história. Estava dentro demais. Resolveu deixar pra lá. E deixou.
E
Ela (a mulher que escreve) tinha que escrever aquela história. Tinha
mesmo. Não havia mais o que fazer com aquele nó cego na cabeça.
Prendendo sinapses. Na cabeça a história. Não no coração. E nem
nos intestinos. Na cabeça. Aquela cabeça assombrada que se equi-
librava em seu pescoço frágil. Ela (a mulher que escreve) tinha que
escrever a história: da menina. A menina de oito anos. Que aprendeu
a fingir o sorriso e percebeu que mostrar os dentes enfileirados fran-
zir um pouco o nariz e arquear as sobrancelhas era o melhor artifício
de manipulação que possuía. Melhor que o choro. Melhor que as
palavras. A história lhe ocorreu pela primeira vez numa praia. Não.
Numa mesa de bar. Não. Numa fila da lotérica. Não. Surgiu no dia
em que ficou presa na porta giratória do banco procurando metais
que não carregava. Não sabe. O que ela (a mulher que escreve) sabe
é que não teve mais sossego. De vez em quando a menina lhe as-
sombrava. Num sonho. Num engarrafamento. Na padaria. Ela não
era mulher de fugir de assombrações. Mas a falta de continuidade
da história era angustiante. E vinha e escorregava e clareava e escu-
recia. Estava e não mais estava. Tinha que ser puxada a ferro aquela
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escreveu outras. Umas que vinham inteiras e eram mais fáceis e
menos doídas. E foram dois anos esquecendo a história que hoje de
manhã na sala de espera lhe apareceu inteira na primeira página do
pior jornal. Quando ela viu as fotos e leu a matéria teve o maior déjà
vu da sua vida (que palavra linda e que sensação estranha). A notí-
cia: (...) menina de oito anos filha de uma fateira do mercado público
municipal desaparecida há três dias é encontrada morta no interior da
câmara frigorífica de uma rede de supermercados. O corpo congelado
estava em posição fetal sobre fardos de peixe. Pelas condições do am-
biente tinha sido encontrado em perfeito estado de conservação, contu-
do apresentava indícios de violência sexual. Os peritos acreditam que a
causa mortis teria sido o frio já que o supermercado estava fechado em
razão do feriado da semana santa (...) Não precisava ler o resto. Ela
(a mulher que escreve) sabia o começo. E o fim. Ainda segurando o
jornal e com os olhos fechados ela viu a menina no mercado públi-
co brincando com os intestinos de boi embaixo do balcão e a mãe
despachando os clientes. Os mais pobres consumidores. Os que
comiam as vísceras. Os que não podiam pagar pela carne. A mãe
era fateira. A vida era dura. A menina era feliz. Fazia tranças com
as tripas do boi. Enfiava as unhas no fígado fresco molenga e sucu-
lento. Esmagava miolos escorregadios. Brincava com as texturas do
estômago. Um mundo inteiro debaixo do balcão de vender vísceras.
Não sabia o que era nojo. Não sabia se gostava ou não do cheiro.
Aquela parte do mercado era relegada. Passava água suja num rego
no meio dos corredores. Água de sangue e restos dissolvidos. Esgoto
das pias dos boxes. Esta história tem fôlego curto. De quem respira
a pulso economizando ar. Tem plexo travado. Esta história é sobre
adivinhações impossíveis. Charadas repetidas como quem martela
o próprio erro no polegar já inflamado. Na semana santa o cheiro de
carne do mercado é substituído por cheiro de peixe. No rego boiam
escamas e restos de crustáceos. Restos podres. De cheiro intenso.
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 Na semana santa não se come carne. Na semana santa mata-se me-
nos bois. Na semana santa a mãe apura um terço do mirrado apura-
do costumeiro. Na semana santa a menina nunca ganha chocolates.
Na semana santa a menina saiu andando. Pela rua de dentro. No
fim do expediente. A feira já afracando o movimento. Queria chegar
ao supermercado grande e caminhar num corredor com teto de ovos
de páscoa. Queria fechar os olhos e pensar que a qualquer momen-
to ia chover chocolate em sua cabeça. Dava passos pequenos sob
o céu de celofane colorido. Respirava fundo o cheiro doce daque-
le corredor lotado. Com seu sorriso ensaiado ganhou do vigilante
da loja um ovo de páscoa tamanho médio que abraçou com leveza
para não quebrar. De mãos dadas com seu benfeitor ela caminhou
até a câmara frigorífica. Sorrindo. Sem entender nada. Sem saber.
Quando a história veio assim inteira. Ela (a mulher que escreve)
estava ainda na sala de espera do psiquiatra. Temendo amargurada
por sua saúde mental. Substâncias mágicas devidamente prescritas
se encarregavam de produzir a serenidade perdida. Nessa época ela
(a mulher que escreve) atravessava a maior miséria da sua vida. Ler
o jornal naquele dia cortou o efeito de sua anestesia potente. Foi o
fim da frieza instaurada no seu mundo pequeno de caber em ovo
de codorna. Desistiu da consulta. Deixou a sala de espera errando a
saída. Perdida nos andares do edifício empresarial. Esta história tem
gosto de água suja e o mesmo cheiro do interior das conchas. Ela
(a história) foi como o replay de um murro na cara dela (da mulher
que escreve). Ela só presta atenção nas coisas cruéis dos homens e
das circunstâncias. Ela (a mulher que escreve) nasceu desprovida
da capacidade de ver belezas e por isso o consultório médico. Ten-
tativa de felicidade. Desesperada. Desde sempre. Afiava o gume da
visão intencionalmente. Concentradamente. Forçosamente. Não
devia ser assim tão feia a história da menina. Alguma beleza tinha
que ser descrita. Alguma beleza procurava nos cabelos da meni-
na ou em seus dedos delicados. Afiava mais o gume e a audição
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para coisas confortáveis. Mas só tinha ouvidos para o barulho da
boca menina morrendo de frio e comendo aquele ovo de páscoa
em pedaços miúdos enquanto seus dentes batiam e seus extremos
congelavam. A beleza de achar um conforto. A beleza de manufatu-
rar histórias com coisas melhores e mais digestivas. Ela (a mulher
que escreve) depois de achar a saída do prédio e o táxi e o caminho
de casa entrou no quarto de janela com vista pro nada e escreveu
histérica a história da menina encontrada morta no frigorífico do
supermercado. Enfiou o dedo na garganta e vomitou repetidas vezes
até ferir a mucosa. Esta história ela (a mulher que escreve) teve que
digitar aos berros cantando salmos nunca decorados pra não ouvir
o som das próprias unhas arranhando o teclado. Esta história lhe
descascou por dentro ruidosamente. Tentou um final feliz. Mas pela
janela não via paisagem. Via as manchas do vidro. Um chocolate de-
gustado lentamente enquanto se morre de frio. Esta é a história da
menina e também da mulher (a que escreve) uma história já sabida
e nunca escrita. Das delícias entrelaçadas nas desgraças. Do que
não se deve saber nem replicar. Das coisas que caem no seu colo
numa sala de espera do consultório psiquiátrico. Dos cochichos de
esquizofrenia ocasionais ou insistentes. Da dor que é alheia e ao
mesmo tempo íntima. Das violências sofridas e autoinflingidas. Das
coisas que não saem na urina. Das que se atravessam na garganta.
Das que se alojam entre as costelas. Do cheiro de vísceras. Aque-
las vísceras do boxe do mercado ou as que congelaram dolorosa e
lentamente dentro da menina. Depois ela (a mulher que escreve)
vai viver somente pra esquecer esse fato. Vai voltar ao consultório
resignada e se congelar por dentro por algum tempo. Vai viver dando
um jeito como fez até hoje. Vai pulsar pouco ou vai pulsar nada. Ela
(a mulher que escreve) no lugar do coração usará tripas.
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