Lockwood and Co 2

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Conteúdo
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Sobre o livro
Folha de rosto
Dedicação
I: Os Espectros de Wimbledon
II: O Túmulo Inesperado
III: O Espelho Perdido
IV: Homens Mortos Falando
V: Uma grande noite fora
VI: Através do Espelho
Glossário
Sobre o autor
Também por Jonathan Stroud
direito autoral
Sobre o livro
Fantasmas e ghouls cuidado! A menor, mais pobre e mais talentosa agência de

detecção psíquica de Londres está de volta.
A vida nunca é exatamente pacífica para Lockwood & Co. Lucy e George estão
tentando resolver o mistério da caveira falante presa em seu frasco fantasma, enquanto
Lockwood está desesperado por um novo caso emocionante.
As coisas parecem estar melhorando quando a equipe é chamada ao Cemitério Kensal

Green para investigar o túmulo de um sinistro médico vitoriano. Aparições estranhas
foram vistas lá, e o local deve ser protegido. Como sempre, Lockwood está confiante;
como sempre, tudo dá errado - um fantasma terrível é solto e um objeto perigoso é
roubado do caixão.
Lockwood & Co deve recuperar a relíquia antes que seu poder seja liberado, mas é
uma corrida contra o tempo. Seus rivais detestáveis da agência Fittes também estão
na caça. E se isso não for ruim o suficiente, a caveira na jarra fantasma está se
mexendo de novo...
O autor da sequência de sucesso de bilheteria BARTIMAEUS oferece outro capítulo

bem-humorado e arrepiante da aclamada série LOCKWOOD & CO.
Para Laura e Geórgia

EU
Os Espectros de Wimbledon
"Não olhe agora", disse Lockwood. "Há dois deles." Lancei um olhar
para trás e vi que ele estava certo. Não muito longe, do outro lado da clareira, um segundo
fantasma surgiu da terra. Como a primeira, era uma pálida cortina de névoa em forma de
homem que pairava sobre a grama molhada e escura. Sua cabeça também parecia
estranhamente torta, como se quebrada no pescoço.
Olhei para ele, não tanto apavorada quanto irritada. Há doze meses que venho trabalhando
para a Lockwood & Co. como Agente de Campo Júnior, lidando com Visitantes espectrais de
todas as formas e tamanhos horríveis. Pescoços quebrados não me incomodavam mais como
antes. "Oh, isso é brilhante", eu disse. 'De onde ele veio?'
Houve um raspar de velcro quando Lockwood puxou seu florete para longe de seu corpo.
cinto. 'Não importa. Vou ficar de olho nele. Fique de olho no seu.
Voltei para minha posição. A aparição original ainda flutuava a cerca de três metros da borda
da corrente de ferro. Já estava conosco há quase cinco minutos e estava crescendo em clareza
o tempo todo. Eu podia ver os ossos nos braços e nas pernas, e os nós de cartilagem que os
conectavam. As bordas finas da forma haviam se solidificado em manchas de roupas podres:
uma camisa branca larga, calças escuras esfarrapadas terminando no joelho.
Ondas de frio irradiavam do fantasma. Apesar da noite quente de verão, o

o orvalho abaixo dos ossos dos pés pendurados congelou em fragmentos brilhantes de gelo.
— Faz sentido — disse Lockwood por cima do ombro. — Se você vai enforcar um criminoso
e enterrá-lo perto de uma encruzilhada, é melhor enforcar dois. Devíamos ter previsto isso.
"Bem, como é que não fizemos, então?" Eu disse.

'Melhor perguntar isso ao George.'
Meus dedos estavam escorregadios de suor. Eu ajustei o aperto da espada na minha mão.
"Jorge?" 'O que?'
— Como
não sabíamos que seriam dois? Ouvi o rangido úmido de uma pá
cortando a lama. Uma pá de terra respingou em minhas botas. Das profundezas da terra,
uma voz falou mal-humorada. — Só posso seguir os registros históricos, Lucy. Eles mostram
que um homem foi executado e enterrado aqui. Quem é esse outro sujeito, não faço a menor
ideia.
Quem mais quer cavar?
"Eu não", disse Lockwood. - Você é bom nisso, George. Combina com você. Como está
indo a escavação? 'Estou
cansado, estou sujo e encontrei exatamente o zíper. Tirando isso, muito bem. "Sem ossos?"
— Nem
mesmo uma
rótula. 'Continue. A Fonte
deve estar lá. Você está procurando por dois cadáveres agora. Uma Fonte é um objeto ao
qual
um fantasma está vinculado. Localize isso, e você em breve
tenha sua assombração sob controle. O problema é que nem sempre é fácil de encontrar.
Resmungando baixinho, George voltou a trabalhar. À luz fraca das lanternas que havíamos
colocado perto das sacolas, ele parecia uma toupeira gigante de óculos. Ele estava afundado
no buraco agora, e a pilha de terra que ele criou quase preencheu o espaço dentro das correntes
de ferro. A grande pedra quadrada coberta de musgo, que tínhamos certeza de que marcava o
local do enterro, há muito havia sido derrubada e jogada de lado.
'Lockwood', eu disse de repente, 'o meu está se aproximando.' 'Não

entrar em pânico. Apenas afaste-o suavemente. Movimentos simples, como fazemos em
casa com Floating Joe. Ele sentirá o ferro e ficará bem afastado. —
Você tem certeza disso? 'Oh
sim. Nada com que se preocupar.
Isso foi fácil o suficiente para ele dizer. Mas uma coisa é praticar movimentos de espada em um
boneco de palha chamado Joe em seu escritório em uma tarde ensolarada, e outra é afastar um Wraith
no meio de uma floresta assombrada. Eu brandi meu florete sem convicção. O fantasma derivou
firmemente para a frente.
Ele tinha entrado totalmente em foco agora. Longos cabelos negros esvoaçavam ao redor do crânio.
Restos de um olho apareceram na órbita esquerda, mas o outro era um vazio.
Cachos de pele apodrecida agarravam-se a pedaços de osso nas bochechas, e o maxilar inferior pendia
em um ângulo libertino acima do colarinho. O corpo estava rígido, os braços presos aos lados como se
estivessem amarrados ali. Uma névoa pálida de outra luz pairava em torno da aparição; de vez em
quando a figura estremecia, como se ainda estivesse pendurada na forca, açoitada pelo vento e pela
chuva.
"Está chegando perto da barreira", eu disse.
"O meu
também." 'É realmente

horrível.' 'Bem, o meu perdeu as duas mãos. Supere
isso.' Lockwood parecia relaxado, mas isso não era novidade. Lockwood sempre soa relaxado. Ou
quase sempre: daquela vez que abrimos o túmulo da Sra. Barrett – ele estava definitivamente
perturbado, embora isso se devesse principalmente às marcas de garras em seu belo casaco novo.
Eu roubei um rápido olhar de soslaio para ele. Ele estava de pé com a espada em punho: alto, magro,
indiferente como sempre, observando a lenta aproximação do segundo Visitante. A luz da lanterna
brincava com seu rosto magro e pálido, captando o contorno elegante de seu nariz e seu cabelo
desgrenhado. Ele exibia aquele leve meio-sorriso que reserva para situações perigosas; o tipo de sorriso
que sugere comando completo. Seu casaco esvoaçava ligeiramente na brisa da noite. Como sempre,
apenas olhar para ele me deu confiança. Segurei minha espada com força e me virei para observar
meu fantasma.
E o encontrei bem ali ao lado das correntes. Silencioso, rápido como um pensamento, ele disparou
assim que eu desviei o olhar.
Levantei o florete.
A boca se abriu, as órbitas queimaram com fogo esverdeado. Com uma velocidade terrível, lançou-
se para a frente. Eu gritei, pulei para trás. O fantasma colidiu com a barreira a poucos centímetros do
meu rosto. Um estrondo, um respingo de ectoplasma.
Manchas ardentes choveram na grama lamacenta fora do círculo. Agora a figura pálida estava três
metros mais atrás, tremendo e fumegando.
"Cuidado, Lucy", disse George. — Você acabou de pisar na minha cabeça.
A voz de Lockwood era dura e ansiosa. 'O que aconteceu? O que acabou de acontecer lá
atrás? "Estou bem", eu
disse. 'Ele atacou, mas o ferro o afastou. Da próxima vez, usarei um sinalizador. 'Não
desperdice um ainda. A espada e as correntes são mais do que suficientes por enquanto.
George – dê-nos boas notícias. Você deve ter encontrado alguma coisa, com certeza.
Como resposta, a pá foi jogada para o lado. Uma figura coberta de lama lutava para sair do
buraco. "Não adianta", disse George. 'Este é o lugar errado. Estou cavando há horas. Sem
enterro. Cometemos um erro de alguma forma.
'Não, eu disse. 'Este é definitivamente o lugar. Eu ouvi a voz bem aqui. — Desculpe,
Luce. Não há ninguém lá embaixo. 'Bem, de quem
é a culpa? Foi você quem disse que haveria! George esfregou os óculos na última
parte limpa da camiseta. Ele casualmente examinou meu fantasma. "Ooh, o seu é bonito",
disse ele. "O que ela fez com o olho?"
"É um homem", retruquei. 'Eles usavam o cabelo comprido naquela época, como todo mundo
sabe. E não mude de assunto! Foi a sua pesquisa que nos trouxe até aqui!
'Minha pesquisa, e seu Talento,' George disse curtamente. 'Eu não ouvi a voz. Agora, por
que você não coloca uma rolha nela e vamos decidir o que precisamos fazer? OK, talvez eu
tenha sido um pouco maltrapilho, mas há algo sobre cadáveres em decomposição pulando na
minha cara que me deixa um pouco nervoso. Aliás, eu estava certo: George havia nos prometido
um corpo aqui. Ele havia encontrado um registro de um assassino e ladrão de ovelhas, um certo
John Mallory, enforcado na Wimbledon Goose Fair em 1744. A execução de Mallory fora
celebrada em um livro popular da época. Ele havia sido levado em um tumbrel para um lugar
perto da encruzilhada de Earlsfield e pendurado em uma forca de dez metros de altura. Depois
disso, ele foi deixado 'à atenção dos corvos e pássaros carniceiros', antes que seus restos
mortais fossem enterrados perto do local. Tudo isso combinava muito bem com a assombração
atual, na qual o súbito aparecimento de um Wraith no Common manchou levemente a
popularidade do parquinho infantil local. O fantasma foi visto perto de um trecho de árvores
raquíticas; quando descobrimos que essa floresta já foi conhecida como 'Mallory's End', sentimos
que estávamos no caminho certo. Tudo o que tínhamos a fazer agora era localizar a localização
exata da sepultura.
Havia uma atmosfera estranhamente desagradável na floresta naquela noite. Suas árvores,
principalmente carvalhos e bétulas, eram caranguejeiras e retorcidas, seus troncos
sufocado por peles de musgo verde-acinzentado. Nenhum deles parecia uma forma bastante
normal. Cada um de nós usou seus talentos particulares – os sentidos psíquicos que são
especialmente sintonizados com coisas fantasmagóricas. Eu tinha ouvido sussurros estranhos e
rangidos de madeira perto o suficiente para me fazer pular, mas nem Lockwood nem George
ouviram nada. Lockwood, que tem a melhor visão, disse que vislumbrou a silhueta de alguém
parado ao longe entre as árvores.
Sempre que ele se virava para olhar diretamente, no entanto, a forma havia sumido.
No meio do bosque encontramos um pequeno espaço aberto onde não cresciam árvores, e ali
o som sussurrante era alto. Tracei-o cuidadosamente para frente e para trás através da grama
alta e molhada, até que descobri uma pedra musgosa meio enterrada no centro da clareira. Um
ponto frio pendia acima da pedra, e teias de aranha se estendiam sobre ele. Uma sensação
pegajosa de pavor não natural afetou nós três; uma ou duas vezes ouvi uma voz desencarnada
murmurando por perto.
Tudo encaixado. Achamos que a pedra marcava o local do enterro de Mallory. Assim,
colocamos nossas correntes de ferro e começamos a trabalhar, esperando concluir o caso em
meia hora.
Duas horas depois, esse era o placar: dois fantasmas, sem ossos. As coisas não tinham saído
de acordo com o planejado.
"Todos nós precisamos nos acalmar", disse Lockwood, interrompendo uma breve pausa na
qual George e eu estávamos nos encarando. “De alguma forma, estamos no caminho errado e
não adianta continuar. Faremos as malas e voltaremos outra hora. A única coisa a fazer agora é
lidar com esses Wraiths. O que você acha que faria isso? Sinalizadores?
Ele se moveu para se juntar a nós, mantendo um olhar atento sobre o segundo dos dois
fantasmas, que também havia se aproximado do círculo. Como o meu, ele usava o disfarce de
um cadáver em decomposição, desta vez ostentando uma longa sobrecasaca e calças escarlates
bastante alegres. Parte de seu crânio parecia ter caído, e os ossos nus dos braços projetavam-se
das mangas com babados. Como Lockwood havia dito, não tinha mãos.
"Flares são melhores", eu disse. 'Bombas de sal não servem para Tipo Dois.'
'Parece uma pena usar dois bons flares de magnésio quando não temos
até encontrei a Fonte', disse George. — Você sabe como eles são caros. — Poderíamos
afastá-los com nossos floretes — disse Lockwood.
'Isso é arriscado com dois Wraiths.' —
Poderíamos jogar limalha de ferro neles. 'Eu ainda
digo que tem que ser sinalizadores.'
Durante todo esse tempo, o fantasma sem mãos se aproximava cada vez mais das correntes
de ferro, com a cabeça inclinada para um lado queixoso, como se estivesse ouvindo nossa conversa.
Agora pressionava suavemente contra a barreira. Uma fonte de outra luz explodiu em direção ao
céu; partículas de plasma sibilaram e cuspiram no solo. Todos nós demos meio passo adiante.
Não muito longe, meu fantasma também se aproximava novamente. Isso é o que importa
Espectros: eles estão com fome, são malévolos e simplesmente não desistem.
'Vá em frente, então, Luce,' Lockwood suspirou. 'Flares é isso. Você faz o seu, eu faço o meu e
encerramos a noite. Eu balancei a
cabeça severamente. 'Agora você está falando.' Sempre há algo satisfatório em usar fogo grego
ao ar livre. Você pode explodir coisas sem medo de repercussão. E como os Wraiths são um tipo
de visitante tão repulsivo (embora Raw-bones e Limbless os empurrem para perto), é um prazer
extra lidar com eles dessa maneira. Puxei uma vasilha de metal do meu cinto e joguei com força
no chão sob meu fantasma. O selo de vidro quebrou; a explosão de ferro, sal e magnésio iluminou
a superfície das árvores ao nosso redor por um único instante incandescente – então a noite
escureceu novamente. O Wraith se foi, substituído por nuvens de fumaça caindo brilhantemente,
flores estranhas morrendo na escuridão da clareira. Pequenas fogueiras de magnésio diminuíam
aqui e ali na grama.
"Legal", disse Lockwood. Ele tirou o sinalizador do cinto. – Então é um para baixo e outro para...
O que foi, George? Foi só então que notei a boca
de George aberta de uma maneira grotesca e vazia. Isso em si não é incomum e normalmente
não me incomodaria. Além disso, seus olhos estavam arregalados contra os óculos, como se
alguém os estivesse apertando por dentro; mas isso também não é desconhecido. O que era
preocupante era a maneira como sua mão estava levantada, seu dedo rechonchudo apontando
tão instável para a floresta.
Lockwood e eu seguimos a direção do dedo – e vimos.

Lá longe, na escuridão, entre os troncos e galhos retorcidos, uma luz espectral flutuava. Em
seu centro pendia uma forma rígida em forma de homem. Seu pescoço foi quebrado; sua cabeça
pendia para o lado. Ele se moveu firmemente em nossa direção através do
árvores.
"Impossível", eu disse. 'Eu simplesmente explodi tudo. Não pode já ter se formado
novamente. "Deve ter", disse Lockwood. 'Quero dizer, quantos fantasmas da forca podem
existir?'
George fez um barulho incoerente. Seu dedo girou; apontava para outra seção da floresta.
Meu coração deu um salto, meu estômago revirou. Outro brilho fraco e esverdeado se movia ali.
E além dele, quase fora do alcance da visão, outro. E mais longe
...
"Cinco deles", disse Lockwood. 'Mais cinco Wraiths.' "Seis", disse
George. – Tem um pequenino ali. Engoli. 'De onde eles podem
estar vindo?' A voz de Lockwood permaneceu calma.
'Estamos cortados. E atrás de nós? O monte de terra de George estava ao meu lado. Subi
até o topo e girei trezentos e sessenta graus nervosos.
De onde eu estava, podia ver a pequena poça de luz da lanterna, limitada pela fiel corrente
de ferro. Além de seus elos prateados, o fantasma que restava ainda se agarrava à barreira
como um gato fora de um aviário. E ao redor, a noite se estendia suave, negra e infinita sob as
estrelas, e através da suavidade da floresta da meia-noite uma multidão de formas silenciosas
se movia. Seis, nove, uma dúzia, ainda mais luz, vindo em nossa direção.
. . . cada um uma coisa de trapos e ossos e outros brilhantes
"Por todos os lados", eu disse. 'Eles estão vindo atrás de nós por todos os
lados. . .' Houve um curto silêncio.
"Alguém ainda tem chá na garrafa térmica?" Jorge perguntou. — Minha boca está um pouco
seca.
Agora, não entramos em pânico em situações difíceis. Isso faz parte do nosso treinamento.
Somos agentes de investigação psíquica, e posso dizer que são necessários mais de quinze
visitantes para nos fazer explodir.
Não significa que não fiquemos irritados, no entanto.
'Um homem, George!' Eu disse, deslizando pelo monte de terra e pulando sobre a pedra
musgosa. — Você disse que um homem foi enterrado aqui! Um cara chamado Mallory. Importa-
se de apontá-lo? Ou você acha difícil identificá-lo no meio de toda essa multidão? George franziu
a testa de
onde estava verificando os clipes de seu cinto, ajustando as tiras em torno de cada vasilhame
e sinalizador. 'Fui pelo relato histórico!
Você não pode me culpar.
— Eu poderia tentar. "Ninguém",
disse Lockwood, "culpa ninguém." Ele estava parado muito quieto, os olhos estreitados
passando rapidamente pela clareira. Tomando sua decisão, ele entrou em ação. "Plano F", disse
ele. 'Nós seguimos o Plano F, agora mesmo.' Eu olhei para ele. — É aquele
de onde fugimos? 'De jeito nenhum. É aquele em que batemos em
uma retirada de emergência digna. 'Você está pensando no Plano G, Luce,' George
resmungou. "Eles são semelhantes." "Ouça-me", disse Lockwood. 'Não podemos ficar
no círculo a noite toda - além disso, pode não aguentar. Há menos visitantes a leste: só
consigo ver
dois lá. Então é assim que vamos. Corremos para aquele olmo alto, depois atravessamos a floresta
e atravessamos o Common. Se formos rápido, eles terão problemas para nos pegar. George e eu
ainda temos nossos sinalizadores; se eles se aproximam, nós os usamos. Parece bom?'
Não parecia exatamente ótimo, mas com certeza era melhor do que qualquer alternativa que
eu pudesse ver. Tirei uma bomba de sal do meu cinto. George preparou seu sinalizador.
Esperamos pela palavra.
O fantasma sem mãos havia vagado para o lado leste do círculo. Ele havia perdido muito
ectoplasma em suas tentativas de passar pelo ferro e parecia ainda mais triste e patético do que
antes. O que há com Wraiths e sua aparência hedionda? Por que eles não se manifestam como
os homens ou mulheres que já foram? Existem muitas teorias, mas, como acontece com muitas
coisas sobre a epidemia fantasmagórica que nos assola, ninguém sabe a resposta. É por isso que
é chamado de 'o problema'.
"Tudo bem", disse Lockwood. Ele saiu do círculo.

Joguei a bomba de sal no fantasma.
Estourou; o sal irrompeu, uma esmeralda flamejante quando se conectou com o plasma. O
Wraith fraturou como um reflexo na água agitada. Raios de luz pálida arqueavam para trás, longe
do sal, longe do círculo, reunindo-se à distância para se tornar uma forma esfarrapada novamente.
Nós não ficamos para assistir. Já estávamos correndo pelo terreno escuro e irregular.
A grama molhada batia em minhas pernas; meu florete sacudiu em minha mão. Formas pálidas
moviam-se entre as árvores, mudando de direção para nos perseguir. Os dois mais próximos
flutuaram para o ar livre, pescoços quebrados sacudindo, cabeças pendendo para cima em direção ao
estrelas.
Eles eram rápidos, mas nós éramos mais rápidos. Estávamos quase do outro lado da clareira.
O olmo estava bem à frente. Lockwood, com as pernas mais longas, estava um pouco à frente. Eu
era o próximo, George em meus calcanhares. Mais alguns segundos e estaríamos na parte escura
da floresta, onde nenhum fantasma se movia.
Tudo ficaria bem.
Eu tropecei. Meu pé travou, caí com força. Grama esmagada fria contra meu rosto, orvalho
espirrou contra minha pele. Algo atingiu minha perna, e então George estava esparramado sobre
mim, caindo com uma maldição e rolando para longe.
Olhei para cima: Lockwood, já na árvore, estava virando. Só agora ele percebeu que não
estávamos com ele. Ele deu um grito de alerta, começou a correr em direção
nós.
O ar frio moveu-se contra mim. Olhei para o lado: um Wraith estava parado ali.
Dê-lhe crédito pela originalidade: sem crânio ou encaixes ocos aqui, sem tocos de osso. Este
usava a forma do cadáver antes de apodrecer. O rosto estava inteiro; os olhos vidrados
arregalados e brilhantes. A pele tinha um brilho branco opaco, como aqueles peixes que você
vê empilhados nas bancas do mercado de Covent Garden. A clareza era surpreendente. Eu
podia ver cada fibra da corda em volta do pescoço, os reflexos de umidade nos dentes brancos
e brilhantes. E eu ainda estava de bruços; Eu não ...
conseguia levantar minha espada, ou alcançar meu cinto.
O Visitante inclinou-se para mim, estendendo sua mão pálida e pálida. Então . . .
ela se foi. Um brilho abrasador jorrava acima de mim. uma chuva de sal
e cinzas e ferro em chamas tamborilaram em minhas roupas e picaram meu rosto.
A onda do sinalizador morreu de volta. Eu comecei a subir. "Obrigado, George", eu disse.
"Não fui eu." Ele me puxou para cima. 'Olhar.'
A floresta e a clareira estavam cheias de luzes em movimento, os feixes estreitos de tochas
de magnésio branco, projetadas para cortar a carne espectral. Formas movimentadas
avançavam pela vegetação rasteira, sólidas, escuras e barulhentas. Botas esmagaram galhos
e folhas, galhos estalaram quando foram empurrados para o lado. Comandos murmurados
foram dados; respostas agudas soaram, alertas, perspicazes e vigilantes.
O avanço dos Wraiths foi interrompido. Como se estivessem confusos, eles esvoaçavam sem
propósito em todas as direções. O sal queimou, explosões de fogo grego estouraram entre as
árvores. Redes de galhos em silhueta brilharam brevemente, brilhando contra minhas retinas.
Um após o outro, os Wraiths foram rapidamente eliminados.
Lockwood nos alcançou; agora, como George e eu, ele parou em choque com a interrupção
repentina. Enquanto observávamos, figuras se libertaram na clareira e marcharam sobre a
grama em nossa direção. No brilho das tochas e explosões, seus floretes e jaquetas brilhavam
com uma prata irreal, perfeita e imaculada.
"Agentes Fittes", eu disse.

- Oh , ótimo. – George rosnou. – Acho que preferia os Wraiths.
Foi pior do que pensávamos. Não era nenhum velho bando de agentes Fittes. Era a equipe de
Kipps.
Não que tenhamos descoberto isso imediatamente, já que nos primeiros dez segundos os
recém-chegados insistiram em apontar suas tochas diretamente em nossos rostos, então nós
ficaram cegos. Por fim, eles baixaram seus faróis e, por uma combinação de suas risadas
ferozes e seu desodorante fétido, percebemos quem era.
"Tony Lockwood", disse uma voz divertida. 'Com George Cubbins e ...
er . . . é Julie? Desculpe, nunca consigo lembrar o nome da garota. Que diabos você está
jogando aqui?
Alguém acendeu uma lanterna noturna, mais suave que as lanternas magnéticas, e o rosto
de todos ficou iluminado. Havia três deles parados ao nosso lado. Outros agentes de jaqueta
cinza moviam-se pela clareira, espalhando sal e ferro. Fumaça prateada pairava entre as
árvores.
"Você está uma beleza", disse Quill Kipps.
Já mencionei Kipps antes? Ele é um líder de equipe da Divisão de Londres da Fittes Agency.
Fittes, é claro, é a agência de investigação psíquica mais antiga e prestigiada do país. Tem
mais de trezentos agentes trabalhando em um enorme escritório na Strand. A maioria de seus
agentes tem menos de dezesseis anos, e alguns têm apenas oito anos. Eles são agrupados
em equipes, cada uma liderada por um supervisor adulto. Quill Kipps é um deles.
Sendo diplomático, eu diria que Kipps era um jovem magro de vinte e poucos anos, com
cabelos ruivos curtos e um rosto estreito e sardento. Sendo pouco diplomático (mas mais
preciso), eu diria que ele é uma cenoura pequena, com nariz achatado, coberta
inadequadamente com uma lasca do tamanho do Big Ben em seu ombro magro. Um escárnio
nas pernas. Um bufão malévolo. Ele é velho demais para ser bom com fantasmas, mas isso
não o impede de usar o florete mais brilhante que você já viu, carregado até o pomo com joias
baratas.
De qualquer forma, onde eu estava? Kipps. Ele odeia muito a Lockwood & Co.
"Você está uma beleza", disse Kipps novamente. "Ainda mais desalinhado do que
o normal." Percebi então que nós três havíamos sido atingidos pela explosão do sinalizador.
A frente das roupas de Lockwood estava chamuscada, seu rosto coberto de listras de sal
queimado. Pó preto caiu do meu casaco e leggings enquanto eu me movia. Meu cabelo estava
despenteado e havia um leve cheiro de couro queimado vindo de minhas botas. George
também estava cheio de fuligem, mas menos afetado - talvez por causa da espessa camada
de lama sobre ele.
Lockwood falou casualmente, limpando as cinzas dos punhos da camisa. "Obrigado pela
ajuda, Kipps", disse ele. 'Estávamos em uma situação difícil lá. Tínhamos tudo sob controle,
mas mesmo assim' – ele respirou fundo — 'aquele sinalizador veio a calhar.'
Kipps sorriu. 'Não mencione isso. Acabamos de ver três moradores sem noção correndo por suas
vidas. Kat aqui teve que jogar primeiro e fazer perguntas depois. Nunca imaginamos que os idiotas eram
vocês.
A garota ao lado dele disse, sem sorrir, 'Eles estragaram completamente isso
Operação. Não tem como eu ouvir aqui. Muito ruído psíquico.
"Bem, estamos claramente perto da Fonte", disse Kipps. 'Deve ser fácil
encontrar. Talvez a equipe de Lockwood possa nos ajudar agora.
"Duvido", disse a garota, encolhendo os ombros.
Kat Godwin, o braço direito de Kipps, era uma Ouvinte como eu, mas isso era tudo o que tínhamos
em comum. Ela era loira, magra e amuada, o que me daria três boas razões para não gostar dela, mesmo
que ela fosse uma doce moça que passava seu tempo livre cuidando de porcos-espinhos medíocres. Na
verdade, ela era extremamente ambiciosa e fria, e tinha menos capacidade de humor do que uma
tartaruga. As piadas a deixavam irritada, como se ela sentisse algo acontecendo ao seu redor que ela
não conseguia entender. Ela era bonita, embora sua mandíbula fosse um pouco afiada demais. Se ela
caísse repetidamente ao cruzar terreno macio, você poderia ter costurado uma colheita de feijão nos
buracos do queixo que ela deixou para trás. A parte de trás de seu cabelo era curta, mas a frente caía em
um ângulo sobre a testa como o chicote de um cavalo. Sua jaqueta cinza Fittes, saia e leggings estavam
sempre impecáveis, o que me fez duvidar que ela já tivesse escalado dentro de uma chaminé para
escapar de um Espectro, ou lutado contra um Poltergeist nos esgotos de Bridewell (oficialmente o Pior
Trabalho de Todos), como eu tive. Irritantemente, eu sempre parecia encontrá-la exatamente depois
desse tipo de incidente. Como agora.
'O que você está caçando esta noite?' perguntou Lockwood. Ao contrário de George e de mim,
ambos envoltos em silêncio taciturno, ele fazia o possível para ser educado.
"A fonte dessa assombração de aglomerados", disse Kipps. Ele apontou para as árvores, onde o
último Visitante havia acabado de evaporar em uma explosão de luz esmeralda. "É uma operação
bastante importante."
Lockwood olhou para as filas de agentes mirins fluindo pela clareira. Eles carregavam armas de sal,
catapultas de mão e lança-chamas. Aprendizes galopavam com carretéis de corrente amarrados às
costas; outros arrastavam lâmpadas de arco portáteis e urnas de chá e transportavam caixões contendo
selos de prata. 'Então eu
ver . . .' ele disse. — Tem certeza de que você tem proteção suficiente ?
"Ao contrário de você", disse Kipps, "nós sabíamos no que estávamos nos metendo." Ele lançou os
olhos sobre o escasso conteúdo de nossos cintos. 'Como você pensou que sobreviveria a uma série de
Wraiths com esse pequeno grupo, eu não sei. Sim, Gladys?
Uma garota de rabo de cavalo, talvez com oito anos, apareceu correndo. Ela cumprimentou
com inteligência. — Por favor, Sr. Kipps, encontramos um possível nexo psíquico no meio da
clareira. Há um monte de terra e um grande buraco...
"Vou ter que pará-lo aí", disse Lockwood. 'É onde estamos trabalhando. Na verdade, tudo
isso é nossa atribuição. O prefeito de Wimbledon nos deu o emprego há dois dias. Kipps ergueu
uma sobrancelha ruiva. 'Desculpe,
Tony, ele nos deu também. É uma comissão aberta. Qualquer um pode pegar. E quem
encontrar a Fonte primeiro fica com o dinheiro. - Bem, seremos nós, então. – George disse
friamente. Ele
limpou os óculos, mas o resto do rosto ainda estava marrom de lama. Ele parecia uma
espécie de coruja.
– Se você o encontrou – disse Kat Godwin –, como não o lacrou?

Por que todos os fantasmas ainda andam por aí? Isso, apesar de seu queixo e penteado, era
um ponto justo.
"Encontramos o local do enterro", disse Lockwood. — Estamos apenas cavando em busca
dos restos
mortais agora. Houve um silêncio. 'Local do enterro?' disse Kipps.
Lockwood hesitou. 'Obviamente. Onde todos esses criminosos executados foram
colocados. . .' Ele olhou para eles.
A loira riu. Imagine um cavalo de classe alta relinchando desdenhosamente de uma
espreguiçadeira para três burros que passam, e você o derrubaria perfeitamente.
"Seu total e absoluto bando de idiotas", disse Kipps.

- Isso é ótimo. – Kat Godwin bufou. 'Isso não tem preço.'
'Significando o quê?' Lockwood disse rigidamente.
Kipps enxugou o olho com o dedo. 'O que significa que esta clareira não é o local do enterro ,
seus idiotas. Este é o campo de execução. É onde ficava a forca.
Aguentar . . .' Ele se virou e gritou do outro lado da clareira. 'Ei, Bobby! Por aqui!' — Sim,
senhor,
Sr. Kipps, senhor! Uma figura minúscula trotou do centro da
clareira, onde ele supervisionava as operações.
Eu gemi interiormente. Bobby Vernon era o mais novo e irritante dos agentes de Kipps. Ele
só estava com ele por um mês ou dois. Vernon era muito baixo e possivelmente também muito
jovem, embora houvesse algo estranhamente de meia-idade nele, então eu não ficaria surpreso
se ele tivesse
secretamente revelou-se um homem de cinquenta anos. Mesmo comparado ao seu líder,

que era diminuto, Vernon era pequeno. De pé ao lado de Kipps, sua cabeça chegava aos
ombros; de pé ao lado de Godwin, ele veio até o peito dela. Aonde ele chegou em
Lockwood, tenho medo de pensar; felizmente nunca os vi juntos. Ele usava calças cinza
curtas das quais se projetavam pernas minúsculas como canas de bambu peludas. Seus
pés eram quase inexistentes. Seu rosto brilhava pálido e inexpressivo sob um redemoinho
de cabelo Brylcreemed.
Vernon era inteligente. Como George, ele se especializou em pesquisa. Esta noite ele
carregava uma pequena prancheta com uma lanterna presa a ela e, com seu brilho,
examinava um mapa de Wimbledon Common, envolto em uma capa à prova de intempéries.
Kipps disse: 'Nossos amigos parecem um pouco confusos sobre a natureza deste site,
Bobby. Eu estava contando a eles sobre a forca. Quer preenchê-los?
Vernon deu um sorriso tão satisfeito que praticamente circulou sua cabeça e se
abraçou. 'Certamente senhor. Dei-me ao trabalho de visitar a Biblioteca de Wimbledon',
disse ele, 'examinando a história do crime local. Lá descobri o relato de um homem
chamado Mallory, que... – Foi enforcado e
enterrado no Common – retrucou George. 'Exatamente. Achei isso também. 'Ah, mas
você
também visitou a biblioteca da Wimbledon All Saints Church?' disse Vernon. 'Encontrei
uma crônica local interessante lá. Acontece que os restos mortais de Mallory foram
redescobertos quando a estrada foi alargada na encruzilhada - 1824, acho que foi. Eles
foram removidos e reenterrados em outro lugar. Portanto, não é a seus ossos que seu
fantasma está amarrado, mas ao lugar onde ele morreu. E o mesmo vale para todas as
outras pessoas executadas neste local. Mallory foi apenas o primeiro, você vê. A crônica
listou dezenas de outras vítimas ao longo dos anos, todas penduradas na forca aqui.
Vernon bateu em sua prancheta e sorriu para nós.
'É isso, realmente. Os registros são fáceis de encontrar, se você procurar no lugar certo.
Lockwood e
eu olhamos de soslaio para George, que não disse nada.
"A forca em si já se foi há muito tempo", continuou Vernon. — Então, o que estamos
procurando é provavelmente algum tipo de poste, ou pedra proeminente que marque
onde ficava a forca. Com toda a probabilidade, esta é a Fonte que controla todos os
fantasmas que acabamos de ver.
— Bem, Tony? perguntou Kipps. "Algum de vocês viu uma pedra?"
— Houve um — disse Lockwood com relutância. "No centro da clareira."
Bobby Vernon estalou a língua. 'Ah! Bom! Não me diga. . . quadrado,

inclinado de um lado, com um sulco largo e profundo, assim?'
Nenhum de nós se preocupou em estudar a pedra coberta de musgo. 'Er. . . poderia
ter
sido.' 'Sim! Essa é a marca da forca, onde o poste de madeira foi cravado. Era sobre
aquela pedra que os corpos executados teriam balançado até se desfazerem. Ele
piscou para nós. — Não me diga que você o perturbou? "Não, não",
disse Lockwood. "Deixamos tudo em paz." Houve um
grito de um dos agentes no centro do buraco.
'Encontrei uma pedra quadrada! Marca de forca óbvia. Parece que alguém acabou de
desenterrar e jogar aqui.
Lockwood estremeceu. Vernon deu uma risada complacente. 'Oh céus. Parece que
você desenraizou a fonte principal do cluster e a ignorou. Não é de admirar que tantos
visitantes começaram a retornar. É um pouco como deixar a torneira aberta ao encher
. . . Bem, eu irei supervisionar o selamento desta importante
a pia Logo fica bagunçado!
relíquia. Foi bom falar com você. Ele saltou pela grama. Nós o observamos com olhos
escuros.
"Sujeito talentoso, esse", comentou Kipps. — Aposto que você gostaria de tê-
lo. Lockwood balançou a cabeça. – Não, eu sempre tropeçaria nele ou o perderia no
encosto do sofá. Agora, Quill, já que claramente encontramos a Fonte, e seus agentes
a estão selando, é óbvio que devemos dividir a comissão. Proponho uma divisão de
sessenta/quarenta, a nosso favor. Devemos visitar o prefeito amanhã para fazer essa
sugestão? Kipps e Godwin riram, não muito
gentilmente. Kipps deu um tapinha no ombro de Lockwood. — Tony, Tony... eu
adoraria ajudar, mas você sabe muito bem que só os agentes que realmente selam a
Fonte recebem os honorários. Regras do DEPRAC, receio. Lockwood deu um passo
para trás e
levou a mão ao punho da espada. 'Você é
tomando a Fonte?'
'Nós
somos.' — Não posso
permitir isso. — Receio que você não tenha escolha. Kipps deu um assobio; ao
mesmo tempo, quatro enormes agentes, cada um claramente um primo próximo de um
macaco da montanha, saiu da escuridão, floretes desembainhados. Eles se posicionaram
ao lado dele.
Lockwood lentamente tirou a mão do cinto; George e eu, que estávamos prestes a
sacar nossas armas, também nos acalmamos.
"Assim é melhor", disse Quill Kipps. - Encare isso, Tony. Você não é realmente uma
agência adequada. Três agentes? Dificilmente um único sinalizador para chamar de seu?
Você é uma confusão de pulgas! Você não pode nem pagar um uniforme! Sempre que
você se deparar com uma organização real, acabará em um lamentável segundo lugar.
Agora, você acha que pode encontrar o caminho de volta através do Common, ou devo
enviar Gladys aqui para segurar sua mão?
Com um esforço supremo, Lockwood recuperou a compostura. 'Agradecer
você, nenhuma escolta será necessária', disse ele. "George, Lucy, vamos."
Eu já estava andando, mas George, com os olhos brilhando por trás dos discos redondos
de seus óculos, não se mexeu.
"George", repetiu Lockwood.
- Sim, mas aqui é a Agência Fittes por toda parte. – George murmurou. 'Só porque eles
são maiores e mais poderosos, eles acham que podem dar uma surra em qualquer um que
se interponha em seu caminho. Bem, estou farto disso. Se fosse um campo de jogo
nivelado, nós os
derrotaríamos.' — Sei que sim — disse Lockwood suavemente —, mas não
é. Vamos.' Kipps riu. 'Parece uvas verdes para mim, Cubbins. Isso não é típico de você.
"Estou surpreso que você consiga me ouvir atrás de sua parede de lacaios contratados,
Kipps", disse George. — Você apenas se mantém seguro lá. Talvez um dia façamos uma
competição justa com você. Veremos quem vence então. Ele se virou para ir.
"Isso é um desafio?" Kipps ligou.

"George", disse Lockwood, "vamos lá." -
Não, não, Tony. . .' Kipps abriu caminho entre seus agentes; ele estava sorrindo.
'Eu gosto do som disso! Cubbins teve uma ideia decente pela primeira vez na vida. Um
concurso! Você muito contra a escolha do meu time! Isso pode ser bem divertido.
O que você diz, Tony... ou a ideia o preocupa? Não tinha me
ocorrido antes, mas quando Kipps sorria, ele se espelhava em Lockwood – uma versão
menor, mais vistosa e mais agressiva, uma hiena malhada para o lobo de Lockwood.
Lockwood não estava sorrindo agora. Ele se endireitou, encarando Kipps, e seus olhos
brilharam. "Oh, eu gosto bastante da ideia", disse ele. 'Jorge tem razão. Em uma luta justa,
nós o venceríamos facilmente. Não teria que haver armamento forte, nenhum negócio
engraçado; apenas um teste de toda a agência
disciplinas – pesquisa, gama de Talentos, supressão e remoção de fantasmas.

Mas quais são as apostas? Precisaria haver algo em cima disso.
Algo que faça valer a pena. Kipps assentiu.
'Verdadeiro. E não há nada que você tenha que eu possa querer. "Bem, na verdade,
eu
discordo." Lockwood alisou o casaco. 'E quanto a isso? Se algum dia tivermos um
caso conjunto novamente, a equipe que o resolver ganha o dia. O perdedor então coloca
um anúncio no The Times, admitindo publicamente a derrota e declarando que o time do
outro é infinitamente superior ao seu. Como é isso? Você acharia isso muito divertido,
não é, Kipps? Se você ganhar. Ele levantou uma sobrancelha para seu rival, que não
respondeu imediatamente. 'Claro, se você está nervoso. . .' 'Nervoso?' Kipps bufou. 'Não
é provável! É um acordo. Kat e Julie são
testemunhas disso. Se nossos caminhos se cruzarem de novo, ficaremos frente a
frente. Enquanto isso, Tony, tente manter sua equipe viva. Ele foi embora. Kat Godwin e
os outros o seguiram pela clareira.
'Er . . . o nome é Lucy', eu disse.

Ninguém me ouviu. Eles tinham trabalho a fazer. À luz dos arcos de luz, agentes sob
a direção de Bobby Vernon colocavam correntes de prata sobre a pedra musgosa.
Outros puxavam um carrinho sobre a grama, prontos para carregá-lo.
Aplausos soaram, também palmas e risadas esporádicas. Foi mais um triunfo da grande
Agência Fittes. Outra caixa roubada debaixo do nariz da Lockwood & Co. Nós três
ficamos em silêncio na escuridão por um tempo.
"Eu tive que falar", disse George. 'Desculpe. Era isso ou socá-lo, e eu tenho mãos
sensíveis. "Não há necessidade
de se desculpar", disse Lockwood.
'Se não podemos derrotar a gangue de Kipps em uma luta justa', eu disse com entusiasmo, 'podemos
bem, desista agora.'
'Certo!' George bateu com o punho na palma da mão; pedaços de lama caíram
dele para a grama. — Somos os melhores agentes de Londres, não somos?
- Exatamente - disse Lockwood. 'Nada melhor. Agora, a frente da camisa de Lucy
está bastante queimada e acho que minhas calças estão se desintegrando. Que tal irmos
para casa?
II
O Túmulo Inesperado
Na manhã seguinte, como todas as manhãs daquele belo e quente verão, o céu estava azul
e claro. Os carros estacionados na rua brilhavam como joias. Caminhei até a loja de Arif na
esquina de camiseta, shorts e chinelos, semicerrando os olhos por causa da luz, ouvindo o
burburinho agitado e ofegante da cidade. Os dias eram longos, as noites curtas; os fantasmas
estavam no seu ponto mais fraco. Era a época do ano em que a maioria das pessoas tentava
ignorar o Problema. Não agentes, no entanto. Nós nunca paramos. Olha nós vamos.
Comprei leite e pãezinhos suíços para o nosso café da manhã e fiz meu lento caminho de
volta para casa.
O número trinta e cinco da Portland Row, brilhando à luz do sol, estava como sempre,
sem pintura. Como sempre, a placa nas grades que dizia
AJ LOCKWOOD & CO., INVESTIGADORES DEPOIS

DA ESCURIDÃO, TOCA O SINO E ESPERA ALÉM DA LINHA DE
FERRO
estava instável; como sempre, o sino em seu poste mostrava sinais de ferrugem; como
sempre, três das telhas de ferro no meio do caminho estavam soltas, graças à atividade das
formigas de jardim, e uma faltava completamente. Ignorei tudo, entrei, coloquei os rolinhos
num prato e fiz o chá. Então fui para o porão.
Enquanto descia as escadas em espiral, pude ouvir o arrastar de plimsolls em um piso
polido e o chicote, chicote, chicote de uma lâmina no ar. Macio
impactos nítidos me disseram que a espada estava encontrando seu alvo. Lockwood, como era
seu hábito após um trabalho insatisfatório, estava se livrando de suas frustrações.
A sala do florete, onde vamos praticar esgrima, está praticamente vazia de móveis. Há uma
prateleira com floretes velhos, um suporte para pó de giz, uma mesa longa e baixa e três cadeiras
de madeira bambas contra uma parede. No centro da sala, dois bonecos de palha em tamanho
natural estão pendurados em ganchos no teto. Ambos têm rostos toscos desenhados com tinta.
Um usa um gorro de renda sujo, o outro uma cartola velha e manchada, e seus torsos de algodão
recheado são picados e rasgados com dezenas de pequenos buracos. Os nomes desses alvos
são Lady Esmeralda e Floating Joe.
Hoje, Esmeralda estava recebendo toda a força das atenções de Lockwood.

Ela estava girando em sua corrente e seu gorro estava torto. Lockwood a circulou à distância, o
florete pronto. Ele usava calças de esgrima afiadas e sapatilhas; ele havia tirado o paletó e
arregaçado um pouco as mangas da camisa. A poeira dançava ao redor de seus pés deslizantes
enquanto ele se movia para frente e para trás, balançando o florete, a mão esquerda estendida
para trás para se equilibrar. Ele cortou padrões no ar, fintou, deslizou para o lado e desferiu um
golpe repentino no ombro esfarrapado do manequim, mandando a ponta direto para o canudo e
saindo pelo outro lado.
Seu rosto estava sereno, seus cabelos brilhavam; seus olhos brilhavam com intenções sombrias.
Eu o observei da porta.
"Sim, quero uma fatia de bolo, obrigado", disse George. — Se você conseguir se desvencilhar.
Aproximei-me da
mesa. George estava sentado lá, lendo uma história em quadrinhos. Ele usava calças de
moletom dolorosamente soltas e um moletom com o nome exato. Suas mãos estavam brancas
de pó de giz e seu rosto estava vermelho.
Duas garrafas de água estavam sobre a mesa; um florete estava apoiado ao lado dele.
Lockwood ergueu os olhos quando passei. "Pãezinhos suíços e chá", eu disse.
'Venha e junte-se a mim primeiro!' Ele indicou uma longa caixa de papelão rasgada ao lado da
prateleira do florete. — Floretes italianos, acabaram de chegar da tainha. Novo aço mais leve e
esmaltação prateada na ponta. Sinta-se muito bem. Vale a pena tentar. Eu hesitei. 'Isso significa
deixar os bolos
sozinhos com George. . .' Lockwood apenas sorriu para mim, sacudindo sua
lâmina para frente e para trás de forma que o ar cantou.
Foi difícil dizer não a ele. Sempre é. Além disso, eu queria experimentar o novo florete. Tirei
um da caixa e segurei-o frouxamente nas palmas das mãos. Era
mais leve do que eu esperava e equilibrado de forma diferente da minha espada de estilo francês
habitual. Segurei a alça, olhando para as complexas bobinas de metal prateado envolvendo meus
dedos em uma malha protetora.
"O guarda tem traços de prata nele", disse Lockwood. 'Deve manter você
a salvo de surtos de ectoplasma. O que você acha?' "Um pouco
extravagante", eu disse em dúvida. "É o tipo de coisa que Kipps usaria." — Ah, não diga
isso. Isso tem classe. De uma chance.' Uma espada na mão faz
você se sentir bem. Mesmo antes do café da manhã, mesmo com chinelos, dá uma sensação
de poder. Eu me virei para Floating Joe e fiz um nó de proteção padrão em torno dele, do tipo que
mantém um Visitante encurralado.
"Não se incline tanto", aconselhou Lockwood. — Você estava um pouco desequilibrado lá.
Tente segurar o braço um pouco mais para a frente. Assim . . .' Ele virou meu pulso e alterou minha
postura ajustando suavemente a posição da minha cintura.
'Ver? Isto é melhor?'
'Sim.'
— Acho que esses floretes combinam com você. Ele deu uma cutucada em Floating Joe com o
sapato para que ele balançasse para frente e para trás, e eu tive que pular para o lado para evitá-lo.
"Imagine que ele é um Tipo Dois faminto", disse Lockwood. 'Ele quer contato humano, e está vindo
até você com pressa. Você precisa manter o plasma. . .em um lugar, para que ele não se solte e
ameace outros agentes. Tente fazer um nó duplo, assim. . .' Seu florete disparou ao redor do
manequim em um borrão complexo.
"Nunca vou aprender isso", eu disse. "Não consegui acompanhar de

jeito nenhum." Lockwood sorriu. 'Oh, é apenas uma curva Kuriashi. Posso mostrar-lhe as
posições em algum
momento. 'OK.' "O chá está esfriando", comentou George. 'E eu estou na penúltima fatia de
bolo.' Ele
estava mentindo. Os rolos suíços ainda estavam lá. Mas era hora de comer alguma coisa. Tive
uma sensação de vibração na barriga e minhas pernas estavam fracas. Provavelmente era a
madrugada me alcançando. Eu me esquivei entre Joe e Esmeralda e fui até a mesa. Lockwood fez
mais alguns exercícios, rápidos, elegantes e perfeitos. George e eu o observamos enquanto
mastigamos.
"Então, o que você acha dos pães suíços?" Eu disse, com a boca cheia.
'Eles estão bem. São coisas como curvas de Kuriashi que não consigo engolir”, disse
George. “Nada além de bobagens da moda, inventadas pelas grandes agências para parecerem
chiques. No meu livro, você bate em um visitante, evita ser tocado pelo fantasma e o prende
em casa. Isso é tudo que você precisa saber. "Você ainda está chateado
com a noite passada", eu disse. 'Bem, eu também estou.' 'Eu vou
superar isso. A culpa é minha por não ter pesquisado direito. Mas não deveríamos ter
perdido aquela pedra. Poderíamos ter resolvido o caso antes que a turba dos Fittes aparecesse.
Ele balançou sua cabeça. — Eles são um bando de esnobes presunçosos. Eu costumava
trabalhar lá, então eu sei. Eles menosprezam qualquer um que não tenha uma jaqueta elegante
ou calças bem passadas. Como se aparência fosse tudo isso. . .' Ele enfiou a mão dentro da
conta calça do agasalho e teve um arranhão indignado.
"Ah, a maioria do pessoal dos Fittes está bem." Apesar de seus esforços, Lockwood mal
estava sem fôlego. Ele largou o florete na estante com um estrondo e limpou o giz das mãos.
'Eles são apenas crianças como nós, arriscando suas vidas. São os supervisores que causam
problemas. São eles que se consideram intocáveis, só porque têm empregos confortáveis em
uma das maiores e mais antigas agências. - Conte-me sobre isso. – George disse pesadamente.
"Eles costumavam me deixar louco." Eu
balancei a cabeça. 'Kipps é o pior, no entanto. Ele realmente nos odeia, não é? "Não
nós", disse Lockwood. 'Meu. Ele realmente me odeia. 'Mas por que? O que ele tem
contra você? Lockwood pegou uma das garrafas de água e
suspirou pensativamente.
'Quem sabe? Talvez seja meu estilo natural que ele inveja, talvez meu charme de menino.
Talvez seja a minha configuração aqui - tendo minha própria agência, ninguém a quem
responder, com bons companheiros ao meu lado.' Ele chamou minha atenção e sorriu.
George ergueu os olhos de sua revista em quadrinhos. 'Ou pode ser o fato de você uma vez esfaqueado
ele no fundo com uma espada.' "Sim,
bem, existe isso." Lockwood tomou um gole de água.
Eu olhei para frente e para trás entre eles. 'O que?' Eu disse. 'Quando isto aconteceu?'
Lockwood
se jogou em uma cadeira. "Foi antes do seu tempo, Luce", disse ele. 'Quando eu era criança.
O DEPRAC realiza uma competição anual de esgrima para jovens agentes aqui em Londres.
No Albert Hall. Fittes e Rotwell sempre dominam, mas meu antigo mestre, o coveiro Sykes,
achou que eu era bom o suficiente, então entrei também. Drew Kipps nas quartas de final.
Sendo alguns
anos mais velho, ele era muito mais alto do que eu na época, e era o grande favorito
para entrar. Fez todo tipo de ostentação boba sobre isso, como você pode imaginar. De
qualquer forma, eu o enganei com algumas meias estocadas de Winchester e, no final
das contas, ele acabou tropeçando nos próprios pés. Eu apenas dei a ele um cutucão
rápido enquanto ele estava esparramado de quatro - nada para se preocupar.
A multidão gostou bastante, é claro. Estranhamente, ele tem sido insanamente vingativo
comigo desde então.
"Que estranho", eu disse. . . . você venceu a competição?' Cheguei à
'Então não.' Lockwood inspecionou a garrafa. 'Não . . . final, por acaso, mas não
ganhei. Essa é a hora? Estamos lentos hoje. Eu deveria ir me lavar.' Ele se levantou,
pegou duas
fatias de pão suíço e, antes que eu pudesse dizer mais alguma coisa, saiu da sala e
subiu as escadas.
George olhou para mim. "Você sabe que ele não gosta de se abrir muito", disse ele.
'Sim.'
'É apenas o jeito que ele é. Estou surpreso que ele tenha lhe contado tanto.
Eu balancei a cabeça. Jorge estava certo. Pequenas anedotas, aqui e ali, eram tudo
o que se ouvia de Lockwood; se você o questionasse mais, ele se fechava, como um
molusco. Era irritante - mas intrigante também. Sempre me deu uma agradável pontada
de curiosidade. Um ano inteiro após minha chegada à agência, os detalhes não
revelados do início da vida de meu empregador continuaram sendo uma parte importante
de seu mistério e fascínio.
Considerando tudo naquele verão, e deixando de lado o desastre de Wimbledon, a

Lockwood & Co. estava indo bem. Não super bem - não ficamos ricos nem nada. Não
estávamos construindo mansões luxuosas para nós mesmos com lâmpadas fantasmas
no terreno e correntes elétricas de água correndo ao longo do caminho (como Steve
Rotwell, chefe da gigante Agência Rotwell, teria feito). Mas estávamos nos saindo um
pouco melhor do que antes.
Sete meses se passaram desde que o caso Screaming Staircase nos trouxe tanta
publicidade. Nosso sucesso amplamente divulgado em Combe Carey Hall, uma das
casas mais mal-assombradas da Inglaterra, resultou imediatamente em uma série de
novos casos proeminentes. Exorcizamos um Dark Spectre que estava devastando uma
parte remota da Floresta Epping; limpamos uma reitoria em Upminster que estava sendo
perturbada por um Shining Boy. E, claro, embora quase nos custou
Durante toda a nossa vida, nossa investigação da tumba da Sra. Barrett levou a empresa
a ser selecionada para a 'Agência do Mês' da True Hauntings pela segunda vez. Como
resultado, nossa agenda estava quase cheia. Lockwood até mencionou a contratação de
uma secretária.
No momento, porém, ainda éramos um grupo pequeno, o menor de Londres. Anthony
Lockwood, George Cubbins e Lucy Carlyle: apenas nós três, trabalhando juntos no
número 35 da Portland Row. Viver e trabalhar lado a lado.
Jorge? Os últimos sete meses não o mudaram muito. No que diz respeito ao seu
desalinhamento geral, língua afiada e predileção por jaquetas puffa apertadas, isso
obviamente era motivo de arrependimento. Mas ele ainda era um pesquisador incansável,
capaz de desenterrar fatos vitais sobre cada local mal-assombrado. Ele também era o
mais cuidadoso de nós, o menos propenso a pular de cabeça no perigo; essa qualidade
nos manteve vivos mais de uma vez. George também manteve o hábito de tirar os óculos
e limpá-los no suéter sempre que estava (a) totalmente seguro de si, (b) irritado ou (c)
totalmente entediado com minha companhia, que, de uma forma ou de outra, parecia
praticamente o tempo todo.
Mas ele e eu estávamos nos dando melhor agora. Na verdade, só tivemos uma briga
completa, batendo os pés e arremessando panelas naquele mês, o que já era uma
espécie de recorde.
George estava muito interessado na ciência e na filosofia dos Visitantes: ele queria
entender sua natureza e as razões de seu retorno. Para tanto, ele conduziu uma série
de experimentos em nossa coleção de fontes espectrais – ossos antigos ou outros
fragmentos que retinham alguma carga fantasmagórica. Esse hobby dele às vezes era
um pouco chato. Perdi a conta das vezes em que tropecei em cabos de eletricidade
presos a alguma relíquia ou me assustei com um membro decepado enquanto vasculhava
o congelador em busca de iscas de peixe e ervilhas congeladas.
Mas pelo menos George tinha hobbies (quadrinhos e culinária eram dois dos outros).
Anthony Lockwood era outra questão. Ele tinha poucos interesses fora de seu trabalho.
Em nossos raros dias de folga, ele ficava deitado até tarde na cama, folheando os jornais
ou relendo romances esfarrapados das prateleiras da casa. Por fim, ele os jogaria de
lado, faria alguma prática mal-humorada com o florete e começaria a se preparar para
nossa próxima missão. Poucas outras coisas pareciam interessá-lo.
Ele nunca discutiu casos antigos. Algo o impulsionou sempre adiante. Às vezes, uma
qualidade quase obsessiva em sua energia podia ser vislumbrada sob
exterior urbano. Mas ele nunca deu uma pista sobre o que o motivava, e fui forçado a desenvolver
minhas próprias especulações.
Externamente, ele era tão enérgico e volátil como sempre, apaixonado e inquieto, uma inspiração
contínua. Ele ainda usava o cabelo elegantemente penteado para trás, ainda gostava de ternos
muito justos; foi tão cortês comigo quanto no dia em que nos conhecemos. Mas ele também
permaneceu - e eu fiquei cada vez mais ciente desse fato quanto mais o observei - sempre tão
ligeiramente distante: dos fantasmas que descobrimos, dos clientes que assumimos, talvez até
(embora eu não achasse isso fácil de entender). admito) de seus colegas, George e eu.
A evidência mais clara disso está nos detalhes pessoais que cada um de nós revelou.
Levei meses para criar coragem, mas no final contei muito a ambos sobre minha infância, minhas
experiências infelizes em meu primeiro aprendizado e os motivos que tive para sair de casa. George
também estava cheio de histórias – que eu raramente ouvia – principalmente sobre sua criação no
norte de Londres. Tinha sido desinteressantemente normal; sua família era bem equilibrada e
ninguém parecia ter morrido ou desaparecido. Ele até nos apresentou uma vez a sua mãe, uma
mulher pequena, rechonchuda e sorridente que chamou Lockwood de 'patos', e a mim de 'querida',
e deu a todos nós um bolo feito em casa. Mas Lockwood?
Não. Ele raramente falava sobre si mesmo e certamente nunca sobre seu passado ou sua família.
Depois de um ano morando com ele em sua casa de infância, eu ainda não sabia nada sobre seus
pais.
Isso foi particularmente frustrante porque toda a 35 Portland Row estava lotada com seus
artefatos e relíquias de família, seus livros e móveis. As paredes da sala e da escada estavam
cobertas de objetos estranhos: máscaras, armas e o que pareciam ser equipamentos de caça
fantasma de culturas distantes. Parecia óbvio que os pais de Lockwood haviam sido pesquisadores
ou colecionadores de algum tipo, com interesse especial em terras além da Europa. Mas onde eles
estavam (ou, mais provavelmente, o que havia acontecido com eles), Lockwood nunca disse. E
parecia não haver fotos ou lembranças pessoais deles em lugar nenhum.
Pelo menos, não em nenhum dos quartos que visitei.

Porque pensei que sabia onde poderiam estar as respostas para o passado de Lockwood.
Havia uma certa porta no primeiro andar da casa. Ao contrário de todas as outras portas em 35
Portland Row, esta nunca foi aberta. Quando cheguei, Lockwood havia pedido que permanecesse
fechado, e George e eu sempre o obedecemos. A porta não tinha fechadura que eu pudesse ver,
e quando passei por ela
todos os dias, seu exterior liso (em branco, exceto por um retângulo tosco onde algum rótulo
ou adesivo havia sido removido) apresentava um desafio quase insolente. Ele me desafiou a
adivinhar o que estava por trás dele, me desafiou a espiar dentro. Até agora, resisti à
tentação – mais por prudência do que por simples gentileza. As uma ou duas ocasiões em
que mencionei o quarto para Lockwood não caíram muito bem.
E quanto a mim, Lucy Carlyle, ainda a mais nova integrante da empresa? Como eu havia
alterado aquele primeiro ano?
Externamente, nem tanto. Meu cabelo permaneceu em um ectoplasma multiuso, evitando
bob; Eu não era mais elegante ou mais bonito do que antes. Altura sábia, eu não tinha
crescido nenhum. Eu ainda era mais ansioso do que habilidoso quando se tratava de lutar e
muito impaciente para ser um excelente pesquisador como George.
Mas as coisas mudaram para mim. Meu tempo com a Lockwood & Co. me deu uma
segurança que antes não tinha. Quando eu andava pela rua com meu florete balançando ao
meu lado, e as crianças olhando boquiabertas, e os adultos me dando acenos respeitosos,
eu não só sabia que tinha um status especial na sociedade, como honestamente acreditava
que tinha começado a merecê- lo . também.
Meus talentos estavam se desenvolvendo rapidamente. Minha habilidade de Ouvir Interior,
que sempre foi boa, estava ficando cada vez mais aguçada. Eu ouvi os sussurros do Tipo
Um, os fragmentos de fala emitidos pelo Tipo Dois: poucas aparições eram totalmente
silenciosas para mim agora. Meu senso de toque psíquico também se aprofundou.
Segurar certos objetos me deu fortes ecos do passado. Cada vez mais, descobri que tinha
uma percepção intuitiva das intenções de cada fantasma; às vezes eu podia até prever suas
ações.
Todas essas eram habilidades bastante raras, mas foram ofuscadas por algo mais
profundo – um mistério que pairava sobre todos nós na 35 Portland Row, mas particularmente
sobre mim. Sete meses antes, aconteceu algo que me diferenciou de Lockwood e George e
de todos os outros agentes com os quais competimos. Desde então, meu Talento tem sido o
foco dos experimentos de George e nosso principal tópico de conversa. Lockwood até
acreditava que poderia ser a base de nossas fortunas e nos tornar a agência mais famosa
de Londres.
Primeiro, porém, tínhamos que resolver um problema específico.

Esse problema estava na mesa de George, dentro de uma jarra de vidro grosso,
debaixo de um pano preto.
Era perigoso e maligno, e tinha o potencial de mudar minha vida para sempre.
Era um crânio.
George havia deixado a sala do florete agora e foi para o escritório principal. Eu o segui,
levando meu chá comigo, abrindo caminho entre os escombros de nosso negócio: pilhas de
jornais velhos, sacos de sal, correntes cuidadosamente empilhadas e caixas de lacres de
prata. A luz do sol entrava pela janela que dava para o pequeno quintal, acendendo partículas
de poeira no ar. Na mesa de Lockwood, entre o coração mumificado e a garrafa de
gobstoppers, estava nossa caderneta de couro preto, contendo registros de todos os trabalhos
que realizamos. Logo teríamos que escrever sobre os Wraiths de Wimbledon lá.
George estava parado ao lado de sua mesa, olhando para ela de um jeito meio taciturno.
Minha mesa fica bagunçada com bastante frequência, mas esta manhã a de George era outra
coisa. Foi uma cena de devastação. Fósforos queimados, velas de lavanda e poças de cera
derretida cobriam a superfície. Um caos de fios emaranhados e elementos nus se derramava
de um aquecedor elétrico estripado. Em um canto, um maçarico estava caído de lado.
Na outra extremidade da mesa, algo mais estava escondido sob um pano de cetim preto.
'O calor não funcionou, imagino?' Eu disse.

"Não", disse George. Sem esperança. Não foi possível esquentá-lo o suficiente. vou tentar
colocando-o na luz do dia hoje, veja se isso o estimula um pouco.'
Eu considerei o objeto envolto. 'Tem certeza que? Não fez nada antes.'
'Não era tão brilhante então. Vou levá-lo para o jardim quando o sol do meio-dia chegar.
Eu bati meus
dedos na mesa. Algo que eu queria dizer há algum tempo, algo que estava em minha
mente, finalmente saiu. "Você sabe que a luz do sol a machuca", eu disse lentamente. —
Você sabe que queima o plasma. Jorge assentiu. 'Sim . . . Obviamente. Essa
é a ideia.' – É, mas isso dificilmente vai fazer a coisa falar, não
é? Eu disse. 'Quero dizer, você não acha que vai ser contraproducente? Todos os seus
métodos parecem envolver infligir dor. 'E daí? É um visitante. De qualquer forma, os
visitantes
realmente sentem dor? George puxou o pano, revelando uma jarra de vidro, cilíndrica
e um pouco maior que uma cesta de lixo comum. Ele foi selado no topo com uma rolha de
plástico complexa, da qual uma série de botões e flanges se projetavam. George inclinou-
se para perto do frasco e acionou uma alavanca, revelando uma pequena grade retangular
dentro do plástico. Ele falou na grade. 'Olá! Lucy acha que você sente desconforto!
Discordo! Importa-se de nos dizer quem está certo? Ele esperou. A substância na jarra
estava escura e imóvel. Algo sentou
imóvel no centro da escuridão.

"É dia", eu disse. 'Claro que não vai responder.' George
moveu a alavanca para trás. 'Não é responder por despeito. tem um
natureza perversa. Você mesmo disse isso, depois que ele falou com você.
'Nós realmente não sabemos, para ser honesto.' Olhei para a sombra atrás do vidro.
"Não sabemos nada sobre isso." — Bem,
sabemos que ele disse que todos nós vamos morrer. 'Ele
disse 'A morte está chegando', George. Isso não é exatamente a mesma coisa.
— Dificilmente é um termo carinhoso. George tirou o emaranhado de equipamentos
elétricos de sua mesa e o jogou em uma caixa ao lado de sua cadeira. 'Não, é hostil para
nós, Luce. Não devo abrandar agora. 'Eu não estou
ficando mole. Só acho que torturar não é necessariamente o caminho
avançar. Talvez precisemos nos concentrar mais em sua conexão comigo.
George deu um grunhido evasivo. 'Milímetros. Sim. Sua conexão misteriosa. Ficamos
examinando
a jarra. À luz do sol comum, como a de hoje, o vidro parecia grosso e levemente
azulado; sob o luar, ou iluminação artificial, ele brilhava com um tom prateado, pois era
vidro prateado, um material à prova de fantasmas fabricado pela Sunrise Corporation.
E com certeza, dentro da prisão de vidro havia um fantasma.

A identidade desse espírito era desconhecida. Tudo o que se podia ter certeza era que
pertencia ao crânio humano agora aparafusado ao fundo da jarra. O crânio era marrom-
amarelado e danificado, mas fora isso nada excepcional. Era do tamanho de um adulto, mas
não sabíamos se era de homem ou de mulher. O fantasma, sendo amarrado ao crânio, ficou
preso dentro da jarra fantasma. Na maioria das vezes, manifestava-se como um plasma
esverdeado e turvo que flutuava desconsolado atrás do vidro. Ocasionalmente, e geralmente
em momentos inconvenientes, como quando você passava com uma bebida quente ou com a
bexiga cheia, ele se congelava violentamente em um grotesco rosto transparente, com nariz
bulboso, olhos arregalados e boca de borracha de tamanho excessivo. Esse rosto chocante
então olharia de soslaio e ficaria boquiaberto com quem estivesse na sala. Supostamente,
George uma vez o viu mandar beijos.
Muitas vezes parecia estar tentando falar. E era essa aparente capacidade de comunicação
que era seu mistério central, e por que George o mantinha em sua mesa.
Os visitantes, via de regra, não falam – pelo menos não de uma forma muito significativa. A
maioria deles – os Shades e Lurkers, os Cold Maidens, os Stalkers e outros Type Ones – são
praticamente silenciosos, exceto por um repertório limitado de gemidos e suspiros. Tipo Dois,
mais poderosos e mais perigosos, às vezes podem transmitir algumas palavras meio inteligíveis
que Ouvintes como eu são capazes de captar. Estes também são muitas vezes repetitivos -
impressões no ar que raramente se alteram e muitas vezes estão ligadas à emoção-chave que
liga o espírito à terra: terror, raiva ou desejo de vingança. O que os fantasmas não fazem, via
de regra, é falar direito, exceto os lendários Tipo Três.
Há muito tempo, Marissa Fittes – uma das duas primeiras investigadoras psíquicas na Grã-
Bretanha – afirmou ter encontrado certos espíritos com os quais manteve conversas completas.
Ela mencionou isso em vários livros e insinuou (ela nunca foi muito direta sobre os detalhes)
que eles lhe contaram certos segredos: sobre a morte, sobre a alma, sobre sua passagem
para um lugar além.
Após sua própria morte, outros tentaram alcançar resultados semelhantes; alguns até alegaram
ter feito isso, mas suas contas nunca foram verificadas. Tornou-se um ponto de fé entre a
maioria dos agentes que os Tipo Três existiam, mas que permaneciam quase impossíveis de
encontrar. Isso é certamente o que eu acreditava.
Então o espírito na jarra – aquele mesmo com aquele rosto horrendo e arregalado –
tinha falado comigo .
Eu estava sozinho no porão na época. Eu derrubei a jarra fantasma, girando uma das
alavancas em sua tampa, de modo que a grade oculta ficasse exposta. E de repente ouvi a
voz do fantasma falando na minha cabeça – falando mesmo , quero dizer, chamando-me pelo
nome. Ele me disse coisas também – coisas vagas e desagradáveis da variedade da morte
que se aproxima – até que eu girei a alavanca e o calei.
O que pode ter sido um engano, pois nunca mais havia falado.
Lockwood e George, quando contei a eles sobre meu encontro, reagiram a princípio com
grande entusiasmo. Eles correram para o porão, pegaram a jarra e giraram a alavanca; o rosto
na jarra não dizia nada. Tentamos uma série de experimentos, girando a alavanca em
diferentes graus, tentando em diferentes horas do dia e da noite, sentados ao lado do pote
com expectativa, até mesmo nos escondendo. Ainda o fantasma estava em silêncio.
Ocasionalmente, ele se materializava como antes e nos olhava de maneira ressentida e
truculenta, mas nunca falava ou parecia inclinado a fazer isso.
então.
Foi uma decepção para todos nós, por diferentes razões. Lockwood estava perfeitamente
ciente do prestígio que nossa agência teria ganho com o evento, se pudesse ser provado.
George pensou nas percepções fascinantes que podem ser obtidas de alguém falando do
além-túmulo. Para mim foi mais pessoal, uma revelação repentina do terrível potencial do meu
Talento. Isso me assustou e me encheu de mau presságio, e uma parte de mim ficou aliviada
quando isso não aconteceu de novo. Mas também fiquei chateado. Apenas aquele incidente
passageiro, e tanto Lockwood quanto George olharam para mim com um novo respeito. Se
pudesse ser repetido, se pudesse ser confirmado para todos verem, eu me tornaria de uma só
vez o agente mais célebre de Londres.
Mas o fantasma permaneceu teimosamente silencioso e, com o passar dos meses, quase
comecei a duvidar que algo significativo tivesse acontecido.
Lockwood, em seu estilo prático, finalmente voltou sua atenção para outras coisas, embora
em cada novo caso ele se certificasse de checar novamente quais vozes, se é que alguma, eu
podia ouvir. Mas George persistiu em suas investigações sobre o crânio, tentando métodos
cada vez mais fantasiosos para fazer o fantasma responder.
O fracasso não o desencorajou. Se alguma coisa, tinha aumentado sua paixão.
Eu podia ver seus olhos brilhando agora por trás dos óculos enquanto ele estudava o frasco
silencioso.
'Claramente está ciente de nós,' ele refletiu. 'De alguma forma, é definitivamente consciente
do que está acontecendo ao seu redor. Ele sabia o seu nome. Ele sabia o meu também
- você me disse. Deve ser capaz de ouvir coisas através do vidro.

"Ou leitura labial", apontei. "Muitas vezes nós o deixamos descoberto."
'Eu suponho . . .' Ele balançou sua cabeça. 'Quem sabe? Tantas perguntas! Por
que está aqui? O que ele quer? Por que falar com você? Eu o tenho há anos e ele
nunca tentou falar comigo.
— Bem, não faria muito sentido, não é? Você não tem esse talento. Bati no vidro
da garrafa com a unha. — Há quanto tempo você realmente tem esta jarra, George?
Você roubou, não foi? Eu esqueci como.'
George sentou-se pesadamente em sua cadeira, fazendo a madeira ranger. —
Foi quando eu trabalhava na Agência Fittes, antes de ser expulso por insubordinação.
Eu estava trabalhando na Fittes House, na Strand. Você já esteve lá?
'Só para uma entrevista. Não durou muito.
"Bem, é um lugar vasto", disse George. “Você tem as famosas salas públicas,
onde as pessoas vêm pedir ajuda – todas aquelas cabines de vidro com recepcionistas
anotando seus detalhes. Depois, há as salas de conferências, onde exibem todas
as suas relíquias famosas, e a sala de reuniões de mogno com vista para o Tâmisa.
Mas também há muitas coisas secretas, que a maioria dos agentes não consegue
acessar. A Biblioteca Negra, por exemplo, onde a coleção original de livros de
Marissa é guardada a sete chaves. Eu sempre quis navegar lá. Mas o que realmente
me interessou foi o underground. Existem porões que vão fundo, e alguns deles se
estendem sob o Tâmisa, dizem eles. Costumava ver supervisores descendo em
elevadores de serviço especiais, e às vezes via potes como este sendo levados para
os elevadores em carrinhos. Muitas vezes perguntei do que se tratava tudo isso.
Armazenamento seguro, eles disseram; havia cofres onde eles mantinham visitantes
perigosos seguros até que pudessem ser incinerados em fornos no nível mais baixo.
"Fornalhas?" Eu disse. 'Os fornos Fittes
acabaram em Clerkenwell, não são
eles? Todo mundo os usa. Por que eles precisam de mais no subsolo?
"Eu me perguntei isso", disse George. 'Eu me perguntei sobre um monte de
coisas. Costumava me irritar não ter respostas. Enfim, no final fiz tantas perguntas
que me despediram. Minha supervisora – uma mulher chamada Sweeny, rosto como
uma meia velha embebida em vinagre – me deu uma hora para limpar minha mesa.
E enquanto eu estava lá, juntando algumas coisas em uma caixa de papelão, vi um
carrinho com dois ou três potes sendo empurrados em direção ao elevador. O
porteiro foi chamado. Então o que eu fiz? Apenas escorregou e cortou o frasco mais próximo.
Coloquei-o na minha caixa, escondi-o sob um casaco velho e levei-o para baixo
O nariz de Sweeny. Ele sorriu em triunfo com a memória. 'E é por isso que temos nosso próprio
crânio assombrado. Quem diria que seria um verdadeiro Tipo Três? "Se realmente for um", eu
disse em dúvida. "Não tem
feito muita coisa há anos." 'Não se preocupe. Daremos um jeito de fazê-lo falar de novo.
George
estava polindo os óculos na camiseta. 'Temos que fazer isso. As apostas são tão altas, Luce.
Cinquenta anos desde que o Problema começou, e mal arranhamos a superfície para entender os
fantasmas. Há mistérios ao nosso redor, para onde quer que olhemos. Eu balancei a cabeça
distraidamente. Por mais fascinante que George fosse, minha mente estava em outro lugar.
Eu estava olhando para a mesa vazia de Lockwood. Uma de suas jaquetas estava pendurada nas
costas de sua velha cadeira rachada.
'Falando de um mistério um pouco mais perto de casa,' eu disse lentamente, 'você não
Você já se perguntou sobre a porta de Lockwood no andar de cima? Aquele no patamar.
Jorge deu de ombros. 'Não.'
'Você deveria
fazer.' Ele estourou as bochechas. 'Claro que me pergunto. Mas é problema dele. Não
nosso.'
'Quero dizer, o que pode haver lá dentro? Ele é tão sensível sobre isso. Eu perguntei a ele
sobre isso na semana passada, e ele quase quebrou minha cabeça de novo.'
"O que provavelmente diz a você que é melhor esquecer tudo isso", disse George.
– Esta não é a nossa casa, e se Lockwood quiser manter algo privado, isso depende inteiramente
dele. Eu largaria, se fosse você. "Só acho uma pena que ele
seja tão reservado", eu disse simplesmente. 'É uma vergonha.' George deu um bufo cético.
'Oh vamos lá. Você ama todo esse mistério sobre ele. Assim como você ama aquele olhar
pensativo e distante que ele faz às vezes, como se estivesse pensando em assuntos importantes
ou contemplando uma evacuação complicada. Não tente negar. eu sei.' Eu olhei para ele. 'O que
isso deveria significar?' 'Nada.' 'Tudo o que estou
dizendo', eu disse, 'é que não está certo, a maneira como ele
guarda tudo
para si mesmo. Quero dizer, somos amigos dele, não somos? Ele deve se abrir conosco. Isso
me faz pensar que... — Pensar no quê, Lucy?
Eu girei. Lockwood estava na porta. Ele havia tomado banho e se vestido, e seu cabelo
estava molhado. Seus olhos escuros estavam em mim. Eu não poderia dizer quanto tempo
ele estava lá.
Eu não disse nada, mas senti meu rosto ficar rosa. George se ocupou com algo em sua
mesa.
Lockwood sustentou meu olhar por um momento, então quebrou a conexão. Ele ergueu
um pequeno objeto retangular. "Vim para lhe mostrar isso", disse ele. "É um convite." Ele
passou o
objeto pela sala; ele passou pela mão estendida de George, deslizou sobre sua mesa e
parou na minha frente. Era um pedaço de cartão rígido, cinza-prateado e brilhante. Seu
topo era estampado com a imagem de um unicórnio empinado segurando uma lanterna em
seu casco dianteiro. Abaixo deste logotipo, lê-se:
A Agência Fittes
A Sra. Penelope
Fittes e a diretoria da Estimable Fittes Agency convidam
Anthony Lockwood, Lucy Carlyle e George Cubbins

para ajudar a comemorar o 50º
aniversário da fundação da
empresa na
Fittes
House, The Strand, no sábado, 19 de junho, às 20h
Carruagens Black Tie à 1 da manhã RSVP
Olhei para ele inexpressivamente, meu constrangimento esquecido. 'Penélope Fittes?

Está nos convidando para
uma festa? "E não uma festa qualquer ", disse Lockwood. 'A festa. A festa do ano.
Qualquer um que seja alguém estará lá. 'Er,
então por que nos perguntaram, então?' George olhou por cima do meu ombro para o
cartão.
Lockwood falou com uma voz levemente irritada. 'Porque somos uma agência muito
importante. Também porque Penelope Fittes é pessoalmente amigável conosco.
Você lembra. Descobrimos o corpo de seu amigo de infância em Combe
Salão Carey. Na parte inferior da Screaming Staircase. Qual era o nome dele?
Sam alguma coisa. Ela está grata. Ela escreveu nos dizendo isso. E talvez ela também tenha
ficado de olho em nossos sucessos mais recentes.
Eu levantei minhas sobrancelhas para isso. Penelope Fittes, presidente da Agência Fittes
e neta da grande pioneira psíquica Marissa Fittes, era uma das pessoas mais poderosas do
país. Ela tinha ministros do governo fazendo fila em sua porta. Suas opiniões sobre o
Problema foram publicadas em todos os jornais e discutidas em todas as salas do país. Ela
raramente deixava seus apartamentos acima da Fittes House e dizia-se que controlava seus
negócios com mão de ferro. Eu duvidava que ela estivesse muito interessada na Lockwood &
Co., por mais fascinantes que fôssemos.
Mesmo assim, aqui estava o convite.

'Dezenove de junho,' eu meditei. — Isso é neste sábado. 'Então
. . . nós vamos?' Jorge perguntou.
'Claro que estamos!' disse Lockwood. 'Esta é a oportunidade perfeita para fazer algumas
conexões. Todos os grandes nomes estarão lá, todos os chefes de agência, os grandes
queijos do DEPRAC, os industriais que dirigem as empresas de sal e ferro, talvez até o
presidente da Sunrise Corporation. Nunca mais teremos outra chance de conhecê-los.
"Adorável", disse George. 'Uma noite passada
em uma sala lotada e suada com dezenas de empresários velhos, gordos e chatos. . . O
que poderia ser melhor? Dê-me uma escolha entre isso e lutar contra um Pale Fedor, eu
escolheria o fantasma flatulento a qualquer momento.' 'Você não tem visão, George', disse
Lockwood
com desaprovação, 'e você também gasta muito tempo com essa coisa.' Ele estendeu a
mão e, assim como eu havia feito, bateu com a unha no vidro grosso da jarra fantasma. Fez
um som fraco e discordante. A substância na jarra se mexeu brevemente, depois ficou imóvel.
'Não é saudável, e você não vai chegar a lugar nenhum com isso.' Jorge franziu a testa. 'Eu
não concordo. Não há nada mais importante do que isso.
Com a pesquisa correta, isso pode ser um avanço! Pense só, se conseguíssemos fazer com
que os mortos falassem conosco quando solicitados...
A campainha na parede tocou, sinalizando que alguém havia tocado a campainha no
andar de cima.
Lockwood fez uma careta. 'Quem pode ser? Ninguém fez um
encontro.'
"Talvez seja o menino da mercearia?" Jorge sugeriu. 'Nossas frutas e vegetais
semanais?' Eu balancei minha cabeça. 'Não. Ele entrega amanhã. Serão

novos clientes. Lockwood pegou o convite e guardou-o com segurança no bolso.
'O que estamos esperando? Vamos ver.
Os nomes nos cartões de visita eram o Sr. Paul Saunders e o Sr. Albert Joplin, e dez
minutos depois esses dois cavalheiros estavam se acomodando em nossa sala de
estar e aceitando xícaras de chá.
O Sr. Saunders, cujo cartão o descrevia como "Escavador Municipal", era claramente
a personalidade dominante da dupla. Um homem alto e magro, com joelhos e cotovelos
salientes, que se dobrou com dificuldade no sofá, ele usava um antigo terno de lã
verde-acinzentado, muito fino nas mangas. Seu rosto era ossudo e castigado pelo
tempo, as maçãs do rosto largas e altas; ele sorriu para nós complacentemente com
olhos estreitos e brilhantes, meio escondidos por uma franja de cabelos grisalhos
escorridos. Antes de tomar o chá, colocou cuidadosamente o velho chapéu de feltro
sobre os joelhos. Um alfinete de chapéu de prata foi fixado acima da aba.
"Muito gentil da sua parte nos receber sem aviso prévio", disse o Sr. Saunders,
acenando para cada um de nós. Lockwood reclinou-se em sua cadeira habitual; George
e eu, canetas e cadernos prontos, sentamos em cadeiras próximas. 'Muito bem, tenho
certeza. Você é a primeira agência que tentamos esta manhã e não esperávamos que
estivesse disponível.
"Fico feliz em saber que estamos no topo da sua lista, Sr. Saunders", disse
Lockwood facilmente.
— Oh, é apenas porque seu apê está mais próximo de nosso armazém, Sr.
Lockwood. Sou um homem ocupado e tudo por eficiência. Agora então, Saunders de
Sweet Dreams Excavation and Clearance, sou eu, operando em King's Cross há quinze anos. Este
aqui é meu associado, Sr. Joplin. Ele sacudiu a cabeça pesada para o homenzinho ao lado dele,
que ainda não havia dito uma palavra. Ele carregava um enorme e desarrumado maço de
documentos e estava olhando em volta para a coleção de caçadores de fantasmas asiáticos de
Lockwood com curiosidade de olhos arregalados.
"Esperamos que você possa nos ajudar esta noite", continuou Saunders. Claro, já tenho uma boa
equipe diurna trabalhando sob minhas ordens: escavadores, motoristas de retroescavadeira,
carregadores de cadáveres, técnicos de iluminação mais o habitual esquadrão noturno. Mas ...
esta noite também precisamos de algum poder de fogo adequado da agência. Ele piscou para nós,
como se isso resolvesse
o assunto, e tomou um grande gole de chá.
O sorriso educado de Lockwood permaneceu fixo, como se estivesse pregado na posição. 'De fato.
E o que exatamente você gostaria que fizéssemos? E onde?' 'Ah, você é
um homem de detalhes. Muito bom. Eu também sou um. Saunders recostou-se e esticou um
braço magro ao longo do encosto do sofá. “Estamos trabalhando em Kensal Green, no noroeste de
Londres. Desobstrução do cemitério. Parte da nova política do governo de erradicar ARs.' Lockwood
piscou. 'Erradicar o quê? Desculpe, devo ter
ouvido mal. 'ARs. Restos Ativos. Fontes, em outras palavras. Velhos enterros que são
tornando-se inseguro e pode causar perigo para a vizinhança.'

'Oh, como o Stepney Creeper!' Eu disse. — Você se lembra do ano passado? O Creeper era
um Fantasma que saiu de um túmulo no cemitério de Stepney, atravessou a estrada e matou cinco
pessoas em casas próximas em duas noites consecutivas. Na terceira noite, os agentes de Rotwell
o encurralaram, forçaram-no a voltar para sua tumba e o destruíram com uma explosão controlada.
O incidente causou muita ansiedade, porque o cemitério já havia sido declarado seguro.
O Sr. Saunders me recompensou com um sorriso cheio de dentes. 'Exatamente, mocinha! Um

péssimo negócio. Mas é assim que o problema está indo. Novos visitantes aparecendo o tempo
todo. Aquele túmulo de Stepney tinha trezentos anos. Isso já havia causado problemas antes? Não!
Mas depois eles descobriram que a pessoa naquela sepultura havia sido assassinada há tanto
tempo, e é claro que esses são os espíritos mais propensos a ficarem inquietos, como sabemos -
vítimas de assassinato, suicídios e assim por diante. Portanto, a política do governo agora é
monitorar todos os cemitérios, e é isso que a Sweet Dreams Excavation and Clearance está
fazendo em Kensal Green.
"É um cemitério enorme", disse George. "Quantas sepulturas você está cavando?" Saunders
coçou
os pelos do queixo. “Algumas parcelas por dia. O truque é eliminar aqueles que provavelmente
nos causarão problemas. Fazemos o trabalho de avaliação depois de escurecer, pois é quando as
emanações psíquicas são mais fortes. Temos equipes noturnas localizando sepulturas suspeitas.
Eles os marcam com tinta amarela.
Na manhã seguinte, nós os desenterramos e removemos os ossos.
"Parece perigoso, o trabalho noturno", disse Lockwood. 'Quem está nesse time?' — Um bando
de
garotos da guarda noturna, alguns sensitivos autônomos. Alguns machos adultos para manter
os homens-relíquia afastados. Eles são bem pagos. Na maioria das vezes, são apenas coisas
insignificantes: Shades, Lurkers, outros Type Ones. Tipo Dois são raros. Qualquer coisa realmente
duvidosa, contratamos agentes com antecedência.
Lockwood franziu a testa. 'Mas como você pode avaliar esse perigo com antecedência? EU
não entendo.'
'Ah, isso é culpa de Joplin aqui.' O Sr. Saunders cutucou seu companheiro rudemente nas
costelas com um cotovelo ossudo. O homenzinho teve um sobressalto e deixou cair metade de
seus documentos no chão; Saunders olhou com impaciência enquanto lutava para recuperá-los.
'Ele é inestimável, Albert é, quando podemos encontrá-lo. . . Bem, continue, então. Diga a eles o
que você faz.
O Sr. Albert Joplin se endireitou e piscou para nós amigavelmente. Ele era mais jovem do que
Saunders - quarenta e poucos anos, eu acho - mas igualmente desgrenhado. Seu cabelo castanho
encaracolado não via um pente há semanas, talvez anos. Ele tinha um rosto agradável, bastante
fraco: redondo e rosado nas bochechas, e afinando para uma mandíbula prognata. Seus olhos
sorridentes e apologéticos eram emoldurados por um par de pequenos óculos redondos, não muito
diferentes dos de George. Ele usava uma jaqueta de linho amassada, bastante polvilhada com
caspa, uma camisa xadrez e um par de calças escuras que eram um pouco curtas demais para
ele. Sentou-se com os ombros curvados, as mãos desenhadas protetoramente sobre seus papéis
à maneira de um arganaz tímido e estudioso.
"Sou o arquivista do projeto", disse ele. 'Eu forneço assistência para a operação.' Lockwood
assentiu
encorajadoramente. 'Eu vejo. De que maneira? 'Escavação!' O Sr.
Saunders gritou, antes que Joplin pudesse continuar. — Ele é o melhor escavador do mercado,
não é, Albert? Ele estendeu a mão e apertou um dos bíceps insignificantes do homenzinho de
maneira teatral, depois piscou para nós novamente. — Você não pensaria assim, olhando para ele,
não é? Mas
Estou falando sério. A coisa é, porém, enquanto o resto de nós cava em busca de
ossos, Joplin aqui cava em busca de histórias. Bem, vamos, cara, não fique aí
sentado
como um melão. Preencha-os. 'Sim, bem. . .' Joplin, afobado, ajeitou os óculos
nervosamente. 'Eu sou um estudioso, realmente. Eu examino os registros históricos
de sepultamentos e os cruzo com reportagens de jornais antigos para encontrar o
que você pode chamar de enterros realmente “arriscados”: você sabe, pessoas que
tiveram fins desagradáveis ou trágicos. Em seguida, alerto o Sr. Saunders e ele
toma as
medidas que julgar necessárias. "Normalmente limpamos a sepultura sem
problemas", disse Saunders. 'Mas não sempre.' O estudioso assentiu. 'Sim.

Estávamos trabalhando no Cemitério Maida Vale há dois meses. Eu localizei o
túmulo de uma vítima de assassinato eduardiano - todo coberto de mato; a pedra
tinha sido completamente esquecida. Um dos vigias noturnos estava ocupado
limpando os arbustos, preparando-os para a escavação, quando surgiu o fantasma,
saindo do chão, e tentou arrastá-lo para dentro! Horrenda mulher cinza,
aparentemente, com a garganta aberta e os olhos olhando para fora das órbitas. O
pobre rapaz soltou um guincho como um coelho moribundo. Ele foi tocado pelo
fantasma, é claro. Os agentes o pegaram e lhe deram reforços, então acredito que
ele pode se recuperar. . .' A voz do Sr. Joplin foi sumindo; ele sorriu tristemente. "De qualquer forma
"Desculpe", disse George, "mas você é o mesmo Albert Joplin que escreveu o
capítulo sobre enterros medievais na História dos Cemitérios de Londres, de Pooter?"
O homenzinho
piscou. Seus olhos brilharam. 'Por que . . . sim. Sim eu sou!' "Bom artigo,
esse", disse George. 'Um verdadeiro vira-páginas.' 'Que
extraordinário que você o tenha lido!' — Achei muito
interessante sua especulação sobre a amarração da alma. 'Você fez? Bem, é uma
teoria tão
fascinante. Parece-me... — reprimi um bocejo; Eu estava começando
a desejar ter trazido meu travesseiro. Mas Lockwood também estava impaciente.
Ele ergueu a mão. 'Parece- me que deveríamos saber por que você precisa de nossa
ajuda. Sr. Saunders, por favor, vá direto ao ponto. . .' — Muito bem, Sr. Lockwood!
O
escavador pigarreou e ajeitou o chapéu no joelho. — Você é um homem de
negócios, como eu. Bom. Bem o
Nas últimas noites estivemos inspecionando a área sudeste do cemitério.

Kensal Green é um cemitério importante. Estabelecido em 1833. Abrange setenta
acres de terra de prestígio.'
"Tenho muitos túmulos e mausoléus excelentes", acrescentou Joplin. 'Adorável
pedra
de Portland.' "Não há catacumbas lá também?" Jorge perguntou.
Saunders assentiu. 'De fato. Há uma capela no centro, com catacumbas embaixo.
Eles foram fechados agora – é muito perigoso, com todos aqueles caixões expostos.
Mas no topo, os cemitérios estão dispostos em torno de avenidas suavemente curvas
entre a Harrow Road e o Grand Union Canal. Enterros de meados da era vitoriana,
principalmente pessoas comuns. As avenidas são sombreadas por fileiras de tílias
antigas. É tudo bastante pacífico e relativamente poucos visitantes foram relatados,
mesmo nos últimos anos.
O Sr. Joplin estava vasculhando os papéis em seus braços, tirando folhas e
colocando-as de volta. — Se eu pudesse... Ah, aqui estão as plantas do canto
sudeste! Ele desenhou um mapa mostrando dois ou três caminhos sinuosos, com
minúsculas caixas numeradas marcando as sepulturas entre elas. Grampeado a isso
estava uma grade cheia de caligrafia de aranha - uma lista de nomes. "Estive
verificando os enterros registrados nesta zona", disse ele, "e não encontrei nada que
alguém pudesse temer.. . . Ou assim pensei."
'Bem,' Saunders disse, 'como eu disse, minhas equipes andaram pelas avenidas,
caçando distúrbios psíquicos. Tudo correu bem até ontem à noite, quando eles
estavam explorando os lotes a leste deste corredor aqui. Ele cutucou o mapa com
um dedo sujo.
Lockwood batia impacientemente com os próprios dedos no joelho. 'Sim, e . . .'
—E
encontramos uma lápide inesperada na grama. Houve um
silêncio. "O que você quer dizer com 'inesperado'?" Perguntei.
O Sr. Joplin exibiu a grade manuscrita. 'É um enterro que não está registrado
nas listas oficiais', disse ele. "Não deveria estar lá."
"Um dos nossos sensitivos o encontrou", disse Saunders. Seu rosto ficou
subitamente sério. “Ela imediatamente ficou doente e não pôde continuar com seu
trabalho. Dois outros médiuns investigaram a lápide. Cada um deles reclamou de
tontura, de dores de cabeça lancinantes. Uma disse que sentiu algo a observando,
algo tão perverso que ela mal conseguia se mexer.
Nenhum deles queria chegar a menos de três metros daquela pedrinha. Ele cheirou.
Claro, é difícil saber até que ponto levar tudo isso a sério. Você sabe como são os médiuns. — De fato
— disse Lockwood
secamente. 'Sendo um eu mesmo.' 'Agora eu', Saunders continuou,
'não tenho um osso psíquico em meu corpo. E também tenho meu amuleto de prata aqui, para me
manter segura. Ele deu um tapinha no alfinete de seu chapéu. 'Então o que eu faço? Eu me aproximo da
pedra, me curvo, dou uma olhada.
E quando raspo o musgo e o líquen, encontro duas palavras gravadas profundamente no granito. Sua
voz caiu para um sussurro gutural. 'Duas palavras.' Lockwood esperou. "Bem, o que eram?"
O Sr. Saunders umedeceu os lábios estreitos. Ele engoliu
audivelmente; ele parecia relutante em falar. "Um nome", ele sussurrou. — Mas não qualquer nome.
Ele se curvou para a frente no sofá, suas longas pernas ossudas projetando-se precariamente sobre as
xícaras de chá. Lockwood, George e eu nos aproximamos. Uma curiosa atmosfera de pavor invadiu a
sala. O Sr. Joplin, todo agitado, perdeu o controle de seus papéis novamente e deixou cair vários no
tapete. Do lado de fora das janelas, uma nuvem parecia ter passado sobre o sol; a luz era monótona e
fria.
A escavadeira respirou fundo. Seu sussurro subiu para um crescendo súbito e terrível. — Edmund
Bickerstaff significa alguma coisa para você? As palavras ecoaram ao nosso redor, ricocheteando nos
aguilhões fantasmas e amuletos espirituais que revestiam as paredes. Nós sentamos lá. Os ecos
desapareceram.
"Com toda a honestidade, não", disse Lockwood.

O Sr. Saunders recostou-se no sofá. – Não, para ser justo, também nunca tinha ouvido falar dele. Mas
Joplin aqui, cuja especialidade é enfiar o nariz nos caminhos estranhos e desagradáveis do passado, ele
ouviu o nome. Não é? Ele cutucou o homenzinho. — E isso o deixa nervoso.
O Sr. Joplin riu fracamente, fez um grande esforço para reajustar a confusão de papéis em seu colo.
— Bem, eu não diria isso, Sr. Saunders. Sou cauteloso, Sr. Lockwood. Cauteloso, é tudo. E sei o suficiente
sobre o Dr. Edmund Bickerstaff para recomendar que procuremos ajuda de uma agência antes de
desenterrar este misterioso enterro. — Você pretende desenterrá-lo, então? disse Lockwood.
'Existem fortes fenômenos psíquicos associados ao local', Saunders

disse. ' Deve ser feito seguro o mais rápido possível. De preferência esta noite.
"Desculpe-me", eu disse. Algo estava me incomodando. 'Se você sabe que é perigoso, por que não
escavá-lo durante o dia, como você faz com os outros? Por que você precisa nos trazer?
'Novas diretrizes do DEPRAC. Temos a obrigação legal de trazer agentes para todas
as sepulturas que possam conter um Visitante Tipo Dois e, como o governo financia
esse custo extra, esses agentes devem realizar seu trabalho à noite, para que possam
confirmar nossas reivindicações.
'Sim, mas quem é esse Bickerstaff?' Jorge perguntou. — O que há de tão assustador
nele? Como
resposta, Joplin vasculhou seus papéis novamente. Ele pegou uma folha A4
amarelada, desdobrou e virou para nós. Era uma fotocópia ampliada de parte de um
jornal do século XIX, todas as colunas estreitas e o texto impresso bem próximo. No
centro havia uma gravura um tanto borrada de um homem atarracado com colarinho
reto, costeletas pesadas e um grande bigode de escova de garrafa. Além de uma
qualidade ligeiramente brutal na boca, poderia ter sido qualquer típico cavalheiro
vitoriano. Abaixo estavam as palavras:
HAMPSTEAD HORROR
DESCOBERTA TERRÍVEL NO SANATORIUM
"Aquele é Edmund Bickerstaff", disse Joplin. “E como você descobrirá neste artigo no
Hampstead Gazette, datado de 1877, ele está morto há muito tempo. Agora, ao que
parece, ele reapareceu. "Por favor, conte-nos
tudo." Até agora, a linguagem corporal de Lockwood era de educada falta de
interesse. Eu poderia dizer que ele foi repelido por Saunders e entediado por Joplin.
Agora, de repente, sua postura havia mudado. 'Tome mais um pouco de chá, Sr. Joplin?
Experimente um pedaço de pão suíço, Sr. Saunders? Feito em casa, eles são. Lucy os
fez. 'Obrigado,
eu vou.' O Sr. Joplin mordiscou uma fatia. — Receio que muitos detalhes sobre o Dr.
Bickerstaff sejam incompletos. Não tive tempo de pesquisá-lo. Mas parece que ele era
um médico, tratando de distúrbios nervosos no Sanatório Green Gates, nos arredores
de Hampstead Heath. Anteriormente, ele havia sido um médico de família comum, mas
sua prática foi para o mal. Houve algum escândalo e ele teve que acabar com isso.
'Escândalo?' Eu disse. "Que tipo de escândalo?"

'Não está claro. Aparentemente, ele ganhou reputação por certas atividades
prejudiciais. Havia rumores de bruxaria, de envolvimento em artes proibidas.
Até falam em roubo de túmulos. A polícia esteve envolvida, mas nada foi provado.
Bickerstaff pôde continuar trabalhando neste sanatório particular. Ele
morou em uma casa no terreno do hospital - até uma noite de inverno, no final de 1877.'
Joplin alisou o papel com suas pequenas mãos brancas e consultou-o

um momento.
"Parece que Bickerstaff tinha alguns sócios", continuou ele; 'homens e mulheres com ideias
semelhantes que se reuniam em sua casa à noite. Corria o boato de que eles vestiam mantos com
capuz, acendiam velas e se apresentavam. . . Bem, não sabemos o que eles estavam fazendo. Nessas
ocasiões, os criados do médico eram obrigados a deixar a casa, o que eles faziam com prazer.
Bickerstaff aparentemente tinha um temperamento feroz e ninguém se atreveu a contrariá-lo.

Bem, em 13 de dezembro de 1877, ocorreu exatamente essa reunião; os criados foram dispensados,
com pagamento, e instruídos a voltar dois dias depois. Quando eles partiram, as carruagens dos
convidados de Bickerstaff foram vistas chegando.'
"Dois dias de folga?" disse Lockwood. "Isso é muito tempo." 'Sim, a reunião
deveria durar todo o fim de semana.' Joplin olhou para o papel. 'Mas algo aconteceu. Segundo a
Gazeta, na noite seguinte alguns dos atendentes do sanatório passaram pela casa. Estava quieto e
escuro. Eles assumiram que Bickerstaff deve ter ido embora. Então um deles notou um movimento em
uma janela do andar de cima: as cortinas de rede estavam se contorcendo; havia todo tipo de pequenos
estremecimentos e ondulações, como se alguém – ou alguma coisa – os estivesse puxando debilmente
por baixo.
'Ooh,' eu respirei. — Não vamos gostar disso, vamos? — Não, garotinha,

você não está. O Sr. Saunders estava mastigando outra fatia de bolo, mas agora falou. 'Bem,' ele
acrescentou, 'depende do seu estado de espírito.
O Albert aqui adora. Ele é fascinado por essas coisas antigas. Ele espanou as migalhas do colo e as
jogou no carpete.
"Continue, Sr. Joplin", disse Lockwood.
'Alguns dos atendentes', disse Joplin, 'eram todos a favor de invadir a casa ali mesmo; outros -
relembrando as histórias em torno do Dr. Bickerstaff - eram todos a favor de cuidar de seus próprios
negócios. E enquanto eles estavam do lado de fora, discutindo sobre isso, eles notaram que o movimento
nas cortinas havia redobrado, e de repente eles viram longas formas escuras correndo ao longo do
parapeito da janela do lado de dentro.' "Formas compridas e escuras?" Eu disse. "O que eram?" "Eles
eram ratos", disse Joplin. Ele tomou
um gole de chá. 'E agora eles viram que eram os ratos que
faziam as cortinas se moverem. havia muitos
eles, correndo de um lado para o outro ao longo do parapeito, pendurando-se nas cortinas e
pulando no escuro, e raciocinaram que o bando deles deve estar naquela sala por algum
motivo específico, que você talvez possa imaginar. Então eles reuniram um grupo dos homens
mais corajosos e deram-lhes velas, e esses homens invadiram a casa e subiram. E enquanto
ainda estavam na escada, começaram a ouvir barulhos horríveis de farfalhar de umidade lá em
cima, e sons de rasgos, e também o estalar de dentes. Bem, talvez você possa imaginar o que
eles encontraram. Ele empurrou os óculos para cima do nariz e estremeceu. 'Não quero dar
detalhes. Basta dizer que o que eles viram teria ficado com eles pelo resto de seus dias. O Dr.
Bickerstaff, ou o que restou dele, jazia no chão de seu escritório. Havia fragmentos de manto,
mas pouco mais. Os ratos o comeram. Houve um silêncio. O Sr. Saunders deu uma breve
fungada e passou um dedo debaixo do nariz. "Então foi assim que o Dr. Bickerstaff acabou",
disse ele. 'Como uma pilha de
ossos sangrentos e tendões. Nojento. A última fatia de pão suíço, agora... alguém quer?
George e eu conversamos. 'Não, não, por favor – seja nosso convidado.' 'Oo, é pegajoso.'
Saunders deu uma mordida.
'Como você pode imaginar', disse Joplin, 'as autoridades estavam muito ansiosas para falar
com os associados do médico. Mas eles não puderam ser encontrados. E esse foi realmente o
fim da história de Edmund Bickerstaff. Apesar das terríveis circunstâncias de sua morte, apesar
dos rumores que pairavam sobre ele, ele não foi lembrado por muito tempo. O sanatório Green
Gates pegou fogo no início do século XX e seu nome caiu na obscuridade. Até o destino de
seus ossos foi perdido.
'Bem', disse Lockwood, 'sabemos onde eles estão agora. E você nos quer
para torná-los seguros.'
O Sr. Saunders assentiu; acabou de comer e limpou os dedos na perna da calça.
"É tudo muito estranho", eu disse. 'Como é que ninguém sabia onde ele estava
enterrado? Por que não estava nos registros?
Jorge assentiu. — E o que exatamente o matou? Foram os ratos ou algo mais? Há tantas
pontas soltas aqui. Este artigo é claramente apenas a ponta do iceberg. Está clamando por
mais pesquisas.
Albert Joplin riu. 'Não poderia concordar mais. Você é um rapaz do meu coração.
"Pesquisa não é o ponto", disse Saunders. 'O que quer que esteja naquela
sepultura está ficando inquieto e eu quero isso fora daquele cemitério esta noite. Se
puder fazer o favor de supervisionar a escavação, Sr. Lockwood, ficarei grato. O que
você diz?'
Lockwood olhou para mim; ele olhou para George. Nós devolvemos seu olhar com
olhos brilhantes. "Sr. Saunders", disse ele, "nós ficaríamos encantados."
Quando Lockwood, George e eu chegamos ao Portão Oeste do Cemitério Kensal

Green ao entardecer daquela noite, tínhamos nossos novos floretes italianos com
ponta de prata pendurados em nossos cintos e nossas maiores mochilas em nossas
mãos. Atrás de nós, o sol se punha contra algumas nuvens fofas e salpicadas de rosa
– era o fim de um dia de verão perfeito. Apesar da beleza da cena, nosso humor era
sombrio, nossa tensão alta. Este não era um trabalho que estávamos realizando de ânimo leve.
Os grandes cemitérios de Londres, dos quais Kensal Green era o mais antigo e o
mais belo, eram relíquias de uma época em que as pessoas tinham um relacionamento
mais gentil com os mortos. Nos tempos vitorianos, suas árvores agradáveis e caminhos
paisagísticos os tornavam lugares de descanso do turbilhão metropolitano.
Os pedreiros competiam entre si para produzir lápides atraentes; rosas cresciam em
caramanchões, a vida selvagem florescia. Aos domingos, as famílias vinham passear
por lá e meditar sobre a mortalidade.
Bem, não mais, eles não o fizeram. O Problema havia mudado tudo isso. Hoje os
cemitérios estavam cobertos de mato, os caramanchões selvagens e cheios de
espinhos. Poucos adultos se aventuravam lá à luz do dia; à noite, eram lugares de
terror, a serem evitados a todo custo. Embora fosse verdade que a grande maioria dos
mortos ainda dormia tranquilamente em seus túmulos, até mesmo os agentes relutavam
em passar muito tempo entre eles. Era como entrar em território inimigo. Não éramos
bem-vindos lá.
O Portão Oeste já foi largo o suficiente para duas carruagens de cada vez passarem para a
Harrow Road. Agora estava grosseiramente bloqueado por uma cerca toscamente esculpida,
amarrada com tiras de ferro e densamente colada com pôsteres e convites desbotados. O pôster
mais comum mostrava uma mulher sorridente de olhos arregalados em uma saia casta na altura
dos joelhos e camiseta, de pé com as mãos estendidas em saudação. Abaixo dela, letras radiantes
diziam: A INDÚSTRIA DE BRAÇOS ABERTOS: NÓS
BEM-VINDOS NOSSOS AMIGOS DO OUTRO LADO.
"Pessoalmente", eu disse, "gosto de recebê-los com um sinalizador de magnésio." Senti aquele
nó no estômago que sempre sinto antes de um caso. O sorriso da mulher me ofendeu.
'Esses cultos de fantasmas contêm alguns idiotas,' concordou George.

No centro da cerca, uma estreita porta de entrada estava aberta e, ao lado dela, havia uma
cabana surrada feita de ferro corrugado. Continha uma espreguiçadeira, uma coleção de latas de
refrigerante vazias e um menino lendo um jornal.
O menino usava um enorme boné achatado, colorido com xadrez amarelo bastante esportivo
e sombreando quase totalmente o rosto. Fora isso, ele estava vestido com o habitual uniforme
marrom-claro da vigília noturna. Seu bastão de relógio com ponta de ferro estava apoiado em um
canto da cabana. Ele nos observou do fundo da espreguiçadeira enquanto nos aproximávamos.
"Lockwood and Company, aqui para conhecer o Sr. Saunders", disse Lockwood.
"Não se levante."
"Não vou", disse o menino. 'Quem é você? Sensíveis, suponho? George bateu
no pomo de seu florete. 'Vê essas espadas? Somos agentes. O menino parecia duvidoso.
'Poderia
ter me enganado. Por que você não tem uniforme, então? "Não precisamos deles", respondeu
Lockwood. — Um
florete é a verdadeira marca de um agente. "Codswallop", disse o menino. — Agentes de
verdade
têm jaquetas chiques, como aquela turma presunçosa dos Fittes. Acho que vocês são mais um
bando de sensitivos que vão desmaiar ao primeiro sinal de um Espreitador. Ele voltou para o papel
e o abriu. "De qualquer forma, pode entrar." Lockwood piscou. George deu meio passo à frente.
'As espadas dos agentes não são boas apenas para
fantasmas', disse ele. 'Eles também podem ser usados para chicotear crianças atrevidas da
guarda noturna. Quer que mostremos a você?
'Oh, que assustador. Veja-me tremer. O menino empurrou ainda mais o boné sobre os
olhos e acomodou-se confortavelmente na cadeira. Ele apontou o polegar por cima do ombro.
'Siga pela avenida principal, vá até a capela no centro do terreno. Você encontrará todos
acampados lá. Agora siga em frente, por favor. Você está na minha luz. Por um momento,
pensei se outro pequeno
fantasma logo estaria assombrando as margens da Harrow Road, mas resisti à tentação.
Lockwood fez sinal para que avançássemos. Passamos pelo portão e entramos no cemitério.
Instintivamente, assim que entramos, paramos e usamos nossos sentidos ocultos.

Os outros olhavam, eu ouvia. Tudo estava em paz; não houve nenhum aumento súbito na
pressão psíquica. Não ouvi nada, exceto melros cantando docemente, alguns grilos na grama.
Caminhos de cascalho, brilhando fracamente na meia-luz, irradiavam entre fileiras escuras de
memoriais e túmulos. Árvores pairavam sobre as passarelas, lançando-as em sombras mais
profundas. No alto, o céu era de um azul escuro insondável, pontilhado pelo disco brilhante da
lua nascente.
Pegamos a avenida principal entre fileiras de limas espalhadas. Triângulos escuros de luar
cortavam entre as árvores, cobrindo a grama preta. Nossas botas rangiam no cascalho; as
correntes em nossas mochilas tilintavam levemente enquanto caminhávamos.
"Deve ser bastante direto", disse Lockwood, quebrando nosso silêncio.

— Ficamos parados enquanto eles cavam até o caixão. Feito isso, abrimos, selamos os ossos
do Dr. Bickerstaff com um pouco de prata e seguimos nosso caminho.
Fácil.'
Eu fiz um ruído cético. "Abrir caixão nunca é tão simples", eu disse.
"Algo sempre dá errado." "Ah, nem
sempre." 'Cite um
único que deu certo.' - Concordo com Lucy.
– George disse. 'Você está assumindo Edmund Bickerstaff
não vai causar problemas. Aposto que sim.
— Vocês dois são tão preocupados — exclamou Lockwood. 'Olhe pelo lado bom. Sabemos
a posição exata da Fonte esta noite, além disso, não temos Kipps com que nos preocupar,
não é? Acho que vai ser uma noite excelente. Quanto a Bickerstaff, só porque ele teve um
final infeliz não significa que ele será necessariamente um espírito agressivo agora.'
'Talvez . . .' Jorge murmurou. 'Mas se eu fosse comido por ratos, sei que ficaria bastante
chateado.'
Após cinco minutos de caminhada, vimos o pesado telhado branco de um edifício erguer-
se entre as árvores como uma baleia rompendo um mar escuro. Esta era a capela anglicana
no centro do cemitério. Na frente, quatro grandes pilares sustentavam um pórtico grego. Um
amplo lance de escadas conduzia às suas portas duplas. Eles estavam abertos; luz elétrica
brilhava cálida de dentro. Abaixo, parcialmente iluminados por gigantescos holofotes
hidráulicos, ficavam duas cabines de trabalho pré-fabricadas. Havia escavadeiras mecânicas,
pequenos caminhões basculantes, pedaços de terra. Torções de fumaça lavanda subiam de
baldes de carvão queimando nas bordas do acampamento.
Evidentemente havíamos chegado ao centro de operações para Escavações e
Desobstrução da Sweet Dreams. Várias figuras estavam no topo da escada da capela,
recortadas contra as portas abertas. Ouvimos vozes elevadas; o medo estalou como estática
no ar.
Lockwood, George e eu deixamos nossas malas no chão ao lado de um dos baldes
fumegantes. Subimos os degraus, as mãos apoiadas nos punhos das espadas. O barulho
da multidão silenciou; as pessoas se afastaram, observando-nos silenciosamente enquanto
nos aproximávamos.
No alto da escada, a figura angulosa de trilbi do Sr. Saunders se libertou da multidão e se
apressou para nos dar as boas-vindas. 'Na hora certa!' ele chorou. 'Houve um pequeno
incidente e esses idiotas estão se recusando a ficar! Continuo dizendo a eles que temos
agentes importantes chegando, mas não, eles querem pagar.
Você não está ganhando um centavo! ele rugiu por cima do ombro. 'É para risco que eu te
emprego!' "Não
depois do que eles viram", disse um homem grande. Ele estava barbado de forma
agressiva, com tatuagens de esqueleto no pescoço e no braço, e um grosso colar de ferro
pendurado na camisa. Vários outros trabalhadores corpulentos estavam no meio da multidão,
junto com alguns garotos assustados da guarda noturna, segurando seus relógios como
edredons. Eu também notei um bando de adolescentes, cujos vestidos esvoaçantes
disformes, delineador preto, pulseiras enormes e cabelos escorridos na altura das axilas as
marcavam como Sensíveis. Os sensitivos fazem trabalho psíquico, mas se recusam a
realmente lutar contra fantasmas por razões de princípio pacifista. Eles geralmente são tão
gotejantes quanto um resfriado de verão e tão irritantes quanto urticárias. Normalmente não
nos damos bem.
Saunders olhou para o homem que havia falado. — Você deveria ter vergonha, Norris. O
que vem depois, pulando em Shades and Glimmers?
"Essa coisa não é Shade", disse Norris.

'Traga-nos alguns agentes adequados !' alguém gritou. 'Não essas noites voadoras!
Olhe para eles – eles nem têm uniformes bonitos!' Com um
barulho de pulseiras, o mais flutuante e de aparência mais molhada dos Sensíveis deu
um passo à frente. — Sr. Saunders! Miranda, Tricia e eu nos recusamos a trabalhar em
qualquer setor perto daquela sepultura até que esteja seguro! Desejo deixar isso claro.
Houve um coro geral de concordância; vários dos homens gritaram insultos, enquanto
Saunders lutava para ser ouvido. A multidão se comprimia ameaçadoramente.
Lockwood ergueu a mão amigavelmente. "Olá, pessoal", disse ele. Ele deu a todos seu
sorriso mais largo; o burburinho foi silenciado. 'Sou Anthony Lockwood, da Lockwood and
Company. Você pode ter ouvido falar de nós. Combe Carey Hall?
O túmulo da Sra. Barrett? Somos nós. Estamos aqui para ajudá-lo esta noite e gostaria
muito de saber quais problemas você enfrentou. Você, senhorita' – ele voltou seu sorriso
para o Sensível – 'você claramente teve uma experiência terrível . Você pode me contar
sobre isso? Este era o Lockwood
clássico. Amigável, atencioso, empático. Meu impulso pessoal teria sido dar um forte
tapa no rosto da garota e chutar seu traseiro gemendo noite adentro. É por isso que ele é
o líder, e eu não. Também porque não tenho amigas mulheres.
Fiel ao tipo, ela piscou os olhos grandes e úmidos em sua direção. "Eu senti . . . como
como se algo estivesse subindo embaixo de mim", ela suspirou. 'Estava prestes a ... para
me agarrar e me engolir. Que energia maligna! Quanta maldade! Nunca mais vou chegar
perto daquele lugar!' 'Isso não é
nada!' uma das outras garotas gritou. 'Claire só sentiu isso. Eu vi , assim como o
crepúsculo estava caindo! Juro que virou o capuz e olhou para mim! Bastou um vislumbre
momentâneo. Ah, isso me fez desmaiar!' 'Um capuz?' Lockwood
começou. — Então, você pode me dizer como era...? Mas os guinchos da garota
reacenderam as paixões da multidão; todos começaram a falar agora, agarrados a nós.
Eles avançaram, empurrando-nos contra a porta. Estávamos no centro de um círculo de
rostos iluminados assustados. Além dos degraus da capela, a última luz vermelha escorria
pelas intermináveis fileiras de lápides.
Saunders deu um berro de raiva renovada. 'Tudo bem, seus covardes! Joplin pode
colocá-lo em outro setor esta noite! Longe daquele túmulo! Satisfeito?
Agora saia do nosso caminho – vá em frente, troque!' Segurando Lockwood pelo braço, ele
abriu caminho para dentro do prédio. George e eu seguimos, esbarrando e esbofeteando,

espremendo-nos para passar pelas portas que se fechavam. — E sem indenização! Saunders
gritou pela fresta. 'Vocês todos ainda trabalham para mim!' As portas se fecharam, silenciando o
clamor da multidão.
"Que palavrão", rosnou Saunders. “É um erro meu tentar acelerar as coisas. Mandei as
escavadeiras começarem a cavar ao redor do túmulo de Bickerstaff há uma hora. Pensei que iria
ajudá-lo. Então o inferno começou e nem estava escuro. Ele tirou o chapéu e enxugou a manga
na testa. — Talvez possamos ter um momento de paz aqui. A capela era um pequeno espaço
decorado com simplicidade, com paredes de gesso caiado. Havia um
cheiro de umidade; e também um frio persistente subjacente, que três aquecedores a gás
brilhantes espalhados pelo piso de laje pouco fizeram para remover. Duas escrivaninhas de
aparência barata, cada uma empilhada com uma confusão de papéis, ficavam perto dos
aquecedores. Ao longo de uma parede, um altar empoeirado ficava atrás de uma grade de
madeira, com uma pequena porta fechada ao lado e um púlpito de madeira próximo. Acima de
nossas cabeças erguia-se uma cúpula de gesso recortado.
O objeto mais curioso da sala era um grande bloco de pedra negra, do tamanho e forma de
um sarcófago fechado; repousava sobre uma placa de metal retangular colocada no chão abaixo
da grade do altar. Estudei com interesse.
"Sim, isso é um catafalco, mocinha", disse Saunders. 'Um antigo elevador vitoriano para
transportar caixões para as catacumbas abaixo. Usa um mecanismo hidráulico.
Ainda funciona, de acordo com Joplin; eles estavam usando até que o problema ficou muito ruim.
Onde está Joplin, afinal? O maldito tolo nunca está em sua mesa. Ele está sempre vagando
quando você o quer.
'Este 'pequeno incidente' no túmulo de Bickerstaff. . .' Lockwood perguntou.
— Por favor, conte-nos o que aconteceu.
Saunders revirou os olhos. 'Só o céu sabe. Não consigo tirar sentido deles. Alguns dos
Sensíveis viram algo, como você ouviu. Alguns dizem que era muito alto, outros que usava um
manto ou túnica. Mas não há consistência. Um garoto da guarda noturna disse que tinha sete
cabeças. Ridículo! Eu a mandei para casa. "Vigilantes noturnos normalmente não
inventam histórias", disse George.
Isso era verdade. A maioria das crianças com fortes habilidades psíquicas se tornam agentes,
mas se você não for bom o suficiente para isso, você engole seu orgulho e se junta à vigília
noturna. É um trabalho perigoso e mal remunerado, principalmente como guarda depois de
escurecer, mas essas crianças são talentosas o suficiente. Nunca os subestimamos.
Lockwood estava com as mãos nos bolsos de seu longo casaco escuro. Seus olhos brilharam de
excitação. "Está tudo ficando cada vez mais curioso", disse ele.
'Sr. Saunders, qual é o estado atual da sepultura? Está exposto? 'Os homens cavaram
um pouco abaixo. Acho que eles atingiram o caixão. 'Excelente. Podemos lidar com
isso agora. George aqui é bom com uma pá – não é, George? "Bem, eu certamente tenho bastante
prática", disse George.
O caminho para o inesperado túmulo de Edmund Bickerstaff seguia por um estreito corredor lateral logo
depois do acampamento dos escavadores. Saunders nos conduziu até lá em silêncio.
Ninguém mais do acampamento o seguiu; eles ficaram para trás no círculo de luz sob as lâmpadas de
arco, nos observando partir.
Os enterros nesta parte do cemitério eram modestos – a maioria marcados por lápides, cruzes ou
estátuas simples. Já estava escuro lá em cima. As pedras, meio escondidas por espinhos e grama alta
e molhada, pareciam brancas e rígidas sob a lua; mas suas sombras eram fendas negras nas quais um
homem poderia cair.
Após alguns minutos de caminhada, Saunders diminuiu a velocidade. À frente, pilhas de arbustos
marcavam onde um trecho de terreno havia sido desmatado. Nas proximidades erguia-se um monte de
terra escura e úmida. Uma pequena retroescavadeira mecanizada, desgastada e amarelada à luz da
tocha de Saunders, bloqueava o caminho em um ângulo. Seu balde ainda estava cheio. Pás, picaretas
e outras ferramentas de escavação espalhadas por toda parte.
"Eles saíram com pressa", disse Saunders. Sua voz era firme e alta. 'Certo, é aqui que eu paro. Se
quiser alguma coisa, é só ligar. Com indisfarçável pressa, ele voltou para a escuridão e ficamos sozinhos.
Soltamos nossos floretes. A noite estava silenciosa; Eu estava ciente das batidas pesadas do meu
coração. Lockwood tirou uma lanterna do cinto e iluminou o espaço escuro à esquerda do caminho. Era
um terreno quadrado de terreno aberto, ladeado por sepulturas normais e caixas-tumbas. No centro,
uma pequena laje desbotada de pedra erguia-se torta do solo. A grama na frente dessa pedra havia
sido arrancada, deixando um buraco largo e levemente inclinado na terra. Tinha talvez 2,5 metros de
largura e 90 centímetros de profundidade. As marcas de dente do balde da retroescavadeira mostravam-
se como longos sulcos na lama. Mas tínhamos olhos apenas para a pedra.
Usamos nossos sentidos, rápida e silenciosamente, antes de fazer qualquer outra coisa.
— Nenhum brilho mortal — disse Lockwood suavemente. 'Isso é de se esperar, porque

ninguém morreu aqui. Tem alguma
coisa? "Não", disse George.
"Tenho", eu disse. "Uma leve vibração."
'Um barulho? Vozes?
Isso me incomodou - eu não conseguia entender nada. 'Apenas um . . . perturbação.
Definitivamente há algo aqui.
"Mantenha seus olhos e ouvidos abertos", disse Lockwood. 'Certo, a primeira coisa que
fazemos, colocamos uma barreira ao redor. Então eu estou verificando a pedra. Não quero
perder nada, como fizemos ontem à noite.
George colocou uma lanterna em um dos caixotes e, com sua luz, tiramos nossos
pedaços de corrente. Nós os colocamos ao redor da circunferência do poço.
Quando isso terminou, Lockwood passou por cima das correntes e caminhou em direção
à pedra, com a mão pronta em sua espada. George e eu esperamos, observando as
sombras.
Lockwood alcançou a pedra; ajoelhando-se abruptamente, ele afastou a grama. "Tudo
bem", disse ele. — É um material de baixa qualidade, muito desgastado. Quase um quarto
da altura de uma lápide padrão. Não foi colocado corretamente – está muito inclinado.
Alguém fez isso muito apressadamente. . .'
Ele acendeu a tocha e passou o facho sobre a superfície. Décadas de líquen formaram
uma crosta e se acumularam profundamente nas letras esculpidas ali. 'Edmund
Bickerstaff. . .' Lockwood leu. — E isso não é trabalho de pedreiro propriamente dito.
Dificilmente é uma inscrição. Acabou de ser arranhado pela primeira ferramenta que
apareceu. Portanto, temos um enterro apressado, ilegal e muito amador, que está aqui há
muito tempo. Ele levantou-
se. E, ao fazê-lo, ouviu-se o mais suave dos sussurros. Detrás da sepultura, uma figura
se libertou da escuridão e avançou para a luz da lanterna. George e eu gritamos; Lockwood
saltou para o lado, cortando seu florete. Ele se contorceu ao pular, aterrissando no centro
do fosso, de frente para a pedra.
"Desculpe", disse o Sr. Albert Joplin. 'Eu assustei alguém?'

Amaldiçoei baixinho; Jorge assobiou. Lockwood apenas soltou o ar com força. O Sr.
Joplin cambaleou ao redor da borda do poço. Ele se movia com um andar desajeitado de
ombros caídos que me lembrava vagamente o de um chimpanzé; pequenas chuvas de
caspa cinza flutuavam sobre ele enquanto ele rolava. Dele
braços magros estavam cruzados sobre o maço de papéis, que ele pressionou
protetoramente contra o peito estreito como uma mãe protege um filho.
Ele empurrou os óculos desculpando-se sobre o nariz. 'Desculpe; Eu me perdi vindo
do Portão Leste. Perdi alguma coisa? George falou – e
naquele momento fui envolvido por uma onda de frio cortante. Sabe quando você pula
em uma piscina e descobre que ela não esquentou e a água gelada atinge seu corpo?
Você sente uma pontada de dor – horrível e por toda parte. Isso foi exatamente assim.
Deixei escapar um suspiro de choque. E isso não foi o pior de tudo – quando o frio me
atingiu, meus ouvidos internos chutaram para a vida.
Aquela vibração que eu senti antes? De repente ficou alto. Por trás do zumbido da voz de
George e da tagarelice de Joplin, havia se tornado um zumbido abafado, como uma
nuvem de moscas se aproximando.
'Lockwood. . .'Eu comecei.
Então foi feito. Minha cabeça clareou. O frio desapareceu. Minha pele estava vermelha
e em carne viva. O ruído encolheu no fundo mais uma vez. '. . .
igreja realmente extraordinária, Sr. Cubbins', Joplin estava dizendo.
“Os melhores latões de Londres. Devo mostrar-lhe algum tempo.
'Ei!' Este era Lockwood, parado no centro do fosso. 'Ei!' ele chamou. 'Olha o que eu
achei! Não, não você, por favor, Sr. Joplin – é melhor você ficar além do ferro.' Ele tinha
sua tocha apontada para
a lama ao lado de seus pés. Movendo-me lentamente, minha cabeça ainda latejando,
cruzei as correntes com George e desci para o buraco. Nossas botas pisavam na lama
macia e escura.
"Aqui", disse Lockwood. 'O que você fez disso?' A princípio
não distingui nada na claridade do facho de luz. Então, enquanto ele movia a tocha,
eu vi: a longa borda dura e avermelhada de alguma coisa, saindo da lama.
"Ah", disse George. 'Isso é estranho.'

"É o caixão?" O pequeno Sr. Joplin pairava além das correntes, esticando o pescoço
seu pescoço fino ansiosamente. — O caixão, Sr.
Lockwood? 'Não
sei . . .' - A maioria dos caixões que vi são feitos de madeira. – George murmurou. “A
maioria dos caixões vitorianos já teria apodrecido no chão há muito tempo. A maioria está
enterrada a respeitáveis 1,80m, com todos os ritos e regulamentos
apropriados. . .' Houve um silêncio. 'E isto?' disse Joplin.
'Está a apenas um metro e meio de profundidade e foi inclinado em um ângulo, como

se eles quisessem atirar nele o mais rápido possível. E não apodreceu porque não é
feito de madeira. Esta caixa é feita de ferro.'
'Ferro . . .' disse Lockwood. 'Um caixão de ferro-'
'Você pode ouvir isso?' eu disse de repente. "O zumbido das
moscas?" "Mas eles não tinham o problema naquela época", disse George. 'O que
eles precisavam prender lá?'
Demoramos até meia-noite para desenterrar a coisa. Um de nós ficou de guarda, fazendo
leituras, enquanto os outros trabalhavam com as ferramentas. A cada dez minutos,
trocávamos de lugar. Usamos as pás e picaretas que haviam sido descartadas no caminho
para cortar a lama do metal, aprofundar o poço em seu centro e expor lentamente a tampa
e as laterais do objeto.
Raramente nos falávamos. O silêncio nos envolveu como uma mortalha; não ouvimos
nada além do skrrt, skrrt, skrrt das ferramentas na terra. Tudo estava quieto.
Ocasionalmente, espalhamos sal e ferro para cima e para baixo no centro do poço para
manter as forças sobrenaturais afastadas. Parecia funcionar. Estava dois graus mais frio
no poço do que no caminho além, mas a temperatura permaneceu estável. O zumbido
que eu tinha ouvido tinha desaparecido.
Albert Joplin, para quem o misterioso enterro exerceu um poderoso fascínio, permaneceu
conosco por um tempo, esvoaçando de um lado para o outro entre as lápides em um
estado de grande excitação. Finalmente, quando a noite escureceu e o caixão saiu da
terra, até ele se tornou cauteloso; lembrou-se de algo importante que tinha de fazer na
capela e partiu. Estávamos sozinhos.
Skrrt, skrrt, skrrt.

Finalmente terminamos. O objeto ficou exposto. Lockwood acendeu outra lanterna de
tempestade e a colocou na lama perto do centro do poço. Ficamos um curto
longe, olhando para o que havíamos encontrado.

Uma caixa de ferro com cerca de um metro e oitenta de comprimento, meio metro de largura e pouco mais de trinta centímetros de
profundidade.
Não qualquer caixa velha, em outras palavras. Como Lockwood havia dito – um caixão de ferro.
As laterais ainda estavam parcialmente cobertas de terra, cinza e pegajosas.
Onde a gosma havia saído, a superfície da caixa aparecia. A ferrugem floresceu nele como flores de coral,
da cor de sangue seco.
Antigamente, presumivelmente, suas laterais eram limpas e retas, mas a pressão da terra e o peso
dos anos contorceram a caixa de modo que suas bordas verticais ficaram tortas e a parte superior caída
no meio. Eu vi caixões de chumbo dos enterros romanos que eles encontram sob a cidade com exatamente
a mesma aparência amassada. Um canto da tampa estava tão empenado que havia subido completamente
para o lado, revelando uma estreita faixa de escuridão.
"Lembre-me de nunca ser enterrado em um caixão de ferro", disse George. 'Fica tão esfarrapado.' "E
também
não está mais fazendo seu trabalho", acrescentou Lockwood. 'Tanto faz
dentro está encontrando a saída por aquela pequena brecha. Você está bem, Lucy?
Eu estava balançando onde eu estava. Não, não me senti bem. Minha cabeça latejava; Senti náuseas.
O zumbido estava de volta. Tive a sensação de insetos invisíveis subindo e descendo pela minha pele.
Foi um miasma poderoso – aquela sensação de profundo desconforto que você costuma sentir quando
um Visitante está próximo. Poderoso, apesar de todo aquele ferro.
"Estou bem", eu disse rapidamente. 'Então. Quem está abrindo?

Esta era a grande questão. A boa prática da agência, conforme estabelecido no Fittes Manual,
determina que apenas uma pessoa esteja diretamente na linha de fogo quando as 'câmaras seladas' (ou
seja, tumbas, caixões ou salas secretas) são abertas. Os outros ficam de lado, com as armas prontas. O
rodízio justo desse dever perde apenas para a regra do biscoito em termos de importância. É um ponto
regular de discórdia.
'Eu não.' Lockwood bateu nas marcas de garras costuradas na frente de seu casaco. 'EU
fez a Sra. Barrett.'
'Bem, eu fiz aquele alçapão em Melmoth House. Jorge? "Fiz aquele quarto
secreto no Hotel Savoy", disse George. 'Você lembra -
aquele com a antiga marca de praga na porta. Ooh, isso foi estranho.
'Não, não foi. Não era assombrado ou secreto. Era uma lavanderia cheia de calças.
— Eu não sabia disso quando entrei, sabia? Jorge protestou. 'Vou te dizer uma coisa, vamos
jogar por ele.' Ele remexeu no fundo da calça e tirou uma moeda de aparência suja. — O que você
acha, Luce? Cara ou Corôa?'
— Acho... —
Cabeças? Escolha interessante. Vamos ver.' Houve um borrão de movimento, muito rápido para
o olho acompanhar. 'Ah, é coroa. Azar, Luce. Aqui está o pé de cabra. Lockwood sorriu. – Boa
tentativa, George, mas você está conseguindo. vamos buscar o
ferramentas e selos.'
Respirando um suspiro de alívio, eu mostrei o caminho para as mochilas. George o seguiu com
má vontade. Logo os selos de prata, as facas e os pés-de-cabra e todo o resto do nosso
equipamento estavam posicionados ao lado do caixão.
"Isso não vai ser muito complicado", disse Lockwood. – Olhe, a tampa é articulada deste lado.
Do lado oposto, temos duas travas – aqui e aqui – mas uma já quebrou. Há apenas um perto de
você, Lucy, ainda fechado pela corrosão. Um rápido trabalho de pé-de-cabra de George e estamos
de graça em casa. Ele olhou para nós.
'Alguma pergunta?'
"Sim", disse George. 'Diversos. Onde você estará parado? Quão longe?
Que armas você usará para me proteger quando algo horrível surgir?' 'Lucy e eu temos tudo sob
controle. Agora...
— Além disso, se eu não conseguir voltar para casa, fiz
um testamento. Eu vou te dizer onde
encontre-o. Debaixo da minha cama no canto mais distante, atrás da caixa de
lenços. 'Por favor, Deus, não vai chegar a isso. Agora, se você estiver
pronto... — Isso é algum tipo de inscrição na tampa? Eu disse. Agora que chegamos ao ponto,
eu estava realmente alerta, todos os meus sentidos disparando. – Está vendo aquele arranhão ali?
Lockwood
balançou a cabeça. “Não dá para ver debaixo de toda essa lama, e não vou começar a limpá-la
agora. Vamos, vamos fazer isso. Na verdade, a tampa do caixão
provou ser mais difícil de forçar do que Lockwood havia previsto. Exceto pelo trinco corroído, o
acúmulo de ferrugem na superfície havia colado o tampo às laterais em vários lugares, e foram
necessários vinte minutos de lascas laboriosas com canivetes e cinzéis antes que as dobradiças
fossem afrouxadas e a tampa liberada.
'Certo . . .' Lockwood estava fazendo uma leitura final. 'Está parecendo bom.
A temperatura ainda está firme e o miasma não está pior. o que quer que seja
lá dentro está ficando surpreendentemente quieto. Bem, não há tempo como o presente.
Lucy, vamos tomar nossas posições.
Ele e eu fomos para lados opostos do caixão. Eu segurei nossa maior e mais forte rede
de prata, com mais de um metro de diâmetro. Desdobrei-o e deixei-o pendurado em
minhas mãos. Lockwood soltou seu florete e segurou-o com um aperto ocidental angulado,
pronto para um ataque rápido.
"George", disse ele, "é com você." Jorge
assentiu. Ele fechou os olhos e se recompôs. Em seguida, pegou o pé de cabra. Ele
flexionou os dedos, girou os ombros e fez algo com o pescoço que o fez estalar. Aproximou-
se do caixão, curvou-se e colocou a ponta do pé de cabra na fenda entre os grampos
quebrados. Ele ampliou sua postura e balançou o traseiro como um jogador de golfe
prestes a dar uma tacada. Ele respirou fundo – e pressionou a barra. Nada aconteceu. Ele
pressionou novamente. Não, a tampa estava torcida; talvez suas contorções a tivessem
bloqueado. George pressionou novamente.
Com um estrondo, a tampa se ergueu; A ponta da barra de George caiu. George caiu
para trás, perdeu o equilíbrio e caiu pesadamente de costas na lama, com os óculos
ligeiramente tortos. Ele se sentou e olhou estupidamente para o caixão.
E gritou.
'Tocha, Lucy!' Lockwood mergulhou para a frente, protegendo George com a lâmina de
seu florete. Mas não saiu nada. Nenhum visitante, nenhuma aparição. O brilho das
lanternas brilhou no interior da tampa e também em algo no caixão - algo refletindo uma
luz escura e brilhante.
A tocha estava na minha mão. Iluminei-o totalmente no interior, sobre o que estava lá.
Se você fica facilmente enojado, pode pular os próximos dois parágrafos, porque o
corpo olhando para mim não era apenas ossos, mas muito mais.
Essa foi a primeira surpresa: havia muito que não havia se deteriorado. Já deixou uma
banana embaixo do sofá e esqueceu dela? Então você saberá que logo fica preto, depois
preto e pegajoso, depois preto e encolhido.
Esse cara, enterrado em ferro, era como uma banana no meio do caminho entre a segunda
e a terceira etapa. A luz das tochas brilhava na pele seca e enegrecida, esticada acima
das maçãs do rosto. Em alguns lugares, havia rachado. Havia um buraco perfeito no
centro de sua testa, ao redor do qual a pele havia descascado completamente.
Longas mechas de cabelos brancos, incolores como vidro, pendiam ao lado da cabeça. As
órbitas dos olhos estavam vazias. Lábios ressecados haviam encolhido, revelando gengivas e
dentes.
Ele usava os restos de um manto ou capa roxa e, por baixo, um terno preto estilo antigo,
colarinho alto rígido, gravata vitoriana preta. Suas mãos (ossudas, essas) embalavam algo
envolto em um pano branco esfarrapado. Fosse por causa do ângulo do enterro, ou por causa
do movimento da terra nos longos anos desde então, o objeto havia escorregado por baixo do
pano e estava aparecendo entre os dedos esqueléticos. Era um pedaço de vidro, talvez da
largura de uma cabeça humana, com uma borda de formato irregular. Estava bem preto de
sujeira e mofo, mas mesmo assim o vidro ainda brilhava – e o brilho chamou minha atenção.
Olhar! Olha o . . .
que era aquela voz?
'Lúcia! Sele-o!' Claro.
Era Lockwood gritando.
Com isso lancei a rede de prata e o conteúdo do caixão foi apagado.
— Então, o que você viu, George? perguntou Lockwood.

Estávamos parados no caminho agora, bebendo chá e comendo sanduíches, que alguns
membros da equipe de Saunders haviam trazido. Uma multidão decente havia se reunido -
Saunders, Joplin, vários trabalhadores e as crianças do turno da noite - alguns porque a
diversão havia acabado, outros possivelmente em resposta atrasada ao grito de George.
Todos eles se penduraram nas lápides, olhando para o fosso, a uma distância segura das
correntes. Fecharíamos a tampa do caixão; apenas um canto da rede de correntes poderia ser
visto.
“Quero dizer, eu sei que Bickerstaff parecia mal”, Lockwood continuou, “mas, vamos
encarar, já vimos pior. Lembra-se de Putney Vale? George tinha
estado muito subjugado nos últimos minutos. Ele mal havia falado, e havia uma expressão
estranha em seu rosto. Seus olhos mostravam uma aflição entorpecida, mas também tinham
um olhar distante e ansioso; ele continuou olhando para trás em direção ao poço como se
pensasse que havia deixado algo lá. Isso me preocupou. Me lembrou um pouco o ghost-lock,
onde a força de vontade da vítima é drenada por um espírito agressivo; mas havíamos selado
a Fonte com prata e não havia nenhum fantasma presente agora. Ainda assim, George parecia
estar melhorando. A comida estava revivendo-o rapidamente. Ele balançou a cabeça para
Lockwood. 'Não era o corpo'
ele disse lentamente. — Já vi coisas piores em nossa geladeira. Era o espelho que ele
segurava. — Você pensou que era um espelho, então? Eu disse. Quando fechei os olhos,
ainda via aquele pedaço de vidro, brilhando, piscando, mais escuro que a escuridão.
'Não sei o que foi. Mas meus olhos foram atraídos para ele. Eu vi nele não sei o que . . . EU
eu vi. Era tudo preto, basicamente, mas havia algo naquela escuridão, e era horrível. Isso me
fez gritar – eu senti como se alguém estivesse sugando minhas entranhas pelo meu peito.'
Jorge estremeceu. “Mas, ao mesmo tempo, era fascinante também – eu não conseguia
desviar os olhos. Eu só queria olhar para ele, mesmo que estivesse me fazendo mal.' Ele deu
um suspiro longo e sincero. 'Eu provavelmente ainda estaria olhando para ele agora, se Lucy
não o tivesse coberto com a rede.' "Bom trabalho você não está, pelo que parece", disse
Lockwood. Ele
também estava observando George de perto. 'Tipo engraçado de espelho. Não é à toa
que o guardaram em um caixão de ferro.
— Eles sabiam sobre as propriedades do ferro na época de Bickerstaff? Perguntei.

Foi apenas com o início do Problema, cinquenta anos antes, que a produção em massa de
materiais à prova de fantasmas feitos de ferro e prata começou. E esse enterro datava de
uma ou duas gerações antes disso.
"A maioria das pessoas não", disse Lockwood. 'Mas prata, sal e ferro sempre foram usados
contra fantasmas e espíritos malignos em geral. Portanto, não pode ser coincidência termos
ferro aqui. Ele baixou a voz. — Algum de vocês notou alguma coisa estranha sobre o próprio
Dr. Bickerstaff, aliás?
"Além do ângulo geral do cadáver mumificado, você quer dizer?" Eu disse.
'É só isso. De acordo com o jornal de Joplin, Bickerstaff foi comido por ratos, não foi?
Aquele sujeito estava inteiro. E você viu o buraco no...' Ele se interrompeu quando Saunders
e Joplin se aproximaram. O escavador berrava ordens para os vigias noturnos, enquanto o
arquivista permanecia perto das correntes de ferro, olhando para o caixão. Ambos tinham
grandes sorrisos para nós; houve uma rodada de tapinhas nas costas e parabéns.
"Excelente trabalho, Sr. Lockwood!" Saunders chorou. 'Muito eficiente feito.

Talvez possamos continuar com nossos negócios aqui, agora que toda essa bobagem
acabou. Ele tomou um gole de uma caneca fumegante de café. 'As pessoas estão dizendo
que o velho Bickerstaff segurava um cristal ou algo assim. . . Algo de um de seus estranhos
rituais, talvez. Mas você cobriu com sua rede, é claro.
Lockwood riu. 'Você vai querer manter a rede em posição, acredite em mim.
Certamente há algum tipo de fonte poderosa lá dentro. Precisamos entrar em contato com
o DEPRAC imediatamente, para que eles possam providenciar um descarte seguro.
'Amanhã é a primeira hora!' disse Saunders. 'Neste momento, precisamos continuar com
os negócios comuns. Já perdemos meia noite de trabalho. Bem, suponho que queira que
eu assine os papéis pelo trabalho feito, Sr. Lockwood. Volte ao escritório e resolveremos
isso para você.
— Podemos levar o caixão para a capela hoje à noite? Joplin perguntou. - Não gosto de
deixar aqui fora. Existe o perigo de ladrões e homens-relíquias. . . você sabe.' Lockwood
franziu
a testa. 'Bem, certifique-se de manter a rede em posição. Substitua o
correntes ao redor dele quando ele for movido, e não deixe ninguém se aproximar.'
Lockwood e Saunders partiram. George encostou-se a uma caixa-tumba e iniciou uma
animada conversa com Joplin. Eu me ocupei juntando nosso equipamento, tomando meu
tempo. Ainda era cedo, nem meia-noite; definitivamente uma noite melhor do que a anterior.
Estranho, no entanto. Um enterro muito estranho e impossível de entender. George tinha
visto algo, mas não havia nenhum fantasma tangível. No entanto, qualquer coisa que
pudesse criar tantos distúrbios psíquicos, apesar de todo aquele ferro, era realmente
formidável.
'Perder?'
Era o trabalhador chamado Norris, o maior e mais musculoso dos escavadores. Sua
pele era de couro. A barba por fazer esbranquiçada estendia-se até ao corte à escovinha
no couro cabeludo. A tatuagem em seu pescoço era um crânio acordado com asas
estendidas. "Desculpe-me, senhorita", disse ele. 'Eu ouvi direito? Ninguém pode chegar
perto do
caixão? 'Sim está
certo.' — Melhor parar seu amigo, então. Olhe para
ele ir.' Eu mudei. George e Joplin cruzaram as correntes de ferro. Eles se aproximaram
do caixão. Eles estavam conversando animadamente, Joplin apertando seus papéis debaixo
do braço.
'Jorge!' Liguei. — O que diabos você...? Então eu
realizei.
A tampa. A inscrição.
Ainda conversando alegremente, George e Joplin pararam ao lado do caixão e
começaram a tirar a lama da tampa. George tinha seu canivete; ele criou
a tampa ligeiramente para ajudar seu trabalho. A rede prateada abaixo foi desalojada. Deslizou para
um lado.
Norris disse algo para mim, mas não o ouvi, porque naquele momento percebi que uma terceira
figura estava ao lado de Joplin e George.
Era imóvel, silencioso, muito alto e magro, e apenas parcialmente substancial. O caixão de ferro
passou direto por um canto de seu longo manto cinza.
Redemoinhos brilhantes de plasma, curtos e grossos como os tentáculos de anêmonas, flexionados
e enrolados para fora da base da aparição – mas não havia braços ou pernas, apenas o manto
profundo. Sua cabeça, envolta em um capuz longo e enrolado, não podia ser vista. Exceto por dois
detalhes: um queixo pálido e pontiagudo, branco opaco como espinhas de peixe e uma boca aberta
de dentes pontiagudos.
Eu abri minha própria boca e – na batida do coração que levou para gritar um aviso – ouvi uma
voz falar em minha mente.
'Olhar! Olhar!'
'Jorge. . .' 'Eu

dou a você o desejo do seu coração ...'
'George!'
Porque ele não estava se movendo, nem Joplin, embora a figura estivesse diretamente à vista
deles. Ambos ainda estavam meio curvados, congelados no ato de espanar a lama do caixão. Seus
olhos estavam arregalados e fixos, seus rostos transfixados.
'Olhar . . .' A
voz era profunda e calmante – mas também friamente repulsiva. Isso confundiu meus sentidos;
Eu ansiava por obedecê-lo, mas estava desesperado para desafiá-lo também.
Eu me forcei a me mover.
E a figura também se mexeu. Ergueu-se, uma grande coluna cinza, fraca contra o
estrelas.
Atrás de mim, alguém gritou. Sem tempo. Saquei minha espada.

A forma pairava sobre George e Joplin. De repente, eles pareceram sair do transe; suas cabeças
se ergueram, eles começaram a recuar. Ouvi George gritar. Joplin deixou cair seus papéis. A figura
ficou pendurada ali, congelada por um instante. Eu sabia o que isso faria. Eu sabia que de repente
se arquearia para baixo, cairia como um jato d'água caindo. Isso os engoliria. Isso consumiria os
dois.
Eu estava muito longe. Estúpido . . . O florete era inútil.

Não há tempo para mudar: não há tempo para pegar nada no meu cinto. O florete
– A forma caída – a boca aberta, os dentes descendo em arco.
Eu joguei a espada; girava como uma roda contra o céu.
Joplin, tropeçando nos próprios pés em pânico, derrubou George para o lado.
George, recuando, tateando o cinto em busca de alguma defesa, perdeu o equilíbrio e
começou a cair...
'Eu dou a você o desejo do seu
coração ...' A espada passou diretamente entre George e Joplin, logo acima de seus
cabeças. A lâmina revestida de prata cortou de ponta-cabeça a face encapuzada.
A figura desapareceu. A voz na minha cabeça foi cortada. Uma onda de impacto
psíquico disparou do centro do círculo e me derrubou. Lockwood, com o cabelo
esvoaçando e o casaco esvoaçando, passou correndo por mim e entrou no fosso. Ele
derrapou até parar ao lado das correntes e examinou a cena com olhos brilhantes. Mas estava tudo bem
Jorge estava bem. Joplin estava bem. O caixão estava quieto. As estrelas de verão
brilhavam no alto.
O Visitante havia ido embora.
No evento, Lockwood foi bastante contido. Ele não disse nada no cemitério. Ele não
disse nada no caminho para casa. Ele esperou enquanto trancávamos a porta e
redefinimos as proteções fantasmas e jogamos nossas malas no canto e visitamos as
instalações. Então sua contenção acabou. Ele marchou com George direto para a sala
de estar e, sem sequer uma pausa para nossas batatas fritas e chocolate pós-caixa
normais, deu-lhe o rolo que ele merecia.
"Estou surpreso com você", disse ele. “Você colocou sua própria vida – e a daquele
estúpido Sr. Joplin – em risco imediato. Você estava a segundos de ser tocado pelo
fantasma. Se não fosse por Lucy, você teria sido! E não me venha com essa bobagem
sobre como você pensou que a Fonte foi neutralizada. É contra todas as regras
permitir que um não-agente se aproxime de uma Fonte ativa em uma situação
operacional. Você sabe disso! O que você estava pensando?
George havia se acomodado em sua cadeira favorita ao lado da mesinha de centro.
Seu rosto, geralmente tão inexpressivo, mostrava uma mistura de contrição, desafio e
tentativa de despreocupação. "Estávamos conversando sobre a inscrição na tampa",
disse ele, carrancudo. 'Assim que o DEPRAC colocar as mãos no caixão hoje,
sabemos que nunca mais o veremos, então
Joplin disse...' 'O que Joplin disse não deveria ter nenhum efeito sobre você!' Lockwood gritou.
'Você acha que é uma boa desculpa para quase ser morto? tentando decifrar
alguns arranhões em um caixão velho e imundo? Estou surpreso com você, George!
Sinceramente surpreso.
Na verdade, ele não era, nem eu. Uma das características mais famosas de George, além
do sarcasmo, do vento e da sanguinolência em geral, era seu fascínio por coisas desconhecidas.
Quando ele não estava vasculhando arquivos empoeirados pesquisando informações sobre os
casos, ele vasculhava arquivos empoeirados pesquisando a Teoria do Visitante – tentando
descobrir por que os fantasmas estavam voltando e com que precisão isso acontecia. Não era
apenas a caveira em nosso jarro fantasma que o fascinava; sempre que possível, ele também
investigou outros objetos de poder psíquico. Achou que o caixão de ferro se enquadrava nessa
categoria.
Também imaginou que o pequeno e cansativo estudioso, Joplin, compartilhava a abordagem
de George.
Lockwood ficou em silêncio agora. Ele esperou, de braços cruzados, claramente esperando
um pedido de desculpas, mas George ainda não desistiria da discussão. "Concordo que o
caixão e seu conteúdo são perigosos", disse ele obstinadamente. 'Aquele espelho que eu vi era
horrível. Mas seus poderes são totalmente desconhecidos. Portanto, acho que é um trabalho
legítimo da agência descobrir tudo o que pudermos sobre o que estamos lidando - e isso inclui
a inscrição. Poderia ter nos dado algumas pistas sobre o que Bickerstaff – e seu fantasma –
estavam tramando.
'Quem se importa?' Lockwood gritou. 'Quem se importa com isso? Não faz parte do nosso
trabalho!' De muitas maneiras, Lockwood era o completo oposto de George, e não apenas em
termos de higiene corporal. Ele não tinha interesse na mecânica dos fantasmas e pouco em
seus desejos ou intenções individuais. Tudo o que ele realmente queria era destruí-los da
maneira mais eficiente possível. Mais do que qualquer outra coisa, no entanto, imaginei que
fosse o amadorismo descuidado de George que realmente o ofendera aqui. 'Esse tipo de coisa',
ele continuou mais calmamente, 'é para Barnes e DEPRAC se preocuparem. Não nós. Certo,
Lucy? 'Certo! Claro que não é. Absolutamente não.' Ajustei um canto da
minha saia com cuidado. 'Embora às vezes seja interessante. . .
Então você realmente viu a
inscrição, George? Nunca pensei em perguntar. Jorge
assentiu. "Eu fiz, por acaso." 'O que ele disse?'
'Ele dizia: Como você
valoriza sua alma, abandone e abjure esta caixa amaldiçoada. Só isso.' Eu hesitei.
'Abandonar e abjurar?' 'Significa não abrir,

basicamente.'
— Bem, agora é um pouco tarde para

isso. Lockwood estava olhando para nós o tempo todo. Ele limpou a garganta. —
Isso realmente não importa mais, não é? ele disse docemente. — Porque, como sempre
digo, Bickerstaff e seu espelho não são mais da nossa conta. E Jorge...'
"Espere", eu disse de repente. – Estamos falando de Edmund Bickerstaff. Mas como

isso se encaixa com a história de Joplin de como Bickerstaff morreu? Aquele cara no
caixão não foi dilacerado por ratos, foi? Ele levou uma bala na cabeça.
Jorge assentiu. 'Você tem razão. Boa observação, Lucy.

— Embora eu suponha que ele tenha levado um tiro e depois meio que
mordido. . . . Mas ele parecia inteiro para mim.
'Acho que sim ' Não importa!' Lockwood exclamou. — Se o caso fosse aberto, seria
interessante, como você diz. Mas o trabalho está feito agora. Acabou. Esqueça! O
importante é que fizemos o que fomos pagos para fazer, que foi localizar e conter a
Fonte.
"Er, não, nós não contivemos a Fonte, na verdade", disse George. — Como provei
conclusivamente. Todo aquele ferro e prata, e ainda assim o fantasma de Bickerstaff
conseguiu escapar. Isso é incomum. Certamente até você admitiria que vale a pena
investigar.
Lockwood soltou um juramento. 'Não! Não, eu não! Você desalojou a rede, George -
foi assim que o Visitante conseguiu escapar e prender você com um fantasma.
Você poderia ter morrido! O problema é que, como sempre, você se distrai facilmente.
Você precisa definir suas prioridades! Olha essa bagunça aqui. . .' Ele apontou um dedo
na direção
da mesinha de centro, onde estava o frasco-fantasma, o crânio vagamente visível, o
plasma tão branco e esverdeado como sempre. George havia conduzido mais
experimentos naquela tarde. O sol do meio-dia não tinha feito nada, nem uma breve
exposição a rajadas altas de música clássica no rádio. A mesa estava repleta de um
mar de cadernos e observações rabiscadas.
"Este é um exemplo perfeito", continuou Lockwood. — Você está perdendo muito

tempo com essa jarra miserável. Tente gastar um pouco mais de tempo em pesquisas
de caso sólidas, ajude um pouco a empresa.'
As bochechas de George coraram. 'O que isso deveria significar?'
'Quero dizer aquele negócio de Wimbledon Common no outro dia. . . As coisas

sobre a história da forca, que você perdeu completamente. Até aquele idiota do Bobby
Vernon descobriu informações mais úteis do que você!
George sentou-se muito quieto. Ele abriu a boca como se fosse discutir, mas fechou-a
novamente. Seu rosto carecia de qualquer expressão. Ele tirou os óculos e os esfregou na
camisa.
Lockwood passou as mãos pelos cabelos. 'Estou sendo injusto. eu não deveria
disse isso. Desculpe.' - Não,
não. – George disse rigidamente. 'Vou tentar fazer melhor para você no futuro.'
'Multar.'
Houve um silêncio. 'Que tal eu fazer um pouco de cacau?' Eu disse com uma voz
brilhante. O chocolate quente ajuda a acalmar as coisas nas primeiras horas. A noite
estava envelhecendo. Logo amanheceria.
"Vou conseguir", disse George. Ele se levantou abruptamente. 'Veja se eu posso fazer isso direito.
Dois açúcares, Luce? Lockwood . . . Vou fazer um extra espumoso para o seu.
Lockwood franziu a testa ao fechar a porta. 'Sabe, esse último comentário me deixa
desconfortável. . .' Ele suspirou. 'Lucy, eu queria dizer: foi uma jogada impressionante lá
atrás - o que você fez com o florete.'
'Obrigado.'
— Você mirou perfeitamente, bem entre as cabeças deles. Um centímetro para a
esquerda e você teria espetado George bem entre os olhos. Precisão realmente sensacional
lá.' Fiz um gesto
modesto. 'Bem . . . às vezes você apenas faz o que tem que ser feito.' — Você não
mirou
de verdade, não é? disse Lockwood.
'Não.'
— Você acabou de jogá-lo fora. Na verdade, foi pura sorte que George perdeu seu
equilíbrio e caiu fora do caminho. É por isso que ele não foi espetado por você.
'Sim.'
Ele sorriu para mim. 'Ainda . . . isso não impede que seja um ótimo trabalho.
Você foi o único que reagiu a tempo. Como sempre,
o calor de sua aprovação me deixou um pouco corado. Eu limpei minha garganta.
"Lockwood", eu disse. 'O fantasma de Bickerstaff. . . Que tipo era ? Eu nunca vi nada
parecido antes. Você viu como ele subiu tão alto? Que Visitante faz isso?
— Não sei, Luce. Esperançosamente, todo o resto do ferro que empilhamos o manterá
quieto até o amanhecer. Então, fico feliz em dizer que isso se torna um problema do
DEPRAC.' Ele suspirou, levantou-se da cadeira. – É melhor eu ir ajudar George. Eu sei que
o ofendi. Também estou um pouco preocupado com o que ele está fazendo com meu
chocolate.'
Depois que ele se foi, deitei-me no sofá, olhando para o teto. Fosse meu cansaço ou os
acontecimentos da noite, o quarto não parecia muito quieto.
Imagens giravam diante da minha visão – George e Joplin congelados no caixão; o rosto
sorridente enegrecido do cadáver de Bickerstaff; o terrível fantasma em sua longa mortalha
. . . lentamente à minha
cinza subindo, subindo em direção às estrelas As figuras se moviam
frente, como se eu estivesse assistindo ao carrossel menos adequado para crianças do
mundo.
Cama; Eu precisava de cama. Fechei os olhos. Não adiantou nada. As imagens ainda
estavam lá. Além disso, isso me fez lembrar da voz fria, mas bajuladora, que ouvi enquanto
estava lá no poço, incitando-me a olhar para... olhar para o quê? . . .
O fantasma? O espelho?
Eu estava feliz por não saber.
'Sentindo-se áspero?' alguém disse suavemente.
'Sim. Um pouco.' Então algo como um poço de elevador se abriu em minha barriga, e eu
me senti caindo por ele. Eu abri meus olhos. A porta ainda estava fechada. Dois cômodos
adiante, eu podia ouvir Lockwood e George conversando na cozinha.
Havia uma luz esverdeada girando no teto.
— Porque você com certeza parece. Era o sussurro mais baixo e gutural; estranho, mas
familiar. Eu já tinha ouvido isso antes.
Ergui a cabeça devagar e olhei para a mesinha de centro, que agora brilhava com uma
luz esmeralda fantasmagórica. A substância na jarra pulsava para fora do centro como água
fervendo no fogão. Havia um rosto dentro dele, um rosto malicioso sobreposto ao plasma.
A ponta de seu nariz em forma de bulbo pressionava com força o vidro prateado; olhos
perversos brilharam; a boca sem lábios mordeu e sorriu.
"Você", eu disse. Minha garganta estava seca; Eu mal conseguia falar.

'Não foi a melhor recepção que já tive', disse a voz, 'mas precisa.
Sim, não posso negar. Meu.'
Lutei para ficar de pé, respirando muito rápido, uma exultação feroz surgindo através de
mim. Então eu estava certo: era um Tipo Três. Totalmente consciente, capaz de
comunicar! Mas Lockwood e George não estavam aqui – eu tinha que mostrar a eles, tinha que
provar de alguma forma. Eu comecei em direção à porta.
"Ah, não os coloque nisso ." A voz sussurrante parecia aflita.
— Vamos manter isso íntimo, você e eu.
Isso me fez parar. Sete meses se passaram desde que a caveira decidiu falar pela última vez.
Eu poderia muito bem acreditar que iria fechar no momento em que abrisse a porta. Engoli em
seco, tentando ignorar meu coração martelando em meu peito. "Tudo bem", eu disse com voz
rouca, encarando-o diretamente pela primeira vez. 'Se é assim que você quer, vamos ter algumas
respostas. O que você é então? Por que você está falando comigo?' 'O que eu sou?' O rosto se
abriu,
o plasma se separou e eu tive um vislumbre claro do crânio manchado de marrom no fundo do

frasco. 'Isso é o que eu sou', sibilou a voz. 'Olhe bem para mim. Este destino espera por você
também.'
"Ah, muito sinistro", zombei. — Você estava exatamente igual da última vez. O que você disse
então? A morte está vindo? Bem, tanto para suas previsões. Eu ainda estou vivo, e você ainda é
apenas um fio de lodo luminoso preso em uma jarra.
Problema.'
Imediatamente o plasma se juntou como duas portas de elevador se fechando, e o rosto se
reformou. Sua aparência reprovadora foi ligeiramente prejudicada pelo fato de que suas metades
unidas não combinavam, dando-lhe uma aparência grotescamente torta. 'Estou decepcionado',
sussurrou, 'que você não deu atenção ao meu aviso. A Morte está na Vida e a Vida está na Morte
– foi o que eu disse. O problema é: você é estúpida, Lucy. Você está cego para as evidências ao
seu redor.
Ao longe, na cozinha, ouvi o tilintar dos talheres. Umedeci meus lábios.
— Essa besteira não significa nada para mim.
A voz deu um gemido. 'O quê, você quer que eu faça um desenho para você? Use seus olhos
e ouvidos! Use sua inteligência, garota. Ninguém mais pode fazer isso.
Você esta por sua conta.'
Eu balancei minha cabeça, tanto para limpar meu cérebro quanto qualquer outra coisa. Aqui
estava eu, com as mãos nos quadris, discutindo com o rosto em uma jarra. "Errado", eu disse. 'Eu
não estou
sozinho. Eu tenho meus amigos. — O quê, gordo George? Trapaceiro Lockwood? O rosto
enrugou-se de alegria. 'Ooh sim, brilhante. Que time.'
'Enganoso. . .?' Até então havia algo quase hipnótico na voz; Achei impossível desconsiderar.
De repente, a qualidade exultante do sussurro me causou repulsa. Eu recuei pela sala.
"Não fique tão chocado", disse a voz. 'Segredos, enganosos. Você sabe que é verdade.
Eu ri do
absurdo disso. "Não sei de nada." — Então vá em frente — veio o
sussurro. 'Há uma porta, tem dobradiças. Usa-os.' Muito certo, eu faria. De repente eu
precisava de companhia; Eu precisava dos outros. Eu não queria ficar sozinho com a voz
alegre.
Atravessei a sala. Meus dedos alcançaram a maçaneta.
— Por falar em portas, vi você uma vez no andar de cima. De pé
fora da sala proibida. Você estava morrendo de vontade de passar, não estava? Eu
parei. 'Não . . .' 'Bom
trabalho que você não fez. Você nunca teria saído vivo. Era
como se o chão sob meus pés se inclinasse ligeiramente. "Não", eu disse novamente.
'Não.' Procurei a maçaneta e comecei a girá-la.
— Há outras coisas nesta casa a temer, além de mim. 'Lockwood!
Jorge!' Abri a porta e me vi rugindo as palavras diretamente em seus rostos atônitos.
Lockwood ficou tão surpreso que derramou metade do chocolate no tapete do corredor;
George, que carregava a bandeja, fazia malabarismos com as batatas fritas e os
sanduíches. Eu conduzi os dois para dentro.
'Está falando!' Chorei. 'A jarra é! Olhar! Ouvir!' Fiz um
gesto urgente para o vidro. Desnecessário dizer que o fantasma não disse nada.
Desnecessário dizer que o rosto havia sumido; o plasma pairava ali, monótono e parado,
tão interessante e ativo quanto água lamacenta da chuva em um pote de geléia. No centro
da bagunça, pude ver os dentes do crânio sorrindo vagamente entre os grampos de metal.
Meus ombros caíram. Eu respirei fundo. "Ele estava falando", eu disse frouxamente.
'Realmente falando comigo. Se você estivesse aqui um minuto antes. . .' Eu fiz uma careta
para eles, como se fosse culpa deles terem perdido.
Eles não disseram nada, apenas ficaram lá. Com a ponta do dedo mindinho, George
colocou um sanduíche de volta no lugar. Finalmente Lockwood se moveu e colocou as
canecas sobre a mesa. Ele pegou um lenço e limpou um pouco de chocolate da mão.
"Venha tomar uma bebida", disse ele.

Olhei para o crânio sorridente. A raiva me encheu. Eu dei um passo rápido para frente.
Se Lockwood não tivesse estendido a mão, acredito que teria chutado aquela jarra para o
outro lado da sala.
"Está tudo bem, Luce", disse ele. "Nós acreditamos em

você." Eu corri uma mão assediada pelo meu cabelo.
'Bom.' 'Sentar-se. Coma um pouco de comida e
chocolate. 'OK.' Eu fiz. Todos nós fizemos. Depois de um tempo eu disse: 'Foi como a primeira vez,
no porão. Apenas começou a falar. Tivemos uma conversa.
"Uma verdadeira conversa de vaivém?" disse Lockwood. "Um verdadeiro Tipo Três?"
'Definitivamente.'
'Então, como foi?' Jorge perguntou. . . .
'Foi Ele irritante.' Eu olhei para o frasco quieto.
balançou a cabeça lentamente. — Só que Marissa Fittes disse que se comunicar com
fantasmas do Tipo Três era perigoso, que eles distorciam suas palavras e brincavam com suas
emoções. Ela disse que se você não tomasse cuidado, você se sentiria caindo lentamente sob
o poder deles, até que suas ações não fossem suas. . .' Eu ainda diria que “irritante”
'Não . . . resume tudo.' — Então, o que ele disse a você?
perguntou Lockwood. 'Que insights marcantes isso deu?' Eu olhei para ele. Ele estava
recostado, bebericando seu chocolate. Como sempre, apesar dos rigores da noite, ele parecia
sereno. Ele era meticuloso, controlado, sempre no controle. Há outras coisas nesta casa a
temer, além de mim. ...
"Hum, nada demais", eu disse.

"Bem, deve ter havido alguma coisa." "Falou
sobre a vida após a morte?" George disse ansiosamente. Seus olhos brilhavam por trás dos
óculos. 'Esse é o grande. Isso é o que todo mundo quer. O velho Joplin me disse que vai a
convenções acadêmicas sobre isso. O que acontece depois da morte. Imortalidade . . .
O destino da alma humana. . .'
Eu respirei fundo. — Dizia que você era gordo. 'O
que?'
'Falou sobre nós, basicamente. Ele nos observa e sabe nossos nomes. disse
—'
'Ele disse que eu era
gordo?' – Sim,
mas... – Gordo? Gordo? Que tipo de comunicação sobrenatural é essa? 'Ah,
foi tudo assim!' Chorei. 'Apenas coisas sem sentido. É maldade, eu acho: quer nos machucar,
fazer a gente brigar entre nós Também disse que eu era ...
cego para as coisas ao meu . . . Sinto muito, Jorge. Eu não queria te insultar,
redor e espero que...”
“Quero dizer, se eu estivesse interessado no meu peso, eu compraria um espelho,” George disse.
'Isso é tão decepcionante. Nenhum insight penetrante sobre o outro lado?
Vergonha.' Ele deu uma mordida no sanduíche e se afundou com pesar na cadeira.
'O que isso diz sobre mim?' Lockwood perguntou, me observando com seus olhos escuros e
calmos.
'Oh . . . coisa.'
'Como?' Eu
desviei o olhar, de repente me interessei pelos sanduíches e fiz um grande show de
recompensar um gordo. Segurei-o meticulosamente em meus dedos. 'Ah que bom, presunto. Isso
é bom.'
'Lucy', disse Lockwood, 'a última vez que vi uma linguagem corporal como a sua foi quando
estávamos conversando com Martine Gray sobre seu marido desaparecido, e depois o
encontramos no fundo de seu freezer. Não seja tão astuto e cuspa. Ele sorriu facilmente.
'Sinceramente, não vai me deixar chateado.'
'Não é?'
"Bem, quero dizer, o que ele disse?" Ele riu. "Quão ruim pode ter sido?" 'OK, então ele me
disse, quero dizer, eu não. .acreditei,
. obviamente, e não é algo que me importe, não importa
. . . naquele quarto. Você
qual seja a verdade. Isso implicava que você tinha algo perigoso escondido
sabe, o quarto no andar de cima. No patamar — terminei sem jeito.
Lockwood abaixou sua caneca; ele falou duramente. — Sim, eu conheço esse. O
sobre o qual você não consegue parar de perguntar.
Dei um grito rouco. 'Eu não toquei no assunto desta vez! O fantasma na jarra sim! 'O fantasma
na jarra. Oh sim. Que por acaso tem a mesma obsessão que você. Lockwood cruzou os
braços. 'Então me diga, o que exatamente o “fantasma na jarra” disse?' Lambi meus lábios. 'Não
importa. Você
obviamente não acredita em mim, então não vou dizer mais nada. Vou para a cama. Eu me
levantei, mas Lockwood também se levantou. "Oh,
não, você não está", disse ele.
'Você não pode simplesmente fazer afirmações malucas e depois sair como uma prima donna
sem respaldá-las. Diga-me o que você viu. 'Eu não vi nada. Eu continuo
dizendo a você, isso. . .' Eu parei. "Então há alguma coisa." "Eu não disse isso."
— Você definitivamente deu a entender que havia algo

para ver. Ficamos ali, olhando um para o outro. George pegou outro sanduíche. No
nesse momento o telefone tocou, no corredor. Nós três pulamos.
Lockwood praguejou. 'O que agora? São quatro e meia da manhã. Ele saiu para
atender.
George disse: 'Parece que Marissa Fittes estava certa. Os fantasmas do Tipo
Três mexem com sua cabeça e brincam com suas emoções. Olhe para vocês dois
agora, discutindo por nada.
"Não é nada", eu disse. "Essa é uma questão básica de confiança,
que..." "De onde estou sentado, parece um grande zero", disse George.
'Esse fantasma também me chamou de 'gordo': você me vê
reagindo?' A porta se abriu, Lockwood apareceu. A raiva em seu rosto foi
substituída por perplexidade e alguma preocupação.
"Esta noite está ficando mais estranha", disse ele. — Era Saunders no cemitério.
Houve um arrombamento na capela onde guardavam o caixão Bickerstaff. Um dos
garotos da guarda noturna ficou ferido. E você se lembra daquele espelho
assustador? Foi roubado.
III
O Espelho Perdido
Aquele telefonema não foi o último que recebemos naquela manhã. Outra veio quatro
horas depois, por volta das oito da manhã, quando estávamos tentando descansar.
Nossas respostas comuns em tais circunstâncias seriam (a) ignorá-lo (Lockwood); (b)
peça-lhes educadamente para ligar de volta (George); ou (c) mandá-los embora com
uma torrente estridente de insultos (eu: fico mal-humorado com a falta de sono).
Porém, como era o Inspetor Barnes do DEPRAC, nos convocando para uma reunião
de urgência, não tínhamos essas opções. Quinze minutos depois, atordoados e sem
café da manhã, nos esprememos em um táxi e partimos para a Scotland Yard.
Era mais uma manhã de verão perfeita em Londres, as estradas cheias de sombras
cinzentas e luzes cintilantes. Dentro do táxi, as coisas estavam visivelmente menos
ensolaradas. Lockwood tinha cara de choro e era monossilábico, enquanto dois ratos
da colheita poderiam ter feito redes com as sacolas sob os olhos de George. Falamos
pouco enquanto dirigíamos.
Isso me convinha. Minha cabeça estava cheia a ponto de explodir. Baixei a janela
e fechei os olhos, deixando o ar fresco soprar fresco e limpo em minha mente.
Os eventos da noite disputavam a atenção – a aparição no cemitério, a caveira
sorrindo em sua jarra, minha discussão com Lockwood – mas, ao mesmo tempo, tudo
também parecia irreal.
Acima de tudo, os avisos do crânio. Descendo as escadas para o táxi, a visão da
porta proibida no patamar me deu um breve e agudo
pang. Mas o poder das palavras do fantasma murchou com a luz do sol, e eu sabia que
estava errado em deixá-las me afetar. A coisa era mentirosa. Ele tentou me pegar, assim
como George havia dito. Como Ouvinte, eu tinha que tomar cuidado.
Ainda assim, a conversa real tinha sido real o suficiente. E ninguém mais em Londres
– talvez ninguém desde a grande Marissa Fittes – jamais tivera um igual. O pensamento
me deu uma emoção sonolenta enquanto eu estava sentado lá em meu estado confuso.
Foi o crânio que foi único - ou fui eu?
Percebi que estava sorrindo para mim mesmo. Abri os olhos abruptamente; havíamos
chegado à Victoria Street e estávamos quase no nosso destino. O táxi parou no meio do
trânsito, do lado de fora dos vastos escritórios da Sunrise Corporation. Anúncios de seus
produtos mais recentes – novas granadas de lavanda; flares de magnésio mais finos e
leves - brilhavam em outdoors acima do pátio.
George e Lockwood sentaram-se curvados e em silêncio, contemplando o dia.
Sentei-me ereto, mudei meu florete para uma posição mais confortável. 'Então
o que Barnes quer, Lockwood? Perguntei. — É Bickerstaff?
'Sim.'
'O que fizemos de errado agora?' Ele
fez uma careta. — Você conhece Barnes. Ele precisa de um
motivo? O táxi seguiu em frente, parou do lado de fora da fachada de vidro brilhante
da Scotland Yard, onde o DEPRAC tinha sua sede. Saímos, pagamos e entramos.
O Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico – ou DEPRAC, como era mais

convenientemente conhecido – existia para monitorar as atividades das dezenas de
agências hoje existentes em todo o país. Também deveria coordenar a resposta nacional
à epidemia de assombrações em curso, e aparentemente existiam vastos laboratórios
de pesquisa em bunkers de ferro bem abaixo da Victoria Street, onde os cientistas do
DEPRAC lutavam com os enigmas do Problema. Mas foi em suas tentativas incessantes
de controlar agências independentes como a nossa que o departamento entrou com
mais frequência em nossas vidas, particularmente na forma de seu diretor operacional
severamente pedante, o inspetor Montagu Barnes.
Barnes desaprovava instintivamente a Lockwood & Co. Ele não gostava de nossos
métodos, não gostava de nossas maneiras; ele nem mesmo gostou da charmosa
confusão de nossos escritórios em Portland Row, embora tivesse me elogiado pelas
lindas tulipas que coloquei nas caixas do lado de fora das janelas na última primavera. Qualquer
'pedir' para visitá-lo na Scotland Yard inevitavelmente nos levou a ficar em frente à sua
mesa sendo repreendidos como uma fileira de crianças travessas.
Portanto, foi uma surpresa quando, em vez de ficarmos presos na área de espera
habitual, que cheirava levemente a lenços de ectoplasma, fomos levados diretamente
para a sala de operações principal.
Estava em seu ponto mais silencioso, esta hora do dia. O mapa das ruas de Londres
na parede quase não mostrava luzes piscando; ninguém operava nas fileiras dos
telefones. Alguns homens e mulheres bem vestidos estavam sentados à mesa,
vasculhando pastas de papel pardo, reunindo novos relatórios de incidentes. Um cara
com um esfregão varreu os resíduos de sal, cinzas e limalha de ferro que haviam sido
arrastados pelos agentes do DEPRAC na noite anterior.
Em uma mesa de reunião do outro lado da sala, um flipchart foi colocado.
Perto disso estava sentado o inspetor Barnes, olhando severamente para uma pilha de papéis.
Ele não estava sozinho. Ao lado dele, imaculado e auto-satisfeito como sempre,
sentavam-se Quill Kipps e Kat Godwin.
Eu endureci. Lockwood fez um pequeno ruído entre os dentes. George gemeu
audivelmente. 'Tivemos experiências de quase morte', ele murmurou, 'tivemos brigas
domésticas, dormimos uma quantidade lamentável. Mas isso vai me levar ao limite. Se
eu pular na mesa e começar a gritar, não tente me impedir. Apenas deixe-me uivar.
Barnes olhou para o relógio
enquanto nos aproximávamos. "Finalmente", disse ele. — Qualquer um pensaria que
você teve uma noite difícil. Sente-se e sirva-se de um pouco de café. Vejo que ainda não
pode pagar uniformes adequados. Isso é ovo ou ectoplasma na sua camiseta, Cubbins?
Eu juro que você teve isso da última vez que te vi. Mesma camisa, mesma mancha.
Kipps sorriu; Godwin parecia inexpressivo. Mais uma vez, suas roupas eram nítidas e
imaculadas. Você poderia ter comido seu almoço com eles, desde que seus rostos não
estragassem seu apetite. Mais uma vez eu estava consciente do meu estado lamentável:
meu cabelo despenteado, ainda úmido do banho; minhas roupas amarrotadas.
Lockwood sorriu interrogativamente. 'Estamos felizes em esperar enquanto você
termine sua reunião com Kipps, Sr. Barnes. Não quero me intrometer.
"Se você vai demiti-los, sei de duas vagas", acrescentou George. 'Precisa-se de
atendentes de banheiro na Estação Marylebone. Poderia usar as mesmas jaquetas e
tudo
mais. "O Sr. Kipps e a Sra. Godwin estão aqui a meu pedido", disse Barnes. 'Isso é
importante e preciso de mais de um conjunto de agentes disponíveis. Agora sente-se e
parem de olhar furioso um para o outro. Quero toda a sua atenção.

Nós sentamos. Kipps nos serviu café. É possível servir o café untuosamente? Nesse caso,
Kipps administrou bem.
Barnes disse: 'Eu ouvi sobre seus esforços em Kensal Green ontem à noite. O Sr. Paul
Saunders de' - ele checou suas anotações, falou com fastidioso desgosto - 'de Sweet Dreams
Excavation me deu um resumo básico. Vou ignorar o fato de que você deveria ter nos contatado
imediatamente para se livrar daquele caixão. À luz do que aconteceu desde então, preciso de
todos os detalhes que você puder me dar. — E o que aconteceu , Sr. Barnes? perguntou
Lockwood.
'Saunders ligou
cedo esta manhã, mas ele não estava em condições de me dar detalhes.'
Barnes nos considerou pensativo. Seu rosto estava mais vivo do que nunca, seus olhos
inchados ainda avaliando nitidamente. Como sempre, porém, foi seu bigode impressionante que
chamou minha atenção. Para mim, o bigode de Barnes se assemelhava muito a algum tipo de
lagarta peluda exótica, provavelmente das florestas de Sumatra, e certamente desconhecida
anteriormente pela ciência. Ele tinha vida própria, ondulando e ondulando de acordo com o humor
de seu dono. Hoje parecia fofo, cheio de propósito. Barnes disse: 'Saunders é um idiota e sabe
que está com problemas, o que o torna inútil para nada. Ele o trouxe aqui uma hora atrás,
tagarelando e fazendo barulho, dando todas as desculpas sob o sol. A história curta é que o
caixão de ferro que você encontrou foi saqueado e o conteúdo roubado.
'Alguém se machucou?' Perguntei. "Ouvi dizer que um garoto da guarda noturna..."

"Primeiro o mais importante", disse Barnes. — Preciso de um relato completo do que
aconteceu com você quando abriu o caixão. O que você viu, o que você ouviu; todos os
fenômenos relevantes. Ir.'
Lockwood contou a história, com George e eu compartilhando nossas impressões também.
Percebi que George estava confuso sobre o que havia acontecido com ele quando ele e Joplin
estavam no círculo. A maneira como ele disse, o fantasma de Bickerstaff desceu assim que eles
se aproximaram do caixão. Não havia nada sobre os dois parados congelados, indefesos,
incapazes de se mover.
Quando mencionei a voz, Lockwood franziu a testa. — Você não me disse isso antes.
'Só me lembrei agora. Era o fantasma, suponho. Ele queria muito que nós
olhe para alguma coisa. Disse que nos traria “o desejo do nosso coração”. —
Ele estava falando com você?
"Acho que estava falando com todos

nós." Barnes olhou para mim por um momento. — Você tem um talento impressionante, Carlyle.
Agora, esse objeto que tanto assustou Cubbins... você disse que era um espelho ou espelho,
com uma espécie de moldura de madeira? George e
eu assentimos.
'É isso?' Quill Kipps perguntou. "Não é uma boa descrição para prosseguir." "Não
houve tempo para uma olhada adequada", disse Lockwood. 'Tudo aconteceu muito rápido
e, francamente, era muito perigoso perder tempo estudando isso.' 'Pela primeira vez', disse
Barnes, 'eu acho que você agiu com sabedoria. Então, para resumir – parece que tínhamos
duas Fontes possíveis na sepultura. O corpo do Dr. Bickerstaff e o espelho. 'Isso mesmo. A
aparição deve
ter vindo do cadáver”, disse Lockwood, “porque nossa rede ainda estava cobrindo o espelho
na época. Mas pelo que George experimentou, aquele espelho certamente tem algum tipo de
energia psíquica própria.'
- Muito bem, então. Dentre seus papéis, Barnes tirou várias fotografias brilhantes em preto
e branco, que colocou à sua frente com a face voltada para baixo. — Agora vou contar o que
aconteceu nas primeiras horas desta manhã. Depois que você saiu, esse Sr. Saunders mandou
remover o caixão com uma de suas empilhadeiras; foi levado para a capela e levado para
dentro. Saunders diz que eles garantiram que todas as suas redes de prata e outros lacres
fossem mantidos no lugar. Eles colocaram uma corrente em volta dela, colocaram um vigia
noturno para vigiar a porta e trataram de outros assuntos.
"Espere um minuto", disse Lockwood. Uma de suas transformações familiares tinha
acontecido com ele. Todos os sinais de cansaço foram deixados no táxi; agora ele estava
alerta, interessado, irradiando concentração. 'Aquela capela é o escritório de Saunders.
Ele e Joplin trabalham lá. Onde eles estiveram o resto da noite?
'De acordo com Saunders, ele e o Sr. Joplin estavam ocupados em outro setor do cemitério.
A maior parte da equipe de vigilância noturna estava com eles, embora sempre houvesse
pessoas entrando e saindo do acampamento: buscando equipamentos, fazendo pausas e
assim por diante.
“No meio da noite, por volta das duas e meia, a guarda mudou de posição.
Saunders o supervisionou e aproveitou a oportunidade para olhar o interior da capela.
Diz que estava tudo quieto, o caixão exatamente como antes. Outro rapaz, chamado Terry
Morgan, ficou de vigia. Onze anos, esse menino. Barnes olhou para nós e esfregou o bigode
com o dedo. 'Bem, amanheceu às quatro e treze
esta manhã, então foi quando as pesquisas psíquicas tiveram que parar. Pouco antes das
quatro e meia, outro garoto veio à capela para substituir Terry Morgan. Encontrou a porta
aberta. Dentro estava o corpo de Morgan. Meu coração deu um
salto. 'Não . . .' 'Não, felizmente.Fora
frio. Mas ele foi agredido com algo duro.
Quem quer que o tenha atingido abriu o caixão, jogou todos os seus lacres de lado e
derrubou o conteúdo no chão. Ele virou as duas
primeiras fotografias e as girou sobre a mesa.
Kipps pegou um, Lockwood o outro. Nós nos inclinamos para dar uma olhada.
A foto havia sido tirada do lado de dentro da porta da capela; ao fundo pude ver uma das
mesas e uma parte do altar. Por todo o chão havia uma confusão de equipamentos da
agência: nossas correntes de ferro, nossa rede de prata e vários outros selos e proteções
com os quais protegemos o caixão. No centro, o caixão de ferro jazia de lado, com o cadáver
mumificado meio caído sobre as lajes. Bickerstaff era tão pouco apetitoso quanto meu breve
vislumbre da noite passada havia sugerido, uma coisa enegrecida e encolhida em um manto
esfarrapado e um terno mofado. Um longo braço ossudo se estendeu em um ângulo não
natural, como se tivesse quebrado o cotovelo; o outro estava com a palma para cima, como
se procurasse algo que havia sumido. Folhas de cabelo branco se esticavam como as
pernas de aranhas afogadas ao redor do crânio nu.
"Desagradável", disse George. — Não olhe para esse rosto,

Kat. A loira fez uma careta para nós. "Estou acostumada com essas coisas."
'Sim, você trabalha com Kipps aqui, não é? Suponho que sim. Kipps estava
franzindo a testa para a foto. 'Esse caixão parece pesado para levantar', ele
disse. 'Deve haver mais de um ladrão.'
"Excelente observação", disse Barnes. — E você está certo. Terry Morgan acordou no
hospital há uma hora. Ele está bastante abalado, mas conseguiu descrever como foi atacado.
Ele ouviu um barulho na vegetação rasteira ao lado dos degraus. Ele olhou, viu um homem
com uma máscara de esqui escura se aproximando rapidamente. Então outra pessoa o
atingiu por trás. "Pobre garoto", eu
disse. Kat Godwin, sentada à minha frente, ergueu uma sobrancelha para mim.
Eu olhei para ela, inexpressivo. Eu poderia fazer o olhar de cara de pedra também.
'E então o espelho se foi. . .' Kipps refletiu. — Devem ter feito isso perto do amanhecer,
quando acharam que era seguro remover as defesas. Ainda assim, foi uma coisa arriscada
de se fazer.
'O que é realmente interessante', disse Barnes, 'é a velocidade disso. O caixão foi aberto por volta
da meia-noite. Menos de quatro horas depois, os ladrões estavam na porta. Não houve tempo para a
notícia se espalhar normalmente. Esta foi uma ordem direta de alguém no local.
"Ou alguém que recentemente saiu de cena", disse Kat Godwin. Ela sorriu
para nós.
Olhei para Lockwood. Ele estava olhando fixamente para a foto, como se algo nela o intrigasse.
Ele não tinha notado a zombaria de Godwin. 'Quem sabia sobre o caixão?' Eu disse.
Barnes deu de ombros. — Os escavadores, os sensitivos, os vigias noturnos e você. 'Se ...
você acha
que fomos nós', eu disse, 'sinta-se à vontade para revistar a casa. Comece com o cesto de roupa
suja de George. É onde sempre escondemos as coisas que roubamos. O inspetor fez um gesto de
desdém.
— Não acho que você o roubou. Mas eu

quero que seja encontrado. Sr. Lockwood!
"Ele está meio adormecido", disse Kipps.

Lockwood olhou para cima. 'O que? Desculpe.' Ele largou a fotografia. 'O
espelho? Sim, você estava dizendo que queria que fosse encontrado. Posso perguntar por que?'
“Você sabe por quê,” Barnes disse rispidamente. 'Cubbins só teve que olhar para o espelho para
sentir um efeito estranho e desagradável. Quem sabe o que teria feito com ele? Além disso, todos os
artefatos psíquicos são classificados como materiais perigosos pelo estado. Seu roubo, venda ou
dispersão entre a população é estritamente proibido. Deixe-me mostrar-lhe algo.' Barnes jogou cópias
de outra fotografia em preto e branco sobre a mesa.
Este mostrava o interior monótono de um salão público. A foto foi tirada do fundo da sala. Cerca
de dez pessoas sentaram-se em bancos de madeira, de frente para uma plataforma elevada. Um
policial estava parado ali, e tiras de fita da polícia podiam ser vistas esticadas em uma porta. A luz do
sol entrava pelas janelas no alto do telhado. No palco havia uma mesa, e apenas visível nessa mesa
havia um objeto como uma grande fruteira de vidro.
"O culto da Carnaby Street", disse Barnes. 'Vinte anos atrás. Obviamente antes do seu tempo,
qualquer um de vocês. Mas eu estava lá, um jovem oficial no caso. Era o normal. Bando de gente que
queria “se comunicar” com os mortos, aprender segredos sobre a vida após a morte. Só que eles não
apenas falaram sobre isso; eles saíram comprando objetos dos homens-relíquias na esperança de
encontrar um
Visitante um dia. Está vendo aquela tigela ali? Nele eles colocaram suas preciosas
relíquias: ossos encontrados enterrados no pátio da Prisão de Marshalsea, ainda com as
algemas. Bem, muitas vezes os homens das relíquias vendiam qualquer sucata velha, mas
esse era o negócio real. Um visitante veio. E você pode ver o tipo de mensagem que isso
trouxe para
eles.' Nós olhamos para a foto, para as cabeças caídas da congregação no
bancos. - Espere aí - disse Kat Godwin. 'Então essas pessoas. . . eles são todos. . .'
“Mortos como pregos, todos os homens valem,” Barnes disse cordialmente.
- Treze, ao todo. Posso dar-lhe dezenas de outros exemplos... poderia mostrar-lhe as fotos
também, mas ouso dizer que isso faria com que perdesse o desjejum. Ele se inclinou para
a frente e começou a cutucar a mesa com um dedo peludo. 'A mensagem é esta.
Artefatos poderosos são mortais nas mãos erradas! Eles são como bombas esperando
para explodir. Este espelho, ou o que quer que seja, não é exceção.
O DEPRAC está muito preocupado e queremos que seja encontrado. Fui instruído a dar
prioridade total.
Lockwood empurrou a cadeira para trás. 'Bem, boa sorte para você. Se pudermos ajudar
em mais alguma coisa, é só nos avisar. 'Muito
contra o meu melhor julgamento', disse Barnes, 'você pode. Estou com poucos
funcionários esta manhã. Há um surto sério em Ilford, no qual muitas equipes do DEPRAC
estão trabalhando. Como você já está envolvido com este caso, e como pode-se
argumentar que é sua culpa que a coisa não tenha sido entregue a nós ontem à noite,
quero que você continue com isso. Você será devidamente pago.
— Você está nos contratando? George piscou para o inspetor. — Quão desesperado
você pode
estar? O bigode caiu tristemente. 'Felizmente, a Agência Fittes ofereceu Kipps e sua
equipe também. Eles também estão no caso. Quero que todos trabalhem juntos. Olhamos
consternados para
o outro lado da mesa. Kipps e Godwin olharam friamente para trás.
Eu limpei minha garganta. - Mas, Sr. Barnes, é uma cidade grande. Há tantos agentes
para escolher. Tem certeza de que precisa usá-los? - Pegue um
louco na rua. – George protestou. 'Vá para uma casa de repouso e escolha um OAP
aleatório. Qualquer um seria melhor do que Kipps. Barnes deu a todos
nós um olhar maligno. 'Localize a relíquia perdida. Descubra quem o roubou e por quê.
Faça isso o mais rápido possível, antes que alguém se machuque. E se você quiser manter
minha boa opinião '- o bigode se projetava
avançar; dentes apareceram brevemente abaixo dele – 'vocês trabalharão bem juntos, sem
sarcasmo, insultos ou, acima de tudo, esgrima. Você entende?' Kipps assentiu
suavemente. 'Sim senhor. Claro senhor.' — Sr. Lockwood?
— Certamente,
inspetor. Isso não será um problema.
"É assim que as coisas são", disse Lockwood quando todos nós saímos da sala juntos. — Fique
fora do nosso caminho e nós ficaremos fora do seu. Sem espionagem ou negócios engraçados
de nenhum dos lados. Mas agora chegamos à pequena questão do nosso concurso.
Esta é a nossa oportunidade de bater de frente, como combinamos. Você ainda está disposto a
isso ou quer desistir agora?
Kipps soltou uma risada curta e estridente. 'Voltar? Não é provável! Nosso acordo entra em
vigor a partir de hoje. O primeiro lado a rastrear o espelho e trazê-lo para Barnes ganha a aposta.
O perdedor tira o anúncio do jornal e come uma torta humilde bem pública. Acordado?'
Lockwood estava com as mãos nos bolsos; ele olhou casualmente para George e para mim.
'Vocês dois estão felizes?' Nós assentimos.
— Então, no que nos diz respeito, o concurso está aberto. Você quer discutir isso com sua
equipe?' "Ah, estou
pronta para isso", disse Kat Godwin.
'O que Bobby Vernon pensa?' Jorge perguntou. — Presumo que ele esteja aqui. Ele olhou
para a esquerda e para a direita ao longo do corredor vazio.
Kipps fez uma careta. 'Bobby não é tão pequeno. Nós o contaremos mais tarde. Mas ele vai
concorde com o que eu digo.'
"Tudo bem, então", disse Lockwood. 'É uma corrida. Boa sorte.' Eles
apertaram as mãos. Kipps e Godwin foram embora.
"Tem um banheiro lá", disse George. — Você pode querer lavar essa mão. "Sem tempo."
Lockwood sorriu para nós severamente. 'Temos um concurso para vencer.

Vamos.'
10
No início da tarde, e o sol estava alto sobre o cemitério. As abelhas zumbiam entre as
cruzes, as borboletas piscavam sobre os anjos de luto e as urnas cobertas de hera.
Estava quente; tudo era lento e sonolento. Com exceção de Lockwood - ele nos
conduziu ao longo do caminho de cascalho a uma velocidade vertiginosa, falando
rapidamente o tempo todo.
"O grupo Kipps já estará lá", disse ele. 'Temos que ignorá-los, aconteça o que
acontecer. Não aceite nenhuma provocação, nem dê nenhuma: especialmente a você,
George.
'Por que especialmente
eu?' 'Você só tem que olhar para as pessoas às vezes para despertar sua raiva selvagem.
Agora ouça - precisamos trabalhar rápido. Voltar para Portland Row nos deixou
seriamente para trás.
Isso, embora verdadeiro, tinha sido inevitável. Todos precisávamos pegar nossos
cintos e mochilas, reabastecer nosso equipamento e fazer uma refeição adequada.
George precisava tomar um banho. Essas foram considerações importantes.
— Kipps fará a coisa óbvia — continuou Lockwood quando o telhado da capela
apareceu entre as árvores. — Ele dividirá forças para seguir duas linhas de investigação
distintas. A primeira: o que é o espelho e para que o misterioso Edmund Bickerstaff o
usou? Quem foi Bickerstaff,
chegar a isso, além de toda aquela bobagem sobre feitiçaria e ratos? George, esse é o seu
departamento de agora em diante.
Os óculos de George brilharam. 'Eu deveria ir para os Arquivos imediatamente.' 'Ainda não.
Quero
que dê uma olhada na cena do crime comigo, e particularmente naquele caixão. Depois
disso, você pode partir, enquanto Lucy e eu perseguimos o segundo problema – a saber:
quem roubou o objeto e onde ele está agora? Vamos dar uma olhada, falar com as pessoas
no local... Ele se interrompeu quando algo lhe ocorreu. — Oh, eu queria perguntar a você.
Aquela foto que Barnes tinha. Olhamos para ele, balançamos a cabeça.
. . . Algum de vocês vê algo estranho nisso?
'Não? É só que eu pensei ter visto algo dentro do caixão', disse ele, 'meio
escondido pelas pernas do corpo. Estava muito nebuloso, difícil de ter certeza, mas. . .'
Eu fiz uma careta. 'Bem, o que você achou que era?'
'Não sei. Eu provavelmente estava errado. Ah, eu não te disse? Aqui está a gangue de
Kipps.
Contornamos a capela e avistamos o acampamento das escavações, que estava vivo com
formas de jaquetas cinza. Vários agentes de Fittes estavam trabalhando ao lado de um dos
Portakabins. Alguns conversavam com os trabalhadores tatuados que, sentados em cadeiras
dobráveis com pratos no colo, tentavam terminar o almoço. Outros vagavam tirando fotos e
olhando as pegadas na terra. Um grupo considerável havia reunido vários pequenos vigias
noturnos e parecia estar questionando-os. Um dos agentes, um jovem volumoso com cabelos
desgrenhados, gesticulava ferozmente. As crianças, que reconheci da noite anterior, pareciam
pálidas e assustadas.
- Aquele é Ned Shaw. – George murmurou. 'Reconhecê-lo?'

Lockwood assentiu. — Um dos capangas de Kipps. Ele é um trabalho desagradável.
Houve acusações de que uma vez ele espancou um agente Grimble, mas nada foi provado.
Olá, Sr. Saunders, Sr. Joplin! Aqui estamos, então, de volta!' Nem o agente de escavação nem
o
pequeno estudioso pareciam em muito boa forma após os acontecimentos da noite.
Saunders tinha o rosto cinza e estava ansioso, o queixo marcado pela barba por fazer. Ele
usava as mesmas roupas amarrotadas do dia anterior. Joplin estava em um estado ainda pior,
seus olhos vermelhos de raiva e angústia. Ele coçou o cabelo preocupado, piscando para nós
através de seu pequeno
copos. Sua caspa estava mais perceptível do que nunca; caiu sobre seus ombros como neve cinzenta.
'Este é um evento terrível!' ele lamentou. 'Desconhecido de! Quem sabe o valor de
o que foi roubado! É terrível! Atroz! Horrível!' "E, claro, aquele pobre
garoto da guarda noturna se machucou", eu disse.

Os homens me ignoraram. Saunders estava carrancudo para Joplin. — Dificilmente inédito, Albert.
Já tivemos roubos antes. A segurança em nossas instalações às vezes é como uma peneira. O que
é diferente agora é todo o alarido que está sendo feito. DEPRAC ficando de camisa. Agentes
rastejando como moscas. Joplin fungou. — Eu lhe
disse para colocá-lo sob guarda adequada, Paul! Apenas uma criança na porta? Isso nunca seria
suficiente. Mas não, você não teria! Você sempre me anula. Eu queria voltar para ver como ele
estava, mas você disse... — Vocês se importariam se apenas visitássemos a capela, cavalheiros?
Lockwood era
todos os sorrisos. — Por favor, não sinta que precisa nos escoltar. Nós sabemos o caminho.
"Não tenho certeza do que você vai descobrir que o outro lote não encontrou", disse Saunders amargamente.
— Você percebe que foi um trabalho interno? Alguém da guarda noturna avisou os ladrões. Mendigos
ingratos! A quantia que eu pago a eles!'
Lockwood olhou para o grupo de crianças da guarda noturna e seu interrogatório. Mesmo à
distância, os tons de intimidação de Ned Shaw podiam ser ouvidos. "Vejo que eles estão passando
por um momento difícil", disse ele. 'Posso perguntar por que?'
Saunders grunhiu. "Sem mistério, Sr. Lockwood", disse ele. 'Basta olhar para o layout. Aqui está
a capela, aqui está a única entrada por estes degraus. Do lado de fora temos o acampamento. Perto
do amanhecer - quando ocorreu o roubo - a maior parte da vigília noturna estava voltando para sua
cabana. Sempre havia vários deles circulando em volta das fogueiras. Teria sido difícil para os
criminosos passarem sem serem vistos. É por isso que Kipps acredita que alguns ou todos os vigias
noturnos estavam envolvidos nisso. "Mas por que os ladrões deveriam passar pelas cabanas?" Eu
disse.
— Esse é o caminho para o Portão Oeste, garotinha, que é a única saída aberta à noite. Todos
os outros estão trancados e a parede divisória é alta demais para escalar. O Sr. Joplin parecia
distraído
até agora, mordendo o lábio e olhando com olhos quentes para o cemitério, mas de repente ele
falou. — Sim, e se tivéssemos mantido o portão fechado, como aconselhei, Paul, talvez não
tivéssemos furto nenhum!
— Quer parar de falar sobre isso? Saunders estalou. 'É apenas uma relíquia estúpida!'
George
estava carrancudo na extremidade da igreja, onde roçava contra arbustos grossos. "A
teoria de Kipps não faz sentido", disse ele. — Os ladrões poderiam ter contornado a
capela com a mesma facilidade que passaram pelo acampamento e chegado ao portão
por ali.
'Na verdade não', disse Joplin, 'porque era onde Saunders e eu estávamos trabalhando.
Ficamos com a equipe noturna daquele lado da capela até o amanhecer, avaliando outro
setor. Havia dezenas de nós. Teria sido difícil sobreviver. "Interessante", disse Lockwood.
'Bem, vamos dar
uma olhada e ver se alguma coisa nos ocorre. Obrigado, senhores! É bom te ver!' Nós
nos afastamos. 'Espero que esses dois idiotas não nos sigam', ele suspirou. "Precisamos
de um pouco de paz e sossego aqui." Dois fios de fita adesiva preta e amarela do
DEPRAC haviam
sido esticados nas portas da capela. Conforme nos aproximamos, Quill Kipps e seu
pequeno pesquisador, Bobby Vernon, emergiram de baixo da fita, piscando sob a luz.
Vernon estava quase escondido atrás de uma prancheta gigante; ele usava luvas de látex
e carregava uma enorme câmera em volta do pescoço. Ao passar por nós, anotava algo
cuidadosamente em um bloco de notas preso ao quadro.
Kipps acenou para nós preguiçosamente. 'Tony. Cubinhos. Júlia.' Eles desceram as
escadas.
'Er . . . é a Lucy!' Eu chamei por ele.
'Por que nenhum de nós o fez tropeçar?' Jorge murmurou. — Teria sido tão doce.
Lockwood balançou a cabeça. 'Seja forte, Jorge. Lembre-se – sem provocações!'

Ficamos um
tempo na entrada da capela, analisando o local onde o infeliz guarda noturno havia
sido atacado. Ele estava ligeiramente afastado do acampamento e estaria na escuridão.
Um intruso certamente poderia ter se aproximado de lado dos arbustos, subido nos
degraus e parado ali sem ser visto por ninguém abaixo. A própria fechadura da porta
havia sido arrombada por algo pontiagudo, provavelmente um cinzel.
Isso foi tudo o que pudemos entender. Nós nos abaixamos sob a fita e saímos do
calor do dia, no frescor da capela.
As coisas não mudaram muito desde que a foto de Barnes foi tirada. Correntes,
caixão e o cadáver amassado do Dr. Bickerstaff: tudo estava como antes - exceto
que, para meu alívio, o corpo havia sido coberto com um pedaço de saco sujo.
À luz do dia, o caixão de ferro parecia maior do que eu me lembrava: pesado, de

paredes grossas e com crostas de corrosão. De um lado, um bastão de relógio
descartado jazia entre o sal e o ferro espalhados.
Lockwood saltou para as correntes; ele se abaixou e inspecionou as lajes. "Os
ladrões se agacharam fora do círculo", disse ele. 'Você pode ver as pegadas de suas
botas aqui, arranhadas no sal. Era madrugada. Eles estavam quase a salvo dos
Visitantes. Mas eles não quiseram apostar nisso. Eles nocautearam o garoto e
pegaram seu bastão. Eles usaram isso para forçar a abertura da tampa e retirar a
rede de prata. Então eles ficaram para trás, esperando para ver se alguma coisa
acontecia. Nada fez. Tudo estava quieto. Agora eles entraram no círculo e viraram o
caixão, de modo que o corpo caiu no chão. Ele estreitou os olhos. 'Por que fazer
isso? Por que não pega o espelho? "Talvez eles
quisessem ver se havia mais alguma coisa lá dentro", disse George.
"E eles não queriam maltratar Bickerstaff", acrescentei. — Essa parte eu entendo.
"É justo",
disse Lockwood. - Então eles o derrubaram. Mas havia mais alguma coisa
dentro. . .? E há agora? Ele pulou sobre o corpo
e espiou dentro do caixão. Pegando seu florete
de seu cinto, ele o enfiou nos recessos mais distantes. Então ele se endireitou.
"Nada", disse ele. 'Chance. Na fotografia, pensei. . .' 'Então, o
que você viu na foto?' Perguntei.
"Um feixe de gravetos." Ele afastou o cabelo do rosto, irritado. 'Eu sei; não parece
provável. Talvez fosse um truque dos olhos. De qualquer forma, não está lá agora.
Durante
algum tempo avaliamos o resto da capela. Prestei atenção especial à portinha de
madeira atrás da grade do altar. Tinha sido trancada com cadeado e tranca tripla. Eu
puxei o cadeado especulativamente.
"Porta interna que leva às catacumbas", eu disse. 'Firmemente bloqueado deste
lado. Eu me perguntei se era assim que os ladrões iam e vinham, embora suponha
que não se encaixe com o relato do garoto da guarda noturna. —
Parece seguro — concordou Lockwood. 'OK, vamos lá fora.'
— Então, o que você acha da teoria de Kipps? George perguntou enquanto descíamos as
escadas. — Você acha que os ladrões passaram pelo acampamento dos vigias noturnos?
Acha que as crianças estão envolvidas nisso de alguma forma?
Lockwood puxou seu nariz longo e reto. 'Duvido muito. É muito mais provável que... Ele parou;
ouvimos um grito de dor.
O acampamento havia se acalmado desde que entramos. Saunders, Joplin e os trabalhadores
estavam cuidando de seus negócios, e Kipps não estava em lugar nenhum. Restava apenas um
último garoto da guarda noturna, quatro corpulentos agentes Fittes parados sobre ele como uma
parede. Ele estava apenas pegando seu boné amarelo xadrez do chão; quando ele se levantou,
reconheci o moleque mal-humorado que estivera parado no portão no dia anterior. O garoto
colocou o boné de volta. Imediatamente o maior agente, Ned Shaw, inclinou-se e deu um tapa
casualmente na lateral da cabeça. A tampa caiu novamente; o menino tropeçou e quase caiu.
Seis passos rápidos – e Lockwood estava no local. Ele tocou em Shaw

seu ombro. 'Pare de fazer isso, por favor. Você tem o dobro do tamanho dele.
Shaw se virou. Ele tinha cerca de quinze anos, era tão alto quanto Lockwood e robusto. Ele
tinha um rosto brando e de maxilar forte, nada feio, exceto pelos olhos um pouco estreitos demais.
Como toda a multidão de Fittes, sua roupa era imaculada, mas o efeito era prejudicado por seu
cabelo castanho emaranhado. Parecia que um bebê iaque havia caído sobre ele do alto.
Shaw piscou; havia incerteza em seu rosto. — Dê o fora, Lockwood.

Isso não tem nada a ver com você.'
"Entendo sua ânsia de bater nesse garoto", disse Lockwood. 'Eu estou ansioso para fazer o
mesmo. Mas não está ligado. Você quer empurrar as pessoas, escolha alguém mais alto. Os lábios
de Shaw se curvaram como se
alguém os estivesse enrolando em um lápis. 'Vou empurrar qualquer um que eu goste.'
'Filhinhos? Isso
faz de você um covarde. Shaw sorriu brevemente;
ele olhou para a névoa do cemitério. Ele parecia estar pensando em algo pacífico e distante.
Então ele se virou e deu um soco forte na lateral do rosto de Lockwood - ou tentou, porque
Lockwood balançou para trás e desviou do golpe. O ímpeto de Shaw o levou adiante; Lockwood
segurou seu braço agitado e o torceu bruscamente para o lado e para trás. Ao mesmo tempo,
enfiou a bota atrás de um dos tornozelos de Shaw. Shaw gritou; perdeu o equilíbrio, tropeçou nos
próprios pés e caiu,
batendo em um dos outros agentes e mandando-os para o chão.
O rosto de Shaw ficou roxo; ele instantaneamente tentou se levantar, mas encontrou a ponta do
meu florete descansando suavemente contra seu peito.
"Nossa regra de não provocação é surpreendentemente flexível", observou George. 'Posso dar
um chute nele também?'
Shaw silenciosamente se levantou. Lockwood observou impassivelmente. Abaixei meu braço-
espada, mas o mantive pronto. Nenhum dos outros agentes de Fittes fez absolutamente nada.
"Podemos continuar quando você quiser", disse Lockwood. "Apenas cite um horário." 'Oh,
vamos
continuar' – Ned Shaw assentiu com a cabeça – 'não se preocupe com isso.'
Ele olhou para Lockwood e depois para mim, seus dedos se contraindo.
"Vamos, Ned", disse um de seus companheiros. 'Este pequeno nanico não
sabe alguma coisa de qualquer maneira.'
Ned Shaw hesitou; ele deu ao vigia noturno um olhar estreito e avaliador. Por fim, ele assentiu
e fez um sinal para os outros. Sem mais palavras, eles se afastaram entre as lápides. O kid os
observou partir, com os olhos úmidos e brilhantes.
"Não dê atenção a ele", disse Lockwood. 'Eles não podem realmente tocar em você.' O
menino se endireitou em toda a sua altura não muito considerável. Ele
ajeitou o boné com um gesto raivoso. 'Eu sei que. Claro que não.
'Eles são apenas valentões jogando seu peso por aí. Alguns agentes fazem isso, infelizmente.
O menino
cuspiu na grama do cemitério. 'Sim. Agentes. Esnobes presunçosos, todos eles. Quem se
importa com agentes? Eu não.' Houve um silêncio. “Sim, na verdade
também somos agentes”, eu disse, “mas somos diferentes de Ned Shaw. Nós não usamos seus
métodos. Respeitamos a vigília noturna. Portanto, se fizermos algumas perguntas, será feito de
maneira diferente. Nada de tapas, para começo de conversa. Sorri vitoriosamente para o garoto. O
menino olhou para mim.
— Não vamos bater em você, é o que quero dizer. O menino

fungou. 'Isso é engraçado. Eu gostaria de ver você tentar. As narinas
de Lockwood se contraíram ligeiramente. "Tudo bem", disse ele. 'Ouça, um artefato perigoso foi
roubado ontem à noite. Nas mãos erradas, pode fazer coisas terríveis em Londres.
O garoto parecia entediado; ele olhou impassivelmente para um pedaço de chão.

'O roubo aconteceu enquanto sua equipe estava de plantão. Um de seus amigos ficou
gravemente ferido, não foi? — Terry
Morgan? O garoto revirou os olhos. 'Aquele chinwipe? Ele não é meu amigo. Todos nós o
encaramos. - Sim. – George suspirou. — Posso acreditar nessa afirmação. — Você estava no
Portão
Oeste ontem à noite — Lockwood continuou com uma voz de aço. — Se você viu alguma
coisa, se sabe de alguma coisa que possa ajudar, valeria a pena nos contar. Qualquer coisa
que possa nos dar a pista de que precisamos.
O menino deu de ombros. 'Terminamos? Ótimo, porque estou perdendo a hora da comida.
Ele apontou com o polegar para a cabine pré-fabricada. 'Ainda haverá sanduíches lá dentro. Vê
você.' Ele começou a se afastar.
Lockwood recuou. Ele olhou para cima e para baixo no cemitério. Ninguém estava vindo. Ele
agarrou o menino pela nuca, ergueu-o gritando acima da grama. 'Como eu disse', ele disse,
'não somos como aquela turma de Fittes. Não gostamos de bater nas pessoas. No entanto,
temos outros métodos igualmente eficazes. Está vendo aquela capela? Há um caixão de ferro
lá dentro. Estava ocupado , mas agora está vazio. Bem, ele estará ocupado de novo em um
minuto se você não começar a responder às minhas perguntas educadas. O garoto passou a
língua sobre os lábios secos. 'Se perder. Você está
blefando. 'Você acha? Você conhece o pequeno Bill Jones da vigília noturna de
Putney? 'Não! Nunca o vi! 'Exatamente. Ele também nos cruzou. Lucy, George,
peguem uma perna – vamos
levá-lo para dentro. O menino chutou e guinchou, sem sucesso. Avançamos em direção à
capela.
'O que você acha?' disse Lockwood. 'Cinco minutos no caixão, vê se ele fala?' Eu considerei.
— Faça
dez. 'Tudo bem, tudo bem!' O
garoto ficou subitamente frenético. 'Eu vou cooperar! Ponha-me no chão!' Nós o baixamos
até o
chão. "Assim é melhor", disse Lockwood. 'Bem então?' O kid fez uma pausa para ajustar o
boné,
que agora cobria metade do rosto. “Ainda acho que você está blefando”, ele ofegou, “mas
estou sentindo falta dos meus sanduíches, então...” . .'
Ele revirou os ombros como se fosse preparar a língua. — Sim, estive no Portão Oeste
a noite toda. Eu não vi nada. Depois que você saiu, ninguém apareceu em nenhum
momento. — Você ficou lá até depois do

amanhecer? "Até depois que o alarme
foi disparado." 'Excelente.' Do nada, Lockwood tirou uma moeda e a jogou para
o menino. 'Há mais disso se você puder me ajudar. Acha que pode? O
garoto olhou fixamente para a moeda. 'Talvez.'
'Então continue falando comigo agora. Vamos! Não temos tempo a perder! Com um
salto repentino, Lockwood disparou para o lado, para a sombra dos degraus da capela;
ele mergulhou nos arbustos. 'Vamos!' ele ligou de novo. 'Por aqui!'
Após um momento de hesitação, a ganância do garoto levou a melhor sobre ele. Ele
seguido, apesar de si mesmo. George e eu também.
Lockwood moveu-se rapidamente, abaixando-se sob os galhos, esquivando-se de
lápides sufocadas por espinhos, seguindo uma trilha que só ele podia ver. Ele deixou
a capela para trás, saiu para um caminho, atravessou-o e mergulhou em outra seção
coberta de mato do cemitério. 'Você confirmou exatamente o que eu pensava!' ele
chamou por cima do ombro. “Os ladrões encontraram outra maneira de entrar.
Eles entravam e saíam da capela mantendo-se nas áreas não freqüentadas – como
este pedaço, por exemplo, que leva direto para a parede divisória.'
Ele deu um salto voador, pousou em uma caixa-tumba e agarrou-se ao anjo em cima
dela enquanto examinava o terreno além. 'A vegetação rasteira é muito densa desse
jeito', ele meditou. 'Mas e lá? . .? Ah! Sim, eu vejo uma rota. Vamos
. .. tentar!' Pulando
para baixo, ele sorriu de volta para o garoto da guarda noturna. "Nada passou por você
ontem à noite", disse ele. — Mas e as outras noites? Você mantém os olhos abertos.
Viu algum estranho? Homens-relíquias? O garoto
estava correndo para acompanhá-lo, segurando o boné na cabeça, aparentemente
hipnotizado pela velocidade e determinação dos movimentos de Lockwood. Sua
hostilidade havia desaparecido completamente; ele segurou a moeda com força em
sua mão suja. "Eu vi alguns", ele ofegou enquanto partíamos novamente. "Há sempre
alguns rondando os cemitérios." "Algum
em particular?" 'Casal.
Eles são bem conhecidos, andam sempre juntos. Vi-os uma ou duas semanas atrás.
Entrou durante o horário público. Os trabalhadores tiveram que expulsá-los do
acampamento.
'Excelente!' Lockwood gritou. Ele estava correndo por um corredor gramado

entre pedras altas. 'Dois juntos? Bom. Você pode descrevê-los?
"Um, nem tanto", disse o kid. – Cara gorducho, cabelo loiro, bigode esguio. Jovem,
veste preto. Nome de Duane Neddles. George fez um barulho
cético que soou como gás escapando de um rinoceronte. 'Duane Neddles? Oh, ele
parece assustador. Tem certeza de que não está inventando? 'E o outro?' Lockwood
ligou.
O garoto hesitou. 'Ele tem uma reputação. Um assassino. Dizem que ele caiu
um rival durante um trabalho no ano passado. Talvez eu não devesse...'
Lockwood parou de repente. 'Foi uma equipe de dois na noite passada que bateu
seu colega', disse ele. — Digamos que um fosse Neddles. Quem era o outro? O
garoto se aproximou, falou baixinho. "Eles o chamam de Jack Carver."
Um grupo de corvos ergueu-se gritando das lápides. Com as asas quebrando, eles
circularam contra o céu e voaram sobre as árvores.
Lockwood assentiu. Ele enfiou a mão dentro do casaco, tirou uma nota e entregou
ao garoto incrédulo. — Farei valer a pena cada vez que me der informações decentes.
Se encontrarmos Neddles e Carver, dou-lhe o dobro. Me compreende? Agora, quero
a descrição de Carver.
- Escultor? O menino coçou o queixo. — Um jovem de vinte e poucos anos, tão
alto quanto você, um pouco mais largo nos ombros, mais pesado na barriga. Ele tem
cabelos ruivos claros, longos e desgrenhados. Pele pálida, nariz comprido. Olhos
estreitos, não consigo lembrar a cor. Veste preto: jeans preto, jaqueta biker preta.
Carrega um cinto de trabalho, parecido com o seu, e uma mochila laranja. Ah, sim, e
botas pretas de amarrar, como as que os
skinheads usam. "Obrigado", disse Lockwood. — Acho que vamos nos dar bem.
Ele retomou o caminho. À nossa frente erguia-se o muro de delimitação, escondido
atrás de uma fileira de tílias que se espalhavam.
O garoto trotou ao nosso lado, ocupado enfiando o dinheiro em alguma parte suada
e remota de suas roupas. Jorge balançou a cabeça. 'Duane Neddles Jack Carver Se
você gosta. .de
. dar dinheiro tão
. .facilmente,
. Lockwood, não dê para crianças aleatórias.
Também posso inventar nomes bobos.
Mas Lockwood parou tão abruptamente que quase esbarramos nele. 'Olhar!' ele
chorou. 'Eu sabia! Estamos no caminho certo!' Ele apontou à nossa frente. Lá, deitado
na sombra ao lado de uma árvore, estava algo que eu só tinha visto antes
uma fração de segundo, segurado pelo punho de um cadáver. Um pano branco esfarrapado,
amassado na grama.
Nós nos aglomeramos perto, mas é claro que o espelho que continha havia sumido.
"Não entendo", eu disse. "Por que abandoná-lo aqui?"
"É um trapo fedorento de cadáver", disse Lockwood. 'Eu não iria segurá-lo por muito tempo. E já
era madrugada a essa hora. Objetos psíquicos perdem seu poder quando o sol nasce. Eles sabiam
que seria seguro tocar no espelho então. Talvez eles o tenham transferido para uma mochila, em
preparação para a escalada. . .'
Ele apontou para o dossel manchado acima. Olhando para cima, vimos os ramos estendidos da
tília, vimos a silhueta do ramo mais comprido sobressaindo contra o brilho do céu. Nossos olhos
correram ao longo dele até que ele alcançou a parede divisória e desapareceu além. A corda
amarrada a ela podia ser vista pendurada do outro lado.
"Aquele é o Regent's Canal ali", disse Lockwood. 'Eles desceram, pousaram no caminho de sirga.
Então eles foram embora. George estava olhando entre as lápides.
— Legal, Lockwood. Isso é um ótimo trabalho de detetive. Mas você não entendeu tudo direito.
Lockwood parecia ligeiramente desconcertado. 'Oh sério? De que maneira? "Os dois não subiram na
árvore."
'Como você sabe disso?' — Um deles ainda está aqui. Nós olhamos para ele.
George deu um passo para o lado. Além,
espremido entre duas lápides,
havia um corpo, deitado de
costas. Era um jovem, vestido de preto: jeans preto, botas, blusa com capuz. Um jovem
rechonchudo com um bigode atroz e pele pálida e acneica. Ele estava muito morto. Os estágios
iniciais do rigor mortis haviam se estabelecido, e suas mãos estavam levantadas na frente de sua
garganta, os dedos congelados em uma terrível pose defensiva de garras. Isso não foi o pior. Seus
olhos estavam arregalados, seu rosto contorcido em um paroxismo de tal horror que até mesmo
Lockwood ficou branco e eu tive que desviar o olhar.
O garoto da guarda noturna fez um barulho engasgado.

"Talvez eu lhe deva um pedido de desculpas, garoto", disse George. – Pela sua descrição, pode
ser Duane Neddles.
"Foi um toque de fantasma?" Eu disse. 'Não pode ser! Foi depois do
amanhecer! “Não é um toque fantasma porque ele não está inchado ou descolorido. Mas alguma
coisa o matou, muito rápido e muito horrivelmente.
Pensei no assim chamado espelho, em seu pequeno círculo de vidro escuro. Pensei
na maneira como George olhou para ele e senti como se suas entranhas estivessem
sendo arrancadas. "Como, então?" Eu sussurrei.
A voz de George era surpreendentemente calma, prática. 'Do jeito que ele
Olha, Luce, devo dizer que ele morreu de susto.
11
Cinquenta anos do Problema levaram a muitas mudanças em nossa sociedade,

e nem todas elas são o que você esperaria. Quando os grandes Tom Rotwell e
Marissa Fittes vieram a público com suas descobertas, tanto tempo atrás, a
reação geral foi de choque e pânico. Sua primeira publicação, What Binds the
Departed to Us?, propôs que certos objetos conectados a mortes violentas ou
outros traumas podem se tornar 'carregados psiquicamente' e, assim, agir como
uma 'fonte' ou 'porta de entrada' para atividades sobrenaturais. Restos humanos,
pertences preciosos ou mesmo qualquer objeto de desejo em potencial podem
se enquadrar nessa categoria, assim como a localização exata de um assassinato
ou acidente. A ideia causou sensação. Um frenesi público tomou conta. Por
algum tempo, qualquer objeto, mesmo vagamente suposto a ter algum tipo de
resíduo psíquico, era tratado com terror e repulsa. Itens de móveis antigos foram
queimados e antiguidades aleatórias quebradas ou jogadas no Tâmisa. Uma
pintura de valor inestimável na National Portrait Gallery foi jogada no chão e
pisoteada por um vigário, "porque olhou para mim de uma maneira estranha".
Tudo o que tinha uma forte ligação com o passado era considerado suspeito, e
desenvolveu-se um culto aos objetos modernos, que ainda hoje nos acompanha.
A noção de que alguém poderia estar interessado em Sources por si só era
risível; eles eram perigosos e precisavam ser destruídos. Coube às agências lidar com eles.
Em pouco tempo, no entanto, descobriu-se que as coisas proibidas eram de interesse,

afinal, para vários tipos diferentes de clientes. E onde houver clientes, serão encontradas
pessoas para fornecê-los. Um mercado negro de artefatos psíquicos logo começou,
com uma nova categoria de criminoso operando em seu centro: os chamados 'homens-
relíquias'.
Durante meu aprendizado com Jacobs no norte da Inglaterra, aprendi que o perverso
homem das relíquias era, em todos os aspectos, o oposto moral do que um agente
representava. Ambos caçaram Fontes: o homem-relíquia movido pelo desejo de lucro,
o agente movido pelo desejo de bem público. Ambos tinham talento psíquico; mas
enquanto um agente usava o dele para proteger a sociedade dos Visitantes, o homem-
relíquia não pensava nisso. Um agente descartava artefatos perigosos com cuidado -
primeiro os envolvendo em prata ou ferro, depois levando-os para os fornos Fittes em
Clerkenwell para serem queimados. Um homem-relíquia, ao contrário, vendia seus
prêmios pelo lance mais alto. Rumores abundavam sobre colecionadores sinistros, de
cultistas de olhos arregalados e coisas piores, que escondiam Fontes mortais para
propósitos que os cidadãos comuns temeriam imaginar. Em resumo, os homens-
relíquias eram ladrões - os que alimentam o fundo da sociedade, que se escondia em
cemitérios e ossuários, procurando restos prejudiciais à saúde para negociar. Sem
surpresa, eles frequentemente terminavam mal.
Poucos fins - pelo menos, se sua expressão indicasse alguma coisa - foram tão ruins
quanto o que aconteceu com o infeliz Duane Neddles, e nossa descoberta de seu corpo
causou grande comoção em Kensal Green. Antes que a hora terminasse, o inspetor
Barnes chegou; logo o lugar estava cheio de cientistas forenses do DEPRAC, com Kipps
e seus associados pairando nas linhas laterais. Kipps, inevitavelmente, reagiu ao nosso
achado com agitação e, desesperado para não perder nenhuma pista que pudéssemos
ter encontrado, continuou atrapalhando a equipe forense até que Barnes disse sem
rodeios para ele se perder. Na verdade, porém, havia pouco mais a ser aprendido. Uma
busca na margem do canal além da parede não revelou nenhum sinal do sócio de
Neddles ou do espelho perdido; e a causa exata da morte do homem das relíquias
permaneceu um mistério.
Com toda a comoção, foi no final da tarde que pudemos nos dispersar em nossas
diferentes missões. Lockwood e eu tomamos um táxi para o sul em direção à cidade.
George, estalando de empolgação reprimida, partiu para os arquivos empoeirados. O
garoto da guarda noturna (que agora parecia se considerar um agente honorário,
pavoneando-se com um ar de grande importância, boné colocado em um ângulo
libertino) foi despachado para retomar suas funções, com instruções estritas para
ligue para nós em Portland Row se ele viu ou ouviu mais alguma coisa de interesse.
Fosse a energia e o carisma de Lockwood, sua aventura em nossa empresa ou
(provavelmente) o dinheiro em seu bolso, o garoto concordou prontamente. Ainda não
sabíamos o nome dele.
"Então", eu disse a Lockwood cinco minutos depois, enquanto o táxi avançava
descendo a Edgware Road, 'você não vai me dizer para onde estamos indo?'
As sombras na rua eram finas e banhadas em ouro. As lojas haviam começado sua
última grande onda de atividade antes do longo, lento e sensual início do crepúsculo. Nós,
agentes, chamamos isso de 'tempo emprestado': horas extras de luz solar que você só
consegue no meio do verão. Durante essas horas, muitas pessoas parecem tomadas por
uma energia estranha e febril, uma espécie de desafio à escuridão que se aproxima.
Eles comem muito, bebem e gastam muito; as lojas eram brilhantes e alegres, as calçadas
lotadas. As lâmpadas fantasmas estavam se acendendo.
O rosto de Lockwood estava iluminado por traços do sol poente. Ele estava
inexplicavelmente silencioso, imerso em pensamentos, mas quando se virou para mim,
seus olhos brilharam com a emoção da caçada. Como sempre, isso despertou uma emoção semelhante em
meu.
"Vamos falar com um contato meu", disse ele. 'Alguém que pode ajudar
encontremos nosso homem
desaparecido.' 'Quem é ele? Um policial? Outro
agente? 'Não. Um homem-relíquia. Bem, uma mulher-relíquia, na verdade. O nome
dela é Flo Bones. Eu olhei para ele; minha emoção diminuiu.
"Uma mulher-relíquia?" 'Sim. Apenas uma garota que eu conheço. Vamos encontrá-la
em algum
lugar perto do rio, assim que escurecer. Ele olhou suavemente pela janela novamente,
como se tivesse sugerido ir às lojas ou algo igualmente mundano. E novamente tive aquela
sensação de torção, o sangue espirrando dentro da cabeça, como quando o crânio estava
sussurrando para mim. Era a sensação de parâmetros mudando, velhas certezas
desalinhadas. Secreto, enganador – foi o que a caveira disse.
Obviamente, não acreditei nisso nem por um momento. Ainda assim, eu vivi com Lockwood
um ano inteiro e esta foi a primeira vez que ouvi falar de Flo Bones.
'Esta garota-relíquia. . .' Eu disse. 'Como vocês se conheceram? Nunca ouvi você falar
dela antes. 'Fló?
Eu a conheci há muito tempo. Quando eu estava começando. 'Mas os
homens-relíquias são. . . bem, eles operam fora da lei, não é? É ilegal para qualquer
agente confraternizar com eles.
'Desde quando você se tornou uma defensora das regras do DEPRAC, Luce?
De qualquer forma, precisamos de toda a ajuda possível neste caso. Estamos em uma corrida
contra o tempo com Kipps. Além disso, este trabalho é mais perigoso e enigmático do que
eu pensava. — Você quer dizer o espelho, é claro. Eu ainda podia imaginar o corpo no
cemitério: os olhos esbugalhados, a boca retraída em uma barra de horror.
'O espelho, sim; mas há mais do que isso. Barnes não está nos contando tudo. Esta não
é nenhuma Fonte antiga, e é por isso que o trabalho de George é tão crucial agora. Lockwood
espreguiçou-se languidamente. “De qualquer forma, Flo está bem. Ela não é tão antissocial
quanto os outros homens-relíquia. Ela vai falar com você, embora ela esteja irritada. Você só
precisa saber o caminho certo... O que me lembra. .' Lockwood girou repentinamente em. seu
assento, ergueu o crucifixo lilás que balançava e falou pela escotilha. 'Se pudéssemos parar
na Estação Blackfriars, motorista. . .Sabe aquele pequeno jornaleiro ali? . . . Sim.' Ele se virou
para mim e sorriu. "Precisamos conseguir um pouco de alcaçuz."
Entre as pontes Blackfriars e Southwark, que conectam a cidade de Londres com o antigo
bairro de Southwark, o rio Tâmisa vira gradualmente para o sudeste. Aqui a corrente diminui
ligeiramente e, na maré baixa, uma ampla extensão de planícies de lama é exposta sob o
lado sul da Southwark Bridge, onde os sedimentos lançados pelo rio se acumularam ao redor
da curva.
Lockwood apontou isso para mim enquanto caminhávamos pela ponte sob o brilho do sol
poente.
"Ela deve estar lá embaixo, provavelmente", disse ele. – A menos que ela tenha mudado
de hábito, o que é quase tão provável quanto ter mudado de calcinha. Ela começa a noite em
Southwark Reaches, onde as coisas são levadas pela maré.
Mais tarde, ela se moverá rio abaixo, seguindo a linha da maré.
"O que ela está procurando?" Eu perguntei, embora eu já tivesse adivinhado.
'O que você disser. Ossos, relíquias, coisas afogadas, coisas desenterradas da lama do
rio. "Ela
parece encantadora", eu disse. "Mal posso esperar para conhecê-la." Eu ajustei meu
florete severamente.
"Não tente nada pesado com Flo", alertou Lockwood. 'Na verdade, o melhor
coisa é deixar a conversa para mim. Podemos descer aqui. Passamos
por uma abertura no parapeito e descemos alguns degraus de pedra que abraçavam a
alvenaria da ponte. Seu arco pairava sobre nós; havia um forte cheiro de lama e podridão.
Descemos em uma rua de paralelepípedos que corria
ao longo do aterro, e desci um pouco. Um poste de luz enferrujado se agarrava como

uma árvore morta ao muro baixo que dava para o rio. Atrás de nós havia armazéns,
escuros e parecidos com penhascos. Uma tênue esfera de luz rosa-damasco brilhava
ao redor da lâmpada, não iluminando nada, exceto um estreito lance de degraus que
conduzia abaixo da parede.
Acima e ao redor havia o espaço e a névoa do rio, e o início da noite. Lockwood
disse: 'Vamos nos mover com cuidado agora. Não quero assustá-la. Os degraus
desciam abruptamente em direção ao rio. Da parede podíamos ver a margem norte –

uma serpente quebrada de luzes, com a grande confusão cinzenta de pináculos de
Londres atrás. A maré estava totalmente baixa; o brilho taciturno do rio pairava baixo e
distante.
Estava muito quieto em todos os lugares.
Lockwood me cutucou, apontou. Uma lanterna se movia nas planícies lamacentas,
uma luz laranja, mantida perto do chão. Seu reflexo, esvoaçando logo abaixo dele, fraco
como uma Sombra, mergulhou úmido e pálido sobre o cascalho, iluminando as pedras
e ervas daninhas e todos os destroços do rio - a madeira e os plásticos, fragmentos de
metal, garrafas, coisas afogadas e apodrecendo. . Uma figura curvada, movendo-se
lentamente, caminhava acima da luz da lanterna, envolvendo-a, como se para protegê-
la ciosamente de toda vista. Movia-se com propósito metódico, parando de vez em
quando para mexer em algo nos escombros. Um saco pesado, que arrastava atrás,
cavava um sulco intermitente no lodo. Seja pelo rastro que deixou ou por sua forma
curvada e arredondada, essa criatura parecia mais um caracol gigante do fundo do
Tâmisa do que um ser humano.
'Você quer falar com isso?' Eu sussurrei.
Lockwood não respondeu, mas desceu as escadas do rio. Eu segui.
No meio da descida, os degraus ficaram macios e úmidos de musgo. Lockwood
alcançou o último degrau, mas não foi além. Ele levantou a mão e gritou sobre a
extensão escura. — Ei, Flo!
Do outro lado da lama, a figura congelou. Eu senti, mais do que vi, o rosto pálido
olhando para nós de longe.
Lockwood levantou a voz novamente. 'Fló!' 'E
se for? Eu não fiz nada.' A resposta, um
tanto alta e estridente, não foi bem recebida; teria sido natural se aproximar, mas
Lockwood foi cauteloso. Ele permaneceu de pé no degrau inferior.
'Ei, Flo! É Lockwood! Silêncio.

A figura endireitou-se abruptamente; Por um momento, pensei que fosse virar e correr.
Mas então a voz voltou, fraca, hostil e cautelosa. 'Você? Que diabos você quer? — Ah,
tudo bem — murmurou Lockwood. "Ela está de bom
humor." Ele
limpou a garganta e gritou novamente. 'Você pode falar?'
A pessoa distante considerou; por alguns segundos não ouvimos nada, exceto
o saveiro e a lama do rio ao longo da costa. 'Não. Estou ocupado! Vá embora.'
'Eu trouxe alcaçuz!' 'O quê,
você está tentando me subornar agora? Traga dinheiro!' Mais silêncio; apenas a
sucção da água. Lá longe, na névoa, uma cabeça estava inclinada para o lado.
"Que tipo de alcaçuz?"
'Venha e veja!'
Observei enquanto a figura começava a abrir caminho rapidamente em nossa direção
através da lama. Era uma bruxa manca, uma bruxa da noite dos sonhos febris de uma
criança. Meu coração batia
. . . rápido. 'Hum, o que teria acontecido', eu disse, 'se ela não
estivesse de
bom humor?' "Melhor não perguntar", disse Lockwood. "Eu a vi jogar um agente no rio
uma vez", ele continuou pensativamente. “Apenas a levantei pela perna e a joguei para dentro.
Acontece que Flo também estava de bom humor naquele dia. Mas ela vai gostar de você,
tenho quase certeza. Apenas não fale muito e fique fora da distância de esfaqueamento.
Eu cuido disso
daqui. A criatura cambaleante aproximou-se, arrastando o saco, levando a luz à sua
frente. Vislumbrei uma mão pálida e imunda, a coroa de um chapéu de palha esfarrapado.
Grandes botas sugavam e sorviam na lama e no cascalho. Lockwood e eu instintivamente
subimos um degrau. Um gemido repentino, uma maldição; o saco foi balançado para
cima e caiu na pedra abaixo. Finalmente a figura se endireitou; ela ficou parada na lama
sob os degraus e olhou para nós. À luz da lanterna, dei uma boa olhada nela pela
primeira vez.
O primeiro choque, agora que ela havia se livrado de seu fardo, foi que ela era alta –
meia cabeça mais alta que eu. Era difícil dizer mais sobre sua forma (por mim tudo bem:
nenhuma pessoa sã gostaria de olhar por baixo de suas roupas). Ela usava uma jaqueta
azul indescritivelmente suja que descia quase até os joelhos; os trechos mais baixos
estavam escuros de umidade, endurecidos pela lama do rio. O zíper estava aberto,
permitindo vislumbrar uma extensão pálida de pescoço sujo, um colarinho sujo, uma
camisa remendada e disforme pendurada sobre
jeans antigos e desbotados. Ou ela tinha os maiores pés de qualquer mulher que eu já conheci, ou
estava usando botas masculinas, ou ambos. As botas, que chegavam até os joelhos, estavam abertas
como as de um pato e estavam manchadas de lama e água.
Um pedaço de corda, amarrado duas vezes em volta da cintura, servia como um cinto improvisado.
Algo estava pendurado nas reentrâncias do casaco. Achei que poderia ser uma espada, o que é ilegal
para um não-agente usar.
Por sua abordagem manca e contorno disforme, ela poderia ser muito idosa, então o segundo
choque veio quando ela empurrou para trás o chapéu de abas largas. Debaixo dela, uma mecha de
cabelo, da cor e rigidez de palha velha, irradiava-se de uma testa larga e suja. A sujeira havia se
acumulado nas dobras que o atravessavam e nas linhas ao lado dos olhos; nisso ela não era diferente
de qualquer vagabundo em fila para um alojamento seguro durante a noite. Mas ela era jovem – ainda
na adolescência. Ela tinha um nariz pequeno e arrebitado, rosto largo, bochechas rosadas, manchadas
de cinza e olhos azuis brilhantes que brilhavam à luz da lanterna. Sua boca era larga e desdenhosa,
sua cabeça projetava-se agressivamente para a frente. Ela me examinou com um único olhar, então
concentrou sua atenção em Lockwood. "Bem, você não mudou", disse ela.
— Ainda tão lah-di-dah como sempre, pelo

que vejo. Lockwood sorriu. - Olá, Flo. Bem, você me conhece. 'Sim.
Veja, você ainda não pode comprar um terno que sirva. Não se incline rapidamente usando essas
calças, esse é o meu conselho. Achei que tinha dito que nunca mais queria ver você. 'Você fez? Eu
não me lembro. Eu
disse que trouxe redemoinhos de alcaçuz? 'Como se isso mudasse alguma coisa. Entregue-
os aqui. Um saco de papel foi produzido e entregue a uma mão em forma de garra, que o guardou
em algum recesso inominável sob o casaco. A garota fungou. — Então, quem é essa vadia?
"Esta é Lucy Carlyle, minha sócia", disse Lockwood. 'Devo dizer imediatamente que ela não tem
nenhuma ligação com o DEPRAC ou a polícia, ou a Agência Rotwell. Ela é uma agente independente,
trabalhando comigo, e confio nela com minha vida. Lucy, esta é a Flo. "Olá, Flo", eu disse.
"Florence Bonnard para você, tenho certeza", disse a garota com uma voz arrogante.
— Veja, você tem outro elegante aqui, Lockwood. Eu pisquei
indignada. 'Desculpe-me, eu sou da classe trabalhadora do norte. E quando você diz “outro”...
'Escute, Flo, eu sei que você está ocupada. . .' Era a voz emoliente de Lockwood,
aquela que ele usava em situações complicadas – com clientes irritados e credores
furiosos que batiam à nossa porta. O sorriso cheio de gigawatt viria a seguir, com
certeza. 'Não quero incomodá-lo', disse ele, 'mas preciso de sua ajuda. Só um pouco
de informação, então eu vou embora. Um crime foi cometido, uma criança foi ferida.
Temos uma pista sobre o homem das relíquias que fez isso, mas não sabemos onde
encontrá-lo. E queríamos saber se você poderia ajudar. O olhar azul se estreitou; as
rugas ao
redor dos olhos desapareceram no
sujeira. 'Não mostre esse sorriso para mim. Este homem-relíquia. Ele tem
nome? — Jack
Carver. Uma brisa fria soprou através do rio, ondulando as hastes emaranhadas
do cabelo de Flo Bones. 'Desculpe. Há um código de silêncio entre nossa espécie.
Não podemos brigar um com o outro. É assim que
as coisas são. "A primeira vez que ouvi falar", disse Lockwood. — Achei que vocês
fossem famosos por sua rivalidade acirrada e felizes em vender as avós uma da outra
por seis
pence. A garota deu de ombros. 'As duas coisas não são mutuamente exclusivas,
se você quiser se manter saudável.' Ela agarrou o gargalo da bolsa de cânhamo. 'E
eu não quero ser arrastado pela maré do amanhecer, então isso é tudo. Adeus.'
— Flo, dei-lhe redemoinhos de
alcaçuz. 'Não é o
suficiente.' “Não adianta, Lockwood”, eu disse. 'Ela está com
medo. Vamos.' Toquei seu braço, como se fosse subir os degraus. O rosto da
garota era um súbito oval branco olhando para mim. 'O que
você disse?' 'Lucy, provavelmente
não é sábio-' Mas eu tive o suficiente para ficar quieto. Flo Bones me irritou, e eu
ia deixá-la saber disso. Às vezes, a educação só leva você até certo ponto. "Está tudo
bem", eu disse. — Ela pode voltar a cavar suavemente na lama, enquanto continuamos
a caçar o cara que espancou uma criança e roubou um túmulo, e agora tem um
artefato perverso que provavelmente ameaça Londres. Cada um por si. Vamos.' Um
pulo, um pulo; um fedor que fez minhas unhas dos pés enrolarem. Uma jaqueta puffa
crepitando contra meu casaco, um rosto saliente pressionado contra o meu. Fui
empurrado para trás contra a pedra dos degraus. "Não gosto do que você está dizendo", disse Flo Bo
"Está tudo bem", eu disse docemente. — Não estou culpando você. As pessoas têm que
conhecer suas limitações. A maioria evita o perigo, aconteça o que acontecer. É assim que as coisas são.
Agora, não quero que você arraste o casaco... — Você
acha que eu evito o perigo? Você acha que não há perigo no que eu faço? Uma série de
emoções provavelmente passou pelo rosto da garota neste momento - raiva, ultraje, seguido por
um longo e lento amanhecer de compreensão astuta - mas com toda a escuridão e a sujeira, e sua
proximidade de revirar o estômago, era impossível tenha certeza. “Vou te dizer uma coisa”, ela
disse, e de repente ela estava longe de mim e dançando escada abaixo novamente, pés leves e
ágeis sob suas pesadas botas e casaco. - Vou te fazer um acordo. Você faz algo por mim, eu farei
algo por você.' Com um estalo, ela pousou de volta no cascalho e pegou a lanterna. 'Venha para o
alcance comigo, a menos que você esteja com medo de molhar os pés.
Depois conto tudo sobre ele. — Você conhece

Jack Carver, então? disse Lockwood. — Você vai nos contar o que sabe? 'Sim.' Seus olhos
brilharam;
sua boca sorriu amplamente. 'Primeiro, apenas um pouco de raspagem suave na lama. Algo
em que você pode me ajudar, o que não consegui fazer.
Lockwood e eu olhamos um para o outro. Falando pessoalmente, o sorriso insano da garota

não inspirava muita confiança. Mas não tínhamos muita escolha, se essa linha de investigação
fosse prosseguir. Pulamos na areia.
Vinte minutos depois, minhas botas estavam encharcadas, minhas leggings encharcadas até a
panturrilha. Tropecei três vezes, e o lado de um braço estava coberto de lama e areia. Lockwood
estava em um estado semelhante, mas suportou sem reclamar. Nós seguimos a lanterna de Flo
Bones enquanto ela saltava e balançava à nossa frente como um fogo-fátuo, disparando de um
lado para o outro enquanto ela abria caminho através do pântano. Seguimos sob a escuridão
encharcada sob a ponte e saímos para Southwark Reaches, com a parede de maré do aterro
curvando-se firmemente para longe de nós à direita. A névoa do rio havia subido. Na margem
oposta, os cais erguiam-se da água como rochedos negros apodrecidos, macios e sem forma.
Luzes fracas vermelhas e laranjas pulsavam nas pontas dos mastros do guindaste e nas pontas da
bujarrona.
"Aqui estamos nós", disse Flo Bones.

Ela ergueu a lanterna. Duas fileiras de grandes postes de madeira preta emergiram da lama, com
3,5 metros de altura ou mais, traçando a linha de um cais ou píer há muito perdido. Seus lados
estavam cheios de ervas daninhas, principalmente pretas, em lugares levemente luminosos; cracas e
conchas também se agarravam a eles, erguendo-se acima de nossas cabeças até a linha da maré
alta. Em alguns lugares, vergas podres ainda se estendiam entre os postes. À nossa esquerda, os
postes mais distantes erguiam-se da água, mas onde estávamos a lama era macia e granular com
milhões de pedrinhas.
Flo Bones parecia energizado; ela jogou seu saco de lado e saltou até nós. "Aqui", ela disse
novamente. 'Há algo aqui que eu quero, só que nunca consegui.'
Lockwood pegou sua lanterna e a iluminou. 'Mostre-nos onde. Se é
pesado, eu tenho corda na minha mochila.'

Flo riu. 'Oh, não é pesado. Tenho certeza que é muito pequeno. Agora não
você tem que esperar. Fique firme. Não vamos demorar.
Com isso, ela saltou em direção ao posto mais próximo, contornou-o e
ziguezagueou para outro, rindo guturalmente ao mesmo tempo.
Inclinei-me para perto de Lockwood. "Você percebe", eu sussurrei, "que ela está completamente
louca." "Ela é
certamente um pouco estranha."
— E tão nojento. Gaaah! Você chegou perto dela? Aquele cheiro. . .' — Eu sei — disse
Lockwood suavemente. "É um pouco intenso." 'Intenso? Posso sentir
os pelos do meu nariz murchando. E se... — parei, repentinamente alerta.
— O que foi, Lucy?

'Você sente isso?' Eu disse. "Algo está começando." Arregacei a manga: a pele estava salpicada
de espinhas arrepiadas. Meu coração deu uma batida dupla; a parte de trás do meu pescoço estava
formigando. Como agente, você aprende a ouvir esses sinais: avisos antecipados de uma
manifestação. 'Medo rastejante', eu disse, 'e frio. Além disso' – eu enruguei meu nariz – 'você sente o
cheiro disso? Há um prédio de miasma. Lockwood fungou. "Para ser franco, pensei que fosse Flo."
'Não. São
Visitantes. . .' Como um, desembainhamos nossas espadas,
permanecemos vigilantes e
alertas. Lá longe, entre os postes, a luz oscilante de Flo ficou imóvel; ouvimos seu cantarolar
inquieto. Névoas giravam, a nova noite escurecia ao nosso redor. Fantasmas vieram.
12
Lockwood viu a aparição primeiro; ele tem uma visão melhor do que eu.
"Ali", ele sussurrou. 'Está vendo aquele poste do outro lado, o segundo junto?'
Apertei
os olhos através da escuridão e da neblina rodopiante do rio. Se eu olhasse
diretamente para o local que ele indicava, não via nada. Se eu desviasse um pouco o
olhar dele, em direção ao meio do rio, eu poderia apenas ver algo esbranquiçado
pairando alto no ar ao lado do poste. Era extremamente frágil; pairava ali incomodamente,
como uma mancha em uma lente, um truque dos olhos.
"Entendo", eu disse. 'Parece uma Sombra para
mim.' 'Acordado.' Ele fez um ruído de leve perplexidade. 'É estranho, no entanto. Eram
bem perto do Tâmisa . . . De quanta água corrente você precisa?
O Problema, o grande mistério, é composto de inúmeros pequenos mistérios, e um
dos mais estranhos é o fato inegável de que Visitantes, de todos os tipos e
temperamentos, odeiam água corrente fresca. Eles não podem tolerá-lo, mesmo em
pequenas quantidades, e não cruzarão seu fluxo. Este é um fato precioso, no qual todo
agente confiou em um momento ou outro. George afirma que uma vez escapou de um
Espectro ligando uma mangueira de jardim e ficando seguro atrás de seu pequeno
riacho. É também por isso que tantas lojas no centro de Londres têm corredores e por
que tanto comércio é feito de barco, subindo e descendo o Tâmisa.
No entanto, aqui estava o rio, a apenas vinte metros de distância, e aqui estava a névoa
brilhante.
"Maré baixa", eu disse. 'A água voltou. A Fonte deve estar seca.'
'Devemos ser.' Ele assobiou. 'Bem, eu não esperava
isso.' "Flo fez", eu disse. — Ela nos enganou. Isso é algum tipo
de armadilha. ''Meleca.' A voz falou alto em meu ouvido. Dei um pulo, colidi
com Lockwood; girei meu florete para encontrar Flo Bones olhando de soslaio ao meu lado.
Ela baixou as cobertas de sua lanterna; seu rosto parecia flutuar na escuridão, uma
cabeça suja e sem corpo. 'Armadilha?' ela sibilou. 'Esta é a sua parte do acordo.
Aqui somos nós três lutando alegremente na terra. Qual é o problema? Você é um
agente. Você não está com medo. 'Disto? Uma
Sombra? 'Oh, você vê
apenas um lá em cima, não é?' Ela franziu a boca, toda apertada e enrugada,
então bufou em desaprovação. 'Muito bom. Bom trabalho. Fume um charuto e junte-
se a uma agência adequada. São dois, seu idiota. Há um pequenino ao lado dela.
Eu fiz uma
careta para a escuridão. 'Não veja isso. Você está inventando. 'Não,
ela está certa. . .' Lockwood tinha a mão em concha sobre os olhos; ele estava
claramente concentrado. 'Fraca e sem forma, como uma nuvem. A mais alta é uma
mulher, usando um chapéu ou xale, uma. saia . . rodada. Vitoriano ou
. .eduardiano,
talvez. "É isso: velho,
velho", disse Flo Bones. 'Espero uma mãe e filho que pularam juntos no Tâmisa.
Suicídio e assassinato, uma tragédia antiga. Os ossos deles devem estar sob aquele
cais, imagino. E você não vê? ela me disse. 'Bem bem.' "Visão não é realmente
minha área", eu
disse rigidamente.
'Não é? Vergonha.' Sua cabeça se aproximou. — Então chega de conversa fiada. Eu quero
sua ajuda agora. Veja como funciona. Todos nós nos aproximamos do posto, lentamente,
silenciosamente, sem movimentos bruscos que possam fazer com que eles não suspeitem de
nada. Então é fácil. Você fica de olho neles, certificando-se de que não fiquem agitados,
enquanto eu fuço aqui com minha fiel faca de pântano. Ela empurrou para trás o casaco
nocivo, e eu vi a lâmina em seu cinto pela primeira vez - uma arma curta e perversamente
curvada com um estranho dente duplo na ponta, como um abridor de latas gigante ou aqueles
pequenos garfos de madeira que você ganha com gelatina. enguias. "Apenas tome cuidado
com minhas costas", disse ela. 'Isso é tudo que você tem que fazer. Não será profundo. Não vou demorar.
Eu fiz uma exclamação de desgosto. — Então a ideia é ficarmos de guarda enquanto você cava
em busca dos ossos de uma criança morta? Que você espera vender no mercado negro? Flo assentiu.
'Isso é mais ou menos
o tamanho dele, sim.' 'Absolutamente de jeito nenhum.

Lockwood... Ele agarrou meu braço, apertou-
o. — Vamos, Luce. Flo é sábio. Flo é inteligente.
Ela tem informações. Se quisermos, temos que ajudá-la. Simples assim.' Outro aperto forte.
Um sorriso afetuoso e um tanto fátuo se espalhou pelo rosto de Flo. — Ah, Lockwood, você sempre
foi doce. Uma de suas melhores qualidades. Não como esta égua azeda. Então vamos lá. Para cima
e para eles! Vamos para a glória e fazer isso!' Sem mais palavras, Lockwood e eu checamos nossos
cintos. Preparamos os floretes em nossas mãos. As sombras geralmente são muito passivas e
indiferentes; eles estão muito presos no replay ou na lembrança do passado para prestar atenção aos
vivos. Mas não é algo em que confiar; e claramente Flo tinha motivos para ser cauteloso aqui.
Lentamente, colocando nossas botas no chão com a maior deliberação sobre a cascalho, nos
aproximamos do alto poste preto.
Bem acima de nós, a coisa branca pairava no céu noturno; poderia ter sido uma nuvem de fumaça,
emoldurada pelas estrelas.
"Por que está lá em cima?" Eu sussurrei. Flo estava logo à frente, cantarolando alegremente para
si mesma.
'É o antigo nível do cais. Onde ela estava antes de entrar. Ouviu alguma coisa? 'Difícil dizer. Pode
ser uma
mulher suspirando. Pode ser o vento. E você?' 'Sem brilhos de morte. Não esperaríamos vê-los,
se eles
morressem em água doce. Mas eu sinto ' - Lockwood respirou fundo para se firmar - 'um peso forte
me pressionando. Você entendeu? Tanta dor. . .' 'Sim, eu tenho isso. Mal-estar poderoso para um
Sombra. Ele parou. 'Aguentar. Você o viu se mexer, Lucy? Pensei tê-lo
visto tremer ali. 'Não. Não, eu perdi isso. Ugh, olhe para Flo!
Onde está o auto-respeito dela? A garota-relíquia alcançou a base do poste; pousando a lanterna,
ela se agachou e
começou a recolher gotas de lama e seixos com sua longa faca curva.
Lockwood fez sinal para que eu recuasse um pouco. Mantendo os olhos fixos na forma
pendurada diretamente acima, ele se posicionou atrás da forma agachada de Flo.
Agora que estávamos perto, o mal-estar se intensificou. Uma terrível melancolia tomou conta de
mim. Senti meus ombros caírem, meus joelhos começarem a dobrar. Lágrimas arderam em meus
olhos, uma desesperança vil rodou em minhas entranhas. Eu afastei - era uma emoção falsa. Abri
uma bolsa do cinto e tirei um chiclete, mastigando furiosamente para me distrair. Uma vez, há muito
tempo, isso foi real, a tristeza de uma pessoa se transformou em insanidade ou desespero. Agora
era apenas um eco – uma força vazia e irracional, gastando-se em qualquer um que viesse.
aproximar.
Não que Flo Bones parecesse particularmente afetado. Ela estava cavando a um ritmo furioso,
jogando fora grandes pedaços de lodo; periodicamente ela parava para examinar algum fragmento
que havia desenterrado, antes de jogá-lo fora.
Uma onda de som contra meus tímpanos, um tremor no ar. O suspiro que eu podia ouvir ficou
mais alto. No topo do poste, a mancha de brancura se aprofundou, como se a substância tivesse
sido sugada para ela.
Lockwood notou isso também. "Temos movimento acima de nós, Flo." A bunda da garota-
relíquia era alta; a cabeça praticamente no buraco. Ela
não olhou para cima. 'Bom. Significa que estou ficando quente.
A pressão no ar ficou mais forte. Todos os vestígios da brisa do rio se foram. O peso em meu
coração era doloroso, preso ali como uma pedra. O chiclete estourou na minha boca; Escutei a faca
arranhando o chão sujo e úmido, observei a brancura pendurada. Mesmo com o canto do olho, ele
permaneceu teimosamente sem forma, embora pela primeira vez eu tenha pensado ter visto uma
descoloração menor ao lado dele: a forma fraca de uma criança.
Um estremecimento percorreu a nuvem maior. Meu olho saltou para ele. Lockwood deu um
passo lento para longe.
"Ficando quente", Flo disse novamente. 'Eu posso sentir
isso.' — Está se movendo, Flo. Temos sinais de agitação. . .'
'Esquentando . . .' Um
guincho de som, um estalo repentino de ar. Eu me afastei abruptamente, engolindo minha bola
de chiclete. A forma branca caiu ao lado do poste, diretamente na cabeça de Flo. Lockwood
disparou para dentro, cortando seu florete em seu caminho. A forma se ergueu, evitando a lâmina
revestida de prata cortante; Tive a mais breve sensação de saias largas e esvoaçantes e um
de cabelo parecido com fumaça, quando deu uma cambalhota silenciosa sobre nossas
cabeças e parou a poucos metros de mim, pairando logo acima do solo.
A raiva deu à aparição uma forma sólida. Uma mulher alta e magra com um vestido
antiquado – top justo, com saia de crinolina espalhada. Ela usava um gorro claro, com longas
mechas de cabelo escuro quase escondendo seu rosto, e ela tinha um colar de flores
primaveris no pescoço. Cachos de outra luz giravam em torno dela como ervas daninhas de
rio se flexionando em uma corrente. Ao seu lado, uma figura minúscula se encolhia contra
suas saias. Eles estavam de mãos dadas.
Dei um passo para trás, com a garganta seca, tentando me lembrar da postura que usei
com Esmeralda na sala do florete. Esta não era uma Sombra, mas uma Donzela Fria – um
fantasma feminino que persiste por causa de uma perda antiga. A maioria das Cold Maidens
são coisas melancólicas e passivas que não resistem muito quando você está caçando sua
Fonte. Mas não este.
Com uma corrida, ela veio em minha direção. Seu cabelo voou para trás; seu rosto era
um horror branco como osso, uma máscara congelada de olhos negros de loucura
carrancuda. Girei a espada em uma defesa desesperada. Por um momento, pareceu-me
cercado por pálidas garras de mãos; uma batida estridente em meus ouvidos. Mas o nó da
guarda manteve-se firme: a lâmina do florete me protegeu. E de repente o ar ficou limpo e,
bem longe, através da lama, duas formas translúcidas e pálidas se afastavam - uma criança
pequena, uma mulher chorando com um vestido comprido.
— De volta ao posto, Lucy — gritou Lockwood. 'Você fica de um lado; Eu pego o outro.
Flo! Fale Conosco! Como está indo lá embaixo? 'E se você disser
'ficando quente' de novo', rosnei enquanto me aproximava, 'eu mesmo enterro você no
buraco'. "Mais quente",
disse Flo prontamente. Caloroso. Você pode dizer quase quente. Eu tenho algumas
pequenas peças para consideração aqui. Qual, porém? Qual é a fonte? Olhei para Southwark
Reaches,
onde os Visitantes aceleravam, iluminados por seu próprio brilho fraco. Agora, sem
diminuir o ritmo, eles faziam um arco e voltavam correndo.
"Seja o que for, eles realmente não querem que você aceite", eu disse. — Por favor, se
apresse, Flo. Flo
agachou-se perto do buraco, segurando um conjunto de pequenos objetos em suas mãos.
'São esses ossos? Se sim, este ou aquele? Ou não os ossos? Essa coisinha, esse cavalo
de metal engraçado?
"Vou dizer uma coisa", disse Lockwood. 'Que tal você pegar o lote?' O
formas brilhantes aproximavam-se cada vez mais, voando acima das pedras.
"Eu não quero pegar nenhum lixo velho", disse Flo Bones, em um tom ofendido.
voz. 'Eu tenho padrões. Meus clientes têm expectativas.'
As formas estavam inclinadas para a frente em seu ódio e fúria. Novamente vi o rosto da
mulher – a boca fina e escura, os olhos arregalados.
'Flo. . .'
"Ah, muito bem."
Ela pegou o saco, abriu-o e um aroma doce e purificador exalou. Flo empurrou os
fragmentos para dentro. Imediatamente as formas brilhantes piscaram; uma rajada de vento
explodiu inofensivamente contra nós. As pontas do casaco de Lockwood balançaram para trás
e diminuíram suavemente. A noite estava escura. Quando olhei para o topo do poste, não vi
nada além de estrelas.
Flo puxou as cordas com força. Afundei na areia e descansei minha espada sobre o joelho.
'Na mochila . . .' disse Lockwood. Ele estava encostado no poste. 'É isso . . .?' 'Lavanda.
Sim.
Recheado com ele. Mais forte que a prata, a lavanda é, enquanto a fragrância dura. Isso
vai mantê -los quietos por um tempo. Ela sorriu para mim.
'Aconteceu alguma coisa agora? Eu estava ocupado, não pude dar uma olhada.
'Você sabia que eles iriam atacar', eu disse, 'não sabia? Você já experimentou isso antes.
Flo Bones
tirou o chapéu e coçou o couro cabeludo loiro emaranhado.
'Parece que você não é tão burro quanto parece. . . Bem, disse ela. "Acho que é isso." — Não
exatamente — disse Lockwood severamente. — Essa é a nossa parte do acordo. Agora

chegamos ao seu.
Poucos estabelecimentos gastronômicos em Londres ficam abertos durante a noite, e menos

ainda nas horas escuras antes do amanhecer. Ainda assim, existem certos lugares para
agentes ou garotos da guarda noturna quebrarem o jejum, e parecia que os homens-relíquia
também tinham seus locais favoritos. The Hare and Horsewhip – uma pousada situada no
beco mais sombrio de Southwark – foi a primeira escolha de Flo e seguimos para lá
rapidamente.
Logo descobrimos, no entanto, que não era um lugar para nós naquela noite.
Três vans cinza-prateadas, pintadas com o unicórnio empinado, haviam estacionado na
ângulos dramáticos fora da pousada. Um grupo de agentes Fittes adultos, acompanhados

por policiais armados e adestradores de cães do DEPRAC, estavam empurrando as pessoas
para fora do bar e colocando-as nas vans. As brigas começaram. Alguns homens tentaram
fugir; foram perseguidos por cães, agarrados e arrastados para o chão. De onde nos
esgueiramos no final da rua, pudemos ver Kipps, Ned Shaw e Kat Godwin, parados ao lado
da porta.
Lockwood nos puxou de volta para a escuridão. - Estão reunindo os homens das relíquias
- murmurou. "Kipps está espalhando sua rede amplamente." —
Acha que ele sabe sobre Jack Carver? Eu disse. — O garoto não teria contado a ele, com
certeza.
'Alguém pode saber a conexão entre Carver e Neddles. . . Bem, não podemos fazer muito
sobre isso. Podemos ir a qualquer outro lugar, Flo? A garota-relíquia estava estranhamente
silenciosa. 'Sim,' ela disse suavemente. 'Não longe.' Sua segunda escolha acabou sendo
um café perto da Limehouse Station, uma lanchonete que funcionava em horário reduzido
principalmente para crianças que trabalhavam fora do turno da noite. As portas e janelas
eram gradeadas com grades de ferro e iluminadas por lâmpadas fantasmas gastas. Dentro,
uma fileira de potes de plástico exibia os doces e caramelos preferidos dos clientes mais
jovens. Um quadro de cortiça perto da porta estava preso com anúncios, ofertas de emprego,
avisos de achados e perdidos e outros pedaços de papel. Algumas revistas e gibis manchados
estavam espalhados sobre os tampos de fórmica; cinco crianças de rostos acinzentados
sentavam-se em mesas separadas, comendo, bebendo, olhando para o nada. Seus bastões
de relógio esperavam nas prateleiras de armas ao lado da porta.
Lockwood e eu pedimos ovos mexidos, peixe defumado e chá. Flo queria café e torrada
com geléia. Encontramos uma mesa no canto e começamos a trabalhar.
Sob a luz forte do café, Flo parecia ainda mais suja. Ela aceitou o café preto e começou a
enchê-lo, lenta e metodicamente, com oito colheres de açúcar.
"Então, Flo", disse Lockwood enquanto a gosma era mexida, "Jack Carver. Conte-nos
tudo.
Ela acenou com a cabeça, cheirou, pegou a caneca com os dedos sujos. "Sim, eu
conheço Carver." 'Excelente. Então você sabe
onde ele mora? Ela balançou a cabeça
brevemente. 'Não.' 'Onde
ele fica?' 'Não.'
"As pessoas com quem ele se

associa?" 'Não. Além de Duane Neddles, e você diz que ele está
morto. 'Seus hobbies, o tipo de coisa que ele faz em seu tempo
livre?'
'Não.' — Mas você sabe onde podemos encontrá-
lo? Os olhos dela brilharam. Ela tomou um gole de café, franziu a testa e derramou
outra colherada de açúcar na calda preta. Seguiu-se um frenesi de agitação enquanto
observávamos e esperávamos; finalmente o ritual estava completo. Finalmente, ela nos
olhou de igual para
igual. 'Não.' Fiz um movimento na direção do meu florete. Lockwood ajeitou um
guardanapo na mesa. "Certo", disse ele. — Então, quando afirma conhecer Carver, você
quer dizer isso de uma forma bastante generalizada, limitada, para não dizer
completamente inútil? Flo Bones ergueu a xícara e bebeu a mistura de um só gole. —

Conheço a natureza de sua reputação, sei o que ele faz com os artefatos que rouba e
sei como uma mensagem pode chegar até ele, tudo isso pode ser de algum interesse
para
você. Lockwood recostou-se, as mãos espalmadas sobre a mesa. 'Ah sim. Eles o fariam, se fosse ve
Mas como você poderia enviar uma mensagem a ele quando não o conhece de Adam?
"Não me
diga", eu disse. — Você o colocaria em um crânio mofado e o deixaria à meia-noite
em uma cova aberta. — Não,
eu colocaria um aviso ali. Ela apontou para o quadro de cortiça ao lado da porta. 'É
assim que as pessoas da minha profissão mantêm contato. Não é feito com frequência,
lembre-se, geralmente somos tipos solitários. Mas há várias placas como essa que
servem a uma determinada função.' Ela limpou o nariz com os dedos e os dedos no
casaco. "A Lebre e o Chicote têm um, mas não podemos usá-lo." Eu fiz uma careta,
mas Lockwood parecia pensar que era bastante plausível. 'Interessante.
Talvez eu faça exatamente isso. Como eu resolveria
isso?' 'Marque-o para a atenção de “The Graveyard Fellowship”. Isso é relíquia, para
você e para mim. Carver pode não ver pessoalmente, mas outra pessoa pode, e passar
a palavra adiante.
"Isso não é bom para nós", retruquei. “Precisamos de algo concreto. O que Carver
faz com suas relíquias quando as rouba?
'Ele os leva para Winkman. Posso tomar outro café?
'Não, você não pode. Não até que você nos dê os detalhes. Depois, todo o café
que você quiser.
'Ou podemos apenas derramar uma tigela de açúcar e você pode regar um
colher de chá de café por cima', disse Lockwood. — Pode ser mais simples assim.
"Hilário", disse Flo sem sorrir. 'Você sempre foi um comediante regular.
Tudo bem, vou falar sobre Carver. Existem dois tipos de coletor de relíquias.
Aqueles, como moi, que abrem caminho silenciosamente no mundo, procurando por
coisas esquecidas de significado psíquico. Não damos problemas e também não
procuramos. Depois, há os outros. Eles são muito impacientes para mexer com
vasculhar a costa. Gostam de coisas que dão lucro rápido, ainda que possam ser
propriedade alheia. Então esses meninos assombram os cemitérios, roubando o que
podem; e eles não hesitam em roubar os vivos também, mesmo que isso signifique. . .'
Eu olhei para ela. 'Significa
o que?' "Matando-os mortos." Ela
olhou para nós com satisfação desdenhosa.
'Bater na cabeça de uma pessoa, cortar sua garganta de orelha a orelha; ou estrangulá-
los devagar, se quiserem. Então eles roubam suas mercadorias. Esse é o jogo deles.
'Especta que isso te choca – com suas mãos macias e rostos brancos como lírios.'
Ela sorriu para nós. „De qualquer forma, este Carver,ÿ ela continuou; 'ele é um dos
magros e famintos. Ele é um assassino. Já o vi em lugares muito parecidos com este,
e posso dizer que ele usa a ameaça de violência como um manto. "Ameaça de
violência?" disse Lockwood. "O que você quer dizer?" 'É difícil dizer.
Talvez seja o brilho em seus olhos, a magreza cruel de seus lábios. . . até mesmo
algo na maneira como ele se posiciona. Além disso, eu o vi espancar um homem
quase até a morte uma vez só por olhar para ele engraçado.
Absorvemos isso em silêncio. "Ouvimos dizer que ele é ruivo, de pele clara, sempre
se veste de preto", eu disse.
'Sim. E ele é tatuado, dizem. Tatuagens notáveis e tudo. Eu pisquei.
'Por que notável? De que são? - Não sei dizer. Você
é muito jovem.' — Mas lutamos contra
fantasmas assassinos todas as noites. Como podemos ser jovens demais?' "Se
você
não consegue adivinhar, definitivamente não tem idade suficiente", disse Flo. 'Olha,
aqui está o seu peixe defumado. Outro café, obrigado, amor, e este açucareiro precisa
ser enchido.
— Então são todos ladrões, necrófagos e bandidos, não é? eu disse, uma vez que a garçonete
havia partido. "Parece que colecionar relíquias é um negócio realmente saboroso, em geral."
Flo Bones olhou para mim. 'Realmente? Pior do que você faz, não é? Você prefere que eu tenha um
emprego legal como esses garotos aqui? Ela acenou com a cabeça para os vigias noturnos, todos
caídos em várias atitudes de cansaço e desânimo. 'Não, obrigado. Ser aproveitado por grandes
corporações? Ser pago com amendoins e receber uma vara ensanguentada e ser instruído a ficar no frio
a noite toda, procurando por Espectros? Prefiro andar na linha da maré. Coçar minha bunda e olhar para
as estrelas, e fazer do meu jeito. "Eu sei exatamente o que você quer dizer", disse Lockwood. "As
estrelas morderam, de qualquer
maneira." — Sim, porque você era o rapaz do coveiro Sykes. Você foi ensinado direito.
Mantenha-se independente. Seja um dissidente. Dance ao som do seu próprio tambor.

— Você sabe sobre o antigo mestre de Lockwood? Minha surpresa (e leve ressentimento) ficou
evidente em minha voz. Flo claramente sabia muito mais do que eu sobre o passado e a educação de
Lockwood.
"Sim", disse Flo. 'Eu me mantenho informado. Eu gosto de ler os jornais, antes
Eu me limpo com eles.
Fiz uma pausa com uma garfada de peixe fumado a meio caminho da boca. Torrada de Lockwood
visivelmente murchou em sua mão.
"Pena que o pobre Sykes tenha ido do jeito que foi", Flo continuou imperturbável. 'Ainda assim, pelo
que ouvi, os sucessos da sua empresa continuam a levar o DEPRAC à falência. Foi isso que me deixou
inclinado a ajudá-lo esta noite.
— Quer dizer que teria nos ajudado de qualquer maneira? Perguntei. — Sem irmos para o pântano?
"Ah, com
certeza." "Bem,
é bom saber." "Conte-nos sobre esse
Winkman", disse Lockwood. "Ouvi rumores sobre o nome, mas..." Flo pegou seu segundo café e
uma nova tigela
de açúcar. — Winkman, Julius Winkman. Ele é um dos mais importantes receptores de bens roubados
em Londres e um homem muito perigoso. Tem uma pequena loja em Bloomsbury.
Exteriormente muito respeitável, mas se você tem algo desenterrado em um cemitério, ou furtado de
uma casa em Mayfair, ou adquirido de alguma forma intermediária, ele é o homem certo. Ofertas mais
altas, venda mais rápida e maior alcance. Tem clientela por toda a cidade, gente com dinheiro que não
faz perguntas. Se Jack Carver tem esse objeto que você procura, será Winkman
ele vai falar primeiro. E se Winkman comprar, ele organizará um leilão secreto, reunirá seus
melhores clientes. Não teria feito isso ainda, eu não deveria pensar. Ele vai querer maximizar
seus ganhos.
Lockwood havia limpado seu prato. 'OK. Agora estamos chegando a algum lugar.
Esta loja de Bloomsbury: onde fica?
Flo encolheu os ombros. — Ei, Locky, você não quer mexer com Winkman, assim como
não quer mexer com Carver. Algumas pessoas tentaram traí-lo – seus restos mortais nunca
foram encontrados. A esposa dele é quase tão ruim; e o filho deles é um terror sagrado.
Fique longe da família: esse é o meu conselho.
— Mesmo assim, preciso do endereço. Lockwood tamborilou com os dedos no tampo da
mesa. 'Onde esses leilões secretos acontecem?' 'Não sei. Eles
são secretos, viu? Mudanças todas as vezes. Mas eu posso descobrir,
talvez, supondo que seus amigos Fittes tenham deixado algum homem-relíquia nas ruas.
'Isso seria excelente. Obrigado, Flo – você nos deixou orgulhosos. Luce, você sempre
carrega dinheiro. Importa-se de subir e pagar? E já que você está aí – ele olhou para o
quadro de cortiça – veja se eles podem nos emprestar um pedaço de papel e um lápis.
13
O Bloomsbury Antiques Emporium, também conhecido como Winkman's Stores, fica

em Owl Place, uma rua lateral estreita entre as ruas Coptic e Museum Street, no
centro de Londres. É uma viela desleixada e irregular, com apenas três estabelecimentos
comerciais: uma pizzaria na esquina com a Copta; um curandeiro psíquico chinês,
cuja estreita porta de vidro é sombreada por toldos de bambu e papel; e um edifício
de fachada ampla com duas janelas salientes, que é o Bloomsbury Antiques Emporium.
As vitrines desta loja são baixas e hachuradas com chumbo de diamante. O interior
é sempre escuro. No entanto, uma variedade de objetos pode ser vislumbrada dentro:
uma estátua equestre em estilo grego, com um casco quebrado; um vaso romano; um
armário em mogno vermelho; uma máscara de fantasma japonesa, sorrindo de orelha
a orelha. Adesivos na porta informam os tipos de cartões de crédito aceitos; e o horário
de funcionamento, que se estende até depois do toque de recolher.
Não há barras fantasmas na porta nem defesas óbvias. O Sr. e a Sra. Winkman, que
moram em cima da loja, parecem não precisar deles.
Às três e quinze da tarde seguinte ao nosso encontro com Flo Bones, dois jovens
turistas adolescentes, sorvendo Cocas geladas de gigantescos garrafões de papel,
saíram da luz quente do sol da Museum Street e entraram na estradinha sombreada.
A garota usava uma camiseta True Hauntings , uma saia flutuante na altura do joelho
e sandálias. O menino usava uma camisa de algodão azul, um enorme par de calças largas
shorts e tênis. Ambos usavam grandes óculos escuros; eles riam e brincavam alto enquanto
passeavam.
Três portas abaixo, eles pararam como se por impulso do lado de fora das janelas do Empório
de Antiguidades de Bloomsbury e passaram algum tempo olhando para sua coleção de exibições
empoeiradas. O menino cutucou as costelas da menina de brincadeira; ele apontou para a loja. A
garota assentiu. Eles caminharam até a porta e entraram.
Ao iniciar nossa investigação secreta, Lockwood e eu sabíamos muito bem que estávamos correndo
riscos. Flo deixou isso perfeitamente claro. Na noite anterior, como seu último favor, ela nos mostrara
a loja, apontando-a da esquina da rua. Então ela se esgueirou para a escuridão, deixando apenas
um leve cheiro de sujeira para trás. Aquilo era o mais perto que ela queria chegar do Winkman's.
Nós, porém, nos aproximamos um pouco mais, até que pudemos ver um lampião a gás piscando
na janela saliente à esquerda, com a máscara fantasma pendurada acima dela como a cabeça
sangrenta de uma Noiva Flutuante. Lockwood imaginou que a luz fosse algum tipo de sinal; ele ficou
muito tentado a vigiar, mas estávamos muito cansados. A noite estava na metade e tínhamos
dormido muito pouco na noite anterior. Saímos de Bloomsbury e voltamos para casa, onde dormimos
até tarde, e descemos as escadas com a luz do sol entrando pelas janelas.
George já havia saído. Na cozinha, encontramos um bilhete rabiscado na toalha de papel branca
estendida sobre a mesa da cozinha. Este é o nosso pano de pensamento. Sempre temos algumas
canetas lá, e as usamos para memorandos, listas de compras, mensagens e rabiscos, bem como
esboços de Visitantes que vimos. Encravado em um espaço entre uma bandeja vazia de rosquinhas,
uma caixa de hambúrguer e duas xícaras de chá sujas estava a seguinte mensagem:
Fora na caça! Desenvolvimentos! Esteja aqui mais tarde. TC
Perto havia uma série de rabiscos obscuros:
80ºC 15 min Sem resposta

100ºC 15 min Não
120ºC 15 min Não
150ºC 6 mins Plasm agita. O rosto se forma 12

minutos A boca se move. Expressões (rude)
COMPRE MAIS BATATAS
Nós consideramos as notas enigmáticas em silêncio por alguns momentos. Então Lockwood foi
até o forno. Abriu-o lentamente para descobrir a jarra-fantasma enfiada lá dentro. Em alguns
lugares, a superfície do vidro estava ligeiramente escurecida. O plasma era quase translúcido, o
crânio em seu centro claramente exposto. Dava para ver as pequenas fissuras no osso, as
manchas marrons nos dentes.
Esta foi a primeira vez que vimos o crânio desde nossa briga sobre seus comentários duas
noites antes. Olhei nervosamente para Lockwood, que estava fazendo um esforço fugaz para tirar
o pote do forno, mas ele não olhou para mim. Em vez disso, ele se afastou e passou a mão pelo
rosto. "Não tenho forças para pensar nisso agora", disse ele. 'Os experimentos de George estão
ficando um pouco fora de controle. Lembre-me de falar com ele esta noite. Primeiro, porém,
tínhamos outras coisas para resolver, e Lockwood já havia tomado sua decisão. No que diz
respeito ao
rastreamento de Jack Carver, havia pouco mais que pudéssemos fazer no momento. Na noite
anterior, ele havia deixado um bilhete no café, cuidadosamente endereçado a 'The Graveyard
Fellowship'. Ele solicitou que qualquer pessoa com informações sobre 'um incidente recente' no
Cemitério Kensal Green entrasse em contato conosco e ofereceu uma pequena recompensa. O
próprio Carver claramente não responderia, mas como metade dos homens das relíquias pareciam
estar na garganta um do outro, era possível que outra pessoa pudesse nos trazer informações.
Enquanto isso, Flo havia prometido nos informar se a notícia sobre um leilão especial no mercado
negro nos próximos dias se espalhasse; e ouviríamos os resultados da pesquisa de George mais
tarde. Tudo, em outras palavras, estava bem sob controle.
Isso acabou de sair das Lojas Winkman.

Como era provável que Carver já tivesse passado o espelho para Winkman, Lockwood concluiu
que valia a pena pelo menos investigar a loja de antiguidades. Na melhor das hipóteses, podemos
obter uma pista sobre o paradeiro do espelho; na pior das hipóteses - bem, dada a reputação do
comerciante do mercado negro, era sensato não pensar nisso. Mas iríamos disfarçados e não
tentaríamos nada muito perigoso. Estaria tudo bem.
Vestimo-nos como turistas de verão e pegamos o metrô para Bloomsbury.
Um pequeno sino, pendurado em um eixo em forma de D acima da porta, dançou e tilintou

loucamente quando entramos na loja. O interior era escuro, fresco e cheirava a poeira e graxa
de ervas. O teto era baixo. Atrás de nós, a luz do sol brilhava contra as vidraças em formato de
diamante, atravessava as cortinas de rede manchadas e se estendia em cacos pelo velho piso
desgastado. A sala era uma floresta de mesas empilhadas, vitrines, cadeiras e objetos aleatórios.
Bem à frente havia um balcão, atrás do qual estava uma mulher, tão grande, alta e sinistra
quanto a estátua de algum deus há muito esquecido. Ela estava polindo uma pequena estatueta
de vidro com um pano minúsculo. O topo de seu penteado bufante roçou o teto quando ela se
endireitou para nos observar.
'Posso ajudar?' "Só

olhando, obrigado", eu disse.
Observei-a rapidamente: ela era uma pessoa forte, de ossos grandes, de cinquenta e poucos
anos. Com seu tamanho e pele rosada, ela me lembrava minha mãe. Ela tinha cabelos compridos,
tingidos de muito loiro; sobrancelhas depiladas; uma boca de lábios finos; e olhos azul-
acinzentados. Ela usava um vestido florido de busto com cinto combinando. À primeira vista ela
parecia macia e carnuda; à segunda vista, a aura de dura competência que irradiava dela era
clara.
Nós sabíamos quem ela era. Flo havia nos dado a descrição. Ela era a Sra. Adelaide
Winkman; ela e o marido eram donos do lugar havia vinte anos, desde que seu predecessor fora
acidentalmente esmagado sob uma peça de estatuária erótica indiana.
'Diga, esta é uma loja legal que você tem aqui', disse Lockwood. Ele soprou uma pequena
bolha rosa de chiclete. Ele estourou alto; ele o colocou de volta na boca e sorriu.
A mulher disse: 'Você vai querer tirar os óculos de sol. Mantemos as luzes baixas, por causa
dos artefatos, sua natureza delicada. "Claro", disse Lockwood. 'Obrigado.'
Ele não tirou os óculos e nem eu. 'Então tudo isso está à venda?' "Para quem tem dinheiro",
disse a mulher. Ela olhou de volta
para baixo; ela grande
dedos rosados esfregaram lentamente com o pano os contornos da estatueta.
Lockwood e eu vagamos pela loja, tentando parecer sem rumo, absorvendo os detalhes.
Encontramos uma variedade estranha de parafernália: coisas de valor, coisas que evidentemente
eram apenas lixo. Um cavalo de balanço Appaloosa, flancos brancos manchados e manchados
de amarelo pelo tempo; um manequim de alfaiate, cabeça e ombros de pano comido pelas
traças, sentado em cima de um poste de madeira cheio de vermes; uma antiga banheira gêmea de metal,
com uma mangueira enrolada no topo; um rádio de baquelite; três estranhas bonecas vitorianas
com olhos vidrados e arregalados. Essas bonecas me fizeram estremecer. Você pensaria que até
as crianças vitorianas teriam arrepios com eles.
À esquerda, uma cortina preta pendurada meio sanfonada em uma porta.
Atrás dela havia algum tipo de anexo, ou sala menor. Vislumbrei ali uma poltrona, e nela – escura e
brilhante – o topo da cabeça de alguém.
'Ei, eles são assombrados?' Lockwood apontou para as bonecas.
A mulher grande não ergueu os olhos. 'Não . . .'
"Cara, eles deveriam ser."
"Existem lojas na Coptic Street que oferecem uma grande variedade de presentes baratos",
disse a mulher. 'Você pode achá-los mais adequados para seus meios do que. . .' Ela deixou a frase
escapar.
'Obrigado. Não estamos querendo comprar, estamos, Suse?
'Não.' Eu ri, chupei ruidosamente meu canudo.
Vagamos aqui e ali um pouco mais, olhando para os objetos, protegendo o baseado. Minha
pesquisa instantânea me disse que havia duas saídas do chão de fábrica: uma porta aberta atrás
do balcão que levava aos apartamentos domésticos (eu podia ver um corredor estreito com um
tapete persa desbotado e fotos sépia na parede) e a sala atrás a cortina negra. Ainda estava
ocupado – ouvi um farfalhar de papéis e a súbita fungada de um homem.
Além disso, como sempre faço, escutei as coisas interiores. E havia algo ali: não era forte, não
era exatamente um barulho . Talvez o zumbido mais fraco, enrolado, esperando para ser liberado.
Foi o espelho? Lembrei-me do som que ouvi no cemitério – como o zumbido de incontáveis moscas.
Não parecia bem assim. Fosse o que fosse, estava muito perto.
Lockwood e eu nos encontramos no canto da sala mais distante da cortina. Nossos olhos se
encontraram. Não dissemos nada, mas Lockwood ergueu os dedos para mim, certificando-se de
que seu corpo bloqueava a visão da mulher no balcão. Nós combinamos o código de antemão. Um
dedo: íamos embora. Dois dedos: ele havia encontrado algo. Três dedos: ele precisava de uma
distração.
Você não saberia? Eram três. Eu tinha que fazer um show. Ele piscou e foi para o lado oposto
da loja.
Olhei para a mulher. O tecido se movia em pequenos círculos, girando, girando e girando.
Eu coloquei minha mão casualmente no bolso da minha saia.

É incrível o barulho que uma dúzia de moedas pode fazer, jogada em um disco rígido.
chão de madeira. Aquele estrondo repentino, aquela reverberação espalhada. . . Demorou mesmo
me surpreendeu.
Moedas espalhadas sob as mesas, entre as pernas das cadeiras e atrás da base das
estátuas. No balcão, a cabeça da mulher se ergueu. 'O que está acontecendo?' 'Minha mudança!
Meu
bolso está rasgado! Sem esperar, me
abaixei e me arrastei para debaixo da mesa mais próxima. Fiz isso desajeitadamente, batendo
na mesa para que as joias balançassem e tilintassem. Jogando mais algumas moedas, me
espremi entre duas esculturas de pássaros africanos. Eles eram flamingos ou algo assim: altos,
bicudos, um pouco pesados. Acima de mim, as cabeças balançavam precariamente de um lado
para o outro.
'Pare com isso! Saia daí agora! A mulher havia saído do balcão. Por trás das mesas, vi suas
gordas panturrilhas rosadas e seus sapatos pesados se aproximarem em alta velocidade.
'Sim, em um carrapato. Só estou pegando meu

dinheiro. Havia uma lanterna oriental de papel à minha frente. Parecia velho, frágil,
possivelmente muito valioso. Como era teoricamente possível que uma moeda pudesse ter caído
dentro dela, dei uma sacudida diligente, ignorando os suspiros da Sra. Winkman, que balançava
ansiosamente além das mesas, tentando se aproximar de mim. Abaixando a lanterna, dei uma
reviravolta brusca, de modo que meu traseiro colidiu com uma coluna de gesso exibindo algum
tipo de vaso romano. O vaso tombou, começou a cair. A sra. Winkman, demonstrando maior
destreza do que eu esperava para alguém tão grande, estendeu uma mão parecida com um
presunto e agarrou-o no caminho.
"Júlio!" ela gritou. 'Leopold!' Do outro lado

da sala, as cortinas estavam abertas. Alguém emergiu, movendo-se com passo majestoso
ao longo dos corredores. Eu vi um par de pernas curtas e atarracadas, bem vestidas em calças
de algodão. Vi velhas sandálias de couro nos pés. Não vi meias: os pés eram peludos, as unhas
amareladas, compridas e rachadas.
Um momento depois, um segundo par de pernas – nitidamente menor que o primeiro, mas
idêntico em forma e vestimenta – emergiu da sala dos fundos e veio trotando atrás.
Fingi vasculhar debaixo da mesa, juntando algumas moedas em minhas mãos trêmulas, mas
sabia que o jogo havia acabado. Eu já estava avançando
de volta ao corredor quando ouvi uma voz profunda e suave dizer: 'O que é tudo isso, Adelaide?
Crianças bobas brincando? "Ela não quer sair", disse a
sra. Winkman.
"Ah, tenho certeza de que ela pode ser persuadida", disse a voz.
"Estou indo", gritei. 'Só tinha que pegar minhas moedas.'
Emergi, empoeirado, com o rosto vermelho e bufando, me levantei e me virei para encará-los.
A mulher tinha os braços maciços cruzados; ela estava olhando para mim com uma expressão
que normalmente teria sido suficiente para transformar minhas entranhas em água. Mas não
desta vez. Era com o homem ao lado dela que eu tinha que me preocupar agora.
Júlio Winkman.
Minha primeira impressão foi de um homem grande diminuído por alguma peculiaridade
genética, ou por um elevador caindo sobre ele, ou ambos. Ele tinha um corpo atarracado e
endomórfico, com uma cabeça enorme, pescoço grosso e ombros poderosos apoiados em um
peito em forma de barril. Seus braços eram grandes e peludos, suas pernas curtas e curvas.
Seu cabelo preto era cortado muito curto e oleado para trás contra a superfície de seu couro
cabeludo. Trajava um terno cinza com as mangas arregaçadas até os cotovelos, camisa branca
e sem gravata. Cabelos grossos se projetavam na gola de sua camisa. Ele tinha um nariz largo
e uma boca larga e expressiva. Um par de pince-nez dourado estava equilibrado de forma
incongruente em seu nariz. Embora claramente uma pessoa de força considerável, ele era um
pouco mais alto do que eu. Eu podia olhá-lo diretamente nos olhos, que eram grandes e escuros,
com cílios longos e sensuais. O resto de seu rosto era pesado, moreno; o queixo chanfrado
escurecido pela barba por fazer.
Ao lado dele estava um menino que parecia em muitos aspectos uma réplica menor do
homem. Ele também tinha o físico de uma pêra virada para cima, o cabelo penteado para trás e
a boca de sapo. Ele usava calças cinza semelhantes e uma camisa branca justa. Havia algumas
diferenças: sem pince-nez e, misericordiosamente, menos pêlos no corpo; também seus olhos
eram como os de sua mãe, azuis e penetrantes. Ele ficou no ombro de seu pai, olhando para
mim friamente.
"O que você pensa que está fazendo", disse Julius Winkman, "rastejando pela minha loja?"
Do outro
lado da sala, atrás de todos eles, a cortina que dava para a sala dos fundos tremeu uma vez,
brevemente, e ficou imóvel.
"Eu não quis fazer mal", eu disse. 'Deixei meu dinheiro cair.' Eu floresci a evidência na palma
da minha mão. 'Está tudo bem, no entanto. Eu consegui a maior parte. Você pode manter o . . .'
descansar
Sob o olhar coletivo, meu sorriso débil tornou-se doentio e se arrastou para morrer. "Hum,
é uma boa loja", continuei. 'Tantas coisas legais. Aposto que é
caro, porém, não é? Aquele cavalo de balanço, agora - o que é isso, duzentos, acho?
Amável . . .' O importante era mantê-los falando, manter sua
atenção em mim. — E aquele vaso ali? Quanto isso me prejudicaria, se eu quisesse? Não.
Deixe-me te contar algo.' Julius Winkman se . . . é grego? Romano? Falso?'
aproximou de repente, levantou um dedo peludo, como se estivesse prestes a me
cutucar no peito. Seus dedos, assim como os dedos dos pés, tinham unhas compridas e
irregulares. Senti cheiro de menta em seu hálito. 'Deixe-me dizer-lhe isto. Este é um
estabelecimento respeitável. Temos clientes respeitáveis. Garotos delinquentes que fazem
bagunça, causam estragos, não são bem-vindos aqui.
- Compreendo perfeitamente - disse eu apressadamente. Bloody Lockwood: da próxima vez que ele
poderia fazer a distração. Fiz um movimento para a saída. 'Adeus.'
"Espere", disse a sra. Winkman. 'Havia dois deles. Onde está o outro? "Ah, acho que ele
foi
embora", eu disse. 'Ele fica tão envergonhado quando eu deixo cair as coisas.' — Não
ouvi a porta. Julius
Winkman olhou para o outro lado da sala. Ele tinha um pescoço tão grosso que precisava
virar de lado para fazer isso, girando o tronco nos quadris. Ele sorriu levemente.
Havia uma qualidade curiosamente feminina em seus olhos e boca que combinava
estranhamente com seu corpo hirsuto. Ele disse: 'Trinta segundos, talvez quarenta. Depois
veremos. Eu hesitei. 'Desculpe. Eu não entendo.'

— Olhe para a mão dela, pai. O menino falava ansioso. "Olhe para a mão direita dela."
Isso me intrigou. 'Você quer ver as moedas?' "Não as
moedas", disse Julius Winkman. 'Sua mão. Bom menino, Leopoldo.
Mostre para mim agora, sua vagabunda mentirosa, ou vou quebrar seu pulso.
Minha pele arrepiou. Sem palavras, estendi minha mão. Ele pegou, segurou.
A suavidade de seu toque me assustou. Ele ajustou o pince-nez ligeiramente e se aproximou.
Com a mão livre, ele passou os dedos levemente pela superfície da palma da minha mão.
"Como eu pensei", disse ele. 'Agente.'

— Não contei, pai? o menino disse. "Eu não disse?" Eu podia
sentir as lágrimas picando meus olhos. Furiosamente, pisquei para eles de volta. Sim,
eu era um agente. Eu não ficaria intimidado. Afastei minha mão. — Não sei do que você
está falando. Eu só entrei para dar uma olhada na sua loja estúpida e você não está sendo
muito legal comigo. Me deixe em paz.'
"Você é um ator sem esperança", disse Winkman. 'Mas mesmo se você fosse um gênio
teatral, sua mão ainda o trairia. Ninguém além de um agente tem esses dois calos na palma
da mão. Marcas de florete, eu as chamo. Vem de toda aquela prática que você faz: toda
aquela esgrima boba. Sim? Deveria ter pensado nisso, não deveria? E então estamos apenas
esperando seu amiguinho sair. Ele olhou para o relógio preso a seu pulso peludo. 'Eu acho
que, a qualquer momento. . . agora.' Um flash de luz além da cortina; um grito de dor. Um
momento se
passou, então a cortina se moveu para o lado; entrou Lockwood, pálido, fazendo uma
careta, agarrando os dedos da mão direita. Ele respirou fundo, controlou-se. Ele caminhou
lentamente pelo corredor, parou diante dos Winkmans que esperavam.
'Devo dizer', disse Lockwood, 'não penso muito no serviço aqui. Eu estava dando uma
olhada naquele seu pequeno showroom quando algum tipo de choque elétrico. — O que você
tentou,
rapaz, a escrivaninha ou o cofre? Lockwood alisou o cabelo para trás. 'O seguro.' 'Que
está programado para administrar uma leve punição elétrica a
qualquer um que não consiga desarmar o circuito antes
de tocar na porta. A agência tem um mecanismo semelhante. Mas você estava perdendo
seu tempo, já que também não há nada de interesse para você. Quem é você e para quem
está trabalhando? Eu não disse nada. Lockwood parecia tão desdenhoso quanto possível
para alguém vestindo um short colorido de férias e com uma mão levemente fumegante.
A Sra. Winkman balançou a cabeça. Ela parecia mais alta do que nunca, parada na frente
das janelas gradeadas. Sua forma imponente bloqueava a luz. 'Júlio?
Eu poderia trancar a porta.
"Corte em pedaços, pai", disse o menino.
— Não é necessário, meus queridos. Winkman olhou para nós. O sorriso ainda estava
presente, mas por trás dos cílios trêmulos o olhar era duro como pedra. "Não preciso saber
quem você é", disse ele. 'Não importa. Eu posso adivinhar o que você quer, mas você não
vai conseguir. Deixe-me te contar algo. Em todos os meus estabelecimentos, tenho certas
defesas para lidar com pessoas que não são bem-vindas. Um choque elétrico é apenas o
menor deles: grosseiro, mas útil durante
o dia. À noite, se alguém for tolo o suficiente para invadir, tenho outros métodos. Eles
são mais eficazes: às vezes meus inimigos estão mortos antes mesmo de eu descer.
Você entende?' Lockwood assentiu. 'Você foi
muito claro. Vamos, Suse. "Não", disse Julius Winkman. 'Não
assim. Você não pode sair daqui. Mãos de urso dispararam e nos agarraram, eu
pelo antebraço, Lockwood pelo colarinho; sem esforço ele nos puxou para dentro,
para perto dele, então nos levantou do chão. O aperto era forte; Eu gritei de dor.
Lockwood lutou, mas não pôde fazer nada. "Olhe para você", disse Winkman. 'Sem
seus uniformes idiotas e espadas pesadas, vocês não passam de crianças. Crianças!
Esta é a primeira vez, então você sai de leve. Da próxima vez, não serei tão contido.
Leopold... a porta! O menino deu um pulo e abriu a porta. A luz entrou, a campainha
tilintou
docemente. Julius Winkman me ergueu e me puxou para trás, depois me jogou
todo o corpo na luz do sol. Os músculos do meu braço se contraíram; Caí
pesadamente e caí de joelhos. Um momento depois, Lockwood pousou ao meu lado,
quicou de costas e derrapou até parar empoeirado. Atrás de nós, ouvimos a porta do
Empório de Antiguidades de Bloomsbury ser fechada suavemente, mas com firmeza.
14
Uma hora depois, duas crianças turistas machucadas chegaram em casa. Atravessamos o
portão e subimos o caminho, passando pelo sino pendurado e pela linha quebrada de ladrilhos
de ferro que eu ainda não tinha consertado. Encostei-me na parede enquanto Lockwood
tateava em busca das chaves.
"Como está sua mão?" Eu disse.
'Dolorido.'
'Fundo?'
"Mais dolorido." — Isso não foi muito
bem, não é? Lockwood abriu a porta. 'Eu tive que ver o que havia em seu quarto privado.
Havia apenas uma chance de o espelho estar lá atrás. Mas eram apenas formulários de corrida
e livros de contabilidade - e um quebra-cabeça inacabado que seu filho revoltante devia estar
fazendo. Winkman guarda as coisas quentes em outro lugar, é claro. Ele suspirou e ajeitou
suas enormes bermudas enquanto caminhávamos pelo corredor. — Ainda assim, suponho que
a tarde não foi totalmente perdida. Vimos em primeira mão que tipo de sujeito o Sr. Winkman é
e não o subestimaremos novamente. Eu me pergunto se George teve mais sorte.
'Eu certamente tenho!' A porta da cozinha se abriu. George estava sentado à mesa, radiante
de vitalidade, um lápis e um palito de pão projetando-se de sua
boca. Seus olhos se arregalaram quando ele viu nossas roupas. 'Caramba. Você está usando
shorts, Lockwood, ou está tentando voar? Lockwood não respondeu, mas
ficou parado na porta, lançando olhos taciturnos sobre os pacotes de salgadinhos, xícaras de
chá, fotocópias e cadernos abertos espalhados pela mesa. Fui colocar a chaleira no fogo. "São
shorts", eu disse. — Estivemos disfarçados, mas não tivemos um dia muito bom. Vejo que você
tem estado ocupado, no entanto. Algum progresso?' - É, finalmente estou chegando a algum
lugar. – George disse.
'Aquecer. O calor adequado pode ser apenas a resposta. Não calor solar, lembre-se; isso só
faz o plasma encolher. Estou falando de térmica. Eu coloquei aquela caveira no forno ontem à
noite, e eu digo a você, logo deixou aquele fantasma bem excitado. O plasma começou a girar e
enrolar a 150 graus. Acontece que esse é o número mágico. Logo o rosto apareceu e,
sinceramente, acho que começou a falar! Na verdade não consegui ouvir, é claro – eu precisava
de você lá para isso, Luce – mas se minha leitura labial servir de referência, ela conhece uma
linguagem bastante madura. De qualquer forma, é um salto gigantesco e estou bastante satisfeito
comigo mesmo. Ele se recostou triunfalmente na cadeira.
Senti um lampejo de irritação. O crânio havia falado recentemente comigo – e em temperatura

ambiente, nada menos. Esses experimentos intermináveis pareciam repentinamente cansativos.
Lockwood apenas olhou para ele. Eu podia sentir a pressão crescendo na sala. Eu disse: 'Sim,
encontramos a jarra de caveira no forno esta manhã. Ficamos um pouco surpresos.
. . O que eu realmente estava falando era a coisa toda do Bickerstaff.
'Oh, não se preocupe,

eu tenho novidades para você sobre isso também.' George deu uma mastigada complacente
em sua baguete. — Vou falar sobre fornos. Eles não os tornam grandes o suficiente. Eu mal
consegui colocar o frasco – e agora está preso! Quero dizer, é um show ruim. E se fosse um
enorme assado de Natal?
"Sim", eu disse friamente. 'Quão estranho isso seria?' Encontrei algumas canecas, coloquei
saquinhos de chá lá dentro.
"Ah, mas isso pode ser um grande avanço", George estava dizendo. “Pense só, se pudéssemos
fazer com que os mortos falassem conosco quando quisessem. Joplin estava dizendo que tem
sido o sonho dos estudiosos ao longo da história, e se tudo o que fosse necessário fosse conseguir
alguns fornos grandes e... Lockwood soltou um
grito súbito; ele avançou para a sala. 'Quer parar de falar sobre aquela caveira estúpida! Essa
não é a nossa prioridade, George. Nós somos
sendo pago por isso? Não! É um perigo iminente para as pessoas em Londres? Não!
Estamos competindo contra Quill Kipps e sua equipe para resolver seu mistério e, assim,
evitar nossa humilhação pública? Não, não somos! Mas todas essas coisas estão acontecendo
enquanto você se atrapalha com potes e fornos! Lucy e eu arriscamos nossas vidas hoje, se
for do seu interesse. Ele respirou fundo; George estava olhando para ele como se estivesse
hipnotizado. 'Tudo o que peço', disse Lockwood, 'é que você, por favor , tente se concentrar
no trabalho em mãos. . . Bem? O que você diz?' George empurrou os óculos para cima do
nariz. 'Desculpe, você pode repetir isso? Isso é
aqueles shorts. Não consegui me concentrar no que você estava dizendo.
A chaleira ferveu ruidosamente, abafando a breve resposta de Lockwood. Fiz três xícaras
de chá às pressas, batendo com a colher, sacudindo a porta da geladeira, tentando preencher
o silêncio que se seguiu. Realmente não funcionou. A atmosfera não estava melhorando
rapidamente. Então distribuí o chá como uma garçonete mal-humorada e subi para me trocar.
Eu tomei meu tempo sobre isso também. Tinha sido uma tarde difícil, e nosso encontro com
os Winkmans me deixou mais abalado do que admiti para Lockwood. O toque suave da mão
do homem, a violência implícita na sua. De repente, vi minha tola roupa de turista com extrema
movimentos . . . antipatia.
No meu quarto no sótão, vesti-me rapidamente com o meu habitual top escuro, saia e leggings;
as botas pesadas também. A roupa de um agente. Roupas que você não mexeu. Foi uma
coisa pequena, mas me fez sentir um pouco melhor. Fiquei na janela olhando para o
crepúsculo e o silêncio de Portland Row.
Eu não era o único que parecia inquieto. A irritabilidade de Lockwood era incomum. A
necessidade urgente de bater em Kipps no espelho estava claramente atacando sua mente.
Ou foi? Talvez fosse outra coisa que o incomodasse. Talvez fosse

a caveira. A caveira e suas insinuações sussurradas ...
Descendo as escadas, parei no patamar do primeiro andar. Caçadores de espíritos
polinésios e guardas-fantasmas pendiam sombreados nas paredes. Eu estava sozinho; Eu
podia ouvir as vozes de Lockwood e George abaixo de mim na cozinha.
Sim, ali estava: a porta que nunca deve ser aberta.
Há outras coisas na casa a temer, além de mim.
Um impulso tomou conta de mim. Aproximei-me na ponta dos pés e pressionei as mãos e
a orelha contra a madeira da porta. Deixei meus sentidos internos assumirem o controle,
ouvindo, ouvindo . . .
Não. Não havia nada. Realmente eu deveria apenas abrir a porta e dar uma olhada lá dentro.
Estava desbloqueado. O que poderia acontecer?
Ou eu poderia apenas cuidar da minha vida e esquecer as palavras mentirosas e persuasivas
da coisa nojenta na jarra! Afastei-me e desci as escadas.
Sim, eu queria mergulhar um pouco mais fundo no passado de Lockwood, mas havia outras
maneiras de fazer isso além de bisbilhotar. Flo mencionou um antigo mestre de Lockwood, que
aparentemente teve um fim desagradável. Talvez eu possa seguir o exemplo de George e visitar
os Arquivos um dia. . .
Eles ainda estavam na cozinha, ainda à mesa, bebendo xícaras de chá.
Algo deve ter acontecido enquanto eu estava fora, no entanto, porque sanduíches de presunto e
mostarda agora estavam empilhados no centro da mesa, junto com tigelas de tomate cereja,
pepino e alface crespa. E batatas fritas. Parecia muito bom. Eu sentei. Nós comemos.
"Tudo melhor agora?" Eu disse, depois de um tempo.

Lockwood grunhiu. "Pedi desculpas." George
disse, 'Lockwood está tirando aquele objeto perdido do caixão de Bickerstaff. Você sabe, a
coisa que ele viu na foto. O que você acha?' Dei uma olhada no pano pensante. Não era um
esboço
muito bom, já que Lockwood realmente não sabe desenhar: três ou quatro linhas paralelas,
com pontas afiadas.
"Parece um maço de lápis", eu disse.
"Maiores que lápis", disse Lockwood. 'Mais como gravetos. Lembrei-me daqueles tripés
dobráveis que os fotógrafos do Times usavam quando tiravam fotos no túmulo da Sra. Barrett.
Ele deu uma mordida no sanduíche. — Mas não explica para onde eles desapareceram. Enfim,
vamos falar de negócios. Informei a George, mais ou menos, sobre o que temos feito nas últimas
vinte e quatro horas. E ele não está feliz. Jorge assentiu. 'Muito certo. Não acredito que você
entrou na loja do
Winkman desse jeito. Se ele é o homem que você diz que é, foi uma coisa terrivelmente
imprudente de se fazer. "Tivemos que tomar uma decisão precipitada", disse Lockwood com a
boca cheia.
'OK, não saiu, mas poderia ter saído. Às vezes, George, temos que agir no calor do momento. A
vida não é só confusão com frascos fantasmas e papelada. Oh, não fique com raiva de mim de
novo. Estou apenas dizendo.'
- Escute, eu também estou na linha de frente. – George rosnou. 'Quem foi que ficou com o
rosto cheio daquele espelho assombrado na outra noite? Ainda posso sentir os efeitos agora. Isso é
como se algo estivesse puxando minha mente, me chamando. Acho que não estava muito longe
de encontrar o mesmo fim daquele homem-relíquia que encontramos, e isso não é uma
sensação agradável. Havia dois pequenos pontos vermelhos em suas bochechas; ele desviou o olhar.
'De qualquer forma, meu 'pootling' reuniu muitas coisas boas, então não acho que você ficará
desapontado. Temos feito mais progressos do que Kipps e Bobby Vernon agora, tenho certeza.
A noite havia caído.
Lockwood se levantou e fechou as persianas da cozinha, bloqueando a escuridão do jardim.
Ele acendeu uma segunda luz e afundou na cadeira. "George está certo", disse ele. — Liguei
para Barnes enquanto você estava lá em cima, Luce, e Kipps não está passando bem. Ele não
tem nenhuma pista sobre Jack Carver ou o espelho. As celas do DEPRAC estão lotadas com
metade dos homens-relíquias de Londres, mas Carver não está entre eles. Não há pistas sobre
o paradeiro dele. Barnes está um pouco frustrado. Eu disse a ele que estávamos seguindo uma
pista promissora. — Você contou a ele sobre Winkman? Eu disse.
'Não. Não quero que Kipps se intrometa nisso. É a nossa melhor esperança de sucesso,
o leilão secreto, desde que Flo nos dê notícias a tempo.
'Onde você está escondendo esse Flo Bones?' Jorge perguntou. 'Ela soa um
contato útil. Como ela é?'
'De fala mansa, educado e gentil', eu disse. Elegante. Você conhece o tipo. Acho que você
se daria bem com ela.
George empurrou os óculos para cima do nariz. 'Realmente? Bom.'
"Então, George", disse Lockwood. 'Acabou com você. O que você descobriu
sobre Bickerstaff e o espelho?
George arrumou seus papéis e os empilhou cuidadosamente ao lado dos sanduíches
restantes. Seu aborrecimento havia diminuído; ele agora tinha um ar aguçado e profissional.
"Tudo bem", disse ele. 'Como esperado, o Arquivo Nacional não me decepcionou.
Meu primeiro porto de escala foi o artigo do Hampstead Gazette que Albert Joplin nos mostrou
– aquele sobre os ratos. Achei isso e fiz uma cópia; Eu tenho aqui. Bem, você vai se lembrar do
básico. Nosso Edmund Bickerstaff trabalha em um sanatório – uma espécie de hospital para
pessoas com doenças crônicas – em Hampstead Heath. Ele tem uma má reputação, embora
os detalhes sejam nebulosos. Uma noite ele dá uma festa particular com amigos; quando seu
corpo é descoberto, ele foi quase totalmente devorado por ratos. Yeech - mesmo pensando
sobre isso me deixa relutante em mastigar um desses tomates cereja. Mas eu vou de qualquer maneira. —
Então não
menciona que ele foi baleado? eu disse, lembrando-me do cadáver no caixão de ferro e do buraco
redondo em sua testa. "Não baleado e depois comido?" 'Nada sobre isso. Mas é bem possível que o jornal
não tenha
entendido bem a história. Alguns dos detalhes podem ter sido perdidos ou deixados de fora.' Lockwood
assentiu. 'Toda essa história de ratos parece idiota para mim. Encontrar outras contas de jornais? — Não
tantos
quanto você poderia esperar. Você pensaria que os ratos estariam em todas as primeiras páginas, mas
há muito pouco. É quase
como se a história estivesse sendo deliberadamente suprimida. Mas encontrei algumas referências,
alguns detalhes extras.
Um tema que sempre surge é que Bickerstaff tinha o péssimo hábito de rondar cemitérios depois de
escurecer. "Não há vergonha nisso", eu disse,
mastigando um pepino. "Nós também fazemos isso." “ Não somos vistos rastejando para
casa depois da meia-noite com uma sacola cheia sobre os ombros e terra de túmulo pingando de
nossas pás. Um jornal diz que às vezes ele tinha um criado com ele, pobre garoto arrastando Deus sabe o
que atrás dele em um saco pesado.
"É difícil acreditar que ninguém o prendeu", eu disse. 'Se houvesse testemunhas . . .' 'Talvez ele tivesse
amigos em lugares importantes,' George continuou. 'Vou chegar a isso em um minuto. De qualquer
forma, alguns anos depois, o Gazette relata que alguém entrou na casa de Bickerstaff - ela estava vazia;
Acho que ninguém quis comprar – e descobriu um painel secreto na sala.
E atrás desse painel eles encontraram. . .' Ele riu e fez uma pausa dramática.
— Você nunca vai adivinhar.
"Um corpo", eu disse.
'Ossos.' Lockwood pegou algumas batatas fritas.
O rosto de George caiu. 'Sim. Oh, suponho que lhe dei a pista. De qualquer forma, sim, eles encontraram
todos os tipos de partes do corpo empilhadas em uma sala escondida. Alguns deles pareciam muito velhos.
Isso confirmou que o bom médico estava desenterrando coisas que não deveria, mas exatamente por que
deveria fazer isso não estava claro. — E isso também não saiu nas manchetes? disse Lockwood. 'eu tenho
que
admito que é estranho.'

— E os amigos de Bickerstaff? Eu disse, franzindo a testa. 'Joplin não disse

havia uma gangue inteira deles?
Jorge assentiu. — Sim, e fiz progressos aqui. Um artigo deu os nomes de dois de
seus supostos associados, pessoas que deveriam ter estado nesta última reunião
em sua casa. Eram jovens aristocratas chamados” – ele consultou algumas notas
por um momento – “Lady Mary Dulac e o Honorável Simon Wilberforce. Ambos eram
ricos, com fama de interessados em ideias estranhas. De qualquer forma, pegue
isso. .' Os olhos de Jorge brilharam. .
"Pelas outras referências que encontrei, parece que Bickerstaff não foi o único a
desaparecer em 1877. Dulac e Wilberforce também desapareceram na mesma
época." 'O que, como nunca-visto-de-novo desapareceu?' Eu disse.

'Certo. Bem, certamente no caso de Wilberforce. Ele sorriu para nós. 'É claro que
houve recompensas oferecidas, perguntas feitas no Parlamento, mas ninguém
parece ter feito abertamente a conexão com Bickerstaff. Algumas pessoas devem ter
conhecido, no entanto. Acho que foi abafado. De qualquer forma, agora avançamos
dez anos, com o súbito reaparecimento de Mary.Dulac. .' Ele remexeu em sua pilha
de papéis. 'Cadê? Tenho certeza que tive. Aqui vamos nós. Vou ler para você. É do
Daily Telegraph, no verão de 1886 – muito tempo depois do caso Bickerstaff:
'Louca Capturada: A chamada “Mulher Selvagem da Floresta de Chertsey”, uma

vagabunda esquelética cujos uivos dementes causaram consternação neste distrito
arborizado por várias semanas, foi finalmente detida pela polícia. Sob interrogatório
na prefeitura, a lunática, que disse se chamar Mary ou May Dulac, afirmou ter vivido
como uma fera por muitos anos. Seus delírios, cabelos emaranhados e aparência
horrível perturbaram vários cavalheiros presentes, e ela foi rapidamente removida
para o Chertsey Asylum.' Um silêncio caiu depois que George terminou.
'Sou só eu', disse Lockwood, 'ou coisas ruins acontecem com pessoas que
tem alguma coisa a ver com Bickerstaff?
"Espero que isso não nos inclua", eu disse.
"Ainda não cheguei ao fundo do negócio Dulac", acrescentou George. 'Eu quero
ir para Chertsey, verificar o escritório de registros lá. O asilo foi fechado em 1904.
Entre os itens listados como sendo removidos de sua biblioteca e
levado para o cartório na época era algo chamado “As Confissões de Mary Dulac”. Para mim,
vale a pena ler.
- Certamente sim - concordou Lockwood. “Embora eu suponha, sendo as confissões de
uma louca, pode ser apenas sobre comer insetos e outras coisas na floresta. Ainda assim,
você nunca sabe. Muito bem, Jorge. Isto e excelente.'
"É uma pena que não haja nada naquele espelho", disse George. – Ele matou aquele tal
de Neddles no cemitério e fez algo estranho comigo. Não posso deixar de me perguntar se
também estava envolvido na morte de Bickerstaff. De qualquer forma, vou continuar
procurando. A única outra coisa interessante que descobri foi sobre aquele hospital em que
Bickerstaff trabalhava... Sanatório Green Gates em Hampstead Heath. "Joplin disse que
pegou
fogo, não disse?" Eu disse.
'Sim. Em 1908, com bastante perda de vidas. O local permaneceu subdesenvolvido por
mais de cinquenta anos, até que alguém tentou construir um conjunto habitacional ali.
Lockwood assobiou. 'O que eles estavam pensando? Quem constrói casas no
local de um antigo hospital vitoriano que pegou fogo em circunstâncias trágicas?
Jorge assentiu. 'Eu sei. É quase a primeira regra do planejamento. Como seria de esperar,
houve distúrbios sobrenaturais suficientes para que o projeto fosse arquivado. Mas quando
eu estava olhando para os planos, descobri algo. A maior parte do local é apenas pastagem
agora: algumas paredes, ruínas cobertas de mato. Mas há um edifício de pé.' Nós olhamos
para ele. 'Você quer
dizer . . .' 'Acontece que a casa de
Bickerstaff ficava um pouco afastada da parte principal do
o hospital. Não foi tocado pelo fogo. Ainda está lá. 'Usado para
quê?' Eu disse.
'Nada. Acho que está abandonado.
'Como seria de esperar, dada a sua história. Quem em sã consciência iria lá? Lockwood
recostou-se na cadeira. 'Bom trabalho, Jorge. Amanhã você vai para Chertsey. Lucy e eu
tentaremos pegar o rastro de Jack Carver – embora como faremos isso, eu não tenho a
menor ideia. Ele está bem e verdadeiramente desaparecido.
Certo, estou lá em cima. Estou totalmente exausto, e já é hora de tirar esses shorts. Ele fez
subir.
Nesse momento houve uma batida na porta da frente. Dois
bate. Um rápido tap-tap.
Nós olhamos um para o outro. Um após o outro, lentamente empurramos nossas cadeiras
para trás e saiu para o corredor.
A batida veio novamente.

— Que horas são, George? Lockwood não precisava perguntar, na verdade. Havia um relógio
de carruagem sobre a lareira, um relógio de pêndulo no canto e, da coleção de seus pais, um
relógio africano apanhador de sonhos que marcava as horas usando penas de avestruz, ossos
de chita e uma concha giratória de nautilus.
De um jeito ou de outro, sabíamos que horas eram.
"Faltam vinte minutos para a meia-noite", disse George. 'Tarde.'
Tarde demais para qualquer visitante mortal. Nenhum de nós realmente disse isso, mas era o
que todos estávamos pensando.
"Você substituiu aquele ladrilho solto na linha de ferro, é claro, Lucy", disse Lockwood
enquanto olhávamos para baixo, além dos casacos e da mesa com a lanterna de cristal.
As únicas luzes no corredor eram as fracas lanças amarelas saindo da cozinha. Vários totens
tribais pairavam na meia-escuridão difusa; a porta em si não podia ser vista.
"Quase", eu disse.
'Quase terminado?'
"Quase comecei." Outra batida dupla
soou no final do corredor.
"Por que eles não tocam a campainha?" disse Jorge. "O aviso diz claramente que você tem
que tocar a campainha."
"Não vai ser um Stone Knocker", eu disse lentamente. — Ou um Tom O'Shadows. Mesmo
com a quebra na linha de ferro, eles certamente seriam muito fracos. . .' - Isso mesmo - disse
Lockwood.
'Não vai ser um fantasma. Provavelmente é Barnes ou Flo. 'É isso! Claro! Flo. Deve ser Flo.
Ela sai à
noite. - Claro que sim. Devemos deixá-la entrar. 'Sim.' Nenhum de nós se
moveu pelo corredor.
'Onde estava aquele caso recente de estrangulamento?' disse Jorge. 'Onde o fantasma
bateu na janela e matou a velha? 'George, aquilo era uma
janela! Isto é uma porta!' 'E daí? Ambos são aberturas
retangulares! Eu também posso ser estrangulado! Outra batida – uma única, uma
reverberação chocante na madeira.
— Oh, para o inferno com isso — rosnou Lockwood. Ele caminhou pelo corredor, acendeu a
lanterna de cristal, pegou um florete do porta-guarda-chuvas
ao lado dos casacos. Curvando-se perto da porta, ele falou alto através da madeira. 'Olá? Quem é esse?'
Nenhuma resposta veio.
Lockwood passou a mão pelo cabelo. Ele sacudiu as correntes de lado, desfez o trinco. Antes de abrir
a porta, ele olhou para George e para mim. "Tem que ser feito", disse ele. 'Pode ser alguém que precisa
do nosso...' A porta se abriu, batendo em Lockwood; ele foi jogado para trás
com força contra as prateleiras. Máscaras e cabaças tombaram, espatifando-se no chão. Uma forma
negra encurvada entrou no corredor. Vislumbrei um rosto pálido e contorcido, dois olhos loucamente fixos.
Lockwood tentou girar seu florete, mas a forma estava sobre ele, arranhando-o na frente. George e eu
saltamos para a frente e avançamos pelo corredor. Um grito horrível de gargarejo. A coisa recuou, longe
de Lockwood, para a luz da lanterna. Era um homem vivo, de boca aberta, engolindo em seco como um
peixe. Seu longo cabelo ruivo estava molhado de suor.
Ele usava jeans preto e jaqueta, uma camiseta preta manchada. Botas pesadas com cadarço tropeçaram
no chão.
Jorge engasgou. A compreensão me atingiu também.

"Carver", eu disse. — Aquele é Jack Carver. Aquele que roubou. . .' Os dedos do
homem arranharam seu pescoço, como se ele estivesse tentando soltar as palavras de sua garganta.
Ele deu um passo em nossa direção, e outro – então, como se recém-desossado, suas pernas cederam.
Ele caiu para a frente no piso de parquet, batendo com força no rosto. Lockwood afastou-se das prateleiras;
George e eu paramos, olhando. Nós três olhamos para o corpo estendido no corredor à nossa frente, para
os dedos trêmulos, para a mancha escura que se espalhava abaixo dele; acima de tudo, a longa adaga
curva enfiada profundamente em suas costas.
4
homens mortos conversando
15
Como sempre, Lockwood foi o mais rápido a reagir. — Lucy, pegue o florete. Ele jogou
fora. 'Vá para a porta. Dê uma olhada rápida e depois nos bloqueie.
O ar frio da noite girou ao meu redor enquanto eu me colocava entre o corpo e a mesa
principal. Atravessei a soleira e olhei para a rua. Nosso caminho de ladrilhos estava vazio,
o portão no final estava aberto. O poste de luz do lado de fora do número 35 lançava seu
suave brilho rosa-damasco em um cone na calçada. Uma varanda foi iluminada em uma
casa em frente; outro tinha uma luz do banheiro no andar de cima acesa. Caso contrário,
as casas estavam escuras. Do final da estrada eu podia ouvir o zumbido da lâmpada
fantasma. Estava desligado agora. Nos dois minutos seguintes, ele voltaria a funcionar. Eu
não vi ninguém. Nada se moveu.
Mantendo o florete em posição de guarda, avancei um pouco mais, atravessando a
linha de ladrilhos de ferro. Olhei para o pátio do porão. Vazio. Eu escutei.
Silêncio em toda a cidade. Londres dormia. E enquanto dormia, fantasmas e assassinos
andavam livres. Voltei para dentro de casa e fechei a porta, abri as fechaduras e puxei a
corrente.
Lockwood e George estavam agachados ao lado do corpo caído, George arrastando os
pés para o lado para evitar a poça de sangue que se espalhava. Lockwood estava com os
dedos no pescoço do homem.
"Ele está vivo", disse. – Lucy, chame uma ambulância noturna. DEPRAC também.
George, ajude-me a virá-lo.
Jorge franziu a testa. 'Não deveríamos deixá-lo? Se nos mexermos... —

Olhe para ele; ele não tem muito tempo. Coloque-o de lado. Enquanto
eles tratavam dos negócios, fui até a biblioteca e fiz as ligações.
Quando voltei, eles o colocaram de frente para as prateleiras; ele estava deitado com o
braço estendido sob a cabeça e os olhos entreabertos. A poça de sangue não tinha diminuído.
Lockwood, agachado, curvado perto de seu rosto; George, lápis e papel na mão, ajoelhou-se
atrás dele. Eu pairava perto, perto de George.
"Ele está tentando dizer alguma coisa", disse George. — Mas é um desmaio infernal.
Algo sobre bichos-papões.
'Shhh!' Lockwood sibilou. 'Você ouviu mal, eu continuo dizendo a você. Era “vidro de osso”,
claro como o dia. Ele quer dizer a coisa que ele roubou. Jack, Jack, você pode me ouvir? 'Vidro
de
osso?' Tive um vislumbre repentino do pequeno objeto espelhado, preso no peito do cadáver.
Sua borda era irregular, lisa e marrom – eu presumi que fosse feita de madeira. Era osso,
então? E se sim – que tipo de osso? Ou de quem?
George se aproximou. 'Soou muito como 'bogeys' para mim.' 'Cale a boca,
George!' Lockwood rosnou. 'Jack - quem fez isso? Você pode me dizer?' O homem
moribundo apenas ficou lá. Estranho vê-lo agora, depois de toda a nossa busca. O temível e
implacável homem das relíquias, Jack Carver. Flo havia dito que ele usava a ameaça de
violência ao seu redor como um manto. Que ele era um assassino.
Talvez sim, mas agora que a violência foi cometida contra ele, ele não era nada do que eu
imaginava. Mais jovem, para começar, e mais magro também, com uma aparência magra e
tensa nas maçãs do rosto. Havia algo indefinidamente mal alimentado nele, um olhar de
desespero constante. Sua jaqueta estava solta no pescoço fino e branco, que tinha uma mancha
de barbear sob a mandíbula. Sua camiseta estava suja; sua jaqueta cheirava mal, como se o
couro não tivesse sido curado com sucesso.
'Quem fez isto para voce?' Lockwood disse novamente.
Um espasmo de movimento, chocante em sua imprevisibilidade. A cabeça se ergueu, a
boca abriu e fechou; olhos leitosos olhavam cegamente para o nada.
George e eu recuamos; George deixou cair o lápis. Ruídos vinham da boca, uma sequência de
sons.
'O que é que foi isso?' Eu suspirei. 'O que ele disse?'
'Eu entendi.' Lockwood fez um gesto urgente. 'Anotá-la.'
George estava arranhando o chão. 'O lápis . abaixo dele.' 'O . . Oh Deus, está enrolado
que ele disse
foi: “Sete dele. Sete, não um. Percebido? Espere, tem mais. — Não vou enfiar a mão aí
embaixo .
Próximo trecho: “Você vê essas coisas. Coisas
tão terríveis. . .” 'Você poderia pegar o lápis, Luce?' 'Será que alguém
vai anotar?!' Lockwood gritou.
Num frenesi de pânico, George pegou o lápis e rabiscou as palavras. Todos nós nos
aproximamos. O homem estava muito quieto, sua respiração era semelhante a uma
cambaxirra: minúsculo, frágil e rápido.
"Onde está o vidro de osso, Jack?" Lockwood disse a ele. "Alguém pegou?" Os lábios
ressecados murmuraram novamente.

George recostou-se com um grito. 'Suco! Ele quer suco! Podemos dar isso a ele?
Podemos dar suco a ele? Ele hesitou, franzindo a testa. "Nós realmente temos algum?" "Júlio!"
Lockwood rosnou. —
Ele disse Júlio, George. Como em Julius Winkman. Honestamente, seus ouvidos. Ele se
aproximou novamente. — Winkman está com o vidro de osso, Jack? O mais leve aceno de
cabeça.
— Winkman fez isso com você? Por

segundos desconhecidos, esperamos. O homem voltou a falar.
"Escreva, George", eu disse.
Jorge olhou para mim. Lockwood ergueu os olhos, franzindo a testa. 'Escrever o quê,
Luce?'
— O que ele acabou
de dizer. "Eu não ouvi nada."
'Ele disse: 'Por favor, venha comigo'. Claro como o dia.
Lockwood hesitou. 'Não ouvi isso. Escreva assim mesmo, George. E
recuar um pouco. Estou observando os lábios dele e você está bloqueando a luz.
Nós nos afastamos e esperamos. Esperamos muito tempo.
"Lockwood", eu disse.
'O que?'
— Acho que pode ter sido isso.
Nenhum de nós disse nada. Nenhum de nós se mexeu.
A morte é fugitiva: mesmo quando você está esperando por ela, o instante real de alguma
forma escapa entre seus dedos. Você não tem aquela queda repentina de cabeça que vê nos
filmes. Em vez disso, você simplesmente fica sentado, esperando que algo aconteça, e de
repente percebe que perdeu. Hora de seguir em frente agora, nada para ver. Nada para ver
lá, nunca mais.
Ajoelhamo-nos ao lado do homem-relíquia, tão imóveis quanto ele, prendendo a respiração,
compartilhando o momento da transição. Era como se estivéssemos tentando ficar com ele,
naqueles primeiros segundos, onde quer que ele estivesse, onde quer que ele estivesse indo.
Era a única coisa que podíamos fazer.
Quando ficou óbvio que ele realmente havia partido, a vida nos reclamou. Todos nós nos
sentamos, um após o outro, respiramos fundo, tossimos, esfregamos o rosto, nos coçamos,
fizemos coisas triviais para provar que ainda éramos capazes e vivos.
Entre nós havia um objeto, apenas uma coisa vazia e oca.

— Quer dar uma olhada neste tapete? disse Jorge. 'Acabei de limpar o
mancha do chocolate que derramamos na outra noite.
— O que o pessoal da ambulância disse, Lucy? perguntou Lockwood.
'O de sempre. Eles estão esperando por proteção. Barnes está providenciando
isso. 'OK. Temos dez, quinze minutos. Tempo suficiente para o que George tem de fazer.
Jorge
piscou. 'O que é isso?' — Procure
nos bolsos dele. 'Meu?
Por que eu?' —
Você é o dedo mais leve de nós. "Lucy tem
mãos menores." 'Ela também é
a melhor em desenho. Lucy, pegue o caderno. Quero um esboço da arma do crime, o mais
preciso possível. Enquanto George, pálido, se
ocupava com a jaqueta do homem morto, Lockwood e eu fomos até a adaga cravada em
suas costas. Minhas mãos tremiam um pouco enquanto desenhava a forma áspera do punho;
Tive que me concentrar para manter o lápis firme. Engraçado como uma morte real sempre te
atinge com tanta força.
Os visitantes são mais assustadores, claro, mas não têm tanto poder de chocar.
Lockwood parecia tão legal e no controle como sempre. Talvez as mortes não tivessem o
mesmo efeito sobre ele.
"É uma adaga mogol", dizia ele. 'Da Índia, talvez do século XVI. O cabo curvo é incrustado
com marfim e ouro. Grip é feito de preto
cordão, firmemente enrolado em torno do metal. Muitas peças decorativas fixadas no

pomo e na extremidade da guarda-mão. Pedras brancas leitosas - não tenho certeza do
que são. Opalas, você acha, Lucy?
'Nenhum palpite. Como diabos você sabe que esta é uma adaga mogol?
'Meus pais estudaram as tradições orientais. Tenho livros inteiros sobre essas coisas.
Peça cerimonial, eu acho. A lâmina é fina e curva?
— Não consigo ver, principalmente.
Está nele. 'Coisa estranha para matar alguém', refletiu Lockwood. 'Quem tem um
estes, fora de um museu?'
"Um negociante de antiguidades pode", eu disse. "Como
Winkman." Ele assentiu. 'Que verdade. Termine o esboço. O que você encontrou lá,
George?
- Muito dinheiro, principalmente. Veja isso.'
Ele estendeu um envelope marrom estreito, cheio quase a ponto de estourar com o
quantidade de notas dentro. Lockwood folheou-o rapidamente.
"Todos usaram notas de vinte", disse ele. — Deve estar perto de mil libras. Encontrou
mais alguma
coisa? — Moedas, papel de cigarro e tabaco, um isqueiro e um bilhete amassado de
sua caligrafia endereçado à Sociedade do Cemitério. Também algumas tatuagens, que
me deram muito em que pensar.' "A nota no
café funcionou melhor do que eu esperava", disse Lockwood. 'Eu vou levar isso.
Você pode colocar o resto de volta. Sim, o dinheiro também. Então vamos colocá-lo em
sua frente novamente. Barnes logo estará aqui. A propósito: não deixamos escapar
nada do que descobrimos até agora. Não quero que Kipps o pegue.
George deu uma maldição repentina. 'Barnes! O jarro-fantasma! Eu disse a Barnes
que tinha
me livrado disso. — Ah, pelo amor de Deus. Vá fechar a porta do forno, então –
rapidamente.
Não temos muito tempo. Lockwood estava certo. Estávamos baixando Carver de volta quando
ouviu a equipe da ambulância chegando na porta.
Nunca é um grande prazer ter o inspetor Barnes e seu esquadrão forense do DEPRAC
invadindo a casa, principalmente quando estão lidando com um homem morto em seu
corredor. Durante horas eles pisaram em suas botas de taipa, tirando fotos de corpos,
facas e manchas de sangue de todos os ângulos; esvaziando os bolsos do cadáver,
fotografando o conteúdo e levando-o
embora em saquinhos; e tudo isso enquanto estávamos confinados na sala de estar para
nos manter fora do caminho.
O que tornava especialmente irritante era que Kipps também havia aparecido, junto com
vários de sua equipe. Barnes não parecia se importar com a interferência deles . Ned Shaw,
alto e de cabelos desgrenhados, espreitava o andar térreo, interrogando os médicos,
discutindo com a equipe de limpeza e geralmente sendo censurável. O minúsculo Bobby
Vernon perambulava com sua prancheta ao lado do corpo, desenhando a adaga exatamente
como nós. Observou atentamente o esvaziamento do bolso, balançando a cabeça e lançando-
nos olhares duros pela porta da sala.
Enquanto isso, a sem humor Kat Godwin tentou ouvir vestígios psíquicos que poderiam ter
sido deixados pelo homem assassinado. Ela ficou tanto tempo em um canto do corredor, os
olhos fechados e franzindo a testa em concentração de queixo pontudo, que fiquei tentado a
subir com uma das jaquetas de George e usá-la como cabideiro.
O corpo acabou sendo fechado em uma bolsa e levado para a van do lado de fora.
O tapete foi enrolado e removido. A equipe forense usou armas de sal para limpar o corredor.
Um dos agentes, mascando metodicamente seu chiclete, enfiou a cabeça pela porta da sala.
"Está tudo feito", disse ele. — Você quer que espalhemos ferro?
"Não, obrigado", disse Lockwood. 'Nós podemos fazer

isso.' O homem fez uma careta. 'Vítima de assassinato. Com vítimas de assassinato, você
tem 65% de chance de elas voltarem no primeiro ano. Trinta e cinco por cento depois disso.
Facto.' 'Sim nós sabemos.
Tudo bem. Podemos selar o terreno. Somos agentes. "Primeiro agente que
vi usando shorts assim", disse o homem. Ele saiu.
"Eu também", disse Barnes. — E estou no ramo há trinta anos. Ele bateu os dedos no
braço do sofá e olhou para nós pela enésima vez.
Já fazia meia hora que ele estava sentado lá, nos dando o terceiro grau. Várias vezes ele
nos fez repassar o que havia acontecido naquela noite, desde a batida na porta até a chegada
da equipe da ambulância. Nós tínhamos sido moderadamente sinceros, no que diz respeito
a isso, embora não tivéssemos mencionado o que tínhamos ouvido Carver dizer. Do jeito que
contamos, ele cambaleou e caiu morto, sem palavras sussurradas. Também não mencionamos
Lockwood
observação.
Quill Kipps estava encostado em um aparador atrás dele, de braços cruzados, nos
observando com os olhos semicerrados. Godwin e Vernon sentaram-se em cadeiras extras.
Ned Shaw escondia-se nas sombras como uma hiena que acabara de aprender a ficar em pé
nas patas traseiras, encarando Lockwood enquanto isso. Não era uma de nossas
habituais reuniões alegres na sala de estar. Não lhes oferecemos chá.
"O que ainda não consigo entender", disse Barnes, "é por que Carver veio aqui até
você." Seu bigode ondulava enquanto ele falava; seu rosto estava carregado de suspeita.
Lockwood, sentado em sua cadeira, puxou negligentemente a manga. Era difícil
parecer elegante em sua roupa atual, mas ele estava fazendo o seu melhor. — Presumo
que de alguma forma ele tenha ouvido que estávamos investigando o roubo. Talvez ele
quisesse falar com alguém competente, inteligente e engenhoso, caso em que nós éramos
claramente a única opção.'
Kipps revirou os olhos. Barnes soltou uma exclamação impaciente. 'Mas por que
ele deveria vir? Por que quebrar a capa? Ele era um homem procurado!
"Só posso pensar que tenha algo a ver com o espelho Bickerstaff", disse Lockwood.
'Acho que seus poderes o assustaram. Não se esqueça que matou seu colega Neddles
antes de saírem do cemitério. Quem sabe o que mais ele fez.
Ele pode ter querido confessar isso e nos dizer o que poderia fazer.
A carranca de Barnes percorreu a sala. 'Este espelho se foi há menos de quarenta e
oito horas, e os dois homens que o roubaram já estão mortos! Pense nisso... provavelmente
teria matado Cubbins aqui também se você não o tivesse coberto com a rede. "Isso
presumindo
que o rosto dele não teria quebrado o vidro primeiro", disse Kipps.
'Deve ser encontrado!' Barnes bateu com o punho na palma da mão. 'Ou isso não será
o fim. É mortal! Ele mata por onde passa!' "O espelho
não matou Carver", disse Lockwood calmamente.
— Ah, mas aconteceu. Porque as pessoas estão dispostas a cometer assassinato
para obtê-lo. Lockwood balançou a cabeça. 'Talvez, mas quem esfaqueou Carver não
tem o espelho.'
'Como você sabe disso?' 'Do
dinheiro que ele estava carregando. Ele já tinha vendido. 'Isso
não prova nada. Eles podem tê-lo matado para mantê-lo quieto. "Se eu tivesse dado a
Carver
mil libras pelo espelho e depois o matado, poderia estar inclinado a pegar o dinheiro
de volta", disse Lockwood. 'Não, isso foi feito por outra pessoa. Alguém com acesso a
adagas estranhas. Se eu fosse você, inspetor, é por aí que eu começaria.
Barnes grunhiu. "Quem quer que tenha feito isso, meu ponto ainda permanece", disse
ele. 'Este espelho é uma ameaça. Ninguém pode se considerar seguro até que seja
encontrado. E até agora não penso muito em nenhuma de suas investigações. As prisões
desajeitadas de Kipps encheram todas as celas de Londres e não conseguiram nada.
Enquanto isso, a melhor pista que temos aparece morta no tapete de Lockwood! Sua voz
subiu vários níveis; o bigode se projetava como uma biruta em um vendaval. 'Não é bom o
suficiente! Eu preciso de ação! Eu preciso de resultados!'
Da cadeira onde se empoleirou como um estudante ansioso, Bobby Vernon falou pela
primeira vez. "Estou fazendo um excelente progresso nos Arquivos, senhor", ele trinou.
'Tenho certeza de que terei uma descoberta para você muito em breve.'
George sentou-se caído nas profundezas do sofá. 'Sim, estamos trabalhando nisso
também.' Kat Godwin estava olhando para nós com irritação crescente. “Inspetor,” ela disse
de repente, “Lockwood claramente não nos contou toda a verdade sobre esta noite. Veja
como Cubbins é astuto; veja a culpa nos olhos daquela garota!'
"Eu pensei que eles sempre pareciam assim", disse Barnes. Ele ergueu os olhos quando
um agente do DEPRAC de rosto fino apareceu no corredor. 'Bem?'
— Acabo de receber notícias de Portland Mews, senhor, na esquina. O número sete ouviu
uma briga na rua por volta das onze e meia. Vozes masculinas levantadas, muito zangadas.
Algum tipo de argumento. Com certeza, há sangue nas pedras do lado de fora. Foi onde
aconteceu. — Muito obrigado, Dobbs. Tudo
bem, estamos nos mudando. Barnes levantou-se rigidamente. 'Devo avisar a todos vocês
que é uma ofensa não compartilhar informações com outros agentes de investigação. Espero
cooperação entre suas equipes. Espero resultados. Lockwood, Cubbins – não se esqueçam
de espalhar ferro em seu salão.'
A festa acabou. Barnes e seus homens partiram primeiro, depois a equipe de Kipps; EU
os mostrou. Quill Kipps foi o último a sair.
Ele parou na porta. "Senhorita Carlyle", disse ele. 'Uma palavra com você. . .'
"Então você sabe meu nome", eu disse.
Kipps deu um pequeno sorriso, mostrando seus dentes brancos e bem cuidados. –
Brincadeiras à parte – disse ele suavemente –, gostaria de falar sério por um momento. Não
se preocupe, não quero saber de nenhum segredinho que Lockwood esteja escondendo de
nós. Feira é feira – afinal, trata-se de um concurso. Embora, incidentalmente - ele se inclinou
um pouco mais perto, de modo que eu senti uma lufada de algum perfume floral forte - você
acha que foi exatamente divertido da parte de Lockwood derrubar o pobre Ned Shaw outro
dia? Isso não foi um pouco contra as regras?
"Shaw começou", eu disse. 'E Lockwood realmente não o derrubou.

Ele...
Kipps fez um gesto desdenhoso. 'Seja como for. Sra. Carlyle, você é claramente
a mais inteligente de sua equipe. E você também tem um pequeno talento, se tudo o
que ouvi for verdade. Certamente você não quer mais ficar com esses perdedores.
Você tem uma carreira para pensar. Sei que você teve uma entrevista com Fittes há
algum tempo; Eu sei que eles falharam com você, mas na minha opinião' – ele sorriu
novamente – 'eles cometeram um grande erro. Agora, tenho um pouco de influência
dentro da organização. Posso mexer os pauzinhos, arranjar-te uma posição na
empresa. Pense só: em vez de ganhar a vida aqui, você poderia estar na Fittes
House, com todo o poder à sua disposição.
"Obrigado", eu disse, tentando manter a voz calma. Eu não conseguia me lembrar
de quando tinha estado tão zangada. 'Estou muito feliz
onde estou.' "Bem, pense nisso", disse Kipps. "A oferta
está aberta." "E quero que você saiba que já temos influência em sua organização",
acrescentei, enquanto fechava a porta. 'Penelope Fittes nos convidou para sua festa
de aniversário em alguns dias. Talvez nos vejamos lá – se você foi convidado. Boa
noite.'
Fechei a porta na cara dele e me encostei nela, respirando fundo, tentando me
acalmar. Caminhei pelo corredor, botas triturando o sal, até a cozinha.
Lockwood e George estavam examinando os destroços esquecidos de nosso jantar.
Parecia muito tempo atrás.
'Tudo bem, Luce?' disse Jorge.
'Sim. Acabei de me lembrar daquela festa dos Fittes para a qual fomos convidados.
Ainda vamos
fazer isso? Lockwood assentiu. 'Claro. Até lá teremos este caso resolvido, espero.
Estivemos discutindo sobre Barnes. Ele quer tanto esse espelho . Ele sabe o que
faz, ou algo importante sobre isso, marque minhas palavras.'
"Bem, agora também sabemos um pouco", disse George. — O que Carver disse?
“Você vê essas coisas, essas coisas terríveis.” Ele estava falando sobre se olhar no
espelho. Tire isso de mim.
Lockwood pegou um sanduíche seco, inspecionou-o e o devolveu ao prato. "Se
for um espelho", disse ele. 'Carver chamou de "vidro de osso". Se for feito de ossos
que Bickerstaff retirou dos cemitérios, então presumivelmente contém um Visitante -
é isso que lhe dá poder psíquico. Talvez seja isso que você vê quando olha
profundamente para ele? O fantasma, de alguma forma.
"Ou fantasmas", eu disse. "Sete dele, não um." - Bem,

eu vi algo nele. – George disse suavemente. 'Foi terrível, mas eu queria ver mais. . .' Ele olhou
para a janela.
'Seja o que for', eu disse, 'é tão ruim que você morre de medo se vê direito.
Como aquele homem-relíquia Neddles fez. Acho que Bickerstaff também investigou.
Talvez o que ele viu o deixou louco e o fez atirar em si mesmo.

Lockwood deu de ombros. 'Poderia ser.'
'Não. Não foi assim que aconteceu. Lockwood se
espreguiçou. 'Devemos seguir em frente e selar o corredor. Logo vai amanhecer. Ele olhou para
mim. Eu me levantei repentinamente. Meu coração batia forte, minha pele parecia gelo. Eu estava
olhando ao redor. "Lucy?" 'Eu pensei ter ouvido alguma coisa. Uma
voz . . .' — Não Carver, com certeza. Eles
encharcaram bem o lugar. Olhei para o corredor. 'Não sei. É
possível . . .' — Então agora temos um fantasma livre em nossa casa? disse
Jorge. 'Fantástico.
Que noite fantástica. 'Bem,
vamos consertá-lo.' Lockwood foi até a prateleira atrás da porta; ele encontrou um pacote de
limalha de ferro e o abriu. Jorge fez o mesmo. Mas eu permaneci imóvel, congelado em descrença.
Uma voz sussurrante acabara de falar em meu ouvido.
— Bickerstaff? Não. Não foi nada disso que aconteceu. Passei a língua
pelos lábios secos. — Como você pode saber disso? Eu disse.
Movendo-me como um sonâmbulo, abri caminho entre Lockwood e George, contornei a mesa
da cozinha e fui até o forno. Eu coloquei minha mão em sua porta.
Lockwood falou comigo, sua voz afiada e questionadora. Não respondi, apenas escancarei a
porta do forno. Um brilho verde se espalhou pela sala. A jarra fantasma brilhava nas sombras, o
rosto uma máscara nebulosa e malévola nas profundezas da escuridão. Estava imóvel, me
observando. Os olhos eram fendas estreitas.
'Como você pode dizer aquilo?' Eu disse novamente. 'Como você pode
saber?' Eu ouvi sua risada espectral borbulhando em minha mente.
'Muito simples. Eu estava lá.'
16
Vamos apenas congelar a cena por um momento: eu, de pé ao lado do forno, olhando para
a jarra. O fantasma sorrindo de volta para mim. Lockwood encarando, George encarando.
Quatro pares de olhos arregalados, quatro bocas abertas. OK, o rosto na jarra ainda é o
mais nojento, mas por um segundo foi por pouco. Também era exatamente o que eu
esperava por todos aqueles longos e frustrantes meses: meu momento de vingança.
'Está falando!' Eu suspirei. 'Consigo ouvir isso! É só falar agora!' 'Agora

mesmo?' Este era George ou Lockwood – um deles, os dois, não sei dizer. Eles se
agruparam ao meu lado.
'Não só isso! Ele afirma que sabe sobre Bickerstaff. Diz que estava lá!
Que saiba como ele morreu!'
"Diz o quê?" O rosto de Lockwood estava pálido e intenso; seus olhos brilharam.
Ele passou por mim, curvado ao lado do forno. O brilho esverdeado caiu sobre ele enquanto
olhava para o frasco. O rosto olhou horrivelmente para trás. 'Não. Isso é impossível . . .'
'Você não é o
único a ter segredos', disse o fantasma.
Lockwood olhou para mim. 'Falou? Não consegui ouvir as palavras, mas senti. . . algo.
Uma conexão de algum tipo. Minha pele apenas rastejou. O que ele disse para você?
Eu limpei minha garganta. 'Ele ... ele disse que você não é o único a ter
disse segredos.
Desculpe.' Ele olhou para mim; por um momento pensei que ele fosse ficar com raiva.
Em vez disso, ele saltou de pé com uma energia repentina. "Vamos colocar na mesa", disse ele.
'Rápido, me dê uma ajuda aqui, George.'
Juntos, eles lutaram para libertá-lo. Enquanto George segurava a jarra, o rosto do
fantasma adotou uma série de caretas repulsivas, cada uma mais ameaçadora que a
anterior.
'Algo . . .' sussurrou. 'Vou sugar a vida de seus ossos.' 'Torturador
mais?' Mais uma vez, Lockwood captou o distúrbio psíquico, mas nenhum dos
detalhes. . . . bem,
basicamente não gosta de George.' 'É 'E quem
pode culpá-lo? Limpe um lugar, Luce – é isso, empurre os pratos de lado. Certo,
George, coloque-o aqui. Isso é bom.' Recuamos, olhamos
para o jarro-fantasma. O plasma espumava de um lado para o outro, uma violenta
tempestade verde contida nas paredes de vidro. E o rosto cavalgava sobre ela, deslizando
para cima e para baixo, girando, às vezes girando de cabeça para baixo, mas sempre nos
fixando com seu olhar horrendo. Seus olhos eram entalhes na fumaça, seu nariz um bico
ondulante. Os lábios eram torções horizontais de substância apressada que se dividiam,
se separavam, se reuniam. Eles se moveram continuamente.
Ouvi a gargalhada espectral novamente, abafada e distorcida, como se o som viesse das
profundezas da água e eu estivesse caindo impotente para me juntar a ela.
Meu estômago revirou.
— Você acha que podemos falar com ele? disse Lockwood. 'Fazer
perguntas?' Eu respirei fundo. 'Não sei. Nunca foi feito nada assim antes.
"Temos que tentar." O corpo de George estava rígido de excitação; ele se curvou perto
do vidro, piscando através dos óculos para o rosto, que em resposta virou os globos
oculares do avesso, talvez como um gesto de desdém. "Lúcia", disse ele. 'Você sabe o
quão notável você é? Você é a primeira pessoa desde Marissa Fittes a descobrir
categoricamente um Tipo Três. Isso é sensacional.
Temos que nos comunicar com ele. Quem sabe o que podemos aprender – sobre os
segredos da Morte, sobre o Outro Lado. . .'
"E sobre Bickerstaff também", eu disse. "Supondo que não esteja
mentindo." Lockwood assentiu. — O que quase certamente é.
O rosto na jarra ficou boquiaberto, fingindo indignação. Em meu ouvido veio um sussurro
sibilante: 'Ah, que legal, vindo de você.'
"Lucy?" Novamente Lockwood sentiu o contato. George não sentiu nada.
'Ele dizia: 'Isso é rico vindo de você.'' Eu acenei para os dois. 'Ouvir,
posso falar? Recuamos
para o outro lado da sala, fora do alcance da jarra.
'Se vamos falar com ele, temos que estar em guarda,' eu respirei. 'Sem ficar mal-humorado
um com o outro. Ele vai tentar causar problemas. Eu sei que vai. Vai ser rude com vocês dois,
como foi antes. Você vai ouvir as palavras da minha boca, mas lembre-se de que não sou eu
quem está insultando você.
Lockwood assentiu. 'Multar. Seremos cuidadosos.
"Como se chamasse George de 'gordo' de
novo."
'Certo.' "Ou Specky Four-Eyes ou algo assim."
'Tudo bem, tudo bem.' George fez uma careta. 'Obrigado. Nós entendemos
o ponto.' 'Só não fique com raiva de mim. Estamos prontos, então? Vamos.'
A sala estava escura - as lâmpadas nas bancadas estavam baixas, as persianas fechadas
rapidamente contra o amanhecer que se aproximava. As unidades da cozinha se erguiam como
colunas nas sombras, e pelo ar vinham os aromas do horror da noite: ferro, sal, mancha de
sangue. A luz verde se espalhou pela sala. No centro, sobre a mesa da cozinha, a jarra-fantasma
assentava-se como um terrível ídolo em um altar, brilhando com força espectral. Um redemoinho
de icor pulsava e fluía dentro dele, mas o rosto hediondo com seus olhos cegos permanecia
imóvel sob o vidro.
George tinha encontrado algumas batatas fritas com sal e vinagre e jogou um pacote para
cada um de nós. Nos reunimos em cadeiras ao redor da mesa.
Lockwood estava calmo, impassível, as mãos calmamente cruzadas no colo. Ele examinou a
jarra fantasma com um olhar frio e cético. George carregava seu caderno; ele se inclinou para a
frente, quase dobrado em sua ânsia. Meu? Como sempre, tentei seguir o exemplo de Lockwood,
mas foi difícil. Meu coração estava acelerado demais.
O que Marissa Fittes havia recomendado em tais circunstâncias? Seja educado.

Fique calmo. Seja cauteloso. Os espíritos eram enganosos, perigosos e astutos, e não tinham
nossos interesses em mente. Eu poderia atestar isso. Lancei um olhar de soslaio para Lockwood.
A última vez que esse fantasma falou, conseguiu
colocando todos os tipos de dúvidas bobas em minha mente. E agora estávamos planejando conversar
com ele juntos? De repente, percebi que coisa perigosa era fazer isso.
Marissa Fittes também havia alertado que a comunicação prolongada com
Os visitantes podem enlouquecer uma pessoa.
"Olá, espírito", eu disse.
Os olhos se abriram. O fantasma na jarra olhou para mim.
— Você deseja falar conosco? "Não
somos educados?" a voz sussurrou. 'O quê, não está planejando me assar a 30 graus hoje?'
Repeti esta palavra por palavra. 'Cento
e cinquenta graus, na verdade,'
George disse alegremente. Ele estava rabiscando a resposta.
Os olhos do fantasma moveram-se em sua direção; aos meus ouvidos veio um som como um
faminto ranger de dentes.
'Em nome da Lockwood and Company', disse Lockwood, 'desculpe-me humildemente por tal
descortesia e agradeço a oportunidade de falar com um Visitante do Outro Lado. Diga isso, Luce.
Eu sabia perfeitamente que o fantasma podia ouvir Lockwood tão bem quanto eu. Foi a válvula
aberta na tampa da jarra que fez isso: de alguma forma, o som poderia passar por ela. Ainda assim,
eu era o intermediário oficial. Abri a boca para falar – mas antes que pudesse fazê-lo, o fantasma deu
sua resposta. Foi breve, pungente e direto ao ponto.
Eu passei adiante.
Lockwood começou. 'Encantador! Espere... isso foi você ou o fantasma? — O fantasma, é claro.
Jorge assobiou. "Não tenho
certeza se devo anotar isso ." "Não adianta ser educado", eu disse. 'Confie
em mim. É uma coisa feia e não adianta fingir o contrário. Então você conheceu Bickerstaff, não
é? Eu disse para a jarra. 'Por que deveríamos acreditar em você?'
"Sim", veio o sussurro. 'Eu o conhecia.' — Ele diz

que o conheceu. Como? Você era amigo dele? — Ele era meu
mestre. "Ele era seu
mestre." 'Como Lockwood
é seu.' 'Como . . .' Eu parei. —

Bem, isso também não vale a pena relatar. "Vamos, Luce", disse Lockwood.
'Desembucha.' O lápis de George estava pairando. 'Sim,

tenho que gravar tudo.'
'Como Lockwood é meu mestre. Feliz agora? Quer dizer, esse crânio é um idiota. Eu
fiz uma careta para eles; Lockwood coçava o nariz como se não tivesse ouvido, mas
George sorria enquanto escrevia. “George”, eu disse asperamente, “só me lembre. Quais
eram os nomes dos companheiros de Bickerstaff? Simon Wilberforce e . . .' 'Dulac. Maria
Dulac. 'Espírito! Você é
Mary Dulac? Ou Simon
Wilberforce? Qual o seu nome?'
Uma súbita explosão de energia psíquica me fez recuar na cadeira. O

espuma de plasma; luz verde percorreu a sala. A boca se contorceu.
— Você acha que posso ser uma menina? a voz cuspiu. 'Que bochecha. Não! Não sou
nenhum desses idiotas.
"Nenhum desses idiotas, aparentemente", eu disse. 'Então
quem?' Eu esperei. A voz era silenciosa. No jarro, a aparição tornou-se menos distinta,
os contornos do rosto mais fracos; eles se fundiram com o plasma rodopiante.
George pegou um punhado de batatas fritas. “Se ele ficou tímido de repente, pergunte
sobre o vidro de osso, sobre o que Bickerstaff estava fazendo. Isso é o importante. 'Sim.
Por
exemplo, ele era realmente um ladrão de túmulos? disse Lockwood. 'Se sim, por quê?
E como exatamente ele morreu? Esfreguei o
rosto com as mãos. 'Me de uma chance. Eu não posso perguntar tudo isso.
Vamos dar um passo de cada...
— Não! A voz era urgente, íntima, como se sussurrasse diretamente em meu ouvido.
'Bickerstaff não era ladrão de túmulos! Ele foi um grande homem. Um visionário! Ele teve
um triste fim. 'Que fim?
Os ratos? — Espere,
Lucy. . .' Lockwood tocou meu braço. "Não ouvimos o que ele disse." 'Oh, desculpe.
Ele
era um grande homem que teve um triste fim. 'Eu disse que ele
era um visionário também. Você esqueceu essa parte. 'Oh
sim. E um visionário. Desculpe.' Eu pisquei em aborrecimento, então olhei para o
crânio. 'Por que estou me desculpando com você? Você está fazendo grandes afirmações
sobre um homem que guardava sacos de ossos humanos em seu porão. – Não
no porão. Em uma sala de trabalho atrás de uma parede secreta. –
Não era o porão dele. Era uma sala de trabalho atrás de uma parede secreta. . .' EU
olhou para os outros. "Nós sabíamos disso?"
— Sim — disse Lockwood. 'Nós fizemos. Ele ouviu George nos dizendo isso no início da noite.
Não está nos dando nada de novo ou original, em outras palavras. Está inventando tudo isso.
— Você sabe que a porta do patamar de Lockwood é forrada com tiras de ferro — disse a voz
de repente. 'Dentro. Por que você acha isso, Lucy?
O que você acha que ele tem aí?
Houve um silêncio, no qual senti uma onda de sangue chegar aos meus ouvidos, e a sala pareceu
se inclinar. Percebi que Lockwood e George me observavam com expectativa.
"Nada", eu disse apressadamente. "Não disse nada então." 'Ooh,

seu pequeno mentiroso. Vá em frente, conte a eles o que eu
disse. Fiquei em silêncio. A risada do fantasma soou em meus ouvidos.
— Parece que estamos todos nisso agora, não estamos? disse a voz sussurrante. 'Bem, acredite
em mim ou não, mas sim, eu vi o vidro de osso, embora nunca o tenha visto usado. O mestre não
quis me mostrar. Não era para os meus olhos, disse ele. Chorei, porque foi uma coisa maravilhosa.'
Eu repeti isso para os outros o melhor que pude; foi
difícil, pois a voz tinha
tornou-se suave e melancólico, e era difícil de ouvir.
"Tudo muito bem", disse Lockwood, "mas o que o vidro de osso faz?" "Dá conhecimento",
disse a voz. 'Isso dá iluminação. Ah, mas eu poderia tê-lo espionado. Eu sabia onde ele guardava
suas preciosas anotações, escondidas sob o assoalho de seu escritório. Viu como eu tinha a chave
dos segredos dele em minhas mãos? Eu poderia ter aprendido todos eles. Mas ele era um grande
homem. Ele confiou em mim. Fiquei tentado, mas nunca procurei. Os olhos brilharam para mim das
profundezas da jarra. — Você também sabe disso, não é, Lucy?
Não repeti essa última parte; foi tudo o que pude fazer para lembrar o resto
sem se distrair com detalhes desnecessários.
'Ele era um grande homem,' o fantasma disse suavemente. 'E seu legado está com você
hoje, embora você seja cego demais para ver. Todos vocês, muito cegos. . .'
"Pergunte o nome dele de novo", disse Lockwood, quando relatei isso. "Tudo isso não vale nada,
a menos que tenhamos alguns detalhes concretos." Eu fiz a pergunta.
Nenhuma resposta veio, e a pressão em minha mente de repente parecia menos aguda. O rosto
na jarra era quase imperceptível. O plasma se movia mais lentamente e a luz espectral estava
desaparecendo.
"Está indo", eu disse.
"Seu nome", disse Lockwood novamente.
"Não", disse George. 'Pergunte a ele sobre o Outro Lado! Rápido, Luce...”
“Muito cego. . .'
O sussurro desapareceu. O vidro estava claro, o fantasma havia sumido.
Um velho crânio marrom estava preso ao fundo da jarra.
George xingou baixinho, tirou os óculos e esfregou os olhos. Lockwood bateu as mãos
nos joelhos e girou o pescoço como se isso o machucasse. Percebi que minhas costas
também doíam, por toda parte – era um nó sólido de tensão. Ficamos sentados olhando
para o pote.
'Bem, eu faço aquela vítima de assassinato, um interrogatório policial e uma conversa
com um fantasma', disse George. — Isso é o que chamo de noite movimentada. Lockwood
assentiu.
"E pensar que algumas pessoas só assistem televisão."
Nosso encontro com o crânio tornou a noite toda, é claro. Não podíamos ir direto para a
cama depois disso. Apesar de nossas frustrações com a falta de cooperação, estávamos
todos muito animados para descansar, muito animados com a raridade do evento. De
acordo com George, este foi de fato o primeiro Tipo Três confirmado desde a morte de
Marissa Fittes. Houve relatos de outros ao longo dos anos; mas todos os agentes
envolvidos morreram logo depois ou foram declarados loucos, e às vezes ambos.
Certamente ninguém foi capaz de fornecer um testemunho adequado, como ele e
Lockwood acabaram de fazer. Eu era único, meu presente era algo a ser valorizado e
faria todas as nossas fortunas se jogássemos nossas cartas corretamente. Lockwood não
estava menos emocionado; ele preparou para todos nós uma rodada de sanduíches de
bacon (um evento quase tão raro quanto conversar com Tipo Três) e, enquanto comíamos,
falou sobre como deveríamos proceder. A questão era se ir a público imediatamente ou
tentar fazer o crânio falar novamente, talvez na frente de outras testemunhas
independentes. Ele tinha certeza de que muitos de nossos rivais relutariam em acreditar
em nossa história.
Não participei muito do debate. Fiquei feliz – é claro – com meu sucesso e com todos
os elogios que recebia, mas também me sentia exausta. O esforço de escutar a caveira
me cansara bastante. Tudo o que eu queria fazer era dormir. Então deixei os outros
falarem, e quando Lockwood passou a discutir a única informação difícil que ele achava
que tínhamos obtido do fantasma, eu também não participei da conversa. Mas Lockwood
e George liam e reliam as anotações rabiscadas de George e, quanto mais liam, mais
energizados e falantes ficavam.
A caveira mencionou algo que ninguém mais sabia. Bickerstaff

escondendo papéis sob as tábuas do assoalho de seu escritório. Papéis secretos.
Papéis que podem conter a chave para o enigma do vidro de osso.
Papéis que podem, concebivelmente, ainda estar lá, na casa deserta
na orla de Hampstead Heath.
Isso foi interessante.
Como Lockwood disse, o fantasma quase certamente estava mentindo. As chances
de realmente ter uma conexão próxima com Bickerstaff e o vidro de osso não eram
altas. Mesmo que estivesse falando a verdade, aqueles papéis secretos poderiam muito
bem ter se desintegrado ou mesmo sido comidos (como rimos disso) por ratos. Mas
havia uma chance. Eles podem estar lá. Ele se perguntou se valia a pena conferir.
George achou que sim, e eu estava cansado demais para discordar. Antes de irmos
para a cama (já era madrugada), tínhamos nossos planos traçados. No dia seguinte,
supondo que não houvesse outros acontecimentos, montaríamos uma expedição.
Os pássaros cantavam do lado de fora das janelas quando finalmente saí da cozinha;
seria mais uma manhã adorável.
Quando fechei a porta, olhei de volta para o quarto. A jarra fantasma ainda estava
onde a havíamos deixado na mesa – quieta e pacífica, o plasma quase translúcido. A
caveira ...
estava sorrindo para mim, como fazem as caveiras.
17
Ao visitar uma propriedade com uma história tão complicada como a ruína de
Bickerstaff, você pode pensar que é mais seguro manter o horário de verão.
Infelizmente, essa (a opção sensata) era impraticável para nós, por vários motivos.
A primeira foi que, depois de uma noite como a que acabáramos de ter, só saímos
da cama ao meio-dia e demoramos boa parte da tarde para preparar os mantimentos
e telefonar às autoridades competentes para ter acesso à casa deserta. A segunda
foi a insistência de George em ir até o escritório de registros de Chertsey em busca
de "As Confissões de Mary Dulac", aquele antigo documento de um dos sócios de
Bickerstaff. George queria fazer isso o mais rápido possível; ele esperava que isso
pudesse nos dar uma ideia do horror que acontecera na casa de Bickerstaff tantos
anos atrás. Além disso, ele percebeu que era apenas uma questão de tempo até
que Bobby Vernon lesse os mesmos jornais antigos que encontrara e fizesse
exatamente as mesmas conexões.
A razão final (e mais importante) pela qual não chegamos lá até depois do pôr
do sol fui eu – ou melhor, a questão dos meus talentos peculiares. Depois de nossa
conversa com o crânio, a fé de Lockwood neles agora estava nas alturas. Ele me
contou que trabalhamos juntos no escritório, coletando equipamentos para a
operação.
"Não há dúvida sobre isso, Luce", disse ele, colocando uma fileira organizada
de bombas de sal ao longo do chão. 'Sua sensibilidade é fenomenal, e nós temos que
dar-lhe todas as chances de usá-lo. Quem sabe o que você pode pegar na casa dos
Bickerstaff depois de escurecer? E não me refiro apenas a Ouvir – você também
pode usar seu senso de Tato.'
'Sim,' eu disse pesadamente. 'Talvez.' Você pode perceber que eu não falei com
entusiasmo selvagem. É verdade que às vezes consigo captar impressões do
passado tocando em objetos que possuem um resíduo psíquico, mas isso não
significa que seja sempre uma coisa agradável de se fazer. Estava bem claro que a
residência Bickerstaff provavelmente não me proporcionaria muitas experiências
alegres, não importa o quão alegre Lockwood pudesse estar agora.
De qualquer forma, não pude compartilhar muito de seu bom humor naquela tarde.
Mais uma vez a luz do dia teve o efeito de diminuir a emoção das palavras
sussurrantes da caveira, e eu me senti cada vez mais desconfortável por estarmos
seguindo uma trilha que ela havia deixado para nós. As primeiras coisas que fiz
quando desci foram fechar a válvula da rolha e tapar a jarra com um pano. Eu não
queria que o fantasma nos ouvisse ou nos visse, a menos que desejássemos. Mesmo
assim, não pude deixar de sentir que o estrago já havia sido feito.
Terminei de esvaziar nossos cintos de trabalho em minha mesa e comecei a
examinar os termômetros e tochas, as velas e caixas de fósforos, os frascos de água
de lavanda e todo o resto, certificando-me de que tudo estava em ordem. Lockwood
estava cantarolando pacificamente para si mesmo enquanto começava a reabastecer
nossos estoques de ferro. Essa era a outra coisa sobre o crânio: quase ao mesmo
tempo em que mencionava os papéis secretos de Bickerstaff, havia feito novas
insinuações sobre o quarto de Lockwood no andar de cima.
Virei-me para olhar pela janela do escritório para o pátio do porão. Faixas de ferro
do lado de dentro da porta? Só havia uma razão para alguém fazer isso. . Não,
claramente. a alegação era ridícula. No entanto, como eu poderia aceitar um dos
comentários do fantasma sobre confiança e desacreditar no outro?
'Lucy,' Lockwood disse - era quase como se ele estivesse lendo meus pensamentos
- 'Eu estive pensando em nosso amigo o crânio. Você é quem fala com ele. Você tem
uma noção de sua personalidade. Por que você acha que de repente começou a
falar?'
Fiz uma pausa antes de responder. 'Eu realmente não sei. Para ser honesto, não
confio em nada do que ele diz, mas acho que deve haver algo no caso Bickerstaff
que o atrai. Você se lembra quando ele falou, na primeira noite – depois que voltamos
do cemitério? Acho que estávamos conversando sobre Bickerstaff, assim como ontem
à noite. Ele nos ouviu falar sobre dezenas de
outros casos nestes últimos meses, e nunca se envolveu antes. Agora tem duas vezes
em três dias. Não acho que seja coincidência. Lockwood estava
enchendo uma lata de limalhas de ferro. Ele assentiu lentamente.
'Você tem razão. Temos que andar com cuidado até entendermos o que ele quer.
E havia uma outra coisa que dizia. Alegou que o espelho de Bickerstaff – este vidro de
osso – lhe dá conhecimento e iluminação. O que você acha que isso significa? 'Nenhum
palpite.' 'É só
que George
olhou no espelho. Apenas brevemente, é claro, mas ainda assim. . .' Ele olhou para
mim. — O que você acha dele, Lucy? Você acha que ele está bem?
— Às vezes ele parece um pouco distraído, mas isso não é novidade.

— Bem, vamos ficar de olho nele. Ele sorriu; era aquele sorriso caloroso que fazia
tudo parecer mais simples, pronto para se encaixar perfeitamente no lugar. — Com
sorte, ele nos trará algumas informações sobre Bickerstaff hoje. Esperamos ter notícias
de Flo em breve também. Se soubermos do leilão de Winkman também, isso vai nos
animar . Mas o otimismo de Lockwood foi
equivocado. Flo Bones não apareceu naquele dia, e tivemos que esperar até quase
cinco horas antes que George voltasse, muito cansado e indisposto.
"Estão acontecendo coisas estranhas em Chertsey", disse ele ao cair em uma

cadeira. 'Fui ao Escritório de Registros e eles confirmaram que “As Confissões de Mary
Dulac” era um documento real de seus arquivos. Mas quando eles foram buscá-lo -
adivinhem? Ele se foi. Roubado. Eles não podem dizer quando, ou há quanto tempo. E
não há como dizer se existem outras cópias. Ah! É tão frustrante!
"Foi o pequeno Bobby Vernon?" Perguntei. — Talvez ele esteja à sua

frente. George fez uma careta. 'Errado. Estou à frente dele – ele marcou um encontro
em Chertsey para amanhã. Não, alguém achou que valia a pena roubar. . .
Bem, veremos. Liguei para Albert Joplin a caminho de casa e perguntei se ele tinha
alguma ideia de onde poderia estar outra cópia. Ele é um excelente pesquisador.
Pode nos ajudar aqui. Lockwood
franziu a testa. 'Joplin? Você não deve deixar ninguém saber o que estamos fazendo.
E se ele contar a Kipps? — Oh,
Albert está bem. Ele gosta de mim. Vou te dizer uma coisa, porém, ele se
desentendeu com o Sr. Saunders. Saunders está furioso com todos os problemas em Kensal Green;
ele suspendeu as operações, mandou a maior parte da vigília noturna para casa sem receber.
Joplin está muito irritado com isso. . .' Ele ajeitou os óculos e olhou para nós. 'Então, essa é a
minha notícia. O que está acontecendo aqui? "Falei com as autoridades
de Hampstead", disse Lockwood. 'O local do Green Gates Sanatorium ainda está
abandonado, isolado do resto do Heath, mas acessível a partir de uma rua chamada
Whitestone Lane. Luce, você verifica o A-to-Z; pegaremos o último ônibus antes do toque de
recolher. A casa de Bickerstaff fica na periferia do terreno; aberto e desbloqueado. Nenhuma
chave é necessária porque ninguém em sã consciência vai lá, aparentemente. "Parece o
nosso tipo de lugar", eu disse.
Lockwood levantou-se; ele se espreguiçou preguiçosamente. 'Bem, é aquela hora da tarde.

Vou enfiar uma espada em uma mulher de palha. Então eu vou descansar. Se metade das
histórias que ouvimos sobre esta casa for verdade, vai ser uma noite movimentada.
Hampstead Hill, um subúrbio arborizado no norte de Londres, é um lugar bastante refinado,

pelo menos durante as horas do dia, e se nossa caminhada naquela noite serviu de referência,
as ruas na extremidade oeste de Hampstead Heath são o mais fofo de todos. Avenidas largas,
ladeadas por árvores e fileiras de lâmpadas fantasmas, curvavam-se suavemente em torno
dos contornos da colina. Propriedades luxuosas, amplas e isoladas, aninhadas em grandes
jardins. Até o crepúsculo que se instalou rapidamente ao nosso redor tinha uma sensação de
prosperidade e bem alimentado.
Essa impressão foi mantida durante a maior parte do caminho ao longo de Whitestone
Lane, um curto e largo beco sem saída de casas vitorianas pesadamente construídas situadas
bem nas margens de Heath. Gramados bem cuidados, canteiros verdejantes, rododendros
carnudos e espessos como a barba de um mendigo: as primeiras casas mantiveram facilmente
o padrão de Hampstead. No final da estrada, porém, as coisas ficaram mais precárias e as
duas últimas residências estavam vazias e desocupadas. Além deles, a estrada terminava em
um par de portões de ferro, altos, enferrujados e encimados por rolos de arame farpado.
Cartazes triangulares de advertência do DEPRAC, com franjas laranja fluorescente, indicavam
a zona proibida. Esta era a entrada para o local do Sanatório Green Gates, incendiado há um
século e abandonado desde então.
Um rolo de corrente enferrujada fora enrolado nos portões para prendê-los.

Não havia cadeado. Não havia necessidade de um.
Com as mãos enluvadas, Lockwood começou a desamarrar a corrente; os elos estavam

rígidos e fundidos. "Você disse que eles tentaram construir um conjunto habitacional aqui
uma vez, George", disse ele. 'Mas eles tiveram que abandoná-lo por causa de 'distúrbios'.
Qual era a história lá? George
estivera olhando pelas grades do portão para a escuridão de Heath. Apesar do calor
da noite, ele usava um gorro de lã e um par de luvas sem dedos. Ele também estava com
sua jaqueta escura, jeans e botas de trabalho; uma alça extra, carregada com latas e
bombas de sal, estava enrolada em seu torso. Para minha surpresa, ele também havia
optado por uma mochila extragrande, diferente da que preparei para ele. Era claramente
pesado; seu rosto estava coberto de suor. "O de sempre", disse ele. — Você sabe o tipo
de coisa.
Lockwood soltou a corrente e empurrou o metal com força. Com um estalo como ossos
quebrando, os portões se abriram. Um após o outro, nós escapamos. George e eu
acendemos nossas tochas. Quase diretamente abaixo de nossos pés, o asfalto fissurado
da estrada foi engolido por uma camada de grama alta e ondulada. Nossas luzes dançavam
e esvoaçavam sobre um terreno irregular e encaroçado. Aqui e ali, altas faias se erguiam
e moitas de jovens carvalhos e bétulas prateadas. A linha da estrada curvava-se para a
esquerda entre as árvores.
"Seguimos a trilha até o local do sanatório", disse George. "Meia milha, um pouco mais
alto na colina." Lockwood assentiu.
'Multar. Nós o seguiremos. Seguimos em silêncio,
em fila indiana, as pernas roçando na grama. O último calor do dia ainda irradiava da
terra. A lua havia subido e uma fria luz prateada banhava o deserto ondulante. Bancos de
nuvens brancas se erguiam como castelos no céu.
'Quando você diz 'o de sempre', George', eu disse finalmente, 'você quer dizer
Sombras?' 'Sim, Shades and Glimmers, principalmente. Presenças semivistas, luzes
fracas flutuando no ar. E o sanatório fica isolado na colina, lembre-se. Ninguém queria
ficar lá em cima. — Nada muito
perigoso, entretanto? 'Não no sanatório
se arruina. A casa dos Bickerstaff talvez seja outra questão.
Tínhamos subido um pouco ao longo do contorno da colina. As luzes de Londres se

estendiam abaixo de nós como um mar de neon brilhante. Foi muito silencioso.
Já soara o toque de recolher e a cidade se fechara sobre si mesma, fechando a noite.
— Você se importa se pararmos um pouco? disse Jorge. 'Eu preciso de um

fôlego.' Jogou a mochila para o lado e desabou no chão. Era realmente um bando de
monstros, e o formato era estranho – bastante duro e curvo; não blobby como você fica com
correntes. 'O que exatamente você tem aí, George?' Eu disse.
'Oh, apenas alguns suprimentos extras. Não se preocupe comigo. O exercício vai me
fazer bem.'
Eu olhei para ele, minha carranca se aprofundando. 'Desde quando você se importa. . .?'
E então eu soube. Eu reconheci a forma. Eu atravessei e abri a parte superior da mochila,
afrouxei o cordão. Iluminei com minha lanterna a tampa de plástico, os lados suavemente
curvos de uma familiar jarra de vidro prateado.
"O crânio?" Chorei. 'Você trouxe o crânio! Você o escondeu conosco! George parecia
aflito. ““Snuck” faz com que pareça fácil. É um grande esforço, na verdade. Eu sei que o
ectoplasma tecnicamente não pesa nada, mas você não pensaria assim para sentir isso.
Minhas pobres costas... — E quando você
ia me contar isso ? 'Espero que nunca. É que não
sabemos exatamente onde fica o escritório de Bickerstaff, não é? Mas o crânio sim. E
se não conseguíssemos descobrir, pensou Lockwood... — O quê?! Eu me virei para o
nosso líder, que estava
fazendo uma boa impressão de alguém totalmente fascinado por um canteiro de urtigas
próximo.
'Lockwood! Você sabia disso? Ele limpou
a garganta. 'Bem . . .' - Ele sugeriu
isso. – George disse prontamente. 'Foi ideia dele. O que me faz pensar que ele deveria
carregar um pouco, para mencionar isso. Venho carregando isso desde Marylebone, e
minhas pobres costas...
'Quer calar a boca sobre suas pobres costas? Isso é loucura! Você quer que eu fale com
um perigoso fantasma do Tipo Três dentro de outra zona mal-assombrada, com quem sabe
que outros Visitantes estão por perto? Vocês dois estão loucos? Você esperava que eu
concordasse com
isso? "Não", disse George. 'Nós não. E foi por isso que não contamos a
você. Dei um grito de nojo. 'Esqueça! O que aconteceu conosco pisando com cuidado,
Lockwood? Estou pensando em voltar para casa.
"Por favor, Lucy", disse Lockwood. 'Não exagere. Não é perigoso.
Estamos guardando a jarra no saco; a tampa está fechada - o fantasma não pode afetá-lo
ou se comunicar de qualquer maneira. Mas nós o temos como reserva, se estivermos
presos e não conseguirmos encontrar esses papéis.
"Papéis que quase certamente não existem", resmunguei. 'Não se esqueça que
estamos seguindo uma pista que nos foi dada por uma cabeça-fantasma maliciosa em
uma jarra.
Não é confiável!' 'Eu não estou dizendo que é. Mas como afirma ter trabalhado com
Bickerstaff, levá-lo de volta para esta casa pode ser uma boa maneira de incentivá-lo a
falar um pouco
mais. Eu não olhei para ele; se eu tivesse, ele teria me dado o sorriso, e eu não estava
com humor para isso. "Você está me levando como certo", eu disse. "Eu e esta casa."
“Coisas
terríveis aconteceram lá em cima”, disse Lockwood, “mas isso não significa que o lugar
seja assombrado agora. O fantasma de Bickerstaff estava no cemitério, lembra? Ele não
está aqui. O vidro de osso não está aqui. Bem então! O que resta para nos prejudicar? Ele
sabia
melhor do que isso. Todos nós fizemos. As coisas nunca foram tão simples. Eu não
respondi, apenas coloquei minha mochila no ombro e parti para o caminho, deixando os
outros seguirem.
A trilha cortava entre as árvores, deixando as luzes de Londres para trás. As saliências
sob a grama ficaram maiores e finalmente se ergueram em trechos de paredes
desmoronadas, a maioria baixas e emaranhadas de musgo e grama, algumas ainda
subindo até a altura do segundo andar. Eram os restos do sanatório queimado.
Meus instintos formigaram; Senti a presença de coisas indesejadas. Grandes mariposas
pálidas esvoaçavam preguiçosamente entre as ruínas. Eu olhei para eles com desconfiança,
mas eles pareciam bastante naturais. Seguimos cautelosos.
"Eu vejo brilhos mortais", disse Lockwood. "Os fracos nas ruínas." Por
um momento, quando escutei, pensei ter ouvido o leve crepitar de Então os sons
chamas, gritos e berros distantes ouvia- . . . desapareceram. Tudo que eu pude
se o vento suspirando suavemente entre as folhas.
Caminhamos um pouco mais. Ao passarmos perto do trecho restante mais alto da
parede, uma forma cinza fraca, visível apenas pelo canto do olho, apareceu nas sombras
de uma porta quebrada e ficou ali, nos observando. Senti o toque frio de sua atenção.
"Tipo Um", disse Lockwood. 'Uma sombra ou espreitador. Nada para se preocupar.
O que é isso aí? Ele parou, apontou para o topo da colina.
"É isso mesmo", disse George. — A casa dos Bickerstaff. O
edifício ergueu-se rígido e negro contra o céu prateado, distante do emaranhado de
ruínas. Foi colocado dentro de sua própria pequena parede de fronteira, um grande,
construção feia, de ossos crus, feita de tijolos de aparência desajeitada que pareciam de alguma forma
fora de proporção. À luz do sol, imaginei que seriam cinza escuro. O telhado tinha muitas chaminés,
muitos planos de ardósia em declive acentuado, alguns dos quais haviam caído. Eu podia ver as vigas
do telhado projetando-se como costelas. Havia muitas janelas grandes, todas vazias, negras e
vigilantes, os olhos típicos de uma casa deserta. Um caminho de cascalho conduzia em linha reta até
a porta, subindo a encosta da colina. O jardim estava coberto de vegetação, a grama alta até nossas
coxas.
Ficamos parados no portão, com as mãos nos punhos dos floretes, considerando-o friamente. Jorge
tirou do bolso um pacote de balas de menta e distribuiu-o.
"Bem, admito que parece muito ruim", disse Lockwood, chupando sua hortelã.
'Mas desde quando a aparência de uma casa significa alguma coisa? Lembra daquele matadouro em
Deptford? Aquele era um lugar de aparência terrível. Mas nada aconteceu lá. "Nada aconteceu com
você", eu o corrigi. —
Porque você estava lá em cima conversando com o proprietário. Foi George e eu que fomos
atacados por um Limbless no porão.
'Oh sim. Talvez eu esteja pensando em outro lugar. O que quero dizer é que não vamos
necessariamente ter problemas aqui. Apesar de sua história de morte violenta. Passe-nos outra bala,
sim, George?
No que diz respeito a discursos tranquilizadores, eu ouvi melhor. Ainda assim, a Lockwood & Co. não
havia conquistado sua reputação em toda a cidade por perambular do lado de fora de casas mal-assombradas.
Não foi por isso que Barnes nos colocou neste caso, não foi por isso que íamos chegar antes de Kipps
à solução. Pensando bem, não foi por isso que Penelope Fittes nos convidou para sua festa.
Endireitando os ombros, partimos para o caminho.
“Apenas lembre-se,” Lockwood disse, quebrando alegremente o silêncio da noite e perturbando

nossos pensamentos mórbidos, “nós temos dois objetivos definidos aqui. Procuramos os papéis
mencionados pelo crânio. Tentamos pegar qualquer vestígio psíquico deixado por Bickerstaff e seus
amigos. Simples, limpo, eficiente. Entramos direto, saímos direto. Fácil. Não haverá problemas.
Paramos no final do caminho. Contemplei os degraus em decomposição, a porta torta, as persianas

penduradas tortas contra as janelas quebradas, os pequenos demônios castigados pelo tempo
esculpidos nos pilares em espiral de cada lado da varanda. Tem que ser dito, eu não compartilhei
totalmente sua confiança.
Havia um cheiro forte e doce vindo de um arbusto trepadeira que sufocava uma das paredes. O ar
estava quente e fechado. George havia subido os degraus; ele
semicerrou os olhos pela janela de vidro suja ao lado da porta. "Não consigo ver nada",
disse ele. "Quem vai entrar primeiro?" "Essa
deve ser Lucy", disse Lockwood.
Eu fiz uma careta. 'De novo? Sou sempre
eu. 'Não, não é. Eu fiz a Sra. Barrett, não fiz? George fez o caixão de ferro.
'Sim, mas antes disso eu-'
'Sem argumentos, Luce. Você está na berlinda esta noite. Não se preocupe, estaremos
logo atrás de você. Além disso, como eu disse, com alguma sorte não haverá nada
perigoso lá. Apenas memórias e vestígios psíquicos. 'Que
é precisamente o que é um Visitante, Lockwood. Uma memória psíquica agressiva. . .
Oh muito bem. Por que não podemos fazer isso em um horário mais sensato, como meio-
dia? Eu sabia a
resposta para isso, é claro. É somente depois de escurecer que você pode detectar as
coisas fracas e escondidas. Só depois de escurecer é que as memórias de uma casa
começam a surgir.
Empurrei a porta, esperando que ela estivesse fechada, ou trancada, ou ambos. Não
foi nada disso. A porta se abriu silenciosamente, liberando ar viciado e um cheiro
penetrante de podridão.
E eu tenho que dizer, minha pele se arrepiou um pouco enquanto eu estava lá, e os
cabelos do meu pescoço se arrepiaram. Talvez Lockwood estivesse certo. Talvez o lugar
estivesse livre de visitantes reais. Mas esta era uma casa onde o proprietário anterior
havia se envolvido em pesquisas ocultas sinistras, onde provavelmente tentou invocar os
espíritos dos mortos em uma série de experimentos desagradáveis e onde sofreu uma
morte misteriosa e solitária. Vamos ser sinceros, estávamos falando de vestígios de
memórias que precisariam de mais do que um jato de purificador de ar para
remover.
Ainda assim, sou um agente, etc., etc. Você conhece o negócio.
Sem (muita) hesitação, entrei.
18
A boa notícia era que nada morto e perverso veio correndo direto para mim pelo
corredor escuro. Na nossa profissão, isso é um resultado.
E quando escutei, como sempre faço imediatamente, não ouvi gritos ou vozes
psíquicas. Foi muito tranquilo. Os únicos sons eram os arranhões e movimentos de
Lockwood e George enquanto eles se espremiam atrás de mim e jogavam suas
malas no chão.
Uma câmara vazia, cavernosa e alta. Um cheiro forte de umidade e mosto.
Mantive a tocha apagada, como é sempre bom fazer, mas não estava tão forte
quanto eu esperava, e meus olhos começaram a ver coisas. Feixes de luar brilhavam
de buracos no telhado em algum lugar bem acima, lançando-se em uma escada no
final do corredor. Era uma escada curva, escura de umidade e arruinada por anos
de chuva. Em alguns lugares, estava bloqueado com entulho; em alguns lugares a
madeira havia caído. Grandes aglomerados pálidos de fungos brotavam da
balaustrada e finos tufos de grama cresciam entre o rodapé e a parede. Crostas
brancas de mofo floresciam no teto. Folhas velhas e marrons, sopradas por
incontáveis tempestades de outono, jaziam em longas pilhas no corredor; como
papel e esqueléticos, eles farfalhavam enquanto nos movíamos.
Não consegui ver nenhum dos grafites que você esperaria em uma casa há
muito deserta: evidência clara de sua reputação duvidosa. Sem móveis, sem
móveis. Um trilho de mogno corria pelas paredes até perto do teto. Manchas de
o papel de parede estremeceu com o vento quente que trouxemos de fora. Não havia luminárias
em parte alguma: buracos irregulares mostravam onde haviam sido arrancados.
Em algum lugar desse abandono podre, o Dr. Bickerstaff havia trabalhado com objetos roubados
dos cemitérios locais.
Em algum lugar aqui ele havia morrido. E então os ratos... Não.
Não era bom insistir nessa história. Eu podia sentir meu batimento cardíaco acelerando.
Ansiedade e estresse são duas emoções que os visitantes gostam de alimentar. Sacudi a cabeça
e voltei minha atenção para o procedimento, para o trabalho em mãos.
— Lockwood? Eu disse. Ele estava olhando silenciosamente para o escuro.
“Não há brilhos de morte aqui.
Você?' "Tudo muito
quieto." Ele assentiu. 'Multar. E você, George? 'A
temperatura é de dezesseis graus, o que é bom e normal. Tudo bem até agora. 'OK.' Lockwood
caminhou um pouco mais para dentro da sala, os sapatos arrastando-se pelas folhas secas e
mortas. 'Trabalhamos de forma rápida e silenciosa. Procuramos o escritório de Bickerstaff e
procuramos seu laboratório ou sala de trabalho, onde ocorreram seus experimentos. O jornal disse
que foi acessado de uma sala de estar - então provavelmente está no andar de baixo. Não
sabemos sobre o estudo. Se nos depararmos com um hotspot psíquico, Lucy tem a opção de fazer
leituras - mas isso é com ela. E não trazemos o crânio a menos que ela diga. "Muito certo", eu
disse.
"O ponto de acesso principal provavelmente fica no andar de cima", disse George. Sua voz era
curiosamente monótona. Talvez algo na sensação do lugar o tivesse afetado.
"O quarto dos ratos." "Se
houvesse algum rato", disse Lockwood. 'De qualquer forma, vamos tentar evitar esse.' Afastamo-
nos
pelo corredor e entramos no quarto mais próximo. Este também estava bastante vazio - apenas
tábuas nuas e gesso, tudo iluminado pelo luar prateado.
O teto estava inteiro, a sala seca. Corri minha mão pelas paredes enquanto passava por elas,
procurando por correntes psíquicas. Não, não encontrei nada; era apenas um espaço morto e
limpo.
Tentamos a sala atrás dela, e ela estava igualmente silenciosa. Sem mudanças de temperatura,
sem miasma ou medo rastejante. Tentamos um terceiro, oposto aos outros do outro lado do
corredor. Por sua posição e pelas molduras ornamentadas no teto, você poderia imaginar que era
uma elegante sala de recepção, onde Bickerstaff e sua
convidados tomaram chá. Aqui, até o papel de parede havia sumido; parte do rodapé também.
Não havia nada além de luar, tábuas e gesso. Um pensamento incômodo me ocorreu. Assim
como com Bickerstaff, também com a casa. Todo o lugar era um esqueleto, despojado até os
ossos.
Ao retornarmos ao corredor, percebi uma leve vibração: abafada, de alguma forma
familiar. "Lockwood, George", sussurrei, "alguém de vocês entendeu?"
Eles ouviram. Lockwood balançou a cabeça. Jorge deu de ombros. — Dificilmente vou, não
é? ele disse pesadamente. 'Meus sentidos não são tão aguçados quanto...' Ele deu um súbito
suspiro de medo. 'O que é isso?' Eu também tinha
visto. Uma fenda itinerante de escuridão, uma forma longa, baixa e ágil, movendo-se pelas
sombras na margem mais distante da sala. Ele disparou logo abaixo da parede, perto da
janela, mas mantendo-se fora da pirâmide nebulosa do luar. Ele circulou em nossa direção ao
longo da linha do rodapé.
Iron cantou: O florete de Lockwood estava pronto. Com a outra mão, tirou a caneta-lanterna
do cinto. Ele a esfaqueou, transfixando um minúsculo corpo marrom-escuro encolhido no
círculo de luz penetrante.
"Apenas um rato", respirei. 'Pequeno. Eu pensei . . .' George
exalou alto. 'Eu também. Achei que era maior. Pensei que fosse um rato. Lockwood
desligou a lanterna. O mouse – lançado como se de um feitiço –

se foi; sentimos mais do que vimos sua rápida partida.
"Não deve colocar ratos no cérebro", disse Lockwood secamente. 'Todos bem? Vamos
subir? Mas eu
estava franzindo a testa no outro lado da sala. "Espere", eu disse. 'Quando você acendeu
sua lanterna agora, pensei ter visto. . .' Peguei a minha, inclinei a viga para a parede oposta.
Sim, preso ali no círculo limpo e brilhante, uma fina linha preta cortando o reboco para cima.
Os contornos reveladores de uma porta.
Quando nos aproximamos, pudemos ver as dobradiças embutidas na parede e um pequeno

buraco tosco onde uma chave ou maçaneta deveria estar. 'Muito bem, Luce,' Lockwood
respirou. — Uma vez isso deve ter sido coberto com papel de parede, ou talvez com uma
estante falsa. Teria sido muito difícil de encontrar. — Você acha que este é o
caminho para a sala de trabalho de Bickerstaff? 'Devemos ser.
Você pode ver onde eles forçaram isso, anos atrás. Está solto agora. Acho que podemos
entrar.
Quando ele puxou a porta, ela girou para a frente em um ângulo, pois sua parte superior
havia apodrecido na dobradiça. Mais adiante havia uma passagem estreita que se estendia
mais para dentro da casa. Nenhuma luz o penetrava. Lockwood ligou sua lanterna e fez uma
breve pesquisa. O corredor era estreito, vazio, terminando em outra porta. O cheiro de
umidade e mofo era muito forte.
Toda a devida cautela tinha que ser observada agora. Antes de entrar, fizemos medições
sistemáticas e as anotamos. Então, agachando-nos (a parte superior da porta ficava abaixo
da cabeça de Lockwood), começamos a caminhar pela pequena passagem. O progresso foi
lento e cuidadoso; a cada poucos metros parávamos para usar nossos talentos e fazer novas
leituras. Nada de alarmante aconteceu. A temperatura caiu, mas apenas marginalmente.
Lockwood não viu nenhum brilho mortal.
Ondulações fracas de som pulsavam no limite da minha audição, mas eu não conseguia
entender nada. Havia aranhas aqui e ali, no teto e na poeira do chão, mas muito poucas para
serem significativas. O toque não produzia sensações.
George tornou-se subjugado. Ele se movia lentamente e falava pouco, perdendo várias
oportunidades de ferro fundido para comentários sarcásticos ou insultuosos - o que,
francamente, não era dele. Por fim, com ele atrás de nós no corredor, mencionei isso a
Lockwood. Ele tinha notado isso também.
'O que você acha?' Eu disse. 'Mal-estar?'
'Poderia ser. Mas esta é a primeira vez que ele entra em uma carga psíquica
localização desde que ele viu aquele vidro de osso. É melhor observá-lo com cuidado.
Dos quatro sinais comuns de uma manifestação iminente (os outros são calafrios, miasma
e medo insidioso), o mal-estar é o mais insidioso. É uma sensação de peso e melancolia que
pode se aproximar de você tão lentamente que você nem percebe - até que você tenha um
fantasma rastejando em sua direção e perceba que não tem força de vontade para correr ou
levantar sua espada. Nesse extremo, tornou-se o bloqueio fantasma, e o bloqueio fantasma
- sendo o oposto da vida, da felicidade e do riso - costuma ser fatal. É por isso que bons
agentes sempre cuidam uns dos outros, porque trabalhamos em equipe. Sutilmente, sem
chamar a atenção para nós mesmos, Lockwood e eu nos movemos para que George ficasse
entre nós. Nós o protegemos de ambos os lados.
Chegamos à porta no final do corredor. Eu coloquei meus dedos na maçaneta. Um arrepio

de frio extremo subiu pela minha mão e braço; Eu peguei o som de vozes – masculinas,
falando acaloradamente. Senti o cheiro de fumaça de charuto e algo mais forte, um cheiro
químico acre. Quase imediatamente, o eco se foi.
"Estou conseguindo pistas", eu disse.

A voz de Lockwood veio de trás. 'Todo mundo fica muito quieto. Continue olhando e ouvindo.
Não abra a porta.
Esperamos em silêncio por um minuto, talvez mais.
Por fim, Lockwood deu tudo certo. "Certo", disse ele. 'Pronto quando você estiver, Luce.'
Essa foi a
minha deixa. Respirei fundo, agarrei a maçaneta novamente e entrei na sala.
A escuridão absoluta me envolveu. Imediatamente senti que estava em um espaço maior. Como
sempre, foi tentador acender minha lanterna, mas resisti ao impulso e fiquei imóvel, deixando
minha mente aberta. Logo atrás de mim, pude ouvir a porta se fechando. Nenhum dos outros
falou, mas eu podia ouvir o movimento silencioso de seus pés, sentir sua presença enquanto
eles se espremiam ao meu lado no escuro. Eles ficaram muito próximos, mais próximos do que
o normal – mas eu realmente não os culpei. Na verdade, eu estava grato por isso. Estava muito,
muito escuro lá dentro.
Olhei, mas não vi nada. Eu escutei, ouvi apenas as ondulações mais escassas do som, que
rapidamente desapareceram. Esperei que Lockwood desse o sinal de 'luzes acesas'.
E esperou. Ele estava realmente demorando.

"Vocês dois estão prontos?" Eu perguntei finalmente. 'Eu não entendo nada.
Você?' De repente, percebi que não conseguia mais sentir ninguém de nenhum dos lados.
— Está pronto, Lockwood? Eu disse, minha voz um pouco mais alta.

Nada.
De algum lugar do outro lado da sala veio a tosse profunda de um homem.
Uma onda de medo – forte, fina como uma faca – subiu através de mim. Procurei em meu
cinto, acendi minha lanterna, balancei-a rapidamente para lá e para cá.
Apenas uma sala, outro espaço estéril: paredes nuas, assoalho empoeirado. Uma única
cavidade de janela, bloqueada com tijolos. No centro da sala, uma mesa maciça com tampo de
metal.
Nada disso me interessou, porque eu estava sozinho. Lockwood e George não estavam lá.
Eu me virei, escancarei a porta. A luz trêmula de minha tocha iluminou os dois a alguns
passos de distância. Eles estavam de costas para mim, seus floretes em punho; eles estavam
olhando para a passagem.
'Que diabos você está fazendo aqui?' Eu disse.

'Você não ouviu, Luce?' Lockwood sibilou. "A correria?" - Como
ratos. – George sussurrou. 'Eu pensei que estava vindo em nossa direção, mas. . .'
Ele pareceu me notar pela primeira vez, parado na porta. — Ah, você esteve lá
dentro. 'Claro que
tenho.' Um dedo de frio desceu pela minha espinha. 'Você veio também, certo?
Você estava no quarto comigo. 'Não, nós não
estávamos. Cuidado para onde você está apontando essa tocha. A luz está nos
meus
olhos. "Nós pensamos que você estava conosco aqui, Luce", disse Lockwood.
— Não, eu entrei pela porta, assim como... Tem certeza de que não me seguiu?
Lembrei-me dos suaves sons arrastados, das presenças invisíveis se aproximando.
Minha voz ficou tensa e forçada. 'Eu senti você parado ao meu lado. . .' 'Nós não
notamos que você entrou, Luce. Nós nos distraímos com a correria. "Estou
surpreso que você não tenha ouvido", disse George.
'Claro que não ouvi!' Eu explodi. 'Se eu tivesse ouvido, você acha que eu teria
deixado você para trás e ido lá?!' Lockwood
tocou minha mão. 'Está tudo bem. Acalmar. você precisa se acalmar
desça e conte-nos o que aconteceu.
Respirei fundo para me impedir de tremer. — Entre por aqui que eu lhe conto. De
agora em diante, precisamos ficar bem juntinhos. E, por favor, não vamos mais nos
distrair.
A câmara secreta, que supúnhamos ter sido a sala de trabalho de Bickerstaff, não
exibiu nenhum outro traço psíquico imediato depois que todos entramos.
Lockwood colocou uma lanterna no parapeito abaixo da janela fechada com tijolos;
sob sua luz, George perambulou pelo perímetro, inspecionando a parede. Não havia
outra saída. Antigos candeeiros a gás, enferrujados e murchos, estendiam-se do
reboco nu. A mesa no centro era a única mobília, suas pernas de aço aparafusadas
ao chão. Seu topo de ferro estava áspero com poeira e fragmentos de gesso. Sulcos
profundos percorriam as bordas e se abriam em bicos que se projetavam sobre o
chão.
Lockwood passou o dedo por uma ranhura. 'Belos pequenos canais', disse ele,
'para o fluxo de sangue. Esta é uma mesa de dissecação especialmente construída.
Meados do século XIX. Já vi exemplos no Royal College of Surgeons.
Parece que foi aqui que o bom e velho Dr. Bickerstaff experimentou
partes do falecido. Pena que é feito de ferro, Luce, ou você pode ter obtido algum
feedback psíquico interessante dele.' Eu estava
bebendo água da minha mochila e agora mastigava furiosamente um pedaço de
chocolate. Eu ainda me sentia abalado por minhas experiências na porta, mas meu
medo havia se transformado em algo mais forte. Se as presenças aqui quisessem
me avisar, teriam que fazer melhor do que isso. Joguei a embalagem de chocolate de
lado. "Era nesta sala que eles costumavam se encontrar", eu disse.
'Um grupo de homens, fumando e conversando sobre seus experimentos. Isso eu já
sei, mas posso conseguir mais. Então cale a boca. Eu quero tentar algo.'
Desloquei-me para a parede oposta, bem longe da superfície de ferro da mesa.
Houve uma lareira aqui; a grade estava entupida com ninhos de pássaros, entulho,
fragmentos de madeira e gesso. Pareceu-me que este era o coração da sala, onde
Bickerstaff e seus companheiros teriam parado e fumado, discutindo o que quer que
estivesse sobre a mesa. Aqui, se em algum lugar, os vestígios podem ser fortes.
Eu coloquei meus dedos contra o reboco da parede. Fresco, úmido e até mesmo
oleoso ao toque. Fechei os olhos e me perdi. Eu escutei ...
O som brotou do passado. Agarrei-me a isso; caiu.
É estranho como os ecos psíquicos funcionam. Eles vêm e vão – primeiro fortes,
depois fracos; aumentando, depois diminuindo - como se fossem um coração batendo
ou um pulso rítmico, no fundo da substância da casa. Isso torna o Toque um Talento
complicado e pouco confiável. Você pode tentar o mesmo ponto cinco vezes e não
conseguir nada; no sexto, você é derrubado pelo poder da recordação psíquica.
Passei a mão pelas paredes, experimentei a lareira e a janela bloqueada, e o único
resultado foram as pontas dos dedos sujas de terra.
Tempo gasto por. Ouvi Lockwood arrastando os pés, George arranhando algum
lugar não mencionável; caso contrário, eles ficaram em silêncio. Eu tinha os dois bem
treinados.
Eu estava prestes a pegar minha bolsa de bolso de Agents' Wipes™ ('Ideal para
remover fuligem, sujeira de túmulo e manchas de ectoplasma') quando por acaso
rocei na parede ao lado da porta. Um choque fino e agudo estalou como um raio nas
costas da minha mão. Eu me encolhi e então – porque eu conhecia a sensação pelo
que era – deliberadamente coloquei meus dedos de volta no gesso frio e áspero.
Imediatamente, como se tivesse ligado um rádio, ouvi vozes ao meu lado na sala.
Fechei os olhos, virei-me para encarar a câmara, deixei minha mente preencher o
imagem que os sons sugeriam.

Um grupo de homens, vários deles, estava em volta da mesa de dissecação. Captei
um murmúrio geral de conversas, risos, cheiro forte de tabaco. Havia algo no meio da
sala; algo sobre a mesa. Uma voz, mais alta, mais assertiva que as outras, ergueu-se
acima das demais.
O burburinho se acalmou, para ser substituído por uma rodada solene de copos tilintando.
Os ecos desapareceram.
E inchou novamente. Desta vez, ouvi o ruído de uma única garganta – um assobio
ocupado e preocupado, como de alguém profundamente envolvido em uma tarefa
agradável. Ele estava serrando alguma coisa: ouvi o raspar da lâmina. O silêncio .caiu
.. e
agora havia algo mais dentro da sala. Senti sua presença na horrível sensação de frio
espectral, no súbito pavor que fez meus dentes baterem em minhas gengivas. Também
em um som odioso que eu já ouvira antes: o bater das asas de inúmeras moscas.
Uma voz soou na escuridão.

'Tente Wilberforce. Ele está ansioso. Ele fará
isso. Instantaneamente, o assobio e o barulho da serra desapareceram. Mas o zumbido
ficou mais forte e agora o frio terrível começou a me envolver, assim como havia três
noites antes, quando eu estava ao lado do túmulo de Bickerstaff. Abri a boca de dor. E ao
fazê-lo, de repente veio um único grito de muitas gargantas, gritado diretamente em meu
ouvido.
'Devolva-nos nossos ossos!'
Tirei minha mão da parede. Imediatamente, como água escorrendo pelo ralo, o frio
mortal foi sugado para longe e eu senti novamente o calor pegajoso da sala vazia.
George e Lockwood estavam ao lado da mesa, me observando.

Tirei minha garrafa térmica da bolsa e bebi chá quente antes de contar a eles o que
tinha ouvido.
'O som das moscas', eu disse finalmente, 'o frio desesperador . . . era
exatamente o mesmo que no cemitério. Ambos têm a ver com o vidro de osso, eu acho.
Bickerstaff definitivamente o construiu aqui.
Lockwood bateu na superfície da mesa. 'Para fazer o que, então? Essa é a questão.
Você olha no vidro de osso e o que vê? 'Não sei. Mas aquele idiota
fez algo muito ruim. 'Esta voz que você ouviu. .' disse Jorge. —
Foi Bickerstaff, você acha? .
'Talvez. Mas, na verdade, achei que soava mais como... Nunca é bom
quando um de nós para no meio de uma frase como essa. É sempre uma má notícia. De um
modo geral, significa que algo aconteceu, ou está prestes a acontecer, e temos que parar de falar ou
morrer.
"Você está ouvindo?" Eu disse.

Além da porta entreaberta: um leve ruído de raspagem. Algo mancando, arrastando os pés,
rastejando, subindo pela passagem e se aproximando cada vez mais.
— Abaixe a lanterna — sussurrou Lockwood.

George apertou o botão; a sala ficou quase preta. Claro o suficiente para enxergar, escuro o
suficiente para que nossos sentidos psíquicos permaneçam fortes. Sem palavras, nos espalhamos
nas antigas posições do Plano D: eu à direita da porta, encostado na parede; George à sua esquerda,
um pouco mais longe, para que ele estivesse longe se forças espectrais quebrassem a porta.
Lockwood ficou bem na frente, pronto para enfrentar o ataque principal. Cada um de nós sacou seus
floretes. Limpei minha mão esquerda em minhas leggings, removendo a transpiração repentina. Esta
é a pior parte: quando o Visitante ainda está escondido. Quando você sabe que está chegando, mas
o horror completo ainda não o atingiu. É hora da mente pregar peças, do medo paralisante se instalar.
Para me distrair, passei a mão pelos bolsos do cinto, contando, memorizando, certificando-me de que
estava tudo pronto.
Os ruídos suaves e suaves aproximaram-se. Pela fresta da porta veio um

espalhando luz pálida. Em seu coração, uma sombra cresceu e se formou.
O braço de Lockwood recuou; o metal brilhava. Eu levantei minha espada.
19
Uma força invisível atingiu a porta, que foi jogada violentamente para trás para atingir
George no rosto. Um efervescente, um estalo – uma forma escura surgiu na sala.
Lockwood avançou dançando e brandiu seu florete. Houve um guincho estrangulado
de alarme.
Por um instante, nada se moveu; Lockwood parecia congelado. Meu florete também
pendia no meio de seu arco; meus músculos travaram assim que ouvi a vasilha
quebrando e senti o cheiro do sal e do ferro espalhados ao meu redor no chão.
Peguei minha tocha, acendi totalmente, iluminando Lockwood em posição de

ataque, a ponta de seu florete a centímetros da garganta de Quill Kipps.
Kipps tinha uma perna ligeiramente levantada; ele estava inclinado para trás com uma
expressão arregalada no rosto, o peito subindo e descendo rapidamente. A ponta de
seu florete balançava no ar a uma curta distância do estômago de Lockwood.
Atrás da porta, amontoados, estavam Kat Godwin, segurando uma lanterna noturna,
e Ned Shaw, segurando outra bomba de sal. Os olhos assustados do pequeno Bobby
Vernon espiaram da escuridão em algum lugar ao sul da axila esquerda de Shaw.
Cada semblante desagradável exibia uma mistura de perplexidade e terror.
O silêncio reinou, exceto pelo xingamento abafado de George atrás da porta.
De repente, Lockwood e Kipps se afastaram um do outro com
exclamações de desgosto.
'Que diabos você está fazendo?' Kipps resmungou.

— Posso perguntar a mesma coisa.
'Isso não é da sua conta.' "É
precisamente da minha conta", disse Lockwood. Ele passou a mão irritado pelo cabelo. 'É
da minha conta que você está aqui. Você está vivendo perigosamente, Kipps. Você quase
levou um florete no pescoço aí.
'Meu? Pensávamos que você era um Visitante. Se não fosse por minhas reações rápidas,
eu teria estripado você completamente. Lockwood levantou
uma sobrancelha. 'Dificilmente. Foi só porque eu já podia ver que você via quem eu era
que me impedi de enfiar o punho de sua própria espada bruscamente de volta em seu
abdômen usando a manobra de golpe reverso de Baedecker Flynn. Sorte sua que eu fiz, e
não fiz.'
Houve uma pausa. "Bem", disse Kipps, "se eu entendesse do que você estava falando,
sem dúvida teria uma boa resposta." Ele devolveu o florete ao cinto. Lockwood guardou o
dele também. Ned Shaw, Bobby Vernon e Kat Godwin entraram carrancudos na sala. George
saiu de trás da porta, esfregando o nariz que parecia ainda menor e mais atarracado do que
antes. Por algum tempo, ninguém falou muito, mas houve muito tilintar assertivo quando
floretes e outras armas foram guardadas de má vontade.
'Então,' Lockwood disse, 'você recorreu a simplesmente nos seguir, tem

você? Isso é muito baixo.
"Seguindo você?" Kipps deu uma risada zombeteira. 'Nós, meu amigo, estamos seguindo
as pistas que o jovem Bobby Vernon aqui descobriu nos Arquivos. Não me surpreenderia se
você estivesse nos seguindo.
'Não é preciso isso. A pesquisa de George está nos fazendo muito
bem. Bobby Vernon riu. 'Realmente? Depois dessa exibição em Wimbledon Common
Estou surpreso que Cubbins ainda tenha um emprego.
Lockwood franziu a testa. 'Vai ser um prazer ganhar este concurso, Quill.
A propósito, seu anúncio no The Times não precisa ser muito grande. Uma admissão de
derrota de meia página claramente escrita servirá perfeitamente.
"Isso presumindo que Kipps realmente saiba ler e escrever", disse George.
Ned Shaw se mexeu. "Cuidado com o que você diz, Cubbins."
'Desculpe. Deixe-me reformular. Aposto que há macacos nas florestas tropicais de Bornéu
com uma compreensão melhor da alfabetização do que ele.
Os olhos de Shaw se arregalaram; ele remexeu no cinto. 'Certo, é isso-'
Lockwood jogou o casaco para o lado e levou a mão à espada. Imediatamente Kipps, George e
Godwin fizeram o mesmo.
'Pare com isso!' Chorei. 'Parem com essa bobagem, todos vocês!'
Seis rostos se viraram para mim.
Eu levantei minha voz. Eu cerrei meus punhos. Posso até ter batido o pé.
Eu fiz o que foi necessário para tirá-los disso. A raiva deles estava ficando fora de controle e, com ela, o
perigo que pairava sobre nós tornou-se sombrio e palpável.
Emoções negativas em lugares mal-assombrados nunca são uma boa ideia – e a raiva é provavelmente
o pior de tudo.
'Você não pode sentir isso?' eu assobiei. 'A atmosfera está mudando. você está mexendo
aumentar as energias da casa. Você tem que calar a boca agora mesmo.
Houve um silêncio. Eles estavam preocupados, descontentes e embaraçados, mas fizeram o que eu
disse.
Lockwood respirou fundo. "Obrigado, Luce", disse ele. 'Você tem razão.' Os outros assentiram.
"Eu sei que a raiva está fora de controle", disse George. 'Mas e o sarcasmo? Isso também é proibido?
'Silêncio.' Nós esperamos. A tensão
pairava
pesadamente no ar.
— Acha que paramos com isso? Quill Kipps disse finalmente. — Acha que chegamos bem na hora?
Mesmo
enquanto ele falava, o elemento na lanterna noturna de Kat Godwin cintilou, diminuiu, brilhou
novamente. George soltou o termômetro e ligou o mostrador. A temperatura está caindo. Dez graus
agora. Eram catorze horas aqui quando entramos. – O ar está ficando pesado – murmurou Bobby
Vernon. "Há
um prédio de miasma." Eu balancei a cabeça. 'Estou recebendo fenômenos auditivos. Um farfalhar.

Kat Godwin
também podia ouvi-lo; seu rosto estava cinza e cansado. 'Parece um
monte de coisinhas com rabos escamosos e garras escamosas, correndo pela casa em nossa
. . . como . . .'
direção. Esbarrando nas paredes, espremendo-se por baixo das portas, atravessando canos e tábuas
do assoalho, convergindo cada vez mais para aquele odioso quarto abafado. Isso, para ser franco, é o
que parecia. Kat Godwin não disse isso, e ela não disse a palavra fatídica. Ela não precisava.
Todo mundo adivinhou.

— Correntes soltas — disse Lockwood. 'Vamos todos ter pensamentos felizes.'
"Faça isso", disse Kipps.

Eles podem ter tido as graças sociais de chacais famintos, mas dê a eles o que merecem: os
agentes de Fittes são bem treinados. Eles abriram suas mochilas mais rápido do que nós e um
círculo duplo de correntes decente colocado em vinte segundos. Ned Shaw ainda estava
carrancudo para nós, mas os outros estavam calmos e práticos agora. A prioridade era a
sobrevivência. Todos nós nos esprememos.
"Isso é aconchegante", disse George. “Boa colônia, Kipps. Estou sendo sincero nisso.
'Obrigado.'
"Cala a boca agora", eu disse. "Precisamos ouvir."
Então ficamos parados em silêncio, sete agentes espremidos dentro do círculo. A luz da
lanterna continuou a piscar descontroladamente. Eu não conseguia ver nada, mas o farfalhar, o
som de algo raspando e correndo ficou cada vez mais próximo,. cada
.. vez mais próximo. Agora
tudo estava ao nosso redor, como se uma perseguição terrível e desordenada estivesse
acontecendo, apenas fora do alcance da visão no escuro. Pela respiração contida de Kat Godwin,
eu sabia que ela tinha ouvido; se os outros o fizeram, eu não saberia dizer. O tumulto aumentou
ao meu redor. Era como se a perseguição frenética continuasse subindo pelas paredes. Continuou
subindo até atingir o teto. Garras deslizaram e deslizaram no gesso logo acima de nossas cabeças. Ainda assim s
O som fundiu-se ao teto; o terrível farfalhar desapareceu na estrutura da casa.
- Acabou - disse Kat Godwin. 'Está recuado. Você também acha, Lucy? 'Sim, o ar está
limpando. . . Espere, então você também sabe meu nome. "A temperatura voltou
para doze", disse George.
Seguiu-se uma diminuição geral da tensão. Todos de repente perceberam o quão perto
estávamos todos pressionando. Nós nos espalhamos do círculo; as correntes foram retiradas.
Os dois grupos ficaram olhando um para o outro mais uma vez.

“Olha, Quill,” Lockwood disse. 'Tenho uma sugestão. Isso claramente não é um lugar para
uma discussão. Vamos continuar mais tarde, em outro lugar. Além disso, já que nenhum de nós
consegue olhar um para o outro, por que não seguimos caminhos separados pela casa? Vamos
todos procurar onde quisermos e não vamos incomodar os outros. Parece justo? Kipps estava
puxando os punhos e limpando o
paletó, como se nossa recente proximidade forçada o tivesse deixado preocupado com as
pulgas. 'Concordo, mas não faça nenhuma reaparição repentina. Posso arrancar sua cabeça da
próxima vez.
Sem mais palavras, passamos por eles e voltamos para a passagem.

Assim que passamos pela porta externa, refizemos nossos passos até o salão principal. Aqui
Lockwood fez uma pausa.
"Kipps aparecendo complica as coisas", ele sussurrou. “Eles podem passar um tempo na sala
de trabalho, fazendo leituras, mas logo estarão nos perseguindo de novo. E se esses papéis
estiverem aqui, quero encontrá-los sem qualquer interferência. Lucy, sei que você não quer usá-
lo, mas talvez seja uma boa hora para consultar nosso amigo, o crânio.
Olhei para a mochila volumosa de George sem prazer. "Isso ainda parece uma má ideia para
mim", eu disse. 'Mas como estamos ficando sem tempo. . .' Abri o pacote, alcancei e girei a
alavanca na tampa. 'Espírito', eu disse, inclinando-me para perto, 'você reconhece este lugar?
Onde foi o estudo de seu mestre? Você pode nos dizer?' O vidro permaneceu frio e escuro.
— Talvez você precise se aproximar — sugeriu Lockwood.

'Mais perto do que isso e eu estarei fazendo cócegas no pescoço de George. Espírito, você
está me ouvindo? Você me ouve? Oh, eu me sinto um idiota fazendo isso. É um desperdício total de
—'
' Lá em cima . . .'

Eu empurrei para trás; houve o mais breve flash de verde do coração do
jar. Agora ele e a voz ofegante haviam desaparecido.
"Diz lá em cima", eu disse lentamente. 'Definitivamente disse lá em cima. Mas nós realmente...
Lockwood
já estava no meio do corredor. 'Então o que nós somos
esperando por? Rápido! Não temos muito tempo!
Negociar aquelas escadas, no entanto, não era algo que poderíamos fazer muito rapidamente.
Muitos dos degraus estavam podres e não suportavam nosso peso. Tivemos que passar por cima
de ladrilhos e lascas de madeira caída. Lá no alto, manchas irregulares de estrelas brilhavam
onde antes havia o telhado. Além disso, tivemos que continuar fazendo leituras de precaução
(muito mais apressadas do que o normal; esperávamos que nossos rivais reaparecessem abaixo),
o que nos segurou ainda mais. Captamos uma ligeira diminuição na temperatura e ruídos de baixo
nível (um leve crepitar e assobiar). Lockwood também viu alguns traços plasmáticos flutuando na
escuridão.
Depois, houve uma última coisa quando chegamos ao topo da escada.
"Olhe para o rodapé", eu disse. 'O que são essas manchas escuras ao longo dele?'
George inclinou-se e fixou-os com sua lanterna. 'Manchas e manchas de graxa', disse
ele, 'feitas por milhares de marcas de cerdas. É exatamente o tipo de mancha que. . .' Ele
hesitou.
"Que os ratos fazem." Lockwood passou por nós com impaciência, pegou a última
alguns passos em um único passo vigoroso. 'Esqueça. Vamos.'
Era um grande patamar quadrado, arruinado e meio aberto para o céu. Folhas marrons
e pequenos galhos jaziam entre a sujeira e os escombros nas tábuas de madeira do piso,
e o luar brilhava com uma afirmação fria através dos rasgos abertos no telhado acima.
Atrás de nós, uma passagem seguia para o interior da casa, mas estava meio bloqueada
por escombros caídos. As escadas se curvaram sobre si mesmas durante a subida, então
estávamos voltados para a frente da casa. À nossa frente estavam as portas abertas para
três quartos. . . .' a voz do fantasma sussurrou em
escritório
meudeouvido.
Bickerstaff
'Há ' Sim.
é um. .'desses
"Estamos
quartos.
perto",
Noeu
momento
disse. —em
O que
disse o nome, houve um pico nos sons psíquicos que ouvi; o crepitar distante
aumentou alto o suficiente para me fazer estremecer. Uma leve brisa soprou pela casa
vazia, movendo folhas e rolos de papel pelo chão. Alguns fragmentos caíram entre os
corrimãos e desapareceram na escuridão do vazio abaixo.
— Pode valer a pena pegar leve com esse nome aqui — disse Lockwood.
"Temperatura, George?"
'Oito graus. Mantendo constante.' 'Fique
aí e vigie as escadas para Kipps. Lucy, venha comigo. Silenciosamente,
cruzamos o patamar. Olhei para trás, para George, que havia se posicionado no
corrimão, de onde tinha uma boa visão da curva da escada para uma parte do corredor
abaixo. Seu humor parecia estável, sua linguagem corporal parecia OK. Tanto quanto eu
poderia dizer, o mal-estar não estava piorando.
Sua mochila estava aberta. Eu podia ver o topo da jarra fantasma, brilhando levemente
em verde. . . .'
mais perto
disse
'Yessss.
a voz.. .''Boa
Quão
menina.
ansioso
. . o sussurro soou
Você
agora.
está chegando
'A sala do meio sob o .chão.

. . . .' 'O do meio. Diz
que é isso. Lockwood se aproximou da
porta central, começou a passar e, ao chegar
uma vez saltou para trás.
"Ponto frio", disse ele. 'Corta direto através de você.'

Soltei meu termômetro e o estendi além da porta. Imediatamente pude sentir a amargura
do ar em minha mão. "Cinco graus dentro, oito graus fora", eu disse. "Isso é frio sério."
'E não só isso.' Lockwood tirou os óculos escuros do casaco e os colocou apressadamente.
'Temos aranhas. E um brilho mortal – uma verdadeira mentira. Ali, embaixo da janela. Eu não
podia vê-lo, mas eu não esperava. Aos meus olhos,
era uma câmara quadrada de tamanho razoável, dominada por uma janela grande e
vazia. Como o resto da casa em ruínas, não havia mobília nem decoração. Tentei imaginar
como seria na época de Bickerstaff: a escrivaninha e a cadeira de estudo, os retratos na
parede, talvez uma estante ou duas, um relógio de carruagem sobre a lareira.
. . Não. Não consegui. Muito tempo se passou e a sensação

de vazio ameaçador era muito forte.
Uma inundação de luar brilhou através dele, fazendo tudo brilhar com uma prata sonolenta
e nebulosa. O ruído da estática em minha cabeça zumbiu alto uma ou duas vezes, depois
desapareceu bruscamente, como se tivesse sido espremido pelo silêncio pesado que emanava
daquela sala.
Espessas camadas empoeiradas de teias de aranha penduradas nos cantos do teto.
Era isso, o centro da assombração naquela casa. Meu coração batia dolorosamente contra
meu peito, e eu podia sentir meus dentes batendo. Eu forcei o pânico para baixo. O que Joplin
nos disse? Os homens ficaram do lado de fora e viram movimento na janela. — Lockwood —
sussurrei. 'É o quarto dos ratos. É onde Bickerstaff morreu. Não devemos entrar lá.
'Oh, não tenha medo', a voz sussurrante disse em minha mente. 'Você quer
os papeis? Sob uma tábua no meio do chão. Basta entrar.
"Apenas uma olhada rápida", disse Lockwood, "e então iremos." Não consegui ver seus
olhos por trás dos óculos, mas pude sentir sua cautela; ele ficou na porta e não entrou.
"É isso que o crânio quer que façamos", implorei. 'Mas não podemos confiar nisso; você
sabemos que não podemos. Vamos deixar para lá, Lockwood. Vamos sair daqui.'
'Depois de tudo isso? Não é provável. Além disso, Kipps estará aqui em um minuto. Ele
puxou as luvas mais para cima nos pulsos e passou pela porta. Cerrando os dentes, eu a
segui.
A queda de temperatura foi brutal; mesmo no meu casaco me fez estremecer.
Houve um aumento imediato na estática também, como se alguém tivesse virado um
discar no momento em que entrei. O ar estava pesado com um cheiro adocicado

peculiar, não muito diferente do arbusto trepadeira do lado de fora da janela. Era grosso,
enjoativo e de alguma forma podre. Não tinha nenhuma fonte óbvia.
Não era um quarto para ficar muito tempo.
Caminhamos lentamente através de lanças flutuantes de luar, mãos em nossos
cintos, examinando o chão. A maioria das tábuas parecia firme, dura como pedra e forte.
"Está em algum lugar no meio", eu disse. "De acordo com o crânio."

'Que crânio muito útil ele é. . . Ah, esse deu um pouco. Vigie, Lucy. Em um momento
ele
estava de joelhos, agachado ao lado do assoalho, explorando suas bordas com seus
longos dedos. Tirei meu florete do cinto e andei lentamente pela sala. Eu não queria
ficar parado ali; de alguma forma eu precisava
mover.
Passei pela porta; do outro lado do patamar, George estava olhando para mim de
sua posição no corrimão. Ele acenou. A parte de trás de sua mochila brilhava em um
verde fraco. Passei pela janela; dela eu podia ver as ardósias do pórtico de entrada, o
caminho que descia a colina, as copas das árvores esfarrapadas. Passei por uma lareira
vazia; num impulso deixei meus dedos tocarem os ladrilhos enegrecidos—
O som saiu do passado; a sala estava quente, o fogo crepitava na lareira.

'Aqui, meu caro amigo. O garoto armou tudo para você. Nós escolhemos você
para este grande propósito. Você será o pioneiro!'
Outra voz: 'Apenas fique diante dele e tire o pano. Diga-nos o que você vê. — Você
ainda não
olhou, Bickerstaff? O orador era queixoso,
espinhosa de medo. 'Certamente deve cair para você. . .'
'É uma honra , meu bom Wilberforce. Este é o desejo do seu coração, não é? Venha,
cara! Tome uma gota de vinho para ter coragem. . . É isso! Estou
pronto para registrar suas palavras. Agora, lá. . . Nós removemos o véu. . . Então,
investigue, Wilberforce! Olhe e diga-nos...' Um
frio terrível, um grito de terror... e com ele o zumbido das moscas. 'Não! Eu não posso!'
'Eu juro que você vai! Segure-o rápido! Pegue-o pelos braços! Olhe, maldito seja -
olhe! E fale conosco! Conte-nos as maravilhas que você vê!'
Mas a única resposta foi um grito – alto, alto, mais alto; e de repente cortou—
Minha mão caiu da parede. Fiquei rígido, olhos fixos, congelado em choque com o
que ouvi. A sala estava muito silenciosa, como se todo o edifício prendesse a
respiração. Eu não conseguia me mexer. Fui engolfado pelo eco do medo de um homem morto.
O terror diminuiu; piscando, ofegante, lembrei-me de onde estava. No centro da sala,
Lockwood estava agachado ao lado de uma tábua arrancada do piso. Ele estava
sorrindo amplamente para mim. Ele tinha vários papéis amarelados e amassados na
mão.
— Que tal, então? Ele sorriu. 'A caveira falou a verdade!'
"Não..." Eu me lancei na direção dele, segurei seu braço. 'Não sobre tudo.
Escute-me! Não foi Bickerstaff quem morreu aqui. Era Wilberforce.
Bickerstaff o forçou a olhar no vidro de osso, bem aqui nesta sala! O vidro de osso o
matou, Lockwood – foi Wilberforce quem morreu nesta casa, e acho que o espírito
dele ainda está aqui. Precisamos sair. Não fale, apenas vá embora. O rosto de
Lockwood
estava pálido. Ele se levantou; e nesse momento George apareceu ao nosso lado.
Seus olhos brilharam. 'Você os encontrou? Você tem os papéis? O que eles dizem?
"Mais tarde",
disse Lockwood. — Achei que tinha dito para você vigiar as escadas. -
Ah, vai ficar tudo bem. Está quieto lá embaixo. Ooh, é escrito à mão, e
há pequenas fotos também. Isso é fascinante—'
'Sair!' Chorei. Uma pressão crescente batia em meu ouvido. Pareceu-me
que o luar na janela estava um pouco mais espesso do que antes.
— Sim — disse Lockwood. 'Vamos.' Nós nos viramos – e vimos a forma pesada
de Ned Shaw parado na porta. Ele bloqueou o espaço. Se você colocasse uma
dobradiça em seu traseiro e outra em seu cotovelo, ele teria feito uma porta de vaivém
feia, mas eficaz.
"George", eu disse. 'Quanto tempo faz desde que você realmente observou as
escadas?'
— Bem, talvez eu tenha passado um ou dois minutos atrás para ver o que você
estava
fazendo. Os olhinhos de Shaw brilharam de triunfo e desconfiança. 'O que você tem
chegou lá, Lockwood? ele disse. — O que você está segurando?
— Ainda não sei — disse Lockwood com sinceridade. Ele se curvou, colocou os papéis na
bolsa.
"Dê-os aqui", disse Shaw.
'Não. Deixe-nos passar, por
favor. Ned Shaw deu uma risada; ele se encostou casualmente no batente da porta. — Não
até eu ver o que você tem. "Este
não é realmente um lugar para uma discussão", eu disse. A temperatura estava caindo; a
luz da lua rodopiava e se movia no quarto, como se estivesse sendo despertada lentamente
para a vida.
— Talvez você não saiba — começou Lockwood — que esta sala... Shaw riu
novamente. 'Oh, eu posso ver tudo. O brilho da morte, o miasma
formando. Há até um pouco de névoa fantasma. . . Sim, não é um lugar para ficar.
Os olhos de Lockwood se estreitaram. 'Nesse caso' – ele desembainhou seu florete – 'você
concorda que podemos partir agora mesmo.' Ele deu um passo em direção a ele. Shaw hesitou,
e então – era quase como se aquelas dobradiças que mencionei estivessem no lugar e bem
lubrificadas – voltou atrás e nos deixou passar.
"Obrigado", disse Lockwood.
Se foi a maneira como ele disse isso - levemente, mas com desdém divertido; fosse meu
olhar de total desprezo, ou o sorriso no rosto de George, ou simplesmente uma pressão interna
que não podia ser suportada, mas Ned Shaw de repente quebrou. Ele rasgou seu florete e, no
mesmo movimento, golpeou as costas de Lockwood. Eu conhecia o movimento; era um
Komiyama Twist, usado em Spectres, Wraiths e Fetches. Não nas pessoas.
Meu suspiro quando a espada foi desembainhada meio que alertou Lockwood. Ele começou
a virar; a ponta do florete arranhou em ângulo ao longo do tecido de seu casaco, prendeu-se
nos fios e penetrou no tecido. Acertou-o logo abaixo do braço esquerdo; ele gritou e saltou para
longe.
Com o rosto vermelho e ofegante, Shaw mergulhou atrás dele como um touro enlouquecido.
Alcançando o centro do patamar, Lockwood girou, desviou o florete estendido de seu inimigo e
cortou duas linhas paralelas no tecido do braço da espada de Shaw, de modo que a manga da
jaqueta ficou solta e flácida. Shaw deu um berro de fúria.
Passos na escada. Kipps estava levando dois de cada vez. Kat Godwin e o pequeno Bobby
Vernon seguiram atrás. Todos tinham seus floretes nas mãos.
'Lockwood!' Kipps chorou. 'O que está acontecendo?'

'Ele começou!' Shaw gritou, freneticamente afastando uma série de ataques impiedosos.
golpes enquanto ele recuava pelo patamar. 'Ele me atacou! Ajuda!'
'Isso é uma mentira!' Eu gritei. Mas Kipps já estava partindo para o ataque. Ele avançou
lado a lado com Lockwood. Era uma posição da qual Lockwood seria incapaz de vê-lo:
sorrateira e eficaz – uma típica manobra de Fittes. E então minha própria raiva, que estava
borbulhando desde o ataque traiçoeiro de Shaw, talvez desde aquela noite em Wimbledon
Common – me dominou. Eu corri para frente, florete erguido.
Antes que eu pudesse alcançar Kipps, Kat Godwin estava sobre mim. Nossas lâminas
se encontraram com um choque fino e alto. A força de seu primeiro golpe quase tirou a
arma de minha mão, mas ajustei meu pulso, absorvi o impacto e segurei firme.
Por um momento, ficamos presos juntos; Eu podia sentir o cheiro de limão de seu perfume,
ver a costura impecável em sua elegante jaqueta cinza. Nós nos separamos, circulamos
um ao outro. A poeira levantou-se de nossos pés arrastados e pairou brilhando no ar
prateado. Estava muito frio. Havia um zumbido em meus ouvidos.
George também foi direto para Lockwood; ele o estava defendendo de Kipps e Vernon
do outro lado. Lockwood havia removido uma parte da segunda manga de Shaw. Pedaços
de tecido esfarrapado estavam espalhados pelo chão iluminado pela lua.
Godwin afastou uma mecha de cabelo dos olhos dela. Seu rosto era tão duro e rígido
que parecia feito de mármore. Talvez eu parecesse o mesmo. Parte da minha mente estava
gritando comigo, me dizendo para parar e me acalmar. Mas é difícil em casas mal-
assombradas - as emoções são puxadas e distorcidas da verdade. Fiquei furioso, sim;
todos nós éramos. Mas eu me perguntei até que ponto a atmosfera da casa estava nos
levando a extremos - George empurrando Vernon para trás com uma série de golpes
ferozes, depois recuando quando Kipps o acertou na coxa com um golpe oportuno;
Lockwood, com precisão sistemática e fria, reduzia a jaqueta de Shaw cada vez mais perto
de tiras. Godwin ...
O próximo ataque de Kat Godwin foi duas vezes mais rápido do que os anteriores. Com
o rosto branco, olhos fixos, ela golpeou meu braço de espada. A ponta da lâmina me atingiu
com precisão na pele exposta entre os ossos do pulso, logo além da proteção. Ele mordeu
a pele, me fazendo gritar. Segurei meu pulso. Manchas de sangue apareceram entre meus
dedos.
Eu olhei para ela em estado de choque - e então olhei além dela. Minha boca
aberto. Eu recuei.
'Desistindo?' disse Godwin.
Eu balancei minha cabeça, apontando atrás dela para o escritório vazio.

No centro do luar, no remendo iluminado abaixo da janela, um
uma forma escura estava se erguendo do chão.
Um silêncio violento o acompanhou. Raios de luar se contorciam e engrossavam; fios
de névoa fantasmagórica se debatiam e corcoveavam perto do chão. O ar gelado saiu da
sala, nos lavando, descendo as escadas. Aquele miasma imundo, aquela doçura odiosa
e enjoativa, subia para sufocar nossos pulmões.
Kat Godwin emitiu um ruído incoerente; ela se virou e agora estava boquiaberta ao
meu lado. Os outros baixaram as armas e ficaram igualmente paralisados.
Subiu a forma.
"Ai, meu Deus", alguém disse. — Bickerstaff.
Não Bickerstaff. Eu sabia disso agora. Não Bickerstaff, mas Wilberforce – o homem
que se olhou no espelho. Mas mesmo essa não era toda a horrível verdade da aparição
que vimos.
Era vagamente em forma de homem - isso estava claro - mas também estava de
alguma forma errado . De certos ângulos, conforme girava e torcia, tinha a aparência de
um cavalheiro alto, talvez usando algum tipo de sobrecasaca.
A linha da cabeça era bastante simples, curvada como se estivesse sob um grande peso,
mas eu não conseguia entender o resto. Os braços estavam inchados, o peito e o
estômago ondulando estranhamente. Tudo estava na sombra; Não vi detalhes.
A figura surgiu na luz, balançando e tremendo, como se respondesse a uma frenética

música interna. O movimento era sujo: um terror irradiava dele através do ar gelado. O
bloqueio fantasma agarrou meus músculos, senti minhas entranhas afrouxarem; meu
florete tremeu em minha mão.
Balançando como um homem bêbado, a cabeça pendendo, o corpo se mexendo,
contorcendo-se com uma graça horrenda e fluida, a figura ergueu-se, recortada contra a
lua. Pequenas redes de gelo se espalhando cresceram e se fundiram nas vidraças atrás
dele. Ainda assim, a cabeça estava inclinada. As contorções do corpo – diminutas mas
algo frenéticas – redobraram, como se procurasse despedaçar-se. A cabeça ergueu-se
bruscamente, virou-se para nós: era um vazio negro que sugava a luz.
Uma voz desesperada soou em minha mente. 'Bickerstaff! Não! Não me mostre o
copo!'
Alguém – Godwin, eu acho – começou a gritar.
Eu não a culpei. A figura estava se desfazendo.
Como um cachorro molhado, ele se debatia de um lado para o outro. E ao fazê-lo, pedaços
de sua substância se desprenderam. Era como se pedaços de carne estivessem se soltando e
caindo no chão. À medida que cada um aterrissava, os caroços se desenrolavam, se alongavam,
tornavam-se formas baixas e negras que saltavam e deslizavam pela sala, antes de circular em
direção à porta.
'Ratos!' Lockwood gritou. 'Volte para as escadas! Sair!' Sua voz
rompeu nosso cadeado fantasma; um após o outro, nosso treinamento começou. Não antes
do tempo: as primeiras formas negras já estavam sobre nós. Três, negros como carvão e
brilhantes, com olhos amarelos enlouquecidos, vieram saltando pela porta. Um se lançou contra
George, que o rebateu com um golpe selvagem de seu florete. O rato estourou; uma chuva de
ectoplasma azul brilhante respingou na jaqueta de Vernon, fazendo-o gritar. Lockwood lançou
uma bomba de sal, incendiando outro rato; ardia com uma chama lívida. O terceiro se afastou e
escalou a parede.
Perto da janela, em seu halo de fogo azul, a figura infernal saltitava e saltitava, como se
dançasse de alegria. As costelas brilhavam, os ossos dos braços espreitavam da carne
rodopiante e desintegrada. Pedaços e pedaços frescos se soltaram; ratos espectrais espalharam-
se pelas paredes e pelo teto. Mais entraram pela porta.
'Voltar!' Lockwood gritou novamente. Ele estava andando para trás devagar, metodicamente,
golpeando as formas que se arremessavam e arranhavam conforme elas se aproximavam.
George e eu estávamos fazendo o mesmo; dos agentes de Fittes, Shaw e Godwin bateram a
retirada mais ordenada. Shaw espalhou limalhas de ferro em um círculo amplo, de modo que os
ratos que avançavam chiavam, saltavam e giravam. Godwin jogou bombas de sal para a
esquerda e para a direita.
Kipps? Ele já havia fugido; Ouvi suas botas batendo um fandango covarde na escada. Mas
Bobby Vernon parecia atormentado pelo pânico, nem atacando nem recuando, sua espada
pendurada frouxamente, os olhos fixos na coisa ossuda e dançante.
Sentiu sua fraqueza. Os visitantes sempre o fazem.

Ratos convergiram para ele ao longo das paredes e do teto. Um caiu em direção à sua
cabeça; Lockwood saltou para perto, o casaco comprido esvoaçando. Ele brandiu sua espada
e, no meio da queda, cortou o rato em dois. O plasma caiu como chuva derretida.
Vernon gemeu; Lockwood agarrou-o pelo colarinho e arrastou-o até a escada. Da esquerda,
da direita, as velozes formas negras vieram correndo. Eu joguei uma bomba de sal, fiz eles
gritarem de volta. O patamar estava inundado de sal e ferro; ratos em chamas encolheram e
diminuíram por todos os lados.
Chegamos às escadas; Lockwood jogou Vernon à sua frente, saltou sobre um rato
que se contorcia que colidiu com o rodapé e caiu com estrondo. eu era o último. Olhei
de volta para a sala vazia. Em seu fogo lívido, a coisa perto da janela estava quase
reduzida a ossos. Enquanto eu observava, eu o vi cair para trás, desintegrar-se
inteiramente em uma dúzia de formas velozes que giravam e giravam e giravam.
"Eu imploro", rugiu a voz distante e desesperada. 'Não me mostre o copo!' Disparei
pela curva da escada, pelo corredor, em direção à porta aberta.
'Não o vidro. . .' Caí

pela porta da frente, atravessei a varanda e caí na grama comprida e molhada ao
luar. A noite de verão envolveu-me; pela primeira vez eu percebi o quão frio eu estava.
Shaw e Godwin já haviam caído no chão. Vernon estava caído contra um dos pilares
da varanda. George e Kipps haviam descartado seus floretes e estavam curvados
quase ao meio, ofegantes, as mãos apertadas contra os joelhos.
Lockwood mal estava sem fôlego. Olhei para a janela acima, onde, iluminados por
outra luz azul trêmula, a figura esquelética e os ratos ainda podiam ser vistos,
dançando e saltitando. Ratos pulavam e pulavam, corriam para cima e para baixo nas
paredes e no teto. Eles se fundiram dentro e fora da figura, construindo-a para se
assemelhar momentaneamente a um cavalheiro vitoriano com fraques balançando,
depois despindo-a de volta aos ossos novamente.
A luz piscou. A casa estava escura sob a lua.
Eu me afastei; e, ao fazê-lo, uma risada breve e malévola soou em minha mente.
Da parte de trás da mochila de George, um leve brilho verde brilhou uma vez, depois
desapareceu.
Agora não havia nada além de sete agentes exaustos espalhados ofegantes na
colina silenciosa.
Uma grande noite fora

20
'Destrua-o!' Chorei. 'Essa é a única opção. Levamos para as fornalhas e queimamos

a coisa agora!' — Sim —
murmurou Lockwood —, mas isso é realmente prático? "Claro
que não", disse George. 'Simplesmente não podemos fazer isso. É muito
importante para nós – e para a ciência psíquica em geral. E Luce, jogar marmelada
na minha cabeça não é um argumento válido. Você precisa se acalmar.
"Vou me acalmar", rosnei, "quando esta caveira amaldiçoada estiver fora do local."
Joguei a colher de marmelada no pote. Bateu na lateral do copo, ricocheteou com
um ping e caiu na manteiga.
'Oh céus . .' Um. sussurro zombeteiro soou em minha cabeça. 'Temper, esta é
temperamento uma . . .exibição dessas .'
'E pode calar a boca!' Eu disse. 'Eu não preciso que você se
intrometa também!' A manhã havia chegado, o que significava céu ainda mais
claro, outro café da manhã tardio e - pelo menos no meu caso - a liberação de muita
raiva reprimida. Não surgiu em nossa longa viagem de Hampstead para casa, nem
em meu sono agitado; ainda nem havia se mexido quando entrei na cozinha e vi a
jarra fantasma na bancada. Mas quando, enquanto discutíamos os eventos da noite,
ouvi a risada rouca do fantasma cortando minha mente, meu controle finalmente estalou.
Eu pulei no pote, e foi tudo o que Lockwood pôde fazer para me impedir de quebrá-lo
ali mesmo.
'Eu continuo dizendo a você, isso nos atraiu para a casa!' Eu disse. 'Ele sabia sobre
o horror naquela sala! Ele sabia que o fantasma de Wilberforce estaria lá! É por isso que
deixou escapar os papéis em primeiro lugar; é por isso que nos levou para cima. É
vingativo e maligno, e fomos tolos em ouvi-lo. Você deveria tê-lo ouvido rindo de nós
ontem à noite, e agora está rindo de novo!' — Mesmo assim
— disse Lockwood suavemente —, nós temos os papéis. Não mentiu sobre isso. 'Isso
foi apenas uma
maneira de nos prender, você não vê? Está atacando nossas fraquezas. E faz isso
entrando na minha cabeça! Está tudo bem para você - você não pode ouvir seu horrível
sussurro.'
"Ah, que maldade", disse a voz da caveira. 'De qualquer forma, seja consistente. A
última coisa que ouvi foi que você estava me implorando para falar. E também não sei
por que você está sendo tão ingrato. Peguei os papéis para você – e também dei uma
boa malhada. Um espírito patético como Wilberforce nunca iria lhe causar nenhum
problema real. Ele deu uma risada frutada. 'Bem? Aguardo um agradecimento. Olhei
para o jarro
fantasma. A luz do sol dançava silenciosamente em seus lados de vidro, e não havia
sinal do rosto espectral. Mas uma porta de repente se abriu em minha mente, uma
memória veio nitidamente em foco. Era da noite anterior, lá em casa – uma das vozes
que eu ouvia ecoando no passado:
"Tente Wilberforce", dissera a voz. 'Ele está ansioso. Ele o fará. . .' Os tons
eram familiares. Eu os conhecia muito bem.
'Era ele!' Apontei para o crânio. 'Era ele conversando com Bickerstaff na sala de
trabalho! Tanto para ele não saber sobre o espelho – ele estava lá quando foi feito! Não
apenas isso, ele realmente sugeriu que eles fizessem Wilberforce investigar isso! A
caveira sorriu
de volta para mim do centro do plasma. "Impressionante", sussurrou. 'Você tem
Talento. Sim, e foi uma pena que o pobre Wilberforce não teve forças para lidar com o
que viu. Mas agora o espelho do meu mestre está de volta ao mundo. Talvez outra
pessoa o use e se ilumine.' Eu passei essas palavras para os outros. Lockwood inclinou-
se para a frente. 'Ótimo
– é ser falador. Pergunte o que o espelho realmente faz, Luce.'

'Eu não quero perguntar nada a esta criatura nojenta. Além disso, não tem como
jamais nos contaria.'
"Espere ", disse o fantasma. 'Tente pedir educadamente. Um pouco de cortesia pode
ajudar.
Eu olhei para ele. 'Por favor, diga-nos o que o espelho
faz.' 'Se perder! Vocês não foram muito educados hoje, então podem ferver a cabeça.
Senti
sua presença desaparecer. O plasma nublado, escondendo o crânio de vista.
Com os dentes cerrados, repeti tudo. Lockwood riu. 'É certamente

pegou algumas frases escolhidas de sua escuta constante.' — Há mais
algumas que gostaria de ouvir — rosnei.
'Agora Agora. Temos que nos separar disso', disse Lockwood. — Você, Lucy, acima
de tudo. Não devemos deixar que isso nos atrapalhe. Ele foi até a jarra e fechou a
alavanca no lacre de plástico, cortando qualquer conexão com o fantasma.
Então ele o cobriu com um pano. 'Está lentamente nos dando o que queremos', disse
ele, 'mas acho que todos nós poderíamos ter um pouco de privacidade. Vamos ficar
quietos por enquanto. O telefone tocou e Lockwood foi atender. Saí da cozinha também.
Minha cabeça estava dormente, os ecos dos sussurros fantasmagóricos ainda persistiam em
meus ouvidos. Por mais grato que eu estivesse por ter um pouco de paz no crânio, isso não me
fez sentir muito melhor. Foi apenas uma pausa temporária. Logo eles iriam querer que eu falasse
com ele novamente.
Na sala de estar, respirei fundo. Fui até a janela e olhei
para a rua.
Um espião estava parado ali.
Era nosso velho amigo, Ned Shaw. Cinzento, desgrenhado e com o rosto pálido de
cansaço, ele ficou parado como uma caixa de correio feia no lado oposto da estrada,
observando impassivelmente nossa porta da frente. Ele claramente não estava em casa;
ele usava a mesma jaqueta da noite anterior, meio rasgada pelo florete de Lockwood.
Ele tinha um café para viagem em uma das mãos e parecia completamente infeliz.
Voltei para a cozinha, onde Lockwood acabara de voltar. Jorge era
ocupada lavando a louça. "Eles ainda estão vigiando a casa", eu disse.
Lockwood assentiu. 'Bom. Mostra como eles estão desesperados. Esta é a resposta
de Kipps à apreensão dos papéis. Ele sabe que temos algo importante e tem medo de
perder o que faremos a seguir.
'Ned Shaw esteve lá a manhã toda agora. Eu quase sinto pena dele.' 'Eu não.
Ainda posso sentir onde ele me espetou. Como está seu corte, Lucy?
Eu tinha um pequeno curativo onde a lâmina de Kat Godwin havia atingido.

'Multar.' “Falando em objetos pontiagudos”, disse Lockwood, “era Barnes ao telefone.
O DEPRAC fez algumas pesquisas sobre a faca que matou Jack Carver.
Lembra que eu disse que era uma adaga mogol indiana? Eu estava certo, embora tenha
errado o século. Do início dos anos 1700, aparentemente. Me surpreendeu.'
— Mas de onde foi roubado? disse Jorge. 'Qual Museu?' 'Curiosamente,
nenhum museu relatou seu desaparecimento. Não sabemos de onde é. Um quase
idêntico é mantido no Museu de Londres. Foi encontrado no túmulo de um soldado
britânico no Cemitério Maida Vale há alguns anos. O sujeito havia servido na Índia e
tinha todos os tipos de curiosidades enterradas com ele. Eles foram desenterrados,
verificados pelo DEPRAC e expostos. Mas aquela adaga ainda está segura em seu
estojo, então de onde vem esta é um mistério. "Ainda acho que vem do Empório de
Antiguidades de Bloomsbury", eu disse.
"E nosso amigo Winkman."
"Ele é o suspeito mais óbvio", concordou Lockwood. 'Mas por que ele não pegou o
dinheiro de volta? Apresse-se com os pratos, George. Quero ver os papéis que
encontramos. - Você
sempre pode me dar uma mão. – George sugeriu. — Acelere um pouco as coisas.
'Oh,
bem, você está quase terminando.' Lockwood encostou-se casualmente no balcão,
olhando para a velha macieira no jardim. 'O que nós sabemos?' ele disse. 'O que
realmente sabemos depois da noite passada? Fizemos algum progresso com este caso
ou não?
"Um pouco precioso que pode nos pagar por Barnes", eu disse. 'Winkman tem o
vidro de osso, e ainda não sabemos para que serve .'
"Sabemos mais do que você pensa", disse Lockwood. 'É assim que eu vejo.
Edmund Bickerstaff – e, ao que parece, este sujeito no frasco aqui – fez um espelho
que tem um efeito muito desagradável em qualquer um que olhe para ele. Era para
fazer outra coisa - a caveira falou que isso lhe daria iluminação - mas eles ficaram felizes
em deixar que outros corressem o risco. Wilberforce olhou e pagou o preço. Por razões
desconhecidas - talvez porque Bickerstaff entrou em pânico e fugiu - o corpo de
Wilberforce foi deixado na casa; quando foi descoberto, os ratos já estavam trabalhando.
Mas o que aconteceu com Bickerstaff? Ele nunca mais foi visto; mas alguém enterrou
ele e o espelho em Kensal Green, com instruções urgentes para deixá-los em paz.
"Acho que esse alguém era Mary Dulac", George interveio. "É por isso que eu
quero tanto encontrar aquelas “Confissões” dela.'
Lockwood assentiu. 'Quem fez isso, Bickerstaff foi enterrado. Nós o desenterramos.
Seu fantasma foi solto e quase pegou George. "O espelho
quase pegou George também", eu disse. — Teria, se não o tivéssemos bloqueado tão
rapidamente. "Você diz
isso", disse George. Ele estava olhando para o jardim. 'Mas quem sabe? Talvez eu
estivesse bem. Talvez eu fosse forte o suficiente para suportar os perigos e ver o que o
espelho continha. . .' Ele suspirou.
'De qualquer forma, estou acabado. Passe-me
essa toalha. Lockwood passou. “O mistério moderno”, disse ele, “é mais ou menos
assim: alguém avisou Carver e Neddles sobre o vidro. Carver realizou o ataque, embora
Neddles tenha morrido. Carver vendeu para alguém – presumimos Julius Winkman – por
muito dinheiro, mas depois foi assassinado, não sabemos por quem. O que achamos que
sabemos é que Winkman está com o vidro de osso, e esse é o fato essencial que vai nos
fazer ganhar este caso contra Kipps e sua gangue idiota. Ele bateu palmas. 'Pronto,
estou certo? Que tal um resumo? 'Muito bom.' George e eu estávamos sentados à mesa
com ar de
expectativa. — Acho que devemos examinar os papéis de Bickerstaff agora.

'Certo.' Lockwood se acomodou ao nosso lado e tirou de sua jaqueta os documentos
amassados que havia tirado do quarto mal-assombrado na noite anterior. Havia três
páginas, grandes folhas de pergaminho, manchadas com as marcas de décadas de
ocultação – umidade, sujeira e mordiscadas de vermes.
Cada folha era coberta em ambos os lados com linhas de caligrafia fina e fina - a maioria
com espaçamento apertado, mas aqui e ali interrompida por pequenos desenhos.
Lockwood inclinou os papéis em direção à janela, franzindo a testa. "Droga", disse ele.
'Está em latim. Ou é grego antigo? George
semicerrou os olhos para a escrita por cima de seus óculos. 'Obviamente parece um
não grego. Pode ser alguma forma medieval de latim esquisito, no . . . pouco
entanto. "O que
há com documentos e inscrições misteriosos que sempre precisam estar em alguma
velha língua morta?" Eu rosnei. — Tivemos o mesmo problema com o medalhão Fairfax,
lembra? E a lápide de St. Pancras. – Você não consegue ler nada disso, suponho,
George? perguntou Lockwood.
Jorge balançou a cabeça. 'Não. Eu conheço alguém que pode, no entanto. Albert
Joplin é bom com todo tipo de material histórico. Ele estava me contando sobre uma
Bíblia do século XVI que encontrou em uma de suas escavações no cemitério; isso foi
em latim também, eu acho. Eu poderia mostrar esses papéis para ele e ver se ele
traduz. Faça-o jurar segredo, é claro. Lockwood
franziu os lábios; ele bateu na mesa indeciso. 'O DEPRAC tem especialistas em
idiomas, mas eles compartilham tudo com Barnes e, por meio dele, Kipps também. OK,
eu não gosto muito disso, mas pode ser que não tenhamos escolha. Você pode ir e
visitar Joplin. Não – melhor ainda, veja se ele vem aqui.
Não queremos que Ned Shaw pule em cima de você e roube os papéis assim que você
sair. — E
aqueles desenhos? Eu disse. 'Não precisamos de um especialista para eles,
precisamos?' Espalhamos os pergaminhos sobre a mesa e nos inclinamos para

examinar as pequenas gravuras. Havia vários, cada um feito a caneta e aquarela, cada
um mostrando um episódio distinto em uma narrativa. A arte era bastante rudimentar,
mas muito detalhada. Ficou imediatamente óbvio, pelo estilo das figuras, pelas roupas
que usavam e pelas cenas gerais, que as imagens eram muito antigas.
"Eles não são vitorianos", disse George. — Aposto que vieram originalmente de um
manuscrito medieval. Talvez o texto também. Bickerstaff encontrou isso em algum lugar
e copiou tudo. Acho que foi daí que ele tirou a inspiração para suas ideias. A primeira
ilustração
mostrava um homem de manto comprido curvado ao lado de um buraco. Era noite;
havia uma lua no céu, sugestões de árvores ao fundo. Dentro do buraco havia um
esqueleto. O homem parecia estar enfiando a mão no buraco e removendo um longo
osso branco. Com a outra mão, ele ergueu um crucifixo fino para afastar uma figura
pálida e pálida que se erguia ao seu lado, meio dentro e meio fora do chão.
– Roubo de túmulos – disse Lockwood. 'E usando ferro ou prata para manter o
fantasma
afastado.' "Ele é tão burro quanto nós", eu disse. — Seria muito mais simples fazer
isso
durante o dia. - Talvez ele tenha que fazer isso à noite. – George disse lentamente.
'Sim . . . talvez ele precise . Qual é o próximo show de fotos?
O próximo era outro homem vestido, presumivelmente a mesma pessoa, parado ao lado
de uma forca em uma colina. Mais uma vez a lua estava alta, nuvens aglomeradas se
acumulavam no céu. Um cadáver em decomposição pendia da árvore da forca, uma coisa
feita de ossos e trapos. O homem parecia estar no processo de cortar um dos braços do
cadáver usando uma longa faca curva. Mais uma vez ele segurou o crucifixo no alto, desta
vez para manter afastados dois espíritos: um que pairava vaporosamente atrás do corpo na
forca, o outro de pé ameaçadoramente atrás do poste da forca. O homem tinha um saco
aberto ao lado dele, no qual o osso da primeira foto podia ser visto.
"Ele não está fazendo muitos amigos, esse sujeito", disse Lockwood. 'São dois fantasmas
que ele está irritado.' -
Esse é o ponto. – George sussurrou. 'Ele está procurando propositadamente ossos que
tenham um Visitante anexado - ele está procurando Fontes. O que ele fará a seguir? Ele
estava
fazendo mais do mesmo, desta vez em algum tipo de sala forrada de tijolos. Alcovas ou
prateleiras nas paredes estavam cheias de pilhas de ossos e crânios. Com o saco aberto a
seus pés, o homem estava selecionando um crânio da prateleira mais próxima, enquanto
exibia despreocupadamente o crucifixo atrás dele para três figuras pálidas - os dois primeiros
fantasmas ressentidos e um novo.
"É uma catacumba, ou ossuário", disse Lockwood. — Onde costumavam guardar os ossos
quando os antigos cemitérios ficavam muito cheios. Estas três fotos mostram todos os
melhores lugares para encontrar uma Fonte. E o quarto... Ele virou o pergaminho e parou.
"Ah", eu disse.
A quarta foto era diferente das outras. Este mostrava o homem sozinho em uma câmara
de pedra, com o sol brilhando sobre os campos além de uma porta aberta. Ele estava em
uma mesa de madeira, onde trabalhava para construir algo com vários pedaços de osso. Ele
parecia estar de alguma forma costurando os ossos e prendendo-os a um pequeno objeto
redondo.
Um pedaço de vidro.
"É um guia", eu disse. 'Ele diz a você como fazer o vidro de osso. E essa
O idiota do Bickerstaff seguiu as instruções. Existe uma quinta foto?
Lockwood pegou o último pedaço de pergaminho e o virou.
Houve.
No centro da ilustração estava o vidro de osso, de pé no topo de um pilar baixo ou
pedestal. Ivy enrolou-se no pedestal, que também era
decorado com grandes flores pálidas. Do lado esquerdo estava o homem, curvando-se
ligeiramente de frente para o pedestal. Uma de suas mãos estava em concha acima dos olhos,
que olhavam para o vidro com uma expressão de intensidade fixa.
Bem poderia fazê-lo, porque no lado oposto do pilar estava o que parecia ser toda uma multidão
de indivíduos em túnicas e vestes esfarrapadas.
Todos eram cadavéricamente magros. Alguns ainda tinham rostos, com mechas de cabelo
presas na nuca; outros já eram esqueletos. Havia indícios de ossos sob as vestes e pernas e
pés ossudos. Em suma, nenhum deles parecia muito saudável. Todos eles encaravam o vidro
de osso como se olhassem para o homem com tanto interesse quanto ele os estudava.
Olhamos para o pergaminho, para as fileiras de pequenas figuras. Houve

um silêncio profundo na sala ensolarada.
"Ainda não entendo", disse por fim. "Para que serve o copo ?" George
limpou a garganta, um som áspero. "Por olhar através." Lockwood assentiu.
'Não é um espelho. É uma janela. Uma janela para o Outro Lado. Toque, toque.
Não é sempre que algo assusta nós três ao mesmo tempo. OK, a abertura da tumba da Sra.
Barrett nos levou a bater recordes pessoais de salto em altura, mas isso foi à noite. Durante o
dia? Não. Isso nunca acontece. No entanto, bastou desta vez o som de unhas no vidro e a
sombra pairando atrás de nós na janela da cozinha. Nós nos viramos; uma mão ossuda agarrou
a vidraça. Vislumbrei um pescoço e ombros esqueléticos, mechas pálidas de cabelo emoldurando
uma cabeça estranha e disforme. Pulei do banco; A cadeira de Lockwood bateu na geladeira.
George saltou para trás tanto que se enroscou nos esfregões atrás da porta e começou a atacá-
los de medo.
Por um instante, nenhum de nós conseguiu falar. Então o bom senso interveio.
Não poderia ser algo morto. Era meio da manhã. Eu olhei novamente.
O sol estava atrás da figura, tornando-a quase negra. Então eu fiz fora
o contorno atroz do chapéu de palha esfarrapado, o rosto sujo e malicioso.
"Ah", disse Lockwood. "É a Flo." Jorge
piscou. Flo Bones? Isso é uma garota? 'Assumimos
que sim. Nunca foi provado conclusivamente. O rosto na janela
moveu-se de um lado para o outro. Parecia estar falando; pelo menos a boca fazia uma série
de contorções alarmantes. A mão acenou violentamente, arranhando o vidro.
George olhou, ansioso. — Você disse que ela era quieta e refinada.
'Nós fizemos? Não me lembro. Lockwood apontava para os fundos da casa; quando o
rosto desapareceu da janela, ele se moveu para abrir a porta da cozinha. 'Isso vai ser
sobre Winkman! Perfeito! É exatamente o que precisamos. Vou trazê-la. Luce – esconde
os papéis. George, encontre açúcar, ponha a chaleira no fogo. George considerou as
marcas
gordurosas restantes na janela. 'Você pensa
ela vai querer chá? Ela parecia mais uma garota do tipo álcool desnaturado.
"É café", eu disse. — E um rápido conselho. Sem comentários baratos em
a despesa dela. Ela se ofende facilmente e provavelmente iria estripar você. "A
história da minha vida", disse George.
Do lado de fora, os pássaros de verão ficaram em silêncio, talvez atordoados pela
figura subindo os degraus do jardim. Lockwood ficou de lado; um momento depois, Flo
Bones entrava apressada na cozinha com suas enormes botas de cano alto, trazendo
consigo o saco de cânhamo, uma carranca e o cheiro da maré baixa. Ela parou na porta
e olhou para nós em silêncio.
À luz do dia, sua jaqueta azul parecia esguia e quase desbotada, e era difícil dizer
onde terminava seu cabelo e começava a palha de seu chapéu. Uma grande mancha de
lama cinza corria na frente de sua calça jeans, enquanto sete tons de sujeira decoravam
seu rosto redondo. Em outras palavras, todas as implicações horríveis da noite foram
plenamente realizadas. No entanto, seus olhos azuis pareciam duvidosos, quase
ansiosos, e ela se portava com menos arrogância do que antes, como se a luz do dia - e
talvez seus arredores - a intimidassem um pouco.
"Bem-vindo", disse Lockwood, fechando a porta. 'É muito bom que você tenha vindo.'
A garota-relíquia não respondeu; ela estava olhando silenciosamente ao redor da

cozinha, observando as unidades, as pilhas de comida, nossos suprimentos empilhados.
De repente, me perguntei onde ela comia, onde dormia quando não estava trabalhando.
café . . . Limpei a garganta. "Ei, Flo", eu disse. — Vamos tomar um café. rio 'Sim,
seria bom. . . Não estou acostumado a ficar acordado a
essa hora do dia. Sua voz era mais calma, mais reflexiva do que eu me lembrava. — É
um lugar e tanto o que você tem aqui, Locky. Uma gafe e tanto. Até tem um guarda
pessoal lá fora,
pelo que vejo. — Ah, Ned Shaw? disse Lockwood. — Você o conheceu, não é?
- Eu o vi , mas ele não me viu. Ele estava cochilando em um jornal. Ainda assim, dei a
volta pelos fundos, pulei o muro do jardim, para manter as coisas quietas. Não gostaria
que vazassem notícias de que tenho me socializado com gente como você. Ela sorriu,
mostrando dentes notavelmente brancos.
"Isso mesmo", disse Lockwood. 'Bom trabalho.' George
estava preparando o café. Ele limpou a garganta significativamente.
Lockwood franziu a testa. 'Oh, desculpe. Apresentações, sim. Flo, Jorge. Jorge, Flo.
Agora, Flo - o que você tem para nós? Ouviu alguma coisa sobre Julius Winkman? "Sim",
disse Flo, "e
dizem que ele fará o leilão amanhã à noite." Ela fez uma pausa para deixar a
informação afundar completamente. 'Agora isso é rápido para Winkman; ele só está com
isso há alguns dias, mas já planejou algo. Claro, talvez seja apenas porque é tão valioso,
mas talvez ele esteja tentando tirar uma foto dele o mais rápido possível. Por que?
Porque é desagradável.
Oh, há muitos rumores circulando. 'Alguns
desses rumores dizem que Winkman matou Jack Carver?' Eu disse.
"Eu ouvi sobre esse pequeno incidente", disse Flo. — Morreu bem aqui na sua casa,
pelo que entendi. O que há com você, Locky? Você vai ganhar uma reputação.
Não, eles não dizem que foi Winkman, embora eu tenha certeza de que ele pode ter feito
isso, mas eles dizem que dá azar para quem entra em contato com aquele espelho. Um
dos homens de Winkman – ele olhou nele. Ninguém estava lá para detê-lo. E ele morreu.
Sim, quero um pouco de açúcar, obrigado. George entregou a ela uma xícara de café e
um pires em uma pequena bandeja.
"Dê a ela uma colher de sopa", eu disse. 'Poupa tempo.' Os
olhos azuis se voltaram para mim, mas Flo não disse nada enquanto se ocupava de
sua bebida. "Então, sobre o leilão", disse ela. — Há um lugar perto de Blackfriars, no lado
norte do Tâmisa, principalmente antigos armazéns das companhias de navegação que
costumavam operar lá. Muitos deles estão vazios agora, e ninguém vai lá à noite, exceto
andarilhos como eu. Bem, Winkman vai usar um desses lugares amanhã, o antigo
armazém da Rostock Fisheries, bem na costa. Ele se muda, estabelece seus homens,
faz a venda e desaparece. Tudo acabado em uma ou duas horas. Acontece muito rápido.
Lockwood estava olhando fixamente para ela. "Que
horas é o leilão?" 'Meia-noite. Somente clientes selecionados.' 'Ele vai
ter segurança?' 'Oh sim. Haverá pesos
pesados de guarda.
— E você conhece este lugar, Flo?

'Claro, eu sei. Penteie um pouco lá. "Qual será a
altura do rio amanhã à meia-noite?" 'Profundo. Logo após a
maré alta. Ela fez uma careta para mim – eu dei um suspiro. 'Bem,
o que há de errado com você?
"Acabei de me lembrar", eu disse. 'Amanhã à noite! É dia dezenove – sábado, dezenove de
junho! É a grande festa dos Fittes! Eu tinha esquecido tudo sobre isso. — Eu também — disse
Lockwood.
— Bem, não vejo por que não podemos fazer as duas coisas. . . . por que não? Faremos
com que seja uma noite inesquecível. Ele caminhou até a mesa do Yes, girou uma
cadeira. 'George: chaleira, Lucy: biscoitos. Flo, por que você não se senta? Ninguém se moveu;
todos nós o encaramos.
'Fazer os dois o quê?' Jorge perguntou.
'É realmente muito simples.' Lockwood estava sorrindo agora. O brilho de seu sorriso
encheu a sala. 'Amanhã à noite vamos aproveitar a festa. Então vamos roubar o espelho de
volta.
21
Se há algo mais estressante do que ser atacado por ratos-fantasma vorazes, é descobrir
que você está indo para uma festa chique e não tem nada para vestir.
De acordo com Lockwood, que assinava uma revista chamada London Society, o código
de vestimenta nessas ocasiões era smoking para homens e vestidos de gala para
mulheres. Os agentes também tinham permissão para usar uniformes da agência, com
floretes, mas como a Lockwood & Co. não tinha uniforme, isso não ajudava muito. Era
verdade que eu tinha certos itens em meu guarda-roupa que poderiam, em certa
medida, ser chamados de 'vestidos', mas 'coquetel' eles definitivamente não eram.
Esse fato, na manhã da grande festa de aniversário dos Fittes, me deixou em pânico.
Seguiu-se uma viagem frenética às lojas de departamentos da Regent's Street; no meio
da manhã eu estava de volta e sem fôlego, carregado com sacolas de compras e caixas
de sapatos. Encontrei Lockwood no corredor.
'Não tenho certeza se nada disso está certo', eu disse, 'mas vai ter que servir. O que
você e George estão
vestindo? 'Eu tenho algo em algum lugar. George não reconheceria um terno se ele
se aproximasse e o atingisse na cabeça. Mas ele não fez nada a respeito; seu amigo
Joplin está aqui há duas horas. Eles estão olhando o manuscrito.
Agora que ele mencionou isso, eu podia ouvir o murmúrio de vozes na vida
sala, conversando entre si em grande velocidade. 'Ele pode traduzir?'
'Não sei. Ele diz que é muito obscuro. Mas ele está muito animado. Ele e George
estão piando sobre isso como um casal de corujas. Venha e veja. Eu quero ele fora, de
qualquer maneira. Temos que nos preparar para esta noite e preciso sair e ver Flo.
Fazia três dias
que não víamos Albert Joplin e, para ser sincero, quase havia esquecido sua
existência. O pequeno arquivista do cemitério era esse tipo de homem. A última vez que
o vi, logo após o roubo em Kensal Green, ele parecia uma figura angustiada e zangada,
criticando ruidosamente a falta de segurança no local. Seu humor, claramente, havia
melhorado. Quando entramos, ele e George estavam sentados um de cada lado da
mesa de centro, conversando e rindo alto enquanto olhavam para os papéis de
Bickerstaff dispostos diante deles.
Joplin estava com os ombros caídos e tweed como sempre; leves camadas de caspa
ainda cobriam seus ombros. Mas hoje seu rosto brilhou, seus olhos brilharam.
Se ele tivesse a sorte de possuir um queixo, sem dúvida estaria se projetando de
excitação. Ele estava rabiscando rapidamente em um bloco de notas quando entramos.
— Oh, olá, Sr. Lockwood! ele chamou. 'Acabei de transcrever o

texto. Muito obrigado por me mostrar isso. É um achado notável.
"Alguma sorte com a tradução?" perguntou Lockwood.
Joplin passou a mão pelo emaranhado de cabelos desgrenhados; uma pequena
nuvem cinzenta de partículas flutuava solta no ar. - Ainda não, mas farei o possível.
Este parece ser algum tipo de dialeto italiano medieval,
. . . é bastante obscuro. Vou
trabalhar nisso, e voltar para você. O Sr. Cubbins e eu já tivemos excelentes discussões
sobre isso. Ele é um rapaz segundo o meu coração. Uma mente muito inteligente e
inquisitiva.' George parecia um
gato que não só tinha ganhado o creme, mas também tinha sido acariciado por isso.
"O Sr. Joplin acha que o espelho pode ser excepcionalmente importante", disse ele.
"Sim, Edmund Bickerstaff estava à frente de seu tempo", disse Joplin, levantando-se.
"Bastante insano, claro, mas uma espécie de pioneiro." Ele juntou uma confusão de
papéis e os enfiou em uma mochila. “Acho trágico que o espelho tenha sido roubado.
Trágico também que – se algum dia for encontrado – seja imediatamente entregue aos
cientistas do DEPRAC. Eles não compartilham nada com aqueles de nós que trabalham
do lado de fora. . . Falandodesses problemas, eu disse ao Sr. Cubbins que não consegui
encontrar aquele outro documento que você queria - o de Mary Dulac
“Confissões”. Não consigo pensar em outra biblioteca que possa tê-lo – exceto a Biblioteca Negra
de Marissa Fittes, talvez, que também está fora dos limites. "Ah, bem", disse Lockwood.
'Deixa para lá.' "Desejo-lhe sorte com todas as suas
investigações", disse Joplin. Ele sorriu para nós; tirando os grossos óculos redondos, esfregou-
os pensativamente na ponta do paletó. 'Se você tiver sucesso, eu me pergunto, talvez você possa
me dar um pequeno vislumbre de. . . Não, posso ver que falei demais. Perdoe minha impudência.
Lockwood falou com frieza estudada. – Não posso comentar sobre nosso trabalho e tenho certeza
de que George
também não o faria. Estou ansioso para ouvir o que você acha da escrita no devido tempo, Sr.
Joplin. Obrigado pelo seu tempo.
Balançando e sorrindo, o pequeno arquivista partiu. Lockwood estava esperando por George
quando ele voltou pelo corredor.
– Kipps colocou Kat Godwin do lado de fora de nossa casa hoje – disse George. 'EU
disse a Joplin para não falar com ela, se ela perguntasse alguma coisa a
ele.' — Vocês dois se deram bem de novo, pelo que vi — disse Lockwood.
'Sim, Albert fala muito sensato. Principalmente sobre o DEPRAC. Uma vez que eles pegam
algo, nunca mais é visto. E este espelho pode ser algo especial. Quero dizer – a ideia de que isso
possa ser algum tipo de janela é extraordinária. Sabemos que as Fontes normais de alguma forma
fornecem um buraco ou passagem para os fantasmas passarem. Essa coisa é uma fonte múltipla
- feita de muitos ossos assombrados - então talvez isso torne o buraco grande o suficiente para
olhar. . .' Ele olhou de soslaio para nós. — Quer saber, se recuperarmos o espelho hoje à noite,
não haverá mal nenhum em verificarmos nós mesmos antes de entregá-lo. Eu poderia trazê-lo de
volta aqui, e poderíamos tentar
—'
'Não seja idiota, George!' O grito de Lockwood nos fez pular. 'Não
ferir? Este espelho mata as pessoas!'
- Não me matou. – George protestou. 'Sim, sim, eu sei que só o vi por um
segundo. Mas talvez haja uma maneira de vê-lo com segurança.
— Foi isso que Joplin lhe disse? Bobagem! Ele é um excêntrico, e você não é melhor do que
ele se pensar em mexer com uma coisa dessas. Não, pegamos o espelho e passamos para
Barnes. Isso é tudo.
Entendido?'
Jorge revirou os olhos. 'Sim.' 'Outra

coisa. O que você disse a ele sobre o que estamos fazendo esta noite?
'Nada.' O rosto de George estava inexpressivo como sempre; duas pequenas manchas de
a cor apareceu em suas bochechas. — Não contei nada a ele.
Lockwood o encarou. 'Espero que não . . . Bem, esqueça isso. Precisamos
prepare-se e há muito o que fazer.'
De fato, havia. As horas seguintes foram uma confusão de atividades enquanto nos
preparávamos para duas expedições separadas e sobrepostas. Nossas mochilas, abastecidas
com um número extraordinariamente alto de sinalizadores de magnésio, estavam prontas,
junto com nossas botas normais e roupas de trabalho. Lockwood e George, tomando cuidado
para evitar os olhares atentos de Kat Godwin em Portland Row, levaram-nos pelos fundos e
ficaram fora por várias horas. Enquanto isso, polia nossos melhores floretes, antes de passar
séculos experimentando sapatos e vestidos em frente ao espelho do corredor. Eu não estava
muito feliz com nenhum deles, mas optei por um número azul escuro na altura do joelho com
um pescoço cavado. Fazia meus braços parecerem gordos e meus pés muito grandes, e eu
não estava convencida sobre a maneira como se agarrava ao meu estômago. Fora isso
estava perfeito. Além disso, tinha um cinto de tecido no qual eu poderia prender minha
espada.
Eu não era a única a ter reservas sobre o meu vestido. Alguém havia arrancado o pano
da jarra-fantasma e o rosto havia se materializado novamente. Atraía expressões
extravagantes de horror e repulsa sempre que eu passava.
Os outros voltaram tarde; a noite estava chegando. Nós comemos; eles também mudaram.
Para minha surpresa, George conjurou um smoking das entranhas de seu quarto. Era
bastante flácido sob os braços e o assento, e parecia ter pertencido a um orangotango, mas
era aceitável . Lockwood saiu de seu quarto vestindo o paletó e gravata preta mais engomados
e elegantes que eu já vi. Seu cabelo estava penteado para trás, seu florete brilhando;
pendurava ao seu lado em uma corrente de prata.
"Lucy, você está encantadora", disse ele. 'George, você vai ter que fazer. Oh, aqui está
algo para você, Luce. Pode combinar com aquele vestido excelente. Ele pegou minha mão e
colocou nela um colar de lindos elos de prata, com um pequeno diamante suspenso como
pingente. Foi realmente muito bonito.
'O que?' Eu olhei para ele. 'Onde você conseguiu
isso?' 'Só uma coisa que eu tinha. Sugiro que feche a boca ao usá-lo – fica mais elegante
assim. Certo, posso ouvir o táxi buzinando. Temos de ir.'
A Fittes House, sede da estimada Agência Fittes, fica na Strand, logo abaixo da Trafalgar
Square. Chegamos pouco depois das oito da noite.
por ocasião da festa, certos trechos da rua foram bloqueados para o tráfego normal.
Multidões se reuniram perto da estação de Charing Cross para assistir a chegada
dos convidados.
Na entrada de mármore, fogos queimavam em braseiros de cada lado das portas.
Estandartes iluminados, de dois andares, pendiam das paredes. Cada um mostrava
o unicórnio empinado segurando sua radiante Lanterna da Verdade. Abaixo, em
letras prateadas, estava estampado o motivo simples e orgulhoso: 50 ANOS.
Um tapete roxo de talos de lavanda espalhados cobria a calçada entre as portas e
a estrada. Isso foi isolado dos grupos de fotógrafos e caçadores de autógrafos, e das
câmeras de TV e seus vermes de flex. Uma fila de limusines esperava no centro do
Strand, pronta para despejar seus convidados.
Nosso táxi subiu, deixando pequenas nuvens de fumaça. Lockwood xingou

baixinho. — Eu sabia que deveríamos ter vindo de metrô. Bem, não podemos fazer
nada sobre isso agora. Tem certeza de que está com a camisa para dentro,
George? 'Pare de se preocupar. Até escovei os dentes
também. 'Meu Deus, você fez um esforço. Tudo bem, aqui vamos nós. Melhor
comportamento, pessoal. Fora da cabine; uma rajada de lanternas e venezianas

estalando (parando abruptamente, já que ninguém sabia quem éramos); algumas
mãos estendidas com livros de autógrafos estendidos; o cheiro suave e perfumado
da lavanda sob meus sapatos; o brilho das luzes do guindaste; o calor do braseiro;
depois subimos os degraus até o frescor do pórtico, onde um porteiro de terno cinza
pegou nosso ingresso e silenciosamente nos conduziu para dentro.
Fazia mais de um ano que eu não entrava no saguão da Fittes House. Um ano
desde que eu falhei na minha entrevista. Eu me lembrava bem dos painéis mal
iluminados, da suave luz dourada, dos sofás baixos e escuros e das mesas repletas
de folhetos da agência. Lembrei também do cheiro característico do esmalte de
lavanda e da exclusividade. Dessa vez eu nem tinha passado da recepção. Acabei
ignorada e chorosa, caída sob um busto de ferro de Marissa Fittes no outro lado da
sala. O busto ainda estava lá em sua alcova: de rosto severo e de professora, ele
observava enquanto os sorridentes filhos de Fittes nos conduziam além do balcão,
por um piso de mármore ecoante e sob pinturas a óleo, escurecidas pelo tempo.
Então, para mais portas duplas, cada uma marcada com o unicórnio empinado.
Lacaios de jaqueta prateada, idênticos até as covinhas no queixo, davam vigorosas
saudações; nossa abordagem claramente fez suas vidas valerem a pena. Com
floreios simétricos, eles abriram as portas e assim lançaram sobre nós um tumulto
de som e esplendor gentil.
Era uma sala de recepção vasta e ampla, iluminada por candelabros cintilantes.
O teto alto, decorado com redemoinhos de estuque ornamental, apresentava painéis
nos quais foram pintadas algumas das mais famosas realizações psíquicas da
Agência Fittes. Marissa Fittes lutando contra o Smoke Wraith na casa de banhos da
Bond Street; Fittes e Tom Rotwell desconstruindo o crânio do Terror de Highgate
no momento em que o relógio na parede marcava meia-noite; a trágica morte da
pobre Grace Peel, primeira mártir da agência. . . Momentos lendários e heróicos,
familiares para nós desde os tempos de escola. Esta foi a casa onde tudo se
originou, onde a detecção psíquica foi elevada a uma forma de arte; onde o Manual
Fittes, a base de nossa educação, foi escrito pelo maior agente de todos eles.
Respirei fundo, coloquei meus . . .
ombros para trás e dei um passo à frente, tentando não tropeçar em meus
ridículos saltos altos. As bebidas me foram oferecidas em uma bandeja de prata;
com mais ânsia do que aula peguei um suco de laranja e olhei em volta.
Por mais cedo que fosse, o lugar já estava lotado, e eu não precisava da Visão
psíquica para dizer imediatamente que aqueles eram os Grandes e Bons de Londres.
Homens de cabelos lisos e rosto lustroso, usando paletós pretos e lustrosos como
peles de pantera, conversavam com mulheres confiantes e de olhos brilhantes,
todas lustrosas e cheias de joias. Li em algum lugar que, desde que o Problema
começou, a moda feminina se tornou mais colorida e reveladora, e esse certamente
era o caso aqui. Vários dos tecidos em exibição teriam cegado você se você os
tivesse olhado muito de perto. O mesmo aconteceu com os decotes profundos;
Notei George esfregando os óculos ainda mais assiduamente do que o normal.
Além do show e do glamour, a visão dessa multidão era sutilmente desconcertante

e, a princípio, não consegui entender por quê. Levei um tempo para perceber que
nunca tinha visto tantos adultos à noite. Garçons infantis moviam-se com tato entre
a multidão, oferecendo canapés de natureza incerta. Alguns jovens agentes também
estavam presentes; principalmente de Fittes, mas alguns de Rotwell's, reconhecíveis
por suas jaquetas cor de vinho e ar altivo. Os demais eram adultos. Realmente foi
uma ocasião especial.
Aqui e ali, do outro lado da sala, esbeltos pilares de vidro prateado se erguiam até o teto.
Cada um, iluminado por suas próprias lâmpadas internas, brilhava com uma cor estranha diferente.
Essas eram as famosas Colunas de Relíquias, que os turistas pagavam para ver. No momento,
seu conteúdo foi escondido pela multidão. Em um estrado do outro lado da sala, um quarteto de
cordas tocava algo alegre, vigoroso e que realçava a vida. A música melancólica foi proibida
após o toque de recolher, caso desse origem a pensamentos opressivos. A tagarelice da
multidão era decididamente otimista: o riso dominava o ar. Caminhamos por um mar de
máscaras sorridentes.
Lockwood tomou um gole de sua bebida. Ele parecia relaxado, perfeitamente à vontade.
George (apesar de seus esforços) manteve uma aparência ligeiramente enrugada, como se
tivesse sido pisado recentemente. Eu tinha certeza de que meu rosto estava vermelho e meu
cabelo despenteado; certamente eu era menos puro do que as mulheres brilhantes ao redor. "É
isso, então", disse Lockwood. "O centro de tudo."
"Eu me sinto tão deslocado."
— Você está ótima, Luce. Você pode ter nascido para isso. Não dê um passo para trás
assim; você acabou de cutucar o traseiro daquela senhora com sua espada.
'Ah, não. Eu? — E
não vire tão rápido. Você quase cortou aquele garçom em dois. Jorge assentiu.
'Não se mexa, basicamente – esse é o meu conselho.' Ele pegou um canapé de um garoto
que passava e o inspecionou em dúvida. 'Agora que estamos aqui, o que vamos fazer? Alguém
sabe que diabos é isso? Acho que cogumelos e ectoplasma. Está tudo espumoso.
"Esta é a oportunidade ideal para distrair nossas mentes da missão posterior", disse
Lockwood. — Vamos nos encontrar com Flo às onze e quarenta e cinco, então temos muito
tempo para relaxar e nos misturar. Haverá pessoas aqui do governo, da indústria, de muitos
grupos e empresas importantes. São eles que vão nos dar todos os nossos casos futuros – se
fizermos as coisas direito esta noite. Então devemos circular e conversar com alguém.' . . .' Eu
disse. 'Por onde devemos começar?' 'OK Lockwood
estourou as bochechas. 'Realmente não
sei. . .' Ficamos ao lado da sala, observando as costas dos foliões, o
brilho, as joias e os finos pescoços castanhos valsando. O som de suas risadas era uma
parede pela qual não podíamos passar. Bebemos nossas bebidas.
— Quem você reconhece, Lockwood? Eu disse. — Você lê as revistas. 'Bem .

. . aquele homem alto de cabelos claros com barba e dentes é Steve Rotwell,
chefe da Rotwell's, é claro. E acho que é Josiah Delawny, o
magnata da lavanda, ali. Aquele com o rosto vermelho e as costeletas.

Eu não vou falar com ele. Ele é famoso por chicotear dois agentes Grimble depois
que eles destruíram uma herança durante uma caça ao fantasma em uma de suas
mansões. A mulher que conversa com ele é, acredito, a nova chefe da Fairfax Iron.
Angelina Crawford. Ela é sobrinha de Fairfax. Possivelmente outra com quem não
devemos bater papo, já que matamos o tio dela.
— Ela não sabe disso, não é? "Não,
mas existe uma boa forma." "Posso ver
Barnes", disse George. Com certeza, não muito longe dali, o inspetor negociava
melancolicamente uma taça de champanhe além do bigode. Como nós, ele ficou
sozinho, à margem da multidão. — E Kipps! Como ele entrou?
Esta festa não é tão exclusiva quanto querem que
acreditemos. Um grupo de agentes Fittes, Kipps entre eles, passou por eles. Kipps
apontou para nós e fez um comentário. Os outros zurraram de tanto rir; eles se afastaram.
Olhei amargamente para os candelabros acima de nós. – Não acredito que você já
trabalhou aqui,
George. Ele assentiu. 'Sim. Dá para ver que me
encaixei perfeitamente. 'Parece mais uma mansão
do que uma agência.' 'Essas salas de conferência são o que há de mais chique,
junto com a Black Library. O resto dos escritórios não são tão chiques. Mas Kipps é
bastante típico,
infelizmente. Lockwood soltou uma exclamação repentina; quando olhei para ele,
seus olhos brilhavam. "Pensando bem, podemos descartar minha última sugestão", disse ele.
'Recheie a mistura. Quem quer fazer isso? Tedioso. George – esta biblioteca.
Cadê?' 'Alguns
quartos de distância. Não estará aberto. Apenas agentes de alto nível têm acesso.
— Você acha que podemos

entrar?
'Por que?' 'Eu estava me lembrando de algo que Joplin disse, sobre aquelas
'Confissões' que você está procurando. Ele disse que a Black Library era o único
lugar onde. uma
. . cópia poderia estar. Só imaginando se, já que
estamos aqui... Naquele momento, a multidão se separou e Lockwood parou de
falar. Uma mulher muito alta e bonita caminhava em nossa direção. Ela usava um
vestido fino cinza-prateado que brilhava sutilmente quando ela se movia. Ela tinha
pulseiras de prata em seus pulsos finos e uma gargantilha de prata em sua garganta. O cabelo dela
era longo, preto e lustroso, caindo em volta do pescoço em cachos alegres. Ela tinha
maçãs do rosto muito finas, atraentes, embora bastante altas, e uma boca imperiosa de
lábios carnudos. Minha primeira impressão foi de uma pessoa pouco mais velha do que
eu, mas seus olhos escuros e sóbrios tinham o brilho de um poder há muito estabelecido.
Um homem musculoso com cabelos grisalhos curtos e pele pálida falou com ela
ombro. — Dona Penélope Fittes.
Eu sabia quem ela era. Todos nós fizemos. Mas ela me surpreendeu, mesmo assim.
Ao contrário de seu principal rival, Steve Rotwell, o chefe da Fittes evitou a publicidade.
Eu sempre a imaginei como uma empresária atarracada de meia-idade, com cara de
machado como sua famosa avó. Assim não. Ela teve o efeito instantâneo de me lembrar
de como eu me sentia desajeitada com meu vestido e sapatos improvisados. Eu podia
ver os outros se encolhendo instintivamente, tentando parecer mais altos, mais confiantes.
Até o rosto de Lockwood estava vermelho. Eu não olhei para George, mas ele quase
certamente tinha ficado vermelho brilhante.
— Anthony Lockwood, senhora — disse Lockwood, inclinando a cabeça. "E estes são
meus sócios..." "Lucy Carlyle
e George Cubbins", disse a senhora. 'Sim. Estou muito contente em conhecê-lo.' Ela
tinha uma voz mais profunda do que eu esperava. 'Fiquei impressionado com sua maneira
de lidar com o Combe Carey Haunting - e grato por você ter recuperado o corpo de meu
amigo. Se eu puder ajudá-lo, não deixe de me avisar. Seus olhos escuros permaneceram
em cada um de nós. Dei um sorriso afirmativo; George emitiu uma espécie de guincho.
"Estamos honrados com o convite esta noite", disse Lockwood. "É uma sala notável."
'Sim,
contém muitos tesouros da coleção Fittes. Fontes do poder mais forte - todas
inofensivas, é claro, pois nossos pilares são feitos de vidro prateado Sunrise e têm
frontões e bases de ferro. Venha, deixe-me mostrar-lhe. . .' Ela abriu caminho através da
multidão, que
se afastou para nós. Na coluna de vidro mais próxima, iluminada por uma pálida luz
verde, um esqueleto surrado pendia suspenso em uma armação de metal. "Este é talvez
o artefato mais famoso de todos", disse Penelope Fittes. 'Os restos mortais de Long Hugh
Hennratty, o salteador cujo fantasma ficou famoso como o Fantasma da Lama. Minha
avó e Tom Rotwell localizaram o corpo à meia-noite da véspera do solstício de verão de
1962. Rotwell o desenterrou enquanto Marissa mantinha o fantasma afastado até o
amanhecer agitando freneticamente sua pá de ferro. Nossa anfitriã deu uma risadinha
rouca.
'Eu sempre disse que é um bom trabalho ela ser uma ótima jogadora de tênis, ou como ela
teria resistência ou pontaria? Mas a investigação psíquica estava em sua infância naquela
época – eles não sabiam o que estavam fazendo.'
O esqueleto estava manchado de marrom turfoso; o crânio tinha poucos dentes e faltava
a mandíbula inferior. Além de metade de um fêmur, pendurado sob a pélvis, as pernas e os
pés haviam sumido. "Hugh Hennratty parece estar em péssimo estado", eu disse.
Penélope Fittes assentiu. “Dizem que cães selvagens desenterraram o corpo e comeram
as pernas. Isso pode explicar a raiva do fantasma.
"Espetadas de frango, alguém?" Um jovem garçom se materializou ao nosso lado com
canapés em uma bandeja dourada. George pegou um; Lockwood e eu recusamos
educadamente.
"Você deve me desculpar", disse Penelope Fittes. 'A circulação é a ruína da vida de uma
anfitriã! Você nunca pode ficar muito tempo com alguém - não importa o quão fascinante
eles possam ser. . .' Ela deu um sorriso brilhante para Lockwood, acenou sonhadoramente
para George e para mim e se afastou. A multidão se abriu para recebê-la e ao homem
pálido, depois se fechou rapidamente, deixando-nos do lado de fora.
'Bem. Ela é mais legal do que eu esperava', disse Lockwood.
"Ela está bem", eu disse.
George, mastigando seu espetinho, deu de ombros. – Ela não era tão amigável assim
quando eu estava aqui. Agentes comuns nunca a veem; ela nunca desce de seus
apartamentos. Aquele cara de cabelos grisalhos com ela, porém - seu assistente pessoal -
ele costumava se envolver. Seus óculos brilhavam com ressentimento. — Foi ele quem me
despediu. Olhei para a multidão,
mas Penelope Fittes e sua companheira tinham ido embora.
— Ele não parecia se lembrar de você.
'Não. Isso mesmo. Provavelmente se esqueceu de mim. George enfiou o graveto no
solo de um vaso de samambaia próximo e ergueu as calças frouxas. Um súbito fogo de
indignação ardeu em seus olhos. — Você mencionou a Biblioteca Negra agora há pouco,
Lockwood. Quer saber, não vejo por que não deveríamos dar uma voltinha, ver se podemos
dar uma espiada lá dentro.
Ele liderou o caminho lentamente contornando a borda do corredor. Do lado de fora das
janelas, o crepúsculo de verão se aprofundava. Holofotes coloridos lançam estranhos
efeitos de luz e sombra na multidão em movimento. Iluminações estranhas brilhavam dentro
dos pilares – lilases espectrais, azuis e verdes. Em vários casos, fantasmas
apareceu dentro do vidro, olhando fixamente para fora, girando incessantemente e

girando.
"Temos certeza disso?" Perguntei. Estávamos escondidos nas sombras perto de
uma porta, observando a multidão, esperando uma chance de passar. Não muito longe
dali, Penelope Fittes conversava animadamente com um belo rapaz de bigode loiro
bem cuidado. Uma mulher com um incrível penteado de colmeia gritou com a piada
de alguém. No estrado, um conjunto de jazz começou a tocar uma melodia aguda,
mas melancólica, de bluegrass. Das portas laterais vinha um fluxo constante de
garçons, cada um trazendo pratos mais maravilhosos do que o anterior.
"Ninguém está prestando atenção", disse George.
'Agora . . .' Nós o seguimos pela porta e entramos em um salão de mármore
ecoante. Continha as portas para seis elevadores, cinco cor de bronze e uma cor de
prata. As paredes eram forradas com pinturas a óleo de jovens agentes – meninas,
meninos, alguns sorridentes, outros tristes e sérios – todos lindamente retratados em
suas jaquetas cinza-prateadas. Os pedestais abaixo de cada um eram enfeitados com
floretes e coroas de flores.
'Salão dos Heróis Caídos,' George sussurrou. 'Eu nunca quis acabar aqui. Está
vendo aquele elevador prateado? Isso vai direto para os quartos de Penelope Fittes.
George nos conduziu por uma série de passagens interligadas, progressivamente

mais estreitas e menos esplêndidas, parando ocasionalmente para ouvir. O som da
festa diminuiu. Lockwood ainda tinha seu copo de bebida; em seu terno de jantar, ele
se movia perfeitamente como sempre. Eu cambaleei com meu vestido e sapatos idiotas.
Por fim, George parou diante de uma porta de madeira de aparência pesada.
'Fizemos o caminho mais longo', disse ele, 'porque não queria esbarrar em ninguém.
Esta é uma entrada de serviço para a Biblioteca Negra. Pode estar aberto. As portas
principais quase certamente estão trancadas a essa hora da noite. Tem a coleção de
livros sobre visitantes da própria Marissa Fittes, muitos itens raros. Você percebe que
é totalmente proibido entrarmos? Se formos pegos, seremos presos e poderemos nos
despedir de nossa
agência. Lockwood tomou um gole de sua bebida. 'Quais são as chances de alguém
entrar?' 'Mesmo quando eu trabalhava aqui, nunca me permitiam mais do que um

vislumbre pela porta. Apenas funcionários seniores o usam e estarão na festa. Não é
uma hora ruim. Mas não devemos ficar muito tempo.
"Bom o suficiente", disse Lockwood. 'Apenas uma olhada rápida e então terminamos.
Roubo é mais divertido do que socializar, eu sempre digo. A porta provavelmente estará trancada
de qualquer maneira.
Mas não estava trancada, e um momento depois estávamos lá dentro.
22
A Biblioteca Negra da Casa Fittes provou ser uma vasta sala octogonal, subindo a altura
de dois andares inteiros em direção a uma cúpula de vidro no telhado. Como era noite,
a superfície da cúpula estava escura, mas as lanternas abaixo dela brilhavam com uma
luz quente no centro da biblioteca. As paredes eram estantes de livros, nível após nível,
com uma varanda de metal correndo ao redor deles na altura do primeiro andar. Em
dois lugares, escadas em espiral desciam até o térreo, onde estávamos.
O chão era de ladrilhos de madeira, principalmente de mogno escuro; mas no centro,
um desenho em madeiras mais claras representava um unicórnio prateado empinado.
O meio da sala era escassamente mobiliado; aqui e ali havia mesas de leitura e armários
de vidro exibindo livros e outros objetos. Diretamente à nossa frente havia um conjunto
de portas duplas, fechadas e trancadas. De algum lugar veio o zumbido de um gerador;
caso contrário, um grande silêncio pairava sobre a biblioteca. O ar estava frio e a luz
fraca.
Lâmpadas embutidas acima de cada estante brilhavam como vaga-lumes pairando
ao redor da penumbra do perímetro. Os livros em si eram encadernados em couro caro
– roxo, marrom escuro e preto. Deve ter havido muitas centenas apenas no andar térreo.
'Impressionante. . .' Lockwood suspirou.

Você poderia esperar que George estivesse em seu elemento aqui - junto com batatas
fritas e experimentos estranhos, bibliotecas são a coisa dele - mas ele estava nervoso,
mordendo o lábio enquanto vasculhava as varandas em busca de sinais de movimento.

"Primeiro precisamos do índice da coleção", disse ele. — Provavelmente estará em uma
das mesas de leitura. Apresse-se e me ajude. Não devemos ficar
muito tempo. Nós o seguimos rapidamente até o centro iluminado da sala. Tudo ao
redor era um silêncio vigilante. Em algum lugar além das portas duplas, ouvi um murmúrio:
ecos da festa em outro lugar neste andar.
A mesa mais próxima da porta tinha um grande livro de couro sobre ela; George abriu-
a com um grito ansioso. 'Este é o índice! Agora só precisamos ver se “As Confissões de
Mary Dulac” está aqui.' Enquanto ele virava as
páginas, olhei para as vitrines mais próximas.
Lockwood estava fazendo o mesmo. "Mais relíquias", disse ele. 'Não há fim para a
coleção deles. Santo Deus, estas são as agulhas de tricô do caso Chatham Puncture.
Olhei para a etiqueta a tinta na lateral do meu armário. — Pelo que parece, estou com
os pulmões em conserva de
alguém. George soltou um silvo agitado. 'Vocês dois vão parar de brincar? Este não é
o lugar... Ele parou. 'Sim! Sim – eu não acredito nisso! Eles têm “As Confissões”! Está
listado aqui como livro C/452. Está em algum lugar desta sala.
Lockwood esvaziou seu copo com decisão. 'Muito bom. O que você está procurando?'
'Confira os livros. Todos deveriam ter números escritos nas lombadas! Corri para as
prateleiras, inspecionei os volumes sobre elas. Com certeza, cada um tinha seu número
em folha de ouro, estampado no couro. "Tenho o As aqui", eu disse.
Lockwood correu para a escada mais próxima, saltando os degraus dois de cada vez.
Seus sapatos batiam suavemente na sacada de metal. 'B/53, B/54 . . . Nada além ...
de Bs. Verificarei mais
adiante. "Qual era mesmo o número?" Eu disse.
'Shh!' George subitamente enrijeceu onde estava. 'Ouvir!' Vozes além
das portas duplas; o barulho de uma chave na fechadura.
Eu me mudei. Eu não via o que os outros estavam fazendo. Atirei-me para a vitrine
mais próxima, posicionada entre as prateleiras e o centro iluminado da sala. Assim que
a porta se abriu, eu me abaixei
atrás dele, encolhido em salto alto e vestido de festa, joelhos nus pressionados perto do meu queixo.
Uma breve explosão de murmúrios de festa, interrompida pelo fechamento firme da porta.
Então uma voz de mulher. Familiar; mais profundo do que você esperava.
"Vai ser mais tranquilo aqui."
Penélope Fittes.
Fechei bem os olhos e apertei os dentes com força contra a superfície do joelho. Aquele Lockwood!
Mais uma de suas ideias impulsivas nos levou ao desastre. Esta parte da noite deveria ser relaxante
– nós deveríamos deixar a parte perigosa para Winkman.
Passos na madeira. Eles estavam caminhando para o centro da sala, exatamente onde George
estivera um momento antes. Esperei pelo inevitável clamor, o choque da revelação.
— O que você queria dizer, Gabriel? perguntou Penélope Fittes.

Abri meus olhos; quando olhei para o lado, meu coração disparou. Meu florete estava saindo além
da borda do armário. A ponta da lâmina de prata brilhou suavemente na luz.
Um homem falava, educado e respeitoso. 'Os membros estão ficando inquietos, Sra. Fittes. Eles
sentem que você não os está ajudando suficientemente em seu trabalho.' Aquela mesma risadinha
rouca. 'Estou
prestando toda assistência. Se eles não estão à altura do desafio, não é problema meu. Muito
lentamente, comecei a recolocar a lâmina do florete.
— Você quer que eu diga isso a eles? o homem disse.

— Certamente você deve contar a eles. Não sou a babá deles! — Não,
madame, mas você é a inspiração deles... O que é isso? Eu congelei, mordi
meu lábio. Um filete de suor escorreu pelo lado do meu rosto e
amontoados sob meu queixo.
"Os pulmões em conserva de Burrage, o envenenador", disse Penelope Fittes. “Minha avó tinha
um grande interesse pelo crime. Você não acreditaria nas coisas que ela colecionava. Alguns deles
têm sido de grande utilidade ao longo dos anos. Não esses pulmões, admito. Eles não têm nenhuma
carga psíquica. "Estranha escolha de decoração para uma biblioteca", disse o
homem. — Isso me desviaria da leitura. A risada de novo. 'Ah, isso não incomoda aqueles de nós
que vêm aqui.
Nós
temos nossas mentes em coisas mais elevadas.'
A qualidade de suas vozes mudou, tornando-se subitamente mais abafada. Achei que eles tinham
se afastado de mim. Eu rapidamente puxei o restante da lâmina para fora de vista; então, com cuidado
infinito, inclinei-me para o lado e espiei pela borda do armário.
A menos de cinco metros de distância, vi as costas de duas pessoas: Penelope Fittes conversando
com um homem atarracado de meia-idade. Ele usava gravata preta e paletó de convidado de festa;
pelo que pude ver, ele tinha um pescoço bastante grosso, uma bochecha rosada no rosto.
"Falando em artefatos incomuns", disse Penelope Fittes, "tenho algo para lhe dar." Ela se moveu
de repente, e eu voltei a me esconder. Eu podia ouvir as pontas de seus sapatos estalando no chão
de madeira escura. 'Pense nisso como um símbolo da minha boa vontade.'
Eu não sabia para onde ela estava indo, se ela estava se aproximando ou não
para mim. Apertei-me com mais força contra a parte de trás do armário.
Algo me fez olhar para cima. Lockwood estava deitado de bruços na superfície da varanda quase
diretamente acima. Ele estava fazendo o possível para se fundir com o metal e a escuridão. O smoking
preto ajudou. Seu rosto pálido não. Eu sinalizei para ele virar a cabeça.
'Lúcia!' ele murmurou.

'O que?'
Eu não poderia fazê-lo em primeiro lugar. Ele murmurou várias vezes. Seus olhos giraram de mim
para o centro da sala. Então percebi o que ele estava me dizendo: 'Meu copo.' Estiquei minha cabeça
pela borda do armário e, com

certeza. . . meu coração pulou outra batida. Lá estava, seu copo de ponche, em cima da pequena
vitrine no centro da sala. Era quase como se o holofote estivesse deliberadamente apontado para ele.
Como brilhava. Você pode até ver o pequeno resíduo de líquido vermelho no fundo.
Penelope Fittes foi até aquele mesmo gabinete. Ela estava parada bem ao lado dele; o copo estava
em seu ombro. Ela havia aberto uma gaveta embaixo da vitrine e estava tirando alguma coisa.
Tudo o que ela tinha que fazer era olhar para cima e focar nele, e ela veria o vidro bem ali.
Mas ela não o fez. Sua mente estava em outras coisas. Ela fechou a gaveta e
voltou-se para seu companheiro.
"Já consertamos", disse Penelope Fittes. 'E testei. Funciona de novo

esplendidamente. Espero que a Orpheus Society faça melhor uso dele do que antes.'
— A senhora é muito gentil, madame, e eles ficarão agradecidos. Com certeza
repassarei seus agradecimentos e informarei como foram os
experimentos. 'Muito bom. Eu não sugiro que você volte para a festa. É um tanto óbvio
caixa. Mas você pode sair por aqui.
O click-clack de seus sapatos soou novamente – e para meu horror, vi que a portinha
pela qual havíamos entrado na biblioteca não estava longe de mim.
Eles passariam direto pelo meu esconderijo. Depois de um instante de indecisão congelada,
agi: tirei os sapatos - primeiro um pé, depois o outro -, depois pressionei os dedos no chão
e me levantei um pouco, de modo que pudesse arrastar os dois pés para trás. Agora eu
não estava mais sentado, mas agachado nas pontas de cada pé, com as costas ainda
apoiadas no armário. Com uma das mãos peguei meus sapatos; com a outra, segurei firme
meu florete, para que não batesse em nada e fizesse barulho. Eu fiz tudo isso mais rápido
do que preciso para contar.
Eu esperei. Lá em cima, Lockwood virou a cabeça para a parede; ele havia se tornado
um pedaço de sombra. Os passos aproximaram-se e agora passaram, alguns metros além
do armário, e senti de repente o perfume floral de Penélope Fittes. O homem carregava
uma caixa de madeira debaixo do braço. Não era muito grande, talvez doze polegadas
quadradas e cinco ou seis de profundidade. Eles pararam ao lado da porta e eu vislumbrei
a caixa claramente por um instante. Estampado no centro da tampa havia um pequeno
símbolo estranho. Era um pouco como uma harpa, com três cordas, lados dobrados e base
aberta. Mesmo naquele momento extremo, isso me fez franzir a testa; Eu já tinha visto
aquele símbolo antes.
Então a mulher abriu a porta para ele, e essa foi minha chance de me mexer. Com dois
movimentos rápidos, eu estava dobrando o canto do armário e me agachando novamente,
de modo que estava fora de vista quando nossa anfitriã decidiu se virar.
A porta se fechou; o homem deve ter partido sem palavras. Penelope Fittes passou pelo
armário e atravessou a sala. Depois que ela passou, voltei para minha posição original.
Eu a ouvi atravessar a biblioteca, indo em um ritmo acelerado. Quando chegou ao

centro, parou abruptamente. Eu podia imaginá-la olhando ao redor. Pensei em George, no
copo de Lockwood. . . Eu apertei meus olhos bem fechados. Então
os passos recomeçaram, houve uma breve subida e descida do barulho da festa e o som
de chaves girando na porta.
Eu exalei corretamente pela primeira vez.

"Boas jogadas, Luce", disse Lockwood, empurrando-se para cima da varanda.
'Você era como um caranguejo alegre. Para onde George foi? Sim, onde
ele estava ? Examinei o vazio da biblioteca.
'Alguém se importa em me ajudar?' uma pequena voz chamou sob a leitura
mesa. — Estou preso aqui e acho que meu traseiro está entalado.
De volta às salas de conferências, a festa estava a todo vapor. A banda tocava ruidosamente, os
garçons enchiam os copos numa velocidade cada vez maior; os convidados, dançando com mais
entusiasmo do que talento, estavam mais barulhentos e com os rostos mais vermelhos do que
antes. Encontramos um lugar tranquilo ao lado de uma fonte de chocolate em forma de unicórnio
e tomamos algumas bebidas extremamente necessárias.
"Você realmente deveria entrar para um circo, George", disse Lockwood. 'Tem gente que
pagaria um bom dinheiro para ver contorções assim.' 'Essa será minha
próxima carreira.' George tomou um longo gole de ponche. 'Certo
partes de mim ainda parecem dobradas. Você está com o livro?
Lockwood apalpou o bolso do paletó; depois de uma busca apressada de menos de um
minuto, descobrimos 'As Confissões de Mary Dulac', um panfleto fino encadernado em couro
preto, em uma prateleira alta no nível superior. 'Sãos e salvos', disse ele.
Jorge sorriu. 'Bom. Esta já foi uma noite de sucesso e ainda nem chegamos ao evento
principal. Podemos dar um pulinho em algum lugar e ler agora? "Receio que não", disse Lockwood.
'Melhor
beber. São vinte para as onze. Hora de ir.' 'Não partindo tão cedo, Sr. Lockwood. . .?' O
inspetor
Barnes materializou-se severamente ao nosso lado. Era difícil dizer o que parecia mais
deslocado: o coquetel rosa em sua mão ou a fonte jorrando bolhas de chocolate ao seu lado. "Eu
estava esperando por uma palavra tranquila."
Para nossa irritação, Quill Kipps estava à espreita atrás dele, como uma sombra esguia e
sinistra.
"Isso seria maravilhoso", disse Lockwood. 'Você gostou da festa?' 'Kipps aqui me disse', disse
Barnes, 'que você pode ter descoberto alguns documentos interessantes em Hampstead.
Quais são eles e por que você não os compartilhou?'
"Eu ficaria encantado em fazer exatamente isso, inspetor", disse Lockwood. - Mas foi
um longo dia e estamos muito cansados. Podemos visitá-lo pela manhã para explicar?
'Agora
não? Certamente você poderia me contar esta noite. 'Não
é realmente um local adequado. Muito barulhento. Amanhã de manhã na Scotland Yard
seria muito melhor. Poderíamos trazer os documentos para você também. Lockwood deu
um sorriso caloroso e insinuante; George deu uma meia olhada no relógio.
"Você parece estar com muita pressa", disse Barnes. Seus olhos azuis com bolsas nos
avaliaram com firmeza. — Vou para a cama agora, não é?
'Sim, George aqui se transforma em uma abóbora se ele sair muito tarde - como você pode
veja, ele já está a caminho. — Então
você vai me mostrar esses documentos amanhã?
'Vamos.' —
Tudo bem, mas espero você bem cedo. Sem desculpas, sem comparências,
ou eu mesmo irei procurá-lo.
- Obrigado, Sr. Barnes. Esperamos muito ter boas notícias para você então.'
"Foi um mau momento", disse Lockwood enquanto cruzávamos a área de recepção em

direção às portas externas da Fittes House. — Kipps saberá que estamos tramando algo
esta noite.
Olhei para trás, bem a tempo de ver uma figura esguia disparar para trás de um pilar.
'Sim. Ele está nos seguindo agora. 'Sutil como
sempre,' rosnou George.
'OK, então não podemos simplesmente pegar o kit, como discutimos. Precisamos
perdê-lo. Isso significa um táxi noturno.
Saindo do prédio, corremos pelo tapete roxo, passando pelas lareiras fumegantes de
lavanda, até a fila de carros esperando na calçada. Todos tinham as grades de prata e os
ornamentos de ferro ostensivos do serviço oficial de táxi noturno. Atrás de nós, a uma
distância discreta, vinha Kipps. Quando nos viu aproximar da fila do táxi, abandonou as
tentativas de sutileza e juntou-se a nós na
rua.
"Não ligue para mim", disse ele enquanto o encarávamos. — Também vou para casa
mais cedo. O táxi seguinte avançou. "Portland Row, por favor, motorista", disse
Lockwood em voz alta. Entramos; o carro se afastou. Olhando para trás, pudemos ver Kipps
entrando no táxi atrás. Imediatamente Lockwood se inclinou para a frente e falou com o
motorista. — Vou lhe dar cinquenta libras. Eu gostaria que você dirigisse até Portland
Row, como eu disse. Mas quando você sair da Trafalgar Square, quero que pare assim
que virar a próxima esquina. Só por um segundo. Nós vamos sair e não quero que o táxi
atrás nos veja fazer isso. OK?'
O motorista piscou para nós. — O quê? Vocês são fugitivos?
"Somos agentes."
'Quem está te seguindo? A polícia?'
— Não, eles também são agentes. Olha, é difícil de explicar. Você vai fazer
o que eu perguntei, ou você quer que saiamos agora sem as cinquenta libras?'
O motorista esfregou o nariz. — Se você quiser, posso esperar até que ele chegue
bem perto e depois parar para que ele caia na calçada. Ou eu poderia recuar e atacá-lo.
Por cinquenta libras eu poderia fazer essas coisas. 'Não
não. Deixando-nos em silêncio, tudo bem. Tudo
correu bem; o carro ronronou pela extensão deserta de Trafalgar Square. O táxi de
Kipps foi retido do lado de fora da Fittes House por uma limusine que partia. Estava
quinze, talvez vinte segundos atrás de nós. Subimos a Cockspur Street em direção a
Haymarket e Piccadilly, passando por lamparinas fantasmagóricas e fogos de lavanda
fumegantes. Quando dobramos a esquina da Pall Mall, o táxi diminuiu a velocidade;
George, Lockwood e eu saímos e disparamos sob o pórtico do prédio mais próximo. O
táxi partiu rugindo; um instante depois, o segundo táxi passou rapidamente, com Kipps
curvado para a frente no banco de trás, sem dúvida dando instruções ao motorista.
Vimos os táxis se afastarem noite adentro. O silêncio caiu no centro de Londres.
Ajustamos nossos floretes e voltamos por onde viemos.
Durante as horas de escuridão, a estação de Charing Cross fica deserta, mas seu
saguão permanece aberto. Recuperamos nosso kit de trabalho dos armários onde
Lockwood e George os haviam deixado naquela tarde e trocamos de roupa nos banheiros
públicos. Foi bom livrar-me do vestido estúpido e, principalmente, dos sapatos. Eu não
poderia me desfazer do pequeno colar que Lockwood havia me dado; Eu o mantive, sob
minha camiseta e jaqueta preta clara. Todas as nossas roupas eram pretas e tão leves
quanto possível; esta noite precisávamos agir rápido e não sermos vistos.
Caminhamos rapidamente para o leste ao longo do Embankment, seguindo o Tâmisa.

O luar espalhava-se na superfície como escamas prateadas; o rio era um
serpente enrolando-se ao nosso lado pela cidade. Era fundo àquela hora, como Flo
havia dito. A água batia alto na parede de maré, batendo contra as pedras.
Com nossa mudança de roupa, veio uma mudança de humor, e ficamos em silêncio
a maior parte do tempo. Este foi o final da noite, seus perigos muito reais. Eu ainda
podia sentir o toque repulsivo da mão de Julius Winkman na minha, de quando o
encaramos em sua lojinha; suas expressões casuais de brutalidade ainda soavam alto
na minha cabeça. Ele não era um homem para contrariar, e o que estávamos fazendo
agora era tão arriscado quanto qualquer investigação de uma assombração. Mais
arriscado, talvez, já que dependíamos da cooperação de outro para que nossa
intervenção fosse bem-sucedida.
"Estamos confiando muito em Flo Bones", eu disse.
Lockwood assentiu. 'Não se preocupe. Ela estará lá.
Passamos por Inns of Temple, onde os advogados trabalham durante o dia, e sob a
ponte Blackfriars. Agora o caminho à beira do rio terminava abruptamente ao lado de
um enorme prédio de tijolos, seu nível mais alto projetando-se sobre a água. Este foi o
início do antigo distrito mercantil. Vastos armazéns abandonados se estendiam como
penhascos ao longo da curva do rio, escuros e vazios, com braços de roldanas e
pórticos projetando-se como galhos quebrados de árvores.
Subimos alguns degraus até uma rua de paralelepípedos além do armazém e
continuamos na escuridão. Não havia lâmpadas fantasmas aqui e o ar estava frio. Senti
Visitantes naquele beco, mas a noite permaneceu silenciosa e eu não vi nada.
- Talvez eu devesse entrar também. – George disse de repente. — Talvez eu precise

estar aí com você. "Já
examinamos isso", disse Lockwood. 'Todos nós temos nossos papéis. Você precisa
ficar do lado de fora com Flo. Você tem o equipamento, George, e estou contando com
você.
Jorge grunhiu. Sua mochila era muito grande, ainda mais volumosa do que quando
ele tinha o pote fantasma. Lockwood e eu não carregávamos sacola alguma, e nossos
cintos eram estocados de maneira diferente. 'Eu só acho que isso é sério demais para
você fazer isso sozinho', ele persistiu. 'E se você precisar de ajuda para conter o
espelho? E se Winkman tiver mais defesas do que apenas alguns pesados? Ele pode-'
"Cale a boca sobre isso, George", disse Lockwood. "É tarde demais para fazer uma
mudança."
Caminhamos em silêncio. A viela era uma fenda escura entre os prédios, com um
estreito feixe de luar descendo pelo centro. Afinal,
Lockwood diminuiu a velocidade; ele apontou. À nossa frente, um beco cortava à esquerda
e à direita. Do lado direito sentimos o cheiro do rio. Mais adiante, a viela continuava ao
lado das paredes silenciosas de outro armazém. As janelas mais próximas estavam
fechadas com tábuas; muito acima, telhados íngremes e chaminés cravavam o céu prateado.
Pintadas no exterior de tijolos do prédio, em letras descascadas e desbotadas, estavam
as palavras: ROSTOCK PESCARIA. Lockwood, George e eu ficamos para trás,
observando, ouvindo. Se este era o local do leilão de Winkman, havia poucos sinais
preciosos dele. Sem luzes, sem movimento; como tantas áreas da cidade à noite, esta
era uma zona morta.
Começamos para a frente; imediatamente o cheiro de lama e água das marés ficou
forte. Um braço fino e branco saiu das sombras do beco, agarrou Lockwood pelo casaco
e puxou-o de lado para a escuridão.
"Nem mais um passo", sibilou uma voz. 'Eles estão aqui.'
23
Durante nossas discussões com Flo Bones no dia anterior, eu repetidamente me vi

duvidando que ela aparecesse. Não era apenas porque ela era louca; mais que ela era
louca de uma forma tão espinhosa e solitária. Lockwood havia prometido a ela vários
pagamentos generosos por sua ajuda – incluindo dinheiro, alcaçuz e sua escolha dos
troféus relíquias que mantínhamos no porão – mas eu ainda sentia que se juntar a nós
neste trabalho perigoso seria a última coisa que ela faria. gostaria de fazer. E, no entanto,
aqui estava ela, em toda a sua glória suja, levando-nos pelo beco até um recanto escuro
enfiado entre algumas lixeiras que, convenhamos, combinavam bastante com ela.
"Entre bem e apertado", ela sussurrou. 'É isso . . . Não queremos que eles percebam
nada. — Está tudo
dentro do prazo, Flo? perguntou Lockwood. Ele olhou para o relógio.
— São onze e meia.
Seus dentes brancos brilharam nas sombras. 'Sim, Winkman chegou quinze minutos
atrás. Veio em uma van, e descarregou a mercadoria. Ele deixou dois homens do lado
de fora da porta principal – você teria trombado com eles se tivesse caminhado mais
alguns metros. Agora ele entrou com três outros homens e uma criança. Eles estarão
protegendo o andar térreo.
"Uma criança?" Eu sussurrei. — Você quer dizer o filho dele?
Flo assentiu. 'Sim, foi aquele sapo. Todos eles trarão crianças psíquicas com eles esta noite.
Eles são adultos, não são? Para isso, eles precisam de olhos e ouvidos jovens.' Ela se
endireitou. — Se você for em frente, Locky, vai precisar começar a escalar. "Mostre-nos o lugar,
então, Flo." Nós a
seguimos enquanto ela esvoaçava
ao longo da lateral do armazém. Logo ouvimos o barulho suave e a chalupa do Tâmisa, e
as pedras do beco desciam abruptamente até areia e cascalho. Aqui, onde o canto do prédio
se erguia na lama do rio, um grosso cano de esgoto de ferro preto havia sido aparafusado aos
tijolos cobertos de musgo. Flo apontou para cima. "Lá está o cachimbo", disse ela. 'Veja onde
ele passa por aquela janela? Acho que você pode entrar lá.
"Essa janela parece muito pequena", eu disse.

— Você está olhando para a pessoa errada. Quero dizer aquele muito mais acima, quase
fora de vista.
'Oh . . . certo.' 'É
a maneira de entrar se você não quer que eles vejam você. Eles não vão estar pensando
em subir. Olhei para o
cano de escoamento vacilante, ziguezagueando loucamente pela parede como uma linha
traçada por uma criança zangada. Para ser honesto, eu também estava tentando não pensar
no andar de cima.
"Tudo bem", disse Lockwood. 'Nós daremos um jeito. E você, Flo? Você está com o barco?
Em resposta,
ela apontou para o rio, onde uma forma longa e baixa e negra
listados metade dentro e metade fora da água. As ondas batiam suavemente na popa.
George se aproximou. — Esse é o barco a remo dela? ele respirou. "Achei que fosse um
pedaço de madeira podre." — É
quase certo que são os dois. Eu
mantive minha voz baixa também, mas Flo tinha ouvidos aguçados. 'O que é isso? Esta
aqui é a pequena Matilda; Eu a remei com segurança de Brentford Sewage Works para
Dagenham Tannery e não quero ouvir uma palavra dita contra ela.
Lockwood deu um tapinha no ombro dela, então discretamente limpou a mão nas costas do
casaco. 'Certo. Será uma honra navegar nela. George, você entende o plano? Você cria o
desvio e espera com Flo em Matilda.
Se tudo correr bem, vamos acompanhá-lo ou, pelo menos, dar-lhe o espelho. Se as coisas não
funcionarem tão bem, é o Plano H: voltamos para casa separadamente.
Jorge assentiu. 'Boa sorte. Você também Luce. Lockwood, aqui estão suas coisas.
Você vai precisar das máscaras e da bolsa.
Deixando a mochila na areia, ele tirou um saco de cânhamo, semelhante mas menor do que o que Flo
usava. Um poderoso odor de lavanda veio dele. Duas balaclavas pretas surgiram em seguida; nós os
colocamos em nossos cintos.
— Certo — disse Lockwood. 'Acerte seus relógios. O leilão começa em quinze minutos, às doze em
ponto. Queremos a distração às vinte e meia, antes que eles tenham a chance de fazer qualquer tipo de
negócio. Ele gesticulou para o cachimbo. 'Lucy, você quer ir primeiro, ou devo eu?' 'Desta vez', eu disse, '
com certeza vou atrás de você.'
Seria bom dizer que escalar o cano de esgoto trouxe de volta lembranças felizes de uma infância no
campo, de passar verões quentes subindo em árvores na companhia de outros amigos ágeis. Infelizmente,
como nunca tive cabeça para altura, a coisa mais alta que já escalei foi uma estrutura de escalada no
playground da vila, e uma vez lati minha canela caindo dela . Assim, os minutos seguintes, enquanto
avançava tortuosamente atrás de Lockwood, não foram os mais felizes da minha carreira. O cano de ferro
era largo o bastante para que eu passasse os braços em volta dele, e os ganchos circulares que o
prendiam à parede davam apoios decentes para as mãos e os pés. De muitas maneiras, era como escalar
uma escada. Mas também estava enferrujado, e sua tinta descascada tendia a esfaquear minhas palmas
ou a se desfazer em estilhaços repentinos. Um vento forte soprava no Tâmisa, chicoteando meu cabelo
em meu rosto e fazendo o cano estremecer. E foi muito alto. Certa vez, cometi o erro de olhar para baixo,
onde vi Flo caminhando para seu pequeno naufrágio flutuante, e George ainda de pé ao lado de sua
mochila, olhando para mim. Eles eram pequenos como formigas, e isso fez minhas mãos suarem e meu
estômago parecesse que já estava caindo; então cerrei os dentes e fechei os olhos com força enquanto
subia, e não os abri novamente até que o topo da minha cabeça colidiu com os saltos das botas de
Lockwood.
Ele estava inclinado sobre a queda terrível, bisbilhotando e batendo com seu canivete em um painel
de vidro na janela ao nosso lado. O chumbo era velho e macio, e logo a vidraça caiu para dentro.
Lockwood estendeu a mão; ele brincou com o fecho de metal, amaldiçoando sua rigidez. Com um puxão
final, que fez algo no cano chacoalhar de forma alarmante, a janela se abriu. Um salto, um
shimmy - e Lockwood estava acabado; um momento depois ele estava se esticando para me
ajudar a entrar.
Ficamos na sombra por um momento, tomando goles de água e, no meu caso, esperando
que meus braços e pernas parassem de tremer. Havia um cheiro de poeira no prédio; não
abandonada, como a casa dos Bickerstaff, mas naftalina e sem uso.
'Tempo, Luce?'
"Cinco minutos para o meio-
dia." 'Eu chamaria isso de perfeito, não é? E George estará a caminho de sua posição
agora, contanto que não tenha afundado.
Liguei minha lanterna e apontei para o outro lado da sala vazia. Antigamente, talvez,
tivesse sido o escritório de um gerente. Velhos quadros de avisos com gráficos e números
pendurados silenciosamente nas paredes. 'Quando isso acabar', eu disse, 'acho que você
precisa dar uma palavrinha com
George.' Lockwood estava na porta, olhando para a passagem. 'Pelo que? Ele está bem.'
—
Acho que ele está se sentindo excluído. É sempre a gente que faz esse tipo de trabalho,
né, enquanto ele tem que ficar do lado de fora.
'Todos nós temos nossos talentos', disse Lockwood, 'e George simplesmente é menos
bom nessas coisas do que você. Você pode imaginá-lo subindo aqui? Isso não significa que
ele não tenha um papel vital hoje. Se ele e Flo errarem o tempo, se o barco virar, ou se eles
não encontrarem as janelas certas ou algo assim, é bem possível que você e eu morramos.
Ele fez uma pausa. — Sabe, esta conversa está me deixando um pouco nervoso. Vamos,
precisamos encontrar o caminho para baixo. Este andar do armazém era um labirinto de
escritórios e
passagens de conexão; demoramos mais do que o esperado para descobrir a escada de
tijolos no canto do prédio. O tempo estava contra nós agora, mas mesmo assim seguimos
com cuidado, parando e ouvindo em cada esquina. Contei os andares enquanto caminhávamos,
para poder refazer nossos passos de volta à nossa janela aberta. Descemos seis lances
completos antes de vermos um leve brilho se estendendo pelos tijolos, ouvimos o murmúrio
de vozes e sabíamos que estávamos nos aproximando do local do leilão de Winkman.
— Primeiro as coisas mais importantes — sussurrou Lockwood.

'Máscaras colocadas.' As balaclavas eram essenciais para proteger nossas identidades
das atenções futuras de um Winkman vingativo. Eles estavam quentes, coçando e difíceis de ver
de, além disso, a lã cobria nossas bocas e dificultava a fala. Além disso, foi uma alegria
usá-los.
Abrindo uma porta de vidro, nos encontramos em uma passarela cercada com vista
para um espaço enorme. Era o coração cavernoso do armazém e provavelmente se
estendia por todo o comprimento do andar, embora fosse impossível determinar suas
dimensões. Apenas uma pequena área estava devidamente iluminada, e isso estava
diretamente abaixo de nós. Lockwood e eu nos abaixamos; avançamos até a beira da
passarela para ter uma visão melhor. De onde nos ajoelhamos, uma fileira íngreme de
degraus de metal descia até o chão do armazém. Estávamos bastante seguros no
momento, pois ninguém dentro da luz seria capaz de ver facilmente no escuro.
Winkman, ao que parecia, gostava de manter as coisas dentro do cronograma.

Tínhamos chegado exatamente três minutos depois da meia-noite e o leilão já estava em
andamento.
Três lâmpadas altas em suportes de metal foram instaladas em uma extremidade do

corredor. Eles foram posicionados como se estivessem nas pontas de um triângulo, e a
área que eles iluminaram funcionou como um palco. Bem na beirada havia uma fileira de
seis cadeiras voltadas para a luz. Três eram ocupados por adultos e três por crianças.
Atrás deles, nas sombras, dois homens grandes e sérios estavam parados como estátuas
feias, olhando para o nada.
Duas cadeiras também foram colocadas no espaço iluminado entre as lâmpadas, e
uma delas foi ocupada pelo menino do antiquário. Ele usava uma elegante jaqueta cinza,
e seu cabelo oleado brilhava suavemente à luz do lampião. Ele balançava as perninhas
gordas para frente e para trás sob a cadeira de um jeito entediado enquanto ouvia o pai.
Julius Winkman estava no centro do palco.

Naquela noite, o negociante do mercado negro usava um terno cinza de gola larga e
camisa branca aberta no colarinho. Ao lado dele havia uma longa mesa dobrável, coberta
com um pano preto limpo. Com a mão peluda fez um delicado ajuste no pequeno pince-
nez dourado em seu nariz enquanto indicava a vitrine de vidro prateado ao lado dele.
'Este primeiro lote, amigos', disse ele, 'é uma fantasia muito bonita. Cigarreira de
cavalheiro, platina, início do século XX. Carregado pelo brigadeiro Horace Snell no bolso
da camisa na noite em que foi morto a tiros por seu rival em assuntos do coração, o
sargento Bill Carruthers. Data: outubro de 1913. Sangue
vestígios ainda presentes. Ainda contém uma carga psíquica do evento, acredito.
Leopold pode nos contar
mais. Imediatamente o filho falou. 'Forte resíduo psíquico: ecos de tiros e gritos ao
tocar. Nenhum visitante contido. Nível de risco: baixo.' Ele caiu para trás na cadeira;
suas pernas voltaram a balançar.
"Aí está você, então", disse Winkman. 'Pouco adoçante antes do prato principal
evento. Eu ouço algum interesse? Lances iniciais, trezentas libras.
De nossa posição no alto, era impossível ver o conteúdo da caixinha, mas havia
duas outras caixas sobre a mesa. O primeiro, um alto armário de vidro retangular,
continha uma espada enferrujada – e um fantasma: mesmo sob os holofotes, eu podia
ver o estranho brilho azulado, o leve puxão e puxão do plasma em movimento. A
segunda, uma caixa muito menor, continha o que parecia ser uma estátua ou ícone de
cerâmica, com a forma de uma besta de quatro patas. Isso também tinha um vislumbre
de outra luz, levemente visível sob o vidro restritivo.
Nenhum deles era o que me interessava, porque do outro lado de Winkman havia
uma pequena mesa, separada e sozinha, onde a luz das três lanternas se cruzava. Era
muito brilhante, o foco de toda a sala. Um pano preto pesado cobria a caixa de vidro
sobre a mesa. Empilhados no chão abaixo dele havia montes de correntes de ferro e
anéis de sal e limalha de ferro em ostentação de proteção.
Chegou aos meus ouvidos um som familiar e odioso: o zumbido das moscas.
Cutuquei Lockwood e apontei. Ele deu um breve aceno de cabeça.
Houve progresso no leilão. Um dos fregueses, um homem asseado e de aparência
formal em um terno listrado, consultou a garotinha sentada ao lado dele e fez uma
oferta. Um segundo membro da platéia, um homem barbudo em uma capa de chuva
bastante disforme, superou isso instantaneamente, e os lances agora oscilavam entre
eles. O terceiro dos três clientes de Winkman permaneceu totalmente impassível.
Sentou-se meio virado, brincando negligentemente com a bengala preta polida que
segurava. Ele era um homem jovem e magro, com bigode louro e cabelos louros
encaracolados. Às vezes ele olhava para os estojos brilhantes e se inclinava para fazer
perguntas ao menino ao seu lado; mas na maioria das vezes ele olhava para o pano
preto sobre a mesa no centro da sala.
Algo sobre o jovem era familiar. Lockwood estava olhando para ele também. Ele se
aproximou e murmurou algo.
Inclinei-me para mais perto. 'O que?' Eu respirei. — Não consigo entender o que você está dizendo.
Ele enrolou a parte de baixo da máscara. 'Onde George conseguiu essas coisas?
Certamente ele poderia comprar um com um . . . Eu disse: aquele homem mais próximo de nós –
buraco na boca que estava na festa dos Fittes. Nós o vimos conversando com
Penelope
Fittes, lembra? Sim, eu me lembrava dele, vislumbrado através da sala lotada. A gravata preta
em seu pescoço podia ser visto sob seu elegante casaco marrom.
— Os clientes de Winkman devem vir da alta sociedade — sussurrou Lockwood.
'Me pergunto quem ele
é. . .' O primeiro lote do leilão havia sido concluído. A cigarreira tinha ido para o
homem listrado. Sorrindo e balançando a cabeça, Winkman foi até o armário com a
espada enferrujada, mas antes que pudesse falar, o jovem loiro levantou a mão. Ele
usava luvas marrons claras, claramente feitas de pele de carneiro, ou a pele de
alguma outra coisa pequena, fofa e morta. — O evento principal, por favor, Sr.
Winkman. Você sabe por que viemos. 'Tão cedo?' Winkman
parecia consternado. 'Esta é uma lâmina cruzada genuína, um estoc francês ,
que acreditamos conter um Espectro antigo real ou um Wraith, talvez de um dos
próprios sarracenos que matou. Sua raridade –'
-... não me interessa esta noite - disse o jovem. 'Tenho várias peças semelhantes.
Mostre-nos o espelho de que tanto ouvimos falar e deixe-nos levar as coisas adiante,
a menos que os outros cavalheiros discordem? Ele olhou para
o outro lado. O barbudo assentiu; o homem de risca de giz deu um breve aceno
de aprovação.
— Está vendo, Winkman? disse o jovem. 'Vir! Mostre-nos o prêmio. O
sorriso no rosto de Julius Winkman não se alterou, mas me pareceu que seus
olhos se estreitaram atrás do pincenê reluzente. 'Certamente, certamente!
Você sempre fala o que pensa aberta e honestamente, meu senhor, e é por isso que
valorizamos tanto seu costume. Aqui, então!' Ele girou seu corpanzil até a mesa
separada e segurou o pano preto. 'Posso apresentar esse item incomparável, essa
raridade extrema que tanto tem exercitado os homens do DEPRAC nestes últimos
dias - amigos, o vidro de osso de Edmund Bickerstaff!'
Ele puxou o pano.
Há tanto tempo que perseguíamos esse objeto que ele adquirira em minha mente
um peso e um pavor quase míticos. Essa foi a coisa que matou o pobre Wilberforce,
que matou um ladrão de relíquias antes mesmo de ele deixar o cemitério e matou
um dos homens de Winkman. Este era o copo que todos queriam – Barnes, Kipps,
Joplin, Lockwood, George e eu.
assassinado por isso; pessoas morreram por isso. Prometia algo estranho e terrível. Eu
tinha apenas um vislumbre disso no caixão de Bickerstaff, mas aquela escuridão brilhante
e rastejante permaneceu impressa em minha mente. E agora, finalmente, aqui estava: e
parecia tão pequeno.
Winkman o havia organizado como um artefato em um museu, encostado em um painel
inclinado de veludo. Estava no centro de uma grande caixa quadrada de vidro prateado.
De onde estávamos agachados, muito acima, seu tamanho exato era difícil de avaliar,
mas imaginei que não tivesse mais do que quinze centímetros de diâmetro - mais ou
menos o tamanho de uma tigela de pudim ou prato lateral. O vidro no centro parecia mais
áspero do que eu esperava, arranhado e desigual. Sua borda era aproximadamente
circular, mas de contorno marrom e irregular. Muitas coisas duras e estreitas foram
fortemente fundidas para fazê-lo. Muitos ossos.
O zumbido esfregou em meus ouvidos. Duas das crianças na platéia emitiram pequenos
ruídos de choro. Todos ficaram sentados atentos e rígidos, olhando para o objeto no estojo.
"Devo salientar que você está vendo por trás", Julius Winkman disse suavemente. 'O
vidro no reverso é altamente polido; aqui é áspero, mais como cristal de rocha.' "Precisamos
ver o outro lado",
disse o barbudo maltrapilho. 'Como podemos licitar sem ver isso? Você está brincando
conosco aqui, Winkman. O sorriso de Winkman se alargou. 'Não tão. Como sempre, tenho
apenas a
segurança dos meus clientes no coração. Você sabe que este objeto tem uma certa
reputação. Caso contrário, por que você estaria aqui? Por que você pagaria o preço
mínimo pedido, que posso dizer agora é de quinze mil libras? Bem, com essa reputação
vêm os perigos. Você sabe que há riscos associados a olhar no espelho. Talvez haja
maravilhas também – não cabe a mim dizer – mas isso não pode ser investigado até que
o item seja vendido.' "Não podemos comprar nessas condições", resmungou o barbudo.
'Precisamos olhar para o visor!' 'Olhe para o copo
com certeza' – Winkman sorriu – 'mas não antes de pagar.' 'O que mais você pode nos
dizer?' perguntou o homenzinho
de risca de giz. 'Meu
os patrocinadores exigem informações mais sólidas do que você me deu até

agora.' Winkman olhou para o filho. 'Leopold, se você não se importar. . .?'
O menino saltou para cima. 'O item precisa ser tratado com extremo cuidado.
Além dos perigos do próprio espelho, os fragmentos de ossos parecem ser uma
fonte para mais de uma aparição. Às vezes, contei pelo menos seis, talvez sete
figuras fracas pairando perto do objeto. Eles projetam distúrbios psíquicos muito
fortes: muita raiva e agitação. A própria superfície do espelho emite um frio intenso e
uma atração semelhante ao bloqueio fantasma fatal.
Quem olha fica hipnotizado e acha difícil – senão impossível – desviar o olhar. Pode
ocorrer desorientação permanente. Níveis de risco: muito altos.' 'Bem, senhores',
disse
Winkman, depois que Leopold se sentou, 'esse é o nosso resumo. Por favor, traga
seus assistentes e faça uma inspeção mais detalhada. Um a um o público se levantou
e se
aproximou do caso, os adultos curiosos, as crianças com medo e dúvidas. Eles o
cercaram, sussurrando um para o outro.
Lockwood puxou sua máscara e se aproximou. 'São vinte e vinte. Pegar

pronto, e vigie as janelas.'
No alto da parede oposta, uma fileira de grandes janelas retangulares dava para
a noite. Em algum lugar abaixo deles, George e Flo estariam de pé agora, George
preparando o conteúdo de sua bolsa. Eles veriam a posição da luz; eles saberiam o
local do leilão. Mudei de um pé para o outro, senti a firmeza fria do punho do florete.
A qualquer ...
momento lá embaixo, a multidão se comprimia em torno da vitrine. O barbudo
falou mal-humorado. 'Há dois orifícios perfurados no osso aqui, perto da base. Para
que servem?'
Winkman deu de ombros. 'Não sabemos. Acreditamos que possa ter sido fixado
em um suporte. Ninguém gostaria de segurá-lo, tenho certeza.
Ao meu lado, Lockwood soltou uma exclamação repentina e suave. 'É isso!' ele
sussurrou. – Lembra daquelas varetas que vi na foto do caixão de Bickerstaff? Eu
estava certo – eles eram uma espécie de suporte: algo para colocar o vidro de osso.
"Winkman
não tem, então", eu disse.
- Claro que não . Jack Carver não pegou os bastões, pegou? Não, outra pessoa
os beliscou depois que a foto foi tirada. Ele me olhou de soslaio. — Eu diria que é
bastante óbvio quem.
Era assim que Lockwood às vezes era: ele gostava de lançar petiscos tentadores de
informações nos momentos mais inapropriados. Eu o teria questionado ali mesmo (e batido nele
se necessário), mas agora Winkman estava conduzindo seu público de volta aos seus lugares.
Parecia que a licitação estava prestes a começar.
Lockwood olhou para o relógio. 'Onde está Jorge? Já deveriam ter começado. "Cavalheiros,
senhores", disse
Winkman. — Você conversou com seus médiuns? Se você não tem perguntas, o tempo é
urgente e devemos chegar ao ponto principal do negócio. Como eu disse, o preço inicial para
este item único é... Mas o jovem de bigode loiro ergueu a mão novamente.
'Espere. Eu tenho uma pergunta.

Winkman abriu mais o sorriso. 'Claro. Por favor.' — Você mencionou
certos riscos sobrenaturais. E os legais, surgindo do assassinato de Jack Carver? Dizem que
Carver pegou o copo para você, e uma adaga nas costas foi o que Carver pegou de você. Não
somos muito específicos sobre seus métodos, mas isso parece um pouco público demais para
o bem de qualquer um. O DEPRAC está investigando isso agora, assim como algumas das
agências.'
Os cantos da boca de Winkman moveram-se para baixo, como se um interruptor tivesse sido
acionado. 'Gostaria que todos os senhores recordassem os negócios anteriores que fizemos
juntos. Não honrei nossos acordos? Você não ficou satisfeito com os itens que vendi? Deixe-me
dizer-lhe duas coisas. Primeiro - nunca comissionei Carver. Ele veio do nada para me ver.
Segundo - comprei este item justo e quadrado e o deixei com rara boa saúde. Eu não o matei.
Julius Winkman pôs uma grande mão no peito. — Tudo isso eu juro pela cabeça de meu querido
filhinho Leopold, que você vê aqui tão flexível quanto um furão. Quanto ao DEPRAC ou aos
órgãos.
. .' Ele cuspiu de lado no chão do
armazém. 'Isso é o que eu penso deles. Ainda assim, qualquer um que esteja com medo pode
sair agora, antes que a licitação aconteça. Ele ficou no centro do palco com os braços abertos.
'Bem?' Naquele momento, uma luz branca floresceu além da
janela. Nenhuma das pessoas no chão do armazém notou, mas nós, nas sombras, o vimos
inchar e crescer, depois desaparecer na escuridão novamente.
— Essa é a nossa deixa — sussurrou Lockwood. Ele puxou a máscara para baixo.
Lá embaixo, ninguém respondeu a Winkman. O jovem tinha apenas

encolheu os ombros; todos permaneceram sentados.
Winkman assentiu. 'Certo. Chega de falar. Vamos dar seus lances iniciais.
Imediatamente o homem de barba ergueu um braço.
E a janela mais próxima explodiu em uma explosão de fogo incandescente.
24
Sabíamos que a primeira chama de magnésio explodiria no momento em que atingisse o

vidro, e havíamos previsto que quebraria a vidraça atingida. O que não esperávamos era que
a explosão fosse forte o suficiente para quebrar todas as vidraças daquela enorme janela do
armazém e várias das janelas de cada lado.
Portanto, o efeito foi ainda melhor do que esperávamos: uma parede de cacos de vidro caindo
com a força e o poder de uma plataforma de gelo derretendo, cortando uma nuvem de chamas
de sal, ferro e magnésio branco.
Mesmo antes de a chuva de fragmentos se transformar em pó no chão, mais dois
sinalizadores estavam girando através da fumaça acima, passando pelo buraco que o primeiro
abrira.
E quando eles atacaram, Lockwood e eu já estávamos na metade do caminho
os degraus, floretes e sinalizadores na mão, disparando em direção ao chão do armazém.
O barulho da explosão original e o estalo do vidro quebrado nos ensurdeceram, mesmo
através de nossas balaclavas de lã. E nós estávamos esperando por isso. O efeito que teve
sobre aqueles diretamente abaixo, para quem foi um choque total, pode ser visto no enxame
de figuras que se aglomeram em meio à fumaça prateada.
As crianças médiuns estavam fora de suas cadeiras e correndo, gritando, no escuro. Os

guardas erravam para a esquerda e para a direita, protegendo suas cabeças contra a chuva
de sal e vidro. Dois dos clientes de Winkman caíram para a frente
seus joelhos como se o Fim dos Dias tivesse chegado; o jovem loiro estava sentado imóvel em
seu assento, como se paralisado pelo choque. O filho de Winkman levantou-se de um salto,
balbuciando; O próprio Winkman olhava para a esquerda e para a direita como um touro
desnorteado, os dedos flexionados, os cordões do pescoço tensos sob a pele.
Ele nos avistou enquanto descíamos os degraus e seus olhos negros se arregalaram.
Então o segundo e o terceiro foguetes de George atingiram o solo. Mais duas erupções de fogo
branco ondulante. Winkman foi jogado de lado; ele se chocou contra a mesa que continha o vidro
de osso e caiu pesadamente no chão. Atrás dele, uma das lanternas tombou, partiu-se e apagou-
se. Partículas de ferro quente dispararam para o alto, caindo em uma cascata vermelha brilhante.
Foi uma cena de carnificina e confusão. O homem de risca de giz rolou de costas, gritando,
com fios de fumaça saindo de seu terno. O filho de Winkman caiu pesadamente contra sua cadeira,
quebrando-a em pedaços. O barbudo soltou um grito de terror. Ele tropeçou em seus pés e fugiu
pelo corredor.
Ainda assim, o jovem loiro estava sentado imóvel, olhando para a frente.
Lockwood e eu estávamos quase no final da escada. Tínhamos calculado que nossa distração
nos daria vários segundos de graça e, embora o trabalho de George tivesse excedido nossas
maiores esperanças, sabíamos que não seria suficiente. Era meu trabalho manter a distração,
enquanto Lockwood roubava o espelho.
Preparei um quarto sinalizador, arremessei-o na direção geral dos guardas agitados. Lockwood
lançou outro, só que o dele foi direcionado com firmeza para a caixa de vidro prateado.
Mais duas explosões. Um mandou os guardas se dispersarem; o outro quebrou o caso.

Winkman, que estava tentando se levantar atrás da mesa, desapareceu em uma rajada de fogo
prateado.
Lockwood saltou sobre as correntes protetoras e mergulhou na fumaça,
deixando um rastro de lavanda; ele tinha o saco de cânhamo aberto em uma das mãos.
Quando a caixa de vidro prateado quebrou, o zumbido na minha cabeça instantaneamente
ficou mais alto. Olhei para a névoa e vi a silhueta de Lockwood curvada sobre a mesa e – acima
dele – formas sombrias subindo. Muitas vozes ocas falaram juntas: 'Devolva-nos nossos ossos.'
Então Lockwood abriu o saquinho de lavanda e, com a mão enluvada,
jogou o vidro de osso dentro dele. O zumbido parou; as formas ascendentes desapareceram.
As vozes se foram.
Lockwood se virou, saiu da fumaça e veio correndo na minha direção.

A alguns metros de distância, levantou-se o jovem de bigode loiro. Ele pegou sua bengala
polida, caída no chão ao lado de sua cadeira. Ele torceu o cabo bruscamente, puxou, puxou uma
lâmina longa e fina. Ele jogou a bengala para trás e partiu em nossa direção. Eu soltei outro
sinalizador, puxei meu braço para trás 'Pare! Ou eu atiro!' Winkman havia se levantado atrás da
mesa, o rosto ...
escurecido, o cabelo
jogado para trás, o pince-nez torto. Sal queimado incrustava seu rosto, sua boca estava aberta
e sua jaqueta estava salpicada de buracos fumegantes. Ele tinha um revólver preto de ponta
arrebitada na mão.
Eu congelei com meu braço ainda para trás. Lockwood parou, de frente para mim, quase ao
meu lado.
— Você acha que pode correr? disse Winkman. 'Você acha que pode me roubar? Eu vou matar
vocês dois.'
Lockwood lentamente ergueu as mãos. Ele disse algo baixinho ao meu lado.
Sua balaclava o abafou; Eu não conseguia ouvir uma palavra.
'Primeiro vamos descobrir quem você é', disse Winkman, 'e quem o enviou.
Faremos isso no meu lazer. Abaixe a vasilha, garota. Você está cercado agora. Com certeza, os
guardas ressurgiram das sombras; cada um também carregava uma arma. O jovem, ainda
imaculado em seu casaco marrom macio, ficou parado, o bastão da espada brilhando na luz.
Lockwood falou novamente, com urgência; mais uma vez não consegui ouvir.
'Abaixe o sinalizador!' Winkman gritou.
'O que é que foi isso?' eu murmurei. — Não consigo ouvir

você. — Ah, pelo amor de Deus. Lockwood rasgou a parte inferior de sua máscara. 'O outro
caso! Aquele com o fantasma! Faça isso!' Foi uma
sorte eu já estar com o braço na posição; mesmo assim, não foi um tiro fácil. O estojo brilhante
com a espada enferrujada estava a vários metros de distância e meio bloqueado pela cabeça de
Winkman. Provavelmente, se eu tivesse pensado nisso, teria errado cinco vezes em seis. Mas não
tive tempo para pensar. Girei ligeiramente, arremessei a vasilha para o alto; então me abaixei. Ao
meu lado, Lockwood já estava se abaixando também, então as balas de Winkman passaram em
algum lugar diretamente sobre nós. Nenhum de nós viu minha lata atingir o estojo, mas o som de
vidro quebrando nos disse imediatamente que meu arremesso havia sido bem-sucedido.
Isso e os gritos de alerta na sala.

Ergui a cabeça bruscamente, vi uma alteração repentina no comportamento de nossos inimigos.

Nenhum deles estava mais focado em nós. Das ruínas do armário quebrado, onde a espada agora
pendia em um ângulo embriagado, uma tênue forma azul havia surgido, fumegando e borbulhando
nas últimas manchas de sal e ferro caindo. Era ligeiramente maior do que o tamanho de um homem
e embaçado, como se uma silhueta forte e firme tivesse sido parcialmente dissolvida. Em alguns
lugares, era totalmente translúcido; no centro do tronco não tinha cor nem definição. Em torno de
suas bordas, podiam ser vistos fragmentos de detalhes, pequenas curvas e saliências que sugeriam
roupas e lugares mais lisos que lembravam pele morta. E perto do topo – dois pontos brilhantes de
luz brilhando como gelo? Estes eram os olhos.
O ar frio vazou do Fantasma. Não tinha pernas visíveis, mas fluiu para a frente em direção aos
homens como se estivesse em uma faixa de nuvem. Os guardas entraram em pânico; um disparou
uma bala direto no corpo, o outro se virou e fugiu pelo corredor.
Winkman pegou um caco de vidro prateado e o lançou zunindo contra o fantasma. Ele cortou um
braço estendido com uma efervescência de plasma. Ouvi um suspiro espectral de desaprovação.
O jovem ergueu o bastão da espada e adotou uma postura en garde .

Lentamente, ele se moveu em direção à forma que avançava.
Lockwood e eu não paramos para ver mais. Estávamos correndo para as escadas. EU
alcançou-os primeiro, subiu ruidosamente.
Um grito de raiva. Da fumaça atrás do ombro de Lockwood, o garoto Winkman veio atacando,
com o braço de uma cadeira quebrada na mão. Lockwood golpeou para trás com seu florete. O
menino uivou, agarrado ao pulso; seu clube caiu no chão.
Suba as escadas, três de cada vez. Atrás vinham gritos, xingamentos e o suspiro suave do
fantasma. Olhei para baixo enquanto corríamos ao longo da passarela. O chão do armazém era
quase invisível através das camadas de fumaça prateada. Uma forma azul fraca se flexionou e
disparou, tentando passar pelo brilho prateado da espada.
Um pouco mais perto, uma grande figura de peito largo mancava rapidamente escada acima.
Pelas portas de vidro; Lockwood os fechou com força. Ele disparou dois ferrolhos na posição e
se juntou a mim, subindo a escada.
Havíamos subido vários lances de escada quando começaram as batidas nas portas.
"Precisamos que esses parafusos aguentem um pouco mais", Lockwood engasgou. —

Precisamos estar bem longe daquele cano de esgoto antes que eles nos vejam, ou seremos alvos
fáceis.
Um estrondo, seguido por um estrondo enorme e tilintante, soou lá de baixo.
"Ele abriu caminho com um tiro", eu disse. 'O lado bom é que é uma bala a menos para nós.'
'Como
eu amo o seu otimismo, Luce. Em que andar estamos agora? 'Oh, não, eu
esqueci de. .contar
. os vôos. Precisávamos subir seis. 'Bem, quantos já fizemos?'
'Acho que precisamos subir mais
alguns. . . Sim, acho que este é o nosso andar... é aqui embaixo. Ao sairmos da escada,
Lockwood verificou as
portas, mas não havia
mais parafusos para desenhar. Nós disparamos pelo corredor.
"Que sala de escritório era?"
'Este . . . Não, isso não está certo. Todos eles parecem iguais.' — Deve
ser aquele no canto do prédio. Aqui... olhe, ali está a janela. – Mas não é o quarto certo.
Lockwood...
onde estão os quadros de avisos? Lockwood abrira a janela e olhava para a noite.
Seu cabelo caiu quando ele esticou o pescoço para fora. 'Chegamos longe demais - estamos
ainda mais altos do que antes. O cano está aqui, mas tem uma dobra feia logo abaixo de nós,
que acho que não conseguiremos passar.
"Podemos voltar para baixo?"
— Teremos de
fazê-lo. Mas quando corremos de volta para a escada, ouvimos o baque de pés um vôo
ou dois abaixo, e viu o primeiro feixe fraco de tocha na parede.
— De volta — disse Lockwood. "E rapidamente."
Voltamos ao pequeno escritório. Lockwood fez sinal para que eu guardasse a porta. Eu me
posicionei contra a parede, tirei minha última lata de fogo grego do meu cinto e esperei.
Lockwood foi até a janela e se inclinou para fora. 'Jorge!' ele chamou.
'Jorge!' Ele
ouviu a noite. Eu escutei a passagem; estava muito quieto, mas me pareceu um silêncio atento.
'Jorge!' Lockwood ligou novamente.

Bem abaixo de nós, na escuridão do rio, a voz esperada. 'Aqui!'
Lockwood ergueu o saco de cânhamo bem alto. 'Pacote caindo! Você está pronto?'
'Sim!'
'Pegue
e depois vá!' 'E você?'
'Sem tempo. Vamos
acompanhá-lo mais tarde. Plano H! É o Plano H agora, não se esqueça!'
Lockwood jogou a bolsa na noite. Ele não esperou pelo George's
grito de resposta, mas saltou de volta para a sala e me chamou.
'Estamos subindo, Luce. Essa é a única opção. Chegamos ao telhado e depois
vemos.
Passos furtivos e cautelosos soaram na passagem. Espiei pela porta. Winkman e
dois outros homens – um dos guardas e outro que não reconheci – avançavam pelo
corredor. Quando movi minha cabeça para trás, algo passou ganindo e mordeu a
parede oposta. Joguei o sinalizador na esquina e corri para Lockwood. Atrás de mim o
chão tremeu; houve uma explosão prateada e vários gritos de dor.
“Coloque os pés no parapeito”, disse Lockwood, “estique a mão e balance-se para

cima. Rápido
agora. Foi outra daquelas ocasiões em que, se você pensar muito, estará perdido.
Então não olhei para o golfo abaixo ou para o rio cintilante, ou para a grande extensão
de céu iluminado pela lua que ameaçava se inclinar e cair diante de meus olhos tontos.
Eu apenas fiquei no parapeito, puxei-me para fora e me joguei contra o cano, agarrando-
o, caindo apenas um pouco antes de meus pés encontrarem apoio, e eu estava
agarrado com segurança a ele. Imediatamente comecei a subir.
De duas maneiras, essa segunda subida pelo cano de esgoto foi mais fácil do que
a primeira. Eu estava escalando para salvar minha vida, então não me importava muito
com o vento, a pintura descascada ou mesmo a queda abaixo de mim. Além disso, era
mais curto - eu só tinha o equivalente a um andar para subir antes de chegar a uma
saliência enferrujada de uma calha preta e me vi subindo por ela em uma extensão
plana de telhado de chumbo. Ao todo, a coisa toda provavelmente me levou pouco
mais de um minuto. Eu parei uma única vez, quando pensei ter ouvido um grito
estridente de raiva (ou talvez dor) em algum lugar abaixo. Mas eu não suportava olhar
para baixo; Eu só podia rezar para que Lockwood estivesse logo atrás. E com certeza,
quase imediatamente ouvi um barulho de arranhão abaixo da sarjeta e o vi se erguer ao meu lado.
'Você está bem?' Eu disse. 'Eu pensei ter ouvido. . .'
Lockwood tirou a balaclava e alisou o cabelo para trás. Ele tinha um pequeno corte na
lateral de uma bochecha e respirava pesadamente. 'Sim. Não sei quem ele era, mas acho
que merecia. Infelizmente, quando ele caiu da janela, perdi meu lindo florete italiano novo.
Ficamos ajoelhados lado a lado no telhado por um tempo,
até que nossa respiração desacelerou.
“A única coisa boa de estar aqui em cima,” Lockwood disse finalmente, “é que. .' Ele
Não consigo ver Winkman subindo atrás de nós. Além disso deu de ombros. .
'Bem, vamos ver quais são nossas opções.'
Nossas opções, em suma, eram limitadas. Estávamos em um longo trecho de telhado
plano acima do Tâmisa inchado. De um lado erguia-se uma parede de tijolos – pertencente
a uma estrutura de telhado que provavelmente já havia fechado as unidades de energia do
armazém. Corria por toda a largura do telhado e não podíamos escalá-lo facilmente. Do
outro lado de nós estava o rio. Bem abaixo de nós, o luar brilhava na água batendo nas vigas
e vigas. Parecia um longo caminho para baixo.
Olhei, mas não consegui ver Flo ou George, nem o barquinho deles.
"Ótimo", disse Lockwood. — Isso significa que eles fugiram. Ou afundado para o
baixo, claro. De qualquer maneira, o vidro de osso está fora das mãos de Winkman.
Eu balancei a cabeça. 'Bela vista aqui em cima. A cidade fica muito bonita quando você
não consegue ver todos os fantasmas. Eu olhei para
ele. 'Então . . .' Ele sorriu para
mim. 'Então . . .' Houve um arranhar na outra extremidade do telhado. Lockwood voltou a
cobrir o rosto com a máscara. Mãos apareceram no parapeito; uma figura ergueu-se
rapidamente e ficou à vista. Era o jovem de cabelos loiros. Seu casaco marrom estava
faltando e seu paletó preto estava levemente salpicado de manchas de ectoplasma. Fora
isso, ele parecia em boas condições. Como nós, ele havia escalado o cano da janela abaixo.
Ele se levantou com agilidade e limpou a poeira. Então ele soltou o bastão da espada do
cinto. "Muito bem", disse ele. 'Você teve um desempenho extremamente bom. Foi uma
perseguição excelente – não me divertia tanto há anos. Sabe, acho que seu último ponto de
fogo grego quase derrubou Winkman através da parede - o que, acredite em mim, não é uma
coisa ruim. Mas isso parece o fim da linha. Posso pegar meu binóculo agora?
— Não é seu — disse Lockwood com firmeza.

O jovem franziu a testa. 'Desculpe? Não entendi direito. Eu dei a
Lockwood uma cutucada diplomática. "Sua balaclava."
'Oh sim.' Lockwood puxou a ponta da lã. 'Desculpe. Eu estava dizendo que,
estritamente falando, não é o seu copo. Você ainda não pagou, nem deu lance. O jovem
riu. Ele
tinha olhos muito azuis e um semblante agradavelmente aberto. 'Eu aprecio o ponto,
mas Julius Winkman está delirando e rugindo lá embaixo. Acredito que ele te
despedaçaria com as próprias mãos se pudesse. Não sou tão grosseiro; na verdade,
vejo uma oportunidade que seria vantajosa para ambos. Dê-me o copo agora e prometo
deixar vocês dois irem. Direi que você escapou com ele. Então nós dois ganhamos.
Você vive e eu fico com o copo, sem ter que pagar aquele troll nojento do Winkman. "É
uma boa oferta", disse Lockwood. — E muito divertido. Eu quase
gostaria que pudéssemos concordar. Infelizmente, não tenho o copo. 'Por que não?
Cadê?' "Joguei no Tâmisa." "Ah", disse o jovem.
'Então eu realmente terei
que matar você.' "Você
poderia nos deixar ir de qualquer maneira, com espírito de bom
espírito esportivo", sugeriu Lockwood.
O jovem riu. 'Esportividade só vai até certo ponto. Aquele copo de vidro é algo
especial, e eu coloquei meu coração nele. De qualquer forma, não acredito que você
tenha jogado a coisa fora. Talvez eu mate você e faça a garota me dizer onde está. 'Ei',
eu disse, 'eu
ainda tenho meu florete.' 'Seja como for',
disse o jovem, 'vamos fazer isso'. Ele caminhou rapidamente em
nossa direção ao longo do telhado. Olhamos um para o outro.
"Um de nós poderia lutar com ele", disse Lockwood, "mas ainda estaríamos na
mesma posição." Ele olhou para o rio. 'Enquanto . . .' "Sim", eu
disse. 'Mas Lockwood, eu realmente não posso.'
'Vai ficar tudo bem. Flo é esquisita, mas podemos confiar nela em algumas coisas. A
profundidade da água é uma delas.
"Temos o hábito de fazer isso", eu disse.
'Eu sei. Mas é a última vez.
'Promessa?'
Mas já estávamos correndo pela pista irregular, acumulando tanto
velocidade que pudemos. Então saltamos juntos, de mãos dadas.
Em algum lugar durante os próximos seis segundos eu soltei Lockwood. Em algum
lugar em meio ao mergulho veloz e gritante, deixei o florete girar para longe. No momento
de pular, eu tinha os olhos bem fechados, então não vi as estrelas voarem, ou a

cidade pular para nos encontrar, como Lockwood disse depois que tinha feito. Só
mais tarde, muito mais tarde, talvez quatro ou cinco segundos depois, quando eu não
conseguia acreditar que já não estava morto, e abri meus olhos apenas para provar
isso, eu vi as águas cintilantes do Tâmisa se espalhando em uma saudação silenciosa.
sob minhas botas apressadas. Eu estava me lembrando das regras sobre atingir a
superfície como uma flecha para não quebrar todos os ossos quando, com um estalo
de chicote e um rugido, eu estava a três metros de profundidade em um cone de
bolhas, e ainda caindo. .
Em algum momento, atingi o equilíbrio: diminuí, diminuí . . . e pendurado suspenso
na escuridão, sem pensamento, sem emoção, sem muito apego à vida ou coisas
vivas. Então a corrente me rasgou para cima e para o lado e, em uma onda de pânico,
recordei minha vida e meu nome. Eu lutei, me debati e engoli metade do rio - momento
em que ele me vomitou.
Eu estava girando em um swell oleoso em algum lugar no meio do Tâmisa. Deitei-
me, tossindo, ofegante. Lockwood estava ao meu lado; ele segurou minha mão.
Olhando para a lua, tive um vislumbre final de uma figura esguia em pé em um telhado
distante, antes que as águas negras nos levassem.
VI
Através do espelho
25
'Bem,' disse Lockwood, 'se você julgar o sucesso pelo número de inimigos que você
faz, foi uma noite de grande sucesso.' Às 2h45
da manhã, a pequena cozinha em 35 Portland Row realmente se destaca. Hoje à
noite tivemos ovos fervendo, pão torrando, a chaleira fumegando suavemente ao lado.
Era uma cena bem iluminada e aconchegante, prejudicada apenas pela presença da
jarra fantasma na bancada. O crânio estava ativo, o rosto horrível sorrindo e piscando
para nós do centro do plasma. Em nosso humor, no entanto, isso era fácil de ignorar.
Lockwood e eu estávamos nos sentindo nós mesmos novamente. Isso foi levemente
milagroso, já que apenas duas horas haviam se passado desde que havíamos nos
puxado para fora da água para o cascalho sujo ao sul da Tower Bridge. Nossa
caminhada encharcada de volta para a estação de Charing Cross pareceu durar uma
eternidade, mas assim que vestimos roupas secas, as coisas começaram a melhorar.
Por muita sorte, conseguimos pegar um táxi noturno que passava. Agora – com banho,
limpo e quente – concordamos que havíamos administrado isso com muita eficiência.
Chegamos em casa mais rápido do que George, de qualquer maneira. Ele ainda não havia retornado.
"É um sucesso, não importa como você olhe", eu disse, passando uma torrada
quente de mão em mão e girando-a no prato. 'Vencemos Winkman! Temos o espelho
Bickerstaff! Podemos entregá-lo a Barnes pela manhã e encerrar o caso. E Kipps perde
a aposta, o que é o melhor de tudo.
Lockwood estava folheando o panfleto que havíamos roubado da biblioteca dos Fittes
apenas algumas horas antes – parecia uma eternidade atrás. Nós o deixamos nos
armários de Charing Cross, então ele foi poupado de um mergulho no Tâmisa. "Percebi
que Kipps e sua equipe não estão mais à espreita lá fora", disse ele. — Ele deve ter
desistido quando percebeu que o havíamos enganado no carro. Eu só queria que George
voltasse. Ele está demorando. "Provavelmente não
consegui encontrar um táxi que o levasse depois de estar naquele velho barco
fedorento de Flo", eu disse. - Ele deve estar tendo que andar. O armário da estação dele
estava vazio, então sabemos que ele escapou com
segurança. 'Verdadeiro.' Lockwood largou o panfleto e se levantou para cuidar dos ovos.
'Eu estava certo sobre essas 'Confissões de Mary Dulac', a propósito. Eles são
principalmente um disparate. Muita tagarelice sobre conhecimento proibido e busca dos
mistérios da criação. De qualquer forma, eles não ajudaram muito a pobre velha Mary,
já que ela aparentemente passou dez anos morando em uma árvore oca. Quer seu ovo
no copo ou no prato?
'Copa, por favor. Lockwood, quem você acha que era aquele homem... aquele no
telhado? 'Não sei. Mas Winkman o chamou de “meu senhor”, então provavelmente
podemos descobrir. Ele me entregou meu ovo cozido. “Ele é um colecionador rico, ou
uma versão moderna de Bickerstaff, bisbilhotando o que não lhe diz respeito.
O próprio Bickerstaff parece um monstro, a julgar pelo que Mary Dulac diz.
Confira – está na terceira ou quarta página. Ele se
ocupou com o jantar. Peguei 'As Confissões'. Apesar da encadernação de couro da
biblioteca dos Fittes, ela era muito fina, com pouco mais de algumas páginas. Era mais
uma coleção de parágrafos desconexos do que qualquer outra coisa. Alguém
provavelmente copiou trechos do original, removendo trechos tediosos ou incoerentes.
Como Lockwood havia dito, havia muito sobre a vida da mulher infeliz no deserto e
muitos discursos filosóficos sobre a morte e a vida após a morte que eu não entendia.
A parte em Bickerstaff era mais carnuda, no entanto. Eu li entre pinceladas no meu ovo.
Quem foi Bickerstaff, cuja sombra amaldiçoada paira sobre mim nos últimos dez anos? Ah! Ele era
um gênio! E o homem mais perverso que já conheci! Sim, eu o matei. Sim, nós o enterramos
profundamente e o selamos com ferro, mas ainda o vejo na escuridão, sempre que fecho meus
olhos. Ainda o vejo diante de mim, envolto em seu manto de veludo, realizando seus rituais
sombrios. Ainda o vejo, vindo de sua oficina, com as facas de açougueiro todas ensanguentadas na
mão. Ainda ouço aquela voz terrível, aquele instrumento calmante e persuasivo que nos transformou em marionetes de
sua vontade. Ah! Tolos que deveríamos segui-lo! Ele nos prometeu o mundo, nos prometeu a iluminação!
No entanto, ele nos levou à ruína e à beira da loucura. Por causa dele eu perdi tudo!
Seguiu-se uma breve digressão sobre as variedades de cascas e fungos que Mary Dulac foi
forçada a comer durante seus anos vivendo selvagem na floresta de Chertsey. Então ela voltou ao
assunto em questão.
Sua escuridão sempre esteve nele - naqueles olhos fixos de lobo, naquela raiva selvagem que ele
desencadeava ao menor desdém. Não consigo esquecer... como ele quebrou o braço de Lucan quando
ele deixou cair as velas, como jogou Mortimer escada abaixo! Eu não consigo esquecer. Sim, nós o
odiávamos e o temíamos. No entanto, sua voz era doce. Ele hipnotizou a todos nós falando sobre seu
grande projeto, sobre o maravilhoso dispositivo que poderia ser feito se tivéssemos estômago para o trabalho.
Com a ajuda de seu servo, um menino muito astuto e maligno, cujos olhos viam fantasmas com clareza,
partíamos em expedições aos cemitérios, reunindo materiais para o Dispositivo. O Menino nos protegeu
dos Espíritos vingativos até que os prendêssemos no vidro. É a presença desses Espíritos juntos, diz
Bickerstaff, que dá poder ao Dispositivo. E que poder! O espelho enfraquece o tecido do mundo e oferece
aos poucos sortudos – Oh, horror! Ó blasfêmia! – um vislumbre do Céu.
Olhei para Lockwood. 'Seja o que for que você vê através do Bickerstaff's
espelho', eu disse baixinho, 'não acho que seja o céu'.
Ele balançou sua cabeça. — Nem eu. Tínhamos razão, sabe, Lucy. Tínhamos razão sobre
aquele vidro de osso. O grupo de Bickerstaff estava tentando ver algo que é proibido para todos
nós. Eles estavam tentando olhar além da morte, vislumbrar o que acontece a seguir. Bickerstaff
era louco - todos eles eram. Incluindo nosso amigo ali. Ele apontou com a cabeça para o rosto na
jarra. Pontos de luz brilhavam em suas órbitas enquanto ele olhava para nós. O sorriso era largo e
conhecedor.
"Parece que está de muito bom humor esta noite", eu disse. 'Ele não parou de sorrir desde que
entramos. Ei, acabei de pensar em uma coisa. . . esse servo malvado Dulac fala sobre Você não
. . dizer?'
supõe isso. . .?' 'Quem pode . Lockwood olhou carrancudo
para o crânio. — Não me surpreenderia nem um pouco. Ele recostou-se na cadeira. 'Bem,
graças a Deus temos o espelho, então ninguém mais pode se arriscar com ele. Bickerstaff não
tentou olhar para si mesmo, aposto – ele apenas usou os outros. Não é de admirar que seu
fantasma fosse tão horrível.
Estou feliz por você ter atirado uma espada na cabeça dele.
'Quando ouvi sua voz no cemitério', eu disse, 'foi hipnotizante , como Dulac diz. Teve uma
espécie de efeito hipnótico. Isso meio que fez você querer fazer coisas, mesmo sabendo que não
deveria. Eu acho que George e Joplin
foram afetados por ela, embora possam não ter ouvido conscientemente a voz.
Lembra como eles ficaram congelados perto do caixão?
'Sim. Esses idiotas. Lockwood olhou para o relógio. 'Luce, se George não aparecer
logo, vou começar a me preocupar. Talvez tenhamos de encontrar Flo e ver onde ela o
deixou.
'Ele estará aqui. Você sabe como ele anda devagar. Ah... olhe isso. Eu folheei até o
final do panfleto. 'É o que queríamos. A confissão final de Dulac.
Sim [eu li], eu matei um homem. Mas assassinato? Não! Se um dia eu estiver em julgamento, direi que é um
ato de legítima defesa - sim, um ato desesperado para salvar minha própria alma. Edmund Bickerstaff estava
louco! Ele procurou minha vida tão abertamente como se tivesse colocado uma faca em minha garganta. Seu
sangue está em minhas mãos, mas não tenho culpa.
Wilberforce morreu. Todos nós vimos isso; ele olhou no Dispositivo e morreu. Então veio um grande
pânico. Fugimos em nossas carruagens daquele lugar amaldiçoado, jurando rejeitar Bickerstaff para sempre.
No entanto, isso o médico não permitiria. Dentro de uma hora, ele e aquele menino silencioso estavam em
minha casa e ele carregava o dispositivo com ele. Eu os temia, mas os deixei entrar.
O médico estava agitado. Eu ficaria quieto sobre o assunto do pobre Wilberforce? Ele poderia confiar em mim
para manter meu próprio conselho? Apesar das minhas garantias, ele ficou furioso. Por fim, ele me denunciou:
para provar minha fé, devo olhar no espelho! Em um momento, o menino saltou atrás de mim; ele prendeu
meus braços. O dispositivo saiu do bolso do médico. Ele o segurou diante de mim. Eu tive meio vislumbre,
meio vislumbre apenas, e senti minha sanidade se soltar, meus membros esfriarem.
Assim teria terminado, não fosse o revólver de serviço de meu pai em minha mesa. Eu me soltei e peguei
a arma. Cobrindo meu rosto enquanto Bickerstaff me agarrava e gritava, eu atirei - a bala passou direto por
sua testa. Atirei também no Garoto, mas como uma enguia ele escapou de minhas mãos, mergulhou pela
janela e escapou. Em alguns momentos, Deus me perdoe, esse é o meu arrependimento supremo. Eu gostaria
de tê-lo matado também.
Não vou contar como nos livramos do médico e de sua criação. Basta dizer que temíamos que outros
pudessem imitar nossa loucura e buscar conhecimento que não é para o homem. Só confio que restringimos
o Dispositivo da melhor maneira possível e que agora ele pode permanecer para sempre imperturbável.
Fechei o panfleto e joguei-o de lado. "Então é isso", eu disse. — Foi assim que
Bickerstaff morreu. Mary Dulac atirou nele, então ela e seus amigos o enterraram
secretamente em Kensal Green. Nós resolvemos isso. O caso está encerrado. Peguei
meu prato, pronto para levá-lo até a pia – e parei de repente, olhando para a mesa.
À minha frente, Lockwood assentiu. 'Dulac pode ter sido biscoitos', disse ele, 'mas ela
acertou em cheio. Todo mundo quer o copo. Todo mundo está obcecado com o que pode
mostrar, apesar do fato de que parece matar quem olha para ele. Aqueles cobradores da
noite passada teriam pago milhares. Barnes é
desesperado também. Joplin está nos perseguindo para dar uma espiada, e George
dificilmente está melhor. Ele sorriu tristemente. 'George e Joplin são tão parecidos, não
são? Eles até limpam os copos da mesma maneira. A propósito, eu já disse a você que
acho que foi Joplin quem roubou o suporte original de Bickerstaff do caixão? Ele e
Saunders são os únicos com acesso à capela onde ela foi guardada. É exatamente o
tipo de coisa que ele. . .' Ele fez uma pausa. 'Lúcia? O que é? O que há de errado? Eu
ainda estava olhando para a mesa, para o pano pensativo
com todas as suas anotações e rabiscos. Está bem na nossa frente o tempo todo.
Principalmente, nunca me concentro no que está escrito lá. Agora, por acaso, eu tinha
- e se meu sangue não tivesse drenado do meu rosto, certamente parecia . 'Lockwood. . .'
Eu disse.
'O que?'
'Estava aqui antes?' 'Sim.
Esse rabisco está lá há meses. Estou surpreso que você não tenha notado. Eu
continuo dizendo a George para não fazer esse tipo de coisa; isso me tira o café da
manhã. O que, você acha que devemos substituir o pano?' 'Não o
rabisco. Cale-se. Essa escrita aqui. Diz: Fui ver um amigo
sobre o espelho. De volta em breve. G.'
Nós nos encaramos. 'Isso deve ter sido escrito dias atrás. . .'
disse Lockwood.
'Quando?'
Lockwood hesitou. "Não sei." 'Olha,
aqui está a caneta com a qual ele escreveu. Bem ao lado.
'Mas isso significaria. .' Lockwood
. piscou para mim. 'Certamente não. Ele não faria
isso. 'Um
'amigo',' eu disse. — Você sabe quem seria, não sabe? "Ele não faria
isso." 'Ele voltou
aqui com o vidro de osso e, em vez de esperar por nós, saiu direto de novo. Para
ver Joplin. 'Ele não faria isso!' Lockwood
havia se levantado pela metade; ele parecia incerto sobre o que fazer.
'Eu não posso acreditar. Eu disse expressamente a ele que não.
Uma vibração na sala. Era fraco e muito abafado. Eu olhei para o
jarro-fantasma. Uma luz verde venenosa brilhava dentro dele; o rosto estava rindo.
'O fantasma sabe!' Chorei. 'Claro que sim – estava bem aqui!' Empurrei minha
cadeira para trás e saltei para o vidro. Girei a alavanca – e imediatamente as gargalhadas
horríveis da caveira explodiram em meu ouvido.
'Sentindo falta de alguem?' ele zombou. 'A ficha acabou de cair?'

'Nos digam!' Eu gritei. 'O que você viu?' "Eu
estive me perguntando quanto tempo você levaria para descobrir isso", disse a voz.
'Eu acho que vinte minutos. Deve ter levado o dobro disso. Dois arganazes o teriam
descoberto mais rápido do que você. 'O que
aconteceu? Para onde George foi? "Sabe,
acho que seu pequeno George está em apuros", disse a caveira alegremente. —
Acho que ele está fazendo algo estúpido. Bem, não vou perder o sono por causa
disso, depois de tudo o que ele fez comigo . Eu podia sentir
o pânico crescendo em meu peito, meus músculos congelando. Eu gaguejei as
palavras do fantasma para Lockwood. De repente ele passou por mim e pegou a jarra
fantasma da bancada. Ele o girou e o jogou sobre a mesa, fazendo os pratos voarem.
O rosto rolou contra o interior da jarra, o nariz pressionado contra

o vidro. 'Ei, cuidado. Assista com o plasma.
Lockwood passou os dedos pelos cabelos. 'Diga para ele falar. Diga que se ele não
nos disser o que viu George fazer, nós vamos... — Você vai o
quê? disse o fantasma. 'O que você pode fazer comigo? Já estou morto. Repeti as
palavras,
depois bati no copo com um dedo. — Sabemos que você não gosta de calor —
retruquei. — Podemos tornar as coisas muito desconfortáveis para você. — Sim —
acrescentou Lockwood. – E não estamos falando de fornos agora. nós vamos levar
você para as fornalhas em Clerkenwell.'
'Então?' o fantasma zombou. 'Então você me destrói. Como isso irá ajudá-lo? E
como você sabe que não é exatamente o que eu desejo?'
Lockwood, quando contei isso a ele, abriu a boca e depois a fechou novamente.
Os desejos e sonhos de um fantasma são difíceis de entender, e ele não sabia o que
dizer. Mas eu fiz. De repente, eu sabia exatamente o que aquele fantasma sempre
quis - o que o havia impulsionado na vida e o que o mantinha na morte.
Eu senti; Eu sabia como se o desejo fosse meu. Existem algumas vantagens em
compartilhar o headspace com um fantasma. Não muitos, mas alguns.
Aproximei a cabeça do vidro. — Você gosta de guardar pequenos segredos de nós,
não é? Eu disse. 'Seu nome, por exemplo, e quem você já foi. Bem, nós realmente
não nos importamos com isso. Veja, acho que já sabemos o suficiente para entender
o que te motiva. Você era um dos amigos de Bickerstaff - talvez seu servo, talvez não
- e isso significa que você compartilhou seus sonhos. Você
ajudou-o a construir aquele estúpido espelho de osso. Você queria vê-lo usado. E por que
você faria isso? Por que você teve esse desejo louco de olhar além da morte e ver o que está
além? Porque você estava com medo. Você queria ter certeza de que algo aconteceria depois
disso, de que você não estaria sozinho.
O rosto na jarra bocejou, mostrando dentes terríveis. 'Realmente?
Fascinante. Traga-me um chocolate quente e me acorde quando terminar.
“A questão é”, continuei implacavelmente, “o mesmo medo está levando você agora. Você
ainda não suporta ficar sozinho. É por isso que você está sempre tagarelando comigo,
sempre fazendo caretas. Você está desesperado por conexão.
O fantasma revirou os olhos tão rápido que pareciam rodas de Catherine. 'Com você? Me
dá um tempo. Eu tenho padrões. Se eu quisesse uma conversa adequada, encontraria...
— Você encontraria o quê? Eu zombei. 'Você iria encontrá-lo como? Você é uma cabeça em uma jarra.
Você não vai a lugar nenhum e nós somos tudo o que você tem. Então... não vamos colocar
você nas fornalhas', eu disse. — Não vamos torturá-lo. Tudo o que fazemos, se você não
começar a cooperar, é fechar sua alavanca, colocá-lo em uma sacola e enterrá-lo em algum
lugar. Agradável e profundo para que ninguém nunca te encontre. Só você, por conta própria,
para sempre. Como isso soa?
"Você não faria isso", disse o fantasma, mas pela primeira vez ouvi incerteza em sua voz.
'Você precisa de mim, não se esqueça. Eu sou um Tipo Três. Eu vou te deixar rico. Vou torná-
lo famoso. 'Encha isso. Nosso amigo é mais
importante. Última chance, caveira. Desembucha.' 'E eu estava pensando que Cubbins
era o
cruel.' O rosto recuou para as sombras do plasma, onde me encarou com uma expressão
de malícia de gelar o sangue. "Tudo bem", disse lentamente. 'Claro, eu vou te dizer.
Não pense que estou cedendo à sua chantagem, veja bem. Eu só quero aproveitar o que
está vindo para todos vocês.'
— Continue com isso — disse Lockwood. Eu estava murmurando as palavras do fantasma para
ele o melhor que pude. Ele apertou meu braço. — Bom trabalho, Lucy.
"Bem, você está certo, por acaso", disse a voz sussurrante. 'Cubbins esteve aqui. Ele
chegou em casa antes de você por quase uma hora. Ele tinha o espelho do mestre em um
saco sujo. E ele não voltou muito antes de alguém aparecer. Um sujeitinho tímido de óculos
e cabelo desgrenhado.
Eu repeti isso. Lockwood e eu trocamos um olhar. Joplin.
'Eles não ficaram – houve apenas uma breve discussão, então os dois saíram juntos.
Eles levaram o saco. Achei que Cubbins parecia inquieto. Ele não tinha certeza do que
estava fazendo. No último momento, ele voltou correndo e deixou aquele bilhete para
você. Eu diria que ele ainda está lutando contra meu mestre, mas o outro não. Ele se foi
há muito tempo. 'Ainda lutando
contra o quê?' Foi como se uma lança fria tivesse perfurado meu lado.
Os dentes do crânio brilharam sob o sorriso do fantasma. 'Meu mestre tem falado com
eles. Você pode ver isso em seus olhos. Especialmente o outro – ele está desesperado
para ser iluminado. Mas Cubbins também tem a loucura. Você não percebeu? Uma
risada sussurrada. — Talvez você nunca olhe para ele.
Eu não conseguia falar. Mais uma vez vi o fantasma encapuzado subindo no cemitério,
elevando-se sobre George. Mais uma vez ouvi aquela voz suave e urgente: 'Olhe, olhe,
eu dou a você o .desejo
.. do seu
. . . coração. . .' Pensei em George e Joplin parados como se
estivessem enfeitiçados pelo caixão de ferro. Pensei em todos os pequenos comentários
de George desde então, seu mal-estar na casa de Bickerstaff, sua distração, seus
olhares melancólicos enquanto falava sobre o espelho. As memórias me paralisaram por
sua vez. Eu estava congelado. Levou Lockwood várias tentativas antes que eu pudesse
dizer a ele o que eu ouvi.
"Sabíamos que ele tinha sido afetado pelo espelho e pelo fantasma", eu disse com a voz rouca.
“Notamos, mas não prestamos atenção. Pobre Jorge. . . Lockwood, temos estado tão
cegos! Ele está desesperado para investigá-lo. Ele tem estado obcecado com isso todo
esse tempo. E você continuou criticando-o, batendo nele.
'Sim, claro que sim!' Se minha voz havia aumentado, agora a de Lockwood também.
'Porque George é sempre assim! Ele está sempre obcecado por relíquias e coisas
antigas! É assim que ele é! Não poderíamos saber. O rosto de Lockwood estava pálido,
seus olhos escuros vazios. Seus ombros caíram. — Você realmente acha que ele foi
afetado pelo fantasma?
'Pelo fantasma, pelo espelho. Ele normalmente nunca faria algo assim, ele faria –
sairia e nos deixaria sozinhos?' 'Não, claro
que não. Mas mesmo assim . . . Honestamente, Luce, eu vou matá-lo.' — Isso pode
não ser necessário se algum desses idiotas se olhar no espelho. Lockwood
respirou fundo. 'OK. Pensar. Onde eles estarão? Onde Joplin mora?' — Não faço
ideia, mas
parece que ele passa a maior parte do tempo no Cemitério Kensal Green.
Ele estalou os dedos. 'Certo! E não apenas as partes acima do solo também.
Essa coisa cinza em seu cabelo? Não é caspa, digamos assim. Ele saltou para a porta do porão,
saltou e desceu as escadas, os pés batendo no ferro. 'Vamos!' ele gritou. 'Recolha qualquer kit
que puder. Espadas, sinalizadores, qualquer coisa que tenhamos! E chame um táxi noturno.
Precisamos nos mover!
Dez minutos depois, estávamos de volta à cozinha esperando o táxi. Tínhamos nossas espadas
(antigas, tiradas da estante da sala de treinamento) e dois cintos de trabalho sobressalentes, tão
rasgados e queimados com plasma que mal se encaixavam. Também alguns sacos de ferro,
duas bombas de sal e nenhuma chama de magnésio.
Todo o resto foi perdido, usado ou encharcado em nosso ataque a Winkman.
Nós dois estávamos agitados; ficamos na mesa, verificando e verificando novamente
nossos suprimentos. O rosto na jarra fantasma nos observava. Parecia divertido.
"Eu não me incomodaria, pessoalmente", disse. – Eu simplesmente iria para a cama. Você
chegará tarde demais para
salvá-lo. "Cala a boca", eu rosnei. 'Lockwood - o que você estava dizendo sobre Joplin apenas
agora? Sobre a coisa grisalha em seu cabelo? Você não quer dizer...
Ele tamborilou impacientemente com os dedos na bancada. 'É pó de sepultura, Luce.
Pó de sepultura das catacumbas abaixo da capela. Joplin decidiu explorar lá embaixo, mesmo
estando fechado e proibido. Ele anda rastejando pelo subsolo, bisbilhotando e bisbilhotando,
procurando coisas, seguindo suas obsessões antiquárias. Qualquer coisa estranha que ele
encontra, ele gosta de guardar. Como o suporte do caixão de Bickerstaff, por exemplo. Ele
amaldiçoou. 'Onde está aquele maldito táxi?'
Ele continuou andando pela sala. Mas não o fiz. Eu estava completamente imóvel.
Algo que ele disse fez uma conexão horrível em minha mente.
Qualquer coisa que encontra, ele gosta de guardar.
— Lockwood. Meu coração estava martelando no meu peito.
'Sim?'
— Quando Barnes telefonou outro dia, mencionou que algum museu tinha uma adaga mogol
semelhante à enterrada nas costas de Jack Carver. Tão parecidos, eles quase poderiam ter sido
um par correspondente. Você se lembra onde aquela adaga foi encontrada? Ele assentiu. —
Cemitério Maida Vale, no
norte de Londres. 'Certo. E quando Saunders e Joplin chegaram aqui,
eles nos contaram sobre outro lugar em que trabalharam. Lembra qual era?
Ele olhou para mim. 'Foi . . . era o Cemitério Maida Vale. . . Ah, não.'
'Acho que Joplin encontrou duas adagas', eu disse. — Acho que ele entregou um, mas
manteve o outro. E, recentemente' - eu olhei pela porta para o corredor sem carpete, ainda
salpicado de sal - 'sob a influência de Bickerstaff e do espelho, temo que ele tenha feito bom
uso daquela segunda adaga.'
Uma gargalhada veio da jarra. 'Esta é a melhor noite que tive
desde que eu estava vivo! Olhe para vocês dois! Seus rostos não têm preço.
— Eu não teria acreditado que fosse possível — sussurrou Lockwood.
'George está ainda mais encrencado do que pensávamos.'
A buzina do táxi soou na rua. Coloquei minha bolsa no ombro.
'Divirta-se, então,' o fantasma chamou. 'Dê meus cumprimentos a Cubbins, ou
o que resta dele. Ele vai... Espere, o que você está fazendo?
Lockwood pegou uma mochila no canto da cozinha e
estava enchendo-o por cima da jarra.
"Você não precisa parecer tão presunçoso", disse ele. — Você também vem.
26
No Cemitério Kensal Green, o Portão Oeste estava aberto, a pequena guarita vazia e nenhuma
luz aparecia quando nos aproximamos da capela anglicana por entre as árvores. Estávamos
entrando na hora final da escuridão. As estrelas já estavam mais pálidas; logo o horizonte se
iluminaria em algum lugar sobre as docas do leste, e as sombras da noite seriam expulsas de
Londres. Mas os pássaros ainda não estavam cantando.
Do lado de fora da capela, as cabines da Sweet Dreams Excavations and Clearance

estavam escuras e vazias, os baldes de fogo frios. Os escavadores mecânicos permaneciam
imóveis, os braços dobrados e curvados como pescoços de garças adormecidas. Era verdade,
então: o Sr. Saunders havia suspendido todas as atividades e deixado o cemitério para seus
mortos. Mas Lockwood e eu atravessamos rapidamente o acampamento abandonado e
subimos as escadas da capela.
As linhas da fita da polícia haviam sido arrancadas. A luz brilhava em uma linha fina como
navalha sob a porta.
Lockwood levou um dedo aos lábios. Ele tinha estado em silêncio e com o rosto sombrio
durante toda a viagem, mal pronunciando uma palavra.
O que é mais do que eu poderia dizer sobre meu outro companheiro.
— Você vai chegar tarde demais — sussurrou uma voz em meu ouvido. 'Cubbins não terá
resistido a dar uma olhada. Espiou, engasgou, já está morto: essa é a minha previsão.
"É melhor esperar que não", respirei. — Ou você sabe o que faremos com você. Em
algum lugar da mochila que eu carregava, senti o zumbido indignado do plasma agitado.
Desde que saiu de casa, o fantasma da jarra manteve um comentário sussurrado,

alternando descontroladamente entre ameaças, súplicas e expressões de falsas condolências.
Estava agitado, em outras palavras; minha ameaça de abandoná-lo o deixara profundamente
perturbado. O que não o tornava menos irritante. Eu teria jogado com prazer em um arbusto,
mas não tínhamos essa opção. O fantasma conhecia Bickerstaff. O fantasma conhecia os
segredos do espelho. Podemos precisar de sua ajuda agora.
Lockwood olhou para mim pedindo silêncio; ele estendeu a mão para a grande maçaneta
de metal da porta. Eu me preparei, semicerrei os olhos em preparação para a transição da
escuridão para a luz. Com um movimento súbito e fluido, ele a girou, empurrou. A porta rangeu;
brilho inundou nossos olhos. Nós dois entramos.
O interior da capela estava como da última vez que a vimos na manhã seguinte ao roubo:
as mesas do Sr. Saunders e do Sr. Joplin repletas de papéis; os aquecedores a gás; o grande
catafalco negro em sua placa de metal; o púlpito, o altar e sua longa e brilhante grade. Tudo
estava em silêncio, tudo estava quieto. Não havia ninguém para ser encontrado.
Escutei o zumbido revelador do vidro de osso, mas não ouvi nada.

Lockwood tocou o aquecedor mais próximo. "Quente", disse ele. 'Não está quente. ele é
estive aqui esta noite, mas não por um tempo.'
Eu estava olhando para uma forma retorcida familiar no canto mais próximo, varrida para o
lado em meio a pilhas de sal sujo e limalha. 'O caixão de ferro ainda está aqui - olhe. Mas o
corpo de Bickerstaff se foi. 'Meu
mestre está próximo,' o fantasma sussurrou de repente. 'Eu sinto a presença dele.'
'Onde?' Eu exigi. 'Como chegamos até ele?' 'Como posso
eu saber? É tão difícil neste frasco. Se você me deixar sair, sentirei muito mais. "Sem
chance."
Lockwood
caminhou até a porta de madeira atrás da grade do altar; ele empurrou e puxou, mas a
porta permaneceu firme. 'O cadeado está desligado', disse ele, 'e os ferrolhos estão abertos.
Alguém trancou por dentro.
— Temos certeza de que ele estará nas catacumbas? Eu disse. 'Não é o tipo de lugar que
eu iria.'
'Mas é só isso!' Lockwood saltou para trás; ele estava olhando loucamente ao redor da sala.
'Lembra-se daquelas ilustrações nos jornais de Bickerstaff? As catacumbas são exatamente o
tipo de lugar onde idiotas como Joplin costumam ficar.
É um lugar para encontrar coisas - dá o ambiente horrível certo. E, crucialmente, é privado. Você
não vai ser incomodado lá embaixo. Ele amaldiçoou. 'Ah, isso é um pesadelo! Como podemos
entrar? "Cego como morcegos", disse o fantasma.
'Sempre olhando, nunca vendo. Mesmo que seja
parado bem à sua frente.'
Dei um grunhido, batendo com o punho na lateral da mochila. "Silêncio, você, ou eu juro que
vou..." Então eu parei, olhando para o grande pedestal de mármore preto no meio da sala. O
catafalco. O dispositivo vitoriano para baixar os caixões nas catacumbas abaixo. Eu suspirei. 'O
catafalco! Saunders não disse que ainda estava funcionando?
Lockwood bateu com a palma da mão na cabeça. 'Sim! Ele fez! Claro!
Depressa, Luce! Olhe em todos os lugares! Armários, cantos, perto do altar Deve haver ...
um mecanismo! "Ah, você acha?" o
crânio zombou. 'Honestamente, isso é patético. É como ensinar gatos a ler.' Corremos para
a frente e para trás ao redor
da capela, espiando todos os cantos prováveis
e sombra, mas as paredes estavam nuas e não podíamos ver nenhuma alavanca ou botão.
- Estamos perdendo alguma coisa - murmurou Lockwood. Ele girou nos calcanhares,
franzindo a testa. " Deve estar
perto." 'Então olhamos de novo! Pressa!' Abri um pequeno armário da sacristia, joguei de lado
pilhas de hinários mofados e folhas de serviço religioso. Nenhuma alavanca ali.
"Sem esperança", sussurrou a caveira. 'Aposto que uma criança de cinco anos poderia
descobrir isso.'
"Cala a boca." — Precisamos encontrá-lo, Lucy. Deus sabe o que Joplin está fazendo.
Lockwood estava rastreando o outro lado da parede, examinando alto e baixo. 'Ah, nós fomos
tão burros! Ele esteve bem na nossa frente o tempo todo, e não pensamos nele nem por um
momento. Ele está enfiando o nariz na caixa desde antes de abrirmos o caixão. Barnes até nos
disse que alguém no local da escavação deve ter avisado os homens das relíquias sobre o
espelho – caso contrário, eles nunca teriam aparecido tão rápido. Joplin era uma das poucas
pessoas que poderia ter feito isso, mas nunca suspeitámos dele.'
"Não havia razão para isso", protestei. 'Lembra como ele estava chateado com o
roubo? Acho que ele não estava atuando. 'Não,
eu também não. Mas nunca nos ocorreu que Joplin pudesse estar genuinamente
chateado e ainda assim ser culpado. Sabe o que eu acho que aconteceu? Ele conseguiu
que Jack Carver roubasse o espelho - assim como Carver havia roubado muitas coisas
para ele antes. Saunders disse que houve muitos roubos em suas escavações ao longo
dos anos. Isso era tudo Joplin, beliscando as coisas que ele imaginava. Mas desta vez,
Carver o enganou. Ele percebeu o valor do espelho e o levou para Winkman, que o
pagou bem. Joplin ficou furioso.
"Certo", eu disse. Eu estava correndo ao longo da parede – nua, branca, sem
nenhum lugar para esconder uma rachadura ou teia de aranha, muito menos um
interruptor de qualquer tipo. — Tão furioso que esfaqueou o
homem das relíquias com sua adaga sofisticada. 'Exatamente. Normalmente, aposto
que Joplin seria muito covarde para machucar uma mosca. Mas se a caveira estiver
correta – se Joplin foi afetado pelo fantasma
de Edmund Bickerstaff e está ficando louco. . .' "Sim", sussurrou a caveira. 'Isso é o
que o mestre faz. Ele pega os fracos e de mente fraca e os submete à sua vontade. Assim, por exemp
Lucy – Eu ordeno! Esmague minha prisão de vidro e me liberte! Liberte-me!' "Caia fora",
eu disse.
'Lockwood – então você realmente acha que Joplin foi atrás de Carver?' Ele estava
no canto mais
distante da capela, movendo-se rápido, falando mais rápido.
— Ele o fez e o alcançou quando ele estava a caminho para nos ver. Eles discutiram.
Quando Carver revelou que havia vendido o vidro, Joplin enlouqueceu. Ele esfaqueou
Carver, que se libertou e conseguiu chegar até nós. Joplin, é claro, teria pensado que
havia perdido o vidro para sempre. Como ele estava errado. Desde então , estamos
procurando por ele, e gentilmente o mantemos informado. E agora George realmente
trouxe o copo para ele, e Joplin conseguiu o que desejava, enquanto nós... não
conseguimos encontrar nosso estúpido caminho para baixo!
Com um grito de frustração, Lockwood chutou a parede com uma bota. Percorremos
a sala inteira sem sucesso. Ele estava certo. Estávamos bloqueados; não havia como
descer.
— E lá fora? Eu disse. — Pode haver outra entrada no terreno. — Suponho, mas
como o
encontraremos a tempo, não sei. Está bem - disse Lockwood. 'Vamos olhar. Vamos.'
Corremos para as portas, abrimos - e paramos. Lá no degrau, emolduradas pelo

céu que clareava, estavam três figuras familiares em jaquetas cinza-prateadas. Bobby
Vernon, Kat Godwin, o grande Ned Shaw: os pequenos, loiros e ameaçadores membros
da equipe de Quill Kipps. Não o próprio Kipps, no entanto. Eles congelaram no ato de
alcançar a aldrava. Nós olhamos para eles.
'Onde está Quill?' Kat Godwin estalou. 'O que está acontecendo?'
'O que você fez com ele?' Ned Shaw aproximou-se. 'Não
absurdo hoje, Lockwood. Fale agora mesmo.
Lockwood balançou a cabeça. 'Desculpe, não temos tempo para isso. É uma
emergência. Achamos que George está com
problemas. A mandíbula de Kat Godwin cerrou; havia dúvida, bem como hostilidade nela
olhos. Ela falou abruptamente. — Achamos que Kipps também.
— Ele ligou para nós há uma hora — disse Bobby Vernon — para dizer que estava
seguindo seu amigo Cubbins. Ele o vira entrar no cemitério com alguém. Disse-nos
para nos juntarmos a ele aqui. Procuramos por toda parte, mas não há sinal dele.
— Ainda nos espionando, estava? Eu zombei.

'Vergonha.' 'Melhor do que se esconder com criminosos como você parece estar
fazendo,' Godwin cuspiu.
"Tudo isso é irrelevante agora", disse Lockwood. 'Se Kipps está com George, ambos
estão em risco. Kat, Bobby, Ned: precisamos da ajuda de vocês, e vocês precisam da
nossa, então vamos em frente. Ele falou com calma e autoridade; e embora eu visse
os dedos de Ned Shaw se contorcerem, nenhum deles o desafiou. — Achamos que
estão nas catacumbas sob a capela — continuou Lockwood. 'As portas de acesso
estão trancadas e precisamos descer. Bobby, você deve saber esse tipo de coisa.
Catafalcos vitorianos, usados para baixar os corpos sob a igreja. Como eles foram
operados? De cima, de baixo?
"De cima", disse Vernon. 'O ministro baixou o caixão durante o serviço.'
'OK, então deve haver uma alavanca. Estávamos certos, Luce. Então, onde... Ele
se interrompeu, olhando para o cemitério crepuscular. – Kat, Ned... vocês trouxeram
mais alguém com vocês?
— Não — Ned Shaw fez uma careta.
'Por que?' Lockwood respirou fundo. "Porque", disse ele lentamente, "parece que
temos companhia."
Seus olhos eram melhores que os meus; Eu não tinha notado os pequenos
movimentos entre as lápides, as formas escuras e rápidas voando pelos corredores gramados.
Eles convergiram para o campo de escavação e agora passaram para o espaço cinza
aberto entre os galpões e as escavadeiras. Um grupo de homens decididos e silenciosos;
os homens costumavam sair à noite. Eles carregavam paus e porretes nas mãos.
'Ei, isso é emocionante', a voz do crânio sussurrou em meu ouvido. - Estou gostando
muito desta noite. Agora posso ver todos vocês mortos. Devemos fazer isso com mais
frequência.
— Então não são seus amigos, Lockwood? Kat Godwin disse.
'Conhecidos, talvez. . .' Ele olhou de soslaio para mim. 'Lucy, acho que esses caras
vêm de Winkman. Essa da ponta estava no leilão, tenho quase certeza. Deus sabe
como eles nos seguiram, mas preciso que você faça algo por mim agora sem discutir.
'OK.'
– Volte para a capela, encontre a alavanca, desça e chame George. Doente
siga assim que puder.'
– Sim, mas Lockwood... –
Sem discutir seria bom. Quando ele
usa esse tom, discutir com Lockwood não é uma opção. Dei um passo para trás na
capela. Os primeiros homens chegaram ao pé da escada.
Entre eles, eles possuíam uma boa combinação de características que você não gostaria de
ver se aproximando em uma noite escura: cabeças carecas e narizes quebrados, dentes à
...
mostra e sobrancelhas baixas. Os porretes que eles seguravam também não eram muito
atraentes.
'O que nós fazemos?' Bobby Vernon gaguejou.
'Agora, Bobby', disse Lockwood, 'acho que você precisa desenhar seu
espada.' Ele olhou para mim por cima do ombro. 'Lucy – vá!'
Homens subiram correndo os degraus; Eu bati a porta. De fora veio o
som de aço tocando, baques e quebrando. Alguém gritou.
Corri para o centro da capela, parei ao lado do catafalco de mármore. O que Vernon
disse? O ministro iria abaixá-lo. OK, então onde estaria o ministro? Onde diabos ele
estaria?
"Ooh, tão difícil", disse a voz sussurrante. 'Mostra quantas vezes você vai à igreja.'
E então, de repente, eu soube. O púlpito. O simples púlpito de madeira, com o

topo esculpido na forma de um livro aberto, parado e esquecido a poucos metros do
catafalco. Caminhei até lá, tentando ignorar os ruídos do lado de fora. Subi no apoio
para os pés, olhei para baixo e vi a prateleira escondida cortada na madeira logo
abaixo do topo.
Ali na prateleira: o simples interruptor de metal.
Eu pressionei. A princípio, pensei que não tivesse feito nada; então, suavemente
e quase silenciosamente – havia apenas um leve zumbido – o catafalco começou a
afundar. A placa de metal sobre a qual repousava estava descendo pelo chão. Eu
pulei do púlpito, corri e pulei no topo da pedra negra.
Fora da capela, algo pesado bateu contra as portas. Eu não olhei para cima.
Saquei meu florete e fiquei pronto, com os pés afastados e respirando com firmeza.
Passando lajes, longe da luz e na escuridão, fui carregado para a terra.
"Não tenha medo." Da mochila, um sussurro perverso roçou

minha orelha. 'Você não está sozinho. Você ainda me tem.
Um poço de tijolos se abriu em reinos de espaço sólido, e eu ainda estava caindo.

Eu podia sentir a lacuna ao meu redor, a sucção repentina e o ar frio e seco. No
entanto, eu não conseguia ver nada. Eu sabia que estava iluminado por uma coluna
de luz que amortecia meus sentidos e me tornava vulnerável. Qualquer coisa poderia
estar esperando ali, por perto, e eu não saberia até que aterrissasse bem ao lado
deles. Meus nervos se levantaram; todos os meus instintos me diziam que eu
precisava fugir. A sensação de perigo tomou conta de mim. Fiquei
tenso, pronto para pular... E o mecanismo parou.
Com um pulo e uma corrida, saí do catafalco e daquela coluna de luz. Então me
forcei a parar. Fiquei muito quieto; Fiquei no escuro e ouvi a batida do meu coração
e, além disso, o silêncio deste lugar.
Mas não era silencioso, pelo menos não para os meus sentidos internos. De
distâncias desconhecidas vinham pequenos sons – suaves farfalhar e suspiros,
débeis gargalhadas que terminavam em um súbito soluço. Também ouvi sussurros,
em trechos cortados; e em algum lugar, mais horrivelmente, o estalido estúpido e
repetitivo da língua molhada de alguém.
Nada disso veio de gargantas mortais.
Eu estava no reino dos mortos.
O silêncio psíquico também foi quebrado, mais obviamente, por um assobio alegre
vindo do jarro fantasma em minha mochila. Ocasionalmente parava, mas apenas para
iniciar um zumbido banal e desafinado.
— Você vai guardar isso? Eu disse. 'Eu preciso ouvir.'
'Por que? Eu estou feliz. Este é o meu tipo de lugar.
— É um lugar onde você vai ficar para sempre, se não cooperar comigo — rosnei. —
Vou emparedá-lo atrás de uma parede. O
assobio cessou abruptamente.
Sempre, quando você está sozinho e vulnerável, as emoções procuram minar você. O
meu deu errado agora. Pensei em Lockwood, lutando por sua vida lá em cima. Pensei
em George – e na expressão ansiosa e assombrada em seu rosto depois de olhar para o
espelho cinco noites antes. Pensei na facilidade com que tudo que me importava poderia
ser destruído. Pensei no vazio do meu cinto de trabalho. Pensei no terrível Espectro de
Edmund Bickerstaff subindo alto contra a lua
...
Eu comprimi essas emoções. Eu os encaixotei e os guardei em um cubículo no sótão
da minha mente. Tempo suficiente para abrir aquela caixa mais tarde. Agora eu tinha que
ficar alerta - e permanecer vivo.
O chão era áspero: senti alvenaria, desgastada e irregular, pedras e seixos soltos e
incontáveis anos de poeira. Por todos os lados, uma frieza suave e seca se estendia. Eu
ainda não conseguia ver absolutamente nada. Ao redor do feixe de luz, tudo estava tão
escuro que eu poderia estar em um corredor estreito ou em um vazio enorme; não havia
como dizer. Parecia inconcebível que alguém descesse aqui deliberadamente.
Então captei um leve zumbido, o zumbido de moscas.

Sim. O espelho de osso. Foi em algum lugar próximo.
Relutantemente - porque a luz elétrica atrapalha o seu Talento e também chama a
atenção de qualquer olhar atento - acendi minha caneta-lanterna, girando-a para o facho
mais baixo e nebuloso. Eu o varri para cima e ao meu redor em um arco lento e suave,
olhando ao meu redor. Lá estava o catafalco, apoiado em um mecanismo exposto de
gigantescas alavancas de metal, pretas e dobradas como pernas de insetos. Ele ficava
no centro de uma passagem larga – seu teto abobadado alto, seu chão coberto de
detritos. As paredes - de pedra e tijolo - eram subdivididas em prateleiras em várias
fileiras, e na maioria delas ficava um caixão de chumbo, empurrado para dentro de sua
cavidade para aguardar a eternidade. Algumas prateleiras tinham sido emparedadas, outras estavam vaz
estavam cheios de pedras e entulho. A cada vinte passos, passagens laterais cortavam o
corredor.
Tudo estava coberto por uma fina camada de poeira cinza. Pensei no cabelo de Joplin.
Apagando a lanterna, usei minha memória para avançar na escuridão, observando e

ouvindo o tempo todo, tentando aferir a localização do zumbido do espelho.
Não foi fácil, principalmente porque o fantasma na jarra havia se mexido novamente.
'Você pode senti-los?' sua voz disse. 'Os outros. Eles estão ao seu redor. 'Você vai ficar
quieto?' 'Eles ouvem seus

passos. Eles ouvem as batidas frenéticas do seu coração. 'É isso. Você vai para uma
dessas prateleiras assim que eu encontrar George. Silêncio. Ajustei as alças da
mochila com selvageria e continuei na ponta dos pés.
Quando me aproximei da primeira passagem transversal, ouvi um grito ecoando na
escuridão. O som estava distorcido, ricocheteando entre as paredes. Foi Jorge? Kipps?
Joplin? Era uma voz viva? Eu não poderia dizer. Mas imaginei que vinha de algum lugar à
direita. Colocando minha mão nos tijolos para me guiar, parti por ali.
Instantes depois, minha mão tocou em algo frio e macio. Dei um salto para trás, acendi a
lanterna: era uma cúpula de vidro, colocada na prateleira ao lado do caixão. Sob a poeira
manchada por onde meus dedos passaram, vi uma exibição de lírios brancos secos. Por um
momento eu me perguntei quanto tempo elas ficaram ali no escuro, essas flores memoriais,
em flor perpétua. Então desliguei a tocha, continuei de novo.
A passagem era longa e estreita, e entrecruzada com outras rotas secundárias quase
idênticas, todas ladeadas por caixões. Parei em cada cruzamento e continuei. Tanto quanto
possível, fui na escuridão, esperando ver os Visitantes tão facilmente quanto eles me viam.
Porque os visitantes estavam lá.

Uma vez, a uma distância desconhecida em uma passagem à esquerda, vi uma forma
levemente brilhante. Era um jovem, vestindo um terno de gola alta e rígida. Ele ficou imóvel,
de costas para mim, um dos ombros muito mais alto que o outro. Por alguma razão, fiquei
muito feliz por ele não ter se virado.
De outro corredor veio uma batida urgente. Quando olhei, vi uma das prateleiras mais
baixas brilhando com outra luz, as batidas vindo mais distintamente de seu pequeno caixão
de chumbo.
"Isso é legal", disse a caveira. 'Mas esses tufos não são nada. Meu mestre
também
está aqui. 'À
Frente?' — Ah, sim, acho que você está chegando mais perto. Ele riu suavemente.
'Lembra daquele grito agora? Qual é a aposta que Cubbins estava olhando no vidro
de osso?
Com dificuldade, engoli minha raiva. Se o fantasma falasse, talvez pudesse me
dar informações. "Fale-me sobre o espelho", eu disse. 'Quantos ossos Bickerstaff
usou para fazer isso? Quantos fantasmas foram necessários? "Sete ossos
e sete espíritos, se bem me lembro." 'O que
você vê se olhar no espelho?' 'Oh, eu tomei
cuidado para nunca fazer isso.' — E
quanto a Bickerstaff? Ele já se olhou? 'Ele pode ter ficado
louco,' o fantasma disse simplesmente, 'mas ele não era estúpido. Claro que não.
Os riscos eram muito grandes. Diga-me, você não acha que Cubbins pode estar
ocupado morrendo? Você não está perdendo tempo?
Apressando-me, cheguei finalmente ao que parecia ser o corredor mais externo
da catacumba, para o qual todas as passagens laterais se abriam. E agora outra
explosão de barulho soou à frente: vozes raivosas, gritos de dor. Acelerei, tropeçando
no terreno irregular. Minha bota ficou presa em um tijolo solto. Eu tropecei, estendi a
mão para me corrigir e minha mão derrubou um pedaço de pedra ou argamassa da
prateleira ao lado. Ela caiu, tiniu e estalou brevemente na escuridão. Fiquei imóvel,
ouvindo.
'Está tudo bem. Ninguém ouviu - disse o fantasma. Deixou uma pausa dramática.
'Ou eles . . .?'
Tudo parecia parado, exceto pelas batidas dolorosas do meu pulso. Eu continuei,
indo devagar. Logo a passagem começou a fazer uma curva para a direita, e aqui eu
vi a luz bruxuleante da lanterna estendendo-se pelos tijolos, destacando as marcas
enegrecidas das estantes vazias. O barulho do espelho era mais alto agora, e estava
muito frio – a temperatura caía a cada passo.
"Cuidado", sussurrou a caveira. 'Cuidadoso . . . Bickerstaff está próximo.

Agachado, encostado na parede, deslizei perto da borda da luz e espiei pelo canto
da passagem. Depois da escuridão, o brilho fraco me cegou. Meus olhos levaram
alguns momentos para se ajustar. Então eles o fizeram e eu vi o que havia na sala.
Minhas pernas estavam fracas. Apoiei-me contra a parede.

'Ah, George', sussurrei. "Ah, não."
27
Eu estava errado sobre a luz. Não era uma lanterna. Uma lamparina tremeluzente a gás
estava sobre uma mesa, mas seus raios frágeis mal alcançavam o teto coberto de teias
de aranha no alto, muito menos preenchiam o resto da sala. Mas outras coisas estavam
lá. Outras coisas que brilhavam com um tipo de brilho muito diferente.
Coisas ruins.
Um círculo estreito de correntes de ferro havia sido colocado no centro da câmara, e
dentro desse espaço erguia-se um suporte alto e fino de três pernas - um tripé de madeira
preta. No topo, cuidadosamente encaixado em uma ranhura estreita, havia algo pequeno
e grosseiramente circular, coberto por um lenço de seda de cavalheiro. Dele veio o
conhecido zumbido escuro e uma onda de frio cruel que me fez tremer mesmo onde eu
estava agachado do outro lado da sala. Ocasionalmente, o lenço se movia ligeiramente,
como se soprado por correntes invisíveis no ar.
O espelho de osso – em posição em seu suporte original. Pronto para ser usado.
O espelho não estava sozinho dentro do círculo. Um grupo de formas fracas pairava ali,
cercado por uma nuvem pulsante de outra luz. Era muito difícil vê-los; eles eram mais
claros quando você desviava o olhar. Eram formas humanas, vestidas com cortinas e
roupas disformes, e pressionadas tão juntas que realmente se sobrepunham. Seus rostos
estavam embaçados e indistintos – manchas cinzentas borradas substituíam os olhos e
bocas. Sem contar, eu sabia que eram sete, pois eram os espíritos presos na fabricação
do espelho.
A raiva e a tristeza deles me atingiram; e de longe ouvi seu chamado incessante: 'Nossos
ossos . . .' eles
imploraram. 'Devolva-nos nossos ossos. . .' Em outra ocasião, os espíritos
e o vidro de osso teriam bastado para me transfixar de horror. Eu teria sido incapaz de
desviar meu olhar.
Mas não hoje. Pois na frente do círculo estava George.

Ele se sentou em uma cadeira de madeira, de frente para o espelho coberto. Suas mãos
estavam firmemente amarradas ao encosto da cadeira. Sua cabeça estava abaixada, caída
contra o peito, os óculos em um ângulo. Seus olhos estavam fechados. Para meu grande alívio,
ele ainda estava vivo; seu peito subia e descia.
Do outro lado da sala havia outra cadeira, virada para George. Aqui, para minha breve
surpresa – eu quase havia esquecido meu encontro com a equipe Fittes – estava Quill Kipps.
Como George, suas mãos estavam amarradas atrás dele. Mas ele estava acordado, com o
cabelo riscado de teias de aranha, o rosto magro cinza de poeira de sepultura.
Sua jaqueta estava torta e sua camisa rasgada no colarinho. Ele parecia ter passado por
momentos difíceis, sofrido algumas indignidades. Principalmente, porém, ele apenas parecia
profundamente irritado. Seus olhos brilhavam enquanto ele olhava ao redor.
Não havia sinal de Albert Joplin em lugar nenhum.
Mas havia algo mais na pequena câmara, e de todas as coisas ruins ali, esta era certamente
a pior. A princípio não notei, pois estava além de Kipps e mais fraco do que os fantasmas ao
lado do espelho. Mas então meus olhos foram atraídos para a massa escura caída no chão e
para a sombra que se elevava acima dela. Minhas mãos tremiam, minha boca ficou seca.
'O mestre!' a caveira sussurrava nas minhas costas, e eu podia sentir a emoção e o terror
vibrando em sua voz. 'O mestre está aqui!'
O fantasma de Edmund Bickerstaff estava no outro extremo da sala.
No chão de terra jazia o corpo do médico: o cadáver imundo e parcialmente mumificado do
caixão de ferro, com seu traje preto esfarrapado e cabelos vítreos emaranhados. Era rígido
como um galho retorcido, brilhante e escuro como madeira de pântano. Seu rosto enrugado de
macaco, mostrando os dentes, olhava fixamente para o nada.
Mas do centro de seu peito surgiu a mesma aparição terrível e frágil que eu tinha visto no
túmulo cinco dias antes. Tinha 2,5 metros de altura: 2,5 metros de altura e mais alto; uma forma
fina vestida com um capuz caído que mantinha o rosto na sombra. Erguia-se tão alto que
parecia que poderia romper as abóbadas de alvenaria e desaparecer no solo acima. Pendurado
ali, quase imóvel,
balançando minuciosamente de um lado para o outro, como uma cobra empinada. Os olhos
estavam escondidos; mas eu podia ver o queixo branco como osso, a boca pesada e bruta.
Por um momento, não consegui entender por que o Visitante não se lançou sobre Kipps,
que estava sentado bem na frente dele. Então eu vi que outra corrente de ferro havia sido
pendurada no chão, isolando o corpo de Bickerstaff. O fantasma estava preso lá dentro.
Mesmo assim, sua maldade encheu a sala. Eu podia sentir a intensidade sombria de seu
desejo. Agora, sua atenção estava concentrada no espelho – e em George. Não estava ciente
de mim. Mas isso mudaria no instante em que eu entrasse na câmara. O pensamento me fez
sentir mal.
No entanto, eu tinha que agir, e fazê-lo rápido. Joplin estava longe de ser visto. Agora era
a hora de resgatar George, e para isso eu precisava ser leve. Agachado na escuridão, o mais
silenciosamente possível, comecei a tirar a mochila das costas.
"Você pode ver que ele está tentando recriar os experimentos originais", dizia a caveira.
'Tenho o espelho bem montado em seu suporte. Lá estão os sete espíritos, ainda fracos como
sempre. Sempre gemendo, nunca realmente fazendo nada. E ele ainda tem o mestre de
prontidão. É quase como nos velhos tempos de volta. Espere – por que você está me
rebaixando?
Enfiei a mochila em uma prateleira vazia. "Você é muito pesado", sussurrei.
'Você fica aqui.'
'Não!' O crânio falou com urgência. 'Eu devo fazer parte disso. eu desejo ver o
mestre! Leve-me até ele!
"Desculpe, você vai ficar aqui." Afrouxei a parte de cima da mochila e puxei o tecido um
pouco para baixo, revelando alguns centímetros do pote. O plasma brilhou em verde brilhante;
Eu vislumbrei o rosto distorcido, girando e girando. 'Se eu precisar de você,' eu disse, 'eu irei
buscá-lo - e é melhor você ajudar quando solicitado, ou você ficará aqui permanentemente.'
'Maldição, Lucy!' o crânio sibilou. 'Por que você não
me obedece?' Deu um
grito repentino. 'Mestre! Sou eu! Bem vindo de volta!'
No canto, a figura encapuzada permaneceu em silêncio. Não respondeu.
'Mestre ' . . .' O sussurro melancólico estava cheio de medo e desejo.
Aqui! Sou eu!' A figura
não se mexeu. Toda a sua concentração estava no vidro de osso e em George.
"Sim", disse a caveira, irritada. — Bem, ele não é o que era.

Claro que não. Como a maioria dos Visitantes Tipo Um e Tipo Dois, o fantasma de Edmund
Bickerstaff estava preso a um padrão fixo de comportamento, repetindo obsessivamente o que
acontecera antes. Sua consciência era fina como papel, um fragmento do que tinha sido. Mas
não tive tempo de apontar isso para o crânio. Avançando furtivamente com pés silenciosos,
emergi na câmara, examinando tudo ao redor. Corredores sombrios de tijolo e concreto se
estendiam por todos os lados. Tudo estava em silêncio; Eu não podia ver Joplin.
Assim que saí do esconderijo, Quill Kipps me notou. Ele teve um sobressalto de surpresa,
então começou a me acenar freneticamente com pequenos movimentos de sua cabeça.
As caretas que ele fazia eram bastante ridículas; em outra ocasião eu poderia ter assistido por
horas. Em vez disso, ignorei-o completamente e fui na ponta dos pés até George.
De perto, seu rosto parecia inchado; uma bochecha estava machucada. ele não se mexeu
quando eu o toquei.
'Jorge!' Eu sussurrei. 'Jorge!' 'Não se
preocupe! Ele está inconsciente! O sussurro de Kipps era desesperado. Sua cabeça estava
balançando horas extras. 'Venha aqui e me liberte!' Eu atravessei
em alguns passos, tentando não olhar para o fantasma aparecendo logo além da faixa de
correntes. Atarracados tentáculos de plasma flexionaram e sondaram as margens do círculo. A
cabeça encapuzada se contorceu e senti um peso súbito, um peso frio em meu espírito. Ele me
viu. Ele sabia que eu estava lá.
Eu dei de ombros. — Kipps, você está bem? Ele revirou os

olhos. 'O que, eu? Amarrado por um louco e deixado em um lugar assombrado
catacumba na companhia de Cubbins? Oh, eu sou apenas pêssego. Você não pode dizer?
'Oh, isso é bom', eu disse radiante.
'Eu estava sendo sarcástico.'
Meu feixe se transformou em uma carranca. — Sim, eu também. Eu me abaixei atrás dele,
preparando minha espada. Para minha consternação, suas mãos estavam amarradas com
correntes e presas com um cadeado. Eu não poderia libertá-lo.
— Você está acorrentado — sussurrei. "Eu preciso da chave."
Kipps gemeu. 'Aquele tolo de olhos vidrados vai ter.' 'Joplin?
Onde ele está?' 'Foi embora
para algum lugar. Ele ouviu um barulho, foi investigar. Ele voltará
qualquer momento. O que você vai fazer para me tirar daqui?
'Não sei. Cale-se.' Eu estava achando difícil pensar. Ruídos psíquicos golpearam
minha cabeça – o zumbido do espelho, o chamado melancólico dos sete espíritos,
até mesmo alguns insultos distantes do crânio irado. E – acima de tudo – a presença
da figura encapuzada me atingiu. O que Lockwood faria se estivesse aqui? Minha
mente estava em branco. eu não sabia.
— Posso apenas dizer — grunhiu Kipps — que, quando eu sair dessa, vou chutar
o traseiro do seu amigo idiota daqui até Marylebone. 'Vamos ser
sinceros', eu disse, 'você não deveria estar nos espionando. Mas sim, eu também.
Espere – Joplin teria colocado a chave naquela mesa? Atravessei rapidamente,
contornando a borda do círculo de espelhos, onde os espíritos pálidos se viraram
para me seguir. A mesa estava cheia de uma confusão de objetos – potes
empoeirados, enfeites, joias e muitos, muitos livros e papéis. Se a chave estava lá,
eu não podia vê-la. Eu joguei minhas mãos para cima em desespero. O que eu poderia fazer? Pensa
'Cuidado, Lucy. . .' Esse
foi o sussurro do crânio, ecoando fracamente na passagem. Eu congelei - então
comecei a pegar meu cinto. Enquanto eu fazia isso, alguém saiu da escuridão atrás
de mim. Uma ponta afiada espetou a parte de trás do meu pescoço. O crânio deu
uma risada. 'Opa. Talvez eu tenha deixado um pouco tarde para avisá-lo.
— Por favor, não faça nada irritante, senhorita Carlyle. Era a voz balida de Albert
Joplin. 'Você sente a faca? Muito bem. Tire o cinto e o florete. Fiquei paralisado,
rígido de pânico. A ponta da faca cutucou-me gentilmente.
'Rápido, agora. Eu fico nervoso quando estou zangado. Minha mão escorrega. Faça como eu digo.'
Sem chão de . . . Soltei o cinto e o deixei cair junto com meu florete
escolha.
— Agora volte para Kipps. Não tente nada. Estarei logo atrás de você. Lentamente,
rigidamente, eu obedeci. Em seu círculo, o fantasma encapuzado aproximou-se do

ferro. Eu vi a boca sorridente, seus dentes tortos; sua ânsia faminta estalou pela sala.
Kipps estava me olhando fixamente da cadeira. 'Sim, isso é quase a eficiência que
eu esperaria da Lockwood and Co.', disse ele. 'Qual o proximo?
Lockwood entra, tropeça e se espeta na espada?
Albert Joplin disse: 'Fique ao lado de Kipps, coloque as mãos nas costas da
cadeira. Pulsos juntos. Agora, eu tenho mais um pedaço de cordão, que... Não, você
faz o que manda! Eu tentei virar; a faca me espetou, me fazendo gritar de dor. "Assim
é melhor", disse Joplin. Com uma série de rápidas
movimentos, ele amarrou minhas mãos à cadeira. Fiquei ao lado de Kipps, com o pescoço ardendo,
enquanto Joplin se afastava.
Ele parecia tão amarrotado como sempre, sua jaqueta amarrada com poeira de sepultura, seu
cabelo um ninho de corvo despenteado pela tempestade. Ele ainda se movia da mesma maneira
curvada, ombros curvados para dentro, pernas finas e dedos de pombo. Ele estava voltando para
George. Havia uma faca curta e grossa em uma das mãos; no outro, um caderno. Uma esferográfica
estava enfiada atrás de uma orelha. Ele cantarolava baixinho para si mesmo enquanto ia. Quando ele
olhou para trás, vi que seu nariz estava vermelho e inchado, e ele tinha um hematoma no queixo.
Mas foram seus olhos que realmente me chocaram. Eram escuros e fundos, as pupilas muito
dilatadas. Ele parecia estar olhando fixamente para algo distante. Sua cabeça estava inclinada, como
se estivesse ouvindo.
Em seu círculo, o fantasma Bickerstaff balançava de um lado para o outro. em
Quando 'Sim, um momento.' Joplin falava distraidamente, como se falasse consigo mesmo.
sim. . . ele se aproximou de George, abaixou-se e olhou de soslaio para o espelho coberto, talvez
comparando alturas. O que viu pareceu satisfazê-lo. Ele se endireitou e deu dois tapas fortes no rosto
de George. George deu um resmungo e olhou freneticamente para todos os lados.
— É isso, meu garoto. Hora de acordar.' Joplin deu um tapinha em seu ombro. Tirando a
esferográfica da orelha, fez uma marca no caderno. 'Devemos nos apressar com nosso experimento,
conforme combinado.' Quill Kipps
soltou um juramento. 'Acordo, meu pé', ele murmurou. “Não sei o que Cubbins pensou que estava
fazendo ao vir para cá, mas eles tiveram algum tipo de discussão na igreja no andar de cima. Em um
minuto eles estavam conversando; então, de repente, eles começaram a brigar.' Ele balançou sua
cabeça. 'Foi patético. A pior luta de todas. Eles derrubaram os óculos um do outro e passaram metade
do tempo rastejando tentando encontrá-los. Estou surpreso por eles não terem puxado o cabelo um
do outro.
– E você não foi ajudar George? Eu disse friamente. Puxei minhas cordas. Não,
eles estavam apertados; Eu mal conseguia mover minhas mãos.
'Para meu arrependimento eterno', disse Kipps, 'eu fiz. Lamento dizer que Joplin colocou aquela
faca na garganta de Cubbins e me obrigou a jogar meu florete no chão. Quando descemos para as
catacumbas, Cubbins tentou escapar e foi nocauteado por causa do problema. Joplin está montando
essa engenhoca ridícula há meia hora. Ele está louco.
'Sim ele é. Mais do que você sabe.'

Uma olhada no espelho e George foi afetado; um breve momento de exposição ao fantasma de
Bickerstaff, e sua influência permaneceu. Mas por quanto tempo Joplin esteve exposto a isso desde
então – quantas noites ele esteve perto do corpo na capela, com as silenciosas e malignas energias
do fantasma direcionadas a ele? Ele provavelmente nem conseguia ver o fantasma claramente. Ele
provavelmente não sabia o que estava fazendo com ele.
"Sr. Joplin", chamei. De faca na mão, o pequeno arquivista esperava ao lado de George, que
acordava lentamente, grogue. 'Você não está pensando direito. Este experimento nunca funcionará
—'
Joplin ajustou os óculos. 'Não não. Não se preocupe. Não seremos incomodados. As escadas de
entrada estão trancadas e desliguei o mecanismo do catafalco por baixo. Ninguém pode descer, a
menos que queira pular seis metros em um buraco negro como breu. E quem estaria preparado para
fazer isso? Havia uma pessoa que eu conhecia que poderia. Mas ele estava ocupado lá em cima e
eu não podia confiar nele. "Não é isso que eu quero dizer", eu disse. 'O espelho é mortal, e o
fantasma de Bickerstaff está influenciando você. Precisamos parar com isso agora!'
Joplin inclinou a cabeça para um lado; ele estava olhando para o círculo onde o fantasma estava.
Era como se ele não tivesse ouvido. "Esta é uma oportunidade notável", disse ele com voz grossa.
'O desejo do meu coração. Este espelho é uma janela para outro mundo. Tem maravilhas aí! E
George terá a honra de vê-los! Resta-me apenas conseguir a pole. . .' Com seu andar arrastado de
ombros arredondados, ele se aproximou da mesa. Minha cabeça
girava: ele estava usando quase as mesmas palavras que Bickerstaff usara, quando forçou
Wilberforce a se olhar no espelho tantos anos antes.
Atrás de suas correntes, o fantasma encapuzado observou Joplin partir.

'Lúcia. . .' Jorge ligou. 'Isso é você?' 'Jorge! Você
está bem?' Bem, ele não parecia
tão gostoso, com o rosto todo inchado e os olhos vermelhos. Seus óculos ainda estavam tortos, e
ele não encontrava meu olhar. - Surpreendentemente confortável, Luce. A cadeira é um pouco dura.
Eu gostaria de uma almofada.
— Estou com tanta raiva de você que poderia
explodir. 'Eu sei. Eu realmente
sinto muito.' — O que você pensou que estava
. . . Não consigo
fazendo? Ele suspirou, balançando-se para a frente na cadeira. 'Apenas parecia
explicar, Luce. Quando saí da Flo, quando peguei o espelho nas mãos, só senti essa vontade que
tinha de olhar
. . . de novo. Parte de mim sabia que estava errado, eu sabia que
teve que esperar por você - mas de alguma forma tudo isso parecia sem importância. Eu poderia
até ter tirado a coisa da bolsa na hora, só que queria mostrar para o Joplin.
E quando ele veio, ele disse que deveríamos fazer isso corretamente. . .' Ele balançou sua cabeça.
'Eu concordei com isso, mas quando chegamos à capela, e vi o caixão vazio de uma só vez, foi
como se. meus
.. olhos tivessem clareado. Percebi que estava fazendo uma loucura. Então tentei
fugir, mas Joplin não deixou.'
'Bem também.' Joplin estava de volta. Ele carregava uma vara comprida, com um gancho preso
na ponta. 'Eu mostrei a você o erro de seus caminhos. Devo dizer que você me decepcionou,
Cubbins. Você tinha tal promessa. Ainda assim, pelo menos resolvemos nosso pequeno desacordo,
de homem para homem. Ele passou o dedo no nariz inchado.
"De homem para homem, meu olho", Kipps bufou. 'Foi como ver duas colegiais
brigando por um lápis perfumado. Você deveria ter ouvido os guinchos.
"Agora, silêncio", disse Joplin. "Temos coisas para fazer." Ele se encolheu; um olhar preocupado
cruzou seu rosto, como se alguém tivesse falado duramente com ele. 'Sim, sim, eu sei. Estou
fazendo o meu melhor.'
"Mas, senhor Joplin", exclamei. 'É uma sentença de morte olhar no espelho! Não mostra
maravilhas. Se você tivesse lido as “Confissões” de Mary Dulac, entenderia exatamente do que
estou falando. O tal Wilberforce caiu morto assim que...
— Ah, você também os leu? Por um momento, seu olhar vazio desapareceu e ele parecia
profundamente interessado. — Você encontrou outra cópia? Bom trabalho! Você deve me dizer
como. Mas é claro que li “As Confissões”! Quem você acha que roubou da Chertsey Library em
primeiro lugar? Eu tenho na minha mesa lá. Foi muito interessante, embora tenham sido as
anotações de Bickerstaff que Cubbins gentilmente me mostrou que foram a cereja no topo do bolo.'
Ele gesticulou para o espelho em seu círculo. "Eu não poderia ter reconstruído o layout de outra
forma." Eu puxei as cordas em volta dos meus pulsos. Os nós me irritavam.
À minha direita, pude sentir Kipps fazendo o mesmo. "Pensei que essas notas fossem em
italiano medieval", eu disse.
Joplin deu um sorriso complacente. 'De fato. E eu sou fluente nisso. Foi muito divertido ver o
George aqui quebrando a cabeça enquanto eu silenciosamente copiava tudo.' George chutou em
Joplin e errou.
'Você me traiu! Eu confiei em você!' Joplin riu; ele deu um tapinha indulgente no ombro de
George. 'Tome uma dica: é sempre bom manter suas cartas perto de seu peito. O sigilo é
crucial! Não, senhorita Carlyle, estou ciente dos riscos de me olhar no espelho, e é por isso
que meu bom amigo George vai fazer isso por mim... agora. Assim dizendo, Joplin voltou-se
para o círculo de ferro no centro da sala.
Alcançando com o mastro - e alheio às sete figuras fracas que pairavam ali - ele tirou o pano
do topo do suporte.
'Jorge!' Eu gritei. 'Não olhe!' De onde eu
estava, não conseguia ver a superfície do espelho. Eu só vi a parte de trás áspera do vidro
e a borda de osso fortemente entrelaçada. Mas o zumbido era mais alto, e até os sete espíritos
do círculo se encolheram, como se estivessem com medo. Atrás de suas correntes, o fantasma
de Bickerstaff ergueu-se ainda mais alto. Eu senti sua ansiedade; Eu ouvi sua voz hipnótica fria
em minha mente. 'Olhar . . .' disse. 'Olhar . . .' Isso é o que ele desejou na vida; na morte,
através de Joplin, desejou o mesmo.
George tinha apertado os olhos bem fechados.

Joplin teve o cuidado de ficar de costas para o tripé. Seus ombros curvados estavam rígidos
de medo, seu rosto pálido tenso de tensão. "Abra os olhos, Sr. Cubbins", disse ele. 'Você sabe
que você quer.' E Jorge o fez. Parte dele – a parte que havia
sido capturada pelo espelho dias antes – queria desesperadamente olhar. Eu podia vê-lo
tremendo, lutando consigo mesmo para resistir. Ele estava com a cabeça virada; ele estava
mordendo o lábio.
Eu puxei minhas amarras. 'Ignore-o, George!' 'Olhe
olhe . . .'. 'Sr.
. . Cubbins. . .'
Joplin pegou sua caneta e bloco em prontidão para registrar o que aconteceu. Ele bateu a
esferográfica irritadamente contra os dentes. Ele parecia irritado; sob o manto da loucura, ele
ainda era um pequeno acadêmico meticuloso, ansioso por fazer uma experiência que o
interessasse. Ele pode ter observado o comportamento das moscas-das-frutas ou os rituais de
acasalamento dos vermes. 'Sr. Cubbins, você fará o que eu pedir! De outra forma . . .' Senti
uma onda de malícia irradiar da figura encapuzada no círculo. Joplin se encolheu novamente e
assentiu. "Caso contrário", disse ele asperamente, "pegarei esta faca e cortarei a garganta de
seus amigos."
Silêncio nas catacumbas.

'Ooh.' Essa era a voz da caveira, fraca vindo do corredor. 'Boas opções! Esta é uma situação
em que todos saem ganhando.'
George sentou-se ereto na cadeira. "Tudo bem", disse ele. 'OK eu vou fazer isso.'
"Não, George", eu disse. "Você absolutamente não deve."
"Bem, ele poderia dar uma espiada", disse Kipps.

'Não ceda a isso!' Chorei. 'Ele está blefando!'
"Blefando?" Joplin inspecionou a ponta de sua faca. 'Sabe, eu acredito
o pobre Jack Carver pensou exatamente a mesma coisa. . .'
'Não adianta, Luce,' George disse estupidamente. Era como se o mal-estar tivesse
voltado – havia um cansaço profundo em sua voz. 'Eu vou ter que fazer isso. Eu não posso
me ajudar de qualquer maneira. Eu tenho que olhar. O espelho está me puxando... não
consigo resistir.
Ele abriu os olhos. Sua cabeça estava abaixada; ele olhou para o peito.
'Não!' Puxei meus pulsos, fazendo com que a cadeira de Kipps chacoalhasse no chão de
tijolos sujos. Lágrimas encheram meus olhos. 'Se você fizer isso, George Cubbins, eu vou
ficar tão
bravo.' "Está tudo bem, Luce", disse ele. Ele sorriu tristemente. 'Toda essa bagunça é
minha culpa. E afinal é o que eu sempre quis, não é? Desvendar mistérios... fazer algo que
ninguém mais fez. 'Bem dito!' disse Joplin. — Estou orgulhoso de
você, jovem. Agora, estou pronto para registrar suas palavras. Não pare para pensar –
fale rápido e claro! Diga-me o que você vê.'
Outro eco do passado. As palavras de Bickerstaff para Wilberforce, 130 anos antes. Pode
ter sido quase a mesma pessoa falando. Talvez fosse – quanto custava Bickerstaff, quanto
custava Joplin?
— Por favor, Jorge. . .'
Kipps gemeu. 'Ela está certa, Cubbins! Não dê essa satisfação ao louco. Joplin bateu o
pé. 'Todos, por
favor, fiquem em silêncio!' 'Lúcia. . .' George disse de repente. 'Sobre
tudo isso . . . Eu sei que fui fraco, e
o que fiz foi errado. Sinto muito por isso. Diga a Lockwood por mim, certo?
Com isso, ele levantou a cabeça e se olhou no espelho.
'Jorge. . .!'
'Olhar . . .' a forma encapuzada acima de mim murmurou. 'Eu dou a você o desejo do
seu
coração.' Jorge olhou. Ele olhou diretamente através de seus pequenos óculos redondos
para o vidro. Não havia nada que eu pudesse fazer para detê-lo.
Joplin engoliu avidamente. Sua esferográfica pendia trêmula acima da página. — Então,
diga-me, Cubbins. O que é que você vê? "Jorge?"
'Fala, rapaz!'
'O desejo do seu
coração. . .' O rosto de George estava tenso, os olhos arregalados. uma felicidade terrível
brilhou dele. 'Eu vejo coisas. . . coisas bonitas . . .' 'Sim?
Sim? Continue... Mas
os músculos de George de repente afrouxaram. A pele caiu, sua boca se abriu
lentamente como uma ponte levadiça abaixada em uma corrente. A alegria feroz que
se espalhou por seu rosto permaneceu, mas toda a inteligência nela, toda a vida
brilhante e teimosia começaram a desaparecer.
Eu empurrei para frente, puxando minhas amarras. 'Jorge!' eu gritei. 'Olhe para
mim
agora!' 'Falar!' gritou Joplin.
'Rápido!' Não foi bom. Enquanto eu assistia com horror, o maxilar de George caiu.
Ele soltou um suspiro longo, áspero e chocalhante. Suas pálpebras caíram; seu corpo
estremeceu uma vez, duas vezes, e ficou imóvel. Sua cabeça se contraiu, então
deslizou lentamente para o lado. Chegou a descansar. Sua boca estava aberta; seus
olhos fitavam o nada. Alguns fios de cabelo claro pendiam soltos em sua testa cerosa.
"Bem", disse Albert Joplin, com sentimento. 'Que incômodo infernal. Ele pode ter
me dito algo útil antes de morrer.
28
Olhei para o corpo de George. Eu também parecia ter parado de respirar.

"Quero dizer, de que adianta 'coisas bonitas'?" Joplin reclamou. — Isso não é científico,
é? E agora que amanheceu, não sei se vale a pena tentar outro teste!' Ele bateu o pé com
irritação. 'Honestamente – que incômodo.'
Ele continuou resmungando para si mesmo, mas eu mal o ouvi. Sua voz estava longe.
Todos os sons foram abafados para mim. Eu estava sozinho no entorpecimento da minha
mente.
'Jorge!' Eu disse suavemente. 'Acordar!'
— Não adianta, Carlyle. . .' Este era o Kipps. 'Ele se foi.' 'Oh não,
ele sempre se parece com isso. . .' Eu disse. — Você deveria vê-lo de manhã. Ele só
está um pouco sonolento, não é, George? Jorge, vamos . . .'
Jorge não respondeu. Ele estava caído como um casaco velho jogado na cadeira. Sua
boca estava aberta. Suas mãos estavam flácidas. Pensei em Jack Carver deitado em
nosso tapete, no estúpido vazio da morte. Eu dei um pequeno gemido.
O olhar de Joplin se voltou para mim. Ele estivera olhando para o relógio; agora ele
olhou para mim com os olhos apertados. Para onde foi a amabilidade, a tola palpitação do
tímido arquivista? A avaliação que ele me deu foi dura e fria.
Algo mais estava observando também. No momento em que George se olhou no

espelho, o fantasma de Edmund Bickerstaff havia inchado para preencher seu círculo. eu senti
a fria satisfação de seu triunfo, sua alegria ao ver George sucumbir. Agora ele voltou sua atenção
para uma nova vítima. A forma drapeada se contorceu; a cabeça encapuzada pairava sobre mim.
Vislumbrei o rosto coberto – a boca sorridente com dentes afiados à mostra, a pele branca como
osso, olhos como moedas pretas.
Quando olhei de volta para Joplin, seus olhos pareciam os mesmos.
Kipps, sendo adulto, não podia realmente ver o fantasma - mas ele sentia sua presença muito
bem. Eu o senti encolher em sua cadeira. Meu? Eu me endireitei. Cerrei os punhos. Algo se
fechou dentro de mim, fechando minha dor atrás de paredes de pedra. Minha mente ficou calma.
Meu ódio era um lago de inverno – gelado, claro e se estendendo para sempre
. . . Eu me levantei e olhei para Joplin.
'Talvez', ele estava dizendo para si mesmo, 'talvez pudéssemos fazer outra tentativa.
Sim. Tudo o que precisamos fazer é colocá-la na cadeira. Onde está o mal, onde está a
dificuldade? Talvez ela sobreviva, onde o menino falhou. Com passos de
pássaro, ele se moveu em minha direção, faca na mão.
"Fique longe dela", disse Kipps.
'Sua vez', disse Joplin, 'chegará em breve. Enquanto isso, fique em silêncio, ou eu vou
solte o mestre em você.'
Ele não se aproximou de frente, apesar de minhas mãos amarradas. Em vez disso, ele
caminhou atrás de mim, faca estendida. Com um único golpe, ele cortou as cordas: mais uma
vez a faca estava no meu pescoço. Fiquei em silêncio, massageando meus pulsos esfolados.
"Vá para a outra cadeira", disse Joplin.
Eu fiz isso, me forçando a respirar devagar, me acalmando deliberadamente.
“Você estará cometendo um erro se me fizer olhar no espelho”, eu disse. 'Eu falo com fantasmas.
Eles falam comigo. Eu posso te contar muitos segredos. Não adianta eu morrer. 'Caminhe para a
frente. Eu não
acredito em você, estou com medo. Quem tem esse talento? 'Eu faço. Eu tenho um
Tipo Três comigo. Sua fonte está na minha bolsa por perto.
Bickerstaff não é nada comparado a ele. Deixe-me te mostrar.'
Lá longe, na escuridão, pude sentir o fantasma na jarra dar um salto. 'Ei, por que me colocar
nisso? Ele vai ser tão ruim quanto Cubbins. Experimentos estranhos, hábitos estranhos. Quando
você se der conta,
. . . ele vai me ter com ele no banho. Joplin fez uma pausa; agora a pressão
da faca recomeçou. — Ainda não acredito em você. 'Bom!' 'Mas se você tem uma relíquia
com
você, vou
examiná-la mais de perto mais tarde.' 'Ah, ótimo. Obrigado por nada.
Levou apenas alguns passos para cruzar a cadeira de George, sob o olhar do fantasma de
Bickerstaff. No círculo central, os sete espíritos do espelho agrupados acima do suporte de
ébano. Como antes, eles estavam completamente imóveis; suas vozes melancólicas ecoavam
fracamente no ar. O crânio estava certo - eles não fizeram muito. Eles pareciam bastante
passivos, obcecados apenas com o destino de seus ossos perdidos.
Mas o espelho era outra questão. Eu mantive meus olhos longe dele, mas ainda podia vê-lo
com o canto dos meus olhos. A borda do osso brilhava fracamente, mas o vidro era um buraco
negro como azeviche. O zumbido era terrivelmente alto. Senti um movimento no vidro, um ajuste
sinuoso em sua escuridão. E com isso veio um desejo súbito e poderoso de olhar bem para ele.
O desejo cresceu dentro de mim como um grito. Afastei a sensação, mas também não suportava
olhar para George. Olhei fixamente para o chão, os dedos cavando em minhas palmas.
Um pequeno empurrão. Joplin me empurrou para a frente, ligeiramente para longe dele.
Olhei para trás e o vi curvado atrás da cadeira, cortando as cordas que prendiam as mãos
flácidas de George. Eu me virei, mas a faca estava erguida novamente, afastando-me.
"Não tente", disse Joplin. Ele estava olhando para mim, cabeça baixa, dentes amarelados à
mostra. 'Puxe o corpo para fora e sente-se na cadeira.' 'Eu não vou fazer
isso.' — Você não tem escolha.
'Errado. Vou pegar meu florete
de onde o deixei cair. Então, Sr. Joplin, vou matá-lo. O fantasma Bickerstaff, no círculo atrás
de Joplin, fez um movimento súbito
e urgente. Como se tivesse sido empurrado entre as omoplatas, Joplin cambaleou para a
frente. Seus olhos eram vazios; com um rosnado, ele ergueu a faca e partiu para mim.
Eu me preparei para me mover.

E nesse momento George se levantou da cadeira.
Eu gritei. Em algum lugar atrás de mim, ouvi Kipps suspirar de medo. Joplin fez um barulho
estranho em algum lugar entre um lamento e um rosnado; a faca caiu de sua mão.
Da jarra-fantasma no corredor saiu uma praga indignada. 'Vivo? Isso é típico. Estava tudo
indo tão bem. Com o rosto vazio, os óculos tortos,
George saltou para a frente e agarrou Joplin pela cintura. Ele o girou para o lado e, com um
poderoso impulso, mandou-o
caindo de volta sobre as correntes de ferro. Joplin caiu, colidindo com as pernas do tripé; a
arquibancada balançou e tombou. O espelho se soltou e caiu no chão.
George ficou de pé, afastou o cabelo dos olhos e piscou para

meu.
Eu ainda o encarava, estupefata. 'Jorge. . .' eu gaguejei. 'Como-?' "Um pouco ocupado",
disse ele. "Pergunte-me mais tarde." Ele se lançou contra Joplin.
Gritando, debatendo-se em pânico, o arquivista estava lutando para se livrar do tripé caído.
Acima de sua cabeça pairavam os sete espíritos; para minha surpresa - embora ele estivesse
dentro do círculo deles - eles não fizeram nenhuma tentativa de tocá-lo. Conforme George se
aproximava, Joplin agarrou o tripé caído e o balançou freneticamente. Ele errou George por
quilômetros, escapou das mãos de Joplin e caiu no chão para bater contra o outro laço de correntes
de ferro, aquelas que cercavam o fantasma Bickerstaff. Eles foram desalojados - uma pequena
lacuna se abriu onde as pontas se encontravam.
Imediatamente houve um golpe de ar, um súbito rugido. Uma brisa fria soprou pela sala,
enviando nuvens de poeira de túmulos para as catacumbas. As correntes estremeceram e
chacoalharam como se estivessem vivas – a brecha foi aberta. A figura encapuzada virou a cabeça
envolta em uma mortalha para mim.
Ele se curvou e flexionou, se espremendo, como fumaça, ao passar pelo buraco. Atrás dele se
enrolava uma trilha crescente de ectoplasma fino, voltando para o corpo no chão. A forma se
esticou, alta como o teto. Ele flutuou para a frente. Suas vestes se rasgaram; dois braços
emergiram, brancos e magros, com mãos nodosas e agarradas.
O fantasma Bickerstaff estava livre.

Quill Kipps podia sentir isso. Olhos arregalados, tendões tensos, ele estremeceu e
sacudiu em sua cadeira. 'Lúcia!' ele resmungou. 'Me ajude!'
Não havia tempo para encontrar meu florete. Isso foi na mesa, além de onde George e Joplin
estavam rolando no chão em um frenesi de tapas e xingamentos. Se eu fosse buscá-lo, Kipps
morreria.
Mas eu não tinha outra arma. Exceto . . .
Corri em direção a Kipps, em direção ao fantasma. Ao fazê-lo, abaixei-me e agarrei um dos
pedaços de corrente de ferro que havia se espalhado pela queda de Joplin. Peguei-o e continuei
sem diminuir o passo. Mesmo quando alcancei a cadeira, eu já a estava balançando na minha
frente.
Eu encontrei o fantasma do Dr. Bickerstaff de frente.
Ele estava pairando sobre Kipps, os braços estendidos como se para envolvê-lo. Duas
mãos transparentes se abaixaram. Com um grito de guerra que era meio guincho, meio
gorgolejo, girei a corrente em um círculo selvagem, cortando as pontas dos dedos brancos
como ossos, transformando-os em cachos efervescentes de névoa. O fantasma recuou.
Enfiei-me entre ela e a cadeira, girando o ferro para cima e para baixo.
'Cuidadoso!' Kipps se abaixou freneticamente quando a corrente assobiou passando por ele.
'Não é eficiente o suficiente para você?' Eu suspirei. 'Quer que eu saia?'
'Não não. É muito bom... Ahh! Essa era a corrente passando por seu cabelo.
De volta ao chão, grandes quantidades de plasma escorria do centro do cadáver. O

fantasma ficou mais comprido e mais parecido com uma serpente. A cabeça e o torso
estavam muito acima de mim, balançando de um lado para o outro, dando pequenos dardos
e fintas em um esforço para ultrapassar a corrente. Os braços espetados para dentro, para
serem cortados em dois; instantaneamente eles se re-formaram. Chuvas de plasma caíram
ao nosso redor, salpicando nossas roupas.
E enquanto lutávamos, a voz de Edmund Bickerstaff estava chamando, chamando em
minha mente – incitando-me a olhar, prometendo-me o desejo do meu coração. Era a mesma
velha mensagem. Ele não tinha outro. E embora seu fantasma fosse muito terrível, embora
sua loucura e sua malícia o tornassem forte, eu me vi ficando cada vez mais calmo e
confiante. Fiquei ali, sujo, cansado e (por causa do plasma) fumegando suavemente,
protegendo meu rival da morte. E enquanto eu olhava para a aparição, vi que o capuz havia
se retirado, deixando o rosto do médico exposto. Sim, era horrível e rosnava; sim, os dentes
eram afiados e os olhos eram como moedas pretas, mas – sem o capuz – era apenas o rosto
de um homem, afinal. Um homem estúpido e obsessivo que, para se sentir importante,
gostava de se vestir com túnicas estranhas. Quem procurou respostas para coisas que não
deveria saber, mas teve muito medo de olhar para si mesmo. Que havia usado outros - tanto
na vida quanto agora na morte. Sua voz era hipnótica? Sim – talvez para alguns, mas não
para mim.
Eu tive o suficiente dele.

Mudei minha postura de defesa para ataque. Quando o fantasma recuou de um golpe alto
do ferro, eu me aproximei, ajustei meus braços e puxei a corrente para cima e sobre minha
cabeça como um pescador lançando sua linha. O ferro cortou o centro de Bickerstaff, do capô
ao chão, cortando-o em dois.
Um suspiro, um suspiro – a aparição desapareceu. Um fio de plasma chicoteou pelo chão e foi
sugado de volta para o corpo; com uma lufada de ar, ele se foi.
Vapor subia da ponta das correntes de ferro. Eu os deixei cair. Kipps era
sentado rígido na cadeira, com um olhar ligeiramente angustiado em seu rosto.
"Eu o trouxe de volta", eu disse. 'Não deve se reformar por um tempo.' "Certo",
disse ele. Ele umedeceu os lábios. 'Obrigado. Embora você não precisasse me cortar também.
Agora me liberte.' 'Ainda não.' Eu olhei através da sala.
"Há mais uma coisa para terminar."
Enquanto eu enfrentava o fantasma, a luta entre George e Joplin também havia sido resolvida. Tendo
rolado e tropeçado ao longo da câmara, eles terminaram em uma pilha se debatendo ao lado de uma
pilha de caixões vazios. Joplin estava por cima: com um grito, ele se desvencilhou das mãos de
George e cambaleou para ficar de pé.
George não conseguiu responder, mas desabou, exausto, contra a parede.
A camisa de Joplin estava rasgada, sua jaqueta pela metade; ele parecia totalmente atordoado.
No entanto, ainda havia apenas uma coisa em sua mente. Ele olhou para o chão onde o espelho de
osso estava, virado para baixo. Ele começou a cambalear em direção a ela.
De jeito nenhum. Era hora de acabar com isso.
Mesmo em meu estado de cansaço, fui mais rápido que o arquivista. Atravessei, alcancei o
espelho. Sete figuras ainda pairavam sobre ela, fracas e tristes. Abaixei-me, peguei-o e então –
ignorando os espíritos aglomerados, ignorando o grito de Joplin – carreguei-o até a mesa.
Estava gelado na minha mão. Os ossos pareciam lisos; eles formigavam ao toque. O zumbido
era muito alto. Tomei o cuidado de segurar o disco com o espelho voltado para baixo. Quando olhei
para cima, o grupo de formas estava ao meu redor – próximo, mas também distante. Eles estavam
focados no espelho. Não senti nenhuma ameaça deles. Seus rostos estavam vazios e manchados,
como fotos deixadas na chuva.
Ao meu redor, seus gritos fracos soavam: 'Devolva-nos nossos ossos. . .' "Tudo bem, tudo
bem", eu disse. 'Verei o que posso fazer.' A primeira
coisa que fiz, quando cheguei à mesa, foi pegar meu florete do chão. Então examinei a bagunça
espalhada pelo tampo da mesa, notando certas ferramentas pertencentes a Joplin: pé de cabra,
cinzel, macete. Eu não gostava de pensar para que ele os havia usado.
Joplin parou do outro lado da mesa. ele tinha o mesmo

olhar de intensidade opaca em seus olhos. 'Não!' ele resmungou. 'É meu! Não!'
Eu o ignorei. Olhei para as catacumbas, para a passagem pela qual entrei. Um leve
brilho verde podia ser visto ali, um rosto mal-humorado espiando da minha mochila.
'Crânio!' Eu disse. 'Agora é a hora! Eu tenho o espelho aqui. Falar!' A

voz fraca era inquieta. 'Falar de quê?' — Você estava
lá quando foi feito. Diga-me como destruí-lo. Eu quero
liberte esses pobres espíritos presos aqui.'
'Quem se importa com eles? Eles são inúteis. Olhe para eles - eles podem tocar em
você em segundos, mas tudo o que fazem é flutuar, gemendo.
Eles são lixo. Eles merecem ficar presos. Agora, quanto a mim... — Fale!
Lembre-se do que farei com você se não o fizer! Do outro
lado da mesa, Joplin de repente se aproximou de mim. Eu levantei meu florete e o
afastei. Mas, ao fazê-lo, meu aperto no espelho afrouxou. Ele escorregou na minha outra
mão e torceu, de modo que captei um flash do vidro preto como azeviche. . .
Tarde demais, bati com a cara na mesa e fechei os olhos com força. Uma dor repentina
e terrível perfurou minhas entranhas; Senti como se estivesse lentamente sendo virado
do avesso. E com essa dor veio um desejo ardente de se olhar no espelho novamente.
Foi uma vontade avassaladora. De repente eu sabia que o espelho resolveria tudo. Isso
me daria felicidade. Meu corpo estava ressecado, mas o copo saciaria minha sede. Eu
estava faminto, mas o copo me daria comida. Tudo do lado de fora do espelho era
monótono e sem valor - nada era importante, exceto a escuridão cintilante e reluzente. Eu
poderia vê-lo, poderia me juntar a ele, se ao menos virasse o espelho e me entregasse a
ele.
Foi ridiculamente fácil. Eu abaixei meu florete, comecei a mover minha mão ...
'Pobre Lucy estúpida . . .' Era a voz da caveira quebrando duramente meu sonho. 'Um
tolo como todos os outros. Não consegue desviar os olhos, quando tudo o que ela precisa
fazer é quebrar o vidro. Esmagá-
lo . . .? E então o pequeno pedaço de mim que permaneceu casado com a vida, a luz
e as coisas vivas recuou horrorizado.
Peguei o martelo e bati na parte de trás do espelho.
Houve um estalo terrível, uma explosão de ar liberado; e o zumbido – que permaneceu
constante em meus ouvidos todo esse tempo – parou de repente.
Dos sete espíritos veio um suspiro – um som quase de êxtase. Eles ficaram borrados,
estremeceram e desapareceram de vista. Sob minhas mãos, o espelho
era uma bagunça instável de ossos e barbante; flocos de vidro preto jaziam sobre a mesa. Não
senti mais dor ou desejo.
Por um momento, naquela câmara silenciosa, ninguém se mexeu.
"Certo", eu disse. 'É isso.' Joplin
estava paralisado; agora ele deu um gemido oco. "Como você ousa ?" ele chorou. 'Isso foi
inestimável! Isso foi meu!' Lançando-se para a frente, vasculhou o tampo da mesa e tirou uma
enorme pistola de pederneira, enferrujada, pesada, com os martelos erguidos.
Ele apontou a arma para mim.

Uma tosse educada soou ao nosso lado. Eu olhei para cima; Joplin se virou.
Anthony Lockwood estava parado ali. Ele estava coberto de poeira de sepultura e havia teias
de aranha em seu colarinho e em seu cabelo. Suas calças estavam rasgadas nos joelhos, seus
dedos sangrando. Ele parecia mais inteligente em seu tempo, mas não posso dizer que ele já
pareceu melhor para mim. Ele segurou seu florete casualmente em uma mão.
'Afaste-se!' Joplin chorou. 'Estou armado!' "Oi,
Lucy", disse Lockwood. 'Ola George. Desculpe, eu demorei um pouco. 'Está tudo bem.'
'Eu perdi alguma
coisa?' "Afaste-se, eu digo!"
'Não muito. Eu salvei
George – ou, devo dizer, ele me resgatou. Kipps também está aqui. Eu tenho o espelho de
osso – ou o que sobrou dele. O Sr. Joplin estava apenas me ameaçando com uma arma antiga.
"Parece uma pistola do exército britânico de meados
do século XVIII", disse Lockwood.
'Duas balas, ação de pederneira. Um modelo bastante raro, eu acho. Eles o eliminaram depois de
dois anos. Eu olhei
para ele. 'Como você sabe dessas coisas?' 'Apenas faça. A
questão é que não é uma arma muito precisa. Além disso,
precisa ser mantido em algum lugar seco, não em uma catacumba velha e
úmida.' 'Silêncio! Se você não fizer o que eu
peço... — Acho que não vai funcionar. Vamos ver, certo? Com isso, Lockwood se moveu em
direção a Joplin.
Da direção do arquivista veio um silvo de fúria e o clique desamparado de uma pistola antiga.
Com uma maldição, ele jogou a arma aos nossos pés, virou-se e saiu cambaleando pela sala.
Diretamente para o corpo de Bickerstaff no chão.
"Sr. Joplin", gritei. 'Parar! Ainda não é seguro!

Lockwood começou atrás dele, mas Joplin não prestou atenção. Como um rato magro de
óculos, ele derrapou e desviou de um lado para o outro, em pânico, indefeso, tropeçando em
correntes, derrapando em escombros, sem saber para onde ir.
A resposta foi decidida por ele.
Ao passar pelo corpo mumificado, uma figura encapuzada ergueu-se dos tijolos.
O fantasma estava muito fraco agora, fraco até para os meus olhos, e Joplin caminhou direto
para ele. Braços brancos e translúcidos o envolveram. Ele diminuiu a velocidade e parou; sua
cabeça caiu para trás, seu corpo estremeceu e se contorceu. Ele fez um som de suspiro.
E então ele caiu suavemente para a frente, através da figura que se esvaía, no chão de tijolos.
Acabou em segundos. Quando chegamos lá, o fantasma havia desaparecido.

Joplin já estava ficando azul.
Lockwood chutou as correntes ao redor do corpo de Bickerstaff para selar a Fonte. Corri para
George. Ele ainda estava sentado esparramado em um canto. Seus olhos estavam fechados,
mas ele os abriu quando me aproximei.
"Joplin?" ele perguntou.
'Morto. Bickerstaff o pegou. "E o
espelho?" "Tenho
medo de quebrá-lo."
'Oh. OK.' Ele deu um suspiro. "Provavelmente melhor." 'Eu
penso que
sim.' Minhas pernas estavam bambas. Sentei-me ao lado dele. Do outro lado, Lockwood
estava encostado, com o rosto cinza, contra a parede. Nenhum de nós disse nada. Ninguém
tinha energia.
'Ei . . .' A voz de Kipps ecoou pela sala. — Quando tiver descansado um pouco, alguém
poderia, por favor, me desamarrar?
29
O sol estava alto sobre Kensal Green; ainda não eram seis da manhã, mas já era agradável
estar fora. As árvores brilhavam, a grama brilhava; provavelmente havia muitas abelhas e
borboletas flutuando por aí, se eu tivesse energia para perceber.
Do jeito que estava, as únicas amostras de vida selvagem que pude ver foram cerca de uma
dúzia de oficiais do DEPRAC que se instalaram no acampamento das escavadeiras. Sentei-
me nos degraus da capela acima deles, deixando o calor fresco brincar na minha pele.
Eles trouxeram vans e estavam usando o local como uma sala temporária de incidentes.
Ao lado de um veículo, o inspetor Barnes estava conversando animadamente com Lockwood.
Eu quase podia ver seu bigode eriçado de longe.
Do lado de fora de outra van, um grupo de médicos atendeu George – e também Kat Godwin,
Bobby Vernon e Ned Shaw, que ficaram juntos em uma linha irregular.
Quanto a Quill Kipps, ele já havia sido curado. Ele se sentou alguns degraus abaixo de mim;
juntos assistimos a uma procissão de oficiais entrando na capela. Eles carregavam ferro,
prata e todo tipo de caixas protetoras, para proteger o conteúdo das catacumbas.
Aqui e ali, no chão abaixo da capela, oficiais de jaleco branco vasculhavam pedaços de
roupas, sangue e armas caídas – relíquias da grande luta que acontecera uma ou duas horas
antes.
Como Lockwood disse (e como relatado por muitos dos jornais depois), a batalha com os
capangas de Winkman foi um caso desesperado. Não
menos de seis agressores - cada um armado com porrete ou porrete - participaram do

ataque. Lockwood e os três agentes Fittes lutaram por suas vidas. Tinha sido porrete
contra espada, peso de números contra habilidade de luta superior. A batalha se
alastrou pelos degraus da capela e, para começar, a pura ferocidade dos atacantes
ameaçava vencer.
Gradualmente, no entanto, a esgrima dos operativos foi revelada. A maré virou.
Quando amanheceu sobre o cemitério, os bandidos foram rechaçados para o outro
lado do acampamento e para o meio das sepulturas. De acordo com Lockwood, ele
próprio feriu gravemente três dos homens; Shaw e Godwin responderam por outros dois.
O sexto jogou fora seu bastão e fugiu. No final, cinco cativos jaziam indefesos no chão
ao lado das cabanas, com Kat Godwin montando guarda.
A vitória, no entanto, teve um custo. Todos ficaram feridos - Lockwood e Godwin

com pouco mais do que arranhões, enquanto Ned Shaw quebrou o braço. Bobby
Vernon havia sido gravemente atingido na cabeça e não conseguia se levantar. Coube
a Lockwood forçar a entrada na cabine de trabalho mais próxima; então, deixando
Shaw para encontrar seu telefone e ligar para Barnes, ele correu para a capela, onde
encontrou o poço aberto do catafalco. Como eu esperava, ele não perdeu tempo
caindo na escuridão, antes de correr em busca de George e
meu.
Sair foi mais fácil do que entrar. Acabamos localizando as chaves das portas da
catacumba (e das correntes de Kipps) no bolso de Joplin, e assim pudemos sair pelas
escadas. Chegamos à superfície, indo devagar, assim que a equipe do DEPRAC
chegou.
O inspetor Barnes veio subindo os degraus ao nosso encontro. Antes de ouvir
Lockwood ou Kipps, ambos competindo para chamar sua atenção, ele exigiu o espelho;
era a única coisa em sua mente.
Lockwood apresentou suas peças com um floreio. A julgar pela queda do bigode de
Barnes, sua condição o desapontou. No entanto, ele imediatamente convocou médicos
para nos ajudar, antes de organizar uma busca mais ampla nas catacumbas. Ele
queria ver o que mais Joplin poderia ter escondido lá.
Houve um artefato, no entanto, que seus oficiais não encontraram. Eu tinha minha
mochila – e, nela, o silencioso pote-fantasma. Indiscutivelmente, o crânio me salvou.
Eu decidiria seu destino quando voltasse para casa.
Depois de uma conversa inicial com Barnes, Kipps foi amplamente ignorado.
Já fazia algum tempo que ele estava sentado nos degraus da capela, com o rosto pálido, uma sombra
empoeirada e abatida de seu jeito pomposo de sempre.
Num impulso, limpei a garganta. "Eu queria agradecer a você", eu disse. 'Pelo que você fez - em
me apoiar lá atrás. E por ir atrás de George. Estou surpreso, na verdade. Depois de ver você enganando
os ratos na casa de Bickerstaff, eu não teria imaginado que você teria a garrafa para nada disso.
Kipps deu uma risada melancólica; Esperei pela inevitável resposta ácida.
Em vez disso, após uma pausa, ele disse baixinho: 'É fácil me julgar agora. Mas você ainda não sabe
como é o dia em que seu Talento começa a desaparecer. Você ainda sentirá fantasmas – saberá que
eles estão presentes. Mas você não vai mais vê-los ou ouvi-los adequadamente. Você terá todo o
terror, sem poder fazer nada a respeito. Às vezes, os nervos simplesmente o dominam.
Ele se interrompeu então e se levantou, seu rosto endurecendo. Lockwood estava andando
em nossa direção sobre a grama iluminada pelo sol.
— Então, estamos todos presos? Eu perguntei quando ele se aproximou. Eu poderia pensar em
várias razões pelas quais Barnes poderia estar com raiva de nós agora, eu quebrando o vidro de osso
sendo apenas uma delas.
Lockwood sorriu. 'De jeito nenhum. Por que o Sr. Barnes não deveria estar satisfeito? Sim,
quebramos o espelho. Sim, matamos o principal suspeito. Mas o perigo para Londres acabou, e foi
assim que ele vendeu o caso para nós em primeiro lugar. Ele não pode negar que conseguimos, pode?
Pelo menos, foi o que eu disse a ele.
De qualquer forma, ele está com o espelho, mesmo que esteja quebrado; e ele tem tudo o mais que
Joplin escondeu aqui. Além disso, os bandidos que pegamos podem testemunhar contra Julius
Winkman. Em suma, ele está feliz, de uma forma meio relutante. E eu também. E você, Quill? "Você
deu a coisa para
Barnes, então", disse Kipps brevemente.
'Eu fiz.'
— E ele concedeu o caso a você? 'Ele tem.'

'Comissão
total?' 'Na verdade não.
Já que fizemos todo o trabalho braçal, mas você e sua equipe estavam lá para nos ajudar no ato
final', disse Lockwood, 'sugeri que dividíssemos setenta/trinta. Espero que seja satisfatório. Kipps não
respondeu a princípio. Ele respirava forte pelo nariz.
"É aceitável", disse ele finalmente. ...
'Bom.' Os olhos de Lockwood brilharam. “E então chegamos à questão da nossa

aposta. O acordo, pelo que me lembro, era que quem perdesse este caso deveria colocar
um anúncio no The Times, elogiando os vencedores aos céus e fazendo uma bajulação
geral. Acho que você concorda que, como localizamos o espelho, nos concentramos em
Joplin e Barnes nos declarou os vencedores oficiais, esses perdedores certamente devem
ser você e sua equipe. O que você diz?' Kipps mordeu o lábio; seus
olhos cansados procuravam a torto e a direito, em busca de uma resposta. Por fim, tão
forçada, minúscula e relutante quanto uma lacraia sendo extraída de uma fenda, veio a
resposta: 'Tudo bem.' 'Multar!' Lockwood disse
com entusiasmo. 'Isso é tudo que eu queria ouvir. Claro, não posso obrigar você a
fazer isso e, francamente, nem gostaria , depois de lutar muito ao lado de sua equipe
hoje. Além disso, sei como você tentou ajudar George e Lucy – e não vou esquecer isso.
Então não se preocupe. A multa não é necessária.
'O anúncio?'
'Esqueça; foi uma ideia boba.
Emoções conflitantes cruzaram o rosto de Kipps; ele parecia prestes a falar. De
repente, ele deu um único e breve aceno de cabeça. Ele se endireitou. Arrastando
pequenas nuvens de poeira de sepultura, ele desceu os degraus em direção a sua equipe.
"Foi um belo gesto", eu disse, observando-o partir. — E acho que foi a coisa certa a
fazer. Mas . . .' Lockwood
coçou o nariz. — Sim, não tenho certeza se ele está muito agradecido. Ah,
Bem, o que você pode fazer? E aí vem George.
Os ferimentos de George foram tratados. Além de alguns hematomas e alguns
inchaços ao redor dos olhos, ele parecia surpreendentemente em boa forma. Ainda
assim, ele parecia envergonhado; ele se aproximou com passos hesitantes. Foi a primeira
vez que ficamos a sós com ele naquela manhã.
'Se você vai me matar', disse ele, 'você se importa em fazer isso rapidamente? Estou
de pé aqui. "Todos
nós somos", disse Lockwood. — Podemos fazer isso em outra
hora. 'Sinto muito por causar este problema. Não deveria ter saído assim.
'Verdadeiro.' Lockwood pigarreou. 'Ainda assim, eu provavelmente deveria me
desculpar também.' 'Pessoalmente', eu disse, 'não estou me desculpando com ninguém.

Pelo
menos, não até depois de uma soneca. "Fui mal-humorado com você, George", disse
Lockwood. 'Não levei em consideração suas excelentes contribuições para a equipe. E eu estou ciente
que suas ações hoje quase certamente foram afetadas por sua exposição ao espelho e ao
fantasma de Bickerstaff. Você não era muito você mesmo, eu entendo isso. Ele esperou. Jorge
não
disse nada.
"Só uma pequena oportunidade para você se desculpar um pouco mais", disse Lockwood.
"Acho que ele está cochilando", eu disse. As pálpebras de George estavam caídas. Eu o
cutuquei; sua cabeça se ergueu. 'Ei,' eu disse, 'uma coisa. Uma coisa eu tenho que te perguntar
agora. Quando você se olhou no espelho. . .' George
assentiu sonolento. — Eu sei o que você vai dizer. As respostas
nada. Não vi nada lá.
Eu fiz uma careta. 'Sim, mas escute - eu quase fui pego também. Eu senti o puxão, apenas
com um único olhar. Era tudo que eu podia fazer para me afastar. E você olhou direto para ele.
Além disso, você disse a Joplin que viu...' ''Coisas bonitas'? Oh, eu
estava inventando isso. Eu estava contando a Joplin o que ele
queria ouvir.' Ele sorriu para nós. "A coisa toda foi uma encenação."
Lockwood o encarou. 'Mas eu não entendo. Se você olhasse para o vidro... — Ele olhou —
insisti. —
Eu o observei fazer isso. 'Então como você
sobreviveu quando Wilberforce e Neddles - e todos
mais quem olhou nele acabou morrendo de medo?'
Como resposta, George lentamente tirou os óculos. Ele os abaixou, como se fosse limpá-
los em seu suéter, e colocou o dedo contra a lente. Ele empurrou - e em vez de bater no vidro,
seu dedo atravessou. Ele o balançou de um lado para o outro.
'Quando eu tive minha briga com Joplin mais cedo', disse ele, 'cada um de nós eliminou
nossas especificações. A minha atingiu uma pedra ou algo assim, e ambas as lentes caíram.
Eu os perdi no chão. Joplin não percebeu, e pode ter certeza que eu não ia contar a ele. Então,
o que quer que estivesse naquele espelho poderia estar dançando uma gaita de chifre, pelo
que eu sabia ou me importava. Não me incomodou nem
um pouco. 'Você quer dizer, quando você
olhou para ele. . .' 'Exatamente.' Ele enfiou os porta-retratos vazios cuidadosamente no bolso. 'Em que
distância, sou totalmente míope. Não consegui ver nada.
30
SEGREDOS DAS CATACUMBAS!

ANEL DO MERCADO NEGRO EXPOSTO
HORRORES DA LOUCA DO LOUCO
Por dentro hoje: AJ Lockwood revela tudo
Por vários anos, o The Times de Londres especulou sobre a existência de um sinistro comércio no mercado
negro de objetos perigosos relacionados ao Problema. Acusações e rumores foram abundantes, mas as
evidências concretas foram escassas - até agora.
Após as notícias de ontem sobre várias prisões em Kensal Green e Bloomsbury, agora podemos relatar
que agentes da Lockwood & Co. descobriram e desmantelaram uma quadrilha de ladrões operando no
respeitável coração da cidade. Em uma entrevista especial, Anthony Lockwood Esq. revela como sua
intrépida equipe, auxiliada por vários assistentes da Agência Fittes, travou batalhas campais com criminosos
perigosos e descobriu um tesouro de artefatos roubados em uma catacumba assombrada.
Hoje, o Sr. Lockwood discute todos os terrores paranormais desta investigação épica, incluindo o horrível
Rato-fantasma de Hampstead e o Terror do Caixão de Ferro. Ele também rastreia a teia de pistas que
levaram à exposição e morte do Sr. Albert Joplin, um conhecido arquivista, que desde então foi implicado
em pelo menos um assassinato. "Ele era um homem muito fascinado pelo passado", diz Lockwood. 'Ele
passou muito tempo fuçando nos cantos escuros da nossa história. Finalmente, suas obsessões o
corromperam e tiraram sua sanidade. Nesta época conturbada em que vivemos, talvez esta seja uma lição
para todos nós.'
Entrevista completa de Lockwood: ver páginas 4-5.
Planta e fotos recortadas e mantidas da 'Casa dos Ratos': consulte as páginas 6-7.
Cemitérios podem se tornar seguros?: consulte a página 25.
Três dias após os eventos finais sob a capela, nos reunimos para as onze no escritório
do porão em 35 Portland Row. Estávamos de bom humor. Tínhamos dormido bastante
e recebido muita atenção. A grande festa de cinquenta anos de Fittes ainda era o
assunto mais popular nos jornais diários, mas nossas aventuras estavam chegando
perto. Além disso, nosso cheque do DEPRAC – assinado pelo próprio Inspetor Barnes
– havia acabado de ser compensado no banco. E foi mais uma manhã ensolarada.
Lockwood estava sentado atrás de sua escrivaninha, com uma enorme caneca de
café ao lado do cotovelo, examinando a correspondência. O vapor saiu lentamente da
caneca. Ele estava relaxado, o colarinho desabotoado; sua jaqueta estava pendurada
na armadura que ganhamos de um cliente agradecido no mês anterior. No canto, George
pegara o grande caderno de couro preto e, com uma caneta prateada, começava a
escrever seu relato sobre o Espelho Perdido. Ele tinha uma boa pilha de recortes de
jornais e um pote de cola.
"Muita coisa boa para colocar neste", disse ele. – Melhor do que os Wraiths de
Wimbledon, de qualquer maneira.
Deixei de lado o The Times. "Ótima entrevista, Lockwood", eu disse. – Embora eu
não tenha certeza se Kipps vai ficar superfeliz por ser rotulado de seu “assistente”.
Lockwood
parecia ferido. “Acho que ele consegue uma redação bastante decente, considerando
tudo. Eu sou bastante elogioso. Ele pode nem ter sido mencionado.
"Uma coisa que vejo que você definitivamente não menciona é o espelho", eu disse.
— Você fala sobre Bickerstaff, mas só porque era o fantasma dele no caixão de ferro.
Não há nada sobre o vidro de osso, ou o que Joplin realmente estava fazendo.'
— Bem, você pode agradecer a Barnes por isso. Lockwood serviu-se de uma das
panquecas caseiras de chocolate que George havia feito naquela manhã. Ele estava
cozinhando muito, George, fazendo nossas coisas favoritas como forma de pedir
desculpas. Ele não precisava, na verdade, mas nem Lockwood nem eu havíamos
contado a ele ainda. 'Barnes me proibiu expressamente de falar sobre o espelho',
continuou Lockwood, 'ou sobre qualquer coisa que ele possa ter feito. Então, para a
imprensa, tínhamos que nos concentrar em toda a coisa do mercado negro - você sabe,
Winkman e tudo mais. Joplin vai ser retratado como um louco excêntrico.' Ele mastigou
sua panqueca. — O que ele era, suponho.
''Suas obsessões o corromperam'', eu disse, citando a entrevista. — Como se eles
tivessem corrompido Bickerstaff tantos anos atrás.
"Sim, apenas pessoas ficando curiosas demais", disse Lockwood. 'Acontece todo
o . . .' Ele olhou para George, que estava ocupado anotando algo no livro de
ponto. 'Claro, neste caso havia algo extra acontecendo. O espelho exercia uma
atração poderosa sobre qualquer pessoa exposta a ele. O fantasma de Bickerstaff
também. Entre eles, alguém como Joplin, que era fraco, ganancioso e fascinado por
essas coisas de qualquer maneira, enlouquecia facilmente.
"Mas aqui está a verdadeira questão", eu disse. 'Qual é a verdade sobre o espelho?
Fez o que Bickerstaff reivindicou? Poderia realmente ter sido uma janela para o que
acontece após a morte? Uma janela para outro mundo?
Lockwood balançou a cabeça. 'Esse é o paradoxo de tudo isso. Você não pode
descobrir a verdade sem olhar no espelho, e olhar no espelho tende a te matar.' Ele
encolheu os ombros. — Acho que, de uma forma ou de outra, isso mostra o Outro
Lado.
"Acho que era uma janela." George ergueu os olhos de seu trabalho. Os
hematomas em seu rosto ainda eram óbvios, mas o brilho havia voltado aos olhos.
Ele estava com um novo par de óculos. 'Para mim, a teoria de Bickerstaff faz um
estranho tipo de sentido. Fantasmas vêm a este mundo através de um ponto fraco.
Chamamos isso de Fonte. Se você juntar Fontes suficientes, talvez crie um buraco
grande o suficiente para ver através dele. É uma ideia fascinante que...” Ele se
interrompeu, percebendo que estávamos olhando para ele. 'Hum, isso eu não estou mais interessad
Quem quer outra panqueca? 'É
tudo irrelevante, de qualquer maneira,' eu disse, 'desde que quebrei o espelho. É
inútil
agora. "É mesmo?" George nos lançou um olhar sombrio. 'DEPRAC tem as peças.
Talvez eles tentem colocá-lo de volta no lugar. Não sabemos o que se passa na
Scotland Yard. Ou na Fittes House, aliás. Você viu todos aqueles livros naquela
biblioteca? Eles até tinham o panfleto de Mary Dulac - e quão obscuro era isso? Pode
haver tanto conhecimento oculto naquela sala. "George", eu disse.
'Eu sei. Vou calar a boca agora. Eu só estou falando. Eu sei que o espelho era
uma coisa
horrível. "Falando em objetos horríveis", eu disse, "o que vamos fazer com este
aqui?" A jarra fantasma estava no canto da minha mesa, coberta com um abafador
de chá de lã. Estava lá há três dias. Desde os eventos em Kensal Green, o fantasma
se recusou teimosamente a aparecer; sem rosto, sem voz, nem mesmo o mais leve
brilho plasmático. A caveira estava presa na base da jarra, olhando
fora com soquetes vagos. Não havia sinal do espírito maligno; mesmo assim, por questões de
privacidade, mantivemos a alavanca da parte superior bem fechada.
— Sim — disse Lockwood. 'Precisamos tomar uma decisão sobre isso. Na verdade, ajudou você
nas catacumbas, você disse? 'Sim . . .' Eu olhei
para o silêncio aconchegante. Era um laranja listrado que havia sido tricotado pela mãe de George
e dado a Lockwood como presente. Cobriu bem o pote. "O crânio passou metade do tempo torcendo
porque estávamos prestes a morrer", eu disse. “Mas em várias ocasiões pareceu ser vagamente útil.
E bem no final – quando o espelho me pegou, e eu podia me sentir escorregando – ele falou e me
tirou de lá.' Eu fiz uma careta.
'Não sei se realmente pretendia. Se aconteceu, provavelmente foi apenas por causa de todas as
ameaças que fiz. Nós sabemos o que é uma coisa distorcida. Em Hampstead, quase nos matou.
"Então, o que fazemos com isso?" disse Lockwood.
"É um Tipo Três", George interveio; ele falou quase se desculpando. 'Eu sei que não deveria dizer
isso, mas é importante demais para ser destruído.' Lockwood recostou-se
na cadeira. — Depende de Lucy. Ela é a mais afetada por isso. George está certo: o crânio ainda
pode ser valioso e tivemos grandes ideias sobre revelá-lo ao mundo. Mas vale mesmo a pena o
aborrecimento e o risco? Puxei o aconchegante para cima e olhei para o frasco por um momento.
'Para
ser honesto,' eu disse, 'a última coisa que eu quero agora é contar a alguém sobre minha conexão
com esse fantasma. O que aconteceria? Seria como o espelho de Bickerstaff, só que pior. Todo
mundo ficaria louco. O DEPRAC me tirava e fazia experimentos intermináveis, tentando descobrir
coisas do crânio. Seria um inferno.
Eu nunca teria paz. Então, se você não se importa, podemos manter isso em segredo por enquanto?
"Claro que podemos", disse Lockwood. 'Sem problemas.' “Quanto
a destruí-lo”, continuei, “não tenho certeza se deveríamos. Quando eu estava nas catacumbas,
ouvi as vozes dos espíritos presos dentro do espelho.
Eles não eram perversos – apenas muito tristes. Eles não falavam comigo como a caveira fala, mas
se comunicavam comigo, mesmo assim. Por isso quebrei a coisa: é o que eles queriam. O que estou
dizendo é que estou melhorando em entender meu talento; Acho que pode estar ficando mais forte. E
definitivamente nunca tive uma conexão tão forte com qualquer outro espírito como tenho com esta
caveira. Então, para o bem ou para o mal, mesmo sendo uma coisa sórdida, conivente, enganosa,
que mistura verdade e mentira em tudo o que diz, acho que temos
para mantê-lo aqui. Para o momento. Talvez um dia seja útil para todos nós. Depois do meu
pequeno discurso, ficamos em silêncio por um tempo. George pegou sua caneta. EU
fez alguns papéis. Lockwood ficou sentado olhando para a janela, imerso em pensamentos.
"Há uma foto aqui do armazém onde Julius Winkman realizou seu leilão", disse George,
segurando um recorte. — Você não me disse que o telhado era tão alto. "Sim", eu disse.
'Nosso salto
foi ainda mais assustador do que o barco de Flo Bones. O que
Flo vem esta noite, Lockwood?
'Seis. Ainda acho um pouco perigoso convidá-la para jantar, mas devemos muitos favores
a ela. É melhor trazermos uma tonelada de alcaçuz também. A propósito, eu te contei que
descobri como os homens de Winkman nos rastrearam? Winkman tinha um informante
trabalhando no DEPRAC. Quando Lucy e eu fomos pegos em sua loja, pela primeira vez, ele
fez perguntas e descobriu quais agentes haviam sido colocados no caso. Então, depois do
leilão, ele já tinha uma boa ideia de quem éramos. Ele mandou homens atrás de nós e eles
nos seguiram até o cemitério. "Não é muito
bom pensar que Winkman sabe nossos nomes", disse George.
'Espero que ele esteja um pouco ocupado demais para se preocupar com isso
por um tempo.' "Há mais uma coisa", eu disse. Ele estava no fundo da minha mente há
dias, mas só agora, sob a luz do sol calma e manchada, ele encontrou espaço para se
manifestar. “Quando estávamos na biblioteca dos Fittes, vimos Penelope Fittes conversando
com aquele homem. Ela deu a ele. algo
. . – uma caixa; Não sei se algum de vocês viu. "Eu não",
disse Lockwood. "Minha
cabeça estava virada." "Eu estava contorcido em um espaço
impossivelmente pequeno debaixo da mesa", disse George. — Você não quer saber o que
eu estava olhando. “Bem, não faço ideia do que havia naquela
caixa”, continuei, “mas tinha um símbolo impresso do lado de fora. George... você se
lembra daqueles óculos que comprou em Fairfax em Combe Carey Hall? 'Eu não apenas me
lembro. . .' George vasculhou um canto
particularmente bagunçadode sua mesa. "Eu os tenho aqui." Ele ergueu os óculos: grossos
e emborrachados, com oculares de cristal. Nós os estudamos um pouco nos últimos meses,
mas não conseguimos fazer muito deles.
'Olhe para sua mesa!' Eu repreendi. 'Você é tão parecido com Joplin. . . Sim, está vendo o
desenho da pequena harpa na lente? Esse símbolo também estava estampado na caixa da
srta. Fittes.
Lockwood e George o observaram. 'Curioso. Não é o logotipo de nenhuma

empresa que eu conheça', disse Lockwood. 'Acha que é algum departamento interno
da Agência Fittes, George?'
'Não. Não é oficial, de qualquer maneira. Pensando bem, toda a reunião foi um
pouco estranha. O que foi que a Sra. Fittes e aquele cara estavam discutindo?
Algum grupo ou outro? Não conseguia ouvir muito bem; meus joelhos estavam contra
minhas orelhas.' Ele tirou os óculos novos e os baixou até o suéter, depois pensou
melhor e, constrangido, levou-os ao nariz de novo.
'Está tudo bem', comentei. — Você pode esfregar os óculos. Você não está
nada parecido com Joplin, na verdade.
Lockwood, ocupado selecionando outra panqueca, assentiu. 'Nada como ele. Ele
era um sociopata estranho e sem amigos com uma obsessão mórbida pela morte,
enquanto você. . .' Ele pegou o prato. 'Biscoito, Luce?'
'Obrigado.'
'Enquantoeu . . .' George sugeriu.
Lockwood sorriu. 'Bem . . . você tem pelo menos dois amigos, não tem? Ele
passou o prato. — E isso me leva a algo que venho querendo dizer. Jorge olhou para
mim. — Ele vai
me irritar um pouco mais. 'Acho que ele vai se gabar da luta de
Winkman novamente. A luta que não vimos. 'Sim, ele deve ter lutado contra quatro
caras
sozinho agora.' Lockwood levantou a mão. 'Não, ainda são três,
embora um deles fosse bem grande e peludo. A coisa é', disse ele, 'eu estive
pensando sobre este caso.
Durante todo o tempo, todos ficaram obcecados com os segredos do espelho.
Joplin, Kipps, nós; todos nós fomos apanhados por ela. Barne também. Na verdade,
Winkman é o único com bom senso. Ele não se importava com o vidro, não é? Ele
apenas tentou vendê-lo. Ele entendeu que era o mistério que o tornava valioso. Ele
olhou para a mesa, como se organizasse seus pensamentos.
'De qualquer forma, para manter as coisas breves...'
"Se você não se importar", eu disse. Pisquei para George e mastiguei a panqueca.
'Para manter as coisas breves, decidi que segredos só causam problemas.

Há muitos deles e eles pioram as coisas, não melhoram.
Então. Eu cheguei a uma decisão. Quero mostrar algo a vocês dois.
Parei de mastigar.
'Oh Deus, você não tem umas tatuagens duvidosas, tem?' disse Jorge.
– Acabei de superar os de Carver. "Não, não
são tatuagens", disse Lockwood. Ele deu um sorriso, mas havia
tristeza nele. 'Se você não está fazendo nada, eu poderia te mostrar agora.'
Ele se levantou e atravessou a sala em direção à porta em arco. George e eu,
subitamente quietos, nos levantamos e o seguimos. Os olhos de George examinaram os
meus. Percebi que minhas mãos tremiam.
Saímos do escritório, com suas mesas e raios de sol. Subimos os degraus de ferro em
espiral, passando por cima dos cestos de roupa e dos fios de roupa secando; saiu para a
cozinha, onde a louça da noite anterior estava aberta. Saímos para o corredor, onde um
tapete árabe novinho em folha se estendia até a porta. Passamos por baixo das máscaras
penduradas e dos caçadores de fantasmas, viramos ao pé da escada e recomeçamos a
subir. O cabideiro bagunçado, a sala de estar, a porta da biblioteca aberta. . . Meus sentidos
estavam atentos a tudo. Passamos por toda a confusão da casa que dividíamos – coisas
comuns, coisas familiares, que poderiam em momentos ter seus significados mudados,
sutilmente e para sempre, por qualquer coisa que estivéssemos prestes a ver.
O patamar, que só tem uma janela estreita, estava escuro e sombrio como sempre. As
portas do quarto estavam fechadas. Como sempre, uma das toalhas de banho úmidas de
George estava desagradavelmente estendida sobre um radiador. De uma janela aberta em
algum lugar veio o canto dos pássaros, muito bonito, muito alto.
Lockwood parou do lado de fora da porta proibida. Ele colocou as mãos nos bolsos.
"Aqui estamos nós", disse ele. 'Já faz um tempo desde que eu dei a vocês dois passeios,
e. . . bem, nós nunca os completamos exatamente, não é? Achei que você gostaria de ver
aqui.
Nós olhamos para a porta comum, sua marca de etiqueta desbotada não diferente de
antes. 'Bem, sim . . .' Eu comecei. 'Mas só se você . . .' Ele
assentiu. "Apenas gire a maçaneta e entre." — Não tem
algum tipo de fechadura secreta? disse Jorge. 'Eu sempre presumi que poderia haver
alguma armadilha inteligente construída nele - talvez uma coisa de guilhotina que atira
quando você passa por ela? Não? Eu estava pensando demais?
— Acho que você estava. Não há nada. Eu confiei em vocês dois, é claro. Nós
olhamos para a porta.
'Sim, mas Lockwood,' eu disse de repente, 'toda essa coisa sobre segredos funciona
nos dois sentidos. E daí se estivermos curiosos? Se você não se sente confortável com
isso, não há razão para sabermos.
Era o velho sorriso de Lockwood novamente; a aterrissagem ficou muito mais brilhante.
'Está bem. Já faz um tempo que estou pensando em fazer isso. De alguma forma, nunca
cheguei a isso. Mas quando a caveira começou a sussurrar para você sobre isso, eu sabia
que havia chegado a hora. De qualquer forma, deixe-me fazer as honras por você.
A caveira, em tantas coisas, era mentirosa e trapaceira, mas também podia falar a verdade.
Ele nos disse a localização dos papéis de Bickerstaff, esquecendo casualmente de mencionar
o fantasma que esperava lá. Em Kensal Green, ele me ajudou a acessar as catacumbas,
depois cantou de alegria quando quase morri. Suas verdades, em outras palavras, traziam
perigos. E havia contado a verdade sobre este quarto.
Quando Lockwood abriu a porta, vimos que seu lado interno era forrado com tiras de ferro
cuidadosamente pregadas na madeira. Eles estavam lá para bloquear a radiação psíquica
que agora irrompia de dentro.
Uma pesada cortina cobria a janela oposta, abafando a luz do dia, mantendo o quarto
escuro. O ar estava fechado e forte, e cheirava fortemente a lavanda.
No começo foi difícil entender qualquer coisa. Mas enquanto George e eu estávamos
parados na porta, começamos a ver o brilho dos amuletos de prata pendurados nas paredes.
Nossos olhos se ajustaram; nós olhamos para o que estava na sala. E então senti o chão
se inclinar sob mim, como se de repente estivéssemos no mar. Jorge limpou a garganta. Eu
estendi minha mão para apertar seu braço.
Lockwood estava um pouco atrás de nós, esperando.
'Seus pais?' Eu fui o primeiro a encontrar minha voz.
"Perto", disse Anthony Lockwood. 'Minha irmã.'
Glossário
fn1 indica um fantasma do Tipo Um

fn2 indica um fantasma do Tipo Dois
Agência, Investigação Psíquica

Uma empresa especializada na contenção e destruição de fantasmas.
Existem mais de uma dúzia de agências só em Londres. As duas maiores (a
Agência Fittes e a Agência Rotwell) têm centenas de funcionários; o menor
(Lockwood & Co.) tem três. A maioria das agências é administrada por
supervisores adultos, mas todas dependem fortemente de crianças com forte
talento psíquico.
Aparição A
forma formada por um fantasma durante uma manifestação. As aparições
geralmente imitam a forma da pessoa morta, mas animais e objetos também
são vistos. Alguns podem ser bastante incomuns. O Espectro no caso
recente de Limehouse Docks se manifestou como uma cobra-rei verde
brilhante, enquanto o infame Bell Street Horror assumiu a forma de uma
boneca de retalhos. Poderoso ou fraco, a maioria dos fantasmas não (ou
não podem) alterar sua aparência.
Aura
O brilho que envolve muitas aparições. A maioria das auras é bastante fraca
e é melhor vista com o canto do olho. Auras fortes e brilhantes são
conhecidas como outra luz. Alguns fantasmas, como Dark Spectres,
irradiam auras negras que são mais escuras que a noite ao seu redor.
Catacumba
Uma câmara subterrânea usada para enterros. Nunca comuns em Londres,
as poucas catacumbas existentes caíram totalmente em desuso desde a
eclosão do Problema.
Catafalco Um
mecanismo hidráulico usado para baixar caixões em uma catacumba.
Rede de
corrente Uma rede feita de correntes de prata finamente fiadas ; uma variedade versátil de vedação.
Frio A
queda brusca de temperatura que ocorre quando um fantasma está próximo. Um dos quatro indicadores
usuais de uma manifestação iminente, sendo os outros mal-estar, miasma e medo rastejante. O
frio pode se estender por uma área ampla ou se concentrar em 'pontos frios' específicos.
Cluster
Um grupo de fantasmas ocupando uma pequena área.
Cold Maiden fn1
Uma forma feminina cinza e enevoada, muitas vezes usando roupas antiquadas, vista indistintamente
à distância. Cold Maidens irradiam sentimentos poderosos de melancolia e mal-estar. Via de regra,
raramente se aproximam dos vivos, mas há exceções . Veja também Noiva Flutuante.
Medo rastejante
Uma sensação de pavor inexplicável, muitas vezes experimentada na preparação de uma
manifestação. Frequentemente acompanhada de calafrios, miasma e mal-estar.
Toque de
recolher Em resposta ao problema, o governo britânico impõe toques de recolher noturnos em muitas
áreas habitadas. Durante o toque de recolher, que começa logo após o anoitecer e termina ao
amanhecer, as pessoas comuns são incentivadas a permanecer em casa, seguras atrás de suas
defesas domésticas.
fn2
Espectro Negro
Uma variedade assustadora de fantasmas do Tipo Dois que se manifesta como uma mancha móvel
de escuridão. Às vezes, a aparição no centro da escuridão é vagamente visível; em outras ocasiões,
a nuvem negra é fluida e sem forma, talvez encolhendo até o tamanho de um coração pulsante ou
expandindo-se em velocidade para engolir uma sala.
Brilho da
morte Um traço de energia deixado no local exato onde ocorreu uma morte.
Quanto mais violenta a morte, mais brilhante o brilho. Brilhos fortes podem persistir
por muitos anos.
Defesas contra fantasmas

As três principais defesas, em ordem de eficácia, são prata, ferro e sal. A lavanda
também oferece alguma proteção, assim como a luz forte e a água corrente.
DEPRAC
Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico. Uma organização governamental
dedicada a enfrentar o problema. O DEPRAC investiga a natureza dos fantasmas,
procura destruir os mais perigosos e monitora as atividades de muitas agências
concorrentes.
Ectoplasma
Uma substância estranha e variável da qual os fantasmas são formados. Em seu
estado concentrado, o ectoplasma é muito prejudicial aos vivos. Veja também icor.
Buscar fn2
Uma classe rara e enervante de fantasma que aparece na forma de uma pessoa
viva, geralmente alguém conhecido do observador. Fetches raramente são
agressivos, mas o medo e a desorientação que evocam são tão fortes que a maioria
dos especialistas os classifica como espíritos do Tipo Dois , que devem ser
tratados com extrema cautela.
Manual Fittes
Um famoso livro de instruções para caçadores de fantasmas escrito por Marissa
Fittes, fundadora da primeira agência psíquica da Grã-Bretanha.
fn1
Floating Bride
Um fantasma feminino Tipo Um, uma variedade de Cold Maiden. Noivas
flutuantes geralmente não têm cabeça ou falta outra parte de sua anatomia. Alguns
procuram a extremidade que falta; outros o embalam ou o seguram tristemente
no alto. Nomeado após os fantasmas de duas noivas reais, decapitadas no Palácio de Hampton
Court.
marca da forca
Uma pedra usada para apoiar um poste de forca. Freqüentemente, essa pedra permanece no
local da execução por muito tempo depois que a estrutura de madeira apodreceu.
Gallows Wraith fn2
Um subtipo maligno de Wraith, encontrado em antigos locais de execução.

'Old Crack-neck', que matou três agentes em Tyburn Fields, é o fantasma da forca mais famoso
de todos.
Fantasma
O espírito de uma pessoa morta. Fantasmas existiram ao longo da história, mas – por razões
obscuras – agora são cada vez mais comuns. Existem muitas variedades; de modo geral, no
entanto, eles podem ser organizados em três grupos principais (ver Tipo Um, Tipo Dois, Tipo
Três). Os fantasmas sempre permanecem perto de uma Fonte, que geralmente é o local de sua
morte. Eles ficam mais fortes depois do anoitecer, e mais particularmente entre meia-noite e
duas da manhã. A maioria não tem consciência ou não se interessa pelos vivos. Alguns são
ativamente hostis.
culto fantasma
Um grupo de pessoas que, por vários motivos, compartilham um interesse doentio pelo retorno
dos mortos.
Névoa-
fantasma Uma névoa fina, branco-esverdeada, ocasionalmente produzida durante uma
manifestação. Possivelmente formado de ectoplasma, é frio e desagradável, mas não é
perigoso ao toque.
Ghost-jar
Um receptáculo de vidro prateado usado para restringir uma Fonte ativa.
Lâmpada-
fantasma Uma luz de rua elétrica que emite feixes de luz branca forte para desencorajar
fantasmas. A maioria das lâmpadas fantasmas tem persianas fixas
sobre suas lentes de vidro; eles ligam e desligam em intervalos durante a noite.
Ghost-lock
Um poder perigoso exibido por fantasmas do Tipo Dois, possivelmente uma extensão
do mal-estar. As vítimas são minadas de sua força de vontade e dominadas por um
sentimento de terrível desespero. Seus músculos parecem pesados como chumbo e
eles não podem mais pensar ou se mover livremente. Na maioria dos casos, eles
acabam paralisados, esperando impotentes enquanto o fantasma faminto desliza cada
vez mais perto.
...
toque fantasma
O efeito do contato corporal com uma aparição e o poder mais mortal de um fantasma
agressivo. Começando com uma sensação de frio agudo e avassalador, o toque
fantasma espalha rapidamente uma dormência gelada ao redor do corpo. Um após o
outro, os órgãos vitais falham; logo o corpo fica azulado e começa a inchar. Sem
intervenção médica rápida, o toque fantasma geralmente é fatal.
Glimmer fn1
O mais fraco fantasma perceptível do Tipo Um . Vislumbres se manifestam apenas

como manchas de outra luz voando pelo ar. Eles podem ser tocados ou percorridos
sem danos.
fogo grego
Outro nome para flares de magnésio. As primeiras armas desse tipo foram
aparentemente usadas contra fantasmas durante os dias do Império Bizantino (ou
grego), mil anos atrás.
Assombração Ver Manifestação.
Icor
Ectoplasma em sua forma mais espessa e concentrada. Ele queima muitos materiais
e é limitado com segurança apenas pelo vidro prateado.
Ferro
Uma proteção antiga e importante contra fantasmas de todos os tipos.

As pessoas comuns fortificam suas casas com decorações de ferro e as carregam em
suas pessoas na forma de proteções. Os agentes carregam floretes e correntes de ferro
e, portanto, dependem deles tanto para ataque quanto para defesa.
Lavanda O
forte cheiro adocicado desta planta é pensado para desencorajar os maus espíritos.
Como resultado, muitas pessoas usam ramos secos de lavanda ou queimam para liberar
a fumaça pungente. Às vezes, os agentes carregam frascos de água de lavanda para usar
contra os fracos do Tipo Um.
Sem membros fn2
Uma variedade inchada e deformada de fantasma do Tipo Dois, com cabeça e torso
geralmente humanos, mas sem braços e pernas reconhecíveis. Com Wraiths e Raw-
bones, uma das aparições menos agradáveis. Frequentemente acompanhado por fortes
sensações de miasma e medo rastejante.
Escuta Uma
das três categorias principais de Talento psíquico. Os sensitivos com esta habilidade
são capazes de ouvir as vozes dos mortos, ecos de eventos passados e outros sons
anormais associados a manifestações.
fn1
Lurker Uma variedade de fantasmas do Tipo Um que fica para trás nas sombras, raramente
se movendo, nunca se aproximando dos vivos, mas espalhando fortes sentimentos de
ansiedade e medo insidioso.
Flare de magnésio
Uma lata de metal com um selo de vidro quebrável, contendo magnésio, ferro, sal, pólvora
e um dispositivo de ignição. Uma importante arma da agência contra fantasmas
agressivos.
Mal-estar
Uma sensação de letargia desanimada, muitas vezes experimentada quando um fantasma
se aproxima. Em casos extremos, isso pode se aprofundar em um bloqueio fantasma
perigoso.
Manifestação
Uma ocorrência fantasmagórica. Pode envolver todos os tipos de fenômenos sobrenaturais,
incluindo sons, cheiros, sensações estranhas, objetos em movimento, quedas de
temperatura e o vislumbre de aparições.
Miasma
Uma atmosfera desagradável, muitas vezes incluindo gostos e cheiros desagradáveis,

vivenciados antes de uma manifestação. Regularmente acompanhado de medo rastejante,
mal-estar e calafrios.
Vigilância
noturna Grupos de crianças, geralmente trabalhando para grandes empresas e conselhos
governamentais locais, que vigiam fábricas, escritórios e áreas públicas após o anoitecer.
Embora não tenham permissão para usar floretes, as crianças da guarda noturna têm
longas lanças com ponta de ferro para manter as aparições afastadas.
Operativo
Outro nome para um agente de investigação psíquica.
Outra luz Uma

luz misteriosa e não natural que irradia de algumas aparições.
Fedor Pálido fn1
Um fantasma do Tipo Um que espalha um terrível miasma, um cheiro de podridão nociva.

Melhor confrontado por queima de varas de lavanda.
fn2 Phantasm
Qualquer fantasma do Tipo Dois que mantém uma forma arejada, delicada e transparente.
Um Fantasma pode ser quase invisível, exceto por seu contorno tênue e alguns poucos
detalhes de seu rosto e feições. Apesar de sua aparência insubstancial, não é menos
agressivo do que o Espectro de aparência mais sólida, e ainda mais perigoso por ser
mais difícil de ver.
Fantasma
Outro nome geral para um fantasma.
Plasma
Veja Ectoplasma.
Poltergeist fn2
Uma classe poderosa e destrutiva de fantasmas do Tipo Dois. Os poltergeists liberam

fortes rajadas de energia sobrenatural que podem levantar até mesmo objetos pesados
no ar. Eles não formam aparições.
Problema, a
epidemia de assombrações que atualmente afeta a Grã-Bretanha.
Rapier
A arma oficial de todos os agentes de investigação psíquica. As pontas das lâminas de
ferro às vezes são revestidas de prata.
fn2 Ossos
crus Um tipo raro e desagradável de fantasma, que se manifesta como um cadáver
ensanguentado e sem pele com olhos arregalados e dentes arreganhados. Não é
popular entre os agentes. Muitas autoridades o consideram uma variedade de Wraith.
Relíquia-homem/ relíquia-mulher
Alguém que localiza Fontes e outros artefatos psíquicos e os vende no mercado negro.
Sal
Uma defesa comumente usada contra fantasmas Tipo Um. Menos eficaz que o ferro
e a prata, o sal é mais barato que ambos e usado em muitos impedimentos domésticos.
Bomba de
sal Um pequeno globo de arremesso de plástico cheio de sal. Quebra com o impacto,
espalhando sal em todas as direções. Usado por agentes para repelir fantasmas mais
fracos. Menos eficaz contra entidades mais fortes.
Pistola de
sal Um dispositivo que projeta um jato fino de água salgada em uma área ampla. Uma
arma útil contra fantasmas Tipo Um. Cada vez mais empregado por agências maiores.
Sanatório
Um hospital para pacientes com doenças crônicas.
Selo
Um objeto, geralmente de prata ou ferro, projetado para envolver ou cobrir uma Fonte
e impedir a fuga de seu fantasma.
Sensível,
alguém que nasceu com um talento psíquico excepcionalmente bom. A maioria dos
Sensíveis ingressa em agências ou vigias noturnos; outros fornecem serviços
psíquicos sem realmente confrontar os Visitantes.
Sombra fn1
O fantasma Tipo Um padrão e possivelmente o tipo mais comum de Visitante. As
sombras podem parecer bastante sólidas, como os Espectros, ou insubstanciais e
tênues, como os Fantasmas; no entanto, eles carecem totalmente da inteligência
perigosa de qualquer um. As sombras parecem inconscientes da presença dos vivos e
geralmente estão presas a um padrão fixo de comportamento. Eles projetam sentimentos
de dor e perda, mas raramente demonstram raiva ou qualquer emoção mais forte. Eles
quase sempre aparecem em forma humana.
Menino fn2
Brilhante Uma variedade enganosamente bela de fantasma do Tipo Dois que se

manifesta como um menino (ou, mais raramente, menina), andando no centro de outra
luz fria e ardente.
Visão
A habilidade psíquica de ver aparições e outros fenômenos fantasmagóricos, como
brilhos da morte. Uma das três variedades principais de Talento psíquico.
Prata
Uma defesa importante e potente contra fantasmas. Usado por muitas pessoas como
alas na forma de joias. Os agentes o usam para revestir seus floretes e como um
componente crucial de seus selos.
vidro prateado
Um vidro especial 'à prova de fantasmas' usado para envolver Fontes.
Fonte O
objeto ou lugar através do qual um fantasma entra no mundo.
fn2
Espectro
O fantasma Tipo Dois mais comumente encontrado . Um Espectro sempre forma uma
aparição clara e detalhada, que em alguns casos pode parecer quase sólida. Geralmente é
um eco visual preciso do falecido como era quando vivo ou recém-morto. Espectros são
menos nebulosos que Fantasmas e menos hediondos que Espectros, mas igualmente
variados em comportamento. Muitos são neutros ou benignos em suas relações com os vivos
– talvez retornando para revelar um segredo ou corrigir um erro antigo.
Alguns, no entanto, são ativamente hostis e famintos por contato humano.

Esses fantasmas devem ser evitados a todo custo.
fn1
Stalker Um fantasma Tipo Um que parece atraído por pessoas vivas, seguindo-as à distância,
mas nunca se aventurando perto. Agentes que são habilidosos em Ouvir geralmente
detectam o lento arrastar de seus pés ossudos e seus suspiros e gemidos desolados.
batedor de pedra fn1

Um fantasma Tipo Um desesperadamente desinteressante , que faz muito pouco além de
tocar.
Talento
A habilidade de ver, ouvir ou detectar fantasmas. Muitas crianças, embora não todas,
nascem com certo grau de talento psíquico. Essa habilidade tende a desaparecer na idade
adulta, embora ainda perdure em alguns adultos.
Crianças com Talento acima da média juntam-se à vigília noturna.
Crianças excepcionalmente superdotadas geralmente se juntam às agências. As três
categorias principais de Talento são Visão, Audição e Toque.
Tom O'Shadows fn1

Um termo londrino para Lurker ou Shade que permanece em portas, arcos ou

becos. Um fantasma urbano cotidiano .
Toque
A habilidade de detectar ecos psíquicos de objetos que foram intimamente
associados a uma morte ou manifestação sobrenatural. Tais ecos assumem a
forma de imagens visuais, sons e outras impressões sensoriais. Uma das três
principais variedades de Talento.
Tipo Um
O grau de fantasma mais fraco, mais comum e menos perigoso . Os de Tipo Um
mal percebem o que os cerca e muitas vezes estão presos a um padrão único e
repetitivo de comportamento. Exemplos comumente encontrados incluem: Shades,
Lurkers e Stalkers. Veja também Cold Maiden, Floating Bride, Glimmer, Pale
Stench, Stone Knocker e Tom O'Shadows.
Tipo Dois
O grau de fantasma mais perigoso que ocorre com frequência. Tipo Dois são
mais fortes do que Tipo Um, e possuem algum tipo de inteligência residual. Eles
estão cientes dos vivos e podem tentar prejudicá-los. Os Tipo Dois mais comuns,
em ordem, são: Espectros, Fantasmas e Espectros. Veja também Dark Spectre,
Fetch, Limbless, Poltergeist, Raw-bones e Shining Boy.
Tipo Três
Um grau muito raro de fantasma, relatado pela primeira vez por Marissa Fittes, e
objeto de muita controvérsia desde então. Supostamente capaz de se comunicar
plenamente com os vivos.
Visitante
Um fantasma.
Ward
Um objeto, geralmente de ferro ou prata, usado para manter os fantasmas
afastados. Pequenas proteções podem ser usadas como joias na pessoa; os
maiores, pendurados pela casa, costumam ser igualmente decorativos.
Água corrente Foi

observado nos tempos antigos que os fantasmas não gostam de cruzar água corrente. Na
Grã-Bretanha moderna, esse conhecimento às vezes é usado contra eles. No centro de
Londres, uma rede de canais artificiais, ou runnels, protege o principal distrito comercial. Em
menor escala, alguns proprietários de casas constroem canais abertos do lado de fora de
suas portas e desviam a água da chuva ao longo deles.
fantasma fn2
Um perigoso fantasma Tipo Dois. Espectros são semelhantes aos Espectros em força e
padrões de comportamento, mas são muito mais horríveis de se olhar.
Suas aparições mostram o falecido em seu estado morto: magro e encolhido, horrivelmente
magro, às vezes podre e cheio de vermes. Espectros geralmente aparecem como esqueletos.
Eles irradiam um poderoso bloqueio fantasma. Veja também Gallows Wraith, Raw-bones.
Sobre o autor
Jonathan Stroud nasceu em Bedford em 1970. Após estudar Literatura

Inglesa na York University, mudou-se para Londres, onde trabalhou como
editor em uma editora. Ele é o autor da sequência BARTIMAEUS, best-
seller, publicada em 35 idiomas e com 6 milhões de cópias vendidas em
todo o mundo. Além de outros quatro romances: HEROES OF THE
VALLEY, THE LAST SIEGE, THE LEAP e BURIED FIRE, Jonathan agora
está escrevendo uma nova série arrepiante chamada LOCKWOOD & CO.
Ele mora em Hertfordshire com sua família.
Também por Jonathan Stroud
Fogo enterrado
O salto
O Último Cerco
heróis do vale
A série Bartimeu
O Amuleto de Samarcanda
O Olho do Golem
Portão de Ptolomeu
O Anel de Salomão
O Amuleto de Samarkand: Graphic Novel
Lockwood & Co.

A Escadaria Gritante
www.lockwoodbooks.co.uk
www.jonathanstroud.com
LOCKWOOD & CO.: O CAVEIRO QUE SURPREENDE UM RHCP

DIGITAL EBOOK 978 1 448 15870 6
Publicado na Grã-Bretanha pela RHCP Digital, um

selo da Random House Children's Publishers UK
A Penguin Random House Company
Esta edição de ebook publicada em 2014
Direitos autorais © Jonathan Stroud, 2014

Ilustração da capa © Alessandro 'Talexi' Taini, 2014
Ilustrações interiores copyright © Kate Adams, 2014
Publicado pela primeira vez na Grã-Bretanha
O direito de Jonathan Stroud de ser identificado como o autor deste trabalho foi declarado de acordo com a Lei de Direitos
Autorais, Designs e Patentes de 1988.
Este ebook é material protegido por direitos autorais e não deve ser copiado, reproduzido, transferido, distribuído, alugado,
licenciado ou executado publicamente ou usado de qualquer forma, exceto conforme especificamente permitido por
escrito pelos editores, conforme permitido pelos termos e condições sob os quais foi adquirido ou conforme estritamente
permitido pela lei de direitos autorais aplicável. Qualquer distribuição ou uso não autorizado deste texto pode ser uma
violação direta dos direitos do autor e do editor e os responsáveis podem ser responsabilizados legalmente.
EDITORAS INFANTIS DA RANDOM HOUSE REINO UNIDO

61–63 Uxbridge Road, Londres W5 5SA
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www.totallyrandombooks.co.uk
www.randomhouse.co.uk
Os endereços das empresas do The Random House Group Limited podem ser encontrados em:
www.randomhouse.co.uk/offices.htm
THE RANDOM HOUSE GROUP Limited Reg. nº 954009
Um registro do catálogo CIP para este livro está disponível na Biblioteca Britânica.

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Fantasmas e ghouls cuidado! A menor, mais pobre e mais talentosa agência de

As coisas parecem estar melhorando quando a equipe é chamada ao Cemitério Kensal

O autor da sequência de sucesso de bilheteria BARTIMAEUS oferece outro capítulo

Para Laura e Geórgia

Ondas de frio irradiavam do fantasma. Apesar da noite quente de verão, o

"Bem, como é que não fizemos, então?" Eu disse.

'Lockwood', eu disse de repente, 'o meu está se aproximando.' 'Não

também." 'É realmente

Lockwood e eu seguimos a direção do dedo – e vimos.

"Tudo bem", disse Lockwood. Ele saiu do círculo.

"Agentes Fittes", eu disse.

– Se você o encontrou – disse Kat Godwin –, como não o lacrou?

"Seu total e absoluto bando de idiotas", disse Kipps.

secretamente revelou-se um homem de cinquenta anos. Mesmo comparado ao seu líder,

Bobby Vernon estalou a língua. 'Ah! Bom! Não me diga. . . quadrado,

"Isso é um desafio?" Kipps ligou.

disciplinas – pesquisa, gama de Talentos, supressão e remoção de fantasmas.

'Er . . . o nome é Lucy', eu disse.

AJ LOCKWOOD & CO., INVESTIGADORES DEPOIS

Hoje, Esmeralda estava recebendo toda a força das atenções de Lockwood.

"Nunca vou aprender isso", eu disse. "Não consegui acompanhar de

Considerando tudo naquele verão, e deixando de lado o desastre de Wimbledon, a

Pelo menos, não em nenhum dos quartos que visitei.

Primeiro, porém, tínhamos que resolver um problema específico.

'O calor não funcionou, imagino?' Eu disse.

imóvel no centro da escuridão.

E com certeza, dentro da prisão de vidro havia um fantasma.

- você me disse. Deve ser capaz de ouvir coisas através do vidro.

Anthony Lockwood, Lucy Carlyle e George Cubbins

Carruagens Black Tie à 1 da manhã RSVP

Olhei para ele inexpressivamente, meu constrangimento esquecido. 'Penélope Fittes?

Mesmo assim, aqui estava o convite.

"Talvez seja o menino da mercearia?" Jorge sugeriu. 'Nossas frutas e vegetais

semanais?' Eu balancei minha cabeça. 'Não. Ele entrega amanhã. Serão

tornando-se inseguro e pode causar perigo para a vizinhança.'

O Sr. Saunders me recompensou com um sorriso cheio de dentes. 'Exatamente, mocinha! Um

problemas", disse Saunders. 'Mas não sempre.' O estudioso assentiu. 'Sim.

Nas últimas noites estivemos inspecionando a área sudeste do cemitério.

"Com toda a honestidade, não", disse Lockwood.

'Existem fortes fenômenos psíquicos associados ao local', Saunders

'Escândalo?' Eu disse. "Que tipo de escândalo?"

Joplin alisou o papel com suas pequenas mãos brancas e consultou-o

Bickerstaff aparentemente tinha um temperamento feroz e ninguém se atreveu a contrariá-lo.

'Ooh,' eu respirei. — Não vamos gostar disso, vamos? — Não, garotinha,

Quando Lockwood, George e eu chegamos ao Portão Oeste do Cemitério Kensal

'Esses cultos de fantasmas contêm alguns idiotas,' concordou George.

Instintivamente, assim que entramos, paramos e usamos nossos sentidos ocultos.

"Deve ser bastante direto", disse Lockwood, quebrando nosso silêncio.

"Essa coisa não é Shade", disse Norris.

abriu caminho para dentro do prédio. George e eu seguimos, esbarrando e esbofeteando,

— Nenhum brilho mortal — disse Lockwood suavemente. 'Isso é de se esperar, porque

"Desculpe", disse o Sr. Albert Joplin. 'Eu assustei alguém?'

"Ah", disse George. 'Isso é estranho.'

'Está a apenas um metro e meio de profundidade e foi inclinado em um ângulo, como

Skrrt, skrrt, skrrt.

longe, olhando para o que havíamos encontrado.

"Estou bem", eu disse rapidamente. 'Então. Quem está abrindo?

— Então, o que você viu, George? perguntou Lockwood.

— Eles sabiam sobre as propriedades do ferro na época de Bickerstaff? Perguntei.

"Excelente trabalho, Sr. Lockwood!" Saunders chorou. 'Muito eficiente feito.

'Jorge. . .' 'Eu

Atrás de mim, alguém gritou. Sem tempo. Saquei minha espada.