A Escada Gritante

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Conteúdo
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Sobre o livro
Folha de rosto
Dedicação
Eu: O Fantasma
II: Antes
III: O Colar
IV: O Salão
V: E depois
Glossário
Sobre o autor
Também por Jonathan Stroud
A sequência de Bartimeu
direito autoral
Sobre o livro
Quando os mortos voltam para assombrar os vivos, a Lockwood & Co. ...
Durante mais de cinquenta anos, o país foi afetado por uma terrível epidemia
de fantasmas. Várias Agências de Investigações Psíquicas surgiram para
destruir as perigosas aparições.
Lucy Carlyle, uma jovem agente talentosa, chega a Londres na esperança de

uma carreira notável. Em vez disso, ela acaba ingressando na menor e mais
precária agência da cidade, dirigida pelo carismático Anthony Lockwood.
Quando um de seus casos dá terrivelmente errado, a Lockwood & Co. tem uma
última chance de redenção. Infelizmente, isso envolve passar a noite em uma
das casas mais mal-assombradas da Inglaterra e tentar escapar com vida.
Ambientado em uma cidade perseguida por espectros, The Screaming Staircase é o primeiro de
uma nova série arrepiante cheia de suspense, humor e fantasmas verdadeiramente aterrorizantes.
Suas noites nunca mais serão as mesmas. . .
Para mamãe e papai, com amor

EU
O fantasma
Das primeiras assombrações que investiguei com a Lockwood & Co. pretendo dizer
pouco, em parte para proteger a identidade das vítimas, em parte por causa da
natureza horrível dos incidentes, mas principalmente porque, de várias maneiras
engenhosas, conseguimos armar todos eles. Pronto, eu admiti! Nenhum desses
primeiros casos terminou tão bem quanto gostaríamos. Sim, o Mortlake Horror foi
expulso, mas apenas até Richmond Park, onde ainda hoje ele espreita à noite entre
as árvores silenciosas.
Sim, tanto o Espectro Cinzento de Aldgate quanto a entidade conhecida como
Clattering Bones foram destruídos, mas não antes de várias outras mortes (e, agora
penso, desnecessárias). E quanto à sombra rastejante que assombrava a jovem
Sra. Andrews, ao perigo de sua sanidade e de sua bainha, onde quer que ela
continue vagando neste mundo, pobrezinha, lá ela segue também. Portanto, não foi
exatamente um disco imaculado que levamos conosco, Lockwood e eu, quando
subimos o caminho para Sheen Road, 62, naquela tarde enevoada de outono e
tocamos a campainha com força.
Ficamos parados na soleira da porta, de costas para o trânsito abafado, e a mão
direita enluvada de Lockwood agarrou o puxador da campainha. No fundo da casa,
os ecos desapareceram. Olhei para a porta: para as pequenas bolhas de sol no
verniz e para os arranhões na caixa de correio; para os quatro painéis de vidro fosco
em formato de losango que não mostravam nada além da escuridão. A varanda tinha um
ar desamparado e não aproveitado, seus cantos sufocados pelas mesmas folhas de faia
encharcadas que cobriam o caminho e o gramado.
“Tudo bem”, eu disse. 'Lembre-se de nossas novas regras. Não diga nada que você vê.
Não especule abertamente sobre quem matou quem, como ou quando. E acima de tudo não
se faça passar pelo cliente. Por favor. Nunca cai bem.
“Isso é um monte de coisas que não se deve fazer, Lucy”, disse Lockwood.
— Certo, é mesmo.
— Você sabe que tenho um excelente ouvido para sotaques. Eu copio as pessoas sem
pensar.
‘Tudo bem, copie-os silenciosamente após o evento. Não em voz alta, não na frente deles,
e especialmente quando eles são um estivador irlandês de um metro e noventa de altura, com
problema de fala, e estamos a uns bons oitocentos metros da via pública.
“Sim, ele era muito ágil para seu tamanho”, disse Lockwood. — Mesmo assim, a perseguição
terá nos mantido em forma. Sentiu alguma coisa?
'Ainda não. Mas é pouco provável que o faça, aqui fora.
Você?' Soltou o puxador da campainha e fez alguns pequenos ajustes na gola do casaco.
'Curiosamente, eu tenho. Houve uma morte no jardim nas últimas horas. Sob aquele louro, no
meio do caminho.
— Presumo que você vai me dizer que é apenas um pequeno brilho. Minha cabeça estava
inclinada para um lado, meus olhos semicerrados; Eu estava ouvindo o silêncio da casa.
“Sim, mais ou menos do tamanho de um rato”, admitiu Lockwood. 'Suponha que poderia ter
sido uma ratazana. Imagino que tenha sido um gato ou
algo assim. . . . possivelmente não faria parte do nosso caso, então, se
fosse um rato?
'Então' Provavelmente não.' Além das vidraças foscas, no interior da casa, avistei um
movimento: algo se movendo nas profundezas negras do corredor. 'OK, vamos lá', eu disse.
'Ela está vindo. Lembre-se do que eu disse.
Lockwood dobrou os joelhos e pegou a mochila que estava ao lado de seus pés.
Nós dois recuamos um pouco, preparando sorrisos agradáveis e respeitosos.
Nós esperamos. Nada aconteceu. A porta permaneceu fechada.
Não havia ninguém lá.
Quando Lockwood abriu a boca para falar, ouvimos passos atrás de nós no caminho.
'Eu sinto muito!' A mulher que emergia da névoa caminhava lentamente, mas quando
viramos ela acelerou num pequeno trote simbólico. 'Sinto muito!'
ela repetiu. 'Eu estava atrasado. Não pensei que você fosse tão rápido.
Ela subiu os degraus, uma pessoa baixa e bem acolchoada, com um rosto redondo que
se expandia até a meia-idade. Seu cabelo liso e louro-acinzentado estava preso para trás
de maneira prática, com presilhas acima das orelhas. Ela usava uma saia preta longa, uma
camisa branca engomada e um enorme cardigã de lã com bolsos caídos nas laterais. Ela
carregava uma pasta fina em uma das mãos.
"Sra. Hope?" Eu disse. 'Boa noite Madame. Meu nome é Lucy Carlyle e este é Anthony
Lockwood, da Lockwood and Co. Atendemos sua ligação. A mulher parou no primeiro
degrau e
olhou-nos com grandes olhos cinzentos, nos quais se destacavam todas as emoções
habituais. Desconfiança, ressentimento, incerteza e pavor – estavam todos lá. Eles são
padrão em nossa profissão, então não levamos isso para o lado pessoal.
Seu olhar disparou de um lado para o outro entre nós, observando nossas roupas elegantes
e cabelos cuidadosamente penteados, os floretes polidos brilhando em nossos cintos, as malas
pesadas que carregávamos. Permaneceu muito tempo em nossos rostos. Ela não fez nenhum
movimento para passar por nós e chegar à porta da casa. Sua mão livre foi enfiada profundamente
no bolso do cardigã, forçando o tecido para baixo.
'Apenas vocês dois?' ela disse finalmente.
“Só nós”, eu disse.
'Você é muito jovem.'
Lockwood acendeu seu sorriso; seu calor iluminou a noite. — Essa é a ideia, Sra. Hope.
Você sabe que é assim que tem que ser. 'Na verdade, não sou a
Sra. Hope.' Seu próprio sorriso pálido, convocado em resposta involuntária ao de
Lockwood, brilhou em seu rosto e desapareceu, deixando a ansiedade para trás. 'Eu sou
filha dela, Suzie Martin. Receio que mamãe não venha. “Mas combinamos de nos encontrar
com ela”, eu disse. — Ela ia nos
mostrar a casa. 'Eu sei.' A mulher olhou para seus elegantes sapatos pretos. — Receio
que ela não
esteja mais disposta a pôr os pés aqui. As circunstâncias da morte de meu pai foram
horríveis o suficiente, mas recentemente a noite toda. . . os distúrbios têm sido demasiado
persistentes. A noite passada foi muito ruim e mamãe decidiu que já estava farta. Ela vai
ficar comigo agora. Teremos que vender tudo, mas obviamente não podemos fazer isso até
que a casa esteja segura. . .' Seus olhos se estreitaram ligeiramente.
'É por isso que você está aqui. Com .licença,

. . mas você não deveria ter um
Supervisor? Achei que um adulto sempre deveria estar presente em uma investigação.
Quantos anos você tem
exatamente ? “Velho e jovem o suficiente”, disse Lockwood, sorrindo. 'A idade perfeita.'
“Estritamente falando, senhora”, acrescentei, “a lei determina que um adulto só é necessário se

os agentes estiverem em treinamento. É verdade que algumas das agências maiores sempre
utilizam supervisores, mas essa é a sua política privada.
Somos totalmente qualificados e independentes e não achamos isso necessário.
— Pela nossa experiência — disse Lockwood com doçura —, os adultos simplesmente atrapalham.
Mas é claro que temos nossas licenças aqui, se você quiser vê-las.
A mulher passou a mão pela superfície lisa de seu cabelo loiro bem cuidado.
'Não, não . . . Isso não será necessário. Já que mamãe claramente queria você, eu... estou. . .'
tenho certeza se será Sua voz era neutra e incerta. Havia um
um breve silêncio.
— Obrigado, senhora. Olhei de volta para a porta silenciosa e esperando.

— Só há mais uma coisa. Há mais alguém em casa? Quando tocamos a campainha, pensei... Os
olhos dela se ergueram
rapidamente e encontraram os meus. 'Não. Isso é totalmente impossível. Eu tenho a única
chave. 'Eu
vejo. Devo ter me enganado. “Bem, não
vou atrasá-lo”, disse a Sra. Martin. 'Mamãe preencheu o formulário que você enviou para ela.'
Ela estendeu a pasta amarela. "Ela espera que seja útil." 'Tenho certeza que sim.' Lockwood
enfiou-o
em algum lugar dentro do casaco. 'Muito obrigado. Bem, é melhor começarmos. Diga à sua
mãe que entraremos em contato pela manhã. A mulher entregou-lhe um molho de chaves. Em
algum lugar ao longo da
estrada, uma buzina de carro soou, sendo atendida por outro. Ainda faltava muito tempo para
o toque de recolher, mas a noite estava caindo e as pessoas estavam ficando impacientes. Eles
queriam voltar para casa. Logo não haveria nada se movendo nas ruas de Londres, a não ser
rastros de neblina e raios de lua retorcidos. Ou nada, pelo menos, que qualquer adulto ali pudesse
ver claramente.
Suzie Martin também estava consciente disso. Ela ergueu os ombros e apertou bem o cardigã.
— Bem, é melhor eu ir. Suponho que devo desejar-lhe sorte. . .' Ela desviou o olhar. 'Tão jovem!
Que terrível que o mundo tenha chegado a este ponto.'
— Boa noite, Sra. Martin — disse Lockwood.

Sem resposta, ela desceu as escadas. Em poucos segundos ela tinha
desapareceu entre as brumas e os louros na direção da estrada.
“Ela não está feliz”, eu disse. — Acho que estaremos fora do caso amanhã de manhã. —
Então é
melhor resolvermos isso hoje à noite — disse Lockwood. 'Preparar?' Dei
um tapinha no punho do meu florete.
'Preparar.' Ele sorriu para mim, foi até a porta e, com um floreio mágico, girou a chave na
fechadura.
Ao entrar numa casa ocupada por um Visitante, é sempre melhor entrar rápido. Essa é uma
das primeiras regras que você aprende. Nunca hesite, nunca permaneça no limiar. Por que?
Porque, nesses poucos segundos, não é tarde demais. Você fica parado na porta com o ar
fresco nas costas e a escuridão à frente, e seria um idiota se não quisesse se virar e correr.
E assim que você reconhece isso, sua força de vontade começa a escorrer pelas suas botas,
e o terror começa a crescer em seu peito, e pronto, é isso – você está comprometido antes
de começar. Lockwood e eu sabíamos disso, então não ficamos por aqui. Passamos direto,
largamos nossas malas e fechamos a porta suavemente atrás de nós. Depois ficamos
parados, de costas para ele, observando e ouvindo lado a lado.
O hall da casa recentemente ocupada pelo Sr. e pela Sra. Hope era longo e relativamente
estreito, embora o teto alto o fizesse parecer bastante grande. O piso era de ladrilhos de
mármore preto e branco, dispostos diagonalmente e flanqueados por paredes com papel
claro. No meio do caminho, uma escadaria íngreme subia até as sombras.
O salão fazia uma curva para a esquerda e continuava num vazio negro.
Portas abertas de ambos os lados: abertas, sufocadas pela escuridão.
Tudo isso poderia ter sido bem iluminado se tivéssemos acendido as luzes, é claro. E
havia um interruptor na parede bem ali. Mas não tentamos usá-lo. Veja, uma segunda regra
que você aprende é esta: a eletricidade interfere. Isso entorpece os sentidos e torna você
fraco e estúpido. É muito melhor assistir e ouvir no escuro. É bom ter esse medo.
Ficamos em silêncio, fazendo o que fazemos. Eu escutei. Lockwood observou. Estava frio
dentro de casa. O ar tinha aquele cheiro de mofo e levemente azedo que você sente em
todos os lugares não amados.
Inclinei-me para perto de Lockwood. “Sem aquecimento”, sussurrei.
'Hum-hm.'
— Outra coisa também, você acha?
'Hum-hm.' À
medida que meus olhos se acostumaram com o escuro, vi mais detalhes. Debaixo do corrimão
havia uma mesinha polida, sobre a qual havia uma tigela de porcelana com pot-pourri. Havia
quadros na parede, a maioria pôsteres desbotados de musicais antigos e fotografias de colinas
e mar calmo. Tudo muito inócuo. Na verdade, não era um corredor feio; sob a luz do sol, poderia
ter parecido bastante agradável. Mas não tanto agora, com a última luz dos vidros das portas se
estendendo como caixões tortos no chão à nossa frente; com nossas sombras bem enquadradas
dentro delas; e com a maneira como o velho Sr. Hope morreu neste mesmo lugar pesando em
nossas mentes.
Respirei com dificuldade para me acalmar e afastar pensamentos mórbidos. Então fechei os
olhos contra a escuridão provocadora e escutei.
Ouvidos ...
Halls, patamares e escadas são as artérias e vias aéreas de qualquer edifício. É aqui que
tudo é canalizado. Você obtém ecos de coisas acontecendo em todas as salas conectadas. Às
vezes você também ouve outros ruídos que, estritamente falando, não deveriam estar ali. Ecos
do passado, ecos de coisas escondidas. . .
Este foi um desses momentos.

Abri os olhos, peguei minha bolsa e caminhei lentamente pelo corredor em direção às
escadas. Lockwood já estava de pé junto à mesinha polida sob o corrimão. Seu rosto brilhava
fracamente à luz da porta.
'Ouviu alguma coisa?' ele disse.
'Sim.'
'O que?'
'Um pequeno som de batida. Vem e vai. É muito fraco e não consigo dizer de onde vem. Mas
ficará mais forte – ainda não escureceu. E você?' Ele apontou para o final da escada. — Você se
lembra do que
aconteceu com o Sr. Hope, é claro?
'Caiu da escada e quebrou o pescoço.' 'Exatamente.

Bem, há um tremendo brilho mortal residual bem aqui, ainda persistindo três meses depois
de sua morte. Eu deveria ter trazido meus óculos escuros, é tão brilhante. Então, o que a Sra.
Hope disse a George ao telefone se confirma. Dela
marido tropeçou e caiu e bateu com força no chão. Ele olhou para a escada sombria. 'Voo longo
e íngreme. . . Maneira desagradável de morrer.
Abaixei-me, olhando para o chão na penumbra. 'Sim, veja como os azulejos racharam. Ele
deve ter caído com uma tremenda f-'
Dois estrondos agudos soaram nas escadas. O ar se moveu violentamente contra meu rosto.
Antes que eu pudesse reagir, algo grande, macio e terrivelmente pesado pousou exatamente onde
eu estava. O impacto disso fez meus dentes tremerem.
Eu pulei para trás, arrancando meu florete do cinto. Fiquei encostado na parede, a arma
levantada e tremendo, o coração batendo forte no peito, os olhos olhando descontroladamente de
um lado para o outro.
Nada. As escadas estavam vazias. Nenhum corpo quebrado esparramado sem vida no chão.
Lockwood encostou-se casualmente no corrimão. Estava muito escuro para ser

claro, mas juro que ele levantou uma sobrancelha. Ele não tinha ouvido nada.
— Você está bem, Lucy?
Eu respirei com dificuldade. 'Não. Acabei de receber o eco do último outono do Sr. Hope. Foi
muito alto e muito real. Foi como se ele tivesse caído em cima de mim. Não ria. Não é engraçado.'
'Desculpe. Bem, algo está
acontecendo hoje à noite. Vai ficar interessante mais tarde. A que horas você chega? Ter um
relógio com mostrador luminoso é minha terceira regra
recomendada. É melhor que também possa suportar quedas repentinas de temperatura e
fortes choques ectoplasmáticos. “Ainda não são cinco”, eu disse.
'Multar.' Os dentes de Lockwood não são tão luminosos quanto o meu relógio, mas quando ele
sorri é algo que corre por pouco. — Tem tempo de sobra para uma xícara de chá. Então nos
tornamos um fantasma.
Quando você sai para caçar espíritos malignos, são as coisas simples que mais
importam. A ponta prateada do seu florete brilhando no escuro; as limalhas de ferro
espalhadas pelo chão; as latas lacradas do melhor fogo grego, prontas como último
recorrer . . . recurso. Mas os saquinhos de chá, marrons e frescos, e muitos deles, e
feitos (de preferência) pelos Pitkin Brothers de Bond Street, são talvez os mais simples
e melhores de todos.
OK, eles podem não salvar sua vida como a ponta de uma espada ou um círculo
de ferro, e não têm o poder protetor de uma parede de fogo repentina. Mas eles
fornecem algo igualmente vital. Eles ajudam a mantê-lo são.
Nunca é agradável ficar sentado em uma casa mal-assombrada, esperando no
escuro. A noite aperta você e o silêncio bate em seus ouvidos, e logo, se você não
tomar cuidado, você começa a ver ou ouvir coisas que são produtos de sua mente.
Resumindo, você precisa de distrações. Cada um de nós da Lockwood's tem sua
preferência. Eu desenho um pouco, George tem seus quadrinhos, o próprio Lockwood
lê revistas de fofoca. Mas todos nós gostamos de chá e biscoitos, e aquela noite na
casa dos Hope não foi exceção.
Encontramos a cozinha no final do corredor, logo depois da escada.
Era um quarto bastante agradável, limpo, branco e moderno, e visivelmente mais
quente que o corredor. Não tinha vestígios sobrenaturais de qualquer tipo. Tudo foi
quieto. O som de batida que ouvi era inaudível aqui, e não houve repetição das batidas
desagradáveis nas escadas.
Liguei a chaleira enquanto Lockwood acendia uma lamparina a óleo e a colocava sobre
a mesa. À sua luz, tiramos nossos floretes e cintos de trabalho e os colocamos diante de
nós. Nossos cintos têm sete presilhas e bolsas separadas, e nós as examinamos em
silêncio, verificando sistematicamente o conteúdo enquanto a chaleira chiava e bufava. Já
havíamos verificado tudo no escritório, mas ficamos mais do que felizes em fazer isso
novamente. Uma garota do Rotwell's havia morrido na semana anterior depois de esquecer
de reabastecer seus sinalizadores de magnésio.
Do lado de fora da janela, o sol havia desaparecido. Nuvens tênues sufocavam o céu
azul-escuro e a névoa subia para engolir o jardim. Além das sebes negras, luzes brilhavam
em outras casas. Eles estavam próximos, mas também distantes, isolados de nós como
navios que atravessam águas profundas.
Colocamos os cintos de volta e verificamos o velcro em volta dos floretes. Preparei os
chás e levei-os para a mesa. Lockwood encontrou os biscoitos. Sentamo-nos juntos
enquanto a lamparina a óleo tremeluzia e as sombras dançavam nos cantos da sala.
Por fim, Lockwood puxou a gola do sobretudo até o pescoço.

“Vamos ver o que a Sra. Hope tem a dizer sobre si mesma”, disse ele. Ele estendeu a
mão longa e fina para a pasta que estava sobre a mesa. A luz do lampião brilhava
sombriamente em sua mecha de cabelo.
Enquanto ele lia, verifiquei o termômetro preso ao meu cinto. Quinze graus. Não é
quente, mas é mais ou menos o que você esperaria de uma casa sem aquecimento nesta
época do ano. Peguei meu caderno de outra bolsa e anotei o quarto e a figura. Também
registrei detalhes dos fenômenos auditivos que experimentei na sala.
Lockwood jogou a pasta de lado. 'Bem, isso foi útil.' 'Realmente?'

'Não.
Estou sendo irônico. Ou é sarcástico? Nunca consigo me lembrar. 'A ironia
é mais inteligente, então você provavelmente está sendo sarcástico. O que ela
disse? 'Absolutamente nada de qualquer utilidade. Ela poderia muito bem tê-lo escrito
em latim, por todo o bem que isso nos faz. Aqui está um resumo. Os Hopes moram aqui
há dois anos. Antes disso, eles estavam em algum lugar em Kent; ela dá muitos detalhes
irrelevantes sobre como eles estavam felizes. Quase nenhum toque de recolher, lâmpadas
fantasmas quase nunca acesas, como você poderia dar um passeio tarde da noite e só
encontrar seus vizinhos vivos. Esse tipo de coisas. Não acredite em uma palavra disso
eu mesmo; Kent teve um dos maiores surtos fora de Londres, de acordo com George.
Bebi meu chá. 'É onde o problema
começou, pensei.' 'É o que dizem. De qualquer forma, eles se
mudaram para cá. Tudo bem, sem problemas em casa. Nenhuma manifestação de
qualquer tipo. O marido mudou de emprego, começou a trabalhar em casa. Isso foi há
seis meses. Ainda não há nada engraçado acontecendo.
Então ele caiu escada abaixo e morreu.
“Espere”, eu disse. 'Como ele caiu?' —
Aparentemente, tropecei.
'O que quero dizer é, ele estava
sozinho?' — De acordo com a Sra. Hope, ele estava. Ela estava na cama. Aconteceu
durante a noite. Ela diz que seu marido ficou um pouco distraído semanas antes de
morrer. Não estava dormindo bem. Ela acha que ele se levantou para beber água.
Eu grunhi sem compromisso. 'Tudo bem. . .'

Lockwood me lançou um olhar. — Você acha que ela o empurrou?
'Não necessariamente. Mas isso forneceria um motivo para a assombração, não é?
Os maridos normalmente não assombram as esposas, exceto quando há motivos. Pena
que ela não quis falar conosco. Eu teria gostado de esclarecê-la.
“Bem, nem sempre é possível saber olhando”, disse Lockwood. Ele encolheu os
ombros estreitos. — Já contei a você sobre quando conheci o notório Harry Crisp? Ele
era um homem de rosto doce, voz suave e olhos brilhantes.
Boa companhia e muito plausível; ele realmente me fez emprestar-lhe dez libras.
No entanto, no final das contas, ele era o assassino mais terrível que gostava mais de...
Eu levantei a mão. — Você me disse isso. Cerca de um milhão de

vezes. 'Oh. Bem, a questão é que o Sr. Hope pode voltar por uma série de outras
razões que não têm a ver com vingança. Algo que não foi feito, por exemplo: um
testamento que ele não contou à esposa ou algum dinheiro escondido debaixo da
cama. . .'
'Sim talvez. Então os distúrbios começaram logo após a sua morte?
'Uma ou duas semanas depois. Ela estava quase sempre fora de casa até então.
Assim que voltou, ela começou a perceber uma presença indesejável. Lockwood bateu
na pasta. — De qualquer forma, ela não descreve isso aqui. Ela diz que fez um relato
completo à nossa “recepcionista” por telefone.
Eu sorri. 'Recepcionista? George não vai gostar disso. Bem, eu tenho as anotações dele
comigo, se você quiser ouvi-los.
— Vá em frente, então. Lockwood recostou-se na expectativa. 'O que ela está vendo?' As
anotações de George estavam num bolso interno da minha jaqueta. Tirei-os e desdobrei-os,
alisando os papéis no joelho. Examinei-os brevemente e limpei a garganta. 'Você está pronto?'
'Sim.' '“Uma forma em movimento”.' Com
grande
cerimônia, dobrei novamente os papéis e guardei-os.
Lockwood piscou indignado. '“Uma forma em movimento”? É isso? Não mais

detalhes? Qual é, era grande, pequeno, escuro ou claro, ou o quê?
'Era, e cito, “uma forma em movimento que apareceu no quarto dos fundos e me seguiu até o
patamar”. Palavra por palavra, foi o que ela disse a George. Lockwood mergulhou um biscoito no
chá. “Dificilmente
a melhor descrição de todos os tempos. Quero dizer, você não gostaria de tentar esboçá-lo,
não é? 'Não, mas ela é adulta: o que você esperava? Nunca vai ser bom. As sensações que ela
teve
são mais reveladoras. Ela disse que sentia como se algo estivesse procurando por ela, que
sabia que ela estava lá, mas não conseguia encontrá-la. E a ideia de encontrá-la era mais do que
ela podia suportar.
“Bem”, disse Lockwood, “isso é um pouco melhor. Ela sentiu um propósito.

O que sugere um Tipo Dois. Mas seja lá o que o falecido Sr. Hope esteja fazendo, ele não é o
único trabalhando nesta casa esta noite. Há nós também. Então o que você diz? Vamos ...
dar uma olhada?
Esvaziei minha xícara e coloquei-a cuidadosamente sobre a mesa. 'Acho que é uma ideia
muito boa.'
Durante quase uma hora descemos a escada, acendendo brevemente nossas tochas para
verificar o conteúdo de cada cômodo, mas, fora isso, andando na quase escuridão. A lamparina
a óleo que deixamos acesa na cozinha, junto com velas, fósforos e uma tocha extra. É uma boa
regra manter um local bem iluminado para onde se retirar em caso de necessidade, sendo
sempre aconselhável ter diferentes formas de luz, caso o Visitante tenha a possibilidade de as
perturbar.
Tudo estava claro na copa e na sala de jantar nos fundos da casa.
Tinham um ar triste, bolorento, um tanto sombrio, uma sensação de vida suspensa. Organizado
pilhas de jornais estavam enroladas na mesa da sala de jantar; na copa, uma bandeja com
cebolas murchas brotava silenciosamente na escuridão. Mas Lockwood não encontrou nenhum
vestígio visual em lugar nenhum e não ouvi nenhum ruído. O delicado som de batida que
detectei quando entramos parecia ter desaparecido.
Enquanto caminhávamos de volta pelo corredor, Lockwood estremeceu um pouco e senti

os pelos dos meus braços se arrepiarem. O ar estava visivelmente mais frio agora. Verifiquei
a leitura: nove graus desta vez.
Na frente do prédio havia duas salas quadradas de cada lado do corredor. Um deles tinha
uma televisão, um sofá, duas poltronas confortáveis; aqui a temperatura era mais quente, de
volta aos níveis da cozinha. De qualquer forma, procuramos e ouvimos e não encontramos
nada. No lado oposto, uma sala de estar formal continha as habituais cadeiras e armários,
dispostos diante de grandes janelas cobertas de rede, e três enormes samambaias em vasos
de terracota.
Parecia um pouco frio. Doze graus apareceram no mostrador luminoso.
Mais frio que a cozinha. Pode não significar nada; pode significar muito. Fechei os olhos, me
recompus e me preparei para ouvir.
—Lucy, olhe! A voz de Lockwood sibilou. 'Lá está o Sr. Hope!' Meu
. .para encontrar
coração deu um salto. Eu me virei, com o florete meio puxado. apenas
Lockwood curvado e casual, olhando para uma foto em uma mesa lateral. Ele tinha sua tocha
apontada para ela: a imagem estava pendurada em um pequeno círculo de ouro flutuante. “A
Sra. Hope também está aqui”, acrescentou.
'Seu idiota!' Eu sibilei. — Talvez eu tenha atropelado você. Ele
riu. — Ah, não seja tão mal-humorado. Dê uma olhada. O que você acha?' Era um casal
de cabelos grisalhos parado num jardim. A mulher, Sra. Hope, era uma versão mais velha
e mais feliz da filha que conhecemos lá fora: rosto redondo, roupas elegantes e um sorriso
radiante. Sua cabeça estava na altura do peito do homem ao seu lado. Ele era alto e estava
ficando careca, com ombros caídos e arredondados e antebraços grandes e um tanto
desajeitados. Ele também sorriu amplamente.
Eles estavam de mãos dadas.
— Parecem bastante alegres, não é? Lockwood disse.
Balancei a cabeça em dúvida. — Mas deve haver uma razão para um Tipo Dois. Jorge
diz que o Tipo Dois sempre significa que alguém fez algo a alguém.
— Sim, mas George tem uma mente desagradável e horrível. O que me lembra: devíamos
encontrar o telefone e ligar para ele. Deixei uma mensagem na mesa, mas
ele provavelmente estará preocupado conosco, mesmo assim. Vamos terminar a pesquisa
primeiro. Ele não encontrou nenhum brilho mortal na pequena sala de estar, e eu não
consegui ouvir nada, e o andar térreo estava pronto. O que nos disse o que já havíamos
adivinhado. O que procurávamos estava lá em cima.
Com certeza, no momento em que coloquei os pés no degrau mais baixo, as batidas
começaram novamente. A princípio não foi mais alto do que antes, um pequeno e oco tap-
tap-tap, como uma unha no gesso ou um prego sendo martelado na madeira. Mas a cada
degrau que subia, o eco aumentava um pouco, ficava um pouco mais insistente no meu
ouvido interno. Mencionei isso a Lockwood, que caminhava atrás de mim como uma sombra
informe.
“Ficando mais rápido também”, disse ele.
Ele estava certo. A cada passo a temperatura caía, de nove graus para sete, para seis
aqui, no meio do voo. Fiz uma pausa, fechando o zíper do casaco com dedos desajeitados,
enquanto olhava para cima, na escuridão. A escada era estreita e não havia luz alguma acima
de mim. As regiões superiores da casa eram um amontoado de sombras. Tive uma forte
vontade de acender a lanterna, mas resisti ao impulso, que só me teria deixado ainda mais
cego. Com uma mão no punho do florete, continuei subindo lentamente as escadas, as
batidas ficando cada vez mais altas e o frio cortando minha pele.
Subi eu. As batidas aumentavam cada vez mais. Agora era um som frenético de arranhar
e bater. Cada vez mais baixava o número no mostrador. De seis graus a cinco e finalmente a
quatro.
A escuridão do patamar era um espaço sem forma. À minha esquerda, corrimãos brancos
pendiam na altura da cabeça como uma fileira de dentes gigantes.
Cheguei ao último degrau, pisei no patamar... E o barulho da batida
parou.
Verifiquei novamente o mostrador luminoso: quatro graus. Onze graus abaixo
do que a cozinha. Eu podia sentir minha respiração pairando no ar.
Estávamos muito próximos.
Lockwood passou por mim e acendeu a tocha num breve reconhecimento.
Paredes forradas de papel, portas fechadas, silêncio mortal. Um bordado em moldura pesada:
cores desbotadas, letras infantis, Lar Doce Lar. Feito anos atrás, quando os lares eram
agradáveis e seguros e ninguém pendurava amuletos de ferro acima das camas dos filhos.
Antes que o problema chegasse.
O patamar era em forma de L, compreendendo um pequeno espaço quadrado onde

estávamos e um longo contraforte que corria atrás de nós, paralelo à escada. Tinha um
piso de madeira polida. Havia cinco portas que davam para fora: uma à nossa direita, uma
em frente e três em intervalos ao longo do contraforte. Todas as portas estavam fechadas.
Lockwood e eu ficamos em silêncio, usando os olhos e os ouvidos.
“Nada”, eu disse finalmente. 'Assim que cheguei ao topo, os barulhos de batidas
pararam.'
Lockwood demorou um pouco para falar. “Sem brilhos mortais”, disse ele. Pelo peso da
sua voz, percebi que ele também sentia mal-estar – aquela estranha lentidão, aquele peso
morto nos músculos que surge quando um Visitante está por perto. Ele suspirou fracamente.
— Bem, primeiro as damas, Lucy. Escolha uma porta.
'Eu não. Escolhi uma porta naquele caso do orfanato e você sabe o que aconteceu
então. — Tudo
acabou bem, não foi? — Só porque eu
me abaixei. Tudo bem, vamos pegar este, mas você vai entrar primeiro. Eu escolhi o
mais
próximo, o da direita. Acontece que levava a um banheiro recém-instalado. Os azulejos
modernos brilhavam ansiosamente enquanto a tocha passava. Havia uma grande banheira
branca, pia e vaso sanitário, e também um cheiro distante de sabonete de jasmim. Nenhum
de nós encontrou nada notável aqui, embora a temperatura fosse a mesma da aterrissagem.
Lockwood tentou a porta ao lado. Dava para um grande quarto nos fundos, que havia
sido convertido possivelmente no escritório mais bagunçado de Londres.
A luz da tocha mostrou uma pesada mesa de madeira sob uma janela com cortinas.
A mesa estava quase invisível sob as pilhas de papéis, e outras pilhas oscilantes foram
espalhadas desordenadamente por toda a sala. Uma fileira de estantes escuras, cheias de
maneira caótica, ocupava três quartos da parede lateral oposta.
Havia armários, uma velha cadeira de couro ao lado da escrivaninha e um leve cheiro
masculino espalhado pelo quarto. Provei loção pós-barba, uísque e até tabaco.
Estava muito frio agora. O mostrador no meu cinto mostrava dois graus.
Contornei cuidadosamente as pilhas de papel e abri as cortinas, levantando poeira
suficiente para me fazer tossir. A fraca luz branca das casas do outro lado do jardim
penetrava na sala.
Lockwood estava olhando para um tapete antigo e puído no chão de madeira,
empurrando-o para frente e para trás com a ponta do sapato. “Velhas marcas de pressão”, disse ele.
. encolheu os ombros
‘Costumava haver uma cama aqui antes do Sr. Hope assumir. .' Ele
e examinou a sala. 'Talvez ele tenha voltado para resolver a papelada.'
“É isso”, eu disse. 'Aqui é onde está a Fonte. Veja a temperatura.
E você não se sente pesado, quase entorpecido?
Lockwood assentiu. 'Além disso, foi aqui que a Sra. Hope viu seu lendário
“forma em movimento”.'
Uma porta bateu com força em algum lugar abaixo de nós na casa. Nós dois pulamos.
“Acho que você está certo”, disse Lockwood. 'Este é o lugar. Devíamos montar um círculo
aqui.
'Arquivos ou correntes?'
— Ah, registros. Os arquivos ficarão
bem. 'Tem certeza? Ainda não são nove horas e seu poder já está forte.’ 'Não é tão
forte. Além disso, seja o que for que o Sr. Hope queira, não posso acreditar que de
repente ele se tornou malévolo. Os registros serão mais que adequados. Ele hesitou.
'Também . . .' Eu olhei
para ele. 'Também o que?'
'Esqueci de trazer as correntes. Não me olhe assim. Você faz coisas estranhas com
os olhos.
'Você esqueceu de trazer as correntes? Lockwood...”
“George os tirou para lubrificá-los e eu não verifiquei se ele os havia colocado de volta.
Então a culpa é do George, na verdade. Ouça, não importa. Não precisamos deles para
um trabalho como este, precisamos? Prepare o ferro enquanto examino os outros quartos.
Então nos concentramos
aqui. Eu tinha muito mais a dizer, mas agora não era o momento. Eu respirei fundo.
“Bem, não se meta em encrencas”, eu disse. — Da última vez que você se perdeu
durante um caso, você ficou trancado no banheiro. 'Um
fantasma me trancou, eu sempre digo a você.'
— É o que você afirma, mas não havia a menor evidência de que...
Mas ele já havia partido.
Não demorei muito para cumprir minha tarefa. Levei várias pilhas de papel amarelado
e empoeirado até as bordas da sala para abrir espaço no centro do chão. Depois puxei o
tapete para o lado e espalhei a limalha em círculo, dando-lhe um raio bem pequeno, para
não desperdiçar o ferro. Este seria o nosso refúgio principal, onde poderíamos recuar se
necessário, mas poderíamos precisar de outros círculos também, dependendo do que
encontrássemos.
Saí para o patamar. 'Só vou descer para pegar mais ferro.'
A voz de Lockwood ecoou em um quarto próximo. 'Multar. Você pode colocar

a chaleira no
fogo? 'Sim.' Fui até a escada, olhando para a porta aberta do banheiro.
Quando coloquei as mãos no corrimão, a madeira estava gelada ao toque.
Hesitei no topo, prestando muita atenção, depois desci em direção à iluminação
granulada do salão. Alguns passos abaixo, pensei ter ouvido um barulho rápido
atrás de mim, mas quando me virei não vi nada. Com a mão no punho do florete,
continuei até o fundo e caminhei pelo corredor até onde o brilho quente da
cozinha brilhava através de uma fresta na porta. Por mais fraca que estivesse, a
luz da lanterna me fez apertar os olhos quando entrei. Servi-me de um biscoito
atrevido, lavei as canecas e coloquei a chaleira no fogo novamente. Então peguei
as duas mochilas e, com alguma dificuldade, abri a porta do corredor com o pé.
Voltei para o corredor, que – graças à cozinha iluminada – parecia ainda mais
escuro do que antes. Não havia nenhum som na casa. Não consegui ouvir nada
sobre Lockwood; provavelmente ele ainda estava examinando os últimos quartos.
Subi as escadas lentamente, de frio para frio, para mais frio, segurando as malas
pesadas desajeitadamente em ambos os lados.
Cheguei ao patamar e baixei as malas com um pequeno suspiro. Quando eu
levantei a cabeça para chamar Lockwood, vi uma garota parada ali.
Eu congelo; durante uma sequência compacta de batimentos cardíacos, não consegui mexer
um músculo. Em parte, é claro, isso se deveu ao simples choque, mas houve muito mais do
que isso. Um peso frio pressionou meu peito como uma lápide; meus membros pareciam
sepultados na lama. Um torpor gelado penetrou nas raízes do meu cérebro. Minha mente
estava entorpecida, o funcionamento do meu corpo entorpecido; Senti que nunca mais
deveria ter forças para me mover novamente. Um clima tomou conta de mim que poderia ter
sido desespero, se eu tivesse energia para realmente me importar com isso de uma forma ou de outra.
Nada importava, muito menos eu. Silêncio, quietude e total paralisia de movimentos eram
tudo o que eu poderia aspirar, tudo o que eu merecia.
Em outras palavras, eu estava experimentando o bloqueio fantasma, que é o efeito que
os Tipo Dois têm quando escolhem direcionar seu poder para você.
Uma pessoa comum poderia ter ficado ali, indefesa, e deixado o Visitante exercer sua
vontade sobre ela. Mas eu sou um agente. Eu já tinha lidado com isso antes. Então, arranquei
respirações selvagens e dolorosas do ar gelado e sacudi a névoa do meu cérebro. Eu me
forcei a viver. E minhas mãos se moveram lentamente em direção às armas em meu cinto.
A garota estava parada no meio do chão do quarto de estudo, bem à minha frente. Eu
podia vê-la emoldurada pela porta aberta. Ela estava bastante desmaiada, mas vi que ela
estava descalça sobre o tapete enrolado – ou, mais precisamente, dentro dele, pois seus
tornozelos estavam afundados dentro do tecido como se ela estivesse remando no mar.
Ela usava um lindo vestido estampado de verão, na altura dos joelhos, decorado com
grandes girassóis laranja bastante berrantes. Não era um design moderno. O vestido,
seus membros e seus longos cabelos louros brilhavam com uma luz difusa e pálida, como
se estivessem iluminados por algo distante. ...
Quanto ao rosto, seu rosto era uma sólida fatia de escuridão. Nenhuma luz o alcançou.
Era difícil dizer, mas imaginei que ela tivesse dezoito anos ou mais. Mais velho que eu,
mas não muitos anos. Fiquei ali por um tempo pensando sobre isso, com os olhos fixos
na garota sem rosto e as mãos avançando lentamente para o cinto.
Então lembrei que não estava sozinho em casa.

“Lockwood”, chamei. - Ah, Lockwood. . .' Eu disse isso tão levemente quanto pude.
É melhor evitar mostrar sinais de medo no que diz respeito aos Visitantes – medo, raiva e
outras emoções fortes. Eles se alimentam disso com muita facilidade; isso os torna mais
rápidos e agressivos. Nenhuma resposta veio, então limpei a garganta e tentei novamente.
- Ah, Lockwood. . .!' Eu estava usando uma entonação alegre e cantante aqui, como se
estivesse falando com um bebezinho, um animal de estimação fofinho ou algo assim.
Como eu poderia muito bem ter ficado, na verdade, porque ele não respondeu.
Virei minha cabeça e gritei um pouco mais alto. 'Oh, Lockwood, por favor , venha
aqui. . .'
Sua voz soou abafada no patamar. – Espere, Luce. Eu tenho
pegou algo . . .' 'Muito
bom! Eu também . . .' Quando
olhei para trás, a garota estava mais perto, quase no patamar. O rosto ainda estava na
sombra, mas os feixes de outra luz que giravam em torno de seu corpo brilhavam mais
intensamente do que antes. Seus pulsos ossudos estavam apertados contra o corpo, os
dedos dobrados como anzóis. Suas pernas nuas eram muito finas.
'O que você quer?' Eu disse.
Eu escutei. Palavras roçaram suavemente como o toque de aranhas em minha orelha.
'Estou
com frio.' Fragmentos. Você raramente consegue mais do que fragmentos. A vozinha
era um sussurro proferido a grande distância, mas também desconfortavelmente próximo.
Parecia muito mais próximo de mim do que a resposta de Lockwood.
— Ah, Lockwood! Eu murmurei novamente. 'É urgente . . .'
Você pode creditar isso? Detectei uma pitada de aborrecimento em sua resposta. —
Espere um pouco, Lucy. Há algo interessante aqui. Captei um brilho mortal – muito, muito
fraco. Algo desagradável aconteceu neste quarto da frente
também! Está tão nebuloso que quase perdi, então deve ter sido há muito tempo.
Mas, você sabe, acho que foi traumático. . . O que significa – é apenas uma teoria,
estou apenas brincando com as ideias aqui – que pode ter havido duas mortes violentas
nesta casa. . . O que você diz sobre isso? Eu ri baixinho. 'Eu digo que
é uma teoria com a qual talvez eu possa ajudá- lo', eu
cantou, 'se você apenas vier aqui.'
“A questão é”, continuou ele, “que não vejo como a primeira morte tenha algo a ver
com os Hope. Eles estavam aqui há apenas dois anos, não estavam? Então talvez os
distúrbios que estamos enfrentando não sejam...' '... na
verdade causados pelo marido?' Chorei. 'Bom trabalho! Eles não são!' Uma breve
pausa. Finalmente ele estava prestando atenção. 'O que?' 'Eu

disse, não é o marido, Lockwood! Agora saia daqui! Você pode notar que abandonei
um pouco minhas tentativas de manter as coisas alegres. Isso porque a coisa no
escritório já havia percebido minha agitação e agora estava vagando pela porta. As
unhas dos pés finos e claros eram longas e curvas.
Ambas as minhas mãos estavam no meu cinto. Um agarrou o cabo do florete; o

outro havia fechado uma lata de fogo grego. Você realmente não deveria usar flares de
magnésio em um ambiente doméstico, é claro, mas eu não estava me arriscando. As
pontas dos meus dedos estavam geladas, mas também suadas; eles escorregaram
contra o metal.
Um movimento à minha esquerda. Pelo canto do olho, vi Lockwood
emergir no patamar. Ele também parou. “Ah”, ele disse.
Balancei a cabeça severamente. 'Sim, e da próxima vez que eu ligar para você enquanto estiver em uma operação
situação, faça-me um favor e venha aqui o mais rápido possível. 'Desculpe.

Mas vejo que você tem tudo sob controle. Ela falou? 'Sim.' 'O que ela
disse?'
'Ela diz que está com
frio.' — Diga a ela que
podemos resolver isso para ela. Não, não mexa na sua arma, isso só vai piorar as
coisas. A garota havia se aproximado um pouco mais do patamar; em resposta,
comecei a sacar minha lâmina. “Diga a ela que podemos resolver isso”, disse Lockwood
novamente. — Diga a ela que podemos encontrar tudo o que ela perdeu.
Eu fiz isso, com a voz mais firme que pude. Não teve muito efeito. A forma não encolheu
nem mudou, nem se tornou vaporosa, nem partiu, nem nenhuma das outras coisas que o
Manual Fittes afirma que farão quando você lhes der esperança de libertação.
“Estou com frio”, disse a vozinha; e então novamente, muito mais alto, 'Perdido e com frio'.
'O que
é que foi isso?' Lockwood sentiu o contato, mas não conseguiu ouvir o som.
— Mesmas palavras, mas devo dizer, Lockwood, desta vez não foi exatamente como uma
garota falando. Soou muito profundo e oco, e ecoou como uma tumba. — Isso nunca é bom,
não é?
'Não. Acho que deveríamos
encarar isso como um sinal. Eu desenhei meu florete. Lockwood fez o mesmo. Ficamos de
frente para a forma em silêncio. Nunca ataque primeiro. Sempre espere, desenhe suas
intenções. Observe o que faz, para onde vai; aprender seus padrões de comportamento. Estava
tão perto agora que pude distinguir a textura dos longos cabelos louros que caíam ao redor do
pescoço; veja manchas e manchas individuais na pele. Sempre me surpreendeu que o eco
visual pudesse ser tão forte. George chamou isso de “vontade de existir”, a recusa em perder o
que um dia foi. É claro que nem todos aparecem assim. Tudo se resume à personalidade deles
na vida e ao que exatamente aconteceu quando essa vida chegou ao fim.
Nós esperamos. 'Você consegue ver o rosto dela?' Perguntei. A visão de Lockwood é melhor
que a minha.
'Não. Está velado. Mas o resto é realmente brilhante. Acho que é... Ele
parou; Eu levantei minha mão. Desta vez a voz que ouvi foi um leve tremor no ar. “Estou com
frio”, sussurrou. 'Perdido e com frio. Perdido e frio
. . . e MORTO!' Os
farrapos de luz que pairavam sobre a garota brilharam brilhantes e desolados, e por um
instante o véu escuro foi levantado do rosto. Eu gritei. A luz se apagou. Uma sombra veio em
minha direção, com os braços ossudos estendidos. O ar gelado entrou em mim, forçando-me a
subir as escadas. Tropecei na borda e caí para trás. Soltando meu florete, estendi um braço
desesperado e agarrei o canto da parede. Fiquei pendurado acima do vazio, fustigado pelo
vento forte, as pontas dos dedos escorregando no papel de parede liso e frio. A forma se
aproximou. Eu estava prestes a cair.
Então Lockwood saltou entre nós, sua lâmina cortando um padrão complexo no ar. A
sombra se ergueu, o braço erguido sobre o rosto. Lockwood cortou outro padrão, cercando-o
em vários lados com paredes de ferro reluzente.
A forma recuou. Ele disparou para o escritório com Lockwood em sua perseguição.
O patamar estava vazio. O vento havia morrido. Arrastei-me na parede, levantei-me no

topo da escada e caí de joelhos. Meu cabelo cobria meus olhos; um pé pendia sobre o
degrau mais alto.
Lentamente, severamente, estendi a mão para meu florete. Havia uma dor surda em meu
ombro onde eu machuquei meu braço.
Lockwood estava de volta. Ele se inclinou para perto de mim, seus olhos calmos
examinando a escuridão do patamar. — Ela tocou em você?
'Não. Onde ela foi?' 'Eu vou
te mostrar.' Ele me ajudou a levantar. — Você tem certeza de que está bem, Lucy?
'Claro.' Afastei meu cabelo, forçando violentamente o florete de volta ao cinto. O ombro
doeu um pouco, mas estava tudo bem. “Então”, eu disse, indo em direção ao escritório.
'Vamos em frente.'
'Em um segundo.' Ele estendeu a mão, impedindo meu movimento para frente. 'Você
precisa
relaxar.'
'Estou bem.' 'Voce esta brava. Não há necessidade de ser. Esse ataque teria pegado
qualquer um fora. Eu também fiquei surpreso.
— Você não deixou cair seu florete. Afastei sua mão. 'Escute, estamos perdendo tempo.
Quando ela voltar... — Ela não estava falando
comigo. Foi tudo para você, tentando jogá-lo escada abaixo. Acho que sabemos como o
Sr. Hope sofreu a queda agora. O que quero dizer é que você precisa se acalmar, Lucy. Ela
vai se alimentar da sua raiva muito rápido e ficar forte. 'Sim, eu sei.' Eu não disse isso
graciosamente.
Fechei os olhos, respirei fundo e depois outra, concentrando-me em fazer o que o Manual
recomenda: dominar a mim mesmo, afrouxar o domínio das minhas emoções. Depois de
alguns momentos recuperei o controle. Afastei-me da minha raiva e deixei-a cair no chão
como uma pele descartada.
Eu escutei novamente. A casa estava muito silenciosa, mas era o silêncio do

queda de neve, pesada e opressiva. Eu podia sentir isso me observando.
Quando abri os olhos, Lockwood estava parado com as mãos nos bolsos do
sobretudo, esperando em silêncio na escuridão do patamar. Seu florete estava de
volta no cinto. 'Bem?' ele disse.
'Eu estou me sentindo
melhor.' 'A raiva
desapareceu?'
‘Não sobrou nenhum vestígio.’ 'OK, porque se você não se sentir bem, estamos
indo para casa agora mesmo.' “Não vamos para casa”, eu disse friamente, “e vou
lhe dizer por quê. A filha da Sra. Hope não nos deixa entrar aqui novamente. Ela acha
que somos muito jovens. Se não resolvermos o caso até amanhã, ela nos tirará e
colocará Fittes ou Rotwell para trabalhar. Precisamos do dinheiro, Lockwood.
Terminamos isso agora. Ele não se mexeu. “Na maioria das noites”, ele disse, “eu
concordo com você. Mas os parâmetros mudaram. Não é um pobre garoto
incomodando sua viúva; é quase certo que é o fantasma de uma vítima de
assassinato. E você sabe como eles são. Então, se sua cabeça não
está no lugar certo, Luce. . .' Por mais calmo e firme que eu estivesse, achei sua condescendênci
'Sim', eu disse, 'mas não sou realmente eu o problema, não é?'
Lockwood franziu a testa. 'Significando o
quê?' 'Referindo-se às
correntes de ferro.' Ele revirou os olhos. 'Oh vamos lá. Isso
não é o... — Essas correntes de ferro são o kit padrão de todo agente, Lockwood.
Eles são essenciais para proteção quando enfrentamos um forte Tipo Dois. E você
esqueceu de colocá-los!
'Só porque George insistiu em lubrificá-los! Por sugestão sua , se bem me lembro.
— Ah, então
a culpa agora é minha , não é? Chorei. — A maioria dos agentes prefere esquecer
as calças do que sair sem as correntes, mas de alguma forma você conseguiu. Você
estava tão interessado em vir aqui que é uma maravilha termos trazido alguma coisa.
George até nos aconselhou a não ir. Ele queria fazer mais pesquisas sobre a casa.
Mas não. Você o ignorou. 'Sim! Que é o
que eu faço, por ser o líder. É minha responsabilidade...' '–tomar decisões erradas?
Isso mesmo,
suponho que sim. Ficamos ali, de braços cruzados, olhando
carrancudos um para o outro no patamar escuro de uma casa mal-assombrada.
Então, como o sol nascendo, Lockwood
O olhar suavizou-se para

um sorriso. . . .' ele disse. 'Como vai seu controle de raiva, Luce?'
'Então eu bufei. — Admito que estou chateado, mas agora estou chateado com
você. Isso
é diferente.' — Não tenho certeza se é, mas aceito seu argumento original sobre
o dinheiro. Ele bateu palmas vigorosamente com as mãos enluvadas. 'Tudo bem,
você venceu. George não aprovaria, mas acho que podemos arriscar. Eu a afastei
por enquanto, e isso nos dá espaço para respirar. Se formos rápidos, podemos
resolver isso em meia hora.
Abaixei-me e levantei as mochilas. 'Apenas me leve até o lugar.'
O local revelou-se do outro lado do escritório: um trecho vazio de parede situado

entre dois trechos recuados da estante caótica. À luz forte das nossas tochas, vimos
que ainda estava coberto com papel de quarto antigo, desbotado, desbotado e
descascado perto da enseada. Rosas fofas e disformes corriam do chão ao teto em
linhas oblíquas.
No meio do espaço havia um mapa colorido mostrando a geologia das Ilhas
Britânicas. A base da parede estava escondida por pilhas de revistas de geologia
que chegavam à altura das coxas, uma ou duas das quais estavam pressionadas
por martelos geológicos empoeirados. Meu aguçado instinto investigativo me disse
que o Sr. Hope poderia ter sido geólogo de profissão.
Inspecionei as estantes de ambos os lados, vi como a parede se projetava
esse ponto. “Velho pano de chaminé”, eu disse. — Então ela foi lá?
'Ela estava desaparecendo antes de chegar à parede, mas sim - acho que sim.
Faria sentido se a Fonte estivesse escondida na chaminé, não é?
Eu balancei a cabeça. Sim, fazia sentido. Uma cavidade natural, grande o suficiente para qualquer
coisa.
Começamos a afastar as revistas, carregando-as em braçadas em cascata para

o outro lado da sala. O espaço era um problema. Lockwood queria manter meu
círculo original livre e ter uma boa rota de acesso a partir da parede onde estaríamos
trabalhando, então jogamos a maior parte das revistas perto da porta e até mesmo
no patamar. A cada segunda braçada eu parava e ouvia atentamente, mas a casa
permanecia imóvel.
Quando limpamos uma área grande o suficiente, abri os sacos e despejei outro
pote plástico de limalha em uma linha curva no chão. Formava um semicírculo
irregular que se estendia para fora da seção crucial do
parede. Juntei as duas extremidades com uma linha reta ao longo da base da parede,
mantendo-me a cerca de um metro de distância para que o ferro não ficasse bagunçado
com todo o gesso que caía. Quando terminei, havia espaço suficiente dentro das filas para
nós dois ficarmos de pé e pegarmos nossas mochilas também. Seria bastante seguro,
embora não tão seguro como se tivéssemos usado algumas correntes.
Também verifiquei o círculo original no centro da sala. Algumas limalhas ficaram
espalhadas pelos nossos pés enquanto passávamos, mas eu as coloquei de volta no lugar.
Lockwood retirou o mapa geológico e apoiou-o na mesa.

Depois desceu até a cozinha e voltou com algumas lanternas.
O tempo de vigiar no escuro já havia passado; era necessária ação agora, e para isso
precisávamos de luz adequada. Ele colocou as lanternas no chão dentro do nosso
semicírculo e as acendeu, direcionando os feixes para a parede vazia. A luz iluminou-o
como um pequeno palco.
Tudo isso durou cerca de um quarto de hora. Finalmente ficamos juntos dentro do
ferro, com canivetes e pés-de-cabra prontos, olhando para a parede. 'Quer ouvir minha
teoria?' Lockwood disse.
'Emociona-
me.' — Ela foi morta em casa há décadas, há tanto tempo que finalmente ficou quieta.
Então o Sr. Hope montou seu escritório nesta sala, e isso a despertou de alguma forma.
É lógico que algo dela deva estar escondido aqui; algo com que ela se preocupa, que a
faz persistir. Roupas, talvez, ou pertences; ou um presente que ela prometeu a outro. Ou-'
“Ou alguma outra coisa”, eu disse.

'Sim.'
Paramos e olhamos para a parede.
Desde que Marissa Fittes e Tom Rotwell conduziram suas célebres investigações,
nos primeiros anos do Problema, encontrar a Fonte de uma assombração tem sido
fundamental para o trabalho de todo agente. Sim, também fazemos outras coisas:
ajudamos a criar defesas para famílias preocupadas e aconselhamos indivíduos
sobre a sua protecção pessoal. Podemos montar armadilhas de sal em jardins,
colocar tiras de ferro nas soleiras, pendurar proteções acima dos berços e estocar
você com qualquer número de bastões de lavanda, luzes fantasmas e outros itens
de segurança do dia a dia. Mas a essência do nosso papel, a razão do nosso ser, é
sempre a mesma: localizar o lugar ou objeto específico ligado a um determinado
membro dos mortos inquietos.
Ninguém sabe realmente como funcionam essas 'Fontes'. Alguns afirmam que os
Visitantes estão realmente contidos neles, outros que marcam pontos onde a
fronteira entre os mundos foi desgastada pela violência ou pela emoção extrema. Os
agentes não têm tempo para especular de qualquer maneira. Estamos muito
ocupados tentando evitar ser tocados por fantasmas para nos preocuparmos com filosofia.
Como disse Lockwood, uma Fonte pode ser muitas coisas. A localização exata de
um crime, talvez, ou um objeto intimamente ligado a uma morte súbita, ou talvez um
bem precioso do Visitante em vida. Na maioria das vezes, porém (73 por cento, de
acordo com uma pesquisa realizada pelo Instituto Rotwell), está associado ao que o
Manual Fittes chama de “restos orgânicos pessoais”.
Você pode adivinhar o que isso significa. A questão é que você nunca sabe até olhar.
Que é o que estávamos fazendo agora.

Cinco minutos depois, quase havíamos arrancado a laje central da parede. O papel
tinha décadas, sua cola secou e virou pó. Poderíamos enfiar nossas facas por baixo
dele e cortar cachos grandes com facilidade. Alguns praticamente se desintegraram nas
nossas mãos; outros caíram sobre nossos braços como dobras gigantes de pele. O
reboco da parede abaixo era branco-rosado e manchado, salpicado de fragmentos de
pasta marrom-alaranjada. Isso me lembrou de presunto empanado.
Lockwood pegou uma das lanternas e fez uma inspeção mais detalhada, passando
a mão pela superfície irregular. Ele moveu a lanterna em diferentes alturas e ângulos,
observando o jogo de sombras na parede.
“Houve uma cavidade aqui em algum momento”, disse ele. 'Um grande. Alguém
preencheu. Viu como o gesso tem uma cor diferente, Luce? 'Eu
vejo isso. Acha que podemos entrar? ‘Não
deve ser muito difícil.’ Ele ergueu seu pé de cabra. 'Tudo tranquilo?' Olhei por
cima do ombro. Além do pequeno círculo de luz da lanterna, o resto da sala era
invisível. Éramos uma ilha iluminada num mar de escuridão. Eu escutei e não ouvi nada,
mas havia uma pressão cada vez maior no silêncio: eu podia senti-la crescendo em
meu ouvido. “Estamos bem no momento”, eu disse. 'Mas não vai durar muito.' — É
melhor ir em frente, então. Sua barra balançou
e bateu no gesso. Uma chuva de peças caiu em cascata no chão.
Vinte minutos depois, a frente das nossas roupas estava manchada de branco, as
biqueiras das nossas botas sufocadas pela pilha de fragmentos dispostos sob a parede.
O buraco que fizemos tinha metade da minha altura e era largo como um homem. Atrás
dela havia madeira áspera e escura, cravejada de pregos velhos.
“Algum tipo de tábua”, disse Lockwood. O suor brilhava em sua testa; ele falou com
descuido forçado. 'A frente de uma caixa ou armário ou algo assim. Parece que ocupa
todo o espaço da parede, Lucy. “Sim”, eu disse. 'Cuidado com os
registros.' Ele recuou demais, chutando-os para fora de posição. Era nisso que
tínhamos que nos concentrar. Cumpra as regras, mantenha-nos seguros. Se tivéssemos
as correntes não teria sido tão difícil, mas as limalhas eram traiçoeiras e a sua linha
quebrava-se facilmente. Agachei-me, peguei a escova e, com movimentos pequenos e
metódicos, comecei a consertar a fratura.
Acima de mim, Lockwood respirou fundo. Então veio o estalo suave de seu pé-de-cabra
batendo na madeira.
Com a linha reparada, retirei vários punhados de gesso que ameaçavam derramar-se sobre
a barreira da frente. Feito isso, permaneci ali, agachado, as pontas dos dedos de uma das
mãos pressionadas firmemente nas tábuas do chão. Fiquei assim por um minuto, talvez mais.
Quando me levantei, Lockwood havia causado alguns danos a um dos

tábuas, mas não tinha quebrado. Eu bati no braço dele.
'O que?' Ele bateu na parede novamente.
“Ela está de volta”, eu disse.
Os sons eram tão fracos que a princípio se fundiram com o barulho que fazíamos, e foi
apenas pelas vibrações no chão que eu percebi isso.
Mas mesmo enquanto eu falava, o volume deles começou a aumentar: três impactos rápidos
– o último, um baque surdo, suave e forte – e depois silêncio, antes de a sequência recomeçar.
Era um loop interminável, sempre idêntico. A memória sonora do Sr. Hope caindo da escada.
Contei a Lockwood o que ouvi.

Ele assentiu bruscamente. 'OK. Não muda nada. Fique atento e não deixe que isso o
perturbe. É isso que ela pretende. Ela reconhece que você é o fraco.
Eu pisquei. 'Desculpe? O que você está dizendo?'

—Luce, esta não é a hora. Só quero dizer emocionalmente.
'O que? Como se isso fosse melhor.
Ele respirou fundo. 'Tudo o que estou dizendo é . . . é que o seu tipo de Talento é muito
mais sensível que o meu, mas ironicamente essa mesma sensibilidade deixa você mais
exposto a influências sobrenaturais, o que em casos como esse pode ser um problema. OK?'
Eu olhei para ele. — Por
um momento pensei que você estivesse ouvindo George. 'Lucy, eu não tenho ouvido
George.'
Nós nos afastamos um do outro: Lockwood para a
parede, eu para encarar o
sala.
Desembainhei meu florete e esperei. O escritório estava escuro e silencioso. Baque, baque . . .
THUD ecoou em meus ouvidos.
Um som estridente me disse que Lockwood estava com o pé-de-cabra preso entre as
tábuas. Ele estava empurrando para o lado com todas as suas forças. Madeira rangeu,
unhas pretas mudaram.

Muito lentamente, uma de nossas lanternas começou a morrer. Ele tremeluziu, vacilou, tornou-
se pálido e pequeno, como se algo estivesse destruindo sua vida. Ao fazer isso, a outra lanterna
brilhou. O equilíbrio da luz na sala mudou; nossas sombras balançavam estranhamente pelo chão.
Uma rajada de ar frio soprou pelo escritório. Ouvi papéis se movendo sobre a mesa.
“Você pensaria que ela iria querer que fizéssemos isso”, Lockwood ofegou. 'Você pensaria
ela gostaria de ser encontrada.
No patamar, uma porta bateu.
“Não parece”, eu disse.
Outras portas bateram, em outras partes da casa, uma após a outra, sete seguidas. Ouvi o
som distante de vidro quebrando.
'Tedioso!' Lockwood rosnou. 'Você fez isso! Tente outra coisa. Houve um silêncio
repentino.
“Quantas vezes”, eu disse, “já lhe disse para não zombar deles? Nunca termina bem. — Bem,
ela estava se
repetindo. Prepare um selo. Estamos quase lá.' Abaixei-me e vasculhei minha bolsa. Nos
bolsos carregamos uma ampla gama de produtos destinados a neutralizar qualquer Fonte.
Todos são feitos daqueles metais essenciais que os visitantes não suportam: prata e ferro. As
formas e decorações variam. São caixas, tubos, pregos e redes, pingentes, faixas e correntes.
Rotwell's e Fittes têm seus logotipos especialmente estampados com suas empresas, enquanto
Lockwood usa aqueles que são simples e sem adornos. Mas o crucial é selecionar o tamanho
certo para o seu Visitante, a nota mínima necessária para bloquear sua passagem.
Escolhi uma rede, delicada mas potente, feita de elos de prata bem fundidos. Ainda estava
cuidadosamente dobrado; quando solto, ele poderia ser colocado sobre objetos de tamanho
considerável, mas por enquanto eu poderia segurá-lo na palma da mão. Levantei-me e verifiquei
o progresso na parede.
Lockwood conseguiu forçar um pouco uma das tábuas.
Atrás dele havia uma estreita faixa de escuridão. Ele se esforçou e se esforçou, recostando-se e
fazendo uma careta de esforço. Suas botas cavaram perigosamente perto de nossa crista de
limalha de ferro.
“Está chegando”, disse ele.
'Bom.' Virei-me para encarar a sala.
Onde a garota morta estava ao meu lado, logo além da linha de ferro.
Ela estava tão clara que poderia estar viva e respirando, contemplando um dia ensolarado. A luz fria
e fraca brilhou em seu rosto. Eu a vi como ela deve ter sido – uma vez, há muito tempo, antes de
acontecer. Ela era mais bonita do que eu, de bochechas redondas, nariz pequeno, boca carnuda e olhos
grandes e suplicantes. Ela parecia ser o tipo de garota que eu sempre detestei instintivamente: suave e
boba, passiva quando importava e, quando não importava, confiava em seus encantos para conseguir o
que queria. Ficamos ali, cara a cara, seus longos cabelos loiros, meus cabelos escuros pálidos por
causa do pó de gesso; ela com as pernas nuas em seu vestidinho de verão, eu com o nariz vermelho e
tremendo de saia, legging e parca acolchoada. Sem a linha de ferro e o que ela representava,
poderíamos ter estendido a mão e tocado o rosto um do outro. Quem sabe, talvez fosse isso que ela
queria. Talvez essa indenização tenha causado sua raiva. Seu rosto estava inexpressivo e sem emoção,
mas a força de sua fúria quebrou contra mim como uma onda.
Levantei a rede dobrada numa espécie de saudação irônica. Em resposta, um ar amargo saiu da
escuridão, vasculhando meu rosto, batendo meu cabelo nas bochechas. Bateu com força na barreira de
ferro, fazendo com que as limalhas se deslocassem.
— Seria bom terminar isso — eu disse.
Lockwood deu um suspiro de esforço. Houve um estalo quando os grãos da madeira se rasgaram.
Por todo o escritório ouviu-se um súbito farfalhar: revistas abrindo-se, livros movendo-se, papéis
empoeirados levantando-se de suas pilhas como bandos de pássaros subindo.
Meu casaco estava pressionado contra mim. O vento uivava nas margens da sala. O cabelo e o vestido
da garota fantasma estavam imóveis. Ela ficou olhando através de mim, como se eu fosse feito de
memória e ar.
Ao lado das minhas botas, as limalhas começaram a flutuar e a se espalhar.
“Depressa”, eu disse.
'Entendi! Dê-me o selo. Virei-me o
mais rápido que pude – o principal agora era não cruzar a linha de ferro – e ofereci-lhe a rede
dobrada. Assim que fiz isso, Lockwood deu um último empurrão no pé-de-cabra e a prancha cedeu. Ela
rachou em toda a sua largura, perto do fundo do nosso buraco, e rompeu-se para a frente, carregando
consigo outras duas que foram pregadas a ela por meio de esporas de madeira. O pé-de-cabra
escorregou do recesso e de repente se soltou. Lockwood perdeu o equilíbrio; ele caiu de lado e teria
caído para fora do nosso círculo, se eu não tivesse me lançado para firmá-lo.
Ficamos abraçados por um momento, oscilando acima das limalhas. “Obrigado, Luce”, disse
Lockwood. 'Isso foi quase ruim.' Ele sorriu. Balancei a cabeça aliviado.
Nesse ponto as tábuas quebradas caíram em nossa direção, revelando o conteúdo da parede.
Nós sabíamos. É claro que sabíamos, mas ainda assim foi um choque. E choques que fazem
vocês dois recuarem nunca são os melhores quando vocês já estão desequilibrados; quando vocês
dois já estão no limite. Foi assim que não consegui olhar muito para dentro da cavidade antes de
tombarmos juntos, braços entrelaçados, pernas entrelaçadas, Lockwood em cima e eu embaixo,
além da proteção do ferro.
Mas eu já tinha visto o suficiente. O suficiente para ter a imagem gravada em minha mente.
Ela ainda tinha o cabelo loiro; era a mesma coisa, embora tão manchada de fuligem e poeira,
tão sufocada por teias de aranha que era impossível dizer onde terminava ou começava. O resto
era mais difícil de reconhecer: uma coisa feita de ossos, dentes à mostra e pele encolhida, escura
e retorcida como madeira queimada, e ainda confortavelmente apoiada na cama de tijolos onde
repousara talvez por cinquenta anos. As alças do lindo vestido de verão pendiam soltas sobre os
ossos salientes. Girassóis amarelo-alaranjados brilhavam vagamente dentro de uma mortalha de
teias.
Eu caí no chão. A parte de trás da minha cabeça bateu na madeira e a escuridão foi queimada
pela luz. Então o peso de Lockwood caiu sobre mim. Minha respiração explodiu pela minha boca.
O brilho desapareceu. Minha mente clareou, meus olhos se abriram. Eu estava deitado de
costas com a rede prateada ainda apertada com força em uma das mãos. Essa foi a boa notícia.
Eu também deixei cair meu florete novamente.

Lockwood já havia saído de cima de mim. Eu rolei também, me ajoelhei
agachado, procurei freneticamente pela minha lâmina.
O que eu vi em vez disso? Uma confusão de limalha de ferro, espalhada pela nossa queda.
Lockwood ajoelhado, cabeça baixa, cabelo caído para a frente, lutando para tirar a espada do
sobretudo longo e pesado.
E a garota fantasma flutuando silenciosamente acima dele.
'Lockwood!' Sua cabeça se ergueu. Seu casaco estava torcido sob os joelhos e impedia o
acesso ao cinto. Ele não conseguiu libertar sua espada a tempo.
A garota se abaixou, deixando um rastro de grinaldas de outra luz. Mãos longas e pálidas
esticado em direção ao seu rosto.
Arranquei uma lata do cinto e atirei-a sem pensar. Passou direto pela forma curvada e
atingiu a parede atrás. A aba de vidro quebrou; folhas de fogo de magnésio lamberam e
cortaram a garota, que desapareceu em nuvens ondulantes de névoa. Lockwood se jogou
para o lado, faíscas de ferro brilhando em seu cabelo.
Coisas boas do Greek Fire, sem dúvida. A mistura de ferro, magnésio e sal atinge o seu
visitante de três maneiras ao mesmo tempo. O ferro em brasa e o sal cortam sua substância,
enquanto a luz abrasadora do magnésio inflamado causa uma dor intolerável. Mas (e aqui
está o problema), embora queime rapidamente, tem tendência a incendiar outras coisas
também. É por isso que o Manual Fittes desaconselha o seu uso em ambientes fechados,
exceto em condições controladas.
As condições atuais envolveram um estudo repleto de artigos e uma pesquisa muito
Espectro vingativo. Você chamaria isso de “controlado”?
Na verdade.
Algo em algum lugar gemeu de dor e fúria. O vento no escritório, que talvez tivesse
diminuído um pouco, intensificou-se subitamente. Papéis em chamas, acesos pela primeira
onda da lata, foram arrancados e soprados diretamente na minha cara. Eu os afastei,
observei-os girar, desejado por algo invisível. Eles sopraram em rajadas pela sala, pousaram
em livros e estantes, em escrivaninhas e cortinas, em rolos de papel de parede, em pastas
e cartas secas, em almofadas empoeiradas na cadeira Como estrelas ao anoitecer, centenas
de pequenas fogueiras surgiram. , um após o ...
outro, alto, baixo e ao redor.

Lockwood levantou-se, o cabelo e o casaco fumegando. Ele jogou o casaco para o lado.
Um lampejo prateado: o florete estava em sua mão. Seus olhos estavam fixos em mim, em
um canto sombreado da sala. Aqui, no meio do turbilhão de papéis, uma forma começava a
se formar.
'Lúcia!' Sua voz era difícil de distinguir contra o vento uivante. 'Avião! Seguimos o Plano
E!
Avião? Que diabos era o Plano E? Lockwood tinha tantos. E era difícil pensar direito com
todas as outras pilhas de revistas pegando fogo, e aquelas chamas subindo cada vez mais,
e o caminho de volta ao patamar subitamente bloqueado pela fumaça e pela luz intensa.
'Lockwood!' Chorei. 'A porta-'

'Não há tempo! Eu vou atraí-la! Você faz a Fonte!'

Oh sim. Esse era o Plano E. Atrair o Visitante para longe de onde estava a ação
crucial. E Lockwood já dançava em meio à fumaça, movendo-se com confiança
insolente em direção à forma que esperava. Fragmentos em chamas explodiram em
sua cabeça; ele os ignorou e manteve o florete abaixado ao seu lado. Ele parecia
desprotegido. A garota deu um salto repentino; Lockwood saltou para trás, o florete
balançando no último minuto para desviar uma mão espectral estendida. Seus longos
cabelos loiros, misturados com a fumaça, enrolavam-se nele de ambos os lados; ele
se abaixou e fintou, cortando os tentáculos enevoados em nada. Sua espada era um
borrão de movimento. Seguro atrás do aço reluzente, ele recuou firmemente,
conduzindo o fantasma cada vez mais longe do pano da chaminé e da parede
quebrada.
Em outras palavras, me dando minha chance. Mergulhei para frente, lutando
contra o vento forte. O ar bateu em mim, gritando com uma voz humana.
Faíscas cuspiram em meu rosto; a respiração foi expulsa dos meus pulmões.
Chamas subiram por todos os lados, estendendo-se enquanto eu passava. A ira do
ar redobrou. Fui desacelerado quase até parar, mas segui em frente, passo a passo.
Ao lado da chaminé, as estantes transformaram-se em paredes de chamas;

rastros de fogo corriam como mercúrio pelo chão. À minha frente, a superfície de
gesso brilhava com uma luz laranja. O buraco em si era uma poça de escuridão, e o
objeto dentro dele mal era visível. Por trás do véu de teias, vislumbrei seu sorriso
sem lábios.
Nunca é bom ver essas coisas diretamente. Eles distraem você do trabalho.
Soltei a rede e segurei-a na mão. . . . passo a passo . . .
ter olhado mais Agora eu estava perto. Agora eu poderia
de perto para ela, se quisesse, mas mantive meus olhos desviados do rosto. Vi as
pequenas aranhas aglomeradas nas teias de aranha, como sempre fazem. Vi o
pescoço ossudo, o vestido florido de algodão escancarado. Também vi um súbito
brilho dourado – algo pendurado sob a garganta.
Uma pequena corrente dourada.
Cheguei ao buraco, fiquei com a rede preparada, em meio ao rugido do vento e

do fogo. E só por um momento hesitei, olhando para o delicado colar dourado que
estava pendurado ali no escuro. Terminava em algum tipo de pingente: eu podia vê-
lo brilhando no espaço horrível entre o vestido e o peito ossudo. Certa vez, as mãos
vivas daquela garota fixaram-no em seu pescoço,
pensando em ficar mais linda durante o dia. E ainda estava lá, décadas depois, e ainda brilhava,
embora a carne por baixo estivesse enegrecida, encolhida e morta.
Uma onda de pena encheu meu coração. 'Quem fez isto para voce?' Eu disse.
'Lúcia!' O grito de Lockwood elevou-se acima do vento uivante. Virei minha cabeça; vi a garota
fantasma correndo em minha direção através das chamas crescentes. O rosto estava inexpressivo,
os olhos cravados nos meus; seus braços estendidos como se estivesse cumprimentando ou
abraçando.
Não foi o tipo de abraço que eu imaginava. Às cegas, enfiei as duas mãos na confusão de teias
de aranha, fazendo as aranhas correrem. Tentei baixar a rede, mas ela ficou presa num pedaço de
madeira na boca do buraco. A garota estava quase em cima de mim. Eu dei um impulso frenético;
a lasca quebrou. Com um soluço, passei a rede sobre o cabelo seco, macio e empoeirado. Dobras
de ferro e prata caíam sobre a cabeça e o tronco, envolvendo-os tão firmemente quanto uma gaiola.
Imediatamente o ímpeto da garota estagnou; ela estava congelada no ar. Um suspiro, um

gemido, um arrepio. Seu cabelo caiu para frente e escondeu seu rosto. Sua outra luz ficou cada
vez mais fraca. . . Perdido. Ela desapareceu da existência como se nunca tivesse existido.
E, com ela, a força que enchia a casa também foi. Houve uma súbita liberação de pressão. Meus
ouvidos estalaram. O vento morreu. A sala estava cheia de pedaços de papel em chamas, caindo
lentamente no chão.
Bem desse jeito. É o que acontece quando você neutraliza com sucesso uma Fonte.
Respirei fundo, escutei. Sim. A casa ...
estava silenciosa. A garota tinha ido embora.

Claro, quando digo que foi tranquilo, quero dizer apenas no nível psíquico . Incêndios ocorreram
durante todo o estudo. O chão estava aceso, a fumaça escondia o teto. As pilhas de papéis que
havíamos jogado ao lado da porta rugiram, brancas, e todo o patamar ficou em chamas. Não havia
saída nessa direção .
Do outro lado da sala, Lockwood acenou com urgência, apontando para a janela.
Eu balancei a cabeça. Não há tempo a perder. A casa estava subindo. Mas primeiro, quase sem
pensar, voltei-me para o buraco, enfiei a mão por baixo da rede e (fechando a mente para o que
mais toquei ali) agarrei o pequeno colar de ouro – aquele lembrete incorrupto do que a menina viva
havia sido.
Quando puxei, a corrente se soltou tão facilmente como se tivesse sido solta. Enfiei tudo –
corrente e pingente, teias e poeira – no bolso do casaco. Depois, virando-me, ziguezagueei
entre as fogueiras até a escrivaninha abaixo da janela.
Lockwood já havia saltado sobre ele, jogando uma pilha de papéis em chamas no chão. Ele
experimentou a janela. Não, rígido ou trancado, não importava qual. Ele a abriu com um chute,
quebrando a trava. Eu pulei ao lado dele. Pela primeira vez em horas respiramos ar fresco,
úmido e nebuloso.
Ajoelhamo-nos no parapeito da janela, lado a lado. Ao nosso redor, as cortinas sibilaram e
pegaram fogo. No jardim, nossas silhuetas agachavam-se num quadrado de luz rodopiante.
'Você está bem?' Lockwood disse. 'Aconteceu alguma coisa perto do buraco?'
'Não. Nada. Estou bem.' Eu sorri fracamente para ele. 'Bem, outro caso resolvido.' 'Sim. A
Sra. Hope
não ficará satisfeita? É verdade que a casa dela terá pegado fogo, mas pelo menos está
livre de fantasmas. . .' Ele olhou para mim. 'Então . . .' . . .' Espiei por cima do
parapeito, procurando em vão o chão. Estava muito escuro e distante demais para ser
visto.
“Vai ficar tudo bem”, disse Lockwood. 'Tenho quase certeza de que há alguns
arbustos lá embaixo.
'Bom.'
'Isso e um pátio de concreto.' Ele deu um tapinha no meu braço. — Vamos, Lúcia. Vire e
derrubar. Não é como se tivéssemos escolha.
Bem, ele estava certo sobre isso . Quando olhei de volta para a sala, as chamas haviam se
espalhado pelo chão. Já haviam chegado ao pano da chaminé. O buraco – e seu conteúdo –
estava sendo avidamente consumido por línguas de fogo. Dei um pequeno suspiro. “Tudo bem”,
eu disse. 'Se você diz.'
Lockwood deu um sorriso fuliginoso. 'Em seis meses, quando eu te decepcionei?' Eu estava
abrindo
a boca para começar a lista quando o teto acima da mesa cedeu. Lanças de madeira em
chamas e pedaços de gesso caíram atrás de nós. Algo me atingiu nas costas. Isso me nocauteou
e caiu no parapeito da janela. Lockwood tentou me agarrar quando caí. Ele perdeu o equilíbrio;
nossas mãos se fecharam no ar. Parecemos ficar ali por um momento, suspensos juntos entre
o calor e o frio, entre a vida e a morte – então
ambos caíram na noite, e não havia nada além de escuridão

intensa ao redor.
II
Antes
Algumas pessoas afirmam que o problema sempre esteve conosco. Fantasmas não são
novidade, dizem, e sempre se comportaram da mesma forma. Há uma história que o
escritor romano Plínio contou, por exemplo, há quase dois mil anos.
É sobre um estudioso que comprou uma casa em Atenas. A casa era suspeitamente
barata e ele logo descobriu que era mal-assombrada. Logo na primeira noite ele foi
visitado pelo Espectro de um velho magro e acorrentado. O Visitante acenou para ele;
em vez de fugir, seguiu o fantasma até o quintal, onde o viu desaparecer na terra. No
dia seguinte, o estudioso mandou seus servos cavar naquele local. Com certeza, eles
logo descobriram um esqueleto algemado. Os ossos foram devidamente enterrados e a
assombração cessou. Fim da história. Um fantasma clássico do Tipo Dois, dizem os
especialistas, com um propósito clássico e simples – o desejo de corrigir um erro oculto.
Exatamente o mesmo que você recebe hoje.
Então nada realmente mudou.
Desculpe, mas eu não compro. OK, é um exemplo decente de uma Fonte oculta –
todos nós conhecemos muitos exemplos semelhantes. Mas observe duas coisas.
Primeiro: o estudioso da história não parece nem um pouco preocupado com a
possibilidade de ser tocado por um fantasma e, assim, inchar, ficar azul e ter uma morte
dolorosa. Talvez ele fosse simplesmente estúpido (sem falar que teve sorte). Ou talvez
os visitantes dos tempos antigos não fossem tão perigosos como são agora.
E certamente também não eram tão comuns. Essa é a segunda coisa.

A casa mal-assombrada na história de Plínio? Provavelmente era o único em
Atenas, por isso era tão barato. Aqui na Londres moderna existem dezenas deles,
e mais surgem o tempo todo, não importa o que as agências façam.
Naquela época, os fantasmas eram bastante raros. Agora temos uma epidemia.
Portanto, parece-me bastante óbvio que o problema é diferente do que aconteceu
antes. Algo estranho e novo começou a acontecer há cerca de cinquenta ou
sessenta anos, e ninguém tem a menor ideia do porquê.
Se você olhar em jornais antigos, como George faz o tempo todo, poderá
encontrar menções a avistamentos esparsos de fantasmas surgindo em Kent e
Sussex em meados do século passado. Mas foi cerca de uma década depois que
uma série sangrenta de casos, como o Terror de Highgate e o Fantasma de Mud
Lane, atraiu muita atenção. Em cada caso, um surto repentino de fenômenos
sobrenaturais foi seguido por uma série de mortes horríveis.
As investigações convencionais não deram em nada e um ou dois policiais também
morreram. Por fim, dois jovens pesquisadores, Tom Rotwell e Marissa Fittes,
conseguiram rastrear cada assombração até sua respectiva Fonte (no caso do
Terror, um crânio emparedado; no do Fantasma, o corpo de um salteador de
estrada exposto em uma encruzilhada). . O seu sucesso foi muito aclamado e,
pela primeira vez, a existência dos Visitantes ficou firmemente impressa na mente do público.
Nos anos que se seguiram, muitas outras assombrações começaram a surgir,
primeiro em Londres e no sul, depois espalhando-se lentamente por todo o país.
Desenvolveu-se uma atmosfera de pânico generalizado. Houve motins e
manifestações; igrejas e mesquitas fizeram excelentes negócios enquanto as
pessoas procuravam salvar suas almas. Logo Fittes e Rotwell lançaram agências
psíquicas para atender à demanda, abrindo caminho para uma série de rivais
menores. Finalmente, o próprio governo tomou medidas, decretando toques de
recolher ao anoitecer e lançando a produção de lâmpadas fantasmas nas principais cidades.
Nada disso realmente resolveu o problema, é claro. O melhor que se poderia
dizer é que, com o passar do tempo, o país se acostumou a conviver com a nova
realidade. Os cidadãos adultos mantiveram a cabeça baixa, certificaram-se de que
suas casas estavam bem abastecidas com ferro e deixaram para as agências
conter a ameaça sobrenatural. As agências, por sua vez, buscaram os melhores
operacionais. E como a sensibilidade psíquica extrema é encontrada quase
exclusivamente nos mais jovens, isso significou que gerações inteiras de crianças
como eu passaram a fazer parte da linha da frente.
Nasci Lucy Joan Carlyle na quarta década oficial do Problema, quando este já se tinha
espalhado por todas as nossas ilhas, e mesmo as mais pequenas cidades tinham as suas
lâmpadas fantasmas e todas as aldeias os seus sinos de alerta. Meu pai era carregador
na estação ferroviária de uma pequena cidade no norte da Inglaterra, um lugar com
telhados de ardósia e paredes de pedra, situado entre colinas verdes. Ele era um homem
pequeno, de rosto vermelho, costas curvadas, musculoso e peludo como um macaco. Seu
hálito cheirava a cerveja marrom forte e suas mãos eram duras e rápidas para punir
qualquer um dos filhos que perturbasse sua habitual indiferença taciturna. Se ele alguma
vez me chamou pelo nome, não me lembro; ele era uma força distante e arbitrária. Depois
que ele caiu em um trem, quando eu tinha cinco anos, minha única emoção real foi o
medo de que talvez não terminássemos com ele. No caso, os novos regulamentos do
governo sobre Morte Prematura foram seguidos à risca. Os padres espalharam ferro nos
trilhos onde ocorreu o acidente; colocaram moedas de prata nos olhos do cadáver; eles
penduraram um amuleto de ferro em seu pescoço para quebrar a conexão com seu
fantasma. Essas precauções fizeram o trabalho bem. Ele nunca mais voltou. Mesmo que
tivesse feito isso, disse minha mãe, isso não nos teria causado nenhum problema. Ele só
teria assombrado o pub local.
De dia, eu ia para a escola num pequeno prédio de concreto situado acima do rio, nos
arredores da cidade. À tarde, eu brincava nos prados aquáticos ou no parque, mas sempre
ficava atento aos sinos do toque de recolher e voltava em segurança para nossa casa
antes do sol se pôr totalmente. Uma vez em casa, ajudei a montar as defesas. Era meu
trabalho colocar as velas lilases nas soleiras e verificar os amuletos pendurados. Minhas
irmãs mais velhas acenderam as luzes e despejaram água fresca no canal que passava
por baixo da varanda. Tudo estaria pronto para quando nossa mãe chegasse, ao cair da
noite.
Minha mãe (pense grande, rosada e assediada) lavava roupa nos dois pequenos hotéis
da cidade. O afeto maternal ativo que ela possuía havia sido em grande parte corroído
pelo trabalho e pelo cansaço, e ela tinha pouca energia para dedicar à sua ninhada de
meninas, das quais eu era a sétima e a última. Durante o dia ela ficava quase toda fora;
depois de escurecer, ela se sentava mergulhada em uma névoa de fumaça lilás, assistindo
TV em silêncio. Ela raramente prestava qualquer atenção em mim e na maior parte do
tempo me deixava aos cuidados de minhas irmãs mais velhas. Meu único ponto real de
interesse para ela era como eu poderia eventualmente pagar minhas despesas.
Todo mundo sabia, sabe, que havia Talento na minha família. Minha mãe tinha visto
fantasmas em sua juventude, enquanto duas de minhas irmãs tinham o suficiente
Pretendo conseguir emprego na guarda noturna da cidade de Newcastle, a cinquenta quilômetros de

distância. Nenhum deles, entretanto, era realmente material para a agência . Desde o início ficou óbvio que
eu era diferente. Eu tinha uma sensibilidade incomum para assuntos relacionados ao Problema.
Uma vez, acho que quando eu tinha seis anos, eu estava brincando nos prados aquáticos com minha
irmã favorita, Mary, que era a mais próxima de mim em idade. Perdemos a bola de futebol dela entre os
juncos e a caçamos por muito tempo. Quando finalmente o encontramos, encravado nas raízes e na lama
âmbar pegajosa, a luz estava quase desaparecendo. Então ainda estávamos voltando pelo caminho ao
lado do rio quando o sino tocou através dos campos.
Mary e eu nos entreolhamos. Desde a infância, fomos avisados do que

poderia acontecer conosco se ficássemos fora depois de escurecer. Maria começou a chorar.
Mas eu era uma garotinha corajosa, pequena, morena e destemida. “Não importa”, eu disse. ‘Ainda é
cedo, então eles ainda estão tão fracos quanto bebês. Se houver algum por aqui, o que duvido. “Não é só
isso”, disse minha irmã. 'É mamãe. Ela vai me dar
uma surra. 'Bem, ela vai me bater também.' 'Eu sou mais velho que você. Ela vai me
machucar muito . Você vai ficar
bem, Lucy. Pessoalmente, eu duvidava disso. Nossa mãe lavava lençóis nove horas por dia,
principalmente à mão, e tinha antebraços tão largos quanto coxas de porco. Um tapa dela e seu traseiro
vibrou por uma semana. Seguimos em frente num silêncio sombrio.
Ao redor havia juncos, lama e o acinzentado aprofundamento do crepúsculo. Mais à frente, as luzes da
cidade, brilhando no contraforte da colina, eram uma advertência e um farol para nós. Nosso ânimo
melhorou; podíamos ver os degraus de grama que levavam à estrada.
— Aquela mãe está ligando? Eu disse de repente.

'O que?' 'É
ela que está nos ligando?' Maria

ouviu. 'Eu não ouço nada. De qualquer forma, nossa casa ainda está a quilômetros de distância. O que
era
verdade. Além disso, não me pareceu que a voz fraca e fina que ouvi viesse da cidade.
Olhei para longe, através das planícies, na direção de onde o rio, invisível, corria escuro e profundo
entre as colinas. É difícil ter certeza, mas pensei ter visto uma figura distante, entre os juncos, um entalhe
escuro, torto como um
espantalho. Enquanto eu observava, ele começou a se mover – não muito rápido, mas também não
muito lento – seguindo uma linha que provavelmente cruzaria nosso caminho à nossa frente.
Descobri que não me importava muito em conhecer aquela pessoa, fosse ela quem fosse. Dei uma
cutucada divertida em minha irmã. “Corra com você nesta última parte”, eu disse. 'Vamos!
Estou ficando com frio.
Então corremos ao longo da trilha, e a cada poucos metros eu saltava para dar uma olhada e via
aquele desconhecido fazendo o maior esforço para nos alcançar, galopando e mancando por entre os
juncos. Mas, no final das contas, fomos mais rápido e chegamos às escadas em segurança. E quando
olhei para trás, da grade, os prados aquáticos eram uma vastidão cinzenta e monocromática, sem
nada até às curvas do rio, e nenhuma voz a chamar-nos entre os juncos.
Mais tarde, quando meu traseiro parou de formigar, contei à minha mãe sobre a figura, e ela me
contou sobre uma mulher local que se matou por amor lá, quando mamãe era menina. Penny Nolan
era o nome dela. Ela entrou nos juncos, deitou-se no riacho e se afogou. Como era de se esperar, ela
se tornou uma do Tipo Dois, uma pessoa carente, e de vez em quando causava problemas para as
pessoas que voltavam tarde do vale. Ao longo dos anos, o Agente Jacobs desperdiçou muito ferro lá
fora, procurando a Fonte, mas nunca a encontrou, então provavelmente Penny Nolan ainda anda por
lá. No final, eles redirecionaram o caminho e deixaram o campo em pousio. Agora é um lindo lugar de
flores silvestres.
Incidentes como este garantiram que em pouco tempo meu Talento fosse de conhecimento geral no
distrito. Minha mãe esperou impacientemente até eu completar oito anos e depois me levou para
encontrar o agente em seu quarto perto da praça da cidade. Foi um momento excelente, já que um de
seus agentes havia sido morto em combate três dias antes. Tudo funcionou bem. Minha mãe recebeu
meu salário semanal, eu consegui meu primeiro emprego e o agente Jacobs conseguiu seu novo
estagiário.
Meu empregador era um cavalheiro alto e cadavérico que dirigia sua operação local há mais de
vinte anos. Tratado pelos habitantes da cidade com um respeito que beirava a deferência, ele foi, no
entanto, isolado deles por causa de sua profissão, e assim cultivou uma aura de mistério oculto. Ele
tinha pele acinzentada, nariz adunco e barba preta, e usava um terno preto ligeiramente antiquado, à
maneira de um agente funerário. Ele fumou cigarros quase
constantemente, mantinha as limalhas de ferro soltas nos bolsos da jaqueta e raramente

trocava de roupa. Seu florete estava amarelo com manchas de ectoplasma.
Todas as noites, ao anoitecer, ele liderava seus cinco ou seis agentes infantis em
patrulhas pelo distrito, respondendo a alarmes ou, se tudo estivesse calmo, verificando
os espaços públicos. Os agentes mais velhos, que haviam passado nos testes do
Terceiro Grau, usavam floretes e cintos de trabalho; os mais novos, como eu, carregavam
apenas mochilas. Ainda assim, pareceu-me uma coisa boa fazer parte desta seleta e
importante companhia, andando alto em nossas jaquetas cor de mostarda, com o grande
Sr. Jacobs à nossa frente.
Nos meses seguintes, aprendi como misturar sal e magnésio nas proporções corretas
e como espalhar o ferro de acordo com o provável poder do fantasma. Tornei-me adepto
de fazer malas e verificar tochas, encher lâmpadas e testar correntes. Eu poli floretes.
Fiz chás e cafés. E quando os camiões traziam novos fornecimentos da Sunrise
Corporation, em Londres, eu separava as bombas e as bombas e empilhava-as nas
nossas prateleiras.
Jacobs logo descobriu que, embora eu visse os Visitantes muito bem, eu os ouvia
melhor do que ninguém. Antes de completar nove anos, eu rastreava os boatos no Red
Barn até o poste quebrado que marcava o túmulo do bandido. No vil incidente no Swan
Hotel, eu detectei passos suaves e furtivos subindo pela passagem atrás de nós, e assim
salvei todos nós de um certo toque fantasmagórico. O agente me recompensou com um
avanço rápido. Passei na primeira e na segunda séries rapidamente e, no meu décimo
primeiro aniversário, ganhei a terceira.
Naquele famoso dia, voltei para casa com meu próprio florete, um certificado oficial
plastificado, uma cópia pessoal do Manual Fittes para Caçadores de Fantasmas e (mais
precisamente, no que dizia respeito à minha mãe) um grande aumento de peso. salário
mensal. Eu era agora o principal ganha-pão da família, ganhando mais em minhas quatro
noites de trabalho por semana do que minha mãe ganhava em seis longos dias. Ela
comemorou comprando uma máquina de lavar louça nova e uma televisão maior.
Na verdade, porém, não passei muito tempo em casa. Todas as minhas irmãs tinham
ido embora, exceto Mary, que trabalhava no supermercado local, e eu nunca tive muito
a dizer à minha mãe. Assim, passei minhas horas de vigília (que geralmente eram
noturnas) com os outros jovens agentes da empresa de Jacobs.
Eu estava perto deles. Trabalhamos juntos. Nos divertimos. Nós salvamos cada um
um pouco da vida dos outros. Os nomes deles, se você estiver interessado, eram Paul, Norrie,
Julie, Steph e Alfie-Joe. Eles estão todos mortos agora.
Eu estava me tornando uma garota alta, de feições fortes, mais corpulenta do que eu
gostaria, com olhos grandes, sobrancelhas grossas, nariz excessivamente comprido e lábios
carrancudos. Eu não era bonita, mas como minha mãe disse uma vez, a beleza não era minha profissão.
Eu era rápido, embora não especialmente inteligente com um florete, e ambicioso em me sair
bem. Segui as ordens com eficácia e trabalhei perfeitamente em equipe. Eu tinha esperança de
em breve concluir a quarta série e, assim, me tornar um líder de seção, capaz de liderar meu
próprio subgrupo e tomar minhas próprias decisões. Minha existência era perigosa, mas
gratificante, e eu teria ficado moderadamente contente – se não fosse por uma coisa essencial.
Dizia-se que quando menino, o Agente Jacobs foi treinado pela Agência Fittes em Londres.
Então, uma vez, claramente, ele foi uma coisa gostosa. Bem, ele não estava mais. É claro que,
como todo adulto, seus sentidos já haviam ficado entorpecidos há muito tempo; como ele não
conseguia detectar fantasmas facilmente, ele confiava no resto de nós para agirmos como seus
olhos e ouvidos. Isso era bastante justo. Todos os supervisores eram iguais. Seu trabalho era
usar sua experiência e raciocínio rápido para ajudar a orientar seus agentes quando um
Visitante fosse avistado, coordenar o plano de ataque e, quando necessário, fornecer apoio em
emergências. Nos meus primeiros anos na agência, Jacobs fez isso muito bem. Mas em algum
momento, em meio a todas aquelas intermináveis horas de espera e observação na escuridão,
ele começou a perder a coragem. Ele ficou à beira de áreas assombradas, relutante em entrar.
Suas mãos tremiam, ele fumava cigarros sem parar; ele gritou ordens de longe.
Ele pulou nas sombras. Uma noite, quando me aproximei dele para fazer um relatório, ele me
confundiu com um visitante. Em pânico, ele atacou com seu florete e tirou uma fatia do meu
boné. Fui salvo apenas pelo tremor do braço da espada.
Nós, agentes, sabíamos como ele era, é claro, e nenhum de nós se importava com isso.
Mas era ele quem pagava nossos salários e era um homem importante em nossa pequena
cidade, então seguimos em frente e confiamos em nosso próprio julgamento.
E, na verdade, nada de muito terrível aconteceu durante muito tempo, até a noite em Wythburn
Mill.
Havia um moinho de água a meio caminho do vale de Wythe que tinha má reputação. Houve
acidentes, uma ou duas mortes; estava fechado há anos. Uma empresa madeireira local estava
interessada em usá-lo para um escritório regional,
mas eles queriam que fosse seguro primeiro. Eles procuraram Jacobs e pediram que ele
verificasse, para ter certeza de que não havia nada prejudicial à saúde ali.
Subimos o vale no final da tarde e chegamos lá pouco depois do anoitecer. Era uma noite
quente de verão e os pássaros cantavam nas árvores.
Estrelas brilhavam no alto. O moinho era uma grande massa escura no meio do vale,
encravado entre as rochas e as coníferas. O riacho descia abaixo da estrada de cascalho.
A porta principal da fábrica estava trancada com cadeado. O vidro do painel da porta
estava quebrado; uma tábua havia sido aproximadamente fixada sobre o buraco.
Nos reunimos do lado de fora da porta e verificamos nosso equipamento. O agente Jacobs,
como era seu hábito, procurou um assento e encontrou um em um toco próximo. Ele acendeu
um cigarro. Usamos nossos Talentos e fizemos nossos relatórios. Eu era o único que tinha
alguma coisa.
– Posso ouvir algo soluçando – eu disse. 'É muito fraco, mas bem próximo.' 'Que tipo de
soluço?' Jacobs perguntou. Ele estava observando os morcegos passarem voando acima.
'Como uma
criança.' Jacobs assentiu vagamente; ele não olhou para mim. 'Proteja o primeiro quarto',
ele nos disse, 'e verifique
novamente.' A fechadura estava enferrujada com o passar dos anos e a porta estava rígida e empenada.
Nós a abrimos e iluminamos com nossas tochas um grande e desolado hall de entrada.
Tinha um teto baixo e muitos detritos nas telhas de linóleo rachadas.
Havia escrivaninhas e poltronas, avisos antigos nas paredes, um cheiro de móveis podres.
Você podia ouvir o som do riacho correndo em algum lugar abaixo do chão.
Entramos no hall de entrada, levando conosco uma nuvem de fumaça de cigarro. O

Agente Jacobs não veio connosco. Ele ficou do lado de fora, apoiado no coto, olhando para
os joelhos.
Mantendo-nos próximos, utilizamos mais uma vez nossos Talentos. Ouvi o barulho do
soluço novamente, desta vez mais alto. Desligamos nossas tochas e caçamos; e não
demorou muito para que avistássemos uma pequena forma brilhante, agachada ao longe,
no final de uma passagem que levava mais fundo no moinho. Quando voltamos a acender
as tochas, a passagem parecia desimpedida.
Voltei para relatar nossas descobertas. 'Paul e Julie dizem que parece um
garotinho. Não consigo entender os detalhes. É muito fraco. E não está se movendo.
O agente Jacobs jogou cinzas na grama. 'Ele não respondeu a você em nenhum
caminho? Não tentou se aproximar de você?
'Não senhor. Os outros acham que é um Tipo Um fraco, talvez o eco de algum
criança que trabalhou aqui há muito tempo.
'Tudo bem, tudo bem. Prenda-o de volta com ferro. Então você pode revistar o local. 'Sim
senhor. Apenas, senhor. . .'
— O que foi, Lúcia?
'Há . . . algo sobre este. Eu não gosto disso. A ponta do cigarro brilhou
vermelha na escuridão enquanto o agente Jacobs o tragava brevemente. Como sempre ultimamente,
sua mão tremia; seu tom era irritado.
'Não gostou? É uma criança chorando. Claro que você não gosta disso. Você ouviu mais alguma
coisa? 'Não senhor.'
'Outra voz,
talvez? De um segundo, mais forte, Visitante? . . .' E era verdade. Não ouvi
O nada perigoso. Tudo o que dizia respeito à visitação era tênue e frágil, sugestivo de fraqueza.
som, a forma. . . eles mal estavam lá. Apenas uma típica sombra fraca.
Poderíamos acabar com isso num piscar de olhos. Mesmo assim, eu desconfiava. Eu não gostava da maneira
como ele se encolhia tão apertado e pequeno.
'O que os outros dizem?' Jacobs perguntou.
— Eles acham que é bastante fácil, senhor. Eles estão impacientes para seguir em frente. Mas é só
parece . . . errado para mim.
Eu podia ouvi-lo se mexendo no toco. O vento se movia entre as árvores. — Posso ordenar que
recuem, Lucy. Mas sentimentos vagos não são bons. Preciso de um motivo sólido. 'Não senhor
... há problema em . . .' Suspirei e hesitei. 'Talvez você possa adivinhar que não
entrar comigo?' Perguntei. — Você poderia me dar sua opinião.
Houve um silêncio pesado. “Apenas faça o seu trabalho”, disse o agente Jacobs.
Os outros estavam impacientes. Quando os avistei, eles já avançavam pela passagem, com os
floretes erguidos e as bombas de sal preparadas. Não muito longe, a forma brilhante sentiu o ferro se
aproximando. Ele estremeceu e encolheu, aparecendo e desaparecendo de vista como uma TV mal
sintonizada. Começou a flutuar em direção a um canto da passagem.
'Está em movimento!' alguém disse.
'Está
desaparecendo!' 'Mantenha isso à vista! Não queremos perdê-lo!
Se o ponto de fuga da aparição não fosse observado, localizar a Fonte seria muito mais
trabalhoso. Houve uma corrida geral para a frente. Desembainhei minha espada e corri para
alcançar os outros. A sombra estava tão fraca que quase desapareceu. Minhas apreensões
pareceram subitamente absurdas.
Pequeno como uma criança, sempre encolhendo, o fantasma mancou desamparado pela
esquina, fora de vista. Meus colegas agentes correram atrás dele; Eu acelerei também.
Mesmo assim, eu ainda não tinha chegado à curva quando o violento clarão de luz plasmática
rasgou a parede à minha frente. Houve um guincho de ferro torturado e uma explosão
solitária de fogo de magnésio. Na breve iluminação do clarão vi uma sombra monstruosa
surgindo. A luz se apagou.
Então todos os gritos começaram.
Virei a cabeça, olhei para trás, para o corredor e para o hall de entrada, em direção à
porta aberta. Ao longe, no crepúsculo distante, vi a ponta vermelha do cigarro.
'Senhor! Senhor
Jacobs! Nada.
'Senhor! Nós precisamos da sua
ajuda! Senhor!' A alfinetada explodiu quando o agente respirou fundo. Nenhuma resposta
veio. Ele não se mexeu. Então o vento rugiu pelo corredor e quase me derrubou. As paredes
do moinho tremeram; a porta aberta se fechou.
Amaldiçoei na escuridão. Então tirei uma vasilha do meu cinto, levantei meu
florete alto e correu pela esquina do corredor em direção aos gritos.
No inquérito do legista, o agente Jacobs foi duramente criticado por parentes dos agentes
mortos e houve rumores de que ele seria enviado ao tribunal, mas nunca deu em nada. Ele
argumentou que agiu inteiramente de acordo com a informação que eu lhe trouxe sobre a
força do fantasma. Ele alegou que não tinha ouvido meus gritos de socorro, ou qualquer
outro som vindo de dentro da fábrica, até que eu finalmente arrombei a janela do andar
superior e caí do telhado em segurança. Ele não notou nenhum grito.
Quando prestei depoimento, tentei descrever o mal-estar original que senti, mas fui forçado
a admitir que não havia detectado nada de concreto. O legista, em seu resumo, observou
que era uma pena que meu relatório não tivesse sido mais preciso quanto ao poder do
Visitante. Se tivesse acontecido, talvez algumas vidas pudessem ter sido salvas. Seu
veredicto foi Morte por Desventura, o que é comum em tais circunstâncias. Os parentes
recebiam pagamentos do Fundo Fittes e pouco
placas lembrando seus filhos na praça da cidade. O moinho foi demolido e sal
espalhado pelo local.
Jacobs voltou ao trabalho logo depois. Era universalmente esperado que,
após um breve descanso para superar o incidente, eu me reunisse com ele com
alegria. Esta não foi minha opinião. Esperei três dias para recuperar as forças.
Na quarta manhã, bem cedo, enquanto minha mãe e minha irmã dormiam,
arrumei meus pertences numa pequena mochila, amarrei meu florete e saí de
casa sem olhar para trás. Uma hora depois eu estava no trem para Londres.
LOCKWOOD & CO.

Lockwood and Co., a conhecida agência de investigações psíquicas, exige um novo Operador de Campo
Júnior. Os deveres incluirão a análise no local das assombrações relatadas e a contenção das mesmas. O
candidato selecionado será SENSÍVEL aos fenômenos sobrenaturais, bem vestido, de preferência do sexo
feminino, e com idade não superior a quinze anos. Os candidatos malsucedidos incluirão desperdiçadores
de tempo, fraudadores e pessoas com antecedentes criminais. Inscreva-se por escrito, juntamente com uma
fotografia, para 35 Portland Row, Londres W1.
Fiquei parado na estrada e observei o táxi partir. O som do motor desapareceu.

Estava muito quieto. A pálida luz do sol brilhava na pista e nas filas de carros
estacionados de frente com cauda em ambos os lados. A certa distância, um garotinho
brincava em uma área empoeirada e ensolarada, movendo fantasmas de plástico e
agentes pelo concreto. Os agentes tinham espadas minúsculas; os fantasmas
pareciam pequenos lençóis flutuantes. Além do garoto, não havia ninguém por perto.
Era claramente um bairro residencial, esta parte de Londres. Suas casas eram
grandes semi-vitorianas, com varandas com pilares pendurados com cestos de
lavanda, e seus apartamentos no subsolo eram acessíveis por escadas diretamente da estrada.
Tudo exalava uma sensação de gentileza miserável – de edifícios e pessoas olhando
para trás em dias melhores. Havia uma pequena mercearia na esquina,
o tipo desordenado que vendia de tudo, de laranjas a graxa para sapatos, de leite a sinalizadores
de magnésio. Do lado de fora, erguia-se uma velha lâmpada fantasma de metal, com quase dois
metros e meio de altura, apoiada em sua haste recortada. As grandes persianas articuladas
estavam fechadas e apagadas, as lâmpadas do flash apagadas e as lentes escondidas. A
ferrugem floresceu como líquen na superfície do ferro.
Primeiras coisas primeiro. Verifiquei meu reflexo na janela lateral do carro mais próximo,
tirando o boné e passando os dedos pelos cabelos. Eu parecia um bom agente? Eu parecia
alguém com a história e as qualificações certas? Ou eu parecia um zé-ninguém desgrenhado
que foi rejeitado por seis agências em sete dias? Foi difícil dizer.
Saí pela estrada.

O número 35 de Portland Row era uma residência de quatro andares com fachada branca,
venezianas verdes desbotadas e flores cor-de-rosa nas floreiras das janelas. Ainda mais do que
os seus vizinhos, tinha um leve ar de dilapidação. Cada superfície parecia precisar de uma
demão de tinta, ou possivelmente apenas de uma limpeza. Uma pequena placa de madeira
fixada na parte externa da grade dizia:
AJ LOCKWOOD & CO., INVESTIGADORES.

DEPOIS DO ESCURO, TOQUE A SINAL E ESPERE ALÉM DA LINHA DE FERRO.
Parei por um momento, pensando melancolicamente na elegante casa da Tendy & Sons, nos
espaçosos escritórios da Atkins e Armstrong; acima de tudo, do edifício de vidro brilhante Rotwell
na Regent Street. Mas nenhuma dessas entrevistas funcionou para mim. Eu. .não . tive escolha no
assunto. Assim como minha aparência, isso simplesmente teria que servir.
Abrindo um portão de metal instável, pisei em um caminho estreito de azulejos quebrados. À

minha direita, um lance de escadas íngreme levava a um pátio no porão, um espaço sombreado
meio coberto de hera e cheio de plantas mal cuidadas e árvores em vasos. Havia uma estreita
linha de telhas de ferro atravessando o caminho e, num poste ao lado, pendia um grande sino
com um badalo de madeira pendurado. À frente havia uma porta pintada de preto.
Ignorando a campainha, ultrapassei a linha e bati com força na porta. Depois de um intervalo,
um jovem baixo, gordo e de cabelos louros, usando grandes óculos redondos, olhou para fora.
“Ah, outro”, ele disse. 'Achei que tínhamos terminado. Ou você é a nova namorada de Arif?
Eu olhei para ele. 'Quem é Arif?'

'Administra a loja da esquina. Ele normalmente manda alguém com donuts nessa época.
Parece que você não tem donuts. Ele parecia desapontado.
'Não. Eu tenho um florete.

O jovem suspirou. 'Então eu acho que você é outro candidato. Nome?' 'Lucy
Carlyle. Você é o Sr. Lockwood? 'Meu? Não.' 'Bem,
posso
entrar?' 'Sim. A última
garota acabou de cair. Pela aparência dela, ela não vai demorar muito. Enquanto ele falava,
um grito de
terror extremo ecoou de dentro da casa e ecoou nas paredes cobertas de hera do quintal
abaixo. Pássaros subiam das árvores para cima e para baixo na rua. Recuei em estado de
choque, as mãos movendo-se automaticamente para o punho da minha espada. O grito
desmoronou em um gargarejo choroso e logo morreu. Olhei com os olhos arregalados para o
jovem na porta, que não tinha se mexido.
“Ah, aí estamos”, disse ele. 'Eu não disse? Bem, você é o próximo. Entre.' Nem o menino nem
o
grito me inspiraram muita confiança, e eu estava meio inclinado a ir embora. Mas depois de
duas semanas em Londres, eu estava quase sem opções; bagunçar tudo aqui e logo eu estaria
assinando a vigília noturna com todas as outras crianças sem esperança. Além disso, havia algo
nos modos do jovem, um atrevimento sutil na maneira como ele se posicionava, que me dizia que
ele meio que esperava que eu fugisse. Eu não estava aceitando isso. Então passei rapidamente
por ele e entrei em um corredor amplo e fresco.
O piso era de ladrilhos de madeira e forrado com estantes de mogno escuro. As prateleiras
continham uma grande quantidade de máscaras étnicas e outros artefatos – potes e ícones,
conchas e cabaças decoradas com cores vivas. Uma estreita mesa de chaves ficava logo após a
porta, com uma lanterna sobre ela, cuja base tinha o formato de uma caveira de cristal. Além
disso, havia um enorme vaso lascado cheio de guarda-chuvas, bengalas e floretes. Parei ao lado
de um cabide de casacos.
“Espere um pouco”, disse o menino. Ele permaneceu esperando perto da porta aberta.
Ele era um pouco mais velho do que eu e não tinha exatamente a minha altura, embora fosse
bem mais corpulento. Ele tinha feições rechonchudas e um tanto insípidas, indefinidas, exceto
por um maxilar proeminentemente quadrado. Por trás dos óculos, seus olhos eram muito azuis. Dele
cabelos cor de areia, cuja textura me lembrava um rabo de cavalo, caíam pesadamente sobre
sua testa. Ele usava tênis branco, um par de jeans desbotados e uma camisa folgada, saliente
na barriga.
“A qualquer momento”, disse ele.
Do fundo da casa, um murmúrio de vozes aumentou. Uma porta lateral se abriu: uma
garota bem vestida surgiu rapidamente, os olhos brilhando, o rosto branco como giz e o
casaco amassado arrastando-se na mão. Ela me lançou uma expressão de fúria e desprezo,
xingou severamente o garoto gordo, chutou a porta da frente ao passar por ela e desapareceu.
'Hum. Definitivamente material para segunda entrevista, esse — comentou o garoto.

Ele fechou a porta e coçou o nariz rechonchudo. 'Okey-doke, se você quiser me seguir.' . .'
Ele abriu caminho
para uma sala de estar ensolarada, com paredes brancas e alegre, decorada com outros
artefatos e totens. Duas poltronas e um sofá cercavam uma mesa de centro baixa. Também
ao lado dele, com um sorriso largo, estava um garoto alto e magro, vestido com um terno
escuro. “Eu venci, George”, disse ele. 'Eu sabia que havia mais um.'
Ao cruzar para cumprimentá-lo, usei meus sentidos, como sempre faço. O cheio
gama de sentidos, quero dizer – exterior e interior. Só para não perder nada.
A coisa mais óbvia de se ver era um objeto redondo e volumoso sobre a mesa, escondido
por um lenço manchado de verde e branco. Teria alguma coisa a ver com o desconforto da
garota anterior? Achei altamente provável.
Havia também o mais sutil dos ruídos – algo que eu quase conseguia ouvir, mas que mantinha
distância da minha mente. Suponho que, se eu tivesse me concentrado, poderia ter definido
...
tudo, mas isso significaria ficar parado como uma tábua, com os olhos fechados e a boca
aberta, o que nunca é uma boa maneira de começar uma entrevista. Então eu apenas apertei
a mão do menino.
“Olá”, ele disse. 'Meu nome é Anthony Lockwood.'
'Lucy Carlyle.' Ele
tinha olhos escuros e muito brilhantes e um belo sorriso torto. 'Muito prazer em conhecê-
lo. Chá? Ou George já lhe ofereceu alguns? O garoto gordinho fez um
gesto depreciativo. “Pensei em esperar até que o primeiro teste fosse feito”, disse ele. —
Veja se ela ainda estava aqui. Desperdicei muitos saquinhos de chá esta manhã. "Por que
não dar a ela o benefício
da dúvida", disse Anthony Lockwood, "e ir colocar a chaleira no fogo?"
O menino não parecia convencido. — Tudo bem, mas acho que ela é uma traiçoeira. Ele girou
lentamente sobre os calcanhares e caminhou para o corredor.
Anthony Lockwood acenou para que eu sentasse uma cadeira. — Você terá que desculpar George.
Estamos entrevistando desde as oito e ele está ficando com fome. Ele estava tão convencido de que
a última garota era a última. “Desculpe por isso”, eu
disse. — Lamento também não ter trazido donuts para você.
Ele olhou atentamente para mim. 'O que te faz dizer isso?' 'George me
contou sobre suas entregas diárias.' 'Oh. Por um momento
pensei que você fosse vidente. 'Eu sou.' “Quero dizer, de uma forma
incomum.
Deixa para lá.' Ele se acomodou no sofá em frente e alisou alguns papéis diante dele. Ele tinha um
rosto muito esguio, nariz comprido e cabelos escuros e rebeldes. Percebi quase com choque que ele
era pouco mais velho que eu. Seus modos eram tão seguros que eu não percebi sua idade. Perguntei-
me pela primeira vez por que não havia supervisores presentes na sala.
“Vejo pela sua carta”, disse o menino, “que você é do norte da Inglaterra. Das Colinas Cheviot. Não
houve um surto famoso naquele distrito há alguns anos?
“O Terror da mina de carvão Murton”, eu disse. 'Sim. Eu tinha cinco anos. 'Os
agentes Fittes tiveram que vir de Londres para lidar com os visitantes, não é?
eles?' Lockwood disse. — Estava no meu Gazetteer of British Hauntings.
Eu balancei a cabeça. “Não deveríamos olhar para o caso de eles levarem nossa alma, e todos
tinham tapado as janelas do andar térreo com tábuas, mas eu espiei mesmo assim. Eu os vi flutuando
ao luar no meio da estrada.
Pequenos pedaços de coisas como garotinhas.
Ele me lançou um olhar interrogativo. 'Garotas? Eu pensei que eles eram os fantasmas de
mineiros que morreram em um acidente subterrâneo.
'Para começar, sim. Mas eles eram Transformadores. Assumiu muitas formas antes do fim. Anthony
Lockwood
assentiu. 'Eu vejo. Isso soa como uma campainha. . . OK, então você obviamente sabia desde o
início”, continuou ele, “que tinha um talento. Você tinha a Visão, é claro, mais do que a maioria das
outras crianças, e a coragem para usá-la. Mas de acordo com a sua carta, essa não era a sua
verdadeira força. Você também poderia ouvir. E você tinha o poder do Toque.
“Bem, ouvir é a minha praia, na verdade”, eu disse. “Quando criança, no meu berço,
eu costumava ouvir vozes sussurrando na rua – depois do toque de recolher, quando
todos os vivos estavam lá dentro. Mas também tenho um bom tato, embora isso muitas
vezes se misture com o que ouço. É difícil separá-los. Para mim, o toque às vezes
desencadeia ecos
do que aconteceu. “George pode fazer um pouco disso”, disse o menino. 'Eu não. Sou
surdo quando se trata de visitantes. A visão é minha praia. Brilhos e trilhas da morte, e
todos os resíduos macabros da morte. . .' Ele sorriu. 'Assunto alegre, não é? Agora, diz
aqui que você começou com um agente local no norte. . .' Ele verificou o papel. 'Nome de
Jacobs. Correto?' Sorri suavemente; meu estômago
se apertou de tensão. 'Isso mesmo.' 'Você trabalhou para ele por vários anos.'
'Sim.' — Então ele treinou você, não foi? Você
obteve
suas qualificações da quarta série com ele? Me mexi um pouco na cadeira. 'Isso
mesmo. Do
primeiro ao quarto ano. 'OK
. . .' Lockwood me considerou. — Percebi que você não trouxe seus certificados
finais. Ou mesmo qualquer carta de recomendação do Sr. Jacobs. Isso é um pouco
incomum, não é? Referências oficiais são normalmente fornecidas nestas situações.' Eu
respirei fundo. “Ele não me deu
nenhum”, eu disse. 'Nosso acordo terminou.' . . abruptamente.' Lockwood não disse
nada. Pude ver que
ele estava esperando por detalhes.
“Se você quiser a história completa, eu posso contá-la”, eu disse pesadamente. 'É
apenas . . . não é algo que eu goste de pensar, só
isso. Esperei, com o coração disparado. Este foi o momento. Todas as outras entrevistas
havia terminado quase aqui.
— Então, em outro momento — disse Anthony Lockwood. Quando ele sorriu para
mim, uma luz quente pareceu inundar a sala. — Você sabe, não consigo imaginar o que
está prendendo George. Um babuíno treinado já poderia ter feito o chá.
Chegou a hora dos testes. 'Sim,
que testes são esses?' Eu disse apressadamente. — Se você não se importa que
eu pergunte. 'De jeito nenhum. É o que usamos para avaliar os candidatos.
Francamente, não dou muita importância às cartas ou referências das pessoas, Sra.
Carlyle. Prefiro ver o talento deles com meus próprios olhos. . .' Ele olhou para o relógio.
— Vou dar mais um minuto a George. Enquanto isso, suponho que você queira o resumo sobre nós.
Somos uma agência nova, registrada há três meses. Tirei minha licença completa no ano
passado. Somos credenciados pelo DEPRAC, mas – só para ficar claro – não estamos na folha
de pagamento deles, como Fittes ou Rotwell ou qualquer um desses bandos. Somos
independentes e gostamos que seja assim. Pegamos os empregos que queremos e recusamos o resto.
Todos os nossos clientes são clientes particulares que têm um problema com Visitantes, e
pretendem que seja resolvido de forma rápida e tranquila. Nós resolvemos seus problemas.
Eles nos pagam generosamente. Esse é o tamanho disso. Alguma pergunta?'
Com a questão do meu passado recente fora do caminho, eu tinha uma corrida clara agora.
Eu não iria estragar tudo. Sentei-me no sofá, certificando-me de que minhas costas estavam
retas e minhas mãos bem apoiadas no colo. 'Quem são seus supervisores?' Perguntei.
'Posso conhecê-los também?' Uma
carranca apareceu na testa do menino. 'Não há supervisores aqui. Sem adultos. É minha
empresa. Eu estou no comando. George Cubbins é deputado. Ele olhou para mim. «Alguns
candidatos tiveram problemas com esta configuração, por isso não foram muito longe . Isso
incomoda você? “Ah, não”, eu disse. 'Não, eu
gosto do som disso.' Houve um breve silêncio.
. . . sempre houve apenas dois de vocês? Só você e George?
'Então' Bem, geralmente temos um assistente. Dois são suficientes para lidar com a maioria
dos Visitantes, mas em casos difíceis nós três concordamos. Três é o número mágico, você
sabe. Balancei a cabeça
lentamente. 'Eu vejo. O que aconteceu com sua última assistente? 'Pobre
...
Robin? Ah, ele seguiu em frente. 'Para outro
trabalho?' 'Talvez
“transmitido” seja mais preciso. Ou, na verdade, “passado de lado”.
Ah bom! Chá!' A
porta do corredor se abriu e o traseiro do menino rechonchudo passou por ela, seguido de
perto pelo resto dele. Virou-se com ar majestoso e avançou, carregando uma bandeja com três
canecas fumegantes e um prato de biscoitos.
O que quer que ele estivesse fazendo na cozinha durante todo esse tempo, ele parecia mais
desgrenhado do que antes: sua camisa estava para fora da calça e sua mecha de cabelo agora
cobria seus olhos. Ele colocou a bandeja sobre a mesa ao lado do objeto embrulhado e olhou
para mim com dúvida. 'Ainda aqui?' ele disse. — Pensei que você já teria fugido.
— Ainda não fiz o teste, George — disse Lockwood tranquilamente. — Você chegou bem
na
hora. 'Bom.' Ele pegou a caneca maior e foi para o sofá.
Houve um interlúdio educado durante o qual foram distribuídas canecas e açúcar

oferecido e recusado. “Vamos, pegue um biscoito”, disse Lockwood. Ele empurrou o prato
na minha direção. 'Por favor. Caso contrário, George só comerá todos eles.
'OK.'
Peguei um biscoito. Lockwood deu uma grande mordida e limpou as mãos.
“Certo”, ele disse. — Só alguns testes, Sra. Carlyle. Nada com que se preocupar. Você
está pronto?' 'Claro.' Eu
podia sentir os olhinhos de George fixos em mim, e mesmo o tom casual de Lockwood
não conseguia disfarçar uma certa ansiedade. Mas eles estavam lidando com alguém que
havia sobrevivido sozinho ao moinho Wythburn. Eu não iria me preocupar com isso.
Lockwood assentiu. 'Podemos muito bem começar por aqui, então.' Ele estendeu a mão
lânguida para o lenço manchado e, após uma pausa cerimonial, jogou-o fora.
Sobre a mesa havia um cilindro robusto de vidro transparente e grosso, selado na parte
superior com um tampão de plástico vermelho. Perto da parte superior havia pequenas
alças para segurá-lo: isso me lembrou dos grandes garrafões de vidro em que meu pai
costumava preparar sua cerveja. Em vez de um líquido rançoso e acastanhado, porém,
continha uma fumaça amarelada e gordurosa – não exatamente estacionária, mudando
muito lentamente. Em seu coração havia algo grande e escuro.
'O que você acha que é isso?' — perguntou Lockwood.
Inclinei-me para a frente, examinando o aparelho. Olhando mais de perto, o tampão tinha
vários flanges de segurança e vedações duplas. Havia um pequeno símbolo gravado na
lateral do vidro: um sol radiante que também funcionava como um olho.
“É vidro prateado”, eu disse. 'Feito pela Sunrise Corporation.' Lockwood
assentiu, sorrindo gentilmente. Eu me inclinei mais perto. Com a unha do dedo médio
bati na lateral do vidro; imediatamente a fumaça acordou, ondulando para fora do ponto de
impacto, tornando-se mais espessa e granular à medida que ocorria. Ao se separar, revelou
o objeto na jarra: um crânio humano, marrom e manchado, preso ao fundo do vidro.
As ondas de fumaça se contorciam, retorciam; eles assumiram a horrível aparência de

um rosto, com olhos inexpressivos e boca aberta. Por um momento, as feições se
sobrepuseram ao crânio abaixo. Eu me afastei do vidro. A face transformou-se em tiras de
fumaça semelhantes a riachos que giravam em torno do cilindro e logo ficaram imóveis.
Limpei a garganta. “Bem, é um jarro fantasma”, eu disse. 'O crânio é a Fonte, e esse
fantasma está ligado a ele. Não sei dizer de que tipo. Um Fantasma ou um Espectro,
talvez.
Dizendo isso, recostei-me numa postura de indiferença e despreocupação, como se
Visitantes em potes fossem algo com que eu lidasse todos os dias da semana. Na
verdade, nunca tinha visto um e a aparição me chocou . Mas não indevidamente:
depois do grito da garota anterior, eu esperava alguma coisa. Além disso, eu já tinha
ouvido falar de contêineres como esse antes.
O sorriso de Lockwood congelou momentaneamente, como se não tivesse certeza
se deveria expressar surpresa, prazer ou decepção. No final, o prazer venceu. “Sim,
está certo”, disse ele. 'Bom trabalho.' Colocou o lenço de volta no cilindro e, com algum
esforço, guardou-o debaixo da mesa, fora de vista.
O menino gordinho tomou um gole de chá ruidosamente. “Ela ficou abalada”, disse
ele. "Você
podia ver." Ignorei o comentário. 'Onde você conseguiu o pote?' Eu disse. 'Eu pensei
apenas Rotwell e Fittes os tinham.
“Tempo para perguntas mais tarde”, disse Lockwood. Ele abriu uma gaveta na
mesinha de centro e tirou uma pequena caixa vermelha. 'Agora, eu gostaria de testar
seu talento, se me permite. Tenho alguns itens prontos. Por favor, diga-me, se puder”
– ele abriu a caixa e colocou um objeto sobre a mesa – “que ressonância sobrenatural
você detecta aqui”. Era uma
xícara despretensiosa de porcelana branca antiga, com base canelada e uma lasca
afiada na alça. Havia uma estranha mancha branca ao redor da parte interna da borda,
que engrossou no fundo do copo e se tornou um resíduo crocante.
Peguei-o na mão e fechei os olhos, virando-o de um lado para o outro, passando os

dedos levemente pela superfície.
Eu escutei, esperando por ecos. . . Nada veio até mim.
Isso não foi bom. Balancei a cabeça, limpei minha mente das distrações, bloqueei o
melhor que pude o ruído ocasional do trânsito passando na estrada e os goles menos
ocasionais de chá que soavam no sofá de George. Tentei novamente.
Não. Ainda nada.

Depois de alguns minutos desisti. 'Sinto muito', eu disse finalmente, 'não consigo
detectar nada.'
Lockwood assentiu. — Espero que não. Este é o copo onde George guarda sua escova de
dente. Ótimo. Vamos para o próximo. Ele pegou a xícara e jogou-a para o garoto gorducho, que
a pegou com um bufo de alegria.
Senti-me ficar com frio; Eu sabia que minhas bochechas estavam escarlates. Peguei minha
mochila e me levantei abruptamente. “Não estou aqui para ser ridicularizado”, eu disse. 'Vou
encontrar minha própria
saída.' — Ah — disse George.
'Agressivo.' Eu olhei para ele. Seu cabelo bagunçado, seu rosto lustroso e disforme, seus
óculos bobos: tudo nele me deixava lívida. “Isso mesmo”, eu disse. 'Passe aqui e eu lhe
mostrarei exatamente como sou agressivo.' O menino piscou para
mim. 'Talvez eu faça exatamente isso.' — Não vejo você
se movendo. 'Bem, é um sofá
profundo. Estou demorando um pouco para sair dessa. — Esperem, vocês
dois — disse Anthony Lockwood. 'Isto é uma entrevista, não uma luta de boxe. Jorge: cala a
boca. Sra. Carlyle: Peço desculpas por incomodá-la, mas foi um teste sério, no qual você passou
com louvor. Você ficaria surpreso com quantos de nossos entrevistados esta manhã inventaram
alguma história absurda sobre veneno, suicídio ou assassinato. Seria a xícara mais assombrada
de Londres se a mais branda de suas histórias fosse verdadeira. Agora, por favor, sente-se. O
que você pode me dizer sobre isso? Da gaveta embaixo da mesa: três itens novos, colocados
lado a lado na minha frente. Relógio de pulso de cavalheiro,
banhado a ouro na borda, com uma velha pulseira de couro marrom; um pedaço de fita
vermelha rendada; e um canivete fino de lâmina longa com cabo embutido em marfim.
Minha irritação com o truque deles diminuiu. Este foi um bom desafio. Com um olhar de aço
para George, sentei-me e espalhei um pouco os objetos, para que suas texturas ocultas (se
houvesse) não se sobrepusessem. Então esvaziei minha mente o melhor que pude e os peguei,
um por um.
Tempo gasto por; Testei cada um três vezes.
Terminei. Quando meus olhos voltaram a focar, vi George absorto em uma história em
quadrinhos que havia conseguido em algum lugar, e Lockwood sentado como antes, com as
mãos entrelaçadas, me observando.
Tomei um longo gole de chá frio. 'Algum dos seus outros candidatos acertou?' Eu disse
baixinho.
Lockwood sorriu. 'Você fez?'
“Os ecos eram difíceis de se desvencilhar”, eu disse, “e suponho que seja por isso
que você os jogou em mim todos juntos. Eles são todos fortes, mas distintos em qualidade.
O que você quer primeiro?
'A faca.'
'OK. A faca tem vários ecos conflitantes: o riso de um homem, tiros e até
– possivelmente – o canto dos pássaros. Se há uma morte associada a isso
– o que suponho que deve haver, já que posso sentir tudo isso – não foi
violento ou triste de forma alguma. A sensação que tive foi gentil, quase
feliz. Eu olhei para ele.
O rosto de Lockwood não revelou nada. 'Que tal a fita?' “Os
traços na fita”, eu disse, “são mais tênues que os da faca, mas muito mais
fortes em termos de emoção. Pensei ter ouvido choro, mas é terrivelmente indistinto.
O que sinto com tanta força é uma sensação de tristeza; quando o segurei, senti que
meu coração iria se partir.' —
E o relógio? Seus olhos estavam fixos em mim. George ainda lia seus quadrinhos –
Astounding Arabian Nights; ele virou uma página preguiçosamente.
'O relógio. . .' Eu respirei fundo. “Os ecos aqui não são tão fortes quanto na fita ou
na faca, o que me faz pensar que o dono não morreu – ou não morreu enquanto a
usava, pelo menos. Mas há morte associada a isso, no entanto. Muita morte. E não
. . .e... Estremeci ao olhar para o objeto
é agradável. Ouvi vozes altas e gritando,
e . . . brilhando suavemente na mesinha de centro. Cada entalhe naquele
invólucro de placa de ouro, cada arranhão naquela pequena tira de couro desgastado
e dobrado me enchia de horror. “É uma coisa vil”, eu disse. 'Não consegui segurar
por muito tempo. Não sei o que é ou onde você conseguiu, mas ninguém deveria
tocar nisso, nunca. Certamente não para uma entrevista estúpida. Inclinei-me para a
frente, peguei os
dois últimos biscoitos do prato e recostei-me, mastigando. Foi um daqueles
momentos em que uma grande onda de Don't Care atinge você e você flutua nela,
de cabeça para trás, olhando para o céu. Eu estava cansado. Foi minha sétima
entrevista em poucos dias. Bem, eu fiz tudo que pude, e se Lockwood e esse estúpido
George não decidiram apreciar isso – isso realmente não me incomodava mais.
Houve um longo silêncio. As mãos de Lockwood estavam entre os joelhos;

ele estava sentado como um vigário no banheiro, olhando para o nada, com
uma expressão dolorida e contemplativa no rosto. A cabeça de George ainda
estava enterrada em seu quadrinho. Para ele, talvez eu nem estivesse lá.
'Bem', eu disse finalmente, 'acho que sei onde fica a porta.'

“Conte a ela sobre a regra do biscoito”, disse George.
Eu olhei para ele. 'O que?'
— Diga a ela, Lockwood. Teremos que esclarecer isso ou teremos que pagar muito
caro.
Lockwood assentiu. “A regra aqui é que cada membro da agência leve apenas um
biscoito por vez, em estrito rodízio. Mantém tudo justo, mantém tudo ordenado. Cortar
dois em tempos de estresse simplesmente não é feito. 'Um
biscoito de cada vez?'
'Isso mesmo.'
— Você quer dizer que consegui o
emprego? “É claro que você conseguiu o emprego”, disse ele.
Trinta e cinco Portland Row, o prédio que funcionaria como residência e quartel-
general dos agentes da Lockwood & Co., era um lugar inesperado. Parecendo
atarracado e quadrado visto da rua, estava na verdade posicionado no topo de
uma ligeira encosta, de modo que sua elevação traseira se projetava sobre um
amontoado de jardins com paredes de tijolos. Tinha quatro andares, que iam do
minúsculo (o sótão) ao amplo (o porão). Tecnicamente, os três níveis superiores
eram a nossa área de estar, enquanto o porão continha o escritório; na verdade,
essas divisões pareciam um tanto confusas. As áreas de estar, por exemplo,
tinham todos os tipos de portas escondidas que se abriam para prateleiras de
armas ou se transformavam em alvos de dardos, ou em camas extras, ou em
mapas gigantes de Londres enfeitados com alfinetes coloridos. Enquanto isso, o
próprio porão funcionava como uma copa, o que significava que você estaria
praticando meias voltas de Wessex na sala do florete com uma fileira de meias
penduradas em um varal ao lado da cabeça, ou enchendo latas da caixa de sal
com a máquina de lavar fazendo barulho. alto em seu ouvido.
Gostei de tudo imediatamente, embora também tenha me intrigado. Era uma
casa grande, cheia de coisas caras e adultas, mas não havia adultos presentes em
lugar nenhum. Apenas Anthony Lockwood e seu associado, George. E
agora eu.
Na primeira tarde, Lockwood me levou para um passeio. Ele me mostrou primeiro

o sótão, baixo sob beirais íngremes. Continha dois cômodos: um minúsculo banheiro,
onde pia, chuveiro e vaso sanitário praticamente se sobrepunham; e um lindo quarto
no sótão, grande o suficiente para acomodar uma cama de solteiro, guarda-roupa e
cômoda. Em frente à cama, uma janela de empena em arco dava para Portland Row
até a lâmpada fantasma na esquina.
“Era aqui que eu dormia quando era pequeno”, disse Lockwood. 'Não é ocupado
há anos; o último assistente, que Deus o tenha, escolheu viver. Você pode usá-lo, se
quiser. “Obrigado”, eu
disse. — Eu ficaria feliz em fazê-lo. —
Eu sei que o banheiro é pequeno, mas pelo menos é o seu. Há um maior
uma lá embaixo, mas isso significaria dividir toalhas com George.
'Oh, acho que ficarei bem aqui.'
Saímos do sótão e descemos a escada estreita. O patamar abaixo era escuro e
sombrio, com um tapete circular dourado no centro do piso.
As estantes num canto estavam abarrotadas de uma mistura aleatória de livros de
bolso: exemplares surrados do Anuário Fittes e das Teorias Psíquicas de Mottram,
uma variedade de romances baratos – a maioria thrillers populares e ficção policial –
e obras sérias sobre religião e filosofia. Tal como no hall e na sala de estar abaixo,
vários artefactos étnicos decoravam a parede – incluindo uma espécie de chocalho
aparentemente feito de ossos humanos.
Lockwood me pegou olhando para ele. “Aquele é um caçador de fantasmas
polinésio”, disse ele. 'Século dezenove. Supostamente para afastar os espíritos com
seu
som estridente.
'Funciona?' 'Nenhuma idéia. Ainda não experimentei. Talvez valha a pena tentar.
Ele apontou para uma porta ao lado. — Esse é o banheiro, se você precisar. Este é
o meu quarto e aquele é o do George. Eu agiria com cautela lá. Certa vez, encontrei-
o fazendo ioga nu.
Com dificuldade, afastei a imagem da minha mente. — Então esta era sua casa
quando criança?
— Bem, naquela época pertencia aos meus pais. É meu agora. E o seu, de
claro, enquanto você trabalhar aqui.
'Obrigado. Diga-me, seus pais... — Vou
lhe mostrar a cozinha agora — disse Lockwood. 'Acho que George está fazendo
o jantar.' Ele começou a descer as escadas.
'O que há aí?' Eu perguntei de repente. Havia uma porta que ele não tinha
mencionado: não diferente dos outros, colocado próximo ao seu.
Ele sorriu. — Isso é particular, se você não se importa. Não se preocupe, não é muito
interessante. Vamos! Ainda há muito para ver aqui. O piso térreo –
composto por sala de estar, biblioteca e cozinha – era claramente o coração da casa, e a
cozinha era onde passávamos a maior parte do tempo. Seria o lugar onde nos reuniríamos
para tomar chá e sanduíches antes da expedição; também onde nos reuníamos para fritar na
manhã seguinte. Seu surgimento refletia essa fusão entre trabalho e lazer. As superfícies
tinham toda a bagunça doméstica habitual – latas de biscoitos, fruteiras, pacotes de batatas
fritas – mas também sacos de sal e ferro, cuidadosamente pesados e prontos para serem
usados. Havia floretes apoiados atrás das latas e botas de trabalho manchadas de plasma
encharcadas em um balde. O mais estranho de tudo era a mesa da cozinha e sua grande
toalha branca.
Este pano estava parcialmente coberto com uma extensa rede de notas rabiscadas, diagramas
e também desenhos de vários subtipos de Visitantes – Aparições, Solitários e Sombras.
“Chamamos isso de tecido pensante”, disse Lockwood. — Não é muito conhecido, mas
localizei os ossos do Carniçal da Rua Fenchurch esboçando o plano das ruas aqui, tomando
chá e torradas com queijo, às quatro da manhã.
O pano nos permite anotar memorandos, teorias, seguir linhas de pensamento interessantes. . .
É uma ferramenta muito
útil. “Também é bom para trocar mensagens rudes quando um caso não vai bem e não
estamos conversando”, disse George. Ele ficou ao lado do fogão, cuidando do ensopado da
noite.
'Er, isso acontece com frequência?' Perguntei.
“Não, não, não”, disse Lockwood. 'Quase nunca.' George
mexeu o ensopado implacavelmente. 'Espere para ver.' Lockwood
bateu palmas. 'Bom. Já lhe mostrei o escritório? Você nunca vai adivinhar onde fica a
entrada. Olhe... está aqui.
Descobriu-se que o acesso aos escritórios subterrâneos da Lockwood & Co. era direto da
cozinha. Não era exatamente uma porta secreta – a maçaneta estava à vista – mas vista de
fora parecia nada mais do que um armário comum. Tinha exatamente o mesmo tamanho, cor
e formato de puxador que todos os outros móveis de cozinha colocados nas paredes. Quando
você abriu,
no entanto, uma pequena luz se acendeu, revelando um conjunto de escadas em espiral que desciam
abruptamente.
No final da escada de ferro havia uma série de salas abertas de tijolos à vista,
separadas por arcos, pilares e trechos de parede rebocada. Eles eram iluminados por
uma grande janela que dava para o quintal coberto de mato na frente da casa e por
clarabóias angulares instaladas no chão ao longo da lateral. A área maior continha três
escrivaninhas, um arquivo, duas poltronas verdes surradas e uma estante um tanto
instável que Lockwood havia montado para guardar sua papelada. Um grande livro negro
resplandecia na mesa central.
“Nosso livro de casos”, disse Lockwood. — Tem um histórico de tudo o que
investigamos. George o compila e cruza tudo com os arquivos que estão lá em cima. Ele
deu um pequeno suspiro. 'Ele gosta desse tipo de coisa. Pessoalmente, aceito cada tarefa
conforme ela vem.
Olhei para os arquivos na prateleira. Cada um deles estava cuidadosamente rotulado
por tipo e subtipo: Tipo Um: Sombras; Tipo Um: Espreitadores; Tipo Dois: Poltergeists;
Tipo Dois: Fantasmas – e todo o resto. No final da fileira havia uma lima fina marcada
como Tipo Três. Eu olhei para isso.
‘Você realmente encontrou um Tipo Três?’ Perguntei.
Lockwood encolheu os ombros. 'Dificilmente. Nem tenho certeza se
eles existem. Através de um arco que saía do escritório principal havia uma sala lateral,
completamente vazia, exceto por um suporte de floretes, uma tigela de pó de giz e dois
bonecos de visitantes cheios de palha pendurados numa viga do teto por correntes de
ferro. Um dos manequins usava gorro e o outro cartola. Ambos estavam cheios de buracos.
“Conheça Joe e Esmeralda”, disse Lockwood. 'Eles têm o nome de Lady Esmeralda e
Floating Joe, dois dos famosos fantasmas das Memórias de Marissa Fittes. Obviamente
esta é a sala do florete. Treinamos aqui todas as tardes. Claro, você já será proficiente
com uma espada, se tiver passado na quarta série. . .' Ele olhou para mim.
Eu balancei a cabeça. 'Claro. Sim.

Absolutamente.' mas não custa nada manter a forma, não é mesmo? Estou
ansioso para ver '. . . você em ação. E aqui' - Lockwood me conduziu até uma porta de
metal trancada com cadeado na parede - 'está nosso depósito de alta segurança. Dê
uma olhada lá dentro. Esta loja era a única parte separada do porão – uma pequena
sala sem janelas cheia de prateleiras e caixas. Era aqui que se guardava todo o
equipamento mais essencial – a gama de selos de prata, as correntes de ferro, os
sinalizadores e os recipientes encomendados diretamente à Sunrise Corporation. Agora mesmo,
era também onde o jarro-fantasma, com seu crânio marrom preso e seu hospedeiro
ectoplásmico, estava guardado, escondido sob seu tecido manchado.
“George às vezes o usa para fazer experimentos”, disse Lockwood. 'Ele quer observar
como os fantasmas respondem a diferentes estímulos. Pessoalmente, preferiria que ele
destruísse a coisa, mas de alguma forma ele se apegou a ela.
Olhei para o pano em dúvida. Assim como durante a entrevista, pensei quase poder
ouvir um ruído psíquico, um zumbido delicado à margem da percepção. 'Então de onde
. . . ele tirou isso?' Perguntei.
— Ah, ele roubou. Espero que ele lhe conte sobre isso algum dia. Mas na verdade não
é o único troféu que temos aqui. Venha e veja.' Na parede posterior
do porão, uma moderna porta de vidro, fortificada com barras fantasmas de ferro, dava
para o jardim. Ao seu lado, quatro prateleiras foram fixadas na alvenaria: abrigavam uma
coleção de vitrines de vidro prateado, com objetos dentro de cada uma. Alguns deles eram
antigos, outros muito modernos. Notei, entre eles, um baralho; uma mecha de longos
cabelos loiros; a luva manchada de sangue de uma senhora; três dentes humanos; uma
gravata dobrada de cavalheiro.
O estojo mais esplêndido de todos continha uma mão mumificada, preta e enrugada como
uma banana podre, sentada sobre uma almofada de seda vermelha.
“Isso é de pirata”, disse Lockwood. — Mil e setecentos, provavelmente.
Pertenceu a um sujeito que foi pendurado e seco ao sol no Cais da Execução, onde hoje
fica a Pousada Mouse and Musket. Seu espírito era um Espreitador; ele deu muitos
problemas às garçonetes quando descobri isso. Bem, isso é tudo que George e eu
coletamos ao longo de nossas carreiras até agora. Algumas são Fontes reais e muito
perigosas: precisam ser mantidas trancadas, principalmente à noite. Outros só precisam
ser tratados com cautela – se você for Sensível – como os três que lhe dei na entrevista.
Eu os tinha visto na prateleira de baixo: a faca, a
fita, o relógio indescritível.
'Sim . . .' Eu disse. — Você nunca me contou o que eram.

Lockwood assentiu. 'Lamento que as impressões que você teve tenham sido tão
cansativas, mas não esperava que você as vivenciasse tão fortemente. Bem, a faca
pertencia ao meu tio, que morava no interior. Ele o levava consigo em caminhadas e
expedições de caça. Estava com ele quando caiu morto de ataque cardíaco durante uma
filmagem. Ele era um homem gentil; pelo que você disse, a faca ainda tinha algo da
personalidade dele.
Pensei nas sensações de paz que senti com a faca. 'Sim.' “A fita veio de um
túmulo que abriram no Cemitério Kensal Green, quando estavam construindo uma
das barreiras de ferro ao redor do perímetro no ano passado. Coffin tinha uma
mulher dentro dele – e uma criança pequena. A fita estava no cabelo da mulher.
A lembrança dos meus sentimentos enquanto segurava o pedaço de seda voltou;

Meus olhos se encheram de lágrimas. Limpei a garganta e fiz questão de estudar as
caixas mais próximas. Não seria bom mostrar fraqueza a Lockwood. A fragilidade
era o que os visitantes alimentavam; fragilidade e emoções soltas. Bons agentes
precisavam do oposto: controle firme e coragem. Meu antigo líder Jacobs havia
perdido a coragem. E o que aconteceu? Eu quase morri.
Falei com uma voz fria e prosaica. — E o relógio? Lockwood
estava me observando de perto. 'Sim, certo sentir . . . o relógio. Você era
seu resíduo sinistro. Na verdade, é uma lembrança do meu primeiro caso de
sucesso. Ele fez uma pausa significativa. — Sem dúvida você já ouviu falar do
assassino Harry Crisp?
Meus olhos ficaram redondos. 'Não é o assassino da moeda
na fenda?' 'ER não. Esse foi Clive
Dilson. 'Oh! Você quer dizer aquele que guardava cabeças
na . . . esse era Colin Buchanan-Prescott.
geladeira? 'Não, eu cocei meu queixo. ‘Nesse caso, nunca ouvi
falar dele.’ 'Oh.' Lockwood parecia um pouco desanimado. 'Estou um pouco
surpreso. Eles têm documentos no norte da Inglaterra? Bem, foi graças a mim que
Harry Crisp foi preso. Eu estava fazendo uma varredura na vizinhança em Tooting,
caçando Tipo Dois, sabe, e notei todos os brilhos mortais em seu jardim. Eles foram
esquecidos porque ele astuciosamente espalhou limalhas de ferro por toda parte
depois dos assassinatos, para suprimir os fantasmas. E descobriu-se mais tarde
que, enquanto usava aquele relógio, tinha o hábito bestial de atrair...
'Jantar!' George estava debruçado no topo da escada em espiral, com uma
concha na mão.
“Contarei isso em outra ocasião”, disse Lockwood. — É melhor irmos.
George fica irritado se deixamos a comida esfriar.
Se eu soubesse imediatamente que gostava das estranhezas da minha nova casa,

logo formaria opiniões também sobre os meus colegas agentes. E desde o início
essas opiniões divergiram acentuadamente. Lockwood, eu já gostei. Ele parecia a um

mundo de distância do remoto e traiçoeiro Agente Jacobs; seu entusiasmo e
comprometimento pessoal eram claros. Aqui estava alguém que eu senti que poderia
seguir; alguém talvez em quem confiar.
Mas George Cubbins? Não. Ele me incomodou. Fiz esforços heróicos para não
ficar irritado com ele naquele primeiro dia, mas não era humanamente possível.
Veja a aparência dele. Havia algo nisso que agia como um gatilho para os piores
instintos. Seu rosto era singularmente digno de um tapa – uma freira teria vontade de dar
um soco nele – enquanto seu traseiro clamava aos céus por um chute bem dado. Ele se
curvou, caiu, caminhou pela casa como algo macio prestes a derreter. Sua camisa estava
sempre para fora da calça, seus tênis extragrandes, os cadarços soltos. Já vi cadáveres
reanimados com comportamento melhor que o de George.
E aquela mecha de cabelo! E aqueles óculos bobos! Tudo nele me irritava.
Ele também tinha um truque especial de olhar para mim de uma forma vazia e
inexpressiva, que de alguma forma também era rudemente contemplativa. Era como se
ele estivesse analisando todos os meus defeitos e simplesmente se perguntando o que
eu iria exibir em seguida. De minha parte, fiz o possível para ser educado durante o
primeiro jantar e contive meus instintos básicos, que eram bater-lhe na cabeça com uma
pá.
Mais tarde naquela noite, ao descer do meu quarto, demorei-me por um momento no
patamar do primeiro andar. Olhei pelas estantes e inspecionei o caçador de fantasmas
. .do outro quarto, aquela que
polinésio. e de repente me vi do lado de fora da porta
Lockwood dissera ser privada. Era uma porta de aparência muito comum. Havia um
retângulo pálido marcado na fibra da madeira, logo abaixo da altura da cabeça, onde uma
placa ou adesivo havia sido removido. Caso contrário, estava totalmente em branco. Não
parecia ter fechadura.
Teria sido fácil espiar lá dentro, mas claramente isso estaria errado. Eu estava olhando
especulativamente para a porta quando George Cubbins saiu de seu quarto com um jornal
dobrado debaixo do braço. Ele olhou para o outro lado. 'Eu sei o que você está pensando,
mas esse é o quarto proibido.' — Ah... a porta? Eu me afastei casualmente.
'Sim . . . Por que ele mantém tudo fechado? 'Não sei.'
— Você já deu uma olhada?

'Não.' Os óculos me olhavam. 'Claro que não. Ele me pediu para não fazer isso. 'É
claro é claro. Muito bem. Então . . .' Sorri o mais amigavelmente que pude.
'Há quanto tempo você mora aqui?'
'Cerca de um
ano.' — Então você obviamente conhece bem
Anthony? O menino gordinho empurrou os óculos rapidamente para cima do nariz. 'O que é isso?
Outra entrevista? É melhor que seja uma rapidinha. Estou indo para o banheiro aqui.
'Desculpe, sim. Eu só estava pensando sobre a casa e como ele a conseguiu. Quero
dizer, tem tudo isso, mas Lockwood está aqui sozinho. Quer dizer, não vejo como...
“O que você quer dizer”, George interrompeu, “é: onde estão os pais?
Correto?'
Eu balancei a
cabeça. 'Sim.' — Ele não gosta de falar sobre isso, como você descobrirá, se esperar o
suficiente para perguntar a ele. Acho que eram algum tipo de pesquisadores psíquicos:
você pode dizer isso por todos os objetos nas paredes. Eles também eram ricos: você pode
perceber isso pela casa. De qualquer forma, eles já se foram há muito tempo. Acredito que
Lockwood esteve sob os cuidados de algum parente durante anos. Depois ele treinou como
agente com o “Coveiro” Sykes e de alguma forma recuperou a casa. Ele ajustou o jornal e
marchou pelo patamar. 'Sem dúvida você pode usar sua sensibilidade psíquica para
descobrir mais.'
Mas eu estava carrancudo atrás dele. 'Preocupado? Então isso significa que seus pais
—'
— De uma forma ou de outra, acho que isso significa que eles estão mortos. E com isso
fechou a porta do banheiro.
Bem, não é difícil adivinhar qual colega eu preferia, pois naquela noite fiquei acordado sob
o beiral do sótão. Por um lado: Anthony Lockwood – vigoroso e enérgico, ansioso por se
lançar em cada novo mistério; um menino que claramente nunca ficou mais feliz do que
quando entra em uma sala mal-assombrada, com a mão apoiada levemente no punho da
espada. Do outro: George Cubbins, bonito como um pote de margarina recém-aberto, tão
carismático quanto um pano de prato molhado e amassado no chão. Imaginei que ele nunca
estivesse mais feliz do que quando cercado por arquivos empoeirados e pratos empilhados
de comida, e – já que estava
irritado e parecia me achar enfadonho - resolvi ficar longe dele o

máximo que pudesse. Mas já me agradava pensar em caminhar na
escuridão com Lockwood ao meu lado.
O final da manhã era o horário favorito de Lockwood para conhecer novos clientes.
Isso lhe deu a chance de se recuperar de qualquer expedição da noite anterior. Ele
sempre recebia seus convidados na mesma sala onde eu fazia minha entrevista,
provavelmente porque seus sofás simpáticos e exibições de caçadores de fantasmas
orientais proporcionavam uma atmosfera apropriada para discussões que uniam o
banal e o estranho.
No meu primeiro dia completo em Portland Row, um único cliente novo apareceu às
onze horas: um cavalheiro de sessenta e poucos anos, rosto inchado e queixoso, com
alguns fios finos de cabelo penteados desanimadamente no crânio. Lockwood sentou-
se com ele à mesa de centro. George estava posicionado a alguma distância, em uma
escrivaninha inclinada, tomando notas da reunião no grande livro preto. Eu não
participei da conversa. Sentei-me em uma cadeira no fundo da sala, ouvindo o que
acontecia.
O senhor teve um problema com sua garagem. Sua neta se recusou a entrar, disse
ele. Ela alegou ter visto coisas, mas era uma garota histérica e ele mal sabia se devia
acreditar nela. Ainda assim, contra seu melhor julgamento (aqui ele estourou as
bochechas para enfatizar sua extrema relutância), ele veio até nós para uma consulta.
Lockwood era a própria educação. 'Quantos anos tem sua neta, Sr. Potter?'
'Seis. Ela é uma atrevida boba na melhor das hipóteses.

— E o que ela disse que viu? — Não consigo

tirar nenhum sentido dela. Um jovem parado no fundo da garagem, ao lado das caixas de
chá. Diz que ele é muito magro. 'Eu vejo. E ele está sempre no
mesmo lugar ou se move? “Fica aí parado”, ela diz. Na primeira vez, ela acha que
falou com ele, mas ele nunca respondeu, apenas olhou. Não sei se ela está inventando.
Ela ouve bastante sobre Visitantes no parquinho. - Possivelmente,

Sr. Potter, possivelmente. E você nunca notou nada de estranho em
a garagem você mesmo? Não está excessivamente frio, por exemplo? Um
aceno de cabeça. 'Está frio. . . mas é uma garagem, então o que você
esperar? E antes que você me pergunte: nada aconteceu lá. Ninguém que você conhece . . .
– morreu ou algo assim. É uma construção nova, tem apenas cinco anos e sempre a mantenho
trancada com segurança. . . .'
Lockwood juntou as mãos. 'Você mantém animais de estimação, Sr. 'Entendo
Oleiro?'
O homem piscou; com um dedo grosso, ele encorajou uma longa queda de cabelo na testa.
— Não vejo o que isso tem a ver com alguma coisa. — Só queria saber se você tinha um
cachorro,
talvez, ou gatos. 'A esposa tem dois gatos. Siamês branco-leite.
Coisinhas ossudas e presunçosas. — E eles costumam ir à garagem? O homem considerou.
'Não.
Eles não gostam de lá. Dê-lhe um amplo espaço.
Sempre pensei que é porque eles não gostam de sujar seus preciosos casaquinhos, com toda
a poeira e teias de aranha por toda parte.
Lockwood olhou para cima. 'Ah, você tem problemas com aranhas de garagem, Sr. Potter?'
'Bem, há uma colônia lá, ou algo assim. Eles parecem tecer novas teias
tão rápido quanto posso afastá-los. Mas estamos naquela época do ano, não é?
'Eu não poderia dizer. Bem, estou feliz em investigar isso. Se for conveniente estaremos
juntos esta noite, pouco depois do toque de recolher. Enquanto isso, eu manteria sua neta
fora daquela garagem, se fosse você.
— Qual é a sua opinião sobre o caso, Sra. Carlyle? — perguntou Lockwood, enquanto
estávamos sentados no ônibus que ia para o leste naquela noite. Era o último serviço daquela
rota antes do toque de recolher, com os assentos vazios de adultos, mas lotados de crianças indo
fora para tarefas de vigilância noturna nas fábricas. Alguns ainda estavam meio adormecidos; outros
olhavam estupidamente pelas janelas. Seus bastões de relógio – com quase dois metros de
comprimento e pontas de ferro – balançavam e chacoalhavam nas prateleiras ao lado da porta.
“Parece um Tipo Um fraco”, eu disse, “já que ele fica parado e não faz nenhum movimento óbvio
em direção à garota. Mas eu não gostaria de considerar isso garantido. Meus lábios se apertaram
enquanto eu falava; Pensei na pequena forma brilhando na escuridão do moinho assombrado.
— Muito bem — disse Lockwood. 'É melhor se preparar para o pior. Além disso, ele
diz que o lugar está cheio de aranhas.
— Você entende de aranhas, certo, Srta. Carlyle? George estava sentado no banco da frente;
ele olhou casualmente para mim.
É um fato comumente conhecido que, embora os gatos não suportem fantasmas, as aranhas os
amam . Ou, pelo menos, adoram a emanação psíquica que alguns fantasmas emitem. Fontes Fortes,
permanecendo ativas e imperturbadas por muitos anos, são frequentemente sufocadas por camadas
e mais camadas de teias empoeiradas ali depositadas por gerações de aranhas ansiosas. É uma
das primeiras coisas que os agentes procuram.
Essas trilhas de teia podem levar você diretamente ao local. Todo mundo sabia disso. A neta de seis
anos do Sr. Potter provavelmente sabia disso.
'Sim, eu disse. 'Eu sei sobre aranhas.' “Bom”,
disse George. 'Apenas checando.' Desembarcamos
num distrito oriental da grande cidade cinzenta, não muito ao norte do rio. Ruas estreitas em
terraços agrupadas à sombra dos guindastes portuários. Com o anoitecer, as lojas locais foram
fechando: barracas de cura psíquica, negociantes de ferro barato, especialistas autoproclamados

que ofereciam proteção contra fantasmas da Coreia e do Japão. Como sempre nas minhas primeiras
semanas em Londres, a escala de tudo isso fez minha cabeça girar. As pessoas corriam para casa
por todos os lados. No cruzamento, a lâmpada fantasma local estava acesa, as persianas subindo
lentamente.
Lockwood seguiu na frente por uma rua lateral, com o florete brilhando sob um sobretudo longo
e pesado que balançava elegantemente atrás dele. George e eu trotamos ao lado.
“Como sempre, Lockwood”, disse George, “estamos fazendo isso rápido demais. Você não me
deu tempo suficiente para pesquisar adequadamente a casa e a rua. Eu poderia ter descoberto
muitas informações se você tivesse me dado um dia a mais.
“Sim, mas a pesquisa só vai até certo ponto”, disse Lockwood. 'Não há substituto para realmente
explorar. Além disso, pensei que a Sra. Carlyle iria gostar
a expedição. Ela pode ouvir alguma coisa. “Pode ser

um negócio arriscado ser um Ouvinte”, observou George. 'Havia aquela garota trabalhando para
Epstein e Hawkes no ano passado. Bons ouvidos, visão incrivelmente sensível. Mas ela ficou tão
assustada com todas as vozes que ouviu que acabou pulando no Tâmisa.
Eu sorri levemente. “Marissa Fittes também tinha o meu talento”, eu disse. 'Ela
não pulei para lugar nenhum.
Anthony Lockwood riu. — Muito bem, Sra. Carlyle! Certo, cale a boca agora, George. Estava
aqui.'
A casa do nosso cliente era uma das quatro propriedades geminadas comuns situadas no meio de
uma rua com terraços. Era de construção bastante moderna. A garagem era de tijolos maciços,
com uma porta basculante de metal na frente e uma porta lateral que ligava à cozinha. O interior
da garagem continha três motos antigas em vários estágios de reparo, sendo este o hobby do Sr.
Potter. Havia também uma longa bancada de trabalho e uma parede de porta-ferramentas e, na
parte traseira, uma grande pilha de caixotes de chá, a maioria cheia de peças de segunda mão,
rodas e motores desmontados.
A primeira coisa que notamos foi que, embora a bancada de trabalho e os porta-ferramentas
estivessem relativamente limpos, a área de armazenamento estava finamente revestida com
correias cinzentas frescas. Fios brilhantes pendiam entre as caixas e desciam em direção ao chão;
à luz de nossas tochas, aranhas de grande porte podiam ser vistas movendo-se furtivamente em
tarefas desconhecidas.
Passamos as primeiras horas fazendo medições e observações cuidadosamente. George, em
particular, registrou zelosamente as menores quedas de temperatura, mas todos notamos um
calafrio sobrenatural se desenvolvendo à medida que a hora avançava. Um miasma azedo também
surgiu – um leve cheiro de decomposição. Por volta da meia-noite, houve um frisson no ar; Senti os
pelos do pescoço arrepiarem. Uma leve aparição apareceu no canto mais afastado da garagem,
perto dos caixotes. Estava muito quieto e quieto; um nimbo de nuvem pálida do tamanho de um
homem. Observamos tudo em silêncio, com as mãos nos cintos, mas não havia nenhuma sensação
de ameaça iminente. Depois de permanecer por dez minutos, a figura desapareceu. O ar clareou.
“Um jovem”, disse Lockwood. 'Usando algum tipo de uniforme de couro.

Alguém mais entendeu?
Eu balancei minha cabeça. 'Desculpe, não. Minha visão não é tão boa quanto a sua. Mas-'
— Está bastante claro o que temos aqui, Lockwood — George interrompeu.

— Vi o uniforme e confirma o que imaginei antes de entrarmos.
Esta é uma casa bastante moderna. A maioria dos outros edifícios na rua são terraços
mais antigos, pré-guerra. Era uma vez uma casa geminada aqui também, exatamente
onde estamos. Mas desapareceu. Por que? Porque foi bombardeado num dos ataques
aéreos da guerra. A bomba que destruiu a casa provavelmente matou o homem que
acabamos de ver. Ele é um fantasma da Blitz, talvez um soldado que voltou de licença,
e seus restos mortais estão enterrados em algum lugar sob nossos pés. Ele enfiou a
caneta no bolso da calça, tirou os óculos e os limpou na camisa.
Lockwood franziu a testa. 'Você pensa? Talvez . . . Embora eu não receba

nenhum brilho mortal aqui. Ele esfregou o queixo pensativamente. — Nesse caso, nosso
cliente não ficará satisfeito. Vai custar-lhe derrubar a garagem. Jorge
encolheu os ombros. 'Difícil. Ele precisa encontrar os ossos. O que mais ele pode
fazer?' 'Com licença', eu disse, 'mas não concordo com

você.' Eles olharam para mim. 'O que?' — disse Jorge.
“É claro que não vi o Visitante tão bem quanto você”, eu disse, “mas talvez tenha
notado algo que você perdeu. Ouvi uma voz pouco antes de a aparição desaparecer.
Ouviste aquilo? Não? Bem, as palavras eram muito fracas, mas bastante distintas. “Não
há tempo. Não foi possível verificar os freios.” Isso foi o que disse. Repetiu-o duas vezes.
'Bem, o que isso significa?' George exigiu.

“Isso significa”, eu disse, “que a Fonte pode não estar sob o chão e pode não ter
nada a ver com a Blitz. Acho que é uma daquelas caixas. Com o que eles estão cheios?
“Lixo”, disse George.
“Peças do motor”, disse Lockwood.

— Sim, peças de motos antigas que nosso cliente pegou por todo lado. Bem, de
onde eles vêm? Qual é a história deles? Só me pergunto se um deles poderá provir de
uma máquina que já esteve envolvida num acidente, talvez fatal.
George bufou. 'Um acidente de viação? Você acha que a Fonte é uma motocicleta
quebrada ?
'Será que a roupa do fantasma era de couro de motociclista?' Eu disse.
Houve uma pausa. Lockwood assentiu lentamente. 'Você sabe', ele disse, 'eles
poderiam ter sido, aliás. . . Bem, teremos que verificar. Amanhã perguntaremos ao
cliente se podemos investigar as caixas mais de perto. Entretanto – obrigado, Senhora
Deputada Carlyle, por esta visão muito interessante. Seu talento não decepciona!'
Só para constar, eu estava certo. Uma das caixas continha os restos de uma motocicleta
de rally que forneceu algumas leituras muito curiosas quando a avaliamos. Posteriormente,
retiramos-no da garagem e mandamos para os fornos Fittes, e ponto final. Mas na noite
em questão, quando finalmente voltamos para Portland Row, os elogios de Lockwood
ainda ecoavam alto em meus ouvidos. Eu estava muito feliz para dormir direto. Em vez
de ir para o sótão, fiz um sanduíche na cozinha e depois entrei na biblioteca, um cômodo
que não havia explorado direito antes.
Era uma sala escura com painéis de carvalho, do outro lado do corredor da sala.
Cortinas pesadas cobriam as janelas; prateleiras pretas, abarrotadas de volumes de
capa dura, cobriam as paredes. Acima da lareira havia uma pintura a óleo de três peras
verdes maduras. As lâmpadas padrão anguladas ficavam curvadas e pareciam uma
garça; luz de um desses iluminados Anthony Lockwood, caído de lado em uma cadeira
confortável. Suas pernas longas e finas estavam elegantemente penduradas no braço
da cadeira; seu topete pendia de forma não menos decorativa sobre a testa. Ele estava
lendo uma revista.
Hesitei na porta.
— Ah, Sra. Carlyle. Ele deu um pulo e me deu um sorriso de boas-vindas. — Por
favor, entre. Sente-se onde quiser, exceto, possivelmente, naquela cadeira marrom no
canto. Esse é o George, e temo que ele seja conhecido por ficar ali de calças. Espero
que ele abandone esse hábito, agora que você está aqui. Não se preocupe, ele não
entrará agora; ele já foi para a cama. Sentei-me em uma cadeira
de couro em frente à dele. Era macio e confortável, e apenas ligeiramente
decepcionado por um caroço de maçã enrugado colocado cuidadosamente em um braço.
Lockwood, que veio acender uma luz atrás da minha cabeça, arrancou-a habilmente
sem fazer comentários e colocou-a no lixo. Ele se jogou de volta no assento, onde
colocou a revista no colo e cruzou as mãos em cima dela.
Sorrimos um para o outro. De repente, lembrei que éramos estranhos. Agora que
todas as entrevistas, visitas e investigações terminaram
no momento, descobri que não tinha ideia do que dizer.

“Eu vi George subindo as escadas”, eu disse finalmente. 'Ele parecia um .. .
pouco
excêntrico.' Lockwood fez um gesto fácil. 'Ah, ele está bem. Ele tem esse humor
às vezes.
Houve um silêncio. Tomei consciência de um ruído constante vindo
de um relógio ornamentado acima da lareira.
Anthony Lockwood pigarreou. — Então, Sra. Carlyle? “Chame-
me de Lucy”, eu disse. “É mais curto, mais fácil e um pouco mais amigável.
Já que vamos trabalhar juntos, quero dizer. E morando na mesma casa. 'Claro. Muito
bem. . .'
Ele olhou para sua revista e depois para mim novamente. 'Então, Lucy' - nós dois
rimos sem jeito - 'você gosta da casa?' 'Muito. Meu quarto é lindo. 'E o banheiro não
é muito
pequeno?' 'Não. Está perfeito.
Muito caseiro. 'Caseiro?
. . Bom.
. Estou feliz.'
“Sobre o seu nome”, eu disse de
repente. 'Percebi que George
chama você de “Lockwood”.' 'Eu respondo a isso, na maioria das vezes.' 'Alguém
já te chamou
de “Anthony”?' 'Minha mãe fez. E meu
pai. Uma pausa. 'Então, e quanto a
“Tony”?' Eu disse. 'Já foi chamado
assim?' 'Tony? Olha, Sra. Car... desculpe... Lucy. Você pode me chamar
do que quiser.
Desde que seja Lockwood ou Anthony. Não Tony, por favor, ou Ant. E se algum dia
você me chamar de Grande A, temo que não terei outra opção a não ser jogá-lo na
rua. Outro
silêncio. 'Er, alguém realmente te chamou de Big A?' Perguntei.
'Meu primeiro assistente. Ela não durou muito. Ele sorriu para mim. Sorri de volta
e ouvi o tique-taque do relógio. Parecia visivelmente mais alto. Comecei a desejar
ter subido para o meu quarto.
— O que é isso que você está lendo? Perguntei.
Ele o segurou. A capa mostrava uma mulher loira com dentes brilhantes como
lâmpadas fantasmas saindo de um carro preto. Ela usava um grande ramo de
lavanda na lapela do vestido, e as janelas do carro eram fortificadas com ferro.
grades. “Sociedade de Londres”, disse ele. 'É um trapo triste. Mas você poderá ver o
que está acontecendo na
cidade. 'E o que
é?' 'Festas, principalmente.' Ele jogou a revista. Consistia em inúmeras fotografias
de homens e mulheres elegantemente vestidos, envaidecendo-se em salas lotadas.
“Você pensaria que o Problema faria as pessoas considerarem suas almas imortais”,
disse Lockwood. “Mas para os ricos, teve o efeito oposto. Eles saem, se fantasiam,
passam a noite toda dançando em um hotel fechado em algum lugar, vibrando de
horror ao pensar em Visitantes espreitando lá fora. ..
. Aquela festa foi organizada na semana passada pelo DEPRAC, o Departamento
de Pesquisa e Controle Psíquico. Os chefes de todas as agências mais importantes
estavam lá. 'Oh.' Eu
digitalizei as fotos. 'Você foi convidado? Posso ver sua foto?' Ele encolheu os
ombros. 'Não. Então não.'
Folheei as páginas um pouco mais; eles fizeram um som rítmico de batidas.
"Quando você disse em seu anúncio que a Lockwood's era uma agência bem
conhecida ", observei, "isso foi um pouco mentiroso, não
foi?" As páginas batiam, o relógio marcava o tique-taque. “Eu chamaria isso de
um leve exagero”, disse Lockwood. 'Muitas pessoas fazem isso. Como você, por
exemplo, quando disse que tinha todas as qualificações da Agência até a Quarta
Série. Liguei para a filial do DEPRAC no norte da Inglaterra logo após sua entrevista.
Disseram que você só completou o primeiro ao
terceiro ano. Ele não parecia zangado; apenas ficou lá olhando para mim com seus grandes olho
De repente, minha boca estava seca e meu coração batia forte no peito. 'Eu... eu
estou...' . . desculpe”, eu disse. 'É só isso . . .' Limpei a garganta. — Quero dizer, a
questão é que sou bom o suficiente para ter essa qualificação. Só que meu estágio
com Jacobs terminou muito mal e nunca fiz o teste. E quando eu vim aqui. bem, . .
eu realmente precisava do emprego. Sinto muito, Lockwood. Ajudaria se eu lhe
contasse sobre Jacobs, como aconteceu?
Mas Anthony Lockwood ergueu a mão. “Não”, ele disse. 'Não. Não importa. O que
quer que tenha acontecido então está no passado. O que conta agora é o futuro. E
eu já sei que você é bom o suficiente para isso. Pela minha parte, posso garantir que
um dia esta será uma das três agências de maior sucesso em Londres. Acredite em
mim, eu sei que vai. E você pode fazer parte disso, Lucy. Acho que você está bem e
estou feliz que esteja aqui.
Você pode apostar que meu rosto estava vermelho naquele momento – era uma
combinação tripla especial de constrangimento por ter sido descoberto, prazer com sua
bajulação e excitação com seus sonhos falados. “Não tenho certeza se George concorda
com você”, eu disse.
'Oh, ele também acha que você é especial. Ele ficou surpreso com o que você fez na
entrevista.
Pensei no alcance vocal de bufadas e bocejos de George, em seu
espetado naquela noite. 'É assim que ele costuma demonstrar aprovação?'
— Você vai se acostumar com ele. George não gosta de hipócritas – você sabe, pessoas
que dizem coisas boas na sua cara e criticam você pelas costas. Ele se orgulha de ser o
contrário. Além disso, ele é um excelente agente. Ele já trabalhou na Fittes — acrescentou
Lockwood. 'Eles valorizam a cortesia, o sigilo e a discrição lá. Sabe quanto tempo ele durou?
'Eu deveria pensar em cerca de vinte minutos.' 'Seis
meses. Ele é tão bom assim. ‘Se eles
aguentaram sua personalidade por tanto
tempo, ele deve ser soberbo.’ Lockwood me deu um sorriso radiante. 'Minha
opinião é: com você e George na minha equipe, nada pode nos atrapalhar.' Por um
momento, enquanto ele dizia isso, tudo fez
sentido. Eu logo aprendi
que quando ele sorria daquele jeito, era difícil não concordar com ele.
“Obrigado”, eu disse. 'Eu também espero.'
Lockwood riu. 'Não há “esperança” nisso. Com o nosso combinado
talentos, o que pode dar errado?'
III
O colar
É incrível a rapidez com que um incêndio pode se espalhar em uma casa suburbana comum.
Mesmo antes de Lockwood e eu cairmos da janela, talvez enquanto ainda estávamos lutando
com a garota fantasma, um vizinho deve ter soado o alarme. Os serviços de emergência
também responderam rapidamente; eles chegaram em minutos. Mas quando equipes
noturnas especiais, em suas túnicas de cota de malha, invadiram o jardim, escoltadas por
uma trupe de agentes Rotwell, o andar superior da casa da Sra. Hope estava totalmente em
chamas.
Chamas brancas jorravam das janelas do primeiro andar como cachoeiras reviradas. As
telhas rachavam e brilhavam com o calor, suas bordas brilhando na noite como fileiras de
escamas de dragão. Finas flâmulas de fogo giravam e se contorciam no topo das chaminés,
fazendo chover faíscas nas árvores e edifícios próximos. Abaixo, a névoa era alaranjada;
agentes, médicos e bombeiros corriam freneticamente por uma paisagem de nuvens de luz
e sombra.
No centro de tudo isso, Lockwood e eu estávamos sentados curvados na base dos
arbustos que salvaram nossas vidas. Respondemos às perguntas dos médicos; nós os
deixamos fazer suas coisas. Ao nosso redor, mangueiras jorravam e madeiras quebravam;
os supervisores gritavam ordens para crianças de rosto sombrio e jaquetas que espalhavam
sal pela grama. Tudo parecia irreal – abafado e distante. Até o fato de termos sobrevivido
era difícil de compreender.
Foi uma sorte para nós que nem o Sr. nem a Sra. Hope jamais tivessem sido bons
jardineiros. Eles deixavam os arbustos atrás da casa crescerem grandes e extensos,
grossos, altos e com galhos esponjosos. E foi assim que quando os atingimos – quebrando
os ramos superiores, rasgando os inferiores, parando abruptamente e dolorosamente
quase no chão – as nossas roupas rasgaram-se e a nossa pele foi perfurada, mas não
tínhamos não fizemos a coisa óbvia, que era quebrar o pescoço e morrer.
Uma onda de fogo irrompeu da chaminé e se espalhou pelo telhado. Fiquei ali sentado,
olhando para o nada, enquanto alguém colocava uma bandagem em volta do meu braço.
Pensei na garota atrás da parede. Haveria pouco dela agora.
Tanto caos . . . e tudo por minha causa. Não precisávamos ter confrontado
seu fantasma. Poderíamos tê-la deixado – não, deveríamos tê -la deixado quando
descobrimos o quão perigosa ela era. Lockwood queria recuar, mas eu o convenci a ficar
e resolver o problema. E por causa dessa decisão .
. . tinha chegado a esse ponto.
'Lúcia!' Era a voz de Lockwood. 'Acordar! Eles querem levar você para o hospital. Eles
vão consertar você.
O lado da minha boca estava inchado. Foi difícil conversar. 'O que . . . e você?' —
Preciso falar
com alguém. Eu acompanho daqui a pouco. Minha visão
estava turva; meu olho esquerdo estava completamente fechado. Pensei ter visto um
homem de terno escuro parado logo atrás da multidão de médicos, mas era difícil ter
certeza. Alguém me ajudou a ficar de pé; Eu me vi sendo levado embora.
'Lockwood. Isso é tudo culpa minha... —

Bobagem. É minha responsabilidade. Não se preocupe com isso. Vejo você em
breve.
'Lockwood...' Mas ele já estava perdido entre as névoas e as chamas.
O hospital fez o seu trabalho. Eles me consertaram bem. Pela manhã, meus cortes
estavam limpos e cobertos; meu braço de florete estava numa tipoia. No geral, eu estava
rígido, dolorido e desequilibrado; ainda assim, nada estava quebrado e eu só mancava um pouco.
Eu sabia que tinha saído levemente. Falou-se em me manter em observação, mas eu já
estava farto. Os médicos protestaram um pouco, mas eu era um agente e isso me deu
uma vantagem. Logo após o amanhecer, eles me deixaram ir.
Quando voltei para Portland Row, a lâmpada fantasma havia apagado recentemente;
Eu podia ouvir o zumbido da parte elétrica soando dentro da haste. Na Lockwood's, as
luzes do escritório estavam acesas no porão, mas os andares superiores da casa estavam
escuros e silenciosos. Eu não me incomodei em procurar minhas chaves. Encostei-me na
porta e toquei a campainha.
Passos correndo soaram. A porta se abriu com violenta pressa. George ficou ali, com
as bochechas vermelhas e os olhos arregalados. Seu cabelo estava ainda mais
desgrenhado do que o normal. Ele usava as mesmas roupas do dia anterior.
Quando ele viu meu rosto arranhado e inchado, fez um pequeno barulho entre os
dentes. Ele não disse nada. Ele ficou de lado, me deixou entrar e fechou a porta
silenciosamente.
O corredor estava escuro. Estendi a mão para a caveira de cristal na mesa das chaves
e acendi a lanterna. Ele projetava uma auréola frágil ao nosso redor, com o crânio sorrindo
no centro. Fiquei olhando fixamente para as bugigangas étnicas na estante em frente: os
potes e as máscaras, as cabaças ocas que, segundo Lockwood, certos membros da tribo
usavam em vez de calças.
Lockwood . . .
'Onde ele está?' Eu disse.
George ficou perto da porta. Seus óculos brilhavam com a luz da lanterna e eu não
conseguia ver seus olhos. Algo pulsou no meio de seu pescoço. 'Onde ele está?' Eu disse
novamente.
Sua voz estava tão tensa que mal consegui ouvi-la. 'Escócia Yard.' 'Com a polícia?
Achei que ele estava no hospital. 'Ele era. O DEPRAC o
pegou agora. 'Por que?' 'Ah, eu não sei.
Possivelmente porque você queimou a casa de alguém, Lucy? Quem pode saber? 'Eu
tenho que ir vê-lo.' —
Você não vai entrar. Eu
também pedi. Ele me disse para esperar aqui. Olhei para George, depois
para a porta, depois para minhas botas, ainda cobertas de fuligem e gesso. — Você
falou com ele? “Ele me ligou do hospital. O
inspetor Barnes estava esperando para levá-lo embora. 'Ele esta ok?' 'Não sei. Acho
que
sim, mas...
Ele mudou de assunto abruptamente. 'Você parece terrível. E o seu braço? Está
quebrado?
'Não. Entorse leve. Tudo ficará bem em alguns dias. Você acabou de dizer “mas”. Mas o
que? O que ele te falou?'
'Praticamente nada. Exceto...
Alguma coisa na maneira como ele disse isso. . . Meu coração bateu rápido; Eu me inclinei para trás
contra a parede. "Exceto o quê?" 'Ele
foi tocado por um fantasma.'
'George...!' —
Você se importaria de não se apoiar aí? Você está deixando marcas pretas no papel de
parede.
'Encha o papel de parede, George! Ele não foi tocado por um fantasma! Eu teria visto!
Ainda assim ele não se mexeu; ainda assim ele falou em um tom calmo e monótono. 'Você iria?
Ele disse que aconteceu enquanto você estava lidando com a Fonte. Quando ele estava
lutando contra o Visitante, ela o atingiu com uma onda de plasma. Tocou-lhe na mão. Deram-
lhe uma injeção de adrenalina na ambulância e pararam a podridão. Ele diz que está bem.
Minha cabeça estava um
turbilhão. Poderia ter acontecido? Tudo aconteceu muito rapidamente no escritório, e o
período no jardim foi confuso. 'Foi ruim?' Eu disse. 'Até onde foi?'
'Na época em que eles trataram?' Ele encolheu os ombros. 'Você me

diz.' 'Bem, como posso saber ?' Eu agarrei. 'Eu não estava
lá.' George deu um rugido de fúria que me fez pular. 'Bem, você deveria ter estado!' Ele
bateu a palma da mão contra a parede com tanta força que uma cabaça ornamental caiu da
estante e rolou pelo chão. 'Assim como você deveria ter impedido que ele fosse tocado em
primeiro lugar! Sim, acho que foi ruim! Sua mão começou a inchar. Ele me disse que seus
dedos estavam salientes como cinco cachorros-quentes azuis no final, mas ainda assim
tiveram que levá-lo à ambulância. Por que? Porque ele queria ir e encontrar você. Veja se
você estava bem! Ele não seria informado, embora o toque fantasma estivesse sobre ele e
ele teria morrido em uma hora se alguém com bom senso não tivesse espetado uma agulha
em sua bunda. Ele não seria informado! Como se ele não estivesse preparado para esperar
eu voltar ontem à noite! Como se ele não estivesse preparado para me deixar fazer uma
pesquisa adequada, para que eu pudesse descobrir exatamente no que você estava se
metendo. Não! Como sempre, ele estava com muita pressa. E se ele tivesse esperado” – ele
chutou violentamente a cabaça caída, fazendo-a girar e quebrar ao meio contra o rodapé –
“nada dessa bagunça estúpida teria acontecido!”
Vamos ver. Nas doze horas anteriores quase fui assassinado por um fantasma
cruel. Eu caí de uma janela do andar de cima em uma pequena árvore. Eu torci meu
braço. Eu tive um cara manchado com uma pinça arrancando galhos e espinhos de
partes sensíveis da minha anatomia durante metade da noite. Também coloquei fogo
em uma pequena casa suburbana. Ah, e Lockwood foi tocado por um fantasma e,
qualquer que fosse o estado em que ficou, agora estava sendo interrogado pela polícia.
O que eu precisava urgentemente era de um banho, um pouco de comida, muito descanso – e poder
ver Lockwood novamente.
Em vez disso, fiz George ter um ataque de raiva. Isso não fez o meu dia.
“Cale a boca, George”, eu disse, cansado. 'Este não é o
momento.' Ele se virou para mim. 'Não? Bem, quando será a hora?
Quando você e Lockwood estiverem mortos, talvez? Quando eu abro a porta uma
noite e vejo vocês dois pairando além da linha de ferro, rastros de plasma, vermes
saindo de seus olhos? Sim, tudo bem. Vamos conversar um pouco então! Eu bufei.
'Encantador. Eu não voltaria assim. Eu teria um disfarce melhor. George deu um grito
de
raiva. 'Realmente? Como você sabe que tipo de visitante você seria, Lucy? Você
não sabe nada sobre eles. Você não lê nada do que eu lhe dou. Você nunca faz
anotações sobre o que vê. Você e Lockwood só se preocupam em sair e extinguir as
Fontes, o mais rápido que puderem! Dei um passo à frente, perto dele. Provavelmente,
se
meu braço estivesse menos dolorido, eu teria cutucado seu peito inchado. “Porque
é isso que faz o nosso dinheiro, George”, eu disse. — Brincar com papéis velhos
como você faz não nos leva a nada. Seus olhos brilharam por trás dos estúpidos
óculos
redondos. 'Oh? Nada?' 'Isso mesmo. Se você estivesse menos obcecado
com isso, teríamos feito o dobro de casos nos últimos meses. Tome ontem.
Esperamos por você a tarde toda. Você poderia ter voltado a qualquer momento,
venha conosco. Mas não.
Você estava muito ocupado na biblioteca. Deixamos para você um bilhete educado
no pano pensante. Só saí quase às
cinco. Ele falou baixinho agora. — Você deveria ter
esperado. 'Então o que é que não fizemos? Que diferença isso teria
feito? 'Que diferença? Vamos! Vou te mostrar que diferença! Ele recuou e, virando-
se, conduziu-me pelo corredor até a cozinha. Ignorando meu
com suspiros de desgosto diante dos pratos empilhados enfeitando as superfícies, ele abriu a
porta do porão e desceu ruidosamente os degraus de ferro. 'Vamos!' ele gritou. 'Se você puder
se incomodar!'
A maldição que proferi provavelmente teria coalhado o leite se ele já não estivesse na mesa
há trinta e seis horas. Eu estava com muita raiva agora. Eu também desci a escada em espiral.
No escritório, a luz estava acesa sobre a mesa de George; papéis espalhados, copos sujos,
caroços de maçã, pacotes de batatas fritas e sanduíches meio roídos marcaram o cenário de
sua recente vigília. O jarro fantasma também estava lá, descoberto, o crânio vagamente visível
na escuridão amarelada. Por alguma razão, a cabeça desencarnada estava flutuando de
cabeça para baixo.
George pegou vários papéis da mesa. Não esperei que ele começasse, mas comecei
imediatamente.
'Você sabe qual é o seu problema?' Eu disse. 'Você está com ciúmes.'
George ficou olhando. 'Sobre o
que?' 'De
mim.' Ele deu uma gargalhada áspera. No canto, a cabeça no pote fantasma imitava sua
indignação. Isso fez uma cara de consternação teatral. 'Ah com certeza!' — disse Jorge.
'Você é fantástico. Você acabou de incendiar a casa do nosso cliente. Você é nosso melhor
assistente até agora.
'Estou muito certo. O último está morto. Ele
hesitou. 'Essa não é a questão.' “Esse é
exatamente o ponto. Lembre-me de como Robin morreu novamente.
'Conheci um Raw-bones. Entrei em pânico e fugi de um
telhado. ‘Certo, enquanto eu sobrevivi e fiz isso na linha de frente.
Que é onde você raramente vai, George. E isso está começando a afetar você, não é? Você
está se sentindo um pouco excluído. Bem, difícil. E não tente me fazer sentir culpado por sair
e fazer coisas. Este trabalho não envolve apenas livros empoeirados.
Trata-se de uma acção eficiente.
'OK.' Ele empurrou os óculos para cima do nariz rechonchudo. 'OK. Talvez você esteja
certo. Vou ter que pensar no que você disse. Enquanto faço isso, talvez você possa dar uma
espiada nessa pesquisa antiga e empoeirada que fiz ontem, enquanto você estava aqui de
volta, esquecendo-se eficientemente de embalar suas correntes de ferro. Este primeiro pedaço
de papel é do Registro de Habitação. É para Sixty-two Sheen Road, onde você acabou de
passar. Dá um resumo de todos os proprietários da casa nos últimos cem anos. Olha, há o Sr.
e a Sra. Hope no final, mas você sabia sobre eles. O que você não sabia era este : uma
senhorita
Annabel E. Ward, que o comprou há cinquenta anos. Lembre-se desse nome por
um minuto. Agora, a razão pela qual demorei tanto ontem foi porque estava no
Arquivo Nacional, cruzando todos esses nomes com as histórias dos jornais. Por
que? Porque não gosto de surpresas e, curiosamente, encontrei uma surpresa.
Veja, eu estava me perguntando se algum desses proprietários chamou a atenção
do público por algum motivo. E adivinha? – um deles tinha. Com os dedos
manchados de tinta, ele empurrou outra folha de papel sobre a mesa, uma
fotocópia manchada de um pequeno artigo de jornal. Era do Richmond Examiner,
datado de quarenta e nove anos antes.
MENINA DESAPARECIDA: POLÍCIA

APELO DE AJUDA
A polícia que investiga o desaparecimento da jovem socialite popular, Srta. Annabel Ward, apelou
ontem por novas informações do público.
Miss Ward, 20 anos, de Sheen Road, Richmond, não é vista desde a noite de sábado, 21 de junho,
quando jantou com um grupo de amigos na boate Gallops em Chelsea Bridge Road. Ela saiu pouco
antes da meia-noite e não conseguiu comparecer ao compromisso no dia seguinte. Desde então, os
detetives questionaram seu círculo de associados, mas ainda não conseguiram avançar no caso.
Qualquer pessoa que tenha alguma informação deve ligar para o número abaixo.
As buscas pela menina desaparecida, uma aspirante a atriz e figura familiar no circuito social, foram
realizadas dentro e ao redor de sua casa e arredores nos últimos dias. Os homens-rãs da polícia estão
vasculhando lagoas e rios. Enquanto isso, o pai da Srta. Ward, Sr. Julian Ward, emitiu uma declaração,
oferecendo uma recompensa substancial para qualquer
'Está tendo problemas para ler?' — disse Jorge. 'Não culpe você. Deve ter
pelo menos dois parágrafos. Deixe-me ajudá-lo a descobrir. Eles não mencionam
o endereço exato dela, mas acho bastante óbvio que este bairro Annabel deve
ser o mesmo do Registro de Habitação. As datas também se encaixam. Então
ela morava em Sixty-two Sheen Road, a casa onde você e Lockwood estavam
ocupados investigando uma aparição. Coincidência? Talvez, mas descobrir isso
me fez sentar e prestar atenção. Então corri para casa para te contar – só que
quando cheguei lá, surpresa, surpresa, você já tinha ido embora. Mesmo assim, eu não estava
preocupado. Achei que você estava bem equipado. Só mais tarde é que percebi que você tinha
deixado as correntes para trás.
Silêncio. O fantasma na jarra agora havia se transformado em uma imagem granulada e luminosa
massa de plasma, girando lentamente como água verde no fundo de um poço.
— E daí? — disse Jorge. 'Alguma dessas coisas se encaixa com suas experiências na noite
passada?'
Era como se um buraco tivesse se aberto em algum lugar em mim e toda a minha raiva
tivesse sido drenada por ele. Eu me sentia muito cansado agora. — Tem uma foto dela? Eu disse.
Claro que sim. Ele se esticou entre os papéis. 'Isso é tudo que tenho até agora.' De mais
uma
edição do Examiner. Uma garota com um longo casaco de pele, iluminada por lanternas
enquanto saía. Vislumbre fino da perna, dentes brilhantes, cabelo penteado para cima em forma
de colmeia. Ela provavelmente estava vindo de um daqueles clubes ou bares sociais que os
jornais tanto adoravam. Se ela estivesse viva agora, seria um artigo de meia página com olhos
vidrados em uma das revistas de Lockwood, e eu a teria odiado.
Do jeito que estava, só vi aquele outro rosto – sem olhos, encolhido e coberto de teias de
aranha – apoiado atrás dos tijolos. Isso me deixou muito triste.
'Sim, eu disse. 'É ela.'
“Ótimo”, disse George. Ele não disse mais nada.
— Diz que revistaram a casa dela — murmurei. "Eles não devem ter procurado muito."
Ficamos ao
lado da mesa olhando para a foto e o jornal esquecido, de cinquenta anos.
- Quem quer que a tenha escondido fez um bom trabalho - disse George por fim. “E isso foi
antes de o Problema ser amplamente aceito, não se esqueça. Eles não teriam enviado nenhum
médium. ‘Mas por que o
fantasma não criaria problemas desde o início? Por que o longo intervalo de tempo? 'Pode
ser tão
simples quanto muito ferro na casa. Uma cama de ferro naquele quarto poderia ter sido
suficiente. Se as Esperanças fizessem uma limpeza, trocassem a mobília, isso teria libertado a
Fonte novamente.
“Eles fizeram uma mudança”, eu disse. 'Ele transformou isso em um
escritório.' 'De qualquer forma, isso não importa agora.' George tirou os óculos e esfregou-
os na camisa para fora da calça.
— Sinto muito, Jorge. Você estava certo. Devíamos ter esperado.
— Bem, eu deveria ter saído para me juntar a você. É tão difícil conseguir um táxi noturno . .
.'
'Não houve nenhum motivo para eu ficar tão bravo. Só estou preocupado. Espero que
ele
esteja bem. 'Ele vai ficar bem. Olha, eu não deveria ter perdido a paciência - ou chutado isso
cabaça de fertilidade. Eu quebrei, não
foi? — Ah, ele nunca vai notar. Basta colocá-lo de volta na
prateleira. 'Sim.' Voltaram os óculos. Ele olhou para mim. — Sinto muito pelo seu braço.
Provavelmente teríamos continuado a nos arrepender indefinidamente, mas naquele

momento fui distraído pelo rosto no pote, que havia ressurgido furtivamente e agora fazia
expressões de desgosto extravagante. — Essa coisa não pode nos ouvir, pode? 'Não
através de vidro prateado.
Vamos voltar. Vou preparar algo para você comer. Fui para as escadas em espiral. —
Você
terá que se lavar primeiro. Isso levará algum tempo.
Eu tinha razão. Tanto tempo, na verdade, que tomei banho e me troquei, e desci as
escadas, rígido, antes que George colocasse os ovos e o bacon no prato. Eu estava
estacionando meu cotovelo torcido sobre a mesa e pegando o sal com cautela quando a
campainha tocou novamente.
George e eu nos entreolhamos. Nós dois fomos até a porta.
Lockwood ficou lá.
Seu casaco estava rasgado e queimado, a camisa rasgada no colarinho. Seu rosto
estava arranhado; ele tinha os olhos brilhantes e as maçãs do rosto encovadas de um
inválido levantado da cama. Longe de estar inchado, como eu temia, ele parecia mais
magro do que nunca. Quando ele entrou lentamente na luz do salão, vi que sua mão
esquerda estava enfaixada com uma fina gaze branca.
“Oi, George”, ele disse, e sua voz tremeu. 'Olá, Lúcia. . .' Ele cambaleou, parecia
prestes a cair. Corremos para apoiá-lo entre nós, e Lockwood nos cumprimentou com um
sorriso. 'Que bom estar em casa', disse ele, e então: 'Ei, o que aconteceu com minha
cabaça?'
10
Quer o arrepio do toque fantasmagórico ainda lhe corresse nas veias, quer se os seus outros
ferimentos – juntamente com os longos interrogatórios na Scotland Yard – o tivessem
simplesmente esgotado, Lockwood esteve num estado de nervosismo durante todo o dia. Ele
dormiu (como eu) durante grande parte da manhã; no almoço ele comia pouco, mal comendo a
torta caseira com ervilhas feita na hora por George. Ele se moveu lentamente; ele mal falava, o
que para Lockwood era incomum. Depois do almoço, ele foi para a sala e sentou-se com o
braço ferido envolto em bolsas de água quente, olhando fixamente pela janela.
George e eu ficamos perto dele em um silêncio sociável durante toda a tarde. Eu li um

romance policial barato. George conduziu experimentos com o fantasma preso na jarra, usando
um pequeno circuito elétrico para aplicar choques no vidro. Seja por protesto ou por algum
outro motivo, o fantasma não respondeu.
Por volta das quatro horas, quando a luz já estava diminuindo, Lockwood nos surpreendeu
ao pedir repentinamente nosso livro de casos. Foi a primeira vez que ele disse alguma coisa
em horas.
— O que temos pela frente, George? ele disse, quando o livro-razão preto foi buscado. 'Que
casos temos pendentes?' George virou as páginas para ver as
últimas entradas. “Não é grande coisa”, disse ele.
'Recebi um relato de uma “forma negra aterrorizante” vista em um estacionamento sem licença,
começo da noite. Pode ser qualquer coisa, desde um Dark Spectre até um Gray Haze.
Íamos visitá-lo esta noite, mas liguei para eles para adiar. . . Também ouvimos um
“som de rap sinistro” numa casa em Neasden. . . Possivelmente um Stone Knocker,
até mesmo um Poltergeist fraco, mas novamente não há informações suficientes para
ter certeza. Depois, há uma “sombra escura e imóvel” vista no fundo de um jardim de
Finchley – provavelmente um Espreitador ou uma Sombra. Ah, . . e um pedido urgente
da Sra. Eileen Smithers, de Chorley. Todas as noites, quando está sozinha de
madrugada, ela ouve... — Espere
aí — disse Lockwood. 'Eileen Smithers? Não trabalhamos para ela antes? 'Nós
fizemos.
Dessa vez foi um “uivo horrível e desencarnado” ressoando em sua sala e cozinha.
Achamos que poderia ser um Espírito Gritante. Na verdade, era o gato do vizinho,
Bumbles, preso dentro da parede da cavidade. Lockwood fez uma careta. 'Oh,
Senhor, eu me lembro. E desta vez? 'Um “lamento estranho e infantil”
ouvido em seu sótão. Começa por volta da meia-noite, quando... — Será o maldito
gato de
novo. Lockwood tirou a mão esquerda de debaixo das garrafas de água e flexionou
os dedos com cuidado. A pele estava ligeiramente azulada. — Resumindo, não é o
programa mais emocionante da história da detecção psíquica, não é? Lurkers, Shades
e Bumbles, o ruivo .
. . O que aconteceu com os casos bons , como o Horror de Mortlake e o
Espectro de Dulwich?
'Se por “bom” você quer dizer um fantasma poderoso e desafiador', eu disse, 'último
a noite foi muito boa. O problema é que não estávamos esperando por isso.
— Como a polícia da Scotland Yard me disse repetidas vezes — rosnou Lockwood.
'Não, por “bom” quero dizer casos que podem nos render algum dinheiro.
Nada disso é exatamente importante. Ele recostou-se na cadeira.
Era raro Lockwood mencionar dinheiro; não era sua motivação habitual. Houve um
silêncio desconfortável. – O engraçado é que George descobriu um pouco sobre a
nossa garota-fantasma – eu disse alegremente. — Conte a ele sobre isso, George.
George
estava morrendo de vontade de tirar isso do peito o dia todo. Ele tirou o artigo do
bolso e leu-o. Lockwood – que raramente tinha muito interesse na identidade dos
visitantes, mesmo quando não o tinham ferido – ouviu com indiferença.
'Annabel Ward?' ele disse finalmente. 'Então esse era o nome dela? Eu me pergunto como
ela morreu. . .'
“E quem foi que a matou”, acrescentei.
Lockwood encolheu os ombros. 'Cinquenta anos é muito tempo. Nunca saberemos. Estou
mais preocupado com agora. O fantasma dela criou uma verdadeira bagunça para nós. A
polícia não está nada feliz com o incêndio. —
Então, o que aconteceu com eles ontem à noite? — disse Jorge.
'Não muito. Eles pegaram meu depoimento. Argumentei nosso caso muito bem: Visitante
perigoso, nossas vidas em risco, tivemos que agir no calor do momento, todas as coisas
óbvias. Mas eles não pareciam convencidos. Ele parou e olhou pela janela novamente.
'E agora?' Eu disse.

Ele balançou sua cabeça. 'Teremos que ver o que acontece.'
Quanto a isso, descobrimos mais cedo do que o esperado. Menos de vinte minutos depois,
uma batida brusca soou na porta da frente. George foi atender.
Ele voltou com um cartão de visita com franjas azuis e uma expressão de severa consternação.
“Senhor Montagu Barnes, do DEPRAC”, disse ele, desanimado. 'Você está em casa?'
Lockwood gemeu. 'Eu terei que estar. Ele sabe que não estou em condições de sair
hoje. Tudo bem. Mande-o entrar.
O Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico, ou DEPRAC, é uma das organizações

mais poderosas do país. Faz parte do governo e da polícia, mas na verdade é dirigido por
muitos agentes antigos que se tornaram muito lentos e decrépitos até mesmo para serem
supervisores. Uma de suas principais funções é ficar de olho nas agências e garantir que
todos sigamos as regras.
O inspetor Barnes gostou mais das regras do que a maioria. Ele era famoso por ser
intrometido e não gostava de nada que não seguisse as diretrizes do DEPRAC à risca.
Lockwood e George cruzaram o caminho dele em diversas ocasiões, principalmente antes de
eu ingressar na empresa. Esta foi a primeira vez que o vi de perto, então estudei-o com
interesse quando ele entrou na sala.
Ele era um homem pequeno, vestindo um terno escuro e um tanto amarrotado. Seus
sapatos eram marrons e gastos, as calças eram compridas demais para ele. Ele vestia uma
longa capa de chuva marrom que se estendia até os joelhos e usava um casaco de camurça marrom.
jogador na cabeça. Seu cabelo era liso e ralo, exceto sob o nariz, onde havia um
bigode resplandecente, tão áspero e tufado quanto uma escova nova em folha. Sua
idade era incerta; talvez ele tivesse cinquenta anos. Para mim ele parecia
indescritivelmente velho, a poucos passos de se tornar ele próprio um Visitante. Ele
tinha uma expressão melancólica e tensa, como se toda a luz e alegria tivessem sido
removidas cirurgicamente de sua pessoa sob anestesia, deixando sua pele flácida e
flácida sob os olhos. Esses olhos, no entanto, eram astutos e perspicazes.
Lockwood levantou-se rigidamente, cumprimentou-o bastante cordialmente e

conduziu-o até um assento. George removeu o jarro fantasma para o aparador e
escondeu-o sob o véu manchado. Fui fazer um chá.
Quando voltei, Barnes estava sentado no meio do sofá, ainda de casaco e chapéu,
com as mãos apoiadas nos joelhos afastados. Era uma postura que conseguia ser
dominadora e desajeitada ao mesmo tempo. Ele estava olhando para a coleção de
artefatos na parede.
“A maioria das pessoas”, dizia ele com uma voz um tanto anasalada, “se contenta
com paisagens ou fileiras de patos. Essas coisas não podem ser higiênicas. O que
é aquela coisa
comida pelas traças? “Polo espiritual tibetano”, disse Lockwood. 'Pelo menos cem
anos. Meu palpite é que os lamas de alguma forma direcionaram fantasmas errantes
para aqueles globos ocos de metal pendurados entre as bandeiras. Foi inteligente da
sua parte escolher isso, Sr. Barnes; é uma das melhores
peças da minha coleção. O inspetor bufou por trás do bigode. 'Parece mais uma
bobagem estrangeira, se você me perguntar.' . .' Ele desviou o olhar para encontrar o
nosso. 'Bem', ele disse, 'estou satisfeito em ver que vocês dois estão em tão boa forma.
Surpreso também. Quando vi você no jardim ontem à noite, pensei que você ficaria
no hospital por uma semana. Havia ambigüidade suficiente em seu tom para me fazer
pensar se ele também esperava por esse resultado.
Lockwood fez um gesto de arrependimento. 'Me desculpe, não pude ficar e
ajude”, disse ele. 'Eu queria, mas os médicos foram insistentes.'
“Oh, você não poderia ter feito nada”, disse Barnes. — Você simplesmente teria
atrapalhado. Foi um esforço heróico dos bombeiros e agentes que combateram o
incêndio. Eles conseguiram salvar a maior parte da casa. Mas o andar de cima está
completamente perdido, graças a você.
Lockwood assentiu rigidamente. — Fiz minha declaração aos seus colegas da
Yard.
'Eu sei. E falei com a Sra. Hope, cuja casa você destruiu. 'Ah. E como ela está? —
Ela está perturbada, Sr. Lockwood,
como você pode imaginar. Eu não consegui extrair muito sentido dela. Mas ela e a filha
também estão muito zangadas e exigem uma compensação. Este é o meu chá? Amável.'
Ele pegou uma xícara.
O rosto de Lockwood, já pálido, ficou ainda mais pálido. 'Compreendo perfeitamente que
estejam chateados', disse ele, 'mas, falando como profissionais, acidentes como este
acontecem no nosso trabalho. Lucy e eu lidamos com um perigoso Tipo Dois que já havia
matado antes e estava ameaçando nossas vidas. Sim, os danos colaterais foram lamentáveis,
mas confio que o DEPRAC nos apoiará no pagamento de quaisquer custos que... - O
DEPRAC
não o ajudará com um centavo disso - disse Barnes, tomando um gole de chá. 'É por
isso que estou aqui. Já verifiquei com os meus superiores e eles consideram que você
desrespeitou vários procedimentos básicos de segurança nas suas investigações em Sheen
Road. O mais importante é que você escolheu enfrentar o Visitante sem suas correntes de
ferro: o incêndio foi resultado direto dessa decisão. O inspetor enxugou o bigode com a
ponta do dedo.
'No que diz respeito à compensação, você está por sua conta.'
“Mas isso é ridículo”, disse Lockwood. 'Certamente podemos...' 'Não
há nenhum “nós” nisso!' Barnes pareceu subitamente irado. Ele se levantou, brandindo a
xícara. 'Se você e a Sra. Carlyle tivessem feito a coisa sensata - se vocês tivessem saído
de casa quando encontraram o Visitante pela primeira vez, se tivessem retornado com
equipamento melhor ou' - ele olhou para nós - 'com agentes melhores, aquela casa ainda
estaria de pé! A culpa é sua e infelizmente não posso ajudá-lo. O que me leva ao verdadeiro
ponto. Ele tirou um pacote do bolso do casaco. — Tenho aqui um envelope dos advogados
da família Hope. Eles exigem indenização imediata pelos danos causados pelo incêndio. A
soma é de sessenta mil libras. Você tem quatro semanas para pagar, ou eles iniciarão um
processo judicial contra você. Ele franziu os lábios. — Espero que esteja tão bem quanto
parece, Sr. Lockwood, porque posso garantir-lhe que, se não cumprir esta obrigação, o
DEPRAC terá de encerrar sua agência e encerrar a Lockwood and Co. Ninguém se mexeu.
Lockwood e eu ficamos sentados como se estivéssemos trancados como fantasmas.
Lentamente, George tirou os óculos e os limpou no suéter.

Agora que nos deu a notícia fatal, o inspetor Barnes parecia inquieto e pouco à vontade.
Ele caminhou pela sala, olhando para os artefatos, bebendo
em seu chá.
“Coloque a carta no aparador, por favor”, disse Lockwood. 'Vou dar uma olhada mais tarde.' —
Não
adianta ficar chateado, Sr. Lockwood — disse Barnes. “Isso é o que acontece quando uma
agência não é administrada adequadamente. Sem supervisores! Agências com adultos garantem
que tudo seja feito com o máximo cuidado com a propriedade e o mínimo de perda de vidas. Mas
vocês” – ele acenou com a mão com desgosto – “vocês não são nada além de três crianças
brincando de jogos de adultos. Tudo nesta casa é prova disso, até mesmo esse lixo na parede.
Ele olhou para uma pequena etiqueta. '“Um caçador de fantasmas indonésio”? Fiddle-faddle!
Pertence a um museu! “Essa coleção era da minha mãe”, disse Lockwood calmamente.
O inspetor não ouviu; jogou o envelope no aparador e, no mesmo instante, notou o objeto
escondido sob o lenço manchado. Franzindo a testa, ele jogou o pano para o lado, revelando o
pote de fumaça amarela. Sua carranca se aprofundou. Ele se inclinou e olhou para suas
profundezas.
'E isto? O que é essa monstruosidade? Algum outro espécime terrível que deveria ter sido
incinerado há muito tempo. . .' Ele bateu com desdém no vidro.
“Er, eu não faria isso”, disse Lockwood.

'Por que não?'
Uma onda de plasma amarelo; o rosto do fantasma consolidou-se diretamente oposto ao de
Barnes. Seus olhos se arregalaram como se estivessem em talos; sua boca se alargava, revelando
uma série alpina de dentes irregulares. Estava fazendo algo improvável com a língua.
Era difícil adivinhar exatamente quanto da aparição o inspetor viu. Certamente ele sentiu
alguma coisa. Emitindo um grito como um bugio, ele saltou para trás aterrorizado. Sua mão se
ergueu; chá quente e forte choveu sobre seu rosto e sobre a frente da camisa. A xícara caiu no
chão.
— George — disse Lockwood suavemente —, eu lhe disse para guardar aquele pote lá
embaixo. 'Eu sei. Estou tão
esquecido. Barnes estava piscando, ofegante, enxugando o rosto. 'Seus idiotas irresponsáveis!
Essa coisa infernal... o que é? “Não tenho
certeza”, disse George. — Possivelmente algum tipo de Espectro. Desculpe por isso, Sr.
Barnes, mas realmente não deveria ter olhado tão de perto. Ele se assusta facilmente com formas
grotescas.
O inspetor pegara um guardanapo da bandeja de chá e estava enxugando a camisa;

agora ele fez uma careta para todos nós. “É exatamente disso que estou falando”, disse
ele. 'Frascos como esse não deveriam ser guardados em residências particulares.
Precisam de estar em locais seguros, sob o controlo de instituições responsáveis – ou,
melhor ainda, destruídos. E se aquele fantasma se libertasse? E se alguma criança
entrasse e encontrasse? Eu mal conseguia ver o contorno e fiquei quase morrendo de
medo, e você vai deixando-o casualmente em um aparador. Ele balançou a cabeça
amargamente. — Como eu disse, você está apenas brincando. Bem, eu já disse o que
vim fazer. Leia esses documentos, Sr. Lockwood, e pense no que deseja fazer. Lembre-
se: quatro semanas é tudo que você tem. Quatro semanas e sessenta mil libras. Não,
não se preocupe em me acompanhar; Eu consigo, desde que algum ghoul não me
devore no corredor.
Ele colocou o chapéu na cabeça e saiu da sala. Nós esperamos
até ouvirmos a porta da frente bater.
“Uma reunião um tanto cansativa em muitos aspectos”, disse Lockwood, “mas
animou-se um pouco no final.
'Não foi?' George riu. 'Isso não tem preço. Você viu a expressão no rosto dele! Eu
sorri. 'Nunca
vi ninguém se mover tão rápido.' 'Ele estava
absolutamente petrificado, não estava?' 'Sim.
Isso foi ótimo.' 'Realmente
engraçado.'
'Sim.'
Nossa risada se esvaiu. Houve um longo silêncio. Todos nós olhamos para o nada.
' Você pode pagar as Hopes?' Eu disse.

Lockwood respirou fundo; o esforço pareceu doer – ele esfregou a lateral das costelas,
irritado. 'Em uma palavra: não. Tenho esta casa, mas não tenho muito no banco. De
qualquer forma, nada como o suficiente para consertar a casa dos Hopes.
A única maneira de fazer isso é vender tudo aqui, e isso é efetivamente o fim da agência,
como Barnes bem sabe. . .' Por um instante ele pareceu encolher-se na cadeira; então
um interruptor foi acionado e a energia retornou. Ele lançou para nós dois um sorriso
machucado e resplandecente. — Mas não vai chegar a esse ponto, vai? Temos quatro
semanas! É tempo de sobra para ganhar algum dinheiro de verdade! O que precisamos
é de um caso realmente de grande repercussão, que nos dê um pouco de publicidade
significativa e faça a bola rolar. Ele apontou para o livro de casos em
a mesa. 'Chega de esses Shades e Lurkers de lixo - queremos algo que realmente faça
nosso nome. Bem . . . trataremos disso amanhã. Não, obrigado, George – não quero
. . . chá. Estou um pouco cansado. Se é tudo
o mesmo para você, vou para a cama.
Ele disse boa noite e saiu. George e eu ficamos ali sentados, sem dizer nada.
'Eu não contei a ele, mas já perdemos um desses casos', disse George
afinal. “Eles ligaram hoje e cancelaram. Ouvi falar do incêndio, sabe? 'A senhora
gato?' 'Receio
que não. Um dos interessantes. — Quatro semanas
não é tempo suficiente para conseguir esse dinheiro, não é? Eu disse.
'Não.' Ele estava de pernas cruzadas no sofá, o queixo apoiado sombriamente nas
mãos.
“É tão injusto”, eu disse. 'Nós arriscamos nossas
vidas!'
'Sim.' 'Enfrentamos um fantasma formidável! Fizemos de Londres um lugar mais
seguro!
'Sim.' 'Deveríamos ser elogiados por isso!'
George espreguiçou-se, preparado para se levantar. 'Boa ideia, mas não é assim que
as coisas funcionam. Você
está com fome?' 'Na verdade. Apenas exausto. Acho que vou para a cama também.
Observei-o recolher as coisas do chá e recuperar a xícara caída do inspetor debaixo do
sofá. “Pelo menos Annabel Ward está resolvida”, eu disse. 'Isso é um pouco de consolo.'
Ele grunhiu.
'Sim. Você fez isso certo, pelo menos.
11
Acordei, em algum momento no meio da noite, com o quarto às escuras e todo o corpo
doendo. Deitei-me de costas – a posição menos desconfortável – ligeiramente virada
para a janela. Um braço estava dobrado e apoiado no travesseiro, o outro esticado
sobre o edredom. Meus olhos estavam abertos, minha mente alerta. Quase parecia
que eu não estava dormindo, mas devia estar, pois ao meu redor havia o silêncio
pesado e aveludado das horas mortas.
Meus cortes pareciam em carne viva, meus hematomas sensíveis; um dia inteiro
depois da queda, meus músculos estavam em processo de enrijecimento. Eu sabia
que provavelmente deveria me levantar e tomar uma aspirina, mas o pacote estava na
cozinha, lá embaixo. Foi muito esforço ir buscá-lo. Eu não queria me mover. Eu estava
rígido, a cama estava quente e o ar estava frio demais.
Fiquei quieto, olhando para o teto inclinado do sótão. Depois de um curto período
de tempo, um brilho branco pálido apareceu além da janela, primeiro fraco, depois
intenso. Isso vinha da lâmpada fantasma, regular como a luz de um farol, brilhando na
esquina da rua. A cada três minutos e meio, ele perfurava a noite com seu brilho branco
e intenso por exatos trinta segundos, antes de desligar novamente. Oficialmente, isso
foi projetado para manter as estradas seguras e desencorajar os visitantes de
permanecerem ali. Na realidade – uma vez que poucos fantasmas vagavam pelas
estradas abertas – tratava-se de tranquilizar, de fazer as pessoas pensarem que as
autoridades estavam a fazer alguma coisa.
Funcionou à sua maneira, eu acho. Deu um pouco de conforto. Mas quando ele desligou,
fazia a noite parecer ainda mais negra.
Enquanto a luz estava acesa, pude ver os detalhes do meu quartinho: as vigas do teto, as
faixas escuras das barras fantasmas de ferro ao redor da janela; o guarda-roupa frágil que
era tão raso que todos os meus cabides tinham que ficar inclinados. Quase não havia espaço
ali – geralmente eu acabava jogando minhas roupas numa pilha na cadeira ao lado da porta.
Eu podia ver aquela pilha com o canto do olho. Ele havia subido muito alto. eu teria que
resolver isso
amanhã.
Amanhã . . . Apesar do rosto corajoso de Lockwood, não parecia tão
se ainda nos restassem muitos amanhãs. Quatro semanas, uma . . . Quatro semanas para encontrar
quantia impossível de dinheiro. E foi minha insistência que nos manteve em casa depois do
primeiro ataque da garota-fantasma. Fui eu quem nos levou a enfrentá-la novamente, quando
teria sido tão fácil simplesmente arrumar nossas coisas e ir embora.
Minha culpa. Eu tomei a decisão errada, como na Wythburn Mill. Dessa vez eu não
obedeci aos meus instintos. Desta vez eu segui meus instintos e eles estavam errados. De
uma forma ou de outra, quando se tratava de uma crise, o resultado final era o mesmo. Eu
errei e o desastre se seguiu.
Na rua, a lâmpada fantasma apagou-se; o quarto estava escuro novamente.
Ainda assim eu não tinha me movido. Eu esperava poder convencer minha mente a voltar a
dormir. Mas quem eu estava enganando? Eu estava muito dolorido, muito acordado, muito
culpado – e também com muito frio. Eu realmente precisava de outro edredom do armário de
ventilação do banheiro abaixo.
Muito frio. ...
Meu coração deu um pequeno tremor enquanto eu estava deitado na cama.
Realmente estava muito frio.
E também não é o tipo comum e úmido de meados de novembro. Era o tipo de frio que
faz com que sua respiração suba acima de você enquanto você dorme. Era do tipo que faz
com que pequenas teias cristalinas de gelo cresçam no interior das vidraças. Era um calafrio
que se espalhava, entorpecia e atacava os pulmões, e era muito conhecido por mim.
Abri bem os olhos.

Escuridão. Vi o contorno mais tênue da janela do frontão e, através dela, a noite londrina
tingida de laranja. Eu escutei – ouvi apenas o sangue pulsando em meus ouvidos. Meu
coração bateu tão forte no meu peito que adivinhei a colcha acima
estava pulando em resposta. Todos os meus músculos ficaram tensos; Fiquei superconsciente,
sentindo cada centímetro de contato na minha pele – o roçar da minha camisola de algodão,
a flexibilidade quente e macia do lençol, a pressão dos curativos nas minhas feridas. A mão
que estava no travesseiro estremeceu involuntariamente; o suor começou a escorrer pela
minha palma.
Eu não tinha visto nada, não ouvi nada, mas eu sabia.
Eu não estava sozinho na sala.
Uma pequena parte da minha mente gritou para eu me mover. Jogue fora o edredom
pesado e fique de pé. O que eu faria então eu não sabia – mas qualquer coisa era melhor do
que ficar ali deitado, indefeso, apertando meu pânico entre os dentes.
Levanta logo. Abra a porta. Desci correndo e fiquei imóvel. . . . Faça alguma coisa!
Um fio de memória fria me disse que talvez não fosse sábio ir até a porta. Porque eu tinha
visto. . . O que eu tinha visto?
Eu esperei. Esperei pela luz.
Às vezes, três minutos demoram muito, muito tempo.
Perto da loja da esquina, no circuito oculto da lâmpada fantasma, o interruptor eletrônico
foi acionado. Atrás das grandes lentes redondas, lâmpadas de magnésio acenderam, banhando
a rua com uma luz branca e fresca. No alto, na janela do meu sótão, o brilho voltou.
Meus olhos se voltaram na direção da porta.

Sim. Lá. A cadeira e a pilha de roupas. Eles formaram uma mancha preta e disforme – mas
era mais alta que o normal, muito mais alta do que deveria ser. Se eu tivesse pegado todas as
roupas que tenho no mundo e as empilhado ali, com minhas saias e suéteres embaixo e
minhas meias balançando em cima, elas não seriam tão altas ou finas quanto o formato. que
ficava visível no lugar escuro perto da porta.
Não se mexeu. Não era necessário. Fiquei olhando para ele por trinta segundos, congelado
na cama. E eu também me senti congelado. A fechadura fantasma se apoderou de mim tão
sutilmente, tão furtivamente, que eu não tinha consciência disso até agora.
A luz da rua se apagou.
Mordi o lábio, ativei minha concentração, afastei a sensação de desamparo de minha
mente. Coloquei meus músculos em ação e tirei a roupa de cama. Eu me joguei de lado, rolei
e caí no chão.
Fiquei imóvel.
Todos os meus músculos latejavam de dor; a ação violenta não fez nenhum bem aos
meus pontos. Mas eu coloquei a cama entre mim e a porta, e a coisa que estava ao lado
dela, o que foi bom. Era tudo o que contava agora.
Eu estava pressionado contra o tapete, a cabeça apoiada nas mãos. O ar gelado atingiu
a pele exposta dos meus pés e pernas. O tapete estava coberto por uma luminosidade
tênue, uma névoa fina, branca e rodopiante: uma névoa fantasmagórica, um produto
secundário ocasional de uma manifestação.
Fechei os olhos, tentei me acalmar, abrir os ouvidos e ouvir.
Mas o que é fácil quando você está totalmente vestido e equipado, e tem um florete
brilhante ao seu lado, não é tão simples quando você está com sua camisola rosa e
amarela, esparramado no chão. O que é bom ao entrar em uma casa mal-assombrada a
negócios de uma agência não funciona tão bem quando você está em seu próprio quarto e
acaba de ver algo morto a um ou dois metros de distância. Então não captei nenhum som
sobrenatural. O que obtive foram os itens essenciais da vida – meu coração batendo, o
bombeamento dos meus pulmões.
Como diabos isso entrou? Havia ferro na janela. Como pôde ficar tão alto?
Acalmar! Pensar. Eu tinha alguma arma no meu quarto – alguma coisa que pudesse
usar?
Não. Meu cinto de trabalho estava na mesa da cozinha, dois andares abaixo. Dois
andares! Poderia muito bem ter sido na China. Assim como meu florete, perdido em Sheen
Road, queimou e derreteu no fogo. Todas as nossas peças sobressalentes estavam no
porão, três andares abaixo! Eu estava completamente indefeso.
Provavelmente havia bastante kit espalhado mais perto da casa, mas isso também era inútil,
porque a coisa estava pairando perto da porta.
Ou foi? O ar mudou. Minha pele se arrepiou.
Deitado de bruços como estava, não conseguia levantar muito a cabeça, não sem me
apoiar nas mãos. Tudo que pude ver foi a perna da cama mais próxima, cinza e granulada,
fios de névoa fantasmagórica branco-esverdeada, e a parede.
Minhas costas estavam voltadas para a sala aberta. Algo poderia estar surgindo atrás de
mim naquele exato momento, e eu não saberia nada sobre isso.
Escuro ou não, eu tinha que olhar agora. Eu me preparei para me levantar.
A luz da rua acendeu novamente. Estiquei os braços, ergui a cabeça, espiei por cima da
beirada do colchão e senti meu coração quase parar de ...
medo. A forma não estava mais perto da porta. Não. Ele havia subido, lenta e
silenciosamente, e agora pairava acima
a cama. Ele ficou ali pendurado em uma postura curvada e investigativa, o plasma se
espalhando pelo colchão, seus longos dedos escuros sondando cegamente a mancha
quente no lençol onde eu estava deitado.
Se tivesse esticado aqueles dedos para o lado, teria me tocado.
Eu me abaixei.
Em muitos aspectos, a cama extra em que dormia era uma coisa horrível.
Provavelmente era aquele em que Lockwood cochilava anos atrás, quando era criança.
Suas juntas eram frágeis, e seu colchão, um deserto de lombadas e molas. Mas uma
coisa boa: faltavam aquelas gavetas embutidas que você consegue nas camas modernas.
Portanto, havia bastante espaço embaixo para lenços amassados, livros e poeira; até
para minha caixinha de coisas de casa.
E muito espaço, naquele momento, para uma garota que se move rapidamente.
Não sei se rastejei ou rolei; Não sei o que esmaguei ou quebrei. Acho que bati a
cabeça e devo ter arrancado os curativos dos antebraços, porque mais tarde os encontrei
todos ensanguentados no carpete. Um segundo, talvez dois: foi o suficiente para eu
atirar para baixo da cama e sair pelo outro lado.
Quando saí, fui engolido por algo frio.

Era grande e macio e caiu sobre mim por cima. Por uma fração de segundo, me
debati em terror absoluto – então percebi que era apenas meu edredom, caindo da
cama. Joguei-o fora e lutei para ficar de pé. Atrás, na cama, veio um clarão de outra luz
raivosa. A mancha de escuridão entrou em foco: uma forma pálida e magra flutuou atrás
de mim com os braços estendidos.
Pulei até a porta, abri-a com estrondo e lancei-me desesperadamente escada abaixo.
No patamar do primeiro andar, colidindo com o corrimão, fios de ar frio apertando meu
pescoço. 'Lockwood!' Eu gritei. 'Jorge!' A porta de Lockwood ficava à
esquerda. Uma pequena fresta de luz apareceu abaixo dela. Eu mexi na maçaneta,
olhando por cima do ombro para o brilho pálido que se estendia rapidamente escada
abaixo. A maçaneta movia-se inutilmente para cima e para baixo; a porta estava trancada,
não abria. Levantei o punho desesperado para martelar a madeira. Do outro lado da
escada surgiram dedos, uma mão brilhante e estendida
...
A porta se abriu; a suave luz amarela da lamparina quase me cegou.
Lockwood ficou ali parado, vestido com pijama listrado e seu longo roupão escuro.
'Lúcia?'
Passei por ele e entrei na sala. 'Um fantasma! Meu quarto! Está chegando!' Seu
cabelo estava um pouco desgrenhado, seu rosto machucado, cansado e abatido, mas fora
isso ele estava tão controlado como sempre. Ele não fez perguntas, mas recuou, mantendo o
rosto voltado para a abertura preta da porta.
Havia uma cômoda ao lado dele. Sem olhar, abriu a gaveta de cima com a mão boa e enfiou
a mão propositalmente lá dentro. Senti uma onda quente de alívio. Obrigado Senhor! Seria
uma bomba de sal ou uma lata de limalha de ferro, talvez. Quem se importava? Qualquer
coisa serviria.
Ele trouxe uma bagunça amassada de madeira, barbante e pedaços de metal.
As peças de metal tinham formato de animais e pássaros. Lockwood pegou uma vara de
madeira e começou a desembaraçar as cordas.
Eu olhei para ele. — Isso é tudo que você
tem? 'Meu florete está lá
embaixo.' 'Que diabos é
isso?' 'Brinquedo móvel. Tive quando eu era criança. Você o segura aqui e os animais
ficam pendurados nesta roda giratória. Faça um som alegre. Minha favorita era a girafa
sorridente. Olhei
para a porta aberta. — Bem, isso é muito bom, mas... — Eles são feitos de
ferro, Lucy. Então o que aconteceu? Seus joelhos estão sangrando. 'Uma aparição. Aura
escura no
início, mas outra luz está entrando em ação agora.
Efeitos secundários de bloqueio fantasma, neblina e frio. Ele simplesmente me seguiu escada
abaixo.
Lockwood parecia satisfeito com o celular. Quando ele o ergueu e flexionou o pulso, o
pequeno círculo de animais pendurados girou livremente. — Desligue a luminária de
cabeceira, sim? Eu fiz. Estávamos
mergulhados na escuridão. Nenhum brilho espectral apareceu no pouso.
“Acredite em mim, está lá fora”, eu disse.

'OK. Estamos indo para a porta. Ao passar pela minha cama, pegue uma bota. Nós
nos aproximamos da porta, com o celular na nossa frente, e espiamos cautelosamente
para fora. Não havia sinal da aparição no patamar ou nas escadas.
'Tem a bota?'
'Sim.'
'Jogue na porta de George.'

Com toda a força que pude reunir, lancei-o através do patamar. Atingiu a porta oposta
com um baque dramático. Esperamos, observando a escuridão.
“Ele me seguiu escada abaixo”, eu disse.

'Eu sei. Você disse. Apresse-se, Jorge. . .' —
Você pensaria que ele já estaria acordado, por causa do barulho que
fiz. — Bem, ele tem o sono pesado. Em mais de um aspecto. Ah, aqui está
ele. Por fim, George saiu cambaleando do quarto, piscando e espiando como um rato
míope. Ele usava um enorme pijama azul largo que era pelo menos três tamanhos maior
que ele, e decorado com naves espaciais e aviões berrantes e mal concebidos.
— George — chamou Lockwood —, Lucy disse que viu um visitante aqui na casa.
“Eu vi ”,
eu disse laconicamente.
— Tem algum ferro em mãos? Lockwood disse. 'Precisamos verificar isso.'
George esfregou os olhos; ele se atrapalhou com o cordão do cinto, num esforço vão
para evitar que as calças caíssem perigosamente. 'Não tenho certeza. Talvez. Aguentar.'
Ele
se virou e entrou. Houve uma pausa, seguida por vários sons de busca. Alguns
momentos depois, George voltou, usando um cinto de estilo gaúcho repleto de
sinalizadores de magnésio, bombas de sal e latas de ferro. Uma caixa vazia de vidro
prateado estava pendurada por um barbante. Ele carregava um rolo de corrente, um
florete longo e com cabo ornamentado, e tinha uma tocha pendurada com indiferença
na cintura do pijama. Seus pés estavam calçados com botas enormes. Lockwood e eu
olhamos para ele.
'O que?' — disse Jorge. 'Alguns pedacinhos que guardo ao lado da minha cama.
É sempre bom estar preparado. Você pode pegar emprestada uma bomba de sal se
quiser,
Lockwood. Lockwood ergueu seu celular tilintante, resignado. — Não, não, tudo bem
para mim.
— Se você tem certeza. Então, onde está essa aparição?
Com algumas palavras concisas eu as preenchi. Lockwood deu a ordem. Nós
começou a subir as escadas.
Para minha surpresa, o caminho estava livre. A cada poucos passos parávamos para
olhar e ouvir, mas sem resultado. A sensação de frio terrível havia desaparecido; o
a névoa fantasmagórica também havia desaparecido e não ouvi nada com meu ouvido
interno. Lockwood e George também não conseguiram. O único perigo óbvio era a
calça do pijama de George, que, com o peso de seu equipamento, corria o risco
constante de cair.
Finalmente dobramos a esquina. George tirou a tocha do pijama e a exibiu em meu
quarto. Tudo estava escuro e silencioso. Meu edredom amarrotado estava onde eu o
havia jogado, ao lado da minha cama desarrumada. As roupas da minha cadeira, que
devo ter derrubado durante a fuga, estavam espalhadas pelo chão.
“Nada aqui”, disse George. — Você tem certeza disso, Lucy? “Claro
que estou”, respondi. Atravessei rapidamente até a janela, olhei
descendo para a rua distante. — Embora eu admita que não consigo sentir isso agora.
Lockwood estava ajoelhado, semicerrando os olhos debaixo da cama. — Pelo que
você disse, deve ter sido fraco, movendo-se lentamente, apenas vagamente consciente
do que estava ao seu redor, caso contrário, certamente o teria pegado. Talvez tenha
esgotado a sua energia e voltado para a sua
Fonte. — Qual seria o quê, exatamente? — disse Jorge. 'Onde está essa nova Fonte
que surgiu misteriosamente do nada no quarto de Lucy? A casa está bem defendida.
Nada pode entrar. Ele olhou dentro do meu guarda-roupa, com o florete pronto. — Bem,
não há nada aqui além de alguns tops e saias charmosos e... . . Ah, Lucy... nunca vi
você usando isso. Bati a porta, errando por pouco sua mão rechonchuda.
— Vou te contar , vi um fantasma, George. Você acha que estou ficando cego?
— Não, só acho que você está iludido.

— Agora olhe...
— Isso não faz nenhum sentido — interrompeu Lockwood —, a menos que Lucy
tenha trazido um de nossos artefatos psíquicos para cá. Você não fez isso, não é, Luce?
Você não trouxe a mão daquele pirata para uma inspeção mais detalhada, por exemplo,
e esqueceu de colocá-la de volta na maleta?
Dei um gritinho de raiva. 'Não seja estúpido. Claro que não. Eu nem sonharia em
pegar algo que não fosse adequado. . . que não estava devidamente protegido. . . Oh.'
'Bem, George está sempre
mexendo naquele pote dele e notou minha expressão. 'Lúcia?' . . .' Lockwood
'Oh. Oh não.' 'O que é? Você pegou
alguma coisa?
Eu olhei para ele. “Sim”, eu disse em voz muito baixa. — Sim, acho que sim.
George e Lockwood se viraram para mim, de costas para o guarda-roupa e para a
bagunça de roupas espalhadas. Quando eles começaram a falar, um brilho pálido
brilhou na parede. Uma figura surgiu do chão atrás deles. Eu vi braços e pernas
muito, muito finos, um vestido com girassóis laranja, longas tranças loiras se
dissolvendo em serpentes rodopiantes de névoa, um rosto contorcido de raiva fria e
dura. . . Eu dei um grito. Os dois garotos se viraram no momento em que
dedos com unhas afiadas alcançaram seus pescoços. George brandiu sua espada e
a encaixou no canto do meu guarda-roupa. Lockwood empurrou freneticamente o celular.
Houve um pulso de impacto quando o ferro bateu; a garota fantasma desapareceu.
Uma onda de ar frio atravessou o quarto, pressionando minha camisola contra minhas
pernas.
O sótão estava escuro mais uma vez.
Alguém tossiu. George puxou o cabo do florete, tentando soltá-lo.
'Lúcia. . .' A voz de Lockwood estava perigosamente baixa. 'Isso não parecia...'
'Sim. Era. Me desculpe.' George

deu um suspiro; a lâmina se soltou. Ele deu um passo desajeitado para o lado e,
ao fazê-lo, ouviu um estalo agudo sob sua bota. Ele franziu a testa, abaixou-se e
pegou algo entre as roupas espalhadas ao lado da cadeira. 'Ai!' ele disse. 'Está
congelando!' Lockwood pegou a tocha e direcionou a luz
para o objeto pendurado nos dedos de George. Um pingente, ligeiramente
achatado, brilhando enquanto girava em uma delicada corrente dourada.
Lockwood e George olharam para ele. Eles olharam para mim. George tirou a
caixa de vidro prateado do cinto e guardou o colar dentro. Ele a fechou com um clique
final e nítido.
Lentamente, Lockwood ergueu a tocha até que fiquei paralisado por um silêncio,
feixe de luz acusatório.
“Ah, sim”, eu disse. 'O colar da garota.' . . Hum, você sabe, eu ia mencionar isso
para você. Parada ali, com minha camisola amarrotada, em meu estado desgrenhado
e enfaixado, fiz o possível para sorrir para eles da maneira mais bonita que pude.
12
O dia seguinte amanheceu claro e claro. O pálido sol de novembro entrava pela janela da cozinha e estendia-
se alegremente sobre a bagunça habitual do café da manhã. Pacotes de flocos de milho brilhavam, tigelas e
copos brilhavam; cada migalhas espalhadas e gotas de geleia foram escolhidas perfeitamente à luz da
manhã. O ar estava quente e pesado com o cheiro de um bom chá forte, de torradas, ovos fritos e bacon.
Eu não estava me divertindo nem um pouco.

— Por que, Lúcia? — exigiu Lockwood. 'Eu simplesmente não entendo! Você sabe que um agente tem
que denunciar qualquer artefato que encontrar. Especialmente alguém tão intimamente ligado a um Visitante.
Eles devem estar devidamente contidos. 'Eu sei que.' 'Eles têm que ser colocados em
ferro ou vidro
prateado até que possam ser estudados ou destruídos.' 'Eu sei.' — Mas você simplesmente enfiou o
dinheiro no
bolso e não
contou a mim nem ao George! 'Sim. Eu disse que sinto muito! Nunca fiz esse tipo de coisa antes.
'Então por que você fez isso agora?' Eu respirei fundo. Minha cabeça estava abaixada; por
alguns minutos, enquanto minha
reprimenda prosseguia, eu rabiscava sombriamente no pano pensante. Era a foto de uma garota; uma
garota magra usando um vestido de verão antigo. O cabelo dela
chicoteado em torno de sua cabeça, e seus olhos estavam vastos e vazios. Pressionei a
caneta com força, provavelmente marcando a tabela abaixo.
— Não sei — murmurei. 'Tudo aconteceu tão rápido. Talvez tenha sido por causa do
incêndio – talvez eu só quisesse salvar algo dela, para que ela não ficasse completamente
perdida. . .' Desenhei um grande girassol preto no meio do vestido. 'Com toda a
honestidade, quase não me lembro de tê-lo tomado. E depois simplesmente esqueci. . . .
- É melhor não
mencionar isto a Barnes - observou George. — Ele ficaria furioso se soubesse que
você transportou distraidamente um visitante perigoso por Londres, sem precauções. Isso
lhe daria mais um motivo para fechar esta agência. Pelo canto do olho, observei-o espalhar
complacentemente outro bocado de coalhada de limão em seu pão torrado. Ah, ele estava
em ótima forma naquela manhã, George, alegre como um furão. Achei que ele estava
gostando muito do meu desconforto.
'Você esqueceu?' Lockwood disse. 'É isso? Essa é a sua desculpa? O

desafio explodiu; Levantei a cabeça e penteei o cabelo para trás. 'Sim', eu disse, 'e se
você quiser saber por quê, para começar eu provavelmente estava muito preocupado em
estar no hospital, e depois disso muito ocupado me preocupando com você. Mas, na
verdade, se você pensar bem, eu não tinha nenhum motivo para acreditar que fosse
perigoso. Eu fiz? Porque acabamos de selar a Fonte.
'Não!' Lockwood bateu com o dedo da mão boa na toalha de mesa.
'É isso mesmo! Pensávamos que tínhamos, mas não tínhamos! Não havíamos selado a
Fonte, Lucy, porque obviamente a Fonte está lá. Ele indicou a
pequena caixa de vidro prateado, que ficava silenciosamente entre a manteiga e o bule
de chá. Brilhava ao sol; por dentro, o colar de ouro podia ser visto.
'Mas como pode ser a Fonte?' Chorei. 'Deveriam ter sido os ossos dela.' Ele
balançou a cabeça com pena. 'Só parecia assim porque o fantasma dela desapareceu
no momento em que você cobriu o corpo dela com a rede prateada. Mas obviamente você
também cobriu o colar, na mesma ação, o que foi mais que suficiente para selá-lo. Então,
quando você beliscou o colar
—'
Eu olhei para ele. 'Eu não belisquei.'

'–
você o colocava direto no bolso do casaco, que estava cheio de limalha de ferro e
pacotes de sal, e outros pedaços de agência que eram mais
do que o suficiente para manter o Visitante constrangido pelo resto da noite.

No dia seguinte, porém, você jogou o casaco na cadeira e o colar caiu. Depois ficou escondido
na pilha de roupas até escurecer, quando o fantasma pôde retornar.
“A única dúvida é por que não foi tão rápido ou poderoso como na noite anterior”, disse
George. — Pelo que você disse, foi quase lento quando você escapou da sala pela primeira
vez. “Provavelmente um pouco de
ferro e sal caiu do seu casaco junto com o colar”, disse Lockwood. — Teriam sido
suficientes para manter o fantasma fraco e impedi-lo de manter a sua presença por muito
tempo. Provavelmente é por isso que ele não conseguiu segui-lo escada abaixo e não foi
capaz de se rematerializar rapidamente quando voltamos.
“Felizmente para nós”, disse George. Ele estremeceu e deu uma mordida consoladora no
pão torrado.
Eu levantei minhas mãos para silenciá-los. 'Sim Sim. Eu entendo tudo isso. Mas não é isso
que estou dizendo. O que quero dizer é que a Fonte é aquilo a que o Visitante está mais
apegado, não é? É o que tem de mais caro. Então certamente deveriam ter sido os ossos
dela. Estendi a mão, peguei a caixa de vidro pelo cordão e girei-a entre os dedos, de modo
que o pingente e o carretel de corrente deslizassem suavemente de um lado para o outro.
'Mas em vez disso, acabou sendo isso. Este colar é mais significativo para o espírito de
Annabel Ward do que seus próprios restos mortais. Isso não é um pouco estranho?' 'Não é
...
diferente daquele motociclista que tivemos uma
vez', George apontou
fora.
— É verdade,
mas... — Espero que você não esteja tentando mudar de assunto, Lucy — disse Lockwood em voz baixa.
uma voz fria. — Estou irritando você aqui.
Deixei o caso de lado. 'Eu sei.' —
Eu também não terminei. Nem por um longo giz. Tenho muito mais a dizer. Houve uma
pausa prolongada. Lockwood olhou severamente para mim e depois pela janela. Finalmente
ele deu um grito exasperado. 'Infelizmente perdi minha linha de pensamento. A questão é:
não faça isso de novo. Estou decepcionado com você.
Quando você entrou na empresa eu lhe disse que não ficaria preocupado se você mantivesse
coisas escondidas sobre seu passado. Isso ainda é verdade. Mas guardar segredos sobre
coisas que acontecem agora é diferente. Somos uma equipe e temos que trabalhar dessa forma.
Eu balancei a cabeça. Olhei para a toalha de mesa. Meu rosto estava frio e quente ao mesmo
tempo.
“Você também pode esquecer de pensar sobre este colar”, disse Lockwood. 'Vou levá-lo hoje
aos fornos Fittes em Clerkenwell para incinerá-lo.
Adeus Fonte. Adeus Annabel Ward. Boa viagem para todo o caso. Ele fez uma careta petulante
em sua caneca. 'E agora meu chá esfriou.'
Os acontecimentos da noite certamente não ajudaram em nada, mas o humor de Lockwood

também estava ruim por outros motivos. Sua mão tocada por um fantasma o estava incomodando.
As más notícias de Barnes pesaram muito em sua mente. O pior de tudo é que as consequências
públicas do desastre da Sheen Road já tinham começado. Para seu horror, o incêndio chegou ao
The Times naquela manhã. Nas páginas de problemas, onde assombrações proeminentes eram
abordadas diariamente, um artigo intitulado AGÊNCIAS INDEPENDENTES: NECESSITAM MAIS
CONTROLE? descreveu como uma investigação realizada pela Lockwood & Co. ('uma organização
independente dirigida por jovens') resultou em um incêndio perigoso e destrutivo. Estava
claramente implícito que Lockwood havia perdido o controle. Ao final da matéria foi citada uma
porta-voz da gigante Agência Fittes. Ela recomendou a “supervisão de um adulto” para quase
todas as investigações psíquicas.
A repercussão deste artigo foi rápida e definitiva. Às 8h05, recebemos um telefonema para o
escritório, cancelando um dos nossos casos em andamento. Uma segunda ligação ocorreu às
nove. Esperávamos muito mais.
As chances de arrecadar £ 60 mil em um mês pareciam remotas, para dizer o mínimo.
Nossa refeição terminou em um silêncio gelado. Lockwood estava sentado à minha frente,
tomando seu chá frio e flexionando os dedos machucados. A vida estava voltando para eles, mas
ainda tinham uma aparência azulada. George andou pela cozinha, recolhendo os pratos e jogando-
os na pia.
Virei a caixa de vidro repetidamente em minha mão.
A raiva de Lockwood era justificada e isso me deixou infeliz. O estranho era que – embora eu
soubesse que estava errado, tanto ao pegar o colar quanto ao esquecê-lo – eu não conseguia me
arrepender totalmente do que tinha feito.
Naquela noite, em Sheen Road, ouvi a voz de uma garota assassinada. Eu também a tinha visto
– tanto como ela era antes, quanto como o objeto miserável e enrugado que ela se tornou. E
apesar do medo e da fúria da assombração, apesar do
terrível malignidade do fantasma vingativo, eu não conseguia deixar essas lembranças de

lado.
Com o corpo transformado em cinzas, este colar foi tudo o que restou: de
Annabel Ward, de sua vida e morte, de toda a sua história desconhecida.
E íamos jogar isso no fogo também.
Não me pareceu certo.
Levantei a maleta para mais perto dos meus olhos, olhando através do vidro. 'Lockwood,'
Eu disse: 'posso tirar o colar?' Ele
suspirou. 'Eu suponho. É dia. É bastante seguro por enquanto. Certamente
era verdade que o fantasma de Annabel Ward não iria surgir do pingente durante o dia.
Mas estava ligado a ela, quer ela estivesse de alguma forma contida nele ou simplesmente
usando-o como um canal do outro lado. Portanto, não pude deixar de sentir um arrepio de
ansiedade ao afastar o fino ferrolho de ferro e abrir o vidro prateado.
Lá estava ele: parecendo pouco mais sinistro do que as colheres de geléia e as facas de
manteiga que cobriam a mesa ensolarada. Uma delicada peça de joalharia numa delicada
corrente dourada. Tirei-o da maleta, estremecendo um pouco com o toque gelado na minha
pele, e estudei-o adequadamente pela primeira vez.
A corrente era formada por voltas torcidas de ouro, em sua maioria limpas e brilhantes,
exceto em alguns pontos onde algo preto estava preso entre os elos. O pingente em si era
aproximadamente oval, do tamanho de uma noz. Graças à bota galopante de George, ela
tinha uma aparência ligeiramente amassada. Ao mesmo tempo, o exterior deve ter sido
adorável. Tinha sido forrado com dezenas de flocos de madrepérola – branco-rosado e
brilhante, e cuidadosamente embutidos em uma malha de ouro. Mas muitas peças haviam
caído e, assim como a corrente, a superfície estava manchada em alguns lugares com
manchas pretas ameaçadoras. O pior de tudo (e mais uma vez, provavelmente graças a
George), todo o oval foi rompido de um lado. Eu pude ver uma divisão clara ao longo de um
costura.
Mais interessante do que tudo isso, porém, era um símbolo em forma de coração
ligeiramente elevado na metade do pingente na frente. Aqui, um padrão tênue e em forma
de aranha marcava o ouro.
'Oh!' Eu disse. 'Há uma inscrição nele.' Segurei-o
para que captasse a luz e passei o dedo pelas letras. Ao fazer isso, ouvi um som
repentino de vozes – um homem e uma mulher conversando, depois a risada da mulher,
alta e estridente.
Eu pisquei; a sensação desapareceu. Olhei para o objeto em minha mão. Minha curiosidade
contagiou os outros. Apesar de tudo, Lockwood levantou-se e deu a volta na mesa. George havia
deixado a louça de lado e, segurando um pano de prato, espiava por cima do meu ombro, do outro
lado.
Quatro palavras. Nós olhamos para eles em silêncio por um tempo.
Tormentum meum
laetitia mea
Não fazia muito sentido para mim.

'Tormento . . .' George disse finalmente. 'Isso parece alegre.' “Latim”, disse
Lockwood. — Não temos um dicionário de latim em algum lugar? “É do homem que lhe deu o
colar”, eu disse. 'Aquele que ela amava
. . .' O eco das duas vozes ainda ressoava em minha mente.
— Como você sabe que é um cara? — interveio George. — Poderia ter sido uma amiga. Poderia
ter sido a mãe dela.
“De jeito nenhum”, eu disse. 'Olha o símbolo. Além disso, você usa essas coisas para poder ter
a mensagem do seu ente querido perto do seu coração. — Como se você
soubesse alguma coisa sobre isso — disse George.
— Assim como você
também. “Vamos dar uma olhada”, disse Lockwood. Ele se sentou na cadeira ao lado da minha
e tirou o colar da minha mão. Ele segurou-o perto, franzindo a testa.
'Frases em latim, um presente de um ente querido, uma garota há muito perdida. . .' George
jogou o pano de prato úmido por cima do ombro e foi até a pia. 'Um pouco de mistério exótico. . .'
'Não é?'
Lockwood disse. — Mas não é? Nós olhamos para ele. Seus olhos brilhavam; ele se sentou de
repente. A escuridão que o envolveu durante toda a manhã de repente se dispersou como nuvens
brancas ao vento. “George”, ele continuou, “você se lembra daquele famoso caso que Tendy teve
há um ou dois anos? Aquele com os dois esqueletos emaranhados?
'O caso da Árvore das Lamentações? Claro. Eles ganharam um prêmio por isso.
— Sim, e muita publicidade. E a razão para isso foi que eles descobriram quem eram os
Visitantes, não foi? Eles encontraram um alfinete de diamante em um dos esqueletos e o rastrearam
até o joalheiro que o fez, e este lhes disse que o dono...
“... era o jovem Lord Ardley”, eu disse, “que desapareceu no século XIX. Todos pensaram
que ele tinha fugido para o exterior. Mas lá estava ele, enterrado no jardim da família, onde
o irmão mais novo deve tê-lo colocado, para herdar a propriedade. Houve uma pausa; Eu
olhei para eles.
'Por que tão surpreso? Eu li edições de True Hauntings também. “É
justo”, disse Lockwood. — E você acertou em cheio. A questão é que era uma ótima
história e, ao resolver aquele velho mistério, Tendy's se saiu muito bem. Eles se tornaram
uma agência muito mais proeminente por trás disso; eles são o quarto maior em Londres
agora. Então, estou apenas pensando. . .' Ele parou, olhando para o medalhão em sua mão.
'Se Annabel Ward poderia fazer o mesmo por nós?' — disse Jorge.
— Lockwood, você sabe quantos visitantes há em Londres? Em todo o país? É uma praga.
As pessoas não se importam com as histórias por trás delas.
Eles só querem que eles
desapareçam. “Você diz isso, mas bons casos ganham grandes manchetes”, disse
Lockwood. 'E este pode ser bom. Pense nisso. Uma garota glamorosa, brutalmente
assassinada e perdida durante décadas, dois amantes trágicos, uma agência pequena mas
. . .nós.
empreendedora que descobre a verdade por trás do assassinato. . .' Ele sorriu para
'Sim, se jogarmos direito, poderemos causar impacto com isso. Afinal, poderíamos mudar a
nossa sorte. Mas precisaremos nos mover. George – aquele dicionário de latim fica no
primeiro andar, eu acho. Quer pegá-lo? Obrigado! E Lucy — continuou ele, enquanto George
se afastava —, talvez você também possa ajudar em alguma coisa.
Eu olhei para ele. Sua transformação da figura mal-humorada e desolada de alguns

minutos antes foi totalmente completa. Seus movimentos eram rápidos e leves, seus
ferimentos esquecidos; seus olhos escuros brilharam quando ele olhou nos meus. Naquele
instante foi como se nada no mundo o fascinasse tanto quanto eu.
“Diga-me uma coisa”, ele disse. ‘Quase não quero perguntar isso, dadas as nossas
experiências nestes últimos dois dias, mas quando você segurou o medalhão agora há
pouco, suponho que você não.’ . . sentiu alguma coisa,
não é? Balancei a cabeça lentamente. — Se você quer dizer um resíduo psíquico, sim,
eu quis. Vozes,Não
risos.
muito.
. . Eu não estava
tentando. “E você acha”, disse Lockwood, sorrindo, “se você tentasse ... ” . .?'
'Você quer que eu veja que sensações posso ter?'
'Sim! Não é uma ótima ideia? Você pode descobrir algo vital; uma pista que podemos
usar. Desviei
o olhar, envergonhada pela intensidade do seu olhar. 'Claro, talvez. . .
Não sei.' 'Se
alguém pode fazer isso, você pode, Luce. Você é brilhante nisso. Dê uma chance.'
Momentos antes, ele prometera incinerar o medalhão. Agora era a chave para todos os
nossos problemas. Momentos antes, ele estava me dando uma cambalhota; agora eu era a
menina dos olhos dele. Foi assim com Lockwood. Suas mudanças às vezes eram tão
repentinas que tiravam o fôlego, mas sua energia e entusiasmo eram sempre impossíveis
de resistir. Eu podia ouvir George batendo ansiosamente no andar de cima; e eu também
senti uma emoção repentina e espontânea – excitação com a perspectiva de descobrir a
história da garota-fantasma; espero com a ideia de talvez ajudar a salvar a agência de
alguma forma.
Apesar de tudo, é claro, também não pude deixar de ficar lisonjeado com os elogios de
Lockwood.
Suspirei pesadamente. “Eu poderia tentar”, eu disse, “mas não posso prometer nada.
Você sabe que com o Touch normalmente são apenas emoções e sons que você recebe, e
não fatos concretos. Então se-'
'Ótimo! Bom trabalho.' Ele empurrou o pingente pela mesa em minha direção.
'Posso ajudar de alguma forma? Quer que eu faça uma xícara de chá para você?
'Não. Apenas cale a boca e deixe-me concentrar.
Eu não peguei no começo. Afinal, isso não era algo para se fazer levianamente.
Eu já tinha amplas evidências da ira e do ódio da garota-fantasma. Eu sabia que o destino
dela não tinha sido agradável. Então levei meu tempo. Fiquei sentado olhando para o
pingente e o rolo de corrente e tentei livrar minha mente dos pensamentos o melhor que
pude. Deixei de lado todos os sentimentos confusos e apressados do dia-a-dia.
Finalmente peguei-o na mão. A frieza do metal afundou em mim.
Esperei por quaisquer ecos que pudessem surgir.
E logo eles vieram , como antes. Primeiro, um homem e uma mulher conversando; a
risada estridente da mulher, a voz do homem unindo-se a ela como uma só. Depois, uma
sensação de alegria feroz, de paixão partilhada; Senti a alegria da menina, seu deleite febril.
Um grande bulbo de felicidade se espalhou para preencher meu mundo. O riso mudou,
tornou-se. histérico.
. . A voz do homem ficou mais áspera, o som distorcido. Senti uma pontada
fria e aguda de medo E então imediatamente a alegria voltou, e tudo estava bem, bem, . . .
bem Até a próxima reversão, até que o contentamento coalhou, e as vozes se. ergueram
..
mais uma vez em
raiva, e eu estava doente de ciúme e raiva. . . E assim foi, indo e voltando,

indo e voltando, as mudanças de humor passando rapidamente, como se eu estivesse naquele
carrossel em Hexham quando criança, a única vez que minha mãe me deixou ir, e eu estava
satisfeito. de alegria e terror misturados, e sabia que não conseguiria escapar, por mais que
tentasse. E de repente veio um silêncio repentino, e uma voz fria falando em meu ouvido, e
uma explosão final de fúria que ascendeu a um grito desesperado de dor – um grito que
percebi ser meu.
Eu abri meus olhos. Lockwood estava me apoiando na cadeira. A porta se abriu; George
entrou correndo na sala.
'O que diabos está acontecendo?' ele chorou. 'Não posso deixar vocês dois sozinhos por
um minuto?'
“Lucy”, disse Lockwood. Seu rosto estava branco. 'Eu sinto muito. Eu nunca deveria ter
pedido para você fazer isso. O que aconteceu? Você está bem?'
'Não sei . . .' Eu o empurrei e, no mesmo movimento, deixei cair o pingente na mesa da
cozinha. Ele balançou ali brevemente, brilhando. “Eu não deveria ter feito isso”, eu disse. 'Está
muito forte. Está completamente ligado ao seu espírito e às suas memórias. Eu senti que era
ela por um momento, e isso não foi nada legal. A raiva dela é terrível. Fiquei quieto por um
momento na cozinha ensolarada, deixando as
sensações se dissiparem.
longe de mim como fragmentos desbotados de um sonho. Os outros esperaram.
“Há uma coisa que posso lhe dizer”, continuei finalmente. — Talvez seja isso que você
procurava, Lockwood, e talvez não, mas é algo que agora tenho certeza. Isso transpareceu
nas emoções em alto e bom som. Respirei fundo e olhei para eles.
'Sim?' Lockwood disse.

'O homem que deu a ela este colar? Foi ele quem a matou também.
13
No início daquela tarde fizemos uma curta caminhada até a estação de metrô Baker
Street. Foi bom estar novamente ao ar livre e também sob um sol agradável. Cada um
de nós sentiu a mudança; nosso humor havia melhorado. Vestimos roupas casuais.
Lockwood usava um longo casaco de couro marrom que enfatizava sua magreza e seu
andar tranquilo. George usava uma jaqueta horrível e fofa com cós alto e elástico que
enfatizava sua bunda. Eu estava com meu equipamento habitual: casaco, suéter de gola
alta, saia curta escura e legging. Todos nós usamos nossos floretes (no meu caso, um
sobressalente do salão). Estas – e os cortes e hematomas nos nossos rostos – eram as
marcas da nossa profissão e do nosso estatuto: as pessoas afastavam-se de nós à
medida que passávamos.
O trem da Linha Jubilee estava movimentado e carregado com o cheiro doce e
protetor de lavanda. Os homens usavam raminhos na casa dos botões; as mulheres os
tinham em seus chapéus. Por toda a carruagem, broches e alfinetes de gravata prateados
piscavam e brilhavam sob as luzes de néon. Ficamos em silêncio e sérios enquanto o
trem atravessava os túneis na viagem de cinco minutos até Green Park. Ninguém falou.
Os olhos da multidão nos seguiram quando descemos e seguimos pela plataforma.
Durante a viagem, George folheou o dicionário de latim. Enquanto subíamos a escada

rolante, ele tirou o lápis da boca e fez uma última anotação num pedaço de papel.
“Tudo bem”, ele disse. 'Fiz o melhor que pude. É Tormentum meum, laetitia mea, certo?
Bem, tormentum significa “tormento” ou “tortura”. Laetitia é igual a “alegria” ou “felicidade”.
Meum e mea são ambos “meus”. Então traduzo a inscrição em nosso medalhão como “Meu
tormento, minha felicidade”. Ele fechou o dicionário.
— Não é a mensagem de amor mais saudável, não
é? “Corresponde exatamente ao que senti”, falei sucintamente. “ Não foi um relacionamento
saudável. Oscilou entre extremos. Metade do tempo era meio feliz, metade do tempo
consumido pelo ciúme e pelo ódio. E foi isso que triunfou no final. “Não pense mais nisso,
Lucy”,
disse Lockwood. — Você fez a sua parte. Agora George e eu faremos o nosso. Quanto
tempo você acha que levará para chegarmos aos Arquivos, George? — Não muito — disse
George. 'Voltaremos aos jornais
locais, começando na data em que parei. Se houver mais alguma coisa sobre Annabel
Ward – se alguma vez prenderam alguém, por exemplo – devemos descobrir imediatamente.
Depois poderemos verificar também as revistas de fofoca. Dizem que ela era uma garota da
sociedade. Saímos da estação e subimos Piccadilly. A luz da tarde lançava-se abruptamente
entre edifícios
altos; caminhamos do sol brilhante para a sombra azul e vice-versa. No final do outono,
os preparativos para a noite já estavam em andamento. Um espalhador de sal empurrava
seu carrinho pela beira da estrada, espalhando grãos frescos a torto e a direito como neve.
Fora dos grandes hotéis, os atendentes enchiam os braseiros com ramos de lavanda seca,
prontos para queimar; outros poliram as lâmpadas fantasmas penduradas acima das portas.
Deixei meus músculos machucados se alongarem enquanto caminhava; foi bom sentir
minhas forças voltando. Lockwood estava mancando um pouco, mas, fora isso, cheio de
entusiasmo. Ele havia removido as bandagens do braço tocado pelo fantasma para deixar a
luz do sol banhar sua pele. “Se conseguirmos resolver este caso antigo”, disse ele; 'se
conseguirmos descobrir o assassino e conseguir justiça para a menina, será uma publicidade brilhante .
Isso compensará totalmente o fato de termos incendiado a casa daquela mulher.
— E, ainda assim, ajude-nos a salvar Lockwood and Co. — eu disse.
'Essa é a esperança.' . .' Ele passou por um homem que oferecia mapas turísticos das
“zonas seguras” da cidade e ignorou as súplicas de um vendedor de ferro. — Mas só se
conseguirmos bons casos, e logo.
“Você percebe que o DEPRAC também estará trabalhando nisso”, observou George.
'Isso nunca é a prioridade deles, mas eles investigam assassinatos antigos, se quiserem.
aconteceu dentro da memória viva.

“Mais uma razão para agir rápido”, disse Lockwood. 'OK, vamos atravessar aqui.' Atravessámos
a estrada e passámos por cima do ralo aberto, ou “corredor”, de água corrente que separava o
pavimento do asfalto. Os mortos errantes eram conhecidos por não gostarem de água em movimento;
conseqüentemente, corredores estreitos cruzavam muitas das grandes ruas comerciais do West
End, permitindo que as pessoas caminhassem em segurança até tarde da noite. Os governos
anteriores esperavam estender este sistema a toda a cidade, mas revelou-se proibitivamente caro.
Além das lâmpadas fantasmas, os subúrbios se defendiam sozinhos.
Subimos uma estrada secundária, sob um grande arco de pedra e saímos para a curva sinuosa
da Regent Street. Não muito longe, um estande foi montado na calçada.
Bandeiras tremulavam acima de um alegre dossel vermelho-sangue. Em cada bandeira havia um
leão heráldico dourado e uma letra 'R' ornamentada.
— Ah, olhe — disse George. 'Castanhas quentes! Quem quer um pouco?' Um
grupo de meninos e meninas com jaquetas vermelhas escuras estava ao redor do estande,
distribuindo raminhos de lavanda, bombas de sal e doces aos transeuntes. Castanhas assadas
estalavam e estalavam no braseiro aberto; um jovem cheio de acne com uma concha gigante estava
por perto para colocá-los em cones de papel. Os cabelos dos agentes estavam cuidadosamente
penteados, as espadas polidas, os rostos escovados e sorridentes; tudo parecia ter saído do mesmo
molde anêmico.
Eram representantes da Rotwell's, a segunda agência psíquica mais antiga de Londres e, graças às
suas campanhas publicitárias, de longe a mais popular. Atrás do estande, um pouco afastado da
estrada, erguia-se o escritório central de Rotwell – um vasto edifício de vidro e mármore com fachada
lisa.
Leões rosnando, segurando floretes nas patas dianteiras, estavam inscritos no vidro de suas portas
duplas deslizantes. Eu conhecia o interior daquele escritório; Eu falhei em uma entrevista lá.
Um menino sorridente, de não mais de dez anos, estendeu-me uma casquinha de castanhas
quando nos aproximamos. “Presente cortesia de Rotwell”, disse ele. 'Vá seguro esta noite.' — Não
vamos
aceitar nenhum — rosnou Lockwood. — George, quero que você passe por aqui. 'Mas eu estou
com fome.'
'Difícil. Você não está
andando na rua com um daqueles cones na mão. Seria um crime anunciar um concorrente.
Ele ignorou o garoto e seguiu em frente. George hesitou, depois pegou a casquinha e
colocou-a no bolso. “Pronto”, ele disse. — Bem fora de vista. Eu digo que é crime recusar
comida de graça.
Avançámos através da multidão que pressionava e saímos pelo outro lado. Poucos minutos
depois chegamos a uma praça tranquila e arborizada, um quarteirão atrás da Regent Street.
Era dominado por um edifício feio, de fachada de tijolos, de tamanho colossal. Uma placa de
ferro na porta dizia:
ARQUIVOS DE JORNAIS NACIONAIS
Os óculos de George brilharam. Este era o seu território; ele tinha o mais próximo que eu
já vi de um sorriso em seu rosto manchado de castanho. 'Aqui vamos nós. Mantenha suas
vozes baixas. Os bibliotecários são exigentes aqui. Ele nos conduziu pela linha de ferro e
pelas portas giratórias.
Eu nunca fui um grande fã de leitura quando criança. Minha família raramente tinha um livro
em casa, e eu fui aprendiz de Jacobs quase antes de começar a escola. Claro, eu tive que ler
para concluir meus estudos – você não pode obter nenhum dos seus certificados sem um
simples exame escrito – e eu tinha memorizado o Manual Fittes para Caçadores de Fantasmas
quando tinha doze anos.
Mas depois disso? Para ser honesto, eu estava muito ocupado trabalhando para gastar muito
tempo com livros. É verdade que Jacobs ocasionalmente me mandava à biblioteca local para
procurar detalhes históricos sobre enforcamentos (a região ao redor de Gibbet Hill, a
oitocentos metros de nossa pequena cidade, era um local notório para visitantes), então eu
não estava totalmente desacostumado com construções. cheio de papel impresso. Mas o
Arquivo Nacional de Jornais estava em uma escala maior do que qualquer coisa que eu já tivesse visto.
O complexo tinha seis andares enormes empilhados em torno de um átrio central de
concreto. Quando você estava no fundo, entre palmeiras e outras árvores internas, os níveis
ascendentes de prateleiras, estantes e mesas de leitura pareciam alcançar o céu. Uma grande
escultura de ferro estava pendurada no teto abobadado, em parte decoração, em parte
defesa. Em todos os níveis, figuras curvadas folheavam jornais e revistas amarelados. Alguns,
talvez, pesquisaram o Problema, procurando pistas sobre a praga que nos assolava. Outros
eram agentes: vi jaquetas azuis Tamworth espalhadas, os tons lilases de Grimble, e aqui e
ali os sombrios tons cinza-escuros de Fittes. Não para o
pela primeira vez me perguntei por que Lockwood não escolheu nos vestir com um
uniforme próprio e coordenado.
Assim como eu, Lockwood parecia um tanto intimidado, mas George nos apressou
com confiança. Em poucos minutos ele nos levou de elevador até o quarto andar,
sentou-nos em uma mesa vazia e, depois de desaparecer por um momento, colocou
os primeiros grandes arquivos cinzentos diante de nós.
“Aqui estão os jornais locais do distrito de Richmond, de quarenta e nove anos
atrás”, disse ele. 'Annabel Ward desapareceu no final de junho. O artigo que encontrei
foi publicado cerca de uma semana depois. Lockwood, por que você não começa com
as edições de julho? Eles são os mais propensos a serem úteis. Lucy, verifique o
arquivo de outono. Vou buscar algumas edições da
London Society. Lockwood e eu tiramos os casacos e mergulhamos obedientemente
nas páginas emocionantes do Richmond Examiner. Logo descobri que continha mais
festas locais, gatos perdidos e concursos de loteamentos mais bem guardados do que
eu poderia imaginar que existissem no universo. Também se falava bastante sobre o
Problema, cuja natureza começava a ser discutida. Encontrei pedidos iniciais para que
lâmpadas fantasmas fossem erguidas (eventualmente foram) e para que cemitérios
fossem demolidos e semeados com sal (não foram: era muito caro e controverso; em
vez disso, eles eram simplesmente cercados de ferro).
Mas não descobri mais nada sobre a caçada à menina desaparecida.
Lockwood e George – que folheava as fotos brilhantes em preto e branco da revista
de sociedade – estavam tendo uma falta de sorte semelhante.
Lockwood ficou inquieto; ele olhou suspirantemente para o relógio.
Sombras caíram sobre minha página. Olhando para cima, descobri três pessoas
paradas ao lado da mesa, observando-nos com uma diversão mal disfarçada. Dois
eram adolescentes, um menino e uma menina; o outro era um homem muito jovem.
Os três usavam jaquetas cinza-claras e calças pretas engomadas da mais antiga e
prestigiada companhia de caçadores de fantasmas de Londres, a Velha Senhora
Cinzenta de Strand – a célebre Agência Fittes. Suas espadas tinham punhos
complexos, de estilo italiano, muito mais antiquados e caros que os nossos. Eles
carregavam lindas pastas cinza estampadas (como suas jaquetas) com o símbolo
Fittes, o unicórnio prateado empinado.
Lockwood e George levantaram-se. O jovem sorriu para eles.
“Olá, Tony”, disse ele. 'Isso é novidade. Nunca vi você aqui antes. Tony.
Ninguém, nos longos seis meses que o conheci, ousou chamá-lo de Anthony. Por
uma fração de segundo, presumi que fosse ótimo
amizade entre este supervisor Fittes e Lockwood; então percebi que era outra coisa.
Lockwood também estava sorrindo, mas não de um jeito que eu já tinha visto antes. De alguma
forma, era parecido com um lobo. Rugas profundas escondiam seus olhos. “Quill Kipps”, ele disse.
'Como a vida está te tratando?'
'Ocupado. Muito ocupado. E você, Tony? Você parece rude, se não se importa que eu diga.
'Ah, não é nada sério.
Apenas algumas batidas. Não posso reclamar. 'Sim, imagino que você não
tenha tempo para isso', disse o jovem, 'com todas as outras pessoas reclamando de você .' . .'
Ele era muito franzino, quase como um pássaro em sua delicadeza de formas. Ele provavelmente
pesava menos do que eu. Ele tinha um nariz pequeno e bastante arrebitado, um rosto estreito e
sardento e cabelo ruivo cortado bem curto. Ele tinha quatro ou cinco medalhas pregadas no peito
da jaqueta e no punho do florete havia uma pedra verde brilhante. Não que ele pudesse usar muito
a espada atualmente. Calculei que ele tivesse cerca de vinte anos, então seus dias de serviço ativo
haviam ficado para trás. Seu talento praticamente murchou e desapareceu. Tal como o meu antigo
líder, Jacobs, e todos os outros supervisores inúteis que sufocavam a indústria, tudo o que ele
podia fazer agora era mandar nas crianças.
Lockwood não pareceu muito perturbado com a brincadeira. 'Bem, você sabe', ele disse, 'essas
coisas acontecem. Então, 'Aglomerado . . . o que você está pesquisando?
de fantasmas em um túnel rodoviário perto de Moorgate. Tentando descobrir o que são. Ele
olhou nossos arquivos abertos. — Vejo que você também está investigando alguma coisa.
'Sim.'
'Examinador de Richmond . . . Oh, eu vejo. O notório caso Sheen Road. É claro que aqui na
Fittes tendemos a fazer pesquisas antes de receber um visitante. Não somos completamente
estúpidos, você sabe.
O garoto ao seu lado, um jovem alto e desengonçado, com uma cabeça grande e ossuda e
uma cabeleira desgrenhada, riu obedientemente. A garota não respondeu.
Humor – mesmo o tipo sarcástico e fácil com o qual ela deveria ficar do lado – não parecia sua
praia. Seu queixo era pequeno e ligeiramente pontudo. Seu cabelo loiro estava cortado curto na
parte de trás, mas ela tinha uma mecha forte na testa; a ponta quase alcançou seu olho. Achei-a
impressionante, de uma forma dura e plástica.
Ela olhou para mim. 'Quem é?'

“Novo assistente”, disse Lockwood. 'Bem, novo.' Estendi a

mão para a garota. 'Lucy Carlyle. E você é . . .?' A garota deu uma risadinha e
olhou para o corredor como se houvesse um pacote de batatas fritas ou algo ali que ela
achasse mais interessante do que
meu.
— Você deveria tomar cuidado ao estar com Tony, querido — disse Quill Kipps.
'Seu último assistente teve um fim desagradável.'
Eu sorri suavemente. 'Não se preocupe comigo. Estou bem.'
'Sim, mas coisas ruins acontecem com pessoas próximas a ele. Sempre foi isso
caminho. Desde que ele era tão jovem.
Ele tentou fazer com que parecesse casual, mas seu tom o traiu. Havia um tom em sua voz
que eu não entendi. Olhei para Lockwood.
A maneira como ele estava era diferente. Sua despreocupação estudiosa havia endurecido,
tornando-se algo mais duro e menos flexível. Eu sabia que ele estava prestes a dizer alguma
coisa, mas antes que pudesse falar, George se mexeu.
– Também tenho ouvido coisas sobre você , Quill – disse ele. — Aquele jovem que você
enviou sozinho às catacumbas de Southwark, enquanto “esperava por reforços” na porta. O que
aconteceu com aquele garoto, Quill? Ou ainda não o encontraram? Kipps franziu a testa. 'Quem
te contou isso? Não foi
assim que aconteceu... — E aquele cliente que foi tocado por um fantasma porque seus
agentes deixaram um osso do braço na lixeira.
O homem corou. 'Isso foi um erro! Eles jogaram fora a bolsa errada
—'
'Além disso, você tem a maior taxa de mortalidade de qualquer líder de equipe Fittes, pelo que
me
disseram.'
'Bem...' 'Não é um ótimo álbum, é?'
Houve um silêncio.
— Ah, e sua braguilha está desfeita — disse George.
Kipps olhou para baixo e descobriu a triste verdade da afirmação.
Seu rosto ficou vermelho brilhante. Seus dedos foram até o punho da espada; ele deu meio passo
à frente. George não se moveu, mas sem piscar apontou para uma placa de QUIETO pendurada
na parede.
Quill Kipps respirou fundo. Ele alisou o cabelo para trás e sorriu. “É uma pena não poder
fechar essa sua boca gorda aqui, Cubbins”, disse ele. — Mas chegará um momento em que o
farei.
“Tudo bem”, disse George. — Enquanto isso, por que não começar uma briga com alguém
do seu tamanho? Sugiro um gerbil ou uma
toupeira. Kipps fez um pequeno som com os lábios. Ele se mudou; a lâmina estava em sua
mão...
Um borrão de movimento ao meu lado; um espigão de aço em aço. Lockwood mal parecia ter
mudado de posição, mas a linha de seu florete agora se estendia diagonalmente sobre a mesa,
cruzando a lâmina de Kipps, pressionando-a firmemente para baixo.
“Se você vai mexer com espadas, Quill”, disse Lockwood,

'é melhor você poder usá-los.'
Kipps não disse nada. Uma veia pulsava na metade de seu pescoço; sob o tecido elegante
da manga cinza e macia, seu braço exercia pressão. Pude ver que ele estava tentando mover
seu florete, primeiro para um lado, depois para o outro, mas Lockwood, sem parecer fazer
nenhum esforço, antecipou-se. As lâminas permaneceram imóveis, seus donos quase imóveis;
George e eu, e os dois agentes Fittes, ficamos igualmente congelados, como que por alguma
extensão mágica.
Ao nosso redor, o zumbido silencioso da biblioteca continuava.
“Você não pode continuar assim para sempre”, disse Kipps.
'Verdadeiro.' O braço de Lockwood torceu; ele sacudiu o pulso. O florete de Quill Kipps foi
arrancado de sua mão. Ele voou direto para cima e se cravou, de ponta-cabeça, no teto.
“Legal”, eu disse.
Sorrindo, Lockwood colocou a espada de volta no cinto e sentou-se, deixando Kipps
respirando alto pelo nariz. Depois de um momento, ele deu um pequeno salto, esperando
alcançar o punho da espada pendurada, mas errou por vários centímetros. Ele pulou novamente.
- Um pouco mais alto, Quill - disse George, encorajador. — Você quase conseguiu então. Por
fim,
Kipps teve que subir na mesa para libertar seu florete. Seus agentes observaram em silêncio,
o garoto sorrindo, a garota loira com o rosto impassível como sempre.
“Eu vou pagar por isso, Lockwood”, disse Kipps, quando voltou ao chão. — Juro que farei
você pagar. Todo mundo sabe que o DEPRAC vai
para fechar você, mas isso não será suficiente para mim. Vou dar um jeito de fazer
você sofrer de verdade , você e esses seus amigos idiotas. Bill, Kate, vamos. Ele se
virou. Seus
lacaios também fizeram o mesmo. Como um grupo de dança pequeno e mal
treinado, eles se afastaram em uníssono em direção ao elevador.
“Mesmo quando trabalhei com ele, Kipps tinha o pavio terrivelmente curto”,
observou George. “Ele precisa aprender a relaxar um pouco. Você não diria isso,
Lockwood?
Mas Lockwood já estava novamente enterrado nos arquivos, os lábios formando
uma linha fina e dura. “Vamos”, ele disse. 'Temos um trabalho a fazer aqui. Não
devemos perder mais tempo.
Na verdade, demorou apenas mais um minuto para que a descoberta acontecesse,

e foi o próprio Lockwood quem a conseguiu. Com um assobio baixo e longo de
triunfo, ele apontou para o jornal à sua frente. Lá estava ela. Bairro Annabel. Uma
fotografia diferente, o mesmo toque familiar de cabelos loiros, curvas e dentes
brilhantes. Desta vez ela estava usando uma espécie de vestido de baile; desta vez
ela apareceu na capa do Richmond Examiner, quarenta e nove anos atrás.
ANNIE WARD:
EX-NAMORADO QUESTIONADO
O caso da senhorita Annabel 'Annie' Ward, a mulher local desaparecida há quase duas semanas, tomou um
novo rumo na noite passada, quando a polícia prendeu um de seus ex-namorados. Hugo Blake, 22 anos,
um conhecido jogador e figura da sociedade, está atualmente detido na Delegacia de Polícia de Bow Street.
Ele ainda não foi formalmente acusado.
Segundo fontes policiais, o Sr. Blake era um dos companheiros de jantar da Srta. Ward na boate Gallops
no sábado, 21 de junho, noite em que ela desapareceu. Diz-se que ele deixou o clube logo depois de Miss
Ward e, sob repetidos interrogatórios, admitiu que a levou para casa.
Fontes dizem que a dupla já era próxima há alguns meses, mas que o relacionamento esfriou. A associação
de Blake com Miss Ward causou muitos comentários nos círculos da moda. Sob sua influência, ela
abandonou em grande parte uma promissora carreira de atriz, embora recentemente tivesse feito tentativas
de encontrar novos papéis em
“Hugo Blake”, eu disse suavemente. 'Seu ex-namorado. Aposto que ele deu o colar para
ela. Jorge
assentiu. 'E ele a levou para casa naquela noite.' . . Bem, acho que nós
sei o que ele fez lá.
“Continue procurando”, disse Lockwood. 'Eles o prenderam, mas ele foi acusado?
Pelo que sabemos, ele pode ter ido para a prisão, embora não tenham localizado o corpo.
Não
demorou muito para encontrar a resposta. Um pequeno artigo datado de alguns dias
depois registrava concisamente que Hugo Blake havia sido libertado sem acusação.
Fontes da Scotland Yard foram citadas dizendo que o inquérito Annabel Ward “deparou-se
com uma parede de tijolos”.
'Uma parede de tijolos está certa!' Eu suspirei. 'Esses idiotas! Ela estava bem ali, o tempo
todo!
“Eles não tinham provas suficientes para prender Blake na época”, disse Lockwood,
examinando a página. “Ele era o único verdadeiro suspeito no caso, mas eles não
conseguiram comprová-lo. Ele alegou que a acompanhou até sua casa e a deixou lá, mas
não entrou. Ninguém poderia provar o contrário e, como não tinham o corpo ou qualquer
outra coisa, não podiam prestar queixa. . .
Então eles o deixaram andar. Isto é perfeito. Parece que Blake é nosso
homem. George recostou-se na cadeira. 'Quantos anos Blake tinha
então?' “Vinte e dois”, eu disse. 'A pobre Annie Ward tinha apenas
vinte anos.' — Bem, isso foi há quarenta e nove anos. Muito tempo, mas ele só teria
setenta e um anos agora. Ele provavelmente ainda
está vivo. “Aposto que sim”, eu disse selvagemente. — Aposto que ele está vivendo isso desde então. Ele
escapou impune de assassinato.
“Até agora”, disse Lockwood. Ele sorriu para nós. 'Isto é exatamente o que precisamos –
desde que tratemos bem. Então aqui está o plano. Entramos em contato com o DEPRAC.
Se Blake ainda estiver vivo, será preso. Enquanto isso vamos aos jornais contar a história.
Assassino capturado depois de cinquenta anos! Isso deve causar algumas ondas.
“Tudo bem”, disse George lentamente, “mas não tenho certeza se devemos ir a público
ainda. Poderíamos fazer muito mais pesquisas, verificando o passado de Annie Ward. Ele
deu um tapinha na pilha de revistas da Sociedade de Londres ao seu lado. — Ela deve estar
aqui em algum lugar. E se tivermos sorte, provavelmente também poderemos encontrar
coisas interessantes sobre Blake, o que pode...
'Você continua.' Lockwood puxou a cadeira para trás e levantou-se. — Deixe-me

saber o que você encontrou. Enquanto isso, vou conversar com algumas pessoas.
Perdemos três clientes esta manhã. Pelo bem da agência, não podemos nos dar ao
luxo de ficar
por aqui. 'Bem . . .' George ajustou os óculos em dúvida. ‘Não seja tão precipitado,
só isso.’
Lockwood deu a nós dois um sorriso brilhante. 'Ah, vou tomar cuidado. Você me
conhece.'
14
DESCOBERTO DEPOIS DOS 50

ANOS!
CORPO DE VÍTIMA DE ASSASSINATO ENCONTRADO
TRIUNFO DA DETECÇÃO
PELA AGÊNCIA LOCKWOOD
Num dos exemplos mais incríveis de detecções de “casos arquivados” dos últimos anos, o corpo de Annabel “Annie”
Ward, que desapareceu há quase meio século, foi descoberto numa casa no sudoeste de Londres. Agentes que
trabalhavam para a agência Lockwood & Co. lutaram metade da noite com o espírito aterrorizante da vítima, antes de
localizar e guardar os restos mortais.
“Escapamos com vida por pouco”, diz o jovem chefe da agência, Anthony Lockwood. 'Mas
destruir o fantasma não foi suficiente para nós. Queríamos justiça para a garota desconhecida.
A equipe posteriormente empregou técnicas sofisticadas de pesquisa para estabelecer a identidade de
Senhorita Ward. Desde então, o DEPRAC concordou em abrir uma investigação de assassinato.
“Não há nenhum caso muito antigo ou muito difícil para nós”, diz o Sr. Lockwood. «Na verdade, os mais complicados
são os que melhor nos convêm, devido ao nosso elevado profissionalismo e à nossa abordagem distintamente pessoal.
Queremos eliminar os Visitantes, é claro, mas também estamos interessados nas histórias humanas por trás das
assombrações. A pobre Annie Ward morreu há muito tempo, mas seu assassino ainda pode ser responsabilizado. Lucy
Carlisle, uma de nossas principais agentes, comunicou-se psiquicamente com o Visitante durante a operação e, apesar
do inferno violento iniciado pelo espírito vingativo, obteve evidências vitais que acreditamos que nos levarão à porta do
culpado. Isso é tudo que posso dizer por enquanto, mas esperamos ter mais notícias em breve, quando revelaremos
toda a verdade sensacional por trás desta tragédia.
“Que artigo excelente”, disse Lockwood pela vigésima vez naquele dia.
'Não poderia ter sido melhor.' “Eles
escreveram meu nome errado”, apontei.

“Eles nem me mencionaram”, disse George.
'Bem, em todos os aspectos essenciais, quero dizer.' Lockwood sorriu para nós. 'Página seis
do The Times. A melhor publicidade que já tivemos. Este é o ponto de viragem. As coisas
finalmente estão melhorando. Ele estremeceu e mudou as botas de uma porção fétida de composto
para outra.
Eram quase oito horas da noite, um dia depois da nossa visita aos Arquivos. Estávamos
parados em um canteiro sujo de groselhas em um jardim escuro e frio, esperando por um fantasma.
Não foi a tarefa mais glamorosa conhecida pelo homem.
'Temperatura?' — perguntou Lockwood.
'Ainda caindo.' George estava verificando seu termômetro. Brilhava fracamente em meio aos
emaranhados de groselhas. Na casa, as luzes eram mascaradas por cortinas monótonas. Um
cachorro latiu bem longe. A seis metros de nós, os finos galhos pretos de um salgueiro pendiam
como raios de chuva congelados.
“O miasma está se intensificando”, eu disse. Meus membros estavam pesados, meu cérebro
era dominado por emoções estranhas de futilidade e desespero. O gosto de decomposição era
amargo em minha boca. Peguei outra bala para refrescar as coisas.
“Bom”, disse Lockwood. 'Não deve demorar muito.' “Contar ao
DEPRAC sobre Annie Ward”, disse George de repente, “é muito bom. Mas ainda não acho que
você deveria ter envolvido a imprensa tão cedo. A investigação policial mal começou, não é? Não
sabemos para onde vai. — Ah, sim, temos. Barnes não ficou muito satisfeito por termos descoberto
a identidade da garota
antes deles, mas estava muito interessado na conexão com esse Hugo Blake. Ele o procurou
em seus registros. Acontece que ele é um empresário de sucesso, mas já esteve na prisão várias
vezes por fraude e uma vez por agressão grave. Ele é um trabalho desagradável. E estávamos
certos: ele ainda está vivo e bem, e mora aqui em Londres. — Então eles estão trazendo ele? Eu
disse.
'Eles iam fazer isso hoje. Provavelmente já o prendeu. “Névoa fantasma chegando”,
disse George. Gavinhas tênues surgiram da terra, friamente luminosas, finas como espaguete,
serpenteando entre o salgueiro e a parede.
— O que você ouviu, Lucy? — perguntou Lockwood.

'Ainda o mesmo. Vento nas folhas. E um guincho áspero, guincho, guincho. — Corda, você
acha?
'Pode ser.' 'George –
viu alguma
coisa?' 'Ainda não. E você? O
brilho da morte ainda está fora do solo? — Bem, ele não teria se movido,
não é? Sim, ainda está lá em cima, entre os galhos. — Posso tomar uma bala, Lucy? — disse
Jorge.
'Esqueci o meu.' 'Claro.' Entreguei o pacote. A conversa terminou. Nós
assistimos o salgueiro
árvore.
Apesar das grandes esperanças de Lockwood relativamente ao seu artigo, ainda não tínhamos
sentido quaisquer benefícios da sua publicidade, e a vigília desta noite representou o último caso
que restava nos nossos livros. Nossos clientes, um jovem casal, vivenciavam regularmente
sentimentos de desconforto e terror perto do fundo de seu jardim urbano. Nas últimas noites, os
seus filhos (de quatro e seis anos) relataram que olharam da casa e viram “uma sombra escura e
imóvel” entre os ramos da árvore. Os pais, que estiveram com as crianças em todas as ocasiões,
não viram nada.
Lockwood e eu realizamos um levantamento inicial da área naquela manhã. O salgueiro era

muito velho, com galhos altos e grossos. Nós dois notamos fracos fenômenos de fundo nas
proximidades, principalmente miasma e medo crescente. Enquanto isso, George, que estivera no
Arquivo o dia todo, investigara a história da casa. Ele havia descoberto um incidente significativo.
Em maio de 1926, o proprietário, um certo Sr. Henry Kitchener, enforcou-se em algum lugar do
local. O local exato não foi especificado.
Tínhamos motivos para suspeitar da árvore.

“Ainda não sei por que você mencionou a mim, mas não ao colar”, eu disse.
— Você faz parecer que Annie Ward me contou pessoalmente quem a matou, o que todos nós
sabemos que é uma besteira. Fantasmas não se comunicam com clareza suficiente.
A conexão psíquica é algo fragmentário. Lockwood riu.
— Eu sei, mas não custa nada enfatizar a estrela que você é. Queremos que outros clientes
venham correndo, ansiosos pelos seus serviços.
E eu deliberadamente não mencionei o colar, em parte porque estou segurando
isso de volta para artigos futuros, e em parte porque também não contei a Barnes sobre isso. —
Você não
contou a Barnes? George disse incrédulo. "Mesmo sobre a inscrição?" 'Ainda não. Ele ainda
está furioso
conosco, e como pegar artefatos perigosos como Lucy fez é meio que uma ofensa, achei que
era mais seguro ficar quieto sobre isso agora. Além disso, por que se preocupar? O colar realmente
não acrescenta nada. Mesmo sem isso, Blake é claramente culpado. Isso me lembra... você
descobriu mais alguma coisa sobre o caso Ward, George?
'Sim. Algumas figuras. Eles são interessantes. Mostrarei a você quando voltarmos. Tempo
passou.
O frio aumentou. As emoções desoladas do inquieto suicida escorriam do salgueiro, espalhando-

se entre os arbustos e canteiros, as bicicletas de plástico e os brinquedos infantis espalhados pelo
jardim.
Os galhos de salgueiro começaram a farfalhar suavemente, embora não houvesse vento.
— Me pergunto por que ele fez isso — murmurou Lockwood.
'Quem?' — disse Jorge. 'Hugo Blake?' 'Não,
eu estava pensando sobre este caso. Por que o homem se enforcou? Eu me mexi.
'Ele perdeu alguém querido para ele.' 'Realmente?
Por que você diz isso, Luce? Não estava no relatório, estava, George? Minha mente estava
vazia; Eu
estava ouvindo o barulho da árvore.
'Não sei. Provavelmente estou errado.
'Espere.' A voz de Lockwood era cortante. 'Eu tenho uma forma.' . . Sim! Vocês dois veem isso?
'Não. Onde?' 'Ele
está bem aí!
Você não consegue vê-lo? Ele está parado debaixo da árvore, olhando para cima. Eu senti a
chegada da
coisa – a onda invisível de perturbação, ondulando para fora, fez o sangue pulsar em meus
ouvidos. Mas minha visão não é tão boa quanto a de Lockwood, e a árvore ainda era uma teia de
sombras.
— Ele está com a corda na mão — murmurou Lockwood. ‘Ele deve ter ficado lá por tanto tempo,
desejando fazer isso. . .' Às vezes, o truque, como acontece
com as estrelas, é desviar o olhar. Quando movi meus olhos em direção ao muro do jardim, as
sombras sob a árvore se contraíram
entrou em foco repentino: vi um contorno pálido, fino e imóvel, os galhos de salgueiro

sobrepostos como barras.
'Eu vejo isso.' Sim, ele estava olhando para cima, com a cabeça inclinada, como se o pescoço já estivesse
quebrado.
“Não olhe para a cara dele”, disse George.

“OK, estou chegando perto”, disse Lockwood. 'Vamos todos manter a calma. Aaah!
Algo me pegou! Gritos
duplos de ferro: George e eu desembainhamos nossos floretes. Eu balancei meu
o feixe da tocha em Lockwood, que estava paralisado ao meu lado, olhando.
Desliguei novamente.
“Nada pegou você”, eu disse. — A cauda do seu casaco está presa num arbusto de
groselha. 'Ah, tudo bem.

Obrigado.' Um bufo de George. 'Esse casaco! Está muito comprido! Quase matou você
naquela noite também.
Pequenos sons se seguiram enquanto Lockwood tirava seu casaco do chão.
groselhas. Abaixo do salgueiro, a forma ainda não havia se movido.
“Mantenha-me coberto”, disse Lockwood.
Ele sacou seu florete e passou furtivamente, movendo-se em direção à árvore. A névoa
fantasmagórica agarrava-se às suas panturrilhas e agitava-se em redemoinhos leitosos à medida que
ele dava cada passo cauteloso. George e eu seguimos atrás dele, bombas de sal prontas em nossas mãos.
Aproximamo-nos das folhas exteriores do salgueiro.
. . .' Lockwood respirou fundo. 'Estou perto, mas não reagiu. É apenas um 'OK
Shade'.
Eu podia ver melhor agora: os contornos rudimentares de um homem em mangas de
. . .rosto pálido inclinado para cima. Mantive
camisa, calças de cintura alta, suspensórios. Um
meus olhos desviados daquele rosto, mas senti os ecos de uma dor antiga, de um ente
querido perdido, de um desespero insuportável. . . Senti o gemido profundo de um
homem.
De repente a forma mudou; Eu vi um lampejo de corda, um rolo jogado bem alto nos
galhos...
Ao que um míssil pequeno e pálido passou e irrompeu na árvore. Uma chuva de sal
caiu em cascata, cortando a forma. Ele se contorceu e desapareceu.
Grãos de sal inflamados com fogo verde. Eles caíram como neve esmeralda.
Virei-me para George. 'Por que você fez isso?'
'Mantenha seu cabelo. Mexeu-se. Lockwood estava bem ali. Não vou me arriscar. “Ele não
estava
atacando”, eu disse. 'Ele estava muito ocupado pensando na esposa.' 'A esposa dele?
Como você sabe disso? Você o ouviu falar? — disse Jorge.
'Não . . .'
— Então,
como... — Não importa. Lockwood empurrou os galhos de salgueiro para o lado. Ao redor de
suas botas, faíscas verdes piscavam e desapareciam. 'Ele se foi. Vamos amarrar o chão com
ferro e voltar para o calor.
Alguns casos são assim – rápidos e fáceis, num piscar de olhos. Pelo que consta, no dia
seguinte um antigo anel de corda, profundamente enraizado num galho alto, foi descoberto
diretamente acima do local onde a aparição ocorrera. A corda estava fundida à madeira e não
podia ser removida, então todo o galho foi serrado e queimado em fogo de sal. Três dias depois,
os proprietários mandaram cortar a árvore.
Chegando de volta a Portland Row depois de nossa vigília no jardim, ficamos surpresos ao
encontrar um carro da polícia estacionado em frente à nossa casa, com as luzes acesas e o
motor ligado. Um oficial do DEPRAC desceu quando nos aproximamos: um sujeito corpulento,
de cabeça raspada, todo musculoso e sem pescoço. Ele usava o habitual uniforme azul-noite.
Ele nos olhou sem sorrir. 'Lockwood e companhia? Finalmente sangrento. Você irá para a
Scotland Yard.
Lockwood franziu a testa. 'Agora? Está tarde. Acabamos de tratar de um caso.
'Isso não é nada para mim. Barnes quer você. Ele queria você há duas horas. 'Poderia
esperar até amanhã?' A mão do policial,
rosada e enorme como um presunto, pousou lentamente
no cassetete de ferro em seu cinto. 'Não.'
Os olhos de Lockwood brilharam. “Posto de forma eloquente”, disse ele. 'Tudo bem, sargento.
Vamos.'
A Scotland Yard, sede da força policial convencional de Londres e também das unidades do
DEPRAC que serviam a cidade nas sombrias horas da noite, era um bloco de aço e vidro em
forma de cunha, a meio caminho da Victoria Street, no centro da cidade. Perto estava a Guilda
dos Coveiros e a União dos
Empreiteiros; também a Fairfax Iron Company, a United Salts e, sobretudo, a vasta Sunrise
Corporation, que fabricava kits para a maioria das agências do país. No lado oposto da
estrada ficavam os escritórios da maioria das principais religiões. Cada uma destas
organizações poderosas estava no centro da guerra em curso contra o Problema.
Do lado de fora do pátio, fogueiras de lavanda ardiam em banheiras de metal e riachos

de água doce jorravam pela calçada. Dois garotos da guarda noturna de nariz vermelho
estavam perto das portas, mantendo guarda contra ameaças sobrenaturais. Eles recuaram
os bastões e ficaram em posição de sentido enquanto o oficial nos conduzia e subia algumas
escadas até o centro de operações do DEPRAC.
Como sempre, depois de escurecer, a sala estava cheia de atividade. Na parede dos
fundos, um gigantesco mapa de ruas de Londres estava pontilhado com dezenas de
pequenas luzes, algumas verdes, outras amarelas, cada uma marcando as emergências da
noite. Homens e mulheres em uniformes sóbrios andavam de um lado para o outro abaixo
dela, carregando maços de papel, falando alto ao telefone, dando ordens aos líderes de
equipe das agências Rotwell e Fittes, que muitas vezes ajudavam o DEPRAC em seu trabalho.
Um jovem agente passou correndo por nós, carregando um feixe de floretes nos braços;
mais adiante, dois policiais tomavam café, com os coletes fumegantes devido às queimaduras
de ectoplasma.
O policial nos conduziu até uma sala de espera e nos deixou. Estava mais quieto aqui.
Acima de nossas cabeças, móbiles de ferro moviam-se com a brisa de ventiladores escondidos.
O ar condicionado zumbia.
— O que você acha que ele quer? Perguntei. — Mais alguma coisa sobre o incêndio?
Lockwood encolheu os ombros. — Espero que sejam notícias sobre Blake. Talvez eles o
tenham pego. Talvez ele tenha
confessado. 'Falando nisso.. .' George vasculhou sua bolsa. — Enquanto esperamos,
você pode dar uma olhada nesses recortes dos Arquivos. Descobri mais sobre Annie Ward.
Parece que, há cinquenta anos, ela fazia parte de um grupo chamativo – em sua maioria
garotos ricos, mas não todos – que frequentavam os bares mais chiques de Londres. Um
ano antes de ela morrer, a Sociedade de Londres fez uma reportagem fotográfica sobre eles.
Confira. Ela não é o único nome que você reconhecerá. As fotos, fotocopiadas dos originais,
eram em
preto e branco.
Eram principalmente bailes e festas, mas também cassinos e jogos de cartas.
Pessoas jovens e glamorosas aglomeravam-se em cada cena. Além dos estilos de vestimenta
(e da falta de cor), eles eram pouco diferentes daqueles do
revistas modernas que Lockwood lia, e igualmente enfadonhas – mas na terceira ou

quarta folha de repente fiquei paralisado. Havia duas fotos nesta página. A primeira
era uma foto de estúdio de um jovem elegante sorrindo para a câmera. Ele usava
uma cartola preta, uma gravata borboleta preta e uma jaqueta preta. Provavelmente
também havia uma camisa com babados, mas que estava misericordiosamente
escondida atrás da bengala em sua mão. Ele também tinha luvas brancas. Seus
cabelos eram longos, escuros e exuberantes; seu rosto era bonito de uma forma
carnuda. O sorriso era confiante e insinuante. Dizia que sabia o quanto você gostaria
dele, se você apenas aproveitasse a oportunidade.
Abaixo, uma legenda: Sr. Hugo Blake: o homem atual da cidade.
— Aí está ele — suspirou Lockwood.
Olhei para o rosto brilhante e satisfeito. Ao fazer isso, outro rosto – coberto de
poeira e teias de aranha – veio à minha mente.
- E ele está neste também - disse George.
Logo abaixo, outra foto. Esta era uma foto de grupo, tirada de uma posição
elevada. Homens e mulheres jovens em pé perto de uma fonte. Deve ter sido uma
festa de verão tediosa porque todos os homens usavam gravata e fraque brancos,
enquanto as meninas usavam vestidos de baile completos. Tinha alças e lantejoulas
e ombros franzidos e não sei o que mais. Vestidos não são minha praia. Era uma foto
em preto e branco, mas aqueles vestidos tinham cores lindas, dava para perceber.
As meninas estavam dispostas principalmente na frente, com os homens amontoados
atrás. Eles estavam todos sorrindo para a câmera como se fossem donos do mundo,
o que alguns deles talvez fossem. E bem no centro estava Annie Ward. Ela estava
tão radiante que era como se a outra luz já estivesse sobre ela. As mulheres que
estavam ao seu lado exibiam sorrisos resignados, como se soubessem que estavam
sendo colocadas na sombra.
'Aqui está Blake', disse George, apontando para uma figura alta sorrindo na fileira
atrás. — Bem no ombro dela. É como se ele a estivesse perseguindo até
'E olhe . aqui. . .' Com um sobressalto, notei uma pequena mancha oval
visível abaixo da garganta branca da garota. Senti minha própria garganta apertar.
'Ela está com o colar.'
— Ah, todos vocês vieram, não é? O inspetor Barnes estava parado na porta,
olhando para nós. Ele parecia cansado; até o bigode tinha uma inclinação ligeiramente
triste. Ele carregava uma pasta de relatórios em uma das mãos e uma xícara de café
de isopor na outra. 'Que alegria. Vai me fazer derramar minha bebida de novo?
Lockwood levantou-se. - Viemos a seu pedido, Sr. Barnes - disse ele friamente. 'Como podemos
ser úteis para você?' 'Bem, nem todos vocês podem.
Alguns são definitivamente excedentes às necessidades. Barnes olhou especialmente para
George. — Você já se livrou daquele jarro fantasma, Cubbins? - Certamente que sim, Sr. Barnes
- disse
George.
'Milímetros. Bem, acontece que não preciso de você esta noite – nem de você, Lockwood. É
com a senhorita Carlyle que quero falar. Os olhos desamparados me avaliaram; Senti a intensidade
de seu olhar. — Por favor, venha comigo agora, senhorita. Vocês outros esperem aqui. Uma
pontada de medo percorreu meu
peito; Olhei ansiosamente para Lockwood, que deu um passo à frente, franzindo a testa. —
Nada a fazer, inspetor — disse ele. 'Ela é minha funcionária. Insisto em estar presente seja lá o
que você estiver...
— Se você quer ser acusado de obstruir uma investigação — rosnou Barnes —, continue
falando. Já estou farto de você esta semana. Bem?
Mais alguma coisa a dizer?
Lockwood ficou em silêncio. Sorri o melhor que pude para ele. “Está tudo bem”, eu disse.
'Eu vou ficar
bem.' 'Claro que ela vai.' Barnes abriu a porta e me fez passar.
'Não se preocupe. Não vamos demorar.
Ele me levou para fora e através da sala de operações até uma porta de aço lisa do outro lado.
Aqui ele digitou um número em um bloco; a porta se abriu, revelando um corredor silencioso
iluminado por luzes de néon.
“Seu amigo Lockwood me contou ”, disse Barnes, enquanto saíamos pelo corredor, “que você
conseguiu uma conexão psíquica com o fantasma de Annie Ward. Isso é verdade?' 'Sim senhor.
Eu ouvi a voz dela. —
Ele também diz que você teve uma
ideia importante sobre a morte dela: que ela foi morta por um homem que um dia amou. 'Sim
senhor.' Bem, isso também era verdade – até
certo ponto. Eu tive essa percepção quando toquei o colar. Eu não aprendi isso com a própria
garota fantasma.
Barnes olhou para mim de soslaio. — Quando ela falou com você, ela lhe deu o nome dele?
fragmentos
aleatórios. Você sabe o que são visitantes. — Não, senhor. Foi só. . . como.'
Ele grunhiu. — Dizem que Marissa Fittes manteve conversas inteiras com fantasmas
do Tipo Três antigamente e aprendeu muitas coisas. Mas esse é um poder raro, e esses
são fantasmas raros. O resto de nós tem que se contentar com quaisquer restos
patéticos que pudermos conseguir. OK, esta é a .zona
. . de alta segurança.
Estamos quase lá.'
Tínhamos subido uma escada de concreto para um nível inferior. As portas ao nosso
redor eram agora mais pesadas e feitas de faixas de ferro. Vários deles tinham cartazes
de alerta com bordas pretas fixados na parede: triângulos amarelos mostrando uma
única caveira sorridente, triângulos vermelhos mostrando duas. O ar esfriou; Imaginei
que agora estávamos no subsolo.
— Agora ouça — disse Barnes. 'Graças às suas descobertas, reabri o caso Annabel
Ward.' Ele olhou para mim de soslaio. ‘Não pense que não estávamos perto de descobrir
a identidade dela também. Você pode ter chegado lá mais rápido, mas isso é porque
vocês são três crianças brincando, que não têm nada melhor para fazer. Seja como for,
investiguei a ligação com esse Hugo Blake e acho que ele é culpado. Eu o prendi hoje.
Meu coração deu um pulo. 'Bom!' “No entanto” –
Barnes parou diante de uma
porta de ferro – “cinquenta anos depois, Blake ainda nega tudo. Ele diz que deixou a
garota em casa e nunca entrou.
“Ele está mentindo”, eu disse.
— Tenho certeza que sim, mas gostaria de mais provas. E é aí que você vem
Entre. Tudo bem, entre, por favor.
Antes que eu pudesse falar, ele me conduziu até uma pequena sala escura, vazia,
exceto por duas cadeiras de aço e couro e uma mesinha.
As cadeiras ficavam de frente para a parede oposta, que consistia em um único painel
de vidro cinza embaçado. Havia um interruptor embutido na mesa e também um receptor
de telefone preto.
— Sente-se, senhorita Carlyle. Barnes pegou o fone e falou.
'OK? Ele está aí? Isso é bom.'
Eu olhei para ele. 'O que você está falando? Por favor, me diga o que está
acontecendo. “Ligações psíquicas como as que você tinha com a garota morta”, disse
Barnes, “são coisas muito subjetivas. Difícil de colocar em palavras. Você se lembra de
algumas coisas e esquece outras. Basicamente, eles mexem com sua mente. Então é possível que o
o fantasma comunicou mais sobre sua morte do que você lembra. O rosto do assassino, por
exemplo. Balancei a cabeça,
entendendo de repente. — Você quer dizer Blake? Não. Acabei de ver uma foto dele agora.
Isso não significou nada para mim. “Pode ser diferente pessoalmente”,
disse Barnes. — Veremos, certo? O pânico me encheu. — Sr. Barnes, eu realmente
não quero fazer isso. Eu já lhe contei tudo. 'Só dê uma olhada. Ele não poderá ver você. É
um vidro
unidirecional. Ele
nem saberá que você está lá. - Não,
por favor, Sr. Barnes. . .' O inspetor
me ignorou. Ele apertou o botão na mesa. À nossa frente, uma luz brilhante dividia o centro
do painel de vidro. O brilho aumentou.
As venezianas internas se abriram como cortinas para revelar uma sala iluminada.
Um homem estava sentado numa cadeira de metal no centro daquela sala, virado para nós.
Se você desconsiderasse o vidro unidirecional, ele estava a cerca de dois ou três metros de
distância.
Ele era um senhor idoso que usava um terno elegante, preto com uma fina risca de giz rosa.
Seus sapatos eram engraxados e a gravata rosa-vivo; um lenço rosa irrompeu de seu bolso
como uma chama. Hugo Blake manteve claramente o gosto elegante que exibiu naquela foto
em preto e branco, cinquenta anos antes. O cabelo era cinza-ardósia, mas ainda longo e
exuberante; roçava seus ombros com cachos suaves e indulgentes.
Tanta coisa, então, ainda era a mesma – mas não o rosto.

A aparência suave e complacente da juventude foi substituída por uma extensão devastada,
macilenta, cinzenta e enrugada. Ossos se projetavam como relhas de arado sob a pele. O nariz
tinha uma rede de grossas veias azuis que começaram a se espalhar pelas bochechas e pelo
queixo. Os lábios estavam encolhidos – tensos, finos e duros. E os olhos... Os olhos eram os
piores. Afundados em
órbitas ocas, eles eram brilhantes e frios, e cheios de raiva e inteligência. Eles se moviam
incessantemente, olhando ao redor, examinando a superfície da parede de vidro vazia. A fúria
do homem era aparente. Suas mãos cravaram-se como garras em seus joelhos. Ele estava
falando, mas eu não conseguia ouvir as palavras.
— Blake é rico — Barnes riu — e está acostumado a fazer o que quer. Ele não está nada
feliz por estar aqui. Mas esse não é o seu problema. Dê uma boa olhada,
Senhorita Carlyle. Deixe sua mente vazia; pense no que você recebeu da garota. Isso
desencadeia alguma coisa?
Respirei fundo e reprimi minha ansiedade. Afinal, tudo ficaria bem. Ele não conseguia
realmente me ver. Eu faria o que Barnes queria e depois iria embora.
Concentrei minha atenção no rosto... E ao

fazer isso, os olhos do velho se encontraram de repente nos meus. Eles ficaram bastante
imóveis. Era como se ele visse através da barreira e soubesse que eu estava lá.
Ele sorriu para mim. Era um sorriso cheio de dentes.

Eu balancei de volta no meu assento. 'Não!' Eu disse. 'É o bastante! eu não entendo
qualquer coisa. Não desencadeou nada. Por favor. Por favor, pare agora! É o bastante.'
Barnes hesitou e depois apertou o botão. As venezianas se fecharam, bloqueando
lentamente o homem sorridente e iluminado.
15
“Lucy”, disse Lockwood. 'Parar. Você precisa falar comigo. 'Não.

Não, realmente não. 'Pare
de ir tão rápido. Eu entendo por que você está com raiva, mas você precisa
perceba – eu não sabia que Barnes iria pedir para você fazer isso.
'Não? Talvez você devesse ter adivinhado. Graças ao seu artigo estúpido esta manhã,
o mundo inteiro sabe da minha ligação psíquica com Annie Ward. De repente, sou
considerado central no caso! — Lucy, por
favor... Lockwood agarrou minha manga e me forçou a parar no meio da estrada.
Estávamos em algum lugar em Mayfair, na metade do caminho para casa.
As mansões estavam silenciosas, a maior parte escondida atrás de muros altos e da névoa
rodopiante. Já era meia-noite. Nem mesmo os fantasmas estavam por perto.
“Não me toque”, eu disse. Eu me sacudi. — Por causa do seu artigo, esta noite fiquei
cara a cara com um assassino e, curiosamente, não gostei da experiência. Você não viu
os olhos dele, Lockwood. Mas eu os vi – e parecia que ele me viu .
'Ele não pode ter feito isso.' O rosto de George estava virado para longe de nós; com a
mão no punho do florete, ele observava a neblina. Tínhamos visto apenas um Visitante
durante a nossa caminhada – no Green Park, uma figura distante vagando por uma
avenida arborizada – mas sempre acontecia para termos cuidado. Você nunca poderia
dizer o que estava acontecendo na próxima esquina de Londres. 'Ele não pode ter visto você', George
repetido. — Você estava atrás do vidro. Obviamente ele sabia que alguém estava lá e só
queria assustá-lo. Isso é tudo.
“Você está errado”, eu disse calmamente. 'Blake sabia que era eu. Ele teria visto aquele
artigo como todo mundo. Ele sabe tudo sobre Lockwood and Co. e como Lucy “Carlisle”
obteve evidências vitais contra ele. Ele também pode descobrir facilmente onde moramos.
Se ele sair livre, não há nada que o impeça de vir atrás de nós! Lockwood balançou a
cabeça. 'Lucy, Blake
não vai vir atrás de nós.' “Ou, se o fizer”, disse George, “será muito, muito lentamente,
mancando em uma
grudar. Ele tem mais de setenta anos.
“O que quero dizer é que ele não está se libertando de jeito nenhum”, continuou
Lockwood. 'Ele vai ser acusado, considerado culpado e enviado para a prisão, o que é justo para ele.
Enquanto isso, e se ele tiver olhos estranhos? Os de George também são muito estranhos,
e não usamos isso contra ele.
“Obrigado por isso”, disse George. 'Achei que eles eram minha melhor característica.'
— Eles são... essa é a tragédia. Ouça, Lúcia. Posso ver por que você está bravo. Estou
furioso também. Barnes não tinha o direito de fazer você passar por isso contra sua vontade.
É um comportamento típico do DEPRAC – eles acham que mandam no show.
Mas eles não o fazem... ou, pelo menos, não nos governam. Lockwood ergueu os braços e
apontou para o nevoeiro rodopiante, para a estrada silenciosa. 'Olhe ao seu redor agora. Já
passa da meia-noite. Estamos sozinhos em uma cidade vazia. Todos os outros estão
dormindo, com as portas trancadas e os amuletos pendurados nas janelas. Todo mundo
está com medo – exceto você, eu e George. Vamos aonde quisermos e não estamos em
dívida com Barnes, DEPRAC ou ninguém. Estamos completamente livres. Coloquei meu
casaco em volta de mim. O que ele disse fez sentido, como sempre. Foi bom sair novamente
à noite, com minha espada e meus colegas ao meu lado. A angústia do meu breve encontro
na Scotland Yard foi desaparecendo lentamente.
Eu me senti um pouco melhor. 'Suponho que você esteja certo.' . .' Eu disse. — Você
realmente acha que Blake vai
ficar sob custódia?
'Claro que ele é.' “A propósito, Lucy”, disse George, “aqui está algo que pode animá-la.
Vimos Quill Kipps enquanto esperávamos por você. Ele faz parte de um grupo Fittes que
trabalha para o DEPRAC esta noite. Tem que fazer isso regularmente – faz parte do acordo
entre as organizações. Bem, digamos que ele esteve patrulhando os esgotos esta noite.
Sua equipe claramente teve um encontro próximo com
há algo desagradável lá embaixo, e não me refiro a um Visitante. Sim, você deveria tê-los visto.
Encharcado.'
Eu não pude deixar de rir. “Pelo menos Kipps ainda tem um emprego. Nosso livro de casos
está vazio
agora. “É melhor ser pobre do que pegajoso”, disse George.
Lockwood apertou meu braço. “Vamos”, ele disse. 'Não se preocupe com o amanhã. Algo
vai acontecer. Vamos para casa. Estou com vontade de comer um sanduíche de manteiga de
amendoim.
Eu balancei a cabeça. 'Cacau e batatas fritas
para mim.' A névoa ficou mais espessa à medida que avançávamos; enrolava-se nas grades
de ferro e enrolava-se nas lâmpadas fantasmas, abafando e distorcendo seus raios intermitentes.
Nossas botas ressoavam nas calçadas vazias, ecoando estranhamente do outro lado da
estrada, de modo que às vezes parecia que outro trio caminhava invisivelmente ao nosso lado.
Em Portland Row houve um defeito na lâmpada fantasma; faíscas azuis tremeluziam na

base do capacete e, em vez do habitual brilho feroz, as lentes brilhavam com um vermelho frágil
e ressentido. A maioria das janelas dos nossos vizinhos estava escura e todas fechadas e com
cortinas. A névoa se agarrou a nós quando chegamos à nossa porta.
Lockwood estava na liderança; ele estendeu a mão para abrir o portão e

de repente parou. George e eu esbarramos nele.
— George — disse Lockwood calmamente. — Você ficou com o colar de Annie Ward por último.
O que você fez com isso?'
'Coloquei nas prateleiras junto com todos os outros troféus. Por que?'
'Sua caixa de vidro prateado estava selada? Não estava solto nem nada?
'Claro que não. O que... —
Acabei de ver uma luz na janela do nosso
escritório. Ele apontou para baixo por cima das grades. O pátio do porão era uma poça de
escuridão, cortada diagonalmente pelo tênue brilho laranja do poste de luz do lado de fora do
número 37. Metade dentro e metade fora daquele brilho ficava a janela em questão. De dia,
dava para ver minha cadeira de trabalho e o vaso de flores no centro da minha mesa. Neste
momento estava totalmente plano, como se um retângulo preto tivesse sido pintado na alvenaria.
– Não vejo nada – respirou George.

“Foi só por um segundo”, disse Lockwood. 'Eu pensei que poderia ser um vestígio
de outra luz, mas talvez... Não, aí está de novo!
Desta vez todos nós vimos o brilho, fraco e fugaz, brilhando no

interior do vidro. O choque nos manteve sob controle; nenhum de nós se moveu.
- Aquilo foi uma tocha - disse George suavemente.
Eu balancei a cabeça; minha pele se arrepiou. 'Alguém está em nossa
casa.' “Alguém”, disse Lockwood, “que não tenha medo de sair à noite.
O que significa que eles estarão armados. Eles terão floretes ou sinalizadores, no mínimo. Tudo bem,
vamos pensar. Como eles entraram? Apertei os olhos para ver
o caminho. 'A porta da frente parece boa.' — Você quer que
eu dê uma olhada nos fundos? — disse Jorge. 'Eles podem ter
invadiu a porta do jardim. 'Mas se eles não o
fizerem, você ficará preso do lado de fora.' . . Não, precisamos trabalhar juntos nisso. Iremos na
frente como sempre – apenas silenciosamente. Vamos.'
Ele subiu o caminho, movendo-se silenciosamente sobre os ladrilhos. Na varanda ele parou,
apontando em silêncio para um pequeno pedaço de madeira lascada no meio do batente da porta.
Quando ele empurrou a porta, ela se abriu lentamente. - Eles arrombaram a fechadura - sibilou
George.
"Se esta foi a entrada deles", disse Lockwood, "podemos prendê-los lá embaixo." Ele nos chamou
para perto e sussurrou em nossos ouvidos. 'OK. Verificamos o térreo e depois descemos as escadas
em espiral. Não quero ouvir nenhum som. 'E os andares superiores?' 'Não posso arriscar. A
aterrissagem range. Além disso, é
claramente o escritório que estão a invadir. Então: floretes prontos? Nós os encontramos, os
encurralamos e pedimos que se desarmem.
— E se não o fizerem? Eu disse.
Os dentes de Lockwood brilharam brevemente. 'Usamos a força que precisamos.'
O corredor estava preto; nenhum som veio das profundezas do prédio. Paramos por um momento,
com a porta fechada atrás de nós, deixando nossos olhos se ajustarem.
A lanterna com caveira de cristal sorria em sua mesa lateral; nosso cabideiro era uma massa escura
na parede. Lockwood apontou com seu florete para as prateleiras em frente. À primeira vista, eram
os mesmos de sempre; então vi que algumas máscaras e cabaças estavam ligeiramente deslocadas,
como se alguém as tivesse revistado com mão apressada. Bem à nossa frente, divisei o brilho branco
e opaco do pano pensante além da porta da cozinha. Escutei novamente, não ouvi nada. Percebi que
estava usando automaticamente todos os meus sentidos, tanto externos quanto internos, como se
estivéssemos viajando a negócios, atuando como agente.
Mas esta era a nossa casa, o nosso lar, e tínhamos um intruso aqui.
Lockwood apontou a lâmina para a esquerda e para a direita. George entrou na

sala; Entrei como uma sombra na biblioteca. Pude sentir imediatamente que estava
vazio: não havia nenhum vestígio de presença persistente. Mas não escapou à
atenção do nosso convidado. Abaixo das prateleiras, livros e papéis estavam
espalhados pelo chão.
De volta ao corredor, Lockwood esperou na escada. O relatório de George foi
semelhante ao meu. “Alguém está trabalhando no lugar”, ele respirou. 'Caçando
alguma coisa.'
Lockwood apenas assentiu. Nós avançamos furtivamente para a cozinha.
Era difícil dizer se nosso inimigo havia ou não saqueado nossos pertences aqui,
já que a sala estava em sua bagunça habitual. A mesa estava coberta com os restos
da refeição que havíamos comido antes de sairmos para trabalhar no jardim, e as
superfícies de trabalho estavam entupidas de lixo. Notei os potes de limalha de ferro
aninhados ao lado dos cereais e uma pequena pilha de bombas de sal empilhadas
onde George as preparava. Nada disso nos era útil agora: íamos em busca de presas
humanas.
Lockwood avançou até a pequena porta do porão. Estava ligeiramente aberto.
Com a ponta da lâmina ele pegou o cabo e puxou-o suavemente para fora. Escuridão,
. . pesado com seus
silêncio, o topo da escada em espiral. O ar quente subia de baixo,
cheiros de papel, tinta e magnésio. As luzes estavam apagadas e não tentamos
acendê-las. De algum lugar veio um pequeno barulho, como ratos fuçando em
espaços apertados no escuro.
Olhamos um para o outro e cerramos os punhos das espadas com força. Lockwood
pisou no degrau mais alto. Ele desceu, movendo-se rapidamente. George e eu o
seguimos, as botas mal fazendo contato com o ferro. Em instantes estávamos no
fundo.
A sala de tijolos aparentes onde estávamos era uma parte vazia do porão,
ocupada apenas por arquivos e sacos de ferro. Sem as luzes, estava totalmente
preto, exceto por um brilho levemente esverdeado que brilhava no arco à direita. Do
arco oposto veio o barulho de rato. Um toque provocante de luz de tocha disparou
momentaneamente e desapareceu.
Vagando suavemente como visitantes, verificamos novamente o arco da direita e
encontramos uma cena de caos. Arquivos virados, armários abertos, um mar de
papéis no chão do escritório. Na mesa de George, o jarro fantasma havia sido
descoberto. A silhueta do crânio estava recortada em seu plasma verde luminoso.
Acima dele, o rosto desencarnado girava tristemente, girando e girando.
A sala dos floretes estava vazia, a porta do nosso depósito ainda trancada. Tudo o que
restou foi a parte de trás do porão – onde ficavam as prateleiras dos troféus. Nós nos
aproximamos. À nossa frente parecia que alguém ficava impaciente em sua busca. Os
ruídos farfalhantes soaram bem mais altos do que antes.
Chegamos ao arco final e olhamos para dentro.
A sala de troféus não estava totalmente escura. Raramente o é, à noite, graças ao
brilho das caixas nas prateleiras ao lado da porta. Alguns dos prêmios de Lockwood – os
ossos e as cartas de baralho manchadas de sangue, por exemplo – são totalmente
inofensivos. Você poderia dá-los para uma criança brincar porque eles não têm poder
sobrenatural. Mas outras ainda são Fontes ativas, com força espectral que se manifesta
durante as horas de escuridão. Luzes suaves brilham sob o vidro – azuis e amarelos
claros, lilases, verdes, marrons – inconstantes, em constante mudança, sempre em busca
de fuga. É uma vista linda – mas também misteriosa, e é melhor não estudar por muito
tempo.
Alguém os estava estudando agora.
Uma forma estava ao lado das prateleiras, uma figura corpulenta vestida de preto. Era
um homem de ombros largos e meia cabeça mais alto que Lockwood; ele usava um
casaco longo, com o capuz levantado para esconder o rosto. Um florete brilhante
pendurado em seu cinto. Ele estava de costas para nós, examinando uma das maletas
menores com uma mão enluvada preta. Ele tinha sua tocha apontada de perto; lanças de
luz refletiam em suas facetas e se estendiam pelo teto.
Tudo o que ele procurou, ele não encontrou. Ele jogou a maleta no chão com desprezo.
— Posso lhe oferecer um pouco de chá enquanto você vasculha nossa casa? Lockwood disse
educadamente.
A figura virou-se. Lockwood apontou sua tocha diretamente para o rosto do intruso.
Apesar de tudo, deixei escapar um suspiro. O capuz pendia para a frente, curvando-se
como o bico de um raptor. Sob este capuz, o rosto estava coberto por uma máscara de
pano branco. As órbitas oculares eram buracos pretos cortados. Outro corte, irregular e
descentralizado, formou a boca. Nada do homem abaixo dela podia ser visto.
O intruso ficou claramente cego pela tocha. Ele levantou um braço contra a luz.
'Isso mesmo. Levante as mãos”, disse Lockwood.

O braço caiu. Ele alcançou o florete pendurado no cinto.
“São três contra um”, observou Lockwood.
Um farfalhar de metal: a espada foi desembainhada.
'Seja assim, então.' Lockwood ergueu a lâmina e avançou lentamente.

O Plano C parecia a manobra óbvia dadas as circunstâncias. Normalmente usamos isso em
poderosos Tipo Dois, é claro, mas também funciona para inimigos mortais. Eu fui para a esquerda,
George para a direita. Lockwood manteve o centro. Nossas lâminas estavam levantadas e prontas.
Avançamos firmemente para dentro, cercando o intruso.
Ou assim pensamos. A figura de máscara branca parecia despreocupada. Ele ergueu a mão
esquerda para as prateleiras e agarrou uma caixa que brilhava com uma luz azul fraca. Virando-se,
ele jogou-o com uma força terrível, de modo que bateu no chão, aos pés de George. As dobradiças
quebraram, a caixa se abriu; um fragmento de osso de dedo caiu. Imediatamente a luz escapou,
sangrando como uma pequena nuvem. Uma tênue aparição azul surgiu das tábuas do piso.
Assumiu a forma de uma criatura saltitante e deformada, vestida com trapos. Ele girou a cabeça,
jogou os braços para trás e, com um mergulho lateral sinuoso, saltou direto para George.
Não vi mais nada, pois o intruso havia apreendido duas outras malas e as atirado em Lockwood
e em mim. O Lockwood saltou, mas não abriu. O meu quebrou completamente, emitindo um
grampo de cabelo de mulher, seis correntes de plasma amarelo e um violento lamento psíquico.
Os riachos rolaram e caíram no chão, depois subiram como cobras impressionantes e balançaram
em minha direção. Com cortes e golpes frenéticos, cortei-os em tiras. Alguns se dissiparam
instantaneamente e desapareceram; outros se fundiram e voltaram ao ataque.
Um choque de lâminas. Lockwood saltou e se aproximou do inimigo.

Seus floretes se encontraram e se encontraram novamente. Mais além, George defendeu os golpes
do Espectro. Ele dirigiu de volta, teceu padrões de ferro no ar.
O Visitante que enfrentei era fraco e hesitante. Era hora de acabar com isso. Procurei no cinto
e localizei um saco de limalhas. Rasgando-o, joguei-o no chão. Uma explosão de luz cintilante. O
plasma agitado encolheu e diminuiu, tornando-se uma poça fumegante no chão.
Ao meu lado, ferro feriu ferro; Lockwood e o intruso moviam-se para frente e para trás no centro
da sala, trocando golpes rápidos. O homem mascarado era rápido, seus ataques eram precisos e
pesados, mas Lockwood permanecia tranquilo. Ele se movia num passo de dança oscilante, um
tipo de movimento oscilante e inconstante.
Suas botas mal tocavam o chão. Seu braço de florete deu contrações delicadas, a ponta da lâmina
mudando de posição como uma libélula ágil.
George ficou impaciente com sua competição; recuando um pouco, ele tirou
uma bomba de sal do cinto e transformou seu cambaleante Espectro em
partículas cintilantes de luz safira. O barulho distraiu Lockwood, que desviou o olhar.
Imediatamente o inimigo mascarado apontou seu florete para o rosto de
Lockwood. Teria sido um ferimento terrível – se tivesse acontecido. Lockwood se
afastou; a borda passou por sua bochecha. Com o inimigo desequilibrado,
Lockwood deu um passo para o lado e apontou a espada para frente. A figura
deu um grito, agarrando a barriga. Com ataques desesperados, ele empurrou
Lockwood para trás e, passando por ele, correu pela sala. George estendeu a
mão para detê-lo. Um punho enluvado acertou George na bochecha e o fez bater
na parede com um gemido.
O intruso correu pela sala em direção às escadas em espiral, com Lockwood
em seu encalço. Pulei sobre as fitas desbotadas de plasma amarelo e me
aproximei, golpeando cegamente com meu florete. O homem fugiu pelas escadas
e pelo arco até a recepção. Por um momento, sua silhueta foi iluminada pela luz
fraca que entrava pela janela, e entendi o que ele iria fazer.
'Rápido!' Chorei. “Ele vai...”

Lockwood já conhecia o perigo; mesmo enquanto corria, ele alcançou seu
cinto, arrancou uma lata de fogo.
O intruso deu um impulso e aproximou-se da minha mesa. Ele saltou sobre ela
e, ao fazê-lo, jogou os braços sobre o rosto. Ele colidiu com a janela enquanto
estava agachado, quebrando a vidraça em um turbilhão de cacos giratórios.
Lockwood amaldiçoou; do outro lado do escritório ele lançou o sinalizador.
Passou direto pela janela quebrada e saiu para o quintal. Ouvimos a bomba
estalar nas pedras. Uma explosão branco-prateada iluminou a noite, fazendo com
que o vidro restante da janela voltasse para o quarto. Ele derramou-se sobre a
mesa, batendo no jarro fantasma, de modo que a cabeça dentro dele estremeceu
e arregalou os olhos. Cacos como gelo derramado espalharam-se pelo chão.
Lockwood saltou sobre a mesa, com a espada na mão; Parei atrás dele. Não
fomos mais longe. Sabíamos que já era tarde demais. No porão, pequenas
fogueiras brancas tremeluziam nos vasos quebrados e dançavam e diminuíam
como luzes de Natal sobre a hera pendurada. A fumaça subia em direção à rua;
em algum lugar acima de nós, vários alarmes de carros soaram e soaram. Mas
tudo foi em vão. O intruso havia desaparecido. No topo da escada, o portão da
frente balançava suavemente, suavemente. Ele parou lentamente.
Lockwood saltou de volta para o chão. Atrás de nós, surgiu uma forma: George, arrastando
os pés dolorosamente, segurando a lateral do queixo. Ele estava sangrando devido a um
corte no lábio inferior. Dei-lhe um sorriso pálido de simpatia; Lockwood deu um tapinha em
seu braço.
— Isso foi emocionante — disse George, com a voz rouca. 'Devíamos receber convidados
com mais
frequência.' De repente, senti-me tonto. Minhas pernas cederam; Apoiei-me na mesa. Pela
primeira vez desde que a luta começou, lembrei-me das dores e distensões que sobraram
da queda de Sheen Road. Lockwood deve ter passado por uma queda semelhante. Ele
precisou de duas ou três tentativas para colocar o florete de volta no cinto.
“George”, ele disse. 'O colar Annabel Ward. Você disse que colocou com
os troféus. Importa-se de ver se ainda está lá?
George enxugou o lábio com a manga da camisa. 'Não precisa. Eu já pensei nisso. Acabei
de dar uma olhada. Foi-se.' — Tem certeza de que
colocou nas prateleiras? 'Hoje de manhã.
Definitivamente não está lá. Houve um silêncio. —
Você acha que foi para isso que ele veio? Perguntei.
Lockwood suspirou. 'É possível. De qualquer forma, ele claramente entendeu
agora. 'Não, eu disse. 'Ele não fez isso.' Ao que puxei o colarinho para o lado, revelando
o estojo de vidro prateado com o pingente, pendurado com segurança no cordão em volta do
meu pescoço.
16
Devo salientar, eu acho, que não tenho o hábito de esconder objetos assombrados
comigo. Certamente não tenho nenhum outro artefato sinistro enfiado em minhas
meias, como George sugeriu. O colar foi estranho para mim.
Eu o tinha visto na tarde anterior, quando nos preparávamos para a tarefa perto do
salgueiro. George o colocou na prateleira de troféus junto com todas as outras
curiosidades. Ele simplesmente ficou ali, em sua pequena caixa protetora, brilhando
atrás do vidro. E em vez de deixá-la, como qualquer pessoa comum teria feito, peguei
a maleta, pendurei-a no pescoço e simplesmente fui embora.
Explicar por que fiz isso não foi exatamente fácil, especialmente considerando o
estado em que estávamos todos depois da luta. Portanto, foi só depois de um café da
manhã bem tardio no dia seguinte que tentei apresentar minhas razões.
“Eu só queria manter o colar à mão”, eu disse. 'Não empurrado com todos os outros
troféus. Acho que é por causa do que aconteceu quando toquei nele, quando tive
aquela ligação psíquica com Annie Ward. As sensações que experimentei então foram
as sensações dela . Eu senti o que ela sentiu; Tive um vislumbre de ser ela. Então... —
Esse é o perigo do seu talento
— disse Lockwood abruptamente. Ele estava pálido e sério naquela manhã; ele me
olhou com os olhos semicerrados. 'Você é
quase muito sensível. Você chega muito perto deles.

“Não, não me entenda mal”, eu disse. “Não sou nem um pouco próximo de Annie
Ward. Não acho que ela fosse uma pessoa particularmente legal quando viva e
certamente é um fantasma cruel e perigoso. Mas por causa do meu toque, entendo um
pouco do que ela passou. Eu entendo a dor dela. E isso significa que quero justiça para
ela agora. Não quero que ela seja esquecida. Você a viu deitada naquela chaminé,
Lockwood! Você sabe o que Blake fez. Então, quando vi o colar jogado ali junto com
todos os outros troféus, simplesmente... . . simplesmente parecia errado para mim. Até
que esse homem seja punido e a justiça seja feita adequadamente, não creio que
devamos descartá-la. Eu dei a eles um sorriso. triste.
.. — Não me diga que isso é meio
maluco, não é? ...
“Sim”, disse George.
“Você precisa ter cuidado, Lucy”, disse Lockwood, e sua voz era monótona e fria.
‘Fantasmas perversos não são coisas com que se possa brincar. Você está guardando
segredos novamente, e qualquer agente que faça isso estará colocando o resto de nós
em perigo. Não tenho ninguém em minha equipe em quem não possa confiar. Você
entende
o que estou dizendo? Eu entendi. Desviei o olhar.
'No entanto . . .' ele continuou, num tom um pouco mais leve, 'por acaso tudo deu
muito certo. Este colar provavelmente teria sido roubado se não fosse por você. Ele o
tinha na mão
enquanto falava, a superfície dourada do pingente brilhando ao sol. Ficamos no porão,
ao lado da porta aberta do jardim. O ar fresco entrou, diluindo a mancha de decomposição
deixada pelos Visitantes libertados durante a noite.
O chão estava cheio de vidros quebrados e manchas de plasma.
George estava trabalhando nas prateleiras de troféus, examinando as caixas. Ele
usava um avental com bordas levemente rendadas e tinha as mangas arregaçadas.
“Nada mais foi roubado”, disse ele, “o que, se aquele cara fosse um ladrão normal
trabalhando para o mercado negro, seria um pouco estranho. Existem algumas peças
quebradas aqui. A mão pirata, por exemplo, ou esta linda fíbula. . .' Lockwood balançou
a cabeça.
'Não. É o colar que ele queria. É também
muita coincidência caso contrário. Alguém precisa muito disso.
“Bem, nós sabemos quem é esse alguém”, eu disse. 'Hugo Blake.'
Jorge fez uma pausa. 'Apenas um problema. Ele está atualmente preso.
“Ele está sob custódia”, concordou Lockwood, “mas isso não significa muito. Ele é um homem
rico. Ele poderia facilmente ter organizado o ataque. Mas devo admitir que não entendo muito
bem por que o colar é tão importante para ele. Essa inscrição em latim não prova que ele seja
culpado, não é? Ele hesitou. 'A menos que . . .'
'A menos', eu disse, 'o colar contém outra pista ou segredo que Blake
não quer ser descoberto.
'Exatamente. Vamos ver isso à luz do dia.
Saímos para o pequeno jardim. Lockwood ergueu o colar para que o inspecionássemos.
Parecia exatamente como antes: um pingente oval, dourado com flocos perolados, um tanto
achatado e dividido em um dos lados.
Eu olhei para ele. Dividido ao lado. ...
'Somos idiotas', engasguei. 'Está bem na nossa cara.' Lockwood
olhou para mim. 'Significado . . .' 'O que significa
que deveria haver uma divisão! É um medalhão. Está aberto! Podemos abri-lo. Peguei o
pingente
dele e pressionei os cantos das unhas na fenda estreita. Eu valorizei gentilmente. Apesar de
sua forma distorcida, houve um clique imediato e satisfatório; o pingente se dividiu em dois,
girando cuidadosamente na dobradiça. Separei as metades e segurei-o aberto na palma da mão.
Não sei bem o que esperava, mas esperava alguma coisa. Uma mecha de cabelo, talvez?
Uma fotografia? As pessoas guardam coisas em medalhões. É para isso que servem.
Como um só, olhamos para as metades abertas do medalhão.

Não havia nenhum cabelo. Ou uma fotografia, uma lembrança ou uma pequena carta dobrada.
Mas isso não significava que o medalhão estava vazio. Não. Havia algo ali.
Havia outra inscrição, cuidadosamente gravada no dourado liso do interior:
A‡W
H.II.2.115
“Aqui está”, disse Lockwood. 'A pista escondida. Isso é o que ele queria esconder. “O AW é
obviamente Annabel Ward”, eu disse.

“E o H é de Hugo”, George respirou. 'Como em Hugo Blake. . .'
Lockwood franziu a testa. 'Isso é bom até onde vai. Mas deve haver
mais. E esses números? Isso é algum tipo de código. . .'
“É melhor entregarmos isso ao DEPRAC”, eu disse de repente. 'Não podemos segurar
isso. Esta é uma evidência séria, que a polícia precisará ver. E Blake sabe que está aqui.
“Você provavelmente está certo”, disse Lockwood. — Não que eu realmente queira
confessar tudo a Barnes. Prefiro que resolvamos isso sozinhos. Ainda . . .' O telefone
tocou estridente no escritório. 'Talvez não tenhamos muita escolha.
Responda, sim, George?
George partiu e ficou algum tempo fora. Quando ele voltou, Lockwood já havia
recolocado o medalhão no estojo e eu comecei a varrer os escombros do chão.
“Não me diga”, disse Lockwood. — Barnes de novo? As

feições de George estavam ligeiramente coradas. 'Na verdade não. Um novo cliente.
'Presumo que alguma senhora com um gato fantasma em cima
de uma árvore?' — Não, e talvez você queira deixar isso, Lucy, e começar a arrumar o andar de cima.
Esse era o Sr. John Fairfax, presidente da Fairfax Iron, e ele está vindo agora.
Era geralmente aceite que o problema que afligia as Ilhas Britânicas era mau para a
economia. Os mortos voltando para assombrar os vivos, aparições após o anoitecer –
essas coisas tiveram consequências. O moral e a produtividade estavam baixos. Ninguém
queria turnos tardios. No inverno, as empresas fechavam no meio da tarde. Mas algumas
empresas floresceram porque satisfizeram uma necessidade vital. Um deles foi Fairfax
Iron.
Já sendo um fabricante líder de produtos de ferro quando a crise começou, a Fairfax
Iron começou imediatamente a fornecer selos, limalhas e correntes para as agências
Fittes e Rotwell. À medida que o problema piorou e o governo começou a produzir
lâmpadas fantasmas em massa, foi a Fairfax Iron quem forneceu as grandes quantidades
de metal necessárias. Só isso garantiu a fortuna da empresa. Mas é claro que havia mais.
Aqueles feios gnomos de ferro que as pessoas espalhavam pelos seus jardins? Aqueles
lindos colares Protecto™?
Aquelas pulseiras de plástico com carinhas sorridentes de ferro que colocam nos pulsos
dos bebês antes de saírem do hospital? Produtos Fairfax, todos.
O proprietário da empresa, John William Fairfax, era, em consequência, um dos
homens mais ricos do país, no mesmo nível dos barões da prata, dos herdeiros
de Marissa Fittes e Tom Rotwell, e com aquele cara dono das grandes fazendas de lavanda
em Lincolnshire Wolds. Ele morava em algum lugar de Londres e, quando estalou os dedos,
os ministros de qualquer governo que estivesse no cargo correram rapidamente para sua
casa.
Agora ele estava vindo aqui pessoalmente.
Você pode ter certeza de que arrumamos aquela sala bem rápido.
Poucos minutos depois, o ronronar de um grande veículo soou na rua. Espiei para fora
e vi um Rolls-Royce brilhante parado. Parecia encher a estrada. Tinha grades revestidas de
prata polida nas janelas e fios de rendilhado prateado descendo pelas laterais. No capô,
uma pequena figura prateada brilhava ao sol de inverno.
O motorista apareceu; alisando seu uniforme cinza impecável, ele contornou o carro
para abrir a porta traseira. Voltei para dentro, onde Lockwood afofava freneticamente as
almofadas, e George espalhava migalhas de bolo para baixo do sofá. — Ele está aqui —
sibilei.
Lockwood respirou fundo. 'OK. Vamos tentar causar uma boa impressão.
Levantamo-nos quando o Sr. John Fairfax entrou na sala – o que não fez muita diferença.
Ele era um homem muito alto e magro. Ele se elevou sobre mim, elevou-se sobre Lockwood.
George, seguindo-o, estava inteiramente à sua sombra. Mesmo aos setenta ou oitenta
anos, ou qualquer que fosse a idade que tivesse, ele era construído numa escala
impressionante, como algo que se esperaria lançar numa rampa de lançamento nas docas
de Southampton. No entanto, seus membros eram magros e desgastados. As mangas de
sua longa jaqueta de seda estavam soltas; suas pernas, apesar da bengala que o
sustentava, tremiam enquanto ele andava. Minha impressão imediata foi a de uma mistura
peculiar de força e fraqueza. Numa sala com cem pessoas, seria impossível ignorá-lo.
— Bom dia, senhor — dizia Lockwood. 'Esta é Lucy Carlyle, minha associada.'
'Encantado.'
A voz era profunda, a mão estendida vasta e abrangente. Uma grande cabeça
quadrada, careca e com manchas vermelhas, inclinada do alto em minha direção. O nariz
era adunco, os olhos negros brilhantes e brilhantes; as linhas na testa eram pesadas.
Quando ele sorriu (quase não foi um sorriso; antes um reconhecimento da minha existência),
vi que o
os dentes estavam cobertos de prata. Era um rosto acostumado a exercer autoridade e

comando.
“Prazer em conhecê-lo”, eu disse.
Nós sentamos. Nosso convidado engoliu sua cadeira. Sua bengala era de mogno, com
cabo de ferro em forma de cabeça de cachorro: um mastim ou um buldogue, talvez.
Ele apoiou-o contra um grande joelho dobrado e espalhou os dedos no assento
braços.
“É uma honra tê-lo aqui, senhor”, disse Lockwood. 'Você gostaria de um pouco de chá?' O
Sr. Fairfax
inclinou a cabeça e deu um grunhido de assentimento. 'Pitkins'
Café da manhã, se você tiver. Diga ao seu filho para trazer o açúcar também.
'Meu garoto? Ah, sim. Pode ir, Jorge. Chás para todos, por favor. George,
que se esqueceu de tirar o avental, girou uma perna e saiu
a sala, inexpressiva.
“Agora, Sr. Lockwood”, disse John Fairfax, “sou um homem ocupado, e como você deve
estar se perguntando por que o visitei sem avisar numa manhã de sexta-feira, vamos dispensar
a conversa fiada e descer. para negócios. Há uma assombração que está se mostrando muito
problemática para mim. Se você puder me ajudar, farei com que valha a pena. Lockwood
assentiu gravemente. 'Certamente
senhor. Ficaríamos felizes em fazê-lo. Nosso visitante olhou ao redor da
sala. — Você tem uma bela casa.
Excelente coleção de abrigos para fantasmas da Nova Guiné, estou . . . Negócios indo
entendendo? —
Toleravelmente, senhor. “O senhor mente como um político, Sr. Lockwood”, disse o velho.
'Suave e sem esforço. Minha mãe, que Deus a tenha e que ela nunca ande à noite, disse-me
para falar clara e honestamente com todos os homens. Eu segui o conselho dela durante toda
a minha vida. Então, vamos — ele bateu no joelho com a grande palma da mão —, nos
daremos muito melhor se formos abertos um com o outro! Seu negócio não está indo bem. Eu
li os jornais! Sei que você está passando por dificuldades financeiras, principalmente ...
depois de um certo incidente com uma casa que você conseguiu incendiar. Ele riu, uma
reverberação seca. 'Você tem uma multa pesada para pagar.'
Um músculo contraiu-se na bochecha de Lockwood; caso contrário, ele não dava nenhum
sinal de irritação. — Isso mesmo, senhor, embora eu esteja no processo de arrecadar o
dinheiro. Temos muitos outros casos excelentes, que nos proporcionam um rendimento
saudável.
Fairfax fez um gesto de desprezo. — Mentindo de novo, Sr. Lockwood! Devo dizer
que tenho contatos no DEPRAC e li seus arquivos recentes. Conheço a extensão e a
qualidade desses casos “excelentes”. Névoas Cinzentas!
Donzelas Frias! Névoas balbuciantes! Os mais fracos e monótonos do Tipo Um que
se possa imaginar! Estou surpreso que você ganhe o suficiente para pagar a
senhorita Carlyle aqui. O que foi um bom ponto, pensando bem. Fazia um mês que
eu não recebia.
Os olhos de Lockwood brilharam. — Sendo assim, senhor, posso perguntar por que o senhor
veio até nós hoje? Existem muitas outras agências em Londres.
“Realmente existem.” Fairfax ergueu as sobrancelhas em tufos e fixou em nós dois
seu olhar negro e redondo. — Mas acontece que a sua recente publicidade em torno
desse caso atraiu minha atenção favorável. Fiquei impressionado com a forma como
. era o nome da garota?' —
você não só encontrou o corpo de... .' Ele hesitou. 'Qual
Annie Ward, senhor.
'De Annie Ward,
mas descobri sua identidade também. Gosto do seu brio, gosto da sua atenção
aos detalhes. Também gosto da sua juventude e independência de espírito!' O velho
inclinou-se para a frente apoiado na bengala. Havia algo novo em seu rosto: não
exatamente calor, mas um entusiasmo feroz. — Também comecei como estranho,
Sr. Lockwood. Lutei muito para seguir meu caminho quando era menino. Lutei contra
grandes empresas, conheci tempos difíceis e entendo a paixão. .que
. move você a
cada dia! Além disso, não tenho interesse em dar ainda mais dinheiro a Fittes ou a
Rotwell. Eles já são ricos o suficiente. Não, proponho dar-lhe uma oportunidade com
a qual você nunca sonhou, ver se consegue usar seus poderes para resolver um
quebra-cabeça diferente e mais perigoso. . . Ah,
seu companheiro está de
volta. George voltou trazendo a bandeja onde havia montado um serviço de chá
que eu nunca tinha visto antes. Era tudo de porcelana fina e florzinhas cor-de-rosa, o
tipo de xícaras de carne picada que são tão delicadas e quebradiças que você espera
que se quebrem ao colocá-las nos lábios. Esse efeito elegante foi ligeiramente
prejudicado por uma pilha oscilante de donuts gordurosos com geléia em um prato
ao lado deles.
“Obrigado, George”, disse Lockwood. "Coloque-os aqui." George
colocou a bandeja sobre a mesa, serviu o chá e ofereceu os donuts. Como
ninguém pegou um, ele tirou o maior de todos do fundo da pilha, dedilhando a maioria
dos outros no processo,
coloquei-o em um prato e sentei-me ao meu lado com um suspiro prolongado de

gratificação. “Empurre para cima”, disse ele.
'Então eu perdi alguma coisa?' Os olhos do velho se arregalaram. 'Sr. Lockwood, esta
é uma consulta importante! Certamente seu rapaz deveria
esperar lá fora. — Er, na verdade ele não é um office boy, senhor. Este é George
Cubbins.
Ele trabalha comigo. O Sr. Fairfax avaliou George, que estava ocupado lambendo a geleia dos dedos
. . . Bem, nesse caso, não vou demorar mais. Ele colocou a mão dentro da
jaqueta e remexeu desajeitadamente dentro dela. 'Dê uma olhada neste.' Ele jogou uma
fotografia amassada sobre a mesa.
Uma casa. Mais do que uma simples casa, na verdade: era uma mansão de campo,
implantada num extenso terreno. A foto havia sido tirada de alguma distância, através
de um trecho de gramado bem aparado. Salgueiros e canteiros apareciam nas margens,
e também havia a sugestão de um lago, mas a casa do outro lado dominava tudo – uma
laje alta e escura de vários andares. Dava para ver colunas e amplas escadas de
entrada, além de uma profusão de janelas finas e irregularmente posicionadas, mas era
difícil determinar com precisão a idade e a natureza do edifício. A foto parecia ter sido
tirada muito cedo ou muito tarde. O sol estava em algum lugar atrás do prédio, e as
longas sombras negras de suas muitas chaminés antigas se estendiam como dedos
ávidos pelos gramados.
— Combe Carey Hall — disse Fairfax, tirando as sílabas da língua. 'Em

Berkshire, a oeste de Londres. Você ouviu falar?' Balançamos a
cabeça. Nenhum de nós tinha.
'Não, não é muito conhecido, mas é possivelmente a casa particular mais mal-
assombrada da Inglaterra. Acredito que pode muito bem ser o mais mortal. Que eu saiba,
quatro proprietários anteriores da propriedade morreram lá como resultado de suas
aparições. Quanto ao número de criados, convidados ou outras pessoas que foram
mortas de medo, ou tocadas por fantasmas, ou de outra forma atraídas para a sua
perdição na casa e nos terrenos... . .' Ele deu uma risada pequena e seca.
'Bem, a lista é extensa. Na verdade, o lugar foi fechado há trinta anos, depois de algum
escândalo horrível desse tipo, e só foi reaberto recentemente, quando chegou à minha
posse. — Você mora lá, senhor?
Perguntei.
A cabeça abaulada inclinou-se, os olhos escuros brilharam para mim. — Não é minha
única propriedade, se é isso que você quer dizer. Eu visito de vez em quando. O lugar é
muito velho. Na origem, era um priorado, fundado por um grupo dissidente de monges
de uma das abadias locais. As pedras do centro da Ala Oeste datam dessa época.
Posteriormente, uma série de senhores locais foram proprietários, reconstruindo e
adaptando as ruínas, antes de ser convertida na sua forma atual por volta da virada do
século XVIII. Arquitetonicamente é uma confusão peculiar de lugar – passagens que
não levam a lugar nenhum ou que se dobram sobre si mesmas, estranhas mudanças
...
de nível. Mas, mais especificamente, sempre teve uma reputação sinistra. As histórias
de visitantes aqui remontam a séculos. Em suma, é um daqueles locais onde as
assombrações já estavam em evidência, muito antes do início do Problema. Dizem
que...
'É alguém olhando para fora?' George disse de repente. Ele estivera estudando a
fotografia atentamente enquanto o velho falava, olhando-a com curiosidade através dos
grossos óculos redondos. Agora ele o pegou e, com o dedo gorducho, indicou um ponto
na parede principal da casa. Lockwood e eu nos aproximamos, franzindo a testa. No
alto e à esquerda do pórtico de entrada, um entalhe triangular escuro indicava a
presença de uma janela estreita.
Havia uma leve mancha cinza dentro do entalhe, quase fraca demais para ser
visto.
— Ah, você percebeu isso, não é? Fairfax disse. — Sim, parece uma figura, não é?
Parado lá dentro. O curioso é que esta fotografia foi tirada alguns meses antes de eu
herdar a propriedade. A casa estava fechada e trancada. Não havia ninguém morando
lá. Ele tomou um gole de chá, seus olhos negros brilhando. Mais
uma vez, pensei ter detectado diversão em seus modos, como se ele sentisse certo
prazer com aquela mancha e suas implicações.
'A que horas foi tirada a foto?' Perguntei.

'Aproximando-se do anoitecer. O sol está se pondo, como
você pode ver. Durante tudo isso, o rosto de Lockwood brilhava com uma excitação
mal reprimida. Ele sentou-se curvado para a frente, os cotovelos ossudos equilibrados
sobre os joelhos, as mãos unidas, todos os tendões tensos de interesse. — O senhor
estava prestes a nos contar algo sobre o fenômeno, senhor — disse ele. "Sobre como
eles se manifestam, quero dizer."
O Sr. Fairfax colocou a xícara sobre a mesa e recostou-se com um suspiro.
Uma grande mão agarrou sua bengala com ponta de ferro; o outro gesticulou enquanto
falava. 'Eu sou um homem velho. Eu mesmo não consigo ver aparições e, como regra
geral, também não as sinto. Mas a aura maligna desta casa é
evidente até para mim. Sinto isso no momento em que entro pela porta, sinto o gosto na
boca. Ah, é uma atmosfera doentia, Sr. Lockwood, que funciona para minar a alma. Quanto
aos detalhes. . .' Ele se apoiou um pouco na bengala, ajustou ligeiramente
sua posição como se seus ossos o machucassem. 'Bem, há muitas histórias. O zelador, Bert
Starkins, é quem pergunta sobre isso; ele parece conhecer todos eles. Mas certamente as
duas histórias mais conhecidas da vizinhança – as principais assombrações, por assim dizer
– dizem respeito à Sala Vermelha e à Escadaria Gritante. Houve um silêncio profundo,
abruptamente
quebrado por um ronco enorme vindo do estômago de George. Na verdade, o gesso não
caiu do teto, mas esteve perto.
“Desculpe”, ele disse alegremente. 'Faminto. Acho que vou querer outro donut, se não se
importa. Algum comprador? Ninguém lhe prestou atenção. Ele estendeu a mão para o prato.
'A Sala Vermelha?' Eu disse.

'A Escadaria Gritante?' Lockwood avançou na cadeira.
— Por favor, Sr. Fairfax, conte-nos mais.
“Estou muito feliz em ver que você demonstra tanto interesse”, disse o velho. — Posso
ver que minha opinião elevada sobre você estava correta. Bem, a Sala Vermelha é um
quarto no primeiro andar da Ala Oeste da casa. Pelo menos, já foi usado como quarto. Não
mais. Está completamente vazio agora. É um daqueles lugares onde a presença sobrenatural
é tão potente que representa um desastre para todos os que o visitam. Ninguém pode passar
a noite lá e viver... ou essa é a história. — Você esteve lá, senhor? — perguntou Lockwood.
— Dei uma espiada. De dia, é claro. ‘E a

atmosfera. . .?' — Grosso, Sr.
Lockwood. Repleto de maldade. A velha cabeça recuou; Fairfax olhou para nós com seu
grande nariz adunco. “E tenho boas razões para acreditar no poder desta sala, como lhe
direi em breve. Depois, há a Escadaria dos Gritos. Para mim, esta é uma história mais
misteriosa. As escadas serpenteiam desde a Galeria Longa, no rés-do-chão, até ao patamar.
Eles são feitos de pedra e são muito antigos. Eu próprio nunca experimentei qualquer
sensação desagradável nestas escadas e não conheço ninguém que o tenha feito. Mas
dizem que há muito tempo eles testemunharam um grande horror e que as almas dos
envolvidos estão presas lá dentro. Em determinados momentos, talvez quando o
O poder desses Visitantes está no auge, talvez quando eles sentirem a

presença de uma nova vítima, você possa ouvir seus uivos frenéticos. Emana
das próprias escadas.
Lockwood falou suavemente. 'A escada real grita?'
'Aparentemente. Nunca ouvi isso.
'Sobre a Sala Vermelha. . .' George estava terminando seu donut; ele fez
uma pausa e engoliu em seco. — Você disse que fica no primeiro andar? Seria
o mesmo nível da janela nesta
foto?' .'Sim
. . Suponho que seria por aí. Você se importa em não borrifar açúcar
na fotografia? Não tenho outra cópia.
'Desculpe.' “Isso é fascinante”, disse Lockwood. — Pelo que você está

dizendo, há mais de um visitante na casa. Mais de uma Fonte. Um aglomerado
de fantasmas, em outras palavras. Você acredita que
isso seja verdade? “Certamente”, disse
Fairfax. 'Eu posso senti-los.' — Sim, mas como tudo começou? Deve ter
trauma central que começou tudo . . . havido algum evento importante, algum.
Isso levanta a questão: qual Visitante foi o primeiro? Lockwood bateu as
pontas dos dedos. 'A casa está vazia agora?' “A Ala Oeste está certamente
desocupada, pois é aí que se concentra o perigo. Meu homem, Starkins, é
zelador há muitos anos. Ele mora em um prédio adjacente.
— E onde você fica, senhor, quando visita a propriedade?
“Tenho uma suíte na Ala Leste, que é relativamente moderna. Tem entrada
própria e está separada da parte principal da casa por portas de ferro em todos
os pisos. Eu mesmo as instalei, junto com as melhores defesas que o dinheiro
pode comprar, e meu sono não foi perturbado. O velho olhou para todos nós
fixamente. “Não sou de forma alguma um covarde, mas não passaria a noite
sozinho na ala antiga de Combe Carey Hall, por qualquer motivo. Contudo” –
ele tocou o buldogue de ferro com amor – “é exatamente isso que estou
pedindo que você faça”. Meu
coração pulou. Fiz alguns pequenos ajustes em minha saia, mas, fora isso,
fiquei bastante imóvel. Os olhos de Lockwood estavam brilhando. Os de
George estavam, como sempre, inexpressivos; lentamente ele tirou os óculos
e esfregou as lentes na frente do suéter. Nós esperamos.
“Você não seria o primeiro a fazer essa tentativa”, continuou Fairfax. 'As
mesmas questões que o Sr. Lockwood acabou de articular estavam na mente do
proprietário anterior também. Há trinta anos ele decidiu investigar e contratou uma
pequena equipe da Agência Fittes – um jovem, uma menina e seu supervisor adulto
– para conduzir as explorações iniciais. Eles concordaram em passar a noite na
casa, concentrando sua atenção na chamada Sala Vermelha. Bem, eles seguiram os
procedimentos padrão. A porta principal da casa estava destrancada, então eles
tinham uma rota de fuga livre. Instalaram um telefone interno na própria Sala
Vermelha; este estava conectado ao telefone da cabana de Bert Starkins, para que
ajuda - se necessária - pudesse ser convocada. Eles eram todos agentes altamente
experientes. O proprietário os deixou lá ao anoitecer.
Algumas horas depois, quando foi para a cama, Starkins notou a luz das tochas
movendo-se continuamente nas janelas dos andares superiores. Por volta da meia-
noite o telefone do zelador começou a tocar. Ele atendeu: era o supervisor. Ele disse
que houve alguns fenômenos estranhos e que desejava verificar se a conexão estava
funcionando corretamente. Caso contrário, tudo estava bem. Ele estava bastante
calmo. Ele desligou e Starkins foi para a cama. O telefone não tocou novamente
naquela noite. De manhã, quando Starkins e o proprietário se encontraram nos
degraus da frente, o grupo Fittes ainda não havia surgido. Às sete e meia entraram
no Salão. O lugar estava quieto; ninguém atendeu suas ligações. Eles sabiam para
onde deveriam ir, é claro; ao abrirem a porta da Sala Vermelha, encontraram o corpo
do supervisor caído de bruços ao lado do telefone. Ele foi tocado por um fantasma e
quase morto. A garota estava do outro lado da sala, agachada ao lado de uma janela.
Digo agachada: ela estava tão enrolada que não conseguiam desdobrá-la para ver
seu rosto ou verificar seu pulso. Não que houvesse muito sentido nisso. Ela também
estava morta, é claro. Lamento dizer que eles nunca descobriram o que aconteceu
com o menino. — Quer dizer que eles não sabiam dizer como ele morreu?
perguntou Jorge.
'Quero dizer que eles nunca o
encontraram.' "Com licença, senhor", disse Lockwood, "mas quando o homem
usou o telefone à meia-noite, ele disse que tipo de fenômeno eles estavam
vivenciando?" 'Não. Ele não fez.' O Sr. Fairfax tirou um relógio de bolso do paletó
e consultou-o brevemente. 'O tempo está passando. Preciso estar em Pimlico em
quinze minutos! Muito bem, direto ao ponto. Como já disse, sua agência chamou
minha atenção; Estou surpreso e intrigado com suas capacidades. Então: aqui está
minha proposta para você. Estou preparado para pagar os seus custos no caso
Sheen Road. Isso resolverá os danos causados pelo incêndio e manterá o DEPRAC
calado. Para ganhar suas sessenta mil libras, tudo que você precisa fazer é se comprometer
você mesmo para a investigação. Na verdade, transferirei a quantia para sua conta
assim que você chegar ao Hall. Além disso, se você conseguir descobrir seus mistérios
e localizar a Fonte dentro dele, pagarei a você uma quantia adicional considerável.
Qual é a sua tarifa padrão?
Lockwood nomeou uma figura.
— Pagarei o dobro disso. Combe Carey, posso garantir, não deve ser menosprezado.
O Sr. Fairfax agarrou a cabeça do buldogue e avançou, preparando-se para se
levantar. 'Outra coisa: quando preciso de alguma coisa, ajo rapidamente. Eu gostaria
que você estivesse lá em dois dias.
'Dois dias?' — disse Jorge. — Mas precisaríamos de tempo
para... — Deixe-me dizer-lhe imediatamente — disse Fairfax — que minha proposta
não está em negociação. Você não está em posição de impor termos. Ah, e tenho
outra estipulação. Nenhum sinalizador ou dispositivo explosivo pode ser trazido para o
Salão, que contém uma grande quantidade de móveis antigos e valiosos. Não é que
eu não confie em você, mas, perdoe-me” – os dentes cobertos de prata brilharam –
“Eu não quero que minha propriedade seja queimada”. Gritos de protesto vindos da
cadeira; ele ficou de pé, elevando-se sobre nós em seus membros frágeis como uma
espécie de inseto gigante. 'Muito bem. Não espero uma decisão sua agora, é claro. Me
avise até o final do dia. Você encontrará o número da minha secretária neste cartão.
Sentei-
me no sofá, soprando minhas bochechas. Muito certo, ele não conseguiria uma
decisão imediata. Os agentes Fittes eram os melhores, todos sabíamos disso. E três
deles morreram em Combe Carey Hall! Segui-los, sem tempo para a preparação
adequada, seria beirando a loucura. O Quarto Vermelho? A escada gritante? Sim, o
dinheiro que Fairfax estava oferecendo poderia salvar a empresa, mas de que
adiantaria isso se perdêssemos nossas vidas? Não havia dúvida: precisávamos
debater isso com muito cuidado.
— Muito obrigado, senhor — dizia Lockwood —, mas posso lhe dar nossa resposta
agora. Definitivamente aceitaremos o caso. Ele se levantou e estendeu a mão. —
Faremos os preparativos para estarmos no Hall o mais rápido possível. Podemos dizer
domingo à tarde?
O Salão
17
É justo dizer que tivemos nossas diferenças, George e eu, durante os meses em que estive na
casa de Lockwood. Discutíamos sobre as coisas grandes (como quando um de nós ficou com o
rosto cheio de sal ou quase foi escalpelado pela lâmina violenta do outro) e discutimos sobre as
pequenas (o horário da lavanderia, a arrumação da casa). a cozinha, o hábito de George de deixar
o pote fantasma em lugares inesperados, como atrás da porta do banheiro). Brigamos por quase
tudo. O que quase nunca fizemos foi discutir do mesmo lado.
Aquela hora do almoço, depois da partida de Fairfax, foi uma daquelas raras ocasiões.
Assim que o Rolls-Royce ronronou, nós dois atacamos Lockwood por não nos consultar em sua
decisão. Lembrei-lhe da reputação mortal do Salão. George argumentou que precisaríamos de
pelo menos quinze dias, e de preferência um mês, para pesquisar adequadamente sua história.
Qualquer coisa menos era provável suicídio.
Lockwood nos ouviu em um silêncio alegre. 'Você terminou?' ele disse.

'Bom. Três coisas. Primeiro: esta é provavelmente a nossa única oportunidade de salvar a empresa
antes de falirmos. Podemos pagar as esperanças de uma só vez e tirar o DEPRAC das nossas
costas. É uma oportunidade extraordinária e simplesmente não podemos recusá-la. Segundo:
quem manda aqui sou eu, e o que eu digo vale.
Terceiro: não é este o trabalho mais atraente que qualquer um de nós já teve? A escada gritante?
O Quarto Vermelho? Vamos! Finalmente temos um
missão digna dos nossos talentos! Você quer passar o resto de suas vidas extinguindo
Shades monótonos nos subúrbios? Esta é a coisa real, finalmente! Seria um crime
recusar. O seu raciocínio,
particularmente o segundo ponto, não nos convenceu completamente. George
esfregou os óculos no suéter com paixão. “Os verdadeiros crimes”, disse ele, “são as
ultrajantes condições prévias de Fairfax. Nada de explosões de magnésio, Lockwood!
Isso é completamente louco!
Lockwood recostou-se no sofá. 'É certamente um requisito interessante.' 'Interessante?'
Chorei. 'É
ultrajante!' “Esse homem é um tolo”, disse
George. 'Se este lugar é tão perigoso quanto ele nos diz, seria uma loucura entrar
sem todas as armas disponíveis!' Eu balancei a cabeça. 'Ninguém enfrenta um Tipo Dois
sem latas
de Fogo Grego!' 'Certo! E estamos falando de um grupo de Tipo Dois...” “Com uma
contagem de mortes comprovada em seu nome...” “Além disso, não
estamos tendo tempo suficiente para fazer
alguma...” “-pesquisa nos registros históricos ', disse Lockwood. — Sim,
sim, eu sei, já que vocês dois continuam gritando isso no meu ouvido a cada trinta
segundos. Vocês duas peixeiras podem calar a boca e ouvir? Por mais excêntrico que
pareça, Fairfax é nosso cliente e temos que atender aos seus desejos. Teremos nossas
espadas, não é?
E muitas cadeias defensivas. Portanto, não vamos exatamente entrar desarmados. Ele
se encolheu. — Lucy, você está fazendo aquela coisa estranha com os olhos
de novo. 'Sim eu sou. Porque não acho que você esteja levando isso a
sério. 'Errado. Estou levando isso muito a sério, de fato. Vamos ao Combe Carey
Hall, colocamos nossas vidas em risco, não se enganem quanto a isso. Ele sorriu. 'Mas
não é isso que fazemos?'
— Somente quando devidamente equipado — rosnou George. 'E outra coisa.
O que Fairfax disse sobre nos escolher não faz sentido. Há quinze agências em Londres
maiores e mais bem-sucedidas que a Lockwood and Co. Mas você não parece surpreso
por ele ter batido à nossa porta.
Lockwood balançou a cabeça. “Pelo contrário, acho notável que ele tenha feito isso.
É quase a coisa mais fascinante sobre o caso. É por isso que devemos aproveitar ao
máximo e ver o que acontece. Agora, se isso é tudo
—'
“Não é”, eu disse. 'Não exatamente. E Hugo Blake e o medalhão?

Talvez você tenha esquecido, mas fomos assaltados há doze horas. O que estamos
fazendo sobre isso?
“Não esqueci Blake”, disse Lockwood. 'Mas Fairfax e sua oferta devem ser nossas
prioridades agora. Ele nos deu quarenta e oito horas para nos prepararmos, e temos
que fazer isso valer a pena. Blake está na prisão. Não há necessidade de levar o
medalhão para Barnes agora. Além disso, não me importaria de tentar decifrar esse
código antes de nós. Seria outra coisa para contar aos jornais – espero que junto com
detalhes do nosso triunfo em Combe Carey Hall. Ele levantou a mão enquanto eu
tentava interrompê-lo. — Não, Lucy, não seremos assaltados novamente; eles saberão
que estamos avisados agora. E sua amiga Annie Ward está esperando há cinquenta
anos por justiça, então mais alguns dias não farão diferença. OK, é hora de começar a
trabalhar. George: Tenho algumas coisas para você investigar.
— Obviamente — rosnou George. 'O Salão.' —

Sim, e algumas outras coisas também. Prepare-se e tente se animar. É hora de
pesquisar – você deve estar pulando de alegria. Lucy, seu trabalho hoje é me ajudar a
consertar a casa e organizar o kit. Todos felizes?
Bom.'
Feliz ou não, não havia como discutir com Lockwood quando ele estava naquele
estado de espírito, e George e eu sabíamos que não era melhor tentar. Logo depois,
George partiu para os Arquivos, enquanto eu me reunia com Lockwood no porão. E
assim começaram dois dias de atividade frenética.
Naquela primeira tarde, Lockwood supervisionou o reparo e o fortalecimento das

defesas de nossa casa. Novas fechaduras foram colocadas na porta da frente e barras
de ferro firmes – adequadas para impedir a entrada de vivos e mortos – colocadas na
janela do porão. Enquanto os trabalhadores trabalhavam, ele ficava sentado ao telefone,
fazendo ligações. Ele ligou para Mullet & Sons, o revendedor de pinças, para
encomendar lâminas novas; ele conversou com a Satchell's de Jermyn Street, o principal
fornecedor de produtos de agência em Londres, solicitando novos estoques de ferro e
sal para compensar o abandono de nossos sinalizadores.
Enquanto isso, passei meu tempo arrumando nossas armas e defesas no porão. Poli
as correntes e as espadas; Enchi novamente os potes de limalha. Reavaliei nossa
coleção de selos de prata, selecionando todas as caixas, faixas e redes mais fortes e
deixando as coisas menores de lado.
Finalmente, com pesar, tirei os sinalizadores dos cintos de trabalho e coloquei-os

de volta no depósito. A cabeça no jarro fantasma observou todo o processo com
grande interesse, murmurando para mim com urgência através do vidro turvo, até
que fiquei irritado e o cobri com o pano.
Durante nossos preparativos, Lockwood parecia distraído pela escala da
aventura que se aproximava. Ele era vigoroso – nunca o tinha visto tão alegre,
saltitando pela casa, subindo as escadas três degraus de cada vez – mas também
estranhamente preocupado. Ele raramente falava e ocasionalmente se afastava
do que estava fazendo para olhar para o espaço, como se estivesse seguindo
algum padrão complicado em sua cabeça, tentando ver seu fim.
George permaneceu nos Arquivos o dia todo; ele ainda não havia voltado
quando fui para a cama e já havia saído quando me levantei na manhã seguinte.
Para minha surpresa, descobri Lockwood se preparando para sair também. Ele
ficou ao lado do espelho do corredor, ajustando cuidadosamente um enorme boné
de pano na cabeça. Ele usava um terno barato e tinha uma pasta surrada ao lado.
Quando falei com ele, ele respondeu com um amplo sotaque country, bem
diferente de seu tom habitual.
'Como isso soa?' ele perguntou. 'Adequadamente
rural?' 'Suponho que sim, sim. Mal consigo entender você. O que você
está fazendo?' — Vou para Combe Carey. Quero verificar algumas coisas.
Voltarei
bem tarde. 'Você quer que eu
vá também?' 'Desculpe. Há um trabalho importante que precisa ser feito aqui,
Lucy, e preciso que você defenda a posição. Haverá entregas de Satchell e Mullet mais tarde.
Quando eles chegarem, você poderia pegar os novos floretes e verificá-los?
Ligue para o velho Sr. Mullet se tiver algum problema. Não se preocupe com as
coisas do Satchell; Vou abri-lo quando estiver em casa. Então você pode verificar
as sacolas e começar a preparar os suprimentos de comida? Além disso” – ele
procurou no bolso do paletó e tirou a pequena caixa de vidro prateado – “quero
que você fique com o colar da garota fantasma. Cuidaremos disso em alguns dias,
mas enquanto isso, cuide disso com cuidado para mim. Mantenha-o com você,
como antes. Ele pegou a pasta e saiu pelo corredor. 'Ah, e Luce, além das
entregas, não deixe ninguém entrar. Nosso amigo mascarado pode tentar uma
abordagem mais sutil da próxima vez.'
Chegou o fim da tarde: o sol de inverno brilhava baixo sobre os telhados, um disco tênue e
lilás. O número 35 de Portland Row era frio e vazio, cheio de planícies cinzentas com uma
dúzia de tonalidades e sombras. Eu estava sozinho em casa. Nem George nem Lockwood
retornaram. Recebi as entregas, reorganizei nossas mochilas, preparei nossa comida e
bebida e passei minhas roupas para o início da manhã no dia seguinte. Eu pratiquei o jogo
de florete em Esmeralda no porão. Agora eu andava pela casa no crepúsculo cada vez
mais intenso, lutando com minhas frustrações.
Não foi o caso Fairfax que realmente me incomodou, embora os seus perigos se
aglomerassem como fantasmas no canto da minha mente. Pude ver que Lockwood estava
certo – simplesmente não poderíamos deixar passar uma oferta tão generosa e
extraordinária se quiséssemos que a empresa sobrevivesse. E por mais numerosas que
fossem as questões em torno do caso – a natureza exacta da Sala Vermelha e da Escadaria
Gritante, para começar – eu tinha confiança suficiente nos poderes de investigação de
George para saber que não estaríamos a entrar totalmente às cegas.
Mas embora isso merecidamente tenha chamado nossa atenção, também me irritou o
fato de eu estar um pouco excluído. George estava fazendo seu trabalho com livros e papéis.
Lockwood estava (presumivelmente) reunindo novas informações sobre o Hall.
E eu? Fiquei preso em casa, fazendo sanduíches de geleia e empilhando armas. Sem
dúvida foi um trabalho vital, mas não me emocionou exatamente. Eu queria dar uma
contribuição melhor.
O que realmente me incomodou, porém, foi a maneira como estávamos negligenciando
nosso outro caso. Não concordei com Lockwood de que poderíamos deixar o medalhão
esperar mais alguns dias. Com o roubo e a estranha inscrição, pareceu-me vital mantermos
as coisas em movimento, e esta crença foi confirmada por um telefonema chocante durante
a tarde. Era o inspetor Barnes, informando que Hugo Blake estava prestes a ser libertado.
- Não há provas suficientes - retrucou Barnes. “Isso é tudo.

Ele não confessou e não provamos que ele entrou naquela casa. Agora os advogados dele
estão ocupados e isso significa que nosso tempo está acabando.
A menos que tropecemos em alguma outra coisa, Srta. Carlyle, ou a menos que o próprio
homem confesse tudo, temo que ele saia daqui amanhã.
'O que?' Chorei. 'Mas você não pode deixá-lo ir! Ele é obviamente culpado! —
Sim, mas não podemos provar , podemos? Quase pude ver o bigode de Barnes
ondulando enquanto ele falava. 'Não é suficiente que ele a tenha levado para casa. Nós
não tenho a prova final que o liga ao crime. Se vocês, idiotas, não tivessem incendiado o
lugar, talvez tivéssemos encontrado algo lá. Do jeito que está, sinto muito, mas é provável
que ele saia impune. Dando uma última fungada, o inspetor desligou, deixando-me
indignado.
Não temos a prova final . . . Mas talvez, é claro, tivéssemos .
Tirei a pequena maleta do pescoço e segurei-a de modo que captasse a luz moribunda.
Atrás do vidro, a lasca de ouro do medalhão pendia distorcida, como uma enguia em águas
rasas. Tormentum meum, laetitia mea Quase consegui ler as palavras. .E. .por dentro: o que
foi? A ‡ W; H.II.2.115 . . .
De alguma forma, essas letras e números escondiam a pista final. Era isso que Blake
procurava. É por isso que ele estava tão desesperado para recuperá-lo. Talvez, quando
entregássemos a peça a Barnes, ele descobrisse o problema.
Ou talvez ele não quisesse. Talvez o assassino continuasse a escapar impune, como
fez durante cinquenta anos.
Uma raiva fria e forte cresceu dentro de mim. Se não decifrarmos o código, seria a
última oportunidade perdida. Blake nunca admitiria o que havia acontecido e não havia
mais ninguém que soubesse.
Ninguém mais, exceto. . .
Olhei para a caixa de vidro em minha mão.
A ideia que me ocorreu de repente era tão proibida que por um momento só consegui
ficar ali parada, ouvindo as batidas inquietas do meu coração. Certamente colocaria minha
vida em risco, embora eu achasse que poderia facilmente contornar isso; pior, arriscaria a
ira de Lockwood, que já havia me alertado contra fazer qualquer coisa perigosa sem
permissão. Se eu tivesse algum bom senso, esperaria pelo seu retorno, mas sabia muito
bem que ele me proibiria de realizar a experiência que planejei. E então eu realmente teria
passado um dia inútil, enquanto o vil Blake esperava ansiosamente por sua libertação.
Vagueei pela casa, seguindo um caminho sem rumo, revirando mentalmente o meu
plano. A luz desapareceu; Eu me encontrei na cozinha.
Lentamente desci os degraus de ferro até o porão abaixo. Na parede do fundo, as
prateleiras de artefatos eram uma grade preta. Esta noite a mão do pirata brilhava
levemente em lilás, enquanto os outros troféus permaneciam escuros.
Valeu a pena o risco. Se eu conseguisse, poderíamos ignorar completamente o estranho
código numérico do medalhão. Eu poderia obter a confirmação final da culpa de Blake.
Se eu falhasse, o que isso importava? Lockwood nunca precisa saber.
As correntes de ferro foram dispostas no chão, lubrificadas e testadas, prontas para serem
embaladas. Peguei um dos mais longos e grossos, um robusto de cinco centímetros, e arrastei-
o para a sala de prática, onde as formas esfarrapadas e cheias de palha de Joe e Esmeralda
pendiam em um silêncio melancólico. Estendi-o para formar um laço de espessura dupla, com
cerca de um metro e meio de diâmetro, com as pontas dobradas uma sobre a outra. Só para
ter certeza de que não poderiam ser abertos à força, juntei os dois elos finais com uma trava de
bicicleta. Esta foi uma defesa pesada, garantida contra os Tipo Dois. Provavelmente foi feito
pela Fairfax Iron.
Normalmente, os agentes ficariam lá dentro, protegidos contra quaisquer fantasmas errantes.
Hoje, eu mudaria as regras.
Não havia janelas na sala de prática, então já estava muito escuro.
Meu relógio me dizia que eram apenas cinco da tarde, o que normalmente é muito cedo para
manifestações completas. Mas não tive a opção de esperar. Lockwood e George podem voltar
a qualquer momento. Além disso, quando um fantasma está ansioso, quem sabe quando ele
chegará cedo?
Passei por cima das correntes para entrar no círculo e tirei do bolso a caixa de vidro
prateado. Ajoelhando-me no chão, empurrei o ferrolho, virei a tampa e deixei o medalhão cair
na palma da minha mão. Estava dolorosamente frio, como algo tirado do fundo do freezer.
Coloquei-o cuidadosamente no chão. Então me levantei e voltei para o ferro.
Fácil até agora. Eu não esperava resultados imediatos, então fui até o escritório para pegar
algumas coisas. Fiquei fora apenas por dois minutos, mas quando voltei, o ar na sala de treino
estava gelado. Joe e Esmeralda balançavam suavemente nas correntes.
—Annie Ward? Eu disse.

Nada – nenhuma resposta, mas senti um aperto nas têmporas, uma leve força se acumulando
na sala. Fiquei um pouco distante das correntes, com um saco de sal no bolso e um papel na
mão.
—Annie Ward? Eu disse novamente. 'Eu sei que é você.'
Um brilho de luz prateada dentro do círculo da corrente de ferro. Um leve contorno de
uma menina em duas dimensões, dobrando, dobrando; agora aqui, agora se foi.
— Quem matou você, Annie? Eu disse.
O contorno distorceu-se e tremeluziu como antes. Eu escutei, não ouvi nenhuma voz.
O aperto na minha cabeça era doloroso agora.
'Foi Hugo Blake?'
Nenhuma mudança – pelo menos não visualmente. Por um segundo fugaz, pensei ter
captado um leve murmúrio, como se alguém estivesse conversando baixinho em uma
sala distante. Esforcei-me muito, escutei; minha testa latejava com o esforço. Não. ...
Desapareceu. Se alguma vez tivesse estado lá.
Bem, era demais esperar que eu conseguisse alguma coisa. Se interrogar os mortos
fosse tão simples assim, todos os grandes Talentos teriam dominado a arte. Do jeito que
as coisas estavam, apenas Marissa Fittes havia feito isso, em suas lendárias conversas
com Tipo Três. Não, quem eu estava enganando? Em um momento eu tiraria os grãos de
sal, limparia essa bagunça.
Ainda assim, eu tinha uma última coisa para tentar.
Eu já estava com a fotocópia de George em mãos, escondida nas minhas costas.

Agora eu o trouxe, desdobrei e me aproximei das correntes. Virei o papel para que as
fotos de Blake ficassem voltadas para o círculo. Lá estava ele duas vezes - naquela foto
principal, sorrindo de gravata preta, chapéu e luvas, e idem na foto de grupo ao lado da
fonte, perto de Annie Ward.
“Aqui”, eu disse. 'Foi ele? Foi H... Um grito

psíquico penetrante, um uivo de tristeza e fúria, me derrubou. O ar soprava pela sala,
forçando as correntes de ferro para fora, formando um círculo perfeito, soprando pó de
tijolo das paredes do porão. Os bonecos de palha subiram tanto que atingiram o teto;
Deslizei de costas quase até a porta, gritando ao fazê-lo, pois a pressão em minha cabeça
era tão grande que pensei que meu crânio iria se partir. Olhei para cima e vi o fantasma
correndo para frente e para trás dentro das correntes, colidindo com a fronteira, jatos de
plasma efervescendo sempre que tocava a borda. Sua forma era grotescamente distorcida,
a cabeça longa e disforme, o corpo delgado, rachado como um osso quebrado. Toda a
aparência de uma garota havia desaparecido. E ainda assim o lamento psíquico soou, de
modo que fiquei atordoado e ensurdecido.
Eu deixei cair o papel quando caí, mas a bomba de sal ainda estava no meu bolso.
Sentei-me e lancei-o com força no círculo.
Explosão de plástico, sal espalhado; a coisa se debatendo e chorando desapareceu.
Instantaneamente, o barulho na minha cabeça desapareceu.
Sentei-me esparramado no chão, boca aberta, olhos piscando, cabelos nos olhos.
À minha frente, os dois bonecos de palha balançavam loucamente para a frente e para trás; eles diminuíram
rapidamente a velocidade e ficaram imóveis.

“Ai”, eu disse. 'Isso dói.'
— Eu deveria pensar que sim.

Lockwood e George estavam parados no arco, os rostos inexpressivos
espanto, olhando para mim.
'Espere!' Eu disse. 'Pare de falar, George! Espere! Eu vou te

mostrar!' Dois minutos se passaram e eu não tinha dito uma palavra. OK, eu
estava ocupado: meu primeiro trabalho, depois que minha cabeça parou de zumbir,
foi recuperar o medalhão do círculo – o que era mais fácil falar do que fazer, já que
estava coberto de flocos de sal congelados que quase deixaram minha pele com
bolhas. Então tive que colocá-lo de volta no caso – mais uma vez, não é fácil,
quando você tem George Cubbins gritando em seu ouvido. Mas eu precisava falar
e fazê-lo rápido. Lockwood não me disse nada. Havia manchas coloridas em suas
bochechas e sua boca era tensa e dura.
“Olha”, eu disse, pegando o papel do chão. 'Eu fiz o que deveríamos ter feito
originalmente. Mostrei essas fotos para Annie Ward. Do que eles são? Hugo Blake.
O que ela fez? Ela ficou louca. Nunca ouvi um grito assim. — Você deliberadamente
a deixou
livre? Lockwood disse. 'Isso foi uma coisa estúpida de se fazer.' Quando olhei
para
seu rosto, meu coração estremeceu. “Não é de graça”, eu disse desesperadamente.
'Apenas . . . mais livre. E obteve resultados que nada mais conseguiu até agora.
George
bufou. 'Que resultados? Ela realmente falou com você? Não. Fiz
ela assinou um documento legal que seria válido no tribunal? Não.'
“A reação foi clara, George. Causa e efeito. Você não pode negar a conexão.
Lockwood
assentiu. 'Mesmo assim, você não deveria ter feito isso. Dê-me o papel. Entreguei-
o sem
palavras, meus olhos ardendo. Eu estava a favor disso agora. Tomei a decisão
errada mais uma vez e desta vez sabia que Lockwood não me perdoaria. Eu podia
ver isso em seu rosto. Este foi o fim do meu emprego na empresa. De repente,
compreendi a preciosidade do que joguei fora.
Lockwood deu um passo para o lado, com as botas fazendo barulho no sal, para
ficar de pé e estudar o papel sob a luz. Não tive essa sorte com George; ele entrou
perto, os olhos por trás dos óculos tão esbugalhados que quase encostaram no vidro.
— Não acredito que você fez isso, Lucy. Você é louco! Libertando propositalmente
um
fantasma! “Foi uma experiência”, eu disse. 'Por que você está reclamando? Você
está sempre mexendo naquele seu pote idiota.
'Não há comparação. Eu mantenho aquele fantasma na jarra. De qualquer forma, é
pesquisa científica. Faço isso sob condições cuidadosamente controladas.
'Cuidadamente controlado? Encontrei-o no banho outro dia! 'Isso
mesmo. Eu estava testando a reação do fantasma ao calor.
— E para o banho de espuma? Havia bolhas por todo o frasco. Você coloca uma
fragrância agradável de sabão naquela água e. . .' Eu olhei para ele. — Você entra na
banheira com isso, George?
Seu rosto ficou vermelho. 'Não, eu não. Não como regra. Eu... eu estava
economizando tempo. Eu estava entrando quando me ocorreu que poderia fazer um
experimento útil sobre a resistência do ectoplasma ao calor. Eu queria ver se ele
contrairia... Ele agitou as mãos freneticamente no ar. 'Espere! Por que estou me
explicando para você? Você acabou de libertar um fantasma em nossa casa!
'Lúcia. . .' Lockwood disse.
'Eu não soltei isso!' Chorei. 'Dê uma olhada em todo o sal. Eu estava no controle
total. —
Sim — disse George —, e foi por isso que encontramos você de braços abertos no
chão. Se você mantivesse o fantasma restringido, seria mais por pura sorte do que
por habilidade. Aquela maldita coisa quase nos arrancou a cabeça na outra noite, e agora
—'
'Ah, pare de reclamar. Você ficou nu com um fantasma... —

Lucy! Nós terminamos. Lockwood ainda estava exatamente na mesma pose de
quando começamos a brigar, sob a luz do teto, segurando o papel diante dele. Seu
rosto estava pálido e sua voz estranha. — Você mostrou este papel ao Visitante?
'Bem, sim.
Eu... — Como
você segurou isso? Assim? Ou algo assim? Ele ajustou o aperto de mão rapidamente.
— Er, o último, suponho.

'Definitivamente viu o jornal inteiro?' —
Bem, sim, mas só por um segundo. Depois ficou uma loucura, como você viu.
— Sim — George disse severamente. 'Nós vimos. Lockwood, você tem estado
bastante quieto até agora. Você pode dizer a Lucy que ela nunca mais fará algo assim?
Já é a segunda vez que fomos colocados em risco. Precisamos dizer...
“Precisamos dizer muito bem”, interrompeu Lockwood. 'Lucy, você é uma
gênio. Acho que você fez uma conexão importante. Esta é uma pista crucial.
Fiquei quase tão surpreso quanto George, cujo maxilar inferior agora parecia um
movimento suave. 'Oh. Obrigado . . .' Eu disse. 'Você pensa . . . você acha que isso vai
ajudar no caso? 'Muito
mesmo.' — Então,
vamos levar isso à polícia? Devemos mostrar o medalhão a Barnes? 'Ainda não.
George está certo: a reação do fantasma não pode contar estritamente como
evidência. Mas não se preocupe: graças a você, tenho certeza de que poderemos levar
a história de Annie Ward a uma conclusão satisfatória muito em
breve. 'Espero que sim . . .' Por mais perplexo que estivesse, também fiquei
imensamente aliviado. — Mas há algo que você deveria saber. Hugo Blake será
libertado. Eu contei a eles sobre a ligação.
Lockwood sorriu; ele parecia subitamente relaxado, até mesmo alegre. “Eu não
deveria me preocupar”, disse ele. “Tornamos a casa segura. Eles não vão nos roubar
novamente. Mesmo assim, não creio que devamos deixar o medalhão aqui quando
formos a Combe Carey. Traga-o com você, Lucy – mantenha-o pendurado no pescoço.
Prometo que trataremos do assunto em breve. Mas primeiro” – ele sorriu – “há o
trabalho em Fairfax. George tem novidades sobre isso. — Sim — disse George.
'Eu descobri um pouco sobre a assombração.' Eu olhei para ele. —
E é tão ruim quanto Fairfax disse? 'Não.' George tirou
os óculos e esfregou os olhos, cansado. 'De
pelo que vi, é quase certo que é muito pior.
18
Ir dos escritórios da Lockwood & Co. em Londres até a vila de Combe Carey é uma
tarefa bastante simples. Basta um rápido táxi até a estação Marylebone, uma espera
tranquila na plataforma seis e, finalmente, uma viagem tranquila de trem de quarenta
minutos - através de subúrbios ondulados e marrom-acinzentados, depois pelos
campos invernais de Berkshire - antes de chegar abaixo do flancos cobertos de
musgo da Igreja de St Wilfred, na antiga estação Combe Carey. Uma hora e meia de
viagem, no máximo. Fácil, rápido, direto e tão agradável quanto uma viagem pode ser.
Okay, certo. Essa é a teoria. Mas não é tão divertido quando você está ajudando
a carregar seis mochilas supermassivas pesadas com metal, além de uma bolsa de
florete com quatro velhas enfiadas dentro como peças sobressalentes, e você tem
um florete novo em folha no cinto, pegando No teu caminho. Também não ajuda se o
seu líder e o seu vice extraviarem convenientemente as suas carteiras, por isso é
você quem tem de desembolsar os bilhetes de comboio e pagar suplementos pela
bagagem pesada. Ou que você passa tanto tempo regateando que acaba perdendo
o primeiro trem. Sim, tudo isso realmente melhora o seu humor.
Depois, há a pequena questão de ir em direção a uma das casas mais mal-
assombradas da Inglaterra e torcer para não morrer.
Este último fator não foi melhorado no caminho por George nos dar um resumo
completo das coisas que ele descobriu nos dois dias anteriores. Ele tinha uma pasta
cheia de anotações cuidadosamente escritas e, enquanto o trem passava alegremente
passando pelas torres e lâmpadas fantasmas de aldeias escondidas nas dobras arborizadas de
colinas suaves, ele nos presenteou com detalhes desagradáveis delas.
“Basicamente, parece que o que Fairfax nos disse estava certo”, disse ele. — O Hall teve má
reputação durante séculos. Você se lembra que começou como um priorado? Encontrei um
documento medieval sobre isso. Foi construído por um grupo conhecido como Monges Hereges
de São João. Aparentemente eles “se afastaram da adoração legítima de Deus para a adoração
de coisas obscuras”, seja lá o que isso signifique.
Em pouco tempo, um grupo de barões ficou sabendo disso e incendiou o local.
Eles assumiram o controle das terras do priorado e as dividiram entre si.
'Possivelmente uma armação?' Eu disse. 'Eles incriminaram os monges para roubar a terra?'
Jorge
assentiu. 'Talvez. Desde então, tem sido propriedade de uma sucessão de famílias ricas – os
Careys, os Fitz-Percys, os Throckmortons – todos os quais beneficiaram da riqueza da
propriedade. Mas o próprio Hall não passa de problemas. Não consegui encontrar muitos
detalhes, mas um proprietário abandonou-o no século XV por causa de uma “presença maligna”.
Quase foi incendiada duas ou três vezes e – vejam só – em 1666 um surto de peste matou os
seus habitantes. Parece que um convidado apareceu na porta e encontrou todos lá dentro
mortos, exceto um bebezinho, abandonado chorando no berço de um quarto.
Lockwood assobiou. 'Terrível. Esse poderia ser o seu grupo de visitantes, bem ali. 'Eles
salvaram
o bebê?' Eu disse.
George consultou suas anotações. 'Sim. Ele foi adotado por um primo e tornou-se professor.
O que é uma pausa difícil, mas ele teve sorte de sair. De qualquer forma, as más vibrações
naquela casa continuam até este século.
Houve uma sucessão de acidentes, e o último proprietário antes de Fairfax, um parente distante,
suicidou-se.
— Não faltam visitantes em potencial para nós, então — refletiu Lockwood. 'Qualquer
menção a esta Escada Gritante ou à temida Sala Vermelha?
'Um fragmento, de Berkshire Legends, de Corbett .' George virou uma página. 'Afirma que
duas crianças de Combe Carey foram encontradas inconscientes ao pé dos “antigos degraus” do
Hall. Um morreu imediatamente, mas o outro se recuperou o suficiente para relatar ter sido
assolado por uma “ululação suja e diabólica, um clamor cruel e profano”.' Ele fechou a pasta.
"Então ela morreu também."
'O que é um uivo?' Eu disse.

'Essa seria a gritaria.' Lockwood olhou para a paisagem que passava. 'Histórias,
histórias. . . O que precisamos urgentemente é de fatos. George
ajustou os óculos de maneira complacente. 'Ah. Talvez eu possa ajudá-lo nisso
também. De dentro da pasta tirou dois pedaços de papel, que desdobrou e colocou
sobre a mesinha embaixo da janela do nosso compartimento. O primeiro era uma
planta baixa desenhada à mão de um grande edifício, mostrando dois níveis
extensos, cada um com paredes, janelas e escadas cuidadosamente desenhadas a
tinta. Aqui e ali havia anotações escritas em azul: Saguão Principal, Biblioteca,
Câmara do Duque, Galeria Longa . . . No topo, com a letra
elegante de George, estava escrito Ala Oeste: Combe Carey Hall.
“Este é um trabalho excelente, George”, disse Lockwood. 'Onde você achou
isso?' George coçou o nariz rechonchudo. 'A Royal Architectural Society em Pall
Mall. Eles têm todos os tipos de planos e pesquisas lá. Este foi feito no século XIX.
Olhe para a grande escadaria: é um monstro absoluto. Deve dominar o salão. O
outro plano – trocou os papéis – “é muito mais antigo; pode até ser medieval. É um
esboço muito grosseiro, mas mostra o local quando ainda era basicamente as ruínas
do priorado. É muito menor e há muitos cômodos que devem ter sido derrubados
quando a reconstruíram como uma casa, porque não estão no mapa posterior.
Mas vejam, vocês podem ver que a enorme escadaria já está lá, e também as áreas
que viraram lobby e Galeria Longa. A Long Gallery era o refeitório dos monges, onde
comiam. Alguns quartos do andar de cima também correspondem à planta do século
XIX. Então, entre eles — disse George —, esses planos nos dizem onde ficam as
regiões mais antigas da Ala Oeste.
“E aí”, disse Lockwood, “é onde a Fonte última provavelmente estará. Excelente.
Começaremos nossas buscas nessas áreas esta noite. E o outro material que lhe
pedi, George? Posso dar uma olhada?
George apresentou um fino arquivo verde. 'Ai está. Tudo o que pude encontrar
sobre o Sr. John William Fairfax. Como ele disse, herdou o local há seis ou sete
anos. Não parecia desanimado com sua reputação. De qualquer forma, você tem
muitos artigos sobre ele lá: entrevistas, perfis, esse tipo de coisa.
Lockwood recostou-se com a pasta. 'Vamos ver . . . Hmm, parece que Fairfax é
um firme defensor da caça à raposa. Gosta de caçar e pescar. . .
Apoia muitas instituições de caridade. Ooh, e ele era um ator amador em sua
. . . juventude. Veja esta crítica: “Will Fairfax tem uma atuação intensa como
Otelo. . .” A mente confunde. Mas faz sentido, de certa forma. Ele é um pouco teatral
mesmo agora. 'Isso não
é realmente relevante, não é?' Eu disse. Eu ainda estava estudando as plantas
baixas, traçando a curva da escada, ponderando sobre a localização da infame Sala
Vermelha.
‘Oh, é bom ter toda a experiência para um trabalho. . .' Lockwood
ficou absorto. A conversa vacilou; o trem seguiu em frente. Uma ou duas vezes toquei a
frente do meu casaco, sentindo um pequeno contorno rígido pendurado abaixo: o estojo
contendo o medalhão da garota fantasma. Eu o mantive comigo, em segurança,
exatamente como Lockwood havia instruído. Eu esperava que ele estivesse certo; que
em breve levaríamos essa história a uma conclusão. Supondo, é claro, que
sobrevivêssemos à noite em Combe Carey Hall.
Fora da estação da aldeia, um carro nos esperava. Um jovem de cabelos desgrenhados

estava recostado no capô, lendo uma edição antiga de True Hauntings. Enquanto
saíamos cambaleantes sob nosso fardo, como três sherpas em treinamento voltando
do Everest, ele baixou a revista e nos olhou com uma diversão insensível misturada
com pena. Ele tocou o topete em um gesto levemente irônico. — Sr. Lockwood, não é?
Recebi sua mensagem. Vou levá-lo ao Salão.
Nossas malas foram enfiadas na parte de trás e, com alguma dificuldade, George e
eu nos esprememos ao lado. Lockwood saltou para a frente, ao lado do motorista. O
táxi desviou-se para a estrada, fazendo com que os patos gritassem pelo lago da aldeia
e eu caísse de cabeça no colo de George. Severamente, eu me levantei. O rapaz
assobiava entre dentes enquanto dirigíamos entre olmos cinzentos.
“Vejo que não há ferragens extras no carro”, disse Lockwood, à guisa de conversa.
“Não há necessidade, por aqui”, respondeu o menino.

'Distrito seguro, não é? Não há visitantes por
perto? 'Não. Estão todos em casa. O menino virou-se bruscamente para evitar um
buraco, de modo que fui jogado no colo de George novamente.
George olhou para mim. 'Quer uma mão? Você pode ficar aí se for mais fácil.
'Não. Não, obrigado. Eu consigo. —

Você quer dizer Combe Carey Hall? Lockwood estava dizendo. 'Bom. Isso é
onde ficaremos esta noite.
'Na ala nova? Ou com o velho Bert Starkins, o zelador? 'Na casa
principal.' Houve uma
pausa, durante a qual o jovem tirou as mãos do volante para fazer o sinal da cruz, tocar
num pequeno ícone religioso no painel e cuspir ritualmente pela janela. Ele olhou pelo
espelho retrovisor de maneira ruminativa. “Gosto daquela mochila vermelha”, disse ele. —
Eu poderia usar um para meu equipamento de futebol. Importa-se se eu for ao Hall
amanhã e pedir por isso?
O Sr. Fairfax não iria querer isso, não é? Nem o velho Starkins. “Desculpe”,
disse Lockwood. — Ainda precisaremos dele amanhã. O jovem assentiu.
“De qualquer forma, passarei por aqui”, disse ele. 'Não há mal nenhum em ver.'
Subimos a colina, através de bosques irregulares, em meio a uma grade emaranhada
de campos frios e escuros, ladeados por verdes de inverno. — Você já esteve dentro do
Salão? Lockwood disse.
'O que? Você acha que estou
louco? — Mas você deve saber alguma coisa sobre isso. Sobre sua
assombração. O jovem virou abruptamente para uma faixa lateral estreita, um milagre
de direção de última hora, de modo que tudo na traseira do carro se deslocou violentamente
para a esquerda, e minha cabeça ficou brutalmente imprensada entre o vidro da janela e
alguma parte macia do carro. A cara de Jorge. Por alguns segundos não ouvi nada, exceto
a respiração dele em meu ouvido; no momento em que ele se soltou, com muita dificuldade
gratuita, já tínhamos passado por um portão em ruínas e estávamos correndo por uma
longa estrada reta. '. . . assassinado, escondido
e nunca encontrado”, dizia o menino. — Foi assim que tudo começou, eu acho. Todo
mundo por aqui sabe disso. Uma morte leva a outra, e assim se torna uma cadeia de
mortes que continuará crescendo enquanto a casa durar. Todo o lugar deveria ser
queimado e o sal espalhado nas cinzas – é o que minha mãe diz. Não que possamos
fazer com que o proprietário perceba esse tipo de sentido. Ele está tão determinado em
seus pequenos experimentos. Então aqui estamos nós.
São dez libras e cinquenta, mais duas pelas malas extras.
“Interessante”, disse Lockwood. — Principalmente a primeira parte.
Obrigado.' Tínhamos parado no final do caminho de cascalho. Pela minha janela vi um
parque ondulado, salpicado de carvalhos e faias, e parte do lago que eu havia notado na
fotografia de Fairfax. Tudo tinha uma aparência selvagem e desleixada.
A grama era alta e a margem do lago estava coberta de juncos emaranhados. Do outro
lado, além de George, consegui distinguir o tronco pálido de uma árvore, duas grandes
urnas em pedestais e, por trás de tudo, a pedra cinzenta e vazia de uma casa.
Lockwood estava ocupado conversando com o motorista. Saí e ajudei George com as
malas. O Combe Carey Hall erguia-se enorme e alto acima de mim. O ar estava úmido e frio.
Muito acima, longas chaminés de tijolos brotavam como chifres contra as nuvens.
Esta parte esquerda da casa, que presumi ser a ala ocidental mais antiga, era maioritariamente
de pedra antiga, mudando para alvenaria perto do telhado e nas margens. Tinha um grande
número de janelas, de vários tamanhos e em vários níveis, cada uma refletindo vagamente o
céu cinzento de novembro. Colunas rachadas sustentavam um feio pórtico de concreto acima
das portas duplas de entrada, às quais se chegava por um lance de escadas aberto. Um
freixo monumental, de idade e tamanho consideráveis, erguia-se na extremidade da ala.
Seus galhos brancos como ossos pressionavam os tijolos como pernas de aranhas gigantes.
À direita da escada de entrada, a ala menor, oriental, também era de alvenaria, mas de
construção claramente moderna. Por um curioso acidente de arquitetura, as alas foram
colocadas num ligeiro ângulo entre si, de modo que o efeito foi de toda a casa estendendo-
se sutilmente para me envolver. Era um prédio feio e opressivo, e eu não teria gostado muito
dele, mesmo que não conhecesse sua reputação.
'Amável!' Lockwood disse alegremente. 'Aqui está o nosso hotel para passar a noite.' Ele
estava conversando animadamente com o motorista há um tempo surpreendentemente
longo. Enquanto eu observava, ele me entregou um maço de notas – consideravelmente
mais de £12,50 – e um envelope pardo lacrado.
— Você vai entregá-lo, não vai? ele disse. 'É importante.' O jovem
assentiu. Sob uma chuva de cascalho, seu táxi partiu, deixando para trás um cheiro de
medo e gasolina, e a visão de um homem idoso descendo os degraus da casa.
'O que foi aquilo ?' Eu exigi.

“Um pequeno pacote que eu precisava postar”, disse Lockwood. 'Eu te conto mais
tarde.' — Calma — sussurrou George. 'Este deve ser o “velho Bert Starkins”. Ele é velho,
não é? O
zelador era certamente muito antigo, uma coisa rígida e ressequida da qual toda a
suavidade e umidade haviam sido extraídas há muito tempo. Enquanto o Sr. Fairfax era
vigorosamente vigoroso, apesar da idade e da enfermidade, este homem era mais parecido
com o freixo perto da casa: retorcido e retorcido, mas agarrando-se tenazmente à vida. Ele
tinha uma cabeleira branca e grisalha e uma cintura estreita
rosto que se desintegrava, à medida que ele se aproximava, numa teia de linhas, um
pavimento de calcário com clints e grykes incisos. Suas roupas carregavam um ar de
sombria correção: ele vestia um fraque antiquado de veludo preto escuro, de cujas mangas
se projetavam dedos cinzentos e manchados de fígado. Suas calças listradas eram
incrivelmente finas, seus sapatos tão longos e pontiagudos quanto seus sapatos.
nariz.
Ele parou e nos examinou com tristeza. 'Bem-vindo a Combe Carey.

O Sr. Fairfax está esperando por você, mas atualmente está indisposto. Ele estará pronto
para recebê-lo em breve. Enquanto isso, ele pediu que eu lhe mostrasse o terreno e lhe
apresentasse o Salão. Sua voz estava quebrada, queixosa, como o farfalhar das folhas de
salgueiro.
“Obrigado”, disse Lockwood. — Você é o Sr. Starkins? 'Eu sou,
e sou zelador aqui há cinquenta e três anos, homem e menino, então
Conheço uma ou duas coisas sobre o lugar e não me importo com quem saiba.
— Eu... tenho certeza que sim. Isso é excelente. Onde devemos colocar nossas
malas? 'Deixe-os aqui. Quem vai levá-los? Não os Habitantes do Salão, tenho certeza;
eles não se mexem antes do pôr do sol. Venha então, vou lhe mostrar os jardins. Lockwood
ergueu a
mão. — Desculpe, mas foi uma longa jornada. Você tem . . . alguma instalação por
perto?' A rede de rugas tornou-se mais
profunda; sombras envolveram os olhos do velho.
— Quando chegarmos em casa, garoto. Não posso acompanhá-lo agora. O senhor Fairfax
quer lhe mostrar pessoalmente o
interior. ‘É um pouco
urgente.’ 'Cruze as pernas e
espere.' — Bem, você poderia me dar
instruções. 'Não!
Impossível.' — Vou ficar atrás de uma dessas urnas, então. Ninguém vai
saber.' Starkins fez uma careta. 'Subindo as escadas, atravessando o saguão, um
pequeno
espaço à esquerda da escada.' 'Muito obrigado. Não demorará muito. Lockwood saiu correndo.
'Se ele não consegue se conter agora', disse o velho, 'como ele vai lidar com esta noite,
quando a luz começa a se dissipar da Long Gallery?
“Er, eu não sei”, eu disse. O comportamento de Lockwood deixou um pouco perplexo
eu também.
“Bem, não precisamos esperar por ele”, continuou Starkins. Ele apontou para a ala oeste. 'Esta
pedra marca a parte mais antiga de Combe Carey. É a estrutura do priorado original – pode-se ver
uma das janelas da capela – construída pelos notórios Monges de São João. Ah, eles eram uma
ordem perversa! Dizem que eles se afastaram de Deus para adorar... —... coisas obscuras —
murmurei.
Starkins me olhou de soslaio. 'Quem está fazendo essa turnê, eu ou você? Mas você está certo.
Esses sacrifícios e rituais depravados. . . Ooh, é terrível pensar nisso. Bem, os rumores espalharam-
se e finalmente o priorado foi saqueado pelos barões. Sete dos monges mais perversos foram
jogados num poço. O restante foi queimado dentro do prédio. Sim, todos morreram gritando dentro
daquelas paredes! A propósito, preparei suas camas nos quartos de hóspedes do primeiro andar.
Há banheiros privativos também. Você tem todos os confortos modernos.
“Obrigado”, eu disse.
'O poço ainda está aberto?' perguntou Jorge.
'Não. Ainda se via um poço abandonado aqui no pátio quando eu era menino, mas eles o
selaram com uma tampa de ferro, anos atrás, e o enterraram na areia. George e eu examinamos o
prédio
silencioso por um tempo. Eu estava tentando descobrir qual, na fotografia do Sr. Fairfax, era a
janela com a aparente figura espectral parada nela. Foi muito difícil dizer. Havia vários candidatos
em potencial, aparentemente no primeiro ou no segundo andar.
'Os monges são a fonte última da assombração, você acha?' EU

perguntado. 'Parece que devem ser.'
“Não cabe a mim especular”, disse Bert Starkins. 'Podem ser os monges; por outro lado, pode
ser o louco Sir Rufus Carey, que construiu o primeiro Salão a partir das ruínas do priorado em
1328. . . Ah, aqui está seu amigo de bexiga fraca de volta. Já era hora também.
Lockwood estava caminhando em nossa direção, com passo ágil. “Desculpe por isso”, disse
ele. 'Perdi alguma coisa?' — Estávamos ouvindo
falar do maluco do Sir Rufus — eu disse.
Starkins assentiu. 'Sim. Ele era conhecido por aqui como o Duque Vermelho, por causa de seu
cabelo flamejante e do vício em sangue derramado. Dizem que ele levou seus inimigos para uma
câmara de tortura bem no fundo da casa, onde. . .' Ele hesitou. 'Não, não posso dizer mais nada,
não com uma jovem presente.'
— Ah, vá em frente — disse George. — Lucy está terrivelmente cansada. Olha para ela. Ela
viu
tudo. “Eu vi muita coisa”, eu disse docemente.
O velho grunhiu. ‘Digamos apenas que eles forneceram o dele todas as noites. . .
entretenimentos. Depois de terminar cada um, ele colocou seus crânios nos degraus da
escadaria central com velas acesas atrás das órbitas. Os olhos envelhecidos e remelentos
de Starkins reviraram de horror com o pensamento. “Assim foi durante anos, até que numa
noite de tempestade uma das vítimas se libertou e cortou a garganta de Sir Rufus com
uma algema enferrujada. Daquele dia até hoje, sempre que o fantasma do Duque
Vermelho ronda os corredores, você pode ouvir as almas de suas vítimas uivando. Dizem
que é como se a própria escada gritasse. Lockwood, George e
eu nos entreolhamos. ‘Então essa é a origem da Escadaria Gritante?’ — perguntou
Lockwood.
Starkins encolheu os ombros.
'Talvez.' — Você já ouviu isso? Eu disse.
'Sem chance! Não me pegaria entrando no Hall à noite. — Bem, e quanto
a alguém que você conhece? Eles ouviram isso? Algum de seus amigos? 'Amigos?' A
testa do
zelador franziu-se de perplexidade com o conceito.
'Não é minha função ter amigos. Sou um servo do Salão. Bem, vamos continuar o passeio.
O velho Sr. Starkins nos levou para dar uma volta pela casa, apontando características
externas e nos dando um guia detalhado. Logo ficou claro que, pelo menos em sua
opinião, cada pedra e cada árvore tinham alguma associação horrível. Sir Rufus e os
monges deram o tom. Quase todos os proprietários subsequentes do Hall eram loucos,
ou maus, ou uma combinação confusa de ambos. À medida que hackeavam e
estrangulavam ao longo dos anos, inúmeras mortes ocorreram. Teoricamente, qualquer
um deles poderia ter contribuído para a terrível atmosfera do Salão, mas o grande volume
de anedotas era ao mesmo tempo entorpecente e difícil de acreditar. Pude ver Lockwood
lutando para manter um sorriso incrédulo no rosto, enquanto George permanecia atrás,
bocejando e revirando os olhos. De minha parte, logo desisti de tentar lembrar todas as
histórias e passei meu tempo estudando a casa. Reparei que, excluindo a entrada principal,
não havia saídas óbvias a partir do rés-do-chão, excepto na moderna Ala Leste, que o Sr.
Fairfax
usado. Seu Rolls estava estacionado do lado de fora desta porta lateral; o chofer, em
mangas de camisa, apesar do ar amargo, estava polindo o capô.
Nos terrenos além da Ala Leste estendia-se o lago para barcos, monótono e em forma
de rim. Perto havia jardins de rosas e uma alta torre redonda com ameias em ruínas.
Bert Starkins apontou. — Chamo sua atenção para Sir Lionel's Folly. — Uma
torre incomum — arriscou Lockwood.
— Espere — George sussurrou.
O velho assentiu. — Sim, foi do alto daquela torre que Lady Caroline Throckmorton se
atirou em 1863. Foi uma linda noite de verão. Ela ficou montada nas crenulações, as saias
balançando, recortadas contra um céu vermelho-sangue, enquanto os criados tentavam
convencê-la a voltar com chá e bolo de sementes. Não é bom, é claro. Disseram que ela
saiu tão casualmente como se estivesse descendo de um ônibus.
“Pelo menos foi um final sereno”, eu disse.

'Você acha? Ela gritou e bateu os braços totalmente para baixo. Houve um curto
silêncio. O vento agitava as águas frias do lago.
George limpou a garganta. 'Bem . . . é um lindo jardim de rosas.
— . . . Construído onde ela pousou.
Sim. — Um lago
agradável... — Onde morreu o velho Sir John Carey. Saí para nadar uma noite. Dizem
que ele nadou até o meio e depois caiu como uma pedra, oprimido por lembranças
culpadas.
Lockwood apontou apressadamente para uma pequena cabana cercada por arbustos e
cerca. 'E aquela casa...'
'Nunca encontraram o cadáver dele, não
encontraram.' 'Realmente? Vergonha. Agora,
aquela cabana... — Ainda está lá embaixo, aninhada entre a lama e as pedras e velha.
folhas afogadas . . . Sinto muito, o que você disse?
'Aquela casinha. Qual é a história terrível sobre isso? O velho
chupou as gengivas meditativamente. 'Não há nenhum.' 'Não há nada?'
'Não.' 'Você tem
certeza? Sem pactos de suicídio ou crimes passionais? Deve ser pelo menos um
esfaqueamento rápido ou algo assim, com certeza.
O zelador avaliou Lockwood de maneira atenciosa. 'Talvez, senhor,

você estaria fazendo uma de suas piadas inteligentes sobre mim?
“Eu nem sonharia com isso”, disse Lockwood. 'E na verdade eu nunca estive na
faculdade.'
“Talvez você não acredite nas histórias que contei”, disse o velho. Como
cambalhotas escorregando na lama espessa, os olhos remelentos se voltaram para
George e para mim. 'Talvez nenhum de vocês
saiba.' 'Não não. Nós fazemos,' eu disse. 'Acreditamos em cada palavra. Não
é, George? 'Quase
todos eles.' Bert Starkins fez uma careta. — Você descobrirá muito em breve se o
que eu digo é verdade ou não. De qualquer forma, não há fantasma naquele chalé
porque é onde eu moro. Eu o mantenho livre de visitantes. Mesmo à distância, as
defesas de ferro penduradas no telhado eram claras.
O velho não disse mais nada. Ele seguiu em frente, dobrou a última esquina e nos
levou de volta para a frente da casa, onde descobrimos que nossas mochilas haviam
sido movidas para o topo dos degraus da entrada, e uma figura alta e emaciada
estava parada nas portas abertas, acenando com o braço. bengala com cabo de ferro
em saudação.
19
'Bem-vindo, Sr. Lockwood, bem-vindo!' John William Fairfax nos conduziu até a porta, apertando
a mão de Lockwood e acenando brevemente para George e para mim.
Ele parecia ainda mais alto, mais magro e mais parecido com um louva-a-deus do que eu
lembrava; o tecido de seu terno cinza-escuro pendia de seus membros desgastados em dobras vazias.
— Bem na hora, exatamente como você prometeu. E você descobrirá que também cumpri minha
promessa. Transferi o dinheiro para a sua conta bancária há dez minutos, Sr. Lockwood, por
isso o futuro da sua empresa está garantido. Parabéns! Se me acompanhar agora aos meus
apartamentos na Ala Leste, poderá telefonar para o gerente do seu banco, conforme discutimos.
Sr. Cubbins, Srta. Carlyle – lá na Long Gallery você encontrará refrescos servidos perto do fogo.
Não, não se preocupe com suas malas! Starkins cuidará deles. Ele
continuou falando alto enquanto se afastava, a bengala batendo no chão de lajes. Lockwood
foi com ele; George demorou-se por um momento, batendo as botas no tapete de entrada. Eu
também fiquei, mas não para limpar as botas. Pela primeira vez desde que eu era criança, e
Jacobs me forçou a entrar em uma casa de fazenda mal-assombrada com um pedaço de pau,
desobedeci à primeira e mais crucial regra.
Fiquei na porta, hesitante e com medo.

O saguão do Hall era uma grande câmara quadrada com teto abobadado de madeira e
paredes caiadas de branco. As plantas baixas de George nos disseram isso
era uma relíquia do priorado original e, em sua escala e simplicidade, ainda se parecia
muito com uma igreja. No teto, onde antigas vigas transversais se encontravam, pequenas
figuras esculpidas olhavam inescrutavelmente para baixo, aladas e vestidas, com os
rostos desgastados pelos anos. As paredes estavam decoradas com pinturas a óleo, a
maioria retratos de senhores e damas de muito tempo atrás.
Em ambos os lados do saguão, arcos recuados levavam a outras salas. Diretamente à
minha frente, porém, um arco muito maior erguia-se quase tão alto quanto o teto, e além
desse arco. Além desse . . .
arco havia uma escada. Os degraus eram largos e feitos de pedra. O tempo e os
séculos tinham-nos desgastado no centro, tornando-os transparentes como mármore. De
cada lado, balaustradas de pedra subiam em direção a um patamar, sob uma janela
circular de vidro. Através disso, os últimos raios de sol brilharam, salpicando as escadas
de vermelho.
Olhei para aquela escada e não consegui me mover. Eu olhei para ele e escutei.
Ao meu lado, George batia os pés grandes e gordos. O velho Starkins levantou a
primeira mochila, ofegante e ofegante enquanto a largava no saguão.
Lacaios passavam carregando bandejas com xícaras, bolos e tilintar de talheres. Ouvi
Lockwood rir ao passar para outra sala.
Havia muito barulho ao redor, em outras palavras. Mas quando ouvi, foi outra coisa
que ouvi. Um silêncio. O silêncio mais profundo da casa. Eu senti tudo ao meu redor,
senciente e consciente. Esse silêncio estendia-se para longe de mim, ao longo dos
corredores e níveis, subindo aquele grande lance de escadas de pedra, através de portas
abertas e sob janelas solitárias, sem parar, até uma distância cada vez mais assustadora.
Não havia fim para isso. A casa era apenas o portão. O silêncio continuou para sempre. E
estava esperando por nós – eu podia senti-lo esperando. Tive a impressão de algo
elevando-se sobre mim, enorme e semelhante a um penhasco, pronto para cair sobre
minha cabeça.
George terminou de bater as botas; ele partiu em busca dos lacaios
e seus bolos. Starkins lutou com a bagagem. Os outros se foram.
Olhei por cima do ombro para a entrada de cascalho e para o parque além.
A luz escorria pela zona rural de inverno. Nos campos, sulcos cheios de sombra; logo eles
transbordariam e inundariam a terra com uma escuridão crescente, e o silêncio na casa
agitaria ...
O pânico tomou conta do meu peito. Não precisei entrar . Ainda havia tempo de voltar.
— Nervosos, não é? Bert Starkins comentou, passando por mim com uma mochila nos braços.
'Não te culpe se você estiver. Aquela pobre menininha dos Fittes, trinta anos atrás: ela também
estava com medo. Vou te dizer uma coisa, eu não culparia você se você fugisse. Ele me olhou
com severa comiseração.
Sua voz cortou minha auto-absorção. O momento passou; minha paralisia desapareceu. Eu
balancei minha cabeça estupidamente. Com passos lentos e mecânicos, passei pela soleira,
atravessei o corredor frio e entrei na Long Gallery.
Era uma sala sombria e bonita, iluminada em toda a sua enorme extensão por uma fileira de
janelas gradeadas. Era claramente da mesma idade do lobby: a mesma pedra caiada, teto de
carvalho, figuras esculpidas nas sombras, fileiras de pinturas escuras. No meio do caminho, um
fogo saltou e cuspiu numa enorme lareira de tijolos; no outro extremo, uma tapeçaria desbotada
preenchia a parede. Mostrava uma cena de obscuro interesse mitológico, envolvendo seis
querubins, três mulheres rechonchudas e seminuas e um urso de aparência desonrosa. Ao lado
da lareira havia uma mesa e os lacaios preparavam o chá da tarde.
George já havia se servido de um bolo e estava examinando o

tapeçaria com interesse. — Belas tortas — disse ele. — Você deveria experimentar um creme.
'Agora não. Preciso falar com Lockwood. 'Bom
momento. Aqui está ele.'
Lockwood e Fairfax entraram na sala pelo saguão. Lockwood se aproximou para nos
interceptar. Seu rosto estava calmo, mas havia um brilho brilhante em seus olhos.
'Você sentiu a atmosfera neste lugar?' Eu comecei. — Nós... — Você nunca

vai adivinhar — ele disse por cima de mim. "Eles vasculharam nossas malas." George e eu
ficamos
olhando. 'O que?' 'Enquanto
estávamos andando com Starkins. Fairfax pediu aos seus homens que os verificassem.
Queriam ter certeza de que não havíamos trazido nenhuma lata de Fogo Grego. George assobiou.
'Eles não podem fazer isso!'
'Eu sei! Quando lhes demos a nossa palavra. À
mesa de chá, Fairfax repreendeu os lacaios por algum
erro. Ele
acenou com o braço e bateu a bengala no chão.
— Como você sabe que ele fez isso? Eu disse suavemente.
— Ah, ele me contou diretamente, depois que liguei para o banco. Ousado como bronze, ele era.
Disse que faria o mesmo com qualquer um. Tive que proteger a estrutura do edifício
antigo e seus móveis altamente caros – blá, blá, blá. Mas a verdadeira mensagem
que ele me passou foi: a casa é dele, as regras dele. Nós jogamos do jeito dele, ou
não jogamos.
“Tem sido assim desde o início”, disse George. 'Essa coisa toda é uma loucura.
Nada faz sentido. Ele não nos permite pegar sinalizadores. Ele não nos dá tempo
para pesquisas. Depois nos joga no que ele afirma ser um dos locais mais
assombrados da Grã-Bretanha, e... —
Não é apenas uma afirmação — eu disse. 'Você não consegue sentir
isso? Tudo a nossa volta?' Eu olhei para eles. Lockwood
assentiu brevemente. 'Sim. Eu sinto.' — Bem,
então você realmente acha que deveríamos... — Sr. Lockwood! A voz profunda de Fairfax ecoou
o chá espera! Venha até a mesa e deixe-me aconselhá-lo sobre a noite.
A refeição estava boa, o chá era o melhor de Pitkins e o calor do fogo crepitante
apagou o silêncio mortal por um tempo. Fairfax sentou-se ao nosso lado enquanto
comíamos, observando-nos com seus olhos negros e encapuzados e falando
generalidades sobre o Hall. Ele discutiu seus muitos tesouros – os tetos medievais
tardios, as coleções de porcelana Sèvres e móveis Queen Anne, os óleos
renascentistas exclusivos pendurados no saguão e nas escadas. Ele nos contou
sobre as extensas adegas que correm sob nossos pés; dos jardins de ervas, que ele
esperava restaurar no devido tempo; dos claustros arruinados do priorado afogados
sob o lago. Ele não mencionou nada relevante para nossa tarefa até o chá terminar.
Então ele dispensou os lacaios e começou a trabalhar.
“O tempo urge”, disse ele, “e Starkins e eu estamos ansiosos para partir antes
que a luz apague. Sem dúvida você tem que fazer seus próprios preparativos antes
de começar seu trabalho, então serei breve. Como te falei outro dia, esta ala é a
região afetada da casa. Talvez você já tenha percebido isso. Ele esperou. Lockwood,
que
perseguia uma passa no prato com um dedo longo e fino, sorriu educadamente.
— Promete ser uma noite muito intrigante, senhor — disse ele.
Fairfax riu. 'Esse é o espírito. Muito bem, aqui estão as regras básicas.
Ao anoitecer, irei trancá-lo, mas esteja ciente de que essas portas principais
permaneça destrancado a noite toda, caso precise sair do prédio. Além disso, em cada
nível você encontrará uma porta de ferro que leva aos meus apartamentos na Ala Leste.
Eles ficarão trancados, mas em caso de emergência, bata neles bem alto e irei em seu
auxílio. O equipamento elétrico não funciona bem nesta ala, devido a influências psíquicas,
mas instalaremos um telefone no saguão que conectará você à casa de Starkins. Todas
as portas internas serão, com uma exceção, destrancadas, para que você possa circular
por onde quiser. Quanto a essa exceção — ele bateu no bolso do paletó —, tenho a chave
aqui e vou entregá-la a você em breve. Alguma dúvida até agora?
- Seria útil se o senhor pudesse indicar as áreas de maior atividade, senhor.

Lockwood disse calmamente. 'Se você tiver tempo.'
'Sim. Sim claro. Starkins! O velho ergueu a voz num rugido; do saguão, o homem
ainda mais velho veio correndo, torcendo as mãos ossudas.
“Faça com que Boris e Karl configurem o telefone”, disse Fairfax. — Vou levar o Sr.
Lockwood para um passeio. Ele é um bom criado, Starkins — confidenciou, depois que o
zelador se afastou e se afastou —, só que um tímido infernal. Não o pegaria subindo tão
tarde, mesmo com o sol ainda no céu. Bem, suponho que a cautela o manteve vivo tanto
tempo. Vamos em frente.
Saímos da mesa e seguimos Fairfax pela sala. Ele indicou uma porta do outro lado da
lareira. 'Ali você encontra as salas do jardim, áreas de recepção, jardim de inverno e
cozinhas. São antigas, mas não tão antigas como esta galeria aqui, que faz parte do
priorado original. Costumava levar a outros edifícios, mas eles foram demolidos há muito
tempo. Ele apontou para a tapeçaria no final. 'É onde a casa termina agora.' Ele nos
conduziu de volta pelo saguão até um arco além. Aqui estava uma
sala quadrada e acarpetada, escurecida por fileiras de estantes altas; do outro lado
havia uma porta de metal com tachas. Cadeiras modernas de ferro e couro, de aparência
desconfortável, ficavam entre mesas de leitura. Uma parede estava quase coberta por
uma grande coleção de fotografias emolduradas, algumas coloridas, a maioria em preto e
branco. O maior de todos, em lugar de destaque, mostrava um jovem sério, de gibão,
babados e meia-calça, examinando um crânio de aparência mofada.
Lockwood olhou para isso com interesse. — Com licença, senhor, mas não é você?
Fairfax assentiu. 'Sim, sou eu. Joguei Hamlet na minha juventude. Na verdade,
interpretei a maioria dos papéis de Shakespeare, mas o dinamarquês talvez fosse o meu favorito.
Ah, “Ser ou não ser”, o herói apanhado suspenso entre a vida e a morte .
. . Eu me orgulho de ter sido muito bom. Então: esta é a biblioteca onde passo a maior parte
do tempo nas minhas visitas. O gosto de meu antecessor para livros era ruim, então substituí
o dele por minha própria coleção e a remodelei um pouco. Basta um passo através da porta
para a segurança dos meus aposentos, e os móveis de ferro – feitos pela minha própria
empresa, é claro – mantêm os fantasmas afastados. “Uma sala muito agradável, se assim
posso dizer”,
comentou Lockwood.
'Você não passará muito tempo aqui durante sua busca.' Fairfax nos levou de volta ao
saguão, onde Starkins estava colocando um telefone preto e antigo em uma mesinha lateral,
ao lado de um vaso ornamentado. 'A Fonte, seja lá o que for, está sem dúvida na parte mais
antiga da casa. No lobby, na Long Gallery ou, provavelmente, no andar de cima. Ei, cuidado
aí! Dois lacaios desenrolavam um rolo de fio telefônico em volta da mesa. 'Essa é a Dinastia
Han! Você sabe o valor desse vaso? Ele continuou a repreendê-los, mas eu o ignorei.
Atravessei o saguão, ouvindo com
meu ouvido interno, ouvindo apenas meu coração batendo no silêncio da espera. À minha
frente, a grande escada subia, curvando-se até o patamar e avançando na escuridão.
Criaturas estranhas, com muitas escamas e chifres, eram esculpidas nas laterais da
balaustrada a cada dois passos.
Cada um sustentava um pequeno pedestal entre as garras.

— Ouviu alguma coisa? George murmurou. Ele flutuou ao meu lado.
'Não. O reverso. É como se estivesse camuflado ou algo assim.
'Vejo que você encontrou a lendária Escadaria Gritante!' Fairfax estava de volta conosco
mais uma vez. ‘Vê aqueles pedestais ao lado dos dragões esculpidos?
Foi ali que o Duque Vermelho colocou os crânios de suas vítimas – ou pelo menos é o que
diz a história. Talvez, depois desta noite, você consiga confirmar a história das escadas.
Espero, para o seu bem, que você não o ouça gritar.
Ele seguiu na frente pelo lance, batendo com o bastão na pedra. Seguimos numa
procissão silenciosa e irregular, cada um ignorando os outros, deixando nossos sentidos
assumirem a liderança. Deixei meus dedos percorrerem o corrimão, abrindo minha mente
para traços psíquicos, ouvindo o tempo todo.
Passamos por baixo da janela, quatro figuras lentas manchadas pelos últimos raios de
sol, subimos mais um lance e chegamos a um patamar. Um tapete cor de vinho profundo e
um papel de parede vermelho flocado absorviam todos os sons. Havia um cheiro estranho e
doce ali em cima, como flores tropicais, carregado com o cheiro de decomposição. Um longo
e largo corredor que me lembrei dos planos de George corria de leste a oeste,
seguindo a linha da casa. Numerosas salas se abriam para ambos os lados; através de portas
entreabertas vislumbrei móveis em tons escuros, pinturas, pesados espelhos dourados.
Fairfax ignorou tudo. .isso.
. Ele seguiu na direção oeste ao longo do corredor até terminar em
uma porta.
Fairfax parou; se foi o esforço das escadas, ou o repente
qualidade sufocante do ar, ele estava sem fôlego.
“Além desta barreira”, ele disse finalmente, “está o lugar de que lhe falei. A Sala Vermelha.
Era uma porta de madeira resistente, fechada e trancada, e não era diferente das outras
pelas quais havíamos passado – exceto pela marca nela. Alguém, em algum momento, havia
feito um grande X tosco em seu painel central. Um golpe foi curto, o outro longo; ambos foram
feitos com violência, escavados profundamente na madeira.
Fairfax ajustou a posição da bengala no chão. — Agora, Sr. Lockwood, preste muita
atenção. Devido ao seu perigo particular, esta sala é sempre mantida trancada. No entanto,
tenho a chave aqui e, por meio deste, transfiro-a para sua posse. Ele fez uma grande conversa
sobre isso, dando
tapinhas e remexendo. Finalmente a chave apareceu: uma pequena coisa dourada presa
a uma fita vermelha escura. Lockwood aceitou com frieza.
“Acredito”, disse Fairfax, “que a Fonte está naquela sala. Se você decidir prosseguir, é
uma questão sua. Você não precisa entrar.
Deixo isso para você. Acho que você já pode sentir, entretanto, que estou certo. . .' Ele pode
ter
dito mais, mas eu estava muito ocupado tentando bloquear os sussurros fracos e
insistentes que de repente romperam o silêncio.
Eles estavam em algum lugar muito próximo e eu não gostei das vozes. Percebi que Lockwood
estava pálido e até George parecia verde e enjoado; ele havia puxado a gola até o pescoço,
como se sentisse frio.
No saguão, o telefone estava pendurado ao lado do vaso, com o cabo passando pelas pedras
até uma tomada em algum lugar da biblioteca. Os lacaios tinham ido embora. O velho Bert
Starkins passava nervoso pelas portas, sua silhueta na penumbra, desesperado para segui-
los.
'Dez minutos, senhor!' ele chorou.
Fairfax nos olhou. — Sr. Lockwood? Lockwood
assentiu. 'Isso é bom. Dez minutos é tudo que precisamos.
Trabalhamos em silêncio sob as janelas altas e finas da Long Gallery, esvaziando

as malas, recolhendo o equipamento, apertando as correias e ajustando os
equipamentos. Cada um de nós tinha o seu kit habitual – mais um pouco extra, para
compensar a falta de sinalizadores.
No cinto eu carregava meu florete, uma tocha e pilhas extras, três velas com um
isqueiro e uma caixa de fósforos, cinco pequenos selos de prata (cada um de formato
diferente), três sachês de limalha de ferro, três bombas de sal, dois frascos de água de
lavanda, meu termômetro, meu caderno e caneta. Em seguida, em uma alça separada,
presa como uma faixa no ombro, eu tinha duas fileiras de recipientes de plástico
dispostos em pares. Cada par continha meio quilo de limalha de ferro e meio quilo de
sal. Em seguida, também por cima do ombro, coloquei um laço de fina corrente de
ferro, com quase dois metros de comprimento quando totalmente desenrolada, e
enrolada firmemente com plástico-bolha para evitar ruído excessivo. Por último, num
bolso externo do casaco, guardei um pacote de provisões de emergência – energético,
sanduíches e chocolate. Nossas garrafas térmicas com um bom chá quente, e as
correntes e lacres maiores, eram transportadas em um saco separado.
Além da roupa normal usei luvas térmicas, colete e leggings térmicos e meias
grossas por baixo das botas. Ainda não estava frio o suficiente para o meu chapéu,
então enfiei-o no bolso da minha parca. E eu ainda tinha o colar no estojo de vidro
prateado, escondido no pescoço.
Os outros estavam equipados mais ou menos da mesma forma, embora Lockwood
também tivesse os óculos escuros presos no bolso superior do casaco. O kit nos
pesava e era mais pesado do que o normal, mas cada um de nós carregava ferro
suficiente para sermos autossuficientes individualmente. Se estivéssemos separados e
a necessidade surgisse, poderíamos estabelecer os nossos próprios círculos de defesa.
As mochilas ainda continham conjuntos duplos de correntes de ferro de cinco
centímetros – que mesmo o Visitante mais forte acharia muito difícil de mover – mas
não dependíamos totalmente delas agora.
Nós terminamos. A luz do lado de fora das janelas estava quase apagada. Na lareira,
as chamas laranja dançavam baixas. A escuridão se espalhava pelo teto da Long
Gallery e se espalhava pelas curvas e ângulos da grande escadaria de pedra. Mas e
daí se isso acontecesse? Sim, o dia estava morto e a noite havia chegado, e os
Visitantes do Salão estavam agitados, mas a Lockwood & Co. Trabalhamos juntos e
não teríamos medo.
“Bem, é isso”, disse Fairfax. Ele ficou ao lado de Starkins na porta. — Voltarei aqui
amanhã às nove da manhã para receber seu relatório. Há alguma pergunta final? Ele
olhou para nós; ficamos
lá esperando, Lockwood sorrindo suavemente daquele jeito que ele fazia, a mão
apoiada em seu florete, aparentemente tão relaxado como se estivesse na fila de um
táxi. Ao lado dele, George – tão desajeitadamente impassível como sempre, piscando
através dos óculos grossos e redondos, as calças erguidas contra o peso do sal e do
ferro. E eu, como eu estava, me pergunto, naqueles. .momentos
. finais? Espero ter me
comportado bem. Espero não ter deixado o medo aparecer.
'Alguma pergunta?' Fairfax repetiu.

Cada um de nós ficou ali em silêncio, esperando que ele fechasse a armadilha e fosse embora.
— Até de manhã, então! Fairfax levantou a mão numa despedida pesada.
'Boa sorte a todos vocês!' Ele acenou com a cabeça para Bert Starkins e virou-se para
descer os degraus. Starkins estendeu a mão para fechar as portas. Gritos duplos de
dobradiças; as portas se abriram. Por um momento o corpo do zelador ficou emoldurado
entre eles, recortado contra o crepúsculo como uma árvore de forca magra e retorcida. . .
Então as portas se fecharam. A reverberação do encerramento
ressoou agudamente pelo saguão e pelas galerias. Eu podia ouvir os ecos vagando
pelos cantos empoeirados da casa.
“Não seria bom se ele tivesse esquecido a bengala”, disse George, “e tivesse que
voltar correndo para pegá-la? Isso arruinaria totalmente o efeito, não é?
Nenhum de nós respondeu. Os ecos haviam desaparecido, e agora o silêncio ansioso

da casa subiu para nos envolver como as águas de um poço.
20
“Primeiro o mais importante”, disse Lockwood. 'Espere aqui.'

Ele atravessou o saguão, as botas batendo nas lajes, sob o olhar dos velhos senhores e
senhoras de Combe Carey, até uma pequena porta ao lado da escada. Ele abriu a porta e
desapareceu lá dentro. A porta se fechou.
Houve uma pausa. George e eu nos entreolhamos. Seguiu-se um som estranhamente cerâmico,
depois silêncio; depois uma descarga no vaso sanitário. Lockwood apareceu, enxugando a mão
no sobretudo. Ele voltou para nós sem pressa. “Assim é melhor”, disse ele. Ele carregava um
pacote molhado e brilhante debaixo do braço.
'O que é isso?' perguntou Jorge.
Lockwood fez um floreio no pacote. “Sete das chamas de magnésio mais fortes que a Satchell
poderia fornecer”, disse ele. 'Prenda-os nos cintos normalmente e vamos embora.' Ele quebrou a
fita adesiva em volta da sacola e desdobrou o plástico molhado. Quando ele inclinou, duas latas
prateadas brilhantes caíram em sua palma.
'Lockwood. . .' Começou Jorge. — Como é que... —
Você estava com sinalizadores por baixo da roupa! Chorei. 'Você os escondeu quando
chegamos! Enquanto esperávamos lá fora com Starkins! Ele sorriu;
seus dentes brilhavam vagamente na penumbra. 'Isso mesmo. Eles estavam amarrados ao
forro do meu casaco. Assim que chegamos aqui eu fui
banheiro e os escondeu na cisterna. Aqui está, Lúcia. Estenda as mãos. Tomei posse
reconfortante dos cilindros e fixei-os no cinto em seu devido lugar. Lockwood pegou
mais dois e entregou-os a George.
— Imaginei que Fairfax iria nos revistar ou eventualmente verificar nosso kit —
disse ele —, e queria que eles fossem guardados e fora de vista antes que isso
acontecesse. Devo admitir, porém, que não achei que ele teria coragem de vasculhar
nossas malas enquanto não estávamos olhando. Mas aí está, isso é uma medida do
homem que
ele é. 'Ora, que tipo de homem ele é ?' George disse, olhando para suas latas.
'Uma terrível. Não é óbvio? E aqui estão dois para mim. . .' Balancei
a cabeça, maravilhada. — Se Fairfax soubesse que você fez isso... . .' —
Ah, mas ele não quer. Lockwood exibia seu sorriso de lobo. — E não vou perder
o sono por enganá-lo. Ele estabeleceu as regras até agora.
É aqui que começamos a ajustá-los a nosso favor.' “Não
estou discutindo, Lockwood”, disse George. 'Este é um ótimo trabalho. Mas você
sabe que se atearmos fogo à perna de uma cadeira Queen Anne, não receberemos
o resto do nosso dinheiro. Na verdade, Fairfax provavelmente irá nos processar,
como fizeram os Hope, então voltaremos ao ponto de partida.
— Ah, ele nos processaria, sem dúvida — concordou Lockwood. 'Mas quem se
importa? Este Fogo Grego pode muito bem salvar as nossas vidas. Lembra o que
aconteceu com o último grupo de agentes que passou a noite aqui? Ninguém vai nos
encontrar mortos no chão. O que me leva à minha última compra de ontem. . .'
Ele bateu no pacote virado. Saiu um sétimo cilindro, um pouco maior que o resto.
Como os outros, tinha o logotipo do sol nascente da Sunrise Corporation estampado
na lateral, mas a embalagem de papel era vermelha escura em vez de branca. Tinha
um longo fusível em uma extremidade.
— Novo tipo de sinalizador — disse Lockwood, fixando-o ao lado dos outros
cartuchos em seu cinto. — O cara do Satchell's disse que os agentes de Fittes e
Rotwell começaram a usá-los em casos cluster: vítimas de Blitz, locais de peste e
assim por diante. Ele envia uma ampla onda de prata, ferro e magnésio. Teremos
que estar bem longe quando subir, porque aparentemente é uma força industrial.
Espero que sim; custou bastante. Agora... onde posso esconder esse lixo? Ele
amassou o pacote molhado e enfiou-o na abertura do vaso Han de Fairfax. — Ótimo
— disse ele rapidamente. 'Vamos ao trabalho.'
Escolhemos a biblioteca como nossa base de operações. Ficava perto da saída

principal e da porta que ligava à ala mais segura, e a sua profusão de cadeiras de
ferro provavelmente prejudicaria a atividade dos visitantes. Arrastamos nossas malas
para dentro e colocamos uma lanterna elétrica em uma mesa. Lockwood recusou.
“Bem, já demos uma rápida olhada”, disse ele. 'Alguma ideia?' “O lugar todo
está lotado deles”, eu disse.
Jorge assentiu. 'Particularmente?'
'O corredor perto da Sala Vermelha?'
'Sim.'
— Você ouviu alguma coisa, Lucy?
'Naquele corredor? Muitos sussurros. Estava muito quieto para entender qualquer
uma das palavras, mas as vozes eram.... . . perverso, eu acho. Em todos os outros
lugares, apenas silêncio. Mas é um silêncio que sei que irá quebrar com o passar da
noite. Eu dei um sorriso de desculpas. 'Desculpe, isso não faz muito sentido, não é?'
Lockwood assentiu. 'Na verdade, é verdade. É a mesma coisa comigo. Posso
sentir brilhos mortais em todos os lugares, mas ainda não consigo vê-los. E você,
George? 'Não
estou tão sintonizado quanto vocês dois', disse ele, 'mas notei uma coisa . ' Ele
tirou o termômetro e apontou a leitura para nós. “Quando estávamos na biblioteca,
com Fairfax, a temperatura era de dezesseis graus. Já são treze. Isso está caindo
rapidamente. “Vai cair muito ainda”, disse
Lockwood. 'Tudo bem, seremos sistemáticos.
Mapearemos temperaturas e registraremos sensações. Primeiro o piso térreo,
incluindo a escada – depois as caves. Então faremos uma pausa. Depois: os demais
andares. A noite é longa e é uma casa grande. Ficamos juntos em todos os momentos.
Ninguém sai sozinho. Por qualquer razão. Se precisar mijar, vamos todos. Simples
assim.' “Então chega
de chá para mim”, eu disse.
Eu tinha razão. O lugar estava lotado com eles. E não demorou muito para que os
fantasmas começassem a aparecer.
Graças aos móveis de ferro, a biblioteca – onde começamos – tinha relativamente
poucos vestígios paranormais. Mas mesmo aqui, com a lanterna desligada
brevemente e nós parados na escuridão, começamos a notar pequenos pontos e
fios de luz passando pela nossa visão. Eles estavam muito fracos e
fugaz para se transformar em uma manifestação verdadeira, mas mesmo assim eram traços
plasmáticos. Seguindo a técnica tradicional de Fittes, George fez leituras de temperatura nos
quatro cantos e no centro da sala. Ele os anotou cuidadosamente em sua planta baixa. Fiquei
de guarda com o florete enquanto ele fazia isso; Lockwood e eu usamos nossos talentos para
testar as sensações. Não pegamos muito. O silêncio cobriu meus ouvidos. Lockwood relatou
algumas iluminações fracas que ele supôs serem antigos brilhos mortais. Ele parecia mais
interessado nas fotos teatrais cafonas na parede.
No saguão, as leituras de George deram uma média de onze graus. As partículas de plasma
estavam visivelmente mais fortes agora, disparando ao nosso redor como vaga-lumes no
escuro. Aqui também surgiu o primeiro vislumbre de uma névoa fantasmagórica verde-
esbranquiçada, uma névoa tão sutil que tentar focalizá-la machucava seus olhos. Agarrou-se ao
chão e construiu-se lentamente nas margens da sala.
E agora os outros fenômenos começaram a ganhar força. Quando me concentrei, comecei
a ouvir um som baixo e crepitante, como estática de rádio, no limite da percepção. Morreu e
inchou repetidamente, ameaçando sempre formar um ruído significativo, mas nunca o fez. Por
alguma razão, sua obscuridade me perturbou. Eu fiz o meu melhor para calá-lo.
Enquanto isso, Lockwood detectou três brilhos mortais no saguão, cada um deles
desconcertantemente brilhante.
— Recente, você acha? Eu disse.
Ele tirou os óculos escuros e prendeu-os no casaco. — Ou o registro de um evento antigo,
mas terrivelmente traumático. Impossível dizer. A grande escadaria
em si fornecia leituras surpreendentemente discretas. Sua temperatura (George fez medições
em vários degraus e depois tirou a média) não era diferente da temperatura do saguão. Não
detectei nenhuma variação nos sons subjacentes e certamente nenhum grito. Quando (de forma
bastante hesitante) toquei a sua pedra e procurei impressões psíquicas, não obtive nada
excepto uma sensação de forte desconforto, que – falando francamente – já estava a sentir de
qualquer maneira.
Na Long Gallery, a parede oposta perdia-se nas sombras e o ar estava frio.

O fogo crepitante na lareira havia se reduzido a uma única chama paralisada; ele balançou e
estremeceu, mas nunca apagou completamente. George consultou novamente o termômetro.
"Oito graus", disse ele, "e caindo."
“Estou começando a detectar mal-estar”, eu disse. 'Alguém mais percebeu isso?'
Eles assentiram. Sim, estava começando. Aquela velha e familiar queda de espírito, aquele
peso de chumbo pressionando cruelmente seu coração, de modo que tudo que você queria fazer
era se enrolar como uma bola e fechar os olhos. . .
Nós nos aproximamos, com as mãos nos floretes, e caminhamos juntos pela sala.
Os sentimentos de desespero tornaram-se mais fortes à medida que avançávamos, passando
pela mesa de chá e pela lareira, em direção à tapeçaria desbotada no outro extremo da galeria.
A temperatura caiu rapidamente. A névoa fantasma pairava em nossos tornozelos e batia nos
sofás. E agora, quando olhamos para trás, as primeiras aparições verdadeiras apareceram,
figuras indistintas no centro do saguão.
Pela regra peculiar dos fracos do Tipo Um, eles eram mais nítidos quando vistos pelo canto
dos olhos, entalhes granulares de cinza e preto que tremeluziam brevemente e se desfaziam em
nada. Dois eram do tamanho de uma criança, um era de adulto: fora isso não se podia dizer
nada sobre eles.
Ignorando-os o melhor que pudemos, nos revezamos montando guarda enquanto fazíamos
nossas leituras na parede mais distante. Estava visivelmente mais frio aqui.
Lockwood levantou uma ponta da tapeçaria e olhou por baixo dela.
“Eu também me perguntei sobre isso”, disse George. 'Qualquer
coisa?' Lockwood deixou a tapeçaria cair. 'Só pedra. Mas este é um lugar frio. 'Sim. Seis
graus, quase cinco. OK, terminamos aqui. Vamos continuar.' Quando terminamos o andar
térreo e
voltamos à escada, estávamos expostos a uma série de névoas, sons e odores sinistros, nem
todos cortesia de George. Nenhum outro lugar se mostrou tão frio quanto a Long Gallery, ou tão
sinistro em termos de atmosfera, mas fenômenos sobrenaturais se estendiam por toda a ala. O
ruído estático maligno ficou mais alto. Vários outros brilhos mortais foram mapeados.
As aparições eram frequentes. Eles nunca se aproximavam de nós, mas sempre se

materializavam nos extremos dos corredores, em lugares onde havíamos acabado de passar ou
estávamos prestes a ir. Seus detalhes não puderam ser identificados, embora alguns fossem
claramente crianças. A impressão que eles deram era típica dos Tipo Um padrão: indiferentes,
pouco agressivos, apenas um pouco tristes.
“São coisas pequenas”, disse George enquanto, com o frágil globo da vela de Lockwood na
frente, descíamos as estreitas escadas do porão.
'Sombras, espreitadores, neblina. . . São apenas as manifestações remotas que se reuniram em
torno da assombração original e mais profunda. Nada que vimos então
longe está a própria Fonte, ou até perto dela, exceto talvez o ponto frio perto da tapeçaria. E
você sabe em que quarto fica logo abaixo, não é?
Eu não respondi. Nenhum de nós mencionava a Sala Vermelha há mais de uma hora,
embora estivesse claro para todos aonde nossa investigação provavelmente levaria.
Estava escuro como breu nos porões e havia uma corrente de ar desagradável. A vela
apagou-se quase imediatamente e tivemos que recorrer a lanternas eléctricas.
As vigas iluminavam um amplo complexo de passagens abobadadas, pedras cinzentas, pilares
antigos e um piso irregular de lajes sobre o qual se enrolava a névoa fantasmagórica. Algumas
das alcovas estavam cheias de barris quebrados e prateleiras vazias que antes eram usadas
para armazenar vinho; o restante continha lenha, madeira, teias de aranha e ratos. À medida
que avançamos cada vez mais, as teias de aranha ficaram mais espessas e a névoa
fantasmagórica mais brilhante. A temperatura continuou caindo.
A última sala terminava em uma parede de pedra vazia.
“Mesmo padrão acima”, disse George, rabiscando em seu mapa enquanto eu segurava a
tocha. Lockwood estava ao nosso lado com o florete. — Estamos diretamente abaixo da
extremidade da Long Gallery e, mais uma vez, atingimos um ponto frio. Aqui também estão
cinco graus: essa é a leitura mais fria nos porões. Veja as teias lá em cima que Lockwood nos
empurrou . . . Há algo nesta parede que... Ai!
para o lado. Ele cortou freneticamente para baixo com seu florete. A ponta atingiu a pedra
da parede final; faíscas amarelas acenderam no escuro.
Ele deu uma maldição. 'Perdido!' ele rosnou. 'Foi-se.' Eu

estava com minha espada em punho; George, desequilibrado pela mochila e pela corrente,
virou nas lajes. Nós dois olhamos descontroladamente ao redor. Minha lanterna girava em
círculos malucos. Era como se estivéssemos cercados por um fino aro cinza de pedras em
movimento.
'O que foi isso?' Eu disse. — Lockwood... Ele
afastou o cabelo dos olhos, respirando com dificuldade. 'Você não viu?' 'Não.' 'Estava
lá.
Parado bem ao seu lado. Deus, foi rápido. 'Lockwood . . .' 'Um homem -
nadando para fora
da escuridão ao lado da parede. Apenas um rosto e uma mão.
Era como se ele estivesse tentando agarrar você, Lucy. Foi um monge, eu acho.
O topo de sua cabeça estava careca. O cabelo dele foi cortado com uma daquelas amígdalas.
- Tonsura - disse George, do chão.

— Amígdala, tonsura, tanto faz. Não gostei do rosto dele.
Voltamos para cima. Algumas espirais de névoa fantasmagórica penetraram um pouco na

biblioteca, mas a lanterna ainda brilhava fortemente e as aparições foram mantidas sob
controle. Lockwood aumentou um pouco a luz. Tiramos as alças da corrente de ferro para
descansar as costas, colocamos nossos frascos e rações nas mesas de leitura de Fairfax
e sentamos juntos em silêncio. Passava um pouco das dez da noite
Já fazia algum tempo que eu sentia um peso frio pressionando meu peito e aproveitei
a oportunidade para tirar a caixa de vidro prateado de debaixo do casaco. Um leve brilho
azul brilhou de dentro: a primeira vez que vi o medalhão da garota fantasma emitir um
brilho espectral. Claramente o espírito dela ainda estava ativo. Talvez ela estivesse
respondendo à força da atividade dos Visitantes ao seu redor; talvez houvesse algum
outro motivo para a luz. Quando se tratava de Visitantes, era tudo adivinhação. Mesmo
depois de cinquenta anos, havia tanta coisa que não sabíamos.
George tinha as plantas baixas espalhadas sobre os joelhos largos; com o lápis ele
batia nos dentes em um ritmo irritante enquanto considerava nossas anotações.
Lockwood terminou seus biscoitos; tocha na mão, ele se levantou para inspecionar as
estantes. No saguão, um fantasma solitário estava envolto na escuridão, piscou de repente
e desapareceu.
“Entendi”, disse George.
Escondi a caixa de vidro da vista. 'Conseguiu o quê?' 'A
fonte. Eu sei onde é.' “Acho que todos
podemos adivinhar isso”, eu disse. 'O Quarto Vermelho.' Já era tempo
alguém tocou no assunto. Depois de descansarmos, deveríamos subir.
- Possivelmente - disse George. "E possivelmente não." Ele tirou os óculos para poder
esfregar os olhos cansados. Agora ele os colocou de volta. É uma coisa curiosa com
George. Sem os óculos, seus olhos parecem pequenos e fracos – piscando e um pouco
perplexos, como uma ovelha pouco inteligente que pegou o caminho errado. Mas coloque-
os novamente e eles ficarão afiados e duros, mais parecidos com os olhos de uma águia
que come ovelhas mudas no café da manhã. Eles fizeram isso agora. “Acabou de me
ocorrer uma coisa”, disse ele. “Isso tem estado bem na nossa cara nessas plantas antigas
todo esse tempo. Mas nossas leituras confirmam isso, eu acho. Olhe aqui . . .' Ele
posicionou os dois planos juntos sobre a mesa.
“Aqui está o antigo esboço das ruínas do priorado”, disse ele, “feito na época medieval.
Aqui fica o refeitório, que passa a ser a Galeria Longa. No andar de cima, esses quartos
são os dormitórios dos monges. Muitos deles desapareceram, mas este ainda existe –
agora é conhecido como Sala Vermelha.
'Lockwood', eu disse de repente, 'você está ouvindo isso?' . . .'
'Milímetros. Sim Lockwood estava ao lado da parede de fotografias de Fairfax.
Ele pegou um livro grande na estante e o folheava preguiçosamente.
“O esboço medieval”, continuou George, “mostra passagens além da Sala Vermelha, e
também além da Galeria Longa, que desde então foram demolidas. Eles levavam a uma
série de salas em ambos os níveis – talvez mais dormitórios, ou armazéns, ou capelas para
rezar. Provavelmente havia uma extensão no nível do porão também – não sei, isso não
está mostrado nas plantas. Mas quando olhamos para a planta baixa do século XIX, essas
áreas extras desaparecem. Mostra a ala como termina hoje – com aquele grande muro de
pedra, onde estão os pontos frios. – É uma parede muito resistente, não é? Eu disse.
“É um muro muito grosso ”, disse George. 'E esse é o ponto. É muito mais grosso que a
parede mostrada na planta original. Ela se estende por onde estavam aquelas passagens
anteriores. Um tremor de
excitação, como uma pequena onda elétrica, percorreu meu peito
e formigou os músculos dos meus braços. 'Você pensa . . .'
Seus óculos brilharam. 'Sim. Acho que estamos falando de salas secretas.
'Então
. . . quando o resto foi destruído, eles poderiam ter selado algumas das passagens
de ligação? Eu acho que é possível. O que você me diz, Lockwood? Nenhuma resposta.
Quando olhei
para trás, Lockwood havia tirado vários outros volumes das prateleiras e estava
profundamente absorto neles. Ele estava de costas para nós, a garrafa térmica equilibrada
sobre a pilha de livros. Enquanto eu observava, ele tomou um gole de chá.
'Lockwood! Que diabos está fazendo?' Ele virou;

seus olhos tinham aquele mesmo olhar desapegado que eu notei nos últimos dias. Era
como se ele estivesse vendo algo distante.
— Desculpe, Lúcia. Você fala?' “Foi
mais um grito. O que você está fazendo? George está descobrindo alguma coisa aqui.
'É ele? Excelente ... Eu estava olhando os álbuns de recortes de Fairfax.

Ele mantém um registro de todas as peças em que atuou quando era jovem: programas,
. . .É fascinante. Ele já foi um grande ator.
ingressos, resenhas, esse tipo de coisa.
Eu olhei para ele. 'Quem se importa? Por que isso é relevante? O que isso tem a ver com
encontrarmos a Fonte? 'Nada . . .
Só estou tentando apontar algo. Está perto, mas continua escapando do
alcance. . .' Um interruptor foi acionado nele; seu rosto ficou claro.
'E você está certo – ainda não é a prioridade.' Ele saltou, sentou-se ao nosso lado e deu um
tapinha amigável nas costas de George. — Você estava dizendo, George? Salas secretas na
parede oposta? 'Quartos ou passagens, sim.'
George ajustou os óculos; ele falou rapidamente. — Você se lembra da história de Fairfax
sobre a malfadada expedição Fittes, trinta anos atrás? Isso resolve tudo para mim. Dois agentes
foram encontrados mortos na Sala Vermelha. O terceiro – o menino – desapareceu. Pelo que
sabemos, os fantasmas não comem as suas vítimas. Então, onde ele está? Ele cutucou a
planta baixa com um dedo grosso. 'Aqui. Em algum lugar naquela parede final incomumente
grossa. Ele encontrou a entrada e entrou. Um Visitante – talvez o Visitante que está no centro
de tudo isso – o pegou. Ele nunca mais voltou. Ele ainda está lá, e aposto três dos melhores
donuts de chocolate de Arif que é onde também está a Fonte.
Ficamos sentados olhando para a planta em nosso pequeno foco de luz de lanterna, o mar
de névoa fantasmagórica lambendo suas bordas. Lockwood estava com a cabeça baixa e as
mãos firmemente unidas. Ele estava imerso em pensamentos.
'OK', ele disse finalmente, 'tenho algo importante a dizer.' — Não se
trata mais dos álbuns de recortes de Fairfax, não é? Eu disse.
'Não. Ouvir. George, como sempre, acertou. A Fonte Combe Carey provavelmente está
escondida naquela parede. Para encontrá-lo, teríamos que encontrar a entrada, e é quase certo
que seja na Sala Vermelha. Agora, algumas das histórias sobre o Hall podem ser besteiras –
não acho que haja nada naquela história da Escadaria Gritante, por exemplo – mas a Sala
Vermelha é claramente diferente. Todos nós sentimos a atmosfera do lado de fora daquela
porta. Não seria pouca coisa entrar. Ele olhou para cima e examinou cada um de nós. — Mas
não precisamos .
O próprio Fairfax disse isso. Não precisamos entrar naquela sala. Só por aparecer aqui esta
noite, ganhamos o dinheiro para pagar os danos causados pelo incêndio na Sheen Road.
Fairfax já pagou – verifiquei com
o banco quando chegamos. Claro, podemos conseguir mais se rastrearmos a Fonte,

mas isso não é essencial. A empresa sobreviverá sem ele.
— Mas será? — disse Jorge. — Exatamente quantos casos a mais você espera
receber, Lockwood? Além da oferta surpresa de Fairfax, nossa reputação está em
chamas. Lockwood não
tentou negar. “Como sempre digo”, ele disse calmamente, “precisamos de um
grande sucesso para mudar tudo. Resolver o assassinato de Annie Ward bastaria, é
claro, e estamos perto disso, graças a Lucy. Mas não é garantido. Ele suspirou.. .“Não
.
consigo dar o salto final. Quanto a encontrar a Fonte aqui – bem, essa é certamente
outra opção. Mas é arriscado. O que quer que esteja escondido neste lugar é
assustadoramente forte. Ele recostou-se e sorriu – e desta vez não era a versão em
megawatts completos, aquela que você obedecia apesar de tudo; apenas um sorriso
caloroso e sociável. “Você me conhece”, disse ele. — Acho que seríamos páreo para
isso. Mas não vou impor essa crença a você. Se você quiser ficar longe, tudo bem.
Deixo isso para você. George e eu nos entreolhamos. Esperei que ele falasse; ele
esperou por mim. E na minha cabeça a estática crepitante e fantasmagórica
desapareceu, como se a coisa que controlava a casa também aguardasse a minha
decisão.
Antes daquela noite? Eu poderia ter me contido. Eu tinha escolhido errado muitas
vezes em situações de crise para confiar totalmente em meus instintos agora. Mas
desde que atravessei a porta, e especialmente desde que começamos nossas
explorações, minha confiança aumentou lentamente. Trabalhamos bem juntos; melhor
do que nunca. Fomos cuidadosos, rigorosos e até competentes. . .
Isso me mostrou o que a Lockwood & Co. poderia um dia se tornar. Isso não era algo
que eu queria desistir levianamente. Eu respirei fundo.
“Eu voto para darmos uma olhada rápida”, eu disse, “desde que mantenhamos uma
avenida de retirada aberta atrás de nós. Se as coisas correrem mal, saímos do prédio
o mais rápido possível.
Lockwood assentiu. 'Justo. E George? George estufou
suas bochechas amplas. – Surpreendentemente, Lucy falou com algum bom senso
pela primeira vez. Eu sinto exatamente o mesmo. Desde que — ele deu um tapinha
nos cilindros em seu cinto — possamos usar todas as nossas armas se for
necessário. — Então está resolvido — disse Lockwood calmamente. 'Reúna as
malas e vamos embora.'
Agora que tomamos a decisão, não ficamos por aqui – mas também não fomos imprudentes.
Subimos as escadas com cautela, sempre observando e ouvindo alguns passos à frente.
Como antes, os fantasmas mantiveram distância, mas a névoa fantasmagórica ondulava
em torno de nossos joelhos. Lockwood viu brilhos mortais no patamar e além das portas do
quarto. De minha parte, o silêncio imponente estava de volta: pressionava firmemente
minhas têmporas. O ar parecia espesso e xaroposo. O cheiro enjoativo e enjoativo nos
acompanhou desde o patamar.
Do lado de fora da porta desfigurada, os sussurros cessaram. Quando olhei para trás, ao
longo da passagem, pude sentir as aparições aglomerando-se além das bordas da luz das
tochas.
“É como se eles estivessem esperando”, murmurei. 'É como se eles estivessem
esperando que entremos.' 'Quem está com as balas?' — disse Jorge. — Só sei que vamos
precisar das balas que estão aí.
Lockwood tirou a chave do bolso e colocou-a na fechadura. “Gira facilmente”, disse ele.
Houve um único clique sólido. 'OK, está feito. Aqui vamos nós. Como Lucy disse, damos
uma olhada rápida e pronto. Jorge assentiu. Fiz o meu melhor para
sorrir.
“Não se preocupe”, disse Lockwood. ‘Vai ficar tudo
bem.’ Então ele segurou a maçaneta e empurrou, e o horror da noite começou.
21
As dobradiças não rangeram estranhamente nem nada. Para ser honesto, eles não precisavam
para.
Quando a porta se abriu, houve um suspiro de ar seco e fresco, um cheiro de poeira e

ausência. Foi a mesma sensação que você tem em qualquer sala abandonada.
Lockwood apontou sua tocha para a escuridão; seu brilho suave e redondo destacava as
tábuas nuas do piso, atravessando a sala. Eles eram cinza, escuros e manchados. Em alguns
lugares eram visíveis tiras esfarrapadas de algum tapete velho, fundidas às tábuas por séculos
de sujeira.
Ele moveu a viga para cima até atingir a parede oposta. Um vislumbre de rodapé branco
alto, depois papel de parede verde-escuro, quase preto de sujeira e envelhecimento. Em alguns
lugares ele foi arrancado, revelando os tijolos que estavam por baixo. A viga ainda subia: vimos
uma faixa de pesada abóbada, depois um teto de gesso ornamentado, coberto de redemoinhos
e espirais. A luz alcançava um único lustre pendurado no centro do teto. Frondes de teias
cinzentas e macias pendiam de seus pergaminhos e correntes, balançando em correntes
agitadas pela abertura da porta.
Aranhas. . . Um sinal certo.

Lockwood baixou a tocha. Aos nossos pés, o tapete do corredor terminava precisamente na
linha da porta. Uma grossa tira de ferro foi
incorporado aqui. Mais além havia poeira, tábuas do piso e a total desolação da Sala Vermelha.
'Alguém sentiu alguma coisa?' Lockwood disse. Sua voz soava estranha e vazia.
Nenhum de nós fez isso. Lockwood passou por cima da faixa de ferro e George e eu o seguimos,
trazendo as mochilas pesadas. O ar frio girava ao nosso redor.
Nossas botas batiam suavemente nas tábuas.
Eu esperava ser atingido por um fenômeno forte logo no momento em que entramos. Mas tudo estava
muito quieto, embora a pressão em meu crânio estivesse pior do que nunca. A névoa fantasma não havia
se manifestado na sala e eu não conseguia ouvir a estática ou os sussurros naquele momento. Largamos
nossas malas e, com nossas tochas, examinamos os arredores.
Era um grande espaço retangular, ocupando toda a profundidade da ala. A parede oposta marcava o
fim da casa e correspondia à parede tapeçaria da Galeria Longa logo abaixo. Essa parede não tinha
portas nem janelas, mas em alguns lugares o papel havia sido arrancado para revelar tijolos ou pedras
embaixo.
A parede da direita não tinha janelas; o da esquerda originalmente tinha três, mas dois foram
emparedados. O último tinha uma veneziana dobrada contra os lados da reentrância.
Além do lustre, não havia mobília alguma.

'Não é muito “vermelho”, não é?' — disse Jorge. Esse também foi o meu pensamento.
— Comecemos pelo princípio — disse Lockwood rapidamente. 'Lucy, me ajude a fazer um círculo.
George, garanta nossa retirada, por favor.
Segurando nossas tochas entre os dentes, Lockwood e eu abrimos as mochilas e tiramos as correntes
resistentes de cinco centímetros. Nós os colocamos no chão e começamos a moldá-los no círculo
necessário – nossa defesa contra o que quer que estivesse esperando na sala.
Enquanto isso, George se curvou sobre sua mochila. Ele abriu o zíper de um bolso lateral e apalpou
dentro. “Tenho um DFD à prova de visitantes em algum lugar aqui”, disse ele. 'Espere um tique. . .' 'DFD?'
Eu disse.
'Dispositivo de fixação de porta. Apenas um pouco da tecnologia mais recente. Comprei no Satchell's.
Caro, sim, mas vale a pena. Ah, aqui vamos nós. Ele produziu um triângulo de madeira toscamente
talhado.
Eu olhei para ele. 'Isso não é apenas uma cunha?'
'Não. Um DFD, meu amigo. Um DFD. Tem um núcleo de ferro.

'Parece que você encontrou em um salto. Quanto você pagou por isso?'
'Não consigo me lembrar.' George chutou-o firmemente para a posição, de modo
que a porta ficou entreaberta. 'Chame do que quiser. Isso impedirá que a porta se feche
e poderá nos manter vivos.
Ele estava certo nesse sentido. No caso do Poltergeist Shadwell, no ano anterior,
dois agentes Grimble foram separados de seus colegas quando a porta do banheiro se
fechou na cara deles. A porta então emperrou; ninguém conseguiu passar e os dois
agentes foram espancados até a morte por cerâmicas giratórias. Quando a visitação
terminou, a porta abriu-se livremente.
“Espallhe sal na porta também”, disse Lockwood. 'Só pra ter certeza.' Tínhamos
terminado o círculo da corrente e estávamos carregando as sacolas para dentro.
'Certo, nos retiraremos aqui se alguém der a ordem. Temperatura?' “Seis
graus”, disse George.
'Até agora tudo bem. No momento este parece ser o lugar mais silencioso da casa.
Vamos aproveitar ao máximo. Vamos caçar portas escondidas. É o último muro, não é,
George? 'Sim. Estamos
à procura de sinais de uma entrada escondida. Botões,
alavancas, esse tipo de coisa. Tente bater também em áreas vazias.
'OK. Lucy e eu faremos a primeira busca. George, fique aqui e tome cuidado.
Lockwood e eu fomos para extremos opostos da parede, nossas botas ecoando no

vazio, os raios das tochas focados em pequenos focos para minimizar a perturbação
em nossos sentidos internos. Escolhi o canto esquerdo, não muito longe da única janela
desbloqueada. Através do vidro sujo eu conseguia distinguir as luzes de uma aldeia
distante e algumas estrelas de inverno.
Desliguei a tocha e passei as mãos pela parede. Parecia bastante liso, o papel
nivelado e intacto. Eu me arrastei para o lado, me sentindo alto e baixo. De vez em
quando eu parava e ouvia, mas tudo permanecia imóvel.
'Alguém sentiu esse cheiro?' Lockwood disse de repente. Seu perfil pendurado no
borda de seu pedaço de luz de tocha. Ele estava carrancudo, franzindo o nariz.
'Cheirar o quê?'
'Algo doce, mas azedo, . . . Não consigo imaginar o que é. É familiar, mas
estranho.'
– Parece muito com Lucy – observou George. Ele estava atrás de nós, no
centro da sala.
Os minutos passaram. A mão de Lockwood encontrou a minha na escuridão; chegamos ao

meio da parede. Depois de um momento, cada um de nós começou a voltar pelo caminho por
onde viera, desta vez batendo na superfície com os nós dos dedos.
“Alguns fragmentos de plasma se formando”, George gritou.
— Você quer que paremos?
‘Continue por enquanto.’
Por fim, perto do fim da parede, no canto da janela, detectei uma ligeira variação na
qualidade do som. O toque da minha batida pareceu mais alto e ressonante, como se ecoasse
de um espaço interior.
“Talvez eu tenha algo aqui”, eu disse. 'Há um lugar que parece vazio.
Se você...
— O que foi isso? — disse Jorge. Todos nós já ouvimos: em algum lugar no escuro,
um toque suave e decisivo . Lockwood e eu nos viramos.
“Volte para o círculo”, disse George. — E mantenham suas tochas apagadas. Usaremos o meu. Seu
feixe de luz
cortou lentamente, passando cuidadosamente por nós enquanto corríamos de volta para nos juntar a ele,
metralhando o teto, paredes e chão. Tudo parecia exatamente como antes.
Ou foi? Discretamente, insidiosamente, algo na atmosfera havia mudado.
Ficamos de costas um para o outro no centro do círculo, os ombros pressionados um contra

o outro.
“Vou desligar a tocha”, disse George.
Ele fez isso. Olhamos para a escuridão da sala vazia.
'Lucy', disse a voz de Lockwood, 'o que você ouve?' “Os
sussurros começaram”, eu disse. De repente, ficou muito alto. 'Isso é
como antes. Uma série de vozes perversas.
'Você pode dizer onde?'
'Ainda não. Parece que está por
toda parte. 'OK. George: o que você
vê? 'Fios e espirais de luz. Brilhante, mas breve. Nenhum local. Houve uma
pausa. — E você, Lockwood? Eu disse.
Ele falou pesadamente. 'Posso ver os brilhos da morte agora.'
'Mais de um?' —
Lucy, há dezenas. Não sei como não os vi antes. A sala inteira é uma câmara mortuária. . .'
Ele respirou fundo. 'Todos desenhem seus floretes agora.'
Três pares de ombros se chocaram e se moveram. Houve o som coletivo de ferro.
“Ele sentiu isso”, disse George. 'Os fogos-fátuos entraram em frenesi. Eles se
acalmaram
novamente. 'Lúcia?' “O sussurro ficou mais alto, mais furioso, e depois desapareceu.
O que nós fazemos?' 'Esse cheiro!' Lockwood disse. 'Está lá de novo. Tão forte! Certamente você pode
— Ele deu um gritinho de frustração. — Nenhum de vocês sente o cheiro?
'Não, eu disse. 'Lockwood – concentre-se. O que nós fazemos? Vamos embora?
— Acho que precisamos. Algo grande está por vir. Ahh . . . esses brilhos são
brilhantes! Eu podia ouvi-lo mexendo nos óculos escuros, apressando-se em colocá-los
sobre.
— Mas Lucy não disse que encontrou uma porta? — disse Jorge. “Não deveríamos...”
“Não é uma porta”, eu disse. 'Recebi um baque surdo, como se a parede fosse fina, de
alguma
forma.' “De qualquer forma, não importa”, disse Lockwood. 'Estamos saindo da sala
agora.'
Uma batida soou na escuridão, suave mas pesada, igual à primeira.
Outro se seguiu. E depois outro.
“Isso fica entre nós e a porta”, disse George.
'Não, não é.'
“Quieto”, disse Lockwood. 'Apenas ouça.'
entre Tap, tap, Lento e regular: cronometrei cinco batimentos cardíacos rápidos
tap . . . cada som. Não foi fácil dizer de onde vinha o barulho ou o que poderia ser, mas
parecia familiar. Eu já tinha ouvido algo parecido antes. Por alguma razão, o banheiro de
Portland Row me veio à mente – o de baixo, onde eu às vezes tomava banho e onde as
roupas íntimas descartadas de George ficavam à espreita de pés incautos. A princípio
pensei que poderia ser a sensação compartilhada de perigo e mau pressentimento que
me fez fazer a conexão; então percebi que era outra coisa. O chuveiro daquele banheiro
estava com defeito. Pingou.
Toque, toque, toque . . .

“Acenda sua lanterna, Lockwood”, sussurrei. 'Direcione-o na sua frente.' Ele obedeceu
sem
questionar. Talvez ele também tivesse percebido.
A viga caiu nas tábuas do piso como um delicado anel de ouro. Algo preto e irregular estava
no centro. Parecia uma grande aranha disforme com inúmeras pernas. Tocar. Uma nova perna
cresceu, aberta para o lado.
Tocar. Outra perna: mais longa, mais fina, esticada na madeira. . . A cada toque, surgia um
movimento no meio da forma. A coisa preta brilhava. Havia um toque de vermelho.
Lockwood ergueu a lanterna lentamente, a tempo de captar a próxima gota que caísse no
ar. Ele ergueu a tocha até o teto de gesso, onde uma mancha mais larga e escura se espalhava
pela moldura em espiral. No seu centro, uma coisa tão espessa e escura como melaço cedeu,
tornou-se pesada, soltou-se em gotas – e caiu no chão abaixo.
— Agora sei qual era o cheiro — murmurou Lockwood.

'Sangue . . .' Eu disse.
“Bem, tecnicamente, é claro, é plasma”, disse George. — O Visitante acabou de escolher

um disfarce altamente incomum e não anatômico, que... —
Tecnicamente, não me importo , George! Chorei. ' Parece sangue, tem cheiro . Servirá
como sangue para mim.
Mesmo enquanto observávamos, o peso da substância acumulada no teto tornou-se grande
demais para ser liberada por um único fluxo constante. As gotas se soltaram em segundo
lugar, um pouco mais perto de nós, e a velocidade da queda foi mais rápida. Acendi minha
lanterna também e vi a mancha do chão respingando. Dedos quebrados e cheios de sangue
se estenderam na direção de nossas correntes.
“Não deixe isso chegar perto de você”, disse George. ‘Terá um toque fantasma igual a
qualquer outro
tipo de plasma.’ — Estamos indo — disse Lockwood secamente. 'Reúna as malas. Não, esqueça o
correntes; estamos carregando peças sobressalentes. Preparar? Rápido, então. Me siga.'
Passamos por cima da barreira de ferro e atravessamos a sala, mantendo-nos bem
afastados da massa que se espalhava. A malevolência irradiava em ondas. O quarto estava
gelado.
“Adeus e boa viagem”, disse George, quando nos aproximamos da porta.
Mas quando chegamos lá estava fechado.

Por um momento, nenhum de nós se moveu. Senti uma onda de pânico deslizar e apertar
minha barriga. Lockwood deu um passo à frente. Ele cobriu o chão em três passadas rápidas
e experimentou a maçaneta. Ele sacudiu isso com urgência. “Cale a boca”, ele disse. 'Não
consigo abrir.'
'O que diabos aconteceu com a cunha?' Eu disse.

A voz de George estava fraca. 'O DFD.' Eu dei
uma maldição selvagem. — Não me importa como foi chamado, George! Não
trabalhar! Você não o protegeu adequadamente.
‘Eu garanti tudo bem.’
'Não, você apenas cutucou com sua melhor amiga! A propósito, esse é o Pé Gordo. 'Cale a boca,
Lúcia!'
— Vocês dois
poderiam calar a boca — rosnou Lockwood — e me ajudar com esta porta? Agarramos a alça
juntos e
puxamos com toda a força que pudemos. A porta não se mexeu.
'Onde está a chave?' Eu disse. — Lockwood, a chave. O que você fez com isso?' Ele hesitou. 'Eu
deixei na porta.' “Ah, isso é ótimo”, eu disse.
'Entre você e George, poderíamos muito bem

coloquei uma placa para o visitante dizendo Seja nosso convidado.
— Eu lhe digo, eu consegui garantir tudo bem — gritou George. 'E eu coloquei o sal também.' Ele
chutou violentamente os grãos sob nossas botas. 'Ver? Não deveria ter conseguido chegar perto da
porta.
“Acalme-se”, disse Lockwood. Ele apontou a tocha para o teto, onde uma nova onda de sangue
começou a escorrer ameaçadoramente perto de onde estávamos. 'Está respondendo ao nosso pânico.
Vamos voltar ao círculo. Conseguimos isso bem, embora tivéssemos que percorrer a sala visivelmente
mais
longe do que antes. Vários pingos haviam agora se intensificado em jatos ininterruptos, como
torneiras deixadas funcionando suavemente. O barulho que faziam não era mais uma série de cliques
agudos, mas um zumbido contínuo e líquido. Havia uma considerável poça de sangue espalhada pelo
chão.
“Estaremos cercados”, eu disse. 'Quanto plasma tem aí ?' “Isso é enorme”, George murmurou.
'Não é
um Tipo Dois comum. Um Poltergeist teria poderes telecinéticos avançados – fechar a porta, mantê-
la fechada, girar a chave – mas isso não se encaixa na manifestação. O sangue faz dele um Changer,
certamente. Mas os Changers não viram as chaves. . .'
“Fui estúpido”, disse Lockwood. 'Realmente estúpido. Eu subestimei tudo. .

. Lucy, teremos que encontrar a saída secreta. Você tem que nos mostrar
onde sentiu a diferença na parede. Um braço de sangue
estendeu-se rapidamente da poça central para o chão.
A ponta aproximou-se das correntes de ferro e recuou, chiando e cuspindo. O ar estava
denso com o cheiro de sangue; era difícil respirar.
'Ou ficamos aqui.' . .' Eu disse. “Pelo menos não pode entrar.”
George deu um grito; Eu o senti pular para o lado. Ele tropeçou nas mochilas e quase
caiu além do ferro.
Lockwood amaldiçoou. — O que diabos você está...? Ele acendeu a tocha.
George agachou-se sobre as malas, agarrando a jaqueta. Uma faixa de fumaça subia de seu
ombro.
- Lá em cima - disse ele com voz rouca.
'Rápido.' A viga disparou para cima. Ali – o lustre, entupido de poeira e teias. Um único
riacho vermelho escorria do teto, descia pela coluna central e saía ao longo de um braço
curvo de cristal. No ponto mais baixo, um novo pingente de sangue se formava lentamente.
“Isso... isso não pode fazer isso”, gaguejei. 'Estamos dentro do ferro.'
'Saia do caminho!' Lockwood me empurrou para trás no momento em que a gota caiu,
respingando no chão, no centro do círculo. Estávamos todos quase em cima das correntes
de ferro. “Nós o tornamos grande demais”, disse ele. 'O poder do ferro não se estende até o
centro. Lá é fraco, e este Visitante é forte o suficiente para superá-lo.
'Ajuste as correntes para dentro...' George começou.

“Se tornarmos o círculo menor”, disse Lockwood, “ficaremos espremidos em um espaço
minúsculo. Ainda não é meia-noite; temos sete horas até o amanhecer e essa coisa acabou
de começar. Não, precisamos sair – e isso significa o canto de Lucy. Vamos.'
Mantendo nossas tochas apontadas acima de nós, saímos do círculo no lado oposto às
piscinas que se espalhavam e começamos a nos mover em direção ao canto esquerdo da
parede final. Mas assim que o fizemos, grossas trilhas escuras se estendiam no teto, fluindo
rapidamente em nossa direção. O pânico na minha barriga se contraiu ainda mais; Lutei
contra a vontade de gritar.
“Espere”, eu disse. 'É sentir onde estamos. Se todos nós formos para lá, isso nos cercará
rapidamente.
Lockwood assentiu. 'Você tem razão. Bom trabalho. Vamos, Jorge. Tentaremos
para distraí-lo. Lucy: vá até lá e continue procurando. . . .' Eu me
Você apressei. 'Mas porque eu?' — OK. —
é uma garota — disse Lockwood. 'Você não deveria ser mais sensível?' 'Às emoções,
sim. Às
nuances do comportamento humano. Não necessariamente para
passagens secretas em uma parede.'
— Ah, é praticamente a mesma coisa. Além disso, usar floretes é basicamente tudo o
que George e eu fazemos bem. Ele dançou pela sala, girando sua tocha, brandindo sua
espada bem alto em direção ao teto. George fez o mesmo, indo para outro canto.
Se o Visitante estava adequadamente distraído, não tive tempo de ver. Guardei meu
florete, coloquei a tocha na posição mais fraca e segurei-a com força entre os dentes para
poder ver aproximadamente onde estava. À minha esquerda estava o recesso da janela.
Além do vidro havia o ar fresco da noite e uma queda de dez metros de altura até a
entrada de cascalho. Quem sabe, talvez tivéssemos que pular antes de terminarmos.
Talvez essa fosse a melhor maneira de morrer.
O suor escorria pelo meu rosto, apesar do frio. Minhas mãos tremiam quando as
coloquei na parede. Como antes, passei as mãos por toda a área onde ouvi o som oco.
Sem sorte. Nada além de suavidade.

Cheguei à esquina, tateei para cima e para baixo ao longo da junção. Num impulso
repentino, tentei a parede adjacente. Talvez houvesse um interruptor ou porta ali. Fiquei
na ponta dos pés, esticado o mais alto que pude. Eu me abaixei. Eu pressionei e empurrei.
Eu empurrei. Fiz tudo isso até chegar ao recesso da janela. Mesmo assim não tive alegria.
Olhando para trás, descobri que nossas táticas funcionaram até certo ponto. George e
Lockwood andavam pelos cantos mais distantes da sala, canalizando seu pânico em gritos
e assobios, e insultos rudes gritados ao Visitante. Em resposta, a piscina central do teto
lançou novos galhos: longos e furiosos fluxos de sangue divergiram em torno do lustre e
vieram em direção a eles.
Mas eu também não tinha sido esquecido. Para minha surpresa, um jato de sangue se
estendia pelo chão quase até os meus pés. Acima, um braço da mancha central estendia-
se perigosamente próximo, e dele caía um riacho escuro e fino. Respingos pretos cobriam
as tábuas ao lado das minhas botas. Um caiu contra
meu calcanhar. Houve um silvo; uma fina espiral branca de fumaça subiu enquanto eu
saltava, para o parapeito profundo abaixo da janela.
Isso não foi bom. Agora eu corria o risco de ficar completamente preso. Virei-me,
agachei-me e preparei-me para saltar – e, ao fazê-lo, os meus dedos tocaram a veneziana
de madeira que estava dobrada contra o lado do recesso. Eu olhei para ele. E naquele
momento de desespero veio a inspiração.
Apontei minha lanterna totalmente para a veneziana. Era um único painel sólido, tão
alto quanto o recesso e quase tão largo. Ao fundo, perto da janela, grandes dobradiças
pretas fundiam-na com a pedra. Se você puxasse, ele balançaria para cobrir o vidro.
E – possivelmente – revelar algo mais.

Agarrei a madeira e tentei puxá-la para mim. Eu queria ver por baixo disso – só para
garantir. Em algum lugar, algo deu. Senti o obturador se mover. Dei uma olhada rápida
com minha tocha – e vi que uma rachadura havia se aberto, um espaço largo o suficiente
para colocar meus dedos. Talvez não houvesse nada além de pedra embaixo; talvez
fosse realmente uma veneziana. Ou talvez . . .
'Jorge! Lockwood! Gritei para eles por cima do ombro, passando por um
coluna de sangue jorrando. 'Talvez eu tenha encontrado! Rápido, preciso da sua ajuda!
Sem esperar, puxei a madeira. Eu levantei, eu puxei. Não mudou nada.
Algo me empurrou para o lado. Era Lockwood, atirando-se no recesso. O sangue

estava chegando às bordas da sala. Ele teve que se apoiar contra a parede enquanto
corria em direção à saliência. George correu atrás dele, segurando o florete num ângulo
acima de sua cabeça. O sangue que caía espirrou na ponta da espada, chiando e
faiscando ao tocar o ferro.
Ele pulou ao nosso lado. Ninguém falou. George me entregou o florete. Ele e Lockwood
agarraram-se à madeira, prepararam-se e puxaram.
Virei-me e segurei a lâmina acima de todos nós como um escudo ineficaz.
A mancha de sangue no teto agora se espalhava quase de parede a parede; no nosso
canto, restava um único triângulo de espaço limpo. Em outros lugares, torrentes de
sangue caíam em cortinas, rugindo, impelindo-se, soprando como ondas de chuva numa
tempestade. O chão estava inundado. Ela se acumulou entre as tábuas do piso e ficou
presa no rodapé. O lustre pingava: os cristais brilhavam em vermelho. Agora eu sabia por
que a câmara não tinha nenhum tipo de mobília, por que estava deserta há tantos anos.
Agora eu sabia por que tinha esse nome.
George engasgou; Lockwood deu um grito. Eles caíram para trás, bateram em mim,
abrindo a veneziana. Atrás dele, fios emaranhados de teias de aranha se arrastavam como
pelos de cadáver. Minha tocha também mostrava escuridão – um arco estreito dentro da
parede.
Sangue respingado no canto da veneziana e na lâmina inclinada acima
minha cabeça. Senti-o efervescer nas minhas luvas e braços.
'Em! Em!' Fiz um gesto para os outros; eles caíram. Eu o segui, recuando, passando do
peitoril até a pedra antiga. O sangue escorria pelo interior da veneziana; corria pelas laterais
do recesso, inundando meus pés.
No interior da porta da veneziana vimos uma corda antiga, ali fixada por uma argola de
ferro. George e Lockwood agarraram-no e levantaram-no. A porta abriu lentamente para
dentro. O sangue escorreu pela fresta de fechamento e espirrou abundantemente no braço
de George. Ele amaldiçoou e recuou; Também perdi o equilíbrio. Lockwood deu um último
puxão. A porta se fechou – e ficamos na escuridão, ouvindo o barulho e o tamborilar do
sangue enquanto a Coisa sem nome exercia sua fúria do outro lado da parede.
22
De repente, como se um interruptor tivesse sido acionado ou um plugue desligado, o barulho terrível
foi interrompido. Estávamos sozinhos.
O silêncio repentino me fez estremecer. Sentei-me contra uma pedra áspera, cabeça erguida,
boca aberta, ofegante. Meu próprio sangue martelava em meus ouvidos. Meu peito subia e descia
aos trancos e barrancos; cada movimento me causava dor. Embora estivesse totalmente escuro, eu
sabia que os outros estavam esparramados ao meu lado no aperto da passagem. Seus chiados
espelhavam os meus.
Tínhamos desabado num único monte, um em cima do outro. O ar estava frio
e azedo, mas pelo menos o cheiro insuportável de sangue havia desaparecido.
'George', eu resmunguei, 'você está bem?'
'Não. As nádegas de alguém estão achatando meu pé. Mudei
de posição irritadamente. 'Eu quis dizer o plasma – onde você foi atingido.' 'Oh. Sim.
Obrigado. Não tocou na minha mão, embora eu ache que esta jaqueta esteja estragada. 'Isso é
bom. É
uma jaqueta horrível. Quem tem uma tocha? Acabei de deixar cair o meu. “Eu também”, disse
Lockwood.
'Aqui.' George clicou no dele.
A luz da tocha nunca mostra sua melhor vantagem. Na súbita aspereza, George e eu nos
agachamos, olhos esbugalhados, cabelos emaranhados
com suor e medo. O braço de George estava manchado de branco e verde lívido
onde o plasma o atingira. A fumaça subia dele e também do florete em meus joelhos.
Quando olhei para baixo, vi que minhas botas e leggings também estavam
respingadas da substância.
Lockwood, milagrosamente, parecia ter escapado do pior do ataque. Seu casaco
estava levemente manchado e a ponta do topete tinha sido queimada por uma gota
de plasma. Mas onde o rosto de George brilhava em um vermelho vivo, o dele havia
ficado mais pálido; enquanto George e eu engasgávamos, gemíamos e
cambaleávamos, ele permanecia calmo e rígido, esperando que sua respiração se
acalmasse. Ele havia tirado os óculos escuros e seus olhos escuros brilhavam. Sua
mandíbula estava rígida. Pude ver imediatamente que ele havia atraído suas
emoções para dentro de si, tornando-as duras e férreas. Havia algo em seu rosto
que eu não tinha visto antes.
“Bem”, ele disse. 'Acabou por enquanto.'
George inclinou a tocha para dentro da abertura secreta.
Segundos antes, dedos grossos de sangue escorriam por ele. Agora a madeira
estava seca, empoeirada e sem manchas. Não havia nenhum sinal visual de que
algo tivesse acontecido. Se tivéssemos voltado para a sala vazia, sem dúvida ela
também estaria seca e limpa. Não que voltaríamos lá tão cedo.
Lockwood sentou-se desajeitadamente, ajustando as alças da corrente

embrulhadas em plástico-bolha. “Estamos em boa forma”, disse ele. 'Perdemos as
correntes resistentes e o material dos sacos, mas temos nossos floretes, selos de ferro e prata.
E agora encontramos o que queríamos. Olhei
para a superfície limpa e calma da porta. 'Por que não poderia vir atrás de nós?
Fantasmas podem atravessar paredes.
Lockwood encolheu os ombros. «Em alguns casos, um Visitante está tão
completamente ligado à sala onde morreu que já não tem qualquer ideia de que
exista qualquer espaço adjacente. Então,. quando
.. saímos do seu território de caça,
foi como se deixássemos de existir, como se deixássemos de existir. . .'
Eu olhei para ele. — Você realmente não tem a menor ideia, não
é?
'Não.' “Aqui está uma possibilidade”, disse George. Ele gesticulou com a tocha.
'Vê aquele anel que puxamos para fechar a porta? É feito de ferro. E veja, há uma
treliça de tiras de ferro por toda a madeira. E abaixo da pedra aqui também ...
Eles parecem velhos para mim. Alguém os consertou há muito tempo como forma de restringir aquele
Visitante em particular. Isso mantém a passagem segura.
Ele circulou a tocha ao nosso redor formando um arco, permitindo-nos considerar o espaço em que
estávamos confinados. Era um corredor muito estreito, com paredes e piso de tijolos velhos e finos. Ele
percorreu uma curta distância e depois atingiu o canto do muro oeste – aquele que aparecia como
suspeito nos planos de George. Aqui, os tijolos foram substituídos por pedra maciça e a passagem
virou para a direita. A curva estava quase totalmente obstruída por faixas de teias que pendiam como
grossas cortinas cinzentas do teto da passagem até o chão.
“Não gosto de todas aquelas aranhas”, eu disse.

“Esta passagem lateral está praticamente livre deles”, disse Lockwood, “por causa de todo o ferro.
Mas assim que virarmos a esquina, estaremos de volta ao edifício original do priorado e estaremos nos
aproximando da Fonte. Isso significa mais aranhas e visitas mais fortes. De agora em diante usaremos
todas as armas disponíveis assim que surgir alguma coisa. Lutamos para ficar de pé. Devolvi a George
seu florete e saquei o meu.
Encontrei minha tocha onde a deixei cair nos tijolos, mas a lâmpada estava quebrada. O de
Lockwood havia desaparecido e o de George parecia mais sombrio do que antes.
“Economize”, disse Lockwood. Ele trouxe velas e as distribuiu entre nós; quando acesas, suas
chamas eram amarelo-mostarda, altas e fortes.
“Eles também serão um bom indicador de desenvolvimento psíquico”, acrescentou. 'Fique de olho
neles.' “É uma
pena não podermos usar gatos enjaulados, como Tom Rotwell fez”, comentou George. — Eles são
o indicador mais sensível de todos, aparentemente, se você aguentar os uivos.
“Não acredito que a Fonte não esteja na Sala Vermelha”, eu disse. 'Aquele Visitante era tão forte.'
“E tão estranho”,
acrescentou George. 'Mistura de Poltergeist e Changer. Essa é nova.' 'Não, foi apenas um Changer.'
Lockwood estendeu a vela, examinando o

caminho para a esquina. ‘Não tinha nenhuma propriedade telecinética.’ “Você
esquece que fechou e trancou a porta”, eu disse.
'Foi isso?' Lockwood disse. 'Eu não acho.' Eu fiz uma
careta para suas costas recuando; ele já estava em movimento. “Espere”, eu disse. — Você acha
que é outro fantasma? A resposta veio até mim. — Você quer dizer que alguém vivo fez isso? Nos
trancou deliberadamente? Mas isso significa...
George deu um assobio longo e baixo. 'Fairfax ou Starkins. . .' “Mas

eles não queriam entrar aqui”, protestei; 'não depois de escurecer.'
“Starkins não faria isso”, disse Lockwood. 'Vamos, temos trabalho a fazer.' Mas
eu ainda olhei para ele. 'Fairfax? Mas por que? Lockwood... Ele
ergueu a mão para me fazer calar; ele estava na esquina agora, abaixando-se para
evitar as teias penduradas. Quando ele ergueu a vela até a teia, dezenas de corpos
negros e brilhantes correram para as margens, fugindo da esfera de luz. “Fica
instantaneamente mais frio aqui”, disse ele, “quando você sai dos tijolos. E há miasma
também e mal-estar imediato. . . George, faça uma verificação de temperatura lá e depois
vá até as pedras.
George passou por mim e começou as leituras. Eu o segui com relutância.
“Sei que você não gosta de Fairfax”, eu disse, “mas se você está dizendo que ele
está bravo...” “Ah, ele certamente não está bravo”, disse Lockwood. — Diferença de
temperatura, George? 'Cai das nove para as cinco no
espaço de um passo.' Lockwood assentiu. 'Está tudo nas pedras. E só vai ficar mais frio quando
vamos lá.
Ele indicou o arco ao seu lado: preto e escancarado como uma boca aberta.
Nossa luz de velas não penetrou muito longe. George acendeu brevemente a lanterna
para revelar o início de outra passagem, mais alta e mais larga do que aquela por onde
vínhamos. Estendia-se dentro da parede.
Lockwood estava certo sobre a queda de temperatura. Pela primeira vez, senti
realmente frio. Tirei meu chapéu e coloquei; fechei bem o zíper do meu casaco.
Os outros estavam fazendo o mesmo. Ao fazer isso, olhei feio para Lockwood, irritado
com sua recusa em falar sobre Fairfax e a porta da Sala Vermelha. Mais uma vez ele ficou
quieto, não compartilhando o que sabia. Ele estava assim há dias, desde que Fairfax ligou
pela primeira vez. Talvez até antes disso – desde o roubo, desde que encontramos o
colar, coloquei as mãos na garganta, verifiquei o ...
cordão escondido em volta do pescoço.
Por baixo do meu casaco, a vitrine de vidro pressionava-me com força e frio contra o peito.
Perguntei-me se brilhava, se o fantasma estava emitindo alguma luz. Bem, ela estava
segura o suficiente. Não era com Annie Ward que tínhamos que nos preocupar agora.
Lockwood calçou as luvas; George enfiou a cabeça dentro do chapéu verde imundo.
Começamos a subir a passagem, Lockwood assumindo a liderança. Ele segurou sua vela
bem alto. Nuvens de teia de aranha dançavam acima de sua escassa chama.
Depois de alguns passos, George nos fez parar. Ele apontou para a parede da direita,
para um arco tosco de alvenaria incrustado na pedra. 'Aí está o
caminho original vindo da Sala Vermelha”, disse ele. — Bloqueado quando reconstruíram
a casa. Estamos em uma das passagens do priorado agora.
“Tudo bem”, disse Lockwood. 'Vamos dar uma olhada no mapa. Então poderemos ver
onde... — Ele virou a cabeça. O pavio da vela tremeu; sua luz ficou fraca e pálida. Todos
nós sentimos a mudança – a mudança que ocorre quando um Visitante se aproxima.
Esperamos, espadas em punho, mãos pairando em nossos cintos.

Num momento não havia nada, e no seguinte . . . um menino estava à nossa
frente no escuro. Ele brilhou com um brilho frágil. Não era fácil saber a que distância ele
estava, ou se flutuava ou tocava nas pedras. Sua outra luz não iluminava nada além de si
mesmo. Quando escutei, pensei ter ouvido um choro fraco, mas o rosto da aparição estava
inexpressivo e claro. Ele olhou para nós com aquela expressão aberta e vazia que tantos
deles têm.
— Confira as roupas — sussurrou Lockwood.
O menino era bem jovem, provavelmente não tão velho quanto eu. Ele era louro e
atarracado, tendendo a ser corpulento, com um rosto macio e arredondado. Se George
tivesse sido esfregado e inserido à força em algo elegante e passado, ele quase poderia
ser seu primo. Ele usava calças escuras e uma jaqueta cinza comprida, que parecia um
pouco grande para ele. Algo no corte da jaqueta e das calças (não sou bom com moda) me
disse que se tratava de uma aparição com décadas de existência. Mas não havia dúvidas
sobre o uniforme essencial ou o punho italiano do florete ao seu lado.
“Oh, Senhor”, eu disse, “é o garoto Fittes. Aquele que morreu aqui. O som
do choro ficou mais alto. A aparição tremeluziu; ele lentamente se afastou de nós e se
afastou ao longo da passagem.
Toda a visão e som desapareceram. Nada além de escuridão, silêncio, um cheiro
agridoce desaparecendo em meu nariz. Os pavios das velas brilharam como o dia.
Lembramos de respirar novamente.
“Eu realmente gostaria de uma bala agora”, disse George.
— Ele falou com você, Lucy? — perguntou Lockwood.
'Não. Mas ele estava tentando nos dizer alguma
coisa. “Esse é o problema dos fantasmas. Eles nunca explicam isso. Bem, provavelmente
foi um aviso, mas temos que continuar. Não há mais nada que possamos fazer.
Continuamos
ao longo da passagem, mais lentamente do que antes. Menos de três metros adiante,
mais ou menos onde havíamos visto a aparição, chegamos a um
lance de escadas.
Era uma escada em espiral, estreita e estreita, que descia abruptamente. A passagem
levava diretamente até lá, e a entrada era cercada por pequenos blocos de pedra.
- Quatro graus centígrados - disse George com naturalidade. A luz do termômetro brilhava
contra os óculos e fazia seu hálito gelado ficar verde.
“Parece que vamos afundar”, disse Lockwood. — Isso estava na planta medieval, George?
'Não sei . . . Na verdade
– sim, acho que sim. Uma escada de ligação dos dormitórios ao refeitório. Quer que eu
verifique? 'Não. Não, vamos acabar com isso.
Descemos as escadas.
Lockwood foi primeiro, depois eu, com George na retaguarda. Não era um lugar confortável.
Havia uma forte sensação de estar em algum lugar muito antigo e muito longe da luz natural.
Apesar do frio, o ar estava próximo e as paredes pressionadas de ambos os lados. Tivemos

que dobrar o pescoço para evitar as camadas de teias de aranha no teto. A fumaça de nossas
velas fez meus olhos lacrimejarem, e seus pavios lançavam sombras desconcertantes nas
pedras suavemente curvas.
— Não tropece no garoto Fittes, Lockwood — disse George. 'Ele é
aqui embaixo em algum lugar.
Eu fiz uma careta para ele. 'Uh, George. Por que você diria isso? 'Acho que é porque
estou nervoso.' Suspirei. 'Sim, é
. . . Todos nós sentíamos a
justo. Eu também sou.'
tensão agora; nossos sentidos estavam em alerta vermelho, esperando pelo menor gatilho.
Exteriormente tudo parecia quieto – sem sons, sem brilhos mortais, sem fragmentos flutuantes
de plasma. Mas isso não significava nada. A Sala Vermelha começou exatamente da mesma
maneira.
A escadaria abria-se brevemente para uma pequena câmara quadrada, com arcos
bloqueados em ambos os lados, antes de continuar a descer. Lockwood fez uma pausa.
“Estamos no nível do solo aqui”, disse ele. 'Deve estar logo atrás daquela tapeçaria.
Você se lembra... daquele com a foto daquele urso desonesto. “Eu me
lembro”, eu disse. 'Este é o lugar onde estava aquele ponto frio.'
“Sim, caímos para três vírgula cinco graus”, disse George. 'Esse é o
leitura mais fria da casa. Sua voz estava tensa. 'Estamos chegando perto.'
'É melhor irmos devagar agora.' Lockwood distribuiu um chiclete de hortelã.

Mastigando mecanicamente, recomeçamos a descer os degraus, espiralando em direção
ao nível do porão. Um pensamento me ocorreu.
'Esta escada. . .' Eu disse com uma voz casual. — Não é uma . . . Não seria o
escada, é? Atrás de
mim, George riu. 'Não. Não se preocupe. Esse foi o outro. 'Você tem certeza? As lendas
definitivamente diziam que era a escadaria principal do salão?’ 'Sim.' Descemos
firmemente,
passo
a passo cuidadoso, dando voltas e mais voltas e
abaixo. A vela de Lockwood diminuiu e tremeluziu, depois ficou forte novamente.
“Bem”, continuou George, “eles não disseram isso expressamente , na verdade.
Eles apenas mencionaram alguns “passos antigos”. Mas todo mundo sempre achou que
era o principal, com aqueles dragões esculpidos, nichos de caveiras e todo o resto. 'Certo . . .
Então eles simplesmente . . . Mas naturalmente, teria que ter

presumiram que era aquela escadaria principal, não é, se estivesse em
algum lugar? 'Sim.
Isso mesmo.' — Embora não tenhamos obtido nenhuma leitura psíquica lá,
não é? 'Não. E também não estamos conseguindo nada aqui . George falou com uma
firmeza incomum. 'É apenas uma
lenda.' Certamente parecia assim. Não duvidei nem por um minuto. E foi apenas para
minha segurança pessoal que tirei uma luva e coloquei-a no bolso. Foi apenas por mera
curiosidade que deixei as pontas dos dedos tocarem a pedra enquanto descíamos
lentamente em espiral.
Para meu alívio, tudo que pude sentir foi o frio na parede. Era um frio profundo, seco e
sem vida que penetrara nas pedras durante muitos anos. Ele pontilhou minha pele e fez
uma carga elétrica percorrer os cabelos da minha nuca. Uma sensação desagradável – mas
era só isso. Apenas frio.
Eu estava prestes a tirar meus dedos quando ouvi os sons.
Eles estavam fracos no início, mas rapidamente se aproximaram. Estampagem de botas.
Botas e o tilintar do metal. A escada ecoou com ele e com as vozes de muitos homens.
Houve o farfalhar de suas túnicas, o raspar de espadas. De repente, eles estavam ao nosso
redor, acompanhando nossa descida. Senti cheiro de alcatrão queimado, fumaça e suor, e
um cheiro insuportável de medo. Alguém gritou numa língua que não entendi. Foi um simples
grito de desespero, um pedido de ajuda. A cota de malha tilintou, um golpe caiu; Ouvi um
gemido de dor.
As botas avançavam e desciam e, a cada passo que dávamos, a terrível atmosfera de
terror tornava-se mais forte e mais palpável. Agora não havia uma voz suplicante, mas
várias – e enquanto eu ouvia, os seus gritos começaram a aumentar de volume e a tornar-
se mais desesperados e estridentes. Mais alto, cada vez mais alto, logo eles engoliram os
. . . outros sons – o barulho das botas e a cota de malha barulhenta – até parecer que
havia apenas um único grito crescente nas profundezas da terra, um grito histérico de medo.
...
Perdido. Respirei fundo o ar enfumaçado e examinei ansiosamente a parede. Obrigado

Senhor. Só por um momento minha sombra pareceu um pouco diferente.
Mais alto, mais magro, mais nítido e mais curvado. . . Não, ainda era o mesmo. E o som
desapareceu.
Coloquei minha luva de volta nos dedos dormentes. Desapareceu ...
Só que não foi. Eu ainda podia ouvir. Fraco e distante, o eco do grito continuou.
'Erm, pessoal. . .' Eu disse.

Lockwood parou na minha frente. Ele deu um grito. ' Claro! Eu fui um idiota! George e eu
ficamos olhando.
'O que?' — disse Jorge. 'O que é?' 'Está bem na nossa frente esse tempo todo!'
'O que tem?' 'A resposta para tudo. Ah, eu sou um
idiota!
Franzindo a testa, coloquei a palma da mão
enluvada contra a cabeça. Eu estava escutando;
ouvindo com atenção. “Lockwood, espere”, eu disse. 'Você não está ouvindo...'
“Já estou farto disso”, disse George. — Lockwood, você está agindo de forma estranha
há dias. Conte-nos o que está acontecendo. É evidente que se trata de Fairfax, e como foi
o trabalho dele que nos colocou em tal perigo, acho que você nos deve uma explicação.
Lockwood assentiu. 'Sim eu faço. Mas primeiro temos que encontrar a Fonte.
Então...
— Não — disse George. 'Não esta bom o suficiente. Conte-
nos agora. O grito estava crescendo, fraco, mas crescendo em força. Velas tremeluziam.
Sombras distorcidas nas paredes. “Lockwood”, implorei. 'Ouvir.'
“Temos que ficar alertas, George”, disse Lockwood. 'Não há tempo para explicar.'
— Fale rápido, então, e use palavras curtas. 'Não!

Vocês dois... calem a boca! Eles olharam para mim. Meus dedos arranharam minhas
têmporas; meus dentes estavam cerrados. O som terrível acabara de irromper no volume
máximo das paredes. 'Você não consegue ouvir?' Eu sussurrei. 'É a gritaria.' Lockwood franziu
a testa. 'O
que? Não, 'Acredite em mim! Esta é a . . . Eu não acho.'
escada! Precisamos sair disso agora. Houve um momento de hesitação, mas
Lockwood era um líder bom demais para ignorar um aviso tão forte. Ele agarrou minha
mão. — Tudo bem, vamos levá-lo até o fundo. Talvez o barulho pare por aí. Talvez seja só
você, Lucy, quem pode... Ele se interrompeu. Seus dedos apertaram os meus; Eu o senti
cambalear nos degraus. Houve outro aumento no som; pela primeira vez rompeu alguma
barreira física, tornou-se audível para ouvidos menos sensíveis que os meus.
Eu olhei para trás. George também havia congelado, com os olhos arregalados. Ele disse
alguma coisa, mas não consegui ouvi-lo. O grito foi muito alto.
'Abaixo!' Lockwood gritou; pelo menos, eu pude vê-lo pronunciando a palavra.
'Abaixo!' Ele estava cambaleando, mas ainda segurava minha mão com força. Ele empurrou;
atrás de mim, George veio cambaleando, com os punhos cerrados nas orelhas. Nós nos
jogamos para baixo através da espiral de luz e escuridão, com as chamas das velas saltando
loucamente e nossas sombras subindo pelas paredes.
Ao nosso redor elevou-se o grito, emitido diretamente dos degraus e das pedras.
Seu volume era terrível – doloroso como golpes repetidos – mas foi a angústia psíquica que
ele carregava que o tornou tão insuportável, que fez seu desfiladeiro subir e sua cabeça se
dividir e o mundo girar diante de seus olhos. Era o som do terror da morte, prolongado
indefinidamente, estendendo-se para sempre. Ele girou em torno de nós, arranhando nossas
mentes.
Para baixo, para baixo, e girando e girando, e de repente as sombras que corriam conosco
não eram as nossas, mas formas mais escuras com cabeças pontudas e encapuzadas, e
braços finos e finos esticados para o alto ao longo das paredes. Para baixo e para baixo –
caindo, pulando, rasgando as teias de aranha agarradas. Rodando e girando – e nas paredes
as figuras encapuzadas subiam e desciam, acompanhando o ritmo de ambos os lados.
Dedos sombrios desceram e mergulharam; as escadas continuavam eternamente; e ainda
assim os gritos rasgavam nossos crânios como estacas de ferro em brasa, de modo que tudo
que eu queria era que aquele barulho terrível cessasse...
Ao que caímos ao pé da escada em uma pequena sala quadrada.
Caímos no chão. Nossas velas caíram de nossos dedos e deslizaram pelas pedras.
Nossas cabeças giraram; não conseguíamos levantar-nos, graças ao barulho e à vertigem
nauseante da descida. A gritaria não havia parado. E agora as sombras velozes se
espalhavam das escadas ao longo das margens da sala, suas silhuetas mergulhando
levemente nas paredes enquanto dançavam e saltitavam em um frenesi infernal. Cordas
sombrias balançavam quebradas em seus pulsos.
“Os monges”, ofeguei. 'São os monges! Aqueles que eles mataram aqui. Sete
monges, dizia a história. Sete monges, por crimes de blasfêmia, tiveram
foi jogado em um poço.
Levantei a cabeça e olhei para o chão inclinado. Ali, iluminado por luz de velas
horizontais: um buraco largo, redondo e forrado de pedra, de escuridão insondável,
colocado no centro do chão. E perto dele ...
Entre nós e o poço jazia uma figura pequena e encolhida: uma pilha amontoada de
ossos e trapos, com contornos suavizados por sucessivas camadas de teias de aranha.
O pescoço estava torcido num ângulo estranho e não natural. Um braço oco e encapuzado
estendeu-se em direção ao buraco, como se quisesse arrastar-se para frente e escorregar
para dentro da escuridão.
O garoto Fittes quase chegou ao pé da escada antes que os gritos o matassem.
Imaginei que ele tropeçou e caiu durante sua fuga frenética e acabou quebrando o
pescoço.
Pelo menos foi um fim rápido para ele. O som estava me deixando louco.
Eu me levantei. Foi difícil fazer isso; era difícil se mover ou pensar.
Ao meu lado, Lockwood e George fizeram o mesmo. Sangue escorria da orelha de
Lockwood.
Como um bêbado, ele nos agarrou pelos colarinhos e nos puxou para perto.
'Encontre a fonte!' ele gritou. ' Deve estar aqui. Em algum lugar desta sala!
Ele nos empurrou para longe. George tropeçou e, ao fazê-lo, aproximou-se de uma das
silhuetas na parede. Imediatamente, uma mão translúcida se estendeu da pedra ao lado
dele, com dedos longos e ossudos, com pelos brancos no braço e uma ponta de corda
desgastada pendurada no pulso. Estendeu-se para George.
Lockwood foi mais rápido; ele arrancou uma bomba de sal do cinto e jogou-a nas pedras.
Grãos inflamados, queimando em verde. O braço recuou. Na parede a sombra flexionava-
se e ondulava furiosamente como uma cobra.
Atravessamos a sala, Lockwood, George e eu, tropeçando, nos debatendo, procurando
de um lado para outro. Não foi nada bom. A sala não levou a lugar nenhum.
Não tinha saídas, nem prateleiras; não havia nada ali além das paredes e das pedras e do poço
profundo e escuro que esperava.
Um lampejo de brancura, uma explosão de sal e ferro. George havia arremessado uma lata de
Fogo Grego nas sombras no canto mais afastado da sala. A argamassa caiu das pedras; a
câmara tremeu. Por um momento, as silhuetas mais próximas tremularam e depois a dança
continuou.
O desespero nos tomou. Estávamos todos nisso agora, montando um último ataque. Limalhas
de ferro, bombas de sal, sinalizadores – atirámo-los contra as paredes, tentando obliterar as
sombras fantasmagóricas, tentando silenciar o som terrível. Pedras estalaram, fumaça lambeu
para fora, cortinas de teias de aranha pegaram fogo. Partículas ardentes de sal e ferro deslizaram
e se espalharam pela sala em uma dúzia de cores. E ainda assim as formas dos monges
assassinados continuavam dançando, ainda seus
os gritos continuaram.
Nada de bom. Um grande peso de repente me envolveu. Nunca encontraríamos a Fonte, e

agora nossos cintos e alças estavam vazios, nossas munições esgotadas, nossas energias
gastas. . . Diminuí a velocidade e parei, arrastando-me.
Em outro lugar, George havia desembainhado seu florete e golpeava cegamente tudo ao seu
redor, mal consciente de ter feito contato com a parede ou não.
Lockwood estava parado perto do poço, com a testa franzida, olhando ao redor desvairado,
evidentemente ainda procurando uma solução.
Pobre Lockwood. Não houve solução. Nossos talentos eram inúteis, nossos
armas desapareceram.
Meus braços caíram; minha cabeça estava baixa. Nunca encontraríamos a Fonte. Qua
nunca o encontraria e o barulho nunca, jamais pararia.
A menos ...
que eu olhasse estupidamente para o poço.
Quão estúpido eu fui. Havia uma maneira de fazer com que a gritaria parasse. Passar
imediatamente do barulho ao silêncio, da dor à paz e ao sossego. E seria tão, tão fácil de
conseguir.
Perto dos degraus, George deixara cair o florete. Ele caiu de joelhos e estava encolhido, os
braços segurando a cabeça. Na parede atrás, as sombras exultantes dançavam em triunfo.
Eu me arrastei para frente. À minha frente, a borda forrada de tijolos: o eixo de cor cinza suave
pedras que levam à escuridão pacífica ...
Sim. Foi fácil, era óbvio. Eu sabia disso o tempo todo. Afinal, era isso que a casa havia
prometido, quando eu estava hesitante no saguão, todos aqueles
horas atrás. Era para lá que eu sabia que isso me levaria – passo a passo, passando
por todos aqueles Tipo Um esvoaçantes, pela névoa fantasmagórica e pelos sussurros
malignos, passando pela maldita sala e, finalmente, descendo as escadas em espiral.
Era aqui que tudo sempre iria terminar. Neste lugar. O lugar onde estava o silêncio, no
coração do Salão e de sua assombração, onde o silêncio durava para sempre. Era
muito simples agora. Apenas mais alguns passos e a gritaria pararia. Eu também faria
parte desse silêncio.
Dei o primeiro passo rapidamente; quando comecei o segundo, uma dor repentina
explodiu em meu peito: um espasmo agudo e frio. Hesitei, agarrando a corda em volta
do meu pescoço. Viera do medalhão. Uma. .explosão
. de energia; Eu senti isso mesmo
através do vidro prateado. Aquela Annie Ward – problemática até o fim! Bem, não
importa. Ela poderia estar perdida comigo.
O poço esperou. Isso me prometeu muito. Eu não hesitaria mais. Com nada além
de alívio, dei os últimos passos à frente e saí pela borda. . .
E ficou ali pendurado, inclinando-se sobre um abismo negro.

Algo me agarrou; algo me segurou com força. Algo transportado
me de volta para a segurança das pedras.
Lockwood: o rosto abatido, o cabelo desgrenhado, o sobretudo rasgado e manchado.
O sangue escorria pela gola da camisa. Ele me agarrou com mais força pela cintura e
me puxou para ele.
“Não”, ele disse em meu ouvido. — Não, Lúcia. Não é assim que vai ser. Com
isso, ele me soltou, abaixou a cabeça, tirou o laço de correntes e o deixou cair no
chão. 'Partidas!' ele gritou. 'Dê-me seus fósforos.
E suas correntes também! Ele se atrapalhou com o cinto. — Quero o ferro extra e
todos os selos de prata que você tiver. Vamos, faça isso! Estamos sendo burros”, ele
gritou. 'O poço é a Fonte, claro que é. É onde estão os visitantes.
A força de sua vontade rompeu o bloqueio fantasma, rompeu o poder minador do
grito implacável. Tirei minhas correntes e soltei os selos. Abri uma bolsa de cinto, tirei
a caixa de fósforos Sunrise, enquanto Lockwood arrancava uma última lata de seu
cinto. O grande. Aquele com a embalagem vermelha escura. O sinalizador de força
industrial com o fusível de segurança longo, longo, para lhe dar tempo suficiente para
se afastar bem.
Lockwood pegou seu canivete e cortou o fusível, de modo que
apenas uma pequena protuberância permaneceu.
'Pegue!' ele gritou. 'Ilumine o fim!'

Ele já estava longe de mim, arrastando nossas correntes em direção ao poço, lutando contra o
som sufocante. Ao redor das paredes, as sete formas pararam de atacar; eles também pareciam
subitamente alertas. Braços espectrais empurrados através da pedra se estenderam em nossa
direção; ao lado deles, as primeiras cabeças encapuzadas surgiram.
Acendi um fósforo e coloquei-o no fusível oleado. Uma faísca brilhou, um minúsculo filamento de
luz.
Na borda do poço, Lockwood chutou as correntes e as lacres para dentro do buraco. Ele
cambaleou para trás, pegou a lata de mim e gritou em meus ouvidos: 'Corra, Lucy!
Vá para as escadas!
Mas eu não conseguia me mover. Eu ainda sentia a atração mortal em direção ao poço. Meu
o corpo parecia imerso em alcatrão; Eu nem tive forças para me virar.
Os Visitantes estavam agora livres das muralhas; eles flutuaram para dentro de todos os lados.
Dois dos mais próximos quase alcançaram George, ainda curvado no chão. O resto convergiu para
nós, rostos brancos como ossos, insubstanciais sob seus capuzes apodrecidos. As órbitas estavam
abertas, os dentes afiados brilhavam. E ainda os gritos
rosa.
Lockwood pegou o cilindro e cambaleou até a beirada. O núcleo do fusível quase queimou.
Ele o deixou cair. O brilho do fusível iluminou as pedras do poço por um instante e desapareceu.
Lockwood virou-se. Vi por um instante seu rosto magro e pálido, seus olhos escuros encontrando
os meus.
Sombras encapuzadas se lançaram sobre nós.
Então a gritaria parou, as sombras congelaram e, um milissegundo depois
o mundo explodiu em uma explosão silenciosa de luz.
23
Acordei de repente, com dor. Meus olhos se abriram e, por um longo momento, minhas irmãs estavam lá,
e Lockwood, e Annabel Ward em seu lindo vestido de verão com flores laranja. Eles estavam todos sorrindo
para mim; Eu os vi distintamente, suas formas sobrepondo-se suavemente. Eles provavelmente flutuavam
em algum tipo de nuvem.
Eu não comprei nada disso; além disso, eu também estava com uma forte dor de cabeça. Então eu
olhei para eles severamente até que eles se separaram e desapareceram, e eu fui deixado em um lugar
diferente e mais escuro.
Escuro, mas não escuro como breu. Brilhava com um brilho prateado.
Silencioso, mas não totalmente silencioso. Ouvi um zumbido em meus ouvidos.
Era um toque agudo e metálico, como o zumbido de um mosquito, e quando o ouvi senti
instantaneamente uma espécie de alegria. Porque isso significava que meus ouvidos estavam doloridos e
isso, por sua vez, significava que eu não estava morto. Eu não estava naquele lugar silencioso no fundo
do poço.
Além disso, havia um forte cheiro de fumaça e pólvora e um gosto químico na minha língua. O lado do
meu rosto estava pressionado com força
pedra.
Quando me mudei, me machuquei. Foi como se tivesse caído novamente da janela do escritório do Sr.
Hope; todos os músculos doíam. Eu podia sentir uma leve camada de algo empoeirado caindo do meu
cabelo e da minha pele enquanto eu rolava e me levantava.
Eu estava sentado num canto distante daquela terrível câmara subterrânea, onde a
força da explosão me derrubou. Minha testa estava pegajosa de sangue. Eu estava coberto
– como tudo na sala – por uma camada esbranquiçada de cinzas e fragmentos de ferro que
ainda se acumulavam no ar. Tossi, cuspi a coisa da boca. A tosse fez minha cabeça doer
ainda mais.
Uma coluna de fumaça branca e pálida subia lentamente do poço no centro da sala.
Estava iluminado por um brilho prateado furioso vindo das profundezas, um brilho misterioso
que pulsava e brilhava. Toda a sala brilhava com luz de magnésio. Em algum lugar,
reverberações fracas ainda soavam; Eu podia sentir os impactos na pedra.
Na borda do poço, vários tijolos haviam desaparecido e uma rachadura curvada agora
se estendia da borda até o chão. Uma parte do chão estava inclinada para cima. Onde a
rachadura encontrava a parede, muitas pedras haviam sido desalojadas; um ou dois haviam
caído e outros se projetavam em ângulos incômodos. Pequenos fragmentos de rocha
cobriam a câmara. Alguns descansaram sobre os corpos ali deitados.
Três corpos cobertos de poeira branca. Três corpos, espalhados pela explosão do poço.
Nenhum deles estava se movendo.
O que era bastante razoável no caso do pobre rapaz Fittes. Ele tinha muita prática nisso.
Mas Lockwood e George. . .

Levantei-me lentamente, com cuidado, apoiando-me contra a parede.
Por mais tonto que eu me sentisse, era muito melhor do que quando os gritos encheram
minha cabeça. Havia uma espécie de buraco em minha mente devido ao ataque psíquico;
Senti-me esgotado e vazio, como se fosse um convalescente recém-levantado da cama.
George era o mais próximo. Ele estava deitado de costas com os braços e as pernas
bem abertos. Ele parecia uma criança pega fazendo um anjo na neve, exceto que seus
óculos haviam sido arrancados e uma de suas mãos estava sangrando. Ele respirava
pesadamente; sua barriga subia e descia.
Ajoelhei-me perto. 'Jorge?'
Um gemido, uma tosse. 'É tarde demais. Deixe-me.Deixe-me
.. dormir. . .' Eu
o balancei com firmeza e dei um tapa na lateral do seu rosto. 'George, você tem que
acordar! Jorge, por favor. Você está bem?' Um
olho se abriu. 'Ai. Aquela bochecha era a única parte de mim que não estava dolorida.
'Aqui, olhe... seus óculos.' Tirei-os das cinzas e coloquei-os em seu peito. Uma das lentes estava
quebrada. 'Levante-se agora.' — Lockwood? 'Não sei.' Encontrei-o no
lado oposto da
sala, deitado de
lado com o casaco esticado para fora como uma única asa quebrada. Ele estava muito quieto.
Com a sua camada de cinzas, o seu rosto parecia o de uma estátua de alabastro, liso, branco e frio.
Um pedaço de alvenaria o atingiu e havia sangue em seus cabelos. Ajoelhei-me ao lado dele e tirei
as cinzas de sua testa.
Seus olhos se abriram. Ele olhou para mim com um olhar claro e sem nuvens.
Limpei a garganta. “Olá, Lockwood. . .' A consciência
voltou. Vi primeiro a perplexidade, depois o reconhecimento gradual.
'Oh . . . Lúcia. Ele piscou, tossiu, tentou sentar-se. 'Lúcia. Por um momento pensei que você
fosse. Levantei-me . . . Não importa. Como você está , Lúcia? Você está bem?'
abruptamente. 'Sim, estou bem.' George

estava me observando através de óculos rachados. 'Eu vi isso.' 'O que?' Eu disse. 'Viu
o que? Nada aconteceu.' 'Precisamente. Onde estava seu tapa
nas costeletas? Onde estava sua empresa
tremendo? Existem padrões duplos em ação aqui.
“Não se preocupe”, eu disse. ‘Com certeza vou dar um tapa nele na
próxima vez.’ George grunhiu. 'Ótimo . . . Embora isso signifique que você provavelmente vai me
acordar
com um chute. "Certamente terei isso em mente."
A fumaça prateada continuou a sair do buraco e, à sua luz, nos organizamos novamente. Havíamos
escapado da força da explosão relativamente ilesos, embora Lockwood e George tivessem sido
atingidos por pedaços de destroços e todos nós estivéssemos abalados com o que havia acontecido
antes. Tínhamos nossos floretes, mas todo o nosso ferro e sal haviam desaparecido. George tinha
seu laço de corrente de ferro; Lockwood e eu jogamos os nossos no poço.
A primeira coisa que fizemos foi dividir os restos de nossos sanduíches de geleia e bebidas
energéticas. George e eu sentamos em um pedaço de alvenaria para comer nossas porções,
aconchegando-nos para nos aquecermos. Lockwood ficou um pouco afastado, olhando fixamente
para a fumaça.
“Devíamos ter atacado o poço desde o início”, disse George. — Acho que teríamos feito isso, se
não fosse aquele barulho infernal que confunde nossos cérebros. Isto
tinha que ser a Fonte, realmente. É onde estão os ossos dos monges; foi lá que eles
morreram. Balancei
a cabeça sem falar. Sim, foi aí que eles morreram – depois de serem amarrados
e levados escada abaixo. Eles sabiam o que estava por vir, tudo bem. O terror de
sua jornada final ainda impregnava as pedras ...
- Acho que agora vejo como tudo se encaixa - prosseguiu George. “Os espíritos
dos monges são tão antigos e a sua morte tão terrível que a sua influência permeou
toda a casa. Está subjacente a todos os outros Visitantes. Foi por causa do que
aconteceu nesta sala que tantos habitantes posteriores do Salão enlouqueceram e
fizeram coisas terríveis.
“Todos aqueles duques assassinos e mulheres suicidas que Starkins tanto ama”,
eu disse. Engoli meu último pedaço de sanduíche. — Você acha que acabou agora?
'Espero
que sim.' George considerou a fumaça turva. 'Aquele sinalizador deve ter
espalhado muito ferro , prata e magnésio lá embaixo. Com sorte, ficará bem misturado
com os ossos, e isso manterá as coisas calmas até conseguirmos selar o poço. As
escadas estarão seguras. E provavelmente a Sala Vermelha. — Você acredita
que o sangue ali contido estava ligado aos monges? Perguntei.
'Acredito que foram eles, manifestados de forma diferente. Eles eram
Transformadores: assumiam formas diferentes em cada local. Jorrando sangue na
Sala Vermelha, sombras gritando na escada; aqui embaixo eles até se tornaram
aparições corporais, embora não fosse seu disfarce favorito. Eu digo “deles”. Na
verdade, seus fantasmas agiam mais ou menos como um só. É por isso que foi uma
assombração tão poderosa. Fusão assim não é algo inédito. Não houve aquele
famoso caso no
Castelo Sherbourne? 'Talvez. O que você acha, Lockwood? Eu disse. 'Você
está muito quieto.' Ele não respondeu a princípio, apenas observou a fumaça. Seu
corpo era uma silhueta magra e escura, seu casaco pendia mole e rasgado como a
plumagem de um pássaro soprado pela tempestade. 'O que eu acho?' ele disse
suavemente. 'Acho que já é a segunda vez que quase morremos.' Ele se virou para
olhar para nós, com o rosto ensanguentado e o cabelo desgrenhado; conforme ele
se movia, cinzas caíam dele em uma pequena nuvem. 'Acho que temos muita sorte
de estar vivos. Acho que fui muito lento na compreensão e subestimei severamente
nosso inimigo. Foi um lapso imperdoável de um líder e sinto muito por isso. Contudo'
– sua voz ficou áspera; ele falou entre os dentes cerrados – 'tudo isso acaba agora.'
George e eu olhamos para ele. “Er, isso é bom”, eu disse. — Então talvez você possa
nos contar exatamente o que está
acontecendo... — Preciso de uma alavanca! — gritou Lockwood, tão de repente que
George e eu estremecemos. Ele ganhou vida e atravessou a sala, com o casaco esfarrapado
balançando atrás dele. 'Um pedaço de pau, um pé-de-cabra – alguma coisa! Vamos! Pressa!
Não há tempo a perder!
“Tenho um bar”, eu disse, mexendo no cinto. — Mas... — Isso
basta. Entregue-o. Ele arrancou-me o pé-de-cabra, saltou pela sala até à parede
danificada e cravou-o entre duas pedras.
— Não fique aí sentado — rosnou ele. 'O que, você está fazendo um piquenique? Nós
vamos sair aqui.
— Espere, Lockwood — começou George, enquanto ele e eu lutávamos para ficar de pé.
'Estamos no subsolo. Como você pode saber que essa é uma saída possível? 'Olha a
fumaça!'
Lockwood puxou o pé-de-cabra, arrancou uma pedra solta e saltou para o lado quando
ela bateu nas lajes entre seus pés. 'Se a fumaça está escapando, nós também podemos!'
E era verdade, embora nem George nem eu tivéssemos notado antes, que a fumaça do
poço não estava se acumulando no quarto; em vez disso, fluía pelo teto numa suave corrente
cinzenta e era sugado entre as pedras da parede danificada.
“Há uma diferença de pressão”, gritou Lockwood. 'Está sendo levado para um espaço
maior. Essa será a adega. A adega deve passar por aquela parede. A explosão já fez metade
do nosso trabalho. Só precisamos fazer um buraco maior. Vamos!'
Sua energia nos levou à ação. Sacudindo nossa rigidez e fadiga, George e eu começamos
a trabalhar com faca e pé-de-cabra, deslocando os blocos mais soltos, libertando os outros.
Ao nosso lado, Lockwood trabalhava em alta velocidade, apoiando-se no pé-de-cabra e,
quando necessário, arrancando as pedras com as próprias mãos. Seus olhos brilharam; sua
boca era uma linha branca e tensa.
“Estamos lidando com dois problemas distintos esta noite”, disse ele, golpeando o
morteiro. “Eles parecem conectados, mas na verdade são bem diferentes. A primeira, a
assombração de Combe Carey Hall, acabou. Com a saída dos monges, as outras aparições
podem ser constantemente eliminadas. O perigo acabou aqui. A segunda questão' – ele
jogou a barra de lado e ajudou
George puxou uma pedra de tamanho médio da parede - 'preocupa nosso amigo, Sr.
John William Fairfax, e essa história ainda não acabou.' A pedra
caiu e quebrou em segmentos. Empurrei os escombros para longe. Lockwood
e George voltou a atacar a área mais fraca no meio da parede.
'Então eu disse. 'Fairfax. E ele? “Ficou óbvio
desde o início que algo está seriamente errado com tudo isso”, disse Lockwood. “Seu
convite para vir aqui foi um pouco estranho. É verdade que os termos eram incrivelmente
generosos, mas isso tornava tudo ainda mais estranho. Por que ele escolheu vir até nós,
quando poderia ter contratado Fittes ou Rotwell, ou qualquer uma de uma dúzia de
outras agências? Nosso histórico recentemente tem sido irregular, mas ele afirmou . . .
ter ficado impressionado com isso. “Ele disse que também
era um estranho”, eu disse, puxando um pedaço de pedra.
'Ele disse que gostou da nossa paixão e – cuidado com os pés! Ah, desculpe, George...
nossa independência de
espírito. Os lábios de Lockwood se curvaram. — Sim, foi isso que ele disse, não foi?
Uma afirmação bastante tênue, especialmente quando você lê sobre sua juventude e
descobre que ele herdou toda a sua riqueza de seu pai. Mas além de nos escolher,
havia outras três questões que me incomodavam. Um. Porque agora? Ele era dono do
Hall há anos, então por que de repente estava tão desesperado para resolver sua assombração? Dois.
Por que tanta pressa? Ele nos deu dois dias ridículos para nos prepararmos! E três. Por
que diabos fomos proibidos de trazer sinalizadores?
'Sim, não consegui superar esse último', disse George. 'Ninguém em seu
A mente sã enfrentaria um visitante de grau A sem sinalizadores suficientes.
“Nós faríamos”, disse Lockwood. — E Fairfax sabia disso. Ele sabia que estávamos
desesperados pelo dinheiro. E ele estava igualmente desesperado para que viéssemos,
tanto que se ofereceu para pagar nossa dívida de sessenta mil libras se simplesmente
aparecêssemos na porta. Para mim isso era insanamente generoso ou estava ligado a
um motivo oculto, e eu queria descobrir qual. Portanto, o meu primeiro acto, no dia
seguinte, foi fazer uma rápida visita à aldeia de Combe Carey.
'Nós avançamos!' — disse Jorge. Ele havia lutado para libertar outra pedra: uma
pequena lacuna agora aparecia no centro da parede fraturada. Além havia escuridão e
espaço vazio.
Lockwood assentiu. 'Bom. Vamos descansar um minuto. Que horas são, Lucy? 'Três
da
manhã'
'A noite está passando. Temos que sair daqui ao amanhecer. OK, então fui para a aldeia.
Fingi ser um caixeiro-viajante, indo de porta em porta.' 'Vender o quê?' George exigiu.
— Sua coleção de quadrinhos, George. Ah, não se preocupe, não me livrei de nenhum.
Coloquei o preço muito alto. Mas isso me deu uma desculpa para conversar com os moradores
locais. — E como você se saiu? Eu disse.
Lockwood fez uma cara triste. — Acontece que meu sotaque rústico não caiu muito bem.
Ninguém conseguia me entender, e três carroceiros corpulentos ficaram gravemente ofendidos e
me perseguiram pelo lago do moinho. Mas depois que mudei meu sotaque, tudo correu bem e
ouvi alguns rumores sobre Fairfax. Fiquei sabendo que ele vinha frequentemente ao Hall com
um dos caminhões de sua empresa. Isto estaria repleto de novos produtos de ferro; e homens
locais foram pagos para ajudar a carregar esse kit para dentro. A maior parte eram coisas
domésticas comuns – guardas de portas e cortinas de janela, você sabe – mas havia coisas que
deviam ser maiores, porque enchiam caixotes enormes. Alguns dias depois, ele mandaria tirar
tudo de novo. Os moradores locais não tinham dúvidas do que ele estava fazendo – ele estava
ocupado testando novos produtos de segurança nos fantasmas de Combe Carey Hall.
O que por si só”, disse Lockwood, alisando o cabelo para trás e olhando para a parede, “não é
errado – todas as empresas devem fazê-lo. Mas novamente levantou a questão. Se ele achava o
lugar tão útil, por que de repente iria querer apagar tudo? Por que nos chamar?
'E por que não nos contar mais sobre os perigos?' Eu adicionei. 'Se ele está fazendo
experiências aqui, deve pelo menos saber coisas sobre a Sala Vermelha, se não sobre a
escadaria escondida.'
'Exatamente . . . Você sabe, acho que deveríamos fazer esse grande bloco a seguir. Se
conseguirmos soltá-lo, até mesmo George terá uma chance de passar.
A breve resposta de George perdeu-se no som dos nossos pés-de-cabra batendo nas pedras.
Por mais alguns minutos trabalhamos no quarteirão restante; com grande esforço conseguimos
levantá-lo até a metade antes que ele emperrasse novamente.
Todos nós descansamos novamente.
— De qualquer forma, o resumo — disse Lockwood — é que eu estava profundamente

desconfiado de Fairfax e de seus motivos. Obtive mais o que pensar com as pesquisas de
George, que li no trem. Como Fairfax começou bastante selvagem quando menino. Como seu
pai queria que ele entrasse direto no negócio, mas ele passou anos vivendo em Londres, bebendo,
jogando e tentando ser ator. Nada disso teria significado alguma coisa para mim se não
fosse pela descoberta crucial de Lucy. Ele fez uma pausa dramática.
'Que foi . . .?' — disse Jorge. Estou feliz que ele perguntou; Eu também não sabia.
'Ela me mostrou isso.' Ele se endireitou e, vasculhando vários bolsos do casaco,
descartou embalagens de hortelã, tocos de velas e pedaços de barbante antes de
finalmente encontrar um pedaço de papel dobrado e amassado. Ele passou
até nós.
Era a folha fotocopiada, a página do artigo de revista que George descobrira nos
Arquivos. Aquela sobre os jovens ricos da sociedade que frequentavam os melhores
cafés e cassinos de Londres cinquenta anos antes. Annie Ward estava lá, no meio da
multidão reluzente que se aglomerava perto da fonte.
Na foto individual, o rosto de Hugo Blake sorriu presunçosamente para
meu.
“Olhe perto da fonte”, disse Lockwood.

Era difícil distinguir detalhes sob a suave luz de magnésio, então George acendeu a
lanterna. Atrás da multidão de foliões estava um grupo de jovens, vestidos com esmero
em gravatas e fraques brancos. Eles cercaram a fonte ornamental. Um subiu no pedestal
abaixo da bica; outros pendurados nas laterais. Exalavam riqueza, exuberância, alto
astral. O mais alto deles ficava parcialmente à sombra da fonte, um pouco separado dos
outros. Ele era um homem muito grande, musculoso e de peito largo, com uma juba
resplandecente de longos cabelos escuros. Com todos os cabelos e sombras, seu rosto
estava parcialmente obscurecido, mas as formas essenciais – o grande nariz adunco, as
sobrancelhas grossas, a linha assertiva do forte queixo quadrado – eram claras o
suficiente para serem vistas.
George e eu olhamos para a imagem em silêncio.

Ele havia perdido muito peso nos anos seguintes, mas era ele, tudo bem.
'Fairfax. . .'Eu disse.
George deu um aceno sábio e contemplativo. ' Foi bem o que pensei .'
Eu olhei para ele. 'O que? Não me venha com isso. Você não tinha
ideia! 'Bem . . .' Ele devolveu o papel a Lockwood. 'Eu pensei que ele estava
de qualquer forma, é muito suspeito.
“Então, quando mostrei esta página ao fantasma de Annie Ward”, comecei, “e ela
enlouqueceu de terror ou angústia...” Parei e mordi o lábio. Abaixo do meu
casaco, a caixa de vidro prateado queimava fria contra minha pele. — Mas isso não prova...
— Você
está certo — disse Lockwood. “Isso não prova muita coisa por si só. Exceto por uma
coisa crucial. Fairfax é um mentiroso. Quando veio nos ver, afirmou que nunca tinha ouvido
falar de Annie Ward. Ele fez um grande alarido por não lembrar o nome dela. Mas
obviamente ele a conhecia . Ele fazia parte do mesmo grupo quando era jovem.
'E não só isso!' Meu coração estava batendo forte agora. Eu me senti tonto; minha
cabeça girou, como havia acontecido na escada em espiral, mas dessa vez não por causa
de algum tumulto fantasmagórico. Foi a minha memória que gritou: lembrei-me de um
detalhe que antes me tinha escapado. “Ela também era atriz”, eu disse. “Como Fairfax.
Você se lembra, nos jornais antigos, dizia que ela teve uma carreira promissora de atriz,
mas desistiu por causa de... . . uma coisa ou outra. “Por causa de Hugo Blake”,
disse Lockwood. — Ela caiu sob a influência dele, e então... — Se estamos indo onde
acho que
estamos com isso — disse George de repente, batendo no bloco de pedra saliente —,
você não acha que deveríamos continuar andando? A noite não durará para sempre.
Ninguém discordou dele. Em silêncio,
montamos um ataque final ao bloco de pedra. Foram necessárias todas as nossas forças
e ataques selvagens ao teimoso morteiro com dois pés-de-cabra e uma faca, antes que o
bloco fosse solto. Caiu no chão. O som do impacto desapareceu. Ficamos olhando para o
buraco.
Lockwood aproximou-se e semicerrou os olhos. 'Não consigo ver nada. . .

. . . Quando
Provavelmente é no porão mais distante, onde vi o monge antes. Tudo bem.
chegarmos lá em cima, sairemos pela porta da frente e iremos embora. Dê-me a tocha, George.
Eu passo primeiro.
Segurando a tocha entre os dentes, ele pulou e se enfiou de cabeça na abertura. Um
movimento, um arrastar de pés, um movimento de pernas: ele disparou para a frente e
desapareceu.
Silêncio.
George e eu esperamos.
Uma luz fraca brilhou além da parede e com ela veio a voz de Lockwood.
— Desculpe — ele sussurrou. 'Perdi a tocha por um minuto. Está tudo bem, é a adega.
Vamos, Lucy é a próxima.
Não demorou muito. Assim que meus braços e cabeça alcançaram o outro lado,
Lockwood estava lá para me puxar para fora.
— Fique de guarda enquanto eu cuido de George — ele sussurrou. — A noite está
ficando velha, então presumo que os outros visitantes estão ficando quietos agora, mas
nunca
se sabe. Então fiquei parado, com tocha e florete, enquanto Lockwood lutava com
George pela abertura. Eu conseguia ver apenas um pouco. Sombras espessas cobriam
as abóbadas curvas do porão; além do arco mais próximo, fileiras envoltas de prateleiras
de vinho se estendiam na escuridão. Todos os vestígios de névoa fantasma desapareceram.
Talvez o nosso ataque ao poço já tivesse afetado todo o aglomerado. Era impossível
dizer.
Mas os fantasmas, naquele momento, não eram minha principal preocupação. Eu
estava pensando na garota loira da fotografia e no homem ao lado da fonte. As
implicações atingiram minha mente.
'Todo mundo pronto?' Lockwood sussurrou, assim que George terminou.
— Vamos sair de casa e atravessar o parque o mais rápido que pudermos. Quero chegar
à portaria em ruínas na estrada. Se conseguirmos chegar lá até o amanhecer, estaremos...
—
Diga-me uma coisa primeiro — eu disse. — Você acha que Fairfax também planejou
o
roubo? 'Claro. Quando isso falhou, ele recorreu ao seu segundo plano, que era nos
trazer até aqui.
— Então ele queria o
medalhão? Ele assentiu. 'É tudo sobre o medalhão e o que ele
prova.' — E o que isso prova, Sr. Lockwood? uma voz profunda disse.
O metal tilintou. Duas figuras avançaram além do arco. Eles tinham formas humanas,
mas com cabeças monstruosas e distorcidas. Um deles segurava um revólver, o outro
uma lanterna que balançava diretamente em nossos olhos; seu raio forte nos cegou, nos
causou uma dor lancinante.
'Pare aí!' a voz disse. Nossas mãos se desviaram para os punhos de nossas espadas.
— Não haverá mais jogos de florete esta noite. Coloquem suas armas no chão ou
atiraremos onde você estiver.
“Faça o que ele diz”, disse Lockwood. Ele desabotoou seu florete e o deixou cair.
Jorge fez o mesmo. Fui o último a obedecer. Olhei fixamente para a escuridão, na direção
da voz.
— Rápido, senhorita Carlyle! a voz comandou. 'Ou você quer uma bala
no coração?'
'Lúcia. . .' O aperto de Lockwood estava no meu ombro.
Deixei a lâmina cair. Lockwood afastou a mão e com ela fez um gesto
educado. 'Lucy, George', disse ele, 'posso apresentar-lhes mais uma vez
nosso anfitrião e patrono, o Sr. John William Fairfax - presidente da Fairfax
Iron, notável industrial, ex-ator e, claro, o assassino de Annie Ward.'
24
Ele ainda estava vestido com a mesma camisa branca e calça cinza que usara no início da
noite, mas tudo o mais no velho havia mudado. Sua jaqueta havia desaparecido, substituída
por uma túnica de malha de aço brilhante que abraçava seu peito e caía solta abaixo de sua
barriga em uma cascata brilhante.
Seus braços estavam em mangas de camisa, mas manoplas de metal protegiam seus
pulsos e mãos. Como antes, ele se apoiou em sua bengala com cabo de buldogue – só que
agora a membrana de madeira havia sido removida, revelando um florete longo e fino em
seu interior. O mais estranho e grotesco de tudo era o capacete que ele usava: um solidéu
de aço liso com uma borda saliente na parte de trás do pescoço e óculos de couro
protuberantes presos abaixo da testa. As lentes brilhavam como vidro; seus olhos não
podiam ser vistos. Resumindo, o Sr. Fairfax tinha a aparência de um sapo demoníaco:
horrível e ridículo ao mesmo tempo.
Ele ergueu a lanterna e ficou sob a luz rodopiante e cheia de fumaça,
considerando-nos. Então ele sorriu, mostrando os dentes revestidos de prata.
“Oh, você é um cliente legal, Sr. Lockwood”, disse Fairfax. 'Eu lhe garanto isso. Estou
cada vez mais impressionado com você. É uma pena não nos termos conhecido em outras
circunstâncias. Você poderia ter um emprego permanente comigo.
Não sei como Lockwood fez isso, mas apesar do revólver apontado para seu peito,
apesar do casaco rasgado, das manchas de sangue, das manchas de plasma, magnésio,
sal e cinza em suas roupas, apesar das teias de aranha em seu cabelo e do
arranhões no rosto e nas mãos, ele ainda fez uma tentativa decente de parecer
imperturbável.
“Você é muito gentil”, disse ele. — Mas... você não vai nos apresentar ao seu
amigo? Ele olhou para a figura com a arma. "Acho que não tivemos esse prazer."
Embora não fosse tão alto quanto Fairfax, esse homem era muito musculoso e
tinha ombros largos. Seu rosto – pelo que pude ver – era jovem e bem barbeado. Ele
também usava um capacete parecido com um sapo e uma armadura, e carregava
um florete no cinto.
Fairfax riu secamente. 'Percy Grebe, meu motorista e assistente pessoal. Foi
agente da Agência Hambleton, antes de ser engolida por Fittes. Um sujeito muito
capaz e ainda um excelente espadachim. Na verdade, você já está familiarizado.
Percy fez uma visita a você outra noite. “Ah, sim”, disse Lockwood. 'Nosso intruso
mascarado. Eu
esfaqueei você, não foi?
Como está seu estômago?
“Agüentando”, disse Grebe.
- Apenas mais um pequeno dano a acrescentar à longa lista que o senhor nos
causou, Sr. Lockwood - disse Fairfax. 'Olhe para esta parede!' Ele apontou para a
pilha de pedras e para o buraco irregular por onde a fumaça de magnésio ainda
flutuava suavemente. 'Realmente, estou chocado. Solicitei que nenhum produto
incendiário fosse
trazido para minha casa. “Desculpe por isso”, disse Lockwood. 'Pelo lado positivo,
localizamos e destruímos sua Fonte, então estaremos ansiosos pelo nosso segundo
pagamento assim que os bancos abrirem esta manhã.' Outra
risada. — O otimismo insano é outra qualidade que admiro, Sr. Lockwood, mas
devo dizer que é a sua capacidade de sobreviver o que mais me surpreende.
Eu realmente pensei que o Horror na Sala Vermelha teria matado você horas atrás.
Eu vi você entrar, tranquei a porta Mas agora encontro .você
. . reemergindo como um
caruncho empoeirado de uma parte completamente diferente da casa! Bastante
extraordinário. É evidente que você encontrou uma maneira de sair da sala, o que é
...
bastante impressionante, mas para descobrir a Fonte definitiva, diga-me, foi o Duque
Vermelho? Essa foi minha teoria favorita. 'Não. Foi
a escadaria e os monges. Encontramos o poço deles. 'Realmente?
Um poço? Por lá? Os óculos opacos brilhavam à luz da lanterna; a voz ficou
pensativa. 'Que interessante . . . Você terá que
mostre-me agora mesmo.

Ao meu lado, George mexeu-se, inquieto. 'Sim . . . Não necessariamente uma ótima ideia
para mencionar o poço lá, Lockwood. Lockwood
sorriu. — Ah, o Sr. Fairfax é um homem razoável. Além disso, ele quer falar conosco primeiro,
não é, Fairfax? Silêncio por baixo do capacete. Ao lado
de Fairfax, a outra figura fez
não mexa; o revólver pendurado no escuro, apontado para nossos estômagos.
'Sim.' A voz tornou-se subitamente áspera e decisiva. “E podemos fazer isso em um ambiente
mais confortável. Estou cansado e preciso me sentar. Grebe, leve nossos amigos para a biblioteca.
Se algum dos garotos tentar alguma coisa, sinta-se à vontade para atirar na garota. Lockwood
disse alguma
coisa, mas não ouvi o quê. Sob meu choque e terror, a raiva se agitou. Esta foi a suposição
imediata de Fairfax: que eu era o menos perigoso, o elo mais fraco da equipe. Que eu poderia ser
usado para obrigar os outros ao bom comportamento e que eu próprio não era uma ameaça.
Coloquei meu rosto em uma máscara neutra e olhei para frente enquanto passávamos pelo velho
e nos afastávamos em direção às escadas.
Na biblioteca as lâmpadas elétricas estavam acesas. Depois de tantas horas na escuridão, o efeito
era terrivelmente brilhante; cambaleamos até as cadeiras mais próximas com os braços cruzados
sobre o rosto. Grebe fez sinal para que nos sentássemos; ele se posicionou ao lado das estantes,
com os braços frouxamente cruzados e a arma apoiada em um bíceps protuberante. Nós
esperamos.
Finalmente, ouviu-se uma batida lenta e dolorosa de uma vara no saguão, e Fairfax entrou. A
luz brilhou no solidéu de metal; brilhava também no grande nariz adunco, dando-lhe mais do que
nunca a aparência de uma ave de rapina encurvada e corpulenta. Hesitante, ele avançou até uma
cadeira de couro abaixo da parede de fotografias e, com um longo suspiro de alívio, mergulhou
em suas profundezas. Enquanto ele se sentava, as pontas do espartilho de metal se espalharam
ao seu redor com um leve tilintar.
“ Finalmente”, disse ele. 'Ficamos rondando aquele maldito porão por horas depois que
ouvimos a explosão. Tudo bem, Grebe; você pode tirá-lo. Estamos a salvo de fantasmas aqui.
Ele dobrou o pescoço e tirou o capacete, antes de tirar os óculos.

Eles deixaram uma marca vermelha em sua testa. Os olhos negros estavam contraídos de
desconforto; o rosto estava marcado pela idade.
Na parede, a foto de sua juventude aparecia com toda a sua ostentação e

arrogância: Fairfax, o ator, suave e bonito, todo tapa-sexo, brincos e leggings muito
apertadas, contemplando melancolicamente uma caveira de gesso.
Abaixo da foto, a coisa real estava curvada e preocupada, tossindo cansadamente
em sua cadeira. Era estranho ver como os anos o haviam mudado completamente,
como haviam devorado sua força e drenado aquela vitalidade.
Grebe também tirou o capacete. Ele revelou ter uma cabeça notavelmente fina,
pequena demais para o volume musculoso de seu corpo. Parecia um skittle virado
para cima. Ele usava o cabelo em um corte militar curto e sua boca era fina e cruel.
Fairfax colocou os óculos e o capacete na mesinha lateral mais próxima, em cima

dos livros que Lockwood estudara várias horas antes. Ele olhou ao redor da sala com
um ar de satisfação. “Gosto desta biblioteca”, disse ele. 'É minha fronteira. À noite
forma a fronteira entre os mundos dos vivos e dos mortos. Venho aqui frequentemente
para testar os equipamentos mais recentes que minhas fábricas estão produzindo.
Todo o ferro me mantém bastante seguro, mas também tenho minha armadura, o
que me permite entrar ileso na casa. George se mexeu. 'Essa armadura:
parece que você está usando um vestido.' Os olhos de Fairfax se
estreitaram. — Insultos num momento como este, Sr. Cubbins? Isso é sensato?
“Bem,
quando você está sob a mira de uma arma de um louco geriátrico com uma saia
de metal, você meio que chegou ao fundo do poço”, disse George. 'Realmente não
pode ficar muito pior.'
O velho riu de forma desagradável. 'Isso ainda está para ser visto. Mas você está
errado em ser tão desdenhoso. Este “vestido” é feito de um tipo avançado de aço –
principalmente ferro, que lhe confere poder de proteção, mas com uma liga de
alumínio que o torna muito mais leve que o normal. Facilidade de movimento e
proteção total! O capacete também é de última geração. Sabia que a parte mais
vulnerável de todo agente é o pescoço, Sr. Lockwood? Este aro elimina o perigo. . .
Você não gostaria de ter um?
Lockwood encolheu os ombros. 'É certamente. . .
exclusivo.' 'Errado de novo! É sofisticado, incomum, mas não único. A Fairfax Iron
não é a única empresa que trabalha em inovações notáveis. Esses óculos, agora...
Ele se recompôs. — Mas talvez estejamos fugindo do assunto.
Fairfax recostou-se na cadeira e olhou para Lockwood por alguns momentos sem
falar. Ele parecia estar pesando suas palavras. “Lá no porão”, ele começou lentamente,
“eu ouvi você discutindo sobre um certo medalhão e certas provas anexadas a ele. Num
espírito de interesse casual, gostaria de saber o que você quer dizer com “provas”, se é
que realmente quer dizer alguma coisa. E depois disso — ele sorriu levemente — talvez
você possa me dizer onde está o medalhão e como exatamente ele pode ser encontrado.
— É pouco provável que o
ajudemos nisso — disse George. — Você só vai nos jogar no poço. Seu rosto pálido
e ensanguentado exibia uma expressão de feroz desafio. O meu (eu imaginei) era
semelhante, embora também repleto de profunda repulsa. Mal consegui olhar para
Fairfax.
Mas Lockwood poderia estar conversando com um vizinho sobre o tempo. “Está tudo
bem, George”, disse ele. — Posso dar ao homem as provas. É importante mostrarmos
a ele o quão desesperadora é a sua situação. Ele cruzou as pernas e recostou-se com
toda aparência de contentamento. — Bem, Fairfax, como você adivinhou, encontramos
o medalhão no corpo de Annabel Ward. Soubemos imediatamente que tinha sido dado
a ela pelo assassino.
Fairfax ergueu a mão. 'Espere! Você sabia disso? Como?' -
Graças a uma visão psíquica de Lucy aqui - disse Lockwood. 'Ao tocá-lo, ela detectou
fortes traços emocionais que ligavam o admirador desconhecido de Annie Ward ao
momento de sua morte.' A grande cabeça
virou-se; os olhos negros me consideraram por alguns segundos.
'Ah, sim, a sensível senhorita Carlyle.' . .' Algo na maneira como ele disse fez minha
pele estremecer. “Mas, legalmente falando”, disse Fairfax, “isso é besteira.
Não há nenhuma prova disso.
— É verdade — disse Lockwood. — Foi por isso que quis entender a inscrição que
encontramos no medalhão. Por fora, era Tormentum meum, laetitia mea: “Meu tormento,
minha felicidade”, ou algo semelhante. Isso pouco nos dizia, a não ser que o cara que
mandara fazer o colar era um sujeito pretensioso e que se prezava. Mas então, há tantos
assassinos, não é, Fairfax? Precisávamos de algo mais.
Silêncio na biblioteca. O velho estava sentado imóvel, com as mãos nodosas apoiadas
nos braços cravejados de sua cadeira de couro. Sua cabeça se projetou para frente
numa atitude de estrita atenção.
“Em seguida”, disse Lockwood, “chegamos ao que encontramos lá dentro. Isso, se
bem me lembro, era: A ‡ W; H.II.2.115. Três letras, A, W e H, mais o
misterioso conjunto de números. Para começar, as cartas nos surpreenderam; na verdade, eles
nos levaram a um erro grave. Nossa suposição imediata foi que AW representava Annabel Ward e
que H poderia, portanto, representar o nome de seu admirador.
Os jornais da época destacavam seu relacionamento com Hugo Blake, então essa parecia uma
forte possibilidade. Ele foi o último a vê-la viva e o único suspeito original no caso. A polícia hoje
também se lembrou de Blake e logo o prendeu.
“Na verdade”, continuou Lockwood, “Blake era uma pista falsa completa, o que eu poderia ter
percebido após um estudo cuidadoso da inscrição. Não era um pouco estranho que as iniciais de
Annie Ward estivessem escritas por extenso, enquanto as de seu admirador se limitassem a uma
única letra? E os números: II.2.115?
Foi algum tipo de código? Um encontro? Lamento dizer que fiquei perplexo.
Ele olhou para o relógio por um momento e depois sorriu para mim. — Lucy fez toda a diferença,
Fairfax. Ela encontrou uma foto mostrando você no mesmo grupo que Annie Ward. Imediatamente
eu soube que você mentiu sobre o propósito de nos trazer aqui. Na descida do trem, li sobre seus
primeiros anos no teatro e lembrei que Annie Ward também havia atuado. Imaginei que essa
poderia ter sido sua conexão. Também notei que você agiu com seu nome do meio: Will Fairfax.
Imediatamente isso deu uma nova solução para A ‡ W. Não Annie Ward, mas Annie e Will.'
Ainda assim, o velho não se mexeu. Ou talvez sua cabeça tivesse caído um pouco.
Seus olhos estavam agora em sombras profundas e não podiam ser vistos.
“Só descobri o significado da parte final esta noite”, disse Lockwood. ‘Estávamos na Escadaria
Gritante naquele momento e temos estado um pouco ocupados desde então, então ainda não tive
oportunidade de verificar. Mas acho que descobriremos que “H.II.2.115” é uma referência a uma
das peças em que você atuou com Annie Ward. Aposto que é alguma citação sentimental que de
alguma forma une vocês dois e que, se investigássemos, provaria que vocês se conheciam muito
bem. Ele olhou para a pintura na parede. — Se eu tivesse que adivinhar, diria Hamlet, já que
parece ser o seu favorito, mas quem pode dizer além de você? Ele sorriu e cruzou as mãos sobre
os joelhos. — Então, Fairfax, que tal? Talvez agora seja o momento de nos contar.
Fairfax não se mexeu. Ele realmente tinha adormecido? Era quase possível, dado há quanto
tempo Lockwood estava falando. Perto da estante, o homem armado se mexeu; claramente ele
pelo menos ficou impaciente. — Quase quatro e meia, senhor — disse ele.
Uma voz embargada vinda da cadeira, do rosto sombreado. 'Sim Sim. Só uma pergunta, Sr.
Lockwood. Você tinha a inscrição. Por que você não mostrou imediatamente à polícia? Por alguns
segundos, Lockwood não
respondeu. — Orgulho, suponho. Eu queria decodificá-lo sozinho. Eu queria que Lockwood and
Co. tivesse a glória. Isso foi um erro.' 'Eu entendo.' Fairfax ergueu a cabeça e, se antes parecia
velho,
agora parecia positivamente mortal, os olhos brilhantes e medonhos, a pele cinzenta grudada
nos ossos. 'O orgulho faz coisas terríveis com um homem. No seu caso, será a morte sua e de
seus colegas. No meu caso, isso me levou a uma vida inteira de arrependimento. Ele suspirou. —
Bem, suas provas são boas e sua intuição, melhor. Essa última referência é de fato a Hamlet, em
que Annie e eu atuamos há muito tempo. Foi assim que nos conhecemos. Eu era o príncipe Hamlet
e ela interpretava Ophelia, sua noiva. O medalhão refere-se especificamente ao Ato II, Cena 2,
linhas 115 a 118, que dizem:
'Duvido que as estrelas sejam fogo,

Duvido que o sol se mova, Duvido que
a verdade seja um mentiroso,
Mas nunca duvide que eu amo.'
O velho fez uma pausa; ele olhou para o escuro. “Esse é Hamlet para Ophelia”, ele disse
finalmente. “Ele está dizendo que seu amor por ela é absolutamente certo, mais certo do que
qualquer outra coisa no universo. Claro, na peça ela se afoga e ele é envenenado, mas o princípio
é verdadeiro. É tudo uma questão de paixão entre eles. E paixão é o que Annie e eu compartilhamos.
...
— Isso não impediu você de matá-la — eu disse. Foi a primeira vez que falei.
Fairfax olhou para mim, os olhos negros opacos como pedras. — Você ainda é uma criança,
senhorita Carlyle. Você não sabe nada sobre essas coisas. 'Errado.'
Deixei transparecer todo o meu desprezo. 'Eu sei exatamente o que Annie Ward experimentou.
Quando toquei no medalhão, senti tudo . “Que bom para você”,
disse Fairfax. 'Sabe, sempre pensei que o seu tipo de talento deve ser muito mais problemático
do que vale a pena. Sentindo a dor da morte de outra pessoa? Não posso dizer que isso tenha me
atraído.
“Não é só a morte dela que eu entendo”, eu disse calmamente. 'Senti todas as emoções que
ela experimentou enquanto usava o colar. Eu sei
tudo o que ela passou com você. E as memórias também quase não haviam desaparecido. Eu
ainda conseguia sentir o gosto da histeria da menina, dos seus ciúmes selvagens, da sua dor
e da sua raiva; e, finalmente, bem no final—
“Que habilidade ridícula você tem”, disse Fairfax. 'Que terrivelmente inútil e perturbador.
Ainda assim, você saberá como Annie Ward era uma pessoa sombria e difícil. Ela tinha uma
personalidade volátil e um temperamento venenoso, mas era linda mesmo assim. Ambos
atuamos em diversas produções amadoras, e isso nos deu a desculpa para ficarmos juntos,
pois nosso relacionamento precisava permanecer secreto. Annie não tinha a posição social
correta, sabe – o pai dela era alfaiate, ou algo parecido – e meus pais teriam cortado minha
herança se soubessem dela. Bem, finalmente Annie exigiu que divulgássemos. É claro que
recusei, a ideia era impossível, então ela me deixou. Seus lábios recuaram, os dentes
brilharam. “Durante algum tempo ela andou com Hugo Blake: um almofadinha, um dândi inútil.
Ele não era bom, e ela sabia disso. Em pouco tempo ela estava de volta comigo. Ele balançou
sua cabeça; sua voz ficou mais alta. — Lamento dizer que Annie foi rebelde. Ela socializava
com pessoas que eu não aprovava, inclusive
Blake, embora eu a tivesse proibido de vê-lo. Muitas vezes discutíamos; nossos argumentos
pioraram. Uma noite, fui até a casa dela em segredo e entrei. Ela não estava lá. Eu esperei
por ela. Imagine minha raiva quando a vi sendo deixada do lado de fora da porta por ninguém
menos que o próprio vil Hugo Blake. Assim que ela entrou, eu a confrontei. Tivemos uma briga
terrível, no final da qual perdi o controle. Eu bati nela. Ela caiu sem vida no chão. Eu quebrei o
pescoço dela com um único golpe. Estremeci. Bem no final: a dor e o terror finais. Sim, eu
senti isso
também.
— Coloque-se no meu lugar, Sr. Lockwood — prosseguiu Fairfax. 'Aqui estava eu, o
herdeiro de uma das maiores fortunas industriais da Inglaterra, ajoelhado ao lado do corpo da
garota que matei. O que eu poderia fazer? Se eu chamasse a polícia, enfrentaria a ruína –
prisão, certamente, e talvez a corda. Duas vidas teriam sido destruídas por causa de um
momento de loucura! Se, por outro lado, eu a deixasse ali deitada, ainda não havia garantia
de que escaparia. Talvez alguém tenha me visto entrar na casa? Eu não tinha certeza. Então
resolvi uma terceira solução. Eu esconderia o corpo e ocultaria o crime. Levei quase vinte e
quatro horas, Sr. Lockwood, para criar o túmulo improvisado da minha querida Annie, vinte e
quatro horas que permaneceram comigo durante cinquenta
anos. Tive que localizar um esconderijo, derrubar a parede, trazer materiais para dentro
de casa para esconder aquele buraco – e fazer tudo isso sem ser visto. A cada momento
eu temia ser descoberto, a cada momento eu tinha que trabalhar com o corpo ali ao
meu lado. . .' O velho fechou os olhos; ele respirou fundo. 'Bem, eu consegui e tenho vivido
com a memória desde então. Mas em todos os meus esforços – e esta é a amarga ironia
– esqueci o medalhão! Eu não pensei nisso; Escapou da minha mente. Somente semanas
depois me lembrei de sua existência e percebi que um dia isso poderia acontecer. . .
revelar-se problemático. E assim foi. Assim que li seu artigo no jornal, imaginei que você
o tivesse encontrado e estivesse trabalhando em uma solução. Investigações sutis
revelaram que a polícia não sabia de nada. Isso me deu esperança; Voltei minha atenção
para você. Primeiro tentei roubá-lo. Quando Grebe falhou, fui forçado a usar medidas mais
radicais para garantir o seu silêncio. Ele suspirou; o ar assobiava entre os dentes
prateados. 'Agora os fantasmas de Combe Carey também me decepcionaram e terei que
terminar o trabalho sozinho.
No entanto, antes de fazer isso, resta uma pergunta simples. O que você fez com meu
medalhão? Ninguém
falou. Quando escutei com meu ouvido interno, a casa estava vazia.
Os visitantes tinham ido embora. Ficamos apenas com inimigos mortais – um assassino,
seu capanga e uma arma.
“Estou esperando”, disse Fairfax. Ele estava completamente calmo. A perspectiva de
nos assassinar não parecia angustiá-lo nem um pouco.
Lockwood, no entanto, parecia igualmente relaxado, se não mais. “Obrigado pela
história”, disse ele. “Foi muito esclarecedor – e muito útil, pois nos ajudou a perder um
pouco mais de tempo. Veja, esqueci de mencionar antes que não ficaremos sozinhos por
muito tempo. Pouco antes de chegarmos, enviei uma mensagem por meio de nosso
motorista ao inspetor Barnes, do DEPRAC. Dei-lhe informações suficientes sobre você
para despertar seu interesse e pedi que nos encontrasse aqui ao amanhecer. George e
eu olhamos
para ele. Lembrei-me do pacote, do taxista, do
dinheiro mudando de mãos . . .
— Ele deve chegar logo — continuou Lockwood alegremente. Ele recostou-se na
cadeira e esticou os braços atrás da cabeça. — Em outras palavras, está tudo acabado
para você, Fairfax. Então podemos muito bem relaxar. Por que não pedir a Grebe que
prepare uma xícara de chá para
todos nós? O rosto do velho era horrível de se observar: o ódio, o medo e a descrença
tomaram conta dele em ondas, e por um momento ele ficou mudo. Então o
expressão apagada. “Você está blefando”, disse ele. — E mesmo que você não esteja, quem
se importa? Quando alguém chegar, você infelizmente terá encontrado o seu fim enquanto
lutava contra os visitantes do poço assombrado. Um após o outro, todos vocês caíram. Ficarei
terrivelmente perturbado. Barnes não poderá provar nada. Então. Perguntando pela última vez:
Onde está o medalhão? Ninguém disse nada.
— Percy — disse Fairfax. 'Atire na garota.'

'Espere!' Lockwood e George saltaram das cadeiras.
'OK!' Chorei. 'Tudo bem, não faça isso! Eu vou te dizer.'
Todos os olhos se voltaram quando me levantei. Fairfax inclinou-se para frente. 'Excelente.
pensei que você seria o único a quebrar. Então . . . Onde você escondeu isso, garota? Qual
quarto?
— Lucy... — começou Lockwood.
“Ah, não é em Portland Row”, eu disse. 'Eu tenho isso aqui.' Eu estava
observando o rosto do velho enquanto falava; Vi como seus olhos se estreitaram de prazer,
como sua boca se curvou sensualmente em um meio sorriso secreto. E algo na expressão,
por mais fugaz que fosse, abriu para mim uma janela rachada e suja sobre sua natureza mais
verdadeira e profunda. Era algo que ele geralmente mantinha escondido sob o verniz franco e
bombástico do capitão da indústria; isso até subjazia ao arrependimento seco de sua longa
confissão. Eu tinha visto muita coisa naquela noite no Combe Carey Hall, mas aquele sorrisinho
alegre naqueles lábios velhos e largos? Sim, era o amor próprio do assassino, e facilmente a
coisa mais repulsiva de todas. Eu me perguntei quantos outros haviam caído em desgraça com
ele ao longo dos anos e como ele os havia eliminado.
“Mostre-me, então”, ele disse.

'Claro.' Pelo canto do olho pude ver Lockwood me encarando, tentando desesperadamente
chamar minha atenção. Eu não encontrei seu olhar. Não fazia sentido. Eu fiz minha escolha.
Eu sabia o que iria fazer.
Passei a mão pela nuca e retirei o laço da corda. Ao retirar a maleta, pensei ter visto um
clarão de fogo pálido por baixo do vidro, mas as luzes elétricas eram fortes na biblioteca e
posso ter me enganado. Segurei a maleta com uma das mãos e afastei o pequeno ferrolho.
'Ei, isso é vidro prateado. . .' Grebe disse de repente. 'O que o medalhão está
fazendo aí?'
Abri a tampa e coloquei o colar na palma da mão. Ao fazer isso, ouvi um pequeno suspiro de
George. Fairfax também falou, mas não lhe dei atenção. Eu estava ouvindo outro som – distante,
mas se aproximando rapidamente.
O medalhão estava terrivelmente frio; tão frio que queimou minha pele. 'Aqui vocÊ
são,' eu disse. 'Todo seu.'
Com isso, mantive meu braço estendido e virei a cabeça para o lado.
Na parede, a foto do jovem Fairfax, com as pernas corajosamente na cintura, examinava
pensativamente o crânio em ruínas. Aqui na biblioteca, o velho e decrépito Fairfax olhou com súbita
consternação para o colar em minha mão.
O ar atingiu o lado do meu rosto. Meu cabelo esticado atrás de mim; pernas de cadeiras
raspadas em tapetes, mesas deslocadas. Ouvi um grande baque coletivo quando todos os livros
da sala bateram contra a parede posterior das estantes.
Percy Grebe, que estava fazendo algo com sua arma, caiu no chão; ele bateu com força em uma
estante e caiu no chão.
A cadeira de Lockwood girou na de George. Ambos foram pressionados em seus assentos pela
onda de força que irrompeu da minha mão.
Todas as lâmpadas da biblioteca explodiram.
Mas não estava escuro; para mim a sala ficou mais iluminada, porque a garota estava lá. Ela
usava seu lindo vestido de verão com flores laranja. Ela ficou entre mim e Fairfax, e agora a outra
luz irradiava dela como água: jorrava em torrentes, jorrando sobre cadeiras e tapetes e espalhando-
se pelas mesas de leitura em uma maré brilhante e gelada.
“Estou com frio”, disse uma voz. "Tão frio." Veio-

me à cabeça o som surdo de uma batida que ouvi em Sheen Road na noite em que tudo
começou, como uma unha no gesso ou um prego sendo martelado na madeira. Agora era rítmico,
como a batida de um coração.
Caso contrário, tudo estava em silêncio absoluto. Por um instante os olhos da garota-fantasma
encontraram os meus; então ela se virou para encarar o velho na cadeira.
Fairfax sentiu, mas não conseguiu vê-la claramente. Ele estava olhando descontroladamente ao
redor. De repente, seus dedos arranharam a mesa. Ele encontrou os óculos e os pressionou contra
os olhos. Ele olhou, franziu a testa: imediatamente seu rosto ficou relaxado, seu corpo ficou muito
imóvel.
A garota-fantasma flutuou em sua direção, a luz fluindo de seus cabelos.
Os óculos caíram na mão de Fairfax, pendurados em uma diagonal aguda sobre seu nariz. Eles
caíram. Seus olhos estavam extasiados de admiração e de um medo terrível.
Como um cavalheiro faz quando uma senhora entra na sala, ele se levantou lenta e
trêmulo. Ele ficou lá, esperando.
A garota abriu bem os braços.
Talvez Fairfax tenha tentado se mudar. Talvez ele tenha tentado se defender. Mas o
bloqueio fantasma o tinha sob controle. O braço da espada tremeu ligeiramente, a mão
pendurada indefesa acima do cinto.
Ao lado, Lockwood lutou para se libertar da influência maligna; ele puxou o braço de
George, puxou-o para trás das cadeiras e ficou fora do alcance.
Espirais de outra luz, como dedos gigantescos, aproximaram-se de Fairfax por todos os lados.
E agora a garota o alcançou. O plasma tocou a armadura de ferro; ele sibilou e borbulhou.
A forma da garota vacilou, mas manteve-se firme. Ela olhou nos olhos do velho. Ele abriu
a boca; ele parecia prestes a falar. . . Ela
apertou-o contra si e puxou-o para baixo num abraço frio.
Fairfax deu um único grito oco.
E a outra luz apagou-se.
O quarto estava escuro. Inclinei minha mão; o medalhão caiu e se quebrou no chão.
'Rapidamente! George – pegue Grebe! Isso foi Lockwood gritando. A forma do

motorista podia ser vista, atravessando a sala, batendo nos móveis, rumo ao saguão.
Lockwood pegou um atiçador da lareira e o seguiu. George também saltou em sua
perseguição, passando uma almofada pela cabeça de Grebe. Mergulhão se abaixou;
sua silhueta estava vagamente delineada contra o arco do saguão. Ele se virou: um
clarão, um estalo, uma bala passou entre nós na escuridão.
Lockwood e George chegaram ao arco, pararam por um momento e passaram. Então,

imediatamente, ouvi gritos e estrondos, e sons de vozes se elevaram, e apesar da dor
na minha mão machucada, eu também estava cambaleando até o saguão - onde, para
meu espanto, encontrei o chofer esparramado no chão com o atiçador de Lockwood. em
sua garganta, as portas de entrada principais escancaradas, e o Inspetor Barnes e uma
multidão de agentes de rosto sombrio aglomerando-se no Salão.
E depois
25
O que quer que Lockwood tenha rabiscado em seu bilhete ao inspetor Barnes, certamente teve
o efeito desejado. O taxista entregara a mensagem à Scotland Yard na noite anterior; por volta
da meia-noite, Barnes reuniu duas vans cheias de oficiais do DEPRAC e pessoal da agência e
estava a caminho de Berkshire. Chegaram à aldeia de Combe Carey pouco depois das três e à
propriedade propriamente dita às quatro. Apenas a dificuldade em abrir os portões do parque
(Bert Starkins, pensando que eram fantasmas surgidos de seu canteiro de repolhos, atirou neles
de sua janela com um bacamarte carregado de limalha de ferro) os impediu de chegar ao salão
antes das cinco da manhã. então, eles chegaram duas horas antes do que Lockwood havia
solicitado e bem a tempo de bloquear a fuga de Percy Grebe.
Eles não apareceram um momento cedo demais para mim.

Não foi um toque fantasma nem nada, mas minha exposição à manifestação final de Annie
Ward me deixou muito atordoado. O frio atingiu meus ossos, e minha mão direita – onde eu
segurava o medalhão – estava queimada na palma. Além de tudo o que havíamos experimentado
na casa durante as longas horas da noite, tudo o que pude fazer foi ficar de pé.
Aqueles primeiros minutos caóticos após a chegada do DEPRAC só me lembro como um borrão.
As coisas logo começaram a melhorar. Um médico de Fittes me deu uma injeção de

adrenalina para me animar. Outro enfaixou minha mão machucada. Um gentil funcionário do
DEPRAC fez o melhor de tudo e me preparou uma xícara de chá decente.
Até Barnes, passando pelo meu sofá em meio aos latidos de ordens por toda parte, deu um
tapinha no meu ombro e perguntou se eu estava bem. Eu estava bem, obrigado por
perguntar, mas bastante contente em deixar outra pessoa assumir o controle.
É claro que os acontecimentos não pararam só porque eu fui marginalizado. Ainda havia
muita coisa acontecendo. A primeira coisa que aconteceu foi que o motorista, Percy Grebe,
foi levado sob custódia. Ele não tinha visto os detalhes horríveis do destino de Fairfax, mas
sentiu o suficiente para ficar em um estado de terror abjeto.
Esse terror o tornou falante. Quase antes de ser colocado de pé, ele começou a contar tudo.
O que se seguiu foi que uma multidão de agentes, armados até os dentes com floretes,
sinalizadores e bombas de sal, e girando zelosamente tochas gigantescas ao redor, avançou
lentamente pelo Salão. A palavra-chave aqui é lentamente. Eram em sua maioria agentes
dos Fittes, alguns de Tendy e outros de Grimble, e todos agiram com extrema cautela,
fazendo leituras psíquicas a cada passo do caminho. A reputação sombria de Combe Carey
pesava sobre eles, assim como seus supervisores adultos que permaneciam na porta.
Lockwood e George ficaram alegres enquanto começavam a proteger a área, passando

ordens meticulosamente de um lado para outro e pulando a cada arranhão e sombra.
A primeira parada deles, naturalmente, foi na biblioteca, e ali, sob a luz giratória de uma
tocha, o corpo de Fairfax foi localizado. Ele estava deitado de bruços no tapete no centro da
sala, com os olhos bem abertos e os braços estendidos como se estivesse suplicando. Os
médicos prepararam as agulhas de adrenalina, mas não tentaram usá-las. Já era tarde
demais. Fairfax sofreu um toque fantasma de primeiro grau e isso o deixou inchado, azul e
morto. Leituras imediatas foram feitas nas proximidades do medalhão e em toda a sala, mas
tudo deu negativo. O espírito de Annie Ward – tendo se reunido com seu assassino – não
foi encontrado em lugar nenhum.
Depois disso, sob o comando de Barnes, os agentes se espalharam pelo Salão,

expulsando os servos de Fairfax na Ala Leste e verificando o conteúdo de nossa história no
Oeste. Lockwood e George supervisionaram seu progresso até a porta da Sala Vermelha,
que estava trancada.
A chave, por sugestão de Lockwood, foi encontrada no bolso de Fairfax; a própria sala,
quando uma equipe de crack entrou na ponta dos pés, estava vazia, silenciosa e fria.
Para a alegria de George, entre os agentes Fittes requisitados por Barnes naquela noite
estava ninguém menos que nosso velho amigo Quill Kipps, junto com seus companheiros,
a garota loira e o garoto com a palha desgrenhada.
George teve grande prazer em ficar perto enquanto Barnes lhes dava ordens,
ocasionalmente contribuindo com sugestões próprias.
“Apenas por aquela passagem secreta você encontrará a famosa escadaria”, disse ele.
“ Acho que eliminamos as sombras gritantes, mas talvez Kipps devesse ir em frente e
verificar. No fundo fica a sala do poço onde ocorreu o massacre dos monges. Talvez a
equipe dele devesse dar uma olhada lá também. Não?
Eles parecem relutantes. Bem, se isso for muito assustador, há um Grey Haze no banheiro
do andar de baixo com o qual eles talvez consigam lidar.
Na verdade, qualquer perigo remanescente logo passou. Os primeiros raios do
amanhecer penetravam pelas janelas da Long Gallery e se estendiam, quentes e dourados,
pelo chão.
Mantendo a tradição, o inspetor Barnes conseguiu permanecer profundamente irritado

conosco, mesmo quando nos parabenizou de má vontade pelo trabalho bem executado.
Seu bigode pendia em um ângulo desagradável enquanto ele permanecia na biblioteca à
meia-luz, criticando Lockwood por manter o medalhão em segredo por tanto tempo.
— Por direito, eu deveria cobrar de você por reter informações — rosnou ele.
— Ou roubar provas da cena do crime. Ou colocando-se imprudentemente em perigo e a
esses dois idiotas que te seguem. Ao virem aqui sozinhos, vocês se colocaram
conscientemente à mercê de um assassino! “Um suspeito de
assassinato”, disse Lockwood. 'Eu não entendi completamente a inscrição do medalhão
na época.' Barnes revirou os olhos.
As franjas de seu bigode se projetavam horizontalmente com a força de seu bufo. —
Um suspeito de assassinato, então! Isso não é mais sensato! E notei que você não achou
adequado incluir Cubbins ou Miss Carlyle na tomada dessa decisão!
Isto, é preciso dizer, era um ponto decente, que também estava em minha mente.
Lockwood respirou fundo; talvez ele tenha percebido que precisava se explicar para
George e para mim, bem como para Barnes. “Eu não tive escolha”, disse ele.
' Tive que aceitar o convite de Fairfax. Essa era a única maneira de conseguir dinheiro
para pagar minhas dívidas. E quanto ao perigo que corríamos, eu tinha plena consciência
confiança na capacidade da minha equipe. Lucy e George são os melhores agentes de

Londres, como você pode ver pelos nossos resultados. Neutralizamos um grande grupo de
Visitantes e superamos um inimigo determinado e implacável. E tudo isso sem um único
supervisor adulto à vista, Sr. Barnes. Ele abriu seu sorriso mais completo e radiante.
Barnes estremeceu. 'Guarde esses dentes. É muito cedo e ainda não tomei meu café da
manhã. . . Ei, Kipps! Quill Kipps estava lutando para sobreviver, sob o peso de três gigantescos
caixotes de plástico transparentes. Dois foram preenchidos com álbuns de recortes teatrais de
Fairfax, sendo removidos como prova; o terceiro continha uma túnica de cota de malha,
cuidadosamente dobrada, e os dois estranhos capacetes de ferro. 'Onde está a segunda
túnica?' Barnes perguntou.
“Ainda no cadáver”, disse Kipps.
— Bem, precisamos arrancá-lo dele, antes que fique muito inchado. Cuide disso agora,
sim? “Não perca
tempo”, George gritou. 'Chop-chop!' — Isso me lembra
— continuou Barnes, enquanto Kipps partia, carrancudo. 'Esses capacetes. Eram de Fairfax,
presumo? — Sim, Sr. Barnes — disse Lockwood
inocentemente. 'Nós nos perguntamos o que eles eram.' 'Bem, você pode continuar se
perguntando, porque estou apreendendo-os. Agora eles são assunto do DEPRAC. O inspetor
hesitou, torcendo a ponta do bigode. — Fairfax não falou com você sobre nenhuma dessas
coisas estranhas, não é? ele disse .de
. . repente. 'Sobre o que ele gostava de fazer neste lugar?'
Lockwood balançou a cabeça. — Acho que ele estava muito ocupado tentando nos matar,
Sr. Barnes.
'E quem pode culpá-lo.' Barnes nos avaliou com amargura. 'A propósito, um
dos capacetes parece não ter ocular. Alguma ideia de onde possa estar?
'Não senhor. Talvez não tivesse. 'Talvez
não . . .' Recompensando-nos com um último olhar penetrante, Barnes foi organizar nossa
saída do Salão. Ficamos onde estávamos, afundados nas cadeiras da biblioteca. Nós não
conversamos. Alguém nos trouxe outra xícara de chá. Vimos a luz do dia se espalhar pelos
campos.
Quando especialistas em limpeza voltaram a entrar em Combe Carey algumas semanas

depois, descobriram que sua atividade sobrenatural havia diminuído muito em força. A primeira
tarefa deles, de acordo com nosso relatório, foi dragar o poço. Ali, a uma profundidade considerável,
eles encontraram os ossos antigos de sete homens adultos, anteriormente amarrados,

mas agora muito mutilados e misturados com fragmentos de prata e ferro. Os restos
mortais foram recuperados e destruídos e, depois disso, como Lockwood previra, o
resto da casa logo entrou na linha. Várias Fontes secundárias foram descobertas
sob as lajes do saguão e em baús antigos em um dos quartos, mas com o
desaparecimento dos ossos dos monges, a maioria dos Tipo Um periféricos também
desapareceu.
Lockwood fez forte lobby para que nos envolvêssemos na limpeza final do Hall,
mas nossa oferta foi rejeitada pelos novos proprietários da propriedade – um sobrinho
e uma sobrinha de Fairfax, que havia assumido o controle de sua empresa. Eles não
gostaram da casa e a venderam logo depois de ela ter sido tornada segura. No ano
seguinte, tornou-se uma escola preparatória.
O próprio Fairfax não tinha herdeiros diretos. Acontece que ele nunca se casou e
não teve filhos. Então talvez Annabel Ward tenha sido o amor de sua vida, afinal.
Os restos do medalhão foram varridos e removidos pelos homens de Barnes em

uma vasilha especial de vidro prateado. Se o espírito da menina-fantasma
permaneceu ligado a ele, ou se (como eu acredito) ela partiu permanentemente, não
sei, porque nunca mais o vi.
O corpo do agente desaparecido de Fittes foi recuperado da sala do poço naquela
mesma noite e levado por seus equivalentes modernos. Algum tempo depois,
Lockwood recebeu uma carta da própria Penelope Fittes, chefe da agência e
descendente direta de sua fundadora, a lendária Marissa Fittes. Ela nos parabenizou
pelo sucesso e nos agradeceu por localizar o corpo de sua amiga e colega de
infância. Seu nome era Sam McCarthy. Para que conste, ele tinha doze anos.
26
HORRORES DE COMBE CAREY

TERRORES SANGRENTOS DA 'QUARTA VERMELHA'
SEGREDOS DA ESCADA GRITANTE REVELADOS
Entrevista exclusiva com AJ Lockwood por dentro
Há alguns dias, circulam rumores sobre os recentes acontecimentos em Combe Carey Hall e a morte repentina de
seu proprietário, o famoso industrial Sr. John William Fairfax. No Times of London de hoje, temos o orgulho de
revelar a verdadeira história extraordinária daquela noite, contada por um de seus principais protagonistas, Anthony
Lockwood Esq. da Lockwood & Co.
Numa conversa exclusiva com o nosso repórter, o Sr. Lockwood descreve o horrível grupo de Visitantes Tipo
Dois que a sua equipa descobriu no Hall, as passagens secretas que exploraram e os terrores do notório “poço da
morte” escondido no coração da casa.
Ele também explica as circunstâncias que envolveram a trágica morte do Sr. Fairfax, que sofreu um ataque
cardíaco após ser tocado por um fantasma durante o confronto final. “Ele entrou na ala contra o nosso conselho”,
diz o Sr. Lockwood. — Ele era um homem corajoso e acredito que queria testemunhar os Visitantes com seus
próprios olhos, mas é sempre perigoso para um não operativo entrar numa zona afetada.
Lockwood também fala abertamente sobre os novos desenvolvimentos no caso do assassinato de Annabel Ward.
«Surgiram novas provas», diz ele, «que provam que o suspeito original, Sr. Hugo Blake, não teve nada a ver com o
crime. Embora a identidade do seu assassino permaneça um mistério não resolvido, temos o prazer de ajudar a
resgatar a reputação de um homem inocente. Tudo faz parte do serviço que gostamos de prestar. Entrevista
completa com Lockwood: veja aqui.
Obituário e agradecimento de John Fairfax: veja aqui.

As agências de detecção psíquica mais promissoras da atualidade: veja aqui.
Uma semana depois de nosso retorno a Londres, quando já havíamos dormido bastante
e totalmente recuperados de nossa provação, foi realizada uma festa no número 35 de
Portland Row. Não foi uma festa muito grande – só nós três, na verdade – mas isso não
impediu a Lockwood & Co. de ir à cidade de maneira adequada. George encomendou
uma grande variedade de donuts na loja da esquina. Comprei algumas fitas de papel e
pendurei-as pela cozinha. Lockwood voltou de uma viagem a Knightsbridge com dois
cestos gigantes de vime, cheios de rolinhos de salsicha e geleias, tortas e bolos,
garrafas de Coca-Cola e refrigerante de gengibre e luxos de todos os tipos. Depois que
esse lote foi descarregado, nossa cozinha praticamente desapareceu. Sentamos em
meio a um país das maravilhas de delícias comestíveis.
“Um brinde a Combe Carey Hall”, disse Lockwood, erguendo o copo, “e a
o sucesso que isso nos trouxe. Conseguimos outro novo cliente hoje.
“Isso é bom”, disse George. 'A menos que seja a senhora dos gatos
de novo.' 'Não é. É o Chelsea Ladies' College. Eles relatam uma aparição nos
dormitórios, um homem sem membros visto arrastando os pés pelo chão do banheiro
sobre os tocos
ensanguentados. Peguei um rolinho de salsicha.
‘Parece promissor.’ 'Sim, também estou ansioso por isso.' Lockwood serviu-se de
uma enorme fatia de torta de caça. 'Aquela última entrevista do Times certamente
funcionou. Finalmente conseguimos o tipo certo de publicidade.
Jorge assentiu. “Isso é porque não incendiamos Combe Carey.
Porém, tendo dito isso, matamos nosso cliente. Suponho que sempre há espaço para
melhorias. Lockwood
encheu nossos copos novamente. Comemos em um silêncio sociável.
'Só sinto muito', eu disse depois de um tempo, 'que Barnes fez você mentir sobre
Fairfax. Ele deveria ter sido revelado publicamente pelo que era.
“Eu não poderia estar mais de acordo”, disse Lockwood, “mas estamos falando de
uma família muito poderosa aqui e de uma das empresas mais importantes da Inglaterra.
Se seu chefe fosse exposto como assassino e canalha, haveria repercussões terríveis.
E com o problema piorando diariamente, isso não é algo que o DEPRAC estava
preparado para considerar.'
Larguei meu garfo. 'Bem, e daí se houve repercussões? Esse

fudge não é realmente justiça, é? Ninguém nunca vai saber a verdade agora
sobre Fairfax, ou sobre Annie Ward, ou como...
'Graças a você, Lucy', Lockwood interrompeu, 'o fantasma de Annie Ward
conseguiu exatamente o que queria. A justiça definitivamente foi feita. Na verdade
é um ótimo resultado, de qualquer maneira que você olhe. Annie Ward a pega
assassino, Fairfax é punido, Barnes consegue seu encobrimento. . . E desde
Barnes precisa que fiquemos calados sobre a verdadeira natureza do caso, ele teve que
deixe-me ir ao The Times com todos os outros detalhes interessantes. Então isso significa que temos
também recebemos nossa publicidade gratuita. Bingo. Todo mundo está feliz.
“Exceto Fairfax”, disse George.
'Oh sim. Exceto ele.
'Eu me pergunto o que mais o DEPRAC está escondendo?' Eu disse. 'Você viu como
rapidamente eles se mudaram para aquele lugar e começaram a levar material? Isso é
quase como se estivessem mais interessados no traje e capacete de Fairfax do que
seus crimes. Aquele capacete era tão bizarro que
. . eu
. adoraria dar uma olhada
olhe mais de perto.
Lockwood deu um sorriso triste. 'Azar. Estará nos cofres às
Scotland Yard agora, no subsolo. Você não verá nada disso
de novo.'
- Ainda bem que eu roubei esses óculos, então - disse George. Ele puxou para baixo
as grossas oculares de vidro, que estavam penduradas nas costas da cadeira.
“Eles são muito estranhos”, disse ele. “Eles não fazem nada, pelo que posso ver.
. . . Há um estranho
Eles estão um pouco embaçados; faça seus olhos parecerem estranhos
pequena marca neles também – bem aqui. O que você acha que é isso, Lucy?
Ele os passou. Os óculos eram mais pesados do que eu esperava, e
muito frio. Quando apertei os olhos, consegui distinguir uma pequena imagem
estampado na borda interna da lente esquerda 'Parece um pouco . . . com um
harpa engraçada”, eu disse. 'Um daqueles pequenos gregos com o bendy
lados. Você pode ver as cordas, olhe. Três deles . . .'
'Sim. Bem, não é o logotipo da Fairfax, isso é certo. George jogou o
óculos de proteção na mesa entre as geleias. 'Suponho que tudo que posso fazer é manter
experimentando.'
“Faça isso, George”, disse Lockwood. Erguemos nossos copos novamente.
- Estamos quase sem cerveja de gengibre - disse George de repente. 'E precisamos
para completar os donuts. Esta é outra missão séria, que você pode
deixe comigo.' Ele ficou de pé, abriu a porta do porão e desapareceu lá embaixo.
Lockwood e eu sentamos um de frente para o outro. Nós nos olhamos nos olhos,
sorrimos e desviamos o olhar. De repente, foi um pouco estranho, como nos velhos
tempos.
“Escute, Lucy”, disse Lockwood. — Há uma coisa que queria lhe perguntar. 'Claro.
Manda
brasa.' 'Quando
estávamos lá na biblioteca, e Grebe ia atirar Você pegou o colar e libertou o
fantasma de propósito, certo?' você . . .
'Claro.' 'O
que salvou nossas vidas, então obviamente foi uma ótima decisão. Muito bem
novamente. Mas eu estava pensando. . .' Ele estudou os sanduíches por um
momento. 'Como você sabia que não nos atacaria também?'
'Eu não fiz. Mas como Fairfax definitivamente iria nos matar, parecia um
vale a pena correr um
..
risco. 'OK . Então foi uma aposta. Ele hesitou. 'Então a garota fantasma não falou
para
você?' 'Não.' — Ela não lhe disse para tirar o medalhão do
estojo? 'Não.' — Na verdade, ela não lhe disse para tirar o medalhão do corpo dela na primeira vez
lugar, na noite do incêndio? 'Não!' Eu dei
a ele meu sorriso interrogativo, marca registrada de L. Carlyle. 'Lockwood você . . .
está me acusando de ser controlado por aquele fantasma?'
'De jeito nenhum. É que às vezes não te entendo muito bem. Na biblioteca, quando
você estendeu o colar, você não pareceu nem um pouco assustado. Suspirei; era algo
que
também estava em minha mente desde que aconteceu. “Olha”, eu disse, “para ser
honesto, não foi difícil adivinhar que o fantasma se concentraria em Fairfax: acho que
todos nós poderíamos ter previsto isso. Mas você está certo. Eu tinha certeza de que
ela não nos atacaria novamente. Ela não me contou , no entanto. Eu meio que senti
suas intenções. É uma coisa que às vezes vem com meu talento. Não leio apenas as
emoções do passado, mas também, vagamente, o que o espírito está pensando agora.
Lockwood franziu a testa. — Notei uma ou duas vezes que você parece saber coisas sutis
sobre os Visitantes com quem lutamos — disse ele. — Como aquele fantasma perto do
. . . talvez você o
salgueiro outro dia. Você disse que ele estava de luto por alguém querido. Mas
tenha ouvido dizer isso?
— Não, ele não falou nada. Eu simplesmente senti isso. Posso estar errado. É difícil saber
quando acreditar nesses sentimentos e quando não. Peguei uma trufa de chocolate, brinquei
com ela e coloquei-a de volta na mesa. Eu tomei uma decisão repentina. “A questão é,
Lockwood”, eu disse, “ nem sempre acerto. Já cometi erros graves antes. Nunca lhe contei
sobre meu último caso antes de vir para Londres. Senti que o fantasma era ruim, mas não
confiei na minha intuição e meu supervisor também não me ouviu. Bem, foi um Changer e
enganou a todos nós. Mas eu quase percebi isso. Se eu tivesse seguido meus instintos mais
profundos, poderia ter saído a tempo. . .' Olhei para a toalha de mesa. 'Na verdade, eu não agi.
E pessoas morreram. “Parece que a culpa foi do seu supervisor,não sua”, disse Lockwood.
'Escute, Luce, você seguiu seus instintos perfeitamente em
Combe Carey, e por causa disso todos nós sobrevivemos.' Ele sorriu para mim. 'Confio no
seu talento e no seu julgamento e tenho muito orgulho de ter você em minha equipe. OK? Então
pare de se preocupar com o passado! O passado é para fantasmas.
Todos nós fizemos coisas das quais nos arrependemos. O que conta é o que temos pela frente,
certo, George?
George havia chutado a porta. Ele tinha uma caixa de cerveja de gengibre nos braços. 'Todo
mundo feliz?' ele disse. 'Por que vocês dois não estão comendo? Ainda temos muita comida
para consumir. . . Ah, droga. Esqueci os donuts. Levantei-
me rapidamente. “Não se preocupe”, eu disse. 'Eu vou buscá-los.'
Estava fresco no porão, e foi por isso que guardamos a comida lá. Depois do calor da cozinha,
o frio me fez tremer um pouco e meu rosto corado ardeu. Desci as escadas de ferro, ouvindo
as vozes dos outros ecoando pelo teto. Foi bom conversar com Lockwood, mas fiquei feliz em
ter uma desculpa para fugir. Não achei fácil pensar no passado ou na minha estreita ligação
com o fantasma. Não que eu tivesse mentido para ele sobre isso. Eu não estava recebendo
instruções da garota – pelo menos, não conscientemente . Comunicações inconscientes? Para
ser honesto, isso era difícil de saber. Mas nesta noite em particular eu não estava realmente
incomodado de qualquer maneira. Esta noite estávamos relaxando; esta noite estávamos nos
divertindo.
Os donuts estavam no depósito de alta segurança, que era o lugar mais legal de todos. Eu
colocaria a bandeja em uma prateleira lá dentro. Seria fácil de alcançar; Entrei sem me preocupar
em acender as luzes. Assim que fiz isso, tropecei em uma grande caixa de batatas fritas com
sabor de coquetel de camarão que George havia deixado no meio do chão. Perdendo o equilíbrio,
caí contra as prateleiras, primeiro batendo em algo duro, depois desabando em algo macio.
De qualquer forma, era fácil saber onde eu estava sentado. Os donuts. Bem, Lockwood poderia
ficar com isso.
Levantei-me, tirei o açúcar da saia e procurei a bandeja no escuro.

'Lúcia . . .'
Eu congelo. A porta havia se fechado. Quatro bastões de luz amarela eram tudo o que aparecia;
caso contrário, o quarto estava preto.
'Lúcia . . .'
Uma voz baixa, sussurrando diretamente em meu ouvido. Longe, mas próximo.
Você conhece o negócio.
Eu não tinha meu florete, não tinha meu cinto. Eu não tinha nenhuma defesa.
Estendi a mão cegamente, procurando a maçaneta da porta.
'Eu estive observando você . ' . .'
Encontrei a maçaneta; puxou um pouco, não muito. Ainda não. Os quatro bastões de luz
bocejaram em amarelo, fragmentando a escuridão em uma malha cinza em expansão. Ali na
minha frente, sentado na prateleira acima dos donuts: uma forma curvada sob um lenço
manchado. . . .' a voz sussurrou. 'Vá em frente. É isso.'
“Sim , estendi a mão e puxei o pano. Hoje o. plasma
.. no jarro
fantasma brilhava pálido e verde. O rosto horrível estava totalmente formado e sobreposto com
tanta precisão ao crânio que eu mal conseguia ver os ossos.
O nariz era longo e as órbitas cavernosas e largas. A boca sorriu maldosamente; pontinhos de luz
brilhavam no centro das tomadas.
“Já era hora de sangrar”, disse o fantasma. — Estou ligando para você há muito tempo.
Eu olhei para ele.
'Isso mesmo . . . Pequena eu. Aconchegue-se bem e vamos conversar. "Sem

chance." Eu considerei o jarro. Era vidro prateado, que mantinha o fantasma preso. Eu bati
nele quando caí, mas não o quebrei. O copo estava inteiro. Então, o que mudou?
'Ah, não seja assim.' O rosto agora exibia uma expressão magoada. 'Você é diferente
dos outros. Você sabe que é. Cheguei mais perto,
inspecionando o selo plástico no topo do frasco. Sim: no selo, uma das abas amarelas
havia torcido onde eu bati no pote. Ela havia girado como uma torneira, expondo uma
pequena grade de ferro que eu não tinha visto antes.
“Você não é insensível, como aquele Lockwood, ou completamente desagradável, como

aquele Cubbins”, continuou o fantasma. 'Ooh, as coisas a que ele me submeteu, as cruéis
indignidades! Uma vez – você nem acreditaria – ele me colocou na banheira e
—'
Estendi a mão para a torneira amarela. Imediatamente, a boca da jarra se flexionou com
urgência. 'Não, espere...! Você realmente não quer fazer isso. Eu farei com que valha a
pena. Eu posso te contar coisas, você vê. Coisas importantes. Assim.
A morte está chegando. A boca sorriu largamente. 'Lá. O que você acha daquilo?' “Adeus”,
eu
disse. Minha mão se fechou no plástico.
“Não é nada pessoal”, gritou o fantasma. 'A morte está vindo para todos vocês. Por que?
Porque está tudo de cabeça para baixo. A morte está na vida e a vida está na morte, e o
que foi consertado é fluido. E não importa o que você tente, Lucy, você nunca conseguirá
mudar a maré...
Talvez não, mas eu certamente poderia abrir a torneira.
Eu fiz. A voz foi cortada. Olhei para o rosto na jarra. A boca continuou a se mover; todo
o rosto tremeu. Bolhas efervesceram e espiralaram furiosamente pelo plasma.
Não. Esta foi a nossa noite de celebração. Nenhum fantasma idiota em uma jarra iria
estragar tudo para mim.
Puxei o pano manchado por cima do vidro, peguei a bandeja, abri a porta e saí do
depósito. Atravessei o porão e subi lentamente a escada em espiral.
No meio do caminho, ouvi Lockwood gargalhando na cozinha.

Jorge estava falando. Ele estava no meio de alguma anedota. e então
percebi que ele não estava usando nenhum! Imagine isso! Gastando '. . . a
eternidade sem suas calças!
Lockwood riu novamente. Realmente ri, quero dizer. Ele jogou a cabeça
de volta, eu poderia dizer.
De repente tive vontade de estar ali, contando a piada para eles. Apressei
meus passos. Carregando uma bandeja com donuts levemente amassados, saí
rapidamente da escuridão em direção à sala quente e iluminada.
Glossário
* indica um fantasma Tipo Um **

indica um fantasma Tipo Dois
Agência, Investigação Psíquica

Uma empresa especializada na contenção e destruição de fantasmas.
Existem mais de uma dúzia de agências só em Londres. As duas maiores (a
Agência Fittes e a Agência Rotwell) têm centenas de funcionários; a menor
(Lockwood & Co.) tem três. A maioria das agências é dirigida por supervisores
adultos, mas todas dependem fortemente de crianças com forte talento
psíquico.
Aparição A
forma formada por um fantasma durante uma manifestação.
As aparições geralmente imitam a forma do morto, mas também são vistos
animais e objetos. Alguns podem ser bastante incomuns.
O Espectro no recente caso de Limehouse Docks se manifestou como uma
cobra-rei verde brilhante, enquanto o infame Bell Street Horror assumiu o
disfarce de uma boneca de retalhos. Poderosos ou fracos, a maioria dos
fantasmas não altera (ou não pode) alterar sua aparência. Os trocadores são a
exceção a esta regra.
Aura
O brilho ou brilho que cerca muitas aparições.

A maioria das auras é bastante tênue e é melhor vista com o canto do olho.
Auras fortes e brilhantes são conhecidas como outras luzes.
Alguns fantasmas, como os Espectros Negros, irradiam auras negras que
são mais escuras que a noite ao seu redor.
Trocador **
Um raro e perigoso fantasma Tipo Dois , poderoso o suficiente para alterar sua
aparência durante uma manifestação.
Frio
A queda brusca de temperatura que ocorre quando um fantasma está próximo. Um dos
quatro indicadores habituais de uma manifestação iminente, sendo os outros mal-
estar, miasma e medo arrepiante. O frio pode estender-se por uma vasta área ou
concentrar-se em “pontos frios” específicos.
Conjunto
Um grupo de fantasmas ocupando uma pequena área.
Donzela Fria *
Uma forma feminina cinzenta e enevoada, muitas vezes usando vestidos antiquados,
vista indistintamente à distância. Cold Maidens irradiam sentimentos poderosos de
melancolia e mal-estar, mas raramente se aproximam dos vivos.
Medo crescente
Uma sensação de pavor inexplicável, muitas vezes experimentada na preparação para
uma manifestação. Frequentemente acompanhado de calafrios, miasma e mal-estar.
Toque
de recolher Em resposta ao problema, o governo britânico impõe toque de recolher
noturno em muitas áreas habitadas. Durante o toque de recolher, que começa logo após
o anoitecer e termina ao amanhecer, as pessoas comuns são incentivadas a
permanecer em ambientes fechados, seguras atrás das defesas de suas casas. Em
muitas cidades, o início e o fim do toque de recolher noturno são marcados pelo toque de
um sino de alerta.
Dark Spectre ** Uma

variedade assustadora de fantasma Tipo Dois que se manifesta como uma mancha de
escuridão em movimento. Às vezes, a aparição no centro da escuridão é
vagamente visível; outras vezes, a nuvem negra é fluida e sem forma, talvez
encolhendo até o tamanho de um coração pulsante ou expandindo-se rapidamente para
engolir uma sala.
Brilho mortal
Um traço de energia deixado no local exato onde ocorreu a morte.

Quanto mais violenta for a morte, mais forte será o brilho. Brilhos fortes podem persistir
por muitos anos.
Defesas contra fantasmas

As três principais defesas, em ordem de eficácia, são a prata, o ferro e o sal. A lavanda
também oferece alguma proteção, assim como a luz forte e a água corrente.
DEPRAC
O Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico.

Uma organização governamental dedicada a resolver o problema.
O DEPRAC investiga a natureza dos fantasmas, procura destruir os mais perigosos e
monitora as atividades das diversas agências concorrentes.
Ectoplasma
Uma substância estranha e variável a partir da qual os fantasmas são formados.
No seu estado concentrado, o ectoplasma é muito prejudicial aos vivos.
Manual de Fittes
Um famoso livro de instruções para caçadores de fantasmas, escrito por Marissa

Fittes, a fundadora da primeira agência psíquica da Grã-Bretanha.
Fantasma
O espírito de uma pessoa morta. Fantasmas existiram ao longo da história, mas – por
razões pouco claras – são agora cada vez mais comuns. Existem muitas variedades;
em termos gerais, contudo, podem ser organizados em três grupos principais (ver Tipo
Um, Tipo Dois, Tipo Três). Os fantasmas sempre permanecem perto de uma Fonte,
que muitas vezes é o local de sua morte.
Eles ficam mais fortes depois de escurecer, e mais particularmente entre meia-noite e
duas da manhã. A maioria não tem consciência ou não tem interesse na vida. Alguns são
ativamente hostis.
Névoa
Fantasma Uma névoa fina, branco-esverdeada, ocasionalmente produzida
durante uma manifestação. Possivelmente formado por ectoplasma, é frio e
desagradável, mas não perigoso ao toque.
Jarra
Fantasma Um receptáculo de vidro prateado usado para restringir uma Fonte ativa.
Lâmpada
fantasma Uma luz de rua alimentada eletricamente que emite feixes de luz branca
forte para desencorajar fantasmas. A maioria das lâmpadas fantasmas tem venezianas
fixadas nas lentes de vidro; eles ligam e desligam em intervalos durante a noite.
Bloqueio fantasma
Um poder perigoso exibido pelos fantasmas do Tipo Dois, possivelmente uma

extensão do mal-estar. As vítimas ficam exauridas em sua força de vontade e
dominadas por um sentimento de terrível desespero. Seus músculos parecem pesados
como chumbo e eles não conseguem mais pensar ou se mover livremente. Na maioria
dos casos, eles acabam paralisados, esperando impotentes enquanto o fantasma
faminto se aproxima cada
. . . vez mais.
Toque fantasma
O efeito do contato corporal com uma aparição e o poder mais mortal de um fantasma
agressivo. Começando com uma sensação de frio intenso e avassalador, o toque
fantasma rapidamente espalha uma dormência gelada por todo o corpo. Um após
outro, os órgãos vitais falham; logo o corpo fica azulado e começa a inchar. Sem
intervenção médica rápida, o toque fantasma geralmente é fatal.
Gibbering Mist * Um
Tipo Um fraco e insubstancial , notável por suas risadas perturbadas e
repetitivas, que sempre soam como se estivessem vindo de trás de você.
Fogo Grego
Outro nome para crises de magnésio. As primeiras armas deste tipo foram aparentemente
usadas contra fantasmas durante os dias do Império Bizantino (ou Grego), há mil anos.
Gray Haze *
Um fantasma ineficaz e um tanto tedioso , uma variedade comum do Tipo Um .
As Brumas Cinzentas parecem não ter o poder de formar aparições coerentes e se
manifestar como manchas disformes de névoa levemente cintilante.
Provavelmente porque seu ectoplasma é tão difuso, as Brumas Cinzentas não causam
toque fantasma, mesmo que uma pessoa passe por elas. Seus principais efeitos são
espalhar calafrios, miasmas e mal-estar.
Assombroso
Veja Manifestação
Ferro
Uma proteção antiga e importante contra fantasmas de todos os tipos.

As pessoas comuns fortificam suas casas com decorações de ferro e as carregam
consigo na forma de proteções. Os agentes carregam espadas e correntes de ferro
e, portanto, dependem delas tanto para ataque quanto para defesa.
Lavanda
Acredita-se que o forte cheiro doce desta planta desencoraja os maus espíritos.
Como resultado, muitas pessoas usam ramos secos de lavanda ou os queimam para
liberar a fumaça pungente. Os agentes às vezes carregam frascos de água de
lavanda para usar contra os fracos do Tipo Um.
Ouvir Uma
das três categorias principais de talento psíquico. Sensíveis com esta habilidade
são capazes de ouvir as vozes dos mortos, ecos de eventos passados e outros
sons não naturais associados a assombrações.
Espreitador *
Uma variedade de fantasmas do Tipo Um que ficam nas sombras, raramente se

movendo, nunca se aproximando dos vivos, mas espalhando fortes sentimentos de
ansiedade e medo arrepiante.
Flare de magnésio
Uma vasilha de metal com selo de vidro quebrável, contendo magnésio, ferro, sal,
pólvora e um dispositivo de ignição.
Uma importante arma da agência contra fantasmas agressivos.
Mal-estar
Uma sensação de letargia desanimada frequentemente experimentada quando um

fantasma se aproxima. Em casos extremos, isso pode se transformar em um perigoso
bloqueio fantasma.
Manifestação Uma
ocorrência fantasmagórica. Pode envolver todos os tipos de fenômenos

sobrenaturais, incluindo sons, cheiros, sensações estranhas, objetos em movimento, quedas
de temperatura e vislumbres de aparições.
Miasma
Uma atmosfera desagradável, muitas vezes incluindo sabores e cheiros desagradáveis,

vivenciada antes de uma manifestação.
Regularmente acompanhado de medo crescente, mal-estar e calafrio.
Vigilância
noturna Grupos de crianças, geralmente trabalhando para grandes empresas e conselhos

governamentais locais, que vigiam fábricas, escritórios e áreas públicas após o anoitecer.
Embora não tenham permissão para usar floretes, as crianças da guarda noturna têm
longas lanças com pontas de ferro para manter as aparições afastadas.
Outra luz Uma
luz misteriosa e não natural irradiando de algumas aparições.
Fantasma **
Qualquer fantasma do Tipo Dois que mantém uma forma arejada, delicada e transparente.
Um Fantasma pode ser quase invisível, exceto por seu contorno tênue e alguns detalhes finos
de seu rosto e feições.
Apesar de sua aparência insubstancial, não é menos agressivo que o Spectre, de
aparência mais sólida, e ainda mais perigoso por ser mais difícil de ver.
Fantasma
Outro nome geral para um fantasma.
Plasma
Veja Ectoplasma
Poltergeist **
Uma classe poderosa e destrutiva de fantasma Tipo Dois.
Poltergeists liberam fortes rajadas de energia sobrenatural que podem levantar até
objetos pesados no ar. Eles não formam aparições.
Problema, a
epidemia de assombrações que atualmente afeta a Grã-Bretanha.
Rapier
A arma oficial de todos os agentes de investigação psíquica. As pontas das lâminas de
ferro às vezes são revestidas de prata.
Ossos crus **
Um tipo raro e desagradável de fantasma, que se manifesta como um cadáver

ensanguentado e sem pele, com olhos arregalados e dentes sorridentes. Não é
popular entre os agentes. Muitas autoridades consideram-no uma variedade de Wraith.
Sal
Uma defesa comumente usada contra fantasmas do Tipo Um. Menos eficaz que o
ferro e a prata, o sal é mais barato que ambos e é usado em muitos impedimentos
domésticos.
Bomba de sal
Um pequeno globo de plástico cheio de sal. Quebra com o impacto, espalhando sal
em todas as direções. Usado por agentes para afastar fantasmas mais fracos. Menos
eficaz contra entidades mais fortes.
Espírito Gritante ** Um
temido fantasma Tipo Dois, que pode ou não exibir qualquer tipo de aparição visual.
Espíritos Gritantes emitem gritos psíquicos aterrorizantes, cujo som às vezes é suficiente
para paralisar o ouvinte de medo e, assim, provocar o bloqueio fantasma.
Selo
Um objeto, geralmente de prata ou ferro, projetado para encerrar ou cobrir uma

Fonte e impedir a fuga de seu fantasma.
Sensível,
alguém que nasce com um talento psíquico excepcionalmente bom.
Sombra *
O fantasma padrão do Tipo Um e possivelmente o tipo mais comum de Visitante. As sombras

podem parecer bastante sólidas, como os Espectros, ou ser insubstanciais e finas, como os
Fantasmas; no entanto, eles carecem totalmente da inteligência perigosa de qualquer um
deles. As sombras parecem não perceber a presença dos vivos e geralmente estão vinculadas
a um padrão fixo de comportamento. Projetam sentimentos de tristeza e perda, mas
raramente demonstram raiva ou qualquer emoção mais forte. Quase sempre aparecem em
forma humana.
Visão
A habilidade psíquica de ver aparições e outros fenômenos fantasmagóricos, como brilhos

mortais. Uma das três principais variedades de talento psíquico.
Prata
Uma defesa importante e potente contra fantasmas. Usado por muitas pessoas como
proteção na forma de joias. Os agentes o utilizam para revestir seus floretes e como um
componente crucial de seus selos.
Vidro Prateado
Um vidro especial 'à prova de fantasmas' usado para encapsular Fontes.
Solitário **
Um fantasma incomum do Tipo Dois, frequentemente encontrado em locais remotos e

perigosos, geralmente ao ar livre. Visualmente, muitas vezes assume o aspecto de
uma criança esbelta, vista à distância através de uma ravina ou lago. Ele nunca se aproxima
dos vivos, mas irradia uma forma extrema de bloqueio fantasma que pode dominar
qualquer pessoa que esteja por perto.
Vítimas de Solitários muitas vezes se jogam em penhascos ou em águas profundas na
tentativa de acabar com tudo.
Fonte
O objeto ou lugar através do qual um fantasma entra no mundo.

Espectro **
O fantasma Tipo Dois mais comumente encontrado . Um Espectro sempre
forma uma aparição clara e detalhada, que pode, em alguns casos, parecer
quase sólida. Geralmente é um eco visual preciso do falecido como era quando
estava vivo ou recentemente morto. Os Espectros são menos nebulosos que os
Fantasmas e menos hediondos que os Aparições, mas igualmente
variados em comportamento. Muitos são neutros ou benignos nas suas relações
com os vivos – talvez regressando para revelar um segredo ou corrigir um erro antigo.
Alguns, no entanto, são activamente hostis e ávidos de contacto humano.
Esses fantasmas devem ser evitados a todo custo.
Perseguidor *
Um fantasma Tipo Um que parece atraído por pessoas vivas, seguindo-as à

distância, mas nunca se aventurando perto. Agentes habilidosos em Ouvir
frequentemente detectam o arrastar lento de seus pés ossudos e seus
suspiros e gemidos desolados.
Batedor de Pedra *
Um fantasma Tipo Um desesperadamente desinteressante , que faz muito

pouco além de tocar.
Talento
A capacidade de ver, ouvir ou detectar fantasmas. Muitas crianças, embora

não todas, nascem com certo talento psíquico. Essa habilidade tende a
desaparecer na idade adulta, embora ainda persista em alguns adultos. Crianças
com talento acima da média juntam-se à vigília noturna.
Crianças excepcionalmente superdotadas geralmente ingressam nas agências. As
três categorias principais de talento são visão, audição e tato.
Tocar
A capacidade de detectar ecos psíquicos de objetos que foram intimamente

associados a uma morte ou assombração. Esses ecos assumem a forma
de imagens visuais, sons e outras impressões sensoriais.
Uma das três principais variedades de Talento.
Tipo Um
O tipo de fantasma mais fraco, mais comum e menos perigoso . Os Tipo Um mal têm
consciência do que os rodeia e muitas vezes ficam presos a um padrão único e repetitivo
de comportamento. Exemplos comumente encontrados incluem: Shades, Grey
Hazes, Lurkers e Stalkers. Veja também Cold Maiden, Gibbering Mist e Stone
Knocker.
Tipo Dois
O tipo de fantasma mais perigoso e comum . Os Tipo Dois são mais fortes que os Tipo
Um e possuem algum tipo de inteligência residual. Eles estão cientes dos vivos
e podem tentar prejudicá-los. Os Tipo Dois mais comuns, em ordem, são: Espectros,
Fantasmas e Aparições. Veja também: Changer, Poltergeist, Raw-bones,
Screaming Spirit e Solitary.
Tipo Três Um
tipo de fantasma muito raro , relatado pela primeira vez por Marissa Fittes, e objeto
de muita controvérsia desde então. Supostamente capaz de se comunicar
plenamente com os vivos.
Ponto de fuga O
local exato onde um fantasma se desmaterializa ao final de uma
manifestação. Freqüentemente, uma excelente pista para a localização da Fonte.
Visitante
Um fantasma.
Ala
Um objeto, geralmente de ferro ou prata, usado para afastar fantasmas . Pequenas

proteções podem ser usadas como joias na pessoa; os maiores, pendurados pela
casa, costumam ser igualmente decorativos.
Sino de alerta
Grandes sinos de ferro costumavam marcar o toque de recolher noturno e tocavam em
momentos de graves surtos fantasmagóricos. Erguidas pelo governo em muitas cidades
e vilarejos menores como uma alternativa barata às lâmpadas fantasmas.
Água, correndo
Foi observado nos tempos antigos que os fantasmas não gostam de atravessar
águas correntes. Na Grã-Bretanha moderna este conhecimento é por vezes
usado contra eles. No centro de Londres, uma rede de canais artificiais, ou runnels,
protege a principal zona comercial. Em menor escala, alguns proprietários
constroem canais abertos fora de suas portas e desviam a água da chuva ao longo
deles.
Espectro **
Um perigoso fantasma Tipo Dois. Os Aparições são semelhantes aos

Espectros em força e padrões de comportamento, mas são muito mais horríveis de se olhar.
Suas aparições mostram o falecido em seu estado de morto: magro e encolhido,
terrivelmente magro, às vezes podre e com vermes. Os espectros geralmente
aparecem como esqueletos. Eles irradiam um poderoso bloqueio fantasma.
Veja também ossos crus.
Sobre o autor
Jonathan Stroud nasceu em Bedford em 1970. Depois de estudar Literatura Inglesa

na Universidade de York, mudou-se para Londres, onde trabalhou como editor em
uma editora. Ele é o autor da sequência best-seller de Bartimeu , publicada em 35
idiomas e que vendeu 6 milhões de cópias em todo o mundo, e também de outros
quatro romances: Heróis do Vale, O Último Cerco, O Salto e Fogo Enterrado.
Jonathan mora em Hertfordshire com sua família. Ele ainda não viu um fantasma,
mas mantém os olhos abertos.
Também por Jonathan Stroud
Fogo Enterrado
O salto
O Último Cerco
Heróis do Vale
A série Bartimeu
O Amuleto de Samarcanda
O Olho do Golem
Portão de Ptolomeu
O Anel de Salomão
www.lockwoodbooks.co.uk
www.jonathanstroud.com
LOCKWOOD & CO.: A ESCADA GRITANTE UM RHCP DIGITAL EBOOK

9781448121786
Publicado na Grã-Bretanha pela RHCP Digital, uma marca

da Random House Children's Publishers UK
Uma empresa do grupo Random House
Esta edição do e-book publicada em 2013
Direitos autorais © Jonathan Stroud, 2013

Ilustrações de interiores com direitos autorais © Kate Adams, 2013
Direitos autorais do design da capa © Alessandro 'Talexi' Taini, 2013
Publicado pela primeira vez na Grã-Bretanha pela Doubleday, 2013
O direito de Jonathan Stroud de ser identificado como o autor deste trabalho foi afirmado de acordo com a Lei de
Direitos Autorais, Designs e Patentes de 1988.
Este e-book é material protegido por direitos autorais e não deve ser copiado, reproduzido, transferido, distribuído, alugado,
licenciado ou executado publicamente ou usado de qualquer forma, exceto conforme especificamente permitido por escrito pelos
editores, conforme permitido pelos termos e condições sob os quais foi adquirido. ou conforme estritamente permitido pela lei
de direitos autorais aplicável. Qualquer distribuição ou utilização não autorizada deste texto pode constituir uma violação direta
dos direitos do autor e do editor e os responsáveis podem ser responsabilizados legalmente.
RANDOM HOUSE INFANTIS EDITORAS REINO UNIDO
61–63 Uxbridge Road, Londres W5 5SA
www.randomhousechildrens.co.uk
www.totallyrandombooks.co.uk
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Os endereços das empresas do The Random House Group Limited podem ser encontrados
em: www.randomhouse.co.uk/offices.htm
O GRUPO RANDOM HOUSE Limitada Reg. Nº 954009
Um registro de catálogo CIP para este livro está disponível na Biblioteca Britânica.

A Escada Gritante

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Também por Jonathan Stroud

Lucy Carlyle, uma jovem agente talentosa, chega a Londres na esperança de

Para mamãe e papai, com amor

'É por isso que você está aqui. Com .licença,

“Estritamente falando, senhora”, acrescentei, “a lei determina que um adulto só é necessário se

— Obrigado, senhora. Olhei de volta para a porta silenciosa e esperando.

— Boa noite, Sra. Martin — disse Lockwood.

Este foi um desses momentos.

'Caiu da escada e quebrou o pescoço.' 'Exatamente.

Lockwood encostou-se casualmente no corrimão. Estava muito escuro para ser

Por fim, Lockwood puxou a gola do sobretudo até o pescoço.

Lockwood jogou a pasta de lado. 'Bem, isso foi útil.' 'Realmente?'

Eu grunhi sem compromisso. 'Tudo bem. . .'

Eu levantei a mão. — Você me disse isso. Cerca de um milhão de

Lockwood piscou indignado. '“Uma forma em movimento”? É isso? Não mais

“Bem”, disse Lockwood, “isso é um pouco melhor. Ela sentiu um propósito.

Enquanto caminhávamos de volta pelo corredor, Lockwood estremeceu um pouco e senti

O patamar era em forma de L, compreendendo um pequeno espaço quadrado onde

A voz de Lockwood ecoou em um quarto próximo. 'Multar. Você pode colocar

Então lembrei que não estava sozinho em casa.

pausa. Finalmente ele estava prestando atenção. 'O que?' 'Eu

Ambas as minhas mãos estavam no meu cinto. Um agarrou o cabo do florete; o

situação, faça-me um favor e venha aqui o mais rápido possível. 'Desculpe.

O patamar estava vazio. O vento havia morrido. Arrastei-me na parede, levantei-me no

Eu escutei novamente. A casa estava muito silenciosa, mas era o silêncio do

O olhar suavizou-se para

O local revelou-se do outro lado do escritório: um trecho vazio de parede situado

Começamos a afastar as revistas, carregando-as em braçadas em cascata para

Lockwood retirou o mapa geológico e apoiou-o na mesa.

“Ou alguma outra coisa”, eu disse.

Que é o que estávamos fazendo agora.

Quando me levantei, Lockwood havia causado alguns danos a um dos

Contei a Lockwood o que ouvi.

Eu pisquei. 'Desculpe? O que você está dizendo?'

unhas pretas mudaram.

Eu também deixei cair meu florete novamente.

outro, alto, baixo e ao redor.

'Lockwood!' Chorei. 'A porta-'

'Não há tempo! Eu vou atraí-la! Você faz a Fonte!'

Ao lado da chaminé, as estantes transformaram-se em paredes de chamas;

Cheguei ao buraco, fiquei com a rede preparada, em meio ao rugido do vento e

Imediatamente o ímpeto da garota estagnou; ela estava congelada no ar. Um suspiro, um

Respirei fundo, escutei. Sim. A casa ...

estava silenciosa. A garota tinha ido embora.

ambos caíram na noite, e não havia nada além de escuridão

E certamente também não eram tão comuns. Essa é a segunda coisa.

Pretendo conseguir emprego na guarda noturna da cidade de Newcastle, a cinquenta quilômetros de

Mary e eu nos entreolhamos. Desde a infância, fomos avisados do que

— Aquela mãe está ligando? Eu disse de repente.

ela que está nos ligando?' Maria

constantemente, mantinha as limalhas de ferro soltas nos bolsos da jaqueta e raramente

Entramos no hall de entrada, levando conosco uma nuvem de fumaça de cigarro. O

'Está em movimento!' alguém disse.

LOCKWOOD & CO.

Fiquei parado na estrada e observei o táxi partir. O som do motor desapareceu.

Saí pela estrada.

AJ LOCKWOOD & CO., INVESTIGADORES.

Abrindo um portão de metal instável, pisei em um caminho estreito de azulejos quebrados. À

Eu olhei para ele. 'Quem é Arif?'

'Não. Eu tenho um florete.

'Hum. Definitivamente material para segunda entrevista, esse — comentou o garoto.