos os três meses. mas a Amélia bem via.... Amélia pousou nele longamente os seus belos olhos umedecidos de ternura. O pároco suspirou.. estou com mais cuidado. e fizera uma promessa a Nossa Senhora da Saúde. minha senhora. Os seus olhares reluziram logo do desejo de se tocar. O mano tinha adormecido. sim? Amélia e o pároco ficaram sós na sala.. aqueles abalos arrasavam-210 lhe a saúde! Acendera duas velas a S. Eu vou para ao pé dele. por causa da dor do mano. D. Josefa foi logo buscar um guarda-chuva para Amélia. Desculpem-me. Mas deviam apressar-se que ia cair água! D. Ainda me tinha dito antes de ontem: é o tempo da dor do senhor cônego. Josefa apareceu. É a sua divina vontade... O lajedo defronte. reluzia muito molhado. andava a procurá-lo de casa em casa.depois da dor. Ai. mas D. ela agora não podia despegar de casa. que o mano estava melhor... Joaquim.. — reteve a blasfêmia. a Gertrudes fora ao doutor. As suas mãos iam apertar-se ardentemente por sobre a mesa. — E é que quando eu sai estava a chuviscar. Ele mesmo iria com elas até à esquina da Praça. as chinelas da velha. — Nunca falta a quem a implora com fé. e sentiam no quarto ao lado. quem sabe quando viria.. E ela estava que não se podia ter nas pernas. inquieta. Eram dois passos.. Amélia falou outra vez no cuidado em que estava pela mamã. Amélia. não havia ninguém pelas ruas... São estas frutas mald.. disse Amélia. O alto relógio de armário bateu então cavamente oito horas.. E Nossa Senhora não lhe tinha faltado. e baixinho: — Eu é que não tenho quem pense nas minhas dores. Mas que não se afligisse ela. Era a segunda aquele ano. mas as portas estavam abertas. O céu estava tenebroso. disse com unção o padre Amaro. disse Amaro. naturalmente não o encontrara. Amélia correu à janela... O pároco então lembrou que a Dionísia (que viera com ele e esperava na cozinha) podia ir acompanhar a Sra... — São as frutas de Nosso Senhor. O padre Amaro disse então alto: — Pobre padre-mestre! É uma dor terrível.. Recomendou-lhe muito que contasse à mamã o que tinha sucedido. vamos ter uma noite de água! D. de se beijar. A mamã já andava com o pressentimento. — Jesus.. desculpem-me... De mais a mais ia-se a fazer tão tarde. Esta foi pior que as outras. encolhida no seu xale... — E olha! gritou-lhe ainda . debaixo do candeeiro. aterrada. Josefa estava aflita com o contratempo.

Realmente era melhor esperar em cima na sala de jantar. e com razão! — Não. Diz-lhe que se fez tudo o que se pôde. que noite! disse Amélia. se sumisse na negrura do pátio ou da noite.. olhando as cordas de água que reluziam à luz do candeeiro defronte. acenda luz em cima.. dizia.. no pátio escuro. a esfregar as mãos. A negrura do pátio e o silêncio assustavam- na. — Estamos aqui a apanhar alguma. de o sentir tão junto das saias. e tinha um desejo imenso de lhe ir ver. A presença da Dionísia. vai passar. Ao abrirem a porta a chuva caía grossa. todavia a cada momento voltava os olhos para ela. muito calada. Estavam então na Rua das Sousas.. é um aguaceiro.. calados. se a visse aparecer debaixo duma carga de água.. lá direi. sem a ver.. encolhida contra a porta e muito calada. com a Dionísia ao lado. mas que a dor não deu tempo para nada! — Sim. É enquanto não . A mamã.. empurrando Amélia de levei — É um instante. os seus arranjos. e recuava logo. entre. — Tolices! exclamou ele impaciente... Amélia estava toda atarantada. Todas as janelas estavam apagadas. não! Mas Amaro parou. disse Amaro. — É que agora cai a cântaros. A matrona imediatamente galgou os degraus.. — Jesus. Ele então.. acima. Boa noite. mas parecia-lhe delicioso estar assim naquela escuridão. É um instante. — Pieguices! Até a mamã se havia de zangar. tomando o braço de Amélia: — Por que não? Que pensas tu? É uma pieguice. Mas o pároco.de cima da escada. muito baixo. inquieta de ouvir a sua respiração tão agitada. apressado. Amaro então começou a bater com os pés no chão.. não! disse ela. vê. a escada que levava ao quarto dele.. Vai-se-lhe estragar o vestido. Vai-se-me a perder o vestido. de xale pela cabeça. não! acudiu Amélia. ignorada de todos. aconchegados debaixo do guarda-chuva. ao pé dele. Para aquele lado.. arrepiado.. os seus móveis. receando que desaparecesse. Vai passar... As lajes estão regeladas. — Não. não vale nada! Desceram a rua deserta. no silêncio as goteiras cantavam de enxurrão. Percebia por trás. — Não. zangava-se. está a aliviar. Vá.. Amélia então quis esperar. roçava-se-lhe pelo ombro. abriu rapidamente a porta. embaraçava-a. E ali ficaram. Insensivelmente atraída. Dionísia.. puxou-a pelo braço: — Não vale nada. Realmente parece-me que o melhor é entrar no pátio de minha casa e esperar um bocado. É uma tolice.

com as orelhas a arder. Amélia desceu logo. disse-lhe ao ouvido. Mas Dionísia daí a pouco espreitou. soprando como um touro. acariciando a seda. Amélia lá estava. Eu fiquei de confessar aqui amenina Amélia.. sobre o peito. respirando muito forte. com os dentes cerrados. desceu em pontas de pés e fechou-se na loja do carvão. calado. Dionísia acendia a vela. muito embrulhada na manta: ao abrirem a porta do pátio passavam na rua dois borrachos galrando: Amélia recuou rapidamente para o escuro. Amélia embrulhou mais o rosto e apressaram o passo para a Rua da Misericórdia. Volta daqui a meia hora.. tu percebes. Correu à cozinha.. — Minha Dionísia. Ela não respondia. Já não chovia. tropeçando a cada degrau na roda do vestido.. e uma frialdade seca anunciava o Norte e o bom tempo. É um caso muito sério.. Toda ela estremeceu. Ele voltou ao quarto com a luz. imóvel. Dize. Amaro pousou-lhe a mão sobre o ombro. toda pálida. minha rica menina.. A Dionísia descalçou os sapatos.passa o aguaceiro. apertando-lho. E foi-o enfim seguindo pela escada.. Meia hora depois Dionísia tossiu na escada. e vendo a rua deserta: — Está a barra livre. é o quarto.. Toma! meteu-lhe três placas na mão. — Entra para aí. como tonta. O pároco fechou a porta — e foi para ela. . havia estrelas.

imundo. como absorvido. três vezes recuara assombrado. A Dionísia entrou. pensou. vendo no relógio que tinha à cabeceira que ia chegando a hora da missa. de exagerações piedosas e de terrores noviços! Agora tinha aberto os olhos em redor à realidade humana. com a ceia ao lado. maduro para o inferno. que não se impressionavam nem com austeridade das batinas nem com a responsabilidade dos uniformes. ao menos!. pensava nessa outra manhã em Feirão em que acordara aterrado. pecado brutalmente sobre a palha da estrebaria da residência com a Joana Vaqueira. Considerara- se contaminado. — Acabou-se. sem se atrever a pedir-lhe água para a barba. dou-lhe uma libra e imponho-a. que ele ouvia na cozinha. enfiando ovelho paletó que lhe servia de robe-de-chambre. pelos barreiros de D. E o que o incomodava era a idéia de ser observado por aqueles olhinhos cínicos. cardeais e monsenhores não pecavam sobre a palha da estrebaria. E. por ter na véspera. segundo todos os santos padres eo seráfico concilio de Trento.. curvando-se vivamente sobre a mesa.. João.. as concupiscências que lhe ardiam sob a batina de pároco. Mas repugnava ao seu pudor de padre saber que aquela velha concubina de autoridades civis e militares. a figura rutilante de S. não — era em alcovas cômodas. pela primeira vez depois de padre. E não se atrevera a dizer missa com aquele crime na alma. Abades. abismado nos seus papéis. Miguel Vingador! Montara a cavalo e trotara duas horas. Miguel Vingador não abandonava por tão pouco os confortos do Céu! Não era isso o que o inquietava — o que o inquietava era a Dionísia. Nós de dedos bateram discretamente à porta do quarto. Não duvidava decerto da sua discrição. — Entre! disse Amaro sentando- se logo. Preferiria que fosse o Silvério ou Natário que o tivesse visto na véspera. Ah! Era nos seus tempos de inocência. que o abafava com um peso de penedo. todo inflamado: era entre sacerdotes. instalada no seu segredo. Três vezes chegara à porta da igreja. para ir à Gralheira confessar-se ao bom abade Sequeira. que rolara a sua massa de gordura por todas as torpezas seculares da cidade.. E as igrejas não se aluíam. pousou o púcaro da água sobre o . Tinha a certeza de que.. saltou alegremente da cama. cônegos. arrumando e tossicando.. e algumas meias libras manteriam a sua fidelidade. Capítulo XVI Ao outro dia Amaro. de espada alta. e S. Desagradava-lhe sentir aquela matrona introduzida. conhecia as suas fragilidades. a capela se aluiria sobre ele. era o seu ofício. porque sabiam que por baixo estava igualmente a mesma miséria bestial da carne. ou ficaria paralisado vendo erguer-se diante do sacrário. se ousasse tocar na Eucaristia com aquelas mãos com que repanhara os saiotes da Vaqueira.

Ontemiam vendo sair daqui a pequena... tossiu. Ela disse. à força. É muito sério. Isto. Voltou-se na cadeira. pela porta da rua que dá para o adro. não a podia impor! A mulher estabelecia-se.. a excelente disposição do sítio?. A porta . recostado na cadeira... Mas podiam ser dois cavalheiros. já se vê. — E na sua posição.. Nem os móveis do quarto devem saber! Em coisas que eu protejo. é um esboço... filho. na sua confidência. nada mais natural. — Seja pelo amor de Deus. que o plano pode-se aperfeiçoar. atravessá-lo. sem afetação de mistério ou de malícia: — A mim parece-me que para ver a pequena não há como a casa do sineiro! — A casa do sineiro? Ela recordou-lhe. como ele sabia. Dionísia. senhor pároco. revelando uma prudência de ofício. na posição da pequena!. murmuradas com medo das paredes. murmurou ela. dava para um pátio onde se tinha feito um barracão no tempo das obras. compreendo.. exijo tanta cautela como se se tratasse da morte! Amaro então decidiu-se bruscamente a aceitar a proteção da Dionísia.. E se alguém visse. e creia o que lhe digo: para um senhor eclesiástico que tem o seu arranjinho. disse Amaro que passeava pelo quarto refletindo. — É verdade.. — Eu conheço bem o sítio. da cozinha do tio Esguelhas abria para o pátio: era sair da sacristia. — Sim. não há melhor que a casa do sineiro! Amaro parou diante dela. que lhe parece? perguntou ele. e falando sobre as costas de Amaro: — Ó senhor pároco. Para bem de todos é necessário segredo! Não. é ainda pelo alto. muito vermelho. muito naturalmente.. mostravam-lhe a vantagem duma cumplicidade tão experiente. — Bem. muito tranqüilamente. menino. olhe que isto assim não tem jeito. — Iam vendo. justamente do outro lado eram as traseiras da casa do sineiro. era a menina Amélia que ia dar um recado ao sineiro. Um dos quartos ao pé da sacristia. e agora. Eram dois bêbedos. familiarizando-se: . Pois bem. é um ermo. senhor pároco. hem? — Iam vendo. Rebuscou num canto da gaveta... Aquelas palavras mesmo. esperando os conselhos da matrona. e o senhor pároco estava no ninho! — E ela? — Ela entra pela porta do sineiro.lavatório. meteu-lhe meia libra na mão. rindo. Tudo se deve fazer pelo calado. Não passa viva alma.

com um último conselho: — Tudo está em que vossa senhoria se entenda bem com o sineiro. porém. ou comprar bolos à confeitaria da Teresa. Tossicou. Contava-se que a rapariga (cujo nome era Antônia. que a Totó estava possuída do Demônio. e que o pai chamava Totó) o torturava com perrices. hem? Ela então negou. entre os serventes e os sacristães. colaborando no culto: ergo estava claramente indicada a intenção de Nosso Senhor em não prescindir do tio Esguelhas. tinha uma filha de quinze anos paralítica.. esse. quando lhe perguntavam pela rapariga. e reconhecera que estava a calhar. as aspersões simples de água benta. O tio Esguelhas. em obediência ao senhor bispo. O tio Esguelhas. sem resultado. Só atravessava o largo para ir à botica por algum remédio. argumentando que o trambolhão desastroso que motivara a amputação fora na torre. Os intervalos do seu serviço da igreja passava-os todos com a filha no casebre. Joaneira e de Amélia para conservar. das pernas. Tinha uma perna cortada e usava muleta: e alguns sacerdotes. Era além disso (e fora a opinião da Rua da Misericórdia) uma obra de caridade. em outra versão. e tinham-lhe feito apenas. o tio Esguelhas! Mas tinha- lhe vindo aquela idéia de noite. o . desde pequena. diga lá com franqueza: não é a primeira vez que você aconselha a casa do sineiro. sustentavam mesmo que aquele defeito o tornava. caprichos abomináveis. Mas o antigo pároco José Miguéis. conservara-o na Sé. impróprio para o serviço da Igreja. muito decisivamente. O tio Esguelhas passava na Sé. "O diabo embirrou com as pernas da família". por um macambúzio. Era homem que nem conhecia. O doutor Gouveia declarara-a histérica: mas era uma certeza. Pela manhã cedo fora examinar o sítio. a malucar na cama. o coxo valera-se da influência da S. sempre assustado com a imprensa. como ele dizia. foi-se aproximando sem ruído da porta: e voltando-se ainda. a corda do sino. segundo a Regra. viúvo. Era isso agora o que preocupava o padre Amaro. frenesis. respondia secamente: — Lá está. Maria da Assunção ouvira dizer que consistia em uivar como um lobo. a Gansosinho. E quando Amaro tomara conta da paróquia. Era decerto esta desgraça que lhe dava uma tristeza taciturna. que desejariam o emprego para os seus protegidos. D. Todo o dia aquele recanto da Sé.. hesitara em conceder a permissão ritual. assegurava que a desgraçada se dilacerava com as unhas. Houvera mesmo o plano de a exorcismar. De resto não se sabia a natureza do endemoninhamento da paralítica: a Sra. o senhor vigário-geral. numa ocasião de festa. costumava dizer o tio Esguelhas. para as pessoas de bons princípios. — Ó tia Dionísia.

. E Amaro. nessa manhã. Achou-lhe uma bela cara de saúde! Também não admirava porque. choro os mortos.. sentindo-lhe nas lájeas do pátio a muleta. numa sombra úmida: e os meninos do coro.. Mas Amaro não terminara a glorificação dos sinos. — explicou ainda a sua grande virtude em dissipar as tempestades (apesar do que dizem alguns sábios . extasiando-se com a pilhéria de sua senhoria. afugento as pestes. e o tio Esguelhas empertigava-se sobre a sua muleta àquelas palavras que lhe davam uma autoridade e uma importância imprevista. espreitar o tio Esguelhas. Citava a glosa com respeito. pestem fugo. E que serviço.pátio. a não ser preparar. já revestido de amito e alva. Defunctum ploro.. de algum modo. em segredo e longe das oposições mundanas. marquesa de Alegros. E não me ficava mal. a freqüentação dos sinos.. O sacristão tinha-se aproximado com a casula roxa. Contou então com bonomia ao tio Esguelhas e aos dois sacristães que. Costumava todos os dias respeitosamente ouvir a missa do senhor pároco. que às vezes se arriscavam a ir pé ante pé. cuspilhando tristemente para as cinzas. chamo o povo. Lá disse a glosa. Noutros tempos eram clérigos de ordens menores que tocavam os sinos. quando era pequeno. pondo o verso na boca do sino: Laudo deum. congrego o clero. a casa ao fundo com a sua janela de portada negra numa parede lazeirenta. o seu grande desejo era ser um dia sineiro. o barracão. como sabem: Louvo a Deus. ia já ruminando a sua história — porque não podia pedir ao tio Esguelhas o uso do seu casebre sem explicar. alguma alma terna para o convento e para a santidade? Ao vê-lo entrar na sacristia. segundo todos os santos padres. populum voco.. que o desejava para um serviço religioso. no meio da sacristia. permaneciam num silêncio. festa decoro. com o cachimbo na mão. O que quer dizer. é verdade. Os nossos padres consideravam-nos um dos meios mais eficazes da piedade. pelo pátio.. congrego clerum. dá uma alegria e um bem-estar especiais. deu-lhe logo um "bons-dias" amáveis. em casa da Sra. Riram muito. o alto muro ao lado coberto de parietárias. pela virtude particular que lhes comunica a consagração.. viam-no invariavelmente curvado à lareira. — Não se riam. alegro as festas. ao revestir-se.

tio Esguelhas. acrescentou sorrindo com solicitude pelo sineiro. mas porque dispersam os demônios que erram entre os vendavais e os trovões.. tio Esguelhas. abismava-se então numa devoção mais respeitosa. vá- me esperar ao pátio que temos que conversar. ao voltar-se para a nave. murmurando com muita compostura: — Domine. Enfim. senhor pároco?! — Uma vocação. Vamos a isso. como se o Sacrifício fosse por sua intenção particular. Verdadeiramente pedir-lhe um favor. Tratava- se duma menina que se queria fazer freira. não só porque comunicam ao ar a unção que recebem da bênção.. no Ofertório e ao Orate. Não tardou a vir ter com ele. — Oh. O santo concílio de Milão recomenda que se toquem os sinos sempre que haja tormenta. . depois de ter também saudado com um raspão de pé o Cristo da sacristia. como para lhe dar a ele só as Graças e Dons de Nosso Senhor! — E agora. terminou-a. et onus meum leve... Sempre é estar no alto.. tio Esguelhas. Contou-lhe então uma história difusa que ia forjando laboriosamente.. e perto da trovoada..... quando se tratava do serviço de Deus. se apressava com as galhetas. com uma face grave que impressionou o sineiro. Fez uma cortesia à imagem e entrou na igreja. virando-se devagar para o tio Esguelhas especialmente. Durante toda a missa. enquanto o Matias... E recebeu sobre os ombros a casula. disse-lhe baixo ao entrar na sacristia. Mesmo ao Benedicat. não era um favor. de olhos baixos e corpo direito. todos tinham o dever de concorrer na proporção das suas forças. cubra-se.. tio Esguelhas! Vê-se o dedo de Deus! É extraordinário. para lhe provar a confiança que tinha nele. tio Matias. aconselho-lhe que nesses casos é melhor não se arriscar..presunçosos)... Porque. na atitude da rubrica. ia-lhe dizer o nome. Joaneira! — Que me diz. tossindo forte para clarear a garganta. o padre Amaro dirigia-se sempre (por uma benevolência que o ritual permite) para o sineiro. Pois eu venho falar-lhe dum caso sério. — e o tio Esguelhas. depois de ter começado a bênção voltado para o altar para recolher do Deus vivo o depósito da Misericórdia. fratres. tio Matias... qui dixisti jugum meum. — Cubra-se.. — Em todo o caso. — É a Ameliazinha da S.. Suave est. senhor pároco! Não. com a sua muleta pousada ao lado. Aperte mais os cordões por trás.

— De modo que.. Na cozinha não poderiam acomodar-se. a conduta do sacerdote era muito delicada.. Enfim.. Estava agora todo interessado naquela . senhor pároco.... e para mim! O que o tio Esguelhas receava é que a casa não fosse decente e não tivesse as comodidades. — Mas onde? exclamou. E estou certo que você mo há-de agradecer. porque o quartito da pobre Totó era ao pé. acudiu o sineiro.. Mas não. tio Esguelhas.. os trastes. ferravam-no na cadeia! Que queria o tio Esguelhas?.. ele necessitava ter com a pequena muitas e muitas conferências: para a experimentar. pensei na sua casa. era vocação. estuda-la por dentro e por fora.. por outro lado. já vê.. que a necessitava para o governo da casa. ou para o serviço dos enfermos. abrindo os braços como na desolação de um santo dever contrariado.. Na igreja impossível. As autoridades.. Mas o sineiro tranqüilizou-o... — E para mim. ele e a menina. em cima. está tudo às ordens! — Bem vê. Ele sabia-o. num renunciamento de todos os confortos humanos. vivamente.. Não se lembrara da paralítica! — Isso estraga-nos o arranjinho. Havia leis terríveis.. Ficavam ali.. Onde? Em casa da mãe não pode ser. Impiedade. — Oh... tio Esguelhas! exclamou.. — Oral fez o padre sorrindo. ou para o Ensino.. ou para a Penitência. com as desavenças que tivera com o noivo. Mas a mãe que estava velha. já andam desconfiados. dizia o sineiro. De resto. A rapariga desgostara-se da vida. ver bem se é para a Solidão que ela tem jeito.. Infelizmente. eu. ou para a Adoração Perpétua. Contanto que haja duas cadeiras e uma mesa para pôr o livro da oração. supondo que era uma veleidade. como os monges no deserto. Se soubessem que ele andava a instruir a menina para professar.. é no interesse daquela alma. quando havia oposição.. O padre Amaro bateu com a mão na testa.. menina nova. ele saía a dar o seu giro... é um regozijo para Nosso Senhor..segundo as sensações que imaginava ver na face pasmada do sineiro.. para conhecer as suas disposições.. Todos os dias os jornais ímpios (e infelizmente era a maioria!) gritavam contra as influências do clero. lá como sítio retirado e casa sossegada estava a preceito. mais ímpias que os jornais. senhor pároco.. Nos dias em que o senhor pároco viesse.. Em minha casa. ateísmo do tempo! Ora.. — Está claro. Mas tinham o quarto dele. era o mesmo que na rua. a casa. punham obstáculos. não queria consentir.

Não se mexia da cama. quase ofendido. Uma desgraça! — Devia-se entreter. O senhor pároco entrava pela cozinha do lado da sacristia. Era o que ele lhe dizia — se pudesses ler. chalaceava. querido anjo.. Mas às vezes estava alegre. — Conto consigo! disse Amaro.. Não sabia ler.. Joaneira e às amigas das visitas de Amélia a casa do sineiro: era a ensinar a ler a paralítica! A educá-la! A abrir-lhe a alma às belezas dos livros santos. — Está decidido. em casa da mamã. pois seria grato a Deus que se alumiasse com uma boa instrução religiosa as trevas daquela alma... para ali estava. quando viesse a casa. E matamos assim.. O Sr.. Talvez lhe atraísse a ele a piedade de Deus! Mostrou com calor as vantagens. já te não pesava tanto a vida! Mas então? Tinha horror a aplicar-se. dúvidas. dizia.. a pequena.conquista de uma noiva para Nosso Senhor.. queria por força que o seu telhado abrigasse a santa preparação da alma da menina.. Prevenia-a que o pretexto para ela vir todas as semanas a casa do sineiro devia ser a educação da paralítica: ele mesmo o proporia à noite. devia ler. senhor pároco! fez o sineiro. além na Rua da Misericórdia e ali . entrou em casa. que devia passar em segredo a Amélia. Tinha manias: ora fazia bonecas e apaixonava- se por elas a ponto de ter febre. tudo o que o consumira meses e meses. Mas o pároco não o escutava. tio Esguelhas. — E ela que faz. a Totó? perguntou o padre Amaro. Achara subitamente a explicação natural a dar à S. O sineiro suspirou. padre Amaro devia ter a caridade de a persuadir. Veio logo à sacristia escrever um bilhete.. Como se sentou regaladamente à mesa do almoço. da vida e das doces facilidades que nela encontrava! Ciúmes. esfregando as mãosde júbilo. as facilidades da casa. disse o padre Amaro para mostrar interesse. nunca quisera aprender. há alguma verdade.. É em sua casa que se há-de fazer da rapariga uma santa. a menina vinha pela porta da rua: subiam. todo abismado numa idéia que lhe alumiara a face dum sorriso. torturas do desejo. fechavam-se no quarto.. em que lhe explicava detalhadamente o "arranjinho que fizera para gozarem novas e divinas felicidades". outros dias passava-os num silêncio medonho com os olhos cravados na parede. A Totó não embaraçava. E disto e a sua voz deu um grave profundo — um segredo inviolável! — Oh. dois coelhos com uma só cacheirada!" Depois. com um contentamento pleno de si. solidão da carne. hesitando ainda. da história dos mártires e da oração!. "Que nisto. palrava. exclamou. Coitadita..

Roma não se construiu num dia. mas pelos méritos de Jesus Cristo. Agora que somos amigos. — Ah! fez ela. Dionísia.. Estava enfim instalado à larga na felicidade! E recordava. sorvia com prazer o seu café.. E neste ponto posso até dizer.. e em paz geral. Isto lê-se em todos os santos padres. com azedume. e contanto que eles sejam dispensados segundo as fórmulas consagradas. Não é pelos méritos do sacerdote que eles operam.. não tomaria a olhar de lado. que usava boas roupas brancas. é verdade.. — Quando o senhor pároco quiser é chamar-me da janela para o quintal. prazer por prazer. E mesmo ouvindo Amaro que saía. ressaboreando-os mentalmente um a um. a grandeza da religião. D. . toda sua. O que é batizado ou ungido... disse ele ambiguamente. pensando que o senhor pároco mentia como um herege.. Josefa Dias anda-me a tratar disso. que importa que o sacerdote seja santo ou pecador? O sacramento comunica a mesma virtude.. Não há nada decidido.. Os fiéis nada perdem. E recolheu-se à cozinha. ou seja por mãos puras ou por mãos torpes. alma e carne... Mas você apareça. A Dionísia. a utilidade. Espero ter alguém amanhã. se o senhor pároco falara ao tio Esguelhas. disse ela do alto da escada. ou bem preparado para a vida eterna. os cavalheiros que passeavam na Alameda com as suas mulheres pelo braço! Também ele agora tinha uma.. pagavam mal.. na sua alma e na sua salvação. também se lhe não fecham as portas do Céu. Também. Nunca gostara de arranjos com os senhores eclesiásticos.. muito risonha. e trazia no peito um cheirinho de água-de- colônia! Era padre.. não se importava. com a indignidade do pároco. linda. De tudo sei um bocadinho. ela tinha a olhar pela sua casa. até de desarranjos e de partos. — Falei por alto. a dizer-lhe — que enfim. E se o pároco se arrepende à hora extrema.. — E o padre Amaro. toda aquela meia hora da véspera. com o garfo esquecido na mão. e suspeitavam sempre. o essencial é que os homens recebam a santidade interior e sobrenatural que os sacramentos contêm. abismado num gozo mudo. veio saber. correu à escada.na Rua das Sousas. e quando o senhor pároco tivesse arranjado criada. logo que não dê escândalo entre os fiéis. Logo em definitivo tudo acaba bem. saturando-se da deliciosa certeza da posse — como o lavrador que percorre a leira de terra adquirida que os seus olhos invejaram muitos anos... ao fim do almoço.. Para tudo o que precisar. fica igualmente bem lavado da mácula original. que o adorava. Mas o padre não . Ah. — A Sra.. Mas para isso tinha o seu grande argumento: é que o comportamento do padre. estabeleceu-o o seráfico concílio de Trento. Todos os teólogos ensinam que a ordem dos sacerdotes foi instituída para administrar os sacramentos. em nada prejudica a eficácia. passara. raciocinando assim.

primeiro com orações e depois com água benta. Hão-de saber que é o costume. mas nas coisas que ele constrói. — assegurando à Sra. ouviam-se-lhes embaixo gemidos e os ais. murmurara. Como em a maneira usual do Inimigo se servir dos caminhos de ferro? O padre Amaro esclareceu-a.. e nessa noite. — É como os caminhos de ferro. — Desagradável! rosnou o cônego. indignado daquela utilidade torpe assim brutalmente oferecida. sucedida em Inglaterra: uma mina de carvão que desabara. com bondade. Tenho a certeza que foram inspirados pelo demônio! Não o digo a rir. Na véspera dera o bilhete a Amélia. O Inimigo tinha muitas . D. Joaneira da filha do sineiro. E é por isso que a nossa santa Igreja as abençoa. gozando o efeito. gozando o calor da sala e a segurança dos tetos. Foi dai a dias que ele falou em casa da S. fugindo. Josefa. onde a Gansoso estava contando uma catástrofe que lera num jornal. É por isso que se benzem e se purificam as locomotivas. e abaixando-se para acender o cigarro à vela. D. Vira uma fábrica ao pé de Alcobaça. essas máquinas estrangeiras lhe causavam medo. aquele fogaracho. corria escalas.. arrepia! O padre Amaro galhofou. Para que o demônio não se possa servir delas para seu uso. D. havia uma tormenta de neve. enquanto na sala se galrava alto. Mas vejam aqueles uivos. expulsar o espírito inimigo: e com orações para as resgatar do pecado original quenão só existe no homem.. A Sra. A Gansoso então. As velhas arrepiavam-se horrorizadas. — Leu? — Ótimo! Amaro recolheu logo ao grupo das senhoras. onde Amélia. acumulou loquazmente os detalhes: a gente que estava fora esforçara-se por desatulhar os infelizes. tomando-se logo sério.a escutava: atirara com a porta de repelão. sepultando cento e vinte trabalhadores. Com água benta. aquele fragor! Ai. acrescentou: — Em todo o caso é incontestável que há nessas invenções da ciência moderna muito do demônio. Maria da Assunção declarou que todas essas minas. era ao lusco-fusco. aconchegando-se na sua poltrona. Maria da Assunção quis imediatamente uma explicação. com os dedos preguiçosos. Josefa que eram ricamente cômodos para andar depressa! Mas.. e parecera-lhe uma imagem do inferno. aproximara-se do piano. para lhes fazer o exorcismo.. Estava certa que Nosso Senhor não as via com bons olhos. disse D..

e todas gozaram um momento aquela certeza deliciosa de estarem preparadas. não tem devoções habituais.. são frenesis. filhas! dizia pausadamente para os lados. e apoiando as duas mãos sobre a mesa. numa curiosidade subitamente excitada. de ombros vergados. Enfim o pobre homem tem a vida estragada.. quem a fortifique. numa mágoa de pastor a quem uma força desproporcional arrebata uma ovelha amada. mas a habitual era esta: fazia descarrilar um trem de modo que morressem passageiros.. Mas então? Se a rapariga não sabe ler! Se não sabe uma oração. pregada na cama! Não sabe ler. quem lhe ensine o segredo de frustrar o Inimigo!. Ainda hoje eu estava a pensar nisso (foi mesmo a minhameditação) a respeito de um caso bem triste que tenho lá ao pé da Sé. desesperos. num tom de prática: — É necessário muita vigilância para conservar de longe o demônio. -E a dois passos da igreja do Senhor! exclamou D. para empregar a expressão de S. Maria da Assunção. com o rosto banhado num sorriso de beatitude: — Ai. furores sem razão. exaltado pelas suas . o demônio ali mesmo. Amaro acudiu: — Tem a D.. E. instalando-se num corpo. Maria razão.. e como essas almas não estavam preparadas pela Extrema-Unção. é por conseqüência. a nós é que não nos sucedia isso. bebendo-lhe as palavras. se não tem quem a instrua. não tem o costume da meditação. estabelece-se ali como em sua casa! Por isso. apoderava-se delas! — É de velhaco! rosnou o cônego com uma admiração secreta por aquela manha tão hábil do Inimigo. E o pároco continuou com uma voz a que o silêncio em redor dava solenidade: — Ali está aquela rapariga. indignada daquela impudência de Satanás. O que sucede? Que o demônio. como me dizia hoje o pobre tio Esguelhas. que ronda constantemente enão perde dentada. todo o santo dia. esperando ouvir a história picante de alguma façanha de Satanás. O escândalo é enorme. num leito.. Clemente uma alma sem defesa. É a filhita do sineiro. As senhoras tinham chegado as cadeiras. Que não nos pilhava desprevenidas! Era verdade.. Maria da Assunção abanou-se langorosamente.. quem lhe leve a palavra de Deus. deu alguns passos pela sala. Ergueu-se animado.maneiras. que apenas a estreiteza do pátio separava dos contrafortes da Sé. zás. Mas D. de poderem lograr a malícia do Tentador! O padre Amaro então tossiu como para preparar as vias.

a quem a falta de consolações devia tornar mais intensa a agonia da imobilidade. saiba a senhora. como S. esfregando devagar a testa. E ali estava embaraçado. não desejarem os bens dos ricos. com efeito. Vicente. sentia.. — Para Deus não há pobre nem rico. Mas o silêncio das amigas exprimiu bem a insuficiência daquela galeria devota. suspirou a S. Sentia toda a caridade que haveria em consolá-la.. admitindo a igualdade das classes logo que não se tratava de bens materiais e apenas dos confortos do Céu. Ia lançar a sua idéia.. É por isso. Maria da Assunção. que se trata apenas da filha do sineiro. que essa canalha que prega que os trabalhadores e as classes baixas devem viver melhor do que vivem. extenuado de ter falado tanto. — Não. Que o Céu também é para os ricos. como excomungados que são! Ouf! E estirou-se. e não merece senão chicote. estendendo a mão para deter aquela falsa interpretação da lei divina. naquela piedade que o . esse. que percorria em imaginação o abundante arsenal da devoção. Antes pobre. permanecia calado.. não quererem mais que o bocado de pão que têm. uma piedade que o invadia. abismada numa treva de agonia. E hesitava supersticiosamente diante do seu motivo todo carnal. — As senhoras dir-me-ão. todo de concupiscência.. Joaneira. — sobretudo pela dor que ele parecia trazer ao senhor cônego.palavras. encantaria Deus. benditos os pobres. propor que fosse Amélia levar uma educação devota à triste paralítica.. Esta ação redimiria decerto muitas culpas. que dos pobres é o reino do Céu... sob pena de não serem benditos. disse o padre Amaro sentando-se de novo. como vinda de uma inspiração divina. O padre Amaro. Mas é uma alma! É uma alma como as nossas! — Todos têm direito à graça do Senhor. D. vai de encontro à expressa vontade da Igreja e de Nosso Senhor. magoadas com aquele caso triste de abandono de alma. quer dizer que os pobres devem-se achar felizes na pobreza. A filha do sineiro aparecia-lhe agora. As senhoras olhavam-se. acudiu o cônego. talvez. fazer-lhe os dias menos amargos.. lembrara logo que se lhe pusessem alguns santos à cabeceira. A senhora não compreende o preceito Beati pauperes. com o cotovelo sobre a mesa. uma compaixão verdadeira por aquela pobre criatura. não aspirarem a participar das riquezas dos outros. exageradamente. antes rico. disse o cônego gravemente. entretê-la.. A Sra. num sentimento de imparcialidade. se fosse feita num puro espírito de fraternidade cristã! Vinha-lhe uma compaixão sentimental de bom rapaz por aquele miserável corpo pregado numa cama sem nunca ver o sol nem arua. Nossa Senhora das Sete Chagas.

sem obstáculo. coçando a nuca.. a pessoa mais desocupada aqui de todos nós é a menina Amélia.. que uma tinta rosada aquecia. sim. numa assiduidade de participar da santa obra. mais negras sobre a pele da face.. — É indecente. sem erguer os olhos da costura.invadia. de partilharem as recompensas que o Céu certamente prodigalizaria. Olha que assim não te aproveita! Mas Amélia continuava tomada de um riso nervoso. sem vestido. Amaro então olhou-a. Calmaram-na: Amélia teve de lhe jurar sob os Santos Evangelhos que fora uma idéia extravagante que tivera. e as suas mãos sôfregas tinham encontrado só a seda fria. Amélia? — Não. Joaquina chamejavam. Então foi uma surpresa! Pareceu a mesma vontade de Nosso Senhor vinda numa revelação. Era aquela a beleza que mais apetecia nela.. Não és tu que o tens.. Mas na casa do sineiro seriam dele. E erguendo a voz. minhas senhoras. tivera-a nos braços.. elevava-se amplamente sobre a forma dos peitos. sorrindo: — E a falar a verdade. as pestanas pareciam mais longas. Sabem a idéia que me veio? Era um de nós. sufocando-se para se conter.. deitada para as costas da cadeira. padre Amaro. levar-lhe a palavra de Deus e educar aquela alma! — E acrescentou. arrependido quase de ter falado às senhoras da Totó.. imaginava-os duma cor de neve. Os olhos de todas acenderam-se numa excitação devota.. da Rua da Misericórdia. que se franzia numa prega sobre o ombro. Joaquina Gansoso tivera uma idéia: — Ó Sr. Tinha-a quase esquecido. Por Deus! e nada impedia que ao mesmo tempo consolassem a alma da Totó! Não hesitou mais. à disposição dos seus lábios. D. onde a luz do candeeiro ao lado punha um traço lustroso. é indecente! gritava. — Imaginas que não o faria com a mesma devoção? Já estás com orgulho da boa ação. redondos e cheios. que era nervoso. Extasiavam-se. dum trigueiro cálido. mas vestida. o que estiver menos ocupado... à idéia daquela missão de caridade... Mas D. não é com livros que se vale à rapariga. sem se decidir.. abainhando um esfregão: a risca muito fina desaparecia na abundância espessa do cabelo. que ele via arfar no ritmo da respiração igual. e chocou-se muito vendo-a de repente rir. disse ela. no antegosto guloso dos elogios do senhor chantre e do cabido! Cada uma dava o seu conselho. Estava agora do outro lado da mesa. o vestido justo. . Os olhinhos de D. que partia ali delas... Joaquina Gansoso declarou com calor que invejava Amélia. no meio do palratório das velhas que discutiam agora a desaparição da Vida dos Santos: — Não. se se lhe mandasse aquele livro com pinturas de vidas dos santos? Eram pinturas que edificavam. A mim tocavam-me a alma.

Maria vergou os ombros. ora uma ora duas vezes. Amélia nesses dias erguia-se cedo. Crisóstomo. na idéia das devotas. que se fizera escarlate. — Enfim. que devia corresponder. Maria da Assunção voltando-se para Amélia. e não ter elogios nos periódicos. e não se me dava agora de ver aparecer as torradas. que deixava a porta da rua apenas cerrada. . para que a ação fosse mais valiosa aos olhos de Deus. no meio dos risos que provocara a "tolice de D. — Ai. ensinar-lhe rezas e insuflar-lhe a virtude. uma boa obra de que se tire alarde e vanglória? D. muito séria. E depois de vestida sentava-se. uma ou duas vezes segundo fosse a sua devoção. Que é uma honra para a casa! Em se sabendo.. e ela. tinha sempre alguma saia branca a engomar. depois de uma olhadela ao espelho. aos olhos do Senhor. às Sete Lições de Maria. todas as semanas. que se decidiu que Amélia. esperando as onze horas. a mãe estranhava-lhe aqueles arrebiques. Foi então. os olhos cravados nos ponteiros do relógio: enfim a velha matraca gemia cavamente as onze horas. — E foi assim que ela e o padre Amaro se puderam ver livremente. É entre Deus e nós. depois de ter varrido toda a casa e preparado o quarto para a prática do senhor pároco. passar uma hora à cabeceira da paralítica. O pároco interrompeu com severidade: — Mas não se deve saber. consolar uma enferma. ler-lhe a Vida dos Santos. respondendo distraidamente às conversas da mãe. como disse Amélia. resumiu a Sra. humilhando-se à repreensão. Eu estou edificado. E Amaro. com uma cor nas faces. ela tem razão em se orgulhar. D. Maria da Assunção! De que serve.. enquanto a Ruça não trazia o chá. Na véspera o padre Amaro tinha prevenido o tio Esguelhas. de modo que as suas visitas caridosas à paralítica perfizessem ao fim do mês o número simbólico de sete. com gravidade: — Isto não deve sair daqui. Encontravam-se todas as semanas. D. para glória do Senhor e humilhação do Inimigo. padre-mestre? O cônego ergueu-se pesadamente: — Você esta noite tem falado com a língua de ouro de S. mas Amélia explicava que "era para inspirar à Totó idéias de asseio e de frescura". disse D. algum laçarote a compor. Queremos salvar uma alma. não te digo senão uma coisa: abichaste! A Ruça entrou com o tabuleiro. Maria". Sra. Pois não é assim. o desperdício de água-de-colônia de que ela se inundava. iria em segredo. Maria da Assunção.

e não se deixar tocar sequer no vestido pelo Sr. padre Amaro. como dizia encantado o tio Esguelhas.saía. deserta e adormecida numa luz fosca. os cabelos reluziam-lhe de óleo. entrava enfim na Sé. as pupilas pintadas dos painéis se fixavam nela. sempre com o pé direito. . ocupar-se caridosamente só dela. esvoaçando entre os contrafortes da Sé. naquele silêncio melancólico. exercia uma vigilância incessante. postar-se à janela da cozinha. vigiando a porta maciça da sacristia. Aqui e além. para dissipar o descontentamento dos santos. atravessada duma superstição. numa inquietação de ser espreitada. sob os cobertores enxovalhados que ela se entretinha a esfiar. dando umabeijoca à mamã. Mas a mudez da igreja. desde as visitas de Amaro. sem se deter ao pé da cama da Totó. às vezes muito galante. uma repreensão ao seu pecado. e iam enfim ver a Totó — e dar-lhe os bolos que o pároco lhe trazia no bolso da batina. entre a roupa suja. e percebiam o arfar que ao seu seio dava a esperança do prazer. Mas se ao entrar na casa do sineiro o não encontrava. ficavam um momento à porta. costurando por trás da janela. com olhos brilhantes que se devoravam. Ele aparecia. de que ela conhecia uma por uma as chapas negras de ferro. rufava na vidraça da cozinha. com uma insistência cruel. porque ultimamente. as bonecas que agora desprezava. Todas as manhãs pedia a Nossa Senhora da Boa Viagem que a livrasse de maus encontros. Nesses dias tinha vestido um chambre branco. ia procurar uma florzinha. O que a assustava era o Largo da Sé. Amélia impacientava-se. plantas dos lugares úmidos cobriam os cantos de uma verdura escura. enfim. ouviam-nas chilrear. para lisonjear os gostos de Nosso Senhor. a ponto de se não querer separar dum espelho e dum pente que escondia debaixo do travesseiro e obrigar o pai a encafuar sob a cama. e se via um pobre dava-lhe invariavelmente esmola. A cama da Totó era na alcova. Era então nos começos de março. sobre o qual a Amparo da botica. viera-lhe "uma birra de parecer alguém". amedrontava-a. prometia dar-se nessa manhã toda à Totó. já tinham chegado as andorinhas. Ia sempre receosa. ao lado da cozinha. Às vezes mesmo. o seu corpinho de tísica quase não fazia saliência enterrado na cova da enxerga. Fazia-se então pequenina no seu mantelete. Amaro. amigo dos mendigos e vagabundos. imaginava que os olhos de vidro das imagens. apertando-se as mãos. na taciturnidade dos santos e das cruzes. Ele apressava-se. ia logo. parecia-lhe sentir. e abaixando o guarda-sol sobre o rosto.

se resignava a falar àparalítica. sem forro. — É para a nossa conferência. dizia ele... sem passar da porta. O pároco depois fechava as portadas da janela e a porta muito perra que tinha de empurrar com o joelho. era muito baixo. preparando-se. pelos cabelos.. então! murmurava ela. e que pareciam maiores e mais brilhantes no seu rosto trigueiro tão chupado que se lhe via a saliência das maxilas. às vezes mordia-lhe a orelha. de braços abertos.. Enfim Amaro. impaciente. — Vá. A Amélia também pesavam aqueles momentos em que. escutando o ranger dos degraus. em cima. e sempre ao subir para o . outras vezes persistia num silêncio rancoroso. obrigando-a a dizer aqui e além o nome duma letra. percorrendo-lhe o corpo com pasmo e com ardor. e ficavam então muito quedos. estendendo o pescoço sofregamente. num abandono que se oferecia. esta Santa Virgínia. os seguia. com as mãos no bolsos. Amélia ia-se despindo devagar. detestava aquela demora. e com as saias caídas aos pés ficava um momento imóvel. com os olhos chamejantes que lágrimas de raiva enevoavam. — enquanto o padre. A Totó parecia odiá-la. com um teto de vigas negras sobre que assentavam as telhas. ficas agora a ver as figuras. enquanto a paralítica. Ele atirava-lhe beijos vorazes pelo pescoço. respirava forte. Ela então persignava-se depressa.. para não escandalizar muito Nosso Senhor. achava a rapariga selvagem e embirrenta. galhofando. um dia despedaçara o alfabeto. perguntando-lhe se estudara o ABC. Adeus. voltada para a parede. Olha. embaraçado com os olhos reluzentes da paralítica que o não deixavam. Não estragues o livro. este é S. esperava. Amélia sentava-se um instante aos pés do catre.. com medo da paralítica embaixo. escutando. — Ensina. como uma forma branca na escuridão do quarto. uma caneca de água. respondia-lhe muito carrancuda. enfastiado. fazia um sinal a Amélia. Ao lado da cama pendia a candeia que pusera sobre a parede um penacho negro dó fumo. para te ensinar os deveres de freira. Depois queria que ela repetisse sem errar a oração que lhe andava ensinando. Em redor o padre. penetrando-o. e encolhia-se toda encruada se Amélia lhe queria compor o xale sobre os ombros ou conchegar-lhe a roupa. ela dava um gritinho. e duas cadeiras dispostas ao lado. Mateus. ela punha logo diante da Totó o livro com estampas da Vida dos Santos. eu vou lá acima com o senhor pároco rezarmos para que Deus te dê saúde e te deixe ir passear.. E Amaro ria sempre dos preparativos que fizera o tio Esguelhas — a mesa ao canto com o Novo Testamento.. O quarto... que é pecado. pondo-se diante do padre. Não sentia agora nem compaixão nem caridade pela Totó. com um sorriso cálido onde brilhava um branquinho dos dentes. E subiam a escada.

— Já lê? — Já soletra. depois ia abrir a janela. que entalava e prendia com as mãos para se esconder. Ultimamente mesmo julgara prudente contar-lhe em segredo a sua caridade com a Totó. Ficavam ainda uns momentos calados.. amaldiçoando aquela criatura tão maliciosa na sua mudez. outras vezes. Pelas vigas separadas do telhado mal junto viam aqui e além fendas de luz: ás vezes sentiam um gato. vinha ainda abraçar o pescoço de Amaro. que ficara estatelado sobre o leito. pousando. chilreava e ouviam-lhe o frêmito das asas. — e saía. — E a oração a Nossa Senhora? — Já a diz. Amaro não findava ainda de a beijocar: ela então. e debruçando-se toda na varanda: — Então como vai a Totó? — Lá vai. àquela hora. para acabar. fazendo bulir alguma telha solta. filha! Amélia baixava os olhos. antes de sair. o padre descia. essa. e entrava na sacristia. — Devo ir. filho. — Deixa lá. balanceando-se na ponta das chinelas. chamava-a. — Vem da sua grande missão de caridade. mal a via.. — Lambão! murmurava ela. queixava-se então de ser tarde. de olho arregalado. via sempre a Amparo à janela. Amélia conhecia a hora pelo cantar dum galo vizinho. Amélia. Mas quando não ouviam as badaladas da torre. Estás sempre com a pressa. recolhia a Vida dos Santos. Amélia só podia demorar-se até ao meio-dia. e ia enfim arrastar a mesa e as cadeiras. muito chegados um ao outro. vadiar.leito dava um suspirozinho triste. A Amparo. — Ai. deixava o balcão para vir à porta admirar Amélia. modesta. O padre queria detê-la. examinava Amélia com olhos em que se acendia uma curiosidade viciosa. sentada na cama.. fugia-lhe. hem? dizia. com as suas passadas fofas. Ao passar no largo. numa lassidão doce. são horas. que estava também no segredo. não se fartava de lhe beijar a orelhinha. Amélia recuava. murmurava toda cansada. atravessava em duas passadas a cozinha sem olhar para a Totó. para a paralítica sentir embaixo. vinha ver a paralítica. saber que tinham acabado a conferência. dizia Amélia. E o Carlos. O padre Amaro por isso pendurava o seu cebolão no prego da candeia. ia escancarar a porta do quarto.. chegava o rosto para ela. com as narinas dilatadas que pareciam cheirá-la. Encontrava-a às vezes com a cabeça debaixo dos cobertores. — Ai. — Estive um bocado com . saber se gostara das estampas. ou um pássaro. Deixe-me! Vestia-se à pressa no escuro do quarto. que devoção a tua. corando também. inquieta.

Mas (e grave o senhor estas palavras) se a filosofia se afasta da religião. faz-se anjo da guarda! Passa a flor dos anos com uma entrevada! Veja o senhor se a filosofia. recados à mamã.a pequena. admiro a filosofia.. tenha o senhor em vista. em namoros. ruminando o fim da filosofia.. para o praticante: — Veja o Sr.. Voltava-se então para dentro. Sr.. . de mãos atrás das costas. e essas porcarias são capazes de inspirar ações deste jaez.. como as outras. Sou homem de ciência e admiro um Newton... Em lugar de passar o seu tempo.. (grave bem estas palavras) dentro de dez anos. Um apostolado! Pois vá.. meu caro senhor! Eu queria que os Renans e essa cambada de filósofos vissem isto! Que eu. o materialismo. Augusto aquilo.. minha santa menina. mas quando ela... vai de mãos dadas com a religião. a entretê-la. — Grandioso! murmurava o Carlos. um Guizot. por assim dizer. Augusto. Só a religião. está a filosofia enterrada! E continuava a mexer-se pela farmácia a passos lentos.

Josefa Dias arranjara-lhe muito barata uma cozinheira excelente. filha. e não a interrogavam com particularidades. que começava a abrir os olhos à lei de Deus. fazendo o exame dos seus dias. Capítulo XVII Foi aquele o período mais feliz da vida de Amaro. Desde a primeira manhã. Não houvera. que não pertencesse ao senhor . Ele vê mais longe que nós. disse ele. propusera um dia a Amaro. e que se chamava Escolástica. já não havia suspeitas. pelo princípio beato que as devoções são um segredo que se tem com Nosso Senhor. na casa do tio Esguelhas. cada semana. Deus está conosco. Mas o que o encantava era que nem as velhas. chamavam-lhe "as devoções da pequena". mais tarde. corpo. falavam de coisas diferentes. via que eles se seguiam fáceis. Amélia mesmo. "Ando na graça de Deus". perante esta confiança tão larga na sua virtude. andava dum humor de santo. ela abandonara-se-lhe absolutamente. nem atritos nem dificuldades no serviço da paróquia. alma. toda inteira. Havia apenas o plano vago de irem um dia.. nos últimos dois meses. — Não me parece necessário. Ela concordou logo — como em tudo que saía dos seus lábios. é claro. Aquelas visitas à Totó tinham entrado nos costumes da casa. tão confortáveis. vontade e sentimento: não havia na sua pele um cabelinho. pensava ele às vezes à noite. se alguém te surpreendesse a entrar para a casa do tio Esguelhas. quando a Totó soubesse bem o seu catecismo e pela eficácia da oração se tivesse tomado boa. Só às vezes alguma das senhoras perguntava a Amélia — como ia a doente. nem os padres. como muito hábil — dizer às amigas que o senhor pároco às vezes vinha assistir à prática piedosa que ela fazia à Totó.. não corria no seu cérebro uma idéia a mais pequenina. que já no Morenal começavam a abrir as rosas. uma ou duas vezes. tão regularmente gozados. e para completar a harmonia até a estação ia tão linda. ninguém da sacristia suspeitava os seus rendez-vous com Amélia. Na Rua da Misericórdia tinha a sua corte admiradora e devota. Não queiramos intrometer-nos nos seus planos. ela assegurava que estava muito mudada. ao despir- se. vinha aquela hora deliciosa e celeste na casa do tio Esguelhas. então. todo o mundo. como dizia o padre Saldanha. quando por um hábito eclesiástico.. muito discretamente.. admirar em romaria a obra santa de Amélia e a humilhação do Inimigo. — Assim. D.

todavia. tão digno da mitra como os mais sábios. oferecer-se sempre. de a ver subtrair-se ao seu império. adorando e incensando Deus. era belo. Parecia que os beijos dele lhe tinham sorvido. Pensava às vezes que . "O senhor pároco queria ou o senhor pároco dizia" era para ela uma razão toda suficiente e toda poderosa. Aquela possessão de todo o seu ser não a invadira gradualmente. aos cânones. Vivia com os olhos nele. E agora. e quando vinha o momento a desapertar o vestido. dum baile que iam dar os Vias-Claras.pároco. Tinha um medo. Se passava os seus dias. numa obediência animal: tinha só a curvar-se quando ele falava. vivia da obediência ao senhor bispo. queria que ele pensasse por ela e vivesse por ela. tomara-a estúpida e obtusa a tudo o que não respeitava ao senhor pároco ou ao seu amor. perder-lhe a adoração muda e absoluta. ofendeu- se como duma traição. toda escrava. esgotado a alma: agora era como uma dependência inerte da sua pessoa. Ela mesma. daquele fardo da responsabilidade que sempre lhe pesara na vida. fora completa. enfim. um dia. Proibia-lhe até que lesse romances e poesias.. Para ela ao menos. dissera-lhe. uma perdida. E não lho ocultava. que as altas dignidades o afastassem dela. Para que se havia de fazer doutora? Que lhe importava o que ia no mundo? Um dia que ela falara. por profissão. tinha ali aos seus pés aquele corpo. louvando. à câmara eclesiástica. Fez-lhe em casa do tio Esguelhas acusações tremendas: era uma vaidosa. à Regra que nem lhe permitia ter uma vontade própria nas suas relações com o sacristão. — era ele também agora o Deus duma criatura que o temia e lhe dava uma devoção pontual. Ela acreditava-o — com um receio. uma filha de Satanás!. tão naturalmente como se saísse do coração dele o sangue que lhe corria nas veias... conde de Ribamar. Amaro gozava prodigiosamente esta dominação. Aquela paixão. o seminário. sentir-se toda dele. superior aos condes e aos duques. no momento que os seus fortes braços se tinham fechado sobre ela. com algum apetite. descarregara-se nele. A sua existência de padre era uma curvatura humilde que lhe fatigava a alma. aquele ser vivo sobre quem reinava com despotismo. com satisfação. depois de ter estado um momento pensativa: — Tu podias chegar a papa! — Desta massa se fazem. que o pungia. em que estava abismada e que a saturava. Amaro de resto não lhe consentia interesses. o levassem para longe de Leiria.. a sala branca do Sr. — Mas mato-te! Percebes? Mato-te! exclamou agarrando-lhe os pulsos. respondeu ele com seriedade. ela desforrava-o de todo um passado de dependências — a casa do tio. aquela alma. gozava em se humilhar. os seus juízos agora vinham-lhe formados do cérebro do pároco. curiosidades alheias à sua pessoa. fulminando- a com o olhar aceso.

E se a ouvia falar de algum oficial do destacamento.. que chamou ao padre "o Deus da Terra". fora só uma vez. dum homem que não lhe satisfazia as vaidades e os gostos de mulher. ó mãe amada!" — porque. fazendo-lhe o elogio das funções da superioridade do padre. filho. um cavalo que trota. — Gosto dele! Oh. Clemente. Imaginava que as gravatas de cores.. mas curiosa: — Como sabes tu? — Não te posso dizer.. no santo sacrifício da missa. com a cara rapada e a coroa aberta. encarnava Deus todos os dias! E isto não era argúcia dele. um simples padre tinha o privilégio de destronar os reis. sempre metido na sua batina negra. Desenrolava-lhe com pompa a erudição dos seus antigos compêndios. os bigodes bem torcidos. eu nunca vi o homem! Mas escusava de falar da criatura. E ao mesmo tempo martelava-lhe os ouvidos com a glorificação do sacerdócio. E não cessava de lhe representar os homens como monstros de impiedade. toda a comunicação com a cidade. com o tempo. pôr o pensamento noutro! Dessas faltas de vigilância sobre a alma e a vontade é que se aproveitava o demônio!. com pretextos complicados. No Egito. votados ao Inferno! Contava-lhe horrores de quase todos os rapazes de Leiria. estúpidos e falsos. cobertos de pecados como duma crosta. então! Era ter curiosidade. Bernardino de Sena: "O sacerdote excede-te. arrastar para fora da sombra da sua batina. Crisóstomo. de algum cavalheiro da cidade. ele podia dizer com S. e o padre. Viera assim a ter um ódio a todo o mundo secular — que a poderia atrair. desfalecida de voluptuosidade. Impedia-lhe.ela se fatigaria.. o eloqüente S.. Convenceu mesmo a mãe que a não deixasse ir só à Arcada e às lojas. se a Virgem tinha encarnado Deus no seu castíssimo seio. — Hem. grande nação da antigüidade. o homem só podia ser rei se era sacerdote! Na Pérsia. respondia com uma reticência. na Etiópia. pelo bigode?. que te parece? — Oh. Ela perguntava-lhe aterrada.. — Gostas dele? Hem! É pelos trapos. dispor das coroas! Onde havia uma autoridade igual à sua? Nem mesmo na corte do Céu. um uniforme de lanceiros exercem sobre as mulheres uma fascinação decisiva. tinha ela um poder maior que ele.. padre Amaro? Não: com todo o respeito devido à majestade de Nossa Senhora. Então deslumbrava-se com citações venerandas: S. O padre era superior aos anjos e aos serafins — porque a eles não fora dado como ao padre o poder maravilhoso de perdoar os pecados! Mesmo a Virgem Maria. filho! murmurava ela pasmada. todos os santos padres o admitiam. eram ciúmes desabridos. indicando que lhe fechava os lábios o segredo da confissão. que disse "que o padre é o embaixador que vem ..

— A falar da morte. E Santo Ambrósio que escreveu: "Entre a dignidade do rei e a dignidade do padre há maior diferença que a que existe entre o chumbo e o ouro!" — E o ouro é cá o menino. Afirmava.. Fizera-se preguiçosa: em casa. possuir nele o "ouro de Santo Ambrósio". Que te parece? Ela atirava-se-lhe aos braços. dizia Amaro com palmadinhas no peito. e que na sua sepultura. o senhor pároco em mangas de camisa. a agulha. Ele recomendara-lhe muita reserva. tanto ou mais que a influência da sua. ficava toda pensativa. o pano que ela costurava. a gralhada das . toda a sua pessoa. Perdera aquela expressão inquieta que lhe punha nos lábios uma secura e lhe afilava o nariz. Nos seus beiços havia um vermelho quente e úmido. Àquela idéia da sua cova perfumada de rosas brancas. como para tocar. ficava a olhar longamente com um sorriso mudo e fixo. com suspirinhos de gozo.. Isto encantava-a. Engordara com efeito. a amizade de Deus. a cada momento suspendia o seu trabalho. Amaro galhofava. e tudo parecia ficar adormecido um momento. Pedro. Mas os serões agora pesavam-lhe. que depois de morta dois anjos viriam tomá- la pela mão para a acompanhar e desfazer todas as dúvidas que pudesse ter S. Passava os seus dias esperando as oito horas.. como sucedera em França a uma rapariga amada por um cura. Odiava então a presença das velhas.. Estava revendo o quarto do sineiro.dar as ordens de Deus". ela exagerava-a. com beijos vorazes. tudo o que na Terra havia mais alto e mais nobre. toda a sua pessoa uma aparência madura de fecundidade. e de nem mesmo lhe oferecer bolos. com essas carnezinhas. em que ele aparecia regularmente com o cônego. esta familiaridade com Deus. que queria morrer. voz — que a faziam crer na promessa que ele lhe repetia sempre: que ser amada por um padre chamaria sobre ela o interesse. fazendo beicinho. chaveiro do Céu. nasceriam espontaneamente rosas brancas. a ponto de nunca se sentar ao pé dele ao chá. o "embaixador de Deus". o ser que excede em graça os arcanjos! Era este poder divino do padre. o seu olhar tinha risos sob um fluido sereno. o catre. como prova celeste de que a virgindade não se estraga nos braços santos dum padre. Estava agora duma beleza ampla e toda igual. por um excesso de obediência. num antegosto de felicidades místicas.

vozes. as pachorras do quino. dizendo lentamente com a cabeça que não. aqueles ais agonizantes. e era realmente bela... . inquieto: — Estás incomodada? Ela abria os olhos espantados. cruzando os braços nus sobre o peito descoberto. depois a imobilidade da morte. Erguia-se no cotovelo. aquelas sufocações de delírio. assustavam às vezes o padre.. tudo lhe parecia intolerável no mundo. exceto estar só com ele. que desforra! Aquele rosto todo alterado.. em casa do sineiro. Mas depois. como ressurgindo de muito longe.

Quando a via atravessar da porta da rua para a escada. impregnados de incenso e salpicados de água benta. obstinada e rancorosa. que os devoravam. perguntando-lhe de alto "como ia". torcendo-se com frenesi se lhe sentia a mão ou a voz. Não passavam da porta da alcova. a Totó debruçava-se para fora do leito. Jesus. Foi a extravagância da Totó. fazer-lhe sentir. Foi um grande susto. subir para o quarto sem falar à Totó. ensiná-la a conversar com Nosso Senhor. via ali os sintomas de loucura furiosa. Mas a paralítica rompeu num choro histérico. em palavras tremendas. era capaz de lhes entrar no quarto e mordê- los num acesso! Declarou a Amaro que nem lhe sabia bem o prazer da manhã. atirava a cabeça para debaixo dos cobertores. num esforço ansioso para a seguir. e decidiu então. E Amélia ao entrar no quarto sentia vir debaixo uma risadinha seca. iam sempre ao entrar vê-la um instante.. depois. E eles retiravam-se logo aterrados com aqueles olhos selvagens e brilhantes. se espolinhava de terror dentro do corpo da rapariga.. Apenas ela se aproximava da cama. para a ver.. impressionada com a idéia de que o diabo que habitava a Totó.. agarrada às bordas da enxerga.. nem orações a Santa Ana. Como disse o padre Amaro. recitou os exorcismos. que não acreditava muito em possessos e endemoninhados. a sua ingratidão demoníaca para com a menina Amélia que vinha entretê-la. Amaro quis repreender a Totó. como para lhe adivinhar o que estava por baixo. Os sustos de Amélia aumentaram. esbugalhando os olhos em alvo. fixando-se com uma faiscação metálica nos vestidos de Amélia e na batina do padre. daí por diante. indo de um a outro. Mas. por escrúpulo. com a face toda descomposta do desespero da sua imobilidade. ou um ui! prolongado e uivado que a . de repente. Capítulo XVIII Uma circunstância inesperada veio estragar aquelas manhãs em casa do sineiro. Amaro. Nunca respondia. numa curiosidade ávida que lhe dilatava desesperadamente as narinas e lhe arreganhava os beiços lívidos. ficou imóvel. E Amélia desde então resolveu "deixar a fera em paz".. "depois daquele espetáculo". Mas era a mudez. Não tentou mais ensinar-lhe o alfabeto. percorrendolhes o corpo. por prudência. que os incomodava sobretudo. hirta. recebendo o cheiro que ela trazia da igreja nos vestidos. com uma escuma branca na boca. Amaro. Foi pior. "a rapariga saia-lhes um monstro"! Tinha agora por Amélia uma aversão desabrida. inundaram-lhe a cama de água. — Felizmente que as pernas inertes cravavam a Totó ali na enxerga! Senão. Amélia fugia.

os seus passos. Andava agora aterrada: viera-lhe a idéia que Deus estabelecera ali. Era fácil.. Amélia tremia. um demônio implacável para a escarnecer e apupar... quase desmaiada de terror. cão! Amaro tinha um desejo furioso de estrangular a paralítica. Agora vai-se mudar tudo isso. Mas aquela voz de um desolamento lúgubre... quando se ia aproximando o dia do rendez-vous. na alcova. porque à hora do rendez-vous. aferrolhando-se por dentro. uma voz rouca e áspera. querendo-a tranqüilizar. de resto... a sacristia estava deserta.. declarara pecado crer em pessoas possessas. Amaro. apertando as mãos. Enfim Amaro achou o meio de escaparem à "maldita rapariga": era entrarem ambos pela sacristia: tinham apenas a atravessar a cozinha para subir a escada. que lhes parecia vir dos infernos. quando eles entravam em pontas de pés e mordendo a respiração.. cão! passa fora. Enfim a ciência é a ciência. — Mas que diabo queres tu? dizia-lhe o padre furioso. Onde nos havemos de ver então? Queres que nos deitemos nos bancos da sacristia? — Mas que lhe fiz eu? que lhe fiz eu? exclamava Amélia. que queres que lhe faça? Ela não respondia. em . quando eles cautelosamente passassem pé ante pé.. Enfim. ultimamente. e exorcismos? — Isso é da religião velha. toda branca. E o pobre tio Esguelhas tem tido um desgosto. chegava-lhes ainda.. — Mas para que há rezas. Mas sucedia que. e a posição da cama da Totó. ao lado do seu amor com o pároco. perseguia-os: — Estão a pegar-se os cães! Estão a pegar-se os cães! Amélia caía sobre o catre.. Ela pressentia que Amaro a enganava — e a Totó estragava a sua felicidade. berrando: — Passa fora. Jurava não voltar àquela casa maldita. entre as onze e o meio-dia. E então a voz da Totó saía da alcova.. dizia-lhe que o nosso santo padre Pio IX.. — Nada! É doida.gelava. não lhe permitia vê-los. E este terror ia-a despertando lentamente do adormecimento de todo o ser. Mas em casa. E a criatura uivava de dentro: — Lá vão os cães! lá vão os cães! Eles refugiavam-se no quarto. começava a tremer à idéia daquela voz que lhe atroava sempre nos ouvidos e que sentia em sonhos. faziam ranger os velhos degraus da escada. por mais sutis. nos dias da semana. então.

aproveitando a solidão da sacristia. mostrava-lhe às vezes os paramentos. à idéia de Amaro. e ao toque das onze partia. que lhe dissesse oque era aquela perseguição da Totó. as vestimentas. fazendo cintilar junto da janela os bordados espessos. se iam agora estragar o regalozinho daquelas manhãs. uma palidez cobrir o rosto do pároco. Prometia então não voltar a casa do sineiro. assegurando- lhe o perdão do Senhor. Amaro desdobrara-a. Ao entrar na igreja não rezava. torcendo as mãos. abrigar-se á autoridade sagrada da sua batina. Ficava toda murcha. como correr-lhe no corpo um calafrio do inferno entrevisto. sentia-se toda fraca contra a tentação. as entranhas abrasando-se no desejo do homem que a ia atirar para cima da enxerga. Amélia admirou-a muito. com estrelas bordadas. Mas Nossa Senhora não lhe respondia. pedindo-lhe que a alumiasse. representando um firmamento. e mesmo com o fim de a distrair. Interrogava-se agora: não andaria cometendo um pecado irremissível? As afirmações de Amaro. — mas quando o dia chegava. já não a tranqüilizavam. galhofava para a tranqüilizar. quando a Totó uivava. e se era sua intenção divina mandar-lhe assim um aviso medonho. arremessava orações sem fim para Nossa Senhora das Dores. e um centro. era uma tolice. procurando interessá- la por um frontal novo ou por uma antiga renda de sobrepeliz. . jurando que era a última vez. a injúria e o escárnio? Ajoelhava então aos pés da cama. abandonada da graça. Ele então. Não a sentia como outrora descer do Céu às suas orações. entrar-lhe na alma aquela tranqüilidade suave como uma onda de leite que era uma visitação da Senhora. que era ainda o senhor pároco e não perdera o seu crédito no Céu. Ela bem via. Não. daqueles beijos que lhe levavam a alma. vendo-a chegar tão pálida e tão transtornada. vestia-se. Era de cetim azul. daquele fogo que a penetrava. que havia dias chegara de presente duma devota rica de Ourém. com medo dos santos.que caíra nos braços do pároco. Corria para a sacristia para se refugiar em Amaro. de lavor rico. onde flamejava um coração de ouro cercado de rosas de ouro. pela familiaridade com que tocava nas relíquias. porque havia uma doida na casa! Prometera-lhe de resto procurar outro sítio para se verem. os cálices. E se Deus os desculpava — por que deixava assim o demônio atirar-lhes. o coração tremendo da voz da Totó que ia ouvir. Foi assim que uma manhã lhe fez ver uma capa de Nossa Senhora. do leito. provando-lhe. pela voz da paralítica. com as orelhas a arder.

Não tanto como Nossa Senhora. credo. picada do brilho agudo das estrelas. numa comparação da sua alta estatura com a figura atarracada da imagem da Senhora: — A ti é que te havia de ficar bem. com um sorriso cálido de gozo devoto. chegou-se ao espelho da sacristia — um antigo espelho de reflexo esverdeado. assustada e imóvel. ou mais alto.. Os beiços do padre não se desprendiam. É como se viesse da modista. que linda que ficas! Ela então. A santidade que o manto adquirira no contato com os ombros da imagem penetrava-a duma vo1uptuosidade beata. Parecia-lhe ser uma santa no andor. — Rica obra.. hem? centos de mil-réis. apertou-a toda — e estendendo os lábios por sobre os dela. fazia-lhe passar no corpo a carícia do éter do Paraíso. Experimentamo-la ontem na imagem. Os olhos de Amélia cerravam-se.. pesada de desejo. — E olhando Amélia.. mostrando o forro de cetim branco. Deixe ver. com um caixilho negro de carvalho lavrado. de lábios rubros. Ele então zangou- se. os joelhos tremiam-lhe: e com um gemido desfaleceu sobre o ombro do padre. Queria talvez saber melhor do que ele o que era pecado. apertou-lhe sobre o peito o fecho de prata lavrada. — Não.... a1umiado por aquele rebrilho dos olhos negros. duma alvura de nuvem matutina. não. Amaro babava-se para ela: — Oh filhinha.. Deixa ver. com cantos ao órgão e um culto sussurrando em redor. — Oh filhinha. descorada e morta de gozo..... que pecado! — Tolice! disse ele adiantando-se com a capa aberta. muito longo. E afastou-se para a contemplar toda envolvida no manto. sorvendo-lhe a alma. não? Vinha agora a menina ensinar-lhe o respeito que se deve aos vestuários dos santos? — Ora não seja tola. A respiração dela apressava-se.. Amaro então chegou-se por detrás dela. Não esta benzida. Mirou-se um momento. deu-lhe um beijo mudo. no Céu. Um bocadito comprida.. faria palpitar bem forte o coração dos fiéis. tendo no topo uma cruz. Ela recuou: — Não. movendo-se com uma cautela solene. com uma magnificência sideral. Era. Um fluido mais doce que o ar da terra envolvia-a. Pôs-lha aos ombros.. Vai-lhe como um brinco. cruzou-lhe os braços sobre o seio. decerto.. naquela seda azul-celeste que a envolvia toda. dizia ela frouxamente. ávidos. com os olhos jà1uzidios de desejo. . talvez. linda. és mais linda que Nossa Senhoras! Ela deu uma olhadela viva ao espelho. se estivesse sobre o altar.. Mas cora o seu rosto trigueiro. Sentia-lhe o peso rico.. a cabeça inclinava-se-lhe para trás.

Daí a pouco caíra para o lado com um ataque de nervos. como se a seda a queimasse.. ou um quarto de hora! Ela. — Hoje não! exclamou.. disse o cônego. veio encontrá-lo à escada e fechou-se com ele na saleta. A pobre pequena lá estava de cama. — Então não queres? Ela voltou-se.. sentindo o senhor cônego subir soprando forte.. Era levar realmente muito longe a pieguice. — Tolice! disse ele. Mas endireitou-se de repente. Ela bem sabia que não era pecado. que eram horas de irem a casa do sineiro — recuou. Não tem dúvida. que Nossa Senhora lhe estava a pousar o pé no pescoço! que sufocava! que a Totó a queimava por detrás! e que as labaredas do Inferno subiam mais alto que as torres da Sé!. Joaneira. que estava na sala de jantar.. Indigestão! — Ai. No dia seguinte de manhã. colocou-o no gavetão. Mas ela desprendia-se do manto. A Amélia acordara de repente aos gritos.. toda aflita: — Tira-mo. como doida. Viera encontrá-la em camisa a correr pelo quarto.. Dobrou o manto cuidadosamente.... sentada diante dele na borda duma cadeira. fixou Amaro batendo as pálpebras como acordada de muito longe. senhor cônego.. Que demônio.. Toda a casa estivera em alvoroço. não! exclamou a S. e com uns olhos suplicantes: — Hoje não! Amaro encolheu os ombros. Realmente não se devia brincar com coisas sagradas.. Queria contar-lhe a aflição que tivera de madrugada. implorando-o.. Amélia olhava-o petrificada. Era ser muito pobre de espirito. — Pesadelos. que horror.. É outra coisa: são aquelas desgraçadas visitas à filha do sineiro! E então desabafou. como diante do demônio que a chamasse.. enfim. Joaneira.. E Amélia atravessou rapidamente a igreja. com a efusão labial de quem abre os diques . envolveu-o no lençol branco. — Mas não está benzida. tira-mo! gritava. de cabeça baixa e olhos nas lajes. sem responder. só meia hora. a S. como se passasse entre as ameaças cruzadas dos santos indignados. ia-se aproximando da porta. Ele insistiu. Enfim um horror!.. sem uma palavra. que pareciaacabrunhada. Então Amaro fez-se muito sério. quando as coisas não estavam benzidas. Quando ele lhe disse. e só os seus lábios pálidos se moviam numa oração... que pecado!. uma onda de sangue escaldou-lhe o rosto: — Oh! Amaro. e em toda a manhã apenas tocara numa colher de caldo.

a cair de fraqueza. que não devia consentir que a pequena fosse a casa do sineiro. E o senhor chantre. Enfim... o sol já quente dos fins de abril fazia rebrilhar o lajeado do largo. tendo de exercitar a sua sagacidade. Joaneira recompensou-o com uma beijoca sonora. Nunca quisera dizer nada. Joaneira. reservava para a intimidade das sestas. sereias.. com um olho no Popular e outro na porta. enfim.. desde que aquilo começara. Podia assim ver como as duas se davam. toda uma manhã desarranjada. Joaneira. Ora alegrias sem razão.. ora umas trombas de dar melancolia aos móveis. sem estar certa que aquilo nem lhe prejudicava a saúde. Augusto ocupava os seus vagares sentado à escrivaninha. lembrou logo a S. o que a senhora quer é que eu vá ver a paralítica. riquinho! Aquela palavra. murmurou o cônego filosoficamente. na sua gravidade de matrona. andava de todo. — Que isto que eu faço é de agradecer. além disso odiava o espetáculo de doenças e de todas as circunstâncias humanas relacionadas com a morte. de testa sobre o punho. ia decerto fatigar-se. e só .. que a S. Mas o cônego preferia que Amélia estivesse presente. disse o cônego. na manhã em que fora prevenido que Amélia ia à Totó. sereias!.. se havia influência do espírito maligno. arrastou-se contrariado para a botica do Carlos.. daí a dias.. Tinha de tomar logo um caldo. Enfim. que a Totó está só. a rapariga parecia transtornada. e prometeu com bondade ir estudar o caso. o outro que tinha morrido (Deus lhe fale na alma). o Sr. — Numa palavra. Que bem me bastam os meus achaques. O amigo Carlos estava ausente. à espera que a rapariga atravessasse para a Sé....a um descontentamento acumulado. É por ser para quem é. que escutara de olhos cerrados aquela verbosidade repassada de lamúria.. Parecia-lhe. neste mundo. Ultimamente. então. e saber à justa o que se passa. porque enfim reconhecia que era uma grande obra de caridade. abrir as janelas. enterneceu o cônego. pois. relendo o seu Soares de Passos.. fosse examinar a Totó. fiel à sua promessa. costumava dizer que. A S. queria que uma pessoa de juízo. dizia-se que a Totó tinha o demônio no corpo. nem lhe prejudicava a alma. Fez uma carícia ao pescoço gordo da sua velhota. não passava ninguém.. Mas. Mas. sem me ocupar dos negócios de Satanás. — Amanhã.. De noite sentia-a passear pela casa até tarde.. de experiência. as duas coisas que se pegavam mais às mulheres eram tísicas e demônio no corpo. — Ah. e instalou-se. — Era um alívio para mim.. fora. No fundo aquele encargo desagradava-lhe: era uma perturbação nos seus hábitos. Às vezes tinha até medo de lhe ver o olhar tão esquisito: quando vinha de casa do sineiro era sempre branca como a cal.

— Oh. amigo Ferrão? O abade estava justamente lamentando consigo aquele sentimento de vaidade num sacerdote. fez o abade. todo sério à idéia daquela responsabilidade. A limpeza é a alegria das coisas. estou aqui à espera. de fugida. já tomado da quebreira. fez o velho discretamente..quebravam o silêncio as marteladas nas obras do doutor Pereira. devia passar já dos sessenta anos. — Não. foi à porta afirmar-se se era Amélia. para não contrariar o colega. era necessário alguma aparência. aRicoça. Uma embaixada de truz. não tinha. Depois voltou-se e tirou. sobretudo numa casa que estava à beira da estrada. disse o outro colocando cuidadosamente sobre uma cadeira dois grossos volumes que trazia. vendo passar no largo uma saia e um mantelete. o medonho sacrifício que fazia pela sua velhota. O cônego então. disse ao ouvido do Ferrão: — Uma embaixada da fortuna! Vou ver uma endemoniada! — Ah. uma alegria bailava sempre nos seus olhinhos vivos. — De fugida. mandara-lhe dar uma mão de ocre. por caridade cristã. naquele repouso calado do meio-dia próximo — quando entrou na botica um eclesiástico. ia cerrando as pálpebras. mas.. vendo que o praticante fora dentro ao laboratório. Era lá. o que o desfigurava era um nariz enorme. — E enquanto tirava com método duma carteira atulhada de papéis a receita para o praticante. com respeito. nos Poiais. . Só para meter ferro. um parlapatão que imaginava que só ele tinha um palacete decente em dez léguas á roda. abade Ferrão.. deu ao cônego notícias da freguesia. onde passava todos os dias o morgadelho dos Poiais. Mas como trouxera obras dentro e a fachada estava uma vergonha. que o cônego tinha a fazenda. E voltando. Não era. Amélia tardava. amarrados num barbante. apressou-se a dizer: — Está claro. com o Popular caído nos joelhos. retomado agora da sua preocupação.. E o cônego. Informou-se logo com bondade se o amigo Dias estava ali de visita ou infelizmente por motivo de doença. amigo Ferrão! — Ah. O abade Ferrão passara de manhã diante da casa e ficara surpreendido vendo que lhe andavam a pintar a fachada. Tinha o cabelo todo branco. O amigo Dias tinha algumas idéias de ir lá passar o Verão? Não. mas era robusto. colega. àquele ateu! Pois não lhe parecia. você pela cidade! exclamou o cônego Dias despertando do seu quebranto. e tinha dentes magníficos a que uma saúde de granito conservava o esmalte. o seu chapéu ao praticante. Enfim. depois de ter considerado longo tempo. está claro.

e o caso parecia curioso. Aproximava-se sempre delas com um espírito rebelde à crença. — Mas enfim há prodígios! disse o cônego. em que ele.. cuja malícia é tão grande que o próprio Salomão não lhes pôde resistir. sem ir mais longe. — Suspeito logo escândalo. — De modo que.. Mas que raríssimos que são... brandiu subitamente o guarda-sol. Aconteceu a Jó. não gostava daquela hesitação do abade... vinha ali aviar uma receita para um velho da freguesia. Parou logo. estava interessado. O abade então confessou ao caro colega que eram coisas que não gostava de examinar. contrariada daquele encontro que a ia ainda retardar mais. que vigiava a porta.. O colega já ouviu de ter aparecido a nossa Santa Virgem a um respeitável tabelião? Já ouviu dum digno juiz de direito possuído do espírito maligno? Não. que tapava o nariz com rapé em silêncio — e continuou mais baixo. em lhe cheirando a prodígio... — Quer você vir comigo. fora depois ao Silvério para lhe pedir aqueles dois volumes. disse o cônego à porta abrindo o seu guarda-sol... você. e tinha de estar de volta aos Poiais ao toque das duas horas. O . — Decerto. Negar que o demônio possa habitar o corpo de um homem. E já o senhor pároco devia estar desesperado. Mas o cônego.. disse o abade. seria estabelecer um erro funesto.. imaginação. e sei que há prodígios. etc. Não lhe parece? A minha regra nesses casos é ver tudo isso de alto e com muita indiferença. com desconfianças e suspeitas que lhe diminuíram a imparcialidade. há prodígios.. fazendo pari o largo: — Pst.. ilusão. doença. Negar que Deus ou a Rainha do Céu possa aparecer a uma criatura.. e à família de Sara. abade? É aqui perto. É só a elas que sucedem prodígios!. abade. Está claro. Repetiu com secura: — Tenho alguma experiência. tão contraditório.. a propósito dum fenômeno sobrenatural.. O cônego insistiu. é contra a doutrina da Igreja. Isto faz refletir. O abade desculpou- se polidamente. decerto há prodígios. Viera falar ao senhor vigário-geral. era um instante. cujo temperamento é tão nervoso. — Apesar das suas próprias dúvidas. cônego Dias! Calou-se um momento olhando o cônego. que os médicos não as compreendem. com o olho brilhante e fino: — E depois não tem o colega notado que é uma coisa que só sucede às mulheres? É só a elas. E eu concluo que é malícia nelas. cônego Dias. pst! Eh lá! Era Amélia que passava.

de arrepiar!. Não te faças amuada! Mas a Totó permaneceu tão muda como a imagem de S. naturalmente. O pai.. E dizia coisas.. numa ansiedade . Dize-lhe como estás.cônego contemplou-o um momento. com uma caridade desacostumada.. — Ao próprio Salomão! afirmou ainda o cônego da rua. Ultimamente. Ferrão. um desleixado também. sem se aproximar. mais brilhantes todos os dias à medida que se lhe cavavam as faces. cumprimenta o senhor cônego. está bom. Tinha preparado uma história hábil para justificar a sua visita à paralítica. Talvez lá esteja até. que caminhava ao lado dela. disse. como de costume. senhor cônego. mas a Totó tomara-lhe birra. Era uma criatura incompreensível. Bento que tinha à cabeceira... é capaz de dar quinaus a Salomão em prudência! — Oh. mas durante a sua conversação com o abade ela escapara-lhe. e foi sem transição que disse simplesmente a Amélia: — Vamos lá. começando logo.. em obediência às ordens do senhor pároco. — E o cônego. Que queria! A rapariga era uma porca. não a deixou enleada no embaraço. tinha um modo de falar de cães e de animais. Que a rapariga não lhe escutava as lições. tão diferente do senhor pároco.. entrando. também quero ir ver essa Totó! Amélia ficou petrificada. Totó! disse ele da porta. O senhor cônego ia ver. colega! exclamou o abade. abrindo a porta da alcova — que. ofendido com aquela injustiça feita à incomparável sabedoria de Salomão. já lá estava! Mas a sua madrinha Nossa Senhora das Dores. esse. não havia tê-la arranjado. do homem para Amélia. E os seus olhos... Ai.. com respeito: — Você. a arrumar a alcova.. — Ah! O amigo pároco também? Está bom. tão grisalho.. hoje é o dia das visitas à Totó! O senhor pároco disse-me que também talvez hoje aparecesse por lá. Encontraram a Totó meio erguida sobre a cama. nem as orações. como tudo o que deixava um momento nos reservatórios da memória. — Ora viva lá a Sra. que ela invocou logo naquela aflição. àquela voz do cônego que não conhecia. disse Amélia.. colega! oh... Faremos uma consulta à Totó! Amélia então. agora. era um encargo que já lhe pesava. examinando muito aquele sacerdote tão gordo. a compor a roupa da cama. Era uma fera! — O cheiro é desagradável! rosnou o cônego.. E o senhor pároco. — Vá. com a face acesa numa curiosidade... ficou surpreendido ouvindo-lhe dizer com um risinho: — Viva.. contente de sua malícia. ela não tinha querido contar em casa. o tio Esguelhas deixava sempre fechada.. — É aqui. nem os conselhos. tagarelou sobre a Totó. iam.

Ele respondeu. E o cônego. muito bem. tratando os de cães!. sem se mexer. Adeus. disse. ia perguntar-lhe quantas eram as pessoas da Santíssima Trindade. apressou-se.. imobilizado de assombro. permanecia na mesma postura.. lhe disse numa voz sutil como um sopro: — E o outro? O cônego não compreendeu. os olhos muito vermelhos cravados na colcha da Totó. preparando-se para começar as suas observações. como num alívio repentino de todo o seu sofrimento. que lhe parece cá a minha doente? perguntou Amélia. e ficou com a caixa aberta entre os dedos. comparando.. recolheu-se a um silêncio chocado. num desdém interior que lhe vincava de sarcasmo os cantos dos beiços.. esse. oferecendo flor de laranja.. Sua excelência grunhia apenas monossílabos soturnos. com os olhos cerrados e respirando regaladamente. que voltara. Mas Amélia entrava. sem a olhar: — Sim senhor. E o Carlos. e se ia também subir com ele para o quarto.. Com o pretexto de dar uma arrumadela. o que vem com ela! O cônego chegou-se. Se o senhor pároco entrasse. senhor cônego. — quando ela... adiantando a face. Amélia agora tremia. repousada. sorveu de espaço uma pitada forte. O Carlos.. enfim. O que a belisca. Tomou o Popular de sobre a mesa. O Carlos tentou falar da política do pais. Ergueu-se por fim. — Um copo de água! exclamou. O que vai com ela para o quarto. foi à cozinha vigiar o pátio. — Cansadote. depois dos negócios de Espanha.. depois dos perigos revolucionários que ameaçavam a Sociedade. a Totó.de perceber por que o trazia ela ali. caindo em cheio sobre a cadeira. depois da deficiência da administração do concelho de que era agora um adversário feroz... Pois é andar. — Então. e a paralítica calou-se logo. Debalde. é andar. O cônego.. Faria um sinal da janela. É esquisita. Vai bem. diante do cônego. a obtusidade soturna daquele sacerdote à palavra inspirada dum Lacordaire e dum Malhão! Por . rompesse aos gritos.. resmungando que tinha negócios. apenas Amaro aparecesse. soprou como numa calma de agosto. e ali.. e ali ficou. àquele velho obeso. dobrado sobre a cama como para auscultar a Totó. com a orelha dilatada de curiosidade: — Que outro? — O bonito... tomada do seu frenesi. abismado nas colunas do periódico. perguntando se sua excelência estava incomodado. Saiu.. só na alcova da Totó. Que falasse alto! Que era? — O outro. — e voltou imediatamente à botica.

isso o Materialismo em Leiria. — E vão para o quarto. arremessou o jornal. Totozinha. Mas o cônego riu-se para ela. e estavam lá uma hora fechados. é o magro. fecham-se por dentro. em todo o Portugal. os dentes cerrados. — como ambos entravam. hem? Lá para cima? E tu que ouves. como se chama? O teu pai que te disse? — É o outro. dizendo: — Ora vamos nós agora conversar.. . é o pároco. Batia uma hora na torre quando o cônego. ouve cá. e abalavam para o quarto em cima. são como cães! Os olhos do cônego injetaram-se para fora das órbitas: — Mas quem é ele... chamou-lhe Totozinha. olhando aqui e além. que te dou dois pintos. já os viste beijarem-se. Totozinha.. Fica por minha conta. fazendo ranger o catre com o seu peso. inquieta. hem? Coitadita! Deixa que te hás-de curar. Ouve cá... disse ele chegando-se mais para ela. saiu da botica sem dizer uma palavra e estugou o seu passo de obeso para a casa do tio Esguelhas. Hei-de pedir aDeus. amiguinha. vêm ambos. o Amaro! fez ela impaciente. sobem para o quarto. — E olha. com um furor que dava tons sibilantes à sua voz de tísica. quem é o outro? Quem é que vem com a Amélia? Ela respondeu logo. tu que ouves? Diz tudo. prometeu-lhe um pinto para bolos. vendo passar Amélia. abraçarem-se? Anda. e mesmo sentou-se aos pés da cama com um ah! regalado. com uma curiosidade lúbrica que lhe punha uma chama nos olhos mortiços. diz tudo! A paralítica então contou... pequena. queria saber os detalhes torpes: — E ouve lá. — Então. Ela não descerrava os lábios. toda pálida. Ela fazia-se ora toda branca ora toda vermelha. e a sua face transtornada parecia ao cônego selvagem. erguia a sua cabeça de hidra.. Mas o cônego. tu que ouves? Ouves ranger a cama? Ela respondeu com a cabeça afirmativamente. Esta é que é a pernita doente. diz.. A Totó estremeceu de medo ao ver de novo aquela figura bojuda aparecer à porta da alcova. na perturbação que lhe dava aquele homem a sós com ela tão perto que lhe sentia o hálito forte. atirando as palavras dum fôlego: — É o bonito. que vigiava a Praça pelo canto do olho. e a vinham ver. e se roçavam um pelo outro.

subitamente aterrado. num relance.. — Tu embirras com ela. uma traição. eu vi! berrou o cônego. O que é que o senhor tem com isso? O . — Não vi. esquecendo um hábito de quarenta anos. Venha de lá. não é verdade? Ela fez que sim numa afirmação feroz de cabeça. O aspecto descomposto do cônego assombrou-o. bufou outra vez com o seu grande sopro de encalmado. parou a refletir ainda. Fecham-se no quarto horas e horas! Até se ouve embaixo ranger a cama! É uma ignomínia! O pároco. E emudeceu. — E viste-os beliscarem-se? — São como cães! soltou ela por entre os dentes. Não te constipes. e rodando sobre os tacões. O cônego então endireitou-se. — Homem. de guarda-sol em riste. sufocado de cólera. Ia tão levado que. — Bem. é a maroteira das maroteiras! É a sua infâmia! é a sua infâmia!.. teve. apressando a sua obesidade. afetando segurança.. e partiu para a Rua das Sousas. então. Saiu. O pároco. como um animal acossado e entalado a um canto. Amaro. padre-mestre? O cônego tomara fôlego: — Não há padre-mestre! O senhor desencaminhou a rapariga! Isso é que é uma canalhice mestra! O padre Amaro. exclamou o cônego de golpe. pequena.. No Largo da Sé.. uma resistência de desespero. balbuciou: — Que está você a dizer. o cônego escondido num recanto da casa do tio Esguelhas. — Que é isso. não dobrou o joelho ao Santíssimo. e coçou vivamente a coroa. erguendo-se.. e ao fechar com força a porta exclamou alto: — Isto é a infâmia das infâmias! Eu mato-o! eu perco-me! Esteve um momento considerando. calçando cuidadosamente as luvas pretas que usava agora sempre para agradar à Ameliazinha. porém. E arremessou-se para a sacristia — justamente quando o padre Amaro saía. mas é como se visse! — continuou o cônego num tom tremendo... vendo-se pilhado. — Diga-me uma coisa. franziu a testa como descontente dum gracejo: — Que rapariga!? O senhor está a brincar? Sorriu mesmo. entrou na igreja. padre-mestre? — O que é. Agasalha-te. e os seus beiços brancos tremiam. com a face apoplética de furor. Adeus. que se fizera muito pálido. — Sei tudo. recuou: — Viu? Imaginara. disse. Disse-mo a Totó.

— Vi.. Joaneira. àquelas palavras. Somos homens. Joaneira( à face de todo o clero! Ora aí tem! O cônego. foi para ele com o punho fechado: — Ah. Olhe que eu vi-o ao senhor uma vez na cama com a S. a descansar de tanta cólera inútil. O senhor estava em mangas de camisa. Se a pobre . eis aí está. quase tranqüilo. — O que tenho? o que tenho? Pois o senhor ainda me fala nesse tom? O que tenho é que vou daqui imediatamente dar parte de tudo ao senhor vigário-geral! O padre Amaro. A moral é para a escola e para o sermão. Você quer-me pôr as mãos? O padre Amaro conteve-se. mas que quer? É a natureza que manda. o que o tinha enfurecido era ser lá com a pequena da casa. Cá na vida eu faço isto. o senhor faz aquilo... passou a mão sobre a testa em suor. muito murcho: — Que traste você me sai! O padre Amaro então. Até o senhor perguntou: "Quem está aí?". para honra da classe. cônego Dias. como estou a vê-lo agora. vi. e apertaram-se gravemente a mão. homem. no começo da carreira! — E você. estava a apertar o colete. E como sacerdotes. Imediatamente cada um declarou retirar as palavras ofensivas que tinham dito... vi! afirmou o outro com furor. Se fosse com outra. lívido. Vi. e erguendo os olhos para Amaro: — Mas você. como um boi atordoado. O senhor a dizer uma palavra. e eu a provar-lhe que o senhor vive há dez anos amigado com a S.. Só pôde dizer daí a pouco... — Mente! mugiu o cônego. eu que sou novo arranjo-me com a pequena. Depois conversaram. no fim da carreira! Então riram ambos. com os olhos cerrados. certo do silêncio do cônego. E olhe que eu não fui perguntar. O padre-mestre que já tem idade agarra-se à velha. os outros fazem o que podem. seu maroto! — Que é lá? que é lá? exclamou o cônego de guarda-sol erguido. É triste. Sr.cônego pulou. ela tinha-se erguido.. nem peitar a Totó. disse com bonomia: — Traste por quê? Diga-me lá! Traste por quê? Temos ambos culpas no cartório. E se me vem agora com coisas de moral. O cônego. isso faz-me rir. bamboleando a cabeça.. falando com uma serenidade forçada: — Ouça lá. o que temos é fazer costas! O cônego escutava-o. padre- mestre. até estimava! Mas a Ameliazinha!. Uma noite ao entrar em casa. ficou agora. e depois de um momento. já antes esfalfado dos excessos do seu furor. Foi muito naturalmente ao entrar em casa. na aceitação muda daquelas verdades. Tinha-se deixado cair numa cadeira.

.. com a mão sobre o peito. a idéia de que correspondera ingratamente à confiança. Que não haja agora traição! O cônego. As coisas ficam como estavam.. — É verdade. Nem uma palavra à S. — Mas a mãe escusa de saber! exclamou Amaro. E ao sair.. palravam forte.. sob os lençóis úmidos dos suores constantes. que. caso decidido.. Amélia e o pároco já não entravam em pontas de pés. conclui o seu trabalho com uma fouçada aqui. — É destas.. A S. tratava o Dias de seu caro sogro. aos carinhos que lhe tinham prodigalizado na Rua da Misericórdia. é o que a gente leva de melhor deste mundo. Isto é entre nós. Desde esse dia Amaro gozou uma completa tranqüilidade de alma.mãe viesse a saber. tem dedo! — Que quer você? Que diabo. que é trás. E Amaro mesmo. o chefe de família. falara de tísica galopante. certos que a Totó estava bem prostrada de febre. — era asua maneira de pintar a morte.. Outra circunstância viera alegrá-lo: a Totó adoecera de repente: odia seguinte ao da visita do cônego. chamado à pressa.. Joaneira.. nem eu mesmo digo à pequena o que se passou hoje entre nós. o cabeça — era o cônego. trás. batendo nas costas de Amaro. Joaneira era apenas uma concubina. padre-mestre. questão de semanas. quando tem pressa.. tenha cuidado!.. Mas você. passara-o soltando golfadas de sangue: o doutor Cardoso. fazendo luzir um olho de entendedor: — Pois seu velhaco. às vezes agora. como ele dizia. tentando esgueirar-se para o prazer. Era a hora de jantar do cônego. despercebidos da Totó.. Então apertaram ainda uma outra vez afetuosamente a mão. por vezes.. meu amigo. aquele espinho da consciência. é verdade! É o que a gente leva de melhor deste mundo. e o mundo continua a rolar. deu gravemente a sua palavra de honra de cavalheiro e de sacerdote que aquele segredo ficava para sempre sepultado no seu coração. o cavalheiro respeitável. em tom de galhofa. padre-mestre. Mas . padre-mestre! Isto é segredo de morte! Nem a mãe sabe de nada.. Mas a tácita aprovação do cônego viera tirar-lhe. — Homem! disse o cônego sentenciosamente. Mas a torre gemeu as três badaladas. Batiam com as portas. tinha ele dito. As manhãs na casa do tio Esguelhas eram agora tranqüilas.. outra além.. Até aí incomodava-o.. Começa-se por brincadeira. estourava de desgosto. Porque enfim.

Nos dias . é uma rapariga que necessita casar. Em certos dias aparecia muito murcha.. e em que ela pretendia descobrir avisos de desgraças.. tinhas muita pena? Amaro enfurecia-se.. Tinha agora daquelas pieguices freqüentes que impacientavam o padre Amaro. — É o que diz sempre o Sr. se era a vontade de Deus?. filho! Até me parece pecado. resmungava. durante serões inteiros não descerrava os lábios. com medo de pesadelos e de visões. vendo-a sempre tão pálida. E Amélia.. O cônego pigarreava grosso. deixa esse abajur em paz! diziam-lhe as senhoras nervosas. doutor Gouveia. dizia ela. trazia sempre algum sonho lúgubre a contar. Tem tudo o que precisa. ao que parece. muito cansada mesmo para trabalhar. e a pobre pequena lá embaixo a lutar com a morte. pendia sobre a sua costura. parava de repente. Às vezes mesmo ao despir-se.Amélia.. dava um suspiro fatigado. trago o coração negro como a noite. e haviam de estar a estragá — la com lamúrias? — É que não imaginas. quase desmaiar. Era com efeito a idéia do cônego. O que provava a todos que era nervoso eram os sustos súbitos que a tomavam — a ponto de dar um grito. não deixava de rezar todas as noites uma Salve- Rainha pelas melhoras da Totó. picando molemente a agulha.. resignando-se à vontade de Deus em tudo. no quarto do sineiro. A mãe. que a torturara toda a noite.. com o olhar vazio e a alma muito longe. Certas noites mesmo. Ela sorria. pensara em chamar o doutor Gouveia. e fazendo um rostinho triste: — Ai. Realmente era estúpido! Tinham apenas uma hora para se verem.. exigia que a mãe viesse dormir ao pé dela. — Não lhe falta nada. — Ó rapariga. observava a mãe ao cônego... Amaro encolhia os ombros. — Não é nada. ia deixando cair as saias. Com efeito as amigas da mãe estranhavam-na.. Tem de mais. ou então. minha mãe. é nervoso.. nós aqui a gozarmos. ficava junto da mesa fazendo girar devagar o abajur verde do candeeiro. Perguntava-lhe às vezes: — Se eu morresse. que a rapariga (como ele dizia só consigo) "andava-se a arrasar de felicidade". Às vezes. Que lhe haviam eles de fazer. passa. e retomava muito lentamente a saia branca que havia semanas andava bainhando. se de repente uma porta batia. por escrúpulo.

palmadinhas na face muito prolongadas. de algum castigo de Deus. que a feririam na sua saúde. à idéia de que Deus. arrastando as chinelas com um ar de velho galo. Vinha-lhe aparecendo distintamente a consciência pungente da sua culpa. posta assim descarnadamente. em que a lançara o primeiro abraço de Amaro. de lepras. Mas havia alguma coisa pior a temer que as reprovações do mundo: eram as vinganças de Nosso Senhor. agora. fazia-se um amanhecimento de razão. Acordara quase inteiramente daquele adormecimento estúpido da alma e do corpo. E eram entre Amélia e a mãe conversas sem fim sobre esta amizade do senhor cônego. Era este um dos grandes gozos de Amaro — ouvir gabar aos colegas a beleza de Amélia. Nunca a encontrava na escada sem a deter. Queria-a em casa repetidas vezes pela manhã. de paralisias ou de pobrezas. que decerto lhe deixaria um bom dote. Sacrificaria mais ainda por ele. já não tinha aquela necessidade amorosa de contentar em tudo o senhor pároco. Aquilo é um bocado de rei! Amaro entufava-se: — Não é mau bocado. tem dedo! — dizia sempre o cônego quando estava sò com Amaro. E esta idéia. Estas idéias não . que lhe dava um ar de velha penitente. mas dos tormentos que vêm durante a vida. Josefa. é um bom bocado. não se fartava de a estudar. zangara-se mesmo ultimamente de a ver quase sempre entrouxada num vestido de merino escuro. padre-mestre.em que sabia que ela fora ver a Totó. no seu bem-estar e no seu corpo. a sua honra. com coceguinhas aqui e ali. arregalando os olhos redondos. arrefecia de medo agora. cocando-a do fundo da poltrona com um olho pesado e lúbrico. Prodigalizava-lhe agora as familiaridades paternais. e enquanto Amélia palrava com D. Naqueles negrumes dum espírito beato e escravo. não das punições transcendentes que acabrunham a alma além da tumba. — O que era ela no fim? A concubina do senhor pároco. nos dias em que se esquecia de pagar à Virgem o seu tributo regular de Salve-Rainhas. Como em pequena. ou de mais medonho ainda. em castigo dela se deitar na cama com um padre. o cônego não cessava de rondar em torno dela. parecia-lhe terrível. Não que lamentasse a sua virgindade. à missa. de dias de fome — de todas essas penalidades de que ela supunha pródigo o Deus do seu catecismo. pelos delírios que ele lhe dava. o seu bom nome perdido. Por isso insistia muito com ela em que se ajanotasse aos domingos. Eram vagos medos de doenças. que era chamada entre o clero "a flor das devotas". lhe mandasse um mal que a desfigurasse ou a reduzisse a pedir esmola pelas vielas. temia que ela a fizesse cair na escada ou levar palmatoadas da mestra. — Seu maganão. Mas Amélia. Todos lhe invejavam aquela confessada. Era da perda possível do Paraíso que ela gemia baixo.

E compreendia bem que para ela não havia esperança — e que alguma coisa medonha se preparava lá em cima. refugiada ali. tudo o que ela deseja o obtém. para se salvar e para se livrar da cólera de Nossa Senhora. agora. sentia bem Nossa Senhora. nunca mais aquelas mãos se tinham aberto para receber com agrado as suas orações. Ela conhecia o crédito que Nossa Senhora tem nos concílios do Céu. que verifica se cumpri a Regra? Ora a tolice! — É que é necessário estar bem com Deus — murmurava ela. — Maldito nervoso! rosnava o padre Amaro impaciente.a deixavam. que Amaro fosse um bom padre. e que tu és o padre examinador. Era esta luta que a empalidecia. era com um brutal desafio ao Céu que se enroscava furiosamente ao seu corpo. só no seu quarto. uma hostilidade gelada de divindade ofendida. no Paraíso. Nunca mais aquele divino rosto lhe sorrira. e que não cessava de reclamar contra ela. como uma recompensa devida aos seus prantos no Calvário. Era com efeito a sua preocupação. de costas voltadas. — Os terrores vinham depois. Era um silêncio seco. se o ousasse: mas receava quase tanto a sua cólera como a de Deus... debalde procurava abrandá-la. Depois vinham perguntas singulares que o desesperavam. — Passei mal a noite. desde pequena lho tinham ensinado. amava-o.. que parece te espremeram o suco? perguntava- lhe ele quando aos primeiros beijos a sentia toda fria.. como ramos congratulatórios.. repetidas agora todos os dias. que lhe cairia um dia sobre o corpo e sobre a alma. — Mas que tens. contra o seu peito.. seu Filho sorri-lhe à sua direita. desde o dia em que na sacristia pecara de concupiscência dentro do manto de Nossa Senhora. esmagando-a com um desabamento de catástrofe. Nos seus braços. o Deus Padre fala-lhe à esquerda. Tinha a certeza que a Santa Virgem a odiava. toda inerte. davam-lhe uma coragem colérica.. lhe punha pregas de envelhecimento ao canto dos lábios secos e ardidos. — Sabes tu que mais? disse ele furioso. o furor da carne. o desejo. Que seria? Cessaria as suas relações com Amaro. não tinha medo das iras divinas. todo o terror do Céu. Se tinha dito a missa com fervor? Se tinha lido o Breviário? Se tinha feito a oração mental?. com a influência do pároco na corte de Deus: e temia que ele por negligência de . a mesma idéia do Céu desaparecia. Sebo! E esta! Tu pensas que eu sou ainda seminarista. inacessível e desdenhosa. Contava. como um vinho muito alcoólico. lhe dava aquele ar murcho de fadiga que irritava o padre Amaro. Nervoso. tu. Que seria dela se tivesse contra si Nossa Senhora e o senhor pároco? Além disso.. com um fluxo incessante de orações humilhadas.

a excelente senhora. do Filho e do Espírito... Não é o nosso rico batismo. onde quer que pouse. Maria.. e que. e o corpo. exprimira a opinião que os ingleses eram hereges. Fecha a porta. filha. Mas tinha outros regalos. D. observara D. Detestava-as. diminuindo o seu fervor.. naquelas manhãs da casa do sineiro. mesmo nas fidalgas!. não há móveis duros nem ângulos. que aquelas horas escassas não satisfaziam. — Nós não viemos aqui para lamúrias. lá estava com a bolsa pronta. mas era não as tomar a sério. O santo concílio de Trento. sessão VII. a sua melhor confessada. Maria da Assunção. se queres. Joaneira. Ah! positivamente.. sim. não lhes vale. muito secamente. Maria dissera uma blasfêmia. Desafiava a que houvesse outra. diminuíssem os seus méritos aos olhos do Senhor. em espasmos de paixão. A sua vida por todos os lados tinha confortos e doçuras como uma destas salas onde tudo é acolchoado. ultimamente. embaraços de dinheiro porque a Sra. por as achar frívolas — e porque tomavam um tempo precioso. Amaro chamava a isto "caturrices de freira velha". Ela obedecia. Decerto. mesmo em Lisboa. mas é um batismo para rir. E cada dia a desejava mais. Sobretudo. Joaquina Gansoso. declarou pausadamente que a Sra. o delicioso corpo que lhe tremia todo nos braços. — e então aos primeiros beijos na penumbra da janela cerrada. no seu cânone IV. — Pois sim. tivera uma pechincha: uma noite em casa da S. dum desejo contínuo e tirânico. O cônego então. Queria-o conservar santo e favorito do Céu para colher os proveitos da sua proteção mística. seja excomungado!". lá determinara "que aquele que disser que o batismo dado aos hereges. segundo o santo . a propósito duma família de ingleses que vira passar num char-à-banc para ir visitar a Batalha. em nome do Padre. dizia ele. não é o verdadeiro batismo. — São batizados como nós. a Amélia dos primeiros dias. e gozar enquanto era novo! E gozava. Comia bem: fumava caro numa boquilha de espuma: toda a sua roupa branca era nova e de linho: comprara alguma mobília: e não tinha. encontra a elasticidade mole duma almofada. como outrora. Tinha pieguices. o melhor era as suas manhãs em casa do tio Esguelhas.. E a D. D. ele reconhecia enfim a sua Amélia. como mulher não havia outra!.devoção a perdesse. que gostava de a torturar.

Assim. Era algum presente para Amélia..concílio.. Ela extasiava-se com aquelas provas da afeição do senhor pároco." . enquanto embaixo a tísica. um lenço de seda. A excelente senhora teve um flato... sessão VII do santo concilio de Trento. Maria lhe estava pagando a cinco tostões cada uma. Ao outro dia foi lançar-se aos pés de Amaro. e era então no quarto escuro um delírio de amor.. lhe ordenou trezentas missas de intenção pelas almas do purgatório — que D. um par de luvas. uma gravatinha de cores. ia fazendo "trás. ele podia às vezes entrar na casa do tio Esguelhas com um ar de satisfação misteriosa e um embrulhozinho na mão. sobre a Totó. que em penitência da sua injúria feita ao cânone IV.. trás. estava desde esse momento excomungada!.

— Mas diga alguma coisa! gritou-lhe Amaro desesperado. Já não fazia senão chorar. — Mas então que quer você? repetia o cônego num tom cavo. a noite do parto. estava divagando. Joaneira eternamente em lágrimas.. padre-mestre? — Olha que espiga! ponderou o cônego atordoado. Então é casá-la com o escrevente! O padre Amaro deu um pulo: . — Certíssimo! A mulher já há dias andava desconfiada. toda a sua tranqüilidade extinta para sempre.. Que pensa você? Veja se tem alguma idéia.. Eu não sei. positivamente. meu caro colega. eu fujo! O cônego coçava estupidamente o cachaço. que a arrase. fechou-a de repelão..... caiu como uma massa fulminada para as costas da cadeira: — Que me diz você? — Grávida! E no silêncio que se fez o soalho gemia sob os passeios furiosos do pároco da janela para a estante. e correu a cima contar a D. impaciente com aquela idéia insensata. arrancando as palavras ao abismo do tórax. Representavam-se-lhe já os gritos em casa... Depressa! A criada dos Dias indicou ao padre Amaro o escritório.. — Vá para o inferno. com o beiço caído como uma tromba. está feita! — Mas então que quer você? disse o cônego. Não quer decerto que se dê uma droga à rapariga.. a vizinhança.. que estava escrevendo.. está dum mês... Josefa que o senhor pároco viera procurar o senhor cônego. Mas agora é certo. estou de todo! — Aí estão as conseqüências... não se enganam. Estou perdido.. — Então é casá-la! exclamou o cônego com explosão.. O padre-mestre. a S. E se suspeitam de mim?.. Amaro encolheu os ombros. eu estou idiota. — Imagine você o escândalo! A mãe. Eu não quero saber. Adeus. exclamou: — A rapariga está grávida! O cônego.. Há todas as provas.. — Está você certo disso? perguntou enfim o cônego com pavor. Que hei-de eu fazer. e com uma cara tão transtornada que decerto tinha sucedido alguma desgraça! Amaro abrira abruptamente a porta do escritório.. e sem mesmo dar os bons-dias ao colega.. Capítulo XIX — O senhor cônego? Quero-lhe falar.. As mulheres conhecem.. — Que quero! Quero que não haja escândalo! Que hei-de eu querer? — De quantos meses está ela? — De quantos meses? Está de agora. homem! Não se trata de moral. Está claro que foi uma asneira.

Josefa. enquanto Amélia em cima.. A boa senhora então decidiu-se a entrar. roendo-se. Josefa. mana! disse-lhe o cônego. que lhe devia uma reparação. sacudindo os bicos da pena.. e que viesse vê-la. um ruído de lenha que se descarregava na rua abafava as vozes. cruelmente perseguida por uma risadinha do mano. Quem é marido é que é pai. martelava a Valsa dos Dois Mundos. padre-mestre. muito chegados no canapé. que nunca perdera nada da amizade que lhe tinha. imediatamente. Amélia escreverlhe-ia. Morreu o senhor D. cochicharam o seu plano: — antes de tudo era necessário achar João Eduardo. tomada dum frenesi agudo de curiosidade. descera na ponta das chinelas e colara o ouvido à fechadura do escritório.. Só quatro palavras simples: que soubera que ele fora vítima duma intriga. na cozinha.. que os dois padres. contou que tinha nesse dia uma famosa orelheira para o jantar — e a Sra. mulher de faro.. por debaixo do tenebroso painel onde a vaga mão do cenobita se estendia em garra sobre a caveira.. Mas debalde. Os dois sacerdotes estavam impenetráveis como duas janelas fechadas. hem? — Até à noite. de cigarro nos dentes. porque o tempo urgia. com a morte na alma. continuou a escrever. O pároco mesmo falou ligeiramente do reumático do senhor chantre.. da notícia que corria sobre o casamento do senhor secretário-geral.. D. Se o rapaz hesitasse agora. depois. fácil de obter pelo Godinho. que desaparecera de Leiria. Joaneira. na saleta da S. inteiramente governado pela mulher. ia bater todos os recantos da cidade para descobrir a toca em que a fera se acoutava. viu-o abalar depois de ter dito já por detrás do reposteiro ao cônego: — Então até à noite em casa da S. a touca negra de D. E o cônego. tem você razão! É de mestre! O cônego afirmou gravemente com a cabeça que era "de mestre". — Casá-la já! Enquanto é tempo! Pater est quem nuptiae demonstrant. oque não era provável (o cônego afirmava-o). — Com os diabos. que era uma escravazinha do pobre Natário?. Josefa então não se conteve. João VI! — Malcriado! rugiu ela rodando sobre os sapatões. mas o grosso reposteiro de baetão estava cerrado por dentro. Foi à noite. "a dar os bons-dias ao senhor pároco". . fazia-se-lhe reluzir a esperança do emprego no governo civil. embaixo. muito grave. e apareceram os óculos azuis. Não se pudera conter em cima. e depois de arrastar um momento as chinelas em tomo do banco do mano: — Há novidade? — Grande novidade. a Dionísia. D.. Mas a porta abriu-se. por detrás dos vidros defumados. Joaneira. os seus olhinhos agudos esquadrinharam ansiosamente o carão espesso do mano e a face pálida de Amaro. Ao fim duma pausa ergueu-se..

o Natário que detesta o escrevente... que ultimamente praticava com Santo Eleutério. Joaquina Gansoso afiançou S... D. antes morrer! O quê? Ele punha-a naquele estado e agora queria descartar-se dela e passá-la a outro? Era ela porventura um trapo que se usa e que se atira a um pobre? Depois de ter posto fora de casa o homem... que me tinha esquecido! Pois você não sabe o que aconteceu ao pobre Natário?.. — Nunca. talvez a punição mais viva que sentira desde que amava o padre Amaro. Tudo fica em família. Era necessário também assegurar a intervenção do Céu: ecada uma se prontificou a usar do seu valimento com os santos da sua intimidade. porém. filha. daí a dias. D. Amélia indignou-se com espalhafato. meia garrafinha dum licor dos monges do deserto de ao pé de Córdova. — Eu?. E eu que me tinha esquecido! Nem as senhoras lá em cima sabem nada. E fez-se pálida. ferrou-lha. acrescentou para a sossegar.. Foi em casa do sineiro. revelando-lhe primeiro que o cônego sabia tudo. Todos lembraram logo remédios que se lhe devia mandar. D.. havia de humilhar-se. — Sabe tudo em segredo de confissão. mas é necessário. quando souberam.. Não te aflijas com o que te vou dizer. disse Amaro. ofereceu a sua influência. — Quebrou uma perna! Caiu da égua! — Quando? — Esta manhã.. chamá-lo e cair-lhe nos braços?. Amélia fechou o piano. Depois tomou-lhe a mão. — Mas o Natário. Foi uma desolação. — E lá a menina? perguntou o cônego a Amélia. Além disso ele e tua mãe têm culpas em cartório. e olhando-a com ternura.. em cima.. foi uma gralhada de oferecimentos — ligaduras... Eu sempre lho disse: homem. Ah. como compadecendo-se já das lágrimas aflitas que ela ia chorar: — E agora. Josefa Dias encarregava-se de interessar Nossa Senhora da Visitação. Joaquim. exclamou o cônego com uma grande palmada na coxa. Maria da Assunção. escuta. esse animal ferra- lhe alguma! Pois senhores. Eu soube-o agora à noitinha. Amaro não sabia. Às primeiras palavras. com os seus pecados e os seus delírios. não! . E tesa! Tem para pêras.. fios. Preparou-a. que Amaro participou a Amélia o plano do padre-mestre. é a nossa salvação. do casamento com o escrevente. foi uma das amarguras maiores.. — E não poder ela também concorrer com a sua influência no Céu para restabelecer a perna de Natário. perdera a útil amizade de Nossa Senhora das Dores. pensando que ela.. um ungüento das freiras de Alcobaça. numa tristeza de toda a sua alma. que dirá ele a esta revolução? — Homem.

todo o Céu consideravam maldito?. que me sucede? Perdido também. tomada ainda de grandes soluços. suspenso.. que te podem ouvir na rua! dizia Amaro desesperado. lançando-se-lhe ao pescoço.. imagina eu! Ver-te casada. — Não me importa! Que ouçam! Para a rua vou eu. o papa. mulher. se tens o filho em casa. Mas então. Nem falemos nisso. não. estás perdida. a viver com outro. Aí estava.. Desprendeu-se brandamente. E ficaram abraçados. Amaro fazia-se lívido de raiva. vendiam-se. lhe queria pagar com o escândalo e com a desgraça.. toda a terra. a vingança de Nossa Senhora.. e com uma voz que tremia sob a sua serenidade: — Tu estás fora de ti. exclamou Amélia em soluços.. sacudindo-a pelo braço. pior que os fogos do Purgatório! Tinha de se separar de Amaro que imaginava amar mais. é uma desgraça que nos sucede. como uma tormenta complicada. que ela sentia preparar-se há tempos no fundo dos céus. com desejo furioso de lhe bater. padre Amaro. é a fatalidade. mas tem de ser. ela molhando de pranto o ombro do pároco. é Deus que a manda! Ela ficara aniquilada. se se souber. e limpando as lágrimas: — Não. filha. E devia ser esse seu marido.Também ela tinha oseu brio! Os escravos trocavam-se. então que queres? Se se percebe que estás assim. Dize lá. e ir viver com o outro. que desgraçada. De que queres tu que eu viva? Queres que morra de fome? Enterneceu-se também àquela idéia das privações e das misérias do padre interdito. era ela que o não amava.. agora. e que depois dele ter sido tão carinhoso e tão dedicado. depois de ter dormido e vivido com um homem que os cânones.. tremendo no mesmo enternecimento. gritar que estou neste estado. que foi o Sr... que desgraçada que era! — Atirou-se de bruços para a cama e rompeu num choro estridente. perdida para sempre! E eu. com o excomungado! Como poderia ela nunca reentrar na graça de Deus. filha. — Não. era ela. ele mordendo o beiço com os olhos todos turvos de água. metido em processo talvez.. vê o escândalo!. — Cala-te.. à beira do leito.. mas era no Brasil! Enterneceu-se então. estava farto dela! Ah. Se tu sofres. — Ah. Tinha chegado enfim o castigo... enfim. ele já não a amava. talvez o pai de . posso eu casar contigo? Não! Bem. Mas conteve-se. e que me quer agora deixar!.. Por ti. Ah.

morrera de apoplexia.. A sua atividade desenvolvera-se. .. isso não te dê cuidado. tudo mudara agora. por ora não se percebe. trilhando lugubremente o soalho do quarto. sobretudo. quando só havia ali beijos e risadinhas abafadas. até o tempo que estava todo nublado.. Como disse o santo concilio de Trento.. Nossa Senhora vingava-se demais! — E como posso eu casar com ele. Vais-te? — A mamã está à minha espera. passados dias.. Bem. ai. muito quebrada e muito triste.. Ninguém sabia para onde fora. levantamos-lhe a excomunhão. filha! Ela não respondeu... o ricaço. Era necessário não exagerar. e como sabes. verdadeiramente. O rapaz.. — Percebe-se que estive a chorar? perguntou ela. O moço foi excomungado?.. uma pessoa que lhe devia saber a morada e os passos: era o tipógrafo. à noitinha.. um dia de fim de Verão. Não. E todos os dias. ele de cabeça baixa. por desgraça. De mais a mais podiam levantar-lhe a excomunhão. empregara-se no cartório dum procurador. esgueirava-se cautelosamente pelo portão de Amaro a dar-lhe as novidades: já sabia que o escrevente estivera ao princípio em Alcobaça com um primo boticário. Bater num sacerdote que não estava revestido não era motivo de excomunhão ipso facto. excomungado não estava. deixara o Distrito e desaparecera.. Ah. serenando para sair. — Dize cá. e desde então o rasto de João Eduardo perdia-se no vago. Arranja-se-lhe o emprego.. Mas infelizmente o Gustavo. a mãe do tipógrafo não a podia informar — porque morrera também. respondeu ela com um grande ai. prodigalizando os argumentos. Deram um beijo triste. por uma fatalidade. — Mas de que havemos de viver.. se ele perdeu o emprego? — Tu não me deixaste dizer. se o homem está excomungado?! Amaro então apressou-se a tranqüilizá-la. Havia.. Arranja-lho o padre-mestre. no caos da capital. Natário e o cônego tinham interpretado mal os cânones e as bulas. pensando nas boas manhãs de outrora. nós atamos e desatamos. — Não. mas o procurador. ameaçando chuva. com uma carta de recomendação do doutor Gouveia. Amaro. compondo ao espelho o cabelo.... tua mãe não desconfia de nada? — Não. depois duma questão com o Agostinho. Está tudo combinadinho. depois fora para Lisboa. era dessa opinião. estava interessado na pesquisa.. — Tu compreendes. Ele. No entanto a Dionísia farejava pela cidade na pista de João Eduardo. sim. Amaro.. mal soubera que o cônego Dias. com duas lágrimas persistentes ao comprido das faces. segundo certos autores. Ficaram calados: ela limpando as lágrimas. e ela saiu. o Gustavo.outros filhos. Fica tão limpo como dantes.

Oh. E havia três libras e dezessete tostões de despesa. O desespero dos dois sacerdotes. queixando-se do Joãozinho. graças a Deus. sofreriam com o escândalo) chegou a autorizar ao seu amigo da capital as despesas necessárias para empregar a polícia. era um moço de Santo Tirso que estava na capital a fazer concurso para delegado. que era um homem de bem. a ver se por lá aparecera "um tal João Eduardo Barbosa. Resolveu-se ele então a escrever.. Mas estava agora mais tranqüila: o pobre Joãozinho havia dias jurara-lhe pela alma da mamã que daí por diante não beberia senão gasosa. porém. um Joaquim Eduardo que tinha uma loja de quinquilharias no bairro. — Oh. Enquanto ao tal João Eduardo. sobre sinais incompletos. E se fosse o negócio com ele bem ia. mas é sério. que se refocilou." Recebeu uma carta da tia em garatujas de três páginas.. aflito já. num café da Baixa. E instado pelo padre Amaro (que não cessava de lhe representar o que a S. o amigo do cônego escreveu que o indivíduo. e sou eu que estou aqui a arrasar a minha saúde com estas andadas. É uma fatalidade! Então. — Lérias! lérias! interrompeu o cônego impaciente. senhores! dizia o cônego quando o padre Amaro lhe ia levar estes fios de informação. Mas não estava nada perdido. mas em dois ou três dias o amigo Mendes prometia informações precisas. Joaneira e ele mesmo. avistara-o apenas num café. sim. — Dezessete demônios! rugiu o cônego. vendo passar os dias.. Palma do Ministério das Obras Públicas. escreveu à tia. mas veio enfim.. mas nada averiguara.. foi grande quando. cônego Dias. Olhe que um homem em Lisboa é agulha em palheiro. do seu Joãozinho.. que lhe fizera a vida um inferno. perguntara na vizinhança e ao Sr. e a fazer desembolsos desta ordem! Amaro. prometedora e magnifica! O hábil polícia Mendes descobrira João Eduardo! Somente não lhe sabia ainda a morada. A Dionísia lá andava no faro! Amélia recebia estas notícias com desconsolação. que o hábil polícia Mendes tomara por João Eduardo. que conhecia toda a gente. A resposta demorou-se.. dependente do padre-mestre. daí a dias. pedindo-lhe que esquadrinhasse por toda a Lisboa. embebedando-se com genebra a ponto que não lhe paravam hóspedes em casa. E no fim de contas foi o senhor que gozou. padre-mestre. voltando-se para Amaro furioso. senhores! mas então nessa história toda a gente morre! Isso é uma hecatombe! — Você graceja. vergou os ombros á injúria.. Havia. Depois das .

.. E o seu filho teria um papá. Desde que o senhor pároco lhe afirmara. receberia uma educação. ela só podia descobrir a incitação do ciúme e do amor: fora num despeito de namorado que escrevera o Comunicado. legitimado pelo sacramento. ir como a filha do tio Cegonha para Lisboa. a sua querida Nossa Senhora.. que fora a amiga do padre Abílio. muito quieta agora. sempre pronta a curar-lhe as dores. Então. podendo. os seus escrúpulos devotos esmoreciam como brasas que se apagam. tinha de casar. ou como a Joaninha Gomes. o Céu e Nossa Senhora se não abrandariam! Ah! para isso faria tudo.. pela lei e por Deus Nosso Senhor. Por fim que lhe restava? Daí a dois ou três meses. a irremediável necessidade impusera-se-lhe. Tinha a certeza de o dominar. ser espancada no Bairro Alto pelos marujos ingleses. de marido ao lado. em juramento. amável e confidente. não poderia esconder o seu estado. a primeira pergunta a Amaro era: . nem de vadiagem. para ter outra vez no Céu aquela amiga. mas vira-o sempre muito atento à missa.. Por que não seria feliz.. E que faria então? Fugir de casa.. mesmo no caminho para casa do sineiro. a livrá-la de infortúnios. fora num furor de paixão traída que espancara o senhor pároco. Ah! Não lhe perdoava esta brutalidade! Mas que castigado fora! Sem emprego. sobre a sua costura. pensava assim. muito forte. arranjada. e depois de ter estado um momento com a Totó... por fim? Ele não era rapaz de botequins.. quando subia ao quarto. Com o emprego no governo civil podiam ter uma casinha e uma criada. que com algumas orações se lhe levantaria a excomunhão. à face da cidade. com aquele seu desgraçado corpo de cinta fina e quadris estreitos. sem mulher. passear o seu filho muito vistoso na sua touca de rendas e na sua grande capa franjada! Quem sabe se. João que ela lhe dera impressa num cartão bordado.. Pobre rapaz! No fim não era feio. então. E seria agradável sair aos domingos de manhã para a missa. tão perdido na miséria anônima de Lisboa que nem a polícia achava! E tudo por ela. levar pela cara os ratos mortos que lhe atiravam os soldados? Não. pelos carinhos que desse ao pequerrucho e pelos confortos de que cercasse o homem. ocupada a preparar-lhe no Paraíso um luminoso conchego! Pensava assim horas inteiras. Depois vir-lhe-ia um menino ao fim dos sete meses (era tão freqüente!). Falavam da sua impiedade. No fim. não seria um enjeitado... em todos os erros do escrevente. rezava todas as noites uma oração especial a S. cumprimentada de todos.. sem casa.primeiras lágrimas. extenuada da febre lenta. de lhe impor os seus gostos e as suas devoções. que o escrevente não estava realmente excomungado.

.. Ele calava-se. começava a enfurecer-se da falta das suas lágrimas. Se o escrevente fosse um velho consumido de reumatismo. irem ambos para casa . desejava que João Eduardo não aparecesse: e muitas vezes. por que ansiara no primeiro momento de terror. respondia ela muito séria. triunfante. — Então. Deixe lá. rosnava: — A Dionísia lá anda. com o marido.. para "lhe desmanchar o arranjo". ali lhe vinha. ela não mostraria a mesma resignação.. Não vale a pena ganhar dor de peito. há alguma novidade? Ele franzia a testa. mas aquela aceitação do escrevente agora.. e havia tanto ódio como amor nos beijos que lhe dava — àquela mulher que se resignava assim tão facilmente a ir dormir com outro! Tinha ciúmes dela — que lhe tinham vindo ultimamente desde que a vira conformar-se àquele casamento odioso! Agora. — vê-la partir de braço dado com o outro.. O homem não aparece. todos o queriam. que balbuciaria oh.. que ela já não chorava. isso seria uma prova séria de amor. Mas a Dionísia tinha o peito forte — e uma noite veio. Aquele homem que ele expulsara. por vingança de padre. dizer-lhe que estava na pista do homem! Vira enfim o Gustavo. dizia-lhe com um mau sorriso: — Não se canse. que a vergonha é para mim.. tinha a força dos vinte e seis anos. Não lhe custaria tanto se ela continuasse a barafustar. o cônego. que ela lhe daria os beijos fogosos que lhe dava a ele.. indignava-o como uma traição. Viera a suspeitar que a ela no fundo não lhe desagradava a mudança. João Eduardo por fim era um homem. e secretamente desesperava-se dela não preferir a vergonha com ele à reabilitação com o outro. levar-lhe a mulher legitimamente. a fazer um alarido de prantos. tenho. Aquele casamento. João! — como agora murmurava oh. ela. Perdia Amélia para sempre!. por uma destas peripécias malignas em que a Providência se compraz. quando a Dionísia lhe vinha dar conta dos seus passos. Então. tens muita pressa? — Tenho muita pressa. Amaro! enfurecia-o. que o sentia seguro.. parecia-lhe a catástrofe da sua vida. e havia de se saber tudo. agora. até a Dionísia com o seu zelo venal! De que lhe servia ser um homem com sangue nas veias e as paixões fortes dum corpo são? Tinha de dizer adeus à rapariga. Ao outro dia ia-lhe falar. os atrativos dum belo bigode. que ele suprimira. o tipógrafo. Por quê. entrar para a casa de pasto do tio Osório. E a idéia que ele ia tê-la nos braços.. E não podia evitar o casamento. Foi uma hora amargurada para Amaro. sem repugnância e sem gestos de horror.. Ela teria nos braços dele o mesmo delírio que tinha nos seus. em que a sua vaidade se banharia deliciosamente.

atirando a porta do quarto com mau modo: . Amaro. entre o clamor do cantochão. com as pernas pendentes. num vasto ruído. depois daquela glória eclesiástica do sonho. Ah! se fosse no tempo em que se suprimia um homem com uma denúncia de heresia!.brincar com o filho.. E o seu desengano foi grande.. e o Sr. Devia encontrar-se com Amélia às onze horas. quando a criada o veio acordar cedo com água quente para a barba. João Eduardo. uivando o Miserere. tendo no peito um rótulo em que estava escrito — POR HEREGE. com a outra abençoando as velhas. pelos balcões. caminhava ao lado cantando o Requiem. e na outra mão sustentava o chapéu cuja pluma negra varria o chão. com as costas empastadas de sangue: sobre um jumento ia João Eduardo. a procissão do auto-de- fé movia-se devagar. o tlintlim das armas. um filho que era seu! E ele assistiria à destruição da sua alegria de braços cruzados. E pela calçada. esforçando-se por sorrir. e escrever- selhe!. os gritos dos fanáticos. Os capacetes dos arcabuzeiros reluziam. que muitas vezes depois contou rindo às senhoras. e a reler o Breviário!. sob o tremendo dobre a finados de todos os sinos vizinhos. acesos num furor santo. olhos reluziam. João Eduardo havia de saber o que custa achincalhar um sacerdote e casar com a menina Amélias. idiota de terror. e ao pi um padre. num terror que enchia toda a cidade. apoderou-se tão fortemente da sua imaginação que toda a noite a sonhou — num sonho vívido. a camisa alva sarapintada de diabos cor de fogo. entre as altas portas chapeadas. Adiante os flagelantes seminus. Às vezes voltava-se para gozar aquela pompa lúgubre. eternamente só. fidalgos muito bordados retorciam o bigode cavalheiresco. de capuz branco sobre o rosto. — aproximando-se da plataforma de tijolo onde já fumegavam as pilhas de lenha. na exaltação da febre em que estava. cada um levava uma tocha acesa. além uma face de místico com um bigode feroz e dois olhos chamejantes. uma cólera devota contorcia as faces esfomeadas do populacho.. Era uma rua estreita batida dum sol ardente.. dilaceravam-se. e foi a primeira coisa que lhe disse. E esta idéia absurda.. por trás um medonho servente do Santo Ofício espicaçava furiosamente o jumento. de Breviário aberto numa mão. as amigas da Rua da Misericórdia que se agachavam para lhe beijar a alva. uma populaça apinhava-se. o dobrar aterrador dos sinos.. E ele. berrava-lhe aos ouvidos os conselhos do arrependimento. Que o mundo recuasse duzentos anos. erguendo alto o crucifixo.. e o préstito ondeava nas tortuosidades da rua. Era pois nesse dia que se ia saber do Sr. e via então a longa fila da confraria dos Nobres: aqui era um personagem pançudo e apoplético. entre as pregas das mantilhas.. voltaria a viver só.

fazendo-lhe sentir um desprezo de alma muito reta. uma piedade.. absorvê-la toda só para si. está claro. minha Ameliazinha! Perdoa.. que se acaba este tormento! Amaro teve um risinho repassado de fel: — Então agrada-te. um homem de trinta anos e quatro anos de experiência de confissão? Via bem através dela. exasperado. estou! disse ela. como querendo sepultá-la no peito.. num pranto nervoso. Estás morta por dormir com o outro.. de fugida. Que hás-de tu dizer? Se é a verdade pura!. enleado e trêmulo: àquela palavra.. O que era. em casa.. àquela idéia do seu filho. — O homem apareceu.. — Pois acabou.. Amaro teve um gesto desesperado de impaciência. — E olhando-a de alto. neste susto em que ando.. que sabe onde a besta pára. Amaro! — Pudera! Se imaginas que me havia de perder por tua causal Está claro que quis!... queria mudar de homem. Depois dos meus sacrifícios.. Amélia.. um amor desesperado revolveu todo o seu ser: e arremessando-se sobre ela. o furor de ir para o homem!. que estava num dia de desalento e terror. num abraço que a esmagava.. perdido. És uma desavergonhada.. o tipógrafo. atirou-lhe uma bofetada. És uma desavergonhada. Era como as outras... agarrou o mantelete para sair.. É o teu filho! Ele ficou diante dela.. Imaginava a menina que o iludia a ele. Ela. murmurava. Aparece-te o outro. é o que é. Depois do que tenho sofrido por ti.. Pelo menos apareceu o amigo intimo. perdoa.. sem uma palavra.. hem? — Se te parece. Queria a coisa comodamente. — e toda a manhã foi no . furioso com o seu silêncio: — Calas-te. — Mas nem vergonha tens de mostrar a alegria. atirando-lhe beijos furiosos que a magoavam. E Amaro.. desesperada: — Foste tu que quiseste... pela face e pelos cabelos: — Perdoa. que estou doido! Ela soluçava. era que queria casar. segurou-a violentamente pelo braço: — Para onde vais? Olha bem para mim. muito pálida. e batendo o pé. Susto! Não estava má hipocrisia! Susto de quê? Com uma mãe que era uma babosa. que lhe consentia tudo. branca como a cal.. Ela não respondia. Amaro.... Amaro.. — Não me mates! gritou ela. Estou-te a dizer. Queria outro! Não lhe agradava aquele divertimento pela manhã. larga para o outro! Ela ergueu-se. exclamou: — Ainda bem.

ouvia-a embaixo falar tranqüilamente com o tio Esguelhas.. era o marido da alma. murmurou-lhe: — Hei-de ser sempre a mesma para ti. dando uma arranjadela ao leito. o verdadeiro marido de Amélia era o senhor pároco. Amélia. filha! não te trocava por uma rainha! Ela desceu. O pároco. a bofetada que lhe dera Amaro fora como a chicotada que esperta um cavalo que preguiça e se atrasa: e a sua paixão. Amélia estava de novo.. Já às vezes mesmo tramavam o plano hábil das correspondências secretas.quarto do sineiro um delírio de amor a que aquele sentimento da maternidade. e que havia de fazer andar numa roda-viva o pateta do escrevente. como um gás irredutível. tornou-se entre eles tão irrevogável que já lhe discutiam tranqüilamente os detalhes. como lhe chamava o padre Amaro. um renascimento incessante de desejo. e dizia consigo que era uma grande rapariga. capaz de enganar o diabo. com a antiga paixão dos tempos felizes. — Não diga isso! fez ela com os olhos arrasados de água. Ameliazinha! oh. sacudindo-se e relinchando forte.. Diante de Nosso Senhor. para quem seriam guardados os melhores beijos. És tu que queres. Amaro diante dela contemplava-a com melancolia. ia-a de novo . em todo o fogo da paixão. Diante da certeza que em algumas semanas o casamento ia tornar "tudo branco como a neve". como nos primeiros tempos.. que os lançava cada vez mais ávidos nos braços um do outro.. — Pela hóstia sagrada? — Juro pela hóstia sagrada. deu um grande suspiro. a obediência intima. ligando-os como um sacramento. mas a que a natureza se subtrai pela menor fenda. vendo-a passar o pente nos cabelos — nos cabelos que ele dentro em breve não tornaria a ver pentear. Mesmo depois de casada.. os seus transes tinham desaparecido. a vontade: o outro teria quando muito o cadáver. Amaro agarrou-lhe as mãos sofregamente: — Juras? — Juro. Esqueceram as horas. O casamento com o escrevente consideravam-no como uma destas necessidades que a sociedade impõe e que sufoca as almas independentes. Depois. Hás-de-te lembrar algumas vezes destas boas manhãs... e Amélia só se decidiu a saltar do leito quando ouviram embaixo na cozinha a muleta do tio Esguelhas. E atirando-se-lhe de repente ao pescoço. dava uma ternura maior. o mesmo terror da vingança do Céu calmara-se. juro por Nossa Senhora! — Sempre que tenhas ocasião? — Sempre! — Oh. disse-lhe enternecido: — Estão a acabar os nossos bons dias.. dos lugares ocultos de rendez-vous. Enquanto ela se arranjava à pressa diante do bocado de espelho que ornava a parede. Aquele "pacto"..

Não. e declarava que pelo próximo paquete embarcava para o Rio.. como os anões de romance de cavalaria. por sinal.. Ainda às vezes. onde lhe dava a morada. uma noite em que ele entrara a descansar em casa do pároco. não dizia nem com que dinheiro. dum veado que estava sempre à vista e que os caçadores a galope nunca alcançavam. importunava-o. a idéia daquele homem. o segredo da torre maravilhosa onde vive o príncipe encantado. finalmente. com licença dos senhores.. Mas a boa mulher. Homem. donde o tipógrafo concluía que ia a essa hora nos altos-mares. criatura? — Nada. embatocado. e exclamou logo da porta da sala de jantar. onde os dois padres tomavam o seu café. disse ela.. não podia descobrir o tipógrafo aquele famoso Gustavo que possuía. anunciava-lhe a resolução de ir para o Brasil. Findavam para ele aquelas atrozes responsabilidades da sedução. — Nada quê. decerto. — Pois aqui está.. porém. porque vinha derreada. nem com que esperanças. na segunda dizia- lhe que mudara de casa.. sem lhe indicar a nova adresse..levando no ímpeto duma carreira fogosa. e ficava-lhe a mulher mais apetitosa. no fundo. Instava agora com a Dionísia para que acabasse enfim aquela fastidiosa campanha.. padre-mestre? exclamou Amaro... e as sensações requintavam. Dionísia? A mulher. — E esta. o senhor cônego não imaginava os passos que se vira obrigada a dar.. Desde então. — Acho-a . — Acabe. O cônego remexia pausadamente o seu café. mulher! berrou o cônego. isso até já cheira mal! Há quase dois meses à busca dum patife!. Amaro. Tudo era vago e misterioso. havia um mês. Nada! Os dois sacerdotes olharam-na mistificados. escreventes não faltam. Mas. — Até que enfim! — Então. que compensações! Todos os perigos desapareciam magicamente. E tocadito. decerto para se fazer pagar melhor pela multiplicidade de esforços.. Mas. Uma perseguição assim!.. para o lado do Poço do Borratém. de dia e de noite com ela. O homem foi para o Brasil! O Gustavo recebera de João Eduardo duas cartas: na primeira. — "Mas havemos de vingá — lo!" tinha ele dito a Dionísia. — Oh. muito branco. senhor! dizia o cônego. o rapaz não tornara a escrever. esse regozijava-se. a Dionísia apareceu.. apanhara-o. não se apressou: sentou-se mesmo. O maldito tipógrafo lembrava-lhe a história que lhe contavam em pequena. Arranje-se outro! Mas enfim.

— Amém.boa. respondeu gravemente o cônego. . — Diabo levem as mulheres. e o inferno as confunda! disse surdamente Amaro.

Espaçava agora de semana a semana os encontros na casa do sineiro. cada beijo tinha um rastro de soluços. que devia ter a habilidade e a força de a salvar. tantas felicidades combinadas. abandonos. a caminho para o Brasil! Foram as semanas piores da sua vida. num homem e num padre. Mas que. não havia dúvida. e aquilo enervava-o tanto. indignado. No fundo acusava-se de exagerar os seus embaraços. sem idéia. é esperar em Deus! Era bom o momento para contar com Deus. — e agora que sentia nas entranhas o filho. deste e do outro mundo. uma beata histérica. E não ter nunca imaginado que aquilo lhe poderia suceder! Qual! Como mulher. dizia o cônego desolado. desesperava-a. toda tonta. de lhe comunicar um terror desproporcionado. a acabrunhava de misérias! E aquela indecisão. ela.. desprezo da gente honrada e chamas do Purgatório.. misérias. ia para o padre-mestre. É agüentar. de melhor senso. banhada em lágrimas. conversar.. correra para o amor. Ia para o pároco. perguntando-lhe todos os dias o que havia de fazer. quando Ele. a paz da sua vida. toda medo. eram sempre estragadas com queixumes. aplicar-se à sua costura. toda nervos. sucumbido. Ah.. não faria semelhante espalhafato. tudo perdido e sumido nas brumas do mar. toda exaltação!. certa que escaparia.. afetar felicidade. que lhe vinham desejos de se atirar também de bruços para a enxerga e chorar toda a sua amargura.. aquelas boas manhãs do quarto do tio Esguelhas. e ficava um sentimento confuso em que sob o desejo persistente já transluzia o ódio. a sua ternura por ele sumia-se como a água que a areia absorve. — Fez-se tudo o que se pôde. fora "urna famosa asneira"! Também Amélia pensava que fora "uma asneira". Amaro. eram as lágrimas e os espantos e as queixas! A sua vida era lúgubre: de dia tinha de se conter diante da mãe. . Amaro não se queixava. Capítulo XX Que lágrimas quando Amélia soube a notícia! A sua honra.. Outra mulher. Não se metesse nelas! E Amaro voltava para Amélia com consolações muito murchas: — Tudo se há-de arranjar.. Era de noite que a imaginação desencadeada a torturava com uma incessante fantasmagoria de castigos.

a dizer que a Sra.. quando o doutor Gouveia foi chamado. ao menos ninguém pensava. Joaneira estava estafada de vigílias. com o candeeiro a meia luz. O cônego lá estava a um canto. Para Amélia aquele tempo foi um alívio. Demais... era pelos cantos um cochichar de vozes lúgubres. o não levaria também!. entrando-lhe em casa. para poupar passos. À noite na sala. voltou transida. o anoitecer de cada dia com a sua ameaça de treva eterna.. os serviços de enfermeira ocupavam-na: como era a mais forte e a mais nova. durante semanas. A S. nem a sua face triste e os vestígios de lágrimas pareceriam estranhos. ninguém reparava nela. havia cinqüenta anos que vivia com a mana e era animado por ela. Josefa estava à morte. lágrimas furtivamente limpadas. Uma noite a criada do cônego apareceu. as toalhas sujas que ficam dias no lugar em que caíram. tinha-se declarado uma pneumonia aguda. e nessa tarde.. na tranqüila casa do cônego. quem sabe se a morte. mas insistira em ir à Senhora da Encarnação rezar a sua coroa. Foi então que um acontecimento inesperado veio fazer diversão àquela ansiedade que se ia tomando um hábito mórbido do seu espírito. agora que a S.. para abrandar Nossa Senhora e o Céu com aquela caridade . De resto. Josefa: e não havia então desvelos que não tivesse. havia suspiros. o longo hábito tomara-lha cara. naquele perigo em que estava a madrinha. o timbre funerário que toma o relógio de parede no abafamento de todo o ruído. Além disso. as entradas solenes do médico. era ela que passava as longas noites à beira de D. estavam lá em permanência. as faces compungidas que vêm saber se há melhoras.. acendendo aqui e além lamparinas às imagens. o seu espalhafato pela casa faziam como uma parte mesma do seu ser. sucumbido com aquela brusca aparição da doença e do seu cenário melancólico — as garrafadas de botica enchendo as mesas. torturando odoutor Gouveia com perguntas piegas. e ao chá.. aniquilado. E então. D. Na véspera a excelente senhora sentira-se doente com uma pontada no lado. entre cada mastigadela de torrada. o hálito febril espalhado em toda a casa. quando se não espalhavam pelas igrejas a fazer promessas e a implorar os seus santos devotos. um pesar sincero prostrava-o. foi um alvoroço de dedicações aflitas: as amigas. Joaneira correu logo a instalar-se lá como enfermeira. saindo e entrando no quarto da doente com passos de fantasmas. as suas toucas negras. com uma dor maior e uma ponta de febre. esfalfada de correr. e as suas caturrices.

o pressentimento repetido que morreria de parto: às vezes só. tão teso outrora. as nossas orações não lhe hão-de faltar. Vinha depois à sala ver no relógio se era o momento do remédio. Josefa. agora ao cair no fundo da poltrona. onde uma lamparina bruxuleava diante dum Cristo projetando sobre o papel claro da parede a sua sombra disforme que se quebrava no teto.. .. pedia a escarradeira ou o xarope. deu dois passos trêmulos no quarto. e estremecia às vezes. estava hoje como refugiado no fundo das órbitas. exclamou D. apesar de anunciar uma convalescença longa e delicada. e molhavam-se-lhe os olhos de lágrimas. Aquele olhar sempre alerta. uma manhã. Vinha-lhe agora. o doutor Gouveia declarou D. Aquela jovialidade do doutor era para todos como a certeza da saúde próxima. amparada nos braços de todas as amigas. quando. parecia um trapo também. — Ai doutor. — E eu não lhe hei-de faltar com os tônicos. falou de alugar casa na Vieira. para ir tomar os seus banhos de mar. Mas a velha mexia-se com um ai doloroso. ia então aconchegar- lhe a roupa. o que dela fizera a doença! Aquela vozinha irritada em que as palavras eram despedidas como setas envenenadas. assemelhava-se agora apenas a um som expirante. pedindo a Nossa Senhora que não lhe recusasse o Paraíso. o desejo de se chegar á janela) que com muita cautela.. e as orações de todas aquelas boas senhoras — a mana estava ainda para amores. Este era o ano de praia. E dai a duas semanas houve uma festa na casa. o cônego. Maria...pela doente. tônicos. lá então ajoelhar-se junto da cômoda. disse o doutor. era o cônego a ressonar. falar-lhe baixo.. Josefa. sob a impressão fúnebre que se exalava da casa.. embrulhada no seu xale aos pés da doente. E o seu corpo. o que resta é congratularmo-nos. cada uma. num esforço ansioso da vontade.. Josefa livre de perigo. duma secura de ramo de sarmento. ouvindo-lhe o gemer monótono. Mas enfim o doutor Gouveia.. assustado da luz. sob a trapalhada dos agasalhos. enternecia-se sobre a sua própria morte que julgava certa... pela primeira vez. De modo que. dissera rindo ao cônego. escrutador e maligno. para merecer igual piedade quando o seu dia viesse de estar também prostrada num leito. Josefa manifestar o seu primeiro desejo. O ano passado não fora.. diante das amigas (depois de ter visto D. Foi um vivo regozijo para as senhoras — certa. da sua mocidade e dos seus amores. que aquilo era devido à intervenção particular do seu santo devoto. como costumava um ano sim outro não. vendo aproximar-se o fim de agosto. numa saudade vaga de si mesma. E dai a dias. Enfim. eali ficava rezando. Pobre D. das sombras e dos contornos das coisas. sentindo vir do quarto próximo um pio de flautim ou um som rouco de trombone. quando D.

a senhora sua mana parte para a Ricoça.. e a S. não senhor. naquele casarão onde pode uma pessoa viver sem que ninguém em roda suspeite.. e exclamou: — Homem. O senhor vai para a Vieira. os seus banhos? — Veja o senhor. idem. Joaneira. — Bem.. não sabe o que se passa. Da . é que acaba de ganhar forças e carnes. lugar abrigado e muito temperado. Josefa. E agora. O quê! ir enterrar-se todo o Verão. que desarranjo. nos Poiais. Mas sou eu que as agüento. Foi um desgosto para o pobre cônego. Vai com a Amélia! A Amélia vai-lhe servir de enfermeira! Vão ambas sós! E lá na Ricoça. Durante a doença. A rapariga deve ter obom sucesso ai pelos princípios de Novembro.. Mas o doutor Gouveia desaprovou a jornada. Perder dois anos a fio os meus banhos! Amaro... — E a mana lá. As Gansosos.. como se não achasse possível a uma inteligência humana descobrir o fim dos seus males.... — E então a criatura há-de ir só? — Não! exclamou Amaro em triunfo. deu de repente uma punhada na mesa. na Ricoça! E os seus banhos.. que desordem na casa! Chá fora de horas.. está claro. vai também. veio-me uma boa idéia! O cônego olhou-o com dúvida.. padre-mestre.. naquele buraco onde não vai viva alma. — veja o que eu tenho sofrido. — dizia ele a Amaro. o melhor tempo do ano. lá é que a rapariga tem o filho! Hem.. Aqui temos a S. — Homem. naqueles ares saudáveis da beira-mar. A D. O ar muito picante e muito rico do mar não convinha à fraqueza de D. meu Deus. que lhe parece? O cônego erguera-se com os olhos redondos de admiração.. criatura.. — Quando digo uma boa idéia. uma noite no escritório. famosa idéia! — É que concilia tudo! O senhor toma os seus banhos. dispensa os teus banhos. que prodigalizou as lamúrias. AAmélia tem um sítio escondido para a coisa. então.. Joaneira na Vieira. Maria também vai pra Vieira.. — Escute. A S. Era preferível irem para a quinta da Ricoça. Sua mana goza os ares. Isto é o que eu chamo sofrer! E no fim de tudo não fui eu que estive doente. vai para a Ricoça. que me emagreceram. devia dizer uma idéia sublime! — Acabe. Naturalmente alugam casa um ao pé do outro. quando eu pensava poder ir refazer- me para a praia. longe. Agora.... como ela me disse que tinham feito há dois anos. Joaneira.. — Adiante.. À Ricoça ninguém a vai ver. jantar esturrado! E os cuidados que tive.

replicou Amaro repoltreando-se e balouçando a perna. disse o cônego. Amaro foi. — Nós veremos.. não seria por mal.. mas pelas confidências secretas dos dois — de Amélia e do homem casado que a seduzira!. sim!... porque o escândalo estala.... Hei-de-lhe eu falar. — E o Artur Couceiro? . segundo a expressãodo cônego. a dizer-lhe que tinha a cinta grossa. É sério. E quando nos reunirmos de novo está a rapariga limpa e fresca. Amaro ergueu-se. — Não. e que ele. tão implacável às fraquezas do sentimento. não volta ninguém dos nossos até princípios de Dezembro. lá em casa.. "dar a grande abordagem à mana". e isso fica por sua conta. Quando lhe lembrar que nas vésperas da morte é que se deve fazer alguma boa ação. para não se apresentar à porta do Paraíso com as mãos vazias. ia dizer a D. é uma grande idéia! — Obrigado. esfregando vivamente as mãos: — Pois é. — Oh. disse ele. Mas agora pode-se reparar. Josefa que pedia para as mulheres frágeis as antigas penalidades góticas — as letras marcadas na testa com ferro em brasa. logo na manhã seguinte. Josefa. E quando lhe tiver contado umas lérias.... amigo... Mas havia uma dificuldade feia: era o ir à D. à rigorista D. à D.. Do homem casado. não em segredo de confissão (nesse caso não o poderia revelar). muito certo do seu prestígio devoto.. mãos à obra! É mãos à obra! — E é necessário não perder tempo... Nós veremos! — Talvez. Antes. Nós 268 veremos. Amaro.Vieira. o sabia. Porque enfim era necessário provar à velha que havia a impossibilidade duma reparação legítima. porque a pobre mana está fraquita do juízo e leva-se como uma criança.. é fato.. padre-mestre. talvez. Olhe que esta manhã. A mana sabe bem que não iam homens casados à Rua da Misericórdia. padre-mestre. O cônego coçava a cabeça descontente: — Isso não vai bem arranjado. a besta do Libaninho pôs-se a gracejar com a rapariga. Josefa que o cônego estava na inteira ignorância do desastre da Ameliazinha. A ocasião é boa.. Com esta atarantação da doença ninguém tem tido olhos para nada.. porém. por ser a primeira idéia que você tem nestes dois últimos anos... Mas que a rapariga tem engrossado. que patife! rugiu o pároco.. Josefa. os in pace tenebrosos — ir à Josefa e pedir-lhe para ser cúmplice dum parto! — A mana vai dar urros! disse o cônego... é sério! Por isso. Quando lhe tiver representado que é para ela um caso de consciência encobrir a pequena. os açoutes nas praças públicas. — Pois senhores. explicou embaixo no escritório ao padre-mestre o seu plano: primeiro.

Falei- lhe do homem casado.. sem dentes. com os seus olhos de carneiro triste. E no seu passeio habitual pelo escritório. que apenas podia ouvir em cima.. Esteve lá meia hora. cheio de filhos. pároco amigo.. . acusado de perder virgens!... e o pároco apareceu triunfante... ora rangeres das solas de Amaro. não pega! Outra.. com as mãos atrás das costas e a caixa do rapé nos dedos.. sempre tivera uma afeição de velho mestre pelo pároco. O cônego largou a rir. uma longa.. Que a rapariga estava com a cabeça perdida. ao pequeno?. — Tudo às mil maravilhas. em Ourém.. A porta abriu-se. como os recursos da Misericórdia eram escassos e a afluência dos enjeitados escandalosa. no fundo. sem escrúpulo. havia indagações de paternidade. Depois o médico.. essa era boa! — Não pega. — mas dava-se-lhe a entender que fora o Femandes. a parteira que era ele naturalmente que havia de pagar. que era por cima do escritório. combatia o excesso dos enjeitamentos com o terror dos vexames. não se dizia explicitamente à mana.. outra. Enfim. Na cidade... restituições de crianças. Depois algum enxoval para o pequeno. quantas despesas lhe traria ainda aquele "divertimento do senhor pároco"! Tinha de ter a rapariga na quinta cinco ou seis meses. finória. Não foi sem dificuldade... Ia-se abespinhado. a Roda fora suprimida.. o Femandes da loja de panos! Belo homem. O pobre Artur. o pobre padre-mestre via diante de si todo um eriçamento de dificuldades para lhe sacudir a pachorra e estragar-lhe a digestão. padre-mestre! Que lhe dizia eu? — Consentiu? — Em tudo. não se indignava. tinham posto um homem ao pé da sineta da Roda. uma pesada meia hora para o cônego. da estante para a janela. com gosto. e a autoridade. meio lúbrico. ora tosse cavernosa da velha. ia considerando quantos incômodos. e mesmo já sentia pelo "pequeno" uma vaga condescendência de avô.. E Amaro subiu rapidamente para o quarto da velha. Mas então subitamente partiu dos lábios de ambos o mesmo nome — o Femandes.. havia dois anos. que Amélia admirava muito! Sempre que saía ia-lhe à loja: tinha mesmo havido indignação na Rua da Misericórdia.. com a ousadia do Femandes que acompanhara Amélia pela estrada de Marrazes até ao Morenal! Já se sabe. para interrogar e pôr embaraços. E que se lhe havia de fazer. para a Amélia sempre o inclinara um fraco meio paternal. Não..exclamou Amaro. — Mas o excelente cônego.

. Agora trata-se de falar à S. — Outra coisa. era que a criança nascesse morta! — Era um anjinho mais. A pequena pode apanhar um bom dote. A Josefa está com os pés para a cova.. — Disse-lhe a verdade. Joaneira.. disse o cônego aprovando.. Começou por dizer que lhe alugara a casa do Ferreiro. e que se tiver na consciência este peso... tenho de tomar os meus banhos... Eu também não hei-de estar lá só. Era uma idéia que lhe viera nessa manhã. É que justamente a Amélia desta vez não vai à Vieira. custa- me bem deixar a pequena. Olhe que a mana ainda vale um par de mil cruzados.. com uma criada. a senhora bem sabe.. longe. a estar ali só com ela uns meses... sua ingrata!.. — Mas isso é um nicho! exclamou ela logo.. se a vir agora a tratá-la na doença.. A S. rosnou o cônego sorvendo a sua pitada.. não há padre que lhe dê a absolvição!.. Onde hei-de eu meter a pequena? — Ora ai é que está... Joaneira teve um silenciozinho desconsolado: — Isso é verdade.. para lhe dizer com franqueza. Que se ela não consentisse em encobrir a coisa era responsável por uma desgraça. Joaneira concordou logo — uma vez que era vontade do senhor cônego.. Logo nessa noite ele falou à S.. Naturalmente dá-lo a criar a alguma mulher. — Enfim. e de a levar para a Vieira quanto antes.queria-se matar. Portanto.. . Ela sabe que o que eu tenho para mim chega. A pobre de Cristo não há-de estar para lá só. Joaneira da ida para a Vieira. Lembre-se a senhora que está agora com os pés pra cova. Lembre-se que morre para aí como um cão!.. — Eu não posso ir. E a S.. — Qual ia! A senhora vem para a Vieira. que ele tinha pensado em mandar com ela Amélia.. amigo. padre-mestre... Ela tem afeição à pequena. — E tomando um tom muito sério: — A senhora veja bem. Josefa.. Se eu pudesse dispensar os banhos. Isso é outra dificuldade. sempre é madrinha. Não lhe digo mais nada. embaixo na saleta onde ela estava arranjando pires de marmelada que andavam a secar para a convalescença da D. que Deus pode chamá-la dum momento a outro. lá pra Alcobaça ou para Pombal. padre-mestre.. — Não vai? Foi só então que o cônego lhe explicou que a mana não podia ir só para a Ricoça. Mas olhe. fica pelo beiço.. interrompeu o cônego... falou-lhe com prudência. ia eu. Sua ingrata... Tem-me apoquentado muito. A felicidade... Tem você pensado no destino que se há-de dar ao fruto? O pároco coçou desconsoladamente a cabeça: — Ah..

E eu vou ter com ela. Depois. E no escuro da escada os dois padres apertaram-se silenciosamente a mão. e que agora. Amélia partiu com D. Em cima.. as trouxas. — Tudo arranjado. Josefa.. Josefa para a Ricoça num char-à-banc. dum eco tão côncavo.. — Nela podes ter confiança. que conduzia as louças. ouvindo tossir a velha e os cães uivar na quinta. Josefa não pode ir para a quinta só. — Então? perguntou Amaro ao ouvido do padre-mestre.. que já aqui estou só há bocado contido.. furioso com aquele incômodo. E por lá? — Idem. à sombra da montanha que faziam sobre o tope do carro os baús de couro. O padre-mestre está lá embaixo a trabalhá-la. De modo que estátudo salvo.. o divertimento dos banhos!. Tudo tão escuro. O cônego acompanhava-a. depois duma cena de prantos... amaldiçoava intimamente aquela paixão que só amarguras lhe dava. — E a mamã. Josefa. Até hás-de gostar. o trem de . já ao fim da tarde. E a Gertrudes ia em cima na almofada.. que diria a mamã? — Que há-de dizer? A D.. filha. o pomar para passear. Era isso o que fazia choramigar Amélia: perder a estação da Vieira. Tinha a certeza que ia lá morrer. — Enfim que lhe hei-de eu fazer? É agüentar. E eu vou-te lá ver todos os dias. as latas.. ficara estarrecida de medo. e um fardo amarrado com cordas contendo os painéis dos santos mais queridos de D. ao fim da semana. já cheia de caridade. Daí a dias. os sacos de chita. sem uma enfermeira de confiança! Não te dê cuidado. Demais tens a D. Ir enterrar-se todo um Verão naquele sinistro casarão da Ricoça! A única vez que lá fora. é uma santa. e encontraram-se na escada. E com duas grossas lágrimas nas pálpebras. Tinham arranjado. o açafate onde miava o gato.. um recanto cômodo para a convalescente.. com almofadas. Desceu. Joaneira para a Vieira.. quando toda a Leiria ia para a Vieira. verás. foi a jornada da S. A Rua da Misericórdia estava atravancada com o carro de bois. desejando até ajudar para o enxoval do pequeno.. a cena com a velha: que ela se prontificara logo. naquele degredo. Amaro estava contando rapidamente a Amélia "o grande plano".. — Tolice! fez Amaro. É estar metida quatro ou cinco meses na Ricoça. aforçava a ela a ir fechar-se na solidão da Ricoça. os cestos. Justamente o cônego subia. É dar graças ao Senhor de me ter inspirado esta idéia de salvação. e nestes últimos dias é necessário ter cautelinha. por causa da calma. os enxergões. de noite. tens a Gertrudes. coitadinha.

veio voltando para a cidade.cozinha. ia agora a S. devagar. Eram então nove horas. e adiante uma claridade tremia sobre a água. deixar a pequena!. só Amaro assistia à partida da S. embebido numa tristeza vaga. O char-à-banc partiu. sem as cortinas de cassa. e conversando. Quantas vezes Amélia e ele se tinham encostado àquela varanda! Havia então um craveiro fresco. Ali esteve.. então! disse Amaro. os vasos de alecrim tinham ficado esquecidos aos cantos das janelas. fumando cigarros e atirando as pontas para o rio... viera procurá-lo duas vezes. a S. minha senhora. nascera já o luar duma noite cálida e serena de Agosto. A Totó estava a morrer.. dê notícias! Recados ao padre-mestre. Mal sabe o que me custa. Muito obrigada por tudo.. senhor pároco. Ai. haviam de ser nove horas. Apareça pela Ricoça. de solidão e de fim eterno. minha senhora. batida da lua. e no mesmo char-à-banc que fora à Cortegassa. Joaneira.. já no estribo do char-à- banc. numa aflição. Parece que a não torno a ver. parou ao olhar melancolicamente o rio que corria sobre a areia com uma sussurração monótona.. como um tecido de filigrana faiscante. ouvindo as onze. ela cortava uma folha. que levava também no regaço um açafate com o gato. — Vá descansada. Joaneira. Joaneira e a Ruça.. Adeus. E pelo mesmo caminho por onde ele ia rolando. O cônego fora na véspera. Amaro. quando a Ruça enfim fechou a porta à chave... Aqui e além uma fachada saliente de casa rebrilhava. — Ai. passou pela Rua da Misericórdia num enternecimento de recordações: a casa. rompeu a chorar. minha senhora. minha senhora! adeus. com os olhos arrasados de água. Tudo tinha acabado agora! — E na Misericórdia. com as janelas fechadas. apesar da sua repugnância supersticiosa em voltar assim . naquele silêncio que o calmava. E depois de toda uma azáfama de galgarem cem vezes de baixo a cima as escadas por um cestinho que esquecera ou um embrulho que desaparecia. Amaro foi andando devagar até à estrada da Figueira. parecia abandonada para sempre. Ao pé da Ponte. entre as sombras do arvoredo... o piar das corujas no silêncio dava-lhe uma sensação de ruína. Foi andando para casa. os favores que lhe devo! — Tolices.. — Então. A criada veio logo à escada dizer-lhe que o tio Esguelhas. Ruça. Boa jornada. e só queria receber os sacramentos da mão do senhor pároco. Depois. trincava-a nos dentinhos. Uma tênue névoa luminosa suavizava a paisagem calada. ao lado. Veja se ela está contente. nos lugares em que as árvores se debruçavam. — Adeus. havia escuridões cerradas.. faça-me essa esmola. senhor pároco.

e imóvel. com o lenço nos joelhos. Foi logo direito à alcova da paralítica: duas grandes velas de cera. Ergueu- se apenas viu Amaro: — Ah. com o Breviário na mão. tomou-lhe a mão.. É a partida do sábado. E Amaro. tio Esguelhas?. Ali ficou até tarde. ardiam sobre uma mesa: um lençol branco cobria o corpo da Totó. lia o Breviário.. e ela prometia voltar com a amortalhadeira.. Amaro. quando me forambuscar. estava com ele outra mulher. muda..nessa noite. Eu.. com os olhos no chão.. Que cena! Morreu na impenitência. Amaro tocou no ombro do sineiro. foi.. no vago aborrecimento que lhe dava aquele pesado dever de vizinha. ergueu uma ponta do lençol. São decretos do Senhor. coincidindo com a partida de Amélia. muito tranqüilamente. mas deixou-o logo recair sobre a face da morta.. trazidas da igreja. estirado sobre a cama. e que você não vinha. quis beijar-lha. mas impressionava-o aquela morte. que a vizinhança do vasto edifício da Sé fazia parecer mais soturno.. limpava ora um ora outro canto do olho. por entre o véu das lágrimas que lhe alagavam os olhos. ao quarto onde o sineiro. e como completando a súbita dispersão de quanto até aí o interessara ou estivera misturado à sua vida. Amaro recuou: — Então. disse muito baixo. ou o grosso bordão batia os quartos. ia fazer a partida a casa do Novais. e para aliviar o bom Silvério daquele serviço excepcional. colega. só às vezes um mocho piava debilmente nos contrafortes. no meio das recordações felizes da sua paixão. . mal rompesse a manhã.. O tio Esguelhas voltou-se. que espetáculo! Até tive medo que me cuspisse no crucifixo.. para obsequiar o tio Esguelhas. Amaro desceu. Toda a casa então ficou naquele silêncio.. sem dar uma palavra. sacudido dum pranto convulsivo. para um fim tão triste. que se conservava a um canto. e na escuridão da entrada topou com duas mulheres que saíam suspirando. Quando me viu. como era dos livros. voltado para a parede soluçava desesperadamente.. que fora decerto chamado por estar de semana. os seus grandes óculos na ponta do nariz. e reconhecendo o pároco. A pobre de Cristo queria-o a você. A porta da casa do sineiro estava entreaberta. andaram a procurá-lo por toda a parte.. tio Esguelhas. — enquanto a mulher. falou-lhe: — É necessário resignação. tomou o seu lugar ao pé da vela. A vizinha ao sair veio dizer-lhe que o tio Esguelhas tinha pegado a dormir. há-delhe levar em conta a sua dor. Ele não o escutava.. Deus há-de ser misericordioso. Depois subia acima. Para ela é até uma felicidade.. e o padre Silvério.

as andorinhas esvoaçavam. ia precipitando as orações.tomado dum indefinido terror. sentindo por detrás a presença daquele cadáver coberto do lençol.. . o tio Esguelhas dormitava com soluços mal acalmados. Às vezes o livro caia-lhe sobre os joelhos. sobre a mesma cama.. imóvel. num contraste amargo. e então.. recordava. mas preso ali por uma força superior da consciência sobressaltada.. outras horas em que o sol banhava o pátio. e ele e Amélia subiam rindo para aquele quarto onde agora.

parasita regalado duma família respeitável. . as Gansosinhos ao pé de Alcobaça com a tia. as chalaças obsoletas que ele repetia havia quarenta anos e a inocente hilaridade. impacientavam Amaro. Saía. vou espairecer. Só o coadjutor que. quando pela primeira vez deixando a casa da S. Capítulo XXI O cônego Dias recomendara muito a Amaro que ao menos nas primeiras semanas. torturado por aquela figura lúgubre que não se mexia na cadeira. E a vida de Amaro tornou-se então mais triste. Maria da Assunção na Vieira. que elas lhe davam. nunca lhe aparecia nos tempos felizes. não se prenda. com o odioso guarda-chuva entre os joelhos: — Não se prenda. a visitá-lo uma. Joaneira viera para a Rua das Sousas. Mas a felicidade pachorrenta daquele ser obeso. voltara agora. se como Santo Antônio vivesse nos areais do deserto líbico. como o companheiro fatídico das horas tristes. mais vazia que outrora. Às vezes. ou precipitando-se para a mesa. Aquilo era a felicidade por fim: por que não havia de ele ser também um bom padre caturra. E Amaro. ocupado em colecionar receitas de medicina caseira e em observar as perturbações fantásticas da sua digestão. como um riacho que corre por baixo duma montanha?. mais chupado. E à primeira esquina descartava-se bruscamente do coadjutor. com o seu eterno guarda-chuva na mão. ao fim do jantar. Todos os seus conhecidos estavam fora de Leiria: D. Mas o homem instalava-se. não fosse à Ricoça. desculpe. ia visitar o Silvério. mais soturno. Depois do serviço da Sé.. os seus constantes louvores do doutor Godinho. com uma pequenina mania tirânica. atirava a pena. fingia-se todo ocupado numa leitura. que estou aqui a rabiscar uma coisa. agarrava o chapéu: — Não estou hoje para a coisa. senhor pároco. mais magro. para evitar as suspeitas da mana e da criada. arrastavam-se pesadas como chumbo. duas vezes por semana. sem perigo de transbordar e de causar desgraças. dos pequenos e da senhora. tendo um destes sangues tranqüilos que giram sob camadas de gordura. a famosa tia que havia dez anos estava para morrer e para lhes deixar uma grande herdade. às vezes. todo o longo dia. Não estaria mais separado de toda a comunicação humana.. Amaro odiava-o. farto da solidão. furioso. enervado. mal lhe sentia nos degraus as passadas lentas: — Amigo coadjutor. as horas. coisa singular. para o impor. pensando na sorte inimiga que o fizera tão diferente do Silvério.

. a sua tristeza tornava-se mais intensa. As sobrinhas apareciam então — duas criaturinhas sardentas. Para se fatigar tentava dar grandes passeios pela estrada de Lisboa. com o mesmo movimento simultâneo. se já tinha estourado de fome. estirando-se desoladamente até se perder nas brumas do crepúsculo. rompia em queixas: as cavalgaduras dos médicos! A sua má sorte habitual! As torturas a que o forçavam! O atraso em que estava a medicina neste maldito país!. e esquadrões de garrafas sobre a cômoda entre fileiras de santos. indignava-o como uma ofensa pessoal. e o Pimentel de Ourém. ao .. Às vezes.. sobretudo dos amigos.. calmava-se.. Amaro saía dali. não é por falta de cuidados delas que eu ainda não arribei. a saúde dos outros. hem? Pudera! — murmurava com rancor. Mas tenho sofrido. mais enfastiado.. — Esse ao menos pude-lhe ser bom antes de cair aqui nesta maldita cama!. Josefa. Mas apenas se afastava do movimento da cidade.. Outras vezes ia ao colega Natário. as melhoras da D. cuja fratura. mal tratada ao princípio. — Coitaditas. Mas aí. com uma profusão de trapos ensopados em malgas vidradas. Mas Natário não se interessava pelas pessoas a quem apenas o unia a convivência e a amizade. o retinha ainda na cama com o aparelho na perna. O seu grande desgosto era que o titi não mandasse vir a benzedeira pôr-lhe virtude na perna: era o que tinha curado o morgadinho da Barrosa. E ia salpicando o soalho negro de expectorações e de pontas de cigarro. Desde que estava doente. mal o via aparecer. da Vieira. sem um incidente que a alegrasse. Natário. na presença das duas rosas do seu canteiro. caramba! E as duas rosas.... com quem tinha ligações de ódio. voltavam-se para o lado limpando os olhos aos lenços. concordando com aquela paisagem de colinas tristes e árvores enfezadas: e a sua vida aparecia-lhe como essa mesma estrada monótona e longa. E pensar que aquela besta do Brito nunca lhe doera a cabeça! E que o alarve do abade se gabava de nunca ter estado na cama depois das sete da manhã! Animais! Amaro então dava-lhe as novidades: alguma carta que recebera do cônego. de olhos muito pisados. — E você sempre rijo. Queria saber do escrevente. interessavam-no só os seus inimigos. Natário... enjoava-o o aspecto do quarto — impregnado dum cheiro de arnica e de suor.

voltar, entrava no cemitério, ia passeando entre os renques de ciprestes,
sentindo àquela hora do fim da tarde a emanação adocicada das moutas de
goivos; lia os epitáfios; encostava-se à grade dourada do jazigo da família
Gouveia, contemplando os emblemas em relevo, um chapéu armado e um
espadìm, seguindo as negras letras da famosa ode que lhe adorna a lápide:

Caminhante, detém-te a contemplar
Estes restos mortais;
E, se sentires a mágoa a trasbordar,
Detém teus ais.
Que João Cabral da Silva Maldonado
Mendonça de Gouveia,
Moço fidalgo, bacharel formado,
Filho da ilustre Ceia,
Ex-administrador deste concelho.
Comendador de Cristo,
Foi de virtudes singular espelho.
Caminhante, crê nisto.

Depois era o rico mausoléu do Morais, onde sua esposa que, agora,
rica e quarentona, vivia em concubinagem com o belo capitão Trigueiros,
fizera gravar uma piedosa quadra:

Entre os anjos espera, ó esposo, A metade do teu coração Que no
mundo ficou, tão sozinha, Toda entregue ao dever da oração...

Algumas vezes, ao fundo do cemitério, junto ao muro, via um
homem ajoelhado ao pé duma cruz negra, que um chorão assombreava, ao
lado da vala dos pobres. Era o tio Esguelhas, com a sua muleta no chão,
rezando sobre a sepultura da Totó. Ia falar-lhe, e mesmo, numa igualdade
que aquele lugar justificava, passeavam familiarmente, ombro a ombro,
conversando. Amaro, com bondade, consolava o velho: de que servia à
desgraçada rapariga a vida para a passar estirada numa cama?

— Sempre era viver, senhor pároco... E eu, veja agora isto, sozinho
de dia e de noite! — Todos têm as suas solidões, tio Esguelhas, dizia
melancolicamente Amaro. O sineiro então suspirava, perguntava pela Sr. D.
Josefa, pela menina Amélia...

— Lá está na quinta. — Coitadita, não está má estopada... — Cruzes
da vida, tio Esguelhas. E continuavam calados por entre as ruas de buxo que
fecham os canteiros cheios de negrejamento das cruzes e da brancura das

lápides novas. Amaro, às vezes, reconhecia alguma sepultura que ele
mesmo tinha aspergido e consagrado: onde estariam aquelas almas que ele
recomendara a Deus em latim, distraído, engorolando à pressa as orações
para ir ter com Amélia? Eram jazigos de gente da cidade; ele conhecia de
vista as pessoas da família; vira-as então lavadas em lágrimas, e agora
passeavam em rancho pela alameda ou chalaceavam ao balcão das lojas...

Voltava para casa mais triste, — e a sua longa noite começava,
infindável. Tentava ler; mas ao fim das dez primeiras linhas bocejava
detédio e de fadiga. Às vezes escrevia ao cônego. Às nove horas, tomava
chá; e depois era um passear sem fim pelo quarto fumando maços de
cigarros, parando à janela a olhar a negrura da noite, lendo aqui e além uma
notícia ou um anúncio do Popular, e recomeçando a passear com bocejos
tão cavos que a criada os ouvia na cozinha.

Para entreter as noites melancólicas, e por um excesso de
sensibilidade ociosa, tentara fazer versos, pondo o seu amor e a história
dos dias felizes nas fórmulas conhecidas da saudade lírica:

Lembras-te desse tempo de delícias,

Ó anjo feiticeiro, Amélia amada, Quando tudo era risos e ventura E
a vida nos corria sossegada?

Lembras-te dessa noite de poesia Em que a Lua brilhava pelos céus
E nós unindo as almas, ó Amélia, Erguemos nossa prece para Deus?...

Mas a despeito de todos os esforços nunca passara destas duas
quadras — apesar de as ter produzido com uma facilidade prometedora
como se o seu ser contivesse apenas estas duas gotas isoladas de poesia,
e, soltas elas à primeira pressão, nada mais restasse senão a seca prosa
do temperamento carnal.

E esta existência vazia relaxara-lhe tão sutilmente todo o
maquinismo da vontade e da ação, que qualquer trabalho que lhe pudesse
encher a fastidiosa concavidade das horas infindáveis, era-lhe odioso
como o peso dum fardo injusto. Preferia ainda os tédios da ociosidade aos
tédios da ocupação. A não serem os deveres estritos que ele não podia
desleixar sem escândalo e sem censura — desembaraçara-se, pouco a
pouco, de todas as práticas do zelo interior: nem a oração mental, nem as
visitas regulares ao Santíssimo, nem as meditações espirituais, nem o
rosário à Virgem, nem a leitura à noite do Breviário, nem o exame de
consciência — todas estas obras da devoção, estes meios secretos de

santificação progressiva substituía-os pelos infindáveis passeios pelo
quarto, do lavatório à janela, e por maços de cigarros fumados até ao negro
dos dedos. A missa, pela manhã, era rapidamente engorolada; o serviço da
paróquia feito com surdas revoltas de impaciência; tomara-se
consumadamente o Indignus sacerdos dos ritualistas; e tinha na sua ampla
totalidade os trinta e cinco defeitos e os sete meios defeitos que os
teólogos atribuem ao mau padre.

Só lhe restava, através da sua sentimentalidade, um apetite
tremendo. E como a cozinheira era excelente, e a Sra. D. Maria da
Assunção, antes da sua partida para a Vieira, lhe deixara um fornecimento
de cento e cinqüenta missas a cruzado — banqueteava-se, tratando-se a
galinha e a geléia, regando-se dum vinho picante da Bairrada que o padre-
mestre lhe escolhera. E ali ficava à mesa, horas esquecidas, de pema
esticada, fumando sobre o café, e lamentando não ter à mão a sua
Ameliazita...

— Que fará ela por lá, a pobre Ameliazita? pensava, espreguiçando-
se com tédio e com langor. A pobre Ameliazita, na Ricoça amaldiçoava a
sua vida.

Logo durante a jornada no char-à-banc D. Josefa lhe fizera
tacitamente sentir que dela não tinha a esperar nem a antiga amizade,
nem o perdão do escândalo... E assim foi, quando se instalaram. A velha
tomou-se intratável; era todo um modo cruel de abandonar o tu, de a tratar
por menina; uma recusa ríspida se Amélia lhe queria arranjar a almofada ou
aconchegá-la no xale; um silêncio repreensivo quando ela lhe passava o
serão no quarto, costurando; e a todo o momento alusões suspiradas ao
triste encargo que Deus lhe mandava no fim dos seus dias... Amélia,
consigo, acusava o pároco: ele prometera-lhe que a madrinha seria toda
caridade, toda cumplicidade; e entregava-a por fim a uma semelhante
ferocidade de velha virgem devota!...

Quando se viu naquele casarão da Ricoça, num quarto regelado,
pintado a cor de canário, lugubremente mobiliado, com uma cama de dossel
e duas cadeiras de couro, chorou toda a noite com a cabeça enterrada no
travesseiro — torturada por um cão que debaixo das janelas, estranhando
sem dúvida as luzes e o movimento na casa, uivou até de madrugada.

Ao outro dia desceu à quinta a ver os caseiros. Era talvez boa gente
com quem podia distrair-se. Encontrou uma mulher, alta e lúgubre como um
cipreste, carregada de luto: um grande lenço negro tingido, muito puxado

para a testa, dava-lhe um ar de farricoco; e a sua voz gemebunda tinha
uma tristeza de dobre a finados. O homem pareceu-lhe ainda pior,
semelhante a um orangotango, com duas orelhas enormes muito
despegadas do crânio, uma saliência bestial do queixo, as gengivas
deslavadas, um corpo desengonçado de tísico, de peito metido para dentro.
Abalou bem depressa, foi ver o pomar: andava maltratado; as ruazitas
estavam invadidas por um ervaçal úmido; e a sombra das árvores muito
juntas, num terreno baixo, cercado de altos muros, dava uma sensação
doentia.

Era ainda preferível passar os seus dias metida no casarão; dias
infindáveis em que as horas se iam movendo com o vagar fastidioso dum
desfilar funerário.

O seu quarto era na frente; e pelas duas janelas recebia a
impressão triste da paisagem que se estendia defronte; uma ondulação
monótona de terras estéreis com alguma magra árvore aqui e além, um ar
abafado em que parecia errar constantemente a exalação de pauis próximos
e de baixas úmidas, e a que nem o sol de Setembro dissipava o tom
sezonático.

Logo pela manhã ia ajudar a levantar D. Josefa, acomodá-la no
canapé; depois vinha costurar para ao pé dela — como outrora na Rua da
Misericórdia para ao pé da mãe; mas agora em lugar das boas
"cavaqueiras" tinha só o silêncio intratável da velha e a sua ronqueira
incessante. Pensara em fazer vir o seu piano da cidade; mas, apenas em
tal falou, a velha exclamou com azedume:

— A menina está doida... Não tenho saúde para tocatas! Ora o
despropósito! A Gertrudes também não lhe fazia companhia; nas horas em
que não estava ao pé da velha, ou na cozinha, desaparecia; era justamente
daquela freguesia, e passava o seu tempo pelos casais, palrando com as
antigas vizinhas. .

A pior hora era ao anoitecer. Depois de rezar o seu rosário, ficava
junto à janela olhando estupidamente as gradações da luz poente; todos os
campos pouco a pouco se perdiam no mesmo tom pardo; um silêncio
parecia descer, pousar sobre a Terra; depois uma primeira estrelinha
treme. luzia e brilhava: e diante dela era então só uma massa inerte de
sombra muda até ao horizonte, aonde ainda ficava um momento uma
delgada tira cor de laranja desbotada. O seu pensamento, sem nenhum tom
de luz ou contorno de objeto em redor que o prendesse, ia muito saudoso

para longe, para a Vieira; àquela hora a mãe e as amigas recolhiam do
passeio na praia; já todas as redes estavam apanhadas; já pelos palheiros
começam a aparecer as luzes; é a hora do chá, dos quinos alegres,
quando os rapazes da cidade vão em rancho pelas casas amigas, com uma
viola e uma flauta, improvisando soirées. E ela ali, só!...

Era então necessário deitar a velha, rezar com ela e com a
Gertrudes o terço. Acendiam depois o candeeiro de latão, pondo-lhe diante
uma velha chapeleira para dar sombra ao rosto da doente; e todo o serão,
no silêncio lúgubre, apenas se ouvia o rumor do fuso da Gertrudes que fiava
agachada a um canto.

Antes de se deitarem, iam trancar todas as portas, num medo
constante de ladrões; e então começava para Amélia a hora dos terrores
supersticiosos. Não podia adormecer, sentindo ao pé a negrura daquelas
antigas salas desabitadas e em redor o tenebroso silêncio dos campos.
Ouvia ruídos inexplicáveis: era o soalho do corredor que estalava, sob
passadas multiplicadas; era a luz da vela que de repente se dobrava como
sob um hálito invisível: ou a distância, para os lados da cozinha, o baque
surdo dum corpo. Acumulava então as orações, encolhida debaixo da roupa;
mas, se adormecia, as visões do pesadelo continuavam-lhe os terrores da
vigília. Uma vez acordara de repente, a uma voz que dizia, gemendo, por
trás da alta barra da cama: — Amélia, prepara-te, o teu fim chegou!
Espavorida, em camisa, atravessou correndo a casa, foi refugiar-se na
cama da Gertrudes.

Mas na noite seguinte a voz sepulcral voltou quando ela ia
adormecer: Amélia, lembra-te dos teus pecados! Prepara-te, Amélia! Deu
um grito, desmaiou. Felizmente a Gertrudes, que ainda se não deitara,
correu àquele ai agudo que cortara o silêncio do casarão. Achou-a estirada
ao través do leito, com os cabelos soltos da rede rojando no chão, as mãos
geladas e como mortas. Desceu a acordar a mulher do caseiro, e até de
madrugada foi uma azáfama para a chamar à vida. Desde esse dia a
Gertrudes dormia ao pé dela — e a voz não tornou a ameaçá-la por trás da
barra.

Mas, de noite e de dia, não a deixou mais a idéia da morte e o
pavor do Inferno. Por esse tempo, um vendedor ambulante de estampas
passou pela Ricoça; e a Sra. D. Josefa comprou-lhe duas litografias — a
Morte do Justo e a Morte do Pecador.

— Que é bom que cada um tenha o exemplo vivo diante dos olhos,

disse ela. Amélia não duvidou ao princípio que a velha, que contava morrer
no mesmo aparato de glória com que expirava o Justo da estampa, lhe
quisera mostrar a ela, a pecadora, a cena pavorosa que a esperava. Odiou-a
por aquela "picardia". Mas a sua imaginação aterrada não tardou a dar à
compra da estampa outra explicação: era Nossa Senhora que ali mandara o
vendedor de pinturas, para lhe mostrar ao vivo na litografia da Morte do
Pecador o espetáculo da sua agonia: e estava então certa que tudo seria
assim, traço por traço — o seu anjo da guarda fugindo aos soluços; Deus
Padre desviando o rosto dela com repugnância; o esqueleto da morte rindo
ás gargalhadas; e demônios de cores rutilantes, com todo um arsenal de
torturas, apoderando-se dela, uns pelas pernas, outros pelos cabelos,
arrastando-a com uivos de júbilo para a caverna chamejante toda abalada
da tormenta de rugidos que solta a Eterna Dor... E ela podia ver ainda, no
fundo dos Céus, a grande balança — com um dos pratos muito alto onde as
suas orações não pesavam mais que uma pena de canário, e o outro prato
caído, de cordas retesadas, sustentando a enxerga da cama do sineiro e as
suas toneladas de pecado.

Caiu então numa melancolia histérica que a envelhecia; passava os
dias suja e desarranjada, não querendo dar cuidados ao seu corpo pecador;
todo o movimento, todo o esforço lhe repugnava; as mesmas orações lhe
custavam, como se as julgasse inúteis; e tinha atirado para o fundo duma
arca o enxoval que andava a costurar para o filho — porque o odiava, aquele
ser que ela sentia mexer-se-lhe já nas entranhas e que era a causa da sua
perdição. Odiava-o — mas menos que o outro, o pároco que lho fizera, o
padre malvado que a tentara, a estragara, a atirara às chamas do Inferno!
Que desespero quando pensava nele! Estava em Leiria sossegado, comendo
bem, confessando outras, namorando-as talvez — e ela ali sozinha, com o
ventre condenado e enfartado do pecado que ele lá depusera, ia-se
afundindo na perdição sempiterna!

Decerto esta excitação a teria matado — se não fosse o abade
Ferrão que começara então a vir ver muito regularmente a irmã do amigo
cônego.

Amélia ouvira falar muitas vezes nele na Rua da Misericórdia; dizia-
se lá que o Ferrão tinha "idéias esquisitas"; mas não era possível recusar-
lhe nem a virtude da vida nem a ciência de sacerdote. Havia muitos anos
que era ali abade; os bispos tinham-se sucedido na diocese, e ele ali ficara
esquecido naquela freguesia pobre, de côngrua atrasada, numa residência
onde chovia pelos telhados. O último vigário-geral, que nunca dera um
passo para o favorecer, dizia-lhe todavia, liberal de palavreado:

— Você é um dos bons teólogos do reino. Você está predestinado
por Deus para um bispado. Você ainda apanha a mitra. Você há-de ficar na
história da Igreja portuguesa como um grande bispo, Ferrão! — Bispo,
senhor vigário-geral! Isso era bom! Mas era necessário que eu tivesse o
arrojo dum Afonso de Albuquerque ou dum D. João de Castro, para aceitar
aos olhos de Deus semelhante responsabilidade! E ali ficara, entre gente
pobre, numa aldeia de terra escassa, vivendo de dois pedaços de pão e uma
chávena de leite, com uma batina limpa onde os remendos faziam um
mapa, precipitando-se a uma meia légua por um temporal desfeito se um
paroquiano tinha uma dor de dentes, passando uma hora a consolar uma
velha z quem tinha morrido uma cabra... E sempre de bom humor, sempre
com um cruzado no fundo do bolso dos calções para uma necessidade do
seu vizinho, grande amigo de todos os rapazitos a quem fazia botes de
cortiça, e não duvidando parar, se encontrava uma rapariga bonita, o que
era raro na freguesia, e exclamar: "Linda moça, Deus a abençoe! "

E todavia, em novo, a pureza dos seus costumes era tão célebre,
que lhe chamavam "a donzela".

De resto, padre perfeito no zelo da Igreja; passando horas de
estação aos pés do Santíssimo Sacramento; cumprindo com uma felicidade
fervente as menores práticas da vida devota; purificando-se para os
trabalhos do dia com uma profunda oração mental, uma meditação de fé,
de onde a sua alma saía ágil, como dum banho fortificante; preparando-se
para o sono com um destes longos e piedosos exames de consciência, tão
úteis, que Santo Agostinho e S. Bernardo faziam do mesmo modo que
Plutarco e Sêneca, e que são a correção laboriosa e sutil dos pequenos
defeitos, o aperfeiçoamento meticuloso da virtude ativa, empreendido com
um fervor de poeta que revê um poema querido... E todo o tempo que tinha
vago abismava-se num caos de livros. Tinha só um defeito o abade Ferrão:
gostava de caçar! Coibia-se, porque a caça tira muito tempo, e é
sangüinário matar uma pobre ave que anda azafamada pelos campos nos
seus negócios domésticos. Mas nas claras manhãs de Inverno, quando ainda
há orvalho nas giestas, se via passar um homem de espingarda ao ombro, o
passo vivo, seguido do seu perdigueiro — iam-se-lhe os olhos nele... Às
vezes, porém, a tentação vencia; agarrava furtivamente a espingarda,
assobiava à Janota, e com as abas do casacão ao vento, lá ia o teólogo
ilustre, o espelho da piedade, através de campos e vales... E daí a pouco —
pum... pum! Uma codorniz, uma perdiz em terra! E lá voltava o santo
homem com a espingarda debaixo do braço, os dois pássaros na algibeira,
cosendo-se com os muros, rezando oseu rosário à Virgem, e respondendo
aos bons-dias da gente pelo caminho com os olhos baixos e o ar muito

O abade pulou: — Oh minha senhora!. logo desde a primeira visita à Ricoça. às vezes.. apesar do seu aspecto "gebo" e do seu grande nariz.. tendo pouca experiência de confissão. senhor abade! Havia outro pecado que a torturava: quando rezava. no mesmo molde de devoção simples a Nosso Senhor.. Percebera bem ao princípio que tinha diante de si uma dessas degenerações mórbidas do sentimento religioso. Trinta e oito vezes de seguida recomeçara o rosário. e instintivamente. de esfalfada. diante duma alma complicada de devota da cidade. apesar do respeito que o mano cônego tinha pela ciência do abade. com o singular horror que os sacerdotes têm pelos doidos. quando viu que D.. sentia vir expectoração.. Pobre D.. agradou a Amélia. O abade Ferrão. Josefa o recebia com pouco alvoroço. lembra-lhe de repente que lhe esquecera o saiote de flanela escarlate. patrono da freguesia. dum beatério caturra e atormentado. tendo ainda o nome de Deus ou da Virgem na boca. encontrava-se. ao começar o rosário a Nossa Senhora. a certas revelações da velha. mas estivera pensando que o nome de Deus ou da Virgem lhe descia de embrulhada para o estômago e se ia misturar . e sempre o saiote escarlate se interpunha entre ela e Nossa Senhora!. na sua autoridade de velha devota experiente: — É relaxado! Não se tinham realmente compreendido. depois de ter estado só com ele numa prática de horas. tinha de escarrar. e. e ao ouvir aquela extraordinária lista de pecados mortais. murmurava espantado: — É estranho. O bom Ferrão.. de mães e filhas. subitamente. tendo vivido tantos anos naquela paróquia de quinhentas almas. é estranho. que era tão eficaz nas dores das pemas. receou estar realmente em presença duma maníaca perigosa. as quais caíam todas. não é tudo.. Vicente. E imediatamente sentira dores vivas nas pernas. ultimamente engolia o escarro. Então desistira. e a sua simpatia cresceu. que a teologia chama Doença dos escrúpulos — e de que na sua generalidade estão afetadas hoje todas as almas católicas. mas depois. de exausta. condenara-o com uma única palavra. recuou a cadeira. Nossa Senhora e S.. A velha. — Ai. Josefa! Logo na primeira noite em que chegara è Ricoça (contava ela). com efeito..criminoso. e tivera como uma voz de dentro a dizer-lhe que era Nossa Senhora por vingança a espetar-lhe alfinetes nas pemas.

pensando que por todo o reino tantos centenares de sacerdotes trazem assim voluntariamente o rebanho naquelas trevas de alma. e havemos de serenar essa alma. sempre! — E tem convivido com pessoas que.. mas um pai indulgente e amigo.. estava toda sossegada.. O abade Ferrão ficou calado um momento: sentia-se triste. oSr.. Guedes.. bom regime para ganhar forças. Gertrudes! Que vergonha num sacerdote do Senhor. Disse-lhe que todas as suas inquietações vinham da imaginação torturada pelo terror de ofender a Deus. nem melhor.. todos nos tiravam sempre de embaraços. Que todos esses escrúpulos.. continuaremos a conversar sobre isto. É um tapado.? — Sempre.. como a senhora. não presta para nada!. são sujeitas a essas inquietações? — Todas as pessoas que conheço. senhor abade. Que não se cansasse em orações exageradas.. Não mepercebeu. E apenas a Gertrudes daí a pouco entrou a trazer-lhe a botija para os pés. o nome de Deus a cair no estômago. Josefa exclamou. não por medo. Que é por amor que é necessário servi-lo. D. — E que remédio dava a essas ansiedades de alma. a rezar a S. de olhar esgazeado. Mas isto não era o pior: o grave era. Aconselhou-lhe confiança em Deus. — E quando eu voltar... senhor abade. toda em virtude. o Sr. disse enfim erguendo-se e despedindo-se. que na noite antecedente. Francisco Xavier nu em pêlo! O bom Ferrão não se moveu. Quis então levar àquele noturno cérebro de devota. não presta para nada. pôs-se a pensar como seria S.. toda indignada. É um pedreiro-livre. eram perturbações da razão doente.. vendo-a olhar ansiosa para ele à espera das suas palavras e dos seus conselhos... com uma virtude.. todos.. o senhor pároco.com. mantendo o mundo dos fiéis num terror abjeto do Céu... Francisco Xavier — e de repente. — Obrigada. essas dúvidas. disse: — E há muito que sente esses terrores.. atordoado. Nossa Senhora a enterrar alfinetes.? — Ai. limpava o suor da testa. A todos se atira. quase choramigando: — Ai. Que o Senhor não era um amo feroz e furioso. povoado de fantasmagorias. uma luz mais alta e mais larga.. Desde esse dia não tornou a revelar ao abade os . as fezes! Que havia de fazer? O abade. senhor abade.. todo o mundo. respondeu a velha secamente. nem ela soube como. dúzias de amigas. que a de Calígula e dos seus libertos. aqueles santos da cidade. Enfim. E com uma habilidade.. Silvério.. O inimigo não me escolheu só a mim....... representando Deus e os seus santos como uma corte que não é menos corrompida.

na descrição dos feitos da Ásia. histórias de viagens. tem razão. como o espetáculo dum largo vale com árvores. o terrível palrador.. Amélia sabia que. recreia os olhos habituados às quatro paredes caiadas duma trapeira da cidade. tão diferentes dos mexericos da Rua da Misericórdia. em que há de tudo doutrina moral. pum de fuzilaria. histórias ferozes que arrastavam a imaginação da rapariga para longe.. minha rica senhora. interessara-se por ela. Ou então era descrições das caçadas selvagens que ele lera com gula — a caça ao tigre do Nepal.. e quando ele. ao leão da Argélia e ao elefante. Só era monótono quando falava da sua família paroquiana. um verso aqui e além. por dever. ia eu pelo Córrego das Tristes. batizados. da estação.. as visitas do abade eram uma distração. e entre cada ramagem reluzem os olhos duma fera. padre Gusmão. Tinha com efeito uma destas conversações semelhantes aos jornais semanais de recreio. quis recomeçar a educação da sua alma. o TESOURO DAS FAMÍLIAS ou as LEITURAS PARA SERÕES. e pum. a velha declarou-lhe sem rodeios que. e até receitas. — Uma vez. pomares e rumor de lavouras. das doenças que iam.pecados medonhos que continuava a cometer. Francisco Xavier. O abade fez-se vermelho. para os países exóticos onde a erva é alta como os pinheiros. tudo seriam façanhas da Janota. quando uma revoada de perdizes. dos casamentos. com imitações de vozes de pássaros. como uma muito útil que deu a Amélia para lavar as flanelas sem encolherem. E depois. pelo menos uma hora. para Amélia. lembrava-lhe um história curiosa de S. Saiu.. deve-se ter muita delicadeza nessas coisas. falador incansável. de ter falado do tempo. citação duma boa chalaça. — apressava-se em se despedir e ir para o terraço conversar com Amélia. de alguma festa na igreja. ou quando começava as suas histórias de caça. depois de ter entrado no quarto a saber-lhe da saúde. doenças. dissertações sobre a lavoura. das armadas da Índia e das estocadas famosas do cerco de Dio! . o sol queima como um ferro em brasa... não sabia se seria delicado receber de outro a direção moral. e assim se iam familiarizando. entretinham-na. E daí por diante. Amélia punha um mantelete e ia pelo caminho dos Poiais esperá-lo até junto da casa do ferrador. naquela solidão da Ricoça. traços sublimes da vida dum santo. águas. plantações.. respondeu: — Tem razão. como se confessava com o Sr. pontarias fabulosas contadas em mímica. As conversas do abade. Vendo-a sempre tão tristonha. e ei-lo lançado. minha senhora. questões. anedotas de grandes homens. a ponto que nos dias em que ele regularmente vinha. a propósito de tigres e de malaios.

. vêm-lhe de si mesma. É um melro. não vêm de detrás da cama. Havia de as ouvir. Olhe que entusiasmo. disse o abade. uma senhora da sua idade ter medo de papões. Foi mesmo um desses dias. Tinham subido ao terraço. . e ficara a olhar a quinta ao longe. com grandes nuvens paradas que o sol do poente tocava de vivos cor-de-rosa tenro. atraída por aquela bondade do senhor abade. — Oh. um delírio de melro feliz. Um pássaro cantou. mas Deus não se põe assim a falar a qualquer. — É um rouxinol. isso são imaginações que deve a todo o custo dominar. Decerto tem havido prodígios no mundo. tendo começado por enumerar as vantagens que o cônego tiraria de transformar o pomar em terra de lavoura. e se os seus pecados são grandes. em que o abade. tão alegre.. a eira. acabara por contar perigos e valores dosmissionários da Índia e do Japão — que Amélia. a longa rua de loureiros... então em toda a intensidade dos seus terrores noturnos. contou-lhe as vozes que ouvia de noite por detrás da barra da cama. se as ouve. que Amélia sorria... sem vento. nem permite ao demônio que o faça. falando assim: e Amélia sentara-se fatigada num dos bancos de pedra que ali havia. E vinham-lhe desejos de paz. falou dos ruídos que ouvia na casa e dos sobressaltos que lhe davam.. e recomeçou dai a um momento com um trinado tão vibrante. Pensava naquelas palavras tão sensatas do abade. nem ouve vozes. — Os rouxinóis não cantam a esta hora. E pode então fazer dormir ao pé de si a Gertrudes. Essas vozes.. escutando-o. Ela então... O que é necessário é calmar a consciência que reclama penitência e purificação. dum repouso igual à quietação dos campos que se estendiam diante dela. que vergonha! disse o abade rindo.. Aí está um que não tem medo de fantasmas. por detrás das barras das camas. que dera de repente a todo o pomar uma sonoridade festiva.. e sem Gertrudes.. os tetos dos currais.. depois calou-se.. e todo o batalhão de infantaria... que as há-de continuar a ouvir.. no pomar. mesmo que fosse surda. O abade pôs-se sério: — Minha senhora. da sua 286 consciência. e a distância os campos que se sucediam planos e avivados do tom úmido que lhes dera a chuva ligeira da manhã: agora a tarde estava de uma placidez clara.. o maganão! Era com efeito um gorjear triunfante.. no descanso que gozaria se cada pecado que lhe pesava na alma como um penedo se tomasse ligeiro e se dissipasse sob a ação da penitência.

. Deus está sempre presente. — Quando quiser.. lembre-se disso. que é isso. nem dor que não calme. sossegá-la.. num destes abalos nervosos que vêm às mulheres histéricas. e durante duas horas esteve prostrada diante do pequeno confessionário de pinho — que o bom abade por suas mãos pintara de azul-escuro. Amélia foi à residência.... calmando-a. uma alma cristã tem sempre a consolação à mão.. — Então. Não há pecado que Deus não perdoe. é procurar-me. Ele então muito paternal: — Não tem razão para o ser.. Eu não tenho horas para consolar. rompeu a chorar.. que é isso? fez o abade muito surpreendido. com uma familiaridade de velho e de amigo.. uma obra de alta arte de que ele falava com uma secreta vaidade.. disse ele rindo. — Quando? disse ela toda desejosa já de se refugiar na proteção daquele santo homem. . A igreja está sempre aberta. Tomou-lhe a mão. — Que infeliz que sou!. subitamente. O que não deve é guardar em si o seu desgosto. que a faz chorar. diante daquele chilrear glorioso dum pássaro contente.. E Amélia. Ao outro dia cedo. antes da hora em que a velha se erguia... É isso que sufoca.. as inquietações. murmurou ela aos soluços.. sem razão. Se eu lhe posso valer.. Sejam quais forem as aflições.. com extraordinárias cabecinhas de anjos que em lugar de orelhas tinham asas.

. A criada entrou. e todo peralta. — O senhor pároco já não é assinante da Nação? — Não. neste momento.. o largo terraço lateral em linha com o muro do pomar. porque pode estar certo que ele.. Eu entendi que devia avisar.. fazendo cada dez minutos uma pergunta que caía no silêncio da sala como os quartos melancólicos que dá de noite um relógio de catedral. É no caminho para casa do Morgado. Capítulo XXII O padre Amaro acabara de jantar. Que lhe parece?.. curioso. Olha que coincidência.. leio o Popular.. e chamou a matrona ao patamar. imóvel e espectral. começando logo a coligir laboriosamente as palavras para uma nova pergunta. Sempre é bom avisar a rapariga. e fumava. O coadjutor recaiu num silêncio. isso não sei.. não.. Então por fim não foi para o Brasil? — Pelos modos. A sair da loja do Fernandes por sinal. ou se vai pela manhã e vem à noite. O homem está mestre dos filhos do Morgadinho. era ele mesmo em carne e osso. E eu justamente a falar dele! É extraordinário. senhor.. Que a sombra dele não era. senhor pároco.. Havia semanas que ela não aparecia — e Amaro.. foi para o Brasil. Quando não serve é que aparece. fato novo... Está cá o João Eduardo! — Ora essa! exclamou o pároco.. maisdia menos dia. E janota. saiu logo da sala fechando a porta sobre si. com os olhos no teto.. ornado de . Soltou-a enfim. ia no caminho da Ricoça. Batia-lhe forte o coração quando avistou o casarão amarelo. — É verdade.. Amaro deu-lhe as duas placas que ela esperava — e daí a um quarto de hora.. — Grande novidade. dizendo que "estava ali uma pessoa que queria falar ao senhor pároco".. E já estou informada de tudo. vi-o hoje. com lentidão: — Não se tornou a saber daquele infame que escreveu o Comunicado? — Não senhor. para não ver o carão chupado do coadjutor que havia meia hora ali estava. — Que Morgadinho? — O Morgadinho dos Poiais.. desembaraçado do coadjutor. — Forte besta! rosnou Amaro com rancor. O que sei é que voltou. pintado de novo.. dá pela Ameliazinha lá na Ricoça. senhor pároco! E vim a correr... Se vive lá.. Fiquei banzada. que é sério. que se não vá ela plantar de janela. Era a sua maneira de anunciar a presença de Dionísia na cozinha.

num pequeno canapé perdido a um canto. Para aqui vou. ver a sua Ameliazinha! E já se alvoroçava à idéia das exclamações apaixonadas com que ela lhe cairia nos braços. na alegria de ver enfim uma visita querida. tomada dum acesso de tosse que lhe dera a comoção da visita. com uma medonha touca de rendas negras. — Como vê.. senhor pároco. E. Amaro subiu até um salão de teto de carvalho apainelado. era à direita. benignos e sonolentos. embaraçado. com o seu guarda-sol debaixo do braço. sem mobília. Ia bater as palmas outra vez. . depois de tão longas semanas. onde. toda despenteada e em saia branca. senhor pároco! Ora até que enfim! Minha senhora. Levou-o logo para o quarto de D. mas ela deitara a fugir. bateu com a porta — e o pároco sentiu- a fugir para o interior do casarão. com os pés embrulhados num cobertor. E vossa senhoria? Por que não tem aparecido? Amaro desculpou-se vagamente com os afazeres da Sé. Uma porta abriu-se. Ia enfim. e o lance de escadaria nobre. — Oh. pensando na boa familiaridade com que entrava na Rua da Misericórdia — que até pareciam as portas abrir-se de si mesmo e o papel das paredes clarear-se de alegria. ao fundo da casa. do tempo da família morgada que outrora ali habitara. — Oh. entrava-se por um imenso pátio escuro. Josefa.. Ficou muito desconsolado no meio do salão.espaço a espaço no parapeito de vasos nobres de pedra. um amigo da cidade. murmurou enfim muito fraco. é o senhor pároco! — gritava. um quarto enorme. que levava aos aposentos. naquele desterro da Ricoça. D. onde havia longos anos se acastelava a um canto toda uma montanha de pipas vazias. avistara-a de longe. bateu as palmas. Josefa! Como está? Como está? Ela não pôde responder. agora abandonadas às ratazanas e aos tortulhos. Perguntou por ela. recebendo a luz por estreitas janelas gradeadas que quase desapareciam sob camadas de teias de aranha. ao ver aquela face amarela e cavada. senhor pároco! Entre. Amélia apareceu um instante. que tristes horas Amélia ali devia passar. arrastando esta velhice. com a metade do soalho coberta de feijão seco. Ao rés-do-chão eram as cavalariças. deu um gritinho. já quezilado. flanqueado de dois leõezinhos de pedra. quando a Gertrudes apareceu. E compreendia agora. a velha passava os dias encolhida no seu xale.

É indigno da graça de Deus quem tal pratica. — Desculpe. É o que diz o Sr.. Ele apertou-lhe a mão gravemente.. Para romper aquele silêncio estranho.. dá o seu passeinho até à sala. fazendo-se pálida.. balbuciou. abade Ferrão. Depois de cada palavra. — Para aqui vou indo. um pouco inchada das faces. não há pecado pior aos olhos do Senhor.. Ela não tirava os olhos do chão. minha senhora? Ela disse que não.. como se estivessem separados pela distância dum deserto. disse a velha sem descerrar as pálpebras. é uma falta horrível de caridade.... com o seu antigo robe-de-chambre de merino roxo. — Eu para aqui estou... Amélia apareceu. o cabelo arranjado à pressa. disse a velha. senhor pároco. Levanta-se todos os dias. com uma voz seca que perdera toda a fadiga. é muito grande para a gente se sentir em família... Pôr-se uma pessoa de mau humor e fazer aos 290 outros a vida negra.. gozando a presença do senhor pároco. A pequena para aí anda. É um pouco triste isto. a saúde foge a toda a brida e para voltar vem a passo. Temo-la aqui.. enrolando com a mão trêmula uma ponta da manta de lã que trazia solta pelos ombros... não foi para se divertirem. disse com muita severidade: — É verdade. A porta abriu-se. Amélia baixou a cabeça. compreendendo num relance que a velha torturava Amélia. muito excitada: . mas hoje tem sido um dia de balbúrdia. parecia abater-se numa fadiga e a sua ronqueira crescia. — Deixe falar. Mas também não foi para se entristecerem de propósito. Amaro achava-a mudada.. Hoje foi dia da barrela. É que a senhora exagera também. perguntou-lhe também se se dava bem.. num movimento de cabeça.. — É que não estava decente para aparecer. Amaro então. e ficaram calados. abade Ferrão. come a sua asita de frango. É como diz o Sr. — Ninguém veio para aqui para se divertir.. — Então não se tem dado bem com a mudança. Amaro quis então saber em que se entretinham. muito escarlate. — Deixe falar.. temo-la arribada. com uma ruga de velhice aos cantos da boca. A velha rompeu a choramigar. ao lado do canapé.. acudiu a Gertrudes que ficara de pé. senhor pároco.. como passavam os dias naquela solidão.

. Então.. Josefa não estava suportando com a verdadeira resignação duma cristã aqueles dias de doença. É bom para a distrair. minha senhora. senhora. Gertrudes animou-a.... choramigou Amélia. — Hei-de vir. — É um santo! exclamou a Gertrudes. ajudar-me a levar esta cruz da doença. Saúde não havia de faltar.. gemendo a sua ronqueira. tem-nos feito muita companhia.. tive ontem carta do nosso cônego. Pessoa de muita virtude. — De muita virtude. começou a dizer que D. Amaro enfim ergueu-se: .. — É o que diz o Sr. Eu compreendo que é duro estar para aqui enterrada. Eu às vezes nem sei o que digo. tem razão. Mas. Amélia chegara-se à janela. Ia escurecendo já: a Gertrudes fora preparar o candeeiro. boa. decerto para esconder também as lágrimas que lhe saltavam dos olhos..... bem. O tempo famoso. padre Silvério. que até lhe fazia pior estar a afligir-se assim. — Bem. não ousando decerto exprimir as suas reservas de devota. pelo Sr. Assim arrancada aos hábitos de tantos anos.. pelo Sr. A S. — Pobre mamã. — Ai. abade Ferrão. Rebuscou na algibeira.. Nada escandalizava mais Nosso Senhor que ver as criaturas revoltarem-se contra as dores ou os encargos que ele mandava. Amaro perguntou se ele costumava vir vê-las. — Decerto. É o sentimento que Deus mais aprecia. consternado com a cena. murmurou Amaro descontente dum entusiasmo tão vivo. Todas as tardes grandes passeatas a ver recolher as redes. senhor pároco. Maria passara doente com um furúnculo.. Foi Amélia que perguntou pelos amigos de Leiria. — calou-se.. E exclamou numa súplica: Ai.. a madrinha estranha. E a propósito. São coisas da doença. disse Amélia. leu alguns períodos da carta. padre Natário... minha senhora. o senhor pároco é que devia vir por aqui. o que Deus me guardou para os últimos anos da vida. Vem quase todos os dias... para lhe dar as noticias.. E o pároco. Era insultar a justiça dos seus decretos. decerto.. Notando então a citação repetida das palavras do abade Ferrão.. — Tem razão. hei-de vir. suspirou a velha.. acudiu Amélia voltando da janela.... é resignar-se e tratar de ver tudo cor-derosa.. — Ai. O padre-mestre já tinha quinze banhos. murmurou a velha muito contrita.. Ora o disparate! Tudo se havia de remediar com a ajuda de Deus. A praia estava cheia de gente. A D.. Joaneira. nem alegria.. Mas a velha não se interessava com as novidades.. mas falando sempre na filha..

E falando. Minha Ameliazinha. Em todo o caso. Agora o que quero é o sossego da minha alma.. Amélia? Tu estás doida? Ela ergueu as mãos para ele.. — Que é isso? fez Amaro assombrado. disse Amaro parando.. Mas a longa caminhada até à cidade calmou-o. E Amaro. Agasalho. A Gertrudes neste momento entrava com o candeeiro aceso. se soubesses o que me tem custado. e tinha-lhe vindo aquela reação de devota com os seus terrores do outro mundo e apetites de inocência.. é o que sei. Foi para ela outra vez. — O quê? — Esse modo! Tu não me queres dar um beijo. para se despedir ali no quarto. com os abraços abertos. minha senhora.. quero preveni- Ia que o João Eduardo voltou. até outro dia.. e que é bom não se pôr de janela.... Acabou-se. toda perturbada. E nada de afligir.. Ah. sempre é bom vir mostrar-me o caminho. E apenas no salão.. Aquilo na rapariga por fim era apenas um acesso de virtude e de escrúpulos! Vira-se ali só naquele casarão. Quero morrer na graça de Deus. Que nunca mais se fale em semelhante coisa!. falando toda trêmula: — Não.. .. — Não nos falte.. que eu perco-me neste casarão. que passa aqui todos os dias. Ele acudiu.. Chalaça! Se ele começasse a ir à Ricoça. a que as três largas vidraças davam ainda uma claridade: — A velha faz-te a vida negra.. — Que mereço eu mais? respondeu ela baixando os olhos. amargurada pela velha... — Tu estás tola? Quem te meteu isso na cabeça? Ouve cá. numa cólera muda. senhor pároco.. sem se despedir de Amélia.. numa semana reganhava todo o seu domínio. menina Amélia.. transbordando dum sarcasmo amargo: — Está claro. Saíram ambos. impressionada pelos palavrões do moralista Ferrão. Foi uma desgraça.. Esteja certa que hei-de aparecer de vez em quando. numa suplicação ansiosa... abalou. filha. — e vivamente recuou até à porta. — Bem. disse por fim. de guarda- chuva em riste. — Não me toque. eu lhas cantarei!. abade Ferrão! — Devo- lhe muito.. agora o grande homem é o Sr.. como queira.. ia abraçá-la pelo pescoço.. Amélia estendera-lhe a mão. não nos falte!... longe dele. rilhando os dentes de raiva. — Pois. deixe-me! Isso acabou... Mas ela recuou. boa dieta. — Desavergonhada. e a misericórdia de Deus não a há-de abandonar. pelo amor de Deus. — Que me importa a mim o João Eduardo e os outros e tudo o que passou?. Bem basta o que pecamos. Ele olhou- a um momento. mas Amaro gracejando: — Se não lhe causa incômodo. senhor pároco.

disse a velha com azedume.. e baixando a voz. Amaro deu um passeiozinho nervoso pelo quarto. hem?.. distraído. E nas mãos do abade estava bem.. tem-me causado isto um desgosto!. — Homem de livros. — Ai.. tinha razão em se abrir com ele... Josefa.. Que fosse pela direção de fulano ou sicrano. é toda do abade. Tem idéias muito esquisitas. Ai. è uma perdida! Depois do favor que lhe estamos a fazer. Vai à residência. não presta. E chegando vivamente a cadeira para o leito da velha: — Então agora.. com os olhos cravados na porta. Riu até. piscar-lhe o olho. Até se orgulha! É uma perdida. havia de lhe pedir esmola de vir todas as manhãs... — Que me diz a senhora? — A verdade! Que ela não o nega. Estava logo rendida. Passou porém uma noite inquieta. Não dá virtude. é pessoa de muitos méritos. Até depois daquela visitinha rezava com mais fervor. Que ela não há-de tardar.... que lhe pedia com . Nova devoção. sendo a confessada do senhor pároco. o abade.. — E a menina Amélia? perguntou por fim.conhecia-a bem! Era só tocar-lhe. Eao outro dia à uma hora marchou para Ricoça... isso não importava. Isso agora todas as manhãs é a passeata. Até um dia cedo. É que lhe dava saúde a presença do senhor pároco! E se não fosse a distância.. Mas a velha erguera-se sobre o cotovelo. Não havia ingratidão.. Era necessário não exagerar.. eu não me posso demorar.. a Amélia tem-se portado muito mal! Nunca lho hei-de perdoar. com o magro carão aceso em ódio: — E aqui para nós. O que todos queriam é que ela salvasse a sua alma. Não me percebe. Era uma questão de fé.. Confessou-se ao abade. não presta! exclamou D.. disse Amaro..... Amaro fizera-se pálido. volta sempre a esta hora. É uma indelicadeza. todas as manhãs vai à residência? — Quase todas....... não tendo recebido de vossa senhoriasenão favores. é uma traiçoeira!. Amaro sorria. Amaro disfarçou a indignação que o revolvia.. Se a rapariga pensava que o abade a podia dirigir melhor. — Saiu. É uma ingrata.. que vim de fugida.. — Ah! fez Amaro com um sorriso lívido. vai depois de almoço. A velha ficou toda contente ao vê-lo.. levando-lhe um ramo de rosas. e estendendo a mão à velha: — Pois minha senhora. E sem escutar a velha. desejando-a mais que nunca...

. ela pôs rapidamente um dedo na boca. disse Amaro com os olhos chamejantes. e àquela voz colérica. com uns lábios vermelhos avivados pelo largo ar do campo que ele queria morder até ao sangue. — Mas confessaste tudo. agachada ao pé do valado. Não é vergonha nenhuma. não! disse ela com força. veio-lhe pouco a pouco o sentimento da sua impotência. Àquele tu. Ela ergueu-se.. chegando junto dela. — Para que quer saber? Confessei. levado dum impulso de indignação que. maldita! rosnou o padre por entre dentes. não tornar a ter no braços aquele .. achava-a mais bonita. tudo? perguntou ele com os dentes cerrados de raiva. Os seus olhos devoravam-na. voltando as costas. Esperava encontrar Amélia na estrada. lhe sugeria planos de vinganças ferozes. — Ouve lá. com todo um passado de virtude santa!. Que lhe podia fazer por fim? Ir pela cidade dizer que ela estava grávida? Seria denunciar-se a si. disse-lhe cedendo a uma invasão brutal do desejo. assustada... O senhor abade estava dentro da casa com o ferreiro. na solidão do quarto.. Chegou a casa esfalfado. e tratando-o ainda por tu: — Foste tu que me disseste muitas vezes. Que era o maior pecado neste mundo. Confessa-te ao diabo se te agrada. apanhando sentimentalmente florinhas silvestres. pronta a fugir para casa do ferreiro..ansiedade que ficasse para jantar — desceu os degraus como uma pedra que rola. Mas hás- de ser a mesma para mim! — Não. e não tardou em a avistar quase ao pé da casa do ferreiro. E... através da névoa de cólera que lhe enchia o cérebro e lhe fazia latejar as veias na fronte.. — Que fazes tu aqui? exclamou.. esconder alguma coisa ao confessor! — Bêbeda! rugiu Amaro. Ela perturbou-se. não me importa. ainda com o seu ramo na mão... sob aquela doce paz dum meio de Outono. tu confessaste-te ao abade?. desprendendo-se. Ouve. agarrando-lhe o braço. — Que fazes tu aqui? repetiu. de uma fealdade de caricatura.. com um gritinho. E não abrandou o passo até à cidade. — Tu mas pagarás. com umas redondezas em todo o corpo que ardia por abraçar. Mas perdê-la. descendo o caminho com passadas de desesperado. ainda com o ramo na mão.. Acabou-se. Espalhar que estava amigada com o abade Ferrão? Era absurdo: um velho de quase setenta anos.. — Ouve. Mas aí. meteu furioso pelo caminho da residência.

ora num silêncio sombrio acabrunhado para o fundo da poltrona.. Com que sofreguidão rasgou o sobrescrito! Eram apenas estas palavras: "Peço-lhe que me deixe em paz com os meus pecados". Fez-se muito pálida. não ouvir mais aquelas ternuras balbuciadas que lhe arrebatavam a alma para alguma coisa de melhor que o Céu. que ele achava sempre a escaldar — e tomando a sua eterna costura.corpo de neve. desprezá-la... Não: devia persegui-la. ia picando o posponto com uma taciturnidade que desesperava o padre. Então jurava não voltar à Ricoça. só na cama. — mas depois de ter passado a noite. não lhe viria uma recordação das manhãs no quarto do tio Esguelhas?. quando ele apareceu. Amélia achava-se no quarto de D. com a mesma visão da nudez dela cravada intoleravelmente no cérebro. Não desistiu: ao outro dia lá estava na Ricoça a visitar a velha. Josefa. que o via passar todos os dias. E na semana seguinte foi o mesmo: se o ouvia entrar fechava-se rapidamente no quarto: só vinha se a velha mandava a Gertrudes dizer-lhe ''que estava ali o senhor pároco que a queria ver''. junto da janela. Tinha-lhe escrito outra carta. tivesse assim esquecido tudo? Naquelas longas noites na Ricoça.. por um rapazito da quinta. . Passou a noite a escrever-lhe uma carta de seis páginas. de pontos de exclamação e de ameaças de suicídio. pela Dionísia. mas os seus olhos não deixaram a costura — durante a meia hora que ele ali ficou.. Ia. Ela não respondera. corando quando o apontador das obras na estrada. em seis ou sete semanas. ora respondendo distraidamente à tagarelice da velha. absurda.. A resposta veio só á noite. lá partia de manhã para a Ricoça. de argúcias místicas. lhe tirava o seu boné de oleado... Mandou-a ao outro dia cedo. muito faladora essa manhã. estendia-lhe a mão. e por todos os modos soprar-lhe aquele desejo que agora ardia nele mais alto e mais ruidoso. Isso não! E era possível que ela. Decerto: ele sabia-o da experiência de tantas confessadas que lhe tinham revelado aflitas a tentação muda e teimosa que não deixa a carne que uma vez pecou. cheia de implorações apaixonadas. rolando-se pela cama sem poder dormir. então.

Tirou muito baixo o seu chapéu e disse humildemente: — Tem vossa senhoria razão. pelo xalemanta. "Ali há homem". senhor abade? disse ele. pensou.. — Muito boas-tardes. o bom homem estremeceu.. que vem por aqui todos os dias. por aqui. . parado. e Amaro. Como das outras. E devorado dum ciúme negro principiou a rondar de noite a Ricoça: mas não viu nada. A voz calou-se. contemplando as janelas da Ricoça. trauteando: Ouves ao longe retumbar na serra O som do bronze que nos causa horror. ali. espreitando. e era trair o mistério do sacramento. Amaro então começou a acreditar que tanta resistência não podia vir só do arrependimento e do terror do inferno.. de charuto alto. — E por quê. Então. era em segredo de confissão. viu então um vulto que parecia embrulhado num xalemanta claro. dera com o abade Ferrão que à porta abria o seu guarda-chuva. Pela voz. Cometera. Assustado. Numa tarde que chuviscava. e um ponto brilhante de charuto aceso adiantar-se na escuridão. o casarão permanecia adormecido e apagado. refugiou-se num casebre que desmantelava em ruínas do outro lado da estrada. em que lhe contava a cena com o abade. sentiu adiante no caminho que desce dos Poiais uma voz cantarolar sentimentalmente a valsa dos Dois mundos.. e ia saltar e atacar o homem — quando o viu seguir tranqüilamente ao comprido da estrada. a culpa mais grave do sacerdote católico: o que sabia de Amaro. Voltou para a cidade sob a chuva que batia forte agora. desta carta não veio resposta da Ricoça. perdido. pelo andar tinha reconhecido João Eduardo. Peço perdão do que disse sem refletir. dos seus amores. senhor pároco.. escreveu uma longa carta a Amélia. — Olá.. Muito boas-tardes. porém. ao aproximar-se do muro do pomar. senhor abade. apenas em casa.. Uma ocasião. e tremendo de cólera: — E que lhe importa ao senhor abade se eu venho ou não? A casa é sua? Aquela brutalidade tão injustificável ofendeu o abade: — Pois era melhor para todos que não viesse. Um furor de ciúme apossou-se dele. ao entrar no casarão. senhor abade? e por quê? gritou Amaro. mostrar que desaprovava aquela insistência no pecado. Amaro não se conteve.. E. acabrunhando-o de acusações — sobretudo de lhe trair indiretamente o segredo da confissão. Amaro não entrou na Ricoça. O abade respondeu naturalmente: — Em vossa senhoria é que não há que estranhar.

tendo sempre no espírito aquela imagem com quem travava diálogos imaginados. forçara assim. idealizava a sua aventura banal de emigrante. não tornou a rondar o casarão. Achava-se menos isolado. E o seu paletó coçado. por um instinto muito humano. E esta paixão. a preguiça. que sempre que passava pela Ricoça. E quando enfim por um acaso obteve a certeza dum emprego no Brasil.. Quando via passar os que ele chamava felizes indivíduos batendo tipóia. nem em Alcobaça. a sorte e os remendos do casaco mantêm fatalmente nas privações da dependência: era um homem de grande coração. nem pelas estalagens onde errara.. parava um momento a olhar melancolicamente as paredes que ela habitava. Amélia permanecera para o pobre rapaz a ela. os piores da sua vida. depois de lutas heróicas. repetindo-se durante todo o dia que ia passar . a quem uma catástrofe em parte amorosa e em parte política. o dinheiro da passagem.. Era com efeito João Eduardo. acusando-a das tristezas que o envelheciam. os dias em que não tinha dinheiro para tabaco. tomava-o aos seus próprios olhos interessante. a coisa mais preciosa da terra. onde chegara como vem à praia uma quilha de barco naufragado. Era "um mártir de amor".Mas teve a certeza que se um homem falava de noite a Amélia ou entrava na quinta — não era decerto o escrevente. em que fora fiel de feitos dum cartório obscuro. Durante esses dias tão amargos de Lisboa. esforçava-se mesmo por desenvolver mais esse amor que lhe dava como a doçura duma companhia. uma origem grandiosa às suas misérias triviais. dando assim. sendo para ele como a indefinida justificação das suas misérias. O destino tornara-o igual a tantos heróis que lera nas novelas sentimentais. gente bem atabafada que se dirigia aos teatros. isto consolava-o.. deixara um momento de a ter presente na alma e de se enternecer com as saudades dela. a viajar de um a outro cartório com um saco de lustrina cheio de autos. receoso de ser descoberto. como o consolara nas suas primeiras desesperações considerar-se "uma vítima das perseguições religiosas". de dia ou de noite. Todavia. um drama doméstico e social. nem em Lisboa. Não era um pobre-diabo banal a quem o acaso. tudo atribuía ao amor fatal de Amélia e à perseguição duma classe poderosa. Nem em Ourém. rapazes que encontrava com uma linda mulher pelo braço. os seus jantares a quatro vinténs. sentia- se menos desgraçado pensando que também ele possuía um grande luxo interior que era aquele amor infeliz. a bem-amada. Porque apesar de tantas desilusões. perdido naquela cidade que lhe parecia ter a vastidão duma Roma ou duma Babilônia e em que sentia o duro egoísmo das multidões azafamadas. nos seus infindáveis passeios ao longo do Cais do Sodré. a falta de amigos.

Encontrara-o casualmente no cartório onde ele ainda trabalhava nas vésperas da viagem. logo ao outro dia da sua chegada.. nem a sua história: — Cá o trago. com a posse da terra.. devota célebre de Alcobaça. Dizia-se que este rancor provinha dos desgostos que lhe dera sua primeira mulher. sou eu que as pago! O chefe da estação não estranhou — porque o Morgadinho passava no distrito por maluco. João Eduardo aceitou.. — Oh. nunca hei-de esquecer o que faz por mim!. sem decidir (ainda mesmo quando o culpado estava já sentenciado) que "no fundo devia de haver na história um sotaina". a façanha do Comunicado. Soube-o pelo bom abade Ferrão. exclamou logo para o chefe da estação que não conhecia João Eduardo. teve imediatamente a idéia de o trazer para Leiria. com as lágrimas nos olhos: era um salário magnífico que lhe vinha. senhor Morgado. Foi aí.. e que . uma reabilitação estrondosa. Josefa estavam na Ricoça. instalá-lo nos Poiais. e isto convinha ao seu plano filosófico de educar os rapazitos num "ateísmo desbragado".. É para arreliar a canalha! E partimos amanhã! Em Chão de Maçãs. e que. cá o trago um triunfo! Vem para quebrar a cara a toda a padraria. e já de há muito concebera por ele uma simpatia ardente. Apenas viu João Eduardo em Lisboa e soube da viagem próxima. uma posição. O Morgadinho cliente do velho Nunes. Imaginava de resto João Eduardo um ímpio. eapenas um ricaço excêntrico de ao pé de Alcobaça que comprara aquela velha propriedade dos fidalgos de Poiais. apenas desceu do vagão. nos Poiais. E se houver custas a pagar. que João Eduardo soube que Amélia e D. o escândalo no Largo da Sé. que daí a semanas estaria outra vez a meia légua desses padres e dessas autoridades..os mares. conhecia-lhe a história.. o único sacerdote a quem o Morgado falava. e entregar-lhe a educação das primeiras letras dos seus dois pequenos como um insulto estridente feito a todo o clero diocesano. contemplando de olho temo a janela de Amélia! Fora aquele singular Morgadinho de Poiais — que não era nem Morgadinho nem de Poiais. O Morgadinho tinha com efeito por padres um ódio maníaco. exilado do seu país por uma tirania combinada de padres e autoridades e por ter amado uma mulher! Quem lhe diria então. a ponto de não ler no jornal a notícia dum crime.. recebia do povo da freguesia a honra do título: fora esse santo cavalheiro que o livrara dos enjôos no paquete e dos acasos da emigração. — É para meu gosto próprio!. ao emalar o seu fato no baú de lata. uma família.

o abade Ferrão: e sabendo por Amélia a famosa legenda do Comunicado quisera. um pai de pobres na freguesia. — Então aceito a objeção.. Sr. se o soubesse em necessidade.. Tinha tomado afeição a João Eduardo. botânica. havia um santo coração. — Eu como cavalheiro estimo-o.. o senhor vem defender aqui em minha casa a Inquisição? — Oh. Morgado. e sob o "exterminador de padres". mas como cavalheiro. encontrara . segundo a sua expressão querida. — No fundo um anjo. Que já não há forca em Portugal.recebia em casa. É sensata. Ferrão. Sr. no fogo da controvérsia. dizia o abade tomando tranqüilamente a sua pitada.. eu nem sequer falei da Inquisição. Às vezes pensando irritar o abade.. E se o prenderem eu hei-de livrá-lo da forca! — Isso não é difícil. Morgado. Capaz de dar a camisa mesmo a um padre. Morgado. na residência onde João Eduardo se ia fornecer de Iivros. mas como padre abomino-o! E o bom Ferrão sorria. Sr. Então era uma indignação do Morgado. o Morgado. havia uma forca em cada praça e uma fogueira em cada esquina! — Diga-me uma coisa.. mostrava-lhe João Eduardo.. É não lhe reparar nas manias.. empinando-se. numa carícia de amador... fazendo um vendaval com as abas prodigiosas do seu robe-de- chambre amarelo. não como padre. E vocêaqui está bem. E ainda há-de matar dois ou três. como a um cavalo favorito: — Veja-me isto! Já ia dando cabo de mim. às vezes os dois tinham pelejas tremendas sobre história. sistemas de caça.. Conversava com ele tardes inteiras na rua de loureiros da quinta. Sr. João Eduardo. — Como cavalheiro. dizia o abade a João Eduardo. — Não falou por medo! Porque sabe perfeitamente que lhe enterrava uma faca no estômago! E tudo isto aos gritos e aos pulos pela sala. punha de alto alguma opinião contrária: — O senhor apresenta-me isso como padre ou como cavalheiro? exclamava. O Morgado era também grande amador de alfarrábios. "folhear o homem aqui e além".. como dizia o Morgado. quebrava-lhe os ossos. costumava ele dizer. Quando o abade. Não havia forcas? E por que não? Porque tínhamos um governo livre e um rei constit ucional! Que se se seguisse a vontade dos padres. Mas se fosse como padre. sob aquela ferocidade de ímpio obtuso. sabendo que... batendo de alto no ombro do rapaz. questionador incansável. Sr... Ferrão.

extinta aquela paixão que lhe entrara na alma como um sopro do demônio. ficou gelada. e dizer-lhe sorrindo: . fechava-se no seu quarto. Mas está muito arrependido. voltar-se para ela cofiando a sua grande barba branca que lhe caía sobre o jaquetão de veludo. e prezando muito o trabalho. Pagou-o com lágrimas. Mas enfim fora necessário aparecer no quarto da velha. Então viera-lhe uma idéia que. à hora da visita. foi uma falta grave. da vontade do Senhor: era o casá- lo com Amélia. e com fome. se tivesse uma filha. — É um bom rapaz. refúgio doce e purificação do passado. ambições de paz doméstica. Mas ia preparando com amor aquele resultado. sobretudo por lhe ter acudido num dia que saia das suas devoções ao Santíssimo. a grande objeção — o Comunicado. a paz e o pudor de empurrão para o abismo. contando-lhe as suas conversas com João Eduardo. e contente. o menos caridoso que tivera havia muitos anos. dizia. lhe parecia descida de cima. para receber as suas instruções de enfermeira sobre as horas dos remédios e as dietas. Destes a quem uma mulher pode realmente confiar a sua vida e a sua felicidade. E isto enternecia Amélia. acrescentou: — Enfim. com uma palavra: — Eu li o artigo. a impiedade! O abade Ferrão destruíra-lha um dia. aquele homem duma severidade legendária. Amélia não respondia. escreveu contra os fariseus! E para atenuar este julgamento severo. sobretudo quando estava com Amélia.. vendo-o parar. nesta idéia que o enternecia. ao princípio. algum dito muito sensato que ele tivera.. Fora também por esse tempo que o doutor Gouveia começara a vir à Ricoça. Não seria difícil levar aquele coração fraco e terno a perdoar o erro dela. porque D. levando- lhe a vontade.um pobre moço sensível. corando. E um dia que acompanhara o doutor até à porta.. Amélia. nem a outro. O rapaz não escreveu contra os sacerdotes. Homem de família. um canto suave de interior. Se eu pertencesse ao mundo. depois de tantos transes. encontraria na companhia de João Eduardo todo um resto de vida calmo. que ela trazia nas entranhas o filho do outro. Josefa tinha piorado com os dias mais frios do Outono. o médico da casa. dava-lha. com uma religião sentimental. Não era o momento agora. os bons cuidados de preceptor que estava desenvolvendo na educação dos Morgaditos. tremendo à idéia de ver o seu estado descoberto pelo velho doutor Gouveia. e a pobre rapariga.. Já não podia objetar àqueles elogios persuasivos a antiga.. Não falou nem a um. minha senhora..

e quando rezava... davam um ar de infalibilidade. isso para mim é um detalhe secundário. se te vires atrapalhada. havia nele alguma coisa de feminino e de maternal que passava na alma como uma carícia.. não digo nada.. não manda casar. Não te fies muito nos teus santos. O casamento é uma fórmula administrativa. regozijo-me. A cada uma das suas consolações tão persuasivas sentira desaparecer o negrume que lhe tapava o Céu. reconfortaram-na. muito paternal: — Quero dizer que. mostrara-lhe um vasto Céu misericordioso com as portas largamente abertas. Está na lógica do teu temperamento.. não casaste tu com esse pobre João Eduardo? Fazia-te tão feliz como o outro... Mas para que diabo. rapariga. Amélia olhava-o.. Está bom. Que tu és forte. — Eu bem tinha dito a tua mãe que te casasse! Duas lágrimas saltaram-lhe dos olhos. então. mas em que sentia uma vaga justificação e uma bondade de avô indulgente.. e hás-de dar um bom mocetão ao Estado. sobretudo aquela ciência que lhe prometia a saúde e a que as barbas grisalhas do doutor. Ia descer.. como naturalista. Manda-me chamar. Ele bateu-lhe com os dedos no queixo. em lugar de lhe erguer diante dos olhos o sinistro cenário das chamas do Inferno. pequena. Ah. que lhe mandara do Céu aquela inspiração de se ir entregar toda dorida aos cuidados do abade Ferrão! Parecia-lhe que deixara lá. compadecida enfim dos seus tormentos. Eu entendo mais disso que Santa Brígida ou lá quem é. também to perdôo. A natureza manda conceber.. com as duas lágrimas muito redondinhas a correrem-lhe devagar pela face. no seu confessionário azul-ferrete. bem. a negra farrapagem de remorso que lhe abafava a alma. desde a sua confissão desesperada na capela dos Poiais. todas as amarguras.. Não. — Bem. Acho que te tornaste útil à ordem geral das coisas. sem o compreender. não te quero mal por isso.. já Nossa Senhora não desviava o rosto indignado. fora decerto Nossa Senhora. e os caminhos . Vamos ao que importa... aumentaram a serenidade que havia semanas gozava.. os terrores.. agora via tudo azul. Enfim. manda-me chamar. O doutor Gouveia parou: — Então não é estúpida?. Deu-lhe então conselhos sobre a higiene que devia ter.. Amélia deteve-o. umas barbas de Padre Eterno. O essencial é o que te disse. É que era tão diferente aquela maneira de confessar do abade! Os seus modos não eram os do representante rígido dum Deus carrancudo. Estás na verdade. e com uma suplicação assustada: — Mas o senhor doutor não vai dizer nada na cidade. — E quando chegar a ocasião. e já não tinhas de pedir segredo. Todas estas palavras que em parte não compreendera bem.

era ele que chegava. nada do que faz a alegria do mundo ali entrava. como um bom bisavô risonho. melancolia. Deus aparecia. era durante toda a manhã uma boa palestra. toda banhada de graça. naquela suave interpretação da outra vida. tão fáceis e tão doces de trilhar que só a obstinação dos rebeldes se recusa a tentá-los. que ganhara raízes até às profundezas do seu ser. o enxota-cães lá se postava ao portal para não deixar passar as criancinhas. como ele lhe dissera. com alguma breve palavra reconfortante como um cordial.multiplicados que lá conduzem. e toda a luz que havia vinha dos lampadários fúnebres. a demonstrar-lhe que no amor do pároco não havia senão brutalidade e furor bestial. Ele mesmo cada dia a ia ajudando naquela repurificação da alma. doce como era o amor do homem. muralhas da espessura de côvados separavam da vida humana e natural: tudo era escuridão. que familiaridade da natureza com o bom Deus! Pelas portas abertas penetrava a aragem perfumada das madressilvas. sem tom pedagógico. pequerruchos brincando faziam sonoras as paredes caiadas. o amor do padre só podia ser uma explosão momentânea . se a via vacilar naquela lenta reconquista da virtude. ou uma ovelha tresmalhada vinha regozijar-se de ver uma da sua raça. Nossa Senhora era uma irmã de caridade. que tem o poder dum Hércules. Que diferente da soturna doutrina que desde pequena a trazia aterrada e trêmula! Tão diferente — como aquela pequena capela de aldeia da vasta massa de cantaria da Sé. nem os risos dos lábios vivos. em que uma lágrima pura basta para remir uma existência de pecado. a atitude que devia ter na primeira visita de Amaro à Ricoça. "não queria impossíveis". faces severas de imagens. na velha Sé. com uma solicitude de enfermeiro: fora ele que lhe marcara. nem o alto azul. 302 Chegara. alguma flor que havia era artificial. E ali. com uma sutileza de teólogo. pode somente refugiar-se na oração quando o sente. às vezes um boi grave metia o focinho pela porta com a antiga familiaridade do curral de Belém. pardais atrevidos vinham chilrear até junto aos pedestais das cruzes. os santos. uma pobre rapariga não pode lutar braço a braço. até o sol estava exilado. camaradas hospitaleiros! Era uma religião amável. nem os pássaros. se a noite fora agitada das lembranças cálidas dos prazeres passados. Lá. e deixá-lo fatigar-se de rugir e espumar em tomo desse asilo impenetrável. que. Além disso o bom abade. Sabia bem que ela não podia arrancar num momento aquele amor culpado. o Cordeiro Pascal. o altar era como um jardinete e um pomar. em que lhe mostrava familiarmente que o Céu lhe daria alegrias maiores que o quarto enxovalhado do sineiro. Com a força colossal de Satanás. quando a assaltasse a idéia de Amaro se abrigasse logo na idéia de Jesus. nem o ar largo dos prados. Queria apenas que. dormir regaladamente ao fundo do altar com a santa cruz entre as patas. penitência. na capelita dos Poiais. como um ensaiador num teatro.

. ogozo que sentia numa serenidade maior. revelando-lhe o que elas continham de hipocrisia. Assim a ia curando daquela paixão mórbida com uma direção de todos os dias. e se desse. pondo a sutileza dum casuísta ao serviço da moralidade de um filósofo. de bigode e chapéu alto. embalsamado. uma destas persistências de missionário que só dá a fé sincera. não seria prudente assustá-la com sacrifícios tão altos. sem sustos noturnos e sem a inimizade de . limitar-lhe a ação era estragar-lhe a utilidade.. Cristo não lhe bastava com os seus membros ideais pregados na cruz: era-lhe necessário um homem como todos. quando tinham começado as cartas do pároco. como enfermeira dum recolhimento. e que lançá-la violentamente no misticismo seria apenas torcer-lhe um momento o instinto natural e não criar-lhe uma paz duradoura. era toda mulher — toda mulher devia ficar. de egoísmo.. com efeito. ao amor mais largo de toda a humanidade. de retórica. sem aqueles rubores que outrora lhe escaldavam a face ao simples nome de Amaro. Assim julgava pelo menos o bom Ferrão — vendo-a agora aludir ao passado com o olhar tranqüilo. purificado pelo sacramento..do desejo comprimido. E foi grande a sua alegria quando lhe pareceu que enfim z paixão por Amaro já não era na alma dela um sentimento vivo. só desejava que aquela força amante que sentia nela servisse à alegria dum esposo e à útil harmonia duma família. No fundo o bom Ferrão preferiria decerto na sua alma de sacerdote que a rapariga se separasse absolutamente de todos os interesses egoístas do amor individual. arrumado no fundo da sua memória como num jazigo. como irmã de caridade. Não tentava arrancá-la bruscamente à realidade humana. escondido já sob a delicada florescência duma virtude nova.. Paciência! Que ao menos ele fosse um esposo sob a legitimação sacramental. Ia-a assim lentamente desgostando do pároco. e não se gastasse erradamente em concubinagens casuais. aquela brusca separação do meio devoto em que o seu amor se desenvolvera. analisara-lhas frase a frase. conhecia bem que ela era toda de carne e de desejos. Ela. a influência penetrante do abade. e de desejo torpe. Mas a pobre Ameliazita tinha a carne muito bonita e muito fraca. mas estava morto. Mas não a desgostava do amor legítimo. já não pensava no senhor pároco com a comoção de outrora: o terror do pecado.. paternal e hábil — uma cura maravilhosa de que o bom abade em segredo tirava alguma vaidade. ele não a queria para freira.

. Era bom estar no terraço. chamada para jantar por uma campainha. viu por isso o abade derrubar-lho inteiramente. passeando na caleche do Morgado. mas o que a tentava ainda era o prazer e não o pároco. desde a sua gravidez.. mas tantas vezes. depois da visita à velha. Dizia-se que João Eduardo ia ser o administrador da casa. "devia-lhe tudo". aquele ídolo. que nascera das conversas constantes do abade sobre João Eduardo. E com a sua natureza de boa rapariga tinha um reconhecimento sincero pelo abade.. é porque não podia deixar de pensar na casa do sineiro. nas horas de terror religioso ou de arrependimento histérico. e o parto. .. livre daquela complicação. seria apenas uma hora de dores.. banhada na doçura desta perspectiva. com a costura caída nos joelhos. ambos se estimavam. e seria um casamento esplêndido agora que ele tinha a amizade do Morgado.Nossa Senhora. com a presença do doutor.. e perdoasse!. Como dissera a Amaro naquela tarde. que vinha regularmente ver a velha de dois em dois dias. O doutor Gouveia às vezes encontrava-se com o abade Ferrão. Eram os seus bons amigos. era forte. e começavam logo as suas eternas questões sobre Religião e sobre Moral. enquanto o abade e o doutor ao fundo do terraço pelejavam sobre a doutrina da Graça e da Consciência. Refugiada naquelas duas proteções. sacudira. olhando a quinta onde as árvores jà empalideciam. como dois papás que o Céu lhe mandava — um que lhe prometia a saúde. Se ainda pensava em Amaro. outro a graça. sem chorar e sem lutar. voltaria para a cidade e para a mamã.. servida por um escudeiro de libré.. sentindo os seus dois amigos ao pé. E então uma outra esperança. Por que não?. E entrevia-se vivendo nos Poiais. pelas tardes. Era o que sentia agora também pelo doutor Gouveia. Se o pobre rapaz a amasse ainda.. Os dias iam muito serenos e muito tépidos. Ficava muito tempo imóvel. naquela serenidade outonal dos campos. abandonava- se ao encanto da hora suave. depois. tudo concorrera para que o fogo ruidoso daquele sentimento se fosse reduzindo a alguma brasa que ainda rebrilhava surdamente. Amélia. iam para o terraço. que todo o dourado lhe ficara nas mãos. aqueles dois colossos de ciência e de santidade. Pensava no futuro. vinha bailar-lhe na imaginação. Ele nunca lhe repugnara como homem. gozou uma paz adorável nas últimas semanas de Outubro. O pároco estivera ao princípio na sua alma com o prestígio dum ídolo coberto de ouro. ele aparecia-lhe agora fácil e seguro.. e monotonamente a água das regas murmurava no pomar. e a forma trivial e escura que aparecia por baixo já a não deslumbrava.

mandara expressamente o caseiro a Leiria.. exclama Amélia furiosa.. Aquele "procedimento infame" indignava-a: não duvidava que o pároco queria estar longe quando chegassem os transes.. Com a primeira semana de Novembro vieram as chuvas. O doutor Gouveia. abalava no seu velho cabriolé. Foi por este tempo que D. pedir a sua senhoria a esmola duma visita. já não aparecia na quinta. — É infame! Além disso ela descuidara-se do enxoval — e ali estava na véspera de ter a criança.. no seu quarto. A . — É indecente. O senhor pároco é que se encarregou de tudo.. Mas bem vê. não. Josefa. matrona duma experiência de trinta anos. O homem voltara com a espantosa notícia de que o senhor pároco partira para a Vieira.. mas ele ao avistá-la baixava os olhos ou refugiava-se mais sob o guarda-chuva.. depois da visita de meia hora. Que eu podia falar à ama. nessa noite.. A Ricoça parecia agora mais lúgubre naqueles dias curtos. E por orgulho não queria escrever a Amaro. O abade Ferrão. E Amélia. tolhido de reumatismo. O senhor pároco tinha-se achado tão bem na Vieira que se ia demorar até Dezembro. Dionísia. que a criaria na aldeia: c agora o tempo chegava. A velha choramigou de desgosto. A única distração de Amélia era estar à janela por dentro dos vidros: três vezes vira passar João Eduardo na estrada. e o senhor pároco apanhava conchinhas à beira-mar!.. Além disso era decidido de há muito que a criança havia de ser entregue a uma ama de ao pé de Ourém. sem um trapo para a cobrir. Mas Amélia recusara-se a que o seu filho usasse cueiros alheios. sem dinheiro para lho comprar! A Dionísia tinha-lhe mesmo oferecido algumas peças de enxoval. são coisas muito sérias. que uma mulher que ela tivera em casa lhe deixara empenhadas. e não viria senão daí a duas semanas. — Ah! não me parece bem. que ela sabia pela cozinheira. não pôde adormecer — na irritação que lhe dava aquela idéia do senhor pároco a divertir-se na Vieira. os perigos do parto. trazendo-lhe talvez um contágio de doença ou uma sorte infeliz. A Dionísia vinha também freqüentemente: devia ser a parteira. Além disso as impertinências da velha tornavam-se odiosas. chalaceando com as senhoras na praia. sob um céu de tempestade. e andando de serão em serão. e além disso Dionísia trazia-lhe as notícias de Amaro. sem pensar nela decerto.. apesar do doutor Gouveia ter aconselhado a Micaela. c a ama não estava falada. banhados de água. Mas Amélia "não queria mais gente no segredo". inquieta de não ver aparecer o senhor pároco.

. — E a mamã passa bem. O abade da Cortegassa... disse ele a Amélia. de casaco novo e botins de verniz. e tomo um par de banhos. que recaia sobre Amélia numa chuva de impertinências. D. de o ouvir. e daquele aborrecimento. — Pois eu. mas parecia que um reumatismo geral tolhia todo o clero diocesano. Estão bem . trigueiro do sol e do ar do mar. E por cá que têm feito? Então a velha rompeu em queixumes amargos: Uma solidão! Um tempo de chuva! Uma falta de amizades! Ai! ela estava ali a perder a sua alma naquela quinta fatal. chamado urgentemente. E palrando longamente acerca da Vieira. Josefa tinha duas lágrimas nas pálpebras do gozo de ver o senhor pároco. desde o princípio do Inverno o Silvério estava também de cama. Amélia. Já tem os seus trinta banhos.. vou lá passá-lo. dos soberbos quinos..pobre D. da pesca que fizera. E a boa senhora estava pensando seriamente em mandar a Amor pelo padre Brito — quando uma tarde. sem se conter. exclamou: — Ora essa! outra vez! — Sim. disse ele. Francisco Xavier nu. Esta falta dum padre virtuoso dava-lhe um humor feroz. Fazem-me uma cama na sala de jantar do padre-mestre. repetia-se agora com uma insistência pavorosa a respeito de todos os santos: era toda uma corte do Céu. dei-me tão bem que estou com idéias de voltar para a semana. dos conhecidos que estavam. Josefa. ao fim do jantar. as senhoras não precisam cá de mim... o senhor pároco apareceu! Vinha magnífico. ' A velha parecia desolada. e bailando-lhe na imaginação sarabandas em pêlo: e a velha estava morrendo da perseguição destes espetáculos dispostos pelo demônio.. inesperadamente. voltar! Deixá-las ali a estarrecer de tristeza! Ele galhofou: — Ora. fazia passar naquele triste quarto de doente velha todo um sopro vivificante da vida divertida à beira-mar.. Se o senhor chantre me der uma licença de um mês.. Ganhou outro dia quinze tostões a uma batotinha que se arranjou.. um verdadeiro padre (não um abade Ferrão).. arrojando túnicas e hábitos. sentia a sua velha alma indefesa exposta a todas as audácias de Satanás: a visão singular que tivera de S. veio — mas para lhe comunicar a receita nova que descobrira de fazer bacalhau à biscainha. disse o padre Amaro traçando a perna. privada dos auxílios devotos dum padre. O quê. Reclamara o padre Silvério. Estava farto de Leiria.

. como na véspera. Mas toda a resposta de Amaro. Pois amanhã cá apareço. desceu vagarosamente a larga escadaria de pedra.. . cumprimentando muito profundamente: — Minha senhora. murmurou: — Infame! Ele olhou-a. e havemos de pôr essa alma em paz. E no alto da escada. Amaro calçava as suas luvas novas de pelica preta. D. sim. O primeiro pensamento de Amélia foi denunciá-lo ao vigário-geral.. Amélia. tirando o chapéu: — Minha senhora. que embaixo dormiam com o focinho nas patas. como assombrado: — Minha senhora. Josefa. eu sei agora o caminho. Ele apareceu enfim. Que as companhias que ai vêm não dão honra nem proveito. Que indigno! Ao outro dia o padre voltou mais cedo.. muito cerimoniosamente.. — Já.. Tirou o chapéu. Hei-de ir vê-lo em tendo vagar. D. sobre o enxoval! Nem um olhar de interesse para o seu corpo desfigurado por aquela prenhez que ele lhe dera! Nenhuma queixa irritada por todos os desprezos que ela lhe mostrara! Nada! Calçava as luvas. — Então já? disse ela numa voz que tremia. Não se incomode. abade Ferrão tem estado doente.. erguendo-se para sair.. rondava no salão com os olhos como carvões. Eu é que não estou bem acompanhada. — Eu não sei. — Coitado! Santo homem. Mas ela insistiu em o acompanhar. Sra. Amélia. calçando as suas luvas com um ar próspero.. Estive numa praticazinha com a D. Josefa. lívida. E o padre Amaro. Atravessaram o salão sem uma palavra. disse a velha com azedume. Foi para o quarto chorar de bruços sobre a cama. minha senhora... E Amélia ficou petrificada vendo-o descer muito tranqüilo — como se ela lhe fosse mais indiferente que os dois leões de pedra. Josefa deu um risinho de escárnio. O infame! E nem uma palavra sobre o filho... D. E. — repetiu.. lamentou o bom abade. estou aqui a perder a minha alma. Depois passou a noite escrevendo-lhe uma carta — três páginas de acusações e de lástimas. de raiva e de humilhação. Mas Amélia acudiu para contrariar a velha: — E de mais a mais o Sr.. Esteve muito tempo fechado no quarto com a velha.. Amélia. Sem ele a casa parece uma prisão.acompanhadas. sobre a ama. com o chapéu do lado. impaciente.. Está com reumatismo. se os outros — acentuou com rancor a palavra — se os outros não precisam do senhor pároco. como na véspera.. ao outro dia.

numa soirée. — É verdade. Amaro ia penetrando pela casa. foge-vos. Correu a abrir-lhe o portãozinho verde no muro do pomar. tinha-lhe sido sugerido na Vieira. quando o sol começa a declinar. minhas senhoras. onde fora para desabafar com o padre-mestre e espalhar a mágoa nos ares da praia. — Então. quis explicações. Ah! mal voltasse a Leiria. Se vossa excelência caminha em frente. diante duma porta aberta parou. se fugis dela. exclamado com convicção: mas uma senhora de grandes proporções. — Eu nisso. dizia o Pinheiro.. O Pinheiro deu-as. Coloque-se vossa excelência na praia. com as costas para o astro.. — E o resultado delicioso ali estava — três páginas de paixão. Teve outra noite de lágrimas — enquanto na Rua das Sousas o padre Amaro esfregava as mãos. — Sozinha? — A madrinha está a dormir e a Gertrudes foi à cidade. ao semicírculo de damas que pendiam dos seus lábios de ouro — eu nisso sou da opinião de Lamartine (era alternadamente da opinião de Lamartine ou de Pelletan). — Física recreativa. por aqui! disse-lhe o pároco. havia de tratar Amélia como uma sombra e fugir-lhe para ser seguido. "o famoso estratagema". com manchas de lágrimas no papel.. Amélia esperava-o no terraço. vendo um grande leito de dossel.. foi "que talvez aparecesse por lá na quinta-feira". Sra. ela vai-lhe adiante. sem responder. premiado em direito e glória de Alcobaça. ouvindo dissertar sobre o amor o brilhante Pinheiro. Mas o pároco não o escutava. D. E todavia não o concebera ele mesmo. donde estivera desde manhã vigiando a estrada com um binóculo de teatro. Na quinta-feira apareceu. mãe de quatro deliciosos anjos todos Marias (como dizia o Pinheiro). perseguindo a sombra. Tenho estado toda a manhã aqui ao sol.. corre atrás de vós! Houve um muito bem. passando a mão pela cabeleira de poeta. fugindo. porque nunca tinha visto fugir uma sombra. no regozijo do seu "famoso estratagema". e em redor cadeiras de . Digo como Lamartine: a mulher é igual à sombra: se correis atrás dela. cientificamente: — É muito fácil de observar. como estou sozinha.mandada verbalmente pelo Joãozito da quinta. com efeito.. subindo atrás dela ao terraço... bailava-lhe já na imaginação "o famoso estratagema". fora lá que ele o aprendera. muito interessante! murmurou o escrivão de direito ao ouvido de Amaro. Catarina.

ajudando-o a voltar... batendo o queixo de terror. retendo-o. Amélia cerrara a porta. lendo-lhe alto. Não é abandonar-me para aqui!.. São as terras do Morgado. apoderando-se dele: e ali mesmo. dá licença que eu lhe conte tudo. Ele entrou familiarmente. e com um tom ressentido: — Peço perdão.. Contou a Amélia a bondade do Morgado. Dai a dois dias o abade Ferrão apareceu restabelecido do seu ataque de reumatismo... E Deus a alumie! disse o velho com fervor. Eu prezo-me de ser um cavalheiro.. É que há a pensar na criança... Era nessa noite que Amaro devia entrar pelo portalzinho do pomar de que Amélia lhe dera a chave. — Muito melhor que o da Rua da Misericórdia. . que não quero que vás! Pusera-lhe fortemente as mãos nos ombros.. Dizes que não queres pecar mais... e indo direita a ele.. abandonou-se-lhe como outrora. — É o seu quarto aqui. — Mas não é isso! exclamou ela pálida de indignação. hem? — É.. E que se faça este casamento.couro de convento. no enxoval.. — Pense. exclamou: — Diga-me.. toda escarlate: — Assim de repente. todas as suas horas vagas as passava ao pé da cama.. com o chapéu na cabeça.. E boas vistas.. que chegara a mandar-lhe todas as tardes. num aparelho de lata com água quente.. sem reparar na porta apenas cerrada. se faça esta felicidade? Ela balbuciou espantada. Também eu não quero pecar mais.. Não sei.. Tudo isso há-de ficar arranjado antes de voltar para a Vieira. tomando as mãos ambas de Amélia. Hei-de pensar. Infelizmente tinham esquecido a matilha do caseiro. e esqueça.. Que arranje que ele perdoe.. além. — Tu não voltas pra Vieira! — Quem é que diz isso? — Eu. Que rapaz! Que rapaz! E de repente. E apenas Amaro pôs o pé dentro do pomar rompeu pelo silêncio da noite escura um tão desabrido ladrar de cães — que o senhor pároco abalou pela estrada. Ele pôs-se sério. Mas era sobretudo a João Eduardo que devia a caridade melhor. ficando com ele até à uma hora da noite num zelo de enfermeiro. com os olhos chamejantes: — Por que não respondeste a minha carta? Ele riu: — É boa! E por que não respondeste tu às minhas? Quem começou? Foste tu. Acabou-se. uma galinha cozida em arroz. na ama. que lhe explique?.

Ela conhecia uma boa. Vai sendo tempo. veja lá você.. Dionísia.. mas infelizmente entrara no hospital. menos vinte dias. Mande-me pois dizer pela volta do correio em que estado estão as coisas". apenas recebeu o seu correio. quando ele à volta da missa acabava de almoçar. Se a criança nascer viva é evidente que se há-de dar a criar.. Demais por aqui começa a fazer frio deveras. que escrevia da Vieira.. Já se tem retirado muita gente. porque cá a minha mulher já sabe que eu sem os meus cinqüenta não vai. pessoa de confiança. — O bom sucesso da pequena?. que a Dionísia devia levar ao correio: "A coisa pode estar pronta daqui a vinte dias.. Mas não convinha porque vivia justamente nos Poiais. como diz o nosso cônego.. há novidade? Havia.. perco quase todas as semanas três. Suspenda por todo o modo a volta da mãe! Isso de modo nenhum! Diga-lhe que a pequena não escreve nem vai.. até tivera negócios com ela. Amaro queria saber ao certo e imediatamente para quando estava a coisa. Nunca gostara de inculcar amas. E traçando a perna: — E agora. Ora já tenho quarenta. doente. Por quê. Era do cônego. dizendo "que a S.. acrescentava. A Dionísia pareceu muito embaraçada.. quatro banhos. Capítulo XXIII Amaro nessa manhã mandou à pressa chamar a Dionísia. Mas aí é que está! Quem há-de ser a ama? É isso que eu quero que você me arranje.. Que se ia dar a criança a criar fora da terra. — Está claro... E Amaro ali mesmo escreveu a resposta ao cônego. está claro. Joaneira tinha já trinta banhos e queria voltar! Eu. E num post-scriptum dizia: "Tem você pensado que destino se há-de dar ao fruto?" — Mais vinte dias.. repetiu a Dionísia. ao pé da Ricoça. mulher forte e de muito leite. Era uma Joana Carreira.. . Entre quinze a vinte dias. e o pároco leu-lhe então em confidência uma carta que tinha ao lado.. e que há-de ser fora da terra. interrompeu o pároco com impaciência. que destino se há-de dar ao fruto? A matrona arregalou os olhos de surpresa: — Eu pensei que o senhor pároco tinha arranjado tudo. porque a excelentíssima mana passa sempre adoentada". Mas a matrona que estava no mercado veio tarde. de propósito para os espaçar e dar tempo. Sabia de outra também.

. — Mas que proveito tira a mulher. senhor pároco.. Mas.. às dúzias! Houve um silêncio. — Mas que fazem as autoridades. A Dionísia falou ainda nas peças de enxoval que já tinha comprado por conta do pároco. A dez tostões ao mês... — Diga lá tudo. e estirando as pernas disse: — Bem. de cabeça baixa. Dionísia? A boa Dionísia encolheu silenciosamente os ombros. Mas a Dionísia procurava ainda. O pároco então sentou-se. doente? A Dionísia chegou-se ao pároco. — Mas quem vai então entregar uma criança a uma mulher dessas? A Dionísia sorriu. As mulheres matam-nas? Então a excelente matrona declarou que não queria acusar ninguém! Ela não fora espreitar. Como tinha havido uma muito conhecida que era tecedeira. à Joana Carreira. dum berço muito barato em segunda mão que vira no Zé Carpinteiro — e ia sair com a carta para o correio. O pároco passeava devagar pelo quarto. Em a rapariga convalescendo as senhoras vêm para a cidade. enrolando o seu cigarro. Perde as soldadas. Também sabia de outra. Dionísia. rufava devagar nos vidros... E sem exceção as crianças morriam. Essa morava para o lado da Barrosa. — Entregam... é uma tecedeira de anjos! — Uma quê? — Uma tecedeira de anjos! — O que é isso? Que significa isso? perguntou o pároco. A Dionísia gaguejou-lhe uma explicação. arranhando devagar o queixo.. O pároco continuava o seu passeio do lavatório para a janela. apiedada daquela inocência de homem. ou quartinho. quando o pároco erguendo-se e galhofando: .. agora encostado à janela. Mas as crianças morriam todas. Eu arranjarei isso. — Qual não convém! exclamou o pároco. e baixando a voz: — Ai. e não se fala mais na Ricoça.. eu não gosto de acusar ninguém. Que tem que viva na Ricoça?.... era o seu ofício. Mas nessa nem falar! — Mulher fraca. O pároco. segundo as posses. vejo que a única coisa a fazer é falar à tal ama que vive ao pé da Ricoça.. Não sabia o que se passava nas casas alheias. — Então as crianças morrem sempre? — Sem falhar. Daí é que vinha o nome.. bocejou. Dionísia. e as criancinhas iam para o Céu. está provado. Eram mulheres que recebiam crianças a criar em casa. menino. — É que se lhe paga um ano de criação adiantado. Criava em casa. sim senhor. a boa distância. se as crianças morrem? perguntou de repente..

poderia como o pobre Brito ser mandado para longe.. Chama-se Carlota. Uma enxerga na vida. passeando pelo quarto. Élá que ela vive. Ele era pobre. O rapaz cresceria na miséria. e continuou: — Pois bem. de lhe falar e de a ver na cidade quase todas as semanas. amiguinho! O pároco ficou toda a manhã em casa. prepara-a para os trabalhos e para as lágrimas. Escândalo.. outra vez para os pastores. a neve constante de Feirão. O rapaz viria a ser. a mãe pobre. a brutalidade da taberna. vadiando. na aldeia. retirada.. E se morresse — era um anjinho que Deus recolhia ao Paraíso. apanhando o estrume das bestas. o filho do pároco. Realmente o nome era bem posto. e ali em Leiria . com aquela pega da marquesa de Alegros.. Há um muro caído... poderia denunciá-lo ao senhor vigário-geral. essa coisa da tecedeira de anjos é uma história. hem? Então a Dionísia escandalizou-se. devassa: e.. Ao fundo desse corregozito encontra um poço atulhado. uma felicidade! Que destino podia ele ter neste duro mundo? Era o enjeitado. era o filho do padre.. a ama poderia falar aos vizinhos.. a cadeia por fim. Algum invejoso. O senhor pároco sabia que ela não era mulher de intrigas.. A mãe. depois a casa na Estrela.. que lhe cobiçasse a paróquia.. que até aí fora apenas um cuidado distante — dispor do filho! Era bem grave entregá-lo assim a uma ama desconhecida. — Ó tia Dionísia. com o alarve do tio toucinheiro. havia de querer ir a todo o momento vê-lo. e mandá-la direita para a eternidade bem-aventurada! Olha ele! Que vida a sua. há uma casita que tem um alpendre. Depois é um caminho que desce. Adiante... Ah! se o fruto nascesse morto! Que solução natural e perpétua! E para a criança.. Quem prepara uma criança para a vida com o leite do seu peito. sabe o começo da freguesia. tecedeira de anjos. Mais vale torcer-lhe o pescoço. Isto é para lhe mostrar que sei. De necessidade em necessidade iria conhecendo todas as formas do inferno humano: os dias sem pão. nesses trinta anos atrás! Uma infância melancólica. remeloso e tosco... se não fosse suspenso.... Conhecia a tecedeira de anjos há mais de oito anos. uma vala na morte. E continuava passeando tristemente pelo quarto. O senhor pároco já tinha ido à Barrosa? Esperou a resposta do pároco. naturalmente. alastrando o chão de pontas de cigarros. para a serra. na freguesia. Com razão. Ainda no sábado passado a vira sair da taberna do Grego. Ali estava agora diante daquele episódio fatal.. e daí as clausuras do seminário. sermão.. as noites regeladas.

Por aquela tarde suave e lustrosa fazia-lhe bem um passeio a cavalo. Uma grande paz estendia-se em redor. uma grande ave fazia semicírculos vagarosos. Não lhe falaria: examinaria apenas a casa. e. A tarde estava admirável. elevava-se da chaminé um fumo claro no ar sereno. devia observar aquele pecado organizado num recanto de estrada. dirigindo-se para a estrada. no monte. de grande lareira. impune e rendoso. e olhou pela porta aberta: era uma cozinha térrea. a curiosidade de ir à Barrosa ver a tecedeira. foi alugar uma égua à estalagem do Cruz. com um carão trigueiro onde dois olhos de bruxa refulgiam.. foi andando com a égua pela arreata.tantos transes. o sol declinando batia-lhe na única janela do lado. tantas amarguras. como autoridade eclesiástica. a figura da mulher. apeou. e daí a pouco. Encontrou enfim o poço atulhado ao pé de dois castanheiros onde pássaros ainda chilreavam. num terreno plano. Ao pé da ponte veio- lhe porém de repente a idéia. Defronte da casa prendeu a égua à cancela.. Joana Carreira. Amaro ia imaginando então a figura da tecedeira. Tinha ainda tempo. então. os aspectos sinistros do sítio. eram apenas quatro horas. de que lhe falara a Dionísia. lá estava a casa com o seu alpendre. Saiu. . Não hesitou. de espora no pé esquerdo. Demais como pároco. Num velho armário meio aberto branquejavam pilhas de roupa: e havia tanta ordem que uma claridade parecia sair do asseio e do arranjo das coisas. sem pressa. Dos lados pendiam grandes caçarolas de cobre. estava agora com duas asas brancas. Mas enfim não havia que filosofar: era partir para Poiais e falar àama. à Sra. choutava a direito pelo caminho da Barrosa. escuro da rama dos pinheiros baixos.. muito isolada. dum lustro de casa rica. acendendo-a num resplendor de ouro e brasa. Na prateleira da chaminé rebrilhava a louça branca. Amaro então bateu forte as palmas. muito delgado. adiante... com saída para o pátio estradado de mato onde dois bacorinhos fossavam. supunha-a muito alta. Ao chegar ao córrego. Podia mesmo denunciá-lo ao senhor vigário-geral ou ao secretário do governo civil. sem saber por quê... Se lhe tivessem esmagado o crânio ao nascer.. cantando nos coros eternos. Uma rola pulou assustada. a capelinha da Barrosa punha a alvura alegre da sua parede muito caiada. muito alto no azul.

Sentia. — medonho. muito branca no pescoço.. — perguntou ainda... agachada num vão tenebroso da casa. então tinham-no informado mal. Justamente o marido saía do pátio. — Não. no queixo anelavam-se os pêlos raros duma barba negra. viu uma agradável criatura de quase quarenta anos. mas o que o parente queria era uma ama para casa. disse por fim. deu um puxão ao estribo. — Também se lhe vai buscar. rondando em tomo da cavalgadura: — É necessário trazer-lha cá. vivo com o meu marido. trocou um olhar com a mulher que ficara à porta da cozinha.. O anão voltou-se. Era uma parente que ia ter o seu bom sucesso. — Convindo o ajuste. demorando-se. — Para o seu serviço. Amaro foi entrando pela cozinha.. já se sabe. Cá em casa — disse o anão que não se despegava das saias da mulher. balbuciou: — Creio que me enganei. e tartamudeando uma história que ia forjando laboriosamente.. parou. O marido não pudera vir falar-lhes porque estava doente. vermelhejavam dois olhos raiados de sangue. esse. ampla de encontros. agora com esse frio. Queria uma ama para lhes ir para casa. Ah. mas com a idéia que a figura medonha "que tecia os anjos" devia estar algures. não. com duas ricas arrecadas..dentro da sua gaiola de vime pendurada da parede. — Mas sendo a coisa de noite. surpreendido. Veio dirigindo-se para a égua.. Joaneira. devagar. e abotoando o casacão: — Mas em casa recebem crianças para criação?. mirando o pároco de lado com o seu medonho olho injetado. quase anão. disse o anão que o seguia. disse. perguntou ainda: — Vossemecê vive aqui só? A mulher olhou-o desconfiada: — Não senhor. forte de peitos. Carlota? Não se enganara. aface de uma amarelidão de cera oleosa e lustrosa. Carlota! Imediatamente do lado do pátio uma mulher apareceu. vossa senhoria quer alguma coisa? disse. Amaro batia palmadas no pescoço da égua.. Amaro arranjou a espora no pé.. era ela. E Amaro.. Assombrado. muito colado à saia da mulher.. e sob as arcadas fundas sem sobrancelhas. é . olhos de insônia e de bebedeira. com um crivo na mão. fora de casa. com a cabeça embrulhada num lenço e muito enterrada nos ombros. e tinham- lhe dito. Depois chamou alto: — Sra. Aqui é que mora a Sra. e uns olhos negros que lhe lembraram os de Amélia ou antes o brilho mais repousado dos da S.

. Vinha-a ver quase todas as manhãs. dos temporais que já reinavam. tinha tonturas. As noites eram más. O Libaninho. Havendo. dizendo-lhe que falara à mulher da Ricoça inculcada pela Dionísia. De dia e de noite só pensava naquelas horas. já se sabe. filha. durante horas.. Joana Carreira! Mulher forte como um carvalho. com barricas de leite. da solidão que se ia fazendo na praia. segundo dizia o doutor Gouveia. queixando-se do senhor cônego que a retinha na Vieira. Sofria mais que durante os primeiros meses. Não se pode forçar a natureza. que se avizinhavam. a Amaro. Já não eram as alucinações religiosas: isso cessara numa súbita aplacação de todo o terror devoto: não sentiria menos temor de Deus. também viera à Ricoça. — O que tu me tens feito sofrer! suspirava ela.. Então os dois. uma noite providencialmente gelada dera-lhe durante a jornada uma inflamação dos brônquios — e estava de cama para semanas. deu as boas-tardes e trotou pelo córrego. enrolando- se no quarto em roscas sucessivas que ganhavam a altura do teto. Amaro cavalgou vivamente a égua. afirmaram que não lhe fazia mal. . numa turbação de pesadelos. se já fosse uma santa canonizada. carinho e agasalho. metade mulher e metade cabra. e acordava em tremuras nervosas que a deixavam prostrada. Além disso D. Eram outros medos. sonhos em que o parto se lhe representava de modos monstruosos: ora era um ser medonho que lhe saltava das entranhas. Ela escrevera-lhe. e saíra lastimando-se de não ter visto a Amelinha "que tinha nesse dia enxaqueca". vem-se a descobrir tudo. muito temo agora com ela. em que devia sentir chegarem as dores. Maria da Assunção voltara. dizia ela.. o que tu me tens feito sofrer! Ele calava-se resignado — muito bom. — Paciência. Mas ansiava por ter a criança.. Estremecia à idéia de ver um dia inesperadamente a mãe aparecer na Ricoça. como uma fita de léguas.matar a criança. Era uma escolha rica a Sra. falando ao mesmo tempo.. porque não queria pelas tardes encontrar o abade Ferrão. — Se isto demora mais quinze dias. Amélia agora começava a andar assustada. choramigando. felizmente. esse. perversões de gosto — que o doutor Gouveia observava.. e dentes de marfim. franzindo a testa descontente. Tranqüilizara-a a respeito da ama. ora era uma cobra infindável que lhe saía de dentro..

eu é que o queria criar. disse o bom velho. sossegue. Fatigou então Amaro toda uma semana com uma ternura pueril. que desse um papá ao Carlinhos! Queria ajoelhar aos pés dele... bem sei. olhando-o muito séria. "porque era o papá do seu Carlinhos". senhor abade.. atarantado daquela excitação. que está a dizer? que está a dizer? Caia em si. sossegue. dizia ele impaciente. filha. Que vergonha!. casava até com um calceteiro da estrada! E apertava as mãos do abade. — Fica-me tão longe para vir ver depois a criança.. E disse-o ao abade. foi outra exaltação: descobrira de repente. fez corar os sessenta anos do bom velho. — Bem sei. — Ai. — Minha senhora. dizia Amaro. mas o rapaz devia por uma escritura adotar o Carlinhos! Que para que o anjinho não fosse um enjeitado. — Vai muito bem para onde vai. assombrou-se. que ignorava as visitas do pároco todas as manhãs. Era necessária toda uma complicação de carícias para a calmar. Imaginei que lhe tinham passado essas loucuras.. Obrigado. uma manhã. e oficial de cavalaria. palrando muito convencidamente dos seus deveres de esposa para com o pároco. que não devia trair Amaro. Queria que o rapaz — porque havia de ser um rapaz! — se chamasse Carlos. daí a dias.. — Oh. tinha-o ali como um boneco. aninhada no sofá... Cismava-o já homem. Tomavam-na agora pela primeira vez entusiasmos de mãe. minha senhora. Que convencesse João Eduardo. Ela chorava. Depois. então. O abade. mas mais tarde.. Enternecia-se com a esperança de o ver gatinhar. e se ela morresse. Fazia-o sentar num banquinho junto dela. Desesperava-se em não poder ela mesma costurar o resto do enxoval. — Mas é o pai do meu filho. — suspirava ela. disse ela. Mas o que a torturava. ele havia . queria que se tirasse a fotografia ao Carlinhos para a trazerem ambos numa medalha ao pescoço. do senhor abade.. que era o seu pai e o seu protetor. Não me gabo da honra. Lembrava-lhe cada meia hora que era o "papá do seu Carlinhos". a fazia chorar todos os dias era a idéia de ele ser um enjeitadinho! Um dia veio ao abade com um plano extraordinário "que Lhe inspirara Nossa Senhora": ela casaria já com João Eduardo. numa suplicação loquaz. E há-de arranjar-se.. como lhe disse. contemplando-o. se não fosse a vergonha!. coçando-lhe devagarinho a coroa. Esse é também o meu desejo..

Numa dessas manhãs. pôr-lhe as mãozinhas.. Quem esperava agora com impaciência era o Sr. Ela ficara assombrada. senhor pároco. chocado. Que vergonha. chegaram à janela — mas Amaro recuou vivamente. com as mãos apertadas na cabeça. tapando o rosto com as mãos: — Ai. e atrás. outro acorreado num burro. com uma libré muito larga que lhe fazia na ilharga rugas grotescas. fazê-lo rezar pela mamã. aquelas manhãs na Ricoça! Eram para ele como uma penalidade injusta. que se queixava de cãibras. João Eduardo? Queria saber o que ele dissera. e vituperar o Morgado. se a avistara à janela. pobre de mim. quis dar um passeio pelo quarto apoiada a Amaro: e ia-se arrastando. que vergonha para a nobreza destes reinos! Desde esse dia Amélia não tornou a choramigar. um num pônei. caía sobre a pergunta fatal — se tinha visto o Sr. — Um excomungado de criado de farda! exclamava a boa senhora. — estirada no sofá. ao lado trotavam os dois Morgaditos. que o torturava com as pieguices dum sentimentalismo histérico. a mobília da sala. os olhos papudos. num passo de respeito e de cortejo. se falara nela. E Amaro. pela tarde. Ao entrar tinha de ir à velha escutar-lhe as lamúrias. embaixo no caminho. seguindo-os até que as costas do lacaio desapareceram à esquina da casa. Amélia. se pela manhã o senhor pároco não vinha. passos de cavalos. o número de lacaios e de cavalos. se o criado de farda servia à . Sem uma palavra. que vem gente! dizia-lhe Amaro furioso. abade Ferrão.de levar o Carlinhos à sepultura. queria-o numa cadeira junto ao canapé: e depois de rodeios demorados de ave que tenteia a presa. que continuava passeando pelo quarto. saiu atirando com a porta. quando se sentiram. pobre de mim! — Cala-te. veio sentar-se no sofá. Depois. era aquela hora com Amélia. enorme no seu velho robe-de-chambre. Ah. Na estrada galhardamente montado numa égua baia. com a face intumescida. Josefa contar-lhe a cavalgada. Torturava-o com curiosidades sobre a casa do Morgado.. teve então um risinho sarcástico: — O idiota. grossa como um tonel. e no chapéu a roseta escarlate. a distância. Apoderava-se dele. passava João Eduardo de paletó branco e chapéu alto. Atirava-se então para a almofada. de lacaio à retaguarda! Ela não respondeu. foi para o quarto de D. de bota de cano e esporões enormes. ajoelhá-lo. meu querido filho. muito escarlate. deixando Amélia que embasbacara com a face contra a vidraça. Amaro. um criado de farda.

vem pela manhã ver a madrinha. e tinha de vez em quando. os Morgaditos e o lacaio pelo escritório do doutor Godinho que era no interior da casa. E para João Eduardo que delícia aqueles passeios com os Morgaditos. esporeando ferozmente o garrano ronceiro. No alto do caminho João Eduardo ainda parou. naquele passo bem lançado de cavalos de preço. e uma vez mesmo respondeu ao abade que lhe perguntava se o senhor pároco voltara à Ricoça: — Ai. diante da Arcada. do alto da sua égua de cinqüenta moedas. ocupada de João Eduardo: tinha agora a certeza que aquele casamento se faria: ela evitava. .. como lhe ensinara o Morgado. com a gola da farda até à nuca e as pernas bamboleantes. E o bom abade respondia com paciência — contente de a ver esquecida do pároco. na égua baia! Nunca deixava de ir à cidade: fazia-lhe bater o coração o som das ferraduras sobre o lajedo: ia passar diante da Amparo da botica. Todo o tempo que podia estar de pé. agitando ameaçadoramente o chicote. a face biliosa. pronunciar sequer o nome de Amaro.. muito arranjada da cinta para cima que era o que se podia ver da estrada enxovalhada das saias para baixo. com efeito. sobretudo o da égua baia de João Eduardo. O caminho era tão estreito. que voltando às duas horas da Barrosa. de dorso corcovado. e viu o pároco que apeava à porta do casebre isolado onde há pouco. Mas eu não lhe apareço. de resto. ao chegar ao Poço das Bentas e ao subir para o caminho de carros.. que apesar de se chegarem às sebes quase roçaram os joelhos — e João Eduardo pôde então. que a encantava: e com o nariz nos vidros seguia-o num olhar guloso. passava-o agora à janela. esmagar com um olhar o padre Amaro que se encolhia muito pálido.mesa. Foi um dia. com a barba por fazer. Estava esperando João Eduardo. Imediatamente João Eduardo fez caracolar a égua. diante do cartório do Nunes. o gozo de os ver passar. Mas era o lacaio. que ele defronte da Ricoça fazia sempre ladear. voltou-se sobre a sela. que nem estou decente. os Morgaditos tinham rido "do anão". de chicote atravessado e perna à Marialva.. padre Amaro que descia montado num garrano. viu de repente o Sr. até que à volta da estrada via desaparecer opobre velho. que tinha a sua banca ao pé da janela. ao passar.. depois dum desses passeios triunfais.. os Morgados e o lacaio. sobretudo. diante do senhor administrador que lá estava na varanda de binóculo para a Teles — e o seu desgosto era não poder entrar com a égua.

E ali estava.. Mas não viu por trás dos vidros a costumada face pálida sob o lenço escarlate. hesitando numa agonia. pôs a passo a égua baia. parocozinho. e Dionísia viria dar-lhe a criança bem atabafada. a própria D. — Uma Carlota... vão bem. passeando pelo quarto. a prazentear. — Às nove da noite. Dionísia.. Sr. — Vão bem. disse Amaro que obrigava a face a sorrir. em lugar de dois argumentos. quando no patamar a voz inesperada do Libaninho gritou: — Abre. que sei que estás em casa! Foi necessário abrir ao Libaninho. suava de angústia. a boa ama que a Dionísia conhecia. Queria serenar. Amaro foi ele mesmo avisar a Dionísia. Depois voltou a casa e fechou-se no quarto. E não nos faça esperar! — recomendou-lhe ainda Amaro vendo-a abalar num espalhafato.. e ao portão. como sempre. a coisa chegou! Trazia ordem também de ir chamar o senhor Gouveia.. Joãozinho! Ao passar na Ricoça.. E agora combinaram rapidamente que nessa noite Amaro se postaria com a ama à portinha do pomar.. e subira a saber se o amigo pároco tinha noticia daquelas santinhas da Ricoça. — Quem vive ali? perguntou João Eduardo ao lacaio. diante daqueles dois caminhos. Passara na rua. Estou de serviço no quartel. o cabriolé do doutor Gouveia. apertar-lhe a mão. Mas o Libaninho felizmente não se podia demorar. — Eu não tenho podido ir lá. oferecer-lhe uma cadeira. Dias antes. É que tinha chegado enfim o dial Nessa manhã viera da Ricoça um moço da quinta com um bilhete de Amélia quase ininteligível: Dionísia depressa.. Não te rias. lhe inculcara uma ama — que ele já ajustara. ou podia montar a cavalo e ir à Barrosa falar à Carlota. rija como um castanheiro. desatrelado com os varões em terra. João Eduardo. Josefa. grande mulher. duas visões: — a criança a crescer e a viver nos Poiais. As portadas da janela estavam meio cerradas.. Josefa. discutir aquele caso como se fosse um ponto de teologia. — E. tinha-lhe dito que D. que tenho andado mais ocupado!. parocozinho. Má gente. que estou lá fazendo . pesando-lhe os prós e os contras: mas tinha temerariamente diante de si. face a face com aquela dificuldade que ele sentia como uma coisa viva fixá — lo e interrogálo: — Que havia de fazer à criança? Tinha ainda tempo de ir aos Poiais ajustar a outra ama. ou a criança esganada pela Carlota a um canto da estrada da Barrosa.

. sem nome. filho ! Deus queira que sejam. eram os seus amores com Amélia que já iam chegando ao vigário-geral em denúncias tortuosas! E ali vinha agora aquele filho.. disse Amaro abrindo a janela. Estás amarelinho.. O Saldanha qui-lo sondar. Diz que o nosso chantre declarara (palavras do Saldanhinha) que lhe constava que ia na cidade um escândalo com um senhor eclesiástico. e sentiu . Olha. Que quem folga. murmurar-lhe: "Não deixes viver quem te pode trazer o escândalo! Olha que jà se suspeita de ti!". Precisas purga. ter o Libaninho entrado com aquela nova terrível... que em dois anos não lhe viera a casa duas vezes. pároco. olha o ímpio! Se o deixassem desbatizava o regimento. quase sobrenatural. — Ai. disse Amaro que mexia nos papéis da mesa. dize cá... Quando fores pela Ricoça dá recados àquelas santinhas. Pois adeus. e daí a cavalo para a casa de Carlota. Era ele decerto.muita virtude.. vinha trazer-lhe o seu aviso. — e que reclamava o seu anjo!. quando ele estava ali numa batalha com a consciência. dize cá: tu ouviste alguma coisa? — De quê? — Foi o padre Saldanha que mo disse. Perfeito rapaz!. são os ímpios. mas o chantre diz que recebera só uma denúncia vaga. passeava. ter o Libaninho. que sob a forma grotesca do Libaninho.. agora vou eu levar a um sargento uns bentinhos.. Mas não disse quem nem o quê. eu sei o que isso é. Demorou-se lá até às quatro horas. — Devias deixar esses cuidados pelo regimento ao coronel. um amor de rapaz.. mas à porta. criado a meia légua da cidade. De volta a casa atirou o chapéu para cima da cama. Foram benzidos pelo Saldanhinha... Ontem dei outros iguais a um anspeçada. Era decerto Deus apiedado que não queria que houvesse na terra mais um enjeitado. Parecia-lhe extraordinário... parocozinho. filho. — Andas a converter o regimento. perfeito rapaz.. parocozinho. Ia a sair.. parando: — Ai.. — Credo. Meto-me com os soldadinhos. que se eu pudesse!.. E pulou pelos degraus a ir levar "a virtude" ao batalhão. abafando de impaciência. — Não é para as minhas forças. vão cheios de virtude... Tenho estado a pensar: quem será? — Pataratas do Saldanha.. Pus-lhos eu mesmo por baixo da camisola.... Amaro ficara aterrado. Não hesitou: partiu para a estalagem do Cruz. ficar como uma prova viva!.. mais um miserável. numa inquietação de animal preso... Era como a Providência. falo-lhes das chagas de Cristo.

Natário. Dali. e vinham-lhe pensamentos maus. de batina. com efeito. com documentos.. expulsá-lo por uma boa intriga da casa do Morgado. Depois. — Mas vossa senhoria não está com atenção. Francisco. Maria da Assunção — que já se erguera também — que lhe fez a história da sua bronquite e a enumeração dos últimos pecados: o pior era que. para dentro. Estava acabado! Lá falara à Carlota e ao anão. Para escapar àquelas idéias que lhe faziam sob o crânio um ruído de tormenta. só pela maneira como olhava para a gente de bem. de lacaio atrás! João Eduardo passara-lhe na rua. senhor pároco. com os Morgadinhos.. ainda indignado do encontro. nada o forçava à noite a entregar a criança à Carlota. disse Amaro... Deixá-lo! quando tinha uma idéia prodigiosa — que era provar ao Morgado. e Natário desde então rugia de impaciência de estar ali amarrado à cadeira e não poder recomeçar a campanha. no caminho de carros da Barrosa.. ao amigo Amaro? Era engraçado. — Ora . saiu. enfim um alívio de todo o seu ser. Podia levá-la bem agasalhada à Joana Carreira. não tinha forças para se retirar. na égua baia. o Domingos da administração redigindo sobre um joelho o auto de corpo de delito. que o João Eduardo era um beato! Que lhe parecia.. O homem não deixava de o merecer. lá lhe pagara um ano adiantado.. e por influência do maligno. para se distrair um bocado na convalescença. voltar à Barrosa desfazer o ajuste. — Deixe lá o homem. a boa ama dos Poiais. E Amaro fazia-se vermelho. do alto da égua. e ele. Amaro? O idiota.. Mas uma inércia retinha-o. em Deus me dando pemas. ao lado do anão! Tinha quase vontade de montar a cavalo. — Mas não as perde. foi ver Natário que já se erguia — e que lhe gritou imediatamente do fundo da poltrona: — Então você viu. arrastado para cadeia de S. — Está claro! exclamou Natário. em ferros. recostava-se por trás da vidraça. Amaro foi ver D.. agora era esperar pela noite! Mas na solidão do quarto toda a sorte de imaginações mórbidas o assaltavam: via a Carlota a esganar a criancinha roxa. e um carpinteiro que morava defronte embasbacava para ela.. via os cabos de polícia mais tarde a desenterrar o cadáver. arrancar-lhe a égua e o lacaio. de manhã. Para que somos nós sacerdotes de Cristo? Para exaltar os humildes e derrubar os soberbos.

— Não! E o coadjutor satisfeito sentou-se. Já escurecia quando entrou em casa. E se ela morresse também? Então a esta idéia.. ou que se instalasse para toda a noite. ergueu-se. se ambos morressem. disse.. como antes da sua . — Trago luz? — disse de dentro a criada sentindo a visita. Amaro partiu logo para a Ricoça. Joaneira em nova tivera duas crianças mortas. com o seu guarda-chuva entre os joelhos. olhando com terror pela janela a noite que impassivelmente caia. e com dignidade: — Estou a incomodar talvez. — Não! gritou logo Amaro. — Ah! fez Amaro. uma ternura por aquela boa rapariga que o amava tanto. depois de lhe lembrar ainda obatizado do menino do seu amigo Guedes. chocado com aquela treva do quarto e aquele passear de fera numa jaula. Passeava no seu trilho costumado. Mas Amaro tomou apenas um copo de vinho e uma garfada de arroz. já se tinham acendido os candeeiros. E todavia. que nunca lhe acudira. — Agora anoitece mais cedo. do lavatório para a janela. que se ia encostar: e o homem saiu. Temia que o coadjutor visse a alteração que sentia nas faces. A S. gritava dilacerada de dores.. Entrava no quarto a ver se os candeeiros já estavam acesos.. e que agora. anunciando chuva. Ele ficava.essa. que estava marcado para o dia seguinte às nove horas... Felizmente a noite estava tenebrosa e quente. — Anoitece. minha senhora! E apressou-se a pacificar-lhe os escrúpulos — porque a salvação daquela alma idiota era para ele um emprego melhor que a mesma paróquia. A Escolástica queixou-se da demora que lhe esturrara o jantar. Então o coadjutor. que engoliu de pé. Vinha falar-lhe sobre o batizado do filho do Guedes. por obra dele. — Diz que vem na Nação de anteontem um artigo muito bom observou o coadjutor. quando o coadjutor apareceu. grave. ela e a criança. Ia agora tomado duma esperança que lhe fazia bater o coração: era que a criança nascesse mortal E era bem possível. parava às vezes a rufar nos vidros. invadiu-o bruscamente uma piedade. Enfim Amaro desesperado declarou-lhe que tinha uma enxaqueca odiosa. era o seu pecado e o seu erro que caíam para sempre nos escuros abismos da eternidade. a ansiedade em que vivera Amélia devia ter perturbado a gestação.

é esperar. desmanchou como um vendaval todas as idéias de Amaro. ocupado da sua igreja. A Dionísia não tinha leite. quando os cães. duma vida limpa e lavada como uma página branca! Parou junto ao casebre em ruínas à beira da estrada. começavam a ladrar.. era o seu filho! Mas que fazer. um homem tranqüilo. Não o podia levar para a cidade. onde devia estar a pessoa que da Barrosa vinha buscar a criança: não se tinha decidido se seria o homem ou a Carlota: e Amaro receava encontrar o anão. Nem uma fenda de luz saía da janelas do quarto de Amélia.. voltou. pôs-lhe nos braços um embrulho. O quê! ir dá-lo àquela mulher.. era padre! Maldita fosse a religião que assim o esmagava! De dentro do embrulho saiu um gemido. à tecedeira de anjos. E a Dionísia não aparecia. precipitar- se para o quarto de Amélia. No ar muito pesado nenhuma folhagem ramalhava.. . então? Não tinha tempo de correr aos Poiais e acordar a outra ama. para as trevas do casebre. — e viu então na porta envidraçada do terraço uma claridade de luz aparecer. com aqueles olhos raiados dum sangue mau.. — Qual! Vivo! Um rapagão! E fechou a porta devagarinho. Estava apagada e muda. Correu então para o casebre — quase esbarrou com a Carlota. Mas repugnava-lhe ir ocultar-se no casebre em ruínas ao pé de Carlota. farejando rumor. que na estrada o atiraria a algum valado. muito agasalhado. e a Dionísia. Aquela demora torturava-o. Podia passar gente e vê-lo rondar na estrada. se o filho partisse aninhado contra aquele robusto seio de quarentona fecunda. — Olá! Foi um alívio quando a clara voz da Carlota disse na negrura: — Cá está! — Bem. Sra. que se apoderou logo da criança. Foi então rondar a casa. como um empastamento mais denso de sombra naquela lúgubre noite de Dezembro. Oh! que desejo furioso de bater àquela porta da quinta. Foi andando ao comprido do muro do pomar. Então o contato do seu filho. — Morta? perguntou ele. ou em casa o arremessaria à latrina? Ah! não. e todos três ficarem ali como no conchego dum céu! Mas quê. tão fresca e tão lavada. sem uma palavra.. Correu para a portinha verde do pomar que quase imediatamente se abriu. Falou para dentro. contra o seu peito.vinda a Leiria. para lhe levar o filho. Estava contente: parecia-lhe que não tinha nada a temer. Carlota. meter-lhe o pequerruchinho na cama.

. quando a pobre criatura ainda nem tem sequer consciência da vida.. se relaxaram numa fraqueza de mulher sensível — e rompeu a chorar. meio sério. agora que eu introduzi a criança no mundo. — Não tem dúvida. O abade Ferrão. na sala de jantar da Ricoça. dizia a mulher apressada. — Vai bem. com mil diabos! É o meu filho! Há-de levar o capote! Não quero que morra de frio! Atirou-lho aos ombros com força. Muito tempo rondou a casa. Trate dele!. começa.. Isto agora é sério. o Estado não o perde de vista. O abade interrompeu. cânon décimo terceiro. de resto. Mas o doutor estava satisfeito. ainda que não seja senão por caridade com a sua alma. A essa hora.. — A Igreja.. Olhe que o não quero morto. não tem dúvida. — e a mulher já enfastiada meteu rapidamente pela estrada. Mas ouça lá. O que sepassou não vale. ainda que menos sofregamente. veio voltando para a cidade. agasalhando a criança. — E agora.. O bom abade Ferrão baixava castamente os olhos àqueles detalhes. no seu pudor de sacerdote. traçando-lho sobre o peito. Ponha-lhe o meu capote. o doutor Gouveia ceava tranqüilamente o frango assado que lhe preparara a Gertrudes.. para depois das canseiras do dia. continuava o doutor com serenidade. Então todos os seus nervos. Você tem a sua fortuna. o parto fora feliz. e tomou uma estrondosa pitada preparando-se para a controvérsia. quando batiam as dez badaladas na Sé.. por lhe impor uma religião. Mas ela permanecia na mesma escuridão. Depois. Amaro ficou ali plantado no meio do caminho. É para o criar! é para viver. entre um padre e um cabo de polícia! O abade curvou-se. depois daquele choque. triste e fatigado. Agora éoutra coisa. — Escute.. meio rindo: — Ó doutor.. E aí começa o desgraçado a sua jornada do berço à sepultura.. viera munido dos sacramentos para o caso de haver perigo. . os senhores (e quando digo os senhores. sentado junto da mesa. — Não vai.— Aí está. É para o tratar. assistia-lhe à ceia. devo adverti-lo que o sagrado Concílio de Trento. vendo o vulto perder-se na negrura. senhor. e saíra um rapagão que fazia muita honra ao papá. dizia o doutor trinchando o peito do frango.. disse ele. vai bem. quero dizer a Igreja) apoderam-se dele e não o largam até a morte. A criança não vai bem agasalhada. Por outro lado.. durante as oito horas de dores a rapariga mostrara-se corajosa. naquele silêncio que o aterrava..

quando se torna necessário que ele tenha. por ser imposto sem a aceitação da razão.. Berlim e Paris! O velhaco não hesita um momento para dizer como se fez o Universo e os seus sistemas planetários. De fato. o que lhe há-de suceder depois de morrer. . — Diga lá.. como apareceu na Terra a criação. para que os mandam os senhores ensinar a ler? Toda a ciência universal.. — Tomo nota. o res scibilis.. vá... O abade fez uma visagem de repugnância àquele cotejo irreverente entre os santos autores da doutrina e os assassinos do bom rei Luís XVI. Não há problema que não decida. como se inventou a escrita. como se formaram as línguas. escutando-o pacientemente. a Igreja deixa a criança em paz algum tempo enquanto ela faz a sua dentição e tem o seu ataque de lombrigas. manda-o então aprender a ler. O que eu pergunto é: para quê? A indignação tinha emudecido o abade. conhece. Mas o doutor prosseguiu: — Depois. Sabe tanto como Deus. abade. abade.comina a pena de excomunhão contra todo o que disser que o batismo é nulo. enterra bem essa alma no abismo de fogo e pez"! — Mas quando se manifestam no pequeno os primeiros sintomas de razão. O Concílio de Trento e a Convenção foram as duas mais prodigiosas assembléias de homens que a terra tem presenciado. E quando a Igreja tem feito deste marmanjo uma tal maravilha de saber.. como passaram as revoluções geológicas do globo. de olhos cerrados — como significando "anda. anda. como se sucederam as raças.. — Era uma assembléia respeitável! acudiu o abade já escandalizado.. como se não tivesse feito senão assistir aesse espetáculo. Uma assembléia sublime. continuava o doutor.. então entra-lhe a Igreja em casa e explica-lhe tudo! Tudo! Tão completamente.. tem mesmo a certeza de todos os mistérios. para o distinguir dos animais.. que as reais academias combinadas de Londres. mais certa. doutor! murmurava o abade. — Sublime. uma noção de si mesmo e do Universo. O abade pulou. Eu estou acostumado a essas amabilidades do Concílio de Trento para comigo e outros colegas.. e o rapaz possui logo a ciência e consciência de tudo. é Deus mesmo.... abade... — Vá. Sabe tudo: possui completa e imutável a regra para dirigir todas as ações e formar todos os juízos. ainda que seja míope como uma toupeira vê o que se passa na profundidade dos céus e no interior do globo. está no Catecismo: é meter-lho na memória. que um gaiato de seis anos que não sabe ainda o bê-a-bá tem uma ciência mais vasta.

. Dionísia ia fechar a porta. Isso são chalaças à Voltaire! Essas coisas devem-se tratar mais de alto.. que descontente com a Torre de Babel. discursou contra a preparação e educação eclesiástica. Paulo representaram em parábolas.. em epístolas. a supressão forçada do espírito de indagação e de exame.. a lembrar-lhe que eram aquelas as conseqüências da situação do padre na sociedade. Minta como um cão. sem responder. os seus primeiros discípulos.. pueris. Mas o doutor não tardou. e agora a matrona falava-lhe sempre encolhida de terror. para a supressão violenta dos sentimentos mais naturais. Jesus. Que durma... isto é. os dois velhos esqueceram a Torre de Babel e a formação das línguas. Secundo: em evitar todo o conhecimento e toda a idéia que seja capaz de abalar a fé católica.. portanto de toda a ciência real e humana. isto é. segundo a sua idéia. exclamou. disse ela no silêncio que se fez. ocupado na sua pitada. — Estou a dizer a verdade. isso não é discutir!. diga-lhe que a criança vem amanhã. que as produções do espírito humano eram inúteis. disse a Dionísia. e apareceu a Dionísia. abade? Tome um exemplo: a formação das línguas. meu caro abade. mas o doutor chamou-a. Preparar um padre é criar um monstro que há-de passar a sua desgraçada existência numa batalha desesperada contra os dois fatos irresistíveis do Universo — a força da Matéria e a força da Razão! — Que está o senhor a dizer? exclamou assombrado o abade.. parecia comovido. e . então.. sem piedade. que sossegue. num prodigioso fluxo labial. acabou-se. Que amanhã sem falta lha trazem. o ilustre S. aqui o senhor abade dá licença. — Senhor doutor.. e resistência aos mais elevados movimentos da razão. o filho que lhe tinham levado para longe e para sempre.. como ignorando que houvesse um padre naquela história infeliz. Minta. — Ouça lá.. a menina acordou e diz que quer o filho. continuou tranqüilamente o doutor... Como se formaram? Foi Deus. O abade erguera-se. — E então? A criança levaram-na. ferido duma piedosa indignação: — Pois o senhor nega à Igreja a ciência? — Jesus. Mas a porta da sala abriu-se. Em que consiste a educação dum sacerdote? Primo: em o preparar para o celibato e para a virgindade... Havia pouco o doutor tinha-lhe dado uma desanda no quarto de Amélia. A Dionísia retirou-se. não? — A criança levaram-na. sobretudo. — Aí tem o abade uma educação dominada inteiramente pelo absurdo: resistência às mais justas solicitações da natureza.. — Isso não é discutir. O abade. — Bem. Mas a controvérsia não recomeçou: diante daquela mãe que acordava depois da fadiga do parto e reclamava o seu filho. — Como chalaças. O doutor. O abade baixou os olhos.

O senhor faz-me cair em pecado mortal..... a Igreja hoje é uma . em que o misticismo é posto em lugar dos instintos sociais.. peço-lhe humildemente perdão.. ciência de gramáticos. pode — disse o doutor que rebuscava na sua farmácia portátil.. distraia-a..... — Leia S. A porta abriu-se timidamente. que são a melhor preparação para os estudos sagrados! Leia a História dos mosteiros na meia-idade! Era lá que estava a ciência. E depois dum momento: — Que tal aspecto tem ela? Está corada? Está inquieta? — Não senhor. diz que quer a criança. supõe que lhe possa fazer mal o afligir-se? — Pode-lhe fazer mal. está bem. Lançou-se então com calor numa dissertação sobre a sabedoria da Igreja.. e o abade logo com cuidado: — Ó doutor. A Dionísia retirou-se. abade... a masmorra. — Mau.. Mas vieram outros tempos.... sim... e desprezando-as.. O abade passeava pela sala.. indo contra um e outro móvel como um boi espicaçado. a que o ensino eclesiástico não oferecia nem base nem método.. Mas agora não o pode fazer e limita-sea vituperá-las em mau latim. mau! disse o doutor. nasceram ciências novas que os antigos tinham ignorado.. era ainda a Dionísia: — A pequena está a choramigar... gritou: — O senhor não sabe o que diz!. Mas isso não é discutir. o fogo! Escusa de se torcer. Veja se ela adormece. senhor.. estabeleceu-se logo o antagonismo entre elas e a doutrina católica!. Nos primeiros tempos.. — Mas que filosofia. toda uma filosofia criada pelos santos padres. — Converse com ela. o fogo e a masmorra.. a falar no pequeno. apertando as mãos na cabeça na desolação daquelas blasfêmias: não se conteve. o ensino anterior a essas ciências. Perdão.. Só a choramigar.. O senhor não é capaz de negar isso! Veja o Syllabus no seu cânone décimo terceiro. Isso é falar com a leviandade dum jornalista... doutor. a filosofia. Lá verá o que ele diz dos estudos dos autores profanos..... hostil nos seus princípios e nos seus métodos ao desenvolvimento espontâneo dos conhecimentos humanos. Basílio! exclamou. Escusa de apertar as mãos na cabeça. Estranha ao espírito moderno.. O fogo. Mas eu vou-a fazer dormir. mas que ciência! Por filosofia meia dúzia de concepções dum espírito mitológico. Diz que o quer hoje por força. a Igreja ainda tentou suprimi-las pela perseguição. refugiando-se na escolástica.. ignorando-as.. Pois é verdade..sobretudo perniciosas. os seus altos estudos gregos e latinos. abade.. E no entanto continua a dar nos seus seminários e nas suas escolas e ensino do passado.. E que ciência! Ciência de comentadores..

e hoje. abade. abade! O abade tornou a levar as mãos á cabeça. Mas. aterrado. mas o quarto de Amélia era muito afastado.. Outra hora mais longa. em trabalho de parto. Então aquele silêncio da casa. entre os melhores do reino. — Pois se está assim tão prostrada. Então. via-se no embaraço e tinha de o ir buscar aos enjeitados da Misericórdia. com o seu frasco na mão. de pé. Desejaria bem ir ver também a doente. Fora rica. passeava pela sala ruminando toda uma argumentação erriçada de textos. e hoje. não vinha de lá nem rumor nem luz. começou a impressionar o velho. numa tristeza indefinida que o ia invadindo. fazia a guerra e a paz. ao pé do terraço. a não ser que o perigo reclamasse os sacramentos... mais uma razão para a amar! disse o abade. escutou. hoje um deputado da maioria tinha mais poder que todo o clero do reino. Diz que sente faíscas diante dos olhos. Fora a ciência no país. que ia fazer desabar sobre o doutor Gouveia. Fora a depositária da tradição nacional. uma cidadã de Roma. do ideal coletivo da pátria. Pintou-lho a largos traços. seguiu a Dionísia. passou. sem comunicação com o pensamento nacional (se é que o há) era uma estrangeira. recebendo de lá a lei e o espírito. O doutor então imediatamente. na fazenda. só. Mas a Dionísia tinha de novo aparecido à porta. hoje dependia para o seu triste pão diário do ministro da Justiça.. ao fim da casa. corando na escuridão daquela audácia. sentia no quarto de Amélia um ruído confuso e .intrusa. mas o seu caráter. a luz do candeeiro ia esmorecendo. foi até ao meio do corredor: agora. Recrutara-se entre a nobreza. erguendo-se escarlate. hoje tudo o que sabia era algum latim macarrônico. nos conselhos da Coroa. Veja a Igreja em Portugal. na armada. A Igreja fora a Nação. em pontas de pés. de nomes formidáveis de teólogos. Dominara nos tribunais. hoje era uma minoria tolerada e protegida pelo Estado. — Que temos mais? — A menina está-se a queixar dum peso na cabeça. onde só o som dos seus passos sobre o soalho da sala punha uma nota viva.. O abade. mais fúnebre. tinha possuído no campo distritos inteiros e ruas inteiras na cidade. Recomeçou o seu passeio solitário na sala. sem uma palavra. Abriu a porta devagarinho.. — Escusa de ir mais longe. para reunir um pessoal. e pedia esmola à porta das capelas. É grato observar-lhe o estado de decadência. e o doutor não voltou. o pudor sacerdotal não lhe permitiam aproximar-se sequer duma mulher no leito. meia hora passou.

amparo dos frágeis. gerações e impérios passam: são como os suspiros efêmeros do esforço humano: só ela permanece e permanecerá. Tudo dormia na Ricoça. disse. e eu estou aqui. estavam todos manchados de sangue. e os punhos da camisa. numa carreira. nem um grito. contra a qual era bem pouca a ciência do doutor e todas as vaidades da razão! Filosofias. os botões do colete tinham saltado. procurando rapidamente pela sala o seu estojo. A sua figura fez empalidecer o abade: vinha sem gravata. O abade tomou a ficar só. E enfim o doutor apareceu. voltados para trás. Josefa. outras vezes um silêncio tenebroso. os caseiros.. Recolheu à sala. confiança dos desesperados. — Certamente. força maior da humanidade: crux triumphus adversus . esperando. Ouviu uma porta a distância bater.surdo de pés movendo-se vivamente no soalho. E contemplava-o com amor. peço-lhe que se lembre. Depois o arrastar no soalho duma bacia de latão. depois uma hora. além no quarto. estava talvez no momento que ia decidir da sua eternidade: não tinha ao pé nem a mãe. enorme e sinistro. asilo dos vencidos. O abade então deteve-o à porta.. com o colarinho espedaçado. os campos em redor. muito digno: — Doutor. D. certamente. como numa luta. O abade a cada momento ia até ao meio do corredor: era o mesmo rumor de pés numa luta. com a face animada dum calor de batalha. Mas nem um ai. Mas depois pensava no outro que fora uma metade do seu pecado. se há perigo. e abrindo o seu Breviário começou a rezar. estirado na cama. mas lembrando-lhe a pergunta ansiosa do abade: — Tem convulsões. Ia já sair com o estojo. Temeroso fim do tempo e da carne! — Então rezava fervorosamente por ela. a cruz — esperança dos homens. ressonava tranqüilamente. doutor? O doutor não respondeu. — Alguma coisa. idéias. Meditava naquela pobre rapariga que. um móvel de castelo antigo. a quinta. Tinha sobre o Breviário um pequeno crucifixo. e muito grave.. Voltava então para o seu Breviário. É uma alma cristã em agonia. um relógio de parede. Sentiu os chinelos da Gertrudes passarem rapidamente. nem as amigas: na memória apavorada devia passar-lhe avisão do pecado: diante dos olhos turvos aparecia-lhe a face triste do Senhor ofendido: as dores contorciam o seu corpo miserável: e na escuridão em que ia penetrando. bateu meia-noite. sentia já o hálito ardente da aproximação de Satanás. glórias profanas. Na sala.. que tinha no mostrador a carranca do sol eem cima sobre o caixilho a figura esculpida em pau de uma coruja pensativa. Erezava então também por ele. e que agora na cidade. abismava-se enternecido na certeza da sua força.

saindo.demonios. volta os teus olhos misericordiosos para aquele leito de agonia. apoiado à beira da mesa. Mas a voz do doutor Gouveia berrou por ela do fundo do corredor — e a matrona abalou. O medonho relógio.. a murmurar. nunca! — O senhor doutor é homem de muita ciência. A um rumor de passos na sala ergueu a cabeça. para respirar um momento uma golfada de ar fresco. com o seu molho de guardanapos... olhar aquela treva de toda a aldeia.. Mas resistia bruscamente: ia respirar o ar pesado da noite. — Mal. então. Nunca me morreu nenhuma nas mãos. com a face nas mãos.. disse muito excitada: — Eu não quis dizer nada. com a sua coruja pensativa...... Fulgêncio: — Senhor. Estava indignada. Tenho vinte anos de experiência.. está perdidinha. — Como vai ela? perguntou o abade. com a cabeça baixa.. senhora.. então? perguntou-lhe o abade. Foi então Gertrudes que apareceu comovida. cerrando um momento as pálpebras.. Então o doutor entrou. senhor abade. é verdade. O senhor doutor tinha torturado a criaturinha. senhor abade. cedia a espaços a uma fadiga de velho.. — Pode ter a ciência que quiser. Eu também não sou nenhuma tola... Que o senhor doutor tem um gênio!. balbuciou a oração de S. E ali ficou. Depois das convulsões que foram de arrepiar. sem uma palavra.. E olhando para todos os cantos como para se assegurar da solidão. depois as três. Mas sangrar a rapariga naquele estado é querer matá-la... disse o doutor... vinha buscar outro frasco. que é o sono da morte... dá-lhe depois a misericórdia... Sangrar em convulsões? Até causa horror!. O senhor doutor mandara-a abaixo acordar o moço para pôr a égua ao cabriolé. — Ai. Nunca.. recolhendo todos os guardanapos que encontrava nas gavetas do aparador. e voltava a sentar-se.. vibrante daquela tremenda batalha que estava dando lá dentro à morte. bateu as duas horas... caiu naquele sono.. agora... crux oppugnatorum murus. Mas nunca se sangra ninguém em semelhante momento. dá- lhe primeiro a paciência. mas abriu a janela. — Então. . muito escarlate. Era a Dionísia. ajoelhou. que suspirava. O abade. Até lhe quisera administrar clorofórmio.. as mãos postas sobre o Breviário: — Senhor. Que ela tinha perdido pouco sangue. O abade.

Que foi por lhe tirarem o filho. murmurou ainda: — É neste instante que se sente o terror de Deus.. disse. Mas tem-se visto. — Está num caso extremo. Eu não sei quem é o pai.. e de repente isto.. — É que nós. — Ai.. ocupado a afivelar o seu estojo. Mas o abade não se apressava. por uma graça especial. com uma pergunta a bailar-lhe nos lábios entreabertos. os moribundos voltarem a si de repente.. as mãos crispadas duma dor de púrpura escura — e a mesma cor mais arroxeada cobria-lhe a face rígida. sorrindo involuntariamente de ver a presença da Medicina reclamada para auxiliar a eficácia da Graça.. e retendo-a por timidez: enfim. não se conteve. disse o doutor. depois dos socorros da religião. voltou ainda.. disse o doutor. As duas velas consumidas extinguiam-se. senhor abade. abade. doutor. pode ir. não devemos aproximar-nos duma mulher em parto ilegítimo senão num caso extremo. Desceu. a cruz — mas antes de sair.. E debruçado sobre ela. O abade não respondeu. já no meio do corredor. e num tom de medo: — Fez-se tudo. O doutor não respondeu. a Dionísia e a Gertrudes. a ver se estava pronto o cabriolé... ainda não vou. julgando do seu dever de sacerdote pôr diante do médico racionalista a certeza da eternidade mística que se desprende do momento da morte. olhando o doutor.. O leito. rezavam. o abade dizia ainda. senhor abade. mas oque sei é que nisto tudo anda um pecado e um crime!. o vão do orgulho humano. todo o quarto estava revolvido como um campo de batalha. não há remédio. A presença do médico então pode ser útil. com os braços hirtos. pobre criaturinha! Ia tão bem.. Quando voltou ao quarto de Amélia. O abade saiu — mas.. orando baixo pelo padre Amaro. O doutor então entrou com o seu estojo na mão: — Se quiser.. e falando com inquietação: — O doutor desculpe.. — Eu ainda não vou.. numa voz de angústia: . Amélia estava imóvel. de rojos ao lado da cama. doutor? — Não. com o crucifixo na mão. vestindo já o seu grande casacão. O abade então recolheu o Breviário.

atravessou em bicos de pés o corredor. sob a primeira pancada de chuva. ajoelhou. . sentindo-a morta. senhor doutor. onde o moço segurava a égua atrelada. — Jesu. — Vamos ter água. e desceu à rua. O doutor que ficara à porta retirou-se devagarinho. Jesu. O doutor Gouveia ergueu a gola do paletó. Jesu! Por fim. murmurando o Miserere. cortando a escuridão da noite com o darão vermelho das suas lanternas. Jesu. acomodou o seu estojo no assento — e daí a um momento o cabriolé rodava surdamente pela estrada. Jesu! Lembra-te da graça de Deus! Tem fé na misericórdia divina! Arrepende-te no seio do Senhor! Jesu. disse o rapaz bocejando de sono.

a batizar o filho do Guedes. para que ele se desgostasse para sempre do sabor amargo do pecado e tomasse gosto a nutrir-se só da verdade divina. passeando com pompa um montão de rendas engomadas e de laçarotes azuis. o padre Amaro esperava a Dionísia em casa. . — Franciscus. de gaiatos que esperavam uma distribuição de patacos. credis? — perguntava Amaro. exigiu do pequerrucho que ele. num receio que ele não respondesse com algum desacato impudente às tremendas exortações que lhe fazia a Igreja sua Mãe. E em roda. O sacristão Matias. mas deixou escorregar a tocha. tocando-o com saliva nas orelhas e nas narinas. na fadiga que davam tantos latins rosnados à pressa. mais sombria por esse escuro dia de Dezembro. ali em plena Sé. impondo-lhe o sal sobre a boca. que dava em latim as respostas rituais. uma vizinha dos Guedes. Capítulo XXIV Ao outro dia desde as sete da manhã. renunciou por ele — enquanto o pobre pequerrucho abria a boquinha a procurar o bico da mama. às suas pompas e às suas obras. para expulsar o Demônio que já habitava aquelas carninhas tenras. postado à janela. pondo de leve o dedo sobre a touquinha branca. Enfim o pároco dirigiu-se à pia batismal seguido de toda a família. com os olhos cravados na esquina da rua. Amaro. Mas a Dionísia não aparecia: e ele teve de partir para a Sé. renunciasse para sempre a Satanás. a madrinha quis ajudá-la. e sobretudo a parteira rechonchuda. só se ocupavam do pequeno. as senhoras de gala. para que ele não escutasse jamais as solicitações da carne e jamais respirasse os perfumes da terra. amargurado e doente. com tochas na mão. com o pensamento bem longe da Ricoça e na Barrosa. que ficou embezerrada de raiva. o papá Guedes resplandecente de casaca e gravata branca. para pôr a nu os ombrozinhos. Foi uma pesada tortura para ele ver aquela gente alegre que punha na gravidade da Sé. sem reparar na chuva miudinha que lhe fustigava a face. o peito do pequeno. o padrinho compenetrado com uma grande camélia ao peito. os padrinhos. alastrou de cera derretida o vestido duma senhora. foi engorolando à pressa as cerimônias: soprando em cruz sobre a face do pequerrucho. Mas foi toda uma atrapalhação para fazer as unções: a parteira comovida não atinava a desapertar os laçarotes do chambre. todo um rumor mal contido de regozijo doméstico e de festa paterna. onde mal se percebiam duas bochechinhas trigueiras. os convidados. das velhas devotas que se tinham juntado. então. Ao fundo da igreja.

— Ego te baptiso. enxovalhada da luta da noite e da lama da estrada: e apenas o viu começou choramigar. dos maus tratos que lhe dera o marido. muito pálido.. Lá estava. . Dionísia? — Olhe. Ele recuperou-se um pouco.. Amaro galgou os degraus de casa com o pressentimento que ia encontrar a Dionísia. eram como irmãos. fez-se-lhe tudo. afastou-as com a mão. sem responder. acabara! Amaro correu à sacristia a desvestir-se — enquanto a parteira grave. Sra. A Dionísia berrou pela criada.. et Spiritus Sancti. — Ai. ainda chorosa. Então a água lustral caiu sobre a cabecinha redonda como um melão tenro: a criança agora perneava numa perrice. chapinhando a lama. e atirou-se de bruços para sobre o travesseiro. esperando-o.. com efeito. Falaram então de doenças de coração — porque a Dionísia contara à Escolástica que a pobre menina tinha morrido dum aneurisma rebentado. falando baixo como na casa dum moribundo.. de vinagre. — disse a Dionísia.. — Parece que tinha muita amizade à menina. Escolástica. — enquanto as duas mulheres consternadas iam recolhendo à cozinha. A Escolástica correu à taberna ao fim da rua. a falar a verdade. Franciscus. o papá Guedes. em nome de Francisco: — Credo... as velhas devotas e os gaiatos saíam ao repique dos sinos. — Costume de ir por lá . Inundaram-lhe a face de água. — Franciscus. e agachados sob os guarda-chuvas. lá iam levando em triunfo Francisco. Sra... sentada no quarto. sem falar. as senhoras enternecidas. Ah. — Morta! exclamou Amaro. num choro desesperado. Foi hóspede tanto tempo. trouxe a jeropiga num copo de . começou a Escolástica.. in nomine Patris. vis baptisari? O Matias: — Volo. A Escolástica também sofria do coração. mas nela eram flatos. o novo cristão. Enfim. Amaro tombou para os pés da cama como morto também. O Matias apressou-se a afirmar. tinha sido bem infeliz também! — Vossemecê toma uma gotinha de café. amarrotada. tomava uma gotinha de jeropiga. Dionísia? Ela rompeu em soluços. Ai.. et Filiis. filho. fez-se-lhe tudo! gritou enfim a matrona.. — Que é.

. para o pátio. dois homens com os seus quartilhos ao lado. onde uma mulher obesa fazia meia. vá a correr ao Cruz que me mande um cavalo. donde se avistava a casa da Carlota. Mas o moço do Cruz chegara com o cavalo. parou na taberna. longe dos homens e das cidades. vendo fora sem cessar cair a neve. Dentro. a Joana rindo estupidamente dependurada da corda do sino. e ambas à mesa. Desceu.. levando a égua pela arreata. que lhe voltava por fragmentos bruscos — aquelas paisagens afogadas nos vapores pardacentos da serra. E veio-lhe um desejo ansioso dessas solidões da serra. atirando a voz por cima do telhado dos currais.. com a face rígida e lívida como um mármore. um pequeno crucifixo. Chamou então a Dionísia: e sentado ao pé dela. sepultado lá com a sua paixão. tinha-mo ela dado.. quando ele chamou de dentro. Não chovia. com o casaco abotoado. uma molhando sopas no café. e entre as nuvens pardas algum raio fraco do sol de Dezembro fazia brilhar a relva. que neste mundo tudo eram sustos e lágrimas. foi de roda chamar. com suspiros.. quase contra os joelhos da mulher. escutou em silêncio a história da noite — as convulsões de repente. defronte da chaminé. as prostrações em que caía! depois a ansiedade da asfixia que a fazia tão roxa como a túnica duma imagem. no escuro da baiúca. A porta de Carlota estava fechada. Estava de chapéu alto. os olhos vermelhos como carvões. a Gertrudes e o senhor doutor mal a podiam segurar! o sangue. os longos dias em que se desesperava na tristeza da residência. toda a vida passada. onde sentia cacarejar os galos. — Escolástica. teve de parar. com uma pele de cobra ao ombro e a borracha a tiracolo. Mas depressa. fez-lhe lembrar de repente Feirão. com o abade.. para deixar passar um longo rebanho de ovelhas que tomavam o caminho. concordavam. outra escorropichando o copo. Quando chegou ao pé do poço entulhado. montou. as pedras molhadas. e o pastor. Ninguém respondeu. e a Escolástica pensava em levar um caldo ao senhor pároco.quartilho debaixo do avental. tão fortes que ela. sentada à porta. batiam as cartas numa bisca . agora. de entre roupa branca. Deram onze horas. onde a lenha verde estalava.. Amaro tirou duma gaveta. e apenas na estrada da Barrosa despediu a galope.. e deu-o à Dionísia que ia voltar à Ricoça para ajudar a amortalhar a menina. as suas ceias de cabrito assado na Gralheira. dessa existência de lobo. Seguiu então pelo caminho da aldeia.. — Que lhe ponham este crucifixo no peito. Bateu..

. eram uma legenda insensata. Depois dum momento. Ah. Amaro voltou para a porta da Carlota. um luxo tão raro naquelas freguesias pobres. a tecedeira de anjos. uma rabugem de criança. Foi pôr o ouvido à fechadura. estava doido decerto na véspera. na mesa da cozinha. com um lenço amarrado na cabeça. se a Carlota trazia uma criança ao colo.. recordava a boa ordem. Dentro pesava um silêncio de caverna abandonada. na saudade de Amélia. dize à Sra... e dissera cruelmente ao anão: "Conto consigo!" Pobre pequerruchinho!. de Inverno sob a neve branca. revivendo nele largamente todas as emoções daquele romance de dois anos.. não. uma rapariguita vesga apareceu detrás da sombra das pipas. Mas aquela casa fechada e muda 334 aterrava-o. sem passar da cancela. olhava-lhes o jogo tristemente. educar lá a criança como sobrinho. com a sua janela em cima que tinha uma cortininha de cassa. e criado com mimo!. de Verão sob as flores silvestres.. Mas tranqüilizava-o a idéia que a Carlota teria levado a criança consigo.. E vinha-lhe então o mesmo desejo de deixar Leiria. Levá-lo-ia nessa noite à Joana Carreira dos Poiais.. com o seu cavalo pela rédea. — Corre. sob o olho raiado de sangue do anão.. A criança estava muito regalada em casa da Micaela. o abade Gustavo que também criara um sobrinho em Feirão. Devia realmente ter perguntado à mulher na taberna. vai à Micaela. ao adro. a sua bela face muito grave. Mas a Carlota compreendera bem. Chamou para dentro. e um rapazola duma amarelidão de sezões. o seu filho. Todavia não o deixaria ali. que até parara a comprar um quartilho de azeite. Carlota que está aqui um senhor da cidade..renhida. repousar para sempre no pequeno cemitério.. Então a Carlota apareceu.. chupando aquele bom peito de quarentona sã. e ficou atônita ao reconhecer Amaro. à noite na Ricoça.. E olhava a casa bem caiada. até ir como o seu antecessor. o escarolado da louça da cozinha. A mulher tinha justamente visto passar a Sra.. quatro libras de ouro. o pequerrucho devia ter também um berço asseado. levar consigo a Escolástica. Decerto.. na esperança de ouvir um choro. — A criança? exclamou Amaro. que ele agora queria-o vivo. ela .. quando pusera ali. Devia estar em casa da Micaela. ir enterrar-se em Feirão. e ali passaria numa paz triste. com a testa franzida. esperou sentado numa pedra. preço adiantado dum ano de criação. para a Micaela. Carlota. Que as sinistras histórias da Dionísia.

.. da denúncia obscura. não entrou em casa. Quero ver. o confidente do paço. como o senhor ali estava. tranqüilizou-o. rompeu a dizer que tinha ido justamente à aldeia para encomendar um caixãozinho decente. Amaro considerou-a um momento com um desejo brutal de a esganar. Tinha agora uma idéia só: era deixar aquela cidade maldita.. Estranhou o ar pálido e perturbado do senhor pároco!. velisque ministrat Et ferruginea subvectat corpora cymba. atirou-se para cima do cavalo. parecia-lhe razoável que desse algum dinheiro para a despesa. que lhe lembrou com inquietação o que o Libaninho dissera na véspera da indignação do senhor vigário-geral.. Foi direito ao paço do bispo. Como vira que era filho de pessoa de bem. Veja. — Entre.. e ali me morreu debaixo dos olhos. Tinha aberto a porta. — Mente! gritou Amaro... nem a fachada odiosa da Sé.. ao pé da chaminé. Na cidade... Ontem mesmo. que me tem dado um desgosto. que o introduziu logo na livraria de sua excelência. depois de apear à porta do Cruz.. muito simplesmente.... Sem uma palavra voltou as costas. não o quisera enterrar embrulhado num trapo.. duas horas depois de ter chegado. não ver mais as faces das devotas. Infelizmente. — Mas que lhe disse eu ontem. O pobre anjinho começa a fazer-se roxo. quando a sentiu ainda correndo.. E venho pedir a vossa excelência licença para lá ir. Mas enfim... sem cólera nem receio. um berço coberto com um saiote escarlate... senhor? Morreu. senhor vigário-geral. Amaro já a não escutava.. que a criança chegara quente como um rojãozinho. se quer ver.. consinto. Mas a mulher. E ia trotando no carreiro.respondeu.. Foi só ao subir a larga escadaria de pedra do paço. — É que tenho um grande desgosto.. Amaro entreviu num relance. Ipse ratem conto subigit. Mas a afabilidade do padre Saldanha. Ah! somos todos passageiros forçados da barca de Caronte. sem perturbação: — Nem me fale nisso. esporeando furiosamente a ilharga da cavalgadura. — Decerto. mulher? — Que quer.. muito loquaz subitamente. por uns dias.. senhor. por fim meteu-lhe o dinheiro na mão. gritando pst! pst! A Carlota queria-lhe restituir o capote que ele emprestara na véspera: tinha feito muito bom serviço. O senhor vigário-geral consternou-se com bondade. . Minha irmã está a morrer em Lisboa. Uns dois mil-réis que fossem. O senhor vigário-geral foi muito amável.

Amaro. que nem sei onde tenho a cabeça.. espreitou à vidraça da cozinha do tio Esguelhas: ele lá estava. com a garganta tomada de soluços. Vou a Lisboa. Ninguém lhe escapa. a escada que ia para o quarto. acabar meus dias nas lágrimas. — Adeus. com o cachimbo na boca. murmurou por fim.. estalava-me o coração. foi direito à Sé. Console como puder a desgraçada mãe.. Fechou-se na sacristia.. tio Esguelhas. Fechou a carta com uma obreia preta. olhar um momento o pátio. já se enterrou''. rapidamente entrevisto. para alguma pobre paróquia de pastores.. e vou-me embora. E muito metódico. bem vê... Adiantou-se devagar. a cortina da alcova da Totó. Seu amigo do C. Sinto. e depois de arranjar os seus papéis. Eu não posso.. E acrescentou com os beiços trêmulos dum choro que ia romper: — Todas as desgraças vêm juntas. cuspilhando tristemente para as cinzas.. sob o silêncio triste dos altos contrafortes.S." ''P. — Venho-lhe dizer adeus. Amaro bateu de leve nos vidros — e quando o sineiro abriu a porta. O sineiro emudeceu. sua excelência tomou uma nota a lápis. tio Esguelhas. As névoas. Dê cá a mão.. Não me esquecerei de a recomendar nas minhas orações. Eu. tenho minha irmã a morrer. — Amaro Vieira. se aqui ficasse. porque. o barracão. a casa do sineiro. assombrado. — A criança morreu também. aquele interior conhecido. Sabe... se Deus quiser que nos tomemos a ver. na meditaçãoe na penitência. sentado à chaminé.. Muito lhe agradeço tudo. Nunca me esquecerei do que lhe devo. — Treme-me a mão ao escrever estas linhas.. Adeus. enquanto tiver um sopro de vida. as primeiras chuvas já davam àquele recanto da Sé o seu ar lúgubre de Inverno. tio Esguelhas. E adeus. Por mim conto ir para longe. ao sair do paço.. que não pôde falar um momento. como compreende. foi abrir o grande portão chapeado de ferro. A infeliz morreu. agitaram o pároco de tantas recordações e de saudades tão bruscas. Até um dia.. sinto. não posso... Sua excelentíssima irmã lá estará tratando do enterro. a essa hora deserta: e depois de pensar muito tempo com a cabeça entre os punhos. a pobre Ameliazinha lá morreu de repente. escreveu ao cônego Dias: "Meu caro padre-mestre. — .

soltara-se decerto nalguma manhã de amor. E diga-lhes que vão pro inferno. Ele reconheceu-o logo: era de Amélia. mas.. D. Mas Amaro daí a pouco gritou por ela: diante da janela uma harpa e uma rabeca. O moço afivelou a maleta ao selim. tio Esguelhas.. Maria da Assunção. Escolástica. — Eu não tenho senão o dinheiro que é necessário para a jornada. Muito tempo ela o procurara debalde. e Amaro partiu. abraçou o tio Esguelhas. adeus! disse o velho com os olhos arrasados de água.. Disse logo à Escolástica que ia partir nessa noite para Lisboa. Quando o moço do Cruz veio com o cavalo. deixando a Escolástica e o tio Esguelhas a chorar. em desafinação.. Já há tempo que achei no quarto isto. Ele abriu logo. entre. ao padre Silvério e a Natário: e ia descer. disse o padre furioso. no meio do quarto pronta e acorreada a mala de lona que devia ir à garupa da égua. O tio Cruz devia mandar-lhe um cavalo. — Eu mesmo a arranjo. Dê lembranças ao Matias. — Entre. E meteu na mão de Amaro um brinco de ouro..Adeus. ela foi-lhe bater devagarinho à porta do quarto. Mas o que aí me fica em lençóis e toalhas é para você. — Adeus! adeus. Amaro então. para ir tomar o comboio a Chão de Maçãs. tio Esguelhas. e que vinham. e o tio Esguelhas apareceu muito comovido.. não se incomode.. contendo-se para não soluçar alto pelas ruas.. choramigando já da despedida próxima. chorando de perder o senhor pároco. Mas depois de ter passado os açudes. A Escolástica. Que está aqui gente doente! E até às cinco horas a Escolástica não tomou a sentir rumor no quarto. entre os prantos da mulher. Lembrem-se por cá de mim. Amaro fugiu para casa. Estava de capote aos ombros. A Escolástica.. teve de apear para compor o estribo: e ia montar. ainda choramigando. depois do passeio. tocavam a valsa dos Dois mundos. senhor pároco. quando sentiu na escada um ruído conhecido de muleta.. sufocado. o secretário-geral e o senhor administrador do concelho. e pensei que. recolhendo para a . ao pé duma volta da estrada. com os desgostos que tenho passado. examinar as poucas roupas que estavam pelos armários. O sineiro cerrou a porta. Fechou-se no quarto. pensando que o senhor pároco adormecera. ambos à porta. Escolástica. quando apareceram dobrando o muro o doutor Godinho. foi logo recolher. e depois de hesitar um momento: — Vossa senhoria há-de desculpar... — Dê um tostão a esses homens. muito amigos agora. sobre a enxerga do sineiro. Tinha-me esquecido de todo. Deu-lhe um maço de cartas para ir entregar nessa noite à Sra. quis beijar-lhe a mão por tanta generosidade: ofereceu-se para fazer a mala.

desculpe se aflijo as suas crenças respeitáveis. que já escurecia. se.cidade. abaixando a cabeça contra a chuva oblíqua. ... vou para Lisboa! O antigo Bibi e o administrador suspiraram invejando-lhe a felicidade. levavam numa padiola o esquife que tinha dentro o caixão de chumbo. — Mas quando o pároco falou da irmã moribunda. quatro trabalhadores da quinta. Senti-o muito! Apertou silenciosamente as mãos em redor — e enquanto os cavalheiros recolhiam à cidade. abrigava-se. De mais a mais essa outra desgraça na casa daquelas senhoras suas amigas. que o ouvira da Dionísia.. O menino do coro adiante.. uma esposa modelo. uma chuva regelada. todos lamentaram aquele golpe que devia ter afetado tanto o senhor pároco... Pararam logo a falar ao senhor pároco — admirando-se de o ver ali. Mas Deus cometeu um verdadeiro crime. sob o guarda-chuva que sustentava ao lado o sacristão com o hissope.. apressava. Então. Levar-nos a rapariga mais bonita da cidade! Que olhos... devia fazer. de estola negra. Ele disse muito grave: — Senti-o deveras. afligiram-se com polidez: e o senhor administrador disse: — Deve estar muito sentido..... A pobre Ameliazinha. compreendo. — É verdade. murmurando o Exultabunt Domino.. pelas onze horas. morta assim de repente. E com as suas boas qualidades. num tom de pêsames. aquela bonita que morava na Rua da Misericórdia? Morreu? O doutor Godinho também o ignorava. Era longe da quinta à capela dos Poiais. para a estação de Chão de Maçãs. Ao outro dia. exclamou Bibi. com ares de jornada.. o abade Ferrão. disse. sob o vasto guarda-chuva do caseiro. chapinhando a lama a grandes pernadas.. O antigo Bibi exclamou: — O quê? A Ameliazinha. e caia muito miúda. o padre Amaro foi trotando pela estrada.. Dizia-se que fora um aneurisma. — Pois senhor pároco. e. a Gertrudes de mantéu pela cabeça ia desfiando as suas contas.. o enterro de Amélia saiu da Ricoça. que são as minhas de resto. de maleta na garupa.. Era uma manhã áspera: o céu e os campos estavam afogados numa névoa pardacenta. de cruz alçada. e pareceu consternado. sem dúvida. Conhecia-a bem. senhores! E depois com aquele picantezinho da virtude.. O senhor administrador soubera-o pela sua criada.

batendo os pés regelados. e de repente latins fúnebres lançados pela voz grossa do vigário. e a voz enorme do vigário. com as olheiras cavadas em dois sulcos negros. entraram um momento na taberna do tio Serafim. O que lhe . Tinham-lhe dito que morrera duma veia rebentada. num grande silêncio. Apertaram a mão ao Serafim. Serafim. grossas lágrimas a correrem-lhe nas faces. que bebiam em silêncio o seu quartilho. mugindo o Miserere. vieram colocar-se dois criados de farda. ao canto do Subvenite sancti que o sacristão entoou em ronco. o menino do coro rompeu logo. num adro de carvalheiras: o sino dobrava: e o enterro sumiu-se para o interior da igreja escura. rapazes. vendo estas duas librés que vinham afidalgar o préstito. empertigaram-se às varas da padiola: o sacristão bramiu um Requiem tremendo. Sr. escutando. sob a chuva triste. que estava esperando debaixo duma árvore sob o seu guarda-chuva. na maçada do enterro. todo pardo na neblina. já sem fadiga. Morgado assim o tinha ordenado. — À vontade. Então. Era João Eduardo. e então um homem. ergueram-se logo vendo aparecer os dois criados de farda. O baixito riu: — Qual veia rebentada! Não lhe rebentou coisa nenhuma. A capela era no alto. E imediatamente. Mas às primeiras casas da aldeia os moços do caixão pararam derreados. olhando as sobrepelizes brancas e o caixão de galões de ouro. desceram do adro. depois era um ciciar de orações que se amortecia. enfastiados. E pelas lamas do íngreme caminho da aldeia foi subindo o enterro. amigas do abade. Ficaram à porta. Dois moços de gado da quinta do Morgado. Então os dois homens. que se iam afastando seguidos do grupo de guarda-chuvas abertos. os quatro homens. é sentar e beber. Dentro seguia o cantochão. para honrar o enterro duma dessas senhoras da Ricoça. por trás dele. disse o velho baixito que acompanhava João Eduardo a cavalo. enquanto às portas as mulheres se ficavam persignando.. que lhes mediu duas aguardentes — e informou-se se a defunta era a noiva do Sr. sob o guarda-chuva. Nós lá estamos. Boas-tardes.Ao lado do caminho o vale triste dos Poiais cavava-se. rolava pela quebrada úmida onde murmuravam os riachos muito cheios. carregado de luto.. com as calças muito arregaçadas e tochas na mão — dois lacaios que mandara o Morgado. veio juntar-se silenciosamente ao enterro. Joãozinho. de luvas pretas. — Mas os dois criados de farda não entraram porque o Sr. erguendo mais alto a cruz.

murmurou o Deus cujus miseratione. e que não faltavam senão "aqueles senhores"! Os lacaios abalaram logo.rebentou foi um rapagão pelo ventre.. segurou-o pela cinta. Domine! — Et lux perpetua luceat ei. iam-se dirigindo para o canto do muro onde estava cavada de fresco a cova de Amélia. O menino do coro cravou no chão a haste da cruz prateada. rompeu pela taberna gritando que o saimento já ia ao pé do cemitério. E todos calados. queriam-no levar. Joãozinho? perguntou o Serafim. mugiu o sacristão. tocando-o quase. que ciciou. e ali ficou. e o abade Ferrão. arregalando o olho brejeiro.. com os olhos enevoados de lágrimas fitos no veludilho negro que o cobria. Então João Eduardo. muito pálido. com um ranger de tábuas mal pregadas. negra e profunda entre a relva úmida. — Não me parece. — Obra do Sr. ao último versículo do Miserere. um dos criados de farda correu. se perdeu entre os ciprestes. . Joãozinho estava em Lisboa. fazerem-no resvalar devagar entre a terra esfarelada que rolava. Sem cessar o sino na capela dobrava desoladamente. e alcançaram o enterro quando ia passando a pequena grade do cemitério. os túmulos e as névoas frias daquele triste dia de Dezembro.. Obra de algum cavalheiro da cidade. ia logo atrás do caixão de Amélia. vendo o coveiro e os dois moços amarrarem as cordas no caixão. O caixão bateu no fundo com uma pancada surda: o abade espalhou em cima uma pouca de terra em forma de cruz: e sacudindo lentamente o hissope sobre o veludilho. segurando-se desesperadamente à manga do criado. com os dentes cerrados. esbaforida. vacilou de repente. no silêncio fusco do cemitério. com passos abafados pela terra mole. e o guarda-chuva caiu-lhe das mãos. Serafim? Mas a Gertrudes. João Eduardo agora levava uma vela na mão. disseram todos num murmúrio. adiantando-se até à beira do buraco escuro. Sabe vossemecê de quem eu desconfio... disse o outro com importância. O Sr. — Requiem aeternam dona ei.. A chuva caía mais miúda. Sr. a terra. responderam a voz cava do sacristão e a voz aguda do menino do coro. mas ele resistiu. a relva em redor: — Requiescat in pace. arrancá-lo de ao pé da cova. — Amém. — Amém. as ervas.

um fim do mundo — que vinte. em Lisboa. e a resistência que tinha o furor duma agonia com os métodos duma ciência. "aquela riqueza". pelo Chiado até ao Magalhães. e alçando-se em bicos de pés esticavam o pescoço. onde numa tabuleta suspensa se colavam os telegramas da Agência Havas. chegavam telegramas anunciando os episódios sucessivos da insurreição batalhando nas ruas de Paris: telegramas despedidos de Versalhes num terror dizendo os palácios que ardiam. os que tinham estado em Paris um ou dois meses abriam-se em invectivas. fuzilamentos em massa nos pátios dos quartéis e entre os mausoléus dos cemitérios. toda uma gralhada de vozes impressionadas onde as palavras — Comunistas! Versalhes! Petroleiros! Thiers! Crime! Internaciona1! voltavam a cada momento. lançadas com furor. escandalizados por a insurreição não ter respeitado os monumentos em que eles tinham posto os seus olhos. trinta palavras de repente mostravam. por aquele dia já quente do começo de Verão. era. O Chiado lamentava com indignação aquela ruína de Paris. arrogando-se uma participação de parisienses na riqueza da cidade. no Largo do Loreto. ao Chiado. a fatal demência que desvairava as fardas e as blusas. sujeitos de faces espantadas saíam consternados. "tão bonito". — Vejam vocês! exclamava um sujeito gordo. a Rua Royale. o Hotel de Ville. entre o ruído das tipóias e os pregões dos garotos gritando suplementos. Havia indivíduos tão furiosos com o incêndio das Tulherias como se fosse uma propriedade sua. pela dinamite e pela nitroglicerina! Uma convulsão. defronte ao pé do estanco. e pelo passeio. O palácio da Legião de Honra destruído! Ainda não há um mês que eu lá estive com minha . por entre a massa dos chapéus. Com efeito. Capítulo XXV Nos fins de Maio de 1871 havia grande alvoroço na Casa Havanesa. para a grade do balcão. rompiam pelos grupos que atulhavam a porta. e fazia saltar uma velha sociedade pelo petróleo. a vingança que ia saciar-se até à escuridão dos esgotos. Pessoas esbaforidas chegavam. as ruas que se aluíam. a cada hora. questionava-se forte. exclamando logo para algum amigo mais pacato que os esperava fora: — Tudo perdido! Tudo a arder! Dentro. Recordavam-se com exclamações os edifícios ardidos. a um clarão de fogueira. num relance. na multidão de grulhas que se apertava contra o balcão.

nos dias ásperos e secos de Inverno. Então o jogador França berrou: — Qual estilo.. vendo já as suas casas na Baixa a escorrer de petróleo e a mesma Casa Havanesa presa de chamas socialistas. cafés-concertos. a quem o elemento dramático da catástrofe revolvia o instinto romântico. Era o fim de Paris. e as avenidas dos Campos Elísios até ao Arco do Triunfo. era ainda assim um estilista bastante ameno". ditando do seu leito de agonia as violências da resistência. Alguns moços. quando as vitórias das cocottes resplandeciam ao pé dos fáetons dos agentes da Bolsa? Que abominação! Esqueciam-se as bibliotecas e os museus: mas a saudade era sincera pela destruição dos cafés e pelo incêndio dos lupanares. numa demência. e ainda a Praça da Concórdia. Depois do conhaque o França era uma fera. qual cabaça! Se aqui o pilhasse no Chiado rachava-lhe os ossos! E rachava. Então era em todos os grupos um furor de autoridade e repressão: era necessário que a sociedade. A maior parte imaginava que era ele que tinha incendiado.. Que infâmia! Que patifaria! Mas espalhara-se que o ministério recebera outro telegrama mais desolador: toda a linha do boulevard da Bastilha à Madalena ardia. era o fim da França! Num grupo ao pé da Casa Havanesa os questionadores politicavam: pronunciava-se o nome de Proudhon que. por esse tempo. à parte as asneiras que Proudhon dizia.mulher. Mas o poeta estimado das Flores e Ais acudiu dizendo "que. todo aquele sistema de restaurantes. Tinham pois as chamas aniquilado toda aquela centralização tão cômoda da patuscada! Oh que infâmia! Omundo acabava! Onde se comeria melhor que em Paris? Onde se encontrariam mulheres mais experientes? Onde se tornaria a ver aquele desfilar prodigioso duma volta do Bois. porém. e as invectivas rompiam contra Proudhon. Outras afastavam-se pálidas. aplaudiam a heroicidade da Comuna — Vermorel abrindo os braços como o Crucificado. e sob as balas que o traspassavam gritando: Viva a humanidade! O velho Delecluze. se . com um fanatismo de santo. E assim tinha a revolta arrasado. bailes públicos.. Em redor as pessoas graves rugiam. se começava a citar vagamente em Lisboa como um monstro sanguinolento. — São grandes homens! exclamava um rapaz exaltado. atacada pela Internacional. casas de jogo e ninhos de prostitutas! Então houve por todo o Largo do Loreto até ao Magalhães um estremecimento de furor..

coitada. uma evolução social: e uma mocidade. E ali o que há é anasarca. Devia-lhe tudo. Sujeitos. Falava- se com devoção na propriedade. sentindo uma voz espantada que exclamava ao lado: — Ó padre Amaro! Ó maganão! Voltou-se: era o cônego Dias. o Libaninho? — Eu escrevi-lhe a esse respeito.refugiasse na força dos seus príncipes conservadores e religiosos. para estar mais perto da capital.. com alguns polícias. envernizada de literatura. era hidropisia. Você sabe. decretavam a vingança. Pensávamos que lhe ia suceder como à Amélia. — E você. Muita língua. Mas não. ameaçando-os de alto. Era verdade. Amaro? Na última carta dizia-me que tinha vontade de sair de Santo Tirso. cercando-os bem de baionetas! Burgueses com tendas de capelistas falavam da "canalha" com o desdém imponente dum La Tremouille ou dum Ossuna. — Coitada. e vinha seguir de perto a questão na capital. decidia destruir num folhetim uma sociedade de dezoito séculos. O padre Amaro riu também: e durante um momento os dois sacerdotes pararam.. a velha idéia. Mas ninguém se mostrava mais exaltado que um guarda-livros de hotel. tinha apelado para a Relação. disse o cônego rindo.. — E diga lá. ao princípio tivemos um susto dos diabos. que saíra do estanco e atravessava por entre os grupos. que lá andava obtendo a transferência. Vadios pareciam furiosos "contra o operário que quer viver como príncipe". E assim uma burguesia entorpecida esperava deter. palitando os dentes. aconselhando à França a restauração dos Bourbons.. santa senhora! E o Natário? — Avelhado! Tem tido os seus desgostos. localistas excitados que declaravam contra o velho mundo. sobretudo à senhora condessa! — E de Leiria? A S. que do alto do degrau da Casa Havanesa brandia a bengala. junto à estátua: — Então você quando chegou. parou.. padre-mestre. apertando as . no capital! Doutro lado eram moços verbosos. mas vagara Vila Franca. viera falar com o Sr. A paróquia tinha vantagens. e ali pararam. padre-mestre? Tinha chegado na véspera. vai melhor? — Não. Então um homem vestido de preto. e para conversarem mais tranqüilamente foram andando até ao Largo de Camões. Joaneira.. o seu conde. e ele. Abraçaram-se com veemência. Trazia uma demanda com os Pimentas da Pojeira por causa duma servidão na quinta. propondo-se a derruí-los em artigos tremendos.. conde de Ribamar..

Olhe que me custou! Mas tudo passa. galhofando: — Ó Amaro. repare o amigo que o pilharam com o sargento. — Deveras. uma súcia de padres fuzilados!. passar a vida em penitência.. continuou o cônego. padre-mestre? — Na Rua das Sousas. E a propósito. concordou muito sério o padre Amaro. a dois passos da sua antiga casa. — Tudo passa.. Mas enfim a coisa esqueceu. E o padre Amaro: — E cá pelo nosso canto parece que começam . — Palavra? — No trinque.. a D... Amaro? — exclamou de repente o cônego.... ir para um convento. nunca mais o vi. O Morgado está mal do fígado! E o João Eduardo diz que está tísico. hem? — É divino! — As Gansosos na mesma.. — E então? O cônego disse uma palavra baixo ao ouvido do padre Amaro.. Naqueles primeiros momentos. — E da besta do João Eduardo? — Eu mandei-lhe dizer. homem! Fez-lhe bem a mudança. sob as flores silvestres. lá lhe demos o lugar de sacristão. agora. Sabe quem eu vi há dias? A Dionísia. disse o cônego.... E pondo-se diante. O arcebispo.. o Ferrão? — Bem.. Quem mo disse foi o Ferrão. rosnam-se coisas. E você está mais forte. E depois de uma pausa: — Ah! Mas Leiria já não é Leiria! Passearam então um momento em silêncio.. Porque enfim.. E às dez horas da noite. rosnou o cônego. numa recordação que lhes vinha do passado.. Charuto. — Como vai ele. O padre Amaro encolheu os ombros: — Que quer você. o Adeus e o Descrido cantados pelo Artur Couceiro e acompanhados pela pobre Amélia que. e você a escrever-me que queria retirar-se para a serra. na alameda! Já é imprudência. as passeatas ao Morenal.. Luís da Barrosa é que lhe deu o dinheiro para montar o estabelecimento..... O rapaz anda no trinque. Joaneira. disse o cônego. Maria da Assunção? — Homem. Um carpinteiro que morava defronte. — Um horror. Têm agora a sua criada. de tal modo que não havia a duvidar. padre-mestre.. Muito melhor que o que ele tinha no cartório.. os quinos divertidos da S.. Que brincadeira! — Má brincadeira. e quando o Matias morreu. que eu não sei. lá dormia no cemitério dos Poiais. — Pois é verdade. — E que me diz você a estas coisas da França. que é bem boa posta. a Escolástica. E há-de cumprir com zelo! — Há-de cumprir com zelo. Pois aqui estão as novidades. relógio..... não? Lá está ainda nos Poiais. luva! Tem pilhéria.ilhargas. O D. Criado novo.. as palestras ao chá. A coisa tinha sido realmente escandalosa.. padre-mestre?.

disse num tom profundo o cônego. uma criaturinha delgada e pálida.. da Sé de Leiria".. senhor conde? O estadista agitou as mãos. com o charuto cravado nos dentes e o guarda-sol debaixo do braço.. sobrecarregadas do peso das idéias. nem me fale nisso. tacões de palmo.. uma já de cabelos brancos. tocando o cotovelo do colega. Era o Sr.. é que nos não respeitam! Não fazem senão desacreditar-nos. de socialistas. já as não confesso senão casadas! O cônego abandonou-se um momento a uma grande hilaridade. de olheiras batidas. com uma expressão consternada. Quando se tem alguma . padre-mestre. Sr.. o ar muito nobre. descoberto e perfilado. em palavras que saíam devagar. a instrução religiosa. padre Amaro.. uniram-se à do estadista.. Então junto deles passaram duas senhoras. pouff enorme no vestido. Conversaram um momento da estação. numa desolação que lhe assombreava a face: — Nem me fale nisso. Sobretudo inspirar aos homens a fé e o respeito pelo sacerdote.. a outra. a masmorra e a forca. que entrava na praça.. Então indignaram-se contra essa turba de mações. Ver meia dúzia de bandidos destruir Paris. cuia forte. Não é difícil prevê-lo. o exército e a riqueza.. que já ia quente. Os dois sacerdotes. — Já lá vai o tempo.. — Que diz vossa excelência a estas coisas de França. de republicanos. disse: — O resultado?.também essas idéias.. apresentou "o seu amigo. Creiam vossas senhorias que tenho estado doente. e Amaro. conde de Ribamar. — Cáspite! disse o cônego baixo. mas retomou o seu ar poderoso de padre obeso. conde de Ribamar. Destroem no povo a veneração pelo sacerdócio.. Hem. cônego Dias. os cotovelos agudos colados a uma cinta de esterilidade. gente que quer a destruição de tudo o que é respeitável — o clero. Depois o padre Amaro falou dos últimos telegramas. com pausa. Aquilo é que você queria confessar.. vendo Amaro tirar profundamente o chapéu a um cavalheiro de bigode grisalho e óculos de ouro. do lado do Loreto. disse e pároco rindo.. a família. seu padre Amaro?. O meu Paris!. E então o cônego: — E qual pensa vossa excelência que será o resultado? O Sr.. — Aí é que está o mal. Ah! a sociedade estava ameaçada por monstros desencadeados! Eram necessárias as antigas repressões.. — Caluniam-nos infamemente. O cônego assim o ouvira. o Sr. disse Amaro. Adiantou-se com bonomia para os dois sacerdotes.

a falar a verdade.. Seria um encargo superior à minha idade e às minhas enfermidades.. nem de povo.. nestes cem anos mais chegados!.. haviam de dizer. penetrava — sufocada a insurreição. . dentro de três meses temos de novo o império. não lhes dê isso cuidado! É possível que haja aí um ou dois esturrados que se queixem. de materialismo. outra vez senhor do poder temporal. pondo nas palavras uma ansiedade de conservador assustado: — E crê vossa excelência que essas idéias de república. apontando os futuros históricos que a sua pupila. e já o fiz saber. meus senhores. Tinham-se encostado quase às grades da estátua. e tomando uma atitude de confiança: . aí temos a democracia esmagada entre estas duas forças sublimes. — Deus Nosso Senhor o ouça. e creiam vossas senhorias um homem que conhece a sua Europa e os elementos de que se compõe a sociedade moderna. ajudada pelos óculos de ouro. etc.. nos tempos do império.. Felizmente não sou o dono da Europa. e que isto assim não pode durar dez anos.? Ah! a imperatriz no trono de França. se possam espalhar entre nós? O conde riu: e dizia. — Sufocada a insurreição. senhor conde. Mas eu não lhes estou aqui a dizer o que aprovo. e que estamos num marasmo. em conversação íntima com um estadista ilustre. e que vamos caindo no embrutecimento. numa praça de Lisboa. Pio Nono no trono de Roma. Baboseiras!. Eu. Como conseqüência imediata temos opapa em Roma. que era esta 346 talvez a solução mais prudente. Tão distintamente como os vejo a vossas senhorias. Eu aconselharia antes.... etc. e a imperatriz tome a regência na menoridade do príncipe imperial. como seguindo. Dizia eu. Temos pois Napoleão III: ou talvez ele abdique. não aprovo uma restauração papal. fez com unção o cônego. e já o fiz saber. ou o que reprovo. Os dois sacerdotes pendiam dos lábios proféticos do homem do governo... como eu. digam tolices sobre a decadência de Portugal. que a França é profundamente imperialista e só imperialista.experiência da História e da Política. creiam que depois deste exemplo da Comuna não se torna a ouvir falar de república.. radiante de se achar ali. continuou o senhor conde olhando adireito de si com o dedo no ar. o resultado de tudo isto vê-se distintamente.. perguntou ainda. Mas Amaro. caminhando entre os dois padres. nem de questão social. até quase junto das grades que cercam a estátua de Luís de Camões: — Não lhes dê isso cuidado. Estou a dizer o que a minha experiência da Política e da História me aponta como certo. Se vossas senhorias tivessem visto como eu uma recepção nas Tulherias ou no Hotel de Ville.

Entre o largo onde se erguiam duas fachadas tristes de igreja. FIM . aos solavancos sobre as suas altas rodas. edesembocavam. é que os estrangeiros invejam-nos.. de cuia cheia e tacão alto. — Vejam. sob o frio olhar de bronze do velho poeta. os dois homens de religião. a palidez clorótica duma degeneração de raça. um carro de bois. Tipóias vazias rodavam devagar. que animação. ia dizendo o conde: vejam toda esta paz. E o que vou a dizer não é para lisonjear a vossas senhorias: mas enquanto neste país houver sacerdotes respeitáveis como vossas senhorias. ereto e nobre. sem dúvida. disseram com força os dois sacerdotes. este contentamento. com os seus largos ombros de cavaleiro forte. E todo este mundo decrépito se movia lentamente. junto às grades do monumento. e rapazitos de voz plangente oferecendo o Jornal das pequenas novidades: e iam. memória quase perdida! Outubro 1878 — Outubro 1879. sob um céu lustroso de clima rico. vejam vossas senhorias isto! Que paz. — A verdade. todos três em linha. esta prosperidade. fadistas gingavam.. concentrava a vida da cidade.. num vagar madraço. com um tom sujo de esgoto aberto. que prosperidade! E com um grande gesto mostrava-lhes o Largo do Loreto. gozavam de cabeça alta esta certeza gloriosa da grandeza do seu país. nalguma magra pileca. a espada firme. cercado dos cronistas e dos poetas heróicos da antiga pátria — pátria para sempre passada. era como o símbolo de agriculturas atrasadas de séculos. não admira realmente que sejamos a inveja da Europa! E o homem de Estado. com os movimentos derreados.. com a face ainda esverdeada da noitada de vinho. a epopéia sobre o coração. — Senão. num fim de tarde serena. e o renque comprido das casarias da praça onde brilhavam três tabuletas de casas de penhores. algum burguês enfastiado lia nos cartazes o anúncio de operetas obsoletas. as vielas de todo um bairro de prostituição e de crime. meus senhores. nas faces enfezadas de operários havia como a personificação das indústrias moribundas. meus senhores. pelos bancos de praça gente estirava-se num torpor de vadiagem. que àquela hora. Portugal há-de manter com dignidade o seu lugar na Europa! Porque a fé. é a base da ordem! — Sem dúvida. Meus senhores. negrejavam quatro entradas de taberna. senhor conde.. ia trotando algum moço de nome histórico. — ali ao pé daquele pedestal. pares de senhoras passavam. de cigarro nos dentes.. entre garotos apregoando a lotaria e a batota pública.

Sumário O Crime do Padre 3 Amaro PREFÁCIO DA 4 SEGUNDA EDIÇÃO PREFÁCIO DA 6 TERCEIRA EDIÇÃO Capítulo I 8 Capítulo II 15 Capítulo III 22 Capítulo IV 40 Capítulo V 51 Capítulo VI 64 .

Capítulo VII 76 Capítulo VIII 89 Capítulo IX 98 Capítulo X 112 Capítulo XI 141 Capítulo XII 156 Capítulo XIII 165 Capítulo XIV 179 Capítulo XV 206 Capítulo XVI 219 Capítulo XVII 236 Capítulo XVIII 241 Capítulo XIX 260 Capítulo XX 273 Capítulo XXI 284 .

Capítulo XXII 298 Capítulo XXIII 320 Capítulo XXIV 343 Capítulo XXV 353 .

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